Maite, una joven anticuaria que viene acarreando cierto sentimiento de culpa desde la desaparición en el pasado de un miembro de su familia, va a ver su rutina alterada. Un día llega a su tienda, que dirige con su socio Adrián, un extraño amuleto corazón egipcio, de la época del faraón Akhenatón.

Maite, Adrián y el conocido arqueólogo Mauricio Varona, además del equipo de éste, inician una expedición a Egipto en busca de la tumba de la reina Nefertiti, esposa del faraón. Pero todo se complica con muertes inesperadas, hallazgos de cadáveres, desconfianzas, envenenamientos, identidades desconocidas, que el lector va descubriendo y destapando de la mano de Maite.

La historia del Rey hereje, del dios Atón, e incluso de la religión judía se entremezclan y se van abriendo ante el lector de tal manera que atrapa.

Antonia Romero

La tumba compartida

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Mangeloso 11.10.14

Título original: La tumba compartida

Antonia Romero, 2010

Retoque de cubierta: Mangeloso

Editor digital: Mangeloso

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Para Marco Antonio, Guillermo y Laura

Se oyó un sonido semejante al graznido de un cuervo. Los dos amigos se miraron y un gesto de terror se dibujó en sus rostros. El tercer hombre gritaba desde la entrada.

—¡Corred! ¡Rápido! La puerta va a cerrarse, ¡salid de ahí! ¡AHORA!

No dejaron de mirarse, los ojos de ambos habían quedado petrificados. Un gemido acabó por hacerles reaccionar. Ella estaba semiinconsciente en el suelo, un hilillo de sangre salía por la comisura de sus labios. Dulces labios aquellos.

—No podemos dejarla aquí —‌dijo uno de ellos arrodillado junto al cuerpo roto de la mujer.

El otro se levantó, los gritos apremiantes del tercer compañero se oían desesperados. La entrada estaba ya medio cubierta de arena.

—No podemos hacer nada por ella… A no ser que quieras quedarte y seguirla.

—No puedo abandonarla. —Los ojos se le llenaron de lágrimas.

—Se está desangrando, ya está muerta.

—Aún no —‌susurró.

La mujer respiraba con dificultad. En ese momento ocurrió algo que les puso los pelos de punta y estremeció su cuerpo con una violenta sacudida: los ojos de la mujer se abrieron y les miró, primero a uno y después al otro. Quizá sabía que iban a abandonarla, su mirada era vidriosa y apenas podía fijarla más de dos segundos. El que estaba de pie cogió la mochila y corrió hacia la salida temeroso de no poder hacerlo si esperaba un instante más. El otro, el que estaba arrodillado junto a ella, comenzó a sollozar, sabía que no podía salvarla y que también él moriría sin esperanza si no se levantaba y corría. La entrada no tardaría mucho en llenarse de arena por completo, esa era una de las formas que tenían para proteger sus tumbas. Miró alrededor buscando la mochila, pero no estaba. Acercó su rostro al de ella y la besó en los labios, a pesar de todo la amaba. Ella volvió a abrir los ojos. Aquella mirada le persiguió mientras subía el montón de arena que se había acumulado en la salida, le persiguió mientras colaba su cuerpo con dificultad por la pequeña abertura que aún quedaba libre.

Y le perseguiría el resto de su vida, siempre que cerrara los ojos.

Siempre.

Capítulo I

Jarrón de Sèvres, siglo XVII

Abre tu lugar en el cielo, entre las estrellas celestes

porque tú eres la Estrella Solitaria…

Textos de las pirámides

—¡Papá, papá! Ven a ver esto.

Víctor soltó el ratón después de guardar el documento. La voz de Marc era apremiante e impulsaba a seguirla. El muchacho estaba sentado en el sofá frente al televisor, al verle entrar le señaló la pantalla haciéndole un gesto de mutismo con el dedo sobre los labios y le indicó que se sentara junto a él. Colocó esa misma mano sobre la pierna de su padre para asegurarse de que no salía corriendo cuando viese el programa que le señalaba. Era uno de esos que nadie ve y que tienen máxima audiencia con títulos como: El diario de Paquita o Cuéntanos tu historia. Víctor observó a su hijo asombrado por su interés en semejante evento televisivo, pero rápidamente la estridente voz de la presentadora quedó anulada por otra mucho más dulce. Observó detenidamente a aquella mujer que aparecía en la pantalla de su televisor.

—… entonces salí de la tienda de caramelos y regresé donde le había dejado, pero él ya no estaba.

—Veamos —‌la presentadora de voz estridente volvió a tomar las riendas de la explicación—, tu madre seguía dentro de la tienda de ultramarinos y tú regresabas de comprar las golosinas —‌la mujer asintió—, ¿qué pasó entonces?

—Volví a la puerta, donde había dejado el carrito de mi hermano con aquella señora y ya no estaban ninguno de los dos.

—¿Quieres decir que aquella señora tan amable que te dio la moneda para comprar caramelos, lo hizo para poder llevarse a tu hermano?

—Yo no lo sé, pero mi hermano ya no estaba.

—Vamos a ver, ¿cómo recuerdas tú a aquella mujer?

—No la recuerdo en absoluto, yo solo tenía cinco años.

—Pero sabes lo que ocurrió…

—Lo sé porque entonces lo expliqué a todo el mundo, a mi madre, a mi padre, a mis tíos, a todo el mundo, y durante años he escuchado aquella historia que expliqué y se ha repetido en mi cabeza muchas veces. Pero el rostro de la mujer no lo recuerdo. Solo recuerdo el color de su pelo y sus zapatos.

—¿Sus zapatos?

—Sí, eran unos zapatos azul y blanco, con un agujero en la punta; tenían un tacón alto y eran de plataforma.

—¿Y su pelo?

—Era rojo.

—Bien, ¿qué fue lo que explicaste a todos que ocurrió?

—Pues que una señora muy simpática se acercó a mí y estuvo un rato hablando conmigo. Me preguntó cómo me llamaba, cómo se llamaba mi hermano, cuántos años teníamos. Después me dijo que yo era una niña muy agradable y me contó que tenía un niño como mi hermano.

—¿Te dijo cómo se llamaba el niño? —‌inquirió la fiscal.

—No. Me dio una moneda y me dijo que fuese a comprarme caramelos a la tienda de al lado. Que no me preocupase por si salía mi madre, que ella le diría dónde estaba.

—¿Y tú la creíste?

—¿Por qué no iba a creerla?

—Bueno, la cuestión es que cuando regresaste no estaba ni la señora simpática, ni tu hermanito pequeño, y entonces, ¿qué hiciste?

—Me puse a llorar y entré a buscar a mi madre muy asustada, sabía que me regañaría —‌aclaró mirando a otras personas que se sentaban en butacas semejantes a la suya—. Mi madre lo único que hizo fue salir de la tienda y correr para todos lados. Yo la seguía llorando y ella no dejaba de correr…

—Pero no conseguisteis recuperar a tu hermano. ¿Y en todos estos años no habéis tenido noticias suyas?

—No.

—Marc, ¿a qué viene esto? ¿Para qué me has hecho venir? Este es uno de esos programas…

—Chissss, calla y escucha.

Víctor miró a su hijo sin comprender nada y después volvió a la pantalla. Aquella mujer no demostraba emoción alguna al explicar aquella historia, estaba convencido de que era una actriz, alguien contratado para relatar un cuento lo más rocambolesco posible que hiciese subir la audiencia. No obstante, había algo en su rostro que le perturbaba. Su mirada intensa parecía capaz de taladrar el vidrio de la pantalla.

—… mis padres lo buscaron durante años. Yo incluso fui a aquel programa de televisión, ¿Quién sabe dónde?, allí encontraban a mucha gente. Pero en nuestro caso era muy difícil. Mi hermano tenía seis meses cuando desapareció y de eso hace treinta y dos años.

—¿Y qué te ha hecho volver a emprender su búsqueda? ¿Por qué crees que ahora es más posible que entonces?

—Mi padre vio un programa en el que explicaban que a través de la fotografía de un bebé y las de sus familiares directos, podían crear por ordenador una imagen aproximada del niño cuando fuese adulto. No sé exactamente cómo funciona, solo sé que puede hacerse.

—Ese no es el único motivo, ¿verdad?, hay otro que tiene que ver con tu padre.

—¡Ya está! Ahora resulta que el padre se está muriendo.

—Mi padre está muy enfermo.

Víctor hizo un gesto a su hijo «ya te lo decía».

—Su único deseo es encontrarle y a mí me gustaría satisfacerle.

—Debe de haber sido muy duro para ti que ocurriera aquello cuando tú estabas a su cuidado.

—Solo era una niña.

—Por supuesto, tú no podías ser responsable de su desaparición. Sin embargo, eres la única persona que habló con su secuestradora. ¿Qué sientes cuando piensas en ella?

La mujer destilaba desprecio en su mirada y Víctor estaba seguro de que la presentadora podía ser más canalla, pero con mucho esfuerzo.

—No entiendo la pregunta. Ya te he dicho que no recuerdo a aquella mujer y tampoco puedo asegurar que secuestrara a mi hermano, pues no la vi hacerlo.

—Pero resulta bastante evidente que fue eso lo que ocurrió.

—Es la posibilidad más lógica, sí.

—Bien, veo que no quieres profundizar en tus sentimientos y aquí no estamos para obligar a nadie. Tú nos llamaste para pedirnos ayuda.

—Exactamente, llamé al programa y me comprometí a venir y explicar mi historia a cambio de que vosotros consiguieseis un retrato.

La presentadora del programa se volvió hacia su cámara.

—Y eso fue lo que hicimos, la dirección de este programa utilizó sus contactos y hemos conseguido un retrato robot de la persona que buscamos. Ese retrato es el que hemos puesto en pantalla al presentar a nuestra invitada y vamos a volver a ponerlo. Si eres un hombre de unos treinta y dos años y tienes dudas sobre tu ascendencia observa atentamente esta fotografía. Si reconoces a un vecino, conocido o amigo, también puedes llamarnos al teléfono que aparece sobre impresionado en la imagen.

Marc miraba a su padre, eran muchos los calificativos que podían ponerse a su gesto: sorpresa, perplejidad, asombro, desconcierto. E innumerables las preguntas que lanzaban sus ojos: ¿cómo es posible? ¿Qué significa esto?

—Soy yo —‌susurró con una voz apenas audible.

María cerró la puerta tras de sí con el codo intentando que el bolso que llevaba en bandolera entrase con ella. Siempre igual, solo iba a por huevos, pero después salía del supermercado cargada hasta las cejas.

—¡Hola, ya estoy en casa! ¿Nadie sale a recibirme?

Víctor apareció de entre las sombras del pasillo con un rostro inconfundible para María. «Problemas —‌se dijo—, algo no va bien».

—Hola, cariño. —‌La besó y descargó de las bolsas.

—Hola, ¿he tardado mucho?

—No, no te preocupes. —‌Se dirigió a la cocina.

—Hola, mamá —‌Marc la besó—, ¿has traído chocolate?

—Sí, pero ahora no son horas de comer chocolate, dentro de una hora estará la cena.

El muchacho no discutió, sabía que era inútil, se encogió de hombros y regresó a su habitación y a su lectura de Akhenatón, un libro de Naguib Mahfuz que tenía las horas contadas. María se acercó a Víctor y le abrazó por la espalda.

—¿Qué ha ocurrido? —‌preguntó con dulzura.

—Vamos a sentarnos al salón.

Cuando salió a la calle respiró hondo, ¡qué experiencia tan desagradable! No es que la hubiesen tratado mal, que no, es que ese mundo no iba con ella para nada. Esa era la última vez. Había hecho todo lo que estaba en su mano, ya era hora que descansase. Miró alrededor intentando localizar un taxi y alzó la mano para que el conductor la viese.

—¿Adónde la llevo?

—Al Aeropuerto.

—¿De viaje?

—Vuelvo a casa, a Barcelona.

—¡Ah!

Sacó el móvil del bolso para ver si tenía algún mensaje en el buzón de voz. Esperaba que nadie la hubiese visto. Nadie conocido, claro. Al volver a guardar el teléfono vio la fotografía, le habían dado una copia impresa y un cedé con la imagen. Así sería su hermano, tenía cierto parecido con ella, y con sus padres también. Movió la cabeza a uno y otro lado y se sintió realmente avergonzada. ¡Ella en televisión! ¡La presidenta de la liga contra la telebasura! ¡La defensora de los documentales de la 2 y el canal 33 autonómico! ¡En ese programa! Su padre le había pedido demasiado, demasiadas veces.

—¿Has llamado a ese teléfono?

Víctor negó con la cabeza.

—Es una estupidez.

—Si es una estupidez, ¿por qué estás así? ¡Olvidémoslo!

—No puedo quitarme su cara de la cabeza.

—¿La de la foto?

—No, la de la mujer.

—¿Por qué?

—¡Porque se parecía a mí! Yo creía que esa gente eran actores, que los contrataban para ese tipo de programas.

—Entonces, llama.

—María, si yo fuese un niño adoptado, o si tuviese recuerdos de otra familia, pero yo he tenido padres, ¡mis padres!

Se levantó del sofá nervioso, incómodo con esa situación tan rocambolesca.

—La mejor manera de quitártelo de la cabeza es que llamemos. Nos dirán que es una actriz, que la historia es falsa…

—Me da no sé qué. ¿Por qué no llamas tú?

—No seas niño. —‌Se movió pensativa por la habitación—. A tus padres no podemos preguntarles nada, ya no están.

—Mi madre sí.

—Ella no es tu verdadera madre.

—Aun así, sabría si hay algo extraño. Es la única madre que tengo.

Helena estaba sentada en el rincón junto a la ventana, por donde entraba un sol radiante. Un libro en las manos, un cigarrillo apagado entre los dedos y un vaso de té helado sobre la pequeña mesa. Hacía tres meses que había dejado de fumar, después de una visita a su médico en la que le había diagnosticado una salud de hierro y predicho una larga vida. Al salir de la consulta se había detenido ante el escaparate de una librería y se había contemplado en la contraportada de uno de los libros más vendidos del mes. Supo entonces que había llegado el momento de cuidarse. Eran demasiados años, sesenta y ocho, disfrutando de aquel cuerpo sano y fuerte que no le había pasado factura jamás y ahora era el momento de que se preocupara por él. Contrariamente a lo que le habían aconsejado unos y otros, no había comprado ningún tipo de sustitutivo para sus vicios, ni parches de nicotina, ni chicles, nada de nada. Cuando se sentaba a leer cogía su cigarrillo como siempre y lo sostenía entre los dedos, a veces se lo acercaba a la nariz y aspiraba el olor profundamente, con fruición, pero nada más. El whisky había sido transformado en té helado con limón y la enorme copa de nata que comía de postre en las cenas diarias quedó relegada a los sábados por la noche viendo la tele. A diferencia de la mayoría, ella había renunciado a todo eso por amor, por propia elección y sin exigencias de ninguna clase. Habían sido tres meses duros, pero empezaba a notar que iba de bajada. Por lo demás, seguía la misma rutina desde hacía casi treinta años cuando se instaló en esa casa. Aunque entonces la compartía con un hombre y su hijo. Se levantaba a las seis, cogía su albornoz, salía a la terraza y se zambullía en la piscina, tanto en invierno como en verano, con agua helada o más tibia. Nadaba durante quince minutos, después se preparaba su taza de café expresso y la disfrutaba mientras leía algunos capítulos del libro con el que en ese momento compartiese su vida. Y a las ocho, todos los días del año, sin distinguir laborables de fines de semana, en invierno y en verano, desde hacía cuarenta años, se sentaba a escribir. Era una mujer de rutinas, una hormiga de la literatura. Escribía con estilo personal, pero obligada por su constancia; se reconocía con vocación de zángana, pero estaba controlada por una pequeña minoría de neuronas, muy trabajadoras. Había conseguido publicar más de cuarenta libros, entre ensayo y novela. Pero eran muchos más los que se habían quedado por el camino. El único motivo por el que nunca había caído en la tendencia natural a permanecer tumbada mirando al techo era su absoluta certeza de tener mucho que decir y poco tiempo. Mucho que experimentar, que ver, que sentir. Y poco tiempo.

Dejó la bolsa de viaje en el suelo y sacó las llaves. Eran las diez y media de la noche, no había querido quedarse a dormir en Madrid. No por la ciudad, al contrario, sino por la experiencia. Dejó todo en el suelo junto a la puerta de entrada, pulsó el interruptor de la luz, cerró con llave y echó el cerrojo. Vivía en ese apartamento desde hacía diez años y muchas veces le habían preguntado por qué no se cambiaba. Era un piso de setenta metros cuadrados, bien iluminado pero mal distribuido. Constaba de dos habitaciones, un salón comedor, baño y cocina. Una de las habitaciones tenía forma de triángulo chato y no había sido fácil de amueblar. Sus amigos siempre decían que podría vivir debajo de un puente sin enterarse, pero no era cierto. A pesar de lo desastre que era y de lo poco que le importaba la estética de cualquier clase, lo cierto era que se encontraba a gusto allí. La decoración era un tanto caótica, el hecho de ser anticuaria de vocación le hacía muy difícil seleccionar qué cosas quería para ella y a qué cosas estaba dispuesta a renunciar. Así que su piso a veces podía ser confundido con un rastro o un almacén. Su especialidad personal eran los muebles y los tapices, mientras que Adrián, su socio, dominaba más los libros y el hierro forjado. Lorena, la mujer que le hacía la limpieza cotidiana desde hacía diez años, no dejaba de renegar desde el momento que entraba hasta que se marchaba dos horas después, con algún golpe en el tobillo gracias al arcón de convento forrado de cuero y clavos (siglo XVII), o temblándole las manos después de haber golpeado la bandeja de cerámica de Talavera de la Reina, serie Chaparro, siglo XVIII. A Maite lo que le interesaba era la historia de sus objetos, su tienda de antigüedades en la Diagonal y viajar, sobre todo viajar. Lo demás lo consideraba una molestia necesaria.

Después de la ducha y con una taza de chocolate bien caliente en las manos, se encogió en el sofá y puso el contestador. La primera llamada era de Adrián, su socio, habían recibido el pedido de Londres y la esperaba a primera hora para revisarlo todo. La segunda llamada hizo que su espalda se enderezase, en un movimiento casi imperceptible. Era Alberto, su padre: «Te he visto en la tele, has estado antipática con la presentadora, no sé para qué has ido, hija», fin del mensaje. Maite dejó un momento la taza sobre la mesilla y se incorporó para poder conectar el aparato de música que permanecía oculto dentro de un armario de dos puertas, estilo veneciano, siglo XIX. La música de Boccherini inundó suavemente la estancia, muy bajo el volumen, no quería molestar a sus vecinos. Volvió a sentarse en el sofá acurrucada, como siempre, cogió la taza caliente entre las manos y sintió un escalofrío por el contraste entre el frío que sentía por dentro y el calor del dulce y espeso líquido. No le costó más de diez segundos borrar de su cabeza la llamada de su padre, tenía una capacidad poco usual para hacer desaparecer de su imaginación los aspectos que la desagradaban. Así que llevó sus pensamientos a la visita a Londres que había hecho hacía apenas dos semanas. Seguía sin saber por qué le desagradaba tanto esa ciudad a Adrián, a pesar de los años que hacía que se conocían. Ambos se complementaban a la perfección en el sentido profesional y bastante bien en el personal. Aunque diez años atrás habían compartido cama y mantel, eso se acabó a los tres años de relación y, aun así, habían sabido mantener una buena amistad. La relación se rompió exactamente el día en que Adrián le habló de casarse y tener hijos, no lo hizo como un simple comentario, se refería a ellos, a ellos en concreto. Maite apenas tardó cinco horas en darle una respuesta: «haz las maletas».

Llegó a la tienda a las siete de la mañana. No hacía frío a pesar de que estaban a 28 de abril, si el tiempo seguía así el verano iba a ser inaguantable. Entró por la puerta de la escalera de vecinos para no subir la persiana y arriesgarse a que algún despistado quisiera madrugar en sus compras. Se sorprendió al ver la luz encendida y sonrió al darse cuenta de que Adrián estaba más impaciente que ella por comprobar el pedido, claro que él no había visto el material más que en foto.

—Buenos días. —‌Lanzó el saludo hacia el pasillo mientras colgaba la chaqueta de lino y el bolso y daba dos vueltas a la llave de seguridad.

—Estoy aquí, ¡qué maravilla! —‌se oyó una voz masculina.

Maite sonrió al ver a Adrián con el libro en las manos.

—¡La edición inglesa, 1612, de El Quijote!

—Impresa por William Stansby —‌confirmó Maite.

—The History Of The Valorous And Wittie Knight-Errant, DON QUIXOTE OF THE MANCHA —‌leyó con dulzura.

—Adrián, deja el libro un momento, después ya tendrás tiempo de ojearlo con detenimiento.

—Tienes razón, perdona. —‌Dejó el libro con sumo cuidado sobre el escritorio y se volvió hacia ella—. ¿Qué tal el viaje?

—Horrible. En mi vida he hecho una cosa más desagradable.

—Es la primera vez que te veo en televisión.

—¿Lo viste? —‌Si las miradas electrizasen, ¡pobre Adrián!

—¡Cómo no iba a verlo, Maite! Esto me da munición para mucho tiempo.

—Si utilizas eso para…

—Nos estamos desviando del tema. —‌Se cruzó de brazos—. ¿Ha servido para algo?

—Sí, para que yo haga el ridículo más espantoso.

—No es la primera vez.

—Entonces yo tenía unos cuantos años menos y tú no me viste.

—No estés tan segura. Bueno, ¿es todo tan asqueroso como parece?

—No, la gente de la tele es agradable y hasta te hacen creer que les importas.

—Pero nada, ¿no?

—Me imagino que un hombre de treinta y dos años tendrá algo mejor que hacer que sentarse a ver la televisión a las siete de la tarde, ¿no te parece?

—Entre los cuatro y los noventa años, cualquier hombre y cualquier cosa.

—Tenía que hacerlo, pero se acabó.

—Me suena…

—Ya lo sé, pero esta vez es de verdad. Se acabó. Estoy cansada de este tema.

—¿Qué opina Alberto? —‌Adrián no sentía un gran afecto por el padre de Maite.

Quizá tuviese algo que ver el hecho de que él siempre decía lo que pensaba y no era algo a lo que el anciano estuviese demasiado acostumbrado.

—Aún no he hablado con él. —‌No mencionó el mensaje.

—Bueno. Ahora no queda más que esperar.

—Te equivocas, no pienso esperar nada —‌se giró un poco airada—, ¡si ni siquiera me importa!

Adrián murmuró algo inaudible.

—¿Qué has dicho? —‌Maite entrecerró los ojos taladrando a su socio con un potente par de focos marrones.

—Mentirosa, he dicho men-ti-ro-sa.

Acercó su cara a la de ella y Maite se apartó ante la sonrisa de triunfo de su compañero.

—Vamos a revisar el pedido o se nos hará tarde.

—Estoy de acuerdo.

Adrián cogió un libro de registro que estaba sobre una cómoda-escritorio de charol verde y motivos chinescos en dorado, procedente de Cataluña, siglo XVII.

—Vamos a ver —‌lo abrió por la última página escrita—, de Londres ha llegado un barco cargado de —‌sonrió—, ¿tú no jugabas de niña?

Maite movió la cabeza y suspiró a la espera de que su amigo recuperase la cordura.

—Vale, vale, vamos al inventario. «Arcón lacado de Inglaterra, época y estilo Queen Anne, siglo XVIII» —‌señaló un rincón—, está ahí. «Banco en madera de nogal, siglo XVII-XVIII» —‌le indicó el lugar donde lo habían colocado provisionalmente. «Edición inglesa de 1612 del Quijote, impresa por William Stansby para Ed. Blount y W. Barret». Y por último, «Tapiz de la factoría de William Morris, con un dibujo de Brune-Jones de plantas acuáticas, siglo XIX».

—Voy a revisar el tapiz con detenimiento.

—Yo me quedo con Don Quixote.

Maite extrajo el tapiz de su envoltorio con sumo cuidado y lo extendió sobre el papel que había colocado en el suelo para evitar que se ensuciara. Empezó a examinar el bordado y la técnica empleada y los minutos e incluso las horas pasaron sin apenas notarlo. Salió de su ensimismamiento al oír el ruido que hacía la persiana al subirla. Miró el reloj, las nueve. Se frotó los ojos cansados de tanta atención y se levantó del suelo. Las piernas estaban un poco entumecidas y los pantalones se habían arrugado, pero era su costumbre no cuidarse de esas «pequeñeces», así que sin prestar demasiada atención a su aspecto, se dispuso a empezar un nuevo día de trabajo. Dejó el tapiz allí mismo y salió a la parte «visitable» de la tienda. Adrián estaba abriendo las fichas de las nuevas adquisiciones para colocarlas en cada objeto; algo así como el carnet de identidad de la pieza. Maite cogió un jarrón de porcelana de Sèvres del siglo XVII, pintado en las dos caras con escenas cortesanas y paisaje. Ese jarrón le había gustado desde el instante en que lo vio y tuvo muchas dudas de si quedárselo para ella misma. Sin embargo, la escena que se veía en una de las caras le producía una extraña y familiar sensación, como un dejà-vu. Le parecía reconocer aquel lugar, incluso haber estado allí en el preciso instante que describía la imagen. Le causaba un cierto escalofrío. Había una niña y una dama sentadas bajo un árbol. La dama miraba a la niña, que se reclinaba ligeramente sobre su falda y la acariciaba con dulzura, ambas contemplaban a un pequeño querubín que jugaba frente a ellas. En la escena de la cara contraria, solo aparecían la dama y el querubín.

Víctor abrió la puerta de la casa con su llave y los suaves acordes de la música llegaron familiares a sus oídos. Aquella canción traía agradables recuerdos: Come Fly With Me en la voz de Frank Sinatra. No podía decir que fuese la preferida de su madre, ¡tenía tantas escogidas!, pero sí que formaba parte de la banda sonora de su vida. Había intentado varias veces devolver su llave y, ante la negativa a aceptarla, prometió no usarla si no era absolutamente necesario, a lo que Helena le había respondido rotunda y sincera: «nunca entrarías en casa, no pienso abrir la puerta a nadie». Caminó hasta las escaleras que ocupaban por completo el vestíbulo. Acarició la barandilla de madera brillante y pulida por la que tantas veces se deslizara de niño. Apenas tenía recuerdos de antes de vivir allí. Solo cuando visitaba la casa que había sido de sus padres, donde vivió de niño antes de trasladarse a la casa de la escritora, algunas imágenes eran de nuevo como fotografías antiguas, que no sabes si conoces de tanto verlas o realmente se alojan en tu cabeza. Subió hasta el despacho, el único lugar privado de esa casa, y tocó con los nudillos en la puerta.

—Pasa —‌se oyó al otro lado.

Se vio a sí mismo de niño cruzando aquella misma puerta que abría paso a un lugar donde tenía la impresión que ocurrían cosas maravillosas. Era un terreno mágico para él, no podía hablar, ni hacer ruido, pero no le importaba. Pasaba horas sentado con las piernas colgando del brazo del sillón, viendo crepitar las llamas en la chimenea, mientras mamá Helena, que era el nombre que le había dado a la nueva esposa de su padre, le leía algunos capítulos de su última novela: David en Mesopotamia, Las cuentas del brazalete, Desierto en la retina, o su favorita: La memoria de los elefantes. Novelas que muchas veces no comprendía, pero que escuchaba con admiración. Con ella había buscado en los mapas los lugares que aparecían en aquellas historias, paisajes que aquella mujer enérgica y cautivadora le había enseñado a conocer y que años después, cuando los había visto realmente, le habían parecido extrañamente familiares. Personajes, valerosos en lo grande y cobardes en la cotidianidad, que le enseñaron que a veces es más fácil lograr grandes hazañas que poner una lavadora. Toda la obra de Helena se hallaba enlazada por la presencia de un personaje: Zenón, un anciano de noventa años que bien aparecía o era mencionado en todas las historias que contaba y Víctor siempre tuvo la impresión de que era alguien real, alguien que ella conocía y al que rendía homenaje de ese modo, pero del que jamás tuvo confirmación.

Entró en la sala y se acercó a su madre, sentada a la mesa frente al ordenador.

—Siento interrumpirte, Helena. —‌La besó en la mejilla con cariño.

—Siéntate un momento, que termino de revisar este punto.

Víctor se colocó en el mismo sillón de siempre y contempló los troncos amontonados en la chimenea apagada y no pudo evitar imaginarla en un plano dibujado.

—¡Ya está! —‌Soltó el ratón, bajó la tapa del portátil y se recostó en el respaldo de la butaca.

Víctor apartó la mirada del dibujo mental y se volvió hacia Helena. En pocas palabras y sin adornos le explicó lo que le había ocurrido hacía una semana, el programa de televisión, la fotografía…

—… ya sé que es una absoluta estupidez que me preocupe. O al menos eso creía antes de llamar a la televisión. Pero no era una actriz, no estaba preparado y la fotografía la habían hecho realmente unos especialistas. Me dieron su teléfono y me instaron a que la llamara.

—Y supongo que te invitarían al programa para que cuentes la aventura del encuentro, pase lo que pase.

—Por supuesto.

—Me imagino por qué quieres hablar conmigo.

Helena se quitó las gafas y le ofreció un vaso del zumo de limón que había en un termo sobre la mesa. Le dio el vaso de cristal que había colocado en la bandeja y sacó otro igual para ella del enorme globo terráqueo que servía como botellero. Fue a sentarse frente a él en una butaca gemela.

—Cuando yo conocí a tu padre no me dijo ni que tenía un hijo, pero sí me contó que su mujer había muerto dos años antes en un accidente de coche. Pasamos una noche entera, sentados a la orilla del mar, en la que no dejó de hablar de tu madre. La relación que compartieron no sería capaz de describirla en uno de mis libros y te aseguro que lo he intentado en varias ocasiones. —‌Bebió un sorbo de limonada mirando a Víctor fijamente—. Es curioso que nunca hayamos hablado de esto tú y yo.

—Es todo tan lejano —‌musitó él.

—Supongo que es normal, cuando murió tu madre solo tenías cinco años, demasiado pequeño para guardar recuerdos.

Hizo una larga pausa. Intentaba colocar las piezas de modo que al contar no traicionase la memoria de nadie y pudiese servir de algo. Sabía que no se trataba de una charla familiar, Víctor buscaba respuestas que ella no podía darle.

—Se habían separado en incontables ocasiones. Tu padre había jurado tantas veces no volver con ella que llegó a perder la confianza en sí mismo. Creía estar poseído. La había amado y odiado, ambas emociones en el mismo instante. Su relación tuvo momentos de auténtico delirio —‌hizo una pausa sopesando lo que debía o no contar—, incluso se golpeaban salvajemente el uno al otro cuando discutían, para después abrazarse y permanecer acurrucados, en cualquier rincón de la casa, durante horas. No sé si debo explicarte estas cosas.

—Me parece que tengo derecho. Mi padre jamás me contó nada y quizá por eso nunca estuvimos realmente unidos.

—Entiendo que Eduardo no quisiera hablarte de ello. Pero ya eres un hombre y, sí, creo que tienes derecho. —‌Dio un pequeño golpe en el brazo del sillón y siguió explicándole—. La personalidad de tu madre fue derivando cada vez más al paroxismo, llegando a sufrir auténticos ataques de enajenación mental.

—Apenas la recuerdo. —‌Víctor visualizaba en aquellos momentos a la mujer que guardaba en su mente—. Es más un sentimiento, aunque también tengo imágenes de algún momento concreto. En mi cabeza ella era dulce y cariñosa.

—Según tu padre, al poco tiempo de nacer tú, cambió. Se volvió tranquila, aunque a él esa tranquilidad había momentos en que le desquiciaba. Tenía lapsos temporales. Te explicaré un ejemplo: tu padre había estado un mes fuera, en alta mar, y cuando regresó era ya de madrugada. Bien, pues se encontró con su mujer tumbada en el jardín, dormida sobre el césped húmedo, cubierta con la colcha de su cama. Cuando él la despertó no se acordaba de cómo había llegado allí, ni siquiera recordaba que él no estuviese en casa. Aquella fue la primera vez de otras muchas. Otra cosa que me contó tu padre es que sentía un visceral rechazo a estar sola en la cocina, hasta el punto de que cuando Eduardo estaba de viaje, no cocinaba jamás. Después de tiempo y muchos problemas, la pusieron en tratamiento y, como es lógico, le prohibieron conducir.

—Por eso tuvo el accidente.

—Supongo. —‌Bebió otro trago de limonada y Víctor creyó ver el reflejo de la duda cruzar, apenas perceptible, por su mirada—. Nunca le dije esto a Eduardo, pero la muerte de tu madre evitó la suya propia, estoy segura. Era un hombre lleno de dudas, con un sentimiento de culpa autodestructivo. Sin deseos de vivir y con una desesperada necesidad de calma.

—A pesar de que solo tenía cinco años, recuerdo la muerte de mi madre como un cataclismo. Nunca conocí bien a mi padre, pero las imágenes que tengo de él de aquella época no son las mejores.

Helena asintió y su mirada se tornó de nuevo dulce y cariñosa.

—Cuando te conocí fue un choque para mí, no sabía que existías —‌dijo—, apareciste en el umbral de aquella casa junto a Carlota, tu canguro, que te traía del colegio. Yo solo llevaba puesta una camiseta de tu padre y una taza de café en la mano.

—Lo recuerdo.

—Tenía cuarenta años y ya había decidido que no tendría ningún hijo, y menos un niño de siete años que me vería como «la madrastra». No estaba dispuesta a sacrificarme y sabía que tener hijos requería de mucho sacrificio. Mi carrera como escritora iba viento en popa y encontrarme contigo fue una sacudida. Tu padre me había calado muy hondo. Para serte sincera: hasta el fondo, y conocerte fue aceptar que acababa de perderle. Cogí mis cosas y salí pitando de allí. No te contaré los detalles de mi relación con Eduardo, aunque estoy segura de que aprenderías muchas cosas. —‌Sonrió—. Tu padre era un hombre tremendamente apasionado y llevaba prisionero de una nefasta relación demasiado tiempo, así que cuando se liberó fue como una explosión nuclear. Bueno, tú ibas incluido en el paquete, así que tuve que aceptarte. Al menos al principio, porque creo que tardaste exactamente tres meses en meterte aquí dentro. —‌Señaló el lugar del corazón.

—Mi padre no me hacía demasiado caso entonces, siempre estaba de viaje y yo conocía a más canguros que familiares. Cuando llegué aquel día del colegio me pareciste una mujer rarísima. Pero lo que más me sorprendió fue ver a mi padre. Enseguida me di cuenta de que era distinto cuando estaba contigo y me gustaba estar aquí, me parecía que tenía una familia, por fin. Y cuando empezaste a compartir conmigo tus historias, que me dejabas escuchar cuando leías en voz alta.

—Una costumbre que aún practico con Marc.

—Me dejabas estar contigo, aunque al principio no comprendía nada, pero no me echabas. El recuerdo más claro que tengo de mi niñez es que siempre me echaban de todos lados.

Helena sonrió ante ese comentario tan infantil.

—Al poco tiempo de veniros a vivir aquí me di cuenta de que había tenido un hijo, sin quererlo y entonces me interesé por todo lo que te concernía: visité a tu pediatra para conocer tu historial médico, revisé tus fotografías, las cosas que Esther guardaba de tu primera infancia. He de reconocer que como madre fui un desastre, pero me esforcé muchísimo y no saliste del todo mal.

—¿Y no hubo ningún dato que te hiciese creer que era adoptado?

—No eres adoptado, eso te lo aseguro. Naciste en el Hospital Clínico, tu madre fue Esther y tu padre estuvo presente durante el parto. Tu partida de nacimiento lo certifica.

—¿Entonces?

—Lo único que se me ocurre es que hay por ahí un hombre que tiene un rostro parecido al tuyo y que esas personas no te buscan a ti, pero —‌hizo un gesto con la mano como si pretendiese detenerle en su huída— creo que deberías ir a ver a esa mujer, la de la televisión. Me gustaría conocerla; como escritora es una historia, no puedo negártelo.

Hizo una pausa en la que ambos quedaron absortos.

—Zenón te diría que la vida da muchas vueltas porque no sabe cuál es el camino y que, si te buscan, es mejor dejar que te encuentren cuanto antes.

Helena se levantó y se acercó a Víctor, que intentaba comprender qué quería decir.

—La vida puede ser algo muy curioso, a veces inexplicable. Aquel niño que se llevaron no eres tú, pero quizás esto que te ha ocurrido te llevará a algún lugar al cual no podrías llegar por otro camino. No sé si me entiendes.

—El destino.

—Algo así.

El teléfono empezó a sonar y Adrián extendió el brazo para descolgar.

—Antigüedades El Bargueño, dígame. ¿De parte? Un momento, por favor. Maite, te llama un tal Víctor Madrigal. —‌Maite frunció el ceño, no le sonaba nada ese nombre—. Dice que es por lo del programa de televisión.

La palidez y el temblor en las piernas coincidieron en el tiempo y en la persona. Caminó con paso seguro hacia el auricular que le tendía Adrián y cogió el aparato con naturalidad, pero en su mente se estaba desatando un auténtico revoltijo de imágenes y sensaciones.

—Dígame —‌escueta.

—Hola, me llamo Víctor Madrigal y te vi en televisión. La fotografía que sacasteis es…, bueno, soy… Mira, creo que los que han hecho el retrato se han equivocado, pero podríamos hablar personalmente, si quieres.

—Víctor —‌el susurro fue apenas perceptible—, no pudo ser tan cínica.

Hubo un largo silencio a ambos lados de la línea telefónica.

—¿Cómo dices?

—Mi hermano se llamaba Víctor.

Capítulo II

Bargueño de mesa, siglo XVIII

El Rey es mi hijo mayor que nació de mis entrañas;

él es mi amado con quien estoy muy complacida

Oración de Nut, la gran benéfica

Muhsin observaba el objeto con atención, no es que fuese un experto, pero sabía lo suficiente como para darle un valor bastante aproximado.

—¿Estás seguro de que eso es lo que quieres que haga?

—Yo siempre estoy seguro, Muhsin.

Los labios del hombre sonreían aunque sus ojos se mantenían imperturbables.

El egipcio miró su libro y le mostró una entrada.

—Barcelona, casco antiguo —‌señaló.

Su interlocutor revisó el libro de clientes y marcó con el dedo.

—No. Quiero esta.

—¿La tienda de antigüedades?

—Exacto, allí tendré a mi contacto. Hazlo tal como lo hacemos siempre, pero esta vez debes camuflar bien el objeto.

—¿Para qué? Ella es restauradora.

—No importa. Resina, tierra, cualquier sustancia que no lo dañe.

—Está bien, tú mandas.

—Espero que no lo olvides nunca. Ambos nos jugamos mucho, Muhsin.

El hombre extendió la mano y dio varios golpecitos en el rostro del egipcio.

—Nunca has tenido queja de mí, ¿no es así? —‌Abrió una cajita y guardó el objeto en ella a la espera de poder cumplir la misión que le habían encomendado.

Alberto sacó el cartón de leche de la nevera y la vertió en el cazo para calentarla. El café salía humeante y ruidoso de la cafetera cuando la quitó del fogón y derramó el líquido negro dentro de la taza. Nunca esperaba a que terminara de salir, era una manía como otra cualquiera; tampoco removía dentro de la cafetera con una cucharilla, como hacía su hija. Cogió un paquete de magdalenas del armario y depositó ambas, la taza y las magdalenas, sobre la mesa. Después se sentó frente y junto a la nada, con el fregadero delante, intentando percibir a través de los visillos de la ventana si hoy haría buen o mal día, que tampoco es que le importase demasiado, para lo que tenía que hacer… El teléfono sonó y miró el reloj colocado sobre la estantería esquinera: las 9:05. Se levantó con dificultad, le dolían los huesos, si es que los huesos duelen, y descolgó el auricular con gesto de enfado.

—¿Diga?

—Papá, soy Maite.

—¿Qué pasa?

—Me ha llamado un hombre que vio el programa de televisión.

Alberto estiró el brazo para alcanzar la silla, las piernas le temblaban de un modo muy sospechoso y no quería caer al suelo como un fardo.

—¡Tu hermano!

—Él está seguro de que no es mi hermano, pero quiere verme, quiere que hablemos. Yo creo que no está tan seguro, si no para qué iba a querer hablar conmigo.

—¿Cuándo?

—Sobre las doce.

—Quiero verle.

—Papá, espera un poco, no sabemos si es él, ni siquiera sabemos si es de verdad o un gracioso que no tiene intención de presentarse.

—Llámame en cuanto hables con él. Y tráelo a casa. Y explícale todo bien, lo de las pruebas esas de…, bueno, como se llamen, dile que no duele.

—Tranquilízate, papá. Vas demasiado deprisa.

—¡Qué sabrás tú! —‌Lanzamiento de cuchillo.

—Perdona.

Maite se quedaba siempre bloqueada ante su padre, solo hacía falta un gesto o un simple comentario sin importancia para que una oleada de culpa la inundara por completo. El que siempre hablase de «tu hermano» ya la intimidaba, nunca decía «mi hijo», siempre «tu hermano». A Maite le parecía que pretendía constatar su responsabilidad, el hecho de ser «suyo» la dotaba de una deuda específica y sin saldar.

—Te llamaré en cuanto hayamos hablado.

Adrián la observaba desde el mostrador, con los ojos entrecerrados, escudriñando su rostro distraído. La conocía bien, al menos eso creía, y podía imaginar la intensidad de sus emociones, hubiera querido acercarse a ella y abrazarla. Volvió al papel que tenía delante y continuó con el registro.

Víctor miró la fotografía un segundo más y volvió a meterla en el bolsillo de su americana. María le abrazó como hacía siempre y le besó con dulzura, la dulzura que se pega a la piel de una pareja que lleva junta media vida queriéndose.

—¿De verdad no me dejas ir? —‌preguntó otra vez.

—María…

—Vale, vale, no me pondré pesada.

—Imposible, demasiado tarde. —‌Sonrió y la atrajo hacia él—. No te preocupes, no soy un niño, afrontaré bien la situación, ya verás. Todo se aclarará.

Cogió una carpeta y las llaves del coche.

—No me moveré de aquí hasta que me llames.

Víctor pensó que hubiera sido mejor que fuese un día de trabajo y no sábado. De ese modo, María no habría tenido más remedio que ir a la biblioteca y Marc, que aparecía en ese momento en pijama y descalzo, estaría en el instituto.

—Buenos días. —‌Besó a sus padres con los ojos adormecidos—. Hoy es sábado, ¿no?

—Sí, hijo. —‌María le acarició cuando apoyó la cabeza en su hombro.

—¿Adónde vas? —‌preguntó mirando a su padre.

—Tengo que hacer un recado, tu madre te lo explicará. Me voy —‌fue hacia la puerta seguido por los otros dos—, o llegaré tarde a mi cita.

—No corras —‌dijo María apoyada en la puerta.

La tienda tenía un gran escaparate montado como un despacho. Había una librería con libros antiguos en una esquina, una mesa de madera oscura con una silla de patas torneadas. En otra esquina un enorme arcón que parecía de cuero y tenía un montón de algo parecido a chinchetas sin brillo. En la pared un tapiz muy grande con una escena en la que se veía a un hombre ligero de ropa recogiendo uvas de una parra. Se acercó más para observar el libro que estaba abierto sobre el escritorio y sonrió, era El Quijote en inglés. Junto a la librería, un sofá de aquellos que parecían tan incómodos por no tener respaldo. Miró dentro a través del cristal y se encontró con otros ojos que le observaban. Casi se ruborizó, lo notó por el calor que le subió al rostro y se sintió de lo más ridículo. Finalmente, se decidió a entrar. La mujer que estaba frente a él era la misma que había visto por la televisión.

—Hola, me llamo Maite. —‌Le tendió la mano, que él apretó con firmeza.

—Yo soy Víctor.

Al decir su nombre sintió un escalofrío, hubiese querido aclarar «pero no tu Víctor».

—Este es mi socio, Adrián Leclerc.

Ambos hombres se saludaron y Maite indicó a Víctor que la siguiese. Atravesaron la tienda y pasaron un pasillo hasta otra sala muy amplia y ocupada por numerosos muebles, cajas, herramientas y con un olor muy característico.

—Tranquilo, no nos quedaremos aquí, este olor es bastante fuerte. Lo producen los líquidos que usamos para reparar o simplemente limpiar los muebles, los tapices e incluso los libros, que son la especialidad de Adrián.

—Me imagino que usaréis mascarillas.

—Por supuesto, tenemos buenos pulmones y queremos seguir teniéndolos.

Continuaron hasta un patio trasero con el suelo de cemento y una mesa de jardín bajo un toldo.

—Aquí hacemos el aperitivo y a veces incluso comemos. Depende del trabajo. Siéntate.

Le indicó una silla y ella se sentó frente a él. Durante unos segundos le observó atentamente y no podía negar el nudo que se hizo en su estómago. Aquellos ojos se parecían a los que veía todos los días al mirarse al espejo.

—Esta situación es un poco surrealista, ¿no te parece? —‌Víctor se quitó la americana y la colgó de la silla vacía que había junto a él.

—Me imagino que para ti habrá sido…, bueno, no sé qué habrá sido. Yo llevo toda mi vida esperando este momento.

—Espera, espera. No quiero que te hagas falsas ilusiones. —‌Abrió la carpeta que había dejado sobre la mesa y sacó unos papeles—. Mira, traigo el libro de familia de mis padres, mi certificado de nacimiento, hasta he encontrado el librito que rellenaba mi pediatra.

Maite cogió el certificado y leyó: «Víctor Madrigal Curiel, nacido el 15 de octubre de 1971, en el Hospital Clínico de Barcelona. Padres: Eduardo Madrigal Ejea y Esther Curiel Blázquez». Dejó sobre la mesa el papel y revisó el libro de familia, en el que pudo leer los mismos datos. Por último cogió la cartilla que la madre de Víctor había ido rellenando durante los primeros años del niño. Qué comía, qué pesaba, cuándo apareció el primer diente. Víctor la observaba en silencio: sus ojos, la nariz, la forma del rostro. Maite dejó todo sobre la mesa y se apoyó en el respaldo. Le observaba fijamente sin apartar la mirada de su cara, estuvo así durante un tiempo y consiguió que, antes de que las palabras saliesen de su boca, el hombre supiese lo que iba a decir.

—¿Te harías las pruebas de ADN? —‌preguntó.

Víctor metió una mano en el bolsillo de la americana que había dejado en la silla contigua a la suya y sacó una fotografía que colocó delante de Maite. Era una foto antigua, en blanco y negro y un poco arrugada. Se veía a una mujer, sentada en la terraza de un bar. El pelo, de un color indeterminado, caía en suaves ondulaciones sobre los hombros. Las piernas, cruzadas elegantemente, terminaban en unos zapatos en dos colores, uno de ellos blanco. Tacón alto, plataforma y un curioso agujero en la punta. Un escalofrío recorría la espalda de Maite cuando escuchó la respuesta de Víctor.

—De acuerdo, me haré esas pruebas, pero es imposible que yo sea tu hermano.

—El ADN es el constituyente básico de los cromosomas, en él tenemos toda la información relativa a nuestro funcionamiento. Todas las células del cuerpo de un ser humano tienen la misma información genética, pero se manifiesta de distinta manera dependiendo del órgano del que provengan. Las características de una célula de riñón no son las mismas que las de una de piel, pero todas guardan igual información. El código total de una persona es distinto del de otra, pero también es igual en muchos aspectos.

Víctor frunció el ceño y el médico sonrió.

—Precisamente son las diferencias las que permiten realizar el estudio —‌aclaró.

—¿Qué tipo de células tienen que extraernos? —‌No podía dejar de pensar en una larga aguja clavándose en el centro de su espalda.

—Sangre, mucosa bucal, pelo. —‌El suspiro de alivio arrancó una sonrisa al médico.

—¿El resultado será fiable? Quiero decir, que no habrá ninguna duda, tanto si es que sí como si es que no —‌Maite dejó el bolso sobre la mesa, ya más relajada.

—Nosotros estudiamos 13 marcadores genéticos. Con esos marcadores podemos identificar a una persona entre cientos de miles o incluso millones. En este caso utilizaremos los marcadores de su padre y los suyos. Imaginen que a través de un proceso de laboratorio podemos convertir su saliva en un código de barras. La metodología usada en el laboratorio permite aseverar el vínculo familiar con un nivel de certeza del 99,99%.

—¿Cuánto tiempo tardaremos en tener el resultado?

—Unos quince días, más o menos.

Víctor y Maite se miraron y asintieron.

Mayo estaba despidiéndose, el calor era ya una absoluta realidad. Llegó al despacho a las nueve menos cuarto y saludó con un gesto y una sonrisa a Mónica, que, como siempre, estaba hablando por teléfono. Víctor no podía comprender cómo la empresa salía adelante con una secretaria permanentemente enganchada al aparato. No es que no trabajase, que sí lo hacía, era lo bastante eficiente como para poder ocuparse de varias cosas a la vez, pero una siempre era el teléfono y no precisamente para hablar de trabajo. Entró en la sala central, donde estaban los ordenadores, y se dirigió al suyo. Sus compañeros no habían llegado aún. Hacía diez años que trabajaba en el mismo despacho de arquitectura y urbanismo, se sentía allí como en su casa. Era el trabajador más antiguo. Cuando él llegó al despacho era una sociedad formada por un arquitecto y un ingeniero con muchas ambiciones. El ingeniero estaba metido en política y no tardó más que dos años en dejar oficialmente la empresa para entrar en el Gobierno Autónomo. Eso favoreció la marcha del despacho, que desde ese momento se encargó de la construcción y ampliación de prisiones y demás edificios judiciales. No les faltaba el trabajo y Víctor estaba muy bien considerado por Luis, el único jefe visible. Tenía gran experiencia y sabía sacarle de apuros, que, al final, es lo que valora un jefe. Después de Víctor estaba Blas, que llevaba ocho años y con el que había congeniado desde el primer momento. Era un hombre entrañable, paciente y conciliador, mediando siempre en todos los altercados, que no eran pocos y siempre por causa de Miguel. El jaleante había empezado a trabajar hacía solo tres años, pero parecía que no se iba a calmar nunca. Con él todo eran problemas, guardaba sus cosas bajo llave, no soportaba la radio mientras trabajaba, siempre se metía en los temas personales de los demás, pero no consentía a nadie opinar sobre su vida, era chismoso y traidor y, para rematarlo, un redomado pelota. El ser cuñado del jefe en la sombra ayudaba a que los demás lo evitaran y procurasen no enfrentarse demasiado, pero para Víctor era difícil, pues su carácter irónico y su lengua afilada eran el perfecto frontón para que chocase un pelota. La nueva: Andrea, era una criatura de veintitrés años y tan solo llevaba dos meses trabajando en el despacho sito en la Rambla Nova. Quizá por eso, Víctor aún no había tenido tiempo de asentar en su cabeza una verdadera opinión sobre ella, parecía tímida aunque a veces la timidez puede confundirse con la arrogancia. Parecía sincera, aunque los mayores hipócritas son muchas veces confundidos con auténticos virtuosos. Así que, de momento, la mantenía en cuarentena. Abrió las ventanas, subió las persianas y la luz de un día radiante entró inundándolo todo. Inició el Autocad, abrió el plano en el que había estado trabajando el día anterior y comenzó a trabajar en las modificaciones que había hecho Luis a última hora. Cuando llegó Blas ya estaba completamente enfrascado en el trabajo.

—Buenos días, señor. —‌Hizo un saludo a modo de quitarse el sombrero.

—Buenos días, madrugador. —‌Víctor le devolvió el gesto.

—Pues, por lo que veo, solo soy el segundo, podría ser peor.

—Aprovecha que estamos solos y pon la radio, anda.

—No creo que venga Miguel, es viernes y seguro que se ha largado con la novia a Cancún.

—¿No necesitan diseñadores gráficos en Cancún?

Blas preparó su mesa y encendió la radio.

—Hoy es el gran día, ¿no?

—Eso nos dijeron. Aunque preferiría no estar toda la mañana esperando que suene el teléfono.

—¿Y eso cómo lo vas a conseguir?

—¿No hablando de ello? —‌Hizo un gesto con la cara de «evidente».

—Vale. Hablemos de las vacaciones. ¿Adónde piensas llevar a María este año?

—Pues no lo hemos decidido aún. Ella tiene ganas de playa, pero a mí me gustaría mucho más hacer un poco de turismo. Praga no estaría mal.

—¡Hummm, Praga! —‌Blas se vio a sí mismo el año anterior.

—Me has hablado tanto de esa ciudad que me muero por conocerla.

—Podríais hacer un combi, una semana de playa y otra de turismo.

—Es que ella quiere ir a la Rivera Maya, que no está aquí al lado, precisamente.

—¡Méjico! Un poco lejos, sí.

—No sé, mira, ya lo decidiremos.

—Pues eso.

—¿Y vosotros adónde pensáis ir?

—A Israel.

—¡Ostras! Hay que tener valor…

—No exageres.

—Bueno, tú sabrás lo que haces.

—¿No te han contado lo que pasa en Méjico? ¿Sabes la cantidad de niñas que desaparecen cada día?

—Me has convencido, iremos a Praga. —‌Víctor no apartaba la vista de la pantalla mientras hablaba y no pudo ver la sonrisa de Blas.

—¡Qué capullo eres!

Se oyó la puerta de la calle al cerrarse y apareció Andrea sonriendo.

—Buenos días —‌dijo.

—Buenos días —‌contestaron los dos hombres.

—¡Víctor, tienes una llamada! —‌La voz de Mónica llegó desde el despacho.

Maite volvió a mirar la esfera del reloj de pie siglo XVIII «Long Case» lacado y con decoración de pinturas con escenas costumbristas. Era un hermoso reloj que podría contarle muchas cosas. Ella también podría contarle algunas a él. Hacía tan solo media hora que había dado las nueve con un suave y dulce sonido, y desde entonces lo había mirado más de cuatro veces. La mañana iba a ser larga. La campanilla de la puerta le hizo retirar la mirada del péndulo, que parecía a punto de hipnotizarla. Un hombre entró en la tienda y comenzó a mirar a su alrededor como si buscase algo en concreto. Maite se colocó los pantalones que llevaba algo caídos y salió de detrás del mostrador.

—Buenos días, ¿puedo ayudarle?

—Buenos días. ¿Le importa que mire? No tengo claro lo que busco.

—No, por supuesto, adelante. —‌Hizo un ademán y volvió a su tarea tras el mostrador.

El hombre revisó uno por uno todos los objetos que tenían en exposición, ante la disimulada mirada de Maite. Iba vestido de un modo informal y llevaba un maletín de piel negra. El pelo rubio y ondulado caía con despreocupación sobre sus hombros. Se detuvo frente a un bargueño y reclamó su atención con un suave gesto, evidenciando que se había dado cuenta de su escrutinio. Al acercarse, Maite observó sus manos. Eran manos fuertes, pero se movían sobre la madera con tanta delicadeza que parecían acariciarla. Tenía los ojos azules, tan claros que impactaban a quien cruzase su mirada y que la contemplaban en ese momento con una mueca casi divertida. Y es que Maite no había podido disimular la impresión de ver de cerca aquella horrible cicatriz que desfiguraba su rostro y que intentaba ocultar sin éxito, tras una barba bien cuidada. Sintió que el calor subía hasta sus mejillas, avergonzada por aquella mirada insolente sobre la herida, aparentemente, cerrada ya.

—Es un bargueño de mesa del siglo XVIII en madera ebonizada.

—Madera de palosanto —‌apostilló el comprador con una voz profunda y un ligero acento del sur.

—Tiene incrustaciones en marfil y carey. Las asas son de bronce dorado y oculta cajones secretos.

—Me gustaría mucho saber qué se ha guardado en esos cajones.

—¿Y a quién no? —‌Maite sonrió.

Era evidente que sabía del tema, cosa que gusta a cualquier anticuario que se precie porque de ese modo, si el objeto es de calidad, sabe que va a ser valorado en su justa medida.

—Parece que entiende de antigüedades —‌comentó intentando salir de la incomodidad.

—Algo. —‌Siguió revisando el bargueño y abrió la portezuela que escondía la mesa.

—¿Quiere que le enseñe los cajones secretos?

—Solo si esconden algo.

—Ahora no, pero seguro que lo escondieron.

—¿Cuánto cuesta? —‌preguntó.

El teléfono empezó a sonar, Maite miró hacia el mostrador y después al comprador, ante el que se disculpó.

—Perdone un segundo, estoy esperando una llamada —‌siguió hablando mientras caminaba, por lo que tuvo que alzar ligeramente la voz—, mi compañero está de viaje en Egipto, será solo un momento.

El hombre no contestó y siguió observando detenidamente el mueble del renacimiento español, mientras, seguramente, escuchaba los retazos de la conversación telefónica.

—¿Diga? Sí, soy yo. ¿Ya? ¿No puede decirme el resultado por teléfono? Me lo imagino, pero ¿no podría hacer una excepción? Sí, espero.

El comprador la miró, era perceptible tanto en la voz como en los gestos de la mujer lo nerviosa que esa llamada la ponía. La observó interesado sin que ella pareciera recordar que él aún estaba allí. Esperaba, se mordía las uñas y seguía esperando.

—¿Sí? —‌Al otro lado de la línea, alguien volvía a responder.

Un largo silencio y después la voz suave y calmada.

—Gracias. —‌Apenas un susurro.

Maite colgó el teléfono y se volvió hacia el cliente. Parecía que todos los nervios se habían relajado de pronto.

—Bueno, me había preguntado el precio. Lo pone en la etiqueta que tiene en esa esquina. Siendo un entendido, verá que es un precio muy razonable, nuestra tienda no se caracteriza por abusar de los clientes.

—Está usted pálida, muy pálida. —‌Alargó la mano y la sujetó del brazo.

Maite miró alrededor buscando un lugar donde sentarse y, finalmente, lo hizo sobre un banco del siglo XVII.

—¿Se encuentra mal?

—No —‌la voz le salió en un hilo—, lo siento, pero creo que voy a desmayarme.

Víctor caminaba con las manos en los bolsillos de la chaqueta. Los pies se movían de forma mecánica, su mente no quería guiarlos, estaba demasiado ocupada. La gente poblaba la Rambla a aquellas horas, mujeres con el carrito de la compra, niños que salían de la escuela. Niños. Por todas partes niños. Pequeños de la mano de su madre, bebés en carritos, empujados por mujeres que sonreían con dulzura a esas caritas que las contemplaban con devoción. Se sentían seguros. Protegidos. Buscó un banco donde sentarse. Había salido del despacho después de colgar el teléfono, sin decir nada a los demás, aturdido. No podía pensar con lógica, sentía tantas emociones, todas a la vez, que apenas podía absorberlas. Esther, Esther, Esther, nombre de madre que se repetía en su cabeza una y otra vez. Hacía daño. Otra madre y otro bebé en carrito. Se miró las manos y tuvo la sensación de que no eran las suyas, se restregó con ellas el rostro como si fuesen sus ojos los que nublaban la visión. ¿Por qué había comprado aquellos zapatos?, ‌se preguntaba de forma incongruente, siempre había odiado el granate.

—… tengo permiso para darle el resultado por teléfono, aunque el doctor Rivas preferiría hacerlo personalmente.

—No quiero esperar —‌había dicho rotundo.

—El resultado ha sido positivo, fiable en un 99,99 %. Los tres marcadores coinciden. El señor Alberto Reyes es su padre.

«Mi padre —‌pensó—, qué palabra tan grande y tan traidora». Y, entonces, ¿quién era Eduardo? ¿Y Esther? Aparte de ser la mujer que le secuestró y que hizo creer a todos que había tenido un hijo, pero ¿cómo? De repente un gran vacío se había abierto ante él. Los pies le colgaban en aquel precipicio del que no se veía el final. Esther, muerta. Eduardo, muerto. ¿A quién iba a pedir explicaciones? ¿A Dios? No creía que estuviese escuchando. Helena era evidente que no sabía nada o se lo habría dicho cuando fue a verla. Se dio cuenta de que Helena era la única verdad que había en su vida. O al menos quería creer que lo era. Necesitaba algo a lo que agarrarse, algo que impidiese que cayese a aquel precipicio. Estaba María. Y Marc. Ellos eran auténticos, eran «su familia». Y estaba la otra, esa que acababa de descubrir. Su hermana, Maite, y su padre, el otro, Alberto. Se encontraron en la clínica para la extracción de los marcadores de ADN. ¡Qué viejo le había parecido cuando le vio! Estaba marchito y descuidado, era evidente que hacía mucho tiempo que no se preocupaba de su aspecto, que no le importaba cómo le viesen. Le había mirado con una intensidad casi desconsiderada, que le había producido un efecto contrario al que él pretendía. Sentía un profundo rechazo por aquel hombre que olía a alcohol y que ahora sabía que era su padre. Las células que formaban su cuerpo se las había dado él. Sin embargo, no producía a su sensibilidad ninguna emoción de las que se espera recibir de un padre. Desde el momento en que supo que se sometería a esas pruebas, intentó prepararse para todo, pero siempre bajo la absoluta certeza de conocer la verdad. Se había armado como lo hace un soldado, seguro de no tener que entrar en contienda alguna. Llevaba el uniforme flamante, los botones brillaban y los zapatos estaban lustrosos, pero el arma era de juguete y, frente a él, el enemigo blandía el sable desnudo y la verdad por escudo. Tenía otro padre, aunque no era justo llamarle «otro» cuando era «el auténtico», y le debía respeto e incluso amor.

Alberto también recibió la llamada. Se quedó sentado en la silla de la cocina, sin hacer nada, apenas sin pestañear. Su vida desde aquel inefable día pasó ante sus ojos como una carga de diapositivas, podía incluso escuchar el clic-clac de la máquina pasando una tras otra las imágenes de su desgracia. La desaparición de su hijo, la angustia de la búsqueda infructuosa, los días y días de desesperación. La espera. La muerte de ella. Los años. La amargura y la vejez. Se levantó y abrió el armario donde guardaba los detergentes y la lejía, y también el único consuelo que había tenido todos aquellos años. No bebía jamás de la botella, le parecía sucio, cogía siempre una copa de las de brandy. Tampoco la llenaba, no importaba las veces que tuviese que escanciar el licor en ella. A partir de la cuarta copa empezaba a recuperar el calor y el alcohol iba desdibujando las líneas profundas que la vida había ido grabando en su cerebro.

Maite abrió los ojos y se encontró tumbada en el suelo, con las piernas levantadas y aquel extraño sujetándoselas. Hizo el gesto de incorporarse, pero él no la soltó.

—Tranquila, se ha desmayado y no creo que deba levantarse de golpe. —‌La ayudó a sentarse en el banco y después la imitó.

—Perdone. —‌Maite no sabía qué decir sin resultar ridícula.

El desconocido la observaba en silencio.

—Siento haberle atendido tan mal. No suelo tratar así a mis clientes.

—Lo imagino.

—¿Le sigue interesando el bargueño?

—Por supuesto, es un regalo.

—Pues es un regalo espléndido, siempre que a la persona a quien va destinado le gusten las antigüedades.

—Le gustan.

Ambos se levantaron y volvieron al lugar donde estaba el mueble. Maite aún pálida y el hombre observándola por el rabillo del ojo, por si acaso.

Durante toda la jornada de trabajo las imágenes de aquel día, de aquel instante concreto hacía ya treinta y dos años, se repitieron una y otra vez en su cabeza. Las preguntas una y mil veces hechas, las dudas, la angustia. No pudo quitarse a su madre de la cabeza, el sufrimiento, las lágrimas derramadas a escondidas. Siempre se ocultaba de ella. Maite sabía que no quería hacerla culpable de lo sucedido y por eso mostraba aquella falsa y triste sonrisa cuando llegaba del colegio y la encontraba recogiendo el vómito de su padre borracho. Nunca llevaba amigos a casa. No se hubiera atrevido. Vendió un libro de medicina, siglo XIX, unas tijeras de acero andaluzas, siglo XVII, y el bargueño de palosanto, siglo XVIII.

Marc tenía ante sí la figura de Hatshepsut, la Reina Faraón. Era una de las figuritas de madera de su colección, uno de sus personajes favoritos. Sacó el bloc de dibujo y empezó a hacer un esbozo. Esa era su otra afición y la verdad es que tenía traza. Las paredes de su habitación estaban repletas de dibujos a lápiz. Cualquier cosa era susceptible de ser dibujada, en cualquier momento sacaba el bloc y comenzaba a dibujar trazos que acababan convirtiéndose en imagen de lo que veían sus ojos. Mientras daba forma a una Hatshepsut de rasgos profundamente familiares y muchas veces plasmada en el papel, no podía evitar pensar en lo que le estaba ocurriendo a su familia. Su madre le había explicado detenidamente el berenjenal en el que se habían encontrado de pronto. Marc no tuvo dudas, al ver el programa de televisión, de que la foto que enseñaban era de su padre. Incluso notó el parecido físico entre la mujer que estaba en el plató y Víctor. En aquellos momentos supo que su vida iba a cambiar. Eso se nota. No conoció a su abuela Esther, no podía juzgar si era capaz de hacer algo así, pero si lo pensaba detenidamente, ¿por qué no? La gente «capaz» de hacer según qué cosas no lleva un cartel en el pecho anunciándolo. Su padre era un hombre pacífico y tranquilo, su vida estaba bien montada. Era una persona de costumbres, de rituales diarios, diría él. Los nuevos hechos daban un manotazo a las piezas del tablero y había que volver a colocarlas todas cambiándolas de sitio. Se habían sentado a hablar y a Marc le pareció que su padre no quería descolocar a Esther, no quería que la derribasen y la lanzasen al fuego. Él intentó ponerse en su lugar y no le fue difícil, tenía imaginación suficiente y no le faltaba interés. Para él ya no tenía sentido preocuparse por aquello, su verdadera abuela estaba muerta. La otra también. Lo único importante de todo aquello eran los que aún quedaban. Terminó el bosquejo de Hatshepsut y cogió el folleto que había dejado sobre la mesa: «Egiptología: una historia que no acaba nunca de contarse. Conferencias del prestigioso arqueólogo Mauricio Varona Guzmán. Palau Robert». Abrió el primer cajón del escritorio y buscó la ficha de inscripción entre los papeles que se mezclaban desordenados. Se levantó, cogió la chaqueta y salió.

María volvió la cabeza al escuchar la puerta cerrarse, después fue a sentarse en el sofá junto a su marido. Tenía los ojos irritados por las lágrimas. Le había oído llorar encerrado en el lavabo. «Qué infantiles pueden llegar a ser los hombres —‌pensó—‌, que creen que deben esconder sus sentimientos en lugares asépticos donde no dejen rastro». No quiso dejarla entrar, como si pudiese dejarla al margen. ¿Cuánto hacía que se conocían? ¿Quince años? Ella tenía dieciséis y él diecisiete y, al contrario de lo que sería habitual en una pareja que empieza tan joven, su relación había mejorado con el tiempo. Mientras le acariciaba el pelo en silencio, María recordó el piso de dos habitaciones que habían alquilado, pequeño e interior, y cómo se habían casado sin grandes festejos. Estaba embarazada de Marc, tenía dieciocho años. Para ellos no fue ningún trauma, aunque tenía que reconocer que la decisión de no aceptar ayuda de las familias hizo más difícil su vida. Observó a Víctor ajeno a sus pensamientos y le recordó subido en aquella horrible moto de mensajero. Para continuar sus estudios de aparejador tuvo que ir a la universidad por las noches, mientras María se quedaba en casa a la espera de la criatura. A los seis meses de nacer Marc, empezó a trabajar en una librería como dependienta y los años fueron pasando. Antes de acabar los estudios, Víctor encontró trabajo en el despacho de urbanismo, primero como chico para todo y después como aparejador titulado. El sueldo mayor y la estabilidad laboral les permitieron hipotecarse y comprar un piso más grande. Entonces fue cuando ella se decidió y con veinticuatro años empezó a ir a la universidad hasta conseguir el título de bibliotecaria. Tenía treinta cuando obtuvo un puesto en la nueva biblioteca municipal, donde trabajaba desde entonces. Si había algo que habían conseguido en todos aquellos años era estabilidad. Le observó, tenía la mirada fija en el televisor apagado. ¿Cómo puede alguien prepararse para recibir una noticia como aquella? Reconocía que era difícil decirle algo que pudiese aliviar la tremenda angustia que sentía. Solo estar ahí, junto a él, intentando que supiese que para ella seguía siendo el mismo, no importaba dónde hubiese nacido, no importaban sus apellidos.

—¿Por qué tuvo que ir a ese programa? —‌La pregunta de Víctor la sorprendió—. ¿Por qué no me dejó en paz?

Capítulo III

El escondite de Deir al-Bahari

Tú eres un tonto que ignora quién es su padre

y que no conoce a su madre…

Textos de las pirámides

—Durante la XX dinastía, que fue la de Sethakht y los Ramsés del III al XI, hubo unas cuantas «expropiaciones» ilegales en las necrópolis.

—Si la religión estaba extendida por igual entre la clase alta y la baja, ¿por qué entonces se saqueaban las tumbas? ¿No creían que los faraones eran dioses y que podrían vengarse de ellos desde el más allá? —‌Marc preguntó entrecerrando los ojos.

—La religión nunca ha sido entendida por igual entre las diferentes clases sociales, ni en Egipto, ni en Salamanca. Algunos habitantes de la orilla occidental del Nilo, cerca de lo que era la necrópolis tebana, vivían en situaciones precarias en las que carecían de lo más básico, mientras sus «mandatarios» eran enterrados en tumbas secretas repletas de tesoros. Coincidirás conmigo en que era una provocación demasiado insolente.

—Entonces, ¿ellos creían que el faraón era un dios o no?

—Sí, igual que todos creemos que Torquemada era cristiano. Mira, ¿Marc? —‌le había preguntado su nombre después de la segunda interrupción—, ya sé que es bastante corriente creer que en el pasado la gente era más íntegra, más valiente, más decidida, e incluso más solidaria, pero yo te aconsejo que, si quieres entender el pasado, mires a tu alrededor. Las cosas no han cambiado demasiado. Cuando la gente tiene hambre, no hay Dios que pueda sustituir el alimento. Y ahora, si me lo permites, os contaré el descubrimiento del escondite de Deir al-Bahari.

Marc sonrió, no había dejado de interrumpirle desde el mismo instante en que había comenzado a hablar. Tuvo que reconocer que paciencia no le faltaba. Mauricio se sentó en la esquina de la mesa y mantuvo unos segundos de silencio para dar mayor importancia a su historia.

—Los pobres se revelaban contra la provocación de aquellos «aristócratas», saqueando las tumbas y vendiendo después lo que encontraban en ellas. La «policía» de la época hacía su trabajo y detenía a los delincuentes, para que fuesen procesados, pero ya sabéis cómo funciona esto: después de un tiempo de interrupción de los saqueos, volvían a las andadas. Hacia el final de la XX Dinastía, el poder del faraón se debilitó y una serie de reyes llamados Ramsés perdieron su dominio sobre el trono. Fue entonces cuando el gran sacerdote de Amón, Herihor, escribió su nombre en un cartucho y se declaró a sí mismo rey. Los descendientes de Herihor, también sacerdotes, continuaron siendo los gobernadores de Tebas y conformaron la XXI Dinastía. Había otra XXI Dinastía que gobernaba desde Tanis en el Delta, y controlaba el norte, pero por el momento estos faraones no nos interesan. Con la pérdida de poder, se hizo cada vez más difícil la vigilancia del Valle de los Reyes y de sus «habitantes». Los sacerdotes descubrieron que casi todas las tumbas habían sido violadas y se vieron obligados a tomar una decisión drástica: aquellas momias no podían seguir allí. Volvieron a vendarlas, etiquetaron a cada uno de sus antepasados, colocaron nuevos sarcófagos sustituyendo a los que habían sido destruidos y los trasladaron a otras tumbas del Valle, más seguras. Los graffiti escritos en negro —‌se levantó y escribió dos nombres en hierático en la pizarra— sobre las paredes de las tumbas originales y el hallazgo de vendajes y del sarcófago de los faraones documentan en detalle las fechas y los lugares del tránsito. La combinación de estos datos hizo posible la reconstrucción de todas las medidas que tomaron estos piadosos sacerdotes de la XXI Dinastía para preservar a sus predecesores. Sabían mejor que nadie de la importancia de mantener la tradición: formaban parte de ella.

—De algún modo ellos también saquearon las tumbas —‌volvió a intervenir Marc.

—Por supuesto, pero su finalidad no era sacar partido económico.

—Hombre, algo caería, ¿no? —‌Toda el aula rio ante la ocurrencia.

—Es posible, pero en las inscripciones de las paredes no hay confesiones de ese tipo.

Mauricio Varona volvió a su lugar frente al auditorio.

—Así, los cuerpos y ajuares de aquellos que habían sido dueños de su mundo fueron movidos y transportados a lugares anónimos al cuidado de los sacerdotes de Amón. Y lo que suele pasar con aquellas cosas que escondes demasiado: al cabo de un tiempo se te olvida dónde las has puesto. Así llegamos un poco más cerca de nuestros días. Entre 1874 y 1878 aparecieron en el mercado anticuario algunos papiros y ushebti, que son aquellas pequeñas estatuillas funerarias, seguro que las habéis visto en alguna ocasión. Las que encontraron eran de la Dinastía XXI. Muchas veces los anticuarios o vendedores no tienen ni idea de lo que tienen entre manos y tampoco les interesa de dónde proviene.

Hubo un murmullo entre los asistentes y Mauricio Varona sonrió, siempre había alguno entre sus oyentes.

—He dicho «muchas veces», no siempre —‌aclaró.

—¿Podría determinar el concepto «muchas veces»?

—En realidad no sé si son muchas, algunas, varias o pocas, pero le aseguro que eso pasa. Me disculpo si he ofendido a la profesión.

—Acepto sus disculpas. —‌El hombre sonrió y se dispuso a no molestar más.

—Quizá debería haber empezado mi charla con la explicación previa de mi sentido del humor, un tanto corrosivo y cargado de ironía. Aunque, me temo que sería lo mismo. —‌El hombre aludido asintió con la cabeza—. Bien, pues continúo y no duden en interrumpirme para ponerme en mi sitio cada vez que lo crean conveniente. —‌Carcajada general—. Sigo: Gastón Maspèro, que era director del Servicio de Antigüedades, empezó a sospechar de la existencia de una tumba muy rica y probablemente intacta que algún «saqueador» habría descubierto. Era un lince, el tío. Maspèro había llevado consigo, como ayudante, a un antiguo alumno suyo, Charles Edwin Wilbour. Ya se sabe, la familia y los amigos: mano de obra barata; los alumnos agradecidos: gratuita. La pasión de Wilbour era recuperar antigüedades y sabía cómo indagar entre la gente, tener los ojos y los oídos bien atentos. Pronto escuchó rumores de que la familia Abd el Rassul había encontrado una tumba. Esta familia vivía en Qurnet Murai, un pueblo que se encuentra junto al Valle de los Reyes. Durante generaciones sus habitantes se habían dedicado profesionalmente a saquear las tumbas.

Volvió a sentarse en la mesa.

—Vamos a ver: ahora nos parece una maravilla que haya personas que viviesen junto al Valle de los Reyes, pero no olvidemos que aquella zona era un cementerio, ni más ni menos. ¿Cuántos de vosotros os compraríais un chalet adosado a una tumba? Sigo diciendo que era una provocación demasiado irresistible para aquella pobre gente. Sigamos con Wilbour, el hábil americano que se hizo pasar por un aficionado a las antigüedades, dispuesto a pagar mucho dinero por ellas. El pobre e inocente Ahmed Abd el Rassul cayó como un pardillo. En pocos días el alumno aventajado de Maspèro tuvo entre sus manos vendas de momia con el nombre de Pinedjem I. Evidentemente creyó que habían encontrado la tumba de este faraón. Estaba un poquitín equivocado. A partir de aquí Maspèro cedió la «persuasión» a Daud Pacha, gobernador de la provincia, un interrogador minucioso que dejó cojo a uno de los hermanos Rassul para el resto de su vida. Mohamed, el hermano mayor, prefirió colaborar y cantó por bulerías. Cobró quinientas libras egipcias y le nombraron reís de las excavaciones en Tebas Daud. La tumba que encontraron contenía cuarenta momias.

—¿Cuarenta momias? —‌Marc no daba crédito.

—Después os daré la lista completa de los tesoros de esa tumba. Maspèro se encontraba en Europa y mandó en su lugar a Brugsch, que era su asistente. El camino adonde le llevaron quedaba delimitado por una serie de afloramientos de roca en forma de chimenea. Había allí un pozo de dos y medio por diez metros que descendía trece metros más.

Mauricio encendió el proyector de diapositivas y colocó el cartucho que tenía preparado. Empezó a pasarlas según describía el hallazgo.

—Brugsch tuvo que avanzar de rodillas por el pasadizo de bajo techo y se metió unos setenta metros en la roca. Imaginad la impresión de este hombre, el escenario que se encontró a la luz de las antorchas lo debió dejar anonadado. Ante él se abría un corredor estrecho y atestado, tuvo que saltar por encima de momias y cestas llenas de objetos funerarios. Tras haber girado a la derecha, descubrió un nuevo corredor. Era largo y estrecho, pero más alto y lleno también de antigüedades. Al final del recorrido se encontró con una habitación de setenta pies cuadrados llena de sarcófagos colosales. Analizó las inscripciones de algunos de aquellos enormes sepulcros y se dio cuenta de que contenían los cuerpos de algunos de los soberanos más famosos de la historia de Egipto. A la derecha, iniciaba otro corredor de más de veinte metros de largo. En el suelo se hallaban esparcidos pequeños ushabit, tazas, vasos, cofres canopes, cestos de frutas, carne de bueyes y hasta de una gacela embalsamados y todas aquellas cosas que los egipcios creían que necesitarían en el más allá. Al final de aquel corredor se encontró con una estancia cuadrada de cinco metros de lado y tuvo que pellizcarse para comprobar que no estaba soñando. Allí encontró las momias de Ahmose y de su venerada reina Nefertari, cuyo sarcófago estaba metido en otro de cuatro metros de altura. Amenhotep I, creador del Valle de los Reyes, Tutmosis I, padre de Hatshepsut, Tutmosis II, hermano de la misma, y su sobrino-hijastro: Tutmosis III. También localizaron a Ramsés I, cuya momia estaba inidentificable, a su hijo Seti I, Ramsés II, Ramsés III. Era mucho más de lo que Brugsch hubiese esperado encontrar, la época más gloriosa de la historia egipcia resucitaba, las momias de aquellos reyes salían de la nada. Brugsch escribió profundamente conmovido: «Me hallaba ante mis propios antepasados».

La gente hacía cola para salir del aula y Mauricio Varona recogía sus papeles, diapositivas y toda la documentación que había esparcido sobre la mesa. Marc le observaba desde su butaca, aún no se había levantado. Se sentía profundamente emocionado, Mauricio Varona era su ídolo y no podía negar que había sentido temor de ir a verle. No quería que conocerle rompiese la idea que se había hecho de él, temía que fuese un pedante, un estúpido o un superficial, que todos los artículos y libros suyos que había leído se viesen desvirtuados ante la realidad. No se atrevía a bajar las escaleras y saludarle, se moría de ganas de hacerlo, pero parecía estar clavado al asiento. Mauricio levantó la vista en varias ocasiones y le miró con curiosidad, sin decir nada. Terminó de recoger y se sentó de nuevo en la mesa.

—¿Quieres decirme algo?

Marc no pudo evitar sonrojarse, sentía vergüenza de su vergüenza.

—Sí.

—¿Y?

—He leído todo lo que ha escrito.

Mauricio estuvo un tiempo en silencio observando a aquel chaval que tenía edad de estar persiguiendo chicas, escuchando algún grupo de moda o jugando a la Playstation y que, no obstante, estaba en una sala del Palau Robert donde había escuchado una charla sobre egiptología.

—¿Por qué no te acercas un poco? —‌Señaló la primera fila—. Aquí hay un sitio.

Marc sonrió, cogió el bloc y el lápiz y bajó.

—¿Cuántos años tienes, Marc?

—Catorce dentro de un mes.

—Dentro de unos años ese mes te parecerá un tesoro. ¿Por qué has venido a escucharme?

—Quiero ser egiptólogo.

—Yo no soy egiptólogo, soy arqueólogo.

—Ya. Ya le he dicho que he leído todo lo que ha escrito.

—Espero que no. Y puedes tutearme.

Marc le veía como se ve a los ídolos. Como cualquier muchacho frente a su actor, cantante o deportista preferido, observaba sus facciones y le parecían las de un ser excepcional, alguien a quien admirar. Incluso la profunda cicatriz que asomaba por encima de la barba representaba para el niño un trofeo de batalla.

—Entonces, ¿es Egipto tu fantasía?

Marc se encogió de hombros y apretó contra el pecho su bloc de dibujo. Mauricio vio el gesto y sonrió.

—¿Conoces mis trabajos en la tierra de los faraones?

—Sí, de verdad que he leído todo lo que has escrito. Algún día seré arqueólogo como tú, pero yo solo trabajaré allí y haré el mayor descubrimiento de la historia.

—¿Y cuál será ese descubrimiento tan importante?

—Yo encontraré la tumba de Akhenatón.

Mauricio Varona entrecerró los ojos sin poder disimular un gesto de sorpresa.

—Muchos la han buscado. La siguen buscando.

—Yo la encontraré. Devolveré al hijo de Amenhotep III el sitio que merece.

—¿Y cuál es ese sitio, según tú?

—El de un gran hombre, alguien que fue capaz de romper con las tradiciones, con lo que le habían inculcado. Alguien que no se conformó con que le dijesen que las cosas eran de una manera y quiso pensar por sí mismo. Todos deberíamos tener un sueño.

—Es una buena filosofía, aunque un poco rara para un muchacho de tu edad.

—Los demás piensan lo mismo.

—Cuando dices los demás, ¿te refieres a tus amigos?

—No tengo muchos amigos.

—La amistad es un bien muy escaso.

—En mi caso es un bien ausente.

Mauricio le miró detenidamente.

—Tendrás que estudiar mucho y trabajar también mucho. No te creas que este trabajo es divertido.

—Lo sé. Tengo mucha paciencia y soy concienzudo.

—Virtudes, ambas, muy necesarias. ¿Te apetece un Cacaolat?

Marc sonrió, no podía creerse que Mauricio Varona le estuviese invitando a tomar algo.

—¿Desde cuándo ese fervor arqueológico?

Mauricio y Marc llevaban una hora hablando en la cafetería de la Diagonal a la que el arqueólogo había llevado al muchacho.

—Creo que desde los ocho años.

—¿Crees?

—Cuando cumplí los ocho años mi abuelastra me regaló una cajita de madera de abedul que contenía tres imágenes también de madera. Akhenatón, su esposa Nefertiti y Tutankamón. Yo no sabía quiénes eran aquellas personas, así que no me hicieron una gran ilusión. Hasta que Helena me explicó la historia de cada una de ellas.

—Un regalo singular.

—A partir de ese momento empecé a leer libros que hablaban de la cultura egipcia: La civilización del Egipto Faraónico de François Daumas, El Antiguo Egipto de Arne Eggerbrecht, Arqueología en acción de Mauricio Varona…

—Me estás dejando anonadado. —‌El arqueólogo reía con ganas—. Eres un bicho raro, ¿lo sabes?

—Estoy acostumbrado a que piensen eso de mí. Los chicos de mi instituto me evitan como a la grasa. No entienden que me preocupen unos vejestorios huesudos envueltos en vendas. Ni comprenden mi devoción por los libros. Cuando me ven contento porque toca clase de Historia sacuden la cabeza como si estuviese enfermo de algo incurable.

—Lo que piensan los demás de uno mismo no nos convierte en lo que ellos quieren. Muchas veces damos una imagen distorsionada de nosotros mismos.

Siguieron tomando sus bebidas en silencio durante unos minutos.

—No hablas mucho de tu trabajo. —‌Marc fue quien volvió a la carga.

—¿Qué quieres que te cuente?

—No sé. Hay gente que piensa que los arqueólogos vais por ahí destruyendo yacimientos porque os preocupáis más del éxito personal que de la Historia. ¿Tú crees que el arqueólogo destruye las páginas del libro que lee? —‌Sonrió—. Lo leí en un artículo la semana pasada.

—Sé a que artículo te refieres. —‌Asintió con la cabeza—. Mira, eso depende del arqueólogo. No voy a decir que todos nos preocupamos del trabajo que hacemos. Hay algunos imbéciles que no saben ni atarse los cordones de los zapatos, pero eso no significa que la arqueología sea una ciencia destructiva. Debería considerarse como una ingeniería inversa de cualquier disciplina social: dados los resultados materiales de la acción social, debemos averiguar qué acción (o acciones) los han generado. No tratamos con cacharros o ruinas, sino con las acciones de las personas que los generaron.

—Supongo que cuando se contrata a alguien ya saben qué tipo de arqueología hace, ¿no?

Mauricio hizo un gesto de desprecio.

—El precio también cuenta. Mira, lo ideal es que un área de excavación de unos veinticinco metros cuadrados la lleven cuatro o cinco personas, una de ellas el responsable, al que llamamos jefe de corte. Multiplica ese equipo base por la extensión del sitio. Si tienes poco dinero, el jefe de corte es un licenciado joven con algo de experiencia, no mucha, y con un equipo de cuatro o cinco peones locales. Hay que añadir además el equipo de topografía, que suele estar formado por dos o tres personas; el jefe de laboratorio, que en el trabajo de campo se limitará a llevar actualizados los inventarios. Cuando el equipo es grande también se necesita un encargado de logística, él se encarga de comprar todo cuanto necesitas.

—¿Tú trabajas así?

—Mis equipos suelen ser grandes. En el proyecto que acabo de terminar, éramos nueve arqueólogos, dos cocineros y unos setenta obreros de la región.

—¿En Egipto?

—¿No dices que lees todo lo que escribo? La semana pasada salió un artículo en La vanguardia sobre nuestros trabajos.

—Bueno, me refería a todo lo que está publicado… libros, básicamente.

Mauricio sonrió con malicia.

—Eres capaz de haberlo hecho de verdad. ¿De dónde sacas los libros?

—Los de arqueología, de la biblioteca. Si son muy interesantes, entonces los compro, pero las novelas las cojo de la librería de Helena.

El arqueólogo asintió al recordar a la mujer que ya había mencionado antes.

—Tu abuela, ¿no?

—Bueno, Helena no es mi verdadera abuela. Quiero decir que no es la madre de mi padre. Bueno, la otra tampoco lo era. Mira, es una historia muy larga para contarla ahora, además seguro que no te interesa lo más mínimo. Sí, Helena, a efectos prácticos, es mi abuela.

Mauricio soltó una carcajada ante el lío que Marc se había hecho deshaciendo la madeja familiar.

—Tiene muchísimos libros. Entre los que ella escribe y los que compra se podría decir que es mi «encargada de logística». —‌Sonrió—. Me ahorro una pasta gracias a eso. Es escritora, su última novela se titula Buscando hormigas en la Patagonia.

—¿Helena Olalla?

—¿La conoces?

—Sí, he leído algunas de sus novelas. Yo también leo bastante, sobre todo durante las excavaciones, tenemos algunas horas libres y poco que hacer para divertirnos, así que leo o escribo.

—Ya te la presentaré. Si quieres.

—Por supuesto.

—¿Piensas venir a todas mis charlas?

Marc asintió.

—Bien, entonces nos veremos y, si te apetece, puedes esperarme cada día después de la conferencia y nos tomamos un batido.

—¿De verdad? —‌Marc no podía disimular su entusiasmo.

—Ahora tengo que marcharme. He quedado para comer con una amiga —‌le guiñó un ojo—, voy a darle un regalo y no estaría bien que llegase tarde a la cita, ¿no te parece?

Marc se levantó de un bote y recogió sus cosas mientras Mauricio pagaba la cuenta al camarero. Se estrecharon la mano en la puerta de la cafetería y se despidieron como dos amigos. Marc tenía la sensación de que algo maravilloso acababa de ocurrir en su vida. Curiosamente, Mauricio también.

Maite recibió una llamada del programa de televisión, querían saber si había alguna novedad. Les mintió. Descaradamente y sin ninguna vergüenza les dijo que no había tenido contacto con nadie. Sacó el cartón de leche de la nevera y bebió como si de una bota de vino se tratase, tenía poca costumbre de usar vaso y mucha práctica de hacerlo a chorro. Cogió el correo de la bandeja de cerámica de Talavera de la Reina, siglo XVIII, serie Chaparro, que había en la entrada y fue al sofá para abrirlo. En el aparato de música Gloria Estefan cantaba a su tierra. Era costumbre de Maite no comprar jamás discos frescos, como ella los llamaba, prefería los que tenían poso de unos cuantos años.

El timbre sonó. Maite dejó las facturas sobre la mesita y fue a mirar por la mirilla. Abrió la puerta con enorme sorpresa.

—Hola, Maite.

—Víctor.

—¿Puedo pasar?

Maite se apartó todavía un poco sorprendida y le indicó que entrase. Después le siguió hasta el interior. Él lo observaba todo con curiosidad, parecía querer descubrir quién era ella contemplando sus cosas.

—¿Quieres tomar algo?

—¿Tienes cerveza sin alcohol?

Ella negó.

—Si quieres, tengo mosto.

—De acuerdo.

Fue a la cocina a buscar la bebida y los vasos y cuando regresó le encontró revisando sus cedés.

—¿Te interesa alguno?

—Perdona. —‌Dejó el que tenía en las manos y se sentó.

—¿Cómo estás? —‌Le dio un vaso y se sentó frente a él.

—Mal.

—Lo imagino.

—No creo.

Durante un rato los dos mantuvieron el silencio. No estaba claro si no sabían qué decir o no estaban preparados aún para decirlo.

—Esto para mí ha sido muy duro, Maite. Ojalá no hubieses ido a ese programa. Ojalá yo no lo hubiese visto.

—No es justo eso que dices.

—Lo sé. Aunque eso no cambia nada. Habéis destruido la imagen de mi madre. Habéis destruido mi propia imagen.

—Era una imagen falsa.

—Para ti, es posible, pero no para mí. Yo era feliz.

—Me alegro por ti. —‌Maite dejó el vaso sobre la mesa, irritada.

—Quiero que me comprendas.

—Ah, ¿sí? ¿Y por qué?

—Porque lo necesito. Yo no tengo nada que ver con lo que hizo. Ya soy un hombre, tengo treinta y tres años, es demasiado tarde para volver atrás, para rescribir mi historia.

—¿Sabes lo que eres? —‌Maite se levantó furiosa—. ¡Un egoísta! ¡Un maldito egoísta! ¡Vete de mi casa! ¡Estúpido imbécil!

—Cálmate —‌Víctor no se movió— y siéntate. No me has dejado acabar.

—No tengo nada más que escuchar. Eres un egoísta que en lo único que piensa es en su estabilidad. ¡Y una mierda! Llevo treinta y dos años buscándote. Has estado aquí metido —‌se señaló la frente— permanentemente, como una marca ardiente que aún me quema. ¡Yo estaba a tu cuidado! ¡Y esa alimaña a la que tú llamas madre me engañó! No tuvo compasión de una niña de cinco años, no tuvo compasión de la madre a la que iba a arrebatar un hijo.

—Cálmate, por favor.

—¿Que me calme?, ¿que me calme? ¿Crees que si hubiese sabido que te importaría una mierda te habría estado buscando todos estos años?

—Probablemente no, pero yo no he dicho que me importe una mierda, no me has dejado acabar.

Maite se sentó exhausta. Había descargado su angustia sobre él, la rabia y la furia la habían dejado sin fuerzas.

—Lo que quiero decir es que no podrás evitar que yo quiera a aquella mujer como a mi madre, ni que recuerde mi infancia sin dolor y sin pena. Mi historia pasada ya está escrita y no se puede borrar, pero quiero saber quién soy, o quién debería haber sido. Quiero conocer a ese otro Víctor y solo puedo hacerlo a través de ti. Y de mi padre.

Maite escondió la cara entre las manos y lloró.

Capítulo IV

¿Dónde está el arbusto?

Oh Rey, te he dado a tu hermana Isis para que

ella pueda cogerte y dotar de corazón tu cuerpo.

Texto de las pirámides

Marc volvió del instituto y se encontró a sus padres esperándole en el salón. Esa escena le producía escalofríos porque siempre que se producía había problemas. Dejó la cartera en el suelo y se sentó en el sillón frente a ellos.

—Hola —‌dijo.

—Hola, hijo —‌siempre la primera en hablar era su madre, por eso le sorprendió que fuese él quien empezase—, tenemos que hablar contigo.

—Ya veo.

—Ahora soy Víctor Reyes, ya lo sabes, y mi padre, el auténtico —‌se sentía raro al hablar de él—, aún vive. Es mayor y tiene problemas con el alcohol. Solo quiero que sepas que no te obligo a nada, es mi familia, tú no tienes por qué verte arrastrado a algo que no quieras. Tengo una hermana a la que viste en televisión y un padre al que aún no conoces. Voy a entrar en sus vidas y dejaré que ellos entren en la mía. Tú formas parte de ella y quiero que estés advertido, pero no por ello te obligo a nada, es importante para mí que eso te quede claro.

—Te entiendo, papá, y te lo agradezco, pero no te preocupes tanto, yo quiero conocerles.

Víctor sonrió, no esperaba menos de su hijo, pero ahora podía respirar tranquilo.

—¿Qué os parece si preparo una comida familiar para el domingo? —‌María intervino.

Víctor arrugó el ceño.

—Cariño, eso no va a ser tan fácil. No os lo he dicho todavía, pero entre Alberto y Maite no existe una buena relación.

—Quizás eso pueda cambiar —‌afirmó María.

—¿Invitareis a Helena? Ella sigue siendo nuestra familia, ¿no?

Víctor y María se miraron, ¿es que Marc no lo veía suficientemente complicado?

Faltaba aún una hora para abrir y Maite preparaba café en la trastienda. Mientras tanto, Adrián desembalaba las cosas que habían llegado la tarde anterior, de acuerdo a sus compras en Egipto una semana antes.

—¡Ya está el café! —‌La voz de Maite se oyó lejana.

Adrián se dirigió al patio donde desayunaban juntos cada día. Era extraño el tipo de relación que mantenían: habían sido amantes, pareja estable, socios y amigos, todo a la vez e intercalado en diferentes épocas a lo largo de los últimos diez años. Ahora mismo no tenía claro lo que eran y sabía que eso no era bueno para su salud afectiva y emocional. La contempló mientras colocaba el café, las tazas y una bolsa de magdalenas sobre la bandeja y la imaginó rodeada de niños en su casa, siendo su esposa. Sonrió, quizás en una vida paralela fuese así.

—Víctor irá hoy a casa de mi padre. Espero que pueda mantenerse alejado de la botella todo el día.

—No contaría con ello.

—Ni yo. A lo mejor me acerco antes de que llegue, por si acaso. —‌Se sentó frente a él.

—Es mejor que le conozca tal como es, cuanto antes.

—No estoy segura de eso. Por desgracia no todos tenemos padres presentables.

—No lo dirás por el mío.

—¿Qué tiene Vincent de malo?

—¿Que es francés?

—No seas bobo. Tu padre es un hombre interesante, divertido y muy, muy atractivo.

—Eso sobre todo.

—No, en serio, no entiendo por qué le criticas. Ojalá tuviera yo un padre así.

—Puede que tengas razón, pero qué quieres, yo le he visto en calzoncillos, despeinado y sin los zapatos relucientes.

—¿Cuánto hace que no os veis?

—No sé, un año quizá.

—¿No le viste cuando estuviste en París hace dos meses?

—Estaba en Berlín, había asistido a unas conferencias. Ya sabes, ¡es todo un catedrático!

—En el fondo creo que le tienes envidia. Seguramente eras de esos niños que rivalizaba con su padre por el amor de mamá.

—Es posible, pero yo ganaba por goleada.

—Eso habría que verlo. —‌Sonrió.

—¿Lo pones en duda? —‌Adrián utilizó su mirada más seductora y Maite estuvo segura de que su socio no tuvo rival—. Bueno. Tenemos que decidir qué hacemos con el arcón de Lérida. —‌Los cambios de tema eran su fuerte.

—Es muy caro, Adrián.

—Está en perfecto estado y sabes que es una joya.

—No tengo claro que por el precio que tendremos que venderlo nos salga rentable. La familia a la que pertenece es demasiado espabilada.

—Es que entienden, eso es todo.

—Ya, pero ese es precio de tienda.

—Lo han tenido con ellos durante tres siglos y lo han cuidado como un tesoro.

—Ya te han contado un cuento.

—No es un cuento, es una historia muy bonita. Fue un regalo de boda del Conde de Pallars a su sobrino cuando iba a contraer matrimonio de conveniencia con una noble de su época. Él estaba enamorado de una moza de su pueblo, pero debía acatar la decisión de su tío. Yo creo que regalarle el arcón a esa muchacha fue un desquite y su manera de demostrar sus sentimientos. La muchacha lo conservó de por vida y lo dejó en herencia a sus descendientes, que no está muy claro si pertenecían a la rama pobre o a la rama aristocrática de la familia. Ellos alimentan la idea de que su tátara tatarabuela debió tener hijos de aquella relación ilícita y, por tanto, que tienen sangre noble en las venas. Quizá por eso se las dan de no sé qué.

—Y quieren vendernos el arcón a precio de anticuario. Mira, lo dejo en tus manos. Somos socios ¿no?, pues toma tú la decisión.

—¡Qué morro!

—Adrián, que yo no tengo la cabeza para eso.

—¿Por qué no lo sacas?

—¿El qué?

—Lo que tienes dentro. ¿Por qué no te desahogas de una puñetera vez?

—Debería hacerlo, ¿verdad?

—¿Y quién mejor que yo para escucharte?

—¿Sabes lo que querría hacer ahora mismo?

Adrián sonrió.

—Coger una bolsa de viaje, llenarla con cuatro cosas y marcharte lejos.

Maite le miró a los ojos como solo ella podía mirarle y notó aquel brillo peligroso que tantas veces la había conmovido.

—¿Adonde irías? —‌preguntó en un tono quedo.

—No lo sé, supongo que a cualquier sitio, esa no es la cuestión.

—Hazlo.

Maite sonrió. Adrián era así, su lema en la vida era: si tienes un problema y no puedes solucionarlo, no te preocupes. Si puedes solucionarlo, tampoco.

—He intentado ponerme en su lugar —‌no era necesario explicarle a quién se refería—, he pensado cómo debe sentirse y reconozco que para él nosotros somos «nadie». A pesar de ello, no puedo dejar de sentir cierto resentimiento hacia él. Su felicidad, su indiferencia, la seguridad de que ha vivido sin sentimiento de pérdida, me ofenden y me indignan.

—La primera parte de lo que has dicho contradice la segunda. Eso demuestra que empatizar no es algo que se hace por decisión, sino por emersión. —‌Maite frunció el ceño sin comprender—. Tú no puedes «ponerte en el lugar del otro», en realidad es el otro el que te pone en su lugar. Si fuese cuestión de voluntad, la empatía se enseñaría en los colegios. Por desgracia, es un sentimiento aleatorio y caprichoso que aparece en algunas ocasiones, no siempre, y no en todo el mundo.

—Hay que ver lo que sabes —‌ironizó.

—Tú ríete, pero cuando me apartaste de tu vida, no sabes lo que hiciste.

—Yo no te he apartado de mi vida. —‌Sonrió mordiendo una magdalena.

—Hatshepsut reinó durante más de veinte años y eso no se puede considerar una situación provisional.

Marc se sentaba ya en primera fila y el resto de los asistentes ya se habían acostumbrado a la interacción de sus comentarios en las charlas. Era el tercer día y hoy Mauricio hablaba de su segunda «estatuilla».

—No he dicho que fuese provisional, lo que digo es que, probablemente, se autocoronó rey de Egipto con esa excusa. Tutmosis III era solo un niño y con esa motivación debieron aceptar que ella fuese una sustituta provisional. Evidentemente, sus intenciones eran otras, o quizá lo decidió sobre la marcha. Es posible que le gustase el poder, cosa bastante probable.

Mauricio sacó de su maleta una ushebti procedente de la tumba de Hatshepsut y Marc se preguntó cómo era posible que tuviese ese objeto en su poder.

—Hatshepsut no se dedicó «a sus labores», precisamente, era jefe de un Egipto rico y poderoso, una mujer inteligente, hábil y dotada de una gran capacidad para administrar. Hija de Tutmosis I, al que amaba profundamente y que la preparó para ejercer el poder, a pesar de ser mujer. Fue la única hija del faraón y la esposa real y, por lo tanto, la única posible heredera del trono. ¿Quería su padre que reinase aun siendo mujer? Probablemente, pero cuando él murió eso no fue posible y, como su hermanastro no era hijo de la primera esposa, la solución fue casarlos a ambos. Tutmosis II murió prematuramente y Egipto quedó así en una difícil situación. Había dejado un hijo, Tutmosis III, nacido de una concubina, pero era apenas un niño. Y ese fue el momento clave, Hatshepsut tenía por fin la excusa para tomar las riendas, aunque oficialmente fuese como regente.

Mauricio comenzó a preparar el aparato de diapositivas.

—Esta opción tenía un problema, la mentalidad egipcia no se corresponde con la idea de un país gobernado por una regente a la espera de que el faraón crezca. Aquella mujer había sido preparada para gobernar con pleno derecho y eso fue lo que hizo, tomó las características masculinas y se convirtió en el faraón.

En la pantalla apareció la imagen de la momia de Hatshepsut.

—Los rasgos de su momia son finos y tenaces, debió ser una mujer muy bella, se adivina en ellos una personalidad enérgica y a la vez femenina. Verla fue para mí uno de los momentos más emocionantes.

Se detuvo al recordar aquel instante, mientras contemplaba la imagen.

—Vivió un período de paz —‌retomó su charla— y pudo aprovecharlo para gestionar la economía del país y realizar las obras arquitectónicas que la historia le debe. Su obra maestra es, sin duda, Deir al-Bahari, construido en la región tebana en un lugar consagrado a la diosa Hator.

Empezó a pasar las diapositivas en las que se veían las imágenes del hallazgo arqueológico.

—El área del descubrimiento se caracteriza por una explanada desértica que, en el límite del terreno cultivable, se introduce profundamente en una ensenada de la montaña formando un majestuoso anfiteatro natural. Los lados septentrional, meridional y occidental están formados por abruptas paredes rocosas, mientras que en el este se abre una amplia panorámica en dirección a los campos y al Nilo.

Marc observó la imagen peñascosa bajo la que se esparcía la magnífica construcción faraónica y sintió una punzada en el estómago. Se vio a sí mismo caminando por aquel lugar, subiendo aquella rampa camino de encontrarse con el pasado.

—La obra presenta una particularidad no «costumbrista», como veis posee una calzada que sube en suave pendiente hacia el templo y está compuesta de terrazas superpuestas, algo más usual en Mesopotamia, pero del todo desconocido en Egipto. Imaginad a Jean-François Champollion, descifrando unos jeroglíficos cuando es sorprendido por la aparición en el texto de un «rey-reina» que no se encuentra en las listas reales egipcias que él conoce y ha traducido. Este «personaje» desconocido para él se presenta con las típicas vestiduras del faraón, pero utiliza nombres y verbos femeninos. Se califica a sí mismo con el título real, pero sustituye por señora el «Señor de las dos tierras» y por hija el «Hijo del dios sol Ra». Otra cosa que sorprende a Champollion es el hecho de que en muchos lugares el nombre y partes de la figura del «rey-reina» han sido borrados a golpes de martillo y sustituidos por los de Tutmosis III. Esto junto con otras investigaciones hace resucitar la memoria de Hatshepsut, que su sucesor, como ocurrió en otras ocasiones, intentó borrar de la historia.

—Eso haría más creíble la idea de que fuese un hermano, no un hijo —‌afirmó Alejandra, una profesora de mediana edad que también solía intervenir.

—¿Por qué? —‌preguntó Mauricio.

—Porque un hijo habría esperado el orden de sucesión y probablemente habría honrado la memoria de su madre.

—No debemos olvidar que las madres no «reinaban» en Egipto. Si Tutmosis III se hubiese sentido desplazado del trono que le pertenecía, por la voluntad de su madrastra, no olvidemos que no era hijo, sino hijastro, es posible que la hubiese odiado. Además, tenga en cuenta que, si Hatshepsut era la rey de Egipto, no tendría demasiado tiempo para dedicar a ese hijo impuesto, por lo que, quizá, no estuviesen muy unidos.

Mauricio sonrió por la perversidad de su argumento y la continuación del mismo.

—Tutmosis III fue un inseguro —‌murmuró Marc.

—Tutmosis III creyó que para legitimar su propio poder debía anular el de Hatshepsut. —‌Sonrió—. La tumba de la reina faraón es la primera que se excavó en el Valle de las Reinas. Llega hasta más de cien metros bajo tierra y no tiene ni textos ni representaciones. Contenía los sarcófagos de Hatshepsut y de su padre Tutmosis I, pero no fue esta la tumba que ella se había hecho erigir. Hatshepsut mandó a Hapuseneb, sumo sacerdote de Amón, la construcción del lugar donde moraría eternamente y cuyo eje principal se situaba en dirección al templo de Deir al-Bahari, uniendo así de forma abstracta ambos monumentos. Ninguno de nosotros puede estar seguro de que se cumplirá su deseo, cuando ya no podamos pedir cuentas. Por eso yo siempre digo que hagan conmigo lo que quieran, es el único modo de estar seguro de que se me obedecerá cuando muera.

El piso era pequeño y Víctor tuvo que parpadear varias veces para recuperar la visión por el contraste de luz con el exterior, donde el sol caía sin piedad. No se resistió al abrazo, a pesar de no sentirlo, pero intentó controlar las emociones que le impulsaban a salir rápidamente de aquella casa y no volver más. Alberto le indicó el salón para que entrase y le ofreció vino de una botella que ya tenía preparada, junto a unas pastas típicas llamadas «carquinyolis». Una vez que se hubieron sentado y en vista de que la luz que había en la habitación no daba para alcanzar el vaso sin tirar la botella, Alberto descorrió las cortinas y el sol pudo abrirse paso entre los cristales empañados yendo a caer directamente sobre los ojos del invitado. Víctor, que se había sentado en una espartana silla de enea, cuyas patas se movían de forma amenazadora, intentaba disimular su incómoda situación y se devanaba los sesos intentando encontrar las palabras para iniciar una conversación.

—Bueno, ¿y usted cómo se encuentra de salud? —‌dijo.

—Hijo, no me llames de usted. —‌Vertió el líquido afrutado en los vasos y, sin más demora, escanció una proporción considerable de su vaso al gaznate.

—Perdona. —‌Víctor le observó y la avidez y el placer que la bebida producía a sus facciones no pudo pasarle desapercibida.

«Este buen hombre le pega al vino», ‌se dijo.

—Bueno, muchacho, y tú, ¿a qué te dedicas?

—Soy aparejador.

—¡Ah! —‌El hombre no quiso preguntar qué era eso por no aparecer como un inculto ante su hijo—. Tienes un hijo, ¿verdad?

—Sí. —‌Víctor sacó la cartera y le enseñó una foto de Marc y otra de María.

—Es guapa tu mujer y el muchacho está hecho un hombre.

—Aún no me has dicho cómo estás de salud.

—Bien, bien. Con achaques de viejo, pero eso no tiene solución. —‌Dio otro largo trago de vino y el vaso dejó ver su fondo cristalino.

—¿Vives solo?

—¿Y con quién voy a vivir? Tu madre se murió hace veinte años y tu hermana vive en un piso sola. Vaya, yo creo que vive sola porque no me explica mucho sobre su vida. Tu hermana y yo no nos llevamos muy bien y cuanto antes lo sepas, pues mejor para todos. Yo soy del parecer que la sinceridad ante todo.

—¿De qué murió?

—¿Tu madre? —‌Víctor asintió—. De pena.

Rotundo. Cogió la botella y volvió a derramarla sobre su vaso, el de Víctor estaba intacto.

—Durante diez años estuvo segura de que te encontraría. Se fue consumiendo, de verdad, se encogía poco a poco. Tenía la cara chupá, chupá.

—Lo siento.

—¿Por qué? No fue culpa tuya. Tú eras una criatura, aquella mujer se te llevó y ya está. ¿Te trató bien? —‌Otro trago de vino.

Víctor asintió. Tenía la impresión de estar ante una pantalla de cine y empezaba a sentir que en cualquier momento aparecería Woody Allen por el arco de la puerta y se encontraría con un bote de palomitas en la mano.

—Menos mal. Yo siempre tuve miedo de que te usaran para trabajar o algo así. No podía decirlo delante de tu madre, ella era muy sensible, ¿sabes? —‌Se recostó en el respaldo y le miró fijamente—. Te pareces a tu hermana, condenao, te pareces mucho a Maite.

—¿Sí?

—Muchísimo. Espero que no tengas su mal carácter. ¿Y cuándo voy a conocer a mi nieto? ¿Cómo has dicho que se llama?

—Marc.

—Marc. ¿Y ese qué nombre es? ¿Marcos? Bueno, es igual, me gusta.

Lo dijo de un modo que parecía tener la potestad de cambiárselo.

—Y a tu mujer, igual tienes que traerla, ella también es de la familia.

—¿A qué se… te dedicabas?

—Trabajaba en una fábrica de material eléctrico.

—¿Hace mucho que estás jubilado?

—Quince años. —‌Se notaba que llevaba bien la cuenta—. Tengo setenta y cinco años y me jubilé con sesenta, ya sabes: las anticipadas. Me dieron unos millones que metí en el banco y luego me dan una paguilla, que para mí solo ya está bien.

—¿Tienes a alguien que te ayude?

—Viene Juana todos los días y me recoge un poco. La comida me la hago yo. Soy muy buen cocinero.

—Te voy a dar una tarjeta con mis números de teléfono —‌la sacó de la cartera y se la enseñó—, el de casa, el del trabajo y el del móvil.

Alberto lo miró extrañado.

—¿Y para qué la quiero?

—Para llamarme si pasa algo.

—¿Y eso?

—Bueno, siempre puede hacer falta.

—Mira, hijo. Si pasa algo no te preocupes que ya te buscarán para decírtelo. Tú cuando quieras venir a verme, vienes. Y si algún día te apetece enseñarme tu casa, pues me la enseñas. El teléfono es un trasto insoportable. Yo lo tengo por Juana y solo lo cojo cuando llama ella o Maite.

»Si no son ellas, no contesto —‌se encogió de hombros—, ¡que suene!

Víctor se acercó al aparato y memorizó su número para que su identidad apareciese en la pantallita del teléfono y sus llamadas no fuesen ignoradas.

—Igualmente te dejo mi tarjeta.

—Parece que quieras venderme algo.

Víctor sonrió.

—Tengo que marcharme.

—¿Tan pronto?

—Sí, tengo cosas que hacer. Otro día vendré con mi hijo.

—Si casi no hemos hablado, no me has contado nada de tu vida.

—Ya tendremos tiempo.

Se puso de pie y dejó que Alberto le guiara hasta la puerta de la calle. Una vez allí el anciano volvió a abrazarle y esta vez Víctor pudo relajarse durante unos segundos. Alberto cerró la puerta y sacudió la cabeza a uno y otro lado, mientras se dirigía de nuevo hacia la mesa y la botella murmurando: «Estos jóvenes…»

—Para mí sigue siendo tan emocionante como entonces. Champollion, Carter, Maspèro —‌Mauricio removía su helado esperando que se derritiese, mientras Marc acababa ya con el suyo—, todos los arqueólogos somos un poco buscadores de tesoros.

—¿Sueles ir mucho a Egipto?

—Bastante, pero también tengo una escuela de verano en Grecia.

—¿Una escuela?

—Sí, vienen chavales que están estudiando Historia y quieren ser arqueólogos. Es una manera de ver realmente si eso es lo que quieren. Les hacemos trabajar de lo lindo.

—¿A qué edad puedo inscribirme?

—Por ser tú, te invito cuando quieras.

Marc sonrió y los ojos le hicieron chiribitas.

—¿Qué les enseñas?

—No estoy solo, tengo a Rebeca, una colega. Intentamos que tomen contacto con la auténtica esencia de nuestra profesión. Ya sé que suena un poco pedante, pero creo que es importante que sepan lo que se traen entre manos. Algunas formas de excavar, en nuestro país y fuera de él, son horrorosas. No estaría mal una veda arqueológica de unos cuantos siglos. Es terrible ver los destrozos que provocan algunos licenciados en Historia que sin tener la formación adecuada en geología, sedimentología, topografía o cartografía, no han tenido dificultad en conseguir los permisos para excavar.

—¿Por eso tienes la escuela?

—Bueno, por eso y por el beneficio económico. Eso me permite tranquilidad, poder dedicarme el resto del año a los proyectos que más me interesan. No creas que siempre estoy en excavaciones «ricas». He estado en campamentos donde no teníamos ni cocinero y teníamos que turnarnos en la cocina.

Marc no pudo evitar la risa al imaginar a Mauricio Varona en uno de los documentales que había rodado, saliendo con un mandil y una cacerola.

—Ríete, ríete, pero es la pura verdad.

Marc se esforzaría en borrar de su cabeza la imagen del arqueólogo cocinero.

—¿Es cierto que usáis cepillos de dientes? —‌Volvió al interrogatorio.

—Por supuesto, como todo el mundo, e incluso pasta, ¿qué te has creído? —‌Mauricio sabía perfectamente a qué se refería—. No es lo más normal. Preferimos los pinceles o brochas. Sobre nuestro trabajo hay mucha literatura y el cine americano se ha encargado de dibujarnos a todos con un látigo en la mano. Por cierto, no veo qué utilidad puede tener un látigo para un arqueólogo, pero ese es otro tema. —‌Siguió jugando con el helado mientras hablaba—. La arqueología es una ciencia, Marc, se basa en estudios científicos y en trabajo, mucho trabajo.

—¿Hay algún sueño…? Quiero decir si tú tienes algún sueño, algo que desees encontrar…

—Supongo.

—No entiendo que haya personas a las que no les interese saber por qué y cómo ocurrieron las cosas.

Mauricio frunció el ceño pensativo.

—La Historia es como un puzle, las piezas a veces son tan parecidas que puedes equivocarte al montarlo y contar las cosas como jamás ocurrieron. ¿Conoces al señor K? —‌Mauricio miró al muchacho, que negó con la cabeza—. El señor K es un personaje de Bertolt Brecht. Una de sus historias se titula «Forma y Sustancia». Explica que un día el señor K contemplaba una pintura que representaba los objetos de un modo un tanto abstracto. Y entonces comentó que algunos pintores eran como filósofos al contemplar el mundo, que se preocupan tanto de la forma que se olvidan de la sustancia. Y entonces el señor K contaba una historia en la que un jardinero le encargaba que podase un arbusto de laurel, diciéndole que le diese forma esférica. El pobre hombre que no tenía experiencia, podaba y podaba el laurel intentando conseguir la figura que él buscaba. Lo podó tanto que el jardinero cuando lo vio le dijo: «Muy bien, la esfera ya la veo, pero ¿dónde está el arbusto?» En la Historia pasa algo parecido. Los arqueólogos encontramos una inscripción en una tumba y tiramos del hilo intentando descubrir lo que pensaba aquel desconocido que la escribió. Muchas veces cortamos tanto el laurel que al final no queda nada de la materia original.

—¿Quieres decir que hay tantas historias como personas la explican? Esa idea es muy vieja.

—¿Y? ¿No es cierta? Pídele a un republicano que te explique qué fue lo que provocó la Guerra Civil, después haz lo mismo con uno del bando nacional y verás que cosa más curiosa. Hablamos de historia reciente que, más o menos, podemos alcanzar a discernir. Imagina nuestra cultura destruida y con más de cuatro mil años a la espalda.

—Ya sé qué quieres decir, pero alguien tiene que buscar y explicar.

—Por supuesto, como arqueólogo que soy, si no creyera eso estaría apañado. Lo que quiero decir es que las cosas no son blancas o negras, que la Historia depende mucho de quien la explica. Que lo que es bueno para ti en este momento podría ser malo mañana, dentro de otro contexto. A los chavales de la escuela de verano siempre les explico un cuento: Hace veinte mil años iba por la pradera, paseando tranquilamente, un homo sápiens y se acercó a un precipicio al que solía ir a jugar con unos amigos. El juego consistía en coger objetos de todo tipo: piedras, huesos, ramas, cualquier cosa que hubiese a mano y lanzarla al precipicio intentando que todos cayesen en el mismo sitio. Nuestro amigo sápiens pensó, «anda, me voy a entrenar ahora que estoy solo y verás cómo ya no se ríen más de mí», y se puso a tirar cosas al fondo, pero aquel sápiens era muy torpe, por eso los demás se reían, y tuvo tan mala pata que resbaló y se cayó.

Cogió la copa de helado, que se había ya derretido, y se la bebió en dos tragos.

—Y ocurrió que veinte mil años después Indiana Jones y unos amigos encontraron una sepultura en un lugar deshabitado e hicieron un gran descubrimiento: los hombres prehistóricos tenían ritos funerarios, enterraban a sus muertos con diversos objetos de gran valor religioso.

—Te burlas.

—No me burlo. El hecho de que se hayan encontrado fosas funerarias donde se habían depositado objetos funerarios prehistóricos no significa que en algún caso ocurriese lo que acabo de relatarte. Lo único de lo que podemos estar seguros, más o menos, es de la procedencia de los objetos, su antigüedad y su valor específico.

—¿Cuál es el valor específico de la ushabit?

Mauricio frunció el ceño sin entender.

—¿A qué te refieres?

—A la estatuilla funeraria de Tutmosis que has sacado en clase.

—¿Qué pasa con eso?

—¿No debería estar en un museo?

Mauricio soltó una carcajada.

—¿Crees que la he robado?

—Ese tipo de objetos no pueden estar en manos particulares, ¿no?

—Es un préstamo. Cuando regrese la devolveré.

—El hecho es que no deberías tenerla, ¿no?

—Técnicamente, no, pero soy un prestigioso arqueólogo, no pensarás que voy por ahí robando objetos de arte. Saben que pueden dejarme como custodio.

—Si tú lo dices.

Mauricio volvió a reír.

Adrián colocaba dos vasos canopes bastante deteriorados y una bandejita que debía servir para colocar utensilios, mientras Maite atendía a unos jóvenes que buscaban un mueble antiguo para su nueva casa. Consiguió venderles, sin mucho esfuerzo, una cómoda francesa de dos cajones en madera de amaranto y bois de rose, con aplicaciones de bronce y mármol, época Luis XVI, que tenía el valor añadido de que Adrián la odiaba profundamente. Ambos tenían el compromiso mutuo, no escrito, de intentar vender los objetos que al otro causaban algún tipo de disgusto. Así Maite vendió el bargueño andaluz que resultaba molesto para la vista de Adrián y él le devolvió el favor deshaciéndose de aquel azucarero de porcelana de Heissen, Alemania, siglo XVIII, que le resultaba a Maite tan incómodo de mirar.

—¡Por fin! —‌Aquella exclamación le salió del alma a Adrián cuando la pareja salió de la tienda con la cómoda.

—A ellos les ha gustado mucho. —‌Sonrió Maite.

—Así, todos contentos. Mañana voy a ir a Lérida, ¿vale?

—Ya te has decidido.

—Lo dejaste en mis manos.

—Sí, sí, no digo nada.

Maite se fijó en un objeto grisáceo que descansaba sobre la mesa. Su forma recordaba a un escarabajo, lo cogió, era algo pesado y tenía el tamaño de su mano.

—¿Qué es esto? —‌preguntó

—Ah, no tiene ningún valor —‌Adrián lo observó—, es una imitación. Me la regaló Muhsin. Es un talismán.

—Ya me he dado cuenta.

Maite sintió un escalofrío que le recorría toda la espalda. Sentía un profundo terror hacia las cucarachas, escarabajos y cualquier tipo de bicho semejante. No era simplemente asco, era un sentimiento que podía llevarla al colapso nervioso.

—Tiene unos cuarenta años, según me dijo Muhsin, no se sabe con qué finalidad se fabricó; él cree que fue por deseo de algún extranjero que debió de ver uno parecido en algún museo. Dice que copiamos todo lo que nos gusta.

—Es extraño. —‌Maite lo revisaba con atención.

—¿A qué te refieres?

—La forma y el tamaño parecen los de un amuleto de corazón, pero, si es tan reciente, ¿por qué alguien se ha molestado en ensuciarlo de este modo?

—Es cierto que el potingue que lo cubre no parece haber llegado ahí de forma casual.

—Evidentemente alguien lo ha querido ocultar bajo una capa de resina, polvo y otras sustancias. ¿Por qué lo cogiste?

—Me lo regaló. —‌Se encogió de hombros.

—Me lo llevaré a casa y lo dejaré como nuevo.

—Ya lo haré yo cuando vuelva.

—No, prefiero hacerlo yo. —‌Sonrió—. Piensa que es el único escarabajo que puedo sostener en mis manos sin desmayarme.

Buscó sobre el mostrador el periódico de Adrián para arrebatarle una hoja en la que envolver el objeto.

—Supongo que ya has leído el periódico de esta mañana, ¿no?

—Sí, está ahí encima —‌señaló.

Maite lo cogió y lo abrió buscando la página central para cogerla, pero se detuvo ante una fotografía.

—Vaya, vaya, ya decía yo que me sonaba su cara.

Adrián se acercó a mirar y asintió.

—Es Mauricio Varona, un arqueólogo que está dando unas clases, conferencias o como se llame, en el Palau Robert.

—Pues estuvo aquí, fue el que se llevó el bargueño de palosanto.

—Para que veas, con la cantidad de tesoros que habrá tenido este hombre en sus manos y es capaz de comprar algo tan poco atractivo.

—A mí me gustaba.

—¿El mueble?

Maite le hizo una mueca burlona y volvió a mirar la fotografía, el arqueólogo tampoco estaba mal. El teléfono sonó y estiró el brazo para alcanzarlo.

—Antigüedades El Bargueño, ¿dígame?

—Maite, hola, ¿qué tal?

Al principio no ubicó bien la voz, pero fue apenas durante unos segundos.

—Víctor, qué sorpresa —‌ironizó.

—María y yo habíamos pensado que vinieras a casa el sábado. Si te va bien.

Maite no supo qué contestar. Por una parte no le apetecía nada, pero por otra ella era la que había provocado esa situación, no tenía sentido evitarle.

—De acuerdo.

—¿Te parece bien a comer?

—No, prefiero ir después, a tomar café.

—Como quieras. Apunta mi dirección.

Capítulo V

Copas francesas, en mármol negro veteado, siglo XVIII

Hermano mío ¿me has escrito con la paz en la mente?

Tablilla de Suppiluliuma, rey de Hatti, a Akhenatón

Las nubes tenían una tonalidad liliácea y dibujaban figuras caprichosas sobre el cielo azul primaveral. Ya faltaba poco para San Juan y los días eran cada vez más calurosos y largos. Maite miraba a través de la ventana de su habitación, le gustaba hacerse la remolona, despertar temprano y quedarse tumbada pensando mientras contemplaba su pequeña porción de cielo.

Cuando viajaba, no le importaba que la habitación del hotel no fuese lujosa, había dormido en sitios bastante cutres, pero había dos cosas imprescindibles para ella: una era la limpieza, no podía haber ningún «ser», aparte de ella, en el cuarto, y la otra era la vista, de manera que cuando amaneciese pudiese ver un pedazo de cielo desde la cama. Así se sentía como en casa.

Se llevó la cafetera y las tostadas a la mesita del salón y puso la radio para escuchar las noticias. Como todos los sábados, aplastó el plátano canario que tenía en el plato y después lo untó en las tostadas. Bebió un sorbo de café y se fijó en la piedra con forma de escarabajo que había dejado la noche anterior sobre el escritorio de tambor siglo XVII, regalo de Adrián en su segundo aniversario juntos. Lo había dejado al lado de la pareja de copas francesas, en mármol negro veteado, siglo XVIII, que podrían considerarse los objetos más queridos que había en la casa. No tanto por el valor que en sí poseían, como por la historia que le había contado el hombre que se las había regalado. Ocho años atrás en uno de sus viajes a París, conoció a Vincent, el padre de Adrián. Curiosamente no fue con él, sino sola. Vincent quiso conocerla y a ella le pareció divertido. Se encontraron en un café, no lejos de la Torre Eiffel y Maite tuvo una grata sorpresa al encontrarse con un hombre que para nada aparentaba los sesenta años que tenía. Su rostro curtido por el sol y cubierto por una blanca barba, a juego con el pelo de su cabeza, más parecía el de un escritor bohemio que el de un catedrático de Historia de la Sorbona. Maite pasó un rato muy ameno y agradable junto a él y le pareció sorprendente poder estar hablando con aquel hombre, al que lo único que la unía era su relación con Adrián, al que, sin embargo, no mencionaron más que un par de veces. Afamado coleccionista de objetos «útiles», solo coleccionaba cosas que pudiesen usarse todavía. Maite había oído a Adrián, que había heredado el nombre de su abuelo, hablar de la casa de su padre en París, en la que cada objeto clásico cumplía la función para la que fue creado originariamente. Maite y Vincent hablaron sobre aquello que les era común: historia, especialmente historia egipcia y más concretamente sobre la época Tell al-Amarna, que era la debilidad de Maite. Vincent, que parecía ser experto en cualquier tema, pareció disfrutar de la charla. Le habló de las «vidas» de los objetos que coleccionaba, le enseñó que un buen anticuario no ha de fijarse tan solo en lo que pone en la ficha de un objeto, sino en las marcas que el objeto tiene grabadas. En el paso del tiempo por encima de los materiales: oro, madera, hierro, papel o telas, no importaba de qué estuviesen hechos, sino de qué estaban impregnados. Cuál era la historia de cada «reliquia», quiénes las habían poseído; le hizo sentir que los objetos perdían el alma al perderla sus dueños.

Volvió a fijar la vista en aquellas dos copas y recordó la historia de Valèrie y Claude. Eran amigos, pero amigos de los que duran toda la vida, que superan la infancia y la terrible adolescencia, amistades femeninas y masculinas, madres celosas y padres severos. Sus vidas siguieron, desde el principio, caminos que les llevaban a mundos distintos. Valèrie amaba la música, compositor y pianista, pronto se vio encumbrado al éxito y la fama, mientras que Claude, pintor fracasado, no conseguía que ninguno de sus cuadros fuese tomado en cuenta por algún galerista. Los constantes conciertos del uno lo separaban del otro, que pintaba sin descanso, de un modo casi enfermizo, en busca de aquel cuadro que le pondría, finalmente, en el lugar que él creía merecer. Mientras tanto Valèrie encontró a una mujer, dulce y maravillosa, que tenía todo lo que él pudiese desear: buena familia, clase, y la convirtió en su esposa. De ese modo consiguió formar parte de la sociedad a la que siempre deseó pertenecer. Claude también encontró una mujer, esta era sencilla, pero de una belleza sin igual, se llamaba Sophie. Y se casó. El día del compromiso, Claude recibió un regalo de su amigo desde la distancia: un par de copas de mármol veteado en las que le instaba a brindar con su futura esposa por la felicidad de ambos, deseándole que esa felicidad fuese, al menos, como la que él mismo sentía en esos momentos. Pero la vida suele ser trágica muchas veces y en uno de los poquísimos encuentros que tuvieron ambos amigos, Valèrie y Sophie se conocieron y se enamoraron. Era una situación dramática, pues ninguno deseaba dañar a Claude, pero el amor era demasiado fuerte y no pudieron resistirse a él. Claude descubrió el engaño y acabó con la vida de su esposa ante los ojos de su amigo, que nada pudo hacer para evitarlo. Después de aquello se separaron y no volvieron a verse jamás.

Aquellas copas eran las que Maite contemplaba sobre el escritorio y no podía dejar de reconocer que tenían más valor por la historia que compartían que por el año en que habían nacido. Vincent se las había regalado, «un obsequio para compartir», había dicho con su dulce acento francés.

Se levantó y cogió el escarabajo. La capa que lo cubría era resina mezclada con arena y cola, la noche anterior lo había estado limpiando hasta dejarlo reluciente. Ahora podía verse su auténtico color. Era de lapislázuli, su aspecto no le parecía hermoso, pero había sido trabajado con interés. Su base estaba completamente grabada con símbolos jeroglíficos. No pudo descifrar aquellos caracteres en su totalidad, conocía algunos nombres de faraones que había aprendido al estudiar sus cartuchos. Y también conocía aquel: Nefertiti. Lo sostuvo durante unos segundos en sus manos y, finalmente, lo guardó en uno de los cajones del escritorio, a la espera de darle alguna utilidad.

Víctor no había dormido en toda la noche y las ojeras lo constataban, violáceas y profundas. Siempre había creído que aquella era una herencia materna, ahora podría averiguarlo aunque se refiriese a una maternidad distinta. En los últimos días había pensado mucho, recordado mucho y estaba preparado. Se afeitó cuidadosamente, se vistió y se sentó a trabajar frente al ordenador. Marc estaba en su habitación como si aquello no fuese con él y María ponía el café. En apenas diez minutos se oyó el timbre de la puerta. Maite subió por la escalera, nunca subía en ascensor, era una manera de hacer ejercicio sin pagar. Víctor vivía en el sexto piso, con lo que el ejercicio fue auténtico. Él la esperaba con la puerta entreabierta, María detrás con un trapo de cocina en las manos. No sabía si tenía que besarle o entrar directamente, pero Víctor le cortó el paso y le plantó dos besos sonoros en ambas mejillas. María hizo lo propio y después le indicaron el salón para que entrase. Le pareció una casa bonita, un poco extraña, el mobiliario era muy moderno y todo estaba perfectamente colocado y conjuntado. Nada se salía del cuadro y para Maite eso era muy exótico. Al principio el ambiente era tenso, la conversación del tipo: «¿Cómo va la tienda?», «Hace bastante calor para esta época», «¿Qué estudias, Marc?». Curiosamente, fue Marc el que inició por fin una conversación con ella y poco a poco la frialdad dio paso a un acercamiento.

—¿Qué tipo de antigüedades? No será una de esas tiendas donde se vende lo peor de cada casa.

—Hombre, creo que no. —‌Sonrió Maite—. Algunas de las piezas que tenemos nos ha costado mucho trabajo conseguirlas. La mayoría, muchos kilómetros.

—¿Viajas mucho?

—Bastante, nos turnamos entre Adrián y yo. El último de mi socio ha sido a Egipto.

Los ojos de Marc se abrieron como platos.

—Es un forofo de la cultura faraónica. —‌Víctor intervino en la conversación.

—Pues pásate por la tienda y te enseñaré unas cuantas cosas.

—¿Conoces mucho el tema?

—Entiendo mucho más de tapices o de muebles. Es difícil ser un experto en egiptología, es demasiado extensa su historia, pero hay períodos que domino bastante bien.

—Esta semana he conocido a alguien que sabe un huevo.

—¡Marc! —‌María le recriminó su vocabulario.

—Mamá, no seas carca, huevo no es nada pecaminoso.

Maite rio ante el comentario.

—¿A quién te refieres? —‌Víctor no había seguido mucho los pasos de su hijo en los últimos días.

—A Mauricio Varona.

—¿Le conoces? —‌se sorprendió Maite.

—Y tanto. He estado en sus charlas.

—¿Las que ha dado en el Palau Robert?

—Esas. Ha sido increíble. No solo sabe mucho, es que además es divertido y cuenta las cosas con una pasión que te hace sentir que tú también lo has visto.

—Tiene mucha fama.

—Pues yo no sé quien es.

—Esta noche le hacen una entrevista en el 33[2] —‌comentó Maite.

—Quedábamos siempre después de las charlas —‌siguió Marc— y nos tomábamos un Cacaolat en una granja de la Diagonal.

—¡Qué éxito, muchacho! —‌Maite podía entender cómo ese chaval había conquistado al arqueólogo, se expresaba con tanta emoción que conmovía.

—Me contó cómo es de verdad su trabajo. También algunas aventuras que notienen nada que ver con las de Indiana Jones. Pero, sobre todo, me habló de Egipto, de Hatshepsut, de Nefertiti, de Akhenatón.

—Parece que hables de actores de cine, no de reyes de hace miles de años.

—Para él es lo mismo. Siente una admiración tal que a veces parece que hable de su propio pasado. —‌Víctor miró a su hijo con intensidad.

—Quién sabe… —‌Marc le devolvió la mirada como si quisiese decir: «Cosas más raras se han visto».

Después del café y de un largo rato de charla, Marc se marchó a casa de un compañero de clase con el que tenía que hacer un trabajo de inglés, y los tres adultos, ya más tranquilos, pudieron iniciar una conversación largamente pospuesta.

—¿Queréis quedaros solos? —‌María entendía que era posible que estuviese de más.

—Por mí, no. —‌Maite negó con la cabeza, a la muda pregunta de Víctor.

—¿Quién empieza? —‌preguntó él.

—Tú.

—Bueno.

Víctor se levantó y cogió un álbum de fotos de una estantería. Lo puso frente a Maite y se sentó junto a ella.

—Todos mis recuerdos son normales, dentro de lo que puede entenderse por normal. Mi madre —‌una fotografía—, mi padre —‌otra fotografía—. Después, cuando tengo cinco años mi madre muere y a los ocho mi padre vuelve a casarse con Helena. Tengo que presentarte a Helena.

Maite intenta filtrar lo que ve. Intenta no dejar salir sentimientos injustos que luchan por aflorar. Recuerda aquella cara, aquella melena pelirroja. Después se fija en el otro rostro, el del hombre, ¿supo aquel hombre alguna vez…? ¿Cómo nunca se dieron cuenta? ¿Cómo Víctor no vio el inexistente parecido que había entre aquellos rostros y el suyo?

—He traído una fotografía de mamá. —‌Sacó un sobre de la mochila que llevaba y le mostró a su hermano el rostro de su auténtica madre.

Durante algunos minutos, el hombre observó con mucho detenimiento aquella fotografía, a aquella mujer delicada. Aquella nariz fina y pequeña, los ojos tristes. Tantas veces los había visto en el espejo, tantas, creyéndolos suyos y venía ahora a descubrir que a quien pertenecían era a ella. Miró a Maite y también pudo reconocerse en su hermana.

—¿Cómo era ella?

—Era… triste.

—¿Y antes de lo que pasó?

—No tengo ningún recuerdo anterior a ese día. No puedo decirte si mamá era una mujer feliz y alegre antes de eso.

—¿Se querían?

—¿Nuestros padres? —‌Víctor asintió—. Supongo que sí.

—¿Y tú?

—Yo, ¿qué?

—¿Cómo era tu vida? ¿Cómo habría sido mi vida?

—Eso me temo que nunca lo sabremos. Todo en mi vida giraba alrededor de la ausencia de mi hermano. No podía ir sola a ninguna parte. Con quince años, no me dejaban salir con mis amigas. La primera vez que fui al cine tenía diecisiete años y fue porque desobedecí, directamente.

—¿Alguna vez te culparon?

—No. Nunca lo dijeron, si es lo que preguntas. Es posible que hubiese sido mejor si lo hubiesen hecho. Quizás así hubiese podido enfadarme con ellos, reprocharles su injusticia —‌Maite encogió los hombros—, pero nunca lo hicieron. Mi… mamá se fue consumiendo y papá se cobijó en la botella.

Víctor quería abandonar ese camino, lo que buscaba era otro tipo de confidencias.

—¿Eras buena estudiante?

—Regular —‌sonrió—, las matemáticas no se me daban mal, pero la lengua…

—Entonces ¿cómo se te ocurrió estudiar Historia?

—Porque me gustaba. Nunca he hecho las cosas porque fuesen fáciles. A mí me gustaba Historia y no pensé si tendría salida laboral como hacían algunos de mis compañeros, o si sería una carrera fácil. Mi padre quería que fuese médico y si mi madre hubiese vivido le habría encantado que fuese enfermera, me casase con un médico y me quedase en casa cuidando a los niños.

—A mí también se me daban bien las matemáticas.

Maite se colocó para quedar frente a su hermano.

—Cuando era pequeña me comía los bocadillos mordiendo primero los laterales. Jugaba incluso con eso, lo mordía hasta dejar solo la parte central.

—A mí me gustaba desmontarlos, sacaba lo de dentro y me lo comía primero. Siempre me regañaban porque después me cansaba del pan.

—Tenía la costumbre de morder los lápices y todos podían reconocer cuál era el mío por lo pelado que lo dejaba.

—Yo hacía lo mismo con el plástico de los bolígrafos. Y me gustaba chupar la mina para hacer subir la tinta.

—Y algunas veces te manchabas la lengua. —‌Maite terminó la frase buscando en sus propios recuerdos.

—Cuando hice la primera comunión me pusieron un horroroso traje de fraile y antes de entrar a la Iglesia me caí en un charco, por lo que entré en el templo con un horrible traje manchado de barro.

—A mí me vistieron de novia, con un horroroso casquete que se me caía todo el tiempo y no me dejaba ver. Cuando el cura fue a darme la comunión me dijo que me lo quitara y todavía me muero de vergüenza al recordarlo.

—Siempre quise tener hermanos. —‌Víctor bajó la mirada algo cortado—. Me habría encantado poder compartir todos aquellos momentos contigo.

—Aún tenemos muchas cosas para compartir.

Los dos se volvieron hacia María al oír sus sollozos y después se miraron sin poder contener una sonora carcajada, no recordaban que tenían público.

Adrián terminaba de embalar el almirez de hierro fundido y los dos muebles florentinos que había adquirido un cliente y que pasaría a recoger ese lunes. Siempre son malos los lunes, deberían cambiarle el nombre cada cinco años, de ese modo tardaríamos un tiempo en asociar el nombre a un estado de ánimo. Aunque últimamente su humor estaba un tanto alterado cualquier día de la semana. Maite trabajaba en un tapiz de los Reales Talleres de Felipe V, así que le tocaba a él encargarse de los clientes. Eran las once y ya había tenido tres visitas, cuatro, con los dos que entraban en ese momento.

—Buenos días, ¿en qué puedo ayudarles? —‌Se dirigió al mayor de los dos, al que reconoció al instante, el otro era un muchacho.

—Yo vengo acompañándole a él. —‌Señaló al joven.

—Vengo a ver a Maite.

Adrián frunció el ceño sorprendido.

—Si esperas un momento, voy a avisarla, ¿cuál es tu nombre?

—Soy Marc.

—¿Marc? ¿Su sobrino?

El chaval asintió y sonrió al comprender que aquel hombre estaba al tanto de todo.

—Hola, Marc, soy Adrián Leclerc —‌le tendió la mano—, encantado de conocerte.

Marc le estrechó la mano e hizo un gesto a su acompañante.

—Este es Mauricio Varona, un amigo.

—Encantado —‌saludó Adrián.

—Igualmente. Había visitado la tienda anteriormente.

—Lo sé, yo estaba de viaje, compraste un bargueño, ¿no? —‌El otro asintió—. Si esperáis un momento, avisaré a Maite.

—Todavía no lo tengo todo catalogado, pero puedes verlo y si te gusta algo…

—¿Puedo tocar? —‌preguntó Marc, que sentía que le temblaban los dedos.

—Por supuesto, pero ten cuidado, hay cosas delicadas. Es el último pedido que hemos traído de Egipto, Adrián ha sido el embajador esta vez, aún está calentito.

Mauricio examinaba, sin demasiado interés, la mesa que sostenía todos los objetos egipcios a la espera de ser «fichados».

—Supongo que para usted esto deben de ser baratijas.

Maite le invitó a sentarse en una de las butacas que había esparcidas por la sala, pero el arqueólogo se acercó al tapiz en el que Maite estaba trabajando.

—¿También es restauradora?

—En realidad es lo que soy —‌ella le siguió—, las antigüedades son mi hobby.

—Tienes suerte de poder trabajar en tu «hobby» —comenzó a tutearla.

—¿No es eso lo que haces tú? Por lo que sé, la arqueología es para ti un auténtico placer.

—No utilizaría yo esa palabra. —‌Sonrió con los labios, pero sus ojos estaban en otra cosa.

—¿Quieres un café?

—Mejor algo fresco, si tienes.

—¿Cerveza? —‌Mauricio asintió.

—Para mí también. —‌Adrián entró en ese momento.

Maite sonrió y fue a buscarlas. A Marc le brindó una limonada y depositó las botellas sobre la mesa.

—No he pensado en preguntarte si quieres vaso.

—No hace falta. —‌Mauricio tomó la botella y dio un largo, larguísimo trago.

—¿Estás de vacaciones? —‌Adrián se quedó apoyado en el arco de entrada con la botella en una mano y la otra en un bolsillo del tejano.

—Algo así —‌contestó el arqueólogo—. Acabamos de terminar una excavación que empezó hace tres años. Hemos de preparar la próxima.

—¿En Egipto?

—Probablemente. Ahora tengo unos meses libres. Durante el verano me encargo de una escuela para estudiantes en Grecia. Allí paro un mes, más o menos.

—Las charlas que diste parecen haber tenido un gran éxito. Te vi en la tele el sábado.

—No me gusta la televisión, pero ese programa suele ser bastante interesante y no estuvo mal.

—Quizás estuviste un poco «desencantador» —‌Maite frunció el ceño sin comprender a Adrián—, me refiero a que desilusionaste a la gente que tiene la visión de un arqueólogo aventurero, intrépido, romántico.

—Todo eso está muy bien en el cine, pero la realidad es muy distinta. —‌Dejó la botella sobre la mesa—. Antes de emprender el viaje al lugar de trabajo, doy una charla a los chavales. Les explico que primero tendrán que realizar el trabajo de documentación, deberán consultar en las bibliotecas las fuentes históricas, viejos documentos, inscripciones y mapas. Después, una vez en la zona de excavación, tendrán que utilizar otros métodos, como la prospección del terreno, que consiste en la simple observación. Tendrán que caminar por el lugar buscando como sabuesos. Y por último deberán desenterrar con sus propias manos pequeños objetos, pedazos de cerámica que limpiarán y catalogarán, por pequeños que sean. ¿Te parece que tiene algo de romántico y aventurero? Así pasa, que algunos que llegan a la charla pensando que van a vivir una aventura de cine se bajan del caballo y vuelven a casa a pie.

—Todo depende del cristal con que se mire —‌intervino Maite—. A mí sí que me parece muy romántico.

Se levantó y fue a reunirse con su recién hallado sobrino. Adrián la miró y las llamaradas que salieron de sus ojos habrían podido descongelar los polos. Conocía muy bien a su socia y había visto aquella mirada que chispeaba en todas direcciones, una mirada que le era muy familiar. Dejó la botella sobre la mesa y volvió al trabajo. Mauricio percibía las mareas que se removían a su alrededor y sonrió con pícara malicia.

—¿Te gusta algo? —‌Maite se situó al lado de Marc.

—Esto. —‌Cogió un pequeño objeto con forma de ojo.

—El Wedjat. —‌Mauricio se unió a ellos mientras Adrián regresaba a la tienda para atender a un nuevo cliente.

—El ojo de Horus. —‌Marc sostenía en su mano un pequeño objeto con forma de ojo.

—Representa al Sol porque está mirando a la izquierda. —‌Mauricio lo cogió de las manos del muchacho revisándolo con atención—. Es de lapislázuli y está en muy buen estado. Los egipcios lo llevaban para atraer la fuerza, la protección o la salud.

—Te lo regalo. —‌Maite sonrió mirando a su sobrino.

—No hace falta que me regales nada.

—Cualquier amuleto tiene más valor si es regalado, todo el mundo lo sabe, ¿verdad, Mauricio?

—Por supuesto. —‌El hombre se lo entregó al muchacho.

—En la tienda tengo más cosas de Egipto y esas ya están relucientes y en perfecto estado.

Maite volvió a la mesa para recoger las bebidas y desapareció tras las cortinas que daban al patio. Al regresar encontró a Mauricio revisando de nuevo el material que seguía sobre la mesa de trabajo.

—¿Hay algo interesante? —‌preguntó.

—Bueno… —‌contestó el hombre.

—Lo tomaré como un no.

—No, no está mal. No es la colección de un museo, pero tampoco sería posible, ¿no te parece?

—Exacto. Hay que combinar el deseo de posesión con la legalidad. —‌Maite se acercó.

—Siempre encuentras lugares en los que la legalidad es una vara muy flexible.

—No sabes la cantidad de papeles que tengo que rellenar con cada pedido.

—A veces es triste tener que entregar un hallazgo. —‌La mirada de Mauricio pareció congelarse—. Trabajas durante un tiempo, normalmente largo y por fin encuentras algo que te hace sentir que tu trabajo merece la pena, lo limpias, lo catalogas y viene el encargado oficial y se lo lleva.

—A mí me ocurre algo parecido cuando vendo un objeto que hubiera deseado que fuese mío.

—Pero tú tienes la opción de quedártelo.

—No puedo quedarme todo lo que me gusta. Mi casa ya parece un mercadillo.

Mauricio rio al imaginarlo.

—No te rías, no es una exageración. Lorena, la mujer que viene a hacerme la limpieza, amenaza con dejarme si no pongo freno a mi afán por almacenar objetos. Realmente, tengo un problema.

—Creo que deberías mostrarme ese museo privado.

Hubo un instante de mutismo por parte de ambos, Maite creía entrever algo más que interés por su hogar, pero no quería pecar de estúpida vanidosa.

—¿Te apetece cenar conmigo? —‌preguntó al fin.

—¿En tu casa?

—Quiero enseñarte algo.

—¡Hummm! —‌El gesto de Mauricio fue de lo más explícito.

Las piernas de Maite temblaron un poco ante la mirada cristalina del arqueólogo, que parecía a punto de hacer un hallazgo.

—Me apetece mucho —‌dijo.

—¿A las nueve?

—Yo suelo cenar antes, pero me parece bien. A las nueve.

Adrián entró en ese momento y Maite no pudo evitar cierta incomodidad.

—Hay un cliente que busca un tapiz, será mejor que le atiendas tú.

—Voy.

Mauricio entrecerró los ojos, enfocando entre las pestañas la imagen que se alejaba. Era vulnerable, lo había percibido desde el primer momento. Volvió a mirar hacia la mesa donde se hallaban desparramados los objetos y después salió.

—Mira, Adela, aquí te lo traigo, este es tu hijo, le hemos encontrado.

Víctor se estremeció ante las palabras de Alberto, pronunciadas mirando hacia una lápida en la que había inscrito el nombre de la que fue su verdadera madre.

—Está bien. Todas aquellas cosas tan malas que habíamos pensado no ocurrieron. Es un hombre hecho y derecho. Tiene un hijo que se llama Marc. —‌Se volvió hacia Víctor—. Anda, dile algo a tu madre, hombre.

—Ho… hola, mamá, estoy aquí. —‌Sintió una terrible vergüenza, no podía creer lo que estaba haciendo.

—La mujer que se lo llevó lo trató bien, ¿verdad, Víctor?

—Muy bien —‌corroboró mirando hacia los lados para asegurarse de nuevo de que estaban solos.

—Y no le ha faltado de nada, esa familia tenía dinero. Por lo visto lo que no tenían era hijos y por eso cogieron el nuestro.

A Víctor no le gustó que dijera eso.

—Hoy voy a su casa y conoceré a su mujer y a su hijo. Maite fue el otro día, ella sola, ya sabes que no le gusta mucho verme.

—No digas eso.

—Pero si es la verdad. Ella no me quiere, no te preocupes, Adela ya lo sabe. Y yo no digo que no tenga motivos.

—Tenemos que irnos —‌dijo Víctor, que no veía el momento de salir de allí.

—Sí, que no podemos llegar tarde. —‌El anciano, sonrió—. Ahora que ya sabe dónde es, vendrá a verte más veces, ¿verdad, hijo?

—Sssí… claro. —‌Víctor no había mentido tan descaradamente en su vida.

—Bueno, pues nos vamos. Hasta el viernes, Adela.

Caminaron juntos hacia la salida del cementerio y Víctor no pudo menos que pensar que era algo muy tierno lo que aquel hombre hacía, yendo a visitar a su mujer al cementerio dos veces por semana, para charlar con ella. Contrariamente a lo que podría parecer, seguro que eso le había ahorrado muchas visitas al psicólogo. Montaron en el coche y Víctor puso la radio como hacía siempre. Quizá por eso Alberto no dijo ni una palabra en todo el viaje. Víctor no sabía cómo comunicarse con aquel hombre. Era completamente diferente a él, venía de un mundo distinto, de una historia vital distinta. Su cultura, sus maneras, todo le hacía extraño a sus ojos. Sin embargo, no dejaba de repetirse que sus genes le pertenecían, que lo que él era venía de aquel extraño. No es que Víctor fuese un esnob, podía relacionarse con cualquier persona sin tener ningún problema. En realidad la dificultad estaba en que no era cualquier persona, era su padre, y para eso no estaba preparado. Él ya tuvo un padre y sus relaciones no fueron nunca fáciles. La verdad es que apenas la hubo. Helena fue su tabla de salvación y el puente por el que atravesaban los sentimientos de ambos, que llegaban al otro diluidos y débiles. Al estar en el cementerio se dio cuenta de que nunca había visitado la tumba de sus padres. No estaban enterrados en un nicho, tenían una lápida con sus nombres, clavada en el suelo, rodeada de césped y con una enorme cruz de piedra dando sombra a sus cabezas. Uno junto al otro. Recordó una vez que le preguntó a Helena si querría ser enterrada junto a su padre y ella había contestado rotundamente que no, que ni se le ocurriese meter su cuerpo en un agujero, daba igual si estaba en una pared o en el suelo. Quería que la incinerasen y después esparciesen sus cenizas. «¿Dónde?», ‌le había preguntado él. «No lo sé», ‌le contestó ella. «En un lugar donde nadie pueda molestarme. Todo hubiera sido mucho más sencillo si ella hubiese sido verdaderamente su madre.

Capítulo VI

El escarabajo

Que los dioses conozcan a los que ocultan sus caras con sus manos…

Tutankamón

—Alberto —‌Víctor le cogió por los hombros y lo acercó a su madrastra—. Te presento a Helena, la segunda esposa de mi padre.

—¡Ah! No fue esta la que se te llevó. —‌Extendió la mano.

—No, yo no fui. —‌Helena sonrió y le estrechó la mano que le ofrecía.

—Hola, yo soy Marc.

El joven acababa de entrar y se acercó al que reconoció como su abuelo. El hombre le miró y movió la cabeza.

—Así que tu eres mi nieto. —‌Le abrazó y le besó repetidamente en la mejilla, sin soltarle. Después le alejó un poco para poder mirarle—. Ahora puedo imaginar cómo debía ser tu padre a tu edad.

Alberto dio una vuelta por el salón observándolo todo con curiosidad y cuando pareció haberlo analizado a fondo se volvió hacia Víctor.

—¿No hay ninguna foto de ella?

—¿Quieres verla?

—Me gustaría.

María entró en ese momento en el salón.

—Ya está la comida.

Helena reía a carcajadas ante una ocurrencia de Alberto. Víctor se sorprendía de lo rápido que habían congeniado a pesar de ser tan distintos. Marc en cambio no había abierto la boca durante todo el almuerzo. Los observaba a todos como si de un programa de televisión se tratase. Era demasiado surrealista lo que les estaba pasando. Estaba comprobando en carne propia lo complicada que puede ser la vida. No se trataba de una de sus novelas sobre el Egipto de los faraones, se trataba de la cotidianidad, de la vulgaridad de una vida «normal» que había pegado un salto en el espacio-tiempo y se había encontrado con un pasado desconcertante y aterrador. Intentaba imaginar la experiencia vivida por aquel hombre, ya anciano, «comprender», pero le resultaba imposible. Cuando terminaron, María y Víctor sirvieron el café en el salón. Alberto se sentó junto a su hijo después de que Víctor cogiese el álbum de fotos de una estantería repleta de libros. El anciano esperaba con ansia casi infantil ver el rostro de la mujer que le había robado algo tan valioso. La había imaginado muchas veces, debía ser horrible, alguien diabólico, con una mirada cruel. No sería justo que alguien que había hecho una fechoría tan perversa, fuese hermosa. Víctor pasó algunas páginas buscando la fotografía más favorecedora de Esther. Se sentía culpable, pero quería que la viese en todo su esplendor. Alberto observaba por encima del brazo de su hijo y lanzó una exclamación al tiempo que ponía la mano, tan bruscamente sobre la hoja del álbum, que este cayó al suelo provocando un sobresalto general. Rápidamente lo recogió él mismo y buscó aquella imagen que le había inquietado sobremanera. Era una fotografía de Eduardo, una imagen de hacía más de treinta años en blanco y negro, una fotografía en la que aparecía apoyado en la barandilla de un barco.

—Es Eduardo, mi padre… —‌Víctor se sintió incómodo.

—Maldito cabrón. —‌Miró a Víctor y cerró los ojos al tiempo que negaba con la cabeza.

—¿Le conocías? —‌Helena se extrañó de la reacción del anciano.

Alberto no podía hablar, no le salían las palabras. María se levantó y cogió la jarra de agua de la mesa del comedor y llenó el vaso en que había bebido su suegro recién encontrado. El hombre trataba de ordenar en su cabeza el revoltijo de imágenes que aquella foto había provocado.

—Me invitó a una cerveza y nos fumamos unos cigarrillos —‌comenzó a explicar después de un momento—. Me contó que era marino y me enseñó esta fotografía. —‌Volvió a mover la cabeza—. Nuestras mujeres habían parido el mismo día.

Víctor estaba pálido, blanco como el papel.

—Fue el 15 de octubre de 1971. Dos niños. ¡Maldito cabrón! —‌Alberto recordó aquellos momentos y se puso rojo de ira.

—Se conocieron. —‌Víctor imaginó a las dos madres comparando sus bebes.

—A ella no. Solo a él. Nos encontramos frente al cristal del sitio donde guardan a los niños.

—La nursería —‌aclaró María.

—Como nacieron el mismo día estaban colocados uno junto al otro.

—Tuvieron un hijo. —‌Víctor seguía intentando asimilar la información.

—Sí y le llamaron Víctor, también.

Un escalofrío le recorrió la espina dorsal. Hubo un hijo de Esther y Eduardo, eso explicaba la partida de nacimiento. Una sensación de pánico se estaba apoderando de él.

—¿Y dónde está? —‌preguntó pálido.

—¿Dónde está quién? —‌preguntó Alberto irritado.

—Víctor. El otro Víctor.

Se hizo un silencio sepulcral.

Mauricio llegó a las ocho y media. Maite había preparado una cena fría y lo tenía todo listo. Se había puesto un ligero vestido de lino de color beige y llevaba unas zapatillas verdes. Al mirarse al espejo comprendió que no iba precisamente muy conjuntada, pero ella era así y no pensaba cambiar para cenar con alguien. Mauricio, en cambio, poseía ese don natural que hace que no tenga importancia lo que uno lleva, sino cómo lo lleva. Una sencilla camisa blanca que se abotonaba con corchetes en lugar de botones, con un remate en los bolsillos que hacía juego con el pantalón tejano. En los pies zapatillas de deporte azul y blancas. Le ofreció un vaso de vino, pero él prefirió una Coca-Cola. Después se sentaron en el sofá para charlar un poco antes de la cena. Maite le preguntó si le gustaba la música clásica y puso un cd de Vivaldi: a todo el mundo le gusta Vivaldi.

—Tenías razón en lo de tu casa —‌comentó mirando alrededor.

—¿En lo de que parece un almacén? —‌Sonrió—. No puedo negarlo: soy un desastre para los detalles. El otro día estuve en la casa de mi recién encontrado hermano —‌Mauricio frunció el ceño—, es una historia un poco complicada, quizá te la cuente. Bueno, lo que te decía, fui a su casa por primera vez y me causó una impresión tremenda. Allí todo estaba en su sitio, era como un puzle, todo encajaba perfectamente: los colores, las formas, ¡incluso era cómoda!

—¡No me digas! —‌bromeó el hombre.

—Te parece una tontería, ¿verdad? Yo siempre he vivido en un caos.

—¿En casa de tus padres también era así?

—Bueno, diferente, pero te aseguro que no era una tienda de decoración. ¿Y tú?

—A mí me gusta mucho el orden. Soy bastante maniático.

—Entonces, lo de vivir juntos lo dejaremos —‌le devolvió la broma.

Mauricio se levantó y comenzó a mirar todos los objetos que se hallaban desperdigados por la habitación.

—¿Hay más? Quiero decir si existen otras habitaciones.

—Sí, hay más.

Le indicó que la siguiese y le enseñó el resto del piso. Él parecía mirarlo todo con interés y Maite se sintió halagada ante sus comentarios referidos a las antigüedades. Sobre la decoración obvió cualquier observación, lo cual hacía más evidente cuál era su opinión al respecto. Finalmente, volvieron al comedor y se sentaron de nuevo en el sofá.

—Tienes razón, vives en un caos.

—Me gusta.

—No es una crítica. Cada uno vive como quiere.

—Algunos no. —‌Maite bebió el último trago de vino y dejó la copa sobre la mesilla.

—En mi trabajo es imprescindible ser ordenado y meticuloso.

—¡Qué aburrido!

—Es necesario saber dónde pones cada cosa, para poder encontrarla después. —‌Se acercó un poco.

—¡Qué poco interesante!

—No puedes permitirte perder un solo pedazo de cerámica. —‌Siguió acercándose.

—¡Qué agobio!

La observó de cerca. No podía decirse que fuera una belleza y, sin embargo, sentía placer al mirarla. El pelo ondulado y suelto caía enmarcando su rostro. Los ojos negros y profundos, el izquierdo con un imperceptible estrabismo parecía estar sonriendo siempre. Los labios carnosos, húmedos y sin una mancha de carmín, eran una provocación para el arqueólogo, que no contuvo su curiosidad y se inclinó para besarla. Maite no se apartó, recibió el beso con generosidad y lo devolvió de igual forma. Después se retiró y se puso de pie recogiendo las copas de la mesilla.

—Voy a poner la mesa. Como en una mesa, ¿sabes?, y hasta pongo un mantel.

Mauricio se recostó en el respaldo del sofá y entrecerró los ojos observándola mientras desaparecía por la puerta de la cocina. La miraba como se mira una pieza antes de cazarla, intentando controlar cada movimiento.

—No sabía que Marc fuese tu sobrino.

Habían terminado con el cóctel de gambas y atacaban a un indefenso tronco de patata y verduras.

—Yo tampoco hasta hace unos días.

Mauricio puso cara de sorpresa y Maite sonrió. Lo más resumidamente que pudo, sin entrar en detalles personales, le explicó los acontecimientos que se habían producido en las últimas semanas y disfrutó viendo las caras de su interlocutor.

—Eso debe de haber sido un mazazo para él.

—¿Para Víctor? —‌El gesto de la anticuaria describía a la perfección su sorpresa.

—Evidentemente. Él tenía una vida tranquila, una familia, un pasado totalmente claro y diáfano. Y de repente se entera de que la que creía su madre es una secuestradora, que no muy lejos de su casa vive una persona desconocida que es su padre, y que tiene una hermana. No quisiera estar en su pellejo.

Maite soltó el tenedor bruscamente y se levantó de la mesa con una mirada asesina.

—Voy a por el postre.

Mauricio apartó el plato y dejó la servilleta sobre el mantel. Maite volvió con una fuente de fruta.

—¿Qué prefieres? —‌preguntó irritada.

—¿Qué me ofreces?

Cogió un plátano de la fuente.

—¿Te gustan los plátanos?

Mauricio sonrió.

—¿Estás enfadada?

—¿Yo? ¿Y porqué tengo que estar enfadada?

—No lo sé, pero seguro que me voy a enterar.

Maite se levantó y se acercó al mueble veneciano donde tenía el aparato de música. Tchaikovsky estaría bien. Mauricio también se levantó y miró por la ventana. Todavía se veía bastante gente por las calles, gentes que volvían a casa con ganas de descansar o que habían salido a cenar, ¿quién sabe?

—¿Por qué nadie se compadece de mí?

El hombre se volvió sorprendido.

—¿Te gustaría que te compadeciesen?

—No es eso. ¡Pero me resulta tan injusto!

—¿El qué?

—Que se compadezca a Víctor. Él no ha sufrido. Nunca supo que era hijo de otra persona, ni que tenía otra familia. Vivió feliz con aquella mujer, creyendo que era su madre, incluso tuvo otra aún mejor después.

—¿Quieres que te tenga lástima? —‌Se sentó junto a ella.

—Me irrita oír comentarios de compasión hacia mi hermano. Me ofende que se considere que él es la víctima. Nos convierte a nosotros en los verdugos cuando en realidad lo único que hemos hecho ha sido no olvidarle.

Se levantó y sus pies la llevaron hasta la pareja de copas de Valèrie y Claude. Mauricio las observaba con interés.

—Llevaba toda mi vida esperando encontrarle. A veces soñaba que era él quien me encontraba a mí y le imaginaba corriendo y gritando mi nombre. Otras eran auténticas pesadillas en las que le habían ocurrido todo tipo de desgracias. —‌Soltó la copa y se apoyó en la pared mirando a Mauricio—. No creo que sea él el que merezca compasión. Mi madre murió profundamente desgraciada y triste. Mi padre se convirtió en un alcohólico al que teníamos que soportar y yo…

—¿Tú qué?

—Nada, yo nada.

Volvió al sofá.

—Preferiría no hablar más de este tema. Es tema resuelto, no tiene caso removerlo.

—¿Y de qué quieres que hablemos?

—No sé, háblame de tu trabajo.

—¡Qué aburrido!

—No lo creo, estoy segura de que esa actitud es una pose. En realidad debe ser muy excitante.

Mauricio apoyó un codo en el respaldo del sofá y sostuvo su cabeza con la mano, mientras observaba sonriendo a Maite.

—Eres muy inteligente y muy intuitiva. Para mí el trabajo es mi vida: me apasiona.

—Lo sabía.

—Todos tenemos un sueño y yo voy tras el mío, desde niño.

—¿Y cuál es ese sueño?

—Ah, no, no pienso contártelo así, en nuestra primera cita.

—¿Primera cita?

—¿Habíamos quedado antes?

—No sabía que esto era una cita.

—Pues ya ves.

—Estoy segura que pretendes hacerte el interesante para que quiera verte más veces.

—Es posible.

—¿Cómo te hiciste esa cicatriz? —‌Maite estiró la mano para tocarle, pero él se apartó instintivamente.

—Cosas que pasan.

—Perdona, no quería molestarte.

—No me molesta. Me golpearon con una pala a los doce años.

—¿Quién pudo hacer una cosa así? —‌Maite se estremeció.

—Mi padre.

Las notas de Tchaikovsky parecieron subir de tono ante el silencio que lo invadió todo. Maite se tapó la boca en un gesto instintivo de ahogar una exclamación o un exabrupto. Mauricio sonrió.

—No te preocupes, la herida ya está curada.

—¿Estás seguro?

—Cada uno tiene sus verdades ocultas. También a mí me gustaría dejar este tema.

Maite sonrió.

—Si seguimos así no tendremos de qué hablar.

—¿De dónde has sacado esas copas tan horrorosas? —‌Mauricio se levantó para observarlas de cerca.

—Me las regaló el padre de Adrián. ¿No te gustan?

—Nada en absoluto. —‌Sostuvo una entre las manos y la giró a uno y otro lado.

—De todos modos, no me parece un buen tema de conversación.

—Háblame de tus viajes. —‌El arqueólogo volvió al sofá—. ¿Conoces bien Egipto?

—Bueno, seguro que no como tú. He ido bastantes veces, pero siempre con una misión: comprar.

—He conocido a una persona a quien le apasiona casi tanto como a mí. Es un muchacho estupendo.

Hizo una pausa esperando que ella supiese de quién hablaba, pero Maite frunció el ceño sin comprender.

—Me refiero a Marc. —‌La mujer sonrió asintiendo con la cabeza—. Es un fanático, me gustaría llevarlo conmigo alguna vez, pero es demasiado joven.

—¿Por qué?

—Una excavación no es lugar para un niño. Es un lugar inseguro, no solo por los peligros de un derrumbe o una caída. Hay otro tipo de peligros más «humanos».

—¿A qué te refieres?

—A los ladrones. Siempre están al acecho por si encuentras un auténtico tesoro.

—¿Quieres decir que corres peligro?

—Depende de lo que descubras, sí.

—Pero vuestros hallazgos deben ser secretos.

—Siempre hay espías, gente que se relaciona contigo, pero que también tiene contactos con otros. Hay auténticas redes de contrabando y falsificación de objetos arqueológicos. Existen, incluso, museos clandestinos, colecciones privadas de un valor incalculable.

—Lo había oído, pero siempre crees que son historias que se cuentan para darle más atractivo.

—Pues son ciertas. Siempre digo en mis charlas que los anticuarios, algunas veces, estáis en la inopia y os pueden meter un gol con relativa facilidad.

—¿A qué te refieres?

—A que os pueden dar gato por liebre, o liebre por gato.

—¿Quieres decir que nos podrían vender algo «auténtico» sin que lo supiésemos?

—Evidentemente. Alguien podría haceros creer que compráis una baratija, cuando en realidad estáis comprando un tesoro.

—¿Y cuál sería el beneficio de estupidez semejante?

—Muy sencillo. El vendedor quiere sacar una pieza del país, ¿vale?, pero es una pieza auténtica, de un valor elevado, imposible de justificar. Así que decide vendérsela a un anticuario, alguien que tiene «permiso» para adquirir objetos de relativo valor. Se la vende como una «baratija», el anticuario la saca del país y después el avispado vendedor la recupera en la tienda del anticuario a través de un mediador. ¿Me he explicado con claridad? Como el anticuario no sabe su auténtico precio, la venderá por una cantidad razonable en nada comparable a la que sacará nuestro facineroso amigo cuando la coloque en el mercado.

Maite abrió la boca y la volvió a cerrar. Sonrió de un modo enigmático y Mauricio frunció el ceño, no entendía qué le hacía tanta gracia.

—Te he dicho que quería enseñarte algo.

Mauricio se levantó tras ella, que abrió uno de los cajoncitos del escritorio de tambor del siglo XVII y sacó el escarabajo de lapislázuli. Lo depositó en las manos del hombre, con una sonrisa un poco avergonzada. La concienzuda atención con que Mauricio lo observó, la suavidad con que acariciaba el material del que estaba hecho siguiendo con los dedos los grabados, confirmaron sus sospechas. El arqueólogo dio la vuelta al escarabajo y miró con atención las inscripciones jeroglíficas grabadas en su base. Después se sentó en el sofá, aunque más pareció que se dejaba caer abrumado.

—¿De dónde has sacado esto? —‌preguntó.

—Se lo regalaron a Adrián en el viaje que hizo hace una semana. Él pensaba usarlo como pisapapeles.

—¿Qué? —‌La perplejidad en el rostro del arqueólogo era indescriptible—. No se puede ser tan…, perdona.

—¿Quieres decir que tiene algún valor? —‌Sonrió—. No irás a meterme en un lío.

—Este amuleto es auténtico. —‌Incluso su voz había cambiado, haciéndose más profunda—. Por las inscripciones pertenece a la época Tell al-Amarna.

Maite asintió.

—Nefertiti. Pertenece a Nefertiti.

—¿Lo sabías?

—Es lo único que conseguí descifrar.

—Me parece que sabes bastante más de lo que cuentas.

Maite se acercó y le arrebató el objeto de las manos.

—Esto es un talismán, se colocaba en el lugar del corazón, ya sabes que en el proceso de momificación se extraían todos los órganos y se colocaban en vasos canopes.

—Algo sé —‌ironizó Mauricio.

—Bien. En el lugar del corazón del faraón colocaban un amuleto como este que, además de poseer la energía de la vida, era origen de los pensamientos buenos y malos. Algo así como la conciencia del muerto. En la base escribían una especie de oración, unas palabras que ellos consideraban mágicas y que el difunto debería repetir en el más allá.

El arqueólogo volvió a coger el talismán y dándole la vuelta leyó:

Mi corazón, mi amado, mi hermano,

El corazón por medio del cual yo he vivido,

Donde el pájaro pliega sus alas,

Ninguna oposición a la presencia del príncipe soberano,

No te alejes de mí en presencia del que guarda la balanza.

Y el vientre de mujer guarde el secreto.

Que vayas en paz con tu pueblo amado al lugar que se te ha prometido.

No permitas que se digan falsedades en presencia de Atón, en contra mía.

Que el corazón se nos alegre donde se pesan las palabras

Verdaderamente, qué grande serás cuando te alces triunfante,

Allí cercana estará su casa.

—¡Qué hermosa oración! —‌Maite se estremeció.

—Es extraña.

—Entonces, ¿crees que es auténtico?

—Lo parece.

—Estaba sucio, recubierto de diversas sustancias.

—Posiblemente, lo ensuciasen adrede para ocultarlo.

—¿Ocultarlo de qué? —‌Sonrió.

—¿Qué sabes de Tell al-Amarna?

—¿Te refieres a Akhenatón y Nefertiti? —‌Se sentó en el sofá y dobló las piernas—. Bastante.

—¿Qué es bastante?

—Bueno, aproximadamente, todo lo que se sabe y un poco más. Veamos: Amenhotep IV, «Amón está contento», hijo de Amenhotep III, se casó con Nefertiti, que algunos creen hija de Ay. Tuvo una revelación divina y se cambió el nombre por el de Akhenatón, «Servidor de Atón». Seguramente fue un niño espiritual y solitario que entendía que las cosas no eran como se las habían contado. Posiblemente, tuvo alguna influencia desconocida que le acercó al culto solar de Atón. La cuestión es que tuvo conciencia de la existencia de una deidad única y fue tal su convencimiento que hizo girar su vida y su reinado alrededor de esa fe. Alrededor del Sol. Su dios se le manifestó y le ordenó construir una ciudad en su nombre a la que llamaría Akhetatón, «Horizonte de Atón». Debía buscar un lugar «virgen» que no estuviese contaminado por otros dioses y ese lugar fue lo que hoy conocemos como Tell al-Amarna.

—Reconozco que me has sorprendido.

—Hice un trabajo de fin de carrera sobre este tema. Además trabajé ocho meses en el Museo Egipcio de El Cairo.

—¡Eres una caja de sorpresas!

—La verdad es que el trabajo que hice no me dio muy buena nota.

Mauricio frunció el ceño.

—Quizás algún día te lo deje leer. —‌Sonrió.

—De todos modos este amuleto pertenecería a Nefertiti.

—La hermosa mujer del busto que hallaron en el taller de Tutmosis.

—¿Lo has visto?

—¿Tú no?

—Cuando tenía veintitrés años. —‌Sus ojos brillaron—. Subyuga.

—Parece que tú también has sido seducido por ella.

Mauricio la miró un instante y después fijó de nuevo la vista en el escarabajo.

—Si esto es auténtico solo puede haber salido de su tumba y el que lo encontró sabe dónde está. Sería una gran noticia, tamaño descubrimiento.

—Eso no es posible. Tendría muchos problemas para justificar el estar en posesión de un objeto robado. Debemos averiguar por qué nos lo han «metido».

—¿Sabes quién lo ha hecho?

—Muhsin Rashid, trabaja para el museo de ¡El Cairo!

Maite pareció comprender al revelar en voz alta la doble ocupación de Muhsin. Le conocía desde hacía bastantes años y jamás había tenido ningún problema con él.

—¿Estás segura de que ha sido él?

—Por supuesto, me lo explicó Adrián.

—Y estás segura de que Adrián no sabe nada de esto.

—¡Pues claro que no sabe nada! ¿Qué estás insinuando?

—No insinúo nada, solo pregunto.

—Pues no vuelvas a preguntar nada parecido, ¿vale?

—Vale, vale, tranquila, me queda claro que Adrián es intocable.

—¿Qué quiere decir eso?

—¿Has oído alguna vez la frase: no confiar en nadie?

—En Adrián se puede confiar.

—¿Seguro?

—Seguro. —La mirada furiosa de Maite arrancó una carcajada de Mauricio.

—Pareces una leona defendiendo a sus crías.

—¿Qué tal si volvemos al delicado tema de qué hacer con esta cucaracha?

—No es una cucaracha, es un escarabajo pelotero.

—¡Qué asco! —‌Maite rio.

—Fíjate que los egipcios no sentían lo mismo que tú al respecto. Para ellos era un ser sagrado.

Lo dejó sobre la mesa de cristal y se sentó en el sofá frotándose la cara. Era una situación complicada, él lo sabía mejor que nadie.

—Primero, debemos asegurarnos de que es auténtico como creemos y después tendríamos que encontrar la manera de devolverlo. Pero ¿a quién? Es evidente que su dueño no es Muhsin, es un objeto robado de una tumba que no ha sido descubierta.

Maite se sentó en un sillón noble español, siglo XVII, situado frente al sofá en el que Mauricio se devanaba los sesos pensando.

—Descubrir la tumba de la esposa de Akhenatón podría aclararnos muchas cosas. —‌Maite parecía meditar en voz alta—. Es otro de esos pedazos de historia que durante siglos se han escapado al entendimiento. Encontrar su momia podría dar luz sobre lo que yo… Este amuleto demuestra que alguien la ha encontrado.

Mauricio giró la cabeza y fijó su mirada en Maite, que sostenía el escarabajo entre sus manos.

—Si pudiésemos averiguar quién lo encontró antes de devolverlo —‌siguió.

—¿Qué quieres decir? —‌preguntó el arqueólogo.

—Bueno, en mis manos está seguro, no pienso quedármelo, pero antes de avisar a las autoridades, podríamos hacer algunas averiguaciones.

—Me estás proponiendo algo, ¿verdad?

Maite se recostó colocando las piernas sobre el brazo del sillón, mientras observaba los ininteligibles signos bajo el talismán.

—Sería estupendo hacer un viaje a Egipto en esta época del año. Y no me imagino un guía mejor que un arqueólogo, loco por su trabajo, loco por encontrar el hallazgo del siglo.

—Y loco si dijese que sí.

Maite se levantó y volvió a guardar el amuleto en el cajón del escritorio. Después se acercó a Mauricio lentamente.

—¿Estarías dispuesto a tener una socia?

—¿A qué te refieres?

—A ir allí y encontrarla.

—¿Encontrarla?

—A Nefertiti. Se me da bien eso de encontrar a quien se ha perdido.

Levantó los brazos, los colocó alrededor del cuello del arqueólogo y selló con sus labios una posible respuesta.

El papiro estaba escrito en color marrón, aunque cambiaba de tonalidad. Su longitud total no era segura por las numerosas roturas, pero calculaba que entre 2 y 2,30 metros. El texto estaba escrito en 30 columnas de 27 líneas. La parte central era la que se encontraba en peores condiciones. Había podido descifrar las primeras columnas, de la 1 a la 7, y las dos últimas casi en su totalidad. El final lo conocía de memoria:

Soy yo, tu hijo, quien te sirve y quien exalta tu nombre.

Tu poder, tu fuerza están firmes en mi corazón,

Eres el Atón viviente cuya imagen perdura,

Has creado el cielo lejano para brillar en él,

Para observar todas tus creaciones.

Eres El Único y en ti hay un millón de vidas.

Das el aliento de vida en sus narices para hacerlas vivir.

Gracias a la vista de tus rayos existen todas las flores,

Todo lo que vive y brota del suelo crece cuando tú brillas.

Los rebaños pacen abrevando de tu vista,

Los pájaros en el nido vuelan con alegría,

Y despliegan sus alas plegadas en señal de adoración.

¡Oh Atón viviente, su creador!

No contenía fecha alguna, aun así, el tipo de escritura, el texto y los datos que ofrecía eran suficientemente detallados para ubicarlo en su momento histórico. Sin duda era la obra de un único escriba, aunque en las líneas finales la escritura estaba más deteriorada, lo que podría denotar cierto cansancio, enfermedad o apresuramiento. El único dios mencionado, Atón, demostraba su procedencia con bastante exactitud. Lo dejó sobre la mesa de trabajo, en un lugar donde pudiese verlo. Cogió el lápiz, acercó la luz y empezó a trazar líneas sobre un papel. No podía errar en sus apreciaciones, el recuerdo se mantenía inamovible en su cabeza a pesar del tiempo transcurrido y de las circunstancias. Había llegado el momento y no le temblaba el pulso, consciente de lo que había iniciado y sin plantearse siquiera la posibilidad de echarse atrás. Podía oír los latidos de su corazón casi con tanta claridad como el deslizar del lápiz sobre el papel. De vez en cuando levantaba la vista para contemplar la superficie rugosa y áspera del papiro de Tel al-Amarna.

Capítulo VII

El papiro descifrado

… Las balsas de juncos del cielo están listas para mí,

para que pueda cruzar en ellas hacia el horizonte…

Teti, textos de las pirámides

Adrián cerró el libro que estaba leyendo y miró el reloj: la una y cuarto de la noche, una hora un poco intempestiva para llamar a la puerta de nadie. Se levantó y contempló la imagen que se veía en su interfono.

—¡Vaya horas! —‌dijo a modo de saludo, después apretó el botón que abría la puerta.

En unos segundos Maite entraba en su piso cerrando la puerta de un portazo.

—¿Quieres ponerme en contra a todos los vecinos?

—Lo siento, se me ha escapado.

—¿Te ocurre algo? Estás nerviosa.

—Mucho.

Maite fue directa al sofá y se sentó. Adrián, mucho más tranquilo, hizo lo mismo frente a ella.

—¿Todas las cosas que trajiste de Egipto son de Muhsin?

—Todas —‌frunció el ceño—, ¿qué pasa?

—Adrián, te conozco desde hace muchos años, nos unen lazos profundos…

—Maite, ¿quieres hablar claro de una puñetera vez?

—Tú no sabes nada del escarabajo, ¿verdad?

—¿A qué estamos jugando? Me he perdido.

—El escarabajo que, supuestamente, te regaló Muhsin, es auténtico.

—¿De qué estás hablando? —‌Se recostó en el sofá.

—Pues que no es una imitación, tiene más de tres mil años.

—¡Imposible!

—Pertenece a Nefertiti.

Adrián se puso pálido, una fugaz mirada de temor cruzó sus ojos y Maite se convenció de que le habían engañado como a ella.

—¿Quién te ha dicho eso?

—Mauricio.

—¿Mauricio Varona?

—Sí. Ha venido a cenar a casa y se lo he enseñado.

—¿Habéis cenado juntos?

—Yo lo había limpiado bien, es de lapislázuli y según Mauricio se trata de un amuleto de corazón de la época amarna.

—¿Y él cómo lo sabe?

—¡Adrián! Estamos hablando de Mauricio Varona.

—¿Cómo sabes que no lo ha dicho para impresionarte? —‌Hizo una pequeña pausa—. ¿Lo ha conseguido?

—¿De qué estás hablando?

—Maite, no te hagas la ingenua, que no te va.

—Adrián, ¿has escuchado algo de lo que te he dicho?

Su socio se puso de pie nervioso, empezó a pasear por la sala y pasaba la mano por su pelo, gesto nervioso que Maite conocía bien.

—¿Lo has traído? —‌Se detuvo frente a ella.

—No. Lo tengo guardado en un cajón. Está seguro, no temas.

—Bien. Iremos a tu casa y me lo darás.

—¿Cómo? —‌Se levantó de un salto.

—Volveré a Egipto y tendré una charla muy entrañable con Muhsin.

—No puedes hacer eso, si te cogen nadie creerá nuestra historia.

—Tenemos que devolverlo.

—Pero no así, Adrián.

—Ah, ¿no? ¿Y cuál ha sido la magnífica idea que te ha dado Varona?

—Él no me ha dado ninguna idea. No sé qué te pasa.

—No me fío de él.

—Vaya, en eso coincidís: él no se fía de ti.

Adrián entrecerró los ojos, a Maite le estremecía esa mirada que conocía bien.

—He sido yo la que le ha propuesto una idea. —‌Le empujó para que volviera a sentarse—. Siéntate y escucha.

Durante unos minutos en los que la cara de Adrián fue pasando de la sorpresa al enfado, con algunos momentos de hilaridad, Maite fue explicándole su idea de convertirse en una buscadora de tumbas. Cómo intentarían encontrar el lugar de donde habían sacado aquel amuleto y, quizás así, consiguieran encontrar las tumbas de Nefertiti y Akhenatón. Si lo conseguían, la fama y las ganancias se repartirían a partes iguales.

—Y en caso de no encontrarle —‌apostilló Adrián—, los gastos correrían de tu cuenta, ¿a que sí?

—Es una idea mía.

—Tú eres tonta.

—Y tú imbécil.

—Si así te sientes mejor, puedes insultarme. ¿Y te ha dicho ya tu intrépido aventurero cuáles serán sus ganancias?

—Ya te lo he dicho, todo será al cincuenta por ciento.

—Me refería al pago en carne.

Maite se fue hacia él furiosa y le habría abofeteado si Adrián no la hubiese sujetado a tiempo.

—No puede ser que no te des cuenta de lo que busca.

—Lo que ocurre es que estás rabioso porque crees que podrá tenerme si quiere, no como tú.

—Olvidas un pequeñísimo detalle. —‌Adrián sonrió cínicamente—. Yo ya te he tenido.

La soltó.

—Y el escarabajo también es mío. —‌Se apartó de ella.

—Por supuesto, mi parte será para los dos. —‌Maite se sentía avergonzada.

—De eso nada. Yo también participaré.

—¡Adrián!

—Sin mí, no vais a ningún sitio.

—¿Y la tienda?

—La cerraremos.

—Pero…

—No hay más que hablar. Yo también quiero participar en esta fantástica «aventura». Si hay algo que ganar se dividirá a partes iguales: tres, partes iguales.

—En realidad, todo lo que encontremos tendremos que entregarlo a las autoridades.

—Eso no hace falta decirlo. —‌Sonrió.

—Supongo que tendremos algunos beneficios.

—Seguro —‌Maite sintió frío cuando Adrián pasó junto a ella y descolgó el teléfono—, dime su número de teléfono.

—¿El de Mauricio?

Su socio levantó una ceja ante la pregunta tan evidente y después marcó el número que le dictó.

—Soy Adrián Leclerc. Maite me ha explicado vuestros planes…

Maite observó la conversación, de la que solo percibía una parte.

—Mañana nos vemos para ultimar los detalles. Sí, yo también voy. ¡Ah! Se me olvidaba, si te interesa participar todo es a partes iguales: los gastos y los beneficios.

—Adrián… —‌Maite se topó con la palma de la mano de su socio, que parecía un guardia de tráfico.

—Tienes esta noche para pensártelo. Si no te interesa, ya encontraremos a alguien que nos haga de guía. —‌Y colgó.

Maite le lanzó una mirada asesina.

—Es una idea mía, no tenías por qué actuar de ese modo.

—Sí, sí que tenía. El escarabajo lo he traído yo. El que ha infringido las leyes soy yo y no me hagas creer que, en caso de problemas, ibais a cargar vosotros con las culpas.

—¿Crees que te denunciaría?

—Mauricio Varona sin duda.

Adrián se acercó a Maite y los ojos de su amigo brillaban con tanto frío que quemaban.

—No le conoces de nada, no sabes nada de él y has sido tan estúpida como para ponerme en sus manos. Si él quisiera podría denunciarme y me vería en serias dificultades. ¡Qué le vamos a hacer!, ¡te has encoñado!

—¡Adrián!

—Me di cuenta el día que vino a la tienda, te lo comías con los ojos. —‌Se apartó bruscamente—. Pero eso no es cosa mía. Puedes hacer lo que te dé la gana.

—No te reconozco. —‌Maite le dedicó una mirada de desprecio.

—A mí me pasa lo mismo contigo.

—Nunca te había visto así.

—Nunca antes me habías puesto en las manos de un desconocido para que me haga picadillo cuando quiera.

—¿Seguro que hablas del amuleto?

Adrián la miró dolido, sin poder disimular sus sentimientos.

—Mañana nos veremos y hablaremos de los detalles. Si es que viene.

Maite se dio la vuelta y salió de allí segura de que las cosas entre ellos habían empezado a cambiar.

Mauricio se tendió en la cama vestido, con las manos bajo la nuca, giró la cabeza un instante para comprobar qué hora era en el reloj que había en la mesilla: las dos de la madrugada. Había hablado con Hakim y también con Táreq, en El Cairo, y les había dado precisas instrucciones. Después una llamada a Rebeca para ponerla al corriente. Se quedó mirando fijamente una mancha de humedad en el techo. Sería imposible encontrar una mancha como aquella en El Cairo, pensó, allí la humedad la encontrabas tan solo en el Nilo, el legendario y sorprendente Nilo. Seguiría de nuevo las huellas de aquel al que tantos años y esfuerzos había dedicado, Akhenatón, el rey hereje.

Maite se desperezó, el sol apenas dejaba ver su reflejo y el pedacito de cielo que veía a diario desde su ventana le devolvía un día despejado y claro. Se quedó allí tumbada pensando en lo que había pensado durante la noche, incluso dentro de sus sueños. Adrián y Mauricio cambiaban sus papeles en su mente, una y otra vez eran uno y contrarios. Tenía la cabeza aturullada, se había disgustado mucho con la actitud de Adrián, pero también podía llegar a comprenderle. La noche anterior había sido larga, meditó y meditó intentando sacar en claro en quién debía y en quién podía confiar. Era una decisión difícil antes de emprender una iniciativa como la que iba a acometer. Se sentía caminando sobre arenas movedizas y no tenía mucho donde agarrarse. Por un lado Adrián era «su Adrián», pero ¿hasta qué punto conocemos a las personas que nos rodean? Él había traído el escarabajo, asegurando, por supuesto, que no sabía de su valor. En cuanto a Mauricio, era un hombre extraño, un desconocido, pero ¿qué interés podía tener en sacarle a ella dinero para una excavación? Seguro que habría muchas personas encantadas de subvencionarle y, además, tenía sus propios medios. Por otro lado, para él sería un enorme respaldo encontrar una tumba que no hubiese sido violada. Un espaldarazo que, por cierto, no necesitaba en absoluto. Era sobradamente conocido en su ambiente, incluso fuera de su ambiente. No había sido capaz de llegar a ninguna conclusión definitiva, si exceptuamos el hecho de que a ella tanto una versión como otra no tenía por qué afectarle. Estaba ante la posibilidad de vivir una experiencia nueva y única. Tenía ante sí la oportunidad de trabajar con un especializado arqueólogo en su ambiente; compartir la experiencia de buscar el mayor tesoro, como en los cuentos que leía de niña o en las películas de las que había disfrutado sentada en el suelo del cine cuando existían los programas dobles y entraba más gente que asientos libres había. No desperdiciaría esa oportunidad.

Víctor abrió la puerta lentamente. Hacía años que no visitaba ese lugar. El olor a polvo y a cerrado le golpeó la nariz como un puñetazo y tuvo que volver a salir dejando la puerta abierta. Se acercó hasta el camino desde donde se podía contemplar el mar, que no la playa. A lo lejos el faro le recordó a Eduardo. Su padre. Cuando murió, esa casa fue su herencia. Allí vivió de niño y allí Esther le hizo de madre, un poco atípica, pero madre al fin. María y él habían pasado algunos veranos en aquella casa, cuando Marc era pequeño. La playa estaba a un kilómetro y los primeros tiempos fueron, económicamente, demasiado precarios para poder ir de vacaciones. Pero hacía ya bastantes años que no la visitaban. Víctor ni siquiera se acordaba de ella. Estaba situada frente al mar, no había playa a la vista, solo el horizonte marino y a un lado el faro. Durante todos aquellos años fue una casa vieja, abandonada en un pueblo sin apenas más habitantes que algunos nostálgicos veraneantes que añoraban su infancia. No ocupaba en su memoria más que un pequeñísimo recoveco en un lugar casi olvidado. Sin embargo, al llegar hoy, el corazón había tenido un sobresalto. Incluso tenía la sensación de recordar cosas que era imposible que recordase porque, según le decía su cabeza, le ocurrieron a un niño demasiado pequeño.

—¿Entramos? —‌María le hizo un gesto desde la puerta.

Víctor se volvió a mirarla y la observó desaparecer en la oscuridad. Subieron persianas, abrieron ventanas y contraventanas. La luz inundó en pocos minutos cada uno de los espacios que el polvo y el abandono habían ocupado por completo. Ninguno de los dos hablaba, solo observaban el lugar contagiados de una estremecedora sensación. La última vez que estuvieron allí se trataba tan solo de una casa vieja y destartalada en la que Víctor había pasado los primeros años de su niñez. Y es cierto que, dependiendo de dónde viene nuestra mirada, lo que veremos será totalmente distinto. Porque Víctor ahora estaba viendo la casa de la mujer que le secuestró. De aquella que arrebató un hijo a su madre y se lo llevó tranquilamente adoptándolo a voluntad propia como suyo. La imaginaba llegando el primer día con su nuevo juguete. ¿Tendría miedo? ¿Sería consciente de lo que estaba haciendo? Eran tantas las preguntas que se hacía, como respuestas necesitaba encontrar. A eso habían ido allí, a buscar algo que les sirviese para entender. María le miró y pareció comprender por dónde iban sus pensamientos, porque rápidamente se sacudió la aprensión y dijo:

—¿Qué te parece si empezamos por el sótano? ¡A saber lo que habrá allí abajo! —‌Sonrió.

—Iré al coche a por una linterna, no creo que podamos ver mucho con la luz natural.

Salió al jardín, que era el lugar más abandonado de la casa. Un pequeño limonero, solo y rodeado de hierbajos por todas partes, parecía reclamarle su poco cuidado. Víctor pasó junto a él sin apenas mirarlo y se dirigió a su coche, aparcado frente a la puerta. Tuvo una agradable sensación al tocarlo, era como si volviese a ser él, como si al tener ese contacto con su presente dejase atrás el pasado. El sol entraba tímidamente por un pequeño ventanuco. Víctor dio un repaso con la linterna al embotado espacio en el que se amontonaban todo tipo de objetos: sillas plegables, un vieja e incompleta vajilla de porcelana, el chasis de hierro de una cama antigua, una pala y utensilios de jardinero, una cunita de bebé, un armario con ropa vieja y así hasta llenar los treinta metros cuadrados que tenía el sótano. Víctor y María pusieron manos a la obra revisando cada objeto en busca de no sabían qué. Amontonaron sobre una pequeña mesa todo cuanto encontraban en papel, cartón o plástico que fuese susceptible de contener alguna información. Entre los dos subieron la mesa por las empinadas escaleras que regresaban a la parte más iluminada de la casa. Revisaron cajones y armarios buscando trapos o algo que pudiera servirles para limpiar el muchísimo polvo que había en aquellas cajas. Víctor se encargó de quitar el que cubría todo el material que habían subido del sótano, mientras María sacudía el sofá después de haber quitado la sábana que lo tapaba. Durante horas revisaron minuciosamente cada papel o documento que encontraron. Víctor descubrió algunos detalles sobre la personalidad de Esther que no conocía. Era una especialista en botánica, había numerosos libros sobre jardinería y apuntes, con dibujos incluidos, de plantas totalmente desconocidas para ellos.

—No sabía que tu madre fuese aficionada a la botánica. —‌María ojeaba los dibujos distraída.

—Yo tampoco —‌susurró Víctor.

Descubrió que el jardín era su lugar predilecto de la casa y su reducto personal. Si pudiese ver cómo estaba ahora… También encontró dos libros llenos de anotaciones y comentarios al margen. Uno era Cumbres borrascosas, de Emily Brontë, en el que encontró comentarios muy curiosos como: «pobre Emily, ¡cuánto debió amarle!», o: «cree que la odia porque la lleva en la sangre». El otro libro aún le sorprendió más, se trataba de Niebla, de Unamuno, y había comentarios del tipo: «¿a qué esperas?». O: «no es la muerte lo más difícil, ni morir la última esperanza». María revisaba unas facturas cuando, entre ellas, encontró las de un psiquiatra que la trató durante los dos años anteriores a su muerte.

—¿Sabías que Esther visitaba a un psiquiatra? —‌Le tendió las facturas.

—En realidad me estoy dando cuenta de que no sabía nada de ella.

Se guardó una de aquellas facturas en el bolsillo de la camisa, tenía un membrete con la dirección y un número de teléfono.

Le tocaba el turno a un álbum de fotos. Era más pequeño que los otros y estaba forrado en piel negra. Lo abrió por la primera página y apareció ante sus ojos la fotografía de dos niños en sendas cunitas. La imagen había sido captada tras los cristales de una nursería y Víctor no tuvo ni la más mínima duda de quiénes eran aquellos pequeños. Bajo la fotografía un título: «tu primer amiguito». Pasó las páginas y pronto notó las diferencias con otras fotografías suyas que había visto antes, aquellas debían ser del otro Víctor, el auténtico. Las que había en su casa no mostraban la misma criatura. Por primera vez se sintió mal. Observó a aquel niño y le costó tragar su propia saliva. ¿Dónde estaba? ¿Qué pasó con él? Levantó la vista del álbum y miró a su alrededor, aquella habitación de la que apenas guardaba algún vago recuerdo de infancia le producía ahora una sensación claustrofóbica. Sentía un nudo cada vez más apretado en la garganta. Cerró el álbum de un golpe y salió de la casa, necesitaba dar un paseo. Solo. María cogió el cuaderno con las fotos y se fijó en el niño que el texto consideraba el primer amiguito de Víctor. Para ella fue fácil reconocerle, Marc era igual que su padre. Se preguntó cómo había hecho Esther para justificar la diferencia. ¿Cómo Eduardo no había notado que aquel bebé no era su hijo? Quizás estaba de viaje, es posible que cuando volviese el niño estuviese lo suficientemente grande para no notarlo. Los niños cambian mucho. Aunque no para una madre.

Mauricio debía ausentarse durante el verano. Su escuela en Grecia era un compromiso previo por el que los jóvenes alumnos pagaban un alto precio. Y él estaba incluido en el presupuesto. Los tres socios se reunieron en casa de Adrián antes de que se marchase y establecieron el papel de cada uno en aquella empresa. Conseguir los documentos necesarios y permisos de excavación iría a cargo de Adrián; la burocracia era su fuerte. Maite recopilaría información de la época amarniana buscando documentación sobre hallazgos de cualquier tipo referidos a ese período de tiempo, incluyendo colecciones privadas. Mauricio se encargaba de todo lo referente a la excavación en sí: equipo, utensilios, logística en general, y asumiría los primeros gastos. La cuestión monetaria sorprendió enormemente a Adrián, aunque pronto se convenció de que era una táctica del arqueólogo para no generar más suspicacias. Había mucha tensión entre ellos. Por diferentes motivos, parecían mirarse con reserva. Uno, por desconfianza clara, el otro por temor a perder el proyecto, y la tercera sin saber muy bien sobre qué estaba sentada. Solo quedaba prepararse y esperar.

—Un mes es mucho, ¿no?

Víctor se sentó frente a su hermana en el sofá.

—Egipto lo merece, ¿no crees?

—¿Y cómo es que vais los tres? No sabía que Mauricio Varona y tú fueseis tan amigos.

—No lo éramos. Se ofreció a hacernos de guía.

—Adrián y tú…

—No somos pareja, lo fuimos, pero de eso hace muchos años.

—¿Por qué lo dejasteis? —‌Cogió la botella y sirvió un poco de vino en cada copa.

—Él iba demasiado en serio, quería formar una familia.

—¿Y tú no? —‌Se extrañó.

—No, yo no. No me veo casada y con niños.

Víctor la miró sin decir nada. Maite se sintió rara hablando de eso con aquel hombre al que apenas hacía unos meses que conocía.

—¿Puedo tener yo algo que ver en eso?

—No. Es posible que lo que ocurrió haya afectado a mi «instinto maternal», pero no solo el secuestro, todo lo que ocurrió.

—¿Por qué no os lleváis bien papá y tú?

Miró hacia otro lado sopesando la conveniencia de explicarle a Víctor la relación tormentosa que le unía con su progenitor.

—Puedes contármelo, sabré filtrar la información, no temas.

—Son muchas cosas. Momentos, situaciones. No es agradable tener un padre que aparece el día de tu cumpleaños como una cuba, tambaleándose y golpeando las paredes sin poder mantener el equilibrio. Que asusta a tus amigos, que no quieren subir a tu casa por si le encuentran. Que vomita sobre el vestido de tu primera comunión porque ha estado celebrando desde que se levantó por la mañana. Y no digamos cuando entras en la adolescencia y se dedica a hacerte bromas obscenas cuando estás con el chico que te gusta, hablando de tus «pechitos» o tu «culito». Le desprecio profundamente, no hay nada que hacer.

—Mamá debió de pasarlo mal.

—No fue siempre así, al principio era un padre como todos. Pero mamá… Se volvió una persona tan triste que cuando estabas con ella parecía que un manto negro lo cubriera todo. Su tristeza se hacía contagiosa y en casa parecíamos estar en un velatorio constante. Le hablabas de cualquier tema: de la escuela, de los amigos, cualquier cosa, y te contestaba ¿cuántos días hace? ¿cuántos meses? ¿cuántos años?

—Por eso él empezó a beber.

—Siempre le había gustado el vino, pero no se emborrachaba. Supongo que no podía con tanta tristeza.

—¿Y cuando ella murió?

—Entonces fue mucho peor. Volvía del instituto y me lo encontraba en un charco, unas veces era de orín, otras de vómito y algunas de sangre.

—¿Hasta cuándo estuviste con él?

—Hasta que acabé la carrera.

—¿Por qué? —‌Se sorprendió—. ¿Por qué no te fuiste?

Se encogió de hombros.

—No había nadie más. Intenté que comprendiese que yo necesitaba irme de allí, que mi vida se iría por la cloaca si no me alejaba de él. Me juró que no bebería, que se portaría bien. —‌Se recostó en el sofá—. Por supuesto, no lo cumplió. Me busqué un piso y un trabajo. Fue entonces cuando me ofrecieron un puesto de becaria en el Louvre. Como comprenderás era una oportunidad que no iba a repetirse y que de ningún modo estaba dispuesta a perder. Empecé a mover los papeles para inhabilitarlo y meterlo en una residencia.

—Y eso le asustó.

—Cuando le enseñé los papeles le dije que era mi última advertencia. Contraté a Juana para que fuese a su casa cada día, por supuesto le paga él, yo no he cogido ningún dinero de mi madre. Prefiero que lo tenga él para cualquier cosa que necesite —‌pareció darse cuenta de algo—, siempre que a ti te parezca bien.

—Yo no necesito dinero.

—Mejor así. De este modo Alberto está bien cubierto.

—No ha dejado de beber.

—No, ya lo sé. Él necesita su dosis diaria y no hay ningún problema, al menos por mi parte, en que la tome siempre y cuando no se emborrache y pueda valerse por sí mismo.

—Has tenido una vida muy dura, por culpa de mí…

Maite no le dejó acabar la frase.

—El pasado no existe. De vez en cuando viene a visitarnos y es como una visita molesta que hay que echar pronto si no quieres que se quede a dormir.

—Lo siento.

—No tienes por qué. Además, ahora estás tú, ya no estoy sola. —‌Sonrió.

Cerró la maleta y la dejó junto a la puerta, después volvió al saloncito y se sentó en el sofá, cansada. Eran las once y media de la noche y al día siguiente, a las doce de la mañana, salía el avión que les llevaría a El Cairo. Su estómago tenía más actividad de la normal, los nervios empezaban a hacer estragos. Intentaba entenderse a sí misma, aunque sabía que no era tarea fácil, averiguar los motivos por los que había propiciado aquel viaje. Por un lado, es cierto que su interés por el tema era real, pero tenía la sensación de que había otro motivo oculto que la empujaba con más fuerza aún que el meramente profesional. Ya había sentido esa sensación otras veces y siempre la llevaba a hacer la maleta y salir corriendo. No podía catalogarlo como «miedo», era algo más inespecífico. Se sentía vulnerable, frágil y no le gustaba. Ella era fuerte, siempre había sido fuerte. Lo necesitaba. Había una vocecilla que la avisaba cuando había peligro y la había avisado. Víctor era un peligro para ella. Demasiados sentimientos. Después de buscarlo, de esperar tanto tiempo, ahora estaba allí, al alcance de su mano y, sobre todo, al alcance de su corazón. Y nadie entraba allí, al menos no muy adentro, si ella podía evitarlo. Y, hasta ese momento, siempre había podido.

Volvió a colocar el papiro en su sitio, dentro de la vitrina. Había hecho construir un receptáculo para él. Era una maqueta a tamaño reducido del Arca, tal y como la describía la Biblia: de madera de acacia, revestida de oro por dentro y por fuera. Con moldura también de oro y cuatro anillas, dos a un lado y dos al otro. Dos varales de madera de acacia pasaban por dentro de las anillas. Una cubierta también de oro y dos querubines en los extremos con las alas extendidas. La contempló durante un buen rato y sonrió, habían hecho un buen trabajo de reconstrucción. Cerró la vitrina y volvió al escritorio donde había dejado el sobre. Debía hacer que llegase a las manos adecuadas, lo que no era muy fácil dadas las circunstancias. Después de lo ocurrido con el escarabajo, no debía dejar nada a la fortuna. Había hecho un plano bastante exacto, según lo recordaba y como primer paso era más que suficiente. Lo más difícil lo tendría allí y lo sabía. Antes de ponerlo en tránsito debería limpiar el terreno, quitar todo lo que sobraba de modo que el trabajo no se viese afectado por ningún hecho externo. Cogió el teléfono y marcó un número, era una pena, pero la historia bien merecía algún que otro sacrificio.

Capítulo VIII

El faraón hereje

Yo he venido a ti para que me cruces en este barco

en el que transportas a los dioses

Citación al barquero celeste.

Textos de las pirámides

Mauricio fue el primero en llegar al aeropuerto. Esperaría a que llegaran los otros para facturar todas las maletas juntas, se sentó en uno de los asientos de la terminal y sacó la grabadora.

—Inicio el diario en el aeropuerto de El Prat de Barcelona. Salida de nuestro avión a las 12:00 horas, rumbo a El Cairo, Egipto. Se trata de una expedición que intentará descubrir dónde ha sido hallado un amuleto de corazón con forma de escarabajo, perteneciente a la XVIII dinastía, época Tell al-Amarna, de la reina Nefertiti. Nuestro primer destino es El Cairo, hotel Mheratón. Partimos tres personas desde Barcelona: Maite, Adrián y yo mismo. Nos encontraremos allí con Rebeca, Rafik, Hakim y Táreq, que se han encargado de preparar el viaje hasta Tall Bani ‘Umran.

—¿No te gusta escribir? —‌Maite colocó sus maletas junto a las de Mauricio.

—No. —‌Apagó la grabadora—. Tampoco me gusta que me escuchen.

—Pues aquí… —‌Señaló a la cantidad de gente que pasaba constantemente junto a él.

—Ellos no cuentan. Veo que sabes adónde vas. —‌Se fijó en su vestimenta.

—No es la primera vez que viajo a Egipto.

Pantalón largo, camisa de manga larga, ambos de algodón blanco y bastante holgados.

—He visto muchas insolaciones de gente experta —‌arguyó Mauricio.

—Pues ya ves.

—¿Estás ilusionada?

—¿Tú no?

Mauricio sonrió y guardó la grabadora en un bolsillo.

—¿Sabes cuántos años llevo dedicándome a esto?

Maite se sentó junto a él.

—No, pero eso no es un motivo para no ilusionarse.

—Quizás —‌Se encogió de hombros—. Intento siempre mantener la cabeza fría.

—¿No hay nada que altere esa pose indiferente que tienes siempre?

—¿Siempre? Recuerdo algunos momentos en los que no puedes acusarme de haberme mostrado indiferente.

Maite no sabía que aún podía ruborizarse.

—Hola.

Los dos se volvieron a la vez y se encontraron con el sonriente rostro de Marc.

—¿Qué haces tú aquí? —‌Maite se levantó y le besó—. ¿Has venido solo?

—No —‌Víctor se colocó junto a su hermana—, es que corre más que yo.

—He venido a despediros —‌el muchacho sacó algo de la mochila que llevaba colgada— y a traerte mi cámara. Quiero que hagas fotos para mí, ¿vale?

—Te traeremos un reportaje completo.

—Y la momia de Akhenatón, si es posible —‌añadió Mauricio.

—No la vais a encontrar.

Sonrió el muchacho, y también el arqueólogo. Maite les miró a ambos.

—¿Hay algo que yo no sepa?

—Marc está convencido que será él quien la encuentre.

—No te quepa la menor duda —‌dijo el muchacho.

—¿Has tenido una revelación? —‌preguntó Mauricio.

—Es posible.

Maite se volvió a su hermano.

—Gracias por venir, Víctor. Vosotros no os conocéis, ¿verdad?

Mauricio negó con la cabeza y se presentó.

—Soy Mauricio Varona.

—Víctor Ma… Reyes —‌estrechó la mano del arqueólogo—, encantado de conocerte.

—Lo mismo digo.

—Para ti esto debe de ser rutina, ¿no?

Víctor y Mauricio se sentaron en el banco junto a las maletas y mochilas.

—No te creas, siempre resulta emocionante. —‌Maite creyó que ese comentario era para ella—. Nunca sabes qué te espera y la búsqueda no deja de ser excitante, a pesar de la experiencia… y la edad.

—Supongo que tienes todo controlado.

—Todo lo que puede controlarse, sí.

—Bien. —‌Víctor asintió y los dos miraron a Maite, que les observaba boquiabierta.

—Adrián no se lo habrá repensado, ¿verdad? —‌Mauricio sonreía con malicia.

—De hecho, mírale, ahí viene. —‌Maite señaló a su amigo.

Llegaba tirando de su maleta de ruedas y con un maletín en la mano.

—¿Qué llevas ahí? ¿Dinero para sobornos? —‌se cachondeó Mauricio.

—Hola, ¿Marc, qué haces aquí? —‌Ignoró a Mauricio como si no le hubiese oído.

—He venido a ver cómo os vais y me dejáis aquí.

Adrián saludó a Víctor e intercambiaron unas palabras.

—¿Estáis listos? —‌preguntó Mauricio colgándose la mochila.

—Vamos a facturar. —‌Maite cogió su equipaje y agarró a Marc por los hombros.

Una vez sentados en el avión, Mauricio aprovechó para ponerlos sobre antecedentes.

—En El Cairo nos espera Rebeca, mi socia —‌miró a Maite—, ella es a quien regalé el bargueño.

—Pues no debes apreciarla mucho. —‌Adrián no pudo evitar el comentario.

—¿Por qué lo dices?

—Es horroroso.

—A mí me gustaba —‌le contestó el arqueólogo.

—No sabes cuánto me alegro. Tardamos mucho en quitárnoslo de encima, ¡y sin regatear!

—Bien, continúo. Rebeca se nos ha adelantado dos semanas para preparar todo lo necesario: conseguir el material, alquilar los vehículos y hacer los planos topográficos de la zona de excavación. Los fijos en el equipo son: Rafik, Hakim y Táreq. Rafik y Hakim no han salido nunca de Egipto, son bastante «especiales» —‌miró de nuevo a Maite—; es posible que los encuentres un poco misóginos. No son muy religiosos, solo lo justo. Conocen perfectamente nuestro idioma porque siempre han trabajado con españoles. Hablarlo lo hablan como los indios de las películas americanas. Les cuesta entender que el verbo es algo más que su infinitivo… —‌Se encogió de hombros—. Pero en el desierto son irremplazables. Hakim se orienta de un modo increíble, conoce cada palmo de aquella tierra, distingue olores y colores de un modo asombroso. Rafik es su sobrino y puede prevenirte de una tormenta de arena con el tiempo suficiente para poder resguardarte, percibe cualquier variación en el terreno, lo que resulta muy útil para saber si alguien más ha estado allí. Táreq es el más occidentalizado de los tres, es arqueólogo, estudió en París y después pasó unos años en Madrid porque se echó una novia —‌sonrió—, eso marca mucho.

—¿Cuál es el trabajo de cada uno? ¿Qué tienen que hacer? —‌Maite se alegró de que al menos hubiese otra mujer.

—Rebeca es mi socia, como te he dicho. Siempre trabajamos juntos, desde hace años. Ella y yo hacemos lo mismo: supervisar y organizar.

—Mandar, quieres decir —‌Adrián intervino.

—Eso —‌reconoció Mauricio—, y no creas que es fácil. Hakim es el jefe de peones, él transmite mis órdenes, reparte el trabajo y vigila el yacimiento. Rafik es su mano derecha. No tiene una labor concreta, hace lo que se le dice.

—¿Confías en ellos? —‌preguntó Maite.

—¿Qué quieres decir?

—Si son de fiar.

—¿Qué piensas, que porque son árabes nos van a robar mientras dormimos?

—No es eso. —‌Maite se sintió avergonzada.

—Siempre he trabajado con ellos, son buenos haciendo lo que hacen. —‌Mauricio fruncía el ceño algo molesto.

—¿Y Táreq? —‌Adrián interrumpió el debate.

Mauricio mantuvo la mirada sobre Maite durante unos segundos. Después buscó algo en su mochila.

—Táreq es topógrafo. Hace los mapas, toma medidas, hace los cálculos de profundidad y toma fotografías de todo el proceso.

—¿Sabes dónde tenemos que empezar a buscar? —‌Adrián observó el mapa que Mauricio extendía ante ellos.

—Conozco la zona de Tell al-Amarna, ya he trabajado allí antes. El plan es: reunir al equipo en casa de Táreq, visitar a Muhsin y conseguir que nos cuente de dónde ha salido el talismán.

—Durante el despegue preferiría que no hablaseis. —‌Maite notó la aceleración de la aeronave y el corazón se le aceleró también.

—¿Tienes miedo?

—Respeto.

—Si superamos el despegue, que es lo más peligroso…

Maite le lanzó una mirada asesina. Los motores sonaban muy fuerte y el avión tiraba con fuerza de todo el peso que llevaba. Una gota de sudor apareció en la sien de Maite, que miraba por la ventanilla, intentando ignorar a Mauricio, que se interponía en su campo de visión. Adrián la cogió de la mano y ese gesto no pasó desapercibido para el arqueólogo, que volvió la cabeza para mirar también a través de la triple ventana. Maite no entendía por qué le producía esa ansiedad el hecho de despegar. Solo ese momento, pero no podía controlarlo. Había viajado más que mucho y en numerosas ocasiones lo había hecho sola, pero siempre era igual. Cuando el avión se estabilizó, la luz de cinturón se apagó y ella volvió a respirar con normalidad. Mauricio le preguntó si podía seguir y continuó hablando:

—Del reinado de Akhenatón se han encontrado restos dispersos porque después de su muerte sus sucesores quisieron borrarle del mapa y destruyeron sus templos. En muchas culturas ha sido costumbre utilizar partes de templos o monumentos construidos por el enemigo, para edificar otros nuevos.

—En España somos más originales —‌incidió Maite—. Sin ir más lejos, durante la Guerra Civil era costumbre dinamitar iglesias para construir fortines y fortificaciones. No me mires así, el abuelo de una amiga mía estuvo entre aquellos hombres, un anarquista de la 14 división del General Mera. Su nieta está muy orgullosa.

—Parece que te hace gracia y todo.

—No te negaré que después de ver alguna catedral de dudoso valor artístico y visualmente incómoda, me he preguntado ¿por qué no llegarían hasta aquí?

Los «auxiliares de vuelo», como llamaban ahora a las azafatas y azafatos, aparecieron al fondo del pasillo con el carrito de «sustancias comestibles, pero no recomendables» que antes regalaban las compañías de vuelo. Ahora, siendo de la misma calidad que aquellas, además cobraban por la agresión gastronómica. Resultaba de lo más sorprendente, digno de un profundo estudio psicológico, la reacción general ante ese carrito. Todo el mundo parecía tener hambre en el momento que aparecía. A pesar de que funcionaba con horario internacional, o sea: cuando los españoles aún están digiriendo el desayuno les muestran la comida, un manjar por demás inapetecible, es raro el que lo rechaza. La mayoría lo coge, lo paga, lo observa, lo desenvasa y alguno ¡incluso se lo come! Inexplicable, digno de un Expediente X. Cuando el carrito llegó a la altura de los tres aventureros, ni se inmutaron, absortos como estaban en las explicaciones del arqueólogo.

—El material sacado de los templos y palacios de este faraón se utilizó como cimiento o para soporte en zonas no visibles, por eso no se molestaron en destruir las imágenes que nos muestran escenas de la vida cotidiana de él y su familia.

Mauricio sacó de una bolsa unas cuantas fotografías.

—Esto son Talatat, bloques labrados de piedra que miden unos tres palmos. Se han encontrado tanto en templos construidos por Horemheb, como por Ramsés II, por supuesto ninguno de estos faraones rendía homenaje a su antecesor, por eso utilizaban estos bloques en zonas no visibles. No se molestaban en destruir las imágenes de Akhenatón, pues nadie iba a verlas.

Maite observaba las fotografías. Se alegraba de que nadie hubiese encontrado aún al faraón atoniano, eso hacía posible su búsqueda.

—Toda la figura de este hombre está cubierta por un halo de misterio —‌Mauricio sonrió—, quizá por eso es tan atractivo. Ser monoteísta en el Egipto faraónico no debió ser cualquier cosa. En un mundo en el que tenían un dios para cada problema, era tarea difícil intentar que se apañasen con uno solo para todo. Como Dios poderoso tenían a Amón, que hacía grandes a sus sacerdotes.

—Grandes y peligrosos —‌intervino Maite—, tenían casi tanto poder como el propio Faraón. No es de extrañar que cuando aquel joven, que subió al trono acompañando a su padre, les arrebató ese poder poniéndolo en manos de su dios único, pusiesen el grito en el cielo —‌sonrió—, nunca mejor dicho. Un dios de amor, que no quería la violencia, que amaba por igual a todas las criaturas sin importar su procedencia ni su posición. Akhenatón y su esposa Nefertiti, «la bella ha llegado», quisieron crear un nuevo Egipto, donde la guerra y las luchas dieran paso a un mundo «luminoso y brillante» como su dios.

Hizo un gesto con las manos cruzadas en el pecho, como si saludase a un invisible auditorio.

—Eso era crónica de un desastre anunciado. —‌Adrián evidenció el hecho inevitable.

—Por supuesto —‌continuó Mauricio—, no puedes colocarte frente al mundo y salir ileso.

—¿Por qué no? —‌preguntó Maite.

—Es evidente. Los sacerdotes tenían demasiado poder. Si hubiera sido inteligente les habría ido quitando ese poder poco a poco. No se habría acercado de frente.

—¿Quieres decir que debería haber sido ladino y manipulador? —‌Adrián tendía sus redes.

—Sí. Si lo que quería era instaurar a su dios y conseguir el Egipto con el que había soñado, debería haber sido más astuto.

—Crees que el fin justifica los medios.

—Algunas veces.

—¿Cómo sabes cuándo?

—¿Intuición?

—Debes tener alguna técnica, supongo.

—No, solo instinto. Si se me retuercen las tripas, es que he ido demasiado lejos.

—Interesante.

—¿Podemos continuar con el tema? —‌terció Maite.

—Akhenatón —‌Mauricio continuó— eligió un lugar en el Medio Egipto para crear su nueva ciudad. Se trasladó allí con su familia y promovió un ataque frontal y estúpido, a mi modo de ver, contra Amón. Los templos fueron cerrados, su nombre martilleado de las inscripciones, en fin, un desastre.

—No hagas a los demás lo que no quieras que te hagan a ti.

Adrián observó de nuevo la imagen del faraón. Su cabeza tenía una forma extraña, abultada hacia atrás de un modo grotesco, grandes labios, cara enjuta y alargada, y una prominente barriga en un cuerpo delgado.

—No entiendo cómo permitió que se hicieran estatuas tan horribles —‌sentenció Adrián.

—¿Te parecen horribles? —‌Maite también las observaba—. Hay una gran discusión sobre el arte amarniano. El arte en Egipto era simple, sin vida, pero Akhenatón, o más bien los artistas de esa época tuvieron libertad para cambiarlo.

—Pues no sé si ganaron con el cambio —‌insistió el anticuario.

—Yo creo que sí. Tanto si Akhenatón era así, como si se trata de una caricatura de su imagen, ambas opciones denotan gran libertad de acción. ¿Y qué es el arte, sino la «libre expresión del pensamiento»?

—En esto estamos de acuerdo. —‌Adrián se fijó de nuevo en el coloso.

—Con Akhenatón los artistas, entre los que destacaba Tutmosis, el del busto de Nefertiti, ¿lo recuerdas?, está en el Museo Egipcio de Berlín…

—El Ägyptisches Museum en Charlottenburg —‌puntualizó Adrián—. Fue el primer viaje que hicimos juntos.

Mauricio levantó las cejas y abrió los ojos divertido. No podía creer que ahora empezasen a recordar viejos tiempos. ¿Se habían olvidado de él?

—Bien —‌Maite no parecía tener ganas de avivar la nostalgia—, pues gracias a él pudieron expresar a través del arte la nueva vida de Egipto. Ya no se limitarían a mostrarnos a un faraón guerreando y venciendo a sus enemigos, o al faraón convertido en Osiris y celebrando su fiesta. Ahora el faraón tenía una vida, familia, «se relacionaba» de manera natural. Los artistas nos muestran la cariñosa relación con sus hijas, el profundo amor a su esposa y momentos de su vida que hasta entonces no parecían interesar a nadie.

—Vamos, que se murió sin ganas —‌ironizó Adrián.

—No sabemos si le mataron —‌intervino Mauricio, que pensó en un «estoy aquí, ¿os acordáis?», pero acabó optando por seguir el hilo de la conversación—. Sabemos tan poca cosa de él que se ha especulado mucho y se ha inventado más aún.

—El amuleto es de Nefertiti —‌dijo Adrián—, deberíamos centrarnos en ella.

—Nefertiti fue la sacerdotisa del templo de Atón, la más ferviente seguidora del dios único, su maestra de ceremonias. Según las escenas, Akhenatón y ella se amaban, aunque he visto fotos de tortolitos acaramelados que se cortarían la yugular sin remordimiento alguno. —‌Mauricio les mostró una escena en la que se veía al faraón, su esposa y dos de sus hijas—. En alguna de esas imágenes aparece representada como si fuese el propio Akhenatón, es lo que se dice «una unión completa». Sin embargo, en el año 12 de su reinado, Nefertiti desaparece de la escena política y Akhenatón asocia al trono a Smenkhare[1], del que no se sabe casi nada. Este joven o esta joven, no está claro su sexo, se encargó de restablecer los lazos con los tebanos, en particular con el clero de Amón.

—O sea, traicionó a Akhenatón. —‌Adrián cerró el aire, que iba a dar directo a su cabeza.

—Es posible, aunque es más probable que el mismo faraón se lo pidiese. Su revolución no caló en el pueblo, que seguía adorando a sus dioses como siempre había hecho.

—Esperaba demasiado de ellos —‌dijo Maite—, durante siglos se habían transmitido, de padres a hijos, una forma de vida, una manera de enfrentarse a los problemas cotidianos a través de la intervención de los dioses. Amenhotep IV les pedía que creyesen en un solo dios, capaz de quererles, de darles la felicidad, creador del Universo, pero que no les solucionaba el problema de la sequía, no curaba sus enfermedades, ni les libraba de los ataques del enemigo. Un dios que no les decía cómo enfrentarse a la muerte.

—Los demás tampoco hacían nada de eso —‌dijo Mauricio.

—Pero los mantenía engañados la convicción de siglos de tradición. Porque sus padres así lo habían creído. Porque es más fácil creer en la magia que luchar contra los elementos.

—Fijo que se lo cargaron. —‌Adrián rompió el dueto.

—Akhenatón murió a los diecisiete años de reinado, pero su cuerpo jamás fue encontrado. Siempre se ha creído que fue enterrado en la tumba que él mismo se hizo construir en la necrópolis de Al-Amarna.

Maite sonrió de un modo enigmático, sonrisa que no pasó desapercibida para Mauricio.

—¿De qué te ríes? —‌preguntó.

—Cosas mías.

El arqueólogo se encogió de hombros y continuó:

—Hasta el siglo XIX Amenhotep IV no existía para nadie. Sus sucesores se esmeraron tanto en borrar su nombre y destruir su legado que al cabo de unos siglos nadie conocía de la existencia de este hijo de Amenhotep III.

—En realidad se le vinculaba con otros, que casi es peor —‌comentó Maite.

—Akhenatón creía en un dios revelado —‌siguió Mauricio—. Se le apareció y le sacó de dudas diciéndole quién era él. Fue una pena que no le advirtiese también de cuál debía ser su comportamiento para tener éxito. Me hace gracia que estos dioses que se aparecen a sus «hijos» para pedirles que realicen alguna misión sean tan poco cuidadosos con los detalles importantes. Debe de ser difícil ganar guerras con amor.

—No debería haber guerras —‌intervino Maite—, esa sería la solución.

—Esa y la vida eterna, ¡no te jode! —‌respondió Mauricio—. Si vienen a quitarte lo que es tuyo, ¡verás si lo defiendes!

—Las guerras son caras e innecesarias. Las actuales se hacen para beneficiar a unos pocos, interesados en utilizar armamento que de otro modo se queda obsoleto. O para conseguir dinero de cualquier otra forma. En aquella época las guerras se hacían por lo mismo, riqueza y poder, pero es y siempre fue un error. Partimos de premisas equivocadas, la sociedad de consumo…

—Si lo que pretendes decirme —‌Mauricio la interrumpió— es que el mundo está mal hecho, estamos de acuerdo. Pero, para hacer una tortilla, hay que romper unos cuantos huevos y una vez en la sartén no puedes volverlos a meter al cascarón. Si estoy helado de frío, a punto de morir congelado, y descubro que el único jersey que tengo está lleno de agujeros no puedo ponerme a deshacerlo para arreglarlo, moriré antes de acabar la primera vuelta.

—Quizá la solución esté en hacerte uno nuevo, sin quitarte el defectuoso.

—No tengo lana.

—Puedes sacar un cabo y empezar a realizar la labor deshaciendo poco a poco.

—Moriré de todos modos. —‌Mauricio sonrió creyéndose vencedor.

Maite se encogió de hombros.

—Es una posibilidad, no una certeza.

La anticuaria estaba cansada de tanta conversación. Se recostó en su asiento y cerró los ojos.

—¿Sabes hacer jerséis? —‌preguntó dejándose caer en brazos de Morfeo.

—¿Te sorprendería?

Maite sonrió, había muchas cosas que la sorprendían de aquel hombre y no pensaba enumerarlas.

El hotel Mheratón era uno de esos hoteles que te encuentras en ciudades que aún no han dado el salto a la modernidad y se han visto arrolladas por ella: mucha apariencia externa con una clara desatención a los detalles. Maite ya lo conocía, se había alojado alguna vez en él y no le gustaba nada. Las habitaciones eran cutres, muebles que parecían de pórex pintado imitando madera, perfectos para una obra de teatro, pero del todo inadecuados para un hotel de primera categoría. ¿Y el balcón? Era enorme y lleno de arena, con una triste vista que mostraba edificios sin acabar, llenos de runa en sus tejados a la espera de que alguien se decidiese a completar los tres pisos que faltaban. Y en una esquina, un pedazo del Nilo que parecía prometer alejarnos de allí si lo deseábamos, a lo que Maite hubiera respondido que sí de inmediato.

Cenaron en una pizzería del hotel. No era muy cosmopolita, pero su comida resultaba deliciosa.

—… francés, aunque hace quince años que vivo en Barcelona.

Mauricio le había preguntado a Adrián por su acento.

—Es curioso. ¿Cómo te decidiste por las antigüedades? No sé, es un oficio que no te pega mucho.

—Ah, ¿no? ¿Por qué?

—No te enfades, pero todos los anticuarios que conozco son viejos o mujeres.

—¡Oh, sí, claro! No podemos compararlo con la arqueología, ¡tan varonil!

—No quería ofenderte.

—No ofende quien quiere, sino quien puede.

—Conoces bien nuestro idioma.

—Mejor que muchos españoles.

—Lástima el acento gabacho.

—¿Cuando dices «gabacho» quieres decir «parisino»?

—Sí, claro.

—¿Y tú por qué te decidiste por la arqueología?

—Es una historia muy larga.

—Tenemos tiempo, ¿verdad, Maite?

Maite se sentía muy extraña allí, con aquellos dos hombres que se miraban con ojeriza, discutían todo por demostrar el error del otro y se movían insolentes, mientras ella intentaba sonreír y aparentar sentirse segura. Nadie había ido a recibirles y dada la hora que era dudaba mucho de que esa noche conociese a alguien del equipo de Mauricio. Habían llenado el silencio hablando de necedades y estaba ya un poco saturada de tanta tontería. Hacía unas frases que su mente se había volatilizado, mientras observaba a los camareros en su trajín y a los turistas en grupo que cenaban ruidosos y alegres. Mauricio utilizaba su conocimiento sobre el tema que les había llevado allí para rivalizar con Adrián y este ponía constantemente en duda su profesionalidad. Ambos parecían estar en un torneo de los que se realizaban en la Edad Media discutiendo sobre quién era más diestro en el caballo o quién poseía la mejor lanza. Retándose con los ojos y los ademanes, mientras Maite, poco a poco, iba perdiendo el interés por su compañía. Estaba acostumbrada a viajar sola, a no tener que sonreír por cortesía, a comer como y cuanto le apetecía, a irse a dormir temprano y levantarse con el amanecer. Y, por todo ello, estaba segura de que ese viaje iba a ser complicado. Miró de nuevo a los dos hombres y asintió con la cabeza a algo que decía Adrián aunque no había escuchado una palabra. Los miró y se preguntó qué hacía allí con ellos. Ambos tremendamente dominantes, seguros de sí mismos, dispuestos a ilustrarla acerca de cómo y qué debía pensar. Preparados para «enseñarle» todo lo que ella no sabía. ¿Seguros de sí mismos? ¡No! Arrogantes, impertinentes, hinchados de vanidad y soberbios, como dos palomos a la conquista inflaban el pecho y soltaban sus gorgojeos, seguros de que caería rendida ante ellos. Apartó la silla bruscamente y se puso de pie. La intensa mirada que les dedicó a uno y otro los dejó mudos.

—Escuchadme bien, así aprovecharemos mejor el tiempo. Hemos venido a hacer algo que, al menos a mí, me parece emocionante y que quizá nos traiga algún beneficio. Si queréis seguir peleando para ver cuál de los dos es más valioso, ¡allá vosotros!, pero creo que deberíais guardar las energías para algo más productivo. —‌Colocó la silla—. Me voy a la cama, suelo acostarme temprano. Buenas noches.

Y sin esperar respuesta se dio media vuelta y salió del comedor.

Terminó de lavarse los dientes y salió del baño. Cogió el grueso dossier que Mauricio les había entregado al llegar al hotel. No creía que le aportase nada nuevo, pero las emociones del día no la iban a dejar dormir tan pronto, así que encendió la luz de la mesilla y cogió el primer escrito:

Akhenatón, el rey hereje.

Amenhotep IV no aparece representado en los monumentos paternos, al contrario que sus hermanos y hermanas. ¿Por qué? No se sabe; como tampoco se sabe quién le educó o dónde vivió antes de subir al trono. ¿Fue el auténtico hijo de Amenhotep III? La única prueba de que disponemos es que accedió al trono y solo los hijos del faraón podían ser faraón. Si hablamos de posibilidades, es posible que viviese en Menfis con la corte paterna y allí tuviese sus primeros contactos con Atón, su dios único. Su relación con el dios era más fácil allí de lo que hubiese sido en Tebas desde un principio. Tebas era el dominio de Amón y los sacerdotes de este dios, tremendamente poderoso, serían siempre sus más fervientes enemigos. A los tres años de su reinado celebró su jubileo, cosa de lo más extraña, ya que era una costumbre que se realizaba a los treinta años. Allí empezó a verse el cambio que llegaba con él en aquello que era más evidente: la iconografía cultural, con expresiones figurativas totalmente nuevas. El quinto año de su reinado estalló la crisis entre el faraón y los sacerdotes de Amón, el soberano cambió su nombre y dejó de llamarse Amenhotep, «Amón está satisfecho», para llamarse Akhenatón, «El que es útil a Atón». Tuvo una revelación de su dios en la que le instaba a construir una ciudad en su nombre. Debía elegir un lugar «puro» que no fuese de nadie y lo hizo a 450 kilómetros al norte de Tebas, en el Medio Egipto. La ciudad debía mantenerse dentro de unos estrictos límites y debía seguir una evolución paralela al Nilo. Erigió una nueva capital a la que llamó Akhetatón, «Horizonte de Atón», a la que se trasladó con Nefertiti, sus hijas y toda la corte. Promovió un ataque contra Amón: cerró los templos e hizo martillear el nombre del falso dios de las inscripciones, lo que debió de disgustar bastante a mucha gente. Durante nueve años, Akhenatón tuvo una enfebrecida actividad constructora. El culto a Atón era su principal actividad y lo convirtió en el único dios. El faraón y su familia adoraban a Atón, y Akhenatón era su único profeta. De pronto, en el año 12 de su reinado, Nefertiti desaparece del mapa. No sabemos nada de qué pudo ocurrir con la reina, si murió, si fue repudiada o si, como creen algunos, adoptó una nueva personalidad. Nada. Akhenatón asocia entonces al trono a Smenkhare, ligado a él por vínculos de familia no muy claros. ¿Hermano de Tut Ank Amón? ¿Hermano pequeño del propio Akhenatón? ¿Sería la propia Nefertiti en su nueva identidad? ¿O quizás era un hijo de ambos? No lo sabemos, ya que su sexo se muestra de forma ambigua, posee iconografía femenina y masculina. La misión de este corregente fue la de restablecer las relaciones con el mundo tebano y el clero de Amón. ¿Se trataba de una traición? ¿Podría Akhenatón haber perdido interés por la política y su país? ¿Quizá se estaba desligando de la corona? El pueblo en masa no se había involucrado en la «revolución atoniana» de Akhenatón y era preciso aceptarlo.

Se supone que Akhenatón murió en el año 17-18 de su reinado, aunque no hay ninguna evidencia de ello. Su cuerpo jamás ha sido encontrado. La tumba real y otras pequeñas sepulturas privadas, excavadas en la montaña, se encuentran en el tortuoso valle de Darb el-Melek (Pista del Rey), que se abre en el centro de la llanura, frente a Hagg Qandil, pero del faraón y su familia no se encontró ningún rastro, posiblemente, porque ya habían sido profanadas. ¿Fueron realmente enterrados allí? Sus sucesores, en especial Horemheb y Ramsés II, se dedicaron a borrarle del mapa egipcio, destruyeron con pasión sus monumentos y construcciones, martillearon su nombre de todas las inscripciones. Utilizaron las talatat para sus nuevas edificaciones poniéndolas de relleno en lugares no visibles.

A mediados del siglo XIX turistas y comerciantes se pasearon libremente por encima de la que fue la ciudad de Atón, Akhetatón, y fueron protagonistas del mayor saqueo que sufriese jamás un yacimiento egipcio. Todo cuanto afloraba a la superficie y era fácilmente transportable fue sustraído.

Maite se recostó en la cama contemplando las fotografías que Mauricio había incluido en la carpeta. Intentó leer en aquellos ojos profundos, en aquellos labios gruesos que parecían sonreírle con dulzura, en el rostro de aquel hombre que luchó contra todo lo que le era propio, contra su historia y contra su cultura. ¿Realmente tuvo una revelación? No importaba si era auténtica o no, solo importaba si él había creído tenerla. ¿Y cuál era la verdad? ¿Cómo podemos afirmar o negar hechos que han acontecido fuera de nuestros ojos? Volvió a observar el coloso de Akhenatón y sintió un desesperado anhelo por encontrarle, por descubrir dónde fue ocultado, por sacarle a la luz y que pudiese volver a sentir los rayos de su dios. Leyó un fragmento del Himno a Atón y no pudo evitar cierta ternura hacia aquella oración que había leído muchas veces.

¡Apareces resplandeciente en el horizonte del cielo,

Oh Atón vivo, creador de la vida!

Cuando amaneces en el horizonte oriental,

llenas todas las regiones con tu perfección.

Eres hermoso, grande y brillante.

Te elevas por encima de todas las tierras.

Tus rayos abarcan las regiones

hasta el límite de cuanto has creado.

Siendo Ra alcanzas sus límites,

Y los dominas para este hijo bienamado por ti (Akhenatón).

Salieron del hotel ante la atenta mirada del director, que descolgó el teléfono una vez traspasaron la puerta.

—Acaban de salir. No, solo los tres españoles, llevaban mochilas. De acuerdo, le avisaré. —‌Hizo un gesto al jefe de maleteros para que se acercase y le susurró algo al oído.

Subieron al taxi y Maite se quedó embelesada escuchando a Mauricio mantener con el conductor una amena conversación en árabe. Adrián se había sentado junto a ella en la parte trasera y Mauricio ocupaba el asiento junto al taxista, que reía ante los comentarios del arqueólogo.

—Es mejor tenerle distraído, así no piensa en darnos un paseo turístico por El Cairo. —‌Hizo un inciso y continuó con su conversación.

Maite observaba por la ventana e intentaba no perderse detalle. Las niñas con sus trajes de colegio de faldas plisadas y chaquetas azules, en contraste con los pañuelos blancos que cubrían sus cabellos, caminaban por el borde de la carretera. Por todas partes podía verse la arena del desierto, la arena que se mete por las rendijas y se cuela por todos los rincones. En algunas calles las carnicerías mostraban desvergonzadas el género: corderos y terneras descuartizados, colgando de enormes ganchos a la intemperie, expuestos al polvo y a las moscas. Mientras, el vendedor, sentado en una silla con los pies en alto, descansaba de su arduo trabajo. Las mujeres caminaban algunos pasos detrás de sus maridos y estos parecían estar siempre enfadados. Maite intentó imaginar cómo sería aquello hace tres mil años. Enfocó sus ojos para que pudiesen ver hacia dentro y la calle se cubrió de belleza. Edificios impresionantes, gentes vestidas de lino, que no tenían temor a mostrar sus cuerpos. Quizá sea cierto y revestimos el pasado de una pátina dorada que lo hace más hermoso de lo que fue, pero es difícil no hacerlo en Egipto. No hay mucha gente inmune a su historia y a la idea de un pueblo tan avanzado que vivía en una sociedad muy estructurada cuando en la Península Ibérica sus pobladores aún vivían en cuevas. Maite no podía dejar de dar vueltas a un terrible y desesperanzador pensamiento: el ser humano cae indefectiblemente en el absurdo cuando empieza a ver la luz. Siempre las guerras y las conquistas, la ambición desmesurada y el ansia por quitarle al otro lo que es suyo, quizá porque antes fue él quien lo robó.

—¿Qué piensas? —‌Adrián tocó su brazo, lo que provocó un respingo de la mujer—. Perdona.

—Estaba tan ensimismada. —‌Sonrió—. Pensaba en cómo debía de ser antes todo esto, en la época de Akhenatón.

—¿Has dormido bien esta noche?

Maite sonrió, no había dormido mucho, entre lectura y lectura había dado algunas cabezadas, pero en cuanto abría los ojos le acosaba la desesperante sensación de que tenía mucho que aprender y poco tiempo.

—Bueno, no muy bien. —‌Sonrió.

Adrián asintió, no le habían pasado desapercibidas las ojeras de su amiga, que volvía de nuevo la cabeza a la ventanilla. La dejó con sus pensamientos y siguió con los propios, que eran más personales y menos explicables. Después de unos instantes volvió a mirarla, distraída, con la cabeza apoyada en el cristal. La conocía bien, o eso creía, y compartía con ella muchas de las cosas que le importaban. Para él hubiese sido sencillo compartir su vida. Pero ella le había rechazado. Adrián sabía por qué; sabía lo cerca que estuvo de poseer su corazón por completo. Sabía lo vulnerable que había sido ante eso. Y, sobre todo, sabía que se hizo frágil y delicada en sus manos. Ese fue el motivo. Por eso la perdió. Y saber todo eso hacía que la sangre se le calentase, las manos le temblaran y el corazón le latiese acelerado, porque no se puede tener tan cerca el destino que uno busca y renunciar a conquistarlo.

—Ya hemos llegado —‌dijo Mauricio señalando un portal.

Se detuvieron cerca de los Jardines Ezbekiya, frente a un edificio poco atractivo. La entrada estaba abierta y subieron por las escaleras hasta el primer piso. Mauricio tocó la puerta con los nudillos y enseguida oyeron pasos que se acercaban. La puerta se abrió y apareció ante ellos un hombre joven, de pelo negro, rizado, muy corto y ojos también negros, que miraban con simpatía. A Maite le cayó bien en cuanto le vio, y después al escucharle hablar se ratificó en su primera impresión. Tenía una profunda voz, musical en su tono, y reía con una risa contagiosa. Mauricio hizo las presentaciones y se sentaron alrededor de una mesa donde su anfitrión les sirvió una taza de té. Apenas pudieron probarlo porque volvieron a oírse unos toques en la puerta. Mientras Táreq abría a los demás, Maite y Adrián aprovecharon para analizar la decoración y el mobiliario de aquella estancia. Eran muebles funcionales, de no muy buena calidad, pero estaban colocados de una manera muy ordenada y estética. Adrián se había fijado también en que Táreq cuidaba mucho su aspecto y que su ropa era cara. Al contrario de lo que le ocurrió a Maite, su impresión no había sido muy buena, le recordaba a esos vendedores que vienen a contarte las maravillas de su producto e intentan hacerte creer que tus intereses son los suyos. Un espécimen que le resultaba de lo más detestable, porque fundamentaba su profesión en la mentira. Entraron entonces tres personas que fueron presentadas como Rebeca, Hakim y Rafik. Rebeca dio besos a todo el mundo y después se sentó junto a Mauricio. Maite quedó completamente anonadada ante su belleza, era una de las mujeres más bellas que había visto nunca. No podría asegurar su edad, aunque ya le habían aparecido algunas líneas bajo sus verdes ojos. El pelo rojizo hacía la función de la guinda en el pastel. Tenía una boca sonriente que mostraba una dentadura magnífica y la soltura con la que se comportaba demostraba la enorme seguridad en sí misma que tenía. Los otros dos recién llegados fueron Hakim y Rafik. Hakim era el mayor de los dos, su piel estaba muy curtida, se notaba que había pasado muchas horas bajo el sol. Tenía una mirada fría y su voz parecía salir de una caverna, pero sus ademanes eran suaves, como los de Mauricio, por lo que dedujo que estaba acostumbrado a tratar con objetos delicados. Rafik era un jovencito de mirada alegre y risa fácil al que Maite no supo cómo catalogar.

—Todos estamos al corriente de la situación, ¿verdad? Sabemos lo que tenemos entre manos, no debe salir nada de esta habitación sin conocimiento de los demás. —‌Mauricio tomó las riendas, ¿cómo no?—. Lo primero es saber qué nos ha dicho Muhsin. ¿Táreq?

—He ido a buscarle en tres ocasiones en los dos últimos días y no he conseguido localizarle.

—¿Has estado en el museo? —‌Mauricio frunció el ceño.

—Por supuesto —‌hizo un gesto de «¿me tomas el pelo?»—, allí me han dicho que llamó por teléfono para avisar de que debía ausentarse unos días.

—¿Y en su casa?

—Tampoco está.

—¡Qué extraño!

—Es posible que tenga problemas y quiera resolverlos antes de que le cojan.

—¿Te refieres al museo?

Táreq asintió y los demás observaban la conversación de los dos hombres sin entender muy bien qué estaba pasando.

—Yo tengo el número de su móvil. —‌Adrián sacó el inalámbrico y se lo ofreció a Mauricio.

—No creo que conteste.

Marcó el número y esperó, pero nadie contestó.

—¿Crees que le ha entrado miedo? —‌Maite habló por fin.

—¿Ha ido alguien estos días a vuestra tienda que os haya resultado extraño? Quizás el contacto ha estado allí y ha descubierto que no habéis puesto el objeto a la venta. —‌Rebeca se dirigió a Adrián ignorando a Maite, que se irguió desafiante en su silla.

—No hemos notado nada raro. La única visita sorprendente que hemos tenido fue la de Mauricio —‌Adrián hizo un gesto burlón—, no todos los días entra en nuestra tienda alguien famoso. En principio Muhsin no tendría de qué preocuparse, a no ser que tuviese remordimientos. No puede tener noticia de que le hemos descubierto.

—Bueno, después solucionaremos esto, ahora planifiquemos los detalles.

Mauricio se puso de pie, sacó unos papeles de su cartera y los extendió sobre la mesa.

—En principio hemos venido a buscar la tumba de Nefertiti. Lo que tenemos es un amuleto de corazón, un objeto funerario, y eso solo podía estar en una tumba. —‌Mostró una fotografía del escarabajo, que fueron pasándose unos a otros—. Es evidente que si somos capaces de descubrir de dónde han sacado este talismán podríamos estar cerca de Akhenatón.

—Eso no es claro —‌Hakim intervino—, todos saben Nefertiti cayó desgracia.

—Aunque así fuese, cosa que no está clara para nada —‌precisó Mauricio—, lo normal es que la hubiesen enterrado en la misma tumba de su esposo, como esposa real que fue.

—Yo no creo que cayese en desgracia —‌Maite intervino.

—Explícanos tu teoría. —‌Mauricio se sentó y le hizo un gesto para que continuase.

—No es una teoría, tan solo es una opinión —‌contestó sin moverse.

—A veces la intuición enseña más que el conocimiento.

El comentario de Rebeca hizo sonreír a Mauricio y molestó a Maite, que percibió en el tono de la arqueóloga cierta mofa.

—No se trata de intuición. Conozco muy bien el mundo amarniano y a sus protagonistas. Ayer revisé lo que me diste y…

—¿Has leído todo lo que te di? —‌Mauricio puso los ojos en blanco—. No has pegado ojo, vaya.

—No, no he dormido mucho —‌afirmó—, y después de leer toda esa información, reconozco que no estoy del todo de acuerdo con ella. Es, básicamente, lo que siempre se ha dicho.

—Pero tú has llegado a una conclusión —‌volvió a comentar Rebeca.

—Sigo diciendo que es solo una opinión; creo que Akhenatón era quien era gracias a su esposa. Entroncaron su vida alrededor de su fe y en ese aspecto ella era un eslabón imprescindible. Ambos creían en ello por encima de todo, tanto como para arriesgar su forma de vida, tanto como para enfrentarse a una sociedad que tenía miles de años, a su tradición, cultura y enseñanzas. Nefertiti le apoyó más que nadie, estoy segura de que él se hubiera sentido como huérfano sin ella.

—Entonces ¿según tú qué pasó con la reina? —‌preguntó Mauricio.

—No sé lo que pasó, lo que estoy diciendo es lo que creo que no pasó. No creo que Akhenatón la repudiase para casarse con una de sus hijas. Nefertiti desaparece y entonces Akhenatón coloca a Smenkhare en el trono como corregente, pero nadie sabe quién era Smenkhare. Además si Nefertiti hubiese desaparecido de escena por ser relegada a un segundo plano aparecería de algún modo, como ocurre con otras esposas de faraones que no fueron ni remotamente tan importantes como ella.

—¿Crees que murió? —‌Adrián fue quien preguntó.

—Tampoco —‌dijo.

—Si hubiera muerto habríamos encontrado alguna imagen de Akhenatón desolado, ¿es eso? —‌Mauricio fue quien habló y Maite asintió.

—No podía ser tanta indiferencia ante un hecho que debería haberle dejado destrozado.

—Entonces solo nos queda una opción —‌siguió Rebeca—. Tú crees que Smenkhare y Nefertiti eran la misma persona.

Maite negó con la cabeza.

—Aún no tengo la tercera opción.

Mauricio la observaba con atención y Adrián no perdía detalle.

—Necesito más información.

—¿Más aún? —‌Mauricio sonrió.

—Sí. Además en el dossier que me entregaste obviaste un hecho.

Mauricio no pudo negar que le había sorprendido tanta vehemencia.

—Joann Fletcher, ¿te dice algo ese nombre?

—¿La egiptóloga? —‌Mauricio sonrió, ya sabía por dónde iba.

—¿La momia X en la tumba KV35? —‌Táreq también sonrió.

—Parece que no os merece la más mínima credibilidad.

—No es eso —‌intervino Mauricio—, es que se apoya sobre unas pruebas…

—Una peluca de la época amarniana —‌enumeró Táreq—, dos perforaciones en la oreja…

—No es solo eso —‌insistió Maite—. Vale que la peluca pudo ser de otra mujer, e incluso lo de los dos agujeros de pendientes pudo estar de moda en la época, pero tiene en la frente la marca de haber llevado a menudo una corona y la enterraron con los brazos colocados en la postura del faraón. Además tiene un enorme agujero en el pecho y le falta el amuleto de corazón.

—Eso es lo primero que cogen lo ladrones de tumbas —‌aclaró Táreq.

—Pero deberíamos tenerlo en cuenta.

—El doctor Zahi Hawass, secretario general del Consejo Supremo de Antigüedades Egipcias, refuta todas y cada una de las teorías de la egiptóloga. —‌Mauricio hizo un gesto de «lo siento», y Maite se encogió de hombros.

»Bien, la cuestión es que esta no será… —‌Mauricio tomó de nuevo la iniciativa.

—Hay otra cosa. —‌Maite le interrumpió.

Mauricio se detuvo y la observó como el profesor que era.

—¿Y bien? —‌dijo.

—Podría ser que el escarabajo no saliese de ninguna tumba, podría haber sido hallado en el taller de un escultor.

—El taller de Tutmosis ya fue encontrado y cuidadosamente estudiado hace muchos años —‌dijo Rebeca—, tenemos la lista exacta de todas las cosas que se han encontrado en Tell al-Amarna.

—Podría ser que «alguien» sustrajese algún objeto, ¿no? De hecho, está clarísimo que eso ocurrió en múltiples ocasiones.

—¿Quieres decir que hemos venido hasta aquí y hemos preparado una expedición por un objeto que alguien tenía guardado en un cajón? —‌Mauricio sonrió—. Es la primera posibilidad en la que pensamos Rebeca y yo. La descartamos enseguida. Si ese escarabajo hubiese pertenecido a una colección privada de ningún modo os habrían utilizado a vosotros para «blanquearla». No tendría ningún sentido, habiendo estado a buen recaudo durante años, sacarla a la luz y arriesgarse a perderla por nada.

—¿Por nada? —‌preguntó Maite.

—Por nada —‌corroboró Rebeca—. Si esa pieza se encontró hace años en una tumba amarniana querría decir que esa tumba ya fue estudiada. Si salió del taller de Tutmosis, cosa que no creo porque no es su estilo, también fue examinada. ¿Qué sentido tendría para el poseedor de ese amuleto hacerlo llegar a vuestra tienda para ponerlo en circulación? Ninguno.

Maite se apoyó en el respaldo de la silla. Era evidente que tenían razón, no podía encontrar ningún motivo por el que alguien actuase de un modo tan arriesgado.

—De todos modos Muhsin es el único que puede sacarnos de tantas dudas. Él nos dará la pauta para esta investigación. Sin un lugar donde empezar a trabajar daríamos palos de ciego. Si ese escarabajo ha sido encontrado por ladrones de tumbas debemos localizarlos y «convencerlos» de que compartan su secreto con nosotros.

—No sé cómo conseguirás esa cosa —Hakim volvió a intervenir.

—Yo tampoco. Os diré lo que vamos a hacer. —‌Mauricio se puso de pie—. Muhsin no vive lejos de aquí, ¿verdad, Táreq?

—A doscientos metros, en una pequeña casa en Shari al-Gumhuriya.

—Bien, tú y yo le haremos una visita y los demás esperaréis aquí hasta que volvamos. Es imprescindible hablar con él para saber de dónde sacó el amuleto, si no todo se nos va a complicar mucho.

Maite se puso de pie de un salto y, antes de darse cuenta, ya se había apuntado.

—Es mejor que esperes aquí —‌insistió Mauricio.

—Te recuerdo que el amuleto es mío y yo voy a todas partes. —‌Para testaruda, ella.

—Como quieras.

Capítulo IX

Shari al-Gumhuriya

… lloradle, lamentaos por él,

cantad vuestro lamento cuando ascienda…

Textos de las pirámides

La casa, pequeña y baja, no denotaba en su exterior ningún lujo, a pesar de que Muhsin estaba bien situado y tenía un buen trabajo. Primero unos toques suaves en la puerta, después los golpes fueron haciéndose más fuertes.

—No debemos llamar la atención. —‌Táreq apartó a su amigo ante la mirada curiosa de algún transeúnte.

—Tienes razón.

Mauricio rodeó la casa y revisando las ventanas comprobó que estaban todas abiertas. Hizo un gesto a los otros para que le siguieran y se introdujo de un salto en el interior, por la que estaba más alejada de la calle principal.

—¿Estás loco? —‌Maite le miró desde fuera con cara de sorpresa

—Chissss, habla más flojo, no podemos llamar la atención. —‌Mauricio le tendió la mano y la ayudó a entrar.

Táreq miró hacia todos lados comprobando que nadie les veía y les siguió.

—Perdonad las molestias, hacía mucho tiempo que no me colaba en una casa de esta forma. —‌Mauricio reía.

—Parece que esto te divierte mucho. —‌Maite estaba sorprendida de la actitud del arqueólogo. ¿Y si Muhsin aparecía de pronto? ¿Y si no había abierto porque estaba «ocupado» con alguna «visita»?—. ¿No os parece que huele raro?

Táreq y Mauricio se miraron y sus rostros borraron la sonrisa inicial cambiándola por un ceño fruncido. Maite se dirigió a lo que parecía el salón de la casa, una cortina separaba la estancia del pasillo de entrada. La apartó y se encontró en una habitación muy desordenada, el olor era allí más intenso, se llevó la mano a la boca en un gesto instintivo. Al ver el cuerpo tendido en el suelo el corazón le empezó a latir más y más deprisa.

—Mauricio —‌susurró.

El arqueólogo entraba tras ella y apenas le vio pasar y colocarse junto al hombre que estaba tendido.

—Está muerto.

—¿No me digas? —‌Maite estaba a punto de gritar—. ¿Cómo lo has sabido?

—Tranquilízate, Maite.

—¿Que me tranquilice? Dice que me tranquilice. —‌Se volvió para mirar a Táreq—. Este tío está como una cabra. Hemos entrado en una casa por la ventana y nos encontramos a su dueño muerto en el suelo… pudriéndose, y dice que me tranquilice.

—Bueno, pues ponte a gritar, a ver cuánta gente viene a la fiesta.

—¡Tú eres imbécil!

En dos zancadas se puso frente a ella.

—¿Seguro que el imbécil soy yo? ¿Qué pasa? Te gustaría estar en tu casita, ¿verdad? ¡Te dije que no vinieras!

—¡Y una mierda! —‌Entrecerró los ojos—. ¿O es que sabías lo que íbamos a encontrar?

—¿De qué estás hablando?

—Solo nosotros sabíamos que fue Muhsin quien robó el amuleto.

—¿Cómo puedes estar tan segura? Además, no tienen por qué haberle matado por esto.

—¡Qué casualidad! Tú dijiste que podía ser muy peligroso.

—No me refería a algo así.

—Ah, ¿no? ¿Y a qué te referías entonces?

—Lo sabes perfectamente.

—Dijiste que no conocías a Muhsin.

—Y no le conocía.

—¿Cómo sabías entonces que su casa estaba cerca de la de Táreq?

Mauricio frunció el ceño y movió la cabeza, visiblemente contrariado por la actitud de Maite.

—¿Vais a estar peleando mucho rato?

Táreq se había acercado al cadáver y les miraba sorprendido.

—Le han pegado un tiro en la cabeza, debió de ser por la espalda, por eso cayó de bruces.

—Debemos intentar averiguar algo. —‌Mauricio ignoró a Maite y se volvió a su amigo—. Tú mira en su dormitorio, yo buscaré por aquí.

—¿Quéee? —‌Maite comenzó a dar pasos adelante y atrás mientras los hombres se ponían a buscar—. No puedo creerlo, no puedo creerlo.

Mauricio volvió a ella y la hizo detenerse, su rostro estaba tan cerca que Maite solo podía ver sus ojos azules y fríos.

—Si no te callas voy a tener que ayudarte a cerrar esa boquita.

Lo dijo en un tono que no admitía discusión y Maite notó un escalofrío que recorría su espalda. Volvió a mirar el cadáver de Muhsin y luego a Mauricio. Táreq había desaparecido tras la puerta del dormitorio. De repente se sintió amenazada.

Mauricio se apartó de ella con brusquedad y comenzó a registrar los cajones del mueble que presidía la estancia. Maite le observaba y las ideas, las malas ideas, se le agolpaban en el cerebro. Un latido en la sien martilleaba su cabeza mientras contemplaba el cadáver de Muhsin. Le recordaba sonriente, hablando de Al-Minyá, su ciudad natal; de la casa de sus padres, donde años atrás habían pintado la fachada con dibujos de su peregrinación a La Meca. No se cansaba nunca de repetir que habían podido ir gracias a él, se sentía orgulloso de ello. «Pronto iré yo», le parecía estar oyéndole. Y ahora estaba allí tendido, sin sonreír y sin hablar, con el suelo como único paisaje y destino, mientras un arqueólogo insensible y frío revisaba sus cajones, abría sus armarios y buscaba algo que no era suyo. Maite sintió un nudo en la garganta, no podía estar más tiempo allí, se volvió y atravesó la cortina. Mauricio oyó abrirse la puerta de la calle y la llamó, pero lo único que consiguió fue que iniciase una carrera que aumentaba de velocidad al notar que la seguían. Maite no se volvió, oía los pasos tras ella y estaba realmente asustada, la angustia le oprimía el pecho cuando notó que una mano la sujetaba con fuerza.

—¿Qué te pasa, mujer?

Maite reconoció la voz de Táreq y se dejó coger, temblando como una hoja. No contestó hasta que pudo recuperar el aliento. Mauricio estaba junto al egipcio y la miraba enfurecido.

—¿Se puede saber qué haces? —‌preguntó.

—No podía estar allí. —‌Ya más recuperada se enfrentó al arqueólogo—. ¿Es qué no puedo ir donde me dé la gana?

—¿Y hace falta llamar la atención? ¿Es que no sabes dónde estás?

—Si no te hubieras comportado como un energúmeno…

—Si no fueras tan gilipollas…

—Bueno, bueno —‌terció Táreq—, al final vamos a tener que vender entradas.

Varias personas se habían fijado en ellos.

—¿Cómo puede ser tan insensible? —‌Maite lo dijo en un susurro perfectamente perceptible mientras regresaban a casa de Táreq.

—He encontrado un mapa de Tell al-Amarna —‌Mauricio ignoró a la anticuaria y se dirigió al egipcio—, también tenía un dibujo del amuleto. Parte del texto lo había copiado en un papel.

—¿Y crees que el mapa es del lugar donde lo encontró?

—No creo que lo encontrase él, precisamente. Seguramente llegó a sus manos a través de algún ladrón de tumbas, quizás el dueño lo mató cuando descubrió que nos lo había enviado.

—¿«Nos»? —‌Maite ya estaba más tranquila.

—A ti, por supuesto. ¿Qué te pasa en los ojos? —‌Sonrió con ironía.

—A mis ojos no les pasa nada.

Adrián se llevó las manos a la cabeza. Hacía muchos años que conocía a Muhsin, habían bebido té, habían fumado juntos, le había invitado a su casa, le consideraba un amigo. Llegó con la esperanza de demostrar que no había intentado aprovecharse de él, que no le había utilizado. Maite le abrazó y le susurró algo al oído. Mauricio no les quitaba ojo y percibió claramente que la mujer hablaba en voz queda para no ser oída. Táreq explicaba los detalles a los demás. Rebeca se mantenía en la misma postura que estaba cuando llegaron, con los pies sobre la mesa y fumando un cigarrillo, sin inmutarse ante la noticia. No es que no conociese a Muhsin, que le conocía bien, es que era una mujer que no se alteraba fácilmente.

—¿No tenía familia? ¿Mujer, hijos? —Maite se apartó de Adrián y lanzó la pregunta sin dejar de mirar a su socio.

—No. Vivía solo, yo estuve muchas veces en su casa. ¿Quién ha podido hacerlo?

—Cualquiera. No es nuestra misión descubrir al asesino de Muhsin, pero la verdad es que nos ha fastidiado. Podía tratarse de alguna deuda de dinero, por lo que me han dicho era bastante mal pagador. —‌Mauricio estaba de visible mal humor.

—¡Qué oportuno! —‌Maite le miró con tristeza.

—Es una posibilidad, Maite. —‌Táreq intentó suavizar el malestar entre los dos compañeros.

—Habrá que llamar a la policía —‌dijo ella sentándose junto a Adrián.

—Nosotros no —‌dijo Hakim negando con el dedo.

—Ah, ¿no? Entonces, ¿quién va a hacerlo? —‌Maite le miró con enojo—. Lleva varios días muerto y parece que nadie va a echarle de menos. ¿Vamos a dejarle allí?

Mauricio cogió su móvil e hizo una llamada. Habló en árabe y tanto Maite como Adrián no entendieron ni una palabra. Rebeca se acercó a ella y le susurró.

—Está pidiéndole a un amigo que haga la llamada desde una cabina.

—Tiene muchos amigos, ¿no? —‌ironizó Maite.

—Y algunos enemigos. —‌Sonrió Rebeca.

Cuando hubo acabado de hablar, Táreq comentó que Mauricio había encontrado un mapa y un dibujo y el arqueólogo sacó ambas cosas, que colocó sobre la mesa.

—Es un mapa de Tell al-Amarna, si os fijáis este parece el templo de Nefertiti y esto el taller de Tutmosis.

—Sí, estoy de acuerdo, pero según el mapa han excavado muy lejos del resto y no tiene nada que ver con el lugar donde estaba la Necrópolis amarniana.

—Eso explicaría por qué no lo hemos encontrado nunca.

—No tiene lógica, Mauricio —‌Rebeca se recostó sobre la mesa para colocarse sobre el plano—, y si algo tenían los egipcios, era lógica.

—¿Crees que es falso?

—Es posible, ¿no te parece? Lo has encontrado con mucha facilidad. Esto puede significar dos cosas: o el que le ha matado no tiene nada que ver con el descubrimiento, o te han dejado un señuelo.

Mauricio observó a su amiga entrecerrando los ojos y sopesando lo que decía.

—Eso significaría que no tenemos nada.

—Nada no. —‌Maite se levantó—. Tenemos el amuleto.

Maite se tiró en la cama y se quedó mirando al techo durante mucho rato, tanto que se hizo de noche sin que lo percibiese. No estaba preparada para todo aquello. Pensó que sería una aventura divertida, no que se iba a encontrar con un muerto en plena fase de descomposición. Ni tampoco que iba a descubrir que el encantador arqueólogo Mauricio Varona era un hijo de la gran… Se levantó y se quitó la ropa, que solo había ensuciado de sudor, la dejó tirada sobre una silla y se fue a la ducha. Unos nudillos tocaron en la puerta. Se había puesto el pijama y pensó no contestar para que creyeran que dormía. Cuando abrió, su socio se apoyaba en la pared frente a su puerta, con los brazos cruzados delante del pecho.

—Hola —‌dijo.

—Hola, ¿quieres pasar?

Adrián entró y Maite cerró la puerta.

—Deduzco por tu atuendo que no piensas bajar a cenar. ¿Te importa si me quedo un rato?

—¿Cómo has podido quitarte de encima a esa devora-hombres?

—Supongo que te refieres a Rebeca y a cómo ha caído ante mis irresistibles encantos, ¿no?

—Ten cuidado, es una mujer muy experta.

Adrián sonrió con ternura.

—¿Todavía te preocupas por mí?

—Siempre me preocuparé por ti. Eres mi amigo.

—¿Qué ha ocurrido en aquella casa para que de pronto desconfíes de Mauricio? No quiero utilizar la frase «ya te lo dije», aunque es de lo más tentador.

—Me amenazó.

—¿Te amenazó? —‌se sorprendió.

—No sé, quizá no… Yo estaba muy nerviosa y supongo que tuvo miedo de que corriese a avisar a la policía.

—¿Qué te dijo?

—Me dijo que, si no me callaba, él me haría callar y yo no podía quitar los ojos de Muhsin allí muerto en el suelo…

—Bastante explícito, sí señor…

—Yo pensaba que esto iba a ser una aventura divertida. —‌Maite se dejó caer en la cama.

—¿Qué estás pensando?

—Quizá podríamos hablar con la policía.

—No me parece una buena idea, nos podemos ver en serios problemas. No tenemos a nadie que testifique que Muhsin nos engañó, que no sabíamos nada. Te recuerdo que el único que podría explicar todo este embrollo está muerto.

—No hace falta que me lo recuerdes, no dejo de verle allí tirado.

—¿Entonces? —‌Adrián se apoyó en el escritorio.

—No sé qué hacer, empiezo a tener miedo.

—No es para menos. Pero de verdad que yo no creo que la muerte de Muhsin tenga nada que ver con esto.

Maite se levantó y se abrazó a él.

—No lo digo para tranquilizarte. —‌La meció como a una niña—. Nunca has sido una mujer cobarde, siempre has salido adelante y estoy convencido que ahora mismo eso es lo que quieres. No puedes irte de aquí sin descubrir si podemos llegar hasta esa tumba. Yo no voy a irme —‌la apartó un poco para verle la cara—, respetaré lo que tú decidas, pero me gustaría que te quedases.

Ella le observó, estaban tan cerca el uno del otro que podía sentir su aliento en la punta de la nariz haciéndole cosquillas.

—Aún no te he pedido perdón por lo de la otra noche en mi casa.

—No hace falta —‌dijo ella.

—Sí, por supuesto que hace falta. He de reconocer que no soporto a ese presuntuoso arqueólogo.

—Adrián, Mauricio y yo…

—No —‌puso un dedo sobre sus labios—, no tengo ningún derecho sobre ti y no debes darme explicaciones.

—Adrián…

—No digas nada, Maite.

Se sentía sola, asustada y él era la única persona en la que podía confiar, la única con quien se sabía segura. Es posible que ese fuese el motivo de que le dejase acercarse aún más y que permitiese que sus labios tocasen los suyos. Adrián la besó y fue quizás el beso más dulce que diese nunca, un beso que no esperaba nada, que se daba sin más. Después se separó de ella y se fue. Maite tuvo tiempo de pensar mientras el sueño iba apoderándose de ella. Adrián la conocía muy bien, ella no era de las que se rendían, aquella era su empresa, había sido idea suya y nadie iba a sacarla de allí. El amuleto era suyo, al menos ahora. Muhsin se lo había regalado, no había más dueño que ella. No iban a echarla de allí, ni mucho menos.

A la mañana siguiente saldaron las cuentas con el hotel. Maite se sorprendió al ver a un grupo de hombres armados en el hall.

—¿Qué pasa? —Se acercó a Mauricio señalando disimuladamente al grupo de soldados.

—Son nuestra escolta.

—¿Nuestra escolta? ¿Esos?

—Es la ley. No podemos ir por ahí sin ellos. —‌Sonrió—. Solo quieren protegerte.

Maite detectó cierta ironía y se apartó del arqueólogo. Pronto descubrió que era cierto, a la salida del hotel les esperaban sus dos todoterrenos y tres jeeps del ejército egipcio que pensaban escoltarles. Aquellos hombres iban con metralletas colgadas y parecían estar dispuestos a usarlas. Uno de los coches de escolta se puso delante, le seguían Táreq, Rafik y Hakim, que era el que conducía. Después iba el todoterreno con Mauricio al volante, Rebeca de copiloto, y Maite y Adrián, detrás. Por último iban los otros dos jeeps del ejército.

—¿Es tan peligroso? —‌Adrián también estaba sorprendido.

—Depende de cómo se mire. —‌Rebeca fue la que contestó—. Para ellos, mucho. La mayor parte de los ingresos del país proviene del turismo. En nuestro caso, además, somos arqueólogos, tenemos un permiso de excavación y deben protegernos. Forma parte del trato.

Rebeca se había puesto la misma ropa que el día anterior y tenía el aspecto de una modelo de revista, a pesar de las arrugas sin planchar y del pelo alborotado, o quizá, precisamente por eso. Maite observó a los dos que iban sentados en la parte delantera preguntándose si habrían pasado la noche juntos, no es que fuera de su incumbencia, pero después de ver a un muerto con tan poca salud… Rebeca volvió la cabeza y sonrió haciendo enrojecer a Maite, que se convenció de que aquella mujer podía leerle el pensamiento. Volvió la cabeza a la ventanilla y se prometió no volver a pensar en ninguno de ellos en todo el camino. Al poco rato estaba embelesada contemplando el paisaje que, una vez abandonaron El Cairo, empezó a dibujarse a su alrededor. Había visto el desierto desde el aire, cuando volaba de un sitio a otro, que es la manera en que se trasladan normalmente los turistas en Egipto. Ahora abandonaban la ciudad y se sentía emocionada. Poco había cambiado aquella tierra en los miles de años que la separaban de quien iban a buscar. Arena y más arena, rocas dispersas y niños descalzos que caminaban observando a aquellos extraños que pasaban junto a ellos, como tantos, a toda velocidad por aquella tierra tranquila que ellos pisaban. Maite no escuchaba la conversación que mantenían Mauricio y Rebeca en tono bajo, al menos no conscientemente, no tenía oídos más que para los sonidos que producía su imaginación. Adrián también miraba por la ventanilla, aunque sin dejar de prestar atención a la charla que mantenían los dos que viajaban en la parte delantera del vehículo. Parecían discutir, aunque por el tono no podría asegurarlo. Rebeca insistía en que debían dejarlos en Beni Hasán, que no era seguro llevarlos hasta el campamento, pero Mauricio no estaba de acuerdo. Adrián no captaba toda la conversación, sobre todo lo que decía el arqueólogo, que iba en el otro lado del coche, pero creyó entender que prefería tenerlos cerca. Rebeca continuó diciendo que tendrían problemas y dijo algo como «la Erizo orejuda del desierto», que no le gustó mucho. Observó a Maite, que continuaba embelesada mirando tras la sucia ventanilla, como si hubiera descubierto por fin que el mundo existe. Cuando llegaron a Beni Hasán, bajaron del coche y Mauricio se escabulló con Rebeca ante la atenta mirada de Maite, que volvía a pisar terreno firme y estiraba las piernas entumidas. Táreq les indicó lo que parecía una casa particular, donde les ofrecieron agua y comida. Se sentaron todos alrededor de una mesa donde les sirvieron unas bolas que Hakim llamó ta’miyya y explicó que estaban hechas con garbanzos fritos y especias, un plato con habas que dijeron se llamaba foul, y lo que Maite pudo reconocer como pepino y yogurt. También había pan plano egipcio, que Táreq aseguró se ponía en todas las comidas y tanto Adrián como Maite ya conocían.

—¿Habéis probado alguna vez el kofta? —‌Ambos encogieron los hombros sin saber siquiera lo que era—. Es carne picada con especias, asada al fuego.

—¿Eso no es kebab? —‌Adrián tomó una ta’miyya.

—No. En el kebab la carne no está picada —‌siguió explicando Táreq.

—Yo he comido pitas muchas veces —‌comentó Maite.

—Pitas con…

—… ¡tahina!

—¡Ah!, sésamo, aceite, ajo y limón —‌enumeró los ingredientes—. La tahina con berenjenas es la baba ghanoug.

—¿Dónde ha ido vuestra educación? ¡No esperáis a nadie! —‌Mauricio y Rebeca entraron en ese momento y saludaron a su manera.

—No habéis dicho que esperásemos. —‌Maite habló sin mirarle a la cara.

Mauricio no le contestó. Desde el día anterior habían evitado en lo posible dirigirse la palabra y se notaba cierta tensión entre ellos que hacía que los demás intentasen evitar el roce.

—Nos quedan unos cuarenta kilómetros hasta Tall bani ‘Umran.

—Los muchachos ya deben de estar por allí. —‌Rebeca cogió una bola de garbanzos.

—Lo más importante cuando lleguemos es montar nuestras tiendas. Después nos acercaremos a la zona de prospección y comenzaremos los trabajos de excavación.

—¿Cómo sabes cuál es la zona adecuada? No hemos podido averiguar nada tal como pensábamos hacerlo. —‌Maite había terminado de comer y bebió un largo trago de agua, mientras esperaba una respuesta.

—¿Cómo sabes que no hemos averiguado nada? —‌Mauricio siguió comiendo y parecía que no pensaba dar más explicaciones.

—Ayer, después de llegar al hotel, estuvimos haciendo algunas indagaciones. —‌Táreq continuó con los detalles—. Parece ser que Muhsin debía dinero a algunas personas y tenía intención de irse de viaje. Eso es lo que contó a algunos amigos del museo, por eso no me dieron ninguna información cuando fui a preguntarles. Creían que yo era uno de los creditores.

—Posiblemente por eso se metió en el tráfico de objetos de arte —‌introdujo Mauricio.

—Eso no nos dice dónde excavar, ¿verdad? —‌Maite volvió al ataque.

—No, pero esto sí.

Mauricio sacó varios papeles y los puso sobre la mesa.

—¿De dónde ha salido eso? —‌Adrián se inclinó sobre el papel.

—Lo encontré en casa de Muhsin.

Apartaron la comida y despejaron la mesa para colocar un grupo de hojas sueltas de forma que recompusiesen lo que parecía un rompecabezas. Las hojas estaban manchadas de una sustancia amarronada, pero podían verse perfectamente las líneas de un mapa.

—Ayer no lo tenías cuando saliste de aquel lugar. —‌Maite le miró sorprendida.

—La primera vez, no. —‌Mauricio la miró directamente a los ojos.

—¿Volviste allí? —‌Ella sostuvo la mirada, él asintió—. Entonces no llamaste a nadie.

—Sí llamé, pero dije que avisaran esa noche. Tuvimos tiempo de volver.

—Fue muy arriesgado, la policía podría habernos cogido —‌Táreq intervino visiblemente molesto por el riesgo que habían corrido.

—Era necesario. Muhsin era nuestro único eslabón con el amuleto. Era evidente que debía tener algo más. No tuve tiempo de buscar bien… —‌Maite palideció al comprender de qué eran las manchas—. Encontré la trascripción de lo que, casi seguro, debe ser un papiro de la época amarniana. Esto es una parte.

Volvieron a las hojas que estaban sobre la mesa. Se trataba claramente de un plano. Mauricio comenzó a explicar a todos dónde señalaba. Aisló el lugar conocido como Akhetatón, en un lado del dibujo, y explicó los diferentes edificios que mostraba: el Palacio Real, la casa de algunos ricos amigos de Akhenatón, el palacio de Nefertiti, el taller de Tutmosis. Después indicó el lugar que aquel mapa anunciaba como la Necrópolis. Ese era el centro del plano y tenía bien dispuestas varias tumbas, entre ellas las que conocían como tumbas reales. Junto a ellas, unos cuantos grados a la izquierda, una enorme cruz marcaba el lugar donde se halló el escarabajo.

—El dibujo que encontré parece un intento de reflejar lo que hay en este, aunque difiere en datos muy importantes. Este es muy detallado, alguien se dedicó a transcribirlo, seguramente del original, y le envió esta copia a nuestro hombre.

Maite observó al grupo con interés. Estaban todos tan atentos a aquel mapa que pudo analizar sus rostros sin que percibiesen su escrutinio. Había algo que le resultaba molesto, algo que no encajaba en todo aquello, y por más que pensaba no lograba precisarlo. Sentía un rumor en su cabeza, como el ruido que hace el agua del río cuando pasa suave sobre las piedras, salvando obstáculos. Era algo indefinido que la estaba molestando desde que encontraron el cuerpo de Muhsin. Miró a Mauricio, que explicaba a los demás cada uno de los puntos del mapa manchado de sangre y entrecerró los ojos. Sabía que él era el centro de sus dudas, cuando le miraba el ruido del agua se hacía más intenso. ¿Por qué un bargueño? ¿Por qué no una butaca? ¿O un banco? ¿Por qué precisamente ese mueble que, casualmente, era el que daba nombre a la tienda? Alguien podría pensar que lo escogió como podría haber escogido unas tijeras de hierro forjado si hubiesen estado incluidas en el rótulo de entrada. El sonido del agua se hizo más intenso, se precipitaba más y más deprisa en su cabeza. Maite se irguió, ya solo observaba a Mauricio y de un modo completamente abierto. Primero el escarabajo aparece en la tienda de forma tan extraña. Muhsin se lo entrega a Adrián como un regalo, cosa que en tantos años trabajando juntos jamás había hecho antes. Adrián acepta el regalo con naturalidad. Mauricio Varona entra, casualmente, en su tienda. Por una rocambolesca trama en la que está incluido su recién hallado sobrino, acaba cenando en su casa, que sí, fue ella quien le invitó, pero ¿podría asegurar que fue una decisión propia? Así, Mauricio tiene la oportunidad de explicarle la trama sobre antigüedades y ella se siente inclinada a enseñarle el inútil objeto condenado a convertirse en pisapapeles. Finalmente, ella se ofrece a pagar todos los gastos de una empresa en la que deberán encontrar la tumba a la que pertenece ese amuleto. Maite se apartó el pelo de la cara, le impedía ver lo que tenía delante de las narices. ¿Sería posible que Mauricio la hubiese engañado? ¿Sería él quien habría encontrado ese amuleto y quien lo habría hecho salir del país a través de Muhsin? El arqueólogo levantó la vista un momento y sus ojos se encontraron con la intensa duda en los de Maite. ¿Qué clase de persona era Mauricio Varona? No le conocía de nada ¿Sería capaz? No, no podía ser. Táreq dijo que Muhsin llevaba dos o tres días muerto. Mauricio Varona estaba en Barcelona. Se sintió mal, la comida le rebotaba en el estómago y sabía que de un momento a otro… Salió corriendo de la casa y tuvo el tiempo justo para no vomitar en la entrada, lo que hubiera podido no gustar al dueño. Después de eso, se apartó del grupo, que seguía con los planes, e intentó caminar hacia el río. Uno de los hombres que los vigilaban se puso a gritarle de un modo que consiguió asustarla.

—¿Adónde va? —‌le preguntó en inglés.

—A dar un paseo, si no le importa —‌respondió también en el mismo idioma.

—Eso no es posible, señorita.

—¿Por qué?

—Es peligroso. Debemos protegerla.

—¿Protegerme de qué? —‌Maite hubiera querido explicarle a aquel soldado que el peligro no estaba donde ellos creían—. Entonces, ¿no puedo ni pasear?

El hombre, que parecía ser el que estaba al mando, llamó a varios soldados y les dijo algo en árabe que Maite no entendió.

—Ellos la acompañarán.

Después de decir eso, se alejó de ellos y Maite tuvo que dar su paseo seguida por tres hombres cargados con metralletas. Mientras caminaba descubrió unos puntitos negros en las montañas. Había bastantes. Sacó los prismáticos y miró a través de ellos. Sorprendida, descubrió que se trataba de más hombres armados, soldados que vigilaban y protegían, ¿qué? ¿La arena?, no podía ser que todos aquellos hombres estuviesen allí solo por ellos. A pesar de todo, al cabo de un rato pudo relajarse, olvidarse de su malestar físico y disfrutar del paisaje. Las montañas, palmeras de dátiles rodeando el valle y el suave fluir del río con su música cantarina, la estremecieron. Al otro lado, el verde de las plantaciones lo inundaba todo. Se sentó en la arena y cogió un puñado pasándolo de una mano a otra, pensando. Llevaba un sombrero de ala ancha para protegerse del sol; a pesar de ello, el dios Atón calentaba con fuerza y traspasaba el lino de sus pantalones. Cerró los ojos y recordó la oración, el himno que conocía bien: «Por lejos que te encuentres, tus rayos siempre están sobre la tierra. Aunque se te vea, tus pasos se desconocen. Cuando te ocultas, la Tierra se oscurece como si llegara la muerte». Maite abrió los ojos y pudo ver la barca real deslizándose sobre las tranquilas aguas del Nilo.

Llegaron a Tall Bani ‘Umran, donde se detuvieron para reunirse con otro grupo de seis personas. Maite no se encontraba bien, el estómago seguía sin estar en su sitio y se dio cuenta de que no había preguntado si había algún médico con ellos. Buscó a Mauricio con la mirada y le vio hablando con un hombre que sostenía a Rebeca por la cintura y reía a carcajadas frente a la pose indiferente de Mauricio. Rodeada de actividad y parada en medio de ningún sitio, era como un punto rojo sobre el mapa. El desconocido la señaló, Mauricio se volvió a mirarla y sin hacer ningún gesto, volvió de nuevo su atención a las dos personas con las que hablaba. Su descortesía facilitó el acercamiento por parte de Maite, que ya no se sentía tímida, sino más bien enfadada.

—… rizo orejuda del desierto.

Lo que Rebeca explicaba debía ser muy divertido a juzgar por las carcajadas del hombre, que ahora la abrazaba sin disimulo.

—Mauricio, ¿podría hablar contigo un momento? Por favor.

El arqueólogo se volvió hacia ella, había disgusto en su semblante y no se esforzó en disimular, parecía molestarle mucho que se hubiese acercado a ellos.

—¿Qué quieres?

—Verás, creo que en mi estado quizás acabe necesitando un médico. —‌Habló bajito intentado que solo el arqueólogo la escuchase.

—¿Su estado? ¿No me digas que llevas una preñada?

Maite miró a aquel hombre como si hubiese dicho que a las doce se acababa el mundo.

—No está embarazada, Charli, solo está malita, ¿verdad, Maite? —‌Rebeca sonreía inocentemente.

—¿Maite? —‌El hombre soltó a la pelirroja explosiva y plantó dos besos en la cara de la morena perpleja—. Yo soy Carlos Guzmán, encantado de conocerte.

—Igualmente —‌respondió ella.

Maite se fijó en aquel rostro que le resultaba familiar, tenía la sensación de haberlo visto antes, pero no podía recordar dónde. Era un hombre que irradiaba personalidad con cierto derroche, aparentaba tener unos cincuenta años; su cabello, que un día fue rubio, se veía ahora invadido por las canas, y la espesa barba gris daba el último retoque a su atractiva imagen. Los ojos eran astutos, de un color azul claro, y taladraba con la mirada.

—¿Perteneces a la cuadrilla de Mauri?

—¿Mauri? —‌Maite miró al prestigioso arqueólogo y tuvo que contener la risa ante su cara de disgusto—. ¡Oh, sí! Soy…

—… la fotógrafa, es la fotógrafa del equipo —‌intervino «Mauri».

—Vaya, vaya, así que la fotógrafa. Estupendo, ¿y qué dices que te pasa?

—Algo me ha sentado mal.

—Debes tener cuidado. —‌Se acercó tanto que Maite tuvo que echar la cabeza atrás para poder mirarle, era alto, metro noventa por lo menos—. Aquí podrían envenenarte y nadie sospecharía. —‌Soltó una carcajada.

—Es un simple dolor de estómago, ha comido demasiado, demasiado deprisa. —‌Mauricio la cogió de los hombros, ante lo que Maite no pudo evitar dar un respingo.

»Yo soy lo más parecido a un médico que vas a tener aquí. —‌Maite puso cara de susto—. Me encargo de los suministros. Todo lo que necesitáis lo he conseguido yo: generadores, víveres, tiendas, herramientas, cualquier cosa. Soy como un supermercado especializado en excavaciones. ¿Qué te parece?

Maite no supo qué decir y Mauricio intervino de nuevo.

—No te preocupes, si es necesario conseguiré un médico.

—¿Y cómo lo conseguirás? ¿Llamando por teléfono? —‌Se soltó, molesta.

Se sentía incómoda entre ellos, le resultaban irritantes y desagradables. Era evidente que Mauricio no pretendía hacerle el menor caso, así que tendió la mano al señor Guzmán y se despidió de él.

—Deberíamos ponernos en marcha —‌dijo Rebeca.

—¿Estás seguro de que no necesitas nada más? Aún estás a tiempo. —‌Carlos Guzmán sostenía la mano de Maite.

—Si has cumplido con todo lo que pedí, no. Cuando lleguemos al campamento y vea cuántas cosas me has estafado, hablaremos.

—Todo lo que me pediste con ligeras variaciones, como siempre. —‌Sonrió.

—Ya.

—No soy el genio de la lámpara, hombre. —‌Maite se soltó bruscamente, harta ya del contacto. Carlos la miró divertido—. ¿Te vienes conmigo, Rebeca? Parece que a Maite no le gusta mi compañía.

La mujer se agarró de su cintura.

—¡Cuidado con los erizos! —‌Rebeca rio a coro con Carlos y se alejaron juntos.

Maite tuvo la sensación de que se perdía algo. Se encogió de hombros y dio media vuelta.

—Espera —‌Mauricio la detuvo—, ¿cómo te encuentras?

—Estupendamente —‌ironizó.

—Tienes mala cara.

—¡Qué sorpresa!

El arqueólogo le tocó la frente.

—No tienes fiebre.

—Solo necesito descansar un poco.

—De acuerdo, lo tendré en cuenta.

—Gracias.

Maite se marchó notando su mirada clavada en la nuca.

El grupo se introdujo por fin en el desierto arábigo y recorrieron los últimos kilómetros que les llevaban hacia la enorme cruz que alguien había marcado en el mapa. El horizonte rebotaba en los ojos de Maite, que sentía una profunda sensación de soledad. La arena se movía, el silencio solo alterado por los propios sonidos que producía el grupo y un suave viento que se introducía entre los granos de arena que conformaban el paisaje. A pesar del malestar que la acompañaba, se sintió tocada por aquel lugar y supo que nunca olvidaría ese viaje.

Capítulo X

Secreto profesional

Tu vida es mía, me he impuesto sobre la humanidad

y ha habido deleite en mi corazón.

Hathor

Víctor le había dado muchas vueltas. Estaba sentado ante el ordenador y sostenía frente a él la nota donde había apuntado el número.

—¿Qué piensas? —‌le preguntó Blas.

—Tengo que hacer algo que no estoy seguro de querer hacer.

Estaban los dos solos. El innombrable llevaba dos días sin ir a trabajar porque desde Berlín le pillaba el despacho un poco lejos. Blas dejó el ordenador y se apoyó en la mesa dispuesto a escuchar.

—Si crees que me meto donde no debo, no tienes más que decírmelo.

—¿Te acuerdas que María y yo fuimos a la casa que tenemos en la costa?

—Sí.

—Entre las cosas que encontré de mi… de Esther, había unas facturas de un psiquiatra. Cogí la dirección y el teléfono por si algún día me decidía a llamarle…

—Y es ese papel que estás intentando hacer desaparecer a base de sobarlo…

Víctor sonrió y soltó el arrugado trozo de folio sobre la mesa.

—¿Tú qué harías? —‌preguntó.

—En primer lugar, no tengo ni idea de qué es estar en tu situación, aunque puedo imaginar que no es una fiesta. Pero mi manera de vivir se basa en algo muy sencillo y concreto, ya lo sabes: la tranquilidad. Yo creo que todo esto te está superando porque no actúas con naturalidad, sino que pretendes «manipular» los acontecimientos. No dejas que las cosas ocurran…

—¿Qué quieres decir?

—Las cosas que nos pasan nos van poniendo en el camino correcto, aunque a nosotros a veces no nos guste ese camino. Por ejemplo: fuiste a aquella casa y encontraste ese teléfono ¿Para qué lo cogiste? Para llamar, ¿no? ¿Cuál es la duda? ¡Llama! ¿Qué puede ocurrir? ¿Que descubras más cosas de tu madre? De eso se trata, ¿no?

—No es tan sencillo…

—Sí lo es. Tú te empeñas en hacerlo complicado. Si no quisieras llamar, no habrías cogido el teléfono, ni lo tendrías delante de las narices desde hace más de media hora. Te empeñas en no aceptar lo que tú mismo te impones. Es una lucha estúpida, ¿no te parece?

Víctor sonrió.

—Y otra cosa —‌añadió Blas—, cuando hables de Esther, puedes decir «mi madre», al menos conmigo. Ella fue tu madre durante el tiempo que estuvo contigo. Tú no tienes nada que ver con lo que hizo. Parece una contradicción, pero es la verdad. Así que deja de complicarte la vida de esa manera o acabarás en un manicomio.

Víctor descolgó el teléfono mientras su amigo seguía hablando a la pantalla del ordenador.

—Bueno, ahora ya no te encierran, te dejan en casita con la familia, al final acaban todos locos y no se nota.

El grueso del campamento ya estaba montado cuando llegaron. Se encontraban a un kilómetro, más o menos, de Darb el-Melek, donde habían hallado las tumbas reales de Tell al-Amarna. La cuadrilla que Rebeca había contratado se organizaba de modo natural, acostumbrados a trabajar juntos funcionaban como engranajes de una maquinaria. Maite se sentía peor, los últimos metros acabaron de debilitarla. Adrián la condujo a una tienda para que pudiese acostarse y su socia tuvo que insistirle e incluso suplicarle para que se fuese con los demás a terminar de preparar el campamento. La cabeza le daba vueltas y se sentía como si la hubiesen golpeado con un cazo de sopa. Intentaba dormir, pero con los gritos de Mauricio en un perfecto e ininteligible árabe, le resultaba imposible. Alguien entró en la tienda y Maite giró la cabeza lo suficiente para ver la roja y ondulante melena de Rebeca.

—Tómate esto —‌traía un vaso con un líquido de color marrón muy poco apetecible—, te sentará bien.

La ayudó a incorporarse y, a pesar de su mirada de asco, la hizo beber. Después salió de la tienda sin decir nada más. Maite recordó las palabras del camellero y pensó que era una forma muy estúpida de ser envenenada. Después se durmió.

Cuando despertó debían de haber pasado unas cuantas horas, el campamento estaba tranquilo y hacía frío. Alguien la había tapado con una manta y el dolor de estómago había desaparecido. Se oían algunas voces y risas quedas. Maite se sentó y aunque notó la cabeza aún un poco inestable, pronto dejó de darle vueltas. Salió de la tienda y comprobó que era noche cerrada. Respiró hondo para recuperar el aliento, que parecía haber contenido desde que empezó a encontrarse mal. Habían encendido varias hogueras y distintos grupos de personas se sentaban alrededor de cada una de ellas. Volvió dentro a buscar una manta para reunirse con los demás, pero cuando iba a salir Mauricio le cortó el paso y la hizo entrar de nuevo.

—¿Te encuentras mejor? —‌preguntó

—Sí, gracias. —‌Su voz no salió muy segura.

—Adrián trajo tus cosas a esta tienda, ¿te parece bien?

Maite miró a su alrededor y comprobó que allí estaban sus bolsas. Se encogió de hombros.

—Una u otra, ¿qué más da?

—Te ha sentado bien lo que te preparé.

—¿Te refieres a lo que me obligó a beber Rebeca?

—Sé que no tiene muy buen aspecto, pero cura cualquier cosa que te ocurra en el estómago.

—Creí que venía a envenenarme.

Mauricio observó con atención.

—Supongo que estás bromeando…

—Estoy delirando. —‌Sonrió Maite incómoda.

—La comida fue muy fuerte, supongo.

—¿Salimos? —‌Maite se acercó de nuevo a la entrada, pero Mauricio le volvió a cortar el paso.

—No, no salimos. Tú y yo tenemos que aclarar algunas cosas.

—Adelante —‌dijo y dio unos pasos hasta el centro de la tienda.

—No sé qué está pasando contigo. Creía que nos llevábamos bien.

—No me gusta la forma en que haces las cosas.

Mauricio frunció el ceño y le hizo un gesto para que continuara.

—Eres prepotente y desagradable.

—Creo que confundes la prepotencia con las dotes de mando.

—Creo que tú confundes las dotes de mando con la arrogancia.

—Así no llegaremos a ninguna parte.

—Las cosas no están saliendo como esperaba. Te comportas de un modo… —‌No supo cómo acabar la frase.

—Te refieres a lo que ocurrió en la casa de Muhsin.

—Por ejemplo.

—Me pusiste nervioso.

—¡Ah, bueno! Si te puse nervioso, todo aclarado.

—Estabas histérica, tenía que hacerte callar.

—¿Para siempre? —‌ironizó.

—¿De qué estás hablando? —‌De pronto pareció comprender—. ¿Creíste que te amenazaba de muerte?

—¿Es que no lo hiciste?

Mauricio sonrió y se cruzó de brazos frente a ella.

—O sea, que piensas que podría matarte, ¿no es eso?

—Es posible.

—¿Y por qué iba a querer matarte?

Maite se arrebujó más en la manta, como si ese trozo de tela pudiese protegerla.

—¿Crees que soy un asesino? —‌Se acercó.

—Yo no creo nada.

—¿Por eso me mirabas de ese modo antes?

—¿Antes?, ¿cuándo?

—En Bani Hassan, cuando estudiábamos el plano. He de reconocer que tu mirada me intimidó.

—No se a qué te refieres.

—¿Crees que he matado a Muhsin? —‌Los músculos de la cara se contrajeron.

A Maite le pareció que su rostro se había endurecido aún más, la cicatriz que le atravesaba la mejilla parecía más profunda.

—¿Me tienes miedo? —‌Entrecerró los ojos y se llevó la mano a la cara instintivamente—. ¿Te asusta?

—Nnno.

—Sí, te asusta, incluso te da asco, ¿verdad?

—¡No! —‌Maite elevó sin querer el tono de voz—, no me da asco, ¡pero sí me das miedo!

—¿Por qué? ¿Qué he hecho para darte miedo?

—Te comportas de un modo… distinto. Y en casa de Muhsin, parecía que ya hubieses visto el cadáver, no te sorprendió.

—¿Y tú qué sabes?

—Sé lo que vi.

—¿Y qué viste? No viste nada. Yo no conocía a Muhsin, no tenía por qué echarme a llorar. Lo siento por él, pero en aquellos momentos me preocupaban otras cosas.

—¡Claro! ¿Qué cosas?

—Que no nos pillasen allí, por ejemplo, las cárceles de Egipto no son como La Modelo de Barcelona. Tenía que encontrar algo que nos permitiese continuar lo que habíamos venido a hacer.

—¡Aquel hombre estaba muerto!

—¿Y?

Maite volvió a apretar la manta a su alrededor.

—Deja de comportarte como si fuese a atacarte.

—No me digas cómo debo comportarme.

—Es imposible razonar contigo —‌le escupió las palabras y Maite percibió un brillo extraño en sus ojos.

—Tengo ojos en la cara, sé lo que veo y no eres como pensaba.

—Aún estás a tiempo de irte. —‌El hombre sonrió con ironía.

—Siempre estaré a tiempo de irme, ¿o no?

Mauricio se dirigió a la salida de la tienda.

—Te comportas de un modo ridículo. Mejor será que nos mantengamos alejados el uno del otro.

—¿Vuelves a amenazarme?

El arqueólogo se movió muy despacio, sin dejar de mirarla, y Maite no pudo evitar un respigo cuando la sujetó por los brazos.

—No es una amenaza, es una advertencia. —‌Su voz era suave y, sin embargo, estremecedora—. Te conozco, eres para mí como un libro abierto, yo no soy como ese Adrián amigo tuyo, sé perfectamente de qué pie calzas. Eres una virgen mental y una castradora natural. Eres de esa clase de mujeres cuyo único placer es despreciar a los hombres. Les dejas acercarse y después les das una patada. Te gusta tenerlos acurrucados a tus pies, les das unas migajas y los apartas de tu cama. Conmigo no te valdrá esa táctica, si lo que quieres es que me fije en ti, utiliza otro sistema.

—Creí que ya te habías fijado en mí. —‌Maite sonrió con desprecio.

—Aquello fue un polvo sin importancia, todos tenemos nuestras necesidades. —‌Puñetazo en los morros.

—Disimulabas muy bien —‌contraataque.

—No me has visto en mi mejor momento. No eres mi tipo.

—Tienes razón, a ti te pega más una mujer con más experiencia. ¿Rebeca, quizá?

—Rebeca tendría mucho que enseñarte.

—Supones que quiero aprender.

—¡Y tanto que quieres aprender! Y estoy seguro de que te gustaría que yo te enseñase. —‌Levantó la tela de la puerta.

—Llevas tanto tiempo acostándote con «mujeres expertas» que has aprendido a hacerlo como un profesional. Quizá deberías cobrar por ello.

Mauricio se detuvo y a pesar de no verle la cara Maite estaba segura de que le había dado de lleno. El arqueólogo se volvió a mirarla con una desconcertante sonrisa.

—Lo tendré en cuenta la próxima vez que te vea necesitada.

Maite vio caer la puerta de la tienda y apretó los dientes irritada. ¿Quién se creía que era ese energúmeno? ¡Castradora natural, la había llamado! ¿Con qué derecho se atrevía a juzgarla de ese modo? No la conocía de nada, no sabía nada de ella. Se sentó en el suelo, sin poder contener las lágrimas de rabia, deseando romperle los morros a ese engreído y patético imitador de Indiana Jones. Cuando se hubo desahogado de la tensión de las últimas horas se sintió mucho más relajada y pudo pensar con mayor claridad. Su relación con Muhsin era meramente comercial y, sin embargo, su muerte la había afectado más de lo normal. La muerte siempre la afectaba de un modo exagerado, fuese quien fuese la víctima. Podía llorar por un desconocido. Podía sentir una pena inmensa al ver la pérdida en otro, de un ser querido, alguien extraño para ella. Volvía a ser aquella niña, y sentía el brazo de su madre soltando su cuello para caer inerte sobre la cama. Todos tenemos nuestros traumas. Salió al exterior y contempló de nuevo el cielo, el mismo que viera Akhenatón asomado al balcón de su palacio, el mismo bajo el que Nefertiti susurraba palabras de amor al oído de su esposo. Aspiró hondo tratando de recibir más oxígeno, un gesto cotidiano que pasaba desapercibido, pero ¡qué sensación de plenitud! cuando inspirabas y seguías el viaje que emprendía el aire hasta tus pulmones. Cerró los ojos y soñó, casi podía escuchar los pies de la reina horadando la arena, suspirando por la vida que le había tocado vivir, por las dificultades a las que debía enfrentarse. Reina y condenada a la mayor de las crueldades: la de la historia. Recordó lo que había leído sobre la momia X de la tumba KV35: un corte de doce centímetros bajo el pecho izquierdo, ¿quizás una puñalada? Un tajo, hecho probablemente con un hacha, le abría un agujero en la cara del tamaño de un puño, un ataque cruel que privaría a la muerta del «aliento de la vida en el más allá», decía la doctora Fletcher, «lo más terrible que podía ocurrirle a un antiguo egipcio». Le arrancaron el amuleto de corazón del pecho y le dejaron un enorme agujero, con el golpe quedaron incrustadas en su esqueleto algunas cuentas de un posible pectoral. Después alguien tiró el cuerpo de la momia en el suelo de una tumba, la de Amenofis II, como si fuese basura, despojándola así de su propia identidad. Los ojos de Maite volvieron a mirar las estrellas, ahora borrosas por las lágrimas. ¿Sería aquella momia Nefertiti? O todavía esperaba en algún lugar a que alguien la encontrase. Quizás allí mismo.

—El doctor Mora le atenderá enseguida, tome asiento, por favor.

Víctor echó un vistazo a la salita de espera y escogió una butaca donde sentarse. Observó a las dos personas que esperaban con él. Una era una muchachita con su madre, era evidente que la paciente era la joven, si fuese la madre no iría acompañada por ella, aquella era la consulta de un psiquiatra, no la de un médico de cabecera. Además, era bastante palpable que aquella criatura tenía algún problema a juzgar por la extrema delgadez que mostraba. El otro paciente era un hombre de mediana edad. Vestía de un modo elegante y leía un libro con atención, ajeno a lo que ocurría a su alrededor. Miró también a las dos chicas atrincheradas detrás del mostrador de entrada. Charlaban en voz baja, conscientes de lo atractiva que resulta una conversación ajena para alguien que espera en una consulta. Tenía la mala costumbre de llegar demasiado pronto a todos los sitios a los que iba. Eso es algo que está considerado como una norma de buena educación, pero, como ocurre muchas veces con ese tipo de normas, el que las respeta suele ser siempre el que las padece. Salió la paciente que estaba en ese momento en la consulta y Víctor pudo averiguar dos cosas, una que el doctor era un hombre grueso, con barba bastante frondosa y de aspecto afable, y que el señor elegante iba de acompañante. Cuando se quedó solo en la sala, cogió una de las revistas que había sobre una mesilla y la hojeó sin interés.

—Sabía que tarde o temprano esto ocurriría.

—¿A qué se refiere exactamente?

Víctor volvió a guardar la fotografía de Esther en el bolsillo de su camisa y se recostó cómodamente en la butaca.

—A esta historia. Vamos a ver —‌se levantó y fue hasta un armario que abrió con una llave que llevaba en el bolsillo del pantalón—, buscaremos su historial.

Víctor estaba boquiabierto ante la franca intención de colaborar del médico, le sorprendía no haberle oído aún hablar del secreto profesional.

—Bien, aquí lo tenemos. —‌Volvió a sentarse—. Esther Curiel Blázquez. ¿Me ha dicho que usted es…?

—Alberto Reyes —‌fue el primer nombre que se le ocurrió.

—Me ha dicho que era usted pariente de la señora Curiel.

—Sí, era mi tía.

Víctor sonrió de un modo encantador, sin que ni un parpadeo delatase su mentira.

—Esther fue la primera esposa de mi tío.

—Adelante, continúe.

—Es una historia un tanto extraña. Verá, mi tío y Esther tuvieron un hijo, que hoy día ya es un hombre.

—Por supuesto.

—Bien, pues hemos descubierto que Víctor no es el auténtico hijo de Esther y Eduardo, sino que pertenece a otra familia.

El psiquiatra asintió con la cabeza y comenzó a leer el informe médico de Esther.

—Siga, siga hablando —‌dijo.

—Mi primo Víctor se ha hecho las pruebas de ADN y no hay ninguna duda de su ascendencia. Lo que nos lleva a preguntarnos qué pasó con el auténtico hijo de Esther. Porque ella tuvo un hijo.

—Recuerdo aquella historia muy bien. Durante muchos años tuve dudas sobre qué debía hacer, los psiquiatras nos vemos a veces en estos dilemas difíciles de resolver. Médicamente es todo muy sencillo: el secreto profesional solo puede romperse en caso de peligro de muerte, cuando podemos salvar una vida, ya me entiende.

—¿Ella le habló de esto?

—Por supuesto, venía a mi consulta por este problema precisamente. Supongo que con los años que han pasado, ningún daño podemos hacerle a ella y en cambio podríamos ayudar a su primo. Por cierto, ¿por qué no ha venido él personalmente.

—Está intentando asimilar su nueva situación familiar. Me pidió que este trámite lo hiciese yo.

—Comprendo.

El psiquiatra sacó un paquete de cigarrillos y le ofreció uno.

—No, gracias, no fumo.

—¿Le importa que yo fume?

—Adelante, mientras no me eche el humo a la cara, podré soportarlo.

—Bien. Esther Curiel vino a mi consulta porque sufría de personalidad maníaco depresiva con ataques de ansiedad. ¿Qué significa esto? Pues verá, tan pronto estaba eufórica y creía que el mundo era maravilloso, como de repente pensaba en la muerte cómo única salida a sus problemas. Estos episodios se complicaron mucho cuando empezó a sufrir ataques de ansiedad —‌miró en el informe—, se quedaba sin respiración, le dolía el pecho como si estuviese sufriendo un infarto. A esto se añadieron las manías: se duchaba hasta seis veces diarias y desarrolló una profunda fobia a la cocina. No fue fácil abrir las parcelas de memoria que ella misma había cauterizado. Intentaba olvidar algunos episodios de su vida, pero el subconsciente es muy independiente, no funciona bajo presión. Ahí estaba toda la información intentando salir, y como ella no quería que saliese, se mutilaba mentalmente. Su mente se fue desequilibrando poco a poco.

—¿Ella le habló entonces de su verdadero hijo?

—Cuando murió valoré la posibilidad de hablar con su tío, de explicarle lo que sabía, pero finalmente, opté por callar.

—¿Usted sabía que Víctor no era hijo suyo?

—Lo sospechaba.

—¡Pero había una familia detrás de aquel niño!

—No negaré que leía los periódicos con el temor de encontrarme algún día un anuncio de esos que ponen cuando buscan a alguien. No sé qué hubiera hecho en ese caso, pero nunca ocurrió. Al principio se trataba de una sospecha, sin entrar en detalles le diré que algunos días hablaba de su hijo muerto, mientras que otras veces lo hacía de un bebé, sano y feliz, con el que compartía sus largas temporadas de soledad por la ausencia del marido. Al principio creí que había sufrido esa pérdida en el pasado y aún no la había superado. Poco a poco, empecé a sospechar que ambos niños eran la misma persona.

—¿Llegó entonces a alguna conclusión?

—Había sido una muerte no aceptada y su subconsciente intentaba mantenerla oculta.

—¿Qué hizo con aquel niño?

—Hablaba mucho de un lugar situado en su jardín, junto a un limonero. Es posible que esa criatura esté enterrada allí.

Víctor se llevó las manos a la cara. Eso explicaría por qué Eduardo había encontrado tantas veces a su madre tumbada sobre la hierba, en ese lugar.

—¿Le contó que había secuestrado a otro niño?

—No directamente. Estábamos cerca de ese tema cuando murió.

—Aquello no fue un accidente…

—Es posible. Su mente se estaba abriendo, pudo ocurrir que en aquellos momentos fuese consciente de todo y no tuviese nada a lo que agarrarse.

—¿Estaba loca?

—Esa es una palabra que odio profundamente, jamás la utilizaría para definir la enfermedad. Diría que Esther era una mujer inestable, con graves carencias afectivas en su niñez. Una mujer inteligente, pero con una percepción emocional superior a lo normal. El sufrimiento puede ser un martillo para nuestras neuronas.

—¿Quiere decir que tuvo una infancia desgraciada? ¿La maltrataron?

—De muchas formas. Pero eso sí pertenece únicamente a su memoria y no veo necesario hablarle de ello.

—Bien, pues creo que ya me ha dicho más de lo que esperaba.

Se levantó y tendió la mano al especialista.

—Siento mucho que se haya enterado de este modo, pero para mí ha sido una liberación y se lo agradezco.

—Yo le diré lo que le falta, para tener la historia completa. Esther robó un niño que estaba al cuidado de su hermana de cinco años. Esa niña ha vivido durante toda su vida con la idea de que lo entregó a cambio de una bolsa de caramelos. Ha tenido que ver morir a su madre en la más absoluta tristeza y a su padre caer derrotado por el alcohol. No dejó nunca de buscarme hasta que por fin me encontró. Sí, doctor Mora, yo soy Víctor, el niño que Esther robó. —‌Del rostro del médico huyó hasta la última gota de sangre—. ¿Cree que hubiera sido muy terrible violar el secreto de una muerta? Muchas gracias por atenderme, doctor.

Víctor salió del despacho, nunca sabría si sus palabras habían hecho mella en la férrea disciplina del psiquiatra. No había sido del todo justo al hablarle así, él no poseía toda la información, pero creía que debería haberse implicado más, en lugar de mantenerse al margen y con la permanente duda de si hacía lo correcto. Para algunos la vida hubiera sido muy distinta. Ahora tenía que volver a casa sin saber cómo afrontar el macabro descubrimiento que acababa de hacer, valorando las pocas posibilidades entre las que debería decidir.

Maite fotografiaba una de las parcelas, exactamente la D 4. Llevaban una semana de trabajo y ya funcionaban como un auténtico equipo. El primer día fue necesaria la observación del terreno. Según Mauricio, todo era importante: ligeras ondulaciones, variaciones en el color del suelo. Cuando terminaron la inspección superficial fue el momento de decidir la zona concreta del yacimiento. Tenían el mapa encontrado bajo el cadáver de Muhsin que marcaba la ubicación general, pero no el sitio exacto dónde excavar. Para ayudarse utilizaron dos métodos de localización: radiestesia y resistitividad eléctrica.

—La radiestesia es un método poco serio —‌le explicó Rebeca mientras observaban a Rafik, que sostenía un péndulo en la mano—. Mauricio es de los poquísimos que cree en él. Consiste en utilizar un péndulo y observar sus movimientos. Rafik tiene un don especial para eso, lo hacía de niño en excavaciones abiertas al público y era como una atracción de feria, el pobre. Aunque no creo en absoluto en esas mariconadas he de reconocer que acierta mucho más que se equivoca.

—Creía que ese era un método para buscar agua.

—También. —‌Rebeca se sentó en el suelo con las piernas dobladas—. Ven, siéntate, tenemos para rato.

Maite la imitó sin dejar de mirar al joven egipcio, que caminaba muy lentamente por la zona delimitada por cuerdas.

—La resistitividad eléctrica, en cambio —‌continuó la arqueóloga—, es un método científico. Se trata de introducir en el suelo una hilera de cuatro electrodos para cada lectura. La corriente pasa por el par exterior atravesando el suelo y la resistitividad se calcula midiendo la resistencia de los dos electrodos interiores en relación a la distancia que los separa.

La anticuaria evitó hacer ningún comentario que hiciese evidente que no había entendido mucho de lo que la pelirroja decía.

—Los hoyos y zanjas —‌continuó la maestra— dan lecturas bajas, mientras que las construcciones de piedra, tienen una resistitividad elevada.

—Ah.

Esa fue la conversación de las dos mujeres. Maite habría preferido algo del tipo «¿Qué tal estás por aquí? ¿Te vas habituando al desierto?» Pero pensó que debía aceptarlo como un acercamiento. Una vez decidida la zona a excavar, lugar que escogió Mauricio sin opción a dar opiniones, tocaba limpiarla y hacer un raspado superficial para establecer el cuadriculado del yacimiento. Las cuadrículas eran de 2 × 2 metros y había un grupo trabajando en cada una de ellas que era responsable de lo que apareciese en su parcela y debía catalogar lo que encontrase, si es que encontraban algo. Ese era el espacio que Maite debía fotografiar a diario y que después Mauricio estudiaba junto a los informes y los dibujos de Táreq y los suyos propios. Eso le daba al arqueólogo una visión más global y lo llevaba a su segunda zona de trabajo: frente al ordenador. Se levantaban cuando aún no había salido el sol. Desayunaban y empezaban la faena con los primerísimos rayos despuntando por el horizonte. La llamada para la comida ponía fin a los trabajos de excavación y por la tarde realizaban las labores de campamento como lavar e inventariar materiales; tareas informáticas que iban desde informes y diarios de excavación a cálculos matemáticos, pasando por el tratamiento de las imágenes. Todo esto bajo la atenta mirada de los ocho soldados que permanecían con ellos desde que llegaron, sin contar los que se veían en las montañas. Maite procuraba mantenerse alejada de Mauricio y su relación con Rebeca no había cuajado. Adrián hacía de intermediario cuando era necesario y se mantenía en una constante de trabajo y estudio. Llevaban diez días en el campamento y Carlos Guzmán apareció con nuevas provisiones. Maite le observaba desde la puerta de la tienda de Mauricio, mientras terminaba de volcar las fotografías a su ordenador y se preguntó quién era ese hombre y por qué le resultaba tan familiar. Carlos la vio y se tomó su mirada como una invitación.

—¡Hombre! ¿A quién tenemos aquí? —‌Esta vez le plantó un beso en la boca que la dejó sin habla—. ¿Cómo está tu estómago?

—Bbbien —‌balbuceó.

—Estupendo, así nos podemos tomar una copita. —‌Hizo un gesto a su acompañante, un beduino que hacía mucho tiempo que había dejado de ser nómada.

El hombre se acercó sacando una botella de la alforja que llevaba colgada.

—¿No vas a ofrecerme una silla?

—Esta es la tienda de Mauricio.

—Huy, huy, huy, cualquiera diría que le tienes miedo. No es tan fiero el león como lo pintan.

Entró, seguido de Maite, y se sentó junto a una pequeña mesita de madera. No tenían lujos en el campamento, pero no les faltaba nada necesario, Carlos Guzmán hacía bien su trabajo.

—Bueno, ¿cómo va el trabajo? ¿Ya lo habéis encontrado?

Maite no supo qué cara poner. ¿Si habían encontrado qué, exactamente? ¿Hasta qué punto aquel hombre sabía lo que habían venido a hacer allí?

—Supongo que requiere tiempo.

—¿Es tu primera excavación? —‌Maite asintió—. Se te nota.

Carlos le ofreció la botella.

—Bebe a morro, no hace falta andarse con pijotadas.

—No, gracias, no me apetece.

—¿Te da asco? ¡Pues coge un vaso, mujer!

—No es eso, es que no me apetece.

—Como quieras. —‌Bebió un largo trago—. Yo hace mucho tiempo que no participo en una excavación. Y no creas, algunas veces lo echo de menos.

—¿Usted también se dedicaba a esto?

Se inclinó hacia ella.

—Si vuelves a llamarme de usted tendré que hacer algo para que me trates de un modo más familiar.

Maite sonrió. Era evidente que aquel hombre del terciario quería intimidarla.

—En cuanto a tu pregunta, sí. Yo también soy arqueólogo, pero ya no me interesa buscar tesoros. Me cansé. —‌Apoyó los pies sobre la mesilla que se tambaleó bajo sus botas—. Todo cansa en esta vida. ¿Tú a qué te dedicas?

—Soy anticuaria.

—¿Anticuaria? Ahora sí que no lo entiendo; ¿qué hace una anticuaria en una excavación de Mauricio?

—Me lo propuso y acepté. —‌Maite se acercó a un baúl que había colocado en una de las esquinas—. ¿Este baúl lo trajo usted?

—No, es de Mauri, siempre lo lleva con él. Perteneció a su madre.

Maite se quedó unos segundos pensativa mirando la reliquia. Era de piel, cuero, a juzgar por el olor y el tacto, tenía una aldaba de hierro forjado y por el estilo estaba segura de que era inglés, del siglo XVII o XVIII. La anticuaria sintió unas terribles ganas de abrirlo y ver qué guardaba allí el arqueólogo.

—¿Te acuestas con él?

La pregunta la devolvió a la realidad. Se giró entrecerrando los ojos, pero no contestó.

—Ten cuidado con ese muchacho, es demasiado ambicioso.

—No tengo ninguna relación personal con Mauricio Varona.

—¡Huy! Qué seria te pones, mujer.

—¿Por qué aquí a las mujeres las llaman «mujer»?

—¡Anda, tú! ¿Y cómo quieres que las llamen? ¿Camellas?

—No, por supuesto ¿Qué tal por su nombre? El mío es Maite.

—Un erizo orejudo auténtico. —‌Soltó una carcajada.

—¿Cómo dice? —‌Maite se puso de pie de un salto.

—Ya me habían dicho que eras picajosa.

—¿Quién?

—Rebeca y Mauri. Y veo que tenían razón.

—¡Qué divertido! Así que hablamos de dos adultos que se dedican a poner motes a la gente.

—Eso creo yo, pero me parece que a ti no te gusta mucho. ¡Mujer!, eso son tonterías. Anda siéntate. —‌La cogió del brazo y la atrajo hacia él.

—¿Se puede saber qué narices hacéis en mi tienda? —‌Mauricio estaba en la entrada con cara de pocos amigos.

—Pues beber, ¿no lo ves? —‌Carlos ni se inmutó y echó otro trago mientras Maite se apartaba de su lado.

—¿Maite?

—Pregúntale a él, yo estoy trabajando.

—Ya veo.

—Ahora, haz tú de anfitrión. —‌Se dirigió a la salida, pero el arqueólogo la detuvo.

—¿No te llevas la cámara?

Maite volvió a la mesa para cogerla.

—Me parece que tu amiguita se ha enfadado conmigo. —‌Carlos bajó los pies de la mesa.

—¡Qué raro! —‌Mauricio observó a Maite, que sonrió sin ganas.

—No le gusta el apodo que le habéis dado. —‌Carlos se estaba divirtiendo.

El arqueólogo frunció el ceño.

—Se ve que no conoce al erizo orejudo del desierto. Quizá deberías explicarle quién es.

—Ya he terminado. —‌Al pasar junto a Mauricio este la volvió a coger del brazo, pero esta vez ella se soltó con brusquedad y salió.

Fuera de la tienda se encontró con un Adrián tambaleante y a punto de perder pie.

—¿Qué ocurre, Adrián? Tienes muy mala cara. —‌Maite le sujetó en el momento en que las rodillas se doblaban.

—Me siento mal. —‌Tres palabras y se desmayó.

—¡Mauricio! ¡Mauricio, ayúdame!

El arqueólogo salió de la tienda y la liberó del peso de su amigo, entró en la tienda y lo acostó en su cama.

—¿Qué le ha pasado?

—No lo sé —‌Maite estaba angustiada—, se ha caído delante de mí.

Mauricio salió de tienda y llamó a Hakim. El egipcio se acercó a Adrián y le observó. No era médico, pero sabía de enfermedades del desierto más que ninguno de los que pasaban por la universidad. Dijo algo en el oído de su jefe y después salió de la tienda.

—¿Qué te ha dicho? ¿Qué le pasa a Adrián? —‌Maite se estaba poniendo muy nerviosa.

—Tranquilízate.

—Si vuelves a decirme que me tranquilice vas a recibir una patada en los…

—Vale, vale. —‌Mauricio extendió las manos en actitud de defensa—. Hakim le va a preparar algo para que se recupere, pero después deberemos llevarle a El Cairo.

—Te he preguntado qué le pasa.

—Se ha intoxicado.

Maite abrió los ojos como platos.

—¡Le han envenenado! —‌Se tapó la boca horrorizada.

—No he dicho eso. He dicho que se ha intoxicado, podría ser la comida.

—¿Solo él?

—Quizá su organismo estaba débil. Mira, no sé, la cuestión es que tengo que llevarle a El Cairo.

Mauricio se volvió a Carlos Guzmán.

—¿Podrías encargarte de preparar los vehículos?

El hombre salió de la tienda y Mauricio empezó preparar una mochila.

—Coge unas cuantas cosas suyas y tráemelas.

Maite salió de la tienda y volvió a los cinco minutos.

—¿Adónde vas con dos mochilas?

—Yo también voy.

—De eso nada, bastante descalabro es esto.

Maite sonrió y levantó una ceja como si mirase a un niño.

—No va a haber forma de convencerte, ¿no? —‌dijo el hombre.

—¿Cómo lo sabes?

Cuando Adrián recuperó el conocimiento miró a ambos con cara de sufrir algún dolor y se agarró el estómago. Después de tomar el potingue que le preparó Hakim, pareció encontrarse mejor.

—No es necesario que vayamos a ninguna parte, me estoy recuperando —‌dijo.

—Solo mejoría pasajera —‌contradijo Hakim—, te alivia un tiempo. Luego mal otra vez. Tienes que ir hospital.

—Hay que hacer lo que dice Hakim —‌insistió Mauricio.

—No hay nada más que discutir —‌acotó Maite—, irás al hospital.

Antes de emprender el camino hacia Tall Bani ‘Umran, Maite observó a Mauricio salir de la tienda de Adrián y pensó que tenía que preguntarle qué buscaba allí. Llevaban una hora de viaje en el jeep y Mauricio conducía en silencio pisando el acelerador más de lo que a Maite le hubiese gustado. Ella iba sentada atrás sosteniendo la cabeza de Adrián, al que habían acomodado como habían podido. El color amarillento de su cara y las ojeras se habían pronunciado aún más en la última media hora. Esta vez no se detuvieron en Bani Hassan y continuaron camino sin aminorar la marcha, seguidos por el jeep del ejército. Maite no se atrevió a preguntar hasta estar segura de que Adrián dormía, su respiración era dificultosa y la cabeza pesaba en la falda de su amiga.

—¿Qué es lo que te ha dicho Hakim, Mauricio?

—¿Duerme? —‌preguntó el arqueólogo.

—Sí. Respira con mucha dificultad y está muy amarillo.

—Le han envenenado.

Maite sintió una punzada en el estómago. No podía ser que eso le estuviese pasando.

—Hakim ha dicho que le atacaría al hígado, por eso está amarillo y también ha dicho que debíamos darnos prisa.

—¿Quieres decir que puede morir?

Mauricio miró a través del espejo retrovisor y sus ojos eran respuesta suficiente. Maite acarició el cabello empapado de su compañero, todo él estaba en un charco de sudor. Ya no le parecía que el arqueólogo corriese demasiado.

Capítulo XI

Junto al limonero

… te ha puesto en los corazones de los dioses,

ha hecho que tomes posesión de todo lo que es tuyo.

Textos de las pirámides

Sentado en el sillón observaba la sala con atención. Intentaba conseguir algún recuerdo oscuro, pero solo alcanzaba a verla allí delante, junto a la chimenea, leyendo un cuento en voz alta. Había estado parado frente al limonero mucho rato. Trataba de asimilar lo que ahora era ya una certeza. La base sobre la que todos maduramos, el apoyo mental a nuestros miedos, la seguridad del propio origen, se había convertido en una ciénaga bajo sus pies. Ahora, por primera vez desde que viese aquel programa de televisión, aceptaba la idea de que la mujer a la que creyó su madre era un monstruo. También le vino a la mente la figura del que creyó su padre. Su actitud hacia él, su falta de cariño, el aspecto atormentado. ¿Supo alguna vez la verdad? Curiosamente, no era rabia lo que sentía, sino una profunda tristeza, una sensación de abatimiento que no había experimentado antes. No sentía deseos de llorar, solo quería estar ahí, sentado en la soledad de aquella casa deshabitada, contemplando las paredes y escuchando únicamente el sonido que provenía de su interior.

—Le hemos hecho un lavado de estómago y le estamos reponiendo líquidos. Está muy débil. La sustancia que ha ingerido ha actuado como un deshidratador y ha atacado el hígado, pero se recuperará, no se preocupen.

Maite sintió deseos de besar a aquel médico y unas incontenibles ganas de llorar. Mauricio la abrazó mientras daba las gracias al especialista. Después se sentó sin dejar de abrazarla y Maite le apartó, molesta.

—¿Quién ha podido hacerlo? —‌La anticuaria se limpió los ojos y miró a Mauricio acusadora.

—¿Cómo quieres que lo sepa? No tengo ni idea. Antes de salir fui a su tienda para intentar encontrar el medio por el que habían actuado, pero no encontré nada.

Maite entrecerró los ojos. No se atrevía a verbalizar lo que pensaba. ¿Seguro que había ido a buscar? ¿No habría ido a «eliminar» las pruebas?

—No hay que ser muy listo para darse cuenta de lo que estás pensando y no tengo manera de demostrarte que no tengo nada que ver. —‌Movió la cabeza en un gesto de incredulidad—. No entiendo cómo has llegado a pensar que puedo ser un asesino. Igual que no entiendo qué motivos puede tener nadie para matar a Adrián.

—Tengo que avisar a Vincent. —‌Maite se levantó de pronto.

—¿Vincent?

—El padre de Adrián. Antes de venir a Egipto recibimos un mensaje suyo. Está aquí en El Cairo desde hace un par de días. Tengo que llamarle —‌se mordió una uña—, pero no sé el teléfono. Él nunca se aloja en hoteles, siempre alquila una casa y no sé la dirección.

—¿Cuál es su nombre?

—Vincent Leclerc, es francés.

—Voy a buscar un teléfono, espérame aquí. —‌Mauricio se alejó.

Maite sentía las piernas como si fuesen de mantequilla y el estómago se pegaba a su espalda. Mauricio regresó y su sonrisa transmitió buenos augurios.

—He hablado con él y viene para acá.

—¿Le has dicho lo que pasa?

—No, le he explicado que Adrián está enfermo, pero del veneno no he dicho nada. No creo que sea una noticia para dar por teléfono.

El arqueólogo se sentó junto a ella de nuevo y se mantuvo en silencio. Parecía estar dándole vueltas a algo y Maite le miraba reojo sin atreverse a preguntarle. Finalmente, la curiosidad pudo más que el temor a una respuesta desagradable.

—¿Qué piensas? Estás dándole vueltas a alguna idea, ¿verdad?

El hombre la miró, era evidente que dudaba.

—No sé…

—¿No confías en mí? —‌dijo ella.

—¿Cómo voy a decirte lo que pienso si no crees nada de lo que digo?

—Inténtalo.

—Eres una persona muy visceral, podrías hacerte una idea equivocada.

—Ahora ya no puedes dejarme así, tienes que decirme en qué estabas pensando. —‌Se giró hacia él, amenazadora.

—Cuando fui a la tienda para buscar el veneno, me encontré con Táreq.

—¿Y? Seguramente estaba allí para lo mismo que tú.

—Eso me dijo —‌contestó pensativo.

—Tú no le creíste.

—Me pareció raro.

—¿Por qué?

—Hace mucho tiempo que conozco a Táreq, más de diez años. —‌Parecía sopesar la valía de su amistad con el egipcio.

—¿Qué pasa?

—Le pedí a Hakim que no contase nada del veneno.

—Y entonces, ¿cómo lo estaba buscando Táreq? —‌Apenas un susurro.

Mauricio no dijo nada más, siguió pensando en su amigo y en la posibilidad de que Hakim no le hubiese hecho caso. Vincent llegó una hora después de la llamada de Mauricio. No hubo nadie en todo el hospital que no se enterase de su llegada. Entró dando órdenes a todo el mundo y, curiosamente, todo aquel al que encontraba le obedecía. Era un hombre impresionante que irradiaba dominio y personalidad y no dejó ni un resquicio de su poder por utilizar. Ignoró tanto a Maite como a Mauricio, que se quedaron de pie en el pasillo sin articular palabra, mientras el francés llamaba a gritos y por su nombre al médico que había atendido a Adrián. Era evidente que le conocía y no tardó más de treinta segundos en aparecer visiblemente nervioso. Lo cogió por los hombros y desaparecieron tras la puerta batiente.

—¿Cómo nos hemos metido en esto? —‌Maite volvió a sentarse y apoyó la cabeza contra la pared.

Mauricio no contestó, su semblante, concentrado tras la aparición de Vincent, permitió a Maite observarle sin ser vista.

En aquel instante, se oían en la excavación los gritos de apremio de Hakim, a los que acudieron corriendo Rebeca y Táreq, que sabían que el egipcio no era dado a la histeria. El jefe de peones señalaba en el suelo un escalón que había desenterrado con sus propias manos. Rebeca sonrió, ¡por fin!, parecían exclamar sus ojos. Aquello era claramente el principio de una escalera. No le importó tener que ser ella la que dirigiese los trabajos, al contrario, estaba segura de que Mauricio no lo haría mejor.

—¿Por qué sientes tanta atracción por Akhenatón?

La pregunta de Mauricio la dejó descolocada. Era justamente en eso en lo que estaba pensando en ese mismo instante.

—No lo sé.

—Supongo que te parece romántico, un personaje misterioso…

—Siento una atracción muy fuerte por él. Quizá tengas razón y sea por lo que se hizo con su memoria.

—¿Qué esperas de esta expedición?

Maite se encogió de hombros.

—Encontrarle, supongo.

—¿No has pensado que quizá sufrirías una decepción? La realidad nunca está a la altura de los sueños…

—Posiblemente. —‌Le miró de un modo enigmático—. Mi madre era una mujer muy creyente. No se separaba de la Biblia jamás. Cuando yo era pequeña me leía los Salmos como si fuesen cuentos. Mi padre decía que fue el secuestro de mi hermano lo que la convirtió en una fanática. La verdad es que yo la recuerdo siempre con el Libro a su lado. Incluso cuando murió fue lo último que dejó caer de sus manos.

Mauricio no entendía la relación de lo que acababa de explicarle con el tema del que hablaban y frunció el ceño con la sensación de que se había perdido algo.

—En la universidad cayó en mis manos el Himno de Atón y en seguida me recordó a uno de esos Salmos que tan bien conocía, el 104.

—Ah, ¿sí? —‌preguntó sorprendido.

—Sentí algo especial al leer aquella oración. —‌Maite sonrió un poco avergonzada—. No sé por qué te explico esto.

Mauricio se recostó también en la pared.

—Desde aquel día leí todo lo que tenía relación con Tell al-Amarna y Akhenatón. Incluso hice un trabajo de investigación sobre él.

—¡El famoso documento! —‌Giró la cara para mirarla—. Tienes que dejarme verlo.

En ese momento Vincent volvió a aparecer seguido por el médico y se dirigió directamente a ellos dos.

—Vosotros vendréis conmigo a mi casa. Os quedareis allí hasta que Adrián esté fuera de peligro —‌cogió a cada uno de los hombros y los guio hacia la salida—, tenéis mucho que contarme.

Vincent odiaba profundamente los hoteles, no le gustaba la sensación de no estar en casa. Sábanas usadas, gente desconocida a su alrededor… Además, era mucho más incómodo mantener una seguridad adecuada en un hotel. Cuatro hombres visibles le guardaban las espaldas. De los que no se veían nadie hablaba. Por eso siempre que viajaba se alojaba en casas alquiladas, si no poseía una en propiedad. Maite suspiró al bajar del coche. Las pirámides aparecían solemnes y majestuosas en el horizonte cercano, y la casa, rodeada de vegetación, parecía un paraíso en un vergel.

—¡Esto es precioso! —‌No pudo evitar la exclamación.

—Eso es por el lugar de donde vienes —‌Vincent se dirigió directamente a la entrada que aporreó con fuerza— ¡Alexander, abre de una vez!

Abrió la puerta un elegante mayordomo. Por su altiva actitud y su mirada ofendida no podría asegurarse cuál de los dos servía a quién. Llevaban juntos más de veinte años y ya cualquier cosa era posible.

—¿Crees que no te he visto espiando tras la ventana? ¡Holgazán, te estás haciendo viejo!

—El señor olvida que tengo seis años menos que el señor —‌dijo en español para que nadie se quedase sin entenderlo.

Vincent Leclerc era el heredero de la mayor industria de jabón de toda Francia. Su trabajo en la Sorbona era meramente un entretenimiento, una distracción que llenaba su tiempo. Se había casado a los veintisiete años con la hija y única heredera del magnate del jabón, Claude Priece, y tras la muerte de su mujer hacía dos años, había heredado la industria y todas las propiedades de la familia. Las habitaciones de aquella casa estaban decoradas de un modo funcional y práctico, para uso ocasional. A Maite le otorgaron una habitación en la primera planta junto a la que ofrecieron a Mauricio. Ambas eran tipo suite con cuarto de baño incluido, cosa que Maite agradeció sin palabras. Vincent les hizo entrar en el salón y pidió a Alexander que ordenase la comida en una hora.

—Según el médico, Adrián podría haber muerto. —‌Hizo que Maite se sentase frente a él—. Ahora explicadme con detalle qué fue lo que pasó.

—No lo sabemos —‌dijo el arqueólogo escuetamente.

—Alguien ha querido envenenar a MI HIJO —‌recalcó las palabras de un modo que hizo estremecer a Maite. Parecía hacer responsable directo a Mauricio.

—Tendremos que investigar, pero será difícil. Quienquiera que haya sido ya ha destruido el veneno. Yo entré en su tienda antes de venir y no encontré nada.

—¿Y ya está?

—¿Qué quiere que haga? —‌Mauricio empezaba a perder la paciencia.

Vincent entrecerró los ojos de un modo amenazador.

—Toda mi vida he sufrido el terror de que le secuestrasen, he intentado protegerle de cualquier amenaza. Solo ha utilizado mi apellido porque el de su madre era demasiado conocido. Jamás hemos permitido que se le fotografiase. ¡Ni siquiera vive en Francia desde que era un muchacho! Lo mandé a vivir con sus abuelos creyendo que así estaría más seguro… Y ahora resulta que le envenenan, ¿y no tenéis ni idea de por qué?

—No, Vincent —‌Maite salió en ayuda del arqueólogo—, no lo sabemos. No tiene ninguna lógica, si quieren el amuleto él no lo tiene.

—¿El amuleto?

Maite se dio cuenta de que no había empezado la madeja por el cabo. Saltándose algunos detalles, pasó a explicarle toda la cuestión. Vincent escuchó atentamente afirmando de vez en cuando con la cabeza. Conocía muy bien la historia amarniana, incluso habían hablado de ello antes.

—Akhenatón. —‌Vincent encendió un puro y se acercó a la ventana—. ¡Cómo no! Hablamos mucho tú y yo de él, ¿te acuerdas?

Maite asintió y se sentó en un lateral del sofá para poder verle.

—Hay mucha fantasía sobre ese pobre hombre, en parte humillado por Mika Waltari en su novela Sinuhé el egipcio, que no lo deja muy bien, según mi opinión. Yo no creo que fuese estrictamente monoteísta, seguramente el único dios que no podía aceptar era Amón, porque le quitaba poder, pero contra los demás no parece que tuviese ninguna animadversión. Prefería un dios hecho a su medida, uno que le permitiese ser el Sumo Sacerdote, su representante en la Tierra —‌se volvió a los que escuchaban—, ¿os suena de algo? Amón era demasiado poderoso y los sacerdotes se impregnaban de ese poder, el gobierno del faraón todopoderoso se debía ver dificultado por la intervención de estos hombres «santos». —‌Hizo un mohín—. Pero el culto a Atón no lo inventó él, su padre ya lo incluyó en algunos monumentos, por lo tanto, lo único que hizo Akhenatón fue cambiar a Amón, que no le permitía ser el número uno, por Atón, que era más fácil de dominar.

—Hay quien piensa que la organizadora de todo fue Tiy, su madre. —‌Maite dobló las piernas en un gesto instintivo, pero la mirada de desaprobación de Vincent la hizo volver a colocar los pies en el suelo.

—Siempre se echa la culpa a los padres de lo que hacen los hijos. Amenhotep IV, Akhenatón para los amigos, fue un lunático, un ser que seguramente tenía algunos defectos físicos importantes, no podemos saber si también mentales, y que convirtió a Egipto en víctima de su «revolución». El resultado de toda aquella historia fue una enorme crisis política que dejó al país a expensas de posibles invasiones y, al no tener descendencia masculina, acabó con su propia dinastía y generó un odio que duraría siglos.

—¿Y de Nefertiti qué piensas? —‌Maite aprovechó la locuacidad de su anfitrión.

—Eso es distinto. —‌Se paseó por la sala como si estuviese en una de sus clases—. Nefertiti fue una mujer inteligente, supo entender la personalidad de su marido, ¿o debería decir la debilidad?, y llevarlo por un camino en el que ella, poco a poco, iría tomando las riendas. Posiblemente, su fin era convertirse en el faraón de Egipto, como ya lo había hecho Hatshepsut un siglo y medio antes.

—¿Qué crees que pasó con ella?

—No pasó nada. Creo que Nefertiti tomó el nombre de Smenkhare y se convirtió oficialmente en corregente, que no reina. —‌Apagó el puro y fue a sentarse junto a Maite—. Lo que ocurrió al final forma parte de las creencias de cada uno. Yo opino que una vez desaparecido Akhenatón, los numerosos halcones que estaban al acecho hicieron desaparecer a la «faraona» y colocaron a Tut Ank Amón en el trono. Un niño siempre es más fácil de manejar, al menos hasta que se hace mayor.

—Y después acabaron con él.

—No te quepa la menor duda y con él acabó la dinastía. Ay duró apenas tres años y, finalmente, Horemheb, que solo era un soldado, se convirtió en faraón de Egipto y reinó durante muchos años. Horemheb siempre estuvo allí, al acecho, atento a cualquier falso movimiento.

—Supo esperar. —‌Mauricio intervino sorprendiendo a los dos que se habían olvidado de él.

—Era muy astuto y este mundo no está hecho ni para los tontos, ni para los sabios, este mundo sirve para que los listos se hagan astutos, y los astutos, diablos. ¿En toda esta historia quién salió ganando?: Horemheb. Un soldado sin estirpe que llegó a ser faraón de Egipto. ¿Qué posibilidades de conseguirlo hubiese tenido si Amenhotep IV hubiese sido un faraón como lo fue su padre y hubiese tenido descendientes varones? Ninguna. No me extrañaría que el soldado fuese el mayor apoyo a la causa de Atón: tantos escalones bajaba Akhenatón, tantos subía él.

Se levantó del sofá y fue hasta la bola del mundo convertida en mueble bar, de donde sacó una botella de licor. El mueble hacía sonar una campanilla al ser abierto y el sonido llamó la atención del arqueólogo, que se acercó para hacerla sonar un par de veces.

—¿Os apetece un brandy?

—No, gracias. —‌Mauricio negó después de mirar a Maite—. ¿No resulta molesto oír esa musiquita cada vez que quieres echar un trago?

—Es una buena manera de avisarte si te estas pasando. —‌Sonrió el francés.

—Hay algo más que debemos contarte, Vincent —‌Maite se mordió el labio—. Ha habido otro hecho violento.

Y pasó a relatarle el encuentro del cadáver de Muhsin.

Vincent invitó a Maite a dar un paseo a la luz de la luna por la Explanada de las Pirámides. Mauricio se quedó en el porche, ya que no fue invitado, al calor de su pipa, que Maite le vio encender por primera vez.

—Mi hijo siente un interés especial por ti —‌hizo un gesto con la mano para interrumpir el intento de Maite de puntualizar—, ya, ya sé que rompisteis hace tiempo.

—Años —‌dijo ella.

—Lo sé. Pero también sé que él sigue sintiendo algo por ti.

—Somos buenos amigos. —‌Maite se sentía incómoda.

—No me mires como a su padre, jamás se me ocurriría interceder por otro hombre frente a una mujer. No estoy tan viejo. —‌Sonrió.

—No me parece una conversación interesante.

—Las relaciones humanas son algo complicado —‌reflexionó Vincent—. Creemos que olvidamos, pero no es cierto.

—Enviudaste hace poco.

—Sí. —‌Sacudió la cabeza recordando—. ¿Sabes cuántos años tenía cuando conocí a mi esposa? Veinticuatro. ¿Y ella? Treinta. No era lo que se dice una mujer bella, pero tenía una personalidad impactante.

—Adrián habla poco de ella.

—No se entendieron nunca. Es curioso, pero en nuestra familia ella parecía el padre y yo la madre. Nunca tenía tiempo para dedicárselo a su hijo. Pero conmigo era distinta. El nuestro fue un amor auténtico, aunque no diré que apasionado.

—No obstante, permanecisteis juntos hasta su muerte.

—Nos unían lazos irrompibles. —‌Vincent la miró de un modo que Maite pensó que quería explicarle algo más.

—Adrián piensa que eres un conquistador.

—He tenido muchas amantes, si eso es ser conquistador…

—¿Nunca hubo ninguna especial?

La miró entrecerrando los ojos, una mirada larga e íntima que acabó por ruborizar a Maite. Parecía estar mirando muy adentro, sopesando a quién tenía en frente.

—Quizás algún día te cuente esa historia, ahora bajemos del coche, las Pirámides nos esperan.

Cuando regresaron del paseo, Vincent se retiró a descansar mientras sus invitados permanecían en el porche a la luz de los farolillos, recostados en sendas mecedoras. Mauricio vació la pipa y volvió a llenarla de tabaco nuevo, después la encendió y se meció en silencio disfrutando de la cálida noche. Maite le observó curiosa, era un hombre joven, aunque no sabía exactamente qué edad tenía, sin embargo, parecía marcado por la experiencia. Tenía el porte de una persona con una larga vida a sus espaldas.

—¿Cuántos años tienes, Mauricio?

Él la miró sorprendido ante una pregunta tan inesperada.

—Cuarenta, ¿y eso?

—Tienes una imagen curiosa ahí sentado en esa mecedora a la luz de tu pipa.

Era cierto, los ojos azules refulgían sobre las brasas del tabaco, la barba rubia en la oscuridad semejaba blanca y todo el conjunto la hacía imaginarse a un anciano pensativo y misterioso. El arqueólogo sonrió y su cara cambió por completo, era un efecto curioso el que se producía en su rostro cuando sonreía, parecían sonreírle hasta las pestañas.

—Me relaja —‌dijo refiriéndose a su vicio.

—Lo imagino, tiene un efecto sedante incluso en quien te mira.

—¿Tú fumas?

Maite negó con la cabeza.

—Haces bien. ¿Qué tal tu paseo con Vincent?

—Muy agradable. Es un hombre intrigante, pero desde luego nada aburrido.

—¿Cuánto hace que le conoces?

—Años.

—¿Y a qué se dedica?

—Es catedrático en la Sorbona. Tiene el premio Linguet de Historia Antigua.

—No parece que su tren de vida sea el de un profesor.

—Su esposa poseía la mayor industria de jabón de toda Francia —‌bajó la voz—, ahora es suya.

—¡Qué suerte!

—Según como se mire, ahora está muy solo.

—Pues no parece sentarle muy mal la soledad.

—No seas mala persona.

—Parece alguien que ha vivido mucho y de todo.

—Sí, eso es lo que parece.

—Adrián no se parece a él.

—¿Has pensado en lo que ha ocurrido? —‌Maite se meció mirando hacia los árboles cuyas hojas susurraban sus roces.

—Sí.

—¿Y?

—No se me ocurre nada, todo es tan extraño —‌acabó en un susurro profundo.

—¿Crees que puede tener que ver con lo que le pasó a Muhsin?

—No lo sé.

—¿Te habían pasado antes cosas así?

Mauricio chupó la pipa y la boca ancha se convirtió en un ascua roja.

—Diferentes.

—Empiezo a tener miedo. —‌Maite respiró hondo intentando relajar la tensión que la atenazaba.

—Si quieres puedes dejarlo.

Ella le miró como si le hubiese dado una bofetada.

—Quieres decir que «podemos dejarlo».

—Yo no pienso hacerlo.

—Te recuerdo que el talismán…

—Puedes quedártelo. Esta excavación es mucho más que tu talismán. —‌Ahora él se volvió hacia ella y la observó—. No voy a abandonar algo que puede ser el hallazgo del siglo.

—Yo tampoco.

—Estupendo.

Otra pausa larga y silenciosa. Desde una de las ventanas Alexander les anunció que se retiraba a descansar y les conminaba a hacer lo propio. Ambos le desearon buenas noches y se comprometieron a cerrar bien la puerta. Maite se puso de pie y caminó hasta la arcada para mirar hacia fuera. Apenas nadie paseaba, algunos turistas atrevidos que caminaban atraídos por la Esfinge y eran perseguidos por la luna llena. Pasaron así diez minutos, sin hablar, cada uno con sus pensamientos.

—¿Por qué no me presentaste a Carlos Guzmán como era debido? —‌Maite se acercó y permaneció apoyada en la viga que sostenía el porche frente a Mauricio.

—Creo que lo hice de un modo muy correcto. —‌Mauricio entrecerró los ojos por el humo y sonrió.

—Olvidaste decirme que es tu padre.

—Chica lista.

—No creas, me costó darme cuenta. Cuando le vi me pareció que le conocía, sus ojos me resultaban familiares. —‌Metió las manos en los bolsillos del pantalón—. Tardé un poco en darme cuenta de que no eran los suyos, sino los tuyos.

—No te perdías nada no sabiéndolo.

—No os une una relación muy «amorosa» —‌comentó.

—¿En qué lo has notado? —‌ironizó.

—¿Dónde está tu madre?

Mauricio se encogió de hombros.

—Nos abandonó cuando yo tenía doce años.

—¿Doce? Fue una edad difícil para ti, por lo que veo.

—¿Te refieres a la cicatriz de mi cara? —Volvió a sonreír—. También tienes buena memoria.

—Dijiste que te la hizo tu padre cuando tenías doce años.

—¡Exacto!

—¿Y por eso le abandonó tu madre? ¿Por qué no te llevó con ella?

—Yo no he dicho que mi madre le abandonase a él. Nos abandonó a los dos.

Maite esperó que terminara de contarle la historia, pero el arqueólogo permaneció callado.

—¿No quieres hablar de ello?

—¿Eres un poco cotilla o me lo parece a mí?

—Perdona.

—Perdonada.

Maite volvió a sentarse. Estaba nerviosa, no quería irse a dormir y comenzar a dar vueltas en la cama sin encontrar el sueño.

—¿De qué podríamos hablar que fuese interesante, impersonal y ameno?

Mauricio apagó la pipa y la golpeó contra el suelo para limpiarla.

—Siempre estaban discutiendo —‌empezó a hablar—, a todas horas. Mi madre también era arqueóloga. Era una mujer valiente y muy decidida, no podía estar mucho tiempo sin trabajar, le agobiaba la vida rutinaria, por eso siempre estábamos viajando. A veces me dejaban en internados para que no perdiese los estudios. Aquel año no, recibieron una propuesta que les costó la discusión más grave que yo presenciase nunca. Nunca he sabido de qué se trataba, pero discutieron durante horas. Me echaron de casa y me prohibieron que volviese antes de dos horas, cuando volví todavía se oían los gritos desde la calle. Vinimos a Egipto, me trajeron con ellos. Discutían a diario, todo el tiempo. Nunca había visto llorar a mi madre. Sabía que esa vez era distinto —‌la voz se volvió ronca—, pero nunca imaginé que se iría.

Maite no supo qué decir, en aquellos momentos Mauricio era un niño de doce años y ella se sentía una intrusa.

—Discutí con Carlos, le insulté, le dije que había sido por su culpa, que nos había abandonado por su culpa…

Se imaginó el resto de la historia, imaginó a Carlos Guzmán con la pala en la mano y fuera de sí.

—¿Te había maltratado antes?

Negó con la cabeza.

—¿Y qué hizo cuando se dio cuenta de lo que te había hecho?

—No lo sé, perdí el conocimiento y me desperté en el hospital.

—¿No se puso en contacto con tu madre para avisarla de lo que te había ocurrido?

—No. Nunca volvimos a hablar de ella. En realidad, prácticamente no hablamos. Me metió en un colegio y no volví a verle hasta los veintidós años.

—¡Qué cabrón! —‌Maite sintió un profundo desprecio por aquel hombre.

—En el fondo creo que me hizo un favor —‌la miró a los ojos—, jamás habría sido arqueólogo si no me hubiera alejado de él.

—¿No has tenido noticias de tu madre? ¿No ha intentado ponerse en contacto contigo?

—No.

Con esa rotunda respuesta pareció zanjar el tema.

—¿Quieres que demos un paseo? No iremos hasta las pirámides pero podemos caminar bajo la luna llena, así comprobarás que no me convierto en hombre lobo.

Maite se levantó también y le acompañó.

Hablaron mucho y de muchas cosas, Maite le explicó cómo había empezado a trabajar en el Louvre y cuánto aprendió en el Museo Egipcio de El Cairo. Le contó cómo había conocido a Adrián y el tiempo que habían compartido como pareja. Tampoco dejó al margen los intentos de encontrar a su hermano durante años y el distanciamiento que se había ido produciendo hacia su padre. Mauricio le contó sus primeras excavaciones, le habló de la escuela de verano en Grecia y sin darse cuenta les dieron las cuatro de la madrugada. Entraron en la casa sigilosamente, lo último que deseaban era que apareciese Alexander en batín y zapatillas y romper así la imagen de mayordomo elegante y perfecto que tenían de él. Mauricio la detuvo y sin mediar palabra, la besó. Fue un beso largo, de esos que se dan al pie de una escalera. La subieron despacio y ahogando la risa que les producía la sensación de tener quince años. Él la acompañó hasta la puerta de su habitación e hizo el intento de volver a besarla, pero Maite le apartó y guiñándole un ojo le indicó que la siguiera dentro del cuarto.

Miró el reloj, las cinco y media de la madrugada. La había despertado la puerta al cerrarse sigilosamente; tenía un sueño muy ligero. Mauricio volvía a su habitación, pensó sonriendo, pero el crujido de la madera le avisó de que el arqueólogo no pensaba dormir aún. Se incorporó y escuchó atentamente. Otra vez, no había duda. Se levantó y buscó el camisón, que encontró tirado a los pies de la cama. Salió con sigilo y se dirigió a las escaleras, Mauricio iba directo al despacho de Vincent. Maite comenzó a bajar las escaleras de puntillas, intentando no hacer ningún ruido, no podría contestar a cuál de los dos hombres pretendía no alertar. Llegó frente a la puerta cerrada y pegó la oreja. Dentro había movimiento de cajones y puertas que se abrían y cerraban con cuidado. Se dio cuenta de que estaba en una situación muy comprometida si era descubierta por cualquiera. Decidió volver a su habitación y meterse de nuevo en la cama. Mientras subía los peldaños no pudo dejar de preguntarse por qué Mauricio Varona se empeñaba en hacer cosas que la hiciesen desconfiar de él.

Víctor descansaba la mano sobre el brazo del sofá mientras Alberto servía el café en unas tazas con dibujos de señoras con sombrilla y borde dorado.

—Me alegro de que hayas venido a verme, así, sin avisar ni nada.

—Trabajo cerca de aquí, es curioso. —Se quedó pensativo imaginando las veces que se habrían cruzado por la calle sin conocerse.

—¿Sabes algo de tu hermana?

—Solo que está bien. Habló con Marc el otro día. Parece que su amigo ha tenido un pequeño accidente, pero se recupera sin problemas.

—¿Adrián? —‌Negó con la cabeza—. No me gusta ese muchacho.

Víctor frunció el ceño.

—No, no me gusta.

—¿Por qué?

—Te observa cuando cree que no le ves.

Víctor sonrió ante un motivo tan absurdo.

—No es de fiar.

—¡Vaya! Procuraré mirarte siempre directamente.

—No es de fiar, te lo digo yo. Además, yo no le gusto a él tampoco, así que estamos en paz.

—Helena nos ha invitado mañana a comer.

—¡Qué mujer más maja! Tienes mucha suerte, hijo.

—Cuando digo que nos ha invitado te incluyo a ti también.

—¿A mí? —‌La emocionada sorpresa del hombre conmovió a Víctor.

—Eres mi padre, formas parte de la familia.

Todas las miradas tienen un destino, un lugar al que van dirigidas, para descubrir algo, para encontrar algo. La de Alberto, que iba destinada a su corazón, directa y certera como una flecha, dio en el blanco.

Capítulo XII

La tumba compartida

… él abre para ti las puertas del cielo,

hace un camino para ti para que puedas ascender…

Textos de las pirámides

—¡Perdón por el retraso!

Maite se sentó rápidamente a la mesa. Vincent y Mauricio ya habían terminado su desayuno y charlaban tranquilamente mientras la esperaban.

—Parece que se te han pegado las sábanas. —‌Sonrió su anfitrión—. Ya me han dicho que trasnochasteis.

Maite miró a Mauricio que le sonrió con complicidad.

—No he oído ningún ruido, esta casa es muy silenciosa. —‌Maite se sirvió café con leche y cogió un bollo de mantequilla.

—He hablado con el hospital y me han dicho que Adrián está mucho mejor. A pesar de eso deberá pasar unos días ingresado. —‌Vincent se levantó—. Si queréis podéis venir conmigo a visitarle y después emprendéis el regreso a vuestro trabajo. No es necesario que os quedéis esperando su recuperación, que puede tardar bastantes días.

—Voy a prepararme y saldremos dentro de media hora.

Mauricio se levantó cuando el otro hombre hubo salido y se sentó junto a Maite.

—Así que se te han pegado las sábanas —‌susurró riendo.

—Me desperté al oír la puerta de mi cuarto.

—¿No estabas lo bastante relajada?

—Me despejé. —‌Maite mordió el panecillo y se colocó frente a frente con el arqueólogo, que trataba de intimidarla.

—Fue una noche muy agradable.

—No estuvo mal.

—Espero que podamos repetirla.

—¿A ti no te costó dormirte?

Mauricio se apoyó en el respaldo de la silla.

—Pues la verdad es que no, me dormí enseguida.

Maite sonrió, si el arqueólogo la conociese lo suficiente habría sabido leer en aquella sonrisa.

—Ya, pero ¿no tuviste que «entretenerte» un poco antes de dormir?

El arqueólogo hizo una mueca antes de contestar.

—No, ya me había «entretenido» bastante. En cuanto me tumbé caí rendido.

Maite se volvió hacia el plato para dejar el resto del panecillo y frunció el ceño sin que él la viese. Así que hacía algo inconfesable. ¿Qué buscaba en aquel despacho? No imaginaba a Mauricio Varona como un vulgar ladrón. ¿Alguna cosa de valor arqueológico, quizá? Se levantó de la silla lentamente y se dirigió a la ventana. Alexander estaba fuera hablando con el chófer, seguramente dándole las instrucciones para la visita al hospital. Pensó en Adrián, recordó por qué estaban allí: le habían envenenado. Se volvió a Mauricio, que la observaba desde la silla con una mirada intensa que demostraba una clara atracción hacia ella. Sin decir palabra abandonó la habitación y fue a preparar su mochila.

—¿De verdad no quieres que espere a que estés mejor?

Maite sujetaba la mano de su amigo, que la miraba sonriendo ante su preocupada expresión.

—Que no, aquí estoy bien. Mi padre ya se encarga de que me atiendan como me merezco —‌ironizó—. Debes volver, no podemos perdernos nada de lo que ocurra. Ya sabes que no me fío de Mauricio.

—¿Crees que puede tener algo que ver en el envenenamiento?

—No me sorprendería.

—Pero ¿para qué?

—Para quitarnos de en medio. Debes ir con cuidado. No confíes en nadie y sobre todo desconfía de él.

—Al menos estará Vincent para cuidarte.

—¡Menudo enfermero me has buscado! —‌Soltó una carcajada.

—Espero verte pronto por allí. Cuídate mucho, Adrián.

Le dio un largo beso en la mejilla, que él hubiese preferido menos casto, y salió. El viaje en jeep no prometía ser muy ameno. Mauricio hizo varios intentos de aproximación, pero se vio sorprendido por el radical cambio de actitud de Maite. La miraba desconcertado, sin comprender cómo podía cambiar tanto su estado de ánimo de la noche a la mañana. Su humor se fue agriando según avanzaban y las secas contestaciones de la anticuaria no ayudaban a suavizarlo. De modo que cuando el jeep pasó por Tall Bani ‘Umran, Mauricio Varona tenía ya soldadas ambas mandíbulas de tanto apretarlas.

—¿Piensas decirme qué narices te pasa? —‌Mauricio se enfrentó a ella.

—A mí no me pasa nada. —‌Maite miró por la ventanilla haciéndose la distraída.

—Anoche no te comportabas así conmigo.

—Anoche era anoche.

—Eres realmente una erizo orejuda del desierto.

—Y tú eres un mentiroso compulsivo.

Mauricio la miró sin comprender.

—Te vi —‌dijo Maite esperando que reaccionara.

—¿Y?

—Después. Fuiste al despacho de Vincent.

—Creí que dormías. ¿Me estabas espiando? —‌Mauricio detuvo el coche ante la sorpresa de los soldados que les seguían.

—No se trata de eso.

—Ah, ¿no? ¿Y de qué se trata? —‌Se giró hacia ella.

—¿Por qué me mientes? ¿No puedes decir lo que hacías allí? ¿Qué buscabas?

—Un libro.

—No seas estúpido.

—Fui a buscar algo para leer.

—¿Y por qué tengo la sensación de que vuelves a hacerlo?

—¿El qué?

—Mentir.

—Estás obsesionada.

Maite se volvió dejándole por imposible, pero Mauricio siguió.

—Buscaba algo para leer. No podía dormir, eso es todo.

—¿Y por qué no me lo dijiste esta mañana?

—No creí que tuviese que rendirte cuentas.

—Ya, hay quien se fuma un cigarrillo y otros buscan libros en despachos a altas horas de la madrugada, abriendo cajones y puertas en lugar de mirar en el sitio más lógico: las estanterías.

—Está bien, piensa lo que quieras.

Mauricio puso el todoterreno en marcha e hizo un gesto por la ventanilla a los que les seguían. Maite no tenía ya ninguna duda de que mentía. Se juró a sí misma no olvidarlo en adelante y tomar en consideración la posibilidad de que Mauricio Varona fuese un delincuente, incluso un asesino.

Cuando llegaron al campamento todo había cambiado. El trabajo era frenético, el ambiente estaba encendido y tanto Maite como Mauricio sintieron que se habían perdido algo importante.

—¡Hombre! Los desertores. —‌Carlos Guzmán, el único que andaba ocioso, se acercó a ellos.

—¿Qué ha pasado aquí? —‌preguntó Mauricio.

—Pues que han encontrado algo.

El arqueólogo no esperó a que continuara y salió corriendo hacia el lugar de la excavación. Rebeca daba órdenes a diestro y siniestro y no se dio cuenta de la llegada de su socio. Maite ahogó una exclamación al ver los peldaños de una escalera que bajaba hacia algún lugar, para meterse en la roca de la montaña. Se volvió hacia Mauricio.

—¿Qué es esto?

—Una escalera.

—Eso ya lo veo.

—Es todo lo que sé, de momento.

—Estamos fortaleciendo los laterales para que no se nos vengan encima cuando bajemos. —‌Rebeca ni se volvió al contestar.

—¿No deberían darme algo de información? —‌Maite increpó a Mauricio.

—No sabrías qué hacer con ella. —‌La arqueóloga la miró con una irónica sonrisa y acercó sus labios a los de Mauricio.

Rebeca le explicó cómo habían sucedido las cosas, respondiendo a las preguntas del hombre.

Las labores en una excavación son rutinarias, necesitan constancia y paciencia y ambos requisitos se llevan mal con el excesivo entusiasmo que produce un hallazgo importante como aquel. Rebeca había tenido que pedir calma para que hiciesen el trabajo como hasta ese momento. Por la prisa al desenterrar lo que desde un principio supieron que podía ser una escalera de entrada a una tumba, podía perderse material de importancia. La arqueóloga explicó rápidamente a su colega todos los pasos que habían seguido.

—No hemos tocado la entrada —‌terminó—, prefería esperar a que tú estuvieses aquí.

—Ya, supongo que quieres que yo vaya delante, ¿no? —‌sonrió—. Por si se cae el techo…

Maite volvió a coger su cámara e intentó disimular la tensión que la fantasía estaba provocando en su cabeza. Ya había conseguido integrarse más o menos en aquel grupo gracias al trabajo. Reconocía lo eficaz que podía llegar a ser Rebeca, delicada y a la vez enérgica y fuerte. Ella le enseñó cómo se coge una simple paleta, herramienta del arqueólogo por excelencia, para rascar una fina capa de suelo con el filo y romper partes endurecidas con el ángulo. Aprendió que con la mitad de una lata de tomate y un mango que Rafik clavó en medio, se puede vaciar tierra de un hoyo profundo. Y muchas más cosas que hicieron que el grupo la fuese aceptando como uno más. Hacía mucho calor, como siempre, pero desde el momento en que comprendieron que habían encontrado lo que estaban buscando, las quejas disminuyeron hasta desaparecer.

—Creemos que se trata de un sepulcro —‌Rebeca informó a Maite—. Hemos abierto un cuadrado junto a la puerta y hemos introducido una luz para poder echar un primer vistazo.

—Los arquitectos utilizaron el sistema de descarga de arena para proteger la tumba. —‌Mauricio asintió ante las explicaciones de Táreq—. Si la puerta se abría, en unos minutos quedaba enterrada. Por eso muchos ladrones de tumbas hacían un orificio en la pared sin tocar la puerta y se colaban por él. En este caso forzaron directamente la puerta y no utilizaron ningún tipo de contención. Debían de tener mucha prisa.

—Y poca experiencia —‌puntualizó Rebeca.

—¿Quieres decir que esa tumba se convirtió en una trampa para alguien? —‌Maite se estremeció.

—No, si fueron lo suficientemente inteligentes para volver sobre sus pasos. Lo que es bastante seguro es que no se llevarían nada, no tendrían tiempo.

—Lo que me extraña es que no volviesen después, mejor preparados, a no ser que no haya nada por lo que volver. —‌Mauricio se frotó la barba.

—Yo he pensado lo mismo —‌afirmó Rebeca.

—¿Cuándo vais a entrar? —‌Todos se volvieron hacia Maite.

—Estábamos esperando a Mauricio —‌aclaró Táreq.

—Antes quiero un café. —‌Mauricio se giró.

—Tienes que ver una cosa. —‌Rebeca agarró a su amigo del brazo y lo llevó hacia su tienda.

Maite les siguió a pesar de no haber sido invitada.

—¡Ah! Por cierto —‌dijo—, Adrián está mejor, gracias por preguntar.

La pelirroja le lanzó una mirada divertida y soltó una carcajada. En la puerta de la tienda esperaba Carlos Guzmán.

—¿Todavía por aquí? —‌Mauricio se detuvo junto a él—. ¿Qué narices haces que aún no te has ido?

—¿Te molesto?

—¡Qué pregunta! ¡Claro que me molestas!

—¡Hombre, gracias! —‌Siguió sin inmutarse, fumando tranquilamente y sin apartar los ojos de aquellos otros tan iguales.

—Estoy trabajando y no necesito distracciones, así que haces el favor y te vas.

—Hace mucho tiempo que no estoy en una excavación, Mauricio. ¿Vas a echar a tu pobre y viejo padre, que lo único que quiere es verte trabajar?

La mirada del arqueólogo podría haber incendiado el desierto Arábigo por completo, si se hubiese encontrado en su camino con algo que prender.

—¿Qué crees que buscamos? —‌La sonrisa estaba cargada de ironía.

—No tengo ni la menor idea.

Mauricio pareció sopesar la situación y, finalmente, accedió.

—Está bien, puedes quedarte hoy.

—¿Hoy? ¿Por qué solo hoy?

—Porque lo digo yo. —‌Se dio la vuelta para irse.

—Tengo entendido que esta excavación no es solo tuya.

Mauricio detuvo sus pasos y se volvió lentamente.

—Me parece que también es de la erizo.

—No la llames así.

—¿Tienes algún interés especial en esa mujer? —‌Ahora el que sonreía con ironía era el padre.

Maite se miró para comprobar que no se había vuelto transparente.

—Ninguno. Pero no te acerques a ella —‌le señaló con el dedo—, te lo advierto.

—¡Huy, huy, huy! ¡Qué agresivo!

Mauricio le hizo un gesto y después entró en su tienda. Carlos siguió a su hijo con la mirada y tiró el cigarrillo.

—¡Pobre estúpido! El día que tú puedas decirme lo que tengo que hacer, estaré cagándome en los pantalones.

Maite se detuvo junto a él antes de entrar en la tienda.

—Creo que mañana será un buen día para marcharse, señor Guzmán.

El arqueólogo estaba junto a la cafetera sirviéndose una taza de café y apenas si giró la cabeza al oírles entrar.

—Aceptaré una taza, hijo.

—No te conviene, podría hacerte daño.

La mirada que le lanzó Mauricio hubiera debido fundirle, pero parecía ser inmune a la presión de su hijo. Táreq ignoró a ambos hombres y pasó a enseñarles algunos objetos que habían encontrado al excavar en las parcelas E y D 12. Estaban todos dispuestos sobre una mesa: un reloj de pulsera, que a simple vista parecía de oro; una cuerda, un pico y una pala. Maite cogió el reloj de pulsera y lo observó con detenimiento.

—Habéis hecho todo un descubrimiento. ¡Lo que cualquier arqueólogo ansía!

Carlos se sirvió él mismo una taza de café y se sentó en una silla colocando los pies sobre la mesa que contenía los hallazgos, según era su costumbre y su mala educación.

—¿Aún recuerdas lo que ansía un arqueólogo? —‌Mauricio se apoyó en la mesa del café.

—Eso nunca se olvida, hijo. Se lleva en la sangre.

—¿Por qué lo dejó? —‌Maite fue la que preguntó y desde su posición no pudo ver la mirada de desaprobación de Mauricio.

—Ya no me interesaba.

—Seguro. —‌Rio el hijo.

—Mi hijo no me cree. —‌Sacó una petaca del bolsillo y aliñó el café—. La arqueología es una pasión, eri… ¿Maite? —‌ella asintió—, además de una profesión. Si no se te remueve algo en el estómago, entonces no vale la pena embarcarte en búsquedas que muchas veces solo servirán para llevarte al agotamiento.

—¿Cuántos años hace de eso?

—Pues… —‌Pareció contar los años que habían pasado.

—Veintiocho. —‌Mauricio contestó y se tocó la cicatriz del rostro.

Carlos bajó la cabeza y pareció que el recuerdo de aquel momento también estaba grabado en su mente aunque no hubiera un signo externo como pasaba con su hijo. Se levantó y salió de la tienda.

Mauricio guio los trabajos de apertura de la puerta; dando órdenes no había quien le aventajase. Hacía trabajar a todo el mundo a un ritmo constante y no dejaba al azar ninguna maniobra. Apuntalaron la entrada prevenidos como estaban del mecanismo de descarga que habían sufrido los anteriores «investigadores». En principio era improbable que pudiese haber más trampas de ese tipo, pero conocía casos curiosos en pirámides que aparentemente no ocultaban nada. Era el caso de la Pirámide Roja que Mauricio puso de ejemplo, aunque él opinaba que no había sido bien «registrada». Maite le observaba trabajar y llegó a la conclusión de que su autoridad era respetada por el esfuerzo personal que realizaba junto a los demás trabajadores. Participaba del trabajo como uno más, a pesar de ser quien llevaba la voz cantante. Pasaron el resto de la jornada habilitando la entrada, protegiéndola de posibles «sorpresas» preparadas para dar la malvenida a los incautos que entrasen sin ser invitados. Formaron una cadena en la que iban pasándose los cestos llenos de arena, que volcaban en un lugar alejado de las parcelas. Maite trabajó como una más y por primera vez se sintió miembro de aquel equipo que la había mantenido a una cordial distancia. En el interior de la sala trabajaban Mauricio, Hakim y Táreq y ellos fueron los que determinaron el final de la labor que habían empezado por la mañana temprano, cuando la misma estuvo lo suficientemente limpia como para comenzar a estudiarla. Maite preguntó cuál era el criterio de trabajo que seguía un arqueólogo y Rebeca fue quien le contestó.

—Primero debes limpiar la zona que quieres conocer. Cada parte ha de verse como un todo, hasta que no tienes bien claro dónde estás y si debes proteger ese lugar de algún modo, no has de avanzar. Se han perdido grandes tesoros por «manazas» estúpidos cargados de prisa.

La anticuaria ayudó a sacar algunos objetos que deberían ser catalogados. Limpió y colocó las piezas que revisarían otros que entendían más que ella y, finalmente, se rindió. Le dolían las piernas, las manos, los brazos e incluso la cabeza. Estaba mortalmente cansada, pensó en la noche anterior y lo poco que había dormido le dio la pista de su agotamiento. Se fijó en Mauricio, también parecía cansado, pero estaba enfrascado en su trabajo y parecía no notarlo. Cuando empezó a oscurecer se llamó para la cena. Cenaban todos juntos en una misma tienda en la que Jamal, el cocinero, era el único señor. Maite se sentó en el lado más solitario de la mesa, no tenía ganas de conversación, pero sobre todo no tenía ganas de batallas verbales, lo que era una costumbre que mantenían constante desde que iniciaron la expedición. Los más beligerantes: Táreq y Adrián, aunque Mauricio y Rebeca no se quedaban atrás. El más «tocanarices», Carlos Guzmán, sin duda. Comió un primer plato de algo que identificó como berenjena con «algo más» y se levantó sigilosamente esperando pasar desapercibida. Se dirigió a su tienda, sacó una silla y una manta. Quería sentarse un rato al fresco de la noche para meditar. Sentía un cosquilleo en el estómago al preguntarse para quién había sido construida aquella tumba. ¿Quién descansaría en ella? El dulce sentimiento de la espera, saber que pronto lo averiguaría. Quizá descubriría que allí había sido enterrado Amenhotep IV, Akhenatón, el faraón hereje. ¿Sería Nefertiti la que había permanecido en aquel lugar triste y solitario durante siglos? ¿Sola? ¿Abandonada y olvidada por su amado?

—¿Te apetece compañía?

Maite volvió de sus pensamientos sorprendida por la interrupción. A la pregunta no supo contestar a tiempo y Carlos Guzmán ya sacaba otra silla para sentarse junto a ella.

—¿Cansada?

—Sí —‌contestó escueta, quizá si no le daba conversación…

—¿Conocías Egipto?

—Como una turista que ha venido unas cuantas veces.

—Yo llevo aquí veintiocho años.

—Ya.

—Supongo que Mauricio te habrá hablado de mí.

—Algo.

—Y seguro que no ha dicho nada bueno.

Maite no contestó.

—Encima, tiene razón. —‌Carlos sonrió y encendió un cigarrillo—. ¿Fumas?

—No.

—Mejor. ¿Cómo te has metido en esto? Dijiste que eras anticuaria.

—Así es. Una experiencia nueva. —‌Se encogió de hombros.

—¡Ah! —‌Levantó las cejas y asintió como si entendiese de lo que le estaba hablando.

—Mauricio Varona es un arqueólogo muy famoso, no pude desaprovechar la oportunidad.

—Lo que me extraña es una cosa. ¿Cómo es que te invitó a esta excavación si, por lo que se ve, no os lleváis demasiado bien?

Maite se sintió cogida en falso.

—Bueno, cuando me lo propuso nos llevábamos bien.

—¿Y qué ha pasado?

—No creo que sea cosa suya.

—A veces va bien hablar con alguien. Y tú no es que tengas demasiada compañía.

—En realidad tampoco la quería. —‌Maite dejó ya el disimulo, que no la llevaba a ninguna parte.

—Chica directa. —‌Sonrió—. Mira, Maite, no sé por qué no te caí bien desde el primer momento, pero te aseguro que no soy un mal tipo.

—Yo no me fiaría. —‌Mauricio apareció de pronto y Maite dio un respingo en la silla.

—¡Hombre, hijo! Coge una silla y siéntate con nosotros.

—No, mejor tú te vas y me dejas la tuya.

Mauricio le sujetó del brazo y le obligó a levantarse.

—Vale, vale, ya os dejo solos, parejita. —‌Soltó una carcajada y se fue.

—Y yo que quería soledad —‌musitó Maite.

—¿Qué dices?

—Nada, nada. —‌Sonrió forzada.

—Parece que mi padre tiene fijación por ti. Me gustaría saber qué es lo que busca.

—Básicamente, fastidiarte, creo. Aunque no entiendo por qué me utiliza a mí para eso.

—¿Estás emocionada?

Maite frunció el ceño.

—Por el hallazgo. Pensé que para ti sería especial.

—¡Ah! Sí, por supuesto.

—Supongo que estarás cansada —‌estiró las piernas y los brazos— después del trabajo que hemos tenido.

—¿Tú no?

Mauricio la miró y el azul de sus ojos se había vuelto oscuridad en medio de la noche, apenas iluminada.

—¿Le ves a menudo? —‌Maite fue la que preguntó.

—¿A quién? ¿A Carlos?

—Es curioso, yo también llamo a mi padre por el nombre.

—Supongo que es un signo de distanciamiento. En cuanto a tu pregunta, la única respuesta que se me ocurre es que le veo más de lo que me gustaría.

—¿Por qué tiene él ese interés en estar aquí?

—No lo sé. Y prefiero no pensar en él.

—¿Te pidió perdón alguna vez?

—¿Por qué? ¿Por desfigurarme la cara? ¿Por privarme de mi madre? ¿O te refieres al hecho de que me abandonase?

—No te lo pidió nunca, ya veo.

—¿Y el tuyo? —‌Maite se puso rígida—. ¿Te pidió tu padre perdón?

—¿Por qué habría de pedirme perdón? Él nunca me hizo nada.

—Al menos nada visible —‌insistió Mauricio.

—Lo nuestro es otra cosa. —‌Maite se sentía incómoda hablando de eso.

—¿Te culparon alguna vez de lo de tu hermano?

—Nunca.

—¿Nunca? ¿Ningún comentario?

—Ya te he dicho que nunca.

—Perdona, no quería molestarte.

Maite le miró y sonrió con sarcasmo.

—Era exactamente lo que querías.

—Bueno, no lo negaré.

—¿Qué crees que encontraremos allí dentro? —‌Señaló hacia el lugar de las excavaciones.

—No lo sé, dímelo tú. Tú eres la experta. Por cierto aún no he visto ese trabajo tan famoso. —Sonrió.

—¿Te ríes?

—No seas tan susceptible. Es que me hizo gracia que lo conociese hasta Vincent. ¿De qué hablabas? ¿De la esencia femenina de Akhenatón?

—¿Por qué dices eso?

—No sé, hay gente que cree que era homosexual.

—Hoy todo el mundo se cree homosexual.

—No, perdona, yo no.

Maite hizo una mueca burlona. Después se puso de pie de espaldas a Mauricio, que pudo observarla con atención y sin disimulo.

—¿Te has parado a pensar en las enormes semejanzas entre el culto a Atón y el monoteísmo judío?

Mauricio abrió los ojos como platos.

—¿Qué?

—Moisés fue el intermediario entre Yahvé y su pueblo. —‌Pareció que no iba a decir nada más, pero se apartó un poco y continuó hablando—. La Biblia nos dice que una princesa egipcia salvó a Moisés de las aguas del Nilo y que le puso el nombre de Moisés, porque significaba «salvado de las aguas».

Maite se volvió a Mauricio, que la seguía sin entender adónde quería llegar.

—La forma hebrea de la que provendría Moisés es Mosche que significa «el que extrae» no «salvado de las aguas». Permíteme que te diga, desde la lógica de una persona común que piensa, que es bastante estúpido creer que una princesa egipcia recogiese a un niño «judío» del Nilo, cuando el faraón, o sea, su padre, había mandado matar a todos los niños judíos. Y no solo lo recoge, sino que lo «acoge» y le da, para más inri, un nombre hebreo. Repito, a pesar de la orden de su padre, lo acoge y lo hace vivir en el palacio real. Freud, que también pensaba en otras cosas a parte de su psicoanálisis, afirmaba que la palabra mose significa «niño» en egipcio y es una abreviatura de nombres más complejos como Amen-mose, «niño de Amón», Ptha-mose, «niño de Ptah», Ra-mose (Ramsés), Thut-mose…

—Tutmosis, lo he entendido.

Maite sonrió.

—Perdona si soy un poco reiterativa, pero quiero que lo que digo se vea justificado con hechos. También el hecho en sí de ser encontrado en las aguas, dentro de una cesta, tiene un simbolismo especial. Diferentes «héroes» de diferentes culturas han tenido el mismo inicio: Jonás, Sargón, Gilgamesh y otros.

—Eso también lo sabía.

—¿Qué similitudes podemos encontrar entre la religión judía y la creencia de Atón? No hay que estudiar Teología para darse cuenta del primer nexo: el claro y serio monoteísmo. Además, ninguno contempla la posibilidad de adorar a ídolos, su transmisión es profética, en relación directa entre Dios y su profeta. El Dios de ambos está en todos nosotros, ama a todas las criaturas sin importarle su procedencia, color, riqueza, nada. Moisés era el profeta de su pueblo, el guía, el que debía llevarlos a la tierra prometida. ¿Igual que Akhenatón?

Maite, ya excitada, comenzó a caminar por delante de Mauricio, que intentaba no marearse.

—Freud publicó un artículo llamado «Si Moisés fuera egipcio»; en él nos muestra que el credo judío dice: «Escucha, oh Israel, el Señor tu Dios (Adonai) en un solo Dios». Freud sostiene que se puede quitar la terminación «ai» de la palabra Adonai puesto que es un pronombre posesivo que en hebreo significa «mí» o «mío». Así tenemos Adón («Señor»), la «t» egipcia equivale a la «d» hebrea (al igual que la vocal «e» pasa a «o»), con lo cual ya tenemos la palabra egipcia Atón. En este caso el Dios de Moisés sería el mismo que el de Akhenatón.

—Muy interesante, pero no se adónde quieres llevarme.

—¿Te aburres?

—No, no me malinterpretes, sigue, sigue.

—Luego están los diez mandamientos.

—¿Qué pasa con eso?

—Tú deberías saberlo. Eres egiptólogo.

—Arqueólogo, no egiptólogo, ¡qué manía!

—Bueno. Hay un texto en el Libro de los Muertos… Espera un momento. —‌Maite entró en su tienda y salió al momento con un bloc en la mano—. Escucha:

¡Oh Regidor de los hombres, que sales de tu Residencia!

No blasfemé contra dios

¡Oh Incandescente, que sales de Khetkhet!

No robé los bienes de ningún dios

¡Oh In-dief, que sales de la Necrópolis!

No calumnié a dios en mi ciudad

¡Oh El de rostro terrible que sales de Re-stau!

No maté a ninguna persona

¡Oh Uarnernty, que sales de la sala del juicio!

No tuve comercio (carnal) con una mujer casada

¡Oh devorador de sombras que sales de la caverna!

No robé

¡Oh El de pierna ígnea, que sales de las regiones crepusculares!

No fui falso

¡Oh Triturador de huesos, que sales de Heracleópolis!

No dije mentiras

¡Oh Nariz divina, que sales de Hermópolis!

No fui codicioso

Maite esperó a ver alguna reacción en Mauricio, pero él se mantuvo impasible.

—¿No te suena?

—Me parece que quieres que te diga que me recuerda a los diez mandamientos: no robarás, no matarás. Entiendo que tu teoría se basa en que la religión que hoy conocemos como Judaísmo y que evolucionó al Cristianismo tiene su origen en el Atonismo, ¿es eso?

—Algo así.

—¿Algo así? —‌Mauricio estaba realmente muy cansado, demasiado para jugar a las adivinanzas.

—Esto es solo el principio.

—Pues creo que tendremos que esperar a otro momento para continuar. No quiero ser grosero y quedarme dormido.

Maite sonrió, se había olvidado de su propio cansancio y ahora las piernas le flaquearon.

—Perdona, he sido una pesada.

—No. Es muy interesante lo que dices y me gustará escuchar el resto… mañana. —‌Sonrió—. Ahora creo que los dos deberíamos ir a la cama. No me mires con esa cara, no quería decir juntos.

—Ni se me había pasado por la cabeza.

Se levantaron y recogieron las sillas. Al salir Maite vio a Rebeca entrar en la tienda de Mauricio.

—Mira, alguien ha pensado hacerte compañía.

Mauricio vio la silueta de su amiga. Se volvió a Maite y la miró fijamente a los ojos, una mirada que hablaba sin decir una palabra.

—Buenas noches, Mauricio —‌dijo ella.

Él le hizo un gesto con la mano y se alejó.

—Espero que no hayas olvidado nuestros planes. —‌Rebeca hablaba reclinada en la cama.

—Por supuesto que no.

—Te veo muy interesado en esa anticuaria.

El arqueólogo la miró levantando una ceja.

—¿Te importa?

—¿A mí? —‌Se incorporó— ¡Pues claro que me importa!

—No debería.

—Cada uno tiene su opinión.

—En este caso, ambas deberían coincidir. Y ahora, ¿por qué no me dejas que me acueste?

—¿Estás muy cansado? ¿Qué hacíais?

—Hablar.

—Ya.

Mauricio pareció perder la paciencia, se acercó a Rebeca y la levantó de la cama. Ella se apoyó en él para no perder el equilibrio.

—Rebeca, tú y yo no tenemos nada.

—Te equivocas, tenemos un negocio.

—Eso no ha cambiado, pero si no me dejas descansar no podré trabajar y si no trabajo no hay ganancias.

—¿Qué ha dicho?

—¿Quién?

—Nuestro hombre.

—De momento nada. No he tenido más contacto con él.

Desde fuera, Maite observaba la escena, que parecía muy íntima. Tenía muy claro que la relación entre los dos arqueólogos era muy estrecha y eso a ella no le importaba. ¿Por qué habría de importarle? El hecho de haberse ido a la cama alguna vez no implicaba un compromiso por parte de ninguno. Eran dos adultos libres y sin ataduras. En el fondo se alegraba porque eso la ayudaba a poner a cada uno en su sitio y a no hacerse ideas extrañas que en nada iban a beneficiarla. Se metió en su tienda a descansar, al día siguiente necesitaría de todas sus energías.

—Entonces seguimos con el plan. —‌Rebeca le acarició el rostro.

—Todo sigue como estaba previsto. —‌La apartó.

La mujer se dispuso a salir de la tienda, pero se detuvo en el último momento.

—¿Lo de Adrián?

Mauricio se encogió de hombros y Rebeca asintió, parecía comprender lo que el arqueólogo quería decir. Cuando se quedó solo, se dejó caer en la cama preocupado. Las cosas se estaban complicando, había varios cabos sueltos que no lograba atar. Era consciente de que no poseía toda la información y sin ella se sentía nadando entre caimanes. Un paso en falso y le comerían vivo. Tumbado en la cama con las manos cruzadas bajo la cabeza, dejó que su imaginación volase en la dirección que quisiera. Y le pareció curioso el lugar al que se dirigieron sus pensamientos, un faraón de Egipto y un profeta de Israel que intercambiaban informaciones secretas, mientras Freud escuchaba y tomaba notas.

Bajaron los siete peldaños excavados en la roca. En su extremo inferior, la apertura rectangular que habían despejado de peñascos sobre los que había huellas de sellos reales. Tras la puerta, un corredor completamente excavado en la roca en abrupta pendiente y algo de arena en su interior. Al final de este, una segunda puerta que, como la anterior, tenía signos claros del paso de visitantes clandestinos. En el pasadizo no hallaron ningún objeto, solo las paredes decoradas con imágenes faraónicas amarnianas les recordaba dónde estaban. Mauricio, Rebeca, Maite y Táreq, en ese orden, con sendas linternas, iluminaban el oscuro orificio de la segunda entrada conteniendo sus emociones. Entraron en una sala cuyas paredes eran exposición de murales en muy buen estado. Imágenes domésticas de Akhenatón y su familia, de la vida cotidiana del Antiguo Egipto.

—¡Mauricio!

Maite fue quien lanzó la exclamación al toparse el haz de su linterna con un bulto en el suelo.

—¿Es una momia? —‌preguntó acercándose junto a los demás.

Rebeca se agachó sin tocar nada, observando de cerca aquel cuerpo desecado.

—Debió de quedar encerrado cuando se activó la trampa de descarga. —‌Mauricio recorrió con la linterna el cuerpo cubierto aún con las ropas de un posible saqueador de tumbas.

—Es una mujer. —‌Rebeca señaló el ribete de sujetador que aparecía bordeando el escote de la camisa desabotonada.

—¡Qué horrible! —‌Maite se sintió conmovida.

—Supongo que te parecería igual de horrible si fuese un hombre, ¿no? —‌Mauricio sonrió ante el comentario de Maite.

—¡Por supuesto! —‌aclaró ella.

—Estaba herida —‌siguió Rebeca—. Esa enorme mancha que la rodea debió de hacerla su propia sangre.

—Por eso la dejaron atrás. —‌Maurcio se agachó e intentó revisar más a fondo sin tocarla demasiado.

—Quizá la mataron —‌susurró la arqueóloga.

—No tiene mucho sentido. —‌Táreq no había abierto la boca hasta ese momento—. ¿Para qué la iban a traer hasta aquí si querían matarla?

—Tienes razón. La primera hipótesis es la más lógica.

—Pero ¿cómo se hirió? —‌preguntó Maite.

—¡Buena pregunta! —‌contestó Mauricio.

El arqueólogo se levantó y continuó el recorrido de la sala a la luz de la linterna. Maite no pudo evitar la exclamación que brotó de su garganta cuando la luz dio de lleno sobre el enorme sarcófago cuya tapa descansaba rota en el suelo. Los cuatro se olvidaron del cadáver de la mujer y se acercaron a la enorme caja de piedra que contenía otra más pequeña de madera. La tapa había sido también levantada y Mauricio no pudo contener el gemido que salió de sus labios. Un gemido de impotencia y rabia que le llevó a dar un manotazo sobre la piedra. Maite acarició la caja segura de los miles de años que llevaba allí esperando. Porque, por lo que se veía, nadie había ocupado aquel ataúd preparado para alguien muy importante que no se dignó aparecer.

—Es una tumba vacía. —‌Mauricio buscó en la piedra las inscripciones del cartucho intentando averiguar para quién había sido preparada.

Maite lo vio antes que él, quizá por que era una de las únicas cosas que sabía leer en escritura jeroglífica.

—Nefer-Neferu-Atón —‌dijo con solemnidad.

Mauricio siguió su mirada hasta encontrarse con el nombre de la reina.

—Nefertiti.

Maite levantó la vista y miró las paredes recubiertas con bellas imágenes del faraón y su esposa, de las hijas jugando junto a lo que parecía un lago. El haz de luz de la linterna rastreaba las paredes mostrando momentos y hechos que habían formado parte de la historia de aquellos para los que fue construida esa cripta. A la derecha de donde se hallaba el Sarcófago Real, una nueva apertura en la piedra daba paso a otro corredor; la anticuaria se introdujo en él sin esperar al resto del grupo, una irresistible atracción guiaba sus pasos. Era un pasillo más corto que el anterior y desembocaba en otra sala más pequeña. Maite revisó las paredes y el corazón se le encogió en el pecho. La respiración se hizo más agitada. Siguió una tras otra las imágenes que alguien había dibujado miles de años atrás. Mauricio se colocó junto a ella, y tras él, los demás.

—¡Maite! —‌susurró el arqueólogo.

En una de aquellas pinturas, la más grande, se veía a Akhenatón con el bastón de mando de faraón en la mano, seguido de una multitud de hombres y mujeres. Delante de él una columna blanca parecía indicarle el camino. En otra, el grupo caminaba sobre un filón de tierra rodeado de agua por todas partes. Una imagen siniestra modificaba el conjunto siempre presidido por Atón con sus largos brazos, que protegía a toda criatura. Era una escena en la que el disco solar aparecía cubierto por pintura negra y todos carecían de ojos, incluso el faraón. Maite veía en aquellas pinturas algo que había llevado en su corazón durante años, una idea que había resultado cómica para algunos y blasfema para otros. Mauricio leía las inscripciones jeroglíficas y en escritura hierática que se veían por todas partes.

Capítulo XIII

La encontrada

¡Levántate, oh durmiente!

Las puertas del cielo están abiertas para ti…

Textos de las pirámides

—«Un pueblo que se mueve a pie» —‌leyó Mauricio en voz alta—. «Tú postrarás tu rodilla frente a Atón». «El río se tiñe con la sangre de los sacerdotes de los falsos dioses». «La oscuridad cubrirá las dos tierras». «El padre no protege a su hijo, el hijo no reconoce a su padre».

Maite escuchaba las palabras y asentía. Rebeca buscaba en los rincones de la sala algún objeto. Todo estaba sorprendentemente vacío, ni ajuar funerario, ni momia, nada, solo las paredes.

—No entiendo esta tumba —‌dijo.

—No es una tumba —‌dijo Mauricio—. Al menos no auténtica, jamás hubo un cuerpo en el sarcófago de ahí fuera.

—Quizá quisieron hacer creer a alguien que Nefertiti había muerto. —‌Maite siguió con una suposición.

—¡Qué extraño! —‌Rebeca no entendía nada.

Mauricio y Maite volvieron a mirarse y sin saber por qué ninguno dijo nada. Táreq observaba también atentamente las pinturas, fascinado por lo que también él creía haber reconocido.

—Bien, vamos a trabajar. Debemos mirar en cada rincón, incluso en las paredes. —‌Mauricio comenzó a moverse por la sala—. No debemos dejar nada por revisar.

Maite seguía prendida de la iconografía; Mauricio se acercó a ella y le susurró en el oído.

—Tú y yo tenemos una conversación pendiente. Me muero por escuchar el resto de tu teoría. Pero ahora ponte a trabajar.

La anticuaria sonrió y sintió que el calor recorría sus extremidades. Se dio media vuelta y caminó hacia la sala anterior. Ella buscaría en aquel lugar, las paredes no centrarían tanto su atención y le sería más fácil dedicarse a la aburrida tarea.

—Sofía —‌sollozó una voz masculina.

—¿Qué hace aquí? —‌Maite tuvo un sobresalto al encontrarse con la figura de Carlos Guzmán.

—He venido a echar una mano.

El camellero se incorporó. Maite no se recobraba de la sorpresa de encontrarlo allí, arrodillado junto al cadáver.

—¿No se iba hoy?

—¿Yo? ¿Quién te ha dicho eso? —‌Estaba pálido.

—Este lugar no tiene ningún interés para usted, no hay nada de valor.

Carlos Guzmán no dijo nada, en lugar de eso se volvió de espaldas a Maite, que un segundo antes creyó ver una chispa en sus ojos, una mirada extraña. La mujer procuró ignorarle y lo primero que revisó fue el cadáver que había tendido en el suelo.

—Supongo que en estos casos hay que dar parte a la policía —‌dijo.

—Supongo.

—Aunque no creo que nadie la buscase. Alguien la dejó aquí y sabía dónde encontrarla.

Maite se quedó de rodillas junto al cuerpo y durante unos segundos lo observó, ya sin temor. La única característica de su posible aspecto que aún podía reconocerse era el color rubio de su pelo. Intentó imaginar el motivo por el cual la habían dejado allí.

—Estaba herida —‌dijo en voz alta aunque hablaba más para sí misma que para nadie—. No debieron de saber qué hacer con ella.

Al observar sus manos descubrió una alianza.

—Estaba casada.

Se volvió hacia Carlos Guzmán y no supo entender aquellos ojos cargados de agua a punto de desbordarse. Su rostro estaba pálido y los puños apretados demostraban la fuerza con la que intentaban contener su debilidad.

—¿Qué ocurre?

—Tengo que salir de aquí —‌dijo, pero Maite le sujetó del brazo.

—¿Qué ocurre? —‌repitió con gran tensión.

El hombre no respondió, se zafó de la mano que le retenía y salió.

Maite volvió a mirar el cuerpo de la mujer y un temblor incontrolable se apoderó de ella. Cuando había entrado en la sala había escuchado a Carlos decir un nombre. Aquella mujer tenía un marido que debería haberse preocupado de su suerte, incluso podría ser que tuviese un hijo.

—¿Qué haces? —‌Mauricio apareció en el hueco de la puerta y Maite tuvo tal sobresalto que se quedó sin respiración.

El arqueólogo se acercó a ella y le pasó la mano por la espalda inclinándose para verle los ojos.

—Parece que hayas visto un fantasma.

—No… no me encuentro bien —‌susurró.

Se dio la vuelta y salió de aquel lugar que ahora le resultaba claustrofóbico. Durante todo el día buscaron dentro de ambas salas algún indicio que les ayudase a seguir con la búsqueda, algo que les sirviese como excusa para trabajar. No encontraron nada. No es que el hallazgo no fuese lo suficientemente importante, pero Mauricio se sentía decepcionado. Había pensado encontrar otra cosa, algo más tangible que unas pinturas en la pared.

Maite intentó hablar con Carlos Guzmán, pero había abandonado el campamento. Cogió sus camellos y se fue. Eso la dejó más desazonada. No había nadie con quien pudiese hablar y se sentía como una rata por no ir y explicarle lo que temía, a la persona interesada. Durante varias veces en el día se acercó al arqueólogo para mantener una conversación, pero él estaba demasiado ocupado para charlas. Se la quitó de encima con suavidad, al menos las primeras dos veces. Eso hizo que Maite meditase más tiempo y acabase convenciéndose de que no tenía nada que explicarle. Ella no sabía más que el hecho sorprendente de que Carlos Guzmán era capaz de emocionarse y que, curiosamente, aquella mujer tenía un marido que no la echó de menos. ¿O sí? ¡Quién sabe! Ella estuvo buscando a su hermano durante treinta y dos años. No volvió a entrar en la tumba durante todo el día y por la noche no fue capaz de probar bocado. Se tomó un vaso de algo que llamaban leche, pero que a ella le parecía una bebida repugnante, por tener algo en el estómago. Después se plantó frente a la tienda de Mauricio, sacó dos sillas y las colocó en la entrada, dispuesta a esperarle. El arqueólogo no tardó en aparecer y, por suerte para Maite, solo. Ella temía que Rebeca quisiera acompañarle y verse entonces en una situación algo más que ridícula.

—¡Vaya! ¿Me esperabas? —‌Sonrió al acercarse.

—Sí. Tengo ganas de hablar.

—Me sorprendes.

No era la primera vez que le sorprendía. La miró de perfil, ahora que ella no le devolvía la mirada. Sabía que era peligrosa la relación que se estaba estableciendo entre ellos, lo percibió desde el momento en que empezó, la noche en El Cairo. Que aquella mujer le atraía no era ningún secreto para nadie, ni siquiera para él, pero la mera atracción no conllevaba ningún riesgo.

—¿Te importa si voy a por mi pipa?

—No, por supuesto. Te espero.

Maite tenía la cabeza dentro de un avispero y todos los insectos batían sus alas con desesperado frenesí. Se llevó una mano a la frente, intentaba poner orden, pero cada uno de sus pensamientos evolucionaba al tiempo que los demás, mezclándose de tal manera que parecían expresarse en un lenguaje ininteligible para ella. Sabía que cualquier movimiento en falso y recibiría la picadura envenenada de aquel hombre que le provocaba sentimientos contradictorios; el miedo era uno de ellos, la desconfianza también, y la ternura, el más demoledor.

—Bien —‌dijo Mauricio sentándose un poco alejado de ella—. ¿De qué quieres hablar?

—No lo sé.

—Bien, eso da pie a muchos temas.

—Me gustaría que Adrián estuviese aquí.

Mauricio entrecerró los ojos sin dejar de mirar el tabaco.

—No sé si preguntar.

—¿El qué?

—¿Qué relación tenéis?

—Somos amigos.

Mauricio volvió la cabeza sorprendido.

—¿Amistad?

—¿Qué ocurre? ¿No sabes lo que es?

El arqueólogo terminó de preparar su pipa antes de contestar y después de encenderla la colocó entre sus labios asintiendo con la cabeza, como si estuviese manteniendo un dialogo mental consigo mismo.

—Pues si he de serte sincero, no mucho.

—No me extraña —‌susurró ella.

—¡Eh! ¿Qué significa eso?

—Nada, perdona. —‌Le observó—. Algún amigo debes de tener. Táreq, por ejemplo.

—De ese tipo de amigos, tengo muchos. Pero yo no considero la amistad algo tan simple.

Ahora la sorprendida fue Maite.

—Yo creo que la amistad es un sentimiento demasiado fuerte para compararlo con cualquier otro. Es un compromiso.

—¿Un compromiso? ¿Como el matrimonio?

—Mucho mayor. El matrimonio se acaba cuando acaba el amor. La amistad no debería acabar jamás. —‌Miró a Maite—. ¿Es eso lo que tenéis tú y Adrián?

Maite lo pensó durante unos segundos.

—Creo que sí.

—Pero fuisteis pareja.

—Hace años de eso.

—Ya.

—¿Qué significa «ya»?

—¿Estás segura que Adrián piensa lo mismo que tú?

Maite no contestó.

—La amistad es demasiado difícil de encontrar —‌siguió el arqueólogo—, se alimenta de un código demasiado severo.

—¿Qué quieres decir?

—No puede haber mentira, ni traición. La confianza ha de ser total. Tú y yo por ejemplo no podemos ser amigos.

Maite se sintió incómoda en la silla.

—Tú no confías en mí —‌dijo el arqueólogo.

—No. —‌Asintió.

—¿Sabes por qué te puse el mote de erizo orejudo del desierto? —‌Sonrió—. Es un pequeño mamífero que, para sobrevivir al calor, pasa el día en hoyos y por la noche caza lagartos y serpientes. Cuando se siente amenazado, se enrosca como una pelota de espinas que le protegen. Resiste a la mayoría de los venenos y, por lo tanto, puede comer cualquier cosa, incluso las glándulas del veneno de las víboras.

—¿Y crees que yo resistiría cualquier veneno?

—Tu casa es tu madriguera, la tienes llena de cosas para no sentir que está vacía. Te escondes allí y soportas tu soledad, casi la bendices porque ella te protege. Cuando alguien intenta tocarte, te enroscas como una pelota de espinas y quien se acerque acabará claveteado. Y creo que eres capaz de sobrevivir a cualquier veneno porque has sobrevivido desde niña al más potente: la culpa.

Maite se conmovió, quiso contestar, pero él había atravesado la coraza espinosa que la protegía y se vio a sí misma en el centro de la explanada, desnuda y sin cobijo. Volvió la cabeza hacia otro lado para que él no pudiese verle los ojos. Mauricio se mantuvo en silencio dejando que recobrara la compostura.

—¿Y tú? ¿Qué animal serías tú?

—Creo que ese honor debe ser tuyo, para ser justos.

—Necesitaría más información.

—Adelante, pregunta.

—¿Qué recuerdas de tu madre?

Mauricio frunció el ceño. No entendió muy bien a qué venía esa pregunta.

—¿Cómo era? ¿Tenía el cabello rubio, como tú? —‌Hizo un gesto señalando su pelo.

—Sí. —‌Hizo una pausa antes de seguir—. No suelo hablar mucho de ella.

—¿Por qué?

El hombre se encogió de hombros.

—Me explicaste que un día se fue —‌siguió intentándolo.

—Sí.

—¿No se despidió de ti?

—No.

—¿Os llevabais mal?

—No.

—¿Podrías ser un poco más comunicativo?

Mauricio apartó la pipa de su boca.

—Yo creo que nos llevábamos bien. No era una madre típica, como la que tenían mis amigos. ¿Qué quieres que te cuente?

—¿Qué cosas hacíais? ¿Cómo se comportaba contigo?

—Le gustaba jugar a luchar, y era fuerte, no creas. —‌Sonrió—. Hacía cosas. Celebraba el día del hijo, cada año un día distinto, y ese día me dejaba mandar en casa y comía lo que me daba la gana y jugaba en la calle hasta las doce de la noche.

—¿Cuando se fue te dijo algo especial?

—No. Aquellos días fueron muy extraños. Nunca había visto llorar a mi madre hasta entonces. Mi padre me dijo que habían discutido en la excavación y que ella se marchó.

Maite procuraba no mirarle a los ojos.

—¿Y nunca recibiste una llamada de teléfono? ¿Una carta? ¿Algo?

Él negó con la cabeza y volvió a colocar la pipa en su boca, como si creyese que ya había contado bastante.

—¿Y no te pareció raro?

—«Raro» no es la palabra que utilizaría. —‌La voz salió ronca y profunda.

—Mauricio… —‌Maite sentía de nuevo el temblor que le recorría el cuerpo.

—¿Tienes frío?

—¿Cómo se llamaba tu madre? —‌El corazón se aceleraba y aceleraba.

—Sofía.

La anticuaria se puso de pie y se apartó un poco como si temiera lo que pudiese ocurrir. Se frotaba las manos y no sabía cómo empezar a hablar, no sabía siquiera si quería empezar a hablar. Mauricio se puso de pie también y, contrariamente a lo que Maite buscaba, se acercó a ella. Se colocó a su espalda y la mujer pudo sentir el aroma que desprendía la pipa, extendió la mano para tocarla y lo hizo, a pesar de que sus dedos ni tan siquiera la rozaron.

—¿Qué pasa, Maite?

—Es que… no sé. —‌La voz le salió casi en un gemido.

Mauricio malinterpretó la situación y vació la pipa en el suelo. Después cogió a Maite por los hombros y la obligó a girarse y mirarle. Los ojos del arqueólogo lanzaban flechas y Maite comprendió que iba a besarla. Aquel era el peor momento para eso, estaba a punto de desvelarle algo que podría cambiar su vida, al menos rescribiría su pasado.

—Mauricio —‌susurró—, tengo que contarte algo.

Suave, pero decidida, le apartó.

—Hoy ha pasado algo.

Mauricio frunció el ceño y se agachó para recoger la pipa del suelo.

—Cuando he vuelto a la sala donde estaba el sarcófago vacío, me he encontrado con… tu padre.

Mauricio siguió sin decir nada, pero su mirada se convirtió en dura piedra. Maite se mordía el labio nerviosa, sin saber si iba a cometer un error.

—Me ha sorprendido verle allí, arrodillado junto al cadáver.

—¿Te ha hecho algo? —‌La frialdad de su voz la hizo recordar al Mauricio que conoció en la casa de Muhsin.

—¡No! —‌No quería que se confundiese—. No se trata de eso. Siéntate.

Acercó su silla a la del hombre y se colocó frente a él.

—Yo me he puesto a examinar más detalladamente a la mujer.

—¿Y?

—He descubierto que tenía un anillo de casada. —‌No quitaba los ojos de los suyos, como si quisiera controlar sus emociones—. Me ha sorprendido que tuviese un marido que pudiera estar buscándola.

—¿Qué tiene eso que ver con mi padre? —‌Mauricio no comprendía nada de nada.

—Cuando le he visto allí, junto a ella estaba emocionado, al borde de las lágrimas.

El arqueólogo frunció el ceño sorprendido de que su padre fuese capaz de llorar, pero sin comprender cuál era el misterio.

—Le he oído decir un nombre.

Los ojos de Maite hablaban, no dejaban de hablar, pero el mensaje que emitían era indescifrable para él.

—Ha dicho «Sofía», Mauricio.

El color fue desapareciendo del rostro del arqueólogo.

—Quizás esa mujer, rubia —‌hizo hincapié en el color de su pelo—, era una arqueóloga y quedó atrapada en esa tumba, mientras en algún lugar, alguien la esperaba, un hijo tal vez.

Mauricio la observó atentamente, le pareció que tenía los ojos más negros que jamás había visto. Y sus pestañas eran largas y rizadas. Tenía profundas ojeras, debía de estar cansada de todo el día. Había querido besarla, pero no le había dejado. Quería contarle todas esas incongruencias. Maite extendió su mano y ese contacto atravesó sus recuerdos, que se hicieron visibles, mostrándose como un cuadro mediocre en una exposición abarrotada de público. Se vio expuesto a los posibles y dolorosos comentarios de quien, frente a él, le observaba con una mirada que amenazaba con hacerle pedazos. Se levantó y entró en la tienda, ante el gesto nervioso de quien había abierto el cofre de todos los males. Un minuto y salió con dos linternas.

—Toma. —‌Le dio una a ella y se alejó.

Maite quedó petrificada. Esperaba otra reacción, más visceral, más evidente. Echó a andar tras él. Mauricio sentía el cuerpo en llamas, el sudor había empezado a brotar en pequeñas gotas que la camisa iba absorbiendo. Mantener el exterior impertérrito requería un esfuerzo interno extraordinario. Caminaba a buen paso, aunque sus neuronas corrían a gran velocidad. Bajó los escalones de la cripta sin comprobar si Maite le seguía. Atravesó la puerta de entrada y continuó caminando por el pasadizo hasta llegar a la sala del sarcófago. Allí se detuvo en seco ante el cadáver desconocido. Maite le vio arrodillarse junto al cuerpo, por el lado donde la mancha se había extendido. Mauricio observaba cada detalle, como un profesional, buscando rastros, detalles del ser que ocupó aquel cuerpo. Como lo había hecho antes otras veces, con personas que requerían un esfuerzo histórico de memoria. Aquel era otro tipo de esfuerzo. Más íntimo. Allí no había carne que resucitar, no había ninguna mirada que reconocer. Era un simple esqueleto recubierto de piel seca, con ropa que podría recordar sin saber si el recuerdo era auténtico. Mauricio miró la mano y vio el anillo. Maite se había acercado y se colocó en la misma posición que él estaba, pero al otro lado.

—Quizá tenga una inscripción —‌dijo.

El arqueólogo cogió aquella mano olvidada, con mucho cuidado. A Maite se le iba acelerando el corazón y dirigió la luz de su linterna al gesto del hombre. Él cogió el anillo y lo sostuvo en la palma abierta, ya sabía la respuesta, la intuía, pero retenía ese momento tratando de que su corazón bombease la sangre adecuada y no provocase una huida masiva de glóbulos rojos. Cerró los ojos y respiró hondo antes de mirar en el interior de la joya.

—«Treinta del cinco de 1962 —‌leyó—, Carlos».

La mano se cerró alrededor de la alianza, parecía querer fundirla con su calor. Maite contuvo sus propias lágrimas viendo los ojos anegados de Mauricio. El arqueólogo la miró sin verla, era como si de pronto se hubiese hecho transparente. Miró el cadáver en el suelo, extendió la mano como si quisiera acariciar algo, pero sin hallar ningún lugar para hacerlo. La anticuaria no se atrevía ni a mover un músculo. Mauricio se puso de pie, el anillo seguía apretado en su mano, se fue hacia el pasadizo y Maite corrió para impedirle el paso.

—Habla conmigo, Mauricio.

—No quiero hablar. —‌La voz le salía ronca de tanto aguantarse las ganas de llorar.

—Por favor, inténtalo. —‌Maite limpió sus lágrimas y le cogió de la mano—. Ven, vamos a sentarnos.

Mauricio se soltó con violencia e intentó de nuevo salir, pero Maite volvió a colocarse en la entrada cortándole el paso.

—Escucha, tienes que sacarlo, te hará mucho daño…

—Si no te apartas, a ti sí va a hacerte daño.

Maite se sentía responsable por habérselo dicho. Imaginaba lo que corría por sus venas y trataba de impedirlo.

—¿Qué quieres hacer? —‌preguntó.

—Voy a ir a buscarle. —‌Las palabras salieron a mordiscos.

—Se ha marchado del campamento. Es de noche, no puedes ir a ningún lado.

—Puedo ir donde me dé la gana.

—No, no puedes. Escúchame. Necesitas pensar en todo esto antes de hacer nada.

—Apártate.

La mirada era tan terrorífica que a Maite le temblaron las piernas, pero en lugar de amilanarse, se enroscó dispuesta a sacar todas sus púas.

—¿Qué vas a hacer? ¿Vas a hacerme daño? Porque no voy a moverme de aquí.

—Apártate.

—¿No crees que tu madre se merece al menos que la acompañes una noche?

La mandíbula del arqueólogo era tremendamente resistente a juzgar por la presión que aguantaba.

—Ha pasado aquí muchos años abandonada y olvidada. Podrías al menos acompañarla una noche. —‌Le cogió la cara y le obligó a volverse—. Ya tendrás tiempo de pedirle cuentas a él, ahora es a ella a quien necesitas.

Mauricio miró a su madre y consiguió verla como la tenía en su recuerdo. Se acercó despacio como si le pesaran las piernas. Se arrodilló junto a ella, ahora derrotado. Los sollozos apenas audibles del arqueólogo soltaban la rabia de un niño que había cargado con el peso del rencor hacia la persona que más había querido. Lo dejaba caer con sus lágrimas y a cambio recibía una carga mucho más pesada: la conciencia de la propia injusticia, el saber que había fomentado el desamor hacia quien no tenía culpa.

Cerró la Biblia, los ojos se le cansaban con facilidad. Quizá, ya la habían descubierto y, posiblemente, no habrían encontrado nada de lo que buscaban. Necesitarían ayuda, él lo había encontrado por casualidad, pero fue tan estúpido como para perderlo. ¡Estaba tan furioso con ella! Aún era capaz de revivir aquel momento, incluso el sonido de ella rompiéndose. ¡Qué caro había pagado aquel descuido! ¡Qué distinta habría podido ser su vida! Pero para él ya no había tiempo. ¿Debería haber vuelto? ¡No! Eso le habría puesto en la picota —‌sonrió—. Después de todo, su vida no había sido tan mala, hubiera sido mucho peor en una cárcel de Egipto.

—¿Qué piensas que pudo ocurrir?

Maite, sentada en el suelo, recostada en la pared, sostenía la cabeza de Mauricio en su regazo y acariciaba su melena rubia con dulzura.

—No lo sé. No puedo imaginar un motivo para que la abandonase aquí dentro. —‌No pudo contener un gemido.

—Quizá ya estaba muerta y no pudo hacer nada. Si no la hubiese abandonado él también habría muerto.

—¿Y cómo murió? ¿En su última discusión llegó a las manos? —‌Mauricio se sentó bruscamente.

—No piensas que… —‌Maite no se atrevió a terminar la frase.

—No sé lo que pienso.

Hacía dos horas que estaban allí metidos. Seguramente, todos dormían ya. Maite había conseguido que Mauricio se quedase y sacase la mayor cantidad de rabia posible, antes del encuentro que seguro se produciría al día siguiente con su padre. Carlos se había marchado, pero estuviese donde estuviese no había duda de que Mauricio le encontraría.

—Aunque la trampa de descarga se activase y no pudiese llevársela no puedo entender que no volviese a buscarla.

Maite no tenía respuesta para eso. La actuación de Carlos le parecía tan cruel que no encontraba justificación en ninguna de las ideas que se le venían a la mente. No solo había abandonado a su esposa, viva o muerta, dentro de una tumba en medio del desierto. Además había hecho creer a su hijo que su madre le había abandonado. Y le había desfigurado la cara. Y lo había metido en un internado sin volver jamás a por él. No, definitivamente, Carlos Guzmán era el mayor cabrón que había conocido jamás.

Mauricio apareció temprano, como siempre, sin demostrar que apenas había dormido cuatro horas. Maite, en cambio, tenía unas ojeras nada disimuladas, una señal en su rostro indicadora de la mala noche que había pasado. El arqueólogo anunció que debía ir a El Cairo para hablar con las autoridades sobre el cuerpo que habían encontrado en la tumba y estaría todo el día fuera de la excavación. Dio órdenes a todo el mundo de cómo se tenía que hacer el trabajo y avisó a uno de los soldados de que pensaba marcharse. Maite esperaba que hablase con ella de forma más privada, pero ni siquiera se le acercó. Cuando le vio caminar hacia el jeep no pudo contenerse y le alcanzó a la carrera.

—¿No vas a decirme nada? —Se puso frente a él.

—¿Hasta luego?

Los ojos de la anticuaria demostraban su preocupación.

—¿Vas a ir a buscarle?

—No creo que mis problemas familiares sean cosa tuya, Maite.

—Piensa bien lo que haces, Mauricio.

—¿Algún consejo más?

Maite cerró los ojos y respiró hondo. Era evidente que el acercamiento de la noche anterior se había convertido con la mañana en una sima profunda.

—No me has dado órdenes respecto a mi trabajo.

—Puedes trabajar por libre. —‌Hizo un gesto de impaciencia—. ¿No es lo que haces siempre?

—Creí que podíamos ser amigos, después de lo de ayer.

—Ya te expliqué lo que significa para mí esa palabra. No creo que tú y yo entremos en mi definición de amigos.

Maite asintió con la cabeza y se dispuso a volver al campamento.

—No pienses que no te agradezco lo que hiciste por mí. —‌Las palabras de Mauricio la detuvieron, pero no se volvió a mirarle—. Estoy encima de un volcán a punto de estallar, no quiero a nadie a mi lado.

La anticuaria esperó unos segundos y continuó su camino. Por orden de Mauricio no se dejó entrar a nadie en la tumba más que a Táreq, Rebeca y Maite; dos soldados custodiaban la entrada. Los demás siguieron buscando restos en las parcelas, mientras los tres autorizados revisaban palmo a palmo la cripta. Maite estuvo toda la mañana centrada en anotar los detalles de las pinturas. Eran anotaciones personales y por ello contenían una serie de simbolismos referentes a sus propias teorías. Con el trabajo pudo olvidarse, prácticamente todo el tiempo, de lo que podía estar ocurriendo en esos momentos entre Mauricio y su padre. Rebeca había intentado sonsacarle, era demasiado evidente que sabía algo que los demás desconocían.

—¿Hace mucho que conoces a Mauricio? —‌preguntó Maite.

—Bastante.

—Es un hombre de carácter muy variable. —‌Maite dejó las anotaciones.

—No me lo parece, siempre es igual de capullo.

Maite la observó trabajar, no perdía la concentración a pesar de sus interrupciones.

—¿Por qué elegiste la arqueología?

—¿Y por qué no? Es una profesión como otra cualquiera.

Dejó las herramientas en el suelo y agachó la cabeza para sujetarse el pelo en una coleta alta. Después se puso a horcajadas frente a Maite.

—Mira, a mí el rollo amiguitas que se confiesan secretos no me va, no me ha ido nunca. Mi madre decía de mí que era un machopingo porque prefería la compañía masculina. Me entiendo bien con ellos, ¿sabes por qué? No les interesan las chorradas del tipo «no sé lo que siento». Cuando quieren algo, lo piden directamente. Las tías son diferentes, siempre dando la vuelta a la tortilla, siempre sacando conclusiones equivocadas…

—¿Te acuestas con él? —‌Quería preguntas directas, ¿no?

—¿Y tú?

—Alguna vez.

—Lo mismo.

—Así ya sabemos dónde estamos. —‌Maite volvió a su libreta.

—Yo siempre he sabido dónde estoy. Creo que la única que se pierde eres tú. Mauricio es un egoísta independiente, no está por la labor de comprarse una casita y tener la parejita…

—Pero ¿tú de qué vas? Yo no quiero nada de Mauricio —‌Maite perdió los nervios—, me gusta, es un hombre atractivo, pero de ahí a…

—Me alegra que lo veas así. —‌Rebeca sonrió con cinismo, era evidente que no se creía una palabra.

Maite comprendió que no podría ganarse al enemigo.

A la hora de la comida Táreq se sentó a la mesa con la anticuaria, a pesar de que había vuelto a su sistema de aislamiento particular, sentándose en el lado opuesto al resto de los comensales.

—He visto que tomas notas.

—Sí, me parece que las pinturas son muy interesantes. —‌Maite intentó ser amable.

—Es difícil encontrar algo cuando no sabes lo que estás buscando.

—Supongo que cualquier cosa serviría. Algo que nos explique con qué idea se construyó esa tumba.

—¿Y no crees que se construyó para lo evidente?

—No. Yo tengo mi propia teoría.

—¿Y es?

—Es mía, nada más. —‌Maite sonrió—. ¿Hace mucho que trabajas con Mauricio?

—Tres años, pero hace más de diez que nos conocemos.

—Mauricio me explicó que estudiaste en París.

—Sí, viví allí muchos años con mi madre.

—¿Tu madre era francesa? —‌Maite dio un mordisco a un trozo de pan, sin demasiado apetito.

—No. Mi madre era egipcia. —‌Sonrió—. También estuve unos años en Madrid, conocí a una turista española y me enamoré. Hice las maletas y me presenté en su casa en España.

—¿Y no se alegró de verte?

—¡Sí! Fue una bonita historia —‌hizo un gesto con el tenedor—, hasta que se terminó. Entonces volví a París. Hace tres años murió mi madre y decidí volver a Egipto.

—Y empezaste a trabajar con Mauricio.

—¡Exacto!

—¿Qué opinas de él?

Táreq frunció el ceño, pareció no gustarle mucho esa pregunta.

—No me malinterpretes. Tú le conoces de un modo diferente a como le he conocido yo. Me gustaría tener una opinión objetiva.

El egipcio se encogió de hombros.

—No sé si puedo darte una opinión objetiva, trabajo para él.

—¿Le consideras un amigo?

—Si te contestase que sí, sería un jactancioso, y se te dijese que no, sería un necio. Así que mejor no contestar a eso.

Maite se sorprendió enormemente de su respuesta, que no era la que hubiese esperado de él. Quizá lo que la hizo más sorprendente fue la mirada con la que acompañó aquella afirmación, una mirada que distaba mucho de ser amigable. Durante la tarde no pudo evitar pensar en ello muchas veces y siempre intentaba convencerse de que era Mauricio quien no era digno de confianza y que, simplemente, los demás también eran conscientes de ello. No obstante, y a pesar del esfuerzo, siempre acababa sintiendo un rechazo visceral hacia la actitud de Táreq que a partir de ese momento empezó a ser diana de su desconfianza.

Era ya de noche y Maite seguía dentro de la cripta, revisando con su linterna las paredes de la sala del sarcófago. Se acercó a la enorme caja de piedra en la que estaba grabado el cartucho de Nefertiti que tan bien conocía y descubrió en una de las esquinas una mancha de color similar a la que había en el suelo junto al cadáver de la que ahora sabía era Sofía. Algunas gotas habían caído desde la esquina, bajando por el ángulo exterior del sarcófago y se habían secado en el recorrido. Maite miró un momento a la mujer y después la piedra y pensó que debió golpearse contra el pico y eso provocó la hemorragia. Sin embargo, al revisar el resto del sarcófago descubrió algo en uno de los laterales, sobre el símbolo que caracterizaba a Atón: un círculo con volumen y largos brazos acabados en manos protectoras. Sobre ese sol también había manchas de sangre. ¿Cómo era posible que se golpeara dos veces al caer? ¿Cómo en dos lugares distantes el uno del otro? Intentó reproducir la escena, hizo como si resbalara y se golpeara con la esquina del sarcófago, luego caminó hacia el lugar donde estaba la otra mancha y volvió a hacer la representación. Con la sangre del primer golpe, mancharía el astro solar. ¿Para qué iba a caminar después de golpearse la cabeza? ¿Qué sentido tenía? Lo normal es que cayera al suelo. Tocó la figura abombada del sol en el sarcófago y le pareció que se movía. Acercó más la linterna y resiguió con el dedo el contorno del disco. Notó que estaba suelto e intentó tirar de él, pero se le resbalaban los dedos y no podía ejercer suficiente presión. Debía buscar un objeto, algo punzante que cupiese por las rendijas y le permitiese tirar hacia fuera. Había visto algo que podía servirle en la tienda de Mauricio, era algo parecido al bisturí de un cirujano. Tardó apenas diez minutos en estar de vuelta frente al sarcófago. Introdujo con mucho cuidado aquella herramienta por uno de los laterales del jeroglífico y con suavidad empezó a tirar ayudándose con los dedos desde el otro lado. Poco a poco la piedra empezó a moverse. Se detuvo al oír un ruido. Venía de la sala de entrada, esperó para ver quién llegaba.

—¿Quién es? —‌preguntó y esperó respuesta—. Estoy en la sala del sarcófago.

Nadie contestó. Tras unos segundos afinando el oído continuó con la tarea de sacar la piedra hasta que, finalmente, pudo sostenerla en las manos. Tenía la forma de un cilindro y al darle la vuelta comprobó que estaba hueca. En su interior se hallaba un papiro enrollado que extrajo con sumo cuidado y tremenda emoción. Dejó la piedra en el suelo muy despacio y se arrodilló con el papiro en las manos. Muy lentamente lo fue desenrollando, temía que se rompiese por completo entre sus manos. Deseó que Adrián estuviese allí para compartir con él ese momento. Lo primero que comprendió era que no podía leerlo, pero la fascinación que aquellos símbolos ejerció en ella se vio aumentada por el plano que habían dibujado en el centro. Pudo reconocer fácilmente los flecos del Nilo, que recordaban la flor del papiro, y algunos símbolos como la cruz de vida situada en el lugar donde se hallaba la ciudad de Akhetatón. Localizó Tebas y otras ciudades que conocía bien, pero le sorprendió la cruz marcada sobre la península del Sinaí. Estaba muy concentrada en aquel mapa, demasiado, para darse cuenta de que alguien había entrado en la sala de un modo sospechosamente silencioso y se acercaba con muy malas intenciones. El intruso la agarró desde atrás y colocó un trapo sobre su cara, tapándole la nariz y la boca. Intentó zafarse, pero su atacante era mucho más fuerte que ella. Percibió un extraño olor y adivinó que aquello iba a dejarla inconsciente justo un segundo antes de que sus piernas se doblasen y cayese como un fardo contra el suelo. El agresor recogió el papiro y salió tan sigilosamente como había entrado. Tenía poco tiempo para ocultarlo y, aunque el lugar ya estaba elegido, no podía correr riesgos.

Cuando Mauricio regresó al campamento, se preparaban para cenar. Nadie se percató de su llegada y tuvo que ser él quien fuese en busca de su equipo. No se atrevían a preguntarle de dónde venía, su rostro no era el de alguien dispuesto a tener una amigable charla. Él fue quien hizo las preguntas respecto al trabajo, qué había conseguido cada uno y a qué habían dedicado sus esfuerzos. Dio unos cuantos gritos, algún sermón y después se quedó solo con Rebeca, dentro de la tienda.

—¿Dónde está Maite?

—Abajo. Lleva allí toda la tarde. Nosotros lo dejamos a las seis, pero ella quiso seguir.

—¿Qué hace?

—No tengo ni idea, no para de tomar notas. Se sienta en el suelo y repasa con la linterna cada una de las imágenes, después escribe y escribe. —‌La pelirroja se encogió de hombros.

—¿Ha pasado algo que deba saber?

—Que yo sepa, no. —‌Dudó un momento, pero acabó por decidirse—. ¿Dónde has estado, Mauricio?

—No quiero hablar de eso.

—Ya veo. —‌Se mordió el labio—. Antes me tenías confianza.

El arqueólogo la miró un instante, pero fue suficiente para ella.

—Ahora, no confío en nadie —‌concluyó, y salió de la tienda hacia la tumba.

La encontró en el suelo, con las piernas dobladas y la cara sobre la arena que se colaba por todos los resquicios.

—¡Maite!

Capítulo XIV

Akhenatón, profeta de Israel

“Tan cierto como que vivo, mi corazón se encuentra

demasiado cansado para permanecer con ellos”.

Ra

—¿No viste a nadie?

Mauricio la miraba desde la cercanía y Maite apoyaba su brazo sobre la cabeza intentando ejercer alguna presión a la espera de que hiciera efecto la pastilla que le había dado Najib, el médico del campamento que el arqueólogo había contratado después del suceso con Adrián.

—Estaba demasiado concentrada. Oí un ruido, pero cuando pregunté, nadie contestó.

El arqueólogo la había sacado de la tumba, la había llevado a su tienda y la había dejado en la cama. Los demás no tardarían en ir a buscarles para cenar y Mauricio quería hablar primero con ella a solas.

—¿Qué estabas haciendo?

—Mauricio —‌se medio incorporó y de todas partes cayeron cuchillos que se clavaron en su cerebro—, ¡oh!

—No te levantes. —‌La ayudó a tumbarse de nuevo—. Te debiste golpear la cabeza al caer inconsciente. Tienes un buen chichón en un lado y la cara arañada por la arena.

—Encontré un papiro. Tenía un montón de símbolos jeroglíficos de los que solo reconocí los de Akhenatón y Nefer-Neferu-Atón.

—¿Un papiro? —‌Los ojos de Mauricio se encogieron y la miraron con mucha intensidad.

—¡Sí! Estaba dentro de un cilindro que formaba parte del enorme sarcófago de piedra. —‌Se apretó el cráneo—. El símbolo de Atón estaba suelto por alrededor, cuando lo sacudí un poco noté que se movía, así que supuse que podría ser un escondite. Vine a tu tienda y te cogí una herramienta que había visto una de las veces que estuve aquí y con ella conseguí sacarlo.

—¡Vaya con la anticuaria!

—Soy una experta en encontrar lo que se me oculta. —‌Sonrió, las ojeras y la palidez de su rostro enternecieron al arqueólogo, que le acarició el pelo.

—¿Qué había en el papiro?

—Un ininteligible texto jeroglífico con un mapa de la zona septentrional de Egipto y el Sinaí.

—¿El monte Sinaí?

—¡Sí! ¿No lo comprendes? —‌Los ojos brillantes de emoción.

—Suéltalo de una vez. —‌El arqueólogo sonrió.

—Estoy segura de que Akhenatón y Moisés eran la misma persona.

Mauricio negó con la cabeza.

—¿No lo ves? —‌A pesar del dolor se sentó en la cama—. Las pinturas nos lo confirman, muestran el Éxodo y algunas de las plagas que aparecen en la Biblia. Akhenatón no fue solo el faraón del monoteísmo, primero intentó alejarse creando una nueva capital, pero seguramente no pudo luchar contra el poder que existía entonces en Egipto: el clero. El ejército, que en un principio le apoyó, acabaría por volverse contra él. Justo lo que él no quería acabaría ocurriendo y los egipcios se matarían entre ellos. La única opción que tenía era marcharse, como ya hizo, pero aún más lejos. Intentar crear otra ciudad donde nadie les persiguiese. Y con él se llevaría a los demás seguidores del Dios único. Tenía que haber un lugar para ellos, una «tierra prometida».

—¿Y Nefertiti?

—No sé qué ocurrió con ella.

—¿Y la Biblia? No habla de Moisés como un faraón de Egipto, precisamente.

—Indirectamente sí. La hija del faraón lo recoge de las aguas y se queda con él. Eso le convierte en parte de la familia. Además, los que escribieron el texto modificaron todo aquello que podía interferir en la «religión» que querían promover. Es de sobra sabido que no fue la única vez que se hizo.

—¿Qué hacéis? ¿No queréis cenar? —‌Rebeca apareció en la entrada de la tienda.

—No, ahora no. Iremos dentro de un rato. —‌Mauricio le hizo un gesto para que los dejara solos.

Maite esperó a que saliera de la tienda antes de hablar.

—Quiero enseñarte algo que hay en mi tienda. ¿Podrías ir a buscarlo? Es un portafolio de color granate, está en una mesilla, junto a la puerta.

—¿Ahora?

—Solo será un momento.

—Está bien.

Mauricio salió y volvió en menos de dos minutos. Maite no pudo evitar sonreír al ver la prisa que se había dado. Rebuscó dentro del portafolio y sacó un documento que le entregó al arqueólogo.

—«Akhenatón, profeta de Israel» —‌dijo el hombre al tenerlo entre las manos.

—Es el trabajo que hice hace unos cuantos años, aunque he ido ampliándolo durante este tiempo, con lo cual es casi el doble del original.

Mauricio lo abrió y comenzó a leer, mientras Maite volvía a la cama. La anticuaria exponía sin tapujos su idea de la conexión entre el faraón de la XVIII dinastía, Akhenatón y el profeta de Israel, Moisés. Aparte de las confidencias que ya había trasmitido a Mauricio, allí se encontraban referencias a la Biblia, muy curiosas. Por ejemplo, al arqueólogo le llamó la atención la similitud que la anticuaria encontraba entre los versículos 12:12 del Éxodo y la destrucción del culto a Amón en Tebas:

—«“Yo pasaré esta noche por la tierra de Egipto y heriré a todos los primogénitos del país, desde los hombres a los ganados y me tomaré justicia en todos los dioses de Egipto. Yo, Yahvé. La sangre será vuestra señal en las casas donde moráis. Cuando yo vea la sangre pasaré de largo ante vosotros, y no habrá entre vosotros plaga exterminadora cuando yo hiera al país de Egipto. Este será un día memorable para vosotros y lo celebraréis como fiesta en mi honor”. (Éxodo 12:12)».

Maite consideraba que ese texto podía referirse a la terrible matanza que debió producirse al intentar desterrar a los sacerdotes de Amón.

—«Si Akhenatón ordenó que se destruyeran los templos y se borrara el nombre de los falsos dioses es seguro que el clero debió resistirse y sus seguidores también, lo cual provocaría una auténtica matanza. Para que el ejército reconociese a los partidarios de Atón, quizá se les indicó que colocasen algún distintivo evidente en las puertas de sus casas. Y la palabra “primogénito” podría vincularse a los sacerdotes, principales hijos del dios falso, Amón. Así, cuando la Biblia menciona esta manera tan cruel de herir al país de Egipto, la auténtica historia podría ser la de un faraón que, desesperado ante la persistencia de los sacerdotes de Amón en intentar imponer una religión que él consideraba falsa, contra la de su dios verdadero y único, llevará la desgracia a Tebas. Ese día debería ser el final del culto a los falsos dioses de Egipto y el principio de la nueva era de Atón, que sería recordada de generación en generación. Pero las cosas no debieron de salir como el faraón esperaba y, además, denota un claro conflicto con sus propias creencias de bondad y paz. Una matanza a gran escala que tiñese el Nilo con la sangre de sus súbditos podría haber trastornado el corazón del sensible Akhenatón hasta hacerle afianzarse y profundizar más en su fe. Seguramente, una persona bondadosa y pacífica después de ser el causante de una tragedia semejante no volvería a ser el artífice de ningún ataque contra su pueblo».

Mencionaba los cinco volúmenes de la Historia de Egipto escrita por Apión en la primera mitad del siglo I d. C. y decía que contenían un pasaje sobre Moisés que fue citado por el historiador judío Josefo. Josefo (hacia 70 d. C.) transmitió del trabajo de Apión, que Moisés había construido templos en Egipto, los cuales estaban orientados hacia el este, tenían los techos abiertos al sol y utilizaban un obelisco modificado. Curiosamente, estas eran las características distintivas de muchos templos de Akhenatón. Quizá por todo esto, para Flavio Josefo, Apión era un antisemita.

—«También estaban las relaciones evidentes entre el Himno a Atón y el Salmo 104. O los diez mandamientos y la confesión negativa del libro de los muertos. Llamaba la atención la continua elección de adjetivos como “resplandeciente” o “brillante” para referirse a Yahvé. O incluso la acepción de “El Altísimo”, que nos hace mirar al cielo para encontrarnos allí cara a cara con el sol. En las relaciones semánticas resultaba curiosa la evidente relación entre las palabras “Amón” y “Amén”».

Se refería extensamente a las ideas que Freud dejó escritas en varios artículos.

—«Aparte del origen filológico de los nombres “Moisés y la raíz mose”, o “Adón/Atón”, sus teorías iban mucho más allá. El psicoanalista era de la opinión que Moisés/Akhenatón no pisó la tierra prometida porque los suyos le mataron. Creía, asimismo, que de ahí viene el cambio radical entre el dios bondadoso en que creía el faraón, más próximo al dios de Jesucristo, y el dios de los judíos, más cruel y vengativo».

El apartado que Maite dedicaba a la circuncisión hizo especial gracia a Mauricio.

—«Esa tradición era una práctica habitual en el Antiguo Egipto, sin embargo, en el Éxodo lo derivan de una rocambolesca historia en la que Yahvé sale al encuentro del hijo de Moisés para matarlo y su madre, Séfora, le corta el prepucio con un cuchillo para apaciguar al dios ¿? (Éxodo 4:24)».

Según Maite esa explicación era, cuando menos, absurda.

—«Es evidente que quien escribió el texto no quiso de ningún modo darnos toda la información y obvió de un modo descarado que, viniendo de Egipto, que era un país donde esa era una costumbre cotidiana, la circuncisión debía de ser un acto que muchos practicarían. La historia que alguien había inventado para alejar las sospechas de que esa costumbre fuese heredada debería haber sido un poco más ingeniosa».

Mauricio se sentó en la cama y siguió leyendo.

—«Llama la atención la similitud entre el Arca de la Alianza descrita en la Biblia y las típicas arcas egipcias que utilizaban, en algunos casos, para transportar a sus dioses. Así como la semejanza entre el cetro Heka de Akhenatón, insignia real, considerado como un objeto mágico y poderoso, y el cayado de Moisés, al que las escrituras proporcionan también un significado mágico».

En otro apartado, Maite refería la dificultad de Moisés para que Dios le dé su nombre.

—«Éxodo 3:14: “Yo soy el que soy”. Para los egipcios el nombre era un elemento mágico de tremendo poder, nada puede existir si carece de nombre, y su conocimiento podía transferir los poderes del ser al que pertenecía. En un relato egipcio se narra la historia de cómo Isis intenta descubrir el nombre secreto de Ra. Los dioses tenían múltiples nombres y uno de ellos representaba la fuerza de su poder, por lo que era desconocido para todos. Isis ansiaba conocer ese nombre para poder poseer el poder del dios, así que moldeó la primera cobra y provocó el encuentro entre la serpiente y el dios, consiguiendo que Ra fuese envenenado. Después, cuando el dios clamaba ayuda en su suplicio, la diosa se ofreció a ayudarle a cambio de conocer su nombre».

Un dato geográfico que Mauricio podía corroborar era el que aludía a la ciudad de Mal-lawi. Maite constataba que a un lado del Nilo se encontraba la ciudad de Akhetatón y, al otro lado, la ciudad de Mal-lawi o Mallevi, que significa «la ciudad de los levitas».

—«Hay quien opina que en esta ciudad se encontraban muchos de los seguidores de Atón y discípulos del faraón. En el Sinaí, los levitas eran los mayores partidarios de Moisés».

Por fin llegaba a la misteriosa figura de Smenkhare, que subió al trono de forma sorpresiva como corregente.

—«Nadie sabe de dónde salió este personaje. Unos dicen que hijo, otros que hermano y algunos que amante de Akhenatón, ya que su imagen se confunde con la de una mujer de modo muy extraño e inexplicable. Lo único evidente es que su entrada en la corregencia se hizo precipitadamente. Esto pudo deberse al hecho de la marcha de Akhenatón y sus seguidores fuera de Egipto. Quizás el faraón decidió evitar su propia muerte y la de su familia saliendo de la regencia e incluso del país. En un intento por apaciguar los ánimos, había realizado un primer “Éxodo” hacia Tell al Amarna, donde estableció su capital, “Akhetatón”, pero aquello no fue suficiente para los clérigos, que alimentaron un profundo odio hacia aquel revolucionario y es muy fácil pensar que su vida y la de los suyos corría un grave peligro teniendo a todos los seguidores de Amón en contra y pocos creyentes a favor. Smenkhare intentó contener los ánimos del clero de Amón, pero no lo consiguió y la salida de Akhenatón fue inevitable».

Mauricio miró a Maite, que sonreía, segura de lo que el arqueólogo pensaba.

—«En un lugar del desierto del Sinaí se hallan los restos de un antiguo templo egipcio; el arqueólogo Flinders Petrie encontró allí una estatua de la madre de Akhenatón, la reina Tiy. También encontró una estela (monolito de piedra, decorado o escrito) del faraón Ramsés I, sucesor de Horemheb, que declaraba que Atón y todo su dominio estaban bajo su autoridad. Resulta curioso que la localización de esa estela se encuentre en un lugar en el que Moisés habría pasado parte de su exilio».

Llegaba a la figura del profeta de Israel y su curiosa manera de aparecer en la escena bíblica.

—«Como hechos curiosos referidos al advenimiento de Moisés y la fantástica historia del cesto en el Nilo, tenemos que el rey babilonio Sargón de Agade, fundador de Babilonia (circa 2800 a.C), muy anterior al relato bíblico, fue gestado en secreto por su madre, que al nacer lo colocó en una cesta de juncos y lo abandonó en el río Éufrates. Los hebreos no podían aceptar que su profeta fuese un egipcio, miembro del pueblo opresor, ya que el pueblo elegido debía ser el pueblo de Israel y no tenía ningún sentido que el hombre elegido para guiarles no fuese de los suyos, así que debían convertirlo en uno de ellos y esta leyenda pudo darles algunas ideas. En la lectura del Éxodo encontramos algunos detalles que a simple vista pueden pasar desapercibidos, pero mirando con otros ojos resultan reveladores. Por ejemplo en Éxodo 12:31 “Llamó Faraón a Moisés y a Aarón durante la noche y les dijo: ‘Levantaos y salid de en medio de mi pueblo vosotros y los israelitas… ’.” ¿Por qué Yahvé hace esa distinción entre ellos y los demás? ¿No eran todos hebreos? Otro detalle interesante del texto santo es el hecho de no dar el nombre del faraón, cuando se cita incluso el de las parteras que atienden a la madre de Moisés. Resulta chocante a simple vista la dificultad que hay todavía hoy día para ponerle nombre a este protagonista. Esto tendría lógica si los hebreos pretendiesen ocultar la verdadera personalidad de su profeta; no dando el nombre del reinante creían proteger el del propio Akhenatón, y permitían cierta confusión de fechas, cosa habitual en este texto».

La pastilla había empezado a hacerle efecto y Maite se sentía más relajada. Realmente, había trabajado mucho en ese documento y la posibilidad de encontrar algún indicio que corroborase su teoría sería mucho más importante de lo que podía siquiera imaginar. Recordó las pinturas que había visto en la falsa tumba de Nefertiti, y reconoció en ellas la imagen de Moisés frente al pueblo de Israel en su huida de Egipto y las plagas enviadas por Yahvé contra el faraón y los suyos. Sentía deseos de interrumpir la concentrada lectura de Mauricio, pero se mordió la lengua.

Otro detalle curioso: Moisés insiste a Yahvé en que no es un hombre de palabra fácil, que es torpe de boca y de lengua, a lo que Yahvé le contesta que busque a su hermano Aarón, el levita, para que hable por él: «Tú le hablarás y pondrás las palabras en su boca; yo estaré en tu boca y en la suya y os enseñaré lo que debéis hacer. Él hablará por ti al pueblo, él será tu boca y tú serás su dios». (Éxodo 4:15-16). ¿No podría indicar este párrafo la dificultad de Akhenatón para hablar la lengua de los hebreos? Si él era egipcio su conocimiento de la lengua hebrea sería escaso o nulo. En cuanto a su hermano Aarón, probablemente no eran familia de sangre, otra parte de la Biblia nos hace dudar al respecto: «En el monte al que vas a subir morirás e irás a reunirte con los tuyos, como tu hermano Aarón murió en el monte Hor y fue a reunirse con los suyos». (Dt 32:50).

Después de unas cuantas páginas más, Mauricio llegó al final del documento y volvió a leer en voz alta:

Todas las historias tienen un principio, y lo que un hombre piensa en la soledad de su metro cuadrado otro lo comparte en el lado opuesto del planeta. Akhenatón tuvo una revelación en la que «Dios» se le presentaba como el Único. Quizá, fue un santo o, tal vez, un loco, no lo sé, pero fue todo un personaje, un faraón de Egipto distinto de todos los demás. ¿Merecía el odio que despertó en sus semejantes? Hay quien le acusa de haber abandonado a su país, de haber desatendido su obligación de mantener a raya a sus posibles enemigos. Hay también quien dice que su apariencia física era la de un enfermo, que quizá tuviese afectada su capacidad mental. En todas las épocas y en distintos lugares han aparecido personas que han destacado frente a sus congéneres, seres que no han aceptado su momento histórico, espiritual o político y han luchado contra aquellos que les impedían desarrollarse en libertad. ¿Fue Akhenatón uno de ellos? ¿Y Moisés? Personalmente, considero la hazaña de Akhenatón como un hecho extraordinario y a él mismo cómo un héroe. Solo así puedo entender a hombres que han intentado variar el curso de la historia, movilizar al pueblo dormido y ovejuno, que va a donde le llevan sin hacerse preguntas. Considerados por sus coetáneos como visionarios, dementes o hijos de algún dios. Unos los vieron como revolucionarios y otros como boicoteadores del sistema. Porque nadie puede mantenerse al margen del margen. Akhenatón tenía todo lo que pudiese desear, era el faraón de Egipto, podría haber vivido del pueblo y disfrutado de todas las riquezas y del poder que su nacimiento le había otorgado. No era necesario que defendiese a un dios bondadoso, que amaba a todos por igual, sin distinguir entre ricos o pobres, hombres o mujeres. Podía muy bien haber vivido en su palacio de Tebas, aceptando que el clero de Amón sangrase al pueblo a costa de su fe (o su costumbre), como después hicieron, hacen y harán, otros muchos que se apoyan en las debilidades de la gente humilde para extraer de esa debilidad su poder. Quizás algún día, alguien, en algún lugar, descubra la tumba de Akhenatón. Quizás encuentren su momia metida en un sarcófago de piedra, sin adornos, sin objetos que le acompañen en su viaje. Quizá descubran que realmente fue un loco, un enfermo que llevó a Egipto al precipicio de la Historia, al que el pueblo odió profundamente por haberles abandonado a su suerte. Sin embargo, mientras tanto, yo seguiré esperando que alguien encuentre su tumba en algún lugar desierto, junto a su amada esposa Nefertiti, rodeado de bellas imágenes pintadas que nos muestren su vida en el exilio. Y que ese alguien descubra que lo único que deseó aquel faraón/profeta fue enseñar un nuevo camino a los suyos, un camino en el que no necesitarían un ejército para que su existencia tuviese sentido. Y quizá, junto a ellos, encuentren dos estelas en las que alguien habría escrito, con escritura hierática, diez preceptos, diez mandamientos a seguir por los incondicionales a Atón. «Dios único, cuyo amor es inmenso, que con sus rayos ilumina todos los rostros y con su brillo da vida a los corazones». (Himno a Atón).

«Delante de él avanza el fuego y a sus adversarios en derredor abrasa; iluminan el orbe sus relámpagos, lo que ve la tierra y se estremece. Los montes como cera se derriten ante el Dueño de la tierra toda, los cielos anuncian su justicia y todos los pueblos ven su gloria». (Salmo 97, del Libro de los Salmos).

«Y así él, Neferjeperura Uaenra, Akhenatón, Señor de las coronas, y ella, Nefer-Neferu-Atón, Nefertiti, a quien él ama, la Señora de las dos Tierras, vivan por siempre jamás». (Himno a Atón).

Mauricio la observó después de cerrar el documento. Siguió cada uno de sus rasgos con la mirada, se sentía libre para hacerlo, sin tener que justificarse. Tampoco tenía que disimular su expresión, que habría sido demasiado reveladora para cualquier espectador imparcial. Aquella mujer había entrado en su vida de un modo poco ortodoxo y había percibido que el peligro aumentaba en relación proporcional a lo cerca que la tenía. No se trataba de un acercamiento físico, que también, sino de otro sentimiento más peligroso. Maite se dejaba mirar, quizás, el efecto del medicamento la había relajado de tal modo que era capaz de absorber la tensión que emanaba del arqueólogo. O tal vez su única atención era ahora para lo que Mauricio había estado leyendo.

—¿Qué te ha parecido? —‌Hizo un gesto de impaciencia al ver que el hombre no decía nada.

—Sorprendente. Te has tomado mucho interés en este asunto.

—Mucho.

—Es interesante y ahora entiendo tu decisión de venir aquí.

—¿Qué opinas?

Mauricio indagó en su mirada tratando de averiguar si realmente quería saberlo.

—Creo que no es más que una teoría. Yo no creo que Akhenatón fuese Moisés. Es posible, con todo lo que he leído, que el profeta fuese un discípulo, un seguidor de Atón, pero desde luego no el faraón.

—Pero…

—Escucha, no he acabado. —‌Puso dos dedos en sus labios—. Es una idea romántica y realmente hermosa, pero carente de evidencias claras. Todo lo que expones son indicios, pero solo con indicios no se escribe la historia, al menos eso creo yo. En esta excavación podríamos haber encontrado tu «prueba», pero ahora estamos como al principio: yo sin encontrar la momia y tú sin evidencias.

Maite se encogió de hombros, estaba muy acostumbrada a esa reacción y otra le hubiese sorprendido.

—¡Bueno! —‌dijo—. Sería hora de que fueses a cenar.

—No pienso dejarte sola.

—No te preocupes, iré a mi tienda y dormiré.

—De eso nada.

—No podría probar ni un bocado…

—Pediré que traigan algo aquí, si te apetece comes y si no ya lo haré yo.

Se levantó y asomó la cabeza fuera. Maite le oyó dar una voz y después unas palabras en árabe.

—Ya está —‌dijo—, dentro de un momento, todos sabrán que estás aquí.

Maite no se atrevía a preguntarle a pesar de que se moría de ganas. Le observó mientras se preparaba un sitio para cenar.

—¿Vas a dejar que te pregunte? —‌dijo al fin.

—Si quieres arriesgarte.

No le veía la cara y no supo si bromeaba, pero el acicate fue suficiente para ella, que no necesitaba mucho empuje para tirarse de cabeza.

—¿Has hablado con tu padre?

—Sí, también he hablado. —‌Mauricio se acercó y se quedó de pie frente a Maite, que le miraba con descaro.

—Supongo que quieres decir que habéis llegado a las manos.

Mauricio no contestó.

—Si no quieres explicármelo, pues me lo dices y nos ahorramos la conversación, pero creí que empezábamos a tenernos confianza.

—¡No me digas! ¿Hasta cuándo?

—Hasta que me des motivos para desconfiar. —‌Maite se puso de pie, todo se movió de su sitio durante unos segundos en los que Mauricio la sujetó por los brazos.

—A ver si te estás quietecita.

—No estoy de acuerdo. —‌Poco a poco se estabilizó—. Fui yo quien te explicó lo de tu madre.

—Le encontré y le partí la cara.

—¿No hablaste con él?

—Yo sí. Pero él no dijo una palabra.

—¿Le diste la oportunidad?

—Supongo que no. No me interesa nada que pueda decirme. Es un mal nacido, no merece ni que le mire a la cara.

—Mi opinión sobre él no es mejor que la tuya, pero considero que siempre hay que dar una oportunidad al otro para explicarse.

—Me alegra por ti que seas tan justa.

—No te cachondees.

—No, en serio, me alegra. —‌Volvió a sentarse en la cama—. Supongo que si hubieses tenido la oportunidad de conocer a la mujer que secuestró a tu hermano y os destrozó la vida, te habría gustado sentarte a charlar con ella.

Maite se quedó muda, no tuvo valor para rebatir lo que Mauricio pretendía enseñarle.

—Maite, lo que siento por Carlos no admite una conversación entre él y yo. Para mí, está muerto y enterrado.

Ella asintió, buscó una silla y se sentó.

—He dado parte del hallazgo que hemos hecho y de la identidad del cadáver a las autoridades. Mañana vendrá una inspección para dar fe de lo que he declarado.

—¿Cómo estás?

El arqueólogo meditó sobre esa pregunta antes de contestar.

—Siempre me han tachado de introvertido, de ocultar mis sentimientos, y es cierto. —Respiró hondo y dejó escapar el aire de un golpe—. Estoy mejor que ayer, cuando descubrí quién era aquel cuerpo en el suelo de la tumba, gracias a ti. No, tranquila, no te reprocho que me lo dijeras, al contrario. No puedo pensar en nadie mejor que tú para decírmelo y estar conmigo en esos momentos. Pero hay algo…

Pensó en las palabras que quería decir.

—Me siento culpable —‌se agachó delante de Maite—, siento un dolor aquí, en el pecho, como si me hubiesen dado un golpe con una maza. Tengo un sentimiento de culpa que me asfixia, por haber creído lo que él me dijo. Porque la maldije muchas veces por marcharse y dejarme. Cuando me sentía solo, cuando nadie venía a sacarme de aquel maldito colegio en el que me encerró, la odiaba casi más que a él.

Maite le acarició la cabeza.

—No hagas eso, me haces sentir como un perro. —‌Se levantó y se apartó.

—Estás poco acostumbrado a mostrar tus sentimientos, por eso no puedes entender que los demás mostremos los nuestros.

—No me gusta que me tengan lástima.

Maite se puso de pie.

—Yo no te tengo lástima. No eres la clase de persona que inspira ese sentimiento.

Mauricio la miró con las manos en la cintura, parecía no saber qué tenía que hacer.

—¡Eres humano! Y para mí esa es una gran noticia.

Maite se acercó y le besó en los labios, y Mauricio le habría devuelto el beso de no ser por Jamal que entró en ese momento con la cena. Cuando el cocinero salió de la tienda después de mantener una amigable y breve conversación con Mauricio el clima se había roto y Maite volvía a la distancia de su silla de convaleciente.

—Creo que deberíamos averiguar quién me atacó. Supongo que debe ser la misma persona que intentó envenenar a Adrián.

Mauricio se limpió la boca y bebió un trago de agua antes de contestar. No pudo evitar sentirse un poco culpable por haber retirado la vigilancia de la tumba, pero creyó que no había nada que proteger.

—La cuadrilla la formamos un equipo de unas cuarenta personas. No los conozco a todos, unos traen a otros cuando ofreces trabajo. Los más especializados han trabajado antes con nosotros y son más o menos conocidos, pero el resto…

—No podemos resignarnos. ¿Crees que hubiesen podido matarme?

—Si hubiese sido su intención. Es evidente que solo querían quitarte el papiro.

Maite se tocó la cabeza.

—¿Y a Adrián? ¿A él qué querían quitarle?

—No tengo la menor idea.

—Todo esto ha sido muy raro desde el principio. —‌Maite volvió a la cama y se estiró.

—Maite, tienes razón y me gustaría…

—Bueno, ¿acabas o qué?

Táreq y Rebeca entraron en la tienda, sorprendiéndolos de nuevo en mitad de la conversación, que estaba tomando un cariz muy íntimo.

—¿Qué ha pasado? ¿Por qué te ha visto el médico, Maite? —‌Rebeca sonrió solo con la boca.

—Se me han caído algunas púas —‌le devolvió la sonrisa aderezada con un poco de sarcasmo—, pero no te preocupes, me las han vuelto a colocar todas.

—¡Ja! —‌dijo la arqueóloga.

—Alguien la ha dejado inconsciente cuando trabajaba s-o-l-a en la tumba. —‌Mauricio ignoró la batalla de gatas, remarcando el hecho de que no había nadie con ella.

—¿Quéee? —‌Táreq se acercó a ella—. ¿Estás bien?

—Sí, no te preocupes. Precisamente hablábamos de eso, intentábamos pensar en alguien.

—¿Y? —‌Rebeca se sentó junto a Mauricio, que terminaba de cenar.

—No se nos ocurre nadie.

—¿Por qué? —‌Táreq buscó una silla y la colocó junto a la cama—. Quiero decir que ¿para qué alguien deseaba dejarte inconsciente? No habrán…

—No, no me han hecho nada. Encontré algo…

Los recién llegados abrieron los ojos y los oídos.

—Descubrí un escondite en el sarcófago exterior, pude extraer uno de los símbolos jeroglíficos. Era como un cilindro y estaba hueco, dentro había un papiro.

—¡Por fin! —‌Rebeca dio una palmada—. ¡Creí que no encontraríamos nada!

—¿Qué había en el papiro? —‌preguntó Táreq.

—Estaba escrito…

—… pero ella no entiende la escritura jeroglífica. —‌Mauricio la interrumpió poniéndose de pie—. Y ahora será mejor que os marchéis y, de paso, os lleváis esto, que seguro que Jamal lo necesitará. Maite necesita descansar y esta noche dormirá aquí.

—¿En serio? —‌Rebeca acarició el rostro de su socio—. ¿Contigo?

—Por supuesto. —‌La empujó con suavidad y firmeza hasta que la hizo salir.

—¡Que disfrutes y cuidado con las púas!

Maite oyó el comentario y tuvo deseos de salir a buscarla.

—¿Por qué has dicho eso?

—¿El qué? —‌Mauricio se sentó en la silla que había ocupado Táreq.

—Que íbamos a dormir juntos.

—Porque es cierto.

—¡Vaya! ¿Y alguien ha pedido mi opinión?

—No creo que necesite tu opinión. Solo he hablado de dormir, ¿o es que eres de las que crees que un hombre y una mujer no pueden dormir en la misma cama sin hacer el amor?

—Nnno —‌titubeó.

—Yo solo he pensado compartir mi cama, es lo suficiente grande para que podamos descansar los dos cómodamente. —‌Sonrió y su cara se iluminó—. Claro que si quieres algo más, podemos discutirlo.

—No te preocupes, si quiero algo más te lo diré. En cuanto a que podemos dormir tranquilamente, estoy de acuerdo.

—Bien —‌dijo él.

—Eso —‌respondió ella.

Por la mañana se despertó temprano, como era su costumbre; la cabeza aún le molestaba.

—Buenos días.

Maite se sorprendió al ver a Mauricio junto a la cafetera, vestido y listo para el trabajo.

—¿Hace mucho que te has levantado?

—Una media hora. ¿Cómo te encuentras?

—Todavía me duele un poco.

—Has pasado una noche inquieta.

—¿Te he molestado?

—No, creo que estaba un poco preocupado y eso mantuvo mi sueño ligero.

—Rebeca no se va a creer…

—Rebeca no tiene nada que opinar al respecto. —‌Mauricio dejó la taza sobre la mesilla.

Maite suspiró.

—Me gusta mucho ver el cielo cuando despierto, es lo que más echo de menos desde que estoy aquí.

—Si me lo hubieses dicho habría hecho un agujero en el techo de la tienda. —‌Sonrió—. Vuelvo enseguida, voy a traer algo para que comas y recuperes las fuerzas.

—No hace falta —‌dijo Maite, aunque se moría de hambre.

El arqueólogo saludó y salió.

Maite se quedó un rato tumbada observando los objetos de Mauricio, era muy ordenado y austero, lo justo y necesario. Exceptuando el baúl, aquel baúl de piel, siglo XVII, que la atraía como un imán. No tendría otra oportunidad como aquella, se dijo. Saltó de la cama y, mirando a todas partes como una ladronzuela que teme ser descubierta, pasó la mano suavemente por la superficie y aspiró el olor a viejo que le resultaba tan familiar. Observó que tenía una pequeña aldaba de hierro forjado, la cogió con descuido y sin esperar más levantó la tapa. Mauricio guardaba allí libros y documentos. El corazón se le aceleraba y le costaba darles suficiente oxígeno a sus pulmones, a su alrededor el mundo giraba mientras ella se sujetaba a aquella tapa abierta para no caer. El mareo que le produjo la inestabilidad espacial comenzó a revolver su estómago vacío. Un sentimiento de pánico se apoderaba de su cuerpo, se extendía como barro subiendo por sus piernas.

—¿Qué haces?

La voz de Mauricio sonó como el trueno después de que el rayo la hubiese partido por la mitad. No hizo falta contestar. El arqueólogo vio el objeto en las manos de Maite a medio desenrollar, los símbolos egipcios saltaban a sus ojos como saetas. Sabía que nada que dijese podría disipar la expresión que le devolvían aquellos ojos. Era terror y era pánico. Emociones demasiado fuertes para derrotarlas con palabras.

—Alguien lo ha puesto ahí, Maite. Tienes que creerme.

—¿Si lo hubieras cogido tú me lo dirías? —‌Se puso de pie, temblorosa—. ¿Me dirías que fuiste tú?

—¿Qué puedo decir que seas capaz de creer?

La anticuaria sentía un cúmulo de sensaciones contradictorias. ¿Cómo podía alguien equivocarse tanto con sus semejantes? Cuánto puede mentir una mirada pareciendo tan sincera. Se apartó lentamente del arqueólogo. Para cualquier observador externo sería evidente que creía que podía saltar sobre ella en cualquier momento. A pesar de su temor no soltó el papiro amarniano de sus manos, lo sujetaba con firmeza a la vez que con sumo cuidado.

—Escúchame, Maite, no voy a hacerte daño. —‌Mauricio susurraba, pero a Maite sus palabras le sonaban a encantador de serpientes.

—Vas a dejar que me vaya. —‌Caminaba hacia la salida con paso inseguro pero resuelto.

—No, no voy a dejar que te vayas. —‌En dos pasos le cortó el camino.

—¿Qué pretendes? —‌Sus ojos lanzaban chispas.

—Que me escuches. —‌Extendió las manos en un gesto de súplica—. Tranquilízate, vamos a sentarnos, miraremos el papiro e intentaremos entender por qué alguien lo ha puesto ahí.

—¿Para qué nadie lo iba a poner ahí?

—Para que lo encontrases y me inculpase.

—¿Y cómo podía alguien saber que yo miraría en ese baúl?

—¿Estás de broma? Hablamos de un baúl inglés del siglo XVII, cualquiera que haya estado aquí contigo ha tenido que ver con qué ojos lo mirabas.

Maite dudó durante unos segundos, pero a pesar de esa duda no dejaba de temblar. ¿Y si quería matarla? Recordó el cuerpo de Muhsin y el envenenamiento de Adrián. También recordó todos los motivos que le habían hecho dudar de él, cómo le había conocido y cómo había conseguido que le enseñase el talismán de corazón.

—Déjame ir. Necesito tranquilizarme.

—No puedo dejarte ir así. Alguien quiere meterme en un problema. —‌Extendió la mano—. Dame el papiro.

Maite lo abrazó contra su pecho.

—Yo lo encontré.

—Dámelo, Maite. Hay alguien dispuesto a hacer daño por él.

—¿Alguien? —‌preguntó irónica.

—Te juro por la persona que está tirada en esa tumba que yo no te ataqué.

—¡Valiente prueba!

La mirada de Mauricio revelaba que había sido tocado.

—¿Qué ocurre aquí?

Maite casi dejó escapar un grito de alivio al ver a Adrián en la entrada de la tienda y corrió a refugiarse en sus brazos.

Adrián extendió el papiro y lo observó con detenimiento y asombro.

—Ya sabes que lo mío son los libros, Maite.

Mauricio no perdía detalle de todos sus movimientos, parecía un león enjaulado, la anticuaria le observaba por el rabillo del ojo, todavía algo asustada.

—Habla de la huida de «el rebelde». Menciona que su corazón está triste porque atrás deja a …

—… la bella —‌intervino Mauricio, que se había detenido junto a Adrián y se apoyaba en la mesa para no perder detalle.

—Anuncia que volverá cuando las aguas del Nilo bajen de nuevo, ¿limpias? —‌Adrián miró a Mauricio, que frunció el ceño—. Después hay una frase extraña, «ella iluminará junto a él y será él».

El arqueólogo negó con la cabeza, no lo veía claro, tendría que estudiarlo más a fondo. Siguieron leyendo, pero las incongruencias se sucedían unas a otras y, finalmente, llegaron a la conclusión que requería una lectura mucho más detallada. Ante la reclamación de Mauricio respecto a la devolución del documento, Adrián lo tuvo muy claro.

—Lo siento, pero esto se queda conmigo.

—¿Y eso? —‌preguntó el otro.

—Es evidente que no eres de fiar. Después de lo que me ha explicado Maite, empiezan a confirmarse mis sospechas sobre ti.

Mauricio miró a la mujer con una mirada poco amigable.

—Mejor será que yo lo guarde —‌sentenció Adrián.

—¿Y hasta cuándo?

—Hasta que decidamos qué hacer.

—Es evidente que esta excavación ha terminado.

—También es evidente que empieza otra.

—¿Piensas pedir permiso para excavar en el monte Sinaí?

—El plano no es nada detallado.

—Porque no está completo, además deberemos dar parte de nuestros hallazgos —‌avisó el arqueólogo.

—No veo por qué. Podemos decir que hemos tenido una intuición.

—La arqueología no se maneja por intuiciones.

Maite observaba a los dos hombres y se sintió incómoda y con un runrún en el cerebro que apenas la dejaba pensar. Había algo allí que no encajaba. ¿No deberían primero aclarar la situación? Había alguien que iba envenenando y golpeando a la gente. Un asesino. ¿Y lo único que les importaba era la excavación?

—Preparar una excavación en el Sinaí llevará algo de tiempo —‌Mauricio se inclinó sobre el papiro y señaló el lugar que indicaba la flecha—, y además vuelvo a repetir que el plano no está completo.

—Bien, deberemos usar la imaginación.

Ninguno de los dos hombres se percató de la salida de Maite de la tienda. Cuando estuvo en el exterior respiró hondo, allí dentro no había aire suficiente y se estaba ahogando. Sintió deseos de gritar, de llorar; la rabia mezclada con unas gotas de desilusión eran los ingredientes del cóctel que acababa de beber y que había dejado un regusto amargo en su garganta. Se encaminó hacia su tienda y allí se vistió con ropa limpia. Después se dirigió a la falsa tumba de Nefertiti, como la había llamado Mauricio, y pasó junto al cadáver de Sofía, sin detenerse. Sintió cierto estremecimiento al encontrarse allí, sola, pero creía que ya no corría ningún peligro. Quería estar en la sala final, volver a contemplar las reveladoras pinturas de las paredes. El arqueólogo podía decir lo que quisiera, pero ella estaba convencida de que su teoría era la correcta. Quería despedirse. Observó una por una cada figura, vio delante de sí a los artistas trabajando y casi pudo oler los ungüentos que utilizaban para sus pinceles. Estaba cansada, agotada más bien, pero su cansancio no era solo físico. La sensación de no poder confiar en nadie era la más desagradable que se podía sentir y no era la primera vez que la experimentaba. Siempre debería haber alguien a quien agarrarse. Pero, en ese momento, se sentía como debió de sentirse aquel que mostraban los dibujos; sola. Pensó en los amigos que le traicionarían, aquellos en quienes confiaría y le abandonarían, en los enemigos declarados, en los aprovechados e interesados, en los envidiosos y en los cobardes que le dejarían a su suerte o le amenazarían de muerte dependiendo de los casos. Quizá, también Nefertiti. ¿Y si ella también le abandonó?

—¡Qué maravilla! —‌Adrián apareció de pronto y consiguió asustarla.

—¿Por qué no me has avisado? —‌le recriminó.

—¡Perdona! —‌exclamó sorprendido ante la violencia de su respuesta—. ¿Qué te pasa, Maite? He ido a buscarte a tu tienda.

—Estoy cansada. Me voy de aquí.

—¿Te vas? —‌Parecía sorprendido—. ¿Por culpa de ese imbécil?

—Ya te he dicho que estoy cansada. Aquí ya no hay nada que hacer.

—Debemos planear la siguiente excavación.

—Ya —‌sonrió, aunque la semipenumbra que daban las lámparas no permitía fijarse en muchos detalles—, pero es que ya no me interesa seguir. Quiero volver a casa.

—Maite —‌hizo una pequeña pausa—, no parece alegrarte mucho mi vuelta.

—Me ha resultado increíble veros a los dos allí, hablando sobre cuándo continuamos.

Adrián no contestó, se apoyó en una de las paredes y se cruzó de brazos.

—Alguien trató de envenenarte y a mí me dejaron inconsciente; podrían habernos matado y a vosotros solo os importa quién será el primero en descubrir no sé qué cosa.

—Eso no es cierto. Yo tengo bastante claro quién hizo esas dos cosas.

—Pero no tenemos pruebas, ¿y si no fue él?

—¿Tienes dudas? —‌Adrián se acercó a ella y la sujetó por los hombros—. No creo que sea el momento de abandonar. Siempre has confiado en ti y sabes que estás más cerca que nunca de demostrar lo que siempre has creído.

—Ahora lo que quiero es irme a casa —‌insistió—. Quizá, más adelante…

—Yo no voy a volver. No puedo permitir que él continúe y encuentre algo sin nosotros.

—Necesita el plano —‌arguyó Maite.

—Es demasiado listo, seguro que lo ha memorizado.

A Maite le cruzó una idea por delante de los ojos, casi la vio formarse y crecer.

—¿Dónde está el papiro?

—Lo he metido en mi mochila.

Adrián abrió la cremallera para enseñárselo y lanzó una exclamación de cólera. Maite se volvió hacia las pinturas de la pared, su socio había salido corriendo, pero ella sabía que era demasiado tarde. Cuando Adrián llegó al exterior de la tumba y buscó a Mauricio Varona le informaron de que se había marchado con mucha prisa y había dejado a Rebeca al mando de todo.

Capítulo XV

Un escarabajo y dos copas de mármol negro

… tu madre Nut se extiende sobre ti para ocultarte de todas las cosas dañinas,

porque ella te ha protegido de todo mal y tú eres el más grande de sus hijos.

Textos de las pirámides

Víctor esperaba en el aeropuerto, había pedido la mañana libre para poder ir a recogerla. Cuando la vio aparecer se sorprendió de su aspecto. Estaba muy morena, pero su rostro evidenciaba el cansancio y también cierto desánimo.

—Bienvenida —‌dijo y después la abrazó.

—Hola, Víctor.

Agradeció aquel abrazo y se dejó achuchar. El viaje en avión, sola, le permitió y casi la obligó a pensar más de la cuenta y llegaba de vuelta a casa con un batiburrillo de sentimientos y decepciones.

—Vamos a buscar las maletas —‌dijo.

—¿Cómo ha ido la aventura?

—No lo sé. Te lo explicaré cuando haya podido descansar. ¿Cómo están todos?

—Bien. Marc quería venir, pero le convencí para que te esperase en casa.

—¿En la mía?

—No, en la nuestra. Ahora te vienes conmigo, comerás con nosotros.

Maite no sabía cómo no resultar antipática y desagradecida.

—Víctor, no te enfades, pero ahora necesito ir a mi casa. Quiero darme un baño y dormir doce horas seguidas. Mañana será un día perfecto para las visitas y os contaré todo más tranquila.

El hombre sonrió y su hermana pensó que tenía la sonrisa más bonita que había visto. Se agarró de su brazo y ese simbólico gesto de apoyo la hizo estremecerse de gusto.

Lo primero que hizo al entrar, después de dejar el equipaje en el suelo, fue comprobar que el escarabajo seguía donde lo había escondido. No era una caja fuerte, pero estaba segura que a nadie le resultaría fácil encontrarlo allí. Lo sostuvo entra las manos y se dijo que quizás estaba sacando las cosas de quicio. Mauricio no iba a ir a su casa y se iba a arriesgar a perder el papiro por conseguir el escarabajo. Se dejó caer en el sofá, derrotada. Aún no había podido ordenar sus ideas, a pesar de no dejar de darles vuelta una y otra vez en su cabeza. Todo por no reconocer que la traición del arqueólogo la había tocado hondo, justo en el centro del corazón, en la línea que separa el aprecio de otra emoción mucho más fuerte. Adrián se había quedado para vigilar de cerca a Rebeca y ceder el descubrimiento de la falsa tumba a las autoridades egipcias. Maite había acompañado al forense y a un grupo de personas que habían llegado la misma mañana de la huida de Mauricio, para levantar acta del hallazgo del cadáver de Sofía. Sintió tristeza por ella en esos momentos, su hijo debería haber estado allí. Movió la cabeza como si las ideas y los pensamientos pudiesen caer con el movimiento del pelo. Era evidente que Lorena había ido todos los días a echar un vistazo porque el piso no tenía ese olor extraño y desagradable de los espacios cerrados. Había un ambiente fresco y agradable a pesar de los días que habían pasado desde que se marchó. Sin recoger aún el equipaje se dirigió al baño y abrió el grifo de la bañera. No era muy amiga de sales y productos de cosmética, pero el agua caliente y el familiar aroma de su gel de baño le devolverían la serenidad que da lo cotidiano. Recostó la cabeza en el borde cerámico y cerró los ojos. Durante todo el viaje de vuelta no había podido dejar de pensar en él. Era una mujer adulta y sabía perfectamente lo que le estaba pasando. Cuando le vio por primera vez en su tienda sintió algo que no había sentido antes, algo primitivo, casi salvaje, una atracción sexual que no necesitaba de ninguna palabra ni expresión para desarrollarse. En aquellos momentos sus problemas eran otros y las percepciones sensoriales se vieron reprimidas. Ahora conocía perfectamente lo que era estar entre sus brazos, el olor de su cuerpo en acción. Cómo acariciaban sus manos, como besaban sus labios y, sobre todo, qué ocurría en ella cuando todo eso se daba a la vez. A pesar de la rabia que le producía el sentirse engañada, a pesar de la humillación, sentía entre sus muslos una sensación mucho más desesperante. Abrió los ojos y observó su cuerpo bajo el agua. Nunca había tenido un cuerpo atlético como estaba de moda, tampoco lo había buscado. Le gustaba mucho nadar y ese deporte no proporciona el aspecto que ahora se exigía a una mujer. Sus formas eran redondeadas, sus pechos no parecían de silicona y eran lo suficientemente grandes como para tener que mantenerlos en forma. Se acarició con suavidad y dejó que sus manos recordasen lo que ella no quería olvidar.

Marc se fue a su habitación con todo el material que Maite le entregó. Le ofreció la posibilidad de leer el documento sobre Akhenatón y Moisés, le entregó varios cedés con fotografías de los trabajos y de la falsa tumba, y le dejó también su libreta de notas. El muchacho se sintió como si hubiese caído en sus manos un preciado tesoro y rápidamente desapareció tras la puerta de su cuarto y no volvieron a verle hasta unas cuantas horas después. Eso permitió a Víctor y María disfrutar del relato de la expedición sin interferencias ni interrupciones.

—¿No podéis denunciarle? —‌Víctor estaba sorprendido.

—No se había catalogado oficialmente lo que encontramos, de modo que en realidad no hay pruebas de que exista ese papiro. Podríamos haberlo inventado. No hay fotografías, ni testigos «fiables».

—¿Vuestra palabra no vale nada?

—En este caso, no.

—¿Qué había en ese papiro? —‌María leía entre las líneas que se dibujaban en la frente de su cuñada que había algo más personal en todo aquello.

—Un texto, del que apenas recuerdo alguna frase, y un plano incompleto del Monte Sinaí.

—¿Y crees que lo que va a encontrar Mauricio Varona es la tumba de Moisés?

—No. —‌Maite sonrió—. Creo que eso es lo que él cree.

—¿Entonces?

—Aún no tengo ninguna respuesta.

—Bueno, a nosotros lo que nos interesa eres tú. Parece que el viaje no te ha sentado muy bien.

—Hemos trabajado mucho y al final no nos ha quedado nada claro.

—¿Qué piensas hacer?

Maite se encogió de hombros.

—Nada. No puedo hacer nada.

—¿No vas a intentar localizar a Varona?

Negó con la cabeza y Víctor comprendió que debía cambiar de tema.

—Tenemos cosas que explicarte —‌dijo—, sobre el otro Víctor.

Maite frunció el ceño, no había pensado en eso desde hacía muchos días. Su hermano se levantó y sacó de un cajón un pliego de papeles que habían encuadernado con un espiral.

—Helena ha escrito un relato sobre nosotros.

Maite le miró sin comprender.

—Estuve en la consulta del psiquiatra que trataba a mi… Me entregó las cintas de las sesiones, me explicó todo lo que recordaba.

Para Víctor era una explicación complicada. Maite asintió al comprender.

—Víctor habló mucho con Helena y le dejó escuchar esas cintas y ella hizo lo que mejor sabe hacer: escribirlo —‌María intervino—. Quiere que lo leas, piensa que será bueno para los tres, para tu padre también. Si queréis cerrar las heridas debéis conocer a todos los personajes que formaron parte de esta historia. El otro Víctor, por ejemplo.

—Curioso título: «El Encontrado».

—Descubrir que existió otro niño fue un choque para mí, un nuevo golpe que lo puso todo patas arriba. —‌Víctor se estremeció—. Él es El encontrado.

—No para mí. Para mí lo eres tú.

—Por favor, llévatelo, forma parte también de tu vida, aunque ocurría sin que tú lo supieses. A veces tener la información del conjunto nos da la auténtica visión del detalle. Con esto no quiero justificar a la que fue mi madre, no lo hago, pero después de leerlo comprendí cosas que al averiguar la verdad me pasaron desapercibidas. Quiero que tú también tengas esa oportunidad. Es su historia, pero también es la nuestra.

Maite negó con la cabeza y rechazó el documento. El silencio inundó toda la habitación. María se puso de pie.

—Mientras Víctor va a comprar esa botella de vino que nos ha prometido, tú y yo comenzaremos a preparar la ensalada, ¿te parece bien?

—Muy bien. —‌Maite sonrió.

María había abierto una cerveza y la repartió en dos vasos que colocó sobre la mesa de la cocina, junto a un plato de aceitunas sevillanas. Mientras cortaban, una pepinos y la otra tomates, iban dando algún trago y vaciando el plato de olivas.

—Me gusta mucho la idea de tener una cuñada. Siempre pensé que esa era una carencia en nuestra relación. —‌Sonrió María.

—¿Cómo está Víctor de verdad? —‌preguntó Maite—. Quiero decir…

—Sé lo que quieres decir. Tiene sus momentos, para él no ha sido fácil, supongo que puedes comprenderlo.

—Para mí tampoco, María.

—No me malinterpretes. Es como si él tuviese que sufrir en días lo que vosotros padecisteis en años. No es fácil rescribir tu propia historia, sin poder recriminarle a nadie lo que ocurrió. Ya no está la persona que causó esta tragedia y no tiene a nadie a quien reprocharle lo que le han hecho.

—No tiene que hacerlo.

María terminó con el pepino y lo colocó en la ensaladera, sobre la lechuga. Después se lavó las manos y se sentó junto al vaso de cerveza, Maite no tardó en imitarla.

—¿Ha habido algo entre Mauricio Varona y tú? No tienes que contestarme si no quieres. —‌Se apresuró a añadir al ver la cara de la otra.

—No sé qué contestar.

—¿Te has enamorado de él?

—¿Enamorarme? —‌Maite se quedó unos segundos en silencio mirando al plato de aceitunas como si ellas pudieran contestarle—. ¿Cómo voy a estar enamorada de él?

María le cogió una mano.

—¿Y Adrián?

—¿Qué pasa con él?

—No sé, me da la impresión de que tampoco ha respondido como esperabas.

—Se ha comportado de un modo muy extraño. —‌Se quedó pensativa de nuevo—. No sé, era como si no le conociese.

—Dicen que los ambientes distintos hacen a las personas distintas.

Se oyó la puerta de la calle y en un momento tuvieron a Víctor con ellas.

Dos días después de regresar de Egipto abrió la tienda. Necesitaba volver al trabajo, tenía ganas de empezar con la rutina. Había mucho material para catalogar y decidió cambiar el escaparte, así que se mantuvo ocupada durante todo el día a pesar de que no entró ningún comprador. El segundo día, tuvo una inesperada visita. Fue hacia el mediodía, estaba a punto de cerrar cuando atravesó la puerta. Maite se quedó sorprendida, no tanto por su aspecto, que no era tan bueno como la última vez que le vio, sino por el hecho mismo de su presencia allí.

—Hola —‌dijo.

—¿Qué hace aquí?

—La misma erizo de siempre.

Carlos Guzmán colocó el letrero de cerrado y dio la vuelta a la cerradura.

—Vuelvo a preguntarle lo mismo, ¿qué hace aquí?

—He venido a hacerte una visita.

—No era necesario —‌ironizó.

—Quiero localizar a Mauricio.

—¡Vaya! ¿Usted también?

—¿No sabes nada de él?

—Nada.

—¿No tienes un sitio donde podamos hablar sin que nos vea todo el mundo que pasa por la calle?

—Aquí estamos muy bien. —‌Maite no se sentía cómoda.

—No voy a hacerte nada, mujer.

—Yo tampoco a usted, hombre.

—Vale, vale.

Miró a su alrededor buscando un lugar donde sentarse. Finalmente, escogió el banco en madera de nogal, siglo XVII.

—¿Qué ocurrió con Sofía? —‌preguntó y a Maite le pareció que un poco avergonzado.

—¿Se refiere a después de muerta?

—No hace falta que seas tan cínica.

—No sé, era una pregunta tan «general». Se la llevaron para hacerle unas pruebas, me dijeron que después se pondrían en contacto con sus familiares para entregarla y que pudiesen enterrarla en un lugar más adecuado.

Maite se fijó en su cara, que aún presentaba varios hematomas.

—¿No se han puesto en contacto con usted?

—No.

—Parece que la conversación con su hijo no resultó muy bien.

—Si lo dices por los golpes en la cara, no quieras saber cómo me dejó el cuerpo.

—No diré que no se lo mereciese. ¿Cómo fue capaz de dejarla allí?

—Es una historia muy complicada.

—Ya.

—En serio, Maite.

Los ojos del hombre brillaron de un modo que a la anticuaria le resultó casi convincente.

—Mi mujer me engañaba con mi mejor amigo.

—¿Y ese fue el motivo por el que la abandonó en aquella tumba?

—Yo era un calzonazos. Un imbécil que estaba dispuesto a perdonarla a pesar de todo. —‌Maite se apoyó en el mostrador.

Carlos continuó.

—Era una mujer fabulosa, tenía una personalidad fascinadora. Cuando hablaba era capaz de convencerte de cualquier cosa, te levantaba el ánimo cuando estabas decaído, no permitía nunca que te sintieses solo. Me hizo sentir como un gran hombre, como si pudiese conseguir cualquier cosa que me propusiese. —‌Se apoyó sobre las rodillas—. Era tan imprescindible para mí que cuando descubrí que se acostaba con otro, me hice el tonto. Durante meses fingí no darme cuenta, pero un día antes de aquello, me lo confesó.

Maite no esperaba escuchar una historia así, de labios de un hombre tan arrogante.

—Discutimos como nunca, tuvimos que echar a Mauricio de casa para que no escuchase lo que nos decíamos. Yo me volví loco, ya no podía fingir, debía enfrentarme a ello si no quería que me despreciase aún más, así que la humillé y la hice rogarme que la perdonase. —‌Se volvió hacia Maite—. Porque ella me juró que me amaba a mí, que había comprendido que no podía abandonarme y por eso me lo confesaba todo.

—¿Le parece que soy yo la persona a quien ha de explicar todo esto?

—Mauricio no quiso escucharme.

—En aquellos momentos no, pero quizás ahora…

—No he conseguido encontrarle.

—Debería seguir intentándolo. Y de paso, si lo localiza dígale de mi parte que es un estafador y un embustero.

—Ya te dije que no te engancharas a él.

—Yo no me he enganchado a nadie.

—¿Me dejas que siga contándote lo que ocurrió? —‌La mirada suplicaba tanto como las palabras—. Por favor, Maite.

—¡Hombre! Si sabe mi nombre. No quiero saber nada, ni de usted, ni de su hijo. No es conmigo con quien debe confesarse.

Hacía varios meses que no pisaba aquella casa y al entrar aspiró el mismo olor, el mismo aire denso. Impregnaba los muebles y tapicerías el humo de aquel tabaco fuerte y característico que, si notaba en algún otro lugar, la transportaba inmediatamente hasta su infancia y adolescencia.

—Maite, hija, ¡qué sorpresa!

Alberto se alegraba realmente de verla, aunque sabía lo duro que era su aguijón y lo envenenado que podía estar.

—He estado de viaje.

—Ya lo sé, me lo dijo Víctor. —‌La siguió hasta el salón y se sentaron en sendos sillones—. Gran muchacho, Víctor.

—Sí.

—No le han educado mal, a pesar de todo.

—¿Cómo estás?

—Bien, hija, bien. Con los achaques de un viejo, pero bien. ¿Quieres que te traiga algo?

—¿De beber quieres decir?

—De lo que quieras —‌se resignó.

Maite negó con la cabeza y se quedó un rato callada observando la habitación. Habían cambiado algunas cosas desde que ella ya no vivía allí, tan pocas, que se sentía viajando en el túnel del tiempo.

—¿Qué has hecho en Egipto?

—He estado en una excavación arqueológica.

—¿Has visto alguna momia?

—No exactamente. Hemos encontrado una falsa tumba.

—¿Falsa? —Frunció el ceño sin comprender.

—Sí. No se enterró nunca a nadie allí.

—A lo mejor la persona para quien la hicieron no se murió cuando ellos esperaban.

—No lo sabemos.

—O a lo mejor cambió de opinión.

Maite se encogió de hombros.

—¿Lo has pasado bien? Te veo un poco mustia.

—Bueno, ha habido de todo. Por un lado fue emocionante porque no se encuentra todos los días una tumba del Antiguo Egipto, pero por otro lado nos dejó con más dudas de las que ya teníamos.

—¿Y eso?

—Se trata de un período histórico muy complejo, con muchas incógnitas.

Alberto asintió con la cabeza. Hacía mucho tiempo que no mantenía una conversación tan larga con su hija. En realidad no recordaba ninguna conversación con ella, ni larga ni corta. Se sentía emocionado y nervioso. Temía decir algo que la molestase y que acabase marchándose enfadada. Maite estaba haciendo un esfuerzo, le costaba mucho, pero quería intentarlo. Alberto era su padre, el único que había tenido. Sin duda, no era el mejor, pero tampoco estaba segura de haber puesto todo de su parte para ayudarle a serlo. Quizá si empezaban por cosas sencillas como mantener una conversación sin recriminaciones y sin dobles sentidos.

—¿Por qué no haces un café, papá? —‌Era la primera vez en muchos años que Maite pronunciaba aquella palabra—. ¿Tú tomas café, no?

Desde que lo había descubierto iba todas las semanas. Sacaba una silla del interior de aquella desocupada casa y se sentaba junto al limonero. Al principio solo pensaba, se dedicaba a preguntarse qué debía hacer. Después empezó a repasar su vida, todos los hechos que recordaba de su infancia, cada detalle grabado en su memoria. Lo hacía pensando que quizás era el único tributo que podía dedicarle a El Encontrado. Sabía que no había sido fruto del azar que Esther le escogiese a él, suponía que el hecho de relacionarle con su hijo, el haber nacido el mismo día, en el mismo lugar y que ambas madres escogiesen el mismo nombre, tuvo mucho que ver en su elección. Pero también intentaba entender si sería posible una intervención trascendental en todo aquello. No era un hombre religioso, en su vida nunca había necesitado ponerse de uno de los dos lados: los que creen y los que no. Pero debía reconocerse a sí mismo como alguien que cree en algo más que lo que conoce. Eso no le ayudaba, no le hacía las cosas más fáciles, pero sí le llevaba a preguntarse si aquel que debió ser podría entender lo que le estaba pasando. Así inició lo que cualquier espectador externo calificaría como «charlas con uno mismo», en las que Víctor describió su vida en voz alta, frente a sus ojos y oídos, sin saber muy bien adónde le llevaba aquello, pero seguro de que necesitaba hacerlo.

—El primer recuerdo que tengo es de un gato recién nacido con una patita rota. Mamá lo cogió del camino y me soltó de la mano para hacerlo. Nunca me soltaba y me asusté.

Estaba dispuesta a prepararse un sándwich de pollo para cenar, ya se imaginaba sentada delante de la televisión viendo lo que hiciesen, incluso si era telebasura. Estaba cansada del esfuerzo que había hecho para pasar una tarde agradable con su padre. La tensión contenida puede romperte el diafragma y ella lo tenía hecho trizas, en el sentido simbólico de la palabra. Metió la llave en la cerradura y dio dos vueltas, extendió la mano para encender la luz y se volvió desde dentro para cerrar, pero un pie en el último momento le impidió llegar al resbalón. Su cara no pudo ocultar el momento de terror que se produjo, el bolso cayó al suelo y ella salió despedida para atrás cuando él empujó la puerta. No llegó a caer porque pudo controlar la sacudida, pero no pudo evitar que él entrase y cerrase la puerta con llave para después guardarla en el bolsillo del pantalón. Maite corrió hacia el teléfono en cuanto se recuperó, pero él fue más rápido, la empujó contra el sofá y la inmovilizó sentándose sobre ella y sujetándole los brazos.

—Si me obligas estoy dispuesto incluso a amordazarte.

—No me hagas daño, por favor.

—Prométeme que vas a escucharme y que hablarás conmigo.

Maite dijo que sí, aunque sus planes eran menos complacientes. Tenía que conseguir el teléfono que llevaba en el bolso.

—No te muevas.

Mauricio desconectó el teléfono y como si hubiese leído el pensamiento de la mujer sacó el móvil de su bolso. Maite se levantó de un salto y corrió hacia la ventana, pero el arqueólogo fue de nuevo más rápido y la cogió por detrás tapándole la boca.

—Lo de amordazarte lo he dicho en serio, Maite, no me obligues a hacerlo, por favor.

La sostuvo así durante unos segundos.

—¿Estás dispuesta a comportarte?

Ella asintió con la cabeza, no tenía demasiadas opciones. Mauricio la llevó de nuevo al sofá y después se encargó de cerrar las ventanas y bajar las persianas.

—¿Vas a matarme? —‌La arqueóloga intentaba disimular el temblor de sus labios.

Mauricio se sentó en la mesilla que había frente al sofá. Maite recordó el día que le invitó a cenar, aquella fue la primera vez que la besó. El arqueólogo la miraba y sus ojos parecían los de un hombre furioso. Ella no podía dejar de temblar cada vez más y se sentía al borde de las lágrimas.

—¿Cómo es posible? —‌masculló Mauricio.

Se levantó como si no pudiese controlar su enfado y se paseó por la habitación.

—Realmente me crees capaz de hacerte daño. ¡Es increíble!

Maite no se atrevió a decir nada que pudiese hacerle enfadar aún más.

—No hay forma de que me creas, ¿verdad?

Acercó tanto la cara a la secuestrada que para mirar su nariz debía ponerse bizca.

—¿A qué has venido?

—Necesito el escarabajo.

Maite abrió la boca para mandarle a la mierda, pero se contuvo a tiempo.

—Pero antes de dármelo quiero que hablemos, que aclaremos todo este galimatías.

—Es un detalle por tu parte —‌dijo ella con ironía.

—Hay muchas cosas que explicar y algunas no te van a gustar nada. Creo que es hora de poner las cartas sobre la mesa. Lo único que te pido es que no te comportes como si creyeras que voy a descuartizarte. No tengo la más mínima intención de hacerte daño y te prometo, te doy mi palabra de que si cuando acabe nuestra conversación y te pida el escarabajo, no quieres dármelo, me iré y no volveré a molestarte.

Maite sonrió, no pensaba creerle en absoluto.

—¿No me crees? Es igual, ya lo descubrirás por ti misma.

—Adelante, habla, di lo que tengas que decir.

—Está bien.

Mauricio se sentó en el sofá junto a ella, que se apartó hasta chocar con el brazo opuesto del sillón, a lo que él respondió apartándose a su vez para que se sintiese cómoda.

—Todo empezó hace seis meses. Recibí un mail en el que se me proponía un negocio. El mensaje era de alguien que aseguraba conocer a mi madre, motivo por el cual había pensado en mí. Se trataba de localizar un yacimiento amarniano. La persona que me contrataba conocía su ubicación, pero no podía involucrarse en esa búsqueda personalmente. Se trataba de alguien importante e influyente cuya intervención no pasaría desapercibida. Necesitaba a alguien dispuesto a seguir sus indicaciones al pie de la letra y me quería a mí. Yo, a cambio, recibiría una gran suma de dinero, el prestigio del descubrimiento y conocería el paradero de mi madre. Era un bombón demasiado dulce para rechazarlo.

El arqueólogo se levantó y con una mano en el bolsillo y otra pasando por encima de su melena en un gesto nervioso, pareció olvidarse del auditorio. Maite, por su parte, no dejaba de mirar hacia la puerta de su habitación. En su casa no había cerradura ni siquiera en el baño, si intentaba correr al teléfono él la alcanzaría, seguro.

—Desde el primer momento creí que se trataba de Sofía. Me gustaba pensar que mi madre quería reencontrarse conmigo y la excavación era una excusa para lograrlo. No tardé en aceptar y entonces recibí otro mail con una serie de órdenes: debía venir a Barcelona, concretamente a tu tienda de antigüedades, compraría un escarabajo, que me sería vendido como falso pero que en realidad era un amuleto corazón de la época amarniana.

—¡Tú! —‌Maite empezó a prestar atención.

—Se me ocurrió acercarme a tu tienda para resultar familiar y no levantar ninguna sospecha —‌hizo un gesto de disculpa—, me inventé lo del regalo…

—Lo sabía, sabía que tenías que ser tú.

—No he acabado. —‌Hizo un gesto para que le dejase continuar y volvió a su paseo—. Una noche recibí una llamada en la que una voz metálica me indicaba que debía conseguir el escarabajo ya. Me pidieron un número de cuenta donde se me iría ingresando todo el dinero que iba a necesitar. Intenté averiguar quién hizo los ingresos, pero fue imposible. Lo hicieron de forma anónima, utilizando identidades falsas, desde distintas ciudades de distintos países. Al día siguiente de recibir la llamada, me presenté en la tienda con Marc. —‌Hizo una pausa y se sentó de nuevo en el sofá—. Mi relación con Marc no tiene nada que ver en todo esto, no sabía que era tu sobrino y fui sincero con él. La verdad es que después me sirvió para acercarme a ti con más tranquilidad y también fue gracias a él que pude comprobar que el escarabajo no estaba allí.

Suspiró y asintió con la cabeza como si se respondiese a sí mismo.

—Que me invitases a tu casa fue una suerte.

—Yo no creo en la suerte. Es evidente que resulté un blanco muy fácil.

—Me di cuenta de que no te era indiferente y que si me esforzaba un poco quizá… Bueno, la cuestión es que conseguí tener el escarabajo entre mis manos y tu proposición de ir a buscar la tumba me dejó fuera de juego.

—¿No lo tenías previsto?

—¡No! Y la persona que me había contratado, tampoco. Parece ser que tuvo que modificar alguno de sus planes. Pero aceptó que fueses parte del equipo. Quedamos en que recibiría más información al llegar a El Cairo, a través de Muhsin.

—¿Tú… le mataste?

—No, Maite. —‌Mauricio la miró fijamente a los ojos y Maite sintió que el corazón se le aceleraba—. Te lo juro. Yo debía hablar con él para que me entregase la copia de un mapa en el que estaría el lugar exacto donde debíamos excavar.

—¿Qué pasó?

—No lo sé. A partir del momento en que encontramos a Muhsin muerto, todo empezó a resultarme muy desagradable.

Volvió a levantarse.

—No volví a recibir ningún mensaje, tampoco había forma estando en medio del desierto, pero empecé a preguntarme quién era la persona que me había contratado. Debía ser alguien que no tenía ningún problema económico, pues atendió a todas las peticiones que hice sin discutir. Me proporcionó dinero más que suficiente para la expedición y no dejó de hacerlo hasta que escapé.

—¿Cómo sabía que habías escapado?

—Bueno, los periódicos egipcios anunciaron el descubrimiento y hablaban de mí y de mi salida del proyecto.

Maite encogió las piernas y se tapó los ojos intentando clasificar toda la información que Mauricio le había dado.

—Yo no tuve nada que ver en el envenenamiento de tu amigo, ni en lo tuyo. Cogí el papiro de la mochila de Adrián porque creo que tengo derecho a tenerlo yo. Alguien me ha utilizado, me han engañado, y ahora ese alguien quería hacerme cargar con todas esas fechorías. No pienso consentirlo. Voy a desenmascarar al culpable y me voy a quedar con este descubrimiento.

—A ver, a ver —‌extendió la mano para que se calmase—, ¿por qué tengo que creerte?

—Porque es la verdad. —‌Se sentó en la mesilla, frente a ella, y la señaló con el dedo—. Al principio llegué a dudar incluso de ti.

—¿Quéee? —‌No daba crédito.

—¿Por qué no? La tienda era tuya, tú tenías el escarabajo, además te empeñaste mucho en participar en la expedición, ¡estabas dispuesta a pagarla!

—¡Porque era una aventura increíble!

—¿Por qué tengo que creerte?

Maite se sintió tocada, entendía la postura del arqueólogo. Ella no creía en él, la simple afirmación de un hecho no lo convierte en cierto.

—¿Sigues dudando de mí?

—No.

—¿Por qué?

—Porque tengo otra sospecha y, aunque no puedo decirla en voz alta sin estar seguro, creo que corres peligro, más que yo, incluso.

—Y para demostrármelo, me secuestras.

—No seas tonta, esto no es ningún secuestro. Lo que ocurre es que a veces te pones muy borde.

—¡Vaya, gracias!

—Era imposible conseguir que me hicieses caso.

—¿De quién sospechas?

—Ya te he dicho que aún no puedo decírtelo.

—¿Y qué piensas hacer? ¿Qué quieres de mí?

—¿Dónde tienes el escarabajo?

Maite levantó las manos como si clamase al cielo.

—¡Otra vez con eso!

—No voy a quitártelo, aunque creo que mientras esté en tu poder estás en peligro.

—¿Por qué?

—El papiro que encontraste contiene la mitad de un texto y un mapa inacabado. Tiene que haber otro que lo complete.

—¿Y qué tiene eso que ver con el escarabajo?

—Creo que la oración que grabaron en su base forma parte del mensaje que quisieron transmitir.

Maite frunció el ceño.

—No recuerdo bien esa oración, quiero estudiarla.

—Ya, y de paso llevártela para protegerme.

—También.

La anticuaria soltó una carcajada.

—Si quisiera quitártelo, ya lo habría hecho. —‌Mauricio estaba muy serio.

—No veo cómo.

El arqueólogo saltó sobre ella y la inmovilizó en el sofá.

—¿Un cuchillo? ¿Una cuerda alrededor de tu cuello? ¿Crees que si hubiese matado antes tendría algún reparo en volver a hacerlo? —‌Se levantó y Maite lanzó un gemido.

—¡Eres un cabrón! —‌Le propinó un empujón que le hizo golpearse contra el mueble veneciano y a punto estuvo de hacerlo caer—. ¡Maldito energúmeno!

—¡No quiero asustarte! —La sujetó para evitar que volviese a golpearle—. ¡Quiero que me creas de una puta vez!

—Devuélveme las llaves —‌masculló Maite.

—No.

—Entonces no hay escarabajo.

—Lo buscaré yo mismo.

Mauricio empezó a abrir cajones y puertas revisándolo todo. Era una ardua tarea a sabiendas de la multitud de muebles y cajoneras que llenaban la casa de la anticuaria, pero no estaba dispuesto a detenerse hasta encontrarlo. Se detuvo un momento frente a las copas de mármol negro y cogió una para sostenerla en su mano.

—¡Vigila con eso! Les tengo un gran cariño.

Mauricio la miró entrecerrando los ojos.

—El día que estuve cenando aquí me dijiste que te las había regalado Vincent.

—Sí.

—Son horrorosas.

—¿Y?

—Cuando yo era niño, había unas igualitas en casa.

—¿En serio? —‌Se sorprendió.

Mauricio asintió con la cabeza y volvió a mirarlas detenidamente.

—Se las regaló un amigo a mi padre. Su mejor amigo.

Maite sintió un escalofrío, notó la entrada de aire frío como cuando abres la puerta del baño después de darte uno con agua caliente. De repente recordó la breve conversación que había tenido con Carlos en la tienda: «Mi mujer me engañaba con mi mejor amigo». Le pareció que escuchaba su voz y la de la propia Maite no se decidía a salir de su garganta.

—¿Cómo se llamaba ese amigo?

Mauricio sonrió de un modo que su rostro se hizo siniestro para Maite.

—Vincent, se llamaba Vincent, como el padre de Adrián. Es más, estas copas no son como las que había en mi casa, estas copas son las que había en mi casa —‌remarcó sus últimas palabras con mayor intensidad.

—No entiendo nada.

—No hay nada que entender. La vida es muy curiosa y al igual que el mundo gira y gira alrededor de su eje, la vida a veces también lo hace, volviendo al mismo lugar.

—El otro día hablé con Carlos.

—¿Carlos Guzmán? —‌Su rostro se endureció.

—Quería localizarte y me explicó una historia, bueno, una parte, porque yo no le dejé continuar.

Brevemente, Maite le narró los hechos que Carlos le había contado a ella. Así los dos descubrieron que el mejor amigo de su padre, que le había regalado las dos copas de mármol negro por su matrimonio con Sofía, había sido el mismo que después había intentado robarle a su mujer. Maite añadió después la historia de Valèrie y Claude, que encajaba en lo básico con la historia real.

—¿Y por eso la abandonó? ¿Estaba tan resentido como para dejarla morir allí sola?

—Deberías escuchar toda la historia. Creo que lo necesitas.

—Solo de pensar en tenerlo delante me hierve la sangre.

—Pues deberás controlar esos sentimientos y escucharle. Si no lo haces tú, lo haré yo. Esto es una maraña que hay que desenredar y pienso llegar a la punta de hilo.

Maite se dirigió al teléfono y conectó la clavija. Después buscó en su bolso y sacó una tarjeta.

—¿A quién piensas llamar? —‌Mauricio se acercó por detrás.

—A Carlos. Me dejó una tarjeta del hostal donde se hospeda. Le diré que venga aquí.

Mauricio no dijo nada más, se dejó caer en el sofá, toda esa conversación le había dejado agotado.

Capítulo XVI

«Traidor», taxograma determinativo

… eres una estrella solitaria

que surge del este del cielo,

y quien nunca se rendirá…

Textos de las pirámides

—Nos embarcamos en una excavación ilegal, no teníamos permisos, estábamos en las mismas condiciones que los ladrones de tumbas que la habían encontrado primero.

Carlos Guzmán había llegado en media hora a casa de Maite y ahora intentaba explicar su historia, ante la despreciativa actitud de su hijo, colocado en el lado más alejado de la habitación, y la atenta mirada de la anticuaria, que no perdía ni un detalle.

—Los de la escuela Alemana estaban excavando en Tell al Amarna y se hubieran quedado con el proyecto —‌hizo un gesto de impotencia—, ellos sí tenían los papeles en regla. Los ladrones que la descubrieron se encontraron con que no contenía riquezas con las que pudiesen trajinar, así que se propusieron vender la ubicación. Para nosotros era un gran descubrimiento.

—¿Qué ocurrió exactamente? —‌Fue Maite la que intervino—. ¿Por qué no apuntalaron la puerta?

—Los ladrones abrieron un hueco junto a la puerta, era la manera en que solían entrar en las tumbas, por allí se coló uno de ellos y descubrió que no había nada de valor. Nosotros abrimos la puerta, no había nada de valor, era una tumba inacabada, en ningún momento creí que pudiese haber una trampa de descarga, ¿para qué? Las trampas se ponen para proteger algo y allí no había nada que proteger.

—Habló el experto. —‌Mauricio apenas movió la boca para dejar salir las palabras.

—Tienes razón, era un zafio, un estúpido que no sabía ni la mitad de lo que decía saber.

—¿Cómo se golpeó Sofía en la cabeza? —‌Maite intentó volver al hilo de la historia.

—Yo estaba en la sala del fondo, apenas me dio tiempo de echar un vistazo por encima cuando oí un grito. Corrí y la encontré en el suelo junto al sarcófago. Se había introducido dentro y al salir resbaló golpeándose la cabeza contra la misma piedra con la que había sido construido. Intenté cogerla pero sus gritos me congelaron la sangre mientras la suya no dejaba de salir, tenía la cabeza abierta y yo no podía detener la hemorragia. Entonces gritaron desde la puerta, la trampa se había activado y la arena empezaba a tapiarla. Tenía que pensar rápido, no podía moverla, tenía el cráneo roto y la sangre salía a borbotones si lo hacía. Sabía que estaba muerta, hiciese lo que hiciese el charco que se iba extendiendo a su lado no dejaba de aumentar y me anunciaba el final.

—Y la dejaste allí.

—Tuve tentaciones de quedarme con ella y morir también, pero tenía un hijo. —‌Apenas podía sostener la mirada de Mauricio.

—Al que abandonó. —‌Maite no estaba dispuesta a ponérselo fácil.

—No podía quitarme a su madre de la cabeza. Se convirtió en una obsesión. Además, él no ayudaba mucho, no dejaba de recriminarme que nos hubiese abandonado.

—¿Por qué no le explicó la verdad? ¿Por qué cometió la crueldad de hacerle creer que su madre le había abandonado?

—Creí que era mejor que la verdad, al menos así creería que estaba viva.

—¿Por qué no volviste a buscarla? —‌Mauricio se mantenía con los brazos cruzados en actitud de defensa.

—¿Para qué? Estaba muerta. Aquella podía ser su tumba, la mejor que hubiera podido tener. Además de ese modo tú nunca sabrías que… la abandoné.

—¡Cobarde de mierda! —‌Las palabras salían mordidas de la boca de Mauricio.

—Dejé la arqueología, me convertí en un borracho. Yo no quería que ocurriera aquello, yo amaba a tu madre por encima de todo. La hubiera perdonado, dependía de ella por completo. Mi vida se vino abajo y ahí ha seguido durante todos estos años.

—Si pretendes darme lástima…

—Ahora no estamos aquí para eso. —‌Maite se volvió a Carlos—. ¿Quién era ese amigo que le traicionó?

—Se llama Vincent Leclerc. Nos conocíamos desde niños, pero a él siempre le fueron bien las cosas. Después de aquello no volví a verle.

—¿Desde que descubrió que le engañaba?

—No. Desde que abandonamos a Sofía en aquella tumba.

Maite y Mauricio se miraron largamente.

—¿Qué pasa? —‌Carlos percibía algo extraño.

—¿Vincent Leclerc estaba allí?

—¡Claro! Él fue quien tuvo el soplo, estaba muy bien relacionado desde que se casó con su mujer. En todos los campos —‌sonrió—; el dinero, ya se sabe.

—¿Quién más participó?

—Pues tú madre, Muhsin Rashid y yo.

Maite no pudo evitar una exclamación de sorpresa.

—¿Qué pasó después con Muhsin? —‌Mauricio se acercó.

—No lo sé. Hace un par de meses intentó localizarme, pero yo no supe nada hasta hace poco y, por desgracia, ya era demasiado tarde. Después de aquel suceso me dediqué a otro tipo de vida y ellos formaban parte de mi pasado.

—Como yo. —‌No pudo evitarlo.

—¿Qué pasó allí dentro, en la tumba? —‌La anticuaria seguía intentando deshacer la madeja.

—Nada más que lo que he contado.

—¿No encontrasteis nada?

—No… —‌Pareció recordar algo—. Pasó algo extraño. Cuando llegué junto a Sofía, su mochila estaba tirada en el suelo. Yo no llevaba la mía porque la había dejado fuera, pero ella no se separaba nunca de la suya.

—¿Y? —‌Mauricio se impacientaba.

—Cuando iba a salir, tuve el acto reflejo de cogerla, la mochila —‌aclaró—, pero no estaba. Ya fuera pregunté a Vincent si la había cogido él, pero lo negó y me señaló la suya, que estaba junto a la mía. Me quedó siempre esa duda, allí dentro no había nadie más y yo juraría que la mochila de Sofía estaba junto a ella.

—Es posible que Sofía sí encontrase algo y Vincent lo cogiese. —‌Maite empezaba a encajar las piezas.

—Un papiro. —‌Mauricio ayudó a construir el puzle.

—¿De qué estáis hablando?

—¿Cómo encontrasteis esa tumba? —‌Mauricio contestó con otra pregunta.

—Nosotros no la encontramos, ya te lo he dicho. Fueron unos ladrones. Ellos la desenterraron, con lo cual nos hicieron el trabajo, aunque después lo cobraron bien.

—Ya, pero ¿cómo supisteis vosotros que habían hecho ese hallazgo?

—Vincent consiguió un papiro de la época amarniana en un mercadillo. Él tenía muchos contactos y fue tirando de los hilos.

—¿Un papiro?

—Sí, era muy largo, unos dos metros, más o menos. Un documento religioso.

Mauricio asintió.

—Cuando vi a Vincent en El Cairo —‌se dirigió a Maite—, tuve la sensación de que no era la primera vez que le veía. Y cuando estuvimos en su casa volví a tener la misma sensación. Después de tantos años ha cambiado mucho; además, yo era un niño.

—¿Qué fuiste a hacer a su despacho aquella noche? —‌Maite empezaba a ver cómo las nubes se apartaban del sol.

—Quise buscar algo que me aclarase quién era realmente Vincent. Tuve la sospecha de que podría ser la persona que me había contratado.

Maite le miró incrédula.

—Te dije que un hombre de voz metálica me llamó, ¿te acuerdas? Durante aquella llamada oí una música que parecía venir de lejos y con sonido de campanilla.

—¡El mueble bar de Vincent!

Mauricio hizo un gesto afirmativo.

—Eso me llevó a pensar en alguien más. —‌Mauricio se colocó frente a Maite, que se había levantado.

—¿A quién te refieres?

—A Adrián.

—Él no tiene nada que ver en esto.

—¿Eso crees?

—Le envenenaron.

—¿Seguro?

—Tú dijiste que Hakim era un especialista.

—Y lo es, pero es posible que Adrián tomase una sustancia que provocase los mismos síntomas que el veneno. O que tomase la cantidad suficiente para mostrar esos síntomas, sin correr peligro.

—No fue eso lo que dijo el médico.

—¿Viste el papel de Vincent en aquel hospital?

—Pero eso fue después de que le avisaras.

—¿Y cómo puedes estar segura de que no lo sabía ya?

—Adrián no tiene nada que ver en esto —‌insistió.

—El veneno que se supone que tomó te deja en cama más de quince días, si no te mata. Adrián se recuperó muy rápido, ¿no te parece?

—Es un hombre fuerte.

—Demasiado.

—¿Por qué no me explicáis de qué va todo esto? A lo mejor puedo ayudaros.

Los dos se habían olvidado de la presencia de Carlos Guzmán y se volvieron a él sorprendidos.

Maite miró el reloj, estaba demasiado nerviosa para poder irse a dormir, aunque las agujas marcaban ya las dos y cuarto de la madrugada. Carlos Guzmán se había marchado hacía un buen rato y Mauricio parecía dispuesto a pasar con ella la noche.

—¿No deberías irte ya? Esto está resultando muy molesto. No voy a darte el escarabajo.

—Solo necesito verlo, Maite, no voy a quitártelo. Leeré lo que pone en su base, lo escribiré en un papel y me iré.

—Eres tremendamente cabezota.

—¿Y tú no?

Maite sopesó durante unos minutos más y acabó por dejarse vencer. Una derrota frente a un enemigo superior es algo más honrosa.

—Pero te impongo una condición.

—Dime. —‌El arqueólogo sonrió satisfecho.

—Contarás conmigo para todo. No me dejarás al margen ni siquiera con la excusa de que corro peligro.

—Aunque sea cierto.

—Mauricio… —‌amenazó.

—De acuerdo, serás como mi sombra.

La anticuaria se decidió por fin, entró en su habitación y salió con el talismán envuelto en un pañuelo amarillo, de seda. Tendió el paquete a su socio y este lo cogió con cuidado, la suavidad del tejido dorado le hizo recibirlo como un regalo. Una vez desprendió el amuleto de su embozo sacó rápidamente un bloc pequeño que llevaba en uno de los bolsillos de la camisa y lo abrió dejándolo sobre la mesa. Sin decir ni palabra fue copiando uno a uno los símbolos jeroglíficos que estaban grabados en la base del objeto. Maite fue a la cocina para preparar café y volvió al cabo de diez minutos con una bandeja, la cafetera, dos tazas y un plato de bollos de leche.

Mauricio había terminado de escribir y había dejado el escarabajo en una esquina de la mesa.

—Ya puedes guardártelo —‌dijo, y añadió—: ¿Puedes darme un par de hojas grandes?, con este cuadernillo no puedo trabajar.

La anticuaria así lo hizo y se sentó junto a él, tomando café y esperando que respirase.

Después de unos minutos el hombre se levantó para estirar las piernas, caminaba por la habitación concentrado en sus pensamientos, era evidente que había algo que no entendía.

—¿Por qué no lo compartes conmigo? —‌dijo ella después de dar un mordisco a un panecillo—. Y tómate el café, que te ayudará a despejarte.

—Es el texto, no encaja, tiene algo…

—Léemelo.

Mauricio carraspeó y Maite notó que ponía su voz más dulce para repetir aquellas palabras que sonaban a sagrado:

—«Mi corazón, mi amado, mi hermano, el corazón por medio del cual yo he vivido. Donde el pájaro plega sus alas. Ninguna oposición a la presencia del príncipe soberano, no te alejes de mí en presencia del que guarda la balanza. Y el vientre de mujer guarde el secreto. Que vayas en paz con tu pueblo amado al lugar que se te ha prometido. No permitas que se digan falsedades en presencia del Dios único, Atón, en contra mía. Que el corazón se nos alegre donde se pesan las palabras. Verdaderamente, qué grande serás cuando te alces triunfante. Allí cercana estará su casa».

—Sigue pareciéndome una hermosa oración.

—¿Recuerdas que me resultó extraña? —‌Mauricio se sentó junto a ella.

Maite cogió el papel y el boli y comenzó a analizar las frases.

—Veamos, Nefertiti dice: «Mi corazón, mi amado, mi hermano, el corazón por medio del cual yo he vivido». La primera parte se refiere claramente a Akhenatón: los egipcios llamaban «hermanas» a sus esposas, en cuanto a la segunda, creo que se refiere al amor que sentía por él, algo así como que tenían un solo corazón. —‌Le miró— ¡Qué romántico! ¿No te parece? Bien, sigo, después dice: «Donde el pájaro plega sus alas»; esto no tiene mucho sentido para mí, parece mencionar un lugar que podría ser importante para ambos.

—La escribiré aparte. —‌Mauricio anotó la frase en una hoja en blanco.

—«Ninguna oposición a la presencia del príncipe soberano, no te alejes de mí en presencia del que guarda la balanza» —‌siguió Maite—. Este texto lo interpreto como la toma de mando de Nefertiti, nadie debía oponerse a su juicio, a su poder, «ninguna oposición al príncipe soberano». También le pide que no se aleje de ella cuando deba ser juzgada, ¿dónde?, quizás en el más allá, ¿o temía ser juzgada por los hombres? A continuación dice: «Y el vientre de mujer guarde el secreto»; esta es otra frase que no concuerda.

Mauricio la añadió a su hoja.

—Seguimos: «Que vayas en paz con tu pueblo amado al lugar que se te ha prometido»; ¿esto no te suena a Moisés?, pues para mí es una declaración en toda regla.

El arqueólogo sonrió, la anticuaria estaba arrimando el ascua a su sardina.

—«No permitas que se digan falsedades en presencia del Dios único, Atón, en contra mía» —‌continuó Maite, que aún no había perdido la esperanza de convencer a su socio—. Como Nefertiti se quedaba temía que la maldijesen por creer que les había traicionado. Estaba pidiendo que se la defendiese de calumnias e injurias. ¡Pobrecilla! —‌dijo con tristeza—, si supiese las cosas que se han dicho de ella…

—Por suerte, no hay ninguna posibilidad de que se entere —‌comentó irónico el arqueólogo escéptico.

—Ya veo que contigo no hay manera, pero de todos modos voy a concluir: «Que el corazón se nos alegre donde se pesan las palabras», esto se refiere al momento de abandonar la vida, seguramente ella creyó que jamás volverían a verse en vida y esto era como un «nos veremos» en el lugar donde se pesan las palabras, donde debemos dejar nuestras cargas terrenas, si las tenemos.

—Pones tanta ternura en lo que explicas. —‌Cogió una mano de Maite, que se soltó de inmediato.

—No he acabado: «Verdaderamente, qué grande serás cuando te alces triunfante», cuando consigas tu meta y lleves a tu pueblo, a los seguidores de Atón y tuyos propios hasta la «Tierra prometida». Esto es lo que creo que dice Nefertiti al despedirse de Akhenatón, que se marcha de Egipto.

—¿Y la última?: «Allí cercana estará tu casa».

—Vuelve a mencionar un lugar.

Mauricio escribió y los dos observaron lo que había escrito.

«Donde el pájaro plega sus alas. / Y el vientre de mujer guarde el secreto. / Allí cercana estará su casa».

—Esta es la clave, nos indica un lugar. —‌El arqueólogo era consciente de la obviedad de la información.

Maite se levantó del sofá y comenzó a caminar por la sala, igual que antes lo hiciera Mauricio.

—Según lo veo yo, Akhenatón debió de autoexiliarse para proteger la vida de su familia. Esa debió de ser la única posibilidad que le dieron para no tener que asesinarle junto a los suyos. Entonces Nefertiti se convirtió en faraón de Egipto, pero no podía serlo como mujer, así que adoptó la figura masculina y se convirtió en Smenkhare. Ya otra lo había hecho antes que ella, no podemos olvidar a Hatshepsut. —‌Miró desafiante a Mauricio esperando que la contradijese, pero el arqueólogo se guardó mucho de abrir la boca—. Aquella tumba falsa puede significar dos cosas, una: que Nefertiti realizó alguna ceremonia simbólica de su transformación y preparó una tumba en cuyo sarcófago dejó el amuleto de corazón, que simbolizaba su desaparición como la esposa del faraón. Y la otra posibilidad, sería que Nefertiti la hizo construir para ocultar en ella las pruebas de la nueva identidad de su esposo y la ubicación del lugar donde se había autoexiliado.

—¡Bingo! Pero el texto que tenemos no es que sea el nombre de una calle, precisamente, demasiado ambiguo y complicado, a simple vista.

—Eran complicados.

—¿Y qué crees tú que pasó con Smenkhare?

—Tres años después, también desapareció misteriosamente. Yo opino que los que no querían a Akhenatón tampoco la querrían a ella y que lo más probable es que tuviese que huir igual que los demás. Creo que detrás de todo estuvo siempre Horemheb. Cuando este oficial del ejército subió al trono borró del listado de reyes a todos sus antecesores hasta llegar a Amenhotep III, padre de Akhenatón. Se deshizo por tanto de Akhenatón, Smenkhare, Ay y Tutankamón, de manera que cuando se encontró la tumba de este último, nadie conseguía saber quién podía ser. Horemheb se apropió de todos esos años de reinado como si hubiesen sido suyos y se convirtió en uno de los faraones que más tiempo estuvo en el trono. Mintió, sin pudor y sin temor, a la Historia. ¿Por qué no podemos pensar que fue él quien quitó a todas aquellas personas de en medio? Era el jefe del ejército, tenía poder y tenía motivos. Los suyos. Quería ser faraón de Egipto y no le correspondía ese honor porque, utilizando una frase de Mika Waltari,[3] una de las pocas en las que coincido, «nació con estiércol entre los dedos de los pies».

—¿Por qué dos papiros? —Mauricio seguía sin comprender.

—No lo sé.

—¿Y cómo halló mi madre el primero, si el que tú encontraste estaba en un escondite secreto? Según la narración que nos ha hecho Carlos, ella no tuvo tiempo de hacer lo mismo que tú.

—Todo aquello es muy extraño, y no precisamente por el papiro.

—¿A qué te refieres?

—No sé si hablar de ello.

Mauricio se levantó y la hizo detenerse en seco. No necesitó más que una mirada para convencerla.

—Carlos nos explicó que tu madre se metió dentro del sarcófago de piedra y que al salir se resbaló, y eso lo sabe porque él la vio introducirse y después Vincent le explicó el resto. Sofía deliraba y no pudo rebatirlo.

Mauricio asintió, recordaba bien las palabras de su padre.

—Yo observé el sarcófago, lo estudie bien y encontré dos rastros de sangre. —‌Hizo un gesto con la mano como si intentase que él llegase a la misma conclusión que ella sin tener necesidad de decirlo en voz alta—. ¿Cómo puede alguien golpearse dos veces en dos lugares distintos al caer? Al darse el primer golpe, Vincent, lógicamente, correría hacia ella, que no podría levantarse porque él no se lo permitiría, suponiendo que pretendiera intentarlo, cosa que dudo.

El arqueólogo visualizó la escena y de su rostro desapareció hasta la última gota de sangre.

—Uno de los golpes fue en la esquina del sarcófago. Por allí no pudo salir, no había espacio suficiente, la tapa del sarcófago de madera descansaba sobre ese ángulo.

Era evidente lo que Maite estaba queriendo decir y que él no quería escucharlo también era indudable. Buscó el sofá para sentarse, la inestabilidad de sus piernas lo hizo necesario.

—¿Crees que alguien la golpeó con intención de matarla? —‌Mauricio preguntó.

Maite asintió.

—¿Carlos? —‌volvió a preguntar.

Maite negó.

—¿Cómo van las cosas con tu recién encontrado hermano?

—Bien. Empezamos a comprendernos.

Maite sirvió otra taza de café.

—Es un buen hombre. A pesar de lo que ocurrió y de que su madre fuese una mujer perversa.

—No sabes si lo era. No sabes nada de ella. ¿O sí?

Maite negó con la cabeza.

—Tuvo un hijo y parece ser que murió.

Mauricio no dijo nada, aunque era evidente que la anticuaria esperaba algún «¡oh! ¡vaya!». O algo por el estilo.

—Eso no explica lo que hizo.

—Por supuesto que no. Supongo que nunca sabréis qué la empujó a hacer eso.

—Víctor ha estado haciendo averiguaciones.

—¿Y ha descubierto algo?

—¿Sabes cómo le llama?

—¿A quién? —‌Mauricio soltó su taza en la mesa.

—Al otro niño.

El arqueólogo se cruzó de brazos y encogió los hombros.

—El Encontrado.

—Curioso apodo.

Los dos quedaron unos segundos en silencio.

—Aunque tiene sentido. De hecho, para ti, tu hermano es El Encontrado.

Maite se sintió de pronto como un libro abierto frente a la mirada de Mauricio. Se le hizo un nudo en la garganta y una sensación de rabia se apoderó de ella. Se levantó y recogió las tazas del café.

—¿Por qué estás tan seguro de que es la mitad?

Mauricio había extendido sobre la mesa del comedor el papiro que Maite había hallado dentro del cilindro del sarcófago. Medía un metro y estaba escrito en color marrón.

—Mira. —‌Señaló—. Por un lado está escrito como un poema, utiliza lenguaje poético, pero no rima. Las frases no tienen continuidad, es evidente que faltan las líneas pares. Con la traducción la rima se pierde —‌hizo un gesto para que no pidiese una traducción poética—, es lo que ocurre en todos los textos de este tipo.

»Además el texto no tiene sentido, porque al suprimir las líneas pares, falta siempre algo que les dé significado. —‌Mauricio leyó—: «Debo alejarme, hermana mía, pero de mi marcha…» Y sigue: «Mira al cielo y ora conmigo, para que Atón me ilumine…»

—Es cierto, no tiene sentido —‌afirmó Maite.

—El otro papiro debe de contener los versos pares y la otra mitad del mapa —‌dijo Mauricio.

—¿Cuál crees que era la función de este documento? —‌preguntó Maite, que aún no había escuchado el texto completo.

—Aparecen diversos pasajes —‌dijo el arqueólogo—. Por un lado se inicia como si fuese una carta de despedida.

—Cuando Akhenatón se despidió de Nefertiti —‌introdujo Maite.

—No empecemos —‌pidió Mauricio—. Si me dejas te lo explicó todo, ¿vale?

Maite asintió un poco avergonzada.

—Después habla del lugar al que va y de lo que espera encontrar allí, o algo así, porque no lo tengo nada claro. Es demasiado largo para leértelo ahora, en otro momento, quizá.

Maite pasó los dedos por la superficie y dijo:

—Supongo que debe de ser importante el contenido.

—No creo que sea buena idea tocarlo mucho. —‌Mauricio cogió la mano de la anticuaria—. Es extraño que fuese escrito en lenguaje jeroglífico, porque en la época amarniana se utilizaba mucho la escritura hierática. Los jeroglíficos no eran un lenguaje de multitudes y Akhenatón, probablemente, quería que su pueblo pudiese leer y por eso potenció el cambio de escritura. Sin embargo, este papiro…

—Quizás era un modo más de mantenerlo fuera del alcance de «curiosos» —‌dijo Maite.

—Tenemos que conseguir el otro papiro. —‌Mauricio se frotaba la cara cansado.

—Vincent es un hombre muy poderoso. Tiene su casa muy vigilada. —‌Maite empezaba a sentir miedo de aquel hombre al que había creído un ser especial.

—Se nos tiene que ocurrir algo.

—Ahora estamos demasiado cansados. Será mejor que te marches y nos veamos mañana.

—Mañana no. —‌Mauricio se levantó y recogió todo el material en el que habían estado trabajando—. Tengo algo que hacer.

Maite frunció el ceño.

—Te lo contaré cuando vuelva.

—¿Vas a alguna parte?

—Tengo que ver a un amigo. —‌Se dirigió a la puerta—. El jueves por la tarde te lo explicaré todo.

Maite se quedó parada en medio de la habitación. No le gustaba esa actitud misteriosa, la sensación de que volvía a quedarse fuera. Mauricio se volvió y comprendió su mirada.

—Confía en mí. —‌Se acercó—. Por esta vez, al menos.

—La escritura jeroglífica consta de fonogramas o signos fonéticos y semogramas, que contienen significado, ¿esto qué significa? Pues que un símbolo puede representar una letra, consonántica, o un significado más completo por sí mismo.

Marc se había ofrecido para iniciar a Maite en el difícil lenguaje jeroglífico. La anticuaria pensó que sería una manera constructiva de llenar el tiempo libre mientras esperaba el regreso del arqueólogo.

—Verás, la escritura consonántica de un signo está determinada por lo que representa, al menos casi siempre; pero un signo puede tener varios valores y puede funcionar como un fonograma y como un semograma. Un ejemplo: un hombre sentado —‌Marc dibujó una figura en esa posición— puede leerse rmt, que quiere decir «ser humano», zj, que significa «hombre», o rhu, «compañero», pero también puede ser un taxograma, un determinativo que nos dice a qué clase de significación pertenece una palabra, en este caso hm-ntr, «sacerdote».

Maite escuchaba con atención.

—Los logogramas escriben palabras completas, por ejemplo, persona, país —‌Marc empezó a dibujar símbolos—, los trazos u ortogramas indican que un signo precedente es un logograma; las series de dos o tres trazos indican el dual o el plural de la palabra.

Colocó el papel delante de Maite para que empezase a dibujar símbolos copiando los de muestra que él amablemente le escribía.

Eran las diez de la noche del jueves, el timbre la hizo saltar del sofá. Al ver el rostro de Adrián se puso pálida, no era precisamente a él a quien esperaba encontrar al otro lado de la puerta. Una oleada de tristeza la envolvió al ver la sonrisa de su amigo y no se reconoció a sí misma actuando de ese modo. Se acercó y le dio un abrazo, ¿el abrazo de Judas?

—Pasa, pasa. ¡Qué sorpresa! ¿Cuándo has regresado?

—Esta tarde, hace solo unas horas.

—¿Cómo ha quedado todo por Egipto? —‌Maite le acompañó hasta el sofá.

—Bien. Se han hecho cargo de la excavación y de la falsa tumba, quieren estudiarla a fondo. No se creyeron del todo que no hubiésemos encontrado nada, pero no tuvieron más remedio que aceptarlo así.

—¿Y Rebeca? ¿Y los demás?

—Rebeca aguantó hasta el final conmigo. Táreq se marchó el segundo día, después de ti. Parece ser que solo sigue a su amigo y si él no está… —‌Hizo un gesto con los hombros—. Me dijo que solo trabaja con él y que si Mauricio se marcha pues él se marcha. Hakim y los demás se quedaron con nosotros.

Maite pensó que le mentía, ¿Táreq amigo de Mauricio? No fue eso lo que se desprendió de su última conversación con el egipcio.

—¿Mauricio no dio señales de vida? —‌preguntó intentando despistarlo.

—A mí no, desde luego.

—¿Qué hiciste después de salir del campamento? ¿Fuiste a ver a Vincent?

—Sí, estuve con él hasta que regresó a París. ¿Y tú qué has hecho?

—¿Yo? —‌Maite intentaba no ponerse nerviosa—. Pues nada, lo de siempre, enseguida abrí la tienda y me puse a trabajar.

—No deberías haber abierto —‌Adrián le cogió una mano—, necesitabas descansar.

—Sí, tienes razón. —‌Se levantó—. Voy a traer algo de beber, ¿qué quieres?

—¿Una cerveza?

—Bien.

—Estás rara. —‌Adrián la abordó en la cocina.

—¿Por qué lo dices?

—No sé, te noto… diferente.

Maite se encogió de hombros y le brindó un botellín. Salió seguida de su socio, agradeciendo poder ocultar su rostro y así recuperar la compostura.

—Debes tener cuidado con ese arqueólogo de mierda —‌dijo Adrián—. No me extrañaría que un día u otro quiera ponerse en contacto contigo.

—¿Tú crees?

—Por supuesto, tienes algo que él quiere.

—¿El escarabajo?

Adrián asintió.

—¿Cómo estás tú? —‌Maite intentó desviar el tema.

—Bien, un poco confundido.

¿Confundido? ¿Por qué?

—Hay algo que no consigo entender. No sé cuál era la finalidad de fingir envenenarme.

Maite estuvo a punto de atragantarse.

—¿De qué estás hablando?

—Fingieron envenenarme, Maite. Hakim me explicó que era imposible que me hubiesen dado el veneno en que él pensó. Los síntomas son idénticos, pero si hubiese sido esa la sustancia que me administraron, difícilmente habría sobrevivido y, en caso de que la dosis no fuese mortal, mi postración habría durado muchos días.

—¡Qué extraño!

—Los dos llegamos a la conclusión de que me dieron algo para sacarme del campamento. Algo cuyos efectos imitasen al veneno de modo que Hakim lo confundiese y Mauricio tuviese la oportunidad de sacarme del proyecto.

—¿Con qué fin? —‌A Maite le temblaban las piernas.

—No tengo ni idea. Aunque estoy seguro de que a Mauricio Varona no le gustaba mucho que yo estuviese en el campamento.

—Siempre Mauricio Varona. —‌Maite negó con la cabeza.

—Siempre, Maite. No es de fiar, ya viste lo que hizo con el papiro. Ahora seguro que querrá el escarabajo, es lo único que le falta.

Maite tuvo que morderse la lengua para no decirle que el escarabajo lo seguía teniendo ella a pesar de haberle visto. Pensó que quizá debería empezar a preocuparse por no tener noticias del arqueólogo. ¿Y si no pensaba volver? Tenía el texto del escarabajo. Y tenía el papiro. Maite se dejó caer hacia atrás en el sofá. No era posible que volviese a dudar de él, otra vez, no.

—Hacía tiempo que no venía por tu casa. ¿Sabes por qué? Aún tengo la sensación de que es algo mío también.

—Durante un tiempo, lo fue.

—¿Qué pasó exactamente, Maite? ¿Por qué me echaste de tu vida?

—Eso ya lo hablamos en su momento, Adrián, no viene al caso ahora.

—Sí, sí que viene. En aquel momento creí que era un acto de cobardía, pero siempre pensé que reaccionarías.

—¿Reaccionar?

—Sí, estoy convencido de que si me pediste que hiciera las maletas es porque te hice dudar, porque tuviste ganas de decirme que sí.

Maite frunció el ceño, no esperaba que saliese el tema precisamente en esos momentos.

—No, Adrián, te equivocas. Yo estaba a gusto contigo, pero no lo suficiente para iniciar algo que requería un compromiso de continuidad.

—¿Qué quieres decir?

La anticuaria suspiró, intentaba buscar las palabras de un modo que no sonasen demasiado mal.

—No te amaba lo suficiente para comprometerme a pasar la vida contigo. En cierta manera fuiste tú el que me lo hizo ver. Al proponerme que nos casáramos me hiciste reparar en ello. Yo estaba a gusto contigo y no me había planteado nada más. Como amigo, eres el mejor.

—Qué mal suena eso.

—No tiene por qué. La amistad es un sentimiento muy degradado, a cualquier relación se la llama amistad. Alguien me dijo una vez que la amistad era mayor compromiso que el del matrimonio, porque este acaba si acaba el amor, pero la amistad no tiene fecha de caducidad.

—¿Estás intentando consolarme?

—También me dijo que tener un amigo era algo muy difícil porque la amistad se alimenta de un código muy severo. Un amigo no puede traicionarte jamás, no te mentiría, en él siempre podrías confiar.

Maite vio pasar una nube delante de los ojos de Adrián, a los que miraba con fijeza. Parecía sentirse incómodo y se levantó dando un pequeño paseo por la habitación.

—¿Te parece que haga un poco de café? Tengo mucho sueño y me sentará bien.

Adrián asintió. Después de unos minutos Maite volvió con la cafetera y dos tazas, su invitado seguía deambulando por la habitación y al entrar ella se detuvo ante las dos copas de mármol negro y sujetó una mostrándola como si brindase.

—Brindo por ese sentimiento tan profundo del que hemos hablado y que compartimos: la amistad. En cuanto al arqueólogo, debes tener cuidado con él, seguro que volverá a por el amuleto. Supongo que lo tienes bien escondido.

—Supones bien.

—Así me quedo más tranquilo. —‌Se recostó en el sofá—. No creo que tenga mayor valor que el puramente histórico y poético de su texto: «Ninguna oposición a la presencia del príncipe soberano, / no te alejes de mí en presencia del que guarda la balanza». Un amuleto como tantos, si no fuese de Nefertiti no tendría mayor relevancia, sin embargo, estoy seguro de que él lo querrá para adjuntarlo al papiro y tener así un tesoro con el que comerciar.

—Opino lo mismo que tú y no se me ocurriría facilitarle el terreno a semejante individuo.

Maite sirvió las tazas y le brindó una a su amigo, que no pareció darse cuenta del cambio en la mirada de su socia. Después la anticuaria permaneció unos minutos en silencio.

—Adrián, creo que debes saber algo.

El hombre soltó la taza y esperó.

—Estuvo aquí.

—¿Mauricio?

—Sí. Se coló en mi casa cuado volví de trabajar y me obligó a dejarle entrar.

—¿Te hizo daño? —El rostro de su amigo se tensó como el papel.

—No. Solo me asustó. Quería que le diese el escarabajo.

—¿Lo hiciste?

Maite negó con la cabeza.

—Bien.

—Le dejé que copiase el texto y estuvo analizándolo durante toda la noche.

—Pero no se lo diste —‌insistió.

—No, no se lo di.

—¡Es un maldito cabrón!

—Había partes del texto que le resultaban extrañas.

—Ya lo imagino. —‌Adrián se rascó la barbilla gesto que Maite le había visto hacer siempre que se ponía nervioso—. ¿Y a qué conclusiones llegó?

—Bueno, separó tres frases. Cree que no tienen relación con el resto.

—¡Maldita sea! Escúchame bien, Maite. Debes darme el amuleto, conmigo estará más seguro. Tú no podrás plantarle cara.

Maite negó con la cabeza.

—Sí, Maite, tienes que dármelo, no estaré tranquilo mientras sepa que lo tienes tú y que ese energúmeno puede venir a buscarlo en cualquier momento.

—No. El amuleto me lo quedo yo. Y te aseguro que no pienso dárselo. Tienes que confiar en mí, esa es la base de toda amistad. —‌Sonrió.

Adrián pareció sopesar si debía seguir insistiendo y, finalmente, sonrió también.

—Tienes razón.

—¿Mañana vendrás a la tienda? —‌preguntó.

—Por supuesto.

—Entonces nos veremos allí. Ahora creo que debería dormir, si no mañana no podré valerme por mí misma.

Adrián entendió la directa y se despidió con un beso en la mejilla. Maite cerró la puerta tras de sí y colocó la cadena después de dar dos vueltas a la llave. Empezaba a cerciorarse de que no podía confiar en nadie.

Capítulo XVII

El arca de la alianza

Que me den mi boca para poder hablar, las dos piernas para poder andar

y mis dos brazos y manos para poder aniquilar a mis enemigos

Libro de los muertos

—Me alegro de que hayas vendido ese tapiz, me daba mal rollo. —‌Adrián contemplaba al pequeño Van Deleur en la representación de su bautizo.

—Siempre que hay niños en la composición te da mal rollo. —‌Maite lo enrolló y lo preparó para entregarlo.

—Los niños vestidos con esos trajes tan rimbombantes y esos gorritos con puntillas, ¡ufff! —‌se estremeció—, me dan escalofríos.

—Vendrán a buscarlo esta tarde.

—Cuanto antes, mejor.

—Voy a ir a la pelu, quiero cortarme un poco el pelo y hacerme unas mechas.

—¡Vaya! ¿Vas a dejarme solo?

—¿Qué pasa? ¿Te da miedo? —‌Sonrió.

—Es que yo pensaba salir un momento.

—¿Tienes algo que hacer?

—Sí, me encontré con un amigo que quiere que vaya a su casa para ver un armario vienés que se ha comprado en Berlín. Quiere que le de mi opinión.

—¿Y te pide tu opinión cuando ya lo ha comprado? Pues ¡es listo tu amigo!

—Supongo que lo que quiere es presumir.

—¿No puedes ir esta mañana?

—Le llamaré —‌dijo y después se dirigió al teléfono.

Al cabo de un momento regresó.

—Está de acuerdo —‌respondió a la mirada de su socia—. He quedado a las doce, ¿no te importa quedarte sola?

—Claro que no, Adrián. No es la primera vez, ¿verdad?

—No. Tienes razón.

Maite siguió con su trabajo y Adrián se dirigió a atender a dos mujeres que entraban en ese momento.

La anticuaria miró el reloj, las doce menos cuarto. Adrián había salido ya de la tienda, según él, para ir a casa de su amigo. Maite no estaba del todo convencida. Se acercó al bargueño de la esquina más alejada de la recepción y abrió el tercer cajoncito, donde guardaba una copia de las llaves de su piso. Estaba vacío. No sabía en qué momento las había cogido, pero estaba segura de que viajaban en el bolsillo de su socio. Volvió hasta el teléfono y marcó un número de móvil. Antes de que sonara el timbre por segunda vez Marc contestó.

—¿Sí?

—Ya ha salido. No te muevas de ahí hasta que vuelva a llamarte. Y no te despistes.

Al principio no la reconoció. Llevaba el pelo corto y muy despuntado, además del color rojizo y las mechas anaranjadas. Ella, en cambio, le vio al instante.

—¡Hombre!, ¿qué tal? ¿cómo va todo? —‌preguntó a Mauricio al llegar al portal.

—Tengo muchas cosas que explicarte.

—Supongo que querrás entrar.

—¿Qué te has hecho en el pelo? ¿Vas de incógnito o qué?

Al entrar le dejó pasar y después cerró con llave y echó la cadena.

—¡Vaya! ¿No quieres que me escape?

—¿Hay algún modo de impedirlo?

—Puedo explícartelo.

—Me lo imagino. —‌Maite soltó el bolso y se quedó en medio de la habitación con los brazos cruzados—. Ahora es cuando me cuentas que te han abducido unos extraterrestres que no te permitieron llamar por teléfono para avisar que no acudirías a tu cita.

—Estaba Adrián.

—¡Ah! ¡Claro! Y entonces perdiste la memoria. ¿Qué tiene eso que ver con que no llamases?

—Creo que él también me vio.

—Mira, Mauricio, esto es lo que buscas. —‌Se dirigió al cajón del escritorio y sacó el objeto envuelto en el pañuelo de seda, después se acercó al arqueólogo y cogiéndole la mano lo depositó en ella—. Pues ya lo tienes, cógelo y márchate. ¡Déjame en paz de una vez!

—Lo sabía.

—¿El qué sabías?

—Que volvería a ocurrir. Sabía que cuando vieses a Adrián te convencería y volverías a dudar de mí.

—¡Claro, la culpa es de Adrián!

—Él juega con ventaja. Hace mucho tiempo que forma parte de tu vida, en ningún momento has querido dudar de él, a pesar de todo lo que te he dicho y los motivos que yo te daba, siempre creías en su inocencia.

Mauricio se dirigió al escritorio y depositó el paquete en el sobre de madera.

—En cambio, conmigo es distinto.

Maite intentó no demostrar su sorpresa ante el gesto.

—Haga lo que haga y diga lo que diga no vas a dejar de desconfiar de mí. —‌Negó con la cabeza mientras miraba hacia otro lado intentando contener su enfado.

—¿No crees que es normal?

—Cuando vi que Adrián se me había adelantado supuse que no querrías un enfrentamiento. Además, no quería que viese nuestras cartas, ya sabes que no confío en él.

—¿No podías llamarme? —‌Maite levantó una ceja en señal de duda.

—Pensaba verte hoy.

—¡Estoy hasta las narices de todo esto! Estoy harta de tu forma de actuar. —‌Intentó calmar su voz—. Coge el amuleto y márchate. No quiero saber nada más de todo este asunto.

Maite fue hasta la puerta y descorrió la cadena.

—Puedes llevártelo tranquilamente.

Mauricio miró el objeto, pareció sopesar su oferta y después de unos segundos se volvió con las manos extendidas a ambos lados del cuerpo en señal de derrota.

—Escúchame, por favor. Me siento impotente contigo, no entiendo por qué es tan importante para mí que me creas. No debería importarme tu opinión. Llevo toda mi vida esperando hacer un gran descubrimiento; ahora más que nunca, es lo que deseo. Además, creo que la muerte de mi madre me da aún mayor derecho sobre este asunto. Hace un tiempo no habría dudado ni un instante ante una oferta tan generosa, habría cogido ese amuleto y me habría marchado sin el más mínimo remordimiento.

—¿Y ahora no?

—No, ahora, no. Necesito que me creas. No quiero engañarte, no pretendo robarte el descubrimiento, quiero que sigamos juntos en esto.

Mauricio se acercó a ella, que seguía apoyada contra la puerta.

—Te pertenece tanto como a mí.

Maite asintió con la cabeza y pasó junto a él. Mauricio la sujetó del brazo y la obligó a mirarle a los ojos. Maite se estremeció con esa mirada que no le era indiferente y ante la que no encontró forma de disimular su propia vulnerabilidad.

—Tienes que creer en mí, pero esta vez para siempre, has de darme tu confianza.

—¿Quieres mi amistad? Según tú es el mejor de todos los compromisos.

—No me parece una buena idea. —‌Mauricio la apretó contra su cuerpo y la besó.

Maite se enroscó a él como una serpiente. Parecía que ambos habían mantenido el deseo contenido y ahora sus cuerpos exigían el pago a tanta resistencia. Con las piernas de la anticuaria atadas a su cintura, Mauricio la llevó hasta la cama. El arqueólogo inició un trabajo que, en este caso, aún no había llegado a ser rutinario. Se imponía la observación del terreno: ligeras ondulaciones, dunas, simas profundas, cualquier «alteración» era importante. Después de la inspección superficial, pasaron a un estudio más exhaustivo, deteniéndose en el detalle: materiales, reacciones eléctricas. Una vez terminaron la inspección, llegó el momento de decidir dónde y cuándo excavar. El arqueólogo sabía que requería paciencia y constancia, y ambos requisitos se llevan mal con el excesivo entusiasmo que produce un hallazgo importante. La anticuaria no quería pasar por inexperta y, esta vez, no permitió que fuese él quien decidiese y se hizo con el mando, a lo que el sufrido arqueólogo se rindió sin rechistar.

Eran las seis de la mañana. Maite, con el pelo mojado después de la ducha, ponía mantequilla a unas tostadas mientras Mauricio hacía café.

—¿Qué te contó Adrián?

—Sabe que no le envenenaron, al menos no con intención de matarle.

—¡Y tanto que lo sabe!

—Según él, Hakim le explicó los efectos del auténtico veneno y eso le hizo comprender que había sido un fraude.

—¡Como si él no lo supiese ya!

—Me dijo algo que… —‌Hizo una pausa, como si dudase de enseñar sus cartas.

—¿Estás dudando otra vez?

—Cuando no volviste, no te negaré que dudé; todas las cosas que he pensado de ti, y que no pienso repetir en voz alta, volvieron a mi cabeza, de donde, supongo, nunca han salido. Me sentía caminando entre arenas movedizas. Adrián es una persona muy importante para mí, si puedo dudar de él, si él podía convertirse en mi enemigo, ¿por qué no tú?

—Yo tengo una respuesta a eso.

—¿Es convincente?

—Estoy enamorado de ti.

—Bastante convincente. —‌Con disimulo—. Adrián se delató.

Mauricio frunció el ceño.

—Me habló del talismán e incluso me recitó parte del texto que tiene escrito en su base.

—¿Y? —‌Mauricio no entendía el tono de preocupación.

—No podía conocer ese texto. Nunca lo había visto. —‌Se apartó un mechón que le caía sobre el ojo—. Adrián tuvo el talismán entre sus manos cuando lo recibimos, pero entonces estaba cubierto de una sustancia que lo hacía irreconocible. Ni mucho menos podía leerse nada, ya que no se veía ninguno de los símbolos de su base.

—Eso significa…

—… que ya lo había visto antes. Entonces comprendí que tú tenías razón, que todo esto es obra suya, quizá también de Vincent, aunque no estoy segura.

—Veo que cuando das tu confianza cuesta perderla, espero que conmigo seas igual de generosa.

—He hecho cosas que me avergüenzan. —Maite bajó la mirada.

—Espero que no te refieras a lo que has hecho conmigo —‌sonrió.

—He puesto algunas trampas. Adrián tiene llave de mi casa y esta mañana la ha usado para entrar.

—¿Para coger el escarabajo? —‌A Mauricio ya no le parecía tan divertido.

Maite asintió con la cabeza.

—Me ha ayudado Marc, que se ha quedado esperando en la granja que hay frente a mi portal. Le ha visto llegar y me ha llamado para decírmelo. No ha podido encontrar el amuleto porque no está aquí.

—No estaba.

—No. No está.

Mauricio entrecerró los ojos y salió de la cocina. Recordaba perfectamente el lugar donde Maite había dejado el talismán después de que él lo rechazara. Cogió el objeto envuelto en el paño de seda y lo sostuvo unos segundos en sus manos antes de descubrirlo.

—Una piedra —‌dijo.

—No pensaba arriesgarme.

—No confiabas en mí.

—No.

—¿Ni siquiera ahora? —‌Mauricio apretaba la mandíbula.

Maite negó con la cabeza.

—Siempre habrá algo, ¿no? Un comentario, un gesto, algo que hará que dudes de mí.

—Quisiera decirte que no.

—Nunca me creerás.

Maite se levantó y se acercó a él.

—Es difícil para mí reconocerlo, pero no quiero confiar en ti.

—Al menos eres sincera.

—Confiar en los demás solo puede llevarte a romperte la crisma. He aprendido que una persona puede ser un monstruo y, sin embargo, tener cerca gente que la quiera y la respete. Puedes engañar, mentir, traicionar y continuar teniendo amigos y relacionarte con el mundo como un perfecto ciudadano.

—¿De quién estás hablando?

—De nadie en concreto.

—Has reducido tu historia vital a un solo momento.

—No sé qué quieres decir.

—Yo creo que sí lo sabes. Quizás el problema es que aquella mujer no era de la forma que tú necesitarías que fuese para poder odiarla y sentirte mejor. Personas buenas pueden cometer un acto despreciable en algún momento de sus vidas y, aunque se arrepintiesen, ya estaría hecho. Supongo que para ti es igual si ella se arrepintió. ¿Ya has perdonado a tu hermano por dejarse secuestrar?

Una bofetada no le hubiese hecho tanto daño.

—Lo peor es que todo ese odio no es hacia los demás —‌se levantó y la señaló con el dedo—, es hacia ti. Sí, hacia ti, mujer segura e independiente. Mujer que huyes de los compromisos como de la peste. Cometiste un error, pero entonces eras una criatura de cinco años. Ahora, ya no eres una niña. Tú decides lo que haces, tú escoges y aceptas las consecuencias.

Maite bajó la cabeza, un bullicio se desarrollaba en el interior de su organismo, una orgía de sentimientos que como autos de choque en una feria se golpeaban unos a otros sin que ninguno saliese vencedor.

—Si queremos seguir con nuestra búsqueda, y yo al menos quiero, tendremos que trabajar juntos. —‌Mauricio le tendió la piedra y volvió a sentarse en el sofá—. Nos olvidaremos del significado de la palabra «confianza», de temas personales, y nos centraremos en el proyecto. Desde ahora se acabaron los revolcones.

Maite le observó, sabía que si daba el paso que le pedía sería en el aire, sin red y sin paracaídas, y solo las manos de Mauricio podrían sujetarla. Para eso hacía falta confiar sin reservas. Sintió deseos de gritar de rabia y de impotencia, pero su rostro se mostró tan indiferente como siempre.

—He estado en El Cairo. —‌Mauricio parecía dispuesto a dejar el tema zanjado—. Martuf es un amigo que se dedica a hacer copias de papiros antiguos y los vende a los turistas. Es muy bueno. Le pedí que hiciese una reproducción del nuestro. —‌Sacó el documento y lo extendió en la mesa—. Le pagué bien y ha hecho un trabajo excelente, de lo mejorcito que le he visto.

—¿De verdad es una copia? —‌Maite se asombró del trabajo tan perfecto que había hecho el falsificador.

—El auténtico está en la caja de un banco. Supongo que tú has hecho lo mismo con el amuleto.

Maite dudó un momento si contarle dónde lo había escondido. Imaginó la cara del arqueólogo al verle sacar el talismán amarniano del bote de harina de su cocina. Decidió que mejor siguiera pensando en la caja de seguridad.

Necesitaban un plan y no tardaron en ponerse de acuerdo. Maite debía llamar a Adrián y convencerlo de que Vincent era la única persona que podía ayudarles. Tenía que conseguir que él propusiese ir a ver a su padre para explicarle los hechos y compartir con él sus descubrimientos y fracasos. Maite tuvo que convencerse de que la historia que iba a contar era auténtica, hasta el punto de creerse sus propias mentiras antes de colocarse frente a su amigo.

Actuó bien. Era fácil, conociendo tan a fondo a su contrincante, saber cómo llevarle al huerto.

—Además de las influencias de Vincent, también sus conocimientos sobre la época podrían ser muy valiosos. ¿Que a qué conocimientos me refiero? Tu padre sabe un huevo sobre la época amarniana. Debemos contar con él. Tienes razón, debería haberlo pensado antes, pero mira, ¿qué quieres que te diga?, no me parecía que necesitásemos más gente. Sí, ahora sí me lo parece. Haremos un dibujo del mapa que había en el papiro y tú puedes explicar lo de los jeroglíficos. También en eso tienes razón, el amuleto estará más seguro con él. ¿Que si lo he pensado bien? Llevo dos días que no pienso en otra cosa. Además me irá estupendamente alejarme de aquí unos cuantos días, ¿no crees? Mauricio Varona volverá en cualquier momento, los dos sabemos lo que quiere, ¿verdad?

Tres días después de la actuación privada de Maite, aterrizaban en el aeropuerto Charles de Gaulle en París. Maite con una maleta de fin de semana y Adrián con otra bastante más grande, con ruedas. La anticuaria no pudo dejar de preguntarse cuánto tiempo pensaba que iban a quedarse. Apenas hablaron durante el viaje en avión, Maite, incómoda por el papel que le habían dado en la obra, y Adrián, extraño. Salieron de la terminal y se dirigieron a la zona de taxis, pero por más que Adrián hablase un perfecto francés e insistiese a los taxistas, ninguno parecía dispuesto a llevarles tan cerca. No pasó mucho rato antes de que el anticuario utilizase un convincente tono, que no pasó desapercibido para su compañera de viaje, que también le oyó mencionar el nombre de Vincent LeClerc y la palabra «euros». El taxista cambió de opinión e incluso le abrió la puerta del vehículo.

—¿Conoce a tu padre? —‌Maite le preguntó antes de entrar al vehículo.

—La familia de mi madre es muy conocida, pero creo que lo que le ha decidido ha sido el billete de cien euros que le he dado.

Durante el recorrido, Maite recordó el viaje que habían hecho por el desierto rumbo a Tall Bani ‘Umran.

—Estás muy callada. —‌Adrián llamó su atención.

La anticuaria miraba por la ventanilla.

—Estaba pensando en nuestra aventura en Egipto —‌dijo—, en cómo ha cambiado todo desde entonces.

—¿Tú crees?

—¿Tú no?

—Bueno, siempre que entra gente nueva en nuestras vidas, hay un cambio.

—Quizá sea eso —‌susurró.

—Me parece curioso que vayas a conocer la casa de mi niñez en estas circunstancias. Es raro que no viniésemos nunca cuando éramos pareja.

Maite no dijo nada.

—Tenías razón, mi padre es quien mejor puede ayudarnos, tal como tú me hiciste ver. —‌Hizo hincapié en estas últimas palabras, lo que hizo dudar a Maite sobre su ingenua aceptación a dejarse manipular.

—Me gustó mucho tu padre. En El Cairo se mostró encantador conmigo. Es una persona increíblemente culta y sé que domina la historia del Antiguo Egipto como nadie.

—Tú también le gustaste. Nunca entenderá por qué no estamos juntos. —‌Maite le miró y tenía una sonrisa tan encantadora que se le encogió el estómago—. Quizá tú puedas explicárselo.

—Adrián…

—Ya me callo.

Continuaron el viaje en silencio y no tardaron en salir de la carretera principal para entrar por una secundaria que les llevó hasta un camino residencial. Se toparon con una enorme verja y una caseta desde donde un vigilante les observaba acercarse. Adrián le llamó Lucas y habló con él unos segundos, y después de que les abriese la puerta continuaron el camino. Maite imaginaba que la casa de Vincent debía ser espectacular. Su socio dedicó los últimos kilómetros del recorrido a explicarle la curiosa historia del propietario original de aquella mansión.

—Era conocido como el conde Leonard Petrie, se trataba de un falso aristócrata que ocultaba su auténtica personalidad detrás de un título nobiliario totalmente inventado pero que le servía a sus propósitos. En realidad se llamaba Dominique Tourandot, y fue uno de los más productivos ladrones de arte de su época. Durante años robó y saqueó los bienes y las mansiones de sus fieles amigos sin despertar la más mínima sospecha. Según me explicaba mi padre cuando era niño, murió de viejo, soltero y sin descendencia, y en su testamento donó todas sus riquezas a la ciudad de París para que hiciesen con ellas lo que quisieran. En aquel testamento, muy famoso por cierto, ¿has oído hablar de él?

—Creía que era una leyenda.

—Pues no, de leyenda nada. Mi padre podrá enseñarte ese testamento, es una de sus más valiosas joyas. En él, se disculpa con sus «queridos amigos» por haberles privado de sus posesiones, pero aclara que siempre fue justo con ellos y nunca hizo distinciones con ninguno: les robó a todos por igual.

—¡Menudo personaje!

—A mí me encantaba su historia cuando era niño. Me hubiese gustado conocerle.

Maite le observó sonriendo para después contener una exclamación de admiración al volver la cabeza al exterior. La fachada del palacete se erguía imponente ante la mirada de los recién llegados. Las columnas de mármol, las balaustradas del tejado adornadas con estatuas y jarrones, los grandes ventanales, que en la planta baja dejaban vislumbrar, a través de las cortinas, las lámparas de techo encendidas. Maite sabía que estaba a punto de entrar en un museo de arte clásico, en un almacén bellamente adornado de antigüedades y ese hecho le producía un cosquilleo en la nuca. Adrián la conocía bien y sabía el impacto que le había producido el edificio, pero también sabía que lo que había dentro le impresionaría aún más.

—Mañana por la mañana te llevaré a recorrer la finca a caballo, ¡es magnífica!

—Lo imagino, viendo esto me puedo hacer una idea.

—No, creo que no. —‌Sonrió.

Cogió las dos maletas, aunque no tuvo que llevarlas hasta la casa, porque les habían oído llegar, y dos jóvenes al servicio de su padre salían presurosos a coger el equipaje. Vincent apareció como siempre, vigoroso y excesivo, dejando que su personalidad arrolladora les sacudiese el polvo del camino.

—¡Vaya, vaya! La próxima vez no aviséis con tanto tiempo, me mordía los nudillos esperándoos.

—Estoy contento de verte, mon père. —‌Se abrazaron.

Después, Vincent se volvió a Maite y la abrazó también. La mujer no pudo evitar recordar un pasaje del Nuevo Testamento: «aquel a quien yo dé un beso, ese es».

—Me encantará enseñarte mi colección de chucherías. —‌Cogió a ambos por los hombros y entraron en la casa.

Alexander hizo un leve, altivo y estirado gesto con la cabeza a modo de saludo. Lo primero que sorprendió a la anticuaria fue el suelo, había imaginado que se encontraría con una habitación completamente decorada en mármol, sin embargo, el piso era de madera con losetas romboidales de caoba. Las paredes, en cambio, eran de mármol rosa. Vincent les hizo pasar a una enorme sala con una chimenea al fondo flanqueada por dos puertas. Era evidente que aquella era la estancia más apreciada por su dueño, pues tenía todas las comodidades propias de un hombre como él. Una gran biblioteca acristalada y repleta de libros, algunos manifiestamente antiguos, varios sillones y sofás dispuestos en diferentes lugares, supuso Maite que para aprovechar al máximo la luz natural. Un hermoso piano cercano a una de las ventanas y una vitrina junto a una mesa de despacho. Había mesitas con jarrones, bustos sobre pedestales, estatuas en nichos abiertos en las paredes, entre las ventanas repartidas por la fachada principal. Maite sentía la aglomeración de imágenes que se acumulaban en su retina sin poder procesarlas como desearía. Finalmente, elevó la vista al techo y se encontró con un medallón central y varios que lo rodeaban, obra del pintor Claude Blanchart, según le explicaba Vincent en ese mismo instante. Adrián acertó de pleno, ya que sin esperar a que Maite se aclimatase a un ambiente tan cargado de sensaciones, su anfitrión puso ante la saturada mirada de la anticuaria el testamento manuscrito de Dominique Tourandot, alias conde Leonard Petrie. La mujer buscó un lugar donde sentarse, por temor a caerse al suelo redonda.

—Veo que estás impresionada, pero esto es solo una sala.

Vincent se reía a carcajadas mientras le servía una copa de bourbon y la obligaba a dar un sorbo.

—Hay seis habitaciones arriba y seis abajo. ¿Cuántos días habíais pensado quedaros? —‌Soltó otra carcajada.

—Papá, no seas cruel, para Maite todo esto es demasiada información. —‌Hizo un gesto abarcando la estancia.

—Vale, vale. ¿Te importa que fume? —‌Vincent cogió uno de sus puros sin esperar respuesta y lo encendió.

—Aléjate un poco de ella o no conseguirá recuperarse. —‌Adrián sonreía ante la expresión sarcástica en el rostro de Maite.

—No me tratéis como si fuera tonta y estuviera a punto de desmayarme. ¿Habéis preparado las sales? —‌Hizo un gesto con la mano a la manera en que solían desmayarse las damas en el cine.

—Aún no me habéis dicho nada de eso tan interesante que venís a enseñarme. —‌El hombre se sentó en un sillón cercano a su mesa de trabajo—. Estoy en ascuas.

Maite observaba la vitrina que tenía detrás. Había un objeto precioso en su interior y su mirada se había quedado prendada desde el mismo instante en que lo captó.

—¿E… es? —‌No pudo acabar la pregunta.

—Sí, en efecto, es una réplica del Arca de la Alianza. La hice construir como receptáculo de algo que me es muy valioso.

Maite arqueó una ceja a la espera de que Vincent fuese más explícito.

—Es una historia muy triste y no se la he explicado nunca a nadie. —‌Sonrió.

—Debió costarte mucho dinero.

—El dinero solo sirve para gastarlo. En sí mismo no vale nada, lo único útil del dinero es el poder que da.

—¿Puedo intentar adivinar lo que contiene? —‌Maite se dirigió hasta la vitrina y observó atentamente el objeto—. Perfecta hasta sus más mínimos detalles.

—¡Por supuesto! Soy tremendamente detallista. —‌Vincent se incorporó también y se acercó a Maite—. De acuerdo, inténtalo.

—Un papiro.

La mirada de Vincent cambió, Maite no pudo evitar dar un salto mental y aplaudir con los pies.

—¿Cómo…? Chica, chica, eres muy inteligente.

—Si fuese una obra de arte, la expondrías, no tendría ningún sentido que permaneciese oculta. —‌Tenía que improvisar rápido—. Ha de ser algo muy valioso, al menos para ti y aun teniendo valor histórico, su valor real no debe apreciarse a simple vista. Un papiro —‌sentenció.

—¡Exacto!

Maite se apartó y volvió a sentarse.

—Precisamente un papiro es parte de la historia que tenemos que contarte. Aunque nosotros no lo tenemos. Lo que sí tenemos… —‌Maite cogió su bolso y sacó un objeto envuelto en un paño de seda amarillo.

Vincent se acercó a ella y prestó atención muy interesado. La joven anticuaria depositó el objeto en sus manos.

—Un amuleto de corazón —‌dijo.

—En efecto. ¿Sabes a qué época pertenece?

Tardó apenas un minuto en contestar después de observar las inscripciones de la base.

—Akhenatón.

—Lo encontramos en una tumba; bueno, en realidad se convirtió en una tumba mucho después de ser construida. Esa era la excavación en la que estábamos trabajando, no lejos de la antigua Akhetatón, la ciudad de Atón. —‌Maite parecía estar recitando una antigua leyenda—. Un lugar alejado del mundo, donde ya nadie paseaba a la luz de la luna, donde el único sonido que podía escucharse era el viento sobre la arena del desierto. Allí una mujer fue abandonada, la dejaron desangrándose sobre la fría y desnuda piedra.

Vincent levantó los ojos y los dejó engarzados a los de Maite, que no pudo retirar la mirada. Sentía como si la estuviese sondeando y se estremeció, temerosa de que pudiese leer sus pensamientos.

El padre de Adrián se llevó el amuleto al corazón y cerró los ojos un instante.

—Sofía, mi querida Sofía… la habéis encontrado. ¡Dios bendito! Durante todos estos años siempre esperé que alguien la encontrase, ya que yo no pude.

Maite esperó confundida ante la rápida confesión, había esperado cierto disimulo por su parte. Vincent apagó el cigarro y llenó su copa dando un largo trago antes de volver a hablar.

—Adrián, siéntate aquí —‌indicó a su hijo que les acompañase, hasta ese momento se había mantenido a una cierta distancia—. Muchas veces tuve tentaciones de explicarte esta historia, pero siempre encontraba una excusa para no hacerlo. Por aquel entonces yo era joven e inconsciente, aunque ya estaba casado con tu madre y, no te equivoques al escuchar lo que te contaré, yo la amaba. Siempre la quise de un modo tierno y dulce —‌dijo esto último como si hablase para sí mismo—. Yo tenía un amigo, el mejor. Estábamos muy unidos, a pesar de ser muy distintos supongo que eso era, precisamente, lo que nos había hecho inseparables al principio, cuando solo dependíamos de nosotros mismos, sin ataduras ni responsabilidades. Pero entonces conocí a tu madre y me casé. Él llevaba una vida muy particular, aventurero e independiente, le gustaba estar siempre rodando por el mundo. Yo entré a formar parte de una sociedad elitista y un tanto esnob que no entendía según qué comportamientos. Cuando me casé, sabía dónde me metía y tu abuelo me dejó muy claro lo que esperaba de mí. Él seguía llamando de vez en cuando y de pronto me sorprendió con la noticia de su boda. No es que pensase que no era capaz de enamorarse, de hecho lo hacía constantemente, pero el compromiso creí que no se había hecho para él.

Adrián observaba a su padre atentamente y Maite les observaba a ambos de la manera más disimulada posible.

—Acepté su invitación y me presenté en la iglesia, solo, por supuesto. Esa fue la primera vez que vi a Sofía. De entrada me pareció una mujer muy atractiva; hablamos después de la cena y bailamos un par de piezas. No tardé más de cinco minutos en darme cuenta de que era una persona muy especial, alguien único. Cuando regresé aquella noche a mi hotel me reía de mí mismo por las ideas que se me pasaban por la cabeza. Pero me ocurrió algo sorprendente, a partir de aquel día me vi pensando en ella a todas horas, me sentía como un imbécil. Los detalles de los sucesos posteriores me los ahorraré porque a pesar de mi edad y el tiempo que ha pasado, todavía soy capaz de sentir cierta vergüenza. Nuestra relación fue muy intensa, nada que ver con la que mantenía con tu madre. —‌Observó a su hijo, esperando un comentario que no se produjo—. Era tortuosa, un día nos odiábamos, otro estábamos locos el uno por el otro. Y en medio, sin darse cuenta, él…

—Carlos Guzmán. —‌Maite añadió el nombre y esperó a ver la reacción de Vincent, pero él no pareció sobresaltarse, en cambio Adrián abrió los ojos como platos.

—¿Quéee?

—¿Cómo sabes tú eso? —‌preguntó Vincent.

—Conozco la historia —‌dijo la anticuaria.

—Quieres decir una parte de la historia. —‌Maite asintió—. Bien, quizá te interese la otra parte.

—Si no te importa —‌Adrián utilizó un tono poco amigable—, deja a un lado los detalles más escabrosos.

—Lo intentaré. —‌Vincent comenzó a pasear por la habitación—. Nunca quise hacer daño a Carlos, era mi amigo.

—Con amigos como tú, ¿quién necesita enemigos?

Vincent miró a su hijo y sonrió sarcásticamente.

—Supongo que tienes razón. Pero lo que sentía por Sofía era mucho más fuerte que lo que sentía por él. Tampoco quería hacer daño a tu madre, y aunque muchas veces quise dejarla, no fui capaz. La situación se hizo insostenible. Yo luchaba por dejar de sentir y Sofía cada vez era más exigente, me buscaba, aparecía en los lugares más insospechados, me llamaba a casa… Hasta que me puso un ultimátum. Estábamos en Egipto, en medio de todo este barullo emocional yo había recibido un precioso regalo: un pedazo de papiro de la época amarniana y la localización del hallazgo.

Vincent fue hasta la vitrina y, poniéndose frente a ella, abrió el arca donde guardaba el documento de Tel al-Amarna. Lo sujetó con gran mimo y lo llevó hasta una mesa donde lo desenrolló. Maite y Adrián se acercaron a contemplarlo. Era un papiro muy largo y bastante deteriorado, pero podían verse perfectamente símbolos jeroglíficos referentes a Akhenatón, Nefertiti o Atón.

—Nunca me lo habías enseñado. —‌Adrián pasaba suavemente los dedos sobre la superficie rugosa.

—Lo tuve escondido durante muchos años. Al morir tu madre mandé construir el arca para guardarlo ahí. No quería tener que mentirle al hablarle de él, y además, no te negaré, que temía que si algún día descubría la verdad lo destruyera.

—¿Qué ocurrió? —‌La mirada de Adrián parecía realmente sincera sobre su total desconocimiento de la historia.

Vincent volvió a guardar el papiro en el arca y después fue a sentarse de nuevo invitando a los otros dos a hacer lo mismo.

—Como os he dicho, Sofía me puso un ultimátum: o dejaba a tu madre o le explicaría todo a Carlos. Sabía muy bien que yo no podía renunciar a ella. También sabía que Carlos estaba en la misma situación. No quería que se lo dijese, me daba miedo su reacción. Le insistí para que no hablase con él a solas, que si tenía que hacerse lo haría yo. Cuando salimos hacia el lugar donde habían encontrado el papiro, fui muy consciente de que lo que temía ya había ocurrido. No es necesario que os diga lo que pasó entre Carlos y yo, podéis usar la imaginación. Lo más suave que hizo fue escupirme en la cara. Yo estaba como hipnotizado, era incapaz de reaccionar. Creo que si en aquellos momentos hubiese sacado una pistola y me hubiese apuntado, ni siquiera habría pestañeado. Aquella excavación era importante para todos, pero sobre todo para él, así que nos comprometimos a dejar nuestros problemas personales para más adelante y centrarnos en el descubrimiento. La tirantez entre Sofía y Carlos era insoportable, él la seguía a todas partes y no se separaba de ella. Aún no he podido perdonarme no haber reaccionado ante tanta agresividad.

—¿Qué ocurrió? —‌volvió a preguntar Adrián. Su cara estaba desencajada y pálida, Maite le vio morderse los labios y la certeza de que su desconocimiento era sincero fue un hecho en la mente de su amiga.

—Exploré la tumba en solitario, un poco apartado de ellos sin saber colocarme en la nueva situación, previendo lo que se me venía encima cuando lo descubriese tu madre. Estaba en la habitación del fondo cuando oí una discusión muy fuerte. Sofía me llamó y corrí hacia ellos. Carlos la tenía cogida del pelo y cuando entré en la sala la golpeó contra el sarcófago, yo grité que la soltase y entonces volvió a golpearla.

Vincent escondió la cara entre las manos y Adrián se dejó caer contra el respaldo del sofá.

—¿Quieres decir que Carlos Guzmán mató a su esposa golpeándola contra la piedra?

Nadie contestó a la pregunta de Maite, que sintió cómo el frío subía por su espalda hasta agarrarse al cuello.

—Me vais a perdonar, pero necesito… —‌Vincent no terminó la frase y salió de la habitación como una exhalación.

—¿Tú conocías la historia?

Maite se fijó ahora en la mirada de su amigo, una mirada de reproche a la que no habría querido enfrentarse.

—¿Por qué? —‌Se incorporó y la hizo levantarse a ella—. ¿Por qué no me lo contaste?

—Creí que lo sabías.

—¿Qué?

—Pensé que estabas al tanto de todo.

—¿De qué estás hablando?

—Adrián, ¿por qué entraste en mi piso? —‌Adrián se puso pálido—. Planeé lo de ir a la peluquería para ponerte el cebo.

—¿Cómo…? ¡Ostras! —‌Se apartó de ella y fue a colocarse junto a la ventana.

—Han ocurrido muchas cosas, no sabía si podía confiar en ti.

—Después de tantos años.

—Mauricio estaba convencido de que tú…

—¡Mauricio! ¡Acabáramos! Hace tres días y medio que le conoces y ya crees más en él que en mí.

—No se trata de tiempo.

—Ya —‌se volvió a ella furibundo—, ¿qué creíste? ¿Quizá, que maté a Muhsin? Y luego, ¿qué?, ¿fingí envenenarme?

Maite sentía que caminaba sobre arenas movedizas.

—Cuando regresé, fui a tu casa. —‌Adrián se acercó con las manos en los bolsillos.

—¿Qué tiene eso que ver?

—Le vi salir de allí.

—¿A Mauricio?

Adrián asintió con la cabeza.

—Comprendí que había vuelto a enredarte y me dio tanta rabia.

—Entonces, ya estabas en Barcelona.

—Sí. Esa misma noche fui a la tienda y cogí las llaves de tu casa. Sabía que no te darías cuenta porque nunca las usas.

—¿Por qué? —‌Maite estaba asombrada.

—Quise ver el amuleto. Analizarlo. Me habías dejado fuera. Él ocupaba un lugar que hasta entonces, al menos en mi cabeza, había sido mío.

—¡Qué estás diciendo!

—Cuando me presenté ante ti aquella noche comprobé que desconfiabas de mí, ¡de mí! Entonces ya no tuve la menor duda de que Mauricio era mucho más peligroso de lo que pensaba. Tenía un poder sobre ti que yo había perdido. Así que decidí robarte el amuleto. De hecho también es mío, tanto como tuyo. Si yo te quitaba el talismán y después hacía saber a Mauricio quién lo tenía, estarías más segura. ¡Por Dios, Maite! ¡Nos robó el papiro en nuestras narices!

—Pero el escarabajo, no. Pudo arrebatármelo y no lo hizo.

—¡Es increíble! Haga lo que haga, sigues creyendo en él. —‌Adrián movió la cabeza impotente—. Es evidente que no tiene suficiente con el escarabajo, necesita algo más y cree que tú puedes ayudarle a… Espera un momento.

Adrián se dirigió a la puerta de la sala y la cerró con sigilo, después se acercó muy lentamente a Maite, su amiga tenía un imperceptible temblor que le recorría el cuerpo de arriba abajo.

—¿De quién fue la idea de venir a ver a mi padre? ¿De Varona? —‌Entrecerró los ojos—. ¿A qué hemos venido aquí, Maite?

—Adrián…

—¿Por qué estás temblando? —‌Le cogió las manos—. ¿De qué tienes miedo?

—Hay otro papiro.

El anticuario asintió con la cabeza. El papiro que encontraron en la tumba estaba incompleto, y era evidente que había otro que lo completaba.

—Sigo sin entender qué hemos venido a hacer aquí.

—Mauricio cree que ese papiro lo tiene tu padre.

—¿Mi padre? —‌Adrián frunció el ceño.

Maite se apartó de su socio y se quedó callada durante unos minutos. Intentaba hacer una revisión de los últimos acontecimientos. No tenía a nadie con quien valorar los posibles beneficios de un nuevo aliado, estaba sola y debía decidir ella. Observó a Adrián, no podía creer que fuese un malvado asesino, era imposible para ella aceptar ese hecho, en realidad lo fue desde el primer momento y en el fondo la aliviaba pensar que Mauricio se equivocaba.

—Voy a explicártelo todo, y le pido a Dios no arrepentirme de ello.

Giró un momento la cabeza, tuvo la sensación de que una sombra cruzaba la ventana.

Maite no podía dormir, volvió a comprobar la hora en el reloj y colocó las manos bajo la cabeza. Al día siguiente se iban a desarrollar una serie de acontecimientos que le alteraban el pulso. Mauricio llegaría a la hora del almuerzo con el falso papiro; a partir de ese momento cualquier cosa podría pasar. Adrián ya estaba al tanto de todo y, aunque no creía una palabra de lo que Maite le había contado sobre su padre, se mantendría a la expectativa porque de quien no se fiaba ni un pelo era del arqueólogo. Maite había repasado una y otra vez la versión de Vincent sobre lo que ocurrió entre Sofía, Carlos y él, la había comparado con la historia de Carlos Guzmán y había una cosa a la que no paraba de darle vueltas. Cuando Carlos Guzmán explicó el suceso en la tumba dijo que él no estaba presente y que Vincent le explicó que Sofía había resbalado y se había golpeado en la cabeza con el pico del sarcófago. A Maite le había resultado evidente, entonces, que no sabía nada del segundo golpe que ella había descubierto por las manchas de sangre. En cambio Vincent había explicado el hecho de un modo exacto y concreto. Él se evidenciaba presente en el suceso y detallaba el modo en que Sofía había sido asesinada. ¿Qué conclusión debía sacarse de ese detalle tan importante? ¿Carlos Guzmán mentía y por eso exculpaba a su amigo que le había traicionado intentando robarle a su mujer? Eso no tendría lógica, ya que era más que evidente que tenía motivos para odiarle y que si se le presentaba la oportunidad de hundirle en el fango no se privaría de ello. Solo se le ocurrían dos posibles respuestas: Carlos mató a su esposa y Vincent lo vio, entonces la mejor defensa habría sido un buen ataque. Sin dudarlo inculparía a su rival y sería su palabra contra la del otro. Pero el padre de Mauricio había hablado de un accidente. La otra posibilidad era la más verosímil para Maite: todo ocurrió como narraba Carlos y, por lo tanto, no vio nada. ¿Mentía Vincent? ¿Quizá sabía tantos detalles porque él fue el ejecutor? El único punto de unión entre ambas versiones era la evidente presencia de Vincent en el suceso. Volvió a mirar el reloj de la mesilla y aceptó que esa noche no iba a pegar ojo. Se sentó en la cama y cogió una chaqueta que había dejado sobre una silla. Había algo más que le rondaba la cabeza. Cuando Vincent había sacado el papiro del arca no había podido comprobar si había otro más en el mismo receptáculo, ya que el hombre se había interpuesto entre ella y el objeto de un modo curiosamente casual. Ahora era un buen momento para intentar averiguar si lo que habían ido a buscar estaba allí. No era exactamente el plan que habían estipulado con Mauricio, pero una pequeña variación no tendría que ser importante. Maite sonrió al pensar la cara que pondría el arqueólogo si averiguaba que el papiro ya estaba en su poder. Quizás, incluso podría salir de la casa antes del almuerzo y ahorrarse la película de suspense que pensaban desarrollar al día siguiente. Salió del dormitorio con mucho sigilo y bajó las escaleras como una bailarina en ejercicio de punta, talón. No se oía ningún ruido en la casa, aunque Maite no tenía claro que pudiese oír algo más allá de su corazón, que latía desbocado y golpeaba sus tímpanos. Caminó hacia la sala donde habían charlado esa tarde y apretó los labios al colocar suavemente la mano sobre la manija. Contuvo la respiración, rezando porque el resbalón de la puerta estuviese insonorizado, y muy despacio se coló dentro, pasando apenas por una rendija. Estaba muy oscuro, pero habían dejado una de las cortinas algo entreabiertas y dio gracias a ese descuido que evitaría que chocase con los muebles y despertase a toda la casa. No había pensado en una excusa en caso de que eso sucediese. Caminó con sigilo y abrió la vitrina muy lentamente. Todo en aquella casa era tan grande y pesado que temió no poder destapar el arca ella sola, a pesar de ser una imitación a pequeña escala. Al levantar la tapa se dio cuenta de que la habían dotado de un mecanismo que facilitaba su apertura. Una vez abierta pudo comprobar que no veía lo suficiente para descubrir si había dos papiros, así que pensó averiguarlo a través del tacto. Todo ocurrió muy deprisa. Sintió una presencia tras ella, una mano le tapó la boca al tiempo que otra la sujetaba por el cuello. Sintió el cuerpo de su atacante como parte de la presión a que la sometía, intentó zafarse pero era inútil, su adversario tenía mucha más fuerza y era más hábil en la lucha. Sintió el aliento en su oído antes de escuchar las palabras.

—¿Se puede saber qué estás haciendo?

La presión aflojó, lo que Maite aprovechó para liberarse de un empujón. Se acercó a la ventana y a pesar del riesgo descorrió un poco más la cortina. La luz de los faroles del jardín entró en la sala y pudo ver la cara de su oponente.

—¿Estoy amnésico o este no era el plan que habíamos establecido?

Mauricio la observaba furioso.

—Me parece que ninguno ha cumplido su parte, ¿no?

—Yo tengo mis motivos.

—Y yo los míos.

Maite se dio cuenta entonces de que Mauricio ya estaba allí cuando ella había entrado y rápidamente miró dentro del arca, solo para cerciorarse de que ya la había desvalijado.

—Has cogido los papiros.

—Efectivamente.

—Y supongo que no pensabas esperar a mañana para llevártelos.

—Hubiera sido un poco complicado.

—Y me habrías dejado aquí con el problema.

—Seguro que sabrías cómo actuar.

—¿Y si Vincent miraba en el arca?

—¿Por qué habría de mirar? Ya te enseñó ayer lo único que quería que vieses.

—¿Estuviste escuchando?

—Más o menos.

—¿Qué significa más o menos?

La puerta de la sala se abrió y las luces se encendieron. Maite contuvo la respiración al ver a Vincent recortado en el hueco de la puerta.

—¡Vaya, Mauricio! Así que has acertado de pleno. Te confieso que tu plan me pareció poco fiable.

Maite los miró a ambos sin comprender.

—¡Ay, hijita! La vida es una cosa muy sorprendente. —‌Se dirigió al mueble de las bebidas y se sirvió en un vaso—. ¿Queréis tomar algo?

—No, gracias.

Mauricio no dejaba de observarla fijamente. Maite sentía cómo el frío subía por sus pies y avanzaba rápido, congelando sus sentidos. Percibía que pronto llegaría a sus pulmones y helaría el aire dentro de ellos hasta hacerlos estallar. Quería apartarse de esa mirada que tenía el efecto atrayente del peligro, y el esfuerzo que le costó dejar caer los párpados en un suave parpadeo habría sido suficiente para mover las aspas de un molino.

—Mauricio estuvo aquí ayer por la tarde. Vino a verme para ponerme al día de los nuevos acontecimientos.

Vincent se sentó en su sillón favorito y observó el duelo sordo y mudo que se desarrollaba ante sus ojos.

—Así que viniste con la intención de robarme… Eso no está bien, Maite. Te he tratado como a una hija, hasta me gustaba la idea de emparentar contigo.

—Me has traicionado —‌susurró la mujer mirando al arqueólogo fijamente.

—No lo tomes tan a pecho —‌continuó Vincent—. Mauricio trabaja para mí, simplemente es fiel a su amo. Yo le contraté para este trabajo.

Capítulo XVIII

Osiris, dios de la resurrección

… tu mano agarra el cetro, tu puño se cierra sobre la maza;

permanece a la cabeza de los cónclaves, juzga a los dioses,

porque pertenece a las estrellas que rodean a Ra, que están delante de la Estrella Matutina.

Texto de las pirámides

Maite sintió las lágrimas acudir a sus ojos, pero se juró no dejar caer ni una sola aunque para ello tuviese que arrancárselos. Mauricio seguía mirándola fijamente.

—¿Adrián está al tanto? —‌Maite habló con voz ronca.

—Adrián duerme tranquilo, no debemos molestarle.

—¿Fuiste capaz de envenenarle? ¿A tu propio hijo?

Maite observaba a Mauricio a pesar de que la pregunta era para Vincent.

—Fue una pantomima. —‌Vincent se adelantó al arqueólogo, que hizo ademán de contestar—. Tenía que sacarle de allí antes de que Carlos Guzmán comprendiese quién era él y me relacionase con la expedición. No contaba con él.

—Eso no fue cosa mía. —‌Mauricio no apartaba la mirada.

—¡Pobre Adrián! ¡Cuando se entere de que clase de hombre es su padre!

—¿Qué hacemos con ella? —‌Mauricio desvió la vista un momento de los ojos de la anticuaria y observó a Vincent.

—La tumba de Sofía es ahora pública. —‌Sonrió irónicamente—, no podemos utilizarla. No sé, ¿qué se te ocurre?

—No creo que diga nada. —‌Mauricio volvió a mirar a su víctima.

—No puedo arriesgarme. —‌El tono del multimillonario cambió por completo—. Si vas a tener escrúpulos, lo dices y llamo a otro.

—No, no, no te preocupes, yo me encargo.

Vincent entrecerró los ojos.

—Quizá no sea buena idea, vosotros habéis intimado demasiado.

—No lo suficiente para jugarme el futuro. —‌La cara de Mauricio parecía de piedra.

—Espero que tengas claro que eso es exactamente lo que te juegas: tener un futuro.

—Sabes que lo más importante para mí es el descubrimiento arqueológico.

—Lo sé. Y pienso compartirlo contigo —‌Vincent se levantó para servirse otra copa—, me gusta rodearme de amigos.

—Me jacto de tener muchos amigos —‌Maite levantó la mirada, que tenía baja, y clavó sus ojos en los del arqueólogo—. Cuantos más mejor.

—Tienes que ser cuidadoso al buscarlos.

—Procuro que tengan algo que ofrecer. Akhenatón será un buen amigo para mí, tiene mucho que ofrecerme.

—Akhenatón será nuestro pasaporte a la historia. —‌Vincent volvió a sentarse.

—Me conformo —‌dijo Mauricio— con que el que ha permanecido perdido durante siglos, se convierta para mí en El Encontrado.

Maite sintió un golpe en el pecho y ganas de abofetearle. Mauricio la cogió bruscamente del brazo y la llevó hacia la puerta.

—Espera un momento, amigo. —‌Vincent les detuvo sin volverse—. Ya no es necesario que te ocupes de proteger el papiro. Creo que su lugar debe ser junto a la otra parte que me entregaste ayer.

Mauricio se detuvo al ver aparecer en la puerta a Táreq. Maite miró al egipcio aterrada, ¿también él? Bajo sus pies el suelo se hizo inestable, no podía confiar en nadie, era evidente que iban a eliminarla. Pensó en Víctor, imaginó su expresión cuando le diesen la noticia…

—Dáselo a Táreq, él se encargará de custodiarlo.

—¿No confías en mí?

—¡Por supuesto que confío! ¿Dónde ibas a ir tú con ese papiro? Tarde o temprano te encontraría. —‌Soltó una carcajada—. Te considero demasiado inteligente para jugármela. Cuando viniste ayer por la tarde a contarme el plan que esta irresponsable anticuaria había ideado no podía dar crédito a tanta estupidez. ¿Qué pensabas, Maite? ¿Que me quedaría tan tranquilo mientras me robabas algo que he custodiado durante años? Te habría buscado y no habría tenido ninguna duda en el saludo.

Maite temblaba como una hoja.

—Eres una pobre tonta. Has desaprovechado las mejores oportunidades sin pensar en lo que perdías. Mi hijo era un buen partido, sin contar con que, además, te quiere. Habrías formado parte de esta familia y tarde o temprano mi descubrimiento habría sido tuyo. —‌Soltó otra carcajada—. ¡Preferías robarme!

Maite se soltó de la garra que la sujetaba y se encaró a Vincent.

—Dime una cosa, ¿qué ocurrió realmente en aquella tumba?

—Curiosa, ¿eh?

—No fue Carlos ¿verdad? Fuiste tú.

Mauricio volvió a sujetarla con fuerza.

—Ese tema ya está aclarado —‌dijo.

—¡No! —‌La mirada de Maite atravesaba los fríos ojos del arqueólogo—. ¡Él mató a tu madre! Todo sucedió como lo explicó Carlos, con la única excepción de que fue Vincent el que acabó con ella.

Intentaba zafarse del sicario para volver a encararse con el padre de Adrián.

—La mataste porque no quería verte más y le robaste lo que había encontrado dentro del sarcófago.

—Te conté lo que ocurrió. Cierto es que cambié algunas «cosillas» sin importancia, pero en lo sustancial fui sincero. —‌Sonrió con cinismo.

—No creo que sepas el significado de esa palabra. —‌Maite escupía las palabras.

—Para que veas que te equivocas te voy a contar en qué os mentí. —‌Cogió un puro de la cajita que había en su mesa y lo preparó para encenderlo—. Verás, esta casa me costó una fortuna y la persona a quien se la compré me confesó que la adquirió porque había recibido informaciones de que ocultaba tesoros que él, después de dos años, no había sido capaz de encontrar. Tardé unos tres años, pero yo tuve más suerte que él. Resulta que el inteligentísimo Dominique había construido una falsa pared en lo que fue su dormitorio. No se apreciaba porque estaba a solo veinte centímetros de la original. Por entonces aquel no era el dormitorio principal, solo se usaba si teníamos visitas. Se me ocurrió redecorarlo y convencí a mi esposa para que dejase en mis manos la ardua tarea de decidir los materiales y la distribución. Aquella pared resultó ser un delgado tabique y detrás encontré algunos valiosos objetos. Entre ellos, el testamento de Tourandot, que jamás entregó, el escarabajo de Nefertiti y un papiro.

Su enorme sonrisa demostraba lo mucho que estaba disfrutando con las explicaciones.

—Parece ser que el señor conde fue uno de los visitantes de Tell al-Amarna cuando aún había algo que visitar y, como muchos turistas de la época, se trajo algunos recuerdos. —‌Soltó una carcajada.

—Es usted un vulgar ladrón.

—Ladrón, puede. Pero vulgar…

—Ladrón y asesino.

Vincent se acercó y le dio una sonora bofetada, de la que Maite no pudo zafarse al estar sujeta por Mauricio, que en ese momento la apretó tan fuerte que pensó que le rompería el brazo. El arqueólogo sacó un rollo de dentro de la chaqueta y lo entregó a Táreq, que lo sujetó con sumo cuidado.

—Trátalo con delicadeza —‌dijo.

—No te apures. —‌Era la primera frase que oían del egipcio, que mantenía una expresión de total indiferencia.

—¿Adónde piensas llevarla? —‌La pregunta de Vincent detuvo a Mauricio, que atravesaba la puerta.

—No creo que quieras saber los detalles. —‌Sonrió sarcástico—. No te preocupes. Supongo que preferirás que Adrián no se despierte y venga a preguntarnos qué hacemos con su «amorcito».

La expresión en la cara de Vincent cambió por completo.

—Tienes razón, marchaos rápido. Daré órdenes para que os dejen salir.

Como si Mauricio hubiese leído en la mente de Maite, su mano cubrió la boca de la mujer ahogando el nombre de Adrián en sus labios. Siguió empujando a su presa sin quitarle la mano de la boca y ante la atenta mirada de Vincent y Táreq, que les observaban salir de la casa. La llevó hasta el coche y la introdujo por la fuerza. Llovía a cántaros y el sonido de la lluvia amortiguaba algo los golpes que Maite daba contra todo lo que era susceptible de ser golpeado. Mauricio miró hacia las ventanas del salón para comprobar que los dos hombres seguían sus movimientos a través de las cortinas. Vincent observaba la escena con preocupación, Adrián acabaría despertándose si oía tanto ruido y Maite se resistía con ahínco, quizás hubiese sido mejor hacerlo allí mismo, aunque estaba seguro de que Alexander no lo aprobaría. Observó cómo Mauricio la sujetaba del pelo y le propinaba un fuerte golpe en la cara. Evidentemente, no se había equivocado al confiar en su capacidad.

—Espero que no te hayas equivocado con él. —‌Táreq pareció leerle el pensamiento.

—No te preocupes, seguro que hará bien su trabajo.

—No soy tan confiado como tú.

—Hasta el momento me ha servido bien. Tiene mucho que perder si me traiciona. En cambio si está a mi lado sabe que conseguirá lo que quiera.

—No creo que haya matado nunca a nadie.

—¿Te olvidas de Muhsin?

—A Muhsin no le mató él.

Vincent clavó sus ojos en Táreq, que no pudo negar un estremecimiento.

—¿De qué estás hablando? Él mismo me lo confesó a pesar de saber que no iba a hacerme ninguna gracia. Muhsin era un buen amigo.

—Fui yo.

—¿Quéee?

—Fue un accidente, no quería matarle, solo asustarle.

—¿Por qué?

—Iba a contarle a Mauricio para quién trabajaba.

—¿Para qué?

—No se fiaba de ti. Creía que ibas a quedarte con el descubrimiento y le ibas a dejar fuera. Discutimos.

—¿Le mataste?

—No tuve más remedio.

Vincent se quedó un momento en silencio y después se acercó lentamente a la vitrina abierta donde se encontraba el arca… ¡vacía!

—Enséñame el rollo que te ha dado Mauricio —‌apremió a Táreq.

El egipcio sacó el papiro de una bolsa y lo depositó en las manos de Vincent.

—¡Maldito zorro! ¡Me ha engañado! ¡Cogió los dos papiros y me ha devuelto el que no sirve! —‌Corrió hacia la ventana, pero el coche ya no estaba.

—Acabas de firmar tu sentencia de muerte, Mauricio Varona. —Se volvió a Táreq—. Coge el teléfono y llama a Lucas, no les dejará salir sin una orden mía. ¡Estúpidos!

El egipcio obedeció.

—Dice que ya han pasado. —‌Su rostro mostraba preocupación.

—¿Cómo es posible? ¿Sin mi autorización?

—Hay algo…

—¿Qué? —‌Estaba perdiendo la paciencia.

—Iban tres personas en el coche.

—¿Tres personas? —‌Frunció el ceño.

De pronto su rostro cambió, se puso pálido, abrió los ojos como platos y apartó a Táreq de un manotazo para salir de la sala. Con el corazón encogido subió las escaleras y llegó casi sin aliento ante la puerta de la habitación de su hijo. No dudó en abrirla impetuosamente aun a riesgo de estar equivocado y despertarle sin necesidad. El terror que le invadía era tan profundo que no dejaba lugar a ningún otro sentimiento. Se acercó a la cama vacía y se dejó caer como un fardo, escondiendo la cara entre las manos.

—¡Dios mío! Mi hijo, mi hijo… —‌sollozó.

—¿Este trasto no puede correr más? —‌Adrián temía que su padre hubiese mandado a alguien tras ellos.

—Ya vamos demasiado deprisa. Solo faltaría que ahora tuviésemos un accidente. —‌Mauricio no apartaba la vista de la carretera, la lluvia dificultaba la visibilidad.

Maite intentaba asimilar un razonable estado de ánimo, pero no podía. Sentía tantas emociones contenidas que si alguien la hubiese pinchado un poco habría estallado y la onda expansiva se habría sentido en lo alto de la Torre Eiffel. Cuando recuperó el conocimiento, escuchó las explicaciones de Adrián sobre la conversación que él y Mauricio habían mantenido el día anterior. Según había podido entender, Adrián había llamado al arqueólogo al móvil para pedirle cuentas sobre las cosas que Maite le había narrado y que le afectaban tan directamente. Mauricio no solo le ratificó todo lo que había dicho Maite, sino que también le explicó nuevas averiguaciones. Descubrió que Táreq era el hombre de Vincent y estaba en la casa. Era evidente que fue él quien mató a Mushin y lo que en principio le había parecido un buen plan se le presentó ahora al arqueólogo como algo demasiado peligroso. Tuvo que actuar deprisa y sobre la marcha ideó un nuevo plan cuyo éxito dependía de que Maite no estuviese al tanto y que Adrián le secundase. Mauricio se citó con Vincent esa misma noche y le explicó lo que habían proyectado para robarle el papiro, como si fuese idea de Maite, con la salvedad de no mencionar que el papiro que él le entregaría sería una copia falsa. Adrián escuchó esa conversación escondido en el balcón que daba a la parte de atrás de la casa, por la noche las cortinas siempre estaban corridas y sabía que nadie podría verle desde abajo. Tuvo que quedarse allí hasta que su padre se retiró a dormir, pero ya no había ninguna duda de que lo que Mauricio le había contado era cierto. El arqueólogo aseguró a Vincent que Maite podría no cumplir con el plan e intentar robar el papiro esa noche y se ofreció a custodiar el arca. Su intención era robarlo él mismo y escapar. Adrián se encargaría de sacar a Maite de la casa esa misma noche.

—¿Y no pensasteis en la posibilidad de decirme algo? No sé, algo como «ten cuidado nos han pillado» o «no hagas nada hasta nuevo aviso».

—Tenía claro que todo podía salir mal y entonces tú serías nuestra única escapatoria. Como así ha sido. —‌Mauricio la miró un instante—. Cuando le dije a Vincent que podías intentarlo esa misma noche lo creía realmente. Te conozco, eres impetuosa y difícil de controlar. Si te decidías a hacerlo tendríamos que optar por la opción B.

—Yo estaba seguro de que lo harías.

—¿No pensasteis que podía darme un infarto en aquella habitación? ¿Os hacéis una idea del terror que he pasado?

—Tienes un corazón fuerte. —‌Mauricio la miró contrariado.

—¡Dios! —‌Maite pareció acordarse de algo.

—¿Qué? —‌preguntaron de nuevo a dúo.

—El amuleto. Se quedó en la casa junto con mis cosas.

Adrián abrió el macuto que llevaba y sacó un objeto envuelto en un paño de seda amarillo.

—¿Te refieres a esto?

—No habéis olvidado nada.

—Eso espero —‌murmuró el anticuario y se incorporó para sacar algo del maletero—. Creo que cogí todas tus cosas.

—¡Mi maleta!

—Suerte que escogiste una pequeña. Sobre todo me esforcé en recuperar tu cartera con los documentos.

—¡Ostras! —‌Se abrazó al billetero, donde guardaba el carnet de identidad, el permiso de conducir, días y días de paseos que iba a ahorrarse.

—Tenemos que pensar qué vamos a hacer ahora con Vincent. Nos buscará y sabe dónde encontrarnos. —‌Mauricio no perdía de vista la carretera.

—De eso me encargo yo —‌Adrián intervino.

—El aeropuerto es el primer sitio donde mirará. —‌Maite pareció olvidar el mal rato que le habían hecho pasar.

—Por eso no vamos a ir al aeropuerto. Volveremos en el coche.

Antes de atravesar la frontera Adrián pidió que se detuvieran en una gasolinera y mientras Mauricio llenaba el depósito hizo una llamada a Vincent. Maite también bajó para estirar las piernas, pero escuchaba perfectamente las palabras de su amigo.

—No sé cuál es tu límite, ni si lo tienes, pero te advierto una cosa, si me ocurriese algo… —‌Se detuvo a escuchar—. Eso es lo que dices, pero por si acaso has perdido la humanidad por completo, voy a encargarme de que todo lo que sé salga a la luz si algo me ocurre. No intentes averiguar a quién voy a dar la información porque jamás lo descubrirías. Sabes que es muy sencillo: bancos, notarios, abogados, amigos. Incluso puedo hacerlo con todos ellos. Y si a mí me respetas pero haces daño a alguno de mis amigos, el resultado será el mismo. Espero que seas consciente de que has perdido y demuestres que la edad que tienes y las experiencias que has vivido te han enseñado algo más que a usar la violencia y pasar por encima de quien sea para conseguir lo que quieres. Hay otras maneras Vincent. —‌Silencio—. Para mí ya siempre serás Vincent.

Maite sentía una profunda tristeza, que se acentuó al escuchar la conversación de su amigo. Continuaron viaje durante horas y poco a poco el cielo fue aclarándose tras la salida del sol.

—Tenemos que ponernos de acuerdo en cómo vamos a encarar esta nueva expedición. —‌Mauricio seguía conduciendo.

Maite se había cambiado el sitio con Adrián y ahora iba en la parte de atrás. Se había puesto unos pantalones y un jersey y había guardado el pijama en la maleta.

—Yo me encargo de todo el equipo, pero necesitaremos pasta —‌Mauricio continuaba con su tema.

—Por eso no tenemos que preocuparnos —‌Adrián fue quien contestó—, de la financiación me encargo yo.

—Tenemos que conseguir los permisos para instalar el campamento, sin levantar sospechas.

—Supongo que tú debes de estar más que acostumbrado a este tipo de situaciones.

—No creas, siempre he trabajado por encargo. Esto es nuevo para mí.

—Entonces estamos iguales.

Maite desde el asiento trasero hizo una mueca de disgusto que ninguno de ellos percibió. Miró por la ventanilla, pero lo único que se desarrollaba ante sus ojos eran los momentos que había vivido esa noche en aquella habitación repleta de antigüedades. Ninguno de los dos hombres era consciente de lo que había ocurrido allí. Durante unos minutos interminables los terrores más profundos de Maite se habían hecho realidad. Era cierto que no se puede confiar en nadie, era cierto que todo el mundo puede engañarte. No hay nadie en quien apoyarse. Nadie. No importa si solo eres una niña de cinco años, ni tampoco importa si amas. La anticuaria se arrebujó en el asiento y Mauricio la vio encogerse a través del retrovisor. El arqueólogo también recordó aquellos momentos previos y sintió un dolor en el pecho, todo podría haber salido mal. Cuando estuvieran a salvo tendría mucho que decirle, mucho por lo que hacerse perdonar.

Llegaron a un área de servicio, de esas que hay en las autopistas para que los conductores puedan descansar, con restaurantes, tiendas y demás servicios.

—Podríamos parar ahí parar ir al lavabo. —‌Maite fue quien hizo la sugerencia.

—Eso es exactamente lo que iba a hacer. —‌Mauricio se metió en el carril de deceleración que llevaba hasta el aparcamiento.

—No creo que sea buena idea dejar el macuto en el coche, podrían robarnos. —‌Adrián estiró el brazo para cogerlo, pero Maite le detuvo.

—Tampoco sería buena idea ir paseándolo por ahí. Lo mejor es que vayamos por turnos. Si no os importa —‌se bajó del coche sin esperar respuesta y se apoyó en la ventanilla que Mauricio acababa de bajar—, iré yo primero.

—¿Quieres que te acompañe? —‌el arqueólogo se ofreció.

—No será necesario. Ya sé hacerlo solita. —Sonrió.

Antes de regresar al coche, se dirigió a unas cabinas telefónicas. Marcó un número y al cabo de unos segundos le contestó la voz de Víctor al otro lado.

—¿Diga?

—Víctor, soy Maite, tienes que ayudarme…

—¿Seguro que no te importa que te dejemos sola? —‌Adrián insistió.

—Seguro. Oye, podéis traer unos bocatas, tengo un hambre que me muero.

Los dos hombres asintieron y se alejaron del coche. Maite les observó desde el asiento trasero y sonrió. Esperó dos minutos exactos y se cambió al asiento delantero, cerró los seguros del coche, dio vuelta a la llave de contacto y maniobró para sacar el vehículo del aparcamiento. Concentrada como estaba en lo que hacía no pudo ver a Mauricio, que la observaba desde uno de los cristales del edificio. Seguro que le hubiera encantado ver su cara de asombro y el gesto de impotencia de sus manos.

No pasó por su casa, no se fiaba de Vincent a pesar de la llamada de Adrián. Se fue directamente a casa de Víctor, que la esperaba asomado a la ventana. Apenas hubo aparcado, su hermano llegaba para abrirle la puerta. Se abrazaron y después Maite cogió el macuto, Víctor la maleta y la acompañó a su propio coche mientras ella empezaba a narrarle todo lo que había sucedido. Puso sobre antecedentes a su hermano y le agradeció que la ayudase.

—Cuando me has llamado no entendía muy bien qué pretendías —‌Víctor conducía—, pero ahora sí que lo entiendo. Y sé un sitio donde vas a estar muy bien, tranquila y segura. Allí no podrán encontrarte porque no lo conocen. Y yo no pienso decirles nada.

—No creo que Vincent lo intente siquiera, pero por si acaso, no dudes en llamar a la policía si eso ocurriese. No quiero poneros en peligro, pero sois mi familia y será a las primeras personas a las que preguntarán. De Mauricio y Adrián no tenéis nada que temer.

—No te preocupes. —‌Sonrió—. Te gustará Helena, es una mujer estupenda.

—Estoy segura. Espero no molestarla.

—¡Tú no molestas, mujer! —‌Helena le ofreció una taza de café y los recién llegados se sentaron en el saloncito junto a la escritora—. Aquí estarás estupendamente, ya verás. Y espero que me expliques con detalle todas esas aventuras que, según tu hermano, has vivido.

Maite sonrió y aceptó la taza de café. Esperaba que los bocadillos hubieran sentado bien a aquellos dos pardillos, pero su estómago estaba a punto de gritar.

—¿No sería posible comer algo? —‌pidió tímidamente.

—Anda, Víctor, trae algo de la cocina.

Maite le había explicado un poco cuál era su intención al quedarse con ella en la casa. Aparte de buscar cierta tranquilidad para ajustar sus propios sentimientos y tomar decisiones que sabía podían cambiarle la vida. También se trataba de dar un escarmiento.

—La confianza es un valor efímero y frágil, depende nada más de la voluntad. Puedes confiar en un traidor y no tener la más mínima confianza en un hermano. Ambos podrían ser la misma persona.

—No lo dirá por Víctor.

—Es una licencia poética que tenemos los escritores de hablar de lo concreto con conceptos generales. No, no hablaba específicamente de Víctor, sino del hecho de que la confianza se da de forma gratuita e indefensa, y que la única protección que tenemos ante la traición es la de poder retirar esa confianza. O sea, que no hay protección. No puedes prepararte para que te traicionen, te has de entregar y esperar que eso no ocurra.

—Yo creo que sí hay protección, puedes levantar una muralla a tu alrededor y no dejar que nadie entre. —‌Maite se sirvió otra taza de café mientras esperaba la respuesta de Helena.

—Pero esas murallas siempre tienen resquicios, que son los que utilizamos para salir de ellas, sin pensar que por ahí también puede entrarse. Y si no los tuvieran y permaneciésemos encerrados dentro de ellas, más nos valdría estar muertos. ¿No te parece?

Víctor llegó con una bandeja de jamón y pan con tomate y a partir de ese momento toda la atención se centró en el suculento festín.

Durante los días que sucedieron a su llegada a la casa de Helena, Maite experimentó muchas vivencias y dejó que despertaran en ella sentimientos que permanecían ocultos desde su niñez. Tuvo largas conversaciones con la escritora, que la fue sondeando sin que ella pudiese resistirse, ofreciéndole a cambio experiencias propias de su vida. Había ciertas similitudes entre las dos, como el hecho de que ninguna había querido tener hijos.

—En mi caso era una decisión razonada y muy meditada. Yo quería dedicarme a mi profesión y no me sentía inclinada a revolcarme por el suelo detrás de una criatura. Sin embargo, te confesaré algo: Víctor es la persona que más quiero en el mundo. Fue un regalo para mí. Al principio me hizo salir corriendo, me dio tal pánico que pensé no volver jamás. Pero quería a su padre y el niño iba incluido en el lote. Después aquel niño triste y retraído se ganó mi corazón hasta tal punto que se cambiaron las tornas y nunca habría abandonado a Eduardo por no perderle a él. No pongas esa cara, ya sé que Eduardo no era realmente su padre.

—Yo nunca he sentido tentaciones de tener un hijo.

—¿Estás segura?

Maite afirmó con la cabeza, convencida.

—No quiero responsabilidades de ese tipo. No quiero una persona que dependa de mí, de mi atención y mi cuidado. No quiero irme a la cama con el miedo de perder lo que amo. El mundo está lleno de peligros, cualquier cosa puede ocurrir.

—¿Por eso tampoco quieres entregar tu corazón?

—Es un poco lo mismo. Si te comprometes con alguien, te pierdes a ti mismo.

Los dos papiros y el escarabajo que alguna vez pudieron estar entre las manos de Akhenatón descansaban ahora sobre la mesilla de noche sin que nadie les prestase atención. Maite dedicaba las horas a leer la Biblia, buscando las pistas que no se atrevía a buscar en otro lado: Moisés-Akhenatón, Akhenatón-Moisés, mientras recordaba las risas de sus compañeros ante los comentarios de su profesor: «Como historia de ciencia ficción, es meramente pasable, pero es que me temo que usted, además, se la cree». Otras veces, sentada en el jardín, intentaba imaginar cómo sería la mujer que había vivido fingiendo una maternidad inventada. Intentaba entender el funcionamiento de la mente de alguien que era capaz de robar un niño a su madre ante la inocente mirada de su hermana. Todo ello buscando la manera de perdonar a ese niño, que había aceptado el cambio y, aun después de descubrir el secreto, no podía sentir odio por la que recordaba como su madre.

Víctor había asumido ya sus sentimientos. Había luchado por removerlos, pero fue inútil. Para él Esther, era el recuerdo infantil y maternal, la protectora, la que le mimaba y acariciaba abrazándolo contra su pecho. Su mente razonable le decía que se trataba de una mujer enferma y que su enfermedad la llevó a la muerte, pero no es la mente razonable la que siente. ¿Y Adela, la madre verdadera? Para Víctor, Adela era una fotografía en un álbum, triste fotografía de alguien a quien debió amar y con la que siempre tendría una deuda sin saldar. Pero no puede amarse a una fotografía. Una vez aceptado su pasado, por el que no tuvo culpa ni parte en él, Víctor pudo centrarse en recuperar algo de aquel pasado, en su presente. Estrechó sus lazos con Alberto, su padre, y se volcó en ayudarle para hacerle salir de su adicción. A través de él conoció su propia historia familiar, supo de tíos y primos, de abuelos y hechos, que formaban parte de su historial genético aunque no de su memoria. Consiguió hablar con el padre recién encontrado, de aquel otro que hizo su papel sin saber el origen de su nacimiento. Y así uniendo ambas familias pudo encontrar un lugar donde sentirse más o menos cómodo. Excepto con Maite. Maite se resistía. Maite no quería perdonar. Tampoco a Mauricio. En el fondo Víctor creía que lo que no quería su hermana era dejar entrar a nadie lo suficientemente hondo como para no poder renunciar a él. Se había ido convirtiendo en un saco de sentimientos sin madurar. Había acumulado un poso de escrúpulos que se hacía sólido alrededor de sus pies y no la dejaba caminar. Cada día que iba a verla, ella preguntaba lo mismo «¿Has sabido algo de él?». Y durante días, supo de él. Mauricio había intentado por todos los medios que Víctor le dijese dónde localizarla. Día tras día, llamadas de teléfono, persecuciones a la salida del trabajo, explicaciones, aparentemente, sinceras, que el hermano escuchaba intranquilo, pero ante las que no tenía capacidad de actuación. Después de chocar una y otra vez contra la barrera que había colocado la anticuaria a su alrededor, al arqueólogo no le quedaba más que admitir que Maite no quería verle. Le ofrecieron un proyecto en Siria y aceptó. Adrián también se había ido. Él había vuelto a París. Su padre era un hombre viejo y no quería verlo en prisión, pero tampoco podía aceptar que continuase viviendo impune y con la posibilidad de volver a actuar del mismo modo. Así, Maite, se había quedado sola.

Tenía los dos papiros y el amuleto de corazón de Nefertiti, pero no sabía qué hacer con ellos. Se sentía como el gusano que tiene que salir del capullo. Como si estuviese invernando. No salía de casa más que al jardín, donde le gustaba sentarse por las noches y, tapada con una manta de algodón, mirar las estrellas y la luna mientras dejaba fluir sus pensamientos más íntimos. Esos pensamientos la condujeron a Adrián. Ahora sabía que no le había amado. No de ese modo. «Uno no sabe verdaderamente lo que es dulce hasta que humedece sus labios con el agua del mar», esa era la frase que le había dicho Helena y que describía muy bien lo que sentía. La angustia que la había invadido al saber de la marcha de Mauricio fue una cucharada de sal sobre su lengua. El arqueólogo había entregado una nota a Víctor para que se la diese: «No te olvides de Akhenatón, lleva mucho tiempo esperándote». Maite no podía pensar ahora en un pasado tan lejano. Tenía en sus manos el manuscrito de Helena, la historia de Esther. Seguía reacia a acercarse a aquella mujer aunque fuese a través de la frialdad del papel. Claro que la escritora, además de ser una convincente interlocutora, tenía un as en la manga: las cintas que el psiquiatra le había enviado. Maite las había escuchado. Todas. No podía negar, no a sí misma, que la había conmovido, que la voz que escuchaba dentro de aquel aparato le había arrancado lágrimas sinceras. La vida de aquella mujer había sido difícil y triste desde la infancia hasta su final. Y había querido profundamente a Víctor. Quizá porque tenía que quererle, por no poder aceptar haber perdido a su verdadero hijo. Fue una niña no deseada, maltratada y ninguneada por un padre embotado en alcohol, incapaz de pensar en nadie que no fuese él, y muy cruel. Era la mayor de tres hermanos, los otros dos varones, y tras la muerte de su madre cuando tenía ocho años, se había convertido en niñera primero y en criada después. Se escapó de casa cuando apenas tenía dieciséis años y su vida no fue más fácil entonces. Hasta que conoció a Eduardo, el que sería su marido, no tuvo a nadie suyo. Alguien a quien abrazarse cuando la vida te pesa en el corazón. Alguien a quien pedir un beso, un abrazo, o a quien acercarte sabiendo que sus manos van a ser dulces y suaves para acariciarte, casi siempre. Quizás, escogió a Víctor por su nombre, o quizá pensó que aquella niña de las trenzas se parecía a ella. Quizá, cuando la niña le dijo que su madre estaba dentro de la tienda y miró a través del cristal reconoció en aquella mujer a la que compartió con ella habitación en el hospital y recordó los gestos hacia la pequeña que miraba la cunita donde descansaba su recién nacido hermano. ¿Quién sabe qué pasó por su cabeza en aquellos momentos? Como Isis, diosa de la maternidad y del nacimiento, había sido madre antes que hermana, había tenido que cargar con la responsabilidad de una familia cuando apenas estaba preparada para entender cómo funcionaba el mundo. Y como la diosa buscó y recuperó el cuerpo de su amado Osiris, despedazado por su hermano Set, Esther buscó un niño que pudiera sustituir al que le había sido arrebatado. Aunque desde el mismo instante en que tomó su decisión, sentenció las pocas posibilidades que tenía de ser feliz. Sentía verdadera obsesión por su hijo. Un temor enfermizo a que algo malo le ocurriese la mantenía en un permanente estado de ansiedad. Oía voces, lloros. Largos días sin otra compañía que la de ese niño iban acentuando todas las aristas de su pesadilla. El sentimiento de culpa por algo que nadie más que ella conocía y la amargura por no querer ser ayudada fueron haciendo mella en su cerebro, ya inestable, hasta vencerla. Maite cerró los ojos y encogió el estómago en un movimiento imperceptible que hacía cuando algo la afectaba. Observó la primera página, que servía de tapa, mientras pensaba en su madre y un sentimiento de agravio la embargó. Había una diferencia entre aquella mujer desequilibrada y Adela, su madre. Y es que su madre la tenía a ella, tenía una hija pequeña que la necesitaba y la quería, pero no pareció darse nunca cuenta de ello. Optó por llorar la pérdida de un hijo, olvidándose de quien tenía a su lado. Y lo peor es que ella había hecho lo mismo con su padre. Había volcado todo su cariño hacia la amargura materna, como si así pudiese expiar su pecado. Y no había dejado nada para un padre que nunca pareció hacerla responsable, con el que no tenía nada que conseguir. Se veía en él como una igual. ¿Por qué hacemos a los demás lo que nos han hecho? ¿Quién mejor que ella para saber lo que supone querer y no ser correspondido?

—Por eso la bebida —‌susurró.

Con manos temblorosas pasó la primera página.

Víctor la encontró llorando sobre las páginas del libro. Lágrimas de rabia, de impotencia, de pena también. Durante años tuvo alguien a quien hacer responsable de sus frustraciones, todo venía de un momento, de un trauma infantil. Pero ahora se daba cuenta de que habían sido demasiadas cosas las que había cargado a aquella cuenta. Era el momento de aceptar sus limitaciones, sus fracasos y cobardías.

—¡Siento tanta rabia!

—Sácala fuera.

—Lo intento, pero no puedo. Siempre me lo he tragado todo, «no pasa nada», siempre el «no pasa nada». Pero ¡sí pasa! Pasa que mi madre no estaba cuando la necesitaba. Pasa que mi padre se emborrachaba y me dejaba sola con mi angustia, haciéndome sentir que todo era por mi culpa. Sin nadie en quien apoyarme, nadie que me abrazase y me dijese: «te perdono».

Paseaba por la sala como un gato enjaulado.

—Cuando Adrián me insinuó que nos casáramos creí que se había vuelto loco y le eché de casa. Tenía muy claro que mi vida era para mí sola, que no quería compartirla con nadie. No quería responsabilizarme de otro, tener que pensar en otro. Solo yo. Nadie más.

—Maite, la vida no se compone de horas y días para verlos pasar, hay que arriesgarse.

—¿Y si luego me arrepiento? Aquí me siento segura y a gusto. Si tomo una decisión, si me equivoco. —‌Se acercó a la ventana.

—¿Qué? Si te equivocas, ¿qué? No tienes que rendir cuentas a nadie más que a ti. Toma tus decisiones y afróntalas, de esa manera aprenderás a ser libre e independiente de verdad.

—Siempre he sido muy independiente.

—¿Te refieres a tu empeño en no comprometerte? Eso no es independencia, eso es cobardía.

—¿Cómo puedes ser libre si otros dependen de ti?

—La libertad no es un estado momentáneo. Está la libertad de decidir cuándo y cómo quieres tener responsabilidades. La libertad es poder vivir según tus criterios, tus decisiones, tus deseos, tu voluntad. No se trata de no tener obligaciones, de no depender de nadie ni que nadie dependa de ti. Eso no es libertad, eso es egoísmo.

—¿Crees que tú eres libre?

—Por supuesto.

—Y si quisieras irte a África a hacer un estudio sobre los elefantes, ¿dejarías a tu familia? —‌Maite se volvió y encaró a su hermano como si le hubiese dado una estocada.

Víctor sonrió ante una pregunta con respuesta tan obvia.

—Pero es que no quiero.

Maite observó a su hermano y sufrió un sobresalto; ante ella, la poderosa imagen de Osiris, dios egipcio de la resurrección, intentaba enseñarle por medio de la amabilidad y la persuasión a reaprender lo que ya hacía tiempo que sabía. Parpadeó incrédula hasta volver a ver a Víctor en su forma humana conocida y un suspiro de alivio se escapó de sus labios.

Mauricio terminaba de introducir en el ordenador el informe del día. Apenas había nada que destacar. Cerró la pantalla del portátil y se estiró. Aún era temprano para ir a cenar. Pensó dar un paseo y despejarse un poco, quizá Rebeca quisiera acompañarle.

—¡Huy, qué olor más particular hay en esta tienda! —‌Mauricio levantó la vista sorprendido—. ¿Sabes cómo se llamaba el dios de los aromas en Egipto?: Nefertum. Lo representaban como a un niño o a un joven surgiendo de una flor de loto, ¡qué poético!, ¿verdad?

—¿Qué diablos…?

—¿Cómo lo sé? He estado estudiando un poco el lenguaje jeroglífico, Marc ha sido un buen profesor. El tema del perfume en el Antiguo Egipto siempre me atrajo. —‌Continuó su inspección por la tienda cogiendo un objeto aquí y otro allá, apartando una silla, moviendo un cojín—. Los aromas que mezclaban eran o bien procedentes de flores, o de resinas, aunque también utilizaban astillas de maderas olorosas y semillas secas.

Dejó el macuto que llevaba colgado sobre la mesa en la que trabajaba Mauricio.

—Hay una manera de obtener perfume que aún hoy se utiliza en Egipto. Verás —‌comenzó a hacer gestos con las manos frente al arqueólogo, que se había quedado sin habla—, cuecen las flores en agua tapando el recipiente con una tela embadurnada de grasa. Dejan evaporarse el agua y luego rascan la grasa de la tela. Si eso lo mezclas con goma o resina (incienso, mirra, resina de abeto, etc.), puedes combinar aromas.

Mientras hablaba abrió la cremallera de la mochila y extrajo un estuche cilíndrico y un trapo de seda amarilla que parecía contener un objeto pesado. Dejó ambas cosas sobre la mesa y continuó con su charla.

—Si con el tiempo los olores se hacían demasiado intensos les añadían vino de palma para aligerarlos. Esos perfumes podían durar hasta diez años si estaban bien guardados y protegidos del sol —‌sonrió—; Atón puede ser muy dañino, según como se mire, nunca mejor dicho.

—¿Quieres explicarme qué es todo esto?

—¿No lo reconoces? Pues son dos papiros de la época amarniana que nos llevarán hasta un lugar, no sé cuál, en el que encontraremos no sé qué. Y un amuleto de corazón que se olvidaron de colocar en una momia.

—¿Te has vuelto loca o algo así?

Maite se alejó un poco del arqueólogo atónito y buscó un lugar donde sentarse. Se había colocado su equipo de exploradora y cogió una manzana de un cesto que Mauricio llenaba todos los días con fruta.

—No. No estoy loca, al menos no más de lo que ya lo estaba. No voy a renunciar a buscarle. Quiero encontrar a Akhenatón y tú vas a ayudarme.

—Ah, ¿sí?

—Sí. Tienes tantas ganas como yo. Sabes todo lo que hay que saber sobre arqueología y no eres capaz de despreciar una oportunidad como esta.

—¿A qué viene este cambio de actitud? —‌Mauricio se cruzó de brazos ante ella.

—Durante estas semanas he tenido tiempo de pensar mucho. He conocido a personas que no quería conocer, que me han enseñado algo que a mí me parecía que estaba escrito en lenguaje jeroglífico, pero que en realidad estaba en un lenguaje universal. Algo que estaba aquí —‌se señaló la frente— y aquí —‌señaló al pecho.

—Sigo sin entender una palabra.

—Si me quieres contigo, yo te quiero conmigo.

Se quedó sentada mordiendo la manzana como si hubiese dicho que hacía una bonita tarde.

—¿Te refieres a la expedición?

—Me refiero a ti y a mí. —‌Se levantó poniéndose frente a él—. Me refiero a arriesgarnos, a intentarlo…

Se sentó a horcajadas sobre las piernas del sorprendido arqueólogo, que tardó algunos segundos en responder, más por la sorpresa que por las ganas, al beso de la elocuente anticuaria.

—¡Mira lo que nos ha enviado Adrián! —‌Maite entró en la tienda de Mauricio como una exhalación—. Un artículo del periódico que habla sobre el monte Sinaí en Arabia…

Mauricio leyó el artículo, que hablaba de una expedición arqueológica que habían realizado dos arqueólogos al monte Agar en Arabia durante la primavera. Buscaban pruebas que pudiesen apoyar su teoría de que aquel era el monte Sinaí al que se refería Moisés en la Biblia.

—Eso corrobora la información de nuestro mapa. —‌Maite se sentó frente a Mauricio.

—No nos interesa que haya mucha gente pululando por allí, si lo que queremos es pasar desapercibidos.

—Nosotros no iremos hasta dentro de un par de meses. Adrián ha insistido en que se encarga de todo. Permisos, dinero…

Mauricio se levantó visiblemente molesto.

—Creí que ya habíamos hablado de eso.

—Mauricio, no tenemos ninguna posibilidad sin su ayuda, y lo sabes.

—Siempre he conseguido el dinero para mis expediciones. Volveré a hacerlo.

—No seas infantil. Adrián quiere participar y tiene derecho.

Adrián había conseguido las necesarias firmas de su padre para poder tomar posesión de su herencia familiar y, a cambio, prometió dejarle acabar sus días en paz, con la advertencia de que no volverían a verse. El anticuario debía ahora hacerse cargo de las empresas familiares y del enorme legado cultural perteneciente a la familia. A pesar de ello deseaba encarecidamente formar parte de la expedición que iría en busca de Akhenatón hasta Arabia. El monte Sinaí que marcaba el mapa, una vez unidos los dos papiros amarnianos, no era el tradicional monte Sinaí que encontramos en las enciclopedias: monte situado en Egipto. El monte que alguien, quizás el propio Akhenatón, había señalado en aquel documento tan antiguo se encontraba en Arabia. Maite había consultado a un especialista en la Biblia para preguntarle si era posible que el monte Sinaí del que hablaba Moisés hubiese estado situado en Arabia y no en Egipto, como ella creía. Y su sorpresa fue mayúscula cuando el teólogo le había confirmado esa teoría.

—En efecto, hay varios factores que inducen a esa posibilidad. El primero, y quizá más evidente, es que si Moisés huía de Egipto y del poder del faraón, era bastante absurdo quedarse dentro de territorio egipcio, donde un ejército más pronto o más tarde habría podido atacarles. Este dato lo podemos reafirmar con el detalle de que hay muchas ocasiones en que se menciona el hecho que Dios sacó a su pueblo de Egipto —‌el teólogo abrió la Biblia y buscó durante unos segundos—, por ejemplo: Dt 9, 7. Moisés recuerda a su pueblo el pecado de Israel contra Yahvé en el Horeb diciendo: «Acuérdate. No olvides que irritaste a Yahvé tu Dios en el desierto. Desde el día en que saliste del país de Egipto hasta vuestra llegada a este lugar habéis sido rebeldes a Yahvé». Según esto, Israel salió de Egipto. Este es un hecho que se menciona en numerosos párrafos bíblicos. Pero es que, además, tenemos un párrafo en la Epístola de San Pablo a los Gálatas… concretamente, Ga. 4,25, en que dice: «pues el monte Sinaí está en Arabia».

Esto importaba más bien poco al arqueólogo, que seguía sin querer entrar en las rocambolescas ideas de su compañera. Pero para Maite era de una relevancia indiscutible. Ambos personajes, Akhenatón y Moisés, volvían a estar unidos por un lugar: el monte Sinaí, en Arabia. Maite intentó no pensar en ello y observó al arqueólogo durante algunos segundos antes de iniciar el ataque.

—¿Me vas a decir qué es lo que te pasa?

—¿A qué te refieres?

—Con Adrián. Parecía que os habíais hecho amigos.

—Ah, ¿sí?

—Mauricio…

El arqueólogo simuló interesarse por el artículo.

—Pensé que habíamos empezado algo tú y yo.

Mauricio levantó la vista.

—Eso no tiene nada que ver.

—Por supuesto que sí. Si vamos a empezar una relación sobre la base de «se puede ocultar lo que se quiera», más vale que lo dejemos…

—Voy a ir a por Vincent.

—¿Qué?

—Ya me has oído.

—Es un viejo acabado, ¿qué pretendes?

—No voy a dejar que se quede tan tranquilo después de haber matado a mi madre.

—Mauricio…

—Sabía que no me apoyarías, por eso no te dije nada. Cuando Adrián nos explicó sus planes con respecto a él, esperé algún comentario, alguna referencia…

—¿A tu madre?

—Vincent no se merece ningún perdón. No se puede perdonar a quien no se ha arrepentido. Es un…

—… un asesino —‌acabó Maite—. Vincent es un ser despreciable y va a pasar lo que le queda de vida apartado de todo lo que ha amado, de todo lo que le ha importado. Sus antigüedades, el arte, el poder. Su hijo.

—No es suficiente.

Maite le cogió la cara con las manos para obligarle a mirarla.

—Mauricio, yo estoy contigo. Haremos lo que tú quieras y después de hoy no volveré a decirte nada sobre este tema. Pero, escúchame, todo el tiempo que le dediquemos es tiempo perdido. Nada va a devolverte a tu madre, nada va a borrar los años en que la odiaste por haberte abandonado. —‌Mauricio entrecerró los ojos, sorprendido de ser tan transparente para ella—. Además, ella no querría eso. Ella desearía que fueses feliz, que tuvieses una vida plena y que te reencontrases con la única persona que puede comprenderte.

—Ni le menciones.

—Eres cruel. Él también es una víctima.

—¿Mi padre? —‌Se apartó sorprendido.

—Sí, él forma parte de esa culpa que te empuja a la venganza. Creíste que no te quería, pero en realidad estaba pagando por otra culpa. Él abandonó a Sofía, pero ella estaba sentenciada, si hubiera podido hablar le habría dicho que se fuera. A pesar de eso, no ha podido soportar el peso de lo que hizo y ha vivido prisionero de ese momento. Perdió a su mujer y a su hijo el mismo día. No permitas que eso te pase a ti.

Mauricio apretaba las mandíbulas intentando controlar los sentimientos que pugnaban por salir y él quería tener sometidos. Maite le acarició con dulzura, como lo habría hecho su madre si hubiese estado allí. En aquellos momentos se hizo muy presente su imagen. El arqueólogo la vio despedirse de él, sintió sus manos sujetándole la cara como hacía siempre antes de darle un montón de besos. Sintió sus dientes que le mordían suavemente la mejilla y el aroma fresco que despedían sus cabellos. ¿Por qué las cosas tuvieron que ocurrir de ese modo? ¿Por qué el destino permitió que la odiase durante años por un abandono involuntario? Castigo doble a la víctima. No estaba dispuesto a perdonar a Vincent lo que le había hecho. Se había quedado al margen. Había dejado hacer, pero aquella historia aún no había escrito su final.

—Yo estoy contigo, Mauricio, no me dejes fuera.

El arqueólogo la abrazó y dejó que la fragancia de sus cabellos suavizase el amargo recuerdo.

Epílogo

Se había reunido toda la familia frente al limonero. Silenciosos, observaban las órdenes del juez, que era el único que parecía hallarse realmente presente. Los recuerdos de cada uno pululaban sobre sus cabezas tratando de no mezclarse.

Helena recordaba la primera vez que vio a Eduardo y cómo se sintió fascinada por su personalidad. María pensaba en el instante en que supo que estaba embarazada de Marc y la mirada de Víctor al escuchar la noticia. Marc no comprendía muy bien lo que estaban haciendo a pesar de saber exactamente lo que era. Alberto se enjugaba una lágrima. Los viejos, ya se sabe, no controlan las emociones. Maite se agarraba a su brazo, más para sostenerle que para apoyarse. No podía dejar de pensar en lo que le esperaba al día siguiente. Ya estaba todo preparado, saldrían para Arabia a primera hora de la mañana.

Y Víctor. Víctor tenía la impresión de estar pagando una deuda. Una deuda que no era suya, pero que habían cargado a su cuenta. Estaba erguido, seguro de lo que había decidido. En su mente, pues sabía que era algo que no podía decir en voz alta, lanzaba un «estás perdonada, Esther», sin dejar de mirar al operario que cavaba en el jardín.

Maite observaba a su hermano y por primera vez pudo salir de su propia historia y, por un instante, apenas unos segundos, entrar en la de Víctor. Había pensado en sí misma, en sus padres, incluso en Esther, después de leer el relato de Helena.

Nunca pensó en él. Aquel que se había perdido sin saberlo, aquel que había vivido una vida que no era la suya mientras su sitio en la mesa de la familia Reyes quedaba vacío. Intensamente vacío. Cuántos momentos, cuántas horas en la distancia de otra vida. Cuántas noches recordado, sin haber sido olvidado.

Víctor alzó la vista de aquel agujero, le temblaban las manos. Sus ojos se cruzaron con los de su hermana y comprendió.

Maite volvió la vista a la tumba profanada. Sintió el estremecimiento que provoca la conciencia de la muerte y no pudo evitar que su mente volviese a soñar con encontrar aquella otra tumba equivocada. Largamente buscada.

La gran doncella que vive en On ha colocado sus manos sobre ti, porque no hay madre tuya entre los hombres que pueda darte a luz y no hay padre tuyo que pueda engendrarte.

Texto de resurrección.

Textos de las pirámides.

Un instante en el pasado

Eran las seis de la mañana, apenas había dormido y le dolía la cabeza. Miró hacia la esquina de la habitación, la maleta ya no estaba, finalmente, se había ido. Esta vez la discusión fue de gran calado, tanto, que tenía claro que si hubiese ocurrido unos meses atrás, no volvería. Ahora todo era diferente. Miró al lado de su cama, la cunita blanca en la que se apreciaba el pequeño cuerpo de Víctor. Sacó la mano de entre las cobijas y extendió el brazo para poder tocarle. Su piel era suave y desprendía un aroma inconfundible para ella. Se sentó y estiró los brazos para desperezarse intentando no hacer ningún ruido que despertara al pequeño. Sobre la mesita, una fotografía de ella y Eduardo. Se la habían hecho hacía un año y medio, poco antes de su última ruptura. En los diez años que habían compartido, las interrupciones habían formado parte de su cotidianidad. Los celos, la incomprensión mutua, el pensamiento, tan distinto, que apenas alguna vez podían compartir, eran las bases de su desencuentro. Las de la unión eran vagas y extrañas, una dependencia sexual casi enfermiza y un sentimiento de absoluto hundimiento cuando estaban separados. Estaban de psiquiatra, lo sabían, eran mutuamente destructivos, también lo sabían, pero por más que se esforzasen siempre volvían a lo mismo.

El barco de Eduardo zarpaba hoy hacia Brasil, no se verían en los próximos tres meses y no habían podido despedirse sin reproches, desconfianza y rabia. Todavía retumbaban los gritos en su cabeza. Esther entró en el baño, se quitó el camisón y abrió el grifo de agua caliente de la ducha. Antes de meterse bajo el agua se observó en el espejo. Se acarició el vientre, que después de medio año volvía a verse plano. Víctor había sido un bebé bastante grande que apenas cabía en el receptáculo materno y al nacer le había roto una costilla. Sin embargo, lo que la sorprendía más aún era ¡cuánto lo amaba! Aquel pequeño había hecho algo por ella, la había hecho invencible. Era su madre: la única, la insustituible.

Poco antes de quedar embarazada había empezado a perder el sentido de su propia existencia, nada para ella tenía valor. Eduardo era su Dios y su Demonio, le enseñaba la felicidad más intensa y después la arrastraba por el barro. Cuando supo que estaba preñada preparó su golpe maestro con sumo cuidado y placer, esperó a decírselo hasta aquella noche, justo cuando él cerraba la maleta jurando que jamás volvería: «entonces nunca conocerás a tu hijo». Sonrió en el espejo y volvió a contemplarse. Treinta años son bastantes, sin embargo, no tenía de qué quejarse, la naturaleza había sido bondadosa con ella, era hermosa, bien proporcionada y mantenía aún la frescura de la juventud en su carne. Soltó una carcajada al recordar a Eduardo diciéndole que un día encontraría alguien mejor que ella. ¿Mejor? Es posible, pero ninguna tendría a Víctor, esa era su mejor baza.

Terminó su café y cerró el periódico. Recogió las tazas del fregadero. Era una pila de un solo seno, grande, antigua, de piedra. Toda su cocina tenía un aspecto rústico, incluso los electrodomésticos. La fregó bien y la aclaró, después volvió a poner agua hasta la mitad y comprobó la temperatura con el codo. Estaba perfecta. Sacó el jabón para bebés y la esponja natural del armarito que había junto a la alacena. Ya solo faltaba Víctor, el protagonista de aquella escena diaria que era el baño matinal. El pequeño ronroneaba en su cunita como si adivinase que llegaba ese momento que tan poco le gustaba. A su madre le resultaba chocante que el niño rechazase el baño, «a todos los niños les gusta», le habían dicho siempre. A Víctor, no. No se estaba quieto ni un momento, ni canciones, ni dulces palabras, surtían ningún efecto. Lo colocó sobre la toalla que había puesto encima de la mesa situada en el centro de la cocina, bajo una lámpara de techo. Le quitó la ropita entre carantoñas y dulzuras, y lo cogió en brazos. Lo introdujo con suavidad en el agua templada y comenzó a cantarle, como todos los días.

—Agua para sus manitas, para sus ojos mis ojos, y su corazón, que late con el mío, en uno solo…

Lo sujetaba con el brazo izquierdo mientras con el derecho vertía el jabón en el agua. El bote se le escapó de las manos y cayó dentro de la pica. Todo ocurrió en un segundo, el segundo más largo de su vida. Noto cómo resbalaba, casi pudo ver su cabecita golpeándose contra el borde de piedra. El sonido seco le retumbó en los oídos como si de una serie de golpes se tratase.

Fue uno solo.

Uno.

Pero su sonido rebotó en la cabeza de la madre una y otra vez hasta reventarle el cerebro…

ANTONIA ROMERO SÁNCHEZ, nació en 1965 en L’Hospitalet de Llobregat, Barcelona. Ha publicado en medios digitales como Letralia y Narrativas. Su primera novela, Peso Cero (2007) fue finalista en la cuarta edición del Concurso de Novela del Portal YoEscribo.com. La tumba compartida (2010), su tercera novela fue ganadora de la II Edición del Certamen Literario Imprimátur, también ha escrito Diario de una desconocida.

Notas

[1] También llamado Smenkaré <<

[2] Canal autonómico de la televisión catalana. <<

[3] En su novela Sinuhé el egipcio, Mika Waltari refiere así la procedencia humilde de Horemheb. <<