La sangre de los Infieles

Ant Blogger

© Noviembre 2015

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              Ant Blogger (Madrid, 1967) ha desarrollado su labor principalmente en el campo de los relatos cortos de temática fantástica y de misterio.

              En 2010 escribió su primera gran novela, "Ente Alimañas", en la que se relata las aventuras de un profesor de primaria que se enamora de un detective privado. Juntos se embarcarán en una trepidante aventura para descubrir la desaparición, en extrañas circunstancias, de un chico en una discoteca gay. La investigación les adentrará en un mundo de violencia y odio. Un mundo que jamás habrían pensado que llegara a existir.

CAPÍTULO 1

              El depredador había salido esa noche de caza. Era la noche perfecta. Una noche sin luna, con una envolvente y acogedora niebla que facilitaba avanzar por las calles de Londres sin apenas ser visto y con el frío de los primeros días de invierno. Un frío húmedo y penetrante que aseguraba al cazador la necesaria soledad para poder culminar su batida con éxito.

              La víctima había caído en el anzuelo. Había anhelado una noche de sexo, de un buen polvo junto a otro hombre, pero ha elegido mal. Su excitación le impedirá actuar de la manera más racional, pero posiblemente ya sea tarde. Sin saberlo, ha metido en su casa a la fiera y terminará encontrando la muerte.

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              El inspector jefe Danson fue el primero en llegar al lugar del crimen. La puerta estaba abierta y entró sin llamar. Las persianas estaban medio bajadas y la poca luz que a aquellas horas comenzaban a entrar por la ventana apenas tenían fuerza para despojar al salón de la oscuridad. Danson se tuvo que quitar las gafas de sol para fijarse mejor en los detalles. Aquel piso le resultaba familiar, como si ya hubiera estado allí, sin embargo el policía podía jurar que era la primera vez que pisaba ese domicilio. Se trataba de un salón impersonal, más propio de un hotel que de un auténtico hogar. Sillones de cuero blanco, muebles de wengué, una cadena de sonido Hi-Fi y un enorme televisor curvado de leds. Todo estaba ordenado y muy limpio.

              Directamente se dirigió hacia el cuarto de baño y allí, dentro de la bañera, se encontró con la macabra escena. El cadáver, completamente desnudo, estaba tumbado boca arriba. Tenía los ojos cerrados y parecía dormir plácidamente. Su cabeza, completamente ladeada hacia la derecha, estaba situada junto al grifo. El inspector le palpó el cuello por su lado izquierdo, buscando los latidos de su corazón, aunque por su experiencia ya sabía que estaba muerto. En ese momento le llamó la atención un pequeño reguero de sangre que descendía por el lado derecho y que a causa de que la cabeza reposara de ese lado, le impedía saber el lugar exacto de donde provenía la herida. Hasta que no llegara el forense, nadie movería el cadáver. Guardaba una forzada postura, como si alguien lo hubiera colocado así por algún motivo. La pierna derecha estaba elevada y descansaba sobre el borde de la bañera, mientras que el brazo derecho caía como una rama inerte por el lado exterior. Por su parte, su brazo izquierdo quedaba oculto, atrapado detrás de su espalda, y la pierna izquierda permanecía completamente extendida. Danson, en su carrera, ya había visto muchos muertos pero ninguno como este. El cadáver presentaba un pálido y lechoso color que nunca había visto antes.

              Del cuarto de baño se fue al dormitorio. La habitación, con el mismo estilo de decoración impersonal, aparecía completamente desordenada. Las sabanas de la cama estaban tiradas por el suelo, al igual que varias prendas de vestir masculinas, desperdigadas por toda la estancia como si hubieran sido lanzadas al suelo intencionadamente: un vaquero, una camiseta blanca, unos boxers de color negro y calcetines de deporte.

              Salió del dormitorio y se sentó en uno de los sillones del salón. Sacó un bloc de notas del bolsillo interior de su americana y comenzó a anotar todos los detalles que había visto hasta ese momento. Volvió a recorrer con la mirada aquel salón. Cuanto más tiempo pasaba en aquel piso, más sensación tenía de que ya había estado allí anteriormente. Pero, por más que intentaba relacionar sus recuerdos con ese sitio no encontraba ninguna conexión. Ni conocía a la víctima ni nunca había estado en ese barrio.

              Varios minutos después oyó ruidos en el exterior y vio entrar al resto de compañeros policías, equipados con bolsas, cámaras de fotos y maletines. Una vez todos dentro, uno de los agentes cruzó unos precintos en la puerta para impedir el paso de personas ajenas a la investigación.

              -¡Caramba, jefe! ¿Cómo has llegado tan pronto? -El sargento Bradley solía ser su compañero de investigación y una de las personas con las que mejor trato tenía en el trabajo-. Te hacíamos en casa cuando te llamamos.

              Danson se levantó del sofá y se volvió a guardar el bloc en su americana.

              -Estaba muy cerca de aquí y me tomé la libertad de entrar y echar un vistazo antes de que llegarais.

              -Seguro que has debido de dejar la zona contaminada, jajaja -rió haciendo que sonrieran el resto de policías-. Todos sabemos lo poco cuidadoso que eres con estas cosas.

              -Sí, claro. Espera que limpie la habitación, que me acabó de hacer una paja allí -le vaciló Danson-. ¿No te jode?

              -Siempre he dicho que tienes un despertar de la ostia, jefe. ¡Ah! Y a ver si trasnochamos menos, que tienes unas ojeras que dan miedo verlas.

              -¿Y tú? A ver si disfrutas un poco más de la vida -se volvió a colocar las gafas de sol-. Desde que te echaste esa novia tan posesiva, llevas una vida tan ascética que no lo igualaría ni el Dalai Lama.

              Bradley gruñó y prefirió cambiar de tema. Sabía que su jefe tenía que decir siempre la última palabra.

              -Junto al portal está esperando la persona que dio el aviso -dijo el sargento malhumorado-. ¡Anda, haz algo y pregúntale qué sabe!

              El inspector hizo un gesto de ironía con la cara a su compañero y se dirigió a la puerta de la calle. Tuvo que agacharse para sortear los precintos y poder salir al descansillo. Mientras, la forense y el resto de agentes comenzaron con el procedimiento habitual: fotos, huellas y cualquier tipo de pista que pudiera decir qué pasó allí.

              Danson bajó al portal y vio como el policía encargado de custodiar el edificio hablaba con un  chico que parecía bastante joven, debía rondar los 20 años. Llevaba un pantalón vaquero azul oscuro bastante ajustado y una camiseta de manga corta blanca, tan ceñida, que marcaba la trabajada anatomía de sus pectorales. Era muy atractivo: rubio, mandíbula cuadrada, pómulos bien definidos y profundos ojos azules. Cuando Danson vio al testigo le resultó conocido. Quizás ya había quedado con él en alguna ocasión, pero no podía recordar en cual. "Si hubiera quedado con un chico así lo recordaría. No sé que me pasa esta mañana que todo me parece conocido. Espero que no sea uno de esos síntomas de epilepsia que dicen los médicos", pensó el detective.

              -Buenos días, inspector -dijo el policía-. No sabía que ya hubiera llegado.

              -Buenos días, John. Estaba cerca y no he tardado nada en llegar hasta aquí. Gracias, John. Voy a hacer unas preguntas al testigo.

              -De acuerdo, señor -el policía se retiró unos metros.

              -Buenos días. Soy el inspector jefe de policía Jeff Danson -el agente le enseñó su placa-. ¿Podría identificarse, por favor?

              Para Danson no pasó desapercibido el gesto de sorpresa que hizo el testigo cuando lo vio. Como si él también le conociera de algo.

              -Me llamo Matthew Tyler -el joven le entregó su carné de conducir-, y soy... Iba a decir amigo, pero sólo le conocía de algunas veces que habíamos quedado. Apenas se nada de su vida ni a qué se dedicaba.

              El joven tenía un cierto acento francés, pero en su documentación decía que había nacido en Inglaterra.

              -Cuénteme, ¿qué vio?

              -Había quedado con Armand esta mañana...

              -Así que la víctima se llamaba Armand -Danson apuntaba en su libreta todo lo que le decía.

              -Así es, pero no sé como se apellidaba -el joven no dejaba de atusarse el pelo, señal de que estaba nervioso.

              -De acuerdo. Continúe.

              -Esta mañana le llamé un par de veces por teléfono para decirle que llegaría algo más tarde, pero no contestó. Al ver que no respondía a mis llamadas me preocupé. Cuando llegué aquí, llamé al timbre varias veces sin obtener respuesta. Me extrañó; él nunca me había dado plantón. Empujé la puerta y vi que no tenía echado el cerrojo. Entré y vi a Armand tal como se encuentra ahora.

              Cuanto más miraba al testigo más conocido le parecía al inspector. Pero no solo era eso. Sin saber porqué, había algo en su mirada que le asustaba, que le erizaba el vello.

              -¿Alguna cosa más? ¿Algún detalle que le parezca importante?

              Abrió la boca como si quisiera decir algo, pero se arrepintió, y se quedó unos segundos en silencio. Finalmente respondió:

              - No, eso es todo.

              -Gracias, señor Tyler. Posiblemente le llamarán para ampliar algún dato.

              Danson, tras apuntar los datos personales del señor Tyler, volvió a entrar en el portal ante la atenta mirada del testigo que esperó a que desapareciera tras la puerta para marcharse. Una vez que se quedó solo, se despidió, con un saludo con la mano, del policía que custodiaba el portal, se alejó unos metros y cogió su móvil para hacer una llamada.

              -Christopher, tenemos un problema...

              -No digas nada por teléfono -la voz al otro lado del teléfono sonaba como si susurrara con dificultad cada una de las palabras. Tenía un cierto acento extranjero y parecía tener que hacer un esfuerzo para vocalizar cada uno de los fonemas-. En cuanto puedas salir de allí, ven a casa y me explicas todo.

              La llamada finalizó bruscamente sin permitir a Tyler despedirse. Guardó su móvil y se alejó calle abajo en dirección a la estación de metro más cercana. A pesar de ser una mañana fría y de que el cielo encapotado amenazaba lluvia, el joven iba en manga corta. Le habían llevado allí en coche y no se le había ocurrido haber cogido alguna cazadora para la vuelta. Temblaba, pero no estaba seguro de que fuera únicamente por el frío.

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              Danson volvió a cruzar los precintos pero esta vez con más dificultades de las que tuvo para salir. Mientras su equipo trabajaba afanosamente, él poco podía hacer en esos momentos.             

              -Oye, Danson. ¡Mira!  -Jeff oyó la voz de Angie, la forense, que le llamaba desde el cuarto de baño.

              Al entrar, volvió a encontrarse con la turbadora imagen de un ser humano sin vida, pálido, inerte y la forense, de rodillas, a su lado.

              -¡Fíjate en esto! Es la primera vez que lo veo -Angie giró la cabeza del exitus hacía la izquierda y vio en el cuello una herida circular con desgarros profundos. Del centro de la lesión sobresalía un tubo de goma de aproximadamente 50 cm de longitud y completamente manchado de sangre-. Nunca había visto algo así. Parece que le hubieran desangrado usando esta cánula.

              -¿Y qué diablos significa eso? ¿Ha sido sacrificado siguiendo algún tipo de ritual?

              -Eso ya os corresponde a vosotros averiguarlo -contestó Angie-. Yo solo dejo constancia de lo que veo.

              -Claro, claro. Solo pensaba en voz alta. Os dejo. Voy a casa a darme una ducha y luego me voy a la comisaría.

              -Hasta luego, jefe -se despidió la forense-. Te haremos un informe exhaustivo.

              Danson salió del cuarto de baño y, antes de salir del piso, se pasó por el dormitorio para despedirse de su compañero Bradley.

              -Te dejo al mando, Brad. A ver que nuevas sorpresas nos depara este caso. Nos veremos en la comisaría.

              -Nos vemos, jefe.

              Antes de abandonar el lugar del crimen echó un último vistazo a su alrededor. Hizo un nuevo intento mental por averiguar por qué le resultaba tan familiar ese piso, pero nada. No conseguía enlazar lo que veía con ningún recuerdo. "La memoria, a veces, se muestra caprichosa. Es todo un misterio". Bajó hasta el portal y allí se fijó en los buzones. Se acercó y buscó el de la víctima:

Armand Villeneuve

&

Catherine Villeneuve

              Le pareció curioso el detalle de que el testigo dijera que no conocía el apellido de Armand. Le habría bastado con mirar el buzón. Un apellido como ese no se olvida fácilmente.

              Danson salió a la calle y, desde el portal, miró al cielo. "Un nuevo asesinato", pensó. "Cuántos crímenes más se producirían solo durante este mes de octubre". El inspector no contaba con ninguna estadística que avalara su teoría, pero por experiencia sabía que en días de mal tiempo, como aquel, solían aumentar el número de crímenes, y aquella mañana se presentaba como uno de los días más fríos del otoño. No había más que mirar a John, el policía apostado en la entrada, que no dejaba de mover las piernas para entrar en calor.

              -Solo son dos horas, John. Enseguida te relevarán -dijo sonriendo el inspector.

              -Gracias, señor -no supo decir otra cosa el agente.

              Danson comenzó a caminar pero, tras dar unos pocos pasos, se quedó inmóvil: "Mi coche". Era incapaz de recordar dónde había aparcado el coche, es más, ni tan siquiera estaba seguro de cómo había llegado a ese barrio. Bien podía haberlo hecho en bus o en metro. Le resultaba imposible recordar cómo se había desplazado hasta allí. No, Danson odia viajar en transporte público, y son escasas las ocasiones que se mueve por Londres así. Pero entonces, ¿dónde demonios estaba su coche? Era la primera vez que le ocurría aquello.

              Caminó hacia la calle donde había recibido la llamada de Clarence y se fijó en la larga avenida con vehículos estacionados a ambos lados. Demasiados coches y ni siquiera estaba seguro de que estuviera aparcado cerca. A los pocos minutos el policía sintió como la suerte le sonreía. A pocos metros de donde él estaba situado localizó su viejo jaguar de color rojo. Por fin podía volver a casa y despejarse un poco.

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              Tyler estuvo nervioso todo el viaje hacia su casa. Sentado en el vagón del metro, no dejaba de despotricar por su poca perspicacia. Debería tener más cuidado con los detalles, pero enterarse de que Danson era inspector de policía le había perturbado completamente.

              Hasta que no llegó a casa y cerró la puerta con llave, no se sintió un poco más aliviado. Se fue a la cocina y se sirvió una copa de vino blanco. Le dio un sorbo y, con la copa en la mano, se dirigió al salón donde necesitó unos segundos para adaptarse a la penumbra generada por la persiana veneciana a medio bajar. Frente a él le esperaba Christopher sentado en un sillón de orejas rojo. Leía un libro con la ayuda de un atril que disponía de una pequeña lámpara. Si lo mirabas con atención, difícilmente podía ser descrito aquel ser como humano. De color marmóreo, sus venas azuladas se marcaban claramente por todo su cuerpo, como si de un tatuaje se tratara. Sus dedos eran finos y recordaban a las garras de un águila. Su rostro, que emanaba una exótica belleza, tenía una nariz afilada, sus cabellos eran completamente blancos y ocultaba sus ojos tras unas oscuras gafas de sol. Era difícil saber qué edad tenía, pero aparentaba tener no menos de 70.

              -De qué problemas me hablabas cuando llamaste por teléfono -dijo el anciano.

              -Hola, amor -el joven se acercó y le dio un fugaz beso en los labios-. Se trata de Danson. Resulta que es policía.

              -¿Y qué importancia tiene eso? -Christopher se puso de pie con claras muestras de irritación-. ¿Me estás diciendo que no has obrado tal como acordamos?

              -¡Es policía, Chris! Es más... Es el inspector que está investigando el asesinato.

              -Podías haber hablado con cualquier otro compañero. Tan sencillo como eso.

              -Pero no es solo eso. Me estuvo interrogando. Mientras hablaba conmigo me di cuenta de que sabe algo. Sí hubiera actuado como dices, estoy seguro de que habría terminado atando cabos.

              -Puede que tengas razón. Habrá que actuar de otra manera. -Christopher, ya más tranquilo, se volvió a sentar en el sillón-. Pero por ahora será mejor esperar y ver cómo se desarrollan los acontecimientos.

              Matthew se acercó al anciano y comenzó a acariciarlo.

              -Parece que sigues estando muy excitado.  ¿No tuviste bastante ayer?

              -Nunca tengo bastante, Chris.

              -Ya sabes que yo soy más activo de noche, pero nunca digo no a un chico tan guapo como tú.

              Se fueron al dormitorio y Matthew bajó la persiana hasta dejar la estancia completamente a oscuras. Entonces Christopher se quitó las gafas de sol ya que sus nacarados ojos apenas soportaban la luz. El joven le despojó de la túnica blanca que llevaba y se quedaron los dos desnudos. Sus cuerpos eran tan diferentes… Por un lado, el indefenso cuerpo de un anciano, pálido y carente de fuerza. Por el otro, un cuerpo joven, enérgico, vital. Christopher sacó de su mesilla una botellita del tamaño de una muestra de perfume y se la bebió de un trago. Como si se tratara de un elixir afrodisíaco, el anciano comenzó a sentir como su energía crecía a pasos agigantados. Ya se sentía preparado. Se acostaron en la cama y se abrazaron con fuerza, compartiendo caricias y besos, disfrutando ambos del profundo amor que se profesaban.

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              El despacho del inspector jefe Danson no era más que un minúsculo cuarto separado del resto de la comisaría por paredes de cristal y que poseía una pequeña ventana desde la que se podía ver el parque donde estaba situado el edificio. Dentro se amontonaba el escaso mobiliario existente para que pudiera entrar en aquel pequeño espacio: Una mesa de oficina donde se acumulaban decenas de documentos e informes, un par de sillas, un armario archivador y algún que otro mueble. Las paredes estaban empapeladas con corchos repletos de fotos y papeles recogidos de los diferentes lugares del crimen referentes a los varios casos que todavía estaban abiertos.

              Las horas posteriores a un crimen suele ser de un tremendo ajetreo para el equipo investigador y sobre todo para el policía a su cargo. Ya habían pasado más de 24 horas desde el hallazgo del cadáver y Danson apenas había salido de su despacho en todo ese tiempo. Había malcomido allí comida basura y apenas había dormido un par de horas. Por si fuera poco, ese corto sueño, sentado en la silla de escritorio y con los pies encima de la mesa, fue bruscamente interrumpido por una especie de pesadilla en la que veía a Armand como se iba desangrando por el cuello y se veía a si mismo acercándose a la víctima, tocando con sus dedos la sangre que caía y después llevándose los dedos manchados a su boca para saborear la sangre.

              Junto a él se encontraba Bradley, que intentaba poner orden cotejando y clasificando toda esa maraña de información aunque sin demasiado éxito. A la espera del resultado de la autopsia, no contaban con demasiadas pistas sobre qué paso o quién lo hizo.

              -Los chicos de científica nos confirman que había restos de sangre en la cañería de la bañera -dijo Bradley leyendo uno de los papeles-. Ahora queda que confirmen que esa sangre pertenece a la víctima.

              -Cosa bastante probable, ¿no? -dijo Danson sentado en el borde de la mesa-. Ese tipo fue desangrado como un cerdo en una matanza.

              -Ya sabes como son los de científica. Lo analizan todo y no dan por sentado nada. No me extraña que sus relaciones amorosas les duren tan poco. ¡Cariño! -dijo el sargento cambiando de voz-. Ese cabello de tú blusa parece un pelo púbico. ¡Y ciertamente no es ni tuyo ni mío! ¡Jejeje!

              -¡Cualquier día te envenenas con esa lengua! Luego os quejáis de que los de científica no quieran haceros ningún favor.

              Bradley reía a carcajada limpia y su jefe le miraba muy serio, aunque en realidad siempre disfrutaba de sus insólitas ocurrencias. El joven Brad. Un chico alto y delgado que, a simple vista, no parecería amenazante en una pelea, con esos brazos tan finos, pero que sorprendía a todos con una fuerza y energía titánicas. Sus cabellos pelirrojos y esos ojos pequeños y rebeldes le hacían ganarse el sobrenombre de Diablo Rojo. Su temperamento siempre simpático, bromista y charlatán, además de inteligente y sagaz a partes iguales, le granjeaba muchos amigos. Sin embargo Danson, en muchos aspectos, era todo lo contrario. Tenía una personalidad introvertida, reflexiva y con una nota pesimista de la vida, lo que conllevaba que su vida social y su círculo de amistades fuera mucho más reducida que la de su compañero. El hecho de ser homosexual, posiblemente, le había conferido ese carácter tan reservado. Casi podía decir que el sargento Brad, con tan solo 26 años, podía considerarse como su único amigo en aquella ciudad despiadada. Danson estaba seguro de que, algún día, cuando él dejara el cargo de inspector jefe, Bradley se convertiría en su sucesor.

              -¿Tienes el informe referente a las huellas digitales?

              -Espera, creo que lo vi por aquí -Danson se levantó de la mesa para dejar que Bradley rebuscara entre los papeles- Sí, aquí. Han encontrado cuatro huellas diferentes. Una de ellas es de la víctima, Armand. Las otras las están pasando por el fichero de delincuentes.

              -Inspector Danson -Clarence, la secretaria, acababa de asomar su cabeza por la rendija de la puerta que había dejado al entreabrirla-. Hay alguien que pregunta por usted.

              -Gracias, Clarence.

              Danson salió del despacho y se encontró frente a él con una bella y elegante mujer que le esperaba sentada en una silla de la sala de espera. Llevaba un conjunto de chaqueta y falda propio de las mujeres ejecutivas, que en cualquier otra mujer la haría pasar desapercibida, pero que en ella, una mujer tan alta y con esas curvas tan definidas, le daba un toque erótico difícilmente disimulable. Llevaba su cabello castaño en un recogido y parecía que apenas llevaba maquillaje lo que resaltaba su belleza natural.

              -Buenas tardes. Soy el inspector Jeff Danson. ¿En que puedo ayudarle?

              -Buenas tardes, agente -la mujer, que tenía un adorable acento francés, extendió su brazo para recibir un apretón de manos- Soy Catherine Villeneuve.

              -¿Villeneuve? Es usted...

              -Así es. Soy la viuda de Armand.

              Para Danson no pasó desapercibido que aquella mujer se presentara, con aquella entereza, como viuda, a las pocas horas de la muerte de su marido. Los psicólogos siempre hablan de un período de adaptación para aceptar la muerte de un ser querido. Período en el cual los seres queridos se suelen referir a su difunto en presente, como si todavía estuviera con ellos. Pero también no es menos cierto que cada persona es un mundo y que cada uno afronta la muerte de muy diversas formas.

              -Siento lo que le ha pasado a su marido...

              -No lo siente, pero gracias.

              Danson sonrió nerviosamente al no saber que responderle.

              -Venga conmigo. En mi despacho estaremos más cómodos.

              El policía volvió hacia el cuarto donde aún estaba Bradley. Hizo las presentaciones y le hizo un gesto a su compañero para que les dejara solos. Danson le ofreció una silla para que se sentara y ella lo hizo cruzando las piernas. Debido a la falda tan corta que llevaba, mostraba sus hermosas extremidades casi con vanidad. El sargento, antes de salir, no pudo evitar mirarla de arriba abajo.

              -Necesitaría que me diera todos los datos que conozca de su marido, incluso aquellos que le parezcan irrelevantes -Danson se sentó en su silla y cogió nuevamente su libreta-. Cualquier dato puede ser una pista que nos conduzca al asesino.

              -Actualmente no trabajaba en nada. Era un magnífico arquitecto, pero pasaba una mala racha y no recibía proyectos, al menos, ninguno interesante. De todas formas no necesitaba trabajar. Nuestra situación económica es bastante… cómo le diría…, desahogada. Un piso en París y otro en Londres, por no hablar de un rentable negocio en París.

              -Mucho dinero significa muchas envidias, muchas ambiciones. ¿Su marido no tenía enemigos? ¿Tiene constancia de que hubiera recibido alguna amenaza, soborno...?

              -En absoluto. Dudo que Armand pudiera tener enemigos. No era nada ambicioso. Todo lo contrario, era un hombre desprendido.

              -¿Entonces en Londres no hacía ninguna actividad? ¿No quedaba con amigos para ver el fútbol? ¿No le gustaba bajar al pub de la esquina y tomarse unas pintas?

              -Desgraciadamente no poseo muchos datos sobre las aficiones de mi marido. Nos trasladamos de París hace algo más de un año por lo que no conocíamos mucha gente en Londres. Yo, además, suelo viajar con frecuencia a París para visitar administrar nuestra empresa. Precisamente de allí acabo de llegar hoy. Por todo ello desconozco gran parte de las actividades de Armand.

              -Teniendo una empresa tan rentable en París. ¿Por qué se trasladaron a Londres?

              -Expansión comercial. Teníamos intención de crear una sucursal en esta ciudad -La señora Villeneuve miró su reloj como si tuviera un poco de prisa.             

              -¡Ah! Una cosa más. ¿Le suena el nombre Matthew Tyler? -El inspector se levantó también.

              -No, lo siento. ¿Debería conocerlo?

              Danson se dio cuenta en el cambio de gesto experimentado por parte de la viuda. Intentaba disimular cierta tensión, pero la rigidez de sus facciones delataba que algo le incomodaba.

              -Se trata de la persona que dio aviso a la policía de la muerte de su marido. Decía conocerlo, aunque por sus palabras no parecía que se conocieran demasiado.

              -Lo siento, no lo conocía. Siento no poder aportar ninguna información útil.

              Tanto uso de la palabra "siento" terminó por irritar al agente. "Quizás se deba a que es francesa y desconoce el amplio vocabulario de nuestro idioma", pensó Danson.

              -Gracias de todas maneras.

              -¿Podría decirme cómo murió mi marido? -dijo repentinamente la viuda-. Esta mañana he leído en el "Daily Mirror" algo sobre un ritual…

              -¡Ya se han enterado los periódicos…! -exclamó el inspector, dándose cuenta de que estaba hablando de más, y es que estaba claro que algún subordinado suyo había filtrado esa información a la prensa-. Por ahora no le podemos dar toda la información de la que disponemos. Solo puedo decirle que murió de forma violenta en la bañera y que por el gesto de su rostro creemos que no sufrió demasiado.

              -Gracias, señor Danson -la viuda parecía que no le había convencido demasiado la concisa explicación del policía, pero no quiso preguntar nada más.

              -Gracias nuevamente -Danson se puso de pie. Deseaba concluir la conversación cuanto antes-. Quizás tengamos que volver a hablar con usted para cualquier otra información o cuando tengamos algún dato concluyente.

              -Gracias.

              La dama se levantó de la silla y se acercó a la puerta del despacho donde esperó a que el agente fuera lo suficientemente galante como para abrirla por ella. Danson tardó unos segundos en darse cuenta de la situación y se apresuró a llevarlo a cabo mientras le pedía disculpas. Era evidente que él no estaba acostumbrado a tratar con personas como ella. Desde la puerta del despacho, el agente contempló como la señora Villeneuve se alejaba con un paso cadencioso y elegante.

              -Jeff, vuelve a tú ser -era Bradley que lo llamaba desde el mostrador de información de Clarence-. Acaban de llamar de Medicina Forense. Ya han finalizado el informe de autopsia. ¿Qué te parece si me llevas en tu deportivo?

              -¡Joder, Brad! ¡Qué estamos a menos de dos kilómetros de allí!

              -No seas así, jefe. Está lloviendo y tú eres el único que puede aparcar en cualquier sitio con tu placa.

              -De acuerdo. Vamos antes de que me arrepienta. ¿Alguno de vosotros ha comprado el "Daily Mirror" esta mañana?

              -Yo tengo uno, inspector -dijo la secretaria pasándole el ejemplar-. La portada habla del asesinato.

              -Gracias, Clarence. Luego te lo devuelvo.

              Salieron de la comisaría y se montaron en el aerodinámico vehículo del inspector que ya tenía más de 30 años. Por el camino, Brad fue leyendo la noticia que aparecía en el periódico.

              -"El asesino de la bañera". Como les gustan los titulares impactantes. Es un artículo corto, pero da demasiados detalles del asesinato. Habla de que fue desangrado usando un tubo que le introdujeron por el cuello siguiendo algún desconocido rito…

              -¡Joder, Brad! Voy a tener que iniciar una investigación interna. Alguno de nosotros está difundiendo la información a la prensa.

              -Es la primera vez que nos pasa -respondió el sargento-. Posiblemente lo haya filtrado el testigo que encontró el cadáver.

              -¡Cabronazo! De ser así no creo que lo averigüemos nunca. Tendremos que acostumbrarnos a tener ahora a los medios de comunicación pululando a nuestro alrededor.

              En pocos minutos llegaron a un hermoso edifico de ladrillo rojo de estilo victoriano: Medicina Forense Inner West London - Westminster. Tuvieron que enseñar sus placas para poder acceder al edificio. Una vez dentro, se fueron al despacho de Rogers O´Hara, el médico forense que se había encargado de la autopsia de Armand Villeneuve.

              -Buenos días, inspector Danson -dijo una secretaria que debía tener más de 60 años-. El doctor O´Hara aún continúa en la sala de autopsias.

              -Gracias, Anne.

              Los policías salieron del despacho y recorrieron un largo y diáfano pasillo que les conduciría hasta la sala de autopsias. Uno metros antes de llegar a la sala ya sobrevolaba por el aire un cierto olor que recordaba al de los hospitales. Entraron sin llamar y les envolvió un asfixiante hedor a formol y conservantes mezclado con el dulzón olor de la descomposición. Los policías no terminaban de acostumbrarse a ello y Bradley se puso la mano sobre la nariz de manera inconsciente. Dentro trabajaban el doctor O´Hara junto a Angie, su ayudante, que suele acompañar a la policía en multitud de casos, como el ocurrido ayer. A su lado estaba todavía en la mesa de autopsia el cadáver de Armand Villeneuve.

              -Buenos días. Ya llevábamos varias semanas sin vernos, Rogers.

              -Buenos días, Jeff. Sí, estaba a punto de asesinar a alguien para practicarle la autopsia yo mismo y así hacer que te vinieras por aquí para hablar conmigo.

              -Eso es un buen amigo y no como otros interesados -dijo Danson mirando fijamente al sargento.

              -Veo que no cambian vuestras continuas fricciones -dijo divertido el médico-. No me quiero imaginar cómo seréis de cascarrabias dentro de 20 años.

              -Prefiero no imaginármelo -dijo Danson-. Podría terminar estrellando mi coche contra un muro.

              -Tú la menos tendrías una muerte rápida -contestó el joven-. Yo me imagino con un cáncer de hígado provocado por las continuas borracheras para poder sobrellevar mis jornadas de trabajo contigo.

              -No tienen solución, doctor -intervino Angie-. Lo mejor en estos casos es ignorarlos y seguir con su trabajo.

              -Tienes razón. Esperad que coja el informe. No quiero que se me pueda pasar ningún dato importante.

              El doctor O´Hara abrió el informe y empezó a leer los primeros párrafos en voz baja hasta que llegó al párrafo que le interesaba:

              -Sí, aquí: "Presenta una herida en la región latero cervical derecha con desgarro irregular de masas musculares y signos de dentadura factibles con mordedura humana. En la zona del desgarro aparece un catéter de silicona que fue introducido en la arteria carótida. Dicha operación es compleja, y son necesarios ciertos conocimientos médicos para llevarla a cabo. La víctima, todavía con vida, fue desangrada completamente produciéndose la muerte por shock hipovolémico...".

              -¿Estás diciendo que fue mordido en el cuello y que el asesino fue capaz de localizar la carótida?

              -Así es. Posiblemente yo, con todos mis conocimientos de anatomía, me resultaría muy difícil buscar esa arteria en una herida que no deja de sangrar -dijo el médico-. Sigo con el informe: "Se han tomado muestras de líquido presentes tanto alrededor de la herida en el cuello como en los genitales de la víctima. Dichas muestras han sido enviadas al Laboratorio de Científica de su comisaría para la obtención de posible ADN...".

              -Perfecto. Mañana hablaremos con Jimmy -comentó el inspector.

              -Por último, también se han mandado al Laboratorio de Toxicología, muestras procedentes de vísceras (estomago, hígado, riñón y bazo) para proceder a análisis químico toxicológico… -dijo O´Hara-. Danson, esto sería, en definitiva, lo que puedo destacar de la autopsia.

              El doctor O´Hara le pasó el informe completo al inspector, como si estuvieran haciendo un traspaso de poderes.

              -Muchas gracias, Rogers, Gracias Angie. Como siempre un trabajo perfecto.

              -Gracias, Jeff. Nos veremos con el próximo cadáver.

              -Cuando quieras puedes pasarte por la comisaría. Siempre habrá un café para ti.

              -Una oferta tentadora. Lo tendré en cuenta.

              Los policías abandonaron la sala de autopsias y recorrieron de regreso el largo pasillo hasta llegar a la salida del edifico donde volvieron a coger el coche.

              -Te dejo en la comisaría y yo continuaré hacia casa para descansar algo. Por favor, haz una fotocopia del artículo -dijo el inspector pasándole el periódico-. Después devuélveselo a Clarence y vete a casa tú también. Poco más podemos hacer ahora. Mañana hablaremos con los de científica.

              -Voy a clasificar este informe y, tienes razón, después me iré también a casa.

              -Me parece bien. ¡Ah! Necesito que le digas a los chicos algo. El ritual que han seguido con la víctima parece propia de una secta o similar. Pregúntales si pueden buscar información sobre sectas, rituales y cosas por el estilo, que guarden alguna relación con este hecho. Mañana analizaremos todo ello.

              Llegan a la entrada de la comisaría y Bradley se baja del coche.

              -Lo haré. Descansa Jeff.

              Danson se alejó con el coche de la comisaría y el sargento entró hacia el despacho. Antes de guardarlo, volvió a releer el informe. Se le erizaba el vello con aquella macabra descripción. Eve y él se estaban planteando tener un hijo y crímenes como aquel le acobardaban para dar ese paso. Bradley guardó el informe y se marchó también a casa.

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              Danson, en realidad, no buscaba descanso, no todavía. Con la quemazón de tener al máximo su libido, nada más llegar a casa, se sirvió una copa de whisky, se puso cómodo y encendió su ordenador para embarcarse en una búsqueda de sexo a través de páginas de contacto por Internet.

              En cuanto empezó a ver las fotos de los allí conectados, en cuanto empezó a leer sus perfiles le surgió una erección que lejos de reprimir, fomentaba más manoseándose por debajo del pantalón. Se sentía muy cachondo. "¿Cuando fue la última vez que estuve con un tío?" Jeff no lo recordaba bien.

              Le encantaba ese juego. Mandar mensajes calientes y contestar con más vicio a los que recibía: "Voy a comerte todo..." "Te la voy a meter hasta el fondo...". Toda una complicada estrategia cuya finalidad era ganarse el mejor trofeo, es decir, conquistar al tío más bueno que estuviera pululando por la red. Danson era un tipo atractivo, por lo que no le suele ser difícil hacer conquistas con rapidez. Hoy tampoco va a ser la excepción. En menos de una hora había conseguido quedar con un hombre que se hacía llamar Hotpeak y cuya foto de portada, con traje de tweed, altanero y con cierta arrogancia en su mirada, le confería un aspecto de lord británico que le excitaba. "Estos suelen ser los más viciosos", se sonrió.

              La tarde estaba bastante fría, pero en el cielo lucía un bonito sol. El policía cogió su coche y se presentó en la dirección del contacto. Siempre que puede prefiere ser él quien se desplace. Nunca le ha gustado meter extraños en su casa, son manías que tiene uno. Además, así, en el caso de que no le convenciera la cita a ciegas, siempre podría marcharse de allí en cualquier momento.

              Danson llamó a la puerta y ante él se encontró con el tipo de la foto pero con ropa más informal. "Sííí, está muy bueno", se dijo para si. Hotpeak también sonrió como señal de aprobación, y es que no sería la primera vez para ninguno de los dos que se encontraran ante un señor medio calvo y con barriga que nada tenía que ver con la foto de su perfil de contacto y que fue tomada quizás hace 15 años.

              -Encantado de conocerte. Pasa.

              Se dirigieron los dos al salón y se sentaron en un sofá. Con timidez se miraban sin atreverse ninguno de los dos a dar el paso de entrar en acción. Danson estaba muy excitado y el cansancio del trabajo comenzaba a hacer sus efectos. No quería perder mucho tiempo en esa casa, así que, sin mediar palabra, se inclinó para besarlo. Al instante el anfitrión se puso en faena. Le devolvió el beso con intensidad, con una juguetona lengua moviéndose en la boca del policía y con unas manos revoltosas que estaban diciendo que hacía mucho tiempo que no acariciaban un cuerpo masculino.

              -¿Nos vamos mejor a la cama? -dijo Danson en cuanto encontró un hueco para poder escapar de esa afanosa lengua.

              -¡Claro! -susurró Hotpeak.

              Fueron, los dos de la mano, hasta el dormitorio y allí comenzaron a desnudarse sin quitar la vista de la persona que tenían a su lado. Ver como un cuerpo desnudo masculino se iba materializando era parte de la esencia de ese juego erótico que a los dos les atrapaba.

              Ya desnudos y tumbados en la cama, los dos comenzaron a abrazarse, a acariciarse y besarse. Danson cada vez estaba más excitado. Hotpeak le gustaba mucho. Hacía mucho tiempo que no estaba con un tipo que le gustara tanto. Quien sabe si podría llegar a convertirse en un amigo cómplice o, quizás terminaran siendo pareja.

              Fuertemente abrazados, el policía se acercó al cuello de su partener para besarlo. Éste, receptivo por la agradable experiencia de ser besado en el cuello, inclinó su cabeza para facilitarle la tarea. Danson comenzó agitado a jadear. Abrazaba a su pareja con fuerza y no hacía otra cosa que besar su cuello, cada vez de forma más intensa. De pronto unas imágenes comenzaron a surgir en su mente. Vuelve a ver un cuello del que mana, a borbotones, sangre y se ve a si mismo bebiéndola. Pero, lo que más le aterraba era que esas imágenes parecían que le excitaban. Se asustó de lo que estaba ocurriendo y se puso de pie de un salto.

              -¿Qué pasa, tío? -Hotpeak, perplejo por lo que estaba sucediendo, se sentó en la cama -. ¿Algún problema?

              -Lo siento, tengo que marcharme -Danson estaba pálido y un sudor frío recorría todo su cuerpo-. No me encuentro bien.

              -¡Qué te marchas ahora! ¿Me vas a dejar así? -le contestó airado señalándose la entrepierna. 

              El policía apenas podía hablar. Se vistió a toda prisa ante la mirada incrédula de su acompañante y sin despedirse abandonó el dormitorio para salir de esa casa.

              -¡Hijo de puta! ¡Maricón reprimido! -Hotpeak, sentado en la cama gritaba a pleno pulmón y sus gritos podían oírse incluso en la calle. Sin embargo, Danson, a paso acelerado, intentaba no escucharlos-. ¡Vete a la puta mierda!

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              Jeff, en el silencio de su casa, se sentía desencajado por lo que estaba viviendo esos días. Hasta ahora no se lo había planteado, pero tenía una laguna en su mente sobre lo que hizo hace dos días, sobre quién vio y dónde estuvo la noche del asesinato. Sus últimos recuerdos más o menos claros eran, por un lado, en su habitación, poniéndose cómodo tras volver de la comisaría; y por el otro, la llamada de Clarence dándole una dirección donde se había cometido un crimen y que justamente era a escasos metros de donde él se hallaba. Lo que pasó entre medias escapaba de su conciencia.

              Cogió la botella de whisky escocés que reservaba para ocasiones especiales, encendió la TV y comenzó a beber directamente de la botella.

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              Las calles aparecían con una espesa neblina. Danson no sentía frío, al contrario, se sentía cómodo moviéndose en la soledad de la noche. La calle estaba mal iluminada y no se veía un solo alma por los alrededores. De todos los edificios por los que pasaba, hubo uno que le llamó poderosamente la atención. Se trataba de un portal iluminado con un brillante foco. Se fue acercando a esa puerta sin ser consciente de que estuviera caminando. Tenía la sensación de que una fuerza invisible le desplazaba sin hacer contacto con el suelo. Una vez que ha llegado al recibidor la luz del foco se apagó y la puerta se abrió sin haber tocado el timbre. Ante él, un apuesto chico con el torso desnudo le recibe. El joven levantó las manos para mostrarle que estaban esposadas, como diciéndole que se sometía a su voluntad. El agente le abrazó con fuerza, sentía el calor de ese cuerpo desnudo, sentía los latidos de un corazón vigoroso, el fluir de su cálida sangre...

              Danson acercó su rostro al cuello de su víctima. El joven ladeó la cabeza para facilitarle su grata misión. El policía sabía como actuar. Le mordió con energía, casi con rabia, y unos borbotones de sangre comenzaron a emanar del cuello como si se tratara de una fuente. Danson acercó su boca a ese ardoroso manantial y empezó a beber como si fuera un bebé ante un pecho materno...

CAPÍTULO 2

              Se despertó sobresaltado por una nueva pesadilla. Se encontraba tumbado en el sofá del salón y la TV estaba encendida. En ese momento estaban emitiendo una película en blanco y negro, "La marca del vampiro". En la pantalla aparecía la hija del vampiro caminado por un jardín en niebla. Ante la atenta mirada de su padre, interpretado por el actor Bega Lugosi, la joven caminaba sin prisa, acercándose hasta la dueña de la mansión con intención de morderla el cuello.

              Danson llevaba puesta la misma ropa del día anterior y le dolían todas las articulaciones por culpa de haber dormido en el sofá. Se sentía fatal. Su cabeza parecía que fuera a estallar y tenía un regusto agridulce en su boca que no consiguió hacer disminuir al beber un vaso de agua.

              "!Joder¡ !Las nueve de la mañana!"

              Sin ducharse ni desayunar nada, salió de su casa apresuradamente para dirigirse a la comisaría.

              -¡Menuda noche! ¿Eh? -el tono agudo e irónico de Bradley le acentuó el dolor de cabeza-. Parece que hayas sido embestido por una manada de toros.

              Danson farfulló algo ininteligible y se fue directamente al cuarto de baño. Frente al espejo se enfrentó ante una calamitosa imagen: profundas ojeras, arrugas en su cara que desconocía... Se sentía cansado. Acababa de cumplir 50 años no hacía ni un mes, sin embargo hoy se sentía como si tuviera 70. Parecía que hubiese envejecido 20 años de golpe. Oyó abrirse la puerta del baño y vio acercarse a su compañero.

              -Desde que comenzamos este caso te veo algo raro -ahora hablaba con tono serio-. ¿Te ocurre algo?

              -No sé. Quizás sea solo estrés. Apenas he dormido nada.

              -No hace falta decirte que puedes contar conmigo para lo que sea. Cualquier cosa que quieras contarme...

              Hubo un momento de silencio entre los dos. Bradley sabía que su compañero no era tan locuaz como él, pero estaba preocupado y tuvo la necesidad de darle su apoyo. Sintió que estaba molestando por lo que se dirigió a la puerta para dejarlo solo.

              -Espera -exclamó Danson-. Llevo unos días que no me encuentro bien. Llevo dos noches teniendo pesadillas. Sueño con vampiros… veo un vampiro que muerde en el cuello a su víctima y bebe su sangre.

              -Después de leer el informe del médico forense no me extraña. ¿Cuánto hace que no te coges diez días seguidos de vacaciones?

              -Ya lo sé. Para qué quiero tantos días juntos si no tengo intención de ir a ningún lado.

              -¿Para qué? Para ir a la playa por ejemplo y que te de un poco de sol. Podrías ir a España, a Tenerife o a Málaga. Hay… ¿cómo dices tú?, mucho ambiente en España.

              -Tienes razón, Brad. Cuando terminemos con este caso me solicitaré dos semanas de vacaciones.

              -Así me gusta. Cogerse dos días de una semana o tres de otra, no desconectas. Y menos tú, que tienes la manía de pasarte por la comisaría en tu tiempo de ocio. ¡Vamos! Tengo varias cosas importantes que decirte.

              Entraron en el despacho y, mientras Bradley rebuscaba en la desordenada pila de papeles, Danson sirvió un par de tazas de café y le ofreció una de ellas a su compañero.

              -En primer lugar. Este es el registro de llamadas de la semana pasada de los teléfonos fijo y móvil de Villeneuve -Danson cogió el papel que su compañero le ofrecía-. Esto y nada es casi lo mismo. En su teléfono fijo sólo aparecen llamadas de y para el móvil de su mujer.

              -¿Y en su móvil?

              -Poca cosa más. En una semana solo hizo tres llamadas: dos dirigidas al señor Tyler y una a Harrod's para hacer una compra a domicilio. En cuanto a las que recibió, solo fueron dos y las dos de Matthew Tyler.

              -Y de las muestras que envió el doctor O´Hara a los laboratorios. ¿Sabemos algo?

              -Jimmy está terminando el análisis de ADN. Respecto al de toxicología… Es inquietante: Armand Villeneuve no había consumido ningún tipo de drogas ni alcohol. Si a eso añadimos que no tenía marcas de violencia a parte del mordisco en el cuello…

              -¿Me estás diciendo que voluntariamente se dejó morder el cuello para que luego le introdujeran un tubo por la arteria carótida?

              -O eso o le sujetaron de alguna manera que no dejara marcas. Pero no se han encontrado ninguna fibra de tejido que pueda corroborar esa hipótesis.

              -En definitiva, seguimos igual que antes.

              -Pero ahora viene lo bueno. Fue Lionel, el de científica, el que me puso sobre la pista -dijo Bradley mientras le mostraba otro documento-. Hace un par de años hubo un caso similar. ¿Sabes dónde?

              Danson dio un trago a su café  y negó con la cabeza. No tenía el cuerpo como para adivinanzas.

              -En París. La misma ciudad de donde proceden el señor y señora Villeneuve.

              Verdaderamente sí que era una pista importante. Por fin tenían un hilo del que tirar para desenmarañar la madeja.

              -Genial. Voy a echarle un vistazo a ese dato.

              -Me he tomado la molestia de pedir una copia de su informe a la gendarmería francesa, pero ya sabes como funcionan estas cosas. Pueden tardar semanas en mandarla.

              -Gracias, Brad. Hazme el favor y habla con los de Delitos Informáticos a ver qué información han obtenido de su móvil y ordenador.

              -Ahora mismo.

              -Nuevamente, gracias. Eres el mejor compañero que podía tener.

              -No me vengas con mariconada, Jejeje -bromeó Bradley.

              -Pues entonces fuera de aquí, capullo. Y ponte a trabajar.

              -Así me gusta, jefe.

              Danson encendió su portátil y comenzó a indagar el caso de París. Eran muchas las coincidencias que existían entre los dos casos: muerto en bañera, catéter en el cuello, mordisco, víctima desangrada...

              Pero sus expectativas de que iban por buen camino se rompieron de golpe.

              El caso estaba cerrado. Habían detenido a un hombre que confesó ser su amante. Los restos de saliva halladas en el cuello de la víctima le incriminaron y fue condenado a 20 años de cárcel. Siempre afirmó que era inocente, y un mes después de su condena apareció muerto en su celda. Nadie sabe cómo, consiguió un objeto afilado y se cortó las muñecas. Si el asesino del caso de París había muerto, entonces, ¿se trata de un imitador?... ¿O será que detuvieron al hombre equivocado?

              Todo parecía conducir a un callejón sin salida. El inspector se acercó a la mesa y se puso a leer diferentes informes, buscando alguno que le pudiera dar la chispa para comprender qué había pasado en ese domicilio. Volvió a leer el informe autopsia: "Se han tomado muestras de líquido presentes tanto alrededor de la herida en el cuello como en los genitales de la víctima". Ya era hora de saber si Jimmy podía contarle algo más.

              Danson salió del despacho y se fue hasta el Laboratorio de Criminalística situado en la planta baja del mismo edificio. Allí se encontró con un chico con bata blanca y sentado frente a un montón de instrumentales.

              -Hola, Jimmy.

              -Hola inspector Danson. ¿Qué hace por la alcantarilla?

              -Ya veo que sabes como llamamos al laboratorio...

              -Reconozco que ustedes, los policías, suelen ser muy imaginativos poniendo motes. La verdad es que esa definición encaja totalmente con este sitio. Cerrado, con poca luz... Me da miedo indagar cómo me llaman a mí.

              -No tienes ningún mote, te lo aseguro. Para todos tú eres Jimmy.

              -Jejeje, gracias. Tampoco es que me preocupe demasiado. Y dígame. ¿En qué puedo ayudarle?

              -Estoy especialmente involucrado en el caso del crimen de la bañera y quería saber si ya tendrías alguna información relevante.

              -Ahora mismo acaba de terminar de analizar el secuenciador de ADN todas las muestras recibidas. Estaba redactando el informe.

              -El líquido procedente del cuello, ¿sabes si era saliva? -dijo Danson mientras cogía uno de los tubos de ensayo que había sobre la mesa y lo elevaba a la altura de sus ojos para ver el contenido.

              -Así es. Saliva humana -dijo Jimmy cogiendo el tubo de manos del inspector y retornándolo a su sitio.

              -¿Y de su ADN puedes obtener alguna información relevante? -Danson, algo cortado, sin saber que hacer con sus manos, finalmente las metió en los bolsillos del pantalón.

              -Solo que el propietario de esa saliva es hombre y caucásico. Es decir, el 30 %  de los habitantes de Londres. Sería necesaria otra muestra de ADN para cotejarla con esta y comprobar si son o no de la misma persona.

              -Eso es muy interesante. Gracias Jimmy.

              Danson regresó a su despacho y descolgó el teléfono para hacer una llamada.

              -Señor Tyler. Nos gustaría hacerle algunas preguntas. ¿Podría pasarse por comisaría?

              Detrás de la línea se produjo un momento de incertidumbre. Pero finalmente el testigo contestó.

              -De acuerdo. Estoy a su entera disposición.

              El policía se quedó unos segundos mirando la pantalla de su ordenador. La noticia de París era sorprendente. Un hombre desnudo desangrado en su bañera mediante un catéter en la carótida. Frente a él estaba la foto del asesino. Un vulgar hombrecillo con cara de no haber matado nunca ni a una mosca, miraba a la cámara con ojos de miedo, de terror. "¿Qué estaría pensando aquel hombre en ese momento", se preguntó Danson. ¡Qué demonios estaba pensando!

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              Matthew Tyler colgó el teléfono y volvió a sentirse incómodo con toda aquella situación. No sabía cómo podía controlar su nerviosismo. Debería aprender de Christopher. Él siempre mantiene la tranquilidad y sabe cómo actuar en todo momento. Quizás su serenidad sea el resultado de su edad. El asunto era que a él le quedaba aún mucho por aprender, pero se consideraba un buen alumno y estaba seguro de que algún día llegaría a ser tan astuto como su amado Chris.

              Fuera, en la calle, algunos rayos de sol sobresalían de entre las nubes. Hacía un día estupendo para salir. Matthew llevaba una ajustada camiseta de deporte roja transpirable que le hacía remarcar sus definidos músculos abdominales y unas mallas cortas para correr, de color gris, con los que le gustaba provocar marcando paquete. Su intención era la de haber salido por la mañana al gimnasio para practicar su tabla de ejercicios diarios, pero la llamada del inspector le obligaba a cambiar de planes. Se fue a la habitación donde todavía dormía Christopher con intención de cambiarse de ropa.             

              -Era el inspector Danson -dijo Matthew mientras buscaba en el armario qué ponerse-. Quiere que me pase por la comisaría. Tiene que hacerme más preguntas.

              -No te preocupes, no tiene nada para inculparte -dijo el anciano tras sentarse en la cama-. Además, esto nos puede beneficiar. Intenta mostrar curiosidad y ver qué sabe el inspector. Tenemos que buscar el modo de involucrarlo a él.

              -Lo intentaré, amor.



              Hasta que llegara el testigo, Danson disponía de un poco de tiempo para poner orden al caos de papeles.  Pero, ¿por dónde empezar?

              -Tenemos los resultados de los informáticos -el sargento Bradley parecía muy contento cuando entró sin llamar en el despacho de su jefe, blandiendo unos papeles.

              -¡Por fin, ya era hora!

              -A diferencia de las llamadas de teléfono. Parece que Villeneuve tenía una amplia relación social por internet, sobre todo en páginas de contacto gays.

              -¿Me estás diciendo que era homosexual?

              -Estaba casado, y su mujer está muy buena... pero parece que le gustaba entrar en ese tipo de páginas. Lo que hiciera o hablara en ellas es algo que ahora tenemos que averiguar. A través del móvil se conectaba a... -el sargento se acercó el papel para leerlo-, a Meetingay.com y con su ordenador entraba en G.Loyal.com.

              "¡Mierda!", soltó mentalmente Danson, y es que G.Loyal era precisamente la línea en la que él estaba registrado y a la que entraba con asiduidad.

              -En ambos casos usó el mismo login, Lesoumispassif -continuó Bradley-. El pasivo sumiso o algo así. ¡Jejeje! ¡Qué nombres!  Jefe, ¿tú alguna vez has hecho uso de este tipo de páginas de contactos?

              -¿Yo...?

              Aunque era del dominio de todos que él era gay, y aunque a su amigo y compañero Brad le contaba alguna aventura, nunca se había atrevido a contarle que él era un adicto a ese tipo de paginas de internet.

              -Inspector Danson -En ese momento apareció Clarence-. Le traigo a Matthew Tyler tal como me pidió.

              -Muchas gracias, Clarence. Señor Tyler, por favor, siéntese -el agente se levantó para ofrecerle una silla.

              Aquella oportuna llegada evitó que el agente tuviera que responder a la pregunta tan peliaguda de su compañero.

              El testigo se acercó a paso lento mientras observaba todo a su alrededor con detenimiento. Hoy sorprendió a todos con su forma de vestir. Parecía que buscaba provocar. Iba vestido de cuero negro de pies a cabeza. Llevaba un ajustado chaleco sin mangas que le hacia resaltar sus musculosos brazos. "Musculado, sin nada de grasa. Es el prototipo de los asiduos a los gimnasios", se dijo Danson para si. Tan provocador como su chaleco era su pantalón, ceñido y con una orla de tachuelas rodeando su entrepierna. Esa forma tan peculiar de vestir sólo podía buscar que todo el mundo girara su cabeza para mirarle. A pesar de su provocadora vestimenta, se le veía nervioso. Llegó hasta la silla y se sentó frente a los policías.

              -Por favor, Bradley. Pon en marcha la videocámara.

              -A la orden, jefe -el sargento enfocó al testigo con la cámara que estaba colocada en la mesa y esta empezó a parpadear con un piloto rojo.

              -Necesitamos algunos datos más sobre la muerte de su conocido, Armand Villeneuve -Danson fue el primero en preguntar-. ¿Lo conocía desde hace mucho?

              -Ya le conté todo lo que sabía de él. Le conocía desde hacia solo un par de meses.

              -¿En qué consistía su relación con Armand? -ahora fue Bradley quien habló, sin embargo Tyler no giró su cabeza para mirarle. Únicamente miraba fijamente a Danson.

              -Nos conocimos en un chat de contactos. Quedábamos básicamente para... Éramos amantes.

              Brad se dio cuenta también de que el testigo solo miraba al inspector, pero no estaba dispuesto a dejar de preguntar.

              -¿Y cuándo fue la última vez que lo vio? Es decir, que lo vio con vida.

              -Hará unos diez días. No recuerdo exactamente qué día en concreto.

              -Dígame… -el inspector comenzaba a incomodarse con aquellos ojos que parecían querer escrutar los suyos-. ¿Ha estado alguna vez en París?

              Aquella cuestión sobresaltó al joven. Por primera vez desde que comenzó el interrogatorio, Matthew bajó los ojos y se miró las manos. La pregunta parecía incomodarle y tardó varios segundos en contestar.

              -¿En París...? Claro. Muchas veces.

              -¿Y cuándo fue la última vez que estuvo allí? -continuó Danson.

              -Hará unos seis meses.

              -Villeneuve para entonces ya vivía en Londres -murmuró el inspector.

              -¿Y qué tiene que ver París con este asesinato? -preguntó el joven.

              -Por ahora nada. Solo contemplamos diferentes escenarios.

              -Diferentes escenarios... Parece muy interesante su trabajo -Matthew actuaba como si estuvieran solos Danson y él en el despacho. Sus gestos parecían insinuar que el inspector le gustaba.

              -Bueno... Una cosa más -Danson cada vez se sentía más incomodo con la actitud del testigo-. Necesitaríamos cotejar su ADN con las muestras obtenidas de la víctima. Le agradeceríamos que nos entregara de manera voluntaria una pequeña cantidad de su saliva.

              -Puede negarse, pero conseguiremos una orden judicial y le marearemos con un ir y venir por  la comisaría cada dos por tres -lanzó como un farol Bradley que, por supuesto, no consiguió provocar que le mirará. Aquella actitud, casi chulesca empezaba a hartar al joven policía.

              -¡Por qué me iba a negar! -Tyler, ahora totalmente relajado, seguía clavando su mirada en los ojos del inspector-. Yo no lo hice.

              -Necesitamos que firme aquí -Danson le puso delante un papel-. Es un documento en el que declara que se somete voluntariamente a la prueba.

              -Pero me preocupa que ustedes tengan un pelo o algo así que sea mío y que llevara en esa casa varios días...

              -No se preocupe. Todo eso lo tenemos en cuenta.

              - Ok. Si con eso puedo ayudar a la investigación.

              Bradley cogió un paquetito que contenía un tubo con una varilla terminada en una cabeza con algodón y se lo entregó a Matthew. Este lo abrió y pasó la varilla con el algodón por la boca siguiendo las indicaciones del policía. Después lo volvió a introducir en el tubo y lo dejó sobre la mesa.

              -Muchas gracias, señor Tyler.

              Matthew se levantó y se dirigió a la puerta del despacho. Antes de salir, no pudo evitar volverse para mirar nuevamente a Danson. Le gustaba y le daba miedo a partes iguales.

              -Qué éxito, jefe. ¡Jejeje! No sabía que fueras tan ligón -dijo Bradley riéndose una vez que se quedaron solos.

              -Nunca me he podido quejar. ¡Pero esto...!

              -¡Bueno! -dijo el sargento cogiendo el tubo-. Me llevo la muestra a la alcantarilla a ver qué sacan.

              -OK. Yo, por mi parte, voy a indagar la web G.Loyal.com. Cuando puedas, haz lo mismo con la otra página... ¿Cómo decías que se llamaba?

              -Meetingay.

              -Pues eso, Meetingay. Mantenme informado.

              Bradley salió del despacho y Danson aprovechó para abrir su ordenador y buscar, la muy bien conocida por él, página de chats. En cuanto apareció la página de inicio, estuvo tentado de meter su nombre de usuario y contraseña, pero se dio cuenta de que no estaba en su casa. En ese momento se avergonzó de la imagen que tenía delante de él. Un chico moreno con pantalón y camisa vaquera siendo abrazado por la espalda por un rubio completamente desnudo.

              Empezó a buscar por todos los enlaces de la web hasta hallar lo que estaba buscando. El domicilio social de la empresa. Para su satisfacción, se trataba de una dirección de Londres, y es que se podía haber encontrado con un domicilio en Alemania, en Japón o, lo que era peor, en un paraíso fiscal como las Islas Caimán. Cogió su chaqueta y salió de la comisaría rumbo a Camberwell, un distrito al sur de Londres donde se alojaba la empresa de contactos gay.

              Cuando llegó a la dirección anotada se sorprendió de ver cómo era la empresa G.Loyal. Se esperaba un edificio completo, lleno de computadoras y trabajadores, tipo Google, pero en su lugar se encontró con un piso en la planta primera de un cochambroso edificio de color blanco, con media docena de trabajadores y otros tantos ordenadores.

              Tras presentarse y mostrar su placa, todo el mundo se mostró muy amable con él y se volcó en ofrecerle toda la ayuda de la que disponían. Por motivo de espacio físico, los datos de los usuarios eran destruidos cada pocos días, pero afortunadamente disponían de información de hasta los dos días anteriores al crimen.

              La secretaria de la empresa le imprimió tres pequeños listados, uno por cada día, con los nombres de usuarios y direcciones IP de todos aquellos con los que mantuvo un contacto Armand. Por contra, los mensajes que se dirigían entre si no eran conservados, por lo que no podía saber de qué habían hablado o si alguno habría quedado con la victima. "Algo es algo", pensó.

              Se sentó en una silla junto a la mesa de la secretaria de la empresa y le echó un vistazo al listado. En el del día del crimen no aparecía ningún nombre. En la relación del día anterior, la víctima se conectó con tres usuarios. Danson pasó de página. De pronto un nombre le provocó un tremendo mazazo que le recorrió todo el cuerpo, como si hubiera recibido una descarga eléctrica: Sheriff25. ¡Se trataba de su perfil! Para su sorpresa, descubrió que él se había mensajeado con Armand Villeneuve dos días antes de su muerte, aunque ya no mantuvo ningún contacto ni el día posterior ni el día de su asesinato. "Lesoumispassif". Danson no recordaba nada de un perfil con ese nombre, pero a veces suele conectarse con decenas de usuarios hasta dar con alguno de su gusto. Si al menos tuviera acceso a los mensajes que se cruzaron...

              Se marchó a toda prisa de la empresa de contactos, sin despedirse ni agradecer la colaboración recibida, y se dirigió a casa. Desde la tranquilidad de su hogar podría despejar varias dudas.

              Una vez que llegó a casa, lo primero que hizo fue servirse una copa de whisky que se bebió de un trago y después se puso otra copa. Ya un poco más tranquilo, se sentó frente al ordenador y se conectó a su página de usuario en la web G.Loyal.com. A través del buscador introdujo Lesoumispassif y, al instante, apareció su perfil. La foto principal mostraba a la víctima reclinado, desnudo en un sillón, y con una mano ocultando sus genitales. Continuó pasando fotos. Le parecían muy morbosas, propias de alguien con quien habría contactado seguramente. Pero esas fotos no las había visto nunca y mucho menos recordaba haber mandado ningún mensaje. Pero se detuvo en  una de ellas que le llamó poderosamente la atención. En ellas aparecía el protagonista desnudo, de espaldas y arrodillado encima de una cama. Llevaba las manos esposadas a la espalda y miraba hacia atrás con sonrisa burlona. Ahora lo recordó. Sí, esa foto parecía que la había visto ya antes, incluso le parecía haber hablado con él en persona, pero eran recuerdos vagos y nebulosos, casi oníricos; como parte de un sueño.

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              Matthew Tyler cogió el metro para volver a casa. La declaración con el inspector Danson le había puesto tan cachondo que sintió la necesidad de pasar por algún sitio antes para saciar su fuerte apetito. Se desvió de su recorrido e hizo una parada en la estación de Canon Street, en cuyos baños no era difícil encontrar tíos, sobre todo ancianos, en busca de sexo rápido. En el fondo le daba lo mismo con quien hacérselo con tal de que se la chuparan. Durante el orgasmo, flotaría en su mente la imagen de Jeff Danson.

              Cuando por fin llegó a casa ya había anochecido e intuía que Christopher ya se habría levantado.

              -Hola, Chris -el joven se acercó hasta su pareja que, como de costumbre, leía un libro en el salón con la ayuda del atril, y le dio un beso en los labios.

              -Hola, amor. ¿Lo has pasado bien? -le preguntó el anciano.

              -¿Bien? ¿Cómo me lo voy a pasar bien con un interrogatorio en una comisaría?

              -Si, eso no parece nada divertido.

              Christopher se sonrió para si pues sabía que Matthew le estaba mintiendo. Tenía un olfato muy desarrollado y podía saber que el joven había eyaculado hacia poco y que, además, otro hombre también había eyaculado cerca de él.

              -¿Quieres saber qué me preguntó?

              -Claro, por favor.

              -El inspector quería saber si había estado en París -el joven se sentó en el brazo del sillón junto a su amado-. ¿Y si llegara a averiguar que vivimos dos años allí antes de venirnos a vivir aquí?

              -Mi amor, todavía te queda mucho por aprender. Recuerda que Matthew Tyler nunca ha vivido en París.

              -Tienes razón, cielo. Son los nervios.

              -Lo sé...

              Matthew sabía de muchos de sus dones, pero de su desarrollado sentido olfativo, Christopher, en concreto, nunca le dijo nada. "Nunca debes mostrar todas tus cartas", pensó. Y es que esta era una de sus cualidades más apreciadas. Su nariz era capaz de distinguir la mentira, el miedo, la enfermedad... Lo importante era que consideraba la mentira de Matthew como una inocente travesura. Sabía que el joven le quería, aún más, le veneraba, y podía perdonarle alguna que otra infidelidad.

              -¡Eres tan especial, Chris! -le dio un beso en la mejilla-. ¿Por qué te fijaste en mí?

              -Más bien fuiste tú quien se fijó en mí. Cuando entré en ese club de París donde trabajabas de chapero y vi cómo me mirabas... No me veías como un cliente, si no que te gustaba de verdad. En ese momento supe que viviríamos juntos toda la vida...

              -Toda mi vida junto a ti -ahora le dio un beso en los labios-. ¡Te quiero, cielo!

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              La pesadilla de esa noche había sido menos violenta y real, pero continuaba viendo vampiros, sangre, zombies... Todo el imaginario de terror que ya forma parte de nuestra cultura occidental.

              Danson se presentó muy temprano a la comisaría. Bajó a la alcantarilla para hablar con Jimmy pero allí no había nadie. Miró el reloj y comprobó sorprendido que todavía eran las 6.30 de la mañana, así que subió a su despacho y se preparó un café. Mientras esperaba a que llegara el técnico de laboratorio vio llegar a Bradley quien, nada más ver a su jefe se acercó para comentarle las novedades.

              -¡Buenos días, Jeff! ¿Qué tal has descansado esta noche?

              -Mejor, mejor. Gracias Brad.

              -Rastreé la página de contactos, Meetingay, ya sabes, y no se trata de una página web propiamente dicha, sino de una aplicación de móvil que te muestra otros usuarios que en ese momento están conectados y, además te informa de a qué distancia se encuentran.

              -Sí, he oído hablar de ellas.

              -Pues esta empresa está alojada en Estados Unidos. He hablado con ellos por teléfono y me han dicho que solo tienen los datos que los propios usuarios suben a la aplicación: fotos, lugar de residencia, gustos..., datos que pueden ser reales o falsos, pero que no guardan ningún otro tipo de información sobre con quién contactan o de qué hablan. Así que por este camino no tenemos nada que hacer.

              Yo tengo mejores noticias, pero antes de indagar otros caminos necesito saber si Jimmy ya ha comparado las muestras de saliva.

              -Eso está hecho, jefe. Me paso ahora mismo por la alcantarilla.

              Danson volvió a quedarse solo y sintió como su ansiedad iba en aumento. Intentaba relajarse mirando su correo electrónico, pero no lo conseguía. Debería haber sido él el que hubiera bajado al laboratorio. Necesitaba saber si la saliva encontrada en el cuello de la víctima era de Tyler. De ser así el caso estaría prácticamente cerrado, pero como no fuera así...

              -Jeff, ya estoy de vuelta -la voz de Bradley le arrancó de sus pensamientos. Buscó su mirada para adivinar su respuesta-. El señor Tyler por ahora seguirá siendo inocente. Las muestras no tienen nada que ver la una con la otra.

              -Entonces habrá que seguir estas nuevas pistas. En G.Loyal solo pudieron darme estos nombres: tres usuarios que se conectaron el día anterior al crimen...

              Danson estaba mintiendo. Le pasó a Brad únicamente los dos últimos listados. Dos días antes de su muerte, Villeneuve había contactado con tres usuarios más, entre ellos el propio inspector, pero tenía la esperanza de que el asesino fuera uno de esos tres perfiles.

              -... El día de su asesinato no contactó con nadie, así que la tarea es fácil. Tenemos que localizar solo tres personas.

              -Tenemos sus direcciones IP, no creo que nos resulte difícil averiguar quiénes son sus propietarios -dijo el sargento cogiendo los dos folios-. Voy a llevar esto a los de Delitos Informáticos.

              -De acuerdo, yo le estoy dando vueltas al tema de Paris, luego te cuento.

              Bradley salió del despacho y Danson se quedó leyendo las diferentes declaraciones. No dejaba de especular con tema importante: París. Eran varios los indicios que tenían como nexo de unión esa ciudad: Los señores Villeneuve, el caso del asesinado francés en la bañera... Danson estaba seguro de que no podía ser solo una casualidad.

              Y ese nexo pasaba por la señora Villeneuve. La llamó por teléfono para que se pasara por la comisaría y ella aceptó aunque en su voz había un tono de cansancio que no supo esconder detrás de toda su amabilidad.

              Aquella misma tarde se presentó la viuda. Al contrario que la vez anterior, esta vez vestía algo más recatada. Llevaba un conjunto de chaqueta y pantalón negros, una blusa blanca con bastante escote, y unos zapatos con altos tacones de aguja que casi hacían que fuera más alta que el inspector.

              -Muy amable por su colaboración, señora Villeneuve -Danson la invitó a sentarse en la silla.

              -Por favor, llámeme Catherine.

              -Gracias. Para mi es muy duró tener que decirle esto, pero me siento en la obligación de hacerlo -la señora Villeneuve miraba expectante al inspector-. Su marido tenía..., como decirlo, tenía una doble vida. Hemos descubierto que mantenía encuentros sexuales con otros hombres.

              Catherine permaneció unos segundos en silencio. Apretaba los labios con fuerza y en sus ojos se perfilaba una impotencia que apunto estaba de hacerla llorar.

              -No me sorprende que terminara por pasarle eso. Se lo tenía merecido. Descubrí muy pronto las "aficiones" de mi marido -la viuda hizo un gesto de comillas con las manos-, al poco de casarnos. No sé si conocen el apodo con el que se hacia llamar en las redes: Lesoumispassif, el sumiso pasivo. Era vergonzoso verle en esas fotos, arrodillado, suplicante. Me daba asco...

              -¿Por qué no se divorciaron?

              -Él no quería. Además la empresa de París no era propiamente nuestra, era solo suya. Yo únicamente la dirigía. Un divorcio habría significado abandonar la empresa. ¡Si supiera el tiempo y esfuerzo que he dedicado a ese negocio…!

              -Así que su muerte le ha beneficiado, en cierto sentido.

              -En cierto sentido no. En todos los sentidos -la viuda mostró una amplia sonrisa que podía interpretarse como ironía-. Pero yo no le maté. Soy tan tonta que no se me habría ocurrido una solución tan sencilla.

              -Señora Villeneuve... Perdón, Catherine. Puede ser cualquier cosa excepto tonta.

              -Hay otra cosa en la que tampoco fui muy sincera. No dejamos Paris buscando ampliar nuestro negocio. Las aficiones de mi marido empezaban a ser de dominio público y empezaban a circular rumores entre nuestras amistades. Nos fuimos de París intentando construir una nueva vida, con amigos nuevos en Londres.

              -Ya que sabía de las actividades de su marido. ¿Sabe si en París mantuvo contacto con alguno de estos hombres? -Danson le puso sobre la mesa dos fotografías, la del asesinado en la bañera de París y la de su asesino-. Se llamaban François Cluzet y Olivier Pellegrin.

              -La viuda contempló cada una de las fotos con el máximo de atención.

              -Lo siento, no los conozco. No eran amigos nuestros ni tampoco me suena haber visto a Armand con ninguno de ellos. ¿Qué tienen que ver con la muerte de mi marido? ¿También se acostaron con él?

              -Que sepamos, por ahora no guardan ninguna relación. El señor Cluzet murió en circunstancias muy similares a las de su marido y el señor Pellegrin fue quien lo mató… Señora Villeneuve, gracias por su colaboración y franqueza. Seguiremos trabajando para encontrar al asesino.

              -Estoy segura de ello. Gracias, Jeff.

              El agente se levantó y se ofreció para abrirle la puerta a la dama. Una vez que se marchó, Danson se acercó a Bradley para pedirle algo.

              -Quiero que hables con el juez cuanto antes. Necesito también los datos del teléfono de la señora Villeneuve.

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              A través de las direcciones IP la policía puede acceder a la empresa que está suministrando el servicio de internet, y es esta empresa la que, con dichos datos, facilitará a la policía toda la información del propietario de un terminal concreto.

              Mediante este procedimiento, los de Delitos Informáticos obtuvieron los números de teléfono asociados a las direcciones IP de los tres sospechosos que contactaron con la víctima el día anterior a su muerte. Afortunadamente ninguno de esos tres usuarios contactó con el señor Villeneuve mediante ordenadores públicos, como bibliotecas o locutorios. De ser así, habría sido enormemente dificultosa la localización de esos usuarios o, incluso, podría haber sido imposible. Uno de los teléfonos pertenecía al señor Tyler, libre de sospecha gracias a la prueba del ADN. Solo quedaban dos candidatos y Danson iba a llamar a uno de ellos.

              La conversación mantenida ayer con Catherine le había hecho meditar sobre el tacto con el que debía llevar esta investigación. La persona con la que tendría que hablar podía estar también casada, ser un ministro o un sacerdote; alguien que se mueve tranquilo en su anonimato y que desea continuar en ese estado. Un estado que ellos, la policía, no debía romper, al menos que se tratara del asesino.

              El agente marcó el primer número de teléfono que aparecía en el informe y, tras unos pocos toques de llamada, respondió una voz masculina.

              -Buenos días. ¿Es usted el señor Martin Harrys?

              -¿Quién lo pregunta? -Jeff notó un extraño tono de suspicacia.

              -Soy el inspector jefe de Criminalística Danson. Necesitaría que se pasara por nuestra comisaría.

              -¿Criminalística? -Danson sabía que esa palabra provocaba siempre mucha inquietud.

              -Así es. Se trata de un asunto muy delicado. Está relacionado con un perfil que le pertenece: MasterLondon.

              -Por favor, yo no he hecho nada -al oír ese seudónimo, el hombre mostró una voz aterrada-. Preferiría que no se me relacionara con ese nombre.

              -Si es inocente no tiene porque preocuparse. No tenemos ningún interés en sacar a la luz sus trapos sucios.

              -De acuerdo. Hoy mismo me pasaré por allí.

              -Se lo agradezco. Anote la dirección.

              Hasta que esa tarde llegara el señor Harrys, Danson tenía tiempo para hacer algo que le estaba rondando desde ayer. Bajó al laboratorio y allí se encontró nuevamente con Jimmy atareado con sus pruebas.

              -Buenos días, inspector Danson. Dos días por aquí en la misma semana. Sí que está involucrado en ese caso.

              -Pero no me llames inspector Danson, que me haces más viejo, jejeje -intentaba ser simpático con su subordinado-. Llámame Jeff. Esta tarde quería que hicieras una nueva comparativa de ADN. A ver si suena la campana y cazamos al asesino.

              -No se preocupe... Digo, no te preocupes, Jeff. A las ocho termino mi jornada de trabajo, pero si lo necesitas puedo quedarme hasta que obtengas la muestra. La prepararé y dejaré la máquina trabajando toda la noche para que mañana por la mañana tengas el resultado.

              -¿Hasta mañana no sabremos nada?

              -El secuenciador necesita una media de doce horas para hacer su trabajo -el técnico acarició el aparato como si se tratara de su niño mimado.

              -Qué le vamos a hacer. Tendremos que esperar una noche más.

              Jimmy no entendió bien que quiso decir su jefe con esa frase. Pero para el agente no tener el resultado esa noche significaría una noche más de insomnio, de pesadillas, de miedos ocultos…

              -Muchas gracias, Jimmy. Te debo una.

              Allí abajo ya no podía hacer nada más, pero cada vez tenía más miedo de estar solo.

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              Danson volvió a la soledad de su despacho. Ahora mismo estaría Bradley hablando con el otro sospechoso. Su mente bullía de dudas. Todavía tenía dos piezas de ajedrez con las que jugar, pero temía que el jaque mate se lo provocará a si mismo.

              Martin Harrys llegó asustado a la comisaría. Estaba claro que era la primera vez que visitaba un sitio así. Era un tipo de unos 40 años, corpulento, de casi dos metros de altura y que vestía con un impecable traje de color azul oscuro, corbata a rayas azules y grises, una barba perfectamente perfilada y el cabello muy corto.

              -Pase, gracias por venir.

              El hombre entró intentando aparentar seguridad y se sentó frente al inspector. A su paso iba liberando un exuberante aroma a perfume caro.

              -El motivo de que le cite aquí es en relación con el asesinato de Armand Villeneuve -dijo Danson tras encender la videocámara-, aunque quizás usted lo conocía por su sobrenombre: Lesoumispassif.

              Harrys se sobresaltó. -¿Armand ha sido asesinado? ¡De verdad, yo no tengo nada que ver en todo ese asunto!

              -Necesitaría que me contara todo lo que sabe sobre él.

              -Nos conocíamos desde hacia poco tiempo, pero ya habíamos quedado en varias ocasiones. Me parecía una persona muy equilibrada, nada que ver con lo que uno a veces se encuentra en las páginas de contacto gays -Jeff asintió con la cabeza de forma inconsciente y es que él también se había cruzado, alguna vez, con auténticos desequilibrados-. Nos lo pasábamos muy bien ambos... Bueno, solo puedo hablar por mí. Habíamos hablado para quedar esta semana. Yo le di todas las facilidades que pude... Me ofrecí para ir a su casa el día que él eligiera, y eso que yo era el Máster... -rió nerviosamente para, acto seguido, comenzar a llorar de forma compulsiva-. Lo siento, es que estoy muy nervioso. Nunca me había enfrentado a una situación así... Tengo dos hijos pequeños.

              -No se preocupe -mientras el testigo se secaba las lágrimas con la mano, se fijó en que llevaba un anillo de casado. Aquel detalle, sin saber muy bien por qué, le hizo sonreír-. Lo comprendo... Por favor, continúe.

              -Pues eso. Habíamos quedado este martes, pero en el último momento, Armand cambió de idea. Me dijo que ya había quedado con otra persona pero no sé nada más. No me dijo con quien había quedado.

              -De todas formas necesitaría que me diera una muestra de su saliva. Si lo que dice es verdad, no tiene nada que temer.

              El señor Harrys parecía sopesarlo concienzudamente. El policía no estaba seguro de si iba a aceptar o no.

              -Sí accede a hacerse esta prueba, todo será muy rápido. De no ser así, le haremos llegar la orden del juez a su domicilio con una carta certificada o a través de un agente de policía...

              -No... No hace falta. Lo haré ahora. Yo soy inocente.

              Danson parecía disfrutar con ese interrogatorio. Todo estaba yendo como la seda.

              -Necesitaría que firmara este papel en el que declara que se somete voluntariamente a la prueba.

              -Claro, claro.

              Tras la firma, Danson le acercó el paquetito con la varilla para que la impregnara con su saliva. Una vez concluidos tanto las preguntas como la prueba de ADN, ya solo le quedaba llevar la muestra para que fuera analizada en el laboratorio.

              -Gracias, señor Harrys -el inspector se levantó-. Le mantendré informado en cuanto sepa algo.

              -De nada, agente ¿Puedo marcharme?

              -Por supuesto. Nuevamente gracias por su colaboración, MasterLondon.

              Martin se sobresaltó al volver a oír aquel nombre en boca de un policía y aceleró el paso para salir de la comisaría cuanto antes. Danson se sonrió con cierta maldad, su pequeña travesura había provocado en el sujeto el efecto que esperaba. Una vez que se hubo quedado solo, el policía miró su reloj. Eran las 7.30. "Perfecto" pensó, "Así no tendré que molestar demasiado a Jimmy". Salió del despacho y bajó nuevamente al laboratorio para entregarle la muestra al técnico.

              -Siempre me he preguntado como funciona un equipo tan sofisticado como este -dijo el inspector acercándose al secuenciador de ADN.

              -No es tan complicado como puede parecer -el analista sacó la varilla del envase y empezó a trabajar con ella ante la atenta mirada de su jefe-, pero es un proceso muy delicado. El ADN puede degradarse con facilidad. En si, la máquina obtiene una secuencia concreta de fragmentos ordenados de ADN y que son prácticamente exclusivos de cada persona.

              -¿Y puedes hacer todas las comparaciones que quieras? -Danson intentaba frivolizar-. Imagínate que quisieras saber si un niño es hijo tuyo...

              -Bueno, cuando lo que se analiza es el supuesto parentesco de dos personas, el secuenciador tiene que considerar otros fragmentos de ADN diferentes que cuando queremos saber si dos muestras pertenecen a la misma persona. Además, este equipo trabaja a través de la base de datos. Es decir, toda comparativa tiene que estar relacionada con un número de expediente, y el resultado se graba automáticamente en su historial.

              "Joder, con esto no contaba. Que mierda de protocolos de seguridad".

              -¿Y solo funciona así? ¿Siempre hay que introducir un número de expediente?

              -¡Jejeje! -Jimmy estaba contento de que el mismísimo inspector jefe mostrara tanto interés por su monótono trabajo-. Toda máquina tiene un punto débil. Sí se pueden hacer ese tipo de comparativas, de hecho, yo las realizo con frecuencia...

              Danson se acercó a la máquina para verla más de cerca. La cosa volvía a ser interesante.

              -¿Cómo es eso? -preguntó.

              -Cada cierto tiempo tengo que hacer chequeos para testear el buen funcionamiento del secuenciador con muestras control en los que conocemos el porcentaje de similitud.

              El técnico pulsó en el menú de la pantalla "Modo Test" y a continuación se desplegó otro con opciones diferentes.

              -¡Muy interesante! -el agente volvió a acercarse a la pantalla para ver en que consistía ese nuevo menú-.Verdaderamente es todo un mundo esta ciencia.

              -La muestra ya está preparada.

              Jimmy salió del Modo Test y pulsó la opción Análisis. Apareció una ventana de entrada de datos pidiendo el número de expediente.

              -Supongo que este número ya te lo sabrás de memoria -preguntó el técnico.

              -Seguro que sí.

              Danson comenzó a decir de memoria la larga cifra mientras Jimmy lo cotejaba con el número que aparecía en el envoltorio de la muestra que le había traído su jefe.

              -Enhorabuena, inspector. No has fallado ni uno. Todavía gozas de buena memoria.

              -Gracias, Jimmy.

              Una vez que el joven introdujo el número de expediente salió el mismo menú que había aparecido en el Modo Test pidiendo la introducción de muestras. Danson volvió a fijarse en cada uno de los pasos llevados por el joven hasta concluir con la colocación del tubo de ensayo con la muestra en la máquina.

              -Ahora ya no podemos hacer nada más. El secuenciador tiene que trabajar toda la noche.

              - Gracias por todo. Ha sido muy interesante todo lo que me has contado.

              -De nada. Jejeje. Ha sido todo un placer.

              Danson subió los escalones para regresar al despacho. Cogió su americana y se dispuso a volver a casa. Su plan ya lo tenía perfectamente perfilado.

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              Danson llegó al piso donde había quedado para follar con un desconocido. Llamó al timbre y se sorprendió al ver que quién le abrió la puerta era el joven Matthew Tyler. El inspector entró en el piso y se sintió incómodo al comprobar que el salón se encontraba completamente a oscuras  y estaba tan frío como la calle. El único foco de luz provenía de una chimenea encendida y las llamas provocaban un palpitante baile de luces y sombras.

              De pie, apoyándose en la repisa de la chimenea, se encontraba el chico con el que había contactado en la web. Parecía esperarle. Se trataba de un hombre negro, muy atractivo, que debía rondar los 20 años de edad. Llevaba una camiseta azul y unos vaqueros desgastados. Danson se acercó al chico y le dio un beso en los labios. Se sentía a gusto cerca de la chimenea, con el calor que desprendían los troncos al arder. Tyler se unió a la pareja y besó a ambos. Cogieron cada uno de la mano al dueño del piso y lo llevaron al cuarto de baño. El anfitrión, sin que nadie le dijera nada, entró en la bañera vestido y Matthew y él comenzaron a desgarrar su ropa que parecía deshacerse entre sus dedos con solo tirar de ella. Ya desnudo, Tyler se dispuso a morder el cuello de la víctima, pero pareció arrepentirse y se lo ofreció al inspector. Este comenzó a lamerse ante la expectativa de un sorbo de sangre caliente...

              Danson se despertó nuevamente sobresaltado y con sudor frío por culpa de la pesadilla, pero esa mañana se sentía más animado que las anteriores. Miró el despertador de su mesilla. Eran las 7.30. Tenía una cita con un secuenciador de ADN.

              Nada más llegar a la comisaría bajo directamente al laboratorio sin pasar ni si quiera por su despacho. Allí le esperaba Jimmy. Al ver su cara ya supo lo que le iba a decir.

              -Tampoco ha habido suerte con este, Jeff. Las muestras de saliva no coinciden.

              -Gracias de todas formas, Jimmy. Eso significa que tenemos que trabajar mucho más.

              -Seguro que daréis con el asesino pronto. Sois el mejor equipo de Criminalística de Londres.

              -Gracias…

              Danson apenas estaba escuchando lo que le decía el técnico. Mientras subía por las escaleras, no dejaba de barruntar algo. Ya tenía decidido qué iba a hacer. Aunque le resultara desolador dar ese paso, no tenía más remedio que llevarlo a cabo.

              El sargento Bradley entró en el despacho de su jefe con claras muestras de cansancio y se dejó caer sobre una silla de oficina. Danson apenas se fijó en él. Revisaba una y otra vez los papeles que tenía sobre la mesa como buscando un detalle que se les hubiera escapado.

              -Del teléfono móvil de Catherine Villeneuve, ¿habéis obtenido algún dato interesante? -preguntó Danson-. Por favor, dime que se puso en contacto con un matón a sueldo.

              -Qué más quisiera hacerlo. La francesita está limpia como agua de manantial. Solo aparecen llamadas a su empresa, a su marido y a familiares de París.

              -Esa mujer cumple con todos los requisitos para querer matar a Armand, despecho, ambición, dinero… ¿Y qué me cuentas del tipo de la página de contacto que tenías que localizar? Mi sospechoso aceptó que analizásemos su ADN, pero también está limpio. Tampoco coincide.

              -Jefe, nunca pensé que me iba a costar tanto localizar a un sospechoso. Se llama Mike Browny y es muy escurridizo -Brad leía un papel donde había anotado todos esos datos para que no se le olvidara nada-. Viaja mucho, constantemente por toda Europa. Es representante de material porno: bondage, sado, fisting, BDSM. No me preguntes que son esas cosas, porque no tengo ni idea. Por las fotos de su perfil parece que, además de venderlas, le gusta hacer demostraciones en vivo. Hace una hora conseguí por fin que me cogiera el teléfono. En cuanto empecé a explicarle el motivo de mi llamada colgó el teléfono y ya ha sido imposible que vuelva a descolgar. He averiguado que esta tarde tiene una exhibición en un hotel de Londres, y voy a pasarme por allí para hablar con él. ¿Te vas a venir?

              -Esta tarde estoy muy liado, hay otros asuntos que resolver a parte del asesino de la bañera. Prefiero quedarme en la comisaría. Pero no quiero que vayas solo. Dile a una de las patrullas que te acompañe y si tenéis que traerle aquí a la fuerza pues lo hacéis.

              Por fin volvió a quedarse solo. Miró el reloj y vio que sólo eran las dos. Ya no aguantaba más en su despacho encerrado.

              Volvió a bajar a la alcantarilla y vio a Jimmy que dormitaba sentado frente al ordenador.

              -¡Perdón, inspector! -se sobresaltó el técnico-. Después de comer me suele entrar un poco de sueño, sobre todo cuando no hay mucho trabajo que hacer.

              -Nada, hombre. No te preocupes. Precisamente bajaba por eso. Para decirte que llevas unos días de mucho trabajo. Te doy permiso para que te vayas a casa.

              -Pero... -la cara de Jimmy era pura sorpresa.

              -No me valen peros. Si surge algo ya nos encargamos de hacerlo mañana. ¡Vamos! Ya estás tardando.

              -Gracias, Jeff -la cara de Jimmy reflejaba la alegría que sentía al disfrutar de toda una tarde libre.

              El joven recogió a toda prisa sus cosas y subió arriba seguido por el inspector. Este, en cuanto lo vio salir del edificio, respiró hondo y volvió a bajar al laboratorio.

              Frente al secuenciador se sintió desorientado. En manos de Jimmy la tarea no parecía muy complicada, pero ahora, él solo frente a ella...

              Recordó el momento que trajeron aquella máquina. Ese día Jimmy estuvo exultante de entusiasmo. Era de las más avanzadas de su categoría. Recordó también que venía con un montón de papeles, entre ellos, un grueso manual de usuario de cientos de páginas, pero también un pequeño libro de instrucciones con las funciones más comunes. Abrió el cajón de la mesa de trabajo y se le iluminaron los ojos. Allí estaba la guía rápida.

              Del bolsillo de la americana sacó su muestra de saliva previamente preparada en su despacho y siguió los pasos intentado seguir la misma meticulosidad que llevó a cabo el técnico de laboratorio.

              Puso la máquina en "Modo Test' y la pantalla preguntó:

Muestre A

Rack de Entrada              Base de Datos

             Tocó la opción "Rack de Entrada"

Muestra B

Rack de Entrada              Base de Datos

              Esta vez pulsó la opción "Base de Datos". Cada vez estaba más nervioso. Temía que alguien bajara y le pillara allí manipulando la máquina.

              Un buscador le invitó a introducir los primeros datos. A medida que metía el número de expediente, el buscador le iba llevando por un listado hasta que vio lo que le interesaba: la muestra de saliva del asesino de la bañera.

              Ya solo le quedaba esperar hasta el día siguiente. Subió arriba y vio que su compañero Bradley aún no había llegado a la comisaría. No quiso llamarlo por teléfono, ni preguntar a nadie sobre que tal le estaba yendo con el vendedor de artículos porno. Necesitaba desconectar.

              Danson cogió el coche pero no se fue para casa, sino hacia el Soho buscando un bar de ambiente donde tomarse una copa. No quería pasarse esa noche solo en casa. Aparcó el coche en un aparcamiento de pago y empezó a recorrer andando las calles donde se concentraba la mayoría de pubs gays. Le fascinaba ver tanta gente paseando por el centro de Londres a pesar de ser un día entre semana. Tras pasar por diferentes locales, se decidió a entrar en uno de los más concurridos. Se fue directamente a la barra y pidió un gin tonic que eligió al azar de una larga lista de combinados. No había comido nada desde el desayuno y tampoco tenía intención de tomar algo sólido esa noche. En cuanto le sirvieron la copa, un hombre que estaba sentado en una de las mesas con una pinta de cerveza, se acercó y se sentó a su lado.

              -Hola, me llamo Patrick. Te veo muy solo.

              Danson ha sido siempre un hombre atractivo. Le gusta mantenerse en forma y tiene una pose de hetero que a muchos gays les vuelven locos. Por eso no era de extrañar que, al poco tiempo de estar allí, ya tuviera un tipo a su lado intentando ligar con él. El agente se alegró de poder hablar con alguien y así poder desconectar de lo que tanto le estaba preocupando. El hombre, aunque era guapo, no era su tipo, prefería a los chicos más jóvenes, pero aunque lo hubiera sido, tampoco tenía intención de irse a la cama con nadie. Esa noche solo quería conversación.

              Patrick comenzó a desplegar sus armas de seducción. Todo un arsenal de tópicos y absurdeces que lejos de excitar al policía le divertía someramente.

              Todo fue bien hasta que el ligón quiso pasar a la acción. Primero le pasó el brazo por su hombro y luego lo fue descendiendo hasta terminar abrazándole por la cintura.

              -¿Quieres dejar de dar por culo y me dejas tranquilo? -ladró Danson mirándole solo de reojo.

              Patrick, sobresaltado, retiró su brazo, miró hacia el techo como si el grito no hubiera sido con él y, cogiendo su cerveza, se alejó del policía un poco abochornado.

              Algún que otro tipo se acercó a Danson pero esta vez los ignoró a todos. Cansado de todo eso, abandonó la barra y se sentó en un reservado. Solo quería tranquilidad. El gin tonic no le había convencido nada por lo que se pidió un whisky con hielo.

              El sueño empezaba a hacer acto de presencia, pero tenía miedo de quedarse dormido. Cada poco tiempo miraba el reloj y se sentía hastiado por el lento pasar de los minutos. Ya iba por su segundo whisky cuando, a las 2,45 de la madrugada, el camarero le dejó la cuenta sobre la mesa sin él haberla pedido.

              -¡Oye, colega! A las 3 tenemos que cerrar el local.

              Jeff, sin decir nada, pagó el importe de la cuenta, salió del bar y comenzó a pasear sin rumbo fijo por las calles de Londres. Ver tanta gente paseando de noche le había sorprendido, pero que a las 3 de la madrugada todavía se cruzara con tantos transeúntes le maravillaba. La mayoría parecía ser turistas, pero también podía cruzarse con algún grupo de jóvenes, vestidos con traje y corbata, que disfrutaban de la noche londinense después de salir de su trabajo. Cerca de Picadilly vio abierto un Mc Donnalds y entró para tomarse un café y continuar allí toda la noche. Se sentó en una mesa junto a la ventana y se entretuvo viendo a los peatones pasar por la calle.

              A eso de las 5 de la madrugada ya no aguantó más allí sentado, por lo que regresó al aparcamiento y se decidió a volver al trabajo. Según sus cálculos, la máquina ya debía haber concluido su labor.

              Cuando llegó a la comisaría nadie se sorprendió de que se presentara allí a esas horas de la madrugada. Sin embargo para disimular, primero se fue a su despacho y esperó unos minutos antes de bajar al laboratorio.

              Como había previsto, la máquina estaba en silencio y la pantalla del terminal en negro. Tocó un botón y la pantalla se iluminó.

Examen Finalizado

Resultados

              Tenía miedo de apretar ese botón, pero ya no había marcha atrás. Así que respiró hondo y activó esa opción. Por fin, tuvo acceso a lo que tanto le atenazaba.

Grado de Coincidencia: 99.9%

              Tuvo que ahogar un grito de desesperación para evitar ser oído arriba, pero se sentía destrozado. El bombazo causado por esa noticia debió ser idéntico al que habría recibido si le hubieran dicho que tenía el sida. No, ese bombazo era, sin lugar a dudas, mucho mayor. Los indicios de los últimos días apuntaban a este final pero, ¿por qué no recordaba nada? ¿Por qué motivo iba a tener él que hacer una cosa así?

CAPÍTULO 3

             Tyler buscó el mejor momento para hablar con él. Lo conocía desde hacia muchos años, desde que era un atractivo y ambicioso adolescente de 16 años; los suficientes como para saber que el mediodía no era el mejor momento para molestarle. Tendría que esperar hasta la tarde para pedírselo. Se fue al gimnasio como todas las mañanas y comió por allí cerca un plato de pasta a la boloñesa. Quería haber aprovechado su salida para comprarse algo de ropa, pero no tenía dinero.

              Volvió a casa y se enganchó a la consola de video juegos para pasar el rato. Cuando vio que los últimos rayos de sol dejaron de iluminar el salón, pensó que ese era su momento. Se fue al dormitorio y vio que Christopher aún no se había levantado, de todas formas se acercó a la cama y le dio un fugaz beso en los labios.

              -Chris, cariño, apenas me queda dinero. Necesitaría que bajáramos y me consiguieras un poco.

              -Últimamente el dinero es como arena entre tus dedos. Te dura poco. Creo que te he convertido en un amante de la ropa de marca y los artículos de lujo.

              -Quiero estar guapo para ti. Dime, ¿qué harás conmigo cuando sea un viejecito y ya no me pueda valer por mi mismo?

              -Nunca tendrás que preocuparte por nada. -el anciano acariciaba la tersa piel del rostro del joven y contemplaba el brillo enérgico de sus ojos-. Cuando seas un viejo desvalido, te traeré un hermoso criado para que se encargue en exclusividad para ti. Sabes que siempre tendrás lo mejor de mí. Voy a vestirme. Ve a por el coche y apárcalo junto a la puerta. No quiero que me vean los vecinos.

              -Claro, mi amor -Volvió a darle otro beso en los labios-. Te espero abajo.

              La luna, en cuarto menguante, apenas se dejaba ver difuminada por la bruma que cubría Londres esa noche. Tal como habían quedado, Matthew esperó junto al portal a que saliera Christopher. El anciano, a un paso raudo, entró en el coche por la parte de atrás, como si el joven fuera un chofer en lugar de su pareja. Se dirigieron a una barriada de las afueras. Matthew no sabía dónde iban, únicamente seguía las indicaciones de Christopher.

              En media hora llegaron hasta un parque. Christopher salió del vehículo y Tyler se quedó esperando junto al coche. En estos casos el anciano prefería ir solo; nunca solía hacerlo con su pareja. En el parque se puso en contacto con un hombre que paseaba un perro sujeto con una correa. Hablaron durante unos minutos y el individuo, soltando la empuñadura, se marchó dejando que el perro se alejara arrastrando la correa por el suelo. El anciano volvió al coche.

              -No creo que tarde mucho -volvió a sentarse en el asiento trasero-. Dice que hay un cajero muy cerca.

              Así fue. En 15 minutos Matthew vio por el espejo retrovisor como se acercaba un hombre.

              -Chris, creo que se acerca ya tu hombre.

              El anciano miró hacia atrás y asintió con la cabeza. Se bajo del coche y le salió al paso.

              Matthew nunca participaba en esas operaciones. Se limitaba únicamente a llevar a su pareja en el coche. Desde el espejo interior observaba como Chris hablaba con el desconocido y este le entregaba algo. Después, el anciano regresó al coche y el otro individuo se volvió a internar en el parque.

              -Adminístralo  -Chris le puso sobre la mano un fajo de billetes-. Son solo 500 libras. La semana que viene te conseguiré más dinero.

              -Gracias, amor. Volvamos a casa y disfrutemos de la noche. La noche es larga y quiero que la pasemos a tope los dos. ¡Estoy muy caliente, Chris! -Matthew miró por el espejo retrovisor a su amado con toda la picardía de la que disponía. El anciano, halagado por la invitación del joven, sintió como su libido iba in crescendo.



              Jeff no aguantó en la comisaría ni un minuto más. Necesitaba escapar. Subió los escalones del laboratorio de dos en dos y salió a la calle a toda prisa sin despedirse de los policías que estaban junto a la puerta. La oscuridad todavía atenazaba la ciudad. No sabía que hacer. Cogió el coche y se marchó a casa.

              Nada más llegar, buscó en el cuarto de baño algún tipo de somnífero. Sabía que debía tener un bote por algún sitio. Tras rebuscar en los estantes del mueble con espejo, vio un frasco de lorazepam. Lo contempló con veneración, como si se encontrara ante el santo grial. Entonces reparó en la fecha de caducidad del medicamento. Llevaba más de dos años caducado. Sin embargo ese dato no le desalentó para tomarse dos pastillas, sin ayudarse de un trago de agua.

              Antes de ir a la habitación se tomó un buen trago de whisky directamente de la botella, se  desnudo y se acostó deseando poder dormirse al instante.

              Cuando se despertó se fijo que había dormido más de seis horas seguidas. Todavía no sabía como debía afrontar su turbio problema. Lo que tenía claro es que nadie tenía por que enterarse de la coincidencia de ADN. Quizás había cometido un error al manipular su muestra de saliva, o podía ser que no hubiera manejado la máquina de forma correcta. Pero no estaba dispuesto a averiguarlo. No quería investigar más. Lo que hubiese pasado ese día debía permanecer oculto para siempre.

              "Vamos a la comisaría" -se dijo-. "Aún nos queda mucho trabajo".

              Cuando Danson llegó a la comisaría, casi fue arrollado por un hombre que en ese momento salía del edificio. El tipo, robusto y de casi dos metros de altura, daba grandes zancadas y corría más que caminaba. Su estética le confería una agresividad que violentaba a todo aquel que se cruzara en su camino. Vestía con un ceñido chaquetón de color gris y botas militares. Llevaba la cabeza completamente rapada y una recortada y cuidada perilla. Por el gesto de su cara estaba claro que estaba furioso, muy furioso.

              Al entrar en su despacho se encontró a Bradley sentado en su sillón con los pies encima de la mesa.

              -¡Capullo! ¡Quién te ha dado permiso para sentarte ahí!

              -¡Buenos días, para ti también, jefe! El tipo que acaba de salir es el señor Mike Browny. Accedió a venir a la comisaría, pero hasta ahí. Se ha negado a responder a la pregunta de si ha mantenido algún contacto con Villeneuve y sobre todo no nos autoriza a obtener una muestra de su saliva. Debe saber algo de derecho, por que me ha dicho que si no tenemos nada concreto para incriminarle, no está obligado a responder a nada.

              -¿Le dijiste que aparece en la relación de personas que se conectaron con Armand a través de G.Loyal?

              -Sí, se lo dije. Pero tuve que decirle la verdad. Que solo tenemos un listado que dice que se conectó por internet un día con la víctima, pero ni siquiera sabemos si quedaron o no… Estamos tramitando la orden ante el juez, pero posiblemente para cuando tengamos esa orden, se habrá marchado ya del país.

              -Yo tuve más suerte con mi sospechoso. Es la ventaja de interrogar a gays clandestinos, que siempre están dispuestos a colaborar a cambio de mantener en secreto su otra identidad -el tono de voz de Danson era apático, se le veía bastante aturdido-. Pero tampoco valió de mucho su colaboración. No coinciden las muestras de ADN. Y ese tal Browny también puede que esté limpio.

              -Jeff, cada vez te veo peor. Yo creo que no tienes que esperar a concluir este caso. Lo mejor es que te cojas las vacaciones ya.

              -Lo he estado pensando… -Danson se quedó unos segundos en silencio como si sopesara su respuesta-. Y por una vez en mi vida, y sin que sirva de precedente, te haré caso.

              -¡Estás bromeando! -Brad miró fijamente a Jeff. Por su gesto parecía hablar bien en serio-. No, no estás bromeando.

              -Te dejo al mando, pero te pido que me informes si descubres algún dato verdaderamente importante.

              Danson esa misma tarde recogió sus cosas y se preparó para estar diez días de vacaciones sin aun saber que iba a hacer con ellas.

              Estar en casa sin hacer nada le desesperaba, le hacia aumentar su mal humor. Necesitaba quedar con un tío, con un auténtico sumiso, no uno de esos que fingen obedecer órdenes estúpidas del tipo "agáchate y limpia mis botas" o "me tumbo en la bañera y tú enjabonas todo mi cuerpo". Necesitaba un auténtico perro que disfrutara con la humillación y con recibir azotes en el culo hasta dejárselo rojo. Danson necesitaba de auténtico sexo salvaje.

              Volvió a conectarse a su perfil en G.Loyal y echó el anzuelo. "Amo cachondo busca sexo ya". Solo en la ciudad de Londres, en ese mismo momento, más de mil usuarios estaban conectados a ese portal. Con que solo un diez por ciento de estos cumplieran los requisitos que él estaba buscando y que de estos, al menos un diez por ciento les gustara el perfil del policía, Danson calculaba que disponía de un surtido de más de diez personas para elegir.

              Un flujo de mensajes de entrada y salida se sucedían continuamente. Devolver la respuesta "Rechazado" significaba que se rompía toda posibilidad de contacto, mientras que un "Aceptado" provocaba una serie de mensajes cuya finalidad última sería materializar un encuentro real.

              Había puesto tantas condiciones a sus contactos que parecía que no iba a poder quedar con nadie. Pero se encontró con un usuario que le sedujo desde el mismo momento que este se puso en contacto con él. El tío se hacía llamar "Spankme" y en su perfil suplicaba que le pegaran, que abusaran de él. En algunas fotos llevaba medias y lencería femenina. Nunca había quedado con alguien con ese fetiche y este, además debía rondar los 60 años. Nunca suele quedar con gente mayor que él, pero cada vez que se imaginaba a aquel tipo, en su cama y con ropa de mujer, le provocaba una fuerte erección.

              Danson acudió al domicilio de Spankme a la hora acordada. La única condición que había impuesto el policía era que le recibiera como en las fotos, disfrazado con ropa de mujer. Spankme abrió la puerta y Danson se sorprendió al comprobar lo que podía hacer una buena peluca y un buen maquillaje. Casi parecía una auténtica mujer. Desde que comenzó el caso del muerto en la bañera no se lo estaba pasando tan bien

              El policía, desde la puerta, la miró boquiabierto de arriba a abajo. Llevaba una medio melena rubia y un vestido, no sabría precisar si malva o rosa, claramente pasado de moda. En las piernas llevaba unas medias transparentes y unos discretos zapatos negros de tacón alto. No se había olvidado de los detalles. Incluso llevaba unos pendientes y un collar a juego de perlas.

              -Me llamo Margaret -le ofreció su mano.

              -¡Ehhh! Sheriff. Encantado -le dio un apretón de manos arrepintiéndose de no haberse inventado algún nombre para enriquecer ese juego

              -Adelante. Pase por favor.

              La magia de la feminidad se rompió en el momento que habló y, sobre todo, cuando caminó en dirección al salón. Sus exagerados y amanerados movimientos convertían a aquel ser en una graciosa pantomima de mujer.

              -La reunión con el consejo de ministros ha sido agotadora. Ciertamente agotadora.

              "¿Margaret? ¡No estará este travestido queriendo imitar a Margaret Thatcher! Por Dios. ¿Cuánto hacia que había fallecido esa mujer? Lo que menos morbo me puede dar en el mundo es tener sexo con la Dama de Hierro."

              -Vale, vale. Lo que tú digas, muñeca -Danson se decidió a terminar con todas esas tonterías y tomar las riendas del encuentro-. Pero déjate de cuentos.

              -¡Que vergüenza! Cómo se entere mi marido. ¡Cómo se entere la prensa! Soy mala, muy mala.

              -¿Mala? -Danson se divertía con aquella burda interpretación de mujer, propia de un mediocre actor aficionado-. Yo te definiría mejor como una puta.

              -Síiii. Merezco que me castiguen. No tengo perdón.

              -Así es muñeca. Mereces un castigo.

              Jeff sujetó a la dama del brazo y la llevó a la habitación. Allí, de un empujón, la tiró a la cama. Viéndola así, con esa ropa y esa peluca. No sabía muy bien qué hacer. Nunca había puesto la mano encima a una mujer. "Quizás esto no funcione. Y ya sería la segunda vez que fallara en un encuentro".

              En ese momento se decidió a cambiar el cliché de su cerebro. No pensó en ninguna mujer, en ninguna Margaret. Solo pensó en Spankme.

              -¡Vamos, desnúdate! ¿Tú sabes qué les pasa a las golfas como tú?

              -¿Qué?... ¿Qué?

              El tío se iba quitando el vestido sin dejar de jadear de placer. Debajo de la falda llevaba las medidas con liguero y unas braguitas de encaje. Cuando se las iba a quitar, Danson le detuvo.

              -¡No! Quiero que te las dejes puestas.

              Spankme obedeció. Por su gesto parecía que estaba disfrutando completamente.

              -¡Golfa!

              Lo primero que hizo fue darle un guantazo que se llevó parte del espeso maquillaje. Después le quitó de un tirón la peluca, le sujetó los brazos, se tumbo encima de él y comenzó a besarlo. Spankme no dejaba de jadear y murmurar cosas como" soy mala " y "castígame". Ahora Jeff comenzaba a disfrutar.

              Le dio la vuelta y no se lo pensó dos veces, le desgarro las medias en lugar de quitárselas y después le bajó las braguitas. Se sentó a su lado y le dio un par de azotes en las nalgas que parecían aumentar la excitación y los jadeos del hombre, pero que a Danson le dejaban algo frío y no terminaba de estimular su lujuria.

              -Nada de azotes. Una puta como tú merece un castigo mayor.

              El tono con el que Danson dijo aquellas palabras provocó que Spankme dejara de jadear. Quizás, perplejo, pensara qué podía esperar por parte de un desconocido que se hacía llamar Sheriff.

              Danson volvió a tumbarse encima de él y comenzó a mordisquear los lóbulos de sus orejas. Ahora era el policía quien susurraba "eres mala", "mereces un castigo", "mereces morir". Oía al tipo que volvía a jadear, pero era otro tipo de jadeo. Podía oler su miedo.

              El policía lo tenía boca abajo, aprisionándole con su propio cuerpo, lo que le impedía al viejo respirar con normalidad. Le sujetaba las manos con las suyas. Tenía a su presa prácticamente inmóvil. Ahora podría hacer lo que quisiera con él...

              …Acercó su boca a su cuello y le mordió.



              El sonido de un timbre le hizo despertar. Danson miró el reloj de la mesilla y se sorprendió de ver que ya eran más de las 12 del mediodía. No estaba seguro de que el sonido hubiera sido real, hasta que el timbre de la puerta volvió a sonar una segunda vez.

              Salió al salón descalzo y llevando únicamente el pantalón de pijama y voceó mirando hacia la puerta:

              -¿Quién es?

              -Soy yo, jefe -era la inconfundible voz de Bradley.

              -Demonios, Brad. Un momento. Ahora te abro.

              Volvió al dormitorio para vestirse. Al ponerse los zapatos, vio en el suelo una de las medias rotas de Spankme. "Esto no tiene por qué verlo". Hizo una bola con ella y la guardó en un cajón. Nunca había sido fetichista, pero esa prenda quería conservarla.

              Ya algo más presentable abrió la puerta y entró su compañero.

              -Menudas ojeras tienes, jefe. Ya veo que estás disfrutando a tope de tus vacaciones. Jejeje -le dio una palmada en la espalda.

              -Al menos podías haberte traído algunos dougnuts o algo así.

              -Jeff, ya son las 12,15. Pensé que ya habrías desayunado.

              -Claro, claro.

              -Perdona que te moleste, pero como me dijiste que te avisara si teníamos algún dato importante.

              -¿Sí? -A Danson le cambio la mirada, quizás demasiado para alguien que solo quiere resolver el caso.

              -A vuelto a ocurrir.

              -¿A ocurrir? ¿Qué quieres decir?

              -Nos acaba de llamar una mujer. Por la descripción que ha dado podría ser un nuevo caso del asesino de la bañera.

              -¿Cómo dices?

              -Su mujer ha encontrado a su marido muerto en la bañera, desnudo y desangrado. Los chicos ya han ido para allá.

              -¡Vamos, no quiero perderme nada!

              Danson se puso una chaqueta y salieron a la calle donde uno de sus compañeros esperaba en un coche de policía. Subieron a él y se marcharon, con la sirena puesta, al lugar del crimen.

              Cuando llegaron al piso, ya estaba su equipo de Criminalística trabajando a fondo. 

              -Buenos días, inspector.

              -Buenos días, Robert. ¿Podrías indicarnos el cuarto de baño?

              -¡Claro! Por aquí.

              Robert les llevó a través del salón. Lo primero que le llamó la atención a Danson fue ver los cajones abiertos, papeles y objetos tirados por el suelo... La escena propia de un robo. En un sillón vieron sentada a una mujer; permanecía con la cabeza agachada y las manos sobre las piernas. Parecía ajena a todo lo que estaba ocurriendo a su alrededor.

              Entraron en el cuarto de baño y vieron el cadáver tumbado en la bañera. Se trataba de un joven de menos de 30 años que tenía los ojos abiertos y un rictus de pánico grabado en su rostro. Presentaba un fuerte golpe en su sien derecha. Había manchas de sangre por el suelo, las paredes y por el cuerpo de la víctima. Junto a este, en cuclillas, se encontraba Angie, la forense.

              -Parece que el asesino de la bañera ha vuelto a actuar -dijo el inspector.

              -Pero con este han hecho una auténtica escabechina. Se llamaba Dan Cullen y parece que fue golpeado con este martillo -la forense le mostró la herramienta dentro de una bolsa de plástico-. Estaba a los pies de la bañera-. Le cortaron el cuello estando con vida y la sangre bombeó con fuerza, manchándolo todo en un radio de un metro.

              -Y el arma con el cual fue degollado. ¿Lo habéis encontrado?

              -Estaba junto al martillo -Angie mostró otra bolsa con un enorme cuchillo ensangrentado-. Es un cuchillo de cocina.

              Danson contemplaba el lugar del crimen. En el caso de la muerte de Armand el cuarto de baño estaba limpio.

              -El asesino debía tener prisa -comentó Danson.

              -Este es el trabajo de un chapuza. Presenta dos cortes en el cuello. Parece que el primer corte no consiguió cercenar ninguna arteria o vena importante y le hizo un segundo corte mucho más profundo.

              -Quizás esta vez la victima se resistió con más fuerza. Tendremos que esperar al informe final de la autopsia.

              El inspector salió del salón, respiró con fuerza y sintió cómo se iba llenando de energía positiva. Le gustaba su trabajo por encima de todas las cosas. En el sillón seguía la mujer hecha casi un ovillo. Había levantado la cabeza y le miraba como si quisiera preguntarle algo. Le habría gustado interrogarla, pero oficialmente seguía de vacaciones. Sí, le encantaba su trabajo como policía.



              El descubrimiento de este nuevo caso de asesinato sacó a Danson de su letargo. Se olvidó de sus vacaciones y volvió a la comisaría con más energía. Esta vez sí estaba seguro de que él no tenía nada que ver en su muerte. Esa noche la había pasado con el capullo de Spankme.

              El inspector estaba desbordante de entusiasmo. Al aparcar el coche se fijó en el edificio de su comisaría, la comisaría de la que él estaba al frente. Se trataba de un flamante edificio con unas modernas instalaciones, pioneras en muchos aspectos. Al entrar, Danson se percató de la mirada de sorpresa que ponían sus compañeros cuando comprobaron que había vuelto a renunciar a sus vacaciones.

              -Teníamos que haber  hecho una apuesta -dijo Bradley sonriendo-. De ser así, yo habría sido el único ganador. Todos los demás pensaban que serías capaz de aguantar de un tirón tus vacaciones.

              -Pues cuando hagáis una apuesta para adivinar el cociente intelectual de este cabeza de chorlito, me avisáis -dijo Danson mirando al corrillo-. Esa vez ganaré yo con mi predicción de que tienes un C.I. de no más de 20.

              -¡Jejeje! Jefe, veo que tu sentido del humor sigue intacto como siempre. La comisaría para ti es como una droga.

              -Si no hubieras venido ayer a mi casa para meterme por vena una dosis de esa droga, posiblemente ahora continuaría disfrutando de mis vacaciones.

              -¿Estás tan seguro? -dijo el sargento mientras le ponía en sus manos un periódico.

              Danson miró la portada. Se trataba nuevamente del diario "Daily Mirror". En grandes letras aparecía el siguiente titular:

"Nuevo crimen de la bañera"

"¿Estamos ante un asesino en serie?"

              -¡Joder! -gritó Danson mientras iba leyendo el artículo-. Esta vez no podemos decir que haya sido Matthew Tyler. Voy a tener que abrir una investigación. Y pobre del que haya filtrado esta información. Os juro que lo va a pagar caro.

              El inspector se dio la vuelta y se marchó al despacho visiblemente cabreado. El sargento Bradley le siguió a cierta distancia intentando sofocar su sonrisa. Aunque tenía su teoría sobre quién era el topo, sabía que en la práctica sería casi imposible demostrarlo. Entró en el despacho donde Danson ponía en funcionamiento la cafetera e intentaba relajarse un poco.

              -Aquí en la mesa tengo dos grupos de documentos que se han generado en estos tres días -dijo Bradley señalándole los papeles-. Estos ya se están investigando, y estos son de hoy y están pendientes de clasificar. 

              -Gracias, Brad. Después les echaré un vistazo. ¿Tienes a mano la declaración de la viuda?

              -Sí, jefe. Esto es lo que nos ha contado -Brad cogió el informe y comenzó a leerlo-. La señora Tilda Cullen estuvo toda esa noche acompañando a su padre enfermo en el hospital. Suele quedarse de noche un par de veces a la semana. Cuando llegó por la mañana después de que su padre desayunara, descubrió que todo el piso estaba revuelto y vio a su marido muerto en la bañera. No sabe nada más. ¡Ah, sí! Una cosa más. Ha reconocido el cuchillo como suyo. Dice que lo tenía en un portacuchillos encima de la encimera de la cocina. Respecto al martillo, no sabe si era suyo o no. De las herramientas se encargaba su marido.

              -¿Y de las huellas?

              -Solo había dos tipos de huellas: Una de ellas de la víctima y la otra posiblemente sea de su viuda.

              -Habrá que preguntar en el hospital para confirmar su versión, pero parece bastante claro que es obra del mismo asesino de Armand Villeneuve.

              -Al principio pensé lo mismo que tú, pero hay demasiadas diferencias. El desorden del piso, como fue desangrado... La noticia del asesinato de Armand ha sido publicado en todos los medios con todo lujo de detalles. Yo apostaría que ha sido llevado a cabo por un imitador.

              -Para nada. Yo lo veo muy claro. Las dos muertes han sido realizadas por la misma persona. Y nuestra tarea fundamental de trabajo irá encaminada en ese sentido.

              Bradley se sorprendió por la rotundidez que mostró Danson con este caso. Nunca hasta ahora se había mostrado con esa contundencia, sobre todo cuando la única similitud entre los dos asesinatos era que habían sido desangrados desnudos en una bañera.

              -De acuerdo, señor Danson -el sargento estaba completamente malhumorado-. Mañana tendremos el informe de autopsia y supongo que arrojará algo más de luz.

              Una llamada de teléfono rompió el momento de tensión que se estaba produciendo. Levantó el auricular, era Clarence.

              -Inspector Danson. Se trata del Comisario Jefe de Policía, sir Thomas Lanng. Está al aparato.

              -Pásamelo, por favor -Jeff miró unos segundos a su compañero y este entendió la indirecta y salió del despacho. Tras oír el cambio de línea, respondió-. Buenos días, Comisario Jefe. ¿Qué puedo hace por usted?

              -Buenos días, inspector Danson. ¿Ha leído la prensa esta mañana?

              -Sí, señor. El diario "Daily Mirror" hace referencia en portada al nuevo crimen de la bañera, y mañana, posiblemente, todos los tabloides se sumaran a esta noticia.

              -¿Cómo anda la investigación? ¿Tenemos algún sospechoso con quien contentar a la prensa?

              -Nada, señor. Por ahora todos los sospechosos investigados están limpios.

              -Estamos a menos de un año de las elecciones, y lo que menos necesita el gobierno es un asesino en serie actuando por Londres.

              -Me lo imagino, señor, pero todo apunta a que es así.

              -Le voy a ser franco, Danson. Le estaría muy agradecido si hablara con la prensa y dejara caer que son crímenes diferentes, obra de asesinos diferentes. No le pido que mienta, solo que estudie otros móviles durante unos meses.

              Danson no supo que decir. Que el propio Comisario Jefe de Policía se pusiera en contacto con él y le dijera que le estaría muy agradecido, podía significar un ascenso, pero por otro lado, investigar los dos crímenes por separado significaba traicionarse a si mismo.

              -De acuerdo, señor. Veré que puedo hacer.

              El inspector colgó el teléfono. Sobre la mesa vio los papeles que le había dejado el sargento. Cogió los que estaban pendientes de clasificar y comenzó a leerlos. Se trataba de otro caso que se estaba investigando y que aún no se había cerrado. Una vez que los hubo leído, llamó a Bradley.

              -Caramba, Danson -dijo el sargento en cuanto entró en el despacho-. Nada menos que el Comisario Jefe de Policía.

              -A los políticos no les gusta nada que cualquier asunto salga a los medios. Como dijiste antes, hasta que no tengamos el informe de autopsia no podemos hacer nada. Además, hasta mañana no tendremos tampoco los datos procedentes del móvil y ordenador de Dan Cullen… Quiero que leas esto -Danson le pasó los papeles que había estado leyendo.

              -El caso de Jonathan Brae- ¿No es ese el chico que encontraron en coma en Claverton Street después de haber recibido una brutal paliza?

              -Ese es. De ser cierto lo que dice este informe, supondría un giro de 180 grados. Necesito que acudas con una patrulla e interrogues a su padre.

              -De acuerdo -dijo Bradley-. No creo que me lleve mucho tiempo. Cuando vuelva te daré todos los detalles del interrogatorio.

              Danson ni siquiera le respondió. El sargento se dio cuenta de que estaba siendo ignorado por su amigo. Sin decir nada más, Bradley, con el informe en la mano, salió del despacho sin despedirse. El inspector se había salido con la suya. Por unas horas estaría solo. Necesitaba estar tranquilo, en silencio.

              Un par de horas después Danson oyó que Bradley había regresado a la comisaría. "Otra vez va a entrar aquí a marearme", se dijo a si mismo. Y así fue, minutos después el sargento llamaba a la puerta del despacho. Danson se levantó de la silla y fue a abrir la puerta.

              -Entra -dijo Danson sin ninguna convicción- ¿Qué me traes?

              -Hemos detenido al padre de Jonathan Brae -Bradley parecía contento con su logro-. Resulta que el señor Brae…

              -Gracias, Brad -el inspector zanjó de golpe la frase que estaba diciendo el sargento y le arrebató el papel que llevaba en la mano-. Ahora no puedo atenderte. Luego lo leo con más atención.

              Bradley, estupefacto, se dio la vuelta y se fue a su mesa. Era la primera vez que el inspector le interrumpía de esa manera. Mientras, en el despacho, Danson volvió a quedarse solo y durante todo el día solo fue molestado por algún compañero por temas meramente profesionales.

              Cuando por la ventana Danson vio que empezaba a anochecer, cogió su americana y salió de la comisaría sin despedirse de nadie. En la puerta se topo con algunos medios de comunicación que hacían guardia para preguntar sobre los misteriosos asesinatos.

              -Hoy no voy a hablar nada con ustedes. Mañana al mediodía daré un comunicado con las novedades del caso.

              No tenía ni idea de como iba se iba a enfrentar con los medios de comunicación, pero al menos tenía hasta mañana para pensar en algo



              La ansiedad de Jeff Danson fue en aumento ese día, por lo que volvió a tomarse un par de somníferos caducados para poder dormir unas cuantas horas seguidas.

              A la mañana siguiente se fue directamente a hablar con los de delitos telemáticos.

              -¿Qué datos podéis darme del móvil y ordenador del señor Cullen?

              -Este es el listado de llamadas realizadas y recibidas. Será fácil de investigar. Todas ellas aparecen en su agenda.

              -¿Y en cuanto a páginas de internet? ¿Estaba inscrito en alguna web de contactos gays?

              -De páginas gays, nada, Danson. No creemos que Dan Cullen fuera gay.

              -No quiero que creáis o que dejéis de creer en nada. Limitaos a hacer vuestro trabajo y dejaos de suposiciones -Danson comenzó a elevar la voz. Se le veía muy enfadado-. Y sobre todo, nada de escribir opiniones en el informe final. ¿Entendido?

              -De acuerdo, inspector Danson.

              -Quiero que reviséis hasta el último rincón de los discos duros, incluso cualquier fichero borrado que se pueda recuperar, pero tiene que haber algo en ellos que lo relacione con Armand Villeneuve. ¡Vamos! ¡Moved el culo de una vez!

              El sargento Bradley entró en el departamento de delitos telemáticos al oír gritar a su jefe.

              -Jeff, tranquilo. Estamos ante unos casos complicados. No lo pagues con ellos.

              -Brad, quiero que cojas el historial de llamadas de Dan Cullen y comprueba si alguno de esos teléfonos pertenece a Armand Villeneuve o a alguno de los que contactaron con él. Estoy dispuesto a encontrar un nexo de unión entre esas dos muertes.

              Danson salió del departamento dando un portazo y se encerró en su despacho con lar persianas bajadas para que no le molestara nadie.

              Como un escorpión acorralado, así se sentía Jeff Danson. O tomaba él la iniciativa o alguien la tomaría por él. Descolgó el teléfono y marcó el número de móvil de Matthew Tyler. A los pocos toques de llamada, el joven respondió:

              -¿Sí? ¿Qué desea?

              El policía guardó silencio. En el fondo no sabía muy bien por qué le había llamado. Quería saber si conocía a Dan Cullen, pero preguntárselo directamente no era la mejor manera de averiguarlo.

              -¿Es usted, inspector Danson…?

              Aturdido, colgó de inmediato el teléfono sin ni siquiera haber dicho una sola palabra. Una hora después, mientras todavía se debatía sobre cómo manejar todo este asunto que parecía escapar de sus manos, Danson escuchó que llamaban a la puerta.

              -Pasa Bradley de una vez.

              -¿Cómo sabias que era yo? -contestó el sargento entreabriendo la puerta.

              -Quién si no tú ibas a darme el coñazo, a pesar de haber bajado las persianas.

              -Pensé que esto te interesaría. Se trata del informe de autopsia de Dan Cullen.

              -Está bien. Que dice.

              -Cómo datos importantes a tener en cuenta… -Bradley comenzó a leer el informe-. Que había ingerido gran cantidad de alcohol y barbitúricos... Que presentaba un único golpe con el martillo... Que no aparecen marcas de que hubiera sido mordido en el cuello ni tampoco ningún rastro de saliva... Y sobre todo, y quizás el dato más relevante, que fue asesinado por la tarde y no por la noche como alegó su mujer.

              -Buen informe.  Déjalo en la carpeta con el resto de papeles.

              -¿Buen informe? ¿Eso es todo? -el sargento no aguantaba más aquella actitud de su jefe y estalló-. Tenemos que volver a visitar a la señora Tilda Cullen. ¡Parece que mintió!

              -¡No quiero que hagas nada con esa viuda hasta que yo te lo ordene! Quiero que la dejéis tranquila -Danson miró su reloj-. Tengo que salir. Van a ser ya las doce y a esa hora convoque a los medios para hacer mi declaración.

              -Te acompaño.

              -Como quieras.

              Ambos salieron a la puerta de la comisaría donde ya se habían apostado numerosos periodistas equipados con sus cámaras y micrófonos. El agente volvió a mirar su reloj y esperó unos minutos a que dieran las doce en punto.

              -Gracias a todos ustedes por estar hoy aquí -comenzó-. Mi nombre es Jeff Danson y soy el Inspector Jefe de Policía a cargo de la investigación de, lo que ustedes han dado en llamar, los crímenes de la bañera. Soy conciente de que el público al que ustedes representan necesita respuestas, pero todavía es muy pronto para poder dar una respuesta fiable.

              -Señor Danson -una periodista alzó la voz-. Soy Patricia Kaufman, del diario "The Guardian". Podría al menos adelantarnos si sospechan que los asesinatos han sido llevados a cabo por la misma persona o son totalmente independientes.

              Danson permaneció unos segundos en silencio, buscando qué responder al punto más importante de toda la rueda de prensa.

              -Como ya les he dicho es pronto todavía para decantarnos por uno u otro lado. Pero si quieren saber mi opinión como experto en la materia… -guardó unos segundos de silencio-, puedo afirmar que los asesinatos de la bañera han sido obra de la misma persona.

              Bradley, que estaba a su derecha, no pudo reprimir un gesto de asombro que sería visto por millones de telespectadores de todo el mundo y también por el Comisario de Policía. Danson era consciente de que sir Thomas Lanng le estaría viendo y pensó que,  posiblemente, el final de su carrera comenzaba  en ese mismo momento.

CAPÍTULO 4

              Danson estuvo esperando toda la tarde la llamada del Comisario Jefe. Estaba seguro de que le iban a apartar del caso,  pero sorprendentemente las horas fueron pasando y esa llamada no se produjo. Permaneció en su despacho hasta las 9 de la noche, sin hacer nada, solo esperando a que se produjera la maldita llamada. Una vez que comprendió que ese día nadie le iba a llamar, recogió sus cosas y se marchó a casa.

              Por el camino fue examinando aquel extraño día. Al analizarlo meticulosamente llegó a la conclusión de que, en ese momento, cuando todos los periódicos y todas las televisiones se estaban haciendo eco de los crímenes de la bañera, suspender al inspector jefe de sus servicios habría provocado muchas preguntas y no pocos problemas para sir Thomas Lanng e, incluso, para el propio Ministro de Interior.

              En cuanto se puso cómodo en casa, recordó, dolorido, cómo había tratado a su buen amigo Brad, y sintió que le estaba traicionando. Le había desautorizado, le había gritado, y temía que su amistad estaba herida de muerte.

              Se despertó muy temprano y descubrió con agrado que aquella había sido la primera noche que había dormido sin pastillas más de cinco horas seguidas y sin una sola pesadilla. Se sentía de buen humor por ello, es más, se sentía con ganas de un buen polvo mañanero. Dejó un mensaje grabado en el contestador de Clarence diciendo que llegaría un poco más tarde y se conectó a internet, a su magnífica página de contactos: G.Loyal.

              Nunca se había conectado por la mañana, antes de ir a la comisaría, por lo que se sorprendió comprobar el gran número de usuarios que pululaban por la red a esas horas. No pasaron ni diez minutos cuando recibió el primer mensaje. Se trataba de Spankme, el imitador de Margaret Thatcher.

             "Buenos días, Sheriff25. Disfruté mucho de nuestro encuentro. Fue una velada muy especial que me encantaría repetir. Nadie como usted me hizo disfrutar tanto. Me sentiría muy feliz si me aceptará como su esclavo personal".

              "¡Mi esclavo personal! ¿Y eso que significa? ¿Podría pedirle que viniera a casa para que limpiará mi piso?" -Danson se sonreía ante la pantalla del ordenador-. "No, no podría hacerle eso a Ángela. Ya lleva muchos años conmigo, jejeje. ¿Y qué le digo a este ahora" -Jeff pensó unos segundos antes de contestarle. Para lo borde que podía ser con algunos individuos del chat, con este se decidió a ser diplomático.

             "Querido Spankme, te agradezco tu ofrecimiento. Yo también lo pasé muy bien contigo. Lo tendré en cuenta, pero hoy no voy a quedar con nadie, solo curioseaba".

              Ya estaba hecho. De pronto recibió el aviso de un nuevo mensaje. Su nombre, Flamel, curioso nombre. Abrió su foto de portada y vio que se trataba de alguien joven y atlético. No podía saber si era guapo o no, ya que aparecía su cara difuminada. Comenzó a pasar fotos. "Sí, está muy bueno". La última foto del perfil mostraba el rostro del usuario. El inspector casi dio respingo desde su silla. "¡Matthew Tyler! El amante de Armand Villeneuve se pone en contacto conmigo".

             "Hola,  Sheriff. Me gusta tu perfil y creo que puedo ofrecerte todo lo que necesitas. TODO".

              Le resultó curioso que aquel chico, tan atractivo, se pusiera en contacto con él. Danson revisó su propio perfil y vio que en algunas de sus fotos aparecía su rostro. "!Tyler estaba chateando con él sabiendo con quien lo hacía!". El agente le mandó un mensaje:

              "Supongo que sabrás quien soy".

              Flamel contestó:

             "Lo sé, agente y me ha gustado desde el primer momento que le vi"

             "A que te refieres con que me puedes ofrecer TODO"

             "A que te puedo dar el mayor placer que jamás hayas experimentado y liberarte de toda carga tanto física como mental".

              "¡Ufff! Su excitación aumentaba por segundos".

             "Pero yo no soy sumiso como lo era Armand.  Es más, yo no soy pasivo. Creo que es necesario que lo sepas".

             "Sheriff mío. Yo soy un máster con los sumisos y el mayor y más complaciente sumiso con los activos y poderosos como tú. Con ambos papeles disfruto mucho..., y hago disfrutar aun más".

             Danson se sentía cada vez más atraído por el joven.

             "Entonces, ¿quedamos?"-.

             "Sí, pero ahora no puedo quedar contigo, tengo cosas que hacer esta mañana. Si quieres podemos vernos hoy a las siete".

             "Por mí perfecto…"

              Danson estaba cachondísimo imaginándose en la cama con ese adonis, pero había una razón más por la que deseaba quedar con él. Sentía que aquel joven podía resolverle algunas dudas.

             "¿Dónde prefieres quedar?"



              -Ya está -Tyler acababa de cerrar el ordenador y hablaba con Christopher.-. La presa acaba de caer en la trampa, por segunda vez.

              -Eres único, amor. Ahora tengo que ir a la habitación antes de que los rayos de sol sean más potentes.

              -Que pena que seas fotosensible, Desearía terminar con esto cuanto antes.

              -¿Has pensado que después de hoy tendremos que abandonar Londres?

              -No, no se me había ocurrido…

              -Pues así es. Tendremos que dejar este país dos años antes de lo pensado. Y mira que me gusta Londres. Sus nieblas, su mal tiempo…

              -Otra vez tener que cambiar de identidad. Adaptarme a una identidad nueva. ¿Y tú? Tener que arriesgarte y salir a la calle de día para sofronizar a algún funcionario y conseguir documentación nueva para mí… -Matthew se acercó a su pareja para abrazarle-. Una vez me dijiste que somos almas errantes que vagamos por el mundo en busca de un paraíso que se nos escapa de las manos a cada paso que damos. Me gustó esa definición.

              -Al menos tú podrías cambiar tu destino cuando quisieras.

              -Mi destino está totalmente incrustado al tuyo. Donde vayas tú, allí iré yo. Hasta el final de mis días.

              -Mi cielo. Si pudiera darte la eternidad de alguna manera…

              -Lo sé. Ya lo hemos hablado muchas veces y no me importa. Me has hecho el hombre más feliz del mundo… Dime, ¿dónde habías pensado que podíamos ir? Esta vez me gustaría ir al sur, a España o Italia.

              -En esos países hay demasiadas horas de luz, hace demasiado calor. Podríamos ir otra vez hacia el norte, Finlandia por ejemplo; o quedarnos algo más cerca, en Irlanda.

              -Lo dejo a tú elección. Siempre sabes elegir lo que más nos conviene.

              -Así es cielo mío. Ahora necesito retirarme. Llámame cuando caiga la tarde.

              -Claro, amor. Ahora voy a salir al gimnasio y comeré algo por ahí. Descansa; esta noche va a ser intensa.

              Matthew, ya con ropa de deporte, esperó a que Christopher abandonara el salón para salir de casa. El anciano, a paso lento, pensaba en lo cansada que era su vida, pero tenía una cosa clara, que estaba dispuesto a luchar como un lobo para defender lo suyo y a los suyos.



              Danson volvió a la comisaría más temprano de lo que había planeado. A cambio le esperaba una excitante noche y eso le ponía de buen humor. Junto a la entrada estaba Bradley hablando, como casi siempre, con Clarence.

              -Ven.  Necesito hablar contigo en mi despacho.

              -Sí inspector Danson.

              Hacia mucho tiempo que su viejo amigo no le llamaba inspector, al igual que él nunca se refería a su subordinado como sargento. Verdaderamente era consciente de que Brad se sentía disgustado con sus últimas decisiones. Ya dentro del despacho Danson habló.

              -Antes de nada quería disculparme contigo. Este caso me está superando.

              -Nos hemos enfrentado a muchos y muy complicados casos y nunca te había visto tan alterado. No entiendo porque te muestras tan implicado con este.

              -No lo sé -mintió-. Solo sé que si conseguimos relacionar los dos casos con un único asesino en serie, tendremos la gloria deseada. Vamos a probar mi teoría una vez más  y si no funciona, hablaremos entonces con la señora Tilda Cullen.

              -Tú sabrás. ¿Y qué propones hacer?

              -¿Conseguiste la orden para interrogar y obtener una muestra de ADN del vendedor de objetos sexuales?

              -Sí, la trajeron ayer mismo.

              -Pues quiero que vayas a verlo y te lo traigas aquí. Si se resiste, tienes mi autorización para detenerlo. Toma una muestra de saliva o de sangre, según veas y, ya de paso,  quiero que le muestres una fotografía del señor Dan Cullen, a ver si por un casual,  lo conoce.

              -De acuerdo, jefe. ¿Y tú?

              -Yo voy a hablar con Martin Harrys, más conocido como MasterLondon. Le mostraré también una foto del señor Cullen a ver si él lo conoce. Armand Villeneuve era sumiso. Si el señor Cullen murió igual, es de suponer que también fuera sumiso. En ese caso sería muy probable que un amo como MasterLondon lo conociera. No creo que haya demasiados sumisos en Londres.

              Danson llamó por teléfono a Martin Harrys y quedó para verse en una cafetería cerca de su trabajo. No quería molestarle demasiado. Llegó al lugar del encuentro y vio que el señor Harrys ya había llegado y le esperaba tomando un té en una mesa retirada de la entrada, muy cerca de los baños. El inspector se acercó, le dio la mano y tras sentarse enfrente, fue directo al grano.

              -¿Le suena de algo esta persona? -el policía le enseñó la foto de Dan Cullen-. Tengo motivos para pensar que entraba en páginas de contacto gays como sumiso.

              Martin Harrys inspeccionó la foto detenidamente.

              -Lo siento inspector. Querría ayudarle, pero por más que intento recordar algo, no me suena de nada.

              -Aparte de la página web de contactos, ¿conoce algún local en Londres donde suelan quedar amos y sumisos?

              -Sé de un club donde realizan diferentes sesiones fetichistas y algunos días a la semana se reúnen masters y sumisos. Se llama "The Seven sins". Yo nunca he asistido a ninguna de ellas. Por mi posición familiar y profesional nunca he querido arriesgarme.

              -De acuerdo, gracias. Si recuerda alguna cosa más, da lo mismo si le parece importante o no, por favor, llámeme -Danson cogió su bloc de notas, le apuntó su número de teléfono y arrancó la hoja para entregársela.

              -Lo haré. Espero que encuentren cuanto antes al asesino.

              Danson se despidió del señor Harrys y abandonó la cafetería. "Quizás Dan Cullen fuera un tipo listo, que no quería dejar rastro de sus actividades sexuales en su teléfono o en su ordenador. Quizás acudía a ese club y allí contactó con el asesino para que fuera a su casa. Mañana me pasaré por ese club. Además todavía queda la declaración del vendedor de objetos eróticos… Aunque quizás Bradley tenga razón…".

              Danson, de camino a casa, intentaba convencerse de que iba por buen camino, pero, de vez en cuando surgía algún pensamiento negativo. Sin embargo a esa hora de la tarde no quería plantearse nada. En poco tiempo se encontraría con Matthew Tyler y tenía la sospecha de que el joven sabía más de lo que le había contado. Estaba seguro de que se conocían de algo, pero no podía recordar cuándo. Quizás esa noche lo averiguaría.

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              No le resultó complicado encontrar la dirección que el joven le había dado. Era un lujoso edificio muy cerca de Hyde Park. "Parece que al señor Tyler no le van nada mal sus finanzas", pensó. Subió hasta un tercer piso y le abrió la puerta Matthew que llevaba un polo de marca con una enorme cruz azul sobre fondo rojo y un pantalón vaquero.

              -Adelante. No te quedes ahí -le dijo educadamente el joven.

              Jeff entró en el piso excitadísimo ante la presencia del guapísimo Tyler. Ambos pasaron al salón y el joven le indicó el sofá para que se sentaran allí los dos. Danson callaba, miraba el relieve de sus pectorales que se dibujaban en su polo; en sus brazos, aquellos brazos que tanto admiró la primera vez que lo vio y que ahora tenía muy cerca. Solo para él.

              -No sé si te habrás preguntado que significa mi seudónimo: Flamel.

              -La verdad es que sí. En el chat la mayoría de las personas se ponen nombres que les describen a ellos o sus gustos. Pero tu nombre, no sé que significa.

              -Mi nombre de perfil está dedicado a Nicolas Flamel, un francés que vivió en Paris entre los siglos XIV y XV. De él se dijo que fue el único en alcanzar dos de las metas soñadas por todo alquimista: Obtener la piedra filosofal; y descubrir el secreto de la inmortalidad.

              -Muy interesante.

              -Siempre me has parecido un hombre muy atractivo -dijo Matthew mientras acariciaba su rostro.

              -Tú también. Desde la primera vez que te vi.

              -Si. Desde la primera vez...

              Aquella contestación le sonó con un cierto tono de misterio.

              -Cuando te vi en el domicilio de Armand me pareció que ya te conocía de antes.

              -Si, a mí me pasó lo mismo. Quizás nos hayamos conocido en otra vida.

              -O quizás nos hemos conocido en esta, pero por algún motivo no consiguió recordarlo. Lo mismo ocurre con la noche de la muerte del señor Villeneuve. Tengo un absoluto vacío.

              -La memoria es un sentido frágil y fácil de alterar. ¿Sabes? Hay un concepto que me apasiona en relación con los recuerdos,  la amnesia post-traumática.

              -¿Me estás diciendo que eso pudo pasarme a mí?

              -No lo sé, cariño. Habría que analizar tu caso más profundamente.

              -Pues entonces, analízame.

              -¡Jejeje! Pensé que habíamos quedado aquí para follar.

              -Me dijiste que podrías liberarme de toda carga física y mental.

              -Pues empecemos con las físicas. ¿Qué tal si nos damos un baño juntos?

              -Por que no.

              -Por aquí.

              Matthew quiso que el policía fuera delante, pero este cada vez se fiaba menos del joven.

              -No sé dónde está el cuarto de baño. Guíame.

              Tyler le llevó hasta una puerta y encendió la luz antes de entrar. Se trataba de una dependencia amplia y muy iluminada.

              -Bonito cuarto de baño -dijo casi para si Danson.

              -Me alegro que te guste.

              El inspector no tardó en fijarse en un detalle en la bañera. ¡Había un hombre tumbado desnudo! Desde donde estaba situado podía ver la palidez mortecina idéntica a la de Armand Villeneuve, y vio cómo, de su cuello, emergía un tubo manchado de sangre. ¡Estaba muerto!

              Todo fue muy rápido. Antes de poder actuar, se dio cuenta de que había alguien más en ese piso. De entre las sombras de una habitación contigua vio aparecer a un extraño personaje. Vestía completamente de blanco y tanto el tono de su piel como el color de sus cabellos eran albinos. El anciano se levantó las oscuras gafas de sol que llevaba para dejar al descubierto unos ojos rojos, sin pupilas, que brillaban como esferas de acero incandescente.

              El inspector, asombrado por lo que estaba viendo, quiso coger la pistola que llevaba oculta en el tobillo, pero sus brazos no le respondían. Sin embargo su memoria parecía salir de un largo letargo. Rememoró aquella noche. Recordó que se había acostado con Armand, que llegó Matthew y que hicieron un trío. Después de follar se durmió y ya no recordó nada hasta la llamada de Clarence al día siguiente.

              -Mi querido Jeff. No sabíamos que hacer contigo -mientras Christopher habla, el joven lleva de la mano a Danson y hace que se siente en el sofá del salón-. Durante todos estos días le hemos estado dando vueltas sobre cómo debíamos de actuar. Cuando pensábamos que podíamos respirar tranquilos, que ya no nos molestaría más la policía, de pronto vas y volviste a llamar a Matthew. No dijiste una sola palabra, pero sabíamos que eras tú. Estaba claro que nunca nos dejaríais en paz. No había otra solución que terminar contigo…

              -Por suerte, tu rueda de prensa nos dio la solución… -ahora hablaba Matthew mientras acariciaba la mano de Danson-. ¡Puedo afirmar que las dos muertes de la bañera han sido obra de la misma persona! -dijo imitando la voz del inspector-. ¡Genial! Fue entonces cuando comprendimos que tú sabías algo; sospechabas que habías estado en el lugar del crimen, aunque quizás no supieras bien cual era tu grado de implicación.… Nos obligaste a cambiar de estrategia y de actuar como nunca antes lo habíamos hecho.…

              -Yo todavía no necesitaba conseguir sangre -volvió a hablar el anciano-. Un humano adulto puede darme sangre suficiente durante un año. Pero bueno, nunca está de más tener algo más de esta exquisita bebida.

              Christopher sacó del bolsillo de su pantalón una nueva botellita de cristal con un líquido de color granate y se bebió el contenido de un trago. Al instante el anciano experimentó toda una transformación. Las arrugas de su cara y manos desaparecían, su delicado cuerpo parecía ganar en musculatura y las venas azuladas que se percibían a través de su piel comenzaron a adquirir un tono rojizo.

              -¿Quieres saber nuestro modus operandi? -preguntó el anciano. Danson solo fue capaz de asentir con la cabeza.

              -Buscamos promiscuos -comenzó a hablar Matthew-. Cuando localizamos el ejemplar ideal hacemos…, para ser más exacto, Chris hace que quede con alguien. El pobre incauto que acceda, se llevará una noche de sexo y una condena por asesinato.

              -Es…… es…… -a Danson le costaba trabajo pensar con fluidez- lo hacéis complicado. ¿Por qué no utilizar mendigos? Probablemente nadie los echaría en falta.

              -¿Tú beberías vino en brick pudiendo disponer de una botella de vino de mil libras? -respondió Christopher.

              -Chris tiene el poder para entrar en las mentes de los demás y manipular las voluntades a su antojo -continuó con su relato el joven-. Del resto de la historia sí te tienes que acordar A la mañana siguiente me encargo de llamar a la policía diciendo que había quedado con la víctima, pero que no responde. Voy a la casa, veo la puerta abierta y lo encuentra muerto. Cuando me preguntan, le digo a la policía que vi a alguien salir del piso, a un hombre con el que había tenido contacto a través de la misma página de Internet y de quien tengo su perfil en una página de contactos gay. Con esos datos vosotros, los policías, encontrareis al sospechoso y el ADN demostrará que era el asesino. Caso cerrado.

              -Pero dejemos de conversaciones. -intervino Christopher-. Ha llegado el momento de actuar. Matthew, querido, ayuda al caballero a ir a la habitación.

              El joven se acercó al policía y le llevó de la mano hacia el dormitorio. Danson no oponía resistencia alguna. aunque en su cabeza era consciente de todo.

              -El chico que has visto en la bañera se llamaba James. Que pena que no hayas podido conocerle con vida. Habría sido un amante perfecto -relataba Matthew mientras caminaban-. Me habría gustado tanto repetir un trío contigo. Pero a Chris no le parecía bien esa idea. Esta vez no teníamos tanto tiempo para juegos.

              Se sentaron Jeff y Matthew en la cama, mientras que Christopher observaba todo desde el umbral de la puerta. Tyler comenzó a desnudarlo, primero la chaqueta y después la camisa.

              -Tienes un cuerpo tan bonito, tan definido -el joven acarició con el dedo índice los pectorales de Danson-. He esperado tanto este momento. Volver a ver tu cuerpo moviéndose con ese ritmo. Que pena que el mundo se tenga que perder un cuerpo como el tuyo. Vamos, vete quitando los zapatos.

              El inspector obedeció. Mientras se quitaba el zapato del pie derecho recordó la pistola oculta en ese tobillo, pero sus movimientos seguían siendo ajenos a su voluntad. Ya con los zapatos quitados, Danson se puso de pie.

              -Genial. Estoy expectante -Matthew comenzó a desabrochar el cinturón y el botón del pantalón-. Ya está. Ya puedes quitártelo.

              Danson obedeció nuevamente como si fuera un niño. Se bajó los pantalones y se sentó para terminar de quitárselos. Al sacarse la pernera derecha, la pistola cayó al suelo y el sonido metálico le sacó del trance devolviéndole la lucidez.

              Tyler vio caer la pistola al suelo, y tuvo la intención de cogerla, pero el policía reaccionó rápidamente y le dio un puñetazo que tiró al joven al suelo. Cogió la pistola y disparó contra Christopher. El anciano retrocedió unos pasos y se llevó la mano al pecho. Su rostro reflejaba claras muestras de dolor. Sin embargo, ante la mirada de estupefacción de Danson, Christopher colocó un dedo cerca de la herida y la bala emergió hasta que pudo extraerla y la tiró al suelo. Apenas unas pocas manchas de sangre en su camisa blanca quedaron como único indicio del disparo. Para el anciano no le había supuesto más que una molesta picadura de mosquito.

              Matthew, que comenzó a despejarse de la conmoción, intentó arrebatar la pistola al policía y comenzó un forcejeo entre ambos. De pronto, el arma se disparó y, unos segundos después, Tyler cayó al suelo.

              -¡Matthew! ¡MATTHEW! -El anciano se acercó gritando al cuerpo inerte de su amado. El joven no respondió-. ¡No te mueras, mi vida! ¡No te mueras aún!

              Christopher lloraba la muerte de su pareja y Danson, traumatizado, intentó alejarse a toda prisa de la habitación.

              -¿Dónde te crees que vas? -los ojos rojos del vampiro volvieron a brillar, pero esta vez el policía evitó mirarlos directamente-. Vas a pagar con creces la temeridad de haberme dejado viudo.

              Christopher caminaba despacio, como si no tuviera ninguna prisa. Por su parte, Danson, con la mente cada vez más aturdida, no podía pensar con claridad. Solo sabía que tenía que escapar de esa casa como fuera. Huyó buscando la puerta de la calle, pero estaba cerrada con llave. No veía la manera de evitar al monstruo.

              La ventana del salón estaba abierta. El policía corrió hacia ella y se asomó. Era solo un segundo piso, pero Danson sufría de vértigo. Sin embargo saltar era su única salvación. Se sentó en el quicio de la ventana y vio como Christopher se le acercaba corriendo para evitar su huida. El policía dirigía su mirada hacia los pies del anciano, rehuía mirarle a los ojos. Era ahora o nunca. Christopher se lanzó a su cuello para morderlo, momento que aprovechó Danson para agarrarlo por la cintura y, cerrando los ojos, se dejó caer de espaldas al vacío.

              Ambos sufrieron un fuerte impacto al chocar contra el suelo. El inspector, dolorido por sus múltiples contusiones, tuvo unos segundos de tiempo para ver como tres personas que pasaban por allí, se acercaron a socorrerles. Lo último que pudo ver fue el cuerpo inerte del monstruo a su lado. Después todo fue oscuridad. Danson acababa de perder el conocimiento.

CAPÍTULO 5

             El sargento Bradley acudió con una patrulla al domicilio de la señora Tilda Cullen. Había muchas incertidumbres en todo lo que ella había declarado, sobre todo sobre la hora en la que había dejado solo a su marido.

              -Señora Cullen. Hemos encontrado contradicciones entre su declaración y los resultados de la autopsia.

              -No sé a que se refiere -la mujer presentaba claras muestras de nerviosismo-, ya les conté todo lo que sabía.

              -Su marido fue asesinado entre las 5 y las 7 de la tarde, y usted afirma que se fue de casa a las 8.

              -Aproximadamente. Tampoco miré el reloj cuando salí. Quizás ese día me fui un poco antes.

              -También están los sedantes. Fueron ingeridos una hora antes de su fallecimiento.

              -De... de eso no tengo ni idea... Dan era alcohólico y creo que también le gustaba consumir algunas drogas.

              -Señora Cullen, nada de eso cuadra con la hipótesis de una tercera persona que llegara a su casa después de que usted se fuera. Que cogiera un cuchillo de la cocina, pero sobre todo, que buscará en los cajones un martillo. Y, por último, que su marido en ese tiempo, cuando aun los efectos del somnífero no habían tenido lugar, no opusiera ninguna resistencia. Señora Cullen, usted es la principal sospechosa del asesinato de su marido.

              -¡Sí... sí! -La viuda se había derrumbado y comenzó a llorar-. Yo lo hice. Lo tenía todo planeado desde hacía una semana. Ese borracho cabrón me pegaba continuamente. Era un infierno mi vida junto a él.

              -Comprendo por lo que estaba pasando, pero, ¿hacer eso?

              -Pensé que no sería capaz de hacerlo -ahora la mujer parecía hablar muy tranquila, como si se hubiera quitado un gran peso de encima-. Pero esa tarde volvió borracho de nuevo, y se mostraba muy violento conmigo. Me armé de valor y le di unas pastillas de las que yo tomo para dormir. Le llevé a la bañera, pero el muy bastardo no se dormía. Me miraba desafiante, como si adivinara lo que quería hacer con él y supiera que no me atrevería a hacerlo. Pero me atreví. Ya no podía más. Si yo no lo mato habría terminado siendo yo la víctima. La cuestión era o él o yo.

              -¿Y todo el desorden del salón? ¿Los cajones abiertos y todo tirado por el suelo?

              -No sabía que hacer. Pensé que sería buena idea fingir un robo.

              -Señora Cullen. Tiene que acompañarme a la comisaría. Está detenida...



              El famoso programa de reportajes de la noche del sábado estaba llamado a ser uno de los más vistos de los últimos años. El tema: el juicio del sigo. Así lo llamaron, y aunque ese nombre podía parecer demasiado presuntuoso, nadie podía negar que fuera el juicio más mediático de la década. Cientos de canales de TV de todo el mundo siguieron a diario los avatares del inspector jefe Jeff Danson.

              Las diferentes imágenes tanto del policía como de las dos víctimas de la bañera se intercalaban con escenas del juicio. Bradley, junto a su novia, miraban expectantes el reportaje, al igual que lo estaban haciendo millones de británicos escandalizados con la idea de que todo un inspector jefe estuviera involucrado en todo ese turbio asunto.

              En el juicio ha quedado demostrado que Jeff Danson quedó en el domicilio de su primera víctima, el arquitecto Armand Villeneuve, a través de la página de contactos G.Loyal. En dicho domicilio y siguiendo, quién sabe, que ritual, le introdujo un catéter por la arteria carótida y le desangró por completo. La prueba más relevante del juicio fueron las muestras de saliva que obtuvieron de la primera victima y cuyo material genético coincidía con el ADN procedente del policía.

              También ha quedado demostrado que, valiéndose de su condición de inspector jefe, intentó manipular y alterar tanto las pruebas como a los testigos.

              El policía pudo contar con la ayuda del señor Matthew Tyler, aunque su implicación no ha podido ser demostrada en el juicio. Sin embargo, el hecho de que James Cooper, la segunda víctima de la bañera, solo hubiera contactado por internet con el señor Tyler aboga por esta hipótesis.

              Lo que si se puede afirmar es que Jeff Danson y Matthew Tyler contactaron nuevamente por internet y que ambos acudieron al domicilio del señor Cooper. Esta nueva víctima sufrió del mismo ritual de desangrado que padeció el señor Villeneuve.

              Por último, posiblemente agobiado por su imposibilidad de seguir ocultando las pruebas que le acusaban directamente, el acusado se decidió a incriminar a Matthew Tyler, pero algo debió fallar, pelearon y terminó matándolo.

              El caso del señor Tyler es digno de otro programa de investigación. Se comprobó que los datos de su documentación eran falsos, pero aún no ha podido conocerse su verdadera identidad y nadie ha reclamado su cadáver. No parece que tuviera ni amigos ni familiares. Un misterio más era su afición por los libros dedicados a la alquimia. Cuando hicieron el registro de su piso, la policía se sorprendió de los pocos muebles que tenía allí. Sin embargo encontraron una extensa biblioteca con libros dedicados a esa seudo ciencia medieval. A los investigadores les llamó la atención también algunos huecos que había entre los libros. Por las huellas de polvo acumulado en la librería, podían afirmar que al menos tres libros habían sido retirados de allí hacía muy poco tiempo, pero no pudieron encontrarlos por ningún lugar de la casa.

              Parece que, vista la condena recibida, se trata de un castigo ejemplar. Jeff Danson ha sido condenado a cadena perpetúa...

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              Desde su celda,  en la prisión de máxima seguridad de Doncaster. Jeff intenta poner orden a sus pensamientos. El policía basó su defensa en inculpar de todo a Matthew Tyler. Del enigmático anciano que se alimentaba de sangre, por consejo de su abogado, no mencionó nada. Ni en la casa de la última víctima, ni en el piso de Matthew (cuyos contratos de alquiler, luz, agua, etc., estaban a su nombre), encontraron nada que demostrara su existencia. Ninguna pista ni testigo apuntaban a que un ser así existiera.

              Su caso ha sido tan mediático que dentro de la cárcel todos ya saben que él era inspector jefe y está seguro de que los presos, algunos de ellos detenidos gracias a él, se lo van a hacer pagar. Pero no le tiene miedo a eso. De esos presos se puede defender. A lo que de verdad le tiene miedo, pánico, es a Christopher. Danson está seguro de que alguna noche el vampiro se presentará en la cárcel y que cumplirá su venganza y terminará con su vida. "Sí, estoy seguro que conseguirás entrar aquí y yo, esta vez, no podré hacer nada. Ese día estaré perdido...".

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              Las calles hervían de actividad todas las noches desde que llegara el buen tiempo. Great Georges Street era frecuentado por muchos turistas y oriundos de la ciudad que buscaban un poco de diversión. Uno de esos puntos de entretenimiento era el pub "Blue Angels". Un lugar conocido por ser frecuentado por jóvenes chaperos que buscan ganarse algo de dinero acostándose con los clientes que concurren por ese local.

              Toda una vida vivida como un errante. Desde que despertara de su tumba hace más de 700 años, Christopher tuvo que abandonar su aldea, en el archipiélago de Santorini, en la que actualmente se conoce como Grecia, para recorrer la vieja Europa huyendo de aquellos que lo definían como vrykolakas, vorvolaka o, simplemente, vampiro.

              Mientras se tomaba un agua con gas en el "Blue Angels", contemplaba, sin quitarse sus gafas de sol, tanto a los clientes como a los putos. No dejaba de pensar en su última huida. Una vez que se recuperó del golpe sufrido tras la caída, tuvo que hacer uso de sus poderes, se alejó de allí y cogió un taxi. Nadie de los allí presente recordaría jamás a un anciano corriendo después de haber caído de un segundo piso.

              Ya en su casa y ayudado por el propio conductor, recogió todo lo de valor, entre ellos sus vitales elixires y sus libros, dos códices manuscritos y un incunable, todos de gran valor tanto económico como revolucionario.

              En el aeropuerto tuvo que volver a hacer uso de sus poderes y consiguió un billete para el primer vuelo que partía hacia Dublín. Gracias a ello, pudo llegar a la capital de Irlanda antes de que amaneciera.

              Ya habían pasado 6 meses desde su éxodo y aún no se había recuperado de la pérdida de Matthew. Solo pudo disfrutarlo tan poco tiempo… Ahora tenía que rehacer su vida y buscar una nueva alma gemela. Su olfato le avisó de que alguien cerca se sentía atraído por él. Recorrió con su vista, de una pasada, el pub y se cruzó con la mirada de un adolescente que le observaba con intensidad. No era físicamente muy agraciado, pero se le veía astuto y todo un luchador.

              Christopher cogió su vaso de agua y, con él en la mano, se acercó hasta el joven. A cada paso de acercamiento que daba, los ojos de aquel chico iban aumentando su brillo.

              -Hola -dijo el anciano-. Me llamo Christopher.

              -Yo me llamo Justin -el joven se levantó y le dio un beso en la cara-. ¿Puedo llamarte Chris?

              -Por supuesto, cielo -le devolvió el beso pero esta vez se lo dio en los labios.

              En cuanto lo besó supo que aquel chico no tenía a nadie en el mundo. Supo que sufría de continuas palizas y humillaciones por parte de su proxeneta y fue consciente de que vivirían juntos durante toda su vida.

              Christopher lo tenía todo organizado. Viviría en Dublín dos años pero luego volvería a Londres. En sus más de 700 años desde su segundo nacimiento, nunca había dejado ningún cabo suelto, y esta vez, con más razón, tampoco iba a ser la excepción.

FIN