Ajai Khan, sargento de los Cicatrices Blancas, espera al enemigo. Es paciente, permanece estático como una buena presa, hasta que el enemigo está sobre él. Entonces comienza la cacería. Perseguido por los viciosos y retorcidos eldars oscuros, Ajai parece enfrentarse al más grave peligro... Pero... las cosas nunca son lo que parecen cuando la caza ha comenzado.

Anthony Reynolds

La emoción de la caza

Warhammer 40000. Ángeles de la Muerte 24

ePub r1.0

epublector 10.04.14

Título original: The Thrill Of The Hunt

Anthony Reynolds, 2013

Traducción: ICEMANts, 2014

Editor digital: epublector

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Bajo los magnoculares. Ya había visto suficiente. El enemigo estaba aquí, la caza empezaría antes de que se pusieran los soles gemelos.

Su nombre es Ajai Khan. Nació sobre una silla, en un mundo de amplios cielos y llanuras abiertas. No ha sido realmente humano durante setenta y tres años, pero todavía lo recuerda.

Entrecierra los ojos para protegerse del resplandor, la parte baja del sol amarillo se refleja en la nieve. No lleva su yelmo, nunca lo hace cuando sale fuera, cuando baja a un planeta. Su rostro es de un color como del cuero curtido. Su cuero cabelludo esta afeitado por los lados, lleva el pelo largo en la parte superior. Es negro como el carbón, atado en una larga coleta que le cuelga por la espalda. Cicatrices rituales estropean sus altas mejillas. Son irregulares, recuerdan los trazos del rayo, reflejando las marcas casi decapadas en las blancas placas de su pesada armadura.

Ajai Khan estaba sentado a horcajadas sobre una motocicleta pesada, era bastante musculoso, brutalmente grande, mirando hacia abajo sobre el enemigo desde el borde de un risco boscoso. El frio viento hace ondear las hojas de los pinos calando hasta el hueso. Le siente bien sobre su piel.

El viento cambia abruptamente. Es lo que lo salva.

Un nuevo aroma llega a su nariz, algo exótico que no puede recordar ni colocar al instante, como una mezcla desconocida pero no desagradable de especias. Está cerca. Es… extraño.

El enemigo está sobre él.

Su cabeza se mueve bruscamente a un lado y ve a uno de ellos, cerca. Se le viene encima abrigado por su fanfarronería. Es delgado, casi larguirucho, sube con gráciles saltitos como haría un insecto sobre sus cuatro patas, usando los brazos y las piernas. Su armadura es de un aburrido gris-verde segmentado, su yelmo es extrañamente alargado, terminado en unas sobresalientes mandíbulas. Sus lentes negras, brillan sin alma.

Apunta y dispara. Su pistola se opone. Hay una doble tos clara cuando cae el percutor, luego el cañón cobra vida y dispara, lo que impulsa el proyectil hacia el objetivo. En el mismo instante, la moto ruge debajo de él, como una bestia furiosa que ha sido perturbada de su sueño.

Los xenos son inhumanamente rápidos. El enemigo se escabulle hacia un lado, evitando su primer tiro. Este detona dentro de una roca oculta bajo la nieve. Ahora ve más de ellos, arrastrándose como arácnidos. El tiempo para el sigilo ha pasado, los xenos suben como uno solo corriendo hacia él, pisando ligeramente encima de la delgada corteza de nieve.

Ajai Khan traza un giro con su motocicleta a su alrededor, levantando tras de sí un surtidor de color blanco, realiza dos disparos más. Ambos fallan su objetivo, pero por lo menos reducen la velocidad del enemigo. Marginalmente.

Enfunda la pistola, confiando en las armas de la moto. Se pone en marcha hacia adelante con un rugido gutural, como un caballo desbocado. Aprieta las runas de disparo y los bólteres gemelos cobran vida. Impacta a uno de los xenos, al más cercano con un golpe de refilón que le arranca un brazo. Aerosoles de sangre xenos salpican la nieve. Incluso su sangre huele mal. Proyectiles perdidos talan un pino, se estrella contra la tierra con un gemido tortuoso, levantando la nieve y el hielo.

Tratan de interceptarlo, esbeltas cadena foliares zumban y delicadas pistolas disparan intermitentemente. Destellos de luz son lanzados desde sus mandíbulas y un dolor penetrante muerde su lado izquierdo. No tiene ni el tiempo ni el espacio para sacar su larga alabarda con mango. Reorienta su motocicleta hacia uno de ellos, golpeándolo con fuerza rompiéndole los huesos. El impacto lo arroja lejos, estrellándolo contra un árbol. Cuando cae, sus extremidades se doblan anormalmente bajo él. Entonces Ajai Khan se recoloca más cómodamente en la silla y abre gas. La moto acelera de buena gana.

Una cadena de hoja se abalanza hacia él y se agacha a un lado. Arranca un pedazo de su carenado. Más flashes como dardos golpean contra él, mordiendo y provocándole escozor, pero para entonces ya está lejos, corriendo a toda velocidad por el bosque. Los árboles destellan ante él. Sabe que está herido, siente la sangre goteando dentro de su armadura, pero no siente ningún dolor. Lo único que siente es la gélida ráfaga de viento contra su cara y sonríe.

Hay otros en los árboles, corriendo por caminos paralelos a los suyos. Es un desafío a la lógica, pero están a la par con él, corriendo a través de la sombra de los pinos, acosándolo como fantasmales depredadores.

No es así como debería ser. Los Cicatrices Blancas son cazadores. No están destinados a ser la presa.

Los guía, sin desacelerar ni un momento, pasando por debajo de ramas bajas, patinando alrededor de rocas encerradas dentro del hielo del tamaño de Titanes Warhound.

Más de ellos se han unido a la caza. Jetbikes alargadas como dardos están acelerando a través de los árboles detrás de él, acercándose rápido. Por un momento, siente una punzada de lo que podría ser celos, o tal vez anhelo. Una vez, el capítulo había corrido por encima del suelo. Ahora, sólo un puñado de jetbikes permanecían en funcionamiento en el Imperio, y para Ajai Khan sería poco probable que viera alguna otra vez, no irían ya a la guerra en la silla de uno de esos venerados corceles.

Empuja el errante pensamiento a un lado y se desvía a la derecha bruscamente. Golpea una cresta cubierta de nieve a gran velocidad, lanzándose por los aires. Se pone de pie en la silla, manteniendo el equilibrio mientras los motores aúllan. Golpea el duro suelo y acelera, empujando la moto hasta el límite. Está en terreno abierto ahora, disfrutando de la velocidad. Delante tiene una línea de árboles, pero el enemigo es rápido, no van a dejarlo llegar. Frena en seco, haciendo derrapar la rueda trasera bruscamente, girando para enfrentarse a sus perseguidores. El tiempo de huir ha pasado.

Es casi de noche ahora, las sombras son alargadas. Desabrocha su larga alabarda con mango y la empuña, notando su reconfortante peso en su mano.

Los eldars descienden sobre él, sobrepasando la cresta como una ola. Se propagan a lo ancho para rodearlo, pensando que esta es la última y desesperada resistencia de una presa que finalmente se ha dado cuenta de que no puede ir más lejos.

Se equivocan.

Ahora están todos en terreno abierto, a la intemperie, a medio camino entre él y la cresta, cuando se dan cuenta de su locura. Para entonces ya es demasiado tarde, han llegado demasiado lejos para dar marcha atrás.

Con un rugido ensordecedor, sus hermanos salen de la línea de árboles detrás de él. Es un espectáculo para la vista, una punta de flecha de Cicatrices Blancas a la carga, inclinándose hacia adelante en las sillas de montar de sus motocicletas, con sus alabardas empuñadas ya que vienen a matar.

El motor de la moto de Ajai Khan brama a modo de saludo y acelera bruscamente, bajando su propia alabarda. Sus hermanos se dividen en torno a él, haciéndole tomar la posición central y avanzada en la punta de flecha.

Esta es la forma en que la guerra está destinada a ser llevada, con velocidad.

Ajai Khan ríe en voz alta y sus hermanos ríen con él, barriendo y matando.