ARGUMENTO

La poderosa jefa de una organización de mercenarios, Isobel Lambert, era una profesional impecable y sofisticada que se relacionaba con las personas más peligrosas del mundo.

Aunque, bajo su frío aspecto, escondía un fantasma que invadía sus recuerdos... los recuerdos de una vida que había dejado atrás hacía mucho tiempo. Pero el pasado y el presente de Isobel iban a encontrarse por culpa de Serafín, un peligroso asesino que estaba a punto de llegar a un acuerdo con la organización. Siete años atrás, Isobel lo había dado por muerto después de haberle disparado. Sin embargo, no sólo estaba vivo, sino que había conseguido localizarla con la intención de vengarse.

ÍNDICE

Prológo 4

Capítulo 1 5

Capítulo 2 12

Capítulo 3 20

Capítulo 4 27

Capítulo 5 40

Capítulo 6 47

Capítulo 7 52

Capítulo 8 59

Capítulo 9 68

Capítulo 10 78

Capítulo 11 87

Capítulo 12 94

Capítulo 13 102

Capítulo 14 113

Capítulo 15 127

Capítulo 16 136

Capítulo 17 145

Capítulo 18 153

Capítulo 19 163

Capítulo 20 172

Capítulo 21 182

Capítulo 22 190

Capítulo 23 197

Capítulo 24 207

Prológo

ANTES

Mary Isobel Curwen nunca le había disparado a un hombre. Estaba de pie, inmóvil, aturdida. Nunca había abierto fuego con una pistola, y la sensación de tenerla en la mano le provocaba escalofríos. La mano y el brazo le vibraron con el retroceso y pudo oler la cordita y la sangre. No quiso mirarlo, yaciendo inerme en el suelo, y por nada del mundo se habría acercado a ver lo que había hecho.

¿Le había metido una bala en la cabeza? ¿En el pecho? ¿Estaba muerto o sólo herido? Debería comprobarlo... Había tenido buenas razones para dispararle, pero no podía dejar que un hombre se desangrara hasta la muerte, aunque él hubiera intentado matarla.

O quizá sí podía hacerlo. Quizá podría soltar el arma y echar a correr lo más rápido posible, antes de que él se levantara y se lanzara en su persecución, o antes de que uno de sus amigos acudiera alertado por el ruido.

Quizá podría llevarse el arma con ella, por si acaso. Aún tenía la mochila colgada al hombro. Metió la pesada pistola en ella, notando que le temblaban las manos. Era lógico. Acababa de matar a un hombre.

Su víctima seguía inmóvil, y un charco de sangre empezaba a extenderse bajo su cuerpo. Estaba definitivamente muerto. Y ella... ¿cómo iba a vivir sin él?

Había empezado a llover unas horas antes. Las calles estaban mojadas y las luces se reflejaban en el pavimento mientras se adentraba en la noche, después de haber cerrado la puerta del almacén abandonado sin hacer ruido. Pensó en quitarse las sandalias sueltas que llevaba, pero no podía correr descalza en medio de una ciudad. Llevaba una pistola en la mochila y el hombre al que amaba yacía muerto. No podía arriesgarse a llamar la atención.

Se echó hacia atrás los cabellos despeinados e intentó recogérselos. Irguió los hombros y echó a andar bajo la lluvia, tranquila y serena, ahogando el grito en lo más profundo de su garganta. Cuando encontraran el cuerpo ella ya habría desaparecido, y no habría modo de relacionar a Mary Isobel Curwen con un terrorista muerto en los muelles de Marsella. Nadie lo sabría jamás. Sólo ella. Y tendría que vivir con aquel secreto, igual que había aprendido a vivir con todo lo demás.

Killian había muerto. Larga vida a Mary Isobel Curwen.

Sin él.

Capítulo 1

AHORA

Madame Isobel Lambert estaba agotada después de un largo fin de semana en Lake District. Había jugado con los revoltosos hijos de sus anfitriones, había dado largos paseos, había comido hasta saciarse, había bebido demasiado vino tinto, había luchado con su conciencia y había matado a dos hombres. Todo sin fumarse un cigarrillo. No era para estar precisamente animada.

Los hombres se habían merecido morir, de eso no había duda. Manuel Kupersmith y Jorge Sullivan, traficantes de droga con un gusto especial por la tortura y el terrorismo, eran lo peor de su calaña, y con ellos no servía la justicia tradicional. Si hubiera tenido que hacerlo, les habría metido una bala a cada uno en sus retorcidos cerebros. Pero le bastó con sabotear su coche. Mientras ella pasaba el fin de semana con un miembro del parlamento y su joven familia, le resultó bastante fácil colarse en el garaje de la pensión mientras los dos hombres estaban en la cama. Sabía mucho de coches, y si sus cálculos eran correctos, los frenos fallarían en la empinada curva sobre el acantilado Lohan. Si los frenos fallaban demasiado pronto, el coche podría atropellar a un peatón; si fallaban demasiado tarde, podrían chocar contra un coche en el pueblo vecino. Isobel no quería provocar daños colaterales, pero valía la pena correr el riesgo.

Al final, todo salió a la perfección. Cuando sus anfitriones la llevaban a la estación de tren en Lohan Downs, pasaron junto a los coches de policía y el tramo acordonado de carretera. Su anfitrión hizo algunos comentarios sobre la seguridad vial e Isobel se permitió un silencioso suspiro de alivio.

Se había llevado el Sunday Times para el viaje en tren de vuelta a Londres, y acabó el crucigrama en un tiempo récord. Su piso en Bloomsbury la recibió con un silencio sepulcral. Se despojó de la ropa y se fue directamente hacia la ducha, tan serena e impasible como siempre, ignorando el temblor de sus manos.

Esperó a que el agua se hubiera calentado antes de colocarse bajo el chorro. Y sólo entonces se echó a llorar. Un llanto silencioso y sosegado, no por los hombres muertos, sino por su propia alma perdida.

Peter Madsen levantó la mirada cuando madame Lambert entró en la oficina a la mañana siguiente con un vaso de café en una mano y un periódico bajo el brazo. El mismo periódico que Peter estaba leyendo en ese momento.

—Es una lástima lo de ese accidente cerca del acantilado Lohan —dijo, mirándola con sus penetrantes ojos azules.

— Y tanto que sí —repuso ella con la misma tranquilidad. Peter hubiera podido encargarse de ello, pero se había retirado de esa clase de trabajo. Todo el mundo tenía sus límites con el trabajo sucio; o acababan quemados o empezaban a cometer demasiados fallos. Peter era carne de oficina, no por culpa de su pierna lesionada, sino porque había visto y hecho demasiado. Su única ambición ahora era llevar lo más parecido a una vida normal junto a su esposa americana, e Isobel no haría nada por intentar cambiarlo.

Pero se estaba quedando sin gente en la que poder confiar. En los tres años transcurridos desde que ocupara el lugar de Harry Thomason como jefa del Comité había perdido a tres hombres muy eficientes. Bastien había desaparecido en las montañas de Carolina del Norte con su mujer y sus hijos, Peter se había retirado del servicio activo, y Takashi O'Brien alternaba su tiempo entre Tokio y Los Angeles. Aún se podía contar con él para hacer lo que fuera necesario, pero Isobel no era la clase de mujer que les encargara a otras personas las cosas que ella nunca haría. Y Takashi también había iniciado una nueva vida; no necesitaba mancharse las manos de sangre.

Morrison en Alemania y MacGowan en Centroamérica seguían en activo, y la misión tailandesa estaba casi completada. El primo de Takashi, Hiromasa Shinoda, llegaría a la ciudad en cualquier momento, y si era la mitad de bueno de lo que decía Takashi sería una ayuda muy valiosa. Pero pasaría un tiempo hasta que se le pudieran asignar misiones en solitario, e Isobel no sabía a quién podía encomendarle su entrenamiento.

Odiaba no tener las cosas claras.

—Pareces nerviosa —observó Peter con voz fría y desprovista de toda simpatía; justo lo que ella necesitaba.

—Estoy bien. ¿Alguna noticia del primo de Taka?

— Aún no. Has recibido varias llamadas.

Algo en su tono de voz hizo que a Isobel se le formara un nudo de aprensión en el estómago.

—Harry Thomason, supongo —dijo, mirándolo con el rostro imperturbable.

—Entre otros.

Sólo estaban ellos dos en las oficinas de SpencePierce Financial Consultants, Ltd, la tapadera del Comité en Kensington. Cualquiera que consiguiera contactar con ellos debía tener una buena razón para hacerlo. Los asuntos más triviales se llevaban a cabo desde lejos.

Isobel se sentó en el sillón de cuero frente al escritorio de Peter y cruzó las piernas. Tenía unas buenas piernas para una mujer de sesenta años. Incluso para una mujer de cuarenta. Y no estaba mal para alguien de su edad real.

—Puedes contármelo —dijo, tomando un sorbo de café—. Que yo sepa, nunca te has mostrado especialmente sensible a mis cambios de humor.

Peter se echó a reír, algo a lo que Isobel empezaba a acostumbrarse lentamente. Habían pasado más de diez años desde que lo conociera hasta que lo oyó reírse por primera vez.

— La sensibilidad nunca ha sido mi fuerte — dijo—. Thomason quiere saber lo que vas a hacer con Serafín.

—Thomason puede irse al infierno —respondió ella dulcemente—. ¿A quién tenemos para liquidarlo?

—A nadie. Bastien hizo algo del trabajo preliminar y yo también. La situación se ha estabilizado y hay cosas más importantes de las que ocuparse.

— Serafín el Carnicero —dijo ella. Parecía que las cosas iban de mal en peor—. Creía que se había desvanecido al igual que Qaddafi.

—Ya ves que no. Sólo los buenos mueren jóvenes, y Josef Serafín no entra en esa categoría.

Isobel miró hacia su despacho, deseando encerrarse allí y apoyar la cabeza en su inmenso escritorio de teca. Y quizá aporrearlo unas cuantas veces. Pero Peter la estaba observando, leyéndole el pensamiento. Era lo malo de trabajar con alguien como él... Era lo bastante listo e intuitivo para saber lo que pensaba en todo momento.

—Ponme al corriente —le pidió ella—. Dime que vamos a conseguir acabar con él. Por favor.

—Me temo que no puedo hacerlo. Vamos a tener que salvar a ese hijo de perra.

—Odio este trabajo —dijo Isobel, recostándose en el sillón y cerrando los ojos un momento mientras aferraba con fuerza el vaso. Peter podría ver el menor temblor de su mano—. Detalles. Quiero saberlo todo sobre Serafín y por qué tenemos que mantenerlo con vida. Encontraré la manera de liquidarlo.

—Lo dudo. Ni siquiera Bastien logró hacerlo cuando se le ordenó.

—Lo había olvidado... Dame los detalles —volvió a pedirle con voz cansina.

—Josef Serafín, cuarenta y pocos años. Nadie sabe dónde nació... posiblemente en alguna chabola de Sudamérica. Su primera aparición fue a finales de los ochenta, en una operación de contrabando de armas en el Congo. A partir de ahí se dedicó a ampliar horizontes. Tomó parte en un cartel de Colombia, se libró por los pelos de la gran redada en Cartagena y empezó a contratar sus servicios como asesino. Trabajó para Sendero Luminoso en Perú, para las Brigadas Rojas en Italia y estuvo también en Croacia, Somalia y Corea del Norte. No ha habido un solo lugar conflictivo en el mundo que no haya pisado. Más tarde cambió el crimen por la política y se convirtió en la mano derecha de tres de los más despiadados dictadores de la historia moderna. Consiguió escapar ileso justo antes de que fueran derrocados, y durante los últimos cinco años ha estado trabajando en África, llevando a cabo limpiezas étnicas y purgas políticas.

—Un encanto de hombre —murmuró Isobel—. ¿Y se supone que tenemos que salvarlo?

Peter no se molestó en responder a la pregunta.

—Actualmente se encuentra escondido en alguna parte de Marruecos, pero no sabemos hasta cuándo podrá durar. Se ha ganado más enemigos que Bin Laden. La última persona para la que trabajó fue Fouad Assawi, pero éste fue asesinado. El mayor peligro es Vladimir Busanovich. La última vez que Serafín trabajó para él la fastidió. Por lo visto, algo salió mal en la última ronda de ejecuciones y trescientos enemigos de Busanovich escaparon en las mismas narices de Serafín. Busanovich no es un hombre muy tolerante.

—¿Y tenemos que salvar a Serafín porque...?

—Porque sabe todo lo que hay que saber sobre los mayores terroristas del mundo y está dispuesto a canjear esa información por un billete que lo saque de Marruecos. Ahí es donde entramos nosotros.

Isobel titubeó un momento. Siempre podría negarse. Al fin y al cabo era la jefa del Comité y tenía la última palabra. Las órdenes eran dictadas por un misterioso grupo de ancianos en la sombra, el verdadero «comité», al que se había unido Harry Thomason, el azote y antiguo jefe de Isobel. A ella le gustaría culparlo de aquella situación, pero Thomason siempre había estado dispuesto a eliminar a cualquiera con el menor pretexto, y hacía tiempo que alguien tendría que haber liquidado a Serafín. El mismo Thomason había ordenado que se eliminara a Serafín media docena de veces, pero nadie, ni siquiera Sebastián ni Peter, había podido acercarse a él.

Hasta ahora. Todo el mundo cometía errores, y Serafín no estaría pidiendo asilo si no hubiera jorobado sus órdenes letales.

—¿Cuál es el plan? —preguntó, apartándose su perfecto cabello rubio del rostro—. Y no me digas que no tienes ningún plan... Te conozco demasiado bien. ¿A quién vamos a enviar? Estamos faltos de personal, y Genevieve me cortaría la cabeza si se me ocurriera mandarte a ti.

Peter volvió a sorprenderla con otra de sus escasas e inesperadas sonrisas.

—Y después cortaría la mía. He pensado en Taka, pero aún está ocupándose de ese asunto de los cultos en Japón. Además, no nos han dado elección.

Isobel arqueó una ceja, expectante.

— Quieren que vayas tú —dijo Peter—. Es una orden directa. Tienes que ir a Marruecos, contactar con Serafín, sacarlo de allí y traerlo a Londres.

—¿Y después?

Peter se encogió de hombros.

—Tiene un montón de millones ahorrados en alguna cuenta internacional. Se ha pasado los últimos veinte años ofreciendo sus servicios al mejor postor... Una vez que nos haya facilitado la información, podrá desaparecer sin problemas. Con nuestra ayuda —añadió, sin que pareciera hacerle mucha gracia. Isobel se sentía igual.

—Quizá podría sufrir un pequeño accidente una vez que nos haya dado la información —dijo ella—. Los accidentes ocurren...

— Sí, ocurren muy a menudo —corroboró Peter—. Puedo encargarme de ello, si quieres.

Isobel evitó su mirada. «Nunca hagas hacer a los demás lo que no estés dispuesta a hacer tú misma».

—Primero vamos a ver si podemos traerlo vivo. ¿Sabemos qué aspecto tiene?

—Tenemos algunas fotos de su estancia en Bosnia, hace ocho años, pero no muestran mucho. Tan sólo a un hombre alto con barba y gafas de sol. También contamos con un par de descripciones recientes de gente que escapó a la carnicería. Lo reuniré todo y veremos qué podemos sacar.

—Tú y tus malditos ordenadores —dijo Isobel. Desde que se retirara del servicio activo, Peter se pasaba el tiempo jugando con los últimos adelantos tecnológicos—. A ver qué puedes conseguir.

—¿Cuánto tiempo hace que nos conocemos?

La inesperada pregunta de Peter casi hizo que Isobel bajara la guardia.

—Casi diez años. ¿Por qué?

—Pareces cansada.

—¿Insinúas que aparento la edad que tengo? — preguntó ella.

—No sé cuál es tu edad —respondió él—. Podrías tener cuarenta o sesenta años.

—O veinte u ochenta —repuso ella—. Me cuido muy bien, y he tenido a los mejores cirujanos plásticos. ¿Por qué lo preguntas?

—Porque tarde o temprano se hace demasiado difícil seguir. Los dos lo sabemos. Y me gustaría que me avisaras con tiempo si vas a quemarte.

—¿Crees que soy demasiado mayor para este trabajo? Si tan impaciente estás porque me retire, te lo haré saber con antelación cuando considere esa posibilidad. De momento, aún me quedan muchos años en esto.

—Bastien se retiró antes de llegar a los cuarenta.

—Cierto. Y supongo que si no fuera por mí tú también te habrías retirado hace tiempo, ¿verdad?

—He visto lo que ese trabajo les hace a las personas. Las convierte en monstruos como Thomason, o las consume como...

—Como a mí.

—Como a Bastien. Como a mí. Como a ti.

Isobel se levantó con su elegancia habitual.

—Te diré lo que puedes hacer, Peter. Encuéntrame un sustituto que tenga conciencia, búscate otro para ti, y entonces me retiraré.

—No se puede hacer este trabajo y tener conciencia.

—Es difícil. Pero la conciencia es nuestra única tabla de salvación. Sin ella nos convertiríamos en otro Thomason, vengándonos de nuestros amigos tanto como de nuestros enemigos —se dirigió hacia su despacho—. Encuéntrame al mejor hombre que puedas para Serafín.

—Ya he descargado los archivos en tu ordenador —dijo él, y guardó un breve silencio—. Podría ir yo.

—No —rechazó ella tajantemente.

—¿Y el primo de Taka, si alguna vez aparece?

—Taka nos mataría. Enviar a alguien al norte de África en busca de Serafín no es precisamente un juego de niños. Sería como meter a un cordero en la guarida del lobo. Aunque no creo que ningún pariente de Taka se asemeje a un cordero...

—Bastien...

—No metas a Bastien en esto. ¿Crees que no puedo ocuparme yo? —lo preguntó en tono ligeramente burlón, pero no consiguió arrancarle una sonrisa a Peter.

—Puedes ocuparte de cualquier cosa, Isobel. Pero no sé si quieres hacerlo. Has cambiado.

Ella parpadeó un par de veces.

—Lo dudo. Sigo siendo la misma profesional con la misma sangre fría de siempre. Eres tú el que ve las cosas de otro modo desde que te sedujo el amor verdadero.

Peter no se molestó en responder. Se limitó a arquear una ceja e Isobel no quiso discutir. ¿Para qué malgastar el aliento con mentiras? En algún momento de los últimos cinco años, su coraza había empezado a resquebrajarse. Su fortaleza se había reducido a una tenue apariencia bajo la que empezaban a agitarse un cúmulo de aciagas emociones. La Reina de Hielo comenzaba a mostrar signos de flaqueza.

Pero no iba a discutir. Iba a hacer lo que tenía que hacer.

—¿Cuánto tiempo tenemos?

—No mucho —respondió él—. Mucha gente quiere la cabeza de Serafín. Cuando antes lo tengamos, mejor.

Ella asintió con firmeza.

—Saldré mañana.

—Puedes esperar unos días...

—Unos días no supondrán la menor diferencia dijo ella. Ni siquiera unos cuantos años. Tenía que mantenerse activa. Si permanecía quieta durante mucho tiempo empezaría a pensar, a sentir, y entonces más le valdría estar muerta—. Mañana.

Peter la miró por un largo rato, y finalmente asintió.

—Me encargaré de prepararlo todo.

Isobel cerró la puerta de su despacho, se derrumbó en el sillón de piel y cerró los ojos. Necesitaba un cigarrillo más que el aire que respiraba, lo que le pareció irónico. No iba a dejar el tabaco para prolongar su vida... En su profesión no tenía que preocuparse por la longevidad.

No le gustaba la sensación de debilidad ni necesidad. Se inclinó hacia delante y consultó los archivos que Peter le había descargado en el ordenador. Una foto granulada de Josef Serafín apareció en el monitor. Peter se había empleado a fondo para limpiar la imagen y hacerla más nítida, y de repente Isobel entornó la mirada. Se acercó a la pantalla y sintió cómo el corazón le daba un vuelco.

—Killian —susurró, y la oscuridad se cernió sobre ella.

Capítulo 2

ANTES

Había sido una chica salvaje, con una melena desgreñada de rizos rojizos, un carácter obstinado, un corazón apasionado y un alma inocente. A los diecinueve años había metido sus pertenencias en una mochila, había tomado un vuelo barato hasta Londres y allí se dispuso a hacer autostop para llegar al Cordon Bleu, la famosa escuela de cocina de París.

En Vermont no dejaba a nadie por quien preocuparse. Su madre había muerto muy joven y su padre tenía una nueva familia. Mary Isobel Curwen no era más que el recuerdo de otra vida. No pertenecía a ellos.

No era una chica imprudente, tan sólo una ignorante. Si no hubiera decidido recorrer Inglaterra haciendo autostop antes de que empezaran las clases, si hubiera esperado para irse con sus amigas, si hubiera tenido el suficiente sentido común para no meterse en los barrios bajos de Plymouth en mitad de la noche... Si, si, si. Sólo ahora que era más vieja y sabia podía verlo en perspectiva.

Aquella noche no se había percatado de que alguien la estaba siguiendo. Un grupo de silenciosos depredadores, moviéndose en la oscuridad como una manada de lobos hambrientos. Cuando finalmente se dio cuenta de que no estaba sola ya era demasiado tarde. Había arrastrado a la escoria al salir del pub, y se había alejado demasiado del albergue juvenil donde había dejado sus cosas. Oyó el roce de una bota contra el suelo, una risa ahogada, y un terror glacial se apoderó de ella. Llegó al final de la calle y torció a la izquierda con la intención de ocultarse en las sombras. Pero entonces descubrió que era un callejón sin salida, iluminado por la luna llena de agosto.

Y allí la atraparon. Un puñado de jóvenes, algunos de ellos incluso más jóvenes que ella, pero en absoluto inofensivos. Le cortaron la salida y un millar de pensamientos escalofriantes le pasaron por la cabeza. Si desaparecía, nadie la echaría en falta. Su padre ya la había olvidado, y aunque sus amigas en Vermont podrían preocuparse, sería demasiado tarde para recibir cualquier tipo de ayuda.

Nadie iba a salvarla. Nadie la echaría de menos. Estaba sola e iba a morir o a quedar gravemente herida.

—No tengo dinero —dijo, intentando mostrar una tranquilidad que no sentía.

— No queremos tu dinero —respondió uno de ellos mientras avanzaban hacia ella—. ¿Quién quiere ser el primero?

—Yo —dijo uno de los más jóvenes, un chaval flacucho con dientes picados y una expresión feroz en los ojos, llevándose las manos al cinturón.

Isobel abrió la boca para gritar, pero al segundo siguiente todos estaban sobre ella, tirándola al suelo lleno de porquería, clavándole sus manazas, aprisionándola con sus cuerpos. Por mucho que intentó debatirse, patear y golpear, nada pudo hacer para liberarse. Sintió algo cortante en el cuello y el joven le sonrió con lascivia.

—No me importaría rajarte el cuello. Si quieres desangrarte mientras te penetro, a mí me da igual.

—Por favor —susurró ella con voz agónica, sintiendo la hoja contra la piel. Unas manos le tiraron de los vaqueros y pateó con fuerza. Su pie impactó con algo, y a juzgar por el grito de dolor, debió de resultar muy doloroso.

El chico que estaba sentado a horcajadas sobre ella se dio la vuelta y gruñó como un perro rabioso, y por un momento la presión del cuchillo se aligeró. Isobel le golpeó la cabeza con la suya, se lo quitó de encima e intentó levantarse. Pero eran demasiadas manos, demasiados cuerpos, y sabía que no tenía escapatoria.

—Apartaos de ella.

La voz era fría y con acento americano, y tan amenazadora que el grupo de adolescentes se detuvo al instante.

El chico que la aprisionaba se apartó de ella y escudriñó las sombras.

—No seas idiota... Somos siete contra uno. Lárgate si no quieres recibir tú también.

—Apartaos de ella —volvió a decir la voz—. O será peor para todos vosotros.

—¿Y qué vas a hacer tú?

La escena que siguió fue frenética y difusa, como si transcurriera en un sueño. Hubo un destello de luz y el chico salió volando hacia atrás, como si lo hubieran levantado unas manos invisibles. Un momento después se oyó un disparo y todos salieron corriendo, desapareciendo en las sombras, y todo quedó en silencio.

—¿Estás bien? —le preguntó el hombre, surgiendo de la oscuridad. A la luz de la luna parecía muy normal. Alto, con vaqueros y camiseta, unos cinco años mayor que ella. No era el tipo para asustar a una panda de violadores. Pero los había hecho huir a todos. La había salvado... Era uno de los buenos.

Le tendió una mano, pero por un momento Isobel quiso apartarse de él. Estaba siendo una estúpida y aceptó su mano para permitir que tirara de ella y la pusiera en pie.

—¿Estás bien? —volvió a preguntarle.

— Sí —mintió — . ¿Cómo has podido hacerlos huir?

Era más alto que ella, delgado y de aspecto inofensivo.

—El petardeo de un coche —respondió él tranquilamente—. Debieron de pensar que tenía una pistola.

Aún la tenía sujeta por la mano y ella la retiró de un tirón, repentinamente nerviosa.

—No voy a hacerte daño —le aseguró él, ladeando la cabeza para mirarla. Llevaba unas gafas que le daban un aire intelectual—. ¿Seguro que estás bien? Creo que debería llevarte a un hospital.

—Estoy bien —respondió ella con más firmeza—. Sólo necesito volver al albergue.

—¿El albergue de Market Street? Te llevaré en mi coche.

Ella lo miró fijamente.

—¿De verdad piensas que voy a subirme al coche de un extraño por inofensivo que parezca, justo después de haber estado a punto de ser violada y asesinada? ¿Tan tonta crees que soy?

—¿Parezco inofensivo? —preguntó él en tono ligeramente divertido—. Supongo que lo soy. Pero al menos he conseguido hacerlos huir. Y no sé si serás tonta o no, pero es una completa estupidez pasear sola de noche por esta parte de la ciudad. Te guste o no, no voy a dejarte hasta que estés a salvo en tu albergue, con las puertas cerradas con llave.

—No echan la llave en el albergue.

Él la miró en silencio. A la débil luz de la luna Isobel no podía distinguir sus rasgos. Tan sólo veía a una figura alta y delgada, casi raquítica, con el pelo largo y gafas con montura de alambre. Inofensivo. Isobel conocía bien a las personas y sabía que no corría ningún peligro con él, de modo que consiguió esbozar una sonrisa forzada.

—Está bien —accedió—. Puedes llevarme al albergue de Market Street y ahuyentar a los maleantes. O podemos ir andando. No está lejos.

— Si eso es lo que quieres... Y podrías contarme algo de ti. Por ejemplo, por qué no estás sufriendo un ataque de histeria, al haber estado a punto de ser violada y asesinada.

— Soy una persona práctica, y los ataques de histeria no me ayudarán en nada. Esperaré hasta que esté sola.

—No hay mucha intimidad en un albergue juvenil.

Ella volvió a levantar la mirada hacia él. —Parece que te preocupan mucho mis reacciones.

—Eh, no todos los días se salva a una damisela en apuros. Es normal que me preocupe —su voz sonaba natural y despreocupada, y las luces de la calle se reflejaban en los delgados cristales de sus gafas cuando salieron del callejón.

Isobel se apartó un mechón del rostro.

—No soy una damisela en apuros. Soy una estudiante de camino a Cordon Bleu en París, y puedo cuidar de mí misma.

—Ya veo. Las clases no empiezan hasta dentro de tres semanas. ¿Qué haces viajando sola por Inglaterra?

La inquietud que casi la había abandonado volvió a invadirla.

— ¿Cómo sabes cuándo empiezan las clases en Cordon Bleu?

—He vivido varios años en Francia, y estoy a punto de regresar. Estudio en una pequeña academia de arte en París, y quería recorrer un poco el país antes de volver. ¿Cuál es tu excusa?

El miedo se desvaneció por completo.

—Pensaba hacer lo mismo. Me dijeron que era seguro hacer autostop en Europa.

—No cuando se tiene tu aspecto.

Era un simple comentario que no se acercaba ni de lejos a un cumplido, por lo que Isobel no supo cómo responderle. Comprobó asombrada que ya habían llegado al albergue, donde una luz amarilla iluminaba la puerta principal.

—Gracias por tu ayuda —le dijo, tendiéndole la mano.

Él la miró por un momento con una sonrisa sarcástica. A la luz de la puerta Isobel pudo verlo mejor. Llevaba el pelo atado con una cinta de cuero y tenía un rostro alargado y austero cuyo único rasgo destacable eran sus labios, bonitos y carnosos.

La tomó de la mano e hizo una exagerada reverencia.

—A tu servicio. Mi nombre es Killian, por cierto.

—¿Es tu nombre o tu apellido?

—Elige tú misma. Me llamo Thomas Henry Killian St. Claire, pero el resto no me interesa mucho. ¿Y el tuyo es...?

—Mary.

Él esperó pacientemente, sosteniéndole la mano.

—Mary Isobel Curwen —dijo ella finalmente, retirando la mano.

—Bien, Mary Isobel Curwen. Ha sido un honor poder servirte. Y si quieres que te lleve a Francia, avísame.

—No lo creo. Me las puedo arreglar yo sola.

—Desde luego. Estaré en el ferry mañana por la mañana. Tengo un Citroen abollado de color naranja. Si quieres que te lleve, sólo tienes que aparecer. No habrá ningún compromiso. Tengo una novia en Francia que me mataría si se me atreviera a mirar a otra mujer. Sólo le estoy ofreciendo ayuda a una compatriota.

—No la necesito.

—Como tú digas. Tomaré el ferry de las diez en punto. Mientras tanto, aléjate de los callejones a oscuras, ¿de acuerdo? En Francia también hay muchos.

—Lo haré.

Casi había esperado que siguiera discutiendo, pero él se alejó por la calle desierta, con las manos en los bolsillos y una actitud de despreocupación total.

Isobel observó cómo se marchaba. Todo le parecía tan irreal, que cuanto antes se metiera en la ducha y se acostara, antes podría olvidarlo. A las diez de la mañana él estaría de camino a Francia y ella no volvería a verlo.

A las diez en punto del día siguiente estaba sentada a su lado en el viejo Citroen naranja, entrando en el ferry y preguntándose si había perdido el juicio.

Era una debilidad que Killian no podía permitirse. Había estado de paso en Plymouth, intentando buscar una buena tapadera para llegar hasta Francia y completar su misión, y el ruido que oyó en el callejón no era asunto suyo. Hacía tiempo que había aceptado que no podía salvar al mundo.

Pero algo, posiblemente la maldita suerte que siempre lo acompañaba, lo había hecho girarse y volver al callejón, a tiempo para impedir que unas ratas de cloaca violaran a alguna estúpida turista.

Había abierto fuego una vez. Podría haberse deshecho de ellos sin necesidad de usar el arma, pero la odiosa imagen de aquellos niñatos le irritó tanto que disparó un tiro al aire. Todos habían salido corriendo, incluido el que le había plantado cara, y se irritó aún más por no haberlo matado. Luego, centró su atención en la mujer.

Adoptando su mejor cortesía americana, le había tendido una mano para levantarla. Era muy ligera y parecía un poco trastornada. Tan sólo una mujer idiota que se había equivocado de lugar y de hora.

También era muy bonita, aunque él no estaba de humor para fijarse en esos detalles. Tenía una melena rojiza de rizos alborotados, y a él nunca le habían gustado las pelirrojas. A la luz de la luna pudo ver que tenía unos ojos increíblemente azules, casi turquesas, y la clase de boca que haría perder la cabeza a la mayoría de los hombres.

Pero a él no. Tal vez interpretar el papel de sir Galahad no había sido una tontería, después de todo. Ella podía ofrecerle la tapadera perfecta. Nadie estaría buscando a una pareja de estudiantes americanos de camino a Francia.

Había dicho todo lo necesario, y ella se lo había creído a pies juntillas. No podía culparla por ser tan ingenua; casi nadie podía ver al lobo que acechaba bajo su aspecto de cordero.

No iba a ser capaz de seguir el camino fácil y acostarse con ella. La mejor manera de conseguir que una mujer hiciera lo que uno quería era mediante el sexo, pero Mary Isobel Curwen había estado a punto de ser violada. Pasaría un tiempo hasta que quisiera intimar con un hombre. Además, el sexo volvía posesivas a las mujeres, o al menos, curiosas. Y la curiosidad era un estorbo indeseable en su trabajo.

Pero una amistad platónica y segura era otro asunto, y ella lo aceptó sin dudarlo. Fue coser y cantar. Sólo necesitó mostrarle la dosis adecuada de encanto asexual y de promesas reconfortantes para tenerla sentada a su lado, en un coche abollado que ocultaba un motor capaz de superar al mejor Ferrari.

El mar estaba encrespado y el viento soplaba con fuerza, pero su compañera demostró tener un estómago a prueba de marejadas y permaneció en cubierta, con sus cabellos de fuego azotados por el aire y un brillo de vitalidad en sus ojos azules. Otro punto a su favor... No se asustaba fácilmente, ni por  travesías borrascosas ni por pandas de violadores. Siempre que se mantuviera dócil, todo iría bien.

Pero no era la compañera perfecta, ni mucho menos. Si Killian hubiera podido elegir, habría escogido a alguien más discreta; alguien con el pelo oscuro, menos complicada, que aceptara una relación sexual sin más compromiso. A Killian le gustaba el sexo, pero nunca permitiría que se inmiscuyera en su trabajo, y alguien como Mary Curwen exigiría algo más que una rápida aventura. Se involucraría emocionalmente y pondría en riesgo toda la misión.

Habría sido mucho mejor si no fuera tan lista. Aquél fue el primer error... pensar que una estudiante de cocina sería una amenaza menor que alguien que estudiara en la Sorbona. Sólo porque hubiera cometido la imprudencia de pasear sola de noche no significaba que no tuviera una mente aguda. Killian tendría que andarse con cuidado.

Pensar que sería fácil resistirse a la tentación fue el segundo error. Y no estaba seguro de cuál de los dos era peor.

Pero Killian era un hombre que aceptaba todo lo que se le ofrecía y le sacaba el mayor partido. Mary Isobel Curwen, estudiante americana, había caído inesperadamente en sus brazos y él estaba dispuesto a aprovecharse todo lo que pudiera.

Faltaban dos semanas hasta su cita en Marsella. Dos semanas para recorrer Francia y ofrecer una imagen inocente ante cualquiera que lo estuviese buscando. Sin duda eran muchos los que querían eliminarlo antes de que pudiera llevar a cabo su misión.

Siempre trabajaba solo... nadie sospecharía que lo acompañaba una mujer.

Dos semanas para mantener su identidad y su misión en secreto ante una mujer desafortunadamente

sagaz, y sin poder recurrir al sexo para distraerla. Dos semanas que iban a ser muy, muy largas.

Pero al final merecería la pena. Acudiría a su cita, completaría su misión y luego desaparecería, y ella nunca sabría que su encantador amigo americano acababa de asesinar al general Etienne Matanga, la mayor esperanza para alcanzar la paz en una pequeña nación africana.

Isobel nunca pudo explicarse por qué se levantó temprano aquella mañana, metió sus ropas y libros en la mochila y se dirigió rápidamente hacia el ferry. No le costó encontrar el Citroen y a Killian apoyado en el coche, esperando algo. Esperándola a ella. Levantó la mirada cuando ella se acercó y se limitó a abrir la puerta trasera para que metiera la mochila.

—Tengo un termo de café —dijo como único saludo—. Café solo, caliente, puro como los ángeles y dulce como el amor.

—No me gusta el azúcar —respondió ella.

Él se encogió de hombros.

—Bueno, si vamos a viajar juntos tendremos que llegar a un acuerdo. Aunque en realidad no tiene mucha azúcar.

—¿No habías dicho «dulce como el amor»?

—El amor puede ser agridulce, ¿no crees?

Ella abrió el termo y se sirvió un poco en el tapón para probarlo.

—No creo en el amor de ninguna manera —dijo. El café era bueno, y sólo estaba ligeramente azucarado—. ¿Y quién ha dicho que vayamos a viajar juntos?

—Eso depende de ti. Tengo dos semanas hasta que empiecen las clases. Mi novia está en Berlín en una sesión de fotos y yo voy a recorrer en coche el sur de Francia. A ti también te quedan algunas semanas de vacaciones, y podrías venir conmigo sin que hubiera ningún compromiso. Hasta puede que renuncie al azúcar en mi café si pagamos la gasolina a medias.

—¿Tu novia es fotógrafa?

—Modelo.

No había respuesta más convincente. Ningún hombre que tuviera a una modelo por novia podría tener motivos ocultos con una pelirroja como Mary Curwen. Y lo que decía era cierto. Ella tenía tres semanas más hasta ocupar el apartamento económico que la estaba esperando, y la diversión de viajar sola se había desvanecido la noche anterior en el callejón.

—Qué suerte tienes —murmuró.

Él se echó a reír.

—Eh, ¿y ella no tiene suerte?

Tenía razón, pensó ella. Ahora que podía verlo a la luz del día tenía que reconocer que era muy atractivo. Más que atractivo. Medía más de metro ochenta, con unas piernas largas enfundadas en unos vaqueros desgastados, un rostro alargado con ojos verdes y brillantes... Y estaba comprometido.

—Qué suerte para ella también —corroboró con una sonrisa—. Le darás hijos muy guapos.

— Eso si alguna vez consigo convencerla para que eche a perder su figura —dijo él con un gruñido—. ¿Tienes tu pasaporte a mano?

—Pues claro.

—Dámelo a mí. Será más rápido si ven que estamos viajando juntos.

No había ninguna razón para que aquella petición le disgustara, pero aun así le resultó molesta. Sin embargo, le tendió el pasaporte azul marino y él le respondió con una cálida sonrisa.

No había nada que temer, se dijo a sí misma. Era un americano que buscaba compañía y alguien que compartiera los gastos de la gasolina, y ella no tenía nada más que hacer para las próximas semanas.

Así que le devolvió la sonrisa.

—Muy práctico —dijo mientras él se guardaba su pasaporte en el bolsillo, y tomó otro sorbo del café, acallando sus dudas.

Acababa de cometer el peor error de su vida.

Capítulo 3

AHORA

El sol de Marruecos era un cambio abrasador tras abandonar los cielos oscuros y lluviosos del invierno londinense. Isobel conducía velozmente por la carretera llena de baches. Tenía un buen sentido de la orientación, algo que le había salvado la vida en numerosas ocasiones, y sabía que llegaría a su destino al anochecer. Intentaba ignorar el hecho de que no quería llegar; no estaba lista para enfrentarse a lo que la aguardaba en una diminuta aldea norteafricana a la entrada del desierto.

Al menos él no tenía la menor idea de quién era Isobel Lambert. Isobel no sabía cómo había sobrevivido Killian aquella noche, pero así había sido, por lo que él también debía de pensar que ella había muerto. Habría olvidado todo sobre la joven ingenua a la que había usado e intentado matar, a pesar de que hubiera sido ella la que acabara disparándole. Y nunca podría relacionar a Isobel Lambert con la chica alocada con la que había pasado dos semanas. Se había convertido en una mujer fría, elegante y desalmada, después de haber sofocado sus deseos y emociones a lo largo de los años. Tras la conmoción inicial que le supuso reconocerlo, podía contemplar su misión con ecuanimidad. Josef Serafín quedaría fuera de juego y el mundo sería un lugar más seguro sin él.

El sol la azotaba sin piedad en el vehículo descubierto, pero aquel Jeep era el medio más rápido que había podido encontrar, y ni siquiera un carro blindado podría protegerlos a ella y Serafín si alguien conseguía seguir su rastro.

Los neumáticos levantaban una nube de polvo a su paso, pero en el trayecto de siete horas desde Agadir sólo había visto a unos cuantos pastores de ovejas y algunos campamentos nómadas. Existía la posibilidad de que la estuvieran siguiendo por satélite, pero no podía hacer nada para evitarlo. Killian... Serafín... estaba escondido en una aldea desierta en la frontera con Argelia, y había tantos problemas en la región que Isobel confiaba en que pudieran escabullirse sin llamar la atención. Nunca se lanzaba a una misión sin estar convencida de su viabilidad. Sacaría a Josef Serafín de Marruecos y lo llevaría a Londres sano y salvo, sin importar cuántas personas quisieran volarle la cabeza... incluida ella.

El sol empezaba a ocultarse cuando llegó a los arrabales de la aldea de Nazir. Un escalofrío le recorrió la piel. El tórrido calor del día dejaba paso al gélido frío nocturno.

Por el aspecto de la aldea, parecía que llevaba deshabitada durante décadas. Las puertas estaban cerradas, con desconchones en la pintura azul; las calles polvorientas y desiertas... Por un momento se preguntó si se había equivocado de lugar. ¿Habrían fallado sus informadores? ¿Sería una trampa?

No, no era una trampa. Su instinto le decía que Killian era lo peor que la esperaba en la aldea abandonada. Aunque no estaba segura de que pudiera haber una amenaza mayor.

Apartó el Jeep junto a las ruinas de una vieja mezquita y se bajó para estirar las piernas, dando la imagen de una turista extraviada por si acaso se tropezaba con alguien nativo desconfiado.

Pensó que debería haber ido disfrazada, de alguien más joven o atolondrada, de modo que la historia de haberse perdido de camino a Mauritania resultara más creíble. Pero una joven excéntrica y alocada se parecía demasiado a la mujer que Killian había conocido. Él no podría reconocerla, pero ella lo sabría y se sentiría vulnerable.

Echó a andar por la calle desierta. Llevaba un cuchillo en el tobillo, una pistola en el trasero y contaba además con su habilidad para matar rápida y silenciosamente con sus propias manos. Nadie la tocaría ni...

— ¡Eh, señora!

La voz infantil surgió de ninguna parte, e Isobel dio un respingo como un gato asustado. Se quedó tan asombrada por la repentina aparición del niño que ni siquiera sacó su pistola. Afortunadamente... ya que para cualquier observador oculto ella no era más que una turista ingenua que estaba en el lugar equivocado en el momento equivocado.

— Señora —dijo el niño. Iba vestido con harapos y no debía de tener más de seis años, pero sus ojos eran los de un anciano—. Venga, señora.

—¿Adonde? —preguntó ella, viendo el arma que portaba el chiquillo. Un viejo AK-47 ruso. No era la primera vez que se encontraba con niños soldados, pero siempre le desconcertaba ver un arma tan pesada en unas manos tan pequeñas.

— Venga, señora —volvió a ordenarle el niño, haciendo uso de todo el inglés que parecía saber.

Ella se tocó la pistola que llevaba oculta en la cintura, sólo para recordase a sí misma que la seguía teniendo, y siguió a la minúscula figura por las calles desiertas. Killian debería pagar mejor a sus mercenarios, pensó. Aquel chiquillo sólo era piel y huesos, y si se mantenía en pie era por la porquería que lo cubría de pies a cabeza.

Pasaron junto a varias construcciones derruidas, algunas sin tejado y con la pintura azul de las puertas resecada por el ardiente sol del desierto. Isobel había oído en alguna parte que el azul repelía a los mosquitos. Por suerte, no parecía haber mosquitos por allí. Odiaba a los bichos de todas clases. Era una de las muchas razones por las que vivía en Inglaterra.

El sol era un disco anaranjado en el horizonte, y al este empezaban a verse las estrellas. Había dejado su linterna en el coche... Seguramente no había sido buena idea, pero había querido tener las dos manos libres, aunque aún no sabía para qué.

El niño se detuvo junto a una de las casas mayores. No tenía ventanas en las paredes exteriores, por lo que seguramente contaba con un patio interior. La puerta colgaba de una bisagra y todo estaba en silencio.

—Entre, señora —dijo el chico, apuntándola con el arma.

Isobel lo miró unos momentos e hizo lo único que podía hacer. Entró en la casa.

Un hombre estaba de pie en el extremo opuesto del patio. Una silueta recortada contra el cielo oscuro. Isobel avanzó, manteniéndose en las sombras. Desde que lo reconociera en la foto, no había sentido nada. Nada en absoluto.

—¿Dónde está Bastien Toussaint? —preguntó la figura.

Su voz era la de un desconocido, una mezcla de acentos australiano, sudafricano y español. No se parecía en nada a la voz profunda y suave de Killian.

— Se ha retirado —dijo ella, saliendo al patio—. He venido yo en su lugar.

—¿Y quién te ha enviado?

—Yo misma. Soy Isobel Lambert, jefa del Comité.

—¿Madame Lambert en persona? Debes de estar muy interesada en mí... —dijo él en tono burlón.

Isobel vaciló. ¿Se habría equivocado? La foto que había visto era poco fiable. Tal vez hubiera sufrido una alucinación. Peter le había dicho que trabajaba demasiado y que se estaba consumiendo como todo el mundo en aquel trabajo. O acababan quemados o muertos.

¿Estaba viendo a un hombre muerto? ¿O el estrés se había apoderado finalmente de ella y le hacía ver cosas que no eran reales?

—Tiene usted una información muy valiosa, señor Serafín —dijo, sin que su voz delatara nada—. Le ofrecemos la posibilidad de entregárnosla a cambio de su vida. Si no mereciera la pena, no dudaría en acabar con usted.

— Qué carácter tan despiadado —dijo él en el mismo tono burlón. Nada que ver con Killian —. Creía que los días de Harry Thomason y sus ejecuciones indiscriminadas habían pasado a la historia.

—Casi todas las sentencias a muerte son el resultado de un análisis exhaustivo. Es usted un descerebrado, señor Serafín. Atrévase a pestañear y le pegaré un tiro.

—Le prometo no pestañear. ¿Me está apuntando con un arma, madame Lambert? Quizá haya decidido ya que la información que tengo no vale tanto como para permitirme vivir.

—Estoy abierta a la negociación. ¿Por qué no se muestra primero?

—Por supuesto —respondió él, apartándose de la pared. Había oscurecido tanto que resultaba imposible verlo con claridad, e Isobel sintió cómo su coraza de hielo empezaba a resquebrajarse.

—¿Tiene un mechero? —le preguntó.

—¿Por qué? ¿Quiere un cigarrillo?

Ella habría matado por un cigarrillo en aquel momento. Sin dudarlo.

—Me gustaría verlo antes de acercarme.

— Sabia precaución —dijo él—. Al fin y al cabo, se me considera el hombre más peligroso del mundo. ¿No me definió así el Times?

—No debería creerse los recortes de prensa.

— ¡Mahmoud! —gritó él, y el niño apareció al instante con una linterna. El hombre la tomó y la levantó con una mano mientras tenía la otra—. ¿Satisfecha, madame? Como ve, estoy desarmado. Soy completamente inofensivo.

Ela miró su rostro iluminado, y el alivio fue tan inmenso que casi se mareó. ¿Cómo podía haberse equivocado de aquella manera? Aquel hombre no se parecía en nada a Killian. Killian estaba muerto, y llevaba muerto dieciocho años. Lo único que aquel hombre tenía en común con él era su estatura. Y el hecho de que también fuera un terrorista.

Sus ojos eran oscuros, casi negros, y los ojos de Killian habían sido verdes. Su pelo era negro y fino, con algunas canas. Una barba canosa cubría la mitad de su rostro, enmarcando una boca de dientes ennegrecidos. Tenía una prominente barriga, y la carne que sobresalía por su cinturón sugería años de buena vida.

—¿Le parezco lo bastante inofensivo? —preguntó él cuando ella hubo completado su escrutinio.

—No soy una estúpida, señor Serafín —respondió. No podía permitir que el alivio le hiciera bajar la guardia—. Las apariencias engañan.

—Desde luego. ¿Y usted? ¿No piensa mostrarse?

Ella avanzó hacia la luz, aferrando con fuerza su semiautomática de 9 mm, apuntándole al pecho. Si tenía que disparar, podía hacerlo más abajo o arriba. La garganta y la ingle eran puntos igualmente dolorosos, y causaban mucho más sufrimiento que una bala en la cabeza. Y si alguien merecía sufrir, era aquel hombre.

Él la miró con expresión impasible.

—¿Va a matarme?

Si aquel hombre hubiera sido realmente Killian, se habría sentido tentada. Pero se había equivocado... y estaba cansada y confundida.

—No hasta que me dé una razón para hacerlo.

—¿Quiere decir que aún no la tiene? No hay más que ver lo que he hecho en los últimos veinte años.

La estaba provocando. Isobel odiaba matar a alguien, pero iba a disfrutar enormemente metiéndole una bala en la cabeza a aquella escoria cuando hubieran conseguido lo que querían de él.

—De momento, tiene vía libre —dijo, manteniendo un tono ligero—. ¿Está listo para marcharse? Tengo el Jeep ahí fuera, y será mejor que viajemos de noche. Tomaremos la carretera de la costa hacia Mauritania y allí cambiaremos de transporte.

—No lo creo. Me estarán buscando en el Sahara Occidental, y no confío en las mujeres conductoras por estos caminos. Nos dirigiremos hacia el este y atravesaremos Argelia.

—La frontera está cerrada.

—¿Y eso es un problema?

Isobel se esforzó por mantener la calma.

—Nos pidió que lo sacáramos de aquí y lo devolviéramos sano y salvo a Inglaterra. Si ya ha hecho otros planes, ¿por qué se ha molestado en pedirnos ayuda?

—Necesito protección, alguien que me cubra las espaldas. Y necesito los recursos del Comité para iniciar una nueva vía. Ustedes han accedido a ayudarme a cambio de la información que puedo ofrecerles. Atravesaremos Argelia por las montañas. Yo conduciré, y me llevaré a Mahmoud conmigo.

—El trato era para usted solo, no para sus juguetes sexuales. No va a pervertir a niños en mis narices.

—Es usted muy cínica, madame. No me gustan los chicos jóvenes. Odio desmentir un ejemplo más de mi infamia, pero no me dedico a violar niños.

—¿Y a quién le gusta violar, entonces? ¿O eso sólo lo hacen los soldados a quienes manda a torturar y asesinar?

Hubo un largo silencio.

—Usted sabía quién era yo cuando aceptó el trato. Es un poco tarde para cambiar de opinión.

— El hombre más peligroso del mundo —dijo ella, adoptando el mismo tono burlón que él había empleado antes.

— Pero no el hombre más malvado del mundo. Hay una diferencia.

—Me trae sin cuidado. Usted no tiene que gustarme. Tengo que llevarlo a Inglaterra. A usted solo.

Entonces sintió un arma apuntándole a la nuca. Su instinto nunca la engañaba, y sabía que alguien le estaba apuntando. Alguien que no dudaría en disparar.

Intentó mantenerse impasible, pero Serafín debió de notar su expresión.

—Mahmoud le está apuntando con su AK-47, y está dispuesto a matarla para mantenerme a mí con vida.

—¿Y eso no afectaría sus planes? —preguntó ella tranquilamente.

— Sí, pero por desgracia es Mahmoud quien tiene el arma.

Ella levantó las dos manos, mostrando la pistola.

—El Jeep es lo bastante grande para tres —dijo—. Siempre que no se entrometa en mi trabajo.

No tuvo que mirar para saber que la ametralladora dejaba de apuntar a su cabeza. Apartó su propia arma y se giró para mirar al chico que estaba detrás de ella. Una víctima de la guerra y la pobreza. No debía de tener más de diez años, pero era como si no tuviese edad. En realidad, ya estaba muerto.

—Me sorprende, madame Lambert —dijo Serafín—. Creía que siendo una mujer mostraría más compasión. No querrá dejar al niño solo aquí, ¿verdad?

—Teniendo en cuenta que está dispuesto a matarme, no dudaría en abandonarlo aquí. Y no presuponga nada por mi género, Serafín. Soy más vieja y sabia que usted, y puedo ser igualmente despiadada.

—¿En serio? Lo dudo...

Ella no dijo nada. Podía pasar por una mujer de cincuenta años, y él no tenía modo de probar lo contrario.

— ¿Estamos de acuerdo entonces? —preguntó él—. Tomaremos la ruta de las montañas en dirección a Bechar. Yo conduciré, Mahmoud vendrá con nosotros y seremos como una familia feliz.

—No me deja otra elección.

— Le gustaría mandarme al infierno, ¿verdad? Pero me temo que no podrá permitirse ese lujo. La guerra hace extraños compañeros de cama, madame Lambert. Ya debería saberlo, dada su edad y experiencia.

Lo dijo sin el menor atisbo de burla, pero ella se sintió incómoda.

—No vamos a ser compañeros de cama, señor Serafín —dijo—. Compañeros de crímenes, quizá.

Él esbozó una sonrisa, mostrando sus dientes ennegrecidos.

—Tendremos que acordar estar en desacuerdo — dijo, mirando por encima de ella—. ¿Mahmoud?

Los conocimientos de idiomas de Isobel sólo incluían unas cuantas palabras en árabe, por lo que apenas pudo entender sus órdenes. Pero el significado estaba claro. Mahmoud pasó junto a ella, se colgó el arma al hombro y agarró la bolsa de Serafín.

Isobel tuvo la oportunidad de quitarle el arma y neutralizarlo. La misión ya iba a ser bastante difícil con Serafín, y un niño soldado era sólo un niño, al fin y al cabo.

Pero no lo hizo. Aún no había llegado el día en que no pudiera ocuparse de un mercenario y un niño pequeño. Y ese día estaba muy lejano.

—¿Está listo? —preguntó.

—Igual que tú, princesa.

Estaba demasiado oscuro para que él pudiera ver la reacción fugaz que le provocó. Y el tropiezo fue comprensible, ya que el suelo estaba lleno de escombros. A menos que lo hubiera hecho a propósito, no podía saber que la palabra «princesa» se le había clavado como una daga en el estómago.

Pero había sido algo casual, inconsciente. Había oido a Killian llamar «princesa» a muchas mujeres, desde una prostituta desdentada de Marsella a una condesa rusa en Niza, y todas se habían estremecido igual que ella cuando se lo susurraba contra su piel empapada de sudor mientras le hacía el amor.

—Detrás de usted —dijo con voz serena, y siguió al primer hombre que había matado en su vida al crepúsculo de Marruecos.

Capítulo 4

Peter Madsen miró al hombre que tenía enfrente, sabiendo que sus fríos ojos azules no delatarían absolutamente nada. Sir Harry Thomason nunca había podido leerle el pensamiento, y nunca podría hacerlo. Aquella incapacidad para adivinar las intenciones de sus hombres, incluidos Bastien Toussaint y Peter Madsen, había sido una de las razones que llevaron a su caída. Como también lo había sido la despiadada destrucción de todo lo que se cruzara en su camino. Por suerte, Peter había sido un alumno aventajado, e incluso Isobel Lambert podía cumplir sus órdenes letales sin pestañear.

Había una diferencia crucial entre Thomason y el resto del Comité. Thomason sacrificaba a sus propios hombres y a sus enemigos por igual con tal de conseguir su objetivo. Su carácter despiadado, irreverente y desleal lo había llevado a un retiro forzoso y un asiento en el Comité, el grupo de hombres en la sombra que controlaba el destino del mundo.

Thomason no era tan bueno en ocultar su resentimiento. Se había presentado en las oficinas de Kensington la misma mañana que Isobel se había marchado, y Peter no había conseguido echarlo.

—Me opuse a esto desde el principio —estaba diciendo Thomason, y Peter volvió a dedicarle su atención de mala gana—. En situaciones como ésta no se puede confiar en una mujer. Todos sabemos que Isobel es más una máquina que un ser humano, pero no carece de hormonas, y enviarla en busca de Serafín podría ser desastroso. La información con la que cuento hace pensar que la situación es insostenible.

—¿Una información que yo no tengo? —preguntó Peter con escepticismo. Mientras Thomason se dedicaba a escalar posiciones había perdido la mayoría de sus contactos. Era muy improbable que tuviera acceso a una información privilegiada.

Thomason no se inmutó. Era la personificación del perfecto funcionario inglés de clase alta: piel enrojecida, venas sobre la nariz, ojos apagados y pelo blanco.

—Te olvidas que llevo en este negocio desde antes de que tú nacieras. Tengo fuentes que ni siquiera imaginas.

— ¿Y nunca has estimado oportuno compartir esas fuentes tan importantes?

—Mis fuentes no hablarán con nadie más que conmigo. ¿Tienes prisa? No haces más que mirar el reloj. Si te estoy aburriendo, dímelo y me marcharé. Isobel está acostumbrada a estas cosas. Incluso es probable que sobreviva.

En otro tiempo, Harry Thomason habría muerto a los pocos minutos de entrar por la puerta. A Peter no le gustaba. No le inspiraba confianza, y eso habría bastado en el pasado para que se mereciera morir. Y que deseara la muerte de Isobel justificaría aún más que alguien lo liquidara.

Pero Peter no lo haría. Por el bien de su esposa, que lo estaba esperando. Por el bien de sus viejos amigos, que lo necesitaban en la oficina. Por el bien del nuevo recluta que Peter recogería aquella noche en Heathrow. Por todos ellos, sir Harry Thomason seguiría vivo.

De modo que apartó la mano del cajón que guardaba su Glock y se recostó en el sillón. Su pierna le fastidiaba por culpa de la humedad. Su cojera sería aún más pronunciada aquella noche, y a Genny no le haría ninguna gracia.

—No quiero parecer grosero, pero tengo una cita.

—No dejes que yo te distraiga. Me quedaré aquí viendo unas cosas. Y no pienses ni por un momento que puedes echarme. Soy tu jefe, y siempre lo he sido. Estoy un escalón por encima de ti, y eso significa que tengo acceso a toda la información siempre que quiera.

—Entonces ¿qué haces aquí? ¿Por qué no te vuelves a tu casa de campo y te tomas un brandy mientras husmeas a gusto en nuestra información?

Thomason esbozó una lenta e irritante sonrisa.

— Sé que no te gusto, Madsen. Nunca te he gustado, y supongo que la orden que te di para acabar con Bastien Toussaint fue la gota que colmó el vaso. No sabía que el placer fuera tan importante para ti como el deber. Y no creo que a tu mujer o a la pequeña ama de casa de Bastien les gustase saberlo.

Peter lo miró fijamente.

—¿De verdad crees que puedes provocarme con algo tan pobre? Tu retiro te ha hecho mella.

Los rosados carrillos de Thomason se enrojecieron aún más.

—No es un retiro total, querido. Y tus aventuras sexuales no me interesan.

—Me alegra oírlo. He dejado de hacerlo para el Comité, así que me temo que tendría que rechazarte.

Las últimas palabras fueron posiblemente un error. Thomason era un hombre vengativo y cruel, y no toleraría que se pusiera en entredicho su virilidad, sobre todo desde que vivía prácticamente recluido. Pero era un viejo zorro en aquel juego, un digno rival que no se dejaba intimidar fácilmente.

—Vamos a mantener las formas, ¿de acuerdo? Sé que no has recibido mucha educación en tu vida, pero no esperaba que perdieras los nervios tan rápido. No te diferencias mucho de ese condenado que casi mató a otro chico a golpes. Tienes un talento innato para la violencia... mucho más profundo que tus pretensiones caballerescas. Sólo porque tu imprudencia te haya confinado a esta oficina no significa que hayas perdido tu instinto asesino.

—Y harías bien en no olvidarlo —le aconsejó Peter, impertérrito ante las provocaciones de Thomason—. Mientras tanto, no pienso dejar la oficina abierta, y me da igual que seas mi jefe o no. Si tienes permiso para acceder a nuestros archivos, puedes descargarlos en tu propio ordenador —añadió con cierta malicia. Thomason siempre había odiado los ordenadores, pero no confiaba en nadie para que lo ayudara. La esperanza de su vida para sus secretarias y ayudantes personales había sido escalofriantemente corta.

Thomason emitió un sonido a medias entre un gruñido y un resoplido.

—Entonces ¿no te interesa saber dónde se ha metido Isobel?

—En los años que llevo conociendo a Isobel nunca la he visto fracasar en su trabajo —dijo Peter. No estaba seguro de cuánto sabía Thomason sobre la misión actual de Isobel, pero no iba a ofrecerle ninguna información al respecto.

—Josef Serafín no es sólo el hombre más peligroso del mundo —dijo Thomason—. También forma parte del pasado de Isobel.

Peter no ofreció ninguna muestra de asombro.

—¿Y crees que ella no lo sabía?

—¿Lo sabía?

—No se debe subestimar al enemigo —repuso Peter con exagerada cortesía.

— ¿Y no crees que Isobel cometió ese mismo error con Serafín?

— Creo que eres tú el que está cometiendo ese error con ella.

—Ella no es mi enemiga. Es mi empleada.

—Es tu sustituía —lo corrigió Peter descaradamente—. Y tú no eres el tipo de hombre que acepte de buen grado el retiro.

—No, no lo soy. Pero no creo que tenga que preocuparme por ello. Isobel se ha pasado de la raya, y cuando fracase en su misión no habrá nadie más que yo para arreglar el caos que habéis montado.

— Hasta entonces tengo mucho trabajo —dijo Peter—. La oficina se ha ampliado desde que te fuiste, pero estoy seguro de que podrás encontrar la salida.

Se levantó sin perder la cortesía. Estaba muy lejos de aquella rata callejera que Thomason había reclutado, y sus modales eran mejores que muchos que presumían de tener buena educación. Las pullas de Harry Thomason caían en saco roto. Si dependiera de Peter, quizá habría elegido su vieja vida. Pero entonces no se habría comprometido con Genevieve Spenser, quien lo amaba a pesar de todo lo que había hecho.

Esperó hasta que Thomason se hubo marchado y volvió a dejarse caer en el sillón. Isobel era la mejor en aquel trabajo. Si Josef Serafín pertenecía realmente a su pasado, ella debía de saberlo, y tendría sus buenas razones para no decírselo a nadie. No se podía negar que el trabajo le estaba afectando. A todo el mundo le afectaba, tarde o temprano. Y por buena que fuese ocultando sus secretos, Peter sospechaba que estaba pagando un precio muy alto por su fría profesionalidad.

Pero no tenía por qué preocuparse. Aquella noche lo aguardaban tareas bastante más agradables. Recoger en el aeropuerto a Hiromasa Shinoda, uno de los primos de Takashi reclutado por el Comité. Y luego hacer un hijo con Genevieve Spenser Madsen.

Al menos podía estar seguro de una cosa. Isobel no perdería el control en ningún momento. Era incapaz de sentir la menor debilidad o emoción. Estaba hecha de hielo, como todos en aquella profesión.

Isobel Lambert no estaba segura de si quería vomitar, llorar o reír. Killian había sido la personificación de sus sueños románticos. A pesar del talento de su marido francés, a pesar de los años que habían pasado, seguía pensando en Killian como el único hombre que le había llegado al corazón. Pero su héroe alto y apuesto se había convertido en un mercenario barrigón, calvo y con los dientes picados. Y el recuerdo de aquella noche en Marsella y de su alma ensangrentada colmaba su mente.

Avanzaban a gran velocidad por las carreteras montañosas. El crío se había quedado dormido en la parte trasera del Jeep, abrazado al arma que era casi tan grande como él. Isobel podía alargar un brazo y quitarle la ametralladora de sus mugrientas manos, pero podría haberlo hecho en cualquier momento. No quería matarlo.

—Yo no lo intentaría si fuera tú —le dijo el hombre que viajaba a su lado.

Isobel volvió a notar que su acento era muy diferente al de Killian. Una mezcolanza de continentes y culturas, resultado de haber vendido sus servicios por todo el mundo y de haber asesinado y masacrado en cada franja horaria.

—No creo que tuviera muchos problemas para desarmar a un niño de seis años —dijo ella, girándose para mirarlo. En la oscuridad de la noche las diferencias no eran tan notables. Tenía la misma nariz recia y la misma boca. Su rostro estaba más hinchado, pero en aquellos momentos era muy fácil recordar otro tiempo, otro coche, otro hombre y otra mujer... Killian y Mary habían muerto. Sólo permanecían sus fantasmas cubiertos de sangre.

—Tiene doce años —dijo él. Su voz tenía el mismo timbre que la de Killian, aunque más áspera por la edad y seguramente por el tabaco—. No deberías subestimar el poder de un fanático. Tiene una misión que cumplir antes de reunirse con Alá, y no dejará que nadie ni nada se interponga en su camino.

—¿Y esa misión implica mantenerte con vida?

— De momento sí.

Estaba cansada, aunque normalmente no le afectaba la falta de comida, sueño o cobijo. Hacía más de treinta y seis horas que no dormía, la noche era fría y el Jeep era descubierto, sin ofrecer la menor protección ante los elementos o francotiradores. Tenía que estar alerta, y sin embargo su mente empezaba a divagar.

—¿Y cuál es su tarea divina? —preguntó. Tenía que intentar sonsacarle toda la información posible, por si acaso no conseguía salvarlos. Con un informe parcial la misión no habría fracasado del todo.

Pero el éxito de la misión se veía en peligro por el atajo de harapos que dormía en el asiento trasero. Una carta salvaje con la que no había contado.

El hombre sentado a su lado le echó una mirada fugaz. Sólo podía pensar en él como Serafín.... Era mejor así.

—Matarme.

La noche se hacía más y más fría.

— Claro —dijo ella—. No puedo decir que me sorprenda. Cualquiera que te conozca o haya oído hablar de ti querrá matarte. ¿Por qué este crío iba a ser diferente? Lo que me extraña es que seas tan indulgente con él. No sabía que tuvieras escrúpulos para romperle el cuello a un niño de doce años.

—Quizá me haya vuelto más blando con la edad —respondió él.

— ¿Ese niño quiere matarte y tú te vuelves tan sentimental como para permitírselo?

—Nada de eso. Tiene las ideas muy claras, y fue lo bastante amable para confesármelas. Quiere esperar hasta que sea mayor y así poder torturarme lentamente. Aún es demasiado pequeño para eso.

—Entiendo y aplaudo sus planes, igual que el resto del mundo, pero ¿por qué lo mantienes a tu lado si piensa matarte?

—Porque de lo contrario me mataría ahora, y prefiero esperar unos cuantos años.

—La gente lleva intentando matarte durante décadas... Mi propia organización lo intentó en dos ocasiones. Incluso Bastien Toussaint fracasó, y él nunca fallaba. ¿Por qué no te deshaces del crío y ya está?

—Muy bien —dijo él, pisando el freno—. No creo que nos demoremos mucho.

Isobel no jugaba al póquer; la vida real estaba llena de faroles, mentiras y apuestas arriesgadas. Respiró lentamente mientras Serafín aparcaba a un lado de la carretera desierta y dejaba el motor en marcha.

—Enseguida habremos acabado —dijo él, sacando un cuchillo de la camisa.

La luz de la luna se reflejó en la hoja. Acero alemán, el mejor del mundo, y por un momento los recuerdos le traspasaron el cerebro a Isobel, igual que el cuchillo que una vez le clavaron en el rostro y en el cuerpo. Su antiguo rostro...

—No creo que tengamos tiempo para esto —dijo ella tranquilamente — . Cuanto antes salgamos de Marruecos, más seguros estaremos.

A la luz de la luna apenas podía ver su rostro y el atisbo de su antigua sonrisa.

—Tienes razón. Tenemos que encontrarnos con mi contacto a una hora determinada y no podemos retrasarnos. Mahmoud tendrá que esperar.

El niño se removió en sueños al oír su nombre. O quizá no estuviera dormido. No importaba.

Serafín volvió a la estrecha carretera e Isobel cerró los ojos por un breve instante. Iba a ser una noche muy larga. Y no había modo alguno de impedir lo que más se esforzaba por evitar. Recordar.

ANTES

Había pasado casi una semana desde que Mary Isobel Curwen se enamorara del hombre que se hacía llamar Killian. Había intentado evitarlo, naturalmente. Después de todo, aquel hombre tenía novia; una modelo francesa, nada menos, y aunque Mary Isobel hubiera sido el tipo de mujer que les robara los novios a otras mujeres, en aquel duelo tenía todas las de perder. Su melena pelirroja y sus pronunciadas curvas no podían competir con una modelo. Su último novio le había dicho que tenía mejor aspecto desnuda que vestida, pero ésa era la clase de cosas que diría un novio.

Además, Killian era un buen tipo que jamás le sería infiel a su novia. A Mary le ofrecía su amistad, compartir su coche y nada más.

No era culpa de Killian que ella se hubiera enamorado de él en alguna parte entre Bretaña y el Loira. Tal vez había sido por su voz, profunda y melosa, que se deslizaba por los huesos de Mary como una corriente de seda líquida. Tal vez porque era arrebatadoramente guapo. Ella no estaba acostumbrada a los hombres atractivos, y hasta que no lo vio a plena luz del día en la cubierta del ferry rumbo a Francia no se dio cuenta de lo apuesto que era. Los hombres guapos la ponían nerviosa, pero con Killian era diferente. A pesar de sus ojos verdes y su bonita boca, a pesar de su cuerpo alto y esbelto de elegantes movimientos, era más fácil estar con él que con muchos hombres más normales y ordinarios, pero Isobel tenía que reprimirse para no contemplarlo cuando él no la estaba mirando. ¿Por qué una modelo francesa no iba a tener un amante tan guapo?

Trataba a Mary como a una hermana pequeña, haciéndola sentirse segura, cómoda... y desdichada. Lo único bueno era que no sospechaba lo que ella sentía. Era un buen hombre, y nunca podría imaginarse el sufrimiento que invadía a Isobel por culpa de un amor adolescente. Al menos su dignidad estaba a salvo.

Estaba convencido de que lo harían cuando llegaran a Marsella. Ella estaba más que dispuesta. Él había jugado bien sus cartas y en poco tiempo la tendría a sus pies, suplicante y completamente vulnerable. Y así tenía que ser, si iba a proporcionarle la tapadera que él necesitaba.

Todo había sido demasiado fácil. Sólo había tenido que entrar en aquel callejón de Plymouth. Normalmente no se entrometía en los problemas ajenos. La gente que se metía en apuros lo tenía merecido por ser tan estúpida.

Era una lástima. Si hubiera sido un hombre distinto, en un mundo distinto, tal vez se habría sentido atraído por ella. Era muy lista y divertida, y tenía el rostro y el escote lleno de pecas. Sería divertido seguir el rastro de aquellas pecas...

Ya la tenía completamente enamorada. Sabía que bajo sus ropas de gitana y su espíritu alocado empezaba a imaginarse una vida tranquila y segura, con niños y con un hombre que volviera a casa cada noche. Un hombre como él... No tenía ni idea de con quién estaba tratando.

En el fondo, quizá le estuviera haciendo un favor a esa chica al alejarla de un mundo de muerte, violencia y peligro que la gente normal no alcanzaba a imaginar. Si jugaba bien sus cartas, ella tendría una aventura pasional con un hombre que luego la abandonaría para volver con su supuesta novia francesa, y seguiría su camino hasta París sin sospechar que el asesinato del general Matanga, jefe de la coalición militar que intentaba liberar un pequeño país del África occidental, había sido perpetrado bajo sus narices. Y que las manos que él le pondría encima estarían manchadas de sangre.

La muerte de Matanga también sería una lástima. Era un hombre honesto y decente. Los ejércitos de la coalición estaban constituidos por civiles, no mercenarios, y la limpieza étnica se castigaba duramente. Pero los jefes de Killian tenían otros planes para aquella región de África asolada por la guerra, y Matanga se interponía en sus objetivos. Por tanto tenía que morir. Y era Killian quien debía matarlo, atribuyendo el crimen a un grupo de traficantes de heroína en Marsella, y destruir así la reputación del general al igual que su vida.

Killian lo tenía todo planeado. Siempre dejaba un margen razonable para el error, pues era un nombre preparado para cualquier clase de imprevisto. Y Mary Isobel Curven era un imprevisto del que se estaba aprovechando lo más posible. Se había propagado el rumor de que iba a entrar en Francia, pero nadie sabía qué aspecto tenía, con qué nombre viajaba o cuál era su misión. Y si además viajaba en compañía de una joven desventurada, sería prácticamente imposible reconocerlo. Todos esperaban que entrara en Francia por el sur, pero él había cruzado el Canal en un ferry y luego había seguido hasta el valle del Loira en un Citroen abollado.

Llegarían a Marsella en unos días, su última parada antes de dirigirse hacia París. Tal vez Killian no esperase tanto tiempo. Había dormido con ella en sus brazos una noche en la playa, pues los albergues juveniles, tan propicios para pasar inadvertido, estaban todos completos. Se había comportado como el perfecto caballero, casi como un hermano, ofreciéndole el calor de su cuerpo para descansar. Y aunque había mantenido la concentración en los detalles de su misión, había permitido que una pequeña parte de él se deleitara con el olor de su nuca. Usaba jabón con fragancia de rosas, dulce y exótico, salvajemente erótico...

No, no esperaría hasta Marsella. Cuanto antes le hiciera el amor, más ciega estaría y él podría desaparecer inadvertidamente en mitad de la noche. Se había creído todas sus respuestas. Lo único que tenía que hacer era llevarla al orgasmo para que dejara de pensar por completo. Y él era muy bueno en eso.

La miró de arriba abajo. Habían dejado atrás las afueras de Montpellier y se dirigían hacia el Camargue, la región de Francia que se asemejaba una Texas en miniatura, llena de caballos, vaqueros y paisajes áridos. Había un albergue juvenil en el pequeño pueblo de Les Armes, donde podrían pasar otra noche. O podría hacerla suya ahora mismo, y acabar en un pequeño y acogedor motel, abrazados bajo las sábanas.

Estaba acurrucada en el asiento, junto a él, con la cabeza apoyada en la ventanilla, contemplando el paisaje. Había sido una buena compañera de viaje, con una mente abierta y siempre dispuesta a probarlo todo. Si llevaba esa misma disposición a la cama, sería difícil abandonarla...

No, esa posibilidad era ridicula. Nada podía distraerlo cuando cumplía una misión, ni siquiera la mujer más sensual del mundo. Y ella no sería gran cosa, pues su experiencia sexual era muy limitada. Habían hablado mucho de todo, y Killian sabía tanto de Mary Isobel Curwen como ella misma. Despreciada por la nueva familia de su padre, había ido a Europa para descubrir el mundo y a sí misma, y durante las dos semanas que habían pasado juntos no había llamado ni escrito a nadie. Era el tipo de mujer que más le convenía... Sola y vulnerable.

Y ella lo sabía todo sobre Killian, el graduado de Indiana, con tres hermanas, una madre viuda, un médico rural como padrastro, una novia francesa y un interés por la botánica. No sabía nada del Killian que había crecido en las calles de Los Angeles, de madre drogadicta y sin padre.

No, la dulce e inocente Mary Isobel no sospechaba con qué clase de monstruo iba a acostarse. Y con suerte, nunca lo averiguaría.

Habían llegado a una aldea a cuarenta kilómetros de la costa, y Killian se detuvo junto a una cabina telefónica.

—Maldición —farfulló.

Ella se giró para mirarlo con sus grandes ojos azules.

—¿Qué pasa?

— Se me olvidó llamar a Marie-Claire —dijo él. Había sido un toque de humor negro por su parte; su contacto era un mercenario que respondía al nombre de Clarence—. La última vez que hablé con ella la noté un poco rara.

—¿Rara?

Killian dejó escapar un pequeño suspiro controlado. Algo más exagerado no sería creíble.

—Creo que ha conocido a otra persona —dijo seriamente—. Se ha pasado las tres últimas semanas en una sesión de fotos en Alemania e iba a encontrarse conmigo en Marsella. Pero cuando hablé con ella anoche me dijo que no podía venir. Yo me llevé un disgusto y le colgué el teléfono sin despedirme, algo que nunca se debe hacer con una francesa. Cuando se enfadan, son peores que yo.

—Lo siento. Pero seguro que no tiene importancia —dijo Mary Isobel. Parecía sinceramente preocupada por él, cuando tendría que estar contenta de tener el camino libre.

—Tal vez —murmuró él, saliendo del coche para dirigirse a la cabina. Aquella noche. Dos días antes de su cita en Marsella. Dos días para disfrutar de ella y consolidar su tapadera... antes de abandonarla para siempre.

AHORA

Peter metió el Saab en el aparcamiento subterráneo de Heathrow y aparcó en el sitio reservado para Spence-Pierce Financial Consultas, Ltd. Le echó una mirada a su esposa, Genevieve, que parecía acalorada, ligeramente desarreglada y muy feliz. Ella le sonrió y él le devolvió la sonrisa contra su voluntad. Era estupendo volver a verla feliz, al menos por el momento. Tal vez si pudiera mantenerla en la cama las veinticuatro horas del día no la haría llorar. Tal vez así pudiera dejarla embarazada y ella no recibiría cada nuevo mes con lágrimas silenciosas. ¿Por qué había tenido que enamorarse de una mujer con un reloj biológico tan condenadamente exacto?

Al menos ahora estaba de buen humor, y él, criatura simple donde las hubiera, estaba tan complacido sexualmente que nada podía deprimirle. Ni siquiera la idea de entrenar a uno de los primos empollones de Takashi O'Brien. Peter nunca se hubiera imaginado que Taka estuviera emparentado con empollones y académicos, viendo su pasado en la Yakuza y su imponente aspecto. Pero había leído el informe sobre Hiromasa Shinoda hasta que se le secaron los ojos. Primero de su promoción en la Universidad Kansei, experto en software e ingeniería y con un expediente impoluto. No era precisamente la clase de recluta que buscara el Comité.

Pero Peter confiaba en Taka, y si Taka pensaba que era buena idea reclutar a uno de sus primos, él estaba dispuesto a concederle el beneficio de la duda. Al menos no se trataba de su primo Reno, un caso perdido por su carácter gamberro y pendenciero.

Genevieve entrelazó su mano con la suya mientras se dirigían hacia la terminal. Peter podría haber concertado un encuentro en privado, pero no había razón para tomarse tantas molestias. De cara a los demás, Hiromasa Shinoda sólo era otro estudiante japonés que llegaba a Londres para adquirir un poco de cultura occidental. Salvo que su aprendizaje nada tendría que ver con los bancos y el comercio.

—¿Qué se supone que tenemos que hacer con el primo de Taka? —preguntó Genny—. No tendremos que llevárnoslo a casa, ¿verdad?

—Tengo un apartamento preparado en la oficina. Taka dice que es muy estudioso... Le daré el material suficiente para mantenerlo ocupado un par de semanas y no le veremos el pelo.

Ella lo besó en la mandíbula.

—Eso estaría bien. Cuando esté... cuando las cosas se hayan asentado un poco más, no me importará que se quede con nosotros una temporada. Pero ahora no.

—Ahora no —corroboró Peter, sintiendo cómo su buen humor se desvanecía. Con «asentarse un poco más» Genny quería decir «cuando estuviera embarazada». Y aunque él sería capaz de matar por ella, no podía garantizarle que se quedara embarazada... a pesar del empeño que estaba poniendo en la tarea.

La terminal estaba abarrotada con las oleadas de pasajeros procedentes del Lejano Oriente. Hiromasa era alto, como Taka, pero aquél era el único rasgo que tenían para identificarlo. Taka había dicho que lo reconocerían nada más verlo, pero a Peter le resultaba imposible distinguirlo entre tantos asiáticos semejantes.

—¿Se supone que tenemos que ponernos una rosa en los dientes? —le susurró Genevieve.

—Creo que ya lo veo —respondió él, fijándose en un hombre alto y delgado, impecablemente vestido con un traje oscuro. Miraba a su alrededor como si esperase a alguien.

A Isobel le causaría buena impresión. A los miembros del Comité les gustaba vestir bien, y normalmente no prestaban atención a la gente común. Aquel joven encajaría perfectamente.

Peter se dirigió hacia él, sin soltar la mano de Genny.

—¿Hiromasa Shinoda?

El joven parpadeó al verlo.

—Lo siento, mi nombre es Weng Shui Lau.

Peter sintió el codazo de Genevieve en las costillas.

—No es él.

—Disculpe —dijo Peter cortésmente, y se volvió hacia su mujer—. Ya sé que no es él, pero ¿por qué...? —dejó la pregunta sin terminar. Alguien estaba justo detrás de Genevieve. Su mujer era muy alta, pero aquel hombre la superaba en estatura—. Maldita sea...

Hiromasa Shinoda esbozó una sonrisa sarcástica y se apartó un largo mechón pelirrojo de su rostro tatuado.

—Yo también me alegro de verte.

—Reno.

—En persona. Ese hombre ni siquiera es japonés. Es chino. Créeme, no todos nos parecemos.

—¿Taka te ha enviado? —le preguntó Peter, ignorando su sarcasmo.

Una expresión de disgusto cruzó el rostro de Reno y se puso las gafas de sol, ocultando sus ojos verdes y brillantes y las gotas de sangre tatuadas en sus pómulos marcados.

—Me dijeron que sería conveniente dejar Japón por un tiempo, y Taka pensó que debería hacer algo bueno para variar —explicó, mirando despectivamente a su alrededor.

—Será toda una novedad para ti —comentó Peter.

Genevieve le dio un manotazo en el brazo.

—Ya está bien, Peter. Él te ayudó el año pasado en Japón. Tan sólo le gusta fingir que es un tipo temible.

Reno gruñó, ofendido.

—No me interesa tu estúpida organización ni tu pinta de santo. Le prometí a Taka que vendría, y me quedaré aquí y haré lo que quieras hasta que sea seguro volver a casa.

—¿Y cuánto tiempo será eso?

—Eso depende de lo furiosa que esté la policía, de lo compasivo que sea mi abuelo y de lo dispuesto que esté Taka para permitirme volver.

—¿Qué has hecho esta vez? —le preguntó Genny.

—No es asunto tuyo.

—Cuidado —le advirtió Peter—. No te conviene llevarte mal con Genevieve... Podría hacerte picadillo si la irritas.

Ella se echó a reír.

—Nadie puede ocultarme ningún secreto —declaró, y Peter recordó que su mujer siempre había sentido aprecio por el primo rebelde de Taka. Incluso había intentado emparejar a Reno con la futura cuñada de Taka, la amazona de diecisiete años Jilly Lovitz, antes de que Taka se lo llevara bruscamente a Japón.

Y ahora volvía a estar en Inglaterra, y al parecer para quedarse por una temporada. Primero Thomason y ahora Reno... Si no fuera por Genevieve, todo sería un desastre.

—Vendrás a casa con nosotros, ¿verdad? —le preguntó Genny, sin hacer caso de la expresión horrorizada de Peter—. Sabes que siempre eres bienvenido, y Peter puede llevarte a Londres cada mañana. Ha preparado un apartamento para ti en Kensington, pero sé que preferirías estar con nosotros.

—Me gustan las ciudades —dijo Reno, como si le espantara la idea de quedarse con ellos.

—Pero deberías... —empezó a protestar Genevieve, hasta que Peter la interrumpió.

—Te gustará el apartamento. Y además, no creo que te divirtieras mucho en Wiltshire. Genny y yo nos pasamos casi todo el tiempo en la cama.

Su mujer le dio un puntapié, evitando su pierna mala. Sería bastante difícil quedarse embarazada con un invitado merodeando por la casa.

Reno se levantó las gafas de sol y escrutó a Genevieve con una mirada tan fría y calculadora que Peter sintió ganas de darle un puñetazo.

—Taka me prometió un apartamento si accedía a venir. ¿O crees que necesito una niñera?

—No sabía que eras tú —dijo Peter—. Esperaba a un empollón llamado Hiromasa Shinoda.

—Yo soy un empollón llamado Hiromasa Shinoda. Pero nadie me conoce por ese nombre. Bueno, ¿vais a llevarme a comer a alguna parte o qué? He pasado trece horas metido en un avión.

Peter conocía bien a su esposa, y sabía que estaba a punto de abrir la boca para ofrecerle una comida casera.

—Te llevaremos a Londres. Hay varios locales de sushi cerca de tu apartamento.

—Al diablo con el sushi —espetó Reno—. Quiero pescado y patatas fritas. Y cerveza.

—Genial —dijo Peter—. Al menos nos vas a salir barato.

—No te hagas ilusiones —replicó Reno.

Peter empezó a pensar en la clase de muerte dolorosa que iba a prepararle a su viejo amigo Taka.

Capítulo 5

Parecía que hubiera estado en un coche con Killian casi toda su vida. Después de haberle disparado su imagen la había atormentado en sueños, y ahora, de repente, volvía a estar con él, casi veinte años más tarde. Todo era igual, y al mismo tiempo todo era diferente. El no sabía quién era ella. Y por primera vez, ella sabía exactamente quién era él... y lo que era.

La carretera ascendía por las montañas, el aire era frío y ella no tenía ropa cálida. Pero no podía permitir que él la viera temblar. Se concentró, dejando que el frío le traspasara los huesos y se irradiara hacia el exterior. Le costaría mucho volver a entrar en calor, suponiendo que tuviera la oportunidad, pero al menos no daría ninguna muestra de debilidad.

El niño seguía durmiendo, sin que pareciera afectarle el frío. El hombre sentado junto a ella llevaba una gruesa chaqueta y se concentraba en la peligrosa carretera. Isobel se fijó brevemente en sus manos, aferradas al volante, y enseguida se lamentó de haberlo hecho.

Sus manos eran las mismas. Siempre había tenido unas manos preciosas, de dedos largos y elegantes. De joven, Isobel había pensado estúpidamente que tenía las manos de un artista, de un amante... Pero eran las manos de un asesino, manchadas con sangre invisible.

Bajó la mirada a sus propias manos, posadas en su regazo, y miró hacia otro lado.

—¿Tienes alguna razón en particular para llevarnos a una frontera cerrada cuando yo lo había preparado todo para que nos recogieran en Mauritania? — le preguntó en tono distraído.

—Tengo mis motivos.

—Entonces, ¿por qué pediste que viniera alguien a rescatarte? Pareces capaz de conseguir por ti solo tus objetivos.

—No necesito ayuda para salir de aquí. Necesito ayuda para entrar en Inglaterra y empezar de nuevo. No tengo acceso a mi dinero, y la mitad del mundo quiere mi cabeza. Tú y tu organización vais a procurarme una vida larga y segura, lejos de todos aquéllos que quieren matarme.

—Dudo que eso sea posible —murmuró ella.

Él esbozó una sonrisa irónica. A la luz de la luna su boca parecía la misma. Isobel apartó la mirada.

—¿Crees que siempre habrá alguien que quiera matarme?

—Es muy probable. Aunque te convirtieras en un ejecutivo jubilado en los Países Bajos, siempre te ganarías la antipatía de la gente.

— Sí, pero a los ejecutivos jubilados en los Países Bajos no se los elimina sólo por ser antipáticos. Y no tengo intención de vivir en los Países Bajos. Había pensado en Inglaterra.

—¿Por qué no vuelves a América?

Sintió cómo le clavaba la mirada.

—¿Qué te hace pensar que vengo de Estados Unidos?

—Es difícil investigar tu pasado, pero sí sabemos que naciste en Estados Unidos a finales de los sesenta. Te acercas a una edad ideal para una jubilación anticipada. El perfecto ejecutivo.

— Quizá. Pero no estamos en los Países Bajos. ¿Qué me dices de Irlanda?

—Demasiada violencia.

—¿A quién apoyas tú en el conflicto del Ulster? Supongo que a los ingleses, con ese acento británico tan impecable que tienes.

Lo dijo en tono desinteresado, sin la menor insinuación de que el acento británico no fuera real.

—No apoyo a ningún bando. No me gusta la guerra.

—Entonces te has equivocado de trabajo, madame Lambert. ¿O es ahí donde reside tu talento?

— Soy muy buena en mi trabajo, señor Serafín. No deberías subestimarme.

—Oh, jamás lo haría. En realidad, me siento bastante intimidado. No hay muchas mujeres que se tomen tan en serio sus papeles. Y aun aventurándome a dar una cifra baja, tu historial de ejecuciones resulta impresionante.

—Tú eres responsable de la muerte de miles, de decenas de miles de personas. Me llevará bastante tiempo ponerme a tu nivel.

— Yo de ti ni siquiera lo intentaría. Sólo puede haber un Carnicero.

—Cierto. No tengo interés en ser la mujer más peligrosa del mundo.

—Mi querida Isobel —dijo él, con aquella voz que ella casi podía recordar—, ya lo eres.

No había modo alguno de responderle. Sólo podía esperar que tuviera razón.

—Te sugiero que me avises cuando vayamos a cruzar la frontera. Me gustaría estar preparada.

—Es mucho más sencillo de lo que crees. Los contrabandistas de tabaco y las familias pobres la cruzan continuamente. Sólo hay que conocer bien la ruta.

—¿Y tú la conoces?

—Hace más de una hora que estamos en Argelia, mi querida Isobel. No hay de qué preocuparse.

—No tientes la suerte. Siempre hay algo de lo         

que preocuparse.                                                             

—Ésa es la diferencia entre tú y yo. La preocupación es una pérdida de tiempo. Hay que aceptar lo          que venga cuando venga.                                                     

—¿Y cómo vamos a explicar nuestra entrada en         

Argelia? Tengo pasaportes para ambos, pero no para         

el Jack el Destripador en miniatura que viaja con nosotros. Y los pasaportes tienen el sello de entrada de Marruecos, no de Argelia.

—Mi contacto se ha ocupado de todo el papeleo necesario. Puedo hacer que nos saquen del país, y doy por hecho que tú puedes llevarnos a Inglaterra. De lo contrario no habría contactado con tu gente.

—Puedo hacerlo. Pero estás dando por sentadas muchas cosas. ¿Y si he venido a matarte en lugar de a rescatarte?

—Entonces uno de los dos ya estaría muerto — replicó él—. Soy una mercancía muy valiosa, y a pesar de tu desagrado, vas a tener que cumplir tus órde nes. No sólo voy a salir impune de mis crímenes, sino que voy a ser recompensado por ello.

Se equivocaba en una cosa. El cumplimiento de las órdenes nunca había sido una prioridad para ella, quien ahora se veía en la incómoda posición de tener que dictar sus propias órdenes y decidir entre la vida y la muerte. El Comité quería a aquel hombre con vida, y no se podía negar que su información era muy valiosa. Pero ella ya lo había matado una vez, No dudaría en volver a hacerlo.

El cielo empezaba a clarear y una hermosa tonalidad azulada cubría el paisaje montañoso. Habían estado descendiendo durante la última hora, y a la creciente luz del amanecer Isobel pudo ver los primeros signos de vida a lo lejos. Un pequeño pueblo, no mucho más grande que las ruinas de Nazir.

Él no esperó a su pregunta.

—Vamos a encontrarnos con mi contacto en las afueras de esa aldea. Tiene los papeles y un lugar para cambiarnos de ropa antes de tomar nuestro vuelo.

—No tengo ropa limpia, y...

— Lo siento, princesa —la interrumpió, provocándole un vuelco en el estómago—. Vas a tener que ponerte un burka. Es el mejor disfraz posible. Menos mal que no eres una de esas americanas larguiruchas, o lo tendrías muy difícil para hacerte pasar por una nativa. Lo único que tienes que hacer es bajar la mirada, mantener la boca cerrada y seguirme en todo momento.

—¿Y tú también te vas a poner un burka? —le preguntó ella dulcemente.

— Yo seré un oficial retirado del Ejército Británico, y tú serás mi esposa argelina. No es el escenario más recomendable... A muchas culturas no les gusta que los extranjeros les roben a sus mujeres.

—Lo que supongo que a ti te resultará familiar — murmuró ella.

— Soy un hombre con un apetito voraz —dijo él ligeramente—. En cualquier caso, el coronel Blimp y su esposa no llamarán mucho la atención en esa aldea. .. Están acostumbrados a los extranjeros, ya que es un centro de contrabando.

—¿Y cuál se supone que es nuestra mercancía?

—Mahmoud. El comercio sexual infantil es muy lucrativo, y a pesar de su porquería Mahmoud es un niño bastante guapo. Podemos sacar cien libras por él.

—¿Sólo cien libras? —preguntó ella, intentando no mostrar su repugnancia—. Me parece demasiado poco, aunque sea un buen modo para deshacernos de él.

—No te molestes. Sé que no me dejarías venderlo, y no tengo ninguna intención de dejarlo en manos de un pederasta. Mahmoud lo haría trizas.

—Casi me has convencido. Pero no. Espero que tu contacto tenga un plan para ponerlo a salvo, porque no va a venir a Inglaterra.

— Samuel hará todo lo posible. Creo que ha pensado en algún colegio cristiano. Pero créeme, tarde o temprano Mahmoud arrastraría su raquítico trasero hasta Inglaterra y me encontraría, por muy bien que me hubierais escondido. No se debe subestimar a un fanático.

—¿Y qué pasaría entonces? —Lo mataría —respondió él con firmeza. No tenía sentido. Un hombre como Serafín... como Killian, no tendría el menor problema para matar a un crío, por muy fanático que fuera. ¿Por qué no acababa de una vez por todas con aquella amenaza?

Ella no le permitiría matarlo, pero la situación le parecía tan anómala que la ponía nerviosa.

—¿Dónde y cuándo nos espera el avión?

—¿No vas a discutir?

—¿Sobre qué? ¿Sobre matar a Mahmoud o sobre el burka?

—Matar a Mahmoud no está en la agenda. Me refería a lo segundo.

—Los burkas son excelentes para ocultar armas. No tengo ningún problema.

—Una mujer sensata —murmuró él en tono jocoso—. ¡Mahmoud!

La reacción del chico fue instantánea. Obviamente llevaba un rato despierto.

Las órdenes de Serafín fueron breves y concisas, e Isobel volvió a lamentarse por no entender más de un par de palabras. Aunque tampoco la habría ayudado dominar el árabe clásico, ya que se trataba de un dialecto incomprensible.

—¿Entiende el inglés? —preguntó. Habían llegado al valle y se acercaban a la aldea. El sol se elevaba lentamente y el frío empezaba a abandonar sus huesos.

—No. No se imagina que dentro de doce horas estará desarmado, lavado y rezándole a Jesús.

—Si aún no ha decidido matarte, ése será el momento.

—Y yo no podría culparlo por ello —repuso él.

Mahmoud murmuró algo con voz aguda y Serafín le respondió.

—Mentí. Hay una palabra inglesa que sí entiende perfectamente... Matar. Quiere saber si debería matarte él o si lo haré yo.

Ella miró los ojos vacíos del niño.

—¿Y qué le has dicho?

—Que eres asunto mío. Si hay que matarte, yo me encargaré de hacerlo. Pero de momento eres mucho más valiosa si estás con vida.

—Me alegra saberlo.

— Seguro que sí — aparcó el Jeep tras un almacén abandonado y apagó el motor—. Hemos llegado.

Isobel tenía el cuerpo rígido y entumecido por el largo viaje, pero no hizo ningún intento de bajarse del coche.

—¿Cuándo llega nuestro avión?

—Esta noche, si tenemos suerte. Mañana por la noche como muy tarde. Te aseguro que estoy deseando volver a tener agua caliente y whisky de malta.

—¿Y dónde nos quedaremos hasta entonces? — preguntó ella. La luz del día ofrecía un bendito respiro después de la oscuridad, y ahora podía verlo claramente. El rostro hinchado, la cabeza calva, los dientes ennegrecidos y la prominente barriga.

— La casa de Samuel está relativamente bien equipada, y cuenta con habitaciones para invitados. Allí podremos asearnos un poco, y si la situación se vuelve peligrosa, siempre podremos encontrar un hotel.

Isobel reprimió el impulso de decir «encantador». No debería importarle ser tan arisca. Se había ganado su reputación como la Reina de Hielo. Una criatura fría y desprovista de sentimientos a la que nada ni nadie podía afectar. Pero cada vez que lo miraba ponía en peligro la imagen que tanto le había costado labrar.

No importaba. Conocía bien a aquel hombre. Había sido un bastardo años atrás y ahora era mucho peor. Lo único que debía preocuparla era hacer su trabajo. Y estaba dispuesta a hacerlo, costara lo que costara.

Un árabe alto y delgado surgió de las sombras.

—Amigo mío, no te había reconocido —dijo a modo de saludo.

— Samuel —respondió Serafín, bajándose del   Jeep para abrazarlo

Isobel miró tras ella y vio a Mahmoud observando a los dos hombres con cautela y con una mano sobre el arma. Iba a ser difícil arrebatársela, e Isobel estaba deseando ver cómo lo hacían. Ella se quedaría         al margen, por supuesto.

—¿Ella es la mujer? —preguntó Samuel, mirándola—. Se parece a la foto de su pasaporte. No como tú, amigo mío. Vamos a tener que hacer algo al respecto.

—¿Cómo has conseguido una foto mía? —preguntó Isobel. Había muy pocas fotos de ella... Era casi tan difícil de retratar como el Carnicero.

—Samuel tiene buenos recursos —dijo Serafín—. Vamos, princesa. Tenemos que caminar un poco para llegar a su casa.

—Por favor, no me llames así — le pidió ella. Admitir que le molestaba era una muestra de debilidad, pero si volvía a llamarla «princesa» una vez más se pondría a gritar.

—¿No te gusta? ¿Cómo debo llamarte entonces?

—Madame Lambert. O incluso «eh, tú». Nunca he sido una princesa.

Él ladeó la cabeza, observándola fijamente.

—Oh, no creo que eso sea cierto. Seguro que de joven fuiste una florecilla frágil y delicada.

Aquello le dolió, aunque no tenía sentido. Isobel se esforzaba por ocultar su edad, y para ella era un triunfo cuando la gente pensaba que había dejado atrás su juventud. Pero que él se lo dijera era distinto. No era tan inmune a sus palabras como había creído. Si seguía así, iba a tener que dispararle para preservar su propia seguridad.

—Tienes mucha imaginación —dijo con voz tensa. Mahmoud ya había bajado del Jeep y se mantenía pegado a Serafín, abrazando el arma.

—Tenemos que ponernos a cobijo enseguida — dijo Samuel, impaciente—. Podréis discutir todo lo que queráis cuando estéis en casa.

—No estamos discutiendo —protestó Isobel.

— Sólo es una pelea de amantes —dijo Serafín despreocupadamente.

Aquello fue la gota que colmó el vaso. Iba a matarlo. En cuanto fuera posible. Tal vez pudiera tirarlo del avión mientras sobrevolaban el Mediterráneo. O esperar hasta que volvieran a Inglaterra, sacarle toda la información, y dejar que Peter se encargara de él.

Pero jamás le daría esa orden a Peter.

Tal vez Serafín fuera el primer encargo del misterioso primo de Taka. O tal vez le permitieran seguir con vida. Un rico gordo, satisfecho e intocable.

Mientras tanto, no podía hacer otra cosa salvo seguir a los dos hombres, como una buena esposa musulmana, a diez metros por detrás de ellos y con el pequeño fanático pisándole los talones. Suponiendo que Serafín no le tuviera más sorpresas reservadas, llegarían a Inglaterra a la mañana siguiente. Entonces podría dejarlo en manos de Peter y no tendría que volver a verlo nunca más.

Veinticuatro horas, se dijo a sí misma. Y entonces podría respirar tranquila.

Capítulo 6

Ya había amanecido por completo cuando entraron en casa de Samuel. La casa era grande y laberíntica, con un patio interior, una fuente y una mujer con burka que los recibió sin decir palabra.

—Llévate al chico —dijo Serafín—. Cuando antes esté encerrado, mejor.

Mahmoud no tenía ni idea de lo que se avecinaba. La mujer de Samuel se colocó tras él y le puso una mano en el hombro. El crío se dio la vuelta e intentó apuntarle con el arma, pero cayó desplomado al suelo antes de poder decir nada, y la mujer retiró la jeringa hipodérmica.

Serafín se acercó al cuerpo inconsciente y apartó el arma con un puntapié.

—Qué inocente parece, ¿verdad? —dijo, mirando a Isobel —. Se nota que sientes lástima por él.

—No digas tonterías —espetó ella—. Llevo horas diciéndote que te deshagas de él.

Serafín se agachó y levantó a la pequeña figura en sus brazos.

—¿Dónde lo quieres, Samuel?

—Mi mujer puede llevarlo. Es muy fuerte.

La mujer se acercó con los brazos extendidos, pero Serafín no se lo entregó.

—No hay problema —dijo—. Enséñame tan sólo dónde lo quieres. Puedes ducharte tú primero, princesa.

Isobel apretó los dientes, pero esbozó una dulce sonrisa.

—Qué atento... Pero supongo que Samuel y su esposa tendrán más de una ducha en esta casa tan bonita.

—Nos quedaremos en una habitación al fondo — dijo Serafín—. No tengas miedo, madame Lambert. Tu honor está a salvo conmigo.

Isobel reprimió un bufido instintivo.

—Es un alivio saberlo.

— Samuel, ¿por qué no le enseñas la habitación mientras yo sigo a tu esposa? — sugirió Serafín.

—Porque, por mucho que confíe en ti, viejo amigo, un árabe jamás permitiría que su mujer se quedara a solas con otro hombre. Y menos con alguien como tú.

-Creo que tu mujer podrá resistirse a mis encantos —dijo Serafín, pero le tendió el cuerpo de Mahmoud a su amigo—. Yo le enseñaré nuestras habitaciones a madame Lambert.

¿Habitaciones? Isobel sintió un gran alivio al oír el plural. Necesitaba un lugar tranquilo para estar sola y pensar con calma. Su encuentro con el hombre muerto no había salido como esperaba, y necesitaba tiempo para ver las cosas en perspectiva.

Él la estaba mirando fijamente. Grande, grueso y sin el menor atractivo... Samuel exageraba un poco al desconfiar de él. Y sin embargo lo rodeaba un aura especial. Algo intangible, innato, que nada tenía que ver con la belleza física. Cualquier belleza que pudiera haber tenido la había perdido mucho tiempo atrás, gracias a Dios...

—¿Qué le ha puesto a Mahmoud? —preguntó.

—Un simple calmante. Se quedará dormido durante horas y cuando despierte estará en la escuela cristiana para empezar su nueva vida.

—Pobre chico —dijo ella pensativamente.

—Al menos vivirá. Ninguno de sus amigos ni familiares ha sobrevivido, y si lo hubiera dejado en Líbano no habría durado mucho tiempo.

—¿Viene de Líbano? ¿Qué estabas haciendo allí? Creía que tú último jefe era Fouad Assawi.

—He estado viajando —respondió él, sin revelarle absolutamente nada—. Tenemos que ir a nuestras habitaciones. No es conveniente que nos vean los criados de Samuel. En su casa rige una disciplina muy estricta, pero hay quien pagaría mucho dinero por descubrir mi paradero.

—Y con razón —murmuró ella, siguiéndolo. No sabía si estaba aliviada o no de que finalmente fueran a librarse de Mahmoud. Serafín aún tenía que explicarle por qué había mantenido al chico a su lado y por qué era tan indulgente con alguien que estaba tan decidido a matarlo.

Las habitaciones al fondo de la casa eran oscuras y frías. Los postigos estaban cerrados y los ventiladores giraban lentamente en el techo. Había una especie de salón con un banco almohadillado y poco más, y un dormitorio con una pequeña cama sobre la que había ropa limpia, incluyendo un burka azul oscuro. También había ropa de hombre, e Isobel agarró la suya rápidamente. No quería que su ropa entrara en contacto con la de Serafín.

Él no dijo nada, pero ella pudo sentir su regocijo.

—El cuarto de baño está ahí. Tómate tu tiempo. Tenemos todo el día.

Ella se dirigió hacia la puerta del baño.

— Será mejor que le preguntes a Samuel si tiene otra ropa para ti —dijo antes de entrar—. No creo que ésa te quede bien.

La risa de Serafín la acompañó al cuarto de baño.

Isobel se despojó de sus ropas y se metió bajo la ducha, dejando que el agua caliente se deslizara sobre su cuerpo polvoriento y exhausto. Apenas había dormido, y aunque podía resistir varios días sin descanso, unas horas de sueño le sentarían de maravilla. En aquellos momentos no tenía que detenerse a evaluar la situación en la que se había metido, pues sus acciones serían las mismas en cualquier circunstancia. Su misión era llevar a Serafín a Inglaterra sano y salvo, y no estaba dispuesta a fracasar. Tenía que proceder paso a paso. Él tenía el mismo interés que ella en escapar ileso de aquel país, por lo que se podía confiar en cualquier vía de escape que hubiera elegido.

A veces lo más sensato era dejar que otra persona se hiciera cargo de la situación. Le había costado mucho aprender aquella lección, pero la había aprendido. Aunque eso no significaba que tuviera que gustarle.

Había ropa interior limpia, vaqueros y una camiseta para vestir debajo del burka. Isobel tenía lentillas de color avellana para los ojos, pero el color podría llamar una atención indeseada. Se ató el cabello rubio plateado en una cola de caballo. Estaría mejor bajo la túnica... Nadie prestaba atención a las mujeres árabes, y con un poco de suerte no tendría que usar la potencia de fuego escondida en su cintura. Se limitaría a seguir a Serafín a una distancia discreta, como una buena esposa musulmana.

No quería salir del cuarto de baño y volver a verlo. Pero no podía sucumbir a las emociones, de modo que abrió la puerta y regresó al dormitorio. Serafín estaba sentado en un rincón a oscuras, y había café en la mesa.

—El baño está libre —anunció ella, intentando no mirar el café. Nunca comía ni bebía nada que procediera de una fuente desconocida cuando estaba en una misión, y no tenía ningún motivo para confiar en los amigos de Serafín. La mujer de Samuel era experta en el uso de drogas, como demostraba el cuerpo inconsciente de Mahmoud, y ella no estaba dispuesta a correr riesgos.

No tenían razón para querer drogaría. Ni había ninguna razón para atraer a un agente del Comité hasta allí sólo para neutralizarlo. Ni siquiera la esperaba a ella. Serafín había estado esperando a Bastien. La llegada de Isobel había supuesto una sorpresa.

Y además, el café tenía un olor delicioso... Casi merecía la pena correr un riesgo mortal y tomar un sorbo. Casi.

— Shiraz nos ha traído café —dijo él.

—No, gracias —había otra silla junto a la mesa. Podría sentarse allí y oler el café, o podría sentarse en la cama. Optó por quedarse de pie.

—No está drogado ni envenenado. Necesito que estés alerta si vamos a salir de aquí de una pieza.

Tomó un sorbo de su propio café e Isobel sintió ganas de echarse a llorar.

—No, gracias —volvió a decir con voz inexpresiva.

—Para que estés tranquila, probaré el tuyo también. Si está drogado, seré yo quien muestre los síntomas en primer lugar. Samuel no tiene ningún motivo para drogamos a ninguno de los dos. Está aquí para ayudarnos.

—Pero ¿y tú? Quizá me veas como a un estorbo y quieras hacer esto tú solo. Así es como has actuado siempre.

—¿Qué puedo decir? Soy un hombre al que le gusta tener el control de la situación. En cuanto dejemos el espacio aéreo de Argelia estaré en tus manos. Mientras tanto, éstos son mis contactos y mi gente. Harías bien en confiar en mí.

¿Cuántas personas habían confiado en él y habían sobrevivido? Si pensara en ello se sentiría tentada de dispararle ahora mismo. No confiaría en él, como tampoco confiaría en Killian. Aunque en realidad confiaba en muy pocas personas, y no estaba dispuesta a ampliar ese selecto círculo.

Él se sirvió una segunda taza de café, tomó un largo trago y dejó la taza antes de levantarse. Los años habían hecho mella en su aspecto, y lo único que permanecía invariable era su estatura. Isobel dio un paso atrás. No le gustaba la imagen. Ni la sensación que se cernía sobre ella. Le recordaba un tiempo en el que le había gustado.

—¿Te pongo nerviosa, madame Lambert?

—No, pero prefiero mantener las distancias.

—El mal no se contagia.

—¿No habías dicho que no eras el hombre más malvado del mundo?

— No lo soy. Pero eso no significa que sea un buen hombre.

—No creo que nadie pudiera rebatir eso.

—Ni siquiera mi madre —dijo él con ironía—. Qué triste, ¿verdad?

—¿El qué, que tu madre no te quisiera? No me parece especialmente triste. Ve a ducharte.

— Sí, señora —respondió él en tono burlón — . Las pastas también son deliciosas. Shiraz es una excelente cocinera.

Isobel ni siquiera había visto las pastas empapadas en miel junto a las tazas de café.

—No me apetecen.

Esperó hasta que él hubo cerrado la puerta del baño y a oír el sonido del agua. Siempre cabía la posibilidad de que el café estuviera drogado o envenenado y que él hubiera tomado un antídoto, pero en aquellos momentos su necesidad era más fuerte que sus paranoias. Agarró la taza, la olió y tomó un sorbo. El café era fuerte y cremoso, como a ella siempre le había gustado. En los últimos años había intentado acostumbrarse al café solo, pero aquello era un lujo inesperado. Con abundante crema y una pizca de azúcar. Habían pasado años desde que lo tomara así. Años desde que...

Volvió a dejar la taza medio llena en la mesa. Sólo era una coincidencia. El café de los países árabes era muy fuerte. No había nada extraño en aquel modo de servirlo. Y sin embargo sentía náuseas.

Estaba tardando una eternidad en el cuarto de baño. Hacía bastante rato que la ducha había cesado, pero el agua del lavabo seguía corriendo, e Isobel se preguntó qué demonios estaría haciendo. No importaba. Tendría que pasar horas confinada en aquella habitación con su peor pesadilla. Cuando más tiempo pasara encerrado en el cuarto de baño, mejor.

Estaba muy cansada, pero el último lugar al que iría era la cama. Se sentó en el suelo, con la espalda contra la pared, y apoyó los brazos en las rodillas. ¿Cómo decía la canción? «Dormiré cuando muera». Ya se sentía medio muerta. Pero eso significaba que seguía estando medio viva.

Cerró los ojos, escuchando el sonido del agua y saboreando los restos del café cremoso en su lengua. Y recordando cosas que ojalá hubiese olvidado para siempre.

Capítulo 7

ANTES

—No quedan habitaciones libres —dijo Killian saliendo de la pensión—. Está todo ocupado. Debe de haber una especie de festividad religiosa o algo así. Tenemos dos opciones. Seguir hasta que encontremos alojamiento o pasar la noche en la playa. El problema es que quizá llueva, y parece ser que no queda ninguna habitación libre en varios kilómetros a la redonda.

Mary Isobel estaba exhausta. Parecía que llevaban siglos en el viejo Citroen, sin comer otra cosa que pan, queso y fruta. Estaba irritada, hambrienta y enamorada.

—¿Dónde podríamos encontrar un hotel? —preguntó. Ya eran más de las diez y había empezado a caer una ligera llovizna, empañando las ventanillas del pequeño vehículo.

Killian se encogió de hombros. Había estado muy callado durante todo el día. Isobel sabía que era por culpa de Marie-Claire, y sintió una punzada de culpa y deseo a la vez. Killian había hecho una llamada en una cabina después de almorzar, y aunque no había dicho nada ella podía intuir que había problemas.

—Quizá tengamos que seguir durante dos o tres horas más. Y sólo si tenemos suerte.

—¿Quieres ir directamente a París?

El giró la cabeza y la miró con asombro.

—¿Por qué íbamos a hacerlo? Ninguno de los dos empieza las clases hasta la semana que viene, y ambos queríamos ver Marsella.

—Pensaba que tal vez quisieras volver con Marie-Claire para arreglar las cosas. Llevas muy callado todo el día, y sé que estás pensando en ella. Podrías dejarme aquí, y me iría a París haciendo autostop. Seguro que puedo encontrar algún hotel barato hasta que consiga alojamiento, y tú ya has pasado demasiado tiempo...

—No está en París —la interrumpió él tranquilamente.

—¿Dónde está?

—En Austria, con alguien llamado Wolfgang. Parece que se ha enamorado.

— ¡Oh, Killian! Lo siento mucho —exclamó Mary Isobel.

El perdió la vista en la noche lluviosa. Habían aparcado en una calle lateral del pequeño pueblo, con el motor en marcha, y ella contempló su perfil en la penumbra.

—No estoy seguro de que yo lo sienta —dijo él—. Llevábamos muchos meses separados.

— ¡ Pero tú la querías!

—Tal vez. O tal vez sólo fue sexo. No importa... ya se ha acabado. Y siempre se puede encontrar sexo en otra parte.

Ella no iba a discutirle aquella opinión. Tal vez para él fuera fácil. Era alto, fuerte y guapo, sin kilos de más y sin una melena pelirroja de rizos salvajes. Nunca había tenido suerte con los hombres y el sexo.

Pero hablar de sexo con Killian era algo que debía evitar. Sobre todo porque cada vez que la tocaba o se rozaba contra ella el estómago le daba un vuelco y quería gritar o arrojarse en sus brazos.

—Y supongo que no tienes prisa —dijo, intentando aparentar serenidad.

—Ninguna —respondió él — . Ya que yo también me he enamorado de otra persona. Así me resultará más fácil.

Ella había podido soportar relativamente bien la existencia de Marie-Claire... Después de todo, era su novia cuando Mary Isobel conoció a Killian, antes de enamorarse desesperadamente de él. Pero que hubiera otra persona, alguien nueva, le resultaba demasiado duro.

Había conocido a muchos chicos que estaban locamente enamorados de otras mujeres, y había escuchado sus lamentos y suspiros de amor, ajenos a ella. Killian no era ningún crío y no iba a hacer eso. Pero eran amigos. Habían hablado de todo en las dos últimas semanas mientras recorrían Francia en coche. Era lógico que quisiera hablarle de la nueva mujer de su vida.

Era curioso que hasta entonces no le hubiera mencionado a esa persona. Le había hablado de Marie-Claire lo suficiente para hacerla enfermar de celos. No quería saber nada de aquella otra. Sabía que para él no era más que una buena amiga, pero eso no significaba que le apeteciera escucharlo.

—Oh —dijo. Era consciente de que parecía estúpida, pero no le importó—. Entonces no vamos a París. ¿Dónde vamos a pasar la noche?

—Vamos hacia el Camargue. Los dos queríamos verlo... ¿Cuántas veces podrás ver vaqueros franceses? Si no encontramos ningún sitio para alojarnos, siempre podemos dormir en el coche.

La lluvia arreciaba con fuerza mientras avanzaban por la serpenteante carretera. Las dimensiones del Citroen eran muy reducidas. Ella podría acurrucarse en el asiento trasero, pero él lo tendría muy difícil para encontrar una postura cómoda. Mary Isobel se quedó dormida, arrullada por el golpeteo de la lluvia en el techo del vehículo, el constante vaivén de los limpiaparabrisas y la sensación de paz y seguridad que sentía junto a Killian. Nada malo podría pasarle mientras estuviera con él. La había salvado una vez y había cuidado de ella. Superaría el doloroso anhelo a cambio de su amistad, tan sólida y verdadera como la vida misma.

Al despertar, el coche se había detenido. La noche los rodeaba con su manto de oscuridad y la lluvia seguía golpeando los cristales y la capota. Las luces del salpicadero iluminaban débilmente el interior del vehículo, y todo quedó oscuro cuando él apagó el motor.

—¿Qué pasa? —preguntó ella soñolientamente.

—Lo creas o no, me he perdido. Supongo que podríamos pasar el resto de la noche aquí y esperar a que amanezca o a que deje de llover — su voz era profunda y suave en la oscuridad.                                  

—Lo siento.

—¿Por qué? No es culpa tuya que haya estado conduciendo sin saber adonde demonios me dirigía. Sigue durmiendo.

Podría fingir que dormía. La noche era cada vez más fría y ella sólo llevaba una camiseta y una falda ligera. Los dedos de los pies se le habían congelado, pero estaba demasiado oscuro para que él la viera tiritar.

—Tienes frío —dijo él. Evidentemente su visión nocturna era mejor que la suya—. No te muevas. Te traeré uno de los sacos de dormir.

Se dispuso a abrir la puerta, pero ella alargó una mano para detenerlo.

—Te vas a empapar —protestó.

—No me importa.

— Sólo conseguirás que tenga más frío.

Él se echó a reír.

—Entendido. A ver si puedo encontrar una manta ahí detrás.

—De acuerdo —dijo ella, pero enseguida se lamentó de haber aceptado. Porque cuando él se giró en el asiento y la rozó, dejó de sentir frío por completo. Al cabo de un momento él volvió a girarse, sin tocarla, y ella no supo qué era peor.

—¿Por qué no te tumbas en el asiento trasero? — le preguntó él—. No hay espacio para mí, pero tú podrías estar cómoda.

—No es justo...

—Claro que lo es. Así tendré toda la parte delantera para estirarme.

El asiento delantero de un Citroen 2 CV apenas era mayor que una madriguera de conejo, pero sin duda tendría más espacio sin ella.

—Está bien —dijo, y se dispuso a abrir la puerta para salir.

Él la agarró inmediatamente. No era la primera vez que la tocaba, ni mucho menos, pero en la oscu ridad del pequeño coche el tacto parecía mucho más íntimo.

—Si yo no puedo salir con esta lluvia, tú tampoco —dijo él—. Pasa por encima del asiento.

— Sería mucho más fácil si...

Sus grandes manos la agarraron por la cintura y al segundo siguiente estaba sobre el asiento trasero.

— Ya está —dijo él, moviéndose al asiento del copiloto—. Y ahora a dormir.

—¿Ocurre algo? —preguntó ella. No estaba acostumbrada a verlo tan serio.

—Nada.

Nunca había visto a Killian tan malhumorado, pero no tenía que resultarle extraño. Después de todo, había perdido a su novia, había pasado las últimas horas conduciendo bajo la lluvia y seguramente tendría hambre y frío. Y a ningún hombre le gustaba admitir que se había perdido.

—Bueno —dijo ella, acomodándose en el pequeño asiento. Metió las manos bajo la cabeza, cerró los ojos e intentó ignorar el frío. Al momento siguiente él le pasó una manta sobre el asiento.

—Tápate —le dijo—. Tienes frío.

—Quédatela. Yo tengo más espacio aquí detrás, y tú también tienes frío.

—Yo llevo más ropa que tú, que vas medio desnuda.

—¿Medio desnuda? —repitió ella, ofendida—. Hoy hacía mucho calor.

—Ahora hace frío. Y si vas a hacer autostop por Francia deberías ponerte un sujetador, al menos. No voy a estar siempre a tu lado para salvarte.

Ella se incorporó, enfadada y avergonzada al mismo tiempo.

—No necesito un sujetador —dijo—. Sólo es una prenda más para hacer la colada, y no estoy tan bien dotada como para necesitar cubrirme...

—Sería mucho más fácil para mí si lo hicieras — gruñó él.

—¿Qué?

—No importa.

Ella se inclinó hacia delante y puso las manos en el respaldo del asiento.

—¿Qué te pasa? Somos amigos. Para ti ni siquiera tengo pechos.

— Soy un hombre, princesa. Siempre me fijo en los pechos de una mujer.

—Muy bien. Mañana me compraré un sujetador sin falta en la primera tienda que encontremos. ¿Satisfecho?

—No.

—Killian...

—Duérmete —dijo él—. Voy a salir a dar un paseo.

El viento y la lluvia ahogaron las protestas de Mary Isobel, y luego la puerta se cerró y se quedó sola en el coche.

Un momento después estaba corriendo tras él. Apenas lo distinguía en la oscuridad, y la lluvia le golpeaba la piel como un torrente de diminutos perdigones.

— ¡Killian, vuelve aquí enseguida!

—Vuelve al coche —respondió su voz en la oscuridad.

—No hasta que tú lo hagas también.

—Vuelve al maldito coche, Mary —ordenó él, alejándose más aún. La lluvia era helada, cegadora. Pero ella podía ser tan testaruda como él.

—No voy a entrar hasta que vuelvas —declaró. Se dirigió hacia la voz, pero entonces chocó con él y sintió sus brazos alrededor de ella.

— ¡Idiota! —espetó él—. Un paso más y te hubieras despeñado por el acantilado.

— ¿Por qué demonios has aparcado junto a un acantilado? ¿Es que no podías encontrar otro lugar más seguro?

Él la empujó contra el coche y llevó la mano tras ella, buscando el abridor.

—Por favor —dijo con un gruñido—, métete en el coche y quédate ahí. Si no lo haces, no me hago responsable de las consecuencias.

—¿Consecuencias? ¿De qué estás hablando?

—De esto —dijo él, antes de besarla.

No fue el dulce beso de amor con el que ella había soñado despierta. Ni un roce tierno y suave de sus labios contra los suyos. Fue un beso tan salvaje, apasionado y exigente que por un momento se quedó paralizada de espanto.

Sus brazos quedaron atrapados entre los dos cuerpos y tiró de ellos para liberarse. Tenía que apartarlo de un empujón, pero lo que hizo fue rodearle el cuello con los brazos y tirar de él hacia ella para devolverle el beso.

Él abrió la puerta y la empujó al asiento delantero, pero ella se aferró con fuerza y lo arrastró al interior en un enredo de piernas, brazos y lenguas. Ella le tiró de la camisa vaquera, haciendo saltar los botones para revelar su torso desnudo, y él le quitó la camiseta sobre la cabeza y la arrojó al asiento trasero. Sus manos se posaron en sus diminutos pechos, seguidas por su boca, y el interior del coche se convirtió en un horno a oscuras. Él la empujó contra el asiento del conductor y metió la mano bajo su falda. Encontró las braguitas de algodón y se las quitó de un tirón para deslizar la mano entre las piernas, donde estaba mojada y palpitante.

Sin decir una palabra, tiró de ella hacia él, rodeado por sus muslos. Ella oyó la cremallera y un suave gemido. Y entonces la penetró con una poderosa acometida y ella perdió la noción de todo cuando la rodeaba. Quería más, y él le dio más. Le clavó las manos en los hombros, estremeciéndose de placer, perdida en un torbellino de sensaciones febriles, frenéticas, desatadas. Las convulsiones recorrían su cuerpo, recibiendo por entero el endurecido miembro que la colmaba, hasta que la explosión del climax la sacudió con fuerza. Se arqueó hacia atrás, el pelo le cayó sobre la espalda desnuda y ahogó la respiración en un grito silencioso.

Él puso las manos entre ellos, tocándola, prolongando el éxtasis, y una oleada tras otra de indescriptible placer la invadió, junto a un millar de pequeñas punzadas por toda la piel.

Cuando finalmente recuperó el aliento, él empezó a moverse de nuevo, embistiendo con fuerza una y otra y otra vez, hasta que todos los músculos se le estremecieron. Ella también temblaba. Necesitaba más, ansiaba más, y de repente él se apartó y ella sintió el torrente de humedad sobre sus muslos. Cayó exhausta, vencida, mientras él derramaba su orgasmo sobre sus lánguidos cuerpos.

Sintió ganas de llorar. Porque lo quería todo. Porque en el último momento él la había protegido. Porque lo amaba y sabía que su amor nunca sería correspondido.

Entonces sintió sus labios en la oreja.

—Estás enamorada de mí, princesa. Por suerte, yo también estoy enamorado de ti. Y ahora duérmete. En cuanto amanezca buscaremos un hotel y lo haremos otra vez.

—¿Otra vez? —susurró ella medio dormida. Él la amaba... Era increíble, asombroso, pero cierto. La amaba.

—Y otra y otra y otra... —dijo él.

Y antes de que ella pudiera decir nada más, cayó dormida en sus brazos, en el asiento delantero del Citroen.

Había estado a punto de jorobarlo todo, pensó Killian mientras se removía ligeramente bajo la suave carga que tenía encima. Había olvidado ponerse un preservativo, y lo último que necesitaba era una mujer embarazada. Su intención era abandonarla en cuanto hubiera completado su misión, pero esperaba hacerlo con delicadeza, sin despertar sospechas. Tal vez le rompería el corazón, pero al menos le salvaría la vida.

Si se quedaba embarazada, tendría que matarla. No podía permitir que nada lo hiciera parecer vulnerable. Pero eso no iba a suceder. Tenía preservativos en su mochila. Por desgracia, todo había sucedido tan deprisa que se había olvidado de ellos... Había estado esperando hasta que llegaran a un hotel, pero, quisiera admitirlo o no, llevaba esperando ese momento desde que la vio en aquel callejón de Plymouth, acosada por una panda de violadores.

Sólo había sido un breve anticipo. Sería aún mejor cuando encontraran un hotel. Aún tenía tres días antes de encontrarse con su hombre en Marsella, y tenía muy claro en qué iba a emplearlos con Mary Isobel Curwen.

Tenía unos pechos perfectos. Sabía que ella se sentía avergonzada por ellos, aún más que por su melena pelirroja y su generoso trasero. Tal vez si usara sujetador él podría haber esperado hasta que llegaran a una habitación de hotel. Pero al final había sucumbido a su apetito sexual. Y ahora ella reposaba sobre su pecho, exhausta y satisfecha, pensando que había encontrado a su amor verdadero.

Aún no estaba seguro de cuál sería la forma menos dolorosa de abandonarla. ¿Debería desaparecer simplemente? ¿Decirle que iba a volver con la imaginaria Marie-Claire? ¿Provocar una pelea con ella? Le había costado meterse entre sus piernas, pero no era una mujer irritable. Lo amaba desesperadamente, lo que la convertía en una persona tolerante y estúpida. Él era un hombre muy peligroso, aunque se esforzaba por ocultarlo, y ella podría intuirlo si hubiera usado su cerebro.

Pero él había hecho todo lo posible para impedirle pensar. La había mantenido interesada, excitada y frustrada, y al fin había sellado el trato. Era suya, en cuerpo y alma, y lo sería el tiempo que fuera necesario. Cuando lo superara, ella sería más vieja y sabia. Y él habría desaparecido.

Volvía a desearla. Retirarse en el último segundo había sido lo más prudente, aunque casi lo había matado. Cuando volviera a penetrarla se quedaría dentro un buen rato. Hasta que se hubiera saciado de ella.

Ojalá tres días fueran suficientes.

Capítulo 8

Se había marchado. Mary no podía creérselo. Se había levantado de la cama deshecha unas horas antes, envuelta en una sábana, y estaba acurrucada junto a la ventana, observando las calles de Marsella mojadas por la lluvia. Había estado lloviendo durante tres días, pero el clima no importaba. Habían pasado esos tres días en la cama; la primera noche en una pequeña pensión, y las otras dos en aquel hotel barato en uno de los peores barrios de la ciudad. Ni siquiera se había fijado en la zona cuando él la llevó allí. Lo había seguido a la habitación y a la cama, pegando su cuerpo al suyo en la oscuridad, y no fue hasta que despertó, aquella misma tarde, cuando se percató de lo sucio y cochambroso que era aquel lugar.

Miró hacia la cama, pequeña y desvencijada, donde quedaba una sábana de color gris, mal lavada. Se estremeció y se arrebujó con la otra sábana. Se diri gió hacia el minúsculo cuarto de baño, sorprendida de que hubiera un baño en aquel cuchitril. Las toallas no estaban en mejor estado que las mugrientas sábanas. Se frotó a conciencia con la rugosa pastilla de jabón y se secó con su ropa limpia en vez de usar las toallas. Una vez vestida, volvió junto a la ventana para observar las calles y esperar a un hombre que no iba a regresar.

Había sido el amante perfecto. Tierno, dulce, encantador, tan dispuesto a complacerla que apenas le había permitido tocarlo. Todo había sido maravilloso, embriagador, extraño, y se sentía como si estuviera drogada por el placer experimentado.

Drogada... Se sacudió mentalmente. ¿Dónde estaba Killian? La invadía un aluvión de sensaciones paranoicas y pensamientos absurdos. No podía recordar nada de los últimos días, tan sólo destellos de emociones difusas. ¿Había comido? ¿Había usado el baño? ¿Habían hablado?

Se arremangó la camisa, casi esperando ver marcas de pinchazos en los brazos. La cabeza le daba vueltas y abrió la ventana para que entrara un poco de aire fresco y húmedo. ¿Dónde estaba Killian? ¿Y qué había ocurrido?

En la habitación no quedaba ni rastro de él, aunque las posesiones de Mary permanecían intactas, incluido el poco dinero que tenía, las tarjetas de crédito y los cheques de viaje. ¿Por qué había desaparecido sin decirle nada? Él la amaba. Lo había creído cuando se lo dijo, pero ahora la asaltaban un millar de dudas. ¿Por qué había pasado de ser amigo a amante y luego había desaparecido? Habían pasado más de dos semanas juntos, viajando por las carreteras secundarias de Francia. Lo sabía todo sobre él, igual que él sobre ella. Y de repente se había esfumado.

No podía permanecer allí sentada. Metió la ropa en su mochila, se puso un jersey y se dirigió hacia el vestíbulo. Su francés había mejorado mucho en el tiempo que llevaba en el país, por lo que no tuvo ningún problema en entenderse con la vieja recepcionista.

—Ha pagado por dos noches más —le explicó la mujer—. Y me dijo que usted tenía que volver a París. Lo lamentaba mucho.

Mary la miró, aturdida.

—¿Dijo por qué? ¿Dejó alguna dirección o número de teléfono?

La recepcionista negó con la cabeza.

—Monsieur Brown sólo dejó el dinero en metálico para pagar la habitación —se fijó en la mochila de Mary—. ¿Se marcha? No puedo devolverle el importe.

—¿Monsieur Brown? —preguntó. Había dado un nombre falso. ¿También se lo habría dado a ella?

— No queremos problemas aquí —dijo la mujer—. Usted decide si se queda o se marcha, pero su novio se marchó con un grupo de hombres. Tal vez debería regresar a América y olvidarlo.

Nada de eso. Al menos necesitaba algunas respuestas.

—¿Qué clase de hombres? ¿Tiene idea de adonde iban?

La recepcionista se rascó la cara, no mucho más limpia que las habitaciones.

—Mala gente —dijo finalmente—. Contrabandistas, terroristas.... Los he visto por aquí otras veces, y es mejor no acercarse mucho a ellos. La policía los deja en paz, y usted debería hacer lo mismo. Si su novio se relaciona con gente así, lo mejor que puede hacer es olvidarlo.

—¿Terroristas?

—No quiero problemas aquí. Creo que debería marcharse.

—El señor Brown ha pagado dos noches más y usted no quiere devolverme el importe.

La mujer dejó algo de dinero en el mostrador.

—Vayase.

Mary Isobel Curwen miró los billetes. Aún sentía drogada. Su mundo se había vuelto del revés y estaba perdida. Si no podía conseguir otra cosa, al menos necesitaba respuestas.

—¿Vio adonde se lo llevaron?

—No lo se llevaron, mademoiselle. Se los llevó él —empujó el dinero hacia ella—. Vayase.

Dinero de un asesino... Por alguna extraña razón fue aquello lo que pensó. ¿Qué estaba haciendo Killian con contrabandistas y terroristas? Era un graduado universitario, con una ex novia modelo y una familia en Estados Unidos. Aquella mujer tenía que estar loca.

— ¿Vio qué dirección tomaban? Si me lo dice puede quedarse el dinero —nada más decirlo se arrepintió. Aquella mujer tan avariciosa seguramente se inventaría algo.

— Se dirigieron hacia los muelles. Les oí decir algo sobre el puerto. Hay muchos almacenes allí. No podrá encontrarlo. Olvídese de él, chérie —la mujer ya se había quedado con el dinero — . Es un mal hombre, y usted fue demasiado ciega para darse cuenta.

¿Tendría razón? ¿Podría haberse equivocado con él? Por primera vez en su vida, Mary Isobel se había enamorado. ¿Habría sido tan estúpida de enamorarse de un embustero? ¿O quizá de algo peor?

—No sé nada más —siguió la recepcionista—. Si es usted lista, tomará el próximo tren a París y se irá a casa. Parece una buena joven... esas personas no se parecen a nadie que haya conocido, y cuanto antes se aleje de ellos mejor para usted.

Iría a París. Pero no se marcharía a casa. Iba a seguir con sus planes y a iniciar el semestre en Cordon Bleu, donde aprendería a picar carne y a pensar en un americano mentiroso mientras lo hacía. Pero antes necesitaba más respuestas.

—¿Por dónde se va a los muelles?

La vieja sacudió la cabeza.

—Es usted una imprudente. No debe mezclarse con esa gente.

—¿Dónde están los muelles?

—Gire a la derecha y siga recto —dijo la mujer, apartándose del mostrador—. Buena suerte.

Mary se colgó la mochila al hombro y salió a la noche lluviosa. No tenía ni idea de dónde estaba. No recordaba cuándo habían llegado a Marsella y no conocía aquella parte de la ciudad. Alguna especie de barrio marginal, con calles estrechas y empinadas que bajaban hacia lo que debían de ser los muelles. Killian la había encontrado en una ciudad portuaria; parecía lógico que su amistad acabara en un lugar semejante.

Al cabo de media hora dejó de llorar. Tenía el pecho hecho un desastre por culpa del jabón que había usado, pero la lluvia lo había empapado y lo dejó suelto alrededor del rostro, ocultando su desgracia de los curiosos. No había turistas en aquella parte de la ciudad, y las pocas personas con las que se cruzó no tenían el menor interés en una joven desaliñada. Siguió caminando, a pesar de que las sandalias apenas la protegían y tenía los pies helados.

Al filo de la medianoche encontró finalmente el coche de Killian, escondido tras un almacén en una zona relativamente vacía de los muelles. Había estado caminando durante horas y la mochila le pesaba una tonelada. Estaba tan hambrienta que había tenido que pararse en una cafetería a tomar un cuenco de bullabesa con pan crujiente. En cualquier otro momento había saboreado la comida, intentando distinguir las clases de pescado y especias, pero aquella noche sólo se preocupó de recobrar fuerzas para buscar a Killian, arrinconarlo contra la pared y exigirle respuestas.

El viejo almacén parecía desierto, con montones de basura alrededor y un candado aherrumbrado en las puertas. No habría visto el Citroen si no hubiera estado buscándolo, ya que estaba cubierto con una lona, oculto en un patio lleno de chatarra y maquinaria oxidada. Pero el viento levantó un extremo de la lona y el familiar color naranja le saltó a la vista. Se abrió camino entre los escombros, que parecían llevar apilados allí durante décadas, diciéndose a sí misma que estaba loca. Retiró el resto de la lona y vio el arañazo en el costado. Un arañazo que, según Killian, lo había provocado una roca, pero que al mirarlo de cerca parecía más bien la marca de una bala.

—Esto es de locos —murmuró, de pie bajo la lluvia, mirando el coche abandonado. Se estaba imaginando toda clase de desastres, cuando la respuesta seguramente fuera mucho más simple. Él se había cansado de ella y se había ido con otra persona. Pero ¿por qué se había molestado en ocultar el coche? ¿Y qué estaba haciendo con una gente que según la recepcionista eran contrabandistas peligrosos?

Cuando oyó voces creyó que las estaba imaginando. Por un momento permaneció inmóvil bajo la lluvia, aturdida, pero el instinto la hizo ocultarse bajo la lona del coche a medida que las voces se acercaban. Y entonces su pesadilla se hizo realidad.

—He enviado a Ahmad a que se ocupe de la chica —dijo un hombre—. No sé por qué demonios no la mataste cuando tuviste ocasión. Ya cumplió con su propósito.

—Me ofreció la tapadera perfecta —era la voz de Killian, pero sonaba fría y desprovista de toda emoción —, y la dejé tan drogada que no se acordará de nada. Otro cadáver llamaría demasiado la atención, sobre todo el de una joven americana.

—No creo que sólo la dejaras drogada —dijo otro hombre, riendo—. No se deben dejar cabos sueltos.

—Tampoco se debe matar indiscriminadamente —repuso tranquilamente Killian.

—Tendremos que vivir con las consecuencias. A estas alturas ya debe de estar muerta y Ahmad habrá hecho desaparecer el cuerpo. En esta parte de la ciudad nadie se preocupa por los asuntos ajenos. ¿Estás seguro de que su familia no tiene ni idea de su paradero?

—No ha contactado con nadie en las dos últimas semanas. Conozco bien mi trabajo. Era la candidata ideal... sin familia ni lazos pendientes. Nadie la echará en falta.

—Entonces ¿por qué no acabaste tú mismo con ella? Tienes fama de ser muy meticuloso.

—Me pareció más importante acabar el trabajo y matar al general Matanga. La chica no sabía nada. No nos habría causado ningún problema.

—¿Y si lo hubiera hecho?

—Habría tenido que matarla —respondió Killian con frialdad—. Pero no me pareció que el esfuerzo mereciera la pena...

Las voces se alejaron. Mary no se atrevía a moverse ni a mirar en la dirección que habían tomado, pero el ruido de una puerta metálica al abrirse y cerrarse le dijo que habían entrado en el almacén. Se sentó lentamente en el suelo embarrado, protegida por la lona. Sus piernas no podían seguir sosteniéndola.

Cerró los ojos y se obligó a respirar hondo, ahogando los gritos que pugnaban por escapar de su garganta. Si quería salir viva de allí iba a tener que correr lo más rápido que pudiera, antes de que alguien la viera.

Pero Etienne Matanga... A Mary no le interesaba la política, pero hasta ella había oído hablar del jefe de fuerzas revolucionarias de su pequeña nación africana. Era un hombre decente, un líder justo, a pesar de que el resto del mundo lo viera como una amenaza. Y era la única esperanza para lograr la paz en un país rico en diamantes desgarrado por las luchas tribales, el genocidio y el caos.

Y Killian lo había matado.

No podía creerlo. Aquella pesadilla tenía que acabar... Había sido una estúpida. Encontraría una gendarmería, llevaría a los agentes hasta el almacén y lo contaría todo. No sabía lo que Matanga estaba haciendo en Francia ni la relación que tenía Killian con él. Lo más sensato sería huir, tan rápido y tan lejos como pudiera, y olvidarse de todo. Olvidarse de Killian... No, no podría hacerlo. Durante las largas y frías horas que había pasado registrando los muelles, la ira se había transformado en un doloroso nudo de emociones, mezclado con una innegable sed de venganza. No iba a permitir que Killian saliera impune.

Pero quizá aún hubiera tiempo. Quizá Killian no había matado a Matanga todavía. No sabía cuánto tiempo había pasado desde que la abandonara, drogada en el hotel, pero era posible que aún no hubiese cometido el asesinato.

Apartó la lona y se puso en pie. Si se movía deprisa, tal vez pudiera...

—Ahí estás, chérie —dijo una voz áspera—. Te he estado buscando.

Se volvió, lentamente, y se encontró con un hombre alto y amenazador, apuntándole con una pistola.

Killian aún tenía las manos manchadas de sangre. Habían tenido que trabajar deprisa, colocando los cuerpos y esparciendo la heroína en la escena del crimen. Era un despilfarro de medio millón de dólares, pero formaba parte del montaje. La policía francesa confiscaría la droga, y en algún lugar de la cadena de la mando alguien que no se la merecía acabaría quedándose con ella. Su trabajo casi había terminado.

Etienne Matanga, el salvador de Sierra Leona Occidental, había muerto en un tiroteo con traficantes de droga del que nadie había escapado con vida. La reputación del antiguo sacerdote quedaría irremediablemente dañada cuando se demostrara que había financiado su resistencia con la venta de droga. Había conducido a sus ejércitos en un intento de alcanzar la paz, y era tan popular que casi lo había conseguido. Pero sus planes para el país africano representaban un escollo para los jefes de Killian, por lo que tenía que morir, difamado y deshonrado.

Y Killian se había ocupado de ello con su eficacia habitual. Lo sentía por Mary Isobel. Había intentado mantenerla al margen. Había experimentado un gran placer con su cuerpo semidrogado durante los últimos días, logrando abstraerse de la misión que lo aguardaba. Y en las semanas anteriores había disfrutado de su compañía como nunca había disfrutado con nadie.

Tal vez si hubiera llevado una vida distinta podría haberle ofrecido amor y cariño, en vez de la muerte. Lamentaba que hubieran enviado a Ahmad. El africano occidental no habría tenido tiempo para deleitarse en su trabajo, pero la habría hecho sufrir como sólo un maestro de la tortura podía hacerlo. Mary Isobel no se merecía aquel final. No se merecía nada de lo que había pasado. Pero así era la vida. Injusticia, dolor y muerte.

La muerte de Mary Isobel había sido un poco prematura, nada más.

Se miró en el espejo del baño. En cuanto llegara al sureste asiático, su próximo destino, se teñiría el pelo y se dejaría crecer la barba. Se quitó las lentillas verdes y miró fijamente el reflejo de sus ojos grises azulados. Su aspecto mostraba fielmente lo que era. Un bastardo implacable y desalmado que siempre acababa lo que empezaba.

Oyó ruido en el almacén... voces, aunque no deberían estar hablando. Sin duda los hombres del presidente Okawe pensaban que Killian era prescindible. Después de todo, le debían un montón de dinero por aquella operación, y a los dictadores no siempre les gustaba pagar. Killian suspiró. No estaba de humor para aquello. Había sido una noche muy dura.

Pero no le importaría meterle una bala a Ahmad entre los ojos. Sólo por...

Alguien llamó a la puerta del baño.

—Entrez —espetó.

—Tenemos un problema —era Jules, un esbirro medio francés, medio africano.

—No, yo no —dijo Killian—. He cumplido con mi parte. Quiero mi dinero para largarme de aquí. El resto es cosa vuestra.

—Tu novia ha aparecido.

Killian estaba metiendo su ropa en la bolsa y se detuvo por un momento.

—¿Y?

—Que no sabemos con quién habrá hablado. Dijiste que la habías tenido drogada, pero parece saber demasiado. ¿Qué demonios está pasando?

—El efecto de las drogas ya se le debe de haber pasado. Y lo que ha ocurrido es que Ahmad lo ha fastidiado todo. Cuando la dejé estaba grogui, y no es probable que recuerde nada.

—Entonces, ¿cómo ha llegado hasta aquí? No creo que sea tan inocente como a ti te parece.

—Créeme, es inocente. Tan ignorante que llega a ser imprudente. Si ha llegado hasta aquí sólo ha sido cuestión de suerte.

—Pues ella no va a tener tanta suerte. Ahmad la ha metido en el almacén y está enfadado. Cree que le debe una compensación por las molestias que se ha tomado al ir a buscarla en vano.

Killian había visto cómo trabajaba Ahmad. No quedaría mucho de Mary Isobel Curwen cuando hubiera acabado con ella. Y aquello sería probablemente lo mejor que podría ocurrir.

—Entonces Ahmad estará contento, tú estás con tento y todo el mundo está contento. Salvo la chica, pero ella no cuenta. ¿Qué tiene que ver conmigo?

Jules lo miró en silencio, buscando algún atisbo de debilidad o emoción. No lo encontraría.

—Está bien —dijo finalmente—. Puedes irte por la puerta trasera si no quieres verla. Gira a la izquierda al salir.

Era un desafío, pero Killian estaba decidido a ignorarlo. No necesitaba volver a verla. No necesitaba saber, lo que iba a sufrir antes de morir. Lo más sensato era salir por la puerta trasera y dirigirse al pequeño avión de carga que lo estaba esperando. Aquellas cosas pasaban, y lo más prudente era seguir con su vida.

—Me trae sin cuidado —dijo, colgándose la bolsa al hombro.

Se dirigió hacia las voces. La voz de Ahmad, baja y amenazadora. Y la voz de Mary, la misma que le había hablado en susurros mientras él la penetraba, la voz que había gritado su nombre al llegar al orgasmo. La voz que le había hecho compañía durante las dos últimas semanas.

Giró a la derecha y abrió la puerta metálica del gran almacén vacío. Allí estaba ella, recortada contra la puerta abierta y la noche lluviosa a sus espaldas, sosteniendo una pistola en la mano.

Se quedó momentáneamente aturdido. ¿Cómo había sido tan inepto para no reconocer a una agente con la que había pasado dos semanas? Pero entonces vio cómo sostenía la pistola, y supo que nunca había tocado un arma en su vida.

No había ni rastro de Ahmad. Killian bajó el cuchillo. Tenía un arma en el cinturón, pero no necesitó sacarla. Ella podía verla claramente y él podía mo verse mucho más rápido. Estaría muerta antes de que pudiera apretar el gatillo.

—¿Dónde está Ahmad?

Ella no pareció inmutarse, y él se preguntó si las drogas habrían abandonado su sistema por completo. Lo estaba mirando como si lo viera por primera vez, y en realidad así era.

—Se ha marchado. Me preguntó si quería matarte y le dije que sí. De modo que me dio su arma y se fue.

Killian no pudo evitarlo y se echó a reír. Si aquélla era la manera que tenía Jules para desembarazarse de él, era especialmente estúpido. Aunque Mary Isobel hubiera sido una profesional, no habría sido rival para él. Estaba condenada.

—No vas a matarme, princesa —le dijo—. Ni siquiera sabes agarrar un arma. Suéltala y quizá puedas salir de aquí sin armar más escándalo.

La pistola temblaba en las manos de Mary Isobel. Killian no pudo ver si tenía puesto el seguro. Ahmad era muy concienzudo; seguramente le habría dejado el arma preparada antes de desaparecer.

—¿Mataste a Etienne Matanga?

-Sí.

—¿Me drogaste?

-Sí.

—¿Por qué me salvaste en Plymouth y me llevaste contigo?

—Porque eras una buena tapadera. Alguien le dio el chivatazo a las autoridades de que un hombre planeaba un golpe en solitario, pero no sabían quién ni dónde. No quería levantar sospechas, y tú bastaste para confundirlos.

—¿Y Marie-Claire?

—No existe.

Mary Isobel no tuvo que preguntarle qué más se había inventado. Sabía que se lo había inventado todo. Killian pensó que si hubiera sido otro hombre habría sentido lástima por ella.

Pero era el hombre que era, y no sentía nada en absoluto... aparte de una pequeña inquietud por el arma que ella tenía en las manos.

— Si me disparas, Ahmad y Jules acabarán contigo. Lo mejor que puedes hacer es dejar el arma y marcharte de aquí.

—¿Y dejar libre a un asesino?

—Eso no es asunto tuyo.

—Tú has hecho que lo sea.

Él suspiró. Iba a tener que matarla. Era demasiado histérica para dejarla marchar, y el arma temblaba peligrosamente en sus manos. Estaba muy enfadado con Jules y Ahmad por obligarlo a hacerlo... Era lo último que quería hacer.

—Me temo que... —empezó a decir, llevándose la mano a su propia pistola.

Salió despedido hacia atrás, girándose sobre sí mismo antes de caer al suelo. Aquella zorra le había disparado. Había apretado el gatillo. En otras circunstancias se habría echado a reír. Parecía que era una superviviente, después de todo.

Estaba sangrando como un cerdo, pero no se movió. Tenía la mano en la pistola. Si ella se aproximaba para rematarlo, se daría la vuelta y le dispararía antes de que ella pudiera reaccionar.

Debería hacerlo, de todos modos. Ella estaba de pie, inmóvil, y él podía oírla jadear, como si hubiera estado corriendo. La esperó, sintiendo cómo se formaba un charco de sangre bajo él. Un paso. Dos. Se estaba acercando. Debería darse la vuelta y dispararle entre ceja y ceja. Todo sería tan rápido que no tendría tiempo para darse cuenta de nada.

Pero no se movió.

Un momento después, ella había desaparecido. Se había esfumado en la noche lluviosa de Marsella. Entonces se levantó del suelo de cemento y salió tras ella.

Capítulo 9

AHORA

La habitación estaba a oscuras cuando Isobel abrió los ojos. Se había quedado dormida en el suelo. Se puso en pie y se palpó la cintura para cerciorarse de que el arma seguía allí.

No había ni rastro de Serafín. La puerta del baño estaba abierta, pero hacía rato que había acabado de ducharse, pues no había olor a jabón en el aire. Sus ropas estaban apiladas en una silla, junto a lo que parecían vendajes y otros utensilios. Examinó el cuarto de baño, que estaba completamente seco, y la puerta, cerrada con llave, naturalmente.

Si no estuviera tan enojada se habría echado a reír. ¿Con quién se creía Serafín que estaba tratando? Sí, se había quedado dormida en un momento muy inoportuno, gracias al café drogado de Shiraz. Había sido una estúpida al bebérselo, pero la necesidad de cafeína había sido demasiado fuerte. Se había arries gado y ahora lo estaba pagando. Serafín debía de haber tenido cuidado de no beber lo suficiente para que no le afectara. A menos que él también hubiera sido drogado y se lo hubieran llevado mientras ella dormía. Era una posibilidad, pero muy remota. Si sus enemigos lo hubieran encontrado, no la habrían dejado a ella con vida. Los dos estarían muertos. La explicación más probable era que se había marchado solo por alguna razón desconocida.

No estaba nada contenta. Había recorrido un camino muy largo para rescatar a un hombre deleznable. Un mercenario, un terrorista, un señor de la guerra, responsable de miles de muertes. Un hombre que la había utilizado, traicionado y que había intentado matarla. El primer hombre al que ella había matado... o al que había creído matar. Ojalá hubiera sido el último.

No tenía elección. Nunca dejaba que las emociones se interpusieran en su trabajo, y no iba a empezar ahora. Tenía un trabajo que hacer, un monstruo al que encontrar y proteger.

Le llevó menos de un minuto forzar la cerradura, pero una cadena atrancaba la puerta, por lo que sólo pudo abrirla unos cuantos centímetros. Pensó en golpearla hasta que acudiera alguien, pero enseguida rechazó la idea. Sería una actitud infantil, y aunque se sentía como una niña abandonada, no iba a comportarse como tal.

Había una gran ventana con vistas al patio interior. Apartó la cortina y se encontró con un enrejado. No había salida. Tendría que esperar a que Serafín o cualquier otro volviera.

Agarró las rejas y tiró con frustración. Para su sorpresa, comprobó que se movían. Levantó la mira da. La casa era nueva, y el enrejado estaba sujeto con tornillos Phillips. Y faltaban dos de ellos.

Que Dios bendijera a MacGyver... La navaja del ejército suizo seguía en su bolsa, y en cuestión de minutos había retirado la pesada estructura metálica.

El patio estaba en silencio y a oscuras. ¿Cuánto tiempo habría dormido? Aún se sentía un poco aturdida por la droga, lo que le irritó tanto que acabó de despejarse por completo. No le gustaba que jugaran con ella. Alguien iba a pagarlo.

Salió por la ventana y aterrizó en el suelo de baldosas. La casa estaba construida al estilo árabe, con todas las puertas y ventanas orientadas al patio central. Lo único que se oía era el apacible chapoteo de la fuente.

Las dependencias que habían ocupado Serafín y ella estaban en la planta baja, y desde fuera parecía una especie de almacén. Quizá Samuel se dedicara a esconder personas. Un refugio seguro sería todo un lujo en cualquier parte de África del norte.

Avanzó por la galería que discurría alrededor del patio y que lo separaba del resto de la casa. Aún tenía la pistola oculta en el trasero, y estaba más que dispuesta a usarla. Preferiblemente con Serafín.

No se oía nada en toda la casa ni había ninguna luz encendida, a pesar de que casi era la hora de la cena. Tan sólo el constante sonido de la fuente, tranquilo pero siniestro. Algo no iba bien. Sentía la presencia de alguien más. El ruido era tan débil que le habría pasado desapercibido a cualquier otra persona... Un ligero soplo de viento, un crujido de ropa.

Entonces oyó voces. No hablaban en árabe, sino en una lengua europea, eslava tal vez. Serafín había

trabajado en Bosnia... ¿No había ningún conflicto en el mundo en el que no hubiera intervenido?

Y al fin lo habían encontrado. O al menos creían saber dónde se ocultaba. Por el tono de sus voces podía intuir que estaban frustrados y que lo seguían buscando. Samuel debía de haberlo puesto a salvo, dejándola a ella como cabeza de turco. No importaba. Podía defenderse sola. Tendría que neutralizar a los hombres que estaban buscando a Serafín. Tres, a juzgar por las voces. Una vez que se hubiera librado de ellos, encontraría a ese hijo de perra y lo llevaría a rastras a Inglaterra. No había llegado hasta tan lejos para fracasar.

Avanzó en silencio hacia los intrusos, cuando volvió a oírla. Una respiración casi inaudible. Al momento siguiente, estaba aprisionada entre la pared y un cuerpo grande y robusto.

Su atacante no se molestó en ponerle una mano sobre la boca. Sabía que no gritaría para alertar a los serbios, y ella le permitió que la empujara a un rincón de la galería, odiándolo con todas sus fuerzas.

— Samuel nos ha vendido —le susurró él al oído. En la oscuridad era Killian, dieciocho años antes... Sintió ganas de llorar.

— Yo habría hecho lo mismo —respondió con una voz fría como el hielo.

—Estoy seguro. Conozco una salida. Alégrate de que haya decidido llevarte conmigo.

Las luces del patio se encendieron de repente, y una música estridente llenó el aire. O bien el equipo estéreo estaba conectado a las luces, o alguien quería disimular sus movimientos con un ruido ensordecedor.

Pero aquello también podía ser una ventaja para ellos. Levantó la mirada hacia el hombre que la apri sionaba contra la pared... y la sangre se le heló en las venas.

Era Killian. Killian, tal y como ella lo recordaba. La barba y la dentadura sucia habían desaparecido, al igual que la prominente barriga. Debía de haber usado rellenos de algodón para las mejillas y la papada. Era Killian, dieciocho años más viejo, y aún más atractivo que entonces, cuando ella era una joven estúpida.

No podía sacar su arma, pero tenía a mano la navaja del ejército suizo, y con un simple corte podía causar mucho daño. Se retorció con fuerza, y el muy idiota le dio espacio suficiente para abrir la navaja y llevarla hasta su garganta. Ni siquiera reaccionó.

—Debería degollarte ahora mismo y hacerte un favor —dijo ella, presionando la hoja contra la base del cuello.

—Tal vez —dijo él—. Pero no vas a hacerlo. Me necesitas. Y míralo de esta manera... He vuelto a por ti.

—No necesitaba tu ayuda. No sabes con quién estás tratando.

—Claro que lo sé... Hola, Mary Isobel. Ha pasado mucho tiempo.

Tenía la piel pálida, sin pecas, y ni siquiera pestañeó. Sus reacciones eran tan controladas que incluso él se quedó impresionado. Por muy desconcertada que estuviera, no lo aparentaba.

Pero a pesar de todo, notó un ligero temblor en su respiración, imperceptible para la mayoría de los hombres, pero no para él.

—Te maté una vez —dijo ella tranquilamente—. No dudaría en matarte de nuevo.

—Supongo que no. Sin embargo, soy tu única posibilidad para salir de aquí. Y tú no eres la clase de mujer que echaría a perder una misión por culpa de un enfado inútil.

—¿Crees que me conoces?

Él sintió un hilillo de sangre deslizándose por su cuello.

—Mejor de lo que crees. ¿Vamos a quedarnos aquí a recordar los viejos tiempos, o nos ponemos en marcha?

Ella pareció pensarlo por un momento. Sería capaz de rajarle el cuello... él había seguido muy de cerca sus actividades durante los últimos dieciocho años, por razones que no quería admitir, y sabía de lo que era capaz. Pero estaba igualmente capacitado para detenerla. No había exagerado al decirle que la conocía muy bien. En realidad, la verdad sería demasiado horrible para ella.

Pero podía dejar las noticias para más tarde. En aquel momento lo más urgente era escapar de allí, antes de que los tres serbios se les echaran encima.

La navaja se retiró de su cuello y oyó el débil clic al cerrarse. Una simple navaja de bolsillo... insuficiente para asustarle.

—Vamos —dijo ella—. Pero si haces cualquier tontería no dudaré en dispararte por la espalda —se metió la mano en el bolsillo y le tendió un trozo de tela blanca.

—¿Qué es esto?

—Un pañuelo. Estás sangrando. No quiero que vayas dejando un reguero de sangre.

—Estás en todo —murmuró él—. Pero no tienes que seguirme como una esposa musulmana. Prefiero tenerte donde pueda verte.

Ella no dijo nada. Se oían las voces en el patio. Los tres hombres estaban discutiendo, y él no se había equivocado al suponer que estaban armados hasta los dientes. Si había disparos, él e Isobel serían carne muerta.

Pero aún no había llegado el día en que no fuera más listo y más rápido que una panda de matones sin cerebro. Miró a Isobel y todo el cuerpo se le puso en alerta, preparado para actuar.

—En marcha, princesa —dijo, y se regodeó con el destello de odio que ardió en su mirada.

No intentó tomarla de la mano, pues sabía que sólo conseguiría un corte más profundo con la navaja del ejército suizo. Podría impedírselo, naturalmente, pero no quería perder más tiempo. Se movió hacia la parte trasera de la casa, manteniéndose en las sombras, sabiendo que ella lo seguiría de cerca.

Se detuvo junto a un tramo abierto de la galería, casi esperando que ella chocara con él. Pero no fue así.

—Huele a explosivos —murmuró ella.

A Killian no debería sorprenderle. Sabía que Isobel era una de las mejores en su oficio.

—Los he puesto yo. Sólo me llevó un momento.

—¿Vas a volar la casa?

—Con los serbios dentro.

—Pero ¿y Samuel y Shiraz?

—¿Quién sabe? Aunque me importa un bledo que ellos también vuelen por los aires. No me gusta que me traicionen.

—¿Y la explosión no llamará la atención en los alrededores?

—Una distracción muy oportuna. Habremos desaparecido antes de que nadie se dé cuenta de lo que ha pasado.

Sorprendentemente, ella no discutió.

—Está bien. Pero...

Su voz se apagó al oír un ruido sordo. Había sonado muy cerca, detrás de una puerta cerrada. Los tres serbios seguían en el extremo opuesto del patio, y el agua de la fuente había ahogado el ruido. Por ahora.

—Maldición —masculló él.

—¿Qué?

—Adelántate tú. Retira la cama de nuestra habitación y encontrarás una mampara rota que conduce al exterior, detrás de la casa. Sal y echa a correr. Hay una cresta a medio kilómetro, la verás si no está demasiado oscuro. Yo te alcanzaré.

—¿No crees que Samuel conoce la existencia de esa salida?

—No. Nunca voy a ningún sitio sin tener un medio de escape. ¡Vete!

—¿Y qué vas a hacer tú?

— Sólo voy a comprobar el ruido. No me digas que estás preocupada por mí...

—Eres mi misión —espetó ella, irritada.

—Eso es. No lo olvides. Nos encontraremos detrás de la cresta.

Esperó verla dudar, o alguna muestra de ira o rencor. Pero ella se limitó a mirarlo, completamente inexpresiva.

—No tardes —le dijo—. No me gusta fracasar en mi trabajo.

Y se marchó.

Sólo tenía unos pocos minutos para llorar. Era un medio de desahogo, donde nadie podía verla, y derramó las lágrimas en silencio mientras apartaba la cama, salía por la mampara rota y echaba a correr por el desierto. Era una buena corredora... Siempre se había asegurado de dejar el tabaco cuando empezaba a afectarle los pulmones. Pero en aquel momento quería un cigarrillo más de lo que quería llegar a la cresta. Cuando llegó a la cima, las lágrimas se le habían secado y volvía a estar tranquila y serena, y muy, muy enfadada.

No debería haberlo dejado atrás. Había sido una lamentable debilidad por su parte, pero temía que si se hubiera quedado lo habría matado.

Él la conocía.

El anonimato había sido arma más poderosa contra las emociones que se arremolinaban en su interior. Había fantaseado brevemente con la idea de decírselo justo antes de clavarle un cuchillo en el corazón. En sus sueños siempre había sido un cuchillo. No quería dispararle. Quería una muerte íntima y cercana. Quería ver su dolor, su sangre manchándole las manos, quería...

Al demonio. Si no conseguía salir de la casa, ella seguiría con su vida. Y si lo lograba, ella lo protegería el tiempo que fuera necesario. Ni siquiera lo seguiría odiando. Le permitiría vivir en el lujo y la opulencia que su repugnante vida le había conseguido.

Había un Jeep esperando en la cresta. No era el suyo, sino otro distinto, y se imaginó la reacción de Thomason ante el informe de sus gastos. Sir Harry era un hombre mezquino al que la pérdida de poder le había afectado severamente, e intentaba compensarlo con un control exhaustivo de cada penique desembolsado en las operaciones del Comité. La perdida del vehículo no iba a hacerle mucha gracia. A Isobel no le importaba lo más mínimo, pero despre ciaba profundamente a aquel miserable hombrecillo, y cualquier cosa que lo hiciera sufrir serviría para animarla.

Se acercó al Jeep y lo examinó rápidamente. No había ningún dispositivo incendiario, el coche no explotaría cuando girara la llave en el contacto. Y eso sería lo que hiciera si Killian no se presentaba en los próximos minutos. En algunos casos, el fracaso de una misión era preferible al éxito.

Un momento después apareció él, acercándose rápidamente con una diminuta y andrajosa figura en los brazos.

— Sube —ordenó—. Yo conduzco.

Ella no se molestó en discutir. Él dejó el bulto en el asiento trasero y se sentó al volante, e Isobel no tuvo ninguna duda de que se habría ido sin ella si se hubiera quedado dudando. Se sentó a su lado y miró al crío.

—¿Está muerto?

—Sólo está drogado. Se me ocurrió que si Samuel iba a venderme, querría borrar cualquier rastro. Es una lástima. La escuela cristiana habría hecho maravillas con el crío —arrancó el motor, y en aquel momento se oyó una explosión y una columna de llamas y humo se elevó en el cielo. La lujosa casa de Samuel había desaparecido en un instante.

—¿Ha sido obra tuya? —le preguntó ella.

—Naturalmente.

—Bueno, esperemos que a tu buen amigo le hayan pagado bien por venderte.

Killian aceleró para adentrarse en la noche, sin molestarle en mirarla.

—Esperemos que mi buen amigo siguiera dentro y haya volado por los aires junto a los serbios.

—¿Eran serbios? No reconocí el idioma que hablaban.

—Serbios. Me gané unos cuantos enemigos allí.

Isobel recordó la ejecución fallida de miles de bosnios. El propio Serafín había sido el responsable de aquel fracaso y de la consecuente huida de los prisioneros. Sí, era lógico que los serbios también quisieran su cabeza.

El Jeep pisó un bache y el cuerpo inconsciente de Mahmoud se cayó del asiento.

—No te preocupes por él —dijo Killian —. Al menos aquí está a salvo.

Avanzaban a gran velocidad sobre el abrupto terreno, y todo lo que Isobel podía hacer era agarrarse a la puerta.

—De modo que sabías que era Mahmoud quien hacía aquellos ruidos. ¿Por qué te quedaste atrás para rescatarlo?

La noche era implacablemente oscura. Los faros sólo alumbraban una estrecha franja de desierto, por lo que Isobel no podía verlo claramente. Tarde o temprano la luna saldría y entonces no le quedaría más remedio que mirarlo, para buscar en su rostro al fantasma del hombre al que había amado. Pero de momento agradecía el anonimato que proporcionaba la oscuridad.

Él no respondió, y los sentidos de Isobel se pusieron en alerta.

—Creía que habías dicho que no era tu esclavo sexual.

—Es demasiado joven para mí —dijo él, imperturbable—. Y deja de obsesionarte por mi vida sexual. Si mantengo a Mahmoud con vida es porque... — se detuvo.

—¿Por qué?

—Maté a su hermana —respondió él finalmente en tono despreocupado, desmintiendo su vacilación anterior.

—Has matado a las hermanas de muchas personas. ¿Qué tiene este chico de especial?

Él no intentó negarlo.

— Mahmoud era un chico de la calle, reclutado como niño soldado. Seguramente ha matado a más gente que tú, princesa. Creo que su madre era árabe, aunque no podría asegurarlo. Ni tampoco sé quién era su padre. No tenía a nadie que lo acogiera.

— Salvo los que le pusieron un arma en las manos. Si no tenía padres, ¿cómo es que tenía una hermana?

—No era su hermana biológica, pero cuidaba dé él y era lo más parecido a una familia que tenía.

—¿Cuántos años tenía?

—Quince.

Isobel sintió un escalofrío.

—¿Y tú la mataste?

—Le disparé en la cabeza —respondió él con indiferencia—. Estaba embarazada de siete meses.

Por unos segundos sólo se oyó el motor y el viento aullando alrededor del coche.

—Así que ya ves —siguió él—. Tiene una buena razón para querer torturarme hasta la muerte.

Isabel se quedó momentáneamente sin habla.

—Podrías decirle que lo sientes. Aunque no creo que sirviera de mucho.

Sintió cómo la mirada de Killian se posaba en ella, pero no quiso girar la cabeza para encararlo.

—No lamento haberla matado. Y Mahmoud lo sabe. Para él, debo pagarlo con una muerte lenta y dolorosa.

—¿Y tú lo estás animando?

—Digamos que estoy dispuesto a aceptarlo como un justo castigo si es eso lo que la Divina Providencia me tiene reservado. Mahmoud tiene tan buenos motivos para matarme como cualquiera.

Isobel volvió a mirar a la pequeña figura que yacía en el suelo del Jeep. No era la primera víctima de un mundo salvaje, y tampoco sería la última. Ella había aprendido hacía tiempo que no podía salvar el alma de nadie, y había desistido de intentarlo.

—¿Adonde nos dirigimos?

—Samuel dijo que había preparado un avión junto a las montañas, al oeste. Supongo que para cubrirse las espaldas tendría al avión allí y se haría el inocente cuando aparecieran los serbios.

—¿No crees que el avión puede ser una trampa?

—Todo es posible. Pero Samuel no tiene ningún motivo especial para verme muerto, aparte de las ganancias económicas, y seguramente ya había cobrado una buena suma. No me vendería por menos de dos veces lo que vale su casa, así que debería mostrarse magnánimo. Consigue el dinero y una casa nueva y su buen amigo sobrevive.

—¿No te importa que te haya traicionado?

En aquel momento la luna se elevó sobre el paisaje desértico y Killian pareció el mismo joven de dieciocho años atrás, apuesto y decente.

—Yo habría hecho lo mismo, y él lo sabe. No le guardo rencor.

Ella lo miró fijamente.

—Yo sí.

Él soltó un bufido.

—Lo sé. Por eso tendré que andarme con ojo. Ya me mataste una vez... Y supongo que has mejorado mucho desde entonces.

— Puedes estar seguro —corroboró ella con voz fría y letal.

El le sonrió.

—Estoy impaciente por verlo —dijo.

Isobel se preguntó si podría tirarlo del avión en algún lugar del Mediterráneo. No, lo mejor era usar el cuchillo. Infligirle una muerte sangrienta con sus propias manos...

Se recostó en el asiento, aferrándose fuertemente a la puerta para soportar las sacudidas. Por primera vez en su vida, iba a disfrutar matando a alguien.

Capítulo 10

Lo último que Peter Madsen necesitaba era a sir Harry Thomason sentado en su oficina, fumándose un puro y acosándolo sin descanso. Genevieve olería el tabaco impregnando su ropa y protestaría, y él tenía cosas más importantes que hacer que mantener a Thomason alejado de sus asuntos... como el rebelde japonés que estaba viviendo en el piso de arriba, supuestamente perfeccionando su inglés, pero a juzgar por los recibos de la tarjeta de crédito, divirtiéndose con los videojuegos, comprando CDs de hip-hop y acostándose con toda mujer atractiva que pudiera encontrar. Peter maldijo en más de una ocasión a su viejo amigo Takashi, quien se había mostrado totalmente inútil cuando Peter lo llamó.

—Teníamos que sacarlo del país —se había excusado Taka con su voz lenta y profunda—. Se lió con la hija de un oyabun rival, su abuelo quería rebanarle la mitad de los dedos y la policía de Tokio lo está buscan do. Además, la hermana pequeña de Summer va a venir a pasar unos meses y no quiero a Reno cerca de ella. Es más astuto de lo que aparenta. Recuerda aquella noche en las montañas de White Crane... no lo habríamos conseguido sin su ayuda. El chico tiene potencial.

—Como una chabola de Brighton —murmuró Peter—. ¿Cuándo podré enviarlo a casa?

—No puedes. Al menos no hasta que las cosas se hayan calmado por aquí y Jilly haya vuelto a Estados Unidos. Además, estáis escasos de personal, yo estoy confinado aquí y madame Lambert está en una misión. Necesitas la ayuda.

Peter se limitó a gruñir. Taka tenía razón. Reno era listo, despiadado y podría ser de utilidad... pero había que pensar cómo.

Mientras tanto, su mayor preocupación era Isobel. No había llamado, no había tomado su transporte en Marruecos y no había noticias de Serafín. Peter había estado buscando algún indicio, pero la región estaba tan sumida en el caos que resultaba imposible relacionar a Isobel con un secuestro, un coche bomba o la explosión de una casa.

Thomason era la última persona con quien compartiría sus preocupaciones. Se había encontrado a su antiguo jefe sentado en el despacho de Isobel, como si aquél fuera su sitio. No era extraño que quisiera regresar... a sir Harry Thomason le gustaba el poder. Lo único sorprendente era el descaro que demostraba.

— ¿Dónde está? —preguntó Harry — . Supongo que se la ha tragado la tierra y que tú no pensabas decírmelo. ¿No tienes ni idea del lío en que se ha metido?

—Nada que no pueda resolver por sí misma — respondió Peter. El único modo de echar a Thomason del sillón de Isobel era empleando la fuerza física, y por mucho que deseara hacerlo, Thomason aún tenía poder dentro del Comité.

—Esto no es un simple trato entre camellos de poca monta. Tienes que informar a alguien.

—Lo hago. Informo a Isobel. Si considero necesario informar al Comité de cualquier cambio, lo haré.

Thomason no dijo nada y le dio una furiosa calada al cigarro. El efecto fue patético. Quería ser Winston Churchill y había acabado asemejándose a Stalin. La comparación habría divertido a Peter si no estuviera tan preocupado por Isobel.

—¿Qué hay del nuevo recluta? —preguntó Thomason, cambiando de táctica—. ¿Cuánto dinero le estás dando?

— No conoce el país. Lo hemos instalado en un apartamento y le hemos dado dinero para sus gastos y una tarjeta de crédito. Trasladar a alguien es muy caro.

— Y supongo que comprará su ropa en Saville Row para intentar adaptarse —espetó Thomason—. No estoy seguro de que debamos reclutar al primo de Taka. Un asiático siempre puede ser útil, pero dos son demasiado, por bien que vistan.

La expresión de Peter permaneció inmutable.

—Ya le he sugerido un nuevo vestuario, pero de momento se resiste a cambiar de ropa. Se está concentrando en las clases de inglés y en adaptarse a su nuevo ambiente. Estoy convencido de que hará un buen trabajo —en realidad, se estremecía al pensar en el extravagante Reno campando a sus anchas por el mundo, pero no iba a compartir ese temor con Harry Thomason.

—Estoy dispuesto a conocerlo. Si puede adaptarse igual que vosotros, quizá se convierta en el nuevo Bastien. Las cosas no van tan bien desde que se marchó. Fue una equivocación permitirle que se retirara.

— Ordenaste que se lo ejecutara. Si la orden se hubiera cumplido, habrías perdido a uno de tus mejores hombres, de todos modos.

—Me precipité. Los agentes como Bastien Toussaint no aparecen muy a menudo —Thomason miró la pierna mala de Peter—. Él nunca cometía errores.

Hacía mucho tiempo que Peter quería matar a Harry Thomason, y las razones se multiplicaban cada vez que lo veía. Pero a Isobel no le gustaría que se derramara sangre en su oficina, por lo que decidió poner a prueba su frialdad y ver hasta dónde podía provocarlo Thomason. Además, el viejo no estaba en buena forma, bebía demasiado y en cualquier momento podía sufrir un ataque al corazón.

—Avisaré a Reno —dijo en tono suave.

—¿Reno? Creía que tenía un nombre japonés... el cual deberíamos cambiar. Y quizá un poco de cirugía plástica para los ojos.

El ánimo de Peter mejoró bastante. Al menos iba a disfrutar con aquello. Volvió a su despacho y mandó un mensaje con su teléfono móvil. Reno era un adicto a los móviles y podía teclear más rápido que muchos taquígrafos, incluso en un idioma extranjero. Acudiría enseguida, y Peter se divertiría mucho a costa de Thomason.

Mientras tanto, Thomason podía quedarse en el despacho de Isobel o seguir a Peter para continuar acosándolo. En cualquier caso, Peter ganaría aquella mano.

Thomason entró en el despacho justo cuando Pe ter oyó las puntiagudas botas de Reno en la escalera. Su antiguo jefe pareció contrariarse un poco.

—¿Es ése nuestro nuevo agente? Va a tener que aprender a ser más discreto. No puede ir por ahí armando ruido y anunciando su presencia. Hay que desaparecer, fundirse con el entorno, convertirse en un fantasma... igual que tú, Peter.

—No todo el mundo tiene que trabajar así. Bastien nunca se hizo invisible.

—No, pero sabía cómo meterse en su papel. Tendría que haber sido actor —gruñó—. No tenía agallas para este trabajo.

Peter se limitó a mirarlo. Los dos sabían muy bien lo eficaz que podía ser Bastien Toussaint cuando lo requería la situación.

Reno marcó el código de seguridad en el teclado numérico y abrió la puerta sin dudar. Peter se recostó en el sillón, preparado para pasar un buen rato.

Por una vez en su vida Harry Thomason se quedó de piedra, y Peter se compadeció repentinamente de su nuevo recluta. Reno iba vestido de cuero negro, con una camiseta verde lima bajo su mata de pelo rojo. Llevaba gafas de sol, como siempre, pero al ver a Thomason se las levantó para mostrar sus ojos aguamarina y las gotas de sangre tatuadas en las mejillas.

—¿Quién es este viejo? —preguntó en tono aburrido.

Había una razón en particular por la que Thomason nunca había sido un agente. Era incapaz de ocultar sus reacciones, y la imagen de Reno fue suficiente para dejarlo completamente aturdido. Se dejó caer en una silla y miró horrorizado al primo de Taka.

—Harry Thomason, te presento a nuestro nuevo recluta, conocido como Reno. Reno, éste es un miembro del Comité. Hace tiempo era el responsable de todo esto.

Reno miró de arriba abajo a Thomason sin disimular su desprecio.

— Sé quién es. Taka me habló de él —se volvió hacia Peter, ignorando a sir Harry Thomason—. ¿Qué quieres?

—¿Cómo va tu inglés? Bastante mejor, por lo que veo.

—Al cuerno con el inglés. ¿Dónde está Isobel?

—Madame Lambert — corrigió Peter.

—Al cuerno —volvió a decir Reno—. ¿Este carroza sabe dónde está?

Thomason no salía de su asombro.

—No tengo la menor idea de dónde está, joven, y debo decirle que...

—Después —lo cortó Reno, y salió del despacho, sus botas resonando en las escaleras metálicas una vez más.

Thomason se había puesto colorado, pero no había sufrido un ataque al corazón, por desgracia.

—Es Hiromasa Shinoda, el primo de Taka —dijo Peter—. Es muy listo, a pesar de su aspecto.

—Deshazte de él —dijo Thomason con voz ahogada—. Mándalo de vuelta a Japón o al garito de donde haya salido. No podemos emplear a un adefesio semejante.

—Oh, creo que podría sernos muy útil —dijo Peter—. Y la decisión dependerá de Isobel, cuando regrese.

—¿Y si no regresa?

¿Qué sabía Thomason que él ignoraba?, se preguntó Peter. Las frecuentes visitas de Thomason a las oficinas de Kensington empezaban a resultar sospechosas. Pero ¿cómo tener una información de la que Peter carecía?

Estaba siendo paranoico. No podía picar el anzuelo que Thomason le estaba tendiendo.

—Volverá —dijo—. Sólo hace dos días que no da señales de vida. A veces tenemos que permanecer ocultos durante varias semanas. Pero tú nunca has sido agente y no puedes saberlo, ¿verdad? Lo tuyo es matar a distancia.

El cigarro que tenía Harry entre los dedos se partió por la mitad. El crujido resonó en la habitación insonorizada.

—Te avisaré cuando reciba noticias suyas —siguió Peter—. Pero te sugiero que tengas paciencia. Estas misiones son muy impredecibles... Si algo le ocurre a Serafín, el mundo entero lo sabrá y nosotros sabremos que Isobel está en peligro. Mientras tanto, yo no me preocuparía. Es la Reina de Hielo, el ser humano más frío y capacitado que he conocido. Puede manejar cualquier situación.

«Puedo manejar esto», pensó Isobel, aferrándose con los dedos entumecidos a la puerta del Jeep. Sólo la luna y los faros cubiertos de arena iluminaban el desierto, y por primera vez en más de diez años sentía que perdía el control de la situación. Su mundo se había vuelto del revés unos días antes, con la repentina aparición de Killian, y desde entonces nada había salido bien. Ahora se dirigía a un destino desconocido, con un niño inconsciente en el suelo del Jeep, un despiadado asesino al volante y armada tan sólo con una pequeña pistola, su navaja del ejército suizo y su ingenio. En circunstancias normales le habrían bastado para defenderse, pero ahora estaba con Serafín el Carnicero, el hombre más peligroso del mundo.

¿Cuándo la había reconocido? Ni siquiera su propio padre había sido capaz, a pesar de haberla conocido durante los diecinueve primeros años de su vida. Isobel se había encontrado con él a propósito ocho años antes, tan sólo para poner a prueba su nueva identidad. Su padre había mantenido una conversación informal con la elegante mujer sentada a su lado en el avión, sin sospechar en ningún momento que estaba hablando con su hija desaparecida.

Killian apenas la había conocido más de dos semanas, y en todo ese tiempo había estado fingiendo. Seguramente ni siquiera se había interesado por ella, usándola únicamente como un escudo mientras completaba su sangrienta misión. Durante aquellas largas noches en el Citroen en las que hablaban de todo, sólo le había estado contando mentiras. Y seguramente no había prestado atención a nada de lo que ella decía.

No era tan ingenua para creer que el sexo había sido especial. Los hombres podían tener sexo en cualquier momento, lugar y circunstancia. Acostarse con ella había sido su manera de mantenerla dócil y obediente. No había significado nada para él. Isobel recordaba con toda claridad el comienzo de la última noche en los muelles, aunque el recuerdo de lo que pasó después era muy vago y difuso. Killian no se había inmutado al oír que un asesino había sido enviado para liquidarla.

—¿No quieres saber lo que fue de mí? — pregun tó bruscamente—. La última vez que me viste intenté matarte. No era lo que se podría esperar de la chica estúpida con la que recorriste Francia.

Él la miró brevemente.

—Muy bien. ¿Qué fue de ti?

—Te disparé y huí del almacén.

—Eso lo recuerdo —dijo él sin mostrar mucho interés, e Isobel se dio cuenta de que para él no había sido más que un pequeño incidente.

—Mataste a Etienne Matanga, ¿verdad?

—Era mi trabajo.

— Y también me habrías matado a mí si yo no te hubiera disparado.

— Si tú lo dices... Pero conseguiste escapar sana y salva.

—No del todo. Tus amigos me encontraron. —¿En serio?

— Sí. Eran expertos en cuchillos y estaban furiosos. Recuerdo que pensé que iba a morir, pero no me importaba.

—Una historia muy triste. Espero que aprendieras la lección y no volvieras a enamorarte de un desconocido.

— ¡Yo no me enamoré! —espetó ella—. Me utilizaste.

—Te gustó que te utilizara.

—Me drogaste.

Él se encogió de hombros.

—Cuando llegamos a Marsella no quise correr el menor riesgo. No podía permitir que aparecieras en mitad de la misión. Créeme, habrías hecho cualquier cosa que te hubiese pedido. Pero pensé que todo sería más fácil si te drogaba.

Ella tuvo un destello de memoria. Sus manos so bre la piel ardiente, su boca susurrándole palabras prohibidas en la oscuridad...

—Tus amigos me dejaron tirada en un charco de sangre, dándome por muerta. Si no hubiera sido por un buen samaritano, habría sido mi fin.

— Qué conmovedor. Me alegro de que siga habiendo buenas personas en el mundo. ¿Quién fue ese buen samaritano que te salvó la vida?

—No lo sé. Cuando desperté estaba en una cama, cubierta con vendajes. El dolor era tan insoportable que me mantuvo inconsciente todo lo que pudo.

—¿Tu salvador?

—Mi médico. Mi marido. Era cirujano plástico y trabajaba para una clientela bastante sospechosa. Me mantuvo escondida, me rehizo el rostro y mi vida. Y se casó conmigo.

—Encantador —dijo Killian—. Así que las historias románticas son ciertas... Deberías estarme agradecida por haberte ayudado a encontrar el amor verdadero.

—Le estaría agradecida a aquella persona que conocía lo bastante los bajos fondos de Francia para dejarme en su puerta —dijo ella—. Por desgracia, Stephan no tenía ni idea de quién me dejó allí.

— Quel dommage —murmuró Killian.

—Creía que habías muerto —dijo ella sin pensarlo, arrepintiéndose al instante de sus palabras.

—Por desgracia para ti, no sabías lo que estabas haciendo. Me heriste y decidí permanecer inmóvil. Seguro que ahora no fallarías... Para matar hace falta tener experiencia y habilidad.

—Tengo ambas cosas.

—Sí.

—Tus amigos murieron aquella noche. Semanas más tarde, cuando empecé a sanar, Stephan me trajo los periódicos con las noticias sobre el asesinato del general Matanga y las cinco personas que habían sido encontradas muertas junto a él en el almacén.

—A diferencia de ti, yo ya contaba con experiencia y habilidad.

—Pero ¿cómo es posible que los hombres que intentaron matarme acabaran muertos en el almacén? ¿Y cómo lograste escapar?

— Secreto profesional, princesa —respondió él, aferrando con fuerza el volante mientras descendían por una ladera—. Necesito toda la ventaja que pueda conseguir. Eres una enemiga formidable.

Ella no se sentía formidable. Se sentía exhausta y dolorida. Se miró en el espejo retrovisor. Sus elegantes e inexpresivos rasgos estaban cubiertos de polvo, y las lentes de contacto oscurecían sus ojos azules. ¿Cómo era posible que la hubiera reconocido?

Necesitaba saberlo. Si había cometido un error, si le había dado una pista sin pretenderlo, tenía que ser consciente de ello para que no volviera a suceder... Suponiendo que saliera viva de aquello. La muerte siempre la acechaba, y había aprendido a aceptar la amenaza con calma y sangre fría. Pero no por ello tenía que correr riesgos innecesarios.

—¿Cómo me reconociste? ¿Y cuándo?

Él ni siquiera la miró. La noche volvía a engullirlos. Isobel observó sus manos sobre el volante, esbeltas y elegantes... Manos manchadas de sangre.

—No creo que quieras saberlo.

— Te lo he preguntado porque quiero saberlo. ¿Cuándo supiste que era yo? ¿Fue por mi voz?

—Tu voz es muy diferente ahora. Más profunda y con un acento británico bastante creíble. Precioso... Ella apretó los dientes.

—¿Cómo me reconociste?

Él no dijo nada. Entonces ella vio una forma a lo lejos y reconoció la silueta de un avión. Quizá pudieran salir vivos de aquel infierno, después de todo.

—¿Cuándo supiste que era yo? —insistió.

Él frenó bruscamente y ella levantó una mano para protegerse. Mahmoud emitió un sonido lastimero desde el suelo del asiento trasero y Killian apagó el motor.

—Digamos que soy muy bueno en mi trabajo. No me sorprendo fácilmente.

Salió del Jeep, agarró algo de la parte de atrás y se lo arrojó a Isobel. Era el burka azul oscuro que ella había dado por desaparecido en la explosión.

—Será mejor que te lo pongas. No es conveniente que llames la atención —agarró el frágil cuerpo de Mahmoud y se lo cargó al hombro como si fuera un saco de patatas. Ella permaneció sentada, sosteniendo el burka en sus manos—. ¿Vas a venir con nosotros o prefieres arriesgarte tú sola?

Su bolsa de viaje había desaparecido, al igual que todo lo que Killian había llevado consigo. Se desabrochó el cinturón de seguridad y se puso el burka antes de bajar del coche.

—Aún tengo asuntos pendientes —dijo, sin especificar si se refería a la misión actual o a su propósito de matarlo.

En realidad, se refería a ambas cosas.

Hiromasa Shinoda estaba empapado de sudor, ataviado únicamente con un fundoshi, la tira de tela que los japoneses habían usado como ropa interior durante miles de años. El suyo era de color rojo brillante, adornado con estampados de Helio Kitty en uniforme militar. A su abuelo le habría dado un ataque si lo viera.

Pero su abuelo no estaba allí. Reno había sido desterrado a aquel lugar frío y gris, y aunque tenía a todas las mujeres que quería, ya se estaba cansando de todo.

Su inglés mejoraba a un ritmo impresionante, gracias a los CDs interactivos y a las películas policíacas americanas. Había empezado a ver películas de samurais y de la vieja Yakuza dobladas en inglés, sólo para entretenerse, pero estaba harto de la inactividad. Tenía a Dragón Ash sonando a todo volumen en el equipo estéreo. Su intención era provocar al hombre del piso inferior, pero hasta el momento Peter Madsen no había mordido el anzuelo.

Se giró velozmente sobre sí mismo, azotando su cuerpo con sus largos cabellos. Sus reflejos eran impecables. Era un arma letal, esperando para entrar en acción, y lo único que podía hacer era entrenarse en el salón escasamente amueblado del viejo apartamento.

Había llevado el sofá y los sillones a la habitación del fondo, dejando sólo el televisor de pantalla panorámica y el equipo de música, la mesita baja y unos felpudos. Había dejado la cama que ocupaba el dormitorio principal. Se había acostumbrado al lujo de dormir en un colchón mullido en vez de un simple futón, pero con gusto renunciaría a ello con tal de regresar a Tokio.

Su familia le había dicho que pasaría tiempo hasta que pudiera volver. La policía iba a tardar mucho en olvidar su última aventura, y el lugarteniente de su abuelo le había dado a elegir entre perder dos dedos o salir del país.

Reno les tenía mucho aprecio a sus dedos. No estaba dispuesto a renunciar a un instrumento que le servía para dar un gran placer, y por tanto para recibirlo. Seguramente no lo verían como a un verdadero miembro de la Yakuza hasta que perdiera al menos parte de uno de ellos, pero no le importaba. Podía ser tan amenazador como cualquiera cuando era necesario. Casi todo el mundo lo temía.

No el hombre de la oficina. Ni su primo Taka, con su esposa americana y su preciosa hermana pequeña con aquella boca tan...

Ni su abuelo. Reno había sido desterrado hasta que le permitieran volver a casa. Mientras tanto, iba a revolucionar aquella maldita ciudad.

Se detuvo, respirando profundamente, y se soltó la coleta. Se despojó del fundoshi y se metió bajo la ducha. Estaba harto de las mujeres inglesas. Pero podría encontrar a una americana, una mujer alta, y cerrar los ojos mientras la escuchaba para fingir que...

Abrió los ojos. No tenía que fingir nada. Necesitaba sexo, necesitaba golpear algo, necesitaba provocar el caos en Londres...

Una vez más se preguntó cuánto duraría su exilio.

Capítulo 11

Isobel se abrochó el cinturón de seguridad alrededor del abultado burka azul mientras Killian sujetaba el cuerpo inconsciente de Mahmoud en el asiento de atrás frente a ella. El crío era tan pequeño que podía acurrucarse en el asiento, y ella vio cómo Killian ajustaba el cinturón y lo cubría con una manta. Killian sabía que ella lo estaba observando a través de la rejilla del burka, pero no le prestó la menor atención.

Dos hombres los habían estado esperando. El piloto y un mercenario. Isobel entendió las palabras suficientes en árabe para comprender que le estaban preguntando por sus compañeros. Por lo visto esperaban que acudiera solo, no con una esposa árabe y un crío.

La mera idea de hacerse pasar por su mujer le provocaba náuseas. Ella no era la mujer de ningún hombre. Su relación con Stephan había sido placen tera, pero sin ningún sentimiento. Era treinta años mayor que ella, y cuando murió de cáncer seis años después de casarse, lo único que ella sintió fue alivio. El Comité era su única familia. Su trabajo era el único marido que necesitaba.

—Quédate aquí —dijo Killian—. Voy a la cabina. No confío en nuestro piloto. Si Mahmoud se despierta y empieza a dar problemas, ponle otra inyección de esto —le arrojó una jeringa al regazo—. Aterrizaremos en España... A partir de ahí, dependerá de ti llevarnos hasta Londres.

—Había hecho planes para salir de Marruecos. ¿Por qué narices nos hiciste cruzar ilegalmente la frontera para meternos en la misma boca del lobo?

—¿Alguna vez te di la impresión de que quería confiar en ti, princesa? Lo estamos haciendo a mi manera, y no tengo por qué darte explicaciones. Tenía que ocuparme de un asunto en Argelia. Mientras dormías plácidamente, me puse en contacto con unos antiguos jefes, de los pocos que no quieren verme muerto. Todo quedó solucionado, vamos a salir del país y vuelves a tener el control de la situación, como estabas deseando. Pero Mahmoud viene con nosotros, drogado o no.

Ella resistió el impulso de quitarse la jeringa de encima.

—¿Cómo sabes que es la dosis adecuada? Y por cierto, ¿por qué él sigue dormido y yo estoy despierta?

—Recibiste una dosis para estar durmiendo durante muchas horas más. Debes de ser una mujer extraordinaria.

—¿Y si hubiera seguido inconsciente? ¿Me habrías dejado en la casa? —no sabía por qué lo pre guntaba, aunque al menos podía ocultar su expresión y su voz no delataba más que una simple curiosidad.

—Ya había preparado los explosivos y sólo tenía tiempo para sacaros a uno de los dos. O tú o Mahmoud. ¿Qué crees?

Ella se quitó el burka de la cabeza. Quería mirarlo a los ojos sin ninguna rejilla por medio.

—Creo que eres un hombre que elegiría a alguien que quiere matarte en vez de alguien que quiere salvarte.

—Has aprendido mucho, princesa. Quizá no tanto como crees, pero eres muy observadora. Sin embargo, te olvidas que tanto Mahmoud como tú tenéis las mismas ganas de matarme. La diferencia es que tú no vas a hacerlo.

—Por ahora.

—Por ahora —repitió él pensativamente—. Llámame si necesitas algo —un momento más tarde había desaparecido tras la puerta de la cabina.

El despegue fue suave y seguro. Al menos el piloto sabía lo que estaba haciendo. Una vez que el aparato ganó altura, Isobel se desabrochó el cinturón y se quitó el burka, metiéndolo bajo el asiento. Le habría gustado tirarlo por la ventana o prenderle fuego, pero no era tan estúpida. España tenía una considerable población musulmana, por lo que una mujer que acatara el férreo tradicionalismo árabe no llamaría la atención. Haría falta que su vida estuviera en peligro para que volviera a ponerse aquella prenda, pero por desgracia, los riesgos mortales no escaseaban en su vida diaria.

Miró a Mahmoud. Había visto a muchos niños soldados. Los había visto matar y morir, y Mahmoud no era más que uno de tantos rostros anónimos. Iso bel no creía en la redención ni en las segundas oportunidades. Llevaba demasiado en aquel trabajo para albergar ilusiones ingenuas. Pero también sabía que todo era posible. Si Killian moría, Mahmoud perdería el único propósito que lo mantenía con vida, y tal vez entonces pudiera tener un futuro.

Se recostó en el asiento, contemplando la noche por la ventanilla, y metió la mano en el sujetador para tocar el pequeño artilugio que contenía toda su vida. Era una especie de Blackberry, PDA y teléfono móvil, tan avanzando que nadie podía interceptar su señal. Era una suerte que nadie la hubiera tocado ni registrado desde que saliera de Inglaterra. Abrió el aparato y empezó a teclear, rezándole a Dios para que Peter respondiera a la llamada.

Naturalmente, así fue. Lo único que podía distraer a Peter era Genevieve, y a aquella hora seguramente estaría durmiendo junto a él. Unos minutos después, Isobel cerró el aparato y volvió a esconderlo en su sujetador. El señor y la señora Smith volvían al Reino Unido con su hijo adoptivo, viajando en ferry desde Bilbao hasta Portsmouth. Un trayecto agradable y seguro donde a nadie se les ocurriría buscarlos. Alguien los recibiría en la terminal del ferry con los documentos necesarios. Isobel no podía imaginarse de dónde sacaría Peter una foto actualizada de Killian, pero estaba segura de que la conseguiría. Peter podía conseguir cualquier cosa. Mientras tanto, ella debía llevarlos a la ciudad portuaria al norte de España, pero aún no sabía dónde iban a aterrizar exactamente.

Se levantó del asiento y se dirigió hacia la cabina del piloto. La puerta estaba cerrada.

—Condenado bastardo —masculló—. Abre esta maldita puerta.

Se oyó un murmullo en árabe, seguido por la voz de Killian, alta y clara.

—¿Qué quieres?

—Quiero que abras la puerta.

—No seas pesada —respondió él. A Isobel le pareció que sonaba irritado, pero no podría jurarlo—. Vuelve a tu asiento. Aterrizaremos dentro de poco.

—¿Aterrizar dónde? Tengo que arreglar unas cosas —volvió a golpear la puerta.

—Lo arreglaremos todo cuando aterricemos, Sarah. Hasta entonces ocúpate del pequeño Benjamín.

Isobel se quedó helada. El mensaje cifrado no era ni mucho menos sofisticado, pero no podía ser más claro. Algo iba mal, y parecía que Killian no podía hacer nada. Todo dependía de ella. Aún tenía la navaja del ejército suizo, y el ruido del motor era lo bastante fuerte para actuar con discreción. En menos de un minuto había forzado la cerradura. Sacó la pistola de la cintura y empujó la puerta.

Killian estaba sentado en el asiento del copiloto con las manos esposadas, y el piloto le apuntaba a la cabeza con una pistola.

—Un paso más y mato a tu amigo —amenazó el hombre.

—Parece que ibas a dispararle de todas maneras —dijo ella, sin moverse. Killian no parecía asustado en absoluto, lo cual irritó bastante a Isobel.

—Vale más vivo que muerto. No como tú —dijo el hombre. El avión debía de contar con un sistema de piloto automático, porque el piloto se apartó de los mandos y le apuntó con el arma.

Fue un error. Killian le golpeó la cabeza con la suya, tan fuerte que el hombre cayó en su asiento. Al segundo siguiente los dos estaban en el suelo de la cabina. Killian seguía teniendo las manos esposadas. Isobel retrocedió. Si se acercaba demasiado quedaría atrapada en la lucha, y si le disparaba al piloto podría provocar una despresurización de la cabina. O errar el tiro y alcanzar a Killian. Permaneció inmóvil, viendo cómo el piloto propinaba un codazo en el estómago desprotegido de Killian. Había presenciado la violencia muchas veces, incluso había participado de ella. El extraño silencio que reinaba en aquella lucha a muerte le confería una espeluznante sensación de irrealidad, mientras el avión sin piloto atravesaba la noche del desierto. Debería hacer algo. Debería detenerlos. Pero una pequeña parte de ella estaba experimentando un placer salvaje al ver a Killian en apuros.

Pero Killian estaba ganando. Había conseguido inmovilizar al piloto y tenía una rodilla sobre su cuello. Se oyó un crujido y el piloto quedó inmóvil en el estrecho pasillo.

Killian se levantó y se dejó caer en el asiento, sin apenas jadear por el esfuerzo.

—Busca las llaves de las esposas, ¿quieres, princesa?

Ella no se movió.

—Creo que me gustas más cuando estás esposado.

Él ni siquiera se inmutó.

—Las esposas no me han impedido matarlo, y tampoco me impedirían matarte a ti. ¿Sabes pilotar un avión?

—No. ¿Y tú?

—Por supuesto. Pensaba esperar hasta que estuviéramos a punto de aterrizar para matarlo, pero tuviste que aparecer de improviso y precipitarlo todo —parecía ligeramente disgustado—. La próxima vez recuerda que no necesito ser rescatado.

—La próxima vez dejaré que te maten —dijo ella, arrodillándose para registrar los bolsillos del muerto. Encontró las llaves y se las arrojó a Killian. También encontró un paquete arrugado de cigarrillos, que se guardó en el bolsillo de sus pantalones.

—Cúbrelo con una manta o con lo que sea —dijo él, después de haberse quitado las esposas y haberlas arrojado sobre el cadáver—. No quiero que Mahmoud se despierte y lo vea. Otro árabe muerto no ayudaría a ganarme su confianza.

—¿Esperas ganarte su confianza?

—No exactamente. Pero prefiero no tensar mucho la cuerda. Por ahora se conforma con esperar para matarme, pero siempre podría cambiar de idea, y no me apetece romperle el cuello —se sentó en el asiento del piloto y empezó a comprobar los instrumentos con su seguridad habitual—. Cierra la puerta y vuelve a tu asiento. Te avisaré cuando vayamos a aterrizar.

—¿Aterrizar dónde? Lo he arreglado todo para que nos lleven desde España a Inglaterra, pero necesito saber el punto de partida.

—Nuestro piloto se dirigía a Málaga, donde supongo que nos estaría esperando un comité de bienvenida. Voy a seguir la costa hasta el aeropuerto de Almería o el de Murcia. No creo que tengamos combustible para seguir mucho más.

—De acuerdo. Alquilaremos un coche para llegar hasta Bilbao.

—¿Vamos a salir de España por Bilbao? Es un aeropuerto con mucho tráfico.

—No vamos a volar —dijo ella, y cerró la puerta antes de que él pudiera hacerle más preguntas.

Al menos ella también podía ser misteriosa. No era un arma muy eficaz contra Killian, pero siempre sería mejor que la transparencia. Bajó la mirada al cuerpo que yacía en el suelo. Alguien había vuelto a traicionarlos. Tal vez Samuel, o alguien más. Fuera quien fuera, sabía demasiado sobre los movimientos de Killian, y el plan de Isobel sólo les daba veinticuatro horas más. A aquellas alturas, la única persona en quien podía confiar era Peter Madsen, quien estaba a miles de kilómetros. Sólo podía depender de ella misma. Llevaría a Killian hasta el Reino Unido, aunque no le importaría si no llegaba del todo ileso.

Mahmoud seguía inconsciente y ella le puso una mano en la frente. Estaba frío al tacto. Abrió los ojos por un segundo fugaz y volvió a cerrarlo. Tenía las pupilas dilatadas. No les daría problemas durante un rato. Se recostó en el asiento y rezó porque Killian fuera la mitad de habilidoso de lo que él creía. De lo contrario acabarían estrellándose en el norte de Argelia o en el mar Mediterráneo.

Peter Madsen borró rápidamente la memoria de su PDA, eliminando todo rastro del mensaje de Isobel, e intentó ignorar la oleada de alivio que lo invadía. Aún no se sentía cómodo con aquellas nuevas emociones. Había aceptado que amaba a Genevieve, pero estaba decidido a permanecer frío e insensible en todo lo relacionado con su trabajo. Salvo con Bastien, quien había renunciado a lo más preciado que tenía para salvar la vida de Peter. Y con Taka, quien también había estado a punto de morir por él. Aunque había saldado esa deuda tiempo atrás, había lazos que nunca podían romperse.

Pero sus lazos más fuertes, después de Genevieve, los tenía con Isobel. Podía verla claramente; era como un espejo de sí mismo, tal y como era años atrás. El rígido autocontrol, el dolor que podría volverla loca o matarla si no encontraba la manera de superarlo... No se podía permanecer mucho tiempo en aquel trabajo. E Isobel estaba al límite de su resistencia.

Pero estaba viva, tenía a Serafín y se dirigía a España. Peter lo había arreglado todo para que tomaran el ferry desde Bilbao hasta Portsmouth, lo que les daría veinticuatro horas de respiro mientras atravesaban el Atlántico. Aún no sabía por qué había un niño con ellos que también necesitaba papeles, pero Peter era extremadamente eficaz. Los papeles los estarían esperando en una cafetería a las afueras de la ciudad, y al día siguiente por la noche habrían zarpado rumbo a Inglaterra.

Isobel no le había pedido que le preparara un medio de transporte hasta Bilbao, ni tampoco le había dicho nada sobre la misión. Peter sólo podía suponer que la misión seguía su curso, aunque ella tuviera que permanecer oculta durante un tiempo. Sabía que Thomason no mentía al decir que Isobel había conocido a Josef Serafín en otra vida... Harry Thomason no cometía esa clase de errores.

Y también sabía que Isobel había sido consciente de dónde se estaba metiendo. Ella tampoco cometía esa clase de errores. Serafín podía ser el hombre más peligroso del mundo, según muchos periódicos sensacionalistas, pero Peter siempre apostaba por Isobel.

Apagó la luz y activó la alarma. Podía oír a Reno en el piso de arriba... Tenía la música puesta, una especie de hip-hop japonés, y se oían ruidos y golpes.

O tenía a media docena de chicas en el apartamento o estaba dando saltos en el suelo. La imagen de Reno bailando le provocó un escalofrío. Casi prefería que estuviera celebrando una orgía. En los pocos días que Reno llevaba en Londres había hecho estragos entre la población femenina. Era sorprendente que le quedara tiempo para estudiar inglés.

Bajó las escaleras y salió a la calle a oscuras. Genevieve estaría esperándolo levantada, y él estaba impaciente por perderse en su voluptuoso cuerpo. Ya habían pasado sus días fértiles, según le había dicho ella tristemente. Así que podían dedicarse a hacerlo tan sólo por placer, algo para lo que Peter siempre estaba dispuesto. No le importaba servirle de semental a Genevieve... había cosas peores, pero deseaba que pudieran estar en la cama a su antojo, sin preocuparse por fechas ni calendarios. Y que tal vez pudieran hacer algunas cosas, que si bien no servían para concebir hijos, sí proporcionaban un placer inmenso.

No, iba a pasar un buen rato y luego dormiría plácidamente. Le había puesto tantos obstáculos a Thomason que su antiguo jefe no sabría que Isobel había completado con éxito su misión hasta que ella volviera sana y salva a Londres.

Si Peter fuera un ser humano decente, sentiría compasión por el viejo. Thomason había sido apartado del trabajo y del mundo que había controlado durante casi veinte años, siendo sustituido por una mujer, nada menos. Haría lo que fuera por volver al poder, y la única manera que tenía para conseguirlo era pasando sobre el cadáver de Isobel.

Pero no era probable que Thomason llegara a tal extremo. No por escrúpulos morales... al fin y al cabo, había sido su carácter despiadado a la hora de ordenar ejecuciones lo que había provocado su caída, sino porque había demasiada gente vigilándolo. Sin embargo, era muy capaz de sabotear la misión de Isobel para conseguir su objetivo.

Peter se había asegurado de que Thomason no supiera que Isobel estaba en España, ni siquiera si estaba viva, hasta que ella pudiera presentarse en persona y con la misión completada. Mientras tanto, Reno había sido una distracción muy oportuna. Thomason se había quedado tan espantado al verlo que se había marchado a toda prisa, presumiblemente a intentar que echaran a Reno y a su primo Taka del Comité. Aquello no iba a pasar, pero al menos Thomason se mantendría ocupado hasta que Isobel volviera a casa.

Y entonces las cosas se pondrían muy interesantes. Hasta entonces, Peter tenía a una mujer esperándolo, y ya había pasado demasiado tiempo en la oficina. Miró hacia las ventanas del tercer piso y sacudió la cabeza. A Isobel le iba a encantar encontrarse allí a Reno.

Capítulo 12

Killian podía creer que sabía pilotar un avión, pero horas después Isobel no estaba tan convencida. Aún era de noche cuando aterrizaron... o más bien se estrellaron en medio de ninguna parte. Debían de estar en España, pero no había modo de saberlo. Mahmoud se había despertado, el tiempo suficiente para intentar atacarla con un cuchillo que había llevado escondido todo el tiempo, pero volvió a quedarse dormido cuando ella lo desarmó. Ni siquiera le molestó el accidentado aterrizaje, pero al menos su cara tenía mejor aspecto, a pesar de la suciedad.

Killian salió de la cabina y pasó por encima del cadáver del piloto, cubierto con una manta.

—No ha estado mal —dijo.

—Ni tampoco bien —repuso Isobel—. ¿Dónde demonios estamos?

—En España.

—Genial. ¿Dónde exactamente?

—¿Sabes que empiezas a perder tu acento inglés, princesa? Será mejor que tengas cuidado, si no quieres que gente como Peter Madsen o Harry Thomason descubran todos tus secretos.

—¿Cómo sabes que trabajo para el Comité? — preguntó ella sin delatar el menor asombro—. Creía que estarías demasiado ocupado derrocando gobiernos y llevando a cabo limpiezas étnicas. Aunque parece que estás perdiendo facultades, ¿no? Tus últimas masacres han sido una chapuza. No me extraña que tengas que recurrir a tus enemigos para mantenerte con vida.

—Pensaba que no quedaba nadie en este mundo que no fuera mi enemigo —dijo él—. Y si he sobrevivido hasta ahora es porque siempre averiguo lo que necesito saber. ¿Quieres saber dónde vive Bastien Toussaint y su familia? Puedo darte las coordenadas exactas. ¿Y qué me dices de Takashi O'Brien y su esposa americana? No creo que ella esté muy contenta en ese distrito de Roppongi en Tokio... seguramente estaría mejor en el campo, pero O'Brien tiene trabajo que hacer. Y luego están Madsen y su esposa, en su pequeña casita de Wiltshire, donde ella se dedica a maquillarse y a intentar quedarse embarazada. .. Lo sé todo.

Isobel mantuvo el rostro inexpresivo.

—Parece que hay un topo en el Comité —dijo—. Tendré que ocuparme de ello cuando vuelva.

—¿Van a rodar cabezas? —murmuró él — . Lo que más me interesa, sin embargo, es por qué no tienes vida sexual. No me digas que sigues sintiendo algo por mí, a pesar de haberte traicionado...

— Todo el mundo te acaba traicionando —dijo ella fríamente—. No fuiste el primero ni el último.

Admito que matarte habría sido un trauma para la cría estúpida que era entonces, pero ahora puedo hacerlo sin problema.

—Mientes —replicó él—. Creo que sufres la agonía de los condenados cuando tienes que liquidar a alguien. No has nacido para matar.

—¿Eso crees? Quizá tengas razón... Por lo general no me gusta quitarle la vida a nadie, por malvado que sea mi objetivo. Pero debo darte las gracias por el cambio que se ha producido en mí. Por primera vez en mi vida, estoy deseando matar a alguien.

Killian respondió a su amenaza echándose a reír, el muy cerdo.

—Puedes intentarlo cuando quieras, princesa. Ya deberías saber que soy duro de pelar.

—Puedo estar a la altura de cualquier desafío.

—Salgamos de aquí —dijo él—. Podrás contarme cómo piensas acabar conmigo cuando estemos en Inglaterra.

—No vamos a ir a Inglaterra a menos que me digas dónde estamos exactamente.

—A las afueras de Zaragoza. El avión tenía más combustible del que pensaba, por lo que intenté acercarnos lo más posible a Bilbao. No al aeropuerto, claro. No quería tratar con los controladores aéreos ni con las aduanas. Además, la fuerza aérea española tiene una base allí, y prefiero evitarla si es posible.

—Desde luego... ¿Vamos a alquilar un coche?

—¿Por qué alquilar uno cuando se puede robar?

—¿Porque llama más la atención? —sugirió ella con una tranquilidad engañosa.

—No si se hace bien. El Citroen era robado, ¿no lo sabías?

Ella no se molestó en preguntar a qué Citroen se refería.

—Hasta ahora has tenido suerte.

—Hasta ahora sigo vivo... ¿Cómo está Mahmoud?

— Se despertó, intentó apuñalarme y volvió a quedarse dormido.

—Ése es mi chico —dijo él afectuosamente — . ¿Le quitaste el cuchillo?

—A pesar de lo que te pueda parecer, no soy estúpida.

—Nunca pensé que lo fueras. Y la buena noticia es que puedes olvidarte del burka. Llamaría más la atención que tu espectacular figura.

Isobel se quedó momentáneamente desconcertada. Estaba tan acostumbrada a pasar desapercibida que no había oído un cumplido en años.

— No tan espectacular —dijo irónicamente — . Hago lo que puedo por parecer ordinaria.

—Pues déjame que te diga, Mary Isobel —dijo él, inclinándose hacia ella—, que te falta mucho por hacer para parecer ordinaria.

Pasó a su lado antes de que ella pudiera replicar, abrió la puerta del avión y levantó a Mahmoud en brazos, esperando que ella lo siguiera. Isobel casi agarró el burka para desafiarlo, pero no podía sucumbir a reacciones infantiles. Era una persona fría y calculadora a la que no le afectaban las emociones... o así había sido hasta ahora.

El sol se elevaba sobre el paisaje llano y cubierto de rastrojos. Parecían haber escapado de un desierto para acabar en otro. No había edificios ni construcciones a la vista, ni ningún vehículo para robar.

Pero Killian ya se había puesto en movimiento y caminaba a grandes zancadas por el campo. Marcha ba tan deprisa que Isobel tuvo que correr para alcanzarlo. Él se detuvo junto a unos árboles, dejó al niño en el suelo con sorprendente delicadeza y se volvió para mirarla.

—Vigílalo, y vuelve a dragarlo si intenta matarte. Volveré enseguida. Estamos en medio de unos cultivos.. . no podemos estar lejos de la civilización.

—Estás loco si piensas que me voy a quedar aquí.

—No puedo robar un coche contigo y el niño a rastras —dijo él razonablemente.

—¿Qué impedirá que te marches con el coche tú solo?

—El hecho de que necesito tu ayuda para entrar en Inglaterra y comenzar una nueva vida. Recuerda que fui yo quien contactó con vosotros, y hasta ahora no me has ayudado en nada. Más bien al contrario, has sido un estorbo añadido. Pero no te preocupes, dentro de poco tendrás la oportunidad de ganarte el sueldo.

—Quizá pienses que lo tendrías más fácil sin mí.

—¿Abandonarte, princesa? —preguntó él en tono ligero—. Nunca.

Ella le dio la espalda y se acercó a Mahmoud. Una palabra más y no dudaría en golpearlo. No era una persona violenta, únicamente cumplía con su deber, pero Killian la sacaba de sus casillas. De repente se sintió seis años más vieja.

Una cosa estaba clara... Si Killian se atrevía a regresar con un Citroen le dispararía allí mismo.

sufrido tanto en su corta vida que para él no había ninguna posibilidad de volver a la normalidad.

Se arrodilló junto a él y le apartó inconscientemente la maraña de cabellos de la cara. Parecía tan joven e inocente... Si ella tuviera corazón podría compadecerse de él, pero había renunciado a los sentimientos años antes. Se quitó la chaqueta e hizo un bulto con ella para colocarla bajo la cabeza del chico. Y luego se sentó a esperar.

No era un Citroen. Era un Opel ridiculamente pequeño y de un horrible color verde que seguramente había salido de una fábrica española cercana. Estar junto a Killian en un vehículo tan minúsculo iba a desenterrar toda clase de peligrosos recuerdos... si ella lo permitía.

Esperó a que hubiese metido a Mahmoud en el diminuto asiento trasero. Killian recogió la chaqueta del suelo, y tras mirar brevemente a Isobel, volvió a colocarla bajo la cabeza del crío. Isobel se sentó delante, con las rodillas prácticamente pegadas a la barbilla, y miró furiosa a Killian.

—¿No podrías haber robado algo más espacioso?

—El truco para robar coches, angelito, es elegir aquéllos que nadie esté buscando. Si robas un Jaguar tendrás a la mitad del país detrás de ti. Pero la policía tiene cosas mejores que hacer que perseguir un utilitario viejo y modesto. Deja de quejarte. Pronto volverás a tu Saab.

Un escalofrío recorrió la espalda de Isobel.

—No me sorprende que sepas tanto sobre mí — dijo mientras él ponía el coche en marcha—. Pero me pregunto por qué te molestas en recordar detalles tan mundanos.

—Nada sobre ti es mundano. Tengo memoria fotográfica y puedo recordar cada palabra, cada roce, cada saber...

—Basta —dijo ella en voz baja y amenazante.

— Sí, madame —obedeció él—.Nos dirigimos a Bilbao, ¿no?

— Sí.

—¿Y a qué hora zarpa nuestro ferry?

Ella no le había dicho que era el ferry de Bilbao a Portsmouth, pero no hacía falta ser muy listo para suponerlo, una vez que le dijo cuál era su destino.

—A última hora de la tarde. Tenemos que recoger nuestros documentos a las dos.

—Bien. Eso nos dejará un poco de tiempo libre. Si alargas el brazo detrás del asiento encontrarás comida y café.

—No confío en tu café.

—No fui yo quien te drogó la última vez. Fue la mujer de Samuel, y aunque no hice nada por impedírselo, tampoco le ordené que lo hiciera. Si me prometieras que vas a dejar de incordiarme, no tendría ninguna razón para drogarte.

Isobel no iba a recordarle la otra vez que la había drogado. Ella también recordaba cada susurro y caricia. Buscó detrás del asiento y encontró una bolsa con termos de café, pan, queso y aceitunas. No había vasos... Iba a tener que posar los labios donde él había puesto los suyos. Quizá sería mejor estar drogada.

Tomó un trago de café, cremoso y con una pizca de azúcar, y le tendió el termo a Killian. Si él percibió su disgusto no dijo nada, y se limitó a sorber el café antes de devolverle el termo. Isobel podría haber hecho un esfuerzo de voluntad y cerrarlo, pero en aquel momento la necesidad de café era más fuerte que su orgullo. De modo que apuró el termo, esperando a sentir los efectos de la droga o del veneno.

La única reacción fue un rugido feroz en su estómago.

—Como ves, no está drogado —dijo Killian sin apartar la vista de la carretera—. Y ahora come algo y déjame el resto.

Ella cortó el pan a regañadientes, ya que con gusto lo habría devorado entero. Dejó un trozo en la bolsa para Mahmoud, cuando despertara, y le tendió a Killian el más pequeño de los trozos restantes. El queso era fuerte y oloroso y las aceitunas, dulces y suaves. Isobel comió lentamente mientras contemplaba el paisaje, ignorando al hombre que estaba sentado a su lado.

—Tienes un topo en tu oficina.

Ella giró bruscamente la cabeza.

—No digas tonterías. Si alguien no fuera digno de confianza, yo lo sabría.

— Quienquiera que sobornó a Samuel hizo lo mismo con el piloto. Estás conduciendo a alguien hacia mí.

—Esa gente te encontró por sí misma. ¿Qué te hace pensar que yo tengo algo que ver?

—El piloto no dejaba de hablar mientras creía tenerme en sus manos. Por lo visto, no conocía las reglas básicas de la guerra. Nunca se debe presumir ante el héroe, porque acabará escapando y su furia será terrible.

—Tú no eres un héroe.

—No, supongo que no. Pero el piloto sabía dema siado de ti y de mí, aunque no se esperaban encontrar a Mahmoud con nosotros. El mismo que pagó a Samuel sobornó al piloto, hace cinco días. Justo después de que yo contactara con tu oficina.

—Pura coincidencia. Recuerda que, de haber sido por mí, no habríamos entrado en Argelia. Habríamos seguido hasta Mauritania y allí habríamos tomado el avión de regreso a Londres. Alguien debe de haber estado vigilándote.

— Si hubiéramos seguido tu plan, seguramente habríamos muerto hace días. Aún dispongo de recursos, y tú tienes a alguien en tu equipo que sabe demasiado.

—No me culpes a mí por tus fallos. Le confiaría la vida a cualquiera de mis socios.

—Estupendo —dijo él—. Pero yo no pienso confiarles la mía. Por eso vamos a tomar el ferry en Santander, no en Bilbao. Y me temo que nos llevará a Plymouth, no a Portsmouth.

Isobel se quedó helada.

—No quiero ir a Plymouth contigo.

—Ya lo sé. Mala suerte.

—¿Y cómo esperas conseguir los papeles necesarios?

—Ya me he ocupado de ello, princesa. No voy a correr más riesgos hasta que llegue a Londres, donde espero que me proporciones la protección adecuada. ¿Dónde piensas alojarme? Estaba pensando que el Ritz-Carlton estaría bien.

—Demasiado ostentoso, ¿no te parece? Tenemos varias casas seguras por toda la ciudad, y también en el campo. Quizá no se adapten a tus exigencias, pero no se puede pedir más.

—Hicimos un trato. Mi información a cambio de una nueva vida. Espero ser generosamente recompensado.

— Y lo serás —corroboró ella, aunque le costó pronunciar aquellas palabras. Harry Thomason se ocuparía de que Serafín fuera recompensado por una vida de muertes y masacres. Al menos su antiguo jefe no tendría ningún escrúpulo para asegurar el futuro del famoso asesino. Trataría a Killian como lo que era: un asunto de negocios, y toda la sangre derramada no significaría nada.

— Suponiendo que la información que nos ofrezcas sea de utilidad. Si nos mientes lo sabremos, y no quedaremos nada contentos.

— Y yo quiero que estés contenta, naturalmente —dijo él en voz baja y sensual. Una voz familiar y al mismo tiempo extraña. La voz con la que le había hablado en susurros cuando estaban juntos en la cama, estando ella aturdida por las drogas y el deseo. Se obligó a mirarlo, para recordarse que estaba con una persona diferente.

Pero a la luz del amanecer se parecía demasiado al hombre del que se había enamorado. Su pelo era más oscuro y algo más corto, y su boca y sus ojos estaban rodeados de arrugas. Su piel estaba curtida y bronceada por todos los desiertos que había pisado, y la barba incipiente tenía algunas canas. Pero era el mismo hombre. Los mismos ojos oscuros y penetrantes. La misma boca sensual y llena de mentiras. Las mismas manos elegantes y letales...

Apartó la mirada y cerró los ojos. Era Serafín el Carnicero. Era Killian, el asesino que le había mentido, que la había traicionado y que había intentado matarla.

Era el único hombre de quien había creído estar enamorada. Su peor pesadilla, su primera víctima, su némesis más allá de la tumba. Ojalá tuviera razón y hubiera un topo en el Comité. Porque en ese caso Killian moriría y ella sólo tendría que preocuparse por         

la seguridad de su organización. Un detalle insignificante, comparado con la herida que le había abierto en su vida.

Bastien había sido enviado a matarlo cinco años atrás, y aquél había sido uno de sus pocos fracasos. Habían seguido la pista de Serafín hasta un pequeño país de Sudamérica, enriquecido por el tráfico de drogas y las reservas de petróleo. El poder estaba en manos de un sanguinario dictador llamado Ideo Llosa, y Serafín, mercenario y asesino a sueldo, era su mano derecha.

La tapadera de Bastien había sido excelente, haciéndose pasar por traficante de armas sofisticadas, y aprovechando que Llosa había tenido problemas con los rebeldes. El plan era encontrarse con él y con Serafín para ofrecerles un cargamento de armas biológicas, eliminarlos a ambos y desaparecer.

Pero Bastien no había logrado su objetivo, fallando por primera vez en su vida, y Serafín había seguido cometiendo sus matanzas. Llosa había muerto, abatido por un sicario desconocido.

Al mirar atrás, Isobel se preguntaba si habría sido aquélla la primera muestra de debilidad de Bastien. El primer indicio de que no podía seguir al cien por cien de sus capacidades. En el pasado, los agentes caían en acto de servicio o eran eliminados por las órdenes brutales de Thomason. Ninguno era lo bastante bueno para durar el tiempo necesario para quemarse.

Primero Bastien y después Peter. Taka se acerca ba a su techo... No pasaría mucho tiempo hasta que decidiera retirarse del servicio activo. Pero al menos había enviado a uno de sus primos para que lo entrenaran.

En cuanto a ella... Llevaba más tiempo al borde del desastre de lo que podía recordar, y aún seguía en pie. Y seguiría en la brecha hasta que algo la detuviera.

Pero ¿por qué Bastien había fallado aquella única vez? No había dado ninguna explicación, pero Isobel lo conocía bien y sabía que el fracaso no se había debido a dificultades imprevistas. La especialidad de Bastien eran las misiones imposibles.

No, había algo más en aquella historia... Algo relacionado con la implacable criatura, mentirosa y desalmada que viajaba a su lado por las carreteras españolas. Si no lo averiguaba pronto, podría ser su fin. Y aún no estaba preparada para morir.

Capítulo 13

Mahmoud se despertó cuando llevaban una hora conduciendo, e Isobel se sintió tentada de clavarle la jeringa de Killian. El niño se incorporó y empezó a protestar en un árabe incomprensible mientras devoraba la comida que quedaba en el coche, incluida una lata de cola que había aparecido entre las provisiones.

Si Isobel no lo conociera mejor, pensaría que no era más que un niño enfurruñado, sentado en el asiento trasero de un coche y preguntando cuánto faltaba para llegar. Pero Mahmoud no se parecía en nada a un crío quejica e insolente, e Isobel mantuvo la vista al frente mientras Killian hablaba con él. ¿Acaso no sabía que no era conveniente relacionarse con un ser irascible e irracional?

Fuera como fuera, Mahmoud se quedó en completo silencio.

—¿Has estado casado alguna vez? —le preguntó ella a Killian.

Él la miró de reojo.

—¿Por qué quieres saberlo? ¿Esperabas que siguiera enamorado de ti todos estos años?

—La verdad es que no. Si hubiera pensado en mí, habría sido para desearme la muerte. Sólo siento curiosidad. No se sabe mucho sobre el ilustre Serafín. Considéralo parte de la información que tienes que darnos.

—Tres veces.

Ella se negó a reaccionar.

—Interesante —dijo—. ¿Al mismo tiempo o fueron matrimonios sucesivos? ¿Qué les pasó a tus mujeres? ¿Te cansaste de ellas y las mataste a todas?

—Intento no matar a las mujeres con las que me acuesto. Aprendí hace tiempo que deja un regusto bastante desagradable.

—¿Qué les pasó, entonces?

—La primera María murió por un coche bomba en Sarajevo. La segunda María decidió que le iría mejor con el hombre para el que yo trabajaba. La tercera María fue asesinada. Pero no fui yo.

—¿Las tres se llamaban María? ¿No podrías haber sido más selectivo?

—María es un nombre muy común en los países del Tercer Mundo. Creo que la segunda María sigue en Sudamérica, pero puesto que yo aún estaba casado con la primera María en aquel tiempo, el segundo matrimonio no fue legal. Así que, por si acaso te lo estás preguntando, creo que estoy disponible.

Ella misma se había buscado aquella provocación por sacar aquel tema tan estúpido. Pero el Comité necesitaba saber todo lo posible acerca de Killian-Serafin.

—No, gracias —dijo, bajando la ventanilla para que entrara un poco de aire fresco en el coche. Hacía un día frío y húmedo de invierno, pero en el interior del diminuto vehículo reinaba un calor sofocante—. No parece que sea muy sano casarse contigo. Al menos no has traído niños al mundo.

—¿Qué te hace pensar eso?

La pregunta la pilló desprevenida. Hasta ese momento había conseguido mantenerse tranquila e imperturbable, sin mostrar más que una simple curiosidad y enojo. Sus defensas eran infranqueables y sus armas, poderosas. La vida le había enseñado a no dejar que nada le afectara. La vulnerabilidad era un lujo que no podía permitirse.

Ojalá Killian no hubiera oído cómo ahogaba un doloroso gemido.

—¿Dónde están?

— Sólo uno —respondió él con una voz desprovista de todo sentimiento—. La tercera María estaba embarazada de cinco meses cuando la mataron. Era a mí a quien intentaban matarme, pero ella estuvo en el lugar y el momento equivocados.

Isobel no tuvo más remedio que mirarlo para comprobar si realmente era tan frío como parecía. Su rostro no delataba la menor emoción.

—Lo...

—Si vas a decir que lo sientes, puedes ahorrártelo —la interrumpió él—. Fue hace mucho tiempo, y no tiene la menor importancia. Estuve un poco molesto durante una semana, más o menos, pero se me pasó pronto.

—¿Molesto? —repitió ella con escepticismo. El legendario Serafín afectado por una pérdida... No, aquél no era el monstruo despiadado al que todo el mundo temía. Era Killian. Y se había pasado de listo al intentar convencerla de lo cruel que era.

—Ése pudo haber sido tu primer error —dijo ella finalmente.

— Yo no cometo errores —repuso él tranquilamente.

—¿Lo dices en serio? Si no hubiera sido por ti, trescientos albaneses habrían sido masacrados e Ideo Llosa habría arrasado ciudades enteras. Tus errores echaron a perder los planes de los dictadores más sanguinarios de los últimos veinticinco años. Y ninguno de ellos, ni siquiera el mismísimo Hitler, se mostraría indiferente por la pérdida de un hijo, aunque sólo fuera por una cuestión de orgullo.

—Oh, yo carezco por completo de orgullo. Es un estorbo en mi trabajo. Puedes idealizarme cuanto quieras, princesa. Puedes pensar que soy un desgraciado que se lamenta por la pérdida de su amor y de su hijo si eso te hace feliz. Aunque creía que me preferías desprovisto de cualquier sentimiento.

—Prefiero la sinceridad.

Él se volvió a mirarla con una sonrisa.

—Más te vale pedir la luna.

Llegaron a Santander a media tarde y dejaron el coche en un callejón para seguir a pie. Mahmoud podía caminar, pero no pareció hacerle mucha gracia ir desarmado y se mantuvo en silencio y con el ceño fruncido.

Isobel también se mantuvo en silencio. Se había metido en un aseo público para enviarle a Peter un mensaje con su cambio de planes, pero no se atrevió a esperar el tiempo suficiente para recibir una respuesta. Tendría que confiar en que las cosas seguían funcionando con la misma eficacia de siempre en las oficinas de Londres. Thomason había estado haciendo lo posible por entrometerse en la misión, pero no conseguiría distraer a Peter.

La terminal del ferry tenía una cafetería y un quiosco de prensa. Isobel se tuvo que obligar a comer mientras Killian compraba los periódicos, pero Mahmoud no tuvo ninguna clase de reparo y devoró todo cuanto había a la vista. Isobel se preguntó dónde se metería todo lo que comía en un cuerpo tan canijo, pero no era su problema. Se tomó su té y mordisqueó una pieza de fruta mientras esperaba a Killian.

Algo no iba bien. Había demasiados policías con perros por los alrededores, además de muchas cámaras de televisión. Isobel agachó la cabeza cuando un ávido reportero se colocó frente a ellos y empezó a retransmitir una noticia. Demasiado rápido para ella; realmente necesitaba mejorar sus idiomas. El reportero siguió hablando, e Isobel agachó aún más la cabeza cuando sintió la curiosa mirada de los policías. Un momento después, un periódico cayó frente a ella y Killian se sentó a su lado.

—Problemas —dijo él.

Ella miró el periódico. En primera plana aparecía una fotografía de su avión, presumiblemente con el piloto muerto en su interior, y otra de lo que parecían los escombros de un edificio. ¡Terroristas!, rezaba el dramático titular.

—¿Qué ocurre? —preguntó, devolviéndole el periódico a Killian.

— Alguien puso una bomba en la terminal del ferry en Bilbao. Supongo que nos estaban buscando. Todo el país está en alerta, y se atribuye el atentado a los separatistas vascos. Nunca pequeña familia no debería tener ningún problema... Tengo nuestros papeles y billetes. Mahmoud es un huérfano de guerra al que nos llevamos a Inglaterra para su rehabilitación y para buscarle una familia adoptiva. Tú y yo somos trabajadores sociales.

Isobel respiró hondo.

—La bomba en Bilbao no podía tener ninguna relación con nosotros. Nadie sabía que nos dirigíamos allí.

—Nadie, salvo tu equipo.

—Te dije que Peter es digno de confianza.

—Nadie es digno de confianza —dijo Killian. Agarró la taza de té de Isobel y la vació de un trago—. Es posible que Madsen no sea el topo y que la seguridad no sea tan total como crees. ¿Tienes a alguien nuevo en tu equipo?

— Sólo el primo de Taka —respondió ella a regañadientes—. Aún no lo conozco, pero Taka es uno de los mejores. Confío plenamente en cualquier persona a la que él haya recomendado.

—Pero no conoces a su primo.

—No.

—Así que no puedes estar segura.

—Le preguntaré a Peter...

—No vas a preguntarle nada a nadie. No vamos a tener ningún problema en el ferry, y una vez que estemos en alta mar nadie podrá molestarnos. Mientras tanto, ¿por qué no me das tu PDA?

—¿Qué PDA?

—El que llevas escondido en tu sujetador. Puede que nadie se haya dado cuenta, pero yo tengo un especial interés en tus pechos. Dámelo.

—No.

Él suspiró.

—No me hagas hacer esto.

—¿Hacer qué?

Killian se movió tan rápido que ella no tuvo tiempo de reaccionar. Se levantó, la levantó de la silla y la estrechó entre sus brazos para besarla salvajemente. Le metió la mano bajo la camisa, le alcanzó el pecho y le quitó el PDA mientras la cafetería prorrumpía en aplausos.

Isobel intentó resistirse, pero él era más grande y fuerte y conocía todos los movimientos de autodefensa, por lo que en vez de una lucha parecía un arrebato de pasión desenfrenada entre dos amantes.

Entonces la soltó bruscamente y ella se dejó caer en la silla, pálida, temblorosa y con la camisa medio abierta, mientras los silbidos y vítores continuaban a su alrededor. Killian saludó con una reverencia burlona a la multitud y se sentó junto a ella. El PDA había desaparecido.

—Hijo de perra... —masculló.

—Te ha gustado, princesa —repuso él—. No finjas lo contrario.

Ella no iba a complacerlo con una respuesta. Sentía todo el cuerpo electrificado, frágil, a punto de estallar.

—¿Qué has hecho con él?

—Lo tengo en mis pantalones. Puedes buscarlo con total libertad.

Ella se apartó, intentando controlar su respiración acelerada. No iba a hacerlo. No iba a caer en la provocación. Era una mujer de hielo, muy lejos de aquella chica ingenua que se había enamorado estúpidamente de un asesino.

Pero cuanto más tiempo pasaba a su lado, más se parecía a aquella joven. Podía sentir el sabor de sus labios. Y era un sabor deliciosamente evocador.

De todos modos, él no parecía esperar ninguna respuesta.

—Podemos subir a bordo. No zarparemos hasta dentro de una hora, pero cuanto antes crucemos la aduana, mejor. ¿Estás lista?

Mahmoud los había estado ignorando, ocupado en llenarse la boca y el rostro de comida. Aunque sus conocimientos de inglés eran prácticamente nulos, comprendía perfectamente el tono de voz de Killian. Se levantó y se metió entre la ropa el último bollo que quedaba en el plato de Isobel.

Ella no pudo hacer otra cosa que obedecer. Y cuando Killian se dio la vuelta, cuando el público entusiasta dejó de prestarles atención, se frotó la boca con la mano para borrar la sensación.

En vano.

No debería haberla besado. Lo sabía, en todo momento había sabido que no debía ponerle las manos encima hasta que hubiera completado su misión. Luego podría haberla tenido... suponiendo que ella no hubiera conseguido matarlo, con lo que sin duda fantaseaba.

Podía mentirle a todo el mundo, pero nunca a sí mismo. Estaba firmemente decidido a acostarse con ella. Dieciocho años después, aún seguía pensando en ella. Pero no podía precipitarse.

El PDA le había dado la excusa para besarla. Ella no se imaginaba que había estado buscando esa excusa desde que entró a buscarlo en la ruinosa vivienda de Nazir.

No le había costado mucho tiempo acostumbrarse a su nuevo rostro. Había visto muchas fotos de ella durante los últimos años. Stephan Lambert había hecho un buen trabajo. La elegancia de sus rasgos clásicos disimulaba perfectamente su edad, lo que resultaba muy conveniente en su trabajo. Casi nadie podría adivinar que tenía treinta y siete años, aunque nadie podría relacionarla con su vida anterior. Estaba oficialmente muerta. Su familia en Estados Unidos había llorado brevemente su pérdida y habían seguido con su vida. Nadie había hecho preguntas.

Por ello la había elegido a ella como tapadera. Su vida social era casi inexistente. No tenía familia ni amigos íntimos. Nadie sabía que había pasado las dos últimas semanas de su vida anterior viajando por Francia con un estudiante francés aparentemente inofensivo. No había modo de seguirle el rastro. Ni a él tampoco.

Ella no estaba nada contenta con el camarote que él había reservado en el ferry. Tenía una cama de matrimonio y un banco tapizado que se abría en una cama individual, pero Killian no iba a decirle nada de ésa última, sobre todo porque estaba seguro de que ella le haría compartir cama con Mahmoud, quien seguramente tenía liendres, y ella se quedaría con la otra.

Lástima. Habían embarcado sin ningún problema, y había varias tiendas en una de las cubiertas. Killian podría buscarles ropa limpia, al menos, aunque para lavar a Mahmoud haría falta otra dosis de sedantes. Isobel se ocuparía de ello cuando llegaran a Inglaterra. Mientras tanto, sólo tenían que ocuparse de sobrevivir.

El ferry empezaba a alejarse del muelle. El día soleado se había vuelto oscuro y ventoso, presagiando una tormenta. Llegarían a Plymouth al día si guiente por la tarde, y de momento se podía bajar la guardia. Aunque no del todo.

Killian estaba acostumbrado a los imprevistos. Había mucha gente que lo quería muerto, pero no tenía ni idea de quién había sobornado a Samuel y al piloto. Alguien que había tenido acceso a sus planes.

Isabel podría estar tendiéndole una trampa, pero no era probable. Si el propósito fuera acabar con él, lo habría matado tiempo atrás. Según le había dicho, aún le quedaba trabajo por hacer.

Algunos de sus enemigos contaban con recursos ilimitados. Habían sabido que iría a España, pero había muchas maneras para salir de allí. Era imposible controlar todos los aeropuertos, ferrys o las carreteras que atravesaban los Pirineos en dirección a Francia.

La terminal del ferry en Bilbao había sido destruida por una bomba, señal de que los estaban esperando. Pero sus enemigos, fueran quienes fueran, no sabían que él había modificado sus planes en el último momento. Sólo podían saber que no había llegado a Bilbao, y el ferry ya había zarpado del puerto de Santander.

—Voy a echar un vistazo —dijo—. Creo que estamos a salvo, pero conviene ser precavido. Quédate aquí con Mahmoud. Enseguida vuelvo.

—¿Y por qué no te quedas tú con Mahmoud y voy yo a dar una vuelta de reconocimiento?

—Porque no confío en ti. Además, Mahmoud no se encuentra bien. Necesita un poco de atención maternal.

—No me gusta jugar a las madres —declaró ella con vehemencia, mirando al chico. Mahmoud estaba acurrucado sobre el banco, y bajo la mugre podía verse que se estaba poniendo verde.

— Sigue convenciéndote a ti misma, princesa. Creo que buscaré un poco de dramamina para el mareo. ¿Necesitas tú también?

—Yo no me mareo.

—Cierto. Olvidaba que éste no es el primer ferry que compartimos...

—Vete al infierno —espetó ella, apartando la mirada.

Él cerró la puerta sin hacer ruido. Sabía que Isobel se ocuparía de Mahmoud. Hacía lo posible por parecer fría y desalmada, pero era una causa perdida. A pesar de los años y los cambios, la conocía demasiado bien.

Y mientras lo siguiera odiando a muerte, todo iría bien. No había conseguido superarlo. Nunca lo había superado.

No si él podía evitarlo.

Bastien Toussaint se sentó sobre sus talones y miró el trozo de madera que tenía delante. Había un dicho americano... «Medir dos veces, cortar una». Él había medido diecisiete veces y cortado doce, y la maldita pieza seguía siendo demasiado grande. Abrió la boca para proferir una retahila de maldiciones y volvió a cerrarla. El bebé estaba dormido en su cuna, y ni las sierras, los martillazos o la música a todo volumen podían despertarlo. Toda una bendición, después de que Sylvia, su primera hija, hubiera renunciado al sueño en el primer año de vida. A sus cuatro meses, el bebé no podía notar la diferencia entre una simple maldición y el resto de exabruptos mucho más explícitos con los que Bastien se desahogaba.

Pero no podía acostumbrarse a maldecir delante de sus hijos. Se levantó, llevó la pieza a la sierra y cortó unos centímetros más. Finalmente consiguió que encajara, aunque hicieron falta unos cuantos martillazos para asegurarla.

Swede se removió cuando todo quedó finalmente en silencio. Era un nombre ridículo para un Toussaint, pero Bastien había transigido porque había sido el deseo de Chloe. En honor del síndrome de Estocolmo, había dicho. La relación que había surgido entre una rehén y su secuestrador. Y él no pudo negarse a los deseos de una mujer en avanzado estado de gestación y un carácter irritable.

Levantó delicadamente al bebé, pero entonces Swede abrió sus ojos azules y lo miró con aquella expresión solemne. El parecido entre ambos siempre desarmaba a Bastien.

Chloe estaba en la cocina a medio terminar de su caótica casa, y arqueó una ceja cuando él entró.

—¿Cómo va la Guerra de los Cien Años?

— La carpintería lleva su tiempo —respondió él—. No puedes hacerlo con prisas.

Ella se limitó a sacudir la cabeza. Lo conocía demasiado bien y sabía que Bastien acabaría el trabajo a su propio ritmo. Hasta entonces tendría que arreglarse con sólo dos puertas interiores, en su dormitorio y en el cuarto de baño en obras, más una puerta en cada armario. No había puertas en las habitaciones, pero los roperos estaban listos. Por suerte nadie preguntó por qué no había armarios en la cocina y sólo contrachapado en los suelos y revestimientos Sheetrock en las paredes. Bastien quería hacerlo todo por sí mismo. La familia de Chloe había ido a ayudarlo los fines de semana, pero al final dependía de él hacer que la casa fuera segura. Sólo así podría hacer las paces consigo mismo.

Chloe se acercó, le quitó al bebé de los brazos y le dio a Bastien un beso fugaz.

—Lo sé, cariño —dijo.

Casi había oscurecido. Era hora de dejar el trabajo. Alargó los brazos hacia su mujer, pero de repente se fue la luz, dejándolos en la penumbra del crepúsculo.

La luz se iba con mucha frecuencia en las montañas de Carolina del Norte, pero en aquellos momentos no soplaba viento y el día estaba tranquilo. Sólo había dos explicaciones posibles: un coche podía hacer chocado con uno de los postes de la luz.

O alguien sabía que los sistemas de seguridad de Bastien dependían de la corriente eléctrica.

Se quedó inmóvil, esperando el reconfortante sonido del generador. No se oyó nada. Todo estaba a oscuras, salvo un pequeño foco de emergencia que proyectaba una débil luz en la habitación.

Estaba apretando la mano de Chloe, pero ella no emitió el menor sonido de protesta.

—¿Dónde está Sylvia? —gesticuló con los labios.

— Durmiendo la siesta —respondió ella en voz casi inaudible.

—Llévate a Swede a su habitación y encerraos los tres en el armario. Y no salgáis hasta que yo os lo diga.

—Pero...

—El armario está blindado, ¿recuerdas? Estaréis a salvo.

—Pero tú...

Él la miró fijamente y fue como si los tres últimos años no hubieran existido. Bastien volvía a ser una máquina de matar. El hombre al que había creído que nunca volvería a ver.

Asintió y desapareció silenciosamente en las sombras. Dejando a Bastien de caza.

No tenía ningún arma... A Chloe no le gustaban, y había confiado en su avanzado sistema de seguridad. No contaba con que también inutilizaran el generador.

Se había vuelto peligrosamente blando. Pero Bastien no tenía ninguna duda de que podría salvar a su familia. Había salido de situaciones mucho peores, tan sólo para salvarse a sí mismo. Nadie tocaría a su mujer y a sus hijos. No iba armado, pero podía improvisar. Podía matar con una simple cuchara de madera si era necesario, aunque había muchos cuchillos en la cocina y una variedad de herramientas en la biblioteca inacabada. Se preguntó si los sicarios que habían ido a por él sabían a quién se enfrentaban.

Casi se sintió ofendido de que sólo fueran tres. El primero merodeaba por la puerta trasera, buscando una entrada. Bastien le cortó el cuello y se quedó con su arma. Una pistola grande y pesada, propia de Harry el Sucio. Preferiría no tener que usarla... el ruido podría asustar a los bebés, y aunque Chloe tenía los nervios de acero no quería ponerlos a prueba.

El segundo intruso se dirigía hacia las escaleras. Era bueno, mejor que el primero. La lucha fue encarnizada, pero breve, y Bastien logró romperle el cuello con un rápido y despiadado crujido.

Quedaba uno más. Se movía por la biblioteca, donde Bastien había estado trabajando minutos antes con los paneles de nogal, encajando las piezas con aquella enervante precisión que volvía loca a Chloe.

Si el hombre se movía lo bastante rápido podría subir las escaleras antes de que Bastien pudiera detenerlo. Su familia estaba a salvo en el armario blindado, pero la mera idea de que un asesino se acercara a ellos lo ponía furioso.

Emergió de las sombras y el hombre se dio la vuelta para abrir fuego con una semiautomática, enviando una lluvia de balas a los paneles de nogal.

Fue la gota que colmó el vaso. Un solo disparo con la mastodóntica pistola bastó para volarle los sesos al hombre.

Chloe iba a enfadarse. No sabía cuánto habría oído, pero no podía permitir que bajara y se encontrara con aquella carnicería.

Rápidamente limpió la sangre y los trozos de carne y huesos, y esparció serrín sobre las huellas una vez que retiró los cuerpos. No había manera de ocultar los agujeros de bala en la pared, pero al menos podría ahorrarle lo peor a su amada familia. Odiaba hacerlos esperar, en la oscuridad del armario, sin saber qué estaba pasando.

Arrojó los cuerpos al borde del bosque tras asegurarse de que no había nadie por los alrededores. Sólo tres hombres para eliminarlo... Quienquiera que los hubiese enviado había cometido un grave error.

Encendió el generador y subió corriendo las escaleras. Chloe salió del armario y cayó en sus brazos. Estaba muy pálida, pero serena. Sylvia, su alborotadora hija, estaba tranquila y callada por una vez en su vida. Y Swede estaba dormido, como siempre.

Bastien tenía la ropa manchada de sangre, pero al menos se había lavado las manos y su mujer no se estremeció cuando se las puso encima.

—Me he ocupado de él —dijo. No quería preocuparle con un número mayor de asaltantes.

—¿Él? —repitió ella con escepticismo.

—De ellos —admitió él, lamentándose por no haberlos interrogado antes de matarlos. No había encontrado ninguna pista en sus cuerpos — . ¿Cuánto tiempo necesitas para hacer las maletas?

—Con tu ayuda, media hora. ¿Adonde vamos?

—A buscar ayuda. De la única gente en quien confío.

Chloe bajó la mirada a su hija, quien los miraba muy seria.

—Vamos a visitar al tío Peter y a la tía Genevieve, cariño. Ve a por tus juguetes favoritos.

Sylvia se dirigió a la estantería de los juguetes haciendo gala de una calma desconcertante. Chloe miró fijamente a su marido.

—Lo siento —murmuró él, sintiéndose impotente por primera vez en la última hora.

Ella lo besó en los labios, ignorando las lágrimas que afluían a sus ojos.

—Yo no. Has hecho lo que tenías que hacer.

Él la abrazó con tanta fuerza que el bebé se despertó con un berrido. Bastien apoyó la frente contra la de Chloe y respiró profundamente antes de apartarse.

—Vamos —dijo—. Podemos comprar lo necesario de camino al aeropuerto.

Ella asintió, y diez minutos después estaban bajando rápidamente por la carretera de las montañas.

Capítulo 14

Después de que Mahmoud se pasara dos horas vomitando, primero en el retrete y luego en una papelera, en una toalla y en el frutero vacío del camarote, Isobel decidió que no podía esperar más. La tormenta arreciaba, el ferry se balanceaba vertiginosamente con el oleaje y la noche era cerrada. No había ni rastro de Killian... Con un poco de suerte se habría caído por la borda, dejándola a ella sola con Mahmoud. Hasta un niño soldado y psicópata era preferible a su peor enemigo, pero no un crío mareado y enfermo.

Estaba demasiado débil para resistirse cuando ella lo levantó en brazos. No era más que piel y huesos, e Isobel maldijo a Killian en voz baja. Si iba a quedarse con aquel condenado crío para cumplir alguna clase de penitencia, al menos debería preocuparse de que estuviera bien alimentado.

Mahmoud intentó golpearla. No debía de pesar más de treinta y cinco kilos. Demasiado poco para un ser humano, pero condenadamente pesado si no se estaba acostumbrada. Isobel hacía pesas, practicaba yoga y hacía footing, y aun así le suponía un gran esfuerzo cargar con el chico.

La enfermería estaba en la cubierta inferior. Las pocas personas que se cruzaron en su camino no parecían muy contentas con el mal tiempo, pero no le prestaron ninguna atención mientras Isobel llevaba a Mahmoud hacia el ascensor.

Cuando las puertas se abrieron, se encontró con Killian. Salió del ascensor y le puso al niño en brazos.

—Necesita un médico.

Killian miró el pequeño bulto.

—¿No le gustan los barcos?

—Podría decirse así.

Mahmoud empezó a vomitar de nuevo, y las pocas personas que esperaban el ascensor se apresuraron a entrar, apartándose de ellos.

La enfermería estaba vacía, lo que resultaba sorprendente con aquel temporal. Una mujer con un uniforme blanco estaba de guardia, sentada tras un escritorio.

—¿Mareos? —preguntó en inglés cuando Killian entró con el niño en brazos.

—Lleva tres horas vomitando sin parar —explicó Isobel.

—Deberían haberlo traído antes. Puede estar deshidratado —la mujer los miró a ambos—. ¿Es su hijo?

—Claro que no —respondió Killian con un fuerte acento británico—. Somos Mary y Jack Curwen, trabajadores sociales en Inglaterra, y llevamos a este pobre chico a su nueva familia.

—Déjelo en la camilla.

Mahmoud estaba demasiado enfermo para protestar, y permaneció inmóvil en la camilla mientras la mujer lo examinaba. Intentó apartar la mano de la enfermera cuando la sintió en su frente, pero una severa palabra de Killian en árabe bastó para que estuviera quieto.

—Tendré que quedármelo esta noche —dijo la mujer—. Tal y como me temía, está deshidratado. Necesita un suero intravenoso y un cuidado exhaustivo. Rellenen los formularios y vuelvan a por él mañana por la mañana.

Isobel miró a Killian. Esperaba alguna protesta por su parte, pero no fue así.

—Muy bien —aceptó él—. ¿Nos llamará si hay algún problema?

—Por supuesto —le aseguró la enfermera, mirándolos con una expresión desaprobatoria—. Al menos deberían haberlo lavado y alimentado antes de subirlo al barco.

Una inesperada punzada de culpa atravesó a Isobel. Afortunadamente, fue Killian quien respondió, en un tono tranquilo y razonable.

—Le hemos dado de comer. Y bastante, por cierto. Por eso está tan enfermo. Haga lo que crea necesario... y considérese afortunada de encontrárselo en este estado. De otro modo no habría podido ni acercarse a él — se acercó a la mesa para rellenar con mentiras los formularios—. ¿Prefieres quedarte con el chico, cariño? —le preguntó a Isobel.

Ella se sintió tentada. No quería volver al camarote con la cama de matrimonio, donde estaría a solas con él.

—Lo siento, no se admiten visitas —dijo la enfer mera—. Los avisaré si hay algún problema. Llegaremos mañana al mediodía... vengan sobre las diez y se lo encontrarán limpio y preparado para marcharse.

—Que Dios la bendiga —dijo Killian con expresión angelical — . Vamos, cariño. Dejemos que esta enfermera tan amable se ocupe del pequeño.

Sacó a Isobel de la enfermería antes de que ella pudiera protestar, aferrándola fuertemente bajo el brazo. Por suerte tenía varias prendas de ropa y no sintió la piel contra la suya.

—¿Quieres comer algo? —le preguntó—. Uno de los restaurantes está abierto.

—No, no tengo hambre. Pasar tres horas bregando con los vómitos de un niño no es lo más indicado para abrir el apetito.

—Entonces tomemos una copa, mientras mandamos a alguien a que limpie la habitación —propuso él, metiéndola en el ascensor.

Podría haber esgrimido miles de protestas. El ferry estaba casi vacío, al estar fuera de temporada; de otro modo no habría sido posible encontrar una cabina tan fácilmente. Quedaban muchas disponibles, así como asientos reclinables para aquellos pasajeros que no querían gastar dinero en una habitación. Lo último que quería era volver al diminuto camarote con él.

Pero no podía dejarlo solo. Seguramente estaban a salvo en aquel ferry que atravesaba las tempestuosas aguas del Atlántico, pero ya habían cometido demasiados errores. No podía perderlo de vista hasta que pudiera entregarlo al Comité. Para ello aún tendría que esperar un poco, seguramente hasta el día siguiente por la noche, pero mientras tanto tendría que soportar su presencia.

—De acuerdo —accedió—. Una copa.

Sólo uno de los bares estaba abierto, pero tan sólo había unas pocas personas, fumando. Isobel ocupó el asiento que Killian le ofreció y esperó hasta que él volvió con las bebidas.

Siete meses era el tiempo máximo que había pasado sin fumar. Aquella vez había ido a por todas. Nada de inhaladores ni parches de nicotina. Y por supuesto, jamás se atrevería con la hipnosis... Tenía demasiados secretos que podían salir a la luz.

No, pensó apretando los dientes. Aquella última vez sólo había ganado tres kilos, y se había asegurado de que fueran a base de fibra y músculo, sustituyendo su adicción por la nicotina por una adicción por las pesas. Y había creído que nunca más necesitaría un cigarrillo.

Pero al oler el humo que impregnaba el bar tuvo que admitir que se había equivocado. El problema en Europa era que se podía fumar en todas partes. En Estados Unidos había tantas dificultades para hacerlo que casi era mejor no molestarse. Aunque, como era natural, su vena rebelde siempre se acababa imponiendo, haciéndole desear un cigarrillo con una ansiedad cada vez mayor.

Pero esa vez se había jurado que sería para siempre, y durante siete meses había cumplido su palabra. El tabaco hacía la vida muy desagradable. Sus pulmones habían empezado a verse afectados, y el olor a humo impregnaba su ropa y sus cabellos. Entonces, ¿por qué el simple olor a tabaco le resultaba tan tentador, como un fantasma juguetón danzando a su alrededor? ¿Y por qué se había quedado con el paquete de cigarrillos que encontró en el bolsillo del piloto?

Killian volvió con dos bebidas. Puso una de ellas delante de Isobel, quien la miró con recelo. Era un gin-tonic con un cubito de hielo y una rodaja de lima. El gin-tonic había sido su bebida favorita durante los diez últimos años.... Mucho después de la aventura en Francia. ¿Cómo lo había sabido?

Killian se había pedido un whisky seco. Escocés, posiblemente. A diferencia de ella, él no había cambiado nada en esos años.

—Han llamado al servicio de habitaciones desde el bar. Nuestra habitación estará lista para cuando volvamos.

«Nuestra habitación». A Isobel no le gustó cómo sonó aquello. Levantó su copa y tomó un sorbo. Ginebra Tanqueray... Su favorita.

—¿Cómo sabes tanto de mí?

Él esbozó una sonrisa perezosa.

—Gajes del oficio, princesa. Me sorprende que no estés tan bien informada sobre mí. Para que lo sepas, me gusta el whisky escocés por la noche y la cerveza negra por la tarde. No bebo ginebra, odio el vodka y aborrezco los martinis. Si bebiera demasiado me volvería huraño y lascivo, pero voy a limitar la ingesta de alcohol en tu honor.

—Muchas gracias por el detalle, pero no has respondido a mi pregunta.

— Sabes muy bien que puedes averiguar lo que sea de una persona si sabes dónde buscar. Mi vida ha dependido de la información adecuada obtenida en el momento adecuado.

—¿Y cómo influye en tu vida saber lo que bebo?

—Digamos que sentía curiosidad.

—¿Cuándo descubriste que estaba viva? Creías que había muerto, ¿verdad?

—¿Cuándo descubriste tú que yo estaba vivo? — replicó él.

—Yo te lo he preguntado primero.

—Mala suerte.

Ella tomó otro sorbo de su gin-tonic. Era fuerte, y aunque no le afectaría el juicio, necesitaba prestar toda su atención.

—Hace cinco días —respondió—. Cuando Peter me dijo que querías hacer un trato. Examiné los archivos y vi una foto tuya... De Serafín, en realidad. Pero sabía que eras tú. Tuvo que causarte una fuerte impresión volver a verme después de tantos años.

Él no dijo nada y se limitó a juguetear con su copa. La mirada de Isobel se posó en sus dedos. Largos, esbeltos, hábiles... Los dedos que la habían tocado para colmarla de un placer exquisito. Los dedos que habían matado a miles de inocentes.

—¿Cuándo descubriste que estaba viva? —volvió a preguntarle, irritada.

Él la miró fijamente a los ojos.

— Siempre lo he sabido.

Isobel derramó su bebida. No era una persona torpe, pero las simples palabras de Killian le impactaron de tal modo que dio un respingo y volcó la copa, derramando el gin-tonic y el hielo sobre el mantel.

—Mientes.

— Y no me causó ninguna impresión verte en Marruecos. Sabía que serías tú quien viniera en mi busca. Bastien Toussaint está retirado. Peter Madsen aún está recuperándose de aquel tiroteo en California. Taka O'Brien está en Japón, y los demás agentes están en misiones tan secretas que ni siquiera yo pude localizarlos.

—Gracias a Dios —murmuró ella—. Pero no te creo.

—James Reddy.

Demasiado para permanecer impasible. Isobel supo que se estaba poniendo pálida y que la conmoción se reflejaba en su rostro, pero no le importaba lo más mínimo. ¿Cómo podía Killian saber algo de James? ¿Qué derecho tenía?

Se levantó, empujando la mesa con tanta fuerza que también la copa de Killian se habría derramado si él no la hubiera agarrado a tiempo. Ignorando las miradas curiosas que recibió, Isobel se marchó corriendo del bar y salió a cubierta, azotada por la lluvia torrencial y el viento huracanado.

El suelo estaba húmedo y resbaladizo bajo sus pies, y el ferry se balanceaba como un viejo borracho, pero las barandillas eran seguras, y tampoco le importaría si se caía al condenado océano. Mascullaba una retahila de maldiciones mientras corría, empapándose, sabiendo que la lluvia borraría todo rastro de las lágrimas y que Killian nunca podría verlas. Por un breve instante se podía permitir llorar.

Se refugió en un hueco para protegerse del viento y sacó el paquete de cigarrillos del bolsillo. Las manos le temblaban cuando sacó un cigarrillo, pero estaba partido por la mitad. Sacó otros dos, aplastados, y los arrojó al suelo. Finalmente encontró uno en buen estado.

No tenía cerillas ni mechero ni nada. Necesitaba desesperadamente aquel cigarrillo y no había nadie a quien pedirle fuego.

Se sentó sobre sus talones y volvió el rostro hacia la amurada. Tenía el pelo chorreando, la ropa empa pada y tiritaba de frío, pero no le importaba. Sólo necesitaba unos minutos para recuperarse antes de volver al bar, conseguir una caja de cerillas y encarar a Killian con la fría dignidad de siempre. Sólo necesitaba unos minutos...

Un segundo después una sombra se cernió sobre ella y unas fuertes manos la levantaron del suelo.

—Vamos, princesa —dijo Killian con voz áspera—. Vas a pillar una pulmonía.

Ella podía arrojarlo por la borda, aprovechándose del elemento sorpresa. El era mucho más fuerte, pero no se lo esperaba, y en cuestión de segundos desaparecía en las frías aguas del Atlántico. Era lo único que podría aliviar el dolor abrasivo que le recorría el cuerpo.

—Ni se te ocurra —dijo él, leyéndole el pensamiento—. Si caigo por la borda tu vendrás conmigo. Vamos, te estás congelando.

Ella no se movió. Él la había puesto en pie, pero no podía arrastrarla hasta su cabina sin que alguien lo notara. Empezó a luchar con todas sus fuerzas, empleando todas las técnicas y golpes bajos de autodefensa.

Él conocía todos sus trucos. La rodeó fuertemente con sus brazos y echó a andar por la cubierta. Ella no podía luchar ni resistirse. Sólo podía seguir los movimientos de Killian. Sus pies lo obedecían a él, no a ella. Habría gritado pidiendo auxilio, pero el sentido común se apoderó finalmente de ella. No podía llamar la atención. Tendría que defenderse ella sola.

Él la metió en el ascensor y las puertas se cerraron. Entonces él la soltó y ella intentó golpearlo, pero él le agarró las muñecas con una sola mano, tan dolorosamente que Isobel necesitó toda su fuerza de voluntad para no gritar de dolor. Las puertas del ascensor volvieron a abrirse y Killian la llevó, medio a rastras medio en volandas, por el pasillo desierto hasta su cabina. Abrió la puerta y la empujó al interior, antes de entrar él y cerrar con un portazo.

—Compórtate, Isobel —le dijo en voz fría y despiadada—. Lo sabía todo sobre ti, y no eres el tipo de mujer que se ponga histérica por una tontería.

—Quiero una habitación para mí sola —declaró ella—. No puedo quedarme aquí.

—Estás aquí. Aceptaste la misión, y no es propio de ti dejarte vencer por unos detalles sin importancia. Eres la Dama de Hierro, insensible al miedo o al dolor. Así que cálmate.

Lo odiaba. Lo odiaba con una ira salvaje que no había sentido en años. Su armadura se resquebrajaba, y aunque podía disimular sus lágrimas, él sabía que la había trastornado lo suficiente para hacerla huir.

Se secó la humedad del rostro con el dorso de la mano.

—Necesito un cigarro.

—¿Éstos? —de alguna manera había conseguido quitarle el arrugado paquete de cigarrillos que ella había atesorado como si fuera el Santo Grial—. Olvídalo —dijo, y los aplastó con una mano.

Fue el colmo. Isobel soltó un grito de furia y se abalanzó sobre él, intentando recuperar lo que quedaba del paquete. Fue un gran error. Al segundo siguiente él la había aprisionado contra la pared, inmovilizándola con su cuerpo.

—Vamos a sentar unas reglas básicas, ¿de acuerdo? Si intentas agredirme tendré que ponerte las manos encima, y sé que eso es lo último que quieres. Lo sé todo sobre ti, así que más te vale superarlo. Si he llegado tan lejos ha sido gracias a la información. Te seguí la pista desde que te dejaron en la puerta de Stephan Lambert. Sé que fuiste reclutada por el Comité poco después de la muerte de Stephan y que él no quería que trabajaras para ellos. Sé que eres inteligente, fuerte, dura y despiadada.

—Todo lo que no era hace dieciocho años —dijo ella.

La estaba tocando en demasiadas partes. Sus labios contra los suyos, su pecho oprimiéndola hasta casi cortarle la respiración, sus fuertes manos sujetándole las muñecas... Había olvidado lo grande que era. No tan alto como Peter, pero sí lo suficiente para intimidarla a una distancia tan próxima. De repente fue consciente de su proximidad, cuando hasta ese momento había sido capaz de abstraerse.

—Eras muy lista —dijo él, y ella pudo oler el whisky en su aliento—. Pero no lo suficiente para ser mi rival.

—Ahora sí lo soy.

Él esbozó una débil sonrisa.

—Estoy de acuerdo. Ahora eres una rival perfecta para mí.

Ella intentó darle una patada o un puñetazo, pero no podía mover los brazos ni las piernas. Intentó golpearlo con la cabeza, pero él la vio venir. Lo único que pudo hacer fue hincarle sus blancos dientes en el cuello. Era posible matar a alguien de esa manera. Sólo hacía falta tener la fuerza y el estómago necesarios para desgarrarle la carótida, y en cuestión de minutos habría muerto desangrado.

Sintió el sabor de la sangre, pero un momento después él la apartó, sujetándola a la distancia del brazo, y con sus ojos destellando en la penumbra.

—Te advierto que los mordiscos me resultan extremadamente eróticos.

Ella se quedó quieta al instante. Killian se interponía entre ella y la puerta de la cabina. No había manera de evitarlo, así que respiró hondo y él se apartó para permitir que recuperase el aliento. Poco a poco fue entrando en calor.

— Siéntate, Mary Isobel. Te serviré una copa y podrás contármelo todo sobre ti.

Había un banco frente a la cama... El menor de los dos males posibles.

—No quiero otra copa, gracias —dijo mientras se sentaba en el banco, muy rígida—. Seguramente intentarías drogarme.

—La idea es tentadora, pero creo que ahora te prefiero despierta —respondió él mientras se tumbaba en la cama a sus anchas.

Con cualquier otra persona habría podido huir, pero sabía que los reflejos de Killian eran iguales o incluso superiores a los suyos. No podría ir a ninguna parte a menos que él se lo permitiera.

Se recostó en el banco, obligándose a relajar los músculos. Si seguía en tensión acabaría agarrotándose, y no podía permitírselo. Tenía que estar preparada para echar a correr en cualquier momento.

—De acuerdo —dijo, mostrando una calma engañosa—. ¿Qué quieres saber exactamente?

El brillo en los ojos de Killian fue tan fugaz que podría haberlo imaginado, si no fuera por la punzada de pánico que la traspasó.

—Es hora de recordar los viejos tiempos. Quiero saber lo que ha sido de ti en los últimos dieciocho años. ¿Fuiste feliz con Stephan?

—¿Y eso qué demonios tiene que ver?

—Compláceme. Me sorprendió enterarme de que te habías casado con él. Nunca hubiera imaginado que Stephan se casara.

— Si ésa es tu manera de decir que era gay, sí, lo era. Pero se enamoró del excelente trabajo que hizo conmigo. Me consideraba su obra maestra.

—Eso explica que se casara contigo. Pero no por qué te casaste tú con él. ¿Por qué lo hiciste?

—En aquel momento no tenía nada mejor que hacer.

Él ignoró el sarcástico comentario.

— Supongo que le estabas muy agradecida. Después de todo, te salvó la vida. Debías de estar hecha un cuadro cuando te trabajó.

—Sí.

—¿Sí qué?

—Sí, le estaba agradecida. Fue la única razón por la que me acosté con él.

—Así que te casaste con Stephan, te convertiste en un ama de casa francesa por un tiempo, y luego te uniste a un grupo secreto empeñado en salvar al mundo de la escoria como yo. Supongo que puedo enorgullecerme de haberte motivado.

—Por aquel tiempo ya te había olvidado. No recuerdo mucho de aquella noche, pero creía que habías muerto. Caso cerrado. Conocí a muchas personas gracias al trabajo de mi marido, y así acabé uniéndome al Comité. Cuando Stephan murió, me convertí en una profesional.

—En toda una profesional —recalcó él—. ¿Y qué me dices de James Reddy?

—Cállate —su reacción fue tan instantánea que no tuvo tiempo de ocultarla.

Killian se recostó tranquilamente en la cama.

— Sé que no te costó mucho olvidarme, pero James fue otra cuestión. Tu único amor verdadero... Lástima que muriese de aquella manera.

—Cierra tu maldita boca —espetó ella, sintiendo que perdía el control. Nadie, ni siquiera Peter, había pronunciado aquel nombre en voz alta.

Killian se incorporó.

—¿Cuál es el problema, princesa? ¿Es la culpa? Tú no lo mataste... Murió en un accidente de helicóptero en Somalia.

No iba a dejarla en paz. Podía cerrar los ojos, taparse los oídos y empezar a gritar. O podía intentar serenarse y mantener la compostura. En realidad no tenía elección. Las preocupaciones de Peter no habían sido infundadas. Si estuviera al cien por cien de sus capacidades, Killian no podría provocarla, pero en aquellos momentos sentía que estaba a punto de estallar. Nunca había tenido un problema semejante, por difícil o delicada que fuera una misión. No tenía sentido que aquel fantasma del pasado la estuviera volviendo loca... a menos que ella ya estuviera un poco desequilibrada.

Y lo estaba. El problema no era Killian, sino ella. Llevaba demasiado tiempo bajo un estrés horrible. Todo lo que tenía que hacer era sobrevivir un día más y entonces podría desahogarse en la intimidad de su apartamento. Pero hasta entonces tenía que mantener la calma y no demostrarle a Killian lo frágil que era en realidad.

—Yo lo envié a Somalia —dijo, maravillándose por la voz tan tranquila que empleó. Un cigarro habría hecho maravillas con la imagen que quería proyectar, pero no podía iniciar otra pelea para conseguirlo—. Cometió una imprudencia y murió. Fin de la historia.

—Entonces, ¿por qué sigues cargando con la culpa? Él no fue el único hombre al que enviaste a la muerte. Ni siquiera fue el primero.

—Lo amaba.

Killian esbozó una sonrisa tan odiosa que Isobel quiso abofetearlo.

—Qué trágico. Pero no te casaste con él.

—No necesitábamos hacerlo.

—Tampoco viviste con él.

¿Cómo demonios lo sabía?

—Eso tampoco era necesario. Teníamos un acuerdo. Y sigo sin entender por qué te interesa tanto mi vida pasada.

—Me interesa todo sobre ti, princesa. Incluido por qué un agente mediocre como James Reddy cometió la clase de error que le costó la vida. En primer lugar, no deberías haberlo enviado a Somalia... No estaba bien entrenado.

—Maldita sea, ¿cómo sabes que...?

—Lo sé —la cortó él—. ¿Por qué lo enviaste a una muerte segura?

Era inútil ocultar la verdad. Lo único que podía hacer para salir de aquella trampa era confesarlo todo.

—James y yo estábamos muy... unidos. Por desgracia, yo no podía darle la clase de relación que él quería, y pensó que podría hacerme cambiar de opinión si demostraba su valía. Pero lo único que consiguió fue morir. No murió en el accidente de helicóptero... Aún estaba vivo cuando lo sacaron. Tardó dos días en morir... —se apartó el pelo mojado del rostro. Empezaba a recuperar la calma y pudo mirar a Killian a los ojos —. Fue una desgracia, y yo me sentí responsable. Todos tenemos nuestras debilidades, y todos cometemos errores.

—Yo no.

—Tonterías —replicó ella—. Has fastidiado casi todas las misiones en las que has participado. Es normal que la mitad del mundo quiera matarte por tus fallos. Y que la otra mitad quiera matarte por tus logros.

—No voy a discutir contigo —dijo él perezosamente—. Tú los ves como fallos. Yo los veo como alternativas. Y no tengo ninguna debilidad.

—¿Ni siquiera yo?

—¿Estás segura de que quieres seguir por ahí?

No, no estaba segura. No quería profundizar en aquel tema, ni quería saber por qué Killian le había seguido el rastro a lo largo de los años.

— Supongo que tu intención es vengarte de mí. De una chica estúpida e inocente que casi acabó contigo. Debió de ser muy duro para tu orgullo, y aún más cuando descubriste que había sobrevivido y que me dedicaba a frustrar los planes de monstruos como tú. Creo que quieres humillarme, torturarme y por último matarme.

Él pareció pensativo por un momento.

—No parece que te afecten ninguna de esas posibilidades.

—He dicho que eso es lo que quieres hacer, no lo que vas a hacer. Me necesitas, a mí y a mis recursos, y cuando deje de ser necesaria para ti ya habré desaparecido.

— Siempre podría contratar a alguien. —Podrías haberlo hecho en cualquier momento

de los últimos dieciocho años.

—Quizá quería ver la cara que ponías al descubrir que yo seguía vivo.

—Me temo que te perdiste ese gusto. Estaba sola en mi oficina cuando descubrí que el criminal de guerra era alguien a quien creía haber matado hace tiempo.

—¿Y cómo te sentiste, Mary Isobel? —le preguntó él con voz suave y sensual.

—Redimida. Justificada. Apenada por no haberlo hecho mejor. Eras alguien que merecía morir... Pero por aquel entonces yo no era lo bastante buena.

— Ahora lo eres. Y no puedes matarme, porque me necesitas tanto como yo a ti. Debe de ser terriblemente frustrante.

—Lo es.

—¿Por qué no podías tener la clase de relación que deseaba James Reddy?

Isobel creía haberlo desviado de aquel tema. Pero cuanto más se resistía, más hurgaba él en la llaga.

—Estaba enamorado de mí. Flores, corazones... toda esa tontería. Y yo no creo en el amor.

—Entonces, ¿por qué no te limitaste a darle sexo para mantenerlo feliz? Casi todos los hombres lo preferirían así.

—James era un romántico. Un idealista. Entró en el Comité con la idea de salvar el mundo, y murió por ese ideal.

—Y porque quería demostrarte lo mucho que valía, también. ¿Qué habría tenido que hacer para conseguir que lo amaras?

Isobel decidió responderle, porque sabía que Killian no dejaría de atosigarla hasta que le dijera la verdad.

— Yo lo amaba —admitió—. Pero no como él quería.

—No sexualmente —dijo él. —No voy a hablar de mi vida sexual contigo — declaró ella.

Killian sonrió fríamente.

—No tenemos que hablar de tu vida sexual, ya que parece haber sido inexistente después de James Reddy. Incluso antes, tal vez.

Isobel no dijo nada, intentando ignorar aquella voz suave e insinuante que otras mujeres habrían encontrado tan seductora. Ella no, naturalmente. Otras mujeres.

Él se levantó de la cama y ella se preparó para Dios sabía qué. Killian se elevó sobre ella, demasiado cerca, e Isobel se obligó a mirarlo y examinarlo fríamente. Dieciocho años antes había sido muy apuesto, pero ahora era guapísimo; Isobel podía admitirlo sin la menor emoción. Sus largas piernas estaban enfundadas en unos vaqueros desgastados, la camisa caqui estaba arrugada pero limpia, y su rostro parecía mejorar con los años. Sus ojos eran de un color gris azulado, no verdes como ella había pensado, y eran más cálidos y brillantes de lo que deberían ser los ojos de un carnicero.

Cuando él era un joven veinteañero, ella se había enamorado apasionada y locamente de él, pensando que era tan inalcanzablemente atractivo que nunca le prestaría la menor atención. Y aunque se la había prestado, había sido por sus propias razones.

Y ahora, por imposible que pareciera, era aún más atractivo. Su aspecto curtido y esbelto habría fundido un corazón de piedra.

Pero el suyo estaba hecho de hielo, y todo aquel encanto masculino le resultaba indiferente. Sólo era un hombre. Un hombre malvado, desde luego. Pero sólo un hombre.

Se inclinó sobre ella y apoyó las manos contra la mampara, atrapándola entre sus brazos.

—¿De qué tienes miedo, Mary Isobel? —le susurró al oído—. Eres la Dama de Hierro, la Reina de Hielo que no se asusta de nada ni de nadie. Y sin embargo aquí estás, temblando de miedo como si fuera a violarte.

Ella se negó a mirarlo. Estaba demasiado cerca, invadiendo su espacio tan descaradamente que casi estaba dentro de ella. E Isobel no quería pensar en ello.

Tampoco estaba dispuesta a luchar con él, como habría hecho con cualquier otra persona fuera del Comité. Porque si lo hacía, le daría a Killian la excusa perfecta para ponerle las manos encima, y no creía que pudiera soportarlo.

—Dime... —insistió él, susurrándole con su voz suave—. ¿De qué tienes miedo?

—Absolutamente de nada.

Él sonrió.

—Te creería si no te conociera tan bien —le rozó la oreja con la boca, provocándole un estremecimiento por todo el cuerpo—. ¿Por qué no amaste a James Reddy como él quería? ¿Por qué sintió que tenía que demostrarte su valor, arriesgando estúpidamente su vida? No era un hombre estúpido, pero murió sin una buena causa... sólo por ti.

—Cállate —le ordenó ella con fiereza.

—Responde a la pregunta, princesa —su aliento le calentaba el oído y le provocaba un intenso hormigueo por toda la piel. Estaba fría y húmeda por la lluvia, y ni siquiera se había dado cuenta—. Respóndeme y te dejaré en paz. ¿Qué problema había entre tú y James? ¿Qué clase de disfunción sexual te diagnosticó el doctor Kellogg?

No había nada que pudiera esconder, ningún se creto que pudiera ocultar. Pero el hecho de que Killian hubiera llegado a lo más profundo de su intimidad la hizo aún más fuerte.

—Usando el término clásico, soy frígida. Si pudiste meter las narices en mis informes, seguro que averiguaste ese dato también.

El la escrutó con su fría mirada, como si aún no la hubiera expuesto lo suficiente.

—Mis fuentes consultaron los informes del seguro, no las notas del médico. ¿Tienes problemas para llegar al orgasmo, princesa? Algunos hombres no saben cómo hacerlo. Conmigo no tuviste ningún problema, aunque estuviste drogada casi todo el tiempo. Tal vez eres demasiado mojigata para tener sexo a menos que otra persona tenga el control.

A Isobel ya no podían afectarle sus comentarios.

—Una falta total de interés y deseo, Killian —era la primera vez que lo llamaba por su nombre, y el sonido reverberó íntimamente en la pequeña cabina—. Posiblemente debido al trauma que sufrí la noche en que creí matarte. Me sugirieron que tomara testosterona para avivar la libido, pero pensé que ya era lo bastante agresiva y peligrosa sin necesidad de hormonas. Soy exactamente lo que has dicho... una mujer de hielo, una doncella de hierro, desprovista de todo sentimiento y emoción sexual. Ni siquiera un buen hombre como James Reddy me atraía sexualmente. Y lo prefiero así, aunque siga lamentando su muerte. Es una debilidad menos de la que tengo que preocuparme.

Killian se echó hacia atrás y esbozó otra enervante sonrisa. Afortunadamente, Isobel había llegado a un punto en el que nada podía crisparla.

—Tienes otras debilidades —dijo él—. Por ejem plo, te engañas a ti misma. Lo llevas haciendo durante años.

—Oh, tienes razón. Todo este tiempo te estaba esperando a ti, llorando tu pérdida, incapaz de amar a nadie más... Nunca me había dado cuenta de que era la heroína de un drama. Me alegra que al fin me lo hayas hecho ver. Ahora debería ser capaz de sanar mis heridas y disfrutar de una vida larga y fructífera — sonrió dulcemente—. Matando a personas como tú.

Él se movió hacia la puerta, y por un breve instante ella pensó esperanzada que se marcharía y la dejaría sola. Pero él se limitó a echar el pestillo, de modo que le costaría más tiempo escapar, y alguien de fuera le costaría más entrar para salvarla.

¿A salvarla de qué?

—Así que tu cuerpo no responde a la ternura y al cariño, ¿no es así, Isobel? —era la primera vez que la llamaba por su nuevo nombre, y el aire de la cabina se cargó repentinamente con una vibración imposible de ignorar—. Vamos a ver si responde a la violencia.

Capítulo 15

Isobel no vaciló. Era demasiado buena en lo que había estado haciendo durante años, y la motivación no podía ser mayor. La última vez que había tenido sexo fue la noche que James se marchó... la noche anterior a su muerte. Se había obligado a hacerlo y había llevado a cabo su mejor actuación, pero no consiguió engañar a James. Desde entonces no había vuelto a intentarlo.

No iba a permitir que aquel hombre la tocara.

Se levantó de un salto, se liberó de su agarre y lo empujó de espaldas contra la pared. Al segundo siguiente tenía la navaja de bolsillo contra su garganta, justo en la marca sangrienta que sus dientes le habían dejado.

No podía permitirse el menor titubeo. Un solo tajo y Killian moriría desangrado.

Él la miraba con los ojos medio cerrados y con aquella maldita sonrisa en los labios.

—¿Qué te detiene? Sabes que sería rápido y fácil. No voy a tratar de impedírtelo.

Ella permaneció inmóvil. Él la agarró de la mano y le hizo soltar la navaja.

— Demuéstrame cuánto me odias —le susurró contra su boca—. Demuéstramelo.

Ella lo golpeó con los puños mientras él la aprisionaba entre sus brazos. Lo atacó con todas sus fuerzas, aporreándolo, arañándolo, desgarrándole la ropa en un arrebato de furia silenciosa y mortal, y sintió la ardiente piel de su torso bajo las manos. El la levantó, se rodeó la cintura con sus piernas y cayó de espaldas contra la puerta, presionando el interruptor de la luz. La habitación quedó completamente a oscuras.

Y entonces Isobel sucumbió a la furia, a la oscuridad y al calor, y fue ella quien le hizo bajar la cabeza para besarlo salvajemente.

Él le dio la vuelta y los dos cayeron en la cama. Le arrancó la ropa a tirones, haciéndole daño. Y ella quería que le doliera. Se odiaba a sí misma, y lo odiaba a él.

Oyó la cremallera en la oscuridad y la maldición ahogada de Killian. Se bajó los vaqueros de un tirón y los arrojó al suelo de una patada. Él se arqueó sobre ella y le hizo separar las piernas para colocarse entre sus muslos.

—Te odio —susurró ella.

—Lo sé —respondió él, y la penetró con una embestida tan fulminante que Isobel ahogó un gemido y esperó a sentir el dolor desgarrador.

Pero estaba húmeda y su cuerpo lo recibió aunque su mente lo rechazara. Le rodeó los muslos con las piernas, intentando que la penetrara hasta el fon do, clavándole las uñas y apretándolo contra ella. Él la agarró por las muñecas y las presionó contra la cama, manteniéndola inmovilizada mientras se movía a su propio ritmo. Empujó hasta el fondo, tan profundamente que ella gritó de agonía, desesperada por recibir más, incapaz de respirar, temblando, estremeciéndose, resistiéndose con todas sus fuerzas.

Pero no era lo bastante fuerte. Todo a su alrededor se había desvanecido. Sólo permanecían la oscuridad y sus cuerpos sudorosos. Y ella no lo deseaba. No deseaba lo que...

La primera oleada de placer la golpeó con tanta fuerza que dejó escapar un grito. Él le soltó las muñecas y le tapó la boca con la mano para ahogar el sonido. Ella volvió a morderlo, sintió el sabor de la sangre, y todo su cuerpo se convulsionó en una silenciosa e interminable explosión. No había enemigos, ni barco, ni cama en mitad del océano. Tan sólo el sexo, ardiente, sudoroso, primario... y un orgasmo incontenible estallando en mil colores.

Él se apartó y ella pudo oír su respiración entrecortada.

Abrió los ojos y sólo vio oscuridad. Era mejor así, porque el dolor podía ser mayor si cerraba los ojos.

Tenía el rostro mojado y sabía que estaba llorando, pero por alguna razón no le importaba. Yacía junto al hombre al que más odiaba en el mundo. Un carnicero, un monstruo, el hombre que la había destruido. Intentó controlar la respiración. Tenía que encontrar la navaja. Ahora tenía una razón para matarlo. Nada la detendría aquella vez. Podría matarlo sin que ninguna debilidad desconocida se lo impidiera, y cuanto más lo pospusiera, más difícil sería.

Un último estremecimiento le sacudió el cuerpo Apretó las piernas con fuerza y arqueó las caderas mientras una ola de vergüenza la invadía. «La navaja», pensó, cerrando los ojos una vez más. Necesitaba su navaja...

No había eyaculado. Yacía junto a ella, escuchando cómo su alma atormentada se relajaba en un sueño exhausto, y reflexionando sobre la reacción de su propio cuerpo rebelde. La habitación estaba completamente a oscuras... ella no había podido ver que seguía erecto, vibrando de deseo insatisfecho. Pero algo lo había hecho retirarse en el último momento. Algo lo había detenido, y no estaba seguro de lo que era.

Pensó en acabar allí mismo, junto a ella, aspirando la fragancia de su excitación femenina. Posiblemente podría hacerlo sin necesidad de tocarse, pero no iba a hacerlo. Podría ir al cuarto de baño y meterse en la ducha, pero tampoco lo haría. Iba a quedarse tumbado en la cama deshecha junto a su peor enemigo y a intentar averiguar por qué quería volver a penetrarla. Una y otra y otra vez.

Debería haberse librado de Mahmoud días antes. Cualquier otro hombre, el hombre que él había sido en el pasado, ya lo habría hecho. El hombre que había sido se habría acostado con madame Lambert hasta conseguir su propio orgasmo o no la habría tocado siquiera. Pero Killian ya no era ese hombre. Ni siquiera sabía quién era.

Quería darse la vuelta y rodearla con sus brazos para estrecharla contra él. Estaba dormida y no se resistiría, al menos no por mucho tiempo. Y él podría acercar la cabeza a su cuello, saborear su piel y borrar todos los años de muerte y horror que los habían separado.

Pero no iba a hacerlo. Iba a pasar el resto de su condenada vida con una erección, pero no la tocaría de nuevo. No era buena para él, y nunca lo había sido. Le hacía pensar cosas que no se podía permitir. Killian la había estado vigilando desde lejos durante los últimos dieciocho años, sabiendo en todo momento dónde estaba y qué hacía. Había empleado el dinero de sus jefes y todos los recursos a su alcance para seguirle el rastro. Sus jefes tenían dinero de sobra, pero él no iba a acabar tan rico como merecía por su duro trabajo.

Esperaba sacar algún dinero de su misión actual. Hundir al Comité era un trabajo complicado, pero hasta ahora lo estaba consiguiendo. Ya había neutralizado a la directora, y después de que Toussaint se retirara y Madsen quedara incapacitado, estaban muy escasos de personal. No haría falta mucho tiempo para acabar con todos.

Frígida... Dejó escapar una carcajada silenciosa. ¿Qué había estado haciendo para convencerse a sí misma de una estupidez semejante? Sin duda había sido entrenada en técnicas sexuales como parte de su adiestramiento para entrar en el Comité. Ningún agente secreto podía permitirse tener escrúpulos con un arma tan eficaz. Y Stephan Lambert se lo habría hecho pasar muy bien. A pesar de su homosexualidad era de mente abierta, y entre sus amantes se contaban un buen número de mujeres hermosas.

¿Qué había pasado para que Isobel se cerrara al deseo físico? La respuesta más lógica, aunque absurda, era que lo había estado esperando a él.

No estaba seguro de cómo iba a usar esa certeza. Era un arma muy útil, pero por el momento la mantendría en reserva. Había hecho lo que tenía que hacer, desequilibrando a Isobel de modo que su eficacia se viera gravemente afectada. El primer paso para derribar el Comité. Suficiente por el momento.

Se levantó de la cama y se dirigió a la ducha. Ella se removió en sueños y emitió un suave sonido de protesta, y a Killian le costó toda su fuerza de voluntad no acabar lo que había empezado. Su tacto, su sabor... nada había cambiado. Ni tampoco el deseo que sentía por ella.

Pero tampoco había cambiado su autocontrol. Isobel seguía siendo un medio para alcanzar un fin. Y no podía olvidarlo.

Isobel se despertó y se encontró sola en la cama. Se incorporó y se miró la mano. Estaba temblando. Todo el cuerpo le temblaba.

Tensó los músculos para detener los temblores. La mañana estaba muy avanzada, y tenían previsto atracar poco después del mediodía. Era hora de continuar con su vida.

Estaba cansada y dolorida, como si hubiera corrido una larga distancia. La única parte que no le dolía era la entrepierna, aunque estaba especialmente sensible. No había ningún rastro de él. No podía haber usado un preservativo, ya que todo había sido demasiado rápido. Y ella no recordaba que hubiese eyaculado. Las sensaciones habían sido tan abrumadoras que le habían impedido pensar en el hombre que se las provocaba. No quería pensar en él. La había barrido, y él ni siquiera había eyaculado.

Se lavó a conciencia, incluido el pelo. Las raíces rojizas empezaban a aparecer bajo el tinte rubio. Tendría que visitar a su peluquero en cuanto volviera a casa. Y comprobar la evolución de Hiromasa, el nuevo recluta. Dejaría a Killian en manos de Peter o de cualquier otro que ofreciera el Comité. Harry Thomason nunca había sido un interrogador especialmente hábil, por culpa de la violencia innata que le hacía perder la cabeza. Y la violencia no serviría con un hombre como Killian.

No, no iba a pensar en ello. Había un montón de ropa limpia sobre el banco, obviamente para ella, y aunque le hubiera gustado desecharla, su propia ropa, desgarrada y manchada, le recordaba aún más lo que estaba decidida a olvidar. No podía cambiar lo que había ocurrido. Pero por nada del mundo permitiría que volviera a suceder.

Estaba sentada en el banco con las piernas cruzadas, haciendo una lista en el bloc que había encontrado en el pequeño escritorio, cuando Killian entró en la habitación.

—Necesito mi PDA —dijo ella enérgicamente.

Él la miró por unos segundos desde la puerta abierta, y por un momento ella temió que fuera a hablar de lo sucedido en aquella habitación, en la cama que volvía a estar cuidadosamente hecha.

Pero no lo hizo.

— Cuando lleguemos a Londres —dijo — . No confío en tu gente.

—Yo sí.

—Pero yo tengo el PDA. Tenemos que recoger a nuestro pequeño huerfanito o la enfermera nos denunciará por abandono.

Al menos Mahmoud supondría una distracción.

Isobel se levantó del banco, casi esperando que Killian la tocara o le dijera algo. Pero él podría haber sido un desconocido cortés, porque en todo momento se mantuvo a una distancia discreta.

La tormenta había amainado por completo y el mar estaba en calma. Los pasajeros paseaban por las cubiertas, los niños jugaban al sol, los amantes se besaban. .. Todos vivían en una realidad paralela, pensó Isobel tristemente. Una realidad a la que ella nunca podría volver.

Mahmoud estaba sentado en la camilla, con un aspecto sorprendentemente sano y aseado. Llevaba unos pantalones coitos, una camiseta de manga larga y unas sandalias, y su pelo estaba limpio y peinado. Parecía un niño, no la criatura salvaje que en realidad era.

—Ha conseguido lavarlo... —empezó a decir Isobel en tono de agradecimiento, pero se detuvo al ver a la enfermera. Estaba sucia, magullada, despeinada y con los brazos llenos de arañazos. No habría salido peor parada si se hubiera encontrado con Mahmoud en un campo de batalla.

—Es más fuerte de lo que parece —dijo, mirando furiosa a Isobel.

—Se lo advertimos —dijo Killian con un perfecto acento de Oxford—. Vamos, chaval. Llegaremos dentro de unas horas, y supongo que antes querrás llenarte la barriga.

—Que sólo tome líquido y un poco de pan tostado —recomendó la enfermera.

—No voy a pelearme con él en público —replicó Killian—. Que coma lo que quiera y que su nueva familia se ocupe de su salud. Si empieza a vomitar de nuevo será problema de otra persona.

—Se lo tiene merecido —murmuró la enfermera, desprovista de toda compasión aquella mañana.

Killian dijo algo en árabe, y Mahmoud se bajó de la camilla para seguirlo hacia la puerta. Antes de salir se giró y le soltó una retahila de palabras a la enfermera que no sonaron precisamente halagüeñas.

—Le está dando las gracias por sus amables cuidados — tradujo Killian. Era evidente que estaba mintiendo.

—Hummpf...

Para asombro de Isobel, Mahmoud esbozó una picara sonrisa, como cualquier niño normal. Pero al ver la expresión de sorpresa de Isobel, la sonrisa se esfumó de su rostro y volvió a ser la criatura hosca y huraña a la que ella estaba acostumbrada. Aunque al menos estaba limpio.

Killian no se equivocaba... Mahmoud comió por los tres, devorando hasta la última migaja de los otros dos platos. Isobel rezó porque no se mareara en el largo trayecto en coche desde Plymouth hasta Londres. Quienquiera que fuera a esperarlos al puerto llevaría seguramente el Bentley, el elegante y majestuoso vehículo plateado del Comité. Decidió que si el crío empezaba a vomitar lo pondría en el asiento delantero con Peter. Ella ya había sufrido demasiado en aquella misión.

Afortunadamente, la misión estaba a punto de acabarse. Los sucesos de la noche anterior no habían tenido lugar; estaban encerrados en una pequeña caja, arrojada por la borda a las gélidas aguas del Atlántico. Le entregaría a Killian a Peter, se iría a casa y rompería cualquier cosa.

Killian parecía sentirse muy cómodo, recostado en la silla mientras tomaba su café y observaba cómo atracaban en el puerto de Plymouth.

— Seremos de los primeros en desembarcar — dijo—. Tenemos que pasar por la aduana y ponernos en marcha. Tengo un par de ideas para llegar hasta Londres, pero antes debo examinar el terreno.

Ella no tenía ningún deseo de hablarle. Pero sabía que se estaba comportando como una estúpida. Cualquier cosa que hubiera sucedido entre ellos era irreal, imaginaria.

—Ya lo he organizado todo para que alguien venga a recogernos.

— ¿Qué? —espetó él, mostrando una furia que ella nunca le había visto. Normalmente ocultaba sus reacciones con un encanto natural que la volvía loca—. Imposible. Yo tengo tu PDA.

—Llamé antes de que me metieras mano en la cafetería —dijo ella, aun sabiendo que aquel tema podía llevarlos a un terreno peligroso.

Él maldijo en una docena de lenguas.

—Llevas demasiado tiempo en este trabajo como para cometer un error tan estúpido. A menos que tu intención sea matarme... Pero en ese caso podrías haberlo intentado desde lejos.

—Tal vez quiera estar en la matanza —dijo ella con voz suave—. No seas paranoico.

—Es la paranoia lo que me mantiene con vida. Creía que eras más inteligente.

Ella se mantuvo impertérrita a su ira y sus insultos.

—Peter Madsen es el único que sabe adonde y cuándo llegamos, y aunque no lo creas hay gente en esta vida en la que puedes confiar plenamente. El Comité ha sobrevivido a muchísimos intentos de in filtración. Somos invulnerables. Y aunque consiguiera infiltrarse, Peter lo sabría.

—Aunque no lo creas tú, no hay nadie así en esta vida —replicó él. Se apartó de la mesa y Mahmoud masculló una protesta. La respuesta de Killian fue brusca y breve, e Isobel decidió no discutir.

—¿Por qué no me devuelves mi PDA y averiguo los arreglos que se han hecho?

Él se metió la mano en el bolsillo y le entregó el pequeño aparato.

—En cualquier caso, estamos perdidos. Lo mejor sería averiguar a lo que vamos a tener que enfrentarnos.

Ella se dispuso a retirarse, pero él la detuvo.

—¿Adónde te crees que vas?

—En el exterior habrá mejor cobertura...

—Puedes llamarlo mientras yo escucho. Nada de mensajes escritos.

Ella volvió a sentarse y pulsó algunos botones. Peter respondió al instante.

—Llegamos a Plymouth —dijo—. Mi amigo cree que tenemos un problema en la oficina.

—No lo creo —respondió Peter tranquilamente—. En cualquier caso, he enviado a Morrison a recogerte con el Bentley. Yo tengo que quedarme aquí, pero con él estarás bastante segura.

—¿Qué está haciendo Morrison aquí? ¿No tenía que estar en Alemania?

—Ha habido problemas. Hablaremos cuando traigas a tu amigo.

—¿Qué clase de problemas? —preguntó Isobel, pero Peter cortó la conexión y ella levantó la mirada hacia Killian—. Puede que tengas razón. Algo está pasando, pero Peter no me ha dado detalles. Charlie Morrison es quien vendrá a buscarnos. Es tan bueno  como cualquier otro, y el Bentley está blindado. Haría falta un misil de crucero para deternos.

Killian no dijo nada, e Isobel lo contempló por un momento, viéndolo claramente a la luz del día. Otras mujeres también lo estaban mirando. Era la clase de hombre al que las mujeres miraban y deseaba. Sus ojos grises azulados la observaban con frialdad, su cuerpo fuerte y esbelto parecía engañosamente relajado, su boca...

No iba a pensar en su boca. No había sucedido. Podia modificar la realidad para que fuera soportable.

No había sucedido.

Él no podía imaginarse lo que estaba pasando por su cabeza; era muy buena disimulando. Y de todos modos no parecía muy interesado en ella. Miraba a su alrededor con un aire despreocupado que ocultaba su estado de alerta. Ella estaba igual de atenta. Si alguien hacía el menor movimiento sospechoso, sacaría a Killian de la línea de fuego. Había llegado muy lejos como para dejar que alguien lo eliminara.

Pero los pasajeros del ferry parecían más interesados en desembarcar que en observar a la extraña familia. Killian consiguió colocarlos al principio de la fila, y a pesar de que no llevaban equipaje los oficiales de aduanas apenas echaron un vistazo a sus pasaportes falsos. Aquella brecha en el sistema de seguridad podría causar problemas en el futuro. Haría que Peter se ocupara de ello. Al menos mantendría ocupado a Thomason.

El edificio de la terminal era nuevo y reluciente, y hubo que reprimir severamente a Mahmoud para apartarlo de la espléndida cafetería. Killian los hizo avanzar a través de la multitud. Había aparcamientos de corta y larga estancia rodeando las instalaciones, pero él siguió caminando, esperando que ella lo siguiera con Mahmoud pisándole los talones.

Isobel reconoció el Bentley a lo lejos, y junto al vehículo la robusta figura de Morrison. Iba vestido con un uniforme de chófer, lo que no debía de hacerle ninguna gracia. Su padre había sido chófer, y Morrison parecía elegir los momentos más inapropiados para exhibir sus ideas particulares sobre las diferencias sociales. Pero ella sabía cómo tratar a sus agentes, y una vez que estuvieran de camino a Londres por la A38 se ocuparía de aliviar su malhumor.

—Ahí está —dijo.

Morrison la vio y asintió casi imperceptiblemente. Se sentó al volante y arrancó el motor.

La explosión los golpeó con una terrible ola de calor, e Isobel apenas tuvo tiempo para tirar a Mahmoud al suelo y cubrirlo con su cuerpo mientras una lluvia de escombros caía sobre ellos.

La pequeña bestia no le estuvo muy agradecida. Estaba empleando toda su fuerza para intentar librarse, pero a pesar de su peso ligero Isobel podría derribar a un hombre si era necesario. Un niño de doce años no era el menor problema.

El ruido y el humo lo cubrían todo. Por doquier se oían los gritos, los llantos y el crepitar de las llamas. Isobel intentaba poner al crío a salvo cuando unas fuertes manos la agarraron por los hombros y la pusieron de pie.

Le dolía la espalda, pero no podía prestar atención a su dolor y ocuparse de Mahmoud al mismo tiempo.

—Estoy bien, gracias —dijo Killian en tono burlón. Tenía un corte sobre el ojo que sangraba abundantemente, pero aparte de eso parecía estar ileso—. Salgamos de aquí antes de que llegue la policía.

—Morrison... —intentó mirar, pero Killian se colocó delante.

—No mires —le dijo.

—Olvidas con quién estás hablando —espetó. Lo aparto de un empujón y entonces se detuvo.

El espectáculo era dantesco. El Bentley había explotado y la metralla había alcanzado a varias personas. Isobel contó siete víctimas, y dio gracias al Cielo porque no estuvieran en temporada alta, o la matanza habría sido mucho mayor.

Reconoció lo que quedaba de Morrison por el uniforme. Había sido un buen hombre, valiente y leal. No le habría gustado morir vestido de chófer...

Killian la agarró fuertemente del brazo, y el dolor la hizo volver a la realidad. Aferró la mano de Mahmoud y tiró de él. El caos reinaba en el aparcamiento, pero las ambulancias y la policía ya estaban de camino. Tenían que salir de allí cuanto antes.

Echaron a correr en dirección al centro de la ciudad, mientras todo el mundo corría en sentido contrario.

—Espera un momento —dijo Killian. Los empujó hacia una cafetería y se quitó la chaqueta vaquera—. Ponte esto.

Ella no pensaba ponerse nada suyo, y menos una prenda que albergara su calor corporal.

— Olvídalo.

—Póntela —ordenó él—, o la gente verá la sangre en tu espalda.

No había tiempo para discutir. Agarró la chaqueta y se la puso rápidamente, sin inmutarse por el dolor de la espalda. Se protegió con la maldita prenda, intentando no pensar que era como tener sus brazos alrededor de ella.

Mahmoud dijo algo y ella lo miró.

—Dice que eres una mujer guerrera —tradujo Killian—. Digna de ser una bomba suicida.

— Encantador —respondió ella—. Dile que me siento halagada.

—Después —dijo Killian—. Agacha la cabeza.

En aquel momento, ella dejó de pensar. El sol se había ocultado y había empezado a llover. Lo único que podía hacer era seguir a Killian, con el niño trotando junto a ella, y confiar en que no la estuviera conduciendo a una trampa.

Capítulo 16

Harry Thomason encendió un puro, se recostó en el sillón de cuero que había crujido bajo los traseros de generaciones de funcionarios ingleses, y contempló los lujos de la vida. El whisky que tenía enfrente era la mezcla adecuada... Nada de whisky de malta solo, gracias. Era un clásico y le gustaba el whisky mezclado, sus habanos y su poder absoluto.

Una rata callejera como Peter Madsen no pertenecía a un club de caballeros como aquél. En aquellos tiempos difíciles Peter podría aspirar a ser miembro, pero al menos habían rechazado a una zorra como Isobel Lambert. Tarde o temprano algún idiota del gobierno intentaría corregir aquella supuesta discriminación, pero para entonces sir Harry habría ganado el suficiente poder para impedirlo.

Lo primero que haría sería librarse de aquel engendro oriental que Madsen había traído. ¿En qué habían estado pensando? Takashi O'Brien ya era una vergüenza suficiente. No había sitio para los agentes del Tercer Mundo en aquel negocio. O'Brien había demostrado ser muy útil, eso era innegable, pero habría estado bien que Van Dom lo eliminara, y poder reemplazarlo con cualquiera de los agentes secretos que Thomason seguía controlando.

Quizá debería librarse de Madsen también. Sabía demasiado. Harry lo había recogido de las calles cuando intentaba matar al hijo de un miembro del Parlamento, nada menos. Un mocoso agresivo y salvaje que se había convertido en uno de los agentes más letales del Comité. Había sobrevivido a las purgas de Thomason, pero ahora no era más que un pobre lisiado al que sólo una idiota sentimental como Isobel Lambert podía mantener en activo. Podría retirarse a aquella casa de Wiltshire con su odiosa esposa americana. Pero Peter nunca hacía caso a las advertencias.

Al menos Bastien Toussaint y su familia ya deberían de haber muerto. Había sido una espina muy molesta. Si no hubiera sido por él, nunca habrían sustituido a Thomason al frente del Comité. Y al fin se lo había hecho pagar... Enviar a tres hombres de Stolya quizá había sido excesivo, pero no quería correr riesgos. Los rumores aún no habían llegado a esa orilla del Atlántico, pero no tardarían. Y Thomason estaba ansioso por oírlos.

Tomó un sorbo de whisky y se pasó el líquido por la lengua, mezclándolo con el sabor del puro. Habían sido unos días muy difíciles, pero había aprendido a ser paciente. Las cosas buenas rara vez llegaban sin inconvenientes. Los serbios habían desperdiciado la información que él había filtrado con tanto cuidado, y Serafín y la zorra habían conseguido escapar. El pi loto también había fracasado, y habían encontrado el avión y su cuerpo en un descampado a las afueras de Zaragoza, sin rastro de los pasajeros.

Pero a esas alturas todo habría acabado. La bomba en el Bentley había sido cuidadosamente programada para explotar la segunda vez que la llave girara en el contacto... cuando Serafín, Isobel y el crío que llevaban con ellos hubieran subido al coche.

Harry era ante todo un hombre práctico. No tenía ni idea de cuál había sido el pasado de Isobel ni sabía cómo había conocido a un hombre como Serafín. Y nunca lo sabría, porque los dos habrían desaparecido en una nube de humo, sangre y metralla. Podría vivir con ello. El Comité había perdido a demasiados agentes, y Stolya se encargaría de que Peter Madsen no diera dificultades. En cualquier momento podía producirse una tragedia que alcanzara a Peter y a su esposa... un accidente de tráfico o un ataque de un enemigo desconocido. En cualquier caso el Comité tendría que recurrir a él, con Isobel muerta en una explosión.

Las cosas se habían relajado demasiado. En los tiempos de Harry, nadie con un apellido tan repugnante como Hiromasa habría llegado hasta Londres. En sus tiempos jamás se habría colocado a una mujer al frente de una organización que sólo un hombre podía dirigir.

Y Thomason estaba decidido a recuperar lo que le pertenecía. De vuelta a los viejos tiempos, donde los enemigos venían de frente, donde no se confiaba en nadie y donde cualquier inconveniente o imprevisto era rápidamente eliminado. El fin siempre justificaba los medios.

Se recostó en el sillón y cerró los ojos. En los próximos dos días iba a estar muy ocupado, una vez que se conociera la noticia del coche bomba. El puro se le había apagado y volvió a encenderlo, aspirando una honda y dulce calada. Estaba preparado para lo que fuera.

Parecían que llevaban recorridos un montón de; kilómetros a través de las atestadas calles de Plymouth. El olor de la explosión impregnaba el aire, mezclándose con el hedor a gasolina y con la lejana fragancia del océano. Caía una fría llovizna e Isobel mantenía la cabeza gacha, arrebujada en la chaqueta de Killian.

Mahmoud parecía insensible al frío, y caminaba junto a ellos como un niño que estuviera de vacaciones. Era difícil creer que se mantuviera al lado de Killian sólo porque quería matarlo, pero Isobel no lo dudaba. Ella también quería matarlo y no iba a perderlo de vista.

No debería permitirle que se hiciera cargo de la situación... No había ninguna razón para confiar en él, y ahora que estaba en Inglaterra podía escabullirse en cualquier momento. Y si tuviera un poco de sentido común, los mataría antes de desaparecer. O al menos lo intentaría.

Pero Isobel no estaba segura de que pudiera impedírselo. La espalda le abrasaba y estaba mojada y entumecida. Tenía que recuperarse y averiguar quién les había seguido la pista, pero en aquel momento sólo podía caminar detrás de Killian, lamentándose por no tener el burka.

Killian los metió en un callejón y los dejó allí, e Isobel y Mahmoud no tuvieran más remedio que per manecer quietos, temblando, sin mirarse el uno al otro. Isobel confiaba en que no los hubiera abandonado para siempre, pero en el fondo habría estado encantada de que así fuera. Ya había soportado bastante. Quería que desapareciera, quería matarlo, y quería volver a su vida. Si Killian no regresaba pronto ella volvería a Londres por su cuenta, con o sin Mahmoud.

Durante cuarenta y cinco minutos permaneció en el callejón, temblando de frío a pesar de que tenía la espalda en llamas. Tenía los pies empapados y los dedos rígidos. Mahmoud esperaba en silencio, inexpresivo, hasta que de pronto levantó la cabeza, como si hubiera oído algo que a Isobel le pasó desapercibido.

—Serafín —dijo. La primera vez que le hablaba directamente a ella desde que se encontraron en la aldea desierta de Marruecos.

Tenía razón. El Jaguar azul brillante era precioso, y Killian estaba sentado al volante. Aparcó a la entrada del callejón y bajó la ventanilla.

—Siéntate delante, princesa —ordenó con expresión impaciente—. Mahmoud irá detrás.

El chico pareció entender la orden, porque se subió rápidamente al asiento trasero y cerró la puerta tras él.

—¿No es un coche demasiado llamativo para robarlo? —preguntó Isobel, sin moverse.

—No lo he robado. Lo he alquilado. El soplo ha sido por su parte, y no saben los nombres que estamos usando.

—¿Y si el soplo ha sido por tu parte?

—Entonces estamos perdidos, aunque así será más interesante. ¿Quieres apostar?

—Creo que ya nos apostamos bastante jugando a vida o muerte —dijo ella—. Puedo sentarme atrás con Mahmoud.

Él la miró fijamente.

— Sucedió —dijo, y ella no se molestó en fingir que no sabía de lo que estaba hablando—. Sube al asiento delantero. Está oscureciendo, y seguro que tienen nuestras descripciones. Tenemos que salir de aquí enseguida.

Isobel era una mujer práctica y realista. Killian tenía razón, y ella estaba congelada. Subió al asiento delantero y el Jaguar salió disparado hacia el crepúsculo.

Oyó un crujido en la parte de atrás y se giró para ver cómo Mahmoud devoraba una bolsa de patatas.

—¿Te has parado a comprar comida?

—Necesitábamos provisiones. Quítate mi chaqueta y túmbate.

—Piérdete.

—Quítate la chaqueta, Isobel —repitió él. Parecía ligeramente irritado.

—No estoy... —se reclinó en el asiento y dio un respingo al sentir el dolor abrasador.

—Ya me has oído. Quítate la chaqueta y túmbate.

—No hay sitio.

—Apoya la puñetera cabeza en mi regazo —espetó él —. Y déjate de tonterías. Necesito que estés despejada y no podemos parar. Quítate mi chaqueta antes de que la sigas manchando de sangre y recuéstate. A menos que tengas una buena razón para no hacerlo.

Isobel tenía un millón de razones para no hacerlo, pero no estaba dispuesta a admitir ninguna de ellas. Se quitó la chaqueta, intentando ignorar las punzadas de dolor que le traspasaban el cuerpo, y la dejó en su regazo. Incluso en el interior del coche a oscuras podía ver la sangre.

—La camiseta también —ordenó él.

Era la camiseta negra que Killian le había comprado en el ferry, con las palabras Ibiza es para los amantes estampadas en el pecho. Se la quitó con mucho cuidado sobre la cabeza, sin emitir el menor sonido cuando toda su carne chilló de dolor. También la camiseta estaba arrugada y manchada de sangre.

—No he perdido tanta sangre —dijo, sin acercarse a él—. Estaré bien hasta que lleguemos a Londres.

—Tienes trozos de cristal incrustados en la piel, Isobel. Apoya la cabeza en mi regazo o lo haré yo mismo.

Era el hombre que se había acostado con ella y que no había eyaculado. El hombre que la había usado, engañado y tratado como un arma para llevar a cabo su destrucción del mundo. Le importaría un bledo si apoyaba la cara en su entrepierna... y a ella también.

—Podrías haber buscado un coche con asiento único —murmuró mientras apoyaba la cabeza en su muslo, bajo el volante. Podía sentir el calor y la dureza de sus músculos. Ya sabía lo fuerte que era; había llevado a Mahmoud en brazos sin el menor esfuerzo, y podría hacer lo mismo con ella. Permaneció en aquella postura, balanceándose tímidamente e intentando no pensar que sólo llevaba puesto unos vaqueros y un sujetador.

Mahmoud eligió aquel momento para inclinarse sobre el asiento y hacer un comentario. Killian se echó a reír.

—No lo traduzcas —dijo Isobel entre dientes—. Limítate a arrancarme los cristales si crees que es tan importante.

Él puso una mano sobre su cabeza, haciéndola callar. Estaba oscureciendo, había mucho tráfico en la carretera y no podía permitirse bajar la mirada. Manteniendo una mano en el volante, llevó la otra sobre la espalda desnuda de Isobel.

—Ya tengo uno —murmuró. Extrajo un diminuto trozo de cristal y lo echó al espacio reservado para las monedas—. No te muevas.

—¿No podría hacerlo Mahmoud? —preguntó ella. La mano se movía sobre su espalda, con tanta suavidad que la sensación era peor que tener la cara pegada a su entrepierna.

No quería recibir delicadeza de él. Aunque la noche anterior le había ofrecido todo lo contrario y ella lo había tomado sin protestar.

—Deja de pensar —dijo él—. Si tensas los músculos, será más difícil extraer los cristales.

Le quitó otro trozo y ella soltó lentamente el aire que había estado conteniendo. No era el dolor lo que la hacía estar tensa, sino la embarazosa postura en la que se encontraba. Pero el resultado era el mismo. Sabía cómo relajarse en cualquier circunstancia y lugar, y empleó todos sus conocimientos en aliviar la tensión de sus músculos y hundirse en el asiento, contra los durísimos muslos de Killian.

— Eso está mejor —murmuró él. Isobel podía oír los limpiaparabrisas, el zumbido del motor, los sonidos del tráfico... Cerró los ojos y se abandonó a las atenciones de Killian—. ¿Por qué salvaste a Mahmoud? —su voz sonó tan débil que casi no lo oyó.

—Por instinto —respondió ella somnolientamente—. No iba a salvarte a ti, desde luego.

La risa de Killian vibró a través de su pierna.

—Claro que no. Mahmoud te está muy agradecido.

Ella no podía relajarse y ser hostil al mismo tiempo... No estaba para ocuparse de múltiples tareas en aquellos momentos.

—Por supuesto que lo está —murmuró—. Pero eso no le impediría clavarme un cuchillo si me interpongo entre él y su objetivo.

—Cierto, pero no le gustaría hacerlo —dijo Killian, retirando otro pedazo.

Isobel había perdido la cuenta. Podría abrir los ojos y mirar el montón de cristales, pero no quería hacerlo. Si había aprendido algo a lo largo de los años era que debía abandonarse a la situación cuando no podía hacer nada por cambiarla. Killian se dirigía a Londres; no tenía razones para hacer otra cosa y la supervivencia era su prioridad. De modo que podía dejar la responsabilidad en sus manos. Killian la estaba cuidando porque la necesitaba en buena forma para protegerlo. Por eso y porque le gustaba humillarla.

Y su única defensa era no sentirse humillada.

—¿Te falta mucho? —preguntó en un tono deliberadamente mordaz.

Él le acarició la piel abrasada con la yema de los dedos, tan suavemente como un susurro.

—Creo que ya te los he quitado casi todos. Pero tengo una sugerencia aprovechando que estás en esta postura.

—Seguro que sí —dijo ella. Intentó incorporarse, pero él le puso bruscamente la mano en la nuca.

—No te muevas.

— Si crees que voy a...

—Alguien nos está siguiendo. Ahora parece que estoy solo en el coche, y será mejor que lo siga pareciendo.

Isobel no podía rebatirlo y permaneció inmóvil cuando él aflojó la presión de la mano. Escuchó cómo le hablaba a Mahmoud, sin entender ni una sola palabra. Lo primero que haría cuando llegara a Londres sería seguir un curso intensivo de árabe. Era demasiado frustrante no enterarse de nada. Y teniendo en cuenta la situación mundial, tarde o temprano acabaría necesitando el idioma.

Suponiendo que siguiera en activo.

En el último año no había tenido elección. Cuando Thomason estaba al mando delegaba en otros el trabajo sucio, posiblemente porque no le gustaba mancharse las manos. Tenía gente para hacer cumplir sus órdenes, pero nunca fue un verdadero agente. Había entrado en el Comité a una edad muy temprana, siendo un burócrata londinense con buenos contactos, y nunca había hecho otra cosa que dar órdenes y ejercer un poder absoluto.

El poder absoluto corrompía a las personas. Pero Isobel no creía que sir Harry Thomason estuviera corrompido. A Thomason le gustaba demasiado la vida de caballero británico. Era simplemente un viejo inútil sin otra cosa mejor que hacer que acosar a Peter. Si aquello fuera lo peor a lo que Isobel tenía que enfrentarse, podría considerarse afortunada.

Y ahora habían perdido a otro agente. Morrison había sido uno de los mejores hombres del equipo y ahora estaba muerto. Al menos había sido una muerte rápida. En cuanto llegara a Londres tendría que ocuparse de que recuperaran los restos para el funeral.

Era más fácil pensar en Morrison que en lo que estaba haciendo en ese momento. Aquello debería avergonzarla, pero no fue así. Lamentaba la pérdida de Morrison, pero su mente práctica la obligaba a pensar en el futuro inmediato. Hiromasa tendría que entrar en servicio antes de lo previsto. Ojalá tuviera la misma habilidad que su primo Taka.

La mano de Killian se había desplazado desde la nuca hasta el cuello, bajo los cabellos sueltos. La calefacción estaba al máximo, y aunque Isobel no llevaba más que el sujetador sentía una agradable y calurosa sensación de modorra. ¿La habría drogado otra vez? No, no había tenido la ocasión.

Podía permitirse bajar la guardia por unos minutos. Sabía que estaba segura, al menos de momento. Se sentía muy cómoda y cálida, y aunque la espalda le seguía doliendo, el Comité disponía de toda clase de recursos para sanar sus heridas. Por lo general sanaba muy rápido, pero necesitaba estar al cien por cien de sus capacidades hasta que consiguiera librarse del hombre sobre cuyo férreo muslo tenía apoyada la cabeza, y cuyos largos dedos le acariciaban lenta y distraídamente la suave piel de la nuca. Posiblemente ni siquiera sabía lo que estaba haciendo. Estaba concentrado en la carretera, y podría ser cualquier mujer la que estuviera recibiendo las suaves e hipnóticas caricias de su mano.

—Mahmoud ni siquiera se daría cuenta —dijo él en voz baja y divertida—. Podrías bajarme la cremallera y...

Ella le puso la mano en el muslo para erguirse, y al diablo con quien los estuviera siguiendo. Pero él fue demasiado rápido. Le agarró la mano y la colocó sobre la cremallera. Tenía una erección. ¿Por qué? No quería nada de ella, nada que hubiera deseado la noche anterior, salvo humillarla, demostrarle quién era el amo y...

—Cállate —ordenó él.

La única manera de liberarse era mordiéndolo, y eso era algo que no estaba dispuesta a hacer.

—No he dicho nada.

—Estabas pensando.

—No puedes controlar eso, Killian. Siento que tengas un problema, pero yo no tengo nada que ver.

—No tengo ningún problema.

—¿Y esto qué es? —preguntó ella. No podía apartar la mano, pero podía mover los dedos y los rozó contra la erección que se adivinaba bajo la tela vaquera. Él no reaccionó, pero ella tampoco esperaba que lo hiciera.

—Un asunto inacabado del que nos ocuparemos más tarde. Mientras tanto, puedes tumbarte y quedarte quieta. Míralo de este modo.... Así me causarás un tormento exquisito. ¿No te gustaría?

—Dudo que sea un tormento. Anoche no me resistía, pero perdiste tu oportunidad.

— Siempre habrá más oportunidades, princesa — susurró él—. Me remordió la conciencia.

—Tú no tienes conciencia.

—No mucha, es cierto. Pero la poca que tengo aparece cuando tú estás cerca. Sabes que no iba a matarte.

—Podrías haberme engañado.

—Oh, y lo hice. Una y otra vez. Aún sigues completamente ciega en lo que se refiere a mí, ¿verdad?

—No. Puedo reconocer perfectamente al canalla enfermo y asesino que eres. Puedes mostrarte todo lo encantador que quieras. Puedo ver la escoria que oculta tu bonita fachada. No seré yo quien te mate, pero bailaré sobre tu tumba cuando alguien más lo haga.

Él se echó a reír.

—Aún me amas, ¿verdad? No lo habría creído posible, pero siempre has sido una mujer testaruda.

—Puedo cambiar de idea y matarte.

—Claro que puedes. Pero no lo harás. No importa lo que creas que soy o lo que creas que he hecho. Estás enamorada de mí y lo estarás hasta el día de tu muerte.

Ella lo golpeó en la entrepierna, y él dejó escapar un pequeño grito de dolor al tiempo que la soltaba.

—Cuidado, Isobel... No querrás dejarme impotente, ¿verdad?

Ella se incorporó en el asiento. La autopista estaba vacía. Nadie los estaba siguiendo. Seguramente nadie los había estado siguiendo durante la última hora. No había sido más que una excusa de Killian para humillarla.

Abrió la boca para decirle todo lo que quería hacerle... Herirlo, matarlo, destrozarlo. Pero ninguna palabra salió de su boca.

La conocía demasiado bien. Mejor de lo que ella misma se conocía. Pero ella era la Reina de Hielo, la Dama de Hierro, y no podía morder el anzuelo.

—Cállate, Killian —dijo, alargando el brazo hacia su camiseta. En la oscuridad podía disimular sus nervios. Él podría intuirlo, pero no sabría con certeza hasta qué punto la había afectado—. Cállate y conduce.

Y eso fue lo que él hizo.

Capítulo 17

Las cosas no se desarrollaban de acuerdo con el plan. Rara vez salían según lo previsto, y Killian estaba acostumbrado a adaptarse a las circunstancias. Pero algo no iba bien en aquella situación en particular, a pesar de las complicaciones que podían esperarse.

La misión era bastante simple. El Comité lo sacaría del norte de África y lo llevaría a Londres, donde él los informaría sobre los años que había pasado al servicio de dictadores, señores de la guerra y organizaciones terroristas por todo el mundo.

Mientras les entregaba una información falsa e inútil, trabajaría en secreto para hundir al Comité. Para cuando se esfumara, el Comité estaría disuelto y su gente tendría el camino libre para actuar. La tarea debería ser muy sencilla... Su tapadera era tan impenetrable que nadie podía sospechar cuáles eran sus verdaderos motivos. Siempre había sido espe cialmente bueno ocultando la verdad. La gente creía lo que él quería hacerles creer.

Pero alguien estaba eliminando a los miembros del Comité, y aquellas muertes nada tenían que ver con él ni con su misión. O al menos eso esperaba. Si sus jefes le habían asignado la misma misión a otra persona y no se habían molestado en informarlo, la furia de Killian sería terrible.

Pero los ataques al Comité parecían proceder de otra parte. Eran acciones directas y sangrientas. Quienquiera que estuviese dispuesto a acabar con la organización estaba haciendo un buen trabajo. Bastante violento, pero eficaz al fin y al cabo. El número de bajas era irrelevante, siempre y cuando el resultado fuese el esperado.

Podría detener el coche y desaparecer en la noche, dejando a Isobel con Mahmoud. A ella no le haría ninguna gracia, y tarde o temprano Mahmoud encontraría su rastro y lo mataría, aunque tuviera que esperar diez años o más. El chico cumplía una misión divina, y Killian tenia que pagar.

De acuerdo a sus fuentes, el número actual de agentes activos en el Comité era muy reducido. Takashi O'Brien estaba confinado en Tokio. Peter Madsen era poco más que un burócrata cojo. Morrison estaba muerto y MacGowan había desaparecido. Sólo quedaba Jeffreys en Tailandia y quizá otro más.

E Isobel. Sentada a su lado en el asiento delantero del Jaguar, con la camiseta ensangrentada cubriéndole la espalda y la vista perdida en la noche mientras él conducía velozmente por la A35. Si alguien tenía por objetivo los miembros del Comité, ella ocuparía un lugar preferente en la lista.

—¿Alguna vez has pensado que no sea yo a quien estén intentando matar? —preguntó él, rompiendo el silencio cargado de tensión que reinaba en el interior del vehículo.

Ella se giró para mirarlo.

—Todo el mundo te quiere muerto. ¿Has hecho algo para que cambien de idea?

Encantadora... La hostilidad la invadía en oleadas de calor, derritiendo la coraza de hielo con que se protegía.

—Oh, estoy seguro de que muchos aún quieren verme muerto —dijo él—. Tan sólo me preguntaba si los últimos atentados han estado dirigidos contra mí... o si alguien está intentando librarse de ti, igual que hicieron con Morrison y con MacGowan. ¿O crees que es sólo una coincidencia?

—No creo en las coincidencias.

—Yo tampoco.

Isobel sacó su PDA, pero él se lo arrebató, abrió la ventanilla y lo arrojó a la autopista.

—Tu seguridad está en peligro —le dijo.

—¿Tienes idea de lo que cuesta ese aparato?

—¿Tienes idea de lo poco que me importa? — metió la mano en el compartimiento lateral de la puerta y le tendió un móvil sencillo y barato—. Usa éste. Dudo que llamada sea segura, pero al menos no podrán rastrear la señal.

—Tengo un número para llamar a Peter.

—Madsen seguramente esté muerto.

—Peter es duro de pelar —respondió ella tranquilamente.

—También lo eran Morrison y MacGowan — el tráfico era más denso y Killian se impacientaba cada vez más. Estaban a punto de salir por la M3, y en la autopista no era posible saber si los estaban siguien do. En aquellos momentos su instinto infalible estaba revolucionado.

Todo gracias a Isobel. Aún podía sentir el calor de su piel y el sabor de su boca. Era una distracción muy peligrosa. Pero había sido él quien la había buscado, y ahora lo estaba pagando. Si hubiera sido el profesional que se enorgullecía de ser, la habría abandonado en el ferry, encerrándola en cualquier armario. Aunque eso no habría supuesto mucha diferencia... El personal de seguridad ya la habría encontrado, se habría dado la voz de alarma y él perdería la ventaja. Además, la necesitaba para introducirse en el Comité. A menos que otra persona, alguien con la misma agenda pero con reglas diferenles, acabara antes con la organización.

Ella estaba tecleando un mensaje, y él pudo ver su rostro a la débil luz de la pantalla. Tenía el ceño fruncido y se mordía el labio inferior, sin saber que él la estaba observando al mismo tiempo que estaba pendiente del tráfico. Suspiró y apagó el móvil.

—¿Crees que también hay que tirar éste? —preguntó. Era la primera vez que le pedía su opinión en un tono razonable. Tal vez empezaba a darse cuenta de que estaban en peligro.

— Si lo has apagado no podrán rastrearlo. Enciéndelo sólo si vas a utilizarlo. ¿Qué ocurre?

—Cambio de planes. Teníamos una casa segura en Golders Green, preparada para ti. Era muy segura.... Era imposible que alguien pudiera entrar.

—¿Pero alguien ha entrado?

—No. Hemos tenido que alojar a otra persona, y tú no eres de fiar. No podemos ponerla en peligro contigo.

—¿Ponerla?

—La mujer de Peter. En parte tienes razón... alguien tiene al Comité en el punto de mira y todos corremos peligro. Personalmente, creo que la única intención es acabar contigo y nosotros estamos en medio, pero no importa. La mujer de Peter no puede quedarse en su casa de campo, así que la ha alojado en Golders Green. Y no vamos a correr riesgos innecesarios alojándote a ti también.

—¿A quién no quieres poner en peligro, a mí o a Genevieve?

—A Genevieve —respondió ella—. No voy a preguntarte cómo sabes su nombre, porque sé que me mentirías. A estas alturas me da igual si alguien te vuela la cabeza o no.

— Debería importarte... a menos que tengas la idea romántica de morir a mi lado.

El gruñido de Isobel fue ridiculamente sensual. Killian había cometido el peor error de su vida la noche anterior. El coitus interruptus podía ser bueno para agudizar sus sentidos, pero algunos de esos sentidos estaban enteramente fundidos con ella. No habría supuesto mucha diferencia si hubiera llegado al orgasmo. Y ahora se sentiría mucho más relajado.

Tal vez. O tal vez no. Ella siempre había tenido la habilidad de distraerlo. Durante los últimos dieciocho años había sido incapaz de olvidarla. Si hubiera eyaculado dentro de su cuerpo estaría deseando volver a hacerlo.

—De acuerdo, nada de fantasías románticas — dijo él despreocupadamente—. Sin embargo, mantenerme con vida sería lo más sensato. Una vez que me maten, ¿qué les impedirá eliminaros a todos?

—Te equivocas. Una vez que te maten no ten drán ningún motivo para eliminarnos. Problema resuelto.

—Y tú sin un arma —murmuró él—. No creo que llegaras muy lejos en un combate cuerpo a cuerpo, pero estaré encantado de que lo intentes...

—Por ahora limítate a conducir.

—¿Adonde?

—Al norte de Londres. Peter nos recogerá.

—Y él tendrá un arma, supongo —dijo Killian—. ¿Vas a dispararle a Mahmoud, también? Porque se va a enfadar mucho si me matas antes que él.

—Nadie va a matar a nadie, por tentador que sea.

—Al menos no esta noche.

Isobel no respondió.

—Levanta.

Reno ignoró la orden.

La rubia rolliza que yacía junto a él soltó un chillido, se levantó de un salto envolviéndose con la sábana y salió corriendo de la habitación. Reno quedó desnudo en la cama y se dio la vuelta lentamente para mirar a Peter Madsen.

—¿Qué pasa? —por un momento se preguntó si Madsen le pondría las manos encima. Sería una lucha emocionante... Reno no subestimaba a su rival, a pesar de su pierna lesionada y de los diez años de diferencia. No se podía prever el resultado. Reno empleaba toda clase de golpes bajos, y supuso que Madsen haría lo mismo.

—Levanta. Y líbrate de la chica. ¿Quién es, por cierto?

Reno se encogió de hombros.

—Alguien con un gusto especial por lo exótico. Hay muchas así por aquí.

—¿Alguna vez te has parado a pensar que acostarte con todas las mujeres que te salen al paso puede comprometer nuestra seguridad?

—Sé lo que hago —respondió él perezosamente. Se levantó de la cama al tiempo que la chica salía del cuarto de baño, enteramente vestida de rojo. ¿Era Lucy? ¿O Angela? Había perdido la cuenta.

—Eh... será mejor que me vaya —dijo la chica, sin mirar a ninguno de los dos hombres.

Reno casi esperaba que Peter la detuviera, pero Madsen se limitó a apartarse.

—Hasta la vista —se despidió Reno.

En realidad, no esperaba volver a verla. La novedad que le suponían las chicas inglesas empezaba a perder interés.

Se puso sus vaqueros negros y se volvió para mirar a Peter con su expresión inocente habitual. Ya se había quitado el preservativo, esperando que la chica captara la indirecta y se marchara. Pero había hecho falta que apareciera Peter para echarla de su cama. Nunca le había gustado dormir con ellas.

—¿Qué es tan importante?

—Estamos en peligro. Isobel ha estado a punto de caer en una trampa, al menos en tres ocasiones en los últimos días, y acabamos de perder a otro agente. Y yo me pregunto, ¿qué ha cambiado por aquí recientemente para que nuestra seguridad se haya visto comprometida?

Reno agarró la camisa de seda negra. Le gustaba la ropa de Londres... sedas, cueros y lanas de exquisita calidad. Se la puso y permaneció quieto y erguido por unos momentos.

—Así que crees que soy un traidor y que le he tendido una trampa tras otra a Isobel. Si es así, ¿por qué sigo con vida?

—No estoy seguro de nada. Y si tengo una mente abierta es por respeto hacia Taka. ¿Nos has vendido?

—Si digo que sí, me matarás.

—Sí.

— Si digo que no, no me creerás —deslizó los pies en las botas de cuero de motorista que tanto le gustaban.

—Ponme a prueba.

Reno agarró las gafas de sol.

—No, no os he vendido. No me gusta estar aquí, pero no traiciono a la familia, y por extensión, vosotros sois mi familia. Tú le importas a Taka y Taka me importa a mí.

Lo miró tranquilamente a los ojos. Se había quitado sus lentes de contacto y no había nada interponiéndose en el silencioso duelo de miradas. Gélido azul contra frío marrón.

Finalmente Peter asintió.

—Te creo.

Reno se quedó desconcertado.

—No deberías limitarte a aceptar mi palabra.

—Me fío de mi instinto. Y ya he llamado a Taka.

—Bien —dijo Reno—. Yo habría hecho lo mismo. Entonces ¿puedo saber por qué me has despertado? ¿Qué hora es, por cierto?

—Más de medianoche. Tenemos que recoger a madame Lambert y a Josef Serafín. Han estado conduciendo durante horas, hasta que he podido arreglarlo todo.

—Eso no parece muy complicado. ¿Para qué necesitas mi ayuda?

—¿Por qué siempre haces tantas preguntas?

—Taka me dijo que las hiciera. Así se aprende.

—¿Y si no consigues una respuesta?

— Se puede aprender mucho por lo que la gente calla tanto por lo que dice —dijo Reno en el tono más irritante que pudo conseguir. Había estado perfeccionándolo durante una temporada. Por desgracia, Peter Madsen no era el mejor sujeto para experimentar.

—Vas a descubrirlo, de todas maneras. Hay un apartamento secreto detrás de las oficinas, justo debajo de éste. Está totalmente insonorizado y protegido, y vamos a tener que alojar a Serafín ahí hasta que averigüemos quién está detrás de nosotros.

—¿De nosotros?

—Alguien tiene como objetivo los agentes del Comité, y eso te incluye a ti. Así que se acabó el sexo.

Reno soltó un bufido. No había necesitado mucho tiempo para cansarse del sexo. En Londres no iba a encontrar lo que buscaba, y las inglesas no conseguían suplir esa carencia. Pero no iba a confesárselo a un cretino como Peter Madsen.

—Creía que Serafín iba a ocupar la casa de Golders Green.

—Genevieve está allí.

Peter no era el hombre de hielo que pretendía ser, pensó Reno.

—¿Por qué? —le preguntó con el rostro inexpresivo.

—Hemos perdido tres agentes en las dos últimas semanas. He avisado a Taka, y madame Lambert no podrá volver a su apartamento. Golders Green es lo bastante segura para Genevieve, pero no voy a dejar que alguien como Serafín se acerque a ella. Cuanto más desperdigados estén los objetivos, más probabilidades tendremos.

—¿Y qué ha dicho tu mujer?

—Eso no es asunto tuyo —dijo Peter, visiblemente incómodo—. No está contenta. Si no hubiera sufrido una gastroenteritis no habría podido convencerla.

—¿Una gastroenteritis? ¿Estás seguro de que nadie la ha envenenado?

—Hijo de perra —masculló Peter. Sacó su móvil y tecleó un mensaje rápidamente—. ¿Estás listo?

—¿Listo para qué?

—Para tu primera misión. Conocer a Serafín el Carnicero, el hombre más peligroso del mundo.

—Parece que ha conseguido a buen representante —dijo Reno—. Llevo listo desde hace días.

Peter no parecía muy contento, pensó Reno. Pero no parecía sentirse particularmente satisfecho desde que vio a Reno en el aeropuerto. Debía de resultarle muy molesto iniciarlo en el trabajo. Lo cual era un aliciente añadido para Reno. Además, había conseguido librarse de Lucy, o Angela, de modo que todo era perfecto.

—Limítate a cumplir las órdenes y no cometas el error de pensar por ti mismo —le advirtió Peter con voz dura—. Serafín es una amenaza desconocida, y no sabemos por lo que han pasado.

—A menos que madame Lambert haya cambiado, lo tendrá amarrado con una correa —dijo Reno.

—Eres joven —dijo Peter en tono despectivo—. No deberías fiarte de las apariencias.

—¿Quieres decir que madame Lambert no es una bruja despiadada que podría derrotar a un ejército ella sola?

—Quiero decir que Isobel Lambert no es tan invulnerable como le gusta creer. Ninguno de nosotros lo es.

—¿Ni siquiera tú? —preguntó Reno burlonamente.

—No, chico. Y tú tampoco.

Las calles de Kensington estaban desiertas cuando salieron del edificio de piedra blanca, idéntico a los otros edificios blancos del barrio. A Reno le había costado mucho trabajo distinguirlo durante los dos primeros días. Quienquiera que hubiese construido aquella exclusiva zona de Londres no había tenido mucha imaginación. Los coches aparcados se alineaban junto a la acera. Reno localizó inmediatamente la furgoneta de la leche y se dirigió hacia ella.

—¿Cómo lo sabías? —le preguntó Peter.

Reno sonrió con desdén.

—Taka me envió aquí por algo. Vamos a recoger a dos personas, una de las cuales podría dar problemas, y un coche pequeño sería demasiado peligroso. La gente no le presta atención a un vehículo comercial, y a esta hora de la mañana la furgoneta del lechero pasará especialmente desapercibida. Supongo que no me dejarás conducir...

—¿Tu primera vez en Inglaterra? Ni hablar.

—En Japón también conducimos por el lado izquierdo de la calzada, y el tráfico de Londres no se puede comparar al de Tokio. Además, ¿cómo vas a pisar los pedales con tu pierna mala? Nos pondrías en peligro... —tendió la mano para las llaves.

Madsen lo miró por un momento.

—No pierdes tiempo en tonterías —dijo—. Me gusta —dejó caer las llaves en la mano de Reno y se subió al asiento del pasajero.

Estaban saliendo de la ciudad cuando el móvil de Peter empezó a sonar. Leyó el mensaje y se quedó mirando la pantalla con una extraña expresión.

—¿Algún problema? —preguntó Reno.

—Ocúpate de conducir —dijo Peter finalmente, cerrando el móvil — . Le pedí a la enfermera que le echara un vistazo a Genevieve. No ha sido envenenada ni tiene gastroenteritis.

—¿Entonces?

—Está embarazada —respondió Peter con una voz de ultratumba.

Y Reno se echó a reír, como la criatura desalmada que era.

Capítulo 18

Killian abrió los ojos lentamente, sin estar seguro de qué quisiera ver dónde se encontraba. La habitación estaba a oscuras. No entraba luz natural y la luz artificial estaba apagada. Estaba tendido en una cama, con las manos atadas a lo que seguramente era el cabecero, los pies atados con una especie de cuerda, y una mordaza cubriéndole la boca. Y estaba de un humor de perros.

Había pasado mucho tiempo desde la última vez que alguien consiguió atraparlo. Más de diez años, quizá más de veinte. Lo último que recordaba era haber detenido el coche en el arcén, aunque no sabía por qué. Había creído que Isobel estaba completamente desmoralizada por el incidente en el ferry, y tan enojada por haber tenido que apoyar la cabeza en su regazo que no querría acercarse a él. La había subestimado.

No había hecho falta mucho. Aún podía sentir el escozor en el costado del cuello. Alguien lo había registrado a fondo, evidentemente buscando armas, y ahora yacía en la cama con la camisa abierta, los vaqueros desabrochados, descalzo y furioso.

¿Cómo demonios había conseguido Isobel dejarlo inconsciente? La noche anterior le había registrado lodo el cuerpo. Era imposible que llevara algo escondido. Debía de haber sido cuando insistió en hacer una parada. No podía seguirla al aseo de señoras de la gasolinera, por muy tentado que estuviera. Y ella había vuelto a salir victoriosa. Primero le había disparado, y ahora, dieciocho años después, lo había engañado.

Pero Isobel no era lo bastante fuerte para arrastrarlo hasta aquel lugar si estaba inconsciente, por lo que había tenido que contar con ayuda. Examinó lentamente la estancia... una habitación pequeña y oscura, con la cama en el centro y una ventana con los postigos cerrados. Apenas se filtraba luz entre los postigos, pero aún no debía de haber amanecido. No había estado inconsciente tanto tiempo, lo que significaba que debían de estar en alguna parte de Londres, o cerca de la capital.

Se preguntó cómo estaría Mahmoud. No habría aceptado de buena gana el rapto de Killian, pues a pesar de sus planes para torturarlo y matarlo, el chico demostraba un instinto feroz de protección. Seguramente habría ofrecido mucha más resistencia que Killian y su patética actuación.

Dio un tirón con las manos, pero estaban firmemente amarradas y los amigos de Isobel le habían quitado todo lo que pudiera usar como arma. Aquello no bastaría para detenerlo, tan sólo para retrasarlo un poco. Permaneció quieto y atento a cualquier ruido que le diera una idea de su paradero. Isobel debía de haber pedido refuerzos, pero cualquier otra persona ya lo habría matado. Tal vez por eso había estado más relajado que de costumbre... La gente quería matarlo, y él estaba acostumbrado a evitar que lo asesinaran. Un simple secuestro era algo completamente inesperado.

Había al menos otra habitación además de aquel pequeño dormitorio, del que emanaba una luz tenue y amarilla. Podía ver mantas en la pared... supuestamente para insonorizar el cuarto. Intentó escupir la mordaza, pero la tenía pegada con cinta adhesiva. No le quedaba otra opción que esperar hasta que apareciera su secuestradora. Mientras tanto, podría desatarse las muñecas.

Supo que estaba allí antes de verla y oírla. Era un sexto sentido que había desarrollado a lo largo de los años, y que se mostraba especialmente agudo cuando estaba cerca de ella. Giró la cabeza y se encontró con su tranquila mirada en la habitación ensombrecida.

Se había cambiado de camiseta y seguramente se había dado una ducha. Llevaba el pelo recogido en la base del cuello, ofreciendo una imagen elegante e inaccesible. Volvía a ser madame Lambert, la Reina de Hielo, la Dama de Hierro, muy lejos de Mary Isobel Curwen, Seguramente había creído que aquella chica había desaparecido para siempre. Hasta que él la hizo resucitar en la cama del ferry.

Sus ojos se encontraron y ella esbozó una ligera sonrisa, muy segura de sí misma.

—¿Quieres que te desate?

El no podía responder con la mordaza, de modo que se limitó a mirarla, retándola a que se acercara. Pero ella era una mujer muy inteligente que sabía lo peligroso que podía ser, por lo que se mantuvo fuera del alcance de sus piernas. Incluso teniendo los tobillos atados podía atraparla y romperle el cuello en cuestión de segundos.

No quería hacerlo. Ella se acercó por el costado, lejos de sus piernas, y le arrancó la cinta adhesiva. Killian ni siquiera sintió el dolor. Escupió la mordaza y ella le tendió una botella de agua.

—Seguramente tengas sed. La droga que te suministré hace que se seque la garganta.

—No, creo que fue por el calcetín que alguien me metió en la boca —dijo él—. ¿Fue idea tuya?

—De Peter.

—¿Qué te hizo pensar que podría darte problemas? ¿Acaso no me he mantenido a tu lado durante los últimos días?

—Pensé que sería mejor si no sabías dónde estás. De ese modo nadie podrá torturarte para sacarte la información.

—No estaba pensando en ser torturado —repuso él en tono amistoso—. ¿Por qué las ataduras? Si querías llevar a cabo tus fantasías sexuales sólo tenías que pedírmelo.

Ella no se inmutó. Por mucho que hubiera conseguido afectarla, había conseguido recuperarse. De nuevo parecía inmune a todo lo que había pasado entre ellos.

—Me pareció conveniente mantenerte inmovilizado hasta que estuviéramos seguros de que vas a colaborar.

— Soy el alma de la colaboración, princesa. ¿Está Madsen en la otra habitación?

—Tuvo que salir a comprobar el otro refugio. Le dije que podía ocuparme de ti sin problemas.

—Oh, ¿en serio? Eso habrá que verlo. Mientras

tanto, desátame y dime dónde demonios está Mahmoud. No habrás tenido que matarlo, ¿verdad?

—A diferencia de ti, yo no mato niños. O quizá es que no te parezcan niños los jóvenes de quince años... por no mencionar los de doce.

Por un momento Killian no supo de qué le estaba hablando.

—¿Te refieres a la hermana de Mahmoud? Teniendo en cuenta que estaba embarazada, se la podía considerar una mujer adulta.

—Y sin embargo le pegaste un tiro. ¿Qué estaba haciendo? ¿Se disponía a atacarte con un atizador al rojo vivo?

—¿Quieres una buena y noble excusa? No voy a dártela. Le metí una bala en la frente y murió al instante. No necesitas saber nada más, aparte de lo que soy capaz de hacer.

— Sé todo lo que has hecho en los últimos veinte años —dijo Isobel en voz baja.

—¿Dónde está Mahmoud? No le va a gustar nada perderme de vista, y debes tener cuidado. Puede ser un asesino brutal si le desbaratan sus planes.

—Está bien. Reno lo está vigilando.

—¿Quién es Reno?

Isobel suspiró. No parecía que fuera a desatarlo, pero a él no le importaba. Incluso estando maniatado podría neutralizarla cuando fuera el momento.

—Reno es nuestro nuevo recluta. El primo de Takashi O'Brien.

—Reno no es un nombre japonés.

— Su verdadero nombre es Hiromasa Shinoda. Parece ser que tomó el nombre americano de un videojuego.

—No parece que sea el tipo ideal para el Comité.

—No lo es. Pero no se podía elegir, y había que sacarlo de Japón. Hasta que esté preparado, podrá ocuparse de Mahmoud.

—Desátame.

Ella lo miró a los ojos.

—No sé si confío en ti.

—Claro que no confías en mí. Pero me has traído hasta aquí como estaba acordado, y esto no es precisamente el Ritz-Carlton. Sin embargo, y viendo que tu organización se está yendo por el retrete, puedo mostrarme comprensivo. Desátame y tráeme algo de comer, y yo empezaré a contarte todas las cosas que siempre habéis querido saber sobre la violencia del Tercer Mundo en el nuevo milenio.

—¿Crees que voy a cocinar para ti?

— Creo que ninguno de nosotros ha comido en mucho tiempo, y supongo que esto es un apartamento y que está provisto de cocina y de abundantes provisiones, ya que tenemos que permanecer escondidos aquí. Tomaré café o whisky escocés, dependiendo de la hora que sea.

—Aún no ha amanecido.

—Difícil elección, entonces. El final de una noche muy larga o el comienzo temprano de un nuevo día. Lo mejor será que me traigas un poco de café con un chorrito de whisky. Así no tendré que elegir.

Ella permaneció inmóvil por un momento.

—De acuerdo —dijo finalmente—. Quédate aquí.

—¿Y adonde podría ir, princesa? —se burló él.

En cuanto ella salió de la habitación, acabó de desatarse la muñeca derecha y se deshizo rápidamente de las otras ligaduras. Era un viejo truco que había aprendido mucho tiempo atrás, una manera de comprimir los huesos de la muñeca para liberarse de cualquier tipo de atadura. Era un hombre alto, pero sus huesos eran delgados, y eso le había salvado la vida en más de una ocasión.

Estuvo tentado de permanecer allí hasta que Isobel volviera y luego tirarla a la cama para acabar lo que debería haber acabado la noche anterior. Su imagen y su fragancia lo estaban volviendo loco, y odiaba la manera en que se había recogido el pelo, como si realmente fuera una frígida solterona.

Estaba lejos de ser frígida. Él había hecho que su cuerpo respondiera, y ella lo odiaba por ello. Había estado muy orgullosa de su frigidez, y sin embargo había tenido un orgasmo bestial. Había mujeres que llegaban al climax tan sólo con un beso o una caricia en los pechos. Killian estaba seguro de que Isobel era una de ellas.

Pero no era extraño que se considerara a sí misma frígida. Se había obligado a protegerse con una armadura de hielo y a no permitir que nadie se acercara. Porque en ese caso podría explotar.

Y él iba a hacer que eso ocurriera. Pero primero necesitaba averiguar qué demonios estaba pasando con el Comité y por qué los agentes estaban siendo eliminados uno a uno. ¿Habría acertado con sus suposiciones y era Isobel a quien habían estado persiguiendo? ¿Y cómo un joven japonés desentrenado iba a proteger a Mahmoud contra un grupo de asesinos dispuestos a acabar con el famoso Josef Serafín?

Se levantó de la cama y se abrochó los vaqueros con desgana, dejándose la camisa abierta. ¿Había sido Isobel la que lo había registrado concienzudamente? Odiaría pensar que lo se había perdido.

Había un pequeño salón, un comedor con un ordenador portátil en una mesa y una diminuta cocina.

Ella estaba de espaldas a él, pero su voz sonó tranquila y natural.

—Es difícil mantenerte inmovilizado, ¿verdad?

—Es imposible —respondió él, entrando en la cocina. Los postigos estaban echados y no dejaban pasar ninguna luz—. Supongo que éste no es tu apartamento.

—¿Crees que te llevaría a mi casa?

—La esperanza nunca se pierde. Ésta parece la clase de sitio para alguien como tú. El lugar perfecto para una penitencia eterna.

—Mi casa es muy grande, muy bonita y bien ventilada —dijo ella, vertiendo agua hirviendo en la cafetera—. Y no tengo ninguna penitencia que hacer.

—Ya no. No conseguiste matarme.

Ella se volvió para mirarlo.

—Nunca me arrepentí de haberte matado. Sólo de haber sido una idiota.

—No estabas en tu ambiente, princesa. No podías saber que estaba jugando contigo. Tengo habilidades que ni siquiera imaginas, y no eras más que una cría enamorada de mí, como yo había previsto.

Sorprendentemente, sus palabras provocaron un ligero rubor en las pálidas mejillas de Isobel. Pero cuando lo miró a los ojos su expresión era tan fría como siempre.

—Como bien dices, era joven y estúpida. Pero ahora no soy ninguna de las dos cosas.

—Yo no he dicho que fueras estúpida. Sólo vulnerable.

—Te aseguro que ya no lo soy.

—Te aseguro que sí lo eres.

Ella había conseguido borrar el rubor de su rostro y volvía a ofrecer una imagen de serenidad y eficiencia.

—Sugiero que empecemos con las confesiones en cuanto hayas acabado tu café. Admito que no todo ha salido como estaba planeado, y no deberíamos perder más tiempo si podemos evitarlo.

—Creía que era Madsen quien se ocuparía del interrogatorio.

—Tiene otros asuntos que atender —dijo ella.

—¿Como cuáles?

—Eso no te importa. Y yo no tengo nada mejor que hacer en estos momentos.

—Creía que querías volver a ese apartamento bonito y bien ventilado...

—Y así es. Por desgracia, no es seguro. La gente que quiere acabar contigo está tan decidida a encontrarte que seguramente hayan descubierto dónde vivo. Tenemos que aprovechar toda la ventaja que tengamos.

—¿Aún crees que es a mí a quien buscan? —preguntó él, quitándole la cafetera—. ¿No crees que el Comité tiene enemigos de sobra? ¿Por qué eliminaron a MacGowan? Estaba en Centroamérica y no tenía nada que ver conmigo.

Ella puso dos tazas en la mesa.

— ¿Cómo puedes saberlo todo sobre nuestras operaciones? Ni siquiera sabemos si MacGowan está muerto. Puede que sólo esté escondido. Su tapadera era tan impenetrable que nadie podría descubrirlo. ¿Le tendiste una trampa? Era un buen hombre...

—Me importa un bledo lo que estén haciendo tus agentes, siempre que no se entrometan en mi camino. Los fallos residen en tu equipo. Si yo puedo obtener esa clase de información, también pueden hacerlo otras personas menos benévolas que yo.

—¿Benévolas?

—No soy el peor hombre del mundo.

—Demuéstralo.

—Aún sigues viva.

Ella lo miró fijamente.

—Tómate el café. Luego nos pondremos a trabajar.

—Primero el desayuno.

Normalmente sabía hasta dónde podía llegar, y conocía a Isobel mejor de lo que ella desearía. Pero quizá se había excedido. Ella parpadeó un par de veces volvió a encerrar sus emociones, como los postigos que cubrían las ventanas del pequeño apartamento.

—Más te vale que todo este esfuerzo haya merecido la pena —dijo—. Hay hombres buenos que han muerto por ti.

—La verdad es que muchos hombres buenos han muerto por mí —repuso él—. Y no permito que eso me afecte. Si tú fueras tan fría como quieres ser, a ti tampoco te afectaría.

— Si no me afectara, no me dedicaría a esto. No me gusta que maten a hombres buenos. Ni me gusta que los malos se salgan con la suya.

— Si es así, debe de fastidiarte mucho mantenerme con vida.

—No te imaginas cuánto.

Él se acercó, arrinconándola deliberadamente en la minúscula cocina. Ella permaneció de pie, pues no podía moverse, y él se inclinó para susurrarle al oído.

—Te prometo que serás tú la que me mate si se da el caso. ¿Eso te hace feliz?

—Estoy loca de alegría —espetó ella.

Killian aspiró su olor a café y jabón. Olía como

Isobel, y él quiso levantarla contra la pared de la cocina y hacerlo allí mismo, sin más preliminares. Dejo que ella viera el deseo en sus ojos, y un repentino destello relució en los suyos propios. Y entonces él se apartó, dejándola con una ilusoria sensación de seguridad.

—Me gustan los huevos revueltos —dijo, y volvió al salón, sonriendo al oír cómo ella dejaba caer algo. Caos, lujuria, confusión... Su trabajo allí había terminado.

La casa de Golders Green era pequeña, vieja y aparentemente normal. La puerta blindada y reforzada de plomo parecía hecha de madera, las ventanas eran a prueba de balas, había un sistema para detectar explosivos rodeando el perímetro y tres pasadizos de huida subterráneos. Era una fortaleza en el interior de una casa blanca y corriente, y cuando Peter cruzó al menos tres puestos de control invisibles se dijo a sí mismo que Genevieve estaba a salvo. Era él quien no estaba tan seguro... La furia de Genevieve Spenser iba a ser terrible.

Había sido una noche espantosa. La muerte de Morrison lo había obligado a ocuparse de un desagradable imprevisto, sin darle tiempo para lamentar la pérdida de su viejo amigo. El hombre conocido como Serafín estaba inconsciente cuando él y Reno se encontraron con Isobel, pero el niño del asiento trasero fue un incordio inesperado. Sorprendentemente, bastó el tono de voz de Reno para acallar al mocoso, mientras Isobel y Peter sacaban el cuerpo de Serafín y lo metían en el coche que habían llevado para conducirlo al apartamento.

Cuando llegaron a Kensington, Reno y el crío... Mahmoud era su nombre, habían alcanzado un curioso acuerdo, seguramente gracias al iPod que Reno llevaba consigo. Peter odiaba pensar en la clase de rap que Mahmoud estaría escuchando, pero al menos bastaba para mantener al crío tranquilo mientras ellos subían a Serafín por la escalera camuflada hasta el apartamento secreto detrás de las oficinas de Spence-Pierce Financial Consultais, Ltd. Convencido de que Serafín estaba en el piso inferior, Mahmoud acompañó pacíficamente a Reno al apartamento que éste había convertido en su hogar con una absoluta falta de respeto al concepto de propiedad. Cuando Peter los dejó, Reno encendió la moderna consola de videojuegos y los ojos hundidos de Mahmoud se iluminaron como nunca en su vida. Una preocupación menos para Peter.

Isobel estaba sobradamente capacitada para tratar con alguien como Josef Serafín, fuera cual fuera la historia que habían compartido. A Peter le había bastado una mirada al rostro inexpresivo de Isobel para saber que estaba al borde de su resistencia.

Pero ella se recompuso enseguida, como siempre hacía, y asimiló las noticias sobre la desaparición de MacGowan sin inmutarse siquiera.

Peter había atado a Serafín a la pequeña cama del apartamento, y rezaba a Dios porque Isobel tuviera el sentido común de dejarlo allí hasta que él volviera. Nunca lo habría imaginado, pero la indomable madame Lambert era vulnerable, más joven de lo que él había creído, y se estaba quedando sin fuerzas...

Pero mientras tanto tenía que enfrentarse a alguien más terrible aún. Su esposa, que ni siquiera sa bía que por fin estaba embarazada. La enfermera que había atendido su gastroenteritis había trabajado anteriormente para el Comité, y nunca le decía nada a nadie, ni siquiera a la paciente, sin contar con autorización previa.

Peter no se hacía ilusiones, y sabía que su mujer no se habría convertido de repente en una persona dócil y complaciente. Genevieve era una mujer guerrera, y si tenía que proteger a un hijo sería capaz de hacer huir al ejército ruso.

Atravesó el cuarto puesto de control, tecleó el código de seguridad y abrió la puerta de la casa, entrando en un largo y estrecho pasillo con una fila de puertas cerradas a cada lado. Entonces se quedó helado.

En algún lugar de la casa un bebé estaba llorando, y por un momento Peter pensó que se había equivocado de edificio y de vida.

Una de las puertas se abrió, y si Peter no hubiera estado tan desorientado, el hombre que salió al pasillo habría muerto en cuestión de segundos.

—Los años te están pasando factura, Madsen — murmuró Bastien Toussaint—. Será mejor que entres y le expliques unas cuantas cosas a tu mujer.

Peter volvió a meterse la pistola en la funda del hombro.

—¿Qué demonios estás haciendo aquí?

El llanto había cesado, el impaciente bebé había recibido lo que quería. Peter se imaginó un futuro lleno de momentos como aquél y se dijo que debería sentirse desgraciado, pero no lo consiguió.

—Es el lugar más seguro —dijo Bastien—. Pasa y conocerás a Swede.

—¿Swede?

—Mi hijo recién nacido. Estamos todos aquí, sanos y salvos, y vamos a quedarnos hasta que averigüemos lo que está pasando. Tres hombres intentaron matarnos en Estados Unidos.

—¿Y no pudiste averiguar quién los envió?

—Murieron demasiado rápido —replicó Bastien con una calma imperturbable—. Decidí no quedarme a esperar por si aparecía alguien más. ¿Dónde está madame Lambert?

—Metida en un buen apuro —respondió Peter—. Como nunca la había visto.

— Entonces tenemos que hacer algo. Chloe se ocupará de tranquilizar a Genevieve. No creo que tengas tiempo para ella... Una mujer embarazada puede ser muy peligrosa.

—¿Cómo sabes que está embarazada? Ni siquiera ella misma lo sabe.

—Es evidente para alguien que está acostumbrado a ver los signos. Chloe se lo acabará diciendo tarde o temprano, lo que significa que tenemos que ocupamos de esto enseguida si no queremos que tu mujer te mate. ¿Qué asunto tan delicado tiene madame Lambert entre manos?

—Josef Serafín. Va a ofrecer una información exclusiva a cambio de inmunidad. Ahora mismo debería de estar poniéndola al corriente sobre las actividades que han venido realizando los gobiernos fascistas de los últimos veinte años.

—Maldita sea... —masculló Bastien—. Lo único que contará serán un puñado de mentiras.

—Supongo que lo intentará, pero Isobel es demasiado lista para tragarse sus mentiras. ¿Por qué crees que no contará la verdad?

Bastien puso una mueca.

—Porque no es un mercenario que trabaje para el mejor postor. Es un agente de la CIA, y siempre lo ha sido.

Peter se había equivocado al pensar que el día no podía ir a peor.

Capítulo 19

—Me estás mintiendo —dijo Isobel.

—¿Por qué iba a hacerlo? No tengo nada que ganar... Espero que la generosidad del Comité sea proporcional a la cantidad de información que tenga para ofrecer. No tengo ninguna razón para callarme nada — Killian giró la cabeza para mirarla. Estaba tendido en el sofá, ocupando todo el asiento con su cuerpo largo y delgado. Ella no tenía el menor deseo de sentarse junto a él. Estaba muy bien en la silla, aunque fuera incómoda, manteniendo las distancias. Le había dado de comer, simplemente porque ella también se moría de hambre. Y porque en un hipotético duelo de voluntades, seguramente habría vencido él. Y se había pasado las tres últimas horas interrogándolo. Sin llegar a ninguna parte.

No le había contado nada que no supiera. El Comité no era una organización como otra cualquiera, y us servicios de información eran excelentes. Killian no estaba aportando nada nuevo.

—¿Qué ocurrió en Mauritzia?

Él se encogió de hombros.

—Fue uno de mis fracasos más sonados. Tenía que trasladar a los habitantes de tres pequeñas ciudades a un campo de concentración, donde todos serían exterminados bajo mi supervisión. De ahí me viene el sobrenombre «el Carnicero». Por desgracia, alguien dio el chivatazo y los barrios quedaron desiertos antes de que yo llegara. Personalmente, no veía dónde estaba el problema... Los gobernantes querían vaciar esas ciudades y así fue; todos sus habitantes cruzaron la frontera y acabaron en campos de refugiados. Pero Busanovich no lo vio así. Conseguí escapar por los pelos.

—No pareció que aquello afectara tu futuro laboral —observó ella.

Killian esbozó una gélida sonrisa.

— Siempre hay trabajo para un hombre con mis habilidades y mi flexibilidad moral. Con gusto te daría los nombres y datos personales de los asesores del presidente Busanovich, pero todos están muertos, incluido Busanovich, y Mauritzia esta descubriendo las maravillas de la democracia. Me gusta pensar que contribuí en parte a la liberación del país.

—Lo próximo que me dirás será que estabas salvando al mundo gracias a tu incompetencia. Él volvió a encogerse de hombros.

— Se podría decir que sí. Pero me temo que Fouad Assawi estaba un poco más decidido a acabar conmigo que algunos de mis otros jefes. Por eso decidí arrojarme a los brazos del Comité.

Ella no dijo nada y se limitó a cerrar su portátil.

— Si has acabado con el ordenador, ¿te importaría si consulto mi correo? —preguntó él, incorporándose—. Estaba pujando por un par de artículos en eBay y quiero ver si he ganado...

— Oh, cierra la boca. Tú nunca has pujado en eBay.

—Te equivocas. Hay todo un abanico de oportunidades en el mercado negro... si se sabe dónde buscar.

—¿Y para qué quieres tu correo ¿Para buscar citas on-line, quizá?

—No, princesa. Ya te tengo a ti.

Ella se levantó bruscamente. Necesitaba apartarse de él.

—No tenemos Internet aquí. Ni tampoco cobertura para los móviles. Estamos completamente incomunicados. Las paredes están forradas, de tal modo que ninguna señal puede entrar ni salir.

—Entonces ¿cómo vas a saber lo que tienes que hacer conmigo? —preguntó él perezosamente.

—La puerta aún funciona, si sabes dónde encontrarla y cómo abrirla. Si no conoces los códigos secretos puedes morir, pero Peter no comete ese tipo de fallos.

—Claro, por eso se ha quedado cojo para toda la vida —dijo él, estirando las piernas sobre el costado del sofá.

Isobel se apartó, pero era esperar demasiado que Killian no la siguiera. Se dijo a sí misma que no debía retroceder, pero a pesar de ello sus pies la llevaron hacia atrás, hasta que chocó contra una de las paredes forradas. Él se acercó, y ella no podía recordar haber sido nunca tan consciente de otra presencia humana.

—Eso quiere decir que nadie te oirá gritar —dijo él suavemente—. Nadie acudirá en tu rescate. Estás tan atrapada como yo.

—Sí —respondió sin vacilar. Su mirada era fría y serena, y Killian no podía saber que el corazón le latía desbocado.

Él llevó una mano hasta su cuello y le rodeó la garganta con sus largos dedos.

—El pulso te late frenéticamente, Isobel. ¿Me tienes miedo?

—No. No siento nada en absoluto.

Él acercó el rostro, quedando su boca a escasos centímetros de la suya, y a Isobel le costó un enorme esfuerzo reprimir el temblor de sus labios.

—¿Me estás mintiendo, princesa? —le preguntó mientras le acariciaba la suave piel del cuello con la punta de los dedos—. Yo creo que sí.

Podría apretar hasta aplastarle la laringe y dejar que se ahogara en su propia sangre. Podría acercar su boca un milímetro más y besarla.

O podía retroceder y liberarla de su mirada hipnótica.

— Si hemos acabado por hoy, creo que iré a darme una ducha —dijo, dejando caer la mano.

—Debe de haber ropa limpia en el dormitorio. Nuestra gente se ocupa de esos detalles —dijo ella con una voz ligeramente ronca. Casi nadie notaría el temblor. No cometió el error de pensar que Killian era cualquiera, pero su control era bastante bueno, dadas las circunstancias.

— Te sugeriría que me acompañaras, pero me puedo imaginar tu reacción.

—Ya me he duchado.

Esperó hasta que la puerta del baño se hubo ce rrado tras él y entonces se dejó caer en el sofá. Pero al segundo siguiente se levantó de un salto, porque los cojines aún estaban calientes por su calor corporal.

—Basta ya —murmuró en voz baja. Estaba perdiendo el control, reaccionando a cosas estúpidas, y Killian estaba jugando con ella como si fuera un juguete.

En los últimos dieciocho años se había enfrentado a la gente más manipuladora y monstruosa del mundo. Gente que haría parecer a un personaje ficticio como Hannibal Lecter un payaso de feria. Y nunca había fallado. Aquello tenía que acabarse, enseguida. Necesitaba un respiro, pero no iba a tenerlo. Con la organización en peligro todos debían ponerse a cubierto, y no podía encargarle aquel trabajo a Peter. Ella no tenía nada que perder, pero Peter tenía a Genevieve, quien se había convertido en su salvación.

Isobel aún no podía creerse que Hiromasa Shinoda fuera Reno. Los agentes del Comité podían fundirse con cualquier entorno y situación... Reno destacaría en cualquier parte como un loro de colores chillones y una melena de fuego. En cualquier otra circunstancia Isobel lo habría mandado de vuelta a casa, pero en aquellos momentos se encargaba de vigilar y cuidar a Mahmoud, y no parecía que hubiera nadie mejor que él para hacerlo. Peter habría estrangulado al chico a las pocas horas.

Se acurrucó en un extremo del sofá. Estaba muy cansada, después de haber permanecido en vela la noche anterior. Killian era tan impredecible que no se podía prever cuándo se le pasarían los efectos de la droga, y cuando eso ocurriera estaría muy furioso. De modo que se había limitado a echar una breve ca bezada, diciéndose a sí misma que al final podría descansar. De momento tenía que permanecer en alerta a base de litros y litros de café. No era extraño que las manos le temblaran y el corazón le latiera frenéticamente. No tenía nada que ver con Killian.

El se estaba demorando en el cuarto de baño, seguramente intentando encontrar una vía de escape. Pero Isobel podía estar completamente segura al respecto. A menos que intentara excavar un túnel con el cepillo de dientes, no encontraría ninguna salida. La casa era una prisión además de un refugio.

El viento azotaba los muros exteriores. A pesar de que la casa estaba insonorizada, era imposible aislarse por completo del vendaval. Seguramente estaba lloviendo otra vez. Noviembre era un mes muy frío y húmedo en Inglaterra. Isobel había vivido allí tanto tiempo que casi había olvidado lo desapacible y deprimente que era el clima. El sol del desierto habría sido un agradable respiro, si ella no hubiera estado inmersa en aquella misión.

Olió a agua caliente y champú cuando él abrió la puerta... olores normales y agradables en un mundo desquiciado. Y entonces él entró en el pequeño salón sin otra cosa que una toalla alrededor de las caderas.

Isobel se quedó sin habla. No por su desnudez... no era tan inocente. Ni por la innegable belleza de su cuerpo, alto y fibroso. Ya sabía cómo era su físico; lo sabía desde hacía veinte años.

Fueron sus cicatrices. Una herida de arma blanca sobre su cadera derecha, en forma de media luna y muy profunda. Un corte le dividía el pecho. Marcas de abrasión en el cuello, como si alguien hubiera intentado estrangularlo o colgarlo.

—¿Te gusta lo que ves? —preguntó él en tono burlón, girándose lentamente para darle una imagen completa.

Marcas de latigazos le atravesaban la espalda. La rotura del codo no había sanado del todo, aunque no parecía que le diese ningún problema. También su rodilla había sido destrozada y reemplazada, como demostraba una larga cicatriz. Y las heridas del hombro derecho sólo podían haber sido provocadas por balas. Era increíble que siguiera vivo.

— Soy un bonito cuadro —dijo él—. Pero a menos que vayas a desnudarte tú también, será mejor que me vista. ¿Dónde está esa ropa limpia?

—En el armario —respondió ella. Había visto a muchas víctimas de la tortura y a muchas que habían muerto por las heridas. Lo que no podía entender era cómo había conseguido Killian sobrevivir a una vida tan brutal.

Él se quitó la toalla, se la arrojó a Isobel y entró en el dormitorio.

—No seas tan predecible —dijo ella cuando consiguió recuperar la voz—. Me sorprende que te hayas puesto una toalla para salir del baño.

El volvió a aparecer en la puerta abierta, abrochándose la cremallera de unos vaqueros negros.

— Quería hacerlo más interesante para ti —dijo él, sacando una camisa de la funda de plástico.

Ella vio cómo desabrochaba los botones, intentando reprimir la pregunta que se formaba en sus labios. Pero finalmente la formuló de todos modos.

—¿Dónde está la cicatriz?

Él la miró, sosteniendo la camisa en la mano.

—¿Qué cicatriz? Mi cuerpo parece un mapa de carreteras, princesa. ¿Hay alguna que te interese especialmente, o sólo una vista general?

—La herida de mi disparo. Creía que te había disparado a bocajarro.

—Por aquel entonces ni siquiera conocías esos términos, Isobel —dijo él amablemente—. Estabas tan nerviosa que tuviste suerte de rozarme.

—¿En el brazo? —podía ver una larga y fina cicatriz sobre el codo.

—En el hombro —se acercó y esa vez ella no retrocedió—. Mira bien.

Isobel no podía ver nada. Tan sólo una maraña de líneas casi invisibles recorriéndole la superficie dorada. Él le tomó la mano y colocó la punta de los dedos sobre su hombro, presionando para que ella pudiera sentir la cicatriz, un pequeño nudo bajo la piel cálida.

—Te vio un buen médico —dijo ella, retirando la mano.

—De los mejores.

—¿Quién?

—Si no quieres oír la respuesta, no lo preguntes.

Aún no se había puesto la camisa, pero a ella no le importaba.

—Mi marido —murmuró—. Es obra de Stephan.

— Sí, fue él. Pero aún no era tu marido. Estaba más preocupado por tu estado que por sacar la bala de mi hombro, pero yo no corría peligro de morir. Tú, en cambio, habías perdido mucha sangre, y a Stephan siempre le habían gustado los desafíos. Además, a pesar de todos tus cortes seguías siendo guapa, y él sabía que yo no estaba especialmente interesado.

—¿En mí?

—En él. Tu marido era gay, ¿recuerdas? Me suministró una buena dosis de morfina y me dejó ver cómo te recomponía. Fue muy impresionante.

—¿Por qué no me mataste?

—¿Por qué debería matarte? Fui yo quien te llevó allí.

Ella se dio la vuelta. No podía seguir mirándolo.

—No —susurró, pero sabía que era cierto.

—No te lo tomes tan a pecho, Isobel. Aún puedes odiarme. Aquella noche maté a cinco hombres, a tres de ellos con mis propias manos. No es la clase de comportamiento heroico que podrías admirar.

—¿Quiénes eran esos nombres?

—Los hombres del general Matanga. Se me pagó para eliminarlo y eso fue lo que hice. Sus guardaespaldas se interpusieron en mi huida. Y luego fueron mis tres socios, los hombres con los cuchillos. Me temo que he olvidado sus nombres después de tanto tiempo.

—¿Por qué los mataste?

No hubo el menor atisbo de humor en su sonrisa, ni el más ligero brillo en sus ojos grisáceos.

—Te habían arrastrado de vuelta al almacén y se estaban divirtiendo contigo. Habías perdido el conocimiento, pero podías sentir el dolor... Tu cuerpo se retorcía con cada puñalada. Aquello me enfureció tanto que los maté a todos.

—¿Y luego me llevaste a Stephan?

—Bueno, me pareció lo más caballeroso que podía hacer, ya que yo también iba hacia allí. Fue un suplicio cargar contigo con una bala incrustada en mi hombro. Y encima tuve que permanecer sentado mientras veía cómo te salvaba la vida. Y luego ese hijo de perra decidió que yo aún podía perder un poco más de sangre, a pesar de toda la que había derramado gracias a tu disparo.

—¿Un poco más de sangre?

—Necesitabas urgentemente una transfusión, y él no tenía reservas en su pequeña clínica. Se dio la casualidad de que los dos éramos AB negativo, princesa. Una prueba más de que estábamos destinados a estar juntos.

Ella sintió ganas de vomitar. La sangre de Killian fluía por sus venas. Le había disparado y él le había salvado la vida. Y allí estaba, mirándola con aquellos ojos enigmáticos.

Se aclaró la garganta para reprimir el deseo de gritar.

—Interesante. Estás lleno de sorpresas.

—No puedes engañarme, princesa. Estás a punto de derrumbarte, pero no vas a permitírtelo. Una parte de ti desearía haberme matado cuando tuviste la oportunidad, pero otra parte sabe que entonces tú también habrías muerto. Soy un demonio, un monstruo que te salvó la vida cuando debería haber dejado que murieras desangrada. ¿Puedes aceptar esa verdad tan incómoda?

—Desde luego. Has hecho lo posible por intentar manipularme, pero no soy la mujer sensible y sentimental que tú crees. Sé lo que hago y por qué lo hago. Eres tú quien se equivoca.

—Explícamelo, por favor —le pidió él—. Siempre me han interesado las opiniones de los demás sobre mi comportamiento sociópata.

—Me tienes miedo.

Esa vez había conseguido desconcertarlo. No estaba ni mucho menos indefensa, y finalmente había descubierto un punto débil en la coraza de Killian.

— ¿Miedo de ti? —preguntó él, riendo—. Odio decírtelo, pero no tengo miedo de nada ni de nadie. Es mi principal fortaleza, y al mismo tiempo mi ma yor debilidad. Me da igual si vivo o muero, y no me importa a quien hiera o mate. No tengo miedo.

—Me tienes miedo —repitió ella—. Y creo que siempre me lo has tenido. Me tuviste drogada en aquel hotel de Marsella... lo recuerdo mejor de lo que crees. Y nunca me permitiste que te tocara. Fue como si estuvieras experimentando conmigo, como si quisieras ver lo que podías hacerme sentir.

—Estabas drogada, Isobel, y sólo tenías dieciocho años...

—Y hace dos noches —continuó ella despiadadamente—, a bordo del ferry. Sólo querías demostrar que podías hacerme sentir algo. Pero tú no sentiste nada. No te lo permitiste.

Él apenas parecía mostrar un vago interés por su teoría, pero ella no se dejó engañar. En aquella ocasión sabía la verdad y no iba a dejar que la distrajera.

—No llegaste al orgasmo. No pudiste hacerlo. Me manipulaste lo suficiente para dejarme indefensa y luego te apartaste. ¿Tienes miedo de las mujeres, Killian, o sólo de mí?

Él la miró durante unos momentos con expresión inescrutable.

—¿Qué intentas hacer, Isobel?

—Desvelar tus verdaderas intenciones y conseguir que me dejes en paz. No me deseas, sólo quieres acostarte conmigo. Pues aquí estoy, maldito hijo de perra. Tómame.

Podía sentir cómo la recorría una ola de poder. Era una sensación extrañamente agridulce. Era un triunfo haber descubierto que Killian sólo había estado jugando con ella, y también lo era saber que a ella no le importaba.

Killian esbozó una sonrisa que casi pareció melancólica.

—Tienes razón en una cosa, Mary Isobel Curwen Lambert. Quiero acostarme contigo. Así que... ¿por qué no vienes y me demuestras que tienes razón?

Un silencio sepulcral reinó en la habitación. La cafeína debía de estar haciéndole efecto, porque el corazón le golpeaba el pecho con tanta fuerza que era imposible que Killian no lo oyera. Si se retiraba él habría vencido, y no podía dejarlo ganar. Nunca más.

Sus rodillas golpearon con fuerza el suelo al arrodillarse frente a él. Las manos le temblaban mientras le desabrochaban los vaqueros. Él no se movió. Permaneció de pie con las manos en los costados, dejando que ella manejara torpemente la cremallera.

No llevaba ropa interior. Ella agarró la tela vaquera y tiró hacia abajo, encontrándose con una erección más grande y dura de lo que había esperado.

Levantó la mirada hacia él, fría y hostil.

—Puedes tener una erección, ¿y qué? Es una lástima que no puedas tener un orgasmo.

Y diciendo aquello llevó la boca hasta su miembro. Fue una provocación, una ofensa deliberada, un desafío erótico del que estaba convencida que podía salir victoriosa. Cerró la boca en torno a su sexo y empezó a chupar, recorriéndolo con los labios y pasando la lengua por toda su rígida e insensible longitud, demostrándole que...

Sintió sus manos en la cabeza, extrañamente suaves, sus dedos entrelazándose en los cabellos, soltándole el recogido para derramar la melena sobre los hombros. Le acarició el cuero cabelludo, masajeándole la piel, dejándole que se deleitara con su sexo.

Y de repente todos sus músculos se tensaron y su sexo descargó un torrente de ardiente humedad en la boca que lo devoraba.

Ella se echó hacia atrás, sobresaltada, y se frotó la boca con la mano. Apenas podía ver la expresión de su rostro a la tenue luz del salón.

—Tienes razón en otra cosa —dijo él con voz áspera—. Te tengo miedo. Un miedo mortal. Porque te deseo... Te deseo en contra de mi sentido común y de mi experiencia, que me dicen que debería matarte. Te deseo, y si sucumbo a esa necesidad estaré en tus manos, expuesto y desarmado.

Ella no dijo nada. Podía paladear su sabor en la boca, sentirlo entre las piernas...Y estaba a punto de tener un orgasmo sólo por pensar en lo que acababa de hacer.

— Pero es demasiado tarde para resistirse, ¿verdad? Tú ganas, princesa. Vamonos a la cama y hagamos esto bien.

Capítulo 20

Killian alargó los brazos para levantarla, pero ella se resistió. Tenía los vaqueros a medio bajar, atrapándole las piernas, y cuando ella se retorció los dos cayeron al frío suelo del apartamento.

Él se quitó los pantalones con un puntapié, se colocó sobre Isobel y le arrancó la ropa en menos de un minuto. Ella siguió luchando y golpeándolo, sin saber lo que quería realmente. Él volvía a estar erecto. La empujó sobre la alfombra y se arrodilló entre sus piernas, deseando que le ordenara parar. Que le prestara o no atención era otro asunto.

Pero ella no se lo ordenó. Yacía entre un montón de ropa, con el pelo suelto y despeinado, y él contempló el cuerpo que tan bien recordaba, a pesar del trabajo de Stephan. Aún tenía el vientre salpicado de pecas doradas. Aún tenía el vello rojo, y él dejó de pensar en su propio sexo y llevó la boca hasta el suyo, ávidamente agradecido de que algo no hubiera cambiado.

Ella lo agarró por el pelo y tiró con fuerza de su cabeza, mirándolo con una mezcla de dolor y confusión en los ojos.

—¿Qué demonios estás haciendo? —le preguntó en un ronco susurro.

—Sé lo que estoy haciendo... Estoy devolviéndote el favor.

Casi había esperado que ella siguiera luchando, pero no fue así. Isobel dejó caer las manos al suelo, intentando mantener su cuerpo en el estado de frígida insensibilidad en el que había vivido tantos años. Killian sintió ganar de reír. Aquélla era una batalla perdida. Era un experto en el sexo oral, y nunca lo había hecho con alguien que... le importara. Estaba loco por ella en cuerpo y alma, y sabía cómo utilizar sus labios y su lengua para hacerla explotar en cuestión de segundos.

Pero antes de que llegara al orgasmo la penetró, deslizándose en su húmeda abertura y sintiendo cómo se contraía en torno a su sexo, primero intentando rechazarlo, pero luego tirando de él. Él llevó las manos bajo su trasero y la apretó con fuerza, hundiéndose tan profundamente que ella podría paladear su esencia.

La había saboreado... y aquel pensamiento casi acabó con él. Adoraba su boca y las cosas que decía. Arqueó la espalda y la miró fijamente, traspasándola con la mirada.

Se había olvidado de sus pechos. Pequeños, perfectos, con los pezones endurecidos en la habitación caldeada. Se había olvidado de los sonidos ahogados que emitía cuando estaba a punto de alcanzar el climax.

Y se había olvidado del dolor que reflejaban sus ojos cuando se quedaba indefensa. La había atrapado, la había usado, y no había amor en lo que hacía.

Tenía que apartarse de ella antes de que pudiera destruirla por completo. Tenía que hacerlo. No podía, no debía seguir...

Las manos de Isobel le tocaron el rostro. Sus dedos le rozaron la boca, lentamente, y se deslizaron en una suave caricia por el cuerpo empapado de sudor. Estaba llorando... Una mujer como Isobel Lambert no debería llorar. Pero entonces ella le agarró las caderas y se arqueó para introducirlo aún más en su interior, gritando «sí» en respuesta a su pregunta tácita. Sí, sí, sí...

Él la besó sin poder evitarlo. Intentó moverse con calma, porque no quería hacerle daño y porque quería darle lo mejor que hubiese experimentado en su vida. Pero ella estaba más allá de cualquier ternura, y con sus gritos ahogados lo estaba volviendo loco. No existía más que el calor, la humedad, el olor, la fusión de los cuerpos, y el torrente de deseo era tan imposible de contener como la tormenta que arreciaba en el exterior.

Era un hombre que lo hacía en silencio. Pero cuando llegó al orgasmo, cuando descargó una interminable eyaculación en el interior de su cuerpo contraído, se oyó a sí mismo en la oscuridad. Gritando su nombre.

Reno se estiró en el suelo, con una lata de cerveza en las manos y los ojos medio cerrados mientras escuchaba la tormenta. Las gotas de lluvia helada golpeaban las ventanas, mezclándose con los ruidos del videojuego que mantenía ocupado a Mahmoud.

Había sido un día muy extraño.

Abrió un ojo y miró al crío. Estaba sentado con las piernas cruzadas en el colchón que Reno había arrastrado al salón para él. El segundo dormitorio estaba atestado de muebles, pero había conseguido sacar el colchón. A Mahmoud no le habría importado dormir en el suelo... era evidente que había dormido en sitios peores, pero Reno sentía debilidad por el chico. Además, lo más probable era que se pasara toda la noche jugando con la videoconsola.

Había sido amor a primera vista; una sola partida al Mortal Kombat y el chico se había quedado enganchado. Reno lo había retado durante horas, rival tras rival. A veces lo dejaba ganar, y otras tiraba su personaje al suelo y le partía la espina dorsal. A Reno le costaba asimilar que Mahmoud hubiera vivido en un mundo como aquél. Quizá no hubiera visto muchas espaldas rotas en la vida real, pero la sangre le era muy familiar.

Parecía feliz y relajado, con su nuevo peinado de punta color púrpura, su camiseta y los vaqueros deshilachados que habían costado más de lo que un niño soldado podría ganar en toda su miserable vida. Y habían aprendido a comunicarse en una disparatada mezcla de francés, inglés, árabe, japonés y expresiones del videojuego. Al cabo de dos horas de silencio Mahmoud había empezado a hablar, y desde entonces no había parado, mientras los personajes se destripaban entre ellos en la gran pantalla de televisión.

Reno apenas entendía nada, pero no importaba. Mahmoud necesitaba hablar y él se limitaba a escuchar. Pasaron de juegos de lucha a juegos de acción en primera persona, y Reno se vio superado por un crío quince años más joven que él. No podía tolerar na humillación semejante, por lo que pasaron a las aventuras gráficas y juegos de rol, en los que Mahmoud podía recorrer bosques encantados y matar trolls y otras criaturas mitológicas. El chico estaba en su paraíso particular y Reno pudo retirarse a descansar.

Habían llevado a cabo un solemne intercambio de regalos al estilo japonés. Reno le había entregado su posesión más preciada, su videoconsola de bolsillo. No se podía encontrar en el mercado y era tan sofisticada que a su lado la Playstation 3 parecería un Atari. Y Mahmoud le había dado una sarta de abalorios viejos y sin valor que habían pertenecido a su hermana adoptiva. Lo había tomado de su cadáver y había jurado que mataría al hombre que la había asesinado. Le había entregado el collar a Reno junto a su juramento de sangre y venganza. Y Reno, tan frío e insensible como creía ser, se había atado el collar a la muñeca sabiendo que jamás se desprendería de él.

No se oía ningún ruido procedente del piso inferior. Nunca se había percatado de que hubiera un piso escondido bajo su apartamento, y se alegraba de que Peter Madsen no lo hubiera alojado allí durante su periodo de entrenamiento. Inglaterra ya era bastante horrible; estar encerrado en una prisión sería insoportable.

Madame Lambert le había parecido muy distinta al robot frío y profesional que había visto la primera vez que estuvo en Inglaterra, pero su aspecto era completamente distinto al de aquella mujer de mediana edad, sencilla y seguidora de un culto religioso bajo la que se había disfrazado. Tal vez el robot también fuera un disfraz, y la mujer atribulada que los había estado esperando con un hombre inconsciente y un Mahmoud furioso fuese la verdadera madame Lambert.

Normalmente no le importaría. No era asunto suyo. Pero tenía el presentimiento de que no iba a regresar pronto a Tokio, y que si iba a hacer algo, aunque fuera obligado, debería hacerlo bien. Y para cumplir eficazmente con su tarea tenía que conocer a la gente para la que trabajaba.

¿Qué había estado haciendo aquella mujer con el hombre al que había drogado? Era algo más que un peligroso enemigo... a juzgar por la expresión de madame Lambert cuando creía que nadie la estaba mirando. Habían dejado su cuerpo inconsciente en la cama del apartamento secreto y ella se había quedado con él, mirándolo con una expresión inescrutable.

Tal vez lo había matado ya. Pero entonces Madsen le habría pedido ayuda para deshacerse del cuerpo. Los agentes del Comité se habían esfumado y en aquellos momentos sólo parecían estar ellos tres.

Reno esperaba que Taka estuviese cuidando de sí mismo, el muy hijo de perra. Era su primo quien lo había echado de Japón, y aunque Reno tenía que admitir que había perdido los nervios con la gente equivocada, su destierro también guardaba relación con la visita de la cuñada de Taka. Él y su esposa harían lo posible por alejar a Reno de Jilly Hawthorne, aunque eso significara mandarlo al exilio al otro lado del mundo.

Se levantó del suelo, irritado con su familia, con las mujeres, con el Comité, con Inglaterra y con la vida en general.

—Me voy a la cama —le dijo a Mahmoud.

El chico se limitó a asentir, concentrado en el dragón que dirigía por un cielo rojo.

—No te quedes levantado toda la noche —añadió Reno, y enseguida se odió a sí mismo. Se había convertido en un viejo.

El chico podía quedarse jugando con la videoconsola durante días enteros si quería, y no habría nada malo en ello. El propio Reno lo hacía muy a menudo.

El cubo de basura estaba lleno de latas vacías de Red Bull, y las cajas de cereales, recipientes de comida china y bolsas de patatas se desparramaban por todas partes. El chico no había parado de comer. Reno le había enseñado a usar los palillos en vez de

las manos, pero más difícil había sido convencerlo

de que no los dejara clavados en el arroz.

Mahmoud había argüido con perfecta lógica que sólo daría mala suerte si los dejaba de pie en arroz japonés, no chino. Pero luego los había retirado cuidadosamente.

No, el chico tenía razón. Al día siguiente lo llevaría a una tienda de videojuegos y le dejaría probar el Guitar Hero y el Dance Revolution. O podía robar un coche e ir de excursión al campo, donde tal vez podrían encontrar algún castillo.

Al menos su vida ya no era tan aburrida.

Mahmoud no hizo ningún ruido cuando fueron a buscarlo. La lucha fue silenciosa y ahogada, y Reno no se habría despertado si no hubieran volcado el cubo con las latas de refresco. Se lanzó hacia los hombres a través de las sombras y eliminó a dos de ellos gracias al elemento sorpresa. Pero entonces oyó el crujido de su brazo al romperse, como un ruido casi imperceptible a lo lejos. Sintió un destello de dolor cegador, y luego todo fue oscuridad.

Bastien Toussaint recorrió con la mirada las impecables oficinas de Spence-Pierce, preguntándose qué demonios estaba pasando tras los muros dobles del apartamento secreto. Eran las tres de la mañana y estaba tan ansioso por reunirse con Chloe como Madsen lo estaba por enfrentarse a su enojada esposa. Apenas habían avanzado desde que empezaron aquella mañana, pero no se detendrían hasta que averiguaran lo que estaba ocurriendo.

Bastien se reclinó en la silla y aceptó la taza de café que Madsen le ofrecía, generosamente mezclada con whisky escocés. No temía que el whisky mermara sus facultades; la adrenalina le recorría las venas, como si los tres últimos años de paz y sosiego no hubieran existido. Las viejas costumbres nunca morían del todo, pensó mientras contemplaba el arsenal que Peter había dispuesto en el escritorio de teca.

—¿Quieres explicarme por qué nunca te molestaste en decir que Josef Serafín trabajaba para la CIA? — preguntó Peter, rascándose distraídamente la pierna lesionada.

Bastien se encogió de hombros.

—Teníamos un acuerdo. Thomason me envió a Centroamérica para matar a Serafín y a su jefe, Ideo Llosa, el cabecilla del Terror Rojo. Cuando encontré a Serafín, accedió a ocuparse de la otra parte de la misión. Por eso estaba allí. La cuestión es, ¿por qué la CIA quería que contactase con el Comité? ¿Por qué permanecer en la clandestinidad?

— Sólo se me ocurre una buena razón. A la CIA nunca le ha gustado que discrepemos con su ideología política. Muchos de los poderes fácticos del gobierno americano creen que saben lo que es mejor para el mundo, y el Comité no siempre se muestra de acuerdo.

—Lo mismo pensamos nosotros —dijo Bastien—. No compartimos más información con la CIA de la que ellos comparten con nosotros. Deberíamos aprender a trabajar juntos.

—No en esta vida.

Bastien tomó un sorbo de café.

—Puede que no. Supongo que enviaron a Serafín para intentar debilitarnos —no le gustó incluirse en la frase. Él ya no formaba parte del Comité, y nunca volvería—. Su verdadero nombre es Killian, por cierto.

—Thomason dijo que había habido algo entre él e Isobel.

—¿El viejo aún sigue incordiando? Creía que lo habían jubilado hacía tiempo —agarró una de las armas más pequeñas y la sopesó en la mano.

Se había acostumbrado a empuñar martillos en vez de pistolas, y lo prefería así. Pero alguien pretendía matarlo y no le dejaba elección. Iba a volarle los sesos a ese hijo de perra, fuera quien fuera, cuando le había prometido a Chloe que nunca volvería a matar.

Había roto su promesa días antes, cuando aquellos hombres irrumpieron en su casa y amenazaron a su familia. Y sin embargo no había recibido ni el más ligero reproche de Chloe. Seguramente ella también estaba preparada para matar a aquellas alturas, y lo menos que él podía hacer era eximirla de la tarea.

Chloe no necesitaba que la oscuridad que nunca abandonaría el alma de su marido cubriera también la suya.

— Sigue siendo una espina en el trasero. Dijo que Isobel y Serafín tenían una historia, pero no dijo nada sobre la pertenencia de Serafín a la CIA.

Bastien dejó lentamente la taza.

—Me pregunto por qué tienen que morir tantas buenas personas, y sin embargo un pedazo de escoria como Thomason puede retirarse a vivir en el lujo y la abundancia. ¿Por qué no se elimina a la gente que merece morir?

—¿Es una pregunta filosófica? —repuso Peter—. No creo que el destino ni Dios tengan mucho que ver. No creo en uno ni en otro. La verdad es que no creo en nada, y tú tampoco.

—Pasas mucho tiempo intentando convencerte, ¿verdad? —le preguntó Bastien—. Déjalo. Los dos sabemos que es imposible... Y no estoy hablando del destino — se apresuró a seguir, antes de que Peter pudiera protestar — . Estoy hablando del sentido práctico. Thomason se ha ganado muchísimos enemigos a lo largo de los años, incluidos los que trabajaron para él. Los agentes están siendo eliminados uno a uno, y sin embargo nadie se acerca a Thomason. ¿Por qué?

Peter sacudió lentamente la cabeza.

—¿Crees que Thomason podría estar detrás de todo esto?

—No es la clase de hombre que renuncie fácilmente al poder. Me sorprendió que permitiera a Isobel hacerse cargo del Comité.

—No le quedó otra opción.

Bastien cerró los ojos un momento.

—Creo que deberíamos hacerle una visita al señor Thomason.

— Sir Harry — corrigió Peter—. Fue nombrado caballero por sus servicios a la corona.

—Por todos los santos... —murmuró Bastien—. ¿Estás seguro de que no sabe nada de la habitación secreta?

—Sólo lo sabemos Isobel y yo. Y ahora Reno y tú.

—¿Y nadie se ha dado cuenta de que estas oficinas sólo ocupan la mitad del piso?

—Ni siquiera Harry se ha dado cuenta.

—Entonces vamos a tener que decírselo. Y averiguar qué es lo que ha estado haciendo y con quién ha estado hablando en los últimos años.

—No es Thomason —dijo Peter, sin parecer muy convencido—. No puede ser él.

—Pronto lo sabremos. Mientras tanto, ¿no deberíamos comprobar cómo está Isobel? ¿Asegurarnos de que ella y Killian no se han matado entre ellos?

—¿Por qué iban a hacerlo?

—Dímelo tú. Hace tres años que no la veo.

Peter puso una mueca.

—Admito que lo ha pasado muy mal últimamente. Ya sabes lo que este trabajo les hace a las personas. Estoy preocupado por ella.

Una sonrisa fugaz brilló en el rostro de Bastien.

—Nunca me hubiera imaginado que te preocuparas por algo más que por tu propio trasero.

—Y por el trasero de mi mujer —le recordó Peter.

—Un trasero muy bonito, por cierto.

—Cuidado con lo que dices

—No tanto como el de Chloe —añadió Bastien—. Lo siento, no pude resistirme. Dejaremos a madame Lambert y a Killian en el apartamento secreto y... — de repente se calló—. ¿Qué ha sido eso?

—¿Ese ruido? No puede venir del apartamento... Las paredes están insonorizadas. Y tampoco puede venir de la escalera. Seguramente sean ruidos del piso de arriba. Reno es un inquilino bastante ruidoso. Quizá le esté enseñando karate al chico de Killian.

Se oyó otro golpe sordo, más fuerte, y Bastien se levantó de un salto, seguido de Peter.

La puerta del apartamento de Reno estaba abierta, y la única luz procedía del televisor encendido. Los personajes de un videojuego vibraban en la pantalla, inmóviles, esperando que alguien los moviera.

Bastien encendió la luz y maldijo en voz alta. Había sangre, mucha sangre. El cuerpo de Reno yacía en la alfombra, con el brazo torcido en un ángulo imposible y un charco rojo extendiéndose bajo su cabeza.

Y Mahmoud había desaparecido.

Sir Harry Thomason encendió su puro y aspiró una lenta y majestuosa bocanada. Había sacado de la caja fuerte el reloj de oro de su padre, a quien se lo había entregado Winston Churchill en persona. Harry lo llevaba en el bolsillo de su chaleco y le gustaba la sensación de tenerlo apretado contra el estómago. Eran las cuatro de la mañana, una hora intempestiva para estar levantado, pero la situación se acercaba a un punto crítico y él estaba demasiado excitado para dormir. La venganza se respiraba en el aire, junto a la lluvia y el aguanieve.

Stolya y sus hombres habían vuelto con el chico.

Uno de ellos había muerto y habían tirado su cadáver en la cuneta. Otro estaba inconsciente y era improbable que sobreviviera. La escoria amarilla debía de haber ofrecido más resistencia de la esperada. Pero Stolya dijo que lo habían liquidado, por lo que no habría más complicaciones.

El chico fue encerrado en una de las habitaciones del bunker, aferrado a su videoconsola. Stolya había querido quitársela, pero Thomason no se lo había permitido. Serviría para mantener al mocoso ocupado y que no diera problemas. Si Stolya quería el juguete podía esperar hasta que mataran al crío. No tendría que esperar mucho.

Una vez que Serafín descubriera que se habían llevado al chico iría en su busca, aunque Thomason no lograba imaginarse por qué. A alguien como Josef Serafín debería de importarle un cuerno la vida de un niño, y sin embargo lo había mantenido a su lado como un fiel animal de compañía. No había ninguna duda de que acudiría a rescatarlo.

E Isobel iría detrás de Serafín. Era una perfeccionista que nunca dejaba un trabajo inacabado. Su misión era traer a Serafín a Londres para interrogarlo, y sólo la muerte podría impedir que llevara a cabo su propósito.

Era sorprendente que hubiera sobrevivido tantas veces en los últimos días. Las trampas eran perfectas, y Stolya era uno de los mejores. Procedía de una larga estirpe de militares rusos, y a su lado una autómata como Isobel Lambert parecería una blandengue sentimental.

No habría más errores. Madsen era un hombre muy meticuloso, y cuando descubriera que el chico había desaparecido y que el nuevo recluta había sido asesinado, iría a informar directamente a su jefe. Thomason no necesitaba que Peter los condujera hasta Serafín e Isobel... Serían ellos quienes vinieran hasta él. Así todo sería más elegante.

Miró por las ventanas emplomadas de la biblioteca. La casa de campo había pertenecido a su familia durante generaciones, y aunque Harry había tenido que vender algunas de las granjas, aún conservaba una buena porción de tierra. Incluyendo la red de túneles que habían servido como búnkeres durante la Segunda Guerra Mundial, cuando su padre había sido uno de los más leales partidarios de Churchill. Desde aquellas habitaciones selladas habían dirigido toda clase de operaciones secretas, y a diferencia de los búnkeres de Dover Castle, aquéllos aún seguían siendo secretos. Stolya y sus hombres habían vivido allí durante los últimos tres meses, trazando sus planes y perfeccionando sus entrenamientos. Y en una de las habitaciones de cemento encaladas habían encerrado al mocoso.

Allí sería donde Serafín e Isobel encontrarían la muerte. Harry confiaba en que Stolya los hiciera sufrir, pero en el fondo no le importaba. El ruso era el mejor en su trabajo, pero no se imaginaba que aquellos túneles y búnkeres eran una trampa mortal. La policía pensaría que la explosión se había debido a un escape de gas en una zona abandonada de la propiedad de Harry, por lo que nadie se preocuparía de buscar cadáveres entre los escombros.

Le habría encantado estar presente en la matanza, pero había esperado mucho tiempo para ver culminada su venganza, y no podía echarlo todo a perder en el último momento.

Al día siguiente por la tarde habría una terrible explosión en el campo oeste. Isobel y Serafín desaparecerían para siempre, dejando que Madsen se ocupara del desastre. Harry se estaba replanteando su decisión de eliminar a Madsen... Siempre podría encontrarle utilidad a un hombre como él. Peter era un tipo insensible, frío como el hielo, y se podía confiar en él para hacer lo que fuera necesario.

Era una lástima que Bastien Toussaint hubiera desaparecido, pero ya habría tiempo para ocuparse de él.

De momento, el Comité casi se había quedado sin agentes. Y alguna noche, muy pronto, Harry sacaría a pasear a sus spaniels y escupiría en la tierra hundida.

Era demasiado viejo e importante para bailar sobre la tumba. Pero se ocuparía de que sus perros hicieran allí sus necesidades.

Y luego regresaría como el indiscutible salvador del Comité. Y con un poco de suerte, su nombre sería incluido en la lista de honor de la reina. «Lord Harry» sonaba mucho más elegante que un vulgar «sir Harry».

Hasta entonces, necesitaría toda la paciencia posible. La trampa estaba preparada. Sólo había que esperar.

Capítulo 21

La cama era demasiado pequeña para albergar dos cuerpos, y Killian era muy grande. Sus largas piernas y brazos la rodeaban mientras dormía, y ella debería sentirse sofocada, oprimida...

Pero no era así.

Le dolía el cuerpo. Él no había pretendido hacerle daño, así que ella era la única culpable. Los dos habían llegado hasta el límite y más allá, haciendo cosas que Isobel nunca se hubiera imaginado.

Y ahora, después de una noche de placer interminable, yacía en sus brazos, entrelazada con su cuerpo, con el alma dolorida y el corazón a punto de explotar. Habían tenido sexo de todas clases: sucio, lujurioso, frenético, divertido, delicioso... Y luego, que Dios la ayudara, habían hecho el amor.

Él había alcanzado las profundidades de su cuerpo mientras la miraba fijamente a los ojos, sujetándole el rostro con una ternura devastadora, y cuando llegó al orgasmo en su interior se había quedado inmóvil y le había dicho: «Te quiero».

El monstruo, el carnicero, el hombre que había disparado en la cabeza a una chica embarazada de quince años, el mercenario que trabajaba para terroristas, sádicos y maniacos genocidas, le había dicho que la amaba.

Y  aún más espeluznante era que ella también lo amaba, y que siempre lo había amado. Incluso cuando creía haberlo matado. Incluso si había tenido que matarlo, lo había hecho amándolo.

No podía vivir con aquella horrible verdad.

Podría huir. Ella, quien nunca huía, quien nunca flaqueaba, quien nunca eludía su deber. Podría escabullirse silenciosamente de sus brazos, vestirse sin hacer ruido y abandonar aquel lugar para desvanecerse en la noche.

Podía hacerlo. Tenía habilidades de sobra. Peter no la encontraría. Podría, pero no lo haría. La dejaría marchar, porque sabía que ella no escaparía a menos que tuviera que hacerlo.

Y él se haría cargo del Comité en su lugar. Era mejor que ella manteniendo a raya a Thomason, y sabía todo lo que había que saber. A diferencia de Isobel, quien aún tenía que luchar contra las emociones y sentimientos que amenazaban con resquebrajar su capa de hielo, Peter había sofocado cualquier vestigio emocional mucho tiempo atrás. No tenía sentimientos, salvo los que le brindaba a Genevieve. Podía ocuparse del Comité con una frialdad inquebrantable, descubrir quién y qué estaba detrás de la última sucesión de desastres y asegurarse de que los responsables fueran eliminados. También se ocuparía de que Killian recibiera lo que pedía. Y mientras tanto ella se habría marchado, donde nadie, ni siquiera Killian, podría encontrarla.

Fue como si él estuviera oyendo sus pensamientos mientras dormía, porque se removió en la cama y la apretó con fuerza mientras murmuraba un gruñido de protesta. Como si supiera que se disponía a huir.

Intentaría detenerla, naturalmente. Era lo bastante bueno para salirse con la suya. Casi...

Pero al final la dejaría marchar. Porque él no quería amarla, como ella tampoco quería que lo hiciera. Estaban condenados a vivir en solitario. En sus vidas no había espacio para otra persona.

La habitación olía a sexo, creando una atmósfera espesa y embriagadora. Todo el cuerpo le dolía. Se levantó con cuidado de no despertar a Killian y se dirigió al cuarto de baño, donde se metió en la pequeña y oxidada ducha y abrió el grifo a toda presión. Era imposible modernizar las cañerías sin pedir ayuda profesional, y ella le había dicho a Peter con un humor macabro que luego tendrían que matar a los fontaneros. Pero el agua era caliente y abundante, y ella dejó que le recorriera el cuerpo mientras lloraba en silencio.

Y entonces Killian apareció junto a ella en el pequeño cubículo metálico, abrazándola, presionándole la cabeza contra el hombro, y ella siguió derramando lágrimas en el mismo lugar donde le había disparado.

Pensó que volverían a hacerlo. No pondría ningún reparo, aunque sus piernas estaban tan débiles que apenas podía sostenerse en pie. Pero él se limitó a abrazarla, agarró la esponja y le frotó el cuerpo con una ternura exquisita que nada tenía que ver con el sexo.

La besó con suavidad, apartándole el agua y las lágrimas del rostro.

—Todo saldrá bien —le susurró. Palabras reconfortantes sin sentido.

Ella no lo creyó. Aceptar su consuelo era aún peor que amarlo, y al cabo de un momento lo empujó y salió de la ducha para envolverse con una toalla.

Había esperado que él la siguiera y que la llevara de vuelta a la cama. Y ella habría cedido.

Pero no lo hizo. Permaneció en la ducha, y a través de la mampara ella pudo verlo apoyado en la pared, con los ojos cerrados y el agua deslizándose por su cuerpo. Parecía... derrotado. Igual que ella.

Había ropa interior limpia en el armario. Su ropa aún seguía en el suelo del salón. Los pantalones entallados, el jersey de cachemira, los zapatos de piel.... No quería ponérsela, pero no tenía elección. Se vistió rápidamente y se recogió el pelo húmedo en un severo rodete. No quería mirarse al espejo, pero el orgullo fue más fuerte.

Nadie pensaría que era una mujer sin edad. Parecía exactamente lo que era: una joven estúpida, enamorada de un monstruo.

Oyó la señal que hacía la puerta oculta al abrirse y se puso rápidamente la máscara de Isobel Lambert sobre el rostro perdido de Mary Curwen. Cuando Peter entró en la habitación, no quedaba ni rastro de la pobre chica indefensa.

—Lo siento —dijo él—. ¿Estabas despierta?

—¿Qué ha pasado? —preguntó ella al ver su ropa manchada de sangre.

—Se han llevado a Mahmoud.

— ¿Quién? —los últimos restos de debilidad se desvanecieron, reemplazados por una furia glacial—. ¿Lo han matado? ¿De quién es esa sangre?

—Que yo sepa, Mahmoud sigue vivo. Se lo han llevado como rehén. Para cambiarlo por Serafín... Y la sangre es de Reno.

Isobel sintió cómo una corriente de hielo punzante se propagaba por sus venas.

—¿Lo han matado?

—No. Tiene un corte en la frente y un brazo roto. Puede que haya sufrido una conmoción, pero no podíamos dejarlo en el hospital. Pensamos que sería más fácil si lo traíamos con nosotros. De lo contrario sólo habría dado problemas.

—¿Nosotros?

—Bastien está aquí. Ha traído a Chloe y los niños.... Están en la casa de Golders Green con Genevieve. Alguien intentó matarlos en Estados Unidos.

—Nadie podría traspasar sus sistemas de seguridad —dijo ella—. Y sólo el Comité conocía su paradero.

—Exacto —corroboró Peter. Sacó un aparato de su bolsillo y lo dejó sobre la mesa—. Los secuestradores dejaron un GPS con instrucciones precisas. Killian tiene que seguirlas, solo, y entonces soltarán a Mahmoud.

—¿Por qué creen que Killian va a hacerlo?

—¿Por qué ha insistido en traer al crío a través de medio mundo? No importa por qué; lo único que importa es que no se ha separado de él en ningún momento y no va a hacerlo ahora.

—¿Has podido descargar la información del GPS?

—Aún no, pero Bastien ha conseguido las coordenadas. Algún lugar de Wilders.

—Maldición —masculló ella. De repente todas las piezas encajaban—. ¿Cómo hemos podido ser tan idiotas? Ahí es donde tiene Harry Thomason su casa de campo. Pero ¿por qué? ¿Ha matado a todas esas personas sólo por su orgullo herido?

— Oh, es más que eso —dijo Peter—. Creo que quiere hacerse otra vez con el Comité, y la mejor manera es demostrar tu incompetencia. Los agentes que murieron bajo tu mando son un perfecto ejemplo.

—¿Cómo? —espetó ella—. ¡Él ordenó que se eliminara a la mitad de las personas que estaban a sus órdenes!

—No creo que esté pensando en darte la ocasión de discutirlo. Los ataques a Serafín... Killian... han sido igual de peligrosos para ti. Creo que tú eras el verdadero objetivo.

—Ya se lo dije yo — Isobel no había oído a Killian entrar en el salón. Estaba completamente vestido, con el pelo húmedo por la ducha y los ojos ensombrecidos. Vio la marca de sus labios en el cuello y apartó la mirada, estremeciéndose—. Pero ella se negaba a creerlo.

Peter miró fijamente a Killian.

—No nos has dado muchos motivos para creer en ti hasta ahora. Soy Peter Madsen, por cierto. Fui uno de los que te subió hasta aquí. Si tienes unos cuantos cardenales puedes darme a mí las gracias.

—Oh, creo que Isobel contribuyó con su parte — dijo él, mirándola de reojo. Ella lo ignoró y mantuvo una expresión pétrea.

—¿Cuánto tiempo llevas escuchando? —le preguntó Peter fríamente.

—Desde que has entrado. Tienen a Mahmoud y quieren cambiarlo por mí. Muy simple.

—No tanto. Quieren a Isobel.

Killian esbozó una tranquila sonrisa.

—Todo sigue siendo muy simple. Él es el chico malo. No le daremos lo que quiere. Iré a por Mahmoud y tú la mantendrás aquí.

—¿Crees que puedes ir hasta allí y llevarte a Mahmoud sin más? —le preguntó Isobel, perdiendo la calma—. No sabía que fueras tan tonto para subestimar al enemigo.

—Parece que es más enemigo tuyo que mío —repuso Killian—. Y yo nunca subestimo a nadie. Salvo a ti, quizá —sus enigmáticas palabras quedaron suspendidas en el aire—. Se me da muy bien congraciarme con las malas personas, Isobel. Le diré que estoy dispuesto a entregarte a ti a cambio de Mahmoud.

—¿En serio? ¿Abandonarías a Isobel por Mahmoud? ¿Por qué? —preguntó Peter, sin molestarse en ocultar su desprecio.

—No he dicho que vaya a hacerlo. No soy digno de confianza —dijo Killian con una irónica sonrisa—. Una vez que Mahmoud esté a salvo, tú y los otros agentes que aún no hayan muerto podéis ir a limpiar los restos.

—Tengo un viejo amigo tuyo en el piso de abajo —dijo Peter—. Bastien Toussaint.

Killian no mostró la menor sorpresa.

—Ha pasado mucho tiempo.

—Pero Bastien tiene buena memoria.

—Igual que yo.

—¿Qué demonios está pasando aquí? —exigió saber Isobel—. Hay algo que no me estáis contando.

Peter miró a Killian.

—¿Se lo cuentas tú o lo hago yo?

—Creo que éste no es el mejor momento para complicar más las cosas. Tenemos que sacar a Mahmoud de allí, aunque si el chico sigue armado apostaría por él contra cualquier matón que Thomason haya contratado.

Isobel sintió los ojos de Killian fijos en ella, pero se negó a mirarlo. Había traicionado todo en lo que creía al acostarse con él, y lo peor que podía pasar había pasado. Pero tenía que recuperarse y ocuparse de la situación como ella sabía, tomar decisiones difíciles, hacer lo que era necesario...

—Tú te quedarás aquí —decidió—. Y no hay discusión que valga. Eres demasiado valioso como para arriesgarte por un niño. Te dije que era un estorbo... Tendrías que haberte librado de él hace tiempo.

—¿Por eso te abrasaste la espalda al protegerlo del coche bomba? —preguntó Killian con voz sedosa.

—Fue un impulso equivocado. Lo rescataremos si podemos. Pero esto es un asunto interno... Te están usando, y no voy a permitir que eso suceda. Por eso vas a quedarte aquí.

—¿Y si decido no hacerlo?

—No tienes elección. Es tan difícil salir de este lugar como entrar.

Estaba preparada para enfrentarse a su furia, pero él se limitó a encogerse de hombros.

—Muy bien. Si estoy al margen, estoy al margen. Voy a prepararme algo de comer. Por alguna razón, se me ha abierto el apetito.

Los ojos de Isobel no delataron ninguna expresión ni el menor rubor se asomó a sus mejillas. Volvía a tener el control de sí misma, y era como si las horas de pasión frenética nunca hubieran tenido lugar.

—Dame un minuto, Peter. Había dejado su elegante bolso de piel en el dormitorio, junto a la cama deshecha. Los bolsillos interiores contenían dos revólveres, una jeringuilla, una Tazer aturdidora que podía ser letal y un dispositivo de rastreo de emergencia. Entró en la habitación y encendió la luz del techo.

Se quedó paralizada por unos segundos. Aún olía a sexo. La mitad del colchón se había deslizado fuera de la cama, las sábanas estaban revueltas y las almohadas habían desaparecido.

Vio el bolso bajo una esquina de la cama y se arrodilló para recogerlo. Entonces sintió la presencia de alguien en la puerta, observándola.

Sólo era Peter. Entró en la habitación y la observó con aquellos ojos azules y fríos a los que nada se les pasaba desapercibido.

—¿Estás bien? —le preguntó.

Ella hizo ademán de apoyar la mano en la cama para auparse, pero no quiso tocarla. Con cualquier otra persona podría haber fingido, pero aquél era Peter, la única familia que tenía.

—La he fastidiado —admitió con una sonrisa torcida—. Supongo que todo el mundo se acuesta con un monstruo al menos una vez en la vida.

—Hay algo que debo decirte...

— ¿Qué está haciendo Killian? —preguntó ella, sentándose sobre los talones—. Por cierto, ¿cómo sabías que su nombre era Killian? ¿Es su verdadero nombre?

—Lo es. Bastien me lo dijo.

—¿Qué más te dijo?

En ese momento se oyó un débil crujido en el interior de las paredes.

—¿Qué ha sido eso? —¿Ratas?

—No lo creo. No hay manera de salir de aquí, ¿verdad? ¿Es posible que haya abierto una ventana?

— Sabes tan bien como yo lo seguro que es este apartamento. Las ventanas están aseguradas con clavos.

El ruido se hizo más débil, y una expresión de horror cruzó el rostro de Isobel. Se levantó del suelo y corrió al salón. Estaba desierto, igual que la cocina. No había ni rastro de Killian.

—¿Cómo demonios ha escapado? —preguntó Peter.

—El montacargas —dijo ella. Abrió el viejo armario de la cocina para revelar el hueco—. ¿Cómo sabía que estaba ahí? Lo dejamos por si alguien necesitaba una salida de emergencia, ¿recuerdas?

— Supongo que ha resultado útil, después de todo —dijo Peter.

—¿Es lo único que se te ocurre? —espetó ella—. Va a jorobarlo todo. Y luego desaparecerá y seguirá cometiendo toda clase de crímenes atroces contra la humanidad. Y nosotros nos quedaremos sin recibir nada a cambio, aunque siempre me ha parecido que el acuerdo era repugnante...

—Cálmate, Isobel. Olvídate de Killian. Tenemos que concentrarnos en detener a Thomason, y Reno está furioso. Ha dicho que los matará a todos antes de encargarse de Thomason, y no creo que sea una simple rabieta. No era sólo su sangre la que había en el piso.

—Killian no sólo ha huido, Peter —dijo Isobel—. Ha ido en busca de Mahmoud.

—Maldita sea —exclamó Peter—. Se ha llevado el GPS.

—Pues claro. Está decidido a encontrar al chico.

—Bastien lo detendrá.

—Bastien no podrá hacer nada. No consiguió detenerlo hace tres años, y lleva mucho tiempo retirado. Tenemos que ponernos en marcha. Quizá podamos llegar a casa de Thomason antes que Killian. Tendrá que robar un coche y no conoce estas calles, así que le llevamos ventaja. A no ser que sea más salvaje de lo que creo que es y le pegue un tiro a Bastien en su huida.

—Tendría que enfrentarte a Reno. Y que yo sepa no tiene ningún arma.

Isobel abrió el bolso que había recogido del dormitorio. Los dos revólveres habían desaparecido.

—Sí, la tiene. Dos.

—Bien. Pero no va a matar a Bastien.

—¿Por qué no?

Peter titubeó un breve instante.

—Porque Killian trabaja para la CIA. Esto no es más que otra operación encubierta para hundir al Comité, pero esta vez Harry Thomason se ha adelantado.

—¿Qué? —Isobel sintió que todo le daba vueltas y tuvo que agarrarse a la encimera de la cocina—. ¿Killian es...?

— Uno de los buenos. O al menos no es de los malos. Deberíamos haberlo imaginado, ya que cada vez que fracasaba se salvaban cientos de vidas. Es bueno en su trabajo. Muy, muy bueno. Él y Bastien llegaron a un acuerdo hace años.

—Voy a matarlo —dijo ella con voz dura y decidida.

—Creía que te lo habría dicho —dijo Peter—. Teniendo en cuenta... — no acabó la frase, pero ella sabía que se refería al desorden del dormitorio.

— Yo también lo habría creído —murmuró — . Salgamos de aquí. Tenemos que llegar a Thomason antes que él.

—¿Por qué? Thomason lo mantendrá con vida hasta que te tenga a ti.

—Porque quiero estar allí para matarlo yo misma —respondió ella.

—¿A Thomason o a Killian?

—A los dos.

Capítulo 22

Killian contaba con una sólida ventaja, y tenía que aprovecharla. Bastien o Peter ya debían de haberle contado a Isobel la verdad que él no podía revelarle. Y ella sabría hasta qué punto le había mentido. En un mundo perfecto se habría sentido aliviada al descubrir que no era el criminal de guerra que fingía ser.

Pero no vivían en un mundo perfecto, y él no le había contado la verdad.

No podía hacerlo. No podía poner en peligro su misión, no podía renunciar sin decírselo antes a sus superiores. Había pasado demasiados años haciendo lo necesario, y había una parte de él que no podía cambiar. La mayoría de la gente jamás creería que tenía moral. Pero la tenía.

El Comité estaba desapareciendo, carcomido desde sus propias entrañas. No hacía falta la ayuda de Killian para hundirlo por completo. Pero Killian no estaba seguro de que fuera necesario hundirlo. Procuraba cumplir las órdenes sin cuestionar el cómo ni el porqué, pero en el fondo siempre lo hacía. La obediencia ciega nunca había sido lo suyo. Si se hubiera limitado a seguir las órdenes, habría muerto mucho tiempo atrás.

No podía permitirse pensar en ella en esos momentos. Isobel le pegaría un tiro en la cabeza si tuviera ocasión, y no le faltaban motivos. Por suerte, Harry Thomason ocupaba un lugar preferente en su lista de objetivos. En realidad, no le importaba lo que pudiera ocurrirle a él mismo. Los finales felices no estaban hechos para un hombre como él, con la clase de vida que había llevado. Pero no iba a consentir que Mahmoud corriera la misma suerte. Había salvado al pequeño asesino en innumerables ocasiones, y el chico tenía una única razón para vivir... Torturar a Killian hasta la muerte. No importaba que no hubiese muerto junto a su hermana adoptiva. Mahmou no lo veía así. Killian era culpable. Killian debía pagar.

Y Killian no podía negarlo.

Si no salía vivo de aquello, y había muchas probabilidades de que no sobreviviera, Mahmoud vería frustrados sus deseos de venganza. Pero quizá Isobel se ocupara de él. Killian podía confiar en ella. A pesar de todas las mentiras que ella le había contado, y con las que trataba de engañarse a sí misma, Killian sabía que protegería al chico con su vida. Mahmoud estaría en buenas manos.

Pero si lograba sobrevivir... Bueno, no era el momento de pensar en ello. Todo a su tiempo.

Sentía la niebla helada en sus huesos mientras recorría las tranquilas calles de Kensington. Ya se había imaginado que estarían cerca de la oficina que servía de tapadera al Comité, lo que hacía más fácil orientarse. En un barrio exclusivo de la ciudad no era difícil encontrar un todoterreno último modelo con ruedas asesinas, y ningún sistema de seguridad podía detenerlo. Tenía que salir de la ciudad y seguir las instrucciones del minúsculo GPS al pie de la letra. Pero antes tenía que hacer una parada importante.

—Yo también me alegro de verte, Isobel —murmuró Bastien mientras ella pasaba a su lado, subía al asiento trasero del coche y cerraba con un portazo. Reno estaba sentado en un extremo. Tenía la frente vendada, un brazo escayolado, la ropa manchada de sangre y un brillo asesino en la mirada. Se había quitado las lentillas felinas y en sus ojos ardía una furia salvaje, implacable.

Ella no dijo nada y se acomodó en el extremo opuesto, aturdida por la ira y la incredulidad. Todo su mundo se había vuelto del revés, y lo peor de todo era saber que había sido una completa estúpida. ¿Por qué no había visto las signos? Ahora que sabía la verdad todo le parecía dolorosamente obvio. Las masacres frustradas que habían salvado cientos de vidas. El acceso a la información confidencial durante tantos años... Isobel sabía lo que era el trabajo secreto, pero no se podía comparar a lo que había estado haciendo Killian. Veinte años de mentiras y traiciones, codeándose con la muerte mientras fingía estar al servicio de dictadores y asesinos. Matando personas inocentes sólo para proteger su identidad. Sí, ella conocía muy bien aquella forma de vida. Killian era un monstruo. La misma clase de monstruo que era ella.

—No había ni rastro de él —dijo Peter desde el asiento delantero mientras Bastien se internaba en las calles lluviosas—. Tardará bastante tiempo en llegar hasta allí. Primero tiene que robar un coche y luego tiene que orientarse entre la niebla. Además, las carreteras estarán heladas, y no le será fácil encontrar un vehículo adecuado.

—No lo subestimes —dijo Bastien—. Si ha sobrevivido tanto tiempo ha sido por cuidar todos los detalles. Encontrará un todoterreno con clavos en las ruedas.

—Las ruedas con clavos son ilegales —objetó Peter.

—Encontrará uno de todas formas.

—No estoy hablando contigo —le dijo Isobel a Bastien con voz cortante.

—No seas tan grosera. Killian y yo teníamos un acuerdo. No tuvo nada que ver con mi retiro.

—¿Y no te pareció que yo debía conocer esa información?

Bastien se encogió de hombros.

—No me interesaba mucho lo que fuera importante para el Comité.

—Creo que debería conducir Peter. Te has pasado los tres últimos años conduciendo por el otro lado de la calle.

—Tranquila, Isobel. He vivido en lo alto de una montaña. Sé cómo conducir por el hielo y la nieve.

Ella se echó hacia atrás en el asiento, reprimiendo un gruñido. No era el momento para las emociones inútiles. Tenían un trabajo que hacer. No había lugar para nada más.

Miró al silencioso Reno y se fijó en lo que llevaba en la mano. Una sarta de abalorios que deslizaba entre sus dedos ensangrentados. Le resultaron muy familiares.

—¿Ese collar es de Mahmoud? Él levantó la cabeza, sobresaltado.

— Sí —respondió finalmente — . Él me lo dio. Perteneció a su hermana adoptiva.

—¿La misma a la que Killian mató?

—Sí.

Hasta ese momento, Isobel había confiado en que fuera una mentira más de Killian.

—¿Por qué te dio el collar? Era su posesión más valiosa.

—Intercambiamos regalos, y él renunció voluntariamente al collar. Junto a su promesa de matar al hombre responsable.

—¿Por qué la mató? —preguntó Isobel, ignorando a los hombres de los asientos delanteros.

—¿No te lo dijo?

—Killian sólo me ha contado mentiras.

—La hermana de Mahmoud era una bomba suicida. Estaba en medio de un mercado atestado, sujetando a Mahmoud con una mano y el detonador con la otra. Killian le disparó antes de que pudiera inmolarse.

Isobel cerró los ojos un momento y tragó saliva. Afortunadamente, nadie podía ver sus reacciones en la oscuridad.

— Se arriesgó mucho —dijo—. La chica podría haber detonado la bomba al morir.

— Sí. En cualquier caso se habrían producido muchas víctimas. Killian agarró a Mahmoud y salió de allí.

—¿Y la chica? Estaba embarazada. ¿El bebé...?

— Por lo que cuenta Mahmoud, parece que la gente del mercado despedazó su cuerpo. Demasiados suicidas, demasiadas muertes...

No había nada que Isobel pudiera decir. En cual quier otro momento habría pensado en la clase de vida que llevaba, en la que no mostraba la menor reacción a un relato tan terrorífico. Pero ahora no.

Ahora tenía que concentrarse en el presente y nada más.

—Deberías estar en un hospital.

Reno la miró a los ojos.

—No —respondió simplemente.

Ella no se molestó en discutir. Se recostó en el asiento e intentó relajarse, preparándose para la batalla inminente. Aún podía sentir a Killian en su interior, sus manos sobre ella... Las imágenes se reproducían una y otra vez en su cabeza.

—¿Cuánto tiempo tardaremos en llegar?

—Ni siquiera sabemos con seguridad adonde vamos —respondió Peter—. Las coordenadas del GPS nos acercan a una milla de donde queremos ir, pero no son exactas.

—Iremos directamente a casa de Thomason para matarlo —sugirió Bastien tranquilamente.

—Dudo que sir Harry esté solo en esto —murmuró Isobel—. Lo suyo es la estrategia, no el trabajo de campo. Si lo eliminamos, Mahmoud seguirá en peligro.

Reno emitió un gruñido de protesta, pero Peter se le adelantó.

—Creía que no te importaba el crío —le dijo a Isobel—. ¿No es sólo una víctima colateral?

—Os odio a todos —dijo ella, irritada—. Sabes tan bien como yo que no matamos niños. A veces tienen que morir inocentes. Mahmoud no es inocente, pero es un niño, y no vamos a cargar con su muerte. Ésa es la diferencia entre nosotros y Thomason.

— Lo sé —repuso Peter amablemente — . Sólo quería asegurarme de que tú también lo sabías.

Isobel contó hasta diez. Por suerte para los demás en esos momentos estaba desarmada.

—¿Nadie tiene un cigarrillo en este puñetero coche?

—Lo habías dejado.

—Necesito uno —se volvió hacia Reno—. Seguro que tienes alguno.

Reno negó con la cabeza.

—Ni tampoco marihuana. También la he dejado.

Isobel volvió a recostarse en el asiento, mascullando en voz baja. Aún podía sentir los cortes en la espalda, provocados por los diminutos cristales que Killian le había extraído con tanto cuidado y ternura. Ni siquiera había sentido las heridas durante la interminable noche de placer...

—¿Qué ha sido eso? —preguntó Peter.

—¿Qué ha sido qué? —espetó ella.

—¿Has gemido?

—Déjame en paz. Y si pasamos por una tienda abierta vamos a comprar cigarrillos.

—Toma —dijo Bastien, pasándole una pistola sobre el asiento—. Puedes entretenerte con esto mientras tanto.

Era un arma sólida y pesada, con la que podría abrirle un buen agujero en la cabeza a cualquiera al que apuntara. En aquellos momentos pensaba que Killian sería un buen blanco. Más tarde podrían explicar su muerte a sus supuestos aliados.

—Sigue conduciendo —murmuró mientras acariciaba el arma.

Mahmoud estaba sentado con las piernas cruzadas en el catre, apoyado contra la pared de piedra, y la violenta lucha del videojuego reflejándose en sus ojos inexpresivos. Reno estaba muerto. Había visto cómo se desplomaba y había visto la sangre antes de que lo sacaran de la casa. Su amigo. Su hermano. Había perdido a demasiadas personas.

El hombre que lo había llevado hasta allí, el hombre con el pelo rubio... Era ruso. Había visto otros rusos. Bebían mucho, pero sangraban como cualquier otro hombre. El hombre que lo había secuestrado, el hombre que había ordenado la muerte de Reno, debía morir.

Mahmoud sabía lo que estaban esperando. Él era irrelevante. Lo estaban usando para atraer al hombre que había matado a su hermana. Un mes antes él los habría ayudado. Pero ya no.

Reza lo habría matado, junto a otros cientos de personas. Mahmoud no lo había sabido hasta el último momento, pero ni siquiera él habría podido detenerla. Reza lo había querido y cuidado. A él no le hubiera importado morir con ella... Todo habría acabado en un momento.

Pero Killian la había detenido. La había matado. Y a él lo había salvado. Estaban en paz.

Irían a buscarlo. Mahmoud había luchado en demasiadas guerras y sabía cómo funcionaban esas cosas. Le prometerían a Killian que soltarían a Mahmoud, y Killian acudiría porque odiaba lo que había hecho. Una muestra de debilidad, pensó Mahmoud. Killian no había tenido más remedio que matar a Reza. Era una pérdida de tiempo sentirse culpable.

Pero aun así iría a buscarlo, y los hombres matarían a Mahmoud de todas formas. A menos que Killian hiciera algo para detenerlos.

A Mahmoud no le importaba morir. Para él la muerte era una vieja amiga que se había llevado a todos sus seres queridos, desde Reza, la hermana que lo había cuidado durante años, hasta Reno, el hermano al que sólo había conocido por un día. También podría llevárselo a él.

Pero también se llevaría a los rusos. Mientras tanto, miró la pantalla de la videoconsola, la única luz en la fría y oscura habitación, y aumentó al máximo la dificultad del sangriento juego que tenía entre las manos.

Y siguió matando sin piedad.

Killian sabía que estarían esperándolo. Durante los últimos quince kilómetros la carretera se había convertido en una pista de patinaje. A medida que el sol se elevaba, la niebla lo había cubierto todo con un manto helado. Lo habían llevado por carreteras secundarias por las que no circulaba ningún otro coche con aquel tiempo tan horrible. Casi se le pasó el desvió a Wilders. Un frenazo suave y el coche patinó por la peligrosa carretera.

Maldiciendo, esperó hasta que el coche se detuvo por sí solo y dio marcha atrás con mucho cuidado, girando a la derecha para dirigirse hacia la propiedad de Harry Thomason.

No tenía por qué saberlo. Apenas había tenido tiempo para recoger unas cuantas cosas, incluyendo un poco de información básica. Había unas cuantas casas desiertas en el extremo más alejado de la propiedad, destinadas a ser derribadas y transformadas en un lujoso complejo residencial. Y había un viejo búnker, utilizado durante la Segunda Guerra Mundial para llevar a cabo operaciones secretas.

Sabía que Isobel le estaría pisando los talones, pero sólo disponía de las coordenadas y no podría localizar con exactitud su posición. Lo más probable era que se dirigieran en primer lugar a la casa principal, dándole así más tiempo para llevar a cabo su apresurado plan de acción.

Detuvo el coche robado frente a una de las viejas casas de campo. El techo se había desplomado tiempo atrás y los pájaros emprendieron el vuelo cuando Killian cerró la puerta del vehículo. El suelo estaba helado y resbaladizo bajo sus pies. Debía tener cuidado si no quería...

Supo dónde estaban segundos antes de que surgieran entre la niebla. Tenía uno de los revólveres de Isobel en la mano y disparó al atacante de la derecha, haciendo un barrido con la pierna que derribó a su compañero. El hombre se dio la vuelta mientras se deslizaba por el hielo, se puso de rodillas y apuntó directamente a Killian, pero apenas tuvo tiempo de apretar el gatillo antes de que Killian lo rematara.

La bala alcanzó a Killian, arrojándolo de espaldas contra el coche. Al cabo de un momento agónico se echó a reír. Había recibido el disparo en el hombro, casi en el mismo punto donde Mary Isobel le había disparado dieciocho años antes. No había muerto entonces. Tampoco iba a hacerlo ahora. Pero tenía que detener la hemorragia y encontrar a Mahmoud antes de que enviaran refuerzos.

Vio una puerta robusta y maciza en una colina que sin duda conducía a los búnkeres. Mejor todavía. Un espacio cerrado era mucho más recomendable.

Se estaba congelando, y la sangre manaba abundantemente de su hombro. Hacía mucho que había aprendido a soportar el dolor y sabía cuánto podría durar sin curar sus heridas. El frío ralentizaría la hemorragia. Lo único que necesitaba era cubrirla con algo.

Rápidamente le quitó la chaqueta de cuero y la camiseta al primer hombre que había matado, dejándolo tirado y semidesnudo en el barro congelado. La camiseta ya estaba manchada de sangre, pero aun así se la presionó contra su herida, bajo la camisa, y luego se envolvió con la chaqueta. Era lo suficientemente grande para él y aún conservaba el calor del muerto.

Se dirigió hacia la entrada del búnker mientras la niebla empezaba a disiparse, acompañado del canto de los pájaros y del hedor a muerte que impregnaba el frío aire de la mañana.

Capítulo 23

Harry Thomason sacó el reloj de oro de su abuelo por centésima vez y lo abrió cuidadosamente. Eran las cinco y media de la mañana. Había que tener un cuidado especial con el mecanismo de relojería... Si se daba demasiada cuerda se rompería, si se daba demasiado poca el reloj se pararía prematuramente. Su padre lo había llevado consigo desde que Winston Churchill se lo regalara, y Harry lo había escondido cuando su padre murió y toda la herencia pasó a su hermano mayor. Maurice había muerto hacía tiempo, sin hijos, gracias a Dios, y Harry se había puesto manos a la obra.

Nunca tendría hijos, a menos que adoptara alguno. Quizá un hermoso mancebo, lo bastante inocente para ser moldeado. Sería una lástima no legarle todas sus posesiones a nadie, y su vida era muy solitaria.

Cerró el reloj de oro. Stolya ya debería de haberlo llamado. El sol se elevaba sobre la tierra helada... talvez el mal estado de las carreteras hubieran demorado a su presa. Stolya debía llamarlo cuando todo hubiera acabado, y Harry había sido paciente durante tres años, desde que aquella bruja le arrebatara el puesto y el poder. Podía permitirse esperar unos minutos más.

El personal doméstico llegaría en cualquier momento. Tenía un ama de llaves y un ayudante ejecutivo, pero los dos sabían mantener las distancias a menos que su presencia fuese requerida.

Pronto empezó a cansarse de observar el paisaje helado, y pensó que iba a disfrutar mucho colocando aquellas cargas explosivas una vez que Stolya lo hubiera llamado. Si había algo que no podía soportar era la incompetencia en sus subordinados.

El teléfono móvil emitió un débil pitido. Harry odiaba aquellos aparatos, pero era la única manera de preservar su intimidad. Pulsó el botón y respondió con un gruñido.

—Ha habido un problema —se oyó la voz de Stolya al otro lado de la línea, con su marcado acento ruso—. Su presencia es requerida.

—Ni hablar. Ya sabes cuál es tu trabajo. ¡Hazlo!

—Imposible. Su presencia... —la voz se cortó bruscamente, y fue reemplazada por otra. Una voz con acento americano, lenta y amenazadora.

— Sir Harry, le habla Killian. Si quiere a Isobel Lambert, le sugiero que venga enseguida. De lo contrario mataré a los tres hombres que aún están vivos, me llevaré a Mahmoud y dejaré que cargue usted con el muerto.

—Me temo que se equivoca, señor Killian. Me importa un bledo lo que les ocurra a esos hombres... Conocían los riesgos cuando aceptaron trabajar para mí.

—Pero quiere a Isobel Lambert, ¿verdad? Todo lo que tengo que hacer es salir de aquí y avisarla.

—¿Por qué debería creerlo? —preguntó Harry suavemente—. Usted e Isobel tuvieron una aventura, hace mucho, mucho tiempo. Lo más caballeroso sería protegerla.

—Esa zorra intentó matarme. En más de una ocasión. Tiene diez minutos, Thomason. Luego desapareceré, e Isobel no volverá a permitirle que se acerque a ella.

La conexión se cortó y Harry dejó tranquilamente el móvil sobre la mesa. Pero enseguida lo volvió a agarrar y lo estrelló contra la chimenea de piedra.

Al minuto siguiente estaba armado. Le habría gustado utilizar una de las magníficas pistolas de duelo que lord Mountbatten le había regalado a su padre. Eran unas antigüedades valiosísimas, pero necesitaba algo más práctico y letal para volarle los sesos a esa maldita mujer.

No era tan tonto para pensar que no iba directo a una trampa. Killian había conseguido escapar de sus captores, pero los tendría pisándole los talones. Y cuando Isobel descubriera que se dirigían a Wilders, sabrían quién estaba detrás de todo. Lo más probable era que fuesen directamente a la casa, pero sería mejor que los esperase en los búnkeres. Necesitaba atraerlos hasta allí, porque el único modo de eliminarlos a todos era sepultarlos bajo los escombros.

Lamentaba tener que matar a Peter Madsen. Era un hombre muy valioso y pragmático. Aunque supiera que era Harry quien había matado a sus compatriotas, no se dejaría vencer por emociones inútiles. Su única debilidad era su esposa, y Thomason podía llegar fácilmente hasta ella.

Salió de la casa en silencio y echó a andar por la tierra helada con sus botas Wellington, su abrigo Barbour y su bastón... La perfecta imagen de un rico hacendado inglés. Esa clase de caballeros que ya no existían.

No caería en ninguna trampa ni permitiría que nadie avisara a Isobel. Un laberinto de túneles recorrían el subsuelo de sus tierras, incluido uno que comunicaba los viejos establos con la parte trasera del búnker. Podría llegar hasta allí fácilmente, sin que nadie advirtiera su presencia. No sabían con quién estaban jugando. Los muy imbéciles creían que podrían vencerlo.

Vio los faros de un coche a lo lejos, avanzando por el serpenteante camino que conducía a la casa. Debía de ser Isobel. No se detendría hasta que hubiese encontrado a Killian. Su orgullo la llevaba hacia una trampa mortal.

Harry entró en los establos y avanzó hasta la última casilla, donde se escondía la entrada a los túneles. De niño había jugado allí a los piratas con su hermano.

Ahora era un pirata de verdad, y estaba a punto de reclamar su botín.

—Killian no ha estado aquí —dijo Bastien, deteniéndose al final del camino—. No hay marcas en el hielo.

—Encuéntralo —ordenó Isobel.

Bastien dio marcha atrás, con cuidado de que el coche no derrapara en el hielo.

—No puede estar lejos... Las coordenadas eran bastante precisas, y éste el único lugar que parece lógico.

—La propiedad es muy extensa. Podría estar en cualquier parte —arguyó Peter—. Tal vez aún no haya llegado hasta aquí. Las carreteras son muy pelígrosas.

—Está aquí —dijo Isobel—. Encuéntralo.

Estaban perdiendo demasiado tiempo, pensó, recostándose en el asiento y dejando que el dolor de los cortes le recorriera el cuerpo. Era un modo de reforzar la voluntad. Habían viajado por las carreteras principales hasta donde fue posible, pero al final habían tenido que tomar caminos secundarios y cubiertos de hielo. El sol había salido y pronto el hielo empezaría a fundirse, pero de momento formaba un fantasmagórico desierto de cristal.

Diez minutos después, Bastien volvió a detenerse.

—Ya lo he encontrado.

Isobel vio el coche abandonado y los dos cuerpos en el barro helado, sobre un charco de sangre congelada. Dejó escapar un grito de angustia e intentó abrir la puerta del coche.

— ¡No! —exclamó. A punto estuvo de caer al hielo, pero Reno la sujetó.

—No es uno de ellos —dijo.

Ella se apartó el pelo de la cara y volvió a ponerse su máscara.

—Claro que no lo es —dijo—. Aunque supongo que ha sido él quien los ha matado. El disparo en la cabeza es su especialidad.

— Limpio y rápido —dijo Bastien en tono de aprobación—. ¿Crees que ha dejado a alguien con vida ahí dentro? —asintió hacia la puerta de lo que parecía una vieja bodega.

—No si ha podido evitarlo —respondió Isobel, dirigiéndose hacia la puerta. El hielo crujía bajo sus zapatos de piel, pero no le importó. Nada podría detenerla, ni siquiera la Madre Naturaleza—. Más le vale haber rescatado a Mahmoud y haberse largado de aquí antes de que lo encuentre.

Peter avanzaba delante de ella y Reno la seguía por detrás, dándole la desagradable sensación de estar protegiéndola.

—No necesito protección —dijo con su voz más fría.

—Tú eres el objetivo, Isobel —le recordó Peter—. No estamos siendo caballerosos; estamos siendo prácticos. Reno, necesito que esperes aquí y te asegures de que nadie nos sigue al interior. Cuando encontremos a Mahmoud lo mandaremos para afuera.

Isobel esperaba que discutiera, pero Reno se limitó a asentir y desapareció en la niebla, y ella siguió a Bastien y a Peter al túnel de paredes encaladas. La luz del amanecer entraba débilmente por la boca de la cueva. Una bombilla que colgaba del techo había reventado. Los tres avanzaron en silencio, y pasaron junto a otro cuerpo que yacía en el suelo. No era Thomason.

—¿Qué demonios es este lugar? —susurró Bastien.

—Una especie de viejo búnker —dijo Peter—. Se usaban durante la Segunda Guerra Mundial como hospitales o centros de entrenamiento secretos. El viejo de Thomason era un general del ejército... Se debe de estar revolviendo en su tumba.

—No lo creo —dijo una voz tras ellos, y Bastien se movió rápidamente, colocándose delante de Isobel.

— Sir Harry —dijo con voz profunda y serena—. Qué sorpresa...

El viejo mostró su rechoncha figura vestida de tweed y encendió la linterna que llevaba en la mano. En la otra sostenía una pistola semiautomática.

— La sorpresa es mía, querido —respondió—. Creía que te habías retirado.

— Y retirado estaba, hasta que enviaste a alguien a liquidar a mi familia.

—Lo siento mucho, pero seguro que comprendes la necesidad de atar los cabos sueltos. Si uno de nuestros enemigos te encontrara, te torturarían para que les dijeras todo lo que has aprendido a lo largo de los años. Y aunque pudieras soportar la tortura, no soportarías que tu mujer y tus hijos fueran amenazados. Eras un riesgo innecesario. Lo sabes, ¿verdad?

—Claro que lo sé —respondió Bastien irónicamente.

—Bien, ¿por qué no dejáis las armas... los tres? —preguntó Thomason con voz amable, como si fuera un anciano anfitrión que les estuviera ofreciendo té y galletas—. Mis hombres están esperando en la habitación, junto a vuestro fracaso más reciente. ¿Qué os parece si nos unimos a ellos?

Por el rabillo del ojo debió de ver que Peter se movía, porque dirigió hacia él la cegadora luz de la linterna.

—No creo que quieras recibir otra bala en esa pierna, Peter —le advirtió—. Baja el arma.

Peter dejó su arma en el suelo de piedra, y Bastien hizo lo mismo. Isobel no se dejó invadir por el pánico. Imaginaba que llevarían otras armas, y los dos eran capaces de matar con sus propias manos. Aún tenían una posibilidad.

—Y tú también, querida —le dijo Harry—. Deja el arma o te meteré una bala entre ceja y ceja.

A ella no le quedó más remedio que obedecer.

—De todas formas estás pensando en dispararme, Harry —dijo en tono aburrido.

— Sí, pero mientras hay vida hay esperanza, y no creo que quieras morir hasta que no hayas agotado todas las posibilidades.

—Eres muy listo —dijo ella dulcemente. Aún tenía su navaja del ejército suizo, aunque no le serviría de mucho contra una semiautomática.

—Vosotros primero, amigos míos —dijo Thomason, haciendo un gesto hacia el círculo de luz que se veía al fondo del túnel—.Y tened cuidado. Creo que vuestro amigo Serafín... ¿o debería llamarlo Killian?, ha dejado un reguero de sangre a su paso. No me gustaría que tropezarais con algún cadáver. Las manos en la cabeza, por favor.

Isobel sintió un dolor abrasador en la espalda cuando llevó las manos hasta la nuca.

—¿Por qué haces esto, Harry? ¿Has estado detrás de todo? ¿El coche bomba en Plymouth, el piloto en Argelia, la desaparición de MacGowan?

—Naturalmente. Pero no esperes de mí una larga confesión. Hago lo que se debe hacer. Y lo que había que hacer era quitarte de en medio, madame Lambert. Eres débil. Has puesto en peligro la seguridad del mundo sólo porque te niegas a hacer lo que hay que hacer.

— ¿Por eso haces esto, Harry? —preguntó Peter—. ¿Para salvar al mundo?

— Sir Harry, hijo — corrigió él—. Recuerda que fui tu mentor.

—No lo he olvidado.

—Este lugar está lleno de explosivos, ¿verdad? —preguntó Bastien de repente—. Vas a volarlo.

— Siempre fuiste muy listo, Toussaint, aunque has pasado tanto tiempo rodeado de explosivos que seguramente puedes olerlos. Eso es exactamente lo que pienso hacer. Pero no voy a correr el más mínimo riesgo... Todos vosotros habréis muerto antes de que accione el detonador. Soy un hombre precavido.

— Y que lo digas —corroboró Isobel. Podía sentir sus ojos y su pistola apuntándole a la espalda, y de repente los pequeños cortes en la piel le parecieron la menor de sus preocupaciones—. ¿Killian ya está muerto?

Harry suspiró.

—Me temo que mis hombres no son tan eficaces como me habría gustado. Pero pronto lo descubrirás por ti misma. Habrá tiempo para una romántica despedida, y puede que os permita morir abrazados.

—No me hagas reír, sir Harry —dijo ella—. ¿Alguna vez te he parecido sentimental?

—La verdad es que no. Pero ese hombre es tu debilidad. ¿Quién habría imaginado que la jefa del Comité se acostaría con un terrorista? —la última palabra sonó extrañamente obscena en su voz elegante y refinada.

—Él no es un terrorista, Harry —dijo Peter—. Es un agente de la CIA.

— ¡Eso es ridículo! —exclamó Thomason.

—¿Y estás seguro de que estamos todos? —preguntó Bastien ladinamente. Harry no necesitaba saber que Reno estaba acechando, pero cualquier cosa que minara su seguridad era una ventaja.

—No hay nadie más.

—¿Qué hay de nuestro nuevo recluta? —murmuró Isobel.

Thomason se echó a reír.

— Está muerto. Mis hombres se encargaron de ello. Ese cerdo japonés mató a uno de ellos, y otro tal vez no sobreviva, pero él ha muerto.

— Si tú lo dices... —dijo Isobel. La luz se hacía más intensa, pero no salía ningún ruido de la puerta abierta. ¿Estarían muertos Killian y Mahmoud? Harry no estaría tan seguro de sí mismo si no lo tuviera todo controlado.

Peter se quedó unos pasos por detrás, e Isobel supo que iba a intentar colocarse entre ella y Harry. Estaría dispuesto a recibir una bala en su lugar, si hacía falta, pero ella no podía permitírselo. No podría vivir con la muerte de Peter a sus espaldas.

Se detuvo y se giró para mirar a sir Harry. Siempre le había parecido un hombrecillo bastante cómico, hasta que le miraban sus ojos pálidos e inexpresivos. Había sido una idiota al subestimarlo. Un hombre que había ordenado tantas muertes no aceptaría de buen grado que se lo marginara.

—No te detengas, madame Lambert —le ordenó él, haciendo un gesto con el arma—. Y diles a tus amigos que mantengan las distancias. Veo que Peter está buscando su oportunidad, y tengo tiempo para volarle los sesos y después matarte a ti.

—Pero aún quedaría yo —dijo Bastien con voz suave.

—No estoy solo aquí. Seguid.

Entraron en una gran habitación, iluminada por dos bombillas de bajo voltaje en el techo. En el centro estaba Killian, envuelto en un abrigo. Ligeramente pálido, pero vivo. Estaba desarmado, y sin embargo parecía tener el control de la situación. Había dos cuerpos más en el suelo, y tres hombres armados lo observaban con inquietud, como turistas en un zoo viendo a un oso polar devorando su comida. No había ni rastro de Mahmoud.

Killian no miró a Isobel cuando se detuvieron, sino que fijó su mirada en Thomason.

—¿Qué es esto? —exclamó Harry —. ¿Qué hacéis ahí parados? Está desarmado. ¡Matadlo!

—Me temo que eso no es del todo cierto —dijo Killian con voz lenta y pausada. Isobel bajó la mirada hacia sus manos y vio la sangre que manaba de su mano izquierda. Entonces Killian se abrió el abrigo y mostró el cinturón que llevaba puesto, cargado con explosivos ligeros de última tecnología.

—¿De dónde has sacado eso? —preguntó ella sin darse cuenta.

— ¡Silencio! —espetó Thomason—. ¡O yo haré que te calles!

—No creo que te gustasen las consecuencias — dijo Killian—. Si la tocas, todos volaremos en pedazos.

—Será mejor que lo crea —dijo un hombre con un marcado acento ruso—. Lo dice en serio.

Thomason abrió fuego y el hombre cayó al suelo. La mitad del cráneo había desaparecido.

—¿Alguien más tiene algo que decir? —preguntó en tono amable.

—Has mejorado tu puntería, Harry —dijo Isobel con voz fría—. Eras incapaz de acertar un camión a medio metro.

Él se volvió hacia ella rojo de furia, pero Bastien ya la había tirado al suelo, cubriéndole el cuerpo y la cabeza, cuando la pistola volvió a disparar una y otra y otra vez. Isobel sintió cómo saltaban pedazos de piedra de la pared. Intentó apartar a Bastien, pero era demasiado grande y fuerte y estaba decidido a protegerla. Y entonces, de repente, se hizo el silencio y Bastien se apartó.

Isobel le dio una patada a Bastien, se puso en pie y vio a Peter junto al cuerpo acurrucado de Thomason. Killian no se había movido... Estaba apoyado contra una mesa, aparentemente relajado y tranquilo, a pesar de llevar una bomba atada a la cintura y tener la mano ensangrentada.

—No sabe ser agradecida —le dijo a Bastien.

Isobel no lo miró y se acercó al cuerpo de Thomason.

—¿Está muerto?

El viejo levantó la cabeza y le clavó una mirada llena de odio.

— Sólo ligeramente herido, gracias —dijo con una voz cargada de desprecio.

Ella le respondió con un puntapié.

—¿Dónde está Mahmoud?

—Está encerrado en una de las habitaciones, pero está bien —dijo Killian—. Reno se ocupará de él.

—No estaba hablando contigo —dijo ella en tono gélido.

Peter sostenía el arma que ella le había entregado a Thomason. El arma sólida y pesada que Bastien le había ofrecido en el coche.

—Si no llevaras ese cinturón, te pegaría un tiro ahora mismo.

—Adelante —dijo Killian amablemente, desabrochándose el cinturón y dejándolo en la mesa con cuidado. Su mano no paraba de sangre; obviamente había recibido un disparo. A ella no le importaba. No le importaba nada. Si por ella fuera, dejaría que se desangrara hasta morir y luego bailaría sobre su tumba.

—Yo iré a por él —dijo Peter, pasando junto a la figura inmóvil de Thomason. Un momento después Mahmoud entró corriendo en la habitación, aferrando la videoconsola en su mano, y para asombro de Isobel se arrojó a los brazos de Killian.

Killian gruñó y cayó hacia atrás. El niño pesaba muy poco y él era muy fuerte. ¿Tan gravemente lo habían herido? Puso una mano en el pelo del chico para revolvérselo con afecto e intercambiaron unas palabras en árabe.

— ¿Está Reno aquí? —le preguntó a Isobel —. Mahmoud quiere ir con él.

—Está aquí —respondió Peter—. Vamos, chico. Te llevaré con él.

Mahmoud echó a correr delante de Peter, pero se detuvo un momento para mirar a Isobel. Le dijo algo incomprensible y se marchó, seguido de Peter.

Bastien ahogó una risita, y ella recordó que sabía árabe. No estaba dispuesta a preguntárselo a Killian, quien también parecía divertido a pesar de su palidez.

—¿Qué ha dicho?

—Te desea lo mejor para tu futuro y felicidad — respondió Bastien.

—Paparruchas —murmuró Harry, poniéndose en pie.

—Bastien, ocúpate de estos dos, ¿quieres? —le pidió Isobel, señalando a los dos hombres que Harry había contratado.

—¿Y qué hay de Thomason?

—Yo me encargaré.

—¿Estás segura?

Ella lo miró con una ceja arqueada.

— ¿Crees que no puedo ocuparme de un viejo achacoso, Bastien?

—Pues claro que puedes, chérie. Eres la Reina de Hielo —miró a Killian—. ¿Y qué pasa con él?

A Isobel no le quedó más remedio que mirarlo. Aún tenía una expresión vagamente irónica en el rostro.

—Lárgate —dijo ella en voz baja—. Vuelve a Langley y diles a tus jefes de la CIA que si vuelvo a verte acabaré contigo.

—No sabes lo que es la piedad, ¿verdad?

—Lár...ga... te.

Él echó a andar detrás de Bastien. Se movía lentamente, pero no cojeaba. Tal vez la sangre que lo cubría no era suya. Tal vez era un desgarro muscular. Tal vez se estaba muriendo.

A ella le importaba un cuerno. Lo ignoró y se volvió hacia Harry.

— ¿Qué se supone que voy a hacer contigo? —No puedes hacer nada. No puedes demostrar

nada, a no ser que pongas toda la organización al descubierto, y seguro que no quieres arriesgar a los pocos agentes que aún siguen vivos. Aunque no estoy muy seguro de cuántos quedan... Tengo a alguien en Japón que va a ocuparse de Takasha O'Brien y de su nueva esposa, y la operación en Somalia ha fracasado. Mis hombres también tienen a MacGowan. Van a quitarte tu juguete, Isobel, y no puedes hacer nada por impedirlo. Fuiste demasiado débil para dirigir una organización como el Comité. No pudiste hacer lo que había que hacer, así que al final soy yo quien gana. Puede que no recupere el control, pero no puedes tocarme sin mancharte las manos tú también. El Comité te sustituirá, y no me sorprendería tanto que me volvieran a poner al frente. Nuestros superiores son gente muy pragmática, y el fin siempre justifica los medios. Aceptaré encantado tu dimisión, naturalmente.

—Nuestros superiores no son tan estúpidos.

—No lo son, pero tampoco se preocupan por tonterías como los derechos humanos o el juego limpio. Estamos luchando contra las fuerzas del mal, Isobel, y no tienes lo que hay que tener para librar esta guerra.

— Sí, Harry, lo tengo —dijo ella, y apretó el gatillo.

La última expresión de Thomason fue de puro espanto, casi cómica. Un disparo a la cabeza, rápido y letal, como Bastien le había enseñado. Su cuerpo se desplomó y algo se deslizó fuera de su bolsillo y cayó al suelo de piedra. Un reloj de oro. La cubierta de cristal tallado se soltó y cayó al charco de sangre, haciéndose añicos.

Isobel no se movió. La pistola le pesaba en la mano, temblorosa. Alguien apareció tras ella, y no tuvo que mirar para saber quién era.

—Lo habría matado por ti, princesa —le dijo con voz suave mientras le quitaba el arma.

Ella no lo miró. Y al cabo de un momento él se apartó y se alejó lentamente por el corredor ensangrentado, sin mirar atrás.

Capítulo 24

Volvieron a Golders Green a las cinco. No había sido fácil limpiar los restos, pero Isobel lo había simplificado todo al ordenarle a Peter que hiciera volar las cargas explosivas. La explosión había sido excesivamente violenta, pero Harry Thomason y los cuerpos de los cinco mercenarios rusos desaparecieron bajo toneladas de tierra y roca. Si alguna vez se realizaban excavaciones, apenas podrían encontrarse restos del ADN. Pero nadie investigaría demasiado... El Comité se encargaría de ello.

Peter estaba exhausto. Necesitaba una ducha, una buena comida y una noche de sueño. Pero sobre todo necesitaba a su esposa. Bastien había permanecido en silencio desde que dejaron a Isobel en su apartamento. Ella se había negado a ir con ellos y él había sido lo bastante prudente para no insistir. Bastien se llevaría a su familia de vuelta a Estados Unidos en cuanto encontraran un vuelo, y Peter tenía intención de volver con Genevieve a Wiltshire en cuanto ella estuviera dispuesta. Y si se negaba, se la cargaría al hombro y la llevaría a la fuerza.

Las últimas veinticuatro horas habían sido muy duras, especialmente cuando tuvo que llevar a Reno al hospital y la enfermera le preguntó si era hijo suyo.

— ¡Cielos, claro que no! —había exclamado él, horrorizado, ganándose una sonrisa sarcástica de Reno. Pero el joven había hecho un buen trabajo, había demostrado tener sangre fría y sería un agente excelente... si conseguían que se cortara el pelo.

Mientras tanto, había que informar a Takashi O'Brien de que todas las estratagemas de Harry Thomason habían muerto con él. Taka era capaz de velar por sí mismo y por su mujer, pero no le vendría mal un aviso.

Mahmoud se había negado a separarse de Reno, y al final Peter los había dejado en Kensington. Eran como hermanos, proscritos, jóvenes y escandalosos. De momento no tenía que preocuparse por ellos. Podían jugar con la videoconsola y beber Red Bull a su antojo. Reno tenía el brazo en un cabestrillo y Mahmoud podría batirlo sin dificultad. No, no tenía que preocuparse por ellos.

Isobel era otra cuestión. Como siempre, se mostraba fría y serena. Ni siquiera había preguntado qué había sido de Killian. Y era mejor así, porque Peter no tenía ni idea. Killian había desaparecido cuando abandonaron el búnker.

Genevieve estaba sentada junto al fuego, con la hija de Bastien en su regazo. No parecía muy decidida a matar a Peter... quizá hubiera esperanza, después de todo. Levantó la mirada cuando él entró, y por unos momentos reinó el caos, cuando Bastien lo siguió y fue abordado por su mujer y sus hijos.

Peter pasó junto a ellos y se arrodilló junto a Genevieve. La pierna le dolía horrores, pero pensó que ella le exigiría alguna penitencia por haber desaparecido.

—Te quiero —dijo, esperanzado.

Ella lo miró.

—¿Se ha acabado?

—Sí.

—¿Isobel está bien?

—No lo creo. Pero tampoco creo que yo pueda hacer nada.

—No —murmuró ella pensativamente—. Supongo que no. Por cierto, no tengo gastroenteritis.

—¿No? —tenía que proceder con cuidado, intentando parecer inocente.

Ella se echó a reír.

—¿Cómo es posible que puedas mentirle a todo el mundo excepto a mí? Ya lo sabías. Seguramente lo supiste antes que yo —le tomó la mano y se la puso sobre el vientre—. ¿Vas a dejar de meterte en problemas?

—Lo intentaré.

—Bien... —aceptó ella—. Vámonos a casa.

Todo fue así de fácil.

Isobel entró en su apartamento, dejó el bolso y se quitó los zapatos. Ya había oscurecido, pero no encendió las luces. Se fue directamente al cuarto de baño y se metió en la bañera sin quitarse los pantalones entallados y el jersey de cachemira. Estaban manchados de sangre, igual que su alma. Se sentó en la bañera y abrió el grifo de la ducha.

El agua estaba helada, pero ella ni siquiera se estremeció. Esperó a que se calentara, inmóvil, dejando que le empapara el pelo, la ropa y la piel. Permaneció sentada hasta que el agua volvió a enfriarse y entonces se levantó, se desnudó y atravesó el apartamento a oscuras hacia el dormitorio. Retiró el edredón y se tumbó en la cama. Tenía el pelo mojado y la habitación estaba fría. Tarde o temprano entraría en calor. Y si no era así, siempre podría morir congelada.

Gracias a Dios, iban a reemplazarla. Tendría que enfrentarse al Comité, y no podía eludir la responsabilidad de lo ocurrido. Había hecho lo correcto y necesario, y lo volvería a hacer si tuviera la ocasión, en memoria de Charles Morrison, de Finn MacGowan, de todos los demás agentes. Las manos de todos ellos habían sostenido el arma que mató a Harry Thomason.

Había matado a su última víctima. La primera vez que apretaba el gatillo sin dudar, disparándole a bocajarro a un hombre desarmado. No podría volver a hacerlo. No podía seguir viviendo en ese mundo.

No sabía adónde podría ir. A algún lugar muy lejos de allí donde nadie pudiera encontrarla, un lugar cálido y frondoso, sin tormentas de hielo ni nieblas glaciales. Tal vez el Pacífico sur, o tal vez el Caribe. ¿Nevaría en Nueva Zelanda? Podría perderse entre las ovejas...

Killian había estado sangrando y había desaparecido. El coche que había robado también había desaparecido. Isobel podía estar agradecida. Al menos no tendría que volver a verlo.

Se dio la vuelta y enterró la cara en la almohada. ¿Santa Lucía? ¿Las Islas Canarias? ¿Hawai? Quería un lugar con mar, con arena ardiente, con flores exóticas y palmeras mecidas por una suave brisa. Casi le pareció que podía oler las flores... Pero era un olor a rosas, y las rosas no eran tropicales.

Él estaba de pie en la puerta, su silenciosa figura recortada en la oscuridad. Isobel tenía una pistola con silenciador bajo la otra almohada. Podía darse la vuelta y dispararle en la cabeza, y podría alegar que había actuado en defensa propia.

Pero había matado a su última víctima. No mataría a nadie más, por mucho que aquel hombre se lo mereciera.

Se incorporó y encendió la luz de la mesilla, cubriéndose con el edredón. Killian tenía un aspecto horrible. Se había cambiado de ropa, pero en su hombro izquierdo se adivinaba el bulto de una venda. El mismo lugar donde ella le había disparado tantos años atrás.

—No podía decírtelo.

Ella se limitó a mirarlo. Él no intentó acercarse... seguramente sabía lo peligrosa que era.

—Voy a dejarlo. Tenía que decírselo a ellos antes de contarte la verdad. No les va a gustar, y tenemos a nuestros Harry Thomason particulares que no van a permitirme dejarlo. Pero lo haré. Si tú también lo dejas.

—¿Por qué iba a hacerlo? —no era su voz fría y con acento británico la que sonó en la oscuridad. Era la voz de Mary Curwen, joven y vulnerable.

—Si tú no lo sabes, no creo que pueda convencerte —dijo él, acercándose. Podía sacar la pistola bajo la almohada y pegarle un tiro. Limpio y rápido.

—¿Por qué? —volvió a preguntar.

—Porque me quieres. No he dejado de pensar en ti durante dieciocho años, y no quiero dejarte escapar otra vez. Así que... dispárame o pídeme que me acueste contigo.

Fuera volvía a llover. Una lluvia fría y desapacible. Pero dentro hacía calor. La chimenea de gas se había encendido finalmente y un cálido resplandor iluminaba la habitación. El frío se había desvanecido e Isobel sintió cómo la invadía una agradable ola de calor.

—Ven a la cama —dijo—. Siempre puedo matarte por la mañana...

—Claro que puedes, princesa —respondió él, y se metió en la cama con ella.