Entre alimañas

© Ant Blogger

Segunda edición - Madrid 2015

PRIMERA PARTE

CAPÍTULO I

Dicen que cualquier hecho insignificante puede cambiarte la vida, y es cierto. Yo era un consumido profesor de primaria (sí, sí, consumido; no consumado). Me sentía quemado con tener que batallar diariamente con niños malcriados que tiranizan constantemente tu labor y, lo que es peor, con padres exigentes que lo único que hacen es minusvalorarte en todo momento, mirándote por encima del hombro, y que además piensan que la educación de sus hijos es solo obligación tuya. Bueno, cualquier profesor de primaria sabrá a qué me refiero.

Aquella semana fue especialmente dura. Rubén, un alumno de ocho años de la clase de tercero de primaria que yo por entonces llevaba, le dio por esconderse en cuanto tenía ocasión dentro de un contenedor de recogida de papel para reciclar. Por su parte el director del colegio no dejaba de responsabilizarme a mí de que se escapara. Incluso insinuó alguna vez que esto me pasaba porque no era una persona responsable de mi trabajo, que me gustaba tomarme todo a cachondeo, pero os aseguro que me era imposible tenerle controlado todo el tiempo. Podría jurar que alguna vez desapareció de mi lado con sólo parpadear. Por si fuera poco, los padres lo único que hacían era reírle la gracia. Sí, sí, y van y me dicen que para qué tanto revuelo, que peor sería que le diera por meterse en los cubos de basura con restos de comida y demás. En fin, ante un hecho así ya me diréis qué haces. Sólo deseas hacerte cartujo o seguir el ejemplo de Rubén y meterte en otro contenedor de papel lo suficientemente grande como para que te de cabida.

Además hacía poco que había terminado mi relación con Nicolás, Nícol para los amigos. Me sentía un poco hecho polvo, a pesar de haber sido yo el que había roto con él; pero supongo que tiene que ser normal sentirse así después de una relación tan larga como fue la nuestra. Todavía no tenía claro qué quería hacer con mi vida. Lo que sí tenía claro es que necesitaba libertad, no estar atado a nadie durante una larga temporada.

Viernes noche. Se me presenta todo un fin de semana para mí solo, ese es el problema, solo, y lo malo es que no me apetece quedar con ninguno de mis amigos, no sólo porque pueda estar Nícol también entre ellos, sino porque no me apetece, en absoluto, que los demás me estén preguntando por nuestra ruptura y que a alguno se le escape eso de “qué pena, con la buena pareja que hacíais”, que ya lo he oído en alguna que otra ruptura. Pero peor es la perspectiva de quedarme en casa, un viernes, sin nada mejor que hacer que ver la televisión, terminaría de un mal humor de la hostia.

Necesito escapar. La casa parece transformarse en un gigantesco contenedor de papel reciclado en el que me hubieran arrojado a la fuerza cubierto de malos rollos y del cual necesito huir. Así que me he puesto la mejor ropa que tengo, me rocío generosamente de colonia, me miro al espejo como si fuera Al Pacino en “Taxi driver”, me paso la mano por la melena para colocarme el flequillo “quizás lo tengo ya un poco largo”, y me lanzo al Glow a comerme el mundo, o al menos tomarme una cerveza escuchando música marchosa.

Es curioso, pero yo, que nunca me había atrevido ir a un sitio de ambiente solo, que siempre había ido acompañado de Nícol o de otros amigos del grupo, me sentía genial saliendo de marcha. Sí, allí estaba, y ese hecho tan banal cambiaría el rumbo de mi vida.

El Glow siempre ha sido el sitio predilecto de Nícol. Le gusta ponerse en medio de la pista y bailar con destreza la vertiginosa música máquina. Nícol baila muy bien, yo, sin embargo, aunque me gusta esta música, no bailo nunca. Debido a mi constitución física (soy bastante alto y delgado) cuando intento bailar parezco un espantapájaros autómata intentando alejar cuervos.

Lo que más me gusta del Glow, aparte de su música, es la gente que lo frecuenta. Cada uno parece ir a su rollo, bailando, charlando y, sobre todo, no suelen ser tan descarados mirándote fijamente, como en otros sitios de ambiente más de ligoteo, cosa que a mí parece molestarme siempre un poco.

En el ambiente la gente, a veces, suele ser muy descarada. Se quedan mirándote persistentemente, como un pointer que estuviera señalando al cazador donde está la presa; claro que ellos son a la vez el perro y el cazador. Te miran poniendo esa sonrisa que parece querer decir “¡chico, qué afortunado eres fijándote en mí!” o “mira qué trozo de carne más bueno he encontrado para llevarme esta noche a la cama” o incluso “estarás muy bueno, pero como no vengas tú hacia mí, yo no pienso dar ni un paso”. Si supieran lo ridículo que me parece verles actuar así… A veces llegan a hacer que te sientas incómodo.

              La música del Glow envuelve estruendosamente todo el local. El aire vibra con cada nota de música, puedo sentirla en mi piel. Las luces, de colores básicos, parpadean dentro de una atmósfera sombría y nebulosa. Los pies se mueven involuntariamente al ritmo machacón del sonido máquina. La cerveza está bien fría y deliciosa; en definitiva, la noche se presenta perfecta. No necesito más.

A esta hora todavía no hay demasiada gente y puedo estar cómodamente sentado junto a la barra. Seguro que a las doce estará tan lleno que no entrará ni un alfiler.

Mientras bebo cerveza, mi mejor pasatiempo es contemplar todo lo que me rodea, pero sin miradas descaradas, sin doble sentido. En el centro de la pequeña pista hay cuatro personas bailando, todos muy jóvenes, casi adolescentes; en una de las mesas hay tres chicos sentados, los tres, con bastante pluma, hablan apoyados en exagerados aspavientos con las manos. Continúo el recorrido visual y veo, en el otro extremo de la barra, a un hombre que está mirándome con ese descaro que tanto me repele. Sin embargo esta vez, no sé porqué, clavo mi mirada en la suya.

Habría jurado que el tiempo se hubiera congelado mientras cruzábamos nuestras miradas el uno en el otro, como si éstos fueran imanes de polos opuestos. Bueno, en serio; hay algo diferente en él. Lo encuentro muy interesante con aquel traje de color tierra y corbata rosa palo, sujetando con exquisitez una copa de vino… ¡Tan elegante! Parece que se hubiera perdido y haya acabado sin querer en este sitio lleno de modernos fashion victims. No pega nada con el Glow ni con su música. Seguro que debe preferir un concierto barroco o una opera italiana. Pero ahí está, sin dejar de mirarme, y por eso me atrae, siguiendo como puede la música y sonriéndome como lo haría un niño ante las carantoñas de su madre, incluso parece que está arqueando una ceja como lo hacen los galanes de cine. ¡Es todo un encanto!

Sumido estaba en estos pensamientos sobre cuán desubicado parecía estar el galán, cuando, sin darme cuenta, le tengo a mi lado tratando de presentarse por encima de la ensordecedora música.

              -¡Hola! ¿Qué tal por aquí?... -vaya, qué original-. Tomando una cerveza, ¿no? –risas nerviosas-. Perdóname que no me haya presentado. Me llamo Héctor, ¿y tú?

Héctor debe rondar los 50 y luce en la cabeza un audaz flequillo delimitado por unas entradas propias de la edad. Su frente está surcada por algunas arrugas, pero tiene mirada de niño, y una sonrisa, ¡oh, su sonrisa! Llena todo el espacio circundante haciendo honor al nombre del local: glow, brillo.

              -Hola Héctor, yo soy Fran –nos damos la mano muy educadamente. Él saluda con fuerza, enérgicamente-. ¿Sueles venir mucho por aquí? –muy original yo también.

              -No…, no. Es la primera vez que vengo y si te digo la verdad es que no sé por qué he entrado… ¡Esta música es infernal! –tenemos que hablar muy de cerca, casi pegados para poder escucharnos bien. Yo continúo sentado; él, de pie, inclina la cabeza para poder hablarme al oído. De esta manera mi nariz queda a la altura de su cuello. Puedo sentir su perfume, intenso. No sé cuál exactamente, pero seguro que debe ser una colonia bien cara; además me sujeta con firmeza del brazo como si lo hubiera aprendido en un manual de seducción-. ¿A ti te gusta bailar esto?

              -La verdad es que prefiero ver bailar. Normalmente me gusta quedarme aquí sentado escuchando la música. Me gusta mucho todo este tipo de sonidos y el volumen a tope. Cuantos más decibelios mejor, pero nunca bailo nada… –calla un poco, que va a ver que estás nervioso-. Bueno, soy algo patoso bailando.

              -Pues a mí, sin embargo, siempre me ha gustado bailar mucho, Olé Olé, Modern Talking… Eran otros tiempos. Ahora esta música, y estos bailes… no sé. Me sentiría ridículo intentado bailar como ellos –los dos miramos hacia la pista donde uno de los chicos cuasi adolescente y con ropa a la moda se mueve cual contorsionista en una coreografía imposible.

              -Hombre, no es necesario que intentes hacer lo mismo que ése. Seguro que un tío que estuviera sufriendo una descarga eléctrica de 220 voltios seguiría el ritmo mejor que él –Héctor ríe-. Sólo tienes que dejarte llevar por la música y bailar como te apetezca. Sin preocuparte de que se puedan reír de ti. Siempre van a estar los típicos que quieren lucirse y demostrar lo bien que lo hacen y lo buenos que están, pero… peor para ellos, sólo parecen interesados en sí mismos.

              -Sí, hay mucho “amor propio” en estos sitios, ¿eh? –ríe de nuevo-. Luego supongo que harán el amor al espejo, ¿no? –su risa contagiosa termina por hacerme reír a mí también-. Pues como yo me pusiera a bailar ahí en medio, seguro que esos modernos se quedarían paralizados de terror al verme. Los únicos pasos de baile que recuerdo son de la época tecno.

              Reímos a carcajada limpia. No puedo evitar imaginármelo bailando como Ana Torrroja de Mecano, ladeando la cintura de un lado a otro, así tan trajeado, y no puedo evitar comenzar a llorar literalmente de risa. Empieza a caerme bien este Héctor.

Tras la risa se hace el silencio y lo único que hacemos durante un buen rato es miramos fijamente.

-Eres muy atractivo, aunque ya te lo habrán dicho muchas veces, ¿no? –¡joder Héctor!, qué cambio de registro has hecho-. ¡Oye!.. ¿te gustaría ir a algún sitio donde podamos charlar mejor? –sí, sí, charlar… Definitivamente Héctor parece estar hecho todo un seductor a pesar de su aspecto tímido y apocado. No sé si me gustan tan lanzados.

              -Yo conozco un sitio más tranquilo… -¡Fran, no te lances, no te lances!-. Podríamos ir a mi casa… –lanzamiento sin red-, lo malo es que no está cerca, habría que ir en autobús.

              -Hombre, eso no es problema, tengo el coche aquí al lado.  ¿Vamos? –Héctor me lanza tal palmada al hombro que hace que salte de la silla, como impulsado por un resorte. Al ponerme de pie veo que es tan alto como yo, pero de constitución fuerte, tan fuerte como la de un jugador de rugby.

              -Bueno, pues vamos.

              Por el camino los dos nos sentimos nerviosos, como novatos que se adentran por primera vez en la intrincada senda del amor (es decir, del sexo). Nos lanzamos miradas furtivamente, como temiendo que lo que tenemos delante no sea real. Como si en cualquier momento fueran a dar las doce y la Cenicienta se convierta de repente en una de sus horrendas hermanastras.

¡Dios!, no se qué es lo que más me gusta de él, si sus amplios e hipnóticos ojos o su cándida sonrisa limitada por esos hoyuelos lujuriosos (una complicada amalgama difícil de interpretar. De qué tiene más, de cándido o de lujurioso) o…

              -Ya hemos llegamos. Mira, este es mi coche. ¿Qué te parece? ¿Eh?

Héctor me devuelve a la realidad sin dejarme terminar mi repaso carnal. Frente a mí hay un alucinante deportivo descapotable rojo, de esos que yo no podría pagar ni aun viviendo diez vidas; imponente, en definitiva, de película.

              -¡No está nada mal! –es lo único que puedo pronunciar, me he quedado mudo, sin palabras y ya es difícil.

              El interior del coche huele a nuevo; el salpicadero, reluciente, está lleno de luces. Pone la radio y suena música negra, tal vez blues. Los asientos son de piel, suaves y acolchados.

Héctor conduce con seguridad. Sin dejar de mirar a la carretera coge mi mano y la lleva a su pierna, con decisión, agarrándola con firmeza y a la vez con la calidez de un adolescente enamorado.

-No vayas a creer que esto lo hago muchas veces… –Héctor demuestra estar muy capacitado para manejar el volante con una sola mano- hay tanta gente rara por ahí. Pero tú, no sé… me das buenas vibraciones.

              -Sí, te entiendo. Ese es mi caso también. La verdad es que para mí es la primera vez que salgo con un desconocido, al menos con intención de… Bueno, que no he hecho esto nunca.

Una pregunta rondaba mi cabeza desde el principio y que era muy importante habérsela hecho antes de encontrarnos los dos dentro de un coche, tan importante como que de su contestación habría dependido que yo me hubiera ido con él o no. Sin embargo ahora, contestara lo que contestara, me temía que iba a importar poco…

-Oye, y a ti… ¿Qué te gusta hacer?

              -Pues no sé… -me lanza una mirada y aprieta su mano contra la mía como si le hubiera sorprendido esta pregunta- no soy nada exigente. Me gusta mucho abrazar, sentir tu cuerpo…, lo que vaya surgiendo.

              Respuesta correcta. Como señal de aprobación, libero mi mano de la suya y comienzo a acariciar su pierna, a sentir el suave tacto del pantalón, la robusta fuerza de sus músculos. Héctor vuelve a sujetar mi mano y así continuamos el resto del viaje, con nuestras manos entrelazadas; anhelando encontrarnos frente a frente en la soledad de una habitación con toda, toda la noche para nosotros.

              Mi casa es un pequeño apartamento que no está muy lejos del centro. Es una casa sencilla pero muy acogedora; invita a quedarse en ella horas y horas. El salón tiene un pequeño balcón que da a una plaza con un jardincito en el centro. Allí me gusta pasar las tardes soleadas viendo pasar a la gente.

Abro la puerta de la habitación para ponernos cómodos dentro y, al fijarme en como está, la cierro de inmediato.

              -Anda hombre, no te preocupes porque esté algo desordenada.

-Algo desordenada dices. Mira, mira -vuelvo abrir la puerta.

Héctor intenta disimular la cara de asombro que se le ha quedado pero está claro que no lo ha conseguido. Después de ver lo conjuntado de su ropa y el interior de su coche, estoy seguro de que tiene que ser un maniático del orden; si no sale corriendo hacia su casa ahora mismo será por vergüenza.

El desorden es total en la habitación: ropa en la cama tanto limpia como sucia; papeles por todas partes, una bandeja con los restos de la cena en el suelo… Sería más rápido enumerar lo que está en su sitio, claro que lo que menos me podía esperar es que subiera hoy con un invitado, pero no es excusa.

              Ordeno de una pasada la habitación (es decir, meto a presión todo lo que puedo en el armario) y por fin llega el momento. Estamos cara a cara, en silencio, en una habitación los dos solos y a media luz. Mi cuerpo bulle de ardor. Héctor respira suavemente, su aliento roza mis labios. Llevo mis manos a su rostro para acariciarlo. Exploro sus mejillas. En mis dedos puedo percibir la emergente barba, resultado de las horas que lleva seguramente sin afeitar; una seductora lija sobre una barbilla que yo acaricio mientras él cierra los ojos.

Continúo acariciando sus labios con los pulgares, aquellos que tanto me sedujeron; a su paso las yemas de mis dedos son tímidamente mordisqueadas. Mientras tanto Héctor va más rápido que yo. Ya casi ha desabrochado los botones de mi camisa. Yo intento imitarle y comienzo a deshacer el nudo de la corbata, pero me lío un poco; se ve que no tengo mucha experiencia con corbatas.

              Estamos muy cerca el uno del otro, casi podría sentir sus latidos, a cien por hora, como los míos. Héctor comienza a recorrer sus labios por mi cuello. Corrientes de escalofrío recorren todo mi cuerpo. Desciende lentamente y empieza a lamer mis pezones; yo comienzo a gemir de placer.

Acaricio su cabeza, mejor dicho agarro, tiro de sus cabellos, con fuerza. Con la agilidad de un prestidigitador se libra del nudo de la corbata a la vez que besa mi pecho. Consigo incorporarlo y ahora soy yo el que desabrocho los botones de su camisa. Como imaginaba, su cuerpo parece salido de la portada de una revista gay, le gusta mantenerse en forma. Bueno, tiene algo de barriguita, pero a mí tampoco me gustan los cuerpos demasiado perfectos.

Héctor, que parece no perder el tiempo se desabrocha el pantalón. Detrás de la cremallera surge una robusta protuberancia oculta en unos exiguos calzoncillos blancos que apenas pueden ocultar aquello que esconden. Mi mano se dirige a esa severa loma y la explora con determinación, sintiendo con el tacto su genital anatomía… sin más miramientos le obligo a tumbarse en la cama y, levantándole las piernas, termino de quitarle el pantalón entre caricias y besos. Sus muslos, sus rodillas, sus gemelos (seguro que debe montar en bici); me detengo en sus tobillos, en esas colinas de suave seda ejecutiva. Tras quitarle los calcetines me libero de mis pantalones y así, casi desnudos, sólo con el único amparo de unos modestos calzoncillos, nos abrazamos y nos besamos efusivamente en la cama.

              No sé cuánto tiempo estuvimos así, abrazándonos y besándonos. Conociendo nuestros respectivos cuerpos con las yemas de los dedos; su firme cuello, su viril espalda, su…, bueno, me faltan adjetivos para describir sus nalgas, sólo sé que mis labios envidiaban a mis dedos y querían continuar el camino por éstos iniciado. De la mesilla saco un preservativo y con más fuerza que maña (está claro que lo de ser mañoso no es una característica que me defina) consigo ponérselo; no están los tiempos para jugarte la salud a la ruleta rusa. Me hundo en las profundidades para paladear su poderosa arma que late al ritmo de su cuerpo, como una crisálida que quisiera romper su caparazón para echar a volar.

              Cojo otro preservativo y dejo que me lo ponga. Después, será el 69 nuestro número final; derramándose, casi simultáneamente, el sagrado éter por las paredes de látex; siendo acompañados de gritos de placer (susurros en el caso de Héctor) al alcanzar sendos orgasmos.

              Me encantó que, una vez concluido el sexo, Héctor aceptara a quedarse a dormir conmigo. Nada más acostarnos nos tendemos los dos del mismo lado y él, pegándose a mi vera, se abraza a mí, con tal fuerza, que parece que quisiera evitar que pueda escaparme. No hacía tanto desde la última vez que había dormido con un hombre, pero curiosamente ya casi había olvidado lo agradable que resulta dormir sintiendo el contacto de un cuerpo viril junto al mío y oír su suave respirar mientras duerme; sentirle mío en las horas más íntimas de la noche.

              Me despertó el contacto de unos labios sobre los míos. Abro los ojos y veo a Héctor ya vestido, con su traje y corbata; tan pulcro y elegante… ¿cómo es posible que su traje no tenga ninguna arruga? ¿Si anoche terminó todo por el suelo?

              -No quería despertarte. Dormías tan plácidamente –me deleito contemplándole medio despeinado, mientras termina de hacerse el nudo de la corbata-.  Lamentablemente me tengo que ir. Van a ser las nueve y tengo algunas cosas que hacer.

              -¿Pero también trabajas los sábados? –una sensación de vacío parece estar surgiendo en mi estómago.

              -Para mí los sábados son un día como otro cualquiera, y si me apuras, diría que incluso tengo más trabajo que otros días –se ha sentado al borde de la cama y acaricia mi cara con el dorso de la mano.

-¿Y ni siquiera vas a desayunar nada? –me incorporo de la cama haciendo un último esfuerzo para que no se vaya todavía.

              -La verdad es que me encanta la idea de que podamos desayunar juntos. Además, ¡qué diablos!, soy autónomo, no tengo que fichar.

              Me visto en un momento y pongo una cafetera en el fuego. Héctor me acompaña en la cocina mientras se hace el café. Está apoyado en el marco de la puerta, con los brazos cruzados y entonces me fijo en un detalle que pasé por alto anoche. ¡Lleva un anillo de casado!

              -¿Estás casado? –va a ser verdad lo que dice un amigo mío que todos los hombres interesantes o tienen pareja o son heteros.

              -Pues…, no sé cómo responderte a esta pregunta... –rehuye mi mirada-. Oficialmente sí, aunque moralmente mi matrimonio es una pantomima. No existe ningún tipo de relación marital entre nosotros. En mi profesión ser homosexual no está bien visto…

              -Desgraciadamente en la mayoría de las profesiones está mal visto ser homosexual. Quitando bailarín, actor…, ya sabes, del espectáculo en general.

-Sí, así es. Pero eso sí, nos llevamos muy bien Almudena y yo… Nos queremos mucho, pero a nuestra manera –ahora me mira fijamente-. En definitiva, ella sabe de mis prácticas y las acepta.

              -¡Joder! No sabía que pudiera haber matrimonios así. Me resulta difícil creer que se pueda llevar una relación así, tan bien como dices.

              -Pues te sorprenderías si vieras la variedad de relaciones que pueden existir a cual más exótica: intercambio de parejas, matrimonios por interés, parejas abiertas, relaciones sustentadas en el miedo… Te lo aseguro, nuestro matrimonio no es tan distinto de la mayoría.

Lo que estoy oyendo me deja de piedra. Uno alguna vez oye algún comentario sobre estos temas, ¡pero que te lo cuente alguien en primera persona...! Héctor parece tan sincero al contarlo. Su cara refleja nerviosismo y a la vez sosiego, como si le supusiera una liberación el poder confiarme este secreto.

El borboteo de la cafetera y el suave aroma a café recién hecho nos hace desconectar por un momento de la conversación. Nos sentamos en la mesa del salón con las tazas de café y unas magdalenas. Nos miramos calladamente bebiendo el café a sorbos. ¡Será posible mi suerte, un tío tan bueno y que tenga que estar casado!

-Y ella…, tu mujer. ¿Tiene también alguna relación con alguien? –me da vergüenza preguntarle eso, así que se lo suelto mientras alcanzo una magdalena.

              -La tuvo hace tiempo, con un hombre también casado, pero hace un par de años lo dejaron. Nunca me ha dicho por qué. Ahora dice estar muy bien así. Por ahora no quiere ninguna otra relación.

              Héctor se termina el café de un trago y sin comer nada (ahora que me fijo estas magdalenas tienen una pinta horrible) se levanta de la mesa. El silencio parece inundarlo todo. Ninguno de los dos dice una sola palabra. Deseo decirle que me gusta mucho, que quisiera volver a verle pero, ¡es un hombre casado!, seguramente sólo busca contactos esporádicos con chicos…

              -Me gustaría volver a verte –Héctor dice las palabras mágicas que estaba esperando escuchar.

              -Y a mí también…, me gustas –creo que me estoy poniendo un poco ñoño-. Toma mi teléfono -se lo apunto en un papel y se lo doy-, llámame.

              -Lo haré -guarda la nota en el bolsillo interior de su chaqueta.

              -Espera que te coloque el flequillo, que estás un poco despeinado.

              Volvemos a estar frente a frente como anoche. Aún fluye el exquisito perfume por su piel. Me mira muy fijamente, tan fijamente como anoche en el Glow. La barba ha crecido y en la zona del mentón se perfilan unas canas irreverentes que le hacen recuperar de golpe todos los años que tiene. Le aliso el pelo con la mano y él, muy formalito, se deja atusar el flequillo como un niño, como el niño travieso que no ha dejado de ser todavía a pesar de las canas que también pueblan sus sienes.

              -Tienes un pelo castaño precioso –él también me acaricia el cabello.

Ya no le puedo retener por más tiempo conmigo. Le acompaño hasta la puerta y se despide de mí con un beso en los labios, como el que dan los maridos a sus mujeres cuando van a trabajar, o así era como yo quería sentirlo.

CAPÍTULO II

              Vinieron días de calor, incluso de bochorno. Como si se tratase del mes de agosto las aceras ardían, la atmósfera se refractaba sobre el asfalto y el aire se hacía irrespirable; y eso a pesar de que estamos todavía en mayo. En las horas centrales del día no había quién pisara la calle; pero a nosotros nos daba lo mismo. El sol parecía estar tan excitado como nosotros, y nosotros estábamos tan excitados como el sol.

Después de aquella primera noche vinieron otras muchas noches y otras muchas tardes. Cada una diferente, pero todas iguales en intensidad y pasión. La mayoría de las veces quedábamos en mi casa donde pasábamos la noche juntos, pero alguna que otra vez subíamos a su despacho y lo hacíamos allí mismo.

Nos desnudábamos pensando que por alguna ventana de los edificios de enfrente nos pudieran ver, pero no importaba; al contrario, eso parecía darnos morbo. Nos quedábamos completamente desnudos y poníamos nuestros cuerpos en contacto. Nos besábamos con ímpetu, casi con violencia; cada uno se proponía abarcar con la boca los labios del otro. Entraban en contacto las escurridizas lenguas, zigzagueando en el interior de la húmeda gruta formada, como si de cobras danzantes se tratasen.

Cada pareja establece su propia coreografía sexual, sus propias pautas de juego; la nuestra no era nada compleja, pero sí muy satisfactoria. Me gustaba que me abrazara fuertemente con sus robustos brazos; él, como un adolescente que todavía no sabe controlar su fuerza, me oprimía contra sí mismo, con tal intensidad, que terminaba por hacerme dificultoso el respirar. Yo entonces, entre risas, empezaba a empujarle para liberarme y poder tomar un poco de aire fresco, pero él siempre se resistía. Luchábamos juguetonamente durante un rato, le pedía que no me tirase al suelo, como hace siempre, pero no valía de nada porque al final, por más que me resistía, él, sin apenas demostrar esfuerzo, me hacía caer suavemente en el suelo enmoquetado donde definitivamente los dos terminábamos haciendo el amor.

Las veces que nos vemos en su despacho estaban motivadas por un exceso de trabajo por su parte. Lo gracioso es que, hasta una semana después de conocernos, no he sabido a qué se dedica Héctor: tiene una agencia de investigación privada. Es decir, ¡es detective privado! Sí, sí. No ejecutivo de una multinacional ni comercial de productos farmacéuticos, no. Héctor Faro es detective privado.

Cada vez que subimos a su despacho leo la placa dorada que tiene colocada en la entrada y que dice “Agencia de Investigación Villanueva”, como la calle en la que está situada, y yo sin relacionarlo con el reservado mundo de los detectives. Pensaba que sería otro tipo de investigación; no sé, científica por ejemplo. Lo cierto es que en ningún momento se me ocurrió preguntarle cuál era exactamente el tipo de investigación al que hacía referencia la placa.

¡Héctor Faro! Qué bien suena. Suena como a personaje de serie de televisión, como Kojak o Colombo. Sin embargo la realidad normalmente no tiene nada que ver con estas series. Como suele decir él, la mayoría de los casos para los que le contratan son tan aburridos como seguir cónyuges sospechosos de infidelidad, descubrir el auténtico perfil de algún candidato para una empresa o vigilar a sospechosos accidentados que esperan cobrar una fuerte cantidad de dinero de sus seguros. ¡Un auténtico tostón!

Yo alguna tarde le acompaño; Héctor opina que es mejor ir acompañado ya que así levantas menos sospechas además de ser menos aburrido, sobre todo cuando tienes que seguir a alguien, La vigilancia es de las cosas más aburridas del mundo. Para los seguimientos siempre suele alquilar un coche, cuanto más sencillo mejor. Es normal, su deportivo rojo no pasaría fácilmente desapercibido. Lo tiene todo controlado, si tiene que hacer un nuevo seguimiento a la misma persona, cambia de coche; así logra no levantar ningún tipo de sospecha.

Ser detective privado es saber esperar; esperar durante muchas horas y muchos días, hasta que la persona vigilada cometa un fallo: que la mujer infiel sea vista con otro hombre entrando en un hotel de carretera; que el candidato para una empresa de tecnología punta casualmente visite a algún directivo de la compañía competidora; o que el accidentado, que apenas puede caminar por una lesión de espalda, se vaya a jugar al golf, realizando un swing impecable. Aunque claro, hay gente que nunca comete ningún fallo, o bien porque es muy lista, o bien porque en verdad es inocente de aquello por lo que era vigilada.

No hay tarde que no nos veamos Héctor y yo. Creo que nos estamos viendo más veces de las que yo considero adecuadas para alguien que no quería una relación como era mi caso, sino pasarlo bien de vez en cuando. Siento que mi vida se está acelerando de manera vertiginosa. Se está complicando sin que yo pueda hacer nada por evitarlo. Siento que están moldeando mi vida sin que yo pueda formar parte de esa tarea. En definitiva, me siento al margen de mi propio destino.

Estar con Héctor está provocando que ya no quede con nadie, que ya no hable con nadie, a excepción de Marisa, mi compañera profesora de religión. Marisa es la persona con la que mejor me llevo en el colegio. Para mí es más que una compañera, es una amiga. En muchos momentos ha sido la única persona a la que he podido confiar mis problemas, que suelen ser muchos, y viceversa; en otros tantos momentos creo que he sido el mejor confidente de los suyos que, debido a su forma de ser, también suelen ser bastantes.

Marisa es monja, de la orden de las Teresianas, aunque nunca lleva hábito. Siempre luce el mismo aspecto: pelo corto, pantalones, camisa blanca o azul y una rebeca de punto en cualquier época del año. Da lo mismo que haga frío o calor; ella lleva siempre puesta su rebeca y siempre tiene frío, quizás es porque está muy delgada, tanto, que puede que un día pase por delante de sus alumnos y no la vean. Aunque, como profesora de religión, muestra una gran disciplina para la docencia, su filosofía de vida es bastante diferente de la que marca la Conferencia Episcopal a la que ataca sin recato en cuanto tiene ocasión, y no duda en aconsejar el uso de preservativos a sus alumnos mayores o en criticar la poca humildad que muestran obispos y cardenales. ¡Si supiera esto la jerarquía eclesiástica la mandaban de misionera a Kuala Lumpur, seguro!

Solemos vigilar siempre los dos juntos los recreos y allí aprovechamos, mientras paseamos dando vueltas al patio, para hablar de multitud de temas. Así que lo normal es que al final no prestemos demasiada atención a los niños.

-¿Sabes que Mónica me ha pedido reunirse conmigo para contarme alguna trastada nueva de Marcos?

-¿Y qué le has dicho?

-Le he dado largas. No tengo ninguna intención de reunirme con ella.

-¿Pero cómo que no te vas a reunir con ella? Fran, tienes que enfrentarte de una vez a la vida y ser más responsable –¡otra que dice que no soy responsable!

-Pero es que le tengo miedo. Me lanza siempre unas miradas que podrían engullirme.

-Ya te había dicho que Mónica va a por ti.

-Pues tiene más posibilidades de ligar con el Papa que conmigo. Además he conocido a un hombre que… ya te contaré.

-¡Pero bueno! Si has cortado con Nícol hace poco –la noticia parece que le ha sorprendido bastante.

-Bueno, tanto como poco. Lo hemos dejado hace casi ya dos meses.

-Pero qué callado te lo tenías. ¿Eh? ¡Qué callado!

Cada vez pienso más en lo afortunado que me siento teniendo a Héctor conmigo para poder escapar de vez en cuando del infierno del colegio y de los niños, aunque cada vez nos vemos más en su despacho ya que, afortunadamente para él, el trabajo no le falta. Hoy precisamente es uno de esos días. Llego a su agencia y la puerta está abierta, como siempre. Parece que está con alguien en el despacho; me siento en la salita de espera, que así la llama él aunque más bien es un pequeño recibidor con dos sillas y una mesita con un par de revistas encima.

Del interior del despacho sale una agradable voz de mujer; parece que bastante joven aunque no presto ninguna atención a lo que hablan, simplemente me entretengo ojeando una revista dedicada al mundo de los coches deportivos (Héctor es un apasionado de los coches).

No sé cuántos minutos pasaron, no muchos. Se abre la puerta y veo pasar a la mujer portadora de la voz agradable. Debe tener mi misma edad, no más de treinta años. Melena rubia, andar elegante, ropa sofisticada… lleva un abrigo de piel algo exagerado para el tiempo tan veraniego que estamos sufriendo; seguro que le ha debido costar un pastón y, claro, tendrá que rentabilizarlo.

Se para ante la puerta y con gran meticulosidad, se pone en la cabeza un pañuelo de seda azul, muy despacio, como en cámara lenta, como si se lo dedicase a un público invisible. Héctor y yo no podemos evitar mirarla con detenimiento y en silencio. Tras el pañuelo se coloca unas enormes gafas de sol, innecesarias, ya que ha anochecido hace bastante. Se da la vuelta, Nos da las buenas noches muy educadamente, incluso diría que con glamour, y se marcha. Una vez solos Héctor me saluda con un efusivo beso.

-Perdona que te haya hecho esperar, pero no pensé que se fuera a entretener tanto –dice posando sus manos en mis mejillas.

-Esta escena de la señora rubia, tía buena, saliendo de una agencia de detectives privados, juraría que la he visto en alguna película –froto mis ojos en señal de incredulidad.

-Puede ser, pero seguro que esta vez ella no termina acostándose con el detective.

Entramos en el despacho entre risas. Se pone serio, se sienta en la mesa, con las piernas abiertas y me lleva hacia él para sujetarme de la cintura. Nos miramos fijamente, sus ojos reflejan el cansancio de tantas horas de trabajo aquí metido.

-¿Qué es? ¿Un nuevo caso? –no puedo evitar atusar su pelo cada vez que tengo ocasión.

-Sí, otro asunto de posible infidelidad. Aunque en éste hay algunas diferencias con respecto a la mayoría de casos –agarra mis nalgas con fuerza y las amasa como si de bolas antiestrés se tratase.

-¿Parece muy joven para empezar a contratar un investigador privado? ¿No? –le doy un piquito en los labios.

-Sí, esa es una diferencia, la otra es que sea mujer. Son pocas las veces que me contrata una mujer para que investigue a su marido –me lo devuelve-. Normalmente son hombres los que contratan nuestros servicios. Además da la impresión de que a esta mujer le da lo mismo que su marido le sea infiel o no. Lo que de verdad parece interesarle es divorciarse haciéndose con todo el dinero posible, que en el caso de su marido es mucho.

-Bueno, pues mañana te veo nuevamente pasando las horas muertas en un coche.

-Espero que tú me acompañes para que esas horas no sean tan duras.

-Eso será mañana –acerco mi rostro a su cuello y le susurro entre besos-. Hoy tengo intención de que me acompañes en otra actividad que también es mejor no hacer sólo.

-Me gusta cuando te pones tan picarón –Héctor gira su cabeza en dirección a la mía y nos besamos con todo el entusiasmo del mundo.

Otra vez nos encontramos dentro de un coche alquilado, éste por cierto bastante destartalado (parece que cada vez los alquila más cutres), desde el cual vamos a investigar (perdón, Héctor va a investigar; que se me sube lo detectivesco a la cabeza) al señor Luis Aguirre, esposo de la sofisticada mujer.

Estamos en la calle Orense, zona de Azca; son las ocho de la tarde y el calor todavía es sofocante. (¡Al menos podía haber alquilado un coche con aire acondicionado!) Desde donde estamos situados podemos ver el edificio donde trabaja. Según los datos de Dolores Yalta, su mujer, Luis Aguirre es directivo de “Digimaxtec”, una importante empresa de programación de sistemas informáticos fundada por él.

Es tarde, casi todas las luces del edificio están apagadas. ¿Podría ser que tenga un lío con alguien de la empresa? Afortunadamente no tenemos que esperar mucho tiempo, apenas media hora, para verle salir, trajeado ejecutivo y con una carpeta bajo el brazo. Me llama la atención ver la diferencia de edad que hay entre el señor Aguirre y su mujer; posiblemente se llevan más de treinta años. Eso sí, tiene buen porte y me parece bastante atractivo.

Luis Aguirre levanta la mano y para un taxi. Le seguimos a una distancia prudencial, toma la calle Raimundo Fernández Villaverde para luego salir a la Castellana. El tráfico es muy denso a esta hora ya que coincide con el fin de la jornada laboral para mucha gente. Tanto tráfico hace que a Héctor le sea difícil seguir al taxi. Un taxi es igual a otro taxi, y en Madrid parecen que se han puesto de acuerdo para bajar todos por la Castellana.

-¡Cuidado! Se ha pasado al carril central y está adelantando varios coches -yo intento aportar mi granito de arena para no perder de vista el taxi en cuestión; pero Héctor, como buen profesional que es, consigue en todo momento mantenerlo localizado. Se pone en el carril izquierdo y tras adelantar varios coches vuelve a ponerse en la distancia óptima para el seguimiento.

La Castellana continúa convertida ahora en Paseo de Recoletos. El taxi llega a la Plaza de la Cibeles y sube por la calle de Alcalá. Parece que se dirige al centro, por último entra en la Gran Vía donde por fin para.

-Mal sitio para estacionar el coche –es cierto, en la Gran Vía no hay sitio para aparcar.

El señor Aguirre se baja del taxi y permanece en la acera, quizás esperando a alguien. Nosotros estamos situados un poco más abajo temiendo que en cualquier momento lleguen los municipales y nos obliguen a seguir circulando.

Al poco rato se acerca una mujer. Aparenta unos cuarenta años y es bastante atractiva y elegante, lleva un conjunto de chaqueta y pantalón a juego de color beige. Le da un beso a Luis Aguirre.

              Héctor no deja de hacer fotos aunque desde el coche no podemos ver bien si el beso ha sido en la cara o en la boca. Ahora están hablando, parecen preocupados y no dejan de mirar a su alrededor. De pronto él nos ve; sí, seguro que nos ha visto. Está mirando con atención hacia el coche.

              -¡Corre, mírame! Haz como si estuvieras hablando conmigo.

              Héctor intenta disimular y empieza a gesticular con la boca como si me estuviera diciendo algo mientras que, con el rabillo del ojo, intenta ver qué están haciendo ellos. ¿Habrá colado?... Parece que no, Luis Aguirre coge del brazo a la mujer y cruzan la carretera a toda prisa, no sin mirar nuevamente en dirección a nuestro coche mientras habla por un móvil. Finalmente les vemos perderse por una de las callejuelas que salen de la Gran Vía.

              -Va a ser complicado seguirle. Es muy listo –Héctor se siente verdaderamente contrariado-. Vámonos, por hoy le dejaremos tranquilo. Tendré que actuar de otra forma, ser más meticuloso.

              Regresamos a la agencia. Los dos nos sentimos un poco desolados con el fracaso de la misión, aunque debería decir que era yo solo el que estaba desolado, porque Héctor, en cuanto nos acomodamos en el despacho, se abraza a mí y me mira con esa cara de pícaro que pone en ciertos momentos. Me veo en el suelo otra vez; seguro.

Después de la terapia antiestrés que nos hemos metido, regreso a casa. Mientras conduzco no dejo de pensar en lo que me está sucediendo. Pienso en nosotros dos amándonos en el despacho, tirándonos por el suelo como dos perros lujuriosos. Todo un torbellino de energías que brotan de nuestros cuerpos para entrar en el del otro. Pura química, pura energía, fluyendo, entrando, saliendo caóticamente.

No sé cómo Héctor puede continuar ahora trabajando en su despacho. Es un todo terreno. Me temo que cada vez me siento más enganchado a él y no querría que fuera así; su mezcla de fuerza y ternura, esa amalgama de humor y melancolía que fluye por sus poros…,  pero no querría que eso sucediera. No sé si podría vivir mucho tiempo con un hombre casado. Bueno, tiempo al tiempo.

Consigo aparcar cerca de casa, no está nada mal. Miro el reloj, ya es tarde; por fin parece que refresca un poco. De camino a casa veo alejarse la figura de un hombre que me resulta conocida; está de espaldas, pero podría reconocer su caminar entre mil. Es Nícol, mi ex.

-¡Nícol, Nícol! –le llamo a voces mientras intento alcanzarle.

Nícol se da la vuelta y parece sorprendido. Va vestido con ese estilo peculiar que tiene desde que le conozco, muy ecléctico: pantalones vaqueros súper ajustados y teñidos de rojo; una camisa por fuera, con enormes y chillones estampados, que sobresale por debajo de una cazadora de cuero negra cuyo cuello tiene subido; zapatillas blancas de marca; un gorro de punto rojo… ¡Cómo he podido estar tres años con él si su estilo es tan diferente del mío! Nunca me he adaptado a su forma de vestir. Por más que lo intenté nunca conseguí que se comprara una camisa que no hiciera daño a la vista cuando la mirabas.

              -¡Caramba Fran! –y su voz. ¿Por qué tiene siempre que poner esa voz tan marica?- Cuanto tiempo hacía que no te veía. ¿Ya no quedas con nadie del grupo?

              -No, apenas salgo con ellos. Últimamente he estado muy liado –aunque hoy está especialmente guapo-. ¿Qué? ¿Vas para casa?

              -Sí, darling. Mañana hay que trabajar –Nícol ríe nerviosamente-. ¿Sabes?, yo hace tiempo que tampoco les veo… ¡Oye! ¿Tienes prisa? Podríamos tomar algo en una cafetería.

              -Bueno, estoy algo cansado, pero… ¡bien!, vamos a esa misma –le señalo una cafetería cercana.

              A pesar de que parece el mismo de siempre, presiento que algo en él ha cambiado. Intenta aparentar un exceso de jovialidad, no deja de sonreír, pero hay un tono triste en su voz que no puede ocultar, todo me parece teatral en él. Aunque tampoco me debería extrañar tanto; sus cambios de humor eran de campeonato y nunca podía saber al cien por cien si estaba de buen o mal humor. Esa fue una de las razones por las que le dejé, la otra es que nuestra relación se había convertido en algo monótono y daba la impresión de que, en los últimos meses, lo único que nos unía eran las continuas peleas que teníamos.

              Nos sentamos en una mesa cerca de la ventana. La farola que tenemos al lado no hace más que apagarse y encenderse, con lo cual nuestros rostros son iluminados y oscurecidos intermitentemente, proporcionándole a la escena una estética underground propia del cine alemán de los años cincuenta. Pedimos un café descafeinado para mí y un té blanco para Nícol.

-¿Un té de qué…? -el camarero muestra cara de cansancio.

-¡Blanco!, un té blanco… -el camarero sigue quieto junto a nuestra mesa, como si hubieran congelado la imagen en ese fotograma-. Okay, que sea un té normal.

Se va el camarero hacia la barra y nos miramos sin saber qué decir, son momentos tensos. Finalmente doy el primer paso y hablo.

              -Y qué tal todo… ¿bien? –presumiendo siempre de tener mucha verborrea, de a veces no saber cuándo parar, pero en aquellos momentos en los que, de verdad, hay que decir algo, me quedo sin palabras.

              -Sí, guay, la verdad es que muy bien… ¿Sabes?, he conocido a un chico estupendo hace poco -abre sus ojos menudos al máximo y levanta las cejas-. Estamos medio saliendo.

              -¡Bueno, Bueno!, qué sorpresa –verdaderamente es una sorpresa para mí, no me esperaba una noticia así. Sí, definitivamente cuando le dejé, nuestra relación debía llevar mucho tiempo moribunda; y yo pasándolo tan mal por dar ese paso. Tres años saliendo juntos, viéndonos todos los días y ¡mira!, en tan poco tiempo los dos hemos comenzado nuevas relaciones… Bueno, mejor así.

              -Pues ya ves, estoy súper contento. Es un chico maravilloso. ¿Sabes?, estamos viviendo juntos, ¡ya ves!, llevamos poco tiempo saliendo y ya se ha venido a vivir a mi casa. Tú, sin embargo, nunca quisiste dar ese paso. A pesar de tantos años saliendo juntos, siempre quisiste mantener tu independencia –me mira fijamente a los ojos mientras me lanza esa puya. Siempre me recriminó que no quisiera que viviéramos juntos como hacían otros amigos-. Todavía nos estamos conociendo pero, no sé… ¡estoy súper ilusionado!

              -No sabes cómo me alegro. Yo… también… -vamos díselo de una vez. Él está siendo sincero contigo- he conocido a alguien… –qué difícil se me hace sincerarme. ¡Cómo voy a decirle que estoy con un hombre casado!-. No es nada serio. Sólo nos vemos de vez en cuando…

              -¡No me digas darling! No sabes cómo me alegro por ti –sus ojos no podían engañarme. En ellos podía ver que algo en su interior se rompía-. Pero vamos cuéntame, ¿cómo le has conocido? ¿No será alguien que conozca?

              -No, no le conoces. Le conocí en el Glow, un día que fui a tomar algo.

              -¡Chico, no me digas que fuiste solo al Glow! Me dejas de piedra. Con lo soso que eras siempre para salir a bailar.

              -Bueno, ya sabes que no soy muy bailón, pero necesitaba salir, desconectar un poco después de una dura semana de trabajo. Y vosotros, ¿cómo os conocisteis?

              -Pues no te lo vas a creer…, en una delicatessen del centro. Wonderful, ¿no? Fui allí para comprar nori, wasabi…, ya sabes, ingredientes para hacer sushi y allí estaba él; nos miramos y conectamos enseguida. Es una joya de persona, de verdad. Muy cariñoso –ahora sin embargo me parece sincero, y noto como también en mi interior algo se está rompiendo.

              Doy el último sorbo al descafeinado y no puedo evitar bostezar. Ha sido un día demasiado movido.

              -Perdona Nícol, pero tengo que dejarte…

              -¿Otra vez?

              -¡Joder Nícol, no seas malo! Estoy agotado y mañana me espera un día infernal con los niños.

-Fran no te enfades; sabes que era broma, darling. Me gustaría que siguiéramos siendo amigos. ¿Sabes?, incluso podíamos quedar un día los cuatro para cenar, ¿no te parece?

              -Por supuesto. Nos mantendremos en contacto.

              Nos levantamos de la mesa sin saber, al menos yo, cómo despedirnos. Siempre solíamos darnos un piquito en los labios, pero ahora no sabía si eso era procedente. Por fortuna Nícol se adelanta a mis divagaciones y acerca su mejilla para que le bese; nos damos un par de besos y nos despedimos, saliendo de la cafetería cada uno por su lado.

              Mientras camino hacia casa pienso en las palabras de Nícol. Alguna vez me echó en cara que yo le tenía miedo al compromiso, que no me quería atar a nadie de forma definitiva; me temo que tenía razón. Me alegro por él, por fin tiene una pareja con la que se siente plenamente satisfecho. ¿Y yo? ¿Podría él decir lo mismo de mí?

No sé cuánto tiempo pasará hasta que nos volvamos a ver, no lo sé. La idea de la cena no me apetece en absoluto, y puede que a Nícol tampoco.

CAPÍTULO III

Todavía no entiendo por qué me siento así. Fue ver a Nícol hablándome de su nuevo amor y de lo feliz que se encontraba y empecé a sentirme mal. Tanto tiempo queriendo ser independiente, siendo mi ideal de vida una relación de pareja en la que cada uno viviera en su propia casa y ahora me siento mal porque Nícol ha encontrado el amor de su vida, con quien podrá mantener la típica vida conyugal y compartir las tareas del hogar, las comidas, las noches… ¡Pero si yo nunca había querido eso para mí!

Y con Héctor. ¿Qué tipo de relación es ésta? ¿Qué futuro nos espera? Supongo que Héctor nunca me presentará a sus amigos; ni podremos ir a París de vacaciones, a menos que sea parte de alguna investigación; ni nos pelearemos por ver quién va a planchar la ropa…

Una imagen me obsesiona como la que más. Pensar en ella me revuelve el estómago y querría acostarme de inmediato en la cama para sufrirlo con más intensidad, como si se tratara de un auténtico masoquista. Me imagino paseando por el centro, yo solo. Enfrente, a cierta distancia, veo acercarse a Héctor del brazo de su mujer, se les ve felices. Cuando estamos a punto de cruzarnos yo le miro fijamente, sin embargo él rehuye mi mirada y mira para otro lado mientras va hablando de alguna cosa con ella. Pasa por delante de mí ignorándome por completo, como si no me conociera. Yo nunca dejaría de ser “el otro”.

Al mediodía, después de clase recibo una llamada de Héctor.

-Hola Fran, ¿qué tal has pasado la noche? -el tono de su voz es distinto y distante completamente.

-Bien, he dormido de un tirón, ¿y tú? –aunque también podría ser mi tono de voz el alejado de toda emoción.

-Te llamaba para decirte que estos días voy a estar muy ocupado con el caso Aguirre. Tengo que cambiar mis estrategias de seguimiento para que no me descubra, además se me están acumulando otros casos más antiguos. Así que había pensado que quizás sería mejor que no nos viéramos hasta que terminara la investigación. No podría dedicarte mucho tiempo. Lo comprendes, ¿no?

-Por supuesto, no tienes por qué preocuparte. Yo ahora también voy a estar muy liado con el fin de curso.

-De todas formas puedes pasarte por aquí cuando quieras. Siempre podría dedicarte un poco de tiempo.

-No, no te preocupes. Es mejor que puedas trabajar tranquilo, si me pasara por tu despacho seguro que al final terminamos haciendo… ya sabes –río con poca convicción. Él desde el otro lado del teléfono también ríe de forma forzada-. Ya nos veremos cuando estés más libre de trabajo.

-No te entretengo más. Un beso.

-Un beso. Nos mantendremos en contacto.

¡Dedicarme un poco de tiempo! Pero qué presuntuoso. Acaso se cree que no voy a poder vivir sin él. Que voy a estar llorando por las esquinas porque me ha dicho que no me quiere ver durante un tiempo. Anda y que se vaya a freír espárragos.

Esta conversación me ha puesto de mal humor y eso que es lo mejor que me podía pasar después de lo mal que me estoy sintiendo. No me apetece verle para nada, y él me ha ahorrado tener que decírselo, aunque parece dejar claro que a él tampoco le apetece verme mucho. Mejor así. Para mí supone un alivio esta situación. No me siento con ganas de tontear en una oficina.

Por qué las personas nos complicamos tanto la vida con las relaciones sentimentales. Por qué no podemos ser como los reptiles que se unen para copular y luego, cada uno por su lado, sin involucrarse afectivamente en la vida del otro.

Marisa ha notado que algo me pasa, que hoy no estoy tan hablador en nuestra vigilancia diaria de recreo. No hace más que preguntarme por esa nueva relación y yo no me atrevo a contarle nada. ¿Cómo le voy a decir a Marisa que estoy con un hombre casado? Seguro que me echaría una bronca de órdago. Será todo lo liberal que quieras, pero ante todo es católica practicante.

              Llega el viernes, con todo un fin de semana por delante y sin ningún plan ni ganas de hacer nada. Héctor no ha vuelto a llamar y yo no tengo ninguna intención de llamarle a él. Podría pasarme para ver a mi madre, sí, debería hacerlo ya que hace bastante tiempo que no la veo.

              Voy a casa de mi madre y me llama la atención que esté sola en casa un viernes por la tarde. Su casa es siempre un hervidero lleno de vecinos y amigas parloteando sobre lo humano y lo divino mientras dan cuenta de una abundante merienda. Sin embargo, por ahora, no tiene a nadie.

Quizás porque sabe que en cualquier momento puede llegar alguna visita le gusta vestir dentro de casa como si fuera a ser visitada por el príncipe de Asturias. Me recibe dándome un par de besos y de tan buen humor como siempre, vistiendo un conjunto de blusa y pantalón de color anaranjado.

              -Qué caro te vendes, hijo. No hay quien te vea. Voy a tener que pedirte audiencia como si fueras el Papa –me lleva al salón y nos sentamos en el sofá.

              -Siempre tengo la intención de llamarte, pero por unas cosas o por otras al final se me pasa.

              -¡Caramba hijo, qué cara tienes! ¿Te encuentras mal? ¿Todavía no has vuelto con Nícol?

              -¡No mamá, todavía no he vuelto! –siempre la misma cantinela-, y creo que nunca lo haré. Justamente hace unos días le vi y me dijo que estaba saliendo con un chico y que se sentía muy feliz.

              -Con la buena pareja que hacíais –no sé a lo que se puede referir con lo de buena pareja, si éramos como la noche y el día-. Pues esa cara que tienes debe ser por amor. Tú a mí no me engañas.

              -Sí, yo también he conocido a alguien, pero yo no lo llevo tan bien como Nícol.

              -¿Es por que no te sientes correspondido? –me toma de las manos como cuando yo era un niño y me asustaba por algo.

              -No lo sé. Me he metido en una relación algo complicada… Está casado.

              -¿Casado? ¿Dejaste a Nícol con lo buen chico que era para irte con un hombre casado? –está claro que a mi madre le caía muy bien mi ex. Su rostro se ha tornado en un gesto furioso como hacía mucho tiempo que no veía.

              -Mamá, no hablemos otra vez de Nícol –me levanto del sofá, creo que no aguanto estar sentado-. Lo nuestro no funcionaba, eso es todo.

              -¿Y estar con un hombre casado?, ¿tú crees que eso funciona? –su enfado parece acrecentarse cada vez más y se levanta también. Aunque es mucho más baja que yo cuando me regaña parece que me encogiera y terminara ella sacándome una cabeza de altura-. Deberías asentar de una vez la cabeza y pensar en lo que te conviene de verdad y no en lo que te apetece. Ya va siendo hora de qué empieces a ser responsable -¡pero qué le pasa a todo el mundo con lo de la responsabilidad! ¡Joder!, que me saqué la carrera a la primera y enseguida encontré trabajo…

              -Ya sé que tienes razón, mamá –me ha dejado totalmente planchado con el sermón-. Sé que ésta es una relación que no me conviene y que quizás debería terminar con ella… Es posible que ya esté rota. Llevamos un par de días sin vernos ni llamarnos, por eso estoy así, mamá.

              -Ya te comprendo, hijo mío. Pero es lo mejor que puedes hacer. Olvídate de ese hombre. Nunca te metas en líos con cierta gente que te pueda hacer daño, y entre esa gente están los casados.

              -Lo intentaré, o al menos intentaré intentarlo.

              -Así me gusta, que recuperes tu sentido del humor. Ven, te voy a enseñar lo que he comprado para cocinar –me coge de la mano y me lleva a la cocina-. Así que esta noche te quedas a cenar conmigo.

              -¿Otro cacharro nuevo? Y ahora qué es.

              -La kitchenmix. Mira, guisa, hace masas, pica…, lo hace todo. Tú sólo pones los ingredientes y ella hace el resto –me muestra el cacharro igual que lo haría una azafata del “precio justo”.

-Pero para qué quieres esto si la mayoría de las veces comes fuera de casa y cuando cocinas es algo tan sofisticado como una tortilla.

                 -Pues ya verás lo bien que hace la masa de las croquetas esta máquina.

              Estaba claro que no me iba a escapar sin probar las dichosas croquetas hechas con la kitchenmix. Por cierto, salieron verdaderamente buenas y, como hizo cantidad como para un regimiento, me dio un recipiente lleno de croquetas con el que me podría alimentar durante varios días.

              Después de la tarde tan movida en casa de mi madre, lo único que me apetece es pasar el sábado y domingo en casa, en plan tranquilo. No me importaba estar solo, ya que necesito tiempo para mí. Aunque estuve la mayoría del tiempo viendo tele, aproveché estos días para hacer limpieza, cocinar, planchar, es decir, todas esas cosas tan pesadas que hay que hacer cuando vives solo.

              La semana tiene pinta de presentarse tan atípica y desganada como el fin de semana. Por las tardes, con tanto tiempo libre por la tarde, lo pasaba fatal. No dejaba de mirar el teléfono deseando que empezara a sonar en ese momento, pero Héctor no llamaba. Ni hice limpieza, ni cociné, ni nada de nada. Es como si todo lo que habíamos vivido juntos se hubiera diluido en nuestras mentes hasta convertirlo en algo irreal, como si nunca hubiera pasado realmente.

La que está saliendo ganando con esta situación es mi madre. Nunca hasta ahora la había visitado con tanta asiduidad y ella se muestra bien contenta cada vez que voy a verla.

              Y así llega otro fin de semana, viernes tarde, sábado,... mortales. Ya llevo once días sin ver a Héctor y ni siquiera nos hemos llamado ni una sola vez. Creo que todo ha terminado, que la magia se ha disipado como el gas de una carísima botella de champán dejando en su lugar un líquido de sabor mediocre.

Es mejor así. Aunque en el fondo no lo quiero aceptar Héctor me gusta demasiado, por eso no puedo entender por qué no le he llamado yo ningún día, supongo que porque quería que fuera él quien lo hiciera, el amor es así de complicado. No dejo de especular con la idea de que si sintiera lo mismo que yo, me habría llamado a los pocos días de no vernos. Sí, sé que es una actitud egoísta, incluso poco madura, pero no puedo evitar pensar que si le llamo posiblemente le esté obligando a salir conmigo sin apetecerle de verdad, sólo porque no se atreva a decirme que no.

Menos mal que mañana vuelvo a la rutina, bendita rutina. Este fin de semana lo he llevado mucho peor que el anterior, apenas he hecho ninguna tarea en casa y la televisión, nuevamente, ha sido mí único entretenimiento.

Después de un plomizo domingo, sin más objetivo que acostarme temprano para ir el lunes a trabajar, suena el teléfono. Lo descuelgo en medio de la apatía general de la tarde y escucho a Héctor; por su voz parece preocupado. Me pide que por favor pase por su despacho, que necesita verme. No necesito que me diga más. Salgo simultáneamente de la apatía y de casa a la misma velocidad.

Por el camino voy preguntándome qué es lo que le estará ocurriendo. ¿Será que va a romper con su mujer? ¿No será qué necesita un polvo rápido? En serio, no, no es eso. Sé que algo de verdad le preocupa y mientras conduzco pienso en qué largo es el camino y que ya querría estar allí para poder estar junto a él.

CAPÍTULO IV

No sé exactamente por qué razón había empezado a sentir como insoportable el hecho de mantener una relación con un hombre casado. Creo que tenía que ver con la idea idílica que uno se hace del matrimonio. Hasta entonces no lo había pensado, incluso me horrorizaba un poco el verme con una persona para toda la vida. Sin embargo ahora empezaba a envidiar a todas esas personas que comparten todos sus momentos, especiales o no, con sus parejas. Me di cuenta que necesitaba saber si yo para Héctor era algo más que una diversión. Tenía miedo de que yo para él no fuera más que un polvo fácil de vez en cuando.

No quería que mi vida girara en torno a Héctor, y pensaba que podía ser fácil, pero no. Uno puede intentar engañarse diciendo que controla la situación, pero se trata de eso, de un engaño y tarde o temprano te das de bruces con la realidad. Necesitaba a Héctor como al agua.

Llego al despacho y entro, la puerta está abierta, como siempre. Héctor sale a recibirme y al verle, al mirarle a la cara, al ver su gesto, puedo confirmar mi temor, hay algo que le está atormentando. Es la primera vez que le veo así, está despeinado, desarreglado, el nudo de la corbata floja y con unas ojeras que indican que ha pasado mala noche. Nos besamos intensamente. Con este beso siento todo lo que le he echado de menos y presiento cuánto me ha echado de menos él a mí.

-No me has llamado ningún día –su voz es gris, sus palabras me suenan a reproche y no sé qué decirle.

-No quería molestarte. Sabía lo ocupado que estabas con ese caso tan complicado que tienes… –sin darme cuenta estoy evitando mirarle a los ojos quizás porque me da pena verle así, pero puede que sea porque no estoy siendo sincero con él-. Tú tampoco me has llamado ningún día.

-Eres muy joven para estar conmigo, seguro que tienes amigos con los que salir a sitios como el Glow. Últimamente te he obligado a involucrarte demasiado en mi trabajo, y creo que no es justo. Cuando vi que pasaban los días y no me llamabas pensé que habías conocido a alguien mejor que yo.

Nos abrazamos intensamente y él aprieta mi cuerpo contra el suyo como cuando jugamos antes de hacer el amor.

-Todavía no han inventado una persona mejor que tú y si algún día la inventaran seguiría siendo peor que tú. En serio, estos días sólo he hecho trabajar, no he salido ningún día. Imaginaba que estarías tan liado como yo y por eso no se me ocurrió llamarte  –no me atrevo a decirle que yo he tenido las mismas dudas que él y que ambos hemos actuado como niños, sin atrevernos a exponer nuestros temores. Bueno, yo sigo actuando como un niño. Héctor se ha sincerado y yo le doy una excusa tonta-. Dime, ¿hay algún avance con el caso de la señora Yalta? –acerco mi mano para atusarle el pelo pero él la agarra y la acerca a sus labios para besarla.

-Luego te cuento. Ahora tengo que hablarte de un nuevo caso; un caso que me afecta a mí especialmente… Por eso necesitaba verte. Ven, siéntate. Te contaré todo al detalle –me siento en el sillón mientras él coge unas cervezas y acerca una silla para sentarse junto a mí-. Ayer sábado, Víctor, un amigo de toda la vida, había quedado con Roberto, su pareja, en el club Bahía Blanca, ¿lo conoces? –niego con la cabeza-. Es un sitio de ambiente al que suelen acudir casi todos los fines de semana y donde la gente practica y aprende bailes de salón. El primero en llegar fue Víctor, ya que Roberto tuvo que salir más tarde del trabajo; por eso cuando éste llegó y no le vio allí se quedó muy extrañado. Le llamó al móvil pero salía la típica grabación de que estaba apagado o fuera de cobertura. Después de esperarle durante un buen rato fue a preguntarle al dueño del club y éste le dijo que había visto a Víctor hablando con otro chico, que en un momento dado se fue al servicio y ya no volvió verle más.

-¿No será que ha conocido a alguien mejor que Roberto? –yo siempre tan graciosillo, intento quitar hierro al asunto.

-No, si conocieras a Víctor sabrías que eso es imposible. Roberto y él mantienen una relación de muchos años y muy consolidada. Los dos estamos seguros de que algo le ha pasado, pero Roberto no se atreve a ir a la policía; teme que se rían de él y que hagan algún comentario como el tuyo.

-Perdóname, lo siento… -he metido la pata a tope-. Víctor parece que es una persona muy importante para ti. ¿Verdad? Esto te tiene que estar afectando mucho.

-Es la persona más especial que jamás haya conocido. Fue mi primer amor, antes de casarme con Almudena, de eso hace casi ya treinta años. Sin embargo aquella relación no funcionó. Conoció a Roberto y desde entonces han sido siempre muy, muy felices; una pareja modélica, te lo aseguro.

Mi corazón se está agrietando nuevamente por otro sitio. Estoy demasiado enganchado a él. ¡Joder! Por qué me tendré que enganchar así. Por qué no le digo de una vez todo lo que siento por él, que si me dejara me destrozaría el alma.

Héctor, como si leyera mis pensamientos, deja la cerveza y me coge las manos.

-Perdóname a mí también, Fran. Estoy nervioso y digo cosas inoportunas. Te necesito, eres muy especial para mí. Cuando me enteré de la desaparición de Víctor, en lo único que pensaba era en poder hablar contigo, en tenerte cerca.

-Héctor, me da lo mismo que estés casado, que tengas un trabajo esclavizante... Tú también eres muy importante para mí y si tengo que atravesar medio mundo para verte un segundo lo haría. Estos días sin verte han sido un autentico infierno.

Los dos volvemos a abrazamos con fuerza, juntando nuestras mejillas. En estos momentos somos uno. Puedo sentir su dolor, su impotencia. No puedo verle la cara, pero sé que, ahora mismo, una lágrima está cruzando su rostro. Tras unos segundos sin movernos, separamos nuestras mejillas. Miro fijamente a Héctor, quien girando la cabeza, intenta ocultar esa lágrima caída secándola con el dorso de la mano.

-¿Tienes alguna pista de lo que ha podido suceder? –hay que reponerse, si no terminaré llorando yo también.

-Nada en absoluto. Había pensado ir hoy mismo al Bahía Blanca y hacer unas preguntas al dueño del club. ¿Querrías venir conmigo?

-¡Claro que sí! –sus ojos se iluminan y de sus labios, por fin, aflora una leve sonrisa. ¿Cómo he podido estar tantos días sin verle?-. Cualquier cosa que esté en mi mano para ayudarte no tienes más que pedirlo.

Esta vez vamos en su deslumbrante deportivo rojo. Por el camino, quizás para desconectar un poco de la desaparición de su amigo, me comenta los últimos datos sobre el caso Aguirre.

-¿Sabes?..., la señora Yalta se pasó hace un par de días por la agencia.

-¿Has sido capaz de pillar in fraganti a su marido?

-¡Qué va!... nada de nada. Al menos nada concluyente. Así se lo dije a ella. Que las fotos que le había hecho no revelaban nada importante. Sin embargo se mostró muy interesada en tener esas fotos.

-¡Ah sí! ¿Y no intentó seducirte?

-Pues, la verdad, no estoy seguro. Tú ya has visto cómo es, con esa forma tan sensual de hablar, además llevaba un escote que apenas podía ocultar sus enormes pechos siliconados. Si tuviera que hacer alguna apuesta, diría que sí. Cuando me pidió las fotos, ¿sabes qué hizo? Acercó la silla hasta posar sus pechos sobre la mesa y, tomando mi mano me dijo “me gustaría mucho tener esas fotos. ¿Podría tenerlas?” –Héctor intenta imitar la sensual voz de Dolores Yalta.

- ¡Joder! Es una mujer a la que le gusta utilizar al máximo sus recursos.

-Sí, sin embargo le dije que no las tenía allí. No sé si hice bien o no, pero le pedí que se pasara la semana que viene y así poder tener un poco más de tiempo y seguir investigando. Ahora, con todo este asunto de Víctor, le daré todas las fotos. Quiero cerrar este caso de una vez.

-Pero. ¿Por qué no quisiste dárselas? ¿Hay algún problema?

-Podría ser. Hay algo que no me cuadra y quería ganar tiempo –no aparta la mirada de la carretera. Vemos las calles pasar delante del parabrisas, parece que vamos dirección sur.

-Y qué es lo que no te cuadra. Anda, desembucha, que me tienes intrigado.

-Estos días que no nos hemos visto he estado, vestido de mendigo, rondando enfrente del edificio donde se bajó del taxi.

-¿Vestido de mendigo? ¿Tú? –soy incapaz de imaginármele vestido de esa guisa-. Pero si la corbata en ti es una parte más de tu anatomía. Seguro que tienes que hacer deporte con ropa de sport; es decir, con americana y chinos –me echa una mirada que podría congelar los infiernos, pero yo sigo-. ¡Oye, una duda!, la ropa de mendigo que llevabas, ¿también está hecha a medida?

-Simpatiquillo el chico. En esta profesión hay momentos en los que hay que pasar lo más desapercibido posible, y en la Gran Vía los que pasan totalmente desapercibidos son los mendigos; nadie se fija en ellos. Ya irás aprendiendo más cosas de este oficio, si te gusta claro. Pero volviendo al tema; al día siguiente de montar esa vigilancia, ya de noche, llegó andando el señor Aguirre y abrió con llave un pequeño local allí cerca. Al poco tiempo llegó la mujer con la que se encontró ese día y entró también en el local usando su propia llave.

-¿Y dices que no tienes nada concluyente? A mí me parece clarísimo que hay un rollo entre ellos.

-Yo no lo veo tan claro. Espera a que termine. No permanecieron dentro más de una hora. Primero salió la mujer y unos minutos después él.

-Hombre, coincidirás conmigo en que ocultan algo, ¿no?

-Sí, eso seguro, pero ¿el qué? A la mañana siguiente me pasé por el local, esta vez de sport –me da unos golpecillos con el dedo índice en la pierna-. Estaba abierto, aproveché un momento de descuido de un empleado para colarme dentro sin ser visto y hacer fotos. Se trata de un almacén de productos informáticos muy pequeño, de unos quince metros cuadrados, que con las cajas y estantes se queda en un incómodo pasillo. ¿No ves nada raro en todo esto? –pongo gesto de ignorar a dónde quiere llegar-. ¿Tú no crees que si quisieran tener una aventura no buscarían un sitio mejor?

-Sí, tienes toda la razón. ¡Si al menos tuviera el suelo enmoquetado!

-¡Pero serás tonto! –ríe. Da gusto volver a escucharle reír.

-¿Tonto? Bueno… un poco capullo si que soy.

-Sí, un auténtico mamón.

-¡Pero bueno! Me parece que vas a cobrar. ¿Eh?

-¿Por ti? Pero si eres un tío tirillas.

-Sí, pero no tengo tantas cosquillas como tú –le empiezo a tantear con los dedos en el costado.

-¡Para, para! –indefenso al volante, habla aparatosamente sin poder evitar no pegar brincos-. Está bien, tú ganas.

Reímos los dos durante un buen rato y así, por un momento nos distanciamos de la dura realidad.

Llegamos al club Bahía Blanca. Miro el reloj. Aún no son las nueve de la noche. Estamos en una zona desértica del sur de Madrid. El local en sí es un viejo edificio medio destartalado en medio de la nada. En sus alrededores sólo hay un parque por delante y un lúgubre descampado por la parte trasera.

-No sabía que en un sitio así pudiera haber un lugar de ambiente

-Es uno de los primeros que se abrieron en Madrid. En su mejor época no entraba un alma. Todo ese descampado que ves ahí estaba lleno de coches. Ahora ha quedado más como academia de baile que como discoteca, pero ya verás, aún sigue viniendo mucha gente, suele llegar sobre esta hora. ¡Vamos! –me coge de la mano sin ningún apuro y entramos.

Nada más entrar te encuentras con unas escaleras de bajada a la pista de baile y asientos y mesas tanto en la parte de arriba como en la de abajo. Desde arriba te puedes hacer una idea de conjunto de cómo es el local en sí. La sensación que me produce el interior del Bahía Blanca es la de que el tiempo ha retrocedido cincuenta años: mobiliario art déco; rebosamiento de dorados en muebles, paredes… Una enorme esfera de espejitos, colgada del techo, proyecta infinitos reflejos sobre la pista. Un vals surge de los altavoces y un par de parejas bailan con gran maestría. Bueno, las parejas son masculinas, y eso hace cincuenta años seguro que era más difícil de ver.

-Parece que hayan abierto las puertas del geriátrico. Aquí la media de edad debe ser de setenta años ¿No? –no puedo dejar de hacerme el gracioso. Me estoy pareciendo pesado hasta a mí mismo.

-Ya llegarás pimpollo, ya llegarás. ¡Mira!, ahí está Rafa, es el dueño de todo esto. Vamos a preguntarle –vuelve a tirar de mí.

El tal Rafa es un señor maduro y con un bronceado artificial que parece que se hubiera untado de yodo; lleva por fuera una camisa de color melocotón de manga corta tan ajustada que se remarcan en ella sus pectorales y pezones y un pantalón vaquero también tan ceñido que si llevara un euro en el bolsillo se le marcaría por fuera el relieve. Lleva unas zapatillas deportivas de color blanco que parece que no le pegan nada. De tan embutido que va en esa ropa su caminar parece lento y fatigoso, lo que junto con la pluma que tiene le da un aire demasiado pomposo al andar.

-¡Caramba Héctor!, cuánto tiempo sin verte. ¿Ya no vienes nunca a bailar? –se dan un par de besos.

-Estoy desbordado de trabajo, chico. Por eso mismo estoy aquí, por trabajo. Ayer le dijiste a Roberto que viste a Víctor hablando con un chico muy joven.

-Sí, a esa hora había todavía poca gente y me llamó la atención –gesticula aparatosamente al hablar, remarcando con cierto soniquete los acentos-. Era la primera vez que veía a ese chico por aquí. Creo que estuvieron hablando, pero no sé cuanto tiempo.

-¿Y después, no los volviste a ver juntos?

-No, creo que no. Después de eso estuve hablando un rato con Víctor y luego me dijo que se iba a ir al servicio. Esa fue la última vez que le vi.

              -¿Y el chico joven, seguía por aquí?

              -No estoy seguro, ya había mucha gente en el local a esa hora.

-¿Y podrías describirme cómo era?

              -¡Uy! Yo soy muy malo para eso…, espera. No debía tener más de veinte años. Era alto y muy delgado. Además creo que tenía una perilla…Sí, una de esas que están muy de moda ahora.

              -¿Viste a ese chico hablando con algún otro?

              -No, creo que no. Siento no poderte ser más útil.

              -No te preocupes. Vamos a preguntar a alguien más a ver si ha visto algo. ¿Alguno de los que están aquí ahora, estaba ayer también?

-Sí, Nacho y Jaime –señala a dos señores que están sentados en una de las mesitas que rodean la pista.

              -Gracias Rafa. Vamos a hablar con ellos. 

              -No tardes tanto en volver. Ya sabes que tengo una cosita esperándote para ti.

              “Gilipollas”: es lo que me ha parecido oír decir a Héctor entre dientes; pero, quién sabe, La música está muy alta.

              Nos acercamos a la pareja que, al vernos, se levantan para saludar a Héctor. Los dos deben tener una edad similar, más de cincuenta años. Uno de ellos es grueso y con barba, el otro es más delgado.

              -Hola chicos, cómo estáis –Héctor estampa a cada uno un par de besos-. Éste es Fran, un amigo –me toca a mí también repartir besos.

              -¡Qué yogurín! –exclama el de barba-. Cómo sabes, tunante.

              Héctor ríe sin mucha convicción. Ahora entiendo qué hacía esa noche en el Glow. Creo que ya estaba bastante asqueado de este ambiente.

              -Quería preguntaros por Víctor. ¿Ayer le visteis?

              -Sí, sí que le vimos –vuelve a hablar el mismo de antes-. Estaba allí enfrente sentado y se le acercó al muy tunante, un chico muy majo, casi como tu amigo. ¿Verdad cari? –su “cari” asiente y yo me poco un poco colorado; me está abochornando demasiado el del “muy tunante”-. Se sentó junto a Víctor y éste no sé qué le dijo que se fue echando leches y se sentó en otra mesa solo.

              -Luego recuerdo que vi a Víctor irse al servicio y el otro chico fue detrás –ahora habla el más delgado-. No sé que vería en él -la pareja ríe ridículamente.

              -¿Le visteis salir luego del servicio?

              -Mientras estuvimos aquí sentados no vimos salir a ninguno de los dos. El chico le estaría haciendo un buen trabajo –más risas. Héctor se está poniendo cada vez más rojo de ira con cada comentario-. Después estuvimos bailando unos pasodobles.

              -Gracias. Que lo paséis bien.

              No fue dar más de dos pasos de donde estaba sentada la desagradable pareja cuando le  oigo decir entre dientes “si no os envenenáis antes con esa lengua de víboras”. Joder con Héctor, con lo formal que suele ser. Parece que el Bahía Blanca saca lo peor de él.

              -Ven, vamos a los servicios. Quiero comprobar algo.

              Atravesamos la pista. Ahora está sonando música muy animada, no sé exactamente qué estilo, pero me suena a música de los años veinte.

              Los baños del Bahía Blanca están pulcramente limpios, y huelen bien. Nada que ver con los del Glow. Sin embargo aquí también hay pintadas, al menos una, que destaca sobre los urinarios.

              -También a los de tu quinta les da por hacer graffitis, ¿eh?

              -Sí… –Héctor está absorto en sus cavilaciones-. Mira, recordaba que los servicios estaban junto a la puerta de emergencia. Víctor pudo ser obligado a salir por aquí cuando fue al servicio.

Abre la puerta y nos asomamos. La salida de emergencia da al descampado trasero donde suelen aparcar los coches. Salimos y Héctor mira con todo detenimiento a su alrededor, entre los coches, por el suelo. Es una enorme explanada de tierra. Junto a la salida ve un reguero de tierra removida que parte de la puerta.

-¿Qué es eso? ¿Algo importante? –Le pregunto totalmente desconcertado.

-Podría ser. No estoy seguro –Héctor, con la punta del pie, remueve la tierra del reguero.

              -¿Por qué querría alguien sacarle a la fuerza de aquí? Tenía algún enemigo.

              -Eso es lo que tenemos que descubrir, Fran, eso mismo.

Nos marchamos del Bahía Blanca rumbo a mi casa. Necesitamos estar juntos, sentirnos juntos después de tantos días separados. Vuelvo a mirar el reloj, ya es casi la una de la noche. ¡Y mañana tengo junta de profesores! La reunión es a las ocho, una hora antes de las clases; así que me tocará levantarme una hora antes. Bueno, al menos dormiré junto a Héctor, bien abrazaditos los dos.

              Héctor sigue concentrado en la conducción, sin apartar la mirada de la carretera. Poso mi mano en su pierna y él, dirigiéndome una dulce mirada, descansa su mano sobre la mía, transmitiéndome su calor. Ya es casi como un rito que nos une aún más.

Nada más acostarnos Héctor se durmió como un tronco. Me abraza con fuerza, me gusta pensar siempre que es para evitar que me escape. Nada más lejos de mi intención, se tendría que hundir el piso antes que permitir que me soltara de sus brazos.

              La radio del despertador se introduce dentro del sueño que estaba viviendo en ese momento. Abro los ojos y veo a Héctor frente a mí. Aún duerme plácidamente. Me levanto y le doy un beso en los labios, suavemente, casi como un roce, tan suavemente que no se despierta. Me doy una ducha rápida. Entro a la habitación y cojo la ropa del armario, sigue durmiendo. Me voy al salón casi de puntillas y después de desayunar salgo de casa dejándole en la habitación recuperar el sueño atrasado que arrastraba. La mañana está luminosa, me parece un día precioso, incluso la brisa que golpea mi cara parece oler a lavanda. ¡Empieza un nuevo día!

CAPÍTULO V

Cuánta felicidad supuso este reencuentro, volver a estar juntos, volver a pasar la noche juntos. Saber que le he recuperado me hace tan feliz… ¡Cómo puede cambiar tanto el estado de ánimo cuando te sientes correspondido en el amor!

Mis compañeros en el colegio se han dado cuenta de que estoy más alegre de lo normal, y es que debo de llevar tal cara de alelado… No he podido evitar mirar continuamente el reloj, y todo el mundo sabe que cuando más prisa tienes, cuanto más deseas que el tiempo pase rápidamente, éste se burla de ti y pasa despacio, las horas pasan lentas, muy lentamente, como si tuvieran el doble de minutos.

En cuanto terminaron las clases huí a casa a toda prisa. Sabía que Héctor no iba  a estar allí, pero al llegar y ver la casa vacía no pude evitar sentirme tan triste y vacío como ella. Comí a toda prisa y emprendí otra huida a la calle Villalba. Sí, son huidas. Escapo de todo aquello que parece aprisionarme, escapo aunque sepa que mañana por la mañana volveré a encontrarme en la misma prisión.

Llego a la agencia, la puerta está abierta, como siempre. Paso al despacho y veo a Héctor sentado, trabajando junto al ordenador.

              -¡Ven mira! –no aparta la vista de la pantalla-. He visto varias cosas muy interesantes.

              Me acerco a él y tras coger su barbilla y dirigirla hacia mí, le doy un beso en los labios.

              -Dime, qué es eso que te tiene tan absorto.

              -Echa un vistazo a esto.

              Acerco una silla y miro la pantalla. En ella aparece una noticia de un diario digital:

“ATAQUES CONTRA HOMOSEXUALES”

“Estamos asistiendo en las últimas semanas a agresiones contra chicos en zonas cercanas a locales de ambiente. El último caso ha ocurrido ayer en los aledaños de la estación de Atocha, en cuyos baños suelen contactar gays.

El agredido, cuyas iniciales son M. A. P., aún se encuentra hospitalizado aunque sus heridas parece que no revisten gravedad…”

              -Esta noticia la he sacado del Diario ArcoIris Net y ya tiene un par de semanas –a pesar de sus ojos tristes hoy puedo ver en ellos una nota de esperanza-. Estos sucesos apenas han trascendido nada. En los periódicos más importantes no ha aparecido la más mínima reseña al respecto.

              -¿Crees que puede tener alguna relación con el caso?

              -No lo sé, es lo único que tenemos para investigar.

              -Pero esta noticia tampoco es mucho. No da el nombre de la persona agredida, sólo unas iniciales M. A. P.

              -Para un investigador Internet es casi más importante que, por ejemplo, hacer seguimientos. Tienes todo el mundo en una pantalla de 17 pulgadas. Cuando vi esta noticia, hice búsquedas en el Google y encontré este otro artículo en uno de esos diarios locales que existen en algunos distritos de Madrid –pincha con el ratón en la barra de tareas y se despliega una nueva ventana:

“Nos hemos puesto en contacto con el padre de Miguel, el joven de 24 años que fue agredido el pasado martes cerca de la estación de Atocha por un grupo de cuatro personas que quisieron robarle, para que nos cuente cómo está evolucionando su hijo.

-Miguel ha sido dado de alta ayer y se encuentra en general bien, aunque todavía se halla convaleciente debido a la conmoción cerebral sufrida por los golpes recibidos en la cabeza, además tiene un brazo y una costilla rotos. Afortunadamente nos han dicho que no le quedará ninguna secuela.

-¿Y tienen alguna noticia nueva sobre los agresores?

-No, por ahora no hay nada nuevo. La policía nos ha dicho que están trabajando de lleno para encontrar a los culpables…”

El artículo, que pertenece a un periódico local de Moratalaz, está acompañado de una foto de un señor con gafas, de unos sesenta años, y en cuyo pie de foto aparece un nombre: Fernando Alvarado.

              -¡Menuda labor de documentación que has hecho! –le doy un beso en los labios y él me regala una sonrisa-. Me has dejado sorprendido.

              -Llevo toda la mañana con esto. Si te fijas en la primera noticia hablan de ataques a homosexuales, sin embargo, en la segunda lo tratan como una agresión provocada por unos rateros. Así que he llamado a Enrique Valerón, que trabaja como abogado en “Alegra”, la asociación de lesbianas y gays que edita el diario ArcoIris Net y le he preguntado por este tema. He quedado esta tarde para hablar con él y me gustaría que vinieras conmigo –es la primera vez en toda la tarde que vuelve a mirarme fijamente a los ojos, poniendo al descubierto la impotencia en la que está sumido.

-Será un placer. Ayer te dije que haría cualquier cosa que estuviera en mi mano para ayudarte, así que deja de torturarte, sabes que no voy dejarte solo en esto. Bueno,  ¡joder! Vamos a ver a ese tal Enrique que me estoy volviendo a poner cursi otra vez.

Ya conocía desde hacía tiempo la asociación Alegra; un sitio implicado en multitud de asuntos relacionados con el mundo gay tanto en temas de ocio, como política o solidaridad. Por sus pasillos deambulan todo tipo de chicos, chicas y transexuales que, seguramente, podrían representar el amplio espectro de etnias que pululan por el ambiente. Mientras caminamos sorteando toda esta fauna no puedo evitar mirar las paredes cubiertas con un montón de carteles; desde los que informan de cómo prevenir el sida a los que anuncian la próxima fiesta en una discoteca de moda. Al final del pasillo y en un rincón mal iluminado se encuentra un discriminado corcho en el que la gente pincha mensajes buscando piso compartido u ofreciéndose para cortarte el pelo.

              Subimos por unas escaleras y Héctor llama a una puerta en la cual hay una placa de color blanco que dice “Asesoría jurídica”. Sale Enrique Valerón y me llevo una sorpresa al ver una cara conocida en televisión (suele salir en multitud de debates y entrevistas relacionadas con el colectivo gay).

              -¡Hombre Héctor! Hasía muchísimo que no nos veíamos –tiene un simpático acento canario-. Parese que ya no te dejas ver por ningún sitio ¿eh? -se dan un par de besos.

              -Es que me estoy reformando. ¡Mira!, te presento a Fran –me da a mí también un par de besos.

              Entramos en su despacho, el cual al contrario que el resto de la asociación, no luce ningún cartel en las paredes. Nos encontramos en un pequeño y convencional despacho  con sólo una mesa de oficina cuajada de papeles y unas sillas. Enrique nos invita a sentarnos y después se sienta al otro lado de la mesa.

              -Como ya te comenté por teléfono, he visto hoy por Internet un par de noticias que seguramente son la misma, pero con datos diferentes –Héctor le pasa a Enrique unas copias de los artículos-. La primera de ellas proviene de vuestro periódico, el diario ArcoIris Net.

              -Sí, he estado preguntando al equipo que dirige el periódico y me han dicho que hablaron con un testigo que vio a la víctima, Miguel, salir de los baños de Atocha acompañado de un chico la tarde que fue agredido.

              -Podría ser que su familia no sepa nada de su condición y que tenga miedo de que se enteren y por eso haya mentido sobre los hechos sucedidos –intento aportar alguna idea.

              -Sí, seguramente. De eso parese que se están aprovechando esos cabrones de homófobos. En Alegra tenemos conosimiento de varios casos de agredidos que no se han atrevido a denunsiarlo.

              -Sobre eso también quería preguntarte –Héctor tamborilea con los dedos sobre su pierna, señal inequívoca de que está nervioso-. ¿Hace mucho que están ocurriendo estas agresiones?

              -Llevamos casi un mes. Su “modus operandi” es siempre el mismo. Van a altas horas de la noche a lugares frecuentados por gays. Uno de ellos entra en contacto con alguno que, confiado, se va con él hasta alguna sona algo aislada y allí le esperan los demás para darle una palisa brutal.

              -Pero en el caso de mi amigo Víctor hay características diferentes. Primero, él ha desaparecido y no hemos visto ninguna señal de paliza y segundo, que estoy seguro que él no tenía ninguna intención de “contactar” con nadie –hace el gesto de comillas con los dedos-. ¡Por Dios! Si su novio estaba a punto de llegar.

              -Pero según lo que me has contado también hay muchas coinsidensias: lugar de ambiente, chico solo, una persona que entra en contacto con él. Parese obra de las mismas personas.

              -Sí, tengo que aceptarlo, y eso me hace temer lo peor… Que le hayan podido matar.

              -¡No digas eso Héctor! –le cojo fuertemente su mano-. Seguro que todo se va a resolver bien.

              -¡Ojalá!, ¡ojalá! –su tono de voz se ha vuelto más gris otra vez-. Tengo que decirle a Roberto que denuncie la desaparición a la policía. Le haré un informe explicando todo lo que está pasando por si puede serles útil.

              -Déjame que recopile toda la informasión que tenemos y te la mando por fax

              -Gracias Enrique. Me gustaría hablar con el agredido en Atocha. Puede que la descripción de alguno de los que le atacaron coincida con la del chico del Bahía Blanca.

              -Los del periódico sólo me han podio dar su nombre, Miguel Alvarado. El resto lo tendrás que averiguar tú.

              -En el otro reportaje había una entrevista a su padre, Fernando Alvarado. Seguro que con su nombre podremos localizar la dirección donde vive. Bueno Enrique, gracias por todo. Nos vamos ya que seguro que tendrás mucho trabajo que hacer –Héctor se pone de pie y detrás hacemos lo mismo Enrique y yo.

              -Ya sabes que de eso ando siempre sobrao –nos acompaña hasta la puerta y se dan un par de besos.

              -Encantado de haberte conocido. ¿No vas a salir próximamente en televisión?- no puedo evitar comentarle lo de la tele.

              -No, ahora no. La tele se mueve por modas y ahora parese que no interesa tanto lo gay. Precisamente ahora, cuando estoy deseando asistir a algún programa para denunsiar lo que está pasando.

              -Bueno, ojalá te llamen pronto. Hasta la próxima.

              Me despido de él también con un par de besos y bajamos a la parte de abajo donde chicos y chicas hacen honor al nombre de la asociación, Alegra, ajenos al drama que estamos viviendo y que, en definitiva, también debería estar viviendo todo el colectivo gay.

Volvemos a casa en su coche. Durante el camino no hablamos nada. La imagen de Víctor se haya muy presente en medio de ambos, impidiéndonos decir cualquier palabra.

Subimos a casa y Héctor entra en el cuarto de baño, mejor dicho se encierra en él. Le oigo llorar de forma entrecortada, supongo que no quiere que le oiga, pero le oigo. Cuando sale evita que le abrace.

-Me voy a casa –su rostro aún está muy congestionado-. Hoy no soy buena compañía para nadie.

-Héctor, no digas eso –intento abrazarle pero vuelve a rechazarme, esta vez de una forma algo brusca.

-Hasta mañana.

Se va hacia la puerta sin darme un beso, sin ni siquiera mirarme. Abre la puerta y sale a toda prisa, dejándome totalmente aturdido por su comportamiento.

              Héctor me llamó por la mañana al móvil para decirme que me pasaba a recoger por casa para ir a Moratalaz. Cuando llega, el bochorno de la noche anterior parece afectarle todavía, apenas me mira a la cara.

              -Quería disculparme por lo de anoche. No estuvo bien lo que hice –sigue sin mirarme-. Apenas hacemos el amor ahora y yo, en lugar de disfrutarte palmo a palmo, huí de ti. Estaba lleno de rabia y de dolor… –por fin me mira.

              -No debes comerte tanto el tarro. Estás sometido a una enorme presión, ¡ya está!

              -Gracias amor –creo que es la primera vez que me llama amor. Por fin sonríe.

              Bajamos a la calle y veo que ha vuelto a traerse el deportivo. Si yo tuviera un coche así apenas lo sacaría del garaje temiendo que me lo fueran a robar.

-Por cierto, ¿recuerdas que ayer había quedado con la señora Yalta? –nuevamente va con una sola mano al volante ya que la otra la lleva apoyada sobre la mía-. Pues resulta que después de esperarla toda la tarde no se presentó. Incluso la llamé al móvil pero debía estar apagado.

-Y eso que parecía tener tantas prisas por hacerse con las fotos…

-Pues si las quiere que sea ella la que me llame. ¿No quieres saber qué he hecho esta mañana? –le contesto afirmativamente y él saca un papel de la guantera y me lo pasa-. Mira, he entrado en las Páginas Blancas de Internet y he metido el nombre Fernando Alvarado y han aparecido dos personas con ese nombre y que viven en Moratalaz. Así que lo mejor será visitar al primero de la lista.

Llegamos a la dirección indicada y subimos a un tercer piso, sin ascensor, y llamamos a la puerta. Sale un señor de unos cuarenta años que en nada coincide con la foto de Internet. Me quedo cortado y patidifuso a pesar de que teníamos un cincuenta por ciento de no dar con el Fernando Alvarado apropiado. Sin embargo Héctor sí parece preparado para solventar esta contrariedad.

              -Buenas tardes caballero –pone tono de charlatán de feria-. ¿Don Fernando Alvarado?

              -Sí, soy yo –muestra una cara de pocos amigos-. ¿Qué deseaban?

              -Venimos a ofrecerle la genuina “Enciclopedia Universal de la Historia del Arte” –hace gestos como de querer abrir la carpeta que lleva bajo el brazo-. Sólo son quince volúmenes.

              -No gracias, no me interesa.

              -De acuerdo caballero, gracias por dedicarme parte de su tiempo. Buenas tardes.

              El “caballero” cierra la puerta de un portazo, no sin mostrarnos antes una  iracunda mirada digna de los anales del cine de suspense.

              -Muy buena esta escena, sí señor, muy buena –ahora nos toca bajar los pisos-. Y dime, ¿qué habría pasado si te hubiera dicho que estaba interesado en la genuina Enciclopedia?

              -Pues le habría dicho que cada volumen sólo cuesta 100 euros. Y si todavía se mostraba interesado en comprarla, le habría vendido la mía.

              -No me irás a decir ahora que existe la genuina “Enciclopedia Universal de la Historia del Arte”.

              -Claro que existe. Nada menos que quince volúmenes de los cuales yo no he abierto ni tan siquiera uno.

              Con la tontería de la genuina “Enciclopedia Universal de la Historia del Arte” llegamos a la segunda dirección que teníamos. Llamamos a la puerta y esta vez nos abre una señora en bata, de unos sesenta años.

              -Buenas tardes señora –ahora con su tono de voz normal-. Querríamos hablar, si no es mucha molestia, con Miguel Alvarado. Es muy importante.

              -Y qué es eso tan importante que quieren hablar con mi hijo –su mirada muestra gran desconfianza-. Todavía está convaleciente.

              -No queremos molestarle mucho tiempo. Permítame que me presente, me llamo Héctor Faro y soy detective privado –Héctor saca su placa oficial y se la enseña-. Estoy investigando un caso similar al sufrido por su hijo y creemos que ha sido llevado a cabo por las mismas personas. Sólo serán un par de preguntas, se lo aseguro.

              Tras un rato en silencio, supongo que sopesando los pros y los contras de dejarnos pasar, se hace a un lado.

              -De acuerdo, pasen. Pero no le entretengan mucho, aún tiene fuertes dolores de cabeza.

              La mujer nos conduce hasta el salón. Las paredes del recibidor han sido pintadas de un extraño color malva que resulta cargante en esas paredes de enorme gotelet. En el salón, pintado de un discreto color melocotón pero con el mismo gotelet del tamaño de garbanzos, se encuentra el hijo tumbado en el sofá y vestido con pijama de marca.

Da miedo mirarle a la cara, aparece deformada por los golpes recibidos. Casi todas las heridas importantes se encuentran en el lado izquierdo de su cuerpo: un enorme moratón en su ojo ha provocado que el párpado caiga hasta cubrirlo casi en su totalidad; en su cráneo rapado destaca una enorme venda con manchas de sangre, que posiblemente oculten varios puntos de sutura y que le dan un aspecto ciertamente tétrico; por último, su brazo luce una escayola profusamente decorada con dedicatorias. El chico parece asustado, posiblemente ha oído a Héctor hablar en la puerta; primero nos mira a nosotros y después a su madre.

              -Si no le es mucha molestia nos gustaría hablar con él a solas- Héctor se dirige a la madre.

              -Mamá, podrías aprovechar ahora para comprarme la revista que te decía –salta el hijo al instante –. Y no te preocupes, estoy bien.

              -Vale, como quieras –se quita la bata y se vuelve hacía nosotros-. Me lo han prometido, no le cansarán mucho.

              Sale la madre y nos sentamos junto a Miguel.

              -Queremos ante todo agradecerte que nos atiendas, sobre todo en tu estado –Héctor intenta relajar la situación hablando con un tono muy suave, con cariño-. De tu colaboración depende la vida de una persona que desapareció en circunstancias similares a la tuya.

              -Ya conté todo lo que sabía a la policía. –el chico se muestra todavía asustado.

              -Sólo necesitamos que nos hagas una descripción de los que te atacaron.

              -Apenas recuerdo nada. El que se dirigió a mí para pedirme tabaco era alto, más alto que yo, y delgado, también tenía una perilla muy recortada –Héctor y yo nos miramos. Puede tratarse de la misma persona del club Bahía Blanca-. Mientras sacaba el tabaco se acercaron tres más y empezaron a pegarme puñetazos y patadas, apenas les vi.

              -¿Viste si tenía algún lunar o tatuaje? ¿Alguna marca que llamara la atención como simbología nazi, por ejemplo? –Miguel nos mira con gran sorpresa.

              -No,… creo que no –apenas puede articular palabras.

              -Mira. La persona de la que te hablaba antes se llama Víctor. Desapareció de una discoteca gay después de que una persona que coincide con tu descripción se acercara a hablar con él –La cara de Miguel es todo pánico-. Lo mejor que podrías hacer es ir a la policía y contarles toda la verdad.

              -Tranquilo, Miguel. No vamos a airear nada –intento que se calme un poco pero el chico cada vez parece que está más nervioso-, pero si contaras la verdad eso podría ayudar a la policía a encontrar a los culpables…, a los que te han hecho esa salvajada.

              -No quiero saber nada de los culpables. No quiero saber nada de los servicios ni de los marranos que quieren que se la menees -su voz es un puro sollozo-. Sólo quiero que me deje en paz todo el mundo.

              -Perdónanos. No tenemos derecho a pedirte algo así –Héctor se pone en pie y yo sigo su ejemplo-. Te damos las gracias por todo pues nos has sido de mucha ayuda –nos vamos hacia la puerta de la calle-. Qué te mejores pronto y gracias por todo.

              Miguel no responde. Salimos del salón y dejamos su casa sin que se despida de nosotros. Le hemos sometido a una gran presión. Sin embargo para nosotros la entrevista ha sido muy positiva. La desaparición de Víctor no se trata de un hecho aislado, sino de ataques homófobos de un grupo bien organizado. Ahora sólo queda saber de qué grupo se trata. Según Héctor no será ninguna tarea fácil; en Madrid puede ser como buscar una aguja en un pajar.

CAPÍTULO VI

              Cómo puede el tiempo cambiar tan deprisa. Ayer sábado disfrutábamos de un estupendo día de sol y de calor y hoy domingo el día aparece desapacible y encapotado. El cielo muestra una extraña tonalidad gris impropia de las fechas en las que estamos, finales de junio. Además han bajado drásticamente las temperaturas a niveles de mes de febrero.

Cómo deprime el tiempo; uno se siente tan apagado y triste como el día, aunque el tiempo no es el responsable de la tristeza con la que tengo que encarar esta semana; la última semana del mes de junio, la última semana de clases. ¡Qué contradicción! Debería sentirme feliz y sin embargo me siento totalmente abatido.

              El miércoles, después de hablar con el chico agredido, volvíamos a mi casa con intención de superar la mala experiencia de la noche anterior, pero antes de que llegáramos Héctor recibió una llamada en su móvil, era de su mujer. No me quiso decir qué le pasaba, pero parecía preocupado. Me dejó en casa y se marchó a toda prisa; menuda racha que estábamos pasando.

Me llamó al otro día y me dijo que tenía que marcharse a Málaga unos días y que regresaría el domingo, que me mantendría informado; pero durante estos días apenas he sabido nada de él, a excepción de unos mensajes que diariamente me ha estado mandando al móvil y dónde me dice lo mucho que me echa de menos y cuánto me necesita; ni una sola palabra sobre su mujer ni sobre el motivo de su precipitado viaje.

Así que he pasado unos días horribles, pero no por culpa del aburrimiento, que más o menos se puede sobrellevar cuando tienes alguna ilusión a la que aferrarte, sino por la incertidumbre que se ha apoderado de mí y que hace que te sientas al borde de un profundo abismo con apenas un trozo de roca donde clavar tus uñas para no caer al precipicio.

              Así está pasando el fin de semana, nuevamente solo, nuevamente lo único que resisto hacer es ver tele, porque con cualquier otra actividad no puedo evitar pensar y sentir un angustioso peso en mi estómago. Así está pasando el domingo, medio amodorrado por la siesta, tumbado en el sofá después de comer y viendo tele.

Me ha parecido que ha sonado el timbre de la puerta, pero no estoy seguro; me incorporo del sofá pensando que tal vez lo haya soñado, pero no, el timbre vuelve a sonar. Voy hacia la puerta, descalzo, y al abrirla me encuentro a Héctor con una caja en la mano, envuelta con un brillante papel de regalo rojo.

Me muestro sorprendido, no me esperaba que se presentara aquí sin haberme llamado primero. Me siento abochornado al verle a él tan elegante como siempre y verme yo descalzo, con un raído pantalón de pijama y una camiseta de esas que regalan al comprar colonia; seguro que también estoy totalmente despeinado. Él sin embargo parece que está más guapo que nunca. Lleva un traje de color gris ceniza, camisa blanca y una corbata de color granate. Permanece en el recibidor de la puerta, con su regalo en la mano y una sonrisa mitad de disculpa, mitad de inocencia, sublimemente encantadora.

              -¡Pasa, pasa! No te quedes ahí. –me echo a un lado para que pueda entrar.

              Da un paso y entra, cerrando sin querer la puerta de un manotazo.

              -Toma, son unos bombones, una tontería de nada.

Me acerca el regalo con ambas manos; se la acepto. Me mira lánguidamente, sintiéndose culpable por estos días sin vernos. Nos damos un beso en los labios, muy tímido, él por su sentimiento de culpa y yo por la vergüenza de que me esté viendo con esta ropa. Me doy cuenta de que aún estamos en el pasillo, le cojo de la mano y le llevo hasta el salón.

-Tenía miedo de que no estuvieras en casa después de haber venido hasta aquí.

-¿Cuándo has llegado?

-Ayer por la tarde, adelantamos el viaje. Preferí no llamarte porque quería darte una sorpresa.

-Gracias por los bombones –me muestro frío ante él, pero no porque lo sienta así (me muero de ganas por tirarme a sus brazos), sino por devolverle un poco del dolor que me  había hecho padecer estos cuatro días.

-No pretendía que los bombones fueran la sorpresa –lo estoy consiguiendo, mi actitud le está descolocando-, sino yo mismo.

-Ya lo sé tonto, ya lo sé.

Suelto la caja de bombones, aún sin desenvolver, sobre la mesa y me agarro a su cintura, él me imita y nos besamos, esta vez sí, de forma apasionada.

-¿Te quedarás conmigo esta noche o tienes qué volver a tu casa? –tengo miedo de que me diga eso de que tiene un poco de prisa.

-Esta noche es sólo de nosotros dos. Nos pertenece cada uno de sus segundos, y no quiero desaprovechar ninguno de ellos –Héctor parece que se ha convertido en todo un poeta-, pero antes de todo debería darte una explicación, creo que la mereces –esta vez es él quien me atusa el pelo.

-Creo que sí, pero déjame que me cambie de ropa primero, no quiero que me veas con estas pintas.

-¿Pero qué más da? Si te he visto desnudo muchas veces.

-Ya, pero no es lo mismo. Cada momento exige un vestuario apropiado, y yo no me siento cómodo viéndote a ti tan elegante, con tu pulcro traje a medida y yo así.

-Si es por eso me quito el traje enseguida –tira de la corbata para aflojarse el nudo.

-Quédate como estás, no tengas prisa. Ya tendremos tiempo de quitarnos la ropa el uno al otro.

Me cambio de ropa a toda prisa y veo que se ha servido una cerveza y que ha preparado otra para mí. Me siento en el sofá y él permanece sentado en una silla.

-Hasta ahora apenas te he hablado de mi mujer, y ya va siendo hora de que lo haga –da un sorbo a la cerveza; yo, borracho de incertidumbre, no necesito beber, pero doy un trago también-. Almudena, a pesar de haber nacido en una importante familia aristocrática no ha tenido una vida fácil. Sometida a un padre estricto e ignorada por una madre alcoholizada y adicta a los ansiolíticos, sacó los pies del tiesto cuando empezó a relacionarse con un profesor de su facultad que tenía diez años más que ella. Su influyente padre les hizo la vida imposible por todos los medios, incluso Cristóbal, el profesor, perdió su plaza en la universidad. Éste no pudo aguantar tanta presión y terminó aceptando mucho dinero por dejar la relación y marcharse de Madrid. Esto terminó derrumbando a Almudena, que desde entonces sufre síndrome ansioso-depresivo con insomnio crónico y ataques de pánico, como el del otro día.

-La quieres mucho, ¿verdad? –qué puede decir uno ante confesiones tan profundas.

-Sí. Como te dije cuando nos conocimos, nos queremos mucho, pero de otra manera. Almudena es como una madre para mí y yo le debo mucho; el Héctor Faro que conoces no existiría si no fuera gracias a ella. Se niega a tomar ningún tipo de medicamento quizás influida por su madre, una bella alemana que murió destrozada por el alcohol y los tranquilizantes. Por ello cada vez que sufre alguna de sus crisis solemos acudir a una clínica en Málaga donde recibe un intensivo tratamiento que consiste en masajes terapéuticos y curas de sueño a base de plantas medicinales.

-Supongo que tiene que ser muy duro para cualquiera vivir en una familia así.

-Sí, desde pequeña el padre estuvo anulando su rebeldía, pero ya enferma, después de ser traicionada por Cristóbal, aún le quedó un cartucho por hacer estallar. Se casó por sorpresa con un amigo suyo, compañero de facultad, que acababa también de salir de una traumática ruptura y que sabía que era homosexual.

-Vuestra boda seguramente fue una autentica hostia pegada por Almudena a sus padres.

-Así fue, se marchó de casa y no volvió a ver a su padre hasta dos años después, cuando falleció su madre. Éste no era ni la sombra de lo que había sido, el fallecimiento de su esposa le había sumido en una profunda depresión y murió un año después en un accidente de coche. Almudena, como hija única que era, recibió toda la herencia, dinero, tierras, casas,… pero nada de eso la ha hecho feliz nunca. Durante un tiempo se dedicó a coleccionar amantes y yo… también, sin preguntas de ningún tipo. Sé que pedirte que compartas tu vida conmigo es pedirte demasiado, pero lo hago. Tú eres la luz que da sentido a mi vida… te necesito.

-¡Héctor, por Dios!, ¡Ni que hubieras leído un libro de Bécquer en el viaje de vuelta! Ya sabes que yo soy el romántico de la pareja, y con lo empalagoso que nos estamos poniendo voy a terminar llorando -es cierto, si no le corto me habría puesto a sollozar cual doncella victoriana en su pedida de mano, y esta noche quiero que sea alegre.

Héctor se sienta a mi lado y cerrando los ojos comienza a acariciarme la cara como si quisiera “verme” igual que lo haría un ciego. Acerco mis labios a los suyos y volvemos a besarnos muy, muy despacio; el contacto de su lengua con la mía hace que se despierte mi sexo, dormido durante varios días.

Me toma de las piernas y de la cintura y me sienta sobre sus piernas igual que un niño sentado en el regazo de un rey mago. Sin dejar de besarnos y sin soltarme se pone de pie, haciendo toda una demostración de la fuerza que tiene, y me lleva en brazos al tálamo nupcial. Allí nos desnudamos casi a ciegas, sin dejar de besarnos y sin apartar nuestras miradas.

Nos tumbamos y sentimos al completo nuestros cuerpos. Todo pasa suavemente, el ardor está contenido en nuestros corazones y toda la energía es meticulosamente dosificada hasta llegar a la explosión final que nos arrastra a ambos en caída libre hasta las entrañas de la tierra.

Hacer el amor nos abrió el apetito, así que entre los dos preparamos una improvisada cena con los pocos ingredientes que encuentro en la cocina: “ensalada de pasta sobre cama de lechuga, con rocío de manzana, tomate, queso y cubierta de reducción de mayonesa” (lo de reducción viene por la poca que quedaba en el bote).

-Esta mañana me he estado documentado y he conseguido algunos nombres de grupos de ultras y neonazis. Es probable que alguno de sus miembros sepa qué grupo se dedica a dar palizas aunque no haya participado en ellas.

-¿Y cómo piensas obtener esa información? Seguro que se mostrarán impermeables ante cualquier persona ajena al grupo.

-Muchos de estos grupos se disfrazan de peñas de fútbol, asociaciones universitarias o se reúnen en determinados locales de copas. Mi plan consiste en infiltrarme en alguno de ellos para intentar sonsacarles información.

-¿Tú? –no puedo creer lo que me está contando-. ¿Infiltrarte tú en un grupo de ultras? ¿Y en qué has pensado?, ¿en raparte la cabeza? Pero si de lo que de verdad tienes es pinta de madero. Además, ¿no te verán un poco mayor para ir por ahí apaleando a maricones?

-¡Está bien, cállate! –parece que le he fastidiado un poco-. ¿Qué quieres que haga? No sería la primera vez que me enfrento a situaciones comprometidas.

-Lo que quiero es que me dejes a mí entrar en uno de esos grupos.

-De eso nada, no quiero exponerte a ningún peligro. Lo que podemos hacer es ir los dos juntos.

-No sé mucho cómo funciona esto, pero habrá que preguntar a gente muy joven que son los que parecen que están metidos en las palizas; y tú, por muy juvenil que te pongas, levantarás sospechas si empiezas a hacerles determinadas preguntas –me muestro intransigente.

  -Tienes razón, sí, pero sería muy peligroso que te descubrieran. Déjame pensarlo y ya veremos que se hace.

Lo que se hizo fue salirme con la mía. El lunes, después de dar clase en el colegio, Héctor estuvo aleccionándome al detalle de cómo debía actuar y qué preguntar y se presentó en casa con una carísima camisa de un precioso tono azulado, de esas que lucen la marca bordada en el bolsillo, para que me vistiera todo lo pijo que pudiera.

Cuando empieza a anochecer salimos en su deportivo rojo. El tiempo no nos acompaña para nada. El cielo plomizo de estos días se ha convertido en lluvia, una lluvia fina y persistente que te va calando sin que apenas te des cuenta de ello. Tras media hora de viaje llegamos a un bar de copas donde se reúne una peña de madridistas de la que varios de sus miembros hacen apología de racismo y violencia en algunos foros de Internet.

-Yo te estaré esperando en esa cafetería de enfrente –me señala una sencilla cafetería que está un poco más arriba del bar de copas-, y si no, rondando por la puerta. Si tienes algún problema me das un toque al móvil.

-No deja de llover y tú no te has traído paraguas, así que no andes mucho por la calle. Quédate tranquilo, sólo voy a tomar una copa y a charlar con la gente de diversos temas. No tiene por qué pasar nada malo.

              El bar de copas en cuestión no es tan diferente de otros bares de copas, incluso no es tan diferente a muchos locales de ambiente, sólo que aquí hay una pantalla de vídeo en la que se proyectan las mejores jugadas de fútbol y las paredes están decoradas con fotos firmadas de futbolistas y no con fotos de chicos guapos o cantantes famosas.

A pesar de ser lunes, el bar está bastante concurrido; la mayoría de los clientes son chicos en edad universitaria y las clases a estas alturas han finalizado, aunque supongo que estarán de exámenes. Bueno, lo primero será pedir una cerveza o mejor, algo más fuerte…

              -¿Podría ponerme un vodka con lima?

El camarero, un señor de unos cuarenta años, me mira asombrado, parece que la gente no suele pedir este tipo de combinados aquí. Es la primera vez, desde que conocí a Héctor, que entro en un bar yo solo, la segunda en toda mi vida. Desde la barra contemplo a la clientela igual que cuando iba al Glow, pero ahora no lo hago por entretenimiento.

De todos estos que están por aquí, ¿quién podría darme la información que quiero…? Hasta ahora no me doy cuenta de lo nervioso que estoy. Le doy un buen trago al vodka. Hay varios grupos de personas hablando; cerca de la pantalla hay tres chicos contemplando el vídeo y que tienen algo de estética ultra, dos de ellos tienen el pelo rapado a lo skin-head y el otro, el más joven, por el contrario, lleva una melenita rubia que le da aspecto de niña. Probaré con ellos. Me sitúo cerca con la copa en la mano y escucho de qué hablan: de lo poco que se esfuerzan los jugadores con fichajes millonarios. Ahora que lo pienso, ¡no tengo ni idea de fútbol!

-No ganamos para disgustos últimamente ¿eh? –lo mejor será soltar todos los tópicos que sepa.

-Sí, lo que tendrían que hacer es reducirles el sueldo a toda esa panda de vagos que apenas se mueven  por el campo –se gira para hablarme el que parece mayor de los rapados. Bien, contacto realizado.

-Eso pasa por traer tanto extranjero al equipo que no siente los colores. Nos están invadiendo sin que hagamos nada –suelto más tópicos. El rapado que se dirigió a mí me sonríe.

-Con la mierda de gobierno que tenemos. A ver cuándo sale uno con dos cojones para echar fuera a todos esos muertos de hambre que sólo vienen aquí a robar.

-Bueno, no me hables del gobierno. En este país dan montones de ayudas a los extranjeros y a los españoles que nos parta un rayo –y venga tópicos-. Pero no sólo los extranjeros, y ¿qué me decís de los maricones?, si es que da asco cada vez que pones la tele, verles ahí morreándose.

-Pedazo de cabrones, cada vez se ven más por las calles. ¿No será contagioso? –oír hablar al más joven de los rapados me provoca taquicardia, cada palabra que suelta está cargada de una rabia desbordante.

-Yo por si acaso no me acerco a ninguno –la frase les ha hecho gracia, los tres ríen enérgicamente. Creo que es buen momento para atacar-. Aunque he oído que hay un grupo que anda por ahí dando de lo lindo a los maricones. ¿No habéis oído nada?

-No, es la primera noticia que tengo –vuelve a hablar el mayor de todos, parece sincero-. Pero yo no me mancharía la sangre con esa gente y encima correr el riesgo de ir a la cárcel. En las próximas elecciones podré votar por primera vez. Estoy seguro de que como sigan así las cosas, ganará por fin un partido de derechas de los de verdad y hará limpieza a fondo.

-Ojalá. Bueno, voy a pedirme otra copa que ésta ya se me ha acabado. ¡Hasta otra, chicos!

-¡Hasta pronto! –parece que le he caído bien al rapado mayor. El rapado más joven me mira con desconfianza, bueno, yo creo que mira con desconfianza a todo el mundo y el de la melenita, no tengo ni idea qué piensa, ni siquiera sé si es mudo o no; no ha dicho una sola palabra en ningún momento, incluso tengo dudas de que haya parpadeado alguna vez.

Vuelvo a la barra y el camarero se acerca a mí:

-¿Qué? ¿Otro vodka con lima?

-Eso, otro vodka con lima –debería beber sólo un refresco, pero ya que el camarero se ha molestado en memorizar lo que bebo…

Estreno esta nueva copa con un buen sorbo. Me parece que estos niñatos no tienen ni puta idea de nada. Está visto que ser detective privado no es tan sencillo. Doy un nuevo sorbo al vodka.

Alguna palabra dicha por uno de los que están a mi izquierda, también en la barra hace que agudice el oído. Sí, están bromeando con la idea de pegar a negros. Me acerco a ellos, son dos chicos también muy jóvenes, uno de ellos lleva una cazadora verde tipo militar y el otro un chándal blanco.

-El día que me cojan rebotao uno de esos mierdas, le voy a dar tantos palos que no lo va a reconocer ni su madre -el de la cazadora verde se regodea en sus comentarios haciendo gestos violentos.

-Yo creo que ese es el único lenguaje que entienden –los dos chicos se quedan desconcertados al meterme en la conversación. Creo que he sido un poco tosco-. ¿Os queréis creer que el otro día un negro... –pronuncio la palabra negro con todo el desagrado que puedo- me quitó el mp3 de un tirón? Si le llego a pillar es que lo rajo.

-Si es que era eso lo que le estaba diciendo a mi colega –el de la cazadora ha entrado al trapo-, que en este país sólo entra chusma.

-Vamos a tener que agruparnos y empezar a hacer como esa panda que se dedica a dar palizas a maricones en sitios de ambiente –me estoy quedando alucinado de lo bien que estoy encarnando el papel de neonazi.

-Así es. Si la policía no hace nada, tendremos que defendernos nosotros mismos –el del chándal gesticula igual de beligerante que su amigo.

-¿Vosotros no conoceréis a nadie que esté dentro de ese grupo? No estaría mal conocer cómo actúan. Me han dicho que son muy buenos dando palizas.

-No, en esta peña todavía a nadie le ha dado por ahí. Como mucho hemos tenido alguna pelea con hinchas del barça.

-Otros cabrones, sí señor. Bueno, me voy a pedir otra copa –tampoco ha habido suerte.

La copa está todavía por la mitad, pero es la mejor excusa que se me ocurre para alejarme de ellos. Me pongo en el otro extremo de la barra pero sin intención de pedir nada, ya he bebido demasiado y empiezo a sentirme mareado. El camarero se acerca a mí y, sin que le diga nada, empieza a servirme otro vodka con lima.

              -No, no quería pedir más consumiciones –empiezo a emborronar las palabras.

              -Ésta es invitación de la casa -me sirve la copa y se queda observándome. Nada, tendré que darle un trago-. La gente de esta peña son todos unos niños de papá que hablan mucho pero, a la hora de actuar, ná de ná –parece que el camarero escuchó nuestra conversación.

              -Pues es una pena –intento mostrarme gallito-, con las ganas que tengo de meterme en un algún grupo para dar una buena paliza a alguien.

-Pues si quieres caña, en la peña madridista “Los halcones” se mueve gente cañera de verdad. De vez en cuando se juntan para hacer alguna batida y repartir hostias -¡Joder!, he estado metiéndome en conversaciones ajenas, empachándome de vodkas y resulta que el camarero es el más informado de todos. Si es que estaba claro, en las películas siempre es el camarero el que te saca de dudas-. Si te pasas por allí, diles que vas de parte de Ángel.

-Gracias. No te digo que no me vaya a pasar uno de estos días- doy otro trago para celebrarlo.

Desde la barra le hago una llamada perdida a Héctor y me voy a la salida caminando a trompicones, al llegar allí le veo con la ropa calada, luciendo una media sonrisa y cara de preocupación.

-¡Estás empapado de agua! Te dije que no anduvieras mucho por la calle –le revuelvo el pelo mojado con la mano.

-¿Pero cuánto has bebido? Anda, vámonos de aquí no nos vayan a ver los del bar hacer manitas.

Sigue lloviendo, ahora con más intensidad. Vamos al coche y allí, a su amparo, podemos hablar más tranquilos.

-El camarero me ha dado el nombre de una peña donde algunos se reúnen para dar palizas. Algo así como “Los halcones”. ¿Qué te parece? –intento secarle el pelo con la mano. Héctor sonríe, quizás divertido por verme un poco ebrio-. Además me ha dicho que si paso por allí diga que voy de su parte, se llama Ángel.

-Es genial, lo has hecho muy, pero que muy bien. Pero, ¿por qué has tenido que beber tanto?

-Es que lo único que se me ocurría para poder alejarme de los que no les sacaba información era decir que me iba a la barra a pedir otra copa. Pero tampoco he bebido tanto, lo que pasa es que hacía mucho que no bebía vodka con lima –estoy empezando a ver a Héctor moverse de un lado a otro… ¿o seré yo?

-¿Y no era más lógico que hubieras pedido mejor refrescos? Si estás borracho es difícil que puedas investigar a fondo, es más, te arriesgas a cometer un fallo y que descubran tu juego.

-Anda, no me regañes. Estaba muy nervioso y necesitaba relajarme bebiendo algo –apoyo mi cabeza en su hombro. Así, ¡qué a gusto!

-Vamos, te llevo a casa –retira mi cabeza de su hombro para poder meter las marchas y yo me inclino hacia el otro lado-. Yo me iré a dormir a la mía. Estos días no quiero faltar mucho. Mañana por la mañana buscaré en internet información sobre esa peña.

-Recuerda que mañana por la tarde tengo reunión de profesores –levanto la cabeza para mirarle pero viendo que todo sigue dando vueltas me vuelvo a tumbar-. ¿Y tú qué vas a hacer? ¡No se te ocurrirá pasarte por allí tú solo!

-Tengo que hacerlo. Piensa que tengo una buena tarjeta de presentación. Todo saldrá bien, ya verás. Estoy acostumbrado a estos retos, es mi trabajo.

-Mantenme informado todo lo que puedas y te digo lo mismo que me dijiste tú a mí, si tienes algún problema, prométeme que me llamarás y yo dejo lo que esté haciendo en ese momento y me presento allí –la frase será genial, pero con esta lengua de trapo que tengo creo que no ha lucido nada.

-Está bien, si con eso te quedas tranquilo, te lo prometo.

Toma mi mano y la coloca sobre su pierna sujetándola como hace siempre, mientras yo con la cabeza apoyada en la puerta lo que estoy deseando es llegar cuanto antes a casa.

Cuando quiero darme cuenta el coche se ha parado. Es posible que me haya quedado un poco traspuesto. Estamos justo enfrente de mi portal. Nos damos un beso y me bajo del coche con algo de dificultad, parece que las piernas tampoco quieren obedecerme mucho.

-¿Subo contigo? –Héctor se baja también del coche.

-No, no. Con la de chorizos que hay en este barrio lo mismo te roban el coche al darte la vuelta. Estoy bien. Hasta el miércoles.

-Hasta el miércoles. ¡Y que descanses bien! –no estoy seguro pero me ha parecido notarle así como un tono jocosillo.

Camino hacia el portal intentando que mi paso sea lo más recto posible, pero lo dicho, mis piernas van a su aire. Antes de entrar miro hacia atrás y le veo allí, junto al coche, esperando a que entre. Le lanzo un beso con la mano y él lo recoge y se lo lleva a sus labios; después se monta y se marcha calle arriba.

              Ante la puerta de casa intento introducir la llave en la cerradura, ¡pero todo da unas vueltas horribles!… me veo durmiendo en el descansillo. Al final, no sé cómo consigo abrir la puerta y me lanzo directamente a la cama sin quitarme la ropa ni nada, así mañana ya no tendré que vestirme.

              Estar tumbado en la cama no me trae el sosiego que esperaba ya que todo continúa dando vueltas aunque haya cerrado los ojos. Pero a pesar de la borrachera, a pesar de tener que dormir vestido porque me siento incapaz de quitarme la ropa y a pesar de que la cama se balancea como si flotara en un mar embravecido, me siento feliz. No dejo de sonreírle a la noche por lo bien que ha salido todo, por haberle sido tan, tan útil a Héctor.

CAPÍTULO VII

Si complicado fue conciliar el sueño, más complicado ha sido levantarme esta mañana. El martes empieza con resaca, con un dolor de cabeza de órdago, pero lo peor es pensar en el día tan movido que tengo con la maldita reunión de profesores por la tarde.

Lo único que puede animarme un poco es pensar que ésta es la última semana de clases. Después empezarán, por fin, las vacaciones y, quitando alguna que otra reunión más de profesores, seré totalmente libre.

El dolor de cabeza continuaba a la hora de comer cuando recibo una llamada por el móvil, se trata de Héctor:

-Hace un rato que he estado hablando con Roberto, el novio de Víctor. Se acaba de ir hace unos minutos y me ha dicho que ha interpuesto una denuncia por desaparición tal como le había dicho y, además, que ayer se presentó en su casa el comisario José María Mena que dice pertenecer a la brigada para asuntos de homofobia. Le estuvo haciendo varias preguntas y le dio su teléfono para que le llame en el caso de cualquier novedad. A Roberto le ha parecido una persona muy amable y preocupada con los problemas relacionados con el colectivo gay. Así que quería que lo apuntaras para que le llamaras en el caso de que... pueda ocurrir algún problema- me imagino a que se está refiriendo cuando dice “algún problema”. Tomo un bolígrafo y papel y apunto su nombre y el número de teléfono móvil que me dicta Héctor-. Ahora voy a seguir buscando más información sobre la peña “Los halcones”. Un beso.

-Un beso, y ten mucho cuidado esta tarde, ¡ah!, y mantenme informado.

Reventado por el duro día después de la fatigosa reunión, me dispongo a marcharme a casa cuando me topo con Mónica y con su hijo Marcos en la entrada del colegio. ¡Ésta, seguro que me ha estado esperando!

-Fran, quería darte las gracias por todo lo que has hecho por Marcos. Has conseguido que no sea tan travieso como antes.

-No me tienes que agradecer nada… –a mí Marcos me sigue pareciendo tan gamberro como siempre- Ha sido un placer.

-Pues quería invitarte a cenar –me agarra del brazo-. Y no voy a aceptar un no por respuesta.

Todavía con los efectos del vodka soy incapaz de reaccionar con la suficiente desenvoltura como para escabullirme de Mónica; y lo que menos me puede apetecer es ir a cenar con la madre de un alumno. Sin embargo no fui capaz de decirle que no.

El restaurante al que me lleva es una pizzería de esas de barrio con mesas y sillas metálicas y manteles de papel.

-¿Te gustará la pizza, verdad?

-Sí, claro que me gusta –y aunque no me gustara, cualquiera le dice que no.

Nos sentamos, Marcos y Mónica en un lado, y yo enfrente. Pedimos una pizza para cada uno y una ración de patatas fritas. De bebida refrescos para todos. Mientras nos traen lo encargado, Mónica no deja de mirarme como una lechuza que ha divisado un indefenso ratoncillo de campo.

La llegada de las pizzas pensé que sería un momento de relax, pero todo lo contrario, Marcos se hace con el bote de ketchup, lo levanta con ambas manos a la altura de su cabeza y, ante la indiferencia de la madre y la cara de estupor que se me está quedando, aprieta el bote con todas sus fuerzas y desde una considerable distancia, regando de tomate las patatas fritas y salpicando todo el mantel de papel con enormes goterones como si estuviéramos ante una mesa de quirófano después de una operación a corazón abierto. Una de esas gotas de ketchup ha terminado cayendo en el borde de la mesa, a escasos dos centímetros de mi camisa, precisamente la camisa que me ha regalado Héctor y de la que me siento tan orgulloso.

-Si supieras lo sola que se siente una en mi situación, separada y con un hijo pequeño... –la caza ha comenzado-. Mi vida social está más desecha que un bombón en mitad de un desierto.

-No digas eso mujer, si eres muy joven... Seguro que debes tener muchos pretendientes, seguro –estoy empezando a ponerme nerviosísimo.

-Qué más quisiera yo... –sonríe halagada por el piropo-, pero no tengo nada de tiempo para conocer a nadie; Marcos me ocupa todo el día... –miro al pequeño quien se ha agenciado el plato de patatas fritas para sí mismo y, sin ningún remilgo, coge con las manos un puñado de patatas, embadurnándose manos y cara con el ketchup-. Ya no tengo tiempo ni para ir a la peluquería, ni para ponerme guapa.

-Pero si tu no necesitas nada para estar guapa -¡cállate! Lo estás liando de una manera..., ya sólo me faltaría pedirle salir.

-¿De verdad piensas eso? –ahora ha cambiado su mirada felina por otra propia de una virginal adolescente.

-Claro que sí mujer –por qué no te estarás callado. A ver cómo continúo.

-¿Y tú? ¿Qué tal andas de amores? –la lechuza tiene a su presa a escasos centímetros. Creo que estoy sufriendo un ataque de ansiedad. Entre lo directa que es Mónica y lo torpe que soy yo, me veo casado con ella en pocos meses. No me explico cómo me puedo embrollar así...

-Pues… estoy saliendo con un hombre... Tengo que llevarle un día por el colegio para que le conozcáis, es majísimo... –el Krakatoa estalla arrasando con su lava todo lo que pilla a su paso. La cara de Mónica es todo un compendio de gestos. En pocos segundos su rostro pasó de inocente virginal a otra de sorpresa, ojiplática y boquiabierta, y de ésta a otra más severa, de reproche e incluso de cólera; y lo malo es que no puedo parar de hablar-. Mira, yo como tú, acababa hace poco de salir de una relación con otro chico y, sin proponérmelo, he conocido a éste. Seguro que cuando menos te lo esperes surge el flechazo, ya verás.

Seguro que Mónica tiene que estar haciendo enormes esfuerzos para seguir sentada y no salir corriendo o estamparme el plato de patatas fritas bañadas en ketchup.

-Está muy buena la pizza... ¿no? –sus palabras son expulsadas con gran esfuerzo.

-Sí, muy buena.

Nos terminamos de comer las pizzas en silencio y nos despedimos fríamente. Mónica parece de repente tener una prisa enorme. Mañana posiblemente la mitad del colegio sabrá que el profesor Fran Escader entiende.

Miércoles de acción. Hoy he quedado en su despacho con Héctor; llego a la agencia y la puerta está abierta, como siempre. Me sorprende ver cómo va vestido; hoy no lleva su sempiterno traje y corbata, sino que viste un polo de color blanco, una cazadora de color azul y unos vaqueros, creo que todos de marca. Pocas han sido las veces que he podido verle así, y eso que le da un aspecto mucho más juvenil, pero, como ya me dijo una vez, se debe a su profesión y le resulta inconcebible vestir de otra manera que no sea con traje, excepto cuando tiene que disfrazarse para alguna investigación como es el caso hoy.

-Aquí está el James Bond del vodka con lima –me dice a modo de saludo y yo le devuelvo un gesto en forma de burla-. He conseguido contactar con un miembro de un grupo que hace quedadas para dar palizas de vez en cuando, sobre todo a inmigrantes. Hoy he quedado con él para que me pase más información. Además, se va a televisar un partido de fútbol del Real Madrid, así que seguro que habrá mucha gente y tú podrías hacer algunas preguntas.

-Eso está chupado. Además te prometo que no voy a beber ni una gota de alcohol.

Bajamos a la calle donde nos espera un nuevo coche alquilado. Vamos hacia el norte, hasta una zona que no conocía de nada. Héctor me dice que estamos en Chamartín, en la colonia del Viso. Cuando entramos en la peña “Los halcones” el partido ya había empezado. Héctor ve a su contacto, un señor con barba y pinta de leñador, y se va para hablar con él. Yo, por mi parte, me pido un refresco y me siento en una de las sillas habilitadas para ver el partido de fútbol desde una pantalla de TV.

Todos los aquí sentados están muy pendientes del partido; a mí, sin embargo, me aburre mortalmente ver fútbol, pero habrá que hacer un poco el paripé, por lo menos. Desde mi sitio miro todo lo que me rodea. La peña madridista no tiene el más mínimo parecido con el bar de copas en el que estuvimos el lunes; apenas sin decoración y con poca iluminación, tiene un aspecto lúgubre y cochambroso que hace que te sientas incómodo. Además está este olor, un olor a moho y humedad, que te hace pensar que esta peña se hubiera construido dentro de una alcantarilla. También está el ruido, hay demasiado bullicio, sobre todo a mi derecha, donde dos chicos no hacen otra cosa que vocear constantemente a la pantalla. Menudo aburrimiento, preferiría contemplar cómo una anciana hace ganchillo que ver este partido.

              De pronto un enorme estruendo me hace saltar de la silla. Todo el mundo se ha puesto en pie ya que el Real Madrid acaba de meter un gol. Yo reacciono tarde, pero reacciono haciendo lo mismo que los demás, me pongo de pie y empiezo a agitar ambos brazos eufóricamente. Estoy hecho todo un actor. El chico que está situado a mi derecha también está haciendo grandes gestos de victoria e incluso me da unas palmadas en la espalda. En la pantalla se muestra el nombre del jugador que ha marcado el gol, un brasileño.

              -Ya era hora de que estos “sudacas” sudaran de una vez la camiseta -el chico que me había dado la palmada me echa una intensa mirada que parece de desaprobación. El lunes me funcionó esta táctica, así que insisto-. Si es que nos están invadiendo –vuelve a mirarme, esta vez de reojo y hace un comentario a su compañero de al lado, el cual también me dirige otra mirada.

              Será mejor buscar otro sitio, parece que mi apología racista no funciona con ellos. Cerca de la barra están Héctor y su contacto hablando muy animosamente, la voz de éste es ronca, la típica de un empedernido fumador de tabaco, y destaca por encima de todas las voces que saturan el local. Cerca de ellos veo a tres chicos que están un poco ajenos al partido.

              -El partido lo tenemos ya ganado, ¿eh? –vamos a ver qué tal se me da con éstos-. Van a ser unos puntos muy importantes para hacerse con la liga.

              -¿Pero qué dices, chaval? ¿No sabes que este es un partido para homenajear a un jugador? –los tres chicos han empezado a reírse a carcajada limpia-. Si la liga terminó hace un par de semanas.

              -Además hemos terminado terceros –las risas son tan sonoras que se oyen en todo el bar; muchos son los que se giran para ver qué pasa e incluso Héctor y su acompañante me miran perplejos. Yo, un poco avergonzado por la situación me alejo de ellos y me quedo en la barra viendo terminar el partido bien calladito, no vaya a meter más la pata. ¡Está visto que hoy no es mi día!

              De camino a casa Héctor, entre risas, no hace otra cosa que meterse conmigo.

              -¡Conque puntos muy importantes para ganar la liga! ¿No? –me da unas palmadas en la pierna mientras conduce.

              -Está bien, está bien. Ya te has reído bastante. Reconozco que no es nada fácil obtener información de extraños. El otro día tuve suerte.

              -No es cuestión de que sea fácil o no, es que puede ser peligroso si cometes una equivocación. Pero, anda, no te sientas tan disgustado. De los errores se aprende más que de los aciertos.

              -Bueno, hablemos de otra cosa. ¿Y tú qué has conseguido?

              -Pues me ha ido muy bien. Manolo y yo hemos congeniado bastante bien. Mañana por la tarde me va a llevar a conocer un grupo de ultraderechistas bastante “juguetones”, así los ha definido él. Además me ha dicho que también mantienen contacto con otros grupos de su misma ideología, así que espero en poco tiempo dar con el de la perilla y averiguar que pasó con Víctor.

              -Todo esto me da bastante miedo. ¿Por qué no le dices a la policía todo lo que sabes?

              -Todavía no. No es nada fácil llegar hasta donde yo he llegado. Necesito más pistas. En cuanto averigüe algo verdaderamente importante avisaré a la policía. Yo soy el primero que no quiere poner su vida en  peligro. Tranquilo.

              -Está bien, confío en ti. Y por la mañana, ¿qué vas hacer?

              -¡Uf! Tengo que ponerme al día con los otros casos que he dejado de lado. Aún no sé qué hacer, pero es posible que renuncie a alguno de ellos y tendré que devolver el dinero que me adelantaron.

-Lo que vayas a hacer seguro que estará bien hecho. Y esta noche. ¿La vas a pasar conmigo?

              -No, lo siento, esta noche tampoco puedo –aparta la vista de la carretera para lanzarme una mirada cariñosa-. Pero estoy organizando una velada especial para el viernes. Esa noche te prometo que será sólo para nosotros dos.

              -¿Una velada especial? ¿A qué te refieres con velada especial?

              -No puedo decirte nada más. Quiero que sea una sorpresa.

              -Eso me parece genial, me encantan las sorpresas.

              Héctor me deja junto al portal de casa y se marcha, pero se me ha quedado una cara de felicidad tremenda. Con la ilusión de la sorpresa del viernes me va a resultar mucho más fácil dormir yo solo un día más.

“Willkomme, bienvenue, welcome, Im cabaret, au cabaret, to cabaret”. Camino del colegio no puedo evitar tararear la conocida canción del musical. Si pudiera congelar el curso ciclotímico en este momento, para quedarme así, feliz como un payaso de circo ante su público, sin pasado ni futuro, sólo con presente; un presente artificial, pero presente al fin y al cabo. Estoy feliz aunque sepa que esta tarde vuelvo a tener una reunión.

Marisa, durante el recreo, no hace más que mirarme fijamente y medio se sonríe de una manera especial, como queriéndome decir algo. Se ha debido dar cuenta de lo alegre y cantarín que hoy me siento.

-¿Sabes que hoy estás siendo la estrella del colegio?  –¿a qué se refiere con eso de la estrella?-. ¿Quieres saber cuál ha sido el tema principal de los corrillos? Pues “tu novio” y tú.

              -¡Lo sabía! Me lo imaginé cuando vi cómo me miraba la gente. Sabía que Mónica se iba a vengar de mí contándoselo a todo el mundo.

              -Sí, y la noticia ha corrido como la pólvora. Es lo que tiene ser un profesor tan popular entre las madres.

              -Es que Mónica me sometió a tal tensión que yo reaccioné de la manera más tonta, diciéndole toda la verdad; y ahora que lo he hecho, la verdad es que no me preocupa nada, ya era hora de que saliera del armario.

              -Me alegra que pienses así. ¿Y tu nueva relación cómo va? ¿Bien?

              -Bueno, a ver cómo te lo cuento… –creo que ya va siendo hora de decírselo-. Nuestra relación es algo compleja… –detenemos el paso-, quiero decir que… que estoy saliendo con un hombre casado y mucho mayor que yo.

              -¿Con un qué...? –me mira sorprendida-. Pero Fran, ¿cómo te has metido en un embrollo como ese?

              -Nunca habría querido que pasara esto, joder, pero ha pasado, y me ha costado mucho trabajo reconocer que estoy muy colado por él y que no pienso renunciar a su amor.

              -Sí que estás colado por él, sí. ¿Y qué piensa hacer él? ¿Se va a separar o divorciar?

              -Ya te he dicho que es una relación bastante compleja. Su matrimonio es sólo de cara a la galería. Su mujer sabe que él que es gay, y lo acepta; sin embargo parece que ella está enferma con depresión y le hace chantaje emocional.

              -¡Cariño! –Marisa, que acerca hasta mí, me quita lo que parece una pelusa de la manga-, deberías intentar verlo algo menos y salir con tus amigos. Seguro que no te sería nada difícil encontrar un chico maravilloso, de tu edad, con quien compartir el futuro. Porque esa es otra. ¿Qué futuro te espera con él?

              -Eso me lo he preguntado muchas veces y lo he pasado muy mal. Al final he llegado a la conclusión de que no me importa el futuro. Sólo me importa el presente y vivir este presente junto a Héctor. Sí me dejara no sé que haría.

              -¡Oh, Fran! Cabeza de chorlito –me toma de las manos y las aprieta con fuerza-. Debería encerrarte en un manicomio hasta que se te pasara esta locura, pero me parece que ya es tarde. Ese Héctor te tiene bien agarrado el corazón.

Ahora que mi homosexualidad pertenecía al dominio público me sentí completamente libre, además, sincerarme con Marisa supuso descargarme de un gran peso que llevaba oprimiéndome el pecho desde hacía ya demasiado tiempo.

Después de clase, ya en casa, vuelvo a recibir una llamada de Héctor:

-¿A qué no sabes quién ha venido a verme?

-No tengo ni idea. ¿Gino Roy, el famoso porno-star?

-Muy graciosillo, deberías mejorar tus chistes, no son nada graciosos. Ha venido a mi despacho Luis Valero. Aquel a quien seguimos hasta la Gran Vía y nos descubrió en el coche vigilándole.

-Sí, ya me acuerdo de él y de su glamorosa mujer, Dolores Yalta. ¿Cómo ha dado contigo?

-Debe tener muy buenos contactos. Seguro que ha debido indagar en todas las agencias de detectives privados de Madrid hasta dar conmigo. Me ha pedido las fotos que le hice junto a su acompañante femenina. Yo al principio negué tener ninguna foto, pero él no me creyó y puso sobre la mesa doce mil euros...

-¿Doce mil euros por unas fotos? ¿Estás seguro de que ese matrimonio no son un par de actores que están montando una cámara oculta para un programa de televisión?

-Es la primera vez que me pasa. Es mucho dinero, pero no he aceptado el soborno, ante todo me considero una persona con ética. Le he dicho que las fotos se las di a su mujer hace tiempo. No sé si me ha creído o no, pero se ha marchado, eso sí, bastante enfadado.

-Sí que es todo un misterio. Lo mejor sería terminar cuanto antes con todo esto.

-Eso mismo pienso yo. Después de esa visita volví a llamar a la señora Yalta y nada, esta vez sonaba su teléfono móvil pero no lo cogía. Al final saltó el contestador y le dejé un mensaje donde le decía que tenía que entregarle de una vez las fotos o las destruiría, que no podía continuar con su caso por otros problemas que me habían surgido.

-Pues a ver si le puedes dar de una vez esas malditas fotos y que se apañen ellos como quieran. Y esta tarde has quedado con ese tal Manolo, ¿no?

-Sí, he quedado en la peña “Los halcones” con él y varios de sus amigos. Ya te contaré qué tal me va.

-Ten mucho cuidado, esa gente no se anda con chiquitas y si averiguan que eres detective, no quiero ni pensarlo, podrían darte la mayor paliza de tu vida.

-No tienen por qué averiguarlo. Quédate tranquilo. Está noche hablamos. ¡Ah!, y pásatelo muy bien en la reunión –me parece que me lo está diciendo con un tonillo un poco irónico.

-Creo que en el fondo te envidio. ¿No preferirías cambiar tu puesto de trabajo por el mío?

-Para nada, prefiero quedarme con los ultras violentos. Al menos sé cómo piensan y puedes predecir con un poco de lógica cómo van a reaccionar, ¡pero los niños!

-Sí, son impredecibles. Entonces hablamos esta noche. Y cuídate mucho.

Terminada la reunión, temiendo encontrarme con otra madre que me fuera a invitar a cenar, huyo a toda prisa a casa. Miro el teléfono y veo que, con las horas que son, no ha llamado nadie. Llamo a Héctor al móvil pero debe tenerlo apagado.

Con la ansiedad que tengo al ignorar qué estará pasando apenas puedo cenar nada. ¿Por qué no llamará de una vez? Enciendo la tele y cambio continuamente de canal ya que en el fondo no me apetece ver nada, sólo quiero que me llame Héctor. Cada vez me siento más nervioso. ¡Cómo no se le ocurra llamarme juro que lo mato!

Por fin suena el teléfono, doy un respingo. Menos mal, es él. En un segundo libero toda la ansiedad que tenía acumulada.

-Hola Fran. No te habré despertado, ¿no?

-¿Despertado? No podía irme a la cama sin saber qué tal te había ido con esos matones.

-Perdóname que te llame tan tarde, pero no veía la forma de largarme. No sabes cómo beben, pero me ha ido muy bien y eso que Manolo y sus amigos no son los que se dedican a dar palizas a homosexuales.

-Entonces… ¿Qué es lo que te ha ido tan bien?

-¿Te acuerdas que te comenté que se suelen reunir con otros grupos? Pues tienen una nueva reunión este sábado por la mañana en una asociación cultural, fíjate qué contrasentido, y lo mejor de todo es que me han invitado a asistir.

-Cada vez me gusta menos esto. Te estás metiendo en la boca del lobo.

-Presiento que cada vez estoy más cerca de encontrar a los salvajes que han secuestrado a Víctor. Ahora tengo que colgar, estoy llegando a casa. Recuerda que mañana por fin es nuestra noche.

-Cómo lo voy a olvidar. Bueno, me voy a acostar enseguida. Ahora que has llamado ya estoy más tranquilo.

- Yo todavía voy a trabajar un poco más. Un beso muy grande.

-Un beso. Hasta mañana.

Después de hablar con Héctor me fui a la cama, me agarré bien de un extremo de la almohada y me quedé dormido enseguida, recreando nuestras aventuras amorosas que al día siguiente podríamos llevar a cabo.

CAPÍTULO VIII

Por fin es viernes 30 de junio, último día de colegio y ha estado toda la mañana lloviendo. Según las previsiones de los meteorólogos va estar así todo el fin de semana. Bueno, una sorpresa pasada por agua no deja de ser una sorpresa.

Creía que no iba a llegar este día. Nunca hasta ahora había deseado con tanta intensidad que llegara el fin de curso.

Me he puesto el traje más elegante que tengo. Es la segunda vez que me lo pongo. La primera vez fue el año pasado cuando se casó Pedro, un amigo de toda la vida. Me compré este traje para la ocasión, un traje veraniego de color crema y corbata color salmón. Recuerdo que tuve bastante éxito con él, muchas miradas femeninas, y alguna que otra masculina se dirigían a mí, lo que provocó en Nícol otra de sus muchas broncas con las que solía atacarme cuando sufría un ataque de celos. Pero eso es agua pasada; ahora, luciendo el mismo traje, voy a disfrutar de un maravilloso día con sorpresa incluida. Me siento como un niño en la noche de Reyes.

Llaman a la puerta, es Héctor. Él sí está elegantísimo con un traje de color azul marino y una corbata de seda roja. Ya no sé cómo puedo describir su elegancia, sólo se me pasa por la cabeza la noción de aristocracia. Sí, tiene el refinamiento de todo un aristócrata.

-Fran, estás muy guapo con ese traje –me coloca bien el nudo de la corbata-. Deberías vestir más a menudo así.

-¡Calla, calla! Qué quieres. ¿Convertirme en un Héctor 2?

-¿Qué tiene de malo ser un Héctor 2 como tú dices?

-Al contrario, tiene muchas cosas buenas.

Nos damos un beso en los labios y salimos a la calle. Ha dejado de llover. Parece que, afortunadamente, los pronósticos del tiempo han fallado y luce un hermoso sol de poniente.

Héctor levanta la mano y llama un taxi. Nos montamos en él sin saber yo todavía a dónde vamos. No me quiere decir nada hasta que no lleguemos al sitio.

El taxi para, por fin, frente al restaurante. Se trata nada menos que del prestigioso restaurante “Avenida Ducal”, uno de los más famosos de Madrid. En la puerta nos recibe el maïtre.

-Hola, buenas noches. Teníamos una mesa reservada a nombre de Héctor Faro.

Tras mirar el libro de reservas, el maïtre nos acompaña a nuestra mesa. Nunca había estado en este restaurante, así que no puedo evitar, mientras avanzamos, mirar todo lo que me rodea de forma embobada. Más que un restaurante parece que te encontraras en un palacete del siglo XVIII; con sus lámparas de araña colgando del techo; sus tallas y cuadros religiosos en cualquier rincón y sus muebles de madera vieja, oscurecidos por el paso del tiempo. Las mesas, por su parte, lucen una distinguida decoración, con servilletas abiertas en abanico sobre unos platos con orla dorada y escoltadas por copas de cristal tallado.

Nuestra mesa está situada en un rinconcito muy agradable, lejos del bullicio de la entrada. Nos sentamos y echamos un vistazo a la carta. Los precios que estoy viendo me están asustando, y eso que lo que estoy mirando son los entrantes.

-Permíteme que yo haga la elección –Héctor me retira la carta de las manos-. Confía en mí.

-Por supuesto. No dudo de tu buen gusto, por eso me elegiste a mí.

-Esa fue la mejor elección de todas las que he hecho en mi vida.

Héctor se encarga de elegir los platos y el vino. Permanecemos en silencio, sólo mirándonos. Yo intento escrutar su rostro con toda la profundidad que me permiten los ojos. Ni siquiera la llegada del camarero con el vino puede romper este momento.

-Disculpe caballero. ¿Desearía probar el vino? –el camarero ha servido una pequeña cantidad del granate líquido en la copa de Héctor y ninguno de los dos nos habíamos dado cuenta.

-¡Oh sí, perdóneme! –Héctor da un sorbo del Astrales cosecha del 2003-. Estupendo, puede servir.

Tras servirnos el vino el camarero, levantamos nuestras copas y hacemos un brindis:

-Por nosotros.

-Por nosotros.

Las copas chocan levemente sin desviarse nuestras miradas ni un ápice del centro de las pupilas. Acerco mi nariz a la copa, el aroma del vino me recuerda a fruta fresca. Le doy un sorbo, delicioso. Nunca había bebido un vino así, un Ribera del Duero de vivo sabor, genial.

-Llevamos bastante tiempo juntos, ¿verdad? –no sé si hoy está más tímido o me lo parece a mí.

-Sí, ya llevamos más de dos meses, y parece que fue ayer cuando nos conocimos en el Glow.

En la mesa acaban de dejar paté y unas gambas envueltas en una especie de témpura; ambos exquisitamente acicalados.

-No deja de sorprenderme cómo de un hecho puramente banal, como es la elección de un sitio donde tomarte una copa, pueda cambiarte la vida de pies a cabeza –Héctor, con una serie de sutiles movimientos unta una pequeña cantidad de paté sobre una rebanada de pan tostado.

-Es curioso –intento imitarlo, pero no me sale tan sutil como a él-. Justamente estaba pensando lo mismo en este momento.

Un nuevo silencio cargado de miradas y de sonrisas se materializa. Tengo su mano muy cerca de la mía, con estirarla un poco podría tocar sus dedos, pero reprimo el impulso.

-¿Sabes? Esta mañana me ha llamado por fin la señora Yalta. Se ha disculpado por el plantón que me hizo la otra vez y me ha dicho que le corría mucha prisa tener las famosas fotos. Ahora le corre mucha prisa, con la de veces que he intentado dárselas. Así que no he tenido más remedio que quedar para mañana por la tarde con ella.

-Por la mañana reunión de ultras, por la tarde la vampiresa señora Yalta… parece que vas a tener un sábado movidito.

-No me preocupa mañana. Lo que me apetece es tener un viernes movidito, bien movidito contigo.

Continuamos hablando de cosas intrascendentes como la dura vida del investigador o la no menos dura del profesor de primaria. Parece que estuviéramos metidos en una competición de haber quién se queja más de su trabajo. Mientras hablamos, vamos dando cuenta de una sabrosa crema de nécoras como primer plato y de un jugoso solomillo de segundo.

Para los postres Héctor me deja elegir el plato que más me apetezca. Yo elijo una mouse de queso fresco con mango y helado de nata y él, por su parte, elige una copa de helado con frutas del bosque. Para acompañar los postres Héctor pide un Pedro Ximénez.

-Llevo varios días dando vueltas a algo y por fin tengo claro que lo voy a hacer… –Héctor me deja intrigado con sus palabras-. He decidido hablar de una vez con mi mujer para pedirle el divorcio... –no estoy seguro de haber oído lo que he oído o es cosa de todo lo que llevo bebido-. Ya ha superado la crisis depresiva por la que estaba pasando y no quiero dejar pasar más tiempo... –yo sigo mudo sin saber qué decir, con mi copita de Pedro Ximénez en la mano-. Lo tengo todo pensado, lo primero que voy a hacer será comprarme un piso, el cual me gustaría que se convirtiera en nuestro hogar. Claro, si tú quieres.

-Héctor, no sé qué decirte. Sabes que nunca te he pedido nada a cambio de esta relación, pero si te digo la verdad, me parece tan perfecto todo lo que me estás contando que no sé si pedirle al camarero que me pellizque para comprobar que no se trata de un sueño. Cómo no voy a querer que vivamos juntos si cuando estoy solo en la cama, no hay noche que en el duermevela estire el brazo buscándote y me decepcione al recordar que esa noche no estás conmigo.

-Bueno. Cómo tú dices, vamos a cambiar de tema que nos estamos poniendo empalagosos. Y ahora que hemos alimentado el cuerpo, vamos a alimentar el espíritu -¡qué bien! Hacía días que no habíamos vuelto a tener nada de sexo juntos-. Así que prepárate porque nos vamos a ir bailar –vaya chasco, parece que no estaba hablando de sexo precisamente.

En cuanto llegamos al solitario descampado del  club “Bahía Blanca” imagino cuáles son las intenciones de Héctor. ¡No pretenderá hacerme bailar algún baile de salón de esos! A diferencia del primer día que estuve aquí, hoy la pista está llena de parejas bailando pasodobles. Nos sentamos en una mesa cerca de la pista y pedimos unas bebidas. No pasaron ni diez minutos de estar allí sentados cuando se acerca Rafa, el dueño del club.

-¡Hola Héctor! Cuánto tiempo. ¿Podrías venir un momento? Necesitaba hablar  contigo.

-Cómo quieras –por el gesto de Héctor parece que no le hace mucha gracia hablar con él-. Perdona Fran, enseguida vuelvo

-No te preocupes, hasta ahora.

Héctor y Rafa cruzan la pista y se ponen a hablar. Yo me entretengo en contemplar divertidamente cómo los hombres maduros bailan los anticuados pasodobles de forma académica, pero tengo la impresión de que, aunque técnicamente lo hacen muy bien, parece que les faltara pasión.

Al volver la vista hacia donde están hablando Héctor y Rafa, me llama la atención ver los gestos violentos que hacen, sobre todo Rafa. Está claro que se trata de una discusión acalorada y de que están a punto de pegarse, pero la turbación que se genera en mí me impide decidir si levantarme e ir para allá o quedarme sentado como si no hubiera visto nada. Afortunadamente los gestos violentos terminan y Héctor regresa como si tal cosa.

-¿Algún problema?

-Nada. Esta noche nada importa. Esta noche es de los dos, tan sólo tuya y mía.

Sin darnos cuenta los pasodobles han terminado. Ahora está sonando un tango, un tango muy suave; triste y alegre a la vez, un tango envuelto de romanticismo.

-¡Venga! Vamos a bailar –Héctor me coge la mano e intenta levantarme tirando de ella.

-¡Pero qué dices! Si no tengo ni idea de bailar un tango.

-Un tango se baila con el corazón. Sólo tienes que dejarte llevar. Vamos, levántate.

Sé que el resistirme no me iba a servir de nada, así que lo mejor es dejar de hacer el espectáculo negándome y “bailar” ese tango.

Salimos a la pista donde son muchas las parejas que están bailando, por lo que pierdo en parte el miedo al ridículo de que pueda estar todo el mundo mirándome.

Héctor coloca mi mano izquierda sobre su hombro y sujeta con su mano mi mano derecha.

-Déjate llevar.

Héctor me sujeta por la cintura y comienza a moverse al ritmo de la música. Yo, obediente, intento seguirle; bajo la cabeza para ver los pasos que da, pero Héctor, levantándome la barbilla, me obliga a mirarle a la cara. Siento una vergüenza enorme. ¿Qué hace un patoso integral intentando bailar un tango? Avanzamos, retrocedemos, giramos. No aparto mi mirada de la suya. Y es su mirada, junto con la música y el olor de su perfume mezclado con sudor, la que provoca que entre en trance. Y si no cómo explicar lo que estoy empezando a experimentar. Yo ya no soy yo, soy un apéndice de Héctor sin ninguna responsabilidad sobre mis movimientos. Avanzamos, retrocedemos, giramos. El resto de gente que estaba bailando en la pista, se ha difuminado y podría jurar que estamos solos. Melancólico tango; el tiempo parece que trascurriera en cámara lenta. Lo siento, siento cómo el tango toma forma en mi mente. A cada paso, corrientes de energía suben a mi cerebro como si se tratase del mejor sexo del mundo. Nunca había experimentado una sensación así. Avanzamos, retrocedemos, giramos… El tango termina tan suavemente como empezó y Héctor inclina mi cuerpo hacia atrás, permaneciendo en esta postura no sé cuánto tiempo; aunque no sería correcto hablar del tiempo en esta pista, juraría que dentro su perímetro el tiempo no existe. Héctor se inclina hacia mí, me besa en los labios y alza mi cuerpo para que recupere la verticalidad.

-No ha estado tan mal, ¿no?

-¿Mal?... para nada… ha sido genial… grandioso -no tengo palabras para poder explicarle todo lo que he experimentado al bailar.

Como apoteosis final a la noche, nuestros cuerpos siguieron bailando un tango diferente bajo las sábanas, porque qué es el sexo sino un tango: avanzamos, retrocedemos, giramos..., aunque esta vez soy yo el que le guía a él en los pasos de baile.

El contacto de unos labios sobre los míos me despertó igual que aquella primera vez que estuvimos juntos. Abro los ojos y veo su cara cerca de mí, sonriéndome ampliamente.

-Tengo que irme ya. Recuerda que hoy es esa famosa reunión de grupos ultras.

-¿Ya te has vestido? –miro la hora del reloj de la mesilla y veo que son las siete-. Espera a que me levante y desayunamos juntos.

              -No, hoy no puedo, se me va a hacer tarde. Tengo que pasarme primero por casa para cambiarme de ropa. Así que tomaré algo por el camino. Tú aprovecha y duerme un poco más.

              -Pues bien, te haré caso. Tengo el mismo cansancio que tendría un koala después de subirse a un árbol de cien metros.

              Le hice caso y dormí como un tronco no sé cuanto tiempo más con sueño utópico incluido. No recuerdo muy bien de qué iba, sólo sé que me sentía muy feliz.

Al levantarme me pongo manos a la obra, en plan zafarrancho de limpieza para dejar la casa como si fuera a venir mi madre de visita. Por cierto, hace bastante que no he vuelto a ver a mi madre. Aprovecharé mañana domingo para hacerle una visita y contarle las últimas novedades.

              Estaba a punto de comer cuando recibo una llamado de Héctor:

-¡Hola mi amor!

-¡Hola cariñín! –me temo que estamos entrando en un momento excesivamente meloso.

-¿Y mi cosita ha dormido mucho?

-Sí, he dormido mucho y he soñado contigo.

-Pues no quiero que sueñes conmigo, sino que sueñes junto a mí. ¿Qué tal has pasado la mañana?

-Pues muy ajetreada, cielo. He puesto la casa patas arriba para limpiar a fondo y tenerlo todo ordenadito. ¿Y tú?

-Bastante bien, amorcín. Tengo que contarte muchas cosas. Estamos rodeados de locos, no te puedes hacer una idea.

-Casi preferiría vivir en la ignorancia. Has encontrado alguna buena pista.

-Así es, creo que sí. Estoy bastante contento porque he estado hablando con algunos de los asistentes y les he dado la descripción del de la perilla y uno me ha dicho que le conoce, me ha dado su nombre y dónde suele reunirse. Dice que es un auténtico psicópata al que le encanta dar palizas a homosexuales; pero mejor te lo cuento esta tarde.

-Estoy deseando escucharlo. Entonces me paso por tu despacho, ¿no?

-Sí, pero ven tarde porque tiene que pasarse la señora Yalta para recoger las fotos.

-Sí, ya lo recordaba. Entonces nos vemos sobre las ocho. ¿Te parece bien?

-Me parece fenomenal. Fran…

-Sí

-Te quiero.

-Yo también te quiero –es curioso, creo que esta es la primera vez que nos decimos “te quiero” después de todo lo que hemos vivido juntos. Pero lo de anoche fue especial, maravillosamente bueno. Me asomo a la ventana y veo que otra vez está lloviendo. Encima eso; ayer por la tarde tuvimos un día soleado después de más de una semana lloviendo todos los días.

Perpetrado con un chubasquero por culpa de la lluvia, llego a la agencia. La puerta está abierta, como siempre, paso al despacho y…

Héctor está sentado con el cuerpo reclinado sobre la mesa…

Me acerco lentamente…

A cada paso que doy siento escalofríos…

Héctor, Héctor… no me contesta…

Permanece inmóvil. Me acerco más…

Apoyo mi mano sobre su hombro. Está húmedo...

Miro mi mano. Es sangre…

Hay sangre en la mesa, sangre en su cuello.

¡No tiene pulso! ¡No puede ser, no puede ser! ¡No puede estar muerto! ¡Cabrones, qué habéis hecho, hijos de puta! No puede estar muerto, ¡no merece estar muerto!

¿Por qué a ti? ¿Por qué ahora? ¿Por qué me dejas solo?... No deberías estar muerto… estás muerto… muerto…

Con las escasas fuerzas que me quedan llamo a la policía y me cobijo en un rincón del despacho, sentado en el suelo. No quiero mirarlo. No quiero verlo así. No puedo verlo así.

Llega la policía. No sé cuánto han tardado en llegar. Me levantan del rincón y como un autómata me dejo guiar a la calle. Está lloviendo a raudales, pero no me cubro la cabeza con la capucha del chubasquero, prefiero mojarme. Ojalá pudiera absorber toda el agua que cae para luego diluirme con ella y desaparecer.

El agua desciende por mi cara, por mis ojos, por mi nariz. La lluvia se ha convertido en un sucedáneo del llanto que yo no puedo tener. No puedo llorar. Me sientan en la parte trasera del coche de policía y emprende su marcha. Cierro los ojos. Desearía que todo fuera un sueño, sí. ¿Por qué no puedo despertar de una vez de esta pesadilla? Porque no es una pesadilla, porque es real. La radio de la policía sonando a cada rato me está diciendo que no es un sueño. Un sueño fue lo de ayer, la sonrisa de Héctor fue un sueño, sus palabras en la cena no fueron más que un sueño, y un sueño fue también el tango que bailamos. Nuestro primer y último tango.

SEGUNDA PARTE

CAPÍTULO IX

No he dormido nada. No he podido dormir nada. No sé cuántas horas llevo sin dormir, sólo sé que ya es de día ya que por la minúscula ventana que hay encima de mí se cuelan los débiles rayos de luz a través del cristal traslúcido.

Sí, estoy detenido. Me tienen detenido en la misma comisaría donde me llevaron para interrogarme. He estado toda la noche hablando con no sé cuánta gente. Me repetían las preguntas una y otra vez de la misma forma o cambiando su estructura; supongo que buscaban alguna contradicción, y yo ya no sé si he caído en alguna o no. El cansancio y el dolor me impedían pensar con claridad. Yo les he dicho todo lo que sé.

Hasta que no me metieron aquí no me fijé que llevaba la camisa totalmente manchada de sangre, no sé cómo pude mancharme así. Todo lo ocurrido anoche aparece borroso en mi memoria, como si se hubiera tratado de una película malísima que olvidas haber visto a los pocos días. Me dijeron que me tenía que quitar la ropa sucia y me dieron un viejo chándal.

Aparte de las preguntas, recuerdo que por la noche me trajeron algo de cenar; no tengo queja del trato que me ha dado la policía, pero no pude probar bocado. Como en las películas me permitieron llamar a una persona, llamé a mi madre. Se echó a llorar cuando le dije que estaba detenido. Le dije que me trajera algo de ropa y cosas de aseo, me las va a traer esta mañana.

Me dijeron que podían retenerme dos días, o algo así. Me da lo mismo. Aunque hubiera un agujero en la pared por donde escapar, no lo haría. No me importaría nada pasar aquí el resto de la vida. ¡Qué más da!

Me acaban de avisar de que tengo una visita; es mi madre. Debería alegrarme, pero me da lo mismo verla o no, quizás lo que me ocurre es que preferiría no verla; no sé, soy incapaz de pensar con lógica.

Pensé que me pondrían ante una mampara de cristal, de ésas que se ven en las películas, pero no es así. Todo lo relaciono con el cine porque esto que me está pasando no puede ser real. Estoy deseando que en cualquier momento griten “corten” y me feliciten por esta interpretación, y venga Héctor y me dé un abrazo.

Abren la puerta de la celda y hacen pasar a mi madre que viene con una bolsa de deporte. Se la ve muy asustada, es la primera vez que los dos pisamos un sitio así.

-¡Fran, hijo mío! ¡Qué te ha pasado! –se abraza a mí, es el primer consuelo que tengo desde que estoy aquí.

-Han matado a Héctor, mamá; y no sé si creen que soy yo el culpable o no, sólo sé que me tienen retenido aquí y que han estado toda la noche haciéndome preguntas.

-Ya verás cómo todo se soluciona enseguida, no te preocupes –los dos nos sentamos en el destartalado camastro donde he pasado la noche-. Pero dime. ¿Y tú? ¿Cómo te sientes tú?

-No lo sé, supongo que bien.

-Estarás bien físicamente, pero lo que es de ánimo lo tienes por los suelos. Ya te dije que esa relación con un casado no podía traerte nada bueno.

-Por favor mamá, no me regañes –hablamos con nuestras manos entrelazadas, sin soltarlas ni un momento-. Yo quería a Héctor más de lo que haya querido nunca a otro hombre. Y ahora está muerto.

-Tienes razón, mi vida. Cuando murió tu padre, el mundo se me vino encima. Creí que no podría soportarlo, pero lo hice. Sólo es cuestión de tiempo. Tienes que pasar el duelo.

-¿El duelo…? ¿Te puedes creer que no he llorado? No he podido llorar nada, mamá. Nada.

-Supongo que todavía no te has hecho a la idea de que Héctor se ha ido, pero cuando menos te lo esperes, te echarás a llorar como un niño y descubrirás que te has quitado un peso de encima.

-Lo malo es que no quiero quitarme ese peso de encima.

-Lo harás, ya verás cómo lo harás. Tiempo al tiempo -un policía abre la puerta y nos dice que mi madre tiene que salir ya-. Cuando salgas deberías quedarte unos días en casa. Todavía tienes allí tu habitación.

-Creo que preferiría quedarme en mi casa. No te preocupes, estaré bien –soltamos nuestras manos y nos levantamos-. En cuanto pueda te vuelvo a llamar.

Acompaño a mi madre hasta la puerta, donde está el policía, y nos damos un par de besos quedándome nuevamente a solas. Sin embargo no pasó mucho tiempo cuando vuelven a avisarme de que tengo otra visita. Esta vez no puedo imaginarme de quién se puede tratar. Abren la puerta y veo al policía de antes acompañado por otro hombre. En un primer momento no me doy cuenta de quién se trata, pero ahora ya le he reconocido: se trata de Enrique Valerón, el abogado de la asociación Alegra.

-Buenos días, Fran. ¿Qué tal estás?

-Bien, creo.

Vuelvo a sentarme en el camastro y él coge la silla que había en la celda y se sienta frente a mí.

-Ha sido una suerte dar con estos funsionarios. Normalmente son muy reasios a conseder visitas en tu situasión. Sin embargo éstos paresen más permisivos.

-Sí, menuda suerte tengo.

-Hombre, no te trates así. Como máximo pueden retenerte aquí 72 horas y entonses pasar por un juez de vigilansia penitensiaria para qué desida si tienes que entrar en prisión o no; y estoy seguro de que te dejarán en libertad, no tienen nada sólido contra ti.

-Que me dejen aquí o que me den la libertad no me preocupa. Yo sé que soy inocente. Lo que me duele es pensar en Héctor. No puedo dejar de verlo recostado sobre la mesa, con el cuello ensangrentado.

-Por eso es conveniente que te suelten cuanto antes de aquí, por tu propia salud mental. Entre estas cuatro paredes es lógico que te sientas deprimido. ¿Puedo haser algo por ti?

-No, creo que no. Estoy bien, gracias.

-Si nesesitas algo no dudes en llamarme –Enrique me pasa una tarjeta con su número de teléfono.

-Gracias. Muchas gracias, Enrique –nos despedimos esta vez dándonos la mano y vuelve a hacerse el silencio en la celda.

La segunda noche la pasé también sin dormir nada. Una idea giraba constantemente en mi cabeza: “¿Por qué a mí?”, “¿Por qué ha tenido que pasarnos esto?” Renegaría de Dios si no fuera porque hace ya muchos años que dejé de creer en Él.

Esta mañana he desayunado algo, pero poco, no tengo nada de hambre a pesar de que dejé la cena casi intacta. Por ahora me están dejando tranquilo. Inmerso en esta pesadilla, a ratos intento leer un libro que me han dejado, “No digas que fue un sueño” de Terenci Moix. Irónico ¿no?

“Maldito sea Amor, que me asesina. Teñid de muerte el Nilo. Poned luto a las nubes. Convertid Egipto en un sepulcro.”

No sé si me estarán haciendo presión psicológica o es que yo me siento un paranoico que desconfía de todo. Lo cierto es que apenas puedo leer nada sin relacionarlo con lo que me está pasando. 

El tiempo pasa muy lentamente entre estas cuatro paredes. El tiempo que pasó desde que desayuné hasta que llegó la hora de comer se me hizo eterno. Cada vez voy comiendo más, pero para nada me tomo todo lo que me ponen.

Poco después de que se llevaran la bandeja de la comida, llega otro policía y me dice que le acompañe, que me tienen que hacer nuevas preguntas. Llego a un despacho y se levanta un señor de unos cuarenta años.

-Buenos días, Fran. Soy el comisario Santiago Alonso y necesitaba hacerle unas preguntas –el comisario parece una persona muy amable, me da la mano y me invita a sentarme.

-¿Más preguntas?

-Sí, ya sé que hemos estado atosigándole a preguntas todo el tiempo, y quería disculparme por ello, pero así es el procedimiento a seguir. Cómo ya le dijeron anteriormente sabe que tiene derecho a ser asistido por un abogado, pero hasta ahora ha renunciado a ello.

-Sí, por ahora no creo que necesite que me acompañe un abogado. No creo que vaya a decir nada que me pueda incriminar.

-Muy bien. Le prometo que esta vez terminaremos pronto –sus palabras van acompañadas de una amplia sonrisa.

-Gracias –el comisario Alonso ha conseguido con su actitud que me relaje un poco. Parece una buena persona.

-Me han dicho que apenas está comiendo nada y eso está muy mal. Voy a tener que regañarle como si fuera un niño –el comisario continúa sonriendo y con la mano hace un gesto de maternal reprimenda consiguiendo que al final yo también sonría-. Vamos a ver, el sábado mencionó a tres personas que le parecen sospechosas. ¿Podría hablarme de ellas?

-Bueno, no tengo ninguna prueba contra ninguno, pero me preguntaron quién creía yo que lo podía haber hecho y yo les dije que en el primero que pensé fue en Manolo, un contacto que hizo Héctor en la peña “Los halcones” y que le llevó el sábado por la mañana a una reunión de grupos ultras bastante violentos –mientras hablo, el comisario Alonso no deja de hacer pequeñas anotaciones en un bloc de notas.

-Comentó que Héctor Faro estaba investigando la desaparición de un amigo suyo ocurrida en extrañas circunstancias, ¿no es así?

-Sí, Héctor había descubierto que la desaparición de Víctor, su amigo, tenía muchas coincidencias con otro caso en el que habían apaleado a un chico.

-¿Se refiere a Miguel? Ayer se pasó por una comisaría al enterarse de la muerte del señor Faro y cambió su declaración por otra nueva. Parece que tenía miedo de que sus familiares averiguaran la verdad.

-Me alegro de que se haya atrevido a dar ese paso.

-¿Usted conocía también a Víctor?

-No, no lo conozco de nada. Es un amigo de toda la vida de Héctor.

-Bien. También mencionó a un tal Luis Aguirre.

-Sí. Su mujer, Dolores Yalta, había contratado a Héctor para que vigilara a su marido. Héctor le hizo unas fotos en compañía de una mujer que parece que no le interesaba que las viera su esposa, ya que se pasó hace poco por el despacho de Héctor y le ofreció nada menos que 12.000 euros a cambio de esas fotos. Sin embargo Héctor no aceptó el trato.

-¿Y por qué piensa que Luis Aguirre podría ser el asesino?

-Porque un señor que ofrece tanto dinero por conseguir unas fotos es que debe estar lo bastante desesperado como para hacer cualquier cosa. Además recuerdo que Héctor me dijo que cuando rechazó el trato se marchó muy enfadado; y otra cosa importante. ¿Sabe cuándo había quedado Héctor con la señora Yalta para entregarle las codiciadas fotos?

-¿El sábado?

-Así mismo, el sábado por la tarde.

-Muy interesante –el comisario me mira sin levantar la cabeza mientras continúa haciendo anotaciones en su bloc-. Por último señaló también a la mujer del señor Faro como posible sospechosa. ¿Verdad?

-Sí, sé que puede parecer ridículo, pero tantas horas aquí metido hace que se te pasen muchas cosas por la cabeza

-Piensa que su mujer pudo descubrir que le estaba engañando y que encima lo hacía con un hombre y eso la enfureció. ¿No?

-Bueno, no es así exactamente. Según me contó Héctor, su mujer sabía que él era homosexual y que mantenía relaciones con otros hombres; era lo que podríamos llamar un matrimonio de conveniencia, no sé si me entiende.

-Sí, es posible que le entienda –por el gesto que pone yo creo que no me ha entendido nada.

-Pues el tema es que la noche antes de su muerte… –qué difícil se me hace decir estas palabras, se me hace un nudo en el estómago cada vez que lo pienso-, Héctor me dijo que tenía intención de separarse de su mujer, la cual sufría de constantes depresiones debido a un novio que la dejó hacía muchos años. Así que ante la perspectiva de sentirse nuevamente abandonada, pudo sufrir un ataque de celos y matarlo.

-Es una buena teoría, aunque quizás es un poco rebuscada, pero nunca se sabe. En mis muchos años de profesión he visto tantas cosas... El comportamiento humano suele ser muy complejo. Incluso podría haber sido usted, por eso está aquí… -ahora me mira muy fijamente-, pero quiero tranquilizarle; si me dejo llevar por mi intuición, que pocas veces me engaña, puedo asegurar que es inocente.

-Gracias por su confianza en mí. Yo también puedo asegurar lo mismo –parece que le ha hecho gracia mi comentario y dibuja en su rostro nuevamente una amplia sonrisa.

-¿Sabe cómo murió Héctor Faro?

-No, sólo sé que tenía el cuello ensangrentado, por eso me manché la mano al intentar despertarlo.

-La mano manchada y también la ropa.

-Debió ser por el ataque de nervios en el que caí. Debí restregarme la mano por la camisa.

              -El señor Faro recibió dos lesiones por arma blanca. Según el forense la primera fue en el cuello, en la yugular. Por eso sangró tanto…

              -¿Y la segunda?

              -La segunda fue directa al corazón.

              -¿Cree usted que sufrió mucho? –es la primera vez que me atrevo a preguntar algo sobre la muerte de Héctor.

              -Cuando recibió la primera incisión la sangre le entró en los pulmones y tuvo que pasarlo muy mal, se estaba ahogando con su propia sangre. Fue la siguiente puñalada la que le provocó la muerte de forma instantánea –no debí haberle preguntado nada. Esa información tan detallada es todo un mazazo. Un escalofrío recorre todo mi me cuerpo hasta llegar a marearme. Si no hubiera estado sentado estoy seguro de que me habría caído al fallarme las piernas-. Perdóneme, creo que he sido demasiado brusco. No debí haber sido tan explícito. ¿Se encuentra mal?

              -No se preocupe. La culpa es mía. No debí haber hecho esa pregunta.

              -No, la culpa es mía. Nunca sé cuándo debo parar… Una última cuestión. La mesa sobre la que estaba echado Héctor Faro tenía un cajón abierto. ¿No sabe qué podía contener?

              -No tengo la menor idea…, podrían ser las famosas fotos, pero le aseguro que no lo sé.

              El comisario Alonso se levanta y se despide de mí, agradeciendo mi colaboración.

El resto del día pasa sin ninguna otra novedad entre estas cuatro paredes que ahora constituyen mi hogar sin que nadie me pregunte nada y la noche transcurre lentamente, en vela. Cada vez que consigo quedarme dormido me despierto al poco tiempo sobresaltado y sudoroso. Tengo miedo de que nunca más pueda volver a dormir un par de horas de un tirón.

Después del desayuno vuelve otra vez un policía que quiere que le acompañe para ir al despacho del comisario Alonso. La escena es calcada de la de ayer: el comisario se levanta al verme llegar, me da la mano y me invita a sentarme. El cambio más reseñable es su sonrisa, hoy es mucho más amplia y amigable que la de ayer.

              -Buenos días, Fran. Estaba tomándome un café. ¿Querría acompañarme?

              -No, gracias. Ya he tomado uno con el desayuno y no soy muy cafetero.

              -Como quiera –da un sorbo de café a su taza-. Y qué tal noche ha pasado.

              -Pues dormir lo que se dice dormir… Las noches se me hacen muy largas y apenas consigo dormir nada. Es lo que peor llevo, el insomnio. Si pudiera permanecer el resto de mi vida durmiendo, firmaría ahora mismo.

              -Espero que esta noche pueda dormir mejor. Hoy tengo buenas noticias para usted. Vamos a dejarle en libertad sin que tenga que presentarse ante el juez.

              -Entonces debería alegrarme, ¿no?

              -Vamos, Fran, tiene que subir ese ánimo, ¿eh? No hay ninguna prueba ni parece existir ningún móvil para pensar que haya sido usted, así que no tiene sentido retenerle por más tiempo aquí. El arma homicida no ha aparecido, por lo que sospechamos que el asesino se la llevó consigo.

              -¿Y no tiene ningún dato nuevo sobre el caso?

              -Sí, tenemos una novedad, aunque no directamente con la muerte del señor Faro… –guarda un momento de silencio y me mira fijamente. Ha dejado de sonreír-. No tenía intención de contarle nada de esto, pero se va a enterar tarde o temprano… Ayer apareció un cadáver en un descampado de la zona sur. Estaba semienterrado y cubierto con dos sacos para escombros; parece que llevaba allí bastante tiempo. Su rostro está desfigurado. Es posible que haya sido apedreado hasta la muerte –otra vez lo está haciendo. Otra vez me está dando todo lujo de detalles macabros-. Ahora le están haciendo la autopsia, pero podemos asegurar que se trata de Víctor y que fue asesinado a los pocos días de su secuestro.

              Estoy seguro de que ayer, cuando estuve hablando con él, ya sabía que Víctor había muerto, por eso me preguntó si yo le conocía hablando en pasado. Sí Héctor todavía viviera, éste habría sido un momento muy duro para él. Después de tantos esfuerzos no pudo, ni él ni nadie, evitar la muerte su gran amigo.

              -¿Qué clase de mundo es éste que se ensaña de esta manera con los más débiles?

-Así es. Los seres humanos somos auténticas alimañas sedientas de sangre... Ahora necesitaría que me hiciera una descripción de Manolo, el de la peña “Los halcones”.

              -Se lo puedo describir como si le estuviera viendo ahora mismo… -cierro los ojos para intentar poner en orden mis recuerdos-. Es una persona no muy alta, de un metro sesenta, pero sí bastante corpulento. Tiene el pelo rapado al uno y una barba muy cuidada. Su cara es redonda y sonrosada, te recuerda a un leñador. Incluso vestía con ese estilo, con camisa de cuadros rojos y vaqueros desgastados.

              -Y de la reunión de los ultras del sábado. ¿Tiene alguna información que pueda ser importante, como el lugar dónde se celebró o algún otro nombre?

              -No, lo siento. Héctor me llamó después de la reunión y me dijo que estaba muy contento porque había hecho varios descubrimientos, entre ellos cómo localizar al chico de la perilla, que parece estar relacionado tanto con el secuestro de Víctor como en la paliza a Miguel. Me dijo que por la tarde me pondría al corriente de todo, pero…

              -Pero le mataron, y con su muerte consiguieron silenciarle antes de que dijera nada. Es eso lo que piensa, ¿no?

              -Sí, sólo me dijo que uno que conocía al de la perilla le describió como un psicópata, homófobo y peligroso.

              -Lo primero que vamos a hacer es pedirle a Miguel que nos haga una descripción de ese tipo para hacer un retrato robot. Gracias por todo, Fran –el comisario se pone de pie-. Solamente me queda disculparme nuevamente por esta dura experiencia que le hemos obligado a sufrir.

              -No tiene por qué disculparse. Han sido todos ustedes muy amables conmigo. Nada que ver con las películas.

              -Sí –sonríe-, en las películas siempre nos dibujan como hombres fríos y duros. Pero no todos somos así. Si me permite un consejo, no se atormente más. La vida sigue y corre deprisa, por lo que, si no se sube a su carro, se perderá muchas cosas buenas –me da unas palmadas en el hombro. Espero que si nos volvemos a ver no sea en estas circunstancias.

              -Gracias, gracias por todo. Espero que encuentren pronto al asesino.

              -Lo haremos, se lo puedo asegurar.

              Vuelvo a pisar nuevamente la calle. Está despejado y todo apunta a que va a ser un día de mucho calor. Miro el cielo y respiro profundamente. Al bajar la vista al frente veo una mujer que me está mirando fijamente. Se trata de una señora rubia, seguro que debe rondar los cincuenta. Va muy maquillada, tiene una larga melena recogida en una coleta y lleva un amplio vestido de color negro que le llega hasta los tobillos, un enorme cinturón de plástico brillante de color blanco, zapatos de tacón alto negros y lo que más me llama la atención es un enorme collar de bolas negras y blancas del tamaño de pelotas de golf, que deben ser de plástico y que parece más apropiado para una fiesta de carnaval que para una señora de su edad. Se acerca hasta mí mostrando un gesto serio, demasiado serio; al ver sus ojos, hundidos, con unas enormes ojeras, imagino de quién se trata.

              -Tú eres Fran, ¿no? –permanezco en silencio-. Tú eres el famoso Fran… -pronuncia la palabra “famoso” con desprecio. Debe ser Almudena, la mujer de Héctor. No sé qué decirle ni lo que pretende.

              -Sí, así es. Soy Fran Escader.

              -Yo soy Almudena, la viuda de Héctor.

              -Siento mucho la muerte de Héctor, debe sentirse…

              -¡Cállate! ¡Qué vas a sentir tú! ¡Qué sabes lo que siento yo! –Almudena abre al máximo los ojos y me mira inmutable, sin pestañear, parece estar cargada de ira-. Vino la policía a interrogarme y me hizo un montón de preguntas como si yo hubiera sido la asesina de mi marido. Dijeron que Héctor pensaba en divorciarse –cada vez está más airada-. ¡Eso es mentira! ¡Te lo has inventado tú! Héctor nunca me dijo nada de eso.

              -Señora, estoy muy cansado y deseando llegar a casa –viendo el estado en el que se encuentra prefiero no enfrentarme a ella y marcharme-, así que no pienso discutir con usted –comienzo a caminar, alejándome de ella.

              -¿Quieres saber qué pienso? –Almudena sigue hablando a pesar de que le he dado la espalda-. Pienso que tú le has matado, por eso te detuvieron.

              Eso era lo que me faltaba por oír. Que lo piense la policía me parece normal, para ellos cualquiera puede ser sospechoso, pero que lo piense ella, cuando sé que Héctor le habló de mí en varias ocasiones… ¿Acaso voy a tener que arrastrar este estigma conmigo toda mi vida? Dejo de caminar, me giro y la miro tan fijamente como ella me mira a mí. Siento el odio que albergan esos ojos tan abatidos.

              -Yo no he matado a Héctor. Le quería tanto que habría dado mi vida por él. Él también me quería, y mucho, se lo puedo asegurar. Lo nuestro no era, en absoluto, una relación de conveniencia.

              Su gesto se transforma con mis palabras. Parece que la han sorprendido, que no se esperaba esa respuesta. Me da lo mismo, quiero desconectar de todo de una vez, estoy muy cansado. Me doy la vuelta y continúo el camino, percibiendo cómo Almudena, sin moverse de donde está, observa cómo me alejo de ella.

CAPÍTULO X

              Estoy perdido, desorientado. Me encuentro aquí en la calle como un apátrida, como un niño abandonado en medio de la jungla, sin ningún destino definido al que ir. ¿Me conviene quedarme solo en casa?

Estoy reconsiderando la propuesta de mi madre para que me quede unos días en su casa, quizás me vendría bien quedarme unos días allí. No sé, no estoy seguro; últimamente no estoy seguro de nada.

Al final el miedo de estar solo hace que me dirija a casa de mi madre. Llamo al timbre y oigo como descorre la cerradura. Afortunadamente está en casa. Con la ajetreada vida social que tiene, corría el riesgo de que hubiera salido. Al verme se abraza fuertemente a mí y empieza a darme multitud de besos en la cara.

              -¡Basta, basta! –me hace reír con tanto beso-. ¡Qué me vas a desgastar la cara!

              Pasamos al salón y, al ver los muebles, tengo que parpadear dos veces para cerciorarme de que lo que estoy viendo es real. Desde la última vez que estuve aquí, hace apenas un mes, ha cambiado la posición de todos los muebles del salón y ha comprado alguno nuevo, por lo que parece que estuvieras en un salón diferente al anterior.

              -¿Otra vez has vuelto a cambiar la distribución de los muebles?

              -Sí, pero no me dirás que con esta nueva distribución no ha salido ganando el salón, ¿eh?

              -Bueno, no sé qué decirte. Este cambio me resulta similar a los…, no sé, más de diez cambios que has debido hacer en los últimos cinco años.

              Desde que murió mi padre, hace ya siete años; mi madre, imagino, debió ocupar su vacío con un consumismo exacerbado y moviendo de sitio todos los muebles de la casa como si de fichas de un parchís se tratara. Lo que está claro es que esta manía suya no ayuda demasiado a crear un ambiente verdaderamente hogareño, vamos, creo yo.

              -Se te está quedando una cara de palillo... Seguro que has comido poco estos días, ¿a que sí?

              -Sí, no me entraba nada la comida. No tenía hambre.

              -Pues ahora enseguida vamos a comer. Ven –me lleva a la cocina donde veo el aparatoso electrodoméstico-. Mira, estaba preparando pollo guisado en la kitchenmix, aunque claro, para los dos no es mucha cantidad.

              -No importa, mamá. Sigo sin tener mucha hambre.

              -¡Calla, calla!, cómo vas a comer tan poco. Quédate aquí que voy a la tienda de abajo a comprar un poco de fiambre y de queso.

              -No hace falta, si con esto es suficiente…

              -Ahora vuelvo –sin hacerme caso sale de casa a comprar no sé cuantas cosas, y es que es verdad que no tengo nada de hambre.

              No tardó ni media hora en volver con una bolsa que, para mi desdicha, parecía que pesaba demasiado.

              -Vete sentándote en la mesa que enseguida comemos.

              Lo primero que hizo fue traer una fuente llena de jamón serrano, chorizo, salchichón y queso semicurado que sólo con verla ya me sentía saciado.

              -¡Vamos come!, que seguro que estas cosas no te las ponían allí.

              -No. Está todo muy rico –tengo que hacer un esfuerzo para comer y lo hago sin ganas, para no preocupar más a mi madre.

              -Pues vamos, no seas tímido. Que a ti todo esto te gusta.

              Con esos entrantes ya habría comido más que de sobra, pero todavía quedaba el pollo guisado, que no viene sólo, sino que está acompañado de una desmedida ración de patatas fritas.

              -¡Oh, mamá, por favor!, no puedo comer más.

              -Cómo no te vas a comer esto, con lo bien que sale con la kitchenmix.

              No había más remedio que seguir comiendo aunque estuviera a punto de estallar con tal de no alarmar en exceso a mi madre. Creo que lo mejor será quedarme en mi casa; allí es donde, seguro, estaré más cómodo y más libre. Así que después de la copiosa comida y teniendo que hacer un enorme esfuerzo para poder caminar con el estómago tan lleno, marcho hacia mi casa.

              -Pásate más a menudo por aquí, que apenas vienes a ver a tu madre.

              -Vendré más a menudo, te lo prometo.

              Mi madre tenía razón. Parece que apenas tuviera tiempo para ir a verla nunca. Tengo que cambiar esta tendencia tan descastada e ir a verla con más frecuencia.

              El reencontrarme con mi casa, al contrario de lo que pensaba, no supone ningún alivio a mi decaimiento, sino todo lo contrario. Tengo una sensación de ahogo que me impide respirar con normalidad.

Veo cómo el piloto rojo del teléfono está parpadeando. Tengo varios mensajes de amigos que se han enterado, no sé cómo, de la trágica muerte de Héctor y de mi detención. Entre estos mensajes está el de Nícol, que por la voz parece mostrarse bastante preocupado por mi situación anímica. En su mensaje no hace más que repetir que en cuanto me dejaran libre le llame. Contemplo el teléfono como si éste pudiera darme respuesta a qué debo hacer: ¿tengo derecho a atosigarle con mis problemas?, o ya que he roto con él, ¿debería cada uno cargar con sus propias dificultades sin compartirlas con el otro? Antes de que pudiera tener una respuesta clara, descuelgo el auricular y le llamo. ¿Y si el que coge el teléfono es su pareja? ¿Qué hago entonces?

              -¿Diga? –es la voz de Nícol, con su inconfundible soniquete con pluma.

              -Hola, Nícol.

              -¡Fran, darling! Llevo unos días horrorosos pensando en ti. Qué horrible experiencia la que te ha tocado vivir.

              -Ya ha pasado todo, estoy bien.

              -Todo el barrio habla de esos horribles crímenes, y no sé cómo, tus vecinos se enteraron de que te habían detenido como sospechoso. Incluso en la tele han estado hablando continuamente de todo esto. ¡Crazy mi amor!

              -¿En la tele…? ¿Tú crees que se han podido enterar también mis compañeros del colegio? Todavía tengo que asistir a algunas reuniones de profesores y no soportaría más comentarios o miradas raras.

              -Lo que tienes que hacer es ir mañana mismo a tu médico y que te dé la baja. Tú así no puedes ir a trabajar.

              -No lo había pensado, pero me parece buena idea, sí. ¿Y tú? ¿Qué tal todo?

              -Un poco mal también. He roto con el chico del que te hablé, ¿sabes? Descubrí a tiempo que me estaba utilizando para tener cama y comida gratis. ¡Menudo chapero el muy queer! ¡Oye! ¿Por qué no te quedas unos días aquí? No te conviene ahora que estés solo en casa.

              -Mi madre también ha pretendido que me quedara con ella, pero creo que mi sitio es estar aquí.

              -Pero, darling, si todo el mundo sabe que no aguantas a tu madre más de una hora. ¡Qué ibas a hacer allí con la cantidad de invitados que siempre tiene! Aquí, sin embargo, podrías estar mucho más tranquilo.

              -La verdad es que siento como si se me fuera a hundir el techo encima, no sé; quizás debería tomarte la palabra y quedarme unos días en tu casa.

              -Puedes quedarte todo el tiempo que necesites. Sin ningún compromiso.

              -Entonces mañana por la tarde me paso por allí. Por la mañana aprovecharé para ir al médico.

              -Entonces hasta mañana darling.

              -Hasta mañana y… gracias.

              Ni siquiera estar en mi casa, en mi cama, evitó que sufriera de insomnio una noche más. Al final me quedé dormido bien entrada la madrugada, imagino que por puro cansancio. Nada más levantarme llamo al médico y me da cita para las doce y media.

              Desde que saqué mi plaza de profesor he ido siempre a este médico y, la verdad, es que nunca le he dado mucho la tabarra, algún constipado que otro y un esguince que me hice jugando al baloncesto, cosas sin importancia. Así que cuando me vio con unas ojeras enormes, como si me hubieran dado sendos puñetazos en los ojos, se mostró preocupado por mi salud, me recetó Vastat, un antidepresivo, y me dio la baja sin pestañear.

Ahora lo que me queda por hacer es llevar la baja al colegio, pero no me apetece en absoluto tener que ver al director, así que estoy pensando que puede ser buena idea llamar a Marisa para que ella se la entregue en la próxima reunión. La llamo por teléfono y quedamos para la tarde en una cafetería del centro, no me atrevo a quedar con ella en el barrio por si acaso…

Marisa, que está sentada en una mesa de la cafetería, al verme llegar, me sonríe con una extensa sonrisa que intenta disimular su preocupación.

-Ya estás enterada de todo, ¿no? –nos damos un par de besos.

-Sí, cuando una noticia sale en televisión adquiere unas dimensiones desorbitadas. Luego vienen los comentarios: que si han detenido a Fran Escader; que si es sospechoso de la muerte del detective privado… Pero no te preocupes, ninguno de tus compañeros pensamos que hayas sido tú.

-Sin embargo no me apetece nada ver a ninguno de ellos. Te he traído el parte de baja para que me hagas el favor de entregarlo mañana en la junta de profesores.

-No hay ningún problema. ¿Y qué tal andas de ánimo? ¡Tienes una cara horrible!

-Estoy bien, de verdad, sólo un poco cansado. El médico me ha mandado unas pastillas que me dejan un poco drogui.

-Ya sabes que lo que pueda hacer por ti lo haré gustosamente.

-Gracias Marisa… Aún no me he hecho a la idea de que ha muerto, ¿sabes?

-Claro que lo sé; yo también he perdido algún ser querido. No te tortures con esto.

-Lo que estoy es acongojado. Héctor, Víctor. Parece que estemos entrando en una espiral de violencia muy peligrosa.

-Sí, el colectivo gay está muy indignado con todo esto. Reclaman más presencia policial. ¿Sabes cómo murió el chico que encontraron en el descampado?

-El comisario ya me explicó más o menos cómo fue.

-Fue monstruoso. En algunos programas describieron su muerte con todo lujo de detalles, de ahí también la indignación. Dicen que eso no lo ha podido hacer una sola persona, que han tenido que intervenir varios.

-Espero que la policía los encuentren pronto y que les metan toda la vida en la cárcel. Así podré, yo mismo, liberarme en parte de esta presión que siento dentro.

              -¿Y qué vas a hacer hoy? ¿Quieres que vayamos a cenar a algún sitio?

              -No, gracias. Voy a cenar con Nícol… Me ha invitado a quedarme unos días en su casa.

              -Haces bien. No te conviene que pases mucho tiempo solo.

              -Tengo que marcharme ya. Todavía me queda por preparar una bolsa de deporte con algo de ropa- me levanto y Marisa, detrás, hace lo mismo.

              -Cuídate, y no dudes en llamarme para cualquier cosa que necesites, lo que sea –nos damos nuevamente un par de besos y nos despedimos.

Ya en casa meto, un poco a voleo, ropa y cosas de aseo en la bolsa de deporte y, sin perder más tiempo, cojo el coche para ir a casa de Nícol. Al llegar veo que tiene la mesa del comedor preparada para la cena y la ha vestido con su mejor vajilla y cubertería. La gata de Nícol, al verme, debió de reconocerme, ya que se ha acercado hasta mí y empieza a pasar su lomo por entre mis piernas como solía hacer siempre.

              -¡Caramba, Madonna! –Nícol es un gran fan de la cantante americana-. ¡Cuánto tiempo sin verte! –le acaricio el lomo.

              -¡Come on, Madonna! Déjale tranquilo ahora. He preparado una cena especial para ti. He hecho lubina con verduras, tu plato favorito, pero antes disfrutaremos un poco de la tradicional cocina japonesa.

              -No tenías que haberte molestado. Si incluso tenemos un buen vino –sobre la mesa veo una botella de Rioja.

              -No es ninguna molestia darling. Sabes que a mí me apasiona la cocina. ¿Tienes hambre?

              -Un poco sí. Estos días he comido bastante poco.

              -Bien, entonces no te haré esperar mucho.

              Nícol se va a la cocina y yo me siento en la mesa donde vamos a comer. Sentado en esta mesa y en este salón, mirando a la ventana, no puedo evitar recordar los buenos momentos vividos junto a él, así como sus exquisitos platos de cocina innovadora. La decoración de su casa es como el vestuario de su dueño; una mezcla de estilos y de colores difícilmente armonizables. Una lámpara de cristales de colores tipo Tiffany descansa sobre un mueble auxiliar de color naranja y con dragones pintados en las puertas y por si fuera poco en esa misma pared, encima de la lámpara, cuelga un cuadro con un retrato suyo retocado al estilo Andy Warhol. Y es que las paredes… apenas puedes saber de que color están pintadas esas paredes, ya que se encuentran casi ocultas bajo platos decorativos, máscaras tribales, pinturas orientales…

              Se ha hecho el silencio, el sonido de la radio se ha apagado. Nícol está junto al aparato de música metiendo un CD, al momento empieza a sonar una balada, el “Love me tender” de Elvis Presley. Se trata de un disco que le regalé a Nícol hace tiempo. Poco después Nícol se presenta con dos platos; uno de sushi, los conocidos bocaditos con arroz y pescado crudo y una sopa con miso, misoshiru dice él.

              -¡Cuánta elaboración! ¿Has estado todo el día cocinando?

              -¡Anda, pesado! Dejemos de hablar de mí y hagamos un brindis -Nícol levanta su copa-. ¡Por toi y por moi!

              -Así no, Nícol. Sabes que no me gusta esa forma de brindar. Me parece ridículo.

              -Entonces a ver si te gusta éste, darling. Brindo porque recuperemos al Fran de siempre. El jovial y despreocupado Fran que yo conocí hace años.

              -Brindemos por eso –levanto mi copa y las hacemos chocar. Aunque en el fondo siento que éste es un brindis inútil, ya que el Fran que él busca nunca más volverá; igual que el tiempo, que nunca retrocede ni un solo segundo.

              -Lo habrás pasado muy mal estos días allí encerrado.

              -Sí, pero no por estar allí metido, sino por el motivo de que estuviera allí, la muerte de Héctor. Estuve un par de días que era incapaz de comer o dormir nada… Lo he pasado realmente fatal… –preferiría no seguir hablando de este tema- ¿Y tú? También habrá sido dura tu ruptura. Estabas tan ilusionado con esa nueva relación.

              -Sí, pero menos mal que me di cuenta a tiempo. Fue coger confianza y empezar a sablearme el dinero, a hacer lo que le daba la gana en mi propia casa… ¡Horroroso darling!

              Continuamos la cena casi sin hablar. Madonna, sin que se diera cuenta Nícol, ha vuelto a mi lado, frotándose entre mis piernas un par de veces y después se tumba a mi lado. Después de la comida japonesa llega el momento de la lubina; sabrosa, como siempre. Nícol siempre ha tenido muy buena mano para la cocina.

              -No me ha dado tiempo a preparar ningún postre especial.

              -No te preocupes. Con un poco de fruta tendré bastante. ¡Uff!, creo que he comido y bebido demasiado.

              Después de la cena nos sentamos en el sofá. Nícol coge mi mano y yo permanezco en silencio mirando otra vez hacia la ventana.

              -Tiene que ser muy duro descubrir que han matado a un ser querido, ¿verdad?

              -Intento olvidar el momento en que descubrí su cadáver, pero me resulta imposible… –ahora mismo estoy viendo a Héctor reclinado sobre la mesa, con las manos extendidas hacia delante-. Cuando vi que no se movía sentí pánico, no podía aceptar que estuviera muerto -veo mi mano manchada de sangre-. Me dio un ataque de pánico y reaccioné como un estúpido.

Mis ojos comienzan a humedecerse; un brote de acaloramiento parece originarse en la cara. Mis ojos se están desbordando a lágrima viva. No quiero llorar, no ahora.

Nícol, apiadándose de mí, me abraza.

Por más que aprieto los ojos no lo consigo, el llanto se ha apoderado de mí. Me da vergüenza que me vea llorar. 

Lloro desconsoladamente, como si hubiera guardado las lágrimas todos estos días y ahora las tuviera que soltar todas juntas.

Por qué Héctor, por qué… por qué me ha tenido que pasar a mí; no puedo evitar gemir de dolor, el llanto es imparable. Quisiera morir, quisiera estar junto a ti, Héctor, sólo contigo.

Noto una terrible presión en los ojos, como si estuviera llorando lágrimas de plomo. Es doloroso, como si cada lágrima me fuera vaciando por dentro. Al fondo, desde el equipo de música se oye la canción “Always on my mind”; you were always on my mind; estuviste siempre en mi mente, estarás siempre en mi mente, Héctor, siempre.

No me quedan más lágrimas pero sí mucho dolor todavía.

Los días continúan en lo más oscuro del abismo, tan profundo como la depresión en la que he caído. En un par de ocasiones, aprovechando que por las mañanas estaba solo, he ido a ver a mi madre, quien me animaba dentro de sus posibilidades; pero el que de verdad se ha desvivido por mí ha sido Nícol. Cuando llega del trabajo es todo mimos y cuidados.

Hoy sábado es la manifestación que convocan todos los colectivos gays de España para protestar por las muertes de Héctor y Víctor. Enrique Valerón, el abogado, me llamó ayer al móvil y me pidió que acudiera, incluso me ofreció la posibilidad de que dijeran unas palabras al finalizar el recorrido. Le dije que no me sentía con fuerzas para ir y que tanta emoción, entre tanta gente, podría ser contraproducente; sin embargo hoy pienso que debería haber ido, debería haber sido uno más allí.

Pongo la tele, me impresiona ver la cantidad de gente que se ha movilizado: artistas, políticos,… todos están en la manifestación gritando “No más víctimas”, la Plaza de Colón, punto donde termina el recorrido está lleno a reventar. Yo debería haber ido. Sin embargo estoy aquí metido, lamentándome de mi mala suerte y no haciendo nada por cambiarla.

La policía todavía no ha detenido a nadie, eso es lo que dicen en televisión. Ahora hablan mucho de estas muertes, pero pasarán semanas, a lo sumo un mes, y ya todo se habrá olvidado. En ninguna televisión dirán nada sobre dos pobres inocentes que fueron asesinados a sangre fría, únicamente porque eran homosexuales. Puede que sus muertes queden impunes, y yo no podré soportarlo.

Tengo que hacer algo, tengo que actuar o me volveré loco, si es que no lo estoy ya. TENGO QUE INVESTIGAR, aunque me cueste la vida. No tengo nada que perder, incluso mi vida siento que no me pertenece.

-Voy a investigar por mi cuenta quién ha asesinado a Héctor -Nícol, que está a mi lado viendo la tele, me mira perplejo sin entender el significado exacto de mis palabras-. Voy a hacer lo mismo que él habría hecho en mi caso. Voy a investigar en la medida de mis posibilidades.

-¿Estás loco? ¿Qué quieres? ¿Jugar a detectives? ¡It´s crazy!

-Es más fácil de lo que piensas. Mira, imagina tres casos: un psicópata homófobo, miembro de una banda de ultraderechistas, que ya ha asesinado una vez y que se siente acorralado al ver que están a punto de descubrirle; un empresario poderoso, de alto nivel, que es pillado en unas fotos comprometedoras y por las que está dispuesto a dar mucho dinero, sin embargo su soborno no funciona y eso le encoleriza hasta hacer cualquier cosa por conseguirlas; y por último una mujer casada que sufre fuertes depresiones a raíz de una ruptura sentimental en su juventud y que sabe que va a ser nuevamente abandonada. Cualquiera de estos tres ha podido ser y cualquiera de ellos puede cometer un error y quedar al descubierto. Yo quiero estar allí cuando eso ocurra, quiero convertirme en la sombra de cada uno de ellos y esperar su momento de debilidad.

-Definitivamente has enloquecido, o si no es el resultado de la medicación, o de la depresión… No sé si te oyes a ti mismo cuando dices estas cosas. Acaso quieres que te maten, es eso. No puedes estar hablando en serio darling.

-Nunca he hablado tan en serio como hasta hoy. Por mucho que intentes convencerme de lo contrario estoy decidido a hacerlo.

-Está claro que no te voy a convencer de que seas razonable… Ya que quieres ser un Quijote, déjame al menos que yo sea tu Sancho Panza, para que no veas gigantes allí donde sólo hay molinos.

-Cualquier ayuda que tenga será buena, te lo agradezco. Quizás tengas razón y necesite junto a mí a alguna persona que pueda pensar objetivamente, aunque más que como Sancho Panza te veo como Doctor Watson.

-OK, pues entonces llámame Johana, please. Y dime Sherlock, ¿qué plan tienes?

-¿Un plan? No había pensado en eso. Lo primero que se me había ocurrido era pasarme por el bar donde se suelen reunir los ultras y entablar contacto con ellos, tal como hizo Héctor.

-¿No deberías mejor empezar por su mujer? Mi intuición me dice que ha sido ella. El amor es la energía más fuerte del universo. Quien ama mucho puede terminar odiando mucho.

-Tú te mueves por la intuición, yo sin embargo por lo hechos. De los tres sospechosos, la mujer me parece la menos probable. ¿Por qué le mató en su despacho y no en casa?

-Porque quizás quería que te inculparan a ti.

Ante sus palabras no sé qué decir. Me estoy liando más de la cuenta cuando lo tenía muy claro, el sospechoso principal es el de la perilla, me debo guiar por mi propia intuición, está claro.

-Cuando murió Héctor iba por muy buen camino. Yo quiero seguir sus pasos, quiero terminar lo que él no pudo hacer. He perdido cualquier miedo.

CAPÍTULO XI

              Vuelvo a casa. Debo intentar ser independiente como he hecho siempre; no quiero ser una carga para nadie. Nícol ya tiene bastante con su trabajo para que encima, por las tardes, tenga que cuidar de mí. El destino no ha querido que viva junto a otra persona, no por ahora. Por eso tengo que ser fuerte, no quiero vivir a base de lamentaciones.

He dejado la medicación ya que me atontaba demasiado, y lo que quiero es tener la mente despejada. Quiero pensar con claridad, quiero poner mis cinco sentidos en una única labor, descubrir al que mató a Héctor. Creo que lo único que me podría consolar sería que yo descubriera al asesino y lo llevara hasta la justicia. Quiero que cumpla en la cárcel el máximo de años que pueda y que no salga de allí hasta que no sea más que un anciano decrépito y solitario; podrido por el dolor de lo que hizo. Nada más que eso.

              Nícol se llevó un disgusto cuando le dije que volvía a mi casa. Él siempre ha querido formar una familia, sentir el calor del hogar junto a una pareja. Yo, por ahora, no quiero otra cosa que no sea su amistad. Le estaré siempre muy agradecido por todo lo que está haciendo por mí, pero, sobre todo, por unirse a esta campaña que voy a iniciar y que quiero llevar hasta las últimas consecuencias.

              No quiero perder más tiempo. Hoy mismo, a pesar de que es domingo, vamos a ir a la peña “Los halcones”. Recuerdo las palabras de Héctor cuando solía decirme que los fines de semana eran los mejores días para investigar.

              Elegir el vestuario de Nícol fue bastante complicado. No tenía ni una sola camisa que no fuera demasiado llamativa, que no le señalase como marica. Si íbamos a ir a un bar de ultraderechistas había que controlar la situación al máximo; así que le recomendé que se pusiera un polo de color naranja que se había comprado hacía años y que, de verdad, era lo menos llamativo que tenía.

              -¡Qué quieres que me ponga este polo! Pero si el naranja ya no lo llevan ni los butaneros.

              -Pues te lo pones. ¡Ah!, y ni se te ocurra decir ni una sola palabra. Tienes una voz demasiado… florida. Y mucho menos intentes impostar una voz varonil, sería mucho peor.

Me hizo caso, se puso el polo naranja y nos fuimos en mi coche a la peña “Los halcones”. Hoy no hay tanta gente como la vez anterior en la que metía sucesivamente la pata. Observo con detenimiento a cada uno de los clientes, ninguno de ellos es Manolo. ¡Maldita sea! ¡Es que nada me va a salir bien!

              -¡Vámonos Fran! Éste sitio es superlúgubre.

              -Espera, voy a preguntar al camarero.

              Me acerco a la barra. El camarero está limpiando con una bayeta tan guarra que, en lugar de limpiar, parecería que quisiera embarrar más la barra con cada pasada. Tomo aire. Siento el asqueroso olor que impregna el local. Es el mismo olor a sucio que me repugnaba tanto aquel día. Por un momento veo a Héctor hablando con Manolo en este mismo sitio… Debo quitarme estos pensamientos de la cabeza ahora mismo. Tengo que mostrarme entero, con energía.

              -Hola. ¿Sabes si Manolo se va a pasar hoy por aquí?

              -¿Quién? ¿Manolo el Leñas? –contesta sin dejar de “limpiar” y ni tan siquiera levanta la cara para mirarme.

              -Sí, ese que parece un leñador –no sé si se está refiriendo a él, pero voy a probar suerte.

              -Pues ese, el leñas, leñador. ¿Entiendes? –parece que a los violentos también les gusta hacer juegos de palabras, aunque éste es un poco de humor negro-. Los domingos no suele venir por aquí. Si quieres dar con él es mejor que vengas el miércoles. Siempre suele estar aquí los miércoles.

              -Entonces me pasaré el miércoles. Gracias.

              Salimos del bar y llevo a Nícol a cenar a un restaurante asiático de la zona de Chueca que le gusta bastante. Es la mejor manera que encuentro para agradecerle lo que está haciendo por mí. Después de la cena le llevo a su casa, me invita a subir pero no acepto. Su cara refleja lo decepcionado que se siente, pero es mejor así, hoy cada uno dormirá en su casa.

              Empieza la semana y, como siempre, me despierto demasiado temprano. Me levanto, desayuno y en cuanto imagino que van a abrir las tiendas salgo de casa para comprarle unas camisas a Nícol. En la primera tienda que veo le compro dos, una con rayas azules y la otra blanca, sin ningún tipo de dibujo. Le van a parecer horrorosas, como él dice, pero de eso se trata. Si alguna de ellas le gustara lo más mínimo es que habría hecho una mala compra.

Hasta el miércoles no podré contactar con Manolo. Tengo que hacer algo hasta entonces, no puedo permanecer parado. Podría investigar a Luis Aguirre, o a su mujer, Dolores Yalta. Es crucial averiguar si recogió las fotos o no.

-¿Por qué no vigilamos a la mujer de Héctor? –Nícol insiste con su teoría sobre quién es el culpable-. ¿Tú crees que un empresario de su nivel se va a manchar las manos con un asesinato?

-Le ofreció mucho dinero a Héctor por las fotos.

-¿Y no podría ser que le resultara más barato comprar esas fotos que pasarle una pensión mensual a su mujer en caso de divorcio?

-No parecía que Luis Aguirre estuviera liado con la mujer de las fotos, pero si es así, seguro que lo averiguaremos pronto. A la viuda la quiero dejar para lo último.

-¡OK, cabezón!

No sé nada de Dolores Yalta, no sé dónde vive, no sé a qué se dedica, sólo sé que su marido dirige una importante empresa de informática. Lo único que se me ocurre hacer es hablar con sus empleados.

-¿No crees que eso ya lo habrá hecho la policía?

-No importa. Quiero hacer mi propia investigación al margen de lo que haga o vaya a hacer la policía.

Estamos frente a Digimaxtec. Del edificio continuamente entran y salen personas, la empresa bulle frenéticamente de actividad. La mesa de información está al final del hall, nos acercamos hasta allí y pregunto por el despacho de Luis Aguirre, “5ª planta”. Bueno, vamos a ver si el personal de esa planta puede decirme algo interesante.

Al ir hacia los ascensores veo una figura femenina y elegante. Lleva un vestido de color hueso muy ajustado y con una falda corta que deja al descubierto sus infinitas y torneadas piernas que avanzan con rapidez, con prisa. Se dirige a la salida. Esta es toda una suerte para mí.

-¡Señora Yalta, señora Yalta, espere…!

Sé que me ha oído ya que se giró al oír su nombre, pero al verme, en lugar de detenerse, ha seguido caminando, incluso ha acelerado el paso. Voy a toda prisa hasta la salida. ¿Por qué no se ha parado? Llego hasta la puerta, miro a un lado y a otro de la calle, no la veo, la he perdido de vista. Y me decía que había tenido buena suerte.

Subo a la 5ª planta. A Nícol le he pedido que me espere abajo, no ha puesto buena cara, pero ha aceptado. Echo un rápido vistazo. Junto a los ascensores hay una mesa con una secretaria, enfrente de ella hay una salita con pinta de sala de espera y a su izquierda hay una puerta que posiblemente sea el despacho de Luis Aguirre.

Vamos a sondear a la secretaria, a ver si a pesar de las ojeras que tengo aún me quedan encantos para tontear un poco con ella y consigo que me cuente algo interesante, pero ¿cómo entrarla?... Ya sé, seguramente la señora Yalta acaba de estar aquí  hablando con su marido; podría preguntar por ella y así entablar conversación.

-¡Hola, buenas tardes! –así, bien jovial-. Éste es el despacho del señor Aguirre. ¿No es así?

-Sí, pero en este momento está muy ocupado.

-No, no se preocupe. En realidad buscaba a su esposa, me dijo que estaría aquí.

La secretaria abre completamente los ojos -¿Su esposa? No se referirá a Dolores Yalta.

-¡Pues claro! A quién si no me iba a referir. No creo que tenga más de una mujer.

-No, no tiene ninguna. Don Luis se divorció de ella hace más de un año.

-¿Divorciado? –si es cierto lo que me dice, la señora Yalta no contrató a Héctor por celos, pero entonces, ¿por qué lo hizo?

-Lo siento, no conocía ese detalle. Cuando he hablado con ella se seguía refiriendo a Luis Aguirre como “mi marido”. Debe quererle muchísimo.

-Sí, muchísimo. ¡Ja, ja! –la risa de la secretaria me indica que esta vez tampoco he acertado.

-Sí quiere hablar con la señora Yalta tendrá que bajar un piso, a la 4ª planta.

-¿A la 4ª? –le debo estar pareciendo un gilipollas repitiendo continuamente lo que me dice.

-¡Síiiiii! Allí tiene su despacho –cuánta antipatía.

Cada vez estoy más liado. Cuántas mentiras más ha debido soltar esta señora.

Bajo una planta y veo que tiene una distribución similar a la de arriba. Probaremos con esta secretaria.

-¡Hola, buenas tardes! –repito jovialidad-. ¿Podría ver a la señora Yalta?

-¡Oh, lo siento! –bien, ésta parece más dulce que la anterior-. Ha salido hace poco y ya no volverá hoy.

-Vaya, qué mala suerte –exagero un poco-. Soy representante comercial y me han dicho que debía hablar con ella –me mira con desconfianza. Tenía razón Héctor cuando hablaba de lo importante de elegir un buen vestuario en su profesión. Con esta ropa no tengo ninguna pinta de representante-. Fíjese, acabo de llegar de Barcelona en avión y me han perdido la maleta, la ropa, documentación. Un desastre.

-¡Qué contrariedad! Espero que se la devuelvan pronto. ¿Si quiere que le deje algún recado a doña Dolores?

-No, gracias, me pasaré mañana. Me han prometido que para mañana por la mañana me entregarán la maleta. Lo único, si hiciera el favor de contestarme a unas preguntas para saber con quién tengo que tratar…

-Le ayudaré con mucho gusto en todo lo que pueda. Tome –me pasa unos folios y un bolígrafo-, por si tiene que apuntar algo.

-¡Oh!, muchas gracias, muy amable. ¿El cargo de la señora Yalta es…?

-Vicepresidenta de la empresa.

-¿Vice… presidenta? Pero si parece muy joven para haber llegado a ese nivel.

-Pues hasta hace unos días era la presidenta del Consejo de Dirección... –mira a ambos lados como temiendo que alguien la pueda escuchar-. Pero ha habido cambios en las altas esferas.

-Me estoy perdiendo.

-Es que no sabe usted qué movida. Don Luis presidió Digimaxtec cuando la fundó. A su entonces esposa, doña Dolores, le pasó una parte importante de las acciones, sin embargo con el divorcio ella se hizo con algunas acciones más y pasó a presidir la empresa, ¿me va siguiendo?

-Más o menos –voy escribiendo todo lo que me está contando tan rápido como puedo ya que habla bastante deprisa.

-Pues sí, ha sido todo una auténtica catarsis. Hubo un revuelo tremendo con el tema de una venta de acciones o algo así, lo cierto es que ha habido cambio de cargos y de despachos. Ahora don Luis nuevamente preside el Consejo de Dirección y ella pasa a ser la vicepresidenta. Ninguno de los empleados sabemos qué ha pasado exactamente. Hay un mutismo total sobre este asunto, y la señora Yalta está con un humor de perros desde entonces.

-Vaya, quizás no sea éste un buen momento para ofrecerle mis productos.

-No crea. Es usted muy guapo y seguro que le atenderá gustosamente –no sé si estoy entendiendo bien lo que me quiere decir.

-¿Cree que la causa del divorcio pudo haber sido por infidelidad de su mujer?

-Sí, eso comentan. Le han gustado siempre unos pantalones más que a un tonto un lápiz.

-¿Y qué día exactamente se produjo el cambio en la dirección?

-El 3 de julio. Hace justo una semana.

-Bastante reciente el cambio, sí. Bueno, nada más. Mañana me pasaré.

-La mejor hora para hablar con ella es a las cuatro de la tarde. A esa hora todavía no tiene muchas tareas para hacer y le podrá atender aunque no le haya citado.

-Me ha sido de mucha utilidad. Es usted todo un encanto. Gracias por todo.

-De nada, ha sido un placer.

Al día siguiente, a las cuatro, puntual como el telediario, vuelvo a la 4ª planta de Digimaxtec. La mañana la aproveché para comprarme un traje, camisa blanca, corbata… es decir, el vestuario de todo un ejecutivo. ¿Quién me iba a decir que iba a vestir así? Además del traje llevo una carpeta al más puro estilo representante comercial. Nada más abrirse el ascensor veo a la secretaria de ayer, que me recibe con una sonrisa.

-Hola, buenas tardes. Cuánto me alegro de que haya aparecido su maleta. ¿Sabe que está muy guapo con ese traje? Le va a encantar a doña Dolores –se lleva la mano a la cara en una reacción de pura timidez.

-Muchas gracias.

-Espere –hace una llamada por teléfono-. Adelante, puede pasar.

Abro la puerta y entro en un amplio y luminoso despacho con hermosas vistas a los jardines de Azca y a la imponente y blanca torre Picasso. Frente a mí está la mesa de Dolores Yalta, la cual se levanta y se acerca para saludarme. Lleva un vestido diferente al de ayer, éste es rojo pero igual de ajustado y corto. Al fijarse bien en mí, noto cómo hace un gesto de desagrado, intenta mantener el tipo pero no puede evitar reflejar un enorme malestar a pesar de que mantiene su blanquísima sonrisa.

-Así que representante comercial ¿No es así? –su tono de voz es cortante-. Siento no poder atenderle, pero es que tengo mucha prisa

-¡Espere, por favor! –cómo me irrita su comportamiento- Lo de representante ha sido una excusa para poder verla. No sé si me recuerda. Yo estaba en el despacho de Héctor Faro cuando contrató sus servicios para que siguiéramos a ”su marido”.

-¡Sí…! Ya le recuerdo. Siento muchísimo lo que le pasó al señor Faro. Lo leí en los periódicos… Y pensar que unas horas antes estuve hablando con él.

-De eso quería hablarle. Dice que el sábado estuvo hablando con él. Necesito saber si le entregó las fotos –el rostro de Dolores Yalta se pone tenso.

-Así que fue usted el que se lo dijo a la policía. ¿Verdad?

-Sí, fui yo. Héctor me contó todo, yo era… su ayudante.

-Pues sí, me las entregó, pero no valieron para nada. Ahora si no le importa… -se dirige a la puerta para invitarme a salir, sin embargo me pongo frente a ella y le corto el paso.

-Sí me importa. Una persona ha muerto y yo intento averiguar quién lo pudo hacer.

-¿No pensará que lo hice yo? ¿No?

-No, en quien estaba pensando es en… su ex marido.

-Así que sabe que no le contraté por un tema de cuernos.

-Sí y, aunque no lo sé con seguridad, podría afirmar que las fotos y su pérdida de la presidencia están relacionados, ¿no es así?

-Sí, es así. Si hubiera tenido esas fotos unos días antes ahora seguiría siendo la presidenta del Consejo de Dirección y quizás poseería más del 50 % de las acciones.

-¿Por qué eran tan importantes esas fotos?

-Porque se estaba llevando a cabo una remodelación del accionariado. Uno de los accionistas, que tenía el 10 % de las acciones, necesitaba venderlas, así que propuse que su parte se repartieran entre el resto de los accionistas, de esta manera conservaba mi cargo. Pero estaba segura de que Luis Aguirre tendría sus propios intereses: quedarse para sí todas las acciones.

-Y de esta manera la presidencia pasaba a sus manos, ¿no?

-Así es. Sabía que él solo no podría comprar todas las acciones, así que tendría que negociar con alguno de los otros accionistas. ¿Pero con quién? Por eso necesitaba esas fotos, necesitaba saber con quién se estaba reuniendo.

-Si tanta prisa le corría por qué tardó tanto en contactar con Héctor.

-Porque en el mundo empresarial nadie está limpio, y el que diga lo contrario miente. Al sospechar que Luis iba a negociar a espaldas del Consejo de Dirección, yo hice lo propio con un par de accionistas de Londres, allí pasé unos días intentando lo mismo que intentaba él en Madrid, pero no salió bien, así que volví a por las fotos.

-Cree que Luis Aguirre sería capaz de matar a alguien.

-Luis Aguirre sería capaz de tirar por la ventana a su madre si con ello ganara un euro. Tiene una mente fría y calculadora y cualquiera que se interponga en sus planes suele terminar pagándolo caro. Puede preguntárselo a cualquiera.

-Si intenta asustarme le digo que lo está consiguiendo. Lo que no entiendo es por qué razón iba a matar a Héctor después de que usted recogiera las fotos.

-¡Ay amigo!, pero él no sabía que yo las iba a recoger ese día. Él pensaba que yo todavía estaba en Londres, pero adelanté el regreso.

-Muy interesante. ¿Tiene alguna cosa más que pudiera serme útil?

-No, me temo que no. Cualquier cosa que tuviera para inculpar a ese cabronazo lo compartiría gustosamente con usted.

-Una pregunta más. ¿Por qué me evitaba ayer?

-Porque me enfrento a una sanción por mala praxis. Recuerde que espié a otro accionista que además era el vicepresidente. Así que si habla con él, por favor, no le diga que era ayudante de Héctor Faro. Si Luis supiera que el detective tenía un ayudante hará todo lo posible por obligarle a testificar contra mí en el Consejo, y créame si le digo que lo conseguiría. Prométame que no le dirá nada.

-Se lo prometo. Una cosa más. ¿Cuál es la mejor forma de poder acceder a su exmarido?

-Los viernes por la tarde suele quedarse solo en su despacho. Su secretaria, los viernes, se marcha a eso de las seis y, sin ella en la planta, le será más fácil poder hablar con Luis.

-Bueno, entonces no la molesto más. Gracias por todo.

Dolores me acompaña a la puerta y nos damos la mano.

-¿Qué tal le ha ido todo? Ha terminado muy rápido –la secretaria deja lo que está escribiendo y me regala una nueva sonrisa.

-Bueno, no hemos llegado a ningún acuerdo, pero ha sido una conversación muy rentable. Permítame una pregunta, ¿qué opinión le merece su ex marido, don Luis Aguirre?

-No sé qué decirle, es una de esas personas que se hizo a si misma. Gracias a su trabajo fue escalando puestos y ganando mucho dinero hasta amasar una inmensa fortuna.

-¿Y como jefe? ¿Le parece que tiene mal genio, que es maniático?

-¿Y qué jefe no es maniático? Ellos se lo pueden permitir, nosotros no –ríe-. Es un hombre muy perfeccionista… y muy ambicioso también, pero hay que serlo para llegar hasta donde ha llegado él, supongo.

-Supongo. Bueno, nuevamente gracias por todo.

Estoy como al principio; sé que Dolores recogió las fotos pero, según ella, eso no descarta que su ex marido sea sospechoso. Y también sé que es una gran mentirosa, quizás lo que dice de que es capaz de matar y de que tiene una mente fría y calculadora no sea más que una reacción de odio ante quien la ha destronado.

Debo hablar con Luis Aguirre, pero… cómo acceder a él. Tengo que pensarlo despacio y volver otro día. Por el camino voy poniendo al corriente a Nícol, y él lo tiene muy claro. “hazte pasar por policía”. ¡Y creía que era yo el que estaba influenciado por la televisión!

-Sí claro, así de fácil. Me acerco a él y le digo “Policía” y ya está.

-Podríamos comprar una placa que fuera parecida a la de la policía y enseñársela de una pasada, plis plas, como en las películas.

-Podría ser. Déjame que lo piense.

CAPÍTULO XII

Después de dos días investigando en Digimaxtec, y a pesar de que para Dolores Yalta su ex marido bien podría ser el asesino, me apetece adentrarme nuevamente en la línea principal de mi investigación: Manolo. Pero voy a cambiar de estrategia. Las palabras de la señora Yalta diciéndome que la policía ya había hablado con ella, me hacen reconsiderar mi plan sobre cómo acercarme a Manolo. También a él le habrán hecho preguntas y puede temer que le estén vigilando, así que hay que extremar las precauciones. En lugar de intentar hablar con él, vamos a seguirle esta vez con mi coche y para las siguientes ocasiones alquilaré uno. Este verano la paga extra me la voy a fundir rápidamente, y encima sin salir de Madrid.

Aparcamos el coche a una distancia prudencial de “Los halcones”. Desde aquí podemos ver perfectamente la entrada del bar. Pero primero voy a asomarme dentro para averiguar por lo menos si ha venido o no. Nada más entrar le veo, está de espalda a la puerta, así que él no me ve a mí. Está apoyado en la barra, con su característico look de leñador y dando tragos a una enorme jarra de cerveza mientras conversa animadamente con un amigo. Vuelvo al coche, ahora sólo nos queda esperar.

-Esperar… cuánto tiempo.

-No tengo ni idea, pueden ser cinco minutos o cinco horas.

-¡Qué me cuentas! ¿Es que quieres que se me ponga el culo como un bombo de estar tanto tiempo aquí sentado?

-No te obligo a nada, Nícol. Puedes irte cuando quieras, pero la vigilancia de personas consiste en esto.

-Está bien, darling, te prometo que no me quejaré más –agacha la mirada, creo que he sido un poco duro con él después de cómo se está portando conmigo-. ¿Y qué propones que podemos hacer?

-Podemos hablar, pero sin quitar la vista de la peña.

Y eso es lo que hacemos, hablar y esperar; esperar y hablar. No fueron cinco horas, pero dos horas sí. Salen Manolo y su amigo, hablan junto a la puerta durante un rato y después se dan unas palmadas en la espalda y se va cada uno por un lado diferente. Vemos cómo Manolo se aleja por la calle, ¿cogerá un coche, el autobús, un taxi?, ¿o vivirá cerca de aquí? No, es un coche lo que coge, un coche amarillo de esos tuneado con unas pegatinas de llamas en los laterales y un desproporcionado alerón detrás. Desde que seguimos a Luis Aguirre no había vuelto a seguir ningún coche, aquella había sido mi primera y única vez. Entonces fui de copiloto, esta vez conduzco yo.

Le seguimos a cierta distancia, Nícol está tenso por la emoción. No deja de inclinarse hacia delante, acercándose al máximo al parabrisas, y no para de hablar como si fuera un locutor radiofónico que va transmitiendo las incidencias del coche seguido: “gira a la derecha…, ahora cambia de carril…, se para en el semáforo…, está acelerando…”. Se muestra muy nervioso, a ratos me agarra el brazo con fuerza y me clava las uñas, seguro que me va a dejar señalado.

La totalidad de sus indicaciones son innecesarias ya que hay poco tráfico y puedo ver cómodamente qué va haciendo el coche de Manolo, pero prefiero no decirle nada ya que lo está viviendo como una experiencia única.

El coche reduce la velocidad, parece que está buscando un sitio dónde aparcar. Ha sido un trayecto bien corto, creo que ni tan siquiera hemos salido del barrio de Chamartín. Tras aparcar sale del coche, anda unos pasos y entra en un local.

-Espérame aquí. Voy a ver de qué se trata.

El local tiene un cartel en la entrada, me acerco. Su nombre es “Asociación Cultural Nación Unida”. Entro sigilosamente, la asociación está compuesta de varios despachos a ambos lados de un largo pasillo. Cada puerta tiene una placa diferente: “Juventud”, “Literatura”, “Música”, “Religión”… No sé dónde habrá entrado Manolo, pero me da la espina que está aquí dentro, en "Deportes". Acerco el oído a la puerta y le oigo hablar con su inconfundible voz ronca. Además de ésta hay otras voces, no sé, dos o tres más. Recuerdo las palabras de Héctor cuando me dijo que se iban a reunir en una asociación cultural. Creo que voy por buen camino.

Ahora que recuerdo, este detalle de la asociación no se lo comenté a la policía, aunque sin saber el nombre no sé si les habría valido de mucho.

Vuelvo al coche con una sonrisa de oreja a oreja.

-Ya podemos irnos. Esto marcha muy bien.

-Pero cuéntame, qué has visto.

-En principio nada especial. Se trata únicamente de una asociación cultural, pero es que recordé que Héctor se había reunido en una asociación de este tipo a la que asistieron diferentes grupos de ultras. Estoy seguro de que tiene que ser la misma.

-¿Y ahora? ¿Qué piensas hacer?

-Voy a pasarme mañana por la mañana por la asociación y voy a solicitar hacerme socio, después veré cómo se desarrolla el resto.

Nada más despertar siento como la ansiedad se desborda en mi interior. Tengo que empezar a frecuentar esa asociación, ahora mismo. Podría decirles que vengo de parte de Manolo, pero, ¿y si aparece cuando yo esté allí y alguien le dice “mira, Manolo, este chico preguntaba por ti”? Lo que tengo claro es que no voy a hacer apología de la violencia al menos sin saber con qué tipo de persona estoy hablando.

No quiero improvisar nada, así que voy a buscar en internet a ver si viene algo sobre esa asociación. No encuentro algo, sino mucho, todo un arsenal de información. La asociación cultural tiene su propia página web; en ella aparecen el organigrama, estructura y actividades; también hace referencia a que forma parte del partido Nación Unida, un partido de ideología fascista que apareció en la escena política en las últimas elecciones generales y que, afortunadamente, no consiguió ningún escaño. Otra vez vuelve a hacerse presente la ultraderecha. Con este material podré ir a la asociación sabiendo, al menos, cuál es su tendencia.

El ímpetu de no perder el tiempo, de estar haciendo en todo momento algo, lleva consigo que salga muy pronto de casa y que llegue a la asociación cuando parece que acaban de abrir. La única persona que me recibe es una señora mayor, con pinta de agradable jubilada y que se presenta como Julia. Le pregunto por los requisitos para hacerse socio y ella, todo dulzura, con una voz muy suave, me informa de todo con todo lujo de detalle, además de enseñarme las instalaciones.

-Puedes formar, si quieres, parte de uno o más grupos. Todo depende de las aficiones y del tiempo libre que tengas.

-Por ahora sólo estaba interesado en deportes, sobre todo fútbol.

-¡Ah, eso está muy bien! Todavía no ha llegado nadie, los de deportes suelen ser un poco perezosos –ríe-. Me encantaría que algún día algún socio del grupo de deportes se apuntara también a otro grupo más … intelectual.

-Bueno, también me gusta mucho la música clásica, pero quizás más adelante.

-¡Fabuloso! En ese caso coincidirías conmigo.

Mientras charlamos van llegando algunos socios de diversas edades hasta que llega una pijita rubia de pelo corto. Julia la coge de la mano y me la presenta, se llama Marta y pertenece al grupo de deportes. Me invita a entrar en el aula de deportes; no pensé que tendría que desenvolverme con una chica.

-¿En qué deporte estabas interesado? –su voz se corresponde con su forma de vestir: suéter de rayas azules tipo náutico y vaqueros con flores bordadas en los bolsillos, todo muy pijo.

-Pues a mí lo que me interesa principalmente es el fútbol.

-¿Fútbol? Habría apostado que lo tuyo era el atletismo o el baloncesto. Lo digo por tu complexión. No tienes pinta de jugador de fútbol.

-Bueno, el atletismo me gusta también, pero mi afición ha sido desde siempre el fútbol –ojalá no tenga nunca que darle una patada a un balón en su presencia. Seguro que algún cristal correría peligro.

-Bien, pues aquí organizamos partidos de fútbol y también se forman grupos para ir a ver partidos de liga.

-¿Tú también vas a ver partidos de fútbol?

-Alguna vez, pero yo soy más de atletismo. Hay un grupo muy majo de seis o siete personas que aparte del fútbol suelen quedar para salir de marcha, pero por la mañana no suelen venir. Si vienes por la tarde, te puedo presentar a alguno de ellos.

-Sí, vendré esta tarde. ¿Y tenéis muchos socios en el grupo de deportes?

-Sí, es el grupo más numeroso, y la mayoría son hinchas de fútbol. De atletismo sólo somos cuatro.

Está claro que no me va a reportar ningún provecho seguir hablando con ella. Así que me despido hasta la tarde.

Qué ajetreo de día, no he parado ni un momento excepto el rato de la comida. Tras volver a casa después de estar en la asociación cultural pensé que podría buscar en internet cómo conseguir algún tipo de placa policial. Estoy valorando la propuesta de Nícol de hacerme pasar por policía. Seguro que tiene que ser un delito, pero me da lo mismo; estoy dispuesto a hacerlo cueste lo que cueste.

Sabía que internet puedes encontrar casi cualquier cosa, lo que no sabía  es que podía ser tan sencillo. En una página de venta de objetos de segunda mano encontré que vendían una cartera de piel con la placa de la Guardia Civil. Llamé por teléfono y fui hasta la casa del vendedor, un señor que decía que era coleccionista de objetos policiales. Yo le dije que también era coleccionista. La cartera tiene en el lado izquierdo la placa con el símbolo de la Guardia Civil y en el derecho un compartimiento donde se aloja el carnet. No me será difícil diseñar uno con el ordenador; en otra página de internet encontré también cómo son los modelos auténticos de acreditación de los diferentes cuerpos de seguridad ya que buscan, curiosamente, proteger a la gente de posibles engaños de sujetos que se hacen pasar por policías y que portan placas falsas.

Vuelvo por la tarde a la asociación y Marta, la pijita del grupo de deportes, se levanta al verme. El despacho está lleno de gente, debe haber más de una docena de personas. Todos me miran atentamente y creo que se me está haciendo un nudo en la garganta.

-¡Aquí tenéis un nuevo hincha de fútbol!

-¡Pasa, pasa! –se levanta un chico grueso con cara de tener siempre buen humor y me ofrece una silla-. Dice Marta que te gusta jugar al fútbol. ¿Juegas en alguna posición concreta?

-¿Posición?... No, estoy curtido en todo…, defensa, ataque –me estoy inventando todo y parece que les hace gracia ya que se están riendo con lo que he dicho.

-Lo que pasa es que en estas fechas ya no hay partidos, y jugar, jugamos poco.

-Ya lo sabía –¡qué alivio!- pero me comentó Manolo que soléis quedar para hacer otras “actividades” -intento dar a la palabra actividades una entonación especial, como queriendo decir “ya sabéis de qué estoy hablando”.

Lo que está claro es que cuando he dicho el nombre de Manolo varias cabezas han dado un respingo de sobresalto. Los gestos de algunos de ellos son de suspicacia, no me extraña nada, ahora que lo pienso la muerte de Héctor es muy reciente. Si ellos le conocieron habrán relacionado su muerte con la noticia del asesinato de un detective privado y, además, vino de la mano de Manolo; así que quizás habría sido mejor no haberlo mencionado…, pero ya está hecho.

Marta, que parece ser la coordinadora del grupo, continúa con la lectura que estaba haciendo cuando llegué, algo así como un calendario de las próximas actividades: una carrera popular, un campeonato de natación…, a medida que nombra estas actividades los que quieren participar se van apuntando; sin embargo, cita también una movilización contra el actual sistema educativo y parece asumir que todos los asociados van a ir a esa movilización. ¿Pero qué tendrá que ver una manifestación con el deporte? ¡Como no sea que se puede correr delante de la policía…!

Terminado de enumerar el calendario de actividades, varios de los del grupo me invitan a tomar algo. Genial, la gente que no sólo piensa en deporte es la más “marchosa”, en todos los sentidos.

Nos vamos andando un total de cinco personas. De todos ellos el que más miedo da es Jorge, por sus toscos gestos parece una mula parda, va rapado a lo skin-head, lleva una camiseta negra sin mangas y te mira así, como cerrando los ojos y de reojo, como si desconfiara en todo momento de todo. Si te lo cruzas de noche te cagas de miedo y yo estoy yendo con éste y tres más a no sé dónde, sólo me han dicho que el bar está cerca de aquí. De pronto me da por pensar qué pasaría si sospecharan algo de mí, si ahora me llevaran a un lugar solitario y me dieran la paliza de mi vida. ¡Joder! Me está dando miedo, creo que lo estoy haciendo todo mal. Si veo algo raro, pues a tirar de piernas y escapar lo más rápido que pueda. Pero no era ese el peligro al que estaba expuesto. Al ir llegando a nuestro destino veo que vamos derechos a “Los halcones”. ¿Y si estuviera Manolo allí? Bueno, no vamos a adelantar acontecimientos que me estoy sugestionando demasiado.

Entramos en el bar y veo que Manolo no está. Perfecto. Nos pedimos algo de beber y Daniel, el que parece más enrollado de todos, se me arrima para charlar conmigo mientras los otros hablan entre ellos.

-¿Estás afiliado a Nación Unida?

-No, tengo un amigo que sí lo está, pero yo por ahora no tenía intención. ¿Es obligatorio para hacerse socio de la asociación cultural?

-No, para nada. Sólo lo preguntaba por curiosidad, yo tampoco estoy afiliado.

-La verdad es que, ahora mismo, sería el único partido que podría arreglar este país.

-Sólo hay que esperar –se le dibuja una sonrisa en su cara-, si la cosa sigue como hasta ahora, sacaremos mayoría absoluta en las próximas elecciones.

-Eso espero –voy a arriesgarme-. O se aplica mano dura, o entre los extranjeros, los rojos y la madre que les parió van a mandar España a la mierda.

-Daniel asiente con la cabeza. Su, ahora, amplia sonrisa significa que le he caído bien.

Aguanté en la peña hasta que dijeron de marcharse a casa ya de madrugada. Además de con Daniel estuve hablando también con los otros chicos, pero no me atreví a comentar nada de personas agredidas ni de asesinatos. Esta noche hemos vuelto a quedar allí así que espero poder colar esos temas en la conversación sin que se note mucho.

Viernes tarde. Antes de ir al bar de copas, hemos venido Nícol y yo a Digimaxtec tal como me recomendó Dolores Yalta. No he conseguido convencer a Nícol de que era mejor que hiciera de policía yo solo; dice que los polis van siempre en pareja. Tampoco ha querido ponerse un traje y corbata; dice que hoy en día casi ninguno viste así. Yo por si acaso me he puesto el mío, el otro día me fue muy bien con él.

Aunque hay un vigilante cerca de la puerta apenas repara en nosotros ya que coincide con la salida de un gran número de empleados. Subimos hasta el quinto piso y veo la planta vacía y silenciosa.

Me acerco a la puerta, no se oye nada, doy unos golpes con los nudillos. La puerta se abre y detrás de ella está el maduro y apuesto Luis Aguirre.

-Buenas tardes, soy el comisario Hernández –plis, plas. Esperemos que cuele– necesitábamos hacerle unas preguntas en relación con la muerte de Héctor Faro.

-Pero si ya conté todo lo que sabía a sus compañeros.

-Lo sé, pero tenemos nuevas preguntas que hacer y además confirmar la respuesta de algunas que ya se le hicieron.

-Como quiera, pasen -nos invita a pasar a su despacho y nos ofrece sentarnos- Qué necesitaban saber.

-Necesitábamos saber qué estuvo haciendo el sábado por la tarde.

-Muchas cosas. Estuve haciendo varias compras y después quedé con unos amigos para cenar en su casa. Ya se lo conté a sus compañeros.

-No hace falta que diga continuamente que ya se lo contó a mis compañeros, ya lo sabemos -qué esta haciendo Nícol. Cállate o lo vas a estropear todo-. Lo único que tiene que hacer es ceñirse a nuestras preguntas –ya sé qué hace. Éste se está haciendo pasar por el poli malo.

-No es una gran coartada. Lo sabe, ¿no? –le miro fijamente a los ojos, él aguanta mi mirada.

-Tengo los recibos de pago con la tarjeta, en ellos aparece el día y la hora.

-Muy bien. ¿Podría resolverme esta duda? ¿Cuándo consiguió convencer a sus socios de que le ayudaran en la compra de acciones de su empresa?

-¿Cómo sabe eso? –se muestra sorprendido por la pregunta.

-Somos policías. Al final todo se termina sabiendo. También sabemos que intentó sobornar a Héctor Faro a cambio de unas fotos.

-Sí, intenté comprar esas fotos antes de que las tuviera mi ex mujer y que interfiriera en la compra de las acciones.

-Además aprovechó que ella estaba en Londres.

-Sí, había dicho que quería negociar personalmente un suministro de componentes electrónicos, pero yo imaginaba los motivos reales de ese viaje; conseguir el apoyo de unos socios ingleses para hacerse ella con las acciones. Así que hice unas llamadas que dieron al traste con su plan. En principio iba a volver el lunes, pero parece ser que adelantó su vuelta al sábado por la mañana. Ante la negativa del detective de venderme las fotos decidí actuar a toda prisa. Al día siguiente, el viernes, me reuní con unos socios y con el accionista que vendía su participación en la empresa y firmamos la compra de la totalidad de sus acciones.

-¿Dice que eso fue el viernes?

-Sí, hay muchos testigos y además está esto –busca entre sus papeles y me enseña un documento que habla de la compra de esas acciones y que está encabezada por una fecha: 30 de junio.

-Creo que esto es suficiente. Por cierto, una curiosidad. ¿Cómo consiguió averiguar que Héctor Faro era el detective contratado por su ex mujer?

-Yo también sé mover mis hilos –por fin sonríe- contraté a otro detective privado y le di la matrícula del coche con el que me estuvo siguiendo. Resultó ser un coche alquilado. En la empresa de alquiler de coches pusieron muchas pegas para dar el nombre del cliente, pero dejar en la mesa un buen fajo de billetes nunca falla… -ahora veo en él el hombre prepotente y ambicioso que describía la señora Yalta-, o casi nunca.

-Volvamos al sábado… -parece que Nícol disfruta de su papel de poli. Me hace gracia verle tan serio, ahí sentado y cruzando las piernas como si se tratara de un rudo cowboy.

-Donde vamos a volver es a la comisaría. No necesitamos más preguntas –me pongo de pie.

-Si he podido serles de alguna ayuda…

-Sí. Le agradecemos su colaboración. Muchas gracias.

Salimos y veo a Nícol un poco disgustado por no haberle dejado terminar su pregunta.

-A ver, dime, qué querías preguntarle.

-La coartada de los recibos de compra me parecía muy mala. Si él tenía intención de matar a Héctor, bien podía haber contratado a alguien para que se hiciera pasar por él e hiciera varias compras a la hora del crimen.

-Sí, podía haber sido así, pero él no tenía ninguna intención de matarle.

-¿Por qué estás tan seguro ahora?

-¿Por qué iba a necesitar matarlo justo al día siguiente de conseguir comprar las acciones que le aupaban nuevamente a la presidencia del Consejo?

-Es cierto. Con esa compra ya no tenía ningún móvil para matar a Héctor.

-Así es, agente Nícol, ya no tenía ningún móvil.

Un sospechoso menos. Tienen que ser esos malnacidos de la asociación cultural. Nícol se viene conmigo a “Los halcones” pero vamos a entrar por separado y a hacer como si no nos conociéramos. Ojalá no tenga que arrepentirme de haber cedido a su petición de venir.

Entro en el bar y lo primero que hago es comprobar que no está Manolo. No, no está, es un alivio para mí. Quienes sí están son Daniel y dos de sus amigos, Gustavo y el bruto de Jorge. Me acerco hasta ellos. En este momento veo entrar a Nícol e irse hacia la barra. ¡Dios!, qué movimientos tan afeminados.

Al llegar hasta ellos noto cómo interrumpen la conversación que estaban manteniendo y empiezan a hablar de un tema tan banal como el tiempo.

-Parece que por fin tenemos el verano encima –Jorge me mira con su habitual mirada de desconfianza-. Qué días de calor están haciendo.

-No hay problema, chicos, es de confianza –Daniel me toma del brazo y me acerca al grupo-. Estábamos hablando de cómo está subiendo la delincuencia por culpa de los moros y sudacas.

-Sí. Se están produciendo unos asesinatos como nunca antes había pasado… –es buen momento para llevarles a mi terreno-, como la muerte de ese chico que habían apedreado hasta matarle.

-¡Ah sí!, pero eso no lo hizo ningún inmigrante –Daniel se muestra confiado-. A ese le mataron por maricón.

-Sí, es verdad, menuda plaga –a ver qué se me ocurre-. Ahora para ser moderno resulta que hay que ser maricón –risas generales-, pero por fin están recibiendo de lo lindo. Ya se han dado varios casos de palizas a gays.

-Pues nosotros lo tenemos claro… –por fin se ha decidido a dar su opinión Jorge, que parece ir un poco de líder-. La mejor manera de terminar con esos viciosos es darles matarile a todos.

Un escalofrío me recorre todo el cuerpo difícil de disimular. Vamos, Fran, tienes que guardar la calma.

-Cómo me gustaría pisarle la cara a algún maricón –así, muy bien, que te vean decidido-. ¿Vosotros no habéis participado en ninguna paliza?

-¿Nosotros? -continúa hablando Jorge-. Ya me gustaría, pero éstos… -mira hacia sus amigos-. Éstos no tienen huevos suficientes.

-Manolo me habló de alguien… no sé como se llama. Sólo sé que tiene perilla y que es alto y delgado.

-De la asociación no es -comenta Daniel-. Podría ser de la secta. No sé.

-¿De la secta?

En ese momento las miradas de los tres se dirigen a un punto que está a mis espaldas. ¿Qué estarán mirando?

-¡Hola, colegas! –tierra trágame, es la áspera voz de Manolo– ¿Qué tal la semana?

¡Cómo podría uno diluirse cuando más lo necesita! Sigo sin darme la vuelta. ¡Hostias, qué mal rollo! Que no le digan nada de mí, que ahora mismo no estoy muy inspirado para improvisar.

-Muy bien, Manolo. Mira quién está aquí –Daniel me coge del hombro para girarme. ¡Joder, pero que muy mal rollo!

-Perdona, Manolo. Tu coche es uno amarillo que tiene un alerón, ¿no? –esa voz es la de Nícol. ¡La amanerada voz de Nícol!-. Porque he visto a dos tipos intentando abrirlo.

-¿Mi coche? –se vuelve hacia Nícol hecho todo un basilisco-. Como les pille les abro la cabeza.

Manolo sale hacia la calle apresuradamente y veo el gesto de Nícol como diciéndome “larguémonos de aquí”

              -Ahora que recuerdo había quedado con la pibita para mojar un poco. Saludar a Manolo de mi parte, hasta luego chicos –ninguno de los tres dice ni una sola palabra, sus caras de desconcierto lo dicen todo.

              Salimos Nícol delante y yo unos pasos detrás, los dos a paso rápido. Enfrente vemos cómo se está acercando Manolo con un gesto de mosqueo tremendo.

              -Cuando he llegado no he visto a nadie. ¿Estás seguro de que era mi coche? –mientras Manolo se dirige a Nícol yo paso por delante de ambos, mordiéndome los labios por el nerviosismo.

              -Sí cielo, claro que era el tuyo –¡y encima le llama cielo!, este tío nos va a matar a los dos-. Seguro que en cuanto te han visto acercarte han salido corriendo.

              Parece que Manolo da por buenas esas explicaciones pues le da las gracias y se marcha nuevamente al bar. Hasta que no llegamos al coche y arrancamos para alejarnos de esta zona lo más deprisa posible no pude respirar tranquilo.

              -Nícol, me has dejado de piedra. Eres un auténtico héroe. Cuánta decisión, qué desparpajo para salir de esa situación tan embarazosa. Bueno, todo lo que pueda decir es poco para agradecértelo.

              -Tampoco importa tanto darling. En cuanto le vi entrar y que iba directamente hacia donde estabais vosotros imaginé que podía haber problemas, e hice lo mismo que habrías hecho tú en mi caso.

              -No estoy tan seguro, Nícol. Creo que en situaciones de peligro me quedo bloqueado y sin saber qué decir. No soy tan buen detective como creía.

              -No digas tonterías, Fran. Oí lo que les dijiste sobre tu pibita, estuvo muy bien, de verdad, se quedaron a cuadros.

              -Sí, qué caras se les quedaron.

              Ya pasada toda la tensión empezamos a reírnos a carcajada limpia, supongo que como una reacción de defensa ante el mal rato vivido. Sin embargo, a pesar de la risa no dejo de pensar en que ya no podré volver a la peña “Los halcones”; ya no podré volver tampoco a la asociación cultural. Lo único que puedo hacer es hablar con la policía, que sean ellos los que se encarguen del resto. Mis días como detective privado acaban de terminar.

CAPÍTULO XIII

Qué ingenuo fue pensar que sería capaz de descubrir yo solo al asesino; pensar que el culpable metería la pata y me diría “yo fui el que mató a Héctor Faro”.

              Sabía que ser detective privado no era nada sencillo, lo que no sabía es que hubiera que tener controlada una cantidad tan enorme de variables y, sobre todo, mantener la cabeza muy fría. Pero ya no importa, puedo dar por finalizada mi carrera investigadora antes de haber siquiera comenzado. Que sean los auténticos profesionales los que se encarguen de hacer su trabajo, y yo me encargaré del mío, la enseñanza.

              Nos vamos a mi casa y sin cenar nada. Ninguno de los dos teníamos hambre. Nícol comienza a acariciarme. Sé que me desea, que me quiere, pero yo aún no me siento capaz para hacer el amor.

              -Nícol, lo siento. No estoy todavía preparado –le miro con todo el amor que pueden dar mis ojos, no quiero hacerle daño.

              -Tranquilo darling. No quiero forzarte a nada. Sé que cualquier día estarás totalmente recuperado y me tendrás cerca de ti. Sé esperar, cuando alguien vale la pena sé esperar… ¡Ok! ¿Dónde voy a dormir? ¿En el sofá-cama?

              -No vamos a estar a estas horas abriendo el sofá. Podemos dormir juntos en la cama, ¿No?

              -Claro, si tú no tienes ningún problema.

              -Ninguno Nícol.

              Nos acostamos y Nícol, durante un rato, se abraza a mí. Es una sensación confusa; por una parte es agradable sentir que alguien que te quiere te abraza de forma protectora, pero por otro lado me recuerda demasiado a los abrazos que me regalaba Héctor, y eso me hace sufrir. Es inevitable que mis ojos terminen acuosos y mis mejillas se inflamen por la pena. A veces dudo que alguna vez me recupere. ¿No sería mejor decirle a Nícol que no me espere? ¿Quién puede decir qué es lo mejor?

Desayunamos en silencio y yo, apenas sin hambre, hago esfuerzos por comerme una tostada. Miro cómo desayuna Nícol, se le ve tan risueño. Él es el único feliz con esta situación.

              Me gusta desayunar con la radio puesta aunque no le esté haciendo mucho caso. Creo que es una manía muy común entre los que viven solos. Pones la radio únicamente para que te haga compañía. Por eso no prestaba demasiada atención a lo que estaban diciendo, las noticias. Sin embargo una palabra ha hecho que dejara de hablar y que concentrara mis sentidos en lo que estaba sonando: secuestro.

              -“… la pasada noche en las proximidades del bar “Rosa viva”, local frecuentado por homosexuales en el conocido barrio de Chueca. Este hecho recuerda al sucedido hace casi un mes en el que otro chico también secuestrado en un local de ambiente apareció muerto días después. Se desconoce la identidad de los secuestradores así como el móvil que buscan con esas acciones”.

              -¡Otro secuestro! Quizás debería ir a hablar con el comisario Alonso y decirle todo lo que sé. Me temo que la vida de ese chico está en peligro.

-Me parece genial darling. Es lo mejor que puedes hacer. Puedes estar seguro de que ellos harán todo lo que esté en sus manos para encontrar al culpable. ¿Me dejas acompañarte?

              -Sí, claro, si quieres venir.

              Después de desayunar cojo un bolígrafo y un folio y me pongo a anotar todo lo que sé (locales, personas, ideales,…) para tenerlo todo ordenado y que no se me olvide nada. Después salimos de casa y nos vamos en metro hasta la comisaría de Buenavista donde pasé aquellos horribles días detenido. Al entrar no puedo evitar que me recorra un pequeño escalofrío por la piel al volver a encontrarme en estas dependencias que creía que no volvería a pisar. Me dirijo a un policía que está junto a un mostrador.

              -Hola, buenos días. Quería hablar con el comisario Alonso, aunque no sé si hoy estará.

              -Sí, los sábados por la mañana siempre acude a trabajar. ¿Para qué deseaba verle?

              -Por favor, dígale que soy Fran Escader y que vengo por una cosa relacionada con la muerte de Héctor Faro.

              -Un momento…

              El policía se marcha y vuelve a los pocos minutos.

              -Si quieren acompañarme.

              El camino hacia el despacho del comisario ya me resultaba conocido y aunque habían cambiado las circunstancias por las que recorría ese pasillo, aún me ponía nervioso.

              -Hola, buenos días, Fran –nos damos efusivamente la mano. El comisario Alonso se muestra muy contento al verme y luce su agradable sonrisa-. ¿Qué tal te encuentras?

              -Buenos días, comisario Alonso. Quería presentarle a Nico… Nicolás, un amigo –me llama la atención ver cómo al comisario Alonso se le borra la sonrisa de la cara, únicamente se dan la mano de una manera muy formal.

El comisario nos ofrece unas sillas y él se sienta tras la mesa.

-¿Puedo tutearte? –de hecho ya lo estaba haciendo.

-Claro, cómo no.

-Entonces te pido que me tutees a mí también y no me llames comisario Alonso, que me hace más viejo –se ríe-. Llámame Santiago, por favor. Veo que desde la última vez que te vi tienes mejor aspecto. Y de ánimo ¿qué tal?, ¿mejor?

-Sí, mucho mejor, gracias, aunque a veces tengo bajones. Supongo que tiene que ser normal. He escuchado hoy en la radio lo del secuestro de otro chico en un bar de ambiente.

-Si, así es, pero yo no llevo ese caso. ¿Por qué querías saberlo?

-Porque he estado haciendo averiguaciones y he llegado hasta un grupo de ultras que guardan relación con una asociación cultural y que hablan de matar a gays. Héctor me había comentado que se habían reunido en una asociación cultural.

-¿Averiguaciones?

-Sí, he estado investigando por mi cuenta –tengo que apartar mi mirada de la de Santiago, que se muestra totalmente sorprendido-. Ha sido una tontería, ya lo sé, pero… lo estaba pasando muy mal y no podía quedarme en casa impasible sin hacer nada. Así que fui a la peña “Los halcones” para investigar a Manolo.

-¿Has estado siguiendo a Manolo todos estos días? –Santiago es un puro asombro. Ya no podría abrir más los ojos.

-Bueno, también investigué a Luis Aguirre. Estuve dos veces en su empresa, pero al final llegué a la conclusión de que él no tenía nada que ver en la muerte de Héctor, carecía del móvil necesario para hacerlo.

-Fran, no dejas de sorprenderme –afortunadamente Santiago mantiene su sonrisa-. Valoro tu iniciativa, pero eso que hiciste es una auténtica locura. Has puesto tu vida en peligro, por no hablar también de que eso que has hecho podría ser considerado como un delito.

-Ya, ya lo sé, pero todo eso ya ha terminado.

-Mejor. A ver, cuéntame todo lo que sabes con todo lujo de detalles.

-He escrito esto.

Santiago coge la hoja y empieza a leerla con toda atención y yo le voy contestando a sus preguntas y le hago una descripción de los cuatro chicos con los que fui a “Los halcones”, sobre todo ese Jorge, el que me parece más peligroso. Mientras lee la hoja me voy fijando en él con todo detenimiento. Es muy atractivo. Estoy como hipnotizado mirándole. Me fijo en sus manos, proporcionadas y muy cuidadas; en su rostro, muy varonil; en su corte de pelo clásico; en sus prominentes hoyuelos que enmarcan esa encantadora sonrisa... De pronto levanta la vista y fijamos nuestras miradas durante unos segundos que se me hacen eternos hasta que oigo toser a Nícol; giro la cabeza hacia donde está él y veo que me está mirando con ojos indignados… Se ha dado cuenta de todo.

-Lo dicho, no dejas de sorprenderme –Santiago ha terminado la lectura-. Si todo esto lo has hecho en una semana me pregunto hasta dónde habrías llegado si hubieras investigado durante un mes… -sonrío por el pedazo de halago que me está haciendo-, pero no ibas por buen camino –¡qué planchazo!-. Nuestra hipótesis de trabajo es que la muerte de Héctor y los secuestros son hechos independientes. Creemos que el asesinato de Héctor no tiene nada que ver con grupos ultras.

-Si tú lo dices, será verdad. Vosotros sois los profesionales. Estoy seguro de que en poco tiempo daréis con el culpable. ¿Sabes a qué hora fue el secuestro?

-Aproximadamente fue a las dos y media de la madrugada.

-Entonces sí que han podido ser ellos. Yo me marché de “los halcones” mucho antes, además también estaba con ellos Manolo.

-Como te dije antes, yo no llevo este caso, pero te prometo que comunicaré todos estos datos a la brigada que lo está investigando.

-Había olvidado preguntarte cómo va el asunto de Héctor.

-Desgraciadamente por ahora no tenemos nada concluyente –la sonrisa de Santiago se ha apagado. Estoy seguro de que le gustaría haberme dicho algo positivo-. ¡Ah!, y quítate esa idea de ir investigando grupos violentos por ahí.

-Ya lo he olvidado. Gracias por todo comi… -me mira como si me fuera a reprender-, eh, Santiago.

Nos levantamos y me da la mano. Siento su tacto. Permanecemos así un buen rato. Santiago tampoco hace ninguna intención por soltarse, parece que también él quiere detenerse en las sensaciones del contacto de su piel contra la mía.

Nada más salir de la comisaría, camino del metro, veo la mirada inquisidora de Nícol. Realmente parece muy enfadado.

-Vaya con el comisario. No me dijiste que habías hecho tan buenas migas en “prisión” –pronuncia la palabra prisión con el mismo tono que podía haberme dicho asesino.

-Mira Nícol, porque hayamos dormido juntos esta noche no voy a consentirte escenas de celos. Al comisario Alonso sólo le conozco de un par de veces, y me parece una persona muy competente y educada.

-Y que te pone cachondo, darling. Que conozco de sobra esas miradas tuyas.

-Y yo conozco de sobra tus ataques de celos. Si quieres conocer una de las causas por las que te dejé ésta es una, tus celos.

-Si tanto te molestan mis celos, tranquilo, no te molesto más.

Se da la vuelta y se marcha a toda prisa en dirección contraria. No sé dónde demonios va, pero no pienso llamarle, y mucho menos ir tras él.

De camino a casa, yo solo en el metro empiezo a sentir un inmenso vacío en el corazón. Creo que no tenía que haberle dicho eso. Siento cómo mi vida cada vez es más desastrosa y no sé cómo tendría que actuar.

Apenas he podido comer nada y, lo que es peor, le estoy dando varias vueltas a la cabeza a lo de Nícol, a lo de el comisario Alonso (me cuesta trabajo llamarle Santiago), a todo. Otra vez me encuentro solo un fin de semana y siento que las paredes de casa se fueran a hundir encima de mí.

Como no se me ocurría nada mejor que hacer y viendo que la despensa estaba medio vacía he venido a un hipermercado para hacer unas compras. En buena hora se me ocurrió esta idea. El hipermercado está abarrotado de gente un sábado por la tarde; familias enteras que acuden en masa a la nueva cultura de ocio, los centros comerciales. La hostia de niños correteando por los pasillos sin apenas control de los padres, y padres que van apilando cantidades ingentes de productos, necesarios o no. Yo, como persona poco entrenada en estas lides me voy chocando con todos a cada dos por tres. ¡Joder!, esto más que comprar parece un concurso televisivo de ver quién coge la mayor cantidad de cosas en el menor tiempo posible, y esto parece que me empieza a agobiar. Estando de vacaciones no sé cómo no se me ocurre venir un día entre semana por la mañana. Casi prefiero enfrentarme a Manolo y sus amigos ultras que pelearme con esta gente y con sus carritos para que no obstaculicen el pasillo de lácteos y poder entrar a coger unos yogures.

Cojo sólo algunas de las cosas más importantes que venía a buscar y me voy a una caja a pagar estando seguro de que me dejo otras tantas igual de importantes sin comprar. Las colas en las cajas son larguísimas, compuestas de carros en los que no entra ya ni una aceituna, de las de estar esperando media hora en ellas. ¡Pero por qué coño no abrirán más cajas! Si no fuera por la vergüenza que me daría hacerlo, me apetecería dejar el carro aquí mismo con mis cuatro cosas y marcharme ahora mismo.

Aguanté la cola como todo hijo de vecino y me voy a casa con intención de tumbarme en el sofá viendo la tele. Sin embargo por el camino empieza a rondarme una idea en la cabeza, querría quitármela de encima, pero no puedo. En cuanto llegue a casa cenaré algo y me acostaré pronto a ver si así tengo las cosas mas claras mañana.

Comienza un nuevo día pero sigo con la misma idea de ayer y yo empecinado en quitármela de la cabeza. Además es curioso que no haya oído ninguna noticia de este nuevo secuestro por la tele. Supongo que esperarán a que aparezca muerto, que es una noticia como de más caché.

Tras desayunar me voy a casa de mi madre para así tener la mente ocupada. Al entrar en el salón me encuentro con una de sus sexagenarias amigas que está de visita. Ya iba siendo mucha suerte venir y no encontrarme nunca ninguna de sus visitas.

-¿Éste es tu Fran? ¡Ooy, ooy, que alto está! –me da un morrocotudo beso en la mejilla.

-Hola. ¿Cómo está, Sagrario? –miro hacia mi madre con gesto de apatía-. Me voy a ir enseguida, sólo venía a saludarte.

-De eso nada, tú te quedas a comer con nosotras. Sagra se ha traído un bizcocho.

No me quedó más remedio que quedarme. Hablamos de lo de siempre, bueno, ella lo decía todo y yo escuchaba. Comí con ellas y me marché con las ideas bien claras. Nada como estar unas horas con mi madre para, al final, terminar haciendo lo que menos me conviene; voy a retomar mi investigación. Bueno, sólo voy a tomarme una copa en el "Rosa viva" y, de paso, charlaré un poco con el camarero y los clientes. ¿Qué tiene eso de malo? Al cuerno mi palabra dada al comisario Alonso; al cuerno mis miedos y los ultras y Manolo. Ya se me ocurrirá que hacer si los vuelvo a ver.

Pensar en investigar me da la vida, me siento otro ser más completo, además están las palabras del comisario diciendo que no sabe hasta dónde habría llegado si hubiera investigado más tiempo y que tanto me halagaron. Él piensa que no iba por buen camino, pero tengo que descubrirlo por mí mismo, descubrir que estoy equivocado o que tengo razón.

La idea de quedarme en casa sin hacer nada me iba reconcomiendo por dentro, me ponía triste y de mal humor. Hacer seguimientos, buscar datos por internet, hacerte pasar por otra persona… todo eso me da vida, me encanta.

Me he vuelto a poner traje y corbata y aquí estoy, en el “Rosa viva”. A pesar de que el disco bar está en la céntrica zona de Chueca, el local en cuestión está en un sombrío y solitario callejón. Si ahora, que son las ocho de la tarde no se ve un alma, a las dos y media de la madrugada tiene que ser mucho peor.

El disco bar es un sitio pequeño y de decoración anticuada y raída por el paso del tiempo. Las paredes lucen, como indica el nombre del local, un color rosa intenso propio de una tienda de golosinas.

A pesar de que se define como disco bar, este sitio no es más que un simple pasillo con una ridícula y minúscula pista al final de éste. Apenas hay clientela, sólo un par de señores maduros que no hacen más que mirarme golosamente. Seguro que tiene que ser un sitio donde la gente viene exclusivamente a ligar. El camarero, un chico jovencito, tampoco me quita la vista de encima, imagino que lo que quiere es preguntarme por la consumición, pero si no es así, mejor; si le gusto podré obtener mucha más información de él.

-Hola buenas. Venía para preguntarle por el incidente ocurrido ayer noche –el camarero me mira con cierta curiosidad-. ¿Estuvo usted presente?

-Sí –el chico parece intimidado por lo ocurrido. Apenas oigo su voz pero no sólo por la música que está a todo volumen, sino porque habla muy despacito. Hace un leve balanceo de su cabeza que lo interpreto como una respuesta afirmativa.

-Supongo que ya habrá hablado con la policía, ¿no es así? -vuelve a asentir levemente-. Necesito que me cuente lo que les ha contado a ellos.

              Con buen juicio el camarero baja el volumen de la música. Así será más sencilla la comunicación.

              -Pues no les he podido contar demasiado. Vi a Germán, que suele venir bastante por aquí, hablando con otro chico muy atractivo…

              -¿Podrías describírmelo?

              -Sí, claro. Tenía una perilla de color castaño, como su pelo. Lo llevaba muy corto… -¡nuevamente reaparece el de la perilla!

              -¿Rapado?

              -No, no tanto. Un poco más largo. Tenía más o menos mi estatura y era bastante delgado, llamaba la atención. Era muy guapo y todo el mundo se le quedaba mirando, pero se puso a hablar con Germán y yo me preguntaba, ¿pero qué ha podido ver éste en Germán?

              -¡Vale, vale! Se ponen a hablar. Y después, ¿qué pasó?

              -Salieron a la calle, fue entonces cuando oímos unos gritos de socorro. Salimos fuera, pero sólo pudimos ver un coche que huía a toda velocidad. Un chico que estaba fuera lo vio todo. Contó que vio llegar un coche, que dos tipos se bajaron de él y entre estos y el que iba con Germán lo metieron dentro a pesar de que puso en todo momento mucha resistencia.

              -El chico que vio todo eso no estará hoy aquí, ¿no?

              -No, no le conocía. No suele ser uno de nuestros clientes habituales.

              -¿Y no comentó cómo eran los compinches del de la perilla?

              -Poca cosa ya que estaba al final de la calle. Dijo que el que más destacaba era uno bastante alto y corpulento.

              -¿Y alguien pudo ver la matrícula del coche?

              -No, no nos dio tiempo. Cuando salimos ya estaba lejos. Ni siquiera el chico que estaba fuera pudo verla.

              -Bueno, creo que eso es todo. Muchas gracias.

              Salgo del discobar y miro la estrecha calle. Aquí no hay sitio para aparcar un coche, así que debía de estar esperando en otro sitio y se acercó con el tiempo justo para coger al chico y huir a toda prisa.

              Doy la vuelta y miro la fachada. El rótulo luminoso de neón rosa, los desconchones de la pared…; un graffiti me llama poderosamente la atención. Lo he visto en otra parte… ¡En el “Bahía Blanca”! Creo que es la misma pintada que vimos en los baños cuando investigábamos la desaparición de Víctor.

              Tengo que ir ahora mismo al “Bahía Blanca”, no me puedo quedar con esta incertidumbre; pero no sé cómo llegar desde aquí en transporte público. Con Héctor fuimos en coche y ni siquiera sé el nombre de la calle, por lo que tampoco me atrevo a coger un taxi. ¿Qué le iba a decir? “¿Me podría llevar al Bahía Blanca, donde ponen baile de salón?”, aunque quién sabe, lo mismo lo conoce. Podría llamar a Nícol y pedirle que pase a recogerme con su coche y así aprovecho y me disculpo por el duro comentario que le hice sobre nuestra separación. Puede parecer que le echo un poco de morro al asunto, pero en el fondo quiero que Nícol esté conmigo en momentos como éste, quiero que participe de mis descubrimientos. Le debo mucho.

              -Hola, Nícol- el móvil apenas ha sonado una sola vez cuando lo descuelga.

              -¡Hola, Fran, darling! Te iba a llamar. Siento mucho lo que te dije, mi ataque de celos. Ya sabes cómo soy. ¡Oh Fran!, estoy muy apenado…

              -Yo también estoy arrepentido de haberte dicho lo que te dije…

              -No, me lo merecía. Fui un grosero al ponerme así. ¡Oh Fran…!

              -¡Vale, vale! Déjalo ya. Necesitaba que me hicieras un favor, que cogieras tu coche y que vinieras a recogerme.

              -¡Por supuesto! Pero no me digas para qué lo necesitas, que me lo estoy imaginando.

              Le digo dónde puede recogerme y en media hora llega. Se le ve henchido de felicidad mientras conduce el coche, a mí me hace gracia verle así.

              -Y el sitio al que vamos ¿cuál es?

              -Vamos al club “Bahía Blanca”, un sitio de bailes de salón. Ya verás cómo te gusta-. Nícol me mira con gesto de extrañeza y yo le sonrío como diciéndole “tranquilo, estoy de coña”.

              Llegamos al descampado de la parte trasera del club donde aparcamos y, tras dar la vuelta al edificio, entramos. Los ojos como platos de Nícol lo dicen todo.

              -¡Dios mío!, horroroso. Pero dónde me has traído. ¡Ahhh!

              -¡Calla! No des voces, que nos están mirando.

              Bajamos las escaleras y, antes de ir a los baños, entro en la pista. En este momento está sonando un pasodoble y nadie está bailando aún.

              -¡Qué! ¿Te vas a poner a bailar?

              -No, son cosas mías. No me gustan los pasodobles- en mi mente están sonando los acordes del tango que bailamos. Recuerdo el baile junto a Héctor. Aún me parece oler su perfume de aquella noche, la mejor noche de mi vida. Mi voz apenas tiene fuerza para dejar salir apenas un susurro-. Si fuera un tango.

              Estoy seguro de que Nícol no ha escuchado esto último, mejor. Vamos a los baños y ahí está, medio borrado ya pero todavía visible, en los azulejos que hay encima de los urinarios.

              -¡Ahí está!

              -Ahí está el qué.

              -¡Esto!

Le señalo la pintada. Se trata de un triángulo invertido atravesado por una especie de serpiente-. Seguro que se trata de un símbolo neonazi. Ya podemos irnos.

              -¿Ya? ¿Para eso hemos venido? ¿Para ver una pintada en unos baños?

              -Si quieres podemos quedarnos a bailar.

              -No, no…, mejor nos vamos. No vaya a ser que me guste y todo.

              Salimos de los baños y veo al dueño del club con el que discutió Héctor precisamente la noche antes de su muerte; él me ve a mí también y se nos acerca.

              -Hola, ¿Tú eras amigo de Héctor, verdad?

              -Sí.

              -Soy Rafa. Siento mucho su muerte… -gesticula exageradamente y da la impresión de estar fingiendo-. Cuando me enteré me produjo un shock enorme –su cara y sus manos se ponen tensas, como si estuviera sufriendo ahora uno-. No me lo podía creer.

              -Sí, ha sido un palo para todo el mundo. ¿Le conocías mucho?

              -¿Mucho? Éramos muy buenos amigos, por no decir el mejor –eleva la mirada al cielo como si entrara en éxtasis.

              ¿Amigos?, pero si Héctor no parecía soportarlo. De qué va este tío. Y esa forma de hablar que tiene, tan flemática, parece sacarme de quicio.

              -Pues para haber sido tan buen amigos aún recuerdo la pelea que tuvisteis la última vez que estuvimos aquí.

              -¿Eso…? Va, tonterías. Siempre acudía a mí cuando tenía problemas. La última vez le presté dinero y necesitaba que me lo devolviera, eso es todo.

              -¿Por qué necesitaba pedirte dinero a ti cuando creo que su mujer tenía una inmensa fortuna?

              -¿Quién? ¿Esa loca? –cada vez se está poniendo más tenso-. Antes usaría su dinero como abono que dárselo a su marido, y es que tú no sabes lo vicioso que era el malnacido este –¡y ahora le llama malnacido!-. Un vicioso egoísta que sólo pensaba en él.

              -Serás cabrón. Ya veo lo buen amigo que eras –parece que la sangre empieza a hervirme por dentro y a subirme los calores a la cabeza.

              -Sólo te digo que en la vida a veces hay justicia –sus ojos parecen querer salir de sus órbitas-. Y que al final uno termina recibiendo lo que se merece.

              Es tal la ira que siento, tal la cólera al verle sonreír de esa manera tan irónica, que no puedo evitar darle un buen puñetazo en la cara.

              -¡Eres un hijo de puta! Merecerías que te pateara aquí mismo…

              -Déjalo Fran, no vale la pena que te busques problemas con un tipo como éste.

Nícol me sujeta del brazo para evitar que le vuelva a golpear. No es necesario, con el puñetazo que le he dado me he quedado súper relajado, mejor que tomando una tila. Rafa se ha quedado tan asustado que no dice nada, únicamente se pasa la mano por la mejilla enrojecida por el puñetazo.

Nícol tira de mí para que nos marchemos. Salimos del “Bahía Blanca” en silencio, sin decirnos nada. Montamos en el coche y Nícol, antes de arrancar se me queda fijamente mirando.

-No eres el mismo de antes, Fran. Ya no eres el mismo.

Continuamos el trayecto en silencio. Nícol me deja en el portal, nos despedimos con un simple “nos llamamos” y se marcha. Ya en casa todo el silencio se convierte en gritos de rabia, de duda…, de dolor.

CAPÍTULO XIV

              Ya no soy el mismo de antes, me lo imaginaba, pero no quería creérmelo. Me siento siempre acelerado, con mucha ansiedad todo el tiempo. Aquel Fran risueño y despreocupado parece que desapareció, y en su lugar ha quedado este otro Fran obsesionado con una loca epopeya y, sobre todo, más taciturno; concienciado de una realidad que hasta ahora era ajena a mí, pero que existe. El mundo de la maldad, la violencia, el sufrimiento… Podía haber seguido al margen de esta realidad pero me metieron de lleno en ella sin yo haberlo podido evitar. Ahora sé que estoy marcado para siempre y sólo espero poder, algún día, recuperar una parte del Fran que fui. Eso pasa por ver al asesino de Héctor entre rejas.

Ahora no consigo quitarme de la cabeza lo que pasó anoche. No puedo creer que lo que dijo el dueño del club fuera verdad. No puedo creer que Héctor fuera egoísta ni vicioso. Me quedé de piedra cuando le oí decir al impresentable ese aquellas cosas sobre Héctor. Hasta ahora pensaba que le conocía bien, que era una persona desprendida y cariñosa. Sí, el Héctor que yo conocí era generoso y confiado, quizás demasiado, y quizás por eso murió. Seguro que el dueño del club mintió. Seguro que le habría gustado acostarse con él y al no conseguirlo estaba podrido de rabia por dentro. Sí, ese Rafa no me parece, en absoluto, una persona transparente.

              Lo mejor será olvidarme de ese cabrón y continuar con la investigación. Ahora que tengo una pista tan sólida como ese símbolo, estoy seguro de que me llevará hasta el grupo de homófobos.

              Entro en internet convencido de que en diez minutos, metiendo un par de palabras en el Google, encontraré la imagen con ese símbolo, pero todo lo contrario. Pongo las palabras “asociación”, “grupo”, “sociedad”, “neonazi”…, pero nada de nada.

No sé cuántas horas llevo ya y aún no he visto el dichoso emblema. ¿Por qué estaba tan seguro de que iba a encontrar algo en internet? ¿No sería lógico pensar que se trata de una simple pandilla sin ninguna página web? Mi intuición, si es que la tengo y funciona, me dice que no. El hecho de que estos grupos de ultras se relacionen entre sí me hace pensar que utilizan internet como medio de intercambio de información y de comunicación.

              "Racismo", "Homofobia"… Nada. Ya me duelen la cabeza y los ojos, seguro que los debo de tener rojos de tanto mirar la pantalla. Son más de las tres y aún no he comido, ni siquiera tengo hambre. He entrado en varios foros y he podido leer cosas muy duras, pero todas están firmadas con un login y es difícil que hagan referencia a dónde se reúnen. Estoy pensando en crearme un login para mí y escribir cosas en el foro para ver si alguien me contesta y me da alguna información útil.

              De pronto, en uno de los foros leo una frase que me hace recordar un dato importante: "Nos vemos en la Congregación. Paz, hermano". ¡Secta! ¡Daniel el otro día habló de una secta! Regreso a Google y voy metiendo las palabras “Secta”, “Iglesia”,…

No me lo puedo creer, ahí está.

Bueno, no es exactamente el mismo símbolo pero se parece demasiado para ser una coincidencia. Aquí está la serpiente dentro de la estrella de David, que se compone de dos triángulos, uno ellos invertido. Este símbolo está dentro de la página de una iglesia: la Iglesia Primordial de Dios, así se llama. Se me ocurrió meter la palabra iglesia al leer en uno de los foros un comentario que decía: “Nos vemos en la Congregación. Paz, hermano” y acerté.

              Leo al detalle todo lo que aparece en su página web. Tiene toda la pinta de ser una secta revestida de iglesia. Habla del amor, del fin del mundo, los diezmos, los peligros de la masturbación???... En fin, me parece que su mensaje no es tan diferente del de otras religiones y sectas, los mismos tópicos de siempre que son repetidos hasta la saciedad; pero en esta ocasión uno o varios de sus miembros se dedican a matar gays, porque no me creo que los que hicieron esas pintadas sean homosexuales. Ahora ya puedo comer; apunto la dirección y esta tarde me voy a pasar por allí.

              No tenía intención de que Nícol me acompañara, pero se ha presentado antes de que de saliera de casa y ha insistido tanto que, después de haberle hecho llevarme en su coche ayer, no he tenido más remedio que aceptar. Eso sí, entraremos por separado y haremos como si no nos conociéramos. Comenzamos una nueva vía de investigación, y esta vez creo que vamos por buen camino.

Mientras conduzco el coche voy pensando en algo, recuerdo la vez que Héctor me dio el teléfono de aquel comisario tan amable que investigaba el secuestro de Víctor, todavía lo tengo. Debería hacer lo mismo con Nícol y que él lo conservara, por si las moscas.

-Guarda esto –le doy la hoja-. Si me pasara algo, llama a este teléfono y le cuentas todo lo que sabes.

-Anda, chico, que me vas a poner nervioso –habla entre risas, pero al ver que le estoy hablando bien en serio adopta otra actitud-. Esta bien darling, esperemos que nunca tenga que hacer uso de este papel.

-Sí, esperemos.

Llegamos a la sede de la iglesia. Sobre la entrada hay un cartel con letras grandes de color dorado que dice “IPD Iglesia Primordial de Dios”. Ocupa dos plantas en un edificio bastante nuevo y moderno. El disponer de un local como éste, de tan grandes dimensiones, y en esta zona significa que se trata de una iglesia de alto poder adquisitivo.

Por dentro la decoración es escasa y funcional, como los que se pueden encontrar en cualquier oficina comercial. Dominan los colores blancos y grises, y en las paredes hay algunas fotos en blanco y negro, de grandes dimensiones, con imágenes de la Tierra, una montaña nevada, un bosque en penumbra…

Le pregunto a una chica que está sentada en una mesa con folletos y me dice que a esta hora están celebrando una misa; miró el reloj, son las siete y cuarto, y que después, a las ocho, hacen siempre reuniones informativas, así que nos toca esperar casi una hora.

A medida que se acerca la hora, van llegando algunas personas que parece que también van a asistir a la reunión. Pasados cinco minutos de las ocho la chica que estaba en el mostrador de información nos pasa a un salón en esta misma planta. Dentro hay una enorme mesa rectangular con sillas a su alrededor y, frente a la puerta, colgada de la pared, está el símbolo con la especie de serpiente dentro de una estrella de David, pero ésta forma parte del pecho de una paloma que lleva una rama de olivo en el pico y que me recuerda al águila del escudo preconstitucional. Debajo de la paloma hay una pizarra blanca de las que se usan con rotuladores.

A medida que vamos entrando en la sala nos invitan a sentarnos. Nícol, que ha sido de los últimos en llegar se sienta a cierta distancia de mí. Apenas miro hacia donde está él, pero cada vez que lo hago le veo mirándome fijamente. Tras Nícol entran un hombre y una mujer que se presentan como Amancio Alvés y Carolina Martínez y que lucen unas placas identificativas de plástico con sus nombres junto con la palabra “Coordinador”. Nos dejan frente a nosotros unos libritos con cubiertas de color negror y que ponen con letras doradas “Biblia Primordial de Dios”, además del símbolo.

-Esta es una dádiva como muestra de agradecimiento por vuestro interés en conocer nuestra Congregación –¡dádiva!, y este hombre por qué no utiliza la palabra regalo como todo el mundo.

Aparte de los coordinadores, de Nícol y de mí, están presentes además un señor y una señora muy elegantes ambos, de unos cincuenta años, y que parecen pareja y dos chicos jóvenes que están muy sonrientes y que parecen tomarse todo esto a broma.

Comienza a hablar el coordinador, Amancio Alvés, y disimuladamente pongo en funcionamiento una grabadora que he comprado esta mañana y que llevo oculta debajo de la chaqueta. Es la primera vez que utilizo un aparato así por lo que no tengo ni idea de si grabará algo inteligible o sólo ruidos.

-Los hermanos que formamos la Congregación de Madrid estamos de enhorabuena por el número de nuevos miembros que se están sumando a nuestra causa… -hace un silencio y nos contempla uno por uno hasta terminar en su compañera.

-Nuestros valores son los de la Biblia, los del Antiguo Testamento –Carolina Martínez parece mirar a un punto por encima de nuestras cabezas mientras habla-. Ni judíos ni cristianos han entendido el auténtico mensaje contenido en estos libros sagrados, y eso que el mensaje es muy claro. No es necesario recurrir ni a cábalas ni a supuestos códigos ocultos en la Biblia. El mensaje está ahí –señala uno de los ejemplares de la Biblia que tiene junto a ella-, y todo el mundo puede tener acceso a él. Sólo hay que atreverse a aceptar su palabra: El auténtico Mesías aún no ha llegado, pero ese tiempo está cerca y cuando esté junto a nosotros llegará con Él la felicidad eterna. Una felicidad inmensa para aquellos que estemos preparados. Como aparece en Isaías 9… –ambos coordinadores juntan sus manos adoptando la posición de rezo, pero no sus palmas sino únicamente las yemas de los dedos-. “Mas no habrá siempre oscuridad para la que está ahora en angustia, tal como la aflicción que le vino en el tiempo que livianamente tocaron la primera vez a la tierra de los hijos de Israel; pues al fin llenará de gloria el camino del mar, de aquel lado del Jordán, en el distrito Septentrional de Israel… Porque un niño nos es nacido, hijo nos es dado, y el principado sobre su hombro; y se llamará su nombre Admirable, Consejero, Dios Fuerte, Padre Eterno, Príncipe de Paz… Lo dilatado de su imperio y la paz no tendrán límites sobre el trono de David y sobre su reino, disponiéndolo y confirmándolo en juicio y justicia desde ahora y para siempre” –ambos coordinadores, coordinadamente, separan sus manos.

              Está claro, estos dos están como una chota y lo malo es que son capaces de contagiarle su locura a cualquiera que esté mínimamente predispuesto a creerse lo que dicen. Si exceptuamos a los dos chicos jóvenes, que no dejan de reírse y de hacer alguna que otra payasada, todos nos hemos sobrecogido con sus palabras, incluso yo, para qué voy a negarlo.

-Os invitamos a conocer nuestras instalaciones, a que seáis partícipes de una nueva Era –nuevamente es él quien se dirige a nosotros-. La vuelta al origen, la Era fundamental que todos, afortunadamente, vamos a conocer y para la cual debemos prepararnos, para estar entre los elegidos y disfrutar de la felicidad eterna... –vuelve a hacer un silencio y vuelve a buscar nuestras miradas uno a uno-. El símbolo de nuestra Iglesia –ahora gira un poco la cabeza para mostrarnos la paloma-, el símbolo que habréis podido ver por nuestras instalaciones resume nuestra teología: la estrella de David, principal símbolo del pueblo hebreo, y en su interior la letra judaica lamed, la letra principesca por excelencia, que por su forma destaca de entre las demás, como lo haría un rey entre sus vasallos y cuyo significado viene a ser empujar, ir hacia delante; que ese es nuestro propósito…, avanzar hacia un mundo mejor.

-Por todo ello os invitamos a conocer nuestras instalaciones, nuestro mensaje –ahora es Carolina la que toma la palabra-. En definitiva, a que seáis parte de esta incipiente Congregación. Muchas gracias a todos por vuestra atención.

Los dos coordinadores se levantan a la vez y los demás nos levantamos detrás. Los chicos jóvenes salen en seguida de la sala, al igual que Nícol; sin embargo, la pareja se acerca para hablar con Amancio Alvés, así que yo me acerco para hacer lo mismo con Carolina Martínez.

              -Hola, soy Fran. Me ha parecido muy interesante todo lo que nos habéis contado.

              -¡Cuánto me alegro! –Carolina acerca su mano derecha para que se la estreche, cosa que hago con toda la delicadeza que puedo- Puedes venir siempre que quieras como invitado, serás bien recibido. Si tienes alguna duda, intentaré resolvérsela con mucho gusto.

              -Bueno, me gustaría participar en vuestras actividades. ¿Qué soléis hacer?

              -Pues la actividad principal son las misas que se celebran todos los días a las siete de la tarde, y después es común que se formen grupos para conversar sobre diferentes temas.

              La pareja que estaba hablando con Amancio se marcha y éste se acerca hasta nosotros.

              -Mira, Amancio, te presento a Fran Está interesado en unirse a nuestra Congregación.

              -Fenomenal –me estrecha con fuerza la mano-. El matrimonio con el que estaba hablando también parecen interesados. ¿Qué te ha llevado a tomar está decisión?

              ¡Caramba! ¿Y yo qué le digo? –Pues estoy bastante decepcionado con la Iglesia Católica –se miran con una sonrisa-. Creo que se ha corrompido y ha olvidado su función primordial, el mensaje de Cristo –como no se me ocurre qué decir meto la palabra “primordial” ya que parece bastante importante para ellos.

              -Sí, así es... Pero recuerda que ésta no es una religión cristiana –en las palabras de Carolina noto cierta tirantez- Para nosotros Jesús es una persona santa pero no es el Mesías. No seguimos sus enseñanzas porque difieren del autentico mensaje de la Biblia; además, ¿qué tipo de Salvador es éste que no ha sido capaz de terminar con el hambre, las guerras, etcétera?

              -Bueno, Jesús no ha sido capaz de darme respuesta a la gran cantidad de dudas que tengo –ahora que recuerdo no me fijé en el detalle de que no hablaban nada de Cristo en su página web-. Tengo la sensación de que la Iglesia Primordial de Dios puede darme esas respuestas.

              -Seguro que sí. Todas las respuestas están en la Biblia –Carolina acaricia el lomo de la Biblia que lleva en la mano. Su tono de voz ha vuelto a la normalidad.

              Me despido de ellos y salgo a la calle. Veo a Nícol, que me estaba esperando junto al coche con los brazos cruzados como demostrándome lo aburrido que ha estado durante el tiempo de espera.

              -¿Qué estabas haciendo darling? Estaba pensando que lo mismo te habían convencido para hacerte monje desde ya y que no te iban a dejar salir del edificio.

              -A tanto no llega, pero me he mostrado muy interesado en su religión para seguir asistiendo a sus actividades. Me han dicho que celebran misa todas las tardes. ¿Vas a venir?

              -Qué remedio, pero me parece todo tan cutre…

Ya en casa pongo en marcha la grabadora, antes de cenar. Todavía tengo fresca en la memoria la reunión y quiero transcribir todo sobre el papel. El sonido es de mala calidad, tiene mucho ruido, pero con un poco de atención voy sacando palabra a palabra todo el texto. ¿Y ahora qué hago con todo esto? Reconozco que los temas de religión no son mi fuerte. Marisa sería la persona más apropiada para que me echara un cable y me diga qué le parecen esos textos bíblicos y su ideología. La llamo por teléfono y acepta sin ningún reparo quedar conmigo para mañana por la mañana, yo creo que es incapaz de decirme no a nada que le pida.

Nos vemos en el mismo café del centro en el que habíamos quedamos la última vez, sin embargo, esta vez no sonríe, se muestra seria, tal vez preocupada. A pesar del calor que hace, ahí sigue con su rebeca de punto azul y siempre con los brazos cruzados como si tuviera frío. Me acerco a ella y nos saludamos con un par de besos.

-Hola Fran. Ahora ya tienes mejor aspecto, incluso diría que has engordado un poco, ¿no?

-Sí. La última vez que nos vimos estaba muy hecho polvo, sobre todo por la medicación que me atontaba demasiado, pero ahora estoy mejor. ¿Hay alguna novedad con el colegio? ¿Han comentado algo de mí?

-No, tranquilo. Sigues contando con el apoyo de tus compañeros. Pero dime. ¿Qué era eso tan importante que querías comentarme?

-No sé por donde empezar. Estoy investigando quién ha matado a Héctor… –hago una pausa esperando ver la reacción de Marisa.

-¿Y si te dijera que no me sorprende nada? Conociéndote, en el fondo imaginaba que no te ibas a quedar de brazos cruzados.

-Tú, sin embargo, siempre me sorprendes. Pues sí, no podía quedarme de brazos cruzados así que estoy buscando al grupo de ultras que mataron a Víctor y que estoy seguro de que fueron los que mataron a Héctor.

-Y has encontrado algo. ¿No es así?

-Sí, creo que tengo una pista muy sólida que relaciona a ese grupo de ultras con una secta. La Iglesia Primordial de Dios. ¿Te suena de algo?

-Nada, es la primera vez que lo oigo.

-Ayer asistí a una de las reuniones informativas que hacen y la grabé. Esto es de lo que hablaron, toma, he hecho una copia para ti.

Le paso las hojas y las lee detenidamente.

-No soy ninguna experta en textos bíblicos, sobre todo del Antiguo Testamento, pero tengo la impresión de que han sido modificados.

-A diferencia de la mayoría de las sectas que suelen seguir la palabra de Cristo, en esta parece que se basan únicamente en el Antiguo Testamento. Dicen que, para ellos, Jesús es una persona santa, pero que no es el Mesías. ¡Ah!, también nos dieron esto –le enseño la Biblia de tapas negras. Marisa la coge y la hojea un momento.

-Sí, es el Antiguo Testamento, desde el Génesis hasta el profeta menor Malaquías. ¿Me lo podrías prestar?

-Sí, cómo no. Échale un vistazo y mañana me cuentas qué te parece todo esto.

Nos despedimos tras quedar para mañana por la mañana en este mismo lugar. Si es cierto lo que dice Marisa de que los textos han sido modificados entonces es posible que ahí esté la clave de las muertes de Víctor y de Héctor.

CAPÍTULO XV

Volvemos otra tarde Nícol y yo a la IPD. Miro el reloj, son las siete menos cuarto. Como no sabemos dónde se va a celebrar la misa, nos quedamos esperando cerca de la entrada; Nícol se ha sentado en una silla y curiosea un folleto informativo y yo me quedo mirando uno de los escasos cuadros que cuelgan de las paredes.

-Buenas tardes, Fran –la voz de Amancio Alvés me ha sobresaltado-. Vienes a la misa, ¿no? –asiento con la cabeza-. Ven conmigo, el oratorio está arriba.

Acompaño a Amancio y veo cómo Nícol nos sigue a cierta distancia.

El salón donde se va a celebrar la misa es enorme. Un enorme, alargado y diáfano salón con un pasillo central y sillas a ambos lados; las paredes, al igual que las de abajo, son blancas y no presentan ninguna decoración, salvo unas lámparas con forma de candil y cuyas bombillas imitan las llamas. Algunas personas, no muchas, están ya sentadas esperando el comienzo de la misa, otras van llegando poco a poco.

-Ven, podemos sentarnos aquí –Amancio me señala unas sillas en la primera fila.

Frente a nosotros hay tres escalones que conducen a un pequeño altar dorado, flanqueado por cinco candelabros dorados a cada lado de más o menos metro y medio, y dos centros de flores blancas con la misma altura que los candelabros. Sobre el altar sólo hay una enorme Biblia que descansa sobre un atril ambos también dorados.

Miro hacia atrás como si curiosease y veo a Nícol, que se ha sentado casi en el otro extremo del salón. Aunque hay bastante gente, calculo que hay menos de la mitad de las personas que podrían sentarse aquí.

No pasaron ni cinco minutos cuando entra por una puerta a la izquierda del altar el presunto sacerdote. Todos se ponen de pie y yo, claro, hago lo mismo.

El sacerdote luce una poblada y canosa barba y sus ropajes son muy, muy vistosos: lleva una túnica de color blanco crudo con ribetes dorados bordados en las mangas y en la sotana. Detrás, una capa de color azul claro se va meciendo a cada paso que da y delante luce una especie de medallón cuadrado, azul también, que le cubre todo el pectoral y en el que van engarzadas piedras preciosas y que hace juego con el cinto. Sobre la cabeza lleva una especie de toca, que me recuerda a la de los sacerdotes ortodoxos, del mismo color que la túnica y que porta en el centro un cordón azul y una chapa dorada.

-“Respóndeme cuando clamo, oh Dios de mi justicia… Cuando estaba en angustia, tú me hiciste ensanchar… Ten misericordia de mí, y oye mi oración...” –todos los creyentes, de pie, están orando al unísono; algunos lo hacen de memoria, juntando las yemas de sus dedos, el resto lo van leyéndolo en la Biblia. Amancio me pasa la suya abierta por una página que dice Salmos 4. “Oración vespertina de confianza en Dios”-.”Y confiad en Jehová… Muchos son los que dicen: ¿Quién nos mostrará el bien?... Alza sobre nosotros, oh Jehová, la luz de tu rostro… Tú diste alegría a mi corazón… Mayor que la de ellos cuando abundaba su grano y su mosto… En paz me acostaré, y asimismo dormiré… Porque solo tú, Jehová, me haces vivir confiado”.

              -Siempre comenzamos y terminamos con las mismas oraciones.

-Hoy nuestro sermón versará sobre el sobre el pacto que Nuestro Dios Padre hizo con cada uno de nosotros, un pacto perspicuo, transparente... Abramos nuestras Biblias por Levítico 26 –todos obedecen las palabras del sacerdote, menos yo que le dejé la mía a Marisa- “No haréis para vosotros ídolos, ni escultura” –el sacerdote imposta la voz para darle mayor gravedad-, “ni os levantaréis estatua, ni pondréis en vuestra tierra piedra pintada para inclinaros a ella; porque yo soy Jehová, vuestro Dios… Guardad mis días de reposo, y tened en reverencia mi santuario… Si anduviereis en mis decretos y guardareis mis mandamientos, y los pusiereis por obra… yo daré vuestra lluvia en su tiempo, y la tierra rendirá sus productos, y el árbol del campo dará su fruto... Vuestra trilla alcanzará a la vendimia, y la vendimia alcanzará a la sementera, y comeréis vuestro pan hasta saciaros, y habitaréis seguros en vuestra tierra... Y yo daré paz en la tierra, y dormiréis, y no habrá quien os espante...” –sigue con la retahíla de frases bíblicas-. “Pero si no me oyereis, ni hiciereis todos estos mis mandamientos...” –ahora está gritando, como si quisiera atemorizar a los presentes-, “y si desdeñareis mis decretos, y vuestra alma menospreciare mis estatutos, no ejecutando todos mis mandamientos, e invalidando mi pacto… yo también haré con vosotros esto: enviaré sobre vosotros terror, extenuación y calentura, que consuman los ojos y atormenten el alma…” –los rasgos del sacerdote se han tensado, la ira es palpable en su rostro-. “Si anduviereis conmigo en oposición, y no me quisiereis oír, yo añadiré sobre vosotros siete veces más plagas según vuestros pecados” –Amancio, cuyas manos han adoptado la posición de rezo, ha cerrado los ojos y asiente con la cabeza cada vez que el sacerdote termina un verso-. “Y comeréis la carne de vuestros hijos, y comeréis la carne de vuestras hijas… Destruiré vuestros lugares altos, y derribaré vuestras imágenes, y pondré vuestros cuerpos muertos sobre los cuerpos muertos de vuestros ídolos, y mi alma os abominará…” -¡pero esto qué es, una misa o un relato de Stephen King!-. “Antes me acordaré de ellos por el pacto antiguo, cuando los saqué de la tierra de Egipto a los ojos de las naciones, para ser su Dios. Yo Jehová… Estos son los estatutos, ordenanzas y leyes que estableció Jehová entre sí y los hijos de Israel en el monte de Sinaí por mano de Moisés.”

La gente está cerrando sus Biblias, parece que ya ha terminado el salmo o versículo o cómo se quiera llamar lo del Levítico. Hace una pausa y vuelve a hablar, esta vez en un tono de voz normal, comentando e incidiendo, durante un buen rato, en lo anteriormente leído. ¡Menudo coñazo!

-Ahora viene uno de los momentos más bonitos –Amancio se inclina hacia mí para susurrarme al oído-, la ofrenda.

El sacerdote saca de detrás del altar una fuente dorada, similar a una pila bautismal, y la coloca encima. Mientras, una señora que estaba en la primera fila se ha levantado y lleva en sus manos una bandeja también dorada, “aquí todo es dorado”, y sube los dos primeros escalones. El sacerdote se acerca a ella, coge la bandeja y la coloca al lado de la pila mientras la señora regresa a su sitio. El sacerdote enciende un largo cerillo y lo echa dentro de la fuente provocando que empiece a arder algún tipo de líquido inflamable. Han apagado las lámparas y la estampa del sacerdote, los dorados y el contoneo de la llama es preciosa, sobrecogedora. De la bandeja toma una especie de torta redonda, parte un trozo con la mano y lo come; después echa el resto dentro de la pila.

-Agradecemos a la hermana Rosario Ortiz la oblación de hoy. Que nuestros agradecimientos vayan con ella y que pronto pueda ver cumplida su petición.... “Bendito sea Abram del Dios altísimo, creador de los cielos y de la tierra… -todos vuelven a cantar juntos-, y bendito sea el Dios altísimo, que entregó a tus enemigos en tus manos” –guarda silencio mientras contempla cómo arde la ofrenda. Cuando la llama comienza a extinguirse, saca una tapa y la coloca encima de la pila. Vuelven a encender las luces-. Nuestra iglesia es una iglesia viva, una iglesia de iguales y entre iguales, y todos somos partícipes de su sostenimiento…Números 18 –otra vez las manitas-. “Así ofreceréis también vosotros ofrenda a Jehová de todos vuestros diezmos que recibáis de los hijos de Israel; y daréis de ellos la ofrenda de Jehová al Gran Sacerdote…” –aquí aparece por fin el vil metal-. “De todos vuestros dones ofreceréis toda ofrenda a Jehová; de todo lo mejor de ellos ofreceréis la porción que ha de ser consagrada” -vuelven a separar sus manos-. Podéis marchar.

La gente empieza a levantarse y a salir. Parece que por fin ha finalizado la misa.

-Es emocionante, ¿a qué sí?

-Siiií, mucho –pobrecillo, con qué poco se conforma.

-Después de misa, muchos de nosotros solemos quedarnos para hablar de diferentes temas.

-Sí, ya me lo comentó Carolina Martínez. Me quedaré un rato, tengo tiempo.

Volvemos abajo y entramos en otro salón más reducido.

-Esta es la sala de hermanamiento.

La sala de hermanamiento consiste en una habitación cuyo único mueble que tiene es una mesa alargada en un lateral sobre la que descansan unos bricks de zumos, unos vasos de plástico y unas bandejas (que, ¡oh milagro!, no son doradas) con frutos secos. Poco a poco se van formando pequeños grupos para hablar.

El móvil lanza una señal de mensaje, me disculpo a Amancio y lo leo. Es de Nícol. Dice que está algo cansado y que cogerá un taxi para volver a casa. ¿Nícol cansado? Son dos palabras incompatibles.

-En nuestra Iglesia, a diferencia de otras, no existen jerarquías, todos somos iguales. Los sacerdotes son elegidos democráticamente por todos y si un día falta, cualquiera de nosotros podemos impartir misa.

-¿También las mujeres pueden ser sacerdotes?

-¡Eh!, pues… no se ha dado todavía el caso, pero creo que no se le prohíbe el sacerdocio a las mujeres.

Vaya preguntita que se me ocurre hacerle. El pobre Amancio se ha puesto colorado. Cómo haga más preguntas como ésta me van a echar de una patada de aquí. Habla de igualdad pero no me creo eso de la igualdad total; estoy seguro de que tiene que haber unas cabezas invisibles que manejan todo el dinero de los diezmos, pero está claro que no le voy a preguntar sobre eso. Además tampoco me interesa en qué se gastan éstos su dinero. Además es curioso, pero no he visto a ningún gitano, ni sudamericano, ni negro. Me pregunto si son rechazados o simplemente ha dado la casualidad de que ninguno ha solicitado ingresar en esta iglesia.

-Dime, Fran, ¿a qué te dedicas? ¿Estudias, trabajas…?

-Soy profesor de primaria.

-Caramba, es una profesión muy bonita. Sí, muy bonita.

Mientras hablo con Amancio voy recorriendo con la mirada el salón. Toda la gente que veo a mi alrededor tiene pinta de pertenecer a una clase social media-alta o alta; elegantes, enjoyados… hablan con ese deje pijo de suficiencia que me parece insoportable. Y la mayoría son bastante mayores que yo, excepto dos chicos que están hablando animadamente junto a la mesa y que no dejan de picotear de las bandejas. Por cierto, uno de ellos es bastante alto y corpulento. ¿Podría ser el que participó en el secuestro del chico en la puerta del “Rosa viva”?

-¿Es obligatorio venir todos los días a misa?

-¡Oh no, para nada! –sonríe-. Dependiendo del compromiso que tienen los hermanos con la familia, el trabajo, etcétera, pueden venir todos los días o un par de veces al mes. Nadie está obligado a nada. Además la Iglesia no es sólo un lugar para escuchar misas, como ves también es un lugar de reunión y de ocio.

-¿Y cómo funciona esto? ¿Puedes unirte para hablar con cualquiera de los grupos formados?

-Sí, no hay ningún problema, nos conocemos todos. Si quieres, te puedo presentar a alguien.

-Bueno…, me gustaría poder hablar con aquellos chicos –se los señalo con la mirada-. Me gustaría tener la opinión sobre cómo siente la fe la gente de mi edad.

-Bien…, bien –no sé si le habrá hecho mucha gracia que quiera hablar con ellos-.Ven, te los presentaré.

Nos acercamos a los dos chicos y me miran con curiosidad, como si estuvieran ante una hormiga azul.

-Hola, buenas tardes, os quería presentar a un invitado interesado en nuestra Congregación, se llama Fran. Fran, te presento a Braulio y José Luis –nos damos la mano-. Quería conocer un poco vuestra opinión sobre nuestra Iglesia.

-Sí claro -Braulio, el más bajo de los dos esboza una medio sonrisa aunque sus ojos muestran una clara sorpresa.

              -¿Estabais hablando sobre algún tema religioso? –Amancio ha vuelto a juntar las yemas de los dedos.

              -Sí, hablábamos sobre qué vida nos espera después de ésta -José Luis, que me saca una cabeza a pesar de que yo soy bastante alto, no sonríe nada, sólo hace mirarme de forma penetrante mientras habla-. Los católicos tienen el cielo y el infierno, y le preguntaba a Braulio qué tendremos nosotros.

-En Daniel 12, Dios hablando sobre el tiempo del fin, le dice al profeta Daniel: “Muchos de los que duermen en el polvo de la tierra serán despertados, unos para vida eterna, y otros para vergüenza y confusión perpetua. Los entendidos resplandecerán como el resplandor del firmamento”. Pero no os tenéis que angustiar con eso. Tenéis mucho que vivir todavía. Os dejo para que habléis más tranquilos.

Se marcha Amancio y me quedo con los dos “hermanos” que parecen asustados con mi presencia, sobre todo José Luis. Permanecemos los tres en silencio, sólo nos miramos. Tengo que romper el hielo.

-Parece que no hay mucha gente de nuestra edad en la Congregación, ¿verdad?

-No qué va..., somos bastantes –Braulio parece dudar qué decir y de vez en cuando lanza alguna mirada a José Luis como buscando su aprobación-. Lo que pasa es que la mayoría no pueden venir todos los días, pero ya los irás conociendo.

-Y aparte de las misas, ¿soléis hacer alguna actividad en grupo?

-Sí... algunos de nosotros solemos quedar para salir –El único que habla es Braulio, José Luis sólo sabe mirarme fijamente-. También hacemos actividades aquí los fines de semana.

-¡Ah! Eso me parece genial.

-Perdónanos, pero tenemos que irnos ya –José Luis habla poco, pero cuando lo hace es bastante tajante. ¿Por qué se muestra tan desconfiado?-. Ya es un poco tarde.

-Claro.

-Supongo que seguirás viniendo por aquí, ¿no? –Braulio es literalmente obligado a seguir caminando por lo que casi se tropieza al intentar hablar conmigo.

-Sí, por supuesto.

Salen de la sala de hermanamiento y me quedo sólo contemplando el resto de grupos que parecen disfrutar de sus conversaciones. Verdaderamente estos dos son un poco raros. Han tenido una actitud bastante grosera conmigo; no es que tengan que invitarme a salir con ellos ni a ir a esas actividades de fin de semana cuando me acaban de conocer, pero al menos podían haber hablado algo más conmigo. Sin embargo, Braulio parece el más accesible de los dos. Intentaré entrar en su grupo a través de él.

Salgo del edificio y vuelvo a casa cuando el sol está poniéndose y empieza a oscurecer.

Comienza un nuevo día. Salir por las mañanas es un pequeño respiro antes del horrible calor que seguramente hará en pocas horas.

Marisa, tan puntual como siempre, ya está dentro de la cafetería esperándome. Si lo pienso, nunca he conseguido llegar antes que ella. Su rostro sigue reflejando una extraña tristeza; no es la vivaracha Marisa de siempre.

-¿Has averiguado algo de los papeles que te di?

-Sí, son del Antiguo Testamento, pero han sido retocados. Mira –pone los papeles sobre la mesa-. En Isaías 9 donde dice “a los hijos de Israel” debería poner “a la tierra de Zabulón y a la tierra de Neftalí.”

-¿Qué?

-Han modificado la Biblia a su antojo –Marisa me devuelve la Biblia-, algunos párrafos han sido modificados completamente y, sin embargo, en otros han conservado el texto tradicional. En el mismo Isaías 9 han escrito “en el distrito Septentrional” cuando debería decir “en Galilea de los gentiles”.

              -No entiendo nada.

              -Han cambiado del Antiguo Testamento lo que les ha interesado. Me he documentado y he comprobado que el distrito Septentrional es una de las regiones en las que se ha dividido el actual estado de Israel, el cual englobaría a la antigua Galilea de la Biblia. Esta región está situada entre dos territorios ocupados: en el norte, los altos del Golán, que son reclamados por Siria; y en el sur, Cisjordania en la frontera con Jordania. Por lo tanto es una zona de fuerte tensión política.

              -Y según tu opinión, ¿por qué han hecho esto?

              -Está claro que no se han molestado en introducir todas estas modificaciones porque sí. Esos cambios deben obedecer a alguna intención que desconocemos. Tienen unos fines concretos. Han cambiado, omitido o añadido palabras cuando les ha convenido, pero no sé cuáles son sus intenciones. Quizás si sigues acudiendo a esa secta puedas averiguar alguna de ellas.

              -Lo haré, ya lo tenía pensado. Pero no me interesa saber cuáles son sus oscuras intenciones, sólo quiero saber si entre sus miembros se encuentra el que mató a Héctor. ¿Crees que puede haber personas que, siguiendo esta Biblia, podrían llegar a matar?

              -La gente puede matar por cualquier motivo: religión, fútbol… o por conseguir una blusa en las rebajas. Pero es significativo de qué manera destacan la ley del Talión, ya sabes, lo del “ojo por ojo…”.

              -“Y diente por diente”. Sí, ya lo sé, pero ni Héctor ni Víctor mataron a nadie, seguro. Por lo tanto no parece lógico que esas muertes tengan relación con esta ley. Simplemente les mataron por ser gays.

              -No podemos buscar lógica donde no la hay. El mundo está loco y nadie parece querer arreglarlo. A las altas jerarquías de la Iglesia Católica sólo les preocupa que se mantenga la moral sexual dentro de sus férreas tradiciones y olvidan asuntos tan importantes como la desigualdad de las personas, la corrupción económica, etcétera. Parece que matar a una persona de hambre es menos pecado que mantener relaciones sexuales antes del matrimonio.

              -Te veo más escéptica que otras veces.

              -No es sólo escepticismo. Estoy cansada. Tiro la toalla. No aguanto más dentro de esta sociedad hipócrita, corrupta y materialista... Voy a pedir el reingreso en alguno de los conventos de la orden.

              -Anda, no digas eso. Seguro que es sólo una mala racha. Ya hablaremos otro día. Ahora tengo que marcharme. Necesito hacer algunas compras.

              -Bien, tranquilo. Ya hablaremos.

              Salgo de la cafetería a toda prisa. Mientras, Marisa permanece sentada, sin intención de salir de allí todavía, apurando su taza de café.                           

              La mañana se ha pasado tan rápida que apenas me he dado cuenta de que ya es la hora de volver a la congregación, pero antes tengo que recoger a Nícol con el coche.

              -Hoy no tenía intención de ir.

              -¿Y eso? Ayer te marchaste pronto, hoy no quieres venir… Pensé que te gustaba investigar conmigo.

              -Sí, ya, pero… es que tenía algunas cosas que hacer; además esas misas son horrorosamente horribles. ¿Oíste las cosas que decía?

              -No sé, lo típico de una misa.

              -¿Lo típico? Lo de que los pecadores comeremos la carne de nuestros hijos y que se consumirán nuestros ojos, ¿es lo típico? Te recuerdo que somos pecadores y que esa gente tiene pinta de homófoba.

              -De eso se trata, Nícol, de eso se trata.

Vuelvo a la IPD esta vez solo. Subo al oratorio y veo a Amancio haciéndome señas para que me siente con él en la primera fila. Preferiría sentarme junto a los chicos que conocí ayer y que no dejan de mirarme con curiosidad, pero no puedo hacerle ese feo. Braulio y José Luis tienen más pinta de violentos y seguro que poseen la hostilidad incontrolada propia de nuestra edad. Sin embargo, Amancio parece una buena persona incapaz de hacer daño a una mosca.

              La misa comienza igual que ayer; todos de pie, el mismo sacerdote, la misma oración…

              -Hoy nuestro sermón versará sobre la fe, la confianza y el agradecimiento hacia Dios. Vamos a leer el Cántico de liberación de David. 2 Samuel 22 –abrimos las Biblias-. “Jehová es mi roca y mi fortaleza, y mi libertador… Dios mío, fortaleza mía, en él confiaré; Mi escudo, y el fuerte de mi salvación, mi alto refugio; Salvador mío; de violencia me libraste… Invocaré a Jehová, quien es digno de ser alabado, Y seré salvo de mis enemigos…” –a diferencia de ayer esta vez la voz del sacerdote es dulce y melódica, acorde con lo que está leyendo. Sus palabras, junto con este ambiente, me envuelven en una serena quietud-. ”Por tanto, yo te confesaré entre las naciones, oh Jehová, Y cantaré a tu nombre… Él salva gloriosamente a su rey, Y usa de misericordia para con su ungido, a David y a su descendencia para siempre” –cerramos las Biblias, la oración ha terminado-. Todos somos descendientes de David. A todos nos debería proteger Dios como lo hizo con él, pero nos falta fe. La fe es la base fundamental sobre el que se sustenta el pacto de Dios con los hombres... –como ayer, nada más terminar el salmo, hace una larga disertación sobre lo leído. Si Nícol hubiese oído esta oración seguro que le habría gustado. Él es más impresionable que yo y, sobre todo, más creyente.

              Tras la misa volvemos a, como ellos la llaman, la sala de hermanamiento. Braulio y José Luis, que ya están dentro, me miran de reojo y disimulan como si no me hubieran visto; por su parte Amancio no se despega de mí.

              -Espera, te voy a traer un zumo –Amancio se acerca a la mesa de las bebidas y trae dos vasos de plástico. Estoy empezando a pensar que entiende. Es gracioso, yo pensando eso cuando siempre le recriminaba a Nícol que pensara que todos los hombres con los que se topaba entendían.

              -Me alegro de que asistas diariamente a misa –iba a darle un trago al zumo pero esperaré para mostrarle atención-. Eso demuestra hasta qué punto te sientes identificado con nuestra Iglesia.

              -Sí..., creo que sí.

              -Me he fijado en lo atentamente que sigues la ceremonia, y creo que tienes madera para llegar a ser un líder. Un líder digno de ser seguido en nuestra Comunidad. Eres maestro –debería decirle que la palabra maestro apenas se utiliza ya en nuestra profesión, pero será mejor dejarle hablar-, te dedicas a la noble tarea de guiar y enderezar el espíritu de los niños que un día serán médicos, jueces, políticos… –está claro que éste no ha visto a mis alumnos- y sé que lo haces correctamente. Tienes buen corazón, por eso sé que puedes llegar con el tiempo a ser un ejemplo a seguir en la Congregación -¿pero por qué me estará echando todo este sermón sobre mis virtudes?-. Por eso te quiero invitar a que te hermanes completamente; de esta manera también podrás empezar a participar de otras actividades que sólo les son permitidas a los hermanos.

              -Sí, me siento muy a gusto aquí. Quisiera hermanarme –hago un poco de teatro, y quién no, después de que le regalen los oídos de esa manera-. ¿Qué tengo que hacer para ello?

              -Es muy sencillo, sólo tienes que rellenar una inscripción. No es obligatorio, no te quiero presionar. Si no lo haces puedes seguir viniendo como hasta ahora sin ningún problema, pero sería una pena...

              -Claro, claro. No, lo tengo pensado. Querría inscribirme, digo hermanarme.

              -Espérame, voy a por una solicitud –Amancio exhibe una enorme sonrisa antes de darse la vuelta y salir de la sala.

              Mientras le espero miro hacia donde están Braulio y José Luis. Braulio me mira y yo le hago un saludo con la mano que él me devuelve. Sin embargo José Luis intenta ignorarme descaradamente. Nada, creo que no voy a poder entrar en su grupo. Quien sabe si en cuanto me hermane...

              -Toma, aquí tienes –Amancio ha vuelto y me pasa unas hojas-. Cuando llegues a casa lee las instrucciones con detenimiento y cuando lo hayas rellenado me lo traes.

              -Así lo haré, gracias. Me voy a ir ya para casa; hoy ha sido un día bastante cansado.

              -Por supuesto –Amancio pasa su brazo por encima de mis hombros y me hace con los dedos una especie de masaje en el cuello-. Yo vengo todos los días a misa, después, o estoy aquí o en la sala de reuniones informando a las visitas.

              -Bien. Hasta luego Amancio.

              -Buenas noches, Fran.

              Llego a casa y reviso la solicitud que me entregó Amancio. En las bases aparece un número de cuenta donde obligatoriamente debes ingresar el 10 % de tus ingresos anuales o, si lo prefieres, lo puedes fraccionar en doce pagos mensuales. Está claro, mucho hermanamiento, mucha fe, pero la pela es la pela. Bueno, tendré que hacerlo, eso sí fraccionando el pago, claro. En cuanto averigüe algo, éstos no me vuelven a ver el pelo. Y es que es la hostia que tenga que financiar con mi dinero a estos chalados. Encima Amancio sabe que soy profesor, así que no podré mentir demasiado con la cantidad de dinero que tengo que aportar.

              El cansancio se va acumulando en mi cuerpo a pesar de que todavía es miércoles, pero claro, desde que desapareció Héctor no tengo días de descanso. Casi podría decir que estoy investigando las 24 horas del día, de lunes a domingo; así que no me extraña que fueran las once cuando me he despertado.

              Desayuno fugazmente y me voy al banco para hacer el dichoso ingreso. Es una pena ver cómo mi cuenta corriente cada vez está más flaca. Después, con poco ánimo para hacer nada, vuelvo a casa para cocinar un poco.

              Son las seis y media. Otra vez tengo que salir corriendo si quiero llegar a tiempo a misa. ¡Ni yo me puedo creer lo que estoy diciendo! ¡Tengo prisa por ir a misa!

              Estas misas de la Iglesia Primordial serán muy sorprendentes al principio, pero después de ver unas cuantas resultan demasiado parecidas a las de los católicos y bastante monótonas.

Después de la misa volvemos a bajar a la sala de hermanamiento donde le entrego a Amancio la solicitud de ingreso. Éste se muestra feliz y dichoso en tal medida que hasta se abraza a mí y todo.

              -Te doy la bienvenida como nuevo hermano en nuestra Congregación. Espero que recibas tanta felicidad como la que yo he recibido hasta ahora y que espero seguir recibiendo.

              -Gracias –Amancio parece sincero en sus deseos.

-Como nuevo miembro quería invitarte a la misa de los domingos. Una ceremonia especial, llena de pompa y majestuosidad, reservada únicamente a los hermanos numerarios. Estoy seguro de que te gustará.

-Seguro que sí.

Hoy en la misa no he visto ni a Braulio ni a José Luis, sin embargo sí han venido a la sala de hermanamiento, aunque ya no muestro ningún interés en hablar con ellos. Hago un recorrido visual y me topo visualmente con un chico y una chica de unos veinte años que es la primera vez que veo y que están hablando animadamente con otra pareja que deben rondar los sesenta años, pero tampoco me apetece acercarme para hablar con ellos. Éstos, al igual que Amancio, tampoco dan el perfil de violentos, cosa que Braulio y José Luis sí dan holgadamente. Lo malo es que no voy a conseguir nada intentando unirme a su grupo así que tendré que utilizar nuevas técnicas.

Mientras yo sigo enmarañado en estos pensamientos de fondo, oigo la voz de Amancio que me sigue atosigando con su pulcra doctrina. A veces le miro y asiento, a veces le doy un trago al zumo y otras miro a mí alrededor.

Vuelvo la vista hacia Braulio y José Luis y les veo que están hablando con alguien que acaba de llegar. Al principio no le presto la suficiente atención, aturdido con las palabras de Amancio que no deja de comentarme cosas sobre el auténtico Mesías, o algo así. Pero en mi mente ha quedado grabada una imagen, una imagen que es confirmada al volver mi mirada hacia el grupo.

El que está hablando con Braulio y José Luis es un chico atractivo, muy delgado y con perilla. Sus rasgos coinciden con el secuestrador… y me está mirando directamente a los ojos.

CAPÍTULO XVI

Me atenazó el pánico cuando le vi. El chico de la perilla podría ser muy atractivo, pero qué mirada tenía. Era como si me hubieran atravesado los ojos con dos témpanos de hielo. Tuve que apartar la mirada de inmediato, sentí escalofríos y me tuve que marchar del salón de hermanamiento apresuradamente, dejando a Amancio literalmente con la palabra en la boca.

Está claro que no debo intentar iniciar una amistad con ellos y que lo mejor será vigilarles sin que se den cuenta de ello. Perdí una oportunidad de oro al no preguntarle a Amancio por el de la perilla; saber cómo se llama, qué hace. Pero en lugar de eso salí casi corriendo. Está claro que me queda todo por aprender.

Menuda semanita, y qué extraña. He ido a misa todos los días, no he faltado ni una tarde. Creo que sólo Amancio ha debido superarme en horas de permanencia en la IPD, y lo malo es que no tengo ni una prueba que los relacione con las muertes o con los actos de homofobia, sólo he conseguido una cuenta corriente mucho más famélica y mucho, mucho cansancio; pero no pienso cejar en el empeño.

A pesar de ser sábado he salido bien pronto de casa y me he situado con el coche cerca de la sede de la iglesia para ver quién entra y sale.

Va pasando el tiempo sin que ocurra nada importante. Calculo que habrán transcurrido ya dos horas desde que llegué y apenas ha habido movimientos. Estoy dispuesto a pasarme, si es necesario, todo el día en el coche sin comer nada esperando a que lleguen Braulio y José Luis, porque estoy seguro de que van a venir.

Pasa otra hora más y nada. Me empiezan a doler las nalgas de llevar tanto tiempo sentado. De pronto suena el móvil, es Nícol.

-Te he llamado a casa y no estás allí.

-No, estoy frente a la Iglesia Primordial.

-¿Hoy también vas a ir a misa?

-No, estoy vigilando la entrada para ver si llegan unos chicos sospechosos y poder seguirles.

-Espérame, voy para allá.

-Como quieras, pero si les veo ir hacia algún sitio no podré esperarte.

-No te preocupes, darling. Hasta ahora.

Nícol no tardó ni una hora en llegar. En ese tiempo no ha habido ninguna novedad.

-¿No te cansas de estar aquí sentado no sé ya cuánto tiempo? –parece cabreado.

-Claro que me canso, pero no hay más remedio.

-Tú sí que no tienes remedio...

-Espera... –Braulio, José Luis y un par de chicos que no había visto nunca están entrando en la Iglesia -. Ahí llegan.

-Menos mal, ¿y ahora?

-Ahora tenemos que esperar a que salgan.

-Muy divertido, sí señor.

Afortunadamente sólo tenemos que esperar unos veinte minutos. Salen los cuatro juntos portando cada uno unas bolsas.

-Ahora vamos a ver dónde van.

Los cuatro chicos caminan un corto trayecto y cargan las bolsas en un todoterreno de color blanco. Se sienta José Luis en el asiento del conductor, uno de los desconocidos delante y Braulio y el otro chico se sientan en la parte de atrás.

              Seguimos al todoterreno dejando hasta un par de coches entre ellos y nosotros. Un todoterreno es fácil de seguir, es alto y no va demasiado deprisa. Vamos en dirección norte por el Paseo de la Castellana. Pasamos la Plaza de Castilla y toma dirección a la carretera de Burgos, parece que salimos de Madrid. Nícol permanece en silencio, no hace ninguna indicación como la vez anterior, sólo mira hacia delante con gesto de enfadado. Salimos de la autovía y toma dirección a El Berrueco, pero dejamos el pueblo a mano izquierda. Ahora vamos por una carretera local. Afortunadamente es bastante transitada, no querría haberme encontrado con la situación de que sólo hubiésemos ido por esta carretera su coche y el mío pues seguro que habríamos levantado sospecha sobre todo en José Luis. Por esta carretera vamos pasando por diferentes urbanizaciones e incluso un club de campo, pero todas las vamos dejando de lado. De pronto veo que han puesto el intermitente derecho y que se meten por una senda de tierra; sin embargo, yo sigo de frente.

              -Se han metido por ahí, por qué no les sigues –Nícol me mira con gesto de no entender nada.

              -Si me metiera detrás de ellos sospecharían de nosotros. Ahora dentro de un rato doy la vuelta y nos metemos por el camino.

              -Ya, pero entonces no sabremos dónde han ido.

              -No creo que ese camino lleve a muchos sitios.

              Tal como le dije a Nícol, sigo de frente un par de minutos y luego regreso para meterme en la senda de tierra. El camino está en un estado lamentable, hay piedras y baches que para un todoterreno es pan comido, pero que para mi pobre y envejecido coche le resulta un poco duro.

              Llegamos a una finca vallada, en cuyo interior han creado un hermoso jardín verde y refrescante que parece un pequeño vergel rodeado de un paisaje árido y ocre. En el fondo hay una casa de campo pintada de color teja que contrasta con el azul añil de las puertas y ventanas de madera. La senda continúa de frente, así que continúo unos metros para aparcar el coche lejos de miradas indeseables.

              Bajamos del coche y nos acercamos a la finca. Nícol sigue sin abrir la boca, no sé si estará asustado, pero después de su actuación ante Manolo en la peña “Los halcones” no parecería lógico. El tupido jardín con árboles y plantas favorece que podamos entrar sin ser vistos. Caminado con sigilo conseguimos llegar hasta el porche de la entrada y vemos el todoterreno aparcado en un lado. Era aquí donde venían los cuatro. Nos acercamos a una de las ventanas avanzando en cuclillas para evitar que nos vean desde dentro. Intento agudizar el oído para ver si se oye algo, pero nada. No se oye hablar a nadie.

              -¿Y ahora qué quieres hacer? –la voz de Nícol es un leve murmullo.

              -¿Qué?

              -Que qué vamos a hacer ahora –sube un poco más la voz.

              -No lo sé –yo también hablo en voz baja-. Quizás debería venir un día que no haya nadie o al menos no tanta como hoy e intentar entrar.

              -¿Estás loco? Eso es muy peligroso.

              -Lo sé, pero tranquilo. Sólo entraría después de asegurarme de que la casa estuviera vacía. Anda, volvamos al coche.

              Regresamos a Madrid y otra vez todo el camino con Nícol en silencio. Me tiene muy intrigado, con lo charlatán que siempre es en todo momento… Ya no aguanto más con la duda.

              -A ver, Nícol. Se puede saber qué bicho te ha picado hoy que apenas has dicho nada en todo el día.

              -¿Que qué me pasa? Mejor plantéate que qué te pasa a ti. No estás en tus cabales, darling. Vives obsesionado dentro de una fantasía y te has olvidado del mundo real. No te importamos nadie, sólo te interesa tu mundo de novela negra en el que has convertido tu vida. No vas al cine ni a la disco a tomarte una copa. No haces deporte ni excursiones por el campo. Con lo que te gustaba todo eso… Me das pena, Fran. No tienes vida, eres tan ficticio como los personajes de esas novelas.

Nunca me había hablado Nícol así. Lo suyo era siempre echar broncas gritando y enfurecido, pero está vez ha usado un tono de voz normal y lo malo es que tiene razón. ¿Cuánto hace que no he vuelto a ir a casa de mi madre?, y eso que había dicho que iba a cambiar mi actitud e iría a verla más a menudo. También me viene a la memoria mi último encuentro con Marisa. Se mostró muy decaída y me habló de su intención de volver a ingresar en un convento; yo sin embargo, apenas le hice caso. Soy un desastre, lo reconozco.

-Lo siento, Nícol. Tienes razón. No sé cómo recuperar la vida que tenía antes, ni siquiera estoy seguro de querer recuperar esa vida.

-Claro que quieres, pero la meta que te has planteado te impide verlo –Nícol coloca su mano sobre mi pierna al igual que yo hacía con Héctor mientras él conducía-. Olvídate por un momento que quieres encontrar a los asesinos de Héctor y piensa un poco en lo que estás renunciando y te darás cuenta que de seguir así terminarás sólo y amargado.

-¡Tienes razón! Te prometo que voy a cambiar, y para que veas que es verdad, vamos a salir esta noche de marcha como hacíamos en los buenos momentos.

-Así me gusta, Fran… Así me gustas.

              Dicho y hecho. Esta noche ha sido una de las mejores que hayamos pasado juntos Nícol y yo. Primero cenamos en un restaurante de cocina oriental, luego fuimos a Chueca a tomarnos unas cervezas y hasta bailé un poco animado por él y, por último, bien entrada la madrugada, nos fuimos a su casa, donde volvimos a dormir juntos. Sólo dormir. Nícol volvió a abrazarse a mí durante un rato y al ver que yo no tenía intención de ir a más, se dio la vuelta. Es de agradecer la paciencia que está mostrando conmigo pero todavía no estoy preparado para hacer el amor. Cualquier acto que hiciera con otra persona me llevaría a recordar a Héctor y no quiero sufrir más. No, todavía no estoy preparado. Sin embargo creo que en un futuro cercano podría volver junto a Nícol, no lo sé. Todavía no estoy seguro de que lo que siento por él es amor, aunque se le parece bastante.

              Los maullidos de Madonna me han despertado. A mi lado se encuentra Nícol, todavía dormido y con cara de felicidad. Acerco el reloj de la mesilla. “las once menos diez”. ¡Coño!, a las doce es esa misa tan especial que hacen los domingos y que yo no me quiero perder. Tengo que salir a toda prisa. En cuanto se entere Nícol, le va a sentar fatal. Le he prometido que iba a cambiar, y es verdad, pero no le he prometido que vaya a abandonar la investigación, no en este momento. No voy a dejar que la investigación sea una obsesión, que se convierta en la columna vertebral de mi vida. He comprendido que lo principal es la familia y los amigos y a partir de ahora los voy a mimar de verdad.

              Me levanto con sumo cuidado y consigo que no se despierte. Me llevo la ropa y los zapatos al salón para no despertarle y Madonna, en cuanto me ve, empieza de nuevo a enroscarse entre mis piernas impidiéndome vestirme con comodidad.

              -Vamos, Madonna, anda. ¿Por qué no te sientas un ratito en tu cesta? ¡Eh bonita! –mis susurros parecen no surtir efecto en la gata que parece buscar que juegue con ella.

              Antes de salir de casa le dejo una nota a Nícol explicándole lo importante que es que yo acuda a esa misa, también le relato que la investigación no va a ser una obsesión y todo eso, y por último le digo que volveré para que comamos juntos; así sabré de verdad cómo le ha sentado que me haya marchado de esta forma. Si lo que cocina es uno de sus exquisitos y elaborados platos entonces es que no le ha sentado tan mal.

              Con dolor de cabeza, con un cansancio enorme, sin ducharme ni afeitarme y seguro que con ojeras. Así llego a la IPD, pero a tiempo. Nada más entrar me doy cuenta de que, para mi desgracia, voy a ser el centro de atención. Todo el mundo ha venido con sus mejores ropas, ellas con vestidos largos y ellos con traje y corbata, incluso los más jóvenes van así. Lo mismo no me dejan ni entrar.

Subo y afortunadamente no veo a Amancio, así que me siento en la parte de atrás. Son muchas las cabezas que se giran para mirarme; pensarán que me he colado. Me entran ganas de decirles: “¡Eh, que yo también soy un hermano! ¡Que yo he pagado el diezmo como todo el mundo! Pero está claro que no digo ni una palabra. Lástima que no me haya traído la Biblia para hundir mi mirada en ella. Ahora que recuerdo tampoco me he traído la grabadora así que tendré que hacer un esfuerzo de retentiva e intentar memorizar el máximo de datos.

El oratorio no parece el mismo de todos estos días. Han cubierto las paredes con telas de color rojo al igual que en el pasillo y escalones que suben al altar. Desde donde estoy sentado veo cómo va entrando la gente. Parece que los domingos acude más gente que entre semana, el oratorio está casi lleno. Todos los asistentes van trajeados, luciendo sus mejores galas. En una de las filas del otro lado veo una cara conocida. Una cara asidua de las televisiones, un periodista que creo que se llama Ramón Ladrove o algo así. Acaba de entrar Braulio, lleva una americana marrón y corbata naranja, pero eso sí, con vaqueros; al pasar me ve y me saluda. Se sienta un par de filas delante, el pelma de José Luis no está, quizás sería un buen momento para intentar congeniar con él.

              -Buenos días, Fran –la voz de Amancio suena a mi lado.

-Hola Amancio, buenos días. Creo que no vengo muy apropiado para esta ceremonia tan importante, ¿verdad?

              -El oratorio es un lugar sagrado al igual que nuestro cuerpo –Amancio se sienta a mi lado a pesar de que me he puesto en la última fila. Al final me ha chafado mi intención de sentarme junto a Braulio-. Hoy es un día festivo, es el día que se ha acordado como de descanso en nuestra sociedad occidental. De la misma manera que vestimos el templo acorde a tan señalado día, debemos igualmente vestir nuestros cuerpos.

              -Tiene razón, lo siento. Ya sé que no lo justificará, pero me ha sido totalmente imposible ponerme otra ropa.

              -Hoy era tu primer encuentro en domingo. Dios no lo tendrá en cuenta. Anda, vamos a sentarnos más cerca, así verás mejor la ceremonia.

              Amancio me coge del brazo y casi me obliga a seguirle. Para qué querrá que lo vea de más cerca si ya estoy harto de ver como son sus misas; y luego con el tema de la ropa va y me suelta secamente que Dios no lo va a tener en cuenta cuando necesitaba que me hubiera dicho “tranquilo chico, no tiene importancia” o algo por el estilo, así que me ha dejado más hecho polvo de lo que estaba. La primera fila está ya ocupada por lo que nos sentamos detrás.

              Comienza a sonar un instrumento de viento, un sonido grave que me recuerda al sonido del fagot, pero diferente...

              -Lo que está sonando es un schofar, un cuerno de carnero que se usa en ceremonias religiosas.

              Tras el schofar empiezan a sonar otros instrumentos que tampoco consigo distinguir. Se trata de una melodía que evoca, en parte, a los sonidos medievales y que podría ser religiosa, no lo sé; sólo sé que me gusta.

              -La mayoría de los instrumentos que escuchas son muy antiguos. Algunos aparecen en la Biblia como el ugav, que es una flauta vertical, y el kinnor, más conocido como arpa del rey David.

Con la música aparece detrás de mí el sacerdote. Camina a lo largo del pasillo a pasos lentos, siguiendo el ritmo de la música. Todos los presentes nos ponemos de pie.  La sotana y la capa del sacerdote son parecida a las que ha llevado estos días, pero éstos están más ricamente decorados y tienen más profusión de bordados. Cuando sube al altar abre la Biblia y todos le imitan. Amancio que ve que hoy tampoco he traído la mía, me presta la suya abierta por una página: “Salmos 3. Oración matutina de confianza en Dios”.

              -“!Oh Jehová, cuánto se han multiplicado mis adversarios! Muchos son los que se levantan contra mí... Muchos son los que dicen de mí: No hay para él salvación en Dios. Selah... –la oración está siendo cantada siguiendo una cadencia difícil de reconocer por mi oído-. Con mi voz clamé a Jehová; y él me respondió desde su monte santo. Selah... Yo me acosté y dormí; y desperté, porque Jehová me sustentaba... No temeré a diez millares de gente; que pusieren sitio contra mí... Levántate, Jehová; sálvame, Dios mío; porque tú heriste a todos mis enemigos en la mejilla; los dientes de los perversos quebrantaste... La salvación es de Jehová; sobre tu pueblo sea tu bendición. Selah“–cerramos nuestras biblias y nos sentamos-.

              -¿Qué significa selah que repiten continuamente?

              -Se desconoce el significado concreto de esta palabra. La mayoría de expertos opina que es un término musical que indica una pausa entre dos versículos, pero a mí me gusta más este otro significado: “Tomad un momento de reflexión, levantad vuestros ojos y bendecid a Dios”.

              -¡Ah!, muy bonito.

-Hoy vamos a dedicar nuestro tiempo a considerar el Deuteronomio 17 –hace una pausa-. “No sacrificarás al Señor tu Dios ninguna oveja ni buey que tenga algún defecto o imperfección, pues eso es abominable para el Señor tu Dios... Puede ser que a algún hombre o mujer entre los tuyos, habitante de una de las ciudades que el Señor tu Dios te dará, se le sorprenda haciendo lo malo a los ojos de Dios. Tal persona habrá violado el pacto... y desobedecido mi orden, al adorar a otros dioses e inclinarse ante ellos o ante el sol, la luna o las estrellas del cielo... Tan pronto como lo sepas, deberás hacer una investigación escrupulosa. Si resulta verdad y se comprueba que algo tan abominable se ha cometido en Israel... Llevarás al culpable, sea hombre o mujer, fuera de las puertas de la ciudad, para que muera apedreado... Por el testimonio de dos o tres testigos se podrá condenar a muerte a una persona, pero nunca por el testimonio de uno solo... Los primeros en ejecutar el castigo serán los testigos, y luego todo el pueblo. Así extirparás el mal que esté en medio de ti”.

              -¡Para que muera apedreado! Según el comisario Alonso así sospechan que murió Víctor, apedreado. El símbolo religioso pintado en los locales de ambiente, el chico de la perilla, la mención a la lapidación... Esto ya no parecen conjeturas. Por primera vez me encuentro con pistas reales, tangibles.

              El sacerdote saca la pila dorada de debajo del altar como hace siempre en el momento de la ofrenda; echa una cerilla en el interior con lo que comienza a arder.

              -Este domingo la ofrenda correrá a cargo de nuestro hermano Vicente Burgos. Que nuestros agradecimientos vayan con él y que pronto pueda ver cumplida su petición.

              Las luces del oratorio bajan de intensidad con lo que quedamos a media penumbra. La música empieza nuevamente a sonar. De la primera fila se levanta un señor con una bandeja en la mano, sube los dos primeros escalones y se la entrega al sacerdote. Pensaba que sería una torta de pan como las veces anteriores, pero esta vez parece que se mueve.

              -¿Qué es lo que hay en la bandeja, Amancio?

              -Es una tórtola.

              -¿Una tórtola?, parece que está viva.

              -Así es. Para llevar a cabo el holocausto es necesario que la ofrenda esté viva. Sólo lleva las patas atadas para evitar que vuele.

El sacerdote coloca la bandeja sobre el altar, coge un cuchillo, lo posa sobre la cabeza de la tórtola y con un rápido movimiento de la mano le corta el cuello al ave. Toma la cabeza, que está goteando sangre, y la echa dentro de la pila para que arda; después coge el cuerpo de la tórtola y lo acerca a la pila; pensaba que también lo iba a arrojar dentro, pero no. El sacerdote, sujetando el cuerpo con ambas manos, parece dibujar algo sobre la pila. Yo miro a Amancio sin terminar de entender qué está haciendo.

              -Está salpicando con sangre las paredes de la pila, es parte de la ceremonia.

              Tras esto vuelve a dejar el cuerpo del ave en la bandeja y con el cuchillo le saca las tripas y las echa también para que ardan. Tras esto hace un corte con el cuchillo en el lomo del animal, toma el cuerpo en sus manos y lo echa a la pila. Ya con todo el animal ardiendo, el ritmo de la música se acelera y sube de volumen. Parece que estuviéramos en una película de suspense en la que en cualquier momento fuera a pasar algo. Sin embargo lo único que pasa es que, tras varios minutos, el fuego va disminuyendo de intensidad al igual que la música.

-“Bendito sea Abram del Dios altísimo, creador de los cielos y de la tierra… y bendito sea el Dios altísimo, que entregó a tus enemigos en tus manos” –el sacerdote recita estas palabras contemplado cómo bailan las llamas sin apartar la mirada, ni un segundo, de la pila.

En el momento en el que las llamas casi han desaparecido, el sacerdote coloca una tapa sobre la pila y en ese momento la música cesa.

              Amancio se muestra tan emocionado que podría levitar aquí mismo. Lo vive de tal manera que me da por pensar que si pidieran un voluntario para inmolarse el sería el primero en arrojarse sobre el fuego sin dudarlo un segundo.

Después del sacrificio llega la oración de despedida, que nos recuerda lo importante que es cumplir con el diezmo. Tras ella todos nos ponemos de pie y vamos saliendo. Hoy también hay reunión en la sala de hermanamiento, pero no me quedo. Prefiero llegar pronto a casa de Nícol para que no se enfade demasiado por llegar tarde a comer.

CAPÍTULO XVII

De camino a casa de Nícol voy pensando en la ceremonia a la que he asistido hoy. El comentario del sacerdote sobre las lapidaciones, la ofrenda en la que han quemado una tórtola… Si hace un mes alguien me hubiera hablado de estas prácticas habría pensado que me estaba tomando el pelo.

Nícol me recibe con una sonrisa, parece que está de buen humor, además ha preparado una ensalada y sakana nabe, una caldereta de pescado japonesa con verduras realmente deliciosa. Sin embargo necesito justificarme por haberme ido tan a la carrera está mañana sin haberle dicho nada.

-Necesitaba asistir a esta misa, era muy importante, pero esta tarde la tengo para ti; nada de investigaciones. Podemos ir al cine o hacer lo que te apetezca.

-Te quiero, darling –me da un beso en los labios-. Sé que todo esto es muy importante para ti, lo único que quiero es que disfrutes un poco de la vida también.

No fuimos al cine. Nícol se conformaba con que diéramos un paseo por el parque y que cenáramos juntos. Después preferí volver a mi casa.

Con el comienzo de la semana me he propuesto no descuidar a mi familia y amigos. Así que lo primero que he hecho ha sido llamar a Marisa. Tengo que persuadirla para que deseche su idea de volver al convento. No quiero perder de vista a la mejor amiga y compañera que tengo. Marisa se mostró algo reticente a salir, por su tono de  voz parece que sigue triste, pero al final la convencí para que comiéramos juntos.

He quedado con ella en un restaurante que está cerca del colegio y que sé que le gusta. Mi intención es invitarla a comer como agradecimiento por su ayuda en mi investigación.

Otra vez igual. Llego al restaurante y veo que Marisa ya está dentro esperándome. Estoy pensando que la próxima vez que quede con ella me presentaré media hora antes porque creo que esa será la única manera que tenga de llegar antes que ella. Nos damos un par de besos y tomo conciencia de la gravedad de la situación por la que está pasando Marisa. Su rostro está más apagado y quejumbroso que nunca.

-Quería disculparme por el poco tacto que mostré el otro día cuando me dijiste que tenías intención de volver al convento. ¿No hablarías en serio? ¿verdad?

-Cuando tomo una decisión es porque la he meditado profundamente y ésta, además de meditarla, la he sopesado, analizado e incluso consultado con las hermanas de mi congregación; y la conclusión es que es lo mejor que puedo hacer.

-Pero por qué. ¿Porque estamos todos locos y sólo sabemos atacarnos unos a otros?

-En parte sí. No entiendo este mundo y creo que me desborda la manipulación a la que estamos sometidos y el grado corrupción que existe. Todo está podrido…

-Empezando por la Iglesia.

-Sí…, empezando por la Iglesia. ¿Cómo podemos atrevernos a decir que vivimos en un mundo civilizado con las desigualdades que existen?

-¿Por eso tú regresas al convento en lugar de intentar luchar por resolverlas? Ese no es tu estilo Marisa.

-Entiéndelo, Fran. No quiero luchar. Tampoco creo que pueda conseguir gran cosa desde mi plaza de profesora de religión.

-Ya sé que nosotros apenas podemos hacer nada y que los que tienen el poder para cambiar el mundo son unos inmovilistas que se sienten muy cómodos conspirando entre ellos para mantener el mundo a su medida. Pero tenemos que seguir intentándolo. Yo sigo buscando al asesino de Héctor no porque piense que la policía no vaya a hacer bien su trabajo, sino porque cada vez estoy más convencido de que lo que no hagas por ti mismo no van a venir los demás a hacértelo. Piénsalo, Marisa, piensa en los niños a los que has transformado gracias a tu docencia y en los que puedes ir cambiando en el futuro.

-Todo esto ¿te lo traías preparado o te ha salido así de repente?

-No me traía nada preparado, de verdad.

-No sé qué hacer Fran. Lo tenía muy claro y ahora llegas tú y me vuelves a liar. No sé qué voy a hacer todavía. Si me quedara no me conformaría sólo con dar clases de religión en primaria. Mi espíritu me pide rebelarme contra la corrupción existente, tomar parte activa en algún grupo antiglobalización, por ejemplo. Sabes qué significaría eso. Que no podría ser monja y a la vez luchar contra las altas jerarquías eclesiásticas, y yo no quiero abandonar mi orden religiosa.

-Antes que a obispos, cardenales o al mismo Papa, a quien te debes primero es a Cristo, por lo tanto sigue su mensaje y lucha si crees que debes hacerlo, pero no te recluyas en un convento. Así no serías feliz.

-Me lo estás poniendo muy difícil. Tengo que volver a replantearme todo. No sé qué decisión tomaré, pero serás el primero en saberlo.

-Tú naciste para ser látigo de Jesús, no esclava de Dios. No lo olvides. Ahora quería comentarte algo de mi investigación. Ayer asistí a una misa especial en la que sacrificaron y quemaron una tórtola y leyeron el Deuteronomio 17…

-Sí, es el último libro del Pentateuco, está dedicado a las leyes que regulaban la vida del pueblo israelí.

-Pues habla de que si pillabas a alguien haciendo algo malo a los ojos de Dios, lo sacarás de la ciudad para que muriera apedreado.

-¿Qué tipo de religión es ésta que hace sacrificios con animales dentro de la iglesia y lee versículos como ese, cuando hace siglos que se han abandonado esas prácticas?

-Pues una religión primordial, como ellos la llaman.

-Eso es, primordial, primitiva. ¡Esa es la clave! Parece que quisieran volver a los orígenes del judaísmo. Estamos ante una secta hebrea. ¿Cómo ha podido implantarse en España una secta de este tipo?

-Ni idea, pero de lo que cada vez estoy más convencido es de que están relacionados con las muertes de Víctor y Héctor.

-Entonces ese chico que desapareció hace poco…

-Me temo que cualquier día encontrarán su cadáver desfigurado, enterrado en cualquier descampado.

-Pero tienes que ir enseguida a la policía. Si sigues yendo a esa secta puedes correr peligro.

-Sí, te prometo que voy a hacerlo, pero antes necesitaba una pista más. No querría acusarles en falso y meterme en líos. Parece gente muy poderosa. ¿Sabes que en la misa de ayer estaba el periodista Ramón Ladrove?

-¡Ramón Ladrove! El director del periódico “Alianza 10”.

-No sabía que dirigiera un periódico. Pues eso, gente realmente poderosa.

-Ten mucho cuidado, Fran.

-Lo tendré, no te preocupes. Ahora voy a ir a ver a mi madre, que se pasan los días y no me acuerdo de ir a verla. Prométeme que te pensarás con tranquilidad eso de volver al convento.

-Te lo prometo. Nos mantendremos en contacto.

Nos despedimos con otro par de besos y yo me voy directamente a casa de mi madre. Llamo a la puerta y mi madre sale enfundada en un chándal de esos tejidos como de felpa de color rosa. ¡Pero si ella en la vida ha ido en chándal!

-¿Qué haces así mamá? ¿Es que ahora te ha dado por el deporte?

-Más o menos hijo. Mira –se levanta la sudadera y veo que lleva en la cintura una faja de color negro con unos cables y una especie de electrodos por la barriga.

-¡Te has comprado un aparato de electrocardiogramas portátil!

-¡Qué no tonto!, que es un aparato de gimnasia pasiva, de electro... –le cuesta encontrar la palabra.

-Electroestimulación. Ya lo sabía, mamá, era broma. Pero a ver, ¿para qué te has comprado esto?

-¿Cómo que para qué? Para mantenerme en forma y quemar grasas.

-Pero, mamá, si no tienes nada de celulitis y sigues tan delgada como cuando eras joven. No sé por qué te da por comprarte esos cacharros tan raros.

-Anda, cállate, que cada vez te pareces más a tu padre. Dime, ¿qué tal te encuentras?

-Mejor. Poco a poco voy subiendo de ánimo. Además estoy bastante liado haciendo cosas y no tengo tiempo ni para pensar.

-¿Haciendo cosas? ¿Qué cosas?

-Nada, mamá, cosas mías.

-¿Qué estarás tramando, Fran? ¿qué estarás tramando...? Te quedarás a comer ¿verdad?

-Sí, claro. ¿Qué tienes?

-Te he hecho un estofado de carne.

-¿Con la kitchenmix?

-No..., me han dado una receta muy buena y la estoy haciendo en una olla, en plan tradicional.

-Ya te veo, ya.

              Suena el despertador, son las ocho de la mañana. Después de meditarlo esta noche, he decidido llamar al comisario Mena. Pero antes quiero echar un vistazo a la casa de campo a ver si puedo descubrir alguna pista para llevarle algo más sólido.

              Aparco el coche en el mismo sitio que el otro día y me voy andando hacia la finca. La casa está en silencio. El garaje está cerrado, así que no puedo saber si hay algún coche dentro o no. ¿Estará la casa vacía?, ojalá. Quizás sólo la ocupan los fines de semana.

Doy una vuelta a la vivienda, con mucho cuidado. Si hiciera ruido y alguien lo oyera sería una situación muy violenta. ¿Y si intentara entrar? ¿Me atrevería? Me parece muy arriesgado sin estar seguro de si la casa está vacía o no; además, ¿por dónde entraría? Por una puerta, por una ventana... Me acerco hasta la puerta principal y muevo el pomo lentamente, está cerrada, ya me imaginaba que estaría cerrada. Lo de encontrarse las puertas abiertas sólo pasa en las películas.

              ¿Qué es eso? Me ha parecido escuchar voces dentro. Me quedo inmóvil junto a la puerta tratando de agudizar el oído. Sí, dentro hay gente hablando, y parece que se están acercando. Me alejo de la entrada lo más rápido que puedo, yendo de puntillas y me escondo tras un seto. Estoy empezando a sudar por la frente. Se abre la puerta y salen dos personas: el de la perilla y José Luis, el alto. Se dirigen al garaje, parece que están de buen humor.

              -Pues está semana va a ser más movidita –dice el de la perilla de forma acelerada, atropellando las palabras.

              -Por esa razón debemos ser más cautos. Las prisas no son nada buenas –sin embargo José Luis es todo lo contrario, habla pausadamente.

              -Pues yo echo de menos salir a cazar.

              Abren el garaje, el todoterreno está dentro. José Luis sube al coche y arranca.

              -Paciencia –José Luis hace un gesto de despedida con la mano-. Hasta luego. No tardo nada… y ten los ojos muy abiertos.

              -Hasta luego.

              El todoterreno sale de la finca y el chico de la perilla vuelve a entrar en la casa. Posiblemente se haya quedado sólo. Vuelvo a acercarme a la puerta y acerco el oído. Oigo la voz del de la perilla. No, no está sólo, está hablando con alguien. Me parece peligroso continuar aquí, así que vuelvo por donde he venido y nada, esta tarde le contaré todo lo que sé al comisario Mena.

Nícol ha venido directamente del trabajo a mi casa. Le cuento lo que he visto y oído esta mañana y él también está conforme con contarle todo a la policía y que ellos investiguen. Busco la nota donde había apuntado el teléfono del comisario. Aquí está, es un móvil. Marco el teléfono y responde una voz grave, seria. Le digo que le llamo en relación con la muerte de Víctor y me pide que le de la dirección de mi casa, que él se pasará por aquí.

-No hace falta que vayamos a ningún sitio. El comisario Mena me ha dicho que viene ahora mismo para acá.

-¡Súper bien! Eso es un buen servicio de policía y lo demás es tontería.

El comisario Mena apenas tardó una hora en llegar. Es una persona gruesa, con bigote y con una pinta de policía que no podría disimular ni aunque quisiera. Vamos, que le ves en la playa en bañador y dices “ese es policía”. Nos da la mano a Nícol y a mí y le llevo al salón.

-Decías que sabías algo del caso Víctor…  ¿No es así?

-Sí –a ver por dónde empiezo-. Yo era amigo de Héctor, el detective privado que estaba investigando la desaparición de Víctor...

-El que asesinaron en su despacho.

-Así es. Yo creo que fueron los mismos que mataron a Víctor y que luego han secuestrado a otro chico –el comisario guarda silencio y me mira expectante-. Bueno, el hecho es que he estado investigando por mi cuenta y he llegado hasta una secta, la Iglesia Primordial de Dios. No tengo muchas pistas, pero estoy seguro de que están relacionados con esos secuestros.

-¡Qué has estado investigando por tu cuenta! –bueno, bueno. Lo enfadado que se muestra, se ha puesto rojo de ira en un momento-. ¿Acaso eres detective privado tú también?

-No –qué genio, me ha dejado cortadísimo.

-¿De qué demonios de pistas estás hablando?

-Uno de los miembros de esa secta coincide con el que describieron en los secuestros de Víctor y del otro chico. Además están los mensajes que pregona esa secta. Hablan de apedrear a los pecadores, lo mismo que le pasó a Víctor.

-Debería detenerte ahora mismo. ¿No sabes que es un delito interferir en una investigación policial? –me he quedado mudo, el comisario no hace más que gritar-. Además quién te ha dicho que la muerte de tu amiguito tiene algo que ver con los secuestros –no entiendo el porqué de tanta rabia. Ha dicho “tu amiguito” con tal desprecio… Dónde está ese comisario Mena que decía Roberto, el novio de Víctor, que era todo amabilidad-. Estás completamente equivocado. El que mató a Héctor tuvo que ser un familiar o un amigo, sino no se comprende que se mostrara tan confiado.

-Eso era todo –no se me ocurre qué más decir. Quizás debería disculparme-. Siento mucho haber actuado así. Para nada querría interferir en una investigación policial.

-Espero que no se vuelva a repetir –ahora sonríe-; si no, no dudaré un momento en detenerte. ¿Está claro?

-Sí, sí..., muy claro.

Por fin se marcha el comisario y veo aparecer por el salón a Nícol. Me había olvidado de él. ¿Dónde se habrá metido todo este tiempo?

-Caramba, Nícol, gracias por tu compañía.

-¡Calla, calla! Qué mal rollo. ¿Por qué se ha puesto así, como un energúmeno?

-En el fondo tiene razón. Pero yo tampoco entiendo a qué venía tanto enfado. No creo haber puesto ninguna investigación policial en peligro.

-¿Y ahora qué piensas hacer?

-Me da lo mismo lo que piense este comisario. ¿Es que nadie me va a hacer caso? ¡Qué estoy completamente equivocado! Pues yo voy a seguir investigando a pesar de sus amenazas. No creo que nadie me pueda prohibir seguir asistiendo a la IPD como hermano de la Congregación que soy.

-Eres imposible. Estás enfermo, Fran.

-No me puedes pedir que renuncie a esto. Tengo que hacerlo. Es mi última oportunidad de desenmascarar a los de la secta,

-Haz lo que quieras. Me voy a casa –Nícol se va hacia la puerta visiblemente enfadado- ¡Hasta luego!

CAPÍTULO XVIII

Lo pasé mal anoche. Apenas he podido dormir nada, como cuando me tuvieron detenido. Sólo los que se encuentran en una situación como ésta saben lo mal que se pasa. La noche ha sido eterna y he tenido mucho tiempo para pensar y no lo veo nada claro. El comisario Mena tiene que estar equivocado. Estoy seguro de que las muertes de Héctor y Víctor están relacionadas. Además, cuanto más lo pienso, más indignado me siento. Se ha mostrado más preocupado porque haya estado investigando por mi cuenta que por verificar los datos que le he dado y que tanto trabajo me ha costado conseguir. ¿Acaso va a ir a investigar a la IPD?, no lo creo. Ni ha anotado nada de lo que le dije, ni me ha preguntado dónde se reúnen ni nada de nada.

              Tras dos días sin ir a misa, hoy miércoles vuelvo a la Iglesia Primordial de Dios. Seguro que Amancio debe estar pensando que me habrá pasado algo malo, así que tendré que inventarme alguna excusa. Por otra parte, me alegro de que Nícol me acompañe. Después del marrón de ayer con el comisario Mena, necesitaba a alguien junto a mí que me apoyara.

Cuando Nícol llegó a casa, después de lo enfadado que se marchó ayer, debió de pensárselo mejor, ya que esta mañana me ha llamado y me ha dicho que adelante, que cuente con él. Siempre es igual; un día está feliz y contento, al día siguiente se muestra ofendidísimo y en menos de 24 horas vuelve a mostrarse como el hombre más feliz del mundo. Me había olvidado de que nuestra relación era así y que por eso lo dejamos. Está claro que en esta vida no hay nada sencillo.

Creo que esta es mi última oportunidad de encontrar a los culpables. No pienso pasarme el resto de mi vida fingiéndome detective como si fuera un maniático compulsivo que no es capaz de vivir sin esa adicción. Tengo que ser más lanzado. Tengo que ser aceptado en el grupo de Braulio y José Luis como sea, es la única manera de que averigüe algo. Amancio no creo que sepa nada, no sería capaz de matar una mosca, seguro.

De camino a la IPD intento concretar un plan de actuación con Nícol.

              -Hay dos chicos sospechosos a los que me gustaría acceder, lo que pasa es que uno de ellos, José Luis, es bastante desconfiado y no me deja entrar en el grupo; sin embargo el otro, Braulio, es más accesible. Necesito que te lleves a José Luis con cualquier pretexto para que yo me pueda quedar hablando con  Braulio. ¿Entendido?

              -OK. O sea que quieres que me lleve a un presunto psicópata conmigo. Nada, muy sencillo.

              -Seguro que se te ocurre algo.

              Nos acercamos al edificio de la Iglesia y veo a alguien conocido junto a la puerta. Es una señora con coleta larga y rubia, gafas de sol enormes y labios muy pintados. Lleva un conjunto de chaqueta, pantalón y zapatos rojos, todo a juego. Me quedo paralizado donde estoy.

              -¿Qué haces? ¿Por qué te paras?

              -¿Ves aquella señora que está junto a la entrada? –Nícol asiente-. Juraría que es la mujer de Héctor.

              -Pero, ¿qué dices? ¿Cómo va a ser ella?

              -Vamos a acercarnos un poco más sin que nos vea, a ver que hace.

              Nos acercamos tanto como podemos. Sí, es ella, Almudena, la viuda de Héctor. Está nerviosa, no hace otra cosa que mirar hacia los lados, como temiendo que alguien la vea. Parece que estuviera esperando a alguien. ¿Será que ella también pertenece a esta secta? Si es así, no la he visto nunca en ninguna misa.

              Pasan los minutos y no viene nadie ni hace nada, sólo espera. De vez en cuando mira el reloj. No sé cuánto tiempo permanecemos así, sin que no ocurra nada relevante, quizás más de media hora. Almudena parece haberse cansado de esperar, mira nuevamente el reloj y se aleja de la entrada.

              -Se marcha. Parece que la persona con la que quedó no se ha presentado. ¿Y ahora qué hará?

              Se acerca a la carretera y mira hacia el lado izquierdo.

              -¡Va a coger un taxi, seguro! A ti no te conoce, Nícol, ¡corre!, ponte más arriba e intenta coger un taxi antes que ella, después esperaremos a que ella coja uno y la seguimos.

Nícol, muy obediente, sigue mis instrucciones y yo me acerco a él lo máximo que puedo sin que me pueda ver Almudena. Me he colocado detrás de un árbol. Desde aquí puedo ver perfectamente los movimientos de ambos. Si Almudena coge un taxi antes que nosotros, nos va a ser complicado seguirla con la cantidad de taxis que pululan por estas calles a estas horas.

              Nícol levanta la mano y coge un taxi. Almudena se le queda mirando con cara de mosqueo. A ver cómo entro ahora en el coche sin que me vea ella. En poco más de un minuto la viuda levanta la mano, ha parado otro taxi. Aprovecho ese momento para entrar, a toda prisa, por el asiento delantero. El conductor se me queda mirando como si alucinara. El taxi de Almudena emprende la marcha.

              -Siga a ese taxi.

              -Lo que me faltaba por oír. Menudo día llevo –el taxista, que no deja de mirarme, no parece nada interesado en aventuras policiales-. ¿Usted sabe lo difícil que es seguir un taxi por Madrid?

              -Sí, lo sé. Ya me tocó seguir a uno en otra ocasión. No se preocupe, le ayudaré y ya verá lo sencillo que le va a resultar.

              -¡La madre que me parió! Sencillo dice.

              El taxista no hace más que protestar y cagarse en todo lo conocido cada vez que  tiene que hacer alguna pirula, pero las hace. Vamos por la Castellana en dirección norte. ¿Acaso vamos a la casa de campo que está en El Berrueco? Parece que no, llegamos a la Plaza de Castilla y en lugar de seguir de frente, el taxi dobla a izquierda. ¿Dónde irá? Nos metemos por una zona de chalets medio ocultos entre altos muros de piedra y setos.

              -¿Qué zona es ésta?

              -Esto es Mirasierra. Aquí sólo viven los peces gordos que manejan una burrada de millones.

              Al fin el taxi de Almudena se detiene, sale y entra en un chalet.

              -Espere un momento, por favor.

Salgo del coche dejando a Nícol dentro y me acerco al chalet donde ha entrado la mujer. Con los setos tan tupidos que tiene apenas se puede ver cómo es la casa, pero lo poco que se ve deja constancia de que es impresionante, toda una mansión señorial de ladrillo rojo que recuerda a las residencias inglesas. Junto a la puerta de metal, se encuentra el buzón con dos nombres:

                                          Héctor Faro Ruiz

Almudena Armildo Bressler

              ¡La casa de Héctor! Aquí era donde vivía. Vuelvo la vista hacia el taxi y veo a los dos mirándome de manera expectante, pero ahora que sé que ésta es la casa de Héctor no me puedo ir sin detenerme a echar un vistazo más exhaustivo. Voy rodeando la mansión, ojeando entre los claros que dejan los setos. Hay un jardín con un pequeño estanque con rocalla imitando una pequeña cascada; el césped está demasiado alto y amarillea, quién sabe si sería Héctor el que lo cuidara. Oigo unos ladridos y veo un enorme perro acercándose hacia mí. Me retiro un poco de los setos y sigo recorriendo su perímetro. Es una mansión triste, como si hubiera sido testigo de demasiadas desgracias. Bueno, es hora de regresar al taxi.

              -Ya podemos marcharnos.

              -¿Qué has visto?

              -Esta es su casa. La casa de Héctor.

              Continuamos el resto del viaje sin hablar nada más hasta que llegamos a nuestro destino, la calle donde vive Nícol.

              -¿Quieres subir? –Nícol está empleando la táctica de poner carita de cachorro abandonado.

              -Sólo un rato. Me apetece llegar pronto a casa.

              -¿Y ni siquiera te vas a quedar a cenar?

              -Está bien. Ceno y luego me voy a casa.

              Hoy Nícol no tenía nada especial para la cena, simplemente hizo una ensalada y de postre mezcló trozos de manzana, pera y plátano con un yogur natural.

              -Te lo dije, sabía que la mujer era culpable –y yo sabía que saltaría con esto-. Y si no, ¿qué pintaba junto a la entrada de la secta?

              -Sí, parece que tenías razón. Pero yo también la tengo, porque no me negarás que los de la secta tienen también algo que ver.

              -Eso parece. Y ahora, ¿qué piensas hacer?

              -Lo que tenía ya pensado. Intentar hablar con Braulio.              

              Una nueva tarde en la que volvemos a la IPD Nícol y yo para llevar a cabo mi plan que no pudimos realizar con la aparición de Almudena en escena. Almudena puede que esté implicada, pero los de esta secta también.

              -Vamos a hacer lo que te dije ayer. Tú entretenme a José Luis para así yo poder hablar con Braulio.

              -OK. Espero que al menos sea guapo.

              -Sí, ya verás. Te va a volver loco.

              -¡Crazy!

              Entramos por separado en el oratorio y veo a Amancio en la primera fila. Creo que no me ha visto,  pero me acerco hasta él para no hacerle el feo de ignorarle.

              -Has estado unos días sin venir, ¿eh?

              -Sí, y no sabes cuánto lo siento. Venir a misa me proporciona una paz interior que he echado de menos estos días.

              -Sí. Cuando uno entra en contacto con Dios, sientes cómo cada una de tus células se regeneran y te transforma en un nuevo ser. Cualquier problema, cualquier dificultad se ve desde otro punto de vista y lo relativizas, sin necesidad de ir a psicólogos ni nada por el estilo.

              Amancio cree en lo que dice. Intuyo que es de los pocos que cree en esta farsa llamada “Iglesia Primordial de Dios”. Llega el sacerdote y nos ponemos todos de pie.

              Tras la misa Amancio y yo bajamos a la sala de hermanamiento. Dentro, como de costumbre, Braulio y José Luis están junto a la mesa de aperitivos los dos solos, sin hablar con nadie. Me miran y me ignoran como siempre. Estoy pensando cómo hacerle señas a Nícol para indicarle a quién tiene que entretener, mientras Amancio continúa con sus cada vez menos soportables monólogos religiosos. De pronto veo cómo José Luis se marcha dejando solo a Braulio, pasa cerca de mí y me saluda. ¡Vaya!, es la primera vez que lo hace, pero me parece un saludo forzado, como de compromiso. Lo importante es que Braulio se ha quedado sólo picoteando de la bandeja de frutos secos. Parece que al final no voy a necesitar que Nícol me eche una mano.

              -Amancio, perdona. Tenía que hablar un momento con Braulio.

              -No te preocupes. Voy a saludar a unos conocidos –aunque dice eso, en el fondo le desagrada que me vaya a hablar con él, se le nota.

              Me acerco a Braulio quien, al verme, deja de comer.

              -Hola, Braulio. ¿Qué tal?

              -Hola... tu nombre era Fran, ¿no? –caramba, se acuerda de mi nombre. Se muestra nervioso. Parece que es su estado natural cuando no está junto a José Luis.

              -Sí. ¿Seguís haciendo actividades en la Congregación los fines de semana?

              -Ahora no tanto. Hace bastante que no organizamos ninguna actividad.

              -Vaya –¿por qué miente cuando les vi justo este sábado en la IPD?-. Con las ganas que tengo de participar los fines de semana, con todo el tiempo libre que tengo.

              -Sí. A ver si hacemos alguna pronto. En cuanto sepamos algo te...

              Le suena el móvil a Braulio y se sobresalta. Se aleja unos pasos de mí para cogerlo. “Vaya que oportuna la llamadita”. Por suerte no habla mucho tiempo.

              -Había olvidado que tenía que llevar unas cajas a un sitio… ¿Me echarías una mano?

              -¡Claro, cómo no! Lo que necesites.

              -Pero tenemos que ir hasta El Berrueco…

              -No hay problema. Tengo tiempo.

              Salimos de la sala pasando delante de Nícol quien me mira perplejo sin entender qué está pasando. Yo, al pasar junto a él, levanto las cejas modo de despedida.

Braulio me lleva a un sótano donde se acumulan sillas, mesas y cajas de todos los tamaños.

              -Son estas dos –señala dos de las más voluminosas.

              Cogemos una caja cada uno, la mía pesa como si estuviera llena de planchas de hierro. Salimos de la IPD y andamos hasta un coche de color blanco. Soltamos las cajas en el suelo y Braulio abre el maletero.

              -Éste es mi coche.

              -Está bastante nuevo.

              -Sí –sonríe, me lo ha comprado mi padre hace pocos meses.

              Entramos en el coche y hacemos el por mí ya conocido camino. Cuando llegamos a la finca de El Berrueco, está comenzando a anochecer. Todo está en silencio y no se ven luces dentro. Cogemos las cajas y entramos. Por fin he entrado, por fin conozco la casa por dentro. Pasamos por un pasillo de paredes desnudas y ennegrecidas por el moho y en el que apenas hay muebles, a excepción de una raída alacena de madera sin teñir. Pasamos de largo un par de puertas a ambos lados y llegamos hasta un amplio salón escasamente decorado también y cuyos muebles son de madera de pino, todos sin teñir. Dejamos las cajas sobre la enorme mesa y veo acercarse a alguien, es José Luis; en ese momento comprendo que he cometido un error.

-¿Quién te mandaría meterte donde no te llaman? –José Luis se acerca a mí mirándome fijamente.

Braulio intenta sujetarme por detrás pero yo consigo zafarme de él como puedo. Echo a correr, pero esta vez no logro esquivar a José Luis. Antes de que pueda reaccionar, siento cómo su puño golpea mi cara. El dolor inunda mi cerebro. Todo da vueltas. Mis piernas fallan. Caigo al suelo.

-Tú de aquí ya no te vas, pringao –José Luis luce una pistola en su mano. Parece estar disfrutando con esto.

Me agarran entre los dos y me obligan a caminar a empujones. Siento la punta de la pistola apretándome el costado. Bajamos por unas estrechas escaleras hasta un sombrío y fresco sótano. Las telarañas pueblan el montón de trastos colocados sin ningún orden por todo el suelo. Sorteamos los cachivaches y llegamos hasta una puerta. Braulio saca unas llaves y abre la cerradura. Lo primero que veo es a un chico desaliñado, sentado en una silla y con unas esposas en las muñecas. Tiene que ser el que secuestraron en el “Rosa viva”. ¡Todavía vive! Me mira con los ojos muy abiertos, muy asustado.

Mientras José Luis me apunta con la pistola, Braulio me ata las manos, lo hace con fuerza, parece que me va a dejar las manos sin circulación.

-Están muy apretadas.

Afortunadamente me hace caso y afloja un poco el nudo. Me registra por los bolsillos y se queda con la cartera y con el móvil.

Me acercan hasta una silla y me fuerzan a sentarme en ella. Estoy situado al lado del chico y éste no hace más que mirarme; tiene barba de varios días y unas ojeras enormes.

-No te quejes, Germán. Te hemos traído un compañero de habitación –José Luis ríe ostentosamente. Braulio, en todo este tiempo no ha dicho ni una sola palabra.

Salen de la habitación y nos dejan solos sentados en las sillas. Germán me mira sin entender qué pasa. El aire que respiramos está viciado, apesta. Es una mezcla de olores: a cerrado, sudor, humedad, heces… En la habitación apenas hay nada, en un lado sólo hay una única y destartalada cama, están las dos sillas donde estamos sentados y, en el otro lado, en una especie de hueco que hace la pared, hay una taza de váter y un lavabo; en el techo una solitaria bombilla cuelga sin lámpara. No hay ninguna ventana, pero no es difícil suponer que fuera ya es completamente de noche.

-Te llamas Germán ¿verdad? El chico que cogieron en la entrada del “Rosa viva” -asiente con la cabeza. Mirándole detenidamente puedo ver sus ojos enrojecidos, indicación de que ha llorado mucho todos estos días-. No te preocupes. Vamos a salir pronto de aquí.

Qué no te preocupes le digo, cuando yo estoy cagado de miedo.

-¿Por qué nos tienen aquí? ¿Qué quieren?, ¿dinero?

-No, no quieren dinero. Se trata de un grupo de homófobos, pero no te preocupes; en seguida vendrán a rescatarnos.

Mi esperanza es Nícol. Nícol me vio marcharme con Braulio y espero que en cuanto vea que no he vuelto a casa y que no le llamo, comprenda que algo malo ha pasado y llame a la policía. No caí en mandarle un mensaje diciendo que íbamos a la casa de El Berrueco, pero confío en que le hable de esta casa a la policía y vengan pronto; si no es así me imagino cuál va a ser nuestro final, abandonados en cualquier descampado cubiertos de tierra y con nuestros cuerpos desfigurados por las pedradas. ¡Vamos!, no pienses en eso. En cuanto esta noche vea Nícol que no he vuelto a casa seguro que me llama al móvil y al ver que no lo cojo, atará cabos, estoy seguro. Nícol es muy inteligente y ya lo ha demostrado otras veces.

Al poco tiempo se oye que están abriendo la cerradura. Abren la puerta y entran José Luis con la pistola y… el chico de la perilla; el que me estremeció cuando le vi en la sala de hermanamiento y el que, sin lugar a dudas, ha participado en los secuestros. El de la perilla lleva un par de mantas y una mirada afilada y asesina.

-Sólo tenemos una cama. Así que uno de los dos tendrá que dormir en el suelo –el de la perilla extiende las mantas en el suelo, unas mantas de color marrón raídas  y descoloridas.

-¿No nos vais a soltar las manos? –ya empiezan a dolerme las muñecas.

-Así que éste es el maricón que se ha estado entrometiendo en todo, ¿no? –el de la perilla me sujeta la barbilla con una mano- Pues ahora vas a aprender una lección muy importante… - acerca su cara a la mía. Sus palabras son susurradas muy despacio-. Que está muy feo meterse en los asuntos de los demás.

Se incorpora y me da un guantazo con el dorso de la mano. Me ha dolido bastante, pero ahí no termina. Continúa pegándome no sé cuántos golpes y puñetazos. Siento gran dolor y deseo que todo esto termine de una vez. A ráfagas veo a José Luis cómo parece disfrutar con esto; y otras veces veo a Germán cerrando los ojos con fuerza para no mirarme y sudando por la frente. Por fin para, veo mi camisa con goterones de sangre, me duele el labio superior y un ojo me cuesta trabajo abrirlo, debe de estar hinchado. Tras la paliza, me coge del cuello y me obliga a mirarle. Al ver sus ojos vuelvo a sentir miedo, como la primera vez que le vi.

-Ahora ya podrás irte calentito a la cama –se ríe, y su risa me duele tanto como sus golpes.

-Tenéis que dormir con las manos atadas. No vaya a ser que os entre la tentación de toquetearos –el muy cabrón de José Luis, ¿qué se piensa?, que cuando se encuentran dos homosexuales juntos sólo van a saber meterse mano como si fuéramos moscas en celo-. No quiero nada de mariconadas ¿eh?

Vuelven a salir. Espero que no nos vuelvan a dar más la lata esta noche.

-Duerme tú en la cama ya que llevas más noches aquí –apenas puedo modular palabra con el labio hinchado-. Yo lo haré en el suelo.

Germán se va a la cama y se tumba boca arriba.

-¿No has intentado escaparte?

-No me he atrevido. Tengo mucho miedo, mucho miedo. Ese tío está loco. Me ha pegado varias veces y disfruta haciéndolo, pero a mí nunca me ha dado una paliza tan grande como a ti.

-Eso debe ser porque yo le caigo mejor. Tranquilo, todo esto va a pasar pronto, ya lo verás.

Me tumbo sobre la manta. La cabeza me duele una barbaridad. Pienso en la tontería de que es una suerte que no haya ningún espejo en la habitación. Prefiero no ver mi cara, seguramente amoratada e hinchada por los golpes.

El suelo está duro y frío y la habitación también es fría. Como puedo, me cubro con la otra manta. Las mantas apestan a humedad, pero es mejor esto que nada.

CAPÍTULO XIX

Ha sido una noche larga, apenas he dormido nada. Es difícil moverse cuando tienes las manos atadas. Lo peor es cómo he amanecido, con más dolores en la cara que ayer y con todos los huesos doloridos por la dureza del suelo. Después de una noche en silencio, vuelven a sonar las vueltas de cerradura; son José Luis y el de la perilla, con una bandeja con dos vasos de café y diversa bollería amontonada sin ningún orden.

-Aquí tenéis vuestros desayunos, señoritas –José Luis, con su peculiar sentido del humor deja la bandeja sobre la cama.

-¿Por qué hacéis esto? No os dais cuenta de que es una locura, de que lo que vais a hacer no puede salir bien.

-Será mejor que te calles, a no ser que quieras probar de nuevo los puños de Pepe –José Luis da unas palmadas en la espalda al de la perilla.

Vuelven a salir de la habitación, echando varias vueltas de cerradura tras de sí.

              -¿Qué querías decir con lo de que es una locura lo que van a hacer? ¿Qué es lo que sabes? –Germán vuelve a mostrarse muy asustado.

              -Nada, no te preocupes. Sólo quieren asustarnos y darnos una lección por ser gays, además van a rescatarnos pronto, créeme.

Germán parece relajarse un poco. He hecho cálculos y ya lleva quince días aquí metido, suficiente para sacar de quicio a cualquiera. Lo que menos necesita es saber qué nos tienen reservado esos cabrones. Además estoy seguro de que esta noche ha sido la última noche que hemos pasado aquí.

              Me acerco a la cama para tomar algo de desayuno. Germán ya está de pie, con su vaso, dando sorbos de café. Intento imitarle pero me da la impresión de que se me va a caer el vaso al intentar acercarlo a la boca con las manos atadas. Está claro que Germán, en estos días en los que posiblemente no le han soltado las manos, ha adquirido gran agilidad para comer y beber.

              Aunque no cené nada, no tengo ni pizca de hambre. Sin embargo me obligo a comer un par de bollos. Quiero sentirme con fuerza para lo que pueda pasar cuando llegue la policía, no quiero sentirme anémico y sin energía. Después de desayunar, Germán se quita los pantalones y calzoncillos y se va al váter. Yo, sin saber qué hacer ni a dónde mirar me siento en la cama de cara a la pared; es un momento tenso y desagradable y es que hay necesidades muy incómodas de hacer si no estás solo.

Tras unos minutos suena la cadena.

-Es mejor que lo hagas tú también.

              No entiendo por qué me recomienda que haga mis necesidades yo ahora, pero llevo un rato que mis tripas me están avisando. Así que me acerco al mugriento váter y me bajo los pantalones y los slips, “que difícil es hacer las tareas más corrientes con las manos atadas”. Germán se aleja del váter y se queda de pie mirando hacia la pared y desnudo de cintura para abajo.

Fue más el ruido que las nueces ya que apenas he echado nada. Sin embargo necesito papel o algo con lo que limpiarme y aquí no hay nada. Tiro de la cadena y Germán por fin mira hacia donde estoy, aunque evita mirarme directamente ya que sigo con el pantalón bajado.

              -¿Y cómo se limpia uno ahora?

              -No te preocupes. De eso se encargan ellos. ¡Ah!, es mejor que te quites del todo el pantalón y la ropa interior.

              ¿Qué se encargan ellos...? Le hago caso aunque no sé qué quiere decir. Pronto descubro a qué se refería Germán cuando veo que regresan Pepe, portando una manguera y José Luis. Germán, al oír abrirse la puerta, se va hacia el lado de la habitación donde está el váter y yo le sigo. Nos ponemos junto a la pared ocultando nuestros genitales con las manos. No vienen solos, tras ellos viene una cara conocida.

-¡Amancio! Tú… –no puedo creer que él esté participando de esta locura. Me mira con tristeza, auténtica tristeza, pero no me dice ni una palabra. Yo por mi parte me siento abochornado porque me vea así, sin pantalones.

Amancio no dice nada, me mira a los ojos y vuelve a salir.

              -¡Vaya! Veo que ya has aleccionado a tu amiguito. En cuanto tenéis oportunidad, cómo os gusta desnudaros, ¿eh? –José Luis ríe. Veo que le gusta hacer comentarios morbosos como si formáramos parte de una película gay. Tantas bromitas de este tipo me hacen pensar que su problema es que estemos ante una homosexualidad no aceptada que se ha convertido en homofobia y esos, como todo el mundo sabe, son los peores.

              Se acercan hasta nosotros y le quitan a Germán las esposas y a mí la cuerda. Siento cómo un hormigueo recorre las manos desde las muñecas hasta las puntas de los dedos debido a lo adormiladas que se habían quedado a causa de la cuerda. Nos quitamos las camisas.

              -Recordar que os estoy apuntando con esta pistola –José Luis levanta el arma para que lo veamos bien-. ¡Vamos, poneros de espalda a la pared!

              Obedecemos. Pepe enchufa la manguera en el grifo del lavabo y empieza a irrigarnos por la espalda, la cabeza, las piernas, con agua fría, más que fría, helada, la cual se va perdiendo por un desagüe que hay en el suelo.

              -Vamos, ahora a enjabonarse -José Luis nos vigila de cerca.

              Cogemos de un bote de gel, que está encima del lavabo, una pequeña cantidad de jabón y nos restregamos todo el cuerpo con él. Una vez que estamos cubiertos de la capa blancuzca de espuma, vuelve a darnos manguerazos de agua. Cuando nos damos la vuelta y nos ponemos frente a ellos, Pepe parece no mostrar ninguna consideración al enchufarnos con el agua a presión en la cara, impidiendo que pueda respirar bien y provocando que me vuelvan a doler intensamente las heridas. Eso parece que les hace gracia a ambos.

              -Vamos, guarros. Levantar los brazos.

              Seguimos sus órdenes y nos riegan las axilas. Por último apuntan hacia nuestros genitales. Pone el dedo en la manguera para aumentar la presión, está claro que busca hacernos daño a propósito. Pepe es un auténtico sádico.

              Después de la vejatoria ducha, Pepe nos pasa una única toalla para que nos sequemos con ella. Medio húmedos nos hace ponernos la ropa. Después vuelve a ponerle las esposas a Germán. Yo pensaba que me pondrían otra vez la torturante cuerda pero esta vez saca unas esposas también para mí.

              -Así no tendrás envidia de tu amiguito –José Luis siempre tan mordaz.

              Cuando ya nos tuvieron a los dos bien esposados, sale Pepe y se queda José Luis sin dejar de apuntarnos con la pistola. Estuvimos así un rato hasta que se vuelve a abrir la puerta y entran dos personas: Carolina, la coordinadora compañera de Amancio, y una cara que me resulta familiar aunque sólo la haya visto una sola vez... ¡El comisario Mena! Siento cómo mis entrañas se desgarran por dentro, siento cómo la angustia crece hasta alcanzar mis ojos provocando que alguna lágrima humedezca los párpados. El comisario se acerca a mí, se muestra serio. Me coge de la barbilla y me inspecciona las heridas ladeándome la cabeza de un lado a otro. Le miro de reojo sin saber qué está haciendo. Su cara me resulta familiar pero no sólo porque le haya visto el martes, sino por algo más.

El comisario sale fuera y llama a gritos a Pepe, verdaderamente está muy enfadado. Cuando llega éste, el comisario cierra la puerta desde fuera pero se pueden oír perfectamente sus gritos. Le está regañando, posiblemente por las heridas que me hizo el muy cabrón. Dentro todos estamos en silencio. Carolina tampoco habla, sólo me mira como si estuviera diseccionando un insecto.

              Tras los gritos vuelven a entrar los dos; Pepe mira hacia el suelo, parece que no se atreve a mirarme, se le nota bastante sofocado. El comisario vuelve a acercarse a mí.

              -Te había avisado. Te había dicho que dejaras de investigar por tu cuenta, pero no me hiciste caso. Ahora no hay otro remedio más que celebrar dos sacrificios siguiendo las enseñanzas del Levítico 20 que dice que aquel que se acuesta con varón como con mujer, abominación hace y ha de ser muerto.

              Miro de reojo a Germán y veo cómo abre considerablemente los ojos. El miedo ha vuelto a su rostro. Se está dando cuenta del final que nos tienen preparado. Pero hay algo que me ronda la cabeza, como si me encontrara ante un puzzle al que apenas le quedan piezas por colocar. Vuelvo la mirada hacia el comisario. Ahora sé por qué me resultaba tan familiar su cara. Es para volverse loco. Le miro fijamente, le pongo mentalmente sobre su rostro las piezas que faltan y que dibujan una barba y lo veo claro, muy claro:

-¡El sacerdote! ¡Es usted el sacerdote que imparte las misas en la Iglesia Primordial!

-Sí, así es. Lo de la barba es una incomodidad manifiesta, pero debo preservar mi identidad de personas que, como tú, sólo vienen a nuestra Iglesia con voluntad de mancillarla.

-¿Y qué les hace suponer que somos gays?

-En el caso de Germán es muy sencillo, se habría acostado con Pepe si hubiera podido, incluso intentó besarle en aquel pecaminoso lugar –pone gesto de asco-. Por tu parte sé que Víctor y Roberto eran sodomitas; sé que Héctor era sodomita; y sé que tú eras su amante, su amante amancebado.

-¡Héctor! Pero Héctor no fue lapidado. A él le matasteis en su despacho.

-Quien le exterminó fue Dios. El hombre muchas veces sólo es el instrumento con el que Dios actúa. Su muerte fue el justo castigo a una vida de engaño y pecado.

              Aparece Amancio portando una Biblia en su mano.

              -Toma, léela. En ella encontrarás la paz.

              -Sí, la paz eterna –el comisario Mena ríe estrepitosamente. Salen todos de la habitación. Mientras se alejan sigo oyendo sus risas.

Están todos locos y me van a volver loco a mí, aunque es posible que loco empezara a estar el día que mataron a Héctor. Ahora sólo puedo pensar en salir de aquí. Continuamente me digo, ésta ha sido mi última ducha a manguerazos, éste ha sido mi último desayuno, es lo único en lo que se me ocurre pensar para no hundirme, pensar que todo esto terminará pronto. Hoy es viernes y tengo la impresión de que la lapidación será el domingo, pero para entonces estaremos todos en casa tan tranquilos y ellos estarán detenidos. Lo malo de todo es la espera, esta desgarradora espera en este asqueroso cuarto y junto a este chico que nada habla y que ya sabe que lo que quieren estos locos es matarnos, aunque no imagina de qué manera. Veo la Biblia encima de la cama; la Biblia Primordial de Dios, de tapas negras y letras doradas. Estoy pensando que leer esta Biblia sea la opción menos mala de matar el tiempo. Busco entre sus páginas el tal Levítico 20 del que hablaba el comisario, lo leo detenidamente. No puedo evitar sonreírme al leer las barbaridades que pone. Sí, por muy trágica que sea la situación, por muy deplorable que nos parezca saber que hay gente así, que sigue estos preceptos al pie de la letra, yo no puedo evitar sonreírme.

              Para comer hicieron lo mismo que con el desayuno; trajeron fiambre y fruta, desperdigados, tirados sobre la bandeja. Comimos de pie y, después, otro momento de espera. Cada vez me siento más nervioso al ver que no pasa nada, que nadie viene a rescatarnos. La tarde va pasando como un auténtico suplicio, Germán tumbado en la cama y yo sentado en una silla leyendo la Biblia.

              Se vuelve a abrir la puerta. Es Amancio, se le ve cambiado. Su rostro parece descompuesto de ira. Sí, está enfadado.

              -Yo que confiaba en ti y me mentiste, me has utilizado. Cuando me lo dijeron, no lo quise creer pero esta mañana he visto con mis propios ojos que tenían razón. Si supieras lo dolido que me siento.

              -¿Por qué Amancio? ¿Por qué hacéis esto?

              Me mira directamente a los ojos. No puedo ver en ellos ni un ápice de compasión o de pena, no. No dice nada, sólo aprieta los labios y frunce el ceño. Aparece el comisario Mena y se echa a un lado para que se ponga delante.

              -¿Qué, Amancio, ya le has dado la noticia?

              -No, prefería que se lo contaras tú.

-Pues sí, tenemos noticias para ti –el comisario me mira de forma altiva, como si se sintiera el Creador de un nuevo mundo-. ¿Sabes? He recibido una llamada esta tarde, una llamada de una persona preocupada... más que preocupada, angustiada. ¿Cómo dijo que se llamaba...? Sí, Nicolás –cuanta suficiencia-. Me dijo que habías desaparecido, que la última vez que te vio salías a la calle con uno de la secta –mira hacia Amancio-. Así nos ha llamado, secta; así que no le he dejado continuar. Le he dicho que se tranquilice y que deje todo en nuestras manos, que ya verá como en pocos días todo se habrá resuelto… En cuanto terminemos con vosotros, iremos a por él. Tu amiguito se ha convertido en un testigo molesto. Será fácil atraparle, el muy imbécil me ha dado su dirección –ríe mostrando su lado más despiadado. Con cada carcajada siento que un trozo de mi corazón se va agrietando dolorosamente-. Reza, Fran, rezad ambos para que Dios se apiade de vuestras almas y no estéis condenados al afligimiento perpetuo.

              -Mañana es sabbath, cuatro de Av –Amancio da un paso adelante y se pone al mismo nivel que el comisario-. Los domingos celebramos misas especiales, pero los sábados…, los sábados son sagrados y mañana es un día grande, es el día en el que se conmemora la reconstrucción de la muralla de Jerusalén a cargo de Nejemiá. Para nosotros es un día muy importante, ya que nos señala el inicio de una nueva reconstrucción, el de la Iglesia verdadera, la Iglesia Primordial de Dios –su rostro demuestra que sería el primero en tirar la piedra. Amancio ha demostrado ser un gran fanático, y como tal es fácilmente influenciable-. Y qué mejor forma de celebrarlo que con el sacrificio de dos pecadores; será el comienzo de la purificación del mundo...

CAPITULO XX

              Saber que vas a morir. Saber que te quedan unas horas de vida. Es difícil hacerse a la idea de que uno va a morir, de que todas las esperanzas que habías puesto en la salvación tienes que abandonarlas. Nícol ha confiado en la persona equivocada. Para cuando quiera intuir que algo falla, que pasan los días y no sabe nada de mí, yo ya estaré siendo pasto de gusanos. No hay salvación. Además he puesto su vida en peligro. Si no me hubiera embarcado en esta locura, ahora mismo podríamos estar los dos cenando por Chueca antes de ir al Glow. Esta sí que va a ser mi última noche aquí pero por un motivo diferente.

              Ninguno de los dos hablamos, ninguno quiere hablar de lo inevitable. Al menos él no sospecha cómo vamos a morir, mejor. Si supiera de qué manera nos van a matar… Siempre me he dicho que no me da miedo morir, es verdad. Lo que me da miedo es la forma de morir, y la que nos espera mañana es tan horrible. Mi única esperanza, Nícol, se ha desvanecido... No debería pensar en eso.

              Tengo que escapar. Cuando mañana nos saquen al exterior, tenemos que intentar escapar. Total, qué es lo peor que te puede pasar... ¿qué te den un tiro y qué te maten en el intento? Pero tengo la impresión de que no puedo contar con Germán, parece que se ha rendido, que ha aceptado su destino. Yo, sin embargo, no me rindo. Prefiero que me maten de un tiro que a pedradas, no sólo porque sea una muerte menos dolorosa sino también porque si muero así les habré jorobado su macabro ritual.

              Querría creer en Dios, que existe algo después de esta vida, pero no creo en nada. Si fuera así podría pensar que nos encontraremos Héctor y yo en la otra vida, eso me confortaría. Podría inventarme que creo en Dios, podría fantasear con la idea de que vamos a estar juntos por toda la eternidad. Fingir que creo en Dios, quizás así conseguiría dormir un poco. No estoy triste porque vaya a morir. De lo que estoy dolido es de no haber podido vengar a Héctor…

              Por la mañana han seguido el mismo rito de ayer. Nos han duchado a manguerazos, a pesar de que ni Germán ni yo hemos cagado. Estamos demasiado conmocionados como para un acto así. “Hoy tenéis que estar bien limpios” nos han dicho, y nos han obligado a frotarnos bien de pies a cabeza con el gel de avena. Tras vestirnos y esposarnos de nuevo, nos hacen esperar bastante tiempo, quizás un par de horas; horas de incertidumbre y dolor en los que Germán sólo se dedica a estar tumbado en la cama, “sí, ha aceptado su destino”, y yo a darle vueltas a la cabeza a la idea de escapar, seguro que tiene que haber alguna forma de hacerlo.

              Se vuelve a abrir la puerta. Aparecen todos: José Luis, Pepe, el comisario Mena, Amancio, incluso Braulio, a quien no vi en todo el día de ayer. Todos lucen una especie de togas marrones. Ha llegado la hora. Subimos arriba y me golpea el calor. Después de un par de días en ese sótano tan frío, ahora este calor me agobia hasta hacerme dificultoso el respirar. Carolina está junto a la puerta, pero ella no lleva toga; no dice nada, no hace nada, sólo mira.

              Nos sacan a la calle y nos obligan a montarnos en la parte de atrás del todoterreno. Delante se montan José Luis y Braulio y salimos de la finca. Tras nosotros viene otro coche conducido por Pepe y con Amancio y el comisario sentados detrás. Carolina se queda junto a la puerta, no viene, parece que se va a perder la ceremonia. Al final ya me imaginaba que no era una Iglesia tan igualitaria como decían, se me escapa una sonrisa, una estúpida sonrisa fruto del nerviosismo. Contemplo a Germán, que lo único que hace es mirar hacia el suelo, está llorando. Llora de una forma apagada y contenida. Yo aun me niego a tirar la toalla, en cuanto pueda salgo a correr.

              Llegamos a una zona de pinares y los coches salen del camino de tierra para adentrarse en el bosque. Sería fácil salir corriendo aquí y perderse entre la espesura de árboles. Sí, correré como nunca lo he hecho antes, aunque lleve las manos esposadas.

En un par de minutos llegamos hasta un pequeño claro. Veo varios coches aparcados entre los árboles. Parecen muchos, con eso no contaba. Aparcan el vehículo en el hueco dejado por dos coches y nos sacan fuera. Braulio coge de la parte de atrás del todoterreno unos enormes sacos para escombros. Ahí nos meterán. Esos serán nuestros féretros. En ellos reposarán nuestros restos en cualquier descampado de Madrid, hasta que seamos encontrados cualquier día, si es que tal cosa llega a ocurrir alguna vez.

Siento el penetrante olor a resina propio de los calurosos días de verano. El suelo está cuajado de agujas marrones que crujen al ser pisadas. Los desniveles del suelo me desequilibran y eso que vamos andando. Cómo voy a correr por un terreno como éste con las manos esposadas. Miro hacia el centro del claro, ¡joder! Cuánta gente. Todos con sus togas marrones, todos con sus semblantes serios, protocolarios. En uno de los lados hay amontonadas piedras de un tamaño considerable, aunque cualquiera de ellas cabe perfectamente en la palma de la mano. Quiero correr pero siento que me fallan las piernas, que me voy a caer aquí mismo.

              Nos sitúan en el centro, frente a la cohorte de fanáticos sectarios. Todos se acercan al cúmulo de piedras y cogen un par de ellas, una en cada mano. Se muestran orgullosos, altivos, como si se sintieran los amos del mundo. Están muchos de los que conocí en las misas, gente de todas las edades, incluso está presente el famoso periodista Ramón Ladrove.

              En un primer término se sitúan los que nos han tenido retenidos en la casa: José Luis, Braulio, Pepe, Mena y Amancio, todos con su par de piedras, excepto el comisario que sujeta una de sus biblias en la mano. Estos son nuestros últimos instantes de vida. Puedo percibir todo lo que me rodea con una intensidad desmedida. Este olor a pino, el verano, el cielo azul de acuarela… ¡No quiero morir! ¡No todavía! Estoy añorando todo aquello que no voy a volver a vivir: pasear junto al mar, pisar la nieve en la cima de una montaña, los ojos claros de mi madre…

              Germán a mi lado continúa llorando con la cabeza agachada y los ojos apretados. Yo lloro pero por dentro, el dolor interior no consigue asomar por mis ojos. Cierro los ojos y repito mentalmente una y otra vez ¡No quiero morir! ¡Quiero vivir! ¡Quiero vivir!

              -Germán, Fran –el comisario Mena imposta la voz como cuando hace su papel de sacerdote-. Habéis sido condenados a la pena máxima, a ser lapidados hasta la muerte, según los preceptos contemplados en Levítico 20-13 “Si alguno se ayuntare con varón como con mujer, abominación hicieron; ambos han de ser muertos; sobre ellos será su sangre”.

              -También tendrías que apedrear a todo aquel que maldice a sus padres, a todo aquel que comete adulterio, a todo aquel que hace el amor con una mujer menstruosa, según vuestros estúpidos preceptos –grito, grito de rabia e ira, grito con todas mis fuerzas, a pleno pulmón. Los fanáticos están sorprendidos con mi reacción-, apedreémonos los unos a los otros ya que todos somos pecadores…

              Oigo algo. El sonido es lejano, pero poco a poco se va haciendo más nítido… son sirenas. Ellos también lo han oído. Están mirando hacia todos los lados. De pronto echan a correr en desbandada, dejándonos allí con las manos esposadas.

              Tras una estela de polvo, vemos cómo llegan varios coches y furgones de la policía. Decenas de ellos corren detrás de los miembros de la secta, siendo atrapados uno a uno.

              Con la felicidad sentida por la vida recuperada, no nos movemos de donde estamos. Nadie podría imaginar la alegría que estoy sintiendo en este momento al ver salir de uno de los coches a Nícol, acompañado por el comisario Alonso. Mis dos héroes salvadores juntos. Junto a ellos está Carolina, con las manos esposadas. Nícol, al verme, corre y se lanza a mí con tanta fuerza para abrazarme que por poco no me tira de espaldas.

              -Fran, mi vida. Qué miedo he pasado estos días –está llorando-. Pensé que no te volvería a ver.

              -Oh Nícol, lo di todo por perdido. Pensé que íbamos a morir cuando nos dijo el comisario Mena que le habías llamado. Él también pertenecía a la secta.

              -Al principio me quedé tranquilo cuando me dijo que en pocos días te iban a encontrar, pero después no conseguía dejar de darle vueltas a la conversación telefónica que tuve con él. Algo no me cuadraba, darling. Lo pronto que me despachó, pero sobre todo me resultó muy extraño que no me preguntara sobre dónde estaba situada la casa de campo a pesar de que yo le hablé de ella.

              Se acerca el comisario Alonso y me sonríe.

              -Que susto nos has dado a todos –me saluda pasándome el brazo por el hombro. No puedo hablar, me siento tan agradecido por lo que han hecho…-. Vamos a que os quiten esas esposas de una vez.

              Nos llevan hasta uno de los coches de policía. Nícol va conmigo abrazándome con fuerza y el comisario Alonso con Germán al que lleva sujetando por el hombro.

              Un policía nos quita las esposas. Al fin me siento libre al cien por cien, y con unas ganas locas de vivir. ¡Qué bella es la vida!, ¡que hermoso es el mundo! Me siento como un niño que ve por primera vez el mar, más aún. Es tan difícil de explicar.

              -Esperad aquí a que terminemos, luego os llevaremos a casa. Yo voy a ver cómo va la batida.

              Germán ha entrado en el coche policial. Parece que no quisiera ver nada. Yo, sin embargo, quiero ver todo lo que está sucediendo. Los policías están revisando el pinar palmo a palmo.              Es emocionante ver el trabajo de los agentes; ver cómo los furgones se van llenando de delincuentes: José Luis, el comisario Mena…, pero de quien más me alegro de ver esposado es a Pepe. Santiago regresa a nosotros con su perenne sonrisa.

              -Os vamos a llevar a hacer una revisión médica y después os tomaremos declaración. Será rápido. Luego os podréis ir a descansar, que seguro que lo necesitaréis bastante.

              Nos llevan por fin a Madrid. Germán y yo vamos junto con el comisario Alonso y Nícol ha tenido que ir en otro coche de policía y lo dejarán directamente en su casa.

              -Ahora tendréis mucho trabajo, imagino. Con tantos detenidos… -me echo hacia delante para poder hablar mejor con Santiago.

              -Sí, nos va tocar trabajar todo el fin de semana, pero no importa, ya estamos acostumbrados –Santiago mira hacia su compañero, quien esboza una leve sonrisa.

Germán va callado, parece serio, incluso asustado, pero yo… yo estoy feliz. No puedo quedarme quieto, no puedo parar de hablar ni de hacer preguntas.

Llegamos al Hospital “La Paz” y allí nos sometieron a un exhaustivo chequeo médico. No me apetecía nada estar de médicos, pero Santiago no me dejó saltarme este trámite. Afortunadamente no tuvimos que esperar mucho. Vieron que ambos estábamos bien de salud y pudimos ir hasta la comisaría donde Santiago fue también bastante rápido con las preguntas. Por fin me dejaron en casa. Por fin pude descansar en mi cama. Qué maravilla poder dormir en tu propia cama, estar en tu propia casa. Al final te das cuenta que las cosas más sencillas son, por contra, las más importantes.

              La tarde del sábado la pasé durmiendo. No quería ni comer ni beber, sólo dormir. Nícol me llamó un par de veces para preguntarme cómo estaba, pero no quise que viniera, sólo quería dormir.

Hoy domingo es diferente. Hoy es un día festivo. Se presenta un domingo luminoso, veraniego y lo quiero saborear segundo a segundo. Hoy es mi día. Me he levantado bien temprano y, como estaba súper hambriento, me he preparado un desayuno con café, tostadas, galletas, uvas y zumo de naranja. Mientras disfruto de todos los platos que he puesto sobre la mesa, busco en la tele el canal 24 Horas donde siempre están dando noticias. No podía imaginarme que la detención de los miembros de la IPD iba a ser la noticia estrella. Pero, ¿qué me esperaba? ¿Cómo no iba a ser impactante la información cuando no dejaban de repetir que los miembros de la secta fueron detenidos cuando estaban a punto de lapidar a dos personas? Afortunadamente para mí, no mencionan ningún nombre. Ya bastante salió a relucir mi nombre cuando la muerte de Héctor para que ahora también se hiciera público.

Después de desayunar se me ha ocurrido acercarme hasta el Retiro para dar un paseo por el parque. A esta hora hay poca gente y entre los árboles y el frescor del césped corre una brisa tan agradable que no puedo evitar cerrar los ojos y respirar a fondo como si con ello me estuviera cargando de vida.

Tras el paseo, lo siguiente que quiero hacer es ir a ver a mi madre. Llamo a la puerta y, nada más abrir, me abalanzo sobre ella para abrazarla. Mi madre se queda perpleja, no entiende el porqué de dicha reacción, y es que yo no suelo ser muy pródigo en tales manifestaciones de cariño. Por suerte, ella no sabe nada de la horrible experiencia que he tenido que vivir. Ni Nicol ni la policía le dijeron nada.

-Pero bueno, a qué viene esto. ¿Tanto me echabas de menos?

              -Bueno, ¿es que uno no puede abrazar a su madre?

              -¿No será que me quieres pedir dinero…?

              -¡Mamá, por Dios!

              -Vamos pasa, tómate algo.

              -No, no me apetece tomar nada. Sólo quería verte.

              Pasamos al salón y nos sentamos en el sofá. Me fijo en ella con toda la atención que puedo, como hacía mucho que no la miraba. A pesar de que viste bastante juvenil y de que se siente todavía joven, en su rostro y, sobre todo, en sus manos, son visibles las arrugas que el paso del tiempo va dibujando en su piel. Mi madre no es excesivamente mayor, ahora tiene 59 años, pero ya no es la mujer que recuerdo de cuando yo tenía diez y a la que me gustaba mirar su piel tersa y acariciar sus suaves manos.

              -¡Hijo! Estás muy raro. ¿Te pasa algo?

              -No, nada. Me siento muy feliz.

              -Te estás quedando en los huesos -mi madre se me queda mirando como si no terminara de creérselo-. Había quedado para comer fuera con unos amigos, pero si quieres les llamo y comemos los dos aquí.

              -Tranquila, mamá. No hace falta. Te llamo esta semana que empieza y me vengo a comer. Anda, pásatelo bien.

              Tras el relajado domingo, el lunes supone rememorar de nuevo el secuestro, ya que el comisario Alonso me ha citado para que acuda a la comisaría. Al llegar, es él mismo el que me recibe y me invita a entrar en su despacho. Hoy no lleva aquellos vaqueros azul oscuro que llevaba el sábado y que tan bien le sentaban y que remarcaban su trasero, sino que viste un pantalón beige, zapatos de color marrón y una camisa de mangas largas de rayas finas de color gris, un conjunto también elegante.

              -¿Qué tal te encuentras?

              -Bien, muy bien. Vamos, como si hubiera vuelto a nacer.

              -El sábado hicimos una buena pesca. Sí, cogimos muchos peces. Ahora necesito que me cuentes todo al detalle –Santiago conecta la grabadora.

              -Son tantas cosas que no sé por dónde empezar…

              -Puedes empezar contándome cómo llegaste hasta la secta.

              -Ya sabes que estaba investigando por mi cuenta la muerte de Héctor –Santiago asiente con gesto de desagrado-. Sí, ya sé que te había dicho que iba a dejarlo, pero era como una obsesión, necesitaba seguir buscando a los asesinos…

              -No te preocupes, te entiendo. Continúa.

              -Pues eso. En el local donde secuestraron a Germán vi unas pintadas, un graffiti que coincidía con otro pintado en los baños del Bahía Blanca –a pesar de la grabadora, Santiago va tomando notas-. Busqué en internet durante un montón de horas, hasta que di con el símbolo, el cual pertenecía a la Iglesia Primordial de Dios.

              -Y entonces comenzaste a acudir a sus actividades, ¿no?

              -Sí. Desde el primer momento me di cuenta de que iba por el buen camino, así que intensifiqué la vigilancia.

              -¿Y el comisario Mena? Tu amigo me dijo que le había llamado a él antes que a mí. ¿Qué sabes de él?

              -Él era el que llevaba la brigada para asuntos de homofobia e investigaba el secuestro de Víctor.

              -Ni investigaba ningún secuestro, ni existe tal brigada, ni tampoco se apellida Mena.

              -¿Cómo? ¿No era policía?

              -Sí, si era comisario de policía, y por eso obstaculizó tanto como pudo la investigación. Su nombre auténtico es José Antonio Igarte.

-Estaban montando una secta poderosa: un comisario de policía, Ramón Ladrove, director del periódico “Alianza 10”…

-¿Qué dices? ¿Qué Ramón Ladrove también está involucrado?

-Sí, pensé que lo habrían cogido. Estaba en el bosque cuando comenzó la redada.

-Pues no… Pensé que habíamos detenido a los máximos responsables de la secta… ¿Estás seguro de que era él?

-Sí. Ya le había visto antes en una de esas misas que celebraban los domingos. Su cara me era conocida de verle en televisión. Estoy segurísimo de que era él.

-Hemos estado hablando hace un rato con Germán y él no nos ha dicho nada.

-Eran muchos los que se habían puesto enfrente de nosotros con piedras en las manos, preparándose para lanzárnoslas a la cabeza como para fijarte en sus caras.

-Si estás tan seguro de que el periodista también está implicado, entonces tendremos que hacerle una visita –hace unas anotaciones en su bloc y arranca la hoja-. Toma mi teléfono. Si necesitas algo, cualquier cosa, no dudes en llamarme. Ahora tenemos que trabajar. Me temo que vamos a tener una mañana bien ajetreada –me da el papel en el que aparece su nombre junto con un número de teléfono móvil.

-Gracias, Santiago.

Nos despedimos con un apretón de manos y vuelvo a casa. Ahora lo que tengo que hacer es llamar a Marisa para quitarle como sea de la cabeza esa idea de marcharse de Madrid.

Llaman a la puerta. Es Marisa, la puntual Marisa. Es la primera vez que viene a mi casa. Siempre ha preferido que nos viéramos en la calle, por esas rarezas que tienen las monjas debe ser. Abro la puerta para que entre pero se queda fuera, sin moverse, como entumecida. En sus ojos hay un brillo especial y de sus labios emerge una amplia sonrisa, que en cuestión de segundos se torna en una mueca de enfado.

-¡Fran, estúpido! Debería haberte dado yo con una piedra en la cabeza el otro día para haberte quitado de un golpe esas tonterías que tienes.

-Yo también me alegro de verte. Pasa.

Nos damos un par de besos y pasamos al salón.

-Ha tenido que ser una experiencia bien dura. ¿Cómo te encuentras?

-Bien, de verdad. Estoy con un optimismo envidiable. ¿Y tú? ¿Qué me cuentas de aquella duda existencial que te entró?

-Es todo tan complejo… Necesito escapar de Madrid; necesito sentirme rodeada de cosas limpias, de cosas puras…, de paz.

-Oye, que yo me ducho todos los días.

-Sin embargo, sé que mi sitio está aquí –Marisa ignora mi gracieta-, rodeada de niños, alguno de casi treinta años –me mira fijamente-. Por eso he pensado irme a pasar el resto del verano a un convento que tenemos en Huelva. Si no me fui antes, fue porque no podía marcharme sin saber si estabas bien.

-Sí, ahora estoy bien. Mejor que antes al saber que finalmente vas a seguir en Madrid.

Nos abrazamos y después pasamos una agradable tarde hablando de tantos y tantos temas que me dio pena que llegara la noche y que se marchara.

Vuelvo nuevamente a la comisaría de Buenavista. Santiago me llamó ayer martes para comentarme las novedades del caso. Esa llamada hizo que saliera de la apatía que me estaba ocasionando el anodino día de verano.

Santiago me recibe jovial y activo como siempre, se le ve de buen humor; quizás tiene buenas noticias para mí.

-No tengo buenas noticias… -¡vaya, qué capullo! Con el buen humor que traía-. No hemos podido detener a Ramón Ladrove. Germán no lo pudo reconocer cuando le hemos enseñado fotos de él. Tiene una buena coartada, la mañana del domingo estaba en su despacho trabajando, hay testigos que corroboran su versión. Además todos los detenidos niegan que Ramón pertenezca a su secta, así que tú eres el único que afirma haberle visto. ¿Estás seguro de que era él?

-Estoy tan seguro como de que hoy es miércoles.

-¿Miércoles?, pero si hoy es jueves.

-¿Cómo va a ser jueves? Si estoy convencido de que estábamos a miércoles –me está haciendo dudar.

-Es miércoles, es miércoles. Solo estaba bromeando –me parece que ya voy viendo cómo es el comisario-. A pesar de que creo en tu palabra, sólo con tu testimonio no podemos hacer nada.

-Ya, lo comprendo. Y del asesinato de Héctor, ¿han declarado algo?

-Siento decirte que no han tenido nada que ver en su muerte.

-¡No puede ser! El comisario Mena me dijo que su muerte había sido su justo castigo.

-Sólo uno de los detenidos dice haberle visto un día, en una reunión, y no fue el falso comisario Mena. Esto no hace más que corroborar nuestra teoría de que tuvo que ser alguien que conociera Héctor y que le inspirase confianza.

-Esto rompe todos mis esquemas. La mujer de Héctor…

-Fran, te voy a dar información confidencial de la investigación… –guarda silencio mientras parece escrutar mis ojos-. El asesino estaba situado detrás de Héctor Faro cuando fue apuñalado, estaba confiado, por eso tuvo que ser alguien conocido por Héctor. Además en el despacho encontramos unas huellas de calzado producidas al pisar la sangre. Son huellas diferentes de las tuyas, y esas huellas son de zapatillas deportivas; por el número parecen ser de hombre. Esas son las huellas del asesino.

Cuántos mazazos estoy recibiendo en tan pocos días. ¿Por qué me habrá estado ocultando esa información todo este tiempo?

-Señor Alonso. Acaba de llegar el subdirector general –un policía entra precipitadamente en el despacho.

-¡Ah sí! Lo había olvidado. Fran, acéptame un consejo –posa su mano sobre mi hombro-, vete unos días de vacaciones, a la playa, o a la montaña…, donde más te guste, pero desconecta de Madrid y olvídate de buscar culpables. Tú estás vivo y lo que tienes que hacer es pensar en vivir a tope, al cien por cien. Puedes estar seguro de que atraparemos al asesino tarde o temprano, sólo es cuestión de tiempo. Ahora tengo una reunión importante.

Me da unas palmadas en la espalda y sale a toda prisa, sin tiempo para contarle que hay cosas que no cuadran; que esas huellas de deportivas no demuestran que la viuda sea inocente, sino que pudo hacerlo con ayuda de alguien. Ni siquiera me ha dado tiempo para decirle que la vi en la entrada de la secta. No me ha dejado contárselo, y eso me crea ansiedad, mucha ansiedad.

CAPÍTULO XXI

              Pobre Nícol, cuánto le he hecho sufrir. Le he hecho ir de acá para allá, a la deriva de mis caprichos. Tengo tanto que agradecerle… Le debo la vida y yo ¿qué he hecho por él…? Bueno, todavía estoy a tiempo de cambiar. Y pensar que Nícol tenía razón desde el principio. Sí, ha tenido que ser Almudena. Puede ser que se presentaran ella y el asesino en el despacho y Héctor se confió; puede que ella se quedara junto a la puerta; puede que Héctor, sentado a la mesa, estuviera hablando con su mujer y que el asesino se situara detrás de él. Eso encaja a la perfección. Sí, ha tenido que ocurrir así.

              Nada más llegar a casa, llamo a Nícol. Desde ayer, uno de agosto, está de vacaciones y quiero invitarle a cenar en casa. Quiero replantearme mi relación con él de otra manera. Tengo que empezar a abrir mi corazón y dejar que entre Nícol en él. Se merece una nueva oportunidad.

              Quiero esmerarme haciendo una comida especial. Cojo el libro de cocina, que curiosamente me regaló él hace tiempo, y busco una receta acorde con el momento. Hacer un plato de cocina japonesa me parece muy complicado, por no hablar de los exóticos ingredientes que hay que emplear, y una receta de pescado al horno, al contrario, creo que es demasiado fácil de hacer. Así que tengo que buscar un término medio; no sé, algo de carne.

              Tras mucho buscar y dudar, me decido finalmente por “Almejas a la marinera” de entrante, sí, es sencillo de hacer, pero lo importante será el plato principal “Solomillo a la naranja”, seguro que le va a encantar.

              Vuelvo a la calle para comprar todo lo que necesito, que no es poco, ya que mi cocina suele estar más desabastecida que los frigoríficos de las tiendas de electrodomésticos.

              Una vez provisto de todo lo necesario, ha llegado el momento de ponerme manos a la obra. Vamos a ver. Empezaremos por el entrante, las almejas. Voy siguiendo los pasos: “Sofreír a fuego lento la cebolla junto el ajo y el perejil en el aceite hasta que la cebolla se ponga transparente”. Pasan los minutos y no veo que nada se ponga transparente, sino que el ajo está empezando a quemarse. Bueno continúo, “Añadir guindilla al gusto”, ¿al gusto?..., voy a echar dos, no, mejor cuatro que son muy pequeñas. Seguimos, “Añadir la harina y mezclar bien”, eso es fácil. “Añadir un vasito de vino blanco y remover para que espese”, genial. “Por último, echar las almejas y cerrar la olla. Añadir agua si hiciese falta”. Esto de la cocina no es tan complicado, me está gustando.

Ahora vamos con el plato fuerte, el solomillo. “Preparación: hora y media”, caramba, ya son más de las ocho y le he dicho a Nícol que viniera a las nueve. Tengo menos de una hora, así que habrá que correr un poco más. “Atar la carne, salpimentarla, untar con mantequilla e introducirla en el horno”, no me había dado cuenta de que había que comprar la pieza entera y yo la he comprado ya fileteada, mejor, así será más rápido; hay que dejarlo en el horno 45 minutos, bien, entre que llega Nícol y comemos el primer plato le dará tiempo a hacerse. Ahora vamos con las verduras: cebolla, puerro, zanahoria y apio. Bien picaditas y rehogar en el aceite. Poner la harina, como antes. Añado el tomate frito y ahora “añadir el zumo de las naranjas”, ¡buff!, voy fatal de tiempo y tengo que exprimir las naranjas, pues nada, adelante. Por último añado un vasito de brandy y ya está hecha la salsa. Genial, ahora sólo me queda adecentarme un poco y colocar la mesa. Quiero que hoy quede como un día especial, muy especial.

              Por fin suena el timbre de la puerta, ¡qué bien! Me siento como un enamorado en su primera cita. Sin embargo Nícol no viene acorde al momento. Con la excusa de que ya está de vacaciones se ha pertrechado de tal guisa que el más estrafalario turista inglés parecería elegante a su lado. Hoy ha dejado su clásica gorra y se me ha puesto un pañuelo rojo con lunares blancos en la cabeza a modo de pirata y a juego con una camiseta de manga corta y con unas alpargatas de esparto. Sobre la camiseta lleva una camisa desabrochada de color negro con topos morados. El pantalón vaquero va cortado a la altura de las rodillas, posiblemente hecho por él, ya que el corte es desigual y deshilachado y, por si fuera poco, de su cintura cuelga un enorme pañuelo morado en plan cinturón.

              -Perdone, pero se ha confundido. La academia de español es una planta más arriba.

              -Muy gracioso, darling –entra esquivándome por un lado-. ¡Uff, qué calor!

              -Pues vamos al salón, que he preparado una cena especial.

              -¿Especial? ¡No me digas que has comprado comida preparada etiqueta roja!

              -Tú también eres bastante graciosillo, cariño. No, lo he cocinado yo, dos platos nada menos. Paso a paso, siguiendo el libro que me regalaste.

              -¡Caramba, qué novedad! ¿Y cuál es el motivo de esta cena tan especial?

              -Pues porque hoy hace un día precioso, porque estamos vivos, porque me siento feliz… ¿Te parece poco?

              -No, por mí es perfecto. ¡Perfect!

              Voy a la cocina, cojo las almejas y saco un ribeiro de la nevera, que vendrá muy bien para acompañarlas.

              -Este es el entrante –le enseño la fuente antes de sentarme.

              -¡Oh darling! ¡Huele súper!

              Sirvo vino en las copas y hacemos un brindis.

              -¡Por toi y por moi! –en señal de agradecimiento alzo mi copa y brindo con la fórmula que tanto le gusta a Nícol, él me regala una amplia sonrisa.

              -¡Por toi y por moi!

              Nícol hace los honores y prueba una almeja, yo le contemplo esperando su respuesta, pero tarda en hablar. Parece que frunce el ceño y tuerce la boca. Vuelve a por el vino y, de un trago, vacía la copa.

              -Bueno, ¿qué tal?

              -Bien, bien.

              Cojo ahora yo una y la llevo a la boca. Al primer mordisco me doy cuenta de cuál era el problema. Pica, pica a rabiar. Yo también tengo que darle un buen sorbo al vino; menos mal que está frío.

              -Estas almejas pican jodidamente.

              -Sí, pican un poquillo.

              -Un poquillo no. Pican de la hostia. No vamos a poder comerlas.

              -¿Cómo que no? Las comeremos poquito a poquito y ya está. Además tenemos una botella de vino fresquito para acompañar.

              Evidentemente no nos comimos ni la mitad de las almejas, a pesar de que la boca se nos había quedado anestesiada y ya no apreciábamos ningún sabor.

              -Bueno, ahora viene lo importante. El plato principal…, solomillo.

              Abro la puerta del horno y este me devuelve un agradable olor a carne asada. Esta vez sí que no va haber ningún problema. Sirvo dos trozos para cada uno y pongo encima la salsa de naranja.

              -¡Qué buena pinta tiene! –Nícol contempla el plato con gula-. Tengo un hambre extra large.

              -Pues nada, a comer antes de que se enfríe.

              Esta vez soy yo el primero en dar un bocado y enseguida me doy cuenta del problema. La carne está seca. Es como si te estuvieras metiendo en la boca un trozo de cartón con salsa de naranja. A Nícol, por el gesto que pone, también le debe parecer incomestible, pero no dice nada, sólo mastica y de vez en cuando me mira calladamente.

              -¡Déjalo, Nícol!, la carne está incomible.

              Nícol no puede evitar estallar en una risa incontrolable que provoca que yo también comience a reír.

              -No quería decirte nada, pero es verdad. ¿Cuánto tiempo has tenido la carne en el horno? –sigue riendo.

              -No lo sé –ambos reímos –una hora o así.

              -Al menos la salsa se puede comer –Nícol moja pan en la salsa pero es incapaz de llevárselo a la boca a causa de la risa.

              -Pues nada, tengo una barra entera de pan y salsa todavía me queda más en la cocina.

              Después de un buen rato de risas y de comer pan pringado en la salsa, me levanto a por el postre.

              -Tranquilo. El postre “sí” es comestible. He comprado tarta helada.

              Sirvo dos buenas raciones de tarta y yo la como sin dejar de mirar a Nícol, quien se da cuenta de mi atención hacia él.

              -Estás más raro de lo acostumbrado. ¿Te pasa algo?

              -No, nada. Estoy feliz, ya te lo he dicho.

              Tras el postre nos vamos al sofá. Nos sentamos uno junto al otro, muy pegados.

              -Hoy he vuelto a la comisaría y el comisario Alonso me ha dicho una verdad como un castillo. Me dijo que estoy vivo, y que lo que tengo que pensar es en vivir al cien por cien.

              -Eso, con otras palabras, te lo he dicho yo muchas veces.

              -Sí, ya lo sé. Pero ha sido oírselo a él y hacerme reflexionar. Además todas mis teorías sobre quién mató a Héctor parece que eran erróneas.

              -Ha sido la mujer, ¿verdad?

              -No está claro todavía. La única pista que tienen son unas huellas de zapatillas, posiblemente de hombre, que no coinciden con su número de calzado.

              -¿Le dijiste que la vimos en la secta?

              -No me dio tiempo. El comisario se tuvo que marchar a toda prisa a una reunión.

              -Pues deberías decírselo cuanto antes.

              -Sí, ya lo sé. Tengo que llamarle.

Le cojo una mano y vuelvo a mirarle a los ojos. Acercamos nuestros rostros y nos besamos, un beso largo y apasionado. Nícol, por el gesto que pone, parece desorientado.

              -¿Esto significa…

              -Sí, estoy preparado.

              Vuelvo a acercar mi rostro para volverle a besar, pero Nícol gira la cabeza para evitarme. ¿Qué le pasa a éste ahora?

              -¿Así que estás preparado? Pues yo no estoy seguro de estarlo. El sábado y el domingo me has estado ignorando. No me has hecho ni puto caso… Ahora ¿qué tengo que pensar?, ¿qué no será éste un nuevo capricho tuyo?

              -Sabes que mis sentimientos son aun confusos. Sólo sé que quiero rehacer mi vida junto a ti.

              -Yo, sin embargo, no estoy seguro de qué es lo que quiero. Necesito pensarlo.

              Se levanta y se dirige a la puerta. Yo, más confundido que antes, le acompaño.

              -Mañana te llamo.

Abre la puerta y sale disparado, sin darme tiempo a decirle nada. Hoy, que quería pasar la noche junto a él, que sentía que podría hacer el amor con él, me toca dormir sólo.

              Me levanto pronto y vuelvo a salir a pasear por el Retiro. ¿Y ahora qué hago? ¿Llamo a Nícol? ¿Espero a que él me llame a mí? Sabiendo cómo es él, estoy seguro que será él el que me llame arrepentido.

              Con el rollo este de Nícol, me había olvidado llamar a Santiago. Van a ser las dos, así que espero que no le moleste que le llame a estas horas. Marco su número de móvil y escucho sonar los timbres.

              -¿Sí?

              -Hola, Santiago; soy Fran. Espero no pillarte en un mal momento para hablar.

              -No, no. Cuéntame.

              -Ayer, al marcharte tan rápido no pude comentarte una cosa muy importante referente a la investigación.

              -Dime, ¿de qué se trata?

              -Un día, cuando estaba investigando a los miembros de la secta, descubrí algo muy importante.

              -Dime qué es, no me tengas en ascuas.

              -Pues que vi a la viuda de Héctor esperando a alguien a la puerta de la secta.

              Se hace el silencio al otro lado del teléfono, son momentos tensos y largos. No estoy seguro de si me ha escuchado bien o si se ha cortado la llamada.

              -¿Santiago?

              -Sí, sí. Continúo aquí. Estaba pensando. ¿Se reunió con alguien?

              -No, no apareció nadie. Estuvo esperando un tiempo y, al ver que no llegaba su contacto, se marchó a casa.

-Es curioso… -los silencios del comisario me están poniendo nervioso-. Esta misma mañana hemos detenido a la señora Almudena Armildo Bressler.

CAPÍTULO XXII

              No soy capaz de expresar cómo me siento. Estoy feliz, más que feliz, estoy pletórico de felicidad. No me puedo creer que por fin hayan detenido al asesino, en este caso asesina, de Héctor.

              Nícol tenía razón. Usó una técnica deductiva sencilla e impecable y dijo desde el primer momento que ella era la culpable; y yo pensando que no podía ser tan sencillo, que Héctor había muerto a consecuencia de sus averiguaciones, que había muerto, por así decirlo, en acto de servicio.

              Ya puedo descansar. En poco tiempo podré saber toda la verdad de lo que pasó y de qué relación mantenía Almudena con los de la secta.

              He pensado que mejor que llamar a Nícol, o esperar a que él me llame, será pasarme por su casa. Según cómo reaccione, así actuaré yo. Si él no es capaz de ponerse en mi lugar y saber la presión a la que he estado sometido, entonces no me conviene como pareja. Pero no vamos a pensar en eso. Me siento feliz, no dejo de pensar en el peso que me han quitado de encima. Espero que Nícol se alegre tanto como yo.

              Llamo a su puerta pensando cómo me va a recibir. Abre y, en cuanto me ve, se abraza a mí sin darme tiempo a decirle nada.

              -No sé por qué me comporto así contigo, darling, con lo que te quiero.

              -No importa, Nícol. Los dos estamos pasando por momentos muy tensos.

Me mira fijamente y se da cuenta de la alegría que estoy sintiendo.

              -¡Fran, darling! ¡Qué cara de felicidad llevas! ¿A qué se debe?

              -Me han dado una noticia muy importante esta mañana.

              -No empieces con los rodeos y dime de qué te has enterado.

              -El comisario Alonso me ha dicho que han detenido a Almudena esta misma mañana.

              -¡Fran! –se vuelve a abrazar a mí-. ¡Qué alegría!... ¿Ves?, te lo dije. Estaba seguro de que era ella.

              -Sí, tenías razón. Me descubro ante tu sagacidad –hago el gesto de quitarme el sombrero.

              -Mientras que en las novelas el asesino suele ser el personaje menos esperado, en la vida real suele ser el que se mueve por pasiones, de dinero, de odio, pero sobre todo de amor.

              -Bueno, pues ahora que ya está todo resuelto, vamos a salir esta noche a celebrarlo.

              Así hacemos, nos vamos a celebrarlo. Puede que mi cuenta corriente esté por los suelos, pero no me importa. Quiero salir, divertirme, pensar en otra cosa que no sea sectas, crímenes, etc. Fuimos de tapeo por la Plaza Mayor y luego estuvimos escuchando música, y Nícol bailando como un poseído, en el Glow.

Después de la diversión, regresamos a mi casa donde pasamos una intensa noche como hacía mucho que no recordaba. Nos besamos, nos abrazamos…, nos amamos… Su cuerpo menudo sabe cómo moverse en la cama y sabe como tocarme para arrastrarme hasta el clímax. Sin embargo, faltaba algo, no sabría explicarlo. Necesito apasionarme con la persona con la que esté. Tiene que crearse un ambiente de complicidad especial, y eso con Nícol no ha ocurrido esta noche; sin embargo, no estoy dispuesto a empezar a darle vueltas a este tema. No quiero jugar con Nícol, no se lo merece.

              He llamado a mi madre y la he convencido para que nos invite a comer en su casa a Nícol y a mí. Fue decirle que iba a ir con Nícol para que se pusiera como loca de contenta. Está claro lo bien que le cae este chico. Nada más llegar a su casa, se abrazan ambos efusivamente.

              -¡Vamos, pasad! Como me habéis cogido tan de improviso, no he podido cocinar nada especial. He hecho unos simples macarrones.

              -No te preocupes, seguro que estarán riquísimos.

              -Pues no esperemos más, a la mesa.

              Vamos hacia el comedor y nos sentamos. Poco después llega mi madre con una enorme fuente de macarrones con tomate, chorizo, beicon y setas. Plato único, pero eso sí, contundente.

              -¡Ay, hijo!, no tenía ni para haceros una ensalada, con lo que a ti te gusta.

              -No importa mamá, esto está muy bien.

              Y de verdad que están bien buenos. Lástima que le guste cocinar tan poco, porque tiene buena mano para la cocina.

              -Cómo me alegra veros de nuevo juntos, con la buena pareja que hacéis –siempre sale con lo de la buena pareja-. ¿Cómo se os ocurrió dejarlo?

              -Aurora, ya sabe como es su hijo. Es todo un impetuoso, cuando se le mete algo en la cabeza, tiene que hacerlo ya; por eso me dejó. Un día debió pensar “pues no estaría tan mal volver a ser soltero”… –intenta imitar mi voz, pero lo hace de forma patética-, y ya no se plantea nada más, simplemente rompe con todo.

              -Bueno, tampoco es…

              -¡Buf!, qué me vas a contar a mí –parece que nadie quiere escuchar mi opinión sobre mí mismo-. Lo que se dice maniático, es un rato largo. Como la de no escucharte cuando está ensimismado con algo. Te mira, asiente, pero en el fondo no se está enterando de nada.

              -Tampoco es eso, mamá…

              -Pero, cuando le interesa bien que casca. No hay quien le calle. ¿Y qué me dice de esa manía que tiene de estarse echando para atrás todo el tiempo la melenita?... -¡pero bueno! ¿De qué va esto? Los dos se han unido para confabular contra mí-, presumiendo de pelo. Yo creo que lo hace con más frecuencia cuando está enfrente de alguien con poco pelo.

              -Oye. Si queréis, me voy para que así podáis criticarme mejor.

              -No, no te preocupes –Nícol parece estar pasándoselo muy bien –no es necesario que te vayas. Además, en el fondo, te queremos como eres.

              -Ya te veo, ya.

              Después de la comida, regresamos a casa. Con el estómago lleno, junto a Nícol. Hacía mucho tiempo que no me sentía tan feliz. Al llegar a mi portal, veo a Santiago, al comisario Alonso, que parece que está llamando por el telefonillo. Al acercarme a él, se levanta las gafas de sol que lleva puestas y me doy cuenta de que tiene una cara de mosqueo tremenda.

              -Buenos días, Santiago.

              -Buenos días, Fran. Necesito hablar contigo –su tono de voz es seco, cortante-. ¡A solas! –mira hacia Nícol.

              -¡OK!, me voy a casa. Luego hablamos –me roza con sus dedos el brazo.

              Nícol se marcha y Santiago y yo subimos a mi piso. Ninguno de los dos dice una sola palabra. Puedo sentir la tensión del momento, lo que no puedo adivinar es el porqué de esta situación.

              Entramos en casa y Santiago, antes de poderle invitar a sentarse, habla.

              -Hemos dejado en libertad a la señora Armildo –las palabras del comisario caen sobre mí como un cubo de agua helada-. No ha tenido nada que ver en la muerte de su marido.

              -¡No!, no es posible. Pero si yo la vi…

              -Déjalo ya, Fran –eleva la voz-. Deja ya esas mentiras. Si pudiera, te detendría ahora mismo –su tono de voz se hace cada vez más duro-. Estoy casi seguro de que eres “tú” el asesino -me ha dejado sin palabras. No entiendo nada-. Sabemos que intentas hacer recaer las sospechas sobre Almudena, pero no te va a funcionar ese juego. Estamos revisando las cintas de la cámara de seguridad de su chalet y en una de ellas apareces merodeando por su casa.

              -Pero eso fue el día que la vimos en la secta y la seguimos hasta allí. Hasta entonces yo no sabía dónde vivía Héctor. Comisario, ¿a qué viene todo esto?

              -Lo sabes muy bien. Estamos revisando el resto de las cintas. Además estoy esperando a que cometas un error, que seguro que lo cometerás. Entonces te darás de bruces con los barrotes de la cárcel. Sólo vine para decirte esto. Estás avisado.

              Santiago sale y yo me tengo que sentar para tomar aliento. Esto es una pesadilla. Ahora resulta que Almudena no es la sospechosa sino yo. No sé que habré hecho tan malo en esta vida para que me castiguen así. ¿Por qué ahora piensa que yo maté a Héctor? Pensé que me conocía mejor. ¿A qué viene todo esto ahora? ¿A qué se refiere con que no me va a funcionar ese juego?, ¿pero de qué coño de juego está hablando? No lo puedo entender.

No me voy a quedar aquí sentado, sin hacer nada, mientras la policía cree que yo soy el asesino. Tengo que salir, tengo que ver a Almudena. Tengo que intentar hablar con ella para ver si puede aclararme algo. Estoy seguro de que estaré siendo vigilado, pero me da igual. No me pueden prohibir que intente hablar con ella.

              Cojo el coche y, a una velocidad considerable, conduzco hacia Mirasierra. Aparco frente al chalet y llamo por el telefonillo que incorpora una cámara.

              -¿Qué desea?

              -Hola, soy Fran. Fran Escader. Necesitaba hablar con usted.

              Suena el timbre de apertura de la puerta. ¡Bien! Tenía miedo de que no quisiera hablar conmigo. Nada más entrar oigo gruñir al mismo perro que me estuvo ladrando aquella ocasión que me asomé a la parcela. Viene hacia mí, es uno de esos perros feos, con la cara aplastada y arrugada como si le hubieran dado un fuerte portazo en la nariz, pero tiene cara de bonachón. No deja de ladrarme pero parece que lo que busca es juego.

              Se abre la puerta de la casa y veo a Almudena. Lleva ese tipo de vestidos medio hippy, largo, vaporoso y con enormes dibujos de flores. A diferencia de las otras veces que la había visto, hoy lleva el pelo suelto.

              -No tengas miedo, es muy cariñoso.

-No, no le tengo miedo –me agacho para acariciarle y él parece disfrutar con mi presencia-. Se trata de un dogo, ¿verdad? –aunque es un perro feo siempre me ha parecido muy simpático.

              -Sí, es un dogo de Burdeos –Almudena se acerca y también le regala unas caricias al perro-. Vamos Ulises, deja en paz a este señor… –Ulises obedece y entra en la casa-. Antes de nada, quería disculparme por mi actuación la vez anterior, junto a la comisaría –ahora de cerca me fijo en el rostro de Almudena, éste refleja una enorme depresión y sus ojos, sobre todo sus ojos, están tristes, muy tristes-. Estaba sometida a una gran tensión y me comporté muy mal contigo. Hasta que no pasaron unos días, no me di cuenta de lo mal que había actuado contigo, pero no tenía fuerzas para pedirte perdón.

              -No tiene por qué pedirme perdón. La entiendo perfectamente. Yo no lo maté, yo… yo le quería muchísimo.

              -Lo sé. Estoy segura de que no lo hiciste tú. Por favor, tutéame, que no soy tan mayor –sonríe-. Entremos dentro.

              Pasamos al salón y cada rincón de esta casa me recuerda a Héctor: los cuadros, los muebles, los colores de las paredes… Nos sentamos en unos preciosos sillones de color granate que contrastan bellamente con el color siena de las paredes; estoy seguro de que fue él quien se preocupó en decorarla tal como está ahora. A mi derecha, sobre un hermoso aparador de madera envejecida, hay dos fotos: una es la foto de boda en la que ambos muestran una radiante sonrisa, como si se estuvieran riendo del mundo, eran apenas dos adolescentes. La otra es un retrato de Héctor, unos años después, pero pocos. ¡Qué atractivo estaba! Como de costumbre, lleva traje y corbata, y esa sonrisa infantil que tanto me gustaba; sus ojos, me están mirando, no miran al vacío ni a Almudena ni a la cámara, no. Me miran a mí.

              -Ayer me detuvieron como sospechosa del asesinato de Héctor…

              -Sí, ya lo sabía.

              -El vecino del chalet de al lado encontró en su jardín un abrecartas de plata con manchas de sangre. Llamó a la policía y éstos analizaron los restos y vieron que coincidía con la sangre de Héctor, pero yo no lo hice. Desde que nos casamos he sabido que era homosexual y yo lo aceptaba. Solía mantener aventuras con hombres, pero sabía que me quería –me mira fijamente a los ojos-. Sabía que contigo era muy feliz, tanto como hacía muchos años que no lo estaba, y eso me hacia feliz a mí –de sus ojos empiezan a surgir unas lágrimas-. ¡Oh, Dios! No sé de donde ha podido salir ese abrecartas. Alguien quiere imputarme la muerte de Héctor... Yo no lo hice.

              Nos fundimos durante un buen rato en un fuerte abrazo, no sólo para consolarla sino también para que ella me consuele a mí; un consuelo mutuo.

              -Tengo una pregunta muy importante que hacerte. Un día te vi esperando a alguien junto a la puerta de la Iglesia Primordial de Dios. ¿A quién esperabas?

              -No lo sé. El día antes había recibido una llamada diciéndome que acudiera a esa dirección, que me convenía si quería saber algo importante sobre la muerte de mi marido. Fui hasta allí porque, por una vez en la vida, me quise sentir yo también investigadora…, pero no se presentó nadie.

              -Yo también debería disculparme por decirle a la policía que pensaba que tú podías haber matado a Héctor, pero te juro que unos días antes me había dicho que iba a pedirte el divorcio.

              -No llegó a hacerlo, pero, aunque al principio me costara reconocerlo, sé que le estaba rondando esa idea por la cabeza. Imagino que no sabría la forma de decírmelo.

              -Te habría dolido, ¿no es así?

              -Sí, pero para mí lo más importante era su felicidad. Además estoy segura de que no habría dejado de verme y de ayudarme en todo lo que hubiera necesitado, aunque se hubiera ido a vivir contigo.

              -La primera vez que me contó cómo era vuestro matrimonio, me sorprendió tanto –sonrío.

              -Sí, no éramos precisamente un matrimonio muy convencional –sonríe también.

              -Héctor me contó que durante un tiempo tú también tuviste un…

              -¿Un amante? Sí, no te importe usar esa palabra. Sí, fue una historia dura, demasiado dura para querer recordarla… –por un momento dirige su mirada a un punto distante, inmaterial-. Pero esa es otra historia.

              -¿Y después de esa relación?

              -Después, nada. No quise ningún tipo de aventura. Héctor, sin embargo, tuvo más suerte que yo. Cuando terminaba una relación, en poco tiempo, comenzaba una nueva.

              -¿Solía cambiar mucho de pareja? -el corazón parece darme un vuelco.

              -No, no me interpretes mal. No es que estuviera cada día con una persona diferente, simplemente la cosa no funcionaba y probaba suerte con otra relación. Pero tranquilo, sé que contigo era diferente. Sí supieras las cosas que me decía de ti. Estaba muy ilusionado, mucho.

              -Cuánto te agradezco estas palabras.

              -Antes de conocerte a ti, lo estaba pasando bastante mal. Estaba saliendo con un vecino que vive cerca, el dueño del club “Bahía Blanca”, pero por lo que me contaba Héctor, lo hacía más por amistad que por amor, y eso le resultaba algo desagradable.

              -¿Rafa?

-¿Lo conoces?

-Más o menos.

Rafa eludió intencionadamente decirme que habían sido pareja, ¿por qué? Y encima son vecinos. Me viene a la memoria el día que le golpeé en la cara. Recuerdo el odio que proyectaban sus ojos. Era la mirada de una persona temperamental que puede dejarse llevar por sus pasiones y cometer un crimen. ¡Joder!, con tantos sospechosos que tenía, ¿va a resultar que el asesino era el que no había pensado investigar?

              -Almudena, necesito que me digas dónde vive Rafa.

              -¿Y eso?

              -Ahora no puedo contarte nada. Hasta que no esté completamente seguro, prefiero no contar nada. No querría volver a meter la pata.

              -Está bien. Si quieres, te puedo acompañar.

              Salimos del chalet y me lleva hasta la vivienda de Rafa que está en la misma calle. Se trata de un chalet de estilo neoclásico, con columnas jónicas en la entrada y estatuas romanas a ambos lados. Una auténtica horterada, al igual que el club.

              -Menudo chabolo que tiene. Tampoco le va mal a éste.

              -Sí, el montar uno de los primeros locales de ambiente en Madrid le fue muy bien.

              -Bueno, Almudena, gracias por todo. Espero que nos volvamos a ver pronto.

              -Por mí será un placer. Puedes venir por aquí cuando quieras.

              Acompaño a Almudena hasta la entrada de su casa, nos volvemos a despedir y me voy hasta el coche; sin embargo, en cuanto ella entra, retrocedo y vuelvo al chalet de Rafa. Si no está de vacaciones, saldrá para ir al club. Quiero hacerle algunas preguntas.

              El calor hoy es sofocante, bochornoso y ni siquiera poniéndose uno a la sombra consigue mitigar el fuego del aire. Puede que tarde horas en salir, pero no me importa.

              Estoy recordando que en ningún momento le hablé al comisario Alonso de Rafa. No le dije nada de la discusión que tuvo con Héctor el día antes de su muerte ni tampoco de la pelea que tuvimos él y yo; pero, después de la reacción que ha tenido hoy, prefiero esperar y no decirle nada.

Sigo esperando frente a la casa. De pronto veo que se enciende una luz del salón. ¡Bien!, al menos sé que hay alguien en la casa.

A medida que espero, va aumentando mi ira. No dejo de pensar en él con esa cara de maniaco diciendo que Héctor recibió lo que se merecía. No sé cómo le abordaré cuando salga. No sé si será mejor mostrarse comedido o tener una actitud agresiva y acusarle directamente de asesinato. Por la personalidad de Rafa, quizás sea mejor actuar de la segunda manera. Si se pone nervioso, es más fácil que cometa un error.

A pesar de que el sol ya se está poniendo, todavía hace tanto calor… Se abre la puerta y aparece Rafa. Aunque debe tener más de 60 años, va vestido como un chico de 30: polo blanco, vaqueros desgastados y deportivas blancas. Cierra la verja metálica de la entrada y me acerco hasta él. Al verme da un respingo, pero intenta disimular el desagrado que le produce verme.

-Hola, Rafa. ¿Qué?, ¿a trabajar?

-¿Qué quieres? –parece ponerse tenso.

-Sé que has sido tú.

-¿A qué te refieres?

-Sé que tú mataste a Héctor.

-¡Estas loco! Déjame ir –me sorprende ver cómo puede mantener esa sangre fría.

-Puede que esté loco, pero estoy pensando en ir a la policía.

-¡Yo no he hecho nada!

-La última vez que nos vimos, se te olvidó comentarme que habíais sido amantes.

-Sí, y qué. Cuando Héctor se acostaba con otros, no me importaba. Cuando yo le llamaba, aceptaba acostarse conmigo. Sabía que no me quería, pero no me importaba. Yo le quería de verdad. Pero cuando te conoció, dejó de verme. Le llamaba por teléfono y nunca lo cogía o me respondía con evasivas.

-¿Y la pelea? ¿Qué ocurrió en verdad? Y no me digas que fue por dinero porque no me lo creo.

-Me dijo que no quería saber nada más de mí; que le daba asco…, que se acostaba conmigo por pena –empieza a encolerizarse y a enrojecerse su rostro-. No me habría importado haber sido yo el que le hubiera apuñalado allí mismo.

-Eres un cabrón. Un puto asesino. ¡Has sido tú! –comienzo a elevar la voz.

-¡Yo no lo hice! –está gritando y empieza a empujarme-. ¡Ya te he dicho que yo no lo hice! Déjame en paz y no se te ocurra llamar a la policía.

Intento protegerme de sus golpes, pero estos son cada vez más rápidos y violentos. No quiero pegarle, sólo quiero que se traicione y se acuse del asesinato. Retrocedo unos pasos; presiento que sería capaz de matarme allí mismo a puñetazos. Vuelve a acercarse a mí con intención de seguir pegándome, pero se da cuenta de que dos tipos se están acercando por la acera y se echa atrás.

-Voy a llegar tarde por tu culpa.

Se aleja dando la espalda a los dos hombres vestidos con traje y corbata y con pinta enorme de ser policías. Sabía que estaba siendo vigilado.

Vuelvo al coche, cruzándome con ellos, que me miran pero que no dicen una palabra. Arranco y regreso a casa.

Por el camino pienso en Rafa, en sus palabras, pero también pienso en Almudena. Va como de demasiado buena, demasiado comprensiva con todo y con todos. No estoy seguro de su sinceridad, la excusa que me ha dado de que fue a la secta porque un desconocido la llamó con pistas sobre el asesinato y que ella quería sentirse detective por una vez, ¡de qué va! No me lo creo, parece tan de película.

Qué dos sospechosos tengo: Por un lado, Almudena, la buena Almudena que sólo buscaba la felicidad de su marido; demasiado perfecta. Por otro lado está Rafa. Parece tan evidente que ha sido él; cumple todos los requisitos para ser el asesino, ataques de ira, celos… además le resultaba muy fácil arrojar el abrecartas en la casa del vecino para dirigir las sospechas hacia Almudena, pero ¿por qué ha esperado hasta ahora para hacerlo?

              Anoche volví a tener pesadillas. He dormido fatal. No consigo quitarme de la cabeza todo este ajetreo. La lógica me dice que ha sido Rafa, sin embargo es más duro de lo que pensaba y me temo que no va a ser tan sencillo desenmascararle. ¿Acaso no va a tener ningún punto débil?

              Después de desayunar, me voy a casa de Nícol porque quiero contarle todas las novedades.

              -Ayer te estuve llamando varias veces a casa y al móvil, pero no contestabas.

              -Es que después de hablar con el comisario, salí de casa a toda prisa y olvidé el móvil.

              -¿Y qué pasó? ¿Por qué te fuiste de casa tan corriendo?

              -No te lo vas a creer. Me acusó de haber matado yo a Héctor.

              -¿Qué? Y Almudena, ¿no la habían detenido?

              -Sí, pero resulta que aparezco en unas imágenes de la cámara de seguridad de su vivienda el día que la seguimos desde la secta. Piensa que alguien está dejando pistas falsas con la intención de involucrarla y ese alguien parece que soy yo. Por eso la dejó en libertad y a mí me ha puesto policías de paisano para que me sigan.

              -Te estás burlando de mí, ¿no es así? No puede ser verdad lo que me estás contando.

              -Yo tampoco puedo creerlo. Parece que estuviera dentro de una pesadilla. No tengo nada que hacer excepto descubrir por mí mismo al asesino. Por eso fui a ver a Almudena. Necesitaba hablar con ella y ver si podía aclararme algo de lo que estaba sucediendo. Me recibió de una forma muy cordial, casi como una amiga. Me dijo que ella no lo había matado, que le quería muchísimo.

              -Darling, no entiendo una palabra. El comisario ese primero detiene a Almudena y al día siguiente la deja en libertad y te acusa a ti del asesinato. Entonces tú te vas a verla y te dice que ella no ha sido. ¿No creerás que dice la verdad?

              -No lo sé. Tengo mis dudas, pero ahora viene lo más importante… Almudena me dijo que Héctor, antes de conocerme a mí, tuvo relaciones con un vecino. ¿A que no sabes de quién se trataba?

              -Dímelo ya, Fran. No empieces con tus suspenses.

              -Estuvo con Rafa, el dueño del “Bahía Blanca”. ¿Te das cuenta de lo qué significa?

              -¿Quieres decir que él podría ser el asesino?

              -Estoy casi seguro de que fue él, pero no sé cómo demostrarlo. Le esperé frente a su casa y cuando salió le abordé. Le acusé directamente del asesinato, pero es más listo de lo que pensaba y no conseguí que se descubriera. Eso sí, se puso muy tenso y dijo que no le habría importado haberle apuñalado él mismo.

              -Sí, podría ser. Ese tipo tiene pinta de ofuscarse con facilidad.

              -Y tanto. Estoy seguro de que me habría matado allí mismo si hubiese podido.

              -No deberías arriesgarte más. Es mejor que le cuentes todo a la policía y que ellos hagan su trabajo.

              -¿Estás loco? Después de la bronca que me echó y de la acusación de que yo era el asesino y de que además estaba intentando inculpar a Almudena, ¿ahora quieres que le diga que el culpable es un vecino?

              -Pero tienes muchas pruebas contra él. Todo cuadra: el dueño del club tenía un motivo para matar a Héctor, los celos. Pudo haber ido a hablar con él a su despacho y, en un momento de ofuscación, cogió el abrecartas que estaba sobre la mesa y se lo clavó a traición. Además, él habló de puñaladas, ¿cómo sabía que Héctor había sido apuñalado?

              Un tremendo escalofrío recorre mi cuerpo. Necesito salir a toda prisa de aquí.

              -Nícol, tengo que salir. Se me acaba de ocurrir algo. Luego te llamo.

              Me despido de Nícol y salgo a toda prisa por el coche. Tengo que ir a Mirasierra nuevamente. Creo que ya sé lo que pasó en verdad.

CAPÍTULO XXIII

              La cabeza me da vueltas, vueltas, vueltas… Intento poner orden en mis pensamientos, si es que es posible poner en orden, de una pasada, un millar de piezas de puzzle. Sé que he enloquecido, sé que he caído en la trampa de mi propio juego, pero ya es tarde para echarse atrás. Es tal la angustia que estoy sintiendo, que no veo el momento de terminar de una vez. ¿Quién me mandaría meterme en este embrollo? Sería más feliz sin saber nada, seguro. Me viene a la memoria el dicho ese de cuidado con lo que deseas porque podría hacerse realidad y eso es lo que me está pasando a mí. Mi mayor deseo está a punto de cumplirse y me temo que es horrible.

              Las palabras de Nícol me abrieron los ojos. Ahora sólo me queda comprobar que lo que estoy viendo es real y no una alucinación.

              Llego hasta la casa de Almudena. Llamo al timbre y me abre la puerta. Lleva el mismo conjunto de ayer, el mismo peinado, pero su rostro hoy es mucho más alegre.

              -Caramba Fran, qué sorpresa –nos damos un par de besos-. ¿Ocurre algo? Traes mala cara.

              -Necesito hablar contigo, hacerte unas preguntas.

              -¡Cómo no! Pasa, pasa.

              Pasamos al salón y volvemos a sentarnos en los sillones granates.

              -Almudena; el comisario Alonso me dijo que hay grabaciones del exterior de la casa, ¿verdad?

              -Sí. La cámara está colocada junto a la verja y graba cuando detecta movimiento.

              -Y ¿a dónde van esas imágenes?, ¿a una empresa de seguridad?

              -¡Oh, no, para nada! Héctor, que era un manitas con esto de la electrónica, instaló él mismo la cámara y las imágenes se graban aquí, en su despacho -¡genial!-. Sin embargo, la mayoría se las llevó la policía para revisarlas -¡maldita sea!, ¡menuda mierda!

              -Te veo tan preocupado. Si pudiera hacer algo por ti.

              -Me habría gustado haber visto esas grabaciones.

              -Bueno, la policía me devolvió parte de ellas, supongo que porque no vieron nada importante. Además son las anteriores a… su muerte.

              -Necesito verlas, Almudena. Puede que no haya nada en ellas, pero tengo que intentarlo.

              -¡Cómo no! Ven conmigo.

              Salimos del salón y llegamos hasta una puerta cerrada con llave que Almudena se encarga de abrir. Pasamos dentro, es el despacho de Héctor. Se me cae el alma a los pies estar aquí, hasta me parece estar oliendo su fragancia.

              -He intentado mantenerlo tal como él lo dejó, y así estaría si la policía no lo hubiera manoseado y revuelto todo. No eran capaces de entender que para mí este es un lugar sagrado –miramos lentamente cada detalle del despacho. De las paredes cuelgan fotos de Héctor acompañado de gente famosa, entre ellas está la de Enrique Valerón, de la asociación Alegra-. Siéntate –me ofrece la silla que está  junto al ordenador-. Voy a por las grabaciones.

              Enciendo el ordenador y Almudena me acerca una caja que debe contener más de 50 dvd’s  regrabables.

              -Héctor solía guardar las grabaciones un año. Voy a hacer café, creo que lo vas a necesitar.

              No sé por cuál empezar a mirar. Quizás sea mejor que comience con la más reciente y vaya hacia atrás. “1 de julio”, el día de su muerte.

Las imágenes se suceden monótonas. Gente que pasea… El cartero… Una bolsa de plástico movida por el viento… Almudena con bolsas de la compra… El coche de Héctor… No sé lo que busco, sólo sé que puede haber una pequeña posibilidad de encontrar algo importante que confirme mis sospechas.

              Almudena me trae una taza de café humeante y me acompaña con otra viéndome trabajar con el ordenador.

              -La policía me enseñó la grabación de la noche antes de que me detuvieran. Se ve a alguien pasar delante de la cámara en dirección a la casa del vecino y a los pocos segundos volvía a pasar en dirección contraria.

              -¿Y no se veía quién era?

              -No se le ve la cara. Llevaba una gorra y además iba con la cabeza agachada, podía ser tanto un hombre como una mujer. Lo mismo sabía que estaba siendo grabado.

              Sigo retrocediendo en el tiempo. Me sobrecoge ver las imágenes de Héctor saliendo o entrando de la casa, siempre tan trajeado, su caminar elegante…

              Ya van quedando menos dvd’s, pero todavía son muchos. Por la fecha de estas grabaciones debíamos estar saliendo desde hacía un par de semanas. Imágenes monótonas, imágenes que parecen copias de otras imágenes, repetitivas… De pronto una de ellas me llama la atención. Es un coche que pasa por delante de la casa a los pocos segundos de que hubiera llegado el deportivo de Héctor. No se detiene, sólo pasa fugazmente. Ahora entiendo todo… Suena el timbre de la calle.

              -Voy a ver quién es, ahora vuelvo –Almudena sale del despacho.

              Paso las imágenes una y otra vez. No se ven las matrículas, no se ve quién conduce. La grabación es de mala calidad ya que se hizo de noche, pero yo lo tengo claro…

              Oigo ruidos extraños, miro hacia atrás y… No me puedo creer lo que estoy viendo. Nícol está sujetando del cuello a Almudena con el brazo, mientras que con la otra mano la está apuntando con una pistola a la cabeza.

-Llamó a la puerta preguntando por ti -Almudena habla con dificultad. Está verdaderamente asustada-, y yo, como una estúpida, le he abierto la puerta.

-Fran, te quiero, pero como investigador eres nefasto –Nícol luce una absurda sonrisa de superioridad-. La cara que se te puso cuando se me escapó lo del abrecartas era tan reveladora, porque tú nunca me dijiste nada de ningún abrecartas, ¿no es así? Deberías aprender a disimular mejor. Y luego esa salida tan precipitada…

-Nícol, no hagas más locuras. Suelta esa pistola.

-Os vigilaba todo el tiempo, Fran. Os veía en su deportivo rojo, metiéndole en tu casa… Quería saber dónde vivía, dónde trabajaba. Era un hombre casado, Fran –cada vez habla más nervioso-, sólo quería aprovecharse de ti, luego se habría cansado y te habría abandonado como a un juguete roto.

-Nícol, suelta la pistola –intento que se relaje, pero no sé cómo hacerlo-. Podemos hablar sin necesidad de que la estés apuntando…

-Tengo planes para nosotros. Podemos matar a la viuda y seguir viviendo tan felices como hasta ahora. Podemos llevarnos todas las grabaciones y así nunca sabrán quién lo hizo.

-Nícol, esto no puede salir bien. La policía me está siguiendo. Lo pude comprobar ayer cuando discutía con Rafa. Hay policías de paisano siguiéndome.

-Qué curioso. Si lo dices por los dos señores que estaban esperando bajo la sombra de un árbol, justo enfrente del chalet, ya no nos van a molestar. Ha sido todo muy rápido, dos tiros, bang, bang –Nícol hace el gesto del disparo apuntando a Almudena-. Se les notaba demasiado que eran policías. Lo bueno de estas zonas de urbanización de alto standing es la tranquilidad que hay siempre por sus calles. Apenas ves a nadie y menos en verano, claro.

-¡Nícol, qué has hecho…!

He comprendido que no va a cambiar de parecer, que está dispuesto a todo. Y pensar que hace unas horas le había dicho a Nícol que me sentía como en una pesadilla, ahora es mucho peor. La pesadilla ha engullido el mundo real y ya no podemos salir de ella, ya nunca podremos salir de ella. Nunca conoces de verdad a las personas. Nícol es un auténtico psicópata que se ha descontrolado por completo. No le importa matar a todo aquel que se interponga en su camino.

-Fran, sin ti no puedo vivir. Si no aceptas mi plan, tendremos que morir los tres. La vida ya no tendría sentido.

-Nícol, ¿te estás oyendo lo que dices? ¿Por qué mataste a Héctor si estabas convencido de que cuando se cansara de mí me iba a dejar?

-No tenía intención de hacerlo. Fui a verle para decirle que te quería, que te dejara en paz. Entonces vi el abrecartas y lo cogí sin que me viera. En un momento dado me puse a contemplar los libros que tiene en la librería detrás de la mesa, y le vi de espaldas a mí, tan confiado que… justo en el cuello –presiona el cuello de Almudena con el cañón de la pistola-. Tenías que haberle visto revolverse intentando vivir. Abrió el cajón y sacó una pistola, ésta, pero no le dio tiempo a usarla. Le volví a clavar el abrecartas, esta vez en el pecho. Cayó hacia delante y ya no se movió más. Me llevé conmigo el abrecartas y la pistola, sabía que podían serme útiles.

-Nícol, mi vida. Podemos arreglar esto sin que tenga que morir nadie más. Podemos dejar libre a Almudena si nos promete no decirle nada a la policía –Almudena asiente con la cabeza.

-¿Crees que soy tan tonto, Fran? –ahora grita-. ¿Crees que no nos denunciará en cuanto pueda? Ella tiene que morir.

Difícil situación para Almudena y difícil situación para mí. Parece que, decida lo que decida, ella va a morir.

-Nícol, sabes que te quiero, que este tiempo que hemos estado juntos has hecho tanto por mí... ¡Si hasta me has salvado la vida! –sonrío forzadamente. Nícol me devuelve la sonrisa-. No podría vivir sin ti –me voy acercando a él-. Tenemos tantas cosas que vivir juntos… –cuánto me cuesta tener que decirle estas cosas. Estoy sintiendo un odio tan grande hacia él-. Irnos de vacaciones, vivir juntos en nuestra propia casa… –le voy susurrando las palabras al oído-. Te quiero.

Acerco mis labios para besarle en la mejilla, momento que aprovecha Almudena para darle un codazo con tal fuerza, que si no le ha roto alguna costilla es de milagro. Nícol y la pistola caen cada uno por su lado. Yo cojo la pistola y Almudena, al ver que Nícol intenta levantarse, le da un puñetazo que le deja definitivamente KO.

-¿Dónde aprendiste a pegar así?

-¿Héctor nunca te habló de mi mala leche?

-No, eso nunca me lo comentó. Llama al comisario Alonso, toma su número de teléfono.

Almudena hace la llamada e intenta, como puede, explicar todo lo que ha pasado, que no es poco. Ni yo mismo lo habría explicado mejor. Está demostrando una gran entereza.

Mientras esperamos a la policía, no dejó de apuntar con la pistola a Nícol, que ya está empezando a reaccionar después del golpe. Soy incapaz de mirarle directamente a los ojos; sin embargo, él sí me mira fijamente, con esa mirada descarada que he odiado siempre, pero no dice nada. Ninguno de los tres decimos una sola palabra, sólo esperamos.

La policía llegó enseguida. En apenas unos minutos se ha llenado toda esta zona de policías. El comisario Alonso entra y me ve apuntando a Nícol con la pistola.

-Fue él el que mató a Héctor, fue él.

-Fran, Fran, Fran –Alonso ladea la cabeza de un lado a otro-. No sé qué vamos a hacer contigo-. Anda, dame la pistola.

-Está loco. ¿Qué ha sido de los dos hombres que dice que ha matado?

-Están heridos, pero todavía no sabemos la gravedad de sus heridas. Tenemos que tomaros declaración a la señora Faro y a ti para que nos contéis todo, porque no entiendo nada.

-De acuerdo, comisario.

Almudena se va al fondo del salón con un agente de policía y yo me voy con el comisario al otro lado. Alonso se da cuenta de mi actitud distante.

-Fran, creo que tengo que disculparme por haber desconfiado de ti.

-¿Desconfiado? Me dijo que estaba seguro de que yo era el asesino.

-Si es verdad, te pido perdón, pero cuando apareció el abrecartas con el mango limpiado deliberadamente y luego llamaste diciendo que la habías visto en la entrada de la secta, pensé que intentabas involucrarla falsamente. Los policías tenemos siempre este defecto y ahora hay dos subordinados míos entre la vida y la muerte –Santiago me toma por el cuello y me acerca de un empujón hasta él para abrazarme. Yo le correspondo abrazándole también. Los dos necesitamos ese abrazo. Mientras nos abrazamos, veo a Almudena hablando con el otro policía. Me mira y sonríe.

CAPÍTULO XXIV

Después de la detención de Nícol, todo ha empezado a ir como la seda. Santiago, de vez en cuando, me comenta las novedades del caso. Los dos agentes heridos sobrevivieron a los disparos pero, desgraciadamente, uno de ellos ha quedado con algunas secuelas en el lado derecho del cuerpo.

El otro día Santiago me comentó lo que Nícol le había confesado; que cuando yo le hablé al principio de los sospechosos que tenía, enseguida pensó en Almudena ya que le parecía un buen chivo expiatorio para dejar pistas falsas sobre ella, como lo de la llamada de teléfono que le hizo para que se pasara por la Iglesia Primordial.

También sigo viendo a Almudena, a la que ya considero una amiga. Cuando quiere, o cuando la deja la depresión, es una mujer divertida y alegre, con ganas de comerse el mundo y de hacer mil cosas.

Hoy hemos quedado para ir hasta Málaga, donde Almudena tiene una villa que perteneció a sus padres y que está situada en los Pinares de San Antón; una hermosa zona desde la que se divisa el mar. Traemos con nosotros las cenizas de Héctor con la intención de arrojarlas al mar, como fue su voluntad. Desde la ventana de su casa corre una agradable brisa con olor a mar y a resina de pino. ¡Toda una delicia!

-Le caes muy bien a Santiago –Almudena siempre me dice lo mismo-. Le gustas, lo sé, y yo en eso nunca me equivoco.

-Sí, puede ser. Santiago es muy atractivo, pero lo que menos me apetece ahora es enrollarme con nadie.

-Tienes que rehacer tu vida. La vida sigue y tú eres muy joven para pensar en el pasado.

-Lo mismo se podría decir de ti. Tampoco se te ve muy interesada en conocer a nadie.

-Es todo tan complicado… –Almudena, apoyada en la barandilla de la terraza, mira hacia el horizonte de color azul-. Ya sabes por qué me casé con Héctor, lo que no sabes, porque ni siquiera se lo llegué a contar a él nunca, es que Cristóbal, mi gran amor que me traicionó aceptando el soborno de mi padre y que se marchó de Madrid, volvió casado años después y nos hicimos amantes. Retomamos el amor donde lo habíamos dejado. Él habría roto su matrimonio por mí, pero yo no quise, prefería tenerle como amante. Al final me he arrepentido tanto de no haberle hecho caso… La fatalidad nuevamente me sacudió muy fuerte. Hace un par de años enfermó gravemente de cáncer y su mujer no me dejó ir a verle al hospital, ni tampoco me dejó acudir a su entierro. Tuve que observar la ceremonia desde lejos, como una proscrita.

-Lo siento mucho, no sabía…

-De eso ya ha pasado mucho tiempo, pero todavía me duele el recordarlo. Con él perdí todo, perdí la ilusión por vivir –sus ojos se humedecen y se seca alguna lágrima que cae pasándose el dorso de la mano por las mejillas.

-Almudena, estaba recordando las palabras de Rafa, acusándole de egoísta, vicioso…

-Todo lo contrario. Héctor era desprendido con todo lo que tenía. Y ¿vicioso? Él era un romántico empedernido. Buscaba el amor con mayúsculas. El amor que encontró contigo.

-Gracias por tus palabras, Almudena. Yo siempre he pensado eso de él, pero necesitaba oírlas de tu boca.

Se hace el silencio y los dos, por un momento, contemplamos el mitológico Mare Nostrum que desde la distancia parece querer decirnos algo.

-Héctor fue un magnífico detective privado -Almudena rompe el mutismo con un pensamiento que materializa en palabras-. Quizás el mejor que haya existido en España. ¿Qué opinas tú de la profesión de detective privado? ¿Te gustaba investigar?

-¿Qué si me gustaba investigar? ¡Me apasionaba! Cada vez que íbamos juntos a hacer algún trabajo tenía un subidón de adrenalina…

-Es muy diferente a ser profesor de primaria, ¿no es así?

-Completamente diferente. Cuando aprobé mi plaza en la oposición me sentía tan feliz de dedicarme a los niños, de trabajar en su educación. Pero ahora… creo que he perdido mi vocación de educador y me he convertido en un triste funcionario que repite las mismas tareas año tras año y que desea que llegue cuanto antes el final de las clases.

-Llevo unos días pensando en algo, y no sé muy bien como decírtelo. Has demostrado ser un buen investigador y además disfrutabas haciéndolo.

-¿Buen investigador? -no puedo reprimir reírme. Para nada me veo como me está describiendo Almudena-. ¡Para nada! Era malísimo. No fui capaz de descubrir al asesino, sino por pura chiripa, y eso que lo tenía delante de mis narices. En ningún momento se me pasó por la cabeza que Nícol podía ser el culpable.

-Mantengo lo dicho. Fuiste capaz tú solo de resolver dos casos bien complicados. Por eso quiero regalarte la oficina de la calle Villanueva para que trabajes de Investigador privado en ella, aunque primero tendrías que conseguir la titulación, claro.

“Eso no me lo esperaba. Trabajar como detective privado… dejar el colegio, las clases, los niños, ¡uff!, no sé… Debería meditarlo concienzudamente…”.

-Almudena, estaré encantando de hacerlo, pero sólo lo haré con una condición –Almudena me mira con los ojos bien abiertos-. Recuerdo las palabras que me dijiste de que, por una vez en tu vida, quisiste sentirte tú también investigadora… Aceptaré, si tú aceptas a su vez colaborar conmigo.

-¡Anda ya! Fran, ya soy bastante mayor para jugar a esas cosas.

-No eres tan mayor. Además ya he visto los derechazos que sabes dar -los dos reímos-. ¿Qué me dices?

-Que acepto. ¡Sí, acepto!

Alquilamos un pequeño barco para llevar a cabo la triste ceremonia. Nos alejamos de la costa hasta quedar ésta convertida en una difuminada línea de tierra al final del horizonte. Almudena va bastante compungida; a mí me falta un pelo para estar como ella.

-Fran, ¿me harías el favor de decir unas palabras antes de…?

Haciendo de tripas corazón, busco las palabras que expresen qué siento, qué sentimos.

-Héctor, dónde quiera que estés, sé que nos estás viendo. Sé que no te has ido del todo. Sé que siempre estarás con nosotros. Sé que estas cenizas sólo son tu parte material, que lo más importante de ti no lo han matado ni podrán hacerlo nunca –apenas puedo hablar ya por los sollozos-. Sé que, desde donde nos miras, seguro que estás sonriendo con esa sonrisa tuya tan especial, la que me atrapó sin remisión, y sé que estás pensando que menudo par de tontos que somos por emocionarnos tanto. Sé que pase lo que pase, y pasen los años que pasen, siempre estarás junto a nosotros, en nuestro corazón.

Sujetamos entre los dos la urna de cerámica de color azul y, anegados por las lágrimas, lanzamos las cenizas al mar. Una ligera nube de cenizas sube y se extiende para luego desvanecerse totalmente.

Nos fundimos en un intenso abrazo y lloramos durante un buen rato los dos. Esta es la despedida final. Adiós Héctor.

Volvemos nuevamente a la villa. Nos vamos a quedar unos días aquí, descansando, creo que los dos nos lo merecemos.

-Lo primero que quiero hacer en la agencia es cambiarle el nombre –Almudena me mira sorprendida, asustada-. Quiero que se llame “Agencia de Investigación Faro”.

-Fran, es precioso.

Nos volvemos a abrazar nuevamente. Me parece que a los dos nos encanta eso de achucharnos el uno al otro.

Durante dos años compaginé mi labor como profesor de primaria con los estudios de Diplomatura en Investigación Privada, lo que me dio acceso para poder ejercer como detective privado.

Ahora con mi título recién estrenado, me siento con ganas de comerme el mundo, con deseos de vivir grandes aventuras...

Y serán muchas las que tendré que vivir, pero claro, esa es… otra historia.

FIN