Frío como el Hielo

Anne Stuart

2º Serie Hielo

Frío como el Hielo (2006)

Título Original: Cold as Ice (2006)

Serie: Hielo

Editorial: Harlequin España

Sello / Colección: Harlequin Mira

Protagonistas: Genevieve Spenser y Peter Madsen

Argumento:

Se suponía que aquel trabajo sería pan comido, sólo debía entregar unos documentos al millonario filántropo Harry Van Dorn, conseguir que los firmara y largarse del yate. Pero la abogada  Genevieve Spenser no tardó en darse cuenta de que el hombre al que todo el mundo creía un buen samaritano tenía un lado oscuro. Van Dorn pretendía convertir a Genevieve en su amante, al menos por una noche, para después deshacerse de ella como hacía con el resto de sus víctimas. Así que tendría que mantenerse despierta y alerta si quería sobrevivir a aquella noche.

Pero en aquel barco había alguien más que sabía hasta dónde podía llegar la maldad de Van Dorn. Peter Jensen era algo más que el ayudante personal que fingía ser… en realidad era un agente secreto con la misión de poner freno a Van Dorn. Sin embargo, la presencia de Genevieve suponía un obstáculo a sus planes. Debía decidir si poner en peligro la misión para protegerla, o dejar que se convirtiera en un daño colateral.

Capítulo 1

GENEVIEVE Spenser se ajustó las gafas de sol de cuatrocientos dólares, se retocó su perfecto peinado y se subió a la lancha motora. Después de un largo y gélido invierno en Nueva York debería estar preparada para el brillante sol del Caribe, pero por desgracia no estaba de humor para apreciarlo. En primer lugar, no quería estar allí. La firma de abogados Roper, Hyde, Camui and Fredericks le había concedido seis semanas de vacaciones, y su intención era pasarlas en las selvas de Costa Rica, sin maquillaje, tacones ni lentillas. Había estado tan preparada para despojarse de todo, que aquella última tarea encargada por el bufete le parecía una enorme carga en vez del asunto tan simple que era.

Las islas Caimán estaban de camino a Centroamérica... Más o menos. Y un día extra no supondría ninguna diferencia. Así se lo había asegurado Walter Fredericks. Además, ¿qué mujer de treinta años, soltera y apasionada, se negaría a pasar un tiempo con el hombre más sexy del año, según la revista People? Harry van Dorn era arrebatadoramente atractivo y encantador, y el bufete que representaba a la Fundación Van Dorn necesitaba que firmase algunos documentos. Una oportunidad perfecta para todos, incluida ella.

Genevieve no estaba de acuerdo, pero mantuvo la boca cerrada. Había aprendido el valor de la diplomacia y del tacto en los últimos años, desde que Walt Fredericks la tomara bajo su tutela.

Llevaba su traje gris de Armani y los zapatos Manolo Blahnik de setecientos dólares que había comprado sin pestañear. Unos zapatos que le hacían un daño terrible en los pies y que la elevaban sobre la mayoría de los hombres. Cuando los llevó por primera vez a casa y miró el precio de la etiqueta rompió a llorar. ¿Qué había sido de la joven decidida a dedicar su vida a ayudar a los demás? ¿Aquella luchadora por las causas perdidas que gastaba su dinero en los más necesitados, en vez de despilfarrarlo en ropa de diseño?

Por desgracia sabía muy bien cuál era la respuesta, pero no iba a analizarla. En su vida férreamente controlada había aprendido a no mirar atrás. Los zapatos eran preciosos, y se merecía tenerlos. Y se los había puesto para ver a Harry van Dorn como parte de su armadura protectora.

Le dificultaron la tarea de embarcar en la lancha, pero consiguió hacerlo con un mínimo de elegancia. Odiaba los barcos. Muy rara vez tenía náuseas, pero siempre se sentía atrapada cuando estaba en el mar. Podía ver la impresionante forma del yate de Van Dorn contra el horizonte. Parecía más una mansión que un barco. Tal vez pudiera ignorar que estaban rodeados de agua y fingir que se encontraban en un restaurante de categoría. Se le daba bien ignorar las circunstancias desagradables. Había aprendido que ése era el modo de sobrevivir.

Además, su trabajo sólo debería llevarle algunas horas. Dejaría que Harry van Dorn la agasajara con un almuerzo, conseguiría que firmase los papeles que llevaba en su elegante portafolios de piel y los mandaría a Nueva York. Era absurdo sentirse tan nerviosa sólo por unas horas. Era un día demasiado bonito para dejar que un mal presagio oscureciera el radiante sol del Caribe.

Llevaba los tranquilizantes en el bolso. La tripulación de Van Dorn la había acomodado y le había servido un vaso de té helado. Sólo tenía que tomar una pildora. Había pensado dejarlas en Nueva York, creyendo que no las necesitaría en la selva tropical, pero por suerte había cambiado de opinión en el último minuto.

Genevieve había estado en otros yates... Roper y compañía estaban especializados en tratar los asuntos legales de muchas organizaciones benéficas, y ella había cambiado su trabajo como abogada defensora a la abogacía privada con la esperanza de aprovechar los restos de su conciencia liberal. Se había llevado una amarga decepción al comprobar que esas organizaciones servían a los ricos para evadir impuestos y que gastaban tanto dinero en rendir homenaje a los donantes como en las obras de caridad, pero para entonces ya era demasiado tarde.

El palacio flotante de Van Dorn, el Siete Pecados, era mucho mayor que cualquier yate que hubiera visto en su vida. Pertenecía a la Fundación Van Dorn, no a Harry... un bonito modo de desgravación fiscal.

Subió a bordo, balanceándose sobre sus tacones de tres centímetros y medio, y observó la cubierta con una expresión impasible. Con un poco de suerte, Harry van Dorn estaría demasiado ocupado en el minigolf que se veía en la proa como para querer perder tiempo con una abogada que no era más que la mensajera de Roper, Hyde, Camui and Fredericks.

Esbozó su sonrisa más profesional y entró en una enorme habitación hermosamente decorada en blanco y negro y con multitud de espejos que la hacían parecer aún mayor. Ya había revisado su aspecto aquella mañana, pero aun así examinó su reflejo desde todos los lados, Mujer de treinta años con una larga melena rubia y un traje gris impecable que ocultaba esos siete kilos que no serían del agrado de Roper y compañía. Tampoco eran del agrado de Genevieve, pero ninguna dieta ni ejercicio físico podía eliminarlos.

— ¿Señorita Spenser?

Tardó un momento en ajustar la vista a la tenue luz de la habitación, y sólo pudo ver la forma borrosa de un hombre. La voz tenía un ligero acento británico, de modo que no podía tratarse de Harry. Harry van Dorn era de Texas.

El hombre dio un paso hacia ella.

—Soy Peter Jensen, el ayudante personal del señor Van Dorn. Estará con usted enseguida. Mientras tanto, ¿puedo ofrecerle algo para que se sienta más cómoda? ¿Una copa, quizá? ¿Un periódico?

Era un hombre de aspecto soso y anodino, de pelo negro y gafas con montura de alambre. Alguien que hubiera pasado desapercibido por la calle.

—Me gustaría un té helado y el New York Times, si es posible —dijo, sentándose en un sillón de piel y dejando el portafolios junto a ella. Cruzó las piernas y observó sus zapatos. Valían cada centavo que les había costado, teniendo en cuenta lo que hacían a sus largas piernas.

Levantó la mirada y vio que Peter Jensen también los estaba observando, aunque sospechó que sólo se interesaba por los zapatos. No parecía el tipo de hombre al que le gustaran las piernas de una mujer, por atractivas que fueran.

—Enseguida, señorita Spenser —dijo él—. Póngase cómoda, por favor.

Desapareció en silencio, como un fantasma, y Genevieve intentó sacudirse una sensación de incomodidad. Había percibido la desaprobación de aquel hombre, quien seguramente se había imaginado el precio de sus zapatos. Normalmente las personas se quedaban impresionadas. Había entrado en una exclusiva tienda de Park Avenue y todo el personal se había apresurado a atenderla, sabiendo que una mujer que calzaba unos zapatos tan caros no dudaría en gastarse una fortuna en ropa.

Y eso había hecho.

Genevieve se endureció ante la reaparición de Peter Jensen, pero quien entró fue un camarero uniformado con un vaso alto de té helado y un ejemplar del New York Times. En la bandeja también había una pluma de oro.

— ¿Para qué es esto? —preguntó ella, agarrándola. ¿No creían que fuera lo bastante profesional para llevar su propio bolígrafo?

— El señor Jensen ha pensado que tal vez le gustaría hacer el crucigrama del periódico. El señor Van Dorn se está duchando y puede que se retrase un poco.

¿Cómo sabía aquel fantasma que ella hacía crucigramas? ¿Y con un bolígrafo? El crucigrama del sábado era el más difícil de toda la semana. Genevieve no dudó ni un instante. Por alguna razón, sentía que Peter Jensen la había desafiado, y aunque estaba cansada y deseosa de estar en cualquier otro sitio, decidió hacer el pasatiempo para abstraerse de todo lo que la rodeaba.

Estaba acabándolo cuando se abrió una de las puertas del salón y una alta figura llenó el umbral. Genevieve dejó el periódico y se levantó muy dignamente. Pero su dignidad se evaporó en cuanto la figura avanzó y ella vio que era Peter Jensen otra vez. El hombre miró el periódico doblado, y Genevieve supo que sus ojos inexpresivos habían localizado las casillas en blanco del crucigrama.

—El señor Van Dorn la recibirá ahora, señorita Spenser.

Ya era hora, pensó. Peter se apartó para dejarle paso, y ella se quedó sobrecogida al darse cuenta de su imponente estatura. Genevieve medía más de un metro ochenta con sus tacones, pero él la aventajaba en bastantes centímetros.

—Enigma —murmuró él.

— ¿Cómo dice?

—La palabra que falta. Es «enigma».

Claro que sí. Genevieve hizo un esfuerzo por controlar su irritación instintiva. Aquel hombre la sacaba de quicio sin ningún motivo aparente. Pero ya no tendría que aguantarlo mucho más. Conseguiría que Harry van Dorn le firmara los papeles, flirtearía un poco si era necesario y regresaría al aeropuerto para tomar el primer vuelo a Costa Rica.

El sol la cegó cuando salió a cubierta. Genevieve miró el barco, un verdadero trasatlántico, y siguió a Peter Jensen hasta Harry van Dorn, el multimillonario más sexy del mundo.

—Señorita Spenser —dijo con su encantador acento de Texas, levantándose del sofá—. ¡Siento mucho haberla hecho esperar! Ha venido hasta aquí sólo para yerme, y yo la he tenido esperando mientras me ocupaba del papeleo. Peter, ¿por qué no me has dicho que la señorita Spenser estaba aquí?

—Lo siento, señor. Se me debió de olvidar —se disculpó Jensen en tono aséptico, pero Genevieve se volvió para fulminarlo con la mirada. ¿Por qué no había informado a Van Dorn de su presencia? ¿Para fastidiar, tan sólo? ¿O acaso Van Dorn le estaba echando la culpa a su ayudante?

—No pasa nada —dijo Van Dorn. Tomó a Genevieve de la mano en un gesto exquisitamente natural y la hizo entrar en el camarote. Sin duda le gustaba tocar a las personas cuando hablaba. Era parte de su carisma.

Por desgracia, a Genevieve no le gustaba que la tocasen.

Pero un cliente era un cliente, de modo que mantuvo su sonrisa y dejó que la llevara a un sillón blanco de piel, olvidándose del hombre tan desagradable que la había conducido hasta allí.

— No le haga caso a Peter — dijo Harry, sentándose muy cerca de ella—. Se muestra muy protector conmigo, pues cree que todas las mujeres van detrás de mi dinero.

—Lo único que pretendo de usted es que firme unos cuantos papeles, señor Van Dorn. No quiero robarle más tiempo.

— Si no tuviera tiempo para una mujer hermosa, sería digno de compasión — dijo él—. Peter quiere que sólo me dedique al trabajo, pero yo creo que también hay que divertirse. Me temo que no le gustan mucho las mujeres; a mí, en cambio, me gustan demasiado. Y usted es realmente preciosa. Dígame, ¿de qué signo es?

— ¿Signo?

— Su signo del zodiaco. Soy un hombre supersticioso. Por eso le puse al barco el nombre de Siete Pecados. El siete es mi número de la suerte. Ya sé que todo ese rollo de la new age no significa nada, pero a mí me gusta. Así que le ruego que me perdone. Supongo que es libra. Los mejores abogados son libra... siempre juzgando en la balanza.

En realidad, era tauro con ascendente escorpio. Su amiga Sally le había regalado su carta astral por su dieciocho cumpleaños. Pero no tenía intención de desilusionar a su acaudalado cliente.

— ¿Cómo lo ha sabido? —preguntó, fingiendo un tono de admiración.

Harry soltó una carcajada cálida y sensual, y Genevieve empezó a ver por qué la gente lo encontraba tan encantador.

La revista People no mentía... Era guapísimo. Tenía un bronceado espectacular, unos ojos azules con arrugas de la risa y unos cabellos rubios que lo asemejaban a Brad Pitt. Todo su físico irradiaba un aura de calor y sexualidad, desde su amplia Sonrisa lo a su poderosa musculatura. Era realmente atractivo, y cualquier mujer estaría encantada de recibir sus atenciones. Aunque en esos momentos Genevieve no podría estar menos interesada.

Pero tenía un trabajo que hacer, y una de sus órdenes tácitas era darle a aquel cliente tan importante todo lo que deseara. No sería la primera vez que pensara acostarse con alguien por razones profesionales. Sabía muy bien que en el fondo era una persona pragmática. Lo había evitado hasta entonces, pero tarde o temprano tendría que ser menos meticulosa y más práctica. Y si tenía que acostarse con Harry van Dorn para conseguir que firmara unos papeles y salir de allí... Bueno, había tenido que desempeñar otras labores mucho más onerosas trabajando en Roper y compañía. Podía hacerlo si era necesario.

Pero conocía bien la jugada. No iban a ocuparse de los negocios hasta que la diversión estuviera cubierta, y con un texano eso podía llevar horas.

—No le haga caso a Peter —repitió él—. Es aries, del veinte de abril, para ser exactos. De no tener una carta astral tan favorable no lo tendría trabajando para mí. Es muy serio y aburrido, pero cumple muy bien con su trabajo.

— ¿Lleva mucho tiempo trabajando para usted? — inquirió ella, preguntándose cuándo pensaba quitarle Harry la mano de la rodilla. Tenía unas manos grandes y cuidadas.

—Oh, unos cuantos meses tan sólo. No sé cómo he podido arreglármelas antes sin él... Sabe más de mí y de mi vida que yo mismo. Pero ya sabe cómo son los hombres como él... tienden a volverse un poco posesivos con sus jefes. Oiga, no quiero pasar la tarde hablando de Peter. Es tan interesante como ver crecer la hierba. Hablemos de usted, mi preciosa dama, y del motivo que la ha traído aquí.

Ella hizo ademán de agarrar su portafolios, pero él le cubrió la mano con la suya y soltó una ligera carcajada.

—Al infierno con los negocios. Tenemos mucho tiempo para eso. Me refiero a los motivos que la hayan llevado a un bufete de viejos como Roper y compañía. Hábleme de usted, de sus gustos y aficiones, y de lo que le gustaría que nuestro chef preparase de cena.

—Oh, no puedo quedarme. Tengo que tomar un vuelo para Costa Rica.

— Oh, pero puede marcharse —replicó él, imitándola —. Me aburro mucho aquí solo, y sé que sus socios quieren que me deje complacido. Pues bien, no estaré complacido a menos que pueda cortejar a alguien durante la cena.

Esos pozos de petróleo no van a secarse en una noche. Las escrituras pueden esperar. Le prometo que le firmaré los papeles y que me aseguraré de que llegue a Costa Rica, aunque no logro imaginar por qué quiere ir a ese pozo infecto. Pero mientras tanto, olvídese de los negocios y hábleme de usted.

Genevieve soltó el portafolios, y al cabo de un momento él le soltó la mano. Debería haberse sentido incómoda, pero Harry van Dorn era como un perrito inofensivo que sólo quería jugar. Bien, podía jugar con él un rato... mientras no quisiera frotarse contra su pierna.

— Cualquier cosa que el chef quiera preparar — respondió.

— ¿Y para beber? ¿Qué tal Apple-tini?

A Genevieve se le revolvía el estómago con cualquier clase de martini, aunque había consumido unos cuantos en los eventos sociales que patrocinaba su bufete. Los Cosmopolitans eran los peores, y todo el mundo suponía que le encantaban.

Pero él era uno de los diez hombres más ricos de Occidente, y podía tener todo lo que deseara.

—Tab —dijo.

—Tab? —repitió él, aparentemente desconcertado—. ¿Qué es eso?

—Un refresco dietético. Y no me refiero a esa asquerosa bebida energética... No importa. Sólo estaba bromeando. Tomaré lo mismo que usted.

— Tonterías. ¡Peter! — Apenas tuvo que elevar el tono de voz para que su ayudante entrara silenciosamente en la habitación—. Necesito que consigas un refresco dietético llamado Tab. Parece ser lo que le gusta beber a la señorita Spenser.

Los inexpresivos ojos de Jensen se posaron sobre ella.

—Por supuesto, señor. Puede tardar un poco, pero estoy seguro de que será posible encontrarlo.

—Estupendo. Y quiero que sea el original... no una imitación barata. La señorita Spenser se quedará a cenar. Dile al chef que quiero que prepare su especialidad.

—Me temo que el chef se ha marchado, señor.

Aquella respuesta bastó para borrar la encantadora sonrisa del rostro de Harry.

—No digas tonterías. ¡Lleva años conmigo! No se marcharía sin avisar.

—Lo siento, señor. No sé si sus razones serían profesionales o personales. Sólo sé que se ha marchado.

Harry sacudió la cabeza.

— ¡Esto es increíble! Es el quinto empleado que se marcha sin decirme nada.

— El sexto, señor, sí cuenta a mi predecesor — murmuró Jensen.

—Quiero que te ocupes de esto, Jensen —ordenó Harry con voz severa, pero enseguida recuperó su radiante sonrisa—. Mientras tanto, seguro que podrás encontrar a alguien que sustituya a Olaf para prepararnos algo delicioso a mi invitada y a mí.

—Desde luego, señor.

—No quiero causarle más problemas en medio de una crisis doméstica —intervino Genevieve—. Si firma los documentos, me iré enseguida y...

—De eso nada —la cortó Harry—. Ha recorrido muchos kilómetros sólo para yerme... Lo menos que puedo hacer es invitarla a cenar como es debido. Encárgate de ello, Peter.

Genevieve sintió una punzada de remordimiento al ver cómo Jensen se alejaba. No había manera de salir de allí. Al menos tenía la certeza de que Jensen conseguiría un Tab y un chef de lujo, tan meticuloso y eficiente era. Y dentro de pocos minutos Van Dorn empezaría a hablar de su querido y viejo padre con su encanto natural de Texas... y ella tendría que recostarse en el asiento a escucharlo. Quizá se muriera de aburrimiento, pero había formas peores de pasar una velada.

Peter Jensen podía desenvolverse con una eficacia abrumadora, incluso bajo la apariencia del perfecto ayudante. Le había costado más tiempo de lo habitual librarse de Olaf, hasta el punto de que había temido que fuera necesario usar la fuerza. Pero al final había conseguido que el chef se largara airadamente. Tampoco le habría importado emplear la fuerza. Hacía lo que tenía que hacer, y estaba muy bien entrenado. Pero prefería la sutileza a la fuerza bruta, que dejaba marcas en los cuerpos y demasiadas preguntas. Finalmente Olaf se había marchado, Hans estaba preparado para ocupar su puesto y los dos estaban a punto de llevar a cabo su plan.

Pero la chica era un problema. Tendría que haber imaginado que los abogados de Harry enviarían a una bonita joven para contentarlo. Sabían tan poco de los gustos sexuales de Harry, que no se daban cuenta de que cualquiera podía satisfacerlo.

Los documentos que había traído con ella eran otra cuestión. ¿Eran simplemente una excusa o eran el indicio de algo más importante? Harry no había parecido muy interesado, pero eso no era nada nuevo en él. Tenía que echar a la mujer del barco, y rápido, antes de poner en marcha su plan. No harían nada en los próximos días, y no quería que una civil se entrometiera y lo complicara todo. La misión era relativamente simple... no era nada que no hubiese hecho antes, y era muy bueno en lo que hacía. Pero el tiempo siempre era fundamental. La señorita Spenser se estaba interponiendo en su objetivo. Cuanto antes se librara de ella, mejor. Era un hombre que prefería evitar los daños colaterales, y no iba a modificar su método a esas alturas, por importante que fuera su misión. Y aunque sólo conocía una parte de la Regla de Siete de Harry van Dorn, sabía que detenerlo era una misión crucial.

Sabía cómo lo llamaban a sus espaldas. El Hombre de Hielo. Tanto por su gélido autocontrol como por su especial pericia. A él le daba igual cómo lo llamaran, mientras pudiera hacer el trabajo. La señorita Spenser tendría que marcharse antes de que fuera demasiado tarde. Antes de que se viera obligado a matarla.

Recordó la penetrante mirada de sus ojos oscuros. No debería haber mencionado la palabra del crucigrama... Era un detalle que ella podría recordar si alguien empezaba a hacerle preguntas una vez que el trabajo estuviera acabado. Pero no... Había desempeñado bien su papel. Ella lo había mirado y no había descubierto quién era realmente, por lo que no supondría ninguna amenaza real. Era una mujer hermosa e inteligente, y estaría de vuelta en su pequeño mundo antes de que nada malo pudiera ocurrir. Nunca sabría lo cerca que había estado de la muerte.

Madame Lambert miró por encima de las ramas desnudas desde su anodino despacho junto a Kensington Gardens, en Londres.

Era una mujer alta, esbelta y elegante, con una piel cremosa y unos ojos fríos que en aquel momento buscaban algún signo de vida en los árboles. Era abril, momento de que la naturaleza volviese a la vida. Pero la contaminación de la ciudad siempre retrasaba la evolución natural de las cosas. Y por alguna razón, los árboles y jardines próximos a las oficinas de Spence-Pierce Financial Consultats, Ltd. morían fácilmente. Si Madame Lambert fuese una persona más romántica, pensaría que era una reacción al trabajo que desempeñaban en la oficina. Spence-Pierce no era más que una de las docenas de tapaderas para el Comité, un grupo tan secreto que, incluso llevando en el puesto de directora más de un año, Isobel Lambert aún estaba descubriendo algunos de sus detalles más intrincados.

Era abril, y el tiempo se acababa. La Regla de Siete estaba en acción, respaldada por el brillante cerebro de Harry van Dorn y sus ilimitados recursos, y aún no sabían exactamente de qué se trataba. Siete desastres, orquestados por Harry van Dorn, para sumir al mundo en un caos financiero que redundaría en beneficio del propio Van Dorn. Pero los «cuándo», «dónde» y «cómo» seguían sin estar claros. Por no mencionar los «quiénes»... Harry no podía estar haciendo todo eso sin ayuda.

Fuera lo que fuera, era letal. Y era trabajo del Comité impedir que esos desastres se produjeran, por alto que pudiera ser el coste en vidas humanas. Albergaba un mal presentimiento, y había aprendido a confiar en sus instintos. Peter era el mejor hombre que tenían. Un espía brillante que nunca había fracasado en una misión. Pero algo le decía que eso estaba a punto de cambiar. Sacudió la cabeza y volvió al inmaculado escritorio de cerezo, ocupado tan sólo por un bloc Clarefontaine y un bolígrafo negro. Guardaba toda la información en su cabeza, pero a veces necesitaba escribir.

Garabateó unas palabras y las leyó.  La Regla de Siete.

¿Qué demonios estaba planeando Harry van Dorn?

¿Y bastaría con matarlo para detenerlo? 

Capitulo 2

EL yate de Harry van Dorn era tan grande, que Genevieve casi podía olvidar que estaba rodeada de agua. El olor del mar seguía impregnando el aire, pero a ella le encantaba el océano siempre que no estuviera a bordo de un barco. Allí podía fingir que estaba en un acantilado dominando las olas, en vez de estar balanceándose sobre la marea.

Harry van Dorn era tan extravagante como encantador, y concentró en ella todo su encanto personal. Su sonrisa letal, sus brillantes ojos azules, su voz tranquila y la atención exclusiva que le mostraba deberían haber hecho que se derritiera. Pero Genevieve no se derretía fácilmente, ni siquiera bajo el ardiente sol del Caribe ni en compañía de un multimillonario que estaba haciendo todo lo posible por seducirla.

Recibió su Tab en un vaso con hielo, naturalmente. Sabía que tendría que haber pedido un Pellegrifo o algo similar... su bufete jamás aprobaría algo tan mundano como un refresco; pero en esos momentos tendría que estar disfrutando de sus vacaciones, así que se quitó los zapatos y se estiró en la tumbona para menear los dedos de los pies al calor del sol.

También sabía cómo hacer hablar al hombre más modesto, y Harry no era precisamente tímido. La Fundación Van Dorn nunca había estado bajo su ámbito particular. Genevieve se había ocupado de los asuntos triviales de varias fundaciones menores, pero la visión que Harry tenía del mundo le resultó fascinante. No era extraño que hubiera ganado multitud de premios y menciones humanitarias, siendo incluso nominado para el Premio Nobel de la Paz. Los beneficios de sus empresas en el extranjero se reducían a la mitad debido a que se negaba a emplear mano de obra infantil y a que los trabajadores recibían buenos salarios.

Aun así obtenía beneficios, pensó Genevieve cínicamente, y esos sueldos tan generosos eran sólo una mínima parte de lo que les pagaba a los empleados de las fábricas estadounidenses. Fábricas que ahora permanecían abandonadas en las ciudades perdidas del Medio Oeste. Pero las organizaciones humanitarias ignoraban esos datos. O bien lo ignoraban, o bien sabían que concederle un premio honorífico a un multimillonario era un modo de atraer su capital hacia esas organizaciones.

Su dinero salía de todas partes... Pozos petrolíferos en Oriente Medio, minas de diamantes en Africa, inversiones tan complejas que ni él mismo debía de entenderlas. Ganaba dinero más rápidamente de lo que podía gastarlo, y sus gustos no podían ser más lujosos. Pero Genevieve había conocido a muchos multimillonarios en los últimos años, y al final todos eran iguales, incluso alguien como Harry van Dorn y sus pequeñas excentricidades. Lo escuchó parlotear con su tranquilo acento texano, diciéndose a sí misma que debía relajarse, que al día siguiente podría quitarse su armadura profesional y perderse en las selvas de Costa Rica.

Se despertó con un sobresalto. Harry seguía hablando... ni siquiera parecía haberse dado cuenta de que ella se había quedado dormida. Genevieve agradeció llevar gafas de sol. Si Walt Fredericks se enterara de que su protegida se había dormido delante de un cliente no dudaría en ponerla de patitas en la calle. Aunque siempre cabía la posibilidad de que fuera precisamente eso lo que ella quería.

Entonces se dio cuenta de lo que la había despertado. No había sido la cháchara de Harry, sino la sensación del barco que se movía bajo ella. El inconfundible rumor de los motores, cuando se suponía que aquella maldita cosa debía estar flotando en silencio.

— ¿Por qué están los motores en marcha? —preguntó, interrumpiendo el discurso de Harry sobre  las cartas del tarot.

— ¿Lo están? No me había dado cuenta. Creo que los ponen en marcha de vez en cuando para comprobarlos y asegurarse de que todo está en orden. Normalmente no lo hacen hasta unas horas antes de zarpar, pero ahora mismo no tengo intención de ir a ninguna parte. Tiene que ser alguna operación de mantenimiento.

Genevieve se irguió en la tumbona. Un rato antes habían estado a la sombra del puente, pero ahora tenía la mitad de las piernas expuestas al sol. La explicación de Harry era razonable, pero no se la tragaba.

Se calzó los zapatos asesinos con una mueca de dolor casi imperceptible y se levantó.

—No sabía que fuera tan tarde... Me he quedado absorta con sus historias —mintió con la naturalidad que había trabajado a lo largo de los años—. Necesito que firme estos papeles... tengo que tomar un avión. Debo estar en Costa Rica mañana por la tarde.

—De eso nada —replicó él—. Compartiremos una buena cena, pasará aquí la noche y mañana mi jet privado la llevará a donde quiera.

—No puedo...

—Y no piense que mis intenciones son deshonestas — dijo él con un guiño—. En realidad lo son, pero mi madre me enseñó a comportarme como un caballero con las damas. El yate consta de siete camarotes, cada uno con su propio cuarto de baño, y le aseguro que no hay nada como dormir mecido por el oleaje del océano. Hace que te olvides de todas tus preocupaciones.

—No tengo ninguna preocupación en este momento —mintió otra vez entre dientes—. Y no quiero ocasionarle tantas molestias.

—No es molestia en absoluto. Tengo un jet y un piloto sin nada que hacer... Le encantaría tener la oportunidad para volar. Incluso puede esperar a que acabe usted sus negocios y traerla de vuelta aquí o a Nueva York.

—Voy a quedarme seis semanas en Costa Rica, Señor Van Dorn.

—Nadie me llama «señor Van Dorn» —protestó él—. Era el nombre de mi padre. ¿Y qué va hacer seis semanas en Costa Rica?

—Voy a explorar la selva —dijo ella, y esperó a ver su reacción.

El parpadeó un par de veces, y por un momento Genevieve se preguntó lo profundo que sería su compromiso humanitario.

—La Fundación Van Dorn siempre ha tomado parte activa en los asuntos medioambientales —dijo él—. Después de todo, sólo tenemos este mundo.

Ella no iba a decirle que su elección había estado motivada por el hecho de que en la selva no sería fácil localizarla, más que por cualquier instinto caritativo.

—Desde luego —murmuró—. Pero de verdad que necesito irme...

— ¡Peter! — apenas elevó la voz, pero Peter Jensen apareció al instante. Debía de haber estado oculto, acechando—. Avisa a mi piloto y dile que prepare el jet. La señorita Spenser volará a Costa Rica mañana y quiero que esté cómoda.

Ella abrió la boca para protestar, pero volvió a cerrarla al ver la extraña expresión que se vislumbraba tras las gafas de Peter Jensen. Era una expresión inescrutable, un enigma, pensó, recordando la palabra del crucigrama.

—Si de verdad no supone ninguna molestia... —dijo, resignándose a pasar la noche en aquel barco.

—Muy bien, señor —murmuró Jensen en tono neutro.

—Y que le preparen también la cabina. Se va a quedar a pasar la noche — se volvió hacia Genevieve con una sonrisa—. ¿Lo ve? Tengo intención de comportarme como un perfecto caballero.

Por alguna razón, Genevieve se sorprendió mirando al ayudante. Debía de haberse imaginado el atisbo de desprecio en sus fríos ojos... Un buen criado jamás delataba sus emociones, y sospechaba que Jensen era muy buen criado. Harry podía permitirse lo mejor, y ella ya había comprobado la eficacia y meticulosidad de Peter Jensen.

—Muy bien, señor.

—Envía a alguien a recoger el equipaje de la señorita Spenser.

—Me temo que eso será imposible, señor. Me encargué de facturar su equipaje cuando fui a tierra a buscar un nuevo jefe de seguridad... Me pareció lo más prudente en su momento. El equipaje de la señorita Spenser ha sido enviado a Costa Rica en su vuelo previsto.

Prudente... En otras circunstancias se habría enfadado bastante, pero la «prudente» acción de Jensen le daba la excusa que necesitaba.

—Ha sido muy amable de su parte, señor Jensen. Parece que tendré que marcharme, después de todo.

— Sólo hago mi trabajo, señorita Spenser — murmuró él—. Lo he arreglado todo para que la lancha esté lista dentro de una hora.

—Bueno, pues ya puedes ir desarreglándolo — dijo Harry—. La señorita Spenser se queda a pasar la noche. Y no me digas que no hay ropa adecuada para ella a bordo, porque sé que la hay. Además, es siete de abril, y sabes muy bien que el siete es mi número de la suerte. Apuesto a que su cumpleaños es siete de octubre, ¿verdad, señorita Spenser?

Genevieve se preguntó de dónde habría sacado una suposición tan absurda, pero enseguida recordó que le había hecho creer que era libra. ¿Desistiría de retenerla allí si le decía que su cumpleaños era el quince?

—Es usted realmente increíble —dijo en tono ligero.

—Me temo que la ropa de mujer que tenemos es de la talla dos o cuatro —dijo Jensen—. Como usted mismo ordenó, señor.

Genevieve no sabía qué la irritaba más, si la suposición de Harry van Dorn de que ella haría todo lo que él deseara, o la insinuación de Peter Jensen sobre su peso.

—Yo uso la talla seis —dijo. En realidad usaba la ocho, y a veces incluso la diez, y sospechaba que con la ropa barata sería aún peor. Pero no iba a admitirlo de ninguna manera.

Jensen no pareció incrédulo... Seguramente sabía cuál era su talla real, pero estaba demasiado bien entrenado.

—Por Dios, Jensen, no somos tan formales — dijo Harry—. Estoy seguro de que podrás encontrar algo para ella —se volvió otra vez hacia Genevieve—. Recuerde que es aries. Testarudo hasta la saciedad, pero cumple bien con su trabajo. Mientras que yo, como acuario, soy un hombre de ideas. Normalmente no congenio mucho con los libra, pero confío en que tenga un buen ascendente.

Lo único que ascendía en ella era su impaciencia, pero no había nada que pudiera hacer al respecto. Dado que trabajaba para él, Harry podía esperar cualquier cosa que quisiera de ella, de modo que apretó los dientes y sonrió.

— Seguro que cualquier cosa me vendrá bien dijo.

Peter Jensen asintió, con el rostro tan impasible como siempre. Genevieve esperaba que retrocediera de espaldas, como un criado chino de la Edad Media, pero en vez de eso se dio la vuelta y se marchó. Genevieve se quedó fascinada al verlo por detrás.

De espalda parecía muy distinto... Más alto, más esbelto, menos ordinario. Tal vez fueran las gafas y el pelo lo que lo hacían parecer tan vulgar. O tal vez ella necesitara unas vacaciones más de lo que había pensado, por tener fantasías paranoicas con un soso ayudante personal.

Fuera como fuera, no tenía importancia. Había sido atrapada por un texano encantador. Dejaría que Harry van Dorn la agasajara a gusto y al día siguiente estaría de camino a Costa Rica.

No iba a acostarse con él... eso lo había decidido un rato antes, aunque no sabía exactamente cuándo. No estaba de humor para nada, salvo para evadirse y estar tranquila.

Se tomaría un par de calmantes para sofocar la ansiedad que le provocaba estar rodeada de agua. Y al día siguiente, a aquella misma hora, todo sería un recuerdo lejano.

Jensen no estaba contento. Las cosas no se desarrollaban como había planeado, aunque rara vez lo hacían. No había contado con Genevieve Spenser, ni que Harry van Dorn la retuviera como un perrito con un juguete nuevo. Podía aprovecharse de ella en su propio beneficio, pero no le gustaba. Las complicaciones siempre eran un mal necesario, pero él era un hombre que se deshacía de ellas. Tendría que haberse librado de la señorita Spenser antes de que ella llegara a las islas.

Casi nunca perdía el tiempo en mirar atrás. Se había esperado a una belleza despampanante, un inconveniente menor del que pudiera librarse rápidamente. Genevieve Spenser era muy guapa y atractiva, pero era algo más. Era más lista de lo que quería hacer creer a la gente, y mucho más susceptible.

Aquella furia interior era realmente fascinante. Las mujeres que él conocía sabían ocultar muy bien su ira, canalizándola por los medios más retorcidos. Genevieve Spenser no parecía haber encontrado su cauce, y él podía percibir el fuego que ardía tras la sosegada expresión de sus ojos marrones. Pelo rubio y ojos marrones... una combinación muy interesante. Aunque el color natural de su pelo debía de ser castaño claro.

Pero estaba pensando demasiado en ella cuando tenía trabajo que hacer. Hans estaba instalado en la cocina, y Renaud estaba ocupado en las entrañas del yate, asegurándose de que todo estuviera listo cuando recibieran la orden. Los otros cinco habían sido elegidos personalmente por Isobel Lambert, y eran casi tan eficaces y profesionales como él mismo. Habían ocupado sus nuevos puestos sin ninguna dificultad. Harry van Dorn no sospechaba que estaba rodeado por miembros del Comité.

Aunque si era tan honesto como parecía ser, no tenía ni idea de lo que era el Comité. Pocas personas lo sabían, pero Peter no creía que Harry fuera tan ignorante. Su dinero y poder podían comprar información privilegiada. Por alguna razón, se impacientaba.

Harry van Dorn debería haber sido un asunto fácil. Un multimillonario megalómano aficionado al ocultismo y con un plan para hundir la economía mundial.

El problema era que Harry tenía a mucha gente trabajando por separado en cada rama de su plan. Cada sección de la Regla de Siete funcionaba de manera independiente, por lo que era extremadamente difícil descubrir los detalles de los desastres inminentes. Una pista nunca conducía a otra, y su ejército de subordinados no parecía ser consciente de la existencia de otros ejércitos. Peter sólo llevaba cuatro meses ocupando aquel puesto... Un periodo relativamente corto silo comparaba con su último trabajo como ayudante personal de Marcello Ricetti, un traficante de armas siciliano amante del sadismo y de los chicos jóvenes. Peter había conseguido mantenerlo alejado de los niños durante el año que había pasado con él, a cambio de un alto precio. Habría tenido que pagar el mismo precio de todas formas, pero no se lo había pensado dos veces. Aunque al final le había costado la pérdida de su propia esposa.

Al menos no había tenido que ofrecerle más servicios personales a Harry van Dorn. La personalidad asexual de Peter era una gran ventaja para conseguir sus objetivos. Harry sólo quería que alguien velara por sus comodidades. Las necesidades sexuales podía buscárselas él mismo.

Y eso lo llevaba de nuevo a Genevieve Spenser. Quizá lo mejor fuera que se acostara con Harry. Si se quedaba sola en su cabina, sería mucho más difícil impedir que Renaud le cortara el cuello.

Aunque al final tal vez no quedara otro remedio... Era muy peligroso dejar que volviera a Nueva York y que respondiera al interrogatorio sobre la desaparición de Harry van Dorn y su yate. Una baja de guerra, diría Thomason. Pero Thomason se había ido, y Peter esperaba que los despiadados métodos del Comité pudieran abandonarse. Pero la gente que sabía demasiado siempre era un problema. Las drogas que habían desarrollado eran muy volátiles; podían borrar demasiados recuerdos o muy pocos. Cuando había tanto en juego no se podían correr riesgos.

Aunque tal vez no fuera necesario. Tal vez pudiera sacarla del barco... Ella parecía desesperada por marcharse. No haría falta mucho tiempo. Si el jet de Van Dorn estaba fuera de servicio, tendría que viajar en un avión comercial, y sería muy sencillo reservar un vuelo para primera hora de la mañana. Ella lo había visto, sí, pero no recordaría nada de él. Era uno de sus muchos talentos.

Lo estaba complicando todo sin necesidad, sólo para proteger a una niña rica y mimada. Ella estaba allí y podía quedarse allí. Peter la mantendría viva si pudiera. Y si no fuera posible, se aseguraría de que fuera una muerte rápida y sin dolor. Después de todo, nacer en la abundancia no era un crimen. Sólo un pequeño delito moral.

La cabina parecía más una suite de lujo que un camarote. La cama de matrimonio sólo ocupaba una cuarta parte de la habitación, y tenía una enorme ventana con vistas a la ondulante superficie del océano.

Corrió las cortinas y tomó una larga ducha, sólo por el placer de mimarse un poco. Se había acostumbrado a las pequeñas comodidades, después de una dura infancia de carencias y penalidades económicas donde lo más importante había sido guardar las apariencias. ¿Quién habría imaginado que la pobre Genny Spenser acabaría tan mimada? Había un cierto caché en ser una de las nouveau pauvre.

El dinero que sus antepasados habían amasado se había esfumado, y lo único que quedaba era la expectativa del lujo sin el dinero para comprarlo. Pero sus padres nunca lo admitieron, y en público seguían siendo los Spenser, situados socialmente por encima de aquéllos que tenían que trabajar para vivir. Pero de puertas para adentro, bajo los techos con goteras y las habitaciones vacías, comían los macarrones con queso en lata que su madre preparaba rencorosamente.

Al menos tenían suerte de tener un techo sobre sus cabezas. Su padre, la oveja negra de la familia, era el único Spenser que quedaba vivo por parte paterna, pero a su muerte la casa pasaría a propiedad estatal de Rhode Island. De modo que había vendido todo lo que pudo... las tierras, los muebles. Los objetos de arte habían sido empeñados en la generación anterior, y su abuela había sobrevivido vendiendo sus joyas. Quedaba muy poco para vender cuando los padres de Genevieve se trasladaron a la casa. Nadie podía ir de visita, naturalmente, porque entonces se sabría el secreto. Sus padres decían que la casa siempre estaba en obras y atendían los compromisos sociales en restaurantes y clubes selectos. Y Genny y su hermana comían sándwiches de mantequilla de cacahuete durante semanas para pagar la factura.

Ahora podía comprar, comer y vestir todo lo que quisiera. No era extraño que hubiese engordado siete kilos... había demasiadas cosas exquisitas que probar. Si su esquelética madre hubiera estado viva, se habría quedado horrorizada.

Pero sus padres estaban muertos, la casa había desaparecido, y Genevieve Spenser había ganado una fortuna en Roper, Hyde, Cami and Fredericks. Su madre habría dicho que estaba hecha para un hombre como Harry van Dorn, aunque sin duda habría mirado con desprecio sus fábricas política- mente correctas. Según su madre, el único medio aceptable de tener dinero era heredarlo. Su padre se habría limitado a tomarse otro whisky escocés.

La ducha era inmensa, y Genevieve dejó que el agua le barriera la tensión del cuerpo. Se tomaría otro tranquilizante antes de encontrarse con Harry, aunque tendría que vigilar el consumo de vino. Y luego dormiría sola en esa cama de ensueño, bajo las sábanas de algodón egipcio, y a la noche siguiente estaría en un saco de dormir. Y sería mil veces más feliz.

Estaba oscureciendo cuando salió de la ducha, y podía ver las luces de la costa a través de las diáfanas cortinas. No supo si eran un recordatorio de que estaba cerca o lejos de tierra firme, pero dejó las cortinas echadas de todas formas mientras se vestía con la ropa nueva y le arrancaba las etiquetas. Talla ocho. No sabía si sentirse irritada o aliviada. Agarró el frasco de aspirinas y se llevó dos a la boca. Tenía que ser el océano lo que la hacía sentirse incómoda y paranoica, pensando que algo iba mal. Pero los tranquilizantes la ayudarían a calmarse, y al cabo de dos días podría prescindir de ellos...  al menos hasta que volviera a la ciudad y a la vida que había elegido.

Se hundió en uno de los grandes sillones y cerró los ojos mientras esperaba a que las pastillas hicieran efecto. Todo saldría bien. Todo sería perfecto.

Y luego se marcharía de allí.

Era una preciosidad, pensó Harry van Dorn mientras la observaba por el circuito cerrado de televisión. Un poco abultada para la ropa, pero desnuda era perfecta. Estaba harto de modelos huesudas que siempre estaban actuando. Pero era normal en él. Era un hombre de impulsos que se obsesionaba con algo, lo conseguía y luego perdía interés. Había estado con mujeres vírgenes, mayores, feas y con hombres atractivos. También había poseído a muchos niños, pero éstos lloraban demasiado, y cuando encontraba a uno que mereciera la pena, acababa creciendo, y él no quería a nadie mayor de once años.

Su gusto por las modelos había sido una buena alternativa... socialmente aceptable, incluso alentada, y no había tenido ningún problema en atraerlas. Suponía un trofeo para ellas, igual que ellas para él, de modo que todos salían beneficiados.

El único problema era que no podía hacerles daño sin pagar un precio muy elevado. Sus cuerpos eran su modo de ganarse la vida, por lo que cualquier cicatriz, magulladura o hueso roto reduciría su valor en el mundo de la pasarela. Harry se había pasado con una, y luego había intentando comprar su silencio. Ella había cometido el grave error de negarse, y a nadie le había parecido extraño que una supermodelo anoréxica apareciera muerta de hambre en un pequeño castillo de Francia.

Pero todo eso pertenecía al pasado. Miró la hermosa piel de Genevieve Spenser y supo que iba a conseguirla. Sus abogados sabían cómo silenciar las cosas, y si cometía un error y llegaba demasiado lejos, tendría las espaldas bien cubiertas. No, la señorita Genevieve Spenser era un regalo caído del cielo, al igual que los documentos que había traído con ella. Los documentos que rompían sus lazos con algunos de sus pozos petrolíferos más lucrativos y que iban a explotar en dos semanas.

La Regla de Siete, su número de la suerte. Siete desastres para sumir en el caos al mundo de las finanzas y permitir que un hombre inteligente y avispado saliera beneficiado. Un hombre inteligente como él. El incendio de los pozos petrolíferos era el número tres, y nada podría detenerlo.

Nada lo detendría hasta que tuviera todo lo que deseaba.

Y lo mejor de todo era que siempre quería más.

Capitulo 3

Tenía que ser aquella noche sin falta, pensó Peter ansiosamente al cortar comunicación. Las palabras procedían de Madame Lambert. El tiempo de espera había acabado, y aquella noche era la noche. A medianoche, cuando cambiara la guardia portuaria, tomarían el control del Siete Pecados y desaparecerían sin dejar rastro. El plan había sido trazado mucho tiempo antes, y los hombres elegidos cian los mejores. Nadie podría encontrarlos, ni siquiera con los sistemas de vigilancia más avanzados.

Aunque, en realidad, nadie se pondría a buscar a Harry van Dorn era famoso por emprender el vuelo cuando sufría un cambio de humor, y el tiempo que pasaba a bordo del Siete Pecados solía ser en compañía de alguna mujer. Si desaparecía de la noche a la mañana, todo el mundo supondría que se retiraba a su isla privada. Y Peter Jensen llevaba el tiempo suficiente en ese trabajo para saber cómo dirigir a los entrometidos en la dirección equivocada.

Harry tenía una cita romántica en la isla de Little Fox, sí. Pero no era con una modelo de largas piernas. Su cita era con la muerte, y cuanto más tiempo pasaba Peter a su lado, más claro tenía que el momento se retrasaba. ¿Por qué demonios tenía que haber elegido esa noche Madame Lambert? ¿Cuándo se había involucrado a una inocente? Estaba acostumbrado a superar dificultades, pero sus opciones nunca habían estado tan claras. Tenía que sacarla del barco. O asegurarse de que muriera.

Y sólo tenía unas pocas horas para hacerlo. -

No podía cuestionar las órdenes del Comité. El se limitaba a cumplir con su trabajo, sin pensar en las consecuencias. No quería ser él quien tomara las decisiones de vida o muerte. Si tuviera que hacerlo, seguramente tendría problemas en llevarlas a cabo, y el mundo no podía permitirse eso.

Salvar al mundo, a costa de un crimen, pensó Peter, poniéndose las gafas. Lo curioso era que no quería matar a Harry van Dorn. No quería matarlo, porque temía que disfrutara haciéndolo, y entonces sí que estaría perdido.

Sería mediante un golpe limpio, y dejaría que fuese Renaud quien hiciera los honores. Renaud no tenía ningún escrúpulo para hacer su trabajo. Incluso se deleitaba demasiado con el mismo, lo cual podía ser una desventaja. No, como Peter, cuyo férreo control lo obligaba a realizar el trabajo con una eficacia letal y sin equivocarse.

Nada saldría mal. Pero tenía que deshacerse de Genevieve Spenser. Ahora.

Se había equivocado, pensó Genevieve mientras se obligaba a degustar la exquisita comida. Había bebido demasiado vino. Debería haber prestado atención, pero incluso en sus parámetros el vino era delicioso, y habría sido un crimen ignorarlo. Se conocía lo suficiente para saber cuándo había tomado demasiado, pero a esas alturas ya era demasiado tarde. Lo único que podía hacer era intentar una retirada digna.

Había sido una velada muy agradable. Harry era encantador y le brindaba todo tipo de atenciones, contándole entretenidas historias.

En cualquier otro momento Genevieve tal vez se hubiera animado a devolverle los halagos. Era tan atractivo como una estrella de cine, y ella no estaba con nadie desde hacía mucho. El bufete daría su visto bueno, y ella podría tener una noche de placer antes de marcharse a la selva.

El problema era que no sería especialmente placentero. La primera vez que se acostaba con un hombre resultaba muy incómodo, incluso desagradable. Con el vino y los tranquilizantes conseguiría relajarse para hacerlo, pero no para disfrutar. No, Harry van Dorn la estaba seduciendo de manera implacable, pero no parecía que fuera a presionarla, y ella se contentaba con mantener la distancia de Seguridad.

—Mañana tengo un día muy atareado —dijo, levantándose con cuidado—. Lo he pasado muy bien, pero me temo que voy a retirarme ya.

Harry también se levantó, tentándola con su sonrisa texana.

— ¿No puedo convencerte para tomar una copa? ¿Para ver mis aguafuertes, quizá?

Ella se rió cortésmente.

— Creo que no — dijo —. Estoy tan cansada que podría dormirme de pie.

—Eso no podemos consentirlo. ¡Será mejor que avise a Jensen!

El fantasma apareció de repente, despejando momentáneamente a Genevieve.

— ¿Debo acompañar a la señorita Spenser a sus aposentos, señor?

Harry no pareció muy complacido por la inmediata aparición de Jensen.

— Puedo ir yo sola — protestó ella. El suelo osciló bajo sus pies y tuvo que agarrarse al respaldo del sillón.

—El viento arrecia, y no podemos permitir que resbales o te pierdas. El Siete Pecados es un barco muy grande. Y Jensen está aquí para servirla, ¿no es así, Jensen?

—Sí, señor —murmuró él, con una voz tan inexpresiva como sus ojos.

Genevieve estuvo a punto de cambiar de opinión. Era absurdo, pero por un instante fugaz se sintió más segura con Harry van Dorn y sus descarados intentos de seducción que con el sirviente casi invisible de ojos vacíos.

Pero no había bebido tanto, así que esbozó su mejor sonrisa y se volvió hacia Peter.

— Si no le importa, señor Jensen...

— Es su trabajo, Genevieve — repuso Harry.

Ella miró el rostro impasible de Jensen. Realmente necesitaba unas vacaciones... No tenía ningún motivo para sentirse tan incómoda en su presencia. Tal vez las píldoras que tomaba para calmarse tenían efectos secundarios y la convertían en una paranoica. No importaba. Al día siguiente estaría lejos de allí y no tendría que ser más que ella misma.

—Por aquí, señorita Jensen —le dijo Jensen, abriéndole la puerta.

—Gracias una vez más por una velada tan encantadora —le dijo ella a Harry. No era del todo una mentira, puesto que no había sido tan desagradable. Únicamente quería estar en otra parte.

— Ha sido un placer. Jensen la llevará a su habitación y nos encontraremos mañana para desayunar.

Genevieve sabía que debería darle alguna respuesta cortés, pero en esos momentos estaba demasiado cansada para los formalismos. Había sonreído, reído y respondido hasta sentirse como un mono amaestrado, y no había conseguido que firmara los papeles. Sería lo primero que haría por la mañana, se prometió a sí misma. Y si después él no la dejaba marcharse, saltaría por la borda.

Siguió a Jensen por cubierta, desde donde podía ver las luces de la isla, tan cerca y a la vez tan lejos. El suave balanceo del barco era aún más pronunciado mientras el viento agitaba sus cabellos. Volvieron a entrar en un pasillo pequeño y escasamente iluminado, casi claustrofóbico.

— ¿Hemos venido por aquí? —preguntó, incapaz de ocultar el nerviosismo.

—Estamos tomando un atajo. Me pareció que necesitaba llegar a su cabina lo antes posible. A menos que... —se detuvo tan bruscamente que Genevieve se chocó contra él. No era un fantasma, sino un cuerpo cálido y robusto.

— ¿A menos que qué?

—Podría preparar una lancha para llevarla de vuelta a la isla. De ese modo podría tomar un vuelo mañana por la mañana sin tener que molestar al piloto del señor Van Dorn.

Genevieve había llevado demasiado tiempo las lentillas y estaba teniendo problemas para enfocar la mirada. Por un momento se sintió tentada... Estar en tierra firme, lejos de Harry van Dorn y de cualquier negocio. Pero los malditos papeles aún no habían sido firmados, y por eso seguía allí. No podía ofender a un cliente tan importante desapareciendo y rechazando su hospitalidad y su jet privado. Estaba ascendiendo rápidamente en el bufete y no estaba dispuesta a echarlo todo a perder.

—Estoy segura de que no habrá ningún problema. Además, ¿qué mujer en su sano juicio cambiaría un jet privado por un avión comercial? —preguntó frívolamente. «Yo», pensó. «Sin dudarlo».

El guardó silencio un momento y finalmente asintió.

—Como desee, señorita Spenser —murmuró con aquella voz vacía y surrealista, y continuó avanzando por el pasillo.

Lo había intentado, pensó Jensen. Podría dar un paso más, dejarla inconsciente con un golpe y hacer que uno de los hombres la llevara a la isla. Pero eso acarrearía demasiadas preguntas y no podía correr el riesgo. Los daños colaterales eran un mal necesario, algo que siempre se había esforzado por evitar,  pero si aquella mujer iba a morir sería por su propia culpa.

Se preguntó cuántas pastillas se habría tomado. Había registrado su bolso, naturalmente, más por costumbre que por una sospecha en particular, y sólo había descubierto la afición de la Genevieve Spenser por los tranquilizantes. Tal vez pudiera mantenerla drogada hasta que Harry y los demás hubieran desaparecido.

Pero eso la dejaría con la duda de por qué Harry se había marchado a su isla privada dejándola a ella atrás. Era una mujer demasiado lista como para no tener sospechas. Y la discreción era fundamental en aquella misión. También había registrado el portafolios negro, había fotografiado los detalles y había mandado las lotos a Londres. Una pieza más del puzzle de la Regla de Siete. Pero ¿qué tenían que ver los pozos  petrolíferos de Oriente Medio con una presa en la India? ¿Qué tenía que ver con todo?

Por lo visto, Madame Lambert había decidido que no valía la pena averiguarlo. A Peter le parecía muy bien, si aquella condenada mujer no se hubiera interpuesto en su camino.

La estaba haciendo dar un rodeo a propósito, de modo que no pudiera encontrar el camino de vuelta a Harry van Dorn… suponiendo que quisiera regresar junto a él. Lo único que no tenía sentido era que no se acostase con su anfitrión. Nadie rechazaba a Harry van Dorn. Tal vez fuera lesbiana, o frígida, o quizá le gustaba tener el control.

Peter había pedido a Londres que la investiga1 sin, pero no parecían tener mucha prisa en responderle, y él seguía moviéndose en las suposiciones. Seria mucho más fácil si supiera un poco más sobre ella. Pero no podía perder tiempo pensando en las preferencias sexuales de Genevieve Spenser. Tenía que pensar en una manera para deshacerse de ella sin perder la discreción. Daños colaterales, se recordó a sí mismo mientras bajaba por uno de los estrechos pasillos del servicio.

—Tal vez prefiera quitarse los zapatos, señorita Spenser —dijo con su voz inexpresiva—. El mar está un poco revuelto. ¿Quiere algo para el mareo?

—Nunca me mareo en el mar —respondió ella, apoyándose en la pared para quitarse los zapatos. Era una mujer alta, pero aquellos tacones añadían unos cuantos centímetros más. Sin ellos parecía más vulnerable, y a Peter no le gustaba que las personas fueran vulnerables.

— ¿Nunca? —repitió—. Me pareció que no le gustaban mucho los barcos, y supuse que era debido a los mareos.

Ella levantó la cabeza y le clavó la mirada. Peter se maldijo en silencio. Se había percatado de que no le gustaban los barcos, pero no tendría que haber dicho nada.

—No me gusta sentirme atrapada — dijo ella con dureza.

—Entonces no debe de gustarle mucho este pasillo —dijo él. Otro error. Era un pasillo largo y estrecho, con una iluminación que a Harry le parecía la adecuada para crear ambiente. Si sufría claustrofobia, tendría una hiperventilación de un momento a otro.

—No, no me gusta. Pero que no me guste algo no significa que me haga salir corriendo.

Peter sintió el impulso de sonreir. Por un momento la veía como a una niña descarada más que como a un maniquí ejecutivo.

—Puedo prepararle la lancha, si quiere.

— ¿Está intentando librarse de mí, señor Jensen? Demasiado aguda, a pesar del vino y los tranquilizantes.

Tenía una boca suave y unos ojos marrones y muy expresivos, y por un momento Peter deseó ser otra persona. Iba a cometer un error e iba a pagarlo muy caro, pero en aquel momento le importaba un bledo. No se molestó en decirle que estaba intentando salvarle la vida. Le deslizó la mano por el cuello, y mientras ella se estremecía al recibir el tacto, él le tomó la barbilla con sus largos dedos.

—Tengo una vena romántica —dijo con una pequeña sonrisa, y se inclinó para besarla.

Ella estaba demasiado aturdida o tal vez sólo un poco bebida para hacer otra cosa que apoyarse de espaldas contra la pared y permitir que la besara. Y él se aprovechó de su debilidad y la besó con una pasión que no experimentaba desde hacía mucho tiempo. En el último minuto, aumentó la presión bajo la oreja, y ella se desplomó en sus brazos, inconsciente.

Eran las cinco de la mañana, hora de Londres, e Isobel Lambert seguía despierta. Nunca dormía mucho, por culpa de los genes y el entrenamiento. La situación estaba a punto de irse a pique en el Caribe, y aunque la operación no dependía de ella, tenia que estar despierta y alerta.

Nunca le pedía a nadie que hiciera algo que no hiciera ella misma. Y Peter Jensen era el mejor en su trabajo. Isobel no se permitía albergar dudas, y su decisión de acabar con Harry van Dorn era la correcta.

Pero estaba esa chica que había aparecido de repente, y Jensen, normalmente frío como el hielo, se retrasaba en sus obligaciones. Isobel podría comunicarse directamente con Renaud y hacer que se ocupara de ella, pero prefería no hacerlo de momento.

Renaud era una persona horrible, y sólo recurría a él en contadas ocasiones. Si había algún modo de salvar a la chica, Jensen se encargaría de ello sin comprometer la misión. Mientras tanto, contaban con una pieza más de los planes de Harry. Los pozos petrolíferos de Arabia Saudí y una presa en Mysore, India. ¿Qué más tenía pensado? ¿Y por qué?

Peter Jensen miró a la mujer inconsciente que tenía en brazos. Era una buena jugada y la había empleado muchas veces para salvar vidas. Si tenía que matar a alguien, no había lugar para la delicadeza. Pero si Genevieve Spenser no demostraba el suficiente sentido común para aceptar su consejo y largarse del barco, él se encargaría de sacarla de allí. Ya se preocuparía de las consecuencias más tarde. Madame Lambert no se pondría muy contenta; confiaba en él para apartarse del plan si era necesario, pero aun así no le gustaría nada.

La señorita Spenser era más pesada de lo que había pensado, pero él era muy fuerte y consiguió cargársela al hombro, dejando atrás sus zapatos mientras la llevaba hacia la lancha.

— ¿Qué traes ahí, Peter? —preguntó Renaud, apoyándose contra unas cajas mientras afilaba su cuchillo, con un cigarrillo en la boca—. ¿Un regalo para mí?

—Nada de eso. Quiero sacarla del barco antes de que nos ocupemos de Van Dorn. Tienes que llevarla a la isla y dejarla donde sea.

Renaud apartó el cuchillo y se levantó.

— ¿Está muerta? ¿O quieres que la liquide?

—Está viva y quiero que lo siga estando. Limítate a dejarla por ahí y vuelve enseguida. Se nos acaba el tiempo.

—No iríamos tan apurados de tiempo si no tuviera que ir a tierra firme —señaló Renaud—. Si no la quieres, me quedaré yo con ella. Es muy guapa.

—Es un problema.

—Entonces deja que yo me ocupe de ella.

—Ya lo haré yo —dijo Peter, cansándose de discutir.

— No creo que a Hans le gustara.

— ¿Y por qué tiene Hans que enterarse? Esta es mi operación.

— Desde luego, pero tenemos órdenes de vigilarnos los unos a los otros. Con toda esta reorganización, el Comité no se muestra tan confiado como antes.

Jensen tuvo ganas de soltar una carcajada irónica al pensar en la nula confianza del Comité, pero estaba demasiado nervioso y cargaba un gran peso al hombro.

— Muy bien. Llévala a la isla, y yo hablaré con Hans.

— No es buena idea, Petey —repuso Renaud.

Peter odiaba que lo llamasen Petey, algo que Renaud ya sabía.

— Es la hora. No hay tiempo para hacerse el héroe. — Tenía razón. Habían planeado hacerse cargo del yate a medianoche, y no había tiempo para arriesgarse por una joven y caprichosa abogada.

— Tienes razón — accedió—. No se puede ser un caballero. La dejaré en su habitación. Tal vez hayamos acabado con Harry antes de que despierte.

—Sí, es posible —dijo Renaud, escupiendo la colilla en el suelo y apagándola con el pie—. Pero ambos sabemos lo que acabará pasando. Vas a tener que matarla.

Peter no se molestó en discutir. Renaud sólo estaba afirmando la inaceptable verdad. Genevieve Spenser había aparecido en el lugar equivocado en el momento equivocado, y no se había ido cuando había tenido la oportunidad. Iba a tener que vivir con las consecuencias.

Iba a tener que morir por las consecuencias.

Era un sueño agradable. Estaba siendo mecida como un bebé en los brazos de su madre, salvo que su madre nunca la había mecido así. Estaba sumida en una deliciosa sensación de paz y comodidad.

Algo producía una vibración suave, aumentando la sensación de placidez. No quería despertarse. Era muy agradable estar tumbada, deleitándose con las sensaciones físicas. Una ligera turbación se revolvía en el fondo de su mente, pero decidió ignorarla y sumirse en el sueño profundo.

Debería haberlo supuesto. Siempre ocurría cuando menos se lo esperaba. Fue tres años atrás, estando en aquel cubículo del pequeño pueblo de Aubum, Nueva York, con el escritorio cubierto de papeles de casos sin resolver, entre paredes verdes con manchas de café y con el teléfono sonando una y otra vez para luego enmudecer como una campana fúnebre.

Debería haber sabido que no era prudente quedarse a trabajar hasta tarde en aquel edificio. Muchas malas personas sabían dónde estaba, y ella se había ganado muchos enemigos en su corta vida. Era como Juana de Arco, una heroína que galopaba al rescate de las mujeres agredidas, metiendo a sus maridos maltratadores y asesinos en prisión y ayudándolas a rehacer sus vidas. Había hecho tan buen trabajo que estaba recibiendo todos los casos de violencia doméstica, y en una zona tan pobre como el condado Clinton, en el Estado de Nueva York, la cantidad de trabajo era abrumadora. Pero ella había seguido haciéndolo, trabajando sin descanso y cobrando una miseria, con la ingenua convicción de que estaba haciendo una buena obra.

No oyó las pisadas en el vestíbulo, ni supo lo pie estaba sucediendo hasta que levantó la mirada y vio al marido de Marge Whitman en la puerta. Era un hombre horrible, con un temperamento escalofriante, y un día después de haber salido de la cárcel por romperle a su mujer un brazo, un hombro, un pómulo, había recibido una orden de alejamiento. Genevieve tenía un botón bajo el escritorio para a la policía, y lo pulsó con la rodilla mientras agarraba el teléfono.

— No ha concertado una cita, señor Whitman. Me temo que tengo que pedirle que se marche — dijo con toda tranquilidad, convencida de que podía solucionarlo todo—. Si quiere venir mañana para que discutamos su caso...

—El teléfono no funciona —dijo él, acercándose. Era un hombre enorme, alto y fornido, y apestaba a cerveza y sudor. Y estaba furioso—. Y no tengo que discutir de ningún caso. Te has estado entrometiendo entre lo que es mío y yo, y ya va siendo hora de que alguien te enseñe una lección.

Tenía razón, el teléfono no funcionaba. Fue entonces cuando Genevieve sintió la primera punzada de pánico, pero aún le quedaba el botón bajo su escritorio. Lo siguió pulsando con la rodilla mientras pensaba a toda prisa.

—Podemos hablarlo en horario laboral, señor Whitman — dijo, sin mostrar el menor atisbo de nerviosismo—. Ahora tengo que pedirle que se marche.

El se echó a reír, sin molestarse en cerrar la puerta del despacho. Sabía que no había nadie que pudiera acudir.

—Creo que vamos a hablarlo ahora mismo... Aunque no creo que hablar vaya a servir de nada.

Genevieve intentó huir, pero él la empujó contra la puerta, haciendo que el panel de cristal estallara en pedazos. Había veces en que casi podía olvidarlo, y otras en las que lo recordaba de golpe. El impacto de sus puños contra el rostro y el cuerpo, la caída sobre los cristales rotos, las patadas, las esquirlas de vidrio clavándose en la piel... Pareció que duraba una eternidad, y justo cuando pensaba que había acabado recibía otro golpe, otra patada, y ella gemía de dolor con la boca llena de sangre.

El se inclinó sobre ella y le tiró del pelo para levantar su rostro a escasos centímetros del suyo.

— Ni siquiera merece la pena matarte — espetó, y volvió a arrojarla al suelo.

Debió de perder la conciencia. Cuando despertó, estaba sola en el edificio a oscuras, sobre un charco de sangre. Tuvo que arrastrarse sobre los cristales. Consiguió llegar hasta las escaleras y allí se quedó, incapaz de moverse ni de hablar. Sólo podía llorar.

Había pasado una semana en el hospital. Para cuando pudo hablar de nuevo, Whitman había desaparecido, junto a su esposa y dos hijos. La gente decía que Marge se había marchado por propia voluntad, y Genevieve lo había creído. Después de todo, ¿no había recibido un ramo de flores con una nota casi ilegible y sin firma? «Lo siento mucho». No parecía muy probable que fuese de Whitman.

La policía lo buscó, pero sin éxito. En cuanto a ella, había sobrevivido y no tenía lesiones permanentes. Su cuerpo sanó gracias a la medicina y la rehabilitación, y gracias a la ayuda de los mejores psicólogos y terapeutas consiguió sentirse cómoda con los hombres una vez más. Aprendió a defenderse a sí misma y se trasladó a la ciudad de Nueva York, donde pudo iniciar una nueva y tranquila vida.

Hasta que se despertó gritando. Y recordando.

Como ahora.

Capitulo 4

Harry no estaba en su mejor momento de ánimo. Había estado a punto de culminar su jugada con la apetitosa señorita Spenser cuando Jensen había asomado su entrometida nariz en la habitación y se la había llevado. Y ahora se sentía inquieto, malhumorado y dispuesto a pagarlo con alguien

Preferiblemente con la señorita Spenser.

No habría ningún problema... Las cabinas estaban insonorizadas, pero aunque armaran un escándalo nadie se entrometería. Todo el mundo pensaría que era una amante ruidosa o que estaba pasando algo de lo que era mejor no saber nada.

Tenía el equipamiento adecuado en su habitación, y no le gustaba correr riesgos. Creía firmemente en satisfacer cualquier capricho siempre que pudiera, y no soportaba sufrir el menor rechazo.

Iba a tener que explicarle unas cuantas cosas a Peter Jensen. Había sido un ayudante excelente durante los cuatro meses que llevaba trabajando para él, después de presentarse con unas referencias impecables. La clase de personas para las que había trabajado en el pasado exigían la mayor discreción, la habilidad para mirar hacia otro lado y para acatar las órdenes sin cuestionarlas.

Jensen había demostrado una eficacia admirable, y no había sido culpa suya que la joven tailandesa del año pasado hubiera huido antes de que él hubiese acabado con ella. Podía culpar a uno de los hombres que la habían atrapado, y se había ocupado de él convenientemente.

No, aquello era sólo una trasgresión menor, y una vez que le hubiera dado a Jensen una severa reprimenda podría ir a disfrutar de la señorita Spenser.

Oyó un ruido y levantó la mirada. Los motores volvían a estar en marcha y hacían un ruido extraño. Y de repente Harry tuvo un mal presagio. Su horóscopo para aquel día le presagiaba un desastre, pero siempre que no le gustaba su horóscopo recurría a su ascendente en busca de algo más favorable.

Se levantó y se acercó a la ventana para contemplar la costa, y entonces se dio cuenta de que el barco se estaba moviendo. Dejó escapar un grito de furia y salió a cubierta, donde se chocó con Peter Jensen.

—Maldito hijo de... —empezó a mascullar, antes de que un dolor cegador le estallara en la cabeza y todo fuera oscuridad.

El barco se estaba moviendo. No era la imaginación paranoica de Genevieve, ni un resto de su pesadilla. El maldito yate se estaba moviendo. Se levantó de la cama. Aún seguía con el vestido de seda de la noche anterior y con el sujetador y el liguero. ¿No se los había quitado? Había bebido demasiado, además de tomarse tres pastillas, pero no debería tener agujeros en la memoria.

Se agachó en el suelo, junto a la cama, y apoyó la cabeza en las manos. No podía recordar nada desde que dejó a Harry van Dorn y se retiró a su habitación. Se había marchado con el fantasma gris, ¿no? Pero no podía recordar cómo había sido el trayecto hasta su cabina, si la había dejado en la cama o si le había dado un beso de buenas noches.

Maldita sea. De repente lo recordaba todo. Aquel hijo de perra la había besado.

O al menos eso creía recordar. Tal vez sólo lo había soñado. Una parte no tan horrible de sus pesadillas.

Aunque si el sueño era besar a alguien como Jensen, entonces casi prefería las pesadillas.

Se levantó sobre pies temblorosos. Al menos no había dormido con los zapatos. Se dirigió hacia donde esperaba que estuviera la ventana, y cuando alcanzó las pesadas cortinas tiró con fuerza para intentar descorrerlas.

Fue imposible, pero sí pudo apartar la tela lo suficiente para corroborar sus peores temores. Era mediodía, y estaban en alta mar, cuando ella debería estar a esas horas aterrizando en Costa Rica.

El lujoso yate de Harry navegaba suave y silenciosamente sobre las aguas, pero la sensación del motor a sus pies era inconfundible, así como el ruido de las olas chocando contra el casco. Soltó la cortina y maldijo en voz baja. Si aquélla era la idea que Harry van Dorn tenía de una broma, no le hacía ninguna gracia.

Tal vez la estaba llevando a Costa Rica en el yate. Por mar no había tanta distancia, y ella no le había dicho en ningún momento que odiara estar a bordo de un barco. Quizá fuera el modo que Harry tenía de seducir... Estaba tan acostumbrado a que las mujeres cayeran rendidas a sus pies, que suponía que todas quedarían encantadas con sus atenciones.

Pero ella no estaba ni mucho menos encantada. Tenía intención de darle un ultimátum. No había visto un helicóptero en aquella mansión flotante, pero estaba segura de que Harry tenía uno, e iba a darle una hora para que la sacara de allí.

Si se lo encargara a Jensen, todo estaría listo en media hora. Era imposible que la hubiese besado. Aquel hombre parecía completamente asexual, y además, era una posibilidad absurda. Realmente necesitaba unas vacaciones... Aquella paranoia lo demostraba.

Empleó un largo rato en ducharse y ponerse su ropa de trabajo. Se había dormido con las lentillas puestas, y se sentía desarreglada, arenosa y vulnerable. Le costó menos de quince minutos adoptar su fachada profesional; se había hecho una experta en construir a Genevieve Spenser en un tiempo récord, sin necesidad de maquillaje, zapatos y ropa interior limpia.

Su reflejo en el espejo no era tan refinado e impecable como siempre, pero no importaba. Su enfado justificado compensaría cualquier resto de debilidad. La puerta estaba cerrada por fuera. Al principio no podía creérselo... Tenía que ser algún error. Pero por mucho que intentó girar el pomo de bronce, la puerta no se movió. Entonces perdió el control y empezó a aporrear y patear la puerta, gritando con todas sus fuerzas.

— ¡Abre esta puerta, hijo de perra! ¡Déjame salir de aquí! ¿Cómo te atreves...? Esto es un secuestro, y sólo porque mi bufete represente a tu maldita fundación no vas a librarte de que te demande, maldita escoria —siguió chillando y dando porrazos hasta que un repentino golpe al otro lado de la puerta la acalló.

— ¡Silencio! —ordenó una voz que no había oído hasta entonces. Tenía un marcado acento extranjero, posiblemente francés.

— Abre la puerta y déjame salir — exigió ella.

—Tú eliges, señorita. Puedes sentarte y cerrar la boca hasta que nos ocupemos de ti, o puedes seguir haciendo ruido y obligarme a entrar y rajarte el cuello. El jefe ordenó que te dejara en paz, pero es un hombre práctico y sabe cuándo hay que tomar medidas drásticas, le guste o no. Te aseguro que no tendré ningún problema en matarte.

Genevieve se quedó helada. Quiso echarse a reír por el absurdo dramatismo de aquella voz, pero no era nada absurdo.

— ¿Qué está pasando? ¿Por qué se mueve el barco y por qué estoy encerrada? — preguntó en un  tono engañosamente tranquilo.

—Lo sabrás cuando lo decida el jefe. Mientras tanto, guarda silencio y no me des problemas si quieres regresar a tu pomposo estilo de vida.

Genevieve sabía que más le valía obedecer, pero en ese momento le resultaba imposible.

— ¿Quién es el jefe?

—Nadie al que quieras hacer enfadar.

— ¿Es Harry?

El sonido de unas pisadas que se alejaban fue la única respuesta. Estuvo tentada de llamarlo, pero la prudencia hizo que se lo pensara dos veces. En su corta carrera profesional había conocido a suficientes sociópatas y asesinos y sabía reconocer a uno. Aquel hombre no tendría el menor escrúpulo en matarla.

Y le había insinuado que su jefe era aún peor. Pero no era Harry. Harry no era más que un seductor inofensivo que se había convertido en el blanco de lo que estaba sucediendo. Tenía que tratarse de otra persona. Arrojó su chaqueta a la cama y recorrió la habitación. Había conseguido averiguar cómo descorrer las cortinas, y pudo abrir la ventana unos cuantos centímetros. No había escapatoria posible. La ventana daba directamente al agua, sin ninguna pasarela o cubierta.

¿Qué demonios estaba pasando? La razón de todo debía de ser Harry van Dorn y sus millones de dólares. ¿Estaría siendo retenido como rehén? De ser así, ella sería evidentemente una negociadora. Tal vez por eso el misterioso jefe había decidido mantenerla con vida.

¿Y dónde estaba Jensen, a todo eso? Probablemente ya estaría muerto... era una víctima prescindible. A menos que formara parte de todo aquello. Aunque le costaba imaginárselo como terrorista o extorsionador.

Tenía una navaja del Ejército Suizo en su estuche de maquillaje. Su vestido de seda no contaba con bolsillos, pero podía ocultar el arma en el sujetador. Lo principal era mantener la calma. Había aprendido ésa y otras muchas cosas en los meses que siguieron a su agresión. Encontró el frasco de tranquilizante y se tragó dos pastillas amarillas. No bastaron para sosegarla, pero sí para controlar sus reacciones. Gracias a Dios que tenía las pastillas consigo.

Agarró su portafolios, pero los contratos habían desaparecido. Alguien se los había robado durante la noche. Pero ésa era la menor de sus preocupaciones. Sacó un bloc y empezó a hacer listas. Era un modo muy efectivo para tranquilizarse. Había muchas posibilidades. Harry van Dorn podía estar gastándole una broma pesada. Una idea reconfortante, pero poco probable. Lo más seguro era que estuviese secuestrado. Se podría pedir un rescate muy elevado por alguien como él. ¿O era un acto político llevado a cabo por militantes insatisfechos? ¿Qué querían de Harry? ¿Dinero? ¿Publicidad? ¿Su muerte?

Dios, esperaba que no. No era un mal hombre, a pesar de sus enervantes intentos por seducirla y sus supersticiones zodiacales. Debía de tener un ejército de guardaespaldas, aunque la única persona a la que había visto era Jensen, quien había sido un completo inútil en una situación de peligro.

Había otras muchas posibilidades, y su respuesta dependería de la verdadera. Mientras tanto, podía suponer que estaba siendo retenida junto a Harry van Dorn.

Miró por la ventana. Siempre había sido una buena nadadora. Podía flotar durante horas. La única ventaja de esos siete kilos de más, pero no sabía a qué distancia estaba de la costa. Si llevaban navegando desde que se desmayó, estarían ya a cientos de millas de la isla Grand Cayman.

Si fuera una cuestión de vida o muerte, podía saltar al agua y arriesgarse, pero de momento tenía que guardar la calma y no presuponer nada.

Apenas se hubo levantado cuando oyó a alguien en la puerta. Podía sentir la navaja escondida entre sus pechos, y de nuevo estaba enfundada en su armadura de abogada, salvo los zapatos. Pero el individuo de aspecto desaliñado que apareció en el umbral con un arma semiautomática no parecía impresionado.

— El jefe quiere verte — dijo. Genevieve reconoció la voz de antes y se lamentó por no haber mantenido la boca cerrada. Quienquiera que fuese, no era el tipo que profiriera falsas amenazas.

— ¿Dónde esta el señor Van Dorn? —preguntó tranquilamente, agarrando el portafolios.

—Puedes dejarlo ahí —dijo él—. Y si necesitas saber algo de Harry van Dorn, alguien te lo dirá. Ahora cállate y ven conmigo. Y no causes problemas. Al jefe no le gustaría que tuviéramos que dedicarnos a limpiar las manchas de sangre.

— ¿Por qué molestarse en limpiarlas? —replicó ella. Siempre era una bocazas cuando estaba nerviosa, y los tranquilizantes no estaban teniendo el efecto deseado—. Si esto va de secuestro y extorsión, no creo que os importe el estado en que dejéis el barco.

El hombre parpadeó, y por un instante Genevieve temió que fuera a atacarla, pero se limitó a soltar una carcajada.

—Alguien pagará una buena suma por ello.

—Eso es un poco ostentoso, ¿no cree? Quienquiera que lo compre no puede esperar salirse con la suya.

—Aprecio tu preocupación, pero hay sitios donde se puede desguazar un barco y cambiar su aspecto tan rápidamente como hacen con los coches robados. Y a mucha de la gente que posee un barco como éste no le importa demasiado las formalidades legales. Ahora cállate y muévete.

Genevieve guardó silencio y avanzó. El hombre hizo un gesto con la pistola, y ella lo precedió por el estrecho pasillo. Había esperado ver cuerpos y sangre, pero todo parecía igual que el día anterior... inmaculado, desierto, normal. Siguió moviéndose, mirando atrás de vez en cuando para asegurarse de que el hombre la seguía. La pistola apuntaba al centro de su columna. Un escalofrío la recorrió al pensar lo que un arma como ésa podía hacer a la espina dorsal.

En la cubierta hacía frío, y una ráfaga de viento le agitó el peinado. Debería haberse cortado el pelo... Su intención había sido trenzárselo mientras estuviera en Costa Rica, pero parecía que iba a transcurrir mucho tiempo antes de que llegara a su destino.

—No te pares —espetó el hombre que iba detrás de ella—. Sube por esa escalera.

Ella obedeció, deseando no haber perdido los zapatos. Habrían servido para provocar más daño, pero ahora tendría que actuar sin ellos. El hombre la seguía de cerca. Genevieve esperó al momento adecuado, cuando llegó al escalón superior, y entonces soltó una fuerte patada hacia atrás.

Su pie desnudo impactó en el rostro del hombre, que se tambaleó en los escalones al tiempo que mascullaba una maldición. Sin esperar a ver si la caída había provocado un daño permanente, echó a correr. La cubierta estaba desierta, iluminada por el sol, y no había lugar alguno donde ocultarse. Entró en la primera puerta y se encontró con un armario, pero no dudó ni un instante y cerró la puerta tras ella, segundos antes de que el ruido de unas fuertes pisadas resonara en la cubierta.

El minúsculo armario estaba completamente a oscuras y olía a gasolina y productos de limpieza. Genevieve sudaba abundantemente, y el corazón le latía desbocado, pero aparte de eso podía enorgullecerse de mantener una calma casi surrealista. Había aprendido a actuar si alguien volvía a perseguirla.

Las circunstancias no eran exactamente las mismas de las que había practicado, pero al menos había conseguido derribar a un hombre armado. La pregunta era ¿cómo se lo haría pagar ese hombre si la encontraba?

Una cosa estaba muy clara en la claustrofóbica oscuridad del armario: no quería morir. Y no iba a morir sin luchar.

— ¿Has perdido algo, Renaud? —la voz se oyó justo al otro lado de la puerta. A Genevieve se le formó un nudo en el estómago. No había oído acercarse a nadie, a pesar de haber prestado atención. Tampoco reconocía aquella voz baja e inexpresiva.

—Esa zorra —murmuró Renaud.

— Se te ha escapado, ¿verdad? Tal vez deberás limpiarte. Estás manchando de sangre la cubierta.

—Antes tengo que aclarar una cosa con esa...

— No tienes nada que aclarar. Lo que tienes es un trabajo que hacer. Yo me ocuparé de la señorita Spenser.

—Tiene que ser una espía.

— ¿Lo dices porque ha conseguido escapar de ti? Lo dudo. Creo que simplemente la subestimaste. Sólo es una abogada que se ha metido en apuros. Es una lástima para ella, pero no supone un problema especial para nosotros. Era muy probable que Harry estuviese con alguien cuando la misión se viniera abajo.

—Es ella quien va a venirse abajo —gruñó Renaud.

—Vas a hacer lo que yo te diga y nada más.

La voz era fría como el hielo, y a Genevieve le puso la carne de gallina. No quería encontrarse con aquella persona. Las gélidas aguas del mar serían mucho más cálidas que el hombre que tenía a medio metro.

—Lo que tú digas, jefe —murmuró Renaud, claramente insatisfecho.

—Cuando te hayas lavado, ve a su habitación y deshazte de sus cosas. No queremos dejar cabos sueltos, ¿verdad?

— ¿Y qué pasa con ella?

—Es un barco, Renaud. No hay muchos lugares donde pueda esconderse. Me ocuparé de ella cuando llegue el momento.

Genevieve contuvo la respiración, casi esperando una discusión, pero Renaud se había llevado un buen escarmiento.

 —Prométeme que la harás sufrir —dijo.

—Haré lo que sea necesario para cumplir la misión, Renaud. Nada más y nada menos.

Genevieve escuchó las pisadas de Renaud alejándose por la cubierta y bajando por los escalones de metal. No se oyó nada más, pero no podía confiarse, pues tampoco había oído aproximarse al misterioso jefe. No podía correr ningún riesgo, pero tampoco podía quedarse allí para siempre. Si contaba hasta quinientos en francés, tal vez pudiera arriesgarse a abrir la puerta y echar a correr.

Adónde iría era otra cuestión. La opción más segura parecía ser saltar por la borda, si podía encontrar un chaleco salvavidas y un lanzabengalas. Un bote hinchable sería aún mejor... Podría esperar hasta que el barco se hubiera perdido de vista antes de inflarlo. Pero si la situación se volvía crítica, saltaría por la borda sin nada y se arriesgaría en el agua antes que enfrentarse al hombre sin rostro de la voz gélida. No sabía si había tiburones en aquellas aguas. Sólo sabía que los había a bordo.

Contó hasta quinientos, dos veces, muy despacio por culpa de su pésimo francés. Pensó en intentarlo en latín, pero había pasado mucho tiempo desde las clases en el instituto con la señorita Wiesen, y además, las posibilidades de que hubiera alguien fuera del armario eran casi nulas. Si supieran que estaba allí escondida, habrían abierto la puerta.

Movió ciegamente las manos sobre la puerta, buscando el pestillo. Sus ojos deberían haberse acostumbrado a la oscuridad, pero la puerta estaba herméticamente cerrada. Si permanecía mucho más tiempo en aquel armario sin luz y sin aire, acabaría desmayándose.

Siguió palpando la puerta sin hacer ruido y Finalmente encontró el pestillo. Expulsó un pequeño suspiro de alivio. Había sufrido un momento de pánico al pensar que tal vez no pudiera abrirse por dentro. La puerta se abrió con un suave clic y la empujó con cuidado, recibiendo el resplandor del mediodía reflejado en las aguas. Entornó los ojos y volvió a abrirlos... para encontrarse con la mirada impasible de un hombre al que no había visto antes.

Un millón de emociones la traspasaron. Pánico, confusión y esperanza al mirar a aquel hombre apoyado en la barandilla. Era alto, vestido de blanco, con el pelo largo y negro y unos ojos muy azules que la observaban con una expresión de curiosidad.

—Me preguntaba cuánto tiempo permanecería ahí dentro, señorita Spenser —dijo, con una voz que se asemejaba a la de Peter Jensen y a la del desconocido—. Como me habrá oído decirle a nuestro amigo Renaud, no hay muchos lugares para esconderse en un barco.

Genevieve no dudó un instante. Su única posibilidad era pillarlo por sorpresa y saltar por la borda. Estaba con medio cuerpo sobre la barandilla cuando él la atrapó con un mínimo esfuerzo y la devolvió a cubierta, apretándola contra él. Su cuerpo era cálido y robusto, lo cual resultaba extraño. Debería ser como un bloque de hielo, no un ser humano.

— Lo siento, señorita Spenser — le murmuró al oído con voz suave y tranquilizadora—. Pero no podemos dejar que complique nuestros planes, ¿verdad que no?

Ella habría dicho algo si pudiera. Pero la punzada que sentía en el lateral del cuello se iba extendiendo por todo su cuerpo y se preguntó si era así como iba a morir. No estaba dispuesta a rendirse sin luchar e intentó darle una patada, pero sus piernas eran como bandas de goma y empezaron a ceder bajo su peso.

—Es una criatura rebelde, ¿no, señorita Spenser? —dijo él, riendo—. Relájese y no le dolerá.

Intentó golpearlo con el codo en el estómago, pero tampoco pudo. Su cuerpo no respondía, y acabó derrumbándose, sabiendo que aquello sería lo último que recordara antes de morir.

Capitulo 5

Genevieve Spenser se estaba convirtiendo en un auténtico fastidio, pensó Peter. Tendría que acabar lo que ella había empezado y arrojar su cuerpo inconsciente por la borda para alimentar a los peces. Pero dudaba que tuviese importancia. Siempre que encontraran huellas identificables de Harry van Dorn en su isla, las autoridades quedarían satisfechas. No se molestarían en cerciorar si también estaba su preciosa abogada.

A menos, naturalmente, que sospecharan algo. Peter no lo creía probable... Era un experto en su trabajo y rara vez cometía fallos. Harry van Dorn había conseguido convencer al mundo de que era un hombre bueno y decente, y pocos eran los que sospechaban lo contrario. Peter se encargaba de que así fuera, y si la muerte de Harry tenía que parecer un accidente, así sería. Aquéllas eran sus órdenes.

Se cambió el peso del cuerpo en los brazos. Sería más fácil arrojarla al agua que pensar en lo que hacer con ella. Las cosas habían ido demasiado lejos... y la realidad era que Genevieve Spenser tenía que morir.

La solución más efectiva e ingeniosa era que la encontraran en la isla, y en lo que se refería a su trabajo, Peter era muy meticuloso, algo que habría sorprendido a su madre, pues siempre había sido muy desordenado. Pero su trabajo requería una atención y una precisión hasta el último detalle. La señorita Spenser iba a morir, pero no era ése el momento.

Podría haberla dejado en cubierta y que Renaud la encerrara en la cabina, pero nunca delegaba un trabajo que pudiera hacer él mismo. Además, Renaud tenía sus limitaciones y le gustaba hacerles daños a las mujeres. No había manera de evitar el destino de la señorita Spenser, pero no había ninguna razón para hacerla sufrir. Después de todo, era un hombre civilizado, pensó burlonamente.

Se cargó el cuerpo al hombro. No era tan pesada como los cadáveres que había cargado durante sus treinta y ocho años. Era extraño, pero una persona inconsciente pesaba menos que una muerta. No tenía sentido, pero así era.

O tal vez fuera el peso de su conciencia cuando tenía que deshacerse de alguien. Salvo que él no tenía conciencia... Se la habían extirpado quirúrgicamente junto a su alma, años atrás.

Con todo, tal vez le quedara algún resto de sensibilidad. De otro modo, no habría dudado con la entrometida señorita Spenser ni sentiría el menor pesar por el trágico futuro que la aguardaba. Era una sensación a la que no estaba acostumbrado.  La dejó en la cama de la cabina principal, junto al cuerpo inconsciente de Harry van Dorn. Tenía unas piernas largas y esbeltas, y era muy difícil olvidarse del sabor de su boca. Aún no se explicaba por qué la había besado. Una aberración, un capricho fugaz... No volvería a pasar.

La miró durante un largo rato. Había matado a otras mujeres antes. Era inevitable en un trabajo como el suyo. A veces las mujeres podían ser mucho más peligrosas que los hombres, pero él nunca se había visto obligado a matar a alguien sólo porque hubiera interferido en sus planes. Y no quería empezar a hacerlo ahora, por importante que fuera la misión.

Naturalmente, siempre se podría argumentar que el mundo sería un lugar mejor con una abogada menos. Pero al mirar e apetecible cuerpo de Genevieve Spenser, no estaba seguro de que él mismo pudiera hacérselo creer.

Genevieve se despertó lentamente, dejando que las sensaciones la recorrieran. Al principio experimentó una extraña sensación de alivio, pero fue rápidamente barrida por una inconfundible sensación de peligro. Estaba tendida en una cama junto a alguien... Podía oír su respiración y sentir el cuerpo junto al suyo. El pánico se intensificó. La habitación estaba en penumbra, con una única luz en el extremo opuesto de la cama. Genevieve parpadeó para enfocar la vista e intentó pensar con claridad.

Estaba junto a Harry van Dorn, y su reacción inmediata fue de furia. Pero entonces se dio cuenta de que no estaba dormido, sino drogado. Y ella tenía las manos, tobillos y boca envueltos con cinta adhesiva.

Intentó sentarse, haciendo un ruido ahogado contra su mordaza. Había alguien en el extremo de la habitación, leyendo, pero no podía verlo claramente, y él no levantó la mirada cuando ella se colocó en posición sentada ni prestó atención a los ruidos que hacía.

Levantó las manos para intentar arrancarse la mordaza, pero la cinta le rodeaba la nuca y los dedos no pudieron agarrar el resbaladizo material. Emitió otro sonido de exasperación, y en esa ocasión el hombre levantó la mirada, vio que estaba despierta y siguió leyendo.

Habían sido días muy difíciles, y Genevieve no estaba dispuesta a consentir que la ignorasen. Sacó las piernas por el lateral de la cama, pero era más alta de lo que había pensado y acabó despatarrada en el suelo.

Las manos que la levantaron eran fuertes y frías. Ella ya se había imaginado a quién pertenecían antes incluso de encontrarse con la mirada de Peter Jensen. Lo miró con todo el desprecio y la ira que permitía la cinta adhesiva.

La ligera sonrisa de Jensen no ayudó a calmarla.

—Debe de ser muy duro para una abogada no poder hablar — dijo con voz suave.

Genevieve tenía los tobillos tan juntos, que apenas podía tenerse en pie. Sólo podía sostenerse gracias al agarre de Jensen, pero aun así se soltó de un tirón y acabó otra vez en el suelo. Si hubiera tenido la boca libre, lo habría mordido en los tobillos.

Él volvió a levantarla.

—No se canse, señorita Spenser. Compórtese y todo será mucho más fácil para usted.

Ella no se sentía capaz de creerlo. Por un momento pensó que iba a devolverla a la cama, pero en vez de eso la arrastró a través de la habitación y la dejó en el pequeño sofá. Ella volvió a levantar las manos para quitarse la cinta.

—Si se la quitó, le dolerá —dijo él.

Ella siguió tirando, de modo que él le apartó las manos, agarró la cinta y se la arrancó de un fuerte tirón. Genevieve pensó que el grito de dolor se oiría en todo el barco y que despertaría a su cliente drogado, pero lo único que se oyó fue un gemido ahogado cuando la cinta se despejó de su rostro, llevándose algunos pelos.  Jensen le tiró la cinta al regazo.

—Lo siento —dijo, sentándose frente a ella y retomando su libro.

— ¿Que lo siente? —repitió ella con voz ronca—. ¿Qué es lo que siente? ¿Haberme secuestrado, drogado y atado con cinta adhesiva, maldito hijo de perra?

—Tengo otro rollo de cinta y no dudaré en usarlo —le advirtió él tranquilamente—. Compórtese, señorita Spenser.

— ¿Todo esto le parece divertido? —espetó ella—. Tiene usted un sentido del humor muy peculiar.

—Eso me han dicho —afirmó él con una media sonrisa—. Le quitaré la cinta si se queda ahí sentada y no hace ruido. Tengo trabajo que hacer.

—Es usted un idiota.

Aquello atrajo su atención, pero no bastó para afectarlo.

— ¿Lo soy? —preguntó, dejando el libro.

El cerebro de Genevieve trabajaba a toda prisa.

— Sé que no esperaba tenerme en el barco al llevar a cabo su plan. Intentó deshacerse de mí por todos los medios. Pero ahora que estoy aquí, ¿no cree que debería aprovecharse de mí?

El se recostó en el sillón, observándola.

— ¿Y cómo podría aprovecharme de usted? ¿Quiere unirse a nuestra banda?

—No se haga el tonto. Cualquier imbécil podría ver cuál es su plan.

— ¿Y cuál es?

—Ha secuestrado a uno de los hombres más ricos del mundo, y está claro que lo ha hecho por dinero... No tiene pinta de terrorista. Sin embargo, tendrá que negociar las condiciones del rescate, y para eso, yo soy su mujer.

— ¿En serio? —murmuró él—. ¿Y por qué cree que no soy un loco terrorista embarcado en una sangrienta cruzada?

—Viste demasiado bien para ser un terrorista.

El se echó a reír. Lo hizo como si no se riera muy a menudo, lo cual no era extraño. Genevieve no creía que los extorsionadores fueran muy cómicos.

— ¿De qué lado va a estar, señorita Spenser? ¿Del mío o de Harry?

—Usted quiere dinero, y yo quiero que Harry no sufra ningún daño. Puedo encontrar una solución que nos beneficie a todos. Y ahora, ¿por qué no me quita el resto de la cinta para que podamos negociar? Sabe muy bien que no soy una amenaza física para usted.

—Oh, yo no estaría tan seguro — repuso él, pero de todos modos se levantó, sacó una pequeña navaja del bolsillo y se inclinó para cortar la cinta de los tobillos.

Genevieve aprovechó la ocasión y descargó los puños atados en su cabeza. O al menos lo intentó. Ella agarró por las muñecas con una sola mano mientras le liberaba los tobillos, sin molestarse en mirarla.

—Es una pérdida de tiempo, señorita Spenser. Y sólo servirá para enfadarme. Es un barco... no hay escapatoria posible, salvo saltar al agua. Y he oído que hay tiburones por aquí.

—Creo que estaría más segura con ellos —murmuró. El le cortó la cinta que ataba sus muñecas, y ella se dio cuenta de que estaba usando la navaja del Ejército Suizo que había escondido en su sujetador. No iba a pensar cómo la había encontrado, y decidió que si alguien iba ser un cebo para los tiburones ése sería Peter Jensen.

— ¿Es Jensen su verdadero nombre? —le preguntó cuando él volvió a sentarse y se guardó la navaja en el bolsillo.

— ¿Importa eso? He usado muchos nombres distintos Jensen, Davidson, Wilson, Madsen...

— En otras palabras, su madre no sabía quién era su padre.

Nada más decirlo deseó haberse mordido la lengua. Estuvo a punto de agarrar la cinta que tenía en el regazo y colocársela otra vez sobre la boca. El hombre sentado frente a ella era un lunático, y llamar fulana a su madre no era lo más apropiado. La expresión de Jensen no delató ninguna emoción.

—No es usted muy buena abogada, ¿verdad, señorita Spenser? Un buen abogado sabe cuándo mantener la boca cerrada.

Ella no dijo nada, y tras un momento de tensión se relajó ligeramente.

—En realidad, sí sé quién fue mi padre... por desgracia —siguió él—. No le habría gustado nada. Tenía muy mal carácter. ¿Le apetece un poco de té? Ella parpadeó con asombro.

— ¿Qué?

— ¿Le apetece un poco de té? —repitió él—. La droga que le suministré hace que la boca esté seca y pastosa, y además ha estado amordazada. Quiero estar seguro de que su boca funcione bien.

Genevieve sintió su mirada en los labios y se pasó nerviosamente la lengua por ellos. El no la había besado... ¿o sí?

— Preferiría una copa.

—No es prudente beber alcohol después de las drogas y sus tranquilizantes. Esas pastillas no son buenas para usted, ¿sabe?

Ella no debería sorprenderse de que supiera lo de sus tranquilizantes. No era más que otra violación de su intimidad.

—La vida es muy estresante —dijo ella—. Y eso era antes de que me secuestraran y abusaran de mí.

—No se haga ilusiones. Nadie ha abusado de Usted. Todavía.

—No tiene gracia —espetó ella—. Si ser raptada y drogada no es sufrir abusos, no sé lo que es.

—Oh, pensé que se refería a algo más sexual.

Ella se ruborizó. Fue algo muy extraño, porque no estaba acostumbrada a ruborizarse. El comentario de Jensen había sido casual y desinteresado, y sin embargo le había provocado una ola de calor en las mejillas. Tenía la piel muy pálida, y sólo Dios sabía cuántas drogas le habían suministrado. No era más que una reacción a...

— ¿Se ha puesto colorada, señorita Spenser?

—Una abogada jamás se pone colorada, señor Jensen — declaró ella con severidad—. ¿Por qué no me dice lo que quiere para que podamos llegar a un acuerdo?

El no respondió. Se levantó y cruzó la habitación para abrir un armario, dejando una pequeña nevera a la vista. Volvió junto a ella y le puso una lata de Tab en la mano. Afortunadamente él mismo se la había abierto, porque las manos le temblaban demasiado cuando se la llevó a los labios.

— ¿No teme que la esté drogando de nuevo? — preguntó él.

— No me importa — dijo ella, apurando la mitad de la lata en un solo trago. Cerró los ojos y dejó escapar un suspiro de satisfacción. Necesitaba tanto algo frío y húmedo, que casi olvidó el deseo de matarlo. Volvió a abrir los ojos y vio que la estaba mirando.

— ¿Qué es lo que quiere?

El dudó un momento, aunque parecía ser un hombre que nunca dudaba de nada.

—Me temo que no hay nada que pueda ofrecerme, señorita Spenser. Tengo un trabajo que hacer.

— ¿Y cuál es?

—Mis órdenes son matar a Harry van Dorn — respondió él rotundamente—. Y a cualquiera que se interponga.

Era una mujer dura, tenía que admitirlo. Sólo el fugaz parpadeo de sus ojos traicionaba su reacción.  Creía lo que le había dicho. Era demasiado lista como para no hacerlo.

— ¿Por qué?

—No sé los motivos, y prefiero que así sea. Soy muy bueno en lo que hago, y una de las razones es porque nunca pregunto las razones. Supongo que si me ordenan liquidar a alguien, es porque ha hecho algo para merecerlo.

— ¿Quién lo envía? ¿Quién le ha dado la orden?

—No significaría nada si se lo dijera. Lo crea o no, somos los buenos.

— ¿Los buenos? —repitió ella—. ¿Y van a matar a un hombre inofensivo a sangre fría?

—Le aseguro que no es tan inofensivo como parece.

— ¿Y qué pasa conmigo?

— ¿Con usted?

—Ha dicho que iba a matar a Harry van Dorn y a cualquiera que se interpusiera. ¿Eso me incluye a mí?

Tendría que haberle mentido, pensó Peter. Todo era más fácil si las víctimas no sabían que iban a morir. De lo contrario les entraba el pánico y tenían las reacciones más inesperadas.

— ¿Me creería si le dijera que no?

Ella negó con la cabeza.

—Usted no puede ser de los buenos. Nunca he hecho nada por lo que merezca la pena matarme. Y no quiero morir.

— Muy pocas personas quieren morir.

— ¿Cómo puedo hacer que cambie de idea?

Peter guardó silencio unos momentos. Había estado pensando en eso mismo durante las últimas horas.

—No creo que pueda. Pero le prometo que no sufrirá. Ni siquiera se dará cuenta.

—No lo creo —dijo ella. Dejó la lata vacía y le clavó la mirada tranquilamente—. Si va a matarme, va a tener que emplearse a fondo, porque no tengo intención de ponérselo fácil. Voy a luchar hasta el final.

—Es una batalla perdida, señorita Spenser —le aseguró él, sorprendido de su propia tranquilidad, como si silenciar a los testigos y cómplices fuera una práctica habitual como uno de los miembros mejor preparados del Comité. Era el mejor tirador, extraordinario con el cuchillo y en el combate cuerpo a cuerpo, y nunca demostraba ni sentía ninguna emoción. Era el Hombre de Hielo, y su especialidad era liquidar a todo aquél que representara un mal.

Pero Genevieve Spenser no era malvada. Aquélla era la primera vez que había cometido el error de dejar que la presa equivocada cayera en su trampa, y tendría que vivir con las consecuencias. Estaban en mitad de unas de las operaciones más complicadas que podía recordar. Harry van Dorn tramaba algo, pero el Comité había sido incapaz de averiguar más que unas pocas pistas, a pesar de todos sus recursos y efectivos, Harry estaba obsesionado con el control. Nada se podía hacer sin que él lo supervisara. Tenían que neutralizarlo para siempre, sin intromisiones, para descubrir en qué demonios consistía la Regla de Siete y cómo podían detenerlo.

No podía dejar que la señorita Spenser se marchara. Ya había visto demasiado, y además era una mujer muy inteligente. Sólo era cuestión de tiempo que reuniera suficiente información sobre el Comité y pusiera en peligro las vidas de los hombres y mujeres que lo arriesgaban todo. Era una ecuación con una única solución, le gustara o no.

—Estoy especializada en batallas perdidas — dijo ella—. No voy a morir, y tampoco Harry. En cuanto a usted, ya no estoy tan segura —se levantó y se estiró como una gata mientras le sonría dulcemente—. Mientras tanto, creo que me daré una ducha y me pondré algo más cómodo antes de seguir con nuestras negociaciones.

El no se movió. La puerta de la cabina estaba cerrada, y ella no podría llegar muy lejos.

—No tenemos nada que negociar, señorita Spenser — le recordó.

—No estoy de acuerdo. Hay mucho dinero en juego, y si cree que Harry es una especie de monstruo maligno, puedo decirle que se equivoca. Mi intuición nunca me engaña con las personas, y Harry van Dorn puede ser un ricachón arrogante y supersticioso, pero está a años luz de ser malvado. No estaría matando a un ser inocente, estaría matando a dos, y no creo que quiera hacerlo. No cuando la alternativa es ganar tanto dinero, que sus misteriosos jefes no podrán encontrarlo nunca.

— Me encontrarían — dijo él—. Y todo el mundo a bordo de este yate sabe cuál es la misión. Lo siento, pero aunque quisiera dejarla marchar, no podría. Renaud o cualquiera de los otros se enterarían, y pueden ser mucho más... brutales que yo.

Vio la inquietud en sus ojos y sintió una extraña punzada en el pecho. No podía ser culpa o remordimiento. El jamás se permitía albergar esas emociones, sin importar cuáles fueran las circunstancias.

— Si usted lo dice... —dijo ella despreocupadamente—. Eso no significa que no vaya a intentarlo. Dígame, ¿la puerta está cerrada o puedo entrar y salir a mi antojo?

—Está cerrada.

— Pues haga el favor de abrirla — exigió ella—. Me gustaría volver a mi habitación y cambiarme de ropa.

El supo lo que iba a intentar, seguramente antes que ella misma. Habría funcionado en circunstancias normales, pero ella no tenía ni idea con quién estaba tratando ni se imaginaba que su cuerpo delataba sus intenciones. Lo mejor era acabar cuanto antes, pensó mientras se levantaba.

—No lo creo —dijo. La agarró y le dio la vuelta con facilidad, retorciéndole el brazo a la espalda. Un segundo más tarde la tenía en el suelo, con una rodilla en el pecho, Mientras ella lo miraba enmudecida de espanto.

Madame Lambert dejó su PDA en la mesa, junto a su copa de vino. Se enorgullecía de tomar en público las decisiones más difíciles. Estaba disfrutando de una cena solitaria en un tranquilo restaurante, cerca de la oficina, y no tenía ningún problema en enviar y recibir la información que necesitaba.

No, no estaba disfrutando de su comida solitaria, se corrigió a sí misma. Agarró la copa de vino y tomó un sorbo. En esos momentos no estaba disfrutando de nada. Acababa de mandarle una orden a Peter Jensen para que liquidara a la joven que se había entrometido en la misión. Y sentía náuseas sólo de pensarlo. Peter lo haría, sin duda. Lo haría de la forma más humana posible. Pero cada muerte, por justificada que estuviera, dejaba una herida psicológica que nunca terminaba de cerrarse. La muerte de un inocente sería mucho peor.  Pero el tiempo se les acababa, y Harry van Dorn no cedería bajo ninguna presión ni amenaza. La única solución era matarlo.

Ese era el problema de los sociópatas como Harry, pensó Isobel mientras tomaba otro sorbo de vino. La tortura no servía de nada cuando a la víctima le gustaba tanto el dolor físico, y ni siquiera alguien con la experiencia de Peter podría doblegar- lo. Además, esa clase de actos tenían un precio muy alto. Una ejecución limpia era una cosa. La tortura era otra muy distinta, y había un límite para lo que la psique humana podía aceptar. Temía que Peter Tensen estuviera alcanzando su límite.

Matar a la chica lo llevaría más allá del borde. Pero no había otro remedio. 

Capitulo 6

Genevieve no podía recuperar el aliento. A pesar de que el suelo estaba enmoquetado, el impacto había sido tan fuerte que la había dejado sin aire, y la rodilla que le oprimía el pecho le impedía respirar con normalidad. Jadeó con fuerza hasta que el oxígeno volvió a entrar en sus pulmones, y con él toda su ira.

Se retorció con rapidez y le agarró el tobillo para intentar doblarlo, pero él era mucho más fuerte y resistente que los hombres con los que había practicado. Y aquello no era un entrenamiento.

El se inclinó para apartarle las manos, y la puso en pie de un tirón. Era más alto que ella, estando sin tacones, pero no dudó un solo instante y levantó la rodilla con todas sus fuerzas. No llegó a golpearlo, pues él ya le había dado la vuelta y la tenía de cara contra la pared con los brazos a la espalda.

—Sabes defenderte —le murmuré al oído—. Pero tus intensos son patéticos. Nunca intentes golpear a alguien en los testículos si no tienes posibilidad de escapar. No hay nada que enloquezca más a un hombre.

Ella no dijo nada, pensando frenéticamente dónde podía intentarlo a continuación. Las rodillas siempre eran un punto vulnerable, y había varios golpes que podían ser letales.  El se apartó, aunque sin soltarle las muñecas, y ella se preguntó si podría volver a dar una patada hacia atrás.

—Yo de usted no lo intentaría —le advirtió él en voz baja—. Es demasiado fácil anticiparse a sus movimientos. Y le advierto que deje de apuntar a mis testículos. Me saca de quicio.

De algún modo había conseguido darle la vuelta, y ahora la tenía de frente, sujetándole las muñecas con una mano. Genevieve ni siquiera se había dado cuenta de que se las había soltado por un momento. Había estado intentado protegerse después de ser la alumna aventajada del maestro Tenchi.

—He conseguido derribar a su amigo —dijo en tono desafiante.

—Sí, pero Renaud es un idiota y la subestimó. Me temo que es el tipo de persona a la que le gusta guardar rencor. No tengo intención de permitirle que se tome la revancha, pero tal vez cambie de idea si me sigue incordiando.

Ella quiso decir algo cortante, pero en el fondo prefería a Peter Jensen antes que enfrentarse a Renaud. Jensen ni siquiera respiraba con dificultad. Los ojos que le habían parecido incoloros eran ahora sorprendentemente azules, lo que le recordó que...

— ¿Tiene líquido para las lentillas?

El la miró, perplejo. Si no podía vencerlo con sus técnicas de defensa personal, tal vez pudiera desconcertarlo con palabras.

— ¿Cómo dice?

—Antes debía de llevar lentes de contacto, lo que significa que debe de tener solución líquida en alguna parte del yate. Lo necesito urgentemente. Llevo cuarenta y ocho horas con las lentillas puestas y me están matando. Tendría que habérmelas quitado cuando aún tenía mi bolso, pero estaba más preocupada en salir de aquí.

—Sea sincera, señorita Spenser. Lo que le interesa son sus pastillas. Y no se moleste en buscar un arma. No hay nada que pueda usar. Y la ventana es demasiado pequeña para que pueda salir por ella.

— ¿Es otra indirecta sobre mi peso?

El esbozó una sonrisa irónica.

—Es una portilla, señorita Spenser. Nadie podría salir por ahí. ¿Por qué las mujeres son tan susceptibles con su peso? Cinco o siete kilos de más no suponen ninguna diferencia, salvo cuando tengo que cargar con usted al hombro.

Si no le estuviera agarrando las muñecas, Genevieve le habría dado una bofetada.

—Ya sabe cuál es la respuesta, ¿verdad? —dijo con falsa dulzura—. No haga que pierda el conocimiento y no tendrá que cargar conmigo.

— Entonces compórtese.

La soltó, y por un largo rato los dos permanecieron inmóviles. El estaba esperando seguramente si próximo movimiento, pero como le había dejad muy claro que se anticiparía a ella, Genevieve decidió no intentar nada. Por ahora.

— ¿Le importa apartarse? — le preguntó—. ¿O voy a tener que pasar a través de usted?

El se retiró lo bastante para dejarle paso, pero lo bastante cerca para agarrarla de nuevo. Era una sensación insoportablemente incómoda, estar atrapada con alguien que podía adivinar todos sus movimientos. Pasó a su lado y cerró la puerta del baño tras ella.

Jensen tenía razón. No había nada que pudiera usar como arma. Se lavó la cara con agua fría y le sacó la lengua a su imagen en el espejo. Tenía el pelo revuelto y enredado y se hizo una trenza con hilo dental, antes de quitarse las lentillas. No tenía ni idea de dónde estaba su bolso, y entonces fue consciente del dolor de cabeza y del temblor de manos.

Abrió la puerta del baño y asomó la cabeza. Jensen volvía a estar sentado y leyendo, como si acabar el libro fuera lo único que importara.

—Eh —lo llamó—. ¿Dónde está mi bolso? Necesito mis gafas y mis pastillas.

—Nada de pastillas —dijo él—. Pero le diré a Hans que busque sus gafas. Mientras tanto, hay un montón de ropa en la mesa. Busque algo que le siente bien. Los diseños de Armani no están hechos para una rehén en el mar.

Aquel bastardo sabía que vestía Armani, así como su talla y su peso. Agarró las ropas y volvió al cuarto de baño, donde reprimió un gruñido mientras se quitaba el traje hecho jirones. Ni siquiera quería pensar en cuánto le había costado. Tenía cosas más importantes en la cabeza que la pérdida de su vestuario.

Se puso unos pantalones holgados color caqui y una camiseta blanca. Los pantalones le colgaban alrededor de las caderas, y a pesar de la longitud de sus piernas, las perneras le arrastraban por el suelo, por lo que tuvo que doblarse el bajo varias veces. No se molestó en mirarse al espejo... apenas podía enfocar sin las lentillas, y su imagen tampoco importaba mucho en la situación actual. Abrió la puerta y a punto estuvo de tropezar con el dobladillo de los pantalones.

El levantó la mirada, pero ella no pudo descifrar la expresión de su rostro, y no sólo por la carencia de gafas. Aquel hombre era un maestro ocultando sus reacciones,

—Los pantalones le están demasiado largos —- observó.

—Ultimas noticias... No soy tan alta como Harry —replicó ella, dejándose caer en el sofá. Aún no había descartado la idea de intentar neutralizarlo y huir, pero no podía hacerlo si no veía.

—Toma —dijo él, arrojándole algo—. Córtalos.

Ella agarró el objeto y se quedó sorprendida a ver que se trataba de la navaja del Ejército Suizo. Miró a Peter, pero éste le dedicó una sonrisa.

—Si consigue herirme con eso, lo tendré merecido.

—Desde luego que lo merece —murmuró eH inclinándose para cortar la tela en los tobillos.

—Yo de usted los cortaría más arriba, así podria dar patadas más fácilmente y correr más rápido.

Tenía sentido, aunque era un misterio por que sugería algo así. Introdujo la hoja corta de la navaja a través de la tela a la mitad del muslo y cortó la pernera. Acto seguido hizo lo mismo con la otra. El corte era desigual, y cortó dos centímetros más primera. Al levantar la mirada, vio que Peter la observaba con gran interés. Esperó a que hiciera algún comentario ofensivo, pero él se limitó a asentir y volvió a su libro.

Genevieve plegó la navaja y se la metió en el bolsillo. Quería comprobar si él se acordaba de pedírsela.

— Quiero mis tranquilizantes — dijo.

—Me temo que en eso no puedo ayudarla. No hay droga que no le guste a Hans. Ya se los ha tomado todos.

— ¿Todos? ¡Lo matarán!

—A Hans no. En cualquier caso, esas píldoras son una birria. Sólo sirven para calmar un poco a las mujeres nerviosas.

—Yo no soy nerviosa —protestó ella—. Pero hasta usted tiene que admitir que un secuestro es razón suficiente para poner nervioso a cualquiera. El apartó la vista del libro para mirarla.

— Sobrevivirá.

— ¿Ah, sí? ¿Sobreviviré? —preguntó con soma.

El dudó con el ceño fruncido.

—No me gustan los daños colaterales. Son inevitables cuando no se hace bien el trabajo, lo cual no es mi intención.

— ¿Está diciendo que si es tan bueno como dice, no tendré que morir? —preguntó ella alegremente.

El no respondió, lo que no resultaba muy alentador. El silencio se alargó durante un largo e incómodo rato, hasta que finalmente volvió a levantar la mirada.

—Será mejor que nadie sepa que tiene una navaja—dijo tranquilamente, disipando las dudas de Genevieve —. No creo que pueda hacer mucho daño con ella, pero nunca conviene subestimar el elemento sorpresa. Si no me hubiera dejado tan claro que tenía intención de luchar, tal vez habría tenido una posibilidad contra mí.

— ¿Quiere decir que podría haber escapado? preguntó ella.

—No, quiero decir que para mí no habría sido tan insultantemente fácil detenerte. La próxima vez no ataque el blanco más obvio. Mejor aún, mire aquel punto que no vaya a tocar. Si piensa atacar sus ojos, fije la mirada en su ingle. Si piensa golpearlo en la garganta, actúe como si fuera a darle una patada. Es uno de los golpes más efectivos, por cierto. Si lo ejecutas correctamente, puedes reventarle la laringe a tu rival y hacer que se ahogue en su propia sangre.

—Eso es repugnante —dijo ella automáticamente.

La sonrisa de Peter estaba totalmente desprovista de humor.

—La muerte suele ser repugnante, señorita Spenser. No son trucos de Hollywood. Es un negocio sucio y maloliente.

— ¿Lo es? ¿Es un negocio?

—A veces.

— ¿Para usted?

—A veces.

No estaba siendo muy tranquilizador. Aunque ella tampoco esperaba que lo fuera.

— ¿Qué más?

— ¿Cómo dice?

— ¿Qué más debo hacer para defenderme, además de reventar la laringe? Tal vez sólo quiera inmovilizar a alguien, no hacer que se ahogue en su propia sangre. Algunas personas somos más escrupulosas que otras.

—No se moleste en intentar barreno con su pierna. Es un truco demasiado común, y no es lo bastante rápida para llevarlo a cabo. Si tiene un objeto punzante, como una navaja de bolsillo, un bolígrafo o incluso un juego de llaves, cláveselo en los ojos. Y no diga otra vez que es repugnante. Si su enemigo no puede ver, no podrá atraparla.

Genevieve no se molestó en señalar que las probabilidades de contar con unas llaves no eran muchas si las cosas seguían como estaban.

—Está bien —dijo—. Seguiré buscando algo para detenerlos, no para incapacitarlos de por vida.

El dejó el libro y la miró en silencio durante unos momentos.

—Levántese —le ordenó, poniéndose en pie—. Vamos.

Genevieve dudó. No le gustaba que se irguiera sobre ella, pero tampoco quería levantarse y estar cerca de él. No debería haber sacado el tema...  Pero si no se levantaba, él tiraría de ella para ponerla de pie, de modo que obedeció. Peter estaba muy cerca, demasiado cerca.

—Dése la vuelta.

Era lo último que ella quería hacer.

—No tengo intención de darle la espalda si puedo evitarlo.

—No tiene elección —dijo él. Le puso las manos en los hombros y la hizo girarse hasta encarar la pared. Vio el cuerpo de Harry en la cama, drogado e inmóvil, y se preguntó si ya estaría muerto. ¿Qué habría hecho aquel pobre hombre para merecer el asesinato?

Un momento después estaba tendida bocabajo en el suelo, con Peter apoyando una rodilla en mitad de su espalda.

— ¿Podría quitarse de encima? —preguntó, con la voz ahogada por la moqueta.

El se apartó, y ella rodó de costado para poner distancia entre ambos. Peter estaba sentado en cuclillas, muy tranquilo.

—No puede permitirse una distracción ni preocuparse por cosas que escapan a su control, como Harry van Dorn en la cama. Así no tendrá ninguna posibilidad contra Renaud, Hans o cualquiera de los otros.

— ¿Hay otros? —preguntó ella, ignorando el resentimiento por la facilidad con que Peter podía leerle la mente.

—Pues claro que hay otros. Una operación de este calibre no es un asunto cualquiera.

—Deben de contar con una subvención muy generosa.

—Cierto. Pero no voy a contarle los detalles. Sólo estoy intentando enseñarle algunas técnicas que pueden resultarle útiles si Hans o Renaud deciden divertirse un poco a su costa. Si se enfrenta a uno de los otros, no tendrá tanta suerte.

—No se puede decir que haya tenido mucha suerte últimamente — dijo ella.

—Aún sigue viva, ¿no? Eso ya es tener un golpe de suerte. Y no creo que tenga que preocuparse mucho por Hans. No le gustan especialmente las mujeres.

— ¿Y eso no lo convierte en un sujeto más proclive a acabar conmigo?

El alargó una mano, y ella no tuvo más remedio que aceptarla para ponerse en pie.

—Dudo que se tome tantas molestias. Usted no significa gran cosa en su escala de valores.

— ¿Y qué me dice de usted? —le preguntó. Aún seguía agarrándola del brazo, el mismo que le había retorcido a la espalda, y con el pulgar le acariciaba distraídamente la zona dolorida. Genevieve se preguntó si sabía lo que estaba haciendo y retiró el brazo, fulminándolo con la mirada.

—Va a tener un cardenal —dijo él.

— ¿Qué pretende hacer, besarlo para que desaparezca?

El silencio cayó entre los dos. Parecía que hubiese otra presencia en la habitación, aparte del cuerpo inerte de Harry, y por un momento Genevieve temió mirarlo a los ojos. Lo hizo de todos modos, aunque no pudo descifrar su expresión.

Era como haber abierto la caja de Pandora... No había vuelta atrás. Y sería una pérdida de tiempo fingir otra cosa. Peter parecía tener una malvada habilidad para saber lo que estaba pensando.

—Anoche me besó —dijo bruscamente.

No hubo cambio alguno en su expresión, pero Genevieve estuvo segura de que encontraba divertida la acusación.

—Sí —admitió él—. ¿Lo hice?

— ¿Por qué?

— Porque era el modo más fácil de hacerle perder la conciencia. ¿Quiere que se lo demuestre?

— ¡No! — gritó ella, intentando retroceder.

El esbozó una sonrisa.

—No me refiero al beso. Me refiero a esto — antes de que ella supiera lo que estaba haciendo, le había puesto la mano en el cuello.

Sin duda sentiría su pulso acelerado, pero no había modo de ocultarlo. Y seguramente estaba acostumbrado a percibir esas reacciones.

— No se mueva —le dijo cuando ella intentó soltarse. Sus largos dedos le acariciaban la nuca mientras con el pulgar le recorría la garganta.

— Suélteme.

—Presione su pulgar en este punto —dijo él. Apretó ligeramente y ella empezó a sentir que se desmayaba—. Así no tendrá que preocuparse por ahogar a nadie en su propia sangre. Pero tiene que hacerlo bien. Por eso la besé. Era el modo ideal de conseguir que se quedara quieta el tiempo suficiente.

— ¿Y si estuviera intentando dejar inconsciente a otro hombre? —le preguntó ella con sarcasmo.

—Entonces lo beso —respondió él con una tranquilidad absoluta—. Y ahora inténtelo.

—Creo que no...

—No me refiero al beso, sino a la técnica — explicó él, agarrándole la mano y llevándosela a su propio cuello—. No sea tan remilgada. Busque a ver si puede encontrar el punto exacto.

Ella no quería tocarlo. Sentía su piel fría y sedosa bajo la mano, y su pulso sosegado contrastaba con sus latidos desbocados. Presionó duramente con el pulgar, pero él negó con la cabeza y tiró de ella.

—Tiene que deslizar la mano sobre la nuca, como si fuera mi amante — le dijo en tono suave y seductor. Le cubrió la mano con la suya, como una caricia, y le movió el pulgar hacia un punto en el lateral del cuello—. Presione aquí, pero tiene que hacerlo con fuerza y firmeza. Por eso funciona mejor si estás besando a alguien. De ese modo están distraídos y no se dan cuenta de tus intenciones hasta que es demasiado tarde.

—No voy a besarlo —dijo ella con voz cortante—. Es lo último que quiero.

—Eso no es cierto — susurró él—. Pero si es feliz creyéndolo, no seré yo quien le demuestre lo contrario — su mano seguía cubriéndole la suya, acariciándole los dedos. Pero de repente se apartó y Genevieve se sintió débil y perdida—. Dése la vuelta.

—No —negó ella—. Ya sabemos que me puede tirar al suelo en cuestión de segundos.

— Sí, puedo hacerlo. Pero tiene que aprender a impedir que Renaud o Hans hagan lo mismo. Porque no es probable que le permitan volver a levantarse, y seguramente intenten atacarla por detrás. Ninguno de los dos tiene un comportamiento muy deportivo.

— ¡Esto no es un deporte! —protestó ella.

—Tal vez para usted no lo sea. Pero sí lo es para ellos. Ahora dése la vuelta y no piense en el pobre Harry. Piense sólo en lo que la rodea, lo que suponga una amenaza. Intente sentir cómo me acerco...

Su voz se apagó bruscamente cuando ella le dio un codazo en el estómago con todas sus fuerzas. Tenía unos abdominales de acero... Seguramente ella sufriría una tendinitis por el golpe. En caso de que viviera lo suficiente. Se giró para mirarlo, preguntándose si le devolvería el golpe, pero Peter parecía complacido.

—Eso está mejor —dijo.

—Eso es porque estaba distraído —dijo ella—. Vamos a intentarlo otra vez...

De nuevo se vio en el suelo, esta vez tendida de espaldas y con él sentado a horcajadas sobre ella.

—No se jacte de haber dado un golpe. Sólo conseguirá que su rival se ponga más alerta.

Ella lo miró. Le costaba respirar, pero esa vez no se debía a la fuerza del impacto. Se dijo a sí misma que era por el pánico, por la desagradable sensación de estar atrapada por alguien más grande y fuerte que ella. Era lógico, pero no del todo cierto.

—Apártese de mí, o la próxima vez que tenga un bolígrafo o unas llaves a mano va a quedarse más ciego que un murciélago.

— ¿En serio? —preguntó él con una lenta sonrisa. Se inclinó de tal modo que su pelo negro, que tan pulcramente llevaba peinado hacia atrás cuando hacía el papel de fantasma, le cayó alrededor del rostro, oscureciendo su expresión—. Tenía la impresión de que le gustaba esto. Sólo un poco.

— No me gusta — declaró ella, pero su voz sonó débil y jadeante cuando él se acercó. Quizá fuera a besarla otra vez, y quizá esa vez pudiera aprovecharse y lanzar un ataque. O quizá se limitara a quedarse tumbada y permitir que la besara.

La boca de Peter se detuvo a escasos centímetros de la suya.

— ¿Qué está pensando? —susurró.

—Creía que podía leerme el pensamiento.

—No cuando se trata de algo importante —dijo, y dejó que su boca le acariciara los labios por un breve segundo. Entonces se apartó bruscamente, se levantó sin dedicarle una sola mirada y la dejó tira da en el suelo para dirigirse hacia la puerta—. ¿Que quieres, Renaud? —preguntó, sin abrir.

Genevieve ni siquiera había oído los golpes en la puerta. Se sentía como una estúpida.

—La lancha está lista. ¿Qué pasa con la chica? ¿Nos la llevamos con nosotros o nos deshacemos de ella ahora?

Peter se volvió para mirarla con una expresión inescrutable.

—Nos la llevamos —dijo.

—Es más sensato acabar con ella aquí. Dame sólo diez minutos con ella y yo me ocuparé de todo.

—Sé lo poco que te gustan las prisas —repuso Peter—. Déjamela a mí. Haré lo que sea necesario cuando llegue el momento.

—Lo que tú digas, jefe —aceptó Renaud, aunque no parecía muy complacido, y Genevieve sintió un escalofrío al recordar sus ojos pequeños y crueles.

Se puso en pie mientras Peter se apartaba de la puerta.

— ¿La lancha? —preguntó—. ¿Adónde vamos?

—Hemos llegado a nuestro destino —dijo él—. ¿No se ha dado cuenta que el barco se ha detenido?

Aquello explicaba que no hubiera sentido la sensación de angustia y claustrofobia al despertarse.

—Estaba distraída —dijo—. ¿Dónde estamos?

—En la isla de Little Fox. El refugio privado de Harry. Un lugar tan bueno como cualquier otro.

— ¿Tan bueno como cualquier otro para qué?

—Para que Harry van Dorn muera, señorita Spenser. Me temo que al pobre le ha llegado su hora.

— ¿Y a mí? ¿También me ha llegado la hora?  Él no respondió. Lo cual era la peor respuesta posible.

No podía moverse. Habían debido de suministrarle algo muy fuerte; estaba tan aturdido que ni siquiera podía abrir los ojos. Sólo podía permanecer en  su cama, escuchando. No estaba mal para pasar el tiempo, pensó. Su apetito por las drogas era insaciable y estaba disfrutando de los efectos duraderos. Tarde o temprano tendría que hacer un esfuerzo para buscar ayuda, pero de momento podía quedarse allí tumbado, escuchando al bastardo de Jensen con «su» novia.

Le gustaba aquel término. Siempre pensaba en todas sus compañías sexuales como «novias», ya fueran hombres, mujeres, niños o adultos. Genevieve Spenser tendría que ser más disciplinada. Estaba encerrada en una habitación con él y sólo tenía ojos para Jensen. Debería haberse preocupado más en suplicar por su vida que en luchar con su enemigo. Pero ya habría tiempo para ocuparse de eso cuando encontrase a un aliado. Sus captores tramaban un plan oculto... Podía intuirlo, aunque estaba tan drogado que no le importaba. Había una razón por la que aún no lo habían matado, pero, fuera cual fuera esa razón, él sabía la verdad.

No iba a morir. Era demasiado poderoso. La Regla de Siete estaba a punto de darse a conocer, y ninguna fuerza en el mundo podría detenerla. Todo era tan simple y hermoso... Siete desastres, uno detrás de otro, que sumirían al mundo en un caos económico. La clase de caos del que sólo un hombre como él podría beneficiarse. Y todo estaba tan bien planeado que ni siquiera sus secuestradores debían de sospechar la magnitud de su genio, pues se había preocupado de mantener por separado los distintos aspectos del plan. Podia comprar la mejor ayuda, a los más despiadados, y tenía a siete de ellos supervisando sus proyectos. Si uno quedaba fuera, aún estaban los otros seis.

Ninguno de ellos se movería hasta que él diera la orden. Dudaba que alguno de ellos supiera que había elegido el veinte de abril como la fecha adecuada... El cumpleaños de Adolf Hitler y aniversario de las mayores matanzas en Estados Unidos, como Columbine, Waco y Oklahoma. Eran buenos soldados, pero carecían de imaginación.

Por otro lado, Peter Jensen lo había engañado, algo imperdonable para Harry van Dorn. No sólo eso, sino que su ayudante había elegido el veinte de abril como su supuesto cumpleaños. Lo que significaba que sus enemigos conocían su agenda. Bueno, siempre le habían gustado los desafíos, e incluso en su situación actual, drogado e incapaz de moverse en su propia cama, podía intuir su triunfo. No había otra alternativa.

Iba a matar lentamente a Jensen y ver cómo se desangraba hasta la muerte. Tal vez haría que su abogada también mirase, ya que parecía distraerse mucho con él. Y luego tendría tiempo de disfrutar con ella. Tal vez la retuviera durante un tiempo... Era muy fácil conseguir que una mujer se volviera sumisa.

Tendría que haber sabido que un hombre nacido el mismo día que Hitler iba a ser problemático. La coincidencia era demasiado tentadora, pero había sido su único error. Un error que podía ser fácilmente enmendado. En cuanto encontrase a alguien a quien sobornar. 

Capitulo 7

La isla de Little Fox podría haber sido trazada según sus especificaciones, pensó Peter unas horas más tarde. La villa principal estaba emplazada en lo alto de una colina al este de la isla, con un largo y sinuoso sendero que bajaba hasta una playa de arena blanca. La isla estaba alejada de las rutas marítimas comerciales, y sus peligrosas mareas bastaban para desanimar a los turistas más intrépidos. También había tiburones, y con los ilimitados recursos de Harry no sería extraño que hubiese poblado aquellas aguas de escualos para ahuyentar a las visitas indeseadas. No le sería posible nadar en el mar, pero Harry contaba con una piscina con olas para compensar el inconveniente.

Renaud y Hans habían llevado el cuerpo inconsciente de Harry al pequeño cobertizo del muelle y allí lo habían dejado atado, lo cual no era necesario, ya que la dosis había sido perfectamente calculada para mantenerlo en estado de coma hasta que llegara el momento. Peter se preguntaba si se merecería realmente la muerte que lo aguardaba. ¿Era un duro castigo por sus pecados?

No importaba. Peter no perdía tiempo con las dudas, siempre que tuviera claro que ningún inocente había sido eliminado por los sicarios sin escrúpulos del Comité. Los trabajos estaban sobradamente analizados y justificados, y eran necesarios para un bien mayor. Aunque los detalles de su misión actual eran muy escasos, el peligro potencial estaba muy claro. El tiempo que había pasado junto a Harry van Dorn le había corroborado la clase de demonio que era, y temía que sólo había visto la punta del iceberg.

Respecto a Genevieve Spenser no estaba tan seguro. Se había mostrado bastante dócil y no había habido necesidad de atarla ni de vendarle los ojos. Aunque nada de eso tenía importancia. Casi toda la isla volaría por los aires por un fallo en la instalación de gas. A menos que se le ocurriera un modo de sacarla de allí, también ella desaparecería.

Tenía un aspecto delicioso con los pantalones cortados. Genevieve creía que llevaba la ropa de Harry, y a Peter le provocaba un extraño placer saber que en realidad era su propia ropa. A ella no le haría ninguna gracia saberlo. Estaba convencida de que el pobre Harry era una víctima de terroristas sanguinarios y que iba a tener que luchar para salvarlo. Un verdadero incordio. Podría decirle la verdad, pero al final no importaba si creía que Harry era bueno o malo. El resultado sería el mismo.

Se habían librado del personal de mantenimiento un par de días antes, y un aire de humedad y abandono se respiraba en la mansión de un millón de dólares. Era algo inevitable, pensó. Había estado allí antes, durante su periodo como perfecto ayudante de Harry, y sabía todo lo que necesitaba saber sobre aquel lugar. En sus cálculos no había incluido a su compañera actual, pero era lo bastante profesional para saber adaptarse a las circunstancias.

Había estado agarrándola del brazo, aun sabiendo que a ella no le gustaba y que tampoco era necesario. Si intentaba huir, no podría llegar muy lejos, pero por alguna razón no quería arriesgarse a que Renaud o Hans la atraparan.

Esperó a estar en el inmenso salón de Harry para soltarla, y observó, divertido, cómo ella hacía exactamente lo que había esperado, apartando el brazo de un tirón y alejándose varios metros. Si seguía siendo tan previsible, dejaría de suponer un problema.

— Puedes quedarte con el dormitorio al final del pasillo —le dijo—. Es posible que encuentres ropa nueva, pero no cuentes con ello. Las invitadas de Harry suelen ser modelos anoréxicas luciendo prendas de Victorias Secret. No digo que no te sentara muy bien un conjunto de lencería sexy, pero no creo que sea lo que tengas pensado.

— ¿No vas a encerrarme? —preguntó ella, claramente desconcertada.

El se encogió de hombros.

—No hay escapatoria posible. El yate se ha ido.

— ¿Entonces cómo vas a salir de aquí?

—Volverán, aunque el Siete Pecados parecerá un barco completamente nuevo. Mientras tanto, no hay mucho que puedas hacer. Te sugiero que te mantengas alejada de Hans y Renaud. No son tan encantadores como yo.

Ella soltó un gruñido, pero Peter se mantuvo impasible. No era extraño que quisiera volver a besarla. ¿Cuántas mujeres le habían gruñido?

—Tengo hambre —dijo ella.

—Hay una cocina. Búscala.

— ¿Y los criados? Harry debe de tener un ejército de sirvientes.

Era fácil adivinar sus intenciones. Pretendía buscar un aliado, pero no iba a tener suerte.

—Hace tiempo que no están —respondió—. Yo mismo me encargué de hacerlos desaparecer.

Por la expresión horrorizada de Genevieve, seguramente pensaba que él los había degollado a todos y que había arrojado los cuerpos a los tiburones, cuando en realidad estaban disfrutando de unas inesperadas vacaciones a costa de su jefe a cientos de kilómetros de allí. No era la primera vez que se los echaba de la isla... Había ciertas cosas que a Harry le gustaba hacer sin testigos de ninguna clase. Genevieve seguía mirándolo en el centro del salón.

— ¿Tú no tienes hambre? —le preguntó ella.

Peter le dedicó su sonrisa más encantadora. La sonrisa por la que su ex mujer decía que quería matarlo.

—Un sándwich y una cerveza, por favor.

Ella respondió a la provocación arrojándole un jarrón, como era de esperar. Seguramente ni se imaginaba el precio de la vasija. Peter lo esquivó con facilidad, y siete mil dólares de cerámica francesa se hicieron pedazos en el suelo embaldosado.

—Tienes que aprender a moverte con más sigilo —le aconsejó, abriendo las puertas correderas para que entrase la brisa tropical. Harry siempre mantenía refrigerada la casa, pero los vientos alisios podían refrescarla sin necesidad de usar el aire acondicionado.

Genevieve no le tiró nada más, pero de todos modos no bajó la guardia.

—No voy a decirte lo que puedes hacer con tu cerveza y tu sándwich —le dijo en tono despreocupado—. ¿Vas a dejarme que me pasee por ahí sin vigilancia? ¿No vas a atarme?

— Sólo si quieres que lo haga. No creo que te gusten esa clase de juegos, pero si me lo pides tan amablemente...

No había más jarrones a su alcance.

— ¿Qué impide que pueda escaparme?

Peter se dejó caer en el sofá, se quitó los zapatos apoyó los pies en la mesa.

—Primero, Hans y Renaud están por aquí, y aunque les he dicho que no se acerquen a ti, no se les da muy bien acatar órdenes. Segundo, no puedes ir a ninguna parte. El yate se ha ido y estamos a cientos de kilómetros de la isla más cercana. Y tercero, estas aguas están infestadas de tiburones. Creo que también hay minas, pero no estoy seguro.

— ¡No hablas en serio! — exclamó ella, aunque sabía muy bien que no bromeaba—. ¿Qué se supone que tengo que hacer, entonces? ¿Esperar hasta que decidas matarme?

— O buscar el modo de escapar — sugirió él.

— Podrías ayudarme.

— Podría — admitió—, pero no lo haré.

Se preguntó si realmente sería capaz de hacerlo. Nunca había tenido que matar a alguien sólo porque hubiera interferido en sus planes. Una razón podría ser que Genevieve Spenser estaba muy lejos de ser inocente. ¿Formaría parte de la Regla de Siete? Había llevado unos documentos sobre unos pozos de petróleo propiedad de una empresa ficticia, y el Comité ya había establecido que esos mismos pozos eran el objetivo de un ataque cuidadosamente planeado para las próximas semanas, aunque la fecha exacta no estaba clara. La desaparición de Harry iba a acabar con todo ese entramado. Van Dorn era un fanático del control...

Si alguien estaba capacitado para negociar con terroristas, ése era él. Tal vez los hombres que había elegido para destruir los pozos de petróleo estaban dispuestos a morir por la gloria de Alá. Van Dorn sabía cómo explotar la debilidad o el fanatismo. Era posible que los mártires hubieran pedido dinero y protección para sus familias. Sin el apoyo económico de Van Dorn, habría una buena posibilidad de abortar el ataque.

Pero eso no era lo único que Harry había planea do. Sabían que había siete objetivos, de los que sólo habían identificado dos. Pero confiaban en que la eliminación de Harry detuviera los otros cinco antes de que se llevaran a cabo.

Todo dependía de los planes de Harry y de su disposición a delegar responsabilidades, y como Peter y los demás habían estado a su servicio, vigilándolo, no había tenido ocasión de utilizar a nadie más para la Regla de Siete. Ya habían acordado que era inútil sonsacarle la información... Harry disfrutaba demasiado con el dolor como para responder a la tortura, y rechazaba la moderna tecnología... Nada de móviles ni ordenadores donde almacenar sus secretos.

Genevieve Spenser era otro asunto completamente distinto. Si sabía algo lo confesaría fácilmente, y si él estuviera pensando con su frialdad habitual, no dudaría en hacerla hablar.

Pero no iba a tocarla. La mataría si tenía que hacerlo, pero no había abandonado la esperanza de encontrar una solución, a pesar de las órdenes recientes que había recibido de Madame Lambert. Para ella era muy fácil tomar decisiones estando tan lejos de la escena.

Sus prioridades podían haberse trastocado, pero su instinto seguía intacto, y sabía que Genevieve no era más que una inocente mensajera que sin darse cuenta se había metido en algo que no alcanzaba a imaginar.

Ella seguía mirándolo esperanzada. Peter pensó en mentirle y hacerle creer que la sacaría de allí sana y salva. Pero nunca había desobedecido una orden directa del Comité y no iba a empezar ahora.

—No puedo ayudarte —le dijo—. Así que no pierdas el tiempo conmigo... No te servirá de nada. Llevo jugando a esto mucho más tiempo que tú, y no hay nada que no sepa. Todo va a depender de ti, así que no cometas fallos estúpidos.

Si dependiera de ella, moriría sin remedio. Podría enseñarle muchas cosas para que tuviese una oportunidad, pero al final no sería suficiente, y él lo sabía. Aunque no le gustara.

Habría preferido que se pusiera a buscar otro jarrón de incalculable valor para arrojárselo a la cabeza. Pero en vez de eso se quedó muy rígida, mirándolo con sus cálidos ojos marrones. Segura mente podía verlo con bastante claridad. Peter había comprobado sus gafas antes de tirarlas, y sabía que apenas tenía dioptrías. Podía verlo lo bastante bien para saber la escoria que era, y por primera vez vio cómo hundía los hombros en señal de derrota.

Pero sólo fue un momento, pues enseguida Genevieve le demostró su desprecio encogiéndose de hombros.

— ¿Dónde has dicho que está la cocina? —le preguntó tranquilamente.

Peter se preguntó si intentaría hacerse con los cuchillos de cocina. Aunque no lo servirían más que la pequeña navaja de bolsillo. Estaba tratando con profesionales.

— Al final del pasillo a la izquierda.

Tuvo el suficiente sentido común para no repetir sus exigencias gastronómicas. Antes sólo lo había hecho para provocarla, pero en realidad tenía hambre. Una vez que Harry había sido sometido, Hans ya no se sentía obligado a poner en práctica su talento culinario, y desde entonces Peter apenas había probado bocado. Prefería mantenerse en ayunas antes de un trabajo, así se mantenía despierto y avispado. Pero aún pasarían dos días hasta que la operación se hubiera completado, y no podía estar sin comer tanto tiempo.

Genevieve se había marchado sin decir una palabra, y él se recostó en el asiento y cerró los ojos. Les había dejado muy claro a sus hombres que no se acercaran a ella, pero no estaba muy seguro del comportamiento de Hans y Renaud. Estaban a un paso de ser unos simples matones a los que no había sido necesario convencer de que luchaban por una causa justa. El mismo empezaba a dudar que fuera una causa justa.

Genevieve no sería tan tonta para intentar salir de la casa y tropezarse con ellos. Aún no. Y mientras tanto él se encargaría de que pasara los dos últimos días de su vida con la mayor tranquilidad posible.

La oyó regresar al cabo de unos minutos, pero no se molestó en abrir los ojos. Esperaba que siguiera por el pasillo que le había indicado para ir a su habitación, pero en vez de eso sintió cómo se aproximaba a él. La brisa que entraba por la puerta le traía su fragancia femenina, un suave olor a flores. Abrió los ojos, casi esperando verla blandiendo un cuchillo. Pero no, el cuchillo estaba oculto bajo la holgada camiseta blanca, y en las manos portaba una bandeja con un sándwich y una cerveza.

— ¿Esto es una broma? —preguntó él, parpadeando, mientras ella dejaba la bandeja a su lado.

— Todo buen terrorista tiene que mantener las fuerzas —dijo ella—. Además, aún tengo la esperanza de negociar la libertad de Harry.

— ¿Y la tuya también?

—Por supuesto. Mientras tanto, sólo tendrás que preocuparte si te he envenenado.

Y con eso desapareció por el pasillo, con el cuchillo letal escondido bajo la ropa. Si hubiera tenido diez años menos, seguramente le hubiera sacado la lengua a Peter.

Genevieve examinó a fondo la habitación, ignorando los colores pálidos, el exquisito Renoir de la pared que seguramente fuese auténtico, la bailarina de bronce que podría ser de Degas, y las puertas correderas por las que entraba la brisa del Caribe, y se concentró en lo importante.

Las puertas daban a un pequeño balcón con vistas a una orilla rocosa. Aun si conseguía descender por el balcón, se rompería la crisma en aquellas rocas. Y si conseguía llegar al agua, tendría que enfrentarse a los tiburones y a un par de psicópatas. No era extraño que Peter no se hubiera molestado en encerrarla. Sacó el cuchillo y lo escondió entre el colchón y la manta de la cama. En cualquier habitación normal la cama hubiera ocupado casi todo el espacio, pero en aquella mansión a escala texana encajaba a la perfección. Al menos Jensen no sospechaba que había sustraído un cuchillo de la cocina... Tal vez pensara que era inofensiva con una navaja del Ejército Suizo, pero se lo pensaría dos veces con un cuchillo como aquél. Estaba muy afilado. Se había cortado el dedo cuando registraba la cocina, como si su sangre hubiese elegido aquella arma. Se lo había metido bajo la camiseta y luego había empezado a saquear la nevera. Si iba a morir, al menos moriría con el estómago lleno. Y nunca más tendría que preocuparse por esos siete kilos de más.

Se preguntó qué demonios iba a hacer el resto de la tarde. El inmenso sándwich que había devorado en la cocina no le estaba sentando muy bien, y en aquel paraíso tropical todo le parecía de repente fétido y podrido. No iba a permitir que su angustia la dominara. Iba a salir de allí sana y salva, y se llevaría a Harry van Dorn con ella. Hasta entonces no había tenido muchas ocasiones de hacer algo que mereciera la pena, ya que había renunciado a sus principios y vendido su alma a Roper, Hyde, Camui and Fredericks. Tal vez fuera el momento de hacer algo. Harry van Dorn no iba a ser exterminado como un insecto tropical. Iba a salir vivo de allí. Los dos iban a conseguirlo.

 Sólo tenía que averiguar cómo.

Era casi medianoche en Londres, pero para Isobel Lambert el día estaba muy lejos de acabar. Miraba la transmisión sin dar crédito a sus ojos. Peter Jensen, el sicario perfecto, el Hombre de Hielo, estaba cuestionando una orden. Una orden de Londres. Increíble. Y muy saludable.

Había estado preocupada por él. Peter había contribuido de manera decisiva para que Bastien abandonara sus filas, y sin duda se habría preguntado si aquélla era la respuesta. Bastien había sido lo bastante débil para enamorarse... E Isobel dudaba que Peter Jensen fuera capaz de una estupidez semejante. Pero hasta las máquinas mejor engrasadas podían fallar, y a los robots se les podían cruzar los cables. Y, lo quisiera Peter o no, tenía una conciencia humana, aunque estuviera tan enterrada que fuese casi imposible encontrarla.

Parecía que esa conciencia estaba saliendo a la superficie en el momento menos apropiado, pero Madame Lambert estaba convencida de que no habría errores. Si Peter tenía dudas sobre sus órdenes, seguramente estuviera en lo cierto al cuestionarlas. Y a ocho mil kilómetros de distancia ella no podía hacer otra cosa que confiar en él. 

Capitulo 8

Sorprendentemente, se había quedado dormida. Al despertar, el sol estaba rozando el horizonte, y no pudo recordar dónde se encontraba... hasta que oyó la voz furiosa desde el umbral.

—Creía que estarías planeando tu fuga, no echando una siesta.

Genevieve había cerrado la puerta, aunque debería haber imaginado que era un gesto inútil. Se había quedado dormida en uno de los sillones, y mantuvo la mirada en la reluciente superficie del mar, negándose a prestarle la menor atención a Peter. La casa había sido construida en un montículo y las vistas eran espectaculares, a pesar del muro de piedra camuflado y los tiburones que infestaban aquellas aguas.

—Sé que es mucho pedir que me permitieras cerrar la puerta —dijo en un tono engañosamente suave—, pero sería muy considerado por tu parte llamar antes de entrar.

Peter entró en la habitación. Se había duchado y cambiado de ropa, y Genevieve sintió ganas de abofetearse a sí misma. Tendría que haber aprovechado que estaba distraído para intentar huir, pero en vez de eso se había quedado dormida.

—Menos mal que no lo has intentado — dijo él, volviendo a leerle el pensamiento. ¿Realmente era tan transparente? De ningún modo. Era una excelente jugadora de póquer, como todo buen abogado.

Pero Peter Jensen tenía una habilidad especial para percibir las reacciones ajenas, o quizá la conocía mucho mejor de lo que ella se conocía a sí misma. Genevieve prefería pensar que era un talento innato y no algo personal.

— ¿Por qué no? —preguntó, dedicándole toda su atención—. ¿Esperabas que me diera la vuelta y me hiciese la muerta?

Era una lástima que no contara con esa habilidad para leerle la mente. El rostro de Peter era completamente inexpresivo mientras la idea de la muerte flotaba en el aire.

—La casa cuenta con un sistema de seguridad experimental — explicó—. Si intentas abrir una puerta o ventana, recibirás una descarga eléctrica. Bastante fuerte, me temo. Y no creo que en la isla quede nadie con conocimientos de primeros auxilios.

— ¿Y tú? —le preguntó mordazmente—. Creía que podrías hacer algo.

—No es mi especialidad. Me dedico a cobrar vidas, no a salvarlas.

No había nada que ella pudiera decir ante una declaración semejante.

— ¿Entonces nos quedaremos aquí sentados a esperar que me demuestres tu especialidad?

—El sistema de seguridad también sirve para mantener fuera a los otros. Puedes considerarte afortunada por ello.

—Oh, me siento la mujer más dichosa del mundo.

Los ojos de Peter brillaron débilmente de regocijo.

—Me gustas más cuando contraatacas.

—Mi intención es no gustarte —replicó ella—. A menos que así me permitas marcharme y llevarme a Harry conmigo.

—Me temo que eso no puedo permitirlo.

—No lo creo. Me parece que puedes hacer lo que quieras.

— Me halagas con esa opinión tan alta de mí — dijo él—. Pero tengo un trabajo que hacer, y voy a  hacerlo. Es cuestión de orgullo profesional.

—Entonces, ¿por qué estamos hablando?

—Las puertas y ventanas están electrificadas, y te he advertido de lo peligrosas que son estas aguas. Pero las puertas francesas del salón son seguras, y hay dos piscinas dentro de los muros... una de agua dulce y otra de agua sajada. Tal vez el ejercicio físico te ayude a relajarte.

— No tengo bañador.

— Por esta isla han pasado un sinfín de mujeres. Estoy seguro de que podrás encontrar algo que te sirva. O también puedes ir sin bañador.

—Oh, sí, no hay nada que me guste más que pasearme por ahí desnuda —gruñó ella.

— ¿No crees que estás a salvo conmigo?

—Oh, claro que sí. Tú sólo tienes intención de matarme, no de violarme —espetó con sorna, echándose el pelo hacia atrás. Estaba tan cerca de él que podía ver su expresión incluso sin lentillas. Pero su rostro no delataba ninguna emoción—. A menos, claro está, que pueda seducirte para que me dejes marchar. Peter se echó a reír.

— ¿Crees que no podría hacerlo? —preguntó ella, indignada.

— ¿Seducirme? Sí, sé que podrías hacerlo... y tendríamos dos días para matar el tiempo, si me permites la expresión. Pero ¿supondría alguna diferencia? No. Y la pregunta es: ¿serías capaz de llegar hasta el final?

Genevieve lo recorrió lentamente con la mirada.

— ¿Por qué no? Sabes muy bien que no estás mal... cuando no te haces pasar por un fantasma.

— ¿Que no estoy mal? —repitió él, divertido—. Creo que podrías aspirar a algo mejor.

Su atractivo era innegable, con su pelo negro, largo y rizado por la nuca, sus penetrantes ojos azules y su cuerpo alto y fuerte.

—Los mendigos no pueden elegir —dijo ella.

—No pierdas tu tiempo conmigo, señorita Spenser. Soy un maestro con las armas de todo tipo, incluido el sexo. No tengo sentimientos... Puedo acostarme con una mujer con la misma eficacia con la que puedo matarla, y ninguna de las dos cosas significa nada para mí.

—Nunca he pensado en el sexo como en un arma.

— O eres una ingenua o te estás engañando a ti misma. Y no me parece que seas tan romántica.

Uno a cero para ella, pensó Genevieve. Parecía que, después de todo, no la conocía tan bien. En el fondo era una romántica sin remedio. Se recostó en el sillón y estiró sus largas piernas desnudas.

—Resumiendo... —dijo con su voz más profesional. En realidad apenas había estado ante un tribunal y nunca había tenido que ofrecer un resumen —. No puedo salir de la casa porque las puertas y ventanas están electrificadas, pero sí puedo usar la piscina... ¿Qué impedirá que pueda escapar una vez que esté fuera?

— La piscina está rodeada por una valla electrificada que podría matarte.

Ella tragó saliva.

—De acuerdo. Si consigo superar ese obstáculo, tendría que enfrentarme a tus amigos. Y si consiguiera esquivar a esos sádicos, me encontraría con unas aguas llenas de tiburones. Lo que no me creo que sea verdad, por cierto.

—No me gustaría que acabaras siendo comida para peces —dijo él suavemente—. Mi madre me llevó a ver Tiburón cuando era niño, y no me parece que sea una bonita forma de morir.

— ¿Hay formas bonitas de morir? En cualquier caso, no creo que tuvieras madre. Saliste de un huevo como la víbora que eres.

—Alguien tiene que poner los huevos, ¿no? Pero, si te soy sincero, mi madre tenía mucho en común con una víbora —dijo, dándose la vuelta.

— ¿Eso es todo? —preguntó ella—. ¿Sólo has venido para decirme que hay otras formas de morir y ya te vas?

El se detuvo en la puerta.

—Te estoy avisando de qué formas podrías morir prematuramente. Deberías intentar luchar todo lo que puedas.

— ¿Por qué? ¿Te excita que tus víctimas se resistan?

Había ido demasiado lejos, pero había estado intentado provocarlo desde que lo vio entrar en la habitación. Peter se movió tan rápido que ella no lo vio venir. En un momento estaba junto a la puerta y al siguiente se inclinaba sobre ella, atrapándola entre sus brazos y con el rostro peligrosamente cerca del suyo.

—Más te vale no saber lo que me excita, señorita Spenser —murmuró en una voz sensual y al mismo tiempo amenazadora.

Genevieve levantó la mirada hacia aquel rostro innegablemente atractivo, intentando no mostrar ninguna reacción. ¿Era un ser humano o simplemente un bloque de hielo bajo el ardiente sol del Caribe?

—O quizá crees que ya lo sabes —dijo él. La suavidad de su voz era aún más aterradora en aquel rostro frío y despiadado.

—No, yo...

No pudo seguir hablando porque el beso la acalló. No fue un beso suave y seductor como el que le había dado antes de dejarla inconsciente. Aquello era extrañamente distinto y fervoroso, y nada tenía que ver con la seducción. Su boca le cubrió la suya, llena de furia y desesperación, y no había nada que ella pudiera hacer salvo permitírselo. Se aferró a los brazos del sillón y hundió los dedos en la tapicería para contener el impulso de tocarlo, como le pedía una alocada parte de su conciencia. Estaba horrorizada por las sensaciones que se arremolinaban en su estómago. Podía reprimirse para no devolverle el beso, pero no pudo impedir que los ojos se le cerraran ni pudo comprender las lágrimas que le abrasaban los párpados. ¿Estaba llorando por él? ¿Por ella? ¿Qué demonios le pasaba?

Y de repente se acabó. El se retiró y la miró con un destello glacial en sus ojos azules. Ni siquiera respiraba con agitación. Ella, en cambio, no podía recuperar el aliento, y el corazón le latía desbocadamente. Parpadeó con fuerza, intentando reprimir las lágrimas.

—No —dijo él—. Más te vale no saberlo.

Se apartó de ella como si fuera un vampiro que le hubiese absorbido la energía vital.

—Voy a echarme un rato. Tú puedes moverte a tu antojo, planear una venganza sangrienta o atreverte a escapar si crees que puedes hacerlo. Lo que más te guste.

Ella no se molestó en darle una respuesta digna.

—Lárgate de aquí — espetó.

—Ya me voy —dijo él, y salió de la habitación.

Genevieve permaneció un largo rato sentada, invadida por una desagradable sensación de incomodidad. Peter había invadido hasta el último rincón de su vida. Había aprendido a pensar con calma y a defenderse, pero últimamente los tranquilizantes se habían ocupado de todo.

Pero se había quedado sin píldoras y su calma interior se había esfumado. Intentó respirar hondo para relajarse, empezando por los dedos de los pies subiendo poco a poco. No funcionó, de modo que empezó por la coronilla, intentando recordar lo que había aprendido sobre los chakras y las técnicas de meditación. No hubo suerte. Consiguió relajar los miembros, pero el recuerdo del beso acompañaba cada respiración. De alguna manera Peter se había introducido en ella, y no sabía cómo exorcizarlo.

¿Cuántas personas se habían enfrentado a la muerte? Ella lo había hecho en dos ocasiones. La primera había sobrevivido, por poco, y se había convertido en una persona más fuerte. Pero ahora era distinto. En esta ocasión no se enfrentaba a una locura furiosa y cegadora, sino a una amenaza tan fría, calculadora e inteligente como ella misma.

Aunque eso significaba que fuera a rendirse. Sería una ingenua si creyera que Peter Jensen no iba a hacer lo que debía, y ella nunca había sido una ingenua. La bondadosa fachada de Peter no conseguía ocultar un corazón desalmado.

Antes había sido un fantasma, y ahora era un ángel caído. Aquel hombre era como un camaleón, capaz de transformarse en todo lo que quisiera, y la había convencido de que su personalidad era letal.

Se levantó del sillón y se dispuso a abrir las puertas correderas, pero en el último segundo retiró la mano. Peter le había dicho que las únicas puertas seguras eran las del salón.

Podía haberle mentido para intentar asustarla, pero no era probable. Y en cualquier caso, si se quedaba un minuto más en aquella prisión con aire acondicionado, se pondría a gritar.

No podía creerse que Peter se sintiera atraído por ella. Sus besos obedecían a una razón mucho más fría y deliberada. La intención era desarmarla y des- concertarla. Lo había conseguido la primera vez porque la había pillado desprevenida. Aunque tampoco en esa segunda ocasión lo había visto venir. Peter era un especialista con toda clase de armas, según le había dicho, y el sexo era una de ellas. No era extraño que el último beso la hubiera dejado confusa, temblorosa e indefensa.

Aquello le recordó a Harry. ¿Dónde lo tendrían encerrado? No podía huir sin él y abandonarlo a su suerte. Pero era un hombre grande, y no podía moverlo si estaba inconsciente.

¿Y adónde irían? Estaban en una isla privada, y aunque dudaba que estuviesen rodeados de tiburones no se sentía dispuesta a comprobarlo. Ella también había visto Tiburón y prefería recibir una bala en la cabeza. Pero eso no ocurriría. Iba a salir de ella. Con Harry. Y si tenía que echar a Peter Jensen a los tiburones, que así fuera.

Se puso el bañador que más piel cubría, al que desafortunadamente le faltaban los tirantes, y se dirigió hacia la piscina, donde dejó que el agua fresca le barriera los restos de las drogas y del pánico. Podía conseguirlo. Podía luchar... Había aprendido a no ser una víctima.

Nadó hasta el extremo menos profundo de la piscina y se puso de pie para tirar de la parte superior del bañador a una altura más recatada.

—Es una lástima —la tranquila voz de Peter Jensen emergió de las sombras—. Esperaba que la gravedad prevaleciera.

Estaba tendido en la tumbona, bajo un toldo que lo protegía del sol.

— ¿Cuánto tiempo llevas ahí? —preguntó ella en tono acusatorio—. Me dijiste que ibas a echarte una siesta.

—Y eso hice, hasta que empezaste a chapotear en el agua. No sabía que tuvieras tantas energías.

Genevieve sentía sus ojos fijos en ella. Estaban ocultos por unas gafas de sol, por lo que no podía saber qué parte de su cuerpo estaban mirando ni en qué estaba pensando. Fuera lo que fuera, deseó estar cubierta de la cabeza a los pies. Pero no iba a permitir que la intimidara.

—Tenía que despejarme la cabeza —dijo, sosteniendo la mirada.

— ¿Debería preocuparme por algo? — le preguntó él en un tono irritantemente jocoso.

—Sí —respondió ella tajantemente—. Deberías.

Peter no cometió el error de echarse a reír, pero ella supo que deseaba hacerlo. Un punto para los chicos buenos, pensó. Tal vez empezaba a atisbar cómo funcionaba su mente tras aquel rostro impasible... El esperaba que echara a correr como un conejo asustado, intentando cubrirse el cuerpo. Pero en realidad no tenía ningún problema con su cuerpo. Simplemente tenía más curvas de las que deseaba. Aquellos siete kilos de más se concentraban en sus caderas, y era tristemente cierto que la ropa sentaba mejor en piernas delgadas y pechos planos. Pero en aquellos momentos sólo llevaba un minúsculo bañador, y aunque se sentía un poco expuesta no iba a salir corriendo.

Se sentó frente a él, cruzando sus piernas desnudas, y se echó el pelo mojado por detrás de los hombros.

— ¿Cuánto tiempo me queda de vida?

No lo pilló desprevenido, naturalmente. Dudaba que nada pudiera sorprenderlo.

—Estás muy combativa, ¿no?

—No voy a quedarme sin hacer nada. ¿Cuál es tu plan? Me gustaría saber de cuánto tiempo dispongo.

— ¿Por qué? ¿Tienes que hacer las paces con tu conciencia?

—Creo que eso sería un problema para ti, no para mí —respondió ella—. Mi conciencia está limpia. He llevado una vida intachable.

—Lamento oír eso. La gente se suele arrepentir por las cosas que no han hecho, más que por lo que han hecho, y no me gustaría que a ti te pasara lo mismo.

—Eres muy amable al preocuparte por mí —dijo ella—. Pero de lo único que me arrepiento es haber ido a las Islas Caimán.

El la miró, pensativo.

— Supongo que yo también me arrepiento de eso —dijo finalmente—. Harry habría muerto de todos modos, y tú estarías ahora caminando por la selva en vez de estar hablando con un asesino a sangre fría.

— ¿Es eso lo que eres? ¿Un asesino a sangre fría?

—Mis venas son de hielo, señorita Spenser.

Ella no lo dudaba.

— Tal vez fuera así como tenía que suceder. Tal vez mi destino sea detenerte y salvar a Harry.

El se recostó en la tumbona, y ella supo que tras las gafas de sol sus ojos estaban cargados de exasperación.

—Cree lo que quieras.

— ¿Cuánto tiempo me queda? ¿O tienes miedo de decírmelo?

Los labios de Peter se curvaron en una ligera sonrisa, y Genevieve lamentó haberse fijado. Tenía una boca irresistible.

—No tengo miedo de nada —dijo con su tono más amable—. Sería mejor si lo tuviera.

— ¿Cuánto tiempo?

El dejó escapar un suspiro.

—La operación habrá acabado mañana por la noche. ¿Te sientes mejor al saberlo? Normalmente la gente está más tranquila si no saben cuándo van a morir.

— Entonces no deberías haberme dicho que vas a matarme.

—No creo haberlo dicho con esas mismas palabras.

El significado estaba muy claro. A menos que hayas cambiado de opinión.

—Me temo que no tengo ese privilegio.

—Entonces ¿a qué estás esperando? ¿Por qué no acabas de una vez? —nada más preguntarlo se arrepintió. Cuanto más tiempo tuviera, más probable sería encontrar un modo de escapar.

—Lo siento, pero tengo que respetar mi plazo de tiempo, no el tuyo.

Genevieve deseó tener una mínima parte de su gélida tranquilidad. No parecía haber manera de penetrar en él... ni provocándolo ni ignorándolo.

— ¿Y si me pongo a llorar y te suplico que me dejes en libertad? —le preguntó, aun sabiendo que jamás haría algo así.

—No lo hagas, por favor —fue su única respuesta.

— ¿Te resultaría más difícil si lo hiciera? Estoy dispuesta.

El no dijo nada, y ella se preguntó si sería el primer signo de debilidad. O quizá estuviera simplemente aburrido. Lo más probable era lo segundo, y ella estaba perdiendo el tiempo intentando razonar con él.

—Me gustaría ver a Harry —dijo bruscamente.

— ¿Por qué?

—Para asegurarme de que está vivo.

— ¿Y eso qué importa? Un día o dos no van a suponer ninguna diferencia.

—Importa —respondió. Ella también podía ser enigmática. Si no fuera porque él podía leer sus pensamientos con asombrosa claridad...

— Si Harry está muerto, no tendrás que incluirlo en tu plan de fuga. Yo de ti no pensaría mucho en él. Su destino está sellado y no hay nada que puedas hacer para cambiarlo. Concéntrate sólo en ti misma.

—Creía que mi destino también estaba sellado, corno a ti te gusta expresarlo.

El sonrió.

—Soy bastante trágico. Es parte del trabajo.

Un repentino escalofrío le recorrió la espalda a Genevieve.

—Tienes frío —observó él—. Y se está haciendo tarde. Por mucho que odie sugerirlo, deberías cambiarte el bañador por otra cosa mientras preparo algo de comer. Lo digo porque tiendes a provocarme un efecto bastante... lujurioso.

Otra vez se estaba burlando. Pero ella no estaba de humor para aguantarlo.

—Sí, claro. Eres un manojo de deseos frustrados.

—No lo soy.

Había algo en su voz que la detuvo y que le hizo mirarlo atentamente. Pero no había nada que ver. Sus ojos seguían ocultos por las gafas de sol y ella aún no había aprendido a escrutar más allá de su coraza.

—No creo que...

—Piensas demasiado —la interrumpió él—. Deja de intentar provocarme y ve a vestirte. Créeme, soy insensible a todo.

Ella podía creerlo. Al menos de momento. Otro escalofrío le recorrió la piel desnuda, y se dio cuenta de que estaba comportándose como una estúpida. Ningún hombre se había rendido jamás ante su supuesta belleza, y el primero no iba a ser desde luego un asesino despiadado y carente de sentimientos. Por muy apetitosos que fueran sus labios. Se levantó con toda la dignidad que pudo, pero el intento resultó patético al tener que tirarse hacia arriba del bañador sin tirantes. Podía sentir la mirada de Peter siguiendo sus movimientos.

—Espero que sepas cocinar —le dijo ella—. Me muero de hambre, y no tengo intención de morir con el estómago vacío.

Se alejó sin mirar atrás. Por una vez él le había permitido tener la última palabra.

— ¿Puedes darme más de eso?

La voz de Harry sonaba lenta y somnolienta, arrastrando pesadamente las palabras, pero sirvió para darle un susto de muerte a Renaud, que estaba sentado en el exterior del cobertizo mientras fumaba un cigarro.

— ¿Qué demonios...? —espetó, poniéndose en pie—. Se supone que estabas grogui.

Harry conocía bien el poder de su encanto, y le dedicó a aquel francés su mejor sonrisa. La sonrisa que le habría granjeado la confianza y amistad de presidentes y empresarios paranoicos por todo el mundo, y ante la que un rufián como Renaud no podría ser inmune. Debía de haber trabajado en el yate, pues le resultaba vagamente familiar, pero Harry rara vez prestaba atención al personal.

—Oh, vamos, hace falta algo más que esa bazofia para dejarme fuera de combate. Ni siquiera sirve para colocarse. ¿No tienes algo más fuerte?

Lo habían atado a una silla en el pequeño cobertizo, y estaba rígido e incómodo. Una afrenta más que se ocuparía de cobrarse con sus debidos intereses cuando llegara el momento. Aquel pequeño francés sólo sería uno de muchos.

—Estás loco, tío —dijo Renaud, apoyándose contra el marco de la puerta—. Van a matarte.

Harry volvió a sonreír.

—Soy más duro de matar de lo que cree la gente.

—No sabes con quién te las estás viendo.

—Es verdad, no lo sé. ¿Se pide un rescate por mí?

Ya sabía la respuesta a esa pregunta. Había llegado a la deducción de que aquello no era una operación económica, sino una ejecución. No se molestó en buscar la razón. Había demasiada gente y organizaciones que querían matarlo, y sería imposible recordarlas a todas. Lo único que importaba era cómo salir de allí. Y para ello necesitaba a Renaud.

—No se trata de dinero —dijo el francés.

—Siempre es por dinero, amigo mío —repuso harry—. Tú debes de ser piscis, ¿verdad?

— ¿De qué narices estás hablando?

Idiotas, pensó Harry.

— Tienes que haber nacido a finales de febrero o principios de marzo.

— Oh, te refieres a esa basura astrológica. Pues para que lo sepas, nací el día de Navidad.

—Qué apropiado —dijo Harry—. Entonces tu ascendente debe de ser piscis. En cualquier caso, parece que podemos trabajar juntos.

Renaud soltó una carcajada.

—Esas drogas funcionan mejor de lo que crees. Te han vuelto loco.

A Harry no le gustaba que lo llamaran loco. Era un insulto que lo volvía un poco... inestable. Pero en su situación actual no había mucho que pudiera hacer, así que lo pasó por alto. Por ahora.

—No me pareces el tipo de hombre que se aferre a unos principios morales —dijo—. ¿De verdad te pagan lo suficiente para librarte de mí? Porque te puedo asegurar que yo tengo más.

— Ni siquiera sabes quién está detrás de esto — dijo Renaud—. Esa gente no comete fallos, y no les gustan los traidores. No podrías pagarme lo suficiente para ayudarte... Estaría muerto en cuestión de horas.

— Seguro que eres un hombre dispuesto a asumir ese riesgo — insistió Harry, y nombró una cifra que le abrió los ojos como platos a Renaud. Naturalmente, no pensaba pagarle ni un centavo, pero bastaba para tentarlo.

— Estás realmente loco — murmuró Renaud.

Harry se permitió un momento para imaginarse cómo le sacaría las tripas a aquel francés, y volvió a sonreír.

—Tengo el dinero. Y quiero vivir. ¿Lo dudas? Tengo tanto dinero que puedo protegerte de tus jefes. Puedo enviarte a algún lugar donde nunca te encontrarán —una tumba, pensó. Aquel francés era condenadamente estúpido.

—No estoy solo en esto —dijo Renaud, cuya expresión empezaba a dar muestras de flaqueza—. Somos dos los que nos encargamos de drogarte y hacer guardia.

—Si quieres compartir el dinero, es cosa tuya — dijo Harry—. Pero estoy seguro de que no tendrás ningún problema en librarte de los obstáculos.

Renaud sonrió por primera vez. Una sonrisa horrible y torcida.

—En eso tienes razón —admitió—. Puede que sea piscis después de todo.

Harry asintió.

—No lo he dudado ni por un segundo, amigo mío.

Capitulo 9

Peter Jensen se subió las gafas de sol a la frente y se pellizcó la nariz para intentar aliviar la tensión que lo llevaba agobiando durante días. Su serenidad habitual lo había abandonado, y cada vez que estaba a punto de recuperar su estoicismo, Genevieve Spenser lo hacía saltar por los aires.

Ella tenía razón... Debería matarla y acabar con todo de una vez. No se le ocurría otra manera de salir de aquel embrollo, y cuanto más se esforzaba más tensaba la situación. Sabía que tarde o temprano acabaría sucediendo. Todos los miembros del Comité se tomaban con filosofía los daños colaterales. ¿Por qué no podía hacer él 1 mismo?

Podría decirse que era un asunto de orgullo profesional. Si fuera lo bastante bueno en su trabajo, sólo los culpables tendrían que pagar su merecido castigo. Pero nunca se mentía a sí mismo, y sabía que aquello sólo era una parte del problema. Podría vivir habiendo matado a una inocente, siempre que fuera por una causa justa. Los soldados tenían que enfrentarse a situaciones así en todas las guerras.

De lo que no estaba tan seguro era si podría vivir sin Genevieve Spenser en aquel mundo cruel.

El aire era cálido, y el Hombre de Hielo corría el peligro de derretirse. Y no había nada que lo asustara más.

Tras haberse duchado y cambiado de ropa, Genevieve pensó que tendría que haberse quedado en la habitación, a pesar de las puertas electrificadas y la sensación de claustrofobia.

Pero no lo hizo.

Gracias a Dios había caftanes en el armario. Largas prendas con estampados floridos que la cubrían desde el cuello a los pies. Quería tener capas y capas de tela entre su carne y la enigmática y turbadora mirada de Peter Jensen. La ropa interior era un problema de proporciones mayores. Había cajones y cajones llenos de lencería sin estrenar. Prendas diseñadas para modelos raquíticas más interesadas en mostrar sus atributos que en sostenerlos. No pudo encontrar una 34C, y lo más parecido la hacía parecer una modelo de bañadores de la revista Sports illustrated.

Las braguitas eran aún peores. No había más que tangas. Y no supo qué la hacía sentirse más expuesta y vulnerable... si ponerse la minúscula prenda de seda o ir sin ropa interior. Finalmente optó por llevar un tanga; siempre sería preferible a no llevar nada. Al menos el caftán le cubría todo el cuerpo. Había olvidado que Peter podía ver a través de ella, por muy opaca que fuera la tela, y que no se le pasaría desapercibida la provocativa lencería que se había visto obligada a elegir.

Estaba en la cocina, cortando verduras con rapidez y precisión, pero se detuvo un momento para mirarla de arriba abajo.

—Lástima que no hayas encontrado un velo para acompañar ese hábito de monja —dijo—. Sírvete una copa de vino. Es de los viñedos privados de Harry. Hay que probarlo para creerlo.

—No voy a beber la propiedad robada de nadie.

— Entonces tampoco deberías vestir propiedad robada —repuso él—. Mañana por la noche toda la isla saltará por los aires. Más nos vale disfrutar de lo que podamos.

— No estoy de humor para disfrutar de nada.

—Entonces tómate una copa de vino en vez de tus preciosas pastillas. Sé que te gusta el buen vino... Recuerda cómo tuve que llevarte a tu cabina aquella primera noche en el yate. Tenía miedo de que te desmayaras sin que yo interviniese para nada.

— ¿Miedo?

— Porque en ese caso no habría tenido una excusa para besarte.

Genevieve tomó el vino. Peter tenía razón; estaba exquisito. Pero mientras él seguía ocupado con el cuchillo de cocina, ella debería estar explorando el lugar en busca de algún medio de escape.

—No te molestes, hermana —dijo él, sin levantar la vista de las verduras—. Soy muy concienzudo. No hay modo de escapar de aquí, a menos que yo te lo permita. Bébete el vino y relájate.

— ¿Crees que voy a rendirme sin luchar?

—No, pero preferiría no tener que pasarme las próximas horas persiguiéndote por la casa. No hay escapatoria, señorita Spenser —el cuchillo destelló con una precisión mortal—. Cuanto antes lo aceptes, mejor para todos. ¿Por qué no fingimos que somos dos personas normales, atrapadas en una hermosa isla por un par de días?

—No me gustan los juegos imaginarios.

—Haz un esfuerzo —la animó con una voz tan fría y cortante como la hoja del cuchillo.

— ¿Y si no qué? ¿Me matarás?

El se apartó sus largos cabellos negros del rostro anguloso y la miró con ojos entornados.

—Eres demasiado insolente. ¿No crees que deberías intentar agradarme en vez de irritarme?

— ¿Supondría alguna diferencia?

—Posiblemente no.

—En ese caso tienes razón: más me vale disfrutar de lo que pueda. Y hacerte enfadar es uno de los pocos placeres que me quedan.

—No tiene por qué ser el único —dijo él, clavándole la mirada. Estaba tan cerca, que Genevieve pensó que podía leer la expresión de sus ojos azules.

Algo en lo que ni siquiera quería pensar.

—Quiero mi bolso —dijo, cambiando de tema—. Necesito mis gafas o mis lentillas.

—Créeme, no querrás ver lo que se avecina.

Algo restalló en su interior, haciéndole bajar bruscamente la copa de vino. Por desgracia, la cocina de Harry estaba equipada con una sólida encimera de granito, y la copa se hizo añicos.

—Creo que he perdido el apetito —dijo—. Me voy a mi habitación. Avísame cuando sea hora de morir.

— Estás sangrando — observó él, ignorando su comentario.

Ella se miró la mano. Los cristales rotos le habían cortado la piel, y la sangre manaba abundantemente por las heridas.

—Lo siento... ¿Quieres que te la derrame encima?

Peter no le hizo caso y se acercó a ella tras dejar el cuchillo. Ella empezó a retirarse, irritada por su exasperante serenidad, pero él la agarró del brazo y tiró de ella, haciendo que el caftán le rozara íntimamente las piernas. No había resistencia posible. Era un hombre demasiado fuerte.

—Estas heridas necesitan puntos de sutura — dijo él.

—Es una lástima que no haya ningún centro de urgencias por los alrededores. Supongo que tendré que desangrarme hasta la muerte y ahorrarte el placer de liquidarme.

—No es tan grave, Genevieve —dijo con una enervante sonrisa—. Vivirás un día más para seguir quejándote.

Un día más... Nunca la había llamado por su nombre de pila. Y lo había envuelto con su voz de una manera insoportablemente íntima y personal.

—Prefiero «señorita Spenser»

—Tus preferencias son mi prioridad — respondió él. La sacó de la cocina, y ella desistió de seguir luchando. Le había cubierto la herida con un paño para impedir que la sangre goteara en el suelo de Harry. ¿Por qué molestarse si de todos modos aquel suelo no tardaría en desaparecer?

Intentó resistirse cuando la metió en un inmenso dormitorio, pero él la hizo entrar en un gran cuarto de baño y la sentó sobre la tapa del inodoro antes de ponerse a buscar en los armarios. Genevieve lamentaba la pérdida del vino más que el dolor en la mano. Pero lo que más lamentaba era que Peter la agarrase para impedir que huyera.

Dejó de pensar en ello y miró por la ventalla al cielo nocturno del Caribe. Hacía una noche preciosa, ideal para el encuentro de los amantes bajo la media luna, no para esperar la muerte. Cuando volvió a mirar a Peter, éste ya casi había acabado de venderla la herida.

—No es tan serio como parece —dijo él—. La próxima vez que estrelles una copa de cristal contra una encimera de granito, recuerda soltarla más rápido.

La próxima vez. Le soltó finalmente la mano, y ella la retiró, mirándolo. Se sorprendió al ver una expresión extrañamente amable en sus ojos.

—Deja de provocarme, Genny. No te hará ningún bien.

—Te preocupas demasiado por mí — espetó ella. Nadie la llamaba Genny a esas alturas de su vida. Era el diminuto propio de alguien más joven, más alegre y más ilusionada. Alguien que aún se creyera capaz de cambiar el mundo.

Aquella chica había desaparecido mucho tiempo atrás.

—La verdad es que sí —admitió él—. Y ahora ven conmigo y come algo o te llevaré por la fuerza y te ataré a la silla para obligarte a comer.

Ella sabía que cumpliría con su amenaza y que además disfrutaría haciéndolo, y no estaba dispuesta a darle esa satisfacción ni ninguna otra, de modo que se levantó. Descalza medía casi un metro ochenta, pero él era mucho más alto.

—Tú ganas —murmuró—. Pero siempre ganas, ¿verdad?

—No siempre —respondió él con expresión sombría.

Hacía lo que tenía que hacer, se recordó Peter mientras la brisa nocturna le agitaba los cabellos en el patio. Seguía órdenes y muy rara vez tenía algún motivo para cuestionarlas, ni siquiera durante la tiranía de Harry Thomason. Madame Lambert era mucho más pragmática, y Peter podía confiar que las órdenes que vinieran de ella estaban más que justificadas.

Estaba bien entrenado. Era un verdadero artista en su trabajo, y podía hacer que el fallecimiento de Genevieve Spenser fuera una obra maestra.

Fallecimiento... Qué palabra tan ridícula para una ejecución. Aunque tampoco era exactamente una ejecución. Era un daño colateral, como las víctimas de una guerra. Pero Genny no era un soldado, sólo alguien que se había cruzado en su camino. Apenas había probado la comida que él había preparado. Unas semanas más así y perdería los siete kilos que tan exquisitamente moldeaban su cuerpo. Por desgracia, no tendría más semanas.

Conocía lo bastante bien el cuerpo de las mujeres para saber su peso exacto. Genevieve quería ser como una de las amantes anoréxicas de Harry. Y él mismo estaría mejor si lo fuera. El cuerpo fuerte y redondeado de Genevieve se estaba convirtiendo en una obsesión cada vez más incómoda. Verla con aquel bañador había aumentado aún más su desasosiego, y como mayordomo de Harry sabía qué tipo de lencería llenaba los cajones. ¿Llevaría una prenda de cintas y encaje bajo aquel ridículo caftán? ¿O no llevaría ropa interior?

Ninguna de las dos posibilidades lo reconfortaba. Genevieve estaba haciendo lo posible por ignorarlo, y él se contentaba con permitírselo. Su apetitoso cuerpo no era tan complicado como su carácter.

Era un cúmulo de contradicciones, todas ellas fascinantes. Se valía de pastillas para sofocar cualquier emoción no deseada. No tenía miedo físico... Había luchado contra Renaud y contra él mismo sin un solo momento de duda. Peter sabía que actualmente no tenía pareja, y que hacía mucho que no la había tenido, lo que significaba que extraía sus satisfacciones de su carrera profesional. Y sin embargo, cada vez que la tocaba o besaba, ella reaccionaba con una intensidad desbordada.

No debería haberla besado. Había permitido que la tentación le nublara el juicio, y ahora estaba pagando las consecuencias, porque deseaba volver a besarla con una necesidad tan fuerte que llegaba a ser dolorosa. No iba a tocarla. No había sido tan imprudente desde que estuvo en el internado al que lo mandó su madre de niño. Todos los hombres de la familia Wimberley habían pasado por el mismo colegio, incluido su abuelo, el doctor Wilton Wimberley.

Fue él quien se había encargado de que el joven Peter recibiera la mejor educación posible. Una educación que se correspondiera con los refinados valores sociales tan preciados para su madre, quien se había casado con un hombre inferior a ella y que no había pasado un sólo día sin arrepentirse. Peter nunca había podido entender cómo una mujer tan remilgada y mojigata como su santa madre había acabado con un bruto como Richard Madsen. Al menos su padre había encontrado una salida natural a su agresividad: cuando no estaba pegándoles a su mujer o a su hijo rebelde, se dedicaba a atizar a los criminales y delincuentes. Era policía en Londres, sin ninguna pretensión ni ambición en la vida, y había rechazado ascenso tras ascenso sólo para castigar a su madre.

Emily Wimberley Madsen se había esforzado al máximo por su único hijo. Le había enseñado a hablar con un acento de clase alta, aunque él adoptó el tono callejero de su madre sólo para enfadarla. Ella le había gorroneado a su padre el suficiente dinero para mandarlo a los mejores colegios, sin darse cuenta de que los niños podían ser salvajemente crueles con los recién llegados. Peter había tenido que hacerse un hueco a base de puños, y cuando lo enviaron a Kent Hall ya se había convertido en un peligro para todo el que se cruzara en su camino.

Los demás internos no tardaron en averiguarlo y poner distancias. Su madre no podía entender por qué nunca lo invitaban a sus casas; le costaba aceptar que un inadaptado como Peter Madsen jamás podría tener amigos.

Peter nunca se molestaba en pensar qué habría pasado si las cosas hubieran sido distintas en el colegio. Daniel Conley tendría que habérselo pensado mejor, pero su padre era un miembro del Parlamento con demasiado dinero, y él tenía un ejército de aduladores que obedecían sus órdenes como buenos soldados. Daniel era un chico grande y corpulento, mientras que Peter no alcanzó su peso completo hasta que dejó la escuela. Con diecisiete años era bajo y delgado, pero mucho más peligroso de lo que Daniel podía sospechar.

Daniel lo superaba en veinte kilos, y con dos de sus esbirros sujetándolo no había mucho que Peter pudiera hacer salvo soportar el dolor y la humillación.

Pasó una semana en la enfermería. Nadie preguntó nada. El padre de Daniel era uno de los mayores donantes de la escuela, y Peter no había presentado ninguna queja. La próxima vez que Daniel Conley intentó acorralarlo en los servicios de la tercera planta, Peter le rompió el cuello. Lo habría matado a sangre fría si la ira no lo hubiese cegado. Desde aquel día, Daniel Conley vivía como un parapléjico mantenido por la fortuna de su padre.

Unos hombres de aspecto temible se habían llevado a Peter, cubierto con la sangre de Daniel y de una docena de sus amigos. No tenía ni idea de dónde lo llevaban, y cuando la furia se desvaneció supo que aquellos hombres iban a matarlo en algún sitio tranquilo. Nadie intentaba matar a los hijos de los políticos y salir impune. Lo hundirían en alguna ciénaga y sus padres nunca sabrían lo que había sido de él.

No se equivocó en lo último, aunque sí en lo demás. Nunca volvió a ver a Emily y Richard Madsen... lo que fue un beneficio adicional a su temprano reclutamiento por un grupo que operaba en la sombra y al que se conocía únicamente como «el Comité».

El Comité tenía otros nombres. Nombres oficiales que sirvieran como tapadera y que nada tenían que ver con el trabajo desempeñado. Los superiores reconocían el talento cuando lo veían, y el joven Peter Madsen había demostrado ser más que una promesa.

Había, sido entrenado, educado y pulido. Era un tirador de primera, e igualmente letal con otra docena de armas. Sabía hablar cinco idiomas con fluidez y hacerse pasar por gay, americano, escandinavo, inglés o alemán. Podía matar sin escrúpulos y permanecer oculto durante años hasta que fuera el momento de atacar. Lo habían elegido sabiamente cuando reconocieron su potencial, y él les había servido bien en su causa noble y sangrienta.

Incluso se había casado, brevemente, en un intento fútil por llevar una vida normal. Y porque Thomason había pensado que sería un mejor agente si había algo que le importara. Thomason no se había dado cuenta de que Peter ya era uno de los mejores y de que tener una esposa en casa nunca podría influir en su trabajo.

Oyó que ella había vuelto a casarse con un dentista. Se había cansado de estar sola, y él no podía culparla. No había tenido la suficiente imaginación para ver que su marido era algo más que el supuesto representante farmacéutico que decía ser. Sin duda sería mucho más feliz en su casita de Dorking. Seguramente estaría embarazada a esas alturas.

Podría intentar convencerse de que la echaba de menos, pero se estaría engañando a sí mismo. Y Peter no tenía problemas en mentirle a nadie, salvo a sí mismo. La verdad era que apenas podía recodar el rostro de su ex mujer.

Pero sí echaba de menos la certeza de que alguien lo estuviera esperando en aquella casa de campo de Wiltshire. Nunca debió haber comprado la finca. Había sido un capricho; tenía demasiado dinero y nada en qué gastarlo, y estaba cansado de oír que todo el mundo debería aparentar una vida normal. Se compró la casa para buscar una sensación de paz y encontró a una esposa para instalarla en una vida doméstica. No le costó mucho. Sabía cómo seducir a las mujeres para que hicieran lo que él quería con una facilidad demoledora.

Salvo con Genevieve Spenser, quien se mostraba irritantemente imperturbable.

Pero su ex mujer nunca consiguió adaptarse a Wiltshire y acabó abandonándolo. Ahora la casa estaba vacía y Harry Thomason estaba retirado, al igual que muchos de sus amigos... Retirados o muertos. De todos los espías con los que había trabajado, él era el único que permanecía en activo.

Tal vez debería perderse en los bosques de América y olvidarse de todo, como había hecho su viejo amigo Bastien. Pero no podía hacerlo con un trabajo sin acabar y un montón de preguntas sin responder. La Regla de Siete de Harry se cernía sobre todos ellos, y lo poco que habían descubierto ya era bastante horrible. Si los secuaces de Harry habían conseguido sabotear aquella presa de la India, cientos de miles de personas habrían muerto ya. ¿Qué razón podía tener Harry para cometer semejante masacre?

El ataque a los campos petrolíferos era igualmente descabellado. Había elegido los yacimientos más ricos. Era dueño de casi todos ellos, pero había planeado deshacerse de sus intereses antes de hacerlos estallar. ¿Por qué?

Harry parecía más interesado en el control y la emoción que en los beneficios económicos. La jugada era descubrir los planes, y con la presa india había habido suerte. Si la destrucción de los pozos petrolíferos se llevaba a cabo, las consecuencias mortales no serían tan catastróficas, pero las repercusiones en el mercado financiero se extenderían por todo el globo. Tal vez fuera aquello lo que Harry tenía pensado. Un caos orquestado hasta el último detalle que le ofreciera la posibilidad de tomar cartas en el asunto, armado con una información privilegiada que le permitiera ganar una fortuna.

Harry van Dorn tenía más dinero del que pudiera gastar, y los registros de sus cuentas bancarias no reflejaban pérdidas recientes. No había sido difícil descubrir las fábricas donde se explotaba a los obreros y cuya existencia ignoraban las organizaciones humanitarias, al igual que las redes de prostitución infantil en el sureste asiático. Pero esos negocios eran muy lucrativos, y Harry no necesitaba más dinero.

Y sin embargo lo quería. Peter sabía que su apetito era insaciable, aunque no se había imaginado que ese apetito incluyera también el dinero. El Comité se arriesgaba mucho al eliminar a Harry antes de averiguar sus planes.

Confiaban en que su endiosado ego le impediría delegar responsabilidades importantes y que nada ocurriría sin su consentimiento. O al menos eso esperaban.

Mientras tanto, Harry moriría en un trágico accidente. Y cualquier prueba o elemento externo serían borrados con rapidez y eficacia.

Elementos externos como la mujer que estaba sentada tranquilamente frente a él. Tal vez creía que Peter no pudiera cumplir con su amenaza. De ser así, no era tan lista como parecía. Matar a Genevieve Spenser formaba parte de un sangriento día de trabajo. Ni más ni menos.

—Parece que no te gusta cómo cocino —dijo él.

—No tengo mucho apetito.

— Tampoco has probado el vino, a pesar de ser un vino excelente.

—Tú tampoco lo has probado.

— ¿Crees que está drogado o envenenado? Te aseguro que no. Si no bebo, es simplemente porque...

— ¿Porque estás de servicio? —concluyó ella en tono burlón—. Dios me libre de apartarte de tus deberes. De hecho, envenenarme sería una buena idea. Confío en tu promesa de no hacerme sufrir. Y tampoco me parece mal si estás intentando que pierda el conocimiento... Como ya sabes, no tengo el menor reparo en usar fármacos.

—Entonces ¿por qué no estás bebiendo?

Ella lo miró fijamente a los ojos.

— Porque no quiero hacer ninguna estupidez que dé la excusa para tocarme, muchas gracias.

— ¿No te gusta que te toquen?

—Tú no.

Era falso, y ella lo sabía muy bien porque giró la cabeza y perdió la mirada en el jardín. Pero Peter no era tan cruel como para jactarse de ello. De hecho, le importaba muy poco lo irresistible que era. Siempre estaba representando un papel, ya fuera como el criado que ofrecía o no favores sexuales o como el mando blando y devoto que hacía el amor de la manera más simple y aburrida posible. Lo hacía sólo para que su ex mujer llegara al orgasmo, pensando que hasta ahí podía esperarse de un aburrido vendedor farmacéutico de clase media, pero él no se permitía pasar de un simple desahogo físico. Nunca lo hizo, sin importar que su pareja fuese una tímida ama de casa o un sádico pervertido. El control lo significaba todo.

— Prometo que no tocaré — declaró, levantando las manos—. A no ser que me lo pidas tú.

Ella lo miró con una expresión de asombro.

—Oh, por favor, tócame —se burló —. Tiemblo de deseo al pensar en tus manos estrangulándome. He conocido a muchos depravados para los que la muerte es el grado máximo de excitación, y asesinar a alguien en mitad de un orgasmo es algo incomparable. ¿Alguna vez lo has probado?

— ¿A qué orgasmo te refieres, al tuyo o al mío? —murmuró él.

El ligero rubor que cubrió las mejillas de Genevieve evidenció su farol. Tenía pecas. ¿Cómo podía estar tan obsesionado por una mujer con pecas? No, no era obsesión. Era tan sólo... distracción.

— ¿Has pasado mucho tiempo con depravados? — añadió, ya que ella no parecía dispuesta a responder a la primera pregunta.

—No siempre he trabajado para una prestigiosa firma de abogados en Park Avenue —dijo ella con voz serena—. Empecé con la ilusión de salvar el mundo, trabajando en la oficina del defensor público y con el fiscal del distrito al norte de Nueva York.

— O sea, que al principio no vestías de Armani y Blahnik —repuso él—. A menos que vengas de una familia rica.

Genevieve pareció sorprendida.

—El dinero se perdió hace generaciones. Y de joven era demasiado idealista para preocuparme por las cosas materiales.

— ¿De joven? No me pareces precisamente vieja y hastiada... ni aunque estuvieras dispuesta a acostarte con Harry para hace tu trabajo. Te aseguro que no te habría gustado. Harry tiene unos gustos muy peculiares que es mejor que no sepas —añadió. Genevieve se lo habría tenido merecido si Harry le hubiera puesto las manos encima, pero se alegraba de que no hubiera pasado nada. En ningún momento había querido que Harry la poseyera, ni siquiera cuando permanecía en las sombras como un fantasma o cuando le servía su condenado Tab.

Tendría que haberla arrojado por la borda aquella primera noche y dejar que se ahogara o se alejara a nado. Así al menos habría tenido una oportunidad para sobrevivir. Ahora no tenía ninguna. Ella levantó la mirada hacia él.

—Reservo mi actividad sexual para cuando no estoy de servicio.

— ¿Estás ahora fuera de servicio? —le preguntó sin pensar. Genevieve Spenser podía ser muy peligrosa, aunque por suerte ni ella misma lo sabía.

—Si por algún milagro Harry y yo salimos de ésta, pienso cobrarle un montón de horas extras.

— Estoy seguro de ello — dijo él sin poder evitar un tono jocoso—. Las probabilidades de que Harry sobreviva son nulas, pero si tú consigues escapar deberías cobrar tu factura, desde luego. Yo de ti engrosaría esa factura todo lo posible.

Ella entornó los ojos. Eran de un cálido color marrón, mucho más bonitos sin lentillas. La prefería sin maquillaje. Tenía una hermosa piel clara, y las pecas que salpicaban sus mejillas y nariz resultaban tentadoramente eróticas.

— ¿Y tú? — le preguntó ella.

Peter estaba tan distraído por sus pecas que había olvidado de lo que estaban hablando. Algo muy poco frecuente en él...

— ¿Cómo dices?

— ¿Tú te prostituyes en tu trabajo?

—Ya te he dicho que empleo el sexo como un arma. ¿Qué te sugiere eso?

— Creía que casi todos tus objetivos eran hombres. ¿No supone eso un problema en tu trabajo?

Peter no quiso responder a la pregunta implícita.

— Estás siendo muy sexista, señorita Spenser. Las mujeres pueden ser tan letales como los hombres.

— ¿Alguna vez has matado a una mujer?

—Sí —respondió, agradecido de que hubieran cambiado de tema.

— ¿Qué significó para ti?

—Un trabajo.

— ¿Te acuestas con ellas antes de matarlas?

Estaba jugando a un juego muy peligroso y no le gustarían las consecuencias. Pero estaban atrapados en aquella prisión de lujo, se hacía tarde y él empezaba a sentirse tan inquieto como ella.

—A veces —respondió—. Si es necesario.

— ¿Y con los hombres?

—A veces —repitió—. Si es necesario.

A Genevieve se le daba muy bien ocultar sus reacciones.

— ¿Te has acostado con Harry van Dorn?

— No es mi tipo, afortunadamente.

Ella guardó silencio por unos minutos, y a él le resultó imposible adivinar sus pensamientos.

—No te entiendo —dijo finalmente—. Pero tampoco sé por qué me esfuerzo. No me suelo relacionar con asesinos bisexuales.

—Yo no soy bisexual. Simplemente hago lo que haya que hacer.

— ¿Tienes orgasmos cuando te acuestas con alguien por trabajo?

Peter estuvo a punto de esbozar una sonrisa.

—Naturalmente. El sexo no es más que una respuesta física. Puedo hacer que mi cuerpo haga lo que sea sin que mis sentimientos interfieran.

—Dijiste que no tenías sentimientos.

— ¿Eso dije? Bueno, es cierto. Digamos que usar el sexo como un arma no es más íntimo que usar un nombre falso y aprender cómo responder al mismo. Es una habilidad como cualquier otra, y yo la uso cuando la ocasión lo requiere.

—No creo que sea posible —dijo ella.

¿Cómo podía ser tan estúpida? ¿Acaso no sabía que él buscaba cualquier excusa para ponerle las manos encima?

—Claro que es posible. ¿Quieres que te lo demuestre? —le sugirió, casi riéndose al ver su expresión.

Genevieve se levantó de la silla.

—Me voy a la cama.

«Deja que se vaya», se ordenó Peter. «Cierra tu maldita boca y deja que se vaya».

— ¿No sientes curiosidad? —se sorprendió preguntándole—. Creía que no ibas a rendirte sin lucha. Demuéstrame que estoy equivocado y derrite mi corazón de hielo con el fuego de tu pasión.

— Que te den — espetó ella, furiosa.

—Eso mismo estaba sugiriendo.

Genevieve debería haber huido cuando aún tenía la posibilidad. Para ser una mujer de carrera era sorprendentemente estúpida. O eso, o bien le gustaba jugar con fuego.

—Me estás tomando el pelo —dijo ella.

Los dos sabían que hablaba en serio, aunque Peter no sabía por qué lo estaba haciendo. La deseaba, de eso no había duda, pero había deseado a otras muchas mujeres y no tenía por qué responder a una erección.

Tal vez también él deseaba jugar con fuego.

Tal vez creía que todo sería más fácil si se acostaba con ella.

O tal vez estaba buscando una razón para salvarla. Pero aunque quisiera, no podía hacerlo.

«Aléjate», pensó.

—Ven aquí —dijo.

Capitulo 10

Genevieve estaba inmóvil en mitad de la habitación, con los pies desnudos plantados en el frío suelo de baldosas. La noche los envolvía con su silencio, y en alguna parte un hombre indefenso estaba atado y drogado, esperando la muerte a manos del hombre que en esos momentos estaba despreocupadamente sentado en un sillón. Las duras facciones de Peter Jensen parecían inquietantemente hermosas en la penumbra, y Genevieve no podía olvidar el sabor de sus labios carnosos.

Incluso sus ojos azules parecían más cálidos que de costumbre, y recordaban más a un lago tranquilo que al mar Ártico.

Oh, sí. Era hermoso, no podía negarlo. Y ella debía de estar enferma por desearlo de aquella manera.

— ¿Tan estúpida te crees que soy? —dijo.

El se recostó en el sillón y estiró las piernas. También estaba descalzo, y ella no pudo evitar fijarse en que tenía unos pies grandes y bonitos. ¿Qué otros atractivos tenía?

—Los dos sabemos que eres una mujer muy inteligente — dijo él, empezando a desabrocharse la camisa blanca con sus manos bronceadas y elegantes—. No querrás perderte la oportunidad para superarme física o emocionalmente, ¿verdad? Y como no tengo sentimientos, sólo nos queda el piano físico.

— Me has asegurado que tu cuerpo es una máquina preparada para funcionar en cualquier circunstancia. ¿En qué ayudaría eso?

—Échale un poco de imaginación, Genevieve. ¿De verdad crees que todo lo que te digo es verdad? Mentir es una de las tres cosas que mejor hago. Y ya sabes cuáles son las otras dos.

Ella bajó la mirada al plato de comida que no había probado.

— ¿Cocinar? — preguntó, esperanzada.

Matar. Y hacer el amor.

—Pero si eres tan buen mentiroso, ¿cómo sé que eso es cierto?

—No vas a comprobar mi habilidad asesina hasta que sea demasiado tarde, y espero que ni siquiera te des cuenta. Y en cuanto al sexo... Depende de ti.

—Me voy a la cama. Sin ti —declaró, pero no se movió. No podía moverse.

—Eso dijiste antes y sigues aquí. No creo que quieras irte sola a la cama. Si no puedes suavizar mi corazón, siempre podrás intentar vencerme mientras esté concentrado en otra cosa. Incluso es posible que me quede dormido... ¿No es lo que suelen hacer los hombres?

—No mis hombres — dijo ella airadamente.

Él sonrió.

—Tú no tienes un hombre, Genevieve. No lo has tenido desde hace más de tres años, desde que te mudaste a Nueva York. ¿Crees que no te he investigado a conciencia? Sé a qué colegio fuiste, cuándo perdiste la virginidad, qué tomas para desayunar... Sé también que te gustan las películas de acción orientales y el rock’n rol francés. Te graduaste en Harvard, fuiste la tercera de tu promoción y te sacó de quicio no ser la primera. Sé que en la cama te limitas a la postura del misionero, que no te sometes a nadie y que casi nunca llegas al orgasmo. Y que no toleras la lactosa. Vamos, señorita Spenser. Apuesto a que puedo hacerte gritar de placer.

Genevieve se sentía fría y ardiente al mismo tiempo. El conocimiento tan íntimo que Peter había demostrado tener de ella era espeluznantemente inexplicable.

—No, no puedes —dijo con voz temblorosa.

Él se levantó, lo que fue un error por su parte. Cuando estaba recostado en el sillón parecía casi inofensivo, pero erguido en toda su estatura le recordaba lo inútil que sería luchar contra él.

— Siempre puedes usar ese cuchillo de carnicero que escondes bajo el colchón y apuñalarme en mitad del orgasmo. Y así podrías comprobar por ti misma lo excitante que resulta.

—Matarte no sería muy excitante — dijo ella—. Satisfactorio, tal vez, pero no excitante.

Sabía lo del cuchillo, incluso dónde lo escondía. ¿Habría algo que no supiera?

Y si prefieres que vayamos a mi habitación, te facilitaré otro cuchillo —sugirió él—. Lo que sea para ayudarte.

Se acercó a ella, y Genevieve se dijo que era demasiado tarde. Tal vez había sido demasiado tarde desde el momento en que lo vio. Le puso las manos en los hombros y las deslizó tras su espesa melena para unirlas por detrás del caftán.

— Vamos, señorita Spenser — susurró —. Puedo darte el mejor orgasmo de tu vida. Demuéstrame que me equivoco.

Ella levantó el rostro para besarlo, porque sabía que era eso lo que iba a suceder. Sólo para salvar su vida, se dijo a sí misma mientras cerraba los ojos. Aquel hombre era su única posibilidad para salvarse a ella y a Harry. El sacrificio de una virgen al dios de la muerte.

Pero ella no era virgen, y aquello no era un sacrificio. Sintió cómo sus manos le agarraban el caftán a la espalda y lo desgarraban de un fuerte tirón. Una lluvia de botones se desparramó sobre las baldosas mientras su espalda quedaba expuesta al fresco aire nocturno. Las manos le retiraron el caftán de los hombros, bajándolo por los brazos, y ella se quedó con la minúscula ropa interior que se había visto obligada a elegir.

Los ojos azules de Peter le recorrieron el cuerpo mientras sus labios se curvaban en una maliciosa sonrisa.

—Esperaba que llevaras esto —murmuró—. Es mucho más emocionante que no llevar nada.

Ni siquiera respiraba profundamente. Ella levantó una mano y se la puso en el pecho, donde su corazón estaría latiendo en caso de tenerlo. El Suyo propio latía desbocado, mientras que el de Peter latía lenta y serenamente, como una máquina.

— Sí, tengo corazón — dijo él, cubriéndole la mano con la suya y deslizándosela por debajo de la camisa desabotonada. Genevieve esperaba que su piel fuera fría al tacto, pero era cálida, casi ardiente.

—Tienes corazón —corroboró.

El le puso una mano sobre un pecho y ella se estremeció.

—Pero el tuyo está acelerado. ¿Por qué, Genevieve? ¿Me tienes miedo?

— ¿Debería tenerlo?

—Sí. Pero tu corazón no late desaforadamente por eso.

— ¿Crees que late de deseo? —preguntó ella—. No soy tan fácil.

—Eres muy fácil —susurró él contra su boca, rozándola sin llegar a besarla—. Lo único que tengo que hacer es tocarte para que te derritas.

Genevieve se preguntó dónde podría golpearlo, pero él ya le había advertido que una patada en los testículos lo sacaría de quicio. Además, parecía haberse quedado sin fuerzas después de su indignación inicial.

—Me has drogado —lo acusó mientras él le besaba el cuello. Sintió sus dientes contra la yugular y los suaves latidos de su corazón bajo la palma.

—Te estoy drogando ahora —susurró él—. Hay varias de una manera para derribar las defensas de una mujer.

Le apartó el tirante del sujetador para besarle el hombro, provocando que el corazón le diera un vuelco.

—Ya basta —dijo, retrocediendo con dificultad—. Te creo. Puedes excitarme contra mi voluntad sin que tú mismo tengas que excitarse. Estoy impresionada. Seguramente podrías darme una docena de orgasmos, pero no me interesa probarlo. Y ahora deja que me vaya.

Hizo ademán de apartarse, pero él la agarró por la muñeca y tiró de ella. Antes de que Genevieve pudiera darse cuenta de sus intenciones, le había llevado la mano hasta el bulto sorprendentemente duro que se adivinaba a través de sus pantalones de lino.

— ¿Quién ha dicho que no esté excitado? —murmuró—. Simplemente, sé cómo controlar mi cuerpo. Mi sexo puede desearte, pero el resto de mí no está tan desesperado.

Ella intentó soltarse, pero Peter era demasiado fuerte y la sujetó con firmeza, frotándose lentamente contra ella.

— Para — le ordenó—. Estás enfermo.

— Es posible — admitió él—. ¿Por qué no intentas buscar mis puntos débiles?

—No tienes puntos débiles —dijo ella con voz ahogada.

—Nunca se sabe —murmuró, y entonces la besó, atrapándole la mano entre los cuerpos y endureciéndose aún más.

No fue la clase de beso que esperaba, intenso, frenético y poderoso. Fue un beso lento, casi hipnótico, en el que Peter le saboreó a conciencia los labios, la lengua y la piel. La rodeó con el otro brazo y la apretó contra él. Genevieve sintió el lino blanco y holgado contra su cuerpo casi desnudo, el ritmo estable de su corazón contra los latidos erráticos del suyo mientras con su beso profundo e embriagador le demostraba que, efectivamente, podía drogarla sin necesidad de fármacos.

Pero ella nunca había sido una mujer que buscara el olvido y el desahogo en el sexo. Las aventuras pasionales siempre traían problemas, y Peter tenía razón: durante los tres últimos años no había tenido sexo. Aunque las cosas tampoco podrían ponerse mucho peores a esas alturas. La vergonzosa e ineludible realidad era que iba a acostarse con él. Podría intentar que desistiera o convencerse a sí misma de que no quería hacerlo, pero la sentencia era otra muy distinta.

Iba a hacer el amor con el hombre que iba a matarla. ¿Qué locura enfermiza era aquélla?

Pero eso no sería hacer el amor. Simplemente se acostaría con ella, y ella se lo permitiría para demostrar una opinión.

No pretendía demostrar que Peter pudiera hacerle el amor y permanecer frío e impasible, desde luego. Cualquier hombre sería capaz de algo así. Pero sí podría demostrar que no era tan todopoderoso como se creía. Usaba el sexo como arma, pero ella no sentiría nada.

Ni siquiera con un hombre tierno y cariñoso sentía más que un pobre atisbo de placer, y no iba a cambiar con su asesino, por muy bueno que se creyera en la cama.

El se retiró, y ella se dio cuenta de que seguía frotándose contra la mano atrapada, con un ritmo ligero y casi imperceptible que se propagaba por ambos cuerpos.

— ¿Crees que no puedo hacerlo? —le susurró él con un indicio de sonrisa.

Genevieve había olvidado cómo podía leer sus pensamientos. La furia sólo sirvió para avivar el fuego que le consumía el estómago.

— ¿Que no puedes hacer qué? ¿Seducirme? Me parece que no tengo mucho que decir al respecto. Harás lo que te plazca, con o sin mi consentimiento. Lo que no puedes conseguir es que me guste.

—Sí —replicó él—. Sí puedo. En cualquier momento y lugar. Vamos a tu habitación.

Ella se quedó demasiado perpleja para reaccionar, aturdida por la tranquila firmeza de su voz. Peter la condujo hacia las sombras, y ella no se resistió; sacó los pies del caftán y lo siguió. Al final ¿qué importaba? Las cosas se habían descontrolado desde días atrás, y ella había seguido luchando. Al menos estaba segura de que ganaría aquella batalla.

El la soltó cuando llegaron a la habitación a oscuras. Encendió la luz del cuarto de baño y dejó la puerta ligeramente entreabierta para que una rendija de luz iluminara el dormitorio. A continuación, se quitó la camisa y la arrojó sobre la pequeña estatua de la bailarina.

—No me gustan las cámaras —dijo, volviéndose hacia ella.

— ¿Hay una cámara en esa estatua? Entonces no debe de ser un Degas.

—Probablemente lo sea. Harry no tenía reparos en destruir las obras de arte para su propio beneficio. Había cámaras por todas partes. A Harry le gustaba saber lo que pasaba a su alrededor, y tampoco le importaba tener público.

— ¿Por qué hablas en pasado? Todavía no está muerto, ¿verdad?

—No que yo sepa. Dudo que Renaud se atreviera a desobedecer mis órdenes. Vamos a la cama.

Tenía un físico tan espectacular como Genevieve se había temido. La mayoría de los ingleses eran pálidos y flacuchos, pero Peter tenía una piel bronceada que le cubría unos músculos bien definidos, y ella ya había palpado esa carne fuerte y cálida.

—Ahora entiendo por qué te vales del sexo cuando las otras armas te han fallado —dijo ella—. Eres muy atractivo. A las mujeres les debe de resultar muy difícil resistirse a ti. Y a los hombres — añadió.

—No lo uso como último recurso, Genevieve — dijo él—. Vamos a la cama.

Empezaba a sentirse demasiado expuesta, así que cruzó la habitación hasta la gran cama de matrimonio y se deslizó bajo las sábanas.

—No —dijo él. Apartó las sábanas de un tirón y las arrojó al suelo—. Túmbate de espaldas.

¿Qué haría si intentaba escapar?, se preguntó Genevieve. ¿Saldría corriendo tras ella para castigarla? O, aún peor, ¿la dejaría marchar? Se tumbó de espaldas contra las almohadas, y por una vez se alegró de no poder ver bien. Ojala estuviera bebida o aletargada por las pastillas. El se movió hasta el costado de la cama, metió la mano bajo el colchón y sacó el cuchillo de carnicero.

—Por si lo necesitas—dijo, dejándolo sobre el colchón, al lado de Genevieve—. Puedes usarlo con total libertad.

— ¿Eso te excita? — preguntó ella, furiosa.

—No digas tonterías. Eres tú quien me excita, y lo sabes.

— Podría apuñalarte.

—Podrías intentarlo. Pero creo que ni siquiera te acordarás de que tienes un cuchillo a tu alcance. No querrás hacer nada para detenerme.

Ella extendió el brazo y agarró el cuchillo por el mango de madera. La hoja era de acero alemán... traspasaría fácilmente la piel de Peter. Su hermosa piel bronceada.

— Ponme a prueba — lo retó en tono agresivo.

El fue hasta la puerta, la cerró y se volvió para mirarla desde los pies de la cama.

—Eso voy a hacer.

A Genevieve no le gustaba nada la situación. Se sentía fría y ardiente a la vez, tendida sobre una cama sin más protección que un conjunto de lencería destinado a seducir, cuando seducir era lo último que deseaba en esos momentos. Se obligó a sí misma a observarlo mientras se desnudaba. Nunca se había sentido cómoda mirando a hombres desnudos, y menos aún a los que estaban excitados.

Pero en esa ocasión no podía apartar la mirada. Peter era espectacular, y ella se preguntó cómo la afectaría eso. Cuanto más atractivo fuera un hombre, más egoísta era en la cama, o al menos así había sido en su limitada experiencia. De ser cierto, Peter Jensen iba a ser el peor amante que hubiese tenido en su vida.

—Eres muy valiente, Genevieve —murmuró él—. Preferirías estar con los ojos vendados, ¿verdad?

—No soy tan pervertida.

—No lo sé... Deberías estar sorprendida.

Se movió con tanta rapidez y elegancia que ella ni siquiera se dio cuenta de que se estaba acercando. Le agarró la mano con la que aferraba el cuchillo y se tumbó sobre ella. Genevieve pudo sentir cómo la tocaba por todas las partes de su cuerpo. La piel ardiente contra su corazón desbocado, las largas piernas desnudas contra las suyas, la erección encajonada entre sus muslos, el rostro cerniéndose sobre ella, la boca demasiado cerca...

—Creía que no te preocupaba el cuchillo —dijo ella, reuniendo los últimos restos de resistencia.

— No hay nada malo en ser precavido — replicó él, llevándose su muñeca a la boca para besarla—. Pero no vas a apuñalarme, Genevieve. Sabes lo que vas a hacer, quieras o no.

Ella apretó automáticamente el mango del cuchillo, y él respondió apretándole la muñeca. No podía responderle, puesto que no tenía respuesta. El sujetador no era más que un resto de encaje y no tardó en desaparecer. Lo siguiente fue el tanga, que Peter arrancó de un tirón.

—Eso está mejor —murmuró—. Así estamos igualados.

Ella cerró los ojos, aterrorizada, aunque no sabía de qué tenía miedo. Peter no iba a hacerle daño, aunque estaría menos asustada si fuera eso lo que esperara de él.

—Acabemos de una vez —consiguió decir—. Me estoy aburriendo — un gemido ahogado traicionó sus palabras, pero tampoco había esperado engañarlo.

—Como quieras —dijo él. Y sin más advertencia le separó las piernas y se introdujo en ella de una manera tan repentina, que la dejó perpleja y sin aliento.

Ninguno de los dos se movió por unos momentos

— ¿Por qué no me sorprende que estés mojada? —murmuró él, mirándola fijamente.

Ella intentó pensar algo que decir, lo que fuera. Sentía sus fuertes manos en las piernas, tirando de ellas para rodearse las caderas. Ella se estaba aferrando a la sábana, y una vez que él tuvo sus piernas rodeándolo, le agarró las manos y se las puso en los hombros.

—Será mejor que te agarres a mí, señorita Spenser. Esto va ser muy movido.

No iba a funcionar, pensó ella. Apenas la había besado ni tocado. No había cumplido con los preliminares básicos. Y sin embargo estaba húmeda y excitada, como nunca lo había estado antes.

—No pongas esa cara de susto, cariño. Se supone que te tiene que gustar —dijo él. Se retiró un poco y volvió a penetrarla, provocándole un débil jadeo.

—No quiero... —empezó a protestar ella.

—Sí, sí quieres.

Sí, quería. El empezó a moverse, muy lentamente, como si la única parte implicada fuera lo que tenía entre las piernas y entre las de Genevieve. Ella cerró los ojos, intentando ignorarlo, pero Peter estaba en todas partes. Encima de ella, debajo de ella, dentro de ella...

Se dijo a sí misma que no importaba. Peter sólo intentaba demostrarle que tenía razón, pero ella podía resistirse y luchar contra la creciente respuesta de su cuerpo. Contuvo la respiración y cometió el terrible error de abrir los ojos.

Peter tenía las manos a ambos lados de ella y le clavaba la intensa mirada de sus ojos azules mientras mantenía el ritmo de sus embestidas.

—Vamos, señorita Spenser — susurró—. Demuéstrame que estoy equivocado. No quieres llegar al orgasmo conmigo dentro de ti. No quieres darme esa satisfacción. Quieres contenerte y privarme de ese placer, ¿verdad? Quieres demostrarme que soy un imbécil y un arrogante. Puedes retener esa parte de ti, ¿verdad? Quieres hacerlo, ¿verdad?

¿Cómo podía estar haciéndolo, moviéndose con tanta lentitud dentro de ella, con las manos en la cama, sin tocarla, y provocándola con sus suaves susurros?

No pudo responderle porque no sabía lo que le estaba preguntando.

—Tienes los pezones endurecidos, señorita Spenser. ¿Cómo se explica eso si hace calor en la habitación?

Ella volvió a cerrar los ojos, pero al mismo tiempo le rodeó el cuello con los brazos y tiró de él. El cuerpo de Peter estaba ardiendo y cubierto de sudor, pero sus latidos seguían estables y regulares.

Genevieve empezaba a perder el control. Sus temblores eran cada vez más fuertes y no podía hacer nada por impedirlo. Era como si su cuerpo ya no le perteneciera. Peter se había hecho dueño del mismo y podía hacer lo que quisiera. Sabía que si se relajaba la inundaría una oleada de placer, y entonces Peter quedaría satisfecho y la dejaría en paz.

Pero no podía hacerlo. No podía dejarse llevar. No le daría a Peter la satisfacción de la victoria. La tensión la recorría en una creciente espiral, y Genevieve se aferró a él, clavándole las uñas en un desesperado intento por mantener el control.

— ¿Quién va a ser el ganador, señorita Spenser? —le susurró él al oído—. ¿Tu cuerpo o tu mente?

Ella podría haberle respondido sin dudarlo, pero se había quedado sin voz. Peter había incrementado el ritmo, y ella recibía sus continuas embestidas porque no podía hacer otra cosa. El le tomó las caderas y la levantó para empujar aún más en su interior, húmedo y resbaladizo. Genevieve quiso gritar, pero sólo le salió un gemido ahogado.

—Creo que lo deseas —dijo él con voz suave y serena—. Te estás conteniendo, pero lo deseas. Sólo es una muerte temporal... nada permanente. Dámelo, Genevieve. Dámelo ahora.

No debería haber sido así. Una descarga eléctrica la traspasó como un rayo, arqueándole el cuerpo sobre la cama. Echó la cabeza hacia atrás al tiempo que abría la boca para gritar. El le puso una mano sobre el rostro para silenciarla, y ella se perdió en las convulsiones que la sacudían. No podía respirar, y le mordió la mano con fuerza mientras su cuerpo se disolvía en los destellos que se perdían en la noche, hasta que no quedó nada en absoluto.

No podía moverse. Sólo podía quedarse allí tumbada y recuperar el aliento mientras volvía a la realidad. A la habitación a oscuras, a la cama desecha, al hombre que tenía encima y dentro de ella. Al notar que aún estaba erecto abrió los ojos, aturdida.

Peter la estaba mirando, escrutándola con sus ojos azules, y su respiración era tranquila y sosegada.

— ¿Te importaría soltarme la mano? —le preguntó en tono amable y cortés.

Genevieve aún le estaba mordiendo la mano, y se apresuró a soltarlo. No se había dado cuenta de lo que estaba haciendo, y se quedó horrorizada al notar el sabor de la sangre en la boca. El se apartó y se tumbó a su lado, sudoroso pero aparentemente insensible.

—Lo siento, no he usado un preservativo — dijo—. Normalmente prefiero no correr riesgos.

—Dadas las circunstancias, no creo que importe mucho.

Por desgracia la respuesta le salió en un susurro ahogado, no con el tono displicente que le hubiese gustado. Aquello respondía a la pregunta. Había estado tan absorta en sus propias reacciones que ni siquiera estaba segura de que Peter se hubiera molestado en acabar. La humedad que le corría entre las piernas le dijo que sí había acabado. Se volvió para mirarlo, y le puso una mano en el pecho. El corazón seguía latiéndole con el mismo ritmo pausado. Sus miradas se encontraron, y él esbozó una sonrisa a modo de disculpa.

—Te lo advertí —dijo.

—Sí, me lo advertiste —corroboró ella, mirándolo fijamente a los ojos. Decían que los ojos eran las ventanas del alma, pero en aquel caso no había alma alguna.

Consiguió erguirse con dificultad, y se sentó, aunque se sentía débil y temblorosa. Tenía que apartarse de él, aunque para ello tuviera que arrastrarse por el suelo. Peter había tenido un orgasmo, de eso no había duda, pero seguía excitado. No se había vaciado por completo. Había demostrado que tenía razón. Podía llevarla al orgasmo con un mínimo placer físico por su parte.

Y ella no quería que volviera a demostrárselo.

—Voy al cuarto de baño —dijo.

—Por mucho que te laves, no podrás borrarme, Genny —dijo él suavemente mientras cerraba los ojos. —No podrás hacerlo nunca.

Ella no respondió. No había nada que decir. Peter tenía razón. Tenía razón en todo.

Agarró una sábana del suelo y se envolvió con ella. Peter no se movió. Debía de haberse quedado dormido, un signo sospechoso de que tal ‘vez fuera humano, después de todo. No importaba. Se sentía perdida y exhausta. Lo único que quedaba de ella era una chica empapada envuelta en una sábana, vagando por una casa a oscuras al filo del amanecer, sabiendo que aquél era un buen día para morir. Dejó la sábana al borde de la piscina y se sumergió en el agua, sintiendo que la envolvía como los brazos de una madre.

Y se hundió para dejar que el agua se cerrara sobre su cabeza.

La chica ya debería de estar muerta si Peter hubiera cumplido las órdenes, pensó Madame Lambert mientras tomaba un sándwich de huevo. Había sido una drástica decisión, pero necesaria. Una de esas horribles decisiones que un comandante en jefe tenía que tomar por una causa justa.

Tal vez Peter no había recibido sus instrucciones. No había respondido a la última transmisión. Quizá estuviera demasiado ocupado, o quizá había decidido desobedecerla... algo que nunca había hecho. Acataba las órdenes como un robot, sin lamento ni placer, Con su alma y conciencia congeladas en un bloque de hielo.

Ojala la hubiera desobedecido. Esperaba que por una vez Peter se guiara por su instinto más que por las órdenes. Isobel no había tenido más remedio que dictar esa orden. Si Peter se retrasaba en su cumplimiento o decidía no matar a la chica, tal vez hubiera tiempo para demostrar que la chica era inofensiva.

Tiempo. Se les estaba acabando. Tenían otra pista de la Regla de Siete... Takashi O’Brien estaba infiltrado en la residencia principal de Harry y había encontrado una conexión con una mina de diamantes en África que empleaba a miles de trabajadores. La mina era propiedad de Harry, quien no había hecho el menor esfuerzo por desligarse de la misma. Si la destrucción planeada se llevaba a cabo y se producía una matanza, nadie pensaría que Harry estaba detrás, y él perdería una fortuna.

Entonces, ¿por qué lo hacía si no era por dinero? ¿Deseo, venganza, aburrimiento? ¿O todo eso a la vez? Harry era como un niño mimado al que le gustaba destrozar juguetes caros y las grandes explosiones.

Isobel había descubierto finalmente cuándo tendrían lugar algunas de esas explosiones. El veinte de abril. Y aquel dato la estremecía hasta los huesos.

Capitulo 11

Peter no se permitía dormir hasta que la misión se hubiera llevado a cabo. Mientras tanto, podía cerrar los ojos y dejar que la satisfacción física le recorriera el cuerpo y la mente. No era la clase de hombre que perdiera tiempo en lamentaciones inútiles. Llevarse a Genevieve Spenser a la cama había sido un error. Pero no se arrepentía.

La había visto aterrorizada. Estaba seguro de haberle dado el mejor sexo de su vida, y sin embargo parecía destrozada más que encantada.

Su intención había sido agotarla hasta la extenuación y así tener unas cuantas horas para pensar en qué demonios iba a hacer con ella. Y sin embargo era él quien había quedado sumido en una somnolencia postcoital mientras ella deambulaba por ahí, completamente despejada.

No había sido la mejor amante que hubiera tenido, ni mucho menos. Se había acostado con profesionales, mujeres que adoraban el sexo y sus propios cuerpos y que sabían cómo sacarles el máximo partido a ambas cosas. Se había acostado con mujeres que lo amaban desesperadamente y con mujeres que lo odiaban. Se preguntó si Genevieve podría incluirse en esa última categoría. Era lo más probable.

Incluso había hecho el amor... hacía mucho, mucho tiempo. Helena había sido una pobre criatura frágil y asustada a la que él había sacado de Sarajevo y de la que se había enamorado al llegar a Inglaterra. Había sido una amante dulce y generosa y él habría estado dispuesto a morir por ella. Y casi lo había hecho.

En sus treinta y ocho años de vida, aquélla fue la única vez en que se permitió ser vulnerable. Aún conservaba la cicatriz que ella le hizo al intentar degollarlo. El Comité no le había informado que bajo esa apariencia inocente se ocultaba una traidora y una asesina cuyas habilidades casi superaban las suyas propias. Casi.

Genevieve Spenser se había mostrado irritada, resentida e inexperta. El había planeado cómo poseerla y no se había llevado ninguna sorpresa. Ella había respondido como se esperaba.

Pero sí había habido una sorpresa. Su propia respuesta.

Estaba bien entrenado para apartar cualquier pensamiento inquietante, y eso fue lo que hizo. No podía quedarse en la cama, fantaseando con una abogada que iba a dejar de existir para él en unas pocas horas. Genevieve llevaba ausente demasiado rato. El instinto lo hizo levantarse de un salto, sintiendo un extraño escalofrío.

Estaba flotando bocabajo en la piscina, con su largo pelo esparcido alrededor de ella como un halo. Un segundo más tarde Peter se había arrojado al agua y tiraba de ella hacia la parte menos profunda, maldiciendo mientras le apartaba el pelo del rostro.

Estaba pálida y debilitada, y él estaba tan furioso que la sacudió con fuerza mientras seguía increpándola.

— ¡Maldita zorra estúpida! ¿Qué narices crees que estás haciendo?

Ella empezó a toser y escupir agua y abrió los ojos.

—Ahorrarte la molestia —dijo.

El volvió a sacudirla, con más fuerza. No le importaba hacerle daño o dejarle magulladuras. Estaba cegado por la ira.

— ¿Por qué? Por amor de Dios, Genevieve, sólo nos hemos acostado... no es razón para hacerte la mártir.

Ella aún tenía aquella expresión dolida en los ojos. Ojos que lo habían desafiado durante los dos últimos días y que ahora estaban llenos de lágrimas.

— ¿Cómo has podido hacerme esto? —susurró ella—. Me lo has quitado todo. ¿Cómo has podido?

Con el agua por la cintura, Peter no tuvo más remedio que estrecharla entre sus brazos. La había destrozado por completo. Había hecho lo mejor que sabía hacer. Debería sentirse satisfecho de haber cumplido con su misión. Y sin embargo se sentía cómo si él también lo hubiera perdido todo. Ella no se resistió... no le quedaban fuerzas. Dejó que la abrazara y enterró la cara contra su pecho.

—El corazón te late con fuerza —dijo ella al cabo de un momento—. ¿Por qué?

El no quería pensar en ello. Estaba temblando, a pesar de que el agua y el aire eran cálidos.

— No vuelvas a hacerlo — le dijo con voz áspera.

—No tendré la oportunidad de volver a hacerlo, ¿verdad?

El le puso una mano bajo la barbilla y le levantó el rostro. Cerró los ojos y apoyó la frente en la suya. Así estuvo un largo rato, hasta que finalmente la besó. Fue un error mucho mayor que haberse acostado con ella. Genevieve le había derribado sus defensas y lo había dejado sin protección. La besó con todo su ser, como si la amara con todo su corazón y nunca hubiera besado a nadie.

De haber sido una persona distinta, se habría puesto a llorar. Pero, siendo como era, se limitó a besarla por todas partes. Los párpados, las mejillas, los labios, el cuello... Y ella lo besó a su vez, aferrándose a él mientras la llevaba hacia el agua más profunda, hasta que ambos estuvieron flotando en la mitad de la piscina. Lo besó mientras entrelazaba los dedos en sus cabellos y lo rodeaba con sus piernas.

Era una sensación lenta y dulce, y Peter estaba tan concentrado en la boca de Genevieve como en su entrepierna. Hasta que todo cambió y pudo sentir cómo crecía su deseo femenino. La apretó de espaldas contra la pared de la piscina y la poseyó con dureza, y en esa ocasión le permitió gritar al llegar al orgasmo, sin importarle quién pudiera oírlos, deleitándose con el sonido y con los espasmos que sacudían su cuerpo. La sostuvo en sus brazos hasta que ella recuperó la respiración y entonces volvió a empezar.

No pasó mucho tiempo hasta que ella estuvo sollozando contra su hombro.

—Por favor... —susurró con voz jadeante—. Por favor...

Peter sabía lo que deseaba. Se lo había arrebatado todo y ahora ella quería el mismo sacrificio por su parte. Y pensó que debería apartarse y dejar que el agua lo enfriara.

— Por favor — volvió a suplicar ella.

Y Peter se perdió en su ruego. La penetró una vez más, con ímpetu y frenesí, y con un grito ronco se vacío de cuerpo y alma. Se habrían hundido en el fondo si ella no se hubiera agarrado al borde.

—Oh, demonios —masculló él, y se apartó bruscamente de ella.

Ya no parecía asustada. Tenía los labios hinchados y apetitosos, y su imagen bastaba para excitarlo de nuevo, de modo que se dio la vuelta y nadó hasta el extremo opuesto de la piscina. Ella no se movió mientras él salía y se acercaba a pie. La agarró y la sacó del agua sin esfuerzo, dejándola de pie frente a él, desnuda y chorreando.

Le tomó la barbilla con la mano y la besó fugazmente.

—Tienes que dormir —dijo, agarrando la sábana del sueño y envolviéndole el cuerpo. La levantó en brazos, ignorando el sobresalto que le provocó, y la metió en la casa.

No quería llevarla de vuelta a su dormitorio y no podía llevarla al suyo propio. Había otras muchas posibilidades, así que la dejó simplemente en uno de los sofás del salón.

— Duérmete — le dijo.

Ella levantó el rostro hacia él. Aún seguía desnudo, y era imposible pasar por algo la reacción de su cuerpo. Pero ella cerró los ojos sin decir nada, y un momento después se había dormido. Estaba exhausta, drogada por el sexo y las emociones, y podría matarla de una forma rápida e indolora en aquel mismo instante.

Se dio cuenta de que la erección le había bajado. Genevieve estaría complacida de saber que no se había excitado por la idea de matarla, sino todo lo contrario. En realidad, la muerte nunca lo había excitado. Era sólo un trabajo que había que hacer, y no podía compararse a quienes lo hacían por la emoción. Como Renaud.

No iba a matarla. Lo había sabido desde mucho tiempo antes, casi desde el principio, aunque no hubiese querido admitirlo. Era un bastardo con el corazón de hielo y sin le menor moralidad, pero había ciertas líneas que no podía cruzar. Y eso incluía matar a los inocentes que se entrometieran en su misión.

Y eso era Genevieve. Una inocente. Aunque hubiese sido otra persona, su decisión seguiría siendo la misma. No tenía nada que ver que se hubiera acostado con ella. Si seguía intentando convencerse a sí mismo, tal vez algún día se lo creyera.

El era uno de los chicos buenos cuyo trabajo era matar a los chicos malos, y eso haría, sin placer ni remordimientos. Tan pronto como hubiera arreglado las cosas con Genevieve.

No podía garantizar su seguridad... era demasiado arriesgado. Pero ella era una mujer inteligente, y podría seguir el rastro de migas de pan que él dejara. Con un poco de suerte, nunca sabría que él le había permitido escapar. Si creía que había escapado por sus propios medios, recuperaría algo de la seguridad que él le había arrebatado.

Trabajó con su eficiencia acostumbrada, y cuando dejó una nota junto a ella sólo dudó un momento. Estaba ignorando un principio básico: «No pongas nada por escrito, no dejes ningún rastro tuyo». Había hecho las dos cosas, pero no le importaba. La nota desaparecía en la inminente explosión y no quedaría ningún rastro de ella.

Se sentó junto a Genevieve. Quería apartarle el pelo mojado de la cara, besarla por última vez y tal vez convencerse de que un beso significaba algo.

Pero no podía correr el riesgo de despertarla y de averiguar que aquel beso significaba precisamente todo aquello que más temía. Se suponía que no tenía miedo de nada. Le acercó una mano al rostro y la sostuvo por un momento a escasos centímetros de la piel.

Y entonces se dio la vuelta y se alejó. Para siempre.

Al despertarse en el último día de su vida, Genevieve se encontró envuelta como una momia en el sofá del salón.

Le costó unos momentos librarse de la mortaja, y casi no vio la nota en la mesa, junto a ella. No podía ser más escueta: «No entres en mi habitación».

Ni siquiera sabía cuál era la habitación de Peter, así que ¿cómo podría evitarla?

Volvió a cubrirse con la sábana y se levantó. La casa estaba rodeada de arbustos, pero desde los altos ventanales podía ver el océano, y era igualmente probable que alguien pudiera ver el interior de la casa. ¿Cuántas personas habría en la isla? ¿Tres? Peter, Hans y Renaud, la fuerza bruta. Cualquier otro involucrado en la operación se había llevado el yate de Harry. Y, naturalmente, Harry estaba en la isla, vivo o muerto. Tal vez Peter estuviera acostándose también con él.

Pero no tenía ninguna razón para acostarse con Harry. Lo tenía donde quería.

Tampoco había tenido ninguna razón para acostarse con ella, y sin embargo lo había hecho. Finalmente había sentido los acelerados latidos de su corazón y cómo temblaba en sus brazos. Por ella. ¿Era un triunfo o una derrota? No importaba. El tiempo se le acababa y no podía perder ni un solo minuto pensando en Peter Jensen.

Las prendas de Victorias Secret y los microbikinis eran impensables... al igual que los caftanes que le entorpecerían los movimientos si tenía que echar a correr.

Pero tampoco podía escapar envuelta en una sábana. Su ropa había desaparecido, pero tenía que haber algo más que pudiera ponerse. La ropa deportiva de Harry le había sentado muy bien en el yate. Con suerte podría encontrar algo similar en aquella mansión sin exponerse a las trampas mortales de Peter.

Su ropa había desaparecido, gracias a Peter. El cuchillo de carnicero yacía en el suelo junto a la cama. Tanteó el pomo de la puerta que comunicaba con la habitación contigua. Temía recibir una descarga eléctrica, pero el pomo giró fácilmente bajo su mano y pasó a otro dormitorio, donde no encontró ropa alguna. Pasó a otras dos tres habitaciones, sin encontrar nada. Sólo quedaban dos dormitorios: la suite principal y otro más pequeño.

Seguramente Peter se había quedado con la suite, de modo que abrió la pequeña habitación junto a la cocina, esperando encontrar un uniforme de criada, al menos. Se había equivocado. Aquélla era la habitación de Peter. Más pequeña que las habitaciones de los invitados, sencilla y funcional para el criado que había fingido ser.

La puerta corredera de cristal estaba abierta, y Genevieve vio un sendero que se abría entre la maleza y que se alejaba de la prisión. ¿Podría ser tan fácil escapar?

Se dio la vuelta y se quedó de piedra. Sobre la mesa había extendido un plano de la casa. Había sido dibujado minuciosamente y hasta el último detalle, e incluía el sistema de seguridad y toda la isla. Peter le estaba ofreciendo un plan de huida al extremo más alejado de la isla, donde había comida, bengalas y un aparato de radio. Si podía llegar hasta allí, podría ocultarse hasta que los demás se hubieran marchado y entonces pediría ayuda por radio, suponiendo que supiera cómo manejar la radio. Tenía una oportunidad para salvarse, simplemente porque Peter había subestimado sus habilidades.

Pero ¿realmente la había subestimado? En la mesa había una pistola. Una Luger de nueve milímetros con el cargador lleno. Pocas personas sabrían cómo usarla, pero era un arma idéntica a la que Genevieve había empleado para entrenarse, después de su agresión. Nunca había sido muy hábil con las armas de fuego, pero al menos sabía apuntar y disparar, y quizá aquello fuera suficiente.

¿Qué había pasado? ¿Se había vuelto Peter un descuidado de repente o había cambiado de opinión?

No importaba. No podía perder tiempo pensando en ello. Tenía que concentrarse en salir de allí lo más rápido posible.

Encontró una camiseta blanca y unos pantalones caquis en el armario. Los pantalones eran idénticos a los que había cortado en el yate. Parecía que, después de todo, no había llevado la ropa de Harry, sino la de Peter. No debería importarle. Pero le importaba.

No se molestó en buscar ropa interior. Se vistió rápidamente y se metió la pistola en la cintura, cubriéndola con la camiseta. Tendría que ir descalza; sus Manolo Blahniks habían desaparecido hacía tiempo, y no podía calzar los enormes zapatos de Peter.

A continuación estudió el mapa al detalle. Peter tal vez no se diera cuenta de que ella había estado allí si el plano seguía en su sitio. Genevieve tenía una memoria fotográfica, incluso en unas condiciones tan adversas. Todo lo que tenía que hacer era recordar el sendero hasta el búnker. Y hasta donde tenían a Harry.

Sería una idiota si intentara rescatarlo. ¿Qué podía hacer ella frente a tres terroristas?

Si no hubiese tenido la pistola, ni siquiera lo habría pensado. Pero, estando armada, tal vez hubiera una pequeña posibilidad de salvarlo. Además, no podría vivir en paz consigo misma si no lo intentaba. Se echó hacia atrás su larga y enmarañada melena y se dirigió hacia la puerta abierta. Peter le había dicho que todas las salidas estaban electrificadas. El plano detallaba el sistema de seguridad, pero no figuraba ningún apéndice eléctrico. Lo único que podía hacer era atravesar aquella puerta, y si moría intentándolo, que así fuera. En cualquier caso iba a morir.

Para asegurarse, saltó sobre el umbral con cuidado de que ninguna parte de su cuerpo rozará el marco. Aterrizó en la tierra, ilesa. Respiró hondo para llenarse los pulmones con el aire puro de la libertad, pero el hedor de la vegetación podrida era demasiado fuerte. Si conseguía volver sana y salva a Nueva York, jamás volvería a acercarse a un barco, al océano o a una isla.

Manhattan era una isla, pero no lo parecía. Allí se sentía fuerte y segura, donde sólo tenía que preocuparse por los atracadores y violadores... y por los psicópatas que estrellaban aviones en los rascacielos. Tal vez había estado viviendo en un mundo de fantasía.

Pero ya tendría tiempo para pensar en eso. Mientras tanto, tenía que encontrar el paradero de Harry y ver si aún estaba vivo. Si no lo estaba, podría correr a esconderse sin sentimiento de culpa.

Era lo mejor que podía esperar.

Capitulo 12

Genevieve avanzaba en silencio a través de la vegetación. Intentaba imaginarse a sí misma como una gata nocturna, pero se sentía más como un búfalo en una tienda de porcelana. La camiseta blanca había sido una equivocación... Tendría que haber elegido algo más oscuro y menos llamativo, algo que se fundiera con el entorno. No estaba acostumbrada a emplear subterfugios fuera del juzgado. Nunca, ni en un millón de años se hubiera imaginado corriendo para salvar la vida y con una pistola cargada en la cintura. ¿Y si tenía que dispararle a alguien?

¿Y si tenía que dispararle a Peter?

Lo haría, sin dudarlo, sin vacilar, sin pensar en ello. Pero eso no iba a ocurrir, decidió. La vida la había puesto ante una serie de decisiones difíciles, pero verse en la obligación de matar a Peter Jensen sería demasiada crueldad, incluso para un dios sádico. No podía perder tiempo con las hipótesis. Sacó la pistola de la cintura al acercarse al cobertizo donde, según el plano, estaba prisionero Harry. No se oía nada, ni siquiera la respiración profunda de alguien drogado. ¿Sería demasiado tarde?

Rodeó la esquina con cuidado. Había un ventanuco en el lateral, pero no se podía ver nada del interior. Esperó unos minutos, e involuntariamente su mente volvió a Peter.

Había sido su amante, como demostraba lo que había pasado entre ellos a nivel físico y emocional. No, emocional no. Peter no tenía sentimientos... Y sin embargo su corazón había latido desbocado y el cuerpo le temblaba mientras la abrazaba. No tenía sentido, pero no había tiempo para encontrar una explicación. Si sobrevivía, tendría tiempo de sobra para analizar la locura que la había dominado durante las últimas treinta y seis horas.

No podía esperar allí para siempre. El cobertizo estaba a oscuras y en silencio. Respiró hondo y dobló la esquina. La puerta estaba abierta y no se veía a nadie, ni a Harry van Dorn ni a sus captores.

Había huellas en la tierra... Alguien había arrastrado el cuerpo de Harry hacia la casa. O bien estaba demasiado drogado para caminar sobre su propio pie o bien...

No se veían manchas de sangre en el pequeño cobertizo ni en la tierra. Pero aquello no significaba nada. Había maneras de matar a alguien sin derramamiento de sangre, y Peter debía de conocerlas todas.

Miró por encima del hombro. El sendero al otro extremo de la isla, al búnker escondido, seguía muy claro en su memoria. Pero se habían llevado a Harry a la casa. Y allí era donde tenía que ir, le gustase o no.

Entonces oyó un ruido... El gruñido de un hombre lidiando con una carga muy pesada. Dos hombres. Distinguió las voces y soltó un pequeño suspiro de alivio al comprobar que ninguno era Peter. Estaban demasiado ocupados discutiendo para prestar atención a nada más.

—Me dijiste que mi labor habría acabado en cuanto preparara las cargas explosivas —dijo la voz que debía de pertenecer a Hans—. Ya me he manchado bastante las manos en este maldito trabajo.

—Fuiste tú quien se pasó con la droga —espetó Renaud —. Y no esperarás que su señoría se moleste con el viejo Harry, ¿verdad? El es el cerebro de la operación, y si no queremos buscarnos problemas, haremos lo que él diga sin rechistar.

—No me gusta que se pase el último día en el nido de amor de un multimillonario mientras nosotros tenemos que acampar en la selva. Estoy lleno de picaduras.

Habían llegado a la parte trasera de la casa, y si había algún dispositivo de seguridad había sido apagado, ya que cruzaron la verja sin ningún problema.

—Por eso le pagan una fortuna —dijo Renaud en tono agrio—. Ahora mismo debe de estar sentado en la cubierta del barco, bebiendo gintonics y esperando a que volvamos para zarpar. Considérate afortunado. Somos prescindibles y lo sabes... a nadie le extrañaría que nos dejara aquí para que desapareciéramos junto a la mitad de la isla. Pero Jensen nunca deja a nadie atrás. Al menos podemos contar con eso.

—No sería muy sensato si nos dejara atrás — dijo Hans con voz jadeante. Arrastró a Harry por el suelo de baldosas del patio y lo dejó caer bocabajo—. Soy el único que sabe cómo hacer explotar las cargas para que parezca un escape de gas. Jensen es demasiado precavido como para echar a perder un plan como éste.

Renaud agarró una de las pesadas sillas de mimbre y la empujó hacia delante.

—Vamos. Tenemos que acabar con esto y salir de aquí. Este lugar me provoca escalofríos.

Entre los dos sentaron a Harry en la silla. La cabeza se cayó hacia atrás, pero estaba vivo. Emitió un sonido ininteligible, y Hans se echó a reír.

— ¿Ves, franchute, cómo el dinero no puede comprarlo todo? —dijo, atando a Hans a la silla.

Renaud había retrocedido unos cuantos pasos, de espaldas a donde Genevieve se ocultaba en los arbustos.

—Puede comprar muchas cosas —dijo en tono imparcial, casi filosófico.

— ¿Qué crees que ha hecho con la chica? —Preguntó Hans, mirando en el interior de la casa—. ¿Crees que quedará algo de ella para divertirse un poco?

—Me temo que no. La mató anoche... Dijo que se estaba poniendo demasiado pesada y que no había razón para posponerlo.

—Debería haberla liquidado en el barco y haber arrojado su cuerpo por la borda —dijo Hans en tono des aprobatorio —. Se supone que es el mejor espía que tenemos. Si es tan bueno como dicen, ¿por qué no se libró de ella en vez de traerla a la isla?

—Ella iba a ser la excusa para que Harry se presentara en la isla sin avisar y echara a los sirvientes. Se vería atrapada en una cita amorosa y se encontraría con un triste final.

Hans se volvió hacia su compañero, y Genevieve distinguió la expresión de confusión que se reflejó en su rostro.

— ¿Qué demonios estás haciendo, franchute? — Preguntó Hans,

—El dinero no puede comprarlo todo, amigo mío. Pero puede comprar muchas cosas. Incluido yo.

Genevieve oyó la débil detonación casi al mismo tiempo que vio aparecer un agujero en la frente de Hans. Por un momento todo se desarrolló a cámara lenta, hasta que el gran cuerpo de Hans se desplomó en el suelo.

— Pobre estúpido — masculló Renaud mientras se acercaba a Harry para desatarlo—. Nunca llames «franchute» a un francés.

Genevieve no se movió, clavada a la tierra húmeda que tenía a sus pies. Quería huir de allí. Acababa de ver cómo mataban a un hombre tan fácilmente como se cazaba una mosca, y el estómago se le había revuelto de asco y horror. Se obligó a sí misma a respirar, intentando pensar con coherencia. Hans estaba muerto, Harry estaba vivo y había sobornado a Renaud. Muerto Hans, la isla no saltaría por los aires, y con Renaud ocupado en salvar a Harry, ella podría escapar sin ningún remordimiento.

Peter ya estaba en el barco, preparado para zarpar. Si regresaba y encontraba el cadáver de Hans, ¿abortaría la misión o intentaría hacer estallar los explosivos? ¿O iría en busca de Harry para matarlo? ¿La mataría también a ella?

¿Por qué había mentido al asegurar que ya la había matado? ¿Qué importaba que Renaud supiera que estaba viva o muerta? ¿Y por qué la había dejado vivir?

Empezó a retroceder entre la maleza, pero la voz de Renaud hizo añicos cualquier esperanza de salvación.

— Saca tu trasero de ahí. No puedo cargar con Harry yo solo.

Genevieve pensó en echar a correr. Renaud no podría apuntar en la oscuridad, y en esos momentos su prioridad era Harry. Además, Renaud había salvado a Harry. ¿Y no era eso lo que ella quería?

—Y baja el arma —dijo él—. No creo que sepas cómo usarla, pero las mujeres armadas siempre son peligrosas. Y deja de arrastrarte. No tengo ningún problema en matarte si no vas a ayudarme.

Genevieve emergió de los arbustos y dejó la pistola en el suelo de baldosas. No quería mirar el cuerpo de Hans. Una vez, siendo niña, sus gatos le habían llevado un pájaro y varias ratas muertas como muestra de afecto felino, y ella había tenido que apartar la mirada mientras intentaba cubrir los restos con una toalla. Hans era muy distinto a un gorrión decapitado, y a Genevieve se le revolvió el estómago otra vez. Fijó su atención en Renaud, quien tampoco ofrecía una vista muy agradable.

—Tengo que llevarlo a la otra punta de la isla... Harry me dijo cómo podía conseguir un hidroavión que viniera a buscarnos. A ti también, si haces lo que te digo. ¿Vas a ayudarme?

—Por supuesto. Pero ¿no vendrán tras nosotros cuando no te presentes en el yate y no se produzca la explosión? ¿Y si el avión no llega a tiempo?

— ¿Te refieres a Peter? No esperará tanto tiempo... Así son las reglas. Cuando todo salte por los aires, él ya estará lejos de aquí, pensando que todos han muerto y que el plan ha salido a la perfección. No le gustará que dos miembros de bajo rango no sobrevivieran, pero eso tampoco le quitará el sueño.

—No me parece que sea el tipo de hombre que deje nada al azar — señaló Genevieve.

—Lo conoces muy bien para haber estado tan poco tiempo con él. Me pregunto por qué dijo que te había matado.

—No tengo ni idea. Te aseguro que pensaba matarme.

Renaud se encogió de hombros.

—No importa. Sí, Jensen es muy meticuloso y profesional en su trabajo. Un maldito artista. Sin embargo, nunca se esperaría que un mercenario como yo fuera más listo que él.

— ¿Y si regresa para comprobarlo?

—Entonces lo mataré. Pero no llegará muy lejos en caso de que decida abandonar el barco. La mitad de la isla habrá desaparecido dentro de veinte minutos, y si no sacamos a este ricachón de aquí, también nosotros correremos la misma suerte. No pienso dejar que eso suceda. Voy a tener tanto dinero que ni Peter Jensen ni su maldito Comité podrán encontrarme nunca.

—Creía que Hans era el único que podía hacer detonar los explosivos.

— ¿Tanto tiempo has estado escuchando? Eres mejor de lo que pensaba —dijo él, frotándose la mandíbula sin afeitar. Aún tenía el moratón donde ella lo había pateado, y Genevieve deseó que no lo notara bajo la barba incipiente—. Hans no es el único que entiende de explosiones. Tenemos veinte minutos.

—No lo era —dijo ella.

— ¿Cómo?

—Hans no era el único que entendía de explosiones. En pasado. Ahora está muerto.

— Empiezo a estar harto de que todo el mundo corrija mi inglés. Ven aquí o haré lo que Peter debería haber hecho.

Ella se agachó y ayudó a levantar a Harry. El abrió los ojos un segundo y esbozó un atisbo de sonrisa antes de volver a desmayarse.

—Maldita sea —espetó Renaud, retorciéndose bajo el peso de Harry—. Creía que ya se le habrían pasado los efectos. Le interrumpí la dosis, pero no contaba con que Hans se convirtiera en un problema. Es difícil calcular la dosis exacta... Es como un buey. Se le puede suministrar dos veces la cantidad que mataría a un hombre normal y apenas bastaría para atontarlo. Pon tu hombro bajo su brazo para ayudarme a moverlo. A menos que prefieras quedarte aquí y saltar por los aires.

Harry pesaba una tonelada. Lo alejaron de la casa, medio a cuestas, medio a rastras, moviéndose a paso de tortuga a través de la vegetación.

— ¿Adónde vamos? — consiguió preguntar Genevieve.

—No te servirá de nada saberlo —dijo él—. Vamos a una playa en la otra punta de la isla.

Ella visualizó los detalles del plano almacenados en su mente, y recordó la franja de playa que se extendía al otro lado de la isla. Estaba lo bastante lejos para que la explosión no la alcanzara... Dependería de lo ambicioso que hubiera sido Hans. El búnker escondido no estaba lejos de la playa, en caso de que algo saliera mal. Y, viendo cómo habían salido las cosas hasta el momento, era lo más probable. Entonces tropezó con una raíz y cayó al camino de tierra. El cuerpo de Harry cayó sobre ella, y Renaud soltó una maldición. Por un momento no pudo respirar. Harry era más pesado de lo que parecía. Era como estar aplastada por un caballo. Un segundo más tarde, el peso desapareció y fue sustituido por una pistola en la sien.

—Hazlo otra vez —gruñó Renaud—, y te dejó atrás.

Ella se dispuso a declarar que no había sido culpa suya, pero guardó silencio. Renaud no dudaría en apretar el gatillo y esparcir los sesos de una abogada sobre Harry. A su tintorería particular ya iba a costarle bastante trabajo limpiar los restos de tierra y hierba de su conjunto de Versace. Se puso en pie con dificultad, ignorando el dolor en la rodilla, y ayudó a Renaud a levantar a Harry. Estaba un poco más despejado, y miró con ojos semicerrados a Genevieve al tiempo que murmuraba algo incomprensible.

—Aguanta, Harry —murmuró ella—. Estamos intentando salvarte.

Harry no pareció especialmente afectado por la información, pero consiguió hacer un esfuerzo para avanzar por el estrecho sendero.

Aquélla era siempre la parte más difícil, incluso en la más simple de las operaciones, pensó Peter mientras observaba la isla desde la cubierta del Siete Pecados, recientemente transformado por Mannion en el Descanso Eterno... Algún miembro del Comité debía de tener mucho sentido del humor. Un nombre muy adecuado para que Harry se revolviera en su tumba.

Había comprobado los explosivos de Hans, quien, como siempre, había hecho un trabajo excelente. Ahora sólo era cuestión de que Hans y Renaud llevaran a un inconsciente Harry a la casa y volvieran al yate antes de las detonaciones.

No iba a pensar en Genevieve... no podía hacerlo. Le había dado todo lo posible para que escapara del peligro. El resto sólo dependía de ella.

Pero era una mujer inteligente y no se rendía fácilmente. El instinto le decía que conseguiría refugiarse en el búnker, y luego sería muy sencillo mandar a alguien a rescatarla sin levantar sospechas. Ella nunca podría encontrarlo. Nadie sabía nada del Comité ni del trabajo que realizaban.

Tal vez nunca supiera si había sobrevivido o no. Podría vivir con la incertidumbre. Había vivido con cosas mucho peores. Y además, ¿quién era ella? Sólo una mujer que se había cruzado en su camino y a la que podía olvidar fácilmente. No era nada. No significaba nada para él...

Todas sus justificaciones se desvanecieron cuando la isla estalló en llamas.

La explosión golpeó con la fuerza de una bomba atómica. La tierra tembló y Genevieve salió volando por el aire, perdiendo el aire y el sentido. Un momento después, o quizá una hora después, abrió los ojos y se encontró en un charco de sangre. A Harry y a Renaud no se les veía por ninguna parte. El olor de sustancias químicas y fuego impregnaba el aire, y una espesa nube de humo cubría el cielo. Genevieve se sentó y se miró la camiseta blanca, Ahora estaba oscurecida por la sangre. Su propia sangre.

Debía de estar en shock, pensó mientras se contaba los miembros y los dedos. Todo parecía estar en su sitio. Se tocó la cabeza y la retiró manchada de sangre. Quizá hubiera sufrido una lesión cerebral y estaba a punto de morir, o quizá sólo se hubiera golpeado la cabeza. Recordó que las heridas en la cabeza siempre sangraban abundantemente.

Se puso en pie con mucha dificultad. Tenía que seguir avanzando. No podía quedarse allí tirada en medio de la sangre. Además, ahora podía oír el crepitar de las llamas y veía cómo el humo se hacía más denso. No creía que un bosque tropical pudiera arder fácilmente, pero no iba a quedarse allí para ti averiguarlo.

Había perdido la orientación, y por un momento temió que estuviera caminando hacia el fuego. Pero el rastro que había dejado Renaud en la hierba al cargar con Harry era fácil de seguir y Genevieve echó a andar tras ellos, limpiándose la sangre de los ojos.

Estuvo a punto de perderlos. Cuando salió al claro, el hidroavión ya estaba allí, pintado con los colores negro y naranja de Van Dorn Enterprises. El mido de los motores apagaba cualquier otro sonido, y Harry ya estaba en una camilla, rodeado por un ejército de sanitarios.

Genevieve intentó gritar, pero el viento se tragó sus palabras. Consiguió avanzar hasta la mitad de la playa y entonces cayó de rodillas en la arena. Renaud estaba de pie a un lado, y fue el primero en verla. Tenía la pistola en la mano y Genevieve se preguntó si iba a matarla.

Le dijo algo a uno de los hombres que atendían a Harry y todos se giraron para mirarla. Pero ninguno de ellos le prestó mayor atención. A Genevieve le habría gustado agarrar a cualquiera de ellos por las solapas del traje y abofetear lo O al menos decirle lo que pensaba.

Pero no le quedaban fuerzas. Ni siquiera podía mantener el equilibrio y cayó de bruces en la arena. La herida en la cabeza debía de ser muy seria. Pero quizá ya no importara...

Unas manos ásperas la agarraron con brusquedad, pero ella no pudo protestar. La estaban arrastrando por la arena, y aunque hubiera deseado una camilla como la de Harry, no estaba en condiciones de quejarse. Alguien la metió en el hidroavión y la dejó en un asiento, ignorándola por completo para volver junto a su jefe. Ella apoyó la cabeza en la ventanilla, sin importarle un bledo si manchaba de sangre el bonito avión de Harry, y cerró los ojos mientras sentía cómo el aparato empezaba a moverse.

Oyó un ruido, y consiguió despejarse un momento para mirar por la ventanilla. Las puertas del hidroavión seguían abiertas. Aquello le pareció extraño, y abrió la boca para decir algo, pero volvió a cerrarla al mirar hacia abajo.

La isla estaba en llamas, y el yate de Harry se alejaba lentamente del incendio, adentrándose en las relucientes aguas del Caribe, cuando algo oscuro cayó del cielo al pasar directamente sobre el yate. Un momento después el barco se desintegró en una explosión. No quedó nada, salvo una lluvia de polvo y humo.

Genevieve soltó un grito ahogado. Peter Jensen había desaparecido para siempre, como si nunca hubiera existido. El grito fue débil, pero bastó para llamar la atención del hombre que estaba junto al cuerpo inerte de Harry. Un médico, pensó ella, deseando sentir un poco de alivio.

— Se encuentra mal, ¿verdad? — le dijo el hombre con un marcado acento alemán—. Parece que ha sufrido una conmoción. Deberíamos haberla dejado en la isla con una bala entre las cejas como a esta escoria, pero el señor Van Dorn dijo que debíamos traerla con nosotros.

¿A qué escoria se refería? ¿A Renaud? ¿Lo habían matado? Intentó decir algo, lo que fuera, cuando sintió un pinchazo en el brazo.

—Esto la matará o la curará —dijo el hombre.

Y aquéllas fueron las últimas palabras que oyó.

Capitulo 13

El sueño era horrible e interminable. Genevieve se ahogaba en un mundo dantesco de sangre, fuego y muerte. Podía ver a Hans, que giraba lentamente frente a ella como un caballo de tiovivo, y el agujero en su frente como un grito de silencio. Podía ver a Peter, pero cada vez que intentaba tocarlo se desintegraba en una nube de polvo bajo el sol.

El tiovivo seguía girando, y vio a Harry, despatarrado en uno de los bancos, con su amplia y radiante sonrisa. Renaud aparecía de vez en cuando, y el agujero de bala en su rostro era más bajo que el de Hans, directamente entre sus ojos oscuros y penetrantes. El carrusel dio una vuelta más, acompañado por la lenta y macabra melodía del órgano, y Peter volvió a aparecer por un momento fugaz antes de desvanecerse en la nada.

El dolor y las sombras empezaron a retroceder, pero Genevieve se aferró desesperadamente a la oscuridad. La luz la llevaba a un lugar en el que no quería estar. Luchó con todas sus fuerzas para resistirse, pero su voluntad no fue suficiente y acabó abriendo los ojos para encontrarse en una extraña habitación.

No tenía ni idea de dónde estaba. Fuera debía de estar oscureciendo, ya que la habitación estaba sumida en sombras. Y no estaba sola... alguien se movía silenciosamente. Por un momento se preguntó si estaría en la villa de Harry van Dorn.

Pero no, la mansión también había desaparecido. Cerró los ojos y buscó el vacío y la oscuridad en que se había convertido su vida.

— ¿Está despierta, señorita? — la voz que oyó a su lado era suave y dubitativa. Genevieve quiso ignorarla, pero sus ojos la traicionaron y se abrieron para ver el rostro poco agraciado de una mujer asiática de mediana edad, vestida con ropas oscuras tradicionales.

—Estoy despierta —dijo, pero su voz poderosa no era más que un susurro ronco—. ¿Dónde estoy?

La respuesta no le sirvió de nada... Una atropellada explicación en una lengua que Genevieve no logró entender y mucho menos hablar.

— ¿Dónde estoy? — volvió a preguntar, más lentamente.

La mujer sacudió la cabeza.

—Espera —dijo.

Genevieve dudaba que en aquel estado pudiera moverse por su propio pie.

—Espero —dijo, y se recostó en la almohada, exhausta.

Estaba volviendo a la vida, pero ni siquiera estaba segura de querer vivir. Lo primero que percibió fue la cama. Las sábanas eran tan suaves como la seda, confeccionadas con algodón de primera calidad. Las mismas sábanas que había en la isla. Había dormido envuelta en una. Había yacido sobre una de ellas, aferrándola con los puños mientras él...

Dejó escapar un débil gemido y se sentó con dificultad. La cabeza empezó a palpitarle. Eran las sábanas de Harry, estaba en casa de Harry. Pero ¿dónde? ¿Cómo? ¿Por qué? No podía distinguir los recuerdos... Podía verse a sí misma arrodillada en la arena, pero no recordaba cómo había llegado hasta allí.

Un avión despegando con una violenta sacudida... Sin Renaud... ¿Por qué no estaba él en el avión? Debía recordarlo, pero no podía. En vez de eso recordó lo que no quería recordar. El inmenso yate explotando en llamas, con Peter Jensen a bordo.

Y empezó a llorar.

Una vez que empezó no pudo parar. Los sollozos le provocaron espasmos por todo el cuerpo, y cuanto más intentaba sofocarlos más fuertes se volvían. Volvió a tumbarse mientras las lágrimas se deslizaban por su rostro y se llevó un puño a la boca para contener los gemidos, pero no le sirvió de nada. Finalmente se abandonó al llanto, y se dio la vuelta para enterrar la cara en la almohada.

La mujer se había marchado y tardaba en volver. Lentamente, muy lentamente, las lágrimas empezaron a secarse y los sollozos a calmarse, a medida que la realidad iba encajando las piezas.

No estaba llorando por Peter Jensen.

Peter había vivido por la espada y había muerto por la espada. Un hombre como él se enfrentaba a la muerte a diario. Era lógico que algún día acabara la partida.

No, no tenía razón para llorar por Peter. Sólo era una respuesta natural a los días tan horribles que había vivido. Un desahogo normal a la tensión contenida. Podía llorar igualmente por la muerte de Hans, después de haberse visto obligada a contemplar el espeluznante crimen. Seguramente el asesinato de Hans estaba teniendo un impacto mucho más poderoso en ella que la aséptica muerte de Peter.

Pero ella no se había acostado con Hans. No le había abierto los brazos, el cuerpo y Dios sabía qué más, ni había dejado que se lo arrebatara todo. Ningún hombre la había hecho sentirte nunca tan perdida y vulnerable. Y ningún hombre volvería hacerlo nunca más.

Estaba encantada de que hubiera muerto. Era su merecida venganza por lo que le había hecho.

Y de nuevo empezó a llorar.

—Vamos, vamos —la cálida voz de Harry van Dorn se deslizó a través de su desdicha—. No hay que llorar por la leche derramada. Estás sana y salva... Nadie va a hacerte daño.

Fue como si le hubieran derramado un vaso de agua helada en el rostro. Una sensación muy extraña, su voz tan cálida y suave. Se secó la cara en las carísimas sábanas y levantó la mirada hacia él.

Parecía el mismo de siempre... Bronceado, bien vestido, sonriente y amistoso. No había ni rastro de su reciente cautiverio, mientras que ella estaba cubierta de arañazos y magulladuras por su huida a través de la isla. O era increíblemente resistente o tenia a una maquilladora excelente.

Tragó saliva para contener el último sollozo.

— ¿Cómo se encuentra? — le preguntó.

—Muy bien, Genevieve. Soy fuerte como un toro. Harían falta más que unos cuantos días drogado para tumbarme. Eres tú la que parece haber estado en la guerra. Tienes muchas heridas, y el médico dice que has sufrido una conmoción.

— ¿Dónde estoy? ¿Cuánto tiempo llevo aquí? ¿Qué ha pasado? —parecía ansiosa, casi histérica, y lamentó no poder formular las preguntas con tranquilidad.

—Eh, eh... No tienes que preocuparte por nada. Aquí estás a salvo. Nadie podría encontrarte.

— ¿Encontrarme? ¿Quién iba a querer encontrarme? — la conmoción explicaba el dolor en la cabeza... ¿Sería también la causa de que nada tuviera sentido?

—La gente que quiere matarme son un grupo muy poderoso de terroristas. Llevaban mucho tiempo detrás de mí, y tú les has desbaratado los planes. Gracias a ti ahora sabemos quiénes son y de dónde vienen.

— ¿Gracias a mí?

—Han encontrado una nota arrugada en tus pantalones y han conseguido seguir el rastro hasta el hombre que la escribió. Se hace llamar Peter Jensen, pero su nombre verdadero es Madsen. Trabaja para un grupo terrorista conocido como el Comité. No es muy original, ¿verdad? Yo soy su objetivo, aunque no me explicó por qué. Tal vez sea por ni dinero, o por mi labor humanitaria. Sea cual sea el motivo, me querían muerto, y tú lo has impedido. No sé si alguna vez le he debido tanto a una sola persona.

A Genevieve le estaba costando mucho asimilar todo aquello.

— ¿Terroristas? —repitió. Ella había pensado en lo mismo, a pesar de la insistencia de Peter en que era uno de los chicos buenos. ¿Acaso los terroristas no se veían a sí mismos como héroes?

Pero la explicación de Harry no la convencía del todo. Algo no encajaba.

—No te inquietes. Está muerto y nunca más podrá amenazarnos. Lo único que lamento es no haber tenido la ocasión de llevarlo ante la justicia para que recibiera su justo castigo.

El golpe en la cabeza debía de haberla afectado más de lo que temía. Harry van Dorn hablaba con propiedad, nobleza y valentía. Y ella sólo podía pensar en le había robado la carta, la única cosa que tenía de Peter Jensen. Madsen. Quienquiera que fuese.

O quienquiera que hubiese sido. Los ojos empezaron a escocerle otra vez, y sacudió enérgicamente la cabeza para contener el dolor. Harry parecía ajeno a su sufrimiento. Se sentó en la cama, a su lado, y por alguna razón Genevieve quiso apartarse de él. Era extraño; Harry era inofensivo y había sido una víctima como ella.

—Pero aunque Madsen haya muerto, me temo que te has ganado unos enemigos muy peligrosos. Por eso voy a asegurarme de que no te pase nada por haber ayudado a salvarme.

— ¿Dónde estamos? —volvió a preguntar ella.

—En un lugar donde nunca te encontrarán.

— ¿Dónde? —insistió—. ¿Estamos en Asia? — miró por encima del hombro de Harry a la figura alta y oscura de un hombre con rasgos asiáticos. A su alrededor se movían varios criados.

—No hay peligro de tsunamis —le aseguró Harry con una ligera carcajada.

—No estaba pensando en eso —dijo ella—. Y hasta donde sé, estamos en medio del océano. ¿Cómo vamos a estar a salvo de los tsunamis?

—Vosotros los abogados siempre tan quisquillosos —repuso Harry con una sonrisa—. Digamos que una ola gigante no llegaría a esta casa.

— ¿Dónde?

—No te rindes fácilmente, ¿verdad, Genevieve? Espero que no te importe que te llame así... Después de la aventura que hemos compartido creo que deberíamos tuteamos.

Ella no definiría exactamente como «una aventura» aquellos días de miedo y peligro, pero él no sabía nada. Harry había estado drogado todo ese tiempo.

— ¿Dónde estamos, Harry? —le preguntó una vez más, a punto de perder la paciencia.

—No puedo decírtelo —respondió él, y ella casi se creyó el tono arrepentido de su voz—. Cuanta menos gente sepa la localización de este lugar, mejor. Te marcharás de aquí cuando las cosas se hayan puesto seguras, y no sería prudente que le fueras con esa clase de información. Demasiado peligroso para ti, y mucho más para mí.

—En otras palabras, ¿si me lo dijeras, tendrías que matarme?

La sonrisa de Harry fue deliciosamente encantadora.

—Harás bien en olvidar el tiempo que has pasado aquí.

Genevieve empezaba a sentirte ligeramente irritada.

— ¿Y hay alguna razón por la que no puedas decirme cuánto tiempo ha sido?

—Trece días.

— ¿Qué? —Gritó, siendo recompensada con una fuerte punzada en la cabeza—. Eso es imposible.

No he podido dormir durante trece días.

—No ha estado exactamente durmiendo. Sufriste una conmoción, ¿recuerdas? El doctor Schmidt decidió inducirte un coma para darte tiempo a que te repusieras. Y no pongas esa cara mi personal se ha ocupado de ti mientras estabas inconsciente.

— ¿Me has drogado? ¿En qué se diferencia eso de lo que te hicieron esos canallas a ti? —preguntó, temblando de furia. Estaba perdiendo sus modales profesionales y no le importaba lo más mínimo.

—La diferencia está en que nosotros intentábamos ayudarte, no debilitarte antes de matarte —dijo Harry pacientemente—. Además, has estado al cuidado de un médico. No deberías ser tan susceptible.

Genevieve pensaba que tenía todo el derecho del mundo a mostrarse susceptible, pero prefirió guardar silencio sobre el tema.

— ¿Cuánto tiempo voy a permanecer en este misterioso lugar?

—Hasta que estés bien para marcharte y el peligro haya desaparecido. Ese perro traidor se ha ido al infierno, pero hay otros muchos para ocupar su lugar, y no renunciarán tan fácilmente.

—Pero...

— Jack, quiero que te encargues de que nuestra invitada tenga todo lo que desee —dijo Harry, poniéndose en pie—. Este es Jack O’Brien, uno de mis ayudantes.

— ¿Como Peter Jensen?

Harry puso una mueca.

— Jack lleva conmigo el tiempo suficiente como para poner en duda su lealtad. Además, él nunca me traicionaría, ¿verdad, amigo? Después de todo, yo sé dónde están enterrados los cuerpos.

El hombre que esperaba en las sombras se adelantó e hizo una ligera reverencia.

—A sus órdenes, señorita Spenser —dijo en un tono suave y respetuoso.

— ¿Lo ves? —remachó Harry, muy satisfecho consigo mismo—. No podrías estar en mejores manos. Jack es uno de los mejores. Sé lo que estás pensando... ¿Cómo es que un oriental se llama Jack O’Brien? Su padre era blanco y su madre era una japo. Su verdadero nombre me resulta impronunciable, así que lo llamó simplemente Jack.

El hombre vo1vó a asentir, aparentemente ajeno al despreocupado racismo de Harry.

— Aquí estará completamente a salvo, señorita Spenser.

¿Por qué se empeñaban en recalcar su seguridad? Harry era el que la estaba haciendo sentirse insegura.

—Debo dejarte en las expertas manos de Jack, Genevieve. En estos momentos tengo mucho trabajo y ya me he ausentado lo bastante. Pero recuerda que puedes confiar en Jack tanto como en mí.

Por alguna razón las palabras de Harry no la tranquilizaron, pensó ella mientras la puerta se cerraba tras él, dejándola a solas con otro de sus ayudantes fantasmales. No tenía fuerzas, ya fuera debido a las drogas o al largo reposo. Lo que si sabía era que tenía ganas de volver a llorar. Por alguien que merecía haber muerto.

— ¿Puedo ofrecerle algo, señorita? —le preguntó Jack cortésmente—. Me temo que soy el único que habla inglés aquí, pero estaré encantado de ayudarla en lo que pueda. Gracias a los recursos del señor Van Dorn, mis habilidades son casi ilimitadas.

— ¿Puede resucitar a los muertos? —preguntó ella, y enseguida se llevó la mano a la boca, horrorizada por lo que había dicho. No iba a llorar por Peter Jensen, de ningún modo. Ni siquiera había sabido su nombre verdadero. ¿Cómo podía lamentar su muerte?

Jack no pareció intimidarse, aunque un extraño brillo destelló en sus ojos oscuros.

—Eso es algo que todavía no he hecho, señorita Spenser.

— No importa. Ha sido una estupidez — su valiente sonrisa resultó seguramente patética, pero Jack O’Brien fingió no darse cuenta—. Sólo quiero... — levantó la mirada hacia su rostro impertérrito—. ¿Cómo se llama realmente? Me da igual que Harry sea demasiado perezoso para aprenderlo... Me sentiría más cómoda llamándolo por su nombre verdadero.

El dudó un momento.

— Takashi — respondió finalmente—. Se parece a Jack... Ya me he acostumbrado.

— ¿Y su apellido es O’Brien? —preguntó ella.

—Así es. Mi padre era irlandés, aunque heredé todos los rasgos de mi madre —frunció el ceño, como si hubiera dicho demasiado—. Tengo cosas que hacer, señorita Spenser. ¿Hay algo que pueda hacer por usted?

— Puede hacerme salir de aquí.

—Eso es casi tan difícil como resucitar a los muertos —dijo él—. Pero veré qué puedo hacer. Anh le traerá algo de comer dentro de un rato. Y si no le apetece beberse el té, puede tirarlo cuando nadie esté mirando. Así nadie se sentirá ofendido.

Genevieve lo miró extrañada, pero la fría expresión de Jack no delataba nada.

—No me gustaría ofender a nadie.

El asintió.

— Siempre es mejor así. Si necesita algo, dígale mi nombre a uno de los criados y vendrán a buscarme.

— ¿Qué nombre?

—Cualquiera, señorita Spenser —dijo él, muy serio—. Llámame y vendré enseguida. Mientras tanto, veré lo que puedo hacer con los milagros que ha pedido.

Genevieve pensó que debería haber pedido un Tab. Sería como rescatar a Peter de la muerte.

Salvo que...

La certeza la golpeó con fuerza, aturdiéndola. No estaba muerto. No sabía cómo lo sabía, pero lo sabía. Peter no había estado en el yate cuando se produjo la explosión. Podía sentirlo en su interior. Peter Lo-que-fuera no estaba muerto. Seguramente estaba tan colocada por las drogas que le habían dado, que no podría reconocer ni a su propia madre. Pero no le importaba. Era una fantasía y se contentaba con vivirla. Después de todo, nunca más volvería a ver a Peter, estuviera vivo o no.

La sonrisa de Harry se borró en cuando Jack salió de su despacho. Incluso con alguien tan necesario como su ayudante amarillo había que guardar ciertas precauciones y formalidades. Le había dado otras veces a Jack la orden de matar, y él había obedecido con su habitual eficacia y discreción, pero Harry nunca había perdido su expresión sonriente.

Sin embargo ahora la había perdido, mientras se paseaba por el despacho como un felino salvaje. Le gustaba la imagen... podía imaginarse como un tigre acechando en la jungla. Un peligro para todos los que lo conocían, pero lo bastante listo para engañarlos.

Se había acostado con él. Esa zorra abogada se había acostado con Jensen... Podía ver y oler en ella la innegable verdad. Ella había mantenido las distancias aquella primera noche en el yate y luego se había abierto de piernas para aquel bastardo. Y por eso tenía que pagar. Las cosas habrían sido muy diferentes si hubiera cumplido con su obligación y se hubiera acostado con él. Era lo mínimo que Harry esperaba de las mujeres que sus abogados le enviaban, y Genevieve Spenser no debería haber sido distinta.

Pero había mantenido las distancias, y él había estado solo cuando fueron a atraparlo. Si ella hubiera estado con él, tal vez se lo hubieran pensado dos veces. O al menos podría haberla utilizado como escudo.Genevieve Spenser era tan culpable como Peter Jensen y su condenado Comité. Y él iba a tener que hacer algo al respecto.

Pero antes tenía que reparar los daños causados. Destruir la presa de Mysore era impensable ahora... la seguridad se había incrementado y los insurgentes que él había contratado habían desaparecido. El sabotaje de los yacimientos petrolíferos también era dudoso; el papeleo había desaparecido junto con su precioso yate y los pozos seguían a su nombre. Podría fingir una inocencia aún mayor si algo les ocurría siendo él el propietario, pero no estaba dispuesto a cometer un sacrificio semejante.

Le dio una patada al escritorio de cerezo, furioso y frustrado. Se estaban entrometiendo en sus planes y habían acabado con la sagrada simetría de la Regla de Siete. No podía quedarse en la Regla de Cinco.

Sólo faltaban cuatro días para el diecinueve de abril, el principio del fin. Cuatro días para preparar dos desastres igualmente efectivos. Al menos sus enemigos se encontraban en una situación muy difícil. Habían descubierto dos de sus objetivos, pero no tenían ni idea de la epidemia de gripe aviar que estaba a punto de azotar China, ni de las minas de diamantes en Sudáfrica, ni de la explosión en Auschwitz cuando estuviera lleno de visitantes.

Tal vez estaba siendo muy duro consigo mismo, La Regla de Siete empezaría con la epidemia de gripe aviar y Seguiría con la presa de Mysore, la mina de diamantes en Sudáfrica y los pozos petrolíferos de Arabia Saudí. Luego vendrían el campo de concentración en Polonia, la Casa del Parlamento en Londres y acabaría con un ataque a tres bandas en Waco, Texas, en Oklahoma y en el instituto Columbine de Littleton, Colorado. Y todo ocurriría en los días más favorables para el caos, la destrucción y el horror, el diecinueve y el veinte de abril.

Peter Jensen le había parecido el ayudante perfecto, habiendo nacido el mismo día que Adolf Hitler. Lo había visto como una señal de que todo saldría según lo planeado. Lo habían tomado por tonto, y Harry odiaba que lo tornasen por tonto. El asqueroso traidor estaba muerto, fuera de su alcance, pero Harry hervía de frustración. Tendría que pagarlo con Genevieve Spenser. Descargaría su furia en ella, y luego Jack se encararía de limpiarlo todo con su eficacia habitual. Pero, por alguna razón, aquella perspectiva no consiguió aplacarlo del todo.

Se sirvió un vaso de whisky, notando que le temblaba la mano. Y entonces dejó caer el vaso contra el bar de roble cuando la ira volvió a apoderarse de el.

Capitulo 14

Peter Madsen entró en el camino de entrada, buscando automáticamente cualquier rastro de intrusos mientras aparcaba a la derecha de la vieja casa. Aquélla era la única parte del paisaje que debía estar cubierta de maleza, para ofrecerle un camuflaje adicional cuando llegara a casa. Estando a mediados de abril los jardines deberían haber empezado a florecer, pero su aspecto desolado reflejaba la personalidad de su dueño, pensó amargamente.

Desconectó el complejo e indetectable sistema de seguridad y entró. No había nada de valor en la casa. Estaba escasamente amueblada, y aparte del inmenso escritorio de su abuelo, no tenía nada que mereciera la pena.

Nunca había podido entender por qué compró la mesa de su abuelo. Se había enterado por casualidad de la subasta de las posesiones del doctor Wilton Wimberley y había acudido siguiendo un impulso, cuando él jamás actuaba por impulsos.

No había ningún miembro de su familia que pudiera reconocerlo. Sus padres habían muerto hacía tiempo, y él era hijo único. Los beneficios de la subasta se donarían a una cátedra a nombre de su abuelo en Oxford. Un modo muy eficaz de asegurar su legado, ya que sus descendientes le habían fallado. Se llevaría una gran alegría si alguien entrara en su casa y se llevara el maldito mueble, aunque pesaba una tonelada. Para su trabajo no necesitaba ningún escritorio, y siempre tenía cuidado de no dejar uu rastro de papeles.

No, no había instalado el sistema de seguridad para proteger la casa. Simplemente quería estar seguro de que no lo esperaba ninguna sorpresa desagradable las raras ocasiones en que bajaba a Wiftshire. Un buen ladrón sabría cómo burlar el sistema, pero sería imposible no dejar ninguna huella. Casi lamentó que nadie hubiese entrado. Evitar una trampa letal sería una buena distracción, aun en caso de que su suerte lo abandonara después de todos esos años.

De hecho, las cosas se estaban poniendo cada vez peor. Harry van Dorn era la primera misión que no había conseguido culminar, por lo que no era extraño que se sintiera herido en su orgullo profesional. Había muerto la persona equivocada. El había hecho todo lo posible por ella, ofreciéndole los instrumentos y las pistas necesarias para huir. No era culpa suya que no lo hubiese conseguido. La casa olía a humedad, vacío y ratones. Si pensaba venderla, tendría que contratar a un ejército de limpiadoras para dejarla a punto.

Ponerla a la venta era lo más sensato. Para cualquier idiota sentimental sería el hogar perfecto... Tejado de pizarra, ventanas romboidales y un suelo que había resistido trescientos años de reformas y complementos. Su ex mujer siempre se quejaba de que era un edificio anticuado, y odiaba el jardín. El nunca la había llevado al moderno piso de Londres donde pasaba casi todo el tiempo.

Le habría encantado y nunca había sabido su existencia. Era curioso, pero nunca pensaba en su ex mujer por su nombre, sólo por su relación. Eso fue parte del problema. Había elegido a la esposa perfecta y nunca le había importado lo más mínimo.

Annabelle. Annabelle Lawson... ¿Cómo podía haberlo olvidado? Aunque, ¿por qué debería recordarlo? Las mujeres entraban y salían continuamente de su vida. Algunas vivían, otras morían. Pero al final las olvidaba, y no iba a permitir que eso cambiara.

Pensó en encender la calefacción y entró en la cocina. La cocina Aga relucía en un rincón, y la chimenea de piedra permanecía limpia de cenizas. Se sentó junto a la vieja y deteriorada mesa de roble que su mujer había intentado cambiar por una mas moderna de plástico, y perdió la mirada en la oscuridad. La oyó acercarse, naturalmente, pero ella lo sabía. Madame Lambert, su superiora y jefa del Comité, parecía saberlo todo, incluida la certeza de que Peter la reconocería desde lejos y no la mataría antes de identificarla.

— ¿Desanimado, Peter? — le preguntó, deteniéndose en la puerta de la cocina. En cualquier otra persona habría parecido un efecto dramático, pero Madame Lambert disponía de un arsenal mucho mayor.

El se recostó en la silla de madera.

— ¿Alguna vez me has visto desanimado? —preguntó con voz serena.

—No, pero nunca habías fracasado en una misión hasta ahora.

— ¿De eso se trata? Creía que lo había dejado todo claro en mi informe. No me habría marchado de Londres si hubiera sabido que aún tenías preguntas.

—Tu informe estaba claro como el agua hasta el ultimo detalle, como siempre — dijo ella, entrando en la cocina. Era una mujer extraordinaria, cuya edad podía situarse entre los treinta y cinco y los sesenta. Su impecable aspecto la protegía como una armadura impenetrab1e. Nada ni nadie asustaba a Peter Madsen, pero Isobel Lambert casi lo conseguía.

— ¿Entonces por qué has venido?

—Quería asegurarme de que estabas bien. Es la primera misión que no consigues completar, y estaba un poco... preocupada.

— ¿Creías que iba a pegarme un tiro en la cabeza por no haber podido hacer lo mismo con Harry van Dorn? No lo veo muy probable.

— Me preocupaba más que decidieras presentar tu dimisión.

— Estoy emocionado —repuso él.

— ¿No creerás que mi preocupación es personal, verdad? Los dos llevamos en esto mucho tiempo y conocemos la tasa de mortalidad. Mi trabajo es asegurarme de que el Comité cuente con los mejores activos, y desde que Bastien se marchó, tú eres lo mejor que tenemos.

Peter arqueó una ceja y ella soltó una ligera carcajada.

—Lo siento. Desde que Bastien se marchó tú eres lo único bueno que nos queda —corrigió.

—No voy a dimitir —dijo él—. No estoy preparado para hacer nada más. Lo único que se me da bien es matar, y seguro que para eso siempre habrá una vacante en el Comité.

—Todo el mundo fracasa alguna que otra vez, Peter. Ahora serás aún mejor, sabiendo que no eres infalible. Tú también puedes fallar.

—Lo dices como si se me hubiera bajado la erección. «No te preocupes, cariño, le pasa a todo el mundo» —dijo, ocultando su ira con un tono de burla.

—Bueno, ¿no es eso lo que te ha pasado, metafóricamente hablando?

—Metafóricamente hablando, la fastidié. No me di cuenta de que Renaud se había cambiado de bando y esperé demasiado tiempo para volver y asegurarme de que Van Dorn estaba muerto —dijo. Sabía por qué había dudado. No quería tropezarse con Genevieve Spenser. No quería encontrársela muerta, pero tampoco quería encontrarla viva y tener que tomar una decisión al respecto.

Madame Lambert se limitó a encogerse de hombros.

—Todos cometemos errores... Y confío más en ti como ser humano que como un robot. Además, no tienes de qué preocuparte. Harry van Dorn está localizado, y ya tenemos a un hombre in situ. Esta operación siempre ha sido demasiado importante como para limitarse a un único plan. Cuando llegue el momento, nos ocuparemos de Van Dorn. Considera esto una experiencia de la que puedes aprender.

Peter resistió el impulso de soltar un bufido. Nadie se atrevería a bufar en presencia de Madame Lambert.

—Gracias por los ánimos. Y ahora ¿puedes decirme a qué has venido exactamente?

Isobel esbozó una perfecta sonrisa. No había una sola arruga en su exquisito rostro de porcelana, y Peter se preguntó cuántos liftings habría necesitado para tener una piel así.

—A decirte que te tomes un par de meses de descanso. Llevas trabajando sin descanso desde el otoño de dos mil uno. Necesitas unas vacaciones.

—A mí no me lo parece.

—Tu mujer te abandonó.

—Lo sé. Fue hace más de dos años, y se casó otra vez. Nunca llegamos a congeniar.

— ¿Y nunca tuvo ni la más remota idea de cómo te ganabas la vida realmente?

Tal vez su mujer hubiera albergado sospechas, pero no iba a confesárselo a Madame Lambert. Annabelle podía tener muy poca imaginación, pero no era estúpida. Seguramente se marchó antes de descubrir lo que no quería saber.

—Nunca sospechó nada.

— No iba a hacer que la mataran, Peter — dijo ella amablemente—. No soy Harry Thomason.

Peter nunca había estado dispuesto a correr ese riesgo. Thomason había sido un halcón despiadado, y se había retirado con honor tras supervisar incontables muertes innecesarias. El poder absoluto podía corromper a cualquiera, incluso a Madame Lambert.

—Esa pobre chica... —dijo ella—. ¿Qué mujer se atrevería a enfrentarse a ti?

Involuntariamente volvió a pensar en Genevieve, fulminándolo con la mirada, discutiendo con él, provocándolo aun sabiendo que estaba condenada. ¿Y de qué le había servido? Al menos habría tenido una pequeña venganza al saber que él no podía quitársela de la cabeza.

—Aún sigue viva.

Peter levantó la cabeza bruscamente y se encontró con la tranquila mirada de Madame Lambert.

—Pues claro que sigue viva —dijo—. Está casada con un dentista de Dorking.

—Estoy hablando de Genevieve Spenser. Ayudó a Renaud a sacar a Harry van Dorn de la isla, y éste se la llevó con él. Renaud no tuvo tanta suerte.

—La tiene Van Dorn? —preguntó, sin molestarse en fingir que no le importaba—. Estaría mejor muerta.

—Tal vez. Pero no hay nada que puedas hacer. Esta ya no es tu misión. La implicación personal es el primer paso hacia el desastre. Vas a mantenerte margen, y por eso te doy dos meses de permiso. Pagados, naturalmente.

—Al infierno con el dinero —espetó él— ¿Dónde está?

— ¿Estás pensando en rescatarla como un heroe andante? Este no es el Peter Madsen que conozco. A ti no te importa nadie ni nada. Eres el Hombre de Hielo.

— ¿Crees que de repente he desarrollado un corazón, Isobel? De ninguna manera. Se trata de mi orgullo profesional y de una responsabilidad personal. Si esa mujer tenía que morir, yo debería haberme ocupado de que así fuera, de una manera rápida e indolora.

—Ah, pero ¿lo habrías hecho?

Peter ignoró el comentario.

—Ya sabes qué clase de hombre es Harry van Dorn. No tenemos derecho a dejar a nadie a su merced. 

—Tampoco tenemos la responsabilidad de evitarlo. Ella estuvo en el lugar equivocado en el momento equivocado. Lo sabes tan bien como yo.

— ¿De modo que no vas a ayudarla?

—No podemos comprometer la misión intentando sacarla de allí. Nuestro hombre ya tiene demasiadas ocupaciones. Por tanto, quiero que te la saques de la cabeza y te pases los dos próximos meses relajándote. Arregla un poco este lugar... tiene un aspecto horrible. Necesita urgentemente un toque femenino.

A Peter siempre se le había dado bien captar hasta la más sutil de las insinuaciones, pero Isobel Lambert era insuperable lanzando indirectas. Lo miró con tranquilidad, inexpresiva. Se lo había dicho por una razón.

—Me sigo olvidando de que no eres Thomason dijo.

—Intento no serlo. Disfruta de tus vacaciones. Eres consciente de que mientras estés de permiso el Comité no podrá hacer nada por ti, ¿verdad? Dependerás exclusivamente de ti mismo.

Peter estuvo a punto de sonreír, por primera vez varios días.

— Desde luego. No esperaba otra cosa.

— Te espero dentro de dos meses —dijo ella, dando1e un último vistazo a la cocina antes de salir—. Definitivamente, aquí hace falta un toque femenino.

Genevieve oyó voces. No era Juana de Arco, y aquella voz con acento tejano que rezumaba calor y compasión no era la voz de Dios. Era la voz de alguna criatura diabólica que apestaba a muerte y bourbon. Se había bebido el té, acuciaba por la paciente e implacable Anh, de pie a su lado.

—Bebe —le insistía con su pobre inglés.

Y Genevieve se lo bebió porque no tenía elección, esperando haber malinterpretado la advertencia implícita de Takashi O´Brien. Pero el té la había golpeado tan fuerte que apenas tuvo tiempo de mascullar una maldición antes de dejar caer la taza. Intentó contener los efectos, pero era como debatirse en una nube de malvaviscos... todo era blanco, espeso y pegajoso.

Las sábanas le apretaban tanto el cuerpo que no podía moverse. Sólo podía quedarse allí tumbada como una momia, deseando dar marcha atrás en el tiempo y volver al sofá del salón de Harry en la isla para detener lo inevitable. Pero las voces no se lo permitían. Una correspondía a Harry van Dorn, pero las palabras eran muy extrañas.

—Se ha acostado con él —decía—. Puedo ver su asquerosa huella. Deshazte de ella. Ya no me interesa.

—Como desee —respondió la suave voz de su ayudante, Takashi.

— Aunque tal vez sea posible divertirse un poco —dijo Harry—. No suelo jugar mucho con las mujeres blancas... Muchas personas preguntan por ellas cuando desaparecen. Pero ésta ya ha sido declarada muerta, así que puedo hacer lo que quiera y por el tiempo que quiera sin preocuparme por las repercusiones. ¿Por qué no la mantienes así hasta que yo vuelva?

—Por supuesto —dijo Takashi, siempre obediente—. Si no tiene ningún problema con lo que haya podido contagiarle Madsen.

¿Madsen? ¿Quién era Madsen?, se preguntó Genevieve, incómoda. De repente lo recordó. Pensó en abrir los ojos y decirles que los había oído, pero era como si le hubieran cosido los párpados y le hubiesen puesto encima un peso de cincuenta kilos. Los dos hombres estaban junto a ella, y Harry emitió un sonido de disgusto.

—Tienes razón, Jack, como siempre. ¿Qué haría yo sin ti? Me proteges de todos mis errores. De no ser por ti, se me habría acabado la diversión hace mucho.

Genevieve no necesitaba ver para saber que Takashi O’Brien estaba respondiendo con una reverencia, pero la carcajada de Harry se lo confirmó.

—Esto es lo que me gusta de los japos —dijo—. Siempre con reverencias y ceremonias. Comprendéis muy bien el significado de la lealtad. Sabes quién es el amo y morirías para protegerme.

— Por supuesto.

—Ocúpate tú de esta zorra. Diviértete un poco con ella, si quieres, pero asegúrate de que no quede ni rastro del cuerpo. Tengo mucho trabajo y no puedo consentir que nada se entrometa. Hay mucho dinero en juego, y ella lo está poniendo en peligro. Un paso en falso y todo el proyecto se vendrá abajo, haciéndome perder un billón de dólares. Y ya sabes cuánto me gusta el dinero, Jack.

—Sí, señor.

Genevieve habría dado lo que fuera por abrir los ojos y verle el rostro. Pero la niebla seguía rodeándola, y decidió que en el fondo le daba igual. Si Jack, o Takashi, iba a matarla no había mucho que pudiera hacer a esas alturas. Si tuviera tiempo, tal vez podría desliarse y ocultarse bajo la cama. Pero ni siquiera tenía fuerzas para abrir los ojos. Alguien se inclinó sobre ella, y unas manos amables palmearon las mantas que le aprisionaban el cuerpo.

— Te dije que no te bebieras el té — dijo una voz suave.

Pero entonces el hombre se marchó y Genevieve se quedó sola. Y como aún no había muerto, decidió que lo mejor era volver a dormirse.

Y eso hizo.

Capitulo 15

Era medianoche, aunque no estaba segura de cómo lo sabía. No había relojes en su lujoso dormitorio, y su Patek Phillipe de muñeca había desaparecido junto a su ropa y a la enigmática nota que Peter le había dejado.

No debería molestarse por haberla perdido. No era más que una nota escrita rápidamente a mano, sin firma ni palabras cariñosas. Pero era una parte de él, todo lo que ella tenía, y hubiese querido conservarla.

Se sentó en la cama, alerta. Los efectos del té con droga habían desaparecido, dejándola con un ligero mareo. Se puso en pie con cierta dificultad y se miró las prendas de encaje con las que Harry parecía vestir a todas sus invitadas, quisieran o no. Si abría los cajones, seguramente encontraría la misma ridícula colección de tangas y sujetadores de realce.

Atravesó en silencio la habitación a oscuras, sintiéndose más fuerte a cada paso. Al acercarse a las ventanas vio que la casa estaba emplazada en un acantilado que dominaba el océano, pero era un misterio de qué océano se trataba. Pudo distinguir varios barcos, pero sin gafas era imposible determinar su tamaño y nacionalidad.

Se apartó frustrada de la ventana. Sentía un nudo que le abrasaba el estómago, y por un momento temió que las drogas aún estuvieran haciéndole efecto.

Entonces se dio cuenta de que estaba hambrienta. De hecho, se estaba muriendo de hambre. No podía recordar cuánto tiempo llevaba sin comer. Harry le había dicho que había estado trece días en coma, lo que significaba que habían tenido que alimentarla por vía intravenosa. Se llevó una mano a la cabeza y se palpó el pelo. Estaba limpio, al igual que el resto de su cuerpo, y se preguntó si el impasible Takashi habría sido el responsable. Era tan eficiente e impersonal como cualquiera, pero a Genevieve no le gustaba la idea de que un hombre la manoseara mientras estaba desnuda e inconsciente.

No había ningún espejo, ni siquiera en el cuarto de baño. No parecía que aquél fuera lugar para las modelos con las que Harry solía divertirse.

Pero no importaba que no pudiera comprobar su aspecto. Siempre que estuviera limpia podía conseguir casi todo.

Oyó a alguien acercándose, y se metió rápidamente en la cama. Se volvió a cubrir con las sábanas y cerró los ojos. El instinto le decía que no era Harry; no le hacía falta verlo para sentir el efluvio maligno que emanaba del hombre al que había ayudado a salvar. El mismo demonio que había ordenado su muerte.

¿Por qué todo el mundo quería matarla? Primero aquella agresión en Nueva York, después Peter Jensen y Renaud. Al menos las razones de Peter no habían sido personales, aunque al final no lo había hecho...

Y ahora era Harry van Dorn el que quería matarla Y su sicario particular estaba listo para acatar sus órdenes al instante porque...

¿Por qué? ¿Estaba condenada a ser siempre una entrometida? O tal vez fuera por no haber tomado la decisión más fácil y haberse olvidado de Harry van Dorn. Sabía que había algo sospechoso en él. Su instinto había tratado de prevenirla contra su razón. Pero ella había seguido adelante, pensando que nadie merecía ser ejecutado por un grupo terrorista.

Craso error. ¿La mataría ahora? De ser así, lucharía hasta el final, aunque no hubiera la menor posibilidad de victoria.

Reconoció las voces de Takashi O’Brien y de Anh, hablando entre ellos en una lengua incomprensible.

— ¿Señorita Spenser? —la llamó Takashi—. ¿Está despierta?

Genevieve pensó en fingir, pero Takashi era demasiado observador. Además, no quería enfrentarse a la muerte con los ojos cerrados. Abrió los ojos y los mantuvo deliberadamente desenfocados. No se había equivocado con los dos intrusos. Ninguno de ellos portaba un cuchillo con el que rajarle el cuello ni ninguna otra arma, sólo una taza de té.

—Bebe —le dijo Anh en inglés.

Si la tisana no estaba envenenada, al menos tenía suficiente droga para dejarla completamente grogui. Dejó que los párpados se le cerraran. Anh era pequeña y delgada, pero fuerte. Deslizó el brazo tras la espalda de Genevieve y tiró de ella hacía arriba.

—Bebe —insistió.

Genevieve agarró la taza con ambas manos, antes de que el líquido ardiente se le derramara sobre el pecho. Anh permaneció junto a ella, sin apartarle la vista de encima, hasta que Takashi le dijo algo que la apartó de la cama durante unos valiosos segundos. Era todo lo que Genevieve necesitaba. Se inclinó sobre la cama, levantó la pesada manta y arrojó el contenido de la taza bajo la cama, sobre la gruesa moqueta.

Cuando Anh se dio la vuelta, ella estaba apurando obedientemente la última gota, estremeciéndose por el olor acre. Pero mientras Anh estaba de espaldas, Takashi había estado observándola. Era el momento de la verdad, pensó Genevieve mientras le tendía la taza a Anh y volvía a acostarse. Takashi dijo algo en aquella extraña lengua, y Anh asintió, claramente satisfecha. Genevieve intentó recordar cuánto tiempo habían tardado las drogas en hacer efecto la última vez, pero no lo consiguió. Suponía que debió de ser muy rápido, así que cerró los ojos y se obligó a relajarse, y no se movió cuando Takashi se acercó a ella.

— ¿Señorita Spenser? —la llamó, sin recibir respuesta.

Genevieve sintió cómo le acercaba la mano al rostro, pero permaneció inmóvil y ni siquiera se inmutó cuando él le levantó los párpados y volvió a cerrarlos.

— ¿Duerme, señorita Spenser? —le preguntó—. Se quedará así las próximas doce horas mientras decido cómo deshacerme de usted. Mientras tanto, nadie la molestará.

La advertencia era inconfundible, y Genevieve permaneció obedientemente inmóvil. Takashi se volvió hacia Anh, le dictó una serie de órdenes con implacable firmeza y los dos se marcharon.

Genevieve abrió los ojos y volvió a sentarse. Por lo visto tenía a un aliado en su ejecutor. Tal vez consiguiera salir viva de aquello, después de todo.

Y si lo conseguía, iba a hacer que Harry van Dorn lo pagara muy caro.

Intentó abrir la puerta con mucho cuidado, por si acaso Anh estaba montando guardia. Pero, como sospechaba, estaba cerrada con llave. Las ventanas estaban selladas y no había ninguna otra salida. No tenía más opción que dejar su confianza y su vida en las manos del ayudante de Harry van Dorn. Y esperar que Harry hubiese cometido un error tan grande en contratar a Takashi como el que había cometido con Peter.

Peter Madsen no estaba acostumbrado a ser un caballero andante. En el Comité había especialistas en rescatar a gente importante de situaciones peligrosas, pero ése nunca había sido su campo de acción. El se encargaba de llevar la muerte y no la vida a aquéllos que la merecían. O al menos así lo esperaba. Y sin embargo allí estaba, arriesgándolo todo para salvar a una estúpida chica que no dejaba de meterse en problemas. Si Genevieve Spenser hubiera seguido sus instrucciones, ahora estaría a salvo en Nueva York y su estancia en el Caribe no sería más que una pesadilla para olvidar.

Pero él lo había fastidiado todo al involucrarse personalmente. En vez de ignorar a Genevieve, la había convertido en el centro de sus preocupaciones, por encima de la misión, de Harry van Dorn y de su propia seguridad. Y había acabado arriesgándolo todo.  Treinta y ocho años era una edad muy joven para tener la crisis de la madurez. Pero aquel trabajo lo hacía envejecer muy rápido, y lo convertía en un estúpido.

Le importaba un bledo Harry van Dorn. Alguien se encargaría de él. Alguien que no se distrajera con algo tan ridículo como una abogada irascible.

De modo que allí estaba, a medio mundo de distancia, actuando por su cuenta y riesgo sin contar con los formidables recursos del Comité. Y ni siquiera iba a detenerse para pensar si aquella maldita misión de rescate obedecía a una necesidad de compensar los fallos cometidos o si era algo más personal.

El callejón era frío y húmedo, y los escalones de piedra crujían bajo sus pies. Sería gracioso que res balara y se rompiera el cuello. Un final perfecto para una vida de guasa. El caballero andante al rescate, pensó, adentrándose en las entrañas de la tierra. Lo último que quería era volver a ver a Genevieve. Y sin embargo allí estaba. Thomason lo habría enviado tras ella con órdenes de matarla. Isobel Lambert le había dejado la elección en sus manos. Todo aquel asunto era tan extraño... Por él, por el Comité, por sus compañeros en la operación. Jamás hubiera pensado que Renaud podía traicionarlo. Tenía demasiado miedo de las consecuencias si se vendía al mejor postor.

Llegó al pie de la escalera y apagó la linterna. Se apoyó contra la fría pared de piedra y esperó a la damisela en apuros. ¿Qué demonios estaba haciendo allí? Estaba actuando contra su bien entrenado instinto para salvar a alguien quien no le importaba lo más mínimo. De no haber estado tan irritado se habría echado a reír. De sí mismo y de aquella situación tan absurda.

Lo único que podía hacer era esperar. Y rabiar en silencio.

No cometió el error de encender las luces cuando la oscuridad se cernió a su alrededor, ya que se suponía que estaba en coma una vez más. No podía permanecer en la cama ni un momento más, pero se mantuvo alerta por si oía algún ruido, de modo que pudiera volver a acostarse sin que la sorprendieran.

Estaba muy nerviosa. Si iba a escapar de allí, tenía que ser esa noche. Tarde o temprano Harry querría comprobar que estaba muerta. A menos que todo fuera una trampa de O’Brien y sólo estuviera divirtiéndose con ella antes de matarla. Fuera como fuera, no tenía elección. O confiaba Takashi O’Brien o nada.

Se acostó rápidamente al oír un ruido al otro lado de la puerta y permaneció inmóvil cuando alguien entró en la habitación. Sintió algo suave en la cabeza, y por un momento temió que fuera a asfixiarla.

—Póngase esto —le susurró O’Brien. Ella se irguió a medidas y se quitó la prenda oscura de la cara.

— ¿Pero qué...? — empezó a preguntar.

— ¡Silencio! — la cortó él, apartándose de ella.

Los ojos de Genevieve se habían acostumbrado a la oscuridad y pudo ver que se había dado la vuelta. Estaba clara como era su intención: quería que se desnudara allí mismo, y ella no estaba dispuesta a discutir. Seguramente ya la había visto desnuda cuando estaba inconsciente. La ropa consistía en un pijama negro de seda. Una extraña elección, supuestamente para camuflarla en la oscuridad. Genevieve se quitó con alivio las prendas de encaje con que la habían vestido. Nunca le habían gustado el encaje y los volantes. Normalmente dormía con una camiseta vieja y unas braguitas.

El pijama debía de pertenecer a Harry... la seda era tan exquisita que apenas la sentía contra la piel. Las mangas y perneras eran demasiado largas, pero no podía hacer nada. Se abrochó los botones hasta el cuello y apenas había acabado cuando Takashi dio la vuelta. Le recordaba a Peter, con aquella fría tranquilidad, siempre expectante y alerta. ¿Formaría parte del misterioso Comité de Peter? Y de ser así, ¿lo convertiría en uno de los buenos o de los malos? Hasta el momento había decidido no matarla, 1o que lo convertía claramente en uno de los buenos

Takashi la tumbó en la cama y procedió a atarle las muñecas, fuertemente pero sin llegar a hacerle daño. Ella no se molestó en preguntar por qué... incluso en la silenciosa oscuridad podía suponerlo. Tenían que ofrecer una excusa creíble si se tropezaban con Anh o con cualquier otro criado.

Permaneció inmóvil mientras él le trenzaba hábilmente su larga melena. Le puso unas zapatillas en los pies y tiró de ella para levantarla. Vio el trapo en su mano y supo que iba a amordazarla. Negó vigorosamente con la cabeza e intentó apartarse, pero era demasiado tarde. Unos segundos más tarde tenía la boca tapada. Indignada, pensó si también le pondría una correa y la haría caminar como un perro, y la cabeza se le llenó de todas las imprecaciones que quería soltar.

Takashi la hizo salir de la habitación a un largo y si estrecho pasillo, tenuemente iluminado. Empezaron ha andar, y Genevieve perdió la cuenta de las puertas y los tramos de escaleras. Si tuviera que volver sobre sus pasos se perdería sin remedio. Finalmente, Takashi abrió una puerta y salieron al aire húmedo y frío, impregnado de la fragancia marina.

Sin decir nada, Takashi la metió por otra puerta y la cerró tras ellos, encerrándolos en la oscuridad. A Genevieve nunca le habían gustado los espacios reducidos, pero no le serviría de nada tener un ataque de pánico, y menos con una mordaza. Se obligó a respirar hondo mientras él le ponía las  manos atadas en su hombro y empezaba a descender. Pensó que debería contar los escalones. Cualquier cosa antes que pensar en la oscuridad que la ti rodeaba.

Doscientos setenta y tres escalones tallados en la roca. Hacía rato que había dejado de pensar en nada, salvo en el descenso por aquella interminable escalera estrecha que tal vez la estuviera conduciendo a su muerte. Había perdido el sentido del tiempo y del espacio, y lo único que podía hacer era seguir al hombre que quizá fuera su ejecutor.

Se sentía mareada cuando finalmente llegaron al fondo y se balanceó ligeramente. Entonces se encendió una cerilla en la oscuridad, cegándola por unos segundos, y se encontró con los fríos ojos de Peter Jensen. Avanzó hacia ella y Genevieve vio el cuchillo que llevaba en la mano.

Estaba vivo, y ahora iba a matarla para acabar el trabajo que había empezado. Las rodillas le cedieron y cayó al frío suelo de piedra, sucumbiendo al inevitable final.

Harry van Dorn rara vez se permitía una rabieta, pero estaba a punto de sufrir una terrible. Respiró hondo, tomó otro sorbo de bourbon y se dijo que estaba exagerando. No todo se estaba desmoronando a su alrededor. Así lo parecía, pero si observaba la situación con objetividad podría ver que no eran más que inconvenientes menores. Harían falta algo más que unos cuantos comandos para desbaratar sus planes.

Habían cerrado las minas de diamantes de Sudáfrica y les habían dado tres semanas de vacaciones a los trabajadores. La excusa había sido una inspección de seguridad, pero él sabía muy bien que a nadie le importaba un pimiento la seguridad de esas minas. Si un trabajador moría, había cien más para ocupar su lugar, y cada centavo y segundo invertidos en medidas de seguridad significaban menos beneficios. Así que, después de todo, no habría una explosión accidental.

Tres de los siete objetivos habían sido abortados, y el tiempo se agotaba. El no era un hombre que ajustara sus planes a los inconvenientes, sino que barría cualquier obstáculo con una fuerza demoledora. Pero en esa ocasión se enfrentaba al inexorable esquema del tiempo.

La Regla de Siete estaba seriamente amenazada, y eso no podía consentirlo. No iba a conformarse con menos. El dinero podía comprarlo todo, y las cosas no iban a cambiar a esas alturas.

La Regla de Siete había sido un plan muy simple: gripe aviar en China, la presa de Mysore, las minas de diamantes en Sudáfrica, los pozos petrolíferos de Arabia Saudí, el campo de Auschwitz en Polonia, la Casa del Parlamento en Londres y los ataques terroristas en Estados Unidos. Aún había esperanza... Había perdido India, Sudáfrica y Arabia Saudí, pero los otros cuatro objetivos aún permanecían en secreto. Y en realidad, el objetivo de Estados Unidos no era uno sino tres, lo que ascendía el número total a seis.

Pero no podía aceptar una Regla de Seis. Tendría que idear algo, y rápido, o perdería la hermosa elegancia de su número favorito. Había invertido mucho tiempo y esfuerzo en preparar cada uno de sus objetivos. Era demasiado tarde para un nuevo plan. No podía confiar en nadie más. El control era suyo, y nadie actuaría hasta que él diera la orden. Si el maldito Comité hubiera conseguido eliminarlo, Todo se habría ido al infierno.

Pero el destino había estado de su lado, como siempre, en forma del difunto Renaud y de Genevieve Spenser. Le habría gustado matarla él mismo, pero Jack tenía razón. Se excitaba demasiado haciendo daño a las personas y no sabía contenerse.

Necesitaba un desastre más para provocar ese caos financiero que pondría al mundo de rodillas. Había elegido los escenarios para los ataques terroristas en Estados Unidos por la fecha, el aniversario de los anteriores baños de sangre, y no quería preparar nada relacionado con el 11 de septiembre. De ningún modo podría igualar la destrucción de aquel día histórico, y no quería que vieran su obra como una ocurrencia tardía.

Washington estaba demasiado protegido para un plan de última hora. Asesinar al presidente era una posibilidad, pero no era muy lógico. Harry lo había ayudado a alcanzar la presidencia. Su viejo amigo de Texas le servía más vivo que muerto.

Sólo necesitaba un desastre más, un accidente inexplicable o un sabotaje terrorista. Algo que pusiera la guinda al pastel.

¿Una central nuclear en Rusia? Se había olvidado de Sudamérica en sus planes originales. Tal vez debería prestarle un poco de atención.

O tal vez algo más pequeño y personal. El pueblo estadounidense siempre se quedaba horrorizado cuando algo les ocurría a los niños. A niños enfermos. No sería difícil pensar en unas cuantas posibilidades...

Se sirvió otro vaso de bourbon y brindó por sí mismo.

Capitulo 16

Peter Jensen levantó a Genevieve con brusquedad e impaciencia. Estaba muy pálida y demacrada, y había perdido peso.

—Tiene un aspecto horrible —dijo, cortándole la cuerda de las muñecas—. ¿Se puede saber qué le has hecho? ¿No tenías que protegerla de Van Dorn?

—Harry no la ha tocado. Por si no te has dado cuenta, es una mujer muy testaruda. No se le da muy bien captar indirectas.

—Desde luego que no —corroboró Peter, mirándola—. ¿Por qué la has amordazado? —preguntó. Se dispuso a quitarle la mordaza, pero las palabras de Takashi lo detuvieron.

—Me dijiste que era una bocazas. Pensé que todo sería más sencillo si no la oía quejarse.

Peter dudó. Genevieve lo miraba furiosa por encima de la mordaza, y él intentó ignorar la sensación de alivio al ver el primer síntoma de vitalidad.

— Tienes razón. Será mejor que se la deje puesta.

Ella se apartó e intentó quitarse la mordaza, pero los nudos de Takashi eran demasiado difíciles para una simple abogada de Nueva York.

—Baja las manos o te cortaré un dedo —le advirtió, cortando los lazos de seda. Miró significativamente a Takashi... Aquellas prendas debían de haber salido de los armarios de Harry. La seda era suave, pero muy fuerte, y era imposible romper sus nudos. La sangre, el sudor y las lágrimas sólo servían para hacerla más resistente.

La mordaza cayó al suelo, y Genevieve Spenser empezó a despotricar.

— ¡Hijo de perra, maldito...!

— Sí, yo también me alegro de que estés viva — la interrumpió él—. Y ahora cállate y déjame que te saque de aquí.

— La dejo en tus manos — murmuró Takashi.

— ¿Te has ocupado de no dejar rastro? Qué pregunta tan estúpida... Claro que sí. Gracias por esto.

—Si por «esto» te refieres a mí... —empezó Genevieve.

—Cállate —le ordenó Peter—. Si quieres salir viva de esto sin fastidiamos a mí o a Takashi, será mejor que mantengas la boca cerrada.

—Me da igual lo que pueda pasarte —espetó ella con toda la arrogancia posible, estando en el fondo de una cueva con un pijama negro de seda que le quedaba enorme—. El señor O´Brien, en cambio, se merece toda mi gratitud.

— ¡No, por Dios! —exclamó Takashi con una expresión de puro horror—. Sólo le he hecho un favor a un amigo.

—Vas a conseguir que nos vuelen la cabeza —le dijo Peter a Genevieve—. Pero si puedes guardar silencio y hacer lo que digo, tal vez tengamos una mínima posibilidad de sobrevivir.

Cualquier espía era experto en ocultar sus reacciones, y Takashi O’Brien era uno de los mejores. Pero a Peter no se le pasó por alto el destello de regocijo en sus ojos oscuros.

— ¿Quién lo habría pensado? —murmuró, más para sí mismo.

— ¿Quién habría pensado qué? —le preguntó Peter, pero Takashi ya se había alejado por donde había venido, dejándolo a solas con la irascible señorita Spenser. Peter no se sentía muy complacido con la situación.

— ¿Vas a callarte y venir conmigo, o tendré que dejarte aquí abajo para que te encuentren los esbirros de Harry?

—No estoy segura de qué sería lo mejor.

—Sí no lo sabes, es que no eres tan inteligente como creía —dijo él—. Yo me voy. Sígueme si quieres.

Ella lo siguió, naturalmente. Peter no lo había dudado ni por un momento, pero Genevieve era demasiado orgullosa como para no ofrecer resistencia. El descenso por la escalera de piedra ya había sido bastante duro para él, por lo que a Genevieve le costaría un esfuerzo terrible subir los escalones después de tantos días inactiva. Pero no podía aminorar la marcha. La única manera de sacarla viva de allí era moverse con rapidez, y por alguna razón estupida había decidido rescatarla. Debía de haber perdido la cabeza.

A Genevieve no le quedaban fuerzas para discutir con él, pero no había perdido su espíritu combativo, aunque el cansancio lo hubiera silenciado. Su furia y su rechazo a dejarse intimidar era uno de los rasgos que más la atraían de ella. Corrección. Era uno de los rasgos que menos lo irritaban de ella.

Era un favor a un amigo. Takashi O’Brien podía hacer lo que fuera necesario, pero nadie merecía cargar con el destino de Genevieve Spenser, salvo el idiota que había jorobado la misión.

Sí, él se lo merecía, pensó mientras aminoraba casi imperceptiblemente la marcha. Estaba pagando el precio por su fracaso. Después de veinte años sabía que no podía distraerse ni por un momento hasta que la misión no se hubiera completado.

Pero todos los años de experiencia y entrenamiento no le habían servido para tratar con alguien como Genevieve, la mujer más peligrosa que había conocido en su vida, incluso sin armas automáticas. Al menos para él. Takashi se compadecía de ella, y Bastien la habría ignorado, pero en su caso estaba perdido.

Genevieve resbaló en los escalones, y él la agarró antes de que pudiera caer por la larga y traicionera escalera. En la tenebrosa oscuridad sólo podía ver sus ojos, mirándolo llenos de pánico y confusión. Y de furia. Fue eso último lo que lo tranquilizó. Mientras Genevieve pudiera luchar, podría sobrevivir. Con o sin él. Llegaron a lo alto de la escalera, y tiró de ella hasta el pequeño rellano.

—Tendrás que agachar la cabeza, no levantar la voz y prestar atención a mi señal. En caso contrario, harás que nos maten a los dos. Este lugar está bien camuflado, pero hay demasiada gente por los alrededores.

— ¿Quieres que me ponga una burka y un velo? ¿O deberías amordazarme otra vez por si acaso? — le preguntó con sarcasmo.

—Confío en ti.

Aquello la dejó atónita durante unos segundos, pero enseguida volvió a la carga.

—Bueno, pues yo no confío en ti ni en tus amigos. Quiero que me subas a un avión para Nueva York y que salgas de mi vida para siempre.

No había nada gracioso en ello, pero Peter se echó a reír de todos modos.

—Nada me gustaría más que salir de tu vida, pero no haces más que estropearlo todo. Y de momento no vas a volver a tu apartamento. Takashi es uno de los mejores, pero Harry no confía en nadie, y si no recibe tu cabeza en una bandeja empezará a sospechar. Sería imposible encubrir tu regreso a Nueva York.

—Me ocultaría en mi apartamento y no saldría para nada —dijo ella con una nota suplicante en la voz—. Pediré que me lleven la comida, y nadie sabrá que estoy allí.

—Nadie, salvo el conserje, el repartidor de comida a domicilio y cualquiera que esté vigilando edificio. Y, créeme, alguien lo estará vigilando hasta que Harry se convenza de que estás muerta.

Voy a llevarte a un sitio seguro, y cuanto menos discutas, más sencillo será todo.

— ¿Más sencillo para quién?

— ¿Para quién? —repitió él, reprimiendo una carcajada. La abogada que había en ella tenía que hablar con precisión incluso en las situaciones más dramáticas—. Para ti, naturalmente. Si te callas, no me veré obligado a silenciarte por la fuerza.

—Llevas amenazándome de muerte desde que nos conocimos —dijo ella—. Empieza a ser un poco aburrido.

— Cuando te conocí era un fantasma gris, como tú me llamaste. Y no te amenacé con matarte. Simplemente, tenía que hacerlo.

— Sácame de aquí. Si me llevas a un lugar seguro y me dejas en paz, no diré ni una palabra.

—Cuánto me cuesta creer eso —murmuró él—. Mantén la boca cerrada y sígueme, ¿entendido?

—Sí, mi señor y maestro.

Era una espina en el trasero, pensó Peter mientras abría con cuidado la pesada puerta reforzada. Al otro lado, la caverna estaba a oscuras y en silencio. No era probable que nadie hubiese entrado mientras él bajaba a rescatar a Genevieve, pero tenía que asegurarse antes de dirigirse hacia el coche.

—Agáchate y no te muevas mientras examino los alrededores para asegurarme de que no hay sorpresas desagradables.

Ella no discutió y se apoyó contra la pared. El se agachó a su lado, con el rostro muy cerca del suyo, y Genevieve apartó la cabeza para no tener que mirarlo. Pero él le tomó la barbilla con la mano y la obligó a hacerlo.

—Voy a dejar la puerta abierta. Si ocurre algo, si alguien dispara, cierra sin pensarlo. Costará mucho abrirla, y así tendrás una oportunidad para luchar. Vuelve con cuidado por el camino que has venido, Si conozco bien a Takashi, se asegurará de que todo salga según lo planeado y vendrá con una alternativa si a mí me ocurre algo.

— ¿Si a ti te ocurre algo? —repitió ella en voz baja—. ¿A qué te refieres con eso?

—Lo sabes muy bien. Tu mayor deseo. Y ahora no hagas ningún ruido.

Le soltó la barbilla y se alejó. Ella seguramente había pensado que quería besarla. Pobre ingenua. Por supuesto que quería besarla. Y era lo último que haría.

Harry siempre había tenido debilidad por la ciencia ficción, y le gustaba pensar en su ruta secreta de escape como en la Baticueva. Peter estaba de acuerdo. Takashi le había dado el código que habría la puerta oculta en el garaje y había metido el coche en la caverna, aparcándolo junto al Porsche de Harry. Se había encontrado con un guardia, naturalmente, pero no le había costado dejarlo fuera de combate y ocultar el cuerpo en el asiento trasero del Porsche. No había necesitado la ayuda de Takashi para sortear el sistema de seguridad y encontrar el camino hasta la irritante señorita Spenser. Ahora sólo tenía que cerciorarse de que todo estaba despejado antes de subirla al Ford y sacarla de allí.

El pijama negro había sido una sabia elección... de esa manera conseguía fundirse con las sombras, salvo por sus cabellos, que se había recogido convenientemente. Pensó que algunos hombres la encontrarían atractiva, pero él no era uno de ellos. No, la imagen de Genny Spenser con un pijama negro de seda lo dejaba absolutamente frío...

Un arma abrió fuego en la oscuridad. Peter sintió una punzada en el hombro y se arrojó velozmente al suelo, pistola en mano, para rodar entre los coches. Había matado al primer guardia, pero debía de haber otro. U otros.

Se tocó el hombro y maldijo en silencio. Estaba sangrando, por lo quesería más fácil seguirle el rastro. Su atacante no sabía si lo había herido o matado, pero no dijo nada y atravesó la caverna sin molestarse en no hacer ruido. Peter estaba demasiado bien entrenado. Rodó de costado, medio ocultándose bajo el Ford y contuvo la respiración. Oyó cómo se cerraba la puerta de la escalera y soltó un suspiro de alivio. Al menos Genevieve estaba fuera de peligro. Con un poco de suerte, el guardia pensaría que él era el único que había huido por las escaleras, y Peter podría atacarlo por sorpresa.

Desde el suelo podía ver la puerta, y aún la vio mejor cuando el guardia encendió su linterna e iluminó la cueva. Peter se arrastró un poco más bajo el coche, pero había dejado una mancha de sangre en el suelo de granito, y ni siquiera a un aficionado le pasaría desapercibida. Aún tenía la pistola en la mano, y una frialdad muy familiar se extendía por su interior. Tendría que levantarse y disparar, confiando en su buena puntería. Nunca había fallado un disparo, pero tampoco había fracasado en una misión hasta esa última. Si había llegado su hora, que así fuera. Al menos Genevieve conseguiría escapar, y Takashi cuidaría de ella.

La linterna se apagó, y Peter oyó movimiento en la cueva. Había dos hombres. ¿Por qué no se había dado cuenta antes? Dos hombres que lo estaban buscando. Salió de debajo del coche y se sentó sin hacer el menor ruido. Tenía una excelente visión nocturna y estaba convencido de que podría eliminar al menos a uno de ellos. Un segundo enemigo era más problemático, pero él era uno de los mejores tiradores del mundo, y la suerte jugaba a su favor. Subió las rodillas y esperó con calma y frialdad. Esperó y esperó...

Todo sucedió a la vez. El destello de la linterna lo iluminó de lleno, y más allá pudo ver el cañón de una pistola. Y entonces una figura se lanzó hacia él.

— ¡No! — gritó ella, y en una milésima de segundo Peter se dio cuenta de quién era la segunda persona. Genevieve no se había escondido, pensando que podía salvarlo.

De no haber estado tan irritado tal vez se hubiese conmovido por su ingenuidad, pero en esos momentos se limitó a apartarla y a meterle una bala en la cabeza al hombre de la linterna antes de que él disparase primero. El hombre cayó, la linterna se estrelló en el suelo y rodó a un lado. Peter se arrojó hacia el guardia, pero ya sabía que estaba muerto. A pesar de estar cegado por la linterna, había conseguido alcanzarlo entre las cejas.

Sintió cómo Genevieve se acercaba por detrás, y apenas pudo contener su cólera. Se apartó para agarrar la linterna e iluminó el rostro del cadáver. No estaba seguro de por qué lo hizo... tal vez para castigarla, pero la reacción de Genevieve se limitó a un gemido ahogado de horror.

— Buen disparo — dijo ella, intentando parecer despreocupada—. ¿Por qué los asesinos de elite siempre disparáis entre los ojos?

El se volvió hacia ella y vio que estaba muy lejos de sentir la calma que aparentaba. Tenía el rostro completamente pálido y Peter se preguntó si iba a desmayarse.

—Porque un disparo limpio y certero es lo que mejor se puede hacer con un arma de pequeño calibre Con un arma mayor le habría volado la cabeza y todo se habría puesto perdido de sangre y de sesos. ¿Vas a desmayarte otra vez?

 —Yo no me desmayo —protestó ella.

—Como tampoco desobedeces las órdenes. ¿Qué demonios creías que estabas haciendo?

Ella no respondió, pero Peter tampoco se espera una respuesta.

—Sube al coche —dijo con voz cansada. El hielo se había derretido en sus venas, dejándolo vacío y exhausto.

— ¿En cuál?

—En el Porsche desde luego que no, nena —dijo él con una débil carcajada—. Es de Harry, y llamaría demasiado la atención. Además, hay un cadáver en el asiento trasero.

Ella estaba a punto de traspasar su límite, igual que él, pero no dijo nada. Rodeó el sedán de aspecto anodino y se sentó junto al volante. Cuando Peter se sentó a su lado y la vio con el cinturón de seguridad abrochado, sintió ganas de echarse a reír.

—Si vuelves a desobedecerme, te mataré yo mismo — dijo mientras arrancaba el motor.

Ella no dijo ni una palabra. Giró la cabeza y se quedó mirando por la ventanilla, mientras Peter salía del garaje subterráneo que ahora contenía un Porsche y dos cadáveres.

«Si vuelves a desobedecerme, te mataré yo mismo», le había dicho, y ella no había respondido. Tantas amenazas y tantas muertes la habían dejado aturdida, agotada y sin el menor deseo de luchar. Los faros alumbraban la caverna mientras el coche seguía subiendo, y Genevieve tuvo la ridícula sensación de que la estaba sacando del infierno. Pero Peter era la viva encarnación del diablo, y a cualquier lugar al que la llevara estaría lleno de muerte.

— Quiero volver a Estados Unidos — dijo, reencontrándose con su voz, pero sin mirarlo. No miraría las manos que la habían tocado y que habían matado por ella. Peter soltó una carcajada desdeñosa que no ayudó a tranquilizarla.

— ¿Ah, sí?

—Me da igual que este agujero del Tercer Mundo sea seguro. Quiero irme a casa. Si no es a Nueva York, a cualquier lugar de Norteamérica.

Lo miró de reojo, y vio cómo sacaba un dispositivo BlackBerry del bolsillo y pulsaba unos cuantos botones. Un momento después, la pared rocosa se abrió frente a ellos.

— ¿Qué te parece California? —le preguntó mientras la puerta se cerraba tras ellos.

Genevieve se quedó un momento en silencio. Se sentía desorientada y ridícula.

— ¿Dónde estamos?

—Cerca de Santa Bárbara. ¿Dónde te creías que estábamos? ¿En un agujero del Tercer Mundo? Aunque... ¿no era a un sitio así adonde pensabas ir para tus vacaciones? Dentro de una semana puedo mandarte para allá y así podrás revolcarte en tus sentimientos.

— ¿Por qué dentro de una semana? —preguntó ella.

— A finales de abril, Harry van Dorn estará muerto, y tú no tendrás que verme nunca más.

—Promesas, promesas — murmuró ella, apoyando la cabeza en el asiento. Se giró para mirarlo por primera vez, y a punto estuvo de reír. Peter parecía un estadounidense cualquiera de clase media, conduciendo su Ford por las autopistas de California. Salvo que ese estadounidense normal de clase media había matado a dos hombres. Y su hombro izquierdo estaba manchado de sangre.

Isobel Lambert iba a tener que pedir ayuda, y no le gustaba nada. Creía firmemente que había que mantener la palabra, y una vez que alguien abandonaba el Comité era libre, siempre que mostrara la discreción habitual.

Pero aquella situación distaba mucho de ser habitual. Todo su personal estaba trabajando en desbaratar la Regla de Siete, y el tiempo se les acababa. Dos piezas más habían encajado gracias a su duro y meticuloso trabajo. Harry van Dorn tenía a unos neonazis preparando un atentado en el monumento de Auschwitz, y pensaba que podría volar la Casa del Parlamento a pesar de los servicios de seguridad británicos. No había sistemas de seguridad infalibles, pero Harry aún no se había dado cuenta de que el Comité estaba especializado en lo imposible. Habían detenido a los suicidas elegidos por Harry en una redada habitual, y el personal de transporte público había decidido convocar una huelga para el diecinueve y veinte de abril, por lo que nadie podría ir a trabajar. Problema resuelto. Pero aun quedaba Peter Jensen, atrapado en mitad del país con una fastidiosa compañía y sin posibilidad de usar los recursos de la agencia para salvarse.

Sólo había una persona a la que Isobel podía recurrir. Esa persona tal vez no lo hiciera por ella, pero sí lo haría por Peter. Posiblemente se negaría a ayudarla, pero Isobel sabía que acabaría haciendo lo correcto, como siempre. Se habían salvado la vida mutuamente en incontables ocasiones. Era el momento de que Bastien Toussaint volviera a hacerlo.

Capitulo 17

—Tengo hambre —dijo Genevieve.

— Me alegra oír que la violencia no te ha quitado el apetito.

Ella lo hubiera abofeteado, pero estaba demasiado cansada. El estómago le rugía y se sentía débil y temblorosa, y tenía tanta hambre que estuvo tentada de hincar los dientes en la pierna de Peter. No iba a decir nada de su hombro. Por ella podría morir desangrado. Y así se saldrían de la carretera y se empotrarían contra un camión y no tendría que preocuparse nunca más por tener hambre.

—Te dispararon —dijo a regañadientes.

—Eres muy amable por darte cuenta. Pero no temas, sólo es un rasguño. Escuece horrores, pero ya ha dejado de sangrar. Sólo necesito primeros auxilios.

—No cuentes conmigo. Y no temo nada. Sólo quería asegurarme de que puedes seguir conduciendo.

Él sonrió, el muy cretino, y ella recordó el sabor de sus labios. Volvió a girar la cabeza y cerró los ojos. Era muy tarde, pero la autopista estaba abarrotada. Las luces de miles de coches a su alrededor, los destellos y el ruido eran un continuo asalto a sus abrumados sentidos.

— ¿Qué te apetece comer?

—Una hamburguesa de queso —respondió ella con voz soñadora—. La hamburguesa de queso más grande y grasienta del mundo, con patatas fritas y una Coca-Cola light.

Antes de darse cuenta de lo que estaba haciendo, Peter se había desplazado por cuatro carriles y había tomado la próxima salida, entre el chirrido de los neumáticos y el clamor de las bocinas. Cuando estuvieron a salvo en la vía de servicio, y ella recuperó el aliento, lo miró, furiosa.

— ¿Tienes tendencias suicidas?

—Creía que ya habíamos aclarado eso.

—Bueno, pues a mí no me incluyas. No estoy preparada para morir.

Peter volvió a sonreír.

—Estupendo. De lo contrario, darte de comer sería malgastar el tiempo y el dinero.

Entró en un autorrestaurante de comida rápida, perteneciente a una cadena de hamburgueserías de la Costa Oeste. Genevieve lo miró con recelo.

—Prefiero un McDonald’s.

—Este es mejor. Confía en mí.

— ¿Que confíe en ti? Tienes que estar bromeando.

Peter no dijo nada. Se limitó a bajar la ventanilla y hacer el pedido. Al recibir la comida, se la dejó a Genevieve en el regazo y reanudó la marcha. Ella estaba demasiado ocupada con la comida como para prestar atención a su destino. Peter no había vuelto a la autopista y circulaba por una carretera más oscura y menos transitada. Genevieve se metió la última patata frita en la boca y levantó la cabeza para mirar a su alrededor. Estaban en un camino de tierra, sin ningún otro coche a la vista, a pesar de ser un área densamente poblada.

Peter se detuvo en el arcén, apagó las luces y el motor y se giró para mirarla.

— ¿De qué va todo esto? —preguntó ella—. ¿Te has tomado tantas molestias sólo para tener el placer de matarme tú mismo?

—La idea es muy tentadora, pero no. Desabróchate el cinturón.

— ¿Vas a abandonarme en medio del campo?

—No —respondió él, y se dispuso a desabrocharle el cinturón de seguridad.

Ella le golpeó las manos para detenerlo, pero él le agarró las muñecas con una mano y le quitó el cinturón. A continuación, se inclinó hacia ella, tan cerca que Genevieve recordó el olor familiar de su piel. Sintió que se mareaba y contuvo la respiración. El abrió la puerta y se recostó en el asiento, soltándole las manos.

—Maldita sea, ¿qué hacemos aquí? —espetó ella. El mareo debería haber desaparecido cuando él se apartó, pero en vez de eso se hacía más fuerte por momentos, acompañado por un revuelo en el estómago.

—Lo sabrás en un minutó.

No hizo falta tanto tiempo. Apenas tuvo tiempo para salir del coche, arrodillarse junto a la carretera y vomitar todo lo que acababa de engullir.

¡Y él! Maldito fuera... Peter también había salido del coche, se había aproximado a ella y le estaba apartando el pelo de la cara mientras ella vaciaba sus intestinos. No podía rechazarlo. No podía hacer otra cosa que permitir que la sostuviera hasta que las náuseas hubieran pasado, y desear morirse por la vergüenza y la humillación.

— ¿Has acabado? — le preguntó él con voz amable e impersonal. Le limpió el rostro con su pañuelo y la miró con una expresión desapasionada—-. Vuelve al coche y buscaremos un lugar para pasar la noche. Podría haberte dicho que la muerte y la comida rápida no combinan bien, pero no creía que me escucharas.

Ella quería protestar, pero estaba demasiado débil. Dejó que la acomodara en el asiento y cerró los ojos al tiempo que soltaba un gemido de desesperación. Y no fue hasta que estuvieron de nuevo en marcha, en dirección a un área más poblada.

— ¿Adónde has dicho que íbamos?

—Vamos al motel más barato que pueda encontrar. Los dos necesitamos dormir.

— ¡No voy a dormir contigo!

— Sé que esto supondrá un shock para ti, pero una persona que vomita sus tripas no me parece especialmente excitante. Y no te he rescatado por el sexo, que por cierto no fue nada especial. Te aseguro que puedo conseguir algo mejor sin intentarlo siquiera. — Sus palabras dolieron, aunque no supo por qué, ni por qué las había dicho.

— ¿Entonces por qué me has rescatado?

—Ya te lo dije, es un favor a un amigo.

—Eso fue lo que dijo Takashi. Es imposible que pensarais en ayudaros mutuamente.

— ¿Te dijo su nombre verdadero? Me sorprende. Normalmente es muy juicioso a la hora de brindar su confianza.

— ¿Por qué has cruzado medio mundo para venir a buscarme?

—Un asunto inacabado.

— ¿Quién? ¿Harry o yo? ¿O los dos?

El la miró con una expresión fría y enigmática, pero no respondió. Se estaban alejando de la ciudad y ella no quería seguir pensando. Ni en su estómago, ni en su futuro ni en él. Sólo quería perderse en la oscuridad y dejar de moverse. Abrió los ojos con un sobresalto. Peter había encontrado finalmente un motel a su gusto... La M del letrero se había fundido, una de las farolas estaba rota, la fachada estaba llena de grietas y desconchones y parecía que el edificio no resistiría el próximo temblor de tierra. Pero tendrían camas, y eso era lo único que le importaba a Genevieve.

— Servirá — dijo él, saliendo del coche.

—Pide dos habitaciones. No pienso compartir una contigo.

—Sí, claro —repuso él—. No te muevas de aquí o tendré que usar las esposas.

¿Cómo había sabido que pensaba echar a correr en cuanto él entrara en la recepción? Sin bolso, ropa decente, dinero ni documentos de identidad, su primer y único impulso había sido escapar.

Pero, como siempre, Peter parecía adivinar sus pensamientos con una facilidad asombrosa.

— No tengo fuerzas para moverme — mintió ella.

Esperó hasta que Peter desapareció en el motel y entonces abrió lentamente la puerta del coche y salió sin hacer ruido, cerrando con cuidado. La luz interior del coche se apagó a los pocos segundos, y Peter estaba de espaldas al aparcamiento. No sabría que se había ido hasta que saliera de recepción. No llegó muy lejos. Peter la alcanzó dos manzanas más abajo, en plena oscuridad, abalanzándose sobre ella como un murciélago silencioso y tirándola al suelo. La puso en pie de un tirón, y Genevieve pudo sentir la furia que despedían sus ojos.

— Si haces el menor ruido, te estrangularé — la amenazó con una voz de hielo—. No te matará... sólo te dejará inconsciente el tiempo suficiente para llevar a mi «esposa bebida» de vuelta al motel. El problema radica en que es una técnica muy difícil y arriesgada, y que a veces se corta el suministro de oxígeno al cerebro durante demasiado tiempo y se provocan daños permanentes. Aunque, pensándolo bien, serías mucho más fácil de soportar en un estado semivegetativo.

Genevieve estaba convencida de que lo haría sin dudarlo y no le importaría si la mataba. El la rodeó con el brazo en un gesto de preocupación marital y la condujo de vuelta al Sleepy Time Motel. La habitación estaba en una esquina de la segunda planta. Genevieve no creía que se la hubieran asignado al azar, pero estaba demasiado cansada para preguntar nada. La habitación era pequeña y sucia, con dos camas que ocupaban casi todo el espacio. Peter cerró con llave y apuntó con la cabeza hacia el fondo.

—El cuarto de baño está ahí... Tal vez quieras usarlo.

Ella entró y cerró con un portazo, echando el pestillo. Al menos Peter no podría forzar aquella cerradura, por lo que tendría un poco de intimidad. Lo siguiente que hizo fue buscar una salida. Había una ventana, pero era muy pequeña y estaba demasiado alta. Se lavó la cara y la boca y se miró al espejo. No estaba segura si reír o llorar. Parecía un fantasma... pálida, asustada y perdida. Como alguien que se hubiera escapado de un psiquiátrico con un pijama negro de seda. De repente sintió la necesidad de lavarse a fondo y desprenderse de cualquier resto de Harry van Dorn.

—Voy a darme una ducha — gritó.

La única respuesta que recibió fue un simple gruñido.

La bañera era pequeña y estaba llena de manchas, la cortina tenía el borde inferior enmohecido, la pastilla de jabón no abultaba más que una caja de cerillas y el champú estaba demasiado líquido. Pero no le importó. Se colocó bajo el chorro de agua caliente y se enjabonó a conciencia, una y otra vez hasta que agotó la pastilla de jabón. También yació por entero el pequeño bote de champú... Mala suerte si Peter Jensen lo necesitaba. No, su apellido no era Jensen. No podía recordar su verdadero nombre, pero le daba igual. Dentro de poco no volvería a importarle.

El agua caliente se acabó. Genevieve no creía que tal cosa pudiera pasar, ni siquiera en el más modesto de los moteles, pero debía de haber sobrecalentado el termo. Cerró el grifo y salió de la bañera.

Tenía la piel enrojecida por el agua y por las friegas, el pelo hecho un desastre y el cuarto de baño estaba lleno de vapor. El Sleepy Time Motel no contaba con un sistema de ventilación, así que abrió el pequeño ventanuco y frotó el espejo con el borde de la toalla. Había dejado el pijama en el sueño y ahora estaba arrugado y mojado. Lo recogió con el mismo entusiasmo que si estuviera recogiendo una rata muerta y volvió a dejarlo caer.

Le bastaría con una sábana. Y lo sentía por Peter si eso le hacía recordar la noche que habían pasado juntos. El ya le había dejado claro que no había sido nada especial, por lo que difícilmente se vería invadido por un deseo incontrolable ante un fantasma con el pelo enmarañado envuelto en una sábana. Abrió una rendija la puerta del baño.

— ¿Puedes darme una sábana?

No le respondió el muy sinvergüenza. Seguramente quería obligarla a salir con una toalla, tan sólo para humillarla. Pues ella no iba a permitirlo. La humillación era un estado mental, y ella ya lo había superado con creces al vomitar la cena. Salir envuelta en una toalla no podía compararse a una vergüenza semejante.

Por desgracia, las toallas de un motel barato eran muy pequeñas, y ella era una mujer alta. Se preguntó si habría perdido peso en las semanas que había pasado inconsciente. Su cuerpo parecía el mismo... con las mismas curvas. Por lo visto, no bastaba con correr para salvar la vida y con estar al borde de la muerte para librarse de esos siete kilos de más. Alguna fuerza cósmica debía de quererla de esa manera. En cualquier caso, ésa era la menor de sus preocupaciones. Se envolvió con una minúscula toalla lo mejor que pudo y volvió a abrir la puerta.

—Voy a salir —anunció.

No recibió ninguna respuesta burlona. Porque Peter no estaba allí. La habitación estaba vacía. Agarró la sábana superior de una de las camas y se envolvió con ella, negándose a pensar en la isla de Harry. Fue hacia la puerta y se la encontró cenada, naturalmente.

La habitación tenía una ventana junto a la puerta. Apartó las cortinas, dispuesta a romper el cristal con una silla. Por desgracia, el Sleepy Time Motel tampoco tenía sillas. La mesita de noche estaba atornillada a la pared, al igual que el televisor. No había nada con lo que pudiera romper el cristal.

Salvo sus puños. Lo había visto hacer en las películas y parecía muy sencillo. Sólo había que envolverse la mano con una toalla y golpear el cristal. Agarró una de las toallas, se protegió la mano y lanzó el puño contra el cristal. Desafortunadamente, la tela absorbió el impacto y el cristal ni siquiera vibró. Genevieve maldijo en voz baja, tiró la toalla al suelo y se envolvió la mano con la funda de una de las almohadas. Apretó el puño y se imaginó a Jet Li o a Sonny Chiba atravesando una ventana.

El golpe le hizo soltar un alarido de dolor. Los dedos y la mano se le quedaron entumecidos y la muñeca le dolía horriblemente, pero la ventana permanecía intacta.

La única explicación era que el cristal estuviese reforzado, teniendo en cuenta cómo era aquel barrio y la clientela que frecuentaba esos hoteles. La mano y el brazo le palpitaban, y sacudirla no le produjo el menor alivio, así que se la apretó contra el estómago mientras dejaba escapar un gemido de dolor. Pero no iba a rendirse.

Le encantaban las películas de artes marciales, aunque sabían lo poco que se parecían a sus clases con el maestro Tenchi. Nunca se le habían dado bien las patadas, y además estaba falta de entrenamiento, pero si Jet Li podía hacer añicos la ventanilla de un coche con el pie, ella podría destrozar una ventana reforzada. Metió el pie en la funda de la almohada, pero no consiguió sujetársela. No quería que el tobillo traspasara las esquirlas de vidrio.

Finalmente desistió y se dejó caer en la cama, derrotada. ¿Y si Peter no volvía? ¿Y si la había abandonado allí para que se muriera de hambre? Miró alrededor en busca de un teléfono, algo en lo que tendría que haber pensado antes, pero no había ninguno, como era de esperar. No sabía si las habitaciones estaban insonorizadas, pero sospechaba que los dueños sí habrían invertido más dinero en ese detalle. Era un motel destinado a usarse por horas... de ahí la falta de teléfonos y sillas, y por tanto era lógico suponer que las paredes fueran a prueba de ruidos.

Tal vez Peter sólo había salido por un rato, o quizá estuviera pidiendo refuerzos para dejarla en manos de alguien que no quisiera estrangularla. Era la explicación más probable, se dijo a sí misma. Que Peter Lo-que-fuera se hubiera marchado y que algún burócrata estuviese a punto de llevarla a una casa segura hasta que consiguieran detener a Harry.

Algún lugar con sábanas de calidad, buena comida y...

Estaba perdiendo el juicio. Quería irse a casa. A su bonito y estéril apartamento, a sus ropas de diseño, a su maquillaje de Chanel, a sus carísimos zapatos que le hacían daño en los pies. En su vida formal no era feliz, pero al menos se sentía segura. Se tumbó de espaldas en la cama y se cubrió con la colcha, acurrucándose miserablemente. Estaba cansada, asustada y volvía a tener hambre. Y estaba sola.

Cerró los ojos para no llorar. Las lágrimas no le servirían de nada y la harían sentirse peor. Además, no había nada por lo que llorar... Había escapado de Harry van Dorn y la había abandonado Peter... Madsen. ¡Ese era el nombre! La había abandonado cuando seguramente hubiera preferido matarla.

Tarde o temprano alguien vendría a buscarla. Sólo tenía que esperar. E intentar no sentirse desamparada. Habría sido mejor si no se hubiese quedado dormida. El sueño reducía sus defensas y la volvía muy sensible y vulnerable.

El ruido de una llave en la cerradura la despertó, y en cuanto Peter entró en la habitación se arrojó contra él con un alivio inmenso. Por desgracia, Peter no lo vio como una muestra de alivio cuando la tiró de bruces contra la moqueta, le retorció el brazo a la espalda y le clavó la mano en la muñeca.

Hong Kong estaba en cuarentena. El barco de Harry, cargado de palomas infectadas, había sido detenido a veinte millas de la costa y estaba siendo registrado palmo a palmo por un equipo Hazmat. El capitán lo había advertido justo antes de que irrumpieran en la sala de máquinas. Pero no hubo tiempo para liberar a las palomas.

Harry arrojó el teléfono contra un armario, haciendo añicos la puerta de cristal, y empezó a tirar todo lo que estuviera a su alcance... una lámpara, un montón de libros, una estatua de bronce en homenaje a sus esfuerzos humanitarios en el Tercer Mundo, un gato. El gato consiguió aterrizar sobre sus cuatro patas y corrió a refugiarse. A Harry le gustaban los gatos y su comportamiento altivo e indiferente.

El único defecto era que corrían muy rápido cuando Harry quería descargar su frustración contra algo. Aún no había sido capaz de matar a un gato, y llevaba años intentándolo. Todo lo demás fue destrozado en lo que debería haber sido una muestra de violencia bastante satisfactoria. Pero nada podía satisfacer a Harry en esos momentos. El teléfono sonó. El auricular estaba hecho pedazos en el suelo de mármol, pero Harry sabía el número de memoria. Pulsó el botón del altavoz y gritó su nombre.

Era su segundo en Londres. Al oír sus palabras por el altavoz en vez de recibirlas al oído se enfureció aún más y tiró el teléfono contra la pared. El eco de una voz pidiéndole disculpas aún seguía oyéndose cuando el aparato quedó reducido a un montón de plástico y cables.

Harry atravesó la habitación y silenció la voz a patadas. Todo se estaba desmoronando, todo en lo que había soñado y para lo que tanto había trabajado. La Regla de Siete estaba herida de muerte. Aún había una pequeña esperanza con la central nuclear en Rusia, pero sospechaba que aquel objetivo también había sido abortado. Su emplazamiento estaba demasiado lejos como para recibir noticias tan pronto, pero era muy probable que Vlad también hubiese sido despedido.

No tenía ningún nombre ni rostro en quien descargar su furia mortal. A pesar de todos sus recursos apenas tenía información sobre el Comité. Peter Jensen-Madsen estaba muerto... de nada serviría destriparlo. Y Takashi se había ocupado de la chica y había hecho desaparecer su cuerpo en tantos pedazos que nadie podría volver a identificarla. Soltó una débil risita y enseguida volvió su ira.

Tenía que haber alguna manera de llegar hasta el Comité y clamar venganza. La Regla de Siete estaba condenada, pero siempre habría otra ocasión. Sin embargo, antes debía demostrarles a sus enemigos lo peligroso que podía ser. Mientras el Comité existiera, intentarían detenerlo. Por tanto, había que ocuparse de ellos. Necesitaba hacer algo, lo que fuera, para demostrarles qué no era el ingenuo por el que lo habían tomado.

Algo brutal, sangriento e imparable. Algo que les hiciera pensar dos veces antes de volver a entrometerse en sus planes. Necesitaba una señal. Creía en la divina providencia. Después de todo, ¿no era él uno de los elegidos? Podía hacer varias cosas para buscar una pista, pero para ello requería a alguien que supiera interpretar las señales. Y no podía perder tiempo. Cerró los ojos y se concentró con todas sus fuerzas, como un niño desesperado por recibir un tren de juguete en Navidad.

—Dame una señal —dijo en voz alta—. Muéstrame lo que debo hacer.

En esa ocasión fue su teléfono móvil. Lo sacó del bolsillo y lo abrió con impaciencia.

Era Donahue. Había hecho su ronda habitual en el garaje y había encontrado a dos de sus hombres en el asiento trasero del Porsche, muertos. Además había manchas de sangre en el suelo, que no pertenecía a ninguno de los dos hombres, y un par de mechones rubios pegados a la pared.

Takashi le había dicho que había hecho desaparecer el cuerpo de Genevieve, trozo a trozo, por la entrada bajo el agua, y Harry se había quedado tan impresionado que lamentó no haber pedido fotos. Ahora sabía que debería haberlas exigido. Porque Takashi O´Brien, su mano derecha durante los tres últimos años, lo había traicionado.

Y Genevieve Spenser seguía viva.

Capitulo 18

—Déjame —jadeó Genevieve contra las fibras de la moqueta—. Me estás haciendo daño.

Peter la soltó y se apartó para cerrar la puerta.

— ¿Cuándo vas a aprender a confiar en mí?

Ella se sentó, apoyándose contra los pies de la cama, y se apretó la sábana alrededor de su cuerpo.

—Nunca —declaró——. Pero no te estaba atacando. Tenía miedo de que no volvieras, y me llevé un gran alivio al oírte entrar.

Ella miró fijamente.

—Nunca te arrojes sobre un hombre a menos que estés segura de que no es peligroso. Y sabes muy bien que yo lo soy.

Sí, lo sabía. Lo había visto matar a un hombre pocas horas antes y sabía que volvería a hacerlo cuantas veces fuera necesario. La idea debería haberla horrorizado, pero en el fondo se sentía agradecida de que fuera capaz de matar para protegerla.

—Lo siento —murmuró.

Peter llevaba unas bolsas de plástico al entrar, y las había dejado caer cuando ella saltó sobre él. Se dispuso a recogerlas sin mirar a Genevieve.

— ¿Lo sientes? ¿Te estás disculpando? ¿Qué clase de drogas te dio Takashi?

— ¿Qué hay en esas bolsas? —preguntó ella, cambiando de tema.

El se dio la vuelta y se la encontró sentada a sus pies. No era una buena posición psicológica, pensó Genevieve, y se tiró más de la sábana.

—Comida y algo de ropa para ti. Hay un WalMart un poco más abajo. La ropa no será de tu estilo, pero siempre será mejor que una sábana. Por cierto, ¿qué tienes en el pie?

—Una funda de almohada —respondió ella, avergonzada.

— ¿Tenías frío en los pies?

Ella negó con la cabeza mientras se la quitaba.

— Estaba intentando romper la ventana.

El guardó silencio por un momento.

— ¿Así es como te has lastimado la mano? ¿Por qué tenía que darse cuenta de todo?, se preguntó ella, irritada.

—Me duele un poco, nada más —dijo, levantando la mano y flexionando los dedos. O al menos lo intentó. Estaban rígidos e hinchados.

—Súbete a la cama —dijo él.

Se produjo un incómodo silencio en la habitación mientras los dos recordaban la última vez que la había hecho acostarse. Finalmente él rompió el hechizo.

—No te hagas ilusiones —añadió—. Sólo quiero examinarte esa mano.

Ella se levantó, pero no se acostó en la cama.

—No es necesario. Estoy bien. ¿Dónde está la ropa?

El le arrojó una de las bolsas mayores, y ella cometió el error de intentar agarrarla con la mano lastimada. La bolsa cayó al sueño, pero al menos consiguió reprimir el grito de dolor.

—Supongo que vas a encerrarte en el cuarto de baño durante otra hora y media —dijo él, dejando el resto de las cosas sobre la otra cama.

—Sólo el tiempo para vestirme. Ya sé que te mueres por acicalarte.

—Me muero por quitarme esta ropa y lavarme la herida. Es una suerte que haya podido robar una chaqueta de recepción... No podía entrar en WalMart con una herida de bala.

Genevieve se había olvidado de su herida, y se sintió culpable.

— ¿Necesitas ayuda?

—No, gracias —respondió él, aparentemente horrorizado—. Si la herida fuese grave, me dolería mucho más y no podría hacer gran cosa. Métete en el baño y cámbiate deprisa para que yo pueda entrar.

Ella agarró la bolsa, se sujetó la sábana y entró en el baño, haciendo lo posible por ignorarlo mientras él se sentaba en la cama para quitarse la chaqueta robada. La ropa que le había llevado no podía ser más normal. Ropa interior de algodón, unos vaqueros, un par de camisetas, una sudadera con cremallera, zapatillas deportivas y calcetines. No se ponía ropa como ésa desde que vivía en al norte de Nueva York, y había olvidado lo cómoda que podía ser. Por primera vez en años se sintió como ella misma.

También le había llevado un peine, un cepillo para el pelo y otro para los dientes y pasta dentífrica. De no haber estado tan irritada, se habría sentido casi agradecida por lo meticulosamente que le había tomado las medidas, incluido el número de pie.

Consiguió desenredarse los cabellos y se los recogió en una simple trenza. Una larga melena estaba muy bien cuando se tenía a un estilista en Park Avenue, pero no cuando había que correr para salvar la vida.

Volvió al dormitorio y se detuvo, helada.

Peter estaba sentado en la cama, desnudo de cintura para arriba, limpiándose la herida del hombro. Genevieve se quedó de piedra. No era la primera vez que lo veía sin ropa, pero en las ocasiones anteriores había estado demasiado distraída de cintura para abajo.

Tenía unos hombros anchos y musculosos que irradiaban fuerza y salud. Su piel lucía un bronceado espectacular por el sol del Caribe, y Genevieve lamentó tener que verlo.

— ¿Necesitas ayuda? —le preguntó, aunque lo último que quería era tocarlo.

— Puedo arreglármelas yo solo. Te he traído algo de comer. Galletas saladas y ginger ale. He oído que es lo mejor para las náuseas matinales.

—No estoy embarazada —espetó ella.

—Me alegra saberlo, aunque no creía que lo estuvieras. En cualquier caso, es un remedio muy eficaz para un estómago revuelto. Y he traído también una bolsa de hielo, para que metas la mano y te baje la hinchazón.

— ¿Entonces podré tocarte?

El se echó a reír.

—Ni lo intentes, a menos que tengas pensado algo realmente pervertido.

Aquello bastó para callarla. Volvió a su cama y se sentó, metiendo la mano en la bolsa de hielo. Había pocas cosas que odiara más que aplicarse hielo a una herida, pero fue lo bastante sensata para no discutir. Mientras tanto, Peter se aplicó un desinfectante en el hombro y se lo vendó. Al acabar, se levantó y examinó el resultado en el espejo, y Genevieve pudo ver las marcas en su bonita espalda.

— ¿Qué te ha pasado en la espalda? —le preguntó —. ¿Heridas de guerra? ¿Fuiste torturado?

—Fuiste tú.

Entonces ella lo recordó todo. Le había hecho esas marcas al hincarle las uñas en la piel mientras se arqueaba en una reacción frenética e incontrolable.

—Oh, Dios mío —murmuró, sintiendo cómo se ponía colorada.

—No te preocupes por ello —dijo él—. Fue culpa mía, al llevarte hasta el orgasmo.

Genevieve se recordó a sí misma que no era nada especial para él. Tal vez estaba acostumbrado a que las mujeres le arañasen la espalda. Sólo de pensarlo sintió un arrebato de furia primitiva que nada tenía que ver con los celos... ¿o sí?

— ¿Cuánto tiempo tendremos que quedarnos aquí? —preguntó con toda la indiferencia que pudo fingir, a pesar del calor que le abrasaba las mejillas.

Peter se levantó, se desabrochó los vaqueros y se los quitó, totalmente ajeno a la reacción de Genevieve. Llevaba unos boxers ajustados de color azul celeste, pero su erección era bien visible a través de la tela. Peter se miró el bulto y luego la miró a ella.

— ¿Disparar te excita? —le preguntó ella, intentando aliviar la tensión.

—No especialmente —respondió él. Retiró la colcha de la cama y se tendió. Tumbado era tan atractivo como estando erguido, y a Genevieve no le hizo ninguna gracia.

— ¿Podemos apagar la luz? —preguntó mordazmente—. Ahora que has acabado de exhibir tus atributos me gustaría dormir un poco.

De nuevo aquella sonrisa...

—Eres sin duda la mujer más enervante que he conocido —murmuró, y apagó la luz.

—Lo mismo puedo decir de ti —masculló ella.

—Por si no te has dado cuenta hasta ahora, no soy una mujer.

—Es difícil no darse cuenta —replicó con voz ahogada.

La habitación estaba a oscuras, y la única luz era la que entraba del exterior entre las gruesas cortinas. A Genevieve no le gustaba estar allí con él. Era una sensación demasiado íntima. Pero no tenía ningún otro sitio adonde ir.

— Me voy a dormir — anunció.

—Eso ya lo has dicho —dijo él, estirándose y colocándose las manos bajo la cabeza.

Ella se dio la vuelta y cerró los ojos. Cinco minutos después volvió a girarse y vio que Peter seguía despierto, mirando al techo. Y seguía excitado.

—Ya sé lo que es —dijo—. Es el peligro lo que te excita. Eres un adicto a la adrenalina. El riesgo hace que estés empalmado.

— ¿Qué forma de hablar es ésa, señorita Spenser? — se burló él—. ¿Por qué estás tan obsesionada con mi erección?

Ella pensó en arrojarle la bolsa de hielo, pero se lo pensó mejor.

—Es sólo curiosidad. Ya que no soy «nada especial» me pareció extraño que estuvieras...

— ¿Empalmado? Ya has dicho antes esa palabra. Eres muy valiente...

—No lo soy. Hay demasiada gente que quiere matarme. Lo único que quiero es irme a casa.

—Eso también lo has dicho. Y yo estoy para asegurarme de que así sea. Conseguir que vuelvas sana y salva a tu lujoso apartamento de la calle setenta y dos con sus muebles blancos de piel y te olvides de todo esto.

— ¿Cómo sabes cómo es mi apartamento?

—Estuve allí. La gente de Harry lo registró a fondo para asegurarse de que no habías aparecido. Harry confía en Takashi tanto como en cualquiera, lo que significa que no confía nada en absoluto, y nunca deja nada al azar. Por eso no puedes volver a tu vida hasta que Harry haya muerto.

— ¿Por qué tú? ¿Por qué te enviaron a ti para rescatarme?

—Fui yo quien fastidió la misión. Era mi responsabilidad.

— ¿Un castigo por haber fallado?

— Podría decirse así — admitió él, girándose de costado para mirarla a través de las sombras—. Oye, esto no es una reunión de chicas en donde podamos pasar toda la noche cotilleando. Tengo que dormir un poco.

—Considéralo como parte de un castigo. Ya sé que si por ti fuera estarías a medio mundo de distancia. Diles que envíen a alguien para relevarte. Diles que te odio, que no soporto estar a tu lado y que tienen que enviar a otro para cuidar de mí.

—Les da igual lo que tú quieras o no, Genevieve —dijo él—. Y no hay nadie a quien enviar.

— ¿Qué quieres decir?

— Quiero decir que ellos no me enviaron. Para el Comité no eres más que un daño colateral, una víctima de guerra, y no malgastan su personal en detalles insignificantes como tú.

Ella tragó saliva.

— ¿Acaso tú no formas parte de su personal?

—Estoy de vacaciones. Este es mi tiempo libre y puedo emplearlo en lo que me plazca. Incluso los asesinos necesitamos un tiempo para desconectar. También recibimos excelentes beneficios, por si alguna vez piensas en cambiar de trabajo.

Genevieve sintió como si el suelo se estremeciera bajo ella y todos sus principios se tambalearan de repente.

—La única persona a la que he querido matar eras tú —dijo.

— ¿Era? ¿Ya no quieres matarme? Parece que vamos progresando.

— ¿Has venido a rescatarme por ti mismo? ¿Por qué? No me digas que ha sido por amor verdadero... Ya me has dejado claro que no soy especial.

Peter volvió a tumbarse de espaldas, y ella pudo ver la sonrisa que se dibujaba en su rostro.

—Eso te molestó, ¿verdad? Lo decía en serio. ¿Dónde has pasado los tres últimos años? ¿En un convento? Tienes tanta imaginación sexual como una monja.

—No quería acostarme contigo.

—Claro que sí. Pero querías que antes te convenciera.

— Te odio — declaró ella con vehemencia—. Ya sé por qué has venido. No has acabado de convertir mi vida en un infierno y quieres que mi desgracia sea aún mayor.

—Exacto —corroboró él—. Y ahora cállate o buscaré algo para amordazarte. Por alguna estúpida razón he decidido salvarte la vida, y estaré más capacitado para hacerlo si consigo dormir un poco.

—Yo no te pedí que...

—Cállate, Genny, o seré yo quien te haga callar.

No fue la amenaza lo que la hizo callar. Fue el diminutivo que había empleado. El nombre de Genny siempre la estremecía. Después de todos esos años, él era la única persona viva que la llamaba así, con un nombre que ella asociaba a la seguridad y el cariño. Seguramente Peter no viviría mucho más, considerando lo arriesgada que era su profesión.

Pero tampoco ella viviría mucho más si no le dejaba dormir. Entonces, ¿por qué se mantenía despierta y obsesionada con cada detalle, incluyendo al hombre de la cama contigua? No conseguía encontrar una explicación. Lo único que podía hacer era quedarse allí tumbada, mirando al techo, y esperar...

Se había quedado dormida. Peter había estado preguntándose si permanecería despierta toda la noche, incordiándolo y atosigándolo a preguntas. Genevieve podía hablar sin parar, debido posiblemente a que era abogada, y él era un hombre que no quería hablar. Al menos, no con ella ni en esos momentos. No sabía por qué le había dicho que la razón para ir a buscarla había sido personal. Era mejor hacerle creer que estaba allí por coacción. En el fondo, eso era cierto. Algo lo obligaba a estar allí, a ir tras ella, a rescatarla de las garras del peligro. Pero no sabía qué.

Podía excluir la conciencia. La conciencia era un... lujo que no podía permitirse. Y tampoco era por su habilidad en la cama, aunque él la había criticado precisamente por eso. Genevieve tenía miedo de él.

No de que le hiciera daño, sino de que se acostara con ella. Miedo de que le hiciera volver a desearlo y la hiciera sentirse vulnerable. El único modo de aliviar su inquietud era asegurándole que no tenía el menor interés en su cuerpo.

Apenas la había poseído y ya tenía que renunciar a ella por completo. Era uno de los muchos disgustos de la vida, una parte de su penitencia. Le había dicho la verdad. El sexo no había sido especial, tan sólo un par de cuerpos comportándose como debían. Pero ella era algo más.

La miró en la oscuridad. Había perdido un poco de peso en las dos semanas, sobre todo en los pechos y las caderas. Era una lástima. A Peter le encantaban sus curvas, pero así sería más fácil para él. Ella ya lo excitaba bastante, incluso con la ropa sencilla y holgada que le había llevado a propósito. Podía haberla tapado con una burka, como ella misma había sugerido sarcásticamente, y seguiría excitándolo.

«No puedes tenerla», se recordó a sí mismo. «Te acostaste con ella una vez y lo fastidiaste todo. Por tu culpa es una desgraciada. Tienes que dejarla en paz... Se lo debes».

Por desgracia, su conciencia no lo escuchaba. Tampoco quería dormir, a pesar de lo que le había dicho a Genevieve. En realidad necesitaba muy poco descanso para rendir al máximo de sus capacidades. Lo único que pretendía era que ella se durmiera y lo dejara en paz. Pero ni siquiera dormida dejaba de atormentarlo. Podía oír su respiración y sentir sus movimientos, y tuvo que darse la vuelta para no ver la subida y bajada de sus pechos.

Al día siguiente la llevaría a un refugio seguro en Canadá. Había pensado en llevarla a casa de un viejo amigo en Carolina del Norte, pero al final había cambiado de idea. Nadie podría protegerla mejor que Bastien Toussaint, pero la mujer de Bastien estaba embarazada y no sería justo exponerlos a él y a su familia al peligro que acompañaba a Genevieve Spenser.

Al menos, Harry van Dorn estaba convencido de que Peter había muerto. Si tuviera la menor sospecha de que no estaba en el yate cuando explotó, no pararía de mover cielo y tierra hasta encontrarlo. Van Dorn era un enemigo implacable, y Peter sabía muy bien lo que era capaz de hacer cuando la ira lo cegaba. Por aquella traición querría una venganza muy especial.

De no haber sido por Takashi, habría descargado su furia contra Genevieve. Peter había leído los informes de lo que Harry les había hecho a algunas mujeres, e incluso a él se le había revuelto el estómago.

Pero Genevieve estaba a salvo, y si Harry quería llegar hasta ella, tendría que pasar por encima de su cadáver. Por nada del mundo iba a permitir que a Genevieve Spenser le ocurriera algo. Sabía que se estaba comportando como un sentimental, pero no tenía intención de analizar los motivos. No tenía que darle explicaciones a nadie, ni siquiera a sí mismo. Era así y punto.

Genevieve emitía ruiditos en sueños, como una gata perdida. Se movía inquieta y daba patadas, pero era normal. Después de todas las drogas que le habían suministrado y de todos los horrores que había presenciado, sería un milagro que pudiera pasar una apacible noche de sueño en varios meses.

Se sentó en la cama y la miró, preguntándose si debería despertarla de su pesadilla. Pero entonces ella empezaría a hablar por los codos otra vez, y él acabaría diciendo algo que no debería.

La miró con atención. Estaba llorando. Peter nunca había visto a nadie llorando en sueños, y la observó, fascinado.

Sólo la había visto llorar una vez, en la piscina, justo antes de haberla poseído. El sexo había cortado sus lágrimas, pero fue lo más peligroso que había hecho en muchos años. Porque casi había empezado a llorar él.

Debería volver a tumbarse e ignorarla. Sólo estaba teniendo una pesadilla, y nadie se moría por tener pesadillas, por amor de Dios.

Pero sabía que no podía ignorarla. Si la despertaba y ella lo golpeaba, se lo tendría merecido. Y si no...

Se levantó de la cama, se tumbó junto a ella y estrechó su tembloroso cuerpo entre los brazos.

Capitulo 19

Tenía la esperanza de que se despertara al instante y le ordenara que saliera de su cama, pero en vez de eso se acurrucó contra él y apretó el rostro en su hombro, llorando.

El la abrazó, rodeándola con su cuerpo... ¿qué otra cosa había esperado?, se preguntó burlonamente a sí mismo. Gracias a Dios estaba vestida, porque el contacto con su piel desnuda hubiera tenido un efecto devastador. ¿Qué demonios le pasaba? Parecía ser él quien hubiese estado tres años sin sexo. Ella sólo era una más de las cientos de mujeres que había conocido. Nada especial.

Intentó separarse, pero ella se aferró fuertemente, gimiendo en sueños. El no quería dejarla en aquel estado, de modo que permaneció donde estaba, apartándole suavemente las lágrimas del rostro, Era un idiota. El no era la respuesta a sus pesadillas, era la causa de ellas. Si Genevieve abriese los ojos y lo viera, empezaría a gritar. Y eso era justamente lo que él necesitaba. Tenía que despertarla antes de que fuera demasiado tarde.

Era más fácil despertar a una mujer que dejarla inconsciente, y para ello usó la misma táctica, pero variando el punto de presión. Un segundo más tarde, aquellos ojos empapados de lágrimas se abrieron y se encontraron con los suyos. No gritó ni habló, y su silencio fue aún más inquietante que cualquier protesta.

— ¿Nada especial? — preguntó ella finalmente.

—Nada en absoluto —respondió él, y entonces la besó, como había sabido desde un principio que haría.

Ella se echó hacia atrás, tirando de él, y le devolvió el beso mientras le rodeaba el cuello con los brazos. Su boca era dulce, exuberante y generosa, y Peter supo que estaba condenado.

Pero no le importaba. Ella no dijo nada mientras la desnudaba, estuviera o no besándola. Era un sueño, una fantasía en la oscuridad. Pero si alguno de los dos hablaba, se haría realidad de repente, y el precio a pagar sería desorbitado.

Ella no se resistió cuando Peter le quitó la última prenda, unas braguitas blancas de algodón que ingenuamente había pensado que no resultarían sexys. Recordaba todo lo que sabía de ella, incluidas sus experiencias sexuales y las cosas que no le gustaban, y sabía que Genevieve iba a disfrutar con todas ellas. Iba a subir a la cima con él e iba a decirle que lo amaba. Aunque no sabía lo que le costaría más.

Su piel estaba fría y sabía a jabón. La besó en el cuello y sintió sus pulsaciones bajo la lengua. Su propio corazón latía desbocado, y no le importaba. Le tocó los endurecidos pezones, haciendo que se arqueara hacia su mano y soltara un gemido ahogado.

Un débil jadeo que se transformó en un grito cuando Peter se llevó un pecho a la boca y lo succionó con deleite.

Se dio cuenta de que podría llevarla al orgasmo de aquella manera. Y de cualquier otra. Genevieve temblaba de deseo, preparada para explotar. Pero cuando más esperara, más poderosa sería para ella la sensación de liberación, de modo que apartó la boca y sopló suavemente sobre el pezón humedecido. Ella volvió a gemir, y cuando él intentó retirarse, le agarró el rostro con las manos y lo condujo hacia el otro pecho, acuciándolo en silencio a que siguiera devorándola.

Peter podría haberse quedado así durante horas, explorando con la lengua el delicioso sabor y textura de sus pezones, y por un breve instante pensó en hacer eso precisamente. Llevarla al orgasmo sin penetrarla, sin tocarla siquiera, únicamente lamiéndole los pechos para demostrarle que podía hacerlo y que ella no importaba. Así él volvería a estar a salvo con lo más importante. No a salvo de las pistolas, cuchillos y violencia, sino de esos nudos invisibles que lo asfixiaban, como una especie de cordón umbilical que lo ataba a ella y que no podía romper.

Podía hacerlo. Y una vez que se lo hubiera demostrado a Genevieve, ella se retiraría en silencio para refugiarse en sí misma. Entonces la dejaría en Canadá y nunca más tendrían que volver a pensar el uno en el otro. Pero sabía muy bien que no había cruzado medio mundo para eso. Lo había hecho por ella. Y no se iba a detener ahora.

Le mordió ligeramente la cara inferior del pecho, lo justo para hacerle dar un respingo, y a continuación le lamió la marca de los dientes, empapándose de su esencia. Tenía un cuerpo exuberante y voluptuoso en el que perderse.

Tenía que controlarse. Ella estaba temblando, a punto de explotar, y él no estaba preparado para tomarla. Genevieve sabía tan poco del sexo y del placer, que Peter se preguntaba cómo había conseguido vivir tanto tiempo sin alguien que la llevara de la mano y se lo enseñara todo. Egoístamente se alegraba de que los hombres a los que había conocido hubiesen sido tan estúpidos; así él podría ser el primero en saborear la plenitud de su respuesta y mostrarle lo ilimitado que podía ser el amor.

Lo ilimitado que podía ser el sexo, se corrigió rápidamente. Se apartó por un momento y se tumbó en la cama para recuperar el aliento. No temía que Genevieve cambiara de opinión. Había llegado demasiado lejos como para echarse atrás. El deseo vibraba por todo su cuerpo.

— ¿Por qué te paras? — le preguntó ella en tono ansioso—. ¿Has cambiado de idea?

Peter sabía la pregunta que debía hacer1e, e iba a hacérsela, aunque la respuesta equivocada lo hiciera pedazos.

— ¿Deseas hacerlo? —había empezado cuando ella estaba medio dormida, pero Genevieve había despertado al idiota decente que había dentro de él. El hombre al que había intentado enterrar hacía mucho tiempo.

Ella no respondió. Al menos no con palabras. Le puso sus frías y suaves manos encima y lo besó. En la boca, en el cuello, en el pecho y en los pezones, lamiéndolos con una delicadeza enloquecedora. Llevó las manos hasta su abdomen y las deslizó hacia abajo, quitándole los boxers a pesar del obstáculo que encontró en su camino por culpa de la erección.

Él sabía lo que no haría. Justamente lo que él necesitaba que hiciera. No dijo nada cuando ella le palpó el sexo erguido, aprendiendo su forma y tamaño... antes de inclinarse hacia delante y metérselo en la boca.

Peter dejó escapar un gemido de placer y desesperación. Le apartó el pelo del rostro para poder observar cómo lo devoraba ávidamente, cerrando los labios y la lengua en torno a su miembro para provocarle un placer casi insoportable.

Cuando estaba a punto de alcanzar el límite, intentó separarla, pero ella se aferré fuertemente a sus caderas.

— ¡No! —protestó—. No quiero parar. Me gusta. Quiero... —no pudo acabar porque él le invadió la boca con su lengua y se la sentó a horcajadas encima. Todo lo que tenía que hacer era descender y aceptarlo en su interior.

Estaba temblando, y él le apartó el pelo de la cara para mirarla a los ojos.

—Hazlo —le susurré—. Si quieres, hazlo.

Ella cerró los ojos. Le tocó el miembro, colocándolo en posición, y descendió lentamente para introducírselo.

Se detuvo a escasos centímetros de la plenitud, y entonces él le agarró las caderas y tiró de ella hacia abajo para penetrarla hasta el fondo. Ella le hincó los dedos en los brazos, echó la cabeza hacia atrás y empezó a moverse.

Habiéndola llevado hasta allí, no podía deshonrarse a sí mismo acabando antes de que ella hubiese empezado. Pero la sensación de su cuerpo femenino, mojado y endurecido en torno a su sexo, era un placer demasiado poderoso. Ella se estaba moviendo cada vez más deprisa, y él la agarró por las caderas para ayudarla a encontrar el ritmo. Genevieve se debatía en el roce de los cuerpos, recibiendo sus embestidas con jadeos entrecortados, buscando desesperadamente una liberación a la que no sabía cómo llegar. Pero él sí sabía cómo dársela. La tomó de la mano y la puso entre los cuerpos para hacer que se tocara a sí misma. El efecto fue inmediato y fulminante. Soltó un grito de placer, y él sintió cómo tensaba el cuerpo y cómo le estrujaba el miembro con sus músculos internos.

Pero no había terminado. Peter conocía los cuerpos de las mujeres y sabía que ni siquiera el poder del orgasmo bastaría para saciarla. Le hizo poner de nuevo las manos en sus hombros, le rodeó el trasero con un brazo y la colocó debajo de él sin romper el contacto y sin salirse de su interior.

Genevieve aún no se había recuperado del primer orgasmo cuando el segundo le sacudió el cuerpo. Se aferró a él, con la cabeza hacia atrás y los ojos cerrados mientras una ola de placer tras otra la barrían por dentro. El supo que no podría aguantar mucho más, pero ver cómo ella se deshacía de placer fue casi mejor que su propio orgasmo. Le hizo subir las piernas, empujó un poco más y ella soltó un pequeño gemido de gozo y dolor al tiempo que le hundía los dedos en los hombros...

Pero entonces retiró las manos, y él supo que estaba pensando en las marcas de su espalda. Rápidamente le agarró las manos y volvió a colocárselas en la espalda para que le recorrieran la piel. Sintió cómo volvía a estremecerse, y esa vez él la acompañó en éxtasis, vaciándose dentro de ella. Una interminable liberación que se lo llevó absolutamente todo.

Era demasiado pesado para ella, pero no le quedaban fuerzas para sostenerse, así que, en un último esfuerzo, se separó y rodó de costado, sosteniéndola entre sus brazos para tirar de ella.

Los dos estaban temblando, aunque poco consuelo era ése, pensó Peter mientras su mente regresaba lentamente de ese traicionero y radiante lugar. Ya sabía que estaba perdido. Había confiado en mantener a salvo una parte de sí mismo, pero desde el primer beso que le dio, desde el primer momento en que la vio en el salón de Harry, supo que iba a ser así.

Más le valdría estar muerto.

No era la clase de hombre que pudiera amar a una mujer ni vivir con una. Estaba hecho para la soledad, sin ataduras ni compromisos. Era la única forma de estar seguro, aunque al final fuera su perdición. Bastien era el único conocido que había podido escapar. Pero era la excepción que confirmaba la regla. Los elegidos del Comité llevaban una vida diferente. Sin hogar, sin familia. Sólo la fría soledad y una habilidad infalible para matar.

Y mientras él estaba sumido en su angustia, ella se había quedado dormida y tenía el cuerpo completamente relajado desde que él la conocía. No había ni rastro de preocupación en su rostro, ni apretaba inconscientemente los puños. Yacía desnuda entre sus brazos, como si aquél fuera su sitio. Tal vez lo fuera, pero Peter lo dudaba. Aquello podría matarla.

Pero no iba a pensar en eso ahora. Iba a pasarse una hora sin pensar absolutamente en nada, salvo en la gloriosa sensación de paz que le invadía el cuerpo. La clase de paz que tal vez no volviera a sentir nunca más.

Cerró los ojos, le dio un beso a Genevieve en la frente y se quedó dormido.

Isobel Lambert se recostó en la silla y miró la diminuta pantalla del dispositivo. Aún podía imaginarse la cara sonriente de Harry van Dorn, y con gusto habría destrozado el aparato.

El ultimátum estaba muy claro. Tenían que entregarle a Genevieve Spenser dentro de treinta y seis horas, el 19 de abril. Van Dorn no se había molestado en decir cuál sería la alternativa. No necesita hacerlo. Era demasiado poderoso para andarse con rodeos, y nunca se tiraba un farol. No había más remedio que preparar un intercambio. Por desgracia, era demasiado tarde para Takashi. Van Dorn había descubierto al Comité cuando su existencia había estado en el más absoluto secreto durante años. Si había conseguido mandarle un mensaje directo a Isobel, podría hacer cualquier cosa. Tenían que estar preparados. Era la mejor oportunidad para detenerlo.

Madame Lambert devolvió el aparato a su funda. La mano le temblaba, pero al menos no la había visto nadie. Trabajaba muy duro para mantener su imagen de fortaleza, y no quería que nadie sospechara que bajo su perfecta apariencia se escondía un ser humano.

La respuesta de Peter Madsen aún no había llegado. Tal vez aún no hubiera recibido el mensaje, pero sabía cuál sería la respuesta. «Sí». Una sola palabra para responder a la pregunta que le había formulado. No se esperaba otra respuesta. Ambos sabían que no había alternativa. Ambos sabían que había que hacerlo.

Guardaba un paquete de tabaco en el cajón superior de su escritorio. Había dejado de fumar siete años antes, pero cada mes reemplazaba el paquete por otro nuevo para recordarse a sí misma que podía recaer en cualquier momento.  Abrió el cajón, sacó un cigarro y lo encendió para dar una honda calada con olvidado placer. Nunca se superaba del todo la adicción al tabaco. Y en cualquier momento de debilidad se podía volver a caer.

Volvió junto al ordenador, tecleó unas teclas y abrió el informe de Genevieve Spenser. No sería la primera vez que enviara a alguien a la muerte, pero siempre había sido alguien que se lo había buscado. Alguien que conocía los riesgos y que había elegido aceptarlos.

No tenía la menor duda de que la mujer aceptaría. No le quedaba otro remedio si quería seguir viva. Y además, haría cualquier cosa que Peter le pidiera. Isobel lo sabía gracias a ese instinto que la había llevado a la cima de su peligrosa profesión.

Genevieve Spenser estaba desesperadamente ella- morada de Peter Madsen, y no dudaría en caminar desarmada en medio de una batalla si él se lo pedía. Pero no estaba tan segura de Peter. Lo conocía desde hacía muchos años, y nunca lo había visto tan unido a alguien ajeno al Comité. Siempre se mantenía en su bloque de hielo, lejos de cualquier compromiso... incluso mientras estuvo casado.

Isobel no quería pensar en lo que podría suceder si la mujer no sobrevivía. Ya había perdido a uno de sus mejores hombres... al menos Bastien había conseguido labrarse una vida decente. Pero si aquello salía mal, Peter Madsen no sería tan afortunado.

El plan tenía que funcionar. No había otra opción. Genevieve Spenser tenía que ser entregada a las sádicas manos de Harry van Dorn.

Si  Isobel creyera en Dios, le habría rezado una oración. Pero se limitó a encender otro cigarrillo y mirar por la ventana.

Y entonces agarró el teléfono una vez más.

Capitulo 20

Genevieve se despertó lenta y deliciosamente, relajada y satisfecha como una gata doméstica. No tenía ninguna prisa por levantarse, y dejó que las sensaciones se retiraran poco a poco. El sabor, el tacto, el torrente de placeres suaves y no tan suaves. El cuerpo le relucía con un poder extraño e irresistible, y su alma estaba igualmente embelesada.

No quería pensar en su corazón. Sabía dónde estaba... en el lugar más peligroso del mundo, y era demasiado inteligente y precavida para hacer una estupidez. Una vez que regresara a su apartamento en Nueva York no tendría ningún problema en razonar consigo misma y convencerse de que sólo había sido una dependencia temporal de otra persona.

Porque de ninguna manera podía estar enamorada de Peter Madsen. El era un hombre frío, duro y peligroso, y ya le había dicho que el sexo era una de sus mejores armas. Sabía cómo usar su cuerpo y ‘I de las mujeres para conseguir el máximo efecto, y si a ella le quedara algo de sentido común, estaría muy furiosa por la forma en que había vuelto a destrozar sus defensas.

Pero no le quedaba sentido común. Estaba exhausta en todos los aspectos, en aquella frenética huida por salvar su vida. Pero con Peter estaba a salvo. El no permitiría que le pasara nada... y ella estaba enamorada de él. Sólo por ahora, se prometió a sí misma. Por unos cuantos días de indulgencia se permitiría aceptarlo e incluso disfrutar con aquel aluvión de sensaciones y sentimientos. No podía permitir que durase mucho, pero de momento se abandonaría a la ilusión, sólo porque quería hacerlo.

Estaba sola en la cama, y no había ni rastro de Peter, pero en esa ocasión no se inquietó. Peter volvería. Iba a cuidar de ella. Iba a ponerla a salvo del infame Harry van Dorn para que nunca más volviese a estar en peligro.

No se atrevía a pensar en los sentimientos de Harry hacia ella. Le había dicho que no albergaba emociones, y ella no. tenía razón para dudarlo. Peter había recorrido medio mundo para rescatarla, y aunque aún no le había dicho por qué, ella podía suponerlo. Era un hombre que no podía aceptar el fracaso. Si hubiera completado su misión, ella nunca habría acabado encerrada en la fortaleza de Harry. Pero si hubiera seguido las órdenes, ella estaría muerta. Debía de tener alguna razón lógica para haber ido a buscarla. Pero si a Genevieve le costaba entender sus propios sentimientos, ni siquiera podía imaginarse los de Harry. De modo que se limitaría a aceptar las cosas según fueran viniendo.

Normalmente eso iría en contra de sus principios. Siempre se protegía a sí misma con un muro racional, no con la emoción y la confianza.

Pero la verdad era que confiaba en Peter. Totalmente.

No había reloj en la habitación y la televisión no funcionaba, pero Genevieve supuso que debía de ser más tarde del mediodía. Se había dormido profundamente entre los brazos de Peter, y se dio cuenta de que aún lo deseaba. Cuanto más recordaba la noche anterior, más crecía su excitación.

Pensó en tomar una ducha y en arrojarse sobre él en cuanto cruzara la puerta.

No, mejor no. Seguramente volvería a tirarla al suelo, y aunque le gustaba su fuerza masculina, no quería que la empleara contra ella. Esperaría a que él fuera hacia ella. Y sabía que lo haría. Porque Peter la deseaba tanto como ella a él. No tenía sentido, pero sabía que era cierto, y estuvo cantando hasta agotar el último resto de jabón.

Pensó en no cubrirse con nada más que la sábana, pero le había gustado cómo Peter la despojó de su ropa, y estaba deseando volver a experimentarlo Se echó hacia atrás el pelo mojado y se miró al espejo. No pudo evitar una carcajada. La noche anterior tenía el aspecto de una ratita pálida y consumida. Ahora rebosaba de vida y felicidad.

¿Cómo podía hacerla feliz un hombre como Peter Madsen?  Inexplicable, pero así era.

Salió del cuarto de baño y se detuvo en seco. Peter había regresado... había dos vasos de café sobre el televisor. Amaba a aquel hombre.

Pero no supo qué decir. Peter ni siquiera la miro. Estaba ocupado con algo que parecía una Black Berry de la era espacial, y Genevieve conocía lo bastante su cuerpo para ver la tensión que emanaba de sus músculos. ¿No se suponía que era ella la que debía tener remordimientos postcoitales?

— ¿Cuál de los vasos es el mío? —le preguntó.

—El de la izquierda. Tiene leche de soja en vez de crema — respondió él sin levantar la mirada del aparato.

— ¿Leche de soja?

Ella miró por primera vez.

—Tienes intolerancia a la lactosa —dijo—. No puedes tomar leche, pero necesitabas un aporte extra de calorías con el café.

¿Cómo podía haber recordado un detalle tan nimio?

— Gracias — dijo ella. Prefería el café solo si no podía encontrar leche sin lactosa, pero se lo tomó de todos modos. Había muchas cosas novedosas a las que se estaba acostumbrando.

Quería sentarse junto a él, quitarle aquel maldito aparato de la mano y empujarlo a la cama. Lo había estado pensando desde que se metió en la ducha, pero ya no le parecía tan buena idea.

Se sentó en su cama deshecha e intentó apartar las imágenes de sus dos cuerpos entrelazados, jadeantes...

— ¿Cuándo salimos para Canadá? —preguntó alegremente.

El no respondió enseguida. Finalmente cerró el aparato y se volvió para mirarla. Una sombra de hielo volvía a cubrir sus ojos azules.

—Ha habido un cambio de planes.

— ¿Qué quieres decir? —preguntó ella. Se había acabado el café y la leche de soja le había sentado como una bomba en el estómago—. ¿No vamos a Canadá?

Peter se puso en pie.

—Harry sabe que estás viva.

Genevieve ya había vomitado una vez delante de él, y no estaba dispuesta a volver a hacerlo. Además, no tenía nada más que expulsar salvo unas galletas saladas. Cuando volviera a casa habría perdido definitivamente los siete kilos. Si conseguía volver.

— ¿Qué le ha pasado a Takashi? —preguntó, al darse cuentas de las consecuencias.

Aquella pregunta bastó para sorprender a Peter. La máscara volvía a estar en su lugar, como si la noche anterior no hubiera sucedido nada.

—Creemos que está muerto. Nadie ha encontrado su cuerpo aún, pero Harry es muy bueno borrando las huellas —su voz era absolutamente inexpresiva.

Otro muerto, esa vez uno de los buenos. Y todo por ella.

— ¿Estás seguro? — le preguntó, invadida por el dolor y la culpa.

—No estamos seguros de nada, salvo de que Harry nos ha puesto entre la espada y la pared. Quiere algo, y sabe cómo presionamos. El problema es que el Comité no negocia.

—Le daremos lo que quiere, pero le tenderemos una trampa y no conseguirá salirse con la suya.

Genevieve supo lo que se avecinaba. Una manta de hielo se cernía a su alrededor, congelándole la sangre, el corazón y el alma.

Pero tenía que oírselo decir.

— ¿Qué vais a entregarle?

Pensó que él no volvería a mirarla, que se sentiría demasiado avergonzado. Pero sus fríos ojos azules se encontraron con los suyos, desprovistos de toda emoción.

—A ti.

Capitulo 21

Peter esperaba que Genevieve reaccionara con furia e indignación, diciéndole que se fuera al infierno y que jamás volvería a estar en manos de Harry y que encontraran otra manera de detenerlo. ¿Acaso no era ése el trabajo del Comité? ¿Matar a los malos para salvar a los buenos?

Pero no le dijo nada de eso.

— ¿Y qué les has dicho? —le preguntó con una voz mortalmente tranquila.

—Les he dicho que aceptarás. Tendremos un francotirador que eliminará a Harry en cuanto se ponga a tiro. Todo lo que tienes que hacer es mantener la calma.

—Estoy muy calmada —dijo ella—. Respóndeme a una pregunta. ¿Por qué estabas tan seguro de que aceptaría? ¿Por estar enamorada de ti? Peter se estremeció ligeramente. Era el primer golpe emocional que ella conseguía infligirle.

—No estás enamorada de mí —dijo—. Eres demasiado inteligente para eso, y conoces la diferencia entre el sexo y el amor. Aunque tal vez me equivoqué... Ni siquiera sabías dónde tenías el clítoris.

Intentaba avergonzarla, pero no lo consiguió. Genevieve estaba más allá de la ofensa.

— ¿Entonces por qué pensaste que lo haría?

— Porque eres una mujer ingenua y sentimental que cree que puede cambiar el mundo. Por la misma razón por la que has cometido el error de creer que estás enamorada de mí. Eres una romántica que cree que debe estar enamorada para disfrutar del sexo.

—Al menos he dejado de ser «nada especial» — dijo ella fríamente.

Peter ignoró su cáustico comentario.

—Harás lo correcto, por muy peligroso que sea. Siempre lo haces. Por eso en la isla no aprovechaste la huida que te puse en bandeja y fuiste a intentar rescatar a Harry. Y mira adónde te llevó tu osadía. Van Dorn quiere matarte para recuperar su orgullo después de que hayamos desbaratado todos sus planes.

—Y tú vas a permitírselo —era una afirmación, no una pregunta.

—No. Habrá gente protegiéndote, aunque no podrás verlos. Alguien matará a Harry antes de que pueda acercarse a menos de tres metros de ti, y luego podrás vivir feliz para siempre en tu elegante isa de Nueva York.

— ¿No crees que Harry habrá pensado en eso y que él también tendrá francotiradores apostados?

Peter no lo negó.

—Somos profesionales y sabemos a lo que nos enfrentamos. Si no creyera que tenemos una buena posibilidad de salvarte, no les habría dicho que aceptarías.

— ¿Una buena posibilidad? —repitió ella—. Qué conmovedor. ¿Y cuándo ocurrirá?

El se encogió de hombros. Genevieve se lo estaba tomando mucho mejor de lo que había esperado. Estaba aceptando lo inevitable, sin llantos ni súplicas. Con el detalle adicional de que ahora lo odiaba por haberla traicionado.

—Mañana. Harry se pondrá en contacto y fijará las condiciones. Nos hará saber dónde y cuándo.

Genevieve parecía haber empequeñecido, sentada en la cama deshecha con la ropa sencilla y discreta que él le había comprado. Quería gritarle y obligarla a negarse. El Comité no podía forzarla. La decisión dependía solamente de ella. Sólo tenía que decir que no.

—De acuerdo —dijo ella finalmente—. Con una condición.

—No hay condiciones. O lo haces o lo rechazas.

— ¿Dices que estaré protegida? —siguió ella, impertérrita.

—Habrá un equipo especial destinado a garantizar tu seguridad.

— Perfecto. No quiero que tú formes parte de es equipo.

Peter no debería haberse sorprendido, pero así fue.

— ¿Por qué?

—Porque quiero que salgas de esta habitación y que nunca más tenga que volver a verte —su voz era dura e inflexible. Una voz que Peter nunca le había oído antes.

—Me encantaría, pero no puedo. No hasta que llegue el equipo. Harry no dejará de buscarte aunque ya haya tramado su plan, y por tanto no puedo dejarte sola.

—Puedes montar guardia en la puerta. O vigilar desde el coche. Me da igual lo que hagas, pero no quiero verte.

— De acuerdo — aceptó él—. Pero deja la puerta cerrada.

Ella asintió, como si no confiara en su voz para seguir hablando. Peter agarró su café frío y se dirigió hacia la puerta, pero Genevieve lo llamó antes de abrir.

— Sólo una pregunta más. ¿Anoche sabías esto y por eso te acostaste conmigo? ¿Para conseguir que hiciese lo que tú quisieras?

Estaba empezando a hacer conjeturas, y Peter no podía consentir que llegara al fondo del asunto. Genevieve tenía que ser fuerte o jamás sobreviviría. Necesitaba la furia, no el dolor. De modo que hizo lo mejor que podía hacer por ella. Mentir.

—Sí —respondió. Ella asintió, y él cerró la puerta al salir.

El televisor estaba desenchufado y alguien había arrancando el cable de la antena. Genevieve lo enchufó de todas formas, y en la pantalla apareció la imagen granulada de un canal que emitía anuncios.

Se tumbó bocabajo en la cama de Peter. No iba a acercarse a la suya después de que él la hubiera poseído en ella. Permaneció tendida sobre las sábanas arrugadas, viendo cómo le enseñaban a ganar una fortuna con las inversiones inmobiliarias, a blanquearse los dientes y a usar unos extraños artilugios de cocina. Aprendió a limpiarse su inexistente acné, a quitarse diez años de encima, a maquillarse y depilarse, a cortarse ella misma el pelo y a hacer álbumes de recortes.

Pero no le dijeron cómo seguir adelante con el corazón destrozado.

Sí salía viva de aquello, haría su propio anuncio, algo así como Cincuenta formas de matar a tu amante. Empezó a idear algunas, pero no encontró ningún placer en las fantasías violentas. Atarlo a la vía del tren o arrojarlo a los tiburones estaría muy bien, pero no podía pensar en armas y explosiones. Muy pronto tendría que enfrentarse con esas amenazas reales.

Durmió un poco, no porque estuviese cansada, sino porque no quería permanecer despierta. Tal vez, estuviera deprimida. ¿No dormía demasiado la gente deprimida? Tenía una buena razón para estarlo: el hombre al que amaba la enviaba a la muerte.

Al menos tenía claro que lo amaba. Peter se había equivocado al atribuirle la inteligencia para no enamorarse de él. Era una estúpida, porque incluso después de su traición seguía amándolo. Quería matarlo, pero no quería que muriera. Quería que saliera de allí sano y salvo, y ésa había sido la mitad de la razón para echarlo.

La otra mitad era que si Peter se quedaba, ella corría el riesgo de ponerse a llorar y de suplicarle. Y era demasiado digna para hacer algo así.

Harry van Dorn estaba impecablemente vestido con unos pantalones blancos, una americana azul marino y una camisa Oxford azul del mejor algodón egipcio. Siempre le gustaba ofrecer su mejor aspecto cuando lo estaban filmando. Su pelo rubio le caía perfectamente ondulado, después de pasar por media docena de peluqueros y estilistas. Se calzó los suaves zapatos de piel, sin calcetines, y ensayó su radiante sonrisa una vez más ante el espejo antes de salir al inmenso vestíbulo.

Todos los focos y cámaras estaban preparados, y los niños ya habían llegado. Formaban un atajo de rostros patéticos, pero los había elegido precisamente por su pobreza. Eran los seres más inútiles y despreciados del mundo, enfermos y agonizantes, y una gran cantidad de sus donaciones se malgastaba en prolongar sus miserables vidas. Todos eran feísimos, y Harry detestaba la fealdad. Casi todos eran de color, de todas las razas oscuras que pululaban por el país. Había una niña de pelo rubio y piel pálida, pero tenía los ojos hundidos y la delgadez propia de una portadora del SIDA. Harry no pensaba tocarla, ni a ella ni a ningún otro, pero los mataría a todos si no conseguía lo que quería.

—Es muy amable por su parte, señor Van Dorn —le dijo la mujer que los acompañaba. Tenía veintipocos años, era un poco rolliza y estaba enamorada de él. Siempre revoloteaba a su alrededor cuando Harry hacía sus visitas de rigor para repartir sonrisas y regalos entre los niños y consolidar la imagen filantrópica con la que engañaba al mundo.

Incluso había tenido la osadía de sugerirle que tomaran un café juntos para hablar de los niños. Era una trabajadora social muy simpática, aunque Harry no recordaba su nombre.

—Estos niños reciben tan pocas alegrías, que estarán encantados de visitar su finca en el lago Arrowhead para el carnaval que ha organizado. Nunca salen del hospital ni de la ciudad, por lo que un día en las montañas será maravilloso para todos ellos.

—Es un placer para mí, señorita... — dejó deliberadamente la frase sin terminar, para demostrarle lo poco que se fijaba en ella. La sonrisa de la mujer vaciló un poco.

—White. Jennifer White.

A Harry no le gustaba el nombre. Se parecía demasiado a Genevieve, y era difícil mantener su encantadora sonrisa cuando estaba pensando en ella.

—Será un honor acompañar a estos niños. Y si se nos hace tarde, haré que mi personal los atienda como es debido y los devuelva mañana por la mañana. — el rostro de Jennifer White se contrajo en una repentina expresión de inquietud.

—Pero ¿no estábamos hablando de una tarde tan sólo, señor Van Dorn?

— Hace falta una hora para llegar a las montañas de San Bernardino desde aquí. No tiene que preocuparse por nada, señorita White. Mi personal está altamente cualificado para cuidar de ellos.

—En ese caso, yo también voy.

—Me temo que no. Tiene que volver enseguida al hospital... Ha surgido un problema —no le había costado mucho conseguirlo. El hospital infantil de St. Catherine recibía mucho dinero de él, y en los dos últimos años ni siquiera habían tenido que hacer la vista gorda ante los niños heridos que él les enviaba. Sus gustos habían cambiado, pero en cualquier momento podría desear un poco de inocencia infantil, por lo que siempre mantenía abierta esa posibilidad.

—Entonces quizá debería llevarme a los niños y dejarlo para otro día — sugirió ella nerviosamente.

— Señorita White, ¿de verdad cree que estos pobres chicos no estarán completamente seguros conmigo y mi personal? —le preguntó con su mejor sonrisa. Como era de esperar, aquella vaca estúpida se derritió.

—Oh, claro que no. Sólo decía que... Bueno, no quiero abusar de su amabilidad.

—No es ninguna molestia —le aseguró él—. Uno de mis chóferes la llevará de vuelta al hospital para que pueda ocuparse de todo. Mientras tanto, yo me llevaré a estos pobres críos a que pasen el mejor día de su vida en mi casa del lago.

Ella seguía protestando mientras uno de sus hombres la sacaba por la puerta, y Harry esperó a que su voz se hubiera apagado antes de volverse hacia los niños.

Chasqueó con los dedos, y el equipo de rodaje empezó a filmar. En Los Angeles se podía encontrar de todo por un precio, y tener a un equipo particular que grabara todo cuanto él quisiera, por desagradable que fuera, resultaba sorprendentemente barato. Las drogas, las prostitutas y los ambientes elegantes mantenían satisfechos a los miembros del equipo, y cuando alguno empezaba a perder interés en los lujos era muy fácil sustituirlo.., una buena medida para que los demás se mostraran más obedientes.

—Hace un hermoso día primaveral aquí, en Los Angeles —dijo, dirigiéndose a la cámara—. Diecinueve de abril, para ser exactos. Ustedes saben que tenía muchos planes para hoy, pero por alguna razón se han desmoronado. No me inquieta especialmente mi fracaso... las sospechas son una cosa, demostrar algo sería imposible. Por tanto acepto con elegancia mi derrota —mostró sus dientes en una afable sonrisa—. Han conseguido desbaratar mis planes, sin ni siquiera comprender lo que intentaba lograr. Puede haberles parecido un poco duro, pero el nuevo orden mundial habría sido mejor para todos.

Miró a los niños desgraciados. No le gustaban los niños, salvo los que eran guapos y no lloraban demasiado cuando los tocaba. Los críos no parecían responder al famoso encanto de Van Dorn. Era como si pudieran ver a través de sus bromas y sonrisas.

Los perros tampoco le gustaban. Tal vez los perros y los niños eran más inteligentes que el resto de las personas. O tal vez él no se molestaba lo suficiente en intentar engañarlos. En cualquier caso, aquel horrible grupo de chiquillos esqueléticos lo estaba mirando con desconfianza.

—Soy un hombre muy comprometido con las obras de caridad —continuó—. Y ésta en concreto es muy importante para mí... cuidar de niños moribundos y hacer que sus últimos días de vida sean un poco más alegres.

La cámara se movió hacia los rostros infantiles. Harry no sabía qué edades tendrían... posiblemente todos por debajo de los doce años. Sus cortas edades serían un aliciente más para conmover a la gente de buena fe.

— No me gustaría que nada les ocurriera a estos niños, pero las carreteras de las montañas pueden ser muy traicioneras, y en algunos tramos ni siquiera hay barreras de seguridad. El vehículo que los transporta podría salirse de la carretera si alguien no tiene el suficiente cuidado, y me gusta pensar que soy un hombre muy prudente.

Casi esperaba que los críos empezaran a llorar y gimotear al oír la amenaza, pero ninguno de ellos parpadeó siquiera.

—Tengo que admitir que me siento herido en mi orgullo. Y me duele realmente tener que renunciar a algo por lo que tanto he trabajado. Pero lo haré, sin armar ningún escándalo, y seguiré donando mi dinero a las causas perdidas, de modo que no tienen de qué preocuparse. Pero necesito una cosa, y si no la consigo, estos niños van a pasarlo muy mal. Los accidentes ocurren. He oído que ver a alguien ardiendo vivo es una visión espantosa. Y si un coche se despeña por un barranco, es muy probable que arda en llamas si hay supervivientes. Siempre llevo gasolina extra en mis vehículos, por si acaso —le sonrió a la cámara—. Voy a llevarme a estos niños a mi finca del lago Arrowhead, y no se crean que podrán llegar ustedes primero. Es una fortaleza bien armada, y cualquiera que intente entrar volará por los aires. Oh, y es posible que no sepan de qué lugar estoy hablando. Tengo muchas propiedades en el lago Arrowhead y en Big Bear, y les costará algún tiempo adivinar de cuál se trata. Aquí tiene los detalles que estaba esperando, señora Lambert. Haremos un intercambio. Ustedes me traen a la señorita Genevieve Spenser, y yo suelto a los niños sin que sufran el menor rasguño. Se preguntará por qué quiero a la señorita Spenser. Muy sencillo. Porque ya me he cargado a todas las fulanas que han intentado jugar conmigo, y ella es la única que queda suelta. Y no me gusta. Es como si a uno le echaran sal en la herida. ¿Sabe a lo que me refiero? —hizo una pequeña pausa—. La mataré, que no le quepa la menor duda. La Regla de Siete tendrá que reducirse a la Regla de Uno, y le aseguro que no me gusta. Ustedes eligen, media docena de mocosos que de todas formas van a morir o una abogada menos en el mundo. ¿Conoce ese chiste? «Cómo llamaría a cien abogados en el fondo del mar? Un buen comienzo». Sé cuál será su elección, porque en realidad no tiene elección. Le haré saber dónde tendrá lugar el intercambio.

El cámara estaba bien entrenado y sabía cuándo cortar la grabación.

—Enviadle el vídeo y conseguid una respuesta. ¿Está claro?

Era una pregunta innecesaria. Todo su personal sabía lo que les pasaría si le fallaban, y la muerte de Takashi era un recordatorio muy reciente. Todos se apresuraron a garantizar que cumplirían con su deber, y Harry les dedicó una sonrisa amistosa antes de volverse hacia los niños.

— Vamos, pequeños. Nos vamos de excursión.

Una niña de color, alta y flacucha, la que menos le gustaba a Harry, se había erigido en líder del grupo.

—No queremos ir contigo.

—Vaya, qué lástima —dijo él, divertido—. Por que no sois más que un puñado de críos, y yo tengo a veinte hombres fuertes que harán todo lo que les ordene. Así que haced lo que os digo y subíos a la maldita limusina de una puñetera vez.

—No diga palabrotas —dijo un niño más pequeño.

—Tienes razón, te ruego que me perdones. Seguid a mis hombres y daréis un bonito paseo en coche por las montañas.

—¿Y si no lo hacemos? —preguntó la cabecilla del grupo.

Qué fácil sería romperle su asqueroso cuello, pensó Harry. Tal vez devolviera sólo a cinco niños en vez de seis.

—¿Cómo te llamas, pequeña? —le preguntó.

—Tiffany Leticia Ambrose.

Tiffany. Un nombre muy curioso para un pedazo de basura.

— Bueno, Tiffany, si no cierras la boca, serán tus amiguitos quienes lo paguen. ¿Me has entendido?

Cualquier otro chico se habría deshecho en 1ágrimas, pero ella se limitó a asentir y a retroceder, y Harry los miró a todos con su encantadora sonrisa.

—Entonces, ¿estamos todos de acuerdo? ¿Nos vamos a las montañas?

Sin esperar respuesta, se alejó y dejó que el grupo lo siguiera, como un rebaño en dirección al matadero.

Cuando Genevieve despertó, la mañana estaba muy avanzada... Lo supo porque los infoanuncios habían dejado paso a ridículos dibujos animados. Ni siquiera era un Manga decente, pensó con la mente medio dormida. Entonces oyó unas pisadas agudas, unos golpes en la puerta, y supo que era hora de levantarse. ¿Sería un buen día para morir?

La mirilla había sido tapada por algún huésped, pero pensó que Peter no dejaría que nadie peligroso se acercara a la puerta. Abrió, y se encontró con una mujer de aspecto elegante y belleza serena, casi sobrecogedora.

—Soy Madame Isobel Lambert —se presentó con una sonrisa, pronunciando su apellido de una manera afrancesada aunque su acento parecía británico—. Soy la jefa de Peter y directora del Comité. ¿Puedo pasar?

Genevieve abrió del todo sin pronunciar palabra, y resistió el impulso de comprobar si el coche de Peter seguía aparcado en la acera, con Peter en su interior.

Madame Lambert medía un metro sesenta y cinco, aproximadamente, y ni siquiera con sus tacones de aguja era más alta. Pero a pesar de estar descalza, Genevieve sintió como si aquella mujer se cerniera sobre ella.

—Lamento no poder ofrecerle una silla o un poco de café —se disculpó con voz temblorosa— Pero no dispongo de muchas comodidades, como puede ver.

Isobel Lambert miró la cama que había compartido con Peter, y Genevieve tuvo ganas de gritar. ¿Acaso todos los miembros del Comité tenían un sexto sentido?

Se sentó en la cama donde había dormido ella sola, y dejó que la mujer pensara lo que quisiera. Se había acostado con la ropa puesta y se sentía sucia y desarreglada. Madame Lambert se sentó en la otra cama, cruzó sus elegantes piernas por los tobillos y sacó un cigarro.

— ¿Le importa? Acabo de volver a empezar.

La habitación ya olía a tabaco, y a Genevieve no le importaba.

—No creo que sea el humo lo que me mate — dijo con ironía—. Adelante.

— No va a morir, señorita Spenser.

—Llámame Genevieve. No hay ninguna necesidad de andarse con formalismos cuando vas a entregarme a un asesino.

Madame Lambert sonrió.

—Peter me dijo que eras una luchadora. Eso es bueno. Si hubieras sido una cría inútil y llorona, ni siquiera habría considerado esta opción.

—Puedo llorar —sugirió Genevieve al instante—. Dame un minuto y verás cuántas lágrimas soy capaz de derramar —era cierto. Durante los últimos días había estado al borde del llanto, pero era demasiado pragmática para ceder a las lágrimas.

—Creía que Peter había dicho que estabas de acuerdo — dijo Madame Lambert, en cuyo rostro se reflejó la preocupación a pesar de no tener ni una sola arruga. ¿Cuántas inyecciones de Bótox habría absorbido aquella piel perfecta?

— ¿Tengo elección?

—Claro que la tienes, pero no puedo decir lo mismo de los seis niños a los que Harry tiene intención de matar si no te entregamos.

Genevieve sintió náuseas. ¿Todavía podían empeorar las cosas?

—No hay elección —murmuró.

Madame Lambert asintió.

—El intercambio tendrá lugar en su complejo del lago Arrowhead. No sé por qué ha elegido ese sitio... Sólo hay dos carreteras principales que conduzcan hasta allí arriba.

—Tal vez piensa que le permitirás marcharse tranquilamente.

—Eso ocurrió en el pasado. En este negocio hay que tomar decisiones muy discutibles, Genevieve, y a veces el mal consigue salirse con la suya. Pero Harry van Dorn no va a escapar contigo ni con los niños. Eso te lo prometo.

—¿Habéis encontrado ya a Takashi?

Una sombra casi imperceptible cubrió fugazmente el rostro de Madame Lambert.

—No. Pero es duro de matar. Aún no he perdido la esperanza.

—Me salvó la vida.

—También te la salvó Peter —señaló Isobel—. Varias veces, de hecho.

—También iba a matarme. ¿Por orden tuya, quizá?

— Sí — admitió ella, sin molestarse en parecer arrepentida—. Te aseguro que fue una orden muy difícil, y me alegro de que eligiera ignorarla.

— Ahora se me ofrece una forma nueva de morir.

Madame Lambert se levantó y apagó el cigarro medio consumido en el cenicero.

—No vas a morir —repitió—. No si yo puedo evitarlo. Tenemos un chaleco antibalas para ti, como medida de precaución. Habrá francotiradores por todas partes, y dispararán en cuanto tengan oportunidad. Harry no podrá acercarse a ti.

— ¿No habría que llevar también unos cuantos médicos, por si acaso?

—Siempre nos ocupamos de eso —replicó Madame Lambert, mirándola fríamente.

— ¿Te ha dicho cuáles son mis condiciones?

— ¿Te refieres a Peter? Sí, me ha dicho que no quieres que él participe. No deberías dejar que unas emociones más propias de la adolescencia se interfieran en algo que podría marcar la diferencia entre la vida y la muerte. Peter es un tirador de primera... No podrías contar con nadie mejor para protegerte.

—Gracias, pero no —dijo ella—. Y no soy una adolescente sentimental. Simplemente, no me gusta que me utilicen.

— ¿Quién ha dicho que las emociones adolescentes sean las tuyas? —Preguntó Madame Lambert con una sonrisa—. El intercambio será hoy a las tres de la tarde. Se espera un banco de niebla en las montañas. Mientras tanto, ¿por qué no te arreglas un poco y te llevo a desayunar?

—No tengo mucha hambre — mintió ella, resentida por la sugerencia de que se arreglara. Ciertamente su aspecto no podía compararse con la perfección de Madame Lambert, pero unas semanas atrás ella también había presumido de esa perfección. De ser una diosa con ropas de diseño, zapatos caros y peinados perfectos, había pasado a estar descalza, sucia, despeinada y sin una gota de maquillaje—. De acuerdo — añadió débilmente—. Siempre que no tenga que encontrarme con nadie que me quite el apetito.

—Peter ya está de regreso a Inglaterra —le aseguró Madame Lambert—. Me temo que no dejó ningún mensaje.

Genevieve se levantó sin alterar su expresión. No importaba que le hubiese dicho a Peter que se fuera. El muy bastardo la arrojaba a los lobos y la abandonaba para no tener que presenciar cómo la devoraban.

—Estaré lista en media hora —dijo con voz calmada.

—Muy bien. No tenemos prisa —respondió Madame Lambert, sin intención de moverse.

— ¿Podría tener un poco de intimidad?

—No seas tonta, niña. Los americanos sois demasiado pudorosos. Te prometo no mirar. Pero no vamos a perderte de vista en las próximas horas.

— ¿Por si acaso cambio de idea?

—Siempre puedes cambiar de idea. Harry van Dorn ha sufrido unos cuantos reveses y no va a dejar nada al azar. Quiere vengarse por haber perdido sus objetivos, y matar a Takashi y a Peter no es suficiente para él.

—¿Qué? —exclamó ella, sin intentar ocultar el pánico.

Madame Lambert le ofreció una sonrisa reconfortante.

—Harry cree que Peter murió en la isla. Si supiera que sigue vivo, preferiría cazarlo a él antes que a ti.

—Entonces, ¿por qué no dejas que vaya él en mi lugar? —preguntó Genevieve. No era lo que realmente quería, pero Peter tendría más posibilidades de sobrevivir que ella.

— Porque Peter es mucho más valioso si Harry cree que está muerto.

— Y porque yo soy prescindible.

—Yo no he dicho eso. Puedes cambiar de opinión, si quieres.

— ¡Deja de repetirme eso! Sabes que no cambiaré de opinión. Tu quizá puedas vivir con la muerte de seis niños pesando en tu conciencia, pero yo no.

—Créeme, niña. Mi conciencia soporta un peso mucho peor —dijo Madame Lambert, volviendo a sacar el paquete de tabaco.

—Pensándolo bien, sí me importa que fumes — dijo Genevieve—. No quiero morir oliendo como un cenicero.

Peter habría hecho algún cínico comentario sobre la cremación. Pero Peter no estaba allí, y Madame Lambert no era Peter. Se limitó a guardar el tabaco en su bolso Hermes... un artículo tan caro que ni siquiera Genevieve habría podido permitirse, y lo cerró.

—Como desees. Pero no te voy a dejar sola.

—Tú misma —dijo ella, y se encerró en el cuarto de baño.

No fue hasta que no acabó de ducharse cuando se dio cuenta de que no había llevado su ropa limpia al baño. Agarró la diminuta toalla y fue a buscarla, mandando la modestia a tomar viento. Madame Lambert no iba a fijarse en su cuerpo con interés lascivo. Y seguramente Peter tampoco lo había hecho. Todo había formado parte de su trabajo. Madame Lambert había hecho la cama y estaba tendida sobre la almohada, descalza. La ropa estaba pulcramente doblada a los pies de la otra cama. Genevieve pensó «al infierno», y se quitó la toalla.

—Seguramente te estés preguntando lo que Peter pudo ver en mi — dijo en tono despreocupado mientras se ponía las braguitas blancas y el sujetador—. Y la respuesta, naturalmente, es nada de nada. Sólo estaba haciendo su trabajo.

Tenía marcas en la piel, y lo sabía. No sólo el mordisco en el cuello o las raspaduras en el pecho. Todo su cuerpo estaba impregnado de él, y no podía desprenderse de su esencia por mucho que intentara lavarse. Estaba en su interior, respirando a través de la piel y acelerándole los latidos.

—Eres muy joven —dijo Madame Lambert en tono alegre—. Pareces una adolescente que acaba de descubrir el sexo.

Genevieve se estaba abrochando los vaqueros. Se detuvo y la miró.

—Escucha, voy a arriesgar mi vida por vosotros, pero no tengo por qué escuchar tus comentarios indulgentes.

—Tienes razón. Había olvidado lo que es ser joven y estar enamorada.

— Tendrás que preguntárselo a otra persona. Yo no estoy enamorada.

Madame Lambert no dijo nada. Pero su sonrisa felina lo decía todo.

Harry odiaba a los críos. Los niños saludables y guapos eran una cosa, pero aquéllos eran enfermizos, horribles y repugnantes. No sabían mantener la boca cerrada, y durante las curvas y giros de la carretera 330, uno de ellos había vomitado sobre la tapicería de cuero de la limusina blanca. Fue la gota que colmó el vaso. Harry no viajaba con ellos en el asiento trasero, naturalmente. Iba junto al chofer, en un asiento mucho más incómodo a lo que él estaba acostumbrado. Y los mocosos no se callaban.

—¿No puedes aislar el ruido ahí detrás? —le preguntó al chofer.

—Lo siento, señor. Esta limusina en particular no está insonorizada.

— ¿Y tampoco puedes hacer nada con el olor?

El chofer se encogió de hombros. No parecía atemorizado por su jefe. Poca gente le tenía miedo, y menos esas personas que habían destrozado su hermosa Regla de Siete.

Había superado la decepción inicial y ahora tenía un nuevo objetivo: destruir al Comité y a todos sus miembros, y para ello ya había reunido refuerzos muy poderosos. El grupo en la sombra era una amenaza para todos sus valores... la libertad empresarial, el derecho a divertirse como quisiera, la democracia. Iba a hundirlos a todos, hasta el último de ellos, entonces podría reconstruir una nueva Regla de Siete, más grande y gloriosa.

Porque aquello era personal. No era sólo la destrucción de sus planes o la infiltración de Jack OBrien y Peter Jensen en su vida privada. No habían jugado limpio, aunque ¿qué se podía esperar de unas personas que no habían tenido las mismas ventajas que él?

Iba a disfrutar como nunca con Genevieve Spenser. Primero, porque Jack-Takashi había intentado por todos los medios apartarlo de ella. Segundo, porque Peter Jensen se revolvería en su tumba. Hacer sufrir a la mujer sería lo mejor si no podía hacer sufrir al hombre que lo había traicionado. Incluso podría ser mejor.

Pero antes tenía que librarse de esa asquerosa panda de chiquillos.

— Para el coche — ordenó.

Y el chofer pisó a fondo los frenos.

Capitulo 22

El chaleco antibalas era demasiado pequeño, y Genevieve tuvo la repentina e inquietante certeza de que si Peter hubiera estado allí, se habría encargado de conseguirle uno adecuado.

Consiguió abrochárselo, y se lo cubrió con la camiseta y la sudadera. Tenía los pechos aplastados y le costaba respirar, pero no importaba. Se sentó en el asiento trasero de un coche similar al que Peter había llevado y dejó que la condujeran por la serpenteante carretera que subía por las montañas.

Se preguntó si vomitaría sobre el chaleco antibalas. A Madame Lambert le estaría bien merecido si lo hiciera sobre sus elegantes zapatos, pero algo podría salpicar el chaleco y eso sería muy desagradable. Tampoco confiaba en que el chaleco le fuera a servir de mucho. Si Harry tenía planeado matarla, habría ordenado un disparo a la cabeza.

— ¿Tienes frío? —le preguntó Madame Lambert—. Hay mucha humedad aquí arriba, y esta noche habrá niebla. ¿Quieres una manta?

—Estoy bien —respondió Genevieve duramente.

— ¿Y algún medicamento? Peter me dijo que eras adicta a los calmantes.

—Que se vaya al infierno Peter —espetó ella. En realidad, hacía mucho que no pensaba en sus benditas píldoras amarillas. Por lo visto sólo eran necesarias para molestias menores, no para la vida y la muerte.

—Puedo conseguirte lo que necesites. Bastará una llamada telefónica.

Genevieve estuvo a punto de pedir un Tab. Había tenido mucho cuidado con su última comida... Su experiencia en Carl’s Junior le había enseñado a no engullir sin masticar, pero había tenido que conformarse con una Coca-Cola Light. Y se merecía un Tab antes de entrar en el valle de la muerte.

—Estoy bien —repitió. Cada vez subían más alto, y una ligera niebla empezaba a extenderse por las montañas. Tiempo atrás las laderas debían de haber estado cubiertas por una inmensa masa boscosa, pero en la actualidad sólo quedaban unos pocos árboles secos que recordaban a un cementerio. Genevieve apartó los ojos de la carretera. El conductor iba demasiado rápido, y ella ya estaba lo bastante nerviosa. ¿De verdad estaba preparada para morir en aquel paisaje inhóspito y estéril?

La niebla se hacía más espesa a medida que iban subiendo. Madame Lambert estaba ocupada con su BlackBerry... un duplicado del que había usado Peter. La última tecnología para el mundo de los espías. Pero ellos no eran realmente espías, ¿o sí? No sabía qué demonios eran, y no le importaba.

—Suponiendo que consigáis matar a Harry, ¿qué pasará entonces? —preguntó.

—Que nos ocuparemos de todo. Contamos con el apoyo de ciertas ramas del gobierno de Estados Unidos, y nadie sabrá jamás que Harry van Dorn no murió en un desgraciado accidente de coche en estas peligrosas carreteras. Continuamente se producen desprendimientos, y a veces caen rocas del tamaño de un coche. Una de ellas podría aplastar a Harry, y ni siquiera su buen amigo el presidente sabrá lo que ocurrió realmente.

— ¿Y qué hay de mí y de lo que sé?

—Lees demasiadas novelas, Genevieve —dijo Madame Lambert—. Tú no le dirás ni una palabra a nadie. En primer lugar porque nadie te creería. Y en segundo, porque querrás olvidarte para siempre de estas semanas. Y hay una razón más.

— ¿Cuál?

—Por mucho que hayas sufrido, no querrás poner en peligro a Peter.

— ¿Estás hablando de heridas físicas? Porque te aseguro que no tengo ninguna cicatriz emocional.

—Claro que no —corroboró Madame Lambert—. Y tampoco habrá heridas físicas. Estarás bien protegida.

No habría suficientes chalecos antibalas en el mundo para protegerla del daño que Peter Madsen ya le había hecho.

— Estoy lista — murmuró.

—Estupendo. Porque ya hemos llegado.

Peter no dejaba de maldecir la niebla. Se había apostado en un punto desde donde dominaba el amplio camino de entrada a la opulenta mansión de Harry. Estaba acompañado de Mannion, quien había formado parte del equipo original para tomar como rehén a Harry. Su compañero leía el mensaje de texto con ojos entornados mientras él escudriñaba a través de la niebla.

— ¿Crees que Van Dorn puede controlar el clima? —le preguntó Mannion.

—Tiene suficiente dinero para ello, desde luego —respondió Peter.

El banco de niebla se movió un poco como una criatura fantasmal, ofreciendo un atisbo de su objetivo antes de volver a cerrarse. Peter bajó el rifle y se apoyó de espaldas contra el árbol.

—No se ve movimiento ahí abajo —dijo Mannion—. ¿No tendrían que haber llegado ya? Tal vez estén esperando que la niebla se disipe.

—Llegarán enseguida —afirmó Peter.

Mannion pulsó unos cuantos botones y sonrió. Las sonrisas apenas aparecían en el rostro serio y curtido de Mannion, y nunca sin motivo.

— ¿Qué pasa? — preguntó Peter.

— Han encontrado a Takashi. De una sola pieza. Está muy mal, y no creen que sobreviva, pero ya sabes cómo es. Ningún multimillonario afeminado es rival para un miembro de la Yakuza.

— Algo es algo — murmuró Peter, volviendo a su puesto. A pesar de la niebla podía oírse el ronroneo de un motor en marcha. ¿Tendría Harry a los niños en el coche? ¿O los habría eliminado ya?

Habían asumido el riesgo de que Harry no cumpliera con su parte del trato. Un millonario temperamental y de mente retorcida como él, era un elemento muy peligroso. Las personas así pensaban que eran intocables, y con frecuencia no distinguían la realidad de sus fantasías.

La niebla volvió a despejarse, y Peter vio claramente la limusina. No había ni rastro de los niños. Entonces oyó que se aproximaba otro coche, y no necesitó que Mannion le dijera que Genny había llegado. No quería que estuviera allí. Tendría que habérselo dicho, pero algo se lo había impedido, y ahora ella podía morir por su culpa.

El coche llegó hasta la pesada verja de hierro y se detuvo. Esperó y esperó sin que sucediera nada. A Peter se le secó la garganta, y Mannion miraba atentamente el claro, sin fijarse en el arma que tenía en la mano.

Había otros francotiradores por los alrededores, pero ninguno podría disparar desde una posición tan privilegiada, y Peter sabía que al final todo dependería de él. Nunca había errado un tiro, por difícil que fuera. Podía apuntar a través de la niebla y en una noche sin luna. Podía hacer lo que fuera con tal de mantenerla a salvo. Pero no podía perder el tiempo inventándose excusas. Lo único que importaba era que ella viviese. Porque él había hecho lo impensable. Por segunda vez en su vida se había enamorado.

No era por el sexo ni por un instinto protector. Y tampoco era porque quisiese pasar el resto de su vida con ella. Tal vez estuviera enamorado, pero esperaba no tener que volver a verla nunca más. Quería regresar a su vida, protegido por su coraza de hielo. Las puertas de hierro se abrieron lentamente y también la puerta trasera del coche. Peter vio su rubia melena y contuvo el aliento. Hasta donde él podía ver, Harry no tenía francotiradores de elite dominando el claro, pero no arriesgaría la vida de Genny por una suposición.

Ella se quedó muy quieta, alta y erguida, seguramente por el chaleco antibalas. No miró a su alrededor ni por encima del hombro. Harry sabría que no estaba sola. Dio un paso adelante y luego otro, y entonces se abrió la puerta de la limusina y salió Harry.

Lo tenía en el punto de mira, un blanco perfecto, pero la niebla volvió a cubrirlo.

— ¡Peter! —lo apremió Mannion.

—Cállate —masculló él—. No puedo ver.

—Dispara, Peter. No tiene a los críos. Los han encontrado vagando por la montaña. No hay que entregársela.

Peter se levantó, pero la niebla se lo había tragado todo y no podía ver nada, Ni los coches ni la regia figura de Genny caminando hacia la muerte. No dudó ni un segundo.

—Corre, Genny! ¡Sal de ahí! ¡Corre! —gritó con todas sus fuerzas, y echó a correr por la ladera, intentando llegar al camino de entrada a través de la niebla impenetrable. La humedad le aguijoneaba la piel como pequeñas partículas de hielo, y sintió que lo traspasaba una punzada de pánico.

Entonces resbaló y cayó rodando por la pendiente hasta el amplio camino de entrada. Los faros de un vehículo lo iluminaron. Peter rodó hacia unos arbustos, y el coche pasó a su lado, rozándose con el otro coche en su huida.

Y luego todo fue silencio sepulcral.

Peter se levantó, con el rifle aún en la mano, cuando Madame Lambert apareció entre la niebla.

—Se la ha llevado —dijo, y a Peter le pareció oír una pizca de emoción en su voz fría y controlada—. La metió en la limusina y huyó. Lo siento, Peter. Pero no podrá llegar muy lejos. Tenemos todas las carreteras bloqueadas. Si no fuera por esta maldita niebla...

Nunca la había oído maldecir antes. Pero no importaba.

—Me llevo el coche —dijo.

— Deberías esperar a los refuerzos...

—Me llevo el coche.

Un momento después se alejaba en el vehículo, dejando que la niebla lo engullera.

Harry van Dorn estaba en el mejor estado de ánimo que podía recordar. Tras varias semanas de fracasos y traiciones, la suerte volvía a ponerse de su lado. Genevieve Spenser estaba sentada junto a él en el asiento trasero de la limusina, pálida y aterrorizada.

Era un regalo del universo, pensó Peter Y él se lo merecía como uno de los elegidos.

—Así que Peter está vivo —dijo, sirviéndose una copa del minibar—. ¿Puedo ofrecerte algo? Me temo que no tengo esos refrescos que tanto te gustan, pero puedo darte algo para que todo sea más fácil.

—No, gracias —respondió ella—. No quiero nada.

Harry se echó a reír.

— ¿Por qué no me dijiste que Peter estaba vivo?

— ¿Qué te hace pensar que está vivo?

—No te hagas la ingenua. He oído su voz diciéndote que corrieras. Un poco tarde, pero siempre has sido su peor pesadilla, ¿no? De no ser por ti, yo ya estaría muerto.

—En ese caso, creo que deberías mostrarte agradecido — dijo ella.

El le golpeó el rostro con el dorso de la mano.

—No me gustan las mujeres que hablan demasiado. ¿No lo sabías? Tus jefes tendrían que haberse informado mejor antes de mandarme a una bocazas.

—Los abogados suelen ser todos unos bocazas.

El volvió a abofetearla, haciéndole sangre en el labio. Le gustaba ver sangre, pero no quería dejar ningún rastro en la limusina, ya que tendría que deshacerse de la misma después de que los críos la hubieran puesto perdida de vómitos. Los había dejado en medio de un paraje calcinado, donde morirían de frío al caer la noche.

Aún no había decidido qué historia contaría para justificar la desaparición de los niños... estaba demasiado concentrado en su deliciosa venganza. Si los niños eran rescatados con vida, nadie creería nada de lo que dijeran. Al fin y al cabo, era la palabra de unos críos contra la de Harry van Dorn, amado y admirado por todo el mundo.

—Ten cuidado con lo que dices. Pienso tomarme mi tiempo contigo, y no quiero que me pongas nervioso. Que Peter siga vivo lo cambia todo. Vendrá a por ti.

—No digas tonterías. Si de verdad estuviera vivo y yo le importara lo más mínimo, no habría dejado que cayera en la trampa.

— Buena observación — concedió Harry—. Pero no voy a perder la esperanza. Míralo de esta manera; voy a mantenerte intacta hasta tener la certeza de que Peter Jensen no vendrá en tu busca.

— Su nombre es Peter Madsen — dijo, desdiciéndose con ello de que estaba muerto.

Harry pensó en volver a pegarle, pero decidió que no valía la pena.

—Ya verás, será el doble de divertido si él lo contempla todo. El doble de placer, el doble de dolor.

—Estoy segura de que Peter ha visto morir a mucha gente, Harry —dijo ella, demasiado tranquila—. Le importa un pimiento que me mates o no. No es tan sentimental. Podrías matarlo a él primero y hacer que yo mirara, pero me temo que me gustaría mucho ver cómo sufre y...

— ¿Nunca te callas? —espetó él.

—No si puedo evitarlo —replicó ella.

Oh, iba a disfrutar mucho matándola, desde luego. Más de lo que nunca había disfrutado matando a alguien. Se estaba volviendo más insoportable por momentos.

—¿Sabes qué? —dijo alegremente, tapándole la boca con cinta adhesiva—. No puedes evitarlo.

Peter apenas podía ver la carretera, pero aun así conducía tan rápido como le era posible. ¿Adónde se la estaría llevando con aquella niebla? Era muy fácil salirse de la carretera, por lo que todos debían tener cuidado.

Perseguía una limusina. Posiblemente con chofer, ya que Harry nunca hacía nada por sí mismo. Le estaría costando mucho trabajo controlar a Genevieve, lo que significaba que estarían en el asiento trasero. Pisó a fondo el acelerador, suponiendo adónde llevaba la sinuosa carretera. Se dirigían a Big Bear, el más desastroso de los complejos turísticos del lago, y si Harry conseguía llegar hasta allí, sería muy difícil encontrarlo.

Pero Peter no iba a rendirse. Llevaba el rifle consigo, pero no esperaba que le sirviera de mucho cuando no podía ver un metro por delante de él. Iba a tener que acercarse todo lo posible a Harry van Dorn para poder matarlo. Pero antes tenía que encontrarlo.

Al pasar por Running Springs vio las luces traseras de la limusina. Estaban ascendiendo por la carretera a una velocidad constante. Peter volvió a pisar el acelerador, y el coche derrapó en la calzada. Le costó un momento recuperar el control, y para entonces la limusina ya había desaparecido. Golpeó el volante y masculló en voz alta.

La carretera se hizo un poco más recta, lo que le permitió volver a acelerar. No tenía ni idea de qué hora podría ser. La niebla impedía distinguir si era de día o de noche y le devolvía el reflejo de los faros. Apagó las luces largas, esperando ver un poco mejor, y justo en ese instante un coche surgió de la oscuridad, obligándolo a salirse de la carretera y caer en una zanja.

Salió del coche, preparado para matar, cuando una voz que nunca creyó que volvería a oír rompió la oscuridad.

—Ha dejado la limusina y se la ha llevado al bosque, Peter —dijo la tranquila voz de Bastien Toussaint—. Vas en dirección contraria.

Peter se quedó de piedra. No perdió tiempo en hacer preguntas estúpidas, como por qué estaba Bastien allí y cómo sabía lo de Genevieve. Lo único que importaba era que Bastien tenía las respuestas.

—¿Adónde se la ha llevado?

— Hay una vieja escuela abandonada un poco más arriba. Lleva años cerrada, pero Harry la compró hace poco. Se la ha llevado allí. Y estará esperando que vayas en su busca, ahora que sabe que estás vivo.

—Eso es exactamente lo que pienso hacer. ¿Qué demonios haces aquí? ¿No deberías estar en Carolina del Norte con tu hijo?

—Mi mujer ya se ocupa de eso. Madame Lambert me pidió ayuda. Te lo debo a ti, Peter, y siempre pago mis deudas. Vamos. Te mostraré el camino a la escuela. Será mejor que vayamos a través del bosque. Creo que Harry está a solas con tu novia, pero conviene ser precavido.

—Ella no es mi...

—Ahórrate el aliento, Peter. Cuando la hayamos rescatado y hayamos acabado con Harry, podrás negar todo lo que quieras. Para mí no supone la menor diferencia. Pero tenemos que darnos prisa, antes de que Harry se canse de jugar. Sabe que no tardarás en encontrarlo, incluso sin mi ayuda, y te estará esperando. Pero nunca ha sido un hombre paciente, y ahora tiene un juguete con el que entretenerse mientras aguarda tu llegada.

Peter dejó de discutir. Bastien no tenía por qué acompañarlo y poner su vida en peligro, pero lo haría de todos modos, y no habría modo de hacerlo desistir. Le guardaría las espaldas, igual que Peter había hecho por él, y entre los dos lograrían salvar a Genevieve Spenser.

Si conseguían llegar a tiempo.

Capitulo 23

Era un edificio realmente bonito, a pesar de los años que llevaba vacío. Genevieve tuvo oportunidad de admirarlo después de que Harry la hubiese atado y amordazado y la hubiera llevado a través de la niebla entre edificios abandonados y aparcamientos derruidos.

—Ten cuidado con la piscina —dijo Harry alegremente mientras subían por una escalera de piedra—. Casi toda el agua se ha evaporado, pero queda suficiente en el fondo para ahogarte, si es que el hedor no te mata antes.

Abrió una puerta maciza y pesada y la hizo entrar de un empujón. Encendió las luces, y Genevieve vio que estaban en el centro de una inmensa habitación, construida como un viejo refugio de caza, con una gran chimenea, una fila de asientos empotrados alrededor y balcones entrecruzándose sobre sus cabezas. Una colección de animales disecados adornaba las paredes, y sobre la repisa de la chimenea se leía la inscripción «La verdad os hará libres». De no haber estado amordazada, Genevieve se habría echado a reír.

—Precioso lugar, ¿verdad? —dijo Harry con el mismo entusiasmo de un niño que enseñara un juguete nuevo—. Perteneció a John Houston, creo, antes de que fuera transformada en escuela para niños ricos con problemas de drogas. La cerraron hace años, y entonces la compré. Siempre me ha gustado, a pesar de todo lo que ha pasado por aquí. Permíteme que te la enseñe. Te encantará.

Ella no tenía elección, y lo siguió con las manos atadas a la espalda y la cinta adhesiva tapándole la boca. Harry se comportaba como un guía turístico del canal Viajar, mostrándole los detalles del comedor con su mobiliario roto y la terraza con vistas al valle.

— Es una lástima que metieran a todos esos niñatos en este lugar — dijo mientras la ataba a una silla junto a la chimenea—. No se puede hacer nada con los chicos malos. Ni tampoco con los buenos. Lo mejor es deshacerse de todos.

Estaba usando una gruesa cuerda de nylon amarilla. Le ató las muñecas y los tobillos, le rodeó el cuello y dejó el extremo colgando sobre uno de las vigas de madera.

—Ojala pudieras apreciar esos nudos, señorita Spenser. Me enorgullezco de haber sido un Boy Scout. ¿Sabes lo duro que es y la clase de compromisos que conlleva? Sé lo que estás pensando —le pasó la cuerda bajo los brazos y volvió a arrojarla sobre la viga—. Estás pensando que mi padre los sobornó. Pero no se puede sobornar a los Boy Scouts de América, señorita Spenser. Lo se porque lo he intentado. La única manera de ingresar en el cuerpo era trabajando duro, y eso hice. Creo que mi viejo maestro estaría complacido de ver los buenos nudos que sigo haciendo. Aunque no creo que le gustara tanto ver en qué empleo mis conocimientos.

Se arrodilló a su lado. Genevieve no pudo ver lo que estaba haciendo, y no estaba segura de que le importara. El nylon le rozaba dolorosamente la garganta, y cuando Harry echó la silla hacia atrás, sintió que la cuerda se tensaba. Intentó gritar, pero la mordaza ahogó el sonido. Harry dio un paso atrás y observó con orgullo el resultado.

—Ha quedado perfecto —dijo—. Ahora debes tener cuidado de no moverte ni retorcerte. La silla se mantiene en un equilibrio muy precario, y al menor deslizamiento, la cuerda se tensará alrededor de tu cuello y te estrangulará. Me gustaría decir que he hecho un trabajo tan limpio que tu cuello se rompería en un instante y todo habría acabado sin que te dieras cuenta, pero me temo que con los años he perdido mucha habilidad. Si la silla se cae, tendrás una muerte lenta y agonizante. Como a mí me gusta — añadió con una sonrisa mordaz—. Sí, ahora estás pensando que Peter aparecerá y te liberará antes de que te ahogues, pero me temo que no será posible. Cuando más intente desatarte, más apretará los nudos. Morirás sin remedio, señorita Spenser, y luego él tendrá que jugar conmigo — soltó un suspiro de satisfacción—. Esto es casi mejor que volar una simple presa en la India o poner unas cuantas bombas. No hay nada como hacerlo con tus propias manos, ¿no crees? Oh, es verdad, no puedes responder. Debe de ser criminal para una mujer bocazas. Aunque yo no lo llamaría «criminal». Para mí es justicia. Tú te interpones en mi camino, yo me interpongo en el tuyo.

Ella lo miró, intentando concentrar todo su odio y desprecio en los ojos. Pero Harry parecía indiferente.

—Voy a servirme una copa. Me temo que no puedo ofrecerte una... tienes la boca ocupada en otra cosa. Y luego podemos sentarnos y esperar a Peter, No tardará mucho. Pero no te molestes en intentar escapar mientras yo me ausento. Sólo conseguirás matarte a ti misma antes de que Peter tenga una oportunidad para salvarte —soltó una carcajada espeluznante—. Espérame, ¿de acuerdo? Enseguida vuelvo —dijo, y la dejó sola en la cavernosa habitación, preparada para la muerte, mirando la inscripción sobre la chimenea: «La verdad os hará libres».

Oyó un ruido sobre su cabeza. Podía ser un ratón, un murciélago, el viento azotando los árboles... Pero no hacía viento. La niebla lo había envuelto todo. Temía mover la cabeza y levantar la mirada. Su equilibrio era tan precario y la cuerda estaba tan tensa que el menor movimiento la llevaría a una muerte lenta y dolorosa. Volvió a oír el ruido, como si algo se moviera en las galerías superiores.

No era Peter. Si Peter estuviera allí, lo sentiría en sus huesos, y no querría morir. No, era alguien más... o algo más. Tal vez el fantasma de uno de esos pobres chicos o de la vieja estrella de cine. Harry volvió a la habitación con un vado de bourbon en una mano y otra madeja de cuerda amarilla en la otra.

— ¿Ocupada? —le preguntó, muy animado—. Apuesto a que estás pensando en las cosas que te gustaría hacerme si tuvieras la oportunidad. No la vas a tener, pero te animo a fantasear todo lo que quieras. Dar y recibir dolor es uno de los actos más íntimos de la vida, y dudo que hayas tenido tiempo suficiente para explorarlos. Pensé en enseñarte, pero el pobre Jack... oh, disculpa, creo que tú lo conocías como Takashi... tenía razón. No quiero las sobras de Peter Cómo-se-llame.

Ató la cuerda alrededor de la pata de la silla y se movió hacia los bancos que rodeaban la chimenea.

—Ojala pudiera encender un fuego. No quiero que pases frío, pero tienes un chaleco adicional debajo de la ropa, ¿no? ¿Creías que no me daría cuenta? Odio que la gente me subestime —miró la chimenea, grande y vacía—. No hay leña. Podría usar algunos muebles rotos del comedor, pero no tendría con qué prender la llama. No, me temo que vas a quedarte ahí congelándote, señorita Spenser. Pero no durará mucho, te lo prometo — tomó un sorbo de bourbon y se recostó en los cojines roídos por los ratones.

Ella movió ligeramente la cabeza, apenas un centímetro, y consiguió mantener el equilibrio. No sabía si había imaginado la sombra que cruzó el polvoriento suelo de madera, pero Harry parecía ajeno a todo. Si era un fantasma, Genevieve esperaba que fuese lo bastante horrible para darle a Harry un susto de muerte. Ella no temía nada que pudiera surgir de la oscuridad, pues Harry le parecía más terrorífico que cualquier criatura sobrenatural.

Pero los fantasmas no dejaban huellas ni sombras. ¿Sería un vampiro?

De repente todo cambió. Alguien había entrado por la puerta que tenía tras ella. Aquella zancada lenta y silenciosa sólo podía ser de Peter, y Genevieve intentó llamarlo.

—Justo a tiempo —dijo Harry, y tiró de la cuerda amarilla. Genevieve cayó hacia atrás, y la cuerda se tensó, cortándole la respiración.

Lo último que vio fue a Harry echando a correr y a Peter siguiéndolo, dejándola a solas con la muerte...

Pero entonces la presión se alivió, y la silla se volcó hacia atrás. Las cuerdas se aflojaron, y Genevieve pudo levantar la mirada hacia las vigas, encontrándose con el rostro de un hombre al que nunca antes había visto. Tal vez fuera el fantasma de la vieja estrella de cine. El hombre saltó sobre la barandilla de un balcón y aterrizó en el suelo con la agilidad de un gato.

—No te muevas —dijo con un ligero acento francés—. Soy amigo de Peter. He cortado la cuerda principal, pero las otras también son peligrosas.

Agarró algo del suelo y empezó a cortar las cuerdas. Debía de haberlo tirado desde el balcón, deslizándose a través de la cuerda principal. ¿Y si hubiera fallado?

No quería pensar en ello. Sólo quería llegar hasta Peter. Harry tenía un arma en alguna parte, ella la había visto. El hombre seguía cortando rápidamente, pero no le había quitado la cinta de la boca y ella se preguntó si el maldito Peter le habría dicho que era una bocazas. Le dio un puntapié para llamar su atención, pero sólo consiguió que la cuerda del cuello volviera a tensarse.

—No hagas eso si no quieres empeorar las cosas—le advirtió el hombre—. Si estás preocupada por Peter, te prometo que puede cuidar de sí mismo.

Terminó de cortar la última cuerda y le arrancó la cinta adhesiva.

—Tiene un arma —intentó decir ella, pero la garganta se le había obstruido y apenas pudo emitir un susurro ahogado. Intentó levantarse para ir tras ellos, pero el hombre la sujetó.

—No te entrometas. Será peor para ti.

Ella no tenía ningún bolígrafo ni llaves para clavárselas en los ojos a aquel hombre. Tampoco quería matarlo, puesto que le había salvado la vida. Pero había aprendido otra lección.

Hizo ademán de golpearlo en el rostro, y cuando respondió para defenderse, Genevieve realizó el barrido que Peter había dicho que no funcionaría. El hombre cayó al suelo antes de darse cuenta de lo que estaba pasando.

Harry y Peter habían salido por el comedor, y ella echó a correr tras ellos. Había dos caminos… la cocina y la terraza, y sabía cuál elegiría Harry, siendo tan melodramático. Salió al mirador justo en el peor momento, desviando la atención de Peter hacia ella. Harry eligió el momento para disparar con la pistola y yació el cargador en el cuerpo de Peter, que cayó en la tarima y quedó retorciéndose en un charco de sangre.

— ¡No! — gritó ella, corriendo hacia él y arrodillándose a su lado.

—Conmovedor —dijo Harry, apoyándose en la barandilla y sosteniendo el vaso de bourbon en la otra mano—. Y muy oportuno. Estábamos en un punto muerto cuando lo has distraído.

Peter aún respiraba, pero sangraba por todas partes. Genevieve enterró la cara en su pecho, llorando, y apenas oyó el débil susurro que salió de sus pálidos labios.

—La pistola... Tómala.

Genevieve la sintió mientras lloraba sobre su cuerpo. Un objeto duro y metálico justo debajo del cinturón. Sin atreverse a dudar, se apartó y metió la mano en los pantalones.

— ¿Le vas a hacer un homenaje a un muerto, abogada? Me sorprendes —dijo Harry, riendo. Su sonrisa ni siquiera flaqueó cuando ella sacó el arma—. Me temo que he usado todas mis balas para matar a tu novio. No queda ninguna para ti. Pero no me preocupa. Sé que no me dispararás. Eres un ser humano decente y no matarás a un hombre desarmado, por mucho que se lo merezca.

—Tal vez no —dijo ella con un hilo de voz rasposa—. Pero Peter no ha venido solo.

— ¿Te duele la garganta? — le preguntó él—. Oh, lo siento mucho. No he oído del todo lo que has dicho. ¿Estás intentando convencerme de que hay alguien más aquí que puede liquidarme? No te creo. Me sorprende que hayas conseguido desatarte, pero debí de distraerme, y has demostrado que tienes recursos. Pero lo único que tengo a mis espaldas es la ladera. Podré ver a cualquiera que intente acercarse.

Genevieve no oyó ningún ruido que saliera del refugio, y se preguntó si habría cometido el estúpido error de matar a su rescatador. No estaba segura de que le importara... Peter se había quedado inmóvil y no parecía respirar.

— Has matado a Peter — dijo—. Te mataré.

—No digas tonterías. Adelante, intenta apretar el gatillo. No tienes agallas.

Ella sabía cómo apuntar y amartillar un arma. Intentó apuntarlo, pero las manos le temblaban demasiado.

—No acertarías ni a un elefante en un ascensor, señorita Spenser.

Genevieve empezó a apretar el gatillo, intentando apuntar al rostro de Harry. Podía ver a Hans, a Renaud, al hombre del garaje, los agujeros de bala en sus cabezas. Podía hacerlo, podía volarle su maldita cabeza, podía matarlo...

Soltó el gatillo y dejó que la pistola cayera en su regazo. Tenía las manos y los vaqueros manchados con la sangre de Peter.

—¿Lo ves? No puedes hacerlo — se burló Harry, disponiéndose a bajar de la barandilla.

Ella volvió a agarrar la pistola y se la arrojó con todas sus fuerzas. El arma impactó en su rostro y lo hizo caer sobre la barandilla. Su grito de horror resonó en la niebla, acompañado del crujido de las ramas secas al romperse, hasta que todo quedó en un silencio sepulcral.

Genevieve no podía moverse, arrodillada al lado de Peter, sin poder creerse que hubiera muerto. Entonces el amigo de Peter la apartó y se inclinó sobre el cuerpo de Peter.

—Aguanta, viejo amigo. La ambulancia está de camino. Aguanta un poco más — miró a Genevieve, quien había conseguido ponerse en pie—. Recuérdame que no vuelva a discutir contigo.

—Harry... —apenas podía hablar, pero él la oyó antes de que la sirena de una ambulancia traspasara la noche.

—Se cayó por la ladera. Si ha sobrevivido, lo atraparemos. Al menos eso lo hiciste bien.

Genevieve se acercó a la barandilla. La niebla empezaba a disiparse y podían verse los esqueletos negros de los árboles quemados. Y entonces vio a Harry. Yacía sobre un montón de troncos aplastados.

Pero no los había aplastado todos en su caída... Un pino le había atravesado el pecho y apuntaba al cielo, ennegrecido y ensangrentado.

Genevieve dio un paso atrás. Podía ver las luces de la ambulancia, y se preguntó si debería bajar a indicarles el camino, pero era incapaz de moverse. Se sentó en la tarima y miró el cuerpo inerte de Peter.

El amigo de Peter le dijo algo, pero ella sólo pudo oír una palabra. «Muerto».

— No puede estar muerto — dijo entre sollozos.

—Peter sobrevivirá. Me refería a Harry. ¿Está muerto?

Ella pensó en el cuerpo empalado.

—Oh, sí —susurró con los restos de su voz—. Está muerto.

—Bien... Tu primera muerte.

Parecía muy tranquilo, como si no le preocupara que su amigo estuviera muriéndose a su lado.

Genevieve no sabía si gritar, reír o llorar.

Se abrazó las piernas, apoyó la frente en las rodillas manchadas de sangre y empezó a rezar.

Capitulo 24

Genevieve no podía decidir si le gustaba Bastien Toussaint o no. Le recordaba a Peter en todos sus defectos, además de esa actitud francesa tan desdeñosa que resultaba especialmente irritante.

Pero le había salvado la vida a Peter, así que podría perdonarle lo que fuera. Si ella no hubiera salido a la terraza, desesperada por salvar a Peter, no lo habría distraído y no habría sido acribillado a balazos. Ella lo sabía, igual que Bastien, y tendría que vivir el resto de su vida con aquel peso sobre su conciencia. Al menos, Peter también viviría.

La última vez que lo había visto fue en una camilla, inconsciente, mientras lo alejaban de su vida. Sólo tenía la palabra de Bastien para confiar en su recuperación, lenta, pero segura. Madame Lambert también se había marchado, por lo que Genevieve estaba agradecida. No quería tener nada que ver con nadie del maldito Comité. Al menos Bastien lo había dejado. Le gusto la esposa embarazada de Bastien, Chloe. No supo cómo había acabado en Carolina del Norte, viviendo con ellos. Seguramente había sido una de las despóticas decisiones de Madame Lambert, pero Genevieve había estado demasiado afectada para discutir.

Y era muy relajante estar en el campo, en la casa que Bastien estaba construyendo para su mujer. A Chloe no le había hecho mucha gracia la repentina desaparición de su marido, y como represalia no le habló durante los tres días siguiente a su regreso, acompañado de Genevieve. Luego se puso de parto y empezó a soltar imprecaciones en unos idiomas incomprensibles para Genevieve, y no paró hasta que la pequeña Sylvia llegó al mundo y relevó a su madre con sus llantos.

Parecía un buen momento para marcharse, pero Chloe no quiso ni oír hablar de ello, y además, Genevieve siempre había tenido debilidad por los bebés. «Espera hasta que sepamos que Peter está bien». «Espera hasta que Sylvia deje de llorar todo el día». «Espera hasta que Bastien nos diga lo que está pasando».

Cuando finalmente anunció que regresaba a Nueva York, sin más retrasos, Bastien le dijo que habían vendido su apartamento por orden de Madame Lambert. Sus posesiones habían sido almacenadas y lo único que le mandaron a Carolina del Norte fue su pasaporte.

Así de simple.

Probablemente tuviera que caminar para siempre con una ligera cojera, aunque ya no necesitaba un bastón y sólo habían pasado tres meses desde que Harry van Dorn lo cosiera a balazos. Había evolucionado mucho en muy poco tiempo, pero los nervios del muslo habían sufrido graves daños, y ni toda la terapia del mundo podría remediarlo.

De modo que no podría volver a trabajar en su campo de acción. Desde ahora en adelante estaría sentado tras un escritorio, recopilando información. El Hombre de Hielo dejaría de existir para siempre, y el mejor espía del Comité se retiraba del servicio activo después de que su última misión acabara en un estrepitoso fracaso por su parte.

Pero por alguna razón, aquello no lo inquietaba. Había pagado el precio por sus errores, y Genevieve estaba sana y salva. Esperaba que hubiese vuelto al trabajo, después de codearse con el terror y la muerte, y también esperaba que se hubiera recuperado rápidamente de su enamoramiento. Seguro que sí. En cuanto volviera a sus trajes de Armani y sus zapatos Blahniks.

El había pasado tres meses en Londres. Uno en el hospital, otro en rehabilitación y otro en su frío y triste apartamento, hasta que finalmente obtuvo el permiso para salir de la ciudad. Lo había pospuesto demasiado tiempo; tenía que vender la casa de Wiltshire. Formaba parte de un mundo en el que él jamás viviría. Fuego en la chimenea, bebés en la alfombra, jardines en flor. Nada de eso era para él. Se había convertido en otro Thomason, frío y eficiente, pero tan despiadado. Madame Lambert no sería siempre la directora, aunque parecía mucho más joven de lo que debía de ser. Siempre habría posibilidad para ascender en el maldito Comité.

No podía conducir su coche pues le resulta casi imposible pisar el embrague. De modo que alquiló un coche automático y se dirigió al campo en un espléndido día de verano.

Se detuvo a comer en el camino. Por alguna razón, quería retrasar lo más posible la llegada a Wiltshire. Al llegar, tendría que llamar a la agencia inmobiliaria, revisar la casa de arriba abajo para ver qué reformas eran necesarias y buscar a alguien que se ocupara del jardín. Su intención había sido hacerlo en primavera, pero las cosas habían sufrido un extraño giro. Afortunadamente, la vida volvía a la normalidad, había recuperado su gélido autocontrol y podía seguir como antes.

Metió el coche en el camino de entrada y frunció el ceño. Las malas hierbas habían sido arrancadas del pavimento, y los bordes del césped estaban pulcramente recortados. ¿Había contratado un servicio de jardinería y lo había olvidado?

La puerta trasera no estaba cerrada con llave. Otro extraño descubrimiento. No lo asustaban las sorpresas desagradables y ya no era el objetivo de nadie. Podría vivir el resto de su vida como quisiera.

Se detuvo bruscamente en el vestíbulo. La casa estaba en un estado impecable. El sol entraba a raudales por las ventanas y había flores frescas en la mesa. También las llaves de un coche, pero Peter no había visto ningún otro vehículo. Aunque no había mirado en el garaje.

Santo Dios, ¿Madame Lambert había vendido la casa a sus espaldas? No lo sorprendería que lo hubiera hecho. Ella ya le había dicho que aquél no era su lugar. La mesa le resultaba familiar, pero podía pertenecer a cualquiera. Entró en el estudio y vio que el inmenso escritorio de su abuelo seguía allí. Con una máquina de coser encima.

Giró a la izquierda y bajó los dos escalones de la cocina. Había una vajilla nueva en los armarios y alguien había instalado un lavaplatos. Se quedó perplejo, y miró hacia los jardines a través de la puerta de la cocina.

Estaban preciosos. Las flores de múltiples colores se mecían por la suave brisa veraniega, y el aire estaba impregnado por la fragancia de las rosas. ¿Desde cuándo había rosas en el jardín?

Dobló la esquina y vio el rosal recién plantado, que milagrosamente estaba floreciendo… y a la mujer arrodillada de espaldas a él. Un sombrero de paja la protegía del sol.

Peter no se movió ni dijo nada, pero ella debió de sentir su presencia, porque se dio la vuelta y se quitó el sombrero, revelando una melena rubia que le cayó sobre los hombros. Al verlo, se ruborizó.

—Oh —dijo Genevieve—. No sabía que estabas aquí —se levantó rápidamente, se quitó los guantes y se sacudió la tierra del vestido con estampados florales—. Ya sé que tengo un aspecto ridículo, pero no sabía lo que las mujeres inglesas se ponen para trabajar en el jardín, y Laura Ashley me pareció lo más apropiado. Aunque creo haber arruinado tres vestidos diferentes... — su nervioso parloteo se apagó.

Peter avanzó un par de pasos para que ella pudiera ver su cojera, y se detuvo.

Genevieve no sabía qué decir. Por primera vez desde que él recordaba, se había quedado sin palabras. Intentó no sonreír, y se quedó observándola, esperando.

—Bueno —dijo ella finalmente—. Me alegro de que por fin hayas decidido venir a casa. No sé si habrá bastante para cenar, pero puedo ir a comprar. ¿Qué te apetece comer?

El no respondió, porque su respuesta la hubiera dejado pasmada.

— ¿No vas a decir nada? —le preguntó ella, acercándose —. ¿No vas a preguntarme por qué estoy aquí o decirme que me vaya?

—No —respondió él.

— ¿Por qué no?

—Porque éste es el lugar al que perteneces —le dijo, y extendió los brazos para que ella se fundiera con su corazón y con su vida. Para siempre.

FIN

Esta novela ha sido escaneada por  Naconxa  y corregida por Pily.