Crónica periodística del bombardeo de la población bizkaina de Gernika, y de algunos acontecimientos previos y posteriores. Este reportaje periodístico fue publicado en abril de 1958 por una revista de amplia difusión en Venezuela y, posteriormente, editado como un folleto independiente.

El bombardeo de Guernica (Operación Rügen) fue un ataque aéreo realizado sobre esta población el 26 de abril de 1937, en el transcurso de la Guerra Civil Española, por parte de la Legión Cóndor alemana y la Aviación Legionaria italiana, que combatían en favor de los sublevados contra el gobierno de la Segunda República Española. Las estimaciones actuales de víctimas cifran los fallecidos en un rango que abarca de los 120 a los 300 muertos, 126 según el estudio más reciente y exhaustivo.

La repercusión internacional que alcanzó este bombardeo, unido a su utilización propagandística, ha hecho que sea una masacre mundialmente conocida y considerada como un icono antibélico.

Anónimo

El terrible 26 de abril de Gernika

Hace 25 años

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Titivillus 04.04.2021

Anónimo, 1958

Editor digital: Titivillus

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ESTE REPORTAJE PERIODÍSTICO

FUE PUBLICADO EN ABRIL DE

1938 POR UNA REVISTA DE AM-

PLIA DIFUSIÓN EN VENEZUELA

Introducción

Un hombre alto y macizo vestido de gris obscuro trepó decidido la escalera de madera que conducía al último piso de un edificio de paredes obscuras de la calle «Grands Augustins» de París. Llamó a la puerta con los nudillos. Al cabo de unos instantes oyó pasos en el interior, pasos que reconoció en seguida. El pintor Picasso que tenía su estudio en aquella buhardilla era uno de sus mejores amigos. Aquel desconocido había recorrido cientos de kilómetros para llegar a París. Venía de Guernica. En su rostro curtido por el sol, se veían profundas arrugas.

El pintor abrió la puerta, sonrió y miró en silencio. El recién llegado no respondió a la sonrisa. Una ligera brisa entraba por la ventana abierta del estudio. Picasso hizo sentarse a su amigo en su cama al fondo de la enorme habitación llena de lienzos a medio terminar. Colocó su brazo derecho sobre su espalda. Las lágrimas brillaron en sus ojos grises. A los labios del recién llegado ascendían palabras de tristeza, palabras amargas. Como inconsciente narraba una tragedia que 48 horas antes había vivido: la destrucción de su pueblo Guernica. Picasso callaba con su cabeza reclinada en el pecho. Una máscara de sentimiento cubría su rostro. Se dió cuenta de que su amigo sufría y le miraba en silencio. Comprendía que si hablaba aquel hombre dolorido se echaría a llorar. El desconocido estaba terminando su relato cuando la comparsa del café de enfrente inundó el estudio con alegre musiquilla francesa.

Los muros del estudio de Picasso, con sus amplios ventanales abiertos sobre un paisaje de chimeneas negras y tejados rojos, no habían oído una historia tan espeluznante como la que aquel hombre había contado. «Vamos, Manuel» —dijo Picasso cogiendo del brazo a su amigo.

Picasso no durmió aquella noche, ni las siguientes, ni las quince siguientes. Estaba tan profundamente impresionado por el relato del bombardeo de Guernica que deseaba transmitir al mundo un mensaje de protesta. Comenzó a pintar su cuadro «Guernica» dos horas después de oír a su amigo Manuel. Pasó día y noche en su estudio. Tenía los ojos como atados a las figuras del lienzo. Su sensibilidad estaba excitada por la evocación de los muertos en Guernica. Parecía como si hubiera estado presente desde el comienzo de la tragedia aquella tarde del 26 de abril en el aeródromo de Vitoria.

«ESTO ES UN JUEGO PARA HOMBRES COMO USTED, HANS…»

Eran las 3,69 de la tarde. El aeródromo de Vitoria, en la provincia de Álava, estaba lleno de aviones. En ninguno se veía la enseña de la aviación española. Destacaba en los costados gris obscuro de los aparatos la Cruz negra de la Luftwaffe y la esvástica alemana. Dispuestos a despegar estaban 26 aviones «Heinkel 111», «Junker 52», «Heinkel 51» y 5 aviones de caza italianos. El jefe del aeródromo, el alemán Galland, vestido con un uniforme kaki verdoso, con botas altas negras muy bien lustradas y un pequeño sable con adornos e incrustaciones doradas y plateadas daba sus últimas órdenes. En su obra «Hasta el final con nuestros Messerschmidt» describió años después el despegue de la aviación alemana.

Con él hablaba en aquel instante Joachim Hans Wandel, uno de sus hombres de confianza. Hans era un piloto que pertenecía a las Juventudes Hitlerianas. Tenía un gran porvenir. Alto (1,82 m), rubio, nacido en 1914 en la ciudad de Karldorf (Prusia Oriental), anotaba en su carnet de vuelos el objetivo y las órdenes. Estaba cumpliendo el servicio militar en la Aviación Alemana. El 22 de abril había llegado a Roma desde Berlín y el 23 se había trasladado a Vitoria. Pertenecía a la escuadrilla selecta I. J. de la Legión Cóndor. Galland se acercó a los primeros aparatos de la formación. Hans subía en aquel momento a su «Heinkel 51».

—Éste es un servicio decisivo. El general Sperrle está muy interesado en saber cómo responde nuestro material más moderno. El vuelo de día es juego de niños para un piloto experimentado como usted Hans. Además no hay oposición enemiga y el tiempo es magnífico —dijo Galland dirigiéndose a Hans Wandel.

Sus últimas palabras y los últimos «Aufwiedersehen»[1], «Leben Sie wohl»[2] y «Heil Hitler» de saludo quedaron casi apagados por el bronco rumor de los motores. Abrochándose el cuello de su mono azul en el que se veía la insignia dorada alada de la Luftwaffe, Hans miró a los mecánicos que se movían alrededor. El «Heinkel 51» se dirigió hacia la pista de despegue y una vez situado en posición se detuvo. En los demás aviones había otros «Hans», muy rubios, muy altos y muy alemanes: lo más escogido de la raza aria…

La flota aérea se desplazaba con cierto desorden aparente en el momento en que el general Hugo Sperrle, el hombre que se hizo dueño de todos los aeródromos de Franco (cuyas órdenes estaban por encima de todos los generales españoles), se levantaba de la mesa para dormir la siesta. Había llegado a España a principios de 1936. Era consejero personal del general Franco en todas las operaciones aéreas y en muchas terrestres. Sperrle vió despegar la flota aérea alemana desde la ventana de su casa cercana al aeropuerto, y sonrió orgulloso.

Hans Wandel levantó el brazo en señal de saludo y movió una palanca con una atención obsesionante como si de cada movimiento dependiera la suerte del Imperio Alemán.

Minutos después la escuadra volaba sobre el cielo de Vitoria. Los aviones parecieron revolotear como libélulas, se difuminaron en la lejanía sobre un fondo casi azul, insignificantes, triviales y cual notas salidas de lo más íntimo de un txistu se perdieron entre los rayos del sol. El mundo jamás podrá olvidar lo que ocurrió en las dos horas siguientes.

Hans miró a su reloj. Eran las 4,13 minutos. El reloj de la plaza mayor de Guernica a 54 kilómetros en línea marcaba en ese mismo momento las 4,15. El reloj de Guernica siempre estaba dos minutos adelantado. Era lunes, día de mercado. A los 7200 habitantes de Guernica se habían agregado otros cuatro o cinco mil.

Miles de personas olvidando la horrible guerra que en los montes cercanos sostenían los gudaris vascos contra la anti-libertad vestida de requeté, moro y falangista, acudían al mercado de Guernica para disfrutar de aquel claro día de primavera. Guernica, bañada por las aguas del río Mundaca, era más que una ciudad un santuario. Era algo sagrado para los vascos. Ninguna de las diez u once mil personas que se congregaban en la vieja ciudad se imaginaba que el viejo roble bajo cuyas ramas se reunían las Juntas de Vizcaya desde tiempo inmemorial pudiera correr peligro.

Nadie se podía imaginar que Franco y Mola habían señalado con un lápiz negro sobre el mapa del país que ellos llamaban tercamente España el nombre de Guernica. Nadie se podía imaginar que Goering, Sperrle y Galland habían señalado en un mapa con un lápiz rojo el nombre de Guernica en una operación que ellos llamaban «Versuch» (Prueba).

Era lunes, día de fiesta, de partidos de pelota vasca, de visitas familiares. Era lunes de recuerdo de quienes luchaban allá en los montes. Nadie se acordaba de la amenaza que la víspera el general Mola había lanzado por la radio: «Si el Ejército Vasco no se rinde a las tropas de liberación no dejaré piedra sobre piedra de ninguna ciudad vasca». La amenaza volaba en forma de flota aérea con dirección a Guernica.

«LET US GO» DIJO EL INGLÉS, PERO LAS DOS MUJERES ESTABAN MUERTAS

Hans Wandel consultó su mapa y miró hacia abajo. Estaba encima de Zugaztieta, a unos kilómetros de Guernica. Allí estaba su primer objetivo. Consultó su reloj y movió la cabeza con disgusto: las 4,19 minutos. Tres minutos y medio de retraso. Oyó la orden del jefe de la escuadrilla por la radio: «objetivo a la vista». Impulsó la palanca hacia abajo para picar y notó que el cinturón le apretaba y que el terreno se le acercaba a velocidad vertiginosa hacia la cabeza. Esperó a tener con nitidez el objetivo (el tren Amorebieta-Guernica) dentro de los aparatos de puntería. En ese solemne instante apretó el botón de disparo. Su avión se conmovió y trepidó con el tableteo de las dos ametralladoras de las alas. Hans sonrió. En su sonrosada cara de niño se notó la satisfacción del triunfo. El avión de fabricación alemana, respondía maravillosamente. Las balas fluían de las ametralladoras sin cesar y hacían blanco en aquel tren de madera ya seca por los años, y en la carne de las gentes para quienes el tren (que funcionaba desde hacía 60 años) era el único medio de locomoción. Sus vagones parecieron desintegrarse.

Mujeres y niños que se dirigían al mercado lanzaban gritos lastimeros. El silbido de los proyectiles se convirtió en un fragor como el del trueno. Una mujer de edad se arrojó por la ventanilla y su cuerpo produjo un ruido seco al caer al suelo. Los gritos parecieron cesar para convertirse en un largo suspiro moribundo. Después, solo se oyeron el silbido de los proyectiles y la explosión de las bombas. Se oyó también el chirrido de los frenos y la gente quiso salir al mismo tiempo de aquella caja de la muerte, la pradera era demasiado llana y a unos cien metros había un pinar. No había otra salida: los hombres con los niños en brazos cruzaron o intentaron cruzar aquel mar agitado por la tempestad de las balas. Las llamas brotaban de las ametralladores como surtidores. Muchos quedaron en el camino. En los gritos de aquella gente parecía estar encerrada toda la angustia de la Humanidad.

Los cinco aviones de la escuadrilla de Hans seguían volando a ras de tierra. Algunos aldeanos que trabajaban el campo abandonaron sus yuntas de bueyes y los aperos de labranza y se tendieron en el suelo. Las vacas que pastaban en un prado oscilaron y comenzaron a correr torpemente. Una cayó abatida. Llevaba su boca abierta por el sufrimiento. Otra se arrodilló. Se siguieron oyendo disparos. Uno de los bueyes que estaba tirando de un carro se plantó sobre sus patas delanteras, comenzó a dar vueltas en círculos y giró arrastrando a su pareja. Tenía un balazo en el lomo.

Un grupo de unas cinco mujeres se arrojó debajo de los vagones. Sus cuerpos temblaban y una de ellas con la cara ensangrentada por el corte producido por los cristales rotos sostenía la cabeza entre las manos y lloraba amargamente porque su hijo quedó dentro del vagón. En medio de un paisaje tan verde, tan tranquilo antes, corría el espectro de la muerte.

Un camión cruzó la escena. Uno de los cazas alemanes voló tan bajo que pareció iba a chocar con él. El tableteo de las ametralladoras detuvo la precipitada marcha del vehículo: el chófer recibió una ráfaga en pleno rostro. El camión chocó contra la cuneta. Los otros dos ocupantes saltaron a tierra y se tendieron en la carretera.

No lejos de allí, cerca del pueblo de Arbacegui, a ocho kilómetros al suroeste de Guernica, un corresponsal de un periódico de Londres en el frente de batalla vasco sintió tras sí el tableteo constante y monótono de una ametralladora. Sin darse cuenta de lo que ocurría, de forma instintiva se lanzó de cabeza en una zanja. El avión, como un águila gigante en el momento de lanzarse sobre la tórtola, bajó en picada hasta cinco metros del suelo. Dos mujeres vestidas de negro que caminaban a unos metros se lanzaron, con enorme torpeza de movimientos, en la misma zanja. Los tres cuerpos quedaron como abrazados. Hundido en el suelo con todas las articulaciones temblorosas y en tensión, el corresponsal inglés levantó la cabeza y miro con los ojos llenos de espanto. Sobre las alas del avión vió claramente escrita esta palabra: «Heinkel». Pudo ver también el mono azul del piloto, las llamaradas multicolores de las ametralladoras, y los enormes guantes de cuero del hombre que tripulaba el avión. Sin saber por qué se fijó en los guantes. El avión volvía otra vez sobre su presa, esta vez atacando de frente. El inglés recibió el polvo que levantaban las balas en el camino, en pleno rostro. No se movió ni un músculo de su cuerpo. Oyó el silbido de los rebotes y pensó en la muerte. El avión se alejó. El periodista se levantó y quedó extrañado al ver que las mujeres, dos aldeanas que se dirigían a pie al mercado, no le imitaran. Intento ayudar a una de ellas cogiéndola por la toquilla de lana. «Let us go»[3] —dijo en su lengua—. Ninguna de las dos respondió. Con horror el periodista les miró en el rostro. Sus caras aterciopeladas y blancas tenían esa espantosa expresión de los cadáveres: estaban muertas.

Hans Joachim Wandel enderezó su aparato. Obedecía la orden del jefe de la escuadrilla que decía por la radio: «Destino Guernica».

Era lunes y podía haber sido un lunes como los demás. Pero a las 4,29 de la tarde las campanas de la iglesia parroquial de Guernica comenzaron a sonar. Un lejano y tétrico run-run que venía del Este electrizó a Guernica. Eran los pesados «Junker 52» precedidos de los «Heinkel 111» y de los cazas «Heinkel 51». A las 4,30 hizo su aparición sobre el cielo de la ciudad el primer avión «Heinkel 111». Lanzó seis bombas en la estación. El reloj de la iglesia parroquial se podía haber parado para siempre en aquella hora triste del 26 de abril de 1937 pero siguió andando y la nueva corrió por el País Vasco y el mundo entero se enteró de la noticia para cuando las agujas de aquel reloj llegaban a las 8 de la noche. Pero el monstruo de la Apocalipsis posó su garra sobre la ciudad de los vascos sin que el mundo quisiera sentir sus pisadas…

La multitud huyó espantada hacia los portales de las casas. El avión bajó en picado a velocidad de vértigo. Las ráfagas de sus ametralladoras tuvieron como blanco las calles llenas de gente.

A LAS 5,40 EL P. ARRONATEGUI SALE DE SU IGLESIA

Cuando el primer avión abandonó la ciudad, otro «Heinkel 111» bombardeó y ametralló el mismo sector. Manuel, aquel hombre alto, macizo de rostro moreno, no tuvo tiempo de darse cuenta de lo que ocurría. Estaba en una esquina hablando con su hermano Pedro y un amigo. A 30 metros de su cabeza vió aparecer un caza y se refugió en un portal. Sonó un bombazo y la casa de enfrente, un edificio viejo de ladrillo rojo de cuatro pisos, se desplomó. Salió corriendo y entró en una cristalería. Una detonación atronó el espacio. Las copas, los jarros y los vasos parecieron desintegrarse. Los tres escaparon a toda velocidad para buscar refugio en un lugar más abrigado. Entraron en un edificio de piedra de los más altos de Guernica. Estaba atestado de gente que creía estar en lugar seguro. Las mujeres lloraban y rezaban. Los tres hombres salieron de allí para esconderse detrás de un muro de piedra pero el crujido seco de las bombas repercutió en sus brazos y piernas. Como animales acorralados huyeron totalmente inundados de una onda de muerte que les arrastraba, una onda que multiplicaba sus fuerzas y aumentaba su sed de vivir…

La tierra se agitaba como estremecida por un terremoto. Las paredes de los edificios se desmoronaban y los cristales de las ventanas explotaban produciendo un chasquido sordo. El aire se hacía irrespirable y atacaba los nervios de los que estaban en los refugios. Como sentadas en sus tumbas aquellas gentes esperaban sólo una cosa; que la casa se hundiera y los sepultara debajo. De repente se oía un crujido y el refugio crujía por cada viga, por cada juntura. Se oía un terrible ruido de metal y los muros comenzaron a oscilar. La tierra, los hombres, las mujeres, los niños y el polvo formaban segundos después una masa, un todo.

Guernica en llamas era presa de una tensión mortal. El fuego le abrazaba en un abrazo demasiado apretado. Guernica no parecía tener ya ni carne ni músculos. Nadie creería que en aquel volcán pudiera haber seres humanos. La tierra temblaba y los muertos se amontonaban en las calles. La población sepultada en sus propias tumbas, los refugios, permanecía en silencio, como jadeante. Las cabezas estaban pesadas y en las almas del pueblo tan agujereadas como los cuerpos penetraba como un dolor que perforaba, la imagen de los hijos y de las madres muertas allá mientras otros seguían viviendo. Guernica parecía un muerto insensible que por arte de brujería seguía respirando…

Algo negro cruzó el aire. Era una bomba que estalló a pocos metros del lugar en que estaban Manuel, su hermano y su amigo. Manuel apenas pudo ver lo que sucedía. Se vió envuelto en una nube de polvo. Las balas seguían barriendo la calle. Manuel oyó un grito lastimero y a rastras se acercó al lugar del que procedía. Tropezó con el cuerpo de su amigo y le habló fuerte. Vió su rostro transformado en una hoja de papel blanco. Ninguna voz respondió. Su amigo había muerto.

A su lado estaba Pedro. Tenía la cadera derecha destrozada y parecía demasiado débil para contestar preguntas. Manuel con desesperación comenzó a desabrochar la camisa de hermano pero no pudo terminar porque estaba completamente pegada al cuerpo por una masa de polvo, sangre y sudor. Con sus enormes brazos lo cogió sobre sus hombros y corrió como poseído por un extraño demonio. La sangre del costado de Pedro corrió por la camisa blanca de Manuel que sin hacer caso de los torpedos de una tonelada que seguían cayendo quería a toda costa llegar al hospital.

Eran las 5,30 de las tarde. El bombardeo duraba ya una hora. La iglesia de San Juan, el Ayuntamiento, la iglesia de Andra Mari y el convento de Santa Clara ardían. Tres sacerdotes y unos cuantos médicos corrían de un lado a otro intentando socorrer a los moribundos. El P. Ruperto Arronategui, párroco de Guernica, salió de su iglesia de Andra Mari que había sido alcanzada ya por las bombas incendiarias. Se vió obligado a pasar por encima de cadáveres sin ver lo que pisaban sus pies. Intentaba llegar a todos los gritos que salían de cada esquina porque todos los gritos eran parte de su vida y de su pueblo. Los muertos yacían abandonados en las calles esperando ambulancias que nunca llegaban: no había ambulancias. Las mujeres en los sótanos se acurrucaban unas contra otras. El P. Arronategui se cruzó con Manuel y su hermano. Al llegar al hospital Pedro pidió un sacerdote. El padre jesuíta Goicoechea se acercó a él. Poco después Manuel salía del hospital con los ojos tan nublados como el corazón. No le importaban las balas, no le importaban las bombas: su hermano estaba muerto.

A las 7,44 de la tarde cayó la última bomba sobre Guernica. El bombardeo había durado tres horas catorce minutos. Se habían arrojarlo sobre la ciudad 3000 bombas incendiarias, 1000 de 100 a 250 kilos, y 100 torpedos de una tonelada. A las 7,45 un silencio glacial reinaba en la ciudad. Sólo un perro en una esquina lanzaba alaridos lastimeros. Ninguna voz humana, ni ninguna música podía expresar mejor que aquel animal el dolor de una ciudad muerta. Grupos de gente comenzaron a salir a las calles de los edificios destruidos. El alcalde de la ciudad, José Labauria, organizó brigadas de socorro. Las caras de mujeres y niños parecían de papel. Hombres y mujeres caminaban por las calles para saber si sus padres, hermanos o hijos estaban con vida. Muchos yacían sobre los zaguanes de las escaleras e incluso en las camas dentro de las habitaciones.

Hans Wandel con su escuadrilla de «Heinkel 51» se dirigió hacia Vitoria. La operación se había realizado según lo previsto. Al aterrizar en el aeródromo el jefe alemán Galland dió un abrazo a Hans y a los demás jefes de escuadrilla: la misión más importante de la guerra se había cumplido. El general Sperrle les felicitó más adelante por escrito. El periodista inglés George L. Steer[4] llegó a Guernica poco después de terminar el bombardeo. El resplandor del incendio se veía a 20 kilómetros. Entró en el hospital y quedó lívido. El suelo parecía alfombrado de sangre. En la entrada pudo contar 40 muertos, la mayoría mujeres. En la calle encontró un trozo de bomba y lo recogió: se leía «Did» y tenía dibujada un águila alemana. En otra bomba casi entera se podía leer la palabra: «Roma». En Guernica se encontró con el corresponsal de «París Soir» y «Daily Express», Nobel Monks.

LA ESTATUA DE BOLÍVAR QUEDÓ SIN BRAZOS NI CABEZA

Al día siguiente en su carnet Steer anotaba los nombres de los 1654 muertos y de los 889 heridos graves. En el campo había habido además cerca de 100 muertos, y en la cercana villa de Durango 160 muertos.

A las 8,30 a. m. del día 27 de abril, miles de personas escucharon a través de Radio Bilbao la voz emocionada del párroco de Guernica, Ruperto Arronategui: «Guernica ha dejado de existir. La imagen bíblica de Raquel que llora y no quiere consolarse corre a mi imaginación. Soy un sacerdote vasco que en estos momentos de dolor y desolación busco un movimiento de compasión para mi pueblo y mi patria. A pesar de lo ocurrido, a pesar de vernos sin hogar, sin culto y sin pueblo, no anida en nuestro corazón el odio, la sed de venganza ni de destrucción». Luego se oyó a través de los micrófonos, la voz del alcalde José Labauria; «Guernica ha sido incendiada, pero Guernica no morirá jamás. El Árbol sigue en pie. El ejército vasco luchará en los montes hasta la muerte. Guernica símbolo de la libertad, es ahora símbolo de la ferocidad del fascismo internacional. No nos rendiremos».

La prensa mundial y los gobiernos levantaron sus voces de protesta contra el bombardeo de una ciudad indefensa. Steer mandó a «The Times» de Londres un largo reportaje que fue leído en la Cámara de los Comunes. El Ministro de Relaciones Exteriores de Gran Bretaña, sir Anthony Eden, a una pregunta de Mr. Attle respondió: «El Gobierno Británico deplora profundamente el bombardeo de Guernica y estudiará la posibilidad de obtener de quien sea responsable la conformidad de que se respetará a la población civil. Tomaré las medidas para evitar se repitan hechos tan lamentables». Aún no había terminado de pronunciar estas palabras cuando recibió un mensaje de la Conferencia de Trabajadores reunida en Norwich que decía: «Horrorizados por la bárbara matanza de Guernica, reclamamos al Gobierno la intervención inmediata del Consejo de la Liga de las Naciones».

Al día siguiente a las 9,30 de la mañana desde Radio Salamanca el general Franco clamaba con cinismo increíble: «Nosotros hemos respetado a Guernica como respetamos todo lo español. El escándalo de Guernica es una campaña artificial de la propaganda roja. Los rojos que incendiaron Durango, destruyeron Guernica para lanzar la propaganda que tenían preparada». Monseñor Gustavo Franceschi reafirmó ante el mundo la mentira de Franco: «La prensa de izquierda anglo-francesa dice que la destrucción de Guernica fue provocada por el bombardeo de la aviación de Franco. El Cuartel General del Generalísimo ha respondido muy acertadamente que el estado del tiempo había impedido a la aviación traspasar los montes que separan a Guernica de los aeródromos de las tropas liberadoras. La calumnia sigue apareciendo en los periódicos. Nada puede sorprenderme».

En Londres un debate conmovía a la Cámara de los Comunes. Las voces de lord Robert Cecil, lord Strabolg y Miss Megan Lloyd George pedían una enérgica intervención. La opinión mundial se conmovió ante la alocución patética del obispo de Winchester en la Cámara de los Comunes. No había terminado de hablar el obispo, cuando a cientos de kilómetros de distancia una flota aérea se dirigía a los pueblos de Amorebieta, Zenarruza y Bolívar. A las 2,15 del día 29 de abril, el pueblo de Bolívar sufría un bombardeo. La metralla dejó la estatua del Libertador, símbolo querido por el pueblo, sin cabeza y sin brazos. De la inscripción que decía; «El pueblo vasco a Simón Bolívar, al que reconocen por padre de la patria, Venezuela, Perú, Ecuador, Colombia y Bolivia», no quedó nada.

GOERING: «GUERNICA FUE PARA NOSOTROS UN CAMPO DE PRUEBA»

El día 13 de mayo la aviación alemana ametrallaba las trincheras vascas del Sollube. El fuego antiaéreo derribó un avión «Heinkel 51». El avión, herido de muerte consiguió remontarse lo suficiente para que su piloto pudiera lanzarse en paracaídas. Los soldados le hicieron prisionero. Se llamaba Hans Joachim Wandel.

Un tribunal popular condenó a muerte a Wandel. Como lo habían sido el capitán Walter Kienzle y el oficial Karsten von Harling. La víspera de la ejecución el gobierno vasco haciendo suyas las peticiones de los representantes diplomáticos y organizaciones extranjeras indultó a los pilotos alemanes.

En el bombardeo de Guernica había dos objetivos distintos: el de Franco y el de los alemanes. Guernica no era un objetivo militar. La población estaba indefensa. Fué elegida para su destrucción por el general Franco a sabiendas de que a la hora en que se bombardeó, un lunes día de mercado a las 4,30 p. m. sus calles estaban repletas de hombres, mujeres y niños. Entre los siete días de la semana, el lunes era, sin duda, el de más aglomeración. Guernica fue elegida precisamente porque era el lugar en que estaba asentado el Árbol Vasco. Franco trataba de dar un golpe decisivo a la moral del pueblo y el ejército vasco que se defendía en los montes, de manera feroz y heroica, por eso eligió a Guernica. Mola había dicho: «Con la destrucción de Guernica, hemos matado a este pérfido ejército». Radio París, en una de sus emisiones, describió de forma perfecta el estado moral que en los soldados produjo el bombardeo de la ciudad sagrada: «Cuando los soldados de los batallones vascos vieron arder a su ciudad y su suelo hollado por las legiones de ocupación alemanas, italianas y marroquíes, se aprestaron a defender su libertad metro a metro, piedra por piedra. Nada pudo debilitar el valor de unos hombres que habían prometido por su honor derramar hasta la última gota de su sangre».

El objetivo alemán quedó cumplido: ellos no eligieron a Guernica como presa porque ignoraban su valor como ciudad sagrada de los vascos. Se dedicaron nada más a destruir el objetivo que Franco les señaló. Querían probar el efecto de sus nuevas bombas incendiarias y sus modernos aviones «Junker 52», «Heinkel 111» y «Heinkel 51». Años después de terminada la guerra, en el proceso de Nüremberg, los delegados americanos Maier y Sander sometieron a interrogatorio a Goering. La prensa describió así el interrogatorio: «En la extraña intimidad de la pequeña habitación exploramos el pasado de violencia de Goering, recordando aquel episodio del bombardeo de Guernica». ¿Se acordaba Goering de Guernica?

Goering frunció las cejas: «Un momento, señores. ¿Dicen ustedes Guernica?». Reflexionó unos instantes y añadió: «Ya me acuerdo, fue una especie de “blanco de prueba” de nuestra aviación». Maier y Sander le recordaron las víctimas del bombardeo: «Es lamentable —replicó Goering— pero no podíamos hacer otra cosa. En aquel tiempo estas experiencias no podían hacerse en otra parte».

En París, un mes después del bombardeo de Guernica, en su estudio de la calle «Grands Augustins» Picasso daba los últimos toques a su cuadro «Guernica», la obra de arte más grande de su vida. «Es un grito desgarrador de los niños, de las mujeres, de los pájaros, de las flores, de los árboles. Un grito de las vigas, de las maderas, de los ladrillos, de los muebles y de las camas. No exalta a los combatientes, llora por las víctimas» —explicó Picasso.

Solo, en el cuadro, se levanta, vigoroso, el toro con su cabeza antropomórfica. Significa la victoria de un pueblo sobre la muerte.

DOCUMENTOS COETÁNEOS

La difusión del bombardeo

(Añadidos por el editor digital)

CDBG

La difusión de los hechos acaecidos en Gernika aquel 26 de abril de 1937 fue desde los primeros momentos objeto de una profunda controversia. Algunos testigos del bombardeo junto con las personalidades más representativas del Gobierno de Euzkadi y de la sociedad vasca, denunciaron al mundo la destrucción de la villa foral y la implicación del ejército alemán y franquista. La noticia apareció publicada en los principales medios informativos europeos, gracias a la rápida actuación de algunos periodistas entre los que destaca la figura de George Steer.

El bando nacional nunca reconoció su responsabilidad, al contrario, tergiversó las pruebas y utilizó la prensa franquista para acusar a los republicanos vascos, a quienes denominó rojos-separatistas, de haber provocado el incendio de la villa en su retirada hacia Bilbao. Hasta el día de hoy el ejército español no ha reconocido su implicación en el bombardeo de Gernika.

CENTRO DE DOCUMENTACIÓN SOBRE EL
BOMBARDEO DE GERNIKA

José Antonio Aguirre

«Ante Dios y ante la Historia que a todos nos ha de juzgar, afirmo que durante tres horas y media los aviones alemanes bombardearon con saña desconocida la población civil indefensa de la histórica villa de Gernika reduciéndola a cenizas, persiguiendo con el fuego de ametralladora a mujeres y niños, que han perecido en gran número, huyendo los demás alocados por el terror».

JOSÉ ANTONIO AGUIRRE Y LECUBE,

Presidente del Gobierno de Euzkadi

Francisco Franco

«Aguirre miente. Nosotros hemos respetado Gernika, como respetamos todo lo español».

FRANCISCO FRANCO BAHAMONDE,

Generalísimo del ejército rebelde

George L. Steer

«La declaración publicada por Salamanca según la cual Guernica ha sido destruida por los rojos es absolutamente falsa. Personalmente hablé con más de 20 refugiados de Guernica en los alrededores de la ciudad la noche de la destrucción. Excepción hecha del número de aviones que la bombardearon, todas las declaraciones coinciden en todos sus detalles. […] La evidencia neta que Guernica ha sido destruida por la aviación se demuestra con lo siguiente: en toda la ciudad y en los techos que no habían sido destruidos por el incendio se veían innumerables huecos de bombas que no estaban a mediodía, cuando yo visité Guernica, árboles arrancados de cuajo o con las ramas peladas por la metralla… Un periodista recogió conmigo tres bombas, las tres alemanas, con fecha de 1936. Todo el mundo sabe que en el pueblo un gran numero de mujeres y niños han sido atacados en un refugio contra las bombas y es evidente que éstos no habrían ido a refugiarse en un lugar que los rojos tenían intención de incendiar… Yo estuve en Guernica hasta la 1,30 de la madrugada y en ninguna parte podía sentirse el olor a petróleo… Una gran parte de Guernica no es un montón de cenizas, sino un montón de escombros».

GEORGE L. STEER,

The Times, 6 de mayo de 1937

Diario de Burgos

AL PASO DE UNA INFAMIA

No es cierto que nuestra aviación haya incendiado Guernica

No es por primera vez que miente Aguirre mandarín de la República de Euzkadi. Aguirre ha declarado hoy que la aviación extranjera al servicio de la España nacional, ha bombardeado la ciudad de Guernica y la ha incendiado para herir a los vascos en lo más profundo de sus sentimientos.

Miente Aguirre. Miente y él lo sabe. En primer término, no hay aviación alemana ni extranjera en la España nacional. Firme, seguro, rápido, hemos tratado de evitar siempre que los que no tienen la culpa sufran. Lo hemos demostrado siempre.

Recientemente, nuestra aviación pudo ametrallar sin piedad a los milicianos rojos que huían vergonzosamente hacia Bilbao por la carretera de Durango, sembrándola de mantas, de fusiles y de cartucheras; pero no lo hizo. Y no lo hizo por respetar a la población civil evacuada a la fuerza, en la que se mezclaban los fugitivos y no lo hizo porque es española y no rusa.

Diario de Burgos, 28 de abril de 1937

Diario de Burgos, 29 de abril de 1937

IMÁGENES

(Añadidas por el editor digital)

Picasso en su buhardilla de la calle «Grands Augustins» de París

Cuadro «Guernica»

El bombardeo

Gernika tras el bombardeo

La noticia en The Guardian

Telegrama de protesta e indignación del presidente del Gobierno vasco por el bombardeo de Gernika

Folleto editado con el artículo periodístico

Notas del editor digital

[1] Adiós. <<

[2] Que te vaya bien. <<

[3] Vamos. <<

[4] George Lowther Steer (1909 - 1944). Periodista británico nacido en Sudáfrica. Ganó reputación con su valiente y profesional publicación de un artículo en The Times sobre el bombardeo de Guernica. Su telegrama a Londres describía las cubiertas alemanas de las bombas y el uso de termita como elemento incendiario para lanzar una lluvia de fuego sobre el pueblo. Su relato inspiró a Pablo Picasso para reflejar todas esas atrocidades, para la posteridad, en su cuadro Guernica. Posteriormente publicó una recopilación de sus crónicas en su libro The Tree of Gernika (El árbol de Gernika) en el que denunciaba las atrocidades que los sublevados cometieron en el frente norte.

«Fui el primer corresponsal en llegar a Guernica. Inmediatamente unos soldados que estaban recogiendo cadáveres carbonizados por las llamas me pusieron a trabajar. Algunos de los soldados lloraban como críos. Había llamas, humo y ceniza. Y sonaba un pum pum cuando las casas se derrumbaban dentro del pozo en llamas en que se había convertido Guernica. En la plaza estaban reunidos un centenar de sobrevivientes. Me hice camino hasta llegar a ellos. Estaban lamentándose, llorando y deambulando de un lado para otro. Algunos tenían sus ropas quemadas. Otros su pelo, sus manos». <<