Inolvidable pasión

La vida era ya bastante complicada para William Quentin sin que su ex mujer volviera a aparecer en su casa. Él había estado loco por Francesca y el dolor de su engaño seguía vivo en él. Will sabía que debía hacer caso a las advertencias de su abuela, pero no podía dar la espalda a Francesca, sobre todo porque su vida corría peligro.

Francesca, que siempre había tenido un severo control sobre sus emociones, se mostró vulnerable de pronto, y aquello amenazaba con vencer las defensas de Will. Pero, ¿cómo iba a haber alguna posibilidad de reconciliación entre ellos, cuando ella había demostrado que le importaba más su independencia que tener un hijo de él?

Capítulo 1

El estaba de pie junto al ventanal de la biblioteca, viendo cómo los grupos de visitantes se dirigían hacia la salida. No podía oír lo que estaban diciendo, por supuesto, pero se mostraban reacios a salir. Después de todo, el jardín y los terrenos de Lingard Abbey se estaban convirtiendo en la mayor atracción turística de Yorkshire con una rapidez asombrosa, y a él el dinero de las entradas le estaba permitiendo arreglar y restaurar los alrededores de la casa para que ésta recuperase su antiguo esplendor.

Por lo menos ahora les podía pagar a los jardineros un sueldo que les permitiera vivir. En esa época del año, especialmente, las terrazas y jardines eran un espectáculo de color; incluso el lago, que brillaba con los rayos del sol, reflejaba los colores de los árboles y arbustos de alrededor.

Por supuesto que con los ingresos de los turistas no sería suficiente para hacer un arreglo serio de la casa. La humedad, el desgaste de la piedra, y el viento que invadía las grietas habían hecho de Abbey un lugar inhabitable. Era el motivo por el que estaba pensando en la sugerencia de su abuela de que se volviera a casar. Necesitaría una esposa con una gran fortuna, que no le demandara demasiado, más allá de su título. Era la única forma de que pudiera mantener su casa.

Se apartó de la ventana. Casarse con alguien simplemente para restaurar la fortuna de la familia era algo anticuado en estos tiempos, pensó, irritado.

Para su abuela sería normal, ya que era una práctica muy común cuando ella era joven, pero, ¡estaban a las puertas de un nuevo milenio, por el amor de Dios! Si él se volvía a casar, al menos tendría que ser con alguien por quien sintiera algo.

Pero... Se sintió desanimado. Casarse con alguien por quien sintiera algo no le había funcionado anteriormente. El había estado loco por Francesca, pero ella le había hecho daño. Él había amado a Francesca, y había sufrido terriblemente cuando se había acabado su relación.

Un golpe en el cristal de la puerta interrumpió sus pensamientos.

-Pase -dijo él bruscamente.

En ese momento, apareció Watkins, el viejo mayordomo.

-Buenas tardes, señor -lo saludó Watkins cortésmente-. Mmm... La señora Harvey quisiera saber si estará usted para la cena. Y O'Brien me pidió que le informase de que faltan un par de podaderas eléctricas del jardín. Las dejó en el jardín pequeño, pero no estaban allí cuando fue a buscarlas.

-¿En qué diablos estaba pensando O'Brien para descuidar las podaderas? -preguntó él, pero al ver la cara compungida de su empleado agregó-: ¡Oh! No importa. Hablaré con O'Brien mañana por la mañana. Y no, no estaré para la cena. Hoy voy a cenar con lady Rosemary en Mulberry Court.

-Sí, milord -Watkins miró alrededor-. ¿Quiere que le traiga algo para beber?

-No hace falta. Gracias, Watkins. No necesitaré nada más esta noche.

-De acuerdo, milord -Watkins se movió torpemente hacia la puerta.

Él reflexionó entonces acerca de Watkins: tenía que haberse jubilado ya. Debía de tener unos setenta años, y llevaba trabajando para la familia desde que era un muchacho. Pero sin su trabajo en Abbey no le sería fácil sobrevivir.

Un escritorio de caoba ocupaba el centro del ventanal. Él se sentó en su silla de piel detrás del escritorio y se quedó mirando el espacio. William Henry Robert Gervaise Quentin, noveno conde de Lingard, y no podía siquiera pagar una pensión decente a su personal.

Una hora más tarde, bañado y afeitado, con el pelo negro cepillado y peinado detrás de las orejas recorrió la corta distancia que separaba Lingard Abbey de la casa de campo de su abuela en Mulberry Court. Quería sentirse más optimista, pero la idea de la noche que lo esperaba agregaba un punto de tensión a su estado de ánimo. Era más fácil pensar en sus dificultades que enfrentarse directamente al proyecto de su abuela de casarlo.

Mulberry Court brillaba en el sol acaramelado del atardecer de verano. Era una casa feudal cuyos orígenes se remontaban al siglo dieciséis. La había heredado el hijo mayor de su tía, pero lamentablemente su primo Edward había muerto de leucemia y ahora la propiedad pasaría a un familiar lejano de su difunto abuelo.

Lady Rosemary siempre había lamentado que su nieto preferido no estuviera en la línea de herencia de la casa. El dinero que hubiera tenido que pagar por la propiedad al no ser herencia directa le hubiera imposibilitado restaurar Abbey sin tener que recurrir a algún modo de prostitución. Y su abuela hacía todo lo que estaba en sus manos para que la vida de su nieto no tuviera tensiones.

Excepto cuando se trataba de hablar de matrimonio, y de que dejara un heredero, reflexionó mientras aparcaba frente a la puerta de entrada de la derecha. Desde el punto de vista de lady Rosemary, no había nada que pudiera compensar la falta de una esposa y una familia, y ella tenía esperanzas de que, con la mujer adecuada, él podría conseguir ambas cosas.

El ama de llaves abrió la puerta. Él suponía que su abuela lo estaba esperando-. Tenía invitados, y debían de estar bebiendo algo en el invernadero de naranjos. El aroma de los cítricos llenaba el aire.

-¡Will! -exclamó su abuela al verlo; se acercó y le dio un beso de carmín en su mejilla recién afeitada-. Querido, estaba preguntándome si vendrías. Emma y sus padres están deseosos de conocerte.

El se puso tenso. Pero hizo un esfuerzo por relajarse.

-Hola, Rosie -bromeó-. No pierdas el tiempo, ¿de acuerdo? ¿Tienes miedo de que me escape si no me echas el lazo?

Lady Rosemary sonrió.

-Espero que te comportes, Will -le dijo en voz baja para que los invitados no la oyeran-. Emma no es Fran-cesca Goddard, y no quiero que te comportes como sí fuera ella.

-¿Qué quiere decir eso? -dijo él suspirando. Luego hizo una pausa y dijo-: Y, por cierto, Francesca se sigue llamando a sí misma Francesca Quentin.

-Es posible -dijo la anciana casi resoplando-. Ya sabes por qué. Le resulta útil. Me ha sorprendido que no quisiera quedarse con el título también.

Su abuela era mordaz en su comentario. Pero seguramente sus padres, si hubieran vivido, no habrían actuado de forma diferente. Habían muerto en un accidente de navegación cuando él era apenas un adolescente, y desde entonces su abuela había tenido su custodia.

Y desde el principio la actitud de su abuela hacia Francesca había sido hostil. Él sabía que a su abuela Francesca nunca le había parecido una mujer lo suficientemente buena para él, y además, ella había tenido otra candidato más rica y adecuada socialmente para su nieto.

Lamentablemente él se había dejado guiar por su corazón y no por su cabeza. Él había estado loco por Francesca. Él la deseaba; quería casarse con ella, y eso había sido todo, al menos por su parte.

-Vamos -dijo lady Rosemary llevándolo del brazo hacia los invitados-. Aquí está. Éste es mi nieto, William Quentin. Will, permíteme que te presente a sir George y a lady Merritt, y a su hija menor, Emma.

Will había conocido a gente como los Merritt. Sir George era un hombre que se había hecho a sí mismo, un barón de última hora, cuyo título de nobleza se debía más a su riqueza que a ninguna cualidad que pudiera poseer. Era algo más bajo que él y tenía una gran barriga de inconfundible bebedor, mientras que su esposa era extremadamente delgada.

Su hija, por suerte, era algo más afortunada. De todas las mujeres jóvenes que su abuela le había presentado,. Emma Merritt era la más atractiva hasta ese momento. Delgada, pero sin la angulosidad extrema de su madre, pelo rubio platino, y ojos grandes y azules. Era guapa, realmente guapa.

Miró a su abuela en ese momento y por su mirada adivinó sus pensamientos. Lady Rosemary estaría encantada de que su nieto se volviera a casar y de que Emma se transformase en la nueva condesa de Lingard.Sería un modo de recuperar la fe en sus creencias. Ella quería verlo asentado. Quería que tuviera una familia. Will estaba seguro de que hasta debía de estar pensando en ser madrina de sus hijos.

¿Niños? Will hizo una mueca de cinismo ante la idea. Sir George Merritt lo miró con curiosidad.

-¡Es un placer conocerlo, milord! -exclamó sir George Merritt.

-Llámeme Quentin, sir George -le dijo al hombre-. O Lingard, si lo prefiere. No suelo usar el título con los amigos.

Lady Merritt dijo con modestia.

-Debería hacerlo. Nos sentimos halagados por estar aquí.

Will se preguntó con ironía si estarían allí para proteger los intereses suyos o los de su hija.

-Mi nieto siempre ha sido muy especial. Sigue sus propias leyes -dijo lady Rosemary-

Cuando estaba en la universidad, se hacía llamar Will Quentin, y nadie conocía su extracción social -ella lo volvió a mirar-. Pero berry Court. No, vivimos en Cambridge. Mi padre tiene negocios allí.

-¿Sí?

Will se abstuvo de preguntarle qué tipo de negocios tenía allí. Le parecía recordar que su abuela le había dicho algo así como que su padre tenía un negocio de alta tecnología. Y según lady Rosemary, y eso era lo que realmente le importaba, sir George era increíblemente rico, y estaba deseoso de conseguir para su hija el título de nobleza que pudiera comprar con su dinero.

-Lady Rosemary nos ha dicho que usted estudió en Cambridge -continuó Emma.

Will se preguntó si Emma sabría exactamente cuáles eras los deseos de alianza a los que su padre aspiraba.

-Lamentablemente, yo no fui lo suficientemente lista como para ir a la universidad -agregó ella-. Así que mi padre me envió a Suiza a que terminase mis estudios.

-¡No puedo creer que no haya encontrado un sitio en la universidad si de verdad lo hubiera querido! -apuntó él.

Y ella lo recompensó con una sonrisa picara.

-Bueno, ¿a quién le gusta pasarse horas estudiando viejos libros cuando puede estar montando a caballo, nadando, o viendo partidos de polo? Era más divertido en Lausana. No se imagina las cosas que estaban a nuestro alcance allí.

Will pensó que probablemente se las imaginaba, pero no lo comentó. Ella entonces comenzó a hablar de la historia de Mulberry Court y cómo disfrutaba visitando viejos edificios. Después de lo que había dicho de los libros, él dudaba que ella realmente estuviera interesada en el tema, al menos no en un sentido objetivo.

Pero él sabía lo que se esperaba de él, y la invitó a conocer los edificios de Abbey durante su estancia allí, y él supo, al ver el entusiasmo con que ella había recibido su invitación, que no se había equivocado.

Cuando la señora Baxter, el ama de llaves de su abuela, vino a anunciar que la cena estaba lista, él tuvo la impresión de que ya había conocido todo lo que había que conocer de Emma hasta ese momento de su vida. Sabía a qué colegios había ido, las asignaturas que le habían gustado, y sus planes para el futuro. Es decir que quería enamorarse, casarse y tener una familia numerosa, todo dicho en ese tono velado, al que pocos hombres podrían permanecer inmunes.

Al ver que Archie se había sentado a su lado, Will se sintió aliviado.

La pesada mesa, que tiempo atrás había ocupado el centro del comedor, estaba puesta a un lado del salón, y ahora empleaban una mesa de dimensiones más manejables.

A instancias de su abuela, la señora Baxter lo había situado al lado de Emma Merritt, de manera que le permitiera a lady Rosemary tener a sir George y a su hija a la vista.

Era evidente que la anciana quería tener cerca a la mujer que esperaba casar con su nieto.

A él, de todos modos, no le importaba que su abuela lo observase de cerca, y cada vez que le clavaba los ojos, él aprovechaba para dedicarle una sonrisa tolerante. Él había invitado a Emma a Lingard; luego vería cómo se desarrollaban los acontecimientos. No estaba prometiendo cosas que luego no pudiera cumplir.

La comida estaba un poco fuerte, demasiadas salsas mediterráneas para su estómago.

Pero Luisa, la cocinera, era italiana, y no se solía tomar muy bien las críticas, y su abuela no quería ofenderla por si Luisa se quería marchar. No era fácil mantener al personal en Yorkshire, teniendo cerca el esplendor de Londres, donde había mejores salarios. Pero Luisa tenía familia en la zona, y el hecho de que Rosemary se pasara gran parte del año en Londres le permitía disfrutar un poco de los dos mundos.

Además, como decía su abuela, ¿qué había de malo en las pastas y el tomate? Eran buenos ingredientes, y «mucho mejores para ti que los pasteles y bizcochos», según palabras de su abuela.

Él miró su plato recordando una broma compartida con Francesca acerca de la naturaleza temperamental de Luisa. Su ex-esposa mantenía que, si Luisa hubiera hecho bizcochos, su abuela no se habría quejado tampoco.

-Me han dicho que pasó usted un tiempo en nuestra zona -lady Merritt interrumpió sus pensamientos. Will no supo a qué se refería en ese momento.

-En Cambridge -agregó la mujer-. ¿No fue allí donde se doctoró?

-¡Oh, Cambridge! -dijo él cortésmente-. Sí, es cierto. Pero hace algunos años. Ya se me han olvidado tais años de universitario.

-No hace tanto tiempo -dijo lady Rosemary-. Sólo tienes treinta y cuatro años, Will. Hablas como si hiciera de eso muchos años-hizo una pausa, y luego añadió con más aspereza-: Supongo que hay algunas cosas de aquellos tiempos que te resultan desagradables. Pero no quites valor a tu educación -miró alrededor como para incluir a toda los integrantes de la mesa en las palabras que iba a decir a continuación-: ¡Es tan importante!, ¿no les parece?

-Bueno...

Lady Merritt no parecía sentirse muy cómoda hablando de aquel tema, y Emma comentó para aclararlo:

-Me temo que yo he sido una decepción en ese campo, lady Rosemary. Debo reconocerlo. No veía la hora de dejar «1 colegio.

-Pero ella tuvo muy buenas notas mientras estuvo allí... -comenzó a decir su madre, pero no la dejaron terminar tampoco aquella vez.

-Me estaba refiriendo a mi nieto -dijo lady Rosemary, tratando de modificar su comentario para que no resultase ofensivo. Sonrió a Emma y luego continuó-: No me gustaría otra marisabidilla como nieta política, querida. Créame, con una tuve suficiente.

Se había pasado. Will sabía que su abuela se había dado cuenta de la metedura de pata antes de que él la mirase con aquellos ojos grises despiadados. Y por eso se había apurado a hablar de algo sin trascendencia para relajar la tensión, preguntándole a sir George qué pensaba del club de golf donde había estado jugando aquella tarde.

-¿Era su esposa muy inteligente? -le preguntó Emma.

-No particularmente -contestó él escuetamente, buscando refugio en su copa de vino.

La verdad era que Francesca había sido muy lista, demasiado lista, pensó él amargamente, rellenando su copa de vino.

-He oído que su jardinero ha tenido bastante éxito este año con las fucsias -dijo Archie Rossiter.

Y Will agradeció que el viejo Archie lo quisiera ayudar a salir de aquello.

-Me alegra saber que ha tenido éxito en algo. Ha perdido un par de podaderas eléctricas esta tarde. Siempre deja las herramientas en cualquier sitio y luego se extraña de que desaparezcan.

Archie se rió.

-Se está haciendo viejo, Will. Todos nos estamos haciendo viejos. Incluida tu abuela, aunque ella no esté dispuesta a reconocerlo.

-¿Es ésa su excusa?

-Eso parece. Aunque no lo admitirá nunca.

-¿Admitir qué? -preguntó lady Rosemary-. ¡Oh!, bueno... ¿Qué les parece si vamos al salón para tomar el café?

Will logró escaparse sobre las nueve y media.

No tenía ganas de seguir allí, a pesar, de que había prometido recoger a Emma y a sus padres a la mañana siguiente para llevarlos a Abbey. Pero por aquella noche era suficiente.

Había luz aún en el viaje de vuelta a Abbey. El perfume de las flores salvajes le renovó el espíritu. Había estado tentado de llamar al pub de Lingard y compartir una cerveza con el dueño, pero le había dado pereza tener que conducir nuevamente de regreso a Abbey. Ya había bebido demasiado aquella noche, y si al día siguiente iba a tener que hacer de anfitrión, sería mejor no abusar.

Vio la silueta de Abbey mucho antes de llegar a sus portones. Su piedra gris contrastaba con el cielo rojizo. Sintió un cierto efímero orgullo al pensar que sus antepasados habían vivido allí durante más de doscientos años. Hacía mucho tiempo había habido allí un monasterio, pero había sido destruido en el siglo XVI. El edificio actual correspondía a principios del siglo XVII, y había albergado a sucesivas generaciones que habían agregado edificios y hecho cambios a su fachada. Aunque había sido un edificio lujoso, ciertas comodidades modernas lo habían hecho infinitamente más habitable, como la calefacción central. Sería una pena dejar que el edificio se deteriorase más de lo que estaba. Debía impedir que se viniera abajo, por él mismo y por Lingard, y haría todo lo que estuviera a su alcance para impedirlo.

Frunció el ceño al ver un pequeño coche deportivo aparcado a la puerta. No esperaba visitas. Y ninguno de sus sirvientes tenía un coche así. Era posible que fuera algún familiar suyo que hubiera ido a visitarlo, pero no podía imaginarse que Watkins le hubiera permitido aparcar frente al edificio.

No estaba de humor para recibir visitas.

Frenó de golpe, poniendo su Range Rover al lado del coche intruso. Sería mejor que quien fuera tuviera una buena excusa para molestarlo.

Cerró la puerta del coche violentamente y fue hacia la casa.

La puerta se abrió sin llave, por lo que supuso que Watkins no se habría retirado. Al entrar sintió un poco de fresco contrastado con el calor de la noche.

Pero en el hall el fresco estaba mitigado por las alfombras persas y los tapices. Will había vendido prácticamente todo lo de valor para mantener la vieja casa, pero los tapices y cuadros eran parte integral de su herencia.

Se quedó de pie ante la puerta del salón familiar sorprendido por que en su ausencia alguien se hubiera tomado la libertad de encender la chimenea.

-¡Oh, milord! -exclamó Watkins. Por su gesto, sabía que su jefe iba a protestar-. ¡Ha vuelto!

-Eso parece -dijo Will, con forzada cordialidad-. ¿Le importaría decirme qué diablos ocurre?

Watkins se golpeó el pecho con el puño, como esperando aflojar su tensión.

-Usted... eeh... Tiene una visita, milord -dijo torpemente-. Ella... Ella llegó inmediatamente después de que usted se fuera.

-¿Ella?

¡No podía imaginarse quién podía ser! Ninguna mujer podía llegar así como así a su casa, sin previo aviso, pero antes de que Watkins pudiera explicarle más, una voz conocida los interrumpió:

-Pensé que no te importaría si entraba -dijo ella.

Capítulo 2

¡Francesca! -exclamó Will al ver a su ex-esposa caminar hacia él. La miró como si estuviera alucinando.

No llevaba vaqueros como solía hacer en el pasado, sino un elegante traje azul marino y zapatos de tacón. Sus largas piernas, lo primero que le había atraído de ella, estaban enfundadas en un par de medias azul marino, y su pelo, que siempre había llevado suelto, estaba sujeto en un moño. Si su propósito había sido tener una apariencia más austera, se había equivocado, porque aquella imagen la hacía extremadamente bella. Aquella sobriedad le daba una belleza sensual y salvaje.

-E... Eso es lo que estaba intentando decirle, milord -titubeó Watkins-. La seño... la señor... umm... su esposa llegó esta noche temprano. Espero que no le importe, pero he preparado la habitación de invitados para la señora en el ala oeste de la casa.

Will estuvo tentado de recordarle al viejo mayordomo que Francesca ya no era su esposa, pero era obvio, por la forma torpe en que se dirigía a su amo, que él no se había olvidado de ello.

-Es la señora Quentin -dijo Will. Y luego mirando a Francesca le dijo-: ¿Es así como te gusta que te llamen, no?

-Está bien así. ¿Cómo estás, Will? Debo reconocer que tienes buen aspecto.

-Gracias -él no quiso devolverle el cumplido, aunque el aire sofisticado de Francesca lo mereciera-. ¿Quieres decirme qué diablos haces aquí? No recuerdo haberte invitado, y me temo que éste no es el momento más oportuno.

Los músculos de la cara de ella se contrajeron, como si él le hubiera dado un golpe. Y Will no pudo evitar un sentimiento de culpabilidad. ¡Maldita sea! No debía de haber ido allí. Él no le debía nada. Si no tenía suficiente dinero, había elegido el sitio equivocado para pedirlo.

-Si me perdona, milord -Watkins era de la vieja escuela. No podía permitirse ser rudo con una mujer, y menos con una que había vivido en Lingard Abbey, y que había compartido con su jefe la relación con sus empleados, sus ambiciones, su cama...

-La señora... er... La señora... Harvey ha preparado algunos sándwiches, milord -dijo el mayordomo haciendo gestos hacia el salón detrás de ellos-. Hay té... umm... ¿Quiere que le traiga una taza?

-No es necesario -dijo Will. Se daba cuenta de que se estaba comportando un poco rudamente, pero no podía evitarlo.

¡Por el amor de Dios! ¡Los Merritt irían a su casa al otro día! ¿Qué les diría? ¿Que estaba haciendo de anfitrión para su ex-esposa?

-Entonces... si eso es todo, milord...

-Por supuesto, Watkins, por supuesto. Puedes irte a la cama -dijo, evitando mirar a Francesca-. ¡Oh! Tal vez sea mejor que le avise a la señora Harvey que habrá tres invitados mañana para almorzar.

Watkins miró a Francesca perplejo.

-¿Tres invitados, milord?

-Sin contar a la señora Quentin -dijo Will-. Buenas noches, Watkins. Yo cerraré las puertas.

Watkins asintió, saludó torpemente a Francesca y se dirigió a la puerta desde la que se accedía a la cocina y a las habitaciones de los sirvientes. Sus movimientos eran lentos y torpes. Will se armó de paciencia hasta que el mayordomo desapareció.

-¿Qué diablos haces aquí? -la espetó-. Esto no es un hotel. No puedes aparecer por aquí cuando te dé la gana. Tú te fuiste, Francesca. Lingard ya no es tu casa.

-Lo sé -Francesca se cruzó de brazos como si tuviera frío. Miraba el fuego a lo lejos.

-¿Podemos sentarnos, por lo menos?

Will miró por encima de su hombro. Como Watkins había dicho, la señora Harvey había preparado una bandeja con sándwiches y té. Estaba en la mesa al lado del sofá.

Su sentido de la hospitalidad le impidió pedirle a Francesca que se fuera inmediatamente. Lo soportaría una noche. Pero al día siguiente se iría. Él no tenía ningún interés en retomar la relación con ella.

Se hizo a un lado para dejarla entrar en el salón. Ella pasó, aliviada. De haberla conocido menos habría pensado que Francesca estaba al borde de la histeria. Pero Francesca no era nerviosa. Ejercía un severo control sobre sus emociones.

Él dudó antes de acompañarla. Evidentemente, iba a tener que hablar alguna vez con ella, pero le molestaba que tuviera que ser esa noche. Si lo dejaba para la mañana siguiente, ¿cómo iba a deshacerse de ella después? Los Merritt lo esperaban a las once, así que no tendría mucho tiempo.

Así que, a pesar de las pocas ganas, la siguió al salón.

Francesca se sentó en el sofá, cerca del fuego. Will se asombró de que, a pesar de ser una noche cálida, el salón estuviera frío. No obstante, como ella llevaba un traje, no se imaginó que pudiera tener frío. Pero era evidente que sí lo tenía.

Francesca bebió el té, pero no probó los sándwiches.

El salón no era muy grande. El calor hizo que Will se aflojara la corbata. Se habría quitado la chaqueta, pero no quería que pareciera que se sentía cómodo en esa situación.

Así que se quedó donde estaba, detrás del sofá que había frente a ella.

-¿No vas a sentarte? -le preguntó ella, mirándolo con evidente angustia.

-De acuerdo -dijo él fríamente, después de una pausa-. Me siento. ¿Y? ¿De qué se trata todo esto? Te lo advierto, Francesca, no estoy de humor para juegos. Si tienes algo que decir, dilo, ¡por el amor de Dios!

Francesca parecía apesadumbrada. Al parecer estaba avergonzada o temerosa de la reacción de él, y lo miraba como pidiéndole que le diera su apoyo.

-He venido de Londres esta tarde -dijo ella, y volvió a cerrar la boca.

-Ya veo. Y supongo que tu coche es el que está aparcado ahí.

-Bueno... es el coche de una de mis amistades.

¿Sería amigo o amiga? Francesca siempre había tenido muchos amigos varones. Aunque había compartido habitación con un par de chicas en la universidad, con las que había seguido en contacto.

-Pensé que sería más fácil que no me reconocieran. Él... mm... sabe mi número de placa.

-¿De quién estás hablando? ¿De ese amigo?

-¿Qué amigo? ¿Te refieres al del coche? -bebió el té-. No, el coche es de Clare, una mujer con la que trabajo.

Will intentó no impacientarse.

-¿Qué pasa con tu coche? ¿Se te ha estropeado? Si se trata de eso...

-¡Como si se tratase de eso! -Francesca lo miró con desagrado-. ¿De verdad crees que he venido a verte para cambiar de coche?

-No lo sé. Quizás no pueda imaginarme ningún motivo para que vengas. Ni nada en lo que pueda ayudarte. Y si algún hombre te está dando dolores de cabeza... Otra vez anda con más cuidado.

La taza de té sonó cuando Francesca la dejó repentinámente sobre el plato; el líquido manchó el mantel blanco.

Él pensó primero que ella debía de haberse quemado, pero luego se dio cuenta de que estaba llorando. Se estremecía y sollozaba y de pronto se había abrazado a sus piernas y se mecía como si fuera un niño apenado. Will la miró.

Desde que la conocía, nunca la había visto llorar, y menos así. Incluso cuando habían roto, ella había mantenido una máscara de indiferencia frente a él, si bien él había visto sus ojos hinchados alguna vez, pero lo había achacado a la falta de sueño.

Pero aquello era diferente. Debía de tratarse de algo que no era capaz de manejar ella sola. ¿Le habrían diagnosticado una enfermedad mortal? Se asustó al pensarlo.

Pero ahora debía hacer algo. Debía decir algo, ayudarla a salir de ese estado. Cuando Francesca saliera de aquella situación seguramente se iba a arrepentir de haberse mostrado así, débil, con él, pensó Will.

Estaba más delgada, pero su personalidad no había cambiado. Y el respeto a sí misma jamás lo perdería.

-Fran -dijo él, suavemente-. ¡Eh! No puede ser tan terrible. Venga. No te lo tomes así. No he querido decir lo que he dicho.

-¿No?

Ella se quitó las manos de la cara, pero aún estaba temblando y sollozaba más débilmente.

-Tal vez, no -murmuró él-. Fran... Francesca, ¿qué ocurre? ¿Vas a decírmelo? Estoy seguro de que el problema es un hombre -agregó.

Ella asintió enjugándose los ojos con un pañuelo de papel.

Will sintió cierta rabia.

¡Maldita sea! ¿Quién se pensaba que era?

-No es lo que tú piensas -dijo ella cuando recobró el control sobre sí misma.

-¿No? Tú has reconocido que el problema es un hombre ¿no?

-No he dicho que sea un hombre con el que tenga una aventura -Francesca tembló-. De hecho, ni siquiera lo conozco.

-¿Qué? ¿Qué estás diciendo? ¿Quieres decir que un desconocido te está acosando? -Will sintió rabia-. ¡Por el amor de Dios! ¿Por qué no lo has denunciado a la policía?

-Lo he hecho -ella suspiró temblorosa-. No pueden hacer nada.

-¡No seas ridicula! Por supuesto que pueden hacer algo. Pueden arrestar a ese hombre. Si te está haciendo pasarlo mal, no necesitan más pruebas.

-No, no es así. Que un hombre te acose no es delito. Y ellos no saben quién es.

-¿No les has dicho quién es?

-No sé quién es -contestó ella irritada-. Él... Yo... Es muy listo para dejarse atrapar mientras actúa. Will la miró.

-¿Te ha tocado? -Will sintió un nudo en el estómago.

-Todavía no. Te lo he dicho. No nos hemos visto nunca. Pero... creo... que ha intentado entrar en mi apartamento. Fue entonces cuando decidí que tenía que marcharme de allí.

Will se apoyó en el sofá. No podía creerlo.

No podía ser cierto que Francesca estuviera en peligro.

-¿Cuánto tiempo hace que ocurre esto? -él tragó saliva.

-Bueno... unos seis meses, más o menos. Yo al principio no sabía qué estaba pasando

-¡Seis meses! ¿Tanto tiempo?

-Bueno, según la policía, en estos casos puede pasar mucho tiempo hasta que el desgraciado se decida a acercarse a la víctima. Para empezar, se pasa mucho tiempo observando a la víctima sin que ésta lo sepa.

Will se quitó el pelo de la frente nerviosamente. No creía que ella se hubiera inventado todo aquello.

-Sigue -dijo él.

-Al principio... al principio pensé que me estaba imaginando cosas. Como sabes, sigo trabajando en Teniko, y hace un año más o menos, me han cambiado el horario. Algunas veces empiezo tarde por la mañana, y no llego a casa hasta bastante tarde por la noche.

-¿Por qué?

-Porque me han ascendido -dijo ella ruborizándose-. La central ha sido trasladada a California, lo que supone que hay muchas llamadas por la noche.

-¿Por la noche? -preguntó Will.

-En San Francisco es por la mañana -explicó Francesca-. En este momento estamos tratando de desarrollar un nuevo software, y como el mercado de la realidad virtual es un campo tan competitivo, nuestras reuniones son muy confidenciales.

-No quiero que me hables de tu trabajo -dijo Will, irritado. Él mismo se sorprendió de su reacción-. ¿Dices que estás sola cuando dejas el edificio?

Francesca asintió.

-A veces. Al menos hay muy poca gente por allí. La hora de salida ya ha pasado cuando yo me voy. La mayoría de la gente se ha marchado de sus despachos. Y... es más fácil seguir a alguien si no estás rodeada de gente.

-Pero también es más fácil para ti verlo a él -comentó Will.

-Sólo si quiere ser visto. No se deja ver siempre, pero sé que está allí -dijo Francesca, humedeciéndose los labios.

-Ya veo -Will observó el modo en que ella tiraba de otro pañuelo de papel-. O sea que ese hombre, quienquiera que sea, te está siguiendo, ¿y dices que la policía no puede hacer nada?

Francesca se sonó la nariz y contestó:

-Ni siquiera estoy segura de que me crean.

-¿Por qué no?

-Porque ellos no lo han visto nunca -tragó saliva-. Es muy listo, Will. A veces... a veces pienso que me he vuelto loca.

Will respiró profundamente. Quería no creerla. Le habría gustado decirle que aquello no era cierto, y dejarla que siguiera sola con su propia vida. Pero no podía. En realidad el impulso que sentía era el de acercarse a ella y abrazarla para consolarla. Decirle que no se preocupase, que él la iba a ayudar.

Pero por el contrario, lo que hizo fue servirse un sándwich de salmón ahumado y comérselo. De pronto le había dado hambre. Tal vez porque había comido poco en Mulberry Court. Rechazó cualquier otra explicación para su hambre repentina. No comía para compensar ninguna otra carencia, se dijo.

-Es cierto -dijo ella. Siempre sé cuando me sigue. Es una curiosa sensación, me doy cuenta por una especie de sexto sentido que tenemos las mujeres.

-¿Y eso es todo lo que hace él? ¿Seguirte?

-Sí.

-¿Lo ha visto alguien más?

-Sólo la dueña de la casa. Una tarde estaba en el piso cuando lo vi fuera del edificio. Llevaba una sudadera con capucha. No pude verle la cara.

-Entonces, ¿cómo sabes que es él?

-Porque reconocí su ropa. Siempre lleva una cazadora con capucha. Una de esas que la gente suele usar para hacer deporte.

-Puede ser que sea una persona que sale a correr, ¿no?

-Me está siguiendo, Will. ¿No lo comprendes? Disfruta asustándome. He sacado libros de la biblioteca para intentar comprender qué puede estar buscando. Y es el elemento temor el que le da más placer.

Will dudó al decir:

-La noche que lo viste, fuera del edificio, como tú has dicho, ¿no llamaste a la policía?

-¿Qué sentido hubiera tenido? No hay ninguna ley que impida a un hombre estar de pie en la calle. Incluso he empezado a usar el coche para ir a trabajar en lugar de usar el autobús. Pero él sabe siempre dónde encontrarme.

Will sintió rabia. Él ya no quería a Francesca como esposa, pero no podía permitir que un loco la aterrorizara de ese modo.

-Además... empecé a recibir llamadas telefónicas -continuó Francesca con voz insegura-. Ya sabes qué tipo de llamadas. Ésas que empiezan con una respiración pesada y que siguen con otras cosas. Me compré un contestador automático con la esperanza de que dejara de llamar. Pero no fue así. Cuando llego de trabajar por la noche, encuentro media docena de llamadas grabadas en el contestador.

Will juró.

-Supongo que la policía te hizo caso entonces.

-¡Oh, sí! Me aconsejaron cambiar el número de teléfono. Y luego todo empezó de nuevo. Will pestañeó.

-¿Consiguió tu nuevo número de teléfono? ¿Cómo lo consiguió? ¡Dios! ¡Debe de ser alguien que conoces!

-No. Pienso que debe de haber entrado al apartamento. No se nos ocurre otra explicación.

-¿Se nos ocurre?

-Sí, se nos ocurre -Francesca trató de recomponerse-. Se trata de Tom Radley. Es un amigo. Trabaja en Teniko también.

Will asintió, sabiendo que su reacción ante el conocimiento de que tenía un amigo no era desapasionada precisamente. Pero, ¿por qué no podía tener un admirador?, se preguntó Will. Él tampoco había hecho una vida de monje desde que ella se había marchado.

-Sólo somos amigos -le aclaró Francesca.

Will se preguntó si su reacción había sido tan evidente para que ella sintiera necesidad de aclararlo.

-¡Eh! Eso es cosa tuya -dijo él, tratando de parecer indiferente hacia el tema-. Me alegra que tengas cierto apoyo. Es una ayuda.

-No, no lo es. Tom quiere venirse a vivir a mi casa, pero yo no quiero. No tenemos ese tipo de relación, y no quiero que malinterprete las cosas.

Will se miró las manos. ¿Por qué Francesca había recurrido a él? Si pensaba que él se ofrecería a irse a vivir a su casa, estaba equivocada.

Intentó borrar de su mente ciertas imágenes de cuando habían vivido juntos.

-Las llamadas, ¿no pueden ser localizadas?

-¡Oh, sí! Fueron hechas desde cabinas telefónicas de distintos puntos de la ciudad. Es demasiado inteligente para cometer un error.

-Y la voz, ¿no te es familiar?

-No -dijo ella estremeciéndose.

-Y cuando has pensado que él estuvo en tu apartamento... -Will hizo una pausa-. Supongo que habrás cambiado todas las cerraduras, ¿no?

-Sí.

Había una nota de cansancio en su voz. Él la miró y se dio cuenta de lo cansada que estaría. Después de un día de trabajo, conducir hasta allí la habría dejado exhausta. Debía dejarla descansar en lugar de seguir interrogándola. Pero...

-Me has dicho que has dejado tu apartamento, y que no quieres quedarte en él... Pero te has quedado en él aun después de pensar que él había entrado. ¿Qué ha pasado esta noche que te ha puesto así? Sé que debo parecerte el abogado del diablo, pero quiero saber por qué piensas que debes marcharte.

Francesca respiró hondo.

-Esta noche, al volver del trabajo, encontré la ventana del baño rota. Eso ya me hubiera bastado, pero entonces sonó el teléfono, en el momento en que yo estaba examinando la rotura. Era él -se estremeció-. Dijo... dijo que me estaba observando. Yo... le pregunté si había sido él quien había roto la ventana y me dijo que no me molestase en hacerla arreglar, porque volvería.

Capítulo 3

Francesca jamás había dormido en una de las habitaciones de invitados de Abbey. Incluso antes de que Will y ella se hubieran casado, cuando había pasado varías semanas en Litigará, había dormido con Will, en su cama. Claro que, cuando su relación se había hecho insoportable, Will se había cambiado de habitación. Pero ella siempre había ocupado las dependencias principales, y en aquel momento le parecía raro encontrarse en un entorno que no le era del todo familiar.

No le resultaba un lugar desagradable, pensó, hundiéndose perezosamente en la cama de la alcoba. Al menos allí ella no sentía la necesidad de comprobar todo el tiempo si la seguían. Y podía irse a dormir sin miedo a las llamadas telefónicas o a que apareciera un intruso.

Se estremeció.

Había sido una locura ir allí, de todos modos. Para ser sincera, no sabía por qué había acudido a Will, excepto que, cuando había encontrado la ventana rota y luego había recibido aquella horrible llamada, había sentido pánico. Había sido como tener la sensación de que aquel hombre podía verla incluso cuando estaba en su casa, y aquello había sido la gota que había colmado, el vaso. Hasta entonces ella consideraba su apartamento como una especie de refugio. A pesar del temor a que el loco pudiera entrar, no tenía ninguna prueba de ello. Pero de pronto había perdido toda sensación de seguridad. Y dudaba que pudiera volver a sentirse igual que antes en aquel lugar

Cuando había dejado a Will, se había visto obligada a vivir en un estudio, y después de haber vivido en Abbey, la habitación de la calle Edgware le había parecido oscura y pequeña. Si él hubiera ido a buscarla, si hubiera demostrado el más mínimo signo de que ella aún le importaba, ella habría vuelto con él. Se habría tragado su orgullo y habría vuelto a Yorkshire sin dudarlo.

Pero él no había hecho nada de eso.Will también era orgulloso. Había sido terriblemente orgulloso. Y lo seguía siendo. Él se había preocupado por su problema esa noche, pero en realidad no deseaba que ella estuviera allí.

Tal vez ella debía de haber aceptado la invitación de Clare de quedarse con ella. Clare vivía cerca de su casa, en Harmsworth Gardens, y al menos eso le habría permitido ir a trabajar al día siguiente. En cambio ahora tendría que buscarse una buena excusa para convencer a su jefe. Otras veces que le había explicado el problema no se había mostrado muy solidario con ella. De todos modos, al día siguiente era viernes, y con suerte el lunes por la mañana se sentiría algo mejor. Ella sabía que no había podido pensar con claridad cuando le había pedido a Clare su Mazda hacía unas horas. Lo único que había sentido claramente habían sido unas irrefrenables ganas de huir de Londres, y había acudido a Will porque era una persona en quien podía confiar.

Era una ironía, sabiendo lo poco que él había confiado en ella cuando se había marchado. ¿Por qué había recurrido a él cuando él había estado siempre tan deseoso de pensar lo peor de ella? ¿Por qué había buscado su protección antes que la de cualquier otro?

Tal vez si hubiera tenido a su familia, la cosa habría sido diferente, pensó. Pero, igual que Will, ella había perdido a sus padres antes de terminar el colegio. No había sido tan joven como él cuando había perdido a sus padres, pero no había tenido una abuela que la rescatase. Sólo había tenido a su tía abuela, para quien ocuparse de su sobrina nieta había sido un deber, y no un placer.

Francesca respiró hondo y se levantó. Se sintió tentada por la autocompasión, pero debía intentar dormir. Will le había aconsejado relajarse, y le había dicho que hablarían por la mañana, pero ella, aun estando muerta de cansancio, no podía dejar de darle vueltas a las cosas. De pronto se vio en el espejo del tocador. Se acercó y se miró con ojos críticos. Tenía los ojos hinchados. Aquella noche parecía más vieja que Will, pensó desconsoladamente. Él siempre solía decir que los dos años que le sacaba él parecían diez.

El bolso que Watkins había llevado a la habitación estaba allí. Lo abrió y sacó su bolsa de aseo y el camisón. Aparte de eso, se había llevado un par de vaqueros, ropa interior y un par de camisas. No tenía sentido colgar la ropa. El baño era enorme. Francesca se cepilló los dientes frente al lavabo de porcelana, prometiéndose que usaría la bañera por la mañana, cuando se sintiera un poco menos débil. Estaba pálida. Se quitó rápidamente las horquillas del pelo. Al menos eso le daría un aire menos grave.

Estaba a punto de meterse en la cama cuando oyó un golpe en la puerta.

Automáticamente, se le encogió el corazón. Luego, al darse cuenta de dónde estaba y de quién podía ser, se relajó. Debía de. ser la señora Harvey para preguntarle si le hacía falta algo.

-A... Adelante -dijo Francesca con voz insegura. De pronto apareció Will.

-Pensé que tal vez querrías beber algo -le dijo. Ella miró la taza que llevaba él en las manos.

-Lo siento si te he asustado. Es sólo leche caliente. Quizás te ayude a dormir.

-Gracias-dijo Francesca, acomodándose contra las almohadas. Eres muy amable. Hace mucho tiempo que no tomo leche caliente.

-¿No te gusta? -le preguntó Will.

-No he dicho éso -Francesca bebió y se relamió el cerco blanco de sus labios-. Lo que he querido decir es que hace mucho tiempo que no me ofrecían leche caliente -había estado a punto de decir «que nadie me cuidaba». Alzó la vista y le dijo-: Lamento incomodarte. Yo... no sabía adonde ir.

-No hay problema -le aseguró él, y se alejó hacia la puerta-. Te veré por la mañana. Dile a la señora Harvey si quieres que te traiga el desayuno a la cama.

-Yo no... -dijo ella.

Pero él cerró la puerta.

Bueno, al menos había demostrado cierta compasión. A pesar de todo lo que había pasado, a ella seguía pareciéndole muy atractivo. Al menos físicamente. No era lo mismo que lo que había sentido antes.

De todos modos...

Francesca sorbió y se quemó la garganta.

¡Maldita sea! Él era sólo un hombre. Y después de las experiencias que había tenido con los hombres en los pasados meses, debía tener más sensatez.

Se durmió enseguida. En cuanto apoyó la cabeza en la almohada. Y hasta el día siguiente no pensó en la posibilidad de que Will hubiera puesto por su parte algo más que leche caliente en la taza.

Pero fuera como fuese, se había levantado descansada y optimista. Pensó que no iba a ocurrir nada tan terrible como había imaginado. Aunque cuando golpearon la puerta, involuntariamente sintió que su cuerpo se tensaba, y que le costaba hablar.

Aquella vez era la señora Harvey, con una bandeja con té. El ama de llaves la miró con sorprendente compasión. Francesca había pensado que la mujer no la recibiría bien. Y estaba segura de que a la abuela de Will no le gustaría nada saber que ella estaba allí. Lady Rosemary nunca había querido que Will se casara con ella.

Francesca acababa de salir del baño, y estaba envuelta en una toalla.

-El señor me ha pedido que le pregunte si le importaría tomar el desayuno en el salón de día -le dijo, dejando la bandeja en una de las mesillas-. Si me permite, esta mañana tiene mejor aspecto. Estábamos muy preocupados por usted anoche.

Francesca se preguntó qué le habría dicho Will. Se le había olvidado la relación casi familiar que tenían los empleados de Abbey. Y, aunque la señora Harvey tenía casi sesenta años, era una de las más jóvenes de la plantilla. El problema era que la mayoría de los empleados estaban allí prácticamente desde antes de que Will hubiera nacido, y era muy difícil mantener la distancia con gente que lo había tenido en brazos.

-¡Oh! Estoy bien -le aseguró a la señora Harvey-. Y prefiero bajar para desayunar. Pero sólo una tostada y café para mí, si no le importa -agregó, recordando el gusto por los huevos con bacon del ama de llaves-. Y gracias por el té.

-¿Está segura de que eso es todo lo que quiere? ¿Sólo café y tostada? El señor tomará zumo de frutas y cereales también.

-Sí, estoy segura. ¿Está bien dentro de quince minutos? -se tocó el pelo húmedo-. ¡Oh! ¿Y tiene un secador?

Había un secador en la cómoda.

Francesca sabía que al ama de llaves le habría gustado quedarse y charlar un rato, pero sus obligaciones se lo impidieron.

Francesca bebió el té mientras se secaba el pelo. Tenía el pelo demasiado largo. Era un problema. Siempre lo había tenido muy rizado, y de joven solía llevarlo suelto, pero ahora prefería recogérselo. A sus jefes no les gustaba el pelo suelto.

Pero como aquel día no iba a ir a trabajar decidió recogérselo sólo en la coronilla y dejar el resto suelto. Al menos la hacía más joven. Pero no comprendía qué importancia tenía aquello. Al fin y al cabo, no quería impresionar a Will. El era demasiado cínico para algo así.

Se puso sus vaqueros y una camisa de seda a juego con el color de su pelo.

Dudó acerca de hacer la cama o no. Luego decidió que no. Recordó que los invitados no hacían el trabajo de otros en Abbey. Era una norma a la que le había costado acostumbrarse al principio de vivir en Lingard.

Dejó la habitación, caminó a lo largo del corredor y bajó las escaleras enmoquetadas hasta el vestíbulo. La hilera de retratos de los ancestros de Will parecían mirarla con desaprobación; probablemente se aliaban con lady Rosemary, pensó Francesca. Aunque tal vez se estuviera volviendo paranoica. Se imaginaba que todo el mundo la estaba observando.

La casa estaba fría a esa hora de la mañana. Hubiera deseado haber metido un jersey en la maleta, pero había hecho el equipaje con mucha prisa.

Will estaba sentado a la mesa cuando entró. Ella había tardado bastante más de los quince minutos que le había dicho a la señora Harvey. Pero a pesar de que, aparentemente, Will había tomado su desayuno, seguía ocupado abriendo el correo. A su lado había un periódico también.

Francesca se dijo que no tenía ningún motivo para ponerse nerviosa, pero no obstante, titubeó a la entrada del salón.

-Umm... Buenos días. Siento haber tardado tanto.

-No hay problema -dijo Will, metiendo un papel en un sobre y poniéndose de pie inmediatamente-. Siéntate. La señora Harvey te está preparando una tostada. Pero el café está caliente todavía, si quieres servirte.

-Gracias -Francesca se sentó torpemente a la derecha de Will, donde tenía preparada la taza y el plato. Los temores de la pasada noche parecían estar algo más lejos, pero no obstante tembló al tomar la tetera en sus manos.

-Siento estar tan torpe, Will. No sé qué me pasa esta mañana.

Will se volvió a sentar y la miró con ironía.

-¡Oh! Creo que sí lo sabes. Después de lo que me has dicho anoche, pienso que lo estás llevando bastante bien -hizo una pausa-. Pero aquí estás a salvo, Francesca. No tienes que preocuparte por los intrusos. Los únicos que van a seguirte aquí son los perros.

-Lo sé -dijo Francesca con una débil sonrisa-. Gracias -dijo echándose leche en el café-. Gracias por escucharme anoche. Supongo que necesitaba que me escuchara alguien. Sé que ha sido un atrevimiento venir aquí, pero creo que ha salido bien.

-¿Qué es lo que ha salido bien? -le preguntó él-. Yo no he hecho nada excepto ofrecerte una cama para pasar la noche. No creo que eso haya sido tan importante, ¿no?

Francesca respiró hondo. Will la estaba mirando de cerca, y ella pensó que la intimidaba mucho menos sin su ropa formal. Llevaba unos vaqueros y un suéter, pero eso no le quitaba aquel aire de buena cuna que emanaba de él, si bien lo hacía más cercano.

-Me siento mejor porque he hablado de ello. No me siento tan tensa esta mañana, e incluso diría que tal vez la situación no sea tan terrible como pensaba.

Los ojos de Will se achicaron.

-Pero han roto la ventana de tu piso, ¿no? Y te llamó por teléfono, ¿no?

-¡Oh, sí! -ella se ruborizó-. Pero probablemente no haya sido él quien rompió la ventana, sino que quiso asustarme cuando yo se lo pregunté. Pueden haber sido niños los que rompieron la ventana. Él puede haber visto la ventana rota y especular con eso.

-¿Eso crees?

-Es una idea. Hemos tenido actos vandálicos también.

-¿Hemos tenido?

Una vez más él se sintió curioso por el uso del plural. Ella lo miró indignada.

-Me refiero a un problema en general -Francesca se refugió en el café.

Se sentía un poco incómoda al ver a Will tan desconfiado. Tal vez creyera que estaba huyendo de alguna relación infeliz con un hombre.

-Me has dicho que le has dicho a la dueña del piso lo de la ventana rota, ¿no es así? -comentó Will. Ella asintió.

-Sí. Dijo que había avisado a la policía y trajo a su yerno para que la arreglase. A ella no le dije lo de la llamada telefónica. No es algo de lo que me guste hablar.

Will se echó hacia atrás en el asiento, y la miró con turbadora intensidad. Ella entonces sintió una necesidad desesperada de defenderse.

-No te estoy mintiendo. Si no me crees, puedes llamar a la señora Bernstein. Ella te confirmará que la ventana ha sido rota, y además, se sentirá emocionada al saber quién eres.

-No he dicho que no te creyera. Al contrario. Me pregunto qué puedo hacer. Debe de haber algún modo de que ese bastardo deje de molestarte. Romper una ventana y entrar en una casa ajena es un delito aún, ¿no? Al menos lo era la última vez que lo quise comprobar.

Francesca suspiró, pero antes de que pudiera contestar apareció el viejo mayordomo con una bandeja.

-Buenos días, señora -dijo en un tono más seguro que el que había empleado la noche anterior-. Estoy seguro de que ha dormido bien.

-Muy bien, gracias, Watkins -dijo Francesca con una sonrisa.

Era una suerte saber que los empleados de Will no le echaban en cara su separación de él.

Watkins colocó un plato con una tostada, otro con mantequilla y una cafetera en la mesa.

Aunque no tenía hambre, Francesca comenzó a comer la tostada.

A pesar de lo que le había dicho a Will, no esperaba volver a Londres, y la idea de dormir en su piso la aterraba.

-¿Y? ¿No es un delito acaso? -dijo Will, esperando aún una respuesta-. Me refiero a romper una ventana y entrar. Tienes que decirles lo que ha pasado, Fran. Es algo concreto sobre lo que pueden trabajar.

-¿Quiénes? ¿La policía? -Francesca le puso mantequilla a la tostada y extendió la mano hacia la mermelada-. No entiendes, Will. No puedo probar quién intentó entrar en el piso, ¿no? Hay docenas... probablemente cientos de robos todos los días. Y por lo que podido comprobar, no me robó nada. Así que...

-Pero en esas circunstancias... Francesca negó con la cabeza.

-No soy la única mujer acosada, Will. Como te he dicho antes, probablemente he reaccionado desmedidamente. Sólo necesito recomponerme un poco.

-¡Me dan ganas de matarlo! -exclamó él, irritado.

-Sí, a mí también -contestó ella.

-¿Y entonces qué piensas hacer? Cuando vuelvas, quiero decir. ¿No te conviene cambiar de casa?

-¿Y vivir con gente a la que no conozco? -protestó Francesca-. Will, tengo que manejar esta situación. No puedo salir corriendo asustada cada vez que él hace un movimiento.

-De acuerdo... De acuerdo. Entiendo lo que dices. Pero deberías tener en cuenta mi punto de vista. ¡Maldita sea! Anoche estabas al borde de un ataque de nervios, perdona si me resulta difícil comprender esta súbita seguridad que pareces tener.

-No me siento segura. Pero no puedo... permitir que me derrote. Después de todo, no puedo probar que ha cometido ningún delito.

-Aparte de probar que intentó entrar en tu aparta mentó y de que te amenazó, ¿quieres decir? -apuntó Will cínicamente.

-No sé si fue él -insistió ella bebiendo otro sorbo de café.

Él resopló incrédulo.

-No ha roto una ventana hasta ahora.

-Eso es lo que me preocupa. ¿Cómo sabes qué es lo que hará después?

Francesca suspiró hondo.

-Bueno, eso no es problema tuyo, después de todo, ¿no? Te estoy muy agradecida por dejarme pasar la noche aquí. Supongo que he dejado que la situación me desbordara. Y ahora, ¿te importaría dejarme el teléfono para que llame a mi jefe a Teniko para decirle que hoy probablemente no podré ir a la oficina?

-Puedes decirle que no irás a la oficina hoy -le dijo él-. ¡Por el amor de Dios, Fran! ¿Crees que voy a dejar que vuelvas hoy? Es viernes, ¡por Dios!. Te sugiero que dejes de hacerte la valiente hasta el lunes. Quédate aquí el fin de semana, en Abbey. No te preocupes. Nadie va a tocarte aquí, y al menos te servirá para reponer fuerzas.

Francesca tragó saliva.

-¿Vas a dejarme pasar el fin de semana en Abbey? -le preguntó.

Will le dedicó una mirada impaciente.

-¿Por qué no? Al menos te dará tiempo para pensar.

-Es posible -Francesca se humedeció los labios-. Pero... ¿Qué va a pensar lady Rosemary? Estamos en pleno verano, así que supongo que estará en Mulberry Court. No creo que le guste que me hayas ofrecido quedarme.

El frunció el ceño. Era posible que no hubiera pensado hasta entonces en su abuela. Lady Rosemary había dejado muy claro que Francesca no era la mujer que ella hubiera escogido para su nieto.

-Esta es mi casa -dijo él, después de reflexionar. Francesca pensó que, después de todo, no tenía por qué encontrarse con su abuela, siempre que Will no le dijera que ella estaba en su casa.

Pero alguien se lo diría. Watkins era muy cotilla; la señora Harvey también, y aunque ambos eran extremadamente leales a la familia, cuando ella había dejado a Will, había perdido todo derecho a la intimidad.

-Da igual -dijo ella.

-Por favor, quédate -le dijo él con amabilidad-. Pero tengo invitados para almorzar, así que, si me perdonas, tengo que preparar algunas cosas.

Capítulo 4

Había sido un error por parte de Will. Y él lo sabía. Dejar que Francesca se quedara una noche era una cosa, e invitarla a pasar el fin de semana otra bien distinta.

En otras circunstancias no hubiera importado. Pero en otro momento no habría tenido la perspectiva por delante de una posible «novia». Su abuela se pondría furiosa, y con razón, reflexionó. Aparte de otras cosas, lady Rosemary se quedaría lívida al saber que Francesca había acudido a él para pedirle ayuda.

Así que, ¿por qué le había propuesto a Francesca quedarse hasta el domingo? Al fin y al cabo el que ella se quedara allí no cambiaría la situación. Tarde o temprano tendría que regresar y enfrentarse a lo que esperase allí. Sólo que ella parecía tan cansada, tan derrotada, que él no había podido dejarla marchar.

Además, debía pensar si había alguna forma de poder ayudarla. No era su problema, pero ella había sido su esposa y se sentía algo responsable por ese hecho. Era ridículo tal vez, seguramente su abuela lo pensaría así, pero a veces había que dejar los pensamientos prácticos a un lado.

De momento él tenía un inmediato futuro en el que pensar. Fue a buscar a la señora Harvey para asegurarse de que estaba enterada de que sólo eran cuatro personas para almorzar. Él ya lo había dicho, pero después del trato que Watkins le había dispensado a Francesca, no estaba seguro. De haber cinco lugares en la mesa, todos se sentirían muy violentos.

La señora Harvey aparentemente no se sorprendió de que «la invitada» fuera a almorzar en la sala de día, cuando él se lo dijo. Él había pensado que Francesca almorzara en su habitación arriba, pero aquello parecía un subterfugio, y él se aseguró a sí mismo que no tenía nada que ocultar.

De todos modos, mientras conducía hasta Mulberry Court más tarde aquella misma mañana, se dio cuenta de que tendría que informar a su abuela de la presencia de la invitada por sorpresa. No podía permitir que su abuela se enterase por uno de sus sirvientes, y él sabía que la doncella de lady Rosemary iba con frecuencia de visita a Abbey.

Por ese motivo llegó quince minutos antes de lo acordado. Con suerte, encontraría a su abuela sola, y podría explicarle por qué había albergado a su ex-mujer.

Debería haber sabido que no era tan fácil. La puerta de entrada estaba entreabierta para dejar entrar los rayos del sol, y en cuanto pasó el umbral de la puerta, apareció Emma en el rellano de la escalera.

-Hola -dijo con evidente aprobación-. Llegas temprano -agregó, pensando seguramente que aquello era un índice de entusiasmo-. Papá y mamá están casi listos -se rió-. Bueno, papá sí está listo, mamá todavía está pensando qué-ponerse.

Will se esforzó en sonreír. Al parecer Emma no tenía el mismo problema. Llevaba una blusa color crema a juego con unos pantalones cortos que le habrían quedado bien en cualquier ocasión. Su pelo plateado estaba sujeto a un lado con un pasador de marfil.

-En realidad, quería hablar con mi abuela -comentó. Emma apretó los labios al darse cuenta de su error.

-¿Sabes dónde está? -preguntó él-. ¿Está en el jardín de los naranjos nuevamente? Suele pasar mucho tiempo allí.

-No sabría decirte -contestó Emma, luego al darse cuenta de que no podía objetarle nada por querer hablar con su abuela agregó-: Yo... Ella... estaba leyendo el periódico en la terraza. Yo he desayunado con ella. Mi padre y mi madre han desayunado en su habitación.

-¡Ah!

Debía de haberlo supuesto. A lady Rosemary le gustaba desayunar al fresco, y la terraza que había al fondo de la casa tenía unas vistas deliciosas del valle de York.

-Iré contigo, si no te importa -dijo Emma. Will no podía hacer nada por disuadirla. Lady Rosemary se extrañó de verlo.

-¿Has venido temprano, Will? Esto es algo poco frecuente en ti. Parece que estás ejerciendo una buena influencia sobre él, Emma. Mi nieto es muy impuntual. Como prueba está la cena de ayer, a la que llegó tarde.

-No pierdes oportunidad de ponerme en evidencia, Rosie, ¿no? -bromeó él cínicamente-. En realidad tengo una razón -miró a Emma-. Ha habido una novedad.

-¿Sí? -preguntó lady Rosemary con gesto de desagrado-. ¿Quiere decir eso que no podrás atender a Emma y a sus padres?

-No he dicho eso. No, es otra cosa. Es un pequeño inconveniente, tal vez, pero nada que no pueda arreglarse.

-Tiene que ver con el Abbey, supongo.

-En cierto modo -contestó Will.

Tal vez habría sido mejor dejar que su abuela se enterase por sí misma. Al menos de ese modo el almuerzo habría pasado antes de que ella se enterase.

Lady Rosemary se dio cuenta de que lo que su nieto quería decirle no era un tema para hablar delante de Emma, así que se volvió a Emma y le dijo:

-Querida, ¿sería tan amable de preguntarle a la señora Baxter si podemos tomar un café aquí? Estoy segura de que Will tiene ganas de tomar un café, y quizás usted también.

-Por supuesto.

Emma estaba deseosa de ayudar en algo a la anciana.

En cuanto Emma desapareció, lady Rosemary miró a y le dijo:

-Tienes tres minutos para hablar. ¿Qué sucede? Will se metió las manos en los bolsillos de sus pantalones azules.

-Se trata de Francesca. Está en Abbey. Llegó anoche mientras yo estaba cenando aquí.

-¡Francesca! ¿Francesca está aquí? -exclamó la dama, abandonando su gesto de tranquilidad.

-En Lingard -dijo Will-. No hay problema en realidad, pero pensé que debías saberlo por mí y no por otros.

-¡Dices que no hay problema! -gritó lady Rosemary-. Will, ¿estás loco? ¿Qué hace aquí esa mujer? ¿Y por qué no la has enviado de vuelta? No la habrás invitado, ¿no?

-Por supuesto que no. Te he dicho que ha llegado ayer cuando yo estaba aquí. Está... destrozada. Le he dicho que podía quedarse el fin de semana.

-¡No puedo creerlo! No puedo creer que le hayas ofrecido tu hospitalidad. Sea el que sea su problema, deja que lo solucione ella misma, ¡por Dios!

-No es tan sencillo.

-¿Por qué no? ¿Debo recordarte, Will, que ella es la mujer que abortó tu hijo? No me importa lo que le ocurra. Sea lo que sea, no será peor que el dolor que te provocó.

Will suspiró.

-De eso hace mucho.

-No tanto. No vas a decirme que ella ha cambiado, ¿no? Esa mujer es un veneno, Will, y tú lo sabes. Deshazte de ella antes de que arruine tu vida otra vez.

Will respiró profundamente.

-Eres demasiado rencorosa, Rosie.

-¡No soy rencorosa! Soy práctica, simplemente. Y tú deberías serlo también. ¡Y no me llames Rosie! -añadió irritada-. ¡Oh, Will, pensé que eras más sensato!

-No he olvidado el pasado. No te necesito detrás de mí, actuando como conciencia. Y a quien tenga o no para entretenerme en Lingard no es asunto tuyo.

Lady Rosemary sonrió con falsedad después de apretar la boca y estar a punto de emprender otro ataque.

Emma salió de la casa.

-La señora Baxter dice que lo traerá enseguida -anunció la joven.

Will miró a su abuela. Por el gesto, se adivinaba que no sabía de qué le estaba hablando Emma. Se había olvidado de la excusa del café, seguramente.

-Bien, una taza de café nos vendrá bien a todos -dijo Will con cortesía y se puso en pie.

-Por supuesto -dijo su abuela, guardando la compostura-. Will me estaba comentando que está deseando enseñarte Lingard, querida. Tienes suerte. El edificio no está abierto hoy para visitas hasta las dos.

-¿Es cierto?

Will se vio forzado a explicarle los acuerdos para las visitas del Abbey. Pero sabía que no estaba cumpliendo satisfactoriamente su papel de anfitrión.

A pesar de que Emma le había causado una buena impresión la noche anterior, deseaba con todas sus fuerzas salir de aquella situación.

Se sentía poco sincero de pronto. Estaba preocupado por Francesca y sus problemas estaban filtrándose en su estado de ánimo.

Afortunadamente la señora Baxter apareció enseguida.

-Lady Rosemary me ha dicho que los jardines de Lingard Abbey son muy bonitos -dijo Emma después de un momento-. A mi madre le encantarán. Le gusta la jardinería. Suele seguir de cerca los trabajos de nuestro jardinero. Y la casa está siempre llena de flores.

-¿De verdad?

Will no pareció realmente interesado, y su abuela hizo un gesto de impaciencia, pero cuando Emma desvió la mirada hacia ella, lady Rosemary lo disimuló con una repentina tos.

-Estoy segura de que en Cambridge el clima es mejor que aquí -dijo lady Rosemary.

-No crea -Emma miró a Will-. Aquí estamos teniendo un tiempo estupendo de momento.

-Sí, es cierto -contestó Will-. ¿A qué te dedicas, Emma? ¿Qué cosas haces? -se oyó decir con cierto esfuerzo-. No puedo creer que encuentres tan fascinantes las cuestiones terrenales.

-Depende de lo que quieras decir con ello -contestó Emma; luego se mordió el labio y agregó-: Disfruto de distintas cosas. ¿Y tú?

Will dudó.

-¿Qué hago en mi tiempo libre, quieres decir? -Will se dio cuenta de que su abuela los observaba conversar complacida-. Me gustan los deportes; leo mucho, libros técnicos sobre todo. Pero como Lingard tiene poco personal, y mi administrador se está recobrando de un ataque al corazón, me ocupo de que la casa no se venga abajo.

-Bromeas, supongo.

-¿Acerca de qué?

Emma miró a su abuela buscando apoyo.

-Lingard no esta a punto de venirse abajo, ¿no?

-No, mientras yo viva, al menos. No le haga caso a mi nieto, querida. Está bromeando, eso es todo.

-¿Sí? -dijo Will.

Will miró a su abuela acusadoramente.

-Claro, Will -comentó la anciana-. El Abbey va a seguir estando cuando tú hayas desaparecido. Sabes perfectamente lo importante que es preservar esos edificios para la posteridad.

-Si usted lo dice -contestó Will. No pensaba seguir discutiendo en aquel momento.

-¿Qué tipo de deportes te gustan? -dijo Emma, como para no seguir estando al margen de la conversación-. Estoy segura de que juegas al polo -agregó, mirándolo con picardía-. Los jugadores de polo tienen que tener hombros anchos, y piernas fuertes. Lady Merritt acababa de aparecer.

-¡Ernma! -exclamó la madre de Emma horrorizada, evitando que Will contestase a su afirmación.

Will miró a su abuela, quien, por una sola vez, no lo miró censurándolo. Por el contrario, lady Rosemary parecía tan sorprendida por la audacia de Emma como él mismo.

La señora Merritt intentó arreglar la situación diciendo:

-¡Debo pedirle disculpas por mi hija, lady Rosemary! -miró a su hija impacientemente-. No sé adonde va a ir a parar el mundo. Ahora las chicas piensan que pueden decir cualquier cosa.

-Bueno, yo...

Lady Rosemary empezó a hablar, pero Emma la interrumpió.

-¡Oh! ¡No seas tan anticuada, mamá! Will no se ha sentido incómodo, ¿no es así? -lo volvió a mirar provocativamente-. Juegas al polo, ¿no es verdad?

Will se levantó de su silla mientras Emma estaba hablando, y sonrió a lady Merritt.

-Me temo que te decepcionaré -dijo él en el momento en que sir George apareció en la terraza-. El único juego de equipo que he jugado es el rugby. Y supongo que últimamente soy más bien un espectador de los deportes.

-Emma está un poco malcriada -dijo sir George con mejor sentido del humor que su madre-. Los jóvenes de los que se rodea creen que lo adecuado es ser rudo.

-¡Oh, papá! Me haces parecer una cría. Tengo dieciocho años, no tengo ocho. Si los hombres pueden decir lo que piensan, ¿por qué no podemos hacer lo mismo las mujeres?

-Porque no pueden -dijo su madre firmemente,como si con eso se acabara la discusión. Luego, se volvió hacia Will-. Siento que le hayamos hecho esperar. Creí que había dicho a menos cuarto.

-Sí, así fue. Llegué temprano. Será mejor que nos vayamos -agregó, mirando a su abuela.

Lady Rosemary se puso en pie, obligando a Emma a hacer lo mismo.

-Será mejor que... Manténme informada sobre lo que ocurre, me refiero al problema que me has comentado -dijo lady Rosemary.

Will asintió.

-Seguiremos en contacto más tarde. El coche está frente a la casa. Tendrán que perdonarme si tiene polvo. No hemos tenido lluvia desde hace semanas -dijo Will.

-¡Will!

Will estaba alejándose con los Merritt cuando oyó a su abuela que lo llamaba. Se disculpó con sus invitados haciéndolos sentarse en el Range Rover y volvió adonde estaba lady Rosemary.

-¿Qué pasa?

-No me has dicho qué quiere Francesca. Supongo que quiere algo. Si no, no habría vuelto.

-Ella no quiere nada. Nada tangible. No puedo hablar sobre ello ahora. Tus invitados, es decir mis invitados, me esperan.

-Disfrutas poniéndome nerviosa, ¿no? Al menos ten la amabilidad de decirme que no piensas presentársela a los Merritt.

-No lo voy a hacer. Y ahora, ¿puedo marcharme? Hablaremos más tarde. Después de que haya cumplido con mi deber.

Capítulo 5

Francesca oyó el sonido de las voces cuando se estaba poniendo un poco de colorete sobre sus palidas mejillas.

Había decidido bajar al pueblo. Si se iba a quedar el fin de semana, necesitaría algunas cosas, y recordó, de cuando había vivido allí, que las tiendas del pueblo tenían casi todo lo que se necesitara.

Una risa femenina la llevó a mirar por la ventana. Vio a Will, a otro hombre y a dos mujeres caminando por los jardines de Abbey.

Serían sus invitados a almorzar. Se sintió un poco marginada. Pero aquélla ya no era su casa. Will había invitado a otras mujeres allí. Pero no obstante, se preguntaba quiénes serían y qué hacían allí. A pesar del aire desenfadado que mostraban, se notaba que no estaban familiarizados con el lugar.

Los observó unos segundos. Will no le quitaba los ojos a la joven.

Se alejó de la ventana. Aquello no tenía nada que ver con ella. Francesca se había puesto carmín en los labios. Los últimos meses parecían haber hecho mella en ella. No podía dejar de mirarse con ojos críticos, como si se viera a través de los ojos de alguien ajeno a sí misma.

De pronto recordó el motivo por el que había ido allí. Sintió escalofríos. Enseguida se borró la sensación de resentimiento por ver a Will haciendo su vida.

Ella debía pensar en qué hacer cuando regresara a su casa.

No podía volver a sentir su apartamento como un lugar seguro. Era ridículo que se dejara amedrentar de aquel modo. Debía solucionar el problema ella misma. Era un asunto suyo y de nadie más, y menos de Will.

Se oyeron las voces más cerca. Will y los otros estaban subiendo las escaleras hacia la terraza. Francesca los vio a través del cristal. Ahora parecían estar finalizando su recorrido, admirando la belleza del lago y los jardines. Volvían hacia la casa.

Se daba cuenta de que una de las dos mujeres era más vieja que la otra, tendría unos cincuenta y tantos. No la podía ver bien desde la distancia. El otro hombre tendría una edad similar, lo que hacía suponer que formaban una pareja. Por lo tanto la otra mujer era la que hacía pareja con Will, como había sospechado anteriormente.

Era guapa, y era evidente que intentaba seducir a su compañero. Seguramente le gustaría estar a solas con él.

Francesca pensó que Will parecía un poco retraído, pero tal vez sólo era una impresión. Después de todo, a ella no debía importarle con quién estaba Will. Era un hombre libre, y lo suficientemente joven como para empezar de nuevo.

De todos modos, no le había sido fácil la ruptura con Will. Desde aquel fracaso tenía la impresión de que no podría volver a confiar en un hombre.

A pesar de que la acusación de Will la había conmocionado, le había costado convencerse de que lo que había habido entre ellos había terminado. Ella no había podido aceptarlo. No podía creer lo que le había pasado. Durante un tiempo, había pensado que Will se daría cuenta de su error.

Pero no había sido así. Él había estado dispuesto a creer lo peor de ella, y todo porque ella había dado a entender que quizás volvería al trabajo después de tener al niño. Él no había podido, o no había querido, comprender que eso no significaba que su hogar y su familia no le importaban. Él siempre había tenido a Lingard. ¿Por qué no podía comprender que ella necesitaba también cierta independencia?

Pero aquello era agua pasada. Su embarazo no había durado lo suficiente como para ver si volvía o no a trabajar. Cuando había esperado que Will la apoyase, él no lo había hecho. En cambio la había acusado de egoísta y de haberlo traicionado, de anteponer sus necesidades a las de todos los demás.

Sintió ganas de llorar.

¡Por Dios! ¡No había ido allí para dejarse arrastrar por los sentimentalismos! Si Will había querido pensar lo peor de ella, era mejor haberlo descubierto cuanto antes.

Se puso erguida y sacó un pañuelo de papel de la cómoda. Lo que le faltaba era que el rímel se le corriera.

Evidentemente el ver a la... ¿la novia de Will? le había removido viejos recuerdos.

Se miró la ropa y se preguntó si debería cambiarse para ir al pueblo. Si los invitados de Will la veían, sería mejor ponerse ropa más formal. Pero, ¿qué importaba? Si Will no quería presentarla a los invitados.

Se acercó a la puerta. ¿Sería oportuno irse de Abbey cuando estaba esa gente allí? Ella no quería verlos. Tal vez sería mejor esperar hasta que se fueran.

Aunque pensó, con cierta picardía, que lo metería en un buen aprieto si tenía que explicarles algo sobre ella a los invitados. ¿Qué excusa les daría para que estuviera su ex-esposa en el Abbey? Si pensaba volver a casarse...

Llamaron a la puerta. Ya no se asustó tanto como las otras veces. Esperaba que Will no hubiera cambiado de parecer y quisiera presentarla.

Era la señora Harvey quien había golpeado la puerta. El ama de llaves miró a Francesca con manifíesto disgusto.

-Yo... mmmm... He venido a preguntarle cuándo desea comer, señora Quentin. He puesto la mesa en el salón de día, como me ha dicho el señor.

Francesca se dio cuenta de que la señora Harvey se sentía tan incómoda como ella ante lo acordado.

-¿No podría traerme una bandeja simplemente? Realmente no tengo mucha hambre.

-¿Una bandeja? -dijo la señora Harvey más animada-. Bueno, sí. Claro que puedo traerle una bandeja, si usted lo prefiere. Sólo que el señor dijo que usted querría comer abajo.

-Bueno, la verdad es que no.

Pensó que podría entretenerse, hasta que los invitados se fueran, haciendo un par de llamadas. Le había prometido a Clare que la llamaría, y Tom Radley probablemente estaría preocupado por ella. Ella esperaba que Clare hubiera tenido tiempo de explicarle dónde estaba. Dudaba que su jefe, a quien había telefoneado por la mañana, le hubiera informado que ella no estaría en la oficina.

Por supuesto que no le había dicho al señor Hamishito dónde estaba ni lo que había sucedido. Cuanto menos supiera su jefe sobre la situación, mejor. Ella sospechaba que el señor Hamishito iba a culparla en cierto modo de animar al psicópata. Había tenido la impresión más de una vez de que para el vicepresidente de Teniko, las mujeres eran de un rango inferior.

-¿Está segura? -dijo la señora Harvey. Francesca le aseguró que así era.

-Un almuerzo liviano, por favor -añadió como disculpándose-. Normalmente sólo tomo un sándwich a mediodía.

El ama de llaves se fue dedicándole una mirada que parecía decir que debía cuidarse más. Probablemente tenía razón. No le habría venido mal aumentar un poco de peso. Pero desde que el loco la había empezado a seguir, había perdido el apetito.

Clare estaba en su oficina cuando llamó Francesca. Su amiga expresó cierto alivio al saber algo de ella.

-Me había empezado a preocupar. Pensé que llamarías a Hamishito.

-Lo he hecho. ¿No ha dicho nada acerca de que estaba enferma?

-No. Pero debí suponer que sabría algo; de lo contrario hubiera estado preguntando dónde estabas -Clare hizo una pausa-. ¿Cómo estás? ¿Te dejó quedarte tu ex-marido?

-Sí. Me ha dicho que podía quedarme el fin de semana, si quería. Estoy tentada de hacerlo, pero, ¿puedes arreglarte sin el coche? Claro que tienes un juego de llaves de mi coche. Puedes usarlo si te hace falta.

-No hay problema -dijo Clare-. Si quiero ir a algún sitio, le puedo decir a Mick que me lleve. Además... -hizo una pausa-. No suele usar su coche los fines de semana. Cuando hay fútbol en la tele, no se mueve de casa.

Francesca sonrió. Desde que el marido de Clare había perdido el trabajo, se había dado a la vida de tresillo y mesa camilla, aunque no quisiera admitirlo. Para combatir su forzada holgazanería, se había apuntado a un gimnasio, e iba allí varias veces a la semana.

-Bueno, de acuerdo -dijo Francesca-. Y gracias, por ser tan comprensiva anoche. A Clare tampoco le había dicho que el loco la había llamado por teléfono.

-¡Eh? ¿Para qué están los amigos? -exclamó Clare con calidez-. Si hay algo más que pueda hacer por ti, dímelo.

Era más difícil llamar a Tom Radley. Como había supuesto, no sabía nada de lo que había pasado la noche anterior. Tenía que explicarle todo, incluso decirle dónde estaba antes de contarle lo de la ventana rota, y Tom se sintió ofendido porque ella no se había puesto en contacto con él.

-¡Te dije que estaba dispuesto a quedarme en tu piso hasta que ese pervertido se cansara y decidiera buscarse a otra para molestarla! -exclamó enfadado-. No hacía falta que te fueras hasta Yorkshire. Además, creía que tu ex-marido y tú no tenías una relación amistosa.

-Y no la tenemos -Francesca trató de aplacarlo-.Pero intenta comprender, Tom. Volver a casa y encontrarte con que alguien ha intentado entrar ya es bastante, pero encima, saber que es él... huí desesperada.

-¿Te ha robado algo?

-Yo... ¿por qué? No creo...

-¿No lo crees? -Tom no salía de su asombro-. Francesca, eso es lo primero que debiste mirar.

«¿Después de recibir esa llamada? ¡Oh, sí, seguro!», pensó Francesca.

-Supongo... que no se me ocurrió. Estaba... fuera de mí.

-Aunque así fuera. Si te ha robado algo, eso sería una prueba para la policía de que estuvo allí. Tal vez debieras haber buscado entre la ropa interior. Creo que suelen ir a esas cosas normalmente.

-¡Tom!

-Bueno... Intento ser práctico, Francesca. Seguro que tú has leído cosas sobre gente así alguna vez, ¿no? Francesca suspiró.

-De acuerdo. Estoy segura de que no ha tocado nada. Pero fue una sensación horrible saber que podría haber estado en el piso. En lo único en lo que pude pensar fue en salir de allí. Clare me dijo que podía quedarme con ella y Mick, pero quería desaparecer.

-¡E irte a Yorkshire!

-Adonde fuera -Francesca se sintió irritada-. Tom, compréndelo. Estaba asustada. Ese hombre... no sólo me molesta, me da pánico.

Tom se quedó callado. Luego volvió a hablar:

-¡Oh, muy bien! Si eso es así para ti, ¿qué puedo decir yo? Pero cuando regreses tendrás que hacer algún arreglo más permanente.

Francesca estuvo de acuerdo. Aunque la verdad era que no sabía qué iba a hacer. Pero tenía claro que no podía dejar que Tom se instalase en su sala de estar.

Colgó, prometiéndole llamar el lunes al volver al trabajo.

En ese momento, una criada a la que no fue capaz de reconocer llamó a la puerta. Eso le hizo darse cuenta de que la señora Harvey probablemente tenía otras cosas que hacer que estar a su disposición. Su anterior visita seguramente habría tenido más relación con la curiosidad que con ninguna otra cosa.

De todos modos, el almuerzo era impresionante. En lugar de una bandeja, la criada le había llevado una mesa auxiliar.

Había una sopa fría y ensalada, chuletas de cordero, y un pastel de frambuesas de postre.

Y a pesar de que había afirmado que no tenía hambre, de pronto se sintió comiendo a gusto.

Después se sirvió un café, y se dio cuenta entonces de que, a pesar de la conversación con Tom, que supuestamente la había puesto nerviosa, se sentía infinitamente mejor.

Miró el reloj. Todavía no había ido al pueblo. Era la una y media y los invitados seguían allí. Esperaba que no se quedaran a tomar el té. Dudaba que las tiendas estuvieran abiertas hasta las cinco en el pueblo de Lingard.

Se retocó el maquillaje y el peinado y fue hacia la ventana.

¿Podría irse de allí sin que nadie se diera cuenta? Tal vez si esperaba hasta las dos, pudiera mezclarse con los visitantes del castillo y pasar desapercibida. El problema era que Watkins le había pedido las llaves del coche para meterlo en el garaje. Podría ir andando al pueblo. No estaba tan lejos.

Era mejor que seguir esperando allí.

Recordó que había una escalera de servicio. Antiguamente se usaba también como acceso a la planta de las niñeras. Las familias eran muy grandes entonces, y el servicio no pedía grandes sueldos. Francesca recordó que Will le había contado que en aquellos tiempos dormían allí unos doce sirvientes.

Pero ahora nadie ocupaba la segunda planta, y tuvo la certeza de aquélla podía ser la forma de marcharse sin encontrarse con ninguna de las visitas de Will. Además, la inminente llegada de turistas evitaría que los invitados se sentaran afuera.

Se colgó el bolso al hombro y salió de la habitación. Encontró el camino hacia la planta de las niñeras sin ningún obstáculo.

Cuando se dio cuenta de que alguien subía, ya había empezado a bajar. Al principio, cuando había oído las voces, le había parecido que venían del vestíbulo de abajo. Era la voz de un hombre mezclada con la de una mujer, y pensó que era Watkins hablando con una de las criadas, o con la señora Harvey. Y cuando se dio cuenta de su error, ya era demasiado tarde. Ella podría haberse vuelto hacia arriba, pero en lo que tardó en reaccionar se vio frente a la mujer.

La mujer se quedó en estado de shock. Will tal vez le habría estado contando las leyendas de Abbey. Era cierto que la familia siempre había fantaseado con que el lugar estaba embrujado, y cuando había aparecido Francesca, la mujer seguramente se habría sentido como quien ve la aparición de un fantasma.

-¡Dios Santo! -dijo la joven, dando un paso hacia atrás, y chocando con el pecho de Will-. ¡Maldita sea! ¡Me ha asustado! -miró a Will-. Pensé que me habías dicho que los criados no dormían arriba ya.

-No duermen arriba ya -dijo Will.

-Entonces...

-Yo soy... una amiga de la familia -dijo Francesca, y luego agregó-: Hola, Will. Me voy al pueblo. Espero verte más tarde.

Capítulo 6

Will llevó a los Merritt de vuelta a Mulberry Court por la tarde. Él pensó que había sido un éxito la visita, aunque habían estado más tiempo de lo esperado.

Pero Emma había querido dar una vuelta por el Abbey, y aunque él había intentado evitar mostrarle las dependencias personales, ella había insistido expresamente en la antigua planta de las niñeras y en el desván, un lugar que seguramente albergaría un montón de detalles de la historia de su familia, como le había dicho Emma románticamente.

Pero Will llamaba «basura» a aquellos muebles rotos, álbumes de fotos, y cajas con recuerdos llenos de polvo. Hacía calor allí. Pero después de aquel encuentro en las escaleras, él había deseado hacer algo para olvidarse del incidente.

Había habido un momento crítico, después de que se hubiera marchado Francesca, en que Emma le había hecho ciertas preguntas.

-¿Por qué tu amiga no almorzó con nosotros?.

-Ha venido de Londres a pasar el fin de semana. Ella... está sufriendo... algo así como una crisis, creo. Y ha venido aquí para olvidarse un poco de todo.

Afortunadamente aquello pareció satisfacer a Emma. Probablemente estaba demasiado segura de sí misma y de su belleza como para ver una amenaza en una mujer de la misma edad de él con la cara pálida. Emma no lo conocía lo suficientemente bien como para cuestionar a quién invitaba él al Abbey, y como a partir de entonces él le había dedicado toda su atención, ella se había olvidado rápidamente de aquella mujer.

Sus padres, que habían estado bebiendo algo mientras él se dedicaba a mostrarle a Emma los akededores de Abbey, habían disfrutado de la visita también.

-¿Lo veremos antes de marcharnos? -le preguntó lady Merritt cuando llegaron a Mulberry Court, y Will le ofreció una mano para ayudarla a bajar del Range Rover.

-Por supuesto que sí, mamá -exclamó Emma, dedicando a Will una sonrisa conspiratoria-. Will me ha prometido llevarme a York mañana. Lo verás cuando venga a recogerme.

-¿Es cierto eso? -preguntó lady Merritt mirando a Will.

Él se vio obligado a admitir para sus adentros que había dicho que la ciudad era digna de una visita, pero no había acordado con Emma ir a visitarla. No obstante, no era momento para discutirlo. Él no tenía ningún motivo para no hacerlo, después de todo. Y menos si pensaba seguir los consejos de su abuela.

-Tal vez podamos ir todos juntos a York -dijo lady Merritt.

Pero Emma no pareció estar de acuerdo.

-¿Y dejar a lady Rosemary sola nuevamente? -exclamó Emma.

-¡Oh! No, quizás sea mejor que no -murmuró lady Merritt, mirando a su marido-. En todo caso, gracias por el almuerzo y el paseo por los jardines. Hacía mucho que no lo pasaba tan bien. .

Entraron en la casa todos juntos. Will se sentía obligado a informar a su abuela acerca del almuerzo antes de irse. Pero lady Rosemary estaba ocupada con otras visitas, así que se alegró de no tener que comentarle nada de lo que habían acordado hablar.

Archie Rossiter estaba con lady Rosemary en el salón. El anciano se puso en pie con cortesía. Al parecer llevaba bastante tiempo allí, porque había una bandeja con té a un lado de ellos.

Archie sonrió a Will. A éste le extrañó que estuviera allí nuevamente, después de haber cenado con ellos la noche anterior. Se preguntó si Archie y su abuela no tendrían una relación distinta de la que él creía.

-¿Ehh... habéis tenido una tarde agradable? -preguntó lady Rosemary, dirigiéndose a todos, pero fijando los ojos en su nieto. Pero Will no tenía ganas de charlar con su abuela.

-¡Oh, sí! -dijo Emma-. Los jardines son hermosos, pero me gusta más la casa. Will me ha llevado al desván y me ha mostrado el álbum de fotos y esas cosas.

-¿Todas la fotos? -preguntó la vieja dama.

Will sabía que se refería a las fotos de su ex-mujer.

-¡Había muchas! -contestó Emma sin darse cuenta de lo que quería decir lady Rosemary-. ¡Pero fue muy divertido de todos modos! Su nieto es un hombre muy interesante, aunque no juegue al polo -comentó.

-Estoy segura de ello.

-¿Tomaréis el té con nosotros, Will?

-No creo -Will estaba un poco cansado de los Merritt por ese día.

No era que no le gustase Emma, pero le costaba aceptar lo que su abuela quería de él.

-Entonces espera fuera. Díganle a Mabel lo que quieren -dijo, dirigiéndose a sus invitados-. Archie, vas a quedarte un rato, ¿no? Quiero hablar con Will acerca de su administrador.

Cuando atravesaron el corredor, Will le dijo como casualmente.

-En realidad Fielding está muy bien. Desde que se operó va mejorando día a día, y sé que espera volver al trabajo antes del fin del verano.

-¿De verdad? -dijo lady Rosemary, muy poco interesada en lo que le estaba diciendo su nieto-. Sabes muy bien que no te he acompañado para hablar del ataque al corazón de Maurice Fielding. Quiero saber por qué Francesca Goddard está aquí, y por qué le has permitido que se quede. Will suspiró.

-Como te he dicho antes, tiene un problema. Un... hombre la está persiguiendo -dijo por fin.

-¿Y te parece razón suficiente para poner en peligro tu futuro?. Me desconciertas, Will, de verdad. Will se encogió de hombros.

-No te había dicho que te fuera a gustar mi explicación. De todos modos eso no afecta a mis asuntos con los Merritt, si eso es lo que te preocupa. Emma se la encontró hoy...

Lady Rosemary se tapó la boca escandalizada.

-Francesca... se hizo pasar por una amiga de la familia. Y para tu tranquilidad, Emma es demasiado presumida como para relacionarme con ella.

-¿Francesca se encontró con Emma? -la vieja dama seguía impresionada-. Will, no la habrás invitado a almorzar, ¿no?

-No -Will se estaba impacientando. Cuanto más tardasen, más posibilidad habría de que Emma apareciera por allí-. Te he dicho que Emma se la ha encontrado, no que la hayan visto los Merritt. Nosotros... Emma y yo, nos la hemos encontrado por accidente. Agradece que Francesca haya tenido bastante tacto. Podría haberle dicho quién era.

-¿Y estás tan seguro de que no lo hará?

Will no pudo evitar preguntarse por qué su abuela era tan hostil con su ex-mujer. ¿Era sólo por lo que ella había interpretado como una traición por su parte? ¿O sabía algo más que él no sabía?

Las posibilidades eran infinitas. Era cierto que Francesca había abortado su niño, y él jamás la perdonaría por ello. De hecho, cada vez que lo recordaba se le hacía un nudo en el estómago. Pero nunca le había sido in fiel, que él supiera. Y en ese caso era él quien habría sufrido y no su abuela.

-Mira, me tengo que marchar. La he invitado a pasar el fin de semana en Lingard, y nada más. Sentí pena por ella, ¿de acuerdo? Hubiera sentido lo mismo por cualquier persona en su situación.

-Bueno, si estás seguro...

-Estoy seguro -dijo Will-. Te veré mañana. Parece que he prometido llevar a Emma a dar un paseo a York.

Will volvió al Abbey con la idea de que su abuela se habría alegrado con la última noticia que le había dado.

Si su abuela no hubiese estado tan desesperada por tener un bisnieto, él se habría sentido menos presionado. Pero no comprendía por qué estaba tan empeñada. Nunca antes había estado así.

Francesca y él habían estado juntos durante seis años, y no recordaba en su abuela esa desesperación por un nieto. Al contrario, ella había estado firmemente convencida de que el matrimonio entre ellos no duraría. Y cuando se había enterado de la separación había dicho que era mejor que no hubiera habido hijos.

No se había dado cuenta hasta entonces cuánto disgustaba Francesca a su abuela. Quizás porque entonces no pasaban mucho tiempo en Mulberry Court. El Abbey había requerido siempre mucho tiempo, y Francesca había estado trabajando en Leeds, lo que quería decir que el tiempo que pasaban juntos era muy preciado para ellos, como para compartirlo también con la vieja dama, quien pasaba la mitad del año en Londres, y quien, cuando ellos estaban en Yorkshire, censuraba constantemente su modo de vida.

La silueta del Abbey apareció entre los campos. Era una vista hermosa, pero él se preguntaba si valía la pena dedicarle el sacrificio de su libertad.

Era una tarde cálida, amenazaba tormenta. A su pesar, se preguntaba cómo habría pasado Francesca la tarde.

Cuando Watkins oyó el coche, fue a recibirlo.

-¿Todo bien? -preguntó él retóricamente. Pero el viejo mayordomo le preguntó si sabía dónde estaba Francesca.

-¿Francesca? ¿Qué quiere decir? ¿Si sé dónde está? Supongo que estará en su dormitorio. ¿Dónde si no?

-Me temo que no está ahí, señor -contestó Watkins-. Edna intentó servirle el té hace una hora, pero no contestó. Luego, la señora Harvey fue a hablar con ella, pero, aunque se tomó la libertad de entrar en la habitación, no la encontró.

Will se quedó petrificado.

-Bueno, ella salió de la casa, ¿no?

-¿Es cierto, señor?

-Sí -Will empezaba a ponerse nervioso-. Creo que iba al pueblo. ¿No está su coche?

Will intentó serenarse.

Porque Francesca hubiera salido cuatro horas y no hubiera vuelto no tenía que cundir el pánico. Nadie sabía que ella estaba allí. Así que nadie podía hacerle daño.

Pero llevaba demasiado tiempo fuera...

¿No pensaría que él podía estar preocupado?

-¿No la vio salir nadie? -preguntó él, tratando de controlarse.

-Nadie del personal, señor.

-Ya... Entonces supongo que será mejor que vaya y la busque. Iré a buscar el Range Rover.

-Seguro que no es nada importante, señor -le dijo Watkins, tratando de tranquilizarlo.

-Supongo que no -dijo él, tratando de convencerse a sí mismo-. Iré solo. Si llega antes de que yo esté de vuelta, puede llamarme al teléfono móvil.

-Sí, señor.

Watkins parecía preocupado. Will sabía que el mayordomo se tomaba muy en serio sus

obligaciones de cuidar de las personas de Abbey.

¿Cómo se había ido Francesca del castillo sin decirle a nadie nada? Sobre todo si pensaba pasarse la tarde entera fuera...

Pero Francesca había sido egoísta y desconsiderada siempre, ¿no? ¿No era de eso de lo que su abuela había estado intentando convencerlo hacía menos de una hora?

Maldijo en voz baja mientras metía el coche por el sendero que conducía a la salida.

En cuanto Francesca estuviera mejor y dispuesta a irse, la dejaría marchar. ¿Por qué tenía que preocuparse por si le pasaba algo o no?

En los alrededores de Abbey había jardines cultivados, campos con yeguas y potrillos, que comían pasto en los prados que bajaban hacia el río Linn. Will era el dueño de la tierra, pero había arrendado una explanada a la escuela de equitación local, y en invierno uno de los granjeros de la zona criaba sus ovejas en los campos de más allá del bosquecillo.

Había unas dos millas hasta el pueblo por la carretera.

El paisaje era idílico, un paisaje típico de campos verdes con caballos y potrillos pastando.

Pero él no podía disfrutarlo. Sólo se le aparecía la figura de Francesca maniatada y golpeada en una acequia.

Debía de estar loco. Lo más probable era que se hubiera entretenido hablando con alguien que conocía de cuando vivía en Abbey y no se hubiera dado cuenta del paso del tiempo.

El pueblo estaba casi desierto el viernes a la seis de la tarde. Terminada la jornada laboral, estaban todos en sus casas. Incluso las tiendas parecían vacías. Will pensó que no era probable que la encontrase allí.

Pero, ¿dónde si no?

Aparcó el coche y caminó hasta la oficina de Correos.

La señora Simpson, que era la encargada del correo,y una de las más cotillas del pueblo, lo miró con curiosidad al verlo entrar. Vendía caramelos y tabaco también. Él había pensado preguntarle si había visto a Francesca pero luego cambió de opinión y compró tabaco.

Él no era cliente suyo. Pero ella sabía quién era. Al menos así no estaría en boca de todo el pueblo.

-Es una tarde estupenda, ¿no, milord? -comentó ella, tal vez esperando que él le diera conversación-. Hay que aprovecharlas. El otoño está por llegar, y las tardes se harán más cortas.

-Seguro -dijo él, con cortesía. Era evidente que la mujer no pensaba que él hubiera ido allí a comprar tabaco simplemente.

-Su esposa... Es decir, su ex-esposa ha estado esta tarde más temprano.

Will se estaba yendo, y contestó:

-¿Sí?

-Sí, me sorprendió verla. Debe de estar por aquí.

La mujer esperaba que él lo desmintiera o confirmase, pero Will no dijo nada.

Al menos había averiguado lo que quería saber. Francesca había estado allí. Así que o seguía estando allí, o estaba volviendo a casa.

«¡Volviendo a casa!», pensó. Abbey ya no era la casa de Francesca. Se preguntaba si lo habría sido alguna vez. Ella había tenido siempre la agenda completa. En ella, no había sitio para ser la madre de sus hijos.

Saludó a la señora Simpson y se fue.

No servía de nada remover antiguas heridas. Lo mejor sería volver a casa. Seguramente estaba reaccionando desproporcionadamente ante la ausencia de Francesca. Tenía cosas que hacer, y, ya que perdería el día siguiente con Emma, sería mejor que las hiciera aquella noche.

Fue hasta el coche y se sentó frente al volante. Luego tiró los cigarrillos en el asiento.

Si no había visto a Francesca en la carretera sería porque habría tomado el atajo. ¡Cuántas veces habían hecho aquel camino con los perros cuando Francesca vivía allí! Realmente era un camino ideal para enamorados.

¡Y para psicópatas!

Salió del coche y dio un portazo. Caminó hasta el jardín de la iglesia de St. Mary. Un par de postes señalaba el atajo. Los postes habían sido puestos para que no entrase ningún medio de transporte que no fueran bicicletas y caballos. Sin pensarlo dos veces pasó entre los postes, sin recordar que había dejado mal aparcado el coche.

Más allá del muro del cementerio de la iglesia se abría el camino de herradura, que iba a dar a un bosquecillo limitado por la orilla del río.

No había pensado en el río. Pero no tenía por qué preocuparle el río. Ella no parecía nerviosa cuando se la había encontrado con Emma. No se había ido de Abbey en un estado de nervios terrible.

Se quedó mirando el río un momento. No había nada más que un par de patos en él. No iba a encontrarla, pensó.

Volvió hasta el cementerio. Y fue entonces cuando vio el trozo de seda color bronce hecho un guiñapo. Casi no lo vio, porque estaba cubierto parcialmente por las plantas que crecían en la orilla del río. Pero reconoció aquella tela como la camisa que Francesca llevaba puesta aquella tarde. Sin dudarlo, fue hasta donde se encontraba la prenda.

Pero no era sólo la prenda, pensó, cuando estaba más cerca. El ángulo que hacía el río y la vegetación lo habían llevado a pensar que era sólo la camisa que ella se había quitado.

Cuando estuvo más cerca vio que aquella era Francesca, tirada sobre la orilla del río, y por un instante tuvo el presentimiento de que estaba muerta.

-¡Dios! -dijo al llegar hasta ella.

Se arrodilló a su lado para ver si respiraba. ¡Estaba tan pálida!

Le tomó la mejilla con la mano. Ella se movió violentamente. Él se asustó tanto como ella.

-Will... ¡Oh! ¡Dios mío! ¡Me has asustado! Will respiró hondo.

-Y tú a mí... -replicó él, tratando de controlar el arranque de rabia que lo había asaltado. Pero se tragó la rabia y le dijo:

-¿Qué... Qué diablos estás haciendo?

Capítulo 7

Will estaba loco, pensó Francesca, y con razón, mientras intentaba sentarse. Miró su reloj y se dio cuenta de que eran más tarde de las seis. ¿Cómo era posible que se hubiera olvidado de la hora en aquellas circunstancias? Debía de haberse quedado dormida. ¿Habría sido por el cansancio?

-Me he hecho daño en el tobillo -dijo ella, sabiendo que aquello no debía sonar muy convincente, sobre todo porque la hinchazón ya había cedido un poco, y probablemente fuera capaz de andar con cuidado.

-¿Te has hecho daño en el tobillo? -preguntó Will-. ¿Cómo diablos ha sido? ¿Te has resbalado?

-El suelo está húmedo -dijo.

Había sido tan tonta como para querer llegar hasta el agua. Pero le resultó tan tentadora, que ella no se había puesto a pensar en los peligros cuando había bajado a la orilla

-¡O sea que te has resbalado! Y seguramente te has torcido el tobillo en el intento.

-Algo así.

-Y supongo que te has quedado ahí sentada esperando que viniera yo... -él resopló-. ¡Dios mío! ¡Y yo que estaba preocupado por lo que pudiera haberte pasado! ¡Debí imaginármelo!

-¿Qué quieres decir?

-¿Qué quiero decir? -Will se puso de pie-. ¿Por qué no has ido andando al pueblo, que estaba más cerca? ¿Por qué no has llamado por teléfono al Abbey, o has tomado un taxi?

Francesca resopló indignada.

-¿Y por qué crees tú? -preguntó ella, masajeándose el tobillo-. Will, aunque no me creas, intenté subir a la orilla, pero no pude. Pensé que si descansaba un poco me dolería menos.

-¿Y no se te ha ocurrido que podía haber gente que estuviera preocupada por ti? -le dijo él cínicamente-. ¿O querías causar un escándalo? «Ex-mujer de un lord, encontrada en la orilla de un río». Un buen titular para un periódico...

-Eres un poco retorcido -dijo Francesca, resentida-. No ha sido un gran placer quedarme inmovilizada aquí. Por otra parte he pensado en llamarte por teléfono a Abbey, pero no quería interrumpir tu reunión con esa gente.

Will se puso las manos en los bolsillos y dijo:

-Pero estás bien ahora, ¿no?

-¿Por qué piensas eso?

-Bueno, no parece que te importase mucho tu seguridad. ¿Y si ese hombre que te persigue te hubiera encontrado, qué? Estabas dormida cuando te encontré. ¡Maldita sea! ¡Podría haberte ocurrido cualquier cosa!

La cara de tensión en Francesca le hizo sentir cierta culpabilidad. Francesca se dio cuenta..

-¿Crees que él puede haberme... seguido hasta aquí?

-No. No creo que pueda saber dónde estás. Pero no es el único psicópata en el mundo. ¿Es una tontería preguntarte si puedes caminar?

-Puedo intentarlo -Francesca intentó moverse-. Muy lentamente. Pero no creo que pueda ir andando hasta la casa.

-Nadie te ha dicho eso -dijo Will-. Toma -Will se acercó a ella y le dio el brazo-. El coche está bastante cerca,

-Pero no esperes que vaya a tu paso. Will la miró dudoso.

-De acuerdo. Te llevaré. Espero que lady Rosemary no se entere de esto.

-No es necesario...

Pero antes de que pudiera terminar, Will la alzó. Evidentemente ella era más liviana de lo que había pensado, o él era más fuerte de lo que lo recordaba.

Fuera como fuera, era un alivio no tener que apoyar el pie nuevamente.

De todos modos, el ser llevada por un hombre a quien ella había jurado no volver a ver en su vida tenía sus desventajas. En realidad, era la primera persona que se le había pasado por la mente en la presente situación, y sabía que al menos para eso podía confiar en él.

Lo malo era que se había puesto en la situación de sentirse absolutamente dependiente de él. Daba igual que ella hubiera preferido no estar tan cerca de él, no le había quedado otra alternativa. Tampoco había podido evitar agarrarse a su cuello mientras él la llevaba.

Al llegar al camino, Will estaba sudando. Al parecer usaba el mismo desodorante, advirtió ella. Aquello le produjo una mezcla de sensaciones, tanto de rechazo como de curiosidad y ganas de oler sus manos, que estaban en contacto con su cuello.

Pero no hizo nada.

¡Dios Santo! ¿Sabría él cuánto la turbaba aún el contacto con él?

¿Sabía él lo tentador que era probar a ver cómo reaccionaba él frente a ella?

¿Pero para qué iba a querer que Will la deseara otra vez? ¿Acaso quería que él supiera lo que ella tenía en mente? Por supuesto que era mejor marcharse sola. Su visita no había sido una invitación de Will exactamente. No tenía que pagarle su caridad irrumpiendo en su vida y poniéndola patas arriba.

-¿Se han ido tus invitados? -preguntó ella.

-Sí, Se han ido hace una hora más menos. Están alojados en Mulberry Court.

-No me sorprende -dijo Francesca sarcásticamente-. ¿Quiénes son? La mujer joven es muy guapa.

-No creo que te interese saber quiénes son, pero si quieres saberlo, su apellido es Merritt -Will se detuvo al llegar al camino para bicicletas y caballos—. Voy a bajarte.

-¿Porque te he preguntado quiénes son los invitados? -preguntó ella indignada.

-No, porque voy a dar la vuelta con el coche y recogerte. Espérame aquí. Enseguida vengo.

Francesca se preguntó cómo subiría al coche. Pero antes de que pudiera contestar a su pregunta, Will apareció y la alzó para meterla en el coche.

Mientras iban en el coche, Francesca no pudo dejar de preguntarse por la mujer joven llamada Merritt. Si todos tenían el mismo apellido, eran de la misma familia. ¿Y sería casualidad que estuvieran alojados en casa de su abuela? ¿O Will la conocía de antes y luego la había llevado allí?

No le gustaba la idea. Y cuanto más tiempo estuviera en Abbey, peor sería verlo con otra mujer. Estando tan cerca de él, no le era posible verlo con la distancia con que lo había visto en aquellos años.

¡Dios! ¡Se estaba olvidando de a qué había ido allí!

Will la miró como si se hubiera dado cuenta de lo que estaba pensando.

-¿Qué? Parece que quieres decirme algo. Si es acerca de Emma, puedes olvidarlo. Ella no sabe quién eres.

-No es eso. Sabía que no se lo dirías.

-¿Por qué?

-Porque supongo que tenéis... una relación íntima. Y dudo que a tu novia le guste que tu ex-mujer esté en tu casa.

Will respiró hondo.

-No nos hemos acostado, si eso es lo que estás insinuando. Y no es mi novia. Apenas la conozco. La he visto sólo un par de veces.

-¿Sí? -dijo ella con desconfianza.

-¿Celosa?

Francesca decidió ser sincera y murmuró:

-Puede ser.

Will se quedó sorprendido y confuso. Francesca se alegró de su reacción. No sabía qué le había hecho decir tal cosa, pero de todos modos al llegar a la casa se interrumpió la conversación, y ella se alegró de no tener que

explicarle nada.

Ella se bajó del coche antes de que él apagara el motor y fuera a ayudarla.

-¿Necesitas ayuda? -le preguntó él cuando ella estaba llegando a la entrada.

Ella simplemente negó con la cabeza.

Después de una hora y de haberse dado un baño Francesca se sentía mejor, al menos físicamente. Mucho mejor que la traumática noche anterior.

Incluso se preguntaba si no habría reaccionado un poco histéricamente al ver la ventana rota.

Al fin y al cabo, como había dicho el marido de Clare, todavía no estaba segura de si había sido el maníaco el que la había roto y había intentado entrar en su casa. El hecho de que viviera sola la hacía blanco perfecto de aquel tipo de actos vandálicos. Tal vez fuera mejor pensar con calma.

Pero Clare y su marido no sabían lo de la llamada... De todos modos, tal vez estuviera equivocada

De todos modos, no había sido un gamberro quien la había estado aterrando, quien le había estado diciendo todas las cosas que haría con ella cuando llegara el momento.

Se le ponía la piel de gallina al pensarlo... Se sentó frente al tocador y se cepilló el pelo mientras pensaba en todo aquello.

¡Maldita sea! No debía ceder a su chantaje. Eso era como entregarse a él.

Decidió entonces que aquella noche no quería cenar sola en su cuarto. Necesitaba hablar con alguien. Aunque fuera comería con la señora Harvey en la cocina.

Eso la obligaría a ponerse el traje que llevaba el día que había llegado a Abbey. Era lo único adecuado que tenía. No había conseguido ropa en el pueblo, y se arrepintió de no haberse llevado otro vestido o una falda al menos.

Al bajar las escaleras se dio cuenta de lo mal que debían quedar sus zapatos bajos con aquel traje, pero no tenía otros. Al menos eran cómodos... El vestíbulo estaba vacío, y el salón también. Quizás Will hubiera salido a cenar a algún sitio también aquella noche, pero se lo habría dicho.

¿Y por qué tenía que decírselo? No tenía por qué hacerlo.

Ella sabía que él tenía muchos amigos y una vida social apretada; probablemente tuviera algún compromiso.

Se dirigió a la biblioteca. Tendría que haber llamado, pero abrió la puerta directamente por impulso. Por suerte, o por desgracia, Will estaba allí, detrás de su escritorio, hablando por teléfono.

Al verla le hizo señas de que entrase.

-No tardaré -le dijo-. Sírvete una copa.

Ella se dio cuenta de que él tenía un vaso de whisky en el escritorio.

Aunque ella no solía beber whisky, aquella noche se sirvió uno, con agua y hielo. Y bebió un sorbo. La bebida la hizo entrar en calor.

Luego se sentó en uno de los sillones de piel. Entonces, Will terminó la llamada y le dijo:

-¿Qué tal el tobillo?

-Mejor. Me he dado un baño, y creo que el calor del agua me ha aliviado la hinchazón. En todo caso, puedo caminar, y eso es lo más importante.

-Hmmm...

Will la miró un instante, y ella se preguntó qué estaría pensando. ¿Estaría pensando que ella debía decirle si iba a bajar para cenar? ¿O en su ridicula respuesta de que estaba celosa?

-Espero que no te importe si hoy ceno abajo. Puedo comer en la cocina, con la señora Harvey, si a ella no le importa. Me imagino que tú irás a cenar fuera, ¿no?

-No voy a cenar fuera. Y si así fuera, supongo que no serás tan tonta corno para pensar que voy a pedirte que cenes con la señora Harvey. Tu llegada puede haber sido inesperada, pero eres mi invitada, y como tal, te trataré con el mismo respeto que a cualquier otra.

-Bueno, gracias. Pero si hubieras salido, habría preferido la compañía de Watkins o de la señora Harvey en lugar de comer sola.

-¡Ah! Estás mal todavía por lo que ha pasado ayer, ¿no?

-Algo así. Pero prefiero no hablar de ello. Supongo que tú estarás tan harto del asunto como yo.

-No es del todo así -Will se puso de pie y fue hacia la ventana-. Al menos cambio de problemas, y me olvido un poco de los míos -agregó él secamente-. Pero, sigamos conversando. Cuéntame qué has hecho en estos cinco años, en cambio.

-¡Oh! -Francesca se sorprendió de su pregunta-. Bueno, ya sabes qué he estado haciendo, más o menos. Después de hacer algún que otro trabajo temporal, conseguí trabajo en Teniko, y llevo cuatro años trabajando con ellos.

-Vives sola, supongo.

-Sí -ella se sintió molesta por su interrogatorio sin saber por qué-. Vivo en un estudio en Kensington, que no he compartido con nadie, excepto con Jamaica.

-¿Jamaica? -dijo Will achicando los ojos.

-Mi gato. Lo atropello un coche hace tres meses y lo mató, y no he podido reemplazarlo por otro gato todavía.

-¿Quién lo atropello?

-No lo sé. No se pararon. Yo me lo encontré tirado en la calle al volver del trabajo -ella sintió un nudo en la garganta-. Tampoco fue un buen día aquél. Will asintió.

-Ya veo...

Hubo algo en el tono de Will que la alarmó.

-¿No... No pensarás que lo hicieron a propósito, no?

-Probablemente, no -él lamentó haber sugerido la conexión entre ambos hechos desagradables, se acercó a ella y le ofreció servirle otro whisky-. Te sirvo otro. Todavía falta media hora por lo menos para la cena.

Ella lo dejó servir otra medida. No se le había ocurrido pensar que lo de su gato tuviera relación con el maníaco. Pero ahora que lo pensaba, las amenazas telefónicas habían empezado justamente entonces.

Will le alcanzó el vaso. Ella lo tomó evitando rozarle las manos.

Él la miró un momento. Evidentemente sus palabras la habían dejado preocupada.

Ella hubiera deseado en ese momento desaparecer de la faz de la tierra, que todo se borrara, incluido Will, y las reacciones traicioneras que él despertaba en ella.

-Entonces, ¿no tienes pensado casarte otra vez? -preguntó él.

Francesca se dio cuenta entonces de lo difícil que era tener una conversación frivola con él. Se conocían demasiado, y no le era fácil esconder nada delante de él. Tal vez hubiera sido mejor quedarse en su habitación.

Will tenía un botón de la camisa desabrochado. Se le veía un poco de vello del pecho. Ella no pudo evitar imaginar lo que había debajo de la camisa, aquel cuerpo que ella había conocido tan bien. Hubiera preferido no imaginar aquello, pero no había podido evitarlo, como no había podido evitar ver el bulto entre sus piernas.

-No estoy pensando en casarme de nuevo, no -dijo ella por fin-. Tú sí, ¿no? ¿Estabas hablando por teléfono con la señorita Merritt? ¿No es así?

Capítulo 8

Era mi abuela -la corrigió-. Se enteró, no me preguntes cómo, de que habías desaparecido. Quería saber si te habías ido sin problema.

-Y tú has tenido que decepcionarla -dijo Francesca con un gesto de desagrado.

Will se puso a la defensiva. Había tenido que pasarse quince minutos explicándole a su abuela el motivo de su preocupación, y le molestaba que ella pensara que él tenía la misma opinión que lady Rosemary.

-¿Quién sabe qué cosa decepciona o no a mi abuela? Basta decir que yo siempre decepciono a mi abuela, de una u otra forma. Pensarás que a estas alturas ella debe creer que soy un caso perdido. Pero sin embargo sigue insistiendo.

-Nadie puede llamarte un caso perdido, Will. Tú eres la niña de sus ojos. Me extraña que ella no haya logrado su objetivo todavía. No puedo creer que la señorita Merritt sea la primera candidato que te ha presentado.

-Tú no te das cuenta, pero te pareces mucho a mi abuela -dijo él-. Una vez que se te mete algo en la cabeza, insistes hasta conseguirlo.. Y, ¡por Dios! Deja de llamar a Emma «señorita Merritt». No te recuerdo tan formal en otras ocasiones.

-Eso es porque no hemos estado nunca en esta situación -le dijo ella.

A la luz, su pelo no era ni dorado ni rojo, pensó él. Siempre había tenido un color de pelo original y hermoso.

-En la universidad era diferente -continuó ella-. Tú eras entonces simplemente Will Quentin. Actuabas como cualquier otro estudiante. Yo no sabía quién eras en realidad, ni que tenías que hacer mérito a un antiguo título.

Will se cruzó de piernas.

-Ya hemos hablado de ello. Venga, Fran, No me vengas con excusas. Nos conocemos demasiado bien para ser tan ceremoniosos ahora.

-Tu abuela no piensa lo mismo

-¿Cómo sabes lo que piensa mi abuela? ¿Qué tiene que ver mi abuela con nosotros?

-Ella me odia -dijo Francesca. Will bajó la pierna automáticamente.

-No seas tonta. Tú y la vieja dama nunca habéis compartido puntos de vista, pero decir que te odia... me parece una tontería.

-Si tú lo dices...

-Lo digo. De hecho, sé que estaba preocupada. Quiere que esto se aclare tanto como tú.

-Pero por motivos diferentes -insistió ella, mirándolo por encima del vaso-. ¡Oh! De acuerdo, Will. No quiero hablar de tu abuela ya. Da igual lo que piense o deje de pensar. Eres tú quien ha empezado esta conversación.

-No estoy de acuerdo -dijo Will.

Nuevamente la cara de Francesca lo hizo recapacitar. Ya tenía bastantes problemas para que él agregase más.

Pero, ¿por qué no podían tener una conversación normal?

-O sea que vas a casarte nuevamente, ¿con la señorita Emma, no? -preguntó ella dibujando el borde del vaso con un dedo.

Ese gesto lo turbó más que la pregunta. ¡Maldita sea! Para disimularlo, Will se puso de pie abruptamente, y fue hacia la ventana.

-¿Importa eso?

-No -respondió ella-. Simplemente estaba intentando tener una conversación normal, nada más. Pero debes admitir que es algo que has pensado. A no ser que ahora te dediques a entretener a chicas jóvenes y a sus

padres.

Will suspiró.

-Mi abuela quiere un bisnieto. Y tú no estuviste dispuesta a dárselo, así que debo hacerlo yo. Francesca se puso pálida de repente.

-No podías esperar a soltarlo, ¿no? Yo que estaba intentando tener una conversación normal, y tú tienes que venir con algo tan desagradable, ¡y estropearlo todo! -dejó el vaso a un lado, derramando un poco de whisky-. He decidido que comeré arriba, si te da lo mismo. Estar sola es mejor que disfrutar de tu desagradable compañía.

-Fran...

Él la sujetó por el brazo antes de que ella pudiera llegar hasta el picaporte de la puerta. Ella habría querido soltarse, pero se acordó de su tobillo y se quedó quieta, pero rígida como un palo.

-Lo siento -le dijo Will, dándose cuenta de lo frágil que parecía el brazo de Francesca debajo de su mano.

-No importa.

-Ven y siéntate nuevamente -le dijo él, tratando de suavizar la situación-. Tienes razón. No he tenido tacto. Tú ya tienes bastante.

-No tienes por qué preocuparte. No es asunto tuyo. ¿Vas a hablar tú con la señora Harvey o voy yo?

Él juró entre dientes, y sin saber por qué, la giró para que lo mirase. Y luego la abrazó, le puso la cabeza sobre su hombro, y le acarició la cabeza.

Ella no luchó por soltarse, pero tampoco hizo nada. Era como abrazar a un muñeco, pensó Will.

-Fran... -dijo él, acariciándole el pelo-. ¡Dios mío, Fran! ¡Sabes que yo no sería capaz de hacerte daño! Pero no es fácil tenerte aquí.

-Yo no te pedí que me dejaras estar aquí el fin de semana -ella respiró su esencia, y se sintió turbada.

-Lo sé -dijo él, deseando no ser tan consciente de la cercanía de ella.

Pero el tacto con su falda le resultaba familiar, y cuando él se inclinó se vio tentado por su delicada mejilla, y le besó las lágrimas que corrían por ella.

-¡Oh, Fran! Deja de pelear conmigo, ¿quieres? Al menos déjame que te consuele.

-No quiero tu consuelo -dijo ella, girando la cara, como si le diera miedo que él la besara.

Él hubiera deseado tirarla en el sofá, y hacerle el amor apasionadamente...

-No sabes lo que quieres -le dijo él.

¡Maldita sea! La vulnerabilidad que advertía en ella lo estaba confundiendo. Lo estaba volviendo loco. Si lady Rosemary lo hubiera visto en aquel momento, le habría soltado un sermón.

-El asunto con ese hombre te ha puesto hipersensible a cualquier crítica. Yo soy tonto, lo sé, pero no dejes que las cosas se estropeen entre nosotros.

-¿Estropearse? ¿Entre nosotros? ¿No te has olvidado de algo? No hay ningún «nosotros». Sólo tú... y yo por separado, ¡y una historia de mentiras y engaños!

Will la sujetó por los hombros.

-No es así -dijo él.

Ella estaba tan hermosa y atractiva en aquel estado... con aquella boca suave y esos ojos con lágrimas...

Sin darse cuenta de cómo, se vio acercándose a ella y besándola tiernamente. Luego la besó apasionadamente.

Sintió un mar de sensaciones: calor, excitación sexual, una nube en su cerebro. No podía pensar claramente, si no, no lo habría hecho, pensó más tarde.

Pero había sido muy difícil resistirse.

Ella, por su parte, no pareció haber esperado un beso, y se había quedado paralizada. Pero no pareció protestar por aquel asalto de él. Tal vez sintiera en su interior cierto deseo por él que le impidiera reaccionar con más rechazo.

Él la siguió abrazando. Empezó a sentir que la resistencia de ella se iba haciendo más débil. Su boca se ablandó para él, y comenzó a responder. Extendió una mano por su torso masculino, y al encontrar una abertura en la camisa se adentró hasta su piel tibia. El corazón de Will se aceleró.

Los recuerdos aparecieron instantáneamente. Encajaron perfectamente. El tiempo no había pasado en el momento en que sus manos encontraron el dobladillo de la falda de ella, y se deslizaron hacia la curva de su trasero. Él la apretó contra sí. Hurgó en el borde de sus pantys. Recordó que antes Francesca prefería las medias de seda a los pantys. Sus dedos siguieron el camino de aquellas visiones del pasado, y se abrieron paso, por fin, entre sus piernas.

Ella estaba húmeda. Sintió su olor, y comenzó a respirar con dificultad. La sentía caliente y salvajemente deseable. La deseaba en ese momento, ¡la deseaba tanto! Su cuerpo se moría por ella. Recordó lo maravilloso que era sentir sus apretados músculos abriéndose a él, abarcándolo, contraerse voluptuosamente cuando tenía el orgasmo. Su orgasmo lo volvía loco antes de que él mismo se convulsionara en brazos de ella. Y aunque fuera una locura, deseaba volver a sentirlo.

La sangre galopaba en su cabeza. La suavidad del cuerpo de Francesca ensordecía el clamor de su racionalidad. No le importaba nada en ese momento; nada de lo que pudiera pasar en el futuro, siempre que sus necesidades inmediatas fueran satisfechas.

Pero entonces, cuando Francesca sintió su erección contra su vientre, emitió un sofocado gemido y, pareciendo entrar en razón, se apartó bruscamente de él.

Se rodeó ella misma con sus brazos, como si temiera caerse, negó con la cabeza y dijo sin salir de su asombro:

-¿Por qué? ¿Por qué has hecho eso?

Él le habría dicho que porque no había podido controlarse. Porque todavía la deseaba. Porque en lo único en lo que podía pensar era en lo tibia que era, y en lo mucho que deseaba enterrarse entre aquellos dulces muslos.

-¿Por qué crees tú? -dijo él en cambio.

Ella lo miró a los ojos con desprecio, y entonces él se dio cuenta de lo que podría haber pasado. ¡Dios Bendito! ¿Iba a dejar que su necesidad física lo llevara a perder su tranquilidad? La deseaba, sí, pero no como para eso.

-No lo sé, ¿por qué iba a saberlo? ¿Cómo... Cómo has podido?

-¿Por qué no? Lo siento. Pensé que necesitabas... que te reafirmasen.

-¿Reafirmación? ¿Eso es reafirmación para ti?

-Decirte que sigues siendo una mujer atractiva. ¡No me mires así, Fran! No es nada extraño. Hemos estado casados, ¿lo recuerdas? Te he besado, eso es todo. No le des... más importancia de la que tiene.

-¡Will, me has metido la lengua en la boca! -ella hizo una pausa-. Tú... me has tocado.

-¿Y? -dijo él a la defensiva-. No lo niego -se peinó con los dedos nerviosamente-. ¡No me digas que no te has preguntado cómo sería si... si volvemos a estar juntos.

Ella tragó saliva.

-¿Te refieres... a si tenemos una relación... íntima?

-Sí.

-¿Quieres decir que lo has pensado?

-Sí, por supuesto.

-¿Por qué?

-¿Por qué? -repitió él. Realmente necesitaba una copa-. ¿Y por qué no? Hemos estado juntos mucho tiempo, Fran. Es normal que volver a verte haya despertado viejos... viejos...

-¿Sentimientos?

-Recuerdos -dijo él-. Mira, ¿quieres otra copa? Podemos beber algo.

-Yo no, gracias -dijo ella, y en ese momento se oyó

que golpeaban a la puerta.

«¡Que inoportuno!», pensó él. Lo que menos deseaba era que entrase Watkins o la señora Harvey y que vieran que Francesca había estado llorando. Enseguida llegarían los cotilleos a Mulberry Court.

Como había imaginado, era Watkins.

-¡Perdone, señor! -exclamó sorprendido-. Mmm... Sólo he venido a decirle que ... la cena está lista, señor.

-Gracias -Will intentó sonreír con cortesía-. Iremos en unos minutos.

-Eehhh... ¿La señora Quentin está con usted, señor?

-Sí -Will comenzó a cerrar la puerta-. ¿Es eso todo?

-Umm... Yo... eh... sí, señor.

-Bien.

Will sabía que no estaba reaccionando como era normal en él, pero le cerró la puerta en la cara, y se quedó apoyado contra ella. Luego fue hacia la bandeja con bebidas. Se sirvió otra copa, bebió un trago y se quedó mirando por la ventana.

¿Qué lo había hecho reaccionar de ese modo? ¿Abrazarla y besarla, como si estuviera hambriento de ella?

-No creerás que voy a cenar contigo, ¿no? –protestó Francesca.

-¿Me tienes miedo?

-¿Miedo? -dijo ella extrañada-. No. No tengo miedo de ti.

-¿Y entonces?

-Will, por favor, deja de fingir que no ha pasado nada -al hablar asomó la punta de la lengua, tan húmeda y suave como un melocotón maduro—. No importa la cena. Creo que debo marcharme.

-¿Y volver a Londres? -dijo él, con un nudo en el estómago.

-Si me voy ahora, puedo estar en Londres a las once.

-¡No! ¡Es una tontería! ¿Realmente quieres volver esta noche a tu piso en medio de la oscuridad, sin saber lo que te puedes encontrar?

-Te refieres a él, ¿no? Ésa es una insinuación horrible,Will.

Él lo sabía, pero las extremas necesidades obligaban a medidas extremas.

-Bueno, ¿y tu tobillo qué? No puedes conducir todo el camino con un solo pie.

Francesca frunció el ceño, y se miró el tobillo.

Aunque le hubiera gustado contradecirlo, la verdad era que su tobillo estaba hinchado todavía, incluso más que antes, ya que había estado andando.

-No soy una inválida -dijo ella obstinadamente.

-Mira, tienes todo el derecho del mundo a estar enfadada por lo que ha ocurrido, y lo siento. No sé qué me pasó. He sentido pena por ti, supongo, y sólo quería que supieras que... Bueno, que estoy aquí para lo que necesites.

Francesca torció la boca.

-¿Para lo que necesite? ¿Incluso si necesito sexo, quieres decir?

-No. ¡Maldita sea, Fran! Soy humano. ¿Que esperas de mí? ¿Abstinencia?

Francesca apretó los labios y contestó:

-No, sólo amistad. ¿Es mucho pedir?

Capítulo 9

Francesca durmió mal. Aunque Will y ella habían llegado a una especie de tregua para el resto A de la noche, cuando se había acostado le fue casi imposible relajarse. Y por primera vez en meses no se trataba del miedo al psicópata. Era el recuerdo de lo que había pasado con Will en la biblioteca lo que no la dejaba tranquila. Al parecer ella era todavía muy vulnerable al contacto con él.

Aunque se lo negaba a sí misma. Se decía que era vulnerable debido a su situación y no especialmente por Will. Se trataba de una especie de gratitud hacia él por ayudarla.

La verdad era que él sentía pena por ella, se lo había dicho. Era un buen hombre, y cualquier buen hombre habría sentido lo mismo. Además ella había sido su mujer durante casi seis años, y no podía borrar totalmente un cierto afecto por aquellos años.

Él no había querido besarla. Sólo había querido consolarla, eso era todo. El caso había sido que, cuando él la había besado, ella había respondido con hambre desesperada.

Por.eso se había despertado al día siguiente con la sensación de tener un peso sobre la cabeza. La idea de volver a ver a Will no le resultaba muy atractiva.

Habría preferido hundir la cabeza en las almohadas y quedarse allí para siempre.

Claro que muchas mañanas se había despertado inquieta. Pero esa vez no tenía relación con el hombre que la perseguía.

Tenía la sensación de que lo que había pasado entre Will y ella la pasada noche cambiaba las cosas, aunque no volviera a pasar nada más.

Miró la habitación. Y se dijo que seguramente también en aquello estaba reaccionando desmedidamente. Probablemente Will no se estaría preocupando tanto por lo que había pasado. Debía ver las cosas con la suficiente distancia como para ubicarlas en su justo lugar.

En realidad no quería marcharse...

Pero lo dramático era que tenía que marcharse nuevamente a Londres. A su piso, a las llamadas nuevamente.

¡ Oh, Dios! ¿Qué iba a hacer?

Se destapó, pero cuando intentó ponerse de pie, dio un gemido de dolor. Se había olvidado de su tobillo. Evidentemente no estaba curado totalmente.

-¡Maldita sea! -murmuró.

En ese momento llamaron a la puerta. Supuso que sería la señor Harvey, pero se envolvió con la colcha para taparse.

La puerta se abrió sin previo aviso y apareció la cabeza del ama de llaves como si esperase encontrar a Francesca dormida.

-¡Oh! Está despierta, señora! -exclamó-. Sólo quería saber si estaba despierta. He venido más temprano, pero estaba dormida.

Francesca miró el reloj. Se quedó perpleja al ver el reloj.

-¡Dios mío! ¡Son las nueve y media!

-Como le he dicho, he venido más temprano y usted estaba profundamente dormida.

-Espero no haberle causado problemas. He tardado mucho en dormirme anoche.

-No me ha causado ningún problema -dijo el ama de llaves-. Usted necesitaba descansar. Y no hay problema. El señor nos ha dicho que no la despertásemos. Me ha dicho que le dijera que volvería sobre las cinco, y que si necesitaba algo que se lo pidiera a Edna o a mí.

-¿Wi... Se ha ido?

-¿El señor? Sí, señora. Creo que ha llevado a la señorita Merritt a York a pasar el día. En todo caso me dijo que se tomara las cosas con calma -el ama de llaves sonrió-. Se preocupa mucho por usted, señora. Pero supongo que lo sabe ya.

¿Lo sabía ella?

Francesca no contestó. Al fin y al cabo, él pensaría que ella se iba a ir ese día a Londres. Pero, si se iba, no lo volvería a ver.

-De todos modos, iré a buscar la bandeja del desayuno -dijo la señora Harvey-. El señor me ha dicho que usted se ha torcido el tobillo ayer por la tarde.

-Sí, así es.

Francesca se miró el pie. Esperaba que Will no le hubiera dicho lo de su tobillo al personal para que controlasen sus movimientos, y no se moviera de allí hasta que él volviera, y lo hubiera dicho simplemente porque estuviera preocupado.

-Bueno, tómeselo con calma. ¿Quiere algo especial esta mañana? ¿Un huevo pasado por agua?

-Sólo una tostada y café, por favor -le dijo Francesca.

Y se quedó donde estaba hasta que se fue la mujer.

No tenía mucho hambre.

Pero al parecer no esperaban que ella se marchase aquel día. Aquello le hizo sentir cierto alivio, muy a su pesar. Estar en Abbey no sería lo más sensato, pero eso era problema suyo. En cuanto a Will, parecía que estaba dispuesto a que no volviera a ocurrir.

La mañana pasó sin novedades. Después de desayunar y darse una ducha, se había hecho prácticamente la hora del almuerzo, y después de que la señora Harvey le hubiera puesto una venda, le sirvió el almuerzo.

Como Will no estaba, se sintió con la suficiente libertad como para moverse por la casa a sus anchas. Incluso se había atrevido a ir a la terraza y mirar por la balaustrada los hermosos jardines.

Le habría gustado mirar el lago, donde Will y ella solían ver la puesta de sol, pero teniendo en cuenta las limitaciones que le suponía el daño en el tobillo, y el dolor que había sentido al caminar el día anterior, decidió no hacerlo.

Podía ver el lago desde la terraza, y entonces se dio cuenta de lo hermosos que eran los terrenos de Abbey.

La casa era otra cosa. Era bonita, pero se empezaba a notar el paso del tiempo. La piedra pedía desesperadamente que la reparasen.

Era una pena, pensó ella, que un edificio tan bello se deteriorase. Con aquellas ventanas por las que se reflejaba la luz, y aquellas almenas casi medievales en sus tejados, tenía la belleza de lo intemporal. No era exactamente de la época de Jacobo I de Inglaterra, porque a su estilo original se le habían agregado muchas cosas. Pero tenía la belleza de lo eterno, de lo que está fuera del tiempo.

Por supuesto que los ancestros de Will no habían tenido ningún problema de dinero. No habían tenido el problema de los impuestos y de los sueldos altos del personal. Will le había contado una vez que su tatarabuelo se había gastado miles de libras en la construcción del salón de baile, que no se había usado jamás. Su esposa había muerto en un accidente de caza, y al cuarto conde no se lo había visto en compañía nunca más.

Pero la falta de dinero probablemente era lo que llevaba a Will a cortejar a Emma Merritt, pensó Francesca cínicamente. Seguramente era una idea de su abuela, pero aparentemente él no se negaba a su plan. En realidad, no sería un gran sacrificio para él casarse con una joven tan guapa, pensó.

Almorzó en el salón de día, donde el día anterior habían desayunado Will y ella. Tomó consomé, pasta y un pastel de chocolate para terminar, y aunque no tenía demasiada hambre cuando empezó a comer, finalmente se lo había comido todo.

-Pronto volverá a ser la misma -le dijo la señora Harvey, sirviéndole el café.

Francesca se preguntó cómo era «ella misma». Si sena la comparativamente inocente chica que se había casado con Will, o la mujer destrozada en la que se había transformado después de su relación.

Estaba pensando si hojear una revista sobre la vida en el campo o si volver a su dormitorio a descansar, cuando oyó el ruido de un coche. Se acercó a la ventana y vio un antiguo Rolls Royce en la entrada. Se quedó de pie, inmóvil, y vio cómo la abuela de Will salía del coche con ayuda del chófer.

Francesca sintió una mezcla de sensaciones junto al miedo. Pero no duró mucho. La vida la había endurecido en los últimos años y realmente ya no había nada que pudiera decirle lady Rosemary que pudiese herirla.

Will no estaba, así que no tenía ninguna obligación de recibirla. Dejaría que la señora Harvey se ocupara de ella. Pero entonces se dio cuenta de que seguramente lady Rosemary no había ido a ver a Will. Probablemente sabía que él no estaba en casa. Will le había dicho que ella estaba allí, y la vieja bruja no la dejaría en paz.

A pesar del buen trabajo que había hecho la vieja dama tratando de convencer a Will de que Francesca no tenía corazón, debía de querer saber lo que pasaba. Quería estar segura de que ella no estaba allí para resucitar viejos sentimientos.

Estaba mirando por la ventana aún cuando lady Rosemary entró en la habitación. Había oído el ruido de su bastón en el vestíbulo, por lo que no se sorprendió totalmente. Evidentemente no iba a perder el tiempo en ceremoniales. Cuando Francesca se dio la vuelta para ver la cara de la vieja dama, también vio a Watkins detrás de ella con cara de incomodidad ante el atrevimiento de la anciana.

-¿Quiere que le traiga algo, señora? -preguntó Watkins a lady Rosemary-. ¿Té? ¿Una copa de jerez?

-No gracias, Watkins -le dijo lady Rosemary, con un gesto con la mano-. Ya te lo pediré, si me quedo. Cierra la puerta cuando te marches.

Aunque Francesca estaba tensa, no lo demostró, y miró a la abuela de Will con serenidad y autoridad. Lady Rosemary parecía sorprendida por su actitud.

El tiempo había dejado su huella en la vieja dama. La mujer se sentó en un sofá, frente a la chimenea, acomodando su bastón. Luego miró a Francesca con notable irritación antes de hablar.

-¿Por qué has venido aquí, Francesca? Deberías haber sabido que aquí no eres bienvenida -dijo, hablando sin pelos en la lengua.

-¿No soy bienvenida? Yo no diría eso. Will ha insistido en que me quedara el fin de semana.

-Will es un tonto -contestó su abuela-. No debes estar aquí en absoluto. Y menos este fin de semana, en que él tiene otros compromisos -negó con la cabeza-. Él siempre ha sido demasiado confiado, lamentablemente.

-Bueno, estoy de acuerdo en ello -dijo Francesca fríamente -alejándose de la ventana y apoyándose en el sofá frente a la anciana-. Él cree lo que usted le ha dicho. Sólo una persona muy confiada, o muy leal, podría hacer eso.

A lady Rosemary se le subió el color a las mejillas.

-No puedes hablarme de este modo.

-¿No? -Francesca estaba sorprendida de su propia temeridad-. Creo que ya lo he hecho. ¿Qué puede hacer para impedirlo? ¿Que no haya hecho ya, claro?

La anciana la miró con odio.

-No me subestimes, Francesca. El hecho de que ya no estés casada con Will no quiere decir que no pueda influir en tu vida, una sola palabra a un amigo mío, que es miembro del gobierno, a tu jefe, el señor... ¿Hamishito? ¿Así se llama? Y ya puedes ir buscando otro trabajo.

Francesca tragó saliva.

-Está mintiendo.

-¿Sí? -dijo Rosemary, apretando sus manos enguantadas en su bastón-. ¿Estás dispuesta a probarlo?

Las uñas de Francesca se hundieron en la piel del sofá.

Era evidente que la dama pensaba que tenía todas las de ganar en ese momento.

Francesca pensó, que si se rendía en ese momento, tendría que irse a Londres. Era evidente que todavía se sentía muy vulnerable a todo aquello.

Francesca respiró hondo.

-¿Haría eso? ¿Sólo para deshacerse de mí? ¿Qué es lo que teme de mí?

-No te tengo miedo -contestó furiosamente la mujer-. No te quiero aquí, Francesca. Eres una... mujer enferma, y no tienes nada que hacer aquí -su cara se tensó-. Nunca has tenido nada que hacer en este lugar.

-Supongo que por eso se ha encargado de deshacerse de mí -dijo Francesca-. Sabía que yo no le gustaba, pero no me había dado cuenta de que usted había hecho algo para destruir nuestro matrimonio, aun a costa de destruir a su propio nieto. Yo diría que ésa es una acción bastante enferma, ¿no le parece?

-No sé de qué estás hablando -dijo lady Rosemary.

-Por supuesto que no. Probablemente se va a ir a la tumba negándolo, pero eso no quiere decir que no sea cierto. Usted sabe, y yo sé, que yo quería ese niño. Pero ese tonto a quien usted llama doctor haría cualquier cosa que usted le dijera. lady Rosemary levantó una mano.

-Si te refieres al doctor Rossiter, más equivocada no puedes estar. Él es un profesional de gran reputación. Se lo puedes preguntar a cualquiera. Ha tratado a nuestra familia durante cuarenta años, y no sólo eso, él es un amigo muy querido.

-¿Quiere decir que aún practica la Medicina? -preguntó Francesca sorprendida.

-No. Está jubilado ya, por supuesto, al menos de la práctica general.

Francesca negó con la cabeza sin poder creerlo.

-Parecía tan viejo, que estaba segura de que habría muerto ya -dijo Francesca en voz alta.

-Bueno, pues no -dijo la abuela de Will-. Viene a cenar a menudo a Mulberry Court. Desde que ha muerto su esposa, es su segundo hogar.

-¿Ha sido afección suya, o de usted? -preguntó cáusticamente-. Supongo que usted se habrá visto obligada a mantenerlo contento.

-No me siento... obligada a mantenerlo contento ni a nada -contestó lady Rosemary-. Él es un hombre viejo. Necesita compañía. Y no tiene a nadie más.

-¡Qué bien! -dijo Francesca cínicamente. La abuela de Will la miró con desprecio.

-No es un incompetente, si a eso te refieres. Así que si estabas pensando en desafiar su capacidad, piénsalo nuevamente.

-Sabe que no he pensado en eso. Hasta que usted no lo ha dicho, no se me había ocurrido siquiera. ¿Es por eso por lo que está tan desesperada por deshacerse de mí? ¿Tiene miedo de que le plantee mis dudas a Will?

-¡No seas ridicula! -dijo lady Rosemary golpeando el suelo con el bastón-. Te lo advierto, Francesca, no vas a desbaratar mis planes. Quiero que te marches de esta casa esta noche.

Francesca dudó un momento, y luego caminó deliberadamente alrededor del sofá y se sentó frente a la dama.

-Me temo que eso no es posible -dijo extendiendo su pierna como para que Lady Rosemary viera la venda-. He tenido un pequeño accidente. Me he torcido el tobillo cuando estuve caminando ayer por la tarde. No me duele tanto como me dolía, pero lo tengo hinchado todavía. No puedo conducir hasta Londres esta noche.

-No te creo -dijo la abuela de Will.

-Es verdad.

-Entonces mi chófer puede llevarte -dijo la mujer-. No hace nada, así que estará encantado de llevarte. Le diré a Watkins que le diga que venga.

-No se moleste -dijo Francesca antes de que lady Rosemary alcanzara el timbre para llamar al mayordomo-. He venido en el coche de una amiga y no tengo intención de irme hasta que pueda conducir de vuelta.

Lady Rosemary se hundió nuevamente en el asiento.

-¿Te niegas a marcharte?

-Sí -dijo Francesca, con la esperanza de que no tuviera que arrepentirse de aquello.

-Entonces no me dejas más opción que ponerme en contacto con mi amigo en Londres -dijo la anciana, poniéndose de pie con dificultad-. Espero que sepas lo que estás haciendo. En tu situación, yo pensaba que querrías conservar tu trabajo.

Francesca frunció el ceño.

-¿En mi situación?

-Sí. Will me contó que te está persiguiendo un hombre. Debo decir que no me sorprende. Tú siempre has sido muy provocativa...

-¿Provocativa? ¿Yo?

-Sí, tú. Nunca me ha parecido bien tu forma de comportarte, la forma en que te vistes.

Todas esas faldas cortas y pantalones ceñidos -miró a Francesca críticamente-. ¡Y veo que no has cambiado!

-¡Oh, sí! -dijo Francesca quedándose donde estaba-. Nunca se sabe. ¡Tal vez sus amenazas actúen a mi favor! Si me quedo sin trabajo, no tengo nada que justifique mi regreso.

-Si piensas que Will va a permitirte quedarte aquí...

-Es posible. Aunque usted crea otra cosa, Will aún se preocupa por mí. Si no tiene cuidado, tal vez termine yéndosele de las manos su propio plan.

La anciana estaba colorada.

-¿Me estás amenazando, niña? «Como si pudiera amenazarla...», pensó Francesca. Ella nunca había amenazado a nadie, y no quería hacerlo, ni a su vieja enemiga.

-No -contestó-. Simplemente estaba pensando en voz alta. No puede impedírmelo, ¿no?

-Pero no vas a marcharte, ¿no?

-No puedo -dijo Francesca firmemente-. Hasta mañana, no.

-Mañana. Te tomo la palabra -dijo la mujer golpeando el suelo nuevamente con el bastón.

-Si con eso le basta... -dijo Francesca.

-Lo pensaré -dijo lady Rosemary.

Y sin decir adiós se fue con gesto arrogante.

Francesca volvió a mirar por la ventana. El Rolls Royce se marchó. Pero lady Rosemary no miró hacia atrás. Se quedó rígida en el asiento, como lo había estado momentos antes en el sofá.

Al darse la vuelta, Francesca se dio cuenta de que estaba temblando. Enfrentarse en el campo de batalla con la abuela de Will la había dejado exhausta. Realmente ella no era tan dura como había podido pensar la vieja dama.

Se había envalentonado frente a la mujer, pero era pura fachada. Ni siquiera Will quería que ella se quedara allí. No debía confundir el modo con que la había besado con algo más que consuelo y solidaridad. Era culpa suya y nada más que suya que ella lo siguiera encontrando tan atractivo y sexy.

Capítulo 10

Will llegó a casa poco después de las cuatro. Más temprano de lo que había pensado, pero el día no había resultado un éxito, y cuando había empezado a llover en mitad de la tarde, Emma no se había opuesto a que volvieran a Mulberry Court.

Will no estaba seguro de si Emma pensaba que él se quedaría en Mulberry Court a tomar el té con su abuela. Como en las últimas dos horas les había costado mantener una conversación, no pensó que ella se decepcionaría si se marchaba. Lady Rosemary, por su parte, insistió en que se quedara a cenar con ellos, ya que los Merritt se marchaban al día siguiente.

Will hubiera deseado poner alguna excusa, pero sabía que no podía. Al menos no sin disgustar a lady Rosemary, y sin dar la impresión a los Merritt de que no estaba interesado en su hija. El hecho de que los comentarios de Emma ya no le interesaran era irrelevante. Él sólo quería casarse con la chica, no entrar en un interesante debate intelectual con ella.

De todos modos, se fue de casa de su abuela en un estado anímico un poco conflictivo.

Seis horas de charla con Emma sobre ropa y vacaciones, y de aguantar su seducción en todo momento lo habían agotado. Y su humor no había mejorado en absoluto cuando había encontrado a su ex-mujer dormida en la biblioteca.

Al parecer había estado leyendo un libro que había bajado de un estante, y aparentemente la había ganado el sueño. Estaba sentada en la silla que usaba él habitualmente. Su aparente indiferencia hacia sus sentimientos lo irritaba terriblemente.

¡Maldita sea! Si Francesca no hubiera estropeado la relación entre ellos, él no tendría que estar buscando una esposa en aquel momento, pensó él. Su abuela no hubiera tenido la oportunidad de convencerlo de que no era mujer para él.

El verle una parte de cintura expuesta entre los vaqueros y la camiseta no facilitaba las cosas en absoluto tampoco. Por más que intentaba racionalizar lo que había ocurrido la noche anterior, no podía liberarse de sus sentimientos. Él se sentía atraído por ella, pensó con amargura. Cuando el dolor que le había provocado parecía haber quedado lejos, era fácil fantasear con lo que podría haber sido y no fue.

Se enfadó consigo mismo. Estaba loco al pensar en todo aquello.

Ella sólo había ido allí sólo porque necesitaba su apoyo como persona.

Estuvo tentado de dar un portazo en la biblioteca para despertarla despiadadamente, pero un cierto sentido de compasión lo obligó a no hacerlo. Además, él no quería que ella supiera cuánto lo afectaba su presencia.

Cerró la puerta y se acercó al escritorio donde ella había estado leyendo. Recogió el libro. Era un vieja copia de Cumbres borrascosas, que su padre había regalado una vez a su madre. Y estaba seguro de que el hecho de que se desarrollara en Yorkshire había influido en su elección.

No lo cerró. Recordó haberlo hojeado de niño, y que había sentido entonces una cierta simpatía por Heathcliff. Tal vez fuera una especie de premonición. Heathcliff también había amado a una mujer que había destruido su vida, aunque realmente no deseaba para Francesca la suerte del personaje de Cathy.

¿O sí la deseaba?

Apoyó el libro con cierta violencia y el ruido despertó a Francesca.

-¡Oh, Dios! -exclamó ella, mirándolo sorprendida-. Debo dejar de hacer esto. Se está convirtiendo en una costumbre.

Will se encogió de hombros.

-No le haces daño a nadie -dijo él, olvidando su resentimiento de antes-. ¿Qué tal tu tobillo?

-¡Oh! -ella se miró automáticamente el tobillo-. Está mucho mejor, gracias. Como has visto, hoy no he hecho nada de esfuerzo, así que mañana estará bien.

-Mmm...

Francesca se había colocado bien la camiseta, y ahora la tela le marcaba perfectamente sus pequeños pechos.

-¿Piensas irte mañana? -dijo él, metiéndose las manos en el bolsillo.

-Por supuesto. Tengo que ir a trabajar el lunes.

-¿Y no es muy divertido estar aquí sola, no? -dijo él, sin poder dejar de mirar el cuerpo de ella. El cuello en pico de la camiseta dejaba a la vista un hueco provocativo. Él, instintivamente, extendió los dedos como para acariciar el cuello de Francesca, pero no movió la mano del bolsillo. ¡Cuánto deseaba acariciar aquellos pezones! Era difícil mantener el control.

-Siento haberme marchado hoy. Le había prometido a Emma llevarla a York y mostrarle el monasterio.

-Está bien -dijo Francesca-. No he estado sola todo el día. Tu abuela ha venido a visitarme.

La excitación sexual de Will desapareció de repente.

-¿Mi abuela ha estado aquí? -sacó las manos de los bolsillos, y se pasó los dedos por el pelo nerviosamente-. ¿A qué diablos ha venido?

-¿No lo sabes? -le preguntó Francesca.

-¿Si no sé qué? ¿Que Rosie ha venido aquí? Por supuesto que no -él frunció el ceño- ¿Ha dicho eso?

-No -Francesca miró hacia abajo, dibujando con un dedo el escritorio-.-Simplemente me lo preguntaba.

-Bueno, no lo sabía. ¿Qué quería?

-¿No te lo imaginas? -le preguntó Francesca con una sonrisa irónica.

-Francamente, no. No me puedo imaginar de qué tenéis que hablar ella y tú, a no ser que... haya venido a hacerte alguna advertencia para que te marches.

-Lo has adivinado.

Francesca se sintió intimidada por la cercanía de él, entonces intentó ponerse en pie. Pero aquel esfuerzo le dio a entender a Will que aún no se encontraba curada .del tobillo.

Eso le hizo sentir cierto alivio al ver que ella no podía marcharse ya.

-¡Espero que le hayas dicho que el que tú estés aquí no tiene nada que ver con ella! -exclamó él, irritado-. ¡Dios Santo! ¿Por qué diablos no se ocupa de sus asuntos! ¿Qué quería lograr hablando contigo?

-Creo que eso te lo he contestado ya -contestó Francesca, apoyando el peso de su cuerpo sobre una sola pierna-. Además, eso no tiene demasiada importancia, ¿no? No tiene nada que temer de mí.

-No sé si has escogido las mejores palabras.

-Quiero decir que... nuestra situación actual, no es... No tiene mucho que ver con una relación personal. Tú sabes que tu abuela nunca ha aprobado tu relación conmigo. Tal vez sólo quisiera asegurarse de que yo no estaba aquí para intentar retomar nuestra antigua relación.

-Y por supuesto, tú no estás aquí para ello.

-No.

Él no comprendía por qué la respuesta de ella le causaba tanta irritación. Pero, ¡maldita sea! Ella se había ido de allí diciendo que lo amaba todavía. ¿Era tan extraño pensar que aún podría sentir algo de aquella emoción?

-¿Cómo puedes pensar semejante cosa? –continuó ella-. A no ser que... Lady Rosemary te haya convencido de que te he mentido en esto también -Francesca torció los labios-. Supongo que la habrás visto cuando has llevado a tu novia a Mulberry Court.

Will no se molestó en negar que Emma no era su novia. Al fin y al cabo, si su abuela se salía con la suya, pronto lo sería. Y además, ya tenía bastante con controlar sus emociones en relación a Francesca, sobre todo cuando se humedecía los labios con la lengua de ese modo tan provocativo, como para tener que discutir sobre un asunto tan poco importante como el de Emma Merritt.

Pero ella no sabía que era tan provocativa haciéndolo. Él sabía que era él quien lo veía así y estaba prolongando aquella conversación. Si la dejaba marchar en ese momento, sabía que no habría modo de detener su marcha, tuviera o no el tobillo en condiciones.

-Te creo -le dijo él, acariciando la madera del escritorio. La madera estaba suave, como su piel, recordó él. Y la miró intensamente.

¿Qué haría ella si él la tocaba? ¿Realmente quería saberlo?

-Entonces, ¿te importaría dejarme pasar? -preguntó ella, quitándose un mechón de pelo de la cara-. Me gustaría darme un baño.

Will se la imaginó en el baño inmediatamente. El vapor entre sus piernas largas, el jabón en su piel rosada. Cuando estuvieron casados, solían bañarse juntos. La gran bañera del Abbey tenía sus ventajas... pensó él.

-¿Me permites? -dijo ella.

-Por supuesto -dijo él.

Se sentía turbado. Se hizo a un lado para dejarla pasar. Evidentemente ella quería marcharse de la biblioteca cuanto antes. Y se marchó.

Minutos más tarde, él se dio cuenta de que no estaría para la hora de la cena. El encontrar dormida a Francesca y haberse enterado de que su abuela había estado allí le había hecho olvidar todo.

Ahora tendría que explicar a Francesca adonde iba, algo que no debería tener importancia, pero que a él le resultaba incómodo.

Se sirvió una copa y la bebió.

Sabía que probablemente se iría a Mulberry Court antes de que Francesca saliera del baño, así que no le quedaba otra posibilidad que subir y decírselo.

Se encontró con Watkins arriba, pero en lugar de decirle al hombre que le dejara el mensaje a la señora Quentin, asintió con la cabeza al ver al empleado y siguió su camino hacia la habitación de Francesca.

Cualquiera hubiera pensado que estaba buscando una excusa para ir a la habitación de Francesca. Y así era.

Realmente no sabía qué quería de su ex-mujer. Tal vez demostrarse a sí mismo, al menos, que no seguía siendo el mismo tonto crédulo de antes.

Golpeó la puerta. No contestó nadie. Supuso que estaría en el baño. Se le hizo un nudo en el estómago. ¿Qué haría? ¿Abrir la puerta del baño?

Respiró profundamente. Era ridículo, pensó. Se estaba comportando como un adolescente en su primera cita. ¡Habían estado casados! ¡Por el amor de Dios!

Golpeó nuevamente. Como no contestó nadie, abrió la puerta.

La habitación estaba vacía, como él había supuesto, y se oía el ruido del agua corriendo en el baño. Por eso ella no había oído el golpe de la puerta. Se preguntó si ya estaría metida en la bañera.

Cerró la puerta tras él. No sabía qué esperaba de aquello, pero tenía la sensación de que estaba cometiendo un error.

Él debía marcharse, pensó. Debía salir de allí antes de que Francesca se diera cuenta de lo que estaba pasando. No tenía excusa para invadir su intimidad, como si ella aún le perteneciera.

Pero se quedó allí, mirando los vaqueros y la camisa que ella se había quitado, el estuche de maquillaje abierto sobre el comodín; oliendo el perfume embriagador de Francesca en la habitación. Todo eso parecía haberlo dejado petrificado.

Se desplazó hacia la cómoda, alzó un frasco de desodorante que había allí y lo olió.

Aquello evocó en él visiones aún más turbadoras, y un deseo aún más inquietante.

Oyó que se abría la puerta del baño, y dejó de oír el ruido del agua. Sintió una sensación de humillación. Francesca debía de haberse dado cuenta de su intrusión al oír el ruido del frasco sobre el cristal de la cómoda, y ahora no le quedaría más remedio que tener que darle una explicación.

-¿Quién está ahí? -preguntó ella. El tono de temor en la voz de Francesca lo obligó a acercarse y contestar:

-Simplemente me había olvidado de... -comenzó a decir. Entonces se dio cuenta al verle la cara de que la había asustado. Pero enseguida su atención se volvió a aquel cuerpo que había esperado ver cubierto por un albornoz. Pero lo que encontró fue mucho más turbador. Su ropa interior de encaje era mucho más provocativa que su cuerpo desnudo; el pelo suelto que le llegaba a los hombros rodeando aquel rostro blanco completaba aquella imagen...

-¡Will! -exclamó ella-. ¡Oh! ¡Dios mío! ¡Pensé que había entrado alguien!

-Lo siento -dijo él-. No debí entrar. Estaba buscando un papel. Iba a dejarte una nota. «¡Mentiroso!», pensó él.

-¿Una nota?

-Para explicarte que no estaría para cenar. Se me había olvidado que había quedado en ir a cenar a Mulberry Court.

-¡ Ah! Bueno. Está bien. No hace falta que me expliques todos tus movimientos -dijo ella.

-Lo sé -dijo Will-. Simplemente pensé que debía... advertírtelo, simplemente.

-¿Advertírmelo?

-Que vas a cenar sola -dijo Will-. Me parecía que debía decírtelo.

-¿Sí? ¿Estás seguro?

-¿Si estoy seguro de qué?

-Bueno... ¿No estarías pensando en retomar lo que pasó anoche por casualidad?

-¡No! -dijo él, más incómodo aún ante su insinuación por haber estado pensando en ello justamente-. Ya te he dicho por qué he venido. Quería explicarte la situación. Eres muy presumida si te piensas que tenía otros motivos.

-Quizás -ella no sonó convincente-. Entonces... ¿A qué esperas?

-Bueno, ¿a qué te refieres?

-Ya me has dicho lo que me tenías que decir -dijo ella pasándose las manos por los brazos-. No te entretengas. Querrás estar listo para tu cita.

-No tengo una cita -dijo él entre dientes.

-Lo que sea -ella se encogió de hombros-. Estoy segura de que ella será más receptiva que yo.

-Al menos, más agradecida -dijo él-. ¿Tengo que recordarte que yo no te invité a venir?

-Lo sé -dijo ella con tristeza-. Lo siento. Has estado estupendo -ella se acercó a él-. Te lo agradezco. Es simplemente que... Es duro recordar cómo eran las cosas entre nosotros.

El cuerpo de Will se tensó. ¿De qué se pensaba que estaba hecho? ¿De plomo? Su mente ya la estaba desnudando, y las manos le transpiraban de nervios.

-Fran... -comenzó a decir él. Pero ella no lo dejó continuar.

Y seguramente fue mejor. Porque seguramente habría dicho alguna tontería.

En aquel momento pensaba con su sexo y no con la cabeza.

-Quiero que seas feliz -murmuró ella-. Estoy segura de que Emma lo logrará.

Will giró el picaporte y abrió la puerta.

Y hasta que no estuvo solo en el corredor no fue capaz de soltar el aliento. Entonces, se apoyó contra la pared. Y se preguntó cómo iba a hacer para dejarla marchar.

Capítulo 11

Francesca se fue al día siguiente antes de que Will se levantara. Había sido una decisión deliberada por su parte. Se había pasado la noche tratando de averiguar dónde había guardado su coche Smedley, el chófer. Sabía que estaba en los garajes. Pero finalmente había averiguado dónde estaba exactamente, dando un paseo después de cenar. Afortunadamente los garajes no estaban cerrados con llave, así que podría marcharse sin que se enterasen.

Lo que le había venido estupendamente a sus propósitos.

A pesar de que estaba cansada había dormido mal temiendo perder la oportunidad de marcharse sin ver a Will. Por lo tanto a las seis de la mañana estaba despierta. Le dejó una nota a Will agradeciéndole la hospitalidad y asegurándole que se sentía bastante más capaz de enfrentarse a sus problemas. También le deseó suerte para el futuro, tratando de suprimir cualquier detalle de acritud y expresándole la esperanza de que encontrase lo que buscaba. O lo que su abuela deseaba, se corrigió para sus adentros.

A esa hora de la mañana la carretera estaba tranquila, y, a pesar de cierta incomodidad en el tobillo, hizo bastante bien el viaje hacia el sur. Eran poco más de las nueve y media cuando llegó a Harmsworth Gardens, y tratando de hacer caso omiso al nudo en el estómago que se le hizo al ver el número veintinueve, condujo con firmeza hacia allí.

Miró de reojo la ventana de su piso. Pero se dio cuenta de que las cortinas estaban descorridas. Apagó el motor y abrió la puerta del coche. Había puesto los bolsos en el asiento de atrás, así que los recogió antes de cerrar con llave el coche. Luego, fue hacia su casa en

tensión.

La señora Bernstein la encontró en la puerta.

-¡Oh, Francesca! -exclamó-. ¿Estás de vuelta? ¿Te encuentras bien?

-Estoy bien -dijo Francesca al pasar a su lado.

No estaba de ánimo para charlar con la dueña del piso, y además, esperaba volver a su casa sin que se notara demasiado.

-Gary arregló tu ventana -siguió la señora Bernstein, sin darse por enterada del poco interés de su inquilina por seguir la conversación-. Lo hizo el viernes antes de irse a trabajar.

-Ha sido muy amable -dijo Francesca, agradecida, aunque hubiera preferido que no le recordasen el incidente-. Por favor, déle las gracias de mi parte.

-Por supuesto -la señora contestó mirándola con preocupación-. Has ido a Yorkshire, ¿no es así?

-Sí. He pasado el fin de semana con... un viejo amigo. Acabo de llegar.

-¿Has hecho todo el viaje sola desde Yorkshire? -preguntó la mujer extrañada.

Pero para la señora Bernstein cualquier sitio más allá de Watford era otro planeta.

-No me extraña que estés cansada.

-¿Se me nota? Sí, bueno, probablemente necesite descansar.

-Probablemente -dijo la mujer. Francesca empezó a irse hacia la escalera y la mujer la volvió a llamar.

-¡Honestamente, tengo una cabeza desastrosa!

-¿Por qué lo dice? ¿Ha pasado algo más?

-Bueno, depende de cómo se mire -la señora Bernsin bajó la voz y agregó-: Ha venido ese policía joven, el sargento Cameron, a buscarla.

-¿A mí? -Francesca estuvo a punto de resoplar.

Acababa de llegar y ya estaba cansada del tema. Estaba harta de hablar con policías. Lo único que faltaba era que le pusieran un guardaespaldas.

-¿Qué quería? -preguntó Francesca al fin.

-No me lo dijo. Pero parecía algo urgente. Me dijo que le pidiera que lo llamara por teléfono en cuanto llegase -la mujer hizo una pausa-. ¿Cree que lo habrán apresado?

-¿A quién, al psicópata? -se rió cansinamente-. No creo.

-Bueno, llámelo, ¿quiere? -insistió la señora Bernstein ansiosamente-. No me gustaría que él pensara que no le he dado el mensaje.

-Lo llamaré -le aseguró mientras empezaba a subir las escaleras-. Y gracias por todo.

Aunque no le apetecía entrar al apartamento, enseguida se dio cuenta de que no había estado nadie allí en su ausencia. La atmósfera era la misma que había dejado, e incluso había en el aire un ápice del perfume que ella usaba siempre. El polvo sobre los muebles no tenía ninguna huella. Tal vez él la hubiera visto marcharse. Aunque no la hubiera seguido, podría haberse dado cuenta de que ella se había ido. Pensó en escuchar los mensajes del contestador, pero prefirió esperar hasta hacerse una taza de café primero.

Afortunadamente, los únicos mensajes en el contestador eran los de Tom Radley. Había llamado el viernes, antes de irse a trabajar, antes de que ella le hubiera explicado lo que había pasado. Parecía preocupado, y se dio cuenta de que debió de haberle advertido que se marchaba. No era de extrañar que se hubiera mostrado impaciente cuando ella lo había llamado desde Abbey.

Abrió el frigorífico y vio que no tenía casi nada.

Tendría que llamar al supermercado, pero podría hacerlo al volver de casa de Clare. Tenía que devolverle el coche a su amiga, pero primero tenía que llamar al sargento Cameron.

El sargento no estaba en la comisaría. Le dijeron que si quería podía ir personalmente hacia las dos en lugar de llamar por teléfono. De ese modo, podía estar segura de verlo, y se evitaría un viaje más tarde.

Francesca no comprendió la última parte del mensaje. No entendía muy bien por qué le pedían que fuera por allí. Tal vez fueran a echarle en cara que estuviera haciéndolos perder el tiempo.

Deshizo las maletas y puso una lavadora. Luego, fue a mirar la ventana del baño. Estaba arreglada, como le había dicho la señora Bernstein.

Entonces decidió ir a ver a Clare. Se había olvidado de que era domingo por la mañana. No sabía en qué día vivía. Pero su amiga se alegró de verla de todos modos.

La invitó a desayunar al saber que Francesca no había comido nada.

Su marido estaba sentado a la mesa ya, frente a un plato de salchichas y huevos.

-Siéntate, Fran -le dijo Clare-. No tengas reparo por Mick. Es un grosero, y lo sabe -fijó los ojos en su marido, que la miraba desafiante-. Se irá enseguida, ¿no es así, amor? ¿A qué hora has dicho que te ibas al gimnasio?

-¿Por qué? ¿Para que vosotras dos podáis hablar mal de mí a mis espaldas?

-¡No seas estúpido, Mick! -dijo enfadada Clare-. No me parece un comentario oportuno.

-¡Oh, sí! ¡Es verdad! ¡El psicópata! ¿Has sabido algo más de la ventana rota? Es un chulito, ¿no? -dijo Mick.

-¿Qué quieres, Fran? ¿Bacon? -lo interrumpió Clare

-Sólo una tostada, gracias -dijo Francesca enseguida, ignorando la mirada de burla de Mick-. Debe de haber algo nuevo, porque me han llamado de la policía.

Mick la miró.

-¿Para qué? -dijo Mick sin tener en cuenta la seña de su mujer-. ¿Qué te han dicho? ¿Han averiguado quién es?

-No lo sé.

-En todo caso, no tiene nada que ver con nosotros, Mick -dijo Clare-. Dudo que Fran quiera hablar de ello ahora -fue hacia el fuego y agregó-: ¿Quieres té o café? Mick toma café, pero yo prefiero té.

-Café, por favor -contestó Francesca-. Y no sé de qué se trata. Ojalá lo supiera. Me gustaría que lo hubieran atrapado. Míe encantaría verlo entre rejas.

-Mmm... -Mick masticó como pensativo-. Bueno, eso es lo típico, ¿no? La policía te cita, pero no te dice para qué. Estoy seguro de que no tienen ni una pista. Si la tuvieran, ya habrían atrapado al tipo.

-Sí -dijo Francesca. Estaba de acuerdo con él.

En los últimos seis meses, no habían conseguido nada.

-Gracias -dijo Francesca cuando Clare le extendió un plato con dos tostadas-. No creo que pueda comerme las dos.

Clare negó con la cabeza y se sentó al lado de su marido.

-Bueno, come lo que puedas -contestó Clare, poniendo mantequilla a una tostada que había hecho para ella-. Y ahora, cuéntame qué tal el fin de semana. Es más interesante. ¿Has hecho algo divertido? ¿Qué... tal le va a Will?

-Will... es su ex-marido, ¿no? El lord del feudo, ni más ni menos -se burló Mick-. Apuesto a que no se alegró cuando te vio aparecer.

-¿Y tú qué sabes? -dijo Clare, dándole un codazo en las costillas. Miró a Francesca y le dijo-: Lo siento nuevamente, Fran. No le hagas caso a Mick. Él está celoso, simplemente.

-¡Celoso!

Mick parecía molesto, pero su mujer no le hizo mucho caso.

-Sí, celoso -dijo ella firmemente-. Desde que has perdido el empleo, no puedes aguantar que otros tengan éxito. Si pasaras más tiempo en la oficina de empleo en lugar de pasártelo frente al televisor, a lo mejor encontrarías algo útil que hacer.

La silla de Mick se golpeó contra el armario de la cocina.

-¡Eres una maldita bruja! -dijo enfadado mirando a su mujer-. ¡No tengo por qué aguantar esto!

-No. Puedes irte al club, como siempre, y dejar de ser tan entrometido. Sé que estás demorando tu partida para escuchar algún cotilleo que puedas comentar luego con tus amigotes del bar.

Mick torció la cara.

-Un día de estos, Clare... -comenzó a decir. Pero su esposa le hizo un gesto de desprecio con la mano y lo interrumpió.

-Ahórratelo. Ya lo he oído muchas veces -sorbió el té-. La comida estará lista a las dos. Sé que no vendrás tarde. El partido es a las tres.

Mick se fue dando un portazo, y durante unos minutos, hubo un incómodo silencio en la habitación.

A Francesca le disgustaba ser el motivo de la fricción entre su amiga y su marido. Y deseó haberle dejado el coche y no haber subido a su casa.

-Lo siento -le dijo Clare con cara compungida-. Mick suele estar gruñón por las mañanas.

-¿No has sido un poco dura con él? -no le gustaba especialmente Mick Callaghan, pero quiso ser justa.

-Se lo merece -dijo Clare sin compasión-. A veces es insoportable. Pero después de unas cuantas cervezas, se olvida de todo.

Francesca no estaba muy convencida, pero no dijo nada.

¿Quién era ella para juzgar el matrimonio de nadie? Ella misma había fracasado. Pero no quería pensar en ello. Era muy doloroso. Incluso era difícil para ella contarle a Clare lo que había pasado el fin de semana.

Se fue de casa de Clare sobre las once. Caminó hasta Harmsworth Gardens bajo una llovizna. Clare le había ofrecido llevarla en el coche, pero Francesca le había dicho que quería ir al pequeño supermercado que estaba a mitad de camino, y desde allí su casa estaba muy cerca. Podría ir andando.

Era curioso, pero en Yorkshire no se había sentido vigilada. Ahora, aquella sensación volvía a aparecer.

Y se alegró d$ llegar a su casa.

La lavadora había terminado. Sacó la ropa, y en el momento en que estaba trasladándola a la secadora, el teléfono sonó. Se puso nerviosa inmediatamente. Sus manos empezaron a transpirar. Estaba temblorosa.

En ese momento saltó el contestador y entonces se dio cuenta de que era Will.

-Fran, ¿estás ahí? Si estás ahí, ¡maldita sea!, al menos hazme saber que estás bien.

Francesca dejó la ropa y fue hasta la pequeña sala donde estaba el teléfono. La cocina estaba separada del salón sólo por una barra para desayunar, así que no tenía que moverse mucho para llegar al teléfono.

-Estoy aquí -dijo ella con voz ronca al descolgar. Él dio un suspiro de alivio.

-¡Gracias a Dios! Pensé que al menos tendrías la delicadeza de decirme qué ibas a hacer.

-No he podido -murmuró Francesca con tristeza.

Aquella voz en el auricular la llenaba de tristeza. No hubiera podido irse de Abbey si hubiera tenido que enfrentarse a él, y si él la hubiera convencido de que esperase unos días...

-Pensé que sería mejor así -agregó Francesca.

-¿Mejor para quién? -preguntó Will enfadado-. ¡Maldita sea, Fran! No habíamos hablado de lo que ibas a hacer al volver.

-No hay mucho que pueda hacer -no quería hablar de sus temores con él en ese momento, ahora que estaba sola.

-Bueno, ¿estaba bien el piso? ¡No has tenido alguna visita en tu ausencia?

-No creo -Francesca tembló. Realmente no estaba segura.

-¿No crees? -preguntó impacientemente Will.

Ella trató de tranquilizarlo. En realidad podría haberle dicho que lo más duro había sido abandonarlo. Hacía cinco años, la rabia la había ayudado a superar la situación. Esta vez, simplemente se sentía vacía.

-¿Y cómo está tu tobillo?

-¿Mi tobillo? -Francesca miró automáticamente su pie-. Bueno, un poco rígido después de conducir. Pero puedo caminar, si a eso te refieres -hizo una pausa y luego continuó-: Te... Te estoy muy agradecida, Will. Por... Por dejarme estar en el Abbey como en un hotel.

-¿Y eso es todo? -dijo Will irritado.

-¿Qué más quieres que te diga? -Francesca se sintió confusa.

-Bueno, puedes decir que te ha gustado volver a verme.

Francesca tragó saliva.

-Bueno, así ha sido -Francesca se interrumpió antes de decir algo que no debía-, Ummm... ¿Sabe tu abuela que me he marchado?

-Todavía no. No es asunto suyo, como te he dicho ayer. Ella no va a dirigir mi vida.

«¿No?», preguntó Francesca.

Pero no iba a decirle nada. No le convenía hablar mal de lady Rosemary. Y dijera lo que dijera Will, era el noveno conde de Lingard, y su abuela no le permitiría que lo olvidase.

-De todos modos. Voy a ir a Londres dentro de unos días. Tal vez vaya a verte. Para asegurarme de que estás bien -dijo con ironía-. No quisiera que pensaras que tengo otros motivos.

-No tengo por qué -contestó Francesca enseguida-. No sé qué haré en estos días -ella no pensaba que podría sobrevivir a otra separación.

-Entonces tendré que arriesgarme, ¿no? -dijo él. Ella se dio cuenta de que hablaba un poco enfadado.

-Cuídate, Fran. Pensaré en ti. Y colgó.

Capítulo 12

Eran más de las ocho cuando Francesca llegó a casa. Estaba exhausta. Hacía meses que no dormía bien, y desde que había vuelto de Yorkshire la situación no había mejorado. Ella había pensado que una vez que estuviera en Londres sería capaz de ver sus sentimientos hacia Will con la suficiente perspectiva, pero no había sido así. Al contrario, parecían haberse fortalecido, turbando sus días y sus noches.

El hecho de que hubieran arrestado a un hombre que había entrado en el edificio de apartamentos de al lado y que, bajo interrogatorio, hubiera confesado ser el hombre que la asediaba no la había tranquilizado demasiado. Era un delincuente habitual, y a la policía le convenía aceptar que aquél era el psicópata que la perseguía. Al parecer, además de haber cometido delitos similares, también estaba un poco mal de la cabeza.

Admitía que podría haber sido él el que había intentado entrar en su piso, que podría haber sido él quien había roto la ventana de su baño. Pero no se parecía en nada al hombre que ella había visto en la calle, aun cuando la policía había insinuado que podía ser ella, y no ellos, quien se equivocaba.

Por supuesto la policía se había alegrado de dar por terminado el asunto. Habían matado dos pájaros de un tiro. Era una buena excusa para arrestar al hombre, a quien le habían encontrado en su casa un montón de cosas robadas.

Y las objeciones que Francesca podía hacer a sus razonamientos no les interesaban.

También le habían encontrado algo de droga, y con eso habían podido procesarlo.

Tampoco le habían dado ninguna importancia a las llamadas telefónicas, deduciendo que probablemente el hombre no se acordaba debido a su ingestión de drogas.

Pero a Francesca todo aquello no la convencía. Probablemente aquel hombre era un drogadicto y un ladrón, pero un maníaco sexual era algo muy distinto.

Se lo había dicho a Clare el día anterior.

Habían estado almorzando juntas en el bar de la empresa. Entonces había aparecido Tom Radley y les había preguntado si podía sentarse con ellas.

Había sido durante la conversación que habían mantenido cuando Francesca se había dado cuenta de que la versión de la policía no era correcta. Hasta entonces había querido creer la versión de la policía.

-¡Eh! -le dijo Clare al verla ensimismada en sus pensamientos-. ¿Por qué te ha echado la bronca Hamishito esta mañana? Lo he visto saliendo hecho una furia de su despacho. Y me preguntó por unos estudios que supuestamente tenías que haber preparado para él el viernes.

-¡Oh! Era sólo un estudio preliminar que supuestamente tenía que hacer para él. Pero no he recogido todavía todos los datos -Francesca dejó el sándwich que había pedido para el almuerzo-. Es un negrero. ¡Ni siquiera me ha preguntado si estoy mejor!

-No has estado enferma -comentó Tom. Francesca lo miró a la defensiva.

-Él no lo sabe. Supuestamente tuve gastroenteritis. Lo menos que podía haber hecho era preguntarme cómo estaba.

-A lo mejor piensa que tienes buen aspecto -dijo Tom sin el más mínimo tacto, tal vez por estar resentido porque ella había rechazado su ofrecimiento de ir a vivir a su apartamento-. A mí me parece que has exagerado un poco. Has dicho que desde que has regresado no has vuelto a saber nada de ese tipo.

-Bueno, eso es porque está en la cárcel -dijo Clare, defendiendo a su amiga-. Desde la celda no puede asustarla, ¿no te parece? ¿Por qué será que los hombres siempre se creen más listos que nadie?

-Yo no creo que... -empezó a decir Tom.

-No estoy segura de que esté en la cárcel - lo interrumpió Francesca.

Clare la miró sin poder creerlo.

-No creo que sea el hombre que han atrapado -insistió Francesca.

-Eso no es lo que has dicho antes -dijo Clare.

-Lo sé. Creo que se han equivocado. Sé que ha confesado, pero tengo la sensación de que no es la persona.

-Eso no lo sabes.

-No. Pero es un presentimiento. ¡Dios! Debo de estar volviéndome paranoica. ¡Todavía tengo la impresión de que me clava los ojos!

Clare suspiró.

Tom bebió su té y se puso en pie.

-Será mejor que me vaya -dijo su amigo-. Le he prometido a Bob Davis que no tardaría -le dio una palmada en el hombro a Francesca y agregó-: Te veré más tarde. Si me necesitas, sabes dónde estoy.

-Gracias -dijo Francesca con una sonrisa de agradecimiento.

Pero después de que se hubiera ido Tom, Clare acercó la silla a su amiga y le dijo:

-¿No estarás pensando...? Quiero decir, no es posible que sea Tom, ¿verdad? Dices que se ha vuelto un poco antipático desde que has rechazado su ofrecimiento de irse a vivir a tu piso, ¿no?

-¡Tom! ¿El psicópata? -dijo Francesca horrorizada-. ¿Hablas en serio?

-¿Por qué no? Debes admitir que está obsesionado contigo. Y tú has dicho que te parece que 'él sigue rondándote.

-¡No lo sé! Ahora no. Lo que he querido decir es que... ¡Qué se yo que he querido decir! Pero anoche, cuando estaba volviendo a casa tuve la misma sensación de asedio. Incluso pensé que podía haberme dejado un mensaje en el contestador.

-Pero no lo hizo.

-No.

-Y no ha vuelto a dejarte mensajes en toda la semana.

-No.

-Entonces eso debe querer decir algo.

-Quizás -Irancesca se mostró dudosa-. Me gustaría estar segura.

-Bueno, el hombre al que han apresado debe de ser el que te persigue. ¿Quién más podría admitir haber hecho algo así?

Clare le aseguró que el hombre encarcelado debía de ser el maníaco, pero Francesca se sentía insegura cada vez que entraba a su casa. Aunque era cierto que no había sufrido ningún asedio durante toda la semana, no podía creer que aquello se hubiera terminado. No era tan sencillo.

Cuando llegó a su casa fue un alivio ver que el contestador automático no la estaba esperando, y que su piso estaba exactamente igual que cuando se había ido aquella mañana.

Tal vez estuviera exagerando sus temores, pensó. Tal vez el encontrarse de pronto sola en su piso, después de haber pasado varias noches en el Abbey tuviera parte de culpa. En Lingard siempre había estado rodeada de gente. En su piso estaba sola.

Cerró la puerta con llave y se quitó los zapatos. Caminó descalza por la moqueta hasta su habitación. Había luz todavía. Se quitó la ropa y después de dejarla en una silla abrió el grifo de la bañera.

Primero un baño, y después una buena cena. A lo mejor abría una botella de Chardonnay. ¡Hacía tanto tiempo que no se permitía esos caprichos! Debía hacerlo, para poder retomar su vida.

Se bañó y se puso una bata de satén. Estaba abriendo la botella cuando oyó un golpe en la puerta. El ruido la sobresaltó y se le resbaló la botella y el abrecorchos de la mano. Afortunadamente la botella fue a parar al suelo alfombrado y no al suelo de terrazo de la cocina. ,

En realidad no le importaba que se hubiera roto la botella, sino que no quería perderla como arma para defenderse. No quería pensar en las heridas que el cristal roto pudiera causar. Para el intruso sería más fácil quitarle un cuchillo que el cuello de una botella.

Pero todo aquello era hipotético, de todos modos, pensó. Probablemente sería la señora Bernstein, o uno de los inquilinos, para pedirle prestado una taza de azúcar. Estaba imaginando cosas simplemente porque había llegado la noche.

Pero la señora Bernstein iba al bingo los viernes por la noche, recordó, mientras oía los golpes nuevamente.

Quienquiera que fuese, habría llamado por teléfono primero. Todos sus amigos conocían a la presión a la que estaba sometida.

-¡Fran! -dijo una voz masculina en voz baja. Ella se quedó petrificada.

-¡Fran! -llamaron nuevamente.

-¿Estás ahí? Soy yo: Tom. ¿Puedo entrar?

Francesca respiró profundamente. Tom. ¿Qué diablos estaba haciendo allí? Ella no lo había invitado nunca a su piso. Y aunque ella sabía que él sabía dónde vivía no se había imaginado que pudiera ser tan atrevido. No tenía derecho a asustarla de ese modo, aunque tuviera motivos para ir a verla.

En ese momento, recordó lo que había dicho Clare. En realidad no conocía demasiado a Tom. Habían tomado algo juntos un par de veces, y él se había ofrecido a instalarse en su casa, pero nada más. Sólo sabía que no estaba casado. Era un compañero de trabajo, pero eso no era motivo suficiente para descartar que estuviera implicado.

El sentido común debía permanecer frente a todo. ¡Por Dios! ¿Realmente pensaba que Tom pudiera ser el loco? Tom era un amigo. Había trabajado con él durante tres años. Podía confiar en él.

Además, el hombre que la había estado siguiendo estaba en una celda, en prisión, ¿no?

-Espera un momento -le dijo ella.

Dejó la botella en la cocina, y se ajustó el cinturón de la bata. Habrín deseado vestirse, pero esperaba que Tom no se quedara allí demasiado tiempo.

-Ya voy -dijo, caminando hacia la puerta.

-¿Te he molestado? -dijo él, cuando ella abrió la puerta.

Se quedó sorprendida por su pregunta. Debería haberle resultado obvio que así era, a juzgar por su ropa y su pelo alborotado.

Seguramente él había ido allí por cortesía. Y no esperaría que ella lo invitara a quedarse.

-Está bien. Es una sorpresa, Tom. Deberías haber llamado por teléfono antes. Podría haber salido.

-Fue algo que se me ocurrió de repente. Pensé que te gustaría tener compañía. Francesca respiró hondo.

-Bueno, es muy amable por tu parte, pero...

-¿Te he molestado?

Francesca, al verlo allí de pie, tan inocente y encantador, sintió pena y dijo:

-No exactamente. Pero no esperaba ninguna visita, como puedes ver.

-No hay problema -dijo Tom.

Seguramente no se iría sin que ella se lo dijera.

-Tú yo no tenemos una relación que necesite mucha ceremonia -la miró esperanzado y dijo-: ¿No me vas a invitar a pasar?

Francesca dudó.

-Bueno... Si esperas a que me vista...

-No hay problema -Tom dio un paso al frente, y ella se vio obligada a abrirle-. No te preocupes por mí, Fran. No me quedaré mucho tiempo.

A Francesca no le quedó más remedio que cerrar la puerta y seguirlo al salón.

Pero se dijo que no debía dejar que el psicópata dirigiera su vida, y la hiciera desconfiar de todo el mundo.

-Mmm... Siéntate -le dijo ella, señalándole el sofá-. Iba a beber una copa de vino. ¿Quieres una copa?

Tal vez tomase una copa de vino y se marchase. Podía fingir dolor de cabeza.

-Estupendo -dijo él, acompañándola a la cocina-. Mmm... Chardonnay. Mi favorito.

-¿Sí?

Francesca se extrañó. Las pocas veces que habían estado juntos Tom había bebido cerveza.

-¡Oh, sí! -dijo él, poniendo el abrecorchos en la botella.

Ella se dio cuenta de que, por la forma de hacerlo, él no tenía mucha experiencia en abrir botellas de vino. Dejó medio corcho dentro de la botella, y tuvo que ayudarse con una cuchara. Francesca fingió no darse

cuenta.

-Realmente no esperaba verte esta noche -dijo ella cuando las copas estaban servidas.

-No -dijo él, esperando que ella se sentara primero, para sentarse luego lo más cerca posible-. Pero después de lo que has dicho ayer a la hora del almuerzo, estaba preocupado por ti.

Francesca reprimió sus ganas de moverse nuevamente, y le sonrió.

-Bueno, es muy amable por tu parte. Pero no tienes que preocuparte por mí. En realidad he llegado a la conclusión de que debo de haberme equivocado. El hombre... que tiene la policía es él.

-¿El psicópata que te persigue?

-El hombre que me perseguía -lo corrigió Francesca-. Sí. Es un alivio saber... que se ha terminado todo.

Tom frunció el ceño.

-¿Eso crees?

-Definitivamente.

-Pero ayer parecía que no pensabas lo mismo. ¿Ha ocurrido algo que te ha hecho cambiar de opinión?

-El factor tiempo -dijo ella, luego sorbió el vino, y se movió hacia el otro lado del salón-. Hace una semana que... me ha llamado por teléfono. Una semana desde que rompieron la ventana del baño. Es mucha coincidencia, ¿no?

-Supongo que tienes razón -dijo él, encogiéndose de hombros.

-No pareces, estar muy seguro -dijo Francesca y lo miró nerviosamente-. Ayer no pensabas lo mismo.

» -Eso era ayer, antes de que tuviera tiempo para pensar en ello -dijo Tom, levantándose del sofá y yendo hacia donde estaba ella-. Ahora no estoy tan convencido de que un hombre como ése sea capaz de confesar ante la policía. ¿Por qué va a hacerlo? ¿Y para qué? ¿Qué ganaba con ello?

Francesca se sentía acorralada. Casi no podía moverse sin que pareciera que quería evitarlo. Pero a medida que la conversación continuaba, se iba sintiendo más nerviosa, y aunque no creía realmente lo que había insinuado Clare, le pesaba el hecho de estar en su casa sola con un hombre al que apenas conocía.

-Preferiría no hablar de ello -dijo ella, terminándose el vino, y sosteniéndolo entre las manos como un escudo-. Mmm... ¿Era ésa la única razón por la que has venido?

-No -Tom le quitó el vaso vacío y lo dejó en una estantería-. He venido también a disculparme por mi actitud de ayer. Me he portado mal contigo. Lo siento.

-¡Oh! Eso... -Francesca se interrumpió al sentir la mano de Tom en su brazo.

-Me gusta tu bata -dijo él tocando la tela-. Es suave,como tú.

Francesca sintió pánico. La había tomado por sorpresa yendo allí. Y estaba al borde de un ataque de nervios. Se sentía invadida cuando él la tocaba, cuando él le hablaba en ese tono susurrante. Lo sentía como una amenaza.

De todos modos, la forma en que Francesca se escurrió hacia el otro extremo de la habitación fue un poco infantil. Se estaba comportando como si nunca hubiera estado sola con un hombre.

Pero la sorprendida exclamación de Tom de «¡Por Dios, Fran!», no hizo más que apurar los pasos de ella, que abriese la puerta de entrada y que cayera prácticamente en brazos del hombre que estaba de pie al otro lado.

El grito de horror que ella había estado intentando reprimir salió con todas sus fuerzas. Y por un instante pensó que Tom debía de tener un cómplice, hasta que se dio cuenta de que la cara del supuesto desconocido era la de Will, cuya voz la devolvió a la realidad. Entonces ella se derrumbó contra él, incapaz de hablar.

-¿Qué ocurre? -preguntó Will, rodeándola con sus brazos. Bajó la cabeza y agregó-: ¡Por el amor de Dios, Fran! Si alguien te ha tocado...

-Nadie la ha tocado -dijo Tom, abriendo más la puerta y mirándolos nervioso-. ¡Por Dios, Fran! ¡Si tú sabes que yo no te haría daño! Sólo quería que supieras que me preocupo por ti.

-¿Sí? -dijo Will, entrando en la casa e interponiéndose en el camino de Tom-. He preguntado qué ocurre. ¿Quién es este hombre, Fran? ¿Lo has invitado tú?

Francesca pensó que, si no tenía tacto, Will y Tom terminarían enzarzándose en una pelea.

-Es Tom -dijo ella separándose de Will-. Tom Radley. ¿No te acuerdas? Te dije que era un amigo del trabajo.

-Radley -dijo Will entre dientes.

En ese momento Will fijó sus ojos en la bata de Francesca, como si acabase de darse cuenta de que no estaba vestida.

-¿Entonces debo deducir que lo has invitado?

-Eso no tiene, importancia -dijo Tom, dándose cuenta del rumbo que estaba tomando aquella discusión. Y aclaró-: Yo soy amigo de Fran, como ha dicho ella. Ha habido un malentendido, simplemente. ¿Quién eres tú? -preguntó Tom.

-Soy su marido -dijo Will secamente, olvidándose de que estaban divorciados-. Y no has contestado a mi pregunta, Fran. ¿Lo has invitado tú?

Francesca suspiró.

-Yo... no -miró a Tom, que la miraba a la defensiva-. No exactamente.

-¿Eso qué quiere decir?

-Quería ver si me apetecía salir a tomar algo -dijo Francesca.

-¿De verdad? -preguntó Will.

-Sí, de verdad -replicó Tom-. Lo siento. Parece que he malinterpretado las señales.

-¿De qué señales hablas? -preguntó Will, pasando por al lado de Francesca y acercándose al otro hombre-. ¿Quieres explicarlo?

-Yo...

-Vete, Tom. Te veré el lunes, ¿de acuerdo?

Will se dio la vuelta al ver que ella acompañaba a Tom hasta la puerta. Ella sabía que a Will no le había gustado que ella hubiera intervenido, pero no podía dejar que Will le echase toda la culpa a Tom. Ella había reaccionado desmedidamente. Ella no sabía qué iba a hacer Tom después de tocarle la bata.

Cuando se fue Tom, ella se sintió más tranquila. Pero se sentía rara, porque Will no había estado nunca en su casa. Quería darle una buena impresión. No quería que pensara que vivía en una cueva.

Vio las dos copas encima de la estantería al mismo tiempo que Will.

-O sea que me has encontrado -dijo ella poniéndose las manos en la cintura-. ¿Qué te parece el piso? Las habitaciones son pequeñas comparadas con las de Abbey, pero es muy acogedor, ¿no te parece?

Capítulo 13

Will se detuvo en medio del salón. Llevaba vaqueros negros, una cazadora de piel negra, y una camisa negra. A juego con su humor, pensó Francesca. La expresión que tenía parecía indicar que pensaba que ella se había buscado lo que le había pasado.

-O sea que tú lo habías invitado -dijo él.

Ella lo miró enfadada. ¡Cómo se atrevía a hablarle como si le debiera cierta fidelidad cuando su abuela le había estado presentando mujeres todo el tiempo!

-Si así ha sido, es asunto mío -contestó ella. Pero luego la sinceridad le hizo decir-: No lo he invitado. En realidad, yo acababa de salir de darme un baño.

-Pero no tienes excusa para haberlo hecho entrar -dijo Will, mirándole el pelo despeinado-. Supongo que tengo que creer que sólo estabas conversando, con dos copas en la estantería, ¡y con esa pinta como si acabases de salir de la cama!

-Piensa lo que quieras. No es nada que tenga que ver contigo -dijo ella.

-¿No? Tengo la impresión de que te has alegrado mucho al verme hace unos minutos.

-Bueno, yo... ¡Oh! -levantó las manos y se echó para atrás el pelo-. Deja de mirarme de ese modo. Si quieres que te lo diga, realmente no me apetecía dejarlo entrar.

-¿Y entonces por qué lo has hecho?

-No lo sé. Él... cuando golpeó la puerta, yo... me asusté. No esperaba a nadie, y cuando vi que era él quien llamaba, me sentí tan aliviada...

-¿Por el psicópata? ¿No se te ocurrió que el bueno de Tom podría ser el maníaco?

-No -dijo ella a la defensiva-. Además, lo han arrestado.

-¿A quién?

-Al loco, por supuesto -lo miró desafiante-. Bueno al menos han atrapado a un hombre que intentaba entrar en el edificio de al lado, y ha confesado que era él. ¿Quién sabe? Pueden haberse equivocado.

Will se acercó a ella.

-Dices que el tipo ha sido arrestado... ¿Y no te molestas en decírmelo? Francesca tragó saliva.

-Bueno... Yo... Pensé que no te interesaría saberlo -dijo ella, sabiendo que no era por ese motivo por el que ella no lo había llamado-. Supongo que debí llamarte. Lo siento.

-¡Tonterías! ¡Sabías que estaba preocupado por ti! Y no me has dicho nada deliberadamente, por alguna razón...

-¡No!

-Sí -dijo él, sujetándola por el brazo y haciéndola dar vuelta hacia él-. Y me dices que te has asustado cuando Radley ha golpeado la puerta.

-Así es.

-¿Por qué? ¿Tiene por costumbre venir por aquí y asustarte? ¿O es que estás acostumbrada a tener amantes en potencia que intentan violarte en tu propia casa?

Francesca no pudo aguantarlo. Perdió el control y le dio un bofetón.

-¡Eres un desgraciado! -le dijo. Pero el gesto de Will la acalló.

-¿Yo, desgraciado? ¿Y tú qué eres, Fran? -le dijo él con voz susurrante, acariciándole la piel suave de la zona de atrás de la oreja-. ¿Una embustera? ¿O una inocente corderita atrapada en su propia trampa?

En ese momento ella vio las marcas que habían dejado sus dedos en la cara de Will, y sintió deseos de aliviarlas con sus labios. Ella sentía los dedos de él en su cuello; apenas podía resistirse. Se estaba derritiendo; se le aflojaban las piernas...

-No comprendes -dijo ella, queriendo soltarse. Pero era tarde para explicaciones ya.

-Sabes perfectamente lo que estás haciendo, y yo, idiota de mí, no puedo hacer nada para evitarlo -y después de un gemido, se hundió en su pelo.

Ella tembló. Pero no se retiró. ¡Era tan hermoso sentir su cuerpo musculoso contra el de ella, sus pechos contra el pecho viril de Will, las piernas suyas entre las de ella para mantener el equilibrio! Cuando él besó su cuello, ella se estremeció de placer.

-Esto es una locura -murmuró él, moviendo sus labios por el cuello de Francesca; haciéndole cosquillas en la oreja-. ¿Estás intentando volverme loco?

-Lo que tú digas -dijo ella. No estaba en condiciones de discutir nada serio.

Él gimió y se adentró en su boca.

Entonces la inundó la pasión. Se apretó contra él y rodeó la pantorrilla de Will con su pierna. Él no protestó.

-¿Te das cuenta de lo que haces conmigo? -murmuró él, sintiendo la pelvis de ella contra su cuerpo. Ella suspiró.

-Es difícil no darse cuenta -confesó ella, quitándole la chaqueta. Notó uno de sus pezones masculinos debajo de su camisa de seda y lo mordió suavemente-. Yo sí sé qué estás haciendo conmigo.

-¿Qué? -preguntó él, siguiendo el contorno del lóbulo de la oreja de Fran.

-¡Oh! Lo sabes -lo acusó ella trémula.

Él se estremeció.

Le besó el cuello nuevamente, y abrió su bata con la boca. Ella estaba desnuda debajo. A la vista quedaron sus pechos, invitándolo. Sus pezones estaban hinchados, y él tomó uno con los labios.

Lamió su piel suave con insistencia. Ella estaba segura de que en cualquier momento perdería el sentido en medio de aquel torbellino de placer. La hebilla del cinturón de Will estaba presionando su abdomen, al igual que su erección. Ella cerró los ojos y puso la mano. Sintió el calor de su erección. Latía en su mano, con fuerza, insistentemente. Se frotó contra él.

-¡Dios Santo! -exclamó Will-. ¡Por Dios, Fran!

Eran palabras que expresaban deseo, hambre de ella, y que la hacían sentir poderosa frente a él.

Una vez más él la besó apasionadamente, posesivamente, con violencia. Se adentró en su boca con la misma fuerza con que sus caderas se apretaban contra las de ella.

-Te deseo -le dijo al oído Will.

-Lo sé -dijo ella.

-¿Allí? -le preguntó él señalando el dormitorio.

Ella no podía hablar, pero le hizo una seña y él la llevó en brazos hasta la habitación.

Sin ningún ceremonial, él encendió la luz de la mesilla antes de apoyarla en la cama.

Se quitó la camisa antes de echarse con ella.

-¿Estás mejor? -le preguntó él-. Ahora puedo mirarte a los ojos. Quiero observarte mientras hacemos el amor -agregó él, explorando la sensible cavidad de su ombligo con su lengua.

Francesca estaba temblando. No podía pensar con claridad. Sentía la cabeza de Will encima de su vientre, no podía pensar en nada más. Él bajó la cabeza, acariciando los suaves rizos que guardaban su femineidad. Ella se agitó violentamente cuando él hundió su cabeza en aquella suavidad.

-¡Oh, Dios, Will! -gimió ella, sintiendo su propia excitación. Como si aquel gemido fuera la última señal, él se quitó el cinturón, el pantalón y los calzoncillos. Luego, con inusitada urgencia, la poseyó.

El calor de Will la inundó. ¡Hacía tanto tiempo que no sentía aquello! ¡Tanto tiempo que él la había poseído! Su orgullo no la dejaba admitir que no había habido nadie más.

Por lo tanto, al principio, sus músculos resistieron la embestida de Will, se tensaron automáticamente frente a aquel acto que le resultaba ya poco familiar. Ella quería estar caliente, pero no podía.

-¡ Relájate! -le dijo él.

-Estoy relajada -dijo ella, sintiendo todo el calor del cuerpo de Will en el suyo.

Sintió aquélla presión y ahogó un gemido. Recordó lo bien que se sentía cuando estaban juntos, lo satisfactorio que había sido siempre.

-¡Oh, Fran! -murmuró él-. He querido hacer que esto durase, pero no puedo -se estremeció él-. Si me muevo, voy a terminar.

-Está bien -le dijo ella con voz susurrante-. Solo-Solo tócame ahí. Es todo lo que necesito. ¡Oh! ¡Sí, Will! ¡Así!

Francesca se dio cuenta de que debía de haberse dormido unos minutos porque cuando abrió los ojos Will estaba echado a su lado, observándola. Entonces ella recordó lo que había pasado.

-¿Qué...? ¿Qué hora es? -dijo ella, intentando mirar el reloj de la mesilla.

Entonces se dio cuenta de que estaban desnudos. ¡Will conocía tanto su cuerpo! Sin embargo se sentía extraña de ese modo con él.

-Es temprano todavía -le dijo él. Ella quiso quitar las mantas e incorporarse, pero entonces él le cubrió los hombros con su brazo y le dijo.

-Son apenas las nueve y media. Y deberías admitir que es un bonito despertar, ¿no?

-¿Mejor que en la orilla del río, quieres decir? Él sonrió perezosamente.

-O que en la silla de la biblioteca -dijo él-. Supongo que podemos usar el escritorio, pero no debe de ser tan cómodo.

Francesca se puso colorada.

-Ahora sé que intentas meterme en un buen lío. No me has dicho por qué estabas a la puerta de mi casa -dijo ella.

Él le dio un beso en el hombro.

Will levantó una mano para acarciarle un pecho.

-¿Realmente necesitas que te lo diga? -preguntó él, reemplazando su mano por su lengua-. ¿Qué te parece si dejamos la conversación para más tarde? Ahora mismo, tengo otras cosas en mente.

Francesca tragó saliva.

-Yo... Yo no creo que sea sensato todo esto -dijo ella, tratando de guardar la compostura-. Will, ¿por qué has venido a Londres? Apuesto a que tu abuela no sabe que has venido a verme.

Will la miró intensamente. Sus ojos brillaban como piedras preciosas.

-Como te he dicho, es mejor que no estropeemos las cosas con una conversación innecesaria. Ahora no estamos en Lingard -deslizó sus dedos por el vientre de ella-. Entonces no te toqué.

Francesca suspiró.

-¿Y querías tocarme?

-Todo el tiempo -le aseguró él, poniendo una de sus piernas entre las de ella y frotándola contra la humedad que él había hecho surgir-. Me daba la impresión de que tú también lo querías.

-No, yo... -titubeó ella-. ¡Will! -ella desvió su boca para que él no la besara-. ¿Está Emma contigo? Él sofocó una protesta.

-¡No! ¡Maldita sea! Emma no está conmigo. Por si te interesa, probablemente no volveré a ver a esa joven.

-¿No?

Francesca reprimió el gesto de satisfacción, pero se dio cuenta de que aquello no le bastaba. Will estaba irritado.

-No -repitió él-. Y si lo dices para recordarme mis obligaciones, olvídalo. ¡Ya estoy harto de Rosie!

-Tú... Tienes que admitir que... que no es muy... sensato.

-¿Sensato? ¿Para quién?

-Bueno, para los dos -dijo ella firmemente, pensando en aprovechar la introspección de Will para poder levantarse de la cama.

Daba igual que quisiera estar allí con él. Debía ser práctica. Entregarse nuevamente a él sería una locura, y ella lo sabía.

Pero él fue muy rápido, y cuando ella se empezó a mover, le sujetó la muñeca; con un solo movimiento la hizo rodar y se puso encima de ella impidiendo con su peso que se levantase.

-No te vayas -le dijo él.

¡Ella deseaba tanto sentir aquella pasión salvaje!

Ella lo deseaba. ¡Oh, Dios! ¡Cuánto lo deseaba! Pero aquel deseo la llevaría a necesitarlo. Y necesitar a Will era algo que debía rechazar. No podía volver a hacerlo. No podía soportar la idea de que volvieran a separarse, y por eso debía convencerlo de que realmente quería alejarse de él.

-Debo levantarme -dijo ella, cerrando los ojos-. Déjame marchar, Will. Ya has conseguido lo que habías venido a buscar. Ahora quiero levantarme.

Sus palabras parecieron lograr el efecto deseado. Porque, después de maldecir violentamente, él se levantó.

Cuando Francesca salió del baño él ya se había marchado, y ella se quedó con la sensación de que a quien más daño había hecho era a sí misma.

Capítulo 14

Clare no fue a trabajar el lunes por la mañana. Su marido llamó para decir que estaba acatarrada, y a pesar de que Francesca no estaba con humor como para sentir conmiseración por nadie, se sintió obligada a pasar por la casa de su amiga al volver del trabajo.

Francesca había tenido un fin de semana horrible. Aunque había pensado que tal vez Will llamase, no había sido así.

Evidentemente se había tomado muy en serio lo que ella había dicho, y aunque fuera doloroso, era mejor así.

Aparte de otras cuestiones, él seguía pensando que ella había sido la responsable del aborto de su bebé, y su abuela no dejaría que él se olvidara nunca de aquello.

El marido de Clare abrió la puerta de casa, y la recibió con una risa sardónica al ver quién era.

-Está enferma, ¿lo sabes, no? -dijo Mick, y se retiró para dejarla pasar-. No tienes que venir a comprobarlo.

-No he venido a comprobarlo -protestó Francesca.

-Da esa impresión -contestó él, y cerró la puerta-. ¿Qué ocurre? ¿Te ha vuelto a asustar el lobo?

-Si te refieres a si he tenido algún otro episodio desagradable, la respuesta es no. El hombre está entre rejas.

-Sí -dijo Mick, pensativo-. Eso me ha dicho Clare. Has tenido suerte.

-Yo no to llamaría suerte -dijo Francesca defendiéndose.

Entonces desde de arriba se oyó la voz nasal de Clare diciendo:

-¿Quién es Mick?

Mick fue hasta la escalera y le contestó:

-Es Francesca. ¿Estás decente? ¿Le digo que suba?

-¡Por supuesto que puede subir! -exclamó Clare. Y cuando Francesca desafió la mirada de Mick y llegó hasta la escalera agregó-: Estoy en la habitación de invitados, Fran. Mick tiene miedo de que lo contagie.

-¡Deja de quejarte! -le dijo Mick a Clare mientras seguía a Frantesca hasta la pequeña habitación. Luego se quedó en la entrada mirando a su mujer y a la amiga de ésta con resentimiento-. ¡No sé por qué tengo que aguantarte toser toda la noche!

Clare lo ignoró y dijo:

-Gracias por venir, Fran -le señaló una silla a los pies de la cama para que se sentara-. Siéntate. A no ser que tú también tengas miedo de contagiarte.

Francesca se sentó en la silla y miró con simpatía a su amiga.

-¿Cómo estás? ¿Tienes todo lo que necesitas? Los catarros pueden ser horribles si no te cuidas -dijo Francesca.

-¡Eh! Yo estoy aquí -dijo Mick-. Si Clare necesita algo, yo me encargo de ello. ¿Estás insinuando que no me ocupo de ella o qué?

-Por supuesto que no. Pero si hay algo que pueda hacer yo, me gustaría ayudar -miró a Clare-. A mí no me importaría estar unos días en cama. Y hoy me vendría estupendamente -agregó.

-¿Hamishito? -preguntó Clare, dándolo por supuesto.

Francesca asintió.

-¡Hamishito! ¡Y Tom! Entre los dos me tienen loca. Empiezo a preguntarme si yo estoy hecha para ese trabajo.

-¿Tom? -preguntó Clare sorprendida. Y sacó otro pañuelo de papel de la caja-. Pensé que Tom y tú...

Bueno, que os llevabais bien. Me dio esa impresión el otro día.

-Eso fue entonces -dijo al principio muy decidida. Luego se dio cuenta de que no podía contarle a su amiga lo que había ocurrido-. Él... Bueno... Tiene muy poco tacto. Siempre quiere saber lo que está ocurriendo.

-¿Quién es Tom? -preguntó Mick.

Francesca lo miró un poco incómoda. Se había olvidado de que Mick estaba allí, y aunque no estaban hablando de nada privado, no le gustaba tener que darle explicaciones.

-Es un compañero de trabajo. Clare pareció darse cuenta de que su amiga se sentía incómoda y le dijo a su marido:

-¿No tienes otra cosa que hacer? Hasta ahora no has tenido interés en hacerme compañía...

-Eso es porque es muy aburrido sentarme aquí a oír como te suenas la nariz todo el tiempo -contestó Mick groseramente-. Esto es más interesante. Si Fran tiene alguna historia amorosa, me gusta enterarme.

-¡Tom no es mi amante! -exclamó Francesca indignada-. Te lo he dicho, es sólo un amigo.

-Y en todo caso, ella sigue enamorada de su ex-marido -le advirtió Clare a su esposo. Y al ver la mirada asombrada de su amiga agregó-: Lo siento, Fran. ¡Es tan evidente!

-Clare...

-¡Su ex-marido! Bueno, ésa es una causa perdida. Según dice Clare, parece que ya ha encontrado otra. Esa tal... Merritt. ¿No se dedica su padre al negocio de los ordenadores o algo así?

-¡Cállate, Mick!

Clare se puso colorada. Francesca se dio cuenta de que probablemente le había contado a su marido todo lo que ella le había contado. Debía de habérselo imaginado. Y le molestó imaginarse a Mick Callaghan riéndose a sus espaldas.

-En realidad... He visto a Will el viernes -dijo Francesca, más que nada para borrarle a Mick aquella cara de satisfacción-. Ha estado en Londres. Y vino a mi casa por la noche -se puso colorada-. Él... Me ha gustado volver a verlo.

Clare la miró asombrada.

-¡O sea que no era tan indiferente a ti como pensabas!

-¡Oh! Yo... -no podía dejar que su amiga pensara eso, y a pesar de la actitud de Mick agregó-: Yo... No. Fue sólo una visita de amigo. No creo que nos volvamos a ver.

Will se fue de Abbey con la sensación de haber quemado todos las naves. Le daba igual lo que pasara. Él estaba yendo contra todo lo que había creído durante esos cinco años.

Seguramente su abuela le diría si se enteraba que se arrepentiría toda la vida. De momento lady Rosemary no sabía nada, pero él sabía cuál iba a ser su reacción en ese caso. Y podía ser que tuviera razón. Podía estar cometiendo el error más grande de su vida, pero le daba igual.

Era posible que fuera un tonto, pensó amargamente. Estaba perdiendo la oportunidad de resolver sus problemas económicos, por una... mujer que jamás había querido tener hijos. A quien le había importado más su profesión que él.

Pero si lo que siempre había dicho Francesca fuera verdad, ella habría deseado a su hijo. Ella no habría sido responsable del aborto de su hijo. Entonces, ¿qué? ¿Habría sido un accidente? Esas cosas ocurrían. Un aborto espontáneo. Era posible.

Y en realidad, si su abuela no le hubiera ido con aquella historia de la visita de Francesca a una clínica de Leeds para que le practicaran un aborto, él jamás habría pensado en otra cosa que en un aborto espontáneo.

Pero el viejo Archie Rossiter lo había confirmado. Él había dicho que Francesca le había pedido que practicase un aborto. A lo cual él se había negado, por supuesto. Y entonces Francesca había buscado otro médico que estuviera dispuesto a hacerlo.

A Will se le hizo un nudo en el estómago. Todavía le hacía daño todo aquello. Hacía cinco años Francesca le había dado a elegir:o le creía a ella, o a su abuela y a Archie, y como él había sospechado secretamente que ella no deseaba el bebé, había creído a su abuela. ¿Había sido la elección correcta? Nunca lo sabría.

La realidad era que, si aún deseaba a Francesca, y bien sabía Dios cuánto la deseaba, debía dejar atrás el pasado. Él tenía que creer su historia, o pasar el resto de su vida viviendo una mentira. Sólo había amado a una mujer. Y eso era más importante que ninguna otra cosa. Llegó a Kensington pasadas las seis. No encontró aparcamiento en la misma calle, del apartamento. Tuvo que dejar el coche en la calle de al lado. Se quedó unos segundos sentado en el coche reflexionando, antes de entrar en Harmsworth Gardens.

¡Dios! Esperaba que ella se alegrase de verlo. Iba a arriesgar mucho en aquella visita. Y realmente no tenía ninguna prueba de que ella fuera a desear verlo. Sólo porque ella hubiera dejado que él le hiciera el amor no podía pensar que deseara volver a retomar la relación entre ellos. Al contrario, hacía cuatro días le había pedido que se fuera de su apartamento. No era fácil creer que ella fuera a darle otra oportunidad. Will suspiró.

Además, en caso de que saliera bien, debería enfrentarse a su abuela al llevar a Francesca a Lingard nuevamente.

Los sentimientos de Francesca acerca de la vieja dama no se habían suavizado con los años. Y lady Rosemary tampoco la había perdonado por el supuesto aborto provocado.

Will frunció el ceño.

¿Podría haberse equivocado Archie? ¿Sería él el responsable de lo ocurrido?

Tal vez Francesca no hubiera querido el niño al principio, y quizás le hubiera confesado sus sentimientos al viejo Archie. ¿Habría sido por ello que al perder el bebé Archie había pensado lo peor?

Claro que Francesca le había echado la culpa al viejo médico por lo que había pasado, pero nadie había creído que Archie pudiera haberse equivocado. ¡Por Dios! ¡Él se había ocupado siempre de las mujeres embarazadas de la familia y de traer sus hijos al mundo! Ella se había agarrado a un clavo ardiendo, eso había sido todo. Y si él tenía alguna esperanza de volver a estar con Francesca, debía aceptar que ella no había actuado racionalmente en aquel momento. Ella probablemente había necesitado alguien a quien culpar, y había encontrado a Archie.

Pero, ¿y qué pasaba si Archie había hecho lo mismo?

Will apoyó los brazos en el volante, y luego la barbilla sobre ellos.

Fuera como fuera, debía ahuyentar los fantasmas del pasado, y debía convencer a Francesca de que hiciera lo mismo.

Y además, cuando su abuela viera lo feliz que eran juntos, comprendería la situación. Pero si no... Suspiró. Su abuela le importaba, por supuesto. Después de todo ella lo había criado. Pero si se encontraba en la disyuntiva de elegir entre Francesca y su abuela...

Decidió que llevaba demasiado tiempo sentado allí. Quitó las llaves del motor y abrió la puerta del coche. No había llevado equipaje, sólo un bolso con la maquinilla de afeitar y algo de ropa para cambiarse. Lo dejó en el coche. No debía hacerse ilusiones. Francesca podía rechazarlo.

Vio el coche de Francesca doblando la esquina del numero veintinueve, cuando él estaba llegando a la esquina. También vio otro coche que se alejó cuando él se acercó. Tenía la sensación de que el hombre del coche la había estado observando. Y si bien aquella sensación no duró, se alegró de que ella no fuera a estar sola aquella noche.

Esperaba que no estuviera sola, al menos, pensó cuando estaba llegando a la puerta de la casa. En ese momento Francesca salía de su coche. Se quedó parado al lado de la puerta, sabiendo que ella no lo había visto todavía. La observó sacar un maletín del asiento trasero del coche.

Luego Francesca pareció intuir su presencia, alzó la mirada y lo descubrió.

-¿Qué diablos estás haciendo? ¿Me estás espiando tú también?

-No -contestó él amablemente. En realidad pensaba que ella tenía ciertos motivos para enfadarse-. Acabo de llegar -dijo él, y frunció el ceño recordando el coche que había visto-. ¿Quieres decir que te están siguiendo otra vez?

-Por supuesto que no -dijo ella irritada-. De todos modos, no me has contestado. Si has venido a repetir lo del otro día, será mejor que te, olvides.

-No he venido a eso -Will respiró profundamente-. Pero sí quiero hablar contigo. ¿Puedo entrar?

Ella dudó. Él se preguntó qué haría si ella no lo dejaba pasar. Se había hecho tantas ilusiones... Él no había querido asustarla.

-No sé de qué tenemos que hablar tú y yo -dijo ella. Lo que no era ni un sí ni un no.

-Bueno, no quiero que hablemos aquí -dijo él, y se metió las manos en los bolsillos-. Podrías ofrecerme algo para beber por lo menos.

-Sólo tengo vino -dijo ella.

Él sintió satisfacción al escuchar su respuesta.

-Me gusta el vino. Lo sabes -dijo él suavemente-. ¿Quiere decir eso que vas a dejarme pasar?

-Supongo -contestó ella malhumorada, y cerró la puerta del coche-. Pero tengo que trabajar esta tarde -agregó-. Clare está de baja y tengo que hacer su trabajo.

-¿Clare? -preguntó Will-. ¡Oh, sí! Es tu amiga. La que te dejó el coche -agregó, pasando la mano por el capó-. Debo admitir que me gusta más tu coche que el suyo.

Francesca no hizo ningún comentario y fue en dirección al edificio sin mirar atrás. Will la siguió. Le miró aquellas largas piernas mientras ella subía las escaleras. ¡Estaba tan sexy con traje!, pensó él. Pero para él Francesca era siempre sexy.

Al llegar a su apartamento Francesca pareció tener cierta dificultad con la llave. Pero no podía ser porque él la pusiera nerviosa, se dijo. Al contrario, parecía tener un férreo control de sí misma. No estaba tranquila, era cierto. Pero aquello debía de ser porque no estaba segura de cuáles eran las intenciones de su visita.

Había propaganda metida por la puerta, y Francesca se agachó a recogerla. En ese momento él vio una imagen muy tentadora de su trasero, y tuvo que reprimir que sus manos fueran hacia él.

Pero él debía ganarse su confianza.

Will se dio la vuelta para cerrar la puerta.

Un papel sobresalía del buzón. Al principio él había pensado que era un trozo roto de la propaganda que ella había levantado del suelo, pero luego vio que no parecía la misma letra, entonces lo leyó. Había tres palabras impresas. Se puso furioso al leerlas. Cerró los ojos un momento para no estallar. Luego, se metió el trozo de papel en el bolsillo y siguió Francesca a la otra habitación.

-¿Ocurre algo malo? -le preguntó ella, que se había dado cuenta del cambio de humor en él. Will hizo un esfuerzo por sonreír.

-No. Has dicho algo de un vaso de vino. Espero que no sea la misma botella que estabas compartiendo con Radley la otra noche.

-Tiré lo que quedaba después de que te fueras -dijo ella, dejando el bolso y el maletín sobre una silla. Luego se dirigió a la cocina y abrió el frigorífico-. Tengo vino blanco alemán nada más. Estoy seguro de que preferirías vino francés, pero no tengo.

-Da igual. Mientras esté frío... -dijo Will, apoyándose en la encimera de la cocina. La observó sacar dos copas del armario, y el abrecorchos del cajón.

-¿Has tenido un buen fin de semana? -hizo una pausa-. Después de irme, quiero decir.

Francesca dudó. No le gustaba mentirle.

Ella se quedó pensativa. Él recordó que Francesca no le había mentido nunca. ¿Ni siquiera cuando había perdido el bebé?

-He tenido... un buen fin de semana -dijo ella, quitando el corcho.

-¿No has tenido más problemas? -continuó Will-. Con el psicópata, quiero decir. Deduzco que no has tenido más llamadas desde... desde que lo han apresado.

-No -Francesca sirvió vino en las copas con cierto temblor en las manos-. Bebe -agregó ella, guardando la botella en el frigorífico-. No tengo toda la noche.

-¿Y yo sí la tengo? -preguntó Will secamente.

Recordó el papel del buzón. Cualquiera podría haber metido aquel mensaje en el buzón, se dijo. El repartidor de la propaganda, cualquiera. Si el hombre estaba en prisión, ella no tenía de qué preocuparse. Así que menos mal que había sido él y no ella quien había encontrado el papel.

-¿Tienes toda la noche tú? -preguntó ella-. ¿Por qué has venido, Will? ¿Qué es lo que quieres decirme? Si es una excusa, olvídala. Te advierto, no estoy de humor para mentiras.

-No se trata de una excusa. Y no te he dicho ninguna mentira, que yo sepa.

-¿No? -ella no parecía convencida-. Tú me has dicho que no ibas a volver a ver a Emma Merritt.

-Y es así -dijo él, confuso.

-¿Entonces por qué estás en Londres? Creo que su familia tiene una casa aquí.

-He venido a verte a ti. Te costará creerlo, pero quiero que volvamos a estar juntos.

-¿Volver a estar juntos? Will, ya te he dicho antes que...

-No me refiero a lo que pasó el viernes por la noche -dijo él con suavidad.

Ella dejó la copa sobre la encimera con mano temblorosa.

-Me alegro. Porque no pienso volver a tener una relación sexual contigo. Will suspiró.

-No ha sido una relación sexual simplemente, Fran.

-¿No?

-No -dijo él, mirándola a los ojos-. Nos hemos amado el uno al otro el viernes, Fran. Hemos hecho el amor, y eso es algo muy distinto.

Francesca retrocedió.

-¿Entonces nos hemos amado el viernes por la noche? Pero no el sábado por la mañana, ¿no? Eso fue otra cosa.

Will negó con la cabeza.

-No es eso lo que he querido decir.

-¿No? -dijo ella.

-No -él se reprimió el deseo de extender sus brazos hacia ella-. Te amo, Fran. No hay límite de tiempo para amarte. Y quiero que vengas a vivir conmigo nuevamente.

Ella se quedó consternada. Él se escudó en su copa de vino y bebió. Estaba bueno, pero no era lo mismo que el whisky.

-¿Tú quieres... qué? -dijo ella finalmente. Will tomó aliento antes de hablar.

-Quiero que vengas a vivir a Lingard otra vez. Quiero que volvamos a estar juntos. Quiero que empecemos de nuevo.

-Tú... no hablas en serio.

-Me temo que sí -contestó él.

-Pero hasta hace dos semanas no esperabas volver a verme.

-Lo sé. Sé que no merezco que me escuches. Pero tal vez el modo en que ocurrió fue el destino. ¿Quién sabe? Francesca tragó saliva.

-Es extraño que digas eso tú.

-¿Por qué? -dijo él seriamente-. Han ocurrido cosas más extrañas que ésa -hizo una pausa-. Te quiero. No me importa si me crees o no ahora. Te lo probaré, si me lo permites. Y... -puso la mano sobre la manga de ella y deslizó un dedo por ella-. No creo que te arrepientas si lo haces.

Francesca se apartó de él.

-¡Es una locura! -dijo ella.

-¿Por qué es una locura?

-Porque... porque si de verdad me amases, no me habrías dejado marchar.

-Es cierto. Tú te marchaste y yo no te lo impedí, Fran. Pero si te hubieras quedado podríamos haberlo superado.

-¡Yo había perdido a mi bebé, Will! -lo interrumpió ella.

-Yo también había perdido a mi bebé -le recordó él.

-Sí. Pero a ti no te acusaron de haberte... deshecho de él, ¿no? -su voz se quebró irremediablemente-. Tú no quisiste escuchar mi versión. Creíste que te había mentido, y con eso te bastó.

-Lo sé -dijo Will-. Pero tienes que tratar de comprender cómo me sentía. Me habían dicho... bueno, ya sabes lo que me habían dicho, y no podía soportarlo.

¡Maldita sea! Ahora me doy cuenta de que el viejo debe de haberse equivocado, pero entonces no podía pensar las cosas con claridad. Francesca lo miró.

-¿Es eso lo que te ha dicho tu abuela? ¿Es por eso por lo que estás aquí, porque la vieja dama ha decidió cubrir sus espaldas?

-¿Cubrir sus espaldas? -Will no sabía de qué estaba hablando-. Fran, estoy aquí porque te amo. Eso es todo.

-¿Pero sabe que estás aquí?

-Nadie sabe que estoy aquí -contestó Will-. ¿Qué importancia tiene eso? Nos amábamos entonces, y creo que nos seguimos amando, si no, no estaría aquí.

Francesca tenía lágrimas en los ojos, ¡y él deseaba tanto abrazarla!

-Te das cuenta de que, sintamos lo que sintamos, tu abuela no va a permitir esto -tenía un nudo en la garganta-. Ella me odia todavía. Y siempre me odiará.

-¡Oh, Fran! -Will suspiró y fue hacia ella.

Francesca hubiera querido escapar, pero estaba contra la pared.

Él la acorraló, poniendo un brazo a cada lado de su cuerpo.

-Olvídate de Rosie. Ella no nos importa.

-Sí nos importa. Ella me odia, Will. Te lo he dicho antes. Siempre me ha odiado. Incluso pienso que trajo al doctor Rossiter para terminar con mi embarazo.

Will la miró con desesperación.

-¡Oh, Fran! No me pidas que acepte que mi propia abuela haría algo así. Ella te hizo daño, lo sé. Nos hizo daño a los dos. Pero no permitas que... que sus celos vuelvan a interponerse entre nosotros. Reconozco que estaba equivocado. No debí escucharla. Sé que tú no habrías abortado. Nunca debí acusarte de semejante cosa.

Francesca lo miró.

-¿Crees de verdad que yo no hice nada para abortar?

-Sí -Will le acarició la mejilla-. Debo de haber estado loco sólo por creer semejante cosa. Supongo que tenía que culpar a alguien, y te elegí a ti.

-Porque tu abuela te dijo que eso era lo que había pasado.

-De acuerdo -admitió Will-. ¿No podemos dejar el pasado atrás? Por el bien de los dos. Tenemos la oportunidad de empezar de nuevo. ¿Por qué no la aprovechamos? -él le rozó los labios con los suyos-. Por favor.

Francesca no lo miró. Pero una lágrima corrió por su mejilla mientras él la miraba. Él no sabía qué decir para consolarla que ya no hubiera dicho. La amaba, la deseaba, la necesitaba.

-Tu abuela nunca pensó que yo era lo suficientemente buena para ti -dijo Francesca por fin-. Me dijo, más de una vez, que ella no pensaba que nuestro matrimonio fuera a durar mucho -hizo una pausa-. Ella quería que te casaras con alguien más importante, con más dinero. Sabes cuánto desea que el Abbey pueda ser restaurado.

-Mmm...

Will la miró con ojos turbulentos. Era cierto lo que decía. La vieja dama siempre había tenido una especie de obsesión con el Abbey. Había sido la casa de su niñez, y Will sabía que había sido doloroso para ella tener que irse de allí. Pero su hermano había heredado la casa cuando había muerto su padre, y cuando ella se había casado, se había ido a vivir a Mulberry Court.

Pero la historia no había terminado ahí. Su hija se había casado con su primo, el padre de Will, y cuando sus padres habían fallecido su nieto se había convertido en el noveno conde de Lingard. El hecho de que su abuela se tranformase en su tutora debía de haberle dado una gran satisfacción. Al menos durante un tiempo ella había tenido el control total de la casa y su nieto.

Pero amar algo y hacer algo para mantenerlo eran dos cosas muy diferentes, se dijo él.

De acuerdo, a su abuela no le había gustado Francesca, pero él nunca había permitido que los sentimientos de su abuela se interpusieran entre su esposa y él. Y por lo que él sabía, su abuela había aceptado su elección sin discusión. Le extrañaba que la abuela le hubiera dicho algo a Francesca acerca de su antipatía hacia ella.

-¡Tú nunca me dijiste nada de eso! -dijo él.

-No. No lo hice. A mí me daba igual lo que me dijera a mí. Siempre que tú me amases. Eso era lo único que me importaba.

Will le tomó la cara entre las manos.

-Yo te amo. Siempre te he amado. Incluso cuando te marchaste, e intenté odiarte por lo que habías hecho. Pero no te odiaba realmente -le acarició la cara-. Tú siempre estabas dentro de mí, poniendo en un segundo lugar a cualquier otra mujer que conocía.

-¿Quieres decir que...?

-Sí, por supuesto que quiero decir eso.

-¿Y lo otro...?

-¿Te refieres a Rosie? Debo reconocer que ella es una fanática del Abbey.

En realidad él nunca habría pensado en volver a casarse de no haber sido por la casa. Pero la anciana estaba decidida a que la casa quedara en manos de la familia. Quería que él tuviese un hijo, para que la casa no cayera en manos de ningún otro pariente sólo por ser un varón.

-No me crees, ¿no? -preguntó Francesca de pronto. Alzó sus manos hacia el pecho de él intentando apartarlo-. Siempre dudas de mí. ¡Oh, Dios! ¡Déjame marchar!

-No puedo -dijo él simplemente-. Y te equivocas. Te creo. En cuanto a Rosie, tienes que darme algo más de tiempo. Déjame que hable con ella. Déjame ver qué dice cuando le diga que vamos a estar juntos nuevamente.

-¿Y qué va a pasar si ella te convence de que no debes confiar en mí?

-No lo hará.

-No lo sabes.

-¡Oh, sí! -dijo él con firmeza-. Me da igual. No me importa lo que ella diga que pasó. Sé que no fue culpa tuya. Y eso es todo lo que importa.

Capítulo 15

Francesca sé despertó de repente, dándose lenta de que algo debía de haber alterado su leño, raro sin poder comprender qué había sido.

Era de noche todavía. La luz de la calle apenas entraba por la ventana cerrada, y durante unos segundos, tuvo la sensación de que había alguien con ella en la habitación.

¿O en el piso?

Claro que había alguien con ella en la casa, pareció aclararse luego. Will estaba allí. Había ido la noche anterior. La había estrechado entre sus brazos, la había besado, le había hecho el amor, y la había convencido de que debían estar juntos.

Respiró aliviada. Quería tocarlo, mirarlo, sentir su calor, estar a su lado con la tranquilidad de sentirse segura y de ser amada por él.

Pero él no estaba allí.

No podía ser. ¿Habría soñado que él había estado allí y había vuelto a ella?

Sollozó.

¡No podía ser!

No era verdad.

Will había estado allí.

Lloró recordando el calor de su cuerpo encima de ella y debajo de ella, la textura de su piel, no podía ser un sueño.

Recordó que había sido casi insaciable aquella noche. No era de extrañar que ella estuviera dolorida. Habían hecho el amor tiernamente a veces, otras violenta y furiosamente, y cada vez que había llegado al orgasmo, ella había abandonado un poco más la coraza que la defendía del dolor sufrido en todos esos años.

Pero, ¿dónde estaba él?

Intentó sentarse en la cama. Pensó que tal vez hubiera sido Will quien la había despertado levantándose de la cama. Al tocar el otro lado de la cama sintió que la cama estaba aún tibia.

Estaba desnuda, otra prueba más de que no se había acostado sola.

¡Oh, Dios! ¡Lo amaba tanto! ¡Cómo había podido resistir vivir cinco años sin él!

Pero no quería pensar en ello en esos momentos. Will estaba allí, y después de las promesas de la pasada noche, no podía dudar de su compromiso con ella. Se casarían nuevamente, cuanto antes. Will se lo había dicho. No quería arriesgarse a perderla.

Francesca sonrió. Como si pudiera perderla. Si ella estaba hasta dispuesta a aguantar a su abuela por él. Ella tenía a Will. Podía ser generosa. No olvidaría nunca, por supuesto, pero tal vez pudiera aprender a perdonar.

¿Pero dónde estaba Will?

El repentino ruido en el salón la paralizó.

El piso había estado en un silencio tan profundo, a pesar de la presencia de Will en la casa, que el ruido de cuerpos forcejeando la había sobresaltado.

¿Qué diablos estaba pasando?

Entonces se dio cuenta de que Will debía de estar en peligro y se levantó de la cama.

Oyó voces que no podía comprender.

Se puso la camisa de Will y abrió la puerta.

Al principio no vio nada, pero luego encendió la luz que había al lado de la puerta. Entonces se sintió paralizada por aquella escena que parecía tomada de una película de terror. Dos hombres, uno de ellos Will, estaban rodando por el suelo y a primera vista parecía haber sangre por todas partes. El otro hombre tenía una cuchillo,y Will estaba intentando desesperadamente quitárselo. La sangre provenía de los numerosos cortes que tenía en la piel. Además Will estaba en calzoncillos, lo que le daba cierta ventaja a su oponente.

Francesca deseó poder hacer algo para ayudarlo.

En ese momento el desconocido le estaba pegando en la cabeza

A Will. Ella no podía soportar ver cómo le pegaba. Era más grande que Will y cuando le pegaba ella sufría como si le estuviera pegando a ella misma. Era una figura negra, con guantes negros, con la cara disimulada con un pasamontañas.

¡Un pasamontañas! No hacía falta seguir preguntándose quién era el hombre, ni por qué había escogido su apartamento para entrar. Sabía bien quién era: el hombre que la había estado siguiendo en los últimos seis meses. No era Tom Radley, ni el pobre tipo que habían atrapado y que se había declarado culpable. Will lo había oído entrar y lo había atrapado.

Se quedó sin aliento. Tenía que hacer algo. ¡Si al menos hubiera tenido un teléfono cerca! El único teléfono estaba en el salón, entre los cuerpos de los hombres.

Si le pasaba algo a Will no se lo perdonaría jamás. No podía quedarse allí sin hacer nada.

De pronto, oyó un ruido y vio que Will había logrado salir de debajo del hombre. Lo tenía sujeto por un mechón de pelo, y le estaba rodeando el cuello con la mano libre. El hombre, medio asfixiado, emitía un ruido gutural.

Estuvo a punto de protestar y de decirle a Will que no matase al hombre si no quería destruir su propia vida también, y entonces Will la vio.

Quizás fue aquel segundo de distracción de Will lo que hizo que perdiera el control sobre el hombre, y que éste aprovechara aquella ventaja para clavarle el codo en el estómago y poder respirar.

Will gimió de dolor, incapaz de respirar durante breves segundos. Entonces al aflojar sus brazos, el hombre se liberó de él y extendió su mano hacia el cuchillo que brillaba con la luz.

-¡No! -exclamó Francesca.

Sin pensar en su propia seguridad Francesca atravesó la habitación, asaltó al hombre por la espalda y lo intentó sujetar con sus brazos y sus piernas. Llevó instintivamente sus manos a la cara del hombre, y le clavó los dedos en los ojos que el pasamontañas dejaba al descubierto.

En ese momento el hombre intentó quitársela de encima, y eso permitió a Will recuperarse lo suficiente como para sujetar la muñeca del hombre y quitarle el cuchillo. Se aferró al cuchillo con mano temblorosa. Francesca suponía que había perdido mucha sangre. Tenía cortes en los brazos y en las piernas, y uno particularmente profundo al costado. Pero aún tenía el cuchillo, y aunque parecía derrotado, sería mejor que nadie intentase quitárselo. Tenía una mirada tan salvaje que era difícil reconocerlo.

Mientras tanto, el hombre intentaba quitarse a Francesca de su espalda, pero ella todavía quería hacer algo más. Mientras él intentaba quitársela de encima, ella le quitó el pasamontañas.

Francesca se quedó petrificada. Soltó las manos de sus hombros y lo miró sin poder creer lo que veía.

-¡Mick! -exclamó, mirándolo-. ¡Oh, Dios! ¡Mick!

-¿Lo conoces?-preguntó Will. Will respiraba con dificultad aún. Francesca asintió.

-Es Mick. Mick Callaghan, el marido de Clare.

Más tarde, después de que la policía se hubiera llevado a Mick, y de que Will hubiera vuelto del hospital de curarse las heridas, Will se acordó de la nota que había encontrado en el buzón.

Entonces, aunque se encontraba muy rígido, atinó a sacar el papel del bolsillo, y se lo mostró a Francesca.

«No hay escapatoria», leyó Francesca. Se puso pálida al pensar cómo se habría sentido si hubiera leído la nota antes.

-Entonces tú sabías que él seguía ahí fuera. ¿Fue por eso por lo que has insistido en quedarte conmigo anoche?

-¡Oh, sí! ¿No ha significado nada para ti lo que te he dicho antes? ¿Tienes dudas aún de mis intenciones? ¡Por el amor de Dios, Fran! Eso es como golpear a un nombre que está por los suelos.

-¿De verdad lo dices?

-Por supuesto -Will cerró los ojos un momento, no estaba seguro de si tenía la fuerza suficiente como para convencerla-. En todo caso, lo importante es que el hombre está entre rejas.

-¡Oh, sí!

Ella entreabrió los labios, y Will deseó poder acostarse con ella. Pero le habían dado una medicación en el hospital para aliviar las heridas y cortes, y estaba débil. Sentía necesidad de apoyar su cabeza.

-Pero tú estabas levantado -apuntó ella y él suspiró.

-Me pareció oír algo. Tal vez fue cuando abrió la puerta. Estoy acostumbrado a la quietud de Lingard, y cualquier ruido me sobresalta.

-¡Gracias a Dios!

-Sí -contestó Will-. Afortunadamente él estaba todavía en el vestíbulo cuando yo salí de la habitación. Supongo que pensó que estarías en la cama. Sola.

-Es terrible pensar en lo que hubiera pasado si tú no hubieras estado aquí.

-Mmmm... -Will la miró a los ojos-. Supongo que soy más posesivo de lo que creía. Si te hubiera hecho daño, lo habría matado. Yo no sabía que tenía ese instinto. Cuando te he visto de pie en la entrada, me sentí más indefenso que nunca.

-Pero tú debías de saber que yo estaba allí. Yo encendí las luces.

-Me temo que estaba demasiado ocupado en ese momento como para prestar atención -dijo Will-. Callaghan me estaba pegando fuertemente en la cabeza, ya has visto.

Francesca se sentó a su lado.

-He estado a punto de estropearlo todo, ¿no? -le dijo ella acariciándole las cejas.

Y aunque Will estaba cansado su cuerpo respondió automáticamente. Entonces le tomó la mano y le dio un beso.

-Has estado estupenda -le dijo suavemente-. Aunque supongo que ha sido culpa mía que no hayas echado el pestillo.

-¡Oh, sí! Le contaste a la policía que él había usado una llave para entrar -dijo ella-. ¡Oh, Dios mío! Yo le dejé unas llaves a Clare aquel fin de semana que estuve fuera.

-Y él debió de hacer una copia -dijo Will, apretando el muslo de Francesca posesivamente-. Callaghan probablemente no sabía que tú tenías un pestillo también. Cuando intentó meter la llave y vio que abría, debió de pensar que estaba todo hecho.

-¿Entonces no crees que ha sido él quien rompió la ventana la otra vez?

-No. No me parece algo que pudiera hacer Callaghan. Como has dicho, le gustaba seguirte, hacerte sentir incómoda. Debía de saber que la ventana estaba rota. El hombre que apresaron probablemente fue quien la rompió, para entrar, como dijo.

-¿Qué piensas que intentaba hacer? -hizo una pausa-. Me refiero a Mick.

-No lo sé. Asustarte, aterrorizarte. Hacerte sentir que no estabas segura en ningún sitio.

-¿No crees...? -Francesca dudó-. ¿No crees que podría haberme violado?

-¡Gracias a Dios no lo sabremos nunca! Francesca asintió.

-¡Pobre Clare! -dijo sinceramente, pensando en cómo se sentiría cuando se enterase-. Ha sido muy tonto. Lo podría haber reconocido.. Ha sido un juego estúpido por su parte. Yo... seguro que lo habría reconocido, si se hubiera acercado.

-¿Pero podrías haberlo denunciado? -preguntó Will-. ¿Sabiendo lo que hubiera significado para Clare? Francesca negó con la cabeza.

-Ella jamás me hubiera creído.

-Pero habría tenido dudas -dijo Will-. Esta gente destruye su propia vida familiar además de la de los otros.

-¡Oh, pobre Clare!

Francesca estaba destrozada.

Él no podía dejarla irse a la cama en ese estado. Le pidió que se acercase y la besó. Enseguida brotó entre ellos la pasión. A pesar de las heridas, Will no era inmune a aquellos labios. Y gimió de placer cuando se separaron.

-¿Qué ocurre?

-No es nada -dijo él-. Estoy un poco sensible en el abdomen.

-¡Oh! ¡Los puntos! -protestó ella, recordando lo que le habían hecho en el hospital-. Lo siento -y le desabrochó la camisa. Luego le besó la venda-. Vayamos a la cama -dijo ella.

-Pensé que nunca me dirías eso -le dijo él débilmente.

Francesca le dio un beso tierno en la comisura de los labios.

-Te amo -dijo ella-. Y nadie, especialmente tu abuela, nos separará.

Capítulo 16

L

A CARTA llegó dos semanas más tarde de que Will hubiera llevado a Francesca a vivir a Abbey. Habían pasado dos meses desde que Will hubiera encontrado al marido de Clare intentando entrar en su piso. Y aunque Mick había negado ser el hombre que había aterrorizado a Francesca durante tantos meses, el delito que había cometido era lo suficientemente serio como para que estuviera varios años en prisión.

Su arresto había explicado muchas cosas. El porqué no había recibido llamadas durante el fin de semana que había estado fuera en Yorkshire. También había estado enterado del arresto del otro hombre... Y quedaba explicada la razón por la que el hombre que la asediaba sabía su número de teléfono. Por supuesto ella le había dado el nuevo número de teléfono a Clare...

Clare había ido a ver a Francesca para disculparse por lo que ella pudiera haber tenido de culpa en aquel asunto. Había estado muy disgustada, pero contrariamente a lo que había pensado Francesca, no culpaba a su amiga por lo sucedido. Desde que Mick había perdido el empleo había cambiado, había dicho Clare. Y ella siempre había sabido que Mick se sentía atraído por Francesca, aunque nunca se lo había dicho. Ella lo amaba todavía, pero ayudaría a la policía en todo lo que pudiera. Mick necesitaba ayuda, y lo mejor que podía hacer era asegurarse de que la recibía.

Por su parte, ahora que Will y ella estaban juntos, Francesca se había alegrado de dejar su trabajo en Te-niko, y explicarle a la señora Bernstein que se iba de la casa. Pero debía pasar un tiempo después de la notificación de que renunciaba a su puesto de trabajo, y Will también tuvo que volver a Yorkshire mientras tanto. Hablaban todos los días por teléfono, y los fines de semana Will iba a verla.

Había sido un período de adaptación para los dos, pero se alegraron de que terminase. Por mutuo acuerdo decidieron no decirle a nadie que iban a estar juntos nuevamente hasta que Francesca no dejara su casa de Londres. Y para Will había sido un poco difícil decidir qué le diría a^u abuela.

Cuando los dos habían aparecido en Mulberry Court, la vieja dama los había recibido disgustada.

-Siempre supe que no se podía confiar en ti -dijo la mujer a Francesca.

Will quiso protestar pero entonces la abuela le dijo:

-¡No te importa! ¿No es así? -lo acusó-. ¡A tí no te importa lo que le pase a Lingard mientras que tú puedas tener a esta mujer en la cama! Bueno, un día comprenderás todo lo que he hecho por ti, y por Lingard, y te arrepentirás.

-Lo dudo -dijo Will-. Amo a Fran. Siempre la he amado. Y eso significa más para mí que una pila de ladrillos.

-¡Lingard no es una pila de ladrillos! -exclamó su abuela rabiosa-. Es mi... Tu herencia. Y sin una inyección de capital, como el que podrían haber provisto los Merritt, no tiene ninguna posibilidad de sobrevivir en el próximo siglo.

Will suspiró.

-¿Y es. por eso por lo que hiciste marchar a Fran? ¿No es así? ¿Porque ella no tiene dinero?

-¡Fran! -exclamó lady Rosemary mirando con desprecio a Francesca-. Yo no la eché, Will. Ella se fue, ¿no lo recuerdas? Cuando tú te enteraste de que ella se había librado de un embarazo no deseado.

-¡Eso no es cierto! Y lo sabe -dijo Francesca.

-¿Sí? Todo lo que yo sé es que mi nieto fue abortado. Abortado, Will. No te olvides de eso. ¡Oh! Puede ser que ella tenga otros hijos, si tienes suerte, pero siempre recordarás que aquel que pudo ser tu primer hijo fue abortado contra tu deseo...

-¡Calla!

Francesca sintió por un momento que aquellas habían sido sus palabras, pero habían sido las de Will.

-No quiero que vuelvas a decir eso -agregó Will, mirando a Francesca-. Si quieres volver a verme, volver a vernos, tendrás que pedir perdón a mi esposa por haber dudado de su palabra.

-¡Eso nunca! -exclamó lady Rosemary.

Will abrió la puerta. La señora Baxter, que estaba a punto de golpear la puerta para ofrecer algo de beber, se quedó sorprendida.

-Te sugiero que hables con Archie Rossiter -dijo Will-. Me parece que descubrirás que es él quien mintió, y no mi mujer.

A los pocos días, llegó una carta dirigida al señor y la señora Lingard. Era un poco prematuro que la llamasen así, pensó Francesca, ya que Will y ella no habían vuelto a casarse. Por otra parte, el hecho de que tuviera el sello de un abogado no le hacía suponer que fueran buenas noticias.

Abrió el sobre nerviosamente. Luego fue a la biblioteca.

Se quedó en la entrada de la biblioteca. Will y su administrador estaban mirando algunas cuentas.

El dinero no sobraba. Ella pensaba buscar un trabajo y ayudar, pero el problema era que estaba casi segura de que estaba embarazada, y no quería hacer nada que pusiera en peligro la salud del bebé ni la relación que tenía en aquel momento con Will.

No le había dicho nada acerca del bebé a Will. Aunque sabía que se pondría contento, no quería añadir más peso sobre sus hombros hasta que ella estuviera segura totalmente. También hubiera querido esconder aquella carta. Pero la señora Harvey se la había dado a ella, así que debía mostrársela a Will.

Will miró hacia la entrada de la habitación y le sonrió.

-Ha llegado esto -dijo Francesca. Maurice Fielding, el administrador, se levantó inmediatamente.

-Bueno, es la hora del almuerzo -dijo el hombre con exquisito tacto, y se puso la chaqueta-. Tiene muy buen aspecto, señora, si no es indiscreción. Miró a Will y dijo-: ¿Quiérele sigamos después de comer, milord?

-Mañana mejor -dijo Will.

Luego, fue hacia Francesca y rodeó su cintura con sus brazos.

-Nos vemos mañana, Maurice. ¿De acuerdo? Fielding asintió, y con una mirada tímida a Francesca, desapareció.

Will besó a Francesca en cuanto se fue el administrador.

-¡Will!

Francesca todavía no se acostrumbraba a que Will le hiciera el amor en cualquier sitio y en cualquier momento.

-Te amo -le dijo él.

Lo normal en ocasiones como aquélla era que se tomaran un descanso a la hora del almuerzo en su habitación. Pero lo que menos hacían era comer.

-Pienso que deberías leer esta carta -murmuró ella-. Parece algo oficial. ¿Crees que será de tu abuela? No hay nada que ella puede hacer para fastidiarnos, ¿no?

-No creo. Lingard es es mío. Ella no puede hacer nada para cambiar eso. Y esta casa es lo que a ella le importa en realidad.

-¡Oh! Yo creo que también le importas tú -dijo Francesca-. Lo que pasa es que... está en desacuerdo con el tipo de vida que has escogido.

-Peor para ella -luego frunció el ceño y dijo-: «Wright y Peel. Estudio jurídico». Son sus abogados.

Francesca se puso nerviosa.

-¿Qué dicen?

Había dos cartas. Una de los abogados, la otra en un sobre cerrado que Will abrió después. Leyó las dos cartas con gesto grave.

No debían de ser buenas noticias por la expresión que tenía, pensó Francesca.

-No son de mi abuela -dijo Will en voz baja-. Wright y Peel son los abogados, pero en este caso son los abogados de Archie Rossiter -él extendió las cartas hacia ella y le dijo-: Toma. Léelas.

Francesca hubiera preferido que se lo dijera. En lo único en lo que podía pensar era en que lady Rosemary estaría tramando algo para separarlos, aunque esa vez con ayuda del doctor Rossiter.

La carta de los abogados era muy directa. Sólo decían que representaban a su cliente, el señor Archibald Rossiter en la siguiente comunicación. También agregaban que tenían una declaración por escrito del señor Rossiter que éste les había pedido que guardasen en sus archivos, y que tanto ella como Will podían solicitar verla y usarla si creían conveniente.

Francesca miró a Will preocupada, pero Will estaba mirando a lo lejos por la ventana. ¡Dios Santo! ¿Qué había escrito el viejo? ¿Qué podía decir que ya no hubiera dicho?

Con mano temblorosa, alzó la segunda carta. Estaba dirigida a Will y a Francesca. Comenzó a leer:

Queridos Francesca y Will,

He querido escribir esta carta desde hace mucho tiempo, pero mientras mi difunta esposa estaba viva, me avergüenza decirlo, me sentí obligado a no admitir mi culpa delante de ella. Mi mujer sufrió una enfermedad durante varios años hasta que la Providencia puso fin a su sufrimiento, y yo no podía agregar más pena a su doloroso vida revelándole lo que había hecho.

Tu abuela es una mujer muy persuasiva, Will, pero creo firmemente que en otras circunstancias no hubiera cedido a su petición. Pero como te he dicho, Lavinia estaba enferma; ella necesitaba desesperadamente una operación, y lamentablemente su tratamiento no podía realizarse aquí, sino que debía seguirlo en el extranjero. En pago por mis servicios, tu abuela pagó el viaje de Lavinia y el mío a los Estados Unidos para seguir el tratamiento. Yo no era más que un médico general. Mi salario no me alcanzaba para costosos viajes al extranjero con todos los gastos pagados. Lady Rosemary pagó todo, y debo decir, que aquello le dio a Lavinia unos meses más de vida.

Debes de haber adivinado ya cuál era mi papel en todo aquello. Will, tu abuela me convenció de que Francesca no quería al niño, de otro modo nunca hubiera interrumpido su embarazo. Luego fue demasiado tarde para arrepentimientos, y lady Rosemary consiguió lo que quería: tu matrimonio terminó.

Desde la muerte de Lavinia me he visto tentado a decirte la verdad muchas veces, pero estaba seguro de que era demasiado tarde para arreglar las cosas. Entonces, hace unos días, cuando tu abuela vino a verme para decirme que volvíais a estar juntos, pensé que el destino me había dado una segunda oportunidad.

No hace falta decir que tu abuela no sabe de la existencia de esta carta, ni de la declaración jurada que he entregado a Wright y Peel. Es tuya, para que hagas con ella lo que quieras. Ahora que no está Lavinia, no tengo nada que perder.

Una última cosa. Es mucho pedir quizás, pero quisiera tu perdón. Aunque decidas usar mi declaración jurada en mi contra, para mí tu perdón significará mucho más.

Francesca abrió la boca asombrada. Will la miró y dijo:

-La has leído...

-Sí -dijo ella. Luego con una sonrisa tímida agregó-: Por fin una justificación.

-¿Es así como lo sientes? -preguntó Will-. ¡Dios Santo! ¡No puedo creer que haya hecho semejante cosa!

-No. Supongo que ha tenido sus razones. O ha creído que las tenía.

Will negó con la cabeza.

-¡Jamás la perdonaré!

-Debes perdonarla.

-¿Por qué? ¿Porque el viejo Rossiter haya confesado? Fran, es mi abuela quien ordenó sus acciones, quien usó el amor del anciano por su mujer para sus propios fines.

Francesca suspiró.

-Lo sé.

-Entonces. ¿Qué vas a hacer? -dijo Will-. Tendrás que buscarte otro abogado. Será un conflicto de intereses si Wright y Peel...

-¡Will! -Francesca le puso la mano en la manga-. Will no voy a hacer nada. ¿Qué podría hacer? Ahora no tengo nada que ganar.

-Tu inocencia -dijo Will amargamente, cubriendo la mano de Francesca con la suya, y entonces, como si le doliera tocarla, la retiró-. Yo, en tu lugar querría alguna retribución. ¡Dios! ¡Si no hubiera sido tan estúpido!

-Yo no la necesito -le dijo ella-. De acuerdo tú no creías que tu abuela me odiaba, pero yo siempre lo he sabido. Me enfrenté a ella aquel día que vino a verme al Abbey cuando tú no estabas. Ella no quiso reconocerlo, pero sabía que yo sabía que estaba mintiendo. Sólo que las dos sabíamos que tú no me creerías en ese momento. Ahora me crees, y eso es lo que importa. No necesitamos el testimonio del viejo médico para probar nuestro amor.

Will resopló.

-¿Estás diciendo que me perdonas? Después de la forma en que te he tratado...

Francesca le rodeó el cuello con sus brazos.

-Cariño, hace años que te he perdonado. Simplemente no creía que sería capaz de convencerte.

-¡Oh, Dios! Estaba seguro de que la confesión de Ar-chie iba a separarnos -dijo él, hundiendo la nariz en el pelo de ella.

-No es posible eso. Tenemos mucho a nuestro a favor.

Las noticias llegaron de Mulberry Court al atardecer. Lady Rosemary había tenido un ataque y la habían llevado al hospital.

-Fue después de que se hubiera ido el doctor Rossiter -le dijo la señora Baxter a Will-. Llamé a una ambulancia inmediatamente. Está en el hospital de Santa Margarita, por si quiere ir.

-Debes ir -le dijo Francesca-. No te perdonarás si no vas a verla. Ella es tu abuela, después de todo.

Era casi la medianoche cuando Will regresó. Tenía el gesto grave, pero se alegró al ver a Francesca. La abrazó fuertemente y le dijo que lady Rosemary había muerto hacía una hora, pero antes había confesado a Will lo que había hecho para romper su matrimonio con Francesca.

Ninguno de los dos dijo nada, pero ambos sintieron que probablemente Archie Rossiter había tenido cierta responsabilidad en el ataque que había tenido aquella tarde. Archie le habría dicho lo que había hecho, y aquello habría sido mucho para la mujer. Al fin y al cabo era vieja, y había vivido una larga vida. En muchos sentidos, había sido mejor que su vida acabase de ese modo.

-No le mencioné la carta -le confesó Will después de que se hubieran acostado-. Creo que ella esperaba que yo creyera que se había suavizado. En todo caso me dijo que deseaba que fuéramos felices ahora que yo sabía la verdad.

-Si hubiera aceptado la situación hace años... Nuestro hijo hubiera estado vivo ahora.

-Tendremos otros -le dijo él, abrazándola.

-Eso espero -dijo Francesca, mirándolo-. Si podemos mantenerlos, por supuesto.

-¡Oh, nos arreglaremos!

-Me alegro. Porque hay algo que deberías saber...

El capítulo final de la historia se escribió unos diez días después. El funeral de lady Rosemary fue todo un acontecimiento social, con autoridades y dignatarios de todo el continente.

Archie Rossiter estaba allí, por supuesto, y tuvo la oportunidad de hablar con Francesca y Will después de que acabase todo. Confesó que, a pesar de que había ido a Mulberry Court a decirle a Lady Rosemary lo que había hecho, no había tenido valor para hacerlo.

-Ahora me alegro de no habérselo dicho, por supuesto. Aunque ahora no tienes pruebas para confirmar lo que he dicho.

-¡Oh, sí tenemos pruebas! Cuando fui al hospital la noche que tuvo el ataque, mi abuela me confesó que ella te había pedido que... interrumpieras el embarazo.

-¡Gracias al cielo! -dijo el viejo-. Me has devuelto la fe en el ser humano.

No les preguntó qué iban a hacer con su confesión. Will le dijo a Francesca que le pediría a los abogados que la destruyeran después de leer el testamento de su abuela. En su testamento tuvieron una sorpresa. Lady Rosemary le había dejado las joyas a la esposa de su nieto. Para que hiciera lo que creyera oportuno con ellas, según habían leído los abogados.

-La vieja bruja... -dijo ella, estremeciéndose en brazos de Will-. Estaba decidida a que tuvieras el dinero para restaurar el Abbey, después de todo.