Darnath Lysander es un hombre torturado por su pasado, un pasado en el que los Guerreros de Hierro juegan un destacado y desagradable papel. Como el primer Capitán de los Puños Imperiales debe elegir entre la vida de los inocentes y la muerte de uno de los hijos de Perturabo. Recuerda un incidente similar que le persigue todavía, debe decidir qué errores, vale la pena repetir.

Anthony Reynolds

Lysander: El puño de Dorn

Warhammer 40000. Señores de los Marines Espaciales 11

ePub r1.0

epublector 14.07.14

Título original: Lysander: The Fist of Dorn

Anthony Reynolds, 2013

Traducción: ICEMANts, 2014

Editor digital: epublector

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Placas de metal oscuro, ribeteada en galones negros y amarillos.

Guerrero de Hierro.

Desde el suelo, el descompuesto traidor fulminó con la mirada a su verdugo. Una masiva bota blindada amarilla le mantenía clavado en el suelo en medio de los restos del asedio.

Los labios del Marine Espacial del Caos fueron retraídos hacia atrás por la ira, el dolor, o ambos, revelando unos ensangrentados dientes de metal. Su pesada armadura estaba agrietada y echaba chispas, rota en una docena de lugares por el fuego bólter, pero esas heridas no eran mortales. No, el golpe que lo había derribado, el que había arrugado su peto hacia dentro, rompiendo sus fusionadas costillas de su interior, no fue ese.

No había muchas cosas que pudiera soportar un golpe del Puño de Dorn, ni siquiera dentro de una servoarmadura.

El primer capitán de los Puños Imperiales fulminó con su mirada al traidor que tenia debajo, su rostro como si fueran ladrillos fraguados, su inmenso martillo trueno, preparado.

El traidor estaba cerca de la muerte, pero un Marine Espacial no muere con facilidad, sin importar su lealtad. Cuando habló, sus palabras literalmente goteaban veneno. La sangre y el goteo de la ácida saliva de sus labios corroían su ya dañada placa pectoral.

—Al venir aquí… has dejado… que miles perezcan —susurro. Soltó una carcajada, entrecortada por el dolor—. Su sangre… esta… manchando… tus manos.

—No tenía otra opción —dijo el capitán Darnath Lysander.

* * *

El Explorador de los Puños Imperiales se levanto después de ojear el cadáver.

Era un abhumano. Un Ogrete. Aumentado para la mano de obra industrial. Se trataba de un enorme bloque de músculo, debía haber medido un mínimo de 2 metros y medio (ocho pies) de altura. No obstante, lo habían rasgado en dos como si no fuera nada.

El cuerpo aún estaba caliente. Aún se estaba acumulando sangre debajo de él y no era el único cadáver.

Su presa pues, estaba cerca.

Miro su pistola. Sólo le quedan 3 disparos. Tendría que ser suficiente.

A través de la lluvia, de la sangre y la oscuridad siguió a su enemigo hasta aquí. Él era el último de su escuadra.

Estaba en lo más profundo del manufactorum ahora. Pistones como montañas suben y caen, eslabones la cadena tan grandes como un carro de combate, pasan lentamente tensados cerca de la sobrecarga. Humo aceitoso y el hedor de la industria están pesadamente presentes en la atmósfera, recalentada y mal ventilada. El metal fundido brilla como el alma del mismo infierno, mientras cucharones de cincuenta toneladas vierten su contenido en moldes de ceramita. El vapor se eleva, silbando como serpientes enfurecidas cuando los moldes son rociados y enfriados.

Los trabajadores están de pie alrededor. Una supervisora bastante musculosa se acerca. Una humana, no aumentada. Su rostro es duro, teñido con aceite y quemaduras.

—Sé a dónde ha ido —dice.

El explorador toma un martillo utilizado para golpear los pesados remaches de los moldes de motor. Lo sopesa, los sentimientos que le trasmiten su peso, le hacen sentir bien.

—Muéstramelo —replica.

Su enemigo está herido. Los servos dañados chirrían y sueltan chispas a cada paso. El Explorador le tiene en su punto de mira.

Aprieta el gatillo, dos veces.

El Guerrero de Hierro siente que es un objetivo en el mismo instante en que dispara el Explorador. Se mueve erráticamente hacia atrás intentando evitar los impactos y ser un objetivo claro. Es impactado en el hombro y otra en el pectoral. Ni penetran la servoarmadura, ni son disparos fatales. El traidor eleva su bólter, nivelándolo hacia la posición del Explorador.

El Explorador no tiene cobertura. Ni tiempo para pensar.

Se lanza desde el pórtico superior. Dos proyectiles rugen más allá de él. Un tercero rebota a su lado y detona. Está sangrando, su carne lacerada y quemada, pero no hay tiempo para el dolor. Golpea el hombro de Guerrero de Hierro primero. Es como golpear una viga de hierro, pero él es fuerte también. Chocan y caen al suelo.

El Explorador se levanta primero, más ágil y ligero por su armadura. De una patada lanza lejos el corrompido bólter del enemigo, nivela su pistola. Un disparo. Dispara a la vez que el guerrero de hierro da un manotazo a la pistola hacia un lado. El disparo sale muy desviado y la pistola vuela y desaparece por el borde de la plataforma.

Una hoja de combate destella. El Explorador ruge. La hoja está incrustada en su muslo hasta la empuñadura, atravesando su extremidad. Con una sola mano, conecta un golpe del martillo en un lado del quemado yelmo del Guerrero de Hierro, este da un tambaleante paso atrás. Su pierna está inundada de sangre.

—Voy a destrozarte, al igual que a los otros, muchacho —dice el Guerrero de Hierro. Su voz es un gruñido metálico inundado de estática.

El Guerrero de Hierro comienza a avanzar empujando sus piernas dentro de la inoperativa servoarmadura. Con un rugido, el explorador se adelanta y le golpea en la barbilla con el martillo. Blandido a dos manos y poniendo en el golpe toda su fuerza y peso. Hubo un pesado sonido metálico cuando la cabeza del Guerreros de Hierro llego al máximo hacia atrás. El Explorador aprovecho para empujar con su martillo el pecho del enemigo.

El Guerrero de Hierro intento aferrarse a él, braceando en el aire en busca de un asidero, intentando recuperar el equilibrio. Cae hacia atrás de la plataforma.

Por encima, en lo alto, un cazo pesado pasa lentamente lleno de metal líquido hasta los bordes. El Explorador, tambaleándose, da tres pasos y detiene su movimiento pulsando un mando de emergencia cercano. Vuelve al borde y mira, el Guerrero de Hierro que creía muerto se está levantando aún aturdido. Y ve lo que vendrá. Esta vez va a sobrevivir.

Un movimiento en las sombras. La mujer. La capataz. Está de pie allí, sosteniendo la pistola bólter caída del Explorador. Es pesada y hasta sujetándola con las dos manos lucha para mantenerla estable. Nivelándola hacia el Guerrero de Hierro.

—¡No! —grita el Explorador, demasiado tarde. Ella aprieta el gatillo. No ocurre nada. El Guerrero de Hierro la golpea, suavemente, lo justo para hacerla perder el sentido. La tiene en sus manos y mira hacia arriba al Explorador. Sus lentes de visera brillan con la danza de los fuegos que les rodean.

—Sígueme y la mató —gruñe hacia el neófito de los Puños Imperiales.

El Explorador se detiene. La indecisión lucha en su interior.

—Eres un tonto —dice riendo el Guerrero de Hierro. Arrastrando a la capataz con él, retrocede hacia la oscuridad y desaparece.

El Explorador ruge su frustración. Se arranca el cuchillo de su pierna. En el momento en que por fin se decide y baja, el enemigo hace tiempo que se ha ido, es cosa del pasado. Sí encuentra a la mujer, sin embargo. Con el cuello roto.

* * *

El inmenso Capitán de la Primera Compañía miró hacia abajo a su caído enemigo, el odio y el desprecio duramente escritos en su pétrea mirada.

—Tú elegiste… hacerles… morir. Los perros falderos… tan leales… —dijo el moribundo Guerrero de Hierro—. Tú.

Su gutural risa dando paso a una sangrienta tos.

—Una vez tuve misericordia para un inocente, una vez pude terminar con uno de tu bastardo Hermano y lo deje ir con vida —dijo Lysander, su voz un estruendo peligrosamente bajo—. Al no tomar esa opción, condené a decenas de miles de personas. Eso fue hace mucho tiempo. Sé más ahora.

Los servos gimieron cuando Lysander aumentó la presión sobre el pecho del agonizante traidor. La sangre burbujeó de los labios del traidor. Levantó el puño de Dorn para dar el golpe fatal.

—Me dices que tenía una opción: seguirte y matarte o salvarlos —dijo Lysander—. Y yo digo que no había otra opción en absoluto.

El Puño de Dorn descendió de forma pronunciada y la cabeza del Guerrero de Hierro desapareció.

Lysander se dio la vuelta, mirando a través de la destrozada fortaleza.

—Shon’tu —escupió, invocando el nombre del Guerrero de Hierro al que permitió vivir hace tantos años—. Nunca más.