El Deseo de una Bruja sin Escoba, secuela de la trilogía Historia de una bruja contemporánea Diana.

Tras recibir y leer los diarios que Desmond le envía en el XXII, en los que se relata todo lo que ha vivido en su anterior reencarnación, decide reunirse con él. Sin embargo, contrariamente a lo que cree, la información que contienen los textos de poco le servirá. Desmond, Salomón, Ecles, Elda, Igor, Amaya, Antonio incluso Farid, Endora y Samanta, jugarán un papel muy importante en su nuevo presente; donde nada es lo que aparenta ser; donde cualquiera puede ser su aliado o su enemigo.

¿Recobrará su texto El Evangelio de las brujas? ¿Será capaz Diana de enmendar el sacrilegio que cometió y despojar a Desmond de la inmortalidad sin verse obligada, una vez más, a separarse de él? ¿Existe una única realidad?

Antonia J. Corrales

El deseo de una bruja sin escoba

Historia de una bruja contemporánea - 4

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Titivillus 19-06-2022

Título original: El deseo de una bruja sin escoba

Antonia J. Corrales, 2021

Editor digital: Titivillus

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CAPÍTULO 1

Después del encuentro con el nigromante

El ser humano invierte gran parte de su tiempo especulando sobre las decisiones que tomó en el pasado y sus consecuencias. Teoriza sobre lo diferente que sería o podría haber sido su vida de haber elegido otro camino. Mientras lo hace, sin darse cuenta, deja de lado un presente que ya no regresará y sobre el que, cuando este se convierta en pasado, volverá a reflexionar una y otra vez, pensé mientras recorría, entre el tumulto, las calles de la ciudad. Era hora punta. Yo la definía como la hora bruja. Cuando la vida de las criaturas de este mundo y el resto de realidades se convierten en una sola. El tiempo, en esos momentos, parece un folio doblado por las manos de un experto en papiroflexia que lo pliega y le da la forma que quiere sin que lo percibamos. Incluso lo detiene, me dije observando quieta, en medio de la acera, el trasiego autómata de los viandantes.

Llovía. Algunos se protegían bajo sus paraguas. Otros, los menos, se dejaban empapar, aunque aceleraban el paso como si la lluvia fuese a licuarlos. Muchos esperaban en los soportales o bajo los toldos de los comercios y bares a que la tormenta amainase. Era una tormenta de verano, fuerte, llena de vida; tan bella y tan fugaz como la estela de un meteorito en el cielo de una noche cerrada, y por ello, porque sabían que la lluvia duraría poco, esperaban. Se resguardaban agrupados y, aunque no se conociesen de nada, se sonreían tímidamente o comentaban algún dato intrascendente para romper un silencio que era innecesario romper.

Caminaba desorientada entre el tumulto. Andaba por la acera como una autómata a la que sus pensamientos le pueden y hacen que la realidad que vive desaparezca, dejé de tener sentido, valor y un porqué. Aunque yo sí tenía un porqué. Era tan fuerte que me enloquecía, que me hacía olvidar dónde y en qué momento o siglo me encontraba. Se llamaba Desmond. Él era el responsable de que yo, como cualquiera, estuviese teorizando, especulando cómo sería mi vida en aquellos momentos de no haberme rendido, de no haberme dejado llevar por el amor que sentía por él y haber tomado el camino más angosto y peligroso pero quizás el acertado. Al menos debería haberlo intentando, pensé. Pero no lo hice y una vez más me dejé llevar por mis sentimientos.

Le pedí al chofer que me dejase dos calles antes de llegar a mi casa. Necesitaba pensar, asimilar toda la información y reflexionar sobre si la decisión que, minutos antes, había tomado, era la correcta, la más segura y viable. De ello dependía que volviese de nuevo a entrar en aquel agujero de gusano o que este se cerrase para siempre. No era fácil, porque aquel puente entre diferentes realidades y tiempos cada vez que lo utilizaba reducía su longitud y se hacía más estrecho. Sabía que, tarde o temprano, desaparecería y no podría volver a viajar por él. De tanto ir y venir, me consumiría en sus entrañas o me quedaría perdida en un pasado inexacto y peligroso para mí y para Desmond. Por ello, mis decisiones y actos, en ese momento, debían ser precisos y certeros, ya que podía estar ante mi última oportunidad.

La lluvia caía con fuerza, sin piedad sobre Madrid. Un Madrid envejecido y súper poblado, de un cielo gris turbio, casi negro. Un Madrid repleto de misterios, leyendas y hechos paranormales de los que ya apenas se hablaba. Las brujas, los magos, incluso los fantasmas, que no eran más que seres que habitaban otra realidad, se habían convertido en proscritos perseguidos y despojados de toda credibilidad, apartados a empujones mudos pero certeros; como los viandantes parecían querer hacer conmigo. Tropecé varias veces con diferentes personas que ni tan siquiera se giraron o me dedicaron una disculpa, fuese esta verbal o no. Tuve la sensación de que todos, absolutamente todos, iban en una dirección contraria a la mía y que no podían verme ni sentirme. Tal vez, pensé, yo no estaba en aquella realidad, en aquel tiempo, o quizás fuese porque, en aquellos momentos, andaba en eso tan malsano que llamamos rememorar. Una vez más había dejado de lado mi condición de bruja y, como cualquier humano o muggle, como les apodaba Alán, repasaba mentalmente lo que había leído en los diarios que Desmond me había enviado. Recordaba todo lo que había sucedido en mi vida anterior y la conversación que había mantenido, horas antes, con el nigromante. Estaba sumergida por completo, en cuerpo y alma, en el siglo anterior al que habitaba en aquel momento. Deseaba, como cualquier ser humano, enmendar un pasado que ni tan siquiera había existido porque mi muerte lo destruyó. Dejó de existir en el mismo instante en que mi corazón se paró. Cuando la vela de mi ala delta se encogió, como si fuese un pájaro herido, y se precipitó sobre las montañas; impidiendo que pudiera reunirme con Desmond en la fiesta del equinoccio de otoño. La vida que había llevado un siglo antes, su veracidad, su existencia, únicamente se sostenía por el contenido de mis diarios y mis recuerdos.

—Sigues siendo demasiado humana y eso te ha perjudicado… —me dijo Salomón durante nuestro encuentro.

El nigromante tenía razón, pensé recordando sus palabras. Sabía que el trato que había cerrado con él me acarrearía consecuencias. Todo acto las tiene. Pero a pesar de ello, acepté. Él, en aquellos momentos, era mi última oportunidad, un salvoconducto que tal vez me permitiese destruir el estigma que a Desmond y a mí nos impedía amarnos y permanecer juntos.

Cuando llegué no subí a mi casa. Introduje la tija en la cerradura de la tienda, de la librería de mi madre adoptiva, y abrí la gran puerta de madera. Aquella puerta enorme y pesada que había existido en múltiples realidades, que protegía tantos secretos y misterios desconocidos para la mayoría de personas.

El nigromante no me dijo dónde estaba la pieza que necesitaba. No lo sabía. Quizás para encontrarlo, me viese obligada a desmontar todos los estantes, las viejas librerías y mirar uno a uno los pequeños cajones que había bajo el gran mostrador de madera. Incluso, tal vez tuviese que picar las paredes de la tienda porque podría encontrarse oculto en uno de sus tabiques, pensé mirando hacia el interior después de pulsar el interruptor de la luz, que iluminó la tienda por completo. Podría estar oculto en cualquier lugar del edificio, en cualquiera de los pisos. Sin embargo, mi sexto sentido me decía que se encontraba allí, en la tienda de mi madre. Aquel lugar fue El Desván de Aradia, y si lo fue en algún pasado, seguiría siéndolo en cualquier futuro posible; incluido en el que yo vivía en aquellos momentos. Lo sería siempre, siglo tras siglo. Aunque tuviese diferentes nombres o se ejecutaran diferentes actividades en él. Era un enclave esotérico, una puerta a otra dimensión, a otros tiempos y realidades. Esas puertas, aunque permanezcan cerradas durante siglos, jamás desaparecen.

Hay cosas que nunca mueren, a las que ni el paso del tiempo puede destruir: lugares, objetos, personas… Siguen estando a nuestro lado, junto a nosotros, a la vuelta de la esquina, como solía decir Alán. A eso, las brujas, lo llamamos la otra realidad.

CAPÍTULO 2

El encuentro con el nigromante

La casa donde residía Desmond estaba alejada de Madrid, en un pequeño pueblo que aún conservaba la apariencia de la aldea que fue siglos atrás. Al recorrer sus calles de pizarra donde se construyeron las primeras viviendas, allá por 1555, pareciera que hubieses retrocedido en el tiempo, cuando era conocido por la alquería de la Hoz de los Patones, integrada por solo siete vecinos. Su arquitectura de pizarra negra, única en la comunidad de Madrid, junto a su enclave, su gran valor etnográfico y ambiental, hicieron que a Patones de Arriba, en el siglo XX, le fuese concedida la máxima protección que contempla la ley de Patrimonio Histórico Español. Y así seguía estando cuando llegué: parado en el tiempo. A pesar de estar en el siglo XXII Patones de arriba permanecía intacto.

Aquel pueblo era un lugar mágico, pensé caminando por el núcleo urbano, compuesto por un puñado de casuchas. Anduve ensimismada en la contemplación de cada fachada, ventana, tejado y esquina. Sentí a sus habitantes, oí sus llantos, sus risas y su música; una música primitiva que sonaba lejana y constante, que acompañaba cada uno de mis pasos y que supe solo escuchaba yo. Les vi en sus campos, en sus eras y tinados, ajenos a la civilización. Por momentos, por unos instantes imprecisos, vi lo que había ocurrido allí durante siglos. Fue una visión, un retorno a cientos de pasados que se proyectaron ante mis ojos a gran velocidad, como me sucedió con los antiguos inquilinos del ático de Antonio en mi anterior reencarnación. Supe que aquella visión se estaba produciendo porque yo ya había habitado aquel lugar. Las gentes que lo poblaron siglos atrás aparecían y desaparecían ante mis ojos, sin verme; como si yo fuese un fantasma, cuando en realidad eran ellos los que aparentaban serlo. Así fue hasta que las imágenes se ralentizaron poco a poco y, finalmente, se detuvieron. Fue como si un instante de ese pasado hubiera decidido, por algún motivo, hacer una pausa.

—¡Diana! —Exclamó risueña—. Te he echado mucho de menos. Te fuiste sin despedirte y sin contarme el final de la historia de la bruja que se enamoró de un mortal —dijo corriendo a mi encuentro.

Al llegar se abrazó con fuerza a mis piernas, como si nuestra relación fuese cercana, muy cercana.

Me agaché y nuestras miradas se cruzaron. La de ella llena de vitalidad y de alegría. La mía empañada por la añoranza de algo que sentía había formado parte de mi vida, pero que no recordaba y que, instintivamente, quise buscar en sus ojos.

—Eres preciosa —le dije y sonreí.

—He crecido desde que te fuiste —comentó poniéndose de puntillas.

Tendría unos siete u ocho años. El pelo largo, liso y negro como el carbón, igual que sus ojos, rasgados y de mirada profunda. Tan bella y perfecta que parecía salida de una ficción.

—¡Jimena! —gritó una voz varonil—. ¿Cuántas veces tengo que decirte que no debes hablar sola? Ni gesticular como si hubiese alguien a tu lado… —Hizo una pausa, la miró fijamente y con un gesto de su mano le indicó que callase porque la niña iba a replicarle—. No, no vuelvas a decirme que estás hablando con Diana. Ya sabes, cariño, que ella se fue hace mucho tiempo. Sé que la echas de menos, pero debes aceptar que murió. Diana ahora está en el cielo. Anda, ven —le indicó el hombre al tiempo que extendía sus brazos y se agachaba para que la niña fuese con él.

—Papi, Diana está aquí —exclamó señalándome—. Tú no puedes verla, pero yo sí. La veo y hablamos.

—¿No has escuchado lo que te he dicho? —le recriminó enfadado—. ¡Ven inmediatamente! —le ordenó.

Ella, omitiendo las palabras de su padre, volvió a dirigirse a mí:

—¿Nos vemos como siempre?, cuando la constelación de Orión brille con fuerza en el cielo. —Sonrió sin esperar mi respuesta y echó a correr hacia los brazos del padre.

Este la aupó y ambos desaparecieron ante mis ojos como si nunca hubieran estado allí. Para su padre yo no existía, era producto de la imaginación de su hija, para la niña simplemente un habitante de otra realidad, aunque ella aún no lo supiera o jamás llegara a saberlo, pensé. El destino me había llevado a aquel lugar por un motivo que, en ese momento, desconocía o había olvidado, como tantas otras cosas que formaban parte de mis anteriores vidas.

Quizás, mi regreso no era solo por Desmond, me dije observando las calles ya sin el ajetreo de los habitantes del pasado que momentos antes había visto. Tal vez Desmond lo había elegido como residencia porque conocía mi vínculo con aquel pueblo. O Quizás porque aquel era el enclave perfecto para que los dos pudiéramos ocultarnos y por fin burlar al destino infausto que siempre, siglo tras siglo, nos había separado.

Busqué la casa que Desmond me indicaba en la carta que me envió con los diarios. Debía estar situada lejos de las que un siglo atrás fueron, en su mayoría, propiedad de la hostelería, pero que el pueblo, su magia, debió escupir fuera de sus lindes en algún momento. En el siglo XXII, el que yo habitaba en aquellos momentos, ya no había restaurantes; solo pequeños negocios que anunciaban, como en la edad media, su oficio con algún objeto colgado de los ventanucos o situado en las puertas de algunas viviendas. Sus pocos, muy escasos habitantes, eran artesanos que, empujados por diferentes motivos, habían abandonado la ciudad.

Debía buscar un yunque en la entrada. Esa era la única indicación que me había dado Desmond, esa y que su oficio era el de herrero. Forjaba figuras de constelaciones, planetas y galaxias. Vi el yunque de metal situado al lado de la puerta y sobre él, colgada de la ventana del piso superior, la constelación de Orión fabricada en metal. Sigue contando estrellas, pensé sonriendo a unos pocos metros de la puerta e imaginé las chispas incandescentes de la fragua. Como algunas escapaban fuera, flotaban unos instantes y caían al suelo. Eran como estrellas que resplandecían y se extinguían en un instante. Un instante que para ellas era toda una vida. La relatividad me dije. Esa que nos engaña y confunde, sobre todo cuando vamos envejeciendo y el tiempo encoje, se hace tan efímero que sentimos haber vivido apenas un instante. Cuando los días parecen tener la duración de un suspiro, a veces, ahogado.

—¡No lo hagas! —Me increpó una voz varonil—. Si lo haces lo perderás todo. Sigues siendo demasiado humana. No deberías estar aquí. Esa dualidad entre lo humano y tu condición de bruja terminará, una vez más, llevándote al fracaso y a la destrucción, cuando debería haberte ayudado a perfeccionar tus dones en esta realidad. Dicen que los mestizos son más inteligentes que los seres de pura raza, pero tu caso parece ser una excepción; la desafortunada irregularidad que confirma toda regla.

Era Salomón, el nigromante. No tenía el aspecto que yo describía en mis diarios. Su vestimenta seguía siendo oscura, pero no llevaba gabardina ni guantes, tampoco el sombrero de ala ancha, por lo que pude ver su pelo encanecido, escaso y semilargo; recogido en una coleta despeluchada y fina. A pesar de su gran estatura había perdido la fortaleza que poseía antaño. Daba la impresión de que le costaba mantenerse en pie. Por momentos tuve la impresión de que sus piernas se quebrarían como una rama seca. Estaba famélico y pálido. Sus facciones eran afiladas y su semblante cadavérico. Pensé que el paso del tiempo se lo estaba comiendo de dentro hacia fuera, dejando su cuerpo milenario hueco, robándole el alma. Si no hubiese sido por su voz grave, de tono imperativo y amenazante, junto a su olor a humedad y muerte, no le habría reconocido.

—No debería ser así, pero, en cierto modo, me alegra verte. Será porque, como has dicho, soy demasiado humana —repliqué—. También porque, en este momento, te has convertido en una prueba más de que mis recuerdos y todo lo que he leído en los diarios es o en su momento fue real. Eso me da cierta seguridad.

Pareció no escucharme porque no cambió su expresión, ni tan siquiera se movió del lugar donde se encontraba, a unos pocos metros de mí. Parecía una estatua de hierro, tan gris y tan falta de vida como ella.

—Si entras —señaló la puerta de la casa de Desmond—. Si hablas con él, si volvéis a encontraros, cometerás un error irreparable. ¿Has olvidado cómo terminó vuestra historia en el siglo anterior, la última vez que estuvisteis juntos? ¡Volverás a morir! Y lo harás como lo hiciste entonces; sin conseguir nada. —Sentenció amenazante, alzando el tono de voz—. Si no quieres que eso suceda debes regresar a la ciudad sin verle, sin mantener contacto con él. No podéis volver a veros, al menos no en este siglo.

—Estás irreconocible, muy desmejorado. Me sorprende que hayas perdido aquel ímpetu del que hacías gala. Pareces una cerilla que se apaga poco a poco —le dije burlona—. Tu voz es lo único que aún parece tener fuerza. A pesar de tu aspecto de alma en pena, sigues siendo el mismo. Puedo percibir tu energía. No ha cambiado. Es oscura, Salomón, muy oscura. ¿Qué pretendes? Debe ser algo muy importante. De lo contrario no te habrías tomado la molestia de advertirme.

—Yo, novata, no soy el único que se apaga. Tu luminiscencia de luciérnaga también se extingue —esbozó una sonrisa mordaz que afiló aún más sus pómulos descarnados—. No eres, precisamente, la más adecuada para juzgarme. Arrastras un pasado lleno de claroscuros. Todos tenemos manchas en nuestro historial. Todos —puntualizó mirándome fijamente.

»Si te reencuentras con él —volvió a señalar la herrería—, tú y yo nos convertiremos en éter. Seremos polvo de estrellas. Las mismas que Desmond cuenta noche tras noche recordándote, soñando con tu regreso. Si tu luz se apaga, Desmond continuará buscándote. Esperará eternamente tu retorno. Es inmortal. ¿Lo has olvidado? —dijo en tono irónico—. Tú le diste ese beneficio. Ajeno a lo que te ha sucedido, sin tener conocimiento de que no volverás, seguirá esperando vuestro reencuentro siglo tras siglo. Lo hará sin descanso, como siempre ha hecho, pero tú no volverás a reaparecer en su vida. ¡Jamás volverás a su lado! ¿Tan poquito le quieres para condenarle a esa barbarie?

—¡Cómo te atreves! —grité—. Le quiero más que a mí misma, con toda mi alma —respondí desafiante—. He dado mi vida por él muchas veces y volvería a hacerlo.

—Ah, ¿sí? Pues, como dicen los mortales, no le quieras tanto y quiérele mejor —se sonrió.

—No has conseguido el Evangelio. Ha pasado un siglo y aún no lo tienes. Eso es lo que te ha traído hasta aquí. Lo necesitas, como bien has dicho, para sobrevivir. Te consumes, Salomón, te estás consumiendo poco a poco. No hay más que ver tu decrepitud. ¿Me equivoco?

—He perdido parte de mi capacidad para viajar en el tiempo y ello me está convirtiendo en mortal. En un mortal que debió morir hace siglos. Me consumo, me consumo lentamente y lo hago sobre mis propias cenizas. Las que nunca llegaron a ser esparcidas, las cenizas que la quema de mi cuerpo debió generar hace siglos, cuando escapé de la muerte por primera vez.

»¡Escucha, Diana! —Exclamó alzando el tono de voz—. Tú tampoco te salvas de la condena que lleva implícito el paso del tiempo. Nadie es capaz de hacerlo. Cada una de tus reencarnaciones te resta tiempo. Si no cumples con tu cometido terminarás desapareciendo para siempre; como yo. Aunque no lo creas tú y yo somos muy parecidos. Tú arrastras un estigma generado por saltarte las normas de tu Orden, por violar el Evangelio. Yo no respeté el orden supremo de la vida, el que asegura que todo muera para volver a renacer. Utilicé miles de conocimientos que no me pertenecían, incluso firmé pactos oscuros para conseguir mis propósitos. Pero todo tiene un fin, queramos o no. Podemos intentar alargar el tiempo, engañarlo, incluso curvarlo para que dure más, pero al final nuestra vida, de una forma u otra, tiende a desaparecer. Ambos estamos dentro de una espiral que poco a poco nos consume; de diferente forma pero con el mismo resultado final. Nuestros pasados, presentes y futuros, en algún momento, se desvanecerán y nosotros lo haremos con ellos.

»Aún nos queda una oportunidad, todavía podemos prolongar nuestra existencia. Si lo conseguimos lograremos desandar parte del camino. Será como nacer por primera vez. Para ello debemos librarnos de la maldición con la que ambos cargamos siglo tras siglo. Con la que también carga, gracias a ti, Desmond.

—Y, ¿qué tiene que ver tu destino con el mío? —pregunté encogiéndome de hombros, como si nada de lo que había dicho me importase. Pero me interesaba. Muy a mi pesar era así. Sabía que la situación extrema en la que se encontraba Salomón, como él mismo terminaba de manifestar, era el motivo por el que se estaba sincerando conmigo.

—Sé lo que debes hacer para permanecer más tiempo con Desmond. Puedo ayudarte a conseguir el tiempo que necesitas para averiguar cómo librarte de tu maldición y de la que él sufre gracias a tu… “amor” —hizo una pequeña pausa y enfatizó el sustantivo—. A cambio debes prometerme que, cuando el Evangelio de Aradia, tu Evangelio, sea legible me permitirás leer los conjuros que necesito para seguir con vida, para desandar mi camino. Necesito una nueva oportunidad. Quiero cambiar mi destino. Tengo derecho al arrepentimiento, a una nueva oportunidad. Todo ser lo tiene. ¿Me vas a negar esa oportunidad?

—Lo único que hiciste fue entorpecer mis pasos. Yo no soy la responsable de tus actos, como tú no lo eres de los míos. Nuestro camino nunca fue el mismo. No sé por qué tengo que ayudarte. Eras mi enemigo, así lo percibí en todos nuestros encontronazos y no hay nada que me indique que algo en ti haya cambiado —respondí.

—A veces hay que arriesgar, creer por el simple hecho de hacerlo o porque no se tiene otra alternativa y tú, Diana, en estos momentos, no tienes más opciones que creerme y ayudarme. Haciéndolo te ayudarás a ti y a Desmond. Sin la información que poseo jamás recordarás lo suficiente como para tomar el camino adecuado; ni tan siquiera llegarás a él —sentenció.

»Hay partes de tu historia que, aunque estén escritas en tu diario, no conseguirás recordar jamás. Información vetada. Yo puedo trasmitirte parte de esa información. Estoy fuera del influjo de tu Orden y eso me hace inmune a sus conjuros. Endora no tiene poder sobre mí —puntualizó mirando hacia atrás como si ella, Endora, nos estuviera vigilando y pudiese escuchar nuestra conversación.

»Piensa… —dijo haciendo una pausa y se llevó un dedo a la sien al tiempo que cerraba los ojos—. ¿No te has planteado que jamás has llegado con vida a la fiesta del equinoccio de otoño? En este siglo Desmond también te invitará a esa fiesta. Si yo no te doy la información que necesitas, lo más probable será que mueras antes de asistir, como te sucedió en tus otras vidas. Y esa fiesta, créeme, tu asistencia a ella, es más importante de lo que puedas imaginar. Una pieza clave.

»Los enemigos, aunque yo no me considero tu enemigo, ganan juntos las mayores batallas. La más grande de todas es conseguir que se termine la guerra que están librando. Todo es cuestión de unir intereses. Puro instinto de supervivencia. Todos nos necesitamos, por un motivo u otro, es así. A veces desconocemos ese porqué, pero está ahí, uniendo nuestros pasos a través de cientos, miles de coincidencias que tú y yo sabemos que no son tales.

—No has cambiado, Salomón, no has cambiado nada y, aunque ya no me atemorizas, sigo sin fiarme de ti.

—Tus sentimientos anulan tu pragmatismo, el que toda bruja debe poseer. Jamás te hice daño alguno —dijo en tono contundente, mirándome fijamente a los ojos—. Has pasado ese detalle por alto, no lo sopesaste, ni tan siquiera lo advertiste, porque te atemorizaban los poderes que yo tenía y tu miedo te cegó. ¡Demasiado humana! —exclamó moviendo la cabeza de derecha a izquierda.

»Sabes que me necesitas. De lo contrario nuestra conversación no hubiese durado ni un segundo. Me habrías despachado, como hiciste otras veces. Estabas al corriente de tu situación antes de venir hasta aquí. Eras consciente de que esta vez podía ser la última y que el tiempo del que ambos disponéis es de apenas unos días. Ahora tienes la ventaja de haber leído tus diarios. En ellos está el puzle completo que da origen a todas tus reencarnaciones. Conoces los motivos, los errores que cometiste y tu estigma. Debes quitarle a Desmond la inmortalidad y así enmendar tu sacrilegio. ¿De verdad crees que lo conseguirás en tan poco tiempo? ¿Piensas que, amándole como le amas, serás capaz de hacerlo, cuando no lo has hecho jamás? Yo creo que no. Caerás en la misma red y tus sentimientos volverán a traicionarte, se impondrán una vez más a la razón. Pero hay otra solución, la que tú llevas buscando siglo tras siglo. Es más sencilla de lo que piensas. Siempre ha estado delante de ti, frente a tus ojos, a la vista. Pero los poderes de Endora y la Orden han intervenido y eres incapaz de ver lo que tú misma escribiste…

Acepté el trato con Salomón cuando Desmond, ajeno a mi presencia, cerraba la puerta de acceso a la herrería. Cuando la tormenta de verano ennegrecía el cielo y amenazaba con descargar su furia sobre el pueblo. El viento parecía provocado por miles de ancestros que, se me antojó, protestaban contra el pacto que terminaba de sellar con el nigromante. O tal vez fuese la ira que debió sentir Endora al saber que Salomón y yo habíamos sellado una alianza que podría anularla para siempre lo que provocó aquel viento tan inusual que, enfurecido, me empujaba entorpeciendo mis pasos.

CAPÍTULO 3

Sentí la presencia de Salomón a mi lado durante todo el recorrido de vuelta a Madrid. Fue como si el pacto que había sellado con él le permitiese caminar a mi lado y vigilar cada uno de mis movimientos. Aquello podía ser una de las consecuencias de haber cerrado un trato con aquel ser que no pertenecía a ningún tiempo y que los habitaba todos. Aunque quizás, pensé, aquella sensación, aquel desasosiego, fuera un rastro que su energía había dejado en mí y del que aún no me había librado porque seguía dándole vueltas a sus palabras.

¿Tan poquito le quieres como para condenarle a esa barbarie? Aquella pregunta se repetía una y otra vez. Resonaba como un eco en mis pensamientos impidiéndome pensar con normalidad.

Salomón tenía razón, no había pensado en Desmond cuando le concedí la inmortalidad. Aquel era uno de los claroscuros de mi historial, tal y como me recriminó el nigromante.

El local, la librería de mi madre adoptiva, seguía con el mismo aspecto que tuvo en el siglo anterior. Cuando fue El Desván de Aradia. La remodelación de su fachada, igual que la del edificio, había sido meticulosamente cuidada para que no perdiese su identidad, aquello que lo identificaba como un lugar exclusivo y mágico. Los Fischer, por algún motivo que yo desconocía en aquel momento, quisieron mantenerlo atrapado en el tiempo, impedir que este dejase el rastro de su paso en él. De alguna forma lo encarcelaron, al local y a la magia que albergaban sus paredes. O quizás el local se defendió de ellos y de sus intenciones, pensé. El Desván de Aradia siempre había estado vivo, tenía alma, igual que su gran puerta de madera.

El muro que intenté atravesar y con el que me rompí los dedos de la mano seguía allí, tras la puerta que lo ocultaba. La puerta se abría, pero tras ella estaba el tabique impenetrable y gris que cegaba el paso a cualquier otra realidad, al mundo que yo había intentado visitar un siglo atrás. También a la trastienda que Claudia utilizaba para hacer sus pócimas, conjuros y hechizos. Aquella habitación mágica, repleta de hierbas, ungüentos y cristales de colores llenos de vida, ya no existía, no en aquel futuro. No existía o no se podía acceder a ella. Sin embargo y a pesar del cemento que recorría el rectángulo y parecía sellarlo en su totalidad, en aquel momento, de la argamasa escapaba una brisa casi imperceptible junto a un murmullo tenue que se asemejaba al gentío de una calle repleta de viandantes. El mismo que yo describía en los diarios. Sobre la puerta, que para cualquiera aparentaba ser de atrezo, colgaba el cuadro del vampiro que la familia Fischer persiguió durante siglos: el retrato de Desmond.

Le había visto cientos de veces, pero nunca le reconocí. No supe quién era realmente hasta leer los diarios. Incluso cuando mi madre adoptiva me hablaba de él y me pedía mantenlo a salvo el día que ella ya no estuviera, no tuve recuerdo alguno de mis otras vidas junto a él. Ni tan siquiera producía en mí aquella atracción inexplicable que sentían la mayoría de los clientes que entraban a comprar un libro antiguo de magia o sobre sucesos paranormales; temas estos en los que la librería estaba especializada. Para mí era el tesoro familiar. Algo que debía cuidar y proteger por encima de todo:

«No debes sacarlo de la tienda ni cambiarlo de lugar. ¡Prométeme que así será! ¡Prométemelo!»

Me pidió mi madre días antes de morir. Y yo, sin hacerle preguntas, sin tan siquiera hacérmelas a mí misma, le di mi palabra de que así sería. Para mí era un óleo hiperrealista de un personaje al que se le había dado un protagonismo rodeado de un halo de misterio infundado por las leyendas populares. Incluso, a veces, mirándolo con detenimiento, me decía a mí misma que un vampiro no podía ser tan atractivo, no podía tener una mirada tan humana. Y sonreía al darme cuenta de que yo también, pensando así, caía en los típicos tópicos. Lo único de lo que estaba segura era que su extraña belleza se merecía ser inmortal y que quizás por ello el artista quiso darle aquella apariencia tan peculiar y trabajada, tanto que, algunas veces, el retrato parecía gesticular, moverse dentro del lienzo.

Antes de disponerme a revisar la tienda palmo a palmo, intenté que mi sexto sentido escrutase el retrato como no lo había hecho hasta aquel momento; buscando a Desmond en él, olvidando aquel calificativo de vampiro con el que mi madre lo apodaba. Entonces su imagen se me antojó llena de vida y sus facciones dejaron atrás los rasgos recios que, a pesar de su atractivo, tenía. El aire de la librería comenzó a oler a óleo, como si todo el local formase parte del estudio de un pintor. Cerré los ojos y extendí la mano recordando cómo Ecles acariciaba los objetos para sentir su alma y ver su pasado. El rostro de Desmond cobró relieve bajo mis manos. Sentí cómo cerraba los ojos cuando mis dedos se acercaron a ellos y acaricié sus párpados. Lo hice despacio, dejándome llevar por aquella sensación que me indicaba que de alguna forma estaba a su lado, con él. Después deslicé los dedos hasta sus labios y fue entonces cuando sentí su mano sobre la mía. La arrastró hasta su cuello, hasta que mis dedos rozaron la cadena de la que colgaba un péndulo. Agarré la pieza y la apreté. Al hacerlo escuché su voz: ¡regresa!, exclamó. Abrí los ojos inquietada, sin dejar de mirar el cuadro, pero entonces mi atención no estaba puesta en Desmond, en su retrato, sino en el péndulo que colgaba de su cuello y que no había visto hasta aquel momento. Por ello, cuando leí los diarios pensé que el cuadro que mi madre me había encomendado proteger no era el original, sino la copia que Gerald Fischer, Farid tenía expuesta en su anticuario. Si el retrato no tenía el colgante, si yo no lo veía, no podía ser el original, pensé entonces, antes de emprender mi viaje hacia Patones de Arriba, en busca de Desmond.

Cuando abrí los ojos y vi el péndulo supe que el cuadro de la librería de mi madre era el original. Aquel que Farid guardaba celosamente en su sótano. La insistencia de mi madre por mantenerlo allí, por salvaguardarlo de todo, incluso de mí, cobró sentido.

Salomón no me había mentido, el pentagrama, mi pentagrama, creado con las cubiertas del Evangelio, como el péndulo de Desmond, era la llave que me conduciría, como ya lo había hecho anteriormente, al pasado. Solo debía encontrarlo e insertarlo en el hueco de mi gaveta.

¿Cómo no me había dado cuenta después de leer los diarios de algo tan importante? ¿Cómo había sido tan estúpida, tan humana?, me recriminé. Salomón había jugado con mis sentimientos; con mi dualidad, como él definía mi condición de humana y bruja. Era probable que tarde o temprano yo lo hubiese descubierto, pensé. Sin embargo, también cabía la posibilidad de que, como dijo el nigromante, el tiempo se hubiese agotado antes de hacerlo. Aquello era lo más probable, de lo contario, Salomón no habría ido a buscarme. Habría esperado a que yo regresase al pasado y, una vez más, habría intentado acceder al Evangelio por sí mismo.

Era demasiado humana; más humana que bruja, me dije deslizando los dedos sobre el péndulo que colgaba del cuello de Desmond. Al hacerlo le imaginé en la herrería, golpeando el metal.

Retiré la mano del cuadro y recorrí la tienda intentando hallar el lugar más adecuado donde ocultar el pentagrama. Si conseguía encontrarlo e insertarlo en la gaveta viajaría al pasado con toda la información de la que disponía, sin olvidar nada. Conservaría todos mis recuerdos porque aquello no era una reencarnación, sino un viaje al pasado, tal y como me había dicho Salomón. Si lo lograba reescribiría el presente que vivía en aquellos momentos y nuestro futuro: el futuro de Desmond y el mío cambiaría. Y lo más importante, me dije, dispondría de más tiempo para averiguar la forma de enmendar el sacrilegio que cometí siglos atrás con El Evangelio de las Brujas sin necesidad de que Desmond muriera o tuviera que hacerlo yo, pensé acercándome al cuadro y, acto seguido, lo descolgué de la puerta.

CAPÍTULO 4

Dejé el cuadro en el suelo, apoyado en la pared y, mientras miraba la puerta, recordé las indicaciones que Antonio, el hijo de Claudia, me dio en mi anterior reencarnación al entregarme las llaves de la tienda:

«Una puerta, esté donde esté, siempre conduce a algún lugar y puede cerrar el paso a otro. Recuérdalo, las puertas se abren y se cierran, por lo tanto dejan salir y entrar, pero también pueden impedir el paso…»

No me hizo falta recurrir a los diarios para recordar sus palabras. Incluso llegué a agacharme para comprobar si aún había polvo de ladrillo en el suelo, recorriendo la puerta. Pasé la yema de los dedos por el suelo varias veces, pero las baldosas rojas de barro cocido estaban limpias.

Una puerta esté donde esté siempre conduce a algún lugar, murmuré girando el pomo y empujando la puerta hacia dentro. Esperaba volver a ver tras ella aquella calle empinada y gris, a sus viandantes cubiertos con capas rojas, las tiendas y los cartelones colgando de sus balcones. A Alice Kyteler acercándose a mí o cómo recorría la calle junto a los habitantes de una realidad a la que yo, según ella, pertenecía desde hacía siglos. Un tiempo, una realidad de la que había huido o me habían expulsado. Pero la puerta no se abrió. No se movió ni un centímetro. Tiré de ella en la dirección contraria, hacia el interior de la tienda. Ansiaba encontrar la trastienda de Claudia, pero me topé con el viejo e impenetrable muro de cemento.

Había descolgado el cuadro de Desmond porque, por un instante, pensé que mi madre tal vez lo hubiese colocado allí como Claudia hacía con el polvo de ladrillo, para impedir que aquella puerta se abriese a otras realidades, para proteger así la tienda de cualquier presencia indeseada o para protegerme a mí de un destino que, irremediablemente, me separaría de ella. A fin de cuentas era una Fischer. No solo había heredado sus genes, también poseía sus conocimientos, aunque a mí no me los hubiera trasmitido.

Si yo no tenía acceso a aquella puerta, si no recordaba, seguiría a su lado y a salvo de mi destino y de mi otra vida, esa que me condenaba a vagar siglo tras siglo cargando con un estigma del que aún no había conseguido desprenderme, pensé. Pero, en apariencia, no era así. El cuadro, el retrato de Desmond, parecía no tener nada que ver con la puerta y el acceso que esta proporcionaba a otras realidades. Sin embargo, la obsesión de mi madre por mantenerlo en aquel lugar seguía dando vueltas en mis pensamientos. Conociéndola, estaba segura de que ella tuvo una razón de peso para que el cuadro permaneciese en aquel lugar, para insistir en ello incluso en su lecho de muerte, me dije volviendo a mirar el retrato de Desmond como si él fuese a darme la respuesta a mis cavilaciones.

Volví a escrutar cada trazo del lienzo sin encontrar nada fuera de lo que ya había visto y sentido al contemplarlo y tocarlo anteriormente. Finalmente me agaché y lo di la vuelta. Entre la cruceta del bastidor de madera, había un pequeño abultamiento. Pasé la palma de la mano varias veces sobre él. A simple vista parecía una deformación de la tela similar a una gran arruga. Pero no era así. Aquello no formaba parte del lienzo original. Era un parche. El lienzo original era de lino y la tela añadida parecía más gruesa. Se le había aplicado cola de conejo y yeso, intentando, sin lugar a dudas, disimularlo. Parecía una rugosidad surgida por error al montar la tela en el bastidor de madera. Si quería retirarlo sin dañar el original, debía proceder con el mayor cuidado posible, me dije especulando qué podía ocultarse debajo de aquella pequeña prominencia. Si en realidad el abultamiento escondía algo o era un simple remiendo hecho por un montador inexperto y manirroto.

Con un cúter fui raspando los bordes. Giraba el cuadro de vez en cuando para comprobar que el retrato seguía intacto, porque bajo ningún concepto quería dañarlo. Me costó despegarlo casi una hora. Cuando conseguí separar la tela por completo y pude ver lo que ocultaba, inmediatamente, antes de tomarlo en mis manos, pensé en mi gaveta. No sabía dónde podía estar. Mi madre me habló de ella y del libro rojo con el que me encontró en la puerta de la tienda, incluso del gato egipcio que maullaba a mi lado y que desapareció en el mismo instante en que se agachó para recogerme. Entonces yo, desconocedora de mi verdadera historia, de quién era en realidad, no hice preguntas. Era mi madre y me adoraba, como yo a ella, el resto, en aquel momento, no tenía la más mínima importancia para mí. Alguna que otra vez, en esos momentos en los que te asalta la curiosidad, la necesidad de saber quién eres realmente, pensé que mi madre se habría deshecho de ellos. Aquellos objetos no me proporcionarían buenos recuerdos. A nadie le agrada que lo abandonen y menos de aquella forma, dentro de un cajón de madera. Eso debió pensar ella entonces, cuando me encontró, porque también yo lo sentí, sentí el dolor de mi abandono cuando me lo relató. Esa era la explicación más racional, más humana que encontré en ese momento para que no me los entregase más tarde, cuando yo era mayor de edad.

Pero los Fischer no eran tan humanos, ni pretendían serlo, al contrario, pensé mirando el pentagrama que había permanecido años oculto en el reverso del cuadro de Desmond. Ellos, los Fischer, reconocían cualquier objeto de valor, cualquier cosa que tuviese alma o estuviese emparentada, aunque fuese de lejos, con otras realidades. Percibían su magia como un perro trufero, la olían aunque esta estuviese camuflada o bajo tierra. Mi madre adoptiva, como la Fischer que era, debía saber que el pentagrama era una pieza fundamental en mi destino. También mi gaveta y el libro de cubiertas rojas. Reconoció el libro nada más verlo, cuando me encontró, y supo que era el verdadero Evangelio de las brujas, el texto que sus antepasados intentaron conseguir a cualquier precio, sobre todo Farid. Solo ella podía haber ocultado el pentagrama en el adverso del cuadro y solo ella sabía dónde estaba mi gaveta y mi libro, si es que aún existían en aquella realidad, en aquel futuro que yo pretendía abandonar. Pero ella ya no estaba, hacía tiempo que se había ido llevándose demasiados secretos a la tumba. Entre ellos el lugar donde ocultó el pentagrama que yo terminaba de hallar y el paradero de mi gaveta y del Evangelio.

Me quiso, me quiso más que a ella misma, pero debió quererme menos y mejor, murmuré al recordar las palabras lapidarias que Salomón me había dedicado hacía unas horas. Tomé el pentagrama y devolví el cuadro a su lugar, sobre la puerta, donde había permanecido hasta aquel momento.

Tenía el pentagrama, la llave que me permitiría viajar al pasado, pero no era suficiente. Necesitaba mi gaveta. De nuevo estaba en el punto de partida. Era evidente que el pentagrama, en aquel siglo, había pertenecido a los Fischer y que ellos encontraron la relación del pentagrama con el retrato de Desmond. Mi madre adoptiva, estaba segura de ello, conocía toda aquella información el día que me encontró en la puerta de la tienda, dentro de la gaveta. Supo quién era yo desde el primer momento y pudo utilizarlo en su favor, cumpliendo el deseo que sus antepasados habían añorado durante siglos; pero no lo hizo.

Cuando llegué a su vida, estaba sola, todos sus ascendientes habían muerto, era la última de su estirpe. Sola, con una información recopilada siglo tras siglo, una información tan valiosa como delicada y oscura, decidió anteponerme, protegerme y al tiempo me encarceló en aquel futuro para siempre; junto a ella.

El destino, ella lo sabía, de una forma u otra, tarde o temprano me conduciría a los brazos de Desmond, a mi Evangelio y a enmendar el sacrilegio que había cometido. Todo ello supondría perderme y ella tenía en sus manos el poder de decidir mi futuro aunque solo fuese durante un tiempo, al menos mientras ella estuviera con vida. La conocía muy bien y el amor que sentía por mí y su soledad eran lo único que podían haberla conducido a abandonar la obsesión que toda su familia había tenido, siglo tras siglo, por conseguir la inmortalidad y emparentarse con seres como yo.

No se me ocurría, no acertaba a imaginar el lugar donde podría haber ocultado mi gaveta y el libro. Como buena Fischer era incapaz de destruir aquellas piezas tan valiosas, sobre todo el Evangelio. Hacerlo sería cometer un sacrilegio que no podría perdonarse jamás, pensé.

Si Salomón me había dado la clave para regresar al pasado indicándome que debía recuperar mi pentagrama e introducirlo en el hueco de uno de los laterales de la gaveta, era porque el nigromante estaba seguro de que aquella posibilidad era viable. Entonces mi gaveta debía estar en aquel siglo, en aquel futuro del que quería escapar. Pero, ¿dónde?, me pregunté una vez más recorriendo con la vista el local. Podía estar en cualquier lugar de la tienda, en uno de los pisos del edificio o incluso en el panteón familiar de los Fischer, pensé ya saturada.

Comenzaría a buscar en la tienda y si no obtenía resultado iría al panteón. Después, como último recurso, inspeccionaría los apartamentos del edificio, entre ellos el ático donde yo vivía en aquellos momentos. Los apartamentos serían lo último, lo que más tiempo podía llevarme porque tendría que esperar a que cada una de las viviendas estuviese sin inquilinos.

Revisé todos y cada uno de los cajones del mostrador. Moví cajas y archivos. Vacíe los estantes más bajos de las librerías y golpeé los tabiques con los nudillos en busca de un hueco, de la posible existencia de un doble fondo. Finalmente me subí en la escalera y accedí a los estantes más altos, barajando la posibilidad de que tras ellos estuviese el hueco que había buscado en las paredes de la parte inferior. Allí, los estantes eran vitrinas que se abrían con una pequeña llave de metal dorado. En ellos se hallaban los incunables. Libros de magia, brujería, alquimia y nigromancia que no estaban a la venta. Todos eran únicos y, según mi madre me había trasmitido, peligrosos por el contenido de sus páginas. Al sacar el primer ejemplar la yema de mis dedos se tiñó de rojo. Miré el junquillo que sujetaba los cristales y comprobé que estaba impregnando de polvo de ladrillo, un polvo rojo que parecía recién aplicado, pero que debía haber sido esparcido hacía tiempo.

Fui bajando los ejemplares con cuidado para no dañarlos y los deposité sobre el gran mostrador hasta llegar a la copia del manuscrito Voynich, la que perteneció a Claudia en el siglo anterior. Recordé cómo mi madre lo colocaba allí y me revelaba su incalculable valor, advirtiéndome que aquel texto, como el resto que formaban la gran colección de incunables, era tan o más peligroso que el resto:

«Debe permanecer sin abrirse. Es un texto oscuro que solo acarrea desgracias».

Y yo, como lo hice tantas otras veces, la creí y no hice preguntas. Incluso después de leer los diarios no pensé que aquella copia del Voynich tuviera ninguna importancia en mi reencuentro con Desmond. Sin embargo estaba profundamente unida a mí y a mi destino. Siempre lo había estado, pero la ansiedad que sentía por volver a ver a Desmond, por reencontrarme con él, hizo que olvidase las pautas primordiales que debía haber seguido antes de ir a buscarle. Aunque tal vez, pensé, no fue solo el amor que sentía por Desmond lo que hizo que olvidase parte de lo que había escrito en los diarios, sino, como dijo Salomón, un conjuro de Endora. Sentí que, sabiéndolo todo, era incapaz de interpretarlo, como si hubiese un espacio en blanco en mi cerebro que me impedía descifrar y utilizar su contenido completo.

Me senté en el suelo con el manuscrito entre mis piernas y comencé a hojearlo. Según pasaba las hojas los dibujos y las grafías me hicieron recordar las investigaciones que llevé a cabo en mi anterior reencarnación. Fue una especie de reencuentro. Respiré hondo y deseé volver al pasado, regresar a la vieja tienda de Claudia, a El Desván de Aradia. Quería, fuera como fuese, huir de aquel futuro. Escapar de aquella cárcel del tiempo era lo único que deseaba, lo único importante para mí en aquel momento.

Permanecí sentada en el suelo un tiempo inexacto. No sé si fueron minutos u horas, tal vez estuve allí, con los ojos cerrados y el manuscrito en mi regazo, más de un día. O quizás no pasó ni un segundo porque al volver a abrir los ojos se me antojó que el tiempo se había detenido, que se había pausado.

Mi madre me había ocultado demasiadas cosas, pero sobre todo se había preocupado de esparcir, de separar las piezas de mi vida que podían conducirme a saber quién era. Y lo había hecho muy bien porque consiguió que yo me dejase llevar por mi condición de humana y olvidase mi parte de bruja. Escondió el pentagrama, mi gaveta, el Evangelio y me mintió sobre la copia del Voynich. Todo ello formaba parte de mí y de mi historia, de mi destino. Eran piezas claves, partes de un puzle que debía volver a formase. El apellido que me daría de nuevo acceso a mi verdadera identidad, pensé mirando la puerta donde, minutos antes, había vuelto a colgar el cuadro de Desmond, ya sin el pentagrama en su adverso.

Llevada por aquella reflexión volví a descolgar el cuadro. Lo deposité en el suelo, en el otro extremo de la tienda, lo más alejado posible de la puerta. Tomé el pentagrama y el manuscrito y me acerqué a la puerta. Cerré los ojos y dejé que el libro se abriese por una página cualquiera, que me hablase, que me mostrase su alma y su sabiduría. Le pedí que me ayudase. Después de unos minutos en silencio y con los ojos cerrados, miré el párrafo que había en la página por dónde se había abierto y repetí en voz alta una a una las grafías que había en ella. Fue como si desde siempre hubiese sido capaz de descifrar su significado, como si aquel idioma que muchos habían definido como desconocido e indescifrable fuese mi lengua materna.

Al pronunciar la última palabra escuché un chirrido leve y, tras él, la puerta se abrió. Frente a mí estaba la trastienda de Claudia. Las piedras, los cristales de colores, las hierbas, la magia que albergaban sus paredes. Todo permanecía tal y como lo recordaba, incluso aquel olor a campo, a herbolario, que desprendían las hierbas secas que colgaban del techo.

Entré con el manuscrito y el pentagrama en mis manos. Abrumada por una sensación extraña que me hacía sentir fuera del tiempo y el espacio, como si mi cuerpo en realidad no estuviera en aquel lugar, o como si aquel lugar no existiera. Por unos momentos creí que estaba sufriendo una alucinación. Recorrí la trastienda despacio, añorando los días en los que la habité. Así fue hasta que al dejar el manuscrito sobre la mesa dónde Claudia preparaba sus pócimas y hechizos, tropecé. Me agaché y levanté la falda de la mesa camilla. Ocultos bajo la tela de terciopelo granate estaban mi gaveta y mi Evangelio. El Evangelio de las Brujas y la gaveta donde insertar el pentagrama que me devolvería al pasado; que me daría una nueva oportunidad, un nuevo futuro.

Sobre la mesa camilla, al depositar la gaveta, vi la cruz Ankh que mi madre unos meses antes de su muerte llevaba colgada en una cadena de oro en el cuello.

CAPÍTULO 5

Los Fischer, cualquiera de ellos, a excepción de mi madre, de haber estado con vida cuando me halló en la puerta de la librería, me hubiesen despojado de mi identidad y de la posibilidad de volver a encontrarme con Desmond. Hubiesen hecho cualquier cosa por conseguir que el Evangelio recobrara su texto, estaba segura de ello. Sin embargo, mi madre, a pesar de lo que conllevaba para ella traicionar a sus antepasados, no lo hizo. Cargó, durante la mayor parte de su vida, con la obsesión que todos tuvieron por ser inmortales. Farid sabía que, para conseguirlo, debía encontrar a Desmond y El Evangelio de las brujas y debió trasmitírselo a sus descendientes y ellos a los demás. Mi madre arrastró aquel legado durante la mayor parte de su vida creyendo firmemente que debía acatarlo como si este fuese su doctrina. Era la última de su linaje y se lo debía. Ello, con toda probabilidad, la condujo a vivir sola, enclaustrada entre incunables y documentos recopilados siglo tras siglo buscando datos que le llevaran por fin al hallazgo. Así permaneció y sobrevivió hasta que yo aparecí en su vida. Mi llegada le dio la libertad, el valor para despojarse de un legado que, en cierto modo, estaba maldito. Conmigo emprendió una vida igual a la de cualquier mortal y comprendió que el tiempo que dedicó a buscar la inmortalidad, la mantuvo muerta en vida. Supo que habitar el presente era más importante que vivir eternamente.

Aquella tarde comprobé que, tal y cómo me dijo y me demostró infinidad de veces, me consideró su hija desde el mismo instante en que me tuvo entre sus brazos. Mi llegada a su vida cortó los lazos de sangre que le ataban a los Fischer. Las dos éramos las últimas de nuestra estirpe y aunque nuestros pasados deberían habernos enfrentado, contra todo pronóstico, nos unieron, pensé con la cruz entre mis manos. Solo ella podía haberla dejado allí, en la trastienda de Claudia:

—¿Y tu cruz? —le pregunté unos días antes de que muriera, al ver la cadena vacía.

—He debido perderla. Estoy disgustada, pero no he querido decírtelo para no preocuparte. La confeccionó un orfebre —me explicó agarrando la cadena como si en ella aún estuviera la cruz de Ankh—, un sujeto excepcional del que me habló una de las meigas que compran en el Desván. En realidad es herrero pero trabaja piezas de joyería para compradores exclusivos. Conseguí que aceptase mi encargo cuando le dije que era una Fischer. Creo que ya te lo conté —negué con un movimiento de mi cabeza—. Nuestro apellido tiene muchas connotaciones —dijo esquivando mi mirada porque me estaba mintiendo. Yo, en aquel momento, no lo sabía—. Los hilos que mis antepasados tejieron son muy fuertes en el mundo de la parasicología, también peligrosos.

—Cuando menos lo esperes aparecerá —le dije.

—No —afirmó con rotundidad—. Algunos objetos tienen vida propia y a veces deciden marcharse de tu lado. Entonces, si eso sucede, por más que los busques, aunque los tengas frente a ti, no podrás verlos. Creo que es lo que ha sucedido con mi cruz. Si la he perdido es porque tendría que ser así. Ya sabes, todo tiene un porqué…

Entonces, como otras muchas veces, no le di especial importancia a sus palabras. Estaba enferma, muy enferma y solía hablar más de lo habitual sobre temas paranormales a los que yo, en aquellos días, irónicamente, no prestaba demasiada atención.

Al verla sobre la mesa camilla supe que ella la había dejado allí, que jamás la perdió. ¿Pero cómo pudo acceder a la trastienda?, me pregunté.

Le di la vuelta para comprobar si tenía alguna inscripción. En el reverso estaba grabada la constelación de Orión. Instintivamente la apreté en la palma de la mano derecha, cerré los ojos y puse la izquierda sobre la cubierta roja del Evangelio, mientras me preguntaba cómo mi madre pudo entrar en la trastienda. Aunque en realidad se lo estaba preguntando al Evangelio. Intentaba hacer que la magia surgiera de sus páginas, que me ayudase a encontrar las respuestas que necesitaba, tal y como había hecho minutos antes con el Voynich. Tras unos segundos, aún sin abrir los ojos, sentí que giraba sobre mi misma una y otra vez dentro de un vacío en el que ni la luz ni el sonido existían, hasta que me encontré de nuevo en la tienda, en El Desván de Aradia. Pero esta vez no estaba físicamente, era una espectadora del pasado, de lo que había sucedido allí meses atrás; antes del fallecimiento de mi madre:

—Es mi hija —respondió mi madre al mensajero mientras recogía dos paquetes que iban a mi nombre.

Uno era grande y alargado, el otro pequeño y rectangular. Entró en la librería, colgó el cartel de CERRADO y los depositó sobre el gran mostrador. Permaneció unos minutos mirándolos. Me pareció que estaba indecisa, dubitativa, como si se plantease qué hacer con ellos. Por su expresión al mirar el nombre del remitente pensé que conocía su identidad. Finalmente soltó el albarán de entrega y se dispuso a abrir el más pequeño. En él había varios cuadernos. Continuó, durante un largo espacio de tiempo, con la vista fija sobre las cubiertas marrones. Pensativa. Tras unos segundos, acercó el taburete al mostrador, se sentó, abrió el primero y comenzó a leer su contenido. Eran mis diarios, los mismos que Desmond me había envidado meses después, cuando ella ya había fallecido. Miré el paquete grande envuelto con papel de estraza. Por su forma no me cupo duda de que contenía las alas de madera que siglos atrás confeccionó mi padre.

Según pasaba las páginas su rostro fue demudándose hasta tomar una expresión de tristeza profunda que desembocó en llanto.

Quise acercarme a ella y consolarla pero al intentar moverme el vacío volvió a rodearme como me sucedió momentos antes. Esta vez me llevó a Patones, a la herrería de Desmond. Mi madre hablaba con él:

—No te pido gran cosa, solo que te apiades de mi condición de mortal. Únicamente dispongo de esta vida para estar junto a ella y me queda poco tiempo. ¡Por favor! Cógelos y no vuelvas a enviárselos —le suplicó tendiéndole los diarios—. Espera a que yo muera para hacerlo. Déjame disfrutar de mi hija el tiempo que me queda de vida —le decía con la voz entrecortada—. Ella no sabe nada, no sabe quién es y así ha sido feliz junto a mí. Sé que su destino la conducirá irremediablemente a tu lado. Sé lo que desgraciadamente le espera. Vuestro amor está condenado, es un estigma, pero a pesar de ello entiendo que no renuncies a luchar para encontrar la forma de permanecer juntos. Yo también la amo. ¡Por favor! —volvió a suplicarle.

»Podría haberlos destruido o no entregárselos jamás. Sin embargo he venido hasta aquí para devolvértelos y que así puedas volver a enviárselos cuando yo ya no esté.

—Eso no habría servido de nada porque si no hubiese recibido respuesta alguna de ella, habría ido a buscarla —le respondió Desmond tajante, evitando mirarla a los ojos—. Fue ella quién me los entregó y me pidió que se los hiciera llegar en su próxima reencarnación. No solo yo deseo estar a su lado, ella también lucha por estar conmigo.

—Si lee sus diarios me abandonará para reencontrase contigo. Lo hará de inmediato y lo más probable es que no vuelva a verla. Solo te pido un poco más de tiempo.

Desmond se acercó a ella y tomó los diarios que mi madre le tendía. Después metió el paquete grande, que contenía las alas de madera, dentro de la herrería. Se aproximó a ella, extendió la mano y le acarició las mejillas mirándola fijamente a los ojos.

—¡Lo siento! —le dijo—. No conté con tu existencia en su vida, con el amor que sientes. Esperaré.

—¡Gracias! —respondió mi madre con lágrimas en los ojos.

Cuando mi madre salió de la herrería, Desmond cayó de rodillas sobre el suelo. Se desplomó. Fue como si su alma lo hubiese abandonado, como un títere al que le cortan las cuerdas y cae abatido. Quedó con los brazos colgando y las manos rozando el piso; con las palmas hacia arriba, esperando el favor de los dioses para que le diesen las fuerzas necesarias y así llenar el vacío que, en aquellos momentos, anidaba en su corazón.

Tras unos minutos en los que permaneció inmóvil se incorporó y comenzó a forjar la cruz, que imaginé le envió a mi madre días después. Una cruz que ella jamás le encargó. Una cruz que, junto a la gaveta, y el Evangelio solo ella pudo dejar en la trastienda de Claudia.

CAPÍTULO 6

Coloqué la gaveta sobre la mesa. La giré y busqué el lugar en el que debía insertar el pentagrama, después pronuncié, uno a uno, los nombres de las brujas que estaban grabados en sus laterales. Las que, supuestamente, me habían protegido en mis otras reencarnaciones, durante mis múltiples infancias y adolescencias. Mientras lo hacía, aunque quise contener las lágrimas, no pude evitar llorar. Recordé cómo me habían dejado en diferentes lugares y tiempos siendo un bebé, sin identidad, con un futuro incierto. Sola, abandonada a mi suerte. ¿Por qué me habían castigado de aquella manera tan despiadada solo por amar a Desmond?, me pregunté. ¿Por qué?, grité enfurecida e impotente, sumergida en unos recuerdos que me laceraban. Miré los nombres grabados en la gaveta y volví a verbalizar la pregunta, recriminándoles a ellas, mis supuestas guardianas, una respuesta a aquel calvario. Mis lágrimas, al caer al suelo, se convirtieron en pétalos rojos de rosa y fueron, poco a poco, cubriendo el piso. Los pétalos retornaron a mi vida como horas antes lo había hecho mi condición de bruja. Desconsolada, me agaché y recogí un puñado que, al contacto con mi piel, se convirtió en polvo, en un polvo fino como el de la arena de un reloj. Delicado, sin apenas peso y consistencia. Abrí los dedos y las pequeñas partículas rojas cayeron al suelo y, como si un imán las fuese uniendo, formaron un mensaje sobre el piso:

«El destino de todas las criaturas es algo que solo ellas mismas pueden variar».

Lejos de tranquilizarme, aquellas palabras me provocaron aún más impotencia. Me agaché y enfurecida froté el suelo con las palmas de las manos, como si sobre él hubiese una mancha que era incapaz de borrar y que debía hacer desaparecer a toda costa. Con las manos enrojecidas tomé el pentagrama. Lo acerqué a la gaveta y sonreí. Estaba a unos centímetros de lograr lo que había deseado durante su búsqueda.

Cuando el pentagrama rozó la hendidura, una especie de ventisca se desató en el interior del local. El viento tenía tanta fuerza que los libros que había depositado sobre el mostrador cayeron al suelo. Se abrieron y sus páginas empezaron a moverse sin control, como si alguien las estuviera pasando a toda velocidad, de atrás hacia delante y viceversa. Como si ese alguien, invisible a mis ojos, buscase una página concreta con desesperación y sin tener en cuenta el valor de los textos y su fragilidad. El sonido que provocaba el papel viejo de los incunables se asemejaba al de las hojas secas de los árboles en otoño, a esa hojarasca que crepita bajo nuestros pies y, al hacerlo, expulsa su último hálito de vida. Por unos instantes pensé que los libros se estaban quejando, que aquel ruido era producto del dolor que sentían al ser hojeados de aquella forma tan despiadada. Tal vez por unas manos enfurecidas, pensé mirando las hojas que pasaban una y otra vez sujetas por hilo que las unía a sus lomos. Los pétalos de rosa que yo no había deshecho entre las manos, llevados por el viento, ascendieron y se convirtieron en remolinos rojos que giraban sobre sí mismos e iban recorriendo la tienda; formando pequeñas espirales, tan bellas como frágiles.

Salí de la trastienda pensando que tal vez la puerta de entrada se había abierto a causa de la tormenta que seguía descargando su furia sobre la ciudad y el viento había entrado en el local. Aunque presagiaba que no era así, fui a comprobarlo. Como había sucedido antaño, tal y como yo relataba en mis diarios, la puerta, nuevamente, se había transformado en una esfera que giraba sobre sí misma. Su rotación podía ser la causa de aquel viento excepcional que se desplazaba de un rincón a otro como si tuviese conciencia y voluntad propia, pensé. Los husos de los que estaba compuesta se movían al compás, como si el espacio que los separaba no existiera y algo invisible los uniese.

En la calle, a unos metros del local, estaba Endora. Gritaba y gesticulaba como un speaker que promulga un mensaje de advertencia apocalíptica:

—¡Malditos husos! —Exclamaba en voz alta mientras señalaba la puerta con el dedo índice—. Me debéis la existencia y tenéis el valor de desafiarme una vez más. Fui yo quien os dio los poderes que exhibís. Sin mí no seríais nada más que un pedazo de madera corroída por el tiempo, podrida y plagada de carcoma. ¿Cómo osáis impedirme la entrada a ese agujero de mala muerte donde se refugian los disidentes? Esas almas miserables y vacuas. Soy vuestra creadora, vuestra diosa. Algún día volveréis a pertenecerme. Entonces arderéis en el fuego de una hoguera mientras entono un conjuro que haga desaparecer hasta vuestras cenizas. ¡Seréis la nada!

Vociferaba furiosa, sin dejar de señalar y mirar la puerta. Las personas que pasaban a su lado la esquivaban. Algunos la miraban de soslayo, temerosos de que la anciana tuviese una reacción imprevista y violenta. Otros cuchicheaban, miraban la puerta, se encogían de hombros y gesticulaban dando a entender que no estaba en sus cabales.

Acerqué mi mano a la puerta y esta dejó de girar volviendo a su forma original. Pero el viento dentro del local siguió enfurecido, moviendo los pétalos de rosa y agitando las páginas de los libros. Solo se detenía cuando Endora bajaba el dedo con el que señalaba la puerta de entrada al local, y volvía a soplar cuando ella nuevamente lo alzaba.

Salí a la calle y me acerqué a ella. Me miró en silencio durante unos segundos, fija en mis ojos, como si intentase robarme algún pensamiento que yo hubiese extraviado sin ser consciente.

—Ahora, novata, sabes más de lo que debieras saber, más de lo que te conviene. No creas que tus conocimientos te benefician. La ignorancia, en muchas ocasiones, nos protege y nos hace felices. Es un don, el don que nos evita sufrir en demasía. Y dime, Diana, sabiendo todo lo que sabes, veo que sigues siendo una inconsciente ya que estás dispuesta a regresar al pasado, ¿me equivoco?

—Has cometido un error al venir aquí —le dije desafiante—. Como bien has dicho, ahora sé todo lo que debería saber. Conozco tus intenciones y, lo más importante; sé quién eres.

»Has olvidado que los husos ya no te pertenecen. Hace tiempo que dejaron de ser de tu propiedad. La causa de tu amnesia, mucho me temo, se debe al paso de los años. ¿O debo decir de los siglos? —le pregunté en tono irónico, pero ella no me respondió y continué hablándole—. Estás mayor. El tiempo pasa para todos, aunque seas inmortal. Vivirás eternamente, pero puede que siendo una simple mota de polvo, sin fuerza, o quizás, al fin te conviertas en éter. Tus poderes y tu memoria han ido mermando, porque tu magia, Endora, ya no tiene poder sobre mí. Solo has conseguido mover el aire, maltratar unos libros de incalculable valor y crear remolinos con mis pétalos de rosa. ¡Artificios de magia barata!

—¿Eso crees? Si así fuese, si mi magia hubiese perdido fuerza o influjo sobre ti, no hubieras necesitado la ayuda de Salomón para recordar que podías regresar al pasado y cómo hacerlo; algo que tú misma escribiste en tus infortunados diarios. —Dejó escapar una carcajada que se repitió como un eco venido del más allá—. Eres una ignorante. Medio humana medio bruja. ¡Mestiza! —Exclamó con tanta fuerza que se me antojó que su mandíbula se desencajó por unos segundos. Me miró y escupió sobre el suelo—. Eres una mestiza venida a menos.

—¿Acaso crees que tus palabras, su tono peyorativo, me importan? —le pregunté desafiante.

—Escucha bien lo que te digo —replicó señalando con el dedo su oreja derecha—, por una vez en tu vida presta atención. Fiarte de un nigromante, sellar un trato con él, es la peor de las decisiones que has podido tomar. No puedes ni debes compartir con nadie el contenido de nuestro Evangelio. ¡Está prohibido! Y tú le has prometido a Salomón que le dejarás leer los hechizos que necesita. Tacere, ¿recuerdas lo que significa? El silencio sobre nuestras creencias y actos, evita que personas curiosas nos juzguen o interfieran con sus propias vidas en las nuestras y en nuestra magia. Saber, atreverse, querer y… ¡permanecer callado! —Exclamó alzando el tono de voz; reprendiéndome—. Has olvidado una de las tres reglas que rigen la Wicca Celta. ¡La más importante! El silencio es nuestro escudo, el escondite que nos protege. Preserva nuestra magia, nuestro mundo y nuestra existencia. Has vuelto a violar nuestras reglas, nos has vuelto a traicionar. Una vez más has antepuesto tus intereses a la seguridad de la Orden y del mundo en el que vivimos. Eso te traerá unas consecuencias que no eres capaz ni de imaginar. Todo ello propiciado por el amor que sientes hacia ese ser estúpido, al que los humanos confunden con un vampiro, ¿qué sabrán ellos de vampiros? ¡Ignorantes!

»A mí no me engañas. Eres una mojigata que espera el momento oportuno para hacer su santa voluntad. Una farsante, una hipócrita, como lo fue tu madre —apostilló señalándome amenazante y, seguidamente, volvió a apuntar con el dedo índice la tienda.

Observé cómo desataba su furia. El caos que esta originó en el interior del Desván. Todos los objetos que había en la tienda giraban sin control, como si fuesen arrastrados uno a uno por un huracán que, finalmente, convirtió el interior del local en un lugar oscuro y de apariencia lúgubre que solo ella y yo podíamos ver. Una especie de agujero negro que se tragó hasta la luz.

—¿Crees que me atemorizas? —Le pregunté—. Si, tal como dices, velas por la Orden y respetas nuestras reglas, ten el valor de verbalizar tus intenciones reales sobre El Evangelio de las brujas. ¡Hazlo ahora, vieja bruja! —Le dije alzando el tono de voz, acercándome aún más a ella y desafiándola—. Te dejaré que pongas tu mano sobre él y le jures fidelidad eterna. Eso significa respetar todas sus reglas y, sobre todo, a mí, la descendiente directa de Aradia, nuestra diosa —señalé la puerta del Desván invitándola a entrar—. Veremos qué sucede con tus poderes y tu existencia. Entonces sabremos quién es quién. El Evangelio, nuestro Evangelio, nos lo dirá. Sabes que él está por encima de nuestra propia existencia. Y quién lo posee soy yo, no tú. Si hubiese violado tantas reglas como dices ya no me pertenecería, pero aún sigue en mi poder. Quizás mi alma, aún y a pesar del sacrilegio que cometí, está más limpia que la tuya.

—Madre, llevo buscándola horas. Le dije que no se moviese. Menudo susto me dio —dijo una joven que se acercó a ella y le agarró del antebrazo—. ¿Le ha molestado? Sí ha sido así, le ruego nos disculpe. Tiene demencia —me dijo bajito, casi en un siseo, intentando o dando la impresión de que no quería que Endora escuchase sus palabras.

Endora seguía mirándome fijamente. Con sus ojos negros clavados en los míos. Me desafiaba desde dentro, desde lo más profundo de su ser. Su mirada estaba cargada de ira.

—¿Nos conocemos? Me parece que ya nos hemos visto en otra ocasión —le pregunté a la joven recordando la escena del metro. Aquella que viví en mi anterior reencarnación.

—No lo creo —respondió—. Estamos de vacaciones en Madrid. Somos de Escocia. Mi madre —dijo mirando a Endora—, siempre quiso visitar Madrid y Galicia antes de morir. En Galicia ya estuvimos y mejoró considerablemente de su enfermedad. Fue como un milagro. Recordaba absolutamente todo. Aquí, por el contrario y desgraciadamente, ha empeorado.

»Si le ha molestado o incomodado en algo, le pido disculpas —volvió a repetir. Tiró del brazo de Endora y comenzaron a caminar acera arriba.

Observé cómo se alejaban. De vez en cuando Endora giraba la cabeza y me miraba. Antes de cruzar hacia la otra acera para alejarse definitivamente, se volvió y gritó:

—Esto solo es el comienzo. No creas que te será tan fácil salirte con la tuya. Volveremos a vernos, ¡mestiza!

Fue una amenaza. Una amenaza con la que mi madre y Claudia, como muchas otras brujas, habían vivido y seguirían viviendo durante siglos. Porque la magia, la brujería, siempre tuvo, tiene y tendrá dos vertientes: La oscuridad y la luz. La magia negra y la magia blanca.

CAPÍTULO 7

Si hubiese podido, en mi retorno al pasado, me habría llevado una fotografía de mi madre; su cruz de Ankh, el Evangelio, la gaveta y mis diarios junto a las alas de madera que siglos atrás talló mi padre. Aquellos objetos eran piezas claves. Constituían el mapa de mi vida. Pero nada material podía ir conmigo durante el retorno. De intentarlo se destruirían durante el viaje. En caso de superar el trayecto serían un Oopart: artilugios que no pertenecen al contexto histórico en el que son encontrados. Llegarían oxidados, deformados, incluso cubiertos de partículas de materiales existentes en los años o siglos por los que habían pasado durante el desplazamiento. La mayoría serían inservibles. Simples vestigios del futuro que iba a abandonar. Si conseguía trasportarlos conmigo podrían acarrearme múltiples problemas. Cabía la posibilidad de que variasen el pasado al que pretendía regresar ya que, por sí solos, en sí mismos, eran una paradoja.

El paso del tiempo, hacia atrás o hacia delante, irremediablemente, siempre deja huella. Nos marca de una forma u otra y, aunque no lo percibamos, tal y como dijo Salomón, nos consume. Ya había experimentado aquel retorno en mi anterior reencarnación cuando, de forma inconsciente, inserté el pentagrama en la gaveta y retrocedí en el tiempo. En apariencia los viajes en el tiempo duran unos segundos, pero el recorrido y sus consecuencias son equivalentes a las horas, días, meses, años o siglos por los que se transita. Cada viaje, hacia delante o hacia atrás, deja una muesca en el viajero que, a veces, se queda atrapado en un tiempo inexacto o muere al pretender regresar, como le sucedió a Duncan durante su búsqueda obsesiva del Evangelio.

Jugar con el tiempo, con su relatividad, con las múltiples realidades de las que está compuesto, entraña verse inmerso en una realidad tan eterna como variable que nos desgasta hasta consumirnos física y mentalmente. Su extensión es similar a los infinitos decimales del número PI. Es un recorrido eterno; sin final.

Me aterrorizaba perderme durante el viaje en una dimensión desconocida, o en un vacío en el que el tiempo no existiera como tal. Temía extraviarme en el entramado de dimensiones que estudia la física cuántica. Podía caer en una de sus veintiséis dimensiones y que esta no fuese el pasado al que deseaba dirigirme. Era un riesgo inherente al mismo retroceso. Los conocimientos que poseía en aquel momento en vez de servirme para viajar al pasado con mayor seguridad, me hacían sentirme como una equilibrista sin red ni arnés; suspendida sobre un vació inmenso compuesto por múltiples realidades, todas circunstanciales y diferentes.

Endora, en parte, tenía razón. La ignorancia, en muchas ocasiones, nos protege y nos hace felices. Es un don, el don que nos evita sufrir en demasía. Pero en otras ocasiones nos hace seres vulnerables porque el no saber, el ignorar, puede ponernos frente a múltiples riesgos sin que seamos conscientes del peligro que corremos.

En cierto modo, pensé, si regresaba al pasado, moriría. Volvería a morir, porque la muerte tiene muchas caras, infinitas versiones. Se puede dejar de existir de muchas formas y maneras, y mi retorno al pasado era una más ya que mi inexistencia destruiría todo lo que había vivido en aquel siglo.

La presencia de mi madre biológica en mi última reencarnación fue incorpórea e insuficiente. Muchos la calificaron como la necesidad que yo tenía de una madre, el sueño de una huérfana abandonada en la puerta de un hospicio. Solo estaba a mi lado durante la noche. Podía verla y hablar con ella únicamente cuando la constelación de Orión brillaba con fuerza en el cielo. Antes de que amaneciese se desvanecía como un sombra, dejándome sola y desatendida; con demasiadas preguntas sin respuestas. Aquello provocó que renegase de cualquier acontecimiento unido a lo paranormal. Sus apariciones y sus mensajes fueron apartándome de la gente común, con la que realmente compartía vida. Hicieron que me sintiese diferente y me excluyeron, durante muchos años, del resto de mortales, de aquellos compañeros de orfanato que me temían y me apodaban despectivamente como la bruja. Los poderes que heredé de ella, en vez de ayudarme, me convirtieron en un bicho raro. Fui un alma perdida dentro de una realidad hostil en la que no encajaba.

En el presente que vivía en aquellos momentos, en el futuro que pretendía abandonar, tuve una madre real. Mi madre adoptiva me hizo sentirme igual al resto de seres humanos. Jamás me sentí sola. Siempre tuve un lugar al que regresar. Metas que conseguir, sueños por alcanzar y a ella para escucharme, consolarme y reír junto a mí. Fue ella quien incentivó mi pasión por las matemáticas, quien consiguió que comprendiese que son la base para entender el origen de nuestro mundo y del resto de realidades; el útero de nuestra existencia. Terminé estudiando física y me especialicé en la cuántica. De ahí llegué a la teoría de las supercuerdas, que me fascinó y copó por completo mi vida.

Por unos momentos deseé regresar de nuevo junto a ella; antes de que muriese. Tenía en mis manos aquella posibilidad, pensé mirando el pentagrama. Si lo hacía, tal vez, podría evitar su muerte, o retrasarla. Diagnosticársela antes de que sus células comenzaran a morir. Pero aquello sería cometer una paradoja de consecuencias imprevisibles. Los acontecimientos podrían alterarse demasiado. Incluso pudiera ser que mi regreso no evitase su muerte porque ese era su destino, como el mío era enmendar el sacrilegio que había cometido con el Evangelio. De una forma u otra, ambas seríamos conducidas a cumplir con nuestros designios.

Mi madre, antes de enfermar, había sopesado la posibilidad de vender la tienda. También algunos objetos de valor entre los que se encontraban varios incunables. Había hecho varios balances económicos y los resultados arrojaban una cifra suficiente para que nos estableciésemos holgadamente en Nueva Zelanda, dónde siempre soñó vivir. Allí emprenderíamos una nueva vida lejos de los recuerdos de un pasado que a ella le pesaba como una losa de granito sobre su espalda. Un pasado que le impida seguir adelante; ser ella misma. Sería como volver a nacer, como comprar una nueva identidad, solía decirme mientras me mostraba las fotos de las casas que se ofertaban en las inmobiliarias. Pero su enfermedad surgió de repente, como un asesino que se esconde silencioso entre las sombras esperando el momento preciso para atacar.

¿Realmente merecía la pena regresar al pasado y volver a sentir aquella sensación de soledad y desamparo, de rechazo social?, me pregunté con el pentagrama en la palma de la mano, rememorando cientos de instantes de mi reencarnación anterior; recuerdos agrios y dañinos. Pensé en lanzar el pentagrama fuera de la tienda; estrellarlo contra el negro asfalto de la carretera mientras esperaba ver cómo las ruedas de cualquier vehículo lo hacían añicos. Sentí un deseo irrefrenable de volver a Patones y vivir con Desmond los días, escasos, insuficientes, de los que disponíamos para estar juntos hasta que llegase el equinoccio. Enojada abrí la puerta. Estaba decidida a deshacerme del pentagrama.

—Dime, Diana, ¿estás segura de lo que vas a hacer? No sabes lo que ese acto, de producirse, desencadenará. No solo será Desmond el afectado, también la Orden de la Wicca Celta que pasará a manos de Endora —dijo al tiempo que sujetaba mi muñeca con fuerza y cerraba mi mano, impidiendo así que lanzase el pentagrama a la carretera.

—Y tú, Salomón, perderás la oportunidad de recuperar tus fuerzas, de volver a empezar. No dispondrás del tiempo que necesitas. Eso es lo único que te preocupa, ¿verdad? No eres precisamente el más adecuado para darme lecciones de responsabilidad y moral —le recriminé desafiante.

—Pensé que eras más inteligente —respondió soltando mi muñeca—. Creí que tu mestizaje te daría más fuerza, te haría más enérgica ante las adversidades y el dolor, pero veo que, desgraciadamente, no estaba en lo cierto. Quizás tu destino no sea restaurar el Evangelio. Tal vez solo se trataba de que llegases hasta aquí. Que consumieses todas tus reencarnaciones y te rindieses dejándolo todo en un limbo tan peligroso como injusto, porque de tus actos depende el futuro de muchas personas. Pero, desafortunadamente, te has convertido en un juguete roto —sentenció.

Fui a responderle, pero no me dejó hacerlo. Levantó la mano deteniendo mis palabras y dijo:

»Sí, lo sé, un juguete roto como yo. Pero tú aún tienes la oportunidad de enmendar tus errores. Lamentablemente, yo, sin tu ayuda, jamás tendré esa oportunidad.

CAPÍTULO 8

Me despertó el sonido de un trueno. El rayo debió caer cerca, porque el estruendo que provocó hizo que temblasen los cristales y el diferencial del cuadro del suministro eléctrico saltó. El viento soplaba con fuerza y los relámpagos constantes de la tormenta de verano que, en aquel momento, descargaba sobre la ciudad iluminaban el dormitorio con vistas a un patio interior. Desde la cama, situada al lado del ventanal abierto, vi cómo la ropa tendida en las cuerdas correderas del patio se zarandeaba de un lado a otro, sujeta por pinzas del color malva. Las prendas pareciera que fuesen a desprenderse en cualquier momento. Algunas se habían retorcido entre las cuerdas, como si tuvieran vida propia y aprovechasen los envites del viento para dar vueltas sobre la fibra y así no ser arrastradas por el vendaval.

Intenté incorporarme en la cama varias veces. Tenía la sensación de haber estado inmóvil demasiado tiempo porque mis músculos estaban aletargados. Cuando conseguí sentarme sentí un dolor agudo en la mano derecha. La tenía cerrada en un puño. En el centro tenía un tatuaje de un pentagrama que no recordaba haberme hecho. Al mirarlo recordé las últimas palabras de Salomón y cómo me revolvieron por dentro. A pesar de lo que me dijo, de la ira que me provocó la opinión que manifestó tener de mí, le dejé ir sin responder a sus agravios. Esperé hasta que su figura se desvaneció entre los ajenos viandantes, que no podían advertir su presencia. Entré en el local, cerré la puerta y me dirigí a la trastienda. Sabía que si conseguía mi propósito y regresaba al pasado la gaveta y el Evangelio estarían, como siempre, allí. Eran las piezas claves de toda mi existencia, el arca que me había salvado de múltiples diluvios y, al tiempo, me habían condenado a aquel ir y venir sin descanso. No necesitaba nada más para comenzar una nueva vida.

Durante unos minutos permanecí recostada. Escuché el sonido de la lluvia golpeando los tejados y me dejé llevar por los recuerdos del futuro que terminaba de abandonar. Lo hice mezclando mis deseos con la información que tenía. Sonreí segura de que lograría mis propósitos. Miré el tatuaje y al hacerlo fue cuando me percaté de que tal vez pudiera necesitar volver a utilizar el pentagrama. Era la llave que me había permitido viajar al pasado y aún no sabía si el pasado en el que me encontraba era realmente al que deseaba volver. Si necesitaría abandonarlo. Pero no tenía el pentagrama. Aquella pieza se quedó en el siglo anterior, incrustada en el lateral de la gaveta.

Cuando me levanté comprobé que había regresado antes de conocer a Alán. Dos días antes de que resultase seleccionada para adquirir las deportivas que compré en su tienda, dónde nos conocimos. Tal vez puedo conseguir el pentagrama sin tener que conocerle, pensé sin meditar mis cavilaciones, ni sus posibles consecuencias. Minutos más tarde tomé un taxi que me condujo hasta El Desván de Aradia.

Hay personas que aunque no quieras formarán parte de tu vida. Puedes poner todo tu empeño en evitarlos pero si están en tu camino o tú en el de ellos, tarde o temprano serán parte de tu existencia. Incluso intentando sortearlos, de una forma u otra, el destino te conducirá a ellos, o ellos irán hacia ti. Son fragmentos de un aprendizaje, de lo que serás con el paso del tiempo. Pueden parecerte insignificantes, incluso irrelevantes, pero su muesca, el rastro de su existencia quedará en ti, en lo que fuiste, eres y serás.

Somos un puzle de hechos, circunstancias y casualidades que dan forma a muchas realidades, que a su vez van construyendo tu vida y la del resto. Todos formamos parte de la unión de millones de hilos invisibles, de cuerdas que forman muchas realidades alternativas en las que todos y cada uno de nosotros somos piezas claves. Aunque nuestros actos difieran de una realidad a otra, si un eslabón falta, por pequeño que este sea, la cadena no será viable y se destruirá.

La tienda estaba cerrada. Su fachada permanecía tal y como la recordaba, con los cristales del escaparate cubiertos de polvo y la gran puerta de madera flanqueando la entrada como un cancerbero fiel. Me detuve frente a ella y pasé la palma de la mano por la superficie. Cerré los ojos y deseé que se abriese, que mostrase la vida que, en más de una ocasión, manifestó tener. Pero la puerta no se movió ni un milímetro. Mi mano se cubrió de polvo, de un polvo negro producto del humo que expulsaban los tubos de escape de los coches que circulaban por la carretera.

En la acera de enfrente la madre de Amaya recolocaba las plantas de los expositores que habían quedado a merced del chaparrón. Escurría el agua de las bandejas y volvía a depositar las macetas sobre ellas. Sonreía relajada y por ello pensé que tal vez Salomón hubiera decidido no molestarles más. A fin de cuentas el trato que habíamos sellado debía bastarle para no incomodar a la florista ni a su familia. Ya no necesitaba refugiarse allí para vigilarme, pensé olvidándome de que en aquel enclave se ubicaba el pasadizo que le permitía ir y venir de un tiempo a otro. Pero me equivoqué. Salomón seguía allí.

Tenía la espalda recostada en la farola. Su pose era chulesca y su expresión desafiante. A pesar de que su aspecto físico era decrépito, tal y como lo vi en nuestro último encuentro, conservaba la altivez que siempre había exteriorizado ante mí. Su espíritu seguía siendo joven. Un espíritu joven atrapado en un cuerpo envejecido al que le quedaba poco tiempo de vida, de ese ir y venir de un tiempo a otro en el que llevaba transitando casi una eternidad y del que necesitaba escapar, según me dijo.

En realidad casi siempre es así, pensé. Solo el cuerpo envejece, mientras el espíritu sigue sintiéndose y siendo joven. Encarcelado, como dijo Salomón, en una materia que se degrada poco a poco y que termina llevándoselo.

Se quitó el sombrero y me saludó con él.

—No olvides nuestro trato —dijo sin quitarme la vista de encima y sonrió—. El éxito de tus propósitos depende también de que yo consiga el mío. Al cerrar el trato conmigo has vinculado tu futuro al mío. Ahora, uno sin el otro, no somos nada —sentenció.

Después se dio la vuelta y se adentró en la floristería. Cuando pasó junto a la madre de Amaya el rostro de la mujer se demudó. Abandonó la expresión de relax que tenía minutos antes y se frotó los antebrazos. A pesar de que el calor era sofocante se encogió sobre sí misma, como si estuviese helada de frío. Entró en la tienda tras la sombra de Salomón, al que no podía ver, pero era evidente que, a pesar de ello, sentía su presencia.

Era incuestionable que El Desván de Aradia llevaba cerrado mucho tiempo, me dije volviendo a mirar los cristales del escaparate, cubiertos de suciedad. Una suciedad tan densa que no dejaba ver el interior del local. Los froté varias veces con la palma de la mano sin conseguir limpiar el vidrio. Recordé cuando Antonio me dio las llaves de la tienda y sus instrucciones. El día de la apertura. A Alán con aquella rosa que se marchitó sobre el mostrador. A las personas que acudieron a la inauguración, algunas venidas de muy lejos. Y a él, a Desmond y su ausencia. Aquella ausencia que tanto me dolió. Debía volver a abrir el Desván, me dije apoyando la cabeza sobre el cristal sucio, reclinando mis penas sobre él. No hacía falta esperar a que los acontecimientos se sucedieran como en mi anterior reencarnación, me dije. No sería capaz de volver a vivir lo mismo una vez más, sabiendo de antemano lo que iba a suceder. Las paradojas que pudieran surgir ya no me importaban.

A fin de cuentas lo maravilloso de vivir es no saber qué va a suceder, no tener una certeza clara del futuro, pensé mientras caminaba decidida hacia la floristería de los padres de Amaya.

—Son preciosos —dije tomando uno de los cristales malvas que había sobre la tierra de una de las macetas—. Imagino que el precio no está incluido.

—Está incluido —respondió sin mirar el cristal que yo había tomado y le mostraba—. Dígame en qué puedo ayudarla —se ofreció al tiempo que se ponía una rebeca porque aún estaba helada.

—Me preguntaba si sabe quién es el dueño del local de enfrente —me giré y lo señalé—. Estoy buscando una buena zona en Madrid para instalarme y abrir un negocio. El local, aunque está bastante descuidado —le expliqué sonriendo—, tiene una ubicación estupenda.

—El edificio y el local es propiedad de una sola persona, pero él, desde que falleció su madre, que era quién regentaba El Desván de Aradia, la tienda a la que se refiere usted, no suele pasarse mucho por aquí. Creo que todo lo referente a los alquileres de los pisos y, por supuesto al local, lo lleva una inmobiliaria, pero no puedo decirle cuál es. Siento no poder ayudarla. Además, no tengo ni quiero tener relación alguna con ese edificio y menos con sus inquilinos. Aquí no son del agrado de la mayoría. Tampoco lo era la dueña del local, menos aún su actividad. Yo que usted tendría en cuenta este detalle antes de invertir en ese lugar —puntualizó.

»¿Precisa algo más? —me preguntó cambiando el tono de voz, como si de repente algo la incomodase en exceso y quisiera despacharme.

—No. Muchas gracias —respondí al tiempo que fui a dejar la piedra sobre la tierra de la maceta.

—¡Llévesela! —Exclamó mientras caminaba entre los cubos repletos de flor cortada e iba apartando con sus pies el reguero de piedras malvas que Salomón había ido dejando a su paso—. Tengo demasiadas, están por todas partes. Son el rastro de un yūrei, ellas y este frío que me cala los huesos.

—¿Un yūrei? —le pregunté fingiendo que no sabía a qué se refería.

—Un fantasma —respondió levantando la cabeza y mirándome fijamente—. Créame, este no es un buen lugar para negocio alguno, tampoco para vivir. Si yo pudiese ya me habría ido. No lo hacemos por nuestra hija, por su futuro. Usted aún está a tiempo. Si puede, busque otra zona para establecerse. Y yo, de usted, me haría borrar ese tatuaje —apuntó mirando la palma de mi mano—. Mire la piedra —dijo señalándola—. Ha cambiado de color, ya no es malva sino roja. Parece un rubí. No es un buen presagio. Indica que un yūrei tiene influencia sobre usted. O que usted mantiene una promesa con ese ser. Espero que no sea el mismo que habita en mi local. —Tomó la piedra que yo había dejado y me la devolvió—. ¡Llévesela!

»¡Es curioso! —exclamó—. Usted no es la primera persona que se interesa por el local. Ha pasado de permanecer invisible, como si estuviera en un limbo, a ser del interés de nuevos emprendedores —sonrió de forma extraña. Sus labios parecieron torcerse involuntariamente. Movidos por un extraño tic que le hizo tardar unos segundos en recobrar la voz.

»Hace unos días vino un joven árabe muy bien parecido. También estaba interesado en comprarlo o alquilarlo. Es anticuario. ¡Un anticuario en un lugar en el que los Yūrei campan a sus anchas! —Exclamó—. ¡Qué locura! Le manifesté que era un desatino. Sus objetos atraerían más espíritus y aquí ya estamos bien servidos. Eso sin contar a los inquilinos de ese bloque que son la viva imagen de los clásicos del cine de terror occidental.

CAPÍTULO 9

Tras la descripción que hizo la madre de Amaya pensé en Farid. El Desván de Aradia era la librería donde mi madre adoptiva me encontró en el futuro que terminaba de abandonar. Pertenecía a los Fischer, la librería y el edificio. En algún momento se hicieron con la propiedad. Lo más lógico era que la compra se hubiese producido tiempo después de mi último vuelo, en el que mi ala delta se precipitó, como un pájaro herido, contra el suelo; robándome la vida. Si no me equivocaba y él era quién había preguntado por el local a la madre de Amaya, el pasado había cambiado. Algo había hecho que variase drásticamente. O tal vez había viajado a un pasado diferente. A una de las veintisiete dimensiones que existían según la teoría de las cuerdas bosónicas. Aquella posibilidad que tanto temí antes de insertar el pentagrama en el hueco de la gaveta, parecía haberse hecho realidad.

—El pasado jamás se repite, es tan variable como el futuro. Diste por hecho que todo sería igual y te equivocaste. Esta vez tu viaje en el tiempo no fue como el anterior en el que solo retrocediste unas semanas. Ahora has retrocedido un siglo. ¡Demasiado tiempo!, ¿no crees? Durante tu ausencia, en este pasado que desconoces, que no recuerdas haber vivido, han ocurrido muchos acontecimientos. Yo, al contrario que tú, he estado ahí analizándolos uno a uno para utilizarlos más tarde si surgía este imprevisto; tu inoportuno regreso a cualquiera de las múltiples realidades que existen. Te equivocaste de pasado, de realidad y no sabes lo que viviste en ella. Estás perdida, ¡mestiza!

—¿Endora? —pregunté desconcertada.

—Me menospreciaste, siempre lo has hecho. Tuviste la osadía de retarme, de envalentonarte frente a mí. ¡Qué ignorancia la tuya! No todo se soluciona con la magia en este mundo de mortales pero tú, criatura incauta, no lo has tenido en cuenta. Las grandes batallas exigen grandes planes y largos plazos. Yo estoy librando la mayor de ellas y tú eres mi enemiga, querida. No creas que me rendiré fácilmente. Igual que tú, soy una luchadora incansable.

La escuché con tanta claridad que dejé de caminar, sobrecogida por el tono de su voz y sus palabras. Tuve la sensación de que su boca estaba pegada a mi oreja y me giré buscándola. Pero ella no estaba. Permanecía en la entrada de la floristería, a unos pocos metros de mí.

—No pude conseguir la Dedaleta Digitalia. En el vivero con el que trabajamos no tienen existencias —comentó la madre de Amaya dirigiéndose a ella—. Créame que lo siento.

—Fairy caps, o gorro de brujas —dije acercándome a ellas.

—¿Qué? —Preguntó la madre de Amaya con expresión de no entender por qué había regresado y me inmiscuía en su conversación.

—Es el nombre inglés de esa especie. En los lugares donde crece habitan las brujas. Es el vehículo que les permite viajar entre dos mundos. Aunque algunas no lo necesitan para ir de un tiempo a otro —apostillé mirando a Endora y le dediqué una sonrisa irónica.

—La planta es para mi difunto marido que recibió cristiana sepultura hace unos meses —respondió Endora mirándome de frente—. Mi encargo no tiene nada que ver con supersticiones paganas. —Se persignó al tiempo que me dedicaba una media sonrisa—. Quiero plantarla en su tumba. ¿Hay algo de malo en ello que desconozca y que deba saber? Jovencita, si es así, le agradecería que me lo dijese —me pidió con expresión afligida, como si fuese una anciana inocente e indefensa.

—Veo que la demencia en su caso es circunstancial —le respondí.

—No entiendo a qué viene su falta de respeto —dijo la madre de Amaya molesta y me dirigió una mirada igual de recriminatoria que sus palabras.

—Ella lo sabe muy bien —contesté señalando a Endora—. Invítela a entrar en la floristería. No traspasará el umbral. ¡No puede hacerlo! —Exclamé señalando el suelo—. Estoy segura que cuando le hizo el encargo también estaba fuera del local. Si entra en él sus cristales malvas cambiarán de color y delatarán su condición, la magia negra que la acompaña. Además, no creo que su Yūrei se lo permita.

»Su presencia solo le traerá desgracias. No haga tratos con ella, sean cuales sean. Si lo hace lo único que conseguirá será un vínculo con su magia negra. Usted me previno antes y yo le devuelvo el favor —expliqué y, sin volver la vista atrás, me alejé de la tienda.

Endora andaba tras mis pasos y quería que yo lo supiese, que no olvidase que estaba ahí, esperando agazapada en cada esquina, en cada rincón del camino a que yo diese un traspié. Tal vez, contrariamente a lo que manifestó antes de que yo introdujese el pentagrama en el hueco de la gaveta, esperaba mi regreso, mi viaje al pasado porque le beneficiaba. Si yo hubiera renunciado a volver al pasado lo más probable sería que hubiera muerto y aquella era mi última reencarnación. Después de mi muerte y sin descendientes, el Evangelio habría pasado a manos de Alice Kyteler y Endora no tendría ninguna posibilidad de hacerse con el control de la Orden. Mi vuelta al pasado le había favorecido, le había regalado tiempo, más tiempo para cumplir con sus propósitos. Endora me había embaucado, pensé enfadada conmigo misma. Había regresado a un pasado diferente; desconocido. El contenido de mis diarios había dejado de ser el mapa que guiaría mis pasos. Le faltaban las veredas que crearían los actos de Endora. La vieja bruja me había declarado la guerra y esta vez lo había hecho sin subterfugios, sin pudor alguno. Esta vez se había mostrado firme ante mí, esgrimiendo su soberbia y los conocimientos que le había otorgado el paso de los siglos, la inteligencia que poseía para utilizar su saber con el único fin de hacerse con la Orden y el Evangelio. Fue dándome empujoncitos para que regresara, aunque sus palabras dijesen lo contrario. Me había engañado, me había utilizado, pensé enrabietada mientras caminaba hacia la entrada del metro y sentía su mirada clavada en mi nuca.

—Y no creas que la ayuda interesada de ese estúpido nigromante te servirá de algo. Es un cateto, como la mayoría de mortales. Un mortal más que ha alargado su existencia robando la magia. Ha utilizado conocimientos que no le pertenecían. Puedo barrerle con un simple chasquido de mis dedos, pero me divierte ver cómo se consume él solito. Es aterrador ver cómo te vas descomponiendo sin poder evitarlo, ¿verdad? Se lo merece por avaricioso y ladrón.

Endora, en apariencia, seguía conversando con la madre de Amaya mientras las dos me miraban, pero al tiempo estaba allí, a mi lado, susurrando sus malditas advertencias. Intentando infundirme miedo.

Mi teléfono móvil sonó. Aún absorta en las palabras de Endora lo saqué del bolso y respondí:

—¿Sí?

—Sé cómo puedes contactar con el dueño del Desván, aunque, por todo lo que he averiguado es complicado que lo alquile —dijo nada más escuchar mi voz—. He hablado con la agencia inmobiliaria que lleva el alquiler de los pisos del edificio, que también es de él. Tienen un ático que podría interesarte. La agente inmobiliaria me advirtió de las reticencias del dueño en cuanto a alquilar o vender el local. Hay que actuar con cautela. Ese local tiene un significado especial para él. Perteneció a su madre, ya fallecida. Me sugirió que mostrásemos interés, antes de hablarle del local, por el alquiler de los pisos, del ático en concreto. Sería una forma práctica de acercar posturas y conseguir que, al menos, él se plantease alquilarlo.

»Si no fuese porque eres amiga de Samanta, le haría yo la oferta. Después de verlo, entiendo que quieras alquilarlo. Tiene algo diferente. Sería estupendo para una tienda de antigüedades. Si cambias de opinión, dímelo. Intentaría hacerme con él al precio que fuese.

Su voz grave y pausada me resultó familiar, pero, en aquel momento, no conseguí identificarla. Separé el teléfono móvil de mi oreja y miré la pantalla para ver el nombre del contacto. Al hacerlo me detuve en seco, frente a la entrada del metro.

—Diana, ¿me oyes? ¡Diana!

Colgué e introduje el teléfono en el bolso. Necesitaba un respiro, un minuto para poder tomar aire, para asimilar lo que estaba sucediendo porque no lo entendía. No podía ser él, pensé.

—Te la regalo —dijo tendiéndome una pulsera de la que colgaba una bolita transparente con forma de lágrima—. Deja que te la coloque en la muñeca. Es un talismán. La piedra la confeccionó Claudia, la dueña de El Desván de Aradia —dijo dándose la vuelta y señalando el local—. Hace tiempo que se fue, que dejó esta dimensión —sonrió—. Te protegerá. Está hecha con una cuerda rota de mi guitarra y la piedra con una lágrima de una mujer de agua. Sus poderes son similares a los que poseen las lágrimas de las sirenas. Tienen magia porque albergan demasiados sentimientos, sueños rotos y ganas de volver a comenzar —volvió a sonreír—. Sobre todo eso: ganas de volver a empezar. Sin ellas nada es posible, el tiempo se detiene y cuando lo hace no trae nada bueno.

Vestía camisa blanca de algodón desgastado por el uso, vaqueros y botas camperas. En su espalda llevaba una guitarra española que colgaba de una cinta de cuero marrón y de su hombro pendía una mochila también de cuero. Me pareció que algo dentro de ella se movía, como si fuese un animal pequeño que intentaba acomodarse, pensé con la vista fija en la mochila mientras, de forma inconsciente, estiraba el brazo, como ya lo había hecho en el pasado, y dejaba que él, Koldo, el cantautor que conocí en la estación de metro de Cuatro Caminos, me colocase la pulsera en la muñeca.

El teléfono seguía sonando dentro de mi bolso y me recriminé no haberlo desconectado porque el sonido y la vibración que producía me incomodaban.

—Ya nos conocemos, ¿verdad? —le pregunté sonriendo.

—Seguro. Es posible que me hayas visto en la estación de Cuatro Caminos. Suelo cantar allí. Aunque también puede que nos conozcamos de otra vida, de otro tiempo, bella pelirroja —me miró a los ojos y volví a sentir aquella sensación. La misma que percibí entonces, la primera vez que nos vimos, cuando me detuve frente a él en la estación de metro mientras él cantaba «Inolvidable» del disco Lágrimas Negras de El Cigala. Entonces yo renegaba de mis poderes. Era una bruja inexperta y sin escoba. Tan diferente a la mujer que era en aquel momento, pensé sonriendo.

—¿Volveremos a vernos? —le pregunté con la tristeza asomando en mi mirada porque imaginé que ya no sería así. Que cuando la pulsera estuviera en mi muñeca él se marcharía, igual que sucedió en otro tiempo.

—Por supuesto. Ya te lo dije, soy un cazador de emociones, ¿es que lo has olvidado? Volveremos a vernos en esta o en otra dimensión.

»Tu teléfono no para de sonar —dijo señalando mi bolso—. El ruido que produce incomoda. Es demasiado persistente. Rompe la magia y oculta los sonidos que realmente son importantes; como los latidos de los corazones solitarios.

—Lo sé —le respondí mirando su mochila de la que asomaron las orejas de un gatito—, es uno de los daños colaterales que traen los avances tecnológicos. Nos hacen perder facultades que antes eran innatas en lo seres humanos y que nos servían para sobrevivir y vivir mejor.

—Afectan a todas las criaturas, no solo a los seres humanos —me rectificó y acarició la cabecita del gato—. Se llama Senatón. No puedo quedarme con él, aunque será fácil encontrarle un hogar. Es una raza muy cotizada. Igual lo quieres tú, ¿lo quieres? —me preguntó sacándolo de la mochila y acercándoselo a la cara le dio varios besos. Después me lo ofreció—. Creo que no hay bruja que se precie de serlo sin un gato y una escoba. Si te lo quedas solo te faltará tu escoba.

Nada más verlo supe que era él, mi Senatón; no me cupo la menor duda. Lo tomé entre mis brazos sonriendo como una niña pequeña que termina de recibir el más preciado de los regalos. Al hacerlo, sentí que había recuperado una parte de mí. Acerqué su cabecita a mi cara y él maulló bajito. Con su maullido pareció decirme: al fin te he encontrado. La gente pasaba a mi lado, le miraban y sonreían. Estaba tan ensimismada en la contemplación de Senatón que no me percaté de que Koldo ya se había ido. Bajaba las escaleras que conducían al suburbano.

—¡Pelirroja! —Exclamó parándose en uno de los peldaños—. Tú teléfono sigue sonando —señaló, una vez más, mi bolso. Acto seguido levantó su mano y se despidió. Yo hice lo mismo. Le dije adiós deseando que fuese solo un: ¡hasta pronto!

Saqué el teléfono del bolso y respondí a la llamada, mientras Senatón me daba lametones en la cara con su diminuta lengua, que aún no era áspera.

—Has debido quedarte sin cobertura —dijo cuando respondí a la llamada—. No sé si escuchaste lo que te dije.

—Sí, sí —contesté igual de contrariada que hacía unos minutos, antes de mi encuentro con Koldo.

—Esperaba que la noticia te alegrase. Si has cambiado de opinión, dímelo. Como te dije antes, no sé si me escuchaste, a mí no me importaría alquilarlo; más bien sería una suerte poder hacerme con él.

—La cobertura no es buena y te escucho a intervalos. Hablamos más tarde, con calma. Ahora tengo que atender un imprevisto.

—¿Eso es un maullido?

—Sí. Es el imprevisto.

Agarró mi muñeca y separó el teléfono de mi oreja. Bajó mi brazo para que sus palabras no se oyesen al otro lado de la línea:

—Muy bien, pequeña mestiza, has actuado muy bien. Procura seguir así. Debes tener cuidado con lo que le dices y actuar del mismo modo, con absoluta prudencia —dijo Endora sin dejar de apretar mi muñeca y, pegando su cara a la mía, me miró fijamente a los ojos—. No puedes decirle quién eres. Ni a él ni a nadie. Pero a él menos que a nadie. Ya sabes, su familia, que en tu última reencarnación fue la tuya —se rio a carcajadas—, busca a tu vampiro para matarlo, o robarle la inmortalidad, que a fin de cuentas es lo mismo, y lo más importante, para ello necesitan nuestro Evangelio.

—¡Mi Evangelio! —exclamé—. ¿Quién te crees para marcarme directrices? No necesito ni una sola recomendación tuya. Nada que venga de ti puede ser beneficioso para mí, ni para nadie —puntualicé.

—Si estás pensando en tus diarios, en las pautas que puedes seguir guiándote por las vivencias que escribiste en ellos, ya no te sirven para nada. Todo lo que narraste ahora es una entelequia. Solo te servirá para, en el mejor de los casos, venderlo a una editorial. Lo mismo hasta te conviertes en una escritora reconocida —se rio—. Igual eso es mejor que ser una vagabunda que va de una realidad a otra sin encontrar su sitio, perdida entre acontecimientos que jamás podrá dominar.

»Piénsalo, ahora tienes una oportunidad para cambiarlo todo, para llevar junto a él una vida como la de cualquier mortal —señaló mi teléfono móvil—. Te será muy fácil conquistarlo porque yo te ayudaré. ¿A caso no era eso lo que querías y añorabas en tu última reencarnación, antes de que el vampiro de pega apareciese? Pues ahora tienes la oportunidad. Te estoy abriendo los ojos para que optes a un futuro mejor. Tienes la posibilidad de cambiarlo todo, de ser feliz. Y deberías agradecérmelo, ¡deberías!, porque aunque no lo creas te estoy haciendo un favor.

Senatón bufó. Lo hizo con tanta fuerza, sacándole los dientes y las uñas a Endora que su diminuto cuerpo pareció crecer entre mis brazos. Ella se apartó y le miró con expresión de odio.

—Malditos felinos. Jamás podré con ellos, ¡jamás! —exclamó alejándose de nosotros.

—Diana, ¿sigues ahí? —preguntó Farid a través de la línea telefónica—. ¿Me oyes? Llámame cuando puedas.

CAPÍTULO 10

Decidí no tomar el metro y caminar hasta mi casa. Era un trayecto largo, pero llevaba a Senatón y no tenía trasportín ni mochila como Koldo. Mientras caminaba pensé en la posibilidad de obviar mi pasado y comenzar una nueva vida lejos de El Desván de Aradia y, sobre todo, de mi estigma. El deseo de ser como cualquier mortal volvió tras las palabras de Endora y su constante presencia. Estaba cansada, agotada por su asedio. Sobrepasada por la incertidumbre que seguía conduciendo mi vida hacia el mismo precipicio de siempre, hacia el final de mi existencia sin que todo lo que hiciese sirviera de algo. Allí, el mar estaba embravecido y las olas rompían con furia sobre las rocas de un acantilado tan hermoso como mortal. Sentí el sonido del agua, su belleza, su profundidad; la inmensidad de un mar en el que perderme para siempre. Se me antojó que aquella era la imagen de mi existencia, de todas mis reencarnaciones. Todas mis vidas habían sido un barco a la deriva que terminaba, empujado por la fuerza del mar, hecho añicos entre arrecifes mortíferos o contra las rocas de un bello acantilado, pensé mientras cantaba, bajito, casi en un susurro, la canción de Mercedes Sosa, Alfonsina y el Mar:

Te vas, Alfonsina, con tu soledad. ¿Qué poemas nuevos fuiste a buscar? Una voz antigua de viento y de sal te requiebra el alma y la está llevando. Y te vas hacia allá, como en sueños, dormida, Alfonsina, vestida de mar…

Me senté, al caer la tarde, junto al tronco de un madroño, en un lugar del parque del Oeste que no puedo precisar. Con Senatón entre mis brazos y rodeada de árboles centenarios, silencio, soledad y el canto de los mirlos anunciando la llegada del ocaso. Desperté al amanecer, con Senatón acurrucado entre mis brazos, el sonido de las sirenas que no duermen en Madrid y de fondo el ruido del tráfico anochecido y madrugador. Vi pasar junto a mí a varias personas que hacían ejercicio; estiraban los músculos, corrían o caminaban a paso ligero. La ciudad comenzaba a desperezarse, pensé al tiempo que lo hacía yo.

Mi teléfono móvil vibraba sin parar dentro de mi bolso y Senatón le daba cachetadas con sus diminutas manitas en un intento vano de detener el temblor o ver qué se escondía tras él. Retiré a Senatón y respondí a la llamada:

—¿Si?

—¿Estás bien? Llevo intentando localizarte toda la noche. ¡Por Dios!, Diana, ¿qué te ha pasado? Nena, tienes que activar el localizador del móvil. Al menos hazlo por mí. Me has dado un susto de muerte.

Me tranquilizó escucharla, pero al tiempo me produjo ansiedad. No podía contarle nada. Antes necesitaba ubicarme, saber qué sucedía porque el presente que vivía nada tenía que ver con aquel pasado al que pretendí regresar sin conseguirlo; del que hablaba en mis diarios.

—Samanta, estoy bien. Haz el favor de tranquilizarte. Cuando me despabile hablamos. Ah, y no voy a activar ningún localizador, ya sabes que me horroriza estar controlada —le dije y colgué dejándola con la palabra en la boca.

Me dolió hacerlo, pero no supe escapar de la situación de otra forma. La conocía y no pararía de preguntarme, de insistir. Volví a introducir el teléfono en el bolso y caminé hacia la salida del parque. Pensé llamar a un taxi, pero cuando estaba ya en la acera del Paseo del Pintor Rosales, un taxi se detuvo a mí lado. El conductor se bajó y me abrió la puerta trasera sonriente. Lo hizo como si fuese en mi busca, como si yo le hubiese llamado o le hubiese indicado con la mano que parase. Pero no fue así. Al menos no recordaba ni recuerdo haberlo hecho.

Sonreí y entré. Le indiqué la dirección y acomodé a Senatón en mi regazo. Sujetándolo bien por si le daba por saltar o escabullirse dentro del coche.

—Parece que el gatito tiene hambre porque no para de maullar y cada vez lo hace con menos fuerza —dijo el taxista mirándome a través del espejo retrovisor—. Es una raza muy peculiar. Hace unos años no se veían por aquí, pero ahora se han puesto de moda. No todo el mundo debería tenerlos, la mayoría de personas no están preparadas para hacerse cargo de sus mascotas. Eso sin tener en cuenta todos los gatos que hay esperando una adopción, pero el esnobismo es así de estúpido y, la mayoría de las veces, roza lo inhumano.

—No lo compré, me lo han regalado —le dije como si tuviera que excusarme ante él.

Nos miraba de vez en cuando, a Senatón y a mí. A mí y a mi pelo desgreñado. Yo tenía una apariencia desordenada; por dentro y por fuera. Pareciera que hubiese salido corriendo de una casa en ruinas, a punto de derrumbarse; sin más equipaje que las ganas de huir y el miedo pisándome los talones, pensé mientras observaba mi imagen en el espejo retrovisor. Le sonreí desganada. Con mis pensamientos aún extraviados, buscando refugio, un lugar en el que asentarse. Intentando no mantener una conversación con la que él solo pretendía ser amable, hacer que me sintiese cómoda, pero que a mí, en aquel momento, me incomodaba.

—Podemos parar en una tienda para comprar pienso. Es muy pequeño. No tendrá más de un mes. Necesita hidratarse y comer. Tengo varios gatos. Sé de lo que hablo —puntualizó girando levemente su cabeza hacia atrás y miró a Senatón con gesto de preocupación.

—Sí. Es una buena idea… —miré la licencia para buscar el nombre y dirigirme a él.

—El vehículo no es mío —dijo como si hubiera adivinando mis pensamientos—. La licencia es de mi jefe, estoy a sueldo. Me llamo Rosauro.

»Perdone mi indiscreción. ¿Se encuentra bien? No se ofenda, pero tiene un aspecto preocupante. ¿Le ha ocurrido algo?

—Nada que no se pueda solucionar con una buena ducha y un desayuno. ¡Gracias!

Mientras el taxista, ensimismado, le daba de comer a Senatón en la parte trasera del vehículo, que parecía llevar un siglo sin ingerir alimento alguno, yo seguía con la mirada extraviada en las aceras, entre los viandantes, en los comercios…, buscándome. No sabía cómo iba a retomar mi vida, qué iba a hacer a partir de aquel momento.

—¿Sabe? —Me dijo Rosauro ya en la puerta de casa, sin mirarme, al tiempo que paraba el taxímetro—. No sé lo que le ha sucedido. Pensará, con razón, que no es asunto mío, pero usted me trasmite demasiada tristeza y la tristeza es muy peligrosa. Si acepta un consejo, haga borrón y cuenta nueva. Camine sin mirar atrás, como si fuese el primer día de su vida. Deje que el futuro le abra nuevas puertas, y hágalo sin miedo. Es difícil pero no imposible. Esa es la única clave del éxito. Lo único que le hará feliz. Mire hacia delante y despréndase de los lastres que la impiden levantar el vuelo —me tendió una tarjeta, junto con el ticket del importe del trayecto.

»Si vuelve a sentirse confusa o perdida y necesita ir a cualquier parte de la ciudad, o fuera de ella, llámeme. Para mí será tan gratificante como si estuviera paseando a Miss Daisy. Y tráigase a Senatón —sonrió.

—¡Gran novela! —Exclamé sonriéndole.

—Bueno, yo no he leído el libro. Vi la película.

—¿No cree que soy demasiado joven para pasearme como a Miss Daisy? —le pregunté sonriendo divertida.

—Yo tampoco preciso que me enseñen a leer como le sucedía a Hoke, el chófer, pero creo que puedo ayudarla a perderse cuando lo necesite sin necesidad de dormir a la intemperie. Por su aspecto creo que es lo que ha hecho esta noche. En cuanto a lo de joven, es relativo —respondió seguro de lo que decía—. Usted es un alma vieja, como lo es él —puntualizó mirando a Senatón—. Es una suerte encontrarse con alguna en esta vida y yo, miré usted por dónde, hoy he paseado a dos —chasqueó la lengua—. ¡Cuídese!, bella pelirroja.

Un alma vieja, repetí mientras el vehículo se alejaba.

—Almas viejas —dije mirando a Senatón—. Somos almas viejas. ¿Qué te parece? —le pregunté acercando su carita a la mía y él me respondió con un maullido.

Cuando entré en el piso coloqué el arenero que había comprado, lo rellené y llevé a Senatón hasta él. El timbre de la puerta sonó varias veces. Pensé que podía ser Samanta o, peor aún, Farid. Me acerqué descalza y levanté la lentejita que tapaba la mirilla.

—Perdone que la moleste —escuché a través de la puerta—. Recuerde que mañana instalarán los andamios y sería conveniente, por prevención, que recogiese los objetos que tenga en la terraza y cierre las ventanas mientras dure la instalación.

Era Elda que, de puntillas, intentaba acercarse a la mirilla. Imaginé que para que la viese porque había sentido mi presencia al otro lado de la puerta. Había escuchado mis pasos y, por supuesto, el ruido de la lentejita al girar. Ella y su extraordinario sentido del oido, me dije sonriente.

—No sabía que había ninguna obra programada —le respondí al abrir la puerta, esperando que ella mostrase algún atisbo de conocerme, pero no fue así.

—La administración mandó una circular y también hay una nota en el tablón de anuncios. La fachada se va a pintar en su totalidad —dijo mirándome de arriba abajo con expresión contrariada, imaginé que por mi aspecto desaliñado—. No se preocupe, estamos todos tan ocupados que olvidamos muchas cosas —sonrió mirando hacia el suelo—. Es egipcio, ¿verdad? —Preguntó señalando a Senatón que comenzó a restregarse en sus piernas.

—Eso creo. Parece que usted le ha gustado.

—Es simpático y chiquitín. Muy chiquitín. Como yo —apuntó sonriendo. Dejó de mirar a Senatón y retirándose de la puerta me recordó el motivo de su visita:

»No olvide que tiene que desalojar la terraza y cerrar las ventanas a partir de las nueve de la mañana hasta las seis de la tarde. Cuando comencemos a pintar será igual. La fachada lucirá como en sus mejores tiempos. Merecerá la pena el sacrificio de tenerlo todo cerrado. A mí me espanta, tengo claustrofobia, por eso entiendo que muchos de ustedes hayan protestado. Luego está el calor insoportable que hace —dijo pasándose la mano por la frente.

A punto estuve de darle un abrazo, de contarle que ya nos conocíamos, que habíamos vivido juntas en otra realidad, que ella había sido una parte muy importante de mi vida. Incluso pensé en susurrar su nombre para comprobar si aún seguía manteniendo el sentido del oído tan agudo, pero no podía ni debía hacerlo. Le di las gracias y me despedí con un tímido y melancólico hasta pronto.

Una a una, las personas que habían formado parte de mi anterior reencarnación volvían a hacerlo. Pero su aparición, su interacción conmigo, era diferente. No sabía cómo iba a hilar los acontecimientos que no recordaba, pero debía haber alguna forma de hacerlo sin que nadie pensara que había perdido el juicio o que sufría una amnesia repentina, pensé dejando que las lágrimas resbalaran por mis mejillas y, una vez más, al caer al suelo, se convirtieran en pétalos rojos de rosa.

«Deje que el futuro le abra nuevas puertas, y hágalo sin miedo. Mire hacia delante y despréndase de los lastres que la impiden levantar el vuelo». Me dijo el taxista, y en eso, en las palabras del taxista, estaba pensando cuando sonó mi teléfono.

CAPÍTULO 11

—Sé que te ha vuelto a suceder y no quieres contármelo —dijo Samanta cuando respondí a la llamada—. Si tomaste la medicación y has vuelto a desorientarte y a no recordar nada, debes pedir cita con el psiquiatra lo antes posible. ¿Me oyes? —preguntó al ver que no respondía.

No sabía a qué se refería. No recordaba haber visitado al psiquiatra ni tener ninguna medicación prescrita, pero era evidente que mi situación se asemejaba mucho a lo que ella estaba diciendo.

—Esta mañana me he despertado en el Parque del Oeste y no recuerdo cómo llegué allí, ni cuánto tiempo estuve, quizás toda la noche —le conté esperando que me aclarase algo más sobre lo que terminaba de decirme.

—Desde que estás de baja, los episodios habían disminuido hasta desaparecer. No es lógico que tengas una recaída. Lo más probable es que ayer no tomaras la medicación. Nena, tienes que ponerte la alarma en el teléfono móvil, como hace todo el mundo. Mira los blíster. Comprueba si lo tomaste o no. Cuando salga me paso por tu casa y, si quieres, te programo las horas y los días.

—¿Cómo va todo por ahí? —le pregunté.

—Ya sabes, para bien o para mal, los astros de vez en cuando se alinean. En esta cueva de Alí Babá, las cosas no mejoran, muy al contrario. Todo ha tomado un tono gris oscuro, casi negro; como dirías tú. Los únicos colores que tienen vida son el rojo de las fotos de tu ala delta y el azul del cielo que hay en ellas. Ya ni el Abracadabra nos sirve para abrir un claro en el horizonte. ¿Sabes?

—Dime.

—Igual estás muy cansada. Mejor te lo cuento luego. En realidad solo llamaba para asegurarme de que estabas bien, no para contarte chismes de esta conjura de necios que es en lo que se ha convertido nuestra empresa. Si John Kennedy Toole levantase la cabeza, con todo lo que sucede aquí, tendría para escribir la segunda parte de su novela. Lástima que decidiera irse tan pronto. Luchó, como casi todo el mundo, por un sueño y su sueño le mató; como nos está matando a nosotros.

—Bueno, no fue exactamente así. Le mató la impotencia. No poder realizarlo. Tu sueño no está ahí. El mío tampoco. Somos almas libres. Pobres pero libres. ¿Ya no recuerdas nuestros planes de futuro?

—Estoy cansada de ineptos titulados y apadrinados, de dejarme la piel y no tener un euro en la cuenta corriente. A veces siento la necesidad de hablar sin pelos en la lengua y dejar en pelota picada a más de uno. Aunque lo más probable sería que, más pronto que tarde, me cortasen la lengua o me quemasen en una hoguera. Estoy hastiada de la filosofía barata que solo sirve para apaciguarnos.

—¿Tan mal están las cosas?

—No sabes la suerte que has tenido, quiero decir que tu baja ha sido casi providencial para ti. Al menos no tienes que respirar el aire viciado que se expande por cada despacho. En los mentideros se comenta que la empresa va a hacer un ERE. Se van a cargar a más de media plantilla y luego, en un tiempo prudencial, pegarán el cerrojazo. Esto es el vivo retrato de La conjura de los necios en su más pura esencia, te lo digo yo.

»No todo son malas noticias. Quería decírtelo esta tarde, cuando nos viésemos, pero ya sabes: soy malísima para guardar secretos o dar sorpresas… —hizo una pequeña pausa y tomó aire—: Quizás pida una excedencia. Farid ha conseguido que me incluyan en la excavación de Egipto —me dijo en un tono falto de esa euforia que la caracterizaba y que yo recordaba a la perfección porque me fascinaba.

—¡Qué alegría! Deberías estar pletórica. Pero no sé…, me da que me he perdido algo, ¿me equivoco?

—Te parecerá una locura y, en cierto modo, lo es: he pensado en renunciar. Soy consciente de que esta puede ser mi única oportunidad, pero aún y así, no tengo claro si aceptarlo o no.

—¿Por qué no ibas a aceptarlo? Sería una estupidez por tu parte. Más aún teniendo en cuenta cómo están las cosas ahí —le respondí.

—Lo de esta empresa es lo de menos. Con excedencia o sin ella estaría en la calle en poco tiempo; lo estaremos todos.

—¿Entonces?

—Ya lo sabes —dijo tajante, esperando que le confirmase algo que no recordaba, pero que era evidente yo debía saber.

—No, no lo sé, dímelo tú porque no creo que haya nada que justifique el que dejes pasar la oportunidad por la que has luchado y soñado toda tu vida.

—Ya sabes, nunca digas nunca jamás; ni ponme el último Whisky. Jamás es una palabra mentirosa.

»Creo que me estoy enamorando de Farid. Cuando estoy con él me siento como una adolescente y lo peor es que me gusta sentirme así, medio imbécil. Si me marcho lo más probable será que no le vuelva a ver.

—¡Enamorada! —Exclamé—. Más bien creo que te has encaprichado. ¡Quién te ha visto y quién te ve! No puedo creer lo que me estás diciendo. Estoy segura que si renuncias a tu intervención en la excavación te arrepentirás.

—Lo peor de todo es que sé que no siente nada por mí. Eres tú quien le gusta, y mucho —me espetó—. No hay más que ver cómo se ha preocupado por el tema del local en el que quieres montar tu tienda. Pareciera que le fuese la vida en ello. O cómo te mira.

—No digas tonterías. ¿Farid y yo? Somos incompatibles. Además no es mi tipo.

—La vida es muy injusta, nena. A ti no te gusta, tú le gustas a él, yo no le gusto y él a mí me vuelve loca.

—¡Vaya galimatías! —Exclamé soltando una carcajada—. Suena a comedia de enredos.

—Debería escribir una comedia de enredos sobre los hombres que han pasado por mi vida. Con ese toque tan especial que tiene Ignatius en la novela, pero no es el mejor momento para hacerlo. Estoy tan enganchada que solo escribiría sobre Farid. Ese árabe de ojos negros y piel morena que no me echa cuentas aunque esté en pelota picada frente a él. Creo que soy invisible, ¿tú qué opinas? —Preguntó en tono divertido— ¿soy invisible?

—Te ha dado fuerte con la novela.

—La encontré esta mañana sobre mi mesa y me dio por hojearla. Me han comentado que es de uno de los vigilantes del turno de noche. Se la dejaré en la garita al marcharme. Tiene una frase subrayada que me llamó poderosamente la atención. El vigilante la ha escrito de su puño y letra en la portadilla —calló un segundo y me la leyó:

“Soy capaz de tantas cosas y no se dan cuenta. O no quieren darse cuenta. O hacen todo lo posible por no darse cuenta. Necedades. Dicen que la vida se puede recorrer por dos caminos: el bueno y el malo. Yo no creo eso. Yo más bien creo que son tres: el bueno, el malo y el que te dejan recorrer”.

—Y tú, Samanta, ¿cuál quieres recorrer? —le pregunté.

—No lo sé. Ese es el problema, que Farid ha desbaratado mi vida y yo me he dejado desbaratar por él. Por cierto, ni se te ocurra incluir en tu diario mi confesión. Que tú eres capaz. No vaya a darse que al final Farid consiga hacerse con tu corazoncito anacrónico y lo lea. Como sueles decir tú: El destino es impredecible, cambia constantemente, en cada parpadeo. Es de necios creer que lo podemos prever.

»Te dejo, la deshumanizada se acerca. Nos vemos luego.

—Pero si eres invisible, cómo nos vamos a ver —bromeé, pero ella ya había colgado la llamada.

Que el vigilante hubiese olvidado el ejemplar de La conjura de los necios sobre la mesa de Samanta no era una casualidad. Las casualidades no existen, pensé. Su conversación sobre la novela al final había desembocado en la mención a mi diario. Aquello me proporcionó la información de que en aquel pasado también lo estaba escribiendo y que Samanta conocía su existencia. Y allí, en sus páginas, podría encontrar las respuestas que necesitaba para integrarme una realidad que desconocía porque había variado drásticamente. Quizás fuese la miguita de pan que me indicase el camino a seguir para no perderme en el bosque. Me sentía igual que pulgarcito, diminuta y extraviada en un mundo que me pertenecía desde siempre, pero del que había perdido santo y seña.

En aquel momento no sabía que aquella novela, aquel ejemplar desgastado, de frasees subrayadas, páginas manoseadas y releídas, era un eslabón más de mi vida. No era una casualidad que su propietario lo olvidase sobre la mesa de Samanta. Las casualidades no existen, dije dirigiéndome a Senatón, que estaba sobre mi regazo. Tú y yo lo sabemos, ¿verdad? Él me respondió con un maullido largo, mirándome fijamente. Sí, claro que sí, dije acariciando su cabecita, después lo dejé sobre el sofá y me dispuse a buscar mi diario.

CAPÍTULO 12

Pasé la mayor parte del día leyendo lo que había escrito en aquel cuaderno de cubiertas rojas, muy semejante en forma y apariencia al Evangelio, al libro que guardaba dentro de la gaveta. En él relataba mi infancia. Todo era tal y como lo recordaba. Nada había cambiado. Mi permanencia en el hospicio, la presencia de Rigel. Su cariño hacia mí. Su muerte inesperada e injusta, que me rompió por dentro. Los vuelos en ala delta. Mi madre, la constelación de Orión y mi soledad. Las lágrimas que lloré, aquellos pétalos rojos de rosa, y el apodo de Diana la bruja, que tanto odié, que tanto daño me hizo. ¡Qué tanto me condicionó!

Aún no había nada escrito sobre Alán. Él todavía no había pasado por mi vida. Sin embargo, al leer el diario, aún sabiendo que, si todo seguía las mismas pautas, quedaban unos días para que nos conociésemos en su tienda, sentí su presencia junto a mí. Y, muy al contrario de lo que pensaba tiempo atrás, no tuve rechazo, sino añoranza. El aire que entraba por la ventana del salón me trajo el olor de su colonia. Envolvió mis pensamientos y mi sentir. Me rodeó como si tuviera vida propia y me supiera, como si supiese que una parte de mí fue y seguiría siendo de él. A pesar de todo le amé, me dije al tiempo que pasaba varias páginas buscando su nombre, deseando encontrar algún soneto de las canciones, de aquellos fandangos que su voz rasgada dejaba escapar acompañada de los acordes de la guitarra que su amigo, el cantautor callejero, hacía sonar con maestría en la acera de la tienda los sábados por la noche. Y recordé aquellas noches de sábado, de vinos y rosas, de sábanas templadas, de la luz de candilejas que proyectaban las velas a los pies de la cama o en el borde de la bañera donde los dos nos contemplábamos en silencio noche tras noche, reencontrándonos con una sonrisa cada amanecer. Aquellos días, aquella manera de sentir, aunque se repitiese, ya no sería igual, pensé. Yo conocía lo que iba a suceder, sabía que terminaría siéndome infiel y en cierto modo aquello me enrabietó y entristeció a partes iguales porque me condicionaría. No volvería a vivir aquel amor apresurado; loco de atar. Diferente, tan inestable y al tiempo tan emocionante como el recorrido de un equilibrista sobre un alambre a cientos de metros sobre el suelo. Su forma de amarme y de amarle fue tan hermosa y oscura como una tormenta imprevista, como un huracán que me desbarató por dentro; que me hizo temblar de deseo y emoción a cada paso que daba sobre aquel alambre suspendido entre dos realidades, la suya y la mía. Que hizo que, en muchos momentos, olvidase mi condición de bruja y me sintiese mortal, igual al común de los mortales. El resto, lo que tuvo de oscuro nuestra relación, frente a aquellos días maravillosos que viví con él, pensé entristecida, eran rastros de la cola de un cometa que vagaban perdidos en el universo. Motas de polvo, el rastro de la imperfección humana. Partículas que no tenían tanta relevancia frente a la luz de la luna que nos alumbró con su magia, que tanto y tan bonito nos hizo sentir a los dos. Supe que lo más probable fuese que aquel amor volviese a surgir entre nosotros. Si era así, si mis recuerdos, mi conocimiento del futuro no me condicionaban, merecía la pena volver a vivirlo. Volver a sentir de aquella forma y manera tan extraordinarias, tan de un momento, de un instante irrepetible e invalorable. Porque aunque estuviese enamorada de Desmond, también, durante un tiempo, lo estuve de él, de Alán.

Cerré, durante unos minutos, los ojos y recordé lo que había leído en mi reencarnación anterior en los diarios que me entregó Desmond. El futuro siempre es impredecible, me dije. Viajar en el tiempo, queramos o no, cambiará nuestros actos, cambiará el pasado o el futuro al que accedamos. Por mucho que nos propongamos no interferir en los acontecimientos, en el momento en que regresemos, lo hagamos hacia delante o hacia atrás, ya lo habremos variado. En realidad, la información de la que disponía solo me era útil en parte. Sabía quién era, el estigma que arrastraba y que para librarme de él debía llegar a la fiesta del equinoccio con vida. Eso implicaba, si Salomón no me había mentido, relacionarme lo menos posible con Desmond hasta aquella noche, la noche del equinoccio de otoño, en la que cualquier cosa podía suceder.

Los sentimientos que me provocaron los recuerdos de mi relación con Alán me hicieron plantearme mi regreso desde un prisma muy diferente. Debía vivir, volver a vivir y esta vez hacerlo como si aquel tiempo fuese el único, el primero y el último; como el común de los mortales intenta vivir el día a día. Exprimiría cada segundo de vida, cada sentimiento, cada brisa de aire y cada rayo de sol, porque todo aquello, todo lo que formaba parte de mi vida en aquel momento, sería irrepetible, nunca más lo volvería a vivir. Me dejaría llevar por el trascurrir del tiempo sin importarme qué sucedería mañana. En realidad, de eso se trataba, eso realmente era vivir y yo no lo había hecho nunca, jamás me había dado esa oportunidad, la de vivir el presente.

«Deje que el futuro le abra nuevas puertas, y hágalo sin miedo. Mire hacia delante y despréndase de los lastres que la impiden levantar el vuelo», me había dicho el taxista.

Y eso decidí hacer. Sería como cualquier ser humano. Aceptaría la magia, pero no dejaría que ella enturbiase mi vida de mortal, la vida que siempre había soñado, la que, durante un tiempo, viví al lado de Alán, de Samanta, Elda, Ecles, Igor y Desmond. Con sus luces y sus sombras, pero vida a fin de cuentas, me dije y acto seguido tomé la gaveta y el Evangelio y lo guardé en el altillo del armario. Después retomé la lectura de mi diario, porque me era imprescindible ubicar el pasado que había vivido, al que terminaba de regresar, pero que no recordaba.

Mis visitas al psiquiatra eran la consecuencia de diversas pérdidas de memoria y desorientación que sufrí durante unos meses. Me ausenté del trabajo en más de una ocasión. Samanta, varias veces, tras mis llamadas, me recogió en la estación del Metro de Cuatro Caminos, desorientada; sin saber qué hacía allí. Mis ausencias estuvieron acompañadas de alucinaciones en las que hablaba de personajes anacrónicos, de otros tiempos. Como si hubiera vivido varias vidas al tiempo. Me sometieron a diversas pruebas diagnosticas que no dieron resultado alguno y, finalmente, el psiquiatra me recetó una medicación que atenuaría aquellos episodios a los que definió como alucinaciones producto de un estrés que calificó de circunstancial:

—Es, simplemente, instinto de supervivencia —me explicó—. Una forma de escapar del trauma que le produce no saber quién es usted en realidad, de dónde procede, cuáles son sus orígenes. Algo común en las personas que no han conocido a sus padres biológicos. Todos necesitamos saber quiénes somos y el porqué de muchos actos que no somos capaces de comprender —sentenció—. Pero no se preocupe, todo esto se le pasará. —Expuso sonriendo con ternura y me dio la baja laboral.

Sin embargo, yo, tal y como había escrito en el diario, sabía que aquellos episodios no eran provocados por estrés alguno, ni la consecuencia de desconocer mis orígenes. Eran viajes al pasado, constantes y reiterativos, que no recordaba haber realizado. Encuentros con criaturas de otra dimensión. Episodios envueltos en un halo paranormal. Vida, vivida entre dos mundos: el de los mortales y el de los seres que eran como yo. Aquel viaje no fue el único. Era evidente que había insertado varias veces el pentagrama en la gaveta. Mi regreso no había sido como pensaba, tan sencillo, tan fácil. Había estado plagado de paradas en diferentes dimensiones y tiempos hasta llegar al pasado que habitaba en aquellos momentos. Pero si lo manifestaba, si explicaba lo que realmente me sucedía, el diagnostico sería muy diferente y callé. Callé, como dijo el psiquiatra, por puro instinto de supervivencia; porque nadie me creería.

Según lo que fui leyendo en mi diario, Samanta había conocido a Farid a través de su amigo Andreas, profesor de la Universidad de Glasgow, en Escocia. Él fue quién, en mi pasado anterior, gracias a Samanta, me facilitó toda la documentación que Duncan había ido recopilando sobre El Evangelio de las Brujas, tal y como yo relataba en los diarios que Desmond me envió. Sin embargo, en ese momento, en el pasado al que terminaba de regresar, Samanta no le habló a Andreas de mí, ni de mi interés sobre El Evangelio de las Brujas, sino de su deseo por pertenecer al grupo de arqueólogos de la excavación en Egipto. Él le puso en contacto con Farid, un anticuario que pertenecía a una estirpe muy influyente por sus aportes económicos en las excavaciones que se realizaban en Egipto. Farid, según ella misma terminaba de relatarme durante nuestra conversación telefónica, había conseguido que mi amiga participase. No había nada más escrito en el diario. Aquella era la última página, por lo que debía ingeniármelas para que Samanta me diese pormenores que me permitieran ubicarme con la mayor precisión posible, sin que mi comportamiento, mi ignorancia de aquel presente, causara extrañeza a nadie, pensé.

Aún quedaban muchas piezas sueltas: Alán, Duncan, Virginia, y el encuentro con mis amigos: Ecles, Elda, Igor, Amaya, y Antonio. Quizás, pensé, aquel tiempo, aquella realidad era aún más diferente de lo que podría imaginar y todos ellos no estuvieran en mi camino de una forma tan directa, tan interpersonal, me dije mientras me disponía a organizar la casa antes de que se hiciese más tarde y Samanta pasara para comprobar que me encontraba bien.

Bajo la mirada atenta de Senatón compilé todos los folios en los que había ido pasando la información sobre los pictos y, junto al diario que terminaba de leer, lo guardé todo dentro de la gaveta. También deposité en ella el Evangelio. Coloqué delante de la gaveta varios jerséis de invierno y dos cazadoras que evitaban que esta quedase a la vista si se abría la puerta del altillo. Nada de aquello me era necesario. Sabía quién era, de dónde procedía y cuál era mi designio, me dije. Aquel era un nuevo presente, una nueva realidad, una de tantas realidades de las que habla la teoría de las cuerdas bosónicas y yo estaba perdida en ella a la espera de unos acontecimientos tan desconocidos como es el origen de la vida, de toda existencia.

CAPÍTULO 13

—Aún estoy en la oficina. La deshumanizada no sería ella sin mantener sus reuniones semanales fuera de nuestro horario laboral. Como no tiene vida nos maniquea la nuestra.

»¿Qué te parece si en vez de vernos en tu casa te animas y nos vamos a cenar y después a tomar unas copas? Nos invita Farid. Hace unos minutos que he hablado con él —me explicó Samanta cuando descolgué la llamada; sin esperar a que yo hablase.

—Estoy mejor, ¡muchas gracias! —le dije en tono irónico.

—Ay, nena, cuantísimo lo siento, perdóname. Dime, ¿estás mejor?

—Sin ganas de salir a ningún lado. Ve tú. Tres somos multitud.

—¡No digas tonterías! Hazme el favor.

—Aún estoy desorientada y cenar con Farid no creo que sea lo más apropiado en este momento.

—Pero, ¿por qué dices eso?

—No recuerdo cómo ni cuándo le conocí. No sé porque sabe que quiero alquilar ese local. Cuando me llamó esta mañana, al ver su teléfono en la memoria de mi móvil, no supe reaccionar. No recuerdo haber incluido su número en mi lista de contactos. Verle en las condiciones que estoy no me apetece lo más mínimo.

—Tu pérdida de memoria no es algo nuevo. Esta no es la primera vez que te sucede. Es más, nuestra conversación parece un Déjà vu. Cada vez que tienes un episodio te sucede lo mismo y en cada uno de ellos tengo que recordarte quién es quién y parte de lo que hemos hecho juntas. Menos mal que de mí siempre te acuerdas —se rio—, creo que por eso te quiero tanto. ¿Tampoco recuerdas lo que te sucedió la última vez? —me preguntó.

—No —respondí.

—Me llamaste por teléfono para que te recogiese en la estación de Cuatro Caminos. No fue como ayer que terminaste durmiendo en el Parque del Oeste. En los episodios que has tenido, en todos ellos, siempre, a excepción de ayer, me llamas y me pides que te recoja en esa estación. La primera vez que te sucedió ya me resultó curioso.

—Curioso, ¿por qué?

—Seguro que es una casualidad. Sin embargo, me preocupa que siempre, a excepción de ayer, recobrases la conciencia en esa estación, no en otro lugar. Allí, el amigo de Andreas, Duncan, en 1995, desapareció sin dejar rastro. Nunca se supo nada de él. Absolutamente nada. El también estaba ofuscado, no con sus orígenes, como te sucede a ti, sino con un libro. Quería encontrar el que según él era el verdadero Evangelio de las brujas. Me asusta que pueda sucederte algo similar. En cierto modo me tranquilizó el hecho de que, esta vez, no estuvieras en el metro sino en el Parque del Oeste.

—No creo que la desaparición del amigo de Andreas tenga nada que ver con mis repentinas amnesias —le dije intentando disimular la inquietud que sentí al escuchar sus reflexiones; en parte acertadas.

—No es solo eso, Diana. Después de recogerte, insististe en que debíamos visitar ese local. El Desván de Aradia. Querías alquilarlo. Me contaste que tenías la sensación de haber vivido con anterioridad en el edificio bajo el que está situado. Lo más curioso es que me describiste a uno de sus inquilinos con absoluta perfección. Señalaste la azotea y ahí estaba, bajo la luz de la luna. Apoyado en la barandilla. Mirando hacia el cielo. Dijiste que estaba contando estrellas. Me hiciste sonreír, porque en Madrid, desgraciadamente, no se ven las estrellas. Te lo dije y tú me respondiste que a él no le hacía falta verlas. Lo cierto es que no te eché cuentas, aún estabas algo desorientada y era probable que mirases hacia arriba antes de hablarme de él. Que lo vieses y yo no me percatase.

—Si conocía el local, seguramente a él también.

—Fue lo que yo pensé en ese momento, pero cuando estábamos a punto de marcharnos y te dije que había quedado con Farid porque Andreas finalmente me había puesto en contacto con él para el tema de la excavación, hablaste de él como si ya le conocieses.

—Si entonces tú no le conocías. Yo tampoco. ¿O sí?

—Así es. Ninguna de las dos le conocíamos en persona en ese momento. El anticuario, dijiste con sorna y después le llamaste Fischer, Gerald Fischer.

—Pero no es su nombre.

—Sí lo es. Se llama Gerald Farid Fischer.

—Debí estar en su tienda y hablar con él —le comenté intentando salir de aquel atolladero.

—Pues cuando nos encontramos él no dio muestras de conocerte.

—No sé. Lo escucharía estando en la tienda. Es lo más probable. Dime, porque no lo recuerdo, ¿cómo sabe Farid el interés que tengo en el local? Y, ¿por qué tiene mi teléfono y yo el de él?

—Fuimos juntas a la cita que yo tenía con él y cenamos los tres. Tú le diste el teléfono. Le explicaste que tenías pensado montar una tienda de piedras semipreciosas y que aquel local era el sitio perfecto porque su anterior propietaria había ejercido el mismo negocio y le había ido muy bien. Eso, nena, lo que le comentaste a Farid, también es cierto. Indagué sobre la historia del local. La dueña falleció hace un tiempo. Vendía piedras que decía confeccionar con lágrimas y, además, echaba las cartas. En el barrio era todo un personaje. La típica meiga que yo habría visitado en más de una ocasión.

—¿Has estado investigando? —le pregunté sorprendida.

—He ido hilando acontecimientos a raíz de relacionar la desaparición de Duncan con tus llamadas desde esa estación. Me preocupa dónde puedas ir o estar en esos momentos en los que pierdes la noción de lo que haces y de quién eres. Creo que vas buscando, como dijo el psiquiatra, tus orígenes. Pienso que no te beneficia y, lo que más me preocupa es que te metas en un lío sin saberlo. O que entres en una crisis y no vuelvas a retomar la conciencia.

»Yo aparcaría la investigación, al menos por un tiempo. Me olvidaría de los Pictos, incluso de tu gaveta y ese libro, si se le puede llamar así. Más bien es un cuaderno que tiene unas cubiertas tan peculiares como bonitas pero en el que nadie llegó a escribir nada. Tal vez seas tú quien deba hacerlo. Escribe en él tu presente en vez de en esa libreta que utilizas. Hazlo como si tus palabras fuesen el revulsivo para olvidar un pasado que desconoces y que probablemente jamás puedas conocer del todo. Además corres el riesgo de que tus orígenes destruyan tu futuro, también que cambie tu presente de forma irreparable. Hay veces, Diana, que es mejor omitir ciertas cosas. La ignorancia, en mucha ocasiones, es un don que nos protege.

»Paso a recogerte en breve. Me voy antes de que los vigilantes me echen.

CAPÍTULO 14

Colgué el teléfono y sonreí. Samanta no sabía lo acertadas que eran sus observaciones. Ella poseía ese sexto sentido al que a veces se referían los mortales. Ese don que les hace diferentes al resto de sus congéneres, presintiendo acontecimientos pasados o futuros, sentimientos y deseos. Habría sido una buena quiromántica, pensé imaginándola en la trastienda de El Desván de Aradia, echando las cartas, compartiendo la magia conmigo. Pero su destino era otro. Sus manos debían remover la arena milenaria del desierto, cerca del Valle de los Reyes, o junto al templo de Hatshepsut, la dama del Nilo. Su magia era diferente. La suya rescataba el pasado del olvido, del ostracismo. Un pasado que ella, irónicamente, decía que yo debería olvidar, mientras ella lo redimiría en cada una de las excavaciones en las que participaba. Lo hacía nacer y ser de nuevo presente. Un presente disímil, como al que yo me enfrentaba en aquellos momentos.

Su información y reflexiones me sirvieron para situarme frente a Farid, para orientarme y no perderme en los acontecimientos que pudieran surgir aquella noche o al día siguiente, porque era evidente que, quisiera o no, él estaba en mi camino y más cerca de mí de lo que yo podía presagiar.

—Deberías haber subido a conocer a mi mascota —le dije al entrar en el coche—. Claro que habrás olvidado lo que te dije. Como estás tan ocupada —puntualicé en tono irónico.

—¡Mira que eres! —exclamó moviendo la cabeza de derecha a izquierda—. Mascota, ¿qué mascota? —preguntó al tiempo que conectaba el manos libres y pronunciaba el nombre de Farid.

—Te lo dije. El gatito que estaba sobre mi regazo cuando desperté esta mañana en el Parque del Oeste —le expliqué omitiendo que me lo había regalado Koldo y que anteriormente había estado en El Desván de Aradia y en la floristería—. Creo que te va a gustar especialmente porque es un Sphynx. Un gato egipcio. No tiene pelo —le detallé.

—¿Te quedaste con el gatito? Eso no me lo dijiste. La raza Sphynx no es egipcia. Su apariencia física se debe a una mutación genética. Los primeros gatos sin pelo aparecieron en grabados precolombinos en la civilización azteca. Los actuales son producto de los cruces de criadores. Creo que de EEUU y Rusia. Eso sí, las primeras evidencias sobre la existencia de gatos fueron en Egipto, pero tenían pelo y nada que ver con esa raza, aunque se les llama gatos esfinge o gatos egipcios —me explicó y levantó la mano indicándome que esperase ya que el tono de la llamada dejó de sonar y Farid contestó:

—Dime.

—Salimos ya. ¿Dónde quedamos?

—Aún estoy en el anticuario. Os espero aquí, si no os importa.

»Diana, me alegra que te hayas animado a venir —dijo a través de la línea telefónica como si me estuviera viendo.

—¡Ves! —Murmuró Samanta—. Está loco por ti. ¡Qué putada, nena!, ¡qué putada!

»OK. Nos vemos allí —le respondió Samanta y colgó.

—Estás obsesionada —le dije—. Solo es amable conmigo y puede que lo sea porque quiera agradarte. ¿A qué eso no lo has pensado?

No me respondió. Solo se sonrió sin apartar la vista de la carretera.

—O sea que te has quedado con el gatito. Pelón y feo —se rio—. No es una raza muy agraciada, la verdad. ¿O sí? —preguntó mirándome de soslayo y sonriendo—. Pero en su favor tengo que decir que son muy cariñosos, dóciles e inteligentes. Nada que ver con su aspecto físico, la verdad. Y caros, son muy caros. Ya sabes, el esnobismo de la gente. Es extraño que estuviera perdido. Deberías mirar si tiene microchip.

—No lo tiene. Estoy segura —sentencié.

Senatón siempre fue y sería mío, pensé.

—Oye, qué convencida estás. Lo afirmas con tanta seguridad que lo mismo lo has comprado y no te acuerdas.

—Es posible —le respondí y me eché a reír. Ella también.

—Madre mía, cómo están las cabezas. Mira que si lo llevas al veterinario y tiene chip y está a tu nombre.

—Si es así, estupendo porque me encanta. Y si no, le pondré a mi nombre. ¡Es mío!

—Imagina que te hubiera dado por comprarte un San Bernardo. Qué te despiertas con él sobre tu regazo en el parque. O, peor aún, en tu pisito y tú corriendo tras él. El vivo retrato de una comedia americana.

—Sí, como en la peli de Beethoven —dije casi llorando de la risa al imaginar la escena que describió Samanta…

Estaba recostado en la fachada de la tienda. Miraba la pantalla del teléfono móvil. Pensé que visionaba vídeos o fotos en Instagram. Tenía el pie izquierdo apoyado en la pared; con aquella pose varonil que tanto me gustaba. De aire despreocupado, como si la vida no fuera con él, como si él manejase los tiempos; el qué, el cómo y el cuándo.

—Aparca ahí —dijo Farid señalando un hueco que estaba libre cerca de la tienda—. Vamos los cuatro en mi coche. —Señaló un 4×4 negro mate—. Menos mal que habéis venido de sport. Se me olvidó decirte donde vamos a cenar —explicó mirándonos a las dos pero dirigiéndose a Samanta—. Está en pleno campo. Es un aeródromo. Os gustará. ¡Eso creo!

»Por cierto, espero que no os importe que mi amigo venga con nosotros —dijo haciendo un ademán para que él se acercase.

—Alán, esta es Samanta, la arqueóloga de la que te he hablado y ella es Diana, la culpable de que me haya encaprichado con un local en el que ella quiere montar una tienda de magia. Llegó primero y me quitó la opción, eso creo —me miró e hizo un gesto que me supo a una complicidad que no recordaba tener con él—. Era de magia, ¿verdad?

—No —le respondí en tono cortante—. No sé de dónde has sacado esa idea. Magiaaa —repetí con ironía—. Ni que fuese a montar una tienda de artículos para mentalistas.

—Bueno, bueno —interrumpió Samanta—. Vamos a aparcar y ahora concretamos de qué es el negocio que quiere montar Diana, aunque —me miró haciendo un gesto que recriminaba mis comentarios—, no creo que sea tan importante como para ponerse a la defensiva —solventó y comenzó a mover el coche dejando a los dos a pie de acera.

—No entiendo a qué ha venido que sacases toda la artillería pesada. Farid se ha quedado a por uvas y sin viñedo a la vista. Nena, ¿me he perdido algo? —me preguntó mientras aparcaba.

—Me molestan los listos y él ha ido de listo y lo peor, de gracioso. Y no tiene gracia. Ni un poquito.

—Sí tú lo dices —se encogió de hombros—. Yo creo que has patinado. Solo pretendía ser amable, o ha intentado serlo. Pero bueno, dejémoslo estar. Eso sí, espero que no estés a la defensiva toda la noche. No por mí, sino por ti, porque no lo vas a pasar bien y te garantizo que con Farid se disfruta, bastante. Deja de lado esos prejuicios absurdos. Farid, hasta ahora, solo ha intentado ayudarte, ayudarnos —puntualizó—. Nena, por favor, pórtate bien. Hazlo por mí.

No respondí. En realidad no era Farid quién me incomodaba. Él había pasado a un segundo plano en el momento que vi a Alán. Su presencia me desconcertó. ¿Qué hacía allí? ¿Por qué conocía a Farid? ¿Qué tipo de amistad tenían? Al verle sentí que estaba a merced de unos acontecimientos que no controlaría aunque me lo propusiese. Sabía quiénes eran todos, pero no el lugar que ocuparían en mi vida o lo que podía suceder en mi relación con ellos. Y, por unos momentos, se me pasó por la cabeza que el dictamen del psiquiatra era acertado. Tal vez mi vida no era lo que yo siempre había pensado. Quizás todo era producto de más de una alucinación. Incluso me cuestioné la existencia de mis otras vidas.

Miré a Samanta y sonreí. Debí hacerlo dejando escapar la tristeza infinita que sentía en aquel momento. Y esta debió reflejarse en mis gestos y en mi mirada, porque ella, sin decir una palabra me acarició las mejillas con las dos manos, como si con ello quisiera arropar mis sentimientos. Y lo consiguió.

—Encantada —dijo Samanta acercándose a Alan y le dio dos besos, uno en cada mejilla, como en la canción de Sabina, pensé sonriendo. Después, sin preámbulo alguno, le espetó—: Dinos, ¿a qué dedicas el tiempo libre? —y sonrió porque le dio a la pregunta el tonito de la canción de Perales.

—Al mundo del calzado deportivo —señaló una caja de deportivas que Farid tenía en sus manos e iba a introducir en el maletero del 4×4.

—¿Son unas Air Jordan? —pregunté mirando la caja que me pareció de diseño antiguo y creí recordar haberla visto en casa, cuando fuimos pareja en aquella otra vida que ya me resultaba lejana y teñida de cierta irrealidad.

—Son unas Air Jordan Chicago del 85 —especificó al tiempo que me guiñaba un ojo—. ¿Te gusta el mundo de las deportivas?

—Tuve un amigo coleccionista. Ese modelo está muy cotizado. En realidad soy una neófita pero me parece apasionante y muy adictivo. —Le expliqué sonriendo porque recordé su pasión por todas y cada una de las deportivas que coleccionaba y que amenazaban con invadir nuestro ático—. ¿Se las has vendido a Farid? —Asintió con un movimiento de su cabeza y apretó los labios al tiempo—. ¡Qué dolor! —exclamé—. Si eres coleccionista eso es casi como perder una parte de ti.

Al ver su gesto, sentí un poco de nostalgia y pena porque recordé cómo las introduje sin cuidado alguno en aquellas bolsas de basura. Mosqueda, muy dolida por su comportamiento conmigo. No debí hacerlo de aquella forma. Aquellas deportivas significaban mucho para él. Le había costado muchos sacrificios hacerse con ellas, pensé arrepentida. Por ello, no alcanzaba a comprender por qué le había vendido aquel par tan valioso a Farid. ¿Qué había sucedido en su vida para desprenderse de ellas?

—Apunto he estado de echarme atrás. Sin ir más lejos esta misma tarde —dijo mirando a Farid que sonrió.

—Mi oferta era imposible de rechazar —respondió el otro en un tono que me resultó prepotente.

—Hay cosas que no tienen precio —apostillé.

—A vosotros qué os pasa —interrumpió Samanta—. Estáis un poquito de aquella manera. Creo que me he perdido varios informativos y los vídeos más virales de Tik Tok, y ya es decir —me miró y se encogió de hombros.

»Y bien, nos vamos al aeródromo, ¿o qué? —dijo al tiempo que se introducía en el coche de Farid, en el asiento del copiloto.

CAPÍTULO 15

Ni lo supe entonces, ni lo sé ahora. No sé por qué me entrometí en la conversación. Por qué defendí a Alán sin que necesitase una defensa, y menos que lo hiciera yo que terminaba de conocerle. Fue ilógico ya que Farid no le estaba atacando. Tal vez se debió a aquel resquicio de amor que aún quedaba en mi corazón, a aquella diminuta ascua que aún permanecía encendida; tan silenciosa y oculta como peligrosa porque se avivó y me hizo saltar como un resorte ante las palabras de Farid. Debió ser un pellizco de añoranza. El que dejan los amores pasados, sobre todo los imposibles.

—Me gustas —me dijo en un susurro, acercándose a mi oreja, cuando entró en el coche y se sentó junto a mí, en el asiento trasero de aquel 4×4 enorme, lujosísimo y… limpísimo.

Aunque me gustó que verbalizase lo que sentía, no le respondí. Me hice la distraída. Escondí, girando la cabeza hacia la ventanilla, una sonrisa traidora que luchaba por escapar de mis labios. Miré el cielo que, a medida que nos alejábamos de la ciudad, iba abandonando su oscuridad y me dejaba ver una pequeña porción del firmamento que alberga millones de estrellas, galaxias y planetas. Ese universo que nos parece tan hermoso pero que, como decía Desmond, es frío, silencioso e inhóspito. En el que permanecemos suspendidos sin saber por qué y para qué, pensé contrariada.

Él, ante mi falta de respuesta, apoyó los brazos en el respaldo del asiento de Farid y comenzó a hablar sobre las zapatillas que le había vendido. Le explicó a Samanta, que mostraba un interés repentino por las deportivas, la historia de aquellas Air Jordan del 85. Tan carísimas, tan exclusivas, tan de otro tiempo. De otro tiempo, ¡cómo yo!, me dije. De vez en cuando me miraba esperando alguna palabra por mi parte a sus comentarios. Pero yo guardaba silencio. Solo recordaba, no podía evitar recordar aquellos días que pasamos juntos, las noches de vino y rosas; de sábanas templadas y fandangos rasgando el aire al anochecer. Aquellos recuerdos me hacían daño, sin embargo, aquel dolor intangible en vez de alejarme de él, me hacía desearle. Era evidente, pensé mirándolo fijamente, que nuestra relación debía existir. Debía vivir aquel amor quisiera o no, me dije y le sonreí. Él me devolvió la sonrisa y continuó explicándole a Samanta la curiosa historia de aquellas deportivas que quizás no hubiesen existido sin Michael Jordan y el extraordinario márquetin que se hizo. Al menos no con tanta relevancia y tanto éxito de ventas.

—Las primeras no fueron esas. Eran negras y rojas. No le gustaba jugar con ellas. Decía que el negro y el rojo eran los colores del diablo —explicó, refiriéndose a Michael Jordan.

—¡Qué chorrada! Esos también eran los colores de su equipo, los Chicago Bulls. ¡Qué incongruencia! —dije sin pensar, en tono despectivo.

Alán calló. Samanta se giró en el asiento y me miró. Y Farid tosió intentando ocultar la risa; pero un pedacito de ella se le escapó.

»¡No me miréis así! —les increpé—. Es una superstición absurda. El diablo no tiene color alguno. Ni cuernos ni rabo. Eso suponiendo que el diablo exista. Del infierno no tengo la menor duda, estamos en él.

—Mira tú por dónde la dama sabe más de deportivas de lo que pensábamos —dijo Farid.

—Ya ves. Uno nunca sabe con quién se está jugando los cuartos —le respondí irónica…

Esperaba encontrar a Desmond en el aeródromo, volando. Pero no fue así.

Su figura a veces oscura y esbelta, otras semiencorvada, nos esperaba en la penumbra del porche.

—Samanta…, Diana…, Alán —nos presentó Farid—. Ella es Endora —dijo poniendo el brazo sobre los hombros de la anciana—. Es mi tata. Sus antepasados han formado parte de nuestra familia desde siempre. No hay Fischer que no haya sido criado y educado por una de las mujeres de su familia —le dio un beso en la frente.

—Encantada. Son bellas las jovencitas. ¿Usted es escocesa? —me preguntó acercándose y escrutando mi cara.

Se aproximó demasiado, tanto que pareciera que estuviera mirándome con una lupa invisible sobre sus ojos, mientras todos permanecían en silencio y Farid sonreía. A punto estuve de retirar su mano cuando hizo el intento de rozar mi pelo, pero evité que lo tocase dando un paso hacia atrás. Me tragué una respuesta que de seguro ella estaría esperando. Si lo hubiese hecho no habría podido evitar, con mis palabras, poner al descubierto sus maléficas intenciones. Ello me habría hecho quedar como una desequilibrada, porque nadie me habría creído y me contuve. Debía reprimirme, ella misma me lo había advertido en varias ocasiones. Era una advertencia que parecía fuera a beneficiarme pero, en realidad, en cierto modo me encadenaba, me dejaba un tanto indefensa ante ella en muchas ocasiones y aquella era una de tantas.

—Tata, debes ponerte las gafas. No puedes forzar más la vista. Te acercas demasiado y a muchas personas les resulta incómodo. No es escocesa. Es de Madrid —le explicó.

—Pues debe tener antepasados que lo fueron porque sus rasgos genéticos son demasiado puros. Al verla he recordado el retrato de una de las brujas más carismáticas de Escocia. Se parece muchísimo. Era bellísima, como usted, jovencita.

—Quizás tenga usted razón —le respondí—. Uno no sabe de dónde viene, cuáles son sus verdaderos orígenes. Aunque a veces es mejor no saberlo —puntualicé—. Quizás tenga usted razón y soy descendiente de una bruja. —Aflojé el tono, intentando darle un aire más distendido a la conversación.

—Ya deberías estar descansando. Te acompaño a tu cuarto —le dijo Farid agarrándola del brazo.

—Quería verte. Ya sabes que me gusta esperarte cuando vienes, que últimamente no te dejas caer mucho por aquí y cuando lo haces es solo para volar o para celebrar esas reuniones de negocios que no te dejan tiempo ni para tomar un té conmigo.

»Anoche eché las cartas. Dijeron que estás muy cerca de encontrar lo que tanto deseas —me miró fijamente—. Y es pelirroja. Siempre fue pelirroja; como ella, como la mayoría de las brujas.

—Ella y sus supersticiones —interrumpió él intentando disculparla—. Su mayor deseo es que tenga descendencia —explicó Farid bajito, con gesto incómodo. Mirándonos; sobre todo a mí.

»¡Disculpadme! Regreso enseguida —concluyó llevándose a Endora que seguía con su perorata. De vez en cuando giraba la cabeza y me miraba.

Antes de que él regresara uno de sus empleados salió a recibirnos y nos condujo al comedor. Samanta, mientras caminábamos, aprovechó para decirme susurrando, pegada a mi oreja:

—Te lo dije, le gustas y la vieja lo sabe, por eso ha dicho lo que ha dicho. ¡No te comas de vista a la anciana! Es una casamentera, me juego lo que quieras contigo. Y no es tan mayor ni está tan decrépita como parece. Se hace la ancianita con él.

—Qué pereza Samanta, de verdad, ¡qué pereza me das! —le respondí. Señalé a Alán y le indiqué con un gesto que se callase, que no estaba bien que me susurrase teniendo a Alán tan cerca de nosotras.

Cuando Farid regresó no mencionó a Endora, fue como si nuestro encuentro no hubiese tenido lugar. Nosotros tampoco lo hicimos. La cena trascurrió entre conversaciones sobre el aeródromo, los proyectos de Farid y la duda que Samanta tenía en cuanto a aceptar formar parte de la excavación:

—He desperdiciado la oportunidad de cobrarme varios favores que me debían para conseguirte una plaza. Ahora no puedes echarte atrás. Me lo debes —le dijo él cuando ya estábamos tomando una copa en el gran porche. Le guiñó un ojo y chocó su copa con la de Samanta.

»Te visitaré de vez en cuando. Y si necesitas algo siempre voy a estar a un golpe de teléfono. Viajo de asiduo a Egipto. Mis negocios van más allá de piezas para simples coleccionistas y Egipto es un paraíso, por el momento. Me encantará verte cuando vaya, en serio —puntualizó.

Y a Samanta, mi Samanta, aquella que siempre había sido inmune al amor descabezado, al loco amor que te hace perder el juicio y olvidar hasta quién eres, se desmadejo ante él. Sonrió como una tonta y cuando chocaron sus copas dijo el estúpido y manido Chin chin, que ella tanto odiaba. Sé que mientras lo hacía se imaginó haciendo el amor con él, bajo la luz de la luna, la que aquella noche a mí me estaba jugando una mala pasada. La misma que hizo que su luz iluminase el colgante que Alán llevaba en el cuello. Aquel pentagrama rojo que debía regalarme después del sorteo de las zapatillas, cuando nos conociésemos, pero aquella posibilidad parecía que no fuera a darse. Y yo, sin dejar de mirarlo, me preguntaba cómo iba a hacerme con él. Porque a pesar de lo que me había dicho Salomón, podía necesitar volver a regresar al pasado y aquella era la única forma de lograrlo. Introduciéndolo en el hueco de la gaveta. Y no solo eso, aquel pentagrama había sido confeccionado con las cubiertas de mi Evangelio igual que el péndulo de Desmond y tarde o temprano debería volver a él: al Evangelio de las brujas.

Volamos. Lo hicimos en una avioneta que bien podía ser la misma en la que Desmond y yo lo hicimos aquella noche, y tal vez lo fuese, pensé. Experimentamos una sensación de libertad que nos unió a los cuatro durante unos minutos, sumergiéndonos en una irrealidad que, en cierto modo, se parecía un poco a la mía. Aquella irrealidad era patrimonio de Farid. Él tenía la capacidad de hacerte olvidar el mundo, la vida, las circunstancias en las que estabas y sumergirte en el suyo, lleno de posibles, falto de problemas y dónde cualquier cosa podía suceder. Y sucedió. Terminamos la velada en un bar de copas que bien podría haberse llamado “Abierto hasta el amanecer”, porque no lo abandonamos hasta que amaneció.

Alán era amigo del dueño del local. Allí cantautores independientes se daban a conocer. Casi al final, un poco antes de que amaneciese y el local comenzara a vaciarse de público, Alán subió al escenario. Era un espacio reducido en el que entraba una silla de anea y poco más. Se sentó. Tomó el micrófono e interpretó Embrujao por tú querer. Lo hizo sin dejar de mirarme y yo, como entonces, como el primer día que le escuché cantar por primera vez a pie de acera, hice una de sus estrofas mía. Aquellas palabras eran el reflejo de mis sentimientos, los de entonces y los que, sin poder evitarlo, sentí en aquel momento al escucharle y mirarle: “tengo en el «sentío» que me vas a abandonar y eso ni durmiendo yo lo puedo consentir”. Pero iba a consentirlo, ya lo había consentido, me dije cuando bajó del escenario y volvió a sentarse junto a mí. Cuando, sin permiso, como el que no quiere la cosa, puso su mano sobre la mía, me miró y sin decir nada entrelazó sus dedos con los míos. Y, mientras pedía otro Whisky y nos preguntaba si queríamos otra copa, mi piel sentía la suya, su calor y esa sensación que te avisa de que la química está presente y que, aunque te resistas, no tienes nada que hacer: perderás la batalla. Y, como lo hice entonces, me dejé llevar. Olvidé mi destino, quién era y por qué había regresado. El recuerdo de Desmond se convirtió en una imagen desdibujada de un pasado que no sabía si iba a llegar a existir. Vigente pero distante. Lejano, sin potestad en aquel presente que decidí vivir sin que nada ni nadie me condicionase.

CAPÍTULO 16

Desperté en su apartamento, en su cama, entre sus brazos y antes de que lo hiciese él. Tuve tiempo de mirarle con detenimiento, recreándome en sus gestos apacibles y en su respiración acompasada sin que él fuese consciente. Tras unos minutos contemplando su cuerpo desnudo, su sosegado descanso, me fui a la ducha. Él se levantó poco después y fue al baño sin que yo me percatase de su presencia hasta que me abrazó por la espalda. Pegó sus labios a mi oreja y me susurró:

—Brujita, esto no puede quedar así. —Se dio la vuelta y, señalándome con el dedo índice, expuso—. Y tú lo sabes.

—¿Tú crees? —le pregunté sonriendo.

—No lo creo. Lo sé —afirmó seguro de sí mismo.

Claro que lo sabía, él ya estaba dentro de mí. Formaba parte de lo que era, de mis sentimientos, de mi vida. No podía evitarlo, me gustaba, me gustaba mucho.

—Y bien, entonces, ¿qué sugieres? —le pregunté.

—¿Quedamos para cenar? —asentí—. ¿En tu casa, en la mía, o en un restaurante?

—Mejor fuera. No se me da bien cocinar. Y tú no me inspiras confianza —le dije.

—Se equivoca usted. Está hablando con un delantal blanco de Master Chef —dijo sonriendo—. Te paso a buscar. Cenaremos aquí. Así, si quieres, puedes traer a tu gatito egipcio.

—¿Te hablé de Senatón? —pregunté sorprendida.

—Un mojito está bien, con dos inicias la reconciliación con tus enemigos y a partir de tres…, al día siguiente puede que no sepas las intimidades que has compartido —me dio un beso en los labios.

—Espero no tener que arrepentirme de nada de lo que te conté —dije preocupada.

—Te pregunté varias veces, ¿cómo sabías tanto de mí? Comprobé que Farid no iba mal encaminado. Deberías montar una tienda de artículos de parasicología y echar las cartas o leer la palma de la mano, como anoche lo hiciste conmigo. Tal y como me dijiste, tengo la sensación de que nos conocemos de antes, de otro tiempo. Puede que sea sugestión. —Pasó la mano por mi cabeza, arrastrando los dedos entre mi pelo húmedo—. Estás preciosa con la melena empapada.

»Me encantaría pasar el resto del día contigo pero voy pillado de tiempo. Quiero hacerme con unos cuantos pares de deportivas. El lanzamiento es mañana y la reventa de ese modelo creo que va a ser cuantiosa. He quedado en una hora con un colega para fijar la estrategia de compra —puntualizó.

»Te acerco a casa —dijo saliendo de la ducha que estábamos compartiendo.

—Espero que no sean las mismas que yo quiero comprar. Mejor dicho, intento comprar, porque se sortean —especifiqué cuando ya nos encontrábamos en el coche, camino de mi casa.

—¿El qué? —me preguntó.

—El modelo de las zapatillas que me has dicho que vas a comprar para revender.

—¡Ah! Si aún trabajase en la tienda podría echarte un cable. No me refiero al sorteo, sino a que si no te tocan, en el caso de que algún par quedase sin entregar y fuese tu número, te las guardaría. Aunque, si tienes una especial predilección por ellas puedo pedir el favor a Azucena. Tenemos muy buena relación.

—En realidad no las quiero para utilizarlas, ni para coleccionarlas. Mi idea es revenderlas y con el beneficio arreglar mi ala delta —le dije intentando reprimir el sentimiento de rechazo que me provocó el nombre de Azucena.

No pude evitar imaginarla contoneándose frente a él. Mirándome de soslayo. Sonriendo altiva. Y deseé con todas mis fuerzas que aquella ocasión se diese, que en algún momento nos volviésemos a encontrar. Le devolvería a Jessica Rabbit aquella altivez, aquella soberbia, su falta de vergüenza. ¿O no?, me pregunté. No, me respondí. En realidad no merecía la pena.

—Entonces, ¿el número te da igual? —asentí con un movimiento de cabeza—. Pues, en ese caso, tenme al tanto del resultado del sorteo y si no las consigues veré que puedo hacer.

—Si ya no trabajas en la tienda, ¿a qué te dedicas?

—Por el momento a la reventa. Voy a montar una tienda en Internet. Especializada en la compra y posterior venta de zapatillas exclusivas que no hayan sido utilizadas.

—Conozco una franquicia en Europa que lo hace. Imagino que se necesita bastante capital para empezar, más aún si son modelos y marcas exclusivas.

—Farid es mi socio. No solo le vendí mis Air Jordan del 85 por el precio que yo fijé. Después de ello hicimos un trato. Le hablé de mi proyecto. Le pareció tan interesante que llegamos al acuerdo de montar una sociedad. Él aportará el capital y yo me encargaré del negocio. He hecho un buen trato, eso creo —guardó silencio unos minutos, como si tuviera alguna duda sobre ello y estuviera meditando su decisión—. He solicitado una excedencia por si las cosas no van como esperamos. Él no tiene problemas de solvencia pero yo, en el caso de que el proyecto no salga como esperamos, puedo tener bastantes.

—¿Qué tienen que ver las deportivas con las antigüedades?

—Es un coleccionista empedernido. Atesora los objetos más extraños que te puedas imaginar. Yo diría que tiene el síndrome de Diógenes pero en versión millonario. Ya sabes, la locura, la excentricidad de los ricos y poderosos. Se puede ser rico pero no poderoso y poderoso pero no rico. Farid es ambas cosas: rico y poderoso.

—Y demasiado inteligente. ¡Ten cuidado! Me parece todo tan fácil, tan de aquella manera —añadí.

—¡Ey! —Exclamó sujetándome del brazo e impidiendo que me bajase del coche sin despedirme. Me besó en los labios—. Te recojo a las nueve —me dijo ya en la puerta de mi casa…

En aquel momento me había dejado de preocupar todo lo que a mí regreso había formado parte de mi hoja de ruta. Incluso el pentagrama que Alán llevaba colgado del cuello. Recordaba, pero mis recuerdos me eran ajenos, no me hacían sentir nada. Pensé que no me pertenecían. En realidad debía ser así, porque aquel pasado que viví ya no existía, jamás volvería a ser igual y, en consecuencia, yo tampoco. Somos lo que vivimos, me dije e introduje la tija de la llave en la cerradura del portal y abrí la puerta. Antes de entrar me giré y levanté la mano para despedirme de Alán, que aún seguía esperando en doble fila a que yo entrase.

El burofax llegó unos minutos después de que estuviera en casa. En él se me comunicaba que mi contrato no se renovaría. No me causó mayor sorpresa. Sabía que tarde o temprano, más temprano que tarde, llegaría el momento de mi cese en la empresa. Los contratos por obra y servicio no eran contratos laborales sino engaños legalizados. Aquello suponía que, una vez más, como les sucede a diario a miles de personas, tendría que empezar de cero.

—¿No piensas contarme nada? —me preguntó Samanta nada más escuchar mi voz al otro lado de la línea telefónica. La llamé para decirle que había recibido el burofax, pero ella no me dejó hablar—. En lo que va de mañana me he comido tres uñas. Iba a comenzar con la cuarta cuando me has llamado. Me ha costado tres cafés seguidos no levantar el teléfono. No lo he hecho porque supuse que aún estaríais juntos. Anda, cuéntame, ¿es tan bueno en la cama como lo es cantando coplas?

—Pues no puedo darte muchos detalles porque apenas me acuerdo. Me pasé con los mojitos tres pueblos y dos capitales de provincia.

—No fastidies. Vaya putada, nena, con lo que cuesta encontrar a un tío que se lo monte bien en la cama y que, además, esté tan bueno. Y, ¡con esa voz! Por unos momentos pensé que estaba escuchando a Miguel Poveda, te lo juro. ¿No te diste cuenta que todo el mundo guardó silencio cuando comenzó a cantar? Debería dedicarse a ello. Y ¡cómo te miraba! Dios, fue súper romántico. Creí que esas cosas ya no sucedían más que en las pelis o en la literatura romántica.

—Debió estar muy bien porque al levantarme, a pesar del exceso con los mojitos, me sentía como nunca, pero te juro que no recuerdo nada.

»Hemos quedado esta noche para cenar en su casa.

—Pues agua. Agüita en toda la cena, ni se te ocurra tomar alcohol —se rio—. Estas oportunidades hay que aprovecharlas. Vivir y no recordar, es no haber vivido —sentenció con acierto.

—Y a ti, ¿cómo te fue?

—Pues me regresó al coche. Digo me regresó porque ni tan siquiera me preguntó si quería ir a desayunar, que por la hora que era hubiese sido un detalle de cortesía. Eso sí, insistió en que no se me ocurriese rechazar la oportunidad de participar en la excavación. Es muy raro, Diana. Creo que tienes razón y no le gustas, pero yo tampoco. Tal vez sea gay. Lo digo porque se lo puse a huevo, pero se hizo el despistado. Tanto, que me sentí algo incómoda y ridícula. No entiendo por qué me gusta tanto este árabe.

—No es árabe, creo que es alemán.

—Si lo dices por el apellido te equivocas. Sus rasgos son árabes. Estoy segura que tiene genes árabes. Si le pones el tagelmust azulón en la cabeza es un auténtico tuareg. No quiero ni pensar que en uno de sus viajes se presente en Egipto así, me puede dar algo. Es tan guapo, tan atractivo, tan de otro tiempo y tan inteligente. Es perfecto pero… ¡pasa de mí! —exclamó en tono lastimero.

—Entonces, ¿ya te has decidido?, ¿irás a la excavación?

—Sí. No puedo desaprovechar la oportunidad. Traicionaría mis principios. Yo, dejarlo todo por un hombre, ¡ni harta copas!

—Esa es mi Samanta. Me tenías preocupada. Te juro que no te reconocía.

—Bueno, todos tenemos espacios en blanco en nuestra biografía, pausas, razones que producen monstruos. Incluso monstruos que producen razones —se rio, nos reímos.

»He solicitado cita con Recursos Humanos. Voy a pedir la excedencia. A ver si me lo confirman pronto, aunque con la situación que tenemos, imagino que ni tan siquiera lo someterán a estudio alguno. ¡Qué triste todo esto! Es una pena a lo que estamos llegando, con lo que era el mercado laboral hace unos años. Ahora es un mercadillo de poca monta deshumanizado por completo.

—Me alegra que hayas tomado esa decisión. Me alegra mucho por ti. Aunque te echaré mucho en falta. Muchísimo. Egoístamente me gustaría que no te fueses, pero sé que es lo mejor para ti, tu sueño hecho realidad.

—Estaremos en contacto. Ya sabes lo plúmbea que soy, no te dejaré ni a sol ni a sombra, aunque creo que sombra, al menos yo, poquita voy a tener.

—He recibido un burofax. No me renuevan el contrato. Voy a intentar alquilar esa tienda. Sin la ayuda de Farid, por supuesto.

—Creo que te equivocas. Aprovecha su influencia. Quizás él pueda convencer al dueño, ¡es tan persuasivo! Recuerda que te dijo que el propietario no estaba por la labor de alquilar el local. Tal vez te interese montar la tienda con él. Está invirtiendo capital en negocios nuevos y tú ahora, en cuanto te rescindan el contrato, no tendrás suficiente para alquilar un piso y la tienda después. Me comentó los detalles de algunas inversiones, aunque no le presté apenas atención. Mientras me hablaba yo solo pensaba en lo atractivo e inteligente que es. No sé qué me pasa con este hombre.

—Aún tengo tiempo para solicitar una subvención y el paro acumulado. Veré qué hago. En principio no voy a recurrir a Farid. Hay algo en él que me dice que me aleje. Ya sabes, mi sexto sentido.

—Llámame mañana y me cuentas cómo te ha ido esta noche con Alán. Espero que no te duermas antes de tiempo. Tú eres capaz de cualquier cosa. Échate la siesta, por si acaso. Yo tengo cuerpo escombro, apenas he dormido dos horas. Intentaré escaparme antes. Estoy como loca por tirarme en la cama. Creo que ni voy a cenar.

»¡Se te quiere!, nena —se despidió de repente. Supe que alguien se acercaba a su mesa.

CAPÍTULO 17

Tres semanas después Samanta se marchó a Egipto dejando en mí un vacío perturbador y doloroso. Alán, Farid y yo la despedimos en el aeropuerto. Los tres regresamos en silencio. No cruzamos ni una sola palabra durante el trayecto de vuelta. Fue como si nos hubiera comido la lengua el gato. Ella formaba parte de esas personas que dejan su marca en la vida de aquellos que se cruzan en su camino; a las que siempre echas en falta a tu lado. Por ello, aunque éramos consientes, como ella nos dijo, que estábamos a un billete de avión o un telefonazo, en el mismo instante que embarcó su ausencia se hizo notar entre nosotros. Cuando cruzó la puerta de embarque y nos lanzó un beso, Farid y yo cruzamos nuestras miradas y el tiempo se detuvo alrededor. Fue como si el pasado, un destello de él, reviviese por unos segundos y nos hiciera ver que los tres formábamos parte de algo más que un simple presente. Éramos un fragmento del plan de la vida, de una vida compuesta por múltiples realidades, hermanos de un futuro inexistente. Marionetas del destino.

Me faltó un segundo para abrazarle, pero los brazos de Alán, rodeándome, detuvieron aquel deseo de reconfortarme en los de Farid. Aunque él seguía sin llegarme, sin ser de mi agrado, en aquel momento los sentimientos nos unieron. Ambos la queríamos, aunque cada uno lo hiciese a su manera, aunque Farid lo hiciese de una forma diferente a la que Samanta deseaba, aquel sentimiento común hacia ella, en aquel momento, nos unió.

Samanta, las semanas previas a su marcha, mantuvo un contacto asiduo con Farid. Era consciente de que “el árabe”, como le llamaba cuando hablaba de él conmigo, no mostraba interés hacia ella como pareja, pero sí lo hacía como amigo. A ella le bastaba. Eso me decía, pero yo sabía que sus encuentros, en cierto modo, le creaban falsas esperanzas. Al mirarla, cuando me hablaba de él, percibía una punzada en su corazón. Sus gestos eran otros, su mirada cambiante y viajera se perdía en un tal vez suceda, ¡va a suceder!, que no pronunciaba pero pensaba y deseaba que así fuese. La mujer que yo conocía; carente de prejuicios, libre de cualquier atadura sentimental y valiente se apocó cuando Farid entró en su vida. Perdió, en cierto modo, su libertad. Porque él, el árabe, la desbarató por dentro y por fuera. Aquella revolución de sentimientos y deseos, como ella me decía, no era otra cosa que sentir, aunque lo hiciese en el anonimato, aunque la doliese. Aunque aquel dolor la anulase:

—Sentir —decía sonriendo melancólica—, ¡siempre merece la pena! La mayoría de las veces, nena, no es necesario que te quieran para tú querer y a veces ese amor es más intenso, más real que el que es correspondido, créeme.

¡Qué razón tenía!

Alán y yo mantuvimos nuestra relación a pesar de que su proyecto le robaba demasiado tiempo. Apenas nos veíamos. Nos encontrábamos por las noches y nos despedíamos al amanecer. A veces pareciera que jugábamos al escondite porque, aunque lo intentábamos, había días que nos resultaba imposible estar juntos. Cuando lo hacíamos nos dejábamos la vida en cada mirada, en cada risa, en cada caricia y cada beso. Nuestros corazones latían al mismo ritmo sobre las sábanas y el alma se escapaba en cada gemido de placer. Volvimos a compartir series de televisión, asistimos a conciertos al aire libre, frecuentábamos los locales de música Indie a los que yo solía ir con Samanta y disfrutábamos de cualquier comida o cena fuese esta donde fuese; al aire libre, en el banco de un parque, sobre el césped o en uno de los mejores restaurantes de la ciudad. Lo nuestro parecía un amor de contrabando, prohibido y a veces prestado; quizás por ello lo vivíamos con tanta intensidad. Porque en lo más profundo de nuestra alma algo nos decía que aquello era tan desatinado, loco y perfecto al tiempo que en algún momento, quisiéramos o no, iba a terminar. Quizás él solo lo intuyera, pero yo tenía la certeza de que aquello, tarde o temprano, de una forma u otra sucedería.

Senatón desapareció del piso una semana después de que Samanta se fuese a Egipto. Nunca supe el motivo por el que se marchó, si es que había alguno para que se esfumase de aquella forma o para que apareciese en mi vida como, en su momento, lo hizo. Pero alguno debía de haber, pensé mientras le buscaba y gritaba su nombre angustiada. Abandonó la casa y la dejó vacía de vida. El único rastro de su presencia fue el hueco que su cuerpecito templado solía hacer sobre mi almohada. A pesar de que sabía que él iba a volver, no pude evitar llorar su ida en soledad. Después de descargar mi tristeza, recogí los cientos de pétalos rojos de rosa con los que el suelo del apartamento se cubrió. Su marcha, junto a la de Samanta, rompió un pedazo de mi corazón.

Cuando se lo comenté a Alán, días después de su desaparición, quiso regalarme otro, pero me negué. Senatón no era un gato, era mi gato. Siempre lo había sido y siempre lo sería. Pero él, por mucho que yo le explicase el porqué, no lo entendería jamás. Alán era un muggle y cuando yo tenía algún presentimiento que se cumplía o le vaticinaba algún acontecimiento, sonreía y me llamaba brujita. Aquel apodo cariñoso no era producto de mis acertados vaticinios, sino el calificativo que Endora me puso la noche que nos conocimos en el aeródromo. Incluso Samanta, desde aquella noche, también solía llamarme así. Para ellos, mis percepciones extrasensoriales eran divertidas y enigmáticas, producto de casualidades o de esa maravillosa realidad mágica que no sabemos explicar y que le da a la vida más vida, si cabe. Les gustaba y al tiempo les atraía. Decían que yo tenía un sexto sentido, pero no conseguían ir más allá; ver y sentir la otra realidad que nos envolvía a todos. Invisible pero certera. Una realidad que me hubiera gustado mostrarles, pero aquellos granos mágicos se guardaban en hórreos a los que solo accedían las meigas; las brujas como yo.

Los fenómenos paranormales fueron poco a poco alejándose de mí, de aquel presente que vivía con una intensidad que nunca antes había sentido. Quizás su desaparición la propiciase el ímpetu, las ganas que le ponía a todo lo que hacía y sentía. Tal vez mi actitud fue lo que los alejó de mí, lo que creó una barrera que ni la magia podía atravesar. Dicen que los pensamientos positivos ahuyentan las energías negativas, y así debió suceder con la magia que, en cierto modo, me ataba a mi estigma porque fue poco a poco desvaneciéndose, perdiendo fuerza y presencia en mi vida; en aquella vida de mortal; maravillosamente mortal.

Durante unos meses no volví a ver ni a sentir la presencia de Endora, tampoco a Salomón. Tenía la certeza de que el nigromante no me haría daño, no entorpecería mis pasos. Como él me había manifestado, nuestro camino era el mismo. Aunque se bifurcara, terminaríamos encontrándonos en el mismo lugar, al final del recorrido. El trato que había firmado con él le obligaba a protegerme. De mi seguridad también dependía que él consiguiese los hechizos que necesitaba.

Las palabras que había escrito en mi diario, las mismas que me desvelaron mis visitas al psiquiatra, comenzaron a moverse cuando lo abría. Pareciera que se sintieran inquietas ante mi presencia. Las letras cambiaban el orden que tenían hasta que las palabras perdían su significado. Como si el pasado, aquel pasado que era inmediato, que terminaba de suceder, hubiera dejado de existir o no quisiera dejar rastro de su existencia. Fui incapaz de volver a escribir en aquella libreta de cubiertas rojas. La cerré ocultando el caos, el desastroso caos de su contenido, y la guardé junto a la gaveta y el Evangelio, que seguía con sus páginas en blanco, de un blanco impoluto y sin permitir que una sola gota de tinta las manchase porque repelía cualquier tipo de sustancia. Compré una caja grande de madera y guardé todo bajo llave en ella. Después la coloqué en el altillo del armario de mi habitación; lejos de cualquier mirada indiscreta o circunstancial. La magia, por algún motivo que desconocía, se había ido de mi vida, pensé. Pero me equivocaba.

Aquellas semanas pasaron rápido. Tan bellas y necesarias como un suspiro. Fueron como un rayo de sol que te acaricia la piel y desaparece de repente tras una nube solitaria en un cielo azul que deja caer una lluvia leve y momentánea que nadie entiende ni se explica, pero que te hace sentir viva; que es, a fin de cuentas, lo único que queremos y necesitamos: sentirnos vivos.

CAPÍTULO 18

El mes de julio trajo un calor sofocante, seco e invariable de día y de noche. El canto de las cigarras al mediodía, cuando el sol apretaba sin compasión en El Retiro o alrededor del Templo de Debod, rescatado este de las aguas de la gran presa de Asuán. Con él regresó el vuelo nocturno de los murciélagos y el alboroto de los gorriones al atardecer. Madrid, que apenas dormía, abandonó su medio silencio nocturno y sus calles comenzaron a trasnochar. Las terrazas de los bares y restaurantes se llenaron de gentes: de risas, de cañas de cerveza tiradas con precisión, de chupitos, caipiriñas, cócteles de mil colores y amores también de más de un color. Algunos prohibidos, otros platónicos sin la filosofía de Platón. Y los besos sabían a algo más que un beso y algunos gatos aunque era noche cerrada no parecían pardos; lo eran. Pero nada importaba porque en verano, en las noches de verano, nada es, ni sabe, ni se siente, ni se vive igual. Sobre todo en las noches mágicas de un Madrid que suelen estar acompañadas de alguna o varias notas de Jazz. Allí todo sucede bajo una luna inmensa y única en un cielo sin más competencia que el brillo lejano de una sola estrella.

Junio pasó sin que me diese cuenta, sin que recordase que el equinoccio de otoño cada vez estaba más cerca. El transcurrir del tiempo me empujaba hacia el punto de partida, donde todo terminaría para volver, irremediablemente, a comenzar. Así había sido siglo tras siglo. Pero esta vez algo había cambiado. Me negaba a dejarme llevar por unos designios que me robaban la libertad, la oportunidad de elegir; de ser realmente yo en cada momento, en cada lugar y situación. Creo que fue mi instinto de supervivencia lo que borró parte de mis recuerdos. Los encarceló para poder seguir viviendo. Viviendo de verdad. Con ellos se fue la necesidad de volver con Desmond, la añoranza de su amor. Fue como si debiera olvidarlo, pausarlo para que más tarde pudiera volver a ser lo que fue.

Ya fuera de la empresa me convertí en un número más de las listas de desempleados, de los desheredados de un sistema que no funcionaba ni funcionaría jamás, que solo protegía y protegería a los grandes empresarios. Con unos ingresos mínimos que apenas me daban para sobrevivir. Cumplimenté cientos de impresos oficiales. Aporté datos de todo tipo y esperé. Esperé y esperé a que me concedieran un préstamo para mujeres emprendedoras y así poder conseguir montar aquella tienda en la que la magia, quisiera o no, estaría presente en cada rincón.

Alán y Farid consolidaron su negocio. Entre col y col, el árabe, como le apodaba Samanta, convirtió la relación de ambos en algo más que profesional. Farid era un estratega. Digno discípulo de cualquier dictador. No solo por su astucia medida y sibilina, narcisista e invasora, también por la capacidad que tenía para embaucar a todos los que se codeaban o acercaban a él. Te tendía la mano pero, en realidad, con aquel gesto te esposaba, te hacía sentir uno de los suyos y creías que algún día serías como él. Compartió con Alán aficiones, almuerzos y copas en locales exclusivos para socios con los que Alán jamás soñó frecuentar; ni tan siquiera imaginar que existieran. Finalmente, como colofón, Farid, le hizo conocedor de sus adquisiciones más comprometidas. El árabe abrió su magistral partida de ajedrez con un “gambito de dama” y le obligó, sin que él lo percibiese, a jugar con un peón menos durante toda la partida: le robó su libertad. Alán se convirtió en su fiel seguidor, agradecido y engrandecido por él. Evangelizó a un incrédulo y lo convirtió en un creyente fanático de la parasicológica:

—Deberías ver lo que hay en el sótano del anticuario. Su valor es incalculable. No solo te hablo del valor monetario, es mucho más que eso. Es la entrada a otros mundos, a misterios que aún están por resolver. Al cruzar esa puerta acorazada —dijo visiblemente impresionado—, sientes los espíritus que aún habitan en los objetos. Nunca viví ni sentí nada igual. Tú, con ese sexto sentido que tienes, deberías experimentarlo. Le pediré que te lo muestre —me dijo una noche antes de que se celebrase la fiesta oficial de la inauguración del negocio de ambos.

—No voy a pisar ese sótano, ni a ver o sentir lo que sea que tiene Farid bajo la tienda. Solo con oírte y ver cómo lo cuentas, la impresión que te ha causado, me es más que suficiente. ¡Olvídalo!

—No lo entiendo. Pensé que te entusiasmaría la idea. Tengo entendido que la tienda, El Desván de Aradia, será un lugar con magia, que ya lo era. Al menos eso es lo que tú siempre me has dicho. Es un privilegio ver y tocar muchas de las piezas que Farid atesora —dijo desconcertado mientras abría una carpeta y sacaba de ella una slide—. Es la primera prueba —me la ofreció.

—¿Wings? ¿En serio? Os habéis devanado la masa encefálica con el nombre —le dije irónica—. Un poco más y le plagiáis la marca de las Jordan a Nike —le espeté.

—Detrás de este trabajo están los mejores profesionales del márquetin americano elegidos y pagados por Farid. La marca, junto a la promoción, es la base del éxito en cualquier negocio. Tenemos un buen producto, una buena distribución y una campaña de márquetin bestial. Seremos ricos, ¡estoy seguro!

—Farid ya lo es —puntualicé—. Y yo que tú, por ese mismo motivo, por sus posibles, me haría más de una pregunta sobre vuestra pronta y fraternal amistad, que, curiosamente, ha surgido tan de aquella manera. Casi de la nada y a la velocidad de la luz.

—Me refería a ti y a mí —dijo omitiendo mi advertencia sobre Farid—. Entre otras muchas cosas podrás volar dónde quieras, cuándo quieras y con la mejor ala delta que puedas imaginar. Eso sí, no cuentes conmigo, no podré soportar verte en el aire, suspendida de una simple e insegura tela sujeta por cuatro barras de metal…

El miedo a que volase seguía en su interior. Era una especie de fobia que no podía superar. Tal vez formaba parte de un presentimiento nefasto que no quería compartir conmigo. Quizás sabía, de manera inconsciente, que yo podía morir en uno de aquellos vuelos; tal y como me sucedió en mi anterior reencarnación, pensé. Le miré emocionada, aunque solo en parte porque, aunque no le gustase, aunque sintiese miedo a lo que pudiera sucederme, me hubiese gustado que me acompañase; que, alguna vez, me viese volar.

No volví a El Desván de Aradia. Decidí buscar otro lugar para establecer mi negocio y no abandonar el piso en el que residía. El alquiler era muy bajo y ello, si conseguía encontrar otro local a un precio asequible, me permitiría cumplir mis planes. Alán me ofreció ayuda económica e incluso me sugirió hablar con Farid. Con su influencia sería más que probable que consiguiese alquilar El Desván de Aradia, me dijo convencido. Me negué. Si Farid participaba en mi vida, fuese de la forma que fuese, buscaría cualquier recoveco donde asentarse. Por muy pequeño que este fuese, él estaría ahí, formando parte mi vida y de mi futuro. De darse aquella circunstancia Endora se saldría con la suya. La presencia del árabe sería la llave que permitiría a la vieja arpía entrar en el Desván, estaba segura de ello. Y eso, jamás lo permitiría.

Quería, deseaba que todo fuese distinto, como había sido hasta aquel momento, y para ello iba a intentar no recorrer el mismo camino. Necesitaba, ansiaba esquivar a mi destino. Pero mi estigma, quisiera o no, seguiría acompañándome, pegado a mi piel y a cada uno de mis pasos; hiciese lo que hiciese; huyese donde huyese. Porque mi existencia en aquel tiempo, en aquel retorno, en todas mis reencarnaciones, solo se debía a ello: estaba condenada a restaurar el Evangelio. A solventar el error que cometí siglos atrás. De no ser así, de no arrastrar aquella condena, probablemente mi vida habría sido solo una, no habría existido ninguna reencarnación.

—El viernes tenemos la celebración de la puesta en marcha en Internet —me dijo Alán sonriendo, con la expresión que tiene un niño cuando espera a que llegue el momento de salir por fin al escenario e interpretar el primer papel de su vida; entre emocionado y aterrado—. Se hará en el anticuario. Habrá un cáterin con degustaciones de varios chef con estrellas Michelin. Asistirán personalidades de la política, la música y medios de comunicación.

—Pues no creo que quepa tanta peña y su alcurnia en el local. La casta ocupa mucho espacio; en todos los sentidos. La soberbia y la prepotencia son obesas mórbidas —ironicé—. Lo positivo es que con tan poco espacio no tendréis más remedio que codearos. Lo negativo es que será en sentido literal —le guiñé un ojo.

—¡Qué habilidad tienes para llevarlo todo al extremo! —exclamó—. Pero tu ingenio me enloquece y de eso te vales.

»El espacio no es un problema. Su tía, Margaret, lo ha previsto todo. Ha dejado el local diáfano. Ha retirado todos los muebles. Era lo que más espacio ocupaba. Es una mujer pragmática y con un estilo arrebatador. Ella es el cerebro pensante de la familia. Cuando la conozcas te sorprenderá lo mucho que tenéis en común.

—¿Qué tengo yo en común con esa señora? Bueno sí, que ambas somos mujeres —dije sonriéndole—. Nada más verme me excluirá de su círculo social. Sobre todo porque es evidente que no pertenezco a él; ni quiero. Pensará que me he colado en su fiesta —dije señalando mis vaqueros y mis deportivas. También pasé los dedos por mi pelo con un gesto parecido al que los peluqueros hacen cuando no saben qué hacer con una melena—. Además no tengo un vestuario apropiado para asistir a ese tipo de eventos, porque todos sabemos de qué viste el diablo…

—De Prada —me interrumpió con una sonrisa divertida—, como vestirás tú —salió del salón y regresó con una gran caja roja rodeaba de una cinta de raso blanca y ancha que terminaba en un lazo.

»Ni se te pase por la cabeza negarte a venir —ordenó acercándome la caja—. Hay algo más —continuó sin dejarme hablar y me tendió una cajita de color rojo—, antes de abrirla intenta adivinar qué hay en ella. ¡Sin agitarla! Concéntrate; tú puedes —apostilló divertido y con cierto brillo desafiante en sus ojos. Como si estuviera probándome.

El tamaño y la apariencia de la caja sugerían que podía contener una gargantilla, un broche para el vestido o, lo peor, un anillo. El sello era de una joyería, una de las mejores de Madrid. Cerré los ojos, como él quería que hiciese, aunque aquel gesto me era innecesario para adivinar el contenido. Sin embargo no conseguí hacerlo. La única imagen que tuve fue la de Desmond mirándome fijamente. Sentí su presencia junto a mí y cómo me preguntaba por qué me había olvidado de él. Fue una sensación tan fuerte que abrí los ojos de inmediato y seguidamente, sin decir ni una palabra, destapé la caja.

—Son las llaves del ático, de nuestro ático. El que se alquilaba en el edificio dónde se sitúa El Desván de Aradia, que será tuyo con el tiempo. Estoy seguro —me aclaró cuando las tuve en las manos—. Lo he alquilado para nosotros. He pensado que ya es el momento de que vivamos juntos; si estás de acuerdo —dijo tomando mis manos entre las suyas y mirándome a los ojos—. Las originales están hechas una porquería y mandé hacer una copia bañada en oro. Ya puedo permitirme algún que otro lujo sin necesidad de revender ninguna de mis deportivas. ¿Quieres vivir conmigo? —me preguntó arrodillándose frente a mí, sin soltar mis manos, como si me estuviera pidiendo matrimonio.

Demasiado perfecto. Todo era demasiado perfecto para durar mucho más, pensé y, sin responderle, le besé, pero lo hice en la mejilla…

CAPÍTULO 19

—¡Qué ha alquilado el ático para que viváis juntos! —exclamó Samanta sorprendida cuando la llamé por teléfono al día siguiente—. ¿Estás segura de lo que vas a hacer? Apenas os conocéis. Es como jugar al escondite sin tener dónde esconderte. Vuestra relación va a cambiar. Nada será lo mismo. Lo sabes, ¿verdad?

—No estoy del todo segura, pero, ¿de qué estamos plenamente seguros?, en realidad de nada y, además, creo que me estoy enamorando.

—No digas tonterías. Lo que te está sucediendo tiene un nombre: química. La bendita química, nada más. Y esa química corre peligro. La monotonía, probablemente, se la comerá de un solo bocado cuando menos te lo esperes. De hecho estoy segura que ya has sentido algo similar cuando te dio las llaves y te propuso vivir con él, ¿a que sí?

—Pues no —mentí.

Al escucharla recordé el beso que le di en la mejilla en vez de en los labios, como hubiese hecho en otra ocasión, como habría hecho cualquier mujer enamorada en mi lugar.

La imagen de Desmond, cuando cerré los ojos para intentar adivinar el contenido de la cajita, fue como si me cayese un jarro de agua congelada encima que, por unos segundos, heló mis sentimientos hacia Alán.

—Nena, mientes fatal.

—Me mudo el lunes, después de la fiesta de la apertura que darán en el anticuario. Me gustaría que estuvieras aquí. Compartir contigo la mudanza, la decoración del ático, la fiesta; todo. ¡Te echo tanto en falta! —le dije con la voz entrecortada por la emoción, por la nostalgia que su ausencia me producía.

—Lo sé. Yo también te extraño.

»¿Sabes?, Farid ha pasado a un segundo plano en mi vida. Bueno…, más bien a un “tátararecuerdo”, impreciso y vago. Desde que embarqué fue como si al tiempo que el avión tomaba altura, que me alejaba, mis sentimientos fuesen perdiendo fuerza. Tuve la impresión de que los había dejado en tierra. Olvidé meterlos en las maletas —dijo riéndose—. Siempre se me olvida algo.

—Admiro tanto tu capacidad para hacer de todo una broma —dije sin poder contener la risa.

—Lo sé, pero tu mudanza no es una broma, nena. No puedes ni debes confundir la química con el amor porque no es lo mismo, pequeña.

—La química suelen ser pedacitos de amores que hemos vivido en otras vidas —dije pensando en voz alta—. Es inexplicable y demasiado fuerte. Sin nada que le dé coherencia a lo que sentimos y por qué lo sentimos; pero es maravillosa.

—Oye, ¿de dónde has sacado eso?

—Pensaba en voz alta —respondí de la misma forma, involuntariamente.

—¿Has vuelto a tener algún episodio más de amnesia?

—No. Quizás haya sido porque he dejado las investigaciones. Aún me queda la prueba de fuego. Todavía no he conseguido tomar el metro. Desde que te marcharte no he frecuentado la estación de Cuatro Caminos.

Era una verdad a medias. Yo sabía que aquellos episodios nada tenían que ver con el dictamen del psiquiatra, ni con la búsqueda de mis orígenes. Tenía la certeza de que no volverían a repetirse porque eran idas y venidas al pasado frustradas, a distintas realidades hasta que al fin entré en el presente en el que estaba en esos momentos. Pero eso no podía compartirlo con ella. No podía compartirlo con nadie.

»Cuéntame —le dije cambiando de tema—. ¿Cómo va la excavación? Y tus compañeros, ¿cómo son? ¿Cómo llevas el cambio de cultura, la falta de chupitos al amanecer?

—¿Quién te ha dicho a ti que me falten los chupitos? El maître del restaurante que frecuentamos prepara unos combinados que ni te imaginas. Además está de toma pan y moja. Y no es que esté abierto hasta el amanecer, es que lo mantiene cerrado hasta el amanecer, con nosotros dentro —se rio.

—La química ¿verdad?

—¡La química! —exclamó…

Margaret Fischer, como no podía ser de otra forma, no necesitaba destacar, lo hacía por sí misma, sin el más mínimo esfuerzo. Su estilo era impecable. También sus movimientos dentro de aquel maravilloso vestido de color blanco, ceñido y de largo Chanel. Sus pasos sobre los zapatos blancos de tacón fino y puntera; de tafilete y suela de piel, recién estrenados para la ocasión, eran cortos y precisos. Y, aunque pensé que debían dolerle los pies con aquella horma tan bonita como incómoda, ella se movía con tanta soltura que parecía ir descalza. Llevaba los hombros al descubierto y en el cuello una gargantilla de perlas blancas. Estas destacaban con el dorado de su piel. Había cuidado su aspecto hasta el último detalle, desde las uñas, el pelo blanco de corte actual que estilizaba sus rasgos faciales y el perfume, que evidentemente debía contener feromonas por la atracción tan inusual que provocaba entre los asistentes varones. Iba y venía entre los invitados como una gran diseñadora después de presentar su última colección. Sonreía, hablaba en tono suave y, sobre todo, no perdía de vista ni un detalle o movimiento de todo lo que sucedía alrededor.

—Es un placer contar con su presencia —me dijo tendiéndome la mano, pero solo juntamos la punta de nuestros dedos; sus uñas con la yema de los míos.

—¡Encantada! —le respondí sin hacer gesto alguno, ni de complacencia ni de incomodidad.

—Mi sobrino ya me habló de usted. También Endora. A ella usted le causó una muy buena impresión. Se deshizo en elogios sin conocerla lo suficiente, algo que me extrañó porque Endora no es susceptible, no se deja impresionar por cualquiera. Es un alma vieja. Tendremos que tratarla bien, querida, de lo contrario Endora se nos enfadará —puntualizó esbozando una media sonrisa. Giró levemente la cabeza y se dirigió a Alán:

»Tu novia, aparte de ser muy atractiva, de poseer una belleza exótica —me miró a los ojos unos segundos y volvió a dirigirse a él—, tiene un gusto exquisito. Ha elegido una gran firma. Prada es una de mis diseñadoras preferidas.

—Es un regalo de Alán —le expliqué pasando la mano por mi cintura y ladeándome como si estuviera mostrándole el corte de la prenda.

—¡Qué sorpresa, querido! Si me lo cuentan no habría dado crédito. Según tengo entendido, tu fuerte no son las firmas de alta costura, sino el calzado deportivo, ¿me equivoco? —preguntó irónica, pero sin esperar respuesta alguna de Alán porque continuó hablando—. Doy por hecho que lo elegiste porque conoces la historia de Prada. Me decepcionaría e intranquilizaría a partes iguales que no fuese así.

—Pues… —Alán iba a explicarle, pero ella no le dejó y continuó hablando:

—Fue Miuccia Prada, nieta de Mario, el fundador, quién convirtió un negocio local de piel y cuero en una firma internacional de alta costura. Espero que tú no tengas en mente hacer algo parecido con nuestro imperio, que de ser anticuarios reputados nos conviertas o intentes convertimos en los mayores representantes de deportivas en exclusividad. ¡De segunda mano! —Puntualizó con expresión de desprecio—. Ten claro que eso jamás lo consentiré. Vuestro negocio, por llamarlo de alguna forma, es un capricho de mi sobrino y espero que se quede en eso; en un juego, en un simple entretenimiento. El mundo de las deportivas, por muy exclusivas que sean, carece de glamur. Siempre jugarás en otra liga, ¿verdad? —me miró inquisitoria, esperando una respuesta mía que no le di.

»He apoyado a mi sobrino en este desbarre porque para él es como si estuviese corriendo en un circuito de Fórmula 1. Cree que está probando el coche más lujoso y potente del mercado, pero en breve, antes de llegar a la meta, se percatará de que el motor que maneja es el de un “cuatro latas”. Tu proyecto, porque la idea es solo tuya, aunque, desafortunadamente, mi sobrino embaucado por ti haya puesto la totalidad del capital, no tiene nada que ver con la maravillosa transformación que hizo Miuccia Prada. Es todo lo contrario y no lo voy a consentir, ¿entendido? —concluyó y, mirándole por encima del hombro, se dio media vuelta y dejó a Alán con la palabra en la boca.

—Deberías haber elegido otra firma —comenté riéndome—. ¡La que has montado! Ya te dije que mi presencia aquí sobraba. Si la CEO —dije con desprecio—, supiese que hemos venido en tu maravilloso Renaul 4 habría sido el remate, aunque lo mismo ya lo sabe. Estoy segura que ha visto cómo nos bajábamos y le dabas las llaves al aparcacoches. Lo mismo hasta te ha puesto un detective. Bajo ese glamur impostado se esconde una pequeña barriobajera. Lo único que la diferencia es que va disfrazada de señora bien y verbaliza otro tipo de adjetivos.

»¿Qué te pasa? —le pregunté cogiéndole la mano porque no reaccionaba, solo miraba a Margaret fijamente—. Es divertido, no te lo tomes así. No le des a sus palabras la importancia que no tienen. Está equivocada y tú lo sabes. La máxima de todo no es la velocidad y mucho menos la apariencia; la máxima es llegar. Tu “cuatro latas” aparte de ser una reliquia es uno de los mejores utilitarios que se han creado. Y tu proyecto, porque es plenamente tuyo, es un acierto. Tienes que sentirte orgulloso.

»Deberíamos haber venido en deportivas, ¡te lo dije! —le comenté intentando volver a restarle importancia a la situación.

Pero él no lo hizo.

—Esta qué se cree —dijo dolido.

—Tiene miedo. Cree que alejarás a su sobrino del negocio de las antigüedades, no de las que venden en las tiendas, de las otras. Las que viste en ese sótano —puntualicé guiñándole un ojo—. Eso sí que da dinero, contactos y posición social. No tienes más que verla. Le aterra perder lo que tiene. En el mundo real, en el que nosotros vivimos, ella no podría sobrevivir. Necesita sus zapatos de cristal para sentirse una princesa y tiene miedo a que el cristal se quiebre.

Cogí su mano y le miré a los ojos, después le di un beso en la mejilla.

Qué diferente era todo. Qué distinto a lo que yo había vivido con él en otro tiempo, pensé mirándole con ternura. Alán era otra persona. La entrada de Farid en su vida le había cambiado. El árabe le había escuchado y se había interesado por su proyecto. Había creído en él y le dio la oportunidad de cumplir su sueño, aunque Farid lo hubiese hecho por interés propio, Alán había aprovechado la oportunidad que nadie antes le dio. Se dedicó en cuerpo y alma a llegar dónde estaba en aquellos momentos. Dejaron de interesarle las salidas nocturnas, las copas y, sobre todo, Azucena a la que no había vuelto a ver desde que emprendió el negocio con Farid. La mujer que destruyó nuestra relación.

El orden de los acontecimientos, el momento y el lugar en el que habían ido llegando las personas a nuestra vida varió todo. Incluso mis sentimientos hacia él, que se reforzaron. Todo es cuestión de estar en el momento adecuado y a la hora precisa, me dije, también de quién se cruce en tu camino y qué intenciones tenga.

Las fotos de los modelos de deportivas que ya formaban parte del Stock se proyectaban en una gran pantalla instalada sobre el mostrador de la tienda, mientras una voz en off iba dando detalles del porqué de su valor o, en su caso, de su historia. Explicaba si estas pertenecían a modelos antiguos o habían sido utilizadas por estrellas del mundo del deporte.

Los camareros pasaban las bandejas con creaciones hechas por los mejores chefs para la ocasión. Vinos de reserva, de óptimas añadas, de precios insultantes para la mayoría de bolsillos y una delicia para el paladar y los sentidos. Farid atendía a todos sin aparentar prisa alguna, como si el tiempo se detuviera para él; como si fuese su dueño y señor. Y Margaret le solapaba y le sustituía con templanza y delicadeza, con esa serenidad y supremacía que transmite el rancio protocolo de la realeza; fría y complaciente. Controlando y calibrando hasta el último gesto. Medía hasta la mínima carcajada y la convertía en un conato de risa artificial.

Al fondo, en la pared izquierda según se entraba al local, un grupo de personas permanecían ensimismadas frente a un cuadro de grandes dimensiones. Algunos se acercaban y, colocándose las gafas de presbicia, lo observaban con detenimiento mientras intercambiaban sus opiniones con el resto. El cuadro era la única pieza que Margaret Fischer había dejado en la tienda, que no había retirado para la presentación.

—No recuerdo haber visto ese retrato —me dijo Alán comenzando a andar hacia él—. Tal vez sea de un antepasado de los Fischer.

—Es el retrato de un vampiro. El más misterioso de todos los tiempos —le expliqué.

—¡Vaya sorpresa! La dama no solo es una belleza, también tiene conocimientos sobre piezas únicas y relacionadas con la parasicología —dijo Farid que estaba detrás de nosotros sin que hubiésemos notado su presencia—. ¡Estás francamente preciosa! —exclamó besándome la mano.

»Llevo buscándoos varios minutos —expuso mirando a Alán—. Deberías haberte puesto unas deportivas —le comentó levantando una pierna y ensañándole las suyas.

—Si llego a hacerlo tu tía me hubiese echado del local —le respondió Alán—. Ya me ha dado un buen repaso. Y eso que vengo de etiqueta, que poco más y me pongo un esmoquin.

Farid se rio.

—El mayor error para alcanzar el éxito es dejar que otros te parametricen. Si hay algo que me gustó de ti fue que tenías las ideas muy claras y que luchabas por ellas. Te dio igual saber quién era y que mi mundo, mi dominio, nada tenía que ver con el tuyo.

»Mi tía es clasista, y demasiado alegre manifestando sus pensamientos, pero en nuestro negocio no tiene cabida. Ella no sabe diferenciar una auténtica antigüedad. Ya sabes a las antigüedades que me refiero —le guiñó un ojo—. Lo que poseemos se lo debe a mi abuelo a Endora y a mí. Quizás por ello esté intranquila y tu presencia y participación en el negocio le incomode. Ella no ve más allá de una marca o un diseño. Se le escapa ese valor en apariencia invisible que tienen algunos objetos. Quién te dice a ti que en una de estas encontremos las sandalias de El Pescador. Muchos, la mayoría, entre ellos mi tía, las tirarían al primer contenedor. Sin embargo yo las reconocería al instante —se sonrió y me miró fijamente—. ¡Tendremos éxito! Formamos un gran tándem. Nos complementamos a la perfección —le dijo palmeando su espalda.

»Ahora vayamos a las presentaciones. —Hizo un gesto con la mano invitándonos a seguirle—. Ah, el cuadro tiene un valor incalculable. Diana está en lo cierto: es el retrato de uno de los vampiros más populares de todos los tiempos. Se cree que aún permanece con vida. Y lo más curioso es que la leyenda cuenta que es un autorretrato.

—No tiene el valor que dices —respondí mientras caminábamos y pasábamos junto al lienzo.

—¡Ah sí!, y… ¿por qué cree usted eso, bella escocesa?

—Porque no es el original. Y no soy escocesa —puntualicé…

CAPÍTULO 20

Antonio se presentó en el ático el mismo día de la mudanza. Aunque ya había mantenido un encuentro con Alán para la firma del contrato, quiso conocerme. Sonrió entusiasmado al verme; como si estuviera esperándome. En realidad era así. Ambos lo sabíamos. Él presintió mi llegada y yo tenía la certeza de que tarde o temprano nos volveríamos a encontrar.

—¡Encantado! —Me saludó y me tendió la mano—. Ya me comentó Farid que usted era una mujer especial, y verdaderamente lo es. Margaret puso alguna objeción a que les facilitara el alquiler del ático, no por usted sino por su novio. No le agrada ese negocio que su sobrino y usted —dijo dirigiéndose a Alán—, han montado. A mí tampoco me hacen mucha gracia las deportivas. Dónde estén unos buenos zapatos —dijo mostrando los suyos; negros y de puntera blanca.

Dio un pequeño salto y se marcó unos pasos de claqué. Alán y yo contuvimos la risa. Fue cómico verle bailar con aquella apariencia de gánster de comedia americana. Tan bajito y recogido, con su traje verde pistacho igual que la corbata y camisa rosa casi fluorescente. Solo le faltaba el puro apagado en boca y el sombrero en la mano. Su físico seguía recordándome al actor Danny DeVito.

—Los tiempos cambian y para cada momento hay un calzado. Es cierto que con unas deportivas no se podría bailar claqué —le dijo Alán aún conteniendo con dificultad la risa.

—Se podría pero le faltaría lo más importante; el sonido —dije divertida.

—Sepan que he desechado a muchas personas que estaban interesadas por el ático. Tanto la extensión de la terraza como del interior y su estupenda ubicación lo hacen muy atractivo. Por supuesto el precio también. Es una auténtica ganga.

—Lo sabemos —le respondió Alán.

—Antes de alquilar cualquiera de los pisos hago una selección exhaustiva. Muchos aún están vacíos. Pero este ático es especial porque mi madre ocupa el contiguo y por eso tenía mis dudas —dijo señalando la terraza—. No quería volver a pasar por lo mismo. Los últimos inquilinos me dieron más de un disgusto. Lo destrozaron y me costó dios y ayuda desalojarlos. Menuda panda de hippies, creo que ahora les llaman “ninis”. Para pagarme el alquiler no tenían pero sí para esa hierba que fumaban a todas horas y que también cultivaban en la terraza. En realidad eso fue lo que me hizo echarles. Temí meterme en un lío. Eso y el destrozo que fueron haciendo progresivamente en la vivienda. Habría seguido pasando por alto la falta de pago en el alquiler, haciéndome el despistado. Mis ingresos proceden de otras fuentes y el que no me pagasen no era una máxima para mí. Les di muchas facilidades e incluso les bajé el precio varias veces. Pero todo tiene un límite. Soy buena persona, pero no idiota y me trataron como si lo fuese. Se aprovecharon de mi bondad. No les desalojé antes por respetar los deseos de mi madre. Para ella este edificio es y debe seguir siendo el refugio de los divergentes, pero ellos no lo eran. Me engañaron —dijo dolido.

—Con nosotros no tendrá ese tipo de problemas, se lo garantizo —le respondió Alán.

—Eso espero —miró a Alán e hizo una pausa—, aunque usted no es un divergente y eso, también, me llevó a plantearme si alquilárselo o no.

»El pentagrama que lleva —señaló el cuello de Alán—, ¿lo compró en la tienda de mi madre?

—Sí, hace ya un tiempo. Desde entonces he tenido mucha suerte. La conocí a ella —dijo rodeándome con los brazos—. Mi vida ha cambiado drásticamente desde que lo llevo.

—Todas las piezas que mi madre vendía en su tienda tienen y tenían algo especial, muy especial —puntualizó—. Para serles del todo sincero, el que Farid fuese sobrino de Margaret fue lo que al final me hizo decidirme. Cuando le vi en el anticuario y tuve conocimiento del parentesco de ambos cedí a su petición. Margaret es tan, tan especial para mí y Farid es su sobrino, no podía negarle el favor que me estaba pidiendo. Sé que para ella solo soy un pobre marchante que para verla unos minutos le lleva piezas de vez en cuando que me consigue uno de mis inquilinos; Igor. Ella aparenta ser inalcanzable y distante, pero sé que su apariencia nada tiene que ver con lo que realmente es. Algún día conseguiré conquistarla. ¡Lo sé!

—Claro que tiene que ver —se le escapó a Alán y yo le di un codazo.

—Les estoy aburriendo y entreteniendo. Discúlpenme, suelo divagar un poco. —Explicó omitiendo las palabras de Alán—. Sé que es una indiscreción por mi parte, pero, si son pareja, ¿por qué no están los dos en el contrato de alquiler?

—Fue una sorpresa —respondió Alán mirándome sonriente.

—Bonito detalle, pero poco ventajoso para ella. Si se enfadan y usted así lo decide, ella se quedará en la calle. Si realmente la quiere debería figurar también como arrendataria. Teniendo en cuenta su situación sería lo más conveniente para usted, señorita —me miró fijamente, intentando advertirme una vez más con la mirada de la inseguridad que, según él, corría al no figurar en el contrato.

—Diana, mi nombre es Diana.

—Farid me comentó que usted ha perdido el trabajo y que estaba interesada en montar un negocio. Que le había gustado el local de mi madre. En ese punto no puedo complacerla. Me gustaría, pero es imposible. Eso sí, si su novio no cambia el contrato y la incluye y algún día tiene problemas con él, no dude en ponerse en contacto conmigo —concluyó soltando una carcajada que a Alán no le hizo ni pizca de gracia. Miró a Antonio de tal forma que si las miradas matasen, Antonio habría caído fulminado en ese mismo instante.

—No creo que eso suceda. Si estamos aquí es por ella, porque es el lugar dónde quería vivir y montar su negocio. Sin ella este ático no tiene valor alguno para mí —le respondió desafiante.

—Les dejo. Las mudanzas son pesadas y largas —dijo siguiendo con la mirada a los mozos que iban dejando las cajas en el salón.

»Por cierto, esa especie de paracaídas —señaló la terraza.

—Ala delta —le corregí.

—Eso, el ala delta. Ayer les costó dios y ayuda subirlo. Imagino que no se le ocurrirá echarlo a volar sobre los tejados de Madrid desde la azotea del ático.

—No, no se preocupe —le sonreí—. Además necesita una reparación. Pero, puede estar tranquilo. De volver a volar con ella, no lo haré aquí.

—¿El ático de la izquierda está deshabitado? —preguntó Alán.

—Lo tengo arrendado desde hace tiempo a dos jóvenes. Trabajan de noche. Por eso a estas horas tienen todo cerrado. No creo que les molesten. Son un poco extraños. Claro que, ¿quién no lo es? —Se encogió de hombros—. Todos somos extraños para los que no son como nosotros.

»Son buena gente, que a fin de cuentas es de lo que se trata. Uno de ellos, Desmond, suele visitar a mi madre algunas noches y lo hace atravesando su terraza. Si le ven, no se asusten. Recorre el murete hasta llegar al otro piso. A mí no me agrada que lo haga porque tiene llaves de la casa para entrar sin correr riesgo alguno, pero por más que le he insistido no consigo que entre en razón. Temo que un día de estos se nos despeñe edificio abajo. Aunque reconozco que posee una habilidad especial, aquí todos, menos usted —miró a Alán—, la tienen. Por eso son divergentes.

—Está claro que no soy de su agrado —le soltó Alán sin reparo alguno—, que si no es por Farid, más bien por Margaret —puntualizó irónico—, usted no me habría alquilado su ático.

—Así es. Pero, si no recuerdo mal, eso ya se lo dije antes, ¿verdad? O es que no prestó atención a mis palabras.

—Pues tiene fácil solución. Podemos rescindir el contrato cuando usted quiera. Este no es el único ático disponible en Madrid; ni la mejor zona.

—Bueno, bueno, no se deje llevar por la soberbia y el orgullo. A veces no son rentables. Usted mismo lo dijo: ese colgante le ha cambiado la vida. Le trajo hasta aquí. Deje que siga haciéndolo. Solo le he dicho que usted no es igual que el resto de mis inquilinos. Eso no quiere decir que sea usted mejor o peor, sino diferente.

»Diana —se dirigió a mí cambiando el tema de conversación—. Mi madre estará encantada de conocerla. Ella le dará detalles del barrio, todos los que necesite. No dude en hablar con ella en cuanto tenga un momento. Le gustará que le haga una visita.

Y sin más se dio la vuelta, levantó la mano en señal de despedida y salió del ático.

—¿Pero su madre no había fallecido? —Me preguntó Alán y yo me encogí de hombros—. Está claro que cortocircuita. He estado a punto de mandarle a hacer gárgaras. Se ha librado porque ya estamos casi instalados, y por ti. Sobre todo por ti.

—Tampoco es para tanto. A mí me ha parecido divertidísimo. Es todo un personaje.

—Sí, un personaje en toda regla. Veríamos si en vez de cargar contra mí lo hubiese hecho contra ti. No creo que pensaras lo mismo.

»Disidentes, disidentes… —repitió varias veces en tono irónico.

—Divergentes —le corregí acariciando sus mejillas.

—Es lo mismo. Divergentes y disidentes significan lo mismo, ¿o no? —me respondió enfadado.

—Debes tranquilizarte. Son demasiados cambios en muy poco tiempo y estás muy estresado. Deja que yo me encargue de todo lo concerniente a la mudanza. Busca un hueco y céntrate en tu trabajo —le indiqué con un gesto de mi mano que se fuese al dormitorio porque allí aún no había ninguna caja—. Cierra la puerta. Ah, y no busques lo que significa divergentes, que te conozco.

—Mejor me voy a dar una vuelta. Tengo ansiedad. Tal vez el aspirante a bailarín de claqué tiene razón y mi sitio no esté aquí. Me siento como si fuese un objeto anacrónico, fuera de tiempo y de lugar. Así me ha hecho sentir.

»Voy a llamar a ver qué pasa con el envío de la cama —dijo sacando su teléfono móvil del bolsillo del vaquero—, porque veo que al final dormimos en el suelo, sobre el colchón…

—Trae algo para almorzar, refrescos y hielos. Aquí hace un calor insoportable…

CAPÍTULO 21

El ático me trajo demasiados recuerdos, y aunque días atrás pensé en no regresar cerca del Desván, en aquellos momentos me alegré de haber tomado la decisión de vivir con Alán. Aquellas paredes estaban, en parte, impregnadas de lo que había sido mi vida; de quién era yo realmente, de mi condición de bruja, de mi estigma, de todo lo que fui y era en aquellos momentos. Tenía la sensación de haber vuelto a casa. Era un sentimiento de cobijo y bienestar que hacía tiempo que no sentía, pensé mirando hacia la calle desde la azotea.

Apoyada en el murete vi cómo Alán recorría la acera de enfrente y pasaba junto a la floristería de Amaya. Se detuvo junto a la puerta de la tienda y, como si notase mi mirada sobre él, alzó la vista y levantó la mano saludándome. Después, continuó su camino.

Salomón también estaba allí, esperando mi regreso. Con la espalda descansando en la farola y aquella pose tan característica en él. Su figura, levemente difuminada, se asemejaba a la de un espectro. Un fantasma que las personas que transitaban a su lado no podían ver ni sentir. Se quitó el sombrero e inclinándose me hizo una reverencia.

—Nos vemos pronto, pequeña hechicera —le escuché tan claro como si su boca estuviera pegada a mi oreja.

—Posiblemente —pensé.

—Seguro, con toda seguridad —me respondió—. No tengas la menor duda de que así será. Ni se te pase por esa cabecita de mortal, que es la que ahora utilizas, romper el trato que hiciste conmigo. ¡No puedes! —Exclamó. Se volvió a colocar el sombrero, alzó la mano y apuntó con el dedo índice hacia la terraza del ático.

En ese instante, en la acera, se desató un remolino que ascendió pegado a la fachada del edificio. Fue como si el aire se arrastrase por la pared de ladrillo visto, pegado a ella. Y, como una cascada de agua que desafía la gravedad y en vez de descender asciende, subió hasta caer por el murete sobre la tela roja de mi ala delta. Esta se hinchó y se desplegó en el aire por unos instantes. Después se desmoronó sobre mí cubriéndome por completo.

—Vaya remolino —dijo uno de los mozos que se acercó y me destapó—. Ha sonado como si fuese un vendaval. ¿Está usted bien?

—Sí, sí. ¡Gracias! —le respondí un poco desorientada.

—Debería atar la tela. Rodearla con cuerdas. La altura tiene estas cosas, que se desatan corrientes de aire aleatorias. A veces, como ahora, sucede estando todo en calma. Yo he presenciado más de uno que salió de la nada.

»¡Qué guapo debe ser volar en ella! —exclamó señalando el ala delta.

—Sí que lo es —le dije sonriendo agradecida. Mirando las cuerdas que la tela tenía a su alrededor y que se habían desprendido de ella haciendo así posible que el aire la levantase.

—Por cierto… —hizo una pausa, como si le costase decirme lo que estaba pensando—, con el viento se nos ha caído el baúl. Se me ha caído —puntualizó—. Entró también en la casa y me empujó hacia atrás. O, tal vez fue el susto que me dio verla envuelta en la tela lo que me hizo dejarlo caer y salir corriendo en su ayuda —señaló la entrada del salón, el suelo—. No se ha roto. Espero que lo que contenga también esté intacto —concluyó apurado.

—No se preocupe —le respondí aproximándome al baúl.

Era la caja de madera que compré para guardar mi gaveta, el Evangelio y mi diario. El enganche de la cerradura había saltado al impactar contra el suelo y la tapa estaba abierta.

—¿Está todo bien? —me preguntó visiblemente preocupado.

—Sí, sí. Todo perfecto.

Le pedí que me ayudase a sacarla a la terraza. Después me senté en el suelo, pegada a la pared que daba a la casa de Claudia, en el único lugar que había sombra en aquel momento, y comprobé que nada había sufrido desperfectos. La gaveta estaba intacta, también el Evangelio, que permanecía, como siempre, inalterable ante cualquier circunstancia o contratiempo. Sin embargo, mi diario estaba abierto y sus páginas mostraban el aspecto de haber sido hojeadas de forma asidua. Las letras que días atrás estaban borrosas y se movían sin orden ni concierto sobre el papel, ahora mantenían una legibilidad y una quietud asombrosa. Comencé a examinar el contenido de las planas desde el comienzo y comprobé que no era el mismo que yo había escrito. En ellas se relataba todo lo que había sucedido desde que regresé al pasado, incluso cómo conocí a Alán, la fiesta en el anticuario, el encuentro con Antonio e incluso la conversación que mantuve con Endora, días antes en la floristería de Amaya. Pasé página tras página, incluso las que estaban en blanco hasta llegar a la última. En ella estaba el pacto que había sellado con Salomón. Escrito con tinta de color rojo. De caligrafía precisa y curva; similar a la de los incunables. No era mi letra, pero la firma bajo la palabra ACEPTO sí era la mía. Estaba fechado en el siglo XXII.

Salomón levantó aquel viento para llevarme hasta el diario y recordarme que mi pacto no era solo verbal. Lo había firmado, aunque yo no lo recordase.

—¡Vaya! —Exclamó Alán, sacándome de mi ensimismamiento—. No había visto ese maravilloso cajón. Parece muy antiguo. Esos caracteres son pictos. Seguro que si Farid lo ve intentará comprártelo —sonrió y se sentó a mi lado con dos cervezas frías.

Cerré el diario y lo metí en la caja de madera.

—No es un cajón. Es una gaveta.

—Es un sinónimo. No me seas pijotera que bastante he tenido ya hoy con lo de disidentes y divergentes. ¿Cómo no me lo has enseñado antes? Ya sabes que soy doctorado en Historia. ¿Es del que me hablaste? ¿En el que te encontraron en la puerta del orfanato?

—Sí —le dije y tomé la cerveza que me estaba ofreciendo.

—No deberías tenerlo guardado; es precioso. Quedaría estupendo en el salón.

—No me trae buenos recuerdos. Volverá la caja, donde debe estar —dije tajante y cerré la tapa, después intenté girar la llave en la cerradura, pero esta, tras el golpe, se había dañado.

—Al menos deja que lo vea con detenimiento, por favor —me pidió—. Estoy seguro que es una pieza única. No me prives de ese placer.

—Está bien, pero luego volverá a su lugar y ¡ni se te ocurra hablarle a Farid sobre él! —le ordené.

—¡Prometido! —exclamó haciendo un gesto con la mano para que lo sacase y se lo diese.

—No me equivocaba, son caracteres pictos. Son nombres de mujeres. ¡Qué curioso! Lo mismo este es tu árbol genealógico. El matriarcado al que perteneces. Podemos intentar averiguar mucho con estos nombres. Si pertenecen a alguna tribu, qué significado tienen…

—¡Para! —Levanté el tono de voz—. No voy a investigar nada —le interrumpí y puse la mano sobre la suya, que en esos momentos él deslizaba sobre los grabados.

—¡Mira! —Exclamó con expresión de asombro—. Este no es un grabado picto. ¡Qué curioso! Es igual a mi pentagrama; idéntico. Juraría que hasta encaja en el hueco —explicó sacando la cadena de debajo de la camisa y aproximando el colgante a la gaveta—. Es más, no lleva mucho tiempo aquí. El cincelado es reciente.

—El pentagrama es un símbolo muy utilizado.

—Así es, pero es curioso porque no tiene nada que ver con el resto de símbolos, a no ser… —hizo una pausa—, que los nombres de esas mujeres pertenezcan a un clan de brujas. Lo mismo Endora no iba mal encaminada y tienes genes de alguna bruja escocesa —se sonrió.

—No digas tonterías.

—¡Disculpen! —Nos interrumpió el encargado de la mudanza—. Ya está todo. Si es tan amable de firmarme aquí —le tendió un papel a Alán desde la ventana de la terraza, sin salir de la casa.

Él se levantó para atenderle y yo aproveché para devolver la gaveta al interior de la caja de madera. Mientras Alán conversaba con el jefe, me levanté y le pedí al mozo, que antes me había socorrido, que la introdujese en el altillo del dormitorio.

Dormimos sobre el colchón porque la estructura de la cama, como Alán temía, no llegó. Él de un tirón y yo en un duermevela que no abandoné hasta que amaneció. Ese duermevela fue producto del deseo de ver a Desmond recorrer el murete dirigiéndose a casa de Claudia. Recordé nuestro primer encuentro y aquel dibujo de un ala delta que hizo en el tabique de la cama, a modo de cabecero. El DeLorean, a él enseñándome a contar estrellas en un cielo carente de su brillo, de alguna muestra visible de su existencia. El vuelo en aquella avioneta propiedad de Farid, su risa y sus besos; sobre todo el primero. Y la noche se fue yendo poco a poco con sus recuerdos ya adheridos a mis pensamientos y a mi piel, a mi destino. Y aunque amaba a Alán y sabía que no debía intimar con Desmond hasta la fiesta del equinoccio de otoño, como me advirtió Salomón, no podía evitar echarle en falta, necesitarle junto a mí.

Lo que me sucedió no era cuestión del estigma que nos acompañaba siglo tras siglo, tampoco de la magia o de la responsabilidad que yo tuviera con la Orden a la que pertenecía desde tiempos inmemoriales, solo se trataba de amor. Siempre había sido lo que nos unió y nos separó al tiempo. Le amaba, a pesar del tiempo trascurrido, de todo lo que ambos habíamos vivido y sufrido, seguía amándole: nunca había dejado de hacerlo y jamás dejaría de amarle, me dije mirando hacia la ventana de su terraza y después al cielo en el que él buscaba la constelación de Orión para mí.

Alán se marchó temprano. Cuando las calles aún estaban casi vacías y recién regadas, antes de que el sol calentase en exceso los adoquines de las aceras y el negro alquitrán de las carreteras. Dejó el café preparado y el pan para untar sobre la encimera. Junto a la cafetera un mensaje:

No me esperes para almorzar. Llegaré para la cena. Y no te des una paliza desembalando. Disfruta del ático, del buen tiempo en la terraza. Relájate. ¡Quiero que seas feliz! Comenzamos una nueva vida, ¡juntos! Si me necesitas, estaré a la vuela de la esquina. Ya sabes: ¡sílbame!

En aquellos momentos mi corazón estaba dividido, partido en dos y, por unos segundos, deseé que Azucena entrase a formar parte de la vida de Alán, que fuera ella quién, como entonces, rompiera nuestra relación. Y, aunque no sabía si Desmond iba a reencontrarse conmigo como siglo tras siglo había sucedido, sentí un dolor inmenso al pensar en el momento que aquello ocurriese. Porque sabía que Alán iba a sufrir tanto o más que sufrí yo cuando él me dejó. El destino estaba jugando conmigo al escondite y yo, como me advirtió Samanta, no tenía un lugar para esconderme o huir. No debí aceptar vivir con él en el ático, jamás debí volver allí, pensé contradiciéndome una vez más.

CAPÍTULO 22

Escuché el sonido que producían los toldos al ser abiertos por Ecles. Le observé durante unos segundos, quieta, esperando que fuese él quien advirtiera mi presencia y me saludase, pero no lo hizo. Cuando hubo terminado entró en la casa y, unos segundos después, volvió a salir. Llevaba un libro en las manos. Se apoyó en el murete y miró hacia la calle.

—Hoy hará más calor de lo habitual —dije colocándome a su lado, lo más cerca que pude de él. Solo nos separaba el muro de ladrillo que dividía las terrazas—. Nosotros tendremos que instalar también toldos si no queremos achicharrarnos. Me llamo Diana —me presenté tendiéndole la mano.

—Ecles. Es un placer —respondió él estrechando mi mano que, entre la suya, tan grande, desapareció—. Ya nos comentó Antonio, hace unos días, que se instalarían aquí. Nos habló sobre todo de usted. Ahora entiendo que a su novio casi ni le mencionase. Usted debió captar toda su atención, es guapísima. Escocesa, ¿verdad?

—Pues no. No lo soy. Aunque últimamente todo el mundo me pregunta lo mismo. Voy a tener que teñirme el pelo —bromeé sonriendo.

—¡No! Es un color precioso y poco común, sería despreciar sus orígenes, porque estoy seguro que algo tiene que ver usted con Escocia. La imagino en aquellas tierras verdes. Viviendo en una pequeña casa sobre una colina, como en la película de los Inmortales —apuntó mirando mis manos.

Por su observación deduje que al estrechar su mano con la mía, igual que le sucedía con los objetos, vio parte de mi vida, y tal vez supo quién era.

—La entrada de la floristería es un regalo para la vista —comenté desviando el tema de conversación—. ¡Tan llena de vida y de color! Las papelerías, los herbolarios y las floristerías son mi debilidad.

—A mí me sucede lo mismo. Son lugares llenos de magia —sonrió.

»Llevo tiempo, desde primavera, pensando en comprar maceteros y semilleros. Esta terraza está desaprovechada y, como dice usted, vacía de vida. Pero no compraré flor cortada. Me gustan las flores pero no robarles la vida. El problema es que no suelo salir mucho de día. Incluso hago la compra de comida y artículos de aseo por internet. La gente se asusta al verme. Cuchichea, me miran de reojo… Es tan incómodo, tan desagradable. Incluso más de uno, riéndose, me ha llamado pequeño Frankenstein y me ha fotografiado sin que le diese permiso.

—¿Podrías dejar de llamarme de usted? —le pedí. Hizo un gesto afirmativo con su cabeza y se apocó como si le diese vergüenza.

»No sé si habrás visto la serie de televisión La tía de Frankenstein. Es antigua, del 1987. Yo la vi por internet, la resolución y el sonido no son buenos, pero, aún y así, me fascinó. El personaje que más me apasionaba era Henry, el sobrino de Hannah. Se parece un poco a ti. Un poquito —puntualicé haciendo un gesto con los dedos—. Eso sí, tú eres más guapo y más alto que él —le sonreí—. Estaba enamorado de la hija de la farmacéutica del pueblo cercano al castillo —Ecles desvió la vista hacia la floristería—. Aunque todos los personajes son fascinantes, él, Henry, es especialmente tierno y romántico. ¡Debería volver a verla! Si quieres te la paso cuando la rescate. Mejor, si quieres, podemos verla juntos. Ahora dispongo de demasiado tiempo libre. Y, mucho me temo, que la mayor parte de él transcurrirá en soledad. Mi novio comenzará a viajar en breve, a viajar mucho y yo me aburriré mucho más.

—Te agradezco la invitación, pero la vi hace tiempo. Lo hice porque en el barrio, a los inquilinos de este edificio, nos apodan como los sobrinos de la tía de Frankenstein y quise saber por qué. Antonio me decía que era porque su madre, Claudia, nos había acogido y nos protegía como hace Hannah, la tía de Henry. Pero no era solamente por eso, es por lo mismo que tú has recordado la serie al verme.

—Sí, ya te he dicho que me has recordado a Henry —le respondí porque no quería mentirle, prefería que se enfadase conmigo a no decirle la verdad.

—No importa. No te apures —me dijo mirándome con una ternura en sus ojos difícil de describir—. Somos diferentes a ellos y eso les hace vernos como a bichos raros. Igual que los habitantes del pueblo de la serie, si pudiesen se alzarían contra nosotros; estoy seguro de ello. Algunos disimulan, pero se les nota que ocultan su rechazo. No les culpo, somos raros y yo, en concreto, nada agradable a la vista. Aunque deberían darnos una oportunidad.

»Este libro —me lo mostró—. Lo perdí durante una de mis rondas en el trabajo. Soy vigilante jurado, con turno de noche. Imaginarás por qué trabajo por las noches. Una de las administrativas de la empresa lo encontró y lo llevó a la garita. Es lo único que conservo de mi padre y significa mucho para mí. Intenté armarme de valor y darle las gracias personalmente, pero fui incapaz. Me aterraba pensar que ella se espantaría al verme en persona. Le dejé una nota en su mesa, pero no me ha respondido. Estoy seguro que alguien le dijo cómo era y no quiso encontrarse conmigo. ¡A saber qué le contaron! Eso junto a muchas otras cosas más que me han sucedido en la empresa, me hizo pedir el traslado. Ahora trabajo en una obra en construcción. Allí no veo a nadie ni nadie me ve. He ganado en tranquilidad, aunque me siento más solo que antes, pero la soledad no me hace daño.

Era La Conjura de los Necios, el mismo libro que Samanta había encontrado sobre su mesa. Había tenido a Ecles a mi lado durante meses sin verle, sin saberlo.

—Es probable que ella ya no trabaje allí —le dije.

—Puede ser —me respondió nada convencido.

»Tú también eres diferente, como lo somos todos nosotros, los que vivimos aquí —dijo mirándome fijamente a los ojos—, pero lo eres por dentro. Lo tienes más fácil porque tu físico es hermoso. Sé que te has acercado a mí porque me has visto por dentro. Te vi observándome cuando estaba echando los toldos, pero no me atreví a hablar contigo. Pensé que si lo hacía podrías asustarte. ¡Lo siento!

—No tiene importancia —le dije sonriendo—. Ecles, todos somos diferentes y es maravilloso serlo. ¿A caso te gustaría ser como esos muñecos que hacen en serie, perfectos y musculosos por fuera y huecos por dentro? ¿Serías más feliz así?

—Sí, Diana, me conformaría con tener un físico normal, como el de todo el mundo. Sería feliz pasando desapercibido cuando salgo a la calle.

»Tienes que conocer a Elda, Igor y Desmond —dijo desviando el tema de conversación—. Desmond es mi compañero de piso. Ahora está fuera. Cuando regrese haremos una fiesta. Nos gusta reunirnos en la terraza en verano. Siempre por la noche porque Desmond es alérgico al sol.

Mientras hablaba no dejaba de mirar hacia la floristería. Amaya colocaba, en el cestillo de una bicicleta que tenía de atrezo en la pared exterior de la tienda, una gran petunia repleta de flores rojas.

—Oye, Ecles —dije poniendo mi mano en su brazo—. Si quieres puedo comprarte yo las semillas y los maceteros. Aunque creo que también deberías poner varias plantas de flor, como la que está colocando la florista. Si bajases conmigo a comprarlo todo sería perfecto, ¿no crees? Así podrías entablar amistad con ella porque te gusta, ¿verdad?

—A ella le gusta Desmond y sus libros sobre brujas, bueno, los libros que Desmond saca de la biblioteca de la madre de Antonio para ella. Además, me llama gigantón.

—Eso es que le vienes grande —le dije intentando bromear—. Ella es muy chiquita, recogidita —sonreí.

—Sé que no le agrado y a su madre mucho menos. Me conformo con verla y escucharla hablar cuando viene a alguna de nuestras reuniones, pero me mantengo alejado. Además eso, ¡qué importa! Ya te dije que tengo asumido cómo soy y cómo me ven los demás.

—¿No querías que te conociesen, que supieran cómo eres de verdad? Que no te juzgasen solo por tu apariencia física, si es así, tal vez tú también debas poner algo de tu parte, ¿no crees?

Sonrió con desgana. Me dio las gracias por preocuparme por él y nos despedimos; más bien él se despidió de mí. Se sintió intimidado, incómodo ante la frescura de mis palabras o quizás porque no separé mi mano de su brazo y no estaba acostumbrado a que le sucediesen ambas cosas: a que alguien a quién no conocía se acercase a él como yo lo había hecho y le tratase y hablase sin ningún tipo de prejuicio o reparo.

No le volví a ver en varias semanas, a finales de julio, cuando Desmond regresó.

Alán cada día pasaba menos tiempo en casa. Habíamos tomado la decisión de vivir juntos para compartir más tiempo y estaba sucediendo lo contrario. Su trabajo le absorbía cada vez más y cuando regresaba a una hora normal, algo inusual, estaba tan agotado que solo estábamos juntos el tiempo que duraba la cena. Se iba al amanecer y yo despertaba siempre, a excepción de los fines de semana, sola en aquella cama tan grande como vacía. Irónicamente nos fuimos alejando a la misma velocidad que nuestros sentimientos nos unieron. Y como En la guerra de los Rose, cuando el ático estuvo acomodado y perfecto, yo sentí que todo era imperfecto. Muy imperfecto. Su actitud conmigo se fue agriando. Perdió aquella magia que desprendían sus gestos y sus caricias abandonaron mi piel poco a poco. Me convertí en invisible. Como un desconchón en la pared del que se conoce su existencia pero terminas dejando de ver y ni te incomoda ni te importa. Y comenzaron las peleas, más bien las zaragatas por cualquier estupidez, sobre todo por sus cenas y reuniones que solían alargarse hasta altas horas del anochecer:

—Deberías volver a trabajar —me dijo en la última que mantuvimos, el mismo sábado que salía de viaje hacia Nueva York; de madrugada—. O intentar que Antonio te alquile la tienda. Ni tan siquiera has vuelto a proponérselo. Tendrías que tirar de Farid, él te facilitaría el camino. Aunque no te agrade hacerlo, Farid puede conseguir que Antonio ceda. Te vendría bien, porque es evidente que te aburres; mucho. Te aburres demasiado y yo soy un daño colateral de tu aburrimiento —puntualizó ya en la puerta de la calle.

Mi respuesta inmediata fue tirarle una de mis chanclas que rebotó contra el trolley.

—Ve tranquilo, no pienso silbarte si te necesito, porque no te voy a necesitar. Hace tiempo que vivo sola y en todo este tiempo apenas te he necesitado. Cuando lo he hecho, tú no estabas a la vuelta de la esquina —dije gritándole en el rellano de la escalera, mientras él esperaba al ascensor—. Ya solo nos une este ático.

—Mi ático —me contestó soberbio y dio una patada a la chancla que segundos antes yo le había lanzado.

No me pregunté cómo habíamos llegado en tan poco tiempo a aquella situación. Tal vez porque sabía que nuestra relación de una forma u otra estaba condenada a terminar. Él no era el hombre con el que debía compartir mi vida. Él solo estaba destinado a intervenir en una parte de ella, un micro instante de cada una de las realidades que había vivido, pero a pesar de todo, le amaba. Le amé y él a mí.

Unos segundos después sonó mi teléfono:

—¿Ha salido ya Alán? —me preguntó Farid alarmado a través de la línea telefónica.

—Hace un momento —le respondí desganada—. ¿Por qué me llamas a mí?

—Su teléfono comunica, no para de comunicar. Se ha dejado los billetes de avión en mi casa. Anoche terminamos demasiado tarde la reunión y los olvidó.

—¿No viajáis juntos?

—No y ese es el problema. Azucena va con él. ¿No te dijo que al final la fichamos? Ha sido un acierto. Está puestísima en el mundo de las subastas de deportivas y tiene múltiples contactos que la informan de los lanzamientos con semanas de antelación.

»Te dejo, voy a intentar localizarle en su teléfono personal o en el de Azucena, que también comunica. Seguro que están hablando, ¡joder! Van a perder el vuelo.

—No te molestes, el teléfono personal lo ha dejado aquí. Siempre lo deja aquí, desde que tenéis esas reuniones con horarios intempestivos lo suele olvidar, es curioso ¿verdad? —y sin esperar su respuesta colgué.

CAPÍTULO 23

Mentiría si no reconociese que me dolió saber por Farid que Azucena formaba parte de la plantilla. Era evidente que la cercanía de Alán y ella había provocado el deterioro que sufría nuestra relación. Imaginé aquellas reuniones que fueron sucediéndose cada vez con más asiduidad y en las que Farid, estaba segura, no participaba. Ella, Azucena, regresó a la vida de Alán como lo hizo en el pasado, pero en circunstancias diferentes. Imaginé que su presencia tendría los mismos resultados: Alán, tarde o temprano, más temprano que tarde, me dejaría. Azucena y él estaban hechos el uno para el otro, destinados a enamorarse. Como lo estábamos Desmond y yo.

Aquella madrugada no paré de llorar. Lo hice sentada en la cama, rodeada de pañuelos de papel que iba desechando sin control sobre el edredón y con el suelo del dormitorio cubierto de pétalos rojos de rosa. Llena de una furia inusitada en mí que me llevó a planear cómo vengarme de él, de su gran mentira. Pensé en cambiar la cerradura, o en presentarme en el hotel en el que se alojaban en Nueva York. Incluso en embalar su estupenda, maravillosa, exclusiva y valiosísima colección de deportivas y enviarlas a un trastero ubicado en otra comunidad. Un trastero que imaginé con las paredes a reventar de humedad, dónde la piel del calzado se poblase de hongos. Pero le quería, a pesar de todo le quería y ello me impedía hacerle daño.

A media mañana sonó el timbre de la puerta de la casa. Era Farid. Traía un gran ramo de rosas, una botella de Cava y una cajita de bombones de una de las mejores chocolaterías de Madrid.

—Siento la indiscreción que cometí esta madrugada. Alán se ha enfadado conmigo. Y veo que tú, como es lógico, te has disgustado muchísimo —apuntó mirándome a los ojos aún llorosos e hinchados por la sofoquina que había tenido durante casi toda la noche.

—¿Consiguieron tomar el vuelo? —le pregunté.

—Sí, les localicé antes de que emprendieran el camino hacia el aeropuerto.

»Son para ti —dijo tendiéndome el gran ramo de rosas rojas—. Esto también —me dio los bombones y la botella de cava.

—Están juntos, ¿verdad? —le pregunté.

—¡Claro! —exclamó desde el umbral de la puerta. Le hice un gesto para que entrase—. Asistirán a la subasta y luego tienen una reunión importante con un proveedor.

—Sabes que no me refiero a eso —le dije y él bajó la cabeza evitando mi mirada—. Están liados, ¿verdad?

Calló durante unos instantes, como si estuviese pensando qué respuesta sería mejor o cómo dármela sin comprometerse en exceso o hacerme el menor daño posible.

—No lo sé. Por cómo reaccionó Alán conmigo cuando le conté que te había llamado, deduzco que sí. No se lo pregunté, pero lo haré en cuanto regresen. No creo que sea conveniente que mantengan una relación de pareja dado el puesto que ambos ocupan en la empresa. ¡Lo siento! Tú no te mereces esto, cualquier hombre moriría por estar a tu lado.

—Da igual, ¿qué importa? Lo único que realmente me ha hecho daño es que haya tenido el estómago de mantener ambas relaciones a la par. Que me haya mentido de la forma en que lo ha hecho. ¡Me duele tantísimo! Pero todo tiene un principio y un final, a veces más acomodado, menos traumático, otras incomodo y doloroso. Pero todo, queramos o no, llega un momento en el que termina. De una forma u otra lo hace —le dije descorchando la botella de Cava y señalándole la vitrina de cristal dónde estaban las copas.

—Sabes que puedes contar con mi apoyo —dijo acercando las copas a la botella—. En el caso de que vuestra relación termine, no dejaré que pases apuros económicos. Sé, por Alán, que no has conseguido la subvención y que tampoco le has insistido a Antonio en lo referente a la posibilidad de alquilar el local.

—Farid, Alán y yo hace tiempo que no somos pareja, que solo compartimos este ático. Vivimos juntos y ni tan siquiera eso porque él ya apenas estaba en casa. No sé cómo no me he dado cuenta de ello antes, ¡te juro que no lo sé!

—Tal vez porque le quieres. Pero, si te sirve de consuelo, piensa que todo sucede por algo. Quizás debías llegar hasta aquí y alquilar ese local con el que soñabas antes de conocerle. De hecho ha sido él quién te ha traído hasta aquí.

Lo dijo con tanta seguridad que pensé que sabía mucho más de mí de lo que manifestaba. Quizás Endora le había dicho quién era yo. Que mi destino estaba ahí, regentando El Desván de Aradia. Pero ella no podía hacer aquello; debía guardar silencio, pensé. No podía ni debía desvelar quién era ella y quién era yo. De hacerlo incumpliría la ley máxima de la Orden: guardar silencio. La vieja bruja siempre se había cuidado de no incumplirla y así seguiría, me dije.

»Quiero que trabajes para mí. Desde que viste el cuadro del vampiro no he dejado de pensar en ello. Es difícil reconocer una réplica tan perfecta como tú lo hiciste. Quiero enseñarte la colección de objetos que poseo y el original del retrato. Tengo documentación que me gustaría que revisaras.

—Farid, no tengo los conocimientos que me atribuyes. El retrato me pareció una réplica y acerté; sin más. No creo que te sea de gran ayuda y tampoco estoy en estos momentos para decidir qué voy a hacer con mi vida cuando regrese Alán. Tal vez ni tan siquiera esté aquí cuando vuelva.

—Las decisiones que se toman de forma precipitada nunca son acertadas —dijo convencido—. Piénsatelo. Estoy seguro que tu intuición es lo que necesito. He tenido a muchos expertos trabajando para mí, excelentes profesionales, sin embargo ninguno supo distinguir que el retrato era una réplica. Perfecta, pero una réplica del original. Tu percepción es como el duende que tienen algunos cantantes, muchos ni tan siquiera tienen una voz potente, pero hay algo en ella que les hace especiales. Eso no se estudia, no se aprende, se nace con ello.

»¡Prométeme que le darás una vuelta a mi propuesta! —Hice un gesto dubitativo con la cabeza—. Te llamo mañana y, si te viene bien, podemos almorzar juntos. Le das un vistazo a la tienda, te enseño los objetos de los que te he hablado y vemos qué pasa. Estoy seguro que una vez que te haya explicado en lo que consiste mi investigación no podrás negarte…

Sobre las cuatro de la tarde Alán me llamó, lo hizo varias veces. La última descolgué el teléfono y le puse la canción de C Tangana a todo volumen:

Tú te has creío que por ser yo bueno puedes ir pisando por donde friego.

Crees que eres el sitio donde estoy cayendo (¡qué no, qué no!)

Pero con la misma que has venío te puedes ir yendo…

Cuando terminó el primer estribillo, colgué. No volvió a llamarme. Me mandó un audio por WhatsApp:

—No es lo que piensas —dijo y colgó.

Sí, sí, murmuré; irónica. ¡Qué excusa más previsible y estúpida!, exclamé mirando el teléfono como si ambos pudiéramos vernos y lo apagué.

Ecles estaba fuera, en la terraza. Regaba las losetas de barro cocido. El sol, a pesar de que los toldos estaban desplegados, calentaba el suelo sin piedad y las baldosas al contacto con el agua desprendieran el calor acumulado.

—Me gusta el olor a tierra mojada —le dije.

—Bueno no es exactamente ese olor, pero es igual de agradable y refrescante. Creo que, como dijiste, deberíais poner toldos. Ahora mismo el sol pega de lleno. Es insoportable, yo no podría aguantar a la solana, como tú estás ahora.

—No sé si lo haremos —le respondí cabizbaja—. Tal vez me marche pronto de aquí y si es así no me merece la pena. Sería tirar el dinero.

—Y, ¿cómo es eso? Si termináis de llegar. —Me preguntó acercándose y haciéndome una señal para indicarme que me separase porque iba a echar también agua en mi terraza—. Esa música que tienes puesta le gusta mucho a Desmond —dijo tarareando la canción que sonaba.

»Acércate. Deja que moje tus pies, pero no te quites las chanclas, no sea que vayas a resbalarte. —Y, sin dilación alguna, sin esperar mi respuesta, dejó caer el chorro de agua sobre mis pies.

»Tienes mala cara. Como si no hubieses dormido en toda la noche. ¿Un chapuzón? —preguntó levantando la manguera y sonriendo—. El agua te despabilará y limpiará tus energías. Verás cómo, sea lo que sea lo que te sucede, después lo verás diferente. Nada es tan importante para quitarte el sueño, bueno…, casi nada —rectificó pensativo.

Cerré los ojos y dejé que me empapase mientras dentro del salón seguía sonando C Tangana a todo volumen y canté la canción que sonaba en esos momentos: Tú me dejaste de querer cuando menos lo esperaba, cuando más te quería se te fueron las ganas…

Ecles, como un niño pequeño, reía a carcajadas mientras el agua me empapaba. Almorzamos juntos en su terraza, a la que accedí aupada por él. Me relató su historia una vez más, como lo hizo entonces. Me describió la capacidad que tenía para ver a través del tacto la vida de los objetos, por donde habían pasado y quién los había tenido. Me enseñó los artilugios que reparaba y los que hacía con material reciclado que, en parte, le conseguía Desmond durante sus trayectos con el DeLorean. Sin darnos cuenta la tarde se nos echó encima. El sol comenzó a caer. Fue el ruido del motor de una Harley Davidson lo que detuvo nuestra conversación.

—Son ellos —dijo asomándose a la calle—. Ya están aquí.

—¿Quiénes? —le pregunté. Aunque sabía que uno de ellos era Igor porque el sonido de aquel motor era inconfundible para mí.

—Desmond regresaba hoy. Igor iba a buscarle. Tienes que conocerlos, te tienen que conocer. No dejaremos que te vayas de aquí —me dijo.

—No creo que eso sea posible. El ático es de Alán, mi novio, y nuestra relación se ha terminado. No dispongo de ingresos suficientes para cubrir el alquiler yo sola y, además, no creo que Alán me deje quedarme aquí y, aunque lo hiciese, no me lo puedo permitir.

—Deberías comentárselo a Antonio. Hazme caso. A nosotros siempre nos ha dado facilidades. Para él esto no es un negocio. Lo poco que le pagamos lo destina al mantenimiento del edificio.

Aunque Ecles insistió en que me quedase y así conocer a sus amigos, le convencí de que mi estado anímico y mi aspecto no eran los más adecuados en ese momento.

CAPÍTULO 24

—Yo que tú no dejaría que se fuese de rositas. Me da igual si está encoñado o enamorado. Tendría que darte igual si ha sido un desliz tonto o ha compartido con ella más de una siesta. Te ha hecho mudarte, perder el alquiler que tenías y ha destrozado tu corazón sin previo aviso. Si fuese famoso te habrías enterado de los cuernos por la prensa y eso, nena, enterarte por otros, ser el comodín, ahora te quito ahora te pongo, es una canallada —dijo Samanta cuando le conté la situación en la que me encontraba.

»Si el ático te gusta, lucha por quedarte con él. Acepta la propuesta de Farid. No creo que el trabajo sea para devanarte la masa encefálica. A ti te gustan las antigüedades y tienes más conocimientos de los que dices. Aprende lo que no sepas y arrasa con todo lo que se te ponga por delante. Además tienes el plus de que Farid es muy atractivo, soltero y rico. ¡Hija, que gusto trabajar con un hombre así! —Exclamó con entusiasmo—. Estoy segura que te pagará bien. Mira cómo vive Alán desde que trabaja con él. Dime, ¿qué más puedes pedir?

—Que como mínimo me cayese bien, pero no es así.

—Aprovecha que él está interesado por ti… ¡Cava, rosas y bombones! Eso no es una disculpa por algo por lo que no tenía que disculparse. Eso es una declaración de intenciones en toda regla. Pero está claro que no hay más ciego que el que no quiere ver. Saca partido de ello. Las mujeres somos idiotas, siempre dejándonos llevar por los sentimientos y los sentimientos no pagan las facturas —puntualizó enfadada.

—Alán y yo aún no hemos hablado. Todo han sido conjeturas mías. Ya veremos qué ocurre cuando regrese —le dije aunque tenía la certeza de que Azucena y él mantenían una relación de pareja.

—Si no hubiese nada entre ellos, ¿crees que te habría ocultado que ella formaba parte de la plantilla? ¡Estás tú que sí! Además tú misma lo has dicho: ya ni pasaba por casa. No manteníais relaciones desde hacía tiempo y eso, estando al principio de la relación no es normal. No pienses que te critico o te fuerzo a hacer lo que no quieres. Te entiendo, nena. Los sentimientos, sean de odio o de amor, son lo más difícil de perder, cuesta mucho desprenderse de ellos, aunque necesites hacerlo, aunque sea cuestión de supervivencia…

Hablamos durante una media hora más. Me contó la relación que tenía con el cocinero que le estaba robando los pensamientos nocturnos, diurnos e incluso había llegado a trastocar la fase Delta de su sueño, me dijo convencida:

—¡Qué mal canta, nena! Te juro que cada día desafina más. Se viene arriba y la lía parda, pero es tan divertido verle escenificar a Freddie Mercury. ¿Sabes?, siempre estuve enamorada de Freddie Mercury y ahora tengo uno para mí solita. No puede parecérsele más. Si no fuese porque la voz no le acompaña —se rio—. Me ha propuesto vivir con él. Creo que voy a aceptar.

—¡Tú! —Exclamé.

—Sí, lo sé —me interrumpió—. No digas nada. Yo, una soltera convencida, quién lo iba a decir. Sé que es increíble, ilógico e incoherente, pero mírame, no puedo vivir sin él. Lo más curioso es que sabía que tarde o temprano esto me iba a suceder. Y, ¿sabes?, tenía y tengo miedo. Ahora sé por qué debía viajar a Egipto. El motivo no era hacer realidad mi sueño de participar en una excavación en la tierra de los faraones, era encontrarme con mi faraón…

Finalmente decidí almorzar con Farid, aunque imaginaba lo que me iba a contar durante la comida y los pasos que seguiríamos después. Samanta tenía razón, debía aprovechar la oportunidad que el árabe me brindaba, como lo hice anteriormente. Sobre todo porque si conseguía alquilar el local de Antonio necesitaría más ingresos que la cuota mísera que estaba cobrando por estar en el paro.

Farid me ofreció mandarme un chofer, pero decliné su ofrecimiento. Antes de encontrarme con él quise aprovechar la mañana y volver a la estación de Cuatro Caminos e intentar localizar a Virginia, la mujer de Duncan. Lo más probable, pensé, era que ella estuviera deambulando por el suburbano. En la línea 6, con toda probabilidad en la estación de Cuatro Caminos, a 45 metros bajo el suelo de Madrid. Allí, en otras ocasiones, Duncan y yo habíamos entrado en una especie de agujero de gusano que nos transportó de un tiempo a otro, de una realidad a otra realidad paralela. Duncan aún seguía desaparecido y pensé que por ello Virginia estaría buscándole, vagabundeando de vagón en vagón, como una indigente, como lo hizo entonces, pensé recordando todo lo que había leído en mis diarios antes de emprender el regreso al pasado en el que me encontraba.

Pero aquella realidad, como cualquiera de las que vivimos, era incierta.

Hice el recorrido completo varias veces, caminado de vagón en vagón. Cerré los ojos y pensé que al abrirlos el vagón en el que me encontraba habría cambiado de apariencia y de pasajeros, pero nada de aquello sucedió. Finalmente pregunté a varios vigilantes por ella. La describí, di detalles de su apariencia física y de cómo podía encontrarse en aquellos momentos, pero ninguno dio muestras de haberla visto o conocerla. Quizás ella no había seguido los mismos pasos que siguió en el pasado. Su vida debía ser otra. Tal vez, pensé, regresó a su país natal después de la desaparición de su marido. Sopesé la posibilidad de ir al Centro de Acogida San Isidro dónde estuvo residiendo, el mismo dónde me encontré por primera vez con Farid, cuando él seguía mis pasos desde el metro, pero la hora se me echaba encima y lo dejé pasar. Lo haría al día siguiente, con más calma, me dije y tomé un taxi que me llevó hasta el anticuario.

—Por unos instantes he pensado que no acudirías a la cita. —Exclamó Margaret Fischer al verme bajar del taxi y sin más preámbulos, sin que yo le respondiese, me presentó a su acompañante:

»Es Diana, amiga de mi sobrino y, si no me equivoco… —hizo una pequeña pausa y me miró—, espero no equivocarme —puntualizó—, pronto colaborará con nosotras en la búsqueda del Evangelio.

—Virginia —dijo ella tendiéndome la mano.

Solo fui capaz de articular un “encantada”. Farid se aproximó y agarrándome por el brazo, mirando a su tía, dijo:

—He reservado mesa y ya vamos con retraso.

Tenían una apariencia exquisita. Las dos, Margaret y Virginia. Me recordaron a una de las escenas de sexo en Nueva York, cuando las protagonistas viajan a Abu Dabi. Exhibían su estatus social en cada paso, en cada gesto, en todo su vestuario y en el perfume que dejaba un rastro distinguido a flores y cítricos. Solo les faltaba lo más importante, el desbarre, el todo me importa un carajo: ¡voy a vivir! Y aquello, de lo que en apariencia carecían, era lo más importante, pensé mirándolas mientras Farid intentaba llevarme hacia su coche.

—Creí que esto era un almuerzo de negocios —dijo Margaret mirándole inquisitoria—. Di por hecho que almorzaríamos los cuatro juntos y como me dijiste que le gustaba volar, pensé que sería estupendo que contemplase Madrid desde el cielo y reservé mesa para cuatro en Espacio 33.

»Querida —se dirigió a mí—, es el restaurante más alto de España. Está ubicado en la torre Espacio. Cenar en él es un auténtico espectáculo para la vista. Almorzar también lo es —puntualizó.

—¡Olvídalo! —Exclamó Farid—. Es un almuerzo de negocios, pero no de los negocios como tú los entiendes. La colaboración de Diana, en el caso de que ella decida aceptar, será una suerte para nosotros. Discúlpanos —concluyó abriéndome la puerta del coche y se retiró a un lado para que yo entrase.

Aunque presté atención a las palabras de Farid, a la evidente disputa entre él y su tía, mis pensamientos estaban puestos en Virginia. No entendía qué hacía allí. Por qué aparentaba ser íntima de Margaret. Por qué no parecía la viuda afligida e inestable que yo conocí. ¿Qué había sucedido?, me pregunté sin dejar de mirarlas mientras Farid arrancaba el motor.

—Tal vez te hubiese gustado ir a Espacio 33. Si es así, podemos ir con ellas —dijo Farid señalando mi cinturón de seguridad porque aún no me lo había puesto.

—No, no —le respondí abrochándomelo.

—Mi tía ha sido correcta contigo, ¿verdad?

—Sí, claro que sí.

—Entonces, ¿qué te sucede?

—Me pareció conocer a Virginia. Tuve la sensación de que ya nos habíamos visto, pero creo que la he confundido con otra persona —le respondí.

—Estaba en la fiesta de la apertura que dimos en el anticuario. Seguro que os visteis y no lo recuerdas. Es una mujer con muchos conocimientos y una historia muy especial; para novelar. Su marido desapareció en la línea 6 del metro, en concreto en la estación de Cuatro Caminos. Estaba investigando el paradero de El Evangelio de las Brujas. Lo mismo que llevan haciendo mis antepasados durante siglos y que ahora hacemos Margaret y yo. Es el proyecto más importante de nuestras vidas: dar con el verdadero Evangelio de las brujas. Los documentos de los que te hablé, los que necesito revises, son importantes para llegar a él.

—No sé absolutamente nada sobre ese libro —le respondí esquivando su mirada para que no percibiese mi mentira, mi gran mentira.

—Endora dice que puedes sernos de gran ayuda porque posees un sexto sentido que aún no has desarrollado. Por probar no sucederá nada, ¿no crees? Lo mismo te sorprendes al ver la documentación y los objetos que poseo. Y si no es así, seguiremos viéndonos. Me gustaría que así fuese.

—Si Endora lo dice, habrá que probar. Parece la matriarca de vuestra familia. Jamás vi a una tata con tales atribuciones y credibilidad —dije en tono irónico.

—No es una tata —respondió molesto—. A ella y a sus antepasados les debemos gran parte de lo que somos, de lo que hemos conseguido. Es de nuestra familia. No lo creerás, pero predijo tu llegada y te describió con una exactitud asombrosa. Es más, fue la que consiguió que encontrase a Alán. Llevaba años buscando las zapatillas que él tenía y me dijo dónde encontrarle.

»Dale una oportunidad, solo la has visto una vez y has estado con ella unos pocos minutos. Espero que algún día tengamos tiempo para que os conozcáis en profundidad. Estoy convencido de que te impresionará.

—Sí tú lo dices —volví a usar el mismo tono irónico.

—Está claro que no te ha caído bien. Dejémoslo estar. Lo último que quiero es que te sientas incómoda.

El almuerzo transcurrió sin que Farid mencionase nada sobre el trabajo que quería que realizase para él. No volvió a aludir a Endora, ni a su tía ni al Evangelio. Todo indicaba que pretendía que yo me relajase, que me evadiese de aquel tema para después tratarlo sin que yo estuviese a la defensiva. Él no daba puntada sin hilo. Prácticamente todos sus movimientos estaban parametrizados. Por ello pensé que su interés por mi vida, por el estado anímico en el que me encontraba en aquellos momentos, después de quedarme sin trabajo, era un artimaña más; como la charla que utilizan los psiquiatras mientras tú estás tumbado plácidamente en el diván y te dejas ir sin reparos, sin pesar o meditar lo que realmente estás contando sobre ti. Solo que ellos, los psiquiatras, utilizan tus confesiones como terapia, y él, Farid, con toda probabilidad, utilizaría lo que yo le contase para tomar ventaja y saber cómo y cuándo moverse.

Me habló de su vida, de sus proyectos y se quejó del tiempo que le robaban sus negocios porque, según dijo, no le permitían tener vida privada. Y, como todos los acaudalados, incidió que el dinero le esclavizaba demasiado, que no le daba la felicidad completa. Y yo me reí, no puede evitar dejar escapar una carcajada.

Farid aparentaba tenerlo todo: rico, atractivo y guapo a la vez, seguro de sí mismo, culto y divertido. Seguía los cánones de esa perfección establecida por la sociedad. Una perfección irreal, que no existe en ningún ámbito ni persona. Pero no daba muestras de su supremacía, de ese: puedo permitirme hacer lo que me plazca cuándo y dónde me plazca; con lo que todos soñamos. Solo vivía para encontrar el verdadero Evangelio de las brujas y con él conseguir la inmortalidad. Y, mientras buscaba la añorada inmortalidad, iba perdiendo la vida sin darse cuenta.

Como diría Samanta, mi Samanta: Dios da pañuelos a quien no tiene mocos.

CAPÍTULO 25

Si nada había cambiado y supuse que así era por lo que me contó Alán impresionado después de haber visto el sótano y las piezas que allí guardaba Farid, todo estaría tal y como lo recordaba, pensé al atravesar la puerta. Después de ir viendo cada objeto y escuchar las explicaciones que Farid iba dándome. Inconscientemente fijé la mirada en la pared que ocultaba la caja blindada que contenía el retrato original de Desmond.

—¿Qué sucede? —Me preguntó Farid—. ¿Has notado algo especial en ese tabique?

—Pensaba en lo que atesoras aquí. El valor que todo esto tiene —dije dándome la vuelta y recorriendo con la vista el sótano—. No alcanzo a entender el motivo por el que no lo aprovechas. ¿Por qué no lo vendes todo, desapareces y vives como hace unos minutos me has confesado que te gustaría vivir? Yo, en tu lugar, lo haría. La vida, Farid, es un suspiro; a veces ahogado.

—Precisamente no lo hago por eso, escocesa. Porque la vida es un suspiro, como bien has dicho y yo quiero convertirla en una eternidad. Es lo único que busco, que todos mis antepasados han buscado: la inmortalidad —hizo una pausa y me miró fijamente a los ojos—. Esa inmortalidad está en manos del vampiro retratado en el cuadro que viste en la tienda. Necesito encontrarlo, a él y al verdadero Evangelio de las brujas. Sé que cada día estoy más cerca de alcanzar mi objetivo.

—Farid, la inmortalidad es un castigo. Aunque no lo creas es el peor de los castigos.

—¡Vaya! —Exclamó sorprendido—, no todo el mundo tiene esa percepción de la inmortalidad. Cualquiera diría que estoy con la misma persona que conocí hace unos días. Endora, muy a tu pesar, va a tener razón y posees un sexto sentido. Eres diferente, aunque tú no lo creas o no quieras creerlo.

»¿Estás preparada para ver lo que tengo que enseñarte?

El retrato poseía un realismo sobrecogedor: el azul añil de los ojos, la textura y expresión de los labios, los poros de la piel, visibles y de una apariencia tan real como escalofriante. Parecía estar vivo. Al mirarlo, la sensación fue tan turbadora como la primera vez que lo vi. Parecía que era él, Desmond, quien nos estaba contemplando, y no al revés. Y de hecho supe que era así, que él era quién nos veía porque aquel retrato tenía parte de su alma impresa en el óleo. Y recordé a Ecles. Él lo habría sentido como yo, me dije. Lo habría identificado en el mismo instante en que sus dedos rozasen el lienzo.

—Es extraordinario, ¿verdad? —Dijo extasiado frente al cuadro—. Tan perfecto y enigmático que cuesta retirar la vista del rostro y prestar atención al resto de la obra. Atrapa hasta los sentimientos y no te deja ni pensar con normalidad. Te embauca. ¿Ves algo en él que lo diferencie de la copia que tenemos expuesta en la tienda? —Me preguntó pegado a mi hombro, sin dejar de contemplar el cuadro.

Claro que lo veía. Ni el material en el que estaba confeccionado, ni los trazos eran iguales. La copia parecía perfecta, pero en realidad era burda. Carecía de alma, del espectro que poseía el original. Pero no era eso lo que busca Farid, lo que deseaba que yo viese. Era el péndulo rojo que colgaba del cuello de Desmond. El motivo, la única razón por lo que Farid le enseñó a Alán la colección de objetos que poseía en aquel sótano blindado con las mejores medidas de seguridad era el mismo: quería saber si Alán podía ver el péndulo.

—Es evidente que este es el original. La técnica utilizada es muy similar a la de La Gioconda, pero mientras que Da Vinci empleó madera de álamo como base para su óleo, este retrato —lo señalé— si no me equivoco, es un óleo sobre madera de haya negra. —Estuve a punto de decir: madera de haya negra como mi gaveta, pero callé.

—Para ser una neófita sabes muchísimo —dijo con cierta ironía en su tono de voz.

—Tengo algunos conocimientos sobre arte, pero estos nada tienen que ver con la parapsicología que, por lo que me has contado, es en lo que vuestra familia centra sus adquisiciones e investigaciones. No hay más que ver el sarcófago —lo señalé—. He leído bastante sobre esa pieza. No entiendo cómo la has conseguido. Lo de menos es su valor monetario, créeme. Es tan peligrosa como todo lo que ocultas aquí. La magia tiene su lado oscuro, como todo. Yo que tú, Farid, tendría cuidado, mucho cuidado.

—¿No ves algo más en el retrato, algo diferente? —volvió a preguntarme sin darle importancia a mis palabras, como si ni tan siquiera me hubiese escuchado.

—Sí, claro que sí. Alguien intentó robarle al vampiro, como tú le defines, su alma; pero no lo consiguió. Solo plasmó, o atrapó, un pequeño filamento de ella. Es similar a los retratos que se hacían a los difuntos. Algo quedaba de ellos dentro de las instantáneas: una pizca de lo que fueron, de su vida, de su espectro. Pero no lo suficiente como para que ellos siguiesen formando parte de la vida de sus seres queridos. Sin embargo, de forma excepcional e inexplicable, a veces esto sucede y suele ser muy peligroso y nada agradable. Robar o encarcelar el alma o parte de ella a cualquier ser es demoniaco y siempre tiene consecuencias. Quién hizo este retrato era lo que buscaba: apresar al vampiro, como pareces querer hacer tú.

Por la forma que tuvo de mirarme mientras le hablaba, por su gesto frío y el brillo que se escapó de sus ojos, lleno de esperanza empapada de ambición, supe que había advertido mi mentira y mi omisión, que yo había visto el péndulo que colgaba del cuello de Desmond y se lo había ocultado. Incluso noté que contenía una sonrisa predecesora a sus intenciones descabelladas. Le fue suficiente mi explicación, mis advertencias para darse cuenta que mi visión del cuadro no era superficial, que iba más allá y que había callado más de un detalle. Por ello, porque supe que había captado mi omisión de datos, me reproché no haber guardado silencio, un silencio absoluto. Como siempre me había recriminado Endora, una vez más había pecado de ser demasiado mortal, de dejarme llevar por mis sentimientos.

—No debes preocuparte por unas consecuencias que no voy a padecer, pero te agradezco mucho tus advertencias, escocesa.

—No entiendo, no alcanzo a entender por qué todo el mundo me llama escocesa —dije molesta.

—Es un apelativo cariñoso. No pienses que lo hago conscientemente. Es espontáneo, como lo han sido tus reflexiones anteriores sobre el cuadro y los objetos que hay aquí —noté cierta ironía en sus palabras.

»¿Estás dispuesta a valorar la posibilidad de trabajar para mí? Quiero encontrar el Evangelio y al vampiro y sé que tú eres la persona idónea para ayudarme. Con tu reflexión me has demostrado que tu visión va más allá de lo que percibimos el común de los mortales y eso es lo que necesito. No te pido que te impliques directamente, solo que me trasmitas lo que ves o sientes en la documentación que he ido recopilando sobre el vampiro y el Evangelio…

Acepté. Necesitaba el dinero. Aquellos ingresos me permitirían llevar una nueva vida, reinventarme e intentar alquilar el local de Antonio; acercarme a Desmond y despréndeme del estigma que nos había perseguido siglo tras siglo; de aquella inmortalidad que tanto deseaba Farid y que Desmond y yo queríamos expulsar definitivamente de nuestras vidas.

Mis objetivos estaban en las antípodas de lo que Farid quería conseguir. Yo era su piedra en el camino. El gran desprendimiento inesperado sobre la carretera que no le permitiría alcanzar la meta; pero eso él lo desconocía. Endora sabía cuál era mi verdadera identidad pero sus conocimientos estaban vetados por la ley máxima de la Orden, no podía compartirlos con Farid, ni con nadie. Si lo hacía perdería todos sus poderes y dejaría de viajar entre realidades. Sería condenada al ostracismo definitivo. Aquello me daba cierta tranquilidad, ello y que la vieja bruja no tenía poder sobre mí, y menos sobre mis sentimientos y decisiones. Yo era y siempre sería superior a ella.

—Hablaré con Antonio sobre el local —me dijo Farid tras estacionar el coche en la acera del portal de mi casa—. Haré todo lo posible para que consigas alquilárselo.

—Mi propósito era conseguirlo por mis propios medios, pero lo veo difícil, por eso te lo agradezco. En realidad nunca viene mal una ayuda —le sonreí.

—Mi tía y yo nos vamos unos meses fuera de España. A mi regreso me pondré en contacto contigo para ver cómo vas. Creo que de aquí a septiembre, que es cuando regresamos, ya lo tendrás todo revisado, ¿sí?

—Aún no sé lo que puede contener la documentación ni cómo es de extensa pero lo intentaré.

—Lo que me interesa es que te centres en los interlineados de los contenidos, en cualquier detalle que parezca insignificante, algo que no encaje en el texto o en la información —dijo señalando el pendrive que me había entregado con toda la documentación escaneada—. Después lo revisaremos juntos, con calma. Creo que hay tiempo de sobra hasta la fiesta del equinoccio de otoño. Es una fecha importante, me refiero a su connotación esotérica.

—Cuando la noche y el día tienen la misma duración en todo el planeta.

—Y cuando puede pasar cualquier cosa —puntualizó él—. Si ese día tengo en mi posesión El Evangelio de las brujas y he encontrado al vampiro, podré ser inmortal —afirmó seguro de lo que decía—, y tal vez, como augura Endora, me casaré con una bruja —se sonrió.

—Las brujas, Farid, no existen. Tampoco los vampiros. No sé quién será el personaje del retrato, pero te puedo garantizar que no es un vampiro. Mucho me temo que tus pasos no están bien dirigidos. No niego que Endora sea especial y que su presencia o percepción de las cosas sea diferente y, hasta ahora, os haya conducido a buen puerto, pero estoy segura que esta vez se equivoca. Estáis jugando con fuego, con temas demasiado peligrosos. Todo lo que definimos como paranormal debe tratarse con delicadeza y distancia, créeme.

—Así lo haremos. Además ahora jugamos con ventaja porque tú estás en nuestro equipo —me dijo apoyando su mano sobre la mía—. Nos frenarás y protegerás si algo no va por los cauces que debería ir. Confío en ti, escocesa. Eres una buena persona, además de inteligente, excepcionalmente inteligente y hermosa.

No retiré mi mano de la suya.

—Quizás, a medida que avance la investigación, necesite volver a ver el retrato. Dime, ¿cómo podría hacerlo si tú no vas a estar en Madrid?

—No puedes hacerlo —dijo cambiando radicalmente la expresión afable de su cara y el tono de su voz. Retiró su mano de la mía y arrancó el motor. Se mostró frente a mí, sin reparo alguno, molesto. Incluso me dio la impresión que, por unos instantes, desconfió de mí.

»Te llamo en cuanto regrese. Tendrás el ingreso en tu cuenta en unas horas y hablaré, como te he dicho, con Antonio antes de viajar. Si necesitas cualquier cosa acércate al aeródromo, Endora te atenderá gustosa. Aunque sé que no es de tu agrado, ella te tiene en alta estima. Valora mucho tu participación en la investigación…

CAPÍTULO 26

Me encontré con Elda en el portal. Ella cerraba la puerta de su casa y yo entraba. Aquella mujer menuda, bajita y vivaracha, de ojos grises, seguía llevando el pelo recogido en una trenza larga que reposaba en su hombro derecho y le llegaba hasta la cintura. Vestía el mono de trabajo blanco, que le quedaba demasiado amplio. De su hombro derecho colgaba una mochila. Su apariencia era la de una progre que fuese a pintar un grafiti autorizado en cualquier fachada o muro de la ciudad.

La observé solo unos instantes recordando su excepcional capacidad para ver lo que otros no veían, incluidos los pétalos rojos en los que se convertían mis lágrimas. También recordé los consejos tan acertados que me dio en muchos momentos y que, sin que ella lo supiese, fueron claves para mí. La magia seguía acompañando a La dama blanca, pensé mirándola con cariño. Sentí una alegría inmensa al reencontrarme, una vez más, con ella y deseé volver a compartir, a revivir, aquella amistad tan especial que nos unió.

«Deja que la magia siga en tu vida, no reniegues de ella o terminará volviéndose contra ti», me dijo en una ocasión y aquellas palabras volvieron a mis pensamientos mientras la observaba cerrar la puerta y darle un pequeño toque con la punta de los pies al felpudo, que se había desplazado unos milímetros de su lugar.

—¡Buenas tardes!

—¡Hola! —me respondió—. Tú eres la nueva vecina. Ya me habló Ecles de ti.

—Diana —me presenté.

—Elda —dijo ella y me dio dos besos, uno en cada mejilla.

»Escucho la música que pones todos los días. Me encanta Sabina.

—¡Lo siento! No pensé que el volumen fuese tan alto —me disculpé aunque sabía cuál era el verdadero motivo de que escuchase la música que yo ponía cuatro pisos por encima de su casa.

—No es el volumen al que pones la música, es mi oído que es demasiado fino. Escucho y oigo casi todo. Es muy incómodo. No me refiero a tu música —puntualizó—, que me encanta. Vivir con este oído en la ciudad te aseguro que es un martirio… —hizo una pausa y me miró fijamente—. Nos hemos visto antes, ¿verdad?

—Sí. En la casa donde vivía con anterioridad a residir aquí —expliqué—. Tu empresa iba a pintar la fachada del edificio y tú me advertiste de ello para que mantuviese todo cerrado y la terraza vacía.

—¡Qué casualidad! El mundo es tan pequeño, ¿verdad?

»Por cierto, ¿vendrás a la barbacoa de esta noche? Ecles me dijo que te había invitado.

—No creo que pueda. Tengo trabajo pendiente que debo empezar a organizar y tenía pensado adelantarlo, precisamente, esta noche.

—Por las noches no se trabaja, ¡se descansa! —dijo en un tono que me resultó, aunque no lo era, imperativo—. ¡Uf! si me escucha Ecles me mata. Él y Desmond trabajan por las noches. Hoy libran los dos. Anda, anímate. Hay que vivir el momento y una barbacoa en verano no tiene precio. No te haces una idea de lo aburrido que es ser la única mujer de la fiesta…

Alán me mandó varios mensajes por WhatsApp. En ellos se disculpaba por no haberme comentado la incorporación de Azucena a la empresa. Insistía en que debíamos hablar porque no entendía qué pasaba. Me pedía que descolgase el teléfono cuando volviese a llamarme. Regresaría a España más tarde de lo previsto, dijo. Habían conseguido varias entrevistas con proveedores importantes y no podían desaprovechar el viaje. No le respondí.

Desde aquel momento, tras leer sus mensajes, supe que ya no había vuelta a tras, ni por su parte ni por la mía. Pero esta vez no me dolió. Había pasado página sin necesidad de que él me diese ni una sola explicación. En realidad lo hice mucho antes. Tenía asimilada nuestra ruptura desde el mismo instante en que decidí volver a vivir con él aquella apasionada historia de amor. Aunque me dijese a mí misma que esta vez podía ser diferente, aunque intentase convencerme de ello, nuestra relación escueta, tan breve como maravillosa e intensa, fue encogiendo como lo hacen las prendas de algodón lavadas con agua caliente, hasta que llegó un momento en el que la talla se nos quedó pequeña a los dos. Sabía que se había enamorado de Azucena, como entonces, y contra ello ni quería ni podía luchar.

El destino había vuelto a salirse con la suya o, tal vez, nosotros mismos nos habíamos dejado arrastrar por él, pensé. Al menos yo lo hice. Dejé de sentir por él cuando Desmond comenzó a aparecer en mi vida, aunque fuese de lejos, oculto entre los actos cotidianos que nos separaban. Sin darme cuenta, sin ser consciente él y yo íbamos acercándonos el uno al otro; sintiéndonos sin vernos. Habitándonos como habíamos hecho siglo tras siglo.

Jamás podría esquivar mi destino: deshacerme de mi estigma. Aunque me empeñase y pusiese todas mis fuerzas y ganas, aunque me dejase la vida en ello, como había sucedido en otras ocasiones, jamás podría escapar de él. Yo era Diana, la última descendiente de la diosa lunar y había cometido un sacrilegio con el bien más preciado de la Orden. Una profanación que debía enmendar. Mi tiempo tocaba a su fin: aquella era mi última oportunidad. No habría más reencarnaciones. Tenía que aprovechar el tiempo de descuento que me había otorgado el viaje al pasado, tal y como me recomendó Salomón, pensé mientras introducía el pendrive en el ordenador.

Me llevó solo aquella tarde revisar la información que contenía el dispositivo que me había entregado Farid. No sé cómo lo hice, cómo pude hallar y asimilar tantos datos en una sola tarde. Quizás fuese porque ya los había leído demasiadas veces. Aquella circunstancia, como otras muchas casi idénticas, al menos en su final, debieron repetirse más de lo que yo suponía, pensé recordando mis amnesias, que era evidente fueron idas y venidas de un pasado a otro, de una realidad a otra. En aquellos viajes en el tiempo no conseguí mis propósitos y antes de terminar como en mi última reencarnación debí volver a insertar el pentagrama en el hueco de la gaveta una y otra vez; yéndome y regresando hasta quedarme en la realidad que vivía en aquellos momentos.

Le daría a Farid la información sesgada, pensé tras terminar la lectura y visualización de los documentos gráficos que contenía el dispositivo. Alteraría datos y omitiría muchos interlineados y pistas que le conducirían a saber quién era yo y le permitieran identificar y localizar a Desmond. Él, por sí mismo, jamás reconocería a Desmond, aunque tuviese su retrato frente a él. Del mismo modo jamás descubriría que yo poseía el verdadero Evangelio de las brujas. Que en la tienda de Claudia había un ejemplar de El Manuscrito Voynich y que este era una copia exacta del Evangelio que tanto deseaba encontrar. Endora no podía facilitarle aquellos datos, solo reconducirle una y otra vez hacia mí. En cuanto a lo concerniente a mí, solo tenía la capacidad de intentar confundirme y tentarme con la promesa de una vida mejor; la vida que yo siempre había deseado vivir. Sin magia, sin sobresaltos, sin la pena de cargar con la condena que Desmond sufría por mi culpa. Pero, la vieja bruja, había perdido la partida siempre. Así había sido y así seguiría siendo, me dije convencida mientras desinstalaba el dispositivo de mi ordenador.

Alán me llamó a las diez de la noche. Imaginé que ella, Azucena, estaría dormida. Con sus curvas de comarcal cubiertas por las sábanas y el maquillaje aún si retirar. En realidad no lo imaginé, la vi. Solo supuse que un tiempo antes de la llamada de Alán se había tirado en la cama sin más vestimenta que aquellos zapatos de tacón de vértigo que solía calzar, contoneándose como una gata en celo. Y él se había dejado llevar por sus maullidos hasta que ambos apaciguaron sus deseos carnales y, en cierto modo, sentimentales, porque estaban enamorados. No me cupo la menor duda de ello. Aunque me molestase, tenía absoluta seguridad de que era así. Se querían y deseaban a partes iguales.

—¡Por fin! Pensé que no ibas a descolgar el teléfono nunca —dijo en un tono más bajo de lo habitual.

—Nunca es demasiado tiempo —le respondí—, y no dispongo de tanto para dedicarte.

»Espero que te hayas duchado antes de llamarme, después de dejarla en la cama. Estoy segura de que estás en el baño con la puerta cerrada para evitar que pueda escucharte hablar conmigo. Aunque no debería molestarla porque yo aún soy tu pareja. Aún lo somos, ¿verdad?

—No digas tonterías. Te has obcecado con que estoy liado con Azucena. Farid ya me lo advirtió. Estás equivocada —siguió hablando en el mismo tono de voz, bajo, muy bajo.

—Desde aquí puedo oler su perfume en tu piel. Podría darte, si me lo propusiese, hasta la marca que utiliza. No olvides que, como tú has dicho muchas veces, soy bruja. ¿O es que me lo llamabas por puro divertimento?

—No es lo que crees —dijo y tras sus palabras escuché la voz de ella preguntándole:

—Alán, ¿qué es lo que no creo?

—Respóndela —dije.

Sé que tapó el teléfono con la mano porque se hizo un silencio absoluto y no había colgado.

—Dime, ¿qué decías? —preguntó con la voz entrecortada—. Ha debido de haber algún tipo de interferencia porque no te he escuchado.

—Sé que estás en Madrid y no, no me lo ha dicho Farid —respondí volviendo a visualizar la habitación del apartamento de Azucena—. Estáis en su casa, en su apartamento.

»No crees que habría sido más fácil y honesto por tu parte que me dijeses lo que te estaba sucediendo, que no me engañases de la forma en que lo has hecho. Alán, no me lo merezco.

—¡Lo siento! —Se disculpó, esta vez en un tono más alto—. Lo siento muchísimo. Aunque no lo creas, aunque te sea difícil creerme, te quiero, Diana, pero…

—Sí, lo sé —le interrumpí—, me quieres pero a ella la quieres más y, lo más importante, de otra forma —colgué.

No pretendía, no era mi intención montarle un numerito cuando tuviera a bien regresar o se armase de valor para hacerlo. No iba a exigirle más explicaciones de las necesarias, solo las suficientes para que ambos retomásemos nuestras vidas sin dejar en cualquier rincón de nuestros pensamientos una pizca de recelo u odio que pudiese alterar nuestras vidas en cualquier momento de debilidad. Él no actuó con honestidad, pero yo tampoco lo hice porque sabía lo que iba a suceder y, sin embargo, decidí mantener una relación con él. Incluso nos instalamos juntos y permití que compartiese su vida y proyectos conmigo. Sabía que no le amaba lo suficiente, que mi corazón pertenecía a Desmond, pero continué en su vida, formando parte de ella; engañándome y también engañándole a él. Continué con aquella farsa. A fin de cuentas los dos íbamos a terminar en brazos de quién debíamos amar, de quién habíamos amado siempre, en esa o en cualquier otra realidad.

CAPÍTULO 27

Después de guardar el pendrive de Farid y desconectar mi teléfono móvil, subí las persianas del salón y del dormitorio. Ya era tarde y no había escuchado ningún tipo de ruido en la terraza de Ecles por lo que pensé que la barbacoa, por algún motivo, se había suspendido. Aquello me dio un respiro. En aquel momento no tenía ganas de hablar ni de ver a nadie y sabía que si Elda o Ecles observaban que estaba en casa, me llamarían, insistirían en que al menos me tomase una cerveza con ellos, por ese motivo había mantenido la persianas bajadas y las ventanas cerradas.

Bajo el agua fría de la ducha retomé mi temperatura corporal, que había subido bastante en aquella noche de verano con toda la casa cerrada e intenté poner en orden mis planes de futuro. No tendría noticias de Farid hasta septiembre, pasaría un tiempo sin que él me reclamase información, pensé aliviada. Necesitaba contactar con Antonio. Gracias al trato que había firmado con Farid disponía de ingresos suficientes para hacer frente a varios meses del alquiler del ático sin que Alán tuviera que participar en el pago y aún me llegaba para adelantarle una parte de la fianza del local. Confiaba en que Farid hubiese cumplido su promesa de hablar con él y persuadirle. Aquellos eran los pasos fundamentales que quería seguir: habitar el ático, sola, sin Alán y regentar El Desván de Aradia. Si lo conseguía tenía medio camino recorrido. En aquel momento el Evangelio estaba en mi poder y sabía dónde se encontraba la copia del manuscrito Voynich. Volvía a residir junto a los que fueron mis amigos y compañeros de viaje y Desmond estaba a punto de volver a formar parte de mi vida. Y lo más trascendental; Salomón me había dado las claves para que mi futuro cambiase, para librarme del estigma que nos había perseguido a Desmond y a mí durante siglos:

«Lo único que debes evitar es mantener relaciones de pareja con Desmond hasta la fiesta del equinoccio de otoño, después todo surgirá sin necesidad de que nada ni nadie pueda impedirlo. Recuerda, durante la noche del equinoccio de otoño cualquier cosa puede suceder. Hasta entonces reprime tu parte humana. Deja de ser una mestiza novata y céntrate en quién eres realmente. Ten siempre presente tu estigma, el sacrilegio que cometiste. Si lo haces, eso te frenará, te impedirá tener, antes de tiempo, una relación con Desmond que no debes mantener hasta esa noche. Aunque le ames profundamente, recuerda que vuestro amor está condenado y que solo podréis libraros de esa condena durante el equinoccio de otoño. Si vuelves a cometer el error de emparejarte con él antes de tiempo, sin robarle su inmortalidad, o lo que es lo mismo, hacer que él deje de existir, tú volverás a morir y esta vez será la definitiva. ¡Esta es tu última oportunidad! ¡tu última reencarnación!

Volveré. Leeré los hechizos que necesito para librarme de este calvario, tan parecido al tuyo. Los dos saldremos beneficiados con el trato que terminamos de firmar. Estoy seguro que lo harás bien. No olvides que eres Diana, la última descendiente de la diosa lunar. No solo yo tengo puestas todas mis esperanzas en ti, también la Orden de la Wicca Celta, a la que siempre has pertenecido y pertenecerás».

Salomón omitía parte de sus conocimientos, o tal vez, no podía compartirlos conmigo, pensé aquel día, cuando vino a mi encuentro en Patones. Cuando me ofreció firmar aquel trato y me desveló parte de lo que debía hacer. Y, aunque no terminaba de confiar del todo en él, sus palabras tenían sentido, demasiado sentido.

Escuché como plegaban los toldos nada más salir de la ducha. Tras el ruido pasaron unos minutos hasta que el olor a carbón vegetal entró en el ático.

¡Dios!, me he precipitado. No tendría que haber subido las persianas. Olvidé que son noctívagos, al menos Ecles y Desmond, me dije al tiempo que me frotaba el pelo con la toalla. El timbre de la casa sonó. Pensé que sería Ecles o Elda. Me puse una camiseta de algodón y un pantalón corto y descalza, aún secándome el pelo con la toalla, me acerqué a la puerta y levanté la lentejita de la mirilla, pero no vi a nadie. Sin embargo el timbre volvió a sonar, esa vez con insistencia. Al abrir la puerta escuché su voz:

—Diana, acércate —me dijo en un tono bajito, haciendo un gesto con su mano izquierda para que me aproximase a ella. Con la otra sostenía a Senatón—. Lleva demasiado tiempo perdido, esperando tu llegada. Como no venías a buscarlo, he tenido que ser yo quien te lo trajese. El pobre —dijo acariciando su cabecita pelona—, ya comenzaba a dar muestras de estar demasiado aburrido y su tedio le ha llevado a entretenerse con mi biblioteca. El paso de sus uñas por los lomos de los libros que están en los estantes más bajos es una debacle. Un fenómeno que a Desmond le tenía desesperado. Ha revuelto toda la casa intentando encontrarle, pero Senatón, ya sabes, solo se deja ver cuándo y con quién él quiere.

Era Claudia que me hablaba desde el quicio de su puerta, sin atravesarlo. Me acerqué hacia ella.

—¿Cómo estás? —Le pregunté—. No sabes la alegría que me da verte, saber que estás aquí, que aún y a pesar de todo, sigues aquí —puntualicé.

—Siempre he estado aquí, esperándote en cada una de tus reencarnaciones o en los regresos al pasado que has hecho. Protegiéndote y guiándote hasta dónde me ha sido permitido, aunque tú no lo hayas percibido. Recuerda que soy una de tus guardianas, mi nombre está grabado en uno de los laterales de tu gaveta —dijo haciéndome un gesto para que tomase a Senatón—. Ya sabes…, aunque me gustaría, no puedo traspasar el umbral. Estoy en otra dimensión.

Me acerqué y tomé a Senatón entre mis brazos.

—¡Gracias! —le dije con lágrimas en los ojos.

Deseaba con todas mis fuerzas abrazarme a ella, pero no podía hacerlo. Sabía que a pesar de nuestra aparente cercanía estábamos, como ella terminaba de explicarme, alejadas por un infinito aplastante, incomprensible, inexacto y tan real como irreal.

—Espera —dijo haciendo un gesto con su mano y, acto seguido, entró en el piso. Tras un instante salió con su escoba—. ¡Toma! No hace falta que te diga lo que significa porque ya lo sabes. Tampoco dónde debes colocarla. Sin ella mi hijo jamás te alquilaría el Desván. Aunque mi escoba, en cierto modo, no es tan importante. Has olvidado una de las piezas claves en tu vida.

—¿Olvidado? ¿El qué? —Pregunté contrariada porque no sabía a qué se refería.

—Antes de nada, de realizar tus planes, debes recuperar el pentagrama, no para utilizarlo de nuevo, porque ya no puedes hacerlo; has ido y venido demasiadas veces en el tiempo y esta es tu última oportunidad de cambiar tu futuro. No solo el tuyo, también el de la Orden, el de los que somos como tú: disidentes de unas leyes que nos han condenado y condenan al ostracismo más absoluto. Debes recuperarlo porque es parte de la cubierta de nuestro Evangelio, igual que lo es el péndulo de Desmond. Esas piezas os unen y solo con ellas podrás deshacer el sacrilegio que cometiste. Recuerda que fuiste tú quién las confeccionó con parte de las cubiertas del Evangelio. Debes tener las dos para enmendar tu desliz. Alán no debe poseerlo, él no es como nosotros. Jamás lo será. Alán solo era un enlace para que el pentagrama llegase a tus manos. Nunca pensé que te enamorases de él y que volverías a hacerlo también ahora. No tuve en cuenta que nada es cierto, ni incierto, que nada es real ni irreal, que todo es voluble, maleable, material e inmaterial a la vez. Que el amor es el sentimiento más imprevisible, hermoso, caprichoso e incoherente de todos —se sonrió.

—¡Vaya! Si me dicen que me iba a encontrar con una mujer tan guapa con un gato entre sus brazos, con una escoba y pelirroja, habría pensado que me estaban describiendo a una bruja —dijo Igor que terminaba de bajarse del ascensor—. Dime, ¿eres bruja? —Bromeó. Esa fue la impresión que me dio, que estaba haciendo un chascarrillo.

—Por supuesto, o es que lo dudas. —Le respondí sonriendo, intentando con ello quitarle importancia a la situación en la que me había encontrado. Frente al puerta de Claudia que, incomprensiblemente, en aquel momento, estaba cerrada.

—Juraría que te escuché hablar con alguien, ¿sí? —me preguntó guiñándome un ojo.

—Hablaba con él —expliqué acariciando a Senatón con mi barbilla—. Se había escapado y le reprendía.

—Es la casa de Claudia —señaló la puerta—. Sabes que muchos inquilinos la han visto y que algunos han hablado con ella después de que falleciese. ¿La viste? ¿Estabas hablando con Claudia?

—Es Diana, la nueva vecina —nos interrumpió Ecles que al escuchar la voz de Igor había abierto la puerta de su ático—. Va a cenar con nosotros —le explicó.

—O sea que tú eres la pareja de Alán, el nuevo socio de mi jefe. Ya decía yo que tu cara me resultaba familiar. Debí verte en la fiesta que dio por la apertura de su negocio de zapatillas. ¿Fuiste? —Asentí moviendo la cabeza—. Pues no sé… —hizo una pequeña pausa y arqueó las cejas—. Tu novio no es como tú, ni como nosotros. No entiendo qué podéis tener en común, qué os ha unido. Él no debería vivir en este edificio. No sé qué bicho le debe haber picado a Antonio para alquilarle el ático. Aunque, pensándolo bien, seguro que fue la influencia de Margaret. Antonio está enamorado hasta las trancas de esa mujer y si ella se lo pidió no sería capaz de negarle nada, ¿me equivoco? —sentenció sin meditar ni una sola de sus apreciaciones.

—Eres indiscreto y eso incomoda. Deberías controlar tus arranques de sinceridad gratuita. Tus palabras son como el sonido bronco de un tubo de escape roto; molestan —le espetó Ecles.

»Entonces vienes a la barbacoa, ¿verdad? —dijo dirigiéndose a mí y le dio la espalda a Igor—. Puedes traer a tu gatito. Es tan feo como yo —se acercó e intentó acariciarlo. Senatón le respondió con un bufido—. Estoy seguro que cuando te acostumbres a mi altura —le dijo en un tono que me recordó al que los adultos utilizamos para hablar a los niños pequeños—, seremos casi inseparables; hermanos de sentimientos. Nadie mejor que yo —hizo una pausa y me pregunto:

—¿Cómo se llama?

—Senatón.

—Senatón, créeme, nadie mejor que yo para entenderte —volvió a acercar su mano y esta vez Senatón, como si hubiese comprendido sus palabras, se dejó acariciar.

»Entonces, ¿te esperamos? —volvió a preguntar mirándome.

—En unos minutos estoy ahí —le respondí sonriendo…

CAPÍTULO 28

Tardé varios minutos en decidirme a salir a la terraza. Sabía que Desmond, cuando nuestras miradas se cruzasen, sentiría lo mismo que yo, pero no diría nada. No haría ni un solo gesto, no pronunciaría ni una sola palabra que evidenciase sus sentimientos y los conocimientos que poseía. Él desconocía que yo había viajado en el tiempo, que venía de un futuro en el que él, al entregarme mis diarios, me había facilitado una información trascendental que, en parte, ya había cambiado nuestro destino. Si aquel pasado fuese una de tantas reencarnaciones, yo debía estar en la más absoluta ignorancia, pero no lo era. Era un viaje al pasado, a un pasado diferente; pero él no lo sabía. No tenía la menor idea de que aquella era mi última oportunidad para librarle de su estigma. Si no lo conseguía, no volvería a reencarnarme jamás, y él, desconocedor de todo aquello, seguiría vagando siglo tras siglo esperando en vano volver a encontrarse conmigo.

—¿No estarás pensando cenar con nosotros desde tu casa? —Me preguntó Elda con expresión de asombro al verme apoyada en el murete de ladrillo que dividía las dos terrazas—. Anda, sal que te abro la puerta —dijo soltando las pinzas con las que estaba dando la vuelta a las chuletas que había sobre la parrilla.

—Pensé saltar el murete, pero va a ser que no —le expliqué mirando los ladrillos—. La valla es demasiado alta para mí.

—Ves, a esto me refería cuando te dije lo aburrido que es estar sola en una cena, una reunión o cualquier encuentro en el que no asisten mujeres —señaló a Ecles y a Desmond cuando ya estábamos entrando en la terraza—. Están a lo suyo. Ni se han enterado de que hemos hablado antes, de que he salido en tu busca y ya estamos aquí. Y eso que, curiosamente, lo que les hace estar tan absortos no es un partido de futbol ni una carrera de Fórmula 1, que de ser así ni respirarían.

—Entiende que si parpadean se lo van a perder —le respondí sonriendo divertida.

Desmond estaba sentado en el murete de ladrillo, junto a Ecles. Ambos miraban hacia la floristería. Hablaban bajito, pero por la actitud y los gestos de Desmond hacia Ecles me pareció que le estaba reprendiendo e imaginé que su regaño sería causado por la actitud de este hacia la florista. Sé que Desmond escuchó mi voz, pero no se movió, ni tan siquiera me miró de soslayo. Ambos continuaron su charla en apariencia ajenos a nuestra presencia.

—Ecles dijo que traerías al gatito —comentó Elda al abrirme la puerta—. Le gusta mucho. Dijo que al tocarlo supo que viene de muy lejos. Y ese lejos, según él, es un lugar muy especial. Pero ya ves, ahí le tienes. ¡Míralos! Aunque tu gatito estuviera maullando desesperado y arañándoles las chanclas ni se habrían inmutado —expuso alzando levemente el tono de voz y señalándolos, intentando llamar su atención, pero ellos continuaron a lo suyo, ajenos a nuestra presencia—. Cuando la flor de loto, Amaya, está en la tienda, capta toda su atención. La verdad, no sé qué tiene la japonesa que no tenga yo… o tú —puntualizó sonriéndome.

—Los ojos rasgados —le respondí divertida.

Creo que ambos, Elda y Ecles, cuando me presentaron a Desmond, se vieron atrapados, sin ser conscientes de lo que sucedía, por la magia que nos envolvió a Desmond y a mí. En el momento en que los labios de cada uno de nosotros rozaron la piel de las mejillas del otro y nuestras miradas se encontraron, el tiempo aparentó detenerse. Fue un flashback, un déjà vu que nos arrastró de un siglo a otro; de un reencuentro ansiado a una separación inevitable que a ambos nos heló el corazón e hizo que dos lágrimas escaparan de mis ojos.

—¿Qué os pasa? —Preguntó alarmado Igor que terminaba de entrar—. Señaló varias hojas de papel, de un papel antiguo en el que pude ver varios dibujos. Permanecían suspendidas en el aire. Antes de que cayeran al suelo las atrapó.

—¡Ya estamos! —Exclamó Ecles—. Como siempre llegas tarde. Ni que hubieras ido al huerto a cortar las lechugas —le recriminó señalando una bolsa de papel que Igor había dejado en el suelo.

—¿No os habéis dado cuenta? Estabais inmóviles, como estatuas de sal. Me he asustado —dijo enfadado—. Los dibujos de Desmond estaban en el aire. Giraban sobre vuestras cabezas —nos enseñó las hojas y después se las entregó a Desmond…

Tuve la sensación de que todos eran conscientes de lo que había sucedido, lo extraño e inusual del momento que terminábamos de vivir, pero no se atrevieron o no podían compartirlo conmigo o entre ellos y cada uno continuó con sus tareas como si allí jamás hubiese sucedido nada. Fue una especie de censura que parecía haber sido concretada tras un acuerdo previo entre ellos, al menos eso pensé mientras les contemplaba incrédula. Elda recogió la bolsa que había traído Igor con las lechugas y los tomates y regresó a la barbacoa. Ecles y Desmond volvieron al murete.

Igor se acercó a mí, se agachó y recogió dos pétalos de rosa rojos que estaban junto a mis pies. Eran las lágrimas que instantes antes se habían escapado de mis ojos Me miró, pegó sus labios a mi oreja y susurró:

—Creo que son tuyos. Son solo dos lágrimas. Pocas, porque no es bueno contener el llanto —sonrió.

»¿Sabes?, haciendo memoria he recordado el momento en el que te vi en la fiesta de la apertura, en el anticuario —puntualizó—. Estabas comentándole a Farid que el cuadro del vampiro no era el original. Mientras hablabas mirabas el cuello del retrato. Si tenemos en cuenta ese detalle resulta bastante curioso, ¿verdad? Ello me ha llevado a la conclusión de que eres una bruja. ¿Lo eres? —me preguntó inquisitorio. No le respondí—. Solo una bruja podría percibir ese detalle, lo que falta en el cuadro y lo que le diferencia a simple vista del original, que, ¡fíjate qué casualidad!, está en el cuello —afirmó tajante—. No me niegues que sabes a lo que me refiero —volvió a desafiarme con la mirada. Luego calló, giró la cabeza y miró a Desmond que regresaba a la terraza. Volvió a mirarme y me advirtió—: Es mi amigo y no dejaré que le hagas daño. No te lo permitiré; ni a ti ni a nadie, ¿entiendes?

—No sé a qué te refieres —respondí.

—¡Igor! —Exclamó Ecles—. Ya estamos otra vez —se acercó a él y alzando el tono de voz le dijo enfadado—: Sé que no puedes reprimir tu soberbia, ese afán por demostrar que estás en posesión de la verdad, que lo sabes todo. Te precipitas, siempre te precipitas. No debería tener que volver a repetirte que Diana es nuestra amiga. No sé qué le susurrabas, pero seguro que no era agradable.

»No le eches cuentas. No entiendo ese afán que tiene por encontrar a todo el mundo sospechoso de algo, de verdad —dijo y tomándome por el brazo me alejó de Igor que continuó escrutándome de arriba abajo, como si estuviera buscando algo en mí que solo él pudiera percibir.

—Ve demasiados expedientes X —apunto Elda en tono de burla, mirándole y sonriendo irónica—. Anda, Igor, deja de hacer de Sherlock Holmes y prepara la ensalada, que la lechuga, con este calor —se pasó la mano por la frente—, se va a quedar mustia.

—¿Qué es lo que te pasa con ella? —Le preguntó Desmond a Igor—. ¿Qué le has dicho?

—Sé que no es quién dice ser —respondió.

—Igor, aquí ninguno somos lo que aparentamos o decimos ser. ¡Ninguno! —le dijo Desmond mirándome de soslayo—. Has sido descortés e imprudente, ¿entiendes lo que te estoy diciendo? —le preguntó aproximándose aún más a él.

La cena transcurrió sin más incidentes, sin que ninguno comentásemos nada de lo que había acontecido al comienzo de la velada. Elda me relató parte de su vida, de aquellos días en los que permaneció encerrada entre cuatro paredes, en un sótano oscuro y húmedo, dónde su oído se agudizó salvándole la vida y permitiéndole recobrar su libertad. Ecles habló de su percepción extrasensorial, surgida tras el desgraciado accidente de tráfico que sufrió. Igor no quiso comentar nada sobre él. Aunque todos insistieron en que lo hiciese, se negó. Lo hizo pasando la mano sobre el pañuelo que llevaba en su cuello y que, como yo sabía, tapaba su cicatriz y le alejaba de su verdadero amor; la dama blanca, Elda.

Desmond nos habló de sus orígenes. Dijo provenir de un pueblo cercano a Madrid: Patones. Allí, su abuelo y después su padre, le enseñaron el arte de trabajar el metal. Comentó su deseo de regresar. Pretendía establecerse allí, donde dijo, todo comenzó, y formar una familia lejos de la ciudad. Aún y a pesar de que Patones, según me explicó, había dejado de ser aquel pueblo pequeño y silencioso. La aldea en la que él pasó su infancia se había convertido en un reclamo turístico donde la magia, que aún seguía viva en cada una de sus calles empedradas, era acallada por el ruido que provocaban los turistas que llegaban los fines de semana en tropel. Yo sabía que aquello no era real. Al menos no lo era en parte. Era una de tantas historias que él había creado para sobrevivir en cada época, que le permitían vivir entre los mortales sin levantar sospechas. Sin embargo, me resultó curioso que eligiese Patones como el lugar de dónde procedía. Patones era el pueblo en el que él residía en el siglo XXII, cuando yo, tras recibir los diarios y las alas de mi padre, fui en su busca. Al escuchar su relato, tuve la sensación de que decía la verdad, que solo había variado la fecha, el siglo en el que estuvo allí. Quizás, pensé, lo habitó siglos atrás, en 1555, cuando el pueblo era la alquería de la Hoz de los Patones. Probablemente yo también, pensé recordando a la pequeña Jimena. A su padre intentando que la niña asumiese que yo ya no estaba allí, que me había ido para siempre. Tal vez por ello Desmond había elegido aquel maravilloso enclave para reencontrarse conmigo cuando yo hubiera leído los diarios en un futuro que ya no existía como tal, un futuro del que yo hacía apenas un mes terminaba de regresar.

—Y ahora —dijo Igor mirándome, cuando terminamos de cenar—. Te toca a ti. Voy a por las copas, pongo música y vuelvo ansioso por saber quién eres, de dónde vienes. Anímate y cuéntanos esos detalles baladíes que a todos nos gusta saber de los demás, sobre todo de quién comparte mesa con nosotros. Como ves soy amable, como mis amigos me han pedido —apostilló mirando a Desmond—, y te doy tiempo para que lo pienses bien.

—Tú lo que eres es… —respondió Ecles, pero calló porque Desmond se llevó dos dedos a los labios indicándole que guardase silencio, que lo dejara estar.

—No eres el más indicado para exigirme esos detalles. Tú no has dicho ni una sola palabra sobre ti —le espeté.

—No te he contado nada a ti. Mis amigos lo saben todo de mí. Tú aún no eres mi amiga, aunque lo seas de ellos —les miró—. Y ellos te han relatado sus vidas, su procedencia. Al menos debes corresponderles.

—Soy una bruja —le respondí y me levanté—. Te ayudo con las copas, si mi compañía no te atemoriza —apunté burlona y fijé la mirada en su cuello.

Ecles aguantó la risa. Elda me guiñó un ojo y Desmond se sonrió. Después se levantaron y comenzaron a recoger. Pero Igor no cejó en su empeño de ponerme en un aprieto. Había percibido mi condición de bruja, pero no sabía quién era y era evidente que pretendía a toda costa saber mi verdadera identidad. Cuando todo estuvo recogido y la música sonaba en el salón de mis amigos volvió a preguntarme:

—Pelirroja, ahora que el momento parece más adecuado, ¿tendrías a bien contarnos quién eres?, ¿a qué dedicas tu tiempo libre? —dijo en tono de chanza, con retintín.

—Te lo he dicho, Igor, soy bruja, como tú has afirmado en varias ocasiones. Una bruja encadenada a una agenda y un reloj —le respondí irónica, con el mismo soniquete que él había utilizado conmigo anteriormente.

—Eso me recuerda a una canción —dijo Ecles pensativo—. Síiiiii, ¡Em bru ja da!, vive encadenada a un viejo televisor —canturreó—. ¡Tino Casal! —exclamó—. Qué bueno y especial era. Pertenecía a nuestro club. Él también era un disidente de esta realidad —comentó y siguió cantando la canción cada vez más motivado. Hasta que Alán le interrumpió.

—¡Vaya! Me alegro de que estés bien y, sobre todo, acompañada. Me asusté al ver que no estabas en casa —dijo desde el murete que dividía nuestras terrazas dirigiéndose a mí—. Veo que ya os conocéis y parece que habéis entablado una buena relación vecinal. Qué pena que mi trabajo me haya alejado unos días. Presiento que me he perdido más de una fiesta de farolillos —señaló las luces de colores que colgaban sobre la terraza y que encendidas le daban un aspecto mágico y festivo a la azotea de mis amigos—, con lo que a mí me gustan las fiestas nocturnas entre vecinos. Aún más si hay karaoke. Aunque no canto muy bien, no tanto como lo haces tú —puntualizó en tono irónico mirando a Ecles—. Soy Alán —se presentó.

»Por cierto —dijo sin esperar respuesta de ninguno—. Me alegra que hayas encontrado a Senatón. Ha salido escopetado nada más verme. Ni que hubiese visto al diablo. Es una de las consecuencias de viajar tanto: los tuyos no te reconocen cuando vuelves y, a veces, ni tan siquiera esperan tu regreso. —Me miraba fijamente, como si me estuviera recriminando que en vez de estar guardando su ausencia me divirtiese con mis amigos, como si aquella reunión fuese un pecado.

»Disculpadme, estoy overflow. ¡Nos vemos! —Exclamó, levantó la mano en señal de despedida y dándose la vuelta entró en la casa.

—Es tan guapo y atractivo como estúpido —dijo Elda que no pudo reprimir la falta de educación de Alán…

CAPÍTULO 29

La reacción de Alán fue inapropiada y, al tiempo, desproporcionada. No entendí a qué se debía. Me sorprendió tanto su vuelta imprevista como su comportamiento. Me disculpé con mis amigos y me marché sintiendo vergüenza ajena.

Cuando entré en casa él estaba en el dormitorio. Sacaba la ropa del trolley. Tenía la pequeña maleta de ruedas abierta sobre la cama e iba tirando encima de la colcha de verano las mudas, las camisas, las deportivas y los productos de aseo personal. Lo hacía con desdén y rabia contenida; soltándolos sin orden ni concierto. El portatrajes estaba colgado del tirador del armario empotrado. Me quedé unos instantes bajo el quicio de la puerta observándole en silencio. Esperaba que fuese él quién se dirigiese a mí, que se disculpase por el arranque tan inesperado y fuera de lugar que había tenido con mis amigos e indirectamente conmigo, dejándome en evidencia delante de ellos, pero no lo hizo. Siguió en silencio, sin girarse para mirarme, aunque sabía que yo estaba observándole. Continuó con su estúpido desparramo hasta que el equipaje estuvo esparcido por completo sobre la cama. Después se volvió, tomó el portatrajes lo vació y lanzó los dos trajes encima del resto del equipaje.

—Bien —dije—. Deduzco que no vas a dormir aquí —señalé la cama—, pero yo sí. Espero que no tardes mucho en recogerlo todo. Estoy cansada. Quisiera acostarme pronto, a ser posible sobre el colchón vacío.

—Esta es mi casa y hago lo que me da la gana, ¿entiendes? —se dio la vuelta y me miró desafiante.

—No sé qué narices te pasa, qué bicho te ha picado, pero no te voy a consentir que me faltes al respeto. Entiendo que te pueda haber sorprendido encontrarme en una cena con mis vecinos, que no supieses nada de la amistad que mantengo con ellos, que, por cierto, es reciente, más de lo que piensas. Y sí, esta es tu casa, pero yo no soy propiedad de nadie. Tú no eres quién para censurarme nada y menos una simple cena. ¿De qué vas? ¿Quién te crees que eres? Ah sí, se me había olvidado: eres el perro del hortelano, que ni come ni deja comer —se dio la vuelta y dejándome con la palabra en la boca entró en el baño y cerró la puerta tras él. Le seguí y continué con mi perorata:

»Esto es tan surrealista que tu comportamiento me hace pensar que te lo he puesto a huevo para romper nuestra relación y no sentirte culpable por estar liado con Azucena; tu adjunta —puntualicé con retintín—. No entiendo este arranque tuyo. No tiene ningún sentido y no es propio de ti —expuse al tiempo que tomaba una manta del armario y salía del dormitorio camino del salón.

—Te he llamado veinte veces —al ver que no le respondía gritó—: ¡Diana!

Volví al dormitorio:

—Dime —le respondí como si no pasase nada, como si no estuviéramos manteniendo una discusión.

—Que te he llamado veinte veces —repitió esta vez en un tono más pausado y menos agrio—, y te he escrito varios mensajes. Te avisaba de que regresaba esta noche. No respondías a las llamadas y los mensajes me daban como no vistos. Creí que te había sucedido algo. No tenía forma de localizarte. Estaba muy preocupado y al llegar te encuentro riéndote con esa panda de inadaptados que parecen salidos de una serie de terror; a cada cual más extraño.

—Asustarse es otra cosa, Alán. Cuando uno está preocupado y ve que todo está bien, se relaja y se alegra, no se violenta y se mosquea perdiendo el control de lo que dice. Eso es lo que tú has hecho, comportarte como un maleducado y ahora, con tus palabras hacia mis amigos, como un clasista. Creo el inadaptado como les has calificado, eres tú y no ellos. Al menos hace unos minutos, cuando estabas con nosotros es lo que has demostrado ser. Cómo cambian las cosas dependiendo del ángulo desde el que uno las mira, ¿verdad?

—¡Lo siento! —dijo y comenzó a recoger el desaguisado que había montado sobre la cama.

—Debemos hablar —le dije—. Es necesario que pongamos en orden nuestra relación, o lo que quede de ella. Ante todo, hay que solucionar lo que terminas de reprocharme hace unos minutos. Antonio tenía razón. He sido una incauta. El contrato de alquiler debía estar a nombre de los dos. ¡Me equivoqué! —concluí saliendo del dormitorio.

—¿Se puede saber dónde vas? —preguntó siguiéndome.

—A dormir en el salón o quizás lo haga en la terraza; hace una temperatura ideal para ello. Allí no veré el sujetador que ha salido como por arte de magia de tu trolley. Está entre una de las camisas. Por cierto, la talla es mucho más grande que la mía, ¡dios!, vaya pechos debe tener —sonreí y al tiempo le guiñé un ojo.

—Pero… ¡qué dices! —Exclamó con expresión de incredulidad—. Sujetador, ¿qué sujetador?

—Un consejo, no dejes a cualquiera que te haga las maletas, puedes encontrarte más de una sorpresa al deshacerlas. Esta vez has tenido suerte, un sujetador no es peligroso, pero hay otras cosas que sí lo son. Ay, ¡alma de cántaro! Jessica Rabbit es muy inteligente. Eso de que todas las rubias son tontas es una falacia. Perdón, perdón, olvidé que no es rubia —exclamé irónica.

—¿Jessica? —preguntó—. ¿Quién es Jessica?

—Azucena, me refiero a ella. Es igualita al dibujo animado, todo en ella es lujuria y exuberancia. No te culpo. Como dirían algunos de tus amigotes: ¡quién se va a resistir a semejante hembra! Pobre, has debido pasarlo fatal…

Sabía que nuestra ruptura era inevitable, pero quería que, llegado el momento, fuese lo menos traumática para los dos. Deseaba seguir manteniendo una buena relación con él. Habíamos compartido deseos, sueños y el pasado que cargábamos a nuestras espaldas y que, aunque pesado y a veces demasiado triste, nos había hecho ser quiénes éramos. Eso fue lo que imaginé y deseé mientras él estaba fuera y pensaba en su regreso. Quería que nuestros vínculos afectivos no dejasen de existir. Teorizaba sobre qué me contaría, si lo suyo con Azucena aún era un escarceo sin más importancia que una noche de sexo y placer, o había dado paso a unos sentimientos contra los nada podría hacer. Aún y a pesar de todo, de nuestra distancia, de mi destino y del amor incondicional que sentía hacia Desmond, todavía quería a Alán. No igual que a Desmond, de otra forma, con otras connotaciones, pero le quería.

Me preguntaba si seguiría siendo el mismo hombre con el que compartí cama, desayunos, almuerzos, cenas y cientos de intimidades. O, por el contrario, todo lo vivido junto a mí, lo sentido por ambos, se disipó cuando su corazón comenzó a pertenecer a otra mujer.

Aún sentía por Alán esa brizna de añoranza que te pellizca el corazón de vez en cuando y descarrila tus sentimientos. Nuestras maletas estaban cargadas de lluvia, de instantes imprecisos, cortos como un suspiro y tan intensos como el llanto desconsolado. Cientos de veces dijimos que sí, cuando queríamos decir que no. Bailamos desnudos en cárceles de oro, sujetos a las manillas de un reloj averiado, de un destino que, en cierto modo, nos convirtió en juguetes rotos porque, en realidad, no estábamos hechos el uno para el otro; pertenecíamos a mundos separados por infinitas realidades en las que nuestro amor siempre, quisiéramos o no, sería tan hermoso y efímero como la vida de una mariposa.

A pesar de todo había merecido la pena vivir a su lado, ser lo que fui y lo que él fue para mí. Aquella relación me había dado una amalgama de sentimientos que ya nadie me podía robar, que ni el paso del tiempo se podría llevar y, por unos instantes, recordando lo que fuimos, deseé que su mirada infiel me volviese a pertenecer.

Nuestra relación fue un quiero y no puedo. Un es y no es. Un ahora sí y luego no, pero aquel ir y venir de sentimientos ilógicos y caprichosos, le dio un no sé qué tan especial y único que, incomprensiblemente, me hacía sentir viva. Porque la incertidumbre, sobre todo en el amor, está llena de magia; de una magia incontrolable, tan inofensiva como peligrosa, loca de atar pero repleta hasta los topes de vida.

Su comportamiento al regresar, el desprecio hacia mis amigos y la prepotencia que mostró ante mí hicieron que no pudiera reprimir lo que sentía en aquellos momentos y me mostré tan irónica y dura como lo hizo él. Ambos nos dejamos llevar por la estupidez del antes y el después y nuestras palabras junto a nuestra actuación embarraron el ahora.

Me acomodé en el sofá. Escuché el ruido de las puertas del armario al abrirse, los cajones de la cómoda y deduje, al oír sus pasos en la cocina, que había llevado la ropa sucia al cesto de la colada. Después el agua de la ducha comenzó a caer. Debí dormirme porque lo siguiente que escuché fue el tintineo que suele provocar el hielo al rozar el cristal de un vaso. Olí el Whisky, aquel olor a roble tostado tan característico, pero no abrí los ojos. Lo hice al sentir el cristal frío en mi piel. Estaba sentado a mi lado, en el suelo, junto al sofá, y pasaba con delicadeza el vidrio por mi frente, refrescándola.

—Estás sudando —dijo volviendo a deslizar la superficie curva del vaso por mi piel—. Lo he preparado para ti —me ofreció el Whisky. Me incorporé y tomé el vaso—. No es lo más adecuado, diría que es inadecuado para apaciguar el calor, pero estoy seguro que te apetece tanto como a mí —señaló el suyo que estaba sobre la mesita auxiliar.

»Diana, la mayoría del tiempo vivimos sin saber vivir —dijo mirándome de frente y se levantó.

Arrodillado frente al mueble donde teníamos los vinilos buscó entre ellos el que quería reproducir. Levantó la tapa del tocadiscos y puso la canción de Maria Dolores Pradera cantando con José Carreras: “La vida a veces”:

«La vida a veces es tan breve y tan completa que un minuto, cuando me dejo y tú te dejas, va más aprisa y dura mucho…». «Porque quererse es un castigo y es un abismo vivir juntos».

La escuchamos en silencio, mojando nuestros labios con el Whisky. Sin dejar de mirarnos a los ojos fuimos sintiendo cada palabra de aquella canción que parecía haber sido escrita para nosotros. Y nos dejamos estar, porque la vida, en ese momento, éramos nosotros; hasta el extremo más inmundo…, porque querernos era un castigo y un abismo vivir juntos.

Se marchó al amanecer, cuando las calles estaban recién regadas y un pedacito del sol asomaba sobre los tejados de Madrid. Sentí su beso de despedida en mi frente, delicado y cauto porque Senatón le bufó cuando se acercó a mí. Cerró la puerta de la calle despacio, intentando hacer el menor ruido posible. Dejó una nota sobre la encimera de la cocina, junto a la cafetera:

Buscaba la manera de hacerte el menor daño posible y sin embargo lo he hecho de la forma peor que se puede hacer. Hablaré hoy con Antonio, no te preocupes por el ático; puedes quedarte si eso es lo que quieres.

Recogeré mis cosas lo antes posible, cuando a ti te venga mejor. No olvides que, si me necesitas, estaré a la vuelta de la esquina.

Alán

Sobre la nota había una cajita de cartón como las que se utilizan para guardar las joyas. Tenía el nombre de El Desván de Aradia. Dentro estaba el pentagrama. También había un papel doblado con precisión. Lo desplegué con cuidado. En él Alán había escrito:

Para mi bruja sin escoba. No dejes que la vida te convierta en una muggle.

Alán.

No pude contener las lágrimas al leer sus palabras. Eran las mismas que me había escrito en la dedicatoria del libro que me regaló cuando estuvimos juntos en aquel pasado que, aunque pareciese que no existía, que jamás había existido, parte de él aún permanecía vivo entre nosotros. Porque nada muere, se transforma, me dije sin poder reprimir el llanto.

CAPÍTULO 30

—¿Estás bien? Si me necesitas tomo el primer vuelo —dijo Samanta cuando la llame por teléfono y la hice partícipe de lo que había sucedido.

—Me siento triste y desorientada —le expliqué apretando el pentagrama en mi mano—. Incluso pienso que lo que sentía no era amor, sino costumbre, que me había habituado a tenerle junto a mí y eso me daba cierta seguridad que ahora he perdido.

—Nena, es lo que se siente cuando se produce una ruptura: vacío e inseguridad. Pero aunque te sea difícil creerlo, se te pasará. Ahora tienes que poner en orden tus sentimientos y eso implica reducir al máximo los recuerdos de Alán. Lo idóneo sería que se llevase sus pertenencias del ático lo antes posible, claro que depende de los planes que él tenga.

—No ha puesto ninguna objeción a que sea yo la que me quede aquí. Sé que debería alegrarme, pero me produce aún más tristeza.

—Las rupturas necesitan su luto, un tiempo para digerir lo vivido y dejarlo atrás. Sin embargo hay que procurar que sea lo menos traumático posible. Si te recreas en los recuerdos, y sus enseres lo son, entrarás en un bucle del que luego te costará un triunfo salir. Solo conseguirás hacerte daño y quizás también hacérselo a él. Ya sabes a lo que me refiero… —hizo una pausa esperando una respuesta que no le di:

»Me refiero a lo que sucedió anoche entre los dos. A la primera de cambio puede repetirse. Los ex son tan peligrosos como los precipicios; hay algo en ellos que parece empujarte a dejarte caer. Creo que aún no he conocido a nadie que no haya vuelto a mantener relaciones con su ex, es algo casi connatural. Se convierten en amores de contrabando y eso, se diga lo que se diga, es muy atractivo y demasiado tentador.

»Te vendría muy bien volver a volar. Salir de la rutina en la que has estado y estás sumergida. Plantéate hacer al menos una escapada a la semana.

—Mi ala delta sigue plegada en la terraza del ático. Rasgada, como entonces. Ya sabes que a Alán no le gustaba que volase, sentía terror. Siempre pensó que iba a tener un accidente. Desde que te fuiste mi vida se redujo a él y mis vuelos dejaron de existir. Me prometió que si su negocio iba bien podría permitirme comprar la mejor del mercado. Pero a medida que el trabajo fue robándole tiempo, mi pasión por volar se le olvidó; como me sucedió a mí. Ahora soy consciente de que he estado en una especie de limbo, en una jaula de oro, pero jaula a fin de cuentas. Samanta, dejé de ser yo y ahora me cuesta reconocerme.

—¿Por qué no te vienes unos días aquí? —Sugirió—. Te sentaría bien desconectar del todo. Te presentaría a mi Freddy Mercury. Visitarías el Valle de los Reyes y te llevaría al templo de Hatshepsut, la dama del Nilo. De vez en cuando, para sentirse viva, hay que saltarse los estúpidos márgenes, lo impuesto por esta sociedad encorsetada y de doble moral en la que malvivimos…

Mentiría si dijese que no estuve a punto de marcharme con Samanta, de dejarlo todo atrás y perderme para siempre con ella en la tierra de los faraones. Vivir el tiempo que me quedase y, cuando llegase mi momento, desaparecer como cualquier mortal. Estaba hastiada de ese ir y venir de siglo en siglo, de un pasado a otro que, como le sucedía a Salomón, comenzaba a pasarme factura. Porque con mis reencarnaciones y los viajes que había realizado al pasado también había ido perdiendo parte de mí, de lo que era en realidad. Cada día me costaba más aceptar; cargar con las consecuencias de un error cometido hacía demasiado tiempo. Todo aquello, tristemente, estaba propiciando que el amor que debía sentir por Desmond, ese amor que nos llevó a vagar de tiempo en tiempo, buscándonos, pareciera un fósforo que se había prendido tiempo atrás y que poco a poco se consumía. Su llama apenas tenía ya donde arder, pensé recordando aquella noche, cuando volví a reencontrarme con él. Al verle no sentí lo que creía iba a sentir. Mi pasión, el deseo, pareció haber perdido fuerza, como si estuviera atenuado por el paso del tiempo; envejecida. Y se me antojó que a él, a Desmond, le sucedió lo mismo que a mí. Cuando Alán apareció, a pesar de su actitud, corrí tras él. Lo hice sin pensar en Desmond, en lo cerca que ya lo tenía de mí.

Le di mi palabra a Samanta de que la llamaría en cualquier momento si sentía que no me encontraba bien, si mis amnesias volvían a reaparecer o si Alán cambiaba de opinión y se negaba a abandonar el ático:

—Si eres tú la que al final tienes que marcharte, ni lo dudes. Recoge tus cosas y te vas a mi casa…

Al colgar el teléfono repetí las palabras de Samanta: Recoge tus cosas. Sonreí. Fue una sonrisa triste, vieja y empapada de melancolía. Allí apenas había nada que me perteneciese. Todo lo había comprado Alán. Había solventado los gastos de la puesta a punto del ático: pintura, muebles nuevos y los electrodomésticos. Incluso ya había adquirido los toldos naranjas que evitarían que el sol diese durante la mayor parte del día en la terraza y la fachada de la casa.

Estaba habituada a vivir ligera de equipaje. Mis únicas posesiones eran el ala delta que me dejó en herencia Rigel, el Evangelio y la gaveta. Aquel cajón de madera de haya negra donde siglo tras siglo me abandonaban en la puerta de cualquier hospicio o, como en el caso de mi anterior reencarnación, en la acera, junto a El Desván de Aradia.

Arrastrada por una nostalgia que me invadió por dentro y desencadenó una riada de sentimientos incontrolados, comencé a tararear el primer verso de la canción de Serrat, Cuando me vaya:

Me iré despacio un amanecer, que el sol vendrá a buscarme temprano. Me iré desnudo como llegué. Lo que me diste cabe en mi mano…

Las lágrimas cayeron sin control por mis mejillas. Resbalaban e iban convirtiéndose en pétalos de rosa rojos que alfombraron parte del suelo del salón, donde me encontraba sentada.

El timbre de la puerta de entrada sonó repetidamente. Miré el suelo y sin pensarlo tomé la escoba que Claudia me había dado y empujé los pétalos bajo el sofá, ocultándolos. No esperaba a nadie, pero podía ser cualquiera: Ecles, Elda… Esperé unos instantes sin hacer ruido, sin moverme, pensando que, quizás ante la falta de respuesta por mi parte, quién había llamado ya no estuviera allí. Pero no fue así. El timbre volvió a sonar, esta vez al sonido estridente que provocaba el pulsador de llamada, le acompañaron unos golpes igual de insistentes sobre la madera. Era evidente que alguien estaba golpeando con sus nudillos y lo hacía con obstinación. Algo sucedía y debía ser importante, pensé. Abrí la puerta sin dejar la escoba, con ella en la mano. Apresurada por la insistencia, sin tan siquiera comprobar quién llamaba antes de girar la llave.

—¡Es la escoba de mi madre! —Exclamó Antonio, que se encontraba en el descansillo, frente a mí—. ¡Cómo es posible!

—¿El qué? ¿Qué pasa? ¿A qué te refieres? —le pregunté al tiempo que ponía la mano sobre su hombro y le zarandeaba levemente porque me pareció que se sentía indispuesto. Estaba pálido e inmóvil, mirando la escoba, con la vista fija en ella.

—No es posible que la tengas tú, a eso se refiere, ¡bruja! —exclamó Igor en tono peyorativo. Se encontraba detrás de Antonio y al escucharle se separó poniéndose a la par de este—. ¿Cómo puede ser que la hayas recuperado? A Claudia le dimos sepultura junto a su escoba. Y bien, bruja —volvió a utilizar el mismo tono de desprecio hacia mí—. ¿Cómo es que la tienes tú?

—Eso es lo que tú dices, que fue enterrada con ella —le respondí desafiante, al tiempo que le tendía la escoba a Antonio, y se la ofrecía—. Si esta es su escoba, quizás no fue inhumada con ella —afirmé mirando a Antonio e intentando esquivar la situación, llevarla a mi terreno.

—¡Mientes! Sé que estás mintiendo, no es la primera vez que lo haces. Sabes que esta escoba es de Claudia —aseguró Igor mirándome fijamente, volviendo a mostrar en el tono de sus palabras y en sus gestos la animadversión que sentía hacía mí y que yo no terminaba de entender, de comprender a qué era debida.

—Tal vez el mentiroso seas tú. Trabajas para Farid, para Margaret Fischer, ¿verdad? —se sonrió y miró a Antonio, seguro de sí mismo, de que mis palabras dada la relación que él mantenía con Antonio facilitándole los encuentros con Margaret, cualquier cosa que yo alegase caería en saco roto.

—No sé adónde quieres llegar —dijo en tono indiferente.

Antonio permanecía ajeno a nuestra disputa, con la escoba en sus manos, acariciando la madera, con la mirada perdida y las lágrimas asomando en sus ojos.

—Pues que si esta es la escoba de Claudia, como tú afirmas —puntualicé con retintín—, cabe la posibilidad de que no fuese enterrada con ella y alguien la sustrajo antes de que diera comienzo el sepelio. Estás demasiado seguro de que lo es, demasiado —puntualicé.

»Lo cierto es que no me había parado a observarla con detenimiento, pero ahora que lo dices —dije mirando la escoba—. Parece una pieza muy antigua. Yo diría que extraordinaria. Está hecha con madera de haya negra y las cerdas también son poco comunes. A simple vista podría asegurar que fue confeccionada hace siglos en una de las aldeas ubicada en las tierras altas de Escocia. Teniendo en cuenta lo que realmente le apasiona a Farid, él pagaría mucho por esta pieza. Y si valoramos la amistad que tú mantienes con él, ¿quién podría haberla sustraído para luego venderla por un buen puñado de euros? Creo que sí, que estás en lo cierto y es la escoba de Claudia.

—Te crees muy lista, ¿verdad? —dijo desafiante—. La escoba fue incinerada junto al cuerpo de Claudia. Nadie pudo sustraerla.

»¿Cómo la tienes tú? ¿Qué clase de conjuro has hecho para poseerla? O ¿quién te la ha dado? —volvió a preguntarme, esta vez cruzando el umbral de la puerta y acercándose a mí con gesto amenazante.

Antonio, como si, de repente, hubiese salido de un trance se dio la vuelta y mirando fijamente a Igor le ordenó con un gesto de su mano que se marchase.

—¿Puedo? —preguntó si podía entrar en la casa. Asentí sin perder de vista a Igor que, en vez de tomar el ascensor comenzó a bajar las escaleras pronunciando una especie de perorata que, por el tono y la cadencia de sus palabras, me pareció un conjuro de protección.

Con cada una de sus palabras, pronunciadas a media voz y en un idioma que no comprendí pero que me resultó familiar, las escaleras se ondulaban y desdibujaban, dejando un hueco, un vacío por el que nadie podría caminar tras él.

Esperé en el descansillo del portal hasta que la figura de Igor desapareció de mi vista. Antonio, cuando entré en el salón, había tomado asiento en el sofá y continuaba con la escoba en la mano. Deslizaba la palma por el palo despacio, con tanta lentitud que su mano parecía flotar sobre la madera; como si temiera hacerle daño al objeto o este tuviese vida y sintiese el contacto de la piel de mi casero sobre él. O tal vez era él, Antonio, el que sentía el alma que aparentaba poseer la escoba que perteneció a su madre, pensé contemplando su ensimismamiento. Le dejé allí y me acerqué a la cocina a por un vaso de agua.

—¿Te encuentras mejor? —Le pregunté ofreciéndole el agua—. Siento lo que ha sucedido. No sabía que podría afectarte así.

—La viste, ¿verdad? Fue ella, mi madre, quién te la entregó. No ha muerto, jamás lo ha hecho. Sigue aquí —señaló el tabique que daba al piso de Claudia.

No sabía qué responder, qué debía decirle. Si debía contarle la verdad o salir del paso relatándole algo que se ajustase a la lógica, a lo convencional, a lo que cualquier ser humano normal, cualquier muggle, esperaba oír y creer. Porque yo, aún, no sabía quién era Antonio en realidad.

»Me lo dijo, ella me lo dijo —repitió sin esperar mi respuesta, abrazándose al palo de la escoba—. Dijo que la única persona que podría volver a regentar el Desván debía poseer su escoba. Que yo sabría quién era cuando la viese con ella. Incineramos la escoba junto a su cuerpo. Jamás pensé volver a verla, a tenerla en mis manos —dijo levantándola—. Esa persona a la que mi madre se refería eres tú, Diana. Y yo, medio humano, medio brujo no he sido capaz de darme cuenta y he rechazado tus deseos de volver a regentar el Desván. He sido un incrédulo, más humano que brujo. Un mestizo de poca monta. Mi madre debe estar enfadada conmigo. Muy enfadada. Soy un inepto, un aprendiz de brujo. Siempre lo he sido y siempre lo seré. No encajo en ninguno de los dos mundos. Solo soy un pobre loco, como creen todos cuando les digo que mi madre aún sigue en el piso, que no ha muerto. Porque te la dio ella, ¿verdad? Dime que no estoy loco. Diana, dímelo, por favor —suplicó poniéndose de rodillas frente a mí. Apoyado en la escoba, con la cabeza gacha, como si esta fuera la lanza de un caballero medieval y él estuviera rindiéndome pleitesía.

—No estoy loco, simplemente, mi realidad es diferente a la tuya —le respondí repitiendo una de las frases de la obra de Lewis Carroll, Alicia en el País de las Maravillas.

Me arrodillé y me abracé a él.

CAPÍTULO 31

Antonio subió a mi casa para comunicarme que Alán le había pedido a Igor que se pusiera en contacto con él y le hiciese saber que abandonaba el ático. Y a Igor, como no podía ser de otra forma, no le bastó con trasmitir el mensaje de Alán. Acompañó a Antonio hasta mi casa. Alán no fue explícito con Antonio. El mensaje que le trasmitió por mediación de Igor fue una mentira piadosa, que, en cierto modo, yo agradecí. Dijo que se iba a establecer fuera de España. Que yo, por el momento, no le iba a acompañar, pero que estaba interesada en seguir viviendo allí y que le agradecería que me mantuviese el contrato de alquiler.

Después del lo acontecido con la escoba de Claudia, Antonio y yo mantuvimos una larga y tendida conversación durante toda la mañana, en la que se sinceró conmigo. Me dio detalles del Desván, de cómo debía regentarlo y me habló de la copia del manuscrito Voynich que había pertenecido a su madre y que él seguía guardando en la tienda. Aunque el libro, me advirtió, no mostraba su verdadero texto. Para la mayoría de las personas era un libro de contabilidad. Dijo estar seguro de que yo, como su madre, podría ver su otra cara: la original. Me relató algunos trucos de magia que Claudia solía practicar para proteger el local, como aquel polvo de ladrillo rojo que extendía bajo el umbral de la puerta o en los alfeizares de las ventanas:

—Cancelaré el contrato que mantengo con Alán lo antes posible. Pero, a todos los efectos, el ático ya es tuyo —dijo sonriéndome—. Te bajaré el alquiler. Aquí todos pagan una cantidad simbólica y tú no vas a ser menos. Ya sabes, esto, para mí, es un refugio, no un negocio. En cuanto a la tienda, cuando estés establecida y comience a darte beneficios hablaremos. Es curioso, ahora, cuando te miro, veo a mi madre. Sé que estará feliz. Lo sé, la siento —dijo con lágrimas en los ojos.

»¡Toma! —Me tendió una llave grande de hierro forjado que se asemejaba a la de los portones antiguos—. Es la del local. El Desván de Aradia recobrará la vida que nunca debió perder. Has tardado mucho tiempo en llegar. He de reconocer que había perdido la fe, que llegué a pensar como un simple mortal y creí, en muchos momentos, que la locura me poseía. Aunque el primer día que te vi supe que eras como el resto de mis inquilinos, una disidente, no imaginé que fueras quién eres; de quién tanto mi madre me habló. No olvides que debes mantener el negocio como lo que fue. Es un enclave especial. No se puede ejercer otro tipo de actividad en él.

—¡Antonio! —exclamé ya en la puerta. Él estaba en el descansillo, apunto de marcharse.

—¿Dime?

—¿Sabes que le sucede a Igor conmigo? No entiendo por qué le caigo tan mal, por qué me tiene bajo sospecha siempre. Por qué siente ese rechazo hacia mí, esa desconfianza. Sé que vuestra complicidad va más allá de los favores que te hace para que puedas relacionarte con Margaret.

Volvió hacia la casa, entró y cerró la puerta tras él:

—Igor es como todos los que residen aquí: un disidente de la realidad. Divergente de un mundo que no todos ven, el mismo que yo, a veces, veo y percibo, el motivo por el que algunos me llaman loco —se sonrió—. Tienes razón, nuestra amistad no es solo la consecuencia de los favores que me hace, de los objetos que consigue para que yo, con la escusa de que son piezas de valor, se los venda a Margaret y así poder verla. Él conoce muchos de los secretos de este edificio, también del Desván. Es uno de nosotros y un amigo muy especial para mí.

»Hace tiempo le mostré la copia del Voynich. Necesitaba un conjuro para librarse de la maldición que le persigue y creí que lo podría encontrar en sus páginas. Quería ayudarle, como él me ayuda a mí. Hojeó la copia del manuscrito varias veces, pero solo consiguió descifrar el texto de una de sus páginas: un conjuro de protección. Ese conjuro impide que cualquier presencia indeseada para él pueda seguir sus pasos. El resto del texto, como te he explicado antes, eran asientos contables, los mismos que veo yo cuando lo hojeo.

»Hace tiempo, mucho antes de que Alán se interesase por el ático, Igor me advirtió de que una bruja intentaría hacerse con el control del edificio, de la copia del manuscrito y del local. Al verte debió creer que podías ser tú. No se lo tengas en cuenta. Solo intenta protegerme y proteger a los demás.

—¿De dónde sacó semejante conjetura?

—Trabaja para los Fischer. Ellos no son como nosotros, pero tienen contactos muy importantes en los círculos de las Ciencias Ocultas. Poseen conocimientos que a veces les permiten rozar nuestro mundo, asomarse a él, intuir la magia e incluso utilizarla en su beneficio. Endora es uno de los lazos que les ha hecho interesarse por el poder de la parapsicología. Los Fischer la consideran de la familia. Fue ella quién le puso sobre aviso. Imagino que Igor, al verte, percibió algo diferente en ti, como me sucedió a mí, pero él, llevado por las advertencias de Endora, creyó que eras tú la bruja a la que se refería. Le he advertido sobre Endora muchas veces. Incluso le he dicho que practica la magia negra, pero no sé qué le sucede porque no ha prestado atención a mis advertencias. Ella no es como nosotros, ni tan siquiera es como Margaret ni Farid. Ella, Diana, va buscando algo más que magia.

—Tal vez sea ella quién quiere hacerse con el Desván, la copia del manuscrito y el edificio —le dije.

—Estoy seguro que si fuese así ya lo habría conseguido. Es poderosa, muy poderosa —afirmó seguro de lo que decía, con la mirada perdida, como si estuviese recordando algún suceso.

—¿Es que ya lo ha intentado? —le pregunté.

—No exactamente, pero, después de que mi madre falleciese, cuando el Desván ya estaba cerrado, se paseó cerca de la tienda varias veces. Incluso estuvo en la floristería de enfrente mirando el escaparate y la puerta del Desván. En una ocasión en la que yo estaba dentro del local se acercó sin traspasar el umbral, algo que me llamó la atención. Ya sabes…, el polvo de ladrillo —me guiñó un ojo—. Le dije que la tienda estaba cerrada, pero ella hizo como si no me hubiese escuchado y me preguntó si vendíamos libros antiguos. Incunables. Insistió en que me pagaría bien, que le interesaban todos los que tuviese.

»Entonces no la conocía. Volví a verla tiempo después, el día que le vendí a Margaret un reloj que según Igor era una pieza anacrónica, fuera de lugar, creo que les llaman oopart. Aquel día Endora acompañaba a Margaret. La reconocí enseguida. La saludé, pero ella me despreció el saludo e hizo como si jamás me hubiese visto. No he vuelto a verla desde entonces, pero no puedo olvidar su cara y la sensación que sentí cuando clavó su mirada en mis ojos, giró su cabeza, miró a Margaret y me sonrió con desprecio. Fue como si intentase robarme una parte del alma y rabiosa al no haberlo conseguido le dijo a Margaret que no se encontraba bien y ambas se marcharon. Se la llevó, se la llevó de mi lado. Sentí que me la arrebataba. Fue una sensación poco común, como si me hubiese empujado lejos de ella, a cientos de kilómetros. Incluso la imagen de Margaret se desdibujó ante mí, como si ella, Endora, me impidiese poder verla. Desde entonces Margaret no es la misma conmigo, aunque sigue interesada en lo que le ofrezco, ya no me pregunta cómo me va, no mantiene más conversación conmigo que la que otros clientes mantienen con sus marchantes. Aún y así no pierdo la esperanza de conquistarla, aunque todos afirmen que ella jamás se fijará en mí, ¿porque sabes una cosa?, jamás es una palabra muy mentirosa —dijo sonriendo y mostrando, una vez más, la seguridad que tenía en que conseguiría conquistar a Margaret…

Aquella realidad era tan diferente, tan distante a la que había vivido con anterioridad, a lo que relaté en mis diarios, pensé tras despedirme de Antonio y cerrar la puerta. El rol que cada uno desempeñaba había variado drásticamente, condicionado, como todo rol, por los acontecimientos y él lugar que cada uno ocupaba en esos momentos en su círculo social. Igor había sido manipulado por Endora que, de seguro, le había prometido destruir la condena que le perseguía y le impedía acercase a Elda, el amor de su vida, de toda su existencia. Le tenía engañado y le utilizaba sin piedad. Antonio, aunque seguía siendo el mismo hombre de vestuario extravagante y poco agraciado, su raciocinio y la aceptación de quién era realmente, de su importancia en la vida de sus inquilinos, le había convertido en otra persona. Un hombre valiente y dispuesto a seguir luchando por Margaret, aunque ella no le prestase la más mínima atención, aunque en los círculos de Margaret él, con toda probabilidad, no fuese aceptado. Seguía los deseos de su madre, sus últimas voluntades, el lugar que ocupó ella en la vida de sus inquilinos a los que calificaba de disidentes. Ninguno era quién fue; ni tan siquiera yo. Tal vez por ello, los recuerdos que tenía de lo leído en mis diarios iban perdiendo consistencia, cayendo en el olvido poco a poco; como las lecciones que se repiten sin haber sido racionalizadas antes de ser memorizadas.

Alán me llamó por la tarde. Necesitaba pasar a recoger su ropa y los documentos que no tenía archivados en el ordenador. Quiso que yo estuviera en casa. Que nuestra ruptura tuviese la despedida que se merecía la relación que habíamos mantenido, dijo convencido de que aquello era lo propio dada la complicidad que habíamos sostenido durante tanto tiempo; por todo lo que ambos habíamos hecho el uno por el otro. Incluso sugirió que cenásemos juntos y me propuso comprar sushi y un buen vino de reserva. Me negué. No podría soportar verle llevarse sus pertenencias personales, saber que, definitivamente, dejaba de formar parte de mi vida. Aunque sabía que Azucena ocupaba su corazón y sus planes de futuro, aún seguía sintiendo algo especial por él. Intentaba controlar mis sentimientos, pero el solo hecho de escuchar su voz, me estremecía. Si volvíamos a vernos, como me advirtió Samanta, no podríamos evitar dormir juntos una noche más y así seguiría siendo durante cada uno de nuestros encuentros a solas. Me convertiría en lo que Azucena fue para él durante un tiempo.

El pasado, aquel pasado que yo había relatado con exactitud en mis diarios, había dejado de existir. Jamás fue real del todo. Algo en mí estaba muriéndose lentamente. Mis otras vidas estaban desapareciendo poco a poco, tal y como me advirtió Salomón, porque aquella era mi última oportunidad, me dije mientras me marchaba de casa. Sabía que si alargaba mi relación con Alán, tuviese esta la clasificación que tuviese, esporádica o no, el tiempo se detendría. Mi camino se convertiría en una calle estrecha y cortada y todo terminaría ahí; no habría marcha atrás. Nuestra relación debía terminar definitivamente para dar paso a mi verdadero destino, un destino en el que él ya había ocupado su lugar, en el que había llegado el momento de que Desmond ocupara el suyo.

Quería hacer tiempo, no permanecer en casa mientras Alán estuviera recogiendo sus pertenencias. Me dirigí a la floristería de Amaya. No sabía si sería ella o su madre la que estaría en la tienda. Si era su madre tal vez me reconocería, recordaría el desafortunado encuentro que tuvimos antes de establecerme en el ático, cuando Endora se cruzó en mi camino. Aquello podría ser un encuentro incómodo, pero quería comprar para Ecles unas petunias y verbenas que le dieran un toque de vida y color a su terraza e intentar así, con cualquier otra escusa: abono, más tierra, fitosanitarios…, que me acompañase al día siguiente a la floristería y se relacionase directamente con Amaya. Después iría al Desván, abriría aquella puerta que tantas veces me había protegido y me reencontraría con el pasado una vez más; con mi verdadera identidad y, tal vez, emprendería el camino definitivo para conseguir librarme y librar a Desmond del estigma que nos perseguía, que nos había hecho tan infelices.

—Llevas medio camino recorrido —dijo Salomón que estaba apoyado en la farola de siempre, con aquella postura chulesca que le caracterizaba y el sombrero ladeado—. Lo estás haciendo mejor de lo que esperaba. La promesa que me hiciste sigue en tu memoria, también la intención de cumplirla. Los tratos hay que hacerlos con almas viejas y limpias. Apostar por un caballo ganador, de pura raza, como tú, Diana.

Ya no tenía aquel aspecto que mostraba durante nuestro encuentro en Patones; demacrado y famélico, envuelto en una especie de neblina que dificultaba la visión de sus rasgos, que los difuminaba como si por encima de ellos hubiese pasado una goma de borrar.

—No eres el mismo. Estás estupendo —le dije mirándole de arriba abajo, incrédula—. ¿Qué ha pasado? ¿Qué me he perdido? —le pregunté desconfiada, esperando cualquier tipo de respuesta.

—Tus intenciones —dijo—. Al cambiar tú, todo ha cambiado. No solo es cuestión de cumplir un trato. La intención, los pensamientos y los deseos también forman parte de él. Los tuyos hacia mí son honestos. Me tienes presente y recuerdas lo que te dije, lo valoras en muchas ocasiones y piensas en cumplir tu promesa. Es algo semejante a cuando los humanos hablan de los malos pensamientos dirigidos a otros, del mal de ojo, incluso de los gafes. El poder de lo que sentimos o pensamos es el cuerpo real de lo mágico. En verdad lo invisible a los ojos, lo inmaterial siempre está por encima de lo material, aunque no se vea o se perciba es superior. Siempre lo ha sido y lo será.

»Solo estoy aquí para darte las gracias, aunque te resulte extraño, impropio de mí. También para despejar alguna de tus dudas. Tú me ayudas y yo te correspondo. De tu éxito depende el mío, pequeña hechicera —me apodó en un tono cariñoso al que no estaba acostumbrada por su parte—. No debes olvidar todo lo que te dije sobre los viajes en el tiempo. Desgastan todo, incluso los sentimientos. Cuando regresas nada es lo mismo y, en consecuencia, tú tampoco. La confusión que tienes respecto a Desmond es lógica, pero no a mucho tardar él volverá a despertar tus sentimientos y los recuerdos que ahora parecen haberse borrado resurgirán. Deja que todo suceda y actúa como hasta ahora, con normalidad. Es bueno que no recuerdes más que lo imprescindible. Si quieres vivir una nueva vida, si quieres resarcir el sacrilegio que cometiste, vuestra historia de amor debe surgir por sí misma. Él será quién vuelva a enamorarte. Como lo hizo entonces, como sucedió la primera vez; como ha sucedido siempre.

—Yo también hablo con las mascotas —dijo Amaya dirigiéndose a mí, mirándome sonriente desde la puerta de la tienda y señalando la farola—. Es de una clienta —señaló el interior de la floristería—. Los galgos son tan majestuosos y dóciles, ni tan siquiera ha ladrado o se ha movido cuando te has acercado a él.

Salomón ya no estaba apoyado en la farola. En su lugar, sujeto por una correa de piel un galgo blanco olisqueaba mis alpargatas.

CAPÍTULO 32

Amaya seguía siendo aquella joven mujer que conocí; dulce, de voz pausada y tono bajo, con un punto de ironía en sus palabras que mostraba su preparación e inteligencia. Atractiva, muy atractiva, pensé mirándola mientras estaba detrás del mostrador. Cuando la clienta, la dueña del galgo blanco, abandonó la tienda me presenté:

—Soy Diana. Vivo en el ático del edificio de enfrente; en uno de ellos —especifiqué.

—Amaya, encantadísima —respondió sonriendo—. Desmond me habló de ti. Somos amigos. En realidad soy amiga de todos tus vecinos. De unos más que de otros —puntualizó—, como suele ser habitual. Estaba invitada a la cena de anoche, pero mis padres piensan que ninguno de ellos es una buena compañía para mí, por ello preferí no asistir y así no disgustarles. Ya sabes, las habladurías de los barrios corren como las fake news en internet. Incluso son más peligrosas.

»Y dime, ¿en qué puedo ayudarte?

—Quería comprar algunas plantas de flor. Había pensado en unas petunias y verbenas. Creo que son las que más colorido pueden darle a la terraza. Voy a regalárselas a Ecles.

—¡Al gigantón! —exclamó sonriendo—. Le gustarán. Así se alejará un poco del chiringuito. Es el cuarto de los desastres. Se pasa horas ahí dentro, arreglando objetos y construyendo otros imposibles. Creo que un poco de vida y aire limpio le vendrá bien. Incluso yo le animaría a instalar un pequeño huerto urbano. Espacio no le falta, ni sol. Eso sí, el problema es Desmond. Es albino y el sol, como es lógico, le va fatal.

»Acompáñame —dijo indicándome que la siguiera hacia los estantes dónde estaban las plantas de flor.

—No le gusta que se le llame así —dije sin poder controlarme.

—Qué le llamen… ¿cómo?, ¿a quién? —preguntó extrañada al tiempo que se agachaba, tomaba un cesto y me lo daba para que yo fuese eligiendo las plantas que más me gustasen y las colocase en su interior.

—No le gusta que le llamen gigantón. Se llama Ecles.

—¡Vaya! Terminas de llegar y ya sabes más que yo. Llevo llamándole así mucho tiempo y jamás me ha dicho nada. Es enorme, no debería tomarlo como algo peyorativo porque es parte de su físico. Es un apodo cariñoso. Como si a mí me llaman paliducha; soy pálida, no tendría por qué molestarme.

—Dependiendo de quién te lo diga y el tono que utilice —expuse.

—¡Lo siento! —se disculpó—. Creo que te molesta más a ti que a él —dijo irónica—, pero, vaya, no te preocupes, no volveré a llamarle gigantón. Aunque lo es. Es diferente y ser diferente es un privilegio. La mayoría de las personas parecen haber sido creadas en serie, cada día más. Él, como Desmond e Igor, son tan distintos, tan especiales. A mí me encantaría ser como ellos.

—Y lo eres. Tú también eres diferente —le dije sonriendo porque me di cuenta que lo que argumentaba era lo que pensaba y que Ecles estaba confundido, muy equivocado respecto a la opinión que Amaya tenía de él—. Aún y así, si aceptas un consejo, no vuelvas a llamarle gigantón. Viniendo de ti lo toma como un agravio. Te aprecia mucho.

—Pues quién lo diría. Me huye. Esa es la sensación que tengo cada vez que me dirijo a él. ¿Sabes? Recojo de la acera, junto a los contenedores, muchos de los objetos que él arregla o transforma en su chiringuito. Luego Desmond se los sube, pero no me ha dado las gracias nunca y si coincidimos me esquiva, aunque le he visto más de una vez observarme mientras cierro la tienda, antes de marcharse a trabajar.

»Oye, ¿y tú cómo sabes tanto de él?, si terminas de llegar al edificio —preguntó frunciendo ceño.

—Será por esa inusual confianza que a veces depositamos en los desconocidos. Es más fácil sincerarse con un extraño. Creo que eso le ha sucedido a Ecles conmigo.

—Y Desmond, ¿te contó algo sobre él? Es tan atractivo, pero tan inaccesible. ¿Sabes cómo le llamo? El contador de estrellas. A veces lo imagino como al personaje de El principito, sobre un planeta deshabitado mirando por un telescopio. Me presta libros de la biblioteca de Claudia. Ella regentaba la tienda de enfrente: El Desván de Aradia. Dicen que Claudia era una mujer especial. Yo no la conocí. Leía el futuro y las piedras que vendía tenían una energía muy especial. Afirmaba que eran lágrimas perdidas. Sus clientes, para adquirirlas, acudían al Desván desde cualquier punto de España. Incluso de otros países. Me fascinan los temas de parapsicología, para mí es una ciencia en toda regla, aunque muchos lo traten como superchería, que haberla la hay, por ese motivo pagan justos por pecadores, ¡cómo en todo!

—Voy a reabrir El Desván de Aradia —le dije.

—¿En serio? —Preguntó con expresión de asombro y alegría al tiempo—. Es una gran noticia. Cuenta conmigo si necesitas que te eche una mano. A mis padres no les hará ninguna gracia que se reabra. Están muy sensibilizados con esos temas. Aseguran que aquí, en nuestra tienda, tenemos un Yūrei, un fantasma japonés —me explicó. Tomó una de las piedras malvas que había repartidas por encima de la tierra de las plantas y me la enseñó—. Mis padres aseguran que estas piedras son producto del paso del Yūrei por nuestro local; sus huellas, la marca que deja su magia negra. Están tan asustados que se han planteado regresar a nuestro país. No lo hacen por mí, porque aún no he terminado de cursar mi carrera. El mismo motivo por el que se establecieron aquí. Les debo todo lo que soy e intento no disgustarles.

»Pero, ¿cómo has conseguido que Antonio te alquile el local? Es un templo, un mausoleo. Desde que su madre falleció ha recibido muchas ofertas y las ha rechazado todas.

—Si te soy sincera yo tampoco lo sé. Aún ni me lo creo. Debí caerle bien. Se lo propuse y él acepto. Tal vez sea porque resido en su edificio.

Sé que no me creyó.

—Tienes algo especial. Lo he notado al verte junto al galgo. Pensarás que estoy loca, pero me pareció que no hablabas con el perro, sino con una persona. Sentí su presencia a tu lado. ¿No sería nuestro Yūrei? —me preguntó inquisitoria, mirándome fijamente.

—En realidad hablaba sola —sonreí y tomé varias plantas más.

Miró el cesto que yo sostenía y dijo:

—Ya no entran más —lo señaló—. Voy a por otro. Si quieres podemos llevarte las macetas al piso. Son demasiadas y pesan, aunque tengáis ascensor es incómodo. Mi padre estará encantado de subírtelas e indicarte el mejor lugar para colocarlas, pero mañana es imposible, tienen que ausentarse por temas médicos. Revisiones —me explicó—. Por eso estoy yo a estas horas aquí. Si quieres puedo ayudarte. Aunque claro, si son para el gigantón…

La interrumpí:

—Ecles, son para Ecles.

—¡Lo siento! Ves, es inconsciente. Me va a costar acostumbrarme —se sonrió.

»Como te decía, si son para Ecles, no creo que él esté cuando las llevemos. Duerme por la mañana, como Desmond. No podemos entrar si ellos no están. Y no vamos a despertarles, o ¿sí?

—Ahora voy a revisar el estado del Desván, aún no sé en qué condiciones está el local. Ni tan siquiera he entrado. Si te parece bien, antes de que cierres, me avisas y las recojo. Las dejaré en el Desván hasta mañana.

»Por cierto, quería algunas plantas de ruda para la entrada del local. No he visto que tengas ninguna, ¿podrías conseguírmelas?

—Voy a intentarlo. Llamaré a los viveros que me suministran.

»Puedes dejarlas aquí —señaló las macetas que yo había elegido—, en la floristería y mañana las subimos entre las dos. Sabes, me encantaría entrar en el Desván. ¿Sería posible?

—No tengo ningún inconveniente. Vamos a ser vecinas de negocio —le dije sonriendo—. Además te regalaré una de las piedras, aunque no sé la mercancía que aún habrá en la tienda, ni el estado en el que estará todo.

—Millones de gracias, gracias, de verdad —repitió con insistencia, entusiasmada.

»Aún no me has dicho cómo piensas entrar en casa de Ecles.

—Por el murete —sonreí—. Nos ayudaremos de una silla y saltamos. Creo que la sorpresa merece el riesgo de darnos un pequeño culetazo y el allanamiento de morada está justificado. Quiero que al levantarse se encuentre con la terraza llena de plantas…

Antes de introducir la tija en la cerradura acaricié la puerta del Desván como si esta tuviese vida propia, como si fuese la piel de un ser vivo adormecido por el tiempo que había permanecido olvidada en una especie de limbo urbano, separada y privada de la magia que albergaba el local y ella protegía como lo haría un cancerbero fiel; impidiendo que nadie atravesase el umbral. Mis manos se cubrieron de un polvo entre gris y negro y mis dedos dejaron su huella impresa en la superficie. Sentí la mirada de Amaya en mi nuca. Teniendo en cuenta el interés que había mostrado por la historia reciente del Desván y los datos que me había dado sobre Claudia, imaginé que la florista no se perdería mi entrada en la tienda que fue de Claudia, a la que parecía admirar sin tan siquiera haber conocido. Para ella aquello era todo un acontecimiento, como lo era saber que podía entrar en el local más tarde y hacerse con una de las piedras. Era evidente que, Amaya, poseía el sexto sentido con el que muchos humanos nacen. El que muchos rechazan por miedo o incredulidad y otros, como ella, aceptan e intentan entender.

Vi llegar el coche de Alán y precipité mi entrada en el local. No quería encontrarme con él. Cerré la puerta tras de mí, pero sentí su mirada sobre mi espalda como si fuese una manta con la que alguien intentase arroparme, pero al tiempo atraparme y arrastrarme hacia él. Se acercó y dio varios golpes con los nudillos en la puerta. Al ver que no le respondía se fue hacia el pequeño escaparate y pasó la mano por el cristal sucio. Arrastró la palma varias veces intentando quitar la suciedad que tenía, pero no pudo ver el interior y menos a mí que permanecía con mi espalda pegada a la puerta, quieta, conteniendo hasta la respiración.

—La tienda está cerrada —escuché decir a Amaya dirigiéndose a Alán, alzando el tono de voz desde la acera de enfrente.

—Lo sé —le respondió él dándose la vuelta y mirando hacia la acera de la floristería—. Me ha parecido ver entrar a mi novia en el local.

¿Mi novia? Murmuré incrédula.

—Está cerrada desde hace años y no creo que haya nadie dentro —concluyó Amaya y se adentró en la floristería.

Alán volvió a la puerta, se pegó a ella y dijo:

—Diana, sé que estás ahí. Te vi entrar. No entiendo por qué no quieres verme. Cuando termine de recoger la ropa que necesito y los documentos, te dejaré las llaves en el buzón. La empresa de mudanzas pasará la próxima semana a por los muebles y el resto de mis cosas. Te avisaré con antelación para que estés en casa.

»Me alegra saber que has conseguido hacerte con el local. Me gustaría que siguiésemos siendo amigos. Pero eso solo depende de ti. Ya sabes, brujita, si me necesitas, estaré a la vuelta de la esquina.

¿Los muebles?, pensé. Se va a llevar todos los muebles. Y enrabietada abrí la puerta.

—Los muebles, ¿qué muebles te vas a llevar? —Dije alzando el tono de voz—. Amistad, ¡cómo tienes tanta cara dura! —exclamé enfadada—. Pretendes dejarme sin muebles y que seamos amigos, ¡no fastidies!, Alán —le dije gritando.

Se acercó a mí sonriendo y antes de decir ni una sola palabra rozó la punta de mi nariz con sus dedos:

—Tenías la nariz manchada —dijo frotándose los dedos para desprenderse del polvo—. Me gusta lo previsible que eres —dijo seguro de sí mismo—. Por cierto, yo también me alegro de verte —concluyó irónico.

—Te crees gracioso, ¿verdad?, pues no tiene ni pizca de gracias, ni esto, ni nada. Y menos tu rollo con Azucena, ¡que lo sepas! Da igual lo que sienta por ti, eso no me convierte en imbécil —le dije pasando la mano por mi nariz—. Y no soy tu novia, que te quede claro.

—Pues sí que te ha molestado el tema de los muebles —dijo sin dejar de sonreír—. No pensaba hacerlo así. Quería ver antes contigo cómo repartirlos. También son tuyos. El tiempo que hemos estado juntos te da derecho a ello, al menos así lo considero yo. Me disgusta saber que tenías esa opinión de mí —esto último lo dijo serio, cambiando por completo su expresión—. Dime lo que quieres quedarte y vemos.

—Pensándolo bien, ¡llévatelo todo! Ya me apañaré —le solté llevada por la rabia que sentía y agarré la puerta. Fui a cerrarla, pero él lo impidió poniendo su mano en ella y empujando hacia dentro del local.

—No seas cría. Esto es una soberana estupidez. Pensé que, anoche, todo había quedado claro entre nosotros, pero veo que no. Debiste soltar esa rabia anoche, no ahora. Solo voy a llevarme cuatro cosas, ni tan siquiera sacaré mi colección de deportivas. Siento muchísimo que estés tan alterada, que no razones, de verdad. Intentaré tardar lo menos posible en recoger lo que necesito para que puedas regresar al ático. No quiero molestarte más.

Se dio la vuelta y se marchó camino del portal. Y yo cerré la puerta del Desván con la imagen de Azucena en mi retina, que esperaba dentro del coche de Alán, en el asiento del copiloto y que no había visto antes porque me precipité al ver el coche y entré en el Desván lo más rápido que pude, sin mirar hacia la carretera, sin detenerme a ver quién iba en su interior.

¡Gilipollas!, se me escapó al verla cuando miré hacia la calle por el cristal del escaparate. Si llego a saber que estaba ahí le habría montado a Alán la de Dios es Cristo. Cómo había tenido la poca vergüenza de traerla, me pregunté sin apartar la vista de ella, que parecía estar trabajando en un ordenador portátil, ajena o indiferente a lo que sucedía, a la zaragata que terminábamos de montar en plena calle Alán y yo. Cómo había sido capaz de referirse a mí como su novia cuando habló con Amaya, estando Azucena a unos pocos metros de él, pensé indignada. Y a punto estuve de salir tras él, pero me detuvo el sonido de los móviles que colgaban del techo de la tienda. Estos comenzaron a entrechocar llevados por el viento que se desató en el interior del local. Un viento que olía a tierra mojada, a vida a un nuevo futuro; a una nueva oportunidad. Diana, déjalo estar, me dije.

Alán tardó menos de lo que yo esperaba en marcharse. Salió con dos bolsas de viaje y se dirigió directamente al coche, sin tan siquiera mirar hacia el local, que, en esos momentos, yo mantenía con la puerta abierta para que se airease. Levantó la mano y le hizo un gesto de despedida a Amaya, que le contemplaba desde la puerta de la floristería. Esta, como si supiese o presintiera que entre nosotros algo no iba bien, no le respondió. Me miró y me dedicó una sonrisa cómplice.

CAPÍTULO 33

Dejé que Alán se marchase de mi vida casi de la misma forma en que había llegado. Se fue como se va el presente, convirtiéndose en pasado de un plumazo. Haciendo que añorase cada uno de los minutos vividos a su lado. Esos que con el paso del tiempo se convierten en reliquias. Su marcha me dejó un regusto amargo, ganas de regresar, de dar marcha atrás, de volver a vivir lo vivido, esta vez con él, con Alán, y no con Desmond. Mis sentimientos hacia él, contrariamente a todo pronóstico, se habían hecho más fuertes y habían desplazado a Desmond, colocándolo en un segundo plano, aunque aquello ya había sucedido antes, porque Alán, en el pasado, formó parte de mi vida antes que Desmond.

En el mismo instante en que su coche arrancó, comencé a echar en falta su olor, el sonido de su voz rasgada cuando se descolgaba con algún fandango o me susurraba al oído un te quiero que solo escuchaba yo y que siempre daba paso a un beso. En aquel momento, no antes, tomé conciencia de que había perdido algo más que una relación en la que la química nos hacía sentirnos tan vivos que, a veces, cuando hacíamos el amor, pareciera que nos iban a reventar todos los poros de la piel. Su marcha fue un sopapo que me extravió. Caminé, con los sentimientos renqueando, durante unos minutos de un lado a otro de la tienda. Con la mirada perdida, encarcelada en los recuerdos. A cada paso que daba, rozaba con la yema de los dedos las piedras cubiertas de polvo que había en los estantes y las mesas auxiliares. Pasé la mano sobre los móviles que colgaban del techo. Hice que sus cristales entrechocasen, que su sonido acompañara mis pasos y mi nostalgia. Melancólica y, en cierto modo ausente, sentí que algo dentro de mí agonizaba sin que ya nada pudiera hacer para revivirlo. El suelo fue cubriéndose de pétalos rojos de rosa que perpetuaban mi condición, que me hacían ver, una vez más, quién era y el porqué estaba allí. Todo aquello tenía que suceder y así fue: sucedió, pensé.

Ya no podía desandar lo andado, ya no existía esa posibilidad. Todo se repetía, como ocurrió entonces, en aquel pasado al que pretendí regresar sin conseguirlo.

El Desván necesitaba una puesta a punto, un repaso que iba más allá de quitarle el polvo que había cubierto las piedras de colores, el suelo, los móviles…, y el gran mostrador de madera. Los estantes de los libros estaban igualmente cubiertos por una capa gris, a excepción de los más altos. En ellos los cristales de las vitrinas protegían, en parte, los incunables que Claudia guardaba celosamente bajo llave. En aquellas vitrinas debía estar la copia del manuscrito Voynich, tal y como me había indicado Antonio. Sin embargo, la copia del Voynich estaba sobre el mostrador; esperándome. Limpio, impoluto, como si terminara de ser encuadernado. Incluso sus cubiertas de vitela olían a piel recién curtida. Lo acaricié y, tras unos segundos, lo abrí. Examiné sus dibujos recreándome en cada uno de ellos. Después me detuve en las grafías, aquel idioma que nadie podía descifrar y que yo leí y entendí sin esfuerzo alguno. Al cerrarlo, sentí un ruido similar al que se produce al abrir una puerta antigua, atrancada por la falta de uso. Provenía del acceso a la trastienda. Allí, en la trastienda, el tiempo se había detenido. Todo estaba tal y como lo recordaba: la mesa camilla, la baraja del tarot, los botes de cristal repletos de plantas medicinales y los que contenían hierbas para realizar hechizos. Las velas de colores, las varitas de incienso… y el tabique tras el que se ocultaba el pasadizo que comunicaba bajo tierra el Desván con la floristería y que Claudia había sellado.

El olor de aquel lugar y la luz tenue que aparentaba acariciar cada rincón me hizo sentir el alma que albergaba; toda la magia que había encerrada entre sus paredes. Fue un ir y venir entre varios tiempos, un reencuentro conmigo misma y al mismo tiempo con otra Diana, más mayor, más envejecida. Diferente. Comprendí, por primera vez, que mi madurez como bruja había necesitado de ese ir y venir en el tiempo, de una reencarnación a otra, de un retroceso a otro para por fin aceptarme, para recibir los poderes innatos que poseía y utilizarlos sin tan siquiera proponérmelo; como estaba sucediendo desde que entré en el Desván, pensé mirando la copia del Voynich.

Era un alma vieja, me dije. Sabía demasiado. Había vivido demasiadas vidas y aquella era la última. La última que viviría como mortal. Ya no podría deambular, vagar de un tiempo a otro, volver amar a la misma persona de diferente forma: ya no existía la posibilidad de dar marcha atrás. De todo lo sentido, deseado y luchado, de todas mis vidas, apenas me quedaba un puñado de recuerdos con los que revivir otros tiempos; como le sucedía a cualquier ser humano. Quizás, pensé, si los diarios que escribí no hubiesen llegado a mis manos, si Desmond no me los hubiese enviado, o si yo jamás los hubiese escrito, mis reencarnaciones hubiesen continuado. Habría tenido otras oportunidades y tal vez el presente que vivía en aquel momento ni tan siquiera habría llegado a existir.

A veces, la ignorancia es un don, un regalo de los dioses, una oportunidad de pasar de soslayo sobre los infortunios, pensé. Conocer el futuro entraña demasiados riesgos; tantos como el hecho de intentar cambiarlo, me dije.

Tomé la copia del manuscrito y salí del local. A pesar de que sabía que le faltaban dos páginas, quería guardarlo con el Evangelio, dentro de la gaveta hasta que el local estuviese adecentado y lo abriese al público.

—¿Es uno de los incunables de Claudia? —preguntó Amaya que había cruzado y se encontraba en la acera, a unos pocos metros de mí—. Desmond me habló de ellos. Hace tiempo me comentó que Claudia tenía un grimorio muy importante en su colección. ¿No será ese? —lo señaló.

—Es un libro de contabilidad —respondí.

—Viendo las cubiertas nadie lo diría. Parecen de vitela —se acercó y deslizó la palma de la mano por encima de la tapa superior—. Aunque no sea un grimorio, estoy segurísima que tiene un valor especial. Puedo asegurarte que las cubiertas lo tienen.

—Solo es un libro de asientos contables. Tal vez Claudia lo tenía desde hace mucho tiempo y decidió utilizarlo como Libro Mayor —le dije abriéndolo y mostrándole dos de sus páginas.

—Es inusual, que al estar escrito a mano no haya un solo tachón, al menos en estas dos páginas. Normalmente todo lo escrito o transcrito a mano suele tener errores —apuntó con la clara intención de que yo le dejase hojear más, pero no lo hice—. Más que apuntes contables parecen versos numéricos. No, no creo que sea un Libro Mayor, no hay columna del DEBE y del HABER —afirmó. Se aproximó acercándose a las páginas. Las miró, me miró y volvió a mirarlas. Tras unos segundos dijo:

»Es mi impresión, ¿o debajo de los números y apuntes que hizo Claudia, hay dibujos de colores?

—No entiendo —le respondí mirando las páginas, fingiendo que pretendía ver lo que ella me explicaba.

Yo no veía ningún número, sino el verdadero aspecto del manuscrito, el que ella, en apariencia, distinguía difuminado bajo los números.

—Sí, es como las pinturas ocultas bajo algunos óleos. El artista hace un primer dibujo o boceto y luego vuelve a pintar sobre él. No me hagas mucho caso —dijo al ver mi expresión de incredulidad—. Tal vez mi pasión por estos temas y la información que me dio Desmond, me estén jugando una mala pasada. Sea como fuere, te doy mi palabra que veo, bajo los números de Claudia, dibujos difuminados y letras que no había visto antes… —hizo una pausa y exclamó—: ¡Miento! Sí, sí, eso es, ya decía yo que me resultaban conocidas esas grafías, son similares, más bien diría que idénticas a las de El Manuscrito Voynich. Dicen que puede considerarse como un grimorio, un libro de magia antigua —me miró y yo me encogí de hombros—. Estoy divagando, ¿verdad? —preguntó. No la respondí. Sabía que si lo hacía ella notaría que le estaba mintiendo y preferí callar—. Te estoy mareando… —hizo una pausa sin dejar de mirar el libro que yo ya había cerrado y cambió el tema de conversación:

»He conseguido las plantas de ruda. Me las entregan mañana por la tarde. Te he pedido tres. ¿Querías tres, verdad? —Preguntó volviendo a mirar la copia del manuscrito.

—Sí, así es. Muchas gracias —le respondí.

—¿Te ayudo luego a traer las plantas para Ecles a la tienda?

—Ya lo había olvidado. Tengo tanto que poner en orden que la cabeza no me da para más —le dije con expresión de cansancio.

—Ya. El local debe estar que no sabrás por dónde empezar. No olvides que puedes contar conmigo —volvió a ofrecerme su ayuda…

Ya en el ático, antes de guardar el manuscrito, coloqué la escoba de Claudia junto a la puerta de la casa, no quería olvidarla. Pretendía ponerla sobre la puerta del local, donde había estado mientras Claudia lo regentaba. Después me dirigí al altillo, bajé la gaveta y, sentada en la cama, me dispuse a guardar dentro el manuscrito junto al Evangelio. Senatón se posicionó a mi lado, sin perder de vista la gaveta, como si supiese lo que iba a hacer y no quisiera perderse ninguno de mis movimientos. Saqué el Evangelio, volví a hojearlo con la esperanza de encontrar en él alguna página que no estuviera en blanco, pero no fue así. Lo deposité dentro de la gaveta, tomé el manuscrito y lo coloqué encima del Evangelio. Cuando sus cubiertas tomaron contacto con el Evangelio el manuscrito comenzó a deshacerse, como si el Evangelio lo estuviese absorbiendo. Se deshizo poco a poco sobre la cubierta hasta desaparecer por completo. En realidad, pensé, la copia del Voynich era una copia de mi Evangelio, del verdadero Evangelio de las Brujas y su contenido había vuelto a él, de dónde jamás debió salir, me dije al tiempo que volvía a guardar la gaveta en el altillo del armario.

Cuando regresé al Desván Amaya estaba esperando en la puerta. Había introducido todas las plantas que yo le había comprado para Ecles en una carretilla que utilizaban de adorno. Aquello le permitió llevarlas hasta el Desván de una sola vez.

—¡Qué buena idea has tenido! —Exclamé mirando la carretilla—. Pero…, son muchísimas más de las que te compré y el tamaño es superior —dije mirando la ingente cantidad de plantas que había.

Hizo un gesto con su mano dando a entender que no tenía importancia y entró en el local.

—Esa puerta se comunica con la tienda de mis padres —dijo señalando la que daba a la trastienda, sin fijarse en nada más. Sin tan siquiera mostrar interés alguno por los incunables de los que me había hablado con tanto énfasis hacia unos minutos.

—Es la trastienda, donde Claudia echaba las cartas del tarot y preparaba ungüentos. Ya sabes, esas actividades que no eran bien vistas en el barrio, por las que Claudia y nuestros amigos están estigmatizados —le respondí irónica.

—La trastienda se comunicaba con la floristería por un sótano subterráneo, una especie de pasadizo. Claudia, según me han contado mis padres, tapió la entrada al túnel. Ellos creen que nuestro Yūrei procede de ahí —señaló la puerta—. Piensan que está atrapado. Que por culpa de Claudia, de lo que hizo, no puede regresar aquí, de dónde salió. Pero yo creo que tu local y el nuestro, porque ahora El Desván de Aradia es tuyo, son parte de un enclave especial y único. Puedo notarlo. Siento la energía bajo mis pies. Escucho el sonido de los móviles —los señaló—, aunque sus cristales no se muevan, y huelo el incienso que hace años se quemó aquí… —hizo una pausa y me miró fijamente, como si se arrepintiese de lo que había dicho.

»Me he dejado llevar por la emoción. Si mis padres supieran la atracción que este local ejerce sobre mí, el poder que tiene, las cosas que me hace sentir y ver, harían todo lo que estuviera en sus manos para alejarme de aquí. ¿Crees que estoy obsesionada o loca?

—No, claro que no. Tienes un sexto sentido. Nada más que eso…

CAPÍTULO 34

No pensé que Amaya y yo fuésemos a entablar una amistad en tan poco tiempo. Que nuestra cercanía fuese tan diferente a como fue. Mi intención cuando compré las plantas era que Ecles perdiera sus prejuicios. Quería facilitar el encuentro entre ellos, ejercer de celestina. Aunque siempre había odiado y criticado ese papel, Ecles se merecía que hiciese una excepción.

Amaya se descubrió ante mí de forma inesperada, sin recelos, sin subterfugios y eso hizo que yo, en cierto modo, también lo hiciese. La florista formaba parte de ese grupo de seres humanos a los que la magia les roza la piel y se queda impresa en ella como si de un tatuaje invisible se tratase. Una marca, un código que solo unos pocos podemos entender y descifrar.

Después dejar las plantas en la entrada, la invité a entrar. Sin que ninguna forzase nada comenzamos a charlar. Lo hicimos como si nos conociésemos desde siempre, como si nuestra amistad viniese de lejos. Fue una de esas conversaciones que suelen darse en las noches mágicas de invierno, al calor de la lumbre, o en verano bajo la luz de las estrellas, cuando el viento te roza la piel y atenúa el calor que sientes. Cuando el ambiente es propicio y te dejas llevar. Hablamos de presagios, de intuiciones, de magia y de ese mundo paralelo que nos rodea:

—Sabía que eras diferente. Lo supe nada más verte. No te haces una idea de lo importante que es para mí encontrarme con alguien como tú. Poder compartir mis sensaciones y experiencias sin que crean que estoy desequilibrada o que soy una ignorante. Muchos piensan que los que creemos en la magia, en lo paranormal, somos incultos o inestables —me dijo.

—Lo sé —respondí poniendo mi mano sobre la suya, mientras pensaba en el silencio que yo estaba obligada a mantener, en todas y cada una de mis experiencias: mi permanencia en el hospicio, mis conversaciones con Endora, Salomón, los pétalos de rosa, mis viajes en el tiempo, mis reencarnaciones…—. No olvides que soy bruja, que leo el futuro en las cartas del tarot y que no he elegido este local al azar —sonreí y le guiñé un ojo en un gesto cómplice que ella captó al instante.

»Estaría bien que te quedases a dormir en mi casa —le propuse—. Cenamos juntas y así mañana nos colamos en la terraza de Ecles y Desmond con la fresca, antes de que nos dé el sol de lleno.

Dudó durante unos segundos.

—Tendré que mentir a mis padres. No me mires con esa cara de sorpresa —dijo al ver mi gesto de incredulidad ante sus palabras—. Ya sé que no es propio a mi edad andar justificándome, pero solo lo hago porque quiero que estén tranquilos. No puedo decirles que me quedo a dormir en el edificio, aunque sea en tu casa y aún no te conozcan estarían toda la noche en vela y les disgustaría. Si puedo evitar que se sientan mal, lo haré sin dudarlo, aunque tenga que renunciar a muchas cosas. Ellos se merecen todo lo mejor.

—No sé si tu madre se acordará de mí. Antes de mudarme aquí estuve en la floristería preguntando por la posibilidad de alquilar el Desván. Creo que no le caí muy bien.

—No le des importancia, está muy susceptible. Todo es consecuencia del tema que te he comentado sobre el Yūrei y las piedras malvas.

»Les diré que duermo en casa de una amiga. Podríamos cenar aquí —propuso—. Si te parece bien pedimos algo. Y puedo ayudarte a organizar —dijo mirando alrededor—. Si tú quieres, claro. Aún me parece mentira estar aquí…

Y así lo hicimos. Algunos viandantes, al ver la puerta abierta, no podían contener su curiosidad y se asomaban, miraban y nos sonreían. Otros, incluso siendo una hora tardía, preguntaban si el local estaba abierto.

Sujetó el taburete en el que me subí para colgar la escoba de Claudia sobre el dintel de la puerta del Desván. Cuando lo hice, en el momento en el que la escoba estuvo enganchada a la pared, Desmond pasó por la acera camino del trabajo.

—¡Escocesa! Estas no son horas para estar aquí —dijo parado frente a la puerta. Yo no podía verle porque aún seguía subida en el taburete—. Veo que quieres acelerar la apertura.

Me bajé del taburete. Sacudí el polvo que me había caído sobre el pelo y la ropa.

—Tengo tus libros en la floristería. Si quieres voy a por ellos ahora —dijo Amaya.

—No hay prisa, ya lo sabes —respondió él sin mirarla porque me estaba mirando a mí, fijamente.

—Espero verte en la apertura, aunque aún me queda bastante para poner esto en marcha. Ya ves cómo está todo —dije con mi mirada fija en sus ojos, recordando que en el pasado no había asistido y lo mucho que le eché en falta.

—Me gustaría, pero no puedo asegurártelo, aún tengo muchas estrellas por contar —sonrió—. Todo depende de cómo lleve el inventario. Tal vez si te animas y me acompañas en mi DeLorean a contar estrellas me dé tiempo a asistir; si a tu novio no le importa.

—Ya no estamos juntos —respondí.

—¿Estáis flirteando, o es solo una impresión mía? —soltó Amaya entre incrédula y algo molesta.

Ninguno de los dos respondió.

—Os echaría una mano, pero se me hace tarde.

Me guiñó un ojo y se marchó.

—Creo que le gustas —comentó Amaya—. No invita a nadie a su DeLorean. Yo se lo he pedido muchas veces, pero me trata como si fuese una amiga lejana, una cría —puntualizó algo dolida—. Te ha hablado en un tono demasiado cercano. Me ha dado la impresión de que os conocéis de antes.

—Pues claro que nos conocemos. Fue en la barbacoa que hicieron la otra noche en su casa —respondí dándome la vuelta y comencé a sacar las piedras de los cestillos donde habían permanecido desde que la tienda se cerró—. No ha sido una invitación. Ha sido amable, nada más.

—Sí, claro, por eso ha preguntado por tu novio y a ti te ha faltado tiempo para decirle que ya no estabas con él. ¿Hola?

—He respondido a lo que me ha preguntado, nada más.

—Lo que tú digas —dijo irónica, nada convencida. Sonriendo.

Amaya durmió en el salón. Entrada la madrugada sentí ruido en la terraza. Entreabrí los ojos y vi a Desmond recorriendo el murete adentrarse en la casa de Claudia. Senatón iba tras él. Pasados unos minutos salió con Senatón en brazos. Lo soltó en mi terraza y con un gesto de sus dedos le ordenó callar, pero Senatón lanzó un maullido largo y lastimero. Desmond se quedó quieto, prácticamente inmóvil, mirando hacia la ventana de mi dormitorio. Escuché cómo le decía bajito, casi en un susurro: ¡calla!, la vas a despertar. Senatón no atendió sus órdenes y se posicionó sobre la tela de mi ala delta y volvió a maullar, esta vez más fuerte. Pareciera que lo estaba llamando, que quería que se sentase junto a él. Desmond se bajó del murete y acarició su lomo. Después se sentó en el suelo y deslizó la palma de la mano sobre la tela de mi ala delta. Cerró los ojos. En ese momento sentí que me estaba acariciando, que sus manos se deslizaban por la piel de mi espalda, sobre la cicatriz que tenía en ella, producto de la caída que también rompió la tela de mi ala delta; el trozo de tela que él estaba rozando con sus manos en aquel instante. Después me dormí. Lo hice con la sensación de que él estaba a mí lado, recostado junto a mí. Y tal vez lo estuvo, pensé cuando me desperté al amanecer. Cuando, aún con los ojos cerrados, me giré, estiré el brazo y le busqué al otro lado de la cama.

Ecles, como todos los días, se levantó antes de que el sol comenzara a pegar sobre la terraza para echar los toldos. Cuando salió las macetas ya estaban colocadas y habíamos regado las losetas del piso. Amaya y yo le esperábamos sentadas en el murete; con nuestras piernas colgando hacia su terraza. Ella con un té y yo con un café. La expresión de Ecles al ver la terraza recién regada y las plantas distribuidas en ella fue de asombro. No nos vio y, en silencio, durante unos minutos, observamos cómo miraba ensimismado e incrédulo las plantas, incluso cómo acariciaba algunas de sus hojas.

—¡Gigantón! —gritó Amaya y yo le di un codazo que hizo que el té de su vaso se derramase—. ¿Te gustan? —Le preguntó y seguidamente se acercó a mi oreja—: Ya te dije que me iba a costar habituarme a llamarle por su nombre. Menos mal que el té estaba templado —apostilló sacudiendo las gotas que le habían caído en la pierna.

—Lo siento —me disculpé.

Ecles la miró con expresión de incredulidad y desconcierto. Se restregó los ojos varias veces y volvió a mirar a la florista sin pronunciar ni una sola palabra. Después se dio la vuelta e hizo la tentativa de volver dentro de la casa. Amaya dejó el vaso sobre el murete y saltó. Se acercó a él, tiró de su camiseta y le recriminó su actitud:

—Oye, Ecles, ¡ni se te ocurra dejarnos así!

Él tartamudeó durante unos segundos. Le costó arrancar. Fue como si sus sentimientos estuvieran al ralentí y le impidieran hablar. Finalmente dijo:

—Está cantidad de bonito, creí que estaba soñando —se restregó los ojos—. Huele a vida. Gracias, muchas gracias. Pero… ahora, ¿qué voy a hacer yo con vosotras? No sé qué voy a hacer, de verdad —explicó ruborizado.

—Querernos —le respondió Amaya sonriente—. ¿Te parece poco?

—Sí, sí, sí —repitió nervioso—. Aquí todos nos queremos, ¿verdad? —preguntó dirigiéndose a mí.

—Pues claro. Anda, echa los toldos, que el sol comienza a pegar fuerte.

—Claro, claro. Ya se me había olvidado. ¡Los toldos! —exclamó, se llevó la mano a la frente, haciendo el gesto de que su memoria no andaba bien, y se dirigió a por los ganchos.

Amaya le siguió. Iba contándole cada cuánto tenía que regar las plantas y le advertía de que necesitarían un cambio de macetero en una semana. Él caminaba con la cabeza gacha, intentando no mirar a la cara a la florista. De vez en cuando me miraba por el rabillo del ojo.

Apenas permanecimos una media hora más charlando. Se tomó un café con nosotras y dijo que, muy a su pesar, tenía que irse.

—Solo me he levantado para echar los toldos. Necesito dormir más —dijo mirando a Amaya…

La florista también tenía prisa, debía abrir la tienda. Ecles, antes de volver a su casa, cuando Amaya y yo estábamos a punto de entrar en mi casa me llamó:

—¡Diana! —exclamó aproximándose al murete.

—Dime —le dije acercándome a él.

—Esto no te lo voy a perdonar —me recriminó bajito, casi en un susurro para que Amaya no le escuchase—. Tengo el corazón a mil por hora. Me vas a matar. Deberías haberme avisado. Hacer que me vea a plena luz del día, ¡de verdad! —Exclamó moviendo la cabeza de derecha a izquierda—, eso solo se te ocurre a ti. Estoy seguro que ha disimulado el susto que le ha dado verme tal y como soy.

—Y, ¿cómo eres? —le pregunté.

—Horrible —dijo angustiado.

—Te equivocas. Así es como tú te ves.

No me respondió. Se dio la vuelta y se marchó pensativo. Amaya regresó a la floristería y yo a seguir adecentando todo lo posible el Desván.

Pasé la mayor parte del día limpiando y organizando. Ya al anochecer, cuando estaba cerrando la puerta del local Igor llegó. El sonido inconfundible del motor de su Harley Davidson me hizo darme la vuelta y mirar hacia la acera. Estacionó la moto, apagó el motor, se quitó el casco, me miró y dijo:

—Veo que ya te has hecho con la tienda de Claudia. No me sorprende, se te veía venir. Ya apuntabas maneras en la fiesta, cuando hablaste del retrato del vampiro, ¡aquello no se me puede olvidar! A pesar de lo que Antonio me ha dicho, sigo sin fiarme de ti.

—¿Has probado a utilizar el conjuro que robaste del manuscrito con Endora? Si no lo has hecho, hazlo. Te llevarás una sorpresa, puedo asegurártelo.

»Nadie debería utilizar ningún conjuro en su beneficio personal, como tú lo estás haciendo. Si pudiste verlo, fue solo porque necesitabas tenerlo para protegerte de ella, de Endora, de la peor y más encarnizada enemiga que tiene ese texto. Ella es la única persona que quiere destruir todo lo que Claudia hizo en vida, eso que tú tanto dices proteger y amar. ¡Estás en el bando equivocado! Lo has estado siempre —hice una pausa, le miré fijamente. Me llevé la mano al cuello y le dije:

»No olvides que aunque todo lo hagas por amor, el fin jamás justifica los medios. Te estás convirtiendo en uno de ellos, en un Fischer. La obsesión por la magia te está consumiendo poco a poco. —Sin mirarle, como si ya no estuviese allí, pasé a su lado e introduje la llave en la cerradura del portal.

—Ha sido Ecles, ¿verdad? Él te ha dicho lo de mi cicatriz y lo que siento por Elda —me preguntó voceando cuando yo ya estaba a punto de entrar en el portal.

No le respondí.

CAPÍTULO 35

Durante varias semanas me dediqué a organizar el Desván con la ayuda de Ecles, Elda y Amaya. Cada uno de ellos, dependiendo de las horas que tuvieran disponibles, me echaba una mano. Fuimos poco a poco uniendo nuestras vidas, compartiendo, como lo hicimos en el pasado, nuestros sueños, deseos y el día a día que para mí, sin Samanta a mi lado para darme ánimos y escucharme, sin sus risas, su ironía y esa visión que ella me daba tan certera de la realidad, era más amargo y estaba más vacío que nunca. Desmond continuó entrando en casa de Claudia, a pesar de tener las llaves como si fuese un furtivo, accediendo por mi terraza. Senatón siguió persiguiéndole. Maullando y restregándose en sus piernas. Yo simulaba estar dormida. Sin embargo, noche tras noche, esperaba escuchar sus pasos, percibir como se detenía unos segundos y miraba hacia la ventana de mi dormitorio. Evité encontrarme con él a solas durante aquellas semanas de julio. Sabía que debía retrasar todo lo posible nuestra cercanía hasta la fiesta del equinoccio de otoño. Pero cada noche me era más difícil no salir a su encuentro. No entendía por qué no había pasado por la tienda en alguno de sus días libres, por qué todos menos él e Igor, me ayudaban. Tenía la impresión de que ambos evitaban encontrase conmigo.

—¡Vaya! —Le dije aquella noche asomándome a la ventana—. Veo que Senatón no te pierde de vista.

—Tengo la sensación de que me vigila —me respondió. Miró a Senatón que estaba a su lado y sonrió—. Pensé que estabas dormida.

—Con este calor no hay quién duerma —le respondí.

—Intento hacer el menor ruido posible. Espero no incomodarte porque llevo un mes de no parar. Antonio me ha pedido que haga inventario de los libros de su madre y me siento más cómodo entrando por aquí. Así visitaba a Claudia cuando aún estaba con nosotros. Jamás entré a su casa por la puerta y ahora se me hace cuesta arriba intentarlo. No soy capaz.

—Debes tener alma de ladrón, o quizás lo fuiste en otra vida —bromeé.

Me miró con una expresión que lo dijo todo, pero no verbalizó ni una palabra que pudiera ponerle en evidencia.

—Antonio ha decidido vaciar el piso de su madre y, antes de ello, quiere que yo seleccione los textos más valiosos de la biblioteca. Me preocupa su actitud. Ha pasado de afirmar que su madre aún estaba viva a, en apariencia, querer deshacerse de todo. Si ha tomado conciencia de que su madre ya no está aquí, mucho me temo que este edificio dejé de ser lo que Claudia quiso que siempre fuera y entonces nosotros ya no tendremos cabida en él —explicó preocupado.

—No creo que Antonio contravenga los deseos de su madre. En cuanto a los libros, los que hay en el Desván, en la tienda, estoy segura que tienen más valor que los de la biblioteca personal de Claudia y a mí no me ha dicho nada sobre ellos, muy al contrario. Es bueno que tome conciencia de que su madre ya no está físicamente con nosotros.

—No sé. Tal vez tengas razón —dijo pensativo.

—Te he echado en falta. Pensé que algún día de estos te pasarías por el Desván. La tienda está quedando preciosa. Elda, Amaya y Ecles me están ayudando muchísimo. No sé cómo se lo voy a agradecer.

—Apenas he tenido tiempo. Aparte de mi trabajo y el encargo de Antonio, estoy intentando comprar una casa en Patones. Perteneció a una familia de herreros. Ahora es de un anciano. Vive en una residencia. La casa se cae a pedazos, no tiene en pie más que los tabiques que dan soporte a los cimientos y medio tejado, pero tengo planes para reformarla.

—Si está como dices, más bien vas a comprar el terreno con un puñado de ladrillos y tejas.

—Puedo dejarla como nueva con muy poco dinero. Eso sí, contando con la ayuda de Ecles, Igor y Elda. Con el tiempo quiero establecerme en Patones. Es imposible hacerse con nada allí que sea habitable, que no necesite reformas, ni en alquiler ni en propiedad. Esta es una buena oportunidad. Los precios se han disparado y seguirán haciéndolo. Sin embargo, esa casa, desgraciadamente, por la situación personal del dueño, tiene muchas posibilidades. Creo que es necesario que él vea en las condiciones que está. Hace años que no pisa por allí. Por lo que le dijo a Igor, cree que está tal y como la dejó cuando se marchó a la residencia. Igor fue quién me habló de ella. Ahora él está intentando que el anciano acepte viajar con nosotros y que vea el estado de su propiedad.

—Pobre hombre, será traumático para él. ¿No lo habéis pensado?

—¡Por supuesto! Pero es más honesto que se disguste a que los Fischer se la queden por dos duros, que es lo que pretenden: robársela.

—¿Los Fischer? ¿Qué tiene de especial esa casa para ellos? A no ser que quieran montar un restaurante y, qué quieres que te diga, no les veo en ello.

—Tampoco yo les veía con un negocio online de deportivas —dijo irónico—. Pero ellos no buscan solo hacer dinero. Creo que eso ya lo sabes —puntualizó con ironía.

—No sé a qué te refieres —dije encogiéndome de hombros.

—Investigan sobre la ubicación de enclaves esotéricos. Los localizan e intentan hacerse con ellos, igual que con los objetos que consideran que tienen un valor oculto, aunque ese valor provenga de una leyenda. El edificio de Antonio también está en su punto de mira, igual que la floristería de Amaya. Tienen conocimiento de que ambos locales se comunican bajo tierra por un túnel que Claudia cegó hace años. Margaret Fischer ya le ha hecho una oferta a Antonio. Quiere comprar el edificio, incluido El Desván de Aradia. Temo que el cambio de actitud de Antonio sea consecuencia de esa oferta. Esta gente consigue todo lo que se propone y más si sus decisiones están guiadas por la mano de Endora, como es el caso. Ella dice que este edificio es una especie de sancta sanctorum, un enclave energético muy poderoso. Eso le ha comentado a Igor. Si Endora lo dice, los Fischer lo rubricarán, les cueste lo que les cueste y Antonio, mucho me temo, no se negará a vendérselo si con ello piensa que puede conquistar a Margaret.

—Antonio no se desprenderá del edificio y menos de la tienda de su madre. A él no le hace falta el dinero y, además, aunque le guste Margaret, los deseos de su madre van por encima de todo.

—En eso confiamos todos los que residimos aquí. Si eso sucede, no sé dónde iríamos. Este lugar es nuestro refugio. Ahora también es el tuyo —me miró pensativo, como si estuviera recordando todo lo que ambos habíamos vivido allí tiempo atrás. Aunque yo sabía que aquello no era posible.

—También es el de Antonio, aunque no resida aquí. Es su seña de identidad. ¡No lo hará! —afirmé convencida de lo que decía.

—Si llega el momento, esperemos que no, tendremos que recordárselo. Esa será nuestra arma: el recuerdo de lo que somos y de quiénes somos —apuntó sonriendo.

»Hace un calor insoportable, ¿te apetece una copa? —me propuso al tiempo que me guiñaba un ojo.

Sin esperar mi respuesta se agachó, tomó a Senatón que estaba tumbado sobre sus pies y me lo entregó. Senatón se retorció entre mis brazos. Finalmente brincó y corrió tras él que ya había saltado el murete en dirección a su casa…

Permanecimos en mi terraza charlando hasta entrado el amanecer. Me dijo lo mucho que deseaba establecerse fuera de la ciudad, formar una familia, tener hijos, amar y ser amado. Vivir, simplemente vivir, me explicó mirándome fijamente a los ojos, como si buscase en ellos la respuesta que tanto ansiaba de mí; que había deseado escuchar en cada uno de nuestros encuentros, siglo tras siglo:

«Por fin todo ha terminado, ahora podemos vivir juntos, no volver a separarnos y morir en paz».

Pero no era así, aquel momento aún no había llegado y lo peor era que yo no tenía la certeza de si en algún momento se haría realidad.

Al final de la noche permaneció mirándome en silencio durante unos segundos, con la tristeza instalada en sus ojos, como si fuese consciente de que aquella era nuestra última oportunidad. Sentí sus deseos que eran los de cualquier mortal, solo que él, Desmond, no era mortal y aquello, tanto a él como a mí, pesaba como una losa de granito sobre nuestras espaldas, impidiéndonos salir de aquel circulo vicioso en el que llevábamos casi una eternidad. Imposibilitándonos envejecer juntos y juntos desaparecer por y para siempre. Ambos queríamos y necesitábamos lo mismo. Sabíamos quiénes éramos, nos habitábamos desde hacía siglos, pero los dos debíamos guardar silencio. Yo porque las reglas de la Orden me lo prohibían y él porque desconocía la información que yo tenía. Desmond, como en mis anteriores reencarnaciones, quería llegar a mi corazón sin necesidad de utilizar toda la información que tenía, que había ido recopilando siglo tras siglo. Desconocía que no me había vuelto a reencarnar, que solo había viajado en el tiempo; que aquel presente podía ser el principio o, desafortunadamente, el final de nuestra historia de amor.

—Puedo hacer que te arreglen la tela de tu ala delta —dijo acariciando el tejido rasgado y cuando lo hizo volví a sentir sus manos en mi espalda, sobre mi cicatriz—. Tengo una amiga que zurce todo lo que le den. Tiene manos de oro. Mientras tanto, hasta que esté reparada, me gustaría llevarte a volar en avioneta, así no echarás tanto en falta Madrid y sus montañas a vista de pájaro. Eso sí, iremos al aeródromo en mi DeLorean y te enseñaré como se viaja en el tiempo. Es tan sencillo como escuchar una canción. Después, contaremos un puñado de estrellas. ¿Recuerdas?, tengo un inventario pendiente. Ya sabes, si quieres que asista a la apertura de El Desván de Aradia, necesitaré tu ayuda. El firmamento es demasiado infinito para contar las estrellas que hay en él en soledad. Todo es demasiado frío, silencioso, inhóspito y triste en soledad; incluso un solo instante de la vida lo es.

Su mirada y sus palabras me rompieron por dentro en pedazos pequeños y finos, como si toda yo estuviese hecha de cristal de bohemia. Me dejó hecha añicos de colores, de infinitos colores que aparentaban tener vida propia e iban recogiendo los primeros rayos de sol de aquel amanecer que despuntaba sobre los tejados, que aclaraba el cielo de Madrid, en el que la luna aún se veía a acompañada de una sola estrella que Desmond, supuse, había contado demasiadas veces en soledad.

—Me gustas, escocesa. Me gustas mucho. —Se acercó a mí. Supe que iba a besarme. Me moría de ganas por sentir sus labios sobre los míos. Sus manos acariciando mi cuello, pero me separé de él.

—Pues sí que lo habéis echado largo —nos interrumpió Ecles—. Voy a abrir los toldos —apostilló mirando a Desmond—. Si te descuidas te da el sol de lleno y luego ya sabemos lo que te sucede —le recriminó.

»¿Os quedáis a desayunar? —nos preguntó, pero ninguno respondió—. Elda y Amaya suben ahora. Traerán churros. ¡Se puede saber qué os pasa! ¿Por qué no decís nada? Ya sé que soy feo, pero estáis hartos de verme como para que ahora me miréis así… ¿o es que he interrumpido lo que no se debe interrumpir? Sí, eso debe ser —se contestó a sí mismo y, dándose una pequeña palmada en la frente, se dio la vuelta y regreso a su casa.

—Termino de cortar con Alán. ¡Lo siento! Aún no estoy preparada —le dije intentando disculparme, aunque supe que él advirtió que le estaba mintiendo.

—Esperaré. Tengo todo el tiempo del mundo. Sé que algún día tú y yo contaremos estrellas juntos —dejó un beso en sus dedos y luego los puso sobre mis labios. Se levantó y entró en la casa.

—No le hagas caso —escuché decir a Ecles desde dentro de la casa—. Si cuentas estrellas te salen verrugas. A él no le salen porque no las cuenta, dice que lo hace, pero no es verdad…

Sonreí.

—¡Vaya! Veo que no has perdido el tiempo en mi ausencia, con razón no me has respondido a las llamadas —dijo Alán mirando hacia la terraza de Desmond y Ecles—. Te he llamado varias veces durante toda esta semana, pero no me has respondido. También te he mandado varios mensajes al correo electrónico y al Whatsapp —apuntó sacando su teléfono móvil y mostrándomelo—, no tengo ni una respuesta tuya. Bueno, lo importante es que estás bien y que no te has marchado sin decir ni adiós.

—¿Cómo has entrado? ¿Cuánto tiempo llevas ahí? —le pregunté señalando la ventana de la casa.

—El suficiente para ver como el vampiro intentaba besarte y tú le has rechazado. Ha sido divertido ver su cara. Se ha puesto más pálido, si es que puede ponerse más.

—¿Te quedaste con el otro juego de llaves? —le pregunté indignada.

—No deberías ponerte así, esta sigue siendo mi casa, ¿recuerdas? ¡Toma! —me las tendió.

—No te molestes, voy a cambiar la cerradura mañana mismo. ¿Qué quieres? —pregunté enfadada.

—Solo concretar el día de la mudanza y los muebles que me voy a llevar. Aparte quería verte, saber que estabas bien, que todo va bien. Ya he visto que sí, mejor de lo que pensaba y, aunque no lo creas y tus amigos no me gusten, me tranquiliza saber que sigues con tus proyectos y que todo te va bien, porque es así, ¿verdad?

—Lo es.

—Por cierto, ¿Senatón es tuyo o del gigantón que se parece a Frankenstein? —preguntó señalando a Ecles que me llamaba con él en brazos desde el murete de su terraza…

CAPÍTULO 36

Alán se sintió molesto por mi falta de respuesta a sus llamadas y herido en su amor propio al verme con Desmond. Pareció como si de golpe le hubiese subido la testosterona y el cerebro se le emborrachó de tontería. Estuvo durante unos minutos haciendo el payaso por la casa, dando vueltas como si fuese un merodeador nocturno en busca del mejor botín. Daba la impresión de que no recordaba qué había dejado en los armarios, qué muebles quería llevarse y, lo más sorprendente, ni tan siquiera se paró frente a las vitrinas de cristal donde guardaba su colección de deportivas intocables e invalorables, como solía calificarlas. Algo tan inusual, tan extraño en él, que me hizo dudar si su comportamiento era debido a un ataque absurdo de celos o le sucedía algo. Fue tal su ir y venir de una estancia a otra haciéndome preguntas tan absurdas como dónde daba el sol al mediodía, en qué dirección se veía la luna, si el desagüe de la terraza filtraba bien el agua cuando regaba el suelo con la manguera que no teníamos, que en algunos momentos tuve la impresión de que estaba inspeccionando la casa como si fuese a comprarla; como si nunca antes hubiese estado allí:

—Hemos compartido tanto juntos en este ático que tengo la sensación de haber regresado a casa —se tumbó sobre la cama y colocó las manos bajo la nuca—. Te echo en falta a mi lado —dijo de repente, sin venir a qué—. ¡Ven! —dio una palmada sobre la cama indicándome que me sentase o más bien, por el guiño que me hizo, que me tumbase junto a él.

—¿Te ha picado un bicho? —le solté mirándole de pie, frente a él—. No entiendo qué narices te pasa. ¿Te encuentras bien?

—No. No estoy bien. Al verte después de tantos días me he dado cuenta que quiero estar contigo.

—Deja de hacer el idiota y levántate —respondí.

—La última noche que pasamos juntos fue especial, no puedes negármelo. Sé que aún sientes algo por mí. Si tú quieres me quedaré aquí, contigo, por y para siempre.

—Para siempre es demasiado, no lo aguantaría —le tendí la mano para que se levantase, sonriendo, intentando restarle seriedad a la situación, que ya me resultaba algo incómoda.

—Pues no le pongamos tiempo; hasta que nos cansemos de estar juntos —respondió volviendo a palmear la cama.

—Eso ya ha sucedido. Tienes memoria a corto plazo. Para lo que quieres —puntualicé—. Selectiva, como todos los egoístas.

»Venga, deja de hacer el payaso y levántate. No estoy para perder el tiempo. Tú y yo sabemos que lo nuestro no funcionará nunca.

—Las cosas no me van bien con Azucena —se incorporó y se sentó en la cama—. Me precipité. No es que no la quiera. La quiero, pero no lo suficiente.

—¡Ya! —exclamé—. Mientras decides los muebles que vas a llevarte y le das un baño de agua fría a tu cerebro, voy a preparar un café, ¿quieres? —pregunté y me di la vuelta camino de la cocina.

Escuché un, lo siento, al que no respondí.

—No voy a vivir con Azucena. Lo nuestro funciona si nos vemos esporádicamente. La convivencia es muy dura, brujita. Tú y yo lo sabemos. Pero se me ocurre que, para no llevarme todos los muebles y dejarte sin nada, podemos compartir el ático. Sería un buen trato para ambos. Como amigos, nada más —puntualizó—. ¿Qué te parece?

—¡Venga! Estás tú, ni harta de copas. Sabes que es imposible —le respondí ya con el café en las manos y le ofrecí su taza—. No te he puesto azúcar —señalé el azucarero y me senté frente a él.

»Puedes llevarte todo, a fin de cuentas tú lo pagaste y lo elegiste. Yo necesito poca cosa. Nunca he tenido más de lo imprescindible y a veces ni tan siquiera eso. Es la ventaja de ser pobre, que lo que para los pudientes es una caída libre desde lo alto de un precipicio, para nosotros es un salto a la comba que solemos hacer casi a diario.

—Entiendo, ¡claro! Qué estúpido soy. Todo es por ese paliducho que parece hijo del mismísimo conde Drácula. Le rechazaste, pero te morías de ganas porque te besase. Te conozco, Diana. Te conozco demasiado bien.

—Y yo a ti, Alán. Ambos nos conocemos demasiado bien y eso, a estas alturas, se ha convertido en un problema. Más que una ventaja es una desventaja. Siempre sentiré cariño hacia ti. Entre nosotros hay química, pero no va más allá. No estoy dispuesta a que nuestra relación se reduzca a encuentros esporádicos en los que el sexo sea prácticamente el único vínculo de unión. He pasado a ocupar el lugar que Azucena tenía antes, cuando tú estabas conmigo. Y eso, eso no me seduce ni un poquito, más bien me espanta.

—Eso significa que siegues sintiendo algo por mí. No lo niegues —dijo seguro de sí mismo.

—Te equivocas —le respondí seca y tajante.

»Necesito que desalojes el ático lo antes posible. Quiero poner mi vida en orden y tú me lo estás impidiendo. Me molesta saber que eres consciente de lo que estás haciendo o pretendes hacer. No eres el hombre que conocí, has cambiado, has cambiado mucho Alán y me entristece.

Dejó la taza de café sobre la mesa, se acercó a mí y me dio un beso en la mejilla:

—¡Lo siento!

»El encargado de la empresa de mudanzas vendrá a valorar el coste mañana, si te va bien a ti —asentí con un movimiento de cabeza—. Dale la fecha que te venga mejor para que recojan todo. Ahora estoy instalado provisionalmente en un hotel, aunque ya he mirado varios apartamentos, claro que ninguno es como este ático. La terraza es un valor añadido, sobre todo para las fiestas nocturnas. Ya sabes lo que a mí me gustan. Por eso y no por otra cosa insistí tanto en conseguir que Antonio me lo alquilase.

—Pues sí, no me equivocaba, tienes memoria selectiva. Eso, o me mentiste. Si no recuerdo mal, dijiste que lo alquilabas e invertías en la reforma para que así fuese más fácil que yo consiguiese que Antonio me alquilase la tienda de su madre. Pero no, resulta que fue por la terraza. Está bien saberlo —le dije haciendo un gesto de enfado.

—Te equivocas. No fui yo quién dijo eso. Fue Farid. También fue él quien consiguió que Antonio me lo alquilase. No te enfades. Ten en cuenta que he actuado de buena fe, tanto que le dije a Antonio que cambiase el contrato de alquiler. Además le mentí, y lo hice por ti.

—No sigas, por favor —le pedí invitándole con un gesto de mi mano a que se marchase—. Lo estás embarrando todo más de lo que ya estaba.

—Diana, ¿todo bien? —preguntó Ecles en voz alta desde el murete de la terraza con Senatón en brazos.

—Sí, sí. Todo bien. Se ha vuelto a colar, ¿verdad? —Pregunté asomándome a la terraza y mirando a Senatón que no paraba de maullar—. Voy a por él enseguida. No lo dejes en el suelo porque volverá a saltar y os dará el desayuno.

—No, si a nosotros no nos incomoda, es a Desmond. Se ha colado en su dormitorio y no paraba de morderle los pies. Le saqué, pero se puso a arañar la puerta para que Desmond le abriese. Creo que se ha enamorado de él —bromeó.

—Parece que viváis en comuna, ¡qué barbaridad! Y, dime, ¿todos son tan peculiares? No pienses que tengo nada en contra de ellos, pero parecen salidos de una ficción cinematográfica. ¿Son reales? —me preguntó sonriéndose, como si fuese gracioso su comentario.

—Mucho más reales que tú. No te haces una idea de cuánto lo son —le respondí volviendo a invitarle a salir.

—Fuera bromas —dijo ya en la puerta…

—Ah, que estabas bromeando —le interrumpí—, pues tus bromas son de mal gusto, de muy mal gusto, tanto que no lo parecen. Y ellos, los peculiares, son mis amigos —puntualicé enfadada.

—Lo siento, el comentario ha sido inapropiado, lo sé, pero el vampiro…

Volví a interrumpirle, esta vez enfadada:

—Desmond, se llama Desmond.

—Eso, Desmond. Cuando ha pretendido besarte me ha puesto de muy mala uva. Y, por cierto, Desmond también es el nombre del vampiro que aparece en el retrato que Farid guarda en su sótano. ¡Ten cuidado! Las casualidades no existen, brujita.

—Eres idiota —le dije—. Lo peor es que lo sabes y te sientes orgullosa de serlo.

—Serías perfecta si tuvieses sentido del humor, si supieses encajar las bromas. Aunque creo que tu mal genio es lo que más me gusta de ti. Estás aún más atractiva cuando te enfadas.

»No olvides: si me necesitas sílbame.

—Sí, ya sé: estarás a la vuelta de la esquina. Aunque, ¡qué lástima!, no sé silbar, ni tengo intención de aprender…

No había pensado ni imaginado que nuestro último encuentro a solas fuese tan tenso, que Alán se mostrase tan irónico y desconsiderado, pero menos aún que intentase retomar nuestra relación y quedarse a vivir conmigo. En realidad, pensé mientras cerraba la puerta de casa, aquello era una rabieta de niño pequeño, de celos. La consecuencia que define el dicho: las cosas se valoran cuando se pierden. Pero a él se le olvidó que cuando algo se pierde es casi imposible volverlo a recuperar, sobre todo si lo perdido es inmaterial, si se trata de sentimientos. Su marcha, en aquellas circunstancias, me dejó un sabor amargo, un regusto agridulce en el alma y en el corazón que me acompañó varios días, como sé que le sucedió a él.

Alán era un alma libre, de sentimientos que descarrilaban en cualquier estación; llevándose por delante todo lo que encontraban a su paso. De ideas tan extraordinarias como intempestivas, tan incoherentes como sublimes. Un gran amante y un pésimo amigo porque no sabía, ni podía, separar el amor y el sexo de la amistad. Alán era un desconcierto y, a la vez, un concierto a media voz; a pie de acera o sobre el escenario de cualquier pub. Un te quiero porque te necesito y un te necesito porque te quiero. Era el no saber dónde estabas cuando estabas con él. Todo aquello fue lo que, irónicamente, me hizo enamorarme de él. La incertidumbre, la engañosa incertidumbre que hacía añicos la monotonía que arañaba mi vivir cuando le conocí, que consiguió que me olvidase de quién era y borró, por un tiempo, el recuerdo del pasado que me perseguía, que se alzaba sobre mí como la espada de Damocles.

—Escuché la conversación —dijo Elda entregándome a Senatón—. Nos inventamos lo de Desmond y Senatón para ver si todo estaba bien. Ya sabes…, es mi oído. No puedo evitar oír incluso lo que no debo. Perdona si te ha molestado.

—No tienes de qué preocuparte. Las rupturas suelen ser así, no debería, pero siempre hay algo que descuadra, una pieza que no encaja y que uno de los dos no sabe encajar en su sitio.

—Tu ex es un poco estúpido.

—Es buena persona. Un donjuán, pero buena gente, créeme.

—Si se lleva todos los muebles, ¿qué vas a hacer?

—Si te soy sincera ni me lo he planteado.

—Se lo comentaré a Desmond. Así prestará más atención a lo que vaya recogiendo cuando haga su ruta. Nuestras casas están amuebladas con lo que la gente deshecha. Te va a sorprender lo que se tira a la basura. Aunque también puedes mirar los muebles de segunda mano, algunos son un auténtico chollo…

CAPÍTULO 37

Cuando el piso quedó vacío, ya sin el rastro de Alán en cada rincón de la casa, me dediqué a buscar muebles de segunda mano en Internet. Los primeros días dormí en un pequeño colchón que me prestó Elda hasta que conseguí uno más grande. Dos días después llegó el ansiado sofá. Un Chesterfield marrón de tres plazas procedente de un desembalaje. Según me dijo Desmond antes de traerlo, la adquisición fue a través de Igor. Era antiguo, aunque curiosamente el capitoné estaba como nuevo. La piel de los brazos y los cojines tenía algunas arrugas que le daban el aspecto típico de los muebles vintage; aunque este era original; una auténtica antigüedad. Tal vez se trataba de los primeros que se hicieron a principios del siglo XIX, pensé mirándolo ensimismada. Desmond, ante el asombro que mostré al verlo, me explicó que había permanecido en un cobertizo, oculto y protegido bajo una lona de fondeo durante muchos años.

—No puedo creer que Igor haya conseguido esta pieza para mí, si no puede ni verme —le dije a Desmond cuando él y Ecles lo subieron a casa desde la calle a la terraza utilizando una polea. Bajo la mirada atenta de los viandantes que se separaban de la acera sin perder de vista la trayectoria ascendente y un poco inestable del sofá.

—Tonterías —me respondió—. Desconfía de ti, pero eso no quiere decir que le caigas mal. Solo que es muy suspicaz. Va implícito en su carácter. En realidad, todos los que vivimos aquí tenemos ese ramalazo de susceptibilidad. Somos diferentes y eso hace que no nos fiemos de nadie porque apenas unos cuantos confían en nosotros. Es instinto de supervivencia, nada más.

—No creo que le haya salido gratis. Si es tan antiguo como pienso, nos ha mentido —le dije.

—Es uno de los primeros que se confeccionaron para el Conde de Chesterfield. Lo hizo un ebanista londinense, el mismo que siguiendo las indicaciones del Conde confeccionó el primero. En este sofá solo se sentaban hombres. Formó parte de la decoración de un club masculino de la Inglaterra decimonónica. En él estaba prohibida la entrada a las mujeres…, —hizo una pequeña pausa, me miró a los ojos y añadió con cierta ironía en su tono de voz—: Es muy antiguo pero no tanto como lo es nuestra existencia, escocesa.

—Pues precisamente por eso, por su valor, no entiendo, no alcanzo a comprender cómo lo ha conseguido sin tener que pagar por él —le respondí omitiendo su última frase, como si no la hubiese escuchado—. Estas piezas suelen estar en posesión de particulares que las tienen a buen recaudo y la mayoría de las veces ni tan siquiera se las muestran a sus familiares o amistades. Dime, ¿de dónde lo ha sacado Igor? ¿No será de los Fischer?

—Mira que eres enrevesada —me recriminó Ecles—. A mí me hacen un regalo así y ni pregunto.

—¿Qué sabes tú? Estoy segura que has visto algo al tocarlo —le pregunté.

—Algo sé —dijo y se sonrió mirando a Desmond que se había sentado en el Chester—, pero no voy a contártelo. Estás convirtiendo un regalo en un motivo de disputa y no me parece bien. Tampoco normal. Estás muy rara, Diana. ¿Sabes?, parece que no te gusta. Sí es así podías haberlo dicho antes de que lo subiésemos —dijo limpiándose el sudor de la frente.

—Aquí están las cervezas y los refrescos —indicó Elda poniendo sobre el murete de ladrillo las bebidas—. ¡Vaya! Es precioso —comentó acercándose al Chester—. El único inconveniente que le veo es la piel. Da mucho calor, sobre todo en verano, pero le puedes poner una sábana de algodón. Yo puedo dejarte alguna. Me ha parecido escuchar que no te gusta, ¿sí?

—No, no es eso. Me molesta que no se me diga la verdad y creo que Desmond no lo está haciendo —le respondí y me acerqué a tomar una de las cervezas.

—En realidad es mío —contestó él—. Pensé que si te lo decía lo rechazarías. Dejaste que tu ex se llevase todos los muebles sin tan siquiera luchar por la cama, y entre ellos estaba el Chester que teníais en el salón. Ambas cosas son, para casi todo el mundo, las más importantes en una casa.

—Nunca entenderé la costumbre tan estúpida que tienen algunas personas de pensar por los demás —le respondí—. Y tú, Desmond, lo haces a menudo. Me parece una pieza única y por eso sigo sin entender por qué me lo regalas y no lo tienes en tu salón o lo vendes. Imagino que Igor, con lo que es él y la animadversión que siente hacia mí, lo habrá tasado y te habrá recriminado que me lo regales.

—Estaba esperando a la persona adecuada. Tenía que ser igual o más especial que mi Chesterfield y tú lo eres. El resto, incluida la opinión de Igor, me da igual. Lo único que me importa es que te guste a ti.

—Y si esa persona tan especial no llega a aparecer nunca en tu vida —le dije irónica, dando un trago del botellín de cerveza.

—Jamás, imposible y nunca son palabras muy mentirosas, y tú lo sabes, escocesa. Además has aparecido, estás aquí —chocó su botellín contra el mío.

—Hacéis una pareja estupenda —apuntó Elda sonriente. Mirándonos embelesada—. ¿Verdad Ecles?

Pero Ecles se hizo el despistado y se fue con su refresco de cola al murete que daba al exterior. Apoyó los brazos sobre él y pensativo miró hacia la floristería.

—¿Dónde lo has tenido todo este tiempo? No creo que estuviera en un cobertizo. Es otra mentira más, ¿verdad?

—No, no lo es. El cobertizo está en uno de tantos ángulos muertos que hay en esta ciudad. En él guardo infinidad de objetos que pertenecen a todos los siglos que he habitado. Deberías aceptar mi propuesta de contar estrellas, tal vez en uno de mis viajes en el DeLorean te lleve a ese lugar mágico que pocos pueden ver, aunque lo tengan frente a sus narices. Imagino que has visto la película Los Inmortales, es un lugar similar al que Connor muestra en una de las escenas. Te sorprenderías al ver todo lo que atesoro en él.

—No irás a decirme que eres inmortal —le dije temerosa porque descubriese su verdadera identidad, ocultando mi miedo tras una sonrisa forzada y bajo la mirada atenta de Ecles y Elda que no perdían comba, que nos miraban fijamente a los dos y en silencio, esperando alguna revelación importante que desconocían, pero que presentían; sobre Desmond o sobre mí.

—Llevo viviendo desde hace cuatro siglos y medio y no puedo morir. Soy Connor MacLeod del clan MacLeod. Nací en 1518 en la aldea de Glenfinnan, en las orillas del lago Shiel y soy inmortal —dijo parafraseando una de las escenas de la película, cuando Christopher Lambert confiesa que es inmortal—. Pero eso, escocesa, es solo un pequeño retazo de una de mis tantas vidas, porque mi existencia se remonta a muchos siglos antes; como tú bien sabes —puntualizó.

—Paciencia, escocés —le respondí, como si estuviese siguiendo su broma, aunque no lo era. Desmond hablaba en serio—. Lo has hecho muy bien, aunque te llevará tiempo continuar. Generaciones enteras nacen y mueren continuamente. Tú estarás con los que viven mientras quieras, los pensamientos y los sueños de cada hombre son tuyos ahora. Tienes más poder de lo que se pueda imaginar. Utilízalo bien, amigo mío, no pierdas la cabeza —respondí parafraseando también la obra a la que él se refería. Advirtiéndole, entre líneas, que estaba dejándose ver demasiado, que sus palabras, quisiera o no, le estaban poniendo en evidencia.

No dijo nada. Me miró como no lo había hecho antes. Sentí como se colaba en mis recuerdos, en todos y cada uno de ellos. Tuve la sensación de que los amontonó como si fuesen piezas de un rompecabezas que tenía que armar. Después fue tomando una a una, un recuerdo tras otro y formó una especie de puzle tridimensional compuesto por infinitas imágenes que mostraban todas y cada una de mis reencarnaciones y regresos a otros tiempos. Me buscaba, estaba buscándome y quería saber si aún le amaba.

No recuerdo los minutos que permanecimos mirándonos, en silencio e inmóviles.

—Podemos ver las películas de la saga completa juntos. Soy un fanático de la historia —dijo Ecles rompiendo el silencio que se había producido—. ¿Qué os parece si organizamos una maratón para este mes, durante las vacaciones? Sacamos la tele a la terraza y las vemos por la noche todos juntos. Eso sí, invitando a Amaya. Ninguno tenemos un duro para salir fuera. Es un buen plan, ¿no creéis? —concluyó entusiasmado.

Al escuchar a Ecles tuve una extraña y nefasta sensación. Recordé cuando en la película, en 1541, Connor conoce a su mentor, el inmortal español Juan Sánchez Villa-Lobos Ramírez, y este le adiestra en el manejo de la espada y le explica las reglas del juego. Entre ellas le dice que los inmortales son atraídos unos a otros para combatir hasta que solo uno quede con vida y obtenga el premio final: convertirse en mortal. Tal vez, pensé entristecida, Elda, Ecles e Igor, desaparecían cuando Desmond consiguiese su mortalidad. Aunque ellos no eran inmortales, arrastraban sus vidas pasadas y su estigma hasta aquel momento y aquello, en cierto modo, era una forma de inmortalidad. Algo en cada uno de ellos había sobrevivido a la muerte, y eso les ataba, les llevaba a volver a encontrarse siglo tras siglo, pensé recordando la cicatriz de Igor. Solo puede quedar uno, dije en voz alta, sin darme cuenta de que lo hacía.

—Así es. Y ese uno soy yo —respondió Desmond riéndose, intentando restarle seriedad a la situación frente a Ecles y Elda que ya empezaban a hacerse preguntas, a cambiar las expresiones de su cara y no dejaban de mirarse entre ellos; preguntándose en silencio, qué estaba pasando.

Tuve la sensación de que Desmond estaba jugando al escondite conmigo, como si esperase oculto en una esquina a que yo bordease la calle y por fin nos encontrásemos de frente, sabiéndonos y habitándonos con una sola mirada, pero aquello no podía suceder, al menos como él pretendía. Nosotros, como ellos, como los inmortales, nos buscamos a través del tiempo y el espacio. Ellos no podían luchar sobre tierra sagrada y nosotros no podíamos unir nuestros cuerpos hasta el equinoccio de otoño, en esa noche en la que cualquier cosa es posible y puede convertirse en real. Desmond y yo teníamos demasiadas cosas en común con la saga, diferentes, pero iguales en esencia y él, Desmond, lo sabía y por ello había citado el diálogo de Connor con premeditación. Me había mandado un mensaje en clave que yo capté al instante. Se arriesgó demasiado y sin necesidad de hacerlo, pensé. La impaciencia le estaba jugando una mala pasada.

—Pensé que no ibais a ser capaces de subir el Chester —comentó Igor que terminaba de entrar en su terraza—. No te quejarás —dijo dirigiéndose a mí, mirándome con una expresión que me resultó desagradable—. Los Fischer pagarían una buena suma por él. Pero mi amigo ha preferido regalártelo a ti. Aún no entiendo su decisión, la verdad —concluyó tomando una de las cervezas y quitándole la chapa le dio un trago.

»Amaya subirá en cuanto cierre la tienda —le explicó a Ecles. Él sonrió—. Quería darme unos libros que tiene de Claudia para que se los devolviese a Desmond. Le he dicho que se tomase algo con nosotros.

»Por cierto, vaya espectáculo que habéis montado para subir el Chester por la fachada. Vuestro atrevimiento, por llamarlo de alguna forma, porque más bien ha sido una irresponsabilidad hacerlo solos y de esa manera, se ha convertido en la comidilla del barrio. Eso me ha dicho Amaya. Al menos podíais haberlo tapado con una tela. Hasta un neófito sabría que es una pieza de mucho valor y, aunque no lo fuese, cualquier Chester es bastante caro, inaccesible para la mayoría. Este, además, es grande y pesado, muy pesado. Deberíais haber pensado que su traslado, tal y como lo habéis hecho, llamaría la atención por un motivo o por otro.

—Tampoco ha sido para tanto —respondió Ecles—. La gente está deseando ver algo para comentar, criticar y entretenerse. No deberían quejarse, la diversión les ha salido gratis —ironizó, pero a Igor, por su expresión, pareció que no le hizo gracia el chascarrillo de Ecles.

»Pues ya que estamos todos, bueno, lo estaremos en cuanto suba Amaya. ¿Qué os parece si hacemos una barbacoa? Tenemos que aprovechar cuando todos libramos para estar juntos.

Elda le siguió hasta la cocina y Desmond saltó el murete y se adentró en su casa.

—Voy a darme una ducha rápida —dijo dejándome a solas con Igor.

—¿Hablaste con Endora? —le pregunté bajito, susurrando para que los demás, sobre todo Elda, no pudiesen escucharme. Me miró y se llevó la mano al cuello.

—Sí. Lo hice. Recité el conjuro de protección ante ella.

—Y, bien, ¿qué sucedió? —le pregunté.

—Se dio la vuelta y se marchó de la tienda sin decir nada. No pronunció ni una sola palabra. Fue como si no me viese ni me escuchase. Pero eso le sucede a todo el que escucha el conjuro. No es relevante, no quiere decir nada. Es un conjuro de protección, aleja a la gente de mí, me protege. Ahora va camino de Francia, con Margaret y Virginia. Según me dijo su asistente personal, tomó el primer vuelo que había disponible y dejó órdenes concretas de que nadie la molestase hasta su regreso. Se ha alejado de mí por tu culpa, por dejarme llevar por tu palabrería. Estarás contenta, ¿verdad? Te has salido con la tuya. Eso era lo que pretendías, que se alejase de mí.

—No te he mentido. Ella no es de fiar y mucho menos tu aliada. Si lo fuese, si sus intenciones fuesen nobles, el conjuro no habría funcionado. Como bien has dicho, es un conjuro de protección. Eso significa que si no hay nada que proteger no funciona. Endora no se habría marchado, es más, habría reaccionado preguntándote qué estabas diciendo porque no te habría entendido. Sin embargo la alejó de ti.

—¿Dónde tienes el libro de Claudia?

—Donde siempre debió estar. Igor, los conjuros que contiene el libro no te librarán de la maldición que te persigue. Los conjuros son sagrados y únicamente los puede utilizar quién esté autorizado a hacerlo. Si no hay un motivo concreto, jamás conseguirás ver ni una sola grafía en sus páginas y menos pronunciarlas. La magia, la magia blanca, fue creada solo y exclusivamente para ayudar, para ser utilizada con un fin protector. Ya te dije que si pudiste ver el conjuro y pronunciarlo es porque este era para protegerte de Endora, pero tú lo has utilizado mal. Incluso lo usaste contra mí y, como verás, no te dio resultado porque yo no soy tu enemiga.

—¡No me trates como si fuese idiota! —alzó el tono de voz y se acercó a mí amenazante—. Aunque Endora haya reaccionado de forma extraña, sigo sin fiarme de ti. Ella siempre me ha protegido y jamás me ha engañado.

»Eres una bruja, una bruja escocesa. No estás aquí por casualidad. Endora me dijo quién eras. Me relató tu historia y sé que no mintió. Aunque Desmond esté loco por ti, yo siempre seré su cancerbero fiel, ¡no lo olvides! —Me advirtió pegándose a mí aún más—. Es mi amigo y tú le robaste la posibilidad de ser mortal, le condenaste a vagar eternamente. Eres una egoísta y una ladrona. Debes devolver el Evangelio a la Orden, a su dueña, a la heredera legítima: a Endora.

Se dio la vuelta y se marchó dejándome con la palabra en la boca.

—Quién diría que hace apenas nada me temías a mí —dijo Salomón—. Es irónico, ¿verdad? Cualquier humano es más peligroso que un espíritu, un nigromante o cualquier brujo o bruja. Ellos se dejan manipular con mucha facilidad, sin apenas esfuerzo. Ese Igor es peligroso. Creo que se ha tragado a Endora. Si no es así, cómo te explicas que ella le haya contado a Igor quién eres y que posees el Evangelio. Ha quebrantado la ley máxima de la Orden. Ten cuidado con él, Diana, ten mucho cuidado —y me dio a Senatón.

—No le tengo miedo. Igor solo está influenciado por la vieja bruja y ella no tiene poder sobre mí, por lo tanto Igor tampoco. En cuanto a quebrantar la ley del silencio, le traerá consecuencias, tarde o temprano lo hará. De todas formas Endora no forma parte de nuestra Orden, en realidad es la única que realmente ha sido repudiada, aunque conserve sus poderes no es de los nuestros. ¡Jamás lo será!

»¿Cómo es que tienes a Senatón en brazos?, si no le gustabas nada.

—Cómo ves ahora no es así —le acarició la cabeza—. Las cosas han cambiado. Afortunadamente para mejor —sonrió—. Debió saltar desde el murete y ninguno os distéis cuenta. Los gatos no tienen siete vidas, viven en diferentes realidades al mismo tiempo y eso es lo que suele salvarlos de la muerte en más de una ocasión. Cayó sobre mí —señaló la calle—. Escuché el grito de una mujer que debió verle caer. Entonces aparecí con él en brazos. Creo que la mujercita va a estar mucho tiempo sin explicarse qué pasó realmente porque al verme palideció. No dijo una sola palabra y comenzó a caminar mirando hacia el suelo, como si estuviese aterrorizada.

»Pero no he venido solo a traerte al intrépido de Senatón. Quería recordarte que debes colgarte el pentagrama —me ofreció una cadena de plata—. Póntelo en el cuello. ¡Hazlo! Debes llevarlo para que vuestros destinos, el de Desmond y el tuyo, no se separen, para que nadie os pueda separar —miré la cadena con desconfianza—. Puedes estar tranquila —dijo advirtiendo mi reticencia—. No temas. Estamos juntos en esto. Recuerda: de tu éxito depende el mío.

—Hablas sola con demasiada frecuencia —dijo Ecles que salía del piso con una bandeja de carne.

—Qué va, hablaba con Senatón —le respondí mostrándoselo.

—Yo también lo hago. No tienes que avergonzarte por ello —respondió él.

»Deberíamos meter el sofá en el salón antes de cenar. De lo contrario va a oler a carbón vegetal. Y Desmond no tendría que haberse ido a la ducha, ahora volveremos a sudar, aunque espero que en esta ocasión Igor nos ayude. El sofá pesa igual que el valor que decís tiene. Es como un yunque. Un Yunque demasiado caro y polémico —me guiñó un ojo.

CAPÍTULO 38

Fui poco a poco amueblando el ático con la aportación y ayuda de todos ellos a excepción de Igor que siguió con su reticencia hacia mí. Desmond consiguió varios palés de madera que recogió en una de sus rutas nocturnas. Ecles los lijó y barnizó. Días más tarde, cuando ya estaba seco el barniz, se convirtieron en la base de mi colchón, que quedó perfecta. En aquel momento tampoco tenía mesa en el salón, ni sillas. Como mesa auxiliar utilizaba un cajón de los que se usan para transportar la fruta a granel. Aquel cajón hecho con listones de madera sin color, áspera y sin una sola veta que mostrase su nobleza u origen, chocaba al lado del Chester. Era una imagen extraña. Una pieza de tanto valor, tan exclusiva y cara, junto a otra insignificante y desechada al lado de un contenedor, ambas en un salón vacío, sin cuadros ni ningún tipo de adorno, en el que ni tan siquiera había estores o cortinas. Solo libros apilados en el suelo junto a uno de los tabiques donde, con el tiempo, quería colocar una estantería. Sobre una pila de viejas guías telefónicas que me dio Amaya y que para mí eran una reliquia coloqué el televisor que Ecles encontró y después reparó en su chiringuito, sustituyendo la fuente de alimentación, me contó orgulloso.

A veces, cuando pasaba la mopa sobre las láminas de madera del suelo, casi recién pulidas por la cuadrilla que se encargó de la reforma, pagada por Alán, al mirar el sofá y el cajón, tenía la sensación de estar en la feria de arte contemporáneo de Madrid, en Arco. Allí lo más extraño e inimaginable puede alcanzar un valor insospechado y, en algunas ocasiones, tan irreal como incomprensible. Y así era aquel rincón, incomprensible, pero curiosamente acogedor y diferente, lleno de contrastes nada condicionados por los modismos de la decoración de interiores. Pobre y rico, como la vida misma, me dije. Más pobre que rico, repetí mirando el Chester.

De vez en cuando el cajón parecía moverse, separarse del sofá, como si este le molestase; como solemos hacer las personas cuando alguien o un ambiente nos incomodan. Yo volvía a posicionarlo junto al Chester. Pero él, aquel cajón sin valor aparente, aprovechaba mis ausencias para volverse a alejar del sofá. Ecles tenía razón, pensé en más de una ocasión mientras lo recolocaba: los objetos tienen vida propia, solo que, como hacemos nosotros con los sentimientos, la muestran cuando quieren y con quién quieren.

A pesar del vacío mobiliario del ático, yo lo sentía lleno de vida. Me encontraba bien allí, rodeada de una nada, repleta de un sinfín de cosas invisibles que solo yo podía ver y sentir, que solo me pertenecían a mí.

El mes de agosto se instaló en nuestras vidas como el previo al cambio que debía producirse en ellas durante el equinoccio de otoño. Desmond, Ecles y Elda tomaron sus vacaciones de verano al mismo tiempo. Agosto siempre había sido y seguía siendo el mes de vacaciones por excelencia en Madrid. En él, las calles se vaciaban, sus aceras aparentaban ser más amplias, el tráfico daba un respiro a la ciudad y la mayoría de los pequeños comercios vecinales y restaurantes, que facturaban gracias a los trabajadores que prestaban sus servicios en la capital, cerraban sus puertas hasta septiembre. La ciudad, aunque echaba en falta a sus residentes habituales descansaba del ruido y de la contaminación durante un mes. Abría sus brazos al turismo veraniego y a los residentes que la disfrutaban sin aglomeraciones, paseando sus calles más emblemáticas, sus rutas del misterio, sus museos o enclaves más representativos. Montaban en barca en El Parque del Retiro o paseaban por el Parque del Oeste, en una ciudad que se trasformaba casi en su totalidad, convirtiéndose en apacible y tranquila.

Nosotros, como muchos, aquel agosto seco y caluroso en exceso vacacionamos en Madrid. Compartimos muchas noches en la terraza de nuestros áticos. Hubo cenas, cervezas, refrescos, y, como quería y propuso Ecles, visionamos la saga completa de Los Inmortales, cuyo final dio paso a Juego de Tronos donde volví a reencontrarme con John Nieve. Junto a él regresó el recuerdo de los días en que vi parte de la serie junto a Alán. No había vuelto a saber nada de él a excepción de su presencia en una subasta de deportivas que alcanzaron un precio insultante en la última puja. Ello, el valor que se consiguió por la venta de aquel par de deportivas, le dio repercusión a su empresa en todos los medios de comunicación. Él apareció como director y portavoz. Los Fischer, como quería Margaret, permanecían en el anonimato, facturando, beneficiándose del trabajo de otros, sin mover un solo dedo, sin tan siquiera pestañear.

Su aspecto había cambiado. Ya no era el progre atractivo, elocuente y vivaz que dejaba escapar, sin restricciones, sus sentimientos por medio de aquella voz con duende; que te rasgaba el corazón. Se había transformado en un ejecutivo encorsetado bajo un traje oscuro y corbata con topitos de colores; ambas prendas de diseño exclusivo, igual que su camisa y sus zapatos de tafilete. Su apariencia exterior era impecable, sin embargo tenía los bolsillos vacíos de esas pequeñas cosas que te dan la vida, pero que no tienen valor material, pensé al verle y escuchar sus declaraciones. Conjeturé que su cuenta corriente debía estar a rebosar de números azules que, presupuse, habían contribuido al resurgir de unas ojeras también azuladas y aquella sonrisa mentirosa que pretendía mostrar alegría, pero se agriaba cada vez que, no sin esfuerzo, se veía obligado a esbozar. Alán se había ido, pensé al escuchar sus declaraciones, al buscarle en aquella imagen del telediario del mediodía y no encontrar rastro de él, del hombre al que tanto amé; con el que tanto viví y del que, a pesar de todo, tanto aprendí.

Farid se puso en contacto conmigo a mediados de mes. Me facilitó un número de teléfono diferente al que tenía para que me comunicase con él. Después de preguntarme cómo iba con la puesta en marcha del local y si me encontraba bien y a gusto en el ático, preguntas que hizo de refilón y que escuchó igualmente sin interés, fue directo a lo que realmente le había llevado a ponerse en contacto conmigo:

—Doy por hecho —dijo—, que aún no has descubierto nada relevante en la documentación.

—Nada que no sepas y que yo desconociese. Todo indica que tanto la existencia del vampiro como del Evangelio de las Brujas son producto de una leyenda que se ha ido asentando poco a poco en nuestra sociedad.

—Toda leyenda siempre tiene algo de verdad —respondió—. Y es ese algo es lo que quiero que intentes encontrar. Tú y yo sabemos que está ahí, en alguna parte de toda la documentación que te he entregado. Debes analizar el material dejándote llevar por tu sexto sentido, como hiciste al ver el retrato del vampiro.

»Duncan, el esposo de Virginia, antes de desaparecer, hizo un seguimiento muy exhaustivo de la historia de nuestro vampiro y de la existencia de El Evangelio de las Brujas. Su prestigio como investigador, como profesor y toda su carrera avalan su hipótesis: El Evangelio de las Brujas existe, también el vampiro y ambos están unidos. Necesito encontrar al vampiro y así tendré el Evangelio. Lástima que las últimas investigaciones de Duncan, la información que consiguió durante su permanencia en Madrid, se perdieran con él. Lo que averiguó, estoy convencido, tuvo que ver con su extraña desaparición. Su viuda también lo ratifica.

—Pues sí, es una pena. Tendríamos mucho más material y estoy segura que más interesante —respondí.

—Me voy a Egipto. Supongo que ya lo sabes, que Samanta te lo habrá dicho. Hemos quedado para vernos. Sería estupendo que estuviéramos los tres. Puedo conseguirte un vuelo. Aprovecharíamos para charlar con más detenimiento y volver a vernos. ¿Qué me dices?

—Te lo agradezco, pero tengo bastante trabajo con la apertura de la tienda. Mi previsión era abrir a primeros de septiembre, pero no creo que me dé tiempo. A eso únele la investigación de la documentación. No pensé que fuese tan extensa.

—Por la investigación no debes preocuparte. Me refiero al tiempo que necesites para analizar la información. Solo te pido que lo hagas, como te he dicho, buscando sus interlineados, por llamarlo de alguna forma.

»Si cambias de opinión y te apetece darte un respiro, hacer un parón, no tienes más que decírmelo y haré las reservas. Sería una grata noticia, no solo para mí, también para Samanta.

—Farid, ¿sabes si tu tía está interesada en la compra del edificio? —le pregunté sin que viniese a qué.

—Del edificio, ¿de cuál? No tengo ni idea de lo que me hablas —respondió desconcertado.

—Del edificio de Antonio y de El Desván de Aradia.

—Sí, claro que sí. Lleva años intentando comprarlo. No entiendo muy bien por qué. Es cierto que su ubicación es idónea para apartamentos vacacionales, pero nuestros negocios van más allá de los pequeños beneficios que dan esos alquileres. Es un capricho, sin más. Creo que si Antonio no hubiese sido tan reticente a vendérselo a mi tía no le hubiese interesado tanto.

»Si estás preocupada por tu local, olvídate. Yo me encargaré de que las condiciones que tienes con Antonio se respeten, igual que el alquiler del ático. No tengas la menor duda. Eso en el caso de que mi tía consiga sus propósitos, pero ya te digo que lleva varios años detrás de Antonio y no ha conseguido más que negativas. Y eso que Antonio está loquito por ella —apostilló.

—No creas que eso me tranquiliza, muy al contrario —le respondí pensativa—. Mi futuro está en ese local y en el ático. Tu tía es muy tozuda y no cejará hasta conseguir sus propósitos. Lo tengo claro —afirmé—. Por otro lado Antonio es imprevisible, aún más si hablamos de Margaret.

—Hazme caso, no debes, ni tienes por qué preocuparte. Te doy mi palabra. Eres mi aliada en la búsqueda del vampiro y eso va por encima de todo. Margaret está igual o más interesada que yo en ello y te respetará. Endora le ha dicho, nos ha dicho —puntualizó—, que tú eres una de las personas que puede conducirnos a él y Endora no se equivoca nunca.

—Pues eso me intranquiliza aún más —respondí—, porque si no lo encuentro, si no hallo nada relevante, en el caso de que Antonio decida vender, estaré perdida.

—Míralo como un nuevo aliciente para dar con las pistas que nos conduzcan hasta ese vampiro escurridizo y al Evangelio.

—Farid, ¿me estás chantajeando?

—Pues no, nada más lejos de mi intención. Pero lo que te digo es cierto. Todos nos movemos por intereses, diferentes, pero a fin de cuentas nuestros actos siempre son la antesala de nuestros deseos, de nuestras aspiraciones. Eso sin dejar a un lado que todos tenemos un precio.

—No, Farid, todos no tenemos un precio. Estás muy equivocado.

»Hablamos pronto —concluí y colgué el teléfono dejándolo con la palabra en la boca.

Unos minutos después recibí un mensaje de WhatsApp de él:

«Lo siento si te ha molestado mi comentario. No era mi intención y creo que lo has malinterpretado. Espero que esto no distorsione nuestra relación, tanto la personal como la laboral».

Yo no mantenía con él ninguna relación, ni personal ni laboral, pensé y cerré el WhatsApp sin responderle.

CAPÍTULO 39

Lo más probable era que los Fischer tarde o temprano se hiciesen con el edificio, pensé sentada en el sofá, después de colgar a Farid, con el móvil entre las manos. Era evidente que si los acontecimientos se desarrollaban igual que lo hicieron en siglo XXII, del que yo había regresado, el edificio de Antonio terminaría siendo de su propiedad y mi madre adoptiva regentaría El Desván de Aradia. Aunque yo ya no estuviera allí, la vida de mi madre sería la misma. Viviría sola en el ático, siguiendo los designios que le había impuesto su familia; buscando El Evangelio de las Brujas y la inmortalidad. El resto de pisos estarían ocupados por turistas que llegarían y se irían sin dejar apenas rastro de su paso. Sin llegar a habitarlos como lo hacíamos nosotros, dejando nuestra huella, parte de nuestra esencia, de lo que fuimos y seguíamos siendo, entre sus paredes. Y las leyendas surgirían, se trasmitirían de boca en boca entre los inquilinos ocasionales que visitarían Madrid en sus vacaciones. Aquellos fantasmas, los espíritus que decían ver, probablemente eran el rastro de nuestra existencia en aquel edificio. Parte de nuestra presencia: de Ecles, Elda, Igor, Desmond y yo.

Tal vez, algo de nosotros había permanecido encarcelado y vivo entre aquellas paredes esperando a que yo resarciera el sacrilegio que cometí con el Evangelio. Quizás, pensé angustiada, no solo había condenado a Desmond, era probable que también los hubiese arrastrado a ellos, porque en todas mis reencarnaciones, de una forma u otra, habían formado parte de nuestras vidas. En cierto modo se asemejaban a nosotros. Eran disidentes, seres que no encajaban en su tiempo, que parecían haber sido arrancados de su destino de golpe y sin previo aviso, sin ser conscientes de lo que les había sucedido: como si fuesen personajes de una serie de ficción y se sintieran reales sin serlo. O quizás, las realidades, los tiempos se superponían y seguían existiendo eternamente, repitiéndose una y otra vez, pero solo unos pocos eran capaces de percibir aquellas realidades paralelas, o parte de ellas. Posiblemente aquellos seres a los que definían como fantasmas éramos nosotros viviendo una de tantas realidades paralelas, pensé desconcertada.

¿Qué evidencias tenía de que la realidad que estaba viviendo en aquel momento era la auténtica?, me pregunté. Ninguna. El tiempo es una quimera, como quizás lo sea nuestra propia existencia, me dije. Y yo, como cualquier ser humano, como cualquier ser vivo o criatura que perteneciese a cualquiera de las realidades existentes, no podía hacer nada, ni tan siquiera descifrar los enigmas que nos atormentan a todos; que envuelven toda existencia, que nos persiguen como un mal sueño: ¿de dónde venimos?, ¿qué o quiénes somos realmente?, ¿a dónde vamos al morir?, ¿qué sentido tiene la vida si después le sucede la muerte?, ¿la muerte es realmente el fin de toda existencia?

Solo podía vivir. Vivir cada instante, cada momento porque cada uno de ellos era único e irrepetible, porque aunque viviese mil vidas, ninguna sería igual a la otra, me dije.

Samanta me llamó unas horas después de la conversación que mantuve con Farid. Este se tomó la libertad de hablar por mí y le comentó que yo estaba meditando la propuesta que me había hecho de viajar a Egipto:

—Nena, es estupendo, ¿cómo no me lo has dicho antes?

—Decirte, ¿el qué? —respondí sorprendida.

—Que vas a venir unos días. Farid me ha comentado que te lo ibas a pensar, pero… ¡no hay nada que pensar! —concluyó en tono imperativo esperando mi respuesta y que esta fuese afirmativa.

—Claro que lo hay. No quiero que él sufrague ninguno de mis gastos. Pero no es solo eso, está la apertura de El Desván de Aradia, que para mí es prioritaria. Como lo era para ti conseguir participar en la excavación. Además, nos veremos cuando regreses en septiembre, y ya no queda nada; porque volverás unos días, ¿no? —le pregunté.

—Perdóname, pero no entiendo por qué sigues despreciando a Farid. Da la impresión de que todo lo que hace por ti te incomoda. Es evidente que le gustas. Bastante —puntualizó—. Entiendo que a ti no, eso lo has dejado claro desde el primer momento, pero no es óbice para que le desprecies como lo haces. Se porta muy bien contigo, conmigo y con todos sus amigos. Es buen tío.

—Y a ti te gusta demasiado, sin contar que le debes el favor de estar ahí —dije sin medir el alcance de mis palabras.

—No pienso discutir contigo por Farid. Ni por él, ni por nadie. ¡Esto es ridículo! —exclamó—. Me gusta, claro que me gusta. Es pura química, nada más. Ahora bien, yo no te he ocultado nada, pero parece ser que tú a mí sí, porque no entiendo esa animadversión. ¿Qué te pasa, nena? Dime, ¿se me escapa algo? ¿Hay algo que no me hayas contado y que deba saber?

Callé unos instantes. Deseaba contarle quién era, cuál era mi vida, todo lo que me había sucedido, las cadenas que arrastraba siglo tras siglo, que me ataban de pies y manos; que me obligaban a guardar silencio, pero no podía. Sabía que ella no lo entendería y eso le haría no creer lo que le contaba. Pensaría que estaba volviendo a sufrir aquellos episodios de ansiedad y pérdida de memoria. Mi sinceridad solo serviría para preocuparla y, tal vez, alejarnos. Samanta pertenecía a otro plano astral muy diferente al mío y eso le incapacitaba a comprender y dar verosimilitud a muchas cosas, entre ellas la posibilidad de viajar en el tiempo, de reencarnarse y aceptar que la magia existe. Ella, aunque dijese que yo tenía un sexto sentido y de vez en cuando me llamase brujita, no sería capaz de asimilar que aquello era cierto; que yo era una bruja, una meiga condenada a renunciar al amor de su vida, de toda su existencia.

—Perdóname —le dije con la voz entrecortada—. La ruptura con Alán me ha afectado más de lo que pensaba y a ello se le ha unido la apertura de la tienda. He pasado de tener estabilidad emocional y económica a no tener ninguna de las dos cosas. Si tuviese que darte una definición de mi vida me bastaría para englobarla una sola palabra: incertidumbre. Necesito recolocar demasiados sentimientos, volver a encontrarme porque estoy perdida. Por eso creo que ir a Egipto, en este momento, no es una buena idea.

—Pero estás bien, ¿verdad? —preguntó preocupada.

—Claro que lo estoy. Solo tengo que estabilizarme, nada más…

Me obligó a prometer que la llamaría si necesitaba hablar, aunque Samanta sabía que yo, a no ser que estuviese “destruida, a punto de demolición por derrumbe”, como ella definía mi situación cuando atravesaba una crisis existencial, no la molestaría.

Había quedado en reunirme con Desmond y Ecles en la tienda a media mañana. Desmond ya había terminado el cartel con el nombre, que colgaríamos en la fachada. Después de concluir la llamada con Samanta, antes de reunirme con ellos, volví a intentar ponerme en contacto con Antonio. No le había vuelto a ver ni a hablar con él desde que me entregó las llaves de la tienda y había temas legales que debía solucionar, pero me fue imposible. Era como si se hubiese desentendido de todo, como si ya no le preocupase la suerte del Desván de su madre, a pesar de lo que tanto había luchado por mantenerlo intacto. Agosto no era un mes para tramitar documentación con la Administración Púbica, pero quería adelantar el papeleo, que me facilitase datos que aún no me había dado. También invitarle a la apertura que preveía para primeros de septiembre, antes del equinoccio. Después de varios intentos desistí y bajé a reunirme con mis amigos:

—¡Es precioso! De veras que lo es —dijo Elda contemplando, ensimismada, el cartelón con el nombre de la tienda que Desmond, ayudado por Ecles, colgó en la fachada, sobre la puerta del Desván—. Parece que toda tu vida te has dedicado a forjar el hierro.

—Acero, Elda, es acero —le rectificó Ecles—. Es una aleación de hierro con pequeñas cantidades de carbono. ¿Verdad, Desmond? Lo fuimos recogiendo entre los dos y luego él lo ha fundido en la fragua de un amigo.

—Finalmente decidí hacerlo solo con hierro —explicó Desmond—. Es el metal más pesado que se puede producir por la fusión en el núcleo de las estrellas. Ya sabes, las estrellas son mi pasión. Una de mis pasiones —puntualizó y me miró—. Es una forma de que mis estrellas estén presentes aquí, protegiendo a nuestras escocesa —me guio un ojo.

—Por mucho que te gusten las estrellas, el hierro se oxida y el cartel está en el exterior, no creo que haya sido una buena idea —expuso Ecles pensativo, mirando el cartel.

—¡Qué bonito se ve! Ahora tendrás que abrir una página Web para que la gente se entere de la reapertura. Puedo ayudarte —dijo Amaya situándose a mi lado para mirarlo de cerca—. Se sale de lo habitual. Todo lo que está fuera de los modismos que nos invaden es excepcional porque tiene identidad propia. Como vosotros —miró a Ecles y le sonrió. Él se ruborizó y bajó la cabeza intentando hacerse el distraído—. El nombre del local y el forjado son la antesala de la magia que protege esta maravillosa puerta. Todo aquí parece de otro tiempo. Cuando estás dentro del local es como si se hubiese viajado al pasado —dijo deslizando la palma de la mano por la superficie de madera de la puerta del local—. Con vosotros siento que pertenezco a otro mundo. Me gusta, me hace sentir bien. Soy yo misma —sonrió.

Escuché el ruido inconfundible del motor de la Harley-Davidson de Igor antes de que entrase en la calle. Era una Heritage Classic y aunque el sonido del motor correspondía a su modelo, yo seguía viendo la 7D de 1911, como me sucedió en aquel pasado ya vivido e inexistente, cuando le vi por primera vez y temí que se dirigiera a mi casa.

Aparcó junto a nosotros, sobre la acera:

—Estáis todos tan juntitos que parece que estéis organizando una manifestación, cualquiera diría que en breve comenzareis a esparcir pasquines por las calles de Madrid —dijo con retintín.

—Tú, como de costumbre, haciendo amigos —le espetó Elda—. Cada día eres más huraño y desagradable. A veces no te reconozco.

—Creí que ya tenía amigos. Sois vosotros. No tengo necesidad alguna de hacer más —me miró fijamente al tiempo que se quitaba los guantes de cuero negro.

Obvié su comentario. Ni tan siquiera le devolví el desafío con la mirada, como hizo él conmigo.

—¿Qué te parece? —le preguntó Desmond señalando el cartel.

—Me gusta. Es bueno, muy bueno, como todo lo que haces. Está claro que necesitas una fragua. Si algún día de este siglo termináis de ayudar a Diana, podríamos ponernos con la reforma de la casa de Patones. Cuando antes esté a punto, antes conseguirás instalar allí la fragua y dedicarte a lo que realmente te gusta. Con lo que te ha costado conseguirla, estás posponiendo demasiado la obra por ayudar en la apertura de este local. Entre cenas, reuniones y zarandajas, has olvidado que tu futuro, el de Ecles, Elda y el mío —dijo omitiéndome—, está en esa casa. Aquí nos queda poco tiempo.

—¿Qué quieres decir con eso de que aquí nos queda poco tiempo? —le preguntó Ecles sorprendido.

—Antonio ha viajado a Francia, a Paris. Va a reunirse con Margaret y con Virginia. Por lo que me ha dicho la secretaria de Margaret, esta espera acercar posturas con Antonio y conseguir que le venda el edificio. En el paquete está incluido El Desván de Aradia, tu tienda —puntualizó mirándome desafiante—. Antonio está enamorado de Margaret y al final, si ella se lo propone, conseguirá su objetivo y se hará con el edificio.

—Eso no va a pasar. Antonio es incapaz de dejarnos en la calle —dijo Ecles moviendo la cabeza de izquierda a derecha, bastante afectado—. Si vende el edificio irá en contra de los deseos de su madre. Claudia no lo permitiría, jamás lo habría permitido. Decía que nosotros éramos la vida de este edificio, que sin nosotros no tenía razón de ser y él siempre ha cumplido los deseos de su madre.

—Margaret es capaz de cualquier cosa —dije—. No tiene escrúpulos. Además parece que se haya tragado a Endora, a tu amiguita —expuse mirando a Igor—. Ella es quién realmente mueve los hilos, la mano que mece la cuna, la que verdaderamente está interesada en El Desván de Aradia. Y creo que es eso, mi tienda, lo que realmente quiere. Estoy segura que el edificio le da igual. Lo siento muchísimo, sin saberlo os he convertido en un daño colateral.

—No digas tonterías —me interrumpió Elda—. Esa mujer lleva interesada en el edificio mucho antes de que tú te instalases aquí. Así la conoció Antonio. Le hizo una oferta por la compra. Luego su amistad siguió a través de los objetos que Igor le pasa a Antonio para que pueda verla. Diana, haz el favor de no pensar cosas raras. Aquí no hay daños colaterales, aquí somos todos amigos y eso conlleva apoyarnos suceda lo que suceda.

»Como a todos, me cuesta creer que Antonio finalmente acceda. Aún y así, deberíamos hablar con él.

—Está ilocalizable —dije—. Llevo intentándolo varios días, pero tiene el teléfono desconectado y la oficina está cerrada por vacaciones.

—Ya os he dicho que están juntos —reiteró Igor—, en París.

—No pienso adelantarme a los acontecimientos, nunca da resultados positivos y es una pérdida de tiempo y energía —dijo Desmond—. Seguiremos con nuestras vidas como siempre y haremos lo que tengamos que hacer cuando llegue el momento, si es que llega.

»Entonces, ¿te gusta? —volvió a preguntarle a Igor y señaló de nuevo el cartel.

Este hizo un gesto afirmativo con su cabeza, se dio la vuelta y se dirigió al portal sin decir una palabra más.

—El cartel se merece que me acompañes este fin de semana a contar estrellas en mi DeLorean. Ya sabes, voy atrasado con el inventario, forjar las letras me ha quitado mucho tiempo —me dijo.

—Y si vamos todos juntos a Patones y las contamos allí. Sería genial cenar bajo las estrellas —sugirió Elda.

—Y ver el amanecer. Llevaremos mantas para dormir a la intemperie, algo para cenar y para el desayuno —propuso Ecles—. ¿Te vienes? —le preguntó Ecles a Amaya.

Mientras ellos hablaban, Desmond no dejó de mirarme y yo a él. Arqueó las cejas e hizo un gesto que indicaba que no nos quedaba otra que compartir el recuento de estrellas con ellos. Le sonreí.

—Por supuesto. ¡Soy libre! —Exclamó la florista—. Mis padres no están —se acercó a Ecles y poniéndose de puntillas fue a darle un beso en la mejilla, pero la diferencia de estatura se lo impedía.

»Grandullón. —Le dijo y casi en el mismo instante de pronunciar el adjetivo me miró esperando que le reprendiese por llamarle así, pero no lo hice—, es que no vas a agacharte —Ecles se agachó—. Gracias por invitarme —le dijo y beso su mejilla—. Estaba deseando apuntarme, pero como ninguno me decíais nada…

El beso de Amaya fue la forma de agradecerle a Ecles la invitación. Sin embargo, para él no significó lo mismo. Aquel beso, para el grandullón, como le apodaba Amaya, fue algo más; mucho más.

CAPÍTULO 40

Aquel fin de semana supe que de haber estado los dos a solas, en Patones o en cualquier otro lugar contando estrellas, como él decía, lo más probable hubiera sido que yo no reprimiera mis sentimientos. Me habría dejado estar entre sus brazos sin importarme el antes, el ahora o el después. Sin medir las consecuencias que ello nos acarrearía; como ya lo hice en otras vidas. Por ello agradecí, en parte, que todos estuvieran allí, que no hubiese intimidad entre nosotros.

Después de la cena nos tumbamos sobre las mantas que habíamos llevado. Contemplamos el cielo mientras Desmond, que se colocó a mi lado, nos explicaba y señalaba la situación de las constelaciones y las estrellas que las formaban. Cuando los demás comenzaron a conversar entre ellos, Desmond se acercó un poco más a mí y me explicó en qué lugar quería instalar la chimenea. Sobre la cama habría un gran ventanal que le permitiera contemplar el cielo al anochecer, como estamos haciendo en esos momentos. Giró la cabeza y me miró. Supe, sentí que quería besarme, que lo deseaba tanto como yo, pero una vez más esquivé su mirada y sus labios. Encarcelé mis sentimientos. Los distraje de él. Miré a Amaya y le comenté lo feliz que me hacía verla bromear con Ecles, que estuviese a su lado. Él se mantuvo en silencio sin dejar de mirarme a los ojos y después, como si ya hubiese encontrado en ellos lo que buscaba, continuó con sus explicaciones:

—Sobre el cabecero irán dos alas de madera. Son muy antiguas. Están en ese punto muerto de la realidad, del que te hablé. Allí guardé durante años tu Chester. ¿Recuerdas? —me preguntó y yo asentí sin poder evitar recordar las alas de madera que mi padre confeccionó, siglos atrás, para él.

»En el Desván de Claudia, en la trastienda, hay uno. Deberías localizarlo porque en él están los cestos de yute en los que ella guardaba las piedras y los cristales. Había cientos, de todos los colores y formas. Seguro que lo necesitas. Si yo pudiese ayudarte a localizar dónde se ubica lo haría, pero los ángulos muertos son exclusivos de cada persona. Muchos no llegan a verlos jamás, otros los ven nada más nacer.

Yo no atendía a sus palabras. Mis pensamientos se detuvieron en el instante en el que me habló de colocar las alas en el cabecero de la cama. Entonces la imagen de mi padre trabajando la madera, tallándola, tomó vida tras siglos sin que, aunque yo intentase recordar sus facciones cientos de veces, no fuese capaz de hacerlo. Mi padre poseía la magia que tiene Geppetto, el padre de Pinocho; la humildad que caracteriza a los genios. Era corpulento, tosco de facciones, pelirrojo, de ojos verdes y piel blanca.

No sé cómo Desmond supo que dos lágrimas mudas y traicioneras, nacidas de los sentimientos que me provocó el recuerdo de mi padre, se deslizaban por mis mejillas. Se giró e incorporándose deslizó la yema de los dedos sobre ellas:

—Son demasiado valiosas para que se pierdan. Debes guardarlas. Tienen que volver a ti —y pasó sus dedos húmedos por mis labios, como si con el gesto me las devolviese.

»Me gustas, escocesa. Me gustas mucho, tanto que me duele —exclamó y se levantó.

Fue hacia la furgoneta. Ecles le acompañó.

—Es un vino de reserva —dijo Desmond con una botella en la mano—. Lo guardaba para cuando la casa estuviera terminada, pero lo he traído porque antes de poner los ladrillos, de repararla, incluso aunque la casa ya esté construida o haya sido habitada por otros, hay que llevar a ella un puñado de sentimientos. Ellos son lo que realmente le dan valor y vida a los tabiques y su techumbre, incluso al suelo en el que se asienta; los que nos protegerán y harán que sea parte de nosotros. Espero que vuestros sentimientos —me miró y después a los demás—, sean la energía que haga que esta casa tenga vida, que no se quede en un puñado de ladrillos, cemento y tejas. ¡Brindemos! —exclamó y seguidamente descorchó la botella.

—Vino en vasos de plástico, ¡qué sacrilegio! —Exclamó Igor.

—¿Quién dijo qué? —Preguntó Ecles mirando a Igor y sacó de una caja de cartón que había traído de la furgoneta varias copas de cristal—. Hay media docena, o sea, seis —apostilló dirigiéndose a Igor, enfatizando el número en tono burlón.

»Cada día eres más pedante. Pareces un mayordomo inglés. Creo que tus venas se están convirtiendo en conductos de plástico. Lo mismo prefieres un té —le dijo guasón al tiempo que le entregaba su copa.

—Te estás yendo de nuestra realidad —le recriminó Elda a Igor, mirándolo desafiante—. No es que seas más pedante, como dice Ecles. Ni que tus venas se estén convirtiendo en conductos de plástico, aunque lo parecen porque el plástico es el menos puro de los materiales: no tiene ni puede tener vida propia y eso es lo que te está sucediendo. Tu problema es Endora. Ella, con sus falsas promesas, te está robando el alma sin que te des cuenta. Tú se la estás vendiendo poquito a poco. Estás dejando de ser quién eras. Eso contribuye a que cualquier cosa que hagamos te resulte incómoda, a que todo te moleste y te altere. ¡Es que no te das cuenta! —exclamó enfadada. Hizo una pausa y continuó en un tono de voz más calmado y cercano—:

»Prefiero amarte en la distancia, renunciar a ti y enclaustrarme de nuevo entre cuatro paredes, esta vez por voluntad propia, a que tu actitud me lleve a no sentir nada por ti. A no amarte como te amo desde siempre.

Ninguno supo qué hacer o decir ante la declaración de amor de Elda. Creo que ni ella misma se explicó cómo sus sentimientos hacia Igor brotaron de aquella forma tan espontánea y clara. Sin miedo al rechazo de él, sin pensar en nada, solo en no perderlo definitivamente, porque aquello, su marcha, cada día que pasaba era más evidente. Igor se iba. Se estaba yendo de nosotros. Se estaba trasformando en otra persona ante nuestros ojos. Su carácter huraño no le pertenecía, era la consecuencia de la manipulación que sufría por parte de Endora y se agrandaba a medida que nosotros nos hacíamos más fuertes; que nuestra amistad se acrecentaba.

Tras la reprimenda y la declaración de amor de Elda, Igor esbozó una sonrisa teñida del amor incondicional que sentía hacia ella y que era lo que realmente le había debilitado ante Endora, lo que ella había utilizado para manipularle. Pero aquella expresión y la intención de aproximarse a ella y abrazarla, solo duraron unos instantes. Cuando Igor intentó acercarse a Elda, cuando dio el primer pasó, el brillo de sus ojos desapareció y la sonrisa que esbozó tras escuchar decir a Elda que le amaba, se cortó y agrió como la leche cuando es sometida a un cambio brusco de temperatura. Se detuvo en seco. Se llevó las manos al cuello, sobre el pañuelo de seda que cubría su cicatriz, y esbozó un gesto de dolor. Agarró el pañuelo con los dedos y tiró de él hacia abajo, como si este fuese una soga que estuviera ahogándolo. Su cuerpo se elevó en el aire. No sin esfuerzo, levantó ligeramente la cabeza y, con lágrimas en los ojos, ahogado, sin poder hablar, miró a Desmond. Este le devolvió la mirada. Fue una respuesta a su petición de ayuda. Pude ver como en las pupilas de Desmond pasaban, a gran velocidad, parte de los diferentes siglos en los que había vivido y como, en todas ellos, Igor estaba a su lado. La condena de Igor era eterna, pensé. Como Desmond, Igor llevaba vagando casi una eternidad. Era evidente, me dije, que el padre de Elda, no solo lo castigó con la horca, sino que también le maldijo. Le condenó a no acercarse a su hija jamás, a que su amor fuera yermo. Y él, Igor, siglo tras siglo, vida tras vida, buscaba desesperadamente la forma de librarse de aquella maldición que le imposibilitaba estar con el amor de su vida, de toda su existencia. Tras unos instantes Igor cayó al suelo y, rápidamente, como si nada de aquello hubiese sucedido, se incorporó y se sacudió la ropa. Desmond con la misma actitud alzó su copa y dijo:

—Por el presente y el futuro, por lo que no fue y por lo que sí llegó a ser, pero sobre todo por lo que será —enfatizó el verbo y miró a Igor.

Todos, incluso la pequeña florista, parecían aceptar el suceso paranormal que terminábamos de presenciar como algo usual que formaba y había formado parte de sus vidas. Nadie se extrañó, nadie lo mencionó ni se acercó a Igor para preguntarle cómo estaba. O solo Desmond, Igor y yo lo habíamos visto, o todos sabían más de lo que yo creía, pensé al tiempo que chocaba mi copa con la de los demás.

CAPÍTULO 41

Desde aquella noche la amistad que manteníamos se fue haciendo más fuerte. Sin necesidad de que comentásemos nada de nuestra vida anterior a estar juntos, pareciera que todos sabíamos hasta el más mínimo detalle de cada uno. Nos conocíamos y aceptábamos. Fue Ecles quien propició que nos uniéramos más de lo que ya nos había unido el destino que, en parte, compartíamos todos. Al término de aquel fin de semana que, en algunos momentos estuvo rodeado de acontecimientos extraordinarios, sugirió pasar las tres semanas que nos quedaban del mes de vacaciones en Patones, ayudando a Desmond y a Igor a reformar la casa…

Volvimos a Patones en la furgoneta de Ecles, una Volkswagen T1 roja y blanca, decorada con dibujos de margaritas, a la que Ecles llamaba Maeve, como la diosa celta que lleva la felicidad y la alegría donde va, y que no alcanzaba más de los ochenta kilómetros hora. Parecíamos un grupo de hippies de los años sesenta. Llevamos varios sacos de dormir, sillas y una mesa plegable, bolsas de viaje con ropa y dos hornillos de gas, más la parrilla para las barbacoas y demás utensilios. Todos fuimos con ropa cómoda, vaqueros, alpargatas y camisetas. Decidimos prescindir de la tecnología que nos ataba en la capital y apagamos los teléfonos, menos Amaya que no quería dejar de comunicarse con sus padres. Ecles fue cargando el móvil de la florista con la batería de su furgoneta:

—La energía que pasa de la batería de mi Maeve a tu móvil es parte de ella. Les llevará a tus padres alegría y felicidad. Esa es su misión —le decía cada vez que ponía el teléfono móvil de Amaya a cargar…

Los días de aquel maravilloso mes de agosto fueron pasando más rápido de lo habitual y la reforma avanzó a la misma velocidad. Tal vez, aquella eficacia y rapidez fue debida a que no teníamos en cuenta las horas que marcaban los relojes que también habíamos dejado dentro de la furgoneta de Ecles. Nos guiábamos por los rayos del sol, el hambre o el cansancio y por la luna y las estrellas. Fue como si la casa hubiese pasado a formar parte de nosotros y nosotros de ella. El trascurrir del tiempo a pesar de que era, a todas luces, escaso para realizar la reforma pareció detenerse hasta que el trabajo estuvo concluido.

El último día, cuando ya estaba todo acabado y solo faltaban algunos listones de madera que colocar en el suelo del salón, Amaya preguntó:

—¿Cuánto tiempo llevamos aquí? —Pensativa miraba el tablón que sostenía en las manos.

—Casi todo el mes —respondió Ecles—. ¿Por qué? —le preguntó acercándose a ella y retirándole el tablón de las manos.

—Tengo la sensación de que no nos hemos percatado del paso del tiempo —explicó con expresión de perplejidad—. No recuerdo qué hicimos ayer o anteayer, tampoco cuándo fue la última vez que hablé con mis padres. Diría que han pasado meses, muchos meses desde que no escucho su voz —se levantó y fue apresurada a comprobar en su teléfono móvil la última llamada que había hecho.

—¿Hemos perdido la percepción del paso del tiempo? —le preguntó Ecles cuando regresó.

—Según el registro de llamadas, ayer hablé con ellos, pero no lo recuerdo. No recuerdo nada.

—No tienes por qué preocuparte —dijo Elda—. Llevamos muchos días sin parar y lo estás acusando. Todos estamos muy cansados, pero el trabajo ha merecido la pena —concluyó señalando el suelo de madera del salón que lucía precioso—. Debes descansar. Nosotros terminaremos de instalar los tablones que faltan.

—¿No os parece extraño que nos haya llevado tan poco tiempo la reforma? Esta obra no puede realizarse en tan solo tres semanas. Es un hecho. Físicamente es imposible. Nosotros solos y contando que únicamente Desmond y Ecles tienen los conocimientos necesarios para realizarla. Hay puntos de luz en todas las habitaciones que no estaban. Hemos instalado las cañerías del agua. No falta un solo detalle. Estoy segura que algo extraño ha sucedido. Este lugar es diferente, ¿no lo notáis?

—¿El qué? —Preguntó Ecles—. ¿Qué se supone que debemos notar?

—La casa parece estar en otra dimensión. Como si estuviera flotando en el tiempo, suspendida en él. Como si los días que hemos pasado rehabilitándola tuvieran una duración diferente a la que conocemos, como si fuesen más largos de lo habitual.

—Amaya, no es nada extraño. El tiempo es una quimera —le dijo Desmond acercándose a ella y tomándole las manos las cobijó entre las de él—. En realidad él no nos maneja, somos nosotros los que nos dejamos manipular. Mientras hemos estado aquí lo hemos olvidado. Hemos vivido y trabajado sin tener en cuenta las horas o los días. Al hacerlo, al omitirlo, lo hemos manipulado a nuestro antojo, aunque no hayamos sido conscientes de lo que hacíamos hasta terminar el trabajo y con ello tomar consciencia de la realidad.

—A mí eso me ha sucedido varias veces conduciendo —le interrumpió Ecles—. He tardado segundos en recorrer muchos kilómetros cuando deberían haber sido muchos minutos. Recuerdo una noche que al salir del trabajo llegué a casa en pocos minutos, más o menos lo que suele durar una canción y diariamente tardaba media hora. Tampoco recordaba el trayecto que había realizado. Fue tan extraño que llegué a pensar que había atravesado un agujero de gusano.

—El tiempo, el espacio y la realidad son relativas. Las tres cosas son discutibles, susceptibles de ser puestas en cuestión —sentenció Igor mirando a Elda que le sonrió…

Todos tuvimos la misma sensación que Amaya, pero callamos. Aceptábamos aquello como algo más que formaba parte de nuestra extraña existencia. Poco de lo que nos rodeaba o nos sucedía podía calificarse como normal. Se escapaba de lo convencional, sin embargo lo admitíamos y convivíamos con ello.

La casa quedó vacía de nuestra presencia, pero llena de nuestros sentimientos, como pidió Desmond en aquel primer brindis. Cada uno de nosotros había dejado en sus paredes, en las maderas sin tratar del suelo, en cada una de sus habitaciones, un pedacito de lo que era y sobre todo la ilusión y las ganas que pusimos en conseguir nuestro principal objetivo: tenerla terminada en agosto para así, el veintidós de septiembre, poder celebrar en ella la fiesta del equinoccio de otoño. El fin de un ciclo en el que el día y la noche tienen la misma duración en toda la Tierra. Cuando se produce una armonía única entre la luz y la oscuridad y cualquier acontecimiento, por extraño que parezca, puede suceder. Lo celebraríamos iluminados por la lumbre de la hoguera, bajo las estrellas que Desmond, noche tras noche, nos enseñó a localizar y que Ecles, por el temor a que le saliesen verrugas, seguía negándose a contar.

Durante aquellos días me olvidé de Endora, del pacto que había hecho con Salomón, del trabajo al que me había comprometido a realizar para Farid. También de Samanta e incluso de mi condición de bruja. El tiempo, como dijo Desmond y conjeturó Amaya, se detuvo. Nos dejó estar y hacer. Nuestros problemas quedaron, durante aquellas semanas, en un limbo. Ni tan siquiera nos preguntamos de dónde había salido todo el material que empleamos para la reforma, simplemente estaba allí. Lo tomábamos y lo utilizábamos. Tal vez ahí residía el secreto de la felicidad, en no hacerse demasiadas preguntas, simplemente vivir, pensé cuando ya nos alejábamos de la casa camino de la rutina; al encuentro con lo que la mayoría llama realidad.

Regresamos dos días antes de que terminase agosto a Madrid, que nos acogió aún a medio gas. Con sus avenidas y calles repletas de vida e historia, de leyendas conocidas y relatadas en libros y rutas turísticas; muchas, las más reales, eliminadas al volapié de la cultura general. Con sus semáforos en rojo, ámbar y verde, con sus cruces y subterráneos, con el sonido del latir urbano de su corazón cosmopolita. La ciudad nos atendió como siempre lo había hecho; sin preguntarnos quiénes éramos, de dónde veníamos, ni qué hacíamos allí. Pareció decirnos: Dejad vuestra magia aquí. No os volváis a ir, ¡quedaos en Madrid!

CAPÍTULO 42

Todos recobramos los hábitos y quehaceres de la vida que habíamos dejado de lado durante las últimas semanas de agosto. Igor volvió al anticuario sin la presencia de Margaret que seguía viajando junto a Endora y Virginia. En aquellos momentos estaban en Escocia siguiendo el rastro de una gaveta confeccionada en madera de haya negra:

—Es una pieza con siglos de antigüedad cargada de simbolismo. Sobre ella pesa una leyenda que le da más valor que su propia antigüedad. Dicen que los caracteres pictos que tiene grabados en sus laterales son nombres de brujas. Las más importantes que han habitado la tierra. Las guardianas de su Evangelio —nos contó Igor sin dejar de mirarme.

Al escucharle, conjeturé de inmediato que Endora iba tras algo diferente. Era evidente que de nuevo estaba utilizando a Margaret. La vieja bruja conocía el lugar exacto donde estaba mi gaveta, que era, sin la menor duda, la pieza que le había dicho a Margaret que tenían que localizar. Ella estaba al corriente de que la tenía yo, que siempre me había pertenecido y acompañado, por ello no había motivos para buscarla.

Farid seguía en Egipto y supe por Samanta que se veían con asiduidad:

—Desmond debe ser muy elocuente y tener algo de mentalista para que os haya puesto a todos en vuestras vacaciones a currar de gratis. ¡Vaya poder de convicción! —me dijo cuando la llamé, al día siguiente de regresar a casa—. Eso, o es que te gusta. Dime, ¿te gusta?

—Sí, bastante.

—¿Y tú a él?

—Sí… —hice una pausa—, creo que también.

—Entonces doy por hecho que entre ladrillo y ladrillo ya habéis intimado. Imagino que las condiciones no han sido las más apropiadas y románticas. Pero bueno, eso a veces es lo de menos. ¡Si yo te contase! Lo único que no encaja es que te haya tenido allanando y pintando las paredes de su casita —pronunció el sustantivo con retintín—. No sé. ¿Te parece normal?, porque a mí no, desde luego que no.

—Mira quién fue a hablar. No creas que distan mucho los trabajos de albañilería y pintura con los que se desarrollan en la cocina de tu Freddy y en los que tú misma me has contado que participas encantada de la vida —le respondí irónica—. Solo hay que cambiar la grasa y el humo por las manchas de pintura y el olor a limpio que esta deja en las paredes. Para mí es más agradable la pintura que el humo y los fogones grasientos.

»¿Qué tal te fue el encuentro con Farid? Y tu Freddy Mercury, dime, ¿cómo lo lleváis? —le pregunté intentando cambiar el enfoque de la conversación. Pero no lo conseguí:

—No me vayas a comparar el olor a pintura con el de un buen horneado, ¿es que nos hemos vuelto locos? Tú sabes que para mí los albañiles y los camioneros son una debilidad —se rio—. Tan varoniles, tan machos, pero a pesar de lo mucho que me gustan si me ponen el mono de trabajo, aunque sea de Prada, y me dan la paleta para allanar, diseñada en plata por Tiffanys, aún y así, la libido se me embarca en un transplantico a dar la vuelta al mundo. ¡No fastidies! Nena, no es lo mismo cocinar un buen entrecot o un pescado con su fumet y manejar el hidrógeno líquido que poner ladrillos o ver cómo da vueltas el cemento en la hormigonera.

—Sí tú lo dices. Aunque todo tiene su aquel —respondí aguantando la risa por su comentario.

—No te rías, que te veo —dijo riéndose ella también—. Sí, sí. Como tú dices, todo tiene su aquel, su otro y el de más allá. Y si nos ponemos serios casi todos tenemos un vecino enfrente al que, aunque dé mala suerte, pediríamos sal todos los días. Vamos, que estás loca por él.

—Y, ¿cómo lo llevas con tu chef? —volví a preguntarle.

—Hace bastante que no le veo. Farid ha ocupado casi todo mi tiempo libre.

—¿Lo ha ocupado o tú has dejado que lo ocupe? —le pregunté.

—Lo segundo —calló unos instantes y, cambiando el tono de voz dijo—: No me sermonees, ¡ni se te ocurra! Sé que no te gusta Farid, no necesito que me lo repitas.

—Sigue gustándote, ¿verdad? Y él, mucho me temo, sigue pasando de ti.

—Pues no, esta vez tus vaticinios son erróneos. Estamos juntos. Fue sin proponérnoslo, surgió sin más y desde esa noche apenas nos separamos. Volveré con él a Madrid. A mediados de septiembre nos tienes allí a los dos. Hemos decidido vivir juntos.

—¿Y la excavación, y tu independencia? Perderás tu libertad. ¿Dónde está la soltera convencida que conocí? La que siempre me decía que acudiese a las citas con coche propio para poder irme si era necesario, sin tener que depender de nadie. Samanta, la convivencia lo cambia todo. En el caso de Farid mucho más, pertenece a un círculo social que nada tiene que ver contigo y eso, lo más probable, es que te acarree más de un problema —le dije preocupada.

—Sé lo que piensas de él, no es necesario que te explayes. No es la persona que crees. En las distancias cortas, en la intimidad, es otro hombre. Te sorprenderías. En cuanto a mis convicciones, han cambiado; yo he cambiado. Quiero ser feliz y con él lo soy. Me da igual el tiempo que dure. Mientras me haga feliz estaré con él. Me niego a pensar en el después, en qué sucederá. Si lo hago no viviré el presente, lo destrozaré. El miedo se lo comerá, manipulará nuestra relación. Además el futuro es tan incierto como irreal…

Qué es la felicidad sino un instante. Un ínfimo espacio de tiempo del que apenas tenemos conciencia, que se va tan rápido como llega. Por ello hay que vivirlo con toda la intensidad posible, sin darle importancia a nada más que a lo que realmente lo tiene, como terminaba de decirme Samanta, pensé tras colgar el teléfono. Durase lo que durase, ella, mientras tanto, sería feliz; de hecho ya lo era. Como yo lo había sido cuando me encontré con Desmond en cada una de mis reencarnaciones y, a pesar de todo, actué como ella lo estaba haciendo con Farid; sin pensar en el futuro, en qué sucedería.

Encontré el ángulo oculto donde Claudia guardaba las piedras y los cristales en sus cestos de Yute. Como me dijo Desmond estaba en la trastienda en un rincón en apariencia vacío, al que los rayos del sol no llegaban, tampoco la luz de la bombilla del techo, incluso la de las velas que encendí y acerqué para comprobar si con la luz que proyectaba la llama sucedía igual. Aquel lugar era un segmento de otra dimensión que solo me pertenecía a mí, tal y como Desmond me dijo días antes, pensé. Me senté al lado de los sacos repletos de magia, de piedras de colores; de las lágrimas que muchas mujeres de agua, como les llamaba Claudia, habían llorado en silencio. Sobre uno de los sacos había un libro de cubiertas rojas, era uno de mis diarios. Lo tomé y al hacerlo, cuando lo abrí, de su interior resbalaron dos hojas. Cerré el libro y las recogí del suelo. Eran las dos páginas que le faltaban a la copia de El Manuscrito Voynich de Claudia. Una correspondía al signo zodiacal de Desmond y la otra era la del mío:

—Tú eres Capricornio y yo Acuario. Nacimos bajo la influencia de sus constelaciones… —me dijo Desmond un día después de dármelo en mi anterior reencarnación, cuando apenas nos quedaba tiempo para seguir juntos:

»Me lo entregaste después de que ambos viviésemos juntos durante medio año, cuando nuestro tiempo estaba a punto de agotarse, como sucede ahora. En él relatas los días que vivimos el uno al lado del otro, cuentas quién eres y cómo sucedió todo. Hablas del Evangelio, de Endora, de Salomón y de cómo Alice Kyteler te visitó pocos días antes de que todo terminase. Me pediste que te lo entregase cuando nos volviésemos a encontrar. Así, con la crónica de lo que te había sucedido tres siglos atrás, te costaría menos entender, recordarías todo lo que olvidaste al morir…

Dejé las páginas de la copia del Voynich en el suelo y miré el diario. Las lágrimas resbalaron por mis mejillas mientras recordaba las palabras de Desmond. Cayeron sobre la cubierta del libro hasta cubrirla en su totalidad de pétalos rojos de rosa. El diario había vuelto a mí, pensé. Tal vez fui yo misma quién lo dejó allí, en aquel ángulo muerto para encontrarlo de nuevo a mi regreso. Me disponía a abrirlo y leerlo cuando una voz femenina me detuvo:

—¿No recuerdas lo que te dije entonces, antes de que perdieras la vida, en tu anterior reencarnación? ¿Estás segura de lo que vas a hacer? —Era Alice Kyteler.

»No deberías haber escrito ese diario. Ahora tampoco deberías leerlo. Los recuerdos de otras vidas son peligrosos, a los humanos les enloquecen y les distraen porque no los entienden, a nosotros pueden confundirnos y cambiar nuestro destino, truncarlo. Lo idóneo sería que lo destruyeras. Sé que este presente no es al que quisiste regresar en tu viaje al pasado. No eres consciente de ello pero has realizado muchos viajes en el tiempo, no solo hiciste uno. Volviste una y otra vez intentando conseguir enmendar el sacrilegio que cometiste sin tener que robarle a Desmond la inmortalidad, pero una y otra vez, antes de morir, colocabas el pentagrama en la gaveta para regresar e intentarlo de nuevo. No solo cometiste el error de volver al pasado infinidad de veces, también escribiste todo lo que iba sucediendo en ese diario —lo señaló—. Has vivido este presente muchas veces, aunque no lo recuerdes. Si lo lees, si tienes conocimiento de lo que hiciste la ultima vez, todo sucederá tal y como lo relatas y no habrá marcha atrás.

»Hazme caso: ¡destrúyelo! —Exclamó señalando la llama de las velas que yo había ido colocando en el suelo—. Cree lo que te digo, no cometas el error de volver a desconfiar de mí. Te he acompañado siglo tras siglo. Soy, como ya sabes, una de las ocho brujas que tienen la misión de protegerte y guiarte. Mi nombre está grabado en uno de los laterales de tu gaveta. De lo contrario no habría podido acceder a este lugar. ¡Piénsalo! No olvides que esta es tu última oportunidad.

No tuve tiempo de responderla. Desapareció ante mis ojos del mismo modo que llegó. De repente. Como si fuese un holograma que se activó al abrir el diario.

Durante unos minutos sostuve el diario entre las manos, inmóvil, con los pétalos de rosa aún sobre su cubierta roja, mimetizados, en parte, con ella. Reflexioné sobre el significado de sus palabras y comprendí que yo estaba en lo cierto, aquellas idas y venidas, aquellas pérdidas de memoria en las que aparecía desorientada en la estación de metro de Cuatro Caminos, no eran más que retornos; los viajes que había realizado en el tiempo una y otra vez, intentando que todo fuera diferente sin conseguirlo. Aquel presente, como terminaba de advertirme Alice Kyteler, ya lo había vivido, tal vez cientos de veces y del mismo modo debía haberlo relatado en el diario.

Sí lo lees, si tienes conocimiento de lo que ocurrió, volverá a suceder, me advirtió. Tras sus palabras comprendí que ese fue el mayor error que cometí: leerlo una y otra vez en todos los regresos que hice al pasado.

Abrí el libro y lo puse boca abajo, con las hojas colgando hacia el suelo, agarrándolo por las cubiertas. Las desplegué como si estas fuesen las alas de una mariposa que fuera a emprender el vuelo. Los pétalos de rosa cayeron sobre el piso y se desplazaron fuera del ángulo oculto, salieron de allí como si una brisa los arrastrase. Incluso sentí el sonido tenue que producía el aire al moverse mientras los arrastraba. Me aproximé a la vela más gruesa y, con el libro abierto, acerqué las hojas a la llama. Pero el papel al contacto con ella no ardió. Se licuó como si estuviera hecho de lacre. La llama, a pesar de la masa que iba cayendo sobre ella, siguió ardiendo hasta que solo quedaron las cubiertas y el lomo que las unía entre sí. En el suelo, y sobre la vasija que contenía la vela, se formaron grafías idénticas a las del Manuscrito Voynich. Eran tan perfectas que pareciera que hubiesen sido confeccionadas con un molde.

Dejé las cubiertas de mi diario sobre las grafías que sus hojas al derretirse habían formado. Recogí las dos hojas del Manuscrito Voynich. Las enrollé con cuidado y las coloqué dentro de uno de los sacos de Yute, encima de las piedras semipreciosas. Arrastré los sacos uno a uno, siguiendo el rastro que los pétalos de rosa rojos habían ido dejando en el suelo. Una vez fuera de aquel lugar al que no tenía pensado regresar jamás, cuando ya tenía todos los sacos fuera, en la trastienda, me percaté de que la apariencia de esta había cambiado. La rebotica de Claudia había recobrado el aspecto que tenía la primera vez que estuve allí.

Las paredes del habitáculo estaban cubiertas de estanterías de madera, sobre las que descansaban cientos de cajas repletas de cuentas de cristal de todos los colores, botes con flores, plantas secas, cristales, hilos de seda, semillas desconocidas para mí y botellas con una etiqueta en la que ponía: «Lágrimas perdidas». Sobre una pequeña mesa de madera había un astrolabio y dibujos que representaban sistemas solares, galaxias y constelaciones zodiacales. Aquel lugar, sin duda, me dije sonriendo entusiasmada, absorta en los colores, las formas y las peculiaridades de todo lo que había, era el laboratorio de Claudia, donde realizaba sus conjuros y pócimas medicinales. Había vuelto a él, pensé preocupada porque no sabía si con él también había cambiado el presente que vivía.

Lo recorrí y recordé que todas y cada una de las plantas y semillas que allí se encontraban también aparecían en el libro, en la copia del Evangelio de las brujas. Una copia que yo misma había realizado antes de que el original fuese objeto del sacrilegio y el contenido de sus páginas desapareciese. Alterada e insegura salí de la trastienda y me dirigí a la calle. Quería, necesitaba comprobar que todo seguía igual que antes de entrar en el ángulo oculto de la realidad, que solo había cambiado la rebotica de Claudia, que todo estaba tal y como lo dejé. En la puerta de la floristería colgaba el cártel de cerrado por vacaciones. En apariencia todo permanecía sin cambios, tal y como lo dejé, me dije mirando alrededor.

—Cometiste el mismo error que yo. Fuiste y volviste demasiadas veces, viajaste en el tiempo obsesionada con enmendar tu error, intentando en cada regreso hacerlo de forma diferente, pero estabas haciendo lo mismo, seguías los mismos pasos. Vivías la misma vida una y otra vez. No era una reencarnación y lo olvidaste —me dijo Salomón que estaba a unos metros del Desván. Hizo un gesto con la mano para que me acercase a él.

»No pude explicártelo con claridad cuando nos encontramos en Patones, ni antes ni después. Hasta ahora que Alice Kyteler te lo ha dicho, lo he tenido prohibido. Podía darte claves, mensajes encriptados. De hecho lo hice y supuse que te bastaría saber lo que me estaba sucediendo a mí para que tú no cometieses el mismo error que yo había cometido. Viajar en el tiempo, pequeña hechicera, tiene muchas desventajas, como te dije en su momento. Tantas como utilizar la magia en tu propio beneficio, sin un motivo de peso. El amor y la magia, son adictivitos. Cuanto más se utilizan más necesarios se hacen y más cuesta desprenderse de esa necesidad. Eso te sucedió a ti y me ha sucedido a mí.

—Cuando cumpla mi promesa, cuando tengas tu hechizo, ¿dejarás de molestar a Amaya y a sus padres? —le pregunté sin dar lugar a comentar lo que me había dicho y señalé la floristería.

—Por supuesto —me respondió—. Pero que quede claro que yo jamás les he molestado. Ellos se han sentido incómodos con mi presencia. No es lo mismo.

—¿Dejarán de aparecer las piedras malvas? ¿Y ellos de sentir tu presencia a su lado?

—Esas piedras, como tú les llamas, son tanzanitas, y no son malvas sino azul púrpura. Su color es muy característico. A veces cambia según la luz que les dé. Son muy escasas en el mundo. Aún no están lo suficientemente valoradas, aunque te aseguro que, con el tiempo, tendrán el mismo valor que los diamantes, incluso puede que más que ellos. Fueron la consecuencia de mis conocimientos como alquimista. Mi avaricia hizo que me sucediera algo semejante a lo que cuenta la leyenda del rey Midas. Por donde paso las tanzanitas aparecen delatando mi presencia, algo que me descubre y me incomoda, que impide que mi magia sea intangible para muchos. La magia no debe ser perceptible en este mundo de mortales. Esas piedras son un castigo para mí.

»Si tu amiguita, la pequeña florista y sus padres temerosos de mi presencia, se hubiesen molestado en que las valorase un experto, podrían haber aumentado considerablemente sus posibles. Pero la superstición, algunas veces, nos arrebata la verdad; nos oculta la realidad. Mucho me temo que, cuando yo desaparezca de sus vidas, las piedras dejarán de ser lo que son. Recobrarán su auténtica composición. Serán simples cantos rodados.

—Cuando leas el conjuro que necesitas, harás que desaparezcan de sus vidas. ¡Prométemelo! —Le exigí.

—Para que yo dejé de formar parte de sus vidas, no es suficiente con tener el conjuro. Él solo hará que pueda recobrar la vida que ahora se me está yendo y así enmendar mis errores. Pero antes tendrás que derribar el muro que Claudia construyó. Al hacerlo me encarceló en el túnel. Solo puedo entrar en él por la floristería y salir del mismo modo. Para viajar de un lado a otro tengo que utilizar el agujero de gusano que tú ya conoces y también has utilizado: la estación de metro de Cuatro Caminos. Para llegar a ella tengo que salir del túnel y solo puedo hacerlo por la floristería. Apenas me queda tiempo, como a ti. Devuelve las páginas a la copia del manuscrito y espera a la fiesta del equinoccio de otoño para intimar con Desmond. Después todo resurgirá y yo pasaré a hacer efectivo nuestro trato, incluido lo que terminas de pedirme. No debes preocuparte, cumpliré mi parte, de hecho ya he cumplido más de lo que debería. Te estoy protegiendo, aunque no lo percibas —concluyó dándome la espalda y comenzó a caminar renqueante por la acera.

Antes de girar para tomar la primera calle y perderse de mi vista, se paró, se dio la vuelta y dijo:

—Deseo que la realidad con la que debes encontrarte, si sigues tus designios, te sea soportable y puedas canalizarla adecuadamente. Cuando eso suceda no te hagas demasiadas preguntas. Recuerda lo que te dijo Elda en una ocasión: las cosas extraordinarias y hermosas que surgen en nuestra vida no tienen explicación, de hecho es un error buscarla. Cuando lo hacemos, cuando buscamos una explicación a algo excepcional, destruimos la magia que suscitó esos hechos o acontecimientos.

CAPÍTULO 43

Cerré la puerta del Desván y con las dos hojas de la copia del manuscrito Voynich me dirigí a casa. Una vez allí abrí el altillo del armario del dormitorio y bajé la gaveta. Saqué El Evangelio y lo deposité sobre la cama. Acerqué las hojas que correspondía a los signos zodiacales de Desmond y del mío al Evangelio y estas, como sucedió anteriormente con el texto, fueron absorbidas por él. Al hacerlo sentí que, con ello, había dado paso a otra época, a un nuevo futuro. Como si colocase en su lugar una a una las piezas de un puzle. Giré la gaveta sobre la cama y deslicé la palma de la mano por los grabados pictos que correspondían a los nombres de las brujas que me habían protegido durante siglos. Con los ojos cerrados pensé en todas las vidas que había vivido y les di las gracias por su presencia a mi lado. Pronuncié uno a uno sus nombres pidiéndoles que siguieran acompañándome, que me ayudasen a salvar a Desmond para tener la vida con la que siempre soñé junto a él. Permanecí unos minutos esperando una respuesta, algún acontecimiento extraordinario que me indicase que estaban allí, que aún seguían a mi lado, pero nada sucedió.

Finalmente busqué el hueco que se correspondía con mi pentagrama. Descolgué la cadena de mi cuello y cuando el pentagrama tomó contacto con mi mano recordé lo que siglos atrás había sucedido, cuando todo comenzó:

Entonces dominaba los poderes necesarios para la práctica de los ritos mágicos y los utilicé sin pensar en las consecuencias que nos acarrearía a Desmond y a mí. Para extraer parte del Evangelio utilicé los cinco poderes: aire, agua, tierra, fuego y espíritu. Primero fue el fuego con el que hice una daga de metal a la que di forma en la fragua. Enfrié la hoja introduciéndola en agua y la enterré bajo tierra durante cinco lunas. Después invoqué al viento y se la mostré para que el aire la limpiase de impurezas. Con la daga, creada con la intervención de los cinco elementos, arranqué parte de la cubierta del Evangelio. Sirviéndome de la misma tallé el péndulo para Desmond. Pero cometí un error. Las cubiertas estaban confeccionadas con piel de becerro muerto antes de nacer, y yo, conocedora de la alquimia y la magia, doté de vida propia al Evangelio vertiendo sobre sus cubiertas cinco gotas de mi sangre, una por cada elemento; cerrando así el conjuro. Al absorberla, las tapas se tiñeron de rojo y perdieron el color propio de la vitela. Cuando arranqué parte de la cubierta, no tuve en cuenta que El Evangelio de las Brujas estaba confeccionado en su totalidad, incluidas las hojas interiores, con un material al que yo misma había dotado de vida con las cinco gotas de mi sangre, y que el libro, en su conjunto, era un único organismo. Desde aquel momento mi condena fue la restitución de la parte que le faltaba a El Evangelio de las Brujas, al que había profanado.

Mis sentimientos hacia Desmond eran infinitamente más fuertes que mi sentido del deber, por ello jamás pude privar a Desmond de su inmortalidad. Si no se la hubiese otorgado, Desmond habría muerto y desaparecido muchos siglos atrás.

Absorta en mis recuerdos, en aquellas visiones del pasado, apoyé la mano con el pentagrama sobre la cubierta superior del libro y, como sucedió en mi anterior reencarnación, cuando iba en el metro, en la estación de Cuatro Caminos, el pentagrama rozó la cubierta y el extremo inferior de la piedra comenzó a fusionarse con ella. Tiré con todas mis fuerzas de la cadenita, pero no conseguí evitar que la cubierta se lo tragase por completo.

Devolví la gaveta con el Evangelio al altillo y cerré con llave. Lo que sucediera a partir de aquel momento solo dependería de mí. Sentí que estaba sola, que debía enfrentarme, como cualquier mortal, a las decisiones que tomase. No podía utilizar la magia en mi propio beneficio, al menos sin un motivo de peso. En aquellos momentos era lo que siempre había deseado: ser mortal. Sin embargo no era feliz. Estaba inmensamente triste porque Desmond no lo era. Cuando hice el conjuro mi deseo, mi único anhelo era convertirlo en un ser como yo, de otra dimensión y, en cierto modo, lo conseguí. Sin embargo, en aquel momento, a pesar de todos mis esfuerzos por cambiar su destino y el mío, seguíamos siendo diferentes. Yo moriría, como lo hubiese hecho él muchos siglos atrás, y él seguiría viviendo eternamente.

Había jugado con el destino, con el futuro y aquello me había traído consecuencias imprevisibles y nefastas, porque conocer el futuro es como empuñar un arma de doble filo.

Solo me quedaba la esperanza de que Salomón no me hubiese mentido. Aguardar a que llegase el equinoccio de otoño y ver qué sucedía.

Endora, Margaret y Virginia continuaban viajando. No regresarían hasta mediados de septiembre. Sus investigaciones en Escocia no habían dado resultado y se reunirían con Farid en Egipto. Antonio les acompañaba. El hijo de Claudia parecía haber olvidado quién era y todo lo que había dejado atrás. No respondía a las llamadas de teléfono y su secretaría tenía la orden de mantener la oficina cerrada hasta que él regresase.

Nosotros volvimos a la rutina. Elda, Ecles y Desmond retomaron su trabajo y yo fui dando los últimos toques que le hacían falta al Desván para por fin volver a abrir sus puertas al público. Amaya convenció a sus padres para que no regresaran hasta octubre, cuando ella comenzaba sus clases en la facultad. Fue como si presintiera que en octubre todo sería diferente, que el Yūrei ya no estaría allí y por ello quería retrasar el regreso de sus padres hasta ese mes. O tal vez solo era para poder estar con nosotros sin tener que ocultárselo a ellos, tal y como me dijo durante una de las noches en las que Elda y yo le ayudábamos a deshacerse de las piedras que Salomón iba dejando a su paso por la floristería. Amaya, diariamente las recogía en bolsas. Al anochecer, cuando las calles estaban casi desiertas, las tiraba por los agujeros de las alcantarillas. Parecíamos delincuentes escondiendo un botín. Algunos de los escasos viandantes que pasaban a esas horas nos miraban con expresión de extrañeza. Incluso llegaron a pedirnos que, antes de tirarlas, se las regalásemos. Pero Amaya se negaba. Intenté, en más de una ocasión, convencerla de que las llevase a un experto en gemas para que las tasaran, pero no quiso:

—No sé si realmente tienen el valor que presupones —me dijo—, pero me da igual. Son como las herencias envenenadas. Si intento sacar beneficio de ellas terminaré trayendo la desgracia a mi casa. Tal vez sean el rastro de un Yūrei, como afirman mis padres, o quizás estén equivocados y solo se trate de un fenómeno inexplicable, pero lo que sí tengo claro es que su energía no es buena y debo deshacerme de ellas; ¡de todas las que pueda!

—Y no sería más fácil —sugirió Elda—, dejarlas en un contenedor. Esto es un trabajo de micos, por no contar con que nos estemos exponiendo a pillar cualquier infección.

—¡No! —Exclamó tajante Amaya—. Si lo hiciera, estoy segura que irían a parar a otras personas y no sería bueno. Los clientes que se las llevaron jamás han regresado a la tienda. No han vuelto por aquí.

Así continuamos varias noches hasta que Ecles nos vio:

—Al final tendrás problemas —le dijo agachándose a su lado—. Alguien te denunciará o la policía en una de sus rutas os sorprenderá. No se puede tirar nada al alcantarillado. Tienes que entender que no es muy normal lo que estás haciendo, que llama la atención veros ahí, agachadas dejando caer las piedras.

»Esas piedras llevan apareciendo desde que abristeis la floristería. Sé que a tus padres les molestaban y que nos echan a nosotros la culpa de su aparición y de la presencia en su negocio de ese ser al que llaman Yūrei, pero teniéndolo en cuenta, que lo tengo, no entiendo esta prisa repentina en deshacerte de ellas. Me parece que tu esfuerzo es en vano porque cuantas más quitas, más aparecen. Como si se multiplicasen al retirarlas, o volviesen a su lugar de origen —le dijo.

—Sé que debo deshacerme de ellas. Me da igual que me denuncien.

—Pues, hagámoslo bien —dijo Ecles y, acto seguido, con un gancho de metal levantó la tapa de la alcantarilla y derramó el contenido completo de uno de los sacos en ella…

Yo sabía que las piedras seguirían apareciendo. Así sería hasta que Salomón abandonase aquella realidad, pensé viendo cómo caían dentro de aquel agujero sin luz.

Desde nuestro paso por Patones la relación que manteníamos cambió. Se hizo más cercana y estrecha. Ninguno comentó nada de lo que sentimos, de lo que experimentamos. Todos nosotros éramos, de una forma u otra, diferentes al común de los mortales. Durante aquel mes de agosto, no solo participamos en la restauración de la casa: nos reencontramos. Pero al regresar, al volver a la realidad, no podíamos hablar sobre ello porque, de hacerlo, la magia se iría de nuestras vidas para siempre. Nuestra condición debía permanecer oculta. Como cualquier práctica esotérica estaba sujeta a la ley del silencio. Era un secreto y un secreto jamás se debe desvelar.

Abrí El Desván de Aradia y, como en mi última reencarnación, recibió la visita de gentes venidas de muy lejos. Personajes extraños que vestían ropajes anacrónicos y hablaban diferentes lenguas, algunas desconocidas pero que yo, sin haberlas estudiado, entendía como si fuesen mi idioma materno. Mi don de lenguas sorprendió a Elda, Amaya y Ecles, que me miraban con estupor. Muchos de los clientes intentaban entrar, pero se quedaban a un paso del quicio de la puerta, frenados por el polvo de ladrillo que había esparcido en el suelo. Acto seguido se daban la vuelta y se marchaban maldiciendo por no poder acceder al local.

Desmond se ausentó. Ecles lo llamó varias veces, pero no respondía al teléfono. Cuando el móvil que colgaba sobre la puerta sonaba, hiciese lo que estuviera haciendo en ese momento, me giraba y miraba con la esperanza de que fuese él quién entrara en el local:

—Lo mismo está en Patones terminando los preparativos para la fiesta del equinoccio —me explicó Ecles al ver que no dejaba de mirar la puerta—. Quedaban muchas cosas por hacer. Creo recordar que algo me dijo, pero ya sabes, mi memoria no es tan grande como mi talla, al contrario, a más alto, más tonto, eso me han dicho más de una vez —esbozó una sonrisa entrecortada—. Sí, ya sé que no es excusa porque la apertura del Desván es importante para ti, pero ya sabes que Desmond es diferente a todos nosotros. Él no se guía por ninguna formalidad. Eso no quiere decir que no le importes, en absoluto. ¡Créeme!

Habíamos quedado en que después de la apertura cenaríamos todos juntos en la terraza de Ecles y Desmond. Elda se había encargado de organizar el menú compuesto por varios platos de degustación de un conocido restaurante. Previamente, entre todos lo costeamos. Recientemente su empresa se había encargado de la pintura interior y exterior del restaurante y ello había hecho que el coste del menú estuviese muy por debajo de la media. No sería así en la fiesta del equinoccio, en la que cada invitado debía llevar su plato estrella:

—Seguro que nos juntamos con un montón de tortillas de patatas —comentó Ecles cuando estuvimos concretando los detalles de la fiesta—. Todo el mundo dice que hace la mejor tortilla de patatas, pero no es cierto. Es uno de los guisos más difíciles. Es como cantar o escribir. Hoy en día no hay quién no afirme que escribe o canta. No digo que no lo hagan, pero de ahí a hacerlo bien, a tener un estilo especial, o duende en la voz…

—Mira qué eres pijotero. Luego te quejas —le recriminó Elda—. Lo importante es hacerlo, al menos intentarlo.

—Sí, lo que tú digas —respondió él—, pero con la comida no se juega…

Alán me mandó un gran ramo de rosas rojas junto a una tarjeta en la que deseaba que la magia reinase en mi vida y llenase el local. Por y para siempre, remarcaba. Se disculpaba por no poder asistir a la apertura y me agradecía que aún formase parte de mis pensamientos, como yo siempre estaría en los de él, escribió.

Su negocio iba viento en popa y no paraba de viajar, solo que en esos momentos lo hacía sin Azucena. Ella, como en mi anterior reencarnación, había sido un simple eslabón en la cadena de su vida, que ahora era más prospera, pero menos feliz porque seguía siendo aquel ejecutivo que vi en los informativos, con los bolsillos llenos de monedas de oro y vacíos de magia. Había perdido el polvo de hadas que lo acompañaba cuando le conocí. Acaricié los pétalos con los dedos y deseé que en algún momento se reencontrase con Campanilla. Que ella esparciera su polvo de hadas sobre él. Entonces y solo entonces volvería a dejar su voz rasgada en cualquier calle de Madrid, acompañada de los acordes de una guitarra española y un fandango cantado a media voz bajo la luz de la luna. Ansíe que, mientras lo hiciese, volviese a mirar a los ojos de una mujer y que lo hiciese como lo hizo conmigo en aquel entonces que tan rápido se fue.

Samanta me llamó unas horas antes de la apertura del local. Nuestra conversación duró apenas unos minutos. Fue rápida, de palabras encorsetadas. De frases carentes de su juego de metáforas, de esa ironía que la caracterizaba. Algo de ella se había perdido o se lo habían robado, pensé entristecida, pero esperanzada en que a su regreso todo volvería a la normalidad. Recobraría a mi Samanta, la rescataría de quien la mantenía encarcelada. Me la llevaría a volar, pensé sin recordar que mi ala delta aún permanecía olvidada, tendida sobre el suelo de la terraza, como un pájaro herido. Iríamos, como ella hizo conmigo en mi anterior reencarnación, cuando rompí con Alán, a un bar de carretera que estuviese abierto hasta el amanecer y nos pondríamos hasta las cejas de copas. Después dormiríamos la borrachera en cualquier hostal, me prometí.

Al regresar a casa, una vez terminó la apertura, en el dormitorio, encima de la cama había un cuadro. Era el mismo que Desmond me regaló en mi anterior reencarnación. Al tomarlo en mis manos recordé lo que me dijo entonces:

—Le robo los colores al día, a los soles de los que no puedo disfrutar. Guardo lo que gano con su venta para, con el tiempo, comprarme una vela como la tuya. Tendré que utilizar un equipo especial, como los aviadores de la Segunda Guerra Mundial, tapado hasta las cejas, pero volaré sobre las mismas montañas que has recorrido tú, quizás a tu lado…

Me emocionó tanto ver el cuadro que no me percaté de que en el suelo de la terraza parte de la tela de mi ala delta estaba extendida, como si fuese una alfombra. Senatón maullaba sobre ella, intentando llamar mi atención. Dejé el cuadro sobre la cama y salí a la terraza. Sobre el lugar en el que antes tenía el desgarro, que había sido reparado con destreza, había una nota de Desmond:

Escocesa, ¿querrás enseñarme a volar algún día?

CAPÍTULO 44

Cuando escuchamos el estruendo nos aproximamos al murete de ladrillo para ver qué estaba sucediendo. Las tapas de las alcantarillas iban reventando una tras otra y tras ellas las piedras que Amaya, Elda, Ecles y yo habíamos estado introduciendo en ellas durante días salieron del interior como si fuesen empujadas por un chorro de agua a presión. Se esparcieron por la calzada y la acera. La mayoría cayó frente a la floristería de Amaya; junto a la farola donde solía apoyarse Salomón. Fue como si lo buscasen, pero él, en aquel momento, no estaba allí. Las alarmas de los coches se activaron. La gente desorientada se arremolinaba sin entender lo que sucedía. Señalaban las aceras y la carretera comentando lo extraño del suceso que terminaban de presenciar. Las luces de las casas se encendieron iluminando el interior de los habitáculos y sus habitantes salieron a las ventanas y balcones. Las sirenas de la policía, en apenas unos minutos, tiñeron de su azul intermitente la vía y los agentes cortaron el acceso a la calle. Algunos viandantes se apresuraron a hacer acopio de las gemas azuladas en sus bolsillos. Otros, aún impactados por el estruendo y la lluvia de piedras, contemplaban la alfombra que se extendía cubriendo los adoquines de la acera. Nadie resultó herido. Aquella especie de granizada incomprensiblemente no causó daños en los vehículos ni en los negocios cercanos. Al caer rebotaban sobre la chapa de los coches y sobre las personas sin que, inexplicablemente, su peso fuese el suficiente para dejar rastro alguno de su impacto.

—Las alcantarillas las han vomitado —dijo Ecles—. Nunca debimos tirarlas en ellas. No son piedras normales, ¡no lo son! —Exclamó llevándose las manos a la cabeza—. Alguien podría haber resultado herido y habría sido nuestra culpa. De haber sucedido, no me lo habría perdonado —concluyó afligido.

—Pero, afortunadamente, no ha sido así —le respondió Desmond—. Estoy seguro que ha sido debido a la acumulación de gases. Hubiese piedras o no las tapas de las alcantarillas habrían saltado de la misma forma y estas son más peligrosas que las piedras que vosotros echasteis en ellas —explicó deteniendo con la mano a Amaya que pretendía bajar a la calle.

»Amaya, si bajas lo único que harás será dificultar la labor de los agentes. Con el jaleo que se ha montado cuantas menos personas haya en la calle, antes podrán controlar la situación.

Salomón volvió a su farola. Apareció de repente. Miraba hacia nuestra terraza. Me miraba a mí. Puede escuchar sus pensamientos como si estuviese a mí lado, susurrándome, pegado a mi oreja:

—Tu amiguita, la pequeña japonesa, aunque tiene un sexto sentido y ello le llevó a percibir la energía de las piedras aún no sabe utilizarlo bien. No debió intentar deshacerse de ellas y tú, pequeña hechicera, debiste disuadirla. Te dije que son mi condena. Mira lo que ha sucedido. Todas las que tiró con anterioridad, tanto ella como sus padres, volvieron al túnel que une el Desván y la floristería. Aún permanecen allí, acumuladas unas sobre otras. El túnel está repleto de tanzanitas. Parece un yacimiento. Es tan hermoso ver su azul como doloroso para mí. Espero que pronto se conviertan en simples pedernales sin valor.

—Lo intenté, intenté decírselo —le respondí en voz alta, sin darme cuenta que lo hacía.

—¿El qué? —Me preguntó Desmond—. ¿Qué intentaste?

—Intentamos disuadir a Amaya. Elda, Ecles y yo le dijimos que no era buena idea, pero también la ayudamos. Lo que ha sucedido es culpa de todos. Afortunadamente nadie ha resultado herido —dije mirando a Salomón, dirigiéndome a él, aunque los demás pensaran que estaba respondiendo a Desmond.

El nigromante sonrió, con los dedos dobló el ala de su sombrero, en un gesto galante hacia mí y desapareció.

—Dejemos ya el tema. No ha sucedido nada grave. Eso es lo único en lo que tenemos que pensar —expuso Desmond y tomó mi mano conduciéndome al murete que dividía nuestras terrazas.

»¿Me enseñarás a volar algún día?, aún no has respondido a mi pregunta —señaló la tela de la vela de mi ala delta.

Después me miró a los ojos a la espera de mi respuesta y yo miré sus labios deseando que me besara.

—¿Nadie tiene hambre? —Nos interrumpió Ecles—. Porque yo, entre el susto y la sensación de culpabilidad, estoy que me comería una vaca.

—Pues el menú es de degustación —le respondió Igor—. Solo apto para paladares exquisitos y estómagos más bien de poco yantar, querido Sancho —remató con retintín, pasando la mano por su estómago.

—¿Eres tonto o en tu casa no hay botijo? —le espetó Ecles enfadado.

—¿Dé dónde sacas esas frases? —Le preguntó Amaya sin poder contener la risa—. Es que me encantan.

—Sabiduría popular —respondió Ecles.

—Tela contigo, Igor. Nadie se salva de tu estúpida e incorrecta ironía. No tienes filtro —le recriminó Elda…

La noche transcurrió acompañada de los acordes de la música que Desmond había elegido. Con la voz y las canciones de Sabina, Serrat… C Tangana y su Me maten que cantaba con Antonio Carmona. Ninguno de nosotros pudo resistirse a corear y acompañar con las palmas el estribillo:

«Me maten si no pueden entrar. Me muera, no les puedo fallar. ¿Yo sin esta gente pa’ qué cojones quiero pasar?…»

Menos Igor, que seguía siendo la viva imagen de un mayordomo inglés del siglo XVIII. Con su pose encorsetada que le oprimía hasta los sentimientos impidiéndole mostrar sus emociones reales. Ocultando su verdadera personalidad; reprimiéndole y haciéndole infeliz.

De madrugada Desmond cambió el tipo de música por las melodías de Sade. El tono de voz bajó y la conversación pasó de forma espontánea a desarrollarse entre parejas: Elda con Igor, siempre manteniendo la distancia suficiente entre ellos para que la cicatriz de Igor no le diese problemas. Ecles con Amaya y yo me levanté y me apoyé en el murete de ladrillo. Desmond me siguió con dos copas de vino tinto. Contemplamos en silencio como la luna se alejaba, se iba de los tejados de Madrid. De vez en cuando apuntaba con su dedo índice al cielo, en el que yo no veía nada, y señalaba el lugar dónde se situaban las constelaciones.

—Debes de aprender a ubicarlas sin necesidad de verlas. Hay muchas cosas importantes que no son visibles, que aunque no se vean, están ahí; como los sentimientos —y, sin mirarme, volvió a señalar el oscuro cielo del centro de Madrid iluminado por una sola estrella.

Nuestras manos se rozaron en más de una ocasión y cuando sucedía, cuando nuestra piel entraba en contacto con la del otro, nuestros ojos también lo hacían. Nos mirábamos en silencio.

El silencio, al mirarse, es la mejor conexión cuando se está enamorado, pensé. Pensé y sentí. Sentí aquella conexión como nunca antes la había sentido, en lo más profundo de mi ser.

—¿Cuándo me enseñarás a volar? —dijo poniendo su mano sobre la mía.

—Tú ya sabes volar —respondí.

—Sabes que me refiero a volar en ala delta, no en avioneta. Quiero volar guiado por ti. Escocesa, ¿no entiendes, no te das cuenta que muero por sentirte cerca?

No me dejó responderle. Me besó. Después echó mi pelo hacia atrás y puso su mano sobre mi nuca:

—Quédate conmigo en Patones después de la fiesta del equinoccio —me propuso—. Estaremos solos los dos.

—Tal vez —dije y me giré para buscar a los demás, pero ya se habían marchado.

»¡Todos se han ido! —Exclamé sorprendida— y no nos hemos dado cuenta. Es tarde. Debe estar a punto de amanecer. Creo que deberíamos irnos ya a dormir, de lo contrario mañana vamos a estar de pena.

Y él respondió a mi comentario aupándome por la cintura y sentándome sobre el murete de ladrillo que dividía nuestras terrazas. Me miró y dijo:

—Si te dijera, amor mío, que temo a la madrugada. No sé qué estrellas son estas que hieren como amenazas.

Sus palabras, la forma de pronunciarlas me hizo sonreír. Fue una sonrisa envejecida, triste y melancólica, llena de temor, del temor a volverme a separar de él. Y mi alma se convirtió en una plañidera que lloró su ausencia. Lloró por todas las vidas que habíamos vivido y perdido. Por los hijos que no tuvimos, por mi muerte siempre anunciada.

—Nos vemos al alba —le dije ya en mi terraza. Me acerqué y le besé en los labios.

Los tres días siguientes no nos vimos. Desmond no cruzó el murete de ladrillo para entrar en casa de Claudia. Ecles no salió a echar los toldos ninguna mañana, y las persianas de la casa permanecieron cerradas. Amaya no abrió la floristería y Elda se marchaba más pronto de lo habitual al trabajo y volvía ya anochecido, por lo que tampoco coincidimos ni tuvimos la oportunidad de hablar. Pensé que todos menos Elda podrían estar en Patones ayudando a Desmond con los preparativos de la fiesta del equinoccio. Tal vez habían mostrado tanto empeño e ilusión en celebrar aquella noche mágica porque presentían que algo inusual iba a suceder durante aquel acontecimiento astronómico que les cambiaría la vida por y para siempre. A ellos y a mí.

CAPÍTULO 45

Busqué a Senatón durante la mayor parte del día. Quería llevarlo a Patones. Había decidido que me quedaría con Desmond y tres días era demasiado tiempo para dejarlo solo:

—Déjale comida y agua suficiente. No cierres la puerta de la terraza del todo para que pueda salir y entrar cuando le venga en gana. Seguro que anda de picos pardos sobre los tejados de Madrid. No te preocupes —me dijo Elda cuando le pedí ayuda para encontrarlo…

Me llevé el Evangelio. Lo introduje en la bolsa de viaje, cubierto con una manta. Después continué buscando a Senatón, no podía irme sin él. Me agaché y miré bajo la cama, dentro del armario; en los sitios donde solía sestear. Desmond, ante mi tardanza, subió a buscarme:

—Ecles tiene la furgoneta aparcada en doble fila. Llevamos un buen rato esperándote. ¿Qué sucede? —me preguntó preocupado.

—No encuentro a Senatón —respondí.

—¡Senatón! —exclamó sonriendo—. Está en la furgoneta, en un duermevela desde que Ecles abrió la puerta y comenzamos a colocar las bolsas…

La fiesta del equinoccio podría ser el fin de todo o el comienzo de una nueva vida, de un nuevo futuro, pensé mirando hacia atrás mientras nos alejábamos de Madrid. Y deseé regresar cuando todo pasara. Volver a pasear sus calles y avenidas. Buscar sus sombras, sus fuentes, bares y terrazas. Caminar entre las casetas por la Cuesta de Moyano, rebuscando entre cientos de libros antiguos y de segunda mano. Transitar en la línea circular del metro. Volver a odiar y amar su ruido, su frío y su calor, pero sobre todo su vida. Esa vida que se despliega en cada esquina, bajo sus árboles y farolas, en sus tiendas a pie de acera y sus centros comerciales. Deseé con todas mis fuerzas volver allí; donde regresa siempre el fugitivo. Porque yo, a fin de cuentas, hasta aquel momento, era una fugitiva.

—Pongamos que hablo de Madrid —dijo Desmond como si hubiese escuchado mis pensamientos y Ecles conectó el CD. La canción comenzó a sonar interpretada por su autor: Joaquín Sabina.

Le miré y sonreí. Agarré su mano y la apreté con fuerza. Él, como si me adivinase, como si mi miedo fuese el suyo, apretó la mía aún con más fuerza.

—Todo irá bien —me dijo bajito, pegado a mi oreja para que nadie más que yo lo escuchase.

Pero Elda le oyó. Ella oía todo, aunque a nosotros se nos olvidase con demasiada asiduidad.

Me miró y sonrió. Fue una sonrisa cómplice. Después miró a Igor y él a ella. Y yo pensé en lo hermoso y triste que era todo lo que nos sucedía a las dos.

Como había supuesto, Desmond, Amaya, Igor y Ecles habían estado en Patones aquellos tres días de ausencia, en los que no les había visto ni había sabido nada de ellos. La valla de piedra que circundaba la casa estaba rodeada de pequeñas bombillas blancas. En el centro de la parcela había una hoguera, delimitada por grandes piedras de granito; repleta de leña. Al lado de esta un gran cesto con hierbas aromáticas. Cada asistente tomaría un pequeño puñado y lo dejaría caer en la hoguera. Al arder purificarían el aire que nos rodeaba, también la casa de Desmond y desprendería las energías negativas que envolviesen la vida del que las esparciese sobre las llamas, me explicó Amaya, emocionada, nada más llegar:

—Era una sorpresa. Desmond quiso que estuviese todo preparado para que tú lo vieses tal y como está ahora. Participar en los preparativos ha sido una experiencia extraordinaria para mí. Ver a Ecles construir la mesa en la que cenaremos ha sido como presenciar el trabajo de un ilusionista —me llevó hasta dónde estaba situada la gran mesa hecha con los listones de la madera que nos habían sobrado en la reforma.

»Desmond me explicó que la madera de la hoguera solo podía proceder de árboles frutales porque era parte del rito que haríamos con las hierbas. ¡Esoterismo puro! —exclamó—. Me contó que sus conocimientos los había adquirido leyendo los libros de magia de la biblioteca de Claudia.

»Las hierbas aromáticas —tomó el cesto dónde estaban y me lo acercó para que las oliese—. Las he recopilado yo —dijo orgullosa—. También hay clavo y canela, ralladura de cáscara limón y raíz de jengibre. Me hubiese gustado encontrar alguna flor del jengibre silvestre, son muy parecidas a linternas, preciosas, pero me ha sido imposible.

—El polvo de ladrillo —dijo Desmond que llegó en ese momento con un bote de cristal—. Solo tú, escocesa, puedes esparcirlo. Será nuestro homenaje a Claudia. Si ella estuviera aquí no se le habría olvidado ponerlo para protegernos de presencias indeseadas…

Cuando comenzó a anochecer Desmond encendió las luces y Ecles fue prendiendo la mecha de los cirios que había en todos los alfeizares de las ventanas. Yo esparcí el polvo de ladrillo alrededor de la finca y seguí propagándolo en parte del camino de tierra, rodeado de retamas, que llevaba hasta la casa. Al final del recorrido, de unos diez metros, hice un círculo. Amaya, Igor y Elda se encargaron de prender las ramas más finas en la hoguera para más tarde echar los troncos que avivarían el fuego durante la noche.

La casa, vista desde lejos, parecía una imagen de realidad virtual. Mirándola, cuando estaba esparciendo el polvo rojo de ladrillo sobre el camino, sentí que pertenecía a otra dimensión, que su enclave no era el que nosotros veíamos en aquel momento; estaba allí sin estar.

Los invitados de Desmond fueron llegando y, como sucedió con la apertura de El Desván de Aradia, había gentes de diferentes culturas y condición social. Vestían ropajes anacrónicos y sus rasgos físicos eran propios de razas y etnias muy diferentes entre sí. Según iban llegando dejaban los platos con los menús que habían preparado sobre la gran mesa en la que no hubo ni una sola tortilla de patatas, como había vaticinado erróneamente Ecles. El menú estaba compuesto por asados de carne, ensaladas exóticas, pescados ahumados y múltiples postres que yo jamás recordaba haber probado. Al lado de cada uno, escrita a mano, estaba la composición, preparación, el lugar de origen y, curiosamente, el año en que se había cocinado por primera vez. Todos tenían un origen remoto.

Poco a poco los grupos fueron formándose alrededor de la hoguera y las lenguas en las que cada grupo hablaba, sus voces, se escuchaban como susurros que parecían el eco de otro tiempo. Como si fuesen voces ancestrales arrastradas por la brisa que comenzó a correr y contribuyó a que la temperatura fuese agradable.

Los últimos en llegar fueron Antonio, Samanta, Farid, Margaret y Endora. A la vieja bruja nadie la había invitado, pero Margaret la llevó con ella como si fuese su guardaespaldas. Sin embargo, Virginia no asistió. Samanta, una vez que estuvimos integrados en la fiesta y le pregunté por ella, me dijo que había regresado a su país.

Cuando las ruedas delanteras del coche de Antonio rozaron el polvo de ladrillo, situándose encima del círculo que yo había trazado minutos antes, el motor se paró. Escuché el ruido estridente que producía el motor de arranque cada vez que Antonio giraba la llave de contacto. Lo hacía una y otra vez, empecinado en arrancarlo, pero no le fue posible. Finalmente, tras varios intentos infructuosos, decidieron bajarse para continuar el trayecto andando. Cuando Endora puso los pies en el suelo, en el mismo instante de hacerlo, comenzó a vomitar. Sin moverse, como si sus pies estuvieran anclados a la tierra, con el polvo de ladrillo bajo la suela de sus zapatos, blanca como la cal y sin poder articular palabra por las arcadas que sufría, empezó a hacer aspavientos. Movía las manos señalando el vehículo, indicándole a Antonio que diese marcha atrás. Pero Antonio no entendió sus gestos. Todos pensaron que eran simples muecas de dolor producidas por los espasmos estomacales que estaba sufriendo. El suelo se llenó de las semillas que expulsaba en cada arcada, sin ningún tipo de líquido que acompañase al vómito. Era seco, como lo son las tormentas eléctricas carentes de lluvia.

Aquellas semillas y las hojas secas que expulsaba Endora por la boca pertenecían a los ritos de magia negra que había practicado durante su larga existencia; siglo tras siglo, pensé mientras caminaba hacia ellos para recibir a Samanta, que era quién realmente me importaba.

Margaret estaba frente a ella, quieta, con la vista fija en las semillas y las hojas. Muda e inmóvil como una estatua de sal. Samanta, al ver que nadie reaccionaba, que ninguno, ni tan siquiera Farid atendía a Endora, se acercó a ella y le agarró por los hombros. La retiró de las pepitas y las hojas que comenzaban a cubrir sus zapatos de arpía. Al hacerlo Endora dejó de pisar el polvo de ladrillo y el vómito cesó. Al mismo tiempo Antonio, que seguía obcecado en arrancar el coche, volvió a girar la llave y el motor se puso en funcionamiento.

La vieja bruja, tosiendo, como si aún tuviese algo atravesado en la garganta, me miró mientras se limpiaba los labios con un pañuelo de papel que le había dado Samanta.

—¿Se encuentra bien? —le preguntó Samanta. Ella no le contestó. Me miraba entrecerrando los párpados, afinando su mirada negra, de un negro alquitrán.

Fue una mirada ancestral y tenebrosa. Tan oscura como un agujero negro. Movió los labios. Todos pensaron que quería decirnos algo, pero le sobrevino una nueva arcada, esta aún más fuerte que las anteriores. De su boca, con la mandíbula desencajada, salió una raíz de mandrágora. Era pequeña, de apenas unos centímetros. Tenía la forma de un ser humano.

—Pero…, se puede saber qué has comido —dijo Margaret mirando las semillas—. Esto es rarísimo.

—Cosas más extrañas he vomitado —respondió sin inmutarse por el comentario de Margaret ni por la cara de asombro de todos.

»Siento no poder quedarme. Me encuentro fatal. Margaret, puedes llamar a tu chofer para que venga a recogerme, por favor —le pidió.

—El coche ya está en marcha. Debió de calarse y de tanto insistir en arrancarlo he debido de emborrachar el motor —dijo Antonio—. Te llevamos nosotros, ¡faltaría más! No vamos a dejarte sola tal y como estás. Ya habrá más ocasiones de celebrar esta fiesta, ¿verdad, Margaret?

—Sí, sí —respondió Margaret sin apartar la vista de la raíz de mandrágora—. ¿Es mandrágora? —preguntó mirando a Endora y acto seguido se agachó para agarrar la raíz.

—¡No la toques! —le gritó Endora y Margaret se apartó al instante de aquella especie de rizoma que comenzó a hundirse en el suelo hasta desaparecer.

Me abracé a Samanta sin despedirme ni dirigir la palabra a Margaret. Antonio no advirtió mi presencia. Seguía ensimismado, presa de algún sortilegio, pensé cuando le vi apearse del coche para abrirle la puerta a Margaret. Vestía ropa de marca de color oscuro y mocasines de piel marrón. Ya no calzaba sus peculiares zapatos de claqué y su vestimenta había perdido los colores que le hacían ser único y especial. Su alma de gánster bueno debía estar encerrada en algún lugar recóndito, me dije mirando las diminutas florecillas rosas y amarillas del estampado de su camisa de seda. Tal vez quedaba algo de mi Danny DeVito particular en aquellas flores, pensé esperanzada. Y deseé que algún día recordase quién era realmente y, sobre todo, quién fue.

Durante la noche hubo ritos paganos: conjuros, historias de brujas contadas a media voz, leyendas narradas por aquellos personajes tan peculiares que parecían haber venido de otra dimensión.

Tuve poco tiempo para hablar con Samanta. Farid apenas se apartaba de su lado. Seguí sintiéndola extraña, lejana, como si una parte de ella hubiese sido raptada y permaneciese esposada en un lugar al que, aunque lo intenté, no conseguí llegar. Apenas sonrió durante las dos horas que estuvieron en la fiesta:

—Los negocios de Farid suelen tener imprevistos y por ello no hemos podido regresar antes, como habíamos hablado. Quería disponer de más tiempo para estar juntas. Tengo muchas cosas que contarte. Mi vida ha cambiado demasiado y no me siento del todo cómoda… —calló porque Farid se acercaba con dos copas de vino.

—No había visto que estabas aquí —dijo él dirigiéndose a mí y me ofreció una de las copas—. Disculpadme voy a por otra para mí —le dio a Samanta la que traía para ella y se alejó.

—¿Va todo bien? —la pregunté bajito acercándome a ella y choqué mi copa con la suya para disimular.

—Sí. Con Farid sí, pero con Endora no. No sé quién es en realidad esa mujer, o qué es. Siento su presencia hasta en mi alcoba y Margaret parece una marioneta a su lado. También Farid cuando está con ella. ¿Has visto lo que ha vomitado?

—¿No os parecen extraños los asistentes a la fiesta? —dijo Farid al regresar, mirando alrededor—. Al llegar creí que era una fiesta de disfraces —miró su reloj de pulsera.

»Se nos está haciendo tarde. Hemos venido solo para verte. Samanta lo necesitaba. Mañana tomo un vuelo de madrugada. Voy a Ámsterdam, ella —dijo mirándola—, no lo conoce y no quiere acompañarme, ¿a que es una estupidez por su parte? —me preguntó—. Es una ciudad preciosa y no debería perderse este viaje. Además estará sola. Tendrá tiempo para recorrerla a su antojo.

—Es lógico que le canse ese ir y venir tan constante que lleváis. Yo no sé si aguantaría tanto trajín —respondí.

—Aunque haya sido poco tiempo, me ha encantado estar aquí y verte tan feliz —me dijo Farid—. Cuando regrese de Ámsterdam te llamaré para que me pases los informes de la investigación. ¿Los tienes ya? —preguntó.

—Sí. Prácticamente están concluidos.

—Bien, estupendo. Pues quedamos en ello. A mi vuelta te llamo para concretar. Almorzamos juntos y vamos viendo lo que has averiguado.

»El chofer ya ha llegado —dijo señalando con la copa la salida de la finca—. Voy yendo hacia el coche —me dio dos besos—. Te espero allí. No tardes —le dijo a Samanta y ella le sonrió.

La abracé. Después tomé su mano y dejé un puñado de polvo de ladrillo en ella:

—Guárdalo en el bolsillo. Espárcelo en la entrada de tu casa y bajo el umbral de la puerta de tu dormitorio. Si lo haces, Endora no podrá molestarte. No logrará entrar y dejarás de notar su presencia. No te apartará de ellos, como imagino, por lo que me has dicho, ha hecho con Virginia.

»Llámame en cuanto puedas. Tenemos que vernos y hablar —le dije acariciando sus mejillas y mirando sus ojos en los que me pareció ver el miedo de una niña que se había perdido y vagaba sola entre desconocidos.

Ella, o lo poco que aún quedaba de mi Samanta, asintió con un movimiento de cabeza. Aguantó las lágrimas que ya asomaban en sus ojos. Con un gesto de mano le indicó a Farid que ya iba a su encuentro, me abrazó y se marchó.

Lo he intentado en infinidad de ocasiones. Incluso he utilizado ritos y conjuros para recordar el momento en que todos los invitados, incluidos mis amigos, se marcharon, pero nunca lo he conseguido. Solo recuerdo que Desmond y yo estábamos frente a la hoguera, solos, contemplando el rojo incandescente de las ascuas.

—Escocesa —me dijo mirándome a los ojos y rozando con la yema de sus dedos mis labios—. Siempre te he querido y siempre te querré. Pase lo que pase, siempre estaré esperándote…

Desperté en la cama del dormitorio de Patones. En las manos sostenía el Evangelio abierto, como si el sueño me hubiese abordado de golpe mientras lo leía. El viento levantaba las cortinas de lino que Desmond, supuse, había instalado en la ventana durante los días que estuvieron preparando todo para la fiesta del equinoccio. En voz alta, casi gritando, le llamé, pero él no me respondió. Hojeé el Evangelio mientras las lágrimas resbalaban por mis mejillas y los pétalos rojos de rosa cubrían las sábanas blancas de algodón. Mi deseo se había cumplido, El Evangelio de las Brujas había recobrado su texto, pensé. Pero en ese mismo instante mi alegría se tiñó de miedo y me abandonó. Solté el Evangelio y volví a llamar a Desmond, esa vez gritando con más fuerza. Si el Evangelio había vuelto a su estado original, ¿qué le había sucedido a Desmond? ¿Por qué no estaba allí, conmigo? ¿Por qué no respondía a mi llamamiento? ¿Qué ocurrió y por qué no recordaba apenas nada?, me pregunté.

—¡Enhorabuena, pequeña hechicera! Lo has conseguido. Ahora debes cumplir el trato que firmaste conmigo —dijo Salomón—. ¡Debes hacerlo ya!

Sequé las lágrimas que aún resbalaban por mis mejillas y sin pensarlo me levanté. Me aproximé a él, a su imagen, que se iba difuminando ante mis ojos y le ofrecí el Evangelio.

—No puedo tocarlo. Debes ser tú quién pase las páginas hasta llegar al conjuro que necesito —me explicó con la voz cada vez más apagada.

A medida que iba recitando el conjuro su imagen se hacía más visible, hasta que recobró el aspecto saludable que tenía la primera vez que le vi, en el siglo anterior.

—¡Salve descendiente de Aradia, hija de la diosa lunar! —fueron sus últimas palabras. Después desapareció.

Supe, tuve la certeza, de que jamás volvería a ver a Salomón y sonreí porque él había conseguido lo que se propuso: una nueva oportunidad para poder enmendar sus errores. A fin de cuentas, sentía cierta cercanía con él y por ello deseé que así fuese, que no volviese a caer en las garras de la avaricia, de la magia negra que consume todo lo que toca, que se cobra todos y cada uno de sus favores porque el que la practica adquiere siempre una deuda que, irremediablemente, tarde o temprano, tiene que pagar.

Permanecí varios minutos sentada en la cama, con el Evangelio sobre mi regazo y soplando los pétalos rojos de rosa que iba cayendo al suelo poco a poco. Con el miedo atenazando mis pensamientos, intenté, una y otra vez, recordar qué había sucedido aquella noche, pero la única imagen clara era la de Desmond y yo haciendo el amor.

No volví a llamar a Desmond, no tuve el ánimo suficiente para hacerlo. No era capaz de soportar una vez más el silencio como respuesta. Me faltó valor para levantarme de la cama y buscarle. Me acobardaba la posibilidad de tener que enfrentarme a una realidad que desconocía y que podía ser infausta. Quizás nada había sucedido como yo preveía. Tal vez Desmond ya no formaba parte de mi vida. El Evangelio de las Brujas había recobrado su texto, el sacrilegio había sido enmendado pero, ¿dónde estaba Desmond? ¿Le había robado la inmortalidad? Si era así jamás me lo perdonaría, no podría soportarlo, pensé secando las lágrimas que volvieron a caer por mis mejillas. Esta vez sin control, acompañadas de un desconsuelo que me ahogaba por momentos hasta que, de nuevo, el sueño me venció.

CAPÍTULO 46

Me despertó el ruido del motor de la Harley de Igor. Guardé apresurada el Evangelio en la bolsa de viaje. Cerré la puerta del dormitorio y me asomé a la ventana. La moto permanecía aparcada con el casco colgando del manillar. Al escuchar el sonido de sus pasos sobre los peldaños, me di la vuelta y miré hacia la puerta del dormitorio:

—Estás preciosa —me dijo nada más cruzar el umbral—, cuanto más desaliñado tienes el pelo más bonita te ves.

—¿Qué haces con la moto de Igor? —le pregunté aliviada al verle.

—¿No lo recuerdas? Él no vino en la furgoneta con nosotros. Trajo su moto y la dejó aquí para que volviésemos los dos a Madrid. Regresó con los demás en la furgoneta de Ecles.

—Apenas recuerdo nada de lo que sucedió anoche —dije.

—Lo realmente importante es que has sobrevivido a la fiesta del equinoccio. El resto da igual, no importa que no lo recuerdes. Tal vez deba ser así. No imaginas lo feliz que soy. No puedo creer que estés aún a mi lado, que al fin lo hayas conseguido.

—¿Recuerdas todo lo que ha sucedido tiempo atrás?

—Recuerdo todos los siglos que he vivido esperándote, deseando y suplicando que no te fueses de mi lado. Solo he querido y quiero vivir cada minuto de mi existencia contigo. Ese ha sido mi único deseo durante siglos y creo que por fin se va a cumplir. Tú Evangelio, El Evangelio de las Brujas, se ha restaurado y tú y yo seguimos juntos —dijo separándome el pelo que, en parte, cubría mi frente.

—¿Recuerdas lo que sucedió anoche? —le pregunté.

—¿Has estado llorando? —me preguntó omitiendo mi pregunta y tomó un puñado de pétalos de rosa. Asentí con un movimiento de mi cabeza—. No quiero que eso vuelva a suceder nunca más, ¡me oyes! —dijo levantando mi barbilla para que le mirase a los ojos.

»Pasaste media noche recitando conjuros. Me dormí a tu lado; escuchándote. Hablabas en el idioma de vuestro Evangelio. Tus palabras eran como un canto de sirena, como si el viento susurrase en mis oídos una canción milenaria que ha pasado de unos a otros, generación tras generación, hasta convertirse en algo mágico.

—¿Y tú péndulo? ¿Dónde lo tienes? —le pregunté.

—Me lo pediste cuando pronunciabas uno de los conjuros. Lo pusiste sobre la cubierta del Evangelio y se fundió sobre ella. Creo que todo ha cambiado. No sé hasta qué punto lo ha hecho, pero estamos en un presente diferente.

Me levanté de la cama, dónde ambos permanecíamos sentados y cogidos de la mano, y me dirigí hacia la ventana. Quería volver a ver la Harley. Necesitaba comprobar que ya no veía el modelo antiguo, la 7D de 1911, como siempre me sucedía. Era una Heritage Classic, seguía siendo la misma que había visto hacía unos minutos, cuando Desmond llegó, cuando me asomé temerosa a la ventana. Él estaba en lo cierto, algo había cambiado, me dije sin apartar la vista de la moto. Quizás, simplemente, había perdido mis facultades. Tal vez el estigma, aunque el Evangelio hubiese recobrado su texto, aún seguía sobre nosotros, como la espada de Damocles. En aquel momento no estaba segura de nada.

El comienzo de una nueva vida, la llegada de un alma nueva o vieja a este mundo, siempre están acompañadas de la partida de otra. Aunque ambas no estén relacionadas entre sí, aunque sucedan a kilómetros de distancia o en el mismo núcleo familiar, siempre ocurre al unísono. Unos se van y otros llegan. La alegría y el dolor aparentan ir de la mano; como los mellizos nacidos en el mismo parto pero fecundados en diferentes óvulos. En este mundo, en cualquiera de sus realidades, en el firmamento infinito en el que flotamos como motas de polvo diminutas y en apariencia sin trascendencia alguna, todo tiene su luz y su oscuridad, su llegada y su partida, su principio y su fin y ambos, a su vez, dan paso a otros comienzos y otros finales; al dolor y la felicidad.

Cuando llegamos Antonio estaba en la acera del edificio, frente a la puerta de El Desván de Aradia. Junto a él se encontraba Margaret. Al lado de ella, pegado a su hombro derecho, un hombre que sostenía en las manos una carpeta porta planos. Estaba abierta. Con un bolígrafo plateado señalaba el contenido, al tiempo que le comentaba a Margaret sus sugerencias. Acto seguido, con el bolígrafo, como si este fuese un puntero láser, señalaba el edificio. Margaret seguía, con atención, las indicaciones que el hombre, vestido con traje azul marino, le daba. Antonio, al escuchar el sonido del motor de la Harley, se giró y miró hacia la carretera. Mientras Desmond aparcaba la moto él se fue aproximando a nosotros. Esperó a que me apease y me quitase el casco para dirigirse a mí:

—Ya tenemos arquitecto —señaló al acompañante de Margaret—. El edificio será restaurado manteniendo la estructura antigua —comentó como si yo supiera de qué me estaba hablando.

»Como te prometí, el alquiler de tu ático y de la tienda se mantendrán tal y como están. Eso en el caso de que sigas interesada en vivir aquí y regentar el Desván. Margaret, como sabes, insiste en que El Desván de Aradia debería convertirse en una librería. Tiene una idea extraordinaria, al menos a mí me lo parece. Incluso ha hecho una simulación en 3D de cómo quedaría la tienda. Quiere colocar los ejemplares de la biblioteca de mi madre decorando las paredes con estanterías acristaladas que irían del suelo al techo. Los libros no estarían a la venta y se mantendrían en condiciones inmejorables, protegidos por las vitrinas. Si te soy sincero, la idea me gusta, por eso le pedí a Desmond —le miró—, que hiciese inventario de todos ellos. En el caso de que tú te marchases, que no digo que lo tengas que hacer, y el Desván se convirtiera en una librería, los ejemplares de mi madre tendrían que ir debidamente clasificados.

Le escuché sin interrumpirle, porque no daba crédito a sus palabras:

»Le he contado a Margaret que mi madre predijo tu llegada y que ella quería mantener su tienda tal y como está, que tú fueses quién la regentase. Por ello, aunque nuestro contrato aún sea verbal, para mí es como si fuese papel del Estado. Si quieres quedarte, seguir con el negocio, no habrá impedimento alguno por mi parte. No tengo intención de incumplir los deseos de mi madre.

—Antonio, regentar el Desván era mi único propósito, un sueño que he hecho realidad. No puedo imaginar otro negocio que no sea el que siempre ha sido. No quiero pensar qué será de las piedras que tu madre confeccionaba, de sus hechizos, de las personas que siguen viniendo a buscar consuelo y energía que les ayude a seguir adelante —dije mirando la puerta de entrada del Desván y el nombre del local que Desmond había forjado en hierro hacía apenas unas semanas.

—Tú puedes llevar esa energía, la magia de este lugar donde vayas —dijo como si mis palabras no le importasen lo más mínimo—. Sé que mi madre estará a tu lado estés donde estés. Si, finalmente, decides irte, llévate todo lo que quieras. Todo menos la escoba. La escoba de mi madre debe permanecer en el local, sobre el umbral de la puerta. Ya sabes; cada bruja debe tener su escoba y su gato…

—Piénsalo, querida —le interrumpió Margaret que se había acercado a nosotros—. Desmond y tú tenéis esa hermosa casa en Patones. Él ya ha decidido establecerse allí. Si no me equivoco quiere ser herrero, y orfebre, ¿verdad? —le preguntó, pero él no respondió—. Patones es un enclave perfecto para ese tipo de negocios. Allí los forasteros, durante los fines de semana, crecen como las setas en otoño. Tengo entendido que el turismo ha sobrepasado las previsiones. Malo para los residentes y el entorno, pero muy beneficioso para el sector servicios —sonrió.

»Por la magia no te apures, seguirá aquí para siempre. Este enclave es un punto de energía telúrica, como tú bien sabes —puntualizó en tono irónico—, y eso no se pierde a consecuencia del tipo de negocio que se ejerza en él. Es como el lugar donde se ubica la catedral de Chartres; los alineamientos de Carnac, en Bretaña, la catedral de Santiago de Compostela, el santuario de Nuria, las iglesias medievales de Ripollès o los cromlechs megalíticos de la sierra de Aralar, en Guipúzcoa —enumeró de un tirón—. Todos ellos y muchísimos más son inalcanzables para mí. Si pudiera comprarlos, ten por seguro que lo haría —puntualizó en un tono de voz que me produjo un escalofrío.

—No todo tiene precio, como te gustaría a ti —le espeté—. Y, que te quede claro, todo lo concerniente al Desván no te incumbe. Es algo entre Antonio y yo.

Esperaba que Antonio reaccionase a mi comentario, que me apoyase o suavizara el enfrentamiento que se estaba produciendo entre nosotras, pero él agachó la cabeza y esquivó mi mirada. Si hubiese podido, se habría tumbado en el suelo, como un avestruz. Habría permanecido inmóvil, con la cabeza y el cuello lo más plano y estriado posible para intentar mimetizarse con el gris de los adoquines de la acera, que eran del mismo color que su vestimenta.

—Tienes razón —me respondió Margaret altiva—. Estamos hablando de negocios, pero te has equivocado de propietario. El edificio ahora es mío. La única salvedad es que le prometí a Antonio respetar, si así él lo quería, los deseos de su madre. Pero vamos, que eso, en un momento dado, puede convertirse en papel mojado, muy mojado —puntualizó—. Y, volviendo a los negocios. Necesito el libro de contabilidad de Claudia. ¡Cómo me hubiera gustado conocerla! —exclamó como si realmente estuviera compungida y yo pensé en Claudia, en cómo habría repudiado su compañía—. Ese libro tiene que estar en el local, porque Desmond, que sepamos, no lo ha encontrado en el piso de Claudia. ¿Me equivoco? —le miró.

—No. Así es —respondió Desmond.

—¡Qué extraño! —exclamó mirando a Antonio y este se encogió de hombros.

Sabía que Margaret se refería a la copia del manuscrito Voynich. Endora, con toda probabilidad, le habría hablado sobre él, quizás Antonio también, pensé mirándole, porque él, mi casero, el hijo de Claudia, ya no era la misma persona que yo conocí. Aquella parte de su alma de niño vivaracho, lleno de vida y color vagaba perdida en su interior. Miré a Margaret y le sonreí pensando que la copia del Voynich jamás sería suya, nunca pasaría a manos de Endora, porque quién realmente lo solicitaba era Endora por boca de Margaret. Hiciese lo que hiciese la vieja bruja, el manuscrito de Claudia ya era inaccesible para ella. Formaba parte del Evangelio de las Brujas; de donde jamás debió salir.

—Tal vez esté en la rebotica —apuntó Antonio mirándome de soslayo, con la voz entrecortada.

—¡Búscalo! —me ordenó Margaret mirándome amenazante.

—No tengo por qué hacerlo. Es más, no voy a buscar nada para ti —le respondí desafiante.

—Hay que reconocer que gozas de cierta valentía. No todo el mundo posee tu osadía. Te recuerdo que soy la propietaria de todo, también del Desván. Claro que, tu valentía o inconsciencia, llámalo como quieras, no es de extrañar: pocos son capaces de vivir en un edificio vacío como este. ¡Qué horror!

—¡Vacío! —exclamé desconcertada—. No está vacío. Elda, Igor y Ecles también viven aquí.

—¡Ya! Te refieres a los fantasmas, ¿verdad? Para eso también hay que armarse de valor. Vivir entre espíritus no debe de ser fácil. Cuando hagamos la remodelación se irán. Endora ya me ha dicho lo que hay que hacer para echarlos de aquí.

»Volviendo al tema de los negocios, que, como tú bien has puntualizado antes, es lo único que nos une. Mi sobrino me pidió que te trasmitiese su satisfacción. Está entusiasmado con toda la información que le remitiste. Sintió que no os pudierais reunir y analizarla juntos. Yo no tengo la misma opinión que él en cuanto a tu hipótesis. Una vez revisados los documentos he encontrado muchas lagunas en tus deducciones. Sé que has omitido datos. Ni tan siquiera mencionas a Duncan, que había conseguido información veraz que nadie poseía y que desapareció con él en esa estación de metro, en Cuatro Caminos. Tampoco hablas del vampiro. Un vampiro que nunca lo fue. Es un ser inmortal al que los humanos hemos calificado como vampiro, quizás llevados por sus características físicas tan peculiares y la falta de enfermedades. Él es la pieza clave para encontrar El Evangelio de las Brujas y creo que por ese motivo omitiste la información que tienes sobre él.

—No entiendo cómo personas con la misma sangre pueden ser tan diferentes —le dije refiriéndome a Farid y acompañando mis palabras de un gesto despectivo.

—¡Me equivoqué tanto contigo! Creí que Endora estaba en lo cierto y que tú y mi sobrino seríais la pareja perfecta. Él hubiera sido un buen esposo para ti. No te habría faltado de nada, pero tú, para él, habrías sido una desventura. Tampoco me gusta Samanta, es demasiado terrenal, ni tan siquiera tiene intuición. En nuestra familia todos poseemos un sexto sentido. Somos diferentes al común de los mortales. Samanta no encaja en nuestro árbol genealógico. Para mí es una proscrita.

—¡Margaret! —Exclamó Antonio alzando el tono de voz—. Ya es suficiente.

»Disculpadla, cuando toca temas de negocios o algo sobre su sobrino, no tiene filtro. Hablamos… —concluyó agarrándola por el antebrazo y se la llevó junto al arquitecto que seguía con el bolígrafo en la mano tomando notas sobre los folios…

CAPÍTULO 47

Antes de subir a los áticos, Desmond pulsó el interruptor del timbre de la puerta de Elda que estaba en el primer piso, pero no funcionaba. Tras intentarlo varias veces, finalmente, golpeó la madera con los nudillos. Gritamos su nombre, pero nadie nos respondió. Lo mismo nos sucedió cuando fuimos en busca de Igor. El timbre, como el de Elda, estaba desactivado. Ambas casas ni tan siquiera tenían felpudo en la entrada. Desmond y yo, durante el recorrido de piso a piso, no intercambiamos ni una sola palabra. Fue como si cada uno de nosotros supiera lo que pensaba el otro.

Al llegar a los áticos Desmond me enseñó sus llaves. Las movió ligeramente y estas chocaron entre sí:

—¿Entramos primero en el tuyo o lo hacemos en el mío? —preguntó.

Le indiqué, con un gesto de la mano, que abriese la puerta del suyo.

En el salón había cajas de cartón repartidas en pequeños bloques. Todas tenían escrito un código. Era la clave que se correspondía con el lugar dónde debían colocarse cuando la empresa de mudanzas las llevase a la casa de Patones. Así lo reflejaba la lista que él había hecho y en la que se podía ver la correspondencia de los números con cada habitáculo: D6, dormitorio. B1, Baño…

Desmond pasó entre ellas y se dirigió al dormitorio de Ecles. Yo le seguí. Estaba desocupado. No había rastro alguno de haber sido habitado jamás. Acto seguido nos dirigimos a la terraza. Buscábamos el chiringuito de nuestro amigo. Pero la terraza del ático estaba vacía, sin vestigio alguno de que Ecles hubiese vivido allí. Nos asomamos al murete de ladrillo buscando en la calle la furgoneta de Ecles, que solía estar aparcada cerca de la floristería, pero no conseguimos localizarla.

—Es posible que la haya estacionado en otra calle —dijo Desmond, pero yo sabía que él pensaba como yo, que aquello, dadas las circunstancias, era muy improbable.

Entró en el salón y buscó su ordenador. Lo conectó a la red. Después, mientras el sistema operativo se cargaba, tomó el teléfono móvil y marcó uno tras otro los números de teléfono de Ecles, Elda, Amaya e Igor. La respuesta del operador fue que aquellos números no correspondían con ningún usuario. Finalmente, cuando el ordenador ya había terminado el proceso de arranque, se conectó a las redes sociales y les buscó. Intentó hallar sus perfiles, pero ninguno de ellos aparecía. Obsesionado, sin que yo pudiese hacer nada para detenerlo, llamó a la empresa donde Elda prestaba sus servicios. Preguntó por ella, dio su nombre y apellidos. Argumentó que tenía que ponerse en contacto por un tema de máxima urgencia. Le dijeron que no figuraba como empleada y le sugirieron buscar en otra empresa porque quizás había equivocado el nombre de la sociedad. Siguió el mismo proceso con Ecles: llamó a su empresa y preguntó por él. Obtuvo idéntico resultado: nadie le conocía. Ni su nombre figuraba como empleado. No llamó al anticuario, no quería que Margaret sospechase nada de lo que nos estaba sucediendo, porque Margaret, cuando yo les mencioné, no se extrañó y dio por hecho que Igor también era, para ella, uno de los fantasmas que habitaban en el edificio.

El presente, aquel presente era diferente al que recordábamos haber vivido. Desmond y yo estábamos perdidos en él, sin saber qué había sucedido, qué debíamos hacer o qué consecuencias tendría para nosotros aquella variación tan drástica. ¿Qué había sido de nuestros amigos, dónde estaban?, nos preguntamos.

—Quizás el tiempo se haya recolocado —dijo Desmond—. Es posible que al cambiar nuestro futuro hayamos propiciado la variación del suyo. Todo acto repercute siempre en otro. Acción es igual a reacción. Estamos en otra realidad, de eso es de lo único que estoy seguro. No nos queda otra que enfrentarnos a ella. Lo único que me inquieta ahora mismo es el destino de Ecles, Elda, Igor y Amaya. Solo ansío que estén bien.

—Si hemos compartido vida con ellos, fuese cuando fuese, volveremos a encontrarnos. Es una de las leyes máximas del universo: todo se va para poder retornar y lo que estuvo relacionado lo volverá a estar —dije.

Encontré mi ático tal y como recordaba haberlo dejado. Senatón, para mi sorpresa, esperaba ansioso mi llegada. Maulló tras la puerta en cuanto escuchó el ruido de la llave en la cerradura. Lo primero que hice fue tomarlo en brazos y acariciar con mi barbilla su carita imitando con el movimiento un lametón. Luego me dirigí a la cocina para comprobar si tenía pienso y agua. No recordaba haberlo dejado en el ático. Sí cómo Desmond, cuando subió a buscarme, antes de emprender el viaje a Patones, me dijo que estaba en la furgoneta, dormido. Pero no debió ser así, pensé al leer la nota manuscrita que encontré sobre la encimera de la cocina:

Diana, Senatón es un sol. Baja a verme en cuanto regreses. Ya sabes que me tranquiliza saber que estás bien. Ayaka

No sabía quién era Ayaka. Ni tan siquiera me sonaba su nombre. Le enseñé la nota a Desmond.

—Puede que la madre de Amaya se llamase así, no estoy seguro.

—Tal vez Ayaka tenga respuesta a lo que sucede —le dije.

—Si es la madre de Amaya, recuerda que nunca fuimos de su agrado. No entiendo cómo le dejaste las llaves del ático y al cuidado de Senatón. Menos aún cómo ella aceptó cuidarlo y subir al edificio.

—Después de lo que hemos visto y comprobado, Ayaka puede ser cualquiera. No tiene por qué ser la madre de Amaya —argumenté.

—Sé prudente. Es mejor dejar que los demás hablen antes que tú. Con Margaret lo has hecho muy bien, no vayas a sobrepasar los límites ahora. No sabemos qué ha sucedido. Espera a que ella te dé datos. Estoy seguro que lo hará. No sabe lo que nos sucede y hablará contigo como lo ha hecho Margaret, sin percatarse de que estamos perdidos. Eso nos convierte en una presa fácil. El silencio, bien utilizado, en el momento oportuno, es un escudo muy potente, ¡recuérdalo!

—Espero que lo pasarais bien —me dijo Ayaka nada más entrar en la floristería, desde detrás del mostrador.

Aquella mujer no se parecía en nada a la madre de Amaya, aunque poseía los mismos rasgos asiáticos. Estaba componiendo un ramo de rosas rojas. Lo dejó sobre el mostrador y salió. Se aproximó a mí y acto seguido me dio dos besos.

»Tienes mala cara, ¿va todo bien? —preguntó.

Mis ojos y mis pensamientos estaban puestos en una foto antigua en blanco y negro. El marco colgaba de un cordón y este estaba sujeto a una escarpia clavada en la pared, justo detrás del mostrador. Era muy antigua. En ella aparecía Amaya junto a Ecles. Él no tenía el aspecto con el que yo le conocí. En su rostro no había ni una sola cicatriz de aquel accidente que me contó sufrió y en el que murieron sus padres. Aquel maldito accidente que le mantuvo entre la vida y la muerte e hizo que regresara con un sexto sentido que le permitía ver la vida de los objetos que pasaban por sus manos.

—Es la foto… —le dije con la voz entrecortada, sin darme cuenta, sin atender a las recomendaciones que Desmond me había dado minutos antes.

Ella me interrumpió de inmediato:

—Si es eso, no tengo por qué preocuparme. Siempre te sucede lo mismo. Cada día tengo más claro que debe haber una conexión entre vosotros —se volvió y miró la fotografía—. Está claro que fue en algún momento de vuestra existencia. Te he contado su historia varias veces, pero lo haré las que sea necesario:

»Amaya y Ecles —señaló la foto con el dedo índice—, son mis antepasados. Los padres de Amaya eran reacios a su relación. No les gustaba el gigantón, como le apodaban. Ya sabes, nosotros somos bajitos, pero él era más alto de lo normal. Demasiado alto incluso ahora, en este siglo en el que los jóvenes parecen crecer sin control. Ejercía la profesión de sereno y la madre de Amaya quería un mejor partido para su única hija. Se dedicaba a la vigilancia de las calles de Madrid. Abría las puertas de los portales a los vecinos y acompañaba a las jóvenes hasta sus casas protegiéndolas de posibles malhechores. Así se conocieron. Una noche en la que él tuvo que abrir a los padres de Amaya la floristería y Amaya les acompañaba. Ellos eran de los pocos asiáticos que entonces vivían en Madrid. Eso también influyó en el padre de Amaya, quería a un guerrero, a un Samurái para su hija y Ecles no tenía ningún parecido con ello. Ni visos de serlo algún día —sonrió.

»¡Qué romántico!, ¿verdad? Después de aquel encuentro mantuvieron su relación en secreto durante varios meses, hasta que los padres de él murieron en un accidente de tren. Aquel día, Ecles tendría que haber ido con ellos. Sin embargo no les acompañó. Amaya tuvo el presentimiento de que algo nefasto iba a sucederles. Aquel presagio fue tan fuerte para ella, tan real, que la hizo enfermar. Ecles intentó convencer a sus padres de que no realizasen el viaje, que lo pospusieran, pero no lo consiguió. Él decidió quedarse. Se negó a dejar a Amaya sola y enferma, aunque sus padres no le dejasen visitarla.

»Después de aquello nadie consiguió separarlos.

»Es una historia de amor, en cierto modo triste, pero preciosa. La floristería de los padres de Amaya no estaba aquí. Se ubicaba en otra zona de Madrid. Aquí, en este local, había una librería. Llevaba años pasando de un heredero a otro, pero cerró por la supuesta aparición de un fantasma que decían llegó a sembrar el terror en los últimos propietarios. Fue entonces cuando Ecles y Amaya aprovecharon para comprar el local a un precio irrisorio y montar su propio negocio. Cerraron el túnel que une el sótano con tu tienda. Es una especie de subterráneo de construcción muy antigua. A raíz de ello los fenómenos paranormales dejaron de sucederse. Amaya lo regentó hasta ser casi una anciana mientras Ecles se dedicaba a reparar objetos de todo tipo. Dicen que tenía unas manos especiales, capaces de identificar al dueño de cada uno sin necesidad de consultar sus notas de entrega. Y así, la floristería: La Diosa Lunar, pasó de un descendiente a otro hasta llegar a mí. El sexto sentido que poseo lo heredé de ellos, como los rasgos asiáticos de Amaya y su pequeña estatura —dijo orgullosa, sonriendo—. Como ves, esta calle está repleta de leyendas, enigmas y magia; como muchos lugares en Madrid.

»¿Ya lo recuerdas? —me preguntó—. Te he contado su historia muchas veces. Sé que esa maldita enfermedad que sufres hace que olvides muchas cosas del presente inmediato, pero yo te la narraré las veces que haga falta. Es más, disfruto haciéndolo. Es un homenaje a ellos. Les debo todo lo que soy —volvió a mirar el retrato.

»Y bien, ¿no me vas a contar qué tal lo pasaste en Patones en la noche del equinoccio? ¿Cumplisteis vuestro deseo? —Dijo al tiempo que ponía la palma de la mano sobre mi vientre—. Mi sexto sentido me dice que así ha sido —sonrió—. Puedo notar otra vida en tu interior —se separó de mí y fue a por un capullo de rosa. Después la acercó a mi vientre y la rosa al contacto con él se abrió milagrosamente—. Estás embarazada de una niña. ¡Es una niña! —exclamó dándome un abrazo.

Las lágrimas comenzaron a correr por mis mejillas, pero, por primera vez, al caer al suelo ya no se convirtieron en pétalos de rosa.

»Lo que no suceda en la noche del equinoccio de otoño, nunca podrá suceder —dijo pasando la yema de sus dedos por mis mejillas y secándome las lágrimas…

No le comenté a Desmond la conversación completa que tuve con Ayaka. Aún no quería que supiese que, si Ayaka no se equivocaba, iba a ser padre. Preferí esperar hasta tener nuestro presente mínimamente organizado, hasta ubicarnos. Al subir fui directamente al ordenador y escribí el nombre de la floristería: La Diosa Lunar. Le invité a sentarse a mi lado para verificar juntos la información que Ayaka terminaba de darme.

—No recuerdo que la tienda de Amaya tuviese ese nombre —dijo al ver la primera foto de la página Web de la floristería—. Es curioso, tu madre era Aradia, la diosa lunar, el nombre de la tienda no creo que sea una coincidencia.

—Eso no es todo. ¡Espera! —le pedí y pinché sobre el apartado:

Conoce nuestra historia

Tras un pequeño texto en el que aparecía una crónica que se remontaba a la apertura de la tienda, las fotos de Ecles y Amaya como fundadores del negocio se fueron sucediendo una tras otra junto a las remodelaciones e innovaciones que Amaya fue haciendo en cuanto a arreglos florales como el Ikebana, también conocido como Kado o dar vida a las flores. Todas eran en blanco y negro. Una recopilación que de seguro Ayaka había ido rescatando del álbum familiar y escaneado para construir la página Web de la floristería.

Tras leer y visionar el contenido gráfico le expliqué a Desmond lo que Ayaka me había relatado.

—¿Cómo es posible que yo no me haya relacionado con ellos en esa época? —preguntó aún desorientado por lo que terminaba de leer y ver, y por todo lo que yo le había contado.

—Lo único que se me ocurre es que ese pasado no existía cuando tú estuviste en él. No sé lo que sucedió anoche, durante el equinoccio, pero el tiempo, como tú dijiste antes, ha variado drásticamente. Se ha recolocado.

»Si no estuvieses a mi lado pensaría que me estaba volviendo loca, que he perdido el juicio. Tal vez nunca fui una persona cuerda —le dije con la duda asaltando mis pensamientos.

—No estás loca, solo que nuestra realidad es diferente a la de los demás —respondió él y acto seguido introdujo el nombre y los apellidos de Igor en el buscador.

—Añade en la búsqueda, junto a su nombre y sin sus apellidos el modelo de su Harley —le sugerí.

—¿La Heritage Classic?

—No. El modelo 7D de 1911. Es el que yo siempre veía. Hasta hoy no he visto la Heritage Classic. Creo que por algo veía ese modelo y no el real, tal vez porque fue el primero que Igor tuvo en una de sus vidas. Pon el modelo y su nombre y añádele la palabra subasta o almoneda, que es a lo que se dedicaba con Farid:

Igor y Elda se conocieron en El Rastro de Madrid. Cuando era un mercadillo semiclandestino de objetos usados, algunos de dudosa procedencia. El padre de Elda tenía un puesto en él. Comerciaba con antigüedades, todas, según manifestaba, dotadas de energía paranormal. Como el oído de su hija, solía decir, que poseía el don de escuchar cualquier sonido por tenue que este fuera desde que él le regaló una piedra de color malva que encontró en una de las habitaciones del semisótano que compraron en el centro de la capital. Aquella fue su primera vivienda. A Igor le costó que el padre de Elda, Eduardo Fischer, le aceptase como pretendiente de su hija. Era un simple y sucio mercachifle, sin porte ni condición, que además le hacía competencia porque también adquiría piezas en el rastro y luego las revendía, solía decir. Igor, aconsejado y asesorado por Elda se hizo con los conocimientos suficientes en antigüedades y temas de parasicología para que el progenitor de esta le contratase cuando adquirió el primer local donde se originó el negocio de antigüedades de los Fischer. La historia de amor entre Igor y Elda era el origen del gran imperio de los Fischer.

Todo estaba narrado en su página Web con múltiples documentos gráficos y datos muy peculiares. Tales como el significado del nombre del fundador de la dinastía, el padre de Elda, Eduardo: el guardián de la riqueza.

El pasado de Igor y Elda, su historia, también había cambiado. Fue diferente y, sobre todo, ellos fueron felices, se casaron y continuaron con el negocio familiar. Elda era una Fischer. Tal vez por ello, comentamos Desmond y yo después de leer y ver las fotografías, Igor tenía tanta empatía con ellos, porque aquel posible pasado, aquella vida que aún no habían vivido cuando les conocimos, una parte de ella, permanecía en su interior, luchando por hacerse real y así librarles de la condena que les perseguía desde muchos siglos atrás; cuando ella fue emparedada y él ahorcado por amarla. Fueron reencarnándose una y otra vez llevados por la fuerza de su amor sin conseguir romper la maldición que les hacía seres infelices. Como les sucedió a Ecles y Amaya.

En una de las fotos aparecía el hijo de Elda e Igor con la Harley 7D de 1911, que adquirió tras una venta de la que no se daba dato alguno pero que se calificaba como excepcional por el valor que alcanzó el objeto subastado. Esa foto y el artículo fue lo que nos llevó a la página Web del anticuario de los Fischer dónde encontramos toda la información.

—Es evidente que Farid y Margaret utilizan el apellido de Elda porque el fundador del imperio fue el padre de Amaya —dijo Desmond después de leer cuidadosamente la documentación que habíamos recopilado…

CAPÍTULO 48

Nos costó varios días asimilar lo que había sucedido, que aquello fuese real; porque a pesar de lo que sabíamos, de todo lo que habíamos vivido juntos y recordábamos, de vez en cuando nos asaltaba la duda. Tal vez fuese porque los dos ya éramos mortales y la magia que nos acompañó durante siglos aparentaba haberse ido de nuestra existencia o éramos incapaces de sentirla y reconocerla tal y como lo hacíamos antes, pensé.

Monté en su DeLorean y contamos estrellas. Yo lo hice por primera vez y él por última. Había solicitado una excedencia que le permitiese volver a su puesto de trabajo si el futuro en Patones no fuese como esperábamos. Aunque Desmond tenía sobrados posibles y aquella excedencia, para cualquier mortal, sería innecesaria; para él no lo era. Había ido recopilando joyas y monedas de oro durante todos los siglos en los que vivió, me confesó:

—Nunca ansié más de lo que necesitaba para vivir —dijo—. Lo único que deseaba era tenerte junto a mí, como ahora. Ser mortal. El trabajo ha sido mi salvación —dijo acariciando el volante del DeLorean.

»Hice la promesa de que el día que ambos estuviésemos juntos, cuando dejase de ser inmortal, donaría todo lo que he reunido durante mi dura y larga existencia, y así lo he hecho. Solo he utilizado lo que necesitaba para comprar la casa de Patones, la reforma y los utensilios para montar la herrería. He tenido casi todo, pero me faltabas tú. En realidad no tenía nada, solo soledad.

»¡Somos pobres! —Dijo y me dio un beso en los labios—. Espero, escocesa, que no te importe compartir tu vida con un barrendero que quiere, que sueña, con ser herrero y orfebre.

—¿Es una proposición? —le pregunté.

—No. Es una súplica —dijo mirándome fijamente—. Si tenemos en cuenta las palabras de Margaret y Antonio, esta proposición debí hacértela mucho antes, pero no lo recordamos y, por ello, creo que es necesario que te lo vuelva a repetir. Ya sabes, lo que no se recuerda no existe.

»¿Quieres compartir el resto de tu vida conmigo?

Me costó entrar en el Desván para desalojarlo, para llevarme parte de la energía y la existencia de Claudia; todo lo que ella dejó allí, lo que formó parte de su vida y de la mía. A medida que iba recogiendo las piedras sentía un dolor profundo dentro de mí. Era como si estuviese asistiendo a la retirada de los objetos personales de un ser querido después de que este hubiese fallecido. Guardé en cajas todos y cada uno de sus botes de hierbas, pócimas y ungüentos. No sabía si en Patones abriría su Desván de nuevo, porque siempre sería suyo, de Claudia y siempre llevaría el mismo nombre, me prometí. Desmond retiró el nombre forjado en hierro que había hecho para el local, que también embalamos. La escoba, su escoba, la misma que me regaló en aquel pasado inexistente, la dejé, contra mi voluntad, sobre el umbral de la puerta del local, tal y como Antonio me había pedido. El Desván de Aradia quedó estéril; yermo. Como la tierra reseca que ya no puede dar vida, ningún tipo de vida. La magia que había entre sus paredes se fue en cada una de las cajas que llené con sus maravillosas lágrimas perdidas, convertidas en piedras de colores. Se escapó como lo hacía el sonido que provocaban las piezas de los móviles al chocar entre sí. Aunque aquel lugar era un enclave telúrico, como manifestó Margaret, su ubicación no servía de nada porque la magia lo había abandonado para siempre.

No son los lugares, ni las personas los que le hacen que la magia exista, son ambas cosas a la vez. Una sin la otra no sirven para nada, pensé cerrando los ojos y aspirando el aire del local, que aún olía a incienso de jazmín.

—Necesito despedirme. Estar unos minutos a solas —le dije a Desmond cuando ya habíamos terminado, acariciando la puerta de entrada, aquella gran puerta que tantas veces me había protegido.

—¿Puedo? —preguntó Ayaka, sin atravesar el umbral, unos minutos después de que Desmond se marchase.

En esos momentos yo estaba de espaldas a la entrada. Acariciaba el gran mostrador de madera. Recordaba la primera vez que entré en el Desván. El tintineo de las piedras al chocar entre sí. El sonido tenue que escapaba tras la puerta de la rebotica, aquel murmullo procedente de otra realidad. La copia del manuscrito Voynich sobre el mostrador, tantas y tantas cosas.

No la respondí pero ella entró y me abrazó por la espalda.

—La nostalgia y la tristeza, aunque duelan, no dejan de ser sentimientos y sentir es maravilloso —me dijo.

»No te haces una idea de lo mucho que te voy a echar en falta. Cada vez que saque las plantas a la acera y mire hacia el Desván sentiré añoranza de ti, de tu presencia. De tu sonrisa levantando la mano para saludarme. Tu energía lo llenaba todo. Sin ti esta calle dejará de ser lo que era. Nunca será lo mismo sin El Desván de Aradia, sin ti. Nunca entenderé cómo Antonio ha sido capaz de vender el edificio, de romper los recuerdos de su madre, de hacerlos añicos, porque es lo que realmente ha hecho.

»¡Toma! —Dijo extendiendo la mano—. Es una tanzanita. En mi familia ha pasado de una generación a otra. Perteneció a Amaya. Ella la encontró en el sótano de la floristería, cuando retiraba algunos libros que dejaron los antiguos propietarios. Para ella era un amuleto. Hizo constar en sus últimas voluntades que debía permanecer siempre en la floristería. Así ha sido siglo tras siglo. Pero yo quiero que la tengas tú.

—No puedo aceptarla —le dije tajante, retirando su mano.

—¡Mira!, dependiendo de la luz que le dé puedes verla de un azul zafiro o violeta —explicó haciendo caso omiso a mis palabras. Abrió mi mano y la depositó en la palma. Después cerró mis dedos.

—¡Por favor! —me suplicó—. La necesitas. Ella la necesitará —insistió poniendo la palma de la mano sobre mi vientre.

Abrí la mano y la piedra se había dividido en dos. Me pareció escuchar la voz de Salomón diciéndome: tómala, es tuya. Incluso miré hacia la farola esperando verle, pero aquello no sucedió. Tal vez Salomón la dejó allí para Amaya, como el pago a todo lo que les había hecho sufrir a sus padres con su presencia y ahora se había dividido entre mis manos para que yo también sintiese su agradecimiento, pensé. Recordé que el padre de Elda también encontró una tanzanita en el semisótano de su primera vivienda a la que atribuyó el extraordinario oído de su hija. Aquellas dos piedras habían sobrevivido a varias realidades, tenían siglos de antigüedad. Las dos eran el rastro de la existencia de Salomón a través del tiempo. De algún modo el nigromante dejó el rastro de su existencia a través de los siglos.

—Nada sucede por casualidad —dijo Ayaka tomando una de las partes—. Supe, desde que te vi, que eras especial. Las brujas nos reconocemos al primer golpe de vista, y eso me sucedió a mí contigo.

»¿Le has dicho ya a Desmond que estás embarazada? —me preguntó.

—Aún no. Quiero asegurarme antes de decírselo. Todo tiene su momento y su lugar y me gustaría que fuese mientras miramos la constelación de Orión, cuando brille con fuerza en el cielo. Sé que es una tontería, tal vez un romanticismo absurdo, pero quiero hacerlo así.

»¿Vendrás a verme a Patones? —le pregunté.

—Eso ni lo dudes…

Hablamos unos minutos más. Tuvo que marcharse porque en la acera, junto a la puerta de la floristería, varios clientes reclamaban su presencia. Cuando Ayaka cruzó la calle escuché el sonido que produjo la puerta de la rebotica al abrirse. Tras el chirrido de las bisagras se sucedió el murmullo de voces venidas de otra realidad que invadieron el local. La puerta de entrada se cerró de golpe. Olía a rosas, a incienso, a hierbas aromáticas…

Su figura estilizada apareció poco a poco. Fue como si la rebotica se hubiese convertido en un túnel que no tenía fin. Ella caminaba por él despacio, aproximándose cada vez más a mí. Vestía una capa roja y llevaba la capucha cubriendo su cabeza. Era Alice Kyteler:

—Debes comunicarle a Desmond tu embarazo cuando haya luna llena. ¡Olvídate de la constelación de Orión! Solo te ata a ella Rigel. Él también fue uno de tus guardianes, pero nada más —dijo sin ningún tipo de saludo o preámbulo.

»Tu hija —señaló mi vientre, y yo, por primera vez, sentí la vida que llevaba en mi interior—, es la heredera de tus poderes, nuestra nueva diosa. La Diosa Lunar. Ahora El Evangelio de las Brujas es suyo. Instrúyela según su condición. Debes procurar que no cometa el mismo error que cometiste tú. El mundo, la vida, y toda la existencia están dominados por el amor y por la avaricia. Ellos son los grandes dictadores, los que mueven los hilos de todo ser vivo, sobre todo de los humanos. El amor deja de serlo cuando se convierte en egoísmo. Eso fue lo que te sucedió a ti al darle la inmortalidad a Desmond. Al hacerlo dejó de ser amor y se convirtió en avaricia. Le querías para ti por encima de él mismo y de su bienestar. No dejes que le suceda lo mismo a tu hija, a tu descendiente, a nuestra Diosa.

»Ella fue concebida en la noche del equinoccio y ello destruyó vuestro estigma. Solo podías concebir en esa noche. Su concepción hizo que el Evangelio se restaurase. Tu embarazo y que tú, al restaurarse el Evangelio, te preocupaste por tus amigos y te olvidaste de ti, fue lo que propició que vuestro estigma desapareciese. Recitaste los conjuros necesarios para que ellos fueran felices, para romper la maldición que les perseguiría en todas sus reencarnaciones hasta el fin de los tiempos. Utilizaste la magia de la Wicca Celta para lo que fue creada: con el único fin de hacer el bien a los demás, sin ser revelada y sin recibir nada a cambio.

»Ha comenzado un nuevo ciclo. Nunca olvides lo que has vivido, porque bueno o malo es lo que siempre serás, lo que te ha convertido en lo que ahora eres. Ya eres mortal. Una bruja sin escoba, pero que ha cumplido su deseo más profundo, vivir el resto de sus días con el único hombre al que realmente has amado. Te deseo, todas nosotras —estiró los brazos y la capa roja de terciopelo se desplegó. A su lado aparecieron todas y cada una de las brujas que habían velado por mí durante mis reencarnaciones—, te deseamos que seas inmensamente feliz.

Me despertaron los golpes de los nudillos de Desmond sobre la puerta de la tienda. Me había quedado dormida. Apoyada sobre el gran mostrador; llorando como una niña.

—Los de la mudanza ya han cargado todo. Cuando quieras nos vamos —me dijo.

CAPÍTULO 49

Ha pasado mucho tiempo desde que nos mudamos a Patones. No sabría decir cuánto, porque el tiempo es relativo. Aún sigo pensando que no existe como tal. Conservo la gaveta. En ella no hay ni un solo símbolo picto. Desaparecieron de sus laterales después de la visita de Alice Kyteler. De vez en cuando me emociono al recordar todo lo vivido. La coloco en mi regazo y dejo escapar mi nostalgia. Mis lágrimas al contacto con la madera de haya negra se convierten en cristales de colores a los que doy forma de esferas pequeñas y brillantes que después cuelgo de cuerdas para guitarras. Son pulseras que, como hizo Koldo conmigo, regalo a las mujeres de agua que pasan por mi vida, que por casualidades de esas que no existen, se cruzan en mi camino o yo en el de ellas. Echo las cartas, hago algún que otro conjuro y dicen que tengo un sexto sentido porque en algunas ocasiones soy capaz de adivinar el futuro e identifico con extraordinaria facilidad a las malas gentes. Algunos de nuestros amigos me llaman bruja, o meiga. Muchos me han regalado una escoba. Aunque las colecciono y mi casa está llena de ellas; yo siempre seré aquella bruja sin escoba que vagaba por las calles de Madrid buscando su verdadera identidad. No he perdido mi sexto sentido, la magia que heredé, que muchas otras, como yo, adquieren. La magia, la auténtica, sigue ahí, solo que no puedo ni debo hablar de ella. Ninguna auténtica bruja debe hacerlo.

De vez en cuando viajo a Madrid. Visito a Ayaka y a Samanta que se casó con Farid y que sigue esparciendo el polvo de ladrillo para evitar la presencia de Endora en su hogar. Recorro sus calles y avenidas, me pierdo entre sus gentes, en sus comercios y bares, en sus plazas y jardines. Tomo el metro en Cuatro Caminos y recorro la línea circular esperando encontrarme algún día con Duncan. Siento el alma de Senatón en los ojos de cada gato callejero y él también me siente a mí. Me mezclo y mimetizo entre el tumulto que no sabe ver más allá de una realidad y, al hacerlo, pienso en lo afortunada que soy, que a pesar de todo lo vivido, fui. Porque ver más allá, sentir la magia, creer en ella, es ser partícipe de su existencia.

El edificio de Claudia se ha convertido en un bloque de apartamentos turísticos. Impersonal y frío donde aún se sienten y perciben algunos instantes del pasado que mis amigos y yo vivimos allí, lo que le ha dotado de un atractivo muy especial para algunos de sus visitantes, que llaman a nuestro recuerdo, a la otra realidad que aún habita en el bloque, fantasmas o fenómenos paranormales. El Desván es una librería especializada en publicaciones de parapsicología. La puerta, su gran puerta de madera, en la actualidad protege la tienda que regento en Patones. Margaret, aconsejada por Endora, me la envió. Ella, la vieja bruja, seguía sin poder acceder al local porque la puerta se lo impedía. La rebotica es un almacén y en el túnel que comunica la librería con la floristería de Ayaka se hallaron cientos de cantos rodados con inscripciones que pertenecen a diferentes épocas y culturas. Algo que aún nadie ha podido explicar. Samanta participa en su clasificación para el Patrimonio Histórico.

El Evangelio de Las Brujas está en un lugar al que solo unos pocos pueden acceder. Lo guardó mi hija en el ángulo ciego, oculto, o muerto que se nos da a todos al nacer. La única copia que existe de él, El Manuscrito Voynich, permanece en la Biblioteca Beinecke de libros raros y manuscritos de la Universidad de Yale. Aún sigue sin ser descifrado y así permanecerá. Está escrito en un idioma que no corresponde a esta realidad. Solo los llamados por los muggles iluminados pueden descifrar y comprender sus caracteres y el significado de sus dibujos; pero ellos deben guardar silencio. Tienen prohibido difundir el significado real de su contenido. Así ha sido desde el comienzo de los tiempos y así seguirá siendo.

El Evangelio de las Brujas ahora le pertenece a Aradia, mi hija. Ella es como su padre; sentimiento y ganas de luchar. Su realidad, como la de su padre y la mía, es diferente a la de los demás. Es una realidad repleta de muchas otras, tantas como estrellas hay en el firmamento. Las mismas que Desmond, noche tras noche, le enseña a contar.

Yo, tal y como me pidió Alice Kyteler, le enseño, le explico, que la magia, la verdadera magia es invisible a los ojos del común de los mortales. Solo los seres que pertenecen o hemos pertenecido a otra dimensión y las almas viejas, la vemos, sentimos y practicamos en silencio. Sin beneficiarnos de ella y siempre para socorrer a los demás sin aceptar ni pedir nada a cambio. Los que lo hacen son embaucadores que se aprovechan de la debilidad o la necesidad de los demás. Seres oscuros, como Endora, de los que hay que alejarse, porque el bien y el mal, desgraciadamente, la magia negra y la magia blanca, van de la mano. Nacen y mueren a la vez; como la luz y la oscuridad, como la tristeza y la alegría, como el principio y el fin.

ANTONIA J. CORRALES es una escritora española nacida en Madrid en 1959. Después de varios años trabajando en el mundo de la administración y dirección de empresas, decidió dedicarse de lleno a la escritura. Comenzó a adentrarse en el mundo de la edición en 1989 como correctora, y desde entonces ha trabajado como lectora editorial, columnista, articulista, entrevistadora en publicaciones científicas, jurado en certámenes literarios y coordinadora radiofónica. Ha sido galardonada con una veintena de premios en certámenes internacionales.

Es autora de: Epitafio de un asesino, El mensaje cifrado de Dios, La levedad del ser, Qué no daría yo por empezar de nuevo, Y si fuera cierto, En un rincón del alma, Best seller. Mujeres de agua, segunda parte de En un rincón del alma, ambas obras con una permanencia de más de 7 AÑOS en el top 100 de ventas en España, Estados Unidos y América Latina. Todos sus libros han sido editados en varios formatos y tienen varias ediciones.

La trilogía HISTORIA DE UNA BRUJA CONTEMPORÁNEA, compuesta por los títulos: Una bruja sin escoba, La mirada de una bruja y El destino de una bruja.

Ha sido traducida al inglés, italiano y griego. Así mismo sus obras: En un rincón del alma, Y si fuera cierto y Epitafio de un asesino están disponibles en formato audible. Próximamente también estarán en audible: Una bruja sin escoba, La mirada de una bruja, El destino de una bruja, y la secuela de la misma: El deseo de una bruja sin escoba.

El formato audiovisual de la trilogía Historia de una bruja contemporánea, ha sido contratado por la agencia Scenic Rights.