 SÍ, QUIERO MATARTE

ANNA KHOLODNAYA

Diseño e ilustración de la cubierta: Felipe Galán

ISBN: 9781980386001

Sello: Independently published

Esta es una obra de ficción. Todos los acontecimientos y diálogos, y todos los personajes, son fruto de la imaginación del autor. Por lo demás, todo parecido con cualquier persona, viva o muerta, es puramente fortuito. 

Primera parte

1

Ángel Ferrer

La mañana del sábado transcurría tranquila en la comisaría. El inspector de policía Ángel Ferrer se dedicaba a archivar los papeles de su último caso. Le gustaba echarle un último vistazo a las hojas llenas de pruebas y datos antes de cerrar el expediente policial para siempre. Se sentía cómodo una vez que se había condenado al culpable y todo quedaba en calma. Tenía la sensación de que la balanza de la justicia se inclinaba, aunque fuera de forma ligera, casi imperceptible, a favor del bien. Y con ello, todas sus funciones cerebrales se estabilizaban como si hubiera recibido una dosis de serotonina.

    Situado de pie, tras la mesa de su despacho, perforaba varias hojas a la vez cuando una compañera policía uniformada, Nuria Olmos, entró y se acercó a él con paso tranquilo. Llevaba dos cafés en las manos, uno con leche caliente y sacarina, el otro, solo. Le extendió uno de los vasos de cartón al inspector, que aceptó agradecido el gesto cotidiano. Ángel notó de inmediato el calor que desprendía el líquido marrón oscuro. Cogió el palito de plástico con cuidado de no quemarse y lo tiró a la basura. Se acercó el café a la nariz, recta y afilada, y olió el aroma que emanaba antes de tomar un pequeño sorbo. Mientras lo hacía, Nuria le miraba, divertida. A pesar de todos los cafés que se habían tomado juntos a lo largo de los últimos años, el ritual siempre era el mismo, le tocaba su turno.

    —¿Crees que voy a envenenarte? —preguntó Nuria, como siempre, y esperó la misma respuesta.

    —Sabe a veneno, nunca podré estar seguro. —Ángel, al que le gustaban las bebidas calientes, sorbió una mayor cantidad—. A ver si se dignan a comprar una cafetera decente en esta comisaría.

    Le encantaba el café, el líquido amargo y espeso que le estimulaba varias veces al día. Nada que ver con aquel aguachirri que salía de las diversas máquinas que habían distribuidas en varios rincones del edificio donde trabajaba gran parte del tiempo. Parecía que estas distribuidoras mecánicas de café se escondían detrás de las columnas, vergonzosas de la calidad del producto que ofrecían.

    —Mientras sigues pidiendo imposibles, te informo de que acaba de llamar Lucía al teléfono de La Sala de la comisaría. Tenéis un nuevo caso. Me ha dicho que mires el móvil, que no para de llamarte y que no consigue hacerse contigo.

    Ángel comprobó que la pantalla de su teléfono móvil se encendía. No era la primera vez que se apagaba sin motivo alguno. Sabía que debía cambiárselo por uno nuevo que fuera más moderno. Sin embargo, le daban pereza las nuevas tecnologías y no le gustaban demasiado los cambios. Aun así, la vida útil del dispositivo estaba llegando a su fin y tenía que ponerle fecha de reciclado. Se dijo a sí mismo que, en cuanto resolviera el nuevo caso, lo actualizaría. Marcó el número de desbloqueo en la pantalla táctil e, inmediatamente, emergió una ventana con más de una decena de llamadas. Pudo intuir la desesperación creciente en todas ellas al no obtener respuesta. Eran de la misma persona, Lucía “Compi” para él, inspectora Lucía Romero para el resto del cuerpo de policía. Era su compañera desde hacía… unos cuantos años, no lo recordaba con exactitud, no se le daban bien las fechas. Maldijo por lo bajo al advertir que el modo silencio era el único motivo por el cual no se había percatado de las llamadas telefónicas. No podía echarle la culpa al viejo dispositivo. 

    —¿Sabes qué ha pasado? —preguntó Ángel, desviando la vista mientras guardaba los papeles lo más rápido que sus largos dedos le dejaban.

    —Mujer, veintitantos, disparo en la zona abdominal —le aclaró Nuria. Se acercó el café a los labios y, sin siquiera saborearlo, puso una mueca de asco—. Tienes razón, esto sabe fatal.

    —¿Pareja?

    —Nada serio —contestó Nuria. Tragó saliva y esperó cautelosa.

    Ángel notó el deje amargo de sus palabras e incapaz de ignorarlas, clavó sus ojos verdes, que no querían dar lugar a la esperanza, en las pupilas contraídas de Nuria. Se sostuvieron la mirada hasta que la luz artificial de la oficina parpadeó y ambos perdieron el duelo.

    —¿Hablas de ti o de la víctima? —preguntó Ángel levantando las finas cejas.

    —Está bien, ya me centro. —Sonrió para aliviar la tensión y cambió el tono de voz a uno más alegre—. Novia.

    —¿Tenía novia? —quiso que le confirmara. No era raro encontrar parejas del mismo sexo en el pueblo y su escueta respuesta no le aclaraba mucho.

    —Ella era la novia —contestó con cierto misterio, sin decir nada más, y esperó la siguiente pregunta por parte del inspector.

    —¿De quién?

    —A ver si lo adivinas. Te puedo adelantar que iba a ser esposa de alguien. Me ha avanzado Lucía que hay un traje blanco sobre un maniquí. ¿Te imaginas los titulares del periódico? —No podía ensombrecer sus ojos de color miel, brillantes por la emoción.

    Ángel intuyó a qué se refería y puso los ojos en blanco, gesto que solo hacía cuando estaba con ella contagiado por la forma de ser de Nuria, que irradiaba juventud por todos sus poros. A veces demasiada.

    —¿Tú crees?

    Nuria afirmó convencida. Era un titular perfecto. Algo corto y que llamara la atención.

    —La novia cadáver.

    —A lo mejor ese dato no se filtra a la prensa. Puede que le dediquen un espacio en la sección de sucesos de la prensa nacional y poco más.

    Ambos callaron, Nuria se acercó a la mesa de Ángel y se colocó a su lado para ayudarle a apilar las hojas. Notó el calor que desprendía su cuerpo y anheló una caricia. Le bastaba con que fuera pequeña. Cerró los ojos e inspiró con fuerza, embriagada por el olor de su perfume, que era una mezcla de madera y algún tipo de especia exótica que era incapaz de distinguir. A menudo sentía la complicidad que había entre ambos en aquel edificio y no entendía por qué él no quería que fuera más allá de esas paredes de hormigón. Lo miró de reojo y se quedó contemplando su perfil griego. Frente vertical, nariz recta y afilada, mentón fuerte. Igual de varonil que sus manos, las cuales deseaba que la volvieran a tocar como lo hicieron aquella única vez. La diferencia de edad entre ambos era evidente. Nuria no había cumplido todavía los treinta y las arrugas en el rostro de Ángel le situaban entre los cuarenta y los cincuenta. Las canas reafirmaban que era mayor, pero a ella no le importaba. Creía que aquella madurez podía aportarle serenidad y experiencia. Los chicos de su edad no le interesaban, eran demasiado infantiles para ella. Quiso que él lo supiera y tomó las riendas. Lentamente, con las puntas de dos dedos, le acarició el dorso de la mano que tenía sobre la mesa. Subió por el brazo y jugueteó con su vello. Ángel percibió lo que Nuria pretendía y, a pesar de lo mucho que le atraía, tenía una norma propia que no iba a saltarse, al menos, no otra vez. No quería mezclar trabajo y placer. Se apartó bruscamente de sus uñas rojas, pintadas del mismo tono que sus labios, y rodeando la mesa dejó clara la distancia que debía haber entre ellos.

    —¿Sabemos quién es la víctima, agente? —Hizo hincapié en la última palabra.

    Nuria, rechazada, apretó los labios y lo miró por debajo del negro y recto flequillo. Negó con la cabeza, no podía creerse el ridículo que acababa de hacer a su parecer. 

    —La víctima es Aitana Benavent, inspector —contestó entre dientes.

    —¿La hija de Jose Benavent, el de la fábrica de galletas Turia? Mierda —maldijo en voz alta—. ¿Por qué no me lo has dicho antes? Entonces seguro que le dedican la portada. —Volvió a su mesa y archivó las últimas hojas que quedaban esparcidas sobre esta. Cerró la carpeta de su último caso y, tras entregárselo a Nuria para que se llevara el expediente policial, se centró en el nuevo—. El primer sospechoso siempre es el novio. En este caso, el prometido de Aitana Benavent es Joan Álvarez y no tiene pinta de asesino, aunque con estas cosas nunca se sabe.

    —No sabía que te gustaba la prensa rosa —comentó Nuria, incapaz de imaginarse al inspector leyendo revistas del corazón.

    —Hay muchas cosas que no sabes de mí ni sabrás, pero sí debes saber que me gusta estar informado, sea la prensa del color que sea —se defendió. Para él la actualidad era muy importante.

    —Ya, claro —concluyó Nuria peinándose el flequillo con los dedos y marchándose del despacho del inspector. A cada paso que daba, su coleta alta se balanceaba de un lado al otro de su cuello despejado. Al llegar a la puerta se detuvo un segundo, se volvió y le dijo al inspector—: Se me acaba de caer un mito.

2

Ángel Ferrer

Los rayos de sol filtrándose a través de las nubes, cada vez menos densas, daban lugar a pensar que la tormenta nocturna había pasado. Unas fuertes lluvias habían caído sobre Paterna, un municipio de Valencia, y el suelo estaba todavía mojado. Las desgastadas botas negras del inspector Ferrer chapoteaban sobre el asfalto. Era un día gris de noviembre con sombras cada vez más claras según avanzaban las horas. Ángel subió a su coche, un Ford Focus negro matriculado en el último año, arrancó el motor, limpió el parabrisas para poder circular y dejó atrás la comisaría. Condujo rodeando el pueblo por la Red de Carreteras para no pararse en los semáforos y encontrarse con todos los repartidores, que para no perder ni un segundo en su ruta, paraban en doble fila a descargar la mercancía que portaban y dificultaban con ello el tráfico.

    Entró por la rotonda Plaza de la Aviación Española y rodeó el avión Mirage F-1 cedido por el Ejército del Aire. Condujo por la avenida Corts Valencianes y, al llegar al final, giró a la izquierda, hasta la parada de taxis que se encontraba cerca del lugar de los hechos. No podía malgastar más tiempo, por lo tanto, no iba a ponerse a buscar un sitio donde aparcar. Lo dejó en la parte de atrás de la parada para no molestar y, desde el fondo de la calle Conde Montornés, divisó el portal al cual se dirigía.

    Varios policías habían tenido que acordonar la zona para que decenas de invitados no traspasaran el perímetro de seguridad. Por el tipo de vestimenta, la gente que esperaba aglomerada en la calle no pasaba desapercibida.

     Tras el cordón policial predominaba la elegancia de ellas, con vestidos color pastel, además de zapatos y bolsos a juego. Y también la de ellos, con trajes a medida, camisas blancas y pajaritas de diversos colores. Demasiadas personas vestidas de fiesta que llamaban aún más la atención, como si el caso sin su presencia no fuera suficientemente mediático. Los invitados de la boda contrastaban con los vecinos del barrio que habían salido a la calle en bata y zapatillas de estar por casa. Mujeres con coletas a medio hacer, señoras con rulos en la cabeza y hombres con barbas que todavía no habían sido afeitadas.

    Para dar un mayor espectáculo, había varias cámaras grabando y algún periodista intentando realizar una entrevista en exclusiva a alguna parte de la familia afectada. Otros periodistas merodeaban tras el cordón policial buscando a algún vecino que pudiera contarles algo, cualquier cosa sobre la familia Benavent aunque la información no fuera relevante. Los primeros planos de las cámaras eran de lágrimas, también enfocaban a los apenados que se abrazaban entre sí, no se olvidaban de tener a la ambulancia en el fondo del plano por si el médico asistía alguna crisis de ansiedad. Se notaba que había nervios flotando en el ambiente y estos debían ser trasladados a la audiencia de forma inmediata. Tras conocerse los hechos, pululaba una mezcla de rabia, miedo e incertidumbre por lo ocurrido. Y todos los espectadores, a ambos lados de la cámara, se planteaban las mismas preguntas: ¿qué ha pasado?, ¿cómo ha sido?, ¿cuándo?, ¿dónde?, y las dos más importantes, ¿quién ha sido y por qué?

    En cuanto Cristina Gracia, reportera del programa más visto en su franja horaria, lo vio, no tardó en indicarle al cámara, que estaba grabando en directo, que debían dirigirse en su búsqueda y formularle alguna de las preguntas que tenían preparadas. Un simple gesto que consistía en levantar un dedo y señalar a la persona, acompañado de una mirada felina, bastó para que la reportera y el cámara se entendieran.

    —¡Inspector Ferrer! —gritó Cristina Gracia con fuerza para hacerse oír—. ¿Es cierto que se ha hallado el cuerpo sin vida de Aitana Benavent en la casa de sus padres? —No le dejó ni un segundo para contestar—. ¿Puede confirmar que se trata de una muerte violenta a causa de un disparo? Inspector, ¿cuándo tendremos las primeras declaraciones?

    Ángel se abrió paso entre la multitud con el micrófono de la reportera siguiendo cada uno de sus pasos y el objetivo de la cámara grabando cada uno de sus gestos, para que si alguno de estos se salía de lo estrictamente profesional pudiera ser comentado en el programa matutino. Se abstuvo de contestar cuando Cristina, a su vera, le formuló las preguntas. Sin embargo, al entrar dentro de la zona restringida delimitada por el cordón policial se volvió y, enfadado por la inmediatez de la infiltración a la prensa, no pudo contenerse y replicó a la reportera, que ya volvía a ser enfocada por la cámara, protagonista indiscutible de todas las informaciones en directo en las cuales trabajaba.

    —Ya tienes suficientes informadores que te facilitan datos sin tener que estar aquí. Así que dejad de merodear por los alrededores y para ya de hacer preguntas a las cuales sabes que no podemos responder. Idos y dejadnos trabajar.

    El cámara quitó zoom al objetivo para ampliar la imagen que seguía retransmitiendo en directo. Quería que además de Cristina Gracia también apareciera en las televisiones la figura del inspector, que volvía a alejarse.

    —¡Nosotros también estamos trabajando! —Oyó el inspector a sus espaldas. Tuvo que morderse la lengua para no contestarle. 

    Ángel cogió aire y lo expulsó lentamente. Diferentes escenas, diferentes sucesos, pero siempre había elementos comunes. La prensa y la gente cotilla eran uno de ellos. Sin embargo, no recordaba ningún caso con tanto público inmediato y sabía que ese era un factor en contra de la investigación. La presión mediática hacía que tuviera que dar resultados en un menor plazo de tiempo y las prisas no eran buenas compañeras de investigación. El inspector podía decir que la prensa era un problema de sus superiores, pero estaría mintiendo porque les afectaba a todos, así que ya podía empezar a prepararse todo el equipo policial para trabajar a contrarreloj.

    Nada más entrar en el patio y dejar el bullicio atrás, el inspector vio como uno de los miembros del equipo científico estaba rascando algún tipo de sustancia que se encontraba adherida al espejo del ascensor.

    —Buenos días, Pepe. ¿Cómo va? —saludó a uno de los técnicos que levantó la cabeza para saber quién se dirigía a él.

    —Buenos días, inspector. —Y antes de que este le formulara la pregunta, se adelantó y le respondió—: Ha entrado mucha gente hoy aquí. Tenemos mucho barro, lo han manoseado todo, ha querido subir más gente de la permitida en el ascensor y, debido al exceso de peso, se ha parado. Ha tenido que venir hasta el técnico de mantenimiento a rearmarlo. Parece ser que mientras los usuarios esperaban a ser rescatados, una señora se ha desmayado por el agobio y una de las niñas pequeñas se ha orinado encima. Un caos, vamos. Por lo que todo está muy sucio y contaminado y no creo que saque ninguna prueba concluyente de aquí. De todos modos, si encuentro algo raro o diferente que pueda aportar como prueba al caso, os lo haré saber.

    —Está bien. Gracias Pepe.

    El inspector dejó al técnico con su trabajo y se fue a hacer el suyo. Subió por las escaleras lentamente a la vez que realizaba una primera inspección ocular. No hacía falta ser muy observador para ver por dónde iban a ir los tiros de la investigación, los escalones también eran un barrizal.

    —Por fin te dignas a aparecer —soltó la inspectora Lucía Romero desde el rellano del primer piso—. Creía que tendría que mandar una patrulla a buscarte. —No lo decía en broma. Su gesto serio y sus brazos en forma de jarra indicaban que estaba muy molesta por la tardanza.

    Ángel abrió la boca, quería excusarse por lo del móvil, pero Lucía no le dejó hablar.

    —No sería la primera vez que tengo que ir a buscarte por ahí —murmuró bajando la voz y negando con la cabeza, reprochándole a su compañero haberla dejado sola en las primeras horas del caso.

    —No eres mi madre. No me juzgues o me regañes —bufó, contagiado por el mal humor de la inspectora.

    —Lo siento —dijo Lucía, conciliadora—. He tenido que dejar a los peques en casa de mi exmarido y no veas como se han puesto por el cambio de planes. Los pequeños y él. Lluís diciéndome que si no se los puedo dejar sin avisar, que si ya tenía el día ocupado, que si este fin de semana no le toca. Los dos niños llorando porque querían venirse conmigo, el otro aceptando a regañadientes que se los quedaba y diciéndome que ya hablaríamos de la custodia. En fin, lo de siempre, y yo he venido en cuanto me he enterado. ¿Y tú, dónde estabas?

    —No estaba donde puedas imaginar, así que deja de pensar lo peor de mí. Estaba en las oficinas de la comisaría, más concretamente en mi despacho archivando el último caso, el que se juzgó ayer —replicó—. Te informo de que yo también he madrugado hoy para estar a primera hora en el trabajo.

    Lucía le escrutó, lo miró a los ojos y supo que Ángel decía la verdad. Tenía razón al asegurar que le había juzgado por su pasado y se sintió mal por haberlo hecho. Sabía que no había recaído en su adicción. Sin embargo, todos los días que no sabía en qué lugar se encontraba cuando quería ponerse en contacto con él, se temía lo peor, como si no hubiera más opciones que esa. Avergonzada por su actitud quiso zanjar el tema lo antes posible.

    —Dile a Nuria que lo archive ella, que entra dentro de sus funciones, y no pongas el móvil en silencio que luego se te olvida darle volumen. Todos tenemos derecho a desconectar, aunque sea muy de vez en cuando, pero mira lo que pasa si hay una urgencia, que me vuelvo loca buscándote.

    Ángel asintió. Su compañera le conocía a él y las manías que este tenía. La llamaba compañera aunque era mucho más. Al poco de entrar, debido a la cantidad de tiempo que pasaban juntos y a lo agradable que era con él, Lucía se convirtió en una buena amiga. Se dio cuenta de que esa cercanía había aumentado cuando el hijo mayor de Lucía empezó a llamarlo tío. Sus consejos sobre la vida, sus charlas durante las comidas que compartían, el sacarle de la mierda en la que se había metido… eran quehaceres más propios de una hermana. Lucía, además de su compañera, era la única familia que le quedaba.

    Ángel tenía familia de sangre, pero esa le dio la espalda en cuanto se enteró de que tenía bastantes deudas acumuladas por el juego y que necesitaba dinero de inmediato para pagarlas. Aunque nunca les pidió ni un céntimo, el rumor de que debía dinero se extendió como la peste entre sus allegados y él era el apestado. Desde ese momento, ya no quisieron saber más de él. A Ángel no le importó demasiado, prefería la verdad y la soledad que estar aguantando falsas sonrisas en fechas señaladas con gente que, a la primera de cambio, iba a dejarle tirado con sus problemas. Fue en la última Nochevieja, hacía ya casi un año, en la que Ángel había rechazado pasar la cena de las doce campanadas con Lucía, su marido y sus hijos, cuando ella apareció en la casa de apuestas que había cerca de la casa de Ángel, dejando a su propia familia con la mesa puesta, y le sacó a rastras de aquel lugar.

    —Año nuevo, vida nueva —le dijo quitándole la cartera y las tarjetas de crédito—. Y este propósito lo vas a cumplir. Ya me encargaré yo de que lo hagas. De momento, te vienes a mi casa a comerte las uvas.

    Ángel no obedeció sin rechistar, pero tras varias amenazas, a cada cual más dura que la anterior, Lucía le obligó a elegir entre dos vidas. Una en la calle, sin trabajo ni familia. Y otra sin más dinero que el que ganara trabajando, sin deudas y haciendo lo que le gustaba: atrapar criminales.

    Tuvo un mes de vacaciones forzadas y terapia diaria para elegir qué camino iba a tomar. Lucía le obligó a quedarse en su casa durante ese periodo, en la habitación de uno de sus hijos, y le acompañaba todos los días a sus sesiones de “concienciación”, así las llamaban. Ambos iban a las sesiones diarias y, en ellas, Ángel veía en qué se habían convertido las vidas de los allí presentes, los cuales tenían el mismo problema que él. Escuchaba cómo algunos afortunados habían conseguido desengancharse del juego y, desde entonces, estos llevaban una vida mejor, más plena. Confesaban que era la partida más importante que habían conseguido ganar. La única que merecía la pena.

    Mientras que Ángel empezaba a creer que otro tipo de vida era posible, en casa de Lucía las discusiones con su pareja, debido a su presencia, eran cada vez más numerosas. El marido no entendía qué hacía Ángel allí durante tanto tiempo si para su mujer solo era un compañero de trabajo y no había nada más entre ellos. Lluís, al igual que a la familia de sangre de Ángel, no le importaba lo más mínimo que este fuera ludópata. No compartía la necesidad de ayudarle. A su modo de ver, ellos tenían sus propios problemas.

    Ángel, que no era ajeno a las discusiones en la habitación del matrimonio, se percató mientras se concienciaba de que si la enfermedad le ganaba un día más iba a cargarse, además de su vida, la de Lucía, que era la única persona que le quedaba a su alrededor y le importaba. Nunca le había gustado perder y, por cojones, pudo ganarle el primer asalto a la pelea contra la ludopatía. Desde entonces, llevaba una lucha interna constante, la cual sabía que nunca iba a dejar del todo atrás.

3

Lucía Romero

Lucía estaba cansada físicamente, agotada mentalmente. Hacía tiempo que las obligaciones no la dejaban dormir bien por la noche, menos aún por el día. Le encantaba su trabajo, adoraba a sus hijos, soportaba a su exmarido. Tenía que aguantarlo el resto de su vida porque el día que nació Lukas, su hijo mayor, el niño venía con un contrato de no exclusividad bajo el brazo. Lucía no vio el contrato porque era invisible, no hacía falta firmarlo pero estaba ahí, y en él ponía que ya nunca más iba a ser una persona independiente. Tenía el sello de los dos progenitores del bebé, el de ella y el de su, entonces, querido marido, así que en principio no había problema. Es más, repitió experiencia por aquello de que el niño no se quedara solo, ay que pena. Volvió a quedarse embarazada y tuvo a su segundo hijo, Kiko. El inicio de la maternidad fue una buena etapa de su vida. El problema vino más tarde, al compaginar la vida familiar con la laboral.

    Cuando se reincorporó al trabajo, tras la baja por maternidad, en su labor como madre todo iba genial porque la suya propia le ayudaba con los niños. Estos se quedaban por las tardes con la abuela cuando Lucía y Lluís coincidían en el mismo turno. Si la abuela tenía que llevarlos a la guardería o recogerlos, no tenía ningún problema, es más, se ofrecía a hacerlo incluso cuando sabía que su hija o su yerno podían hacerse cargo de ellos. Así aprovechaba y disfrutaba de sus nietos. Los tenía un rato en el parque, les daba la merienda y jugaba con ellos hasta que los recogían alguno de sus padres.

    La madre de Lucía era un gran pilar en su vida. Todo iba perfectamente hasta que murió de cáncer solo dos años después del alumbramiento de Kiko, el pequeño de los hijos de Lucía. Fue muy duro perderla, era la última abuela viva de los niños y, cuando los adultos se enteraron de la enfermedad que padecía, ya era tarde para intentar curarla. La metástasis se la llevó en menos de un mes. Ese día la vida de Lucía y Lluís cambió de forma radical. Tras los pocos días que tuvieron para hacer frente al duelo, entre ella y su marido, que trabajaba en una fábrica de productos cárnicos, se tuvieron que apañar con los horarios escolares de Lukas y Kiko.

    La pareja intentó que sus turnos de trabajo no coincidiesen para poder atender las necesidades de sus hijos, olvidándose así de las suyas propias. Prácticamente no se veían, solo hablaban para discutir, y el amor que tan fuertemente había ardido en los primeros años de relación se fue consumiendo, dejando cenizas tras de sí.

    Con el paso de los meses, reproches, gritos y celos se hicieron los protagonistas de su día a día. Los niños fueron creciendo al igual que las discusiones. Lukas y Kiko, con cada vez mayor capacidad de analizar las situaciones, no entendían qué estaba pasando en casa con sus padres, ¿siempre habían sido así de ogros? No recordaban momentos de cariño ni de amor entre ellos. Las caricias y los besos entre los adultos de la casa destacaban por su ausencia. Los mayores eran incapaces de explicarles a los niños qué era exactamente lo que pasaba porque ellos tampoco lo comprendían.

    Así fueron pasando los meses hasta que un día del último verano, después de una acalorada discusión entre el matrimonio, Lucía, harta, se cansó de seguir aguantando aquella situación que para ambos era insostenible y, con un niño en cada mano, uno con siete años de edad y el otro con cuatro, decidió dar el primer paso hacia la separación y se fue a vivir a casa de su difunta madre.

    Lluís aceptó que su mujer se fuera, pero no quería renunciar a sus hijos. Lucía tampoco quería apartarlos de él, porque a pesar de las diferencias que había entre los adultos, los niños no tenían culpa de nada. Puede que Lluís no fuera un buen marido para Lucía, sin embargo, esta no podía negar que era un buen padre para sus hijos. Se sentaron en la mesa que tantas veces habían compartido y lo hablaron tranquilamente, de forma civilizada. Acordaron que compartirían la custodia de los niños sin que un juez se metiera de por medio, que se apañarían entre ellos, y así hicieron, solo que se complementaban mal. Cuadrantes, turnos extra, hoy salgo más tarde... Ninguno de los dos tenía un horario fijo. El único que lo tenía era el colegio y, a partir de ahí, no había quien se aclarase.

    Al final, los niños iban y venían de una casa a otra sin horarios establecidos. Había días que se quedaban contentos y otros, como ese día gris de noviembre, que no. Sabían que mamá tenía que irse a trabajar porque debía atrapar a los malos y meterlos en la cárcel, pero Lucía no podía explicarles ni quiénes eran los malos, ni qué hacían, ni por qué mamá tenía que dejarlos con papá cuando sonaba el móvil un sábado por la mañana, el cual les había prometido que irían a comer al parque de bolas.

    Para Lucía sus hijos eran la mayor de sus preocupaciones, pero sabía que en ese momento tenía que desconectar de su vida familiar y centrarse en el cuerpo sin vida que tenía delante y, aun sabiéndolo, no era nada fácil. Y menos cuando veía a la chica a la que habían asesinado desnuda, con sus prendas de ropa tiradas junto a la cama, y se maldecía por dentro al acordarse de que no había tendido la ropa que había metido a lavar la noche anterior. Con la humedad que había en Paterna seguro que para cuando se secara, olería fatal.

La inspectora Lucía Romero llegó al escenario del crimen a la vez que los técnicos, que comenzaron las diligencias y la inspección ocular. Poco después vino la médica forense, que se puso a analizar el cuerpo in situ. Finalmente llegó la magistrada, que ayudada por su secretario, continuó con el atestado y ordenó que continuaran con la inspección ocular.

    Lucía, a falta de su compañero, inspeccionó el resto de la casa en solitario. Se había colocado en un segundo plano para no molestar a los técnicos, que tomaban diversas fotografías, recogían pruebas, las señalizaban y numeraban. A priori, no había encontrado nada a destacar en las otras habitaciones del hogar familiar, aunque tendría que esperar a los informes científicos para saber si en estos se redactaba algo relevante para el caso. Por ello, cuando llegó el inspector Ángel Ferrer a la casa de los Benavent, la inspectora quiso llevarlo directamente a la habitación de la fallecida y, al ver que este no le seguía, tuvo que pararse a los pocos pasos.

    —¿La puerta está forzada? —preguntó el inspector en cuanto cruzó el umbral. Se puso un par de guantes limpios y analizó los marcos. Seguidamente miró la cerradura—. No veo signos de manipulación, aunque si la llave no estaba echada podrían haberla abierto con algún tipo de radiografía o llave especial.

    —He hablado con la testigo que nos avisó tras el hallazgo del cadáver y dice que se ha encontrado la puerta abierta cuando ha llegado esta mañana sobre las ocho.

    —¿El testigo es algún familiar? —preguntó enarcando las cejas.

    —No, es la peluquera y maquilladora de la novia —le hizo saber Lucía y puntualizó—. Habían quedado a primera hora de la mañana para que, después de arreglarla, le diera tiempo a la novia a hacerse una sesión de fotos preboda. Dice que llamó varias veces al telefonillo del patio, pero como nadie contestaba, terminó apretando a otro número para que le abrieran el portal. Cuando subió se encontró la puerta abierta. Llamó al timbre y, al no obtener respuesta, entró.

    —¿No le pareció raro encontrársela abierta?

    —Al principio me dijo que se la encontró abierta, luego me dijo entornada, tampoco me ha sabido especificar. La chica está confusa, pero recuerda que nadie le ha abierto por dentro porque al entrar se ha encontrado sola. Eso sí que le ha parecido extraño. Normalmente siempre hay ajetreo por la casa en un día como este, incluso a primera hora de la mañana. Cuando ella llega, los familiares más cercanos a la novia están desayunando o terminando de arreglarse y suelen tener la televisión o la radio puesta. Cada casa es diferente pero, más o menos, todos llevan la misma rutina. La chica ha buscado a alguien que pudiera atenderla por la casa hasta que ha encontrado el cadáver. Y, hablando del cadáver, en este caso deberíamos hacer la reconstrucción de los hechos al revés de como solemos hacerlo. La forense lleva un rato recopilando pruebas del cuerpo y no creo que tarde mucho en irse a realizar la autopsia, en cuanto la jueza de guardia se lo autorice. El secretario de la magistrada está esperando a que le firmes el acta de la inspección ocular. Llegas con retraso y el trabajo se nos acumula.

    —Si por terminar antes se cogiera antes al asesino doblaría la velocidad, pero sabes tan bien como yo que eso no es así y que todo el proceso lleva su tiempo.

    —No hace falta que me lo digas a mí, Ángel, yo no te meto prisa. Es solo que el caso ya está abierto y tú no eres el único que trabaja en él. Necesitamos sincronizarnos para poder avanzar y, ahora mismo, algunos hemos hecho más trabajo que otros.

    El inspector se quedó observando a su compañera. Veía su rostro cansado, unas profundas ojeras enmarcaban su mirada y no recordaba la última vez que había visto maquillaje en su piel. Se notaba que no tenía tiempo de ir a la peluquería y la raíz de su pelo castaño albergaba cada vez más canas. Su cuerpo menudo había ensanchado un poco más después de cada embarazo y, a pesar de que por fuera había cambiado debido a la vida con la que le había tocado lidiar, por dentro parecía que seguía siendo la misma Lucía de siempre, la que ponía orden en su relación laboral, mucho más cabal que él, menos impulsiva.

    Lucía se dio cuenta de cómo los ojos verdes de Ángel la escrutaban.

    —¿Me estás analizando? —le preguntó frunciendo el ceño y añadió con tristeza—: Ya sé que no estoy en mi mejor momento.

    —Yo solo analizo criminales, así que a no ser que me estés ocultando algo tan grave como un secuestro o un asesinato, estás fuera de mi lista. Y no sé por qué dices que no estás en tu mejor momento, yo te veo estupenda —murmuró con una sonrisa fingida que intentaba levantar el ánimo de su compañera—. Indícame dónde está la habitación de la víctima y sincronicémonos. —Señaló el reloj de muñeca que llevaba y giró el bisel plateado que rodeaba la esfera, consiguiendo un esbozo de sonrisa en la pequeña boca de Lucía.

    —El cadáver está al final del pasillo a la derecha —le indicó dejándole pasar y le advirtió—. Ten cuidado con el vómito que hay casi al final del pasillo. Los técnicos ya han recogido una muestra pero no vaya a ser que lo pises sin querer.

    El inspector se volvió y levantó las cejas, esperando más información.

    —Han recogido una muestra para confirmar que es de la maquilladora. No ha podido evitar echar hasta la bilis. —Lucía la entendía, en los primeros casos a ella también le daban arcadas cada vez que veía un cuerpo sin vida en determinadas circunstancias. Siempre llevaba consigo una pequeña bolsa de plástico, por si acaso no podía impedir expulsar por la boca lo que minutos antes estaba asentado en su estómago. Ver un cadáver no era agradable y menos cuando había sangre de por medio. Pensaba que con el tiempo se acostumbraría pero no fue así, ya no vomitaba con asiduidad, sin embargo, el estómago se le revolvía y le entraba una angustia que después tardaba un tiempo en irse—. La buena noticia es que ha sido ella quien ha llamado al 091 y es, que sepamos, la única persona que ha entrado dentro de la casa después del asesino. Desde La Sala de la Policía Nacional le han marcado los pasos a seguir y la chica no ha dejado entrar a nadie más en el interior del hogar familiar. Ha sido una suerte que llegara ella la primera al piso y no los invitados, que han aparecido poco después y han subido en estampida. La primera patrulla de policía que ha llegado al escenario estaba comprobando la veracidad de los hechos y, por ello, los agentes todavía no habían acordonado la zona cuando los invitados han llegado. Aunque no han conseguido acceder, para los agentes ha sido difícil sacarlos del rellano y despejar el patio. Casi tienen que detener a un par de familiares que se negaban a irse. Con que solamente uno de ellos hubiera entrado habría contaminado el escenario del crimen y eso hubiera dificultado mucho la investigación.

    —Sí, ya me ha comentado Pepe cómo está el ascensor.

    Que el escenario del crimen no hubiera sido contaminado ayudaba mucho a las tareas de la inspectora Lucía Romero. Una vez recabadas pruebas y analizadas, ella se encargaba de mirar los nexos de unión que podían haber entre las pistas, a compararlas con las bases de datos, a inspeccionar las fotografías, a buscar puntos de inflexión… Ella solía quedarse dentro de la comisaría y su compañero, el inspector Ángel Ferrer, solía buscar información en el círculo inmediato de la víctima para luego ir ampliándolo. Esa era la teoría a la hora de analizar el caso, pero en la práctica se adaptaban a las circunstancias de cada caso. Unas veces no había prácticamente pruebas, otras veces el círculo de la víctima tenía poco que aportar. Al final, se compenetraban para trabajar codo con codo y sacar el caso adelante. La misión para ambos era la misma, encontrar el culpable y llevarlo ante la justicia.

4

Ángel Ferrer

—Buenos días —dijo el inspector Ferrer al entrar en la habitación para que la doctora Hernández se percatara de su presencia.

    La cabeza de la forense se giró y, tras comprobar de quién se trataba, resopló y chascó la lengua. Al segundo, como si el inspector no se hubiera percatado de su gesto anterior, hizo una mueca curvando las comisuras de los labios y le saludó de forma cordial.

    —Buenos días, inspector Ferrer. Termino de recopilar información y enseguida estoy con ustedes. —Posó la vista durante una fracción de segundo en la inspectora Romero y volvió a centrarse en el cuerpo sin vida que tenía delante.

    El inspector miró a su alrededor y le sorprendió lo grande que era el habitáculo. Su propia habitación era más pequeña que la de la víctima. En una esquina, sobre el busto de un maniquí, estaba perfectamente colocado el traje de novia, tal y como le había dicho Nuria en la comisaría. Destacaba el vestido nupcial de raso blanco sobre el color de la pared, que era rosa chicle. A su izquierda, colocados en diversas estanterías de color cerezo, había figuras, peluches, libros y revistas. Siguió recorriendo la habitación con la mirada y desvió la vista a la funda del vestido de novia, que estaba colgando de una percha en la barra de las cortinas, estas eran de seda blanca. Con la cabeza alzada, admiró las estrellas fluorescentes que había pegadas en el techo, eran de un amarillo muy claro con reflejos verdes y no brillaban debido a la luz artificial que desprendían las bombillas de la lámpara de araña que colgaba del techo.

    —Doctora Hernández, he oído que la víctima tiene veintitantos años, ¿puede confirmármelo? —Ángel era incapaz de posicionar a una persona de esa edad como propietaria de la habitación que, a su parecer, era demasiado juvenil. Además tenía un aspecto antiguo, como si el tiempo se hubiera detenido en esta.

    —Veintiséis años según el DNI —puntualizó mirando la libreta para comprobar los datos—. De todos modos, confírmelo usted mismo. —Se echó a un lado y dejó libre el campo visual del cadáver desde la puerta.

    El inspector se acercó a pasos lentos y, aun estando algo alejado del cuerpo desnudo, se paró y se quedó a la misma altura que la doctora. Vio que delante de él, a un lado de la cama, había una alfombra de pelo sintético señalizada como posible prueba y que no la podía pisar. Tras comprobar que la anatomía era de una persona que ya se había desarrollado, ladeó la cabeza para ver mejor el rostro de la chica. Tenía la cara lavada, algunas pecas le salpicaban la nariz chata y no se había desmaquillado bien los ojos, ya que le quedaba algún resto de rímel en las largas y espesas pestañas. La pintura negra le había manchado el borde de los ojos almendrados, surcando unas finas líneas comúnmente llamadas patas de gallo. El color del iris era azul claro y las pupilas negras estaban dilatadas por la pérdida de control del Sistema Nervioso Central. Tenía un largo flequillo de color negro azabache enmarcándole los pómulos y el resto del cabello estaba alborotado sobre el colchón.

    El inspector se alejó del cuerpo y se dirigió a la mesa del escritorio que estaba al fondo, junto a la ventana. Sobre esta, colgado en la pared, había un tablón de corcho con varias fotografías de la víctima y sus amigas. La chica que aparecía en todas ellas era la misma y, sin embargo, no era igual. Misma altura y mismos rasgos que sobre el papel fotográfico eran más juveniles. El cabello con diferentes cortes y en diferentes tonos de rubio. La podía apreciar posando en todas ellas de forma divertida, sacando la lengua, haciendo caras y mirando a cámara. Los gestos, la ropa, el grupo de chicas con el que estaba… todos esos aspectos corroboraban que eran adolescentes. En cambio, la persona que yacía sobre la cama era una versión más adulta que la fotografiada.

    El inspector se acercó a la estantería y extrajo una de las revistas que allí había. Observó la portada y se fijó en la fecha de publicación: agosto 2006. Tenía más de diez años.

    —Lucía, ven. Mira esta revista —dijo enseñándole la fecha impresa—. ¿Has visto estas fotografías?—. Señaló el corcho de la pared—. No hay ninguna imagen actual. Es como si Aitana Benavent se hubiera quedado atrás en el tiempo. Además, la decoración de esta habitación parece que no se actualiza desde hace más de una década. ¿Tanta nostalgia siente por el pasado que es incapaz de renovar nada?

    Lucía, tras confirmar las observaciones de su compañero, se acercó al armario ropero con puertas abatibles y lo abrió por uno de los lados. En su interior encontró pantalones acampanados, zapatos de punta, camisetas que se ataban al cuello… De entre la ropa pasada de moda sacó un vestido azul con flores blancas y se lo enseñó al inspector.

    —Mira, parece el mismo vestido que el de la fotografía de abajo. —Se acercó para asegurarse—. Ángel, todo esto es muy raro porque te aseguro que ninguna adolescente guarda su ropa más de un par de temporadas. Y aunque Aitana dejó atrás esa fase de inmadurez hace tiempo, yo no conozco muchas mujeres que al crecer se pongan la ropa de cuando eran jóvenes. Aunque bueno, de todo hay en este mundo.

    Ángel volvió a acercarse a la cama y estiró un poco las prendas arrugadas que permanecían junto a la víctima, aquellas que Aitana llevaba puestas antes de estar desnuda.

    —¿Qué le parece, doctora Hernández? ¿Diría usted que este pijama es actual o es de los que se llevaban hace diez años?

    La forense dejó de apuntar datos en una libreta que portaba y se centró en la pregunta del inspector. Descartó la ropa interior, que se solía renovar con frecuencia por el desgaste, y examinó brevemente las dos prendas: camiseta y pantalón.

    —La tela tiene una calidad que no está mal y por lo tanto podría ser de hace diez años, antes todo duraba más, pero por la etiqueta no tengo duda que es una prenda actual. No había Primark en Valencia hace diez años.

    El inspector se quedó pensando un momento.

    —Me suena a tienda de ropa con precios bastante asequibles. ¿No se supone que los Benavent tienen dinero? El traje de novia con funda de Pronovias. La ropa y los zapatos…

    —Lo que hay en el armario es de marca —interrumpió la inspectora Lucía, examinando las etiquetas de las prendas—, pero aquí no hay nada que se haya comprado últimamente. De todos modos, yo voy mucho a comprar ropa a Primark, sobre todo para los niños, y he visto gente de todo tipo. ¿Usted compra ropa allí, doctora?

    —No, yo no compro en tiendas lowcost —contestó de forma tajante, como ofendida, y cambió el tono de voz a uno más seco—. Lo que sí es actual es el cadáver, así que si no les importa, ¿nos podemos centrar en él? —Tensó los labios, fijó la vista en la libreta y siguió escribiendo.

    Los inspectores Lucía y Ángel se miraron entre sí. Él abrió los ojos y ella tragó saliva.

    —Está bien, doctora Hernández. ¿Qué tenemos? —El inspector examinó el resto del cuerpo a una distancia prudencial. No era la primera vez que trabajaba con la forense y solía guardar las distancias con ella. El error había sido suyo por involucrarla en una de las hipótesis.

    —Del cuerpo le puedo decir que la hora de la muerte se sitúa entre ayer por la tarde-noche y de madrugada. La causa de la muerte es un único disparo en la zona abdominal. Se ha desangrado. Hasta que no le haga la autopsia no sabré el alcance en los órganos de la perforación. Aunque ya no importe demasiado, estará todo en el informe. El orificio de entrada está situado a la altura del estómago y tiene una inclinación de unos 45 grados con entrada desde abajo, por lo que el asesino estaba a los pies de la cama cuando disparó. Cuando se produzca el levantamiento del cadáver veremos si hay orificio de salida. El arma utilizada parece de medio calibre, pero cuando se extraiga el proyectil se sabrá con precisión.

    —¿Qué más me puede decir? —Quiso saber el inspector.

    —Como ya le he dicho a su compañera… —La forense lo dijo muy lentamente e hizo una pausa antes de proseguir—. Se han encontrado cabellos sobre el colchón y la alfombra. También hay semen sobre su cuerpo y estoy segura de que mantuvo relaciones sexuales. No se aprecia desgarro ni signos de violencia, por lo que es posible que fueran consentidas. Y hasta aquí les puedo contar sin analizar el resto en el laboratorio. Ahora mismo solo puedo darles la información a medias. Tras la autopsia completa les pasaré el informe 

     Sí, eso ya lo ha dicho, pensó el inspector.

    —Mi trabajo aquí ya está hecho. Buenos días. —La doctora se despidió con un ligero movimiento de cabeza, cerró la libreta y se fue. Sus tacones resonaron sobre el parquet y los inspectores se quedaron callados hasta que el sonido rítmico de sus pasos fue inaudible.

    —Menuda estúpida —musitó el inspector, perplejo por la actitud de la forense—. Estaba bien y, de pronto, coge y se ofende. Eso me pasa por pedirle una opinión sobre nuestra investigación. Solo lo he hecho porque me sabía mal estar hablando contigo como si ella no estuviera delante.

    —Lo que parece que le ha cabreado es que yo le preguntara si compra en Primark. ¿Has visto cómo ha dicho que no? Ha subido la barbilla y ha estirado el cuello. —La inspectora la imitó burlándose del gesto que, a su modo de ver, distaba mucho de una correcta educación—. Como si ella estuviera por encima de eso. Vamos, ni que la hubiera menospreciado por el simple hecho de preguntarle. A veces no sabes con qué gilipolleces puedes ofender a alguien.

    —Lo que hay que aguantar —dijo incrédulo por lo absurdo de la escena—. Bueno, dejemos a la doctora con su soberbia y hagamos un planteamiento del caso. Empecemos a descartar móviles y llegaremos hasta el autor del asesinato. —El inspector no quería darle más importancia de la que tenía a algo tan irrelevante.

    Lucía asintió y tomó la palabra.

    —Deberíamos descartar el asesinato como consecuencia de un robo. A pesar de los objetos de valor que hay en la casa, no parece que falte ninguno, aunque hasta que no hablemos con los padres y vengan al piso no podremos saberlo con exactitud.

    —¿Nadie ha hablado con ellos? —preguntó extrañado.

    —Ahora mismo no los tenemos localizados. 

    ¿Dónde estarán?, pensó Ángel, analizando el importante papel que debían representar los progenitores y que, por el contrario, no realizaban al estar ausentes. No lo dijo en voz alta porque no quería desviarse del tema que estaban tratando. Primero las pruebas físicas, después los testigos.

    —¿Crees que el móvil podría ser sexual? —continuó el inspector.

    Lucía dudó.

    —No te sabría decir. Las relaciones parecen consentidas por falta de pruebas de agresión o violencia, pero hasta que no estén los resultados de toxicología no podemos saber si había algún tipo de sustancia en su organismo que no la dejara resistirse. Y aun no habiéndola, no podemos descartar una sumisión química por escopolamina, ya que la burundanga es una droga que se ha extendido mucho en los últimos años y su intoxicación es difícil de detectar.

    Ángel asintió, dándole la razón.

    —Habrá que tomarle declaración al prometido y pedirle una muestra de ADN para compararla con la del semen. Aunque no creo que se trate de un caso de violencia doméstica. Iban a casarse al día siguiente. ¿Tú qué crees? —pidió opinión a su compañera.

    Lucía volvió a fijarse en el cuerpo de Aitana y se encogió de hombros.

    —No sé.

    Mil hipótesis le nublaban la mente. Lo único que podía hacer era ir descartándolas una a una.

    —¿Qué te parece la decoración de la habitación? —El inspector se centró de nuevo en la estancia. ¿Por qué no se había actualizado durante tanto tiempo?

    Lucía levantó las cejas y miró hacia los lados. 

    —No cuadra con el resto de la casa. Todo lo que yo he visto en ella, fuera de estas cuatro paredes, es moderno. Suelo de parquet, paredes lisas sin gotelé, baño y cocina reformados, televisión último modelo… nada que ver con esa televisión analógica que hay sobre la cómoda. Al principio he pensado que la decoración era algo retro, últimamente está muy de moda conservar las cosas del pasado o comprar productos que los imiten, pero ya no sé qué pensar. A ver si encontramos a sus padres y nos aclaran algo, que tienen un lavavajillas con más botones que el mando de una nave espacial.

    Ángel estaba acostumbrado a las bromas de su compañera, le salían de forma natural hasta en la peor de las situaciones. No pretendían ser graciosas, simplemente eran su forma de liberar un poco de tensión.

    —¿Algún testigo que viera u oyera algo?

    —Qué va. Les he dejado mi tarjeta a varios vecinos por si recuerdan algo. El anciano de la puerta cinco, el que vive justo en el piso de arriba, me ha dicho que oyó varios disparos durante la noche.

    —Pero si solo ha sido uno y han utilizado el cojín como silenciador —repuso Ángel, dando por inválida aquella información. El inspector sabía que en numerosas ocasiones los testigos no siempre les servían de ayuda. Las declaraciones tenían que ser contrastadas y analizadas al detalle porque algunas veces no cuadraban con los hechos. En otras ocasiones los testigos mentían o, sin tener ninguna noción sobre el caso, aportaban pistas falsas para darse notoriedad.

    —Creo que lo que oyó fueron truenos. Está más sordo que una tapia, me ha tocado repetirle varias veces las preguntas. Eso sí, el hombre estaba súper contento de poder aportarme información para la investigación. Me da la sensación de que está muy solo y un poco falto de atención y creo que esta tarde va a ser la comidilla en el hogar del jubilado.

    Ángel suspiró con aire afligido. El caso acababa de empezar y no tenía muy claro hasta qué punto podía complicarse. Le encantaban los desafíos, sin embargo, en esta ocasión había bastantes elementos que le importunaban. De entre estos, el que más pesaba era el apellido de la víctima y todo lo que le rodeaba.

    Tanto a él como a su compañera les quedaba poco que analizar en el piso y tenían una larga jornada por delante, y Ángel sabía lo que ambos necesitaban para reponer fuerzas y hacerle frente.

    —¿Tienes hambre? —le preguntó a Lucía—. Seguro que no has desayunado nada y se te asienta el estómago en cuanto salgamos de aquí. ¿Te parece que quedemos en la cafetería que hay junto a la comisaría? Podemos sentarnos en alguna de las mesas del fondo y analizar las primeras impresiones desde otra perspectiva. —Era su forma de decir que ni siquiera se estaban tomando una pausa, que iban a continuar trabajando en otra estancia—. Me vendrá bien tomarme un café decente.

    —Y a mí una manzanilla.

5

Lucía Romero

Lucía estacionó su Citroën familiar frente a la comisaría en la zona reservada a los vehículos policiales. Aparcó junto al coche del inspector Ferrer, al cual, debido a su forma de conducir y al exceso de velocidad, había perdido de vista tras girar en la segunda manzana. Comprobó que había cerrado bien el coche estirando de la maneta y se dirigió con rapidez a la cafetería acordada.

    Al abrir la puerta del establecimiento cambió el inconfundible aroma a galletas que inundaba todo el pueblo por el del pan recién hecho y, este último, le abrió el apetito. Estaba tan acostumbrada al aroma permanente a galletas a consecuencia de la fábrica que allí residía que, con el paso de los años, había dejado de prestarle atención y su cerebro no lo procesaba hasta que alguien se lo mencionaba.

    Tras echar un rápido vistazo a la vitrina de la bollería, decidió que no le apetecía demasiado comer algo dulce y se decantó por unas tostadas con tomate. Se acercó a la barra a pedirle a María, la simpática y regordeta dueña del amplio local, que siempre le atendía con una agradable sonrisa. Esta le tomó nota y le dijo que enseguida se lo serviría. Lucía divisó a Ángel al fondo, bajo la luz blanquecina de los tubos fluorescentes que alumbraban el lugar, y se dirigió a la mesa de madera que había ocupado su compañero. Los inspectores siempre intentaban sentarse lo más alejados posible de la entrada porque era la zona de la cafetería que solían elegir los clientes que venían del juzgado. Los juzgados de Paterna se encontraban en el mismo edificio que la comisaría y en la cafetería se juntaban policías con jueces, abogados y presuntos criminales. Dentro de un mismo edificio estaba claro el papel que cada uno representaba en la sociedad. Unos eran los que habían cometido el delito, otros los que lo habían perseguido, otros los que lo defendían y, además, estaban los que debían juzgarlo. En el edificio de enfrente, mientras tomaban un refrigerio, no había una distinción tan clara. Por lo cual, los dos inspectores preferían alejarse de la curiosidad ajena y guardar las distancias con los oídos que no debían escuchar, ya que nunca sabían si después las palabras podían jugar en su contra.

    Sobre el bullicio de los allí presentes, Lucía oyó el móvil y se puso a buscar el objeto vibrante en el bolso. Le dijo a Ángel que enseguida volvía y este asintió, conforme. Lucía se levantó y dejó a su compañero con el bocadillo de tortilla de patata que acababa de pedirse para almorzar. Al salir al exterior de la cafetería notó el contraste de temperatura a causa de una calefacción demasiado elevada y se estremeció.

    —Dime, ¿qué quieres ahora? —preguntó enfadada tras mirar de quién era la llamada y descolgar—. Ya sabes que estoy trabajando.

    —Hola, mamá. —Era la voz de su hijo mayor, Lukas.

    —Hola, cariño. —Sus palabras se dulcificaron al comprobar que no era su exmarido quien sostenía el teléfono—. ¿Qué quieres, mi amor? ¿Va todo bien? —dijo preocupada.

    —Sí, estamos viendo los dibujos en la tele. Le he preguntado a papá si íbamos a quedarnos aquí todo el fin de semana y me ha dicho que él no lo sabe, que te llame a ti y te lo pregunte.

    Lucía notó un nudo en el estómago. Miró una nube grisácea y se comparó con esa masa de agua que amenazaba con descargar gotas de lluvia sobre las cabezas de los que se pusieran a su paso. Necesitó tomar aire y soplarle a la nube para alejarla lo máximo posible antes de contestar.

    —Sí, cariño, os tenéis que quedar con papá todo el fin de semana.

    Ese adulto que le había dado el teléfono a su hijo y no había sido capaz de llamar él y entender que ella no había elegido la situación en la que se veía envuelta en aquel momento y que, por lo visto, no era compatible con la situación de él.

    Lucía quería prometerle a Lukas que pasaría a darles las buenas noches, tanto a él como a su hermano, antes de que se fueran a dormir, pero sabía que no podía y decidió callar. Las primeras horas de investigación eran cruciales y era incapaz de predecir hacia dónde la podían llevar. No sería la primera vez que hacía falsas promesas a sus hijos y luego, estos, se lo reprochaban con un “Tú me dijiste…”

    —¿Vas a coger a los malos? —le preguntó Lukas con su voz infantil.

    —Ya lo estoy haciendo, para que tú y tu hermano tengáis dulces sueños. —Ambos se quedaron callados y oyó a su otro hijo de fondo, gritando—.  Lukas, ¿está Kiko cerca?

    —Sí, mamá, espera —murmuró y seguidamente gritó—: ¡Kiko, dice mamá que te pongas!

    Lucía esperó en silencio, ajena a las personas que pasaban a su lado.

    —Mamá. —Volvió a hablar Lukas—, que dice que no se pone. No te enfades con él, es que hoy está de morros.

    —Está bien, no importa. —Lucía lo aceptó sin más, su hijo Kiko no era el único que estaba de ese modo. Al final, el sentimiento de malestar era el mismo para todos, adultos y niños.

    —¿Quieres que se ponga papá? —preguntó Lukas, y antes de que pudiera contestarle, la voz de Lluís resonó al otro lado del auricular.

    —Dime qué plan llevas.

    —Trabajar. No tengo otro. Siento si te he arruinado los planes de hoy, pero puedes cambiarlos para el fin de semana que viene.

    —De eso nada. El fin de semana que viene me tocaba tenerlos a mí y ya tengo las entradas para ir al cine —le informó con voz grave—. Si este fin de semana no quieres disfrutarlos es problema tuyo, no mío.

    —Sí quiero disfrutarlos, pero no puedo. ¿Entiendes la diferencia o necesitas que te la explique? —replicó intentando no gritar.

    —No necesito nada. Te digo las cosas como son. Los niños llevan toda la mañana preguntándome por ti y por el parque de bolas. No sé qué contestarles. ¿Les vas a llevar o no les vas a llevar? Si les digo que no y luego te presentas aquí me acusan de que les digo mentiras. Por lo tanto le he dado el teléfono a Lukas para que te pregunte él directamente, porque yo no soy el malo de la película.

    —Ni yo tampoco lo soy —murmuró Lucía en voz baja, más para convencerse a ella misma que a su exmarido.

    —Pues a ver cómo lo solucionas, porque esto no puede seguir así. ¿Por qué no tendrás un curro normal, como todo el mundo? Solo haces que la separación sea mucho más difícil para los niños.

    Lucía se sintió dolida. Su exmarido le acababa de dar un golpe bajo. Podía entrar en un bucle de acusaciones, ya que Lluís no era perfecto y ella tenía repertorio para rato, sin embargo, calló, no le apetecía discutir. Hacía tiempo que había aprendido que con ello no iba a solucionar nada y prefería dejarlo pasar.

    —Si no es mucho pedir dile a nuestros hijos que los quiero. —Sin esperar a que su exmarido contestara, continuó hablando—. Siento que mi trabajo nos dé a todos tantos quebraderos de cabeza y también siento habértelos tenido que dejar y, con ello, no poder cumplir la promesa que les hice, pero tengo que atrapar a un asesino —se justificó—. Adiós.

    Colgó apenada por no poder compaginar su vida familiar con su vida laboral. Entró en la cafetería de nuevo y se sentó en la silla de madera, abatida. Probó las tostadas que le habían servido mientras estaba fuera y le parecieron insulsas, había perdido el apetito. Abrió el sobre de sacarina y se lo echó a la taza humeante de manzanilla. Cogió la cuchara, sacó el sobre que retenía las hierbas que manchaban el agua y lo exprimió con el cordel de la infusión. Dejó el sobre en el plato que sostenía la taza y se puso a remover lentamente el líquido para así endulzar un poco las aguas turbias en las que se veía reflejada.

    —¿Todo bien? —le preguntó Ángel.

    Lucía lo miró a los ojos y negó con la cabeza. Se había cansado de mentir. Cuando alguien en el pasado le había preguntado cómo se encontraba, siempre expresaba, “Muy bien, ¿y tú?”. Teresa, su madre, le había enseñado que lo correcto era guardarse los problemas de uno para sí mismo porque el resto de la sociedad tenía los suyos propios. Todo formaba parte de la educación que había recibido a partir de la muerte de su padre. Antes de cumplir la mayoría de edad, un accidente de tráfico hizo que la familia Romero perdiera al miembro masculino de la casa. Lucía lloró durante días. Su madre apretó los puños y los dientes y no dijo nada. Cuando Lucía fue incapaz de reprimir las lágrimas en el tanatorio, se acercó a su madre y le preguntó por qué no lloraba, si acaso no le dolía haber perdido a su marido. Su madre le contestó que le habían quitado un trozo de vida, se lo habían arrancado de cuajo el día que se enteró de que la persona con la que llevaba compartiendo los últimos veinticinco años de su vida no iba a volver, pero que llorar y quejarse al mundo no se lo iba a devolver, por lo tanto prefería guardarse la pena para ella y seguir mostrando la cara amable y simpática de la vida porque el dolor, si no lo recuerdas de forma constante, hay momentos en los que puede llegar a desaparecer.

     Aquel día Lucía creyó sus palabras y las penas que padecían madre e hija, en su día a día, nunca fueron tema de conversación en una comida. Siempre hablaban de las cosas buenas que les habían ocurrido y, si no era a ellas, a los demás. En cambio, cuando su madre faltó, ya no tenía ningún adulto con quien hablar de todo lo bueno que pasaba en el mundo, ya no había quien le alegrara los días grises que ella veía cada vez más negros y el resto de gente que le rodeaba también. Todos le sacaban un pero a las buenas noticias que pudiera contar, por lo que hacía tiempo que no encontraba nada de peso que decir para justificar que se encontraba bien. Su único aliciente eran sus hijos y todavía estaban en la edad de las rabietas. Entendió que su madre había representado un papel con ella para que fueran fuertes juntas, ese guion se había enterrado junto a su cuerpo y se había degradado con el transcurso del tiempo, por lo que en los últimos años su forma de pensar había ido cambiando y, en ese momento, prefería decir muchas cosas de las que pensaba en voz alta.

    —Cuando pillemos al hijo puta que ha matado a Aitana y pueda tener un horario normal estaré bien.

    Ángel, lejos de quedarse perplejo por las palabras de su compañera, comprendió y asintió. Ambos sabían que en su trabajo nunca iban a tener un horario denominado “normal”. Unas veces se llevaba mejor y otras no tan bien. A Lucía se le empezaba a hacer cuesta arriba y por ello su arrebato verbal. Esas palabras eran lo único que la inspectora podía permitirse, ya que no podía abandonar, no en esas circunstancias. De nuevo dejó aparcados sus problemas familiares en el fondo de su mente y dio paso a otro tipo de problemas, los psicológicos de un asesino. Puso los codos sobre la mesa y con los dedos de la mano derecha empezó a darle vueltas al anillo anti estrés que llevaba en el anular izquierdo. Se quedó observando cómo este daba vueltas y una idea le vino a la cabeza. Cogió el móvil, abrió la aplicación que tenía instalada para poder acceder a los archivos policiales y metió su contraseña. Indagó en la selección de fotografías del caso que ya se habían descargado al expediente y encontró la que estaba buscando.         

    —A pesar de que el robo esté prácticamente descartado como móvil del asesinato, puede que sí falte algo, mira. —Amplió una de las imágenes y se la enseñó a Ángel.

    El inspector Ferrer, que observaba expectante a su compañera, bajó la vista y se quedó mirando una imagen de la mano de Aitana.

    —¿Lo estás viendo? ¿Qué falta? El anillo de compromiso —murmuró ampliando más la imagen—. Aitana tiene la marca en el dedo pero no se ha encontrado ni rastro de él. La doctora Hernández se ha dado cuenta al analizar el cuerpo y se lo ha comentado a los técnicos. Estos han registrado toda la casa y no lo han encontrado. A no ser que se haya colado por el desagüe, que no creo, en esa casa no está.

    —¿Un trofeo para el agresor? —teorizó el inspector—. Yo apuesto a que fue a matarla a su casa, se excitó haciéndolo y, después, mantuvo relaciones con el cuerpo sin vida. Está claro que se trata de un asesinato con carácter sexual.

    —¿Y le pegas un tiro utilizando la almohada de silenciador? Demasiado rápido y distante. Normalmente los asesinos sexuales se excitan con una muerte lenta. No, tiene que ser algo más cercano. ¿Un exnovio celoso? ¿Un amante? Puede que fuera el prometido el que la matara y se llevara el anillo que ha pagado o puede que tuviera un amante, que este no estuviera de acuerdo con la boda, y se llevara con él el compromiso que tenía Aitana con otra persona. Sea cual sea la respuesta, el asesino es varón. Ya sé que se ha hallado semen, pero incluso sin haberlo te diría que es un hombre, las mujeres nunca hacemos ese tipo de barbaridades.

    —Y los hombres mentalmente estables tampoco —precisó Ángel—. Bien es cierto que los hombres son más proclives a las conductas agresivas. De todos modos, yo creo que acabamos de ver el escenario de un psicópata, no sé si habrá cometido algún delito anteriormente, pero la falta de empatía es evidente.

    Lucía le dio la razón a su compañero.

    —¿Qué sabemos del teléfono móvil? ¿Quién se está encargando de analizarlo para comprobar los mensajes y las llamadas? —preguntó Ángel—. No lo he visto en la habitación como prueba así que he supuesto que ya se lo habrían llevado.

    —Pues has supuesto mal. No hay ni rastro del teléfono móvil. Parece que el anillo no fue lo único que el asesino se llevó con él.

    —Estoy seguro de que ella le conocía y sus datos estaban en la memoria de ese teléfono —musitó el inspector—. Necesitamos una autorización judicial para que su compañía telefónica nos facilite el listado de llamadas de ese día. A ver si encontramos algo.

    —Lo solicitaremos, pero ya sabes que esa información tarda unos días. Como pronto la tendremos para el lunes.

    Ambos permanecieron callados cuando María, la camarera de la cafetería, les interrumpió al acercarse a preguntarles si querían tomar algo más. Ángel pidió un par de cafés para llevar y la cuenta. Lucía, que ya se encontraba mejor, se terminó la tostada de tomate y apuró la manzanilla, que ya estaba fría.

    —¿Para quién es el otro café? —preguntó mientras se dirigían a la salida—. ¿Para Nuria? —Le sujetó la puerta para que pasara y las comisuras de su boca se elevaron.

    —Si te veo sonreír de nuevo te diría que sí, que es para ella, pero voy a tener que quitarte la alegría del cuerpo confesándote que el otro café es para el jefe. No va a estar contento cuando lleguemos.

    —¿Y crees que con un café le vas a alegrar la mañana al comisario después de que se haya cometido un asesinato en el pueblo? —La cara de Lucía reflejaba duda, realmente no creía que su compañero tuviera tan pocas luces. Sabía que el comisario Castell tendría un humor de perros por el nuevo y mediático caso, solo lo veía contento cuando… No recordaba haberlo visto contento nunca—. Si funciona, dejo la manzanilla y las tilas y me paso a la cafeína con leche. A lo mejor es el nuevo antídoto contra el mal humor y yo no me he enterado. ¿Han hecho algún nuevo estudio en Oxford que lo certifique? Mira que se hacen estudios sobre todo. Hay un investigador alemán, Boris… algo en alemán, que ha llegado a la conclusión científica, tras varias pruebas, de que los hombres no entienden a las mujeres. ¿Tú crees que se necesita un estudio científico para afirmar eso? Eso lo sabe todo el mundo, sin pruebas ni nada. No nos entendéis. Aunque tampoco es tan extraño porque, algunas veces, ni nosotras mismas nos entendemos.

    Ángel se encogió de hombros, Lucía tenía razón sobre que no era fácil entender a las mujeres, pero había muchos hombres que no se quedaban atrás en cuanto a ser raros de cojones, aun así, no pensaba decir ni una palabra al respecto, no quería entrar en una guerra de sexos. En realidad, no sabía si el café funcionaría contra el mal humor del jefe, intuía, al igual que su compañera, que no iba a mejorar sus ánimos, pero al menos debía intentarlo. 

    —Tú sigue con tus infusiones que ya tienes los nervios a flor de piel como para que tomes excitantes. Ojalá vuelvas algún día a la filosofía Zen que llevabas a favor de la felicidad y las cosas buenas, antes estabas menos tensa. A menudo me recuerdas a la Lucía que conozco, pero de un tiempo a esta parte, a veces te encuentro diferente, como si tu forma de ser estuviera cambiando. Tienes altibajos. Seguramente sea debido al estrés que sufres, pero quiero que sepas que estoy aquí para lo que necesites —le dijo de forma clara y directa.

    Lucía alzó una ceja, patidifusa. Se había centrado en cómo Ángel había comparado sus dos versiones, la antigua y la nueva, y se había olvidado de lo importante, que le había tendido la mano por si necesitaba agarrarse a ella. 

    —¿Otra vez analizándome? —preguntó.

    Ángel, al ver el semblante de Lucía, que le miraba fijamente, desvió el tema:

    —Además, cómo se nota que no has probado el café de la comisaría. Al menos con este no nos amargará más la mañana.

    Lucía quiso olvidar las palabras anteriores de su compañero, que parecía haberse dado cuenta de que no habían sido de su agrado, y dudó de su última frase. Si en algo era experto el comisario Miquel Castell era en amargar mañanas, tardes y noches. Y por lo visto no era el único al que se le veía infeliz. Al parecer, ella misma irradiaba pesadumbre por los cuatro costados.  

6

La noche anterior.

Jose Benavent y Silvia Benavent.

Jose Benavent acababa de despedirse de todos sus familiares en el hotel donde se alojaban. Le hubiera gustado quedarse más tiempo, pero Silvia, su mujer, no había dejado de recordarle durante toda la cena que su hija Aitana estaba sola en casa. Le pidió que no alargara la velada ya que, al día siguiente, iba a poder beber con estos todo lo que quisiera y ponerse al día sobre el fútbol. Aun así, había conseguido tomarse unas copas con sus primos y recordar cuando eran jóvenes y se divertían en las Islas Baleares. Aunque Jose se había ido de fiesta con ellos y su hermana alguna vez durante su juventud, no recordaba habérselo pasado tan bien como contaban. Sin embargo, les seguía la corriente y bebía escuchando sus salidas porque le gustaba formar parte de ese círculo social. Sus familiares venían de Sant Jordi, un barrio del término municipal de Mallorca, y Jose, junto a su mujer, había ido a recogerlos al aeropuerto de Manises y les había acompañado hasta un hotel de Paterna. Más bien les había escoltado, porque en su coche solo hubo sitio para su hermana y un par de primos. El resto de la familia había tenido que desplazarse en varios taxis. Con todos los que eran les hubiera merecido la pena alquilar un autobús. Dormirían muy cerca del lugar en el que se iba a celebrar el banquete de la boda de su hija. Menos mal que tenía parking, porque si al día siguiente seguía lloviendo era probable que a más de uno se le estropeara el traje, y no hablemos de los peinados. Lo que su mujer no sabía era cómo solucionar el problema del mal tiempo en la iglesia. La plaza del pueblo de Paterna estaba totalmente descubierta y Silvia llevaba todo el camino de vuelta a casa recordándoselo. Jose subió el volumen de la emisora y su mujer, alzando la voz por encima de esta, le reprochó que nunca la escuchaba. Era mentira, sí prestaba atención a lo que decía. Simplemente no intervenía porque le interesaban muy poco los vestidos, trajes y peinados arruinados por la posible climatología. En cambio, sí quería saber cómo iba la liga. Había invertido algo de dinero en apuestas deportivas y le gustaba seguir al minuto los resultados, pero por no discutir con su esposa apagó la radio. No quería enfados tontos con ella. Luego miraría el resultado de los partidos en una aplicación que se había descargado en el teléfono móvil.

    Silvia no entendía su afición por el deporte rey. Él tampoco entendía la afición de ella por la moda, pero aquello era una pequeñez que nunca le haría saber.

    Jose, como siempre, quiso contentarla, así que sonrió, afirmó y asintió, una vez más.

    —Es tu hija la que se casa, parece que no te importe —dijo Silvia, incrédula de que en un momento así su marido hubiera decidido poner la radio para oír cómo iban los resultados del fútbol.

    —Claro que me importa. Se casa nuestra niña, nuestro más preciado tesoro, y vamos a hacer todo lo que podamos para que en su gran día sea feliz. Podemos decirle al chofer que lleve un paraguas, quizás puedan montar una pequeña carpa entre los coches y la puerta. No dejaremos que el tiempo le estropee el día. Ni a ella ni a los invitados.

    A Silvia no le convencieron las soluciones de su marido. Sabía que sería capaz de hacer cualquier cosa por su hija, pero había cosas que no se controlaban con dinero, y el tiempo era una de ellas. Negó con la cabeza y miró a través de la ventanilla, hacia el oscuro cielo.

    —Esperemos que deje de llover. A ver a quién se le ocurre casarse en pleno mes de noviembre. Con todos los meses cálidos y soleados que hay durante el año. Con la buena climatología que hay en Valencia, esto en junio o en julio no nos pasa —dijo hastiada por la celebración incluso antes de que esta ocurriese.

    Jose le puso la mano sobre la rodilla en un intento de animarla. Silvia ni se inmutó, seguía absorta en sus pensamientos con la mirada fija en las gotas de lluvia que resbalaban por el cristal de la ventanilla. Dudó que esa noche pudiera dormir, le haría falta una de sus pequeñas pastillas para calmar los nervios.

    —No te preocupes, cariño, solo es agua. Podría ser peor.

    Silvia no veía de qué forma podrían empeorar las cosas, pero prefirió no decir nada más. Como siguiera dándole vueltas al asunto iba a terminar con un ataque de ansiedad y entonces su marido tendría razón, todo sería mucho peor. Estaba deseando llegar a casa.

    Había sido un día largo para ambos, pero sobre todo para ella. Llevaba una carga sobre los hombros desde hacía semanas y estaba deseando quitársela. Que todo saliera perfecto en la boda era agotador y lo peor de todo no eran los preparativos, lo que más exasperaba a Silvia era aguantar a la familia. Si le encantaban las celebraciones ajenas para criticar, odiaba las que tenía que organizar ella porque siempre había quien se quejaba. Vale que ella también lo hacía, pero en voz baja y a su marido para que nadie se ofendiera.

    Por el contrario, la familia Benavent de Sant Jordi era de las que decían lo que pensaban en voz alta. La hermana, Marga, llevaba quejándose desde que había aterrizado. Seguramente durante su vuelo también había despotricado sobre todo lo que le rodeaba, pero Silvia, por suerte, no estaba allí para escucharla. Lo bueno de casarse con su primo Jose y que este se hubiera convertido en su marido era que compartían familia política y habían dejado a una gran parte de esta al otro lado del charco. Con los Benavent de Mallorca prácticamente no se veían porque siempre se encontraban excusas y rencillas para dejar el tiempo pasar. Sin embargo, había ciertas celebraciones, como una boda, que hacían que todos volvieran a reunirse. Y después de una larga temporada sin ver a Marga ni hablar con ella, a Silvia prácticamente se le había olvidado lo mal que le caía su prima-cuñada. Creía que ahora que las aguas habían vuelto a su cauce y habían retomado la relación, las cosas serían diferentes. Le hicieron falta cinco minutos para darse cuenta de que no, de que había gente que no cambiaba, por el contrario, con el paso del tiempo iba a peor. Menos mal que su Jose no era así, él siempre decía cosas buenas de ella y estaba de acuerdo en sus decisiones. Nunca le oía un mal comentario, nada que la disgustara. Al menos lo intentaba, ya que tenía frases tan absurdas que lo mejor era que estuviera calladito. Su Jose no era muy guapo ni muy atlético, decir que era del montón era todo un halago hacia su persona, pero tenía algo bueno, y es que era zalamero como él solo. Así lo conoció Silvia hacía veintisiete años, cuando les visitó durante su gran fiesta de cumpleaños, y aunque su forma de ser con el paso del tiempo había cambiado y era cada vez más distante, Jose seguía dándole la razón en todo.

    Ella nunca se dejó querer y dar cariño no era lo suyo. En eso, Silvia, seguía siendo igual que antaño, le gustaba guardar las distancias y era de pocas palabras.

Silvia apoyó la cabeza en el cristal y notó un ligero alivio al sentir en la sien el frío que de este emanaba. Cerró los ojos y siguió absorta en los detalles de la boda cuando, de pronto, Jose pegó un volantazo y frenó con todas sus fuerzas. Silvia notó la sacudida y abrió los ojos asustada. El coche hizo aquaplaning, culeó y terminó chocando por la parte trasera contra un árbol de la avenida. Alguien había interrumpido en medio de la carretera y el conductor, en un acto reflejo, había desviado su trayectoria. A Jose le había parecido que el kamikaze era una señora mayor que había cruzado la calle, yendo directa hacia él.

    Algo aturdido por la sacudida, miró por el espejo retrovisor intentando percibir alguna silueta, sin embargo, no vio nada. Pegó la cara al cristal de la ventanilla queriendo divisarla. Sintió pánico al pensar que podía haberla atropellado. Todo había pasado tan rápido que no era consciente de los daños ocasionados. Abrió la puerta y se bajó del vehículo con el corazón desbocado. Las manos le hormigueaban y las piernas le temblaban. Miró la calzada buscando a la señora y la encontró vacía. ¿Dónde estaba la anciana? Rodeó el coche sin dejar de mirar el asfalto húmedo y abrió la puerta del copiloto. Su mujer debía haberla visto. No podía haber sido una visión, solo había tomado un par de copas.

    Jose tocó el cuerpo de Silvia y le preguntó por la anciana. Estaba seguro de que su mujer confirmaría su teoría. Esta, por el contrario, no se inmutó. A su marido le hicieron falta unos segundos para percatarse de que estaba inconsciente. El cinturón de seguridad la mantenía rígida en el asiento. Jose la observaba sin hallar respuestas sobre su inconsciencia, no entendía las causas por las cuales su mujer no respondía. El golpe contra el árbol no había sido muy fuerte. A pesar del impacto, los airbags no habían saltado y no veía ningún tipo de lesión externa evidente: no había sangre ni se veía ninguna herida abierta. Se puso todavía más nervioso y no supo qué hacer. ¿La tocaba de nuevo? Prefirió no hacerlo, le sonaba que podría ser peor. Miró a su alrededor. Ya no le importaba la vieja, tampoco el coche, ya se ocuparía de él el seguro. Solo quería que apareciera alguien para ayudarles. El asqueroso tiempo había refugiado a los vecinos en sus casas y la calle permanecía desierta.

    Jose buscó con las manos temblorosas el teléfono móvil en el bolsillo interior de su chaqueta y, al desbloquearlo, este le indicó que estaba bajo de batería. Marcó el número de emergencias y le contó a la teleoperadora del 112 lo que había ocurrido. ¿Si su mujer respiraba? Sí. También tenía pulso. No veía heridas sangrantes pero tampoco reaccionaba a estímulos. Se encontraba en la Avenida de les Corts Valencianes y quería que se dieran prisa. Le suplicó a la teleoperadora que no tardaran en venir a ayudarles. Finalmente colgó y se sentó a aguardar a los servicios sanitarios bajo la lluvia.

    La espera se le hizo eterna. No sabía cuánto tiempo había pasado allí sentado hasta que aparecieron dos patrullas de policía y empezaron a hacerle preguntas. Él, que no tenía nada que ocultar, les contó la verdad.

    —Una señora mayor ha cruzado la calle y he tenido que echarme a un lado con el coche para no atropellarla —titubeó calado hasta los huesos.

    —¿Dónde está la señora? —le interrogó uno de los agentes.

    —Eso mismo me gustaría saber a mí —replicó enfadado.

    El agente de policía se acercó al coche, sacó un alcoholímetro manual y le hizo soplar sometiéndole a una prueba de etilometría. Una patrulla se centró en él y la otra en su mujer. Tras repetir la prueba, le informaron que estaba detenido por arrojar un resultado superior a la tasa penal establecida y que, por ello, se le imputaba un delito contra la seguridad vial. Mientras, la ambulancia seguía sin venir.

    Al fin oyó las sirenas y vio aparecer el SAMU con su equipo médico que, rápidamente, atendió a su mujer in situ para a continuación trasladarla al centro hospitalario. La policía, tras el abandono de la ambulancia del lugar de los hechos, ayudó a Jose a entrar dentro del coche patrulla y él, desde el asiento trasero, esperó a que llegara la grúa municipal para hacerse cargo del vehículo. Mientras aguardaba impaciente, sonó el pitido de su móvil, que le repitió que tenía la batería baja. Maldijo por lo bajo su mala suerte y se acordó de alguien que, a pesar de ser familia suya, nunca le tenía en sus pensamientos. Solo necesitaba llamar a una persona para que todo esto se arreglara pronto y, en cambio, era la persona a la que menos le apetecía llamar. ¿Cuándo fue la última vez que hablaron? Le resultaba imposible concretar. Le había visto en alguna fiesta familiar y, evitándolo a toda costa, no se había acercado ni a saludarle. Ambos no tenían nada en común y sus escasas conversaciones siempre habían sido bastante incómodas. Resopló por la noche que le esperaba. Estaba seguro de que el comisario Miquel Castell se sorprendería al recibir una llamada de su cuñado Jose Benavent para que lo sacara del calabozo.

7

Ángel Ferrer

Lucía y Ángel recorrieron los pasillos formados por paneles modulares blancos que iban del suelo al techo y separaban las diferentes estancias de la comisaría. Subieron por las escaleras hasta el primer piso y fueron directos al despacho del comisario Castell. Lo vieron avanzando hacia el mismo lugar al que ellos se dirigían y aceleraron el paso. No consiguieron darle alcance antes de que la puerta se cerrara en sus narices. Lucía llamó varias veces con los nudillos, ya que Ángel tenía las manos ocupadas con los cafés, y ambos esperaron a que les indicaran que podían pasar.

    La voz grave del comisario no se hizo esperar. Al entrar, este les recibió sentado en su sillón marrón de piel, tenía las manos entrelazadas y se frotaba los pulgares con fuerza. Por fuera la oficina del comisario podía ser comparable con cualquier otra. Solo era un módulo más con una pequeña placa metálica cuyo grabado anunciaba a quién podías encontrar tras la mesa. En cambio, por dentro nada tenía que ver con el resto de los despachos. No lo decoraba un mobiliario que pudieras encontrar en cualquier catálogo de oficina, los muebles oscuros y de líneas elaboradas que lo adornaban le daban un toque de elegancia y distinción difícilmente comparables con las otras salas.  

    A Ángel le tiró para atrás el fuerte olor que albergaba en el interior. El comisario se había echado una cantidad exagerada de un perfume varonil muy caro que hacía que el olor a sudor que desprendía pasara prácticamente desapercibido. Ángel se fijó en las gotas de sudor que le resbalaban al comisario por la canosa sien y que desaparecían entre la tupida barba. El comisario alzó el brazo y se secó la frente con un pañuelo de tela. Era verdad que hacía cierto calor en la comisaría, que el aire acondicionado era centralizado y que, por ello, Miquel no podía elegir la temperatura que personalmente deseaba, pero Ángel intuyó que aquel exceso de sudoración nada tenía que ver con tener un clima ideal en su despacho, sino, más bien, con una cuestión de nerviosismo.

    Tras darle los buenos días, Ángel le ofreció uno de los cafés que había pedido en la cafetería para llevar.

    El comisario no contestó al saludo y le indicó que dejara el vaso encima de la mesa con un gesto desagradecido. Tampoco les ofreció asiento a los inspectores. Los mantuvo de pie frente a él y decidió levantarse de su sillón para estar por encima de ellos. Su envergadura hizo que los inspectores tuvieran que alzar la vista para mirarle a la cara. Su complexión delataba que le gustaba comer raciones generosas, su sola presencia intimidaba a la mayoría de las personas que lo veían por primera vez y muchas de ellas nunca llegaban a acostumbrarse a sus medidas desproporcionadas. Ángel alguna vez se había preguntado si el comisario había sido luchador en el pasado, ya que tenía la nariz aplastada como los boxeadores. Se había anotado mentalmente varias veces que lo buscaría en Internet, pero luego se le olvidaba hacerlo y ese dato, que en un principio tanto le había llamado la atención, con el paso del tiempo había dejado de tener importancia para él.

    Lo que Ángel no pudo obviar aquella mañana era el traje caro que el comisario Castell llevaba. No era uno de los típicos trajes que usaba a diario para trabajar, este le quedaba como un guante. Se le acoplaba perfectamente a su imponente figura. La camisa y la corbata tampoco pertenecían al repertorio habitual, por lo que su atuendo le dejó descolocado.

    —Va muy elegante hoy, señor comisario —tanteó el terreno.

    El comisario puso sus grandes manos sobre la mesa y se inclinó hacia los inspectores. Miró fijamente a Ángel con sus fríos ojos azules.

    —Eso es porque hoy me había cogido el día libre. Estaba invitado a la boda de la hija de un pariente mío y, fíjate tú por donde que, al final, contra todo pronóstico, me ha tocado trabajar. Han matado a Aitana Benavent el día de su boda y nadie sabe qué ha podido pasar. ¿Sabéis de qué conocía a Aitana? ¿Os suena el apellido Benavent? Por supuesto que sí —se contestó a sí mismo—. ¿Cómo no os va a sonar? Pues Aitana Benavent era mi sobrina. Mi mujer y su madre son hermanas, así que tenéis que encontrar al asesino lo antes posible porque si esto se demora voy a tener que dar muchas explicaciones. ¡Mi puesto está en juego, joder! —Alzó la voz y golpeó la mesa con las palmas. Se giró dándoles la espalda a los inspectores y siguió hablando—. Alguien tiene que pagar por este asesinato, y si no es quien lo ha cometido, voy a ser yo quien tenga que dejar el sillón para que alguien más competente lo ocupe. —Recitaba las palabras como si no fueran suyas. Alguien por encima de él se las había dicho y solo las repetía. Volvió a mirar a Ángel—. Y cuando una roca grande cae, se lleva muchas pequeñas a su paso.

    La amenaza era evidente. Un sonido rítmico hizo que Ángel se fijara en su compañera Lucía, que se había cruzado de brazos y golpeaba el suelo con la punta del zapato sin parar. La inspectora tenía un amasijo de pensamientos que luchaban entre sí en su mente. No tardaría en saltar y Ángel no lo iba a permitir. Por como las trataba, Ángel tenía claro que el comisario Castell no estaba acostumbrado a que ninguna mujer le contestara. A Lucía no le iba a servir de nada un enfrentamiento directo con el comisario, tenía las de perder porque no creía que Miquel fuera de los que reculaban frente a un mal comportamiento por su parte. Sin embargo, Ángel tampoco se iba a dejar pisotear después de tantos años en el cuerpo policial, y mucho menos por alguien que parecía importarle más el cargo que ocupaba, por el nombre que este le daba, que la función a desempeñar. Un sillón parecía ser su máxima prioridad incluso cuando la víctima era un pariente suyo. Ángel no iba a cruzarse de brazos, ya que hacía tiempo que sus pensamientos eran claros y sabían qué dirección querían tomar, así que habló de forma que el comisario creyera que le importaba muy poco el caso.

    —Tiene razón en que el delito lo tiene que pagar la persona que lo ha cometido, y es por ello que vamos a buscar al asesino sin descanso hasta que lo encontremos. Ambos, la inspectora Lucía Romero y yo, no crea que no nos hemos dado cuenta de que la trata como si no existiera. Preferimos no pensar que es por su género, ya que eso sería discriminación y hace tiempo que las Fuerzas y Cuerpos de seguridad del Estado están por encima de eso y, como bien sabrá, la discriminación sexista es algo denunciable. Pero dejando a un lado el sexo que podamos tener cada uno de nosotros y el cual, por supuesto, no nos afecta a la hora de realizar nuestro trabajo, queremos que le quede claro que no vamos a buscar al asesino por si caemos, nos aplastan, o cualquier otra mierda retórica que quiera inventarse para amenazarnos. Lo hacemos porque es nuestro trabajo y dejamos el resto de nuestra vida al margen para centrarnos en esto. —A cada palabra que salía por su boca veía cómo esta impactaba en el cerebro del comisario como una bala. Estaba disparando a matar, pero no tenía claro si alguno de los proyectiles rebotaría y, tanto su compañera como él, tendrían que retirarse antes de dar en el blanco. Por ello, debía continuar sacando la artillería pesada—. Y tampoco le damos prioridad a la víctima por apellidarse Benavent, aunque sentimos que la pérdida sea tan allegada a usted. A nosotros solo nos importa una cosa, y es que alguien la ha matado y queremos saber quién ha sido. Ya que el asesinato sale muy barato en este país, al menos alguien debe pagar ese pequeño precio de cárcel, y es nuestro trabajo sentarlo ante la justicia para que ellos determinen la irrisoria pena.

    »Díganos, comisario Castell, ya que tiene una relación directa con la familia de la víctima, ¿dónde están los padres de Aitana? Es el primer dato que necesitamos para poder empezar a trabajar en este caso. Y si prefiere trabajar con otros inspectores háganoslo saber y nos retiraremos encantados. Hay muchos delitos mucho más fáciles que este por resolver en el municipio. —El despacho se quedó en silencio. A Ángel le dio la sensación que cada vez olía peor allí dentro y ya no sabía si aquel olor fétido lo desprendía el comisario o era él mismo quien había comenzado a transpirar de forma excesiva por culpa de la ansiedad que le generaba la situación. Aquella era una batalla que no quería perder, aunque tampoco tenía claro en qué momento debía tirar la toalla. En cambio, si algo sabía hacer el inspector, era jugar a venderse para que lo eligieran. Desde que era pequeño y jugaba en el patio del colegio había aprendido que unas pocas palabras bastaban para guiar los pensamientos de mentes indecisas. Solo tenías que decirles el motivo por el cual te tenían que elegir, vender alguna de tus cualidades y destacarlas sobre las del resto. Dime quién eres y te diré lo que quieres—. Comisario Castell, lo bueno para usted de trabajar con nosotros es que nos conoce de casos anteriores y sabe que somos buenos en lo que hacemos. Si no, no estaríamos aquí con unas estadísticas de crímenes resueltos muy superiores a la media. Además, no necesitamos que nos cuelguen medallas después de un trabajo bien hecho, se las daremos todas a usted para que pueda callar con ellas a todo aquel que haya puesto en tela de juicio su posición en esta comisaría. Nuestra única recompensa es resolver el asesinato.

    Ángel terminó su monólogo improvisado, alzó el café que seguía sosteniendo con la mano y le dio un sorbo. A pesar de que se había quedado frío, se notaba la boca seca y necesitaba quitarse el picor que sentía en la garganta mientras esperaba una decisión por parte de su superior. Cruzó los dedos para que no le apartaran del caso. Él, aunque no estaba invitado a la boda, también conocía a la víctima de algo más que de ver su fotografía en la prensa del pueblo, y tal y como había dicho Lucía, solo estaría mentalmente bien cuando pillaran al hijo de puta que la había matado, pero para ello debía estar involucrado en el caso al cien por cien.

    El comisario Castell resopló.

    —Está bien. Los padres de Aitana tuvieron un accidente de coche ayer por la noche —informó—. Silvia está ingresada en el hospital Arnau de Vilanova, ya que sufrió un desmayo antes de que se produjera el choque contra un árbol. En cuanto me enteré avisé a mi suegro, Antonio Benavent, y me dijo que no me preocupara, que él se encargaba de todo. He vuelto a llamarle esta mañana, al enterarme de la muerte de Aitana, y he hablado con uno de sus encargados, Rafael, que me ha asegurado que en cuanto mi suegro pudiera me llamaría. Todavía estoy esperando. Sobre Silvia la información que tengo es que se encuentra bien por el accidente, pero la tienen en observación. En cuanto a Jose no tengo ni idea de dónde está ya que el muy idiota ha desaparecido. Le arrestaron anoche, al lado del cuartel de los militares, por conducir bajo los efectos del alcohol y lo trajeron a dependencias policiales. Me hizo llamar, el muy cabrón, para que lo sacara del calabozo y me pidió que le trajera ropa de recambio. Estaba empapado a causa de la jodida lluvia. Tras sacarlo del calabozo se fue a los servicios a cambiarse y yo, mientras, le hice pedir un taxi para que lo llevara a casa. Me quedé arreglando los papeles de la que había liado y cuando el taxi llegó, el imbécil se había esfumado. —El comisario no tenía ningún apelativo cariñoso para su cuñado—. He repasado la grabación de las cámaras de la comisaría y con las perimetrales he visto que se fue por la avenida Vicente Mortes Alfonso hacia el centro de Paterna. Se ve perfectamente en la secuencia cómo siguió todo recto hasta que su silueta se perdió en la lejanía. Estoy intentando localizarle telefónicamente desde que se marchó, pero tiene el móvil apagado. Si no está muerto cuando lo encuentren, yo mismo le voy a matar y no va a ser rápido e indoloro.

    —Creo que sé dónde puede estar —soltó el inspector Ferrer.

    La inspectora y el comisario le miraron expectantes.

    —¿Cómo que cree? ¿Dónde cojones está mi cuñado? Dígamelo ahora mismo —le ordenó.

    —Si el caso es nuestro, lo llevamos nosotros. Denos el visto bueno y lo resolveremos estando al mando. O si no, búsquese a otros y dé palos de ciego.

    El comisario abrió la boca para decir algo. El inspector Ferrer no le dio opción de emitir sonido alguno.

    —No hay negociación. La inspectora Romero irá a hablar con la madre al hospital. Yo iré a hablar con el padre. Cuando tengamos la información que buscamos se la haremos saber. Lo toma o lo deja. —Ángel dejó de nuevo el café sobre la mesa.

    El comisario Miquel Castell posó la vista en su vaso y vertió sus pensamientos en él. Paseó la mirada entre los inspectores y se cuestionó si eran las personas apropiadas para llevar el caso. Se sentó en su sillón de piel y le pareció más incómodo que nunca. Notó el sudor resbalarle por la espalda. No tenía ni idea de si eran los más idóneos, pero sí tenía claro que, al menos, el inspector Ferrer tenía un par de huevos por hablarle de esa manera y, lo que era más importante, una mayor información que la que él mismo podía aportar. A pesar de ser su cuñado a quien buscaba, debía confesar que sabía muy poco de este. Eran tan diferentes en actitud que nunca se habían preocupado de conocerse. En cambio, Ángel, por alguna razón que el comisario desconocía, tenía una pista a seguir. Además, que este conociera la zona y el entorno podían ayudarle a esclarecer los hechos. Traer a alguien de fuera que estuviera desubicado no era la mejor opción.

    El comisario abrió el cajón y miró dentro. Datos concretos sobre el caso no era lo único que le faltaba, su carrera dependía de que se resolviera el crimen y, en cambio, su preocupación estaba en algo diferente. Mientras se ocupaba de lo primero no podía centrarse en lo segundo, por lo que debía elegir, sin demora, si eran las personas adecuadas y las que le iban a salvar el culo.

    Se pasó el pañuelo otra vez por la frente. Cogió el café que le había traído el inspector Ferrer y se lo bebió de un trago. Furioso, aplastó el vaso con la mano abierta y varias gotas marrones salpicaron la impoluta mesa.

    —Te estaré esperando. —Miró directamente a Ángel—. No tardes porque el tiempo corre en nuestra contra —murmuró acariciándose la barba con la otra mano.

    La inspectora carraspeó, el comisario volvía a hacer como si no existiera, y aunque ella no sabía dónde podía estar el padre, formaba parte del equipo policial que debía resolver el asesinato. Ángel y ella eran compañeros y si aceptaba a uno, el otro iba incluido en el lote, le gustara o no al comisario.

    Miquel Castell no pudo ignorarla, como si su voz fuera el molesto sonido de un animal interrumpiendo una conversación trascendental.

    —Como se trata de un caso familiar, vosotros estaréis al frente de la investigación. Quiero enterarme de todos los avances sin demora. Por vuestro bien, ni se os ocurra fallarme —murmuró con un gesto seco e indiferente dirigiéndose a la inspectora.

    Cuando los inspectores abandonaron su despacho y la puerta se cerró, el comisario apoyó la espalda contra el respaldo del sillón y dejó caer las manos sobre sus piernas. Un sonido vibrante en el cajón le sobresaltó. Lo abrió lentamente y sacó el teléfono móvil, cuya pantalla le indicaba que le estaba llamando Catalina. Cuando quiso descolgar, la llamante ya había colgado. En un ataque de rabia quiso coger el dispositivo y estamparlo contra la pared. No podía hacerlo, era su herramienta de trabajo más preciada, en ella tenía cientos de números de teléfono de gente muy importante y también de otras personas, que no lo eran tanto, que podían llamarle en cualquier momento. Catalina solía pertenecer a la segunda lista, pero en ciertas ocasiones, pasaba a pertenecer a la primera, sobre todo si le hacía una llamada a esas horas porque, a pesar de tener su número en la agenda, aquel gesto no era algo habitual que ella hiciera. Que Catalina quisiera hablar con él mientras el comisario trabajaba solía ser sinónimo de emergencia y no era la primera llamada de la chica que recibía durante la mañana. Eso solo podía significar que la emergencia había pasado de un color amarillo a uno rojo, sinónimo de máxima prioridad.

    El comisario desbloqueó el móvil e hizo una rellamada. Esperó con un malestar que se agudizaba a cada tono sin respuesta. Rápidamente, saltó un mensaje de voz automático que le indicaba que dejara un mensaje que sería recibido por la otra persona en forma de texto. No quería dejar ningún mensaje con ese inútil servicio, quería hablar directamente con ella. Colgó y lo intentó de nuevo varias veces hasta que se dio por vencido, otra vez. Parecía que Catalina y él no acertaban a llamarse en el momento oportuno. ¿Por qué la chica le llamaba y seguidamente, cuando él se la devolvía, no le cogía el teléfono? ¿Qué era aquello tan importante que tenía que decirle como para importunarle en el trabajo? Ahora que los inspectores tenían el trabajo asignado e iban a ocuparse de hablar con sus cuñados, él tenía vía libre para ir a buscarla y sabía dónde la podía encontrar a cualquier hora del día.

    Miquel cerró el cajón con fuerza y un marco de fotos rectangular que reposaba sobre el escritorio de madera se desestabilizó por el golpe, cayendo boca abajo. Miquel lo cogió y se quedó observando la fotografía que había tras el cristal, que afortunadamente no se había roto. En ella aparecía la imagen de Marisa, su difunta mujer, de joven. Miquel aún recordaba el instante en el que se la tomó. Fue durante sus primeras vacaciones, tras conocerse, en las que alquilaron una casa rural y decidieron pasar una semana alejados de todo lo que conocían. Tenerse el uno al otro era todo lo que necesitaban para que los días fueran perfectos. Esos primeros momentos de la relación en los que lo único que importa es agradar a la otra persona y desvivirse por ella, demostrándole que es especial y que su presencia es lo más importante que hay en el mundo. Aquella semana fue el principio de una larga relación que terminó en tragedia. En aquel entonces lo tenían todo; alegría, belleza, fuerza, juventud, dinero, y ahora ya no tenían casi nada. Ella no tenía vida y él no tenía corazón. Lo único que le quedaba era el dinero y los recuerdos. A Miquel le gustaba tener ahí delante a Marisa Benavent porque ella le recordaba que nada era para siempre, por si alguna vez se le olvidaba.

8

Lucía Romero

A la inspectora Lucía Romero, durante la conversación de su compañero Ángel con el comisario Castell, poco le había faltado para mandar a su superior a la mierda. Ya estaba acostumbrada a tratar con su carácter machista en el que ella, por su condición de mujer, quedaba excluida del caso asignado de forma directa, como si todo el trabajo de investigación recayera en su compañero Ángel y su única función fuera la de acompañarle. Lucía no solía darle demasiada importancia al comportamiento arcaico de su jefe. Le llamaba a sus espaldas “el cavernícola” y en algunas ocasiones hasta le hacía gracia la forma que este tenía de ignorarla a ella y hacerle caso a otras mujeres del cuerpo por eso mismo, por su físico. Era probable que si Lucía hubiera sido diez centímetros más alta, diez kilos más delgada y diez años más joven, él la hubiera tratado de otra forma y, por ello, ella tenía claro que prefería quedarse así, a la sombra de su compañero. Sin embargo, en todos los casos anteriores su paciencia era mayor, sus ganas más intensas y el comisario estaba menos nervioso.

    Desde el principio, Lucía supo que el caso de Aitana no iba a ser uno más. Era duro decirlo pero había personas de primera y segunda importancia, y el apellido Benavent era de los que relegaba otros homicidios a un segundo plano. Lo que la inspectora no sospechaba era la repercusión inmediata que iba a tener ese asesinato en las personas que le rodeaban.

    —Por fin un poco de aire fresco —dijo Lucía al salir de la comisaría—. Menudo hedor hace en el despacho del comisario. Entre la colonia de hombre y el olor a sobaco creciente casi muero asfixiada. Creo que se me ha quedado impregnado el tufo en la ropa —dijo oliéndose la manga para comprobarlo y arrugó la nariz.

    —No seas exagerada —replicó Ángel. Bien era cierto que a él también se le había quedado el aroma nauseabundo metido en las fosas nasales y que cada vez que aspiraba lo notaba.

    —¿Tú sabías que el comisario era cuñado de Jose Benavent? —le preguntó Lucía a Ángel por si él le conocía más que ella.

    —Qué va, no tenía ni idea. Sabía que era viudo pero no que su mujer era una Benavent. No recuerdo que nunca lo haya mencionado. Pero eso no es lo que más raro me parece, lo que más me extraña es que hable de su mujer, que lleva años muerta, en presente, y en cambio a su sobrina Aitana, que acaba de morir, la trate en pasado. Además, parecía más nervioso por conservar su puesto de trabajo que por el hecho de que su sobrina haya sido asesinada.

    La inspectora le dio la razón.

    —Yo le estaba escuchando amenazarnos y me estaba preguntando si era consciente de sobre quién estaba hablando. Parecía más enfadado con el padre de Aitana por desaparecer y meterle en un marrón, al tener que arreglarle el tema de las sanciones policiales por ir este bebido al volante, que por cualquier otra cosa. Y no lo entiendo ya que si le pasara algo a alguien de mi familia… —Hizo una pausa—. No sé cómo reaccionaría. La verdad es que prefiero no pensarlo porque me pongo mala. —El recuerdo de una pesadilla en la que encontraba, al ir a despertarlos, a sus hijos muertos sobre la cama, cruzó durante un instante por encima de la realidad y Lucía se estremeció con la visión de algo tan espantoso—. No sé. Será su forma de afrontar un suceso que está muy por encima de él y le supera. A veces no somos conscientes de la muerte de un ser querido hasta un tiempo después, cuando lo echamos en falta en algún momento cotidiano. Está claro que se encontraba muy nervioso y la mente a veces hace barbaridades para evadirse de la cruda realidad. ¿De dónde procedían esos sudores fríos que me han helado la sangre hasta a mí? Esa mirada ida… Puffff, a saber qué se le estaría pasando por la cabeza a ese hombre. —Se puso en su lugar y, a pesar del rechazo que sentía hacia su persona, sintió pena por él. Empatizó con sus circunstancias y entendió que el comisario era un hombre rudo que no sabía canalizar sus sentimientos y emociones—. Por un momento he creído que nos dejaba fuera del caso y pienso que si no fuera relevante para él de forma personal, eso es algo que ni se hubiera planteado. Aunque ahora mismo podría decirte que casi que lo prefiero, que me sustituyan por alguien más competente, quiere a los mejores para atrapar al asesino de su sobrina y no sé si estoy al cien por cien.

    Ángel enarcó las cejas y habló muy serio.

    —Ni se te ocurra pensar así. El comisario lo que quiere en este momento son resultados y nosotros también queremos lo mismo que él. Así que vamos a dar lo mejor de nosotros sin mirar porcentajes, ¿vale? ¿Te encargas tú de la madre y yo del padre?

    —¿Cómo sabes dónde está el padre de Aitana? —Lucía intuía la respuesta y, aun así, preguntó esperando equivocarse y que la contestación fuera otra.

    Ángel alzó el brazo, cogió una palanca imaginaria y la bajó, emulando a las viejas máquinas tragaperras.

    Lucía negó con la cabeza y quiso cambiar las tornas con su compañero.

    —Ve tú a entrevistar a la madre al hospital y yo busco al padre —se ofreció.

    Esa vez fue Ángel el que negó.

    —Ni hablar. A mí me va a llevar menos tiempo encontrarlo que a ti. Sé a qué salones de juego es asiduo, él me conoce y es más probable que hable conmigo que contigo. Puede que incluso se cierre en banda si le dices que eres policía. A mí, en cambio, me ve con otros ojos. Aunque no te guste la idea sabes que debo ir yo a buscarlo.

    —¿Y si entras allí y ya no sales? —Estaba preocupada. No tenía constancia de que Ángel hubiera entrado en ningún salón de juegos desde la Nochevieja que lo sacó a rastras. ¿Qué probabilidades había de que volviera a recaer?

    —Tampoco me van a secuestrar. De momento no conozco a nadie que no haya salido de esos sitios, aunque sea para ir al banco a sacar más dinero —bromeó. Lucía chascó la lengua. Ángel le puso una mano sobre el hombro—. Hay pruebas que solo yo puedo superar. ¿Qué te apuestas a que no pasa nada? —Volvió a bromear.

    —¿Ves que me ría? ¿No, verdad? Pues para ya porque no tiene ni puta gracia. Puedes recaer en cualquier momento en la mierda del juego y, seré sincera, prefiero que no te expongas.

    —Lucía, entre mujeres os entendéis mejor —empezó a decir con tono conciliador—. Jose es un viejo conocido con el que voy a ir a hablar por un tema ajeno a mi problema. Ahora es él quien tiene una dificultad y debo ayudarle. No voy a buscar más excusas ni te voy a dar una lista de motivos por los cuales tengo que ir yo. Si hubiera querido volver a jugar hubiera podido hacerlo en cualquier momento, estoy expuesto por todos lados. Son salones de juego, pero también son loterías, bares con máquinas, anuncios en la tele... Hoy en día con la tecnología que tenemos al alcance de la mano es mucho más fácil pecar en cualquier momento y hasta ahora he aguantado. Dame un voto de confianza y déjame hacer mi trabajo.

    Lucía sopesó sus argumentos. Sabía que su compañero tenía razón e, incluso sabiéndolo, no se iba del todo tranquila.

    —Ni se te ocurra apagar el móvil o ponerlo en silencio. En cuanto tenga la declaración de la madre te llamo —expuso muy seria. Se quedó mirándole los bolsillos de la chaqueta—. Dame las monedas.

    —¿Cómo?

    —Que me des el monedero. Confiscado hasta que nos volvamos a ver. Sabes que te quiero y que es por tu bien.

    —Puedo sacar dinero en un cajero —contestó incrédulo de tener que llegar a ese punto.

    —Dame las tarjetas también —extendió la mano y esperó.

    Ángel se quedó con la documentación por si la necesitaba y le dio a Lucía el dinero y las tarjetas que portaba. Se sintió como cuando era adolescente y su madre le ordenaba que se sacara todo lo que llevaba en los bolsillos para comprobar que no traía sustancias ilegales a casa. Parecía un delincuente de poca monta y le hizo gracia lo absurdo de la situación.

    —¿También quiere cachearme, inspectora? —se burló. Se volvió dándole la espalda a Lucía, puso las manos sobre el techo del coche y separó las piernas.

    —Creo que no es necesario. Tampoco nos vamos a poner a montar una escenita aquí en medio.

    —Tú te lo pierdes, recuerda que aunque me trates como a un hermano no lo somos. Si tú y yo intimáramos no se consideraría incesto —bromeó y le guiñó un ojo.

    —Con solo pensarlo me entra mal cuerpo. Hace tiempo que un hombre no me toca pero no creo que nunca esté tan necesitada como para pedirte a ti que lo hagas. Que me digas a mí esas cosas y que pases de Nuria, con lo mona que es esa chica. Me gusta mucho para ti, parece seria, responsable y te mira con unos ojos que ella sí te comería entero.

    —Nuria, Nuria, Nuria. No se puede bromear contigo sin que la menciones. No sé cómo decirte que no quiero nada con nadie de la comisaría, que luego todo son problemas. Además, le saco casi veinte años, ¡que podría ser mi hija!

    —Eres el primer tío que conozco que le supone un problema juntarse con una chica más joven que él.

    —Ni joven ni vieja, que no me líes. Ahora céntrate en otra persona, Silvia Benavent, la madre de Aitana, seguro que tiene mucho más que aportar al caso.

    El chirrido lejano de unos neumáticos contra el asfalto desvió su atención. Los inspectores se giraron y vieron el Audi Q5 negro del comisario alejarse a toda velocidad por la carretera.

    —A ese seguro que no le multan —ironizó Lucía con desprecio—. ¿A dónde irá con tanta prisa?

    Ángel se encogió de hombros. No tenía ni idea.

    —Si es algo importante sobre el caso tú te enterarás pronto. Seguramente yo tarde un poco más en saberlo —murmuró Lucía con retintín—. Aunque la otra opción es que sus prisas no vengan por el caso. Seguramente se haya olido los sobacos y al ser consciente de su pestilencia le haya entrado una necesidad imperiosa por pegarse una ducha. Yo voto por la segunda opción, ¿y tú?

    Ángel puso una mueca de asco al recordar el mal olor.

    Olvidándose del comisario y centrándose de nuevo en el caso, Lucía se despidió de su compañero y se subió a su coche familiar rumbo al hospital Arnau de Vilanova de Valencia, que se encontraba a unos quince minutos de la comisaría. Dependiendo del tráfico y los semáforos, su corto viaje podía demorarse un poco más. Por el camino pensó en la soledad que acompañaba a Ángel desde que se conocían. Nunca le había presentado una pareja, no le había visto con nadie en actitud cariñosa ni le había hablado de que hubiera alguien especial en su vida. Habían pasado juntos muchas horas de servicio y ese tipo de cosas, aunque no se quisieran decir, antes o después se sabían. Había señales de aviso como los mensajes del móvil o alguna llamada con cara de tonto que no podían hacer más que confirmar que al otro lado de la línea había alguien especial. A Ángel nunca le había ocurrido nada parecido.

    Ante ese vacío amoroso en la vida de su compañero que Lucía no lograba comprender, alguna vez esta había intentado indagar en el pasado de Ángel y ahondar en el tema sentimental. Sin embargo, no había conseguido saber más que un “Hubo alguien y ya no está”. A Lucía no le quedó claro si ese “alguien” se murió o se marchó, y la curiosidad ganó a su silencio y se lo preguntó directamente. “¿Acaso importa?” le contestó él cuando estaban sentados en el coche de camino a la comisaría tras una larga jornada laboral. La mirada perdida de Ángel en el horizonte y la tristeza en sus ojos le quitaron las ganas a Lucía de volver a preguntar. Desde ese momento, los sentimientos del inspector hacia el sexo opuesto parecía que se habían convertido en un tema tabú. Lucía no sabía si la adicción al juego de Ángel tenía algo que ver con el desamor, pero intuyó que sí. La soledad solía ser mala compañera de vida.

    Entonces, cuando Lucía percibió la tensión sexual que había entre Nuria y Ángel nada más entrar la chica nueva en la comisaría, se le iluminó un nuevo mundo de posibilidades para su compañero, como si esa tensión sexual pudiera convertirse en amor y esa fuera la solución a los problemas de su compañero. Una propuesta imaginaria que mucho distaba de la realidad. El declive de Ángel era cada vez mayor y Lucía no podía esperar durante mucho más tiempo a que la magia del amor hiciera su efecto. El inspector se escaqueaba del trabajo y de sus obligaciones para encerrarse en cualquier lugar en el cual el dinero se perdía en el fondo de una máquina, sitios iluminados de forma artificial donde la opacidad de las puertas y ventanas hacían que no se pudiera distinguir el día de la noche. Lucía se cansó de quedarse de brazos cruzados mientras veía cómo Ángel caía al abismo. La única forma que encontró para solucionarlo fue un par de hostias, mala leche y abordar el problema con un “Hasta aquí has llegado”. Ni aun así las tenía todas consigo porque él también debía darse cuenta del problema y poner de su voluntad para querer salir.

    Lo lograron juntos y, a pesar de haber conseguido sacarlo del fondo del pozo, Lucía no confiaba en que este no volviera a introducirse en este seducido por la idea de dejar de pensar mientras su mente quedaba abstraída por colores y números que prometían ganar una mayor cantidad de dinero que el que se acababa de gastar. Por ello, al dejarle marchar aquel día directo a la boca del lobo, esperaba que su mente se centrara en el caso y que le diera la máxima prioridad, porque si él volvía a caer en las redes del juego, no sería el único que perdería esa partida.

9

Joan Álvarez

No iba a ser capaz de dormirse, tenía todos los sentidos en alerta y, aun así, horas antes había puesto el despertador del móvil, solo por si acaso el cansancio le jugaba una mala pasada y caía vencido por el sueño en el sofá. Las primeras notas de la melodía de November Rain de Guns N´ Roses le indicaron que la hora había llegado. Era medianoche, oficialmente el día de su boda. Apagó la tele, que no estaba viendo, y la oscuridad que le envolvió fue todavía más intensa. Dejó que sonara la música mientras se incorporaba en el sofá. Se acercó a uno de los dos ventanales que daban salida al balcón y, tras mover el panel japonés a un lado, se vio reflejado en el cristal. Se sonrió por todo lo que había logrado. No había sido fácil para él llegar hasta ese punto y allí estaba, el rostro de un hombre que se situaba en el ecuador de los treinta a los cuarenta y que estaba a punto de triunfar un poco más en la vida, o eso esperaba conseguir con la boda porque siempre había algo que podía joderlo todo, pues el destino hacía tiempo que le había enseñado que era incierto y que, por muy bien que uno jugara sus cartas, si le daba la gana hacía trampas y, con su as en la manga, mandaba todo el esfuerzo ajeno a tomar por culo en una milésima de segundo. El destino era el joker de la partida que le sonreía, a veces para ayudarle en forma de comodín, a menudo para burlarse de él. Sin embargo, Joan, a pesar de haber perdido el pelo como su padre, no había perdido la cabeza y le encantaban las partidas difíciles, solo a base de buenas jugadas se encontraba en ese punto que tanto había ansiado.

    Clavó sus ojos marrones en una gota de lluvia que resbalaba por el cristal y la siguió hasta que desapareció por el borde, adentrándose en uno de los pequeños charcos que se había formado en el suelo mojado debido a la tormenta que llevaba cayendo con fuerza durante horas. Alzó la vista al cielo para ver la intensidad de la amenaza con forma de agua que iba a precipitarse durante la fecha señalada. Temía terminar caminando bajo la fría lluvia de noviembre. El cielo negro y nuboso le llenó de incertidumbre, nada podía hacer, solo esperar a ver qué le deparaba el destino e ir preparado para las adversidades.

    Mientras afinaba mentalmente los últimos detalles, se quedó mirando la Torre de Paterna, uno de los monumentos más característicos y símbolo del pueblo en el que se había criado desde que nació. Admiró sus casi veinte metros de altura y recordó la historia de la batalla de Paterna entre moros y cristianos que su madre le contaba cuando era pequeño. Aún se acordaba de pequeños fragmentos de la historia, aunque la mayoría habían desaparecido de su memoria, al igual que había desaparecido su madre de su vida. Sintió una profunda pena al contemplar el monumento de Anzo que había sido colocado en el parque urbano en el 2003, cuando lo inauguraron, porque su madre ya no estaba allí para verlo. Tampoco pudo ver la bandera como seña de identidad de su Villa con su fondo rojo, su torre de oro en el centro y la luna creciente invertida, escaqueada en negro y oro ondeando al viento en lo alto de la torre acompañada de la Señera Coronada y la Rojigualda. La aflicción fue en aumento y las lágrimas le mojaron las mejillas. Aunque creía haberlo superado, aún le quedaban lágrimas por derramar por aquella injusticia que fue cometida contra la mujer que le dio la vida. Se alejó del ventanal y con la ayuda de la luz exterior atravesó el pasillo y entró en su habitación. Cerró la puerta y contempló en el perchero las prendas que tanto le había costado escoger y que nunca más iba a volver a ponerse. La música de la alarma cesó, sonrió nervioso y respiró hondo. El gran día había llegado.

10

Ángel Ferrer

Había intentado mentalizarse por el camino de que no pasaba nada. Tenía claro que iba a entrar en un salón de juegos y se decía constantemente que ese lugar era como cualquier otro. No había ni cogido el coche porque sabía que llegaría más rápido andando que con este debido a las vueltas que podía dar antes de aparcar cerca de la calle Mayor. Creyó que no lo necesitaría, ya que no tenía intención de detener a nadie, solo iba a ser una charla con un viejo conocido para ver si podía aportarle algo de información extra para el caso y además que le contara más datos sobre su hija. Con su declaración sería más fácil avanzar en la investigación.

    Mientras caminaba, iba haciéndose a la idea del lugar al que se dirigía y lo que en él tenía que hacer.

    —Entro, busco, hablo y me voy —se había dicho a sí mismo en voz baja y se lo había repetido varias veces para que su cerebro tuviera claras las órdenes. Cuatro acciones cotidianas que no entrañaban ninguna dificultad y, a pesar de la simpleza, no creyó que le fuera a resultar tan complicado como le pareció posteriormente.

    Cuando llegó a la acera de enfrente, la primera parte del plan que era muy simple, entrar, resultó no serlo tanto. La boca se le secó y las piernas empezaron a temblarle. Notó el peso del teléfono móvil en el pantalón y se preguntó si todavía estaba a tiempo de cambiar las tornas con Lucía, quizás su compañera tuviera razón y él debería haber ido al hospital a hablar con Silvia, la madre de Aitana. Intentó recordar las razones por las cuales lo habían decidido así y se las rebatió a sí mismo. Se sintió un idiota incapaz de afrontar la situación. En ese estado de negación le pesó el bolsillo interior de la chaqueta en el cual siempre tenía oculto un billete de cincuenta euros para emergencias y que solo usaba en caso de extrema necesidad. No tenía muy claro si esta lo era.

    Respiró hondo y cerró los ojos. Expulsó el aire y contó hasta diez. Cruzó la calle con la vista puesta en la puerta de entrada y el sonido de un claxon le sacó de su ensimismamiento. Dio un respingo ante el inesperado sonido y al girarse vio un coche a escasos centímetros de él. En su interior había un hombre con rasgos árabes que le hacía aspavientos y le gritaba palabras que Ángel no era capaz de entender. Tampoco le hacía falta, tenía la certeza de que aquel hombre que casi le atropella, le insultaba en algún tipo de lengua que desconocía. Ángel había estado a punto de provocar un accidente y le daba igual, su única preocupación era la puerta que seguía enfrente.

    El conductor del vehículo volvió a hacer sonar el claxon y le indicó a Ángel con el brazo que se apartara del medio de la carretera. Pisó el acelerador amenazando con circular y atropellarlo a propósito y, al ver que este no se movía, se quitó el cinturón y bajó del coche. Mientras seguía gritando de forma inentendible, fue cara a él y le empujó varias veces para que se apartara. Ángel, cansado de recibir empujones por parte de ese desconocido, le cogió uno de los brazos que no paraban que golpearle en el pecho y se lo retorció hacia atrás. El hombre giró sobre sí mismo y terminó, entre alaridos, hincando la rodilla en el suelo. Ángel se quedó tras él ejerciendo fuerza con una de las manos. Con la otra desenfundó la pistola Glock que portaba junto al pecho y, tapado por su chaqueta para que el pánico no se extendiera por la calle Mayor, se la clavó en la espalda.

    El hombre dejó de gritar en el momento que sintió cómo se le clavaba en un costado lo que parecía ser el cañón de un arma. Abrió los ojos como platos y el labio inferior empezó a temblarle.

    —Yo, yo… yo sentir —balbuceó entre lágrimas mirando al suelo—. Yo no querer hacer daño, yo tener prisa por ir a… —Se quedó en blanco. No recordaba cuál era ese lugar tan importante al que tenía que ir como para enfrentarse a un viandante y terminar encañonado—. Yo tener dos, tres, cuatro hijos. Yo tener cuatro hijos. Por favor no matar. 

    Ángel se guardó el arma muy lentamente en la pechera y se colocó bien la chaqueta para que ninguno de los ojos curiosos que presenciaban la escena, como meros espectadores en una función teatral, la viera. Aprovechó el movimiento y extrajo los cincuenta euros que llevaba para emergencias. Rodeó al hombre de raza árabe, que seguía de rodillas en el suelo temblando, y se puso delante de él. El hombre alzó la barbilla y se quedó observando el billete con cara de sorpresa. Turbado por los acontecimientos desvió la vista hacia Ángel sin entender qué acababa de pasar. No sabía quién era ese hombre ni entendía por qué, tras apuntarle con un arma, le daba dinero. Dudó sobre qué debía hacer. Ángel asintió y ondeó el billete en su dirección queriéndole dar a entender que se lo daba.

    —Vamos, cógelo —le instó en voz alta.

    El hombre seguía dudando. ¿Era aquello una trampa? ¿Dependería su vida de si lo aceptaba?

    Ángel sintió un alivio inmediato cuando el hombre extendió el brazo y cogió cautelosamente el billete. Al no tener dinero que jugar, ya no tenía nada que perder ni que ganar. La sensación de bienestar con lo que uno tiene encima y no necesitar más le invadió de nuevo y pudo respirar tranquilo.

    Ángel estiró el brazo, ayudó a levantarse al hombre y le acompañó al coche.

    —¿Cómo te llamas? —le preguntó con media sonrisa, intentando parecer amable.

    —Rasra —contestó este, elevando ligeramente las comisuras.

    —¿Y qué significa en nuestro idioma? —verbalizó sin saber si el hombre de raza árabe le entendería.

    —Victoria. —Fue su escueta respuesta.

    Ángel le analizó durante unos segundos queriendo averiguar cuánta verdad había en ese hombre. Pronto lo descubriría.

    —Pues no cantes victoria, amigo, porque no está bien ir empujando a la gente por la calle, aunque entorpezca el tráfico.

    El vehículo de Rasra había hecho un tapón en la carretera y los coches de detrás pitaban furiosos por no poder avanzar. Rasra negó con la cabeza, dando a entender que no comprendía qué le estaba diciendo Ángel.

    —Gracias, amigo —dijo complacido enseñándole los cincuenta euros que acababa de recibir y que apretaba fuertemente en el puño. No estaba dispuesto a soltar el billete. A su modo de ver, era una pequeña recompensa por el miedo que había pasado.

    Rasra subió al vehículo y cerró la puerta, se puso el cinturón, metió la primera y solo pudo avanzar unos escasos metros, ya que un coche de la Policía Local se paró en el primer cruce que tenía delante. Dos policías se bajaron del vehículo, comprobaron quiénes estaban implicados en el atasco que estaba originando un tremendo malestar en la población y, al percatarse de que uno de ellos pertenecía al Cuerpo Nacional de Policía, se dirigieron a Ángel para preguntarle qué había pasado. A pesar de que pertenecían a distintas administraciones policiales, se conocían entre ellos por la colaboración que se prestaban a menudo. Ángel les contó a los policías locales que él se dirigía a atender unos asuntos policiales cuando se hubo percatado de que el vehículo de Rasra estaba obstaculizando el tráfico. La Policía Local le pidió al hombre de raza árabe que subiese el coche a la acera para que mientras lo solucionaban se restableciera el tráfico y, seguidamente, tras comprobar la documentación del conductor y el vehículo, le puso una multa por una infracción de estacionamiento indebido. Rasra, tras comprender de qué se trataba el papel rosa que le acababa de dar, miró a Ángel y se enfureció. Le dio la espalda y en un castellano bastante fluido se puso a contarle a la Policía Local su versión de lo sucedido. Que él iba circulando tranquilamente con su coche cuando Ángel le había dado el alto y le había hecho bajarse del vehículo a punta de pistola. Los dos policías, tras la extraña versión de Rasra en la que mencionaba una especie de intento de requerimiento de un vehículo particular por parte de un policía, que era más propio de una película americana que de una actuación real, miraron a Ángel y esta vez fue él quien se encogió de hombros y negó con la cabeza.

    —Yo iba ahí —mencionó el inspector señalando, casi sin pensar.

    Los dos agentes locales se fijaron en el lugar que les había dicho y, tras ver que se trataba del salón de juegos, se lo reprocharon con un gesto de reprobación que no le pasó desapercibido.

    —Es un asunto policial por el caso de Aitana —se justificó aunque no tuviera que hacerlo. Prefirió no tener que seguir dando explicaciones y se volvió a centrar en Rasra y su falsa acusación. —No te preocupes por la multa, amigo, son solo cien euros y si lo pagas antes de veinte días se te queda en la mitad. Seguro que no te sabe mal perder cincuenta euros hoy. Tú mismo te lo has buscado con tus acciones indebidas—. Ya no le cabía duda de que entendía cada una de sus palabras.

    Rasra lo miró con cara de odio y, en cuanto se dio cuenta de que los policías no le creían y que nada más podía hacer, se fue. Ángel se sintió complacido por destinar su dinero a una buena causa. ¿Cuál? No tenía ni idea, pero si algo había sido recordado entre la población a pesar del paso de los años era el eslogan de 1978 “Hacienda somos todos”. Nadie creía en él, pero todos los que pagaban esperaban que su dinero y sus impuestos se destinaran a mejorar el país.

Ángel cruzó la calle con un enfoque diferente. Podía hacerlo, podía superar su enfermedad. Entró en el salón de juegos con paso decidido y, nada más atravesar la puerta, las máquinas comenzaron a llamarle a grito de música. Eran unos soniquetes que durante mucho tiempo le habían parecido una melodía divina y, en cambio, en ese momento, se le clavaban como agujas en la cabeza. Esa “música” le había engañado durante años nublando su buen juicio, y es que su influenciable cerebro solo había necesitado un sonido pobre y chirriante para obtener placer. Qué triste y mísera era su vida en aquel entonces. Ahora obtenía placeres en otras cosas: un libro, una serie, escuchar una música mil veces más satisfactoria que aquella que le alegraba los sentidos cuando hacía una apuesta… Se fijó en las personas que allí había. Chicos cada vez más jóvenes que deberían estar disfrutando de la calle junto a sus amigos, haciendo deporte o invirtiendo su tiempo en alguna acción solidaria. Mujeres cada vez más viejas que deberían gastarse la pensión en algún tipo de hobby que les permitiera relacionarse con otras personas y no con una máquina. Vio un factor común en todos ellos, la soledad. ¿Tendría razón Lucía y él mismo necesitaba la compañía de alguien? Él la había tenido a ella para percibir la realidad y no dejarse volver a engañar por una tragaperras. Por el contrario, ¿cuánta gente se habría quedado sola por el camino de las deudas? Su propia familia le repudió cuando se enteró de su situación financiera. No los culpaba. No tenía derecho a pedirles nada cuando hacía tiempo que había dejado de compartir experiencias con ellos. Quizás Lucía era la única que se había quedado por seguir trabajando con él cada día, codo a codo.

   De entre las personas que había en el salón de juegos quedaban algunas caras conocidas por Ángel de antaño. Alguno de los jugadores se había percatado de su presencia y le había ignorado completamente como si solo fuera una ráfaga de viento que acababa de colarse por la puerta. Solo uno de ellos alzó levemente la cabeza a modo de saludo y volvió a centrarse en una suerte que nunca estaría de su lado.

    Tal y como pensaba, el inspector halló la coronilla de Jose Benavent casi al fondo. Llevaba un suéter blanco que iba cambiando de color por zonas debido a los destellos de las luces que alumbraban el lugar. Ángel se fijó en que aquella prenda le quedaba estrecha y era demasiado larga para su corta figura. Jose estaba sentado en un taburete y repetía gestos mecánicos que dificultaban saber dónde terminaba el hombre y dónde empezaba la máquina.

    Ángel se acercó y le puso la mano sobre el hombro. Jose ni se inmutó, como si fuera una mosca quien se hubiera posado en este y esperara que emprendiera de nuevo el vuelo. Ángel le zarandeó y Jose movió el hombro para que se quitara. La mosca empezaba a ser cojonera. Ángel se agachó, buscó el cable que alimentaba al monstruo de las monedas y lo desenchufó. Jose parpadeó incrédulo, se giró para ver qué estaba pasando y se topó con la mirada inquisitiva de Ángel.

    —Buenas noches —le saludó Jose con su voz ligeramente chillona—. ¿Quieres? —le ofreció unas monedas de euro que portaba en un vaso que olía a ron.

    A Ángel aquella escena le recordó a cuando era pequeño y sus amigos le ofrecían chocolatinas que su madre no le dejaba comer porque tenía predisposición a las caries. En aquel entonces miraba a ambos lados del parque antes de metérsela corriendo en la boca. O a cuando sus amigos, ya más mayores, cambiaron las chocolatinas por cigarrillos y el gesto que él hacía antes de darle una calada era el mismo. Ya no estaba su madre para regañarle ni tampoco su padre, aunque todavía tenía a Lucía, que seguramente le sometería a un tercer grado en cuanto hablara con ella, pero no lo hizo por ella, lo hizo por él. Vio su reflejo, no tan lejano, en aquellas personas y se alegró de haber dejado ese oscuro y tenebroso fantasma atrás, atrapado entre las figuras de la máquina tragaperras que no paraban de girar.

    —Quiero las monedas si con ellas me invitas a un café.

    Ángel le quitó a Jose el vaso de la mano para que no pudiera declinar la invitación. Le agarró del brazo que se había quedado suspendido en el aire sin cambiar de posición y, con movimientos cortos y precisos, le ayudó a abandonar el salón de juegos.

11

Jose Benavent

Jose no opuso ningún tipo de resistencia. Al salir del salón de juegos entrecerró los ojos y emitió un leve gruñido. Le molestaba la luz del sol debido a las horas que llevaba allí dentro; sus ojos se habían adaptado a la penumbra del lugar. ¿Ya era de día? Se dejó arrastrar hasta la acera de enfrente de la calle Mayor por Ángel, un viejo conocido. Entraron en el bar y se sentó donde este le indicó, obediente. El sonido del televisor se elevaba por encima de las voces de los clientes. En el canal sintonizado aparecía la presentadora Clara Ortiz, una mujer morena y madura que llevaba muchos años en la televisión, analizando el caso de Aitana Benavent junto al presentador Jordi Llum, un chico joven y serio con gran proyección tras la pequeña pantalla. Hacía poco que Jordi se había cambiado de una cadena autonómica a una nacional, un gran ascenso profesional que le permitía poder analizar este tipo de casos en el programa matutino.

    Jose, tras oír el nombre de su hija, prestó atención a lo que decían los periodistas en el programa, pensando que estarían hablando del gran enlace que comenzaría en… ¿Qué hora era? Desvió su atención un momento y tembló al ver en el reloj, que había colgado en la pared de detrás de la barra, que era cerca del mediodía. ¿Ya se habían casado su hija y su yerno? ¿Él se lo había perdido? Maldijo por lo bajo. Si eso era así, su mujer y su hija nunca se lo perdonarían. Más dudas le asaltaron. ¿Habría asistido Silvia a la boda? Le atravesó un rayo de esperanza al pensar que debido al accidente a lo mejor se había aplazado el enlace. Supuso que Aitana nunca se hubiera casado sin su madre, aunque esa era la vieja Aitana, la nueva, a saber.

    Jose se sentía aturdido. ¿Cómo era posible que el tiempo hubiera pasado de forma tan rápida y apenas perceptible? Él solo había entrado en el salón de juegos a mirar los resultados del fútbol porque el móvil se le había quedado sin batería y al ver que no había ganado ni una de las apuestas pensó en echar una moneda en la máquina tragaperras, a ver si había suerte y recuperaba algo del dinero invertido, pero si con una sola moneda no ganaba nada, quizás con dos…

    Ya no había remedio posible para el fallo cometido. Únicamente le quedaba la esperanza de que Aitana y Joan no se hubieran dado el sí quiero. Tuvo que volver a prestar atención a la televisión para saber si había habido enlace matrimonial. De repente, se quedó absorto con lo que decían sobre su hija. Las palabras muerte y asesinato destacaron sobre las demás y golpearon todos sus sentidos.

    No podía ser real. Debía tratarse de un error.

    Su piel palideció y las manos empezaron a temblarle. Se levantó de la silla bruscamente y la tiró al suelo. El respaldo de madera resonó al chocar contra el suelo de gres. Jose, sin importarle lo que ocurría a su alrededor, se acercó tambaleante a la pantalla del televisor y puso la mano encima esperando que aquello fuera un espejismo y la mano lo atravesara. No fue así, era real.

    Aquello era una locura, estaban hablando de otra Aitana Benavent. No, su hija no era la única chica que se llamaba así en España.

    La voz de los clientes se apagaron y el sonido ambiente se convirtió en un murmullo. Todos los ojos estaban clavados en él, que volvía a ser ajeno al resto del mundo, pero esa vez por algo muy diferente a una distracción llamada juego, esa vez era por una pesadilla.

    Se pellizcó con sus rechonchos dedos el brazo por encima de la manga y apenas pudo sentir dolor, pudiera ser que en los sueños el dolor fuera ínfimo, casi imperceptible, y que realmente estuviera soñando.

    Ojalá todo esto no sea más que el producto de un mal descanso, pensó.

    Seguía con la vista fija en la pantalla cuando los rostros de los presentadores desaparecieron y, en su lugar, salió la imagen fija de una Aitana Benavent Benavent junto a su prometido. Ya no quedaba margen de duda al que recurrir. No había ninguna posibilidad de error a la que agarrarse. El rostro dulce y angelical de su pequeña se esfumó y la televisión proyectó a la reportera Cristina Gracia, que hacía guardia junto al portal de su casa desde primera hora de la mañana, exactamente desde que alguno de sus jefes se enteró de la noticia del asesinato y la mandó a cubrirla de forma inmediata.

    Asesinato. A Jose esa palabra se le grabó a fuego lento en el corazón y dejó de escuchar. Por dentro la llamas se extendieron por todo su ser y le quemaron las entrañas. Esa sensación era tan dolorosa como real, no estaba soñando. Se apoyó en el espejo que cubría una de las paredes para no caer y se vio reflejado en él. Tenía dos medias lunas casi negras por no haber dormido en toda la noche que ensombrecían sus ojos azules. Su rostro redondo y poco agradecido le pareció más feo que nunca. Golpeó con furia a ese horrible hombre que tenía delante de él y su propio puño se estampó contra la superficie de cristal. Entonces gritó, el aullido era un intento de aplacar el dolor que sentía. Por el contrario, el resultado fue en vano, no había cura para paliar algo así. Cogió un vaso que había en la mesa más cercana y lo estampó contra el televisor. Estiró el brazo para agarrar el servilletero metálico pero no consiguió lanzarlo.

    Ángel le placó por detrás y le inmovilizó. Sin soltarlo, le indicó al dueño del bar que llamara al 112 y que diera aviso de la incidencia. Había un hombre fuera de sí que necesitaba con urgencia un equipo sanitario. Él no podía hacer nada más que intentar retener la violencia que se había desencadenado en Jose hasta que llegara un enfermero y lo sedara. Ángel se sintió horriblemente mal por lo acontecido. ¿Cómo no había podido prever algo así? Ahora era él quien quería darse cabezazos contra la pared por haber enfocado lo de Jose como una amistad en vez de como lo que realmente era, un pariente muy cercano a la víctima que no tenía constancia del suceso y, por lo tanto, no se sabía cómo podía reaccionar. Por ello había que contarle el hecho dentro de un entorno estable en el que la información que recibiera fuera expresada con un sentimiento de duelo, no en un bar con la televisión puesta en el mediático caso y decenas de ojos mirándole.

    Al final iba a tener razón Lucía y sus problemas personales no les iban a dejar trabajar a pleno rendimiento. Estaba cometiendo errores de principiante, pero ¿qué podía hacer, abandonar el caso? Era una posibilidad ahora que acababa de empezar a desarrollarse la investigación.

    Ángel sujetó a Jose con fuerza hasta que llegó el equipo médico. Estos le administraron un relajante muscular intravenoso. Ángel les ayudó a subirlo en la ambulancia y, para poder viajar con Jose hasta el hospital, tuvo que enseñarles la placa policial identificativa a los sanitarios y asegurarles que se trataba de una persona que necesitaba ser custodiada por un agente policial. En cuanto se enteraron del nombre de la persona que había padecido el ataque no hicieron más preguntas. Ángel se sentó como pudo en el duro plástico que hacía de asiento lateral dentro de la ambulancia y apoyó las manos sobre las rodillas. La mirada ausente de Jose recobró algo de lucidez y sus negras pupilas se clavaron en el inspector. Ángel quiso transmitirle una serenidad que no poseía e intentó sonreírle con los ojos.

    —Si lo coges lo dejo —se oyó la voz bajita y chillona de Jose amortiguada por la sirena de la ambulancia.

    Ángel enarcó las cejas y se acercó más a él para que repitiera lo dicho. Jose le agarró la mano y le apretó con fuerza.

    —Tienes que cogerlo, por favor —le suplicó entre dientes y apretó su mano un poco más—. Un puto asesino ha matado a mi niña y no puede ser otro caso sin resolver. Otro más de tantos no, por favor. No sé qué habrá hecho mi niña durante estos últimos años, pero ella no se lo merecía. Tienes que cogerlo. Alguien que ha hecho algo tan atroz no puede quedar impune. Te juro que si lo coges dejo el juego, si yo hubiera estado en casa… —se lamentó—. Es culpa mía, yo la he matado.

    —Tú no tienes la culpa, no podías prever que…

    —Sí es mi culpa —le interrumpió—. Obligué a Silvia a venir a la cena familiar cuando ella prefería quedarse en casa con su hija. La amenacé con no disculparla ante los invitados y no pudo más que aceptar mi propuesta por el qué dirán. Luego tuvimos el accidente por culpa de la vieja que se nos cruzó en la carretera y a Silvia se la llevaron en ambulancia porque no respondía, y yo, a pesar de estar detenido, conseguí no pasar la noche en el calabozo. Mi cuñado me pidió un taxi para que me llevara a casa y yo decidí irme dando un paseo. Fui un desagradecido que quería cuidarse solo aunque nunca ha sabido hacerlo. Anoche, como siempre, pensé en mí y no en mi tesoro. Fui un egoísta. Ella no podía cuidarse y el puto juego hizo que no estuviera con ella. Mi pequeña sola e indefensa en casa a merced de cualquiera. Seguro que ha pasado mucho miedo y ya no voy a poder abrazarla para quitarle los temores. Mi princesa preciosa ya no está —dijo entre sollozos. No parecía que hablara de una mujer adulta, ni siquiera de una adolescente, era como si hablara de una niña—. Tenía que haber estado con ella, tenía que haber estado con ella, tenía que haber… —Entró en un bucle de repetición.

    Ángel miró a los dos sanitarios que viajaban con ellos y estos le dieron a entender que no podían hacer más por el hombre de la camilla.

    —No tardará en dormirse. —Fue su respuesta.

    —Te juro que si le coges dejo el juego, te lo juro. Promete que lo vas a encontrar, que vas a detener al monstruo que ha hecho eso, que vas a resolver el asesinato de mi pequeña —le repitió otra vez. No dejaba de hablar, abría los ojos y seguía suplicándole a Ángel, una vez tras otra, esperando una respuesta que no llegaba.

    El inspector se debatía entre seguir con el caso o hacerse a un lado. Todavía estaba a tiempo.

    Jose comenzó a subir el tono de voz y se lo pedía cada vez más alto. Lo repetía una y otra vez esperando una respuesta que no llegaba. Volvió a gritar fuera de sí y le clavó las uñas a Ángel. Necesitaba su respuesta.

    Y con sangre en el dorso de la mano, el inspector aceptó.

    —Seguiré con el caso y lo cogeré. Te lo prometo.

    —Gracias. —Los párpados de Jose se cerraron y su cuerpo descansó sobre la camilla de la ambulancia.

    —Mira que te ha costado contestarle —le reprochó uno de los sanitarios—. Por tu culpa casi nos toca estabilizarlo otra vez.

    Era cierto que la respuesta había tardado, no había sido inmediata y el malestar de Jose había ido aumentando por segundos. Pero si algo odiaba Ángel eran las promesas que nada valían, aquellas que se decían con la boca y no con el corazón. Luego te quedabas esperando lo prometido con una creciente decepción en la otra persona. Por eso a él le costaba comprometerse personalmente con una causa, porque no quería ser una decepción para nadie.

    Se quitó de encima la mano de Jose y la dejó apoyada en la camilla. La suya propia la tenía dolorida. Había sido mucha la presión que había ejercido su conocido. Tenía las uñas marcadas en el dorso y un poco de sangre brotaba de las heridas. Aprovechó que estaba en la ambulancia y se dejó curar para que no se le infectara. Sacó el móvil y le envió un WhatsApp a Lucía diciéndole que iba para allá, directo al hospital. Le preguntó en qué habitación estaba y esperó a que le respondiera. Cuando la ambulancia paró en la zona de urgencias todavía no tenía una respuesta de su compañera. Tuvo que acercarse al mostrador para preguntar por Silvia Benavent.

12

Lucía Romero

La inspectora Lucía Romero aparcó su vehículo familiar enfrente del hospital Arnau de Vilanova. Apagó el motor, se quitó el cinturón de seguridad y contempló el grisáceo edificio a través de la luna delantera de su coche. Sus ojos fueron derechos a la ventana de la habitación en la que había pasado una corta pero angustiosa estancia junto a su madre cuando le diagnosticaron el cáncer de pulmón que había acabado con su vida. Bajó la vista y, en una de las salidas laterales, vio a un grupo de sanitarios fumando. Aunque ese acto estuviera prohibido por ley desde enero de 2011, muchos ciudadanos seguían fumando en las inmediaciones de los centros sanitarios. Ella misma se lo había recriminado a su madre en alguna ocasión durante su vida y ella siempre le contestaba con frases parecidas: “Si tuviera que respetar todas las leyes absurdas que hay en España no podría ni cantar en Valencia”. Tenía un gran repertorio de leyes absurdas que a Lucía le hacían sonreír cada vez que las mencionaba, y nada más escucharla, no podía hacer otra cosa que darle la razón a la mujer en todas ellas. Si bien Lucía nunca había entendido ese mal vicio de sus padres que se llamaba tabaco, el cual desde que tenía uso de razón podía asegurar que olía fatal, hasta muchos años después no descubriría que ese mal hábito te podía matar.

    —¿Por qué papá y tú fumáis? —le preguntó a su madre en una ocasión al acostarse, cuando tenía ocho años y no comprendía por qué todo lo que les rodeaba tenía un aroma tan desagradable. El coche, el sofá, las sábanas, la casa, la ropa, los dedos de sus padres, los besos de buenas noches...

    —Bueno, cariño, todo el mundo fuma. Los papás empezamos a hacerlo cuando éramos jóvenes, como todos nuestros amigos, y después ya no lo hemos dejado.

    —Podríais dejarlo ahora —dijo Lucía, esperanzada—. El tabaco no sirve para nada y es algo asqueroso. Puaj. —Puso una mueca de asco.

    —Sirve para calmar los nervios en los adultos y los papás siempre tenemos nervios que calmar —contestó como única explicación—. Ahora duérmete que es tarde y mañana tienes colegio.

    Con el paso del tiempo, Lucía le tuvo que dar la razón a su madre con el tema de los nervios, a mayor edad mayores preocupaciones, pero ella prefería las infusiones como tratamiento para restablecer el equilibrio emocional porque el tabaco, a pesar de no haberlo probado, siempre le dejaba un mal sabor de boca. 

    Sus pensamientos regresaron al presente y los recuerdos se dispersaron como el humo de los cigarrillos que los sanitarios fumaban. Salió del coche, cogió el bolso y se apresuró a la entrada del viejo hospital. Nada más abrirse las puertas correderas, un olor que odiaba más que el del tabaco le envolvió a modo de bienvenida. Olía a hospital, apestaba a desinfectante y, para ella, aquel olor era sinónimo de muerte.

    Mientras se dirigía al mostrador tuvo que recordarse que su madre ya no estaba allí, que esa horrible etapa de su vida formaba parte del pasado y, sin querer que los sentimientos de dolor volvieran a aflorar, los ojos se le pusieron vidriosos. Cuando llegó su turno, bajo el cartel de información, tuvo que secarse rápidamente las lágrimas que resbalaban por sus mejillas.

    La chica que atendía tras el frío mostrador la observó durante un segundo y reparó en que estaba llorando. Su corazón se había ido congelando, día tras día, al ver a decenas de personas que llegaban desesperadas de preocupación a pedir información sobre algún amigo o familiar que había sido ingresado, e hizo lo que mejor se le daba: no darle importancia a las emociones que estaba viviendo la persona que tenía enfrente y, a la vez, no retenerla ni un segundo más, dándole la información que andaba buscando con la mayor brevedad posible. Lo que la chica de hielo no sabía es que nada tenían que ver una cosa con la otra.

    Mientras subía en el ascensor, con la mirada puesta en la pantalla que indicaba en qué piso estaban, dudó de si había sido una buena idea ir ella al hospital. Quizás debería de haber insistido más en cambiar las tornas con los interrogatorios. Estaba claro que Ángel quería enfrentarse a aquello que en otro tiempo le había hecho daño, por el contrario, no tenía la certeza de que ella quisiera lo mismo. Tuvo que dejar sus dudas en el ascensor porque en su trabajo daba igual lo que ella quisiera o necesitara. Ya solo había un camino a seguir. La flecha que le indicaba que la habitación 523 estaba hacia la izquierda.    

Cuando la inspectora Romero encontró la habitación en la que estaba ingresada Silvia Benavent, casi al final del pasillo, sus nervios ya se habían templado. Una infusión caliente de la máquina de cafés, que le hizo entender por qué su compañero prefería irse a la cafetería en vez de elegir el producto que ofrecían esos cacharros, había ayudado bastante en el proceso, además de un sencillo ejercicio de respiraciones profundas. Golpeó con fuerza la puerta para avisar a las voces que se oían en el interior de su llegada y, seguidamente, entró sin esperar respuesta. El silencio fue casi absoluto cuando los ocupantes de la habitación se percataron de su presencia, únicamente se oía el murmullo del televisor de fondo con la noticia del día.

    En la estancia había dos camas de hospital en las cuales yacían dos señoras, una más mayor que otra, y ambas tenían, tras de sí, el número de la habitación que las diferenciaba con una A y una B. Delante de cada cama había un acompañante, una de ellas estaba junto a un hombre y la otra junto a una mujer. Ambos estaban sentados en una butaca azul de las que se reclinan para convertirse en algo parecido a una cama, y esa butaca-cama que Lucía conocía de sobra era el lugar de descanso más incómodo en el que había intentado dormir alguna vez.

    Ninguno conocía a la inspectora, por eso todos la miraron expectantes esperando una muestra de cercanía por su parte hacia los integrantes de la cama de al lado.  

    —Buenos días —saludó en general manteniendo las distancias—. Soy la inspectora de policía Lucía Romero y quería hablar con Silvia Benavent.

    Lucía paseó la vista por los rostros de la habitación hasta fijarla en la mujer rubia de la cama A. Era Silvia. La reconocía por haberla visto en la prensa local, en alguna portada de revista y en las fotografías de su casa. La mujer yacía en la camilla ligeramente inclinada hacia arriba, con la cabeza apoyada en la almohada y medio tapada con una sábana blanca. La bata azul celeste de hospital que le habían obligado a ponerse nada tenía que ver con los conjuntos que acostumbraba a llevar. 

    —No es un buen momento —dijo la mujer morena que estaba sentada en la butaca más cercana a donde Lucía se encontraba.

    De fondo, el caso de Aitana Benavent se repetía por los altavoces del pequeño televisor de pago y retumbaba en las paredes de la habitación.

    —Veo que ya se han enterado. Mi más sentido pésame —murmuró la inspectora, agradecida por no tener que dar ella la mala noticia.

    La mujer morena que acababa de hablar, acompañante de Silvia, se levantó de la butaca, se estiró la falda color burdeos, que pertenecía a un conjunto de dos piezas, y se cruzó de brazos sobre la chaqueta. Era algo más bajita que la inspectora a pesar de llevar tacones.

    —¿Cómo no nos vamos a enterar si lo sabe toda España? —replicó señalando el televisor—. Si el asesino quería darse notoriedad, no ha podido elegir mejor familia ni mejor día. ¿Usted puede creer que haya alguien tan macabro como para matar a una criatura tan buena y bella como mi sobrina?

    A Lucía, el asesinato en sí le parecía un acto de pura maldad, no importaba quién fuera la víctima. No podía entender que nadie le quitara la vida a otra persona y pudiera seguir durmiendo por las noches, seguir con su día a día con la conciencia tranquila. Ella estaba segura de que si matara a alguien, recrearía ese momento una y otra vez en su mente. Tenía claro que no podría comer ni dormir por el horror del recuerdo.

    —¿Usted es su tía? —preguntó dirigiéndose a la mujer que hablaba.

    —Marga Benavent, la hermana de Jose Benavent y prima de Silvia Benavent. Ya ve que aquí todo queda en familia —se presentó sin cambiar de postura.

    A Lucía no le pasaron desapercibidas las caras de incredulidad de las otras dos personas que ocupaban la habitación, atentas a cada una de las palabras que decían. Tampoco de cómo Silvia cerraba los ojos y se masajeaba las sienes.

    —Silvia, discúlpeme por la intromisión en su descanso. Ojalá yo no tuviera que estar aquí. Tengo que confesarle que odio con toda mi alma los hospitales, sobre todo este, ya que en este edificio murió mi madre —la inspectora se sinceró con la mujer para encontrar una cercanía que solo se hallaba contando privacidades. Como si al decir lo malo que te ha pasado a ti, derribaras una barrera que se alza entre las dos personas que llegan a ser víctimas de un lugar o un acontecimiento—.  Sin embargo, las circunstancias me llevan a hablar con usted en el lugar menos indicado para encontrar al culpable. Yo tengo dos hijos y no puedo ni imaginar lo horrible que sería perder a alguno de ellos. Solo sé que si eso pasara, haría todo lo posible para encontrar a la persona que lo ha hecho y pegarle un tiro.

    Silvia dejó de mirar al vacío y miró curiosa a la inspectora.

    —¿Le va a pegar un tiro al asesino de mi hija cuando lo encuentre? —Se rio sabiendo lo improbable de esa situación.

    La inspectora Lucía se arrepintió de sus palabras. Ella no mataba gente. Ella los encontraba, los detenía y los llevaba ante la justicia. Aunque si el caso fuera personal… Si alguna de las victimas fueran Kiko o Lukas… Estaba claro que no actuaría igual. Puede que la maldad que lleva a alguien a cometer un asesinato alguna vez esté justificado para la persona que lo realiza, y no es que duerma con la conciencia tranquila al hacerlo, es que ese día, por fin consigue conciliar el sueño que lleva mucho tiempo convertido en pesadilla.

    —Ya le he dicho que no es un buen momento, inspectora —repitió Marga Benavent instándola a marcharse con la palma de la mano—. Mi prima necesita descansar.

    —¡Yo lo que necesito es que te calles! —explotó Silvia, hastiada desde la cama, y abrió los ojos como platos—. Llevo toda la santa mañana escuchándote hablar. A ti y a las cutre noticias. Parece que todos los que no conocéis a mi hija y nunca habéis estado con ella sabéis más de la vida de Aitana que yo. No sabéis de ella más que lo que os hayamos querido contar. No tenéis ni una mínima idea de lo que hemos padecido durante estos últimos diez años, que se dice pronto. Mi niña dejó de ser ella cuando se fue con él. Ese perro muerto de hambre que encontró un hueso que roer y se lo llevó a su guarida. No siga buscando culpables. ¿Quiere saber quién la mató, inspectora? —Centró su mirada en Lucía y la atravesó, quedándose perdida en el infinito—. Déjelo, no podrá hacer nada. No podrá presentar pruebas ni lo condenarán. Ese hombre es el único asesino de mi hija. Un depredador de mujeres. Con él se perdió, dejó de ser mi Aitana y nos abandonó. Ella dejó atrás a su familia y, ahora que había pasado el tiempo y que todo se había asentado, mi niña quería volver con nosotros y retomar su vida. Sin embargo, él se ha encargado de que no pudiera. A su lado mi niña siempre estaba tensa, distante y parecía atemorizada por cada uno de sus actos. Así que encuéntrelo antes de que yo lo haga porque, si no, van a tener otro cadáver al que enterrar en los próximos días. Y créame cuando le digo que no me importaría, el tomarme la justicia por mi mano y que me encerraran por ello, estoy segura de que el uniforme de la cárcel no me quedaría tan mal.

    Silvia se quedó callada y a Lucía le quedaba una duda por resolver.

    —¿A quién se refiere, Silvia? ¿Quién es el asesino de su hija? —Esperó una respuesta que no llegaba—. ¿Es Joan Álvarez? —preguntó atenta a algún gesto que la delatara.

    Silvia se cerró en banda y volvió a centrarse en el televisor. No veía ni escuchaba, todos sus sentidos estaban muy lejos de allí. Quería hablar y, a pesar de ello, no podía. Tal y como le había dicho a la inspectora, su declaración no iba a servir para nada. Sin pruebas lo único que podía conseguir era terminar como su hija. En realidad no le importaba morir, en ese momento hubiera sido lo mejor que le hubiera podido pasar porque, para ella, su vida carecía de sentido, pero ese final no hubiera sido justo para nadie. A Silvia no le importaban las consecuencias de sus actos y, ya que la justicia no podía condenar al culpable, al menos lo haría ella. ¿Y después? Después ya se vería. 

    Para Lucía lo ideal hubiera sido llevarse a Silvia a la comisaría para interrogarla. Necesitaba esa información que se estaba guardando y sabía que era capaz de sonsacársela, pero sin el alta médica Silvia no podía ni salir del hospital. Una habitación compartida no era el mejor lugar para indagar en la vida personal de nadie, así que Lucía barajaba otras posibilidades cuando un médico entró en la habitación y le pidió a los acompañantes de la paciente de la cama 523 A que salieran momentáneamente y esperaran en el pasillo, que tenía que hablar con el paciente de la cama de al lado. A pesar de que el doctor no sabía quién era la inspectora Romero, tampoco hubiera importado si lo hubiera sabido, porque en ese momento la información médica del paciente de la cama B tenía una mayor intimidad y era más primordial que la información policial que esta pudiera obtener. En el hospital mandaban los médicos y no había queja posible sobre las órdenes dadas. La inspectora y Marga salieron, una detrás de la otra, y en cuanto esta última se vio protegida por la lejanía de su prima habló:

    —No le haga ni caso. Está medio ida. La que no tiene ni idea es ella. A pesar de la distancia, a mí mi hermano me sigue contando confidencias, como cuando éramos pequeños. Y yo sé más de Aitana que su madre, que tanto cree saber y luego calla porque no entiende. Que Aitana no haya querido tener relación con su madre no significa que se haya alejado del resto de la familia. Incluso vino a visitarme en una ocasión a Sant Jordi y se quedó en mi casa dormir hace no mucho —reveló y miró de reojo la puerta, incómoda por quien había al otro lado.

    —¿Aitana no tenía relación con su madre? —preguntó Lucía—. ¿Por qué?

    Marga Benavent negó con la cabeza.

    —Estuvieron un tiempo sin hablarse y Silvia le echaba la culpa a Joan. Decía que el psicólogo le había comido la cabeza.

    —¿Y su cuñada sabía que Aitana tenía relación con usted?

    —Esa qué va a saber. Si es una desagradecida con aires de grandeza que ni atiende ni escucha. Además, Aitana me pidió que no le dijera ni una palabra a su madre, que nunca le perdonaría que no hubiera acudido a ella en un momento así. Y yo soy mujer de palabra.

    —¿Y cuál fue el motivo del viaje? —preguntó la inspectora cambiando, sin querer, el tono de voz al que usaba en los interrogatorios.

    Los ojos de Marga saltaban de la inspectora a la puerta de la habitación y volvían a Lucía. Estaba tan acostumbrada a escuchar detrás de las puertas que no se fiaba de estas. Siempre podían tener a alguien al otro lado que tuviera interés en lo que estabas diciendo. Marga abrió la puerta convencida de que el aglomerado chocaría contra Silvia y el pomo causó un pequeño estruendo al golpear la pared. El médico se giró disgustado por la intromisión y la cara de Marga enrojeció de vergüenza.

    —Perdón —se disculpó—. Solo quería recoger mi bolso.

    Dio unos pasos hacia delante y alargó el brazo para agarrar su pequeño bolso de fiesta que llevaba desde por la mañana. Volvió a cerrar la puerta con más cuidado y se dirigió al ascensor lateral del edificio que estaba a su izquierda, a escasos metros de la habitación.

    —Necesito un cigarro —comentó Marga mientras comprobaba en el interior del bolso que llevaba tabaco—. He tenido suerte, todavía me queda uno. ¿Usted quiere fumar? Podemos compartirlo —le ofreció a la inspectora, que inmediatamente rechazó la invitación—. Si le parece bien, acompáñeme abajo y le cuento quién era Aitana Benavent.

    A Lucía le daba asco estar cerca del humo de un cigarro y este rechazo se había agravado desde que no se podía fumar en lugares cerrados como la comisaría o el bar porque el hecho de que apenas hubiera humo a su alrededor, a lo largo del día, hacía que no se viera en la obligación de soportarlo. Pero a pesar de la repulsa que le producía, aquella era una oferta que la inspectora no podía rehusar.

13

Marga Benavent

Marga Benavent parecía una mujer segura de sí misma. Le gustaba llevar la batuta en las conversaciones y contarlo todo. A pesar de ser la hermana mayor y tener un carácter fuerte que la convirtió en la protagonista de la casa desde que era pequeña, hacía tiempo que había quedado relegada a un segundo plano. Más exactamente, desde que su hermano pequeño se había casado con su prima segunda y se había convertido en socio minoritario de la fábrica de galletas Turia. Un gran logro para un miembro de una familia que no obtenía ni una décima parte de los ingresos que podía alcanzar el pequeño imperio Turia. Y que su hermano, ese hombre de aspecto anodino que siempre había estado a su sombra, destacara por primera vez en su vida y, para siempre, era algo que a Marga la reconcomía por dentro.

   Marga, que ya había sacado el último pitillo de su paquete de tabaco, le dio la espalda al aire que le intentó remover el pelo corto y oscuro sin éxito, debido a un par de capas de laca extrafuerte que se había puesto aquella mañana nada más quitarse los rulos. Refugió el cigarro y el mechero entre sus pequeñas y arrugadas manos y, después de varios chasquidos, consiguió que la chispa prendiera. Se puso el cigarro en la boca y unas profundas arrugas verticales enmarcaron sus labios pintados, en parte por la edad y, en parte por repetir ese gesto varias veces al día durante muchos años.

    No fue hasta que dio la primera calada y el humo penetró en sus pulmones que empezó a contarle a la inspectora Lucía Romero aquello que, a su parecer, debía saber.

    —Lejos de lo que acaba de oír allí arriba, Aitana no es una niña dulce ni una niña tierna. Bueno, miento, sí lo era. La cuestión es que hace mucho tiempo que dejó de ser una niña y se convirtió en una mujer y, a menudo, las madres no soléis verlo porque no queréis despegaros de vuestros cachorros.

    Los hijos de Lucía todavía eran pequeños, no habían madurado y, aun así, podía entender a qué se refería. Por su forma de hablar dedujo que Marga no tenía hijos y le resultó interesante que hablara de la maternidad viéndola desde fuera. No le pareció raro que supusiera que ella misma tenía descendencia, ya que en la sociedad que una mujer adulta tuviera hijos era lo normal. Solo una pequeña parte de la población optaba por no tener personas a las que criar.

    —Cuando Aitana era pequeña, madre e hija estaban muy unidas porque Aitana era muy complaciente —dijo sonriendo. Lucía intuyó que ese esbozo de felicidad era por los recuerdos que albergaba en su memoria de esa época—. Silvia le enseñaba todo aquello que le gustaba y parecía que Aitana adoraba las mismas cosas que ella: la ropa, el maquillaje, la danza, el teatro... Silvia formaba a su hija a su gusto y conveniencia, y la chiquilla pues se dejaba moldear sin protestar demasiado. Recuerdo que, a menudo, cuando yo venía a Paterna en vacaciones, les comentaba a mi hermano y a su mujer que Aitana era una mini Silvia, la cual, año tras año, era menos mini. A los doce años pegó un estirón tan grande que les pasó de altura a sus padres un buen palmo. A mí ya me había pasado el año anterior —bromeó con su altura—. Hasta ahí todo iba bien: era estudiosa, sacaba buenas notas, pasaba los fines de semana con su madre… El problema surgió cuando Aitana entró en la preadolescencia y empezó a descubrir que había un mundo más allá de su castillo de princesa en el que no todos estaban para servirla y reírle las gracias. Los adultos complacen a los niños, pero los niños no se complacen entre sí, y mucho menos los adolescentes. Comenzó a darles más importancia a sus amigos que a sus padres. Desechó todo aquello que le gustaba meses atrás y que compartía con su madre. Aitana quería encajar en el instituto y su madre no tenía cabida en ese nuevo grupo. Recuerdo que mi hermano me llamaba angustiado porque la niña cada día estaba más distante, menos cariñosa. Empezó a contestarles a sus padres y ninguno entendía nada de lo que estaba pasando. Siempre había sido tan buena niña que…

    —La edad del pavo —interrumpió la inspectora—. Todos hemos pasado por ella.

    —Exacto. Todos la hemos vivido de jóvenes y parece que a algunos se les olvida cuando crecen. O simplemente creen que a sus hijos no les va a pasar, como si las hormonas a ellos no les afectaran. —Se rio de nuevo abriendo la boca y puso los ojos en blanco. En su rostro se vislumbró una adolescencia lejana que seguía patente en algunos gestos—. Fueron tres años de preocupaciones para mi hermano y su mujer hasta que Aitana se echó novio a los quince y, según me contaba, su humor mejoró y se volvió más dócil. Les contaba a dónde iba, con quién iba, qué hacían, y sus padres estaban muy contentos con el cambio porque parecía que la niña se había vuelto a centrar. En ese tiempo fui a visitarles en varias ocasiones a su casa y, sinceramente, no me gustó lo que vi. Aitana no se había centrado, solo eran apariencias, y sus padres se lo creían porque la niña se había vuelto una mentirosa. —Se metió el cigarrillo en los labios, aspiró con fuerza y tiró el humo por la nariz—. Ella contaba, claro que sí, solo que contaba lo que le daba la gana. Manipulaba a sus padres; ponía ojitos lastimeros, hacía unos pucheros, le prometía a su madre que harían algo de su agrado y siempre terminaba saliéndose con la suya. Mi sobrina ha sido una chica que nunca ha tenido rabietas, pero eso era porque mi cuñada y mi hermano se lo daban todo para que la niña sonriera. Les advertí de que eso no era educar, que la estaban malcriando, y Silvia la tomó conmigo: que si hablaba sin saber, que si malmetía en los asuntos de los demás, que si no me incumbía… Estaban ciegos y no hay peor ciego que el que no quiere ver, y yo con mis verdades, me volví persona no grata en la casa de mi hermano. ¿Pero qué iba a hacer, callarme? Pues no.

    La inspectora escuchaba atentamente a Marga y se apuntaba notas mentales que luego debería resolver. Había cosas que no le quedaban muy claras, pero no quería interrumpir el hilo de la conversación, el cual no sabía hasta dónde le podía llevar. Las preguntas las realizaría más tarde.

    —Mi cuñada, a la que le gusta estar callada y que tiene cara de mosquita muerta, durante la cena empezó a acusarme de envidiosa, de lianta y de ordinaria. Me dijo que su hija estaba muy bien como estaba y que si yo no era madre, que por algo sería, que no intentara ejercer como tal y educar a mi sobrina. Esa noche tuve que irme a dormir a un hotel y adelantar el vuelo de regreso a Sant Jordi. Estuve bastante tiempo sin saber nada de ellos de forma directa hasta que mi sobrina, después de un curso de internado, volvió a tener mal humor. Si tan bien la estaban educando no hacía falta que la metieran en un internado, ¿no cree? —murmuró con sarcasmo—.  Otra vez comenzaron las discusiones en casa de mi hermano y él, después de casi un año sin hablarme, me volvió a llamar para contarme los problemas de la niña. Aitana no quería salir de casa y se quedaba todo el día metida en su habitación. A pesar de haberse sacado la ESO con buenas calificaciones, no quería seguir estudiando. Al parecer se había atrincherado en la cama y no había forma de sacarla de allí. Al final mi hermano tuvo que darme la razón, que podía ser que ellos no la hubieran educado demasiado bien y que, además, se hubieran desentendido un poco de la niña. —Marga sonrió con satisfacción. Se notaba que le gustaba salirse con la suya y que le dieran la razón—. Le recomendé que hablaran con un especialista. La niña tenía un problema y nadie más que una persona cualificada para tratarlos sería capaz de verlo. Bueno, esa persona y yo, pero yo no podía ayudarla desde Sant Jordi.

    —¿Es usted psicóloga? —preguntó Lucía. Quería que Marga viera un poco de interés en su persona.

    —Pues no. Yo he trabajado toda la vida en una pescadería, que en su día fue de mis padres, pero mientras limpio pescado escucho, y escuchando a los clientes con sus problemas se aprende mucho, ¿sabe?

    Lucía pensó que Marga era más de hablar que de escuchar.

    —Pues con respecto a la niña, mi hermano me hizo caso y, tras convencer a su mujer, contrataron los servicios del psicólogo de la puerta de enfrente. —Marga paraba de vez en cuando para darle otra calada al cigarro y automáticamente seguía con su discurso—. Aunque la terapia iba muy poco a poco, la actitud de la niña volvió a mejorar. A pesar de que a veces estaba un poco rara, dependiendo sobre todo del entorno en el que se encontraba, ya salía de casa y hacía una vida casi normal. Mi hermano me dijo que incluso había comentado que estaba conociendo a alguien pero que era demasiado pronto para presentarlo en casa. Entonces vino cuando Silvia se enteró de quién era esa persona especial en la vida de su hija. No veas la que montó, fue tan grande que la niña se escapó de casa. Para Silvia fue un drama que su hija y el psicólogo se hubieran liado, para mi hermano fue algo normal. Y es que la niña se había enamorado de un chico mayor que ella, quería tener una relación libre con él y por eso se lo había contado a sus padres. Contra todo pronóstico se fugó de casa, porque como nunca iba a conseguir la aprobación de su madre decidió cortar por lo sano. De esto último me enteré cuando ambos vinieron a visitarme a casa, algo que aunque hicieron hace poco, mi hermano y su mujer nunca habían hecho. —Lucía la observaba y retenía información mientras que Marga no dejaba de hablar—. A ver, no me mires así, al principio también me escandalizó la noticia del noviazgo de mi sobrina con un chico nueve años mayor que ella, con el que seguro había mantenido relaciones antes de la mayoría de edad, pero luego lo conocí y allí no vi edad, vi cariño entre dos personas que se habían conocido de una forma un tanto curiosa, ¿no cree?  Joan la trató de su problema, y el problema de Aitana era su madre y su entorno, así que, al fin y al cabo, realizó su cometido y la ayudó a curarse; también la ayudó a encontrarse a sí misma y a mejorar su relación con los demás. Cuando me lo contaron le dije a Joan que primero debía haber tratado a mi cuñada, Silvia tiene bastantes problemas psicológicos. Mi hermano me ha contado que mantiene la habitación de Aitana como el día que se fue. Yo no la he visto y, aun así, con solo mencionarlo me da repelús. Mire, mire como se me pone la piel de gallina —dijo levantándose la manga y enseñándole el brazo a la inspectora—. Joan es un pedazo de pan del que no tengo nada malo que decir. Ese chico sí le cambió la vida a Aitana, solo que a mejor, así que diré que no creo que haya sido él. Nadie tiene una relación de una década para matar a su prometida la víspera del día que se van a casar. Joan no le quitó su hija a Silvia. Aitana maduró, evolucionó y, por desgracia para su madre, se convirtió en algo diferente a ella. Lo que pasa es que Silvia no puede hacer otra cosa que echarle la culpa de todo a Joan, porque la otra opción sería admitir que ella misma cometió el error por no aceptarlo en su selecta familia y eso no puede hacerlo ni muerta. Doña perfecta no comete errores. —Le dio la última calada al cigarro, lo tiró al suelo y lo aplastó con la punta del zapato—. Voy a acercarme al bar de la esquina a comprar otro paquete de tabaco. Si no le importa esperarme, vuelvo en un momento.

    Marga asintió. No tenía intención de irse a ninguna parte.

    —Aquí estaré.

    —¿Quiere algo? —preguntó Marga por educación.

   Que no tardes, pensó Lucía. Simplemente negó.

    Lucía no podía descartar al prometido por una declaración, aunque la conversación con Marga le había ayudado a ver a Joan desde otro punto de vista. Las declaraciones daban sus frutos, aunque nada tenían que ver con las pruebas físicas, que no daban lugar a tantas conjeturas.

    El sol calentaba en lo alto del cielo. La temperatura desde por la mañana había subido más de diez grados y Lucía notó que le sobraban capas de abrigo. Se desabrochó la chaqueta y el aire la sacudió de forma leve pero gratificante. Vio a un grupo de personas tomando unas cañas con bravas, olivas y cacahuetes en el bar. Los niños que iban con ellos jugaban en la rampa que había a escasos metros de su mesa y sintió envidia sana. A menudo firmaría por un trabajo de lunes a viernes con horario escolar, para ser ella la que estuviera sentada en la mesa refrescándose y sus hijos fueran los que estuvieran jugando junto a ella. Solo que como eso no era lo que había elegido cuando pudo escoger el trabajo deseado, se tenía que aguantar. Sacó el teléfono móvil y se centró en este para comprobar si ya había en la base del archivo policial algún informe con el que trabajar. Lo primero que vio en la pantalla emergente fue un mensaje de WhatsApp. Era Ángel, que le preguntaba en qué habitación se encontraba Silvia Benavent, que él se dirigía hacia el hospital en una ambulancia. El corazón se le aceleró al pensar que algo malo le había pasado a su compañero. Continuó leyendo y los nervios cesaron un poco cuando fue consciente de que era a Jose Benavent a quien Ángel acompañaba en el SAMU. Lucía comprobó la hora de los mensajes y calculó que si Ángel no había llegado ya, poco le faltaría. Buscó su número en los contactos frecuentes y le llamó directamente. Le bastó un tono para que descolgara.

    —Hola, Ángel. Acabo de leer tus mensajes. ¿Dónde estás? —Quiso saber Lucía y siguió acribillándole a preguntas—. ¿Está Jose Benavent bien? ¿Y tú cómo estás?

    —Yo estoy perfectamente. Estoy en la habitación 523.

    —¿En la habitación de Silvia? Vale, espérame allí que en cinco minutos subo. Estoy abajo con su prima-cuñada que me estaba contando una parte del pasado de Aitana. Antes he estado hablando con Silvia y la opinión de ambas discierne mucho. Ya te contaré porque…

    —Silvia no está aquí —le interrumpió.

    —¿Cómo? —Lucía debía haberle escuchado mal.

   —Que Silvia no está en su habitación. Dicen los de la cama de al lado que le han traído la hoja de alta hospitalaria y que, en cuanto se la han entregado, se ha cambiado de ropa y se ha marchado.

    —¡No puede haberse ido! —exclamó la inspectora, nerviosa—. Esa mujer quiere tomarse la justicia por su mano. Cree que Joan ha matado a su hija y está dispuesta a acabar con él. Puede que solo sean delirios producidos por el trauma causado, pero no te puedo asegurar que no lo vaya a hacer. Tenemos que encontrarla antes de que cometa una locura. Revisa la planta, habla con la enfermera del mostrador y dile que avise a seguridad. Yo ya voy para allá. —Salió corriendo hacia el ascensor. Pasó entre varias personas que acababan de salir por la puerta corredera y una de ellas le recriminó sus prisas. Entró justo cuando las puertas estaban cerrándose y miró que el botón de la quinta planta estuviera pulsado. ¿Era ella o en ese ascensor hacía un calor insoportable? Se habría quitado la chaqueta si no fuera porque debajo llevaba la pechera con la Beretta. Una de las cosas que echaba de menos del uniforme policial, el cual no usaba desde que había aprobado la oposición para la escala ejecutiva, era poder ir enseñando el arma sin que cundiera el pánico. A veces era más cómodo no pasar desapercibida.

14

Silvia Benavent

Silvia Benavent, tras cambiarse de ropa en el baño de forma apresurada, salió de la habitación con paso tranquilo. No quería que nadie se fijara en ella. Atravesó el pasillo hasta el ascensor principal y siguió andando. Pasó por al lado del carro de las comidas del hospital, cuyas bandejas verdes y grises estaban amontonadas unas encima de otras, y antes de que saliera de la habitación la auxiliar que se encargaba de recogerlas, Silvia levantó una de las tapas y cogió un cuchillo limpio. Siguió andando con la vista al frente y, con cierto nerviosismo, se lo guardó bajo la manga del chaquetón. A pesar de que solo se trataba de un cuchillo, era la primera vez que robaba algo, y aquel impulso le proporcionó una pequeña gratificación. Enfiló el recto pasillo hasta que llegó a los ascensores de urgencias y, olvidándose de estos por completo, abrió la puerta verde y bajó por la escalera de emergencia. Ahora sí podía correr y, aun así, no lo hizo. Los tacones no ayudaban y el vestido azul con falda de tubo, tampoco. Tenía miedo de tropezarse y terminar rodando escaleras abajo. Contó hacia atrás las plantas que le quedaban hasta que pisó el último escalón. Empujó la barra roja antipánico, miró a ambos lados, y eligió el camino que pasaba por urgencias y que la llevaba directamente a la salida.

    No podía dejar de mirar a su alrededor, esperaba que en cualquier momento alguien le frenara el paso. Tras cruzarse con un par de pacientes que deambulaban haciendo tiempo, vio, a un lado del pasillo contiguo a la sala de espera, la camilla en la que estaba tumbado su Jose. No se asombró tanto como se esperaría de la mujer de un paciente que acaba de descubrir a su marido en la cama de urgencias de un hospital. Se paró a su lado y giró el cuello para verlo de frente, parecía dormido. Se colocó en la parte trasera de la camilla y la empujó por el pasillo. Maniobró con un poco de esfuerzo y, tras comprobar que estaba vacía, se metió junto a su marido en una habitación. Cerró la puerta, echó el pestillo y se acercó a él. A pesar de que tenía los ojos cerrados y no podía verla, le sonrió. Levantó la sábana que le tapaba y observó con detenimiento cómo iba vestido. Se le desdibujó la sonrisa.

    —Anda que vaya pintas llevas. A saber de dónde habrás sacado esto —murmuró por lo bajo y volvió a depositar la sábana sobre su pecho tapándole de nuevo—. ¿Qué haces aquí, Jose? —le preguntó a este, que dormía profundamente a causa de la medicación que le habían administrado—. Seguro que no has venido por mí. —Se tapó la boca con la mano y le salió una risilla infantil—. Tú siempre tan bueno… —le susurró mirándole a los ojos cerrados—. Tan bueno que pareces tonto. Eres un pelele y cuando se te necesita, en los momentos duros, nunca estás. Te casaste conmigo por mi dinero y prefieres pasar tu tiempo con una máquina que te lo quita —le reprochó deseando que en su subconsciente le estuviera oyendo—. Me consuelo pensando que al menos mi dinero no te lo gastas en putas. O sí, quién sabe. Si te digo la verdad, no me importa. Nunca me ha importado si te estabas follando a una cualquiera. Por eso nunca me ha gustado que me tocases. A saber quién había pasado antes por tus manos, por tu boca y por tu pene. —Un escalofrío le recorrió el cuerpo entero con solo pensarlo—. Tengo que confesarte, ahora que nadie más nos oye, que yo me casé contigo por tu apellido. Eso unido a que estaba embarazada te hacía la única opción. Mi familia, que siempre ha sido tan pura, tenía que poner remedio a mis pecados y mi penitencia vino en forma de un hombre que se llamaba Jose Benavent. Aunque supongo que eso ya lo sabrías porque los secretos y las mentiras no duran para siempre. Estoy segura de que no te enamoraste de mí de la noche a la mañana. Lo nuestro no fue un flechazo que va a menos y será por eso que hemos durado tantos años, porque si nos separábamos ambos teníamos algo que perder. Ambos sabemos que mi padre fue el causante de que aparecieras en aquella fiesta de cumpleaños. El gran Antonio que todo lo resuelve para que la familia Benavent siga siendo eso, una gran familia a la cual el resto del pueblo no pueda hacer otra cosa que admirar y tener envidia. ¿Era eso lo que yo quería? Daba igual, no podía elegir. Qué diría el pueblo si se enteraba de que el padre de la criatura que llevaba en mi vientre era un mozo de almacén. Además, en cuánto mi padre le dio una pequeña suma de dinero, el muchacho se esfumó del pueblo. Nuestro amor tenía un precio y mi padre lo compró. En aquel entonces odié a mi padre un poco más de lo que ya lo hacía, hasta que entendí que si alguien se iba de mi lado por un fajo de billetes de cinco mil pesetas, no lo quería conmigo. Ese muchacho no se merecía ni una lágrima mía. Entonces fue cuando empecé a entender el valor del dinero. Todo tiene un precio, incluso nuestras vidas, y es mucho más bajo de lo que pensamos. Porque no fue lo único que mi padre adquirió con billetes, ¿verdad?

    »Nuestro hijo tenía que apellidarse Benavent. Solo éramos mi hermana y yo, y al ser yo la mayor, me tocaba hacerme cargo de la herencia familiar y nuestra herencia es nuestro apellido. Mi padre siempre lo ha dicho, que ser un Benavent es lo mejor que tenemos. Es nuestro legado, el cual pasa de generación en generación hasta que esta se desvanece y, por supuesto, el nuestro no se podía desvanecer. Era algo inviable estando Antonio Benavent al cargo de la familia. —Resopló con fuerza y los recuerdos hicieron que aflorara una sonrisa malévola en su rostro desencajado—: Nos casamos en la misma iglesia que en la que se casaron mis padres y en la que se iba a casar Aitana. Menudo día… No recuerdo tus palabras en nuestra boda, ni siquiera me recuerdo a mí misma diciendo “Sí, quiero” pero sí recuerdo al cura mencionando “Hasta que la muerte os separe” porque pensé en mi nuevo cautiverio y en si sería fácil matarte. Quizás fuera la única forma de salir de él. Te imaginé en el banquete bebiendo de una copa envenenada, igual en las películas medievales que tanto me gustan por esos elaborados vestidos que llevan. Te vi acabarte un par de botellas de vino, y aunque estas no te mataron, sí hicieron que acabaras con una borrachera tan grande que pensaste que esa misma noche habíamos consumado. —Se rio a carcajadas—. Pero si no te mantuviste despierto ni cinco minutos. Y luego te creíste que yo estaba embarazada de ti. Pobre iluso que piensa que es echar la caña y pescar a la primera. Generalmente suele costar un poquito más la concepción que una simple corrida. La verdad es que fueron varios meses de encuentros sexuales esporádicos con Pedro, el padre de Aitana, hasta que su semilla germinó en mi interior. A pesar de que sabía que estaba haciendo algo mal, con Pedro el deseo pudo a la razón y contigo iba a ser al revés.

    »La razón mandaba y tengo que reconocer que me sorprendiste. Me cuidaste tanto durante la gestación de mi bebé que empecé a cogerte cariño. Eras el mejor de los mayordomos. Luego llegó Aitana y fue una decepción para mi padre. En cuanto vio que se trataba de una niña su ilusión por ser abuelo se desvaneció. Y tú, Jose, me ayudaste a ver lo maravilloso que era tener una criatura entre mis brazos aunque no cumpliera las expectativas de mi padre. Él solo pensaba en el futuro legado que su primera nieta no traería, un apellido que volvería a perderse en la siguiente generación. En cambio, a ti nada de eso te importaba y me ayudaste más que cualquier otra persona. ¿Recuerdas lo orgulloso que te sentías cuando la gente decía que tenía tus ojos? Qué ignorantes, ni siquiera la tonalidad es la misma. Sin embargo, tú sonreías feliz por una paternidad que no te correspondía y yo me encontraba muy cómoda con un matrimonio sin obligaciones en el que nadie me reprendía. Por primera vez en años me sentía liberada.

    »Ambos nos centramos en la niña y nunca nos hicimos demasiado caso ya que cada uno tenía sus rutinas. Luego Aitana creció y dejó de ser nuestra para ser de otro. Cambió y encontró lo que ella pensaba que era amor en ese malnacido que le hizo tanto daño. Directa e indirectamente. Si no hubiera sido por él, ella no hubiera pasado por todo ese sufrimiento. Aunque sé que no es el único culpable porque yo tampoco estuve a la altura. Siempre he querido lo mejor para ella y daba igual lo que yo hiciera porque parecía que todo lo hacía mal. —Los recuerdos iban y venían. Tenía el rostro ensombrecido y, a veces, se vislumbraba una sonrisa—. Le llegó el infierno en forma de internado. Cayó por un abismo del que yo siempre la había querido apartar para que ni siquiera se asomara. No pude preverlo, de verdad que no pude. Y luego llegó la terapia. ¿Recuerdas cuando volvió a sonreír? El mundo se nos iluminó de nuevo. Y es que en la peor de las oscuridades siempre se puede encontrar un rayo de luz. Ese rayo se convirtió en sol y yo solo pude ver sombras. El orgullo me nubló. Se lo había dado todo y ella me repudió por una tonta discusión. La reté a un pulso en el que perdí y ella ya no pensaba aflojar. Aitana parecía odiarme y tú, Jose, eras la única persona que me quedaba. Alguien con quien ya no tenía nada que compartir. Pensé que si tenerme alejada era lo que ella quería, si eso era lo que le hacía feliz, yo me haría a un lado porque lo que más me importaba era la dicha de mi hija. Luego volvió y haciéndote caso ya no pregunté. Mi niña había vuelto a casa en forma de mujer. Era más seria, más madura. Iba a sentar la cabeza y el corazón. Ya no estaba sola. Tenía quien la protegiera, porque tú, querido, era algo que nunca ibas a hacer. Eras ajeno a todo lo que pasaba a tu alrededor, y después de tantos años, lo sigues siendo. Lo que ninguno intuíamos era que nuestra niña venía para marcharse de nuevo, esta vez para siempre. Y ahora que ya no está… —Sacó el cuchillo, lo acercó al cuello de su marido y lo apretó contra la yugular. Pinchó hasta que empezó a salir sangre—. Lo único que nos unía a ti y a mí ha muerto. —Apartó la punta del cuchillo del cuello y, tras contemplar las gotas de sangre, sacó la lengua y lamió lentamente el acero inoxidable degustando el líquido rojo, deleitándose con su sabor—. En realidad no quiero matarte, a ti no. No te lo mereces —murmuró guardándose de nuevo el cuchillo—. Espero que sigas teniendo buenas palabras para tu mujer después de lo que voy a hacer. —Se inclinó levemente y le besó en la frente.

    Silvia se alejó de su marido con paso tranquilo. Acostumbrada a guardarse sus emociones, se había quitado un gran peso de encima verbalizándolas. Nunca podía compartirlas porque no se fiaba de nadie. Los chismorreos corrían como la pólvora por el pueblo y su familia debía guardar siempre las apariencias. Con un objetivo en mente, pasó por delante del cuarto de seguridad en el cual una vigilante acababa de descolgar el teléfono. Miró al frente y se colocó al lado de un hombre que también salía por la puerta de urgencias, intentando esconderse tras su perfil y pasar desapercibida. Avanzó nerviosa. Aunque ya estaba fuera del edificio que la había mantenido prisionera en una cama, todavía no se sentía libre. No fue hasta que se subió al taxi y este aceleró, a la orden de la palabra Paterna como dirección, que se sintió relajada. Justo en el mismo momento en que todas las alarmas de búsqueda sonaban tras de sí.

    —Si no me dice a qué parte de Paterna vamos no sé qué dirección tomar —dijo el taxista, un hombre de unos cincuenta años que parecía no tener barbilla porque la cara se le juntaba con el cuello, mirándola a través del espejo retrovisor cuando pararon en un semáforo en rojo—. Aunque si tiene dinero para pagar, por mí estoy dándole vueltas con el taxi durante todo el día. Y si no tiene dinero, me lo puedo cobrar de otra forma, me lo puedo cobrar en carne. —Se mordió levemente el labio y le sonrió con unos dientes amarillos que tenían varias manchas de color café.

    Silvia se sintió incómoda por la mirada lasciva de aquel baboso y se puso las gafas de sol, como si estas pudieran protegerle de los ojos que la deseaban. Notó el frío tacto del cuchillo rozando contra la piel de su antebrazo y sintió ganas de sacarlo y enseñárselo al conductor para que este supiera lo que era sentirse intimidado por otra persona sin razón alguna. Sin embargo, las refrenó, no le interesaba entrar en una pelea en la que no podía medir las consecuencias. Tenía otros asuntos más importantes que tratar. Los ojos del taxista se habían posado en sus rodillas desnudas y Silvia las juntó. No había hueco para él entre estas. Sacó el teléfono móvil del bolso y le hizo una foto a la licencia del taxi. Tocó un par de botones para simular que estaba usándolo.

    —Mi cuñado, que es comisario de la policía, sabe dónde estoy ahora mismo —mintió—. He quedado con él en diez minutos en la fábrica de galletas Turia que está situada en la calle del Santísimo Cristo de la Fe, cerca del molino del Testar.

    —Entendido. Ya sé dónde me dice, señora —contestó con malestar el taxista. Había captado el mensaje y no quería meterse en un lío. Puso la radio del coche y sus ojos, que hacía un momento estaban intentando ver más allá de la falda de su ocupante, quedaron clavados en la carretera.

    Cuando la clienta le pagó el trayecto con un billete de cincuenta euros y se bajó del coche sin solicitarle el cambio, el taxista consideró que era su día de suerte. Miró el reloj del salpicadero y vio que era cerca del mediodía. Quedaba menos de una hora para que su mujer saliera de trabajar y su viaje había terminado en la fábrica que sustentaba parte de su economía familiar. Como todos los días, tenía que recoger a su esposa al finalizar la jornada y ya no quedaba tiempo para realizar otro trayecto. Pensó que con la propina podría hacer lo que más le apetecía en ese momento. La otra opción era esperar en el coche y ponerse cariñoso con su esposa cuando llegaran a casa. De modo inmediato la descartó. Sabía que a su mujer no le iba a apetecer mantener sexo después de pasarse la mañana empaquetando galletas. Salió del vehículo, quitó el casquete iluminado de la parte superior del taxi y, tras guardarlo, aceleró. Aún había tiempo de sobra para convertirse en cliente y que la puta le mojara bien el churro antes de que la parienta saliera de trabajar.

15

Miquel Castell

El comisario Miquel Castell se adentró con su vehículo en el Barrio de Campamento, paró el Audi frente al chalet Cortina, situado en la calle Juan Magal Benzó, y apretó el botón del mando que abría el garaje. No era un sencillo y obsoleto mando a distancia con tecnología de cuarzo muy fácil de copiar. El suyo era un sistema electrónico evolutivo de segunda generación, cuyo código adicional con diferente encriptado lo hacían incopiable. Mientras la puerta se abría, contempló la ópera prima de Cortina, un chalet de estilo ecléctico en la que combinaba elementos bizantinos, árabes y góticos. Se fijó en la gran ojiva decorativa que enmarcaba el escudo de la familia Cortina, con la C que custodian el yelmo y los imprescindibles dragones. Pensó que si fuera su escudo familiar el que enmarcaba la fachada del edificio rectangular, hacía mucho tiempo que le hubieran dado la mano de pintura roja que tanto necesitaba para que sobresaltara, aún más, del resto de la fachada. Aparcó su Audi Q5 negro con cristales tintados en el interior y se dirigió con paso apresurado a la entrada trasera del edificio. Vivía en la obra del famoso y conocido arquitecto del modernismo valenciano, la cual era su casa desde que se había casado con Marisa y su suegro se la había entregado como regalo de boda para que llenaran la villa de niños y niñas rechonchos que juguetearan por todos los rincones del chalet. Aquel propósito fue algo que no habían conseguido, Marisa y él solo pudieron engendrar a Antonio Castell Benavent, al que acordaron ponerle el mismo nombre que el del padre de Marisa, que tan generosamente les había cedido parte de su patrimonio y al que le hacía mucha ilusión que su nieto se llamara como él, que era el mismo nombre que habían tenido su padre, su abuelo, su bisabuelo y varios tatarabuelos. El hombre sintió una dicha especial al saberlo, ya que él mismo no había podido tener un hijo que heredara su nombre y solo había tenido, hasta el momento, una nieta.

    Durante el parto del pequeño Antonio, debido a que el niño pesaba más de cuatro kilos y a que Marisa era de complexión pequeña y delgada, a la madre le practicaron una cesárea de urgencia a la que no logró sobrevivir. El que tenía que ser uno de los momentos más felices de la vida de Miquel se convirtió en un drama. La matrona se excusó diciendo, que aunque las estadísticas de que la mujer muriera en el trance de alumbrar solían ser bajas, era algo que podía pasar y lo solucionó con un “Lo siento”. Un sentimiento que se alejaba mucho de ser real.

    Miquel se hubiera ido hace mucho tiempo de aquel palacete si no fuera porque allí guardaba los recuerdos de muchos años con su mujer. En aquel edificio, que no era suyo, le daba la sensación de vivir de prestado y era consciente de que no lo cuidaba como se merecía y, aun sabiéndolo, le daba igual. Lo dejaba deteriorarse con el paso de los años porque no le gustaba darle un trato especial a las cosas, igual que tampoco le gustaba dárselo a las personas. ¿O acaso los lugares no debían envejecer igual que sus dueños? Además, ese sitio tampoco le había tratado bien del todo al ser demasiado grande para él y su hijo. El chalet le recordaba todas las noches, con su eterno silencio, la soledad que le acompañaría a Miquel por el resto de sus días. Se deleitaba en su dolor con unas paredes demasiado frías, que ni el fuego de la chimenea conseguía calentar. Por el contrario, el sonido de la risa de Marisa, las canciones que tarareaba en la ducha, su voz siempre alegre y cautivadora… eran recuerdos que seguían retumbando en cada rincón de un modo agradable y a la vez doloroso. A pesar de que la casa tenía un espeso sabor agridulce imposible de aclarar, Miquel no pensaba irse a ningún otro lugar. Prefería tener eso a que no le quedara nada.

    Se centró en lo que le acontecía en ese momento. Abrió la pesada puerta de madera y entró en la casa de amplias estancias, techos altos y suelos de mármol. Recorrió la planta baja llamando a gritos a Catalina. Como esta no contestaba, decidió subir por la escalinata a la planta superior y continuar con su búsqueda. La nombraba cada vez que abría una puerta, la buscó en los baños de cada una de las habitaciones y no halló respuesta. Se paró frente a la última puerta que le quedaba por abrir, aquella que tenía un cartel de prohibido entrar con las letras en rojo. Miquel ignoró la orden visual y giró el pomo.

    Dentro encontró a su hijo, Toni, sumido en la oscuridad. Su cuerpo larguirucho, el cual estaba lejos de tener la anchura de su progenitor, se situaba sentado enfrente del ordenador, dándole el lado. Toni ni se inmutó por la repentina e inesperada irrupción de su padre. Miquel se quedó confuso. O su hijo estaba pasando complemente de él o ni siquiera se había percatado de su presencia. Apostaba por la primera opción. Se fijó en que el muchacho todavía llevaba el traje de la boda puesto. Sobre las orejas portaba unos auriculares rojos, de grandes dimensiones, que emitían un leve sonido para el oído de Miquel que, en cambio, a su hijo debía retumbarle en los tímpanos. Miquel admiró cómo los dedos de su chico volaban sobre el teclado pulsando sin parar. Él era incapaz de escribir una frase en el ordenador sin mirar cada una de las letras del teclado y, aun así, se equivocaba varias veces.

    Pasó la vista del teclado del PC a la pantalla, en esta el cañón de una pistola se movía hacia todas las direcciones y, tras apuntar, avanzaba matando a zombis que salían por doquier en un escenario apocalíptico.

    Miquel se acercó a los grandes y rectangulares ventanales, abrió las ventanas abatibles que imitaban a las de origen y subió los paneles de madera que no dejaban que ni la luz ni el aire penetrasen en la habitación de su hijo. En cuanto lo hizo, un quejido salió por la boca de su hijo.

    —¡Ay! ¡Me molesta la luz! —Toni se tapó la cara con la mano y cerró los ojos.

    —A mí me molesta que mi hijo parezca un vampiro. Entre el traje que llevas, la oscuridad en la que estás sumido, lo delgado que estás, el color lechoso ese que tienes de estar encerrado en casa y que vas siempre con los ojos rojos, cualquiera podría confundirte.

    —Pues me quito el traje y solucionado.

    —Sí hijo, tú quítate el traje y no te quites los porros, que está claro que lo primero te sienta peor —ironizó—. No guardes el traje muy lejos que te lo quiero ver puesto en el funeral de tu prima Aitana. Acuérdate ese día de dejarte la maría en casa, es probable que acudan policías a merodear y no me gustaría tener que dar explicaciones a nadie, y menos si ese alguien tiene autoridad sobre lo que haces. —Miquel se acercó a su hijo y el olor inconfundible de la marihuana se acentuó en su olfato—. El traje necesitará un buen lavado antes de ese día porque ya lo has contaminado con tus mierdas. Y hablando de lavar, ¿has visto a Catalina?

    Toni se quedó pensativo intentando recordar la presencia de Catalina durante las últimas horas. No recordaba haberla visto en toda la mañana, pero después de haberse enterado del fallecimiento de su prima por una llamada de su padre y, obedeciendo órdenes de este, se había encerrado en casa, más concretamente en su habitación, y no había salido para nada.

    —Por aquí no ha pasado. A no ser que haya venido de madrugada a rebuscar en mi armario, que está todo revuelto.

    —No, ese he sido yo. Tu tío Jose me ha llamado esta pasada noche diciéndome que estaba en comisaría detenido por ir borracho y que le llevara ropa, que se encontraba empapado por la lluvia. Así que, o le llevaba ropa tuya o de Catalina.

    —¿El tío Jose te ha llamado? —preguntó Toni sorprendido. No era algo que hiciera habitualmente. De hecho la relación entre su padre y su tío era tan escueta que no recordaba haberlos visto hablando nunca en los acontecimientos familiares—. Entonces seguro que iba muy borracho. Yo le hubiera llevado ropa de Catalina, seguro que le hubiera quedado mejor que la mía. Por ejemplo el uniforme blanco y negro que tiene tan sexy y que se pone a veces. Ese conjuntito al tío le hubiera quedado divino —se mofó al imaginárselo con semejante indumentaria.

    Miquel sonrió por las ocurrencias de su hijo. Miró a su alrededor y tuvo la certeza de que Toni decía la verdad sobre que Catalina no había pasado por allí. Tenía el pijama tirado en el suelo junto a los calcetines de dormir, la cama estaba sin hacer y varios botes de bebida energética se agrupaban a un lado de la mesa del ordenador.

    —Si no está en la cocina ni en el jardín, estará pintando en su cuarto —supuso Toni en voz alta.

    Miquel dudó. No era propio de Catalina quedarse en su habitación cuando tenía trabajo por hacer en el resto de la casa. Ella sabía que las obligaciones eran lo primero y, solo después, podía disfrutar de su tiempo libre pintando en lo alto del torreón, un lugar especialmente asignado para ella en el cual podía pintar todo aquello que veía a través de los amplios ventanales.

    Acentuado por aquel desorden, el presentimiento de que algo malo había pasado se agudizó en el interior de Miquel y las prisas le invadieron de nuevo.

    —Voy a buscarla mejor, que seguro que yo he salido por una puerta y ella ha entrado por otra —musitó intentando parecer sereno. No quería que su hijo notara sus preocupaciones.

    —Papá —dijo Toni poniéndose los cascos de nuevo—. Si has venido a casa a hacerle a Catalina una visita por placer, antes te recomiendo que te pegues una ducha. No soy el único que huele a mierda aquí. Apestas.

    Miquel era consciente de su mal olor corporal. Se llamaba bromhidrosis y le llevaba afectando desde la pubertad. Normalmente lo mantenía a raya, al igual que sus nervios. El problema venía cuando estos últimos fallaban y sudaba en exceso. Entonces nada podía hacer para disimularlo.

    —Gracias por tu honestidad —dijo con sorna.

    Aunque hasta que no encuentre lo que estoy buscando no servirá de nada, pensó. La única forma de controlarlo era olvidarse de las preocupaciones y, para ello, necesitaba encontrar a Catalina. ¿A qué venía esa llamada al trabajo?

    Salió de la habitación y cerró la puerta. El cartel de prohibido el paso se meció al otro lado del santuario de su hijo. Miquel lo dejó atrás. La habitación de Catalina se encontraba en lo alto del torreón cuadrado, cuya parte superior estaba cubierta por un capitel azul.

    Mientras subía las escaleras situadas en el interior de la torre ochavada, el corazón se le aceleró dispuesto a salírsele del pecho. No era debido al cansancio si no a los nervios que acumulaba por momentos. Al llegar arriba se quedó paralizado. No era aquel el escenario que esperaba encontrar. La cama de matrimonio que presidia el habitáculo estaba vacía. A los pies del blanco edredón, justo en medio, se hallaba el móvil de Catalina, un terminal que él mismo le había dado cuando se renovó su hijo el suyo. Sabía que la disposición no era casual. Catalina, con sus ojos de artista, tenía un don para colocarlo todo. Jugaba con los claroscuros, con la cromática y con el orden de las cosas. Miquel miró a su alrededor esperando a que la chica apareciera por arte de magia. La realidad se le desdibujó porque no era posible que Catalina no estuviese. Preso del pánico abrió el armario, allí seguía su poca ropa. Aquello no le aclaraba nada. Se sintió tentado a levantar la colcha que llegaba hasta el suelo para ver si se había escondido debajo de la cama, como si fuera un marido que busca al amante de su pareja y, al contrario que este, sabía que a nadie hallaría. En la habitación un único elemento destacaba sobre los demás y se acercó a él cautelosamente, como si fuera una bomba a punto de explotar. Manipuló el móvil e introdujo la forma de desbloqueo que Catalina siempre usaba, una C que la acercaba un poco más a aquel palacete que nunca sería suyo. Comprobó la agenda y los mensajes. Solo había una llamada. Buscó en la galería y descubrió que lo había borrado todo excepto una imagen. La llamada contenía su número, era la había realizado aquella misma mañana, y la imagen contenía dos palabras; Hasta nunca.

    —¡Hija de puta! —le gritó al teléfono, como si Catalina pudiera oírle desde el lugar en el que se encontrara.

    Gotas de sudor comenzaron a resbalarle por la frente, por el cuello y por la espalda. Aquella imagen había despertado un sentimiento de ira que se apoderó de él. ¿Quién se creía que era aquella zorra para abandonarle? Los músculos del cuerpo se le tensaron y arrojó el teléfono con furia hacia aquello que con más fuerza la representaba, sus cuadros, los cuales se apilaban, uno detrás de otro, en un rincón de la habitación junto al caballete que utilizaba para pintarlos. Al choque de ambos objetos, sus pinturas se desparramaron por el suelo formando un puzzle desordenado y caótico. De entre la decena de cuadros, a Miquel le llamó uno la atención. Sus tonos naranjas, marrones y oscuros, destacaban sobre los azules y verdes paisajísticos de los demás. Se acercó y apartó los otros cuadros que le rodeaban. En él había dibujado un rostro de varón, el retrato de alguien que a Miquel le resultaba familiar. Las pinceladas impresionistas de Catalina hacían que aquel rostro no fuera preciso. Si hubiera sido un cuadro realista, puede que Miquel lo hubiera reconocido en una milésima de segundo o, puede que no, porque él era más de fijarse en las mujeres.

    Seguía pasando el tiempo y Miquel seguía observando a aquel hombre que le sonaba, aunque le resultaba imposible ubicarlo en un lugar concreto. Desesperado, le hizo una foto al cuadro y bajó las escaleras del torreón en busca de su hijo. Se lo encontró en el pasillo.

    —Te he oído gritar. ¿Ha pasado algo? —preguntó frunciendo el ceño. No era el tipo de gritos que solía oír en la habitación de Catalina. A pesar de no tener una relación sentimental estable, Toni sabía que su padre se acostaba desde hacía años con la limpiadora que tenían trabajando de modo interno en el palacete. No le importaba demasiado, si le molestaban los quejidos de placer que esta vociferaba se ponía música. Toni se alegraba de que la relación que había entre su padre y Catalina fuera abierta y, además, de que ella no aspirara a hacerla estable. Para Toni había sido muy cómodo no tener que depender, durante su juventud, de una persona que intentara imponer sobre él una figura materna que no le correspondía y a la cual nunca había echado de menos.

    —¿Qué ha pasado? —Miquel repitió la pregunta de su hijo—. Ha pasado Catalina, que me ha dejado una nota de que se iba a tomar el día libre —improvisó—. A ver quién cojones te lava ahora el traje.

    —Bueno, tampoco es para tanto —contestó quitándole importancia—. Ni que vayan a enterrar mañana a Aitana.

    —Eso seguro que no. Hasta que no se practique la autopsia del cuerpo y hagan los informes pertinentes, no se la llevarán los servicios funerarios.

    —Ojalá encuentren pronto al asesino —musitó Toni con indiferencia y se quedó pensativo—. Papá… —masculló entre dientes y bajó la vista al suelo—. Creo que soy un monstruo. Mi cerebro está mal, debe tener algún tipo de cortocircuito.

    Miquel no entendía a qué se refería su hijo. ¿Por qué tenía ese tipo de percepción sobre sí mismo? Aunque era un chaval con un grupo de amigos reducido, siempre le había dado la sensación de que era un chico estable emocionalmente y, simplemente, lo había atribuido a que le dedicaba más tiempo a la tecnología que a las personas. Por otro lado, desde hacía unos meses había empezado a fumar porros porque decía que le ayudaban a dormir y a relajarse. Miquel sabía los efectos psicotrópicos que producía esta droga en el organismo y, a pesar de ser ilegal, no estaba en desacuerdo con su consumo.

    —Tú no eres ningún monstruo —replicó levantándole la barbilla a su hijo para que mirara al frente—. Eres un genio que hace maravillas con el ordenador. Si es por el tema de los porros, no te preocupes, hay drogas mucho peores. Que el mayor delito que cometas en tu adolescencia sea ese.

    —Es por la muerte de Aitana —anunció el motivo de su preocupación—. Es parte de mi familia, la han matado y, aunque debería estar llorando su muerte, no hay ningún sentimiento de pena en mi interior. Es solo otra noticia más que permanece durante unos segundos en mi cerebro y luego lo desecha con otras preocupaciones más simples como si seré capaz de pasarme la siguiente pantalla de un juego. Algo banal —le explicó con un hilo de voz—. ¿Sabes que nunca he llorado por mamá? Ni una sola vez he sentido pena por su muerte ni porque no estuviera aquí con nosotros. ¿Y si no tengo la capacidad de llorar? ¿Y si tampoco poseo el sentimiento del amor? Es que nunca me he enamorado de nadie —le confesó—. Las tías están buenas y eso, pero nunca me he quedado colgado de ninguna. Y soy el único de mis colegas que ni siente ni padece por ellas.

    —Tú no estás loco —le contestó su padre tras escucharle—. Tu cerebro está perfectamente, aunque puede que te falte un tornillo. Creo que los sentimentalismos solo sirven para hacer daño y destruir a las personas por dentro lentamente. Yo lo descubrí con tu madre. La amé tanto que el día que faltó me destruyó por dentro, me enfadé con el mundo y me dediqué a pegarme con todo aquel que osara enfrentarse a mí. No siempre ganaba, me rompieron la nariz varias veces y algún que otro hueso. Me preocupé tanto por su pérdida que me olvidé de la vida que habíamos engendrado: tú. Nada me importaba en aquel entonces, quería que me doliera todo el cuerpo para que dejara de dolerme el alma. La última vez que me dio un ataque de ira me enfrenté yo solo a cinco matones que me pegaron una paliza de muerte. Lo más gracioso es que, aquella tarde, yo los busqué y les reté. Por supuesto, perdí la pelea, por el contrario, gané una lección. ¿Sabes quién fue el único familiar que vino a verme a la UCI? Tu abuelo Antonio con una foto tuya. “Esto es lo que te queda de Marisa” me dijo. “Lo mejor que puede pasarme ahora mismo es que te mueras y así poder quedarme con mi nieto. Como salgas de aquí y te vuelvas a pelear con alguien te lo quitaré y no volverás a verlo nunca más. La casa de Marisa está a nombre del pequeño y no te pertenece. Si sigues así vas a perder hasta los dientes” recuerdo que me amenazó. Ese día descubrí que tenía un vínculo contigo que ni yo mismo sabía. Ese mismo vínculo que me ataba a tu madre y me hizo llegar a lo más alto para posteriormente caer, atravesar el duro asfalto y llegar hasta el mismísimo infierno.

    »Puede que tú no hayas encontrado ese vínculo con una madre que nunca has conocido, quizás no lo has hallado con una prima que hace años que no ves, pero estoy seguro de que lo encontrarás en alguien y se convertirá en tu mundo y, ese día, será tu principio y tu fin. Las preocupaciones asolarán tu cabeza, los miedos y las dudas te nublarán la mente. Yo ese vínculo solo lo tengo contigo. Disfruta de tu vida hasta que llegue ese momento de obnubilación.

    —No lo entiendo. ¿Entonces estoy bien o me falta un tornillo?

    —Hijo, créeme, estás perfectamente. Pero si no lo entiendes ahora, no te preocupes que ya lo entenderás —dijo dando por zanjado el tema y lo cambió por otro—. Mira —musitó sacando el móvil—. Tengo una imagen poco usual de un hombre y necesito que accedas con mi código a la base de datos para que le apliques el filtro de reconocimiento facial. —Le enseñó la fotografía que le había sacado al cuadro de la habitación de Catalina—. Tendrás que pasar primero los rasgos por una hoja en blanco para realizar un retrato robot que se asemeje lo máximo posible con este tío. Introduce un color semejante en los ojos para que las coincidencias no aumenten y que el reconocimiento sea lo más específico posible.

    —¿Quién es? —preguntó Toni contemplando la imagen—. Me suena de algo aunque ahora mismo no caigo. ¿Por qué no le preguntas a Catalina directamente sobre él? Puede que no esté fichado y su cara no esté en la base del programa.

    —Catalina se ha dejado el móvil y no sé cuándo volverá. Necesito saber de quién se trata cuanto antes. —Empleó el tono autoritario que utilizaba con sus subordinados.

    Toni captó la orden. El enfado de su padre nada tenía que ver con la limpieza de su traje. Lo atribuyó a un ataque de celos por su parte. Catalina, esa chica pelirroja, jovial y guapa, había dibujado a un chico. Su padre lo había descubierto y se había puesto hecho una furia. Tenía un carácter muy fuerte que, a menudo, le costaba controlar. ¿Era posible que, a causa del sexo que mantenían, se hubiera formado un vínculo entre ellos y que el cuadro hubiera sido el detonante de aquella bomba? Si así era, solo esperaba que la explosión fuera controlada.

    —Vale. Mándame la imagen a mi correo y en cuanto esté te aviso —anunció y se dispuso a entrar en su habitación. Al percibir que su padre le seguía, se paró en seco y le franqueó la entrada—. ¿Dónde te crees que vas? —le preguntó moviendo la cabeza, negándole el paso.

    —A deleitarme con cómo trabajas y a esperar resultados. No tengo nada mejor que hacer.

    —Oh sí, pegarte esa ducha que tanta falta te hace. A ver si el agua te relaja y sales más tranquilo y más limpio. Ni todos mis calcetines sudados te ganarían en una competición pestilente. —Se puso los dedos en la nariz a modo de pinza, caminó varios pasos hacia atrás y cerró la puerta.

    Miquel oyó cómo su hijo echaba el pestillo. No tenía otra opción. Puede que Toni tuviera razón y que le viniera bien una ducha fría que le despejara las ideas. Lo del mal olor era secundario. Se fue al cuarto de baño de su habitación exprimiéndose el cerebro. Conocía al chico del cuadro aunque fuera de vista, pero trataba con tanta gente que le era imposible ubicar su cara en un lugar. A su hijo también le sonaba y eso reducía las posibilidades, que seguían siendo infinitas. Sabía que Catalina no volvería. No se había llevado nada y, a la vez, se lo había llevado todo. Aunque le hubiera costado su tiempo, Miquel había conseguido entender que las personas se morían y se iban. Su puesto de comisario, al trabajar continuamente en las investigaciones de gente asesinada, le había ayudado a ello. En cambio, no le cabía en la cabeza que Catalina se hubiera marchado por su propia voluntad, ya que él la había acogido en su hogar, le había dado un trabajo remunerado y una cama en la que dormir. Necesitaba una explicación y no un “Hasta nunca” que no pensaba aceptar. Miquel la quería encontrar por encima de todas las cosas, quería mirarla a los ojos y desafiarla a que le dijera aquello que solo había sido capaz de plasmar en una imagen digital. Estaba seguro de que la llamada que había recibido de Catalina era para decirle ese mismo mensaje por teléfono, la muy cobarde. Si después de tantos años juntos decidía abandonarlo merecía un por qué, y ese hombre calvo con ojos marrones y sonrisa seductora iba a ser su forma de llegar hasta ella.

16

Lucía Romero

La búsqueda de Silvia Benavent en el interior del hospital resultó infructuosa. La vigilante de seguridad repasó las imágenes grabadas por las cámaras exteriores del edificio y percibió que, a la hora mencionada, una mujer que coincidía con la descripción que le habían facilitado sus compañeros salía por la puerta de urgencias y se introducía en un taxi blanco que se alejaba a gran velocidad. Lucía y Ángel fueron llamados de inmediato para comprobar si aquella era la mujer que estaban buscando y lo confirmaron. Intentaron ampliar información sobre el vehículo visualizando las imágenes y fue misión imposible, la mala definición de la cámara no dejaba más que intuir los números y las letras de la matrícula. Desesperados, Ángel y Lucía corrieron hacia la parada a preguntar si algún otro conductor conocía al propietario del taxi y podía concretarles algún dato para continuar con su búsqueda. Se les quedó una cara de estupor al ver que el único taxi que quedaba libre acababa de bajar la bandera y se marchaba con una pareja de pasajeros en su interior. Ángel y Lucía levantaron la mano pidiéndole al taxista a gritos que parara y corrieron detrás de él por la carretera, exponiéndose a que otros coches que circulaban a gran velocidad les atropellaran.

    El taxista lo interpretó como que dos personas le perseguían porque querían subir al vehículo de servicio público para viajar y les ignoró. ¿Acaso no veían la luz roja de ocupado? Que esperaran al siguiente. Entró en la rotonda y siguió con el viaje sin darles mayor importancia.

    —Che, qué rabia —murmuró Ángel intentado recuperar el aliento después de la carrera que se había pegado—. Creo que debería apuntarme al gimnasio, tengo los músculos entumecidos.

    —Volvamos al hospital —dijo Lucía entre bocanadas de aire, doblada sobre sí misma—. Yo ya he hecho ejercicio para todo el mes.

    Un autobús amarillo de la empresa TMP pasó a su lado y les pitó de forma insistente, advirtiéndoles del peligro que corrían. El conductor les hizo señas y una decena de rostros, que viajaban en su interior, se les quedaron mirando y preguntándose qué hacían ese par de locos parados en mitad de la carretera.

    Ángel y Lucía se hicieron a un lado, subieron a la acera y regresaron al hospital andando. Caminaron en silencio, recuperándose del sprint que acababan de hacer.

    Cuando iban a descender por la rampa que daba acceso a urgencias, Marga les abordó. Esta salió del vestíbulo principal y bajó las escaleras hasta colocarse delante de ellos.

    —¡Lucía, mi cuñada se ha ido! —exclamó alarmada dirigiéndose a la inspectora.

    —Ya lo sé. Hemos visto en la grabación de las cámaras cómo se subía a un taxi.

    —¿Y por qué no la han parado? —preguntó a ambos y volvió a centrarse en Lucía, tuteándola—. Ya te he contado que esa mujer no se encuentra bien mentalmente. ¿O es que acaso no me has escuchado? —inquirió con dureza—. A lo mejor es que no sabes hacer tu trabajo.

    A Lucía le hirvió la sangre. Le pareció de lo más mezquino que aquella desconocida pusiera en tela de juicio su profesionalidad, y más después de haberla escuchado explayarse con su cuñada y no haberla cortado más que un par de veces para que no perdiera el hilo de los hechos. Si en vez de prestarle atención a ella, se hubiera centrado en Silvia, no se encontrarían en aquella delicada situación.

    —Hola. Soy el inspector Ángel Ferrer —se presentó extendiendo la mano, rompiendo el abrumador silencio que se había hecho presente.

    —Marga Benavent, la cuñada de Silvia. —Estrechó con fuerza la mano del inspector y se la volvió a guardar cruzándose de brazos—. He estado hablando con esta chica un buen rato y, a pesar de habérselo explicado muy bien, creo que no ha entendido la gravedad del desequilibrio mental de Silvia. Me parece una negligencia por su parte haberla dejado ir.

    —Claro que lo he entendido —se defendió Lucía—. Mi capacidad de comprensión es bastante buena y entiendo que, por todo lo sucedido, Silvia se encuentra en una situación delicada que la puede llevar a cometer una locura. Si no la he parado es porque no tengo superpoderes. Pero poniéndonos serios y dejando los imposibles a un lado, usted debería entender que nosotros no somos médicos —puntualizó refiriéndose a ella y su compañero—. Un especialista médico le ha dado el alta a su cuñada para que pueda marcharse porque ha valorado que ya estaba bien. Además, Silvia no ha cometido ningún delito, así que se puede ir por su propio pie. Hemos intentado localizarla para hablar con ella, ya que, después de su declaración, la de usted —repitió señalándola con el dedo—, hemos visto conveniente retenerla para poder hablar nosotros mismos con ella y valorar cuánto hay de cierto en sus palabras. —Lucía volvió a señalarla y Marga miró con desprecio el gesto que no paraba de repetir la inspectora. Le molestaba tanto aquel dedo acusador que le entraron ganas de cortárselo de cuajo para que no pudiera hacerlo más—. Retener no es lo mismo que detener —prosiguió la inspectora—. No podemos encarcelar a todo el mundo que esté sufriendo un proceso traumático para que no cometa posibles actos delictivos. Las dependencias policiales no darían abasto con tantas locuras transitorias. No sé si entiendes lo que te estoy diciendo. —Cerró la boca y tensó los labios, aguardando las soeces que pudiera decir Marga.

    —Si le pasa algo a Joan por culpa de Silvia pesará sobre tu conciencia —soltó Marga mirando fijamente a Lucía.

    —¿Te pesa a ti la muerte de Aitana? —preguntó entre dientes—. Puede que tus sabios consejos la hayan llevado a desangrarse sobre un viejo colchón.

    Marga abrió la boca y se llevó la mano a los labios, tapándosela. No se podía creer lo que acababa de escuchar.

    —¡Ya está bien! —dio por finalizada la discusión el inspector—. Mire, Marga, son momentos muy tensos para todos y hace poco su hermano ha sufrido una crisis de ansiedad al enterarse de la noticia del fallecimiento de su hija. Ahora mismo se encuentra en urgencias, sedado, a la espera de ser atendido —le explicó intentando ser lo más amable posible—. Creo que debería ir con él. Llévese mi número de teléfono y si se despierta su hermano o necesita usted cualquier cosa, me llama. ¿Vale? No se preocupe, nosotros iremos en breve para allá. —Rebuscó en el bolsillo interior de su chaqueta y sacó una tarjeta de visita que le extendió a Marga.

    A esta le costó unos segundos asimilar la información y aceptarla. Se debatía entre seguir discutiendo con Lucía o marcharse con su hermano.

    —Váyase ya, no sea que Jose despierte. —La ayudó el inspector a decidirse—. No se preocupe por Silvia. Vamos a dar aviso para que controlen las entradas del pueblo. Si el taxi va a Paterna, lo sabremos.

    Marga cogió la tarjeta con el número del inspector y se apresuró hacia la entrada de urgencias. Desde que se había enterado por Antonio Benavent, hacía unas horas, de la noticia de la muerte de Aitana, había sido consciente de que para Jose iba a ser un golpe muy duro la pérdida de su hija. Ella, desde el minuto uno, quería estar con su hermano para consolarle y demostrarle lo buena hermana que era con la idea de reprocharle el buen gesto en el futuro. Pero como nadie sabía dónde estaba Jose tras su marcha de la comisaría, Marga se había visto obligada a ir al hospital a estar con su cuñada, que había pasado la noche sola, hasta que este apareciera. Antonio Benavent se lo había pedido personalmente y había sido incapaz de decirle que no. Mientras esperaba en la habitación de Silvia a que algún otro familiar la relevase, aprovechó para echarle en cara a su cuñada lo bien que le iba a ella en Sant Jordi y también para despotricar del resto. De todos menos de Joan. Si Silvia parecía no poder aguantar ni el hecho de que mencionaran al que iba a ser su yerno, a ella le encantaba contarle todo lo que había hecho ese buen chico por su preciosa Aitana. Y también restregarle la buena relación que ella misma tenía con su sobrina. A Marga le divertía sacar a Silvia de quicio. Ver cómo apretaba los dientes y su mandíbula se tensaba, incapaz de abrir la boca. Esa mujer no tenía sangre. Al único que contestaba era a su marido y era debido a que le tenía cogido por los huevos. Silvia alguna vez había intentado contestarle a Marga, en el pasado, y ella nunca se había achantado ante su dialéctica, que era tan simple como su persona. Insultaba un poco y se volvía a callar. Cuando Silvia veía que no podía con ella, se daba media vuelta y se iba. Eran unas vacaciones muy divertidas las que pasaba en casa de su cuñada. Hasta que en las últimas, hacía ya casi diez años, su cuñada se metió con el hecho de que no pudiera tener hijos y eso ya no tuvo gracia. Fue un golpe bajo que Marga jamás le perdonaría. Ella, ni olvidaba ni perdonaba. Había seguido manteniendo el contacto con su hermano Jose de forma ocasional telefónicamente, pero nunca había vuelto a Paterna en la última década.

    Cuando toda la familia Benavent de Sant Jordi recibió la invitación de la boda de Joan y Aitana durante el verano, inmediatamente reservaron la fecha de noviembre en sus agendas particulares. No a todos les vino bien. El viaje, el hotel, el cubierto de la boda… eran gastos extras que no a todos les apetecía asumir y, aun así, habían confirmado su asistencia la gran mayoría. Puede que para otros familiares fuera una obligación asistir al enlace, pero ella quería estar allí. A pesar de la distancia, para Marga, Aitana era como una hija y quería lo mejor para ella, que en ese momento era verla darle el sí quiero a Joan, ya que solo de ese modo se convertiría en su marido y pasaría a ser parte de la familia Benavent.

17

Ángel Ferrer

El inspector Ferrer esperó a que Marga se marchase. Sacó su teléfono móvil y llamó a La Sala de la comisaría. Le pidió al agente que atendía las llamadas que se pusiera en contacto con la Policía Local y con el cuartel militar. Necesitaba su colaboración para que visualizaran las imágenes de entrada de vehículos por su zona.

    —A ver si pueden encontrar un taxi ocupado que tiene que estar a punto de entrar en la población —pidió el inspector para que trasladara el agente su mensaje. Era consciente de que al resto de los organismos no se les podía mandar de forma directa. A veces un tono autoritario, en vez de ayudar, empeoraba las cosas. Con La Sala solía conseguir más pidiendo las cosas “Por favor” que exigiéndolas—. Puedo confirmar que se trata de un vehículo sedán. No puedo concretar ni la marca ni la matrícula del coche. En su interior viaja una mujer rubia, de baja estatura… Silvia Benavent, para ser más concretos.

    Ángel sabía que el apellido pondría todas las alarmas en modo alerta y, de esa forma, era más fácil concretar a quién estaba buscando. Cruzó los dedos. Esperaba que algunas de esas rutas fuera la que había elegido Silvia.

    —También necesito que controléis la entrada de vehículos por los juzgados. Por si el coche aparece por ahí.

    Era improbable que el taxi hubiera rodeado el pueblo, pero prefería tener todos los puntos cubiertos.

    —Además, manda el mensaje por radio. Que estén todos los coches patrulla de la Policía Nacional atentos y, si localizáis el vehículo, me avisáis.   

     El inspector colgó y se quedó mirando muy seriamente a Lucía, sorprendido por su actitud. Se estaba dejando llevar por sus emociones y eso no era propio de ella.

    —¿Qué ha sido eso? ¿Una pelea de gatas?

    —Si me sacan las uñas araño.

    —Marga no es una sospechosa. —Le tuvo que recordar—. Ese tipo de actuaciones no son nada profesionales.

    Lucía chascó la lengua, enfadada. No creía merecer una regañina por parte de Ángel. Él había escuchado la acusación de Marga sobre su persona y debía entender que ella tenía que defenderse. No podía hacer oídos sordos a las difamaciones que se vertieran en su contra.

    Ángel percibió el malestar de su compañera, que empezaba a ser demasiado habitual, y quiso zanjar el tema cambiándolo por otro.

    —¿Tienes hambre? Es la hora de la comida y mi estómago pide a gritos que lo llene. Ya no queda ni rastro del bocadillo de tortilla de patata que hace María, el cual no entiendo por qué no has probado, está tremendo.

    —La mejor tortilla de patata la hacía mi madre y eso va a quedar así para siempre —comentó lo que para ella era una certeza. Lucía no quería probar ninguna otra. Sabía que no había tortilla de patata que pudiera superarla en calidad y, en caso de que la hubiera, jamás la superaría en recuerdos.

    La inspectora miró hacia la esquina y vio los dos bares que allí se encontraban. Tenían el cartel del menú del día asomando en la puerta para que los comensales supieran qué opciones tenían para elegir. Lucía anduvo, acompañada de Ángel, hasta posicionarse en medio y los comparó.

    —Me apetece arroz al horno y ensalada —dijo convencida, decantándose por el de la derecha—. ¿Tú qué quieres?

    Ángel leyó los primeros platos, pasó la vista a los segundos y repitió el proceso con el cartel de al lado. No se le antojaba nada. Dejó de mirar los menús y sus ojos volaron sobre las mesas. Tenía claro que a él, el apetito, se lo abrían los ojos.

    —Me apetece un bocadillo de calamares con unas patatas bravas para picar —musitó al ver a un chico joven con una larga barba hacer buena cuenta de ambas cosas.

    —Perfecto. Entonces comemos en este bar —dijo Lucía, conforme.

    Lucía deambuló entre las mesas y eligió un lugar a la sombra. La temperatura del mediodía, unido al cálido enfrentamiento con Marga, la habían sofocado. Dejó su bolso en uno de los asientos metálicos y se acomodó en el de al lado. Ángel se sentó junto a ella. No quería darle la espalda al hospital y quedarse mirando la pared del bar.

    Al momento apareció el camarero a tomarles nota. Era un hombre alto y delgado con bigote canoso. Vestía un simple uniforme compuesto por una camisa blanca y unos pantalones negros de pinzas. Les dio los buenos días con una sonrisa agradable, comentó la locura de tiempo que hacía para ser noviembre y les preguntó qué iban a tomar.

    Para beber ambos pidieron cerveza sin alcohol.

    —¿Cómo ha ido en el salón de juegos? ¿Te has comportado? —le interrogó Lucía a Ángel mientras echaba las manos al bolso. Abrió la cremallera y encontró lo que buscaba—. Aquí tienes tu monedero y las tarjetas. Te lo devuelvo todo antes de que me lo lleve de nuevo.

    —Yo siempre me comporto —puso cara de niño bueno y sonrió con dulzura—. No como otras, y no quiero acusar a nadie.

    Lucía no pudo reprimir una carcajada. Ángel, cuya edad estaba cerca del medio siglo, a veces parecía un niño pequeño. Con ella las bromas que solía hacer eran escasas porque tenían un trabajo serio en el cual el ambiente distendido era poco frecuente. Solían estar tensos durante los turnos y eso se palpaba en el tono de voz y en los reproches que usaban al no obtener los resultados deseados, pero había veces, como esa, que la familiaridad hacía su presencia y se imponía, logrando que dos compañeros se sintieran a gusto tras una breve frase. Lucía sabía que Ángel era un hombre simpático, risueño y bromista. Le había visto interactuar con sus hijos, Lukas y Kiko, y en medio de una no tan lejana guerra de cosquillas, se había dado cuenta de lo diferente que era su compañero dentro y fuera del trabajo.    

    —Ha ido muy bien mi problema. Cada día parece que está más superado lo de la adicción. No negaré que me ha costado un poco entrar en el salón de juegos y que me ha producido algo de claustrofobia que todo estuviera tan cerrado. No lo recordaba así, la verdad, pero el miedo no se ha apoderado de mí y me he centrado en lo que tenía que hacer allí dentro. —Le hizo un breve resumen a Lucía de cómo se había sentido. Prefirió no extenderse con los detalles y obvió que se había quedado paralizado antes de entrar. Desechó contarle el incidente con Rasra, el hombre de raza árabe al que había encañonado en medio de la calle Mayor, ya que Lucía no estaría de acuerdo con el método empleado. Ella era más de utilizar palabras amenazantes que de sacar el arma—.  Aunque como has podido leer en mi mensaje, ha terminado muy mal. Quería sacar a Jose de allí y, a la vez, a mí mismo. Por ello no tuve mejor ocurrencia que ir al bar de enfrente para tomarnos un café. Por supuesto, en la televisión estaban analizando al detalle la vida y la muerte de Aitana Benavent. Fue un shock para su padre del que me siento culpable, ya que es algo que pude prever y haberle encontrado una fácil alternativa. Por ejemplo, la cafetería que hay justo al lado no tiene televisor. El problema es que no estaba centrado en él, sino en mí —dijo responsabilizándose de lo ocurrido. Hallar otro camino para obtener un final diferente era algo a lo que llevaba dándole vueltas desde que se había subido en la ambulancia. 

    —No te martirices por eso. Seguramente si se hubiera enterado por ti, la reacción hubiera sido parecida. No podemos controlar las mentes y los actos de la gente. Nadie puede. —Lucía se quedó mirando la mano de Ángel y vio las heridas recientes en el dorso. Con suavidad pasó el dedo por alrededor de ellas intentando no tocarlas—. A veces, ni siquiera podemos controlar nuestros actos, y eso que está en nuestras manos.

    A la mención de la palabra mano, Ángel fue consciente de cómo el dedo de Lucía trazaba diferentes formas sobre su piel. Lo hacía de forma tan suave y delicada que él solo notaba una sensación de bienestar a pesar de que las heridas eran recientes y todavía no habían cicatrizado.

    Ángel levantó la mano izquierda y la puso encima de la de Lucía. Se miraron a los ojos y sonrieron. Eran dos personas adultas y solteras que estaban necesitados del cariño de otro ser y, a pesar de que coincidían en lo mismo, no saltó ninguna chispa sexual entre ellos.

    —¿Qué te ha pasado? —le preguntó Lucía un poco preocupada.

    —Jose me ha clavado un poco las uñas en la ambulancia, pero bah, no es nada, gajes del oficio —respondió sin darle importancia.

    Lucía se quedó mirando la profundidad de las heridas. Jose debía tener las uñas cortas, ya que las heridas no eran demasiado escandalosas. Aun así, se notaba que le había enganchado a Ángel la piel con fuerza.   

    —Lucía, no te preocupes que no es nada. El día que me peguen un tiro te dejo que me mires así.

    —No bromees con eso —le pidió disgustada—. Ya sabes que no está bien reírse de esas cosas. No provoques a la mala suerte.

    Ángel frunció el ceño.

    —¿La mala suerte? No me digas que crees en el mal fario.

    —Ni creo ni dejo de creer. Solo es que prefiero evitar todo aquello que pueda atraer lo malo que nos rodea.

    Durante su vida, Lucía nunca había sido especialmente supersticiosa. Por el contrario, su madre, en su afán de hablar de cosas positivas y crear un ambiente agradable en el hogar tras la muerte de su marido, empezó a quemar incienso para renovar la energía de la casa. También cambió los muebles de sitio para que la buena energía fluyera por el hogar. Además, eliminó las palabrotas y las quejas de su vocabulario y le advertía a Lucía, cada vez que maldecía, que no era bueno jugar con los malos pensamientos, que con ellos se podía atraer todo aquello que estaba intentado desechar.

    Lucía le prometió complacerla con su nueva forma de vida si ella, además de limpiar la casa, se limpiaba el cuerpo y dejaba de fumar. Su madre aceptó y sustituyó el tabaco por las infusiones de las cuales madre e hija disfrutaban.  

    —No sabía que fueras supersticiosa —murmuró Ángel sorprendido.

    —Todavía nos quedan muchos secretos por descubrir el uno del otro —dijo mirándole a los ojos e intentando ver más allá de aquel verdor. Ángel seguía siendo un misterio para ella.

    Apartaron, poco a poco, las manos que seguían estando unidas. Bebieron un largo trago de cerveza y esperaron a que el camarero comenzara a servir los platos que habían pedido.

    —¿Quieren algo más? —preguntó cuando ya estaba todo dispuesto sobre la mesa.

    —Yo quiero otra cerveza sin alcohol —pidió Lucía al ver que le quedaba un culo al tercio. Estaba sedienta.

    Ángel negó con la cabeza, con una bebida tenía suficiente.

    Comieron tranquilamente viendo a los transeúntes pasar. Lucía sacó una libreta y un boli del bolso y, haciendo memoria, fue apuntando palabras relevantes sobre su conversación con Marga. Esperaba no dejarse nada. A continuación escribió las preguntas que quería haberle formulado y no había podido. Aitana tenía un pasado incierto que debía ser revelado. Era muy probable que allí estuviera el motivo de su muerte.

    Ángel la dejó trabajar en silencio. Mientras masticaba, la observaba escribir concentrada en sus pensamientos. Parecía una colegiala estudiando para un examen que debía aprobar. A su vez, en la cabeza del inspector retumbaba sin parar la súplica de Jose en el interior de la ambulancia pidiéndole que atrapara al asesino de su hija. Aquella era una promesa a la que no podía fallar.

    La melodía de un teléfono les hizo olvidarse de lo que pasaba por su mente. Era el móvil del inspector, que por nostalgia se había puesto el sonido clásico del teléfono fijo. Ángel miró la pantalla y, al ver que le llamaban de la comisaría, descolgó deseoso de saber si habría novedades sobre Silvia Benavent.

    —Inspector Ángel Ferrer al habla, dígame.

    —Buenas tardes, inspector —dijo una voz masculina que titubeaba—. Soy el agente Emilio Vallés. —Ángel miró el reloj y comprobó la hora. Pasaban las 14:00. El llamante era uno de los agentes que entraba en el turno de tarde—. Me ha pedido la compañera Nuria Olmos, que acaba de finalizar, que le llamara para informarle de que Joan Álvarez le está esperando en la sala de interrogatorios. Ha venido por su propio pie y dice que únicamente hablará con usted.

    —¿Lleva mucho rato esperando? —preguntó Ángel con cautela. No quería enfadarse antes de tiempo.

    —No lo sé, inspector. Yo acabo de hacer el relevo.

    Ángel no sabía qué iba a contarle Joan Álvarez y pensó en aquello que necesitaban con urgencia de ese tipo, además de su declaración. Algo que pudiera incriminarlo o descartarlo de forma inmediata. 

    —¿Sabes si le han tomado una muestra de ADN para mandarla al laboratorio y así compararla con el semen de la víctima?

    —¿Víctima? ¿Qué víctima? —preguntó el agente Vallés, confuso—. Ya le digo que yo acabo de entrar.

    Emilio no sabía de qué le estaba hablando el inspector. Se había pasado la mañana en el gimnasio, acababa de hacer el relevo y Nuria le había dejado como única novedad un recado que él mismo debía llevar a cabo, aludiendo que a ella no le había dado tiempo y que si le podía hacer el favor, ya que ella tenía prisa. Él aceptó encantado, siempre lo hacía. Emilio nunca le podía negar nada a Nuria, ya que esta se lo pedía con esa sonrisa resplandeciente que le tenía cautivado.

    A Ángel se le había atragantado el nuevo agente. A su parecer, Emilio Vallés era un novato que parecía tener muy pocas luces y cada vez que abría la boca lo confirmaba. Todo un inútil. El inspector no entendía cómo Emilio había aprobado los exámenes a las oposiciones para Policía Nacional de escala básica. Mucho menos cómo había pasado la entrevista personal. Debía tener un buen enchufe dentro del cuerpo.

    —¿Tú en qué mundo vives? —murmuró irritado y no le dejó hablar—. Déjalo, da igual, ya voy para allá. Al menos asegúrate de que Joan no se vaya hasta que yo haya llegado. Y una cosa más, infórmate de las novedades del día —le aconsejó y colgó.

    —¿Todo bien? —preguntó Lucía intrigada por la llamada que acababa de recibir su compañero y por su evidente malestar.

    —Me voy a la comisaría. Joan Álvarez está esperándome y ni siquiera sé cuánto tiempo lleva allí —dijo mientras buscaba al camarero para pedir la cuenta.

    —¿Y eso? —Necesitaba más información.

    —Pues, o acaba de llegar, o la agente Nuria Olmos ha pasado de darme el mensaje por algún tipo de rabieta que ha cogido. Por su bien, espero que sea lo primero.

    Lucía se sintió perdida en la conversación. ¿Había pasado algo de lo que no se hubiera enterado entre la agente y el inspector?

    Ángel, al ver que el camarero no aparecía, se levantó y se fue a la barra a pedir un café bien cargado y que le cobrara. Al salir del bar pasó por la mesa en la que habían comido para despedirse de Lucía. Su compañera le entregó las llaves de su coche.

    —Toma, llévatelo. Lo tengo aparcado ahí delante. —Señaló el Citroën plateado que descansaba bajo el sol—. Yo me quedo aquí que todavía tengo dudas por resolver y quiero hablar con el padre de Aitana cuando despierte.

    Y aguantar a la tía, pensó.

    —¿Estás segura de que quieres que me lleve tu coche? —dudó Ángel—. ¿Y luego tú cómo irás hasta la comisaría?

    —Tengo la parada de taxis, la de autobús y la del metro para elegir. Todo muy cerca y, con cualquiera de los tres llego a Paterna en un momento. No le des tantas vueltas y coge las llaves.

    Ángel no se iba tranquilo y dudó un momento.

    —Vale, me lo llevo —aceptó porque tenía mucha prisa—. Y tú pórtate bien e intenta no arañar demasiado, gatita, que luego mira lo que pasa. —Le enseñó el dorso de la mano—. Ah no, que esto no es tuyo —bromeó—. Aun así, sabes de lo que te hablo, ¿verdad?

        —Sí, papá… —contestó Lucía con retintín, arrastrando las palabras—. Prometo no pelearme con nadie. Gracias por estar tan pendiente de mis actos. —Su voz cansina trasladó el malestar que sentía por las palabras de su compañero—. ¿Hemos cambiado las tornas, Ángel? ¿Desde cuándo eres tú el que cuidas de mí?

    —Desde que tienes la mecha corta y explotas enseguida. Vamos, Lucía, era una broma. No te enfades conmigo, ¿vale? —le pidió esperando que lo entendiera—. Si necesitas algo, llámame.

    —Siempre lo hago. Eres tú el que, a veces, no está pendiente del teléfono.

    —Jaque mate. Tú ganas —replicó el inspector dando por concluida la conversación.

18

Joan Álvarez

Cuando Joan salió por el portal de su casa vestido con el traje de novio, todavía era de noche. Unas pocas estrellas centelleaban en un oscuro cielo donde el brillo de la luna menguaba como el propio astro. Cruzó la carretera de un solo carril haciendo resonar sus pasos en el suelo asfaltado. La calle ya empezaba a secarse después de una larga noche de tormenta. Giró a la izquierda, dejando tras de sí la biblioteca Cova Gran, un edificio que constaba de dos partes. Por una parte la propia biblioteca en la que tantas horas había estudiado con la finalidad de sacarse la carrera de Psicología y, por otra, el anfiteatro en cuya cávea se sentaba y se relajaba, despejando la mente de los apuntes que había tomado en la universidad.

    Con paso tranquilo llegó al laberinto de paredes blancas, que no medían más de medio metro, situado delante de la torre y se apoyó sobre una de las tejas rojizas, dejando el monumento tras de sí. Miró al cielo, cada vez más luminoso, y esperó a que amaneciera. Mientras aguardaba, sintió la cercanía de los fumerales y los respiraderos de las cuevas que tan próximas se encontraban a él. Hacía un poco de frío y se frotó las manos para entrar en calor. Se las pasó por la cabeza y se las guardó en los bolsillos, intentando contener la temperatura cálida que habían adquirido. Joan era de sangre caliente y no solía tener frío, pero al quedarse quieto, el tímido viento le hizo cosquillas en las partes desnudas del cuerpo. Odiaba la sensación que le producía tener escalofríos, por ello, echó de menos su boina negra, que se había quedado colgada en la percha de la entrada.  

    Minutos después, cuando la noche desapareció dejando paso al sol, que intentaba resplandecer detrás de una gran nube gris, Joan continuó su camino y llegó al lugar donde había estudiado cuando era pequeño. El colegio público Miguel de Cervantes era el lugar en el que había estado cursando sus estudios durante ocho años de su vida. El mismo en el que su padre había estado trabajando, durante un periodo mucho más largo, debido a que era el conserje del centro escolar.

    Estar tan vinculado a un colegio, debido a la profesión de su padre, hizo que Joan quisiera ser maestro desde su más tierna infancia. Enseñar a los niños igual que sus maestros le habían enseñado a él y que esos niños se quedaran con el buen recuerdo de su profesor. El profesor molón le llamarían sus alumnos. Sonrió al recordar sus sueños y pasó a ser una mueca de decepción al revivir por qué se habían frustrado al convertirse su vida en una auténtica pesadilla.

    Nunca podría olvidar la noche en la que le despertaron de madrugada las sirenas de la policía y la ambulancia. Ese sonido que reconocía y sabía distinguir cuando llegaba a sus oídos sin necesidad de utilizar su sentido de la visión. Solía vislumbrar las luces parpadeantes a través de la cortina y escuchar la cacofonía que ignoraba ya que pasaba de largo. Vivir en una de las vías principales del pueblo tenía como consecuencia escuchar los molestos ruidos del tráfico que circulaban por su calle. Pero esa madrugada el estruendo de la emergencia no cesó ni se alejó como siempre. Por el contrario, se instaló debajo de su ventana y su canto de sirena le sedujo, atrayéndolo de un modo casi hipnótico.

    Somnoliento se asomó a ver qué ocurría. Intentó encontrar en la carretera el accidente de tráfico que estaba causando todo el follón y no divisó los cristales de ninguna luna rota. Tampoco había coches parados por un choque. Lo único que veía era un grupo de sanitarios alrededor de una persona que yacía en el suelo a la que tapaban con sus propios cuerpos. Pudo distinguir un bolso desparramado con el símbolo del grupo musical Héroes Del Silencio, y al procesar la información, el corazón le dio un vuelco. Se asustó por el característico objeto que reconocería en cualquier lugar. ¿Era posible que fuera ella? ¿Qué probabilidades había? Su mente no barajaba números. Pegó las manos y la nariz al cristal para ver mejor. No sirvió de nada. Los sanitarios arremolinados no daban margen de perspectiva.

    Joan salió corriendo desbocado con el pulso a mil, dejando una mancha de vaho en la ventana que se reducía a la vez que su cuerpo se alejaba. Atravesó el largo pasillo de su casa y se dejó la puerta de entrada abierta. Bajó las escaleras queriendo volar para llegar antes. ¿Desde cuándo los segundos eran tan eternos? Alcanzó el portal y tuvo que parar. Las manos le sudaban tanto que tuvo que coger el pomo con fuerza para girarlo. Aceleró de nuevo. A la carrera se hizo paso entre los curiosos que había en la calle y esquivó a un policía que no lo vio venir. Llegó hasta el cuerpo que yacía tapado con una manta térmica, se arrodilló en el suelo desollándose las rodillas y descubrió el rostro de Olivia.

    El poco aire que le quedaba salió por sus pulmones en forma de grito, fundiéndose con las luces intermitentes, retumbando en la noche que se había vuelto silenciosa. Cuando el aullido se apagó, Joan se inclinó y se acercó a los labios de su madre para darle un último beso a su cuerpo todavía caliente. Lloró como cuando era pequeño. Lágrimas sin consuelo resbalaron por sus mejillas y, con las manos temblorosas, agarró la mano de su madre y se encontró con el frío tacto de su anillo de bodas. Se lo quitó del dedo anular y se lo puso en su propio dedo meñique, una alianza de compromiso que luciría para llevar una parte de su madre siempre consigo. Cogió de nuevo la manta y la arropó por encima de su negra cabellera para que descansara en paz. Nunca fue tan breve una despedida.

    Cuando los policías le apartaron del cuerpo inerte, Joan temblaba por el estado en el que se encontraba y por la temperatura otoñal. Había bajado a la calle con el pijama corto y sus pies estaban descalzos. Los sanitarios le llevaron a la ambulancia para resguardarlo del frío y le colocaron una manta por encima. Mientras intentaban que su cuerpo regresara al calor de un hogar congelado, sus ojos fueron directos al coche patrulla. ¿Quién podía haber cometido esa atrocidad? ¿Qué había hecho su madre para merecer semejante final? La silueta de Pau descansaba en el asiento trasero del vehículo policial, cabizbajo, con la mirada perdida más allá del respaldo que tenía delante. Se lo iban a llevar detenido y Joan tenía una única pregunta que hacerle. ¿Por qué, papá?

Esa pregunta se intensificó en su cabeza cuando su padre se declaró culpable de los hechos por los cuales se le juzgaba. Joan quería entender qué había pasado aquella noche, qué le había llevado a su padre a creerse con derecho de quitarle la vida a la mujer con la que se había casado y con la cual había decidido crear una familia. El declive de la relación de sus padres era evidente. Sin embargo, no era diferente a la distancia que se manifestaban otras parejas debido al paso de los años y, por ello, Joan seguía sin comprender su conducta. Se obsesionó con obtener una respuesta y pensó que la única forma de hallarla era estudiar su mente. Con aquella obsesión se vio envuelto en un dilema. ¿Qué carrera elegir? La psiquiatría estudiaba los problemas mentales. ¿Era su padre un enfermo al que había que diagnosticar y darle un tratamiento? La psicología estudiaba las emociones, el comportamiento social…

    Se decantó por la carrera de Psicología. En realidad no importaba demasiado si estaba acertando con la carrera, ya que él solo quería respuestas y era probable que ninguna de las dos se las fuera a dar. Quizá pudieran guiarle o acercarle a entender, pero nada más. Seguramente Psiquiatría hubiera sido una mejor elección, sin embargo, su nota media en selectividad no le daba para estudiar medicina, y aunque de todos modos iba a tener que trabajar para poder correr con los gastos diarios, no podría costearse una universidad privada con el sueldo que ganara a media jornada en ninguno de los trabajos a los que pudiera acceder. Por lo cual abandonó Magisterio en el primer curso, la carrera que siempre había querido estudiar, y se matriculó en Psicología para intentar comprender al ser humano y, más concretamente, a su padre.

Joan guardó ese triste episodio de su vida en un cajón de su mente y regresó a la actualidad. Giró a la derecha y desvió la vista al panel informativo que marcaba la hora y la comparó con una de las cuatro esferas del Calvario, una torre-reloj ubicada en el solar cuadrangular del antiguo alcázar. Estaba situado en el punto más alto del antiguo casco urbano como punto estratégico originariamente defensivo. La terraza que lo contenía poseía un mirador con vistas al oeste y al sur desde la cual se podían divisar las poblaciones cercanas, las huertas que le rodeaban y el río Turia. A su vez, por el norte, conectaba con la Torre de Paterna.

    Los ojos de Joan regresaron al panel y comprobó la temperatura que marcaba, la cual se alternaba con la hora. Estaban a catorce grados y seguramente el mercurio ascendería a lo largo de día. Había nubes que comenzaban a disiparse y estas no iban a conseguir retener durante toda la jornada a los intensos rayos de sol.

    —Mejor así, prefiero que no llueva —murmuró al presagiar el día que le esperaba por delante.

    Pasó por la puerta del ayuntamiento de Paterna, un edificio de tres plantas construido en el siglo XVIII de estilos barroco y neoclásico, dejó atrás la oficina de turismo y entró en el Horno de Nuestra Señora del Rosario. No había desayunado nada y el olor a pan recién hecho le atrajo como abeja a la miel. Aguardó en la cola a que le tocara su turno mientras la boca se le hacía agua con los productos que había detrás de la vitrina. El estómago le rugió protestando por la espera. Finalmente se compró un cachap, un dulce árabe hecho con una masa de hojaldre, relleno de una crema cuya receta secreta solo conocía ese horno, y que Joan solía disfrutar varios días al mes, sobre todo en días festivos. Le encantaba la exclusividad de comer algo que su paladar no pudiera deleitar en ningún otro lugar.

    Salió del establecimiento, siguió andando hasta la plaza Mayor y se sentó en uno de los bancos a saborear su desayuno. Estaba contemplando la estatua del Coeter, la representativa figura que reconocía la valentía de los tiradores y tiradoras que participaban en la emblemática Cordà, una manifestación pirotécnica nocturna que culminaba las Fiestas Mayores del pueblo, cuando el sonido de las sirenas de policía le advirtieron que un coche patrulla se dirigía hacia allí. El vehículo pasó por delante con ritmo acelerado y se perdió por el final de la calle. Joan lo vio pasar sin inmutarse, siguió masticando lentamente y ni siquiera se preguntó qué habría pasado en el pueblo. Enarcó las cejas y suspiró. Hacía diecisiete años que aquel canto de emergencia nada tenía que ver con él. En ese momento a Joan solo le importaba una persona y solo esperaba que ella estuviera bien. El resto del mundo ya no le importaba. Se limpió la boca de los trozos de hojaldre que pudiera tener pegados a las comisuras, se levantó, se sacudió la solapa del traje azul marino y también el regazo de los pantalones, se agachó, bajó hasta los camales, se miró la punta de los zapatos relucientes y se volvió a incorporar. Todo seguía en su sitio.

    Satisfecho por poder probar ese dulce una vez más, paseó hasta la Plaza del Pueblo y se sentó en la terraza de una cafetería a terminar de desayunar. No le gustaba sacar comida en los bares, le parecía de mala educación que te vieran consumiendo productos que en estos no se vendían, y era por ello que, a veces, hacía los desayunos y las meriendas en dos tandas. Pidió un café con leche al dueño del bar y se sentó a admirar la fachada neoclásica de la iglesia de San Pedro, decorada en altorrelieves con escenas bíblicas sobre la vida de Cristo. Sorbió despacio el café con leche que no tardó en llegar. La taza humeante confesaba que la bebida estaba demasiado caliente. Joan esperó a que se enfriara un poco para seguir bebiendo. Mientras, se quedó observando a la gente pasar por la plaza peatonal.

    Vio al chico de la floristería cargado con las flores que Aitana había elegido para decorar la iglesia y al cura de la parroquia recibiéndole en la entrada para dejarle pasar a ponerlas. En el edificio de enfrente contempló a las personas madrugadoras que salían y entraban del mercado municipal con la barra de pan asomando por la parte superior de la bolsa. Además l10levaban bolsas con la carne, el pescado y la verdura que iban a necesitar para la comida del fin de semana. Divisó que en el edificio de al lado se agrupaban los turistas que venían a visitar el Museo Municipal de Cerámica, los cuales iban a encontrar un fiel reflejo de la actividad alfarera que ocupó a gran parte de la población paternera durante los siglos medievales y, también, durante parte de la Edad Moderna.

    Mientras paseaba la vista de unos a otros, le sonó el móvil. Lo sacó del bolsillo de la chaqueta y miró la pantalla. Era Marga, la tía de Aitana. Descolgó.

    —Dime, tía —la tuteó.

    —Joan, cariño, tengo que darte la peor de las noticias.

    —¿Aitana ha huido? ¿Tenemos una novia a la fuga? —bromeó.

    —Ojalá fuera eso. —Hizo una pausa y resopló—. Han matado a Aitana. Hace nada que han encontrado su cuerpo sin vida. Estaba tumbada en la cama de su habitación desnuda. Parece que anoche estuvo con alguien. —Hizo una pausa para que calara bien la información—. ¿Dónde estás? Oigo ruido de fondo.

    Joan no contestó. Se encontraba en su propio mundo y no quería que nadie más accediera a él.

    —No sabía si llamarte, pero prefería que te enteraras por mí que por cualquier otra. Si no fuera porque estoy con tu suegra en el hospital, iría ahora mismo a hacerte compañía. ¿Sabes que anoche tus suegros tuvieron un accidente de coche y Jose ha desaparecido?

    Joan se quedó mudo. No tenía nada que decir. Esas personas que nunca le habían importado habían dejado de tener un papel en su vida.

    —¿Estás bien, cariño? —preguntó Marga con voz preocupada—. Lo siento mucho por ti.

    —Yo también lo siento mucho por ti —repitió con voz apenada y colgó.

    Joan sabía que Marga no lo sentía, al menos no por él, y no iba a hacerlo nunca. Era incapaz de empatizar con otra persona. Sus palabras amables y sus sonrisas cínicas eran el escudo tras el cual se escondían sus verdaderos sentimientos: hacer daño al resto de las personas con palabras y gestos aderezados puntualmente de bondad para que en algunos momentos dudaras de cuál era su verdadera cara. Sin embargo, Joan enseguida descubrió en qué consistía su juego y ella misma no se daba cuenta de que revelaba siempre demasiada información al intentar picarte con su aguijón envenenado. Es por ello que a Joan siempre le había gustado mantener contacto con Marga y que Aitana también lo tuviera, porque era la única forma que tenían de seguir enterados sobre lo que pasaba en la familia Benavent sin tener contacto directo con ellos. Cuando Aitana se veía dudosa por el aislamiento con su familia, cuando anhelaba tener contacto de nuevo con sus padres, una llamada a su tía Marga era suficiente para darse cuenta de que la mejor decisión que podía haber tomado era alejarse de ellos y cortar de raíz. Eran una mala influencia y las malas hierbas hay que arrancarlas de cuajo.

    Sentado en la plaza del pueblo, Joan se guardó el móvil y apuró el café. Anduvo hasta la escalinata de la iglesia y subió los escalones que le separaban del pórtico. Entró en el templo y se santiguó haciendo la señal de la cruz sobre su cuerpo. Caminó por el pasillo central, ignorando las capillas que iba dejando atrás, mientras contemplaba la imagen de San Pedro en el altar mayor. Al llegar al final, giró hacia el crucero de la derecha y siguió andando con pasos pesados hasta la escalera de mármol que le permitía llegar hasta la imagen de mayor devoción en la Villa de Paterna, el Santísimo Cristo de la Fe. Se arrodilló delante del cristo crucificado y apoyó la frente en el clavo que sobresalía de sus pies desnudos. Lágrimas resbalaron por su nariz y mojaron la figura. Joan se quedó en esa posición hasta que el párroco de la iglesia se acercó a él, le ayudó a levantarse y le acompañó escaleras abajo.

    —¿Estás bien? —le preguntó intentando ofrecerle consuelo—. ¿Nervioso? Esas lágrimas deben ser de felicidad porque hoy empieza una nueva etapa en tu vida.

    Joan se secó las lágrimas y asintió.

    —Necesitaba desahogarme —murmuró ya más sereno—. Gracias por todo. Debe saber que hace un gran bien al pueblo. La mayoría de las personas no se acuerdan de la iglesia hasta momentos puntuales, y es entonces cuando el templo o usted están para darles lo que necesitan.  Es usted un buen hombre —replicó, agradecido.

    —Gracias a ti, hijo, por confiar en mí y en este lugar —dijo señalando a su alrededor con una cálida sonrisa—. Ahora que ya estás mejor me voy un momento a mi despacho, ultimo unas cosas y, en breve, vuelvo. No querrás que oficie así la ceremonia —murmuró señalando la túnica negra—. Voy a ponerme mis mejores galas, que veo que tú ya llevas las tuyas.

    —La boda no se va a celebrar —musitó Joan antes de que se marchara.

    El cura se giró y asintió con cara apenada.

    —Comprendo.

    No lo comprendía, nunca lo iba a hacer, pero no sería Joan quien le diera las pertinentes explicaciones.

    —Los caminos del señor son inescrutables —dijo a modo de respuesta y se fue, dejando a Joan a solas con sus pensamientos.

    Joan se sentó en el primer banco que había frente al altar mayor. Alzó la cabeza y se quedó admirando la pintura del ábside. Una imagen del cielo rodeaba al patrono, San Pedro, flanqueado por la Virgen y San José. En lo más alto se encontraba la pintura de la Santísima Trinidad. Los demás santos de la pintura al temple que allí había pertenecían a la Comunidad Valenciana.

    Joan se quedó pensando en las palabras del párroco. A pesar de que sentía simpatía por el hombre, él era más de lugares que de personas. Le gustaba viajar, admiraba obras de arte y edificios. Pequeños sitios llenos de historia en los que la gente pasaba su día a día sin prestarles atención y, por el contrario, otros venían desde lejos para conocerlos. Le encantaba su pueblo por todos los recuerdos que tenía de él con su madre y, en cambio, le costaba más conectar con las personas. Pese a que podían ser divertidas, amables y risueñas. La experiencia le había demostrado que se convertían en cambiantes, egoístas y falsas. Por lo cual Joan tenía algunos conocidos, al vivir desde siempre en el mismo lugar, pero a ninguno lo consideraba amigo. Y ahora que Aitana ya no estaba, tampoco ampliaría su familia oficialmente.

    Joan pensó en la muerte de Aitana y, con el reflejo del recuerdo de su padre, se imaginó a sí mismo en el asiento trasero de un coche patrulla, arrestado como sospechoso de asesinato. La policía no tenía motivos para sospechar de él y, aun así, le harían preguntas y le pedirían una muestra de ADN para cotejarla con las pruebas que pudieran hallar en su habitación. Podía negarse a declarar, pedir un abogado y esperar a una orden judicial, pero eso no haría más que hacerle parecer sospechoso. Se inclinó hacia delante, se colocó la pernera del pantalón y se levantó dispuesto a salir de allí. El momento de bajón había pasado, se encontraba en paz de nuevo consigo mismo y debía coger al toro por los cuernos, no tenía otra opción. Planificó que iría hasta la comisaría dando un largo paseo evitando las calles principales. Tardaría más de media hora en llegar pero no le importaba, tampoco tenía prisa. Al salir al exterior, el sol le recibió con los brazos abiertos.

    —Todo va a salir bien —se dijo a sí mismo. Aquel ya no era un frío y lluvioso día de noviembre.

19

Silvia Benavent

Silvia, tras abandonar el taxi que le había llevado a la fábrica de galletas Turia, entró por la puerta acristalada del edificio rectangular de tres plantas y deambuló entre las cajas azules de galletas clásicas, que ya estaban listas para ser distribuidas. Dejó a un lado la maquinaria que se encargaba del proceso de empaquetar y a los empleados que vestían con una bata blanca y un gorro de rejilla, los cuales supervisaban que no hubiera fallos mecánicos. La radio centralizada, que sonaba de forma constante para hacer los turnos de trabajo más amenos, ahogó el sonido de sus pasos. Su media melena rubia apareció de pronto en la planta, se movió con rapidez y desapareció enseguida como una estrella fugaz, predispuesta a estrellarse contra el despacho de su padre, Antonio Benavent.

    Entró sin llamar y el fuerte olor a puro se le metió por la nariz. No estaba claro que su padre pudiera fumar allí, ya que su despacho estaba anexo a donde se elaboraban los alimentos, pero Antonio decía que la fábrica era suya y que era él quien ponía las leyes dentro de esta, y que si alguien se atrevía que lo denunciara.

    Silvia encontró a su padre sentado en su sillón de piel contestando al teléfono. Ella ya iba con la boca medio abierta, dispuesta a hablar en cuanto lo viera, pero la figura autoritaria de aquel hombre hizo que la predeterminación que portaba se fuera al garete en una milésima de segundo. Aun sin quererlo, su educación le obligó a permanecer callada hasta que este colgase la llamada. Sabía que no iba a permitirle ni media falta de respeto. Silvia, mientras esperaba, caminaba de un lado a otro. Pisaba de forma constante y ligera el suelo laminado del amplio despacho decorado con tonos oscuros y objetos antiguos. Iba y venía como un tigre enjaulado mientras escuchaba los monosílabos con los que contestaba su progenitor a quien hubiese al otro lado de la línea.

    —Siéntate —le pidió Antonio Benavent, nervioso por el vaivén de su hija, y siguió la conversación con el tono envejecido propio de su edad—. No, Tomás, no te decía a ti, hombre. Es por mi hija, que acaba de entrar—. Hizo una pausa—. Sí, yo también pensaba que estaba en el hospital con Marga pero para mi sorpresa acabo de descubrir que no. Espero que no se haya escapado como cuando era adolescente y decidía marcharse de casa sin decir nada. —Se rio con el interlocutor—. Voy a ver qué puedo hacer por mi chica. Ya hablamos. Adiós.

    Colgó y el semblante amable y simpático que había estado utilizando con uno de sus distribuidores se convirtió en la amargura de ver a su hija.

    —¿Qué haces aquí? —le preguntó con tono de regañina—. Tú deberías estar con Marga. Te la he mandado para que cuide de ti.

    —Gracias por hacer insoportable mi estancia en el hospital —murmuró entre dientes—. Pero no me he escapado, me han dado alta.

    Sacó la hoja y la puso encima de la mesa para que viera que era cierto lo que decía. En vez de actuar como una persona adulta parecía una adolescente que daba cuentas de cada uno de sus pasos a su padre para que este estuviera conforme y les diera el visto bueno.

     —Está bien. Siento mucho no haber ido al hospital a verte —se disculpó Antonio—. Ya sabes que no me gustan nada esos sitios desde que pasó lo de tu hermana. Además, tengo miedo de ir y que se equivoquen conmigo. Seguro que en cuanto vean al viejo le ingresan en la cama de al lado —bromeó refiriéndose a sí mismo.

    Un silencio incómodo se instaló en el despacho. No era momento de bromas. Por el contrario, Silvia quería reprocharle a su padre toda su existencia. Veía a aquel octogenario que siempre iba trajeado como alguien ajeno a ella. Era un director de orquesta severo que llevaba la batuta de su vida y la de aquellos que le rodeaban, coordinando y corrigiendo cada uno de sus actos para que saliera un concierto perfecto. A pesar de todos los esfuerzos de Antonio para conseguirlo, aun moviendo hilos para hacer títeres que bailaran a su son, la familia Benavent estaba muy lejos de tener una vida ejemplar. 

    —Todo es culpa tuya —dijo Silvia en un susurro apenas audible. Quería hacerse oír, pero le resultaba demasiado difícil alzar la voz después de tantos años de silencio.

    —Fuiste tú la que le dejaste a Aitana marcharse con ese psicólogo de pacotilla. Tú contrataste sus servicios esperando algún tipo de resultado que no ibas a obtener. Ten por descontado que la mano dura es lo único que funciona, nada de charlas amistosas con cheques de por medio. Yo lo quise solucionar desde el primer momento y no me dejaste. Si hubiese sido por mí…

    —Te pedí que lo hicieras —le interrumpió entre dientes frunciendo el ceño—. Te dije que te encargas de él.

    Antonio negó con la cabeza, apretó los puños y la señaló con el dedo de forma acusatoria.

    —No digas mentiras, señorita. Me lo pediste cuando ya era demasiado tarde. Tú sola la cagaste y ya no había nada que hacer. Incluso contratando a alguien para que matara a Joan no hubiéramos conseguido nada. Aitana hubiera sospechado de nosotros desde el primer momento. Y entonces, estate segura de que nunca nos los hubiera perdonado. Un acto así desune y tu hija no hubiera vuelto a casa jamás. Y lo peor de todo, seguramente hubiera buscado pruebas contra nosotros y, sin haberlas, simplemente con su testimonio, nos hubiera difamado a los Benavent. Nunca le has enseñado el valor de nuestro apellido y a Aitana le encantaba hablar. Siempre ha estado quejándose y llorando para conseguir lo que quería. Desde pequeña ha sido una niña mimada y cuando se hizo mayor dejó las lágrimas a un lado para que las rabietas se convirtieran en gritos a los cuatro vientos. Le gustaba hacerse oír, no sabía estar calladita y con una simple acusación ya tienes el daño mediático hecho. —Se calló, miró a su hija de arriba abajo y sonrió satisfecho. Estaba contento con su obra—. Contigo sí que he hecho un buen trabajo. Por eso tú sabes muy bien guardar silencio.

    Antonio miró a su hija directamente a los ojos. Silvia intentó aguantarle la mirada, pero al ver que el azul del iris de su padre se tornaba gris no pudo más. Aquella era la señal de que estaba enfadado. El miedo se apoderó de ella. Subió los hombros y bajó la cabeza muy despacio hasta mirarse las puntas de los zapatos.

    —No te pongas así, hija. No es culpa tuya ser tan inútil. Por mucho que lo intentes nunca vas a cambiar. Ser mujer es lo que tiene. Pero vamos, queda claro que yo también tengo algo de culpa porque tenía que haberme encargado de mi nieta desde mucho antes, desde el primer momento que fue desobediente. Así no hubiera pasado lo que ha pasado. Hizo bien en irse y desaparecer, su error fue volver.

    Con aquella frase a Silvia le temblaron las piernas. ¿A qué se refería exactamente? Sintió pavor y comenzó a encorvarse, haciéndose un ovillo. Se sentó en el suelo, se abrazó las rodillas y cerró los ojos.

    Antonio Benavent, al ver la actitud sumisa de su hija, se excitó. Hacía tiempo que no tenía una erección sin pastillas. Complacido por que su miembro viril funcionase de forma autónoma, anduvo hasta la puerta de su despacho y cerró el pestillo. Siguió caminando hasta una pequeña estantería que había a un lado del despacho y tiró del cordel de cuero negro de una de las lámparas de pared que simulaban que se encendían con el mecanismo. Un bajito clic sonó y la estantería se movió hacia un lado, dejando ver el pomo de una puerta que se camuflaba con la oscura pared.

    —Ven aquí, hija —murmuró. Giró el pomo y dejó la puerta entreabierta—.  Necesitas una pequeña lección—. Se desabrochó la hebilla del cinturón y estiró con fuerza para sacarlo de las trabillas del cinturón. Se lo enrolló en la mano derecha y le volvió a ordenar a su hija que se acercara a él.

    Silvia, paralizada, se mordió el labio con fuerza y se hizo sangre. El sabor a hierro del líquido rojo le despejó los sentidos, transportándola a un pasado cercano. Volvió a ser consciente de su cuerpo y notó el cuchillo que había cogido en el hospital, el cual se había vuelto a guardar en la manga después de pinchar a su marido. El cubierto al contacto con su piel había adquirido la misma temperatura que su cuerpo. La idea de lo que debía hacer la tenía clara y, aun así, un ligero pánico se apoderaba de ella. ¿Sería capaz de hacerlo? Asustada por si no salía bien, se levantó muy lentamente. Si no lo conseguía, ¿cuál sería su castigo? El corazón se le aceleró por los nervios y con fuerza le retumbó la sangre en las sienes. Se centró en respirar. Se restregó las manos por el cuerpo y se las secó. Ya no tenía nada que perder.

    Avanzó, paso a paso, deseosa por primera vez de entrar en el cuarto oscuro. Fue directa al asiento de madera que se encontraba en el medio del pequeño habitáculo y no se sentó.

    Antonio cerró la puerta y, engrandecido por la insonorización que le proporcionaba aquel lugar, gritó:

    —¡Puta de mierda, siéntate!

    —No —dijo Silvia en voz baja.

    —¿Cómo dices, mujer? —gritó rabioso—. Te he dicho que te sientes. Si no obedeces, el castigo será mucho peor. Creía, hija, que te había enseñado educación con el paso de los años, pero ahora veo que hay que tener constancia y no dejarlo jamás, porque parece que se te ha olvidado. Tendré que hablar con el subnormal de tu marido para que vengas a trabajar a mi despacho de vez en cuando. Si él no te sabe domesticar, lo tendré que hacer yo.

    —¡No soy un animal, no tienes que domesticarme! —gritó Silvia por primera vez en aquella habitación.

    —Todas las hembras necesitáis un macho que os domine porque sois el género débil de la especie. Sois tan débiles que no podéis aguantar la misma presión que un hombre. Nunca.

    —Mamá se suicidó por tu culpa. Ojalá ella te hubiera matado en vez de cortarse las venas y dejarnos a Marisa y a mí a tu merced.

    —Tu madre era débil. Igual que Marisa, que no fue capaz de aguantar un simple parto. Igual que tú, que necesitas pastillas para subsistir.

    Silvia gritó rabiosa. Sacó el cuchillo y, fuera de sí, se lo clavó a su padre en el cuello. No se arrepintió, quería matarlo. Era algo con lo que había fantaseado desde que era pequeña y, ahora, estaba a punto de lograrlo. Silvia reculó unos pasos y se dirigió a la puerta. No esperó a saber si había acertado. Aunque por la sangre que manaba del cuello de su padre pensó que sí y con eso le bastaba. Cerró de un portazo y tiró del cordel para que la estantería volviera a su sitio e hiciera de tope. Era la única forma de que su padre, en caso de no morir inmediatamente, no pudiera salir. Antes o después moriría en ese zulo.

    Silvia se sentó en el suelo, temblando. Levantó las rodillas y hundió la cabeza entre ellas. Tras respirar con fuerza varias veces, empezó a reírse. Carcajadas estallaron en el despacho de Antonio Benavent y es que Silvia había dejado de tener miedo. Tenía muchos sentimientos encontrados, también había incertidumbre y nervios. Pero entre la gran variedad de emociones, lo que ya nadie podría hallar era el miedo, y eso le hizo sentir bien consigo misma. Por fin descansaba tranquila.

    Allí sentada, con el tic tac del reloj de cuco de fondo, entre la duda de cuánto tiempo tardaría en morir su padre, le vino otra mayor. ¿Por qué coño no lo había hecho antes? ¿Por qué había permitido que ese ser destructivo siguiera vivo? Se miró la mano ensangrentada, la olió y la chupó. Sería que se había vuelto loca, pero le sabía a libertad.

20

Aitana Benavent

Hacía ocho años que Silvia se había enterado de la relación de su hija con Joan y, en aquel entonces, se le ocurrió ir a su consulta, que se encontraba en el mismo rellano de la finca en la que vivían, y sobornarlo para que la dejara. No fue casualidad. Hizo lo mismo que su padre había hecho con Pedro, el mozo de almacén que era el verdadero padre de Aitana.

    El soborno comenzó con una pequeña suma de dinero que fue creciendo hasta el punto de que Joan no tendría que volver a trabajar nunca más.

    A pesar de la importante cantidad, el chico no aceptó. Le dejó bien claro a Silvia que él quería a Aitana y no pensaba dejarla ni por todo el oro del mundo. Con lo que Silvia no contaba era con que Joan estaba grabando la conversación con la grabadora de cinta que utilizaba en sus sesiones y que, ese mismo día, le reproduciría el audio a Aitana. Esta, escandalizada por la actitud de su madre, fue a reprenderle lo que había hecho. Se dijeron lo que pensaban en caliente, que suelen ser cosas que en frío nunca se dirían. Silvia, disgustada consigo misma por lo que había hecho y enfadada con Joan por tenderle una trampa, le pidió a su hija que eligiera entre su familia y su novio. Puso a su hija entre la espada y la pared y le funcionó igual de mal que con Joan.

    Aitana estaba decidida a salir de allí. Doblemente herida, no pasó ni por su habitación a recoger sus cosas. En el pasillo se cruzó con su padre, que estaba escuchando desde un segundo plano la bronca entre madre e hija, y no sabía muy bien cómo actuar. Él se quedó allí en medio, plantado como una estatua, esperando a que su hija pasara de largo. Se sorprendió cuando Aitana se paró delante de él, lo abrazó rodeando su cuerpo rechoncho, le dio un beso en la mejilla y se marchó sin decir nada. El padre, tras quedarse mirando la madera de la puerta cerrada y el espacio vacío que quedaba hasta el recibidor, se giró hacia su mujer y le dijo que ese beso que Aitana le acababa de dar era de despedida. Silvia no le creyó ni durante un segundo. Esas palabras no eran ciertas  porque si de algo no debía saber mucho su Jose era de besos. Además, tenía la certeza de que si Aitana se quería ir para siempre, tendría que volver a casa a por sus cosas. Ella sí conocía bien a su hija y sabía que la niña no se iba a ir de casa con lo puesto.

    Silvia aquella noche tuvo insomnio. Mientras Jose no paraba de roncar y dar vueltas en su lado de la cama, ella recapacitó. Su hija llevaba más de dos años yendo a la consulta de Joan y, en ese momento, por fin entendía el motivo de su mejoría. No se trataba de reencontrarse a sí misma, tampoco de no culparse por lo sucedido. Lo que le pasaba era que estaba completamente enamorada e ilusionada con una nueva relación. Y, además, parecía que el enamoramiento era mutuo y real. Al fin y al cabo, que Joan hubiera rechazado el dinero que le había ofrecido era una buena señal. Significaba que él quería a su Aitana de verdad. Pudiera ser que la niña hubiera encontrado ese amor en el cual Silvia no creía, ya que la única persona de la que se había enamorado le había roto el corazón para llevárselo a precio de saldo. Entendió que existía la posibilidad de que no todos los chicos fueran iguales. A lo mejor el poeta italiano Dante tenía algo de razón cuando escribió el último verso de su Divina Comedia y, realmente, “El amor mueve al Sol y las demás estrellas”.

    A la mañana siguiente, con las ideas reordenadas, preparó un bizcocho de naranja a modo de reconciliación. Quería darle una oportunidad al chico que amaba a su hija. Ensayó los gestos en el espejo del recibidor hasta encontrar una cara que debía aparentar arrepentimiento y salió dispuesta a hacer las paces. Llamó al timbre de la puerta de enfrente y esperó. No le abrió nadie. Volvió a llamar de forma insistente hasta que la vecina anciana de la puerta de al lado salió para saber a qué se debía el jaleo. La mujer de pelo blanco y bata de estar por casa, al ver que era Silvia Benavent la que iba a fundir el timbre del psicólogo, le comentó que la noche anterior, cuando estaba bajando a su perrita Luna a que hiciera sus necesidades, había visto a Aitana salir del portal con Joan de forma apresurada y subir al coche. Aseguró que le llamó la atención porque llevaban dos maletas muy grandes y no entendía qué hacían esos dos juntos con esos maletones. Silvia sí lo entendía. ¿Qué podía guardar un psicólogo en un despacho además de papeles? La respuesta era que esa casa, además de ser un despacho, era una vivienda. Por la cocina perfectamente equipada en la que estuvo intuyó que era así. A Silvia empezó a darle vueltas el pasillo de su rellano y se le cayó el bizcocho al suelo. Apoyó la espalda contra la puerta blindada y se dejó caer hasta el suelo. La vecina le trajo un vaso de agua y un abanico. Silvia le pidió un móvil, pero la señora únicamente tenía teléfono fijo en su casa y no era inalámbrico. Esperó a encontrarse un poco mejor, le dio las gracias a su vecina y entró en casa para llamar a la máxima autoridad, su padre. Se sentó en medio del sofá de tres plazas y, tras narrarle los hechos a un hombre que escuchaba y contestaba con monosílabos, subió los pies al sofá y se abrazó las rodillas. Tenía miedo. Le asustaban las represalias que su padre pudiera tomar contra ella, los insultos vejatorios que podían resonar en el cuarto insonorizado, el cinturón negro que la maniataba, la corbata que no le dejaba ver por dónde iban a venir las pequeñas descargas eléctricas que le dejaban pequeñas quemaduras en la piel. Se había metido en un buen lío y lo sabía.

A Silvia, desde que Aitana era pequeña, siempre le había gustado tenerla a su lado y apartarla lo máximo posible del resto de la familia Benavent. Quería educarla a su modo para que creciera contenta y feliz. Se lo daba todo para que no llorara, no quería saber nada de rabietas y su hija siempre se salía con la suya. No sabía decirle que no, ya que los noes la ponían triste y la hacían llorar, y ella solo quería ver sonrisas dibujadas en su dulce cara. Y a pesar de dárselo todo, Aitana no terminaba de ser feliz porque siempre quería más. Al principio, todo lo que pedía era para estar cerca de Silvia; “quiero dormir contigo, quiero jugar contigo, quiero ir contigo al teatro…”, y según crecía, seguía pidiendo hacer cosas, sin embargo, estas eran cada vez más lejos de su madre. A Silvia, tras cada petición de su hija, le agradaba menos la idea de concederle sus exigencias. Prefería tenerla al lado que tenerla cerca, pero entendía que eso no era posible y un “No” solo le supondría un fuerte enfado con ella. Por supuesto, Silvia no quería que Aitana se alejara de su lado, pero su pequeña se estaba haciendo mayor y la máxima prioridad de su madre era que fuera feliz. 

    Aitana, sin límites, se creía dueña de todo y de todos. El problema surgió cuando Aitana no pudo controlar a las personas que tenía a su alrededor. Llegó a la adolescencia y las que quería que fueran sus amigas, no hacían ni decían todo lo que ella mandaba. Ella siempre intentaba estar por encima de los demás, aunque no le resultaba fácil. En el instituto había quien se dejaba mangonear y quien le seguía el juego, pero también había chicas más mayores que ella, las cuales se burlaban de sus gustos y aficiones, y la trataban como una niña pequeña. Aitana quería demostrarles que no era una niñata y las imitaba en todo para parecer mayor. Del resto de sus compañeras simplemente pasaba o les hacía la vida imposible. En la jerarquía del instituto ella quería ser la reina. Y se convirtió en la reina de corazones cuando encontró a alguien a quien entregar el suyo: Marc, un chico de último curso que hacía que el resto del mundo no importara. Cuando estaba con él se ponía nerviosa, el corazón se le aceleraba, se le secaba la boca y tenía un cúmulo de sensaciones a las que solo podía poner un nombre: Amor.

    Fue fácil iniciar una relación en una época en la cual las hormonas toman el papel protagonista. Marc desplegó sus encantos físicos y Aitana cayó en sus redes. Fue una relación muy intensa en la que ella dejó de lado sus aficiones para centrarse en las de él. Su mundo le resultaba fascinante: coches, deportes, rap… Todo aquello a lo que nunca le había prestado ni un mínimo de interés resultaron ser las pasiones de Marc, y por esa regla de tres, las suyas. También dejó de lado a sus amigas porque solo tenía tiempo para Marc. Una relación de instituto que duró poco más de un año, hasta el momento en el que Marc se fue a la universidad y para él Aitana pasó de ser su presente a convertirse en una divertida etapa de su vida.

    El castillo de naipes de Aitana se derrumbó cuando, una tarde de octubre, Marc le envió un escueto mensaje de texto en el que ponía que la dejaba, sin más. Aitana no lo entendió. Si era una broma no tenía gracia. Se lo había dado todo y, ¿para qué?, ¿para recibir un mensaje de mierda con las frases “Lo nuestro no funciona. Mejor lo dejamos.”? A su parecer, ambos estaban bien, muy bien. Tenían una relación plena, se lo pasaban bien juntos, se entendían, no discutían… eran la pareja perfecta. Y por ello no tenía ningún sentido que Marc pusiera que lo suyo no funcionaba.

    Alucinada por los acontecimientos que no se esperaba para nada, fue a buscarlo a su casa para pedirle una explicación. Lo que encontró de camino, en el bar del parque, la dejó descolocada. No habían pasado ni dos horas desde que Marc la había dejado y ya estaba con otra. Seguramente, cuando le había mandado el mensaje de texto, ella estaba delante. Aitana se los imaginó a los dos riéndose de ella y le hirvió la sangre. No se echó a llorar. Fue directa a la mesa en la que los dos tortolitos se hacían carantoñas, cogió a la nueva novia de su ex por el pelo castaño y le tiró de la coleta con fuerza. La chica gritó y se llevó las manos a la cabeza. Marc se levantó rabioso por la actitud de Aitana y, esta, sin mediar palabra, le pegó una patada en la entrepierna.

    Aitana, lejos de sentirse satisfecha, se enzarzó en una pelea en mitad del parque por la cual no tardó en venir la policía, avisada por los padres de los niños que intentaban calmar a una rubia loca que no dejaba de gritar e insultar a una pareja que estaba tomándose algo en un bar de forma tranquila.

    Antonio Benavent pasaba largas jornadas en su despacho de la fábrica de galletas Turia. Era su lugar favorito porque era donde, además de amasar galletas, se amasaba su dinero. Estando allí se enteró de la noticia de la pelea de su nieta. En cuanto la policía reconoció a la agresora, uno de los agentes hizo una llamada y Antonio se personó rápidamente en el bar del parque. Pidió disculpas en el nombre de su nieta y recompensó económicamente a los agredidos a cambio de que no formularan una denuncia por los hechos ocurridos. Por supuesto, les indicó que no se preocuparan y les prometió que nada parecido volvería a suceder. Antonio mandó a Aitana que se subiera al coche y se la llevó directamente a la fábrica. Aitana, desde el asiento del copiloto, era incapaz de pensar en nada más que en Marc, en la ira que había sentido al verlo con otra, en la humillación de que la hubiera estado engañando y en la cara de paleta que había llevado a diario por no sospechar nada de su infidelidad.

    Su abuelo, ese hombre que siempre estaba ocupado trabajando y con el cual apenas tenía contacto, no era un problema para ella. El problema iba a ser volver a confiar en un chico. Le preocupaba bastante menos el hecho de retomar su vida, la cual había dejado completamente de lado por un gilipollas. Estaba convencida de que sus amigas, a las que hacía tiempo que no llamaba, la recibirían con los brazos abiertos. Al fin y al cabo, ella era Aitana Benavent.

    Antonio, tras aparcar el coche en la plaza reservada para su Mercedes color crema, guio a Aitana a su despacho, la hizo sentarse en uno de los asientos que tenía frente a su mesa y le preguntó qué había pasado. Su nieta, con voz alta y clara, le contó a su abuelo la ruptura con Marc. Mientras Aitana hablaba, Antonio la examinaba preguntándose qué castigo merecía esa niña que tan poco le había importado desde que nació. Era su primera nieta y por su condición de mujer poco tenía que aportar a la empresa familiar. Por ello, Antonio se había desentendido de su educación. Sin embargo, no podía dejarla marchar sin más después de haber dejado tan mal el apellido Benavent. Fuera de sí había pegado a otras personas con sus manos y les había gritado palabras vulgares. Todo ello con decenas de testigos que harían que todo el pueblo se enterase de la pataleta en cuestión de horas. La actitud de su nieta era propia de una chica criada en los barrios marginales, sin ningún tipo de educación, y no de una señorita de alta cuna. Ese modo de comportarse era inapropiado para un Benavent y Antonio no iba a consentir que volviera a suceder nada parecido. Esa niñata necesitaba una lección y la necesitaba ya.

    —Aitana, bonita, ¿te gustan los secretos?

    Aitana no entendía qué tenía que ver aquello con su ruptura con Marc y, aun así, contestó.

    —Claro que me gustan, iaio, ¿por? —preguntó curiosa.

    —¿Te ha hablado tu madre alguna vez del cuarto oscuro?

    Aitana negó con la cabeza. No sabía nada de ningún cuarto oscuro.

    —Tu iaio tiene una fábrica que esconde muchos secretos. ¿Quieres ver alguno?

    Aitana sonrió y asintió. Pensó que su abuelo Antonio, debido a que no la había tratado durante su infancia, la veía como a una niña pequeña. No le importó demasiado. Se sintió como Charlie cuando iba a conocer la fábrica de chocolate de Willy Wonka. Charlie y la fábrica de chocolate era uno de los libros preferidos de su infancia, y mientras rememoraba escenas de la película dirigida por Tim Burton, que se había estrenado ese mismo año, se preguntó qué secretos escondería la fábrica de galletas Turia.

    Antonio, bajo la atenta mirada de Aitana, se acercó a la puerta de entrada y la cerró con llave. Anduvo hasta la lámpara de pared y tiró del cordel negro. Automáticamente la estantería se deslizó hacia un lado. Antonio giró el pomo camuflado y entornó la puerta. Sonrió satisfecho por volver a utilizar ese cuarto después de tanto tiempo.

    —Tengo que ponerte algo en los ojos para poder sorprenderte mejor. Espera, que tengo una corbata de repuesto en el cajón.

    Antonio se acercó a su mesa y abrió el cajón de las corbatas. Tenía más de una decena para escoger. Pasó el dedo por encima de varias y, finalmente, eligió una lisa de color rojo.

    Aitana intentaba divisar qué había al otro lado de la puerta y, mientras agudizaba la vista, entendió por qué lo llamaban el cuarto oscuro. No podía distinguir nada de su interior por la falta de luz.

    —Deja que te la ate bien —murmuró Antonio colocándose detrás y anudándola con fuerza—. Y no se te ocurra hacer trampas.

    Aitana se dejó guiar confiando en su abuelo y queriendo descubrir ese secreto que estaba segura de que le gustaría. Qué equivocada estaba al imaginar un mundo mágico que la transportaría a su infancia. Se veía protagonista de su propio cuento con las comisuras de los labios llenas de chocolate y la boca llena de pasta de galletas especiales, aquellas que eran tan selectas que solo hacían un número limitado de unidades para fechas señaladas.

    Su abuelo le dejó claro desde el momento que la sentó y la ató a la silla, que aquello no tenía nada de especial. Era un lugar sorprendente, sorprendentemente horrible. Le informó con tono autoritario que estaba allí para dulcificar su carácter, para enseñarle modales, para que aprendiera a callarse y a no dejar a la familia Benavent en mal lugar. Aquello no era un juego. Tampoco una broma. Podía gritar todo lo que quisiera que nadie la iba a oír. 

    —Si hubieras sido chico tendrías el imperio para ti y podrías elegir hacer con tu vida lo que quisieras, pero mujer tenías que nacer. Ahora tengo que buscarte un hombre Benavent, como hice con tu madre, para que el apellido no se pierda —murmuró inclinándose hacia delante y echándole el aliento a puro.

    —¡No me vas a buscar una mierda! ¡Yo soy libre! —gritó Aitana y le escupió en la cara.

    —Creo que me va a costar bastante enderezar a esta mocosa engreída —se dijo a sí mismo. Se limpió la cara con un pañuelo y se dirigió a la mesa que tenía tras de sí. Abrió un maletín de cuero marrón envejecido y sacó un taser. Probó que funcionara y se deleitó con el sonido del chispazo eléctrico—. Espero que cambies pronto de opinión, antes de que tu madre se vuelva loca esperándote en casa. —Lo puso a la menor potencia que le permitía el aparato, se acercó a Aitana y le dio una pequeña descarga. La habitación empezó a oler a cerdo quemado. Antonio aspiró el aroma que tanta satisfacción le producía. La tortura solo acababa de empezar. 

    Durante ocho meses, Aitana estuvo oficialmente en un internado. Un cambio de expediente académico una vez iniciado el curso y un boletín de notas trimestral, en el que ponía que había aprobado todas las asignaturas con una elevada puntuación, convencieron a su padre de que así había sido. Silvia intuía la verdad. Se maldijo por no hacer nada, por suplicarle al aire que se llevaba sus palabras a otro lugar lejano, por llorarle a una almohada que nunca se secaba. Jose, incapaz de intuir la verdad, pensaba que la actitud de su mujer era debido a la ausencia de su hija. Por el contrario, Silvia lloraba porque todos sus esfuerzos durante épocas pasadas habían sido en vano. Al final, el resultado era que su hija Aitana había caído en el mismo abismo que ella y del cual, una vez sales, el daño ya está hecho y no puedes volver a ser la misma persona nunca más.

    A Aitana le costó aprender la lección. Durante semanas le balbuceó a su abuelo que la perdonara, que no lo volvería a hacer más. Se lo gritó durante meses sin resultados. Y no fue hasta que pidió perdón y empezó a obedecer todas las órdenes que este le daba, que fue adquiriendo pequeños favores por su parte. Cuando Antonio, al fin, después de tanto trabajo de enderezamiento, vio a su nieta rota tanto por fuera como por dentro, la amenazó y le hizo sentir el miedo de lo que podría pasar si al salir de aquel cuarto contaba algo. Aitana lo entendió, si algo le había quedado claro en ese tiempo de torturas era que sus actos tenían unas consecuencias. Aquellos meses de su vida no era algo que pudiera denunciar a la policía. No había ningún tipo de escapatoria a no ser que quisiera que sus allegados sufriesen. Ella era una presa más en la lujosa y perfecta cárcel de los Benavent.

Cuando, ocho meses después, Aitana pisó de nuevo el exterior del cuarto oscuro no fue sinónimo de salir del pozo. Su abuelo la había metido en una burbuja negra para que mirara donde mirara solo viera oscuridad, para que sintiera un constante frío y se encontrara sola y aislada. Aitana, siempre abrazada a su propio cuerpo, no volvió a ver la vida del mismo modo y dejó de percibir las pequeñas cosas que hasta hacía poco la hacían feliz. Esas minucias ya no tenían sentido porque la felicidad no existía, no para ella.

    Aitana no quería salir de su casa y no quería que nadie la visitara. No quería vivir. ¿Para qué?, ¿para seguir rodeada de dinero y monstruos? No le interesaba ninguno de los dos. Para ella la vida había dejado de tener sentido. A veces, cuando estaba en el baño, miraba las cuchillas de afeitar de su padre y le venían pensamientos indeseados. Al momento volvía a cerrar el mueble auxiliar. No, era incapaz de autolesionarse, su cuerpo ya había sido suficientemente maltratado. A menudo pensaba en la muerte como escapatoria al infierno de sus recuerdos, pero su abuelo le había dejado claro que sus acciones en vida tendrían consecuencias para sus seres queridos. Tampoco podía hacerlo, no podía suicidarse.

    Tras semanas de refugio en su propia habitación, una mañana igual de fría y claustrofóbica que las demás, su madre entró en su cuarto y levantó la persiana dejando que el sol se colase en el interior. Abrió la ventana de par en par intentando renovar el aire cargado y colocó la silla del escritorio cerca del cabecero de la cama. Todo lo hizo bajo la atenta mirada de Aitana, que seguía cada uno de sus movimientos desde el colchón, preguntándose a qué se debía esa inusual intromisión en su privacidad. ¿Qué pretendía con aquella actitud? Si era que ella se levantase de la cama, ya podía ir olvidándose.

    —¡Ya puedes pasar! —gritó Silvia intentando contener la emoción porque el psicólogo hubiera aceptado tratar a su hija en un entorno diferente al que estaba acostumbrado.

    Aitana se quedó perpleja cuando Joan, el psicólogo de la puerta de enfrente, hizo su aparición vestido con un traje de tweed. Llevaba la cabeza rapada y lucía una pequeña perilla. Saludó a Aitana y se sentó. Pidió a Silvia que se marchara pero que, a su vez, dejara la puerta abierta. La sesión acababa de empezar.

21

Jose Benavent

La inspectora Lucía Romero entró resignada en la sala de observación de urgencias del hospital Arnau de Vilanova. Lo último que le apetecía en ese momento era volver a ver a Marga Benavent. Pero el malestar que le producía esa mujer no importaba ya que una buena comunicación con ella era la única forma de hallar respuestas a las preguntas que le quedaban pendientes. Para ello, debía callarse sus opiniones y, tal y como había indicado su compañero Ángel, ser más profesional. Tenía razón este al afirmar que Marga no era una sospechosa y Lucía debía admitir que las palabras empleadas contra la tía de Aitana en el enfrentamiento que habían mantenido en la puerta principal del hospital, hacía un rato, habían sido un poco duras. Una acusación de ese calibre no se podía verbalizar sin pruebas y, de momento, no tenían ninguna esclarecedora. 

    Lucía respiró hondo y esbozó lo que intentaba ser una cálida sonrisa. Abrió ligeramente la cortina blanca cuyo tacto y funcionalidad le recordó a la de la ducha. Se trataba de un material impermeable que colgaba de unas anillas sujetas a una barra metálica y que intentaba aportar un poco de privacidad entre los pacientes que se hallaban en una misma estancia separados por escasos metros. Aquellas cortinas les proporcionaban un reducido espacio de falsa intimidad.

    —Buenas tardes —saludó la inspectora con tono cordial y el rumor de la conversación entre los dos hermanos se apagó. Lucía posó levemente los ojos sobre Jose, que yacía tumbado en la camilla y, de forma intencionada, dirigió sus palabras a Marga, que estaba sentada en una silla de plástico que cedían a los acompañantes. La tía de Aitana le había demostrado que le gustaba ser la protagonista de los encuentros y Lucía tenía claro que si eso era lo que ella quería, eso era exactamente lo que le iba a dar—. Siento mucho como me he comportado antes. Mi compañero tenía razón al afirmar que estos son momentos muy tensos y tanto lo dicho, como las formas, estaban fuera de lugar —se disculpó—. Si mi actitud ha sido tan desfavorecedora es probable que sea por este lugar. Odio este hospital y nada más acercarme a él se me encoge el estómago. Mi madre estuvo enferma de cáncer y pasamos largas estancias aquí hasta que falleció —se sinceró buscado una complicidad que solo se podía obtener al confesar el dolor que uno padece e intentando que la persona que se tiene enfrente sienta empatía hacia tus sentimientos—. Sé que nada justifica mis actos, pero las reacciones del ser humano son a veces tan impredecibles… —Fijó la vista en Jose, haciendo referencia a su ataque emocional. Vio que este la escuchaba atentamente y que, al contrario que su hermana, no permanecía impávido a sus palabras. Lucía decidió cambiar de estrategia y empezó a dirigirse a ambos—. A pesar de mis miedos, estoy aquí porque quiero lo mismo que ustedes y eso solo lo puedo conseguir de una forma, con su ayuda.

    Aun estando presente la mirada latente de Jose, su boca lánguida no se atrevía a hablar. A su vez, Marga hizo un ademán despectivo y una mueca de asco se instaló en su rostro. La inspectora no creía en la nulidad de sus palabras y no se dio por vencida.

    —Disculpe, creo que no me he presentado, soy la inspectora Lucía Romero —dijo inclinándose hacia delante y extendiendo la mano derecha hacia el padre de Aitana. Él, tras dudarlo un segundo, levantó la suya, que no paraba de temblar, y se la estrechó sin fuerza. Lucía posó su otra mano sobre la de Jose y, reteniéndola, lo miró fijamente a los ojos—. Usted conoce a mi compañero, Ángel Ferrer, y la verdad es que me hubiera gustado que esta presentación hubiera sido en otras circunstancias. Espero que la próxima vez que volvamos a vernos sea en la sala de un tribunal de justicia cuyo jurado esté juzgando al malnacido que le ha arrebatado a su hija. —Intentó dulcificar la voz para que el padre de Aitana la viera como un aliado y no como a un enemigo—. Ese sería el mejor escenario posible para un segundo encuentro, pero tenemos un problema —suspiró—. Tenemos cero pistas y ningún sospechoso. Ahora mismo la investigación está en un punto muerto y no conseguimos avanzar —mintió intentando conmoverlo. Tenían datos que debían ser contrastados en cuanto llegaran los resultados del informe forense y también estaba el interrogatorio al que el inspector Ferrer había ido, pero eso los hermanos Benavent no lo sabían. Lucía se preguntó cómo le estaría yendo a su compañero la charla con Joan Álvarez, qué aportaría a la investigación. Lo relegó a un rincón de su mente y se centró en lo que tenía delante. Ella necesitaba sus propias respuestas.

    La cortina se deslizó de forma ligera y, tras ella, apareció la enfermera que hacía guardia en la sala de observación. Una mujer morena, de pelo corto, entrada en años y en carnes, que vestía un pijama sanitario que le quedaba tirante en las zonas más anchas de su cuerpo. Era la misma que le había indicado a la inspectora Romero dónde se encontraba el paciente Jose Benavent. La enfermera sostenía con la mano izquierda una bandeja metálica con agujas estériles, tubos y varios elementos necesarios para la extracción de sangre. Lucía, al percibir su presencia, soltó mecánicamente la mano de Jose y maldijo por dentro por la intromisión.

    —Solo un acompañante por persona —recordó con rotundidad una de las normas del hospital. Volvió a cerrar la cortina y siguió con sus quehaceres.

    —Ya ha oído a la enfermera —murmuró Marga levantándose de la silla y repitió sus palabras—. Solo un acompañante por persona. —A lo que añadió—: Si no tienes pistas ve a buscarlas fuera, aquí no vas a encontrar nada.

    Ante la negativa de Marga por volver a colaborar, debido a su orgullo herido, la inspectora insistió con el padre. No tenía intención de marcharse. Todavía no. 

    —Las investigaciones que se paralizan y se quedan en punto muerto tienen muchas menos probabilidades de encontrar un culpable y es por ello que pido su colaboración —rogó—. Necesito aclarar dudas para saber cómo se ha llegado a esta situación y, de esa forma, encontrar el desencadenante. Nada le va a devolver a Aitana, lo sé, pero no es lo mismo vivir el resto de su vida con respuestas que sin ellas. Ayúdeme a ayudarle —finalizó con un atisbo de esperanza en la voz.

    La cortina se volvió a abrir y la enfermera apareció de nuevo sin los guantes puestos. Tampoco llevaba la bandeja metálica y parecía enfadada.

    —Una de las dos se tiene que ir —musitó con seriedad, cruzó los brazos y se quedó esperando.

    La inspectora Romero supuso que la enfermera no pensaba marcharse hasta que la orden fuera acatada y por el largo silencio de Jose entendió que ella era la que sobraba. En su rostro se dibujó una sincera decepción.

    —Mejórese, señor Benavent. Le acompaño en el sentimiento. —Se volvió sobre sus talones dispuesta a marcharse para continuar con la investigación en otro lugar.

    —Espere —balbuceó Jose—. Es mi hermana la que se va.

    —¿En serio? —A Marga se le notaba el desconcierto en la voz.

    —Si mis respuestas pueden ayudarle a aclarar dudas, hablaré. Llevo mucho tiempo callado y ya es hora de que alguien sepa la verdad. No sé si mis palabras serán útiles, pero no seré yo quien no deje avanzar la investigación. Y tú, hermana, deberías hacer lo mismo. Por tu familia y por tu sobrina Aitana.

    Marga frunció el ceño y, seguidamente, una sonrisa maliciosa apareció en su rostro arrugado.

    —¿Por mi familia? ¡Ja, ja, ja, ja! —Una risa falsa brotó a carcajadas—. ¿Quiénes? ¿Los que me dejasteis tirada como a un perro o los que solo me llamáis para quejaros? Si yo estoy aquí ahora mismo es por mi familia, que eres tú, y por Aitana. Mírame —le ordenó—. Todavía llevo el traje de la boda puesto, ya que no he podido ni cambiarme. El motivo es que me he quedado en este hospital cuidando a tu mujer, esa impresentable que se marcha medio ida y no da ni las gracias. ¿Tú dónde estabas hoy para cuidar de tu esposa? ¿Y dónde estabas ayer para velar por tu hija? No sabes ni cuidar de tu familia.

    Tras las palabras acusadoras de su hermana, Jose volvió a sentirse culpable por la muerte de Aitana y las lágrimas inundaron sus ojos. El fluido salado hizo que le escocieran y, al parpadeo, el llanto fue liberado dejando surcos de dolor. No recordaba ninguna sensación parecida. Con rapidez se pasó las manos por la cara en un intento de borrar el rastro y que nadie se hubiera dado cuenta de sus lágrimas. A pesar de parecer un hombre sensible, no le gustaba llorar. Aún recordaba cuando su padre, de pequeño, le gritaba al verlo con los ojos llorosos “¡Llorar es de nenazas!” vociferaba, y si algo odiaba su padre eran las nenazas. Jose, en aquel entonces, se dio cuenta de que el llanto venía cuando se ponía triste o algo le emocionaba. Así que para agradar a su padre aprendió a canalizar los sentimientos y con la práctica lo fue consiguiendo. Su padre no le había vuelto a ver derramar ni una sola lágrima más. Y aunque había encontrado otras facetas que no le gustaban de su hijo y se lo había hecho saber siempre que se producían, esa ya se había erradicado o, al menos, eso pensaba Jose.

    La enfermera, sin poder ignorar cómo la mujer del traje burdeos estaba subiendo el tono y se estaba alterando, la amenazó:  

    —Deje de levantar la voz o llamo a seguridad.

    —No hace falta que llame a nadie. Me voy. Voy a pensar un poco en mí y me voy al hotel a pegarme una ducha y a cambiarme de ropa, que me hace falta. Aunque antes me fumaré un cigarro —dijo cogiendo su bolso de fiesta que estaba apoyado en una de las patas metálicas de la silla—. Luego volveré —anunció—. Y tú, hermanito, me vas a contar qué es eso que tanto tiempo llevas callando, porque secretos a tu hermana ni uno. —Asintió con la cabeza, orgullosa de sí misma, y se marchó con paso firme dejando a su hermano y la inspectora escoltados por la enfermera.

    —Hablad en voz baja. El resto de pacientes necesitan descansar —replicó antes de cerrar la cortina y dejarles a solas tras el velo blanquecino.

    La inspectora Romero estaba agradecida por la colaboración de Jose y se lo hizo saber antes de tomar asiento y sacar la libreta de notas de su bolso. Comprobó que el boli funcionaba y se puso a leer lo que tenía apuntado.

    Mientras Lucía iba descartando preguntas que estaban formuladas para Marga, Jose cambió de posición, intentando ponerse algo más cómodo.

    —Parece que a su hermana no le gustan mucho los secretos —dijo Lucía rompiendo el silencio. Si era cierto que, al igual que cuando eran pequeños, Jose le seguía contando todos los secretos a su hermana, era posible que supiera el motivo del viaje de su hija a Sant Jordi—. ¿Es recíproco? ¿Ella también le cuenta todos sus secretos?

   —No lo sé, pero la verdad es que no creo. Mi hermana es un misterio difícil de descifrar y no creo que nadie lo resuelva nunca.

    —Entiendo… —murmuró algo descontenta. Aquello podía complicar las cosas—. ¿Le ha contado su hermana que Aitana la visitó en una ocasión hace escasos meses en su casa de Sant Jordi con Joan? —Bajó la vista a la libreta—. Según sus palabras “Aitana me pidió que no le dijera ni una palabra a su madre, que ella nunca le perdonaría que hubiera acudido a ella en un momento así”. No menciona nada de su padre, ¿usted lo sabía?

    Jose negó con la cabeza. No tenía ni idea.

    —¿Se le puede ocurrir cuál fue el motivo del viaje?

    —No lo sé, pero puede preguntarle a Joan sobre el tema. Si él la acompañó sabrá el porqué.

    Lucía, durante la comida, ya había compartido esa información con su compañero Ángel y esperaba que este resolviera sus dudas en el transcurso de su interrogatorio con Joan. Sin embargo, siempre le gustaba contrastar la información por si hallaba algún tipo de contradicción entre ambas declaraciones.

    —Me ha contado su hermana que hace ocho años su hija se fue de casa. ¿Es eso cierto?

    —Ocho años ya… Como pasa el tiempo —se dijo a sí mismo en voz alta—. Y parece que fue ayer cuando salió toda moradita del vientre de su madre. Era tan bonita, tan perfecta… Todo el mundo dice que tiene mis ojos, menos mal que es lo único que ha heredado de mí —bromeó y se dio cuenta de que la broma se había vuelto macabra porque esos ojos azules, de los que tanto había presumido delante de amigos y conocidos, no volverían a brillar nunca. Se recordó que no debía llorar, que él no era una nenaza. Se mordió la lengua para que el dolor físico erradicara al emocional—. Sí, eso es cierto —contestó a la pregunta de la inspectora intentando disimular el temblor de su voz.

    —¿Por qué se fue su hija de casa, Jose?

    —Por amor, supongo. Ese sentimiento que hace que el rumbo de nuestras vidas cambie de la noche a la mañana. El cual no entiende de edad ni género ni raza. Aitana se enamoró y se fue por una absurda discusión con su madre. Silvia no lo entendió y Aitana no es de las que aceptan consejos, sus ideales siempre han sido los válidos. Para mi hija solo hay dos caminos, o vas con ella o contra ella. Nada de medias tintas.

    —¿Usted no la buscó en todo este tiempo?

    —¿Para qué buscar a alguien que no quiere ser encontrado? Si usted un día decidiera irse de su casa, ¿le gustaría que fueran detrás suya y la obligaran a regresar? —Le dejó unos segundos para reflexionar—. Aitana era mayor de edad y tomó su decisión.  Y si algo he aprendido en la vida es que esas cosas hay que respetarlas. Yo mismo me fui de casa joven y cogí un avión dejando todo lo que conocía atrás para no volver. A mí nada me retuvo y nada retendría a mi Aitana, mucho menos nosotros, sus padres.

    —¿Y por qué Aitana volvió a casa después de ocho años? ¿Qué cambió?

    —Pues tampoco lo sé, inspectora. Aitana se presentó este verano con Joan en la puerta de casa. Recuerdo que era domingo por la mañana y que trajo fartones con horchata para desayunar. Llamó al timbre, dijo que había traído el desayuno para celebrar una noticia y anunció que se casaba, como si no hubiera pasado el tiempo, como si en estos años hubiéramos mantenido el contacto.

    —¿No le preguntó?

    —¿Para qué? Mi pequeña decidió marcharse y se fue, y después de un tiempo decidió volver. Si no la busqué entonces para preguntarle que por qué se iba, no lo iba a hacer ahora.

    —¿Notó algún cambio en la actitud de Aitana?

    —No, ninguno —negó y se quedó pensando un momento, dubitativo—. Bueno sí, que no le gustaban las galletas. —Se rio por la simpleza del cambio—. Me llamó la atención porque tanto de pequeña como de adolescente le encantaban. Le daba igual la variedad o la forma, eso sí, sus preferidas eran las de naranja. En cambio, desde que volvió, no probó ni una. Dijo que las había aborrecido… no sé qué más decirle. —Se encogió de hombros al no poder darle a la inspectora nada más sustancial.

    —¿Y Silvia, su madre, tampoco le preguntó dónde había estado ni por qué había vuelto?  Perdóneme que insista, pero es que su hija no se escapó de casa para irse una semana de fiesta con sus amigas porque sabía que no la iban a dejar ir. Que fueron ocho años y tenía que tener algún motivo importante para volver.

    —Su madre sí quería preguntarle. Tras el shock del primer encuentro, cuando volvíamos a estar a solas en casa, me dijo que necesitaba saber dónde había pasado Aitana todos esos años. Por qué se marchó tan rápido y por qué había decidido volver. Por eso mismo, por el tiempo transcurrido, le aconsejé que se callara. La última vez que había abierto la boca y le había hecho elegir, su hija se había ido. Nada nos indicaba que esta vez, si escuchaba algo que no le cuadrase, pudiera ser diferente y que, además, tomara esa decisión para siempre. Mi mujer me hizo caso y se guardó sus preguntas porque la mierda es mejor dejarla como está, no hay que revolverla porque huele.

    Lucía estaba de acuerdo en que había mucha mierda en ese asunto y la conformidad de Jose en los acontecimientos que rodeaban a la vida de su hija no aportaba nada.

    —¿Y su mujer cómo ha llevado todo este proceso de abandono?

    —Silvia se lo tomó fatal desde el principio. Para ella nuestra Aitana murió hace ocho años. Aunque nuestra niña seguía viva, Silvia se sentía culpable por no haberla sabido proteger. Ya desde que su abuelo la mandó al internado ella se culpabilizaba, y mira que está aquí al lado, en La Canyada, pero ella no quería tener a su niña cerca, la quería tener en casa. Yo le decía que, según su padre, iba a ser por poco tiempo y que era por su bien. Pero ella no quería verlo de ese modo. Después de regresar del internado, cuando la niña se encerró en la habitación, Silvia también se encerró en la suya. Parecía solidarizarse con la niña. Y cuando salía de su cuarto, como no podía hablar con Aitana porque no contestaba, pues discutía conmigo. Yo, un poco harto de la situación, la verdad, se lo conté a mi hermana y ella me recomendó que llevara a la niña al especialista, que para estas cosas se necesita la ayuda de profesionales. Pues, en una de nuestras discusiones con mi mujer, me atreví y se lo eché un poco en cara. Dio resultado porque Silvia reaccionó y pidió ayuda. Desde el día siguiente Joan empezó a tratarla y, aunque pasó algo de tiempo hasta que se notaron los resultados, finalmente el humor de Aitana mejoró y por contagio también el de Silvia —dijo recordando las fugaces sonrisas—. Fue una buena época hasta que la niña nos abandonó de nuevo. Se hizo duro no tener contacto con ella ni saber nada de ella. Aunque no estaba muerta, Silvia se lo había tomado como que sí. Se tomó fatal su marcha. Lloraba a todas horas, no hablaba del tema e hizo de su habitación una reliquia. —Al percibir el asombro en el rostro de la inspectora, Jose intentó explicárselo—. Tiene que entender que mi mujer siempre ha sido muy protectora con Aitana y así fue como sucedieron las cosas. De todos modos creo que Silvia, aunque la niña hubiera tenido cincuenta años, no la hubiera dejado volar. Para algunas personas es difícil aceptar que un ser tan querido como un hijo se haga mayor.

    Lucía se acordó de los suyos. Lukas, el mayor, ya tenía siete años y Kiko, el pequeño, cuatro. Lucía, tras la separación, se había acostumbrado a que los niños, entre el colegio y su padre, pasaran más tiempo fuera de casa que dentro y, aun así, no concebía no verlos a menudo. Si por ella fuera, las visitas hubieran sido a diario. No compartía la opinión de otras madres que se alegraban de dejarlos en el colegio para tener tiempo para ellas, quizás porque Lucía estaba falta de esos largos ratos en los que pudiera hartarse de sus trastadas. Para ella las horas mensuales con sus hijos estaban contadas. Todavía quedaba mucho para que estos se independizaran y, aunque no sabía cómo iba a actuar en ese momento, no creía que la emancipación de estos fuera algo que no pudiera aceptar. En cambio, sí recordaba que su madre lloró el día que Lucía se marchó de casa. ¿Sería diferente en chicos que en chicas? ¿Si solo había un hijo o varios? Lucía dedujo que no, que eso era algo que iba en la forma de ser de cada uno y que hasta que no llegara a la situación planteada, todo lo que podía hacer eran conjeturas. Puede que ella fuera la primera que no dejara volar a sus hijos. Era tan fácil abrir la boca para opinar sobre situaciones que no hemos vivido.

    —Pero parece que para usted no fue difícil aceptar que su hija se hizo mayor —musitó Lucía intentando entender.

    —No fue duro aceptar que se hiciera mayor. Sí me dolió no saber de ella en años. Es muy dura esta nueva situación. De todos modos, Silvia siempre ha sido mejor madre que yo padre. No me he preocupado lo suficiente por mi hija y no es hasta este triste momento, que me he dado cuenta de ello. Silvia siempre ha estado pendiente de la niña y yo he estado pendiente de otras cosas de menor valor.

    Lucía supuso que esa declaración tenía que ver con el tema por el cual conocía a su compañero Ángel, los salones de juego.

    —¿Tiene usted alguna deuda? —preguntó cautelosa. La conversación comenzaba a tener tono de interrogatorio.

    —No. La empresa de galletas Turia de mi suegro va viento en popa y yo soy socio minoritario de esta. Gasto dinero por aburrimiento y distracción. Mi suegro no me deja ni acercarme a la fábrica y por un buen sueldo mensual más pagas, yo me mantengo alejado.

    —¿Tiene usted algún otro vicio a parte del juego? ¿Drogas? ¿Prostitución? Piénselo bien antes de hablar. Ahí puede estar la clave de la muerte de su hija y como me mienta lo sabré. Puedo investigarlo.

    —Yo no tengo ningún vicio —dijo cambiando el tono de voz a uno más grave—.  Tengo la culpa de que hayan matado a Aitana por ser mal padre, pero no soy causa directa. Yo no tengo ningún vicio, ninguna deuda y nadie quiere hacerme daño. La muerte de Aitana no es por venganza y ustedes son unos inútiles que no saben qué camino llevar. Ha dicho que va a ayudarnos a encontrar al asesino, pues hágale caso a mi hermana y, “Si no tienes pistas ve a buscarlas fuera, aquí no vas a encontrar nada”.

    —¿A qué se refiere con que lleva mucho tiempo callado y que ya es hora de que alguien sepa la verdad?

    Jose negó. No tenía fuerzas para confesarlo.

    —Tenga presente que esa podría ser la clave para resolver el caso.

    Jose torció el gesto sin responder.

    —Con su silencio no va a conseguir nada. El único modo es contando la verdad. Yo le escucho —insistió la inspectora.

    Por el contrario, Jose no quería que nadie le escuchara. La inspectora no le iba a entender. Lo había llamado vicio y aquella palabra distaba mucho de la realidad. Él no tenía ninguno y contarle su verdad no iba a resolver el caso de Aitana. Lo mejor era que aquella mujer se fuera cuanto antes e investigara por otra vía. Se giró y le dio la espalda a la inspectora para que esta no viera sus ojos vidriosos.

    No llores, se dijo mentalmente clavándose disimuladamente las uñas en el brazo. No llores, se repitió, llorar es de nenazas.

    Lucía esperó unos minutos aguardando a que la actitud de Jose cambiase cuando, de pronto, le sonó el teléfono móvil. Vio que le llamaban de La Sala de la comisaría y, tras descolgar y pedir un momento, salió al exterior, ya que se trataba de una llamada confidencial. La agente del otro lado de la línea le informó de que dos policías haciendo patrulla por la población habían hallado el taxi que estaban buscando en la zona industrial de los Molinos. En su interior se hallaba el taxista con los pantalones bajados y una mujer, sin bragas, de características físicas similares a Silvia Benavent, pero que no era esta. Al parecer, era una mujer ejerciendo la prostitución y este hecho ha servido para que el taxista hablara rápido, a cambio de no interponerle una sanción económica de la que se encargarían personalmente los agentes de que se enterara su mujer. El hombre les ha informado que había recogido a Silvia en el hospital y la había dejado en la fábrica de galletas Turia, añadiendo las palabras “Sana y salva”.

    Lucía le pidió a la agente que mandara a la patrulla a la fábrica de forma inmediata, que ella también iba para allá. Su tiempo en el hospital, al menos por el momento, había acabado. Se sintió aliviada al dejar aquel olor a desinfectante atrás, junto a sus recuerdos amargos. Deseó llegar a su pueblo para percibir, aunque solo fuera durante un instante, hasta que su sentido del olfato se acostumbrara de nuevo, el olor a galletas que lo caracterizaba. Le preguntó a la taxista si podía bajar la ventanilla para notar la brisa ligera mientras añadía a su libreta los pocos progresos que había obtenido.

    Sonrió cuando el aroma de la fábrica se coló entre su pelo.

22

Joan Álvarez

El agente Emilio Vallés charlaba de forma animada con su compañera, Alba Ramírez, cuando un sonido fuerte y seco le sobresaltó. Se giró con rapidez y descubrió que era el inspector Ángel Ferrer quien se atrevía a importunarle de ese modo. Su puño, tras golpear con violencia el frío mostrador de la comisaría, permanecía apretado y parecía dispuesto a pegar de nuevo en cualquier momento.

    —¿Dónde cojones está Joan Álvarez? —quiso saber el inspector.

    El agente Vallés, atemorizado por la reacción del inspector, anduvo varios pasos para cruzar el pasillo y se asomó al cuarto de espera que había a pocos metros de la recepción. Echó un rápido vistazo y vio que el asiento de plástico en el que había permanecido sentado Joan Álvarez durante un largo rato estaba desocupado. Las personas que allí había, esperando ser nombradas, se quedaron mirando al agente de policía uniformado por si ya les había llegado su turno. Emilio los descartó, ninguno era su hombre. Nervioso, volvió al mostrador y descolgó el auricular marcando el número de una extensión telefónica. Tras una breve conversación que finalizó con un “Vale, gracias” resopló con fuerza.

    —Inspector, me comunica Teresa que Joan está en la sala de interroga…

    —¿En cuál? Acabo de revisar todas las salas y no le he visto —le interrumpió con voz grave y apretó la mandíbula.

    A Emilio le faltaba información.

    —No lo sé, Teresa solo me ha dicho que Joan estaba en el baño hace un momento y que ya vuelve a estar en la sala de interrogatorios. No me ha dicho el número de la sala, si quieres vuelvo a llamarla y le pregunto.

    —No, déjalo, ya me encargo yo —dijo el inspector con desprecio, y su puño, ya más relajado, se abrió. No tardó ni un segundo en reprenderle a Emilio su actitud en el trabajo—. A ver si estás más atento a tus funciones y dejas ya de ligar, que se te cuelan en la comisaría y ni te enteras. A lo mejor, si estuvieras en lo que tienes que estar, pendiente de tu trabajo en vez de en tu compañera, no te llevarías esos sustos —soltó Ángel antes de marcharse.

    El agente Vallés se quedó observando cómo se alejaba el inspector a la vez que su cólera aumentaba. No le soportaba, le parecía un hombre prepotente al que le fallaban las formas a menudo y que trataba a los policías nuevos como lo que él mismo era, una basura. Además, toda la comisaría sabía de su problema con el juego, incluso estando de servicio y, aun así, allí seguía, como inspector condecorado con varias medallas y honores por su trabajo. Lo que nadie le reconocía era la medalla de inspector impresentable.

    —¿Qué le pasa a ese? —preguntó la agente Alba Ramírez desconcertada. No entendía qué se había perdido.

    Emilio le contó la jugarreta de Nuria Olmos al hacerle el relevo. Cómo esta le había pedido el favor de que llamara al inspector para informarle de que Joan Álvarez estaba esperándole en comisaría y él, que era un buen compañero, había accedido sin hacer preguntas. Obvió que se sentía atraído por su compañera y que, aceptando el encargo sin preguntar, lo único que pretendía era ganar puntos con ella. Lo que Emilio no esperaba era la repercusión que iba a tener ese favor, ya que el agente, al contrario que el inspector, tenía una vida fuera de la comisaría y no tenía por qué estar al tanto de todas las novedades que pasaran fuera de su horario laboral. Sin embargo, Nuria no le había contado nada más que eso y él había quedado fatal.

    Alba escuchaba atentamente la historia de Emilio y sonreía para sus adentros, ya estaba claro lo que había pasado. Esperó a que su compañero acabara antes de ponerle al corriente de la situación de la cual parecía ser el único de la comisaría que no se había enterado.

    —Todo esto viene porque Ángel y Nuria se liaron en la cena de empresa de las navidades pasadas. Nuria, a la mañana siguiente, se despertó desnuda en casa del inspector.

    —Pero ¿están juntos? —murmuró juntando los dedos índice incapaz de imaginar aquella relación. Que la guapa de Nuria mantuviera relaciones con el subnormal de su jefe le era algo muy difícil de asimilar. Después de la jugarreta de Nuria del medio día, que tan poco le había gustado, y de aquella revelación, Emilio tenía claro que no podría volver a mirarla con los mismos ojos.

    —No están juntos y no es porque Nuria no quiera. Parece ser que le gustan maduritos —dijo con tono jocoso—. Así que la próxima vez que la chica te pida un favor, le dices que si se siente incómoda en su trabajo que no se líe con sus superiores. Que aunque parezca que sí, no es lo mismo que liarse con un compañero.

    Emilio enarcó una ceja y esbozó una media sonrisa. Si su radar no fallaba, la agente Ramírez estaba intentando ligar con él. La escrutó de arriba abajo y se fijó en que no estaba nada mal. Era una mujer rubia platino, con el pelo muy liso y que, al igual que él, pasaba de los treinta años. El uniforme se le ajustaba a sus voluminosas y cortas piernas y a sus prominentes pechos. Su belleza tenía pinceladas de cirugía, tanto las tetas como los labios no eran suyos de forma natural, pero aquella voluminosidad a Emilio le llamaba la atención. Era cierto que Nuria, algo más joven y bastante más agraciada, había sido una prioridad para él, pero Emilio era de los que pensaba que cuando se cerraba una puerta se abría una ventana. Echó la llave de la puerta de Nuria y abrió la ventana de Alba de par en par. Se pasó la mano por la oscura cabellera engominada, apoyó el brazo en el mostrador intentando marcar bien el bíceps y volvió a darle la espalda a la puerta de entrada. Si tenía suerte y jugaba bien sus cartas era probable que, al finalizar el turno, le enseñara a Alba el asiento trasero de su coche. Seguramente una cama sería un lugar más cómodo para acostarse con ella, pero todavía era pronto para llevársela a casa y presentarle a su gato y a su madre.

El inspector subió de dos en dos los escalones que le separaban de la primera planta. Pasó por delante de Teresa, la agente más veterana de toda la comisaría y que contaba los días para la prejubilación, y esta le confirmó que Joan se encontraba esperándole en la sala de interrogatorios número tres.

    —Acabo de estar aquí y no te he visto. ¿Estabas en el baño ayudándole a Joan a mear? —bromeó con Teresa y le guiñó un ojo de manera cómplice.

    —Ojalá, hace mucho tiempo que no cato uno tan joven. Exactamente desde que mi marido tenía esa edad y créeme que con la edad todo va para abajo. Si no, ya verás.

    Ángel sonrió con franqueza, le caía muy bien esa mujer de actitud dicharachera que en los momentos importantes se tornaba seria y ejercía su trabajo con pulcritud. La conocía desde que estaban en la antigua comisaría, unas viejas instalaciones situadas en la avenida Blasco Ibáñez, y sabía que el día que se marchara de las nuevas la echaría mucho de menos.

    El inspector dejó a Teresa atrás y, en pocos segundos, se plantó delante de la sala de interrogatorios número tres. Eligió la puerta de la derecha y entró en un pequeño espacio desprovisto de luz con mil dudas en la cabeza. Se alejó del cristal espejado que le separaba de la sala de interrogatorios para que Joan no fuera capaz de intuir su presencia al otro lado y se quedó observándole. Joan Álvarez, el chico que conocía por haber aparecido en la portada de la prensa local, Paterna Ahora, junto a su prometida que ahora se encontraba muerta, estaba sentado frente a él en una de las sillas que rodeaban la mesa cuadrangular situada en el centro de la estancia. Miraba al vacío, cambiando la vista de forma constante, esperando. Ángel se dijo que si tanto tiempo llevaba esperándole, no importaba si le aguardaba un poco más.

    El inspector recordó un fragmento del artículo periodístico, El acontecimiento social del año en la Villa de Paterna, lo habían llamado. Ahora, tras los últimos acontecimientos, deberían cambiar el título, La boda de Aitana Benavent por El funeral de Aitana Benavent y listo, ella volvería a ser portada del diario local. Ángel no tenía tan claro en qué posición social se había quedado Joan tras la muerte de su prometida, ya que no se había convertido en viudo, no había heredado nada y no se había convertido en un Benavent. Era probable que en pocas semanas, a no ser que fuera el asesino, todos se olvidaran de su nombre y pasara a ser un fragmento en el margen de una gran familia.

    El inspector se fijó en su vestimenta, todavía llevaba puesto el traje de novio. ¿Desde qué hora llevaba ahí? Le irritó de nuevo la actitud infantil de Nuria. Había tomado una buena decisión al no querer ningún tipo de relación sentimental con ella, aunque no fue tan buena cuando, en la última cena de empresa a la que había acudido, tras haber ingerido demasiado alcohol, el cual le embriagó la cordura, se dejó llevar por los deseos carnales. A la mañana siguiente, en cuanto el alcohol en sangre bajó y se despertó lúcido, se arrepintió de lo que había pasado, pero ya era demasiado tarde para echarse atrás. Lo que más le fastidiaba a Ángel eran las malas consecuencias de sus actos, y una de las consecuencias fue que Nuria creyó que había algo más entre ellos, que una simple noche de pasión, y tuvo que aclararle el malentendido. Ángel le hizo saber que lo que había pasado era algo puntual. Y aunque Nuria pareció aceptarlo en ese momento, de vez en cuando emitía señales de que quería algo más. Ángel tenía claro que eso no iba a pasar y, en cuanto pudiera, tendría una seria charla con ella. Al parecer los sentimientos de la chica habían interferido en su trabajo y eso era algo inadmisible, nada parecido podía volver a suceder.

    El inspector se olvidó de Nuria y contempló los zapatos de Joan bajo la mesa, no se movían, no temblaban, parecía que el chico estaba tranquilo. Su barbilla dejó de moverse y, al igual que sus zapatos, se quedó quieta mirando al frente. Sus profundos ojos marrones se clavaron en su dirección y parecía que su mirada fuera capaz de atravesar el cristal. ¿Sabía que estaba allí, observándole? El inspector negó, no podía ser, era imposible que se hubiera percatado de su presencia. Su figura envuelta en oscuridad era indetectable para quien estuviera al otro lado. Él mismo había hecho la prueba en alguna ocasión colocándose en la sala conjunta, acompañando a algún testigo para que este viera la fiabilidad del método utilizado con el fin de preservar su anonimato. Algunos testigos solían llegar atemorizados y era la mejor forma de que se sintieran lo más cómodos posible, demostrándoles que lo único que podía ver el acusado que estaba en la sala de interrogatorios era su propio reflejo y que ellos, a pesar de poder ver al acusado, quedaban salvaguardados tras el cristal, cien por cien seguros.  

    —Por favor, inspector, ya está bien. Sé que está ahí —habló Joan sin apartar los ojos de Ángel—. Creo que he sido muy paciente con la espera y usted debería estar aquí conmigo —dijo con voz cansada—. Así que no se haga más de rogar.

    El inspector retrocedió unos pasos y frunció el ceño. Algo iba mal. El método totalmente fiable no podía haber fallado. Salió de la sala conjunta, pegando un portazo tras de sí, entró en la sala de interrogatorios número tres y, sin mediar palabra, se colocó al lado de Joan, mirando fijamente al cristal espejado. Tal y como sabía, desde allí solo podía ver el reflejo de ambos. ¿Dónde estaba el truco? Rodeó la mesa, se acercó al espejo y agudizó la vista, esperando vislumbrar algún elemento del otro lado de sobra conocido por él. Aparte de su reflejo, el de Joan y el resto de la estancia, le fue imposible distinguir nada.

    Joan seguía con diversión cada uno de sus movimientos. Había logrado causar en el inspector el efecto deseado.

    —Déjelo, no lo intente, no va a ver nada. Llevo haciendo y diciendo lo mismo cada quince minutos y eso que llevo ya aquí un buen rato. Casi me meo encima por miedo a que usted viniera y yo no estuviera aquí. ¿Le ha gustado el numerito?

    Joan miró de nuevo al frente y lo repitió bajo la abrumadora atención del inspector, cuyo rostro reflejaba la incredulidad de lo que estaba pasando.

    —No ponga esa cara —le pidió Joan risueño—. Solo era una broma. Es que estaba tan aburrido aquí esperándole, que ya no sabía qué hacer, y me he dicho, seguro que se planta detrás del cristal a observarme antes de entrar y, bingo, he acertado. Creo que debería haberme apostado algo. ¿No, inspector? —murmuró sosteniéndole la mirada—. Qué pena que no tuviera con quién hacerlo. 

    Ángel se sintió incómodo. ¿Aquella era una broma cruel? No le gustaba que nadie se burlara de él y menos un desconocido, aunque…

    —¿Nos conocemos? —preguntó, cauteloso. Podía ser que hubieran coincidido antes en algún lugar y que no se acordara del encuentro. Dudaba que aquel “qué apostamos” no fuera premeditado.

   —No que yo sepa, ¿por? —preguntó Joan con indiferencia.

   —Por sus bromas. Esa actitud que tiene no me parece muy normal. No creo que esté en situación de bromear cuando su prometida ha sido asesinada hace escasas horas. Mucho menos con un extraño delante, y más, si ese extraño es la persona encargada de encontrar al asesino de su prometida —soltó ignorando el tema del juego. Puede que la cabeza le hubiera jugado una mala pasada y hubiera visto un doble sentido en una frase hecha—. Me han comunicado que quería hablar conmigo personalmente, ¿por qué?

    —Porque usted, inspector, es una de las persona que está al mando del caso del asesinato de Aitana y yo tengo la prueba que lo va a resolver. Por eso no estoy preocupado, porque sé quién fue.

    Los ojos del inspector se abrieron como platos. ¿Una confesión? Esa actitud tan absurda era propia de un psicópata. ¿Por qué lo había hecho? No importaba, de momento no. En ese instante no necesitaba los motivos. Necesitaba una grabadora, un portátil, bolígrafos y papel. Se apresuró hacia la puerta para pedirle el material necesario a Teresa cuando el sonido de una silla arrastrando sus patas por el suelo, seguido de un ligero clic, le hizo parar en seco. Miró de reojo hacia un lado y, reflejado en el cristal, vio la silueta de Joan apuntándole con un arma. Instintivamente, el inspector se llevó la mano a la pechera y sacó su Glock con rapidez mientras giraba sobre sus talones y apuntaba a Joan al pecho. Ambas miras se quedaron frente a frente, los gatillos se retaron a ver quién disparaba primero. Hasta que Joan separó ambas manos enguantadas y, tras dejar el arma sobre la mesa, separó los dedos y los elevó sobre sus hombros, enseñándole las palmas de las manos abiertas al inspector.

    —No se ponga nervioso, no vaya a ser que me salpique de sangre —murmuró Joan, dedicándole un gesto al inspector que no pudo descifrar.

    ¿A qué cojones estaba jugando aquel tarado? pensó Ángel.

    —Esta es la prueba que le he comentado. El arma que ha matado a Aitana. ¿La reconoce? Es la Walther P99, una pistola de dotación de numerosos cuerpos policiales.

    Ángel la reconocía, sin duda. Era aficionado a las armas reglamentarias y solía compararlas cuando iba a adquirir alguna. Durante unos años fue tirador olímpico, aunque al final lo dejó para centrarse en otras cosas. Ahora que el juego ya no era el centro de su vida puede que volviera a federarse en un club de tiro.

    Esa pistola, la Walther P99, era semiautomática y de origen alemán, tenía un calibre de 9 milímetros, no tenía martillo y portaba tres opciones de disparador. Era mundialmente conocida por sus apariciones en la gran pantalla y por ser una de las pistolas más fiables del mercado. Y, al parecer, era el arma que le había quitado la vida a Aitana.

    —Le voy a facilitar mucho su trabajo, inspector. Este arma pertenece al comisario Miquel Castell. Es su arma reglamentaria, tiene sus huellas y la munición coincide con la que había en el cuerpo de Aitana. Compruébelo —dijo sentándose de nuevo en la silla y apoyando la espalda en el respaldo, descansando de aquel numerito.

    El inspector dudó de sus palabras. Joan le estaba dando el asesino en bandeja de plata y, sin embargo, no era su nombre el que relucía encima de esta. Era cierto que el comisario Castell tenía ese tipo de arma reglamentaria, pero ¿por qué querría matar a su sobrina? Y en caso de que las palabras de Joan fueran ciertas y él fuera quien había cometido el crimen, ¿cómo se había enterado Joan de ello?, ¿cómo había conseguido el arma?, ¿por qué no llamar directamente a la policía? y, ¿por qué presentarse en la comisaría y montar esa escenita? Nada tenía sentido y, aun así, la prueba estaba allí, apoyada sobre el aglomerado gris de la mesa de interrogatorios esperando a ser analizada.

    El inspector fue a abrir la boca pero Joan se le adelantó.

    —Y no se olvide del semen encontrado, también es del comisario.

    —¿Cómo sabes a quién pertenece el semen? —le preguntó—. ¿Y de dónde has sacado el arma?

    —No importa por qué la tengo yo, importa quién ha cometido el asesinato. Si me va a interrogar tengo derecho a la presencia de mi abogado durante el interrogatorio —dijo sin contestar a las preguntas del inspector—. Mientras decide si soy sospechoso y si va a detenerme, compruebe lo que le acabo de decir. Yo no pienso ir a ningún sitio y eso es lo único que debería importarle. Si hubiera querido marcharme no estaría sentado en esta silla. Tanto usted como yo sabemos, que si quisiera, estaría muy lejos de aquí. Ya no pienso decir ni una palabra más. Invoco mi derecho a estar callado.

    Ángel, que estaba siendo grabado por la cámara de seguridad de la sala de interrogatorios, no pudo hacer más que obedecer. Le hubiera encantado que no funcionara para haber ignorado la última frase de Joan y sonsacarle toda la información que tuviera con sus propios métodos. Aunque tampoco habría podido hacerlo, ya había estado en el punto de mira de sus superiores varias veces por sus métodos no legales y no podía arriesgarse a que le expedientaran. Así que depositó la Walther P99 en una bolsa como posible prueba, la mandó a analizar por el equipo científico y, tras sacar las huellas, comprobó el número de serie situado en el cañón. El inspector Ferrer llamó a la Guardia Civil para que le verificaran que su propietario era Miquel Castell. En cuanto colgó, tuvo que pedir una orden judicial de detención para poder comparar el ADN del comisario con el semen hallado encima del cadáver de Aitana, tal y como Joan le había indicado. Confirmó que, a pesar de ser un caso con expediente bajo secreto de sumario, el dato del semen se había filtrado a la prensa.

    Aun con todos los logros obtenidos tras el interrogatorio a Joan, el inspector estaba irritado. Puede que las pruebas estuvieran delante de sus narices y que a falta de corroborar el resultado del semen con el laboratorio, era muy probable que estas fueran inculpatorias. Pero a Ángel, además de los hechos, le importaban también los porqués. Y cuando le había preguntado a Joan que cómo había obtenido las pruebas, este se había cerrado en banda invocando sus derechos.

    Derechos… El inspector no estaba de acuerdo con que el silencio fuera uno de ellos. Tras la ocultación, ¿dónde quedaba el derecho de la víctima? Que las personas hablaran era la única forma de saber. Si Ángel hubiera pillado a Joan fuera de la comisaría le hubiera sacado las palabras a hostias. Las justas para que aquel chalado contara de qué forma sabía de la existencia de las pruebas y cómo había llegado una de ellas a sus manos. A Joan aquel dato le parecía irrelevante “No importa por qué las tengo yo, importa quién ha cometido el asesinato” había dicho. Seguramente un jurado estaría de acuerdo con esa afirmación, pero no Ángel. El inspector era consciente de que dentro de la comisaría nada podía hacer, una cámara fija grababa cada uno de sus gestos y no podía arriesgarse a que le denunciara por abuso de autoridad policial y que la Justicia presentara cargos contra él. Como poco mancharía su expediente y había posibilidades de que le inhabilitaran. Además, si se demostraba que lo que había declarado Joan era cierto y que Miquel Castell había matado a su sobrina, el Poder Judicial estaría contento por meter de forma tan rápida y eficaz a otro asesino entre rejas. Seguro que aquel órgano del gobierno firmaría para que todos sus casos se desarrollaran de ese modo tan rápido y eficaz.

    Ángel cogió el móvil y le mandó un mensaje de voz a su compañera Lucía. No le apetecía escribir y no sabía si ella estaría ocupada en ese momento. Apretó a la tecla del micrófono del WhatsApp y habló:

    —Ya he hablado con Joan. Tenemos novedades y son importantes. ¿Tú cómo vas? En cuanto puedas, llámame y te cuento.  

23

Silvia Benavent

El sonido del golpeteo en la puerta sobresaltó a Silvia Benavent. No sabía si era por el cansancio o la medicación del hospital, pero se había quedado dormida sobre el laminado suelo del despacho de su padre. Sentía los músculos entumecidos por la incómoda posición que había adquirido. Estaba estirándose cuando unos nudillos volvieron a tocar la puerta de forma insistente.

    —¿Quién es? —preguntó Silvia con voz ahogada y tosió para despejarse la garganta.

    —Disculpe, señora Benavent, pero la policía la está buscando—. Silvia reconoció la voz masculina. Al otro lado de la puerta estaba Rafael, uno de los encargados de la fábrica—. Les he dicho que usted no estaba pero han insistido en verla. Dicen que un taxista asegura haberla traído hasta aquí.

    Los recuerdos vinieron en forma de pequeños flashes y amartillaron el cerebro de Silvia. Se miró las manos ensangrentadas, las salpicaduras de su vestido azul y pensó que era una pena que algo tan bonito como el vestido se hubiera estropeado. Ahora, tras detenerla, la policía se lo quedaría y lo analizaría, quedando así en una caja de pruebas para siempre.

    —Señora Benavent —interrumpió Rafael sus pensamientos y preguntó con preocupación—. ¿Qué hago? ¿Les dejo pasar o les invito a que se marchen? Dicen que es importante, ya sabe, sobre lo de su hija.

    Silvia miró la estantería tras la cual estaba su padre, no sabía si vivo o muerto. Recapacitó sobre la visita de la policía, era imposible que supieran qué le había hecho a su progenitor. El cuarto oscuro era un lugar sellado e insonorizado en el que ella misma había estado padeciendo torturas durante años y nadie había sospechado nunca de su existencia.

    Los agentes de policía no venían a detenerla, si fuera así serían estos los que aporrearían la puerta del despacho y no el pobre Rafael, que tenía la incertidumbre de qué debía hacer. Al hombre le preocupaba tomar una decisión equivocada y, por ese motivo, quedarse sin trabajo. Sabía que su jefe, Antonio Benavent, en ese aspecto era implacable. Daban igual los años que llevaras trabajando para el negocio o los sacrificios que hubieras hecho por la empresa. Si la cagabas te ibas a la calle y ya se encargaba el gran Antonio de que fuera con una mano delante y otra detrás, sin ningún tipo de indemnización.

    La policía la aguardaba en el exterior porque quería saber sobre su huida del hospital, o quizás tuvieran alguna pregunta que hacerle sobre su hija, o puede que quisieran aportarle algún tipo de novedad o información sobre el caso. A Silvia nada de aquello le interesaba. Su declaración no podía ayudarles a resolver el asesinato, ya que no sabía nada sobre el pasado inmediato de su hija y, además, no quería que le formularan preguntas. Toda la información que los agentes policiales pudieran aportarle sobre el caso sería la misma que la que salía de forma constante en las noticias. Puede que la prensa incluso lo supiera primero y lo analizara al detalle, como si no pasaran más cosas en el mundo que el asesinato de una persona de familia importante.

    Silvia se dijo a sí misma que si el asesino de su hija era su abuelo, ella ya se había tomado la justicia por su mano, y si no era él y querían saber quién era, que la dejaran en paz y se fueran a hacer su trabajo.

    —¿Se encuentra bien, señora Benavent? Dígame, ¿qué le digo a la policía? —insistió Rafael permaneciendo al otro lado, tal y como le había enseñado Antonio. Hacía mucho tiempo que, tras un descuido, había aprendido que si no le decían claramente que podía entrar en aquel despacho, que no lo hiciera.

    Silvia empezó a sollozar en voz alta, quería que Rafael la oyera con claridad.

    —No estoy bien, Rafael. Anoche tuve un accidente de coche que me dejó inconsciente y muy malherida —exageró—. Han matado a mi hija y tengo a la policía hostigándome todo el día. Solo quiero que me dejen en paz y quitarme de una vez por todas este vestido que llevo desde ayer y está arrugado —gimió con voz lastimera—. Estoy tan cansada que no tengo ni fuerzas para salir de aquí y no quiero que nadie me vea así.

    Silvia rápidamente obtuvo una respuesta con solución a todos sus problemas por parte de Rafael.

    —No se preocupe, señora Benavent, yo me encargo de la policía. También voy a llamar a Adela, la asistenta de casa de su padre, para que pase por su casa a cogerle ropa limpia y la traiga de forma inmediata. No, mejor que vaya a comprarle ropa nueva, seguro que su casa está atestada de policías y sé que a usted le gusta el olor a nuevo. Déjelo en mis manos, señora Benavent, y no se preocupe más que en descansar. Usted ya ha sufrido bastante por hoy.

    Silvia sonrió agradecida, Rafael era una de las mejores personas que había pasado por la fábrica de galletas Turia, un hombre leal al que le podías pedir cualquier cosa y se encargaba de forma inmediata de proporcionártelas. No tenía horarios ni familia. Vivía por y para la familia Benavent. Silvia, en ese mismo instante, le asignó una subida de sueldo del tres por ciento que se haría efectiva en cuanto su marido se convirtiera en socio mayoritario de la fábrica de galletas Turia. No tenía ni idea de cuánto tiempo podía pasar hasta entonces, ya que aquello no ocurriría hasta que no lo declarasen por muerto y se repartiera la herencia y, por el momento, no tenía intención de abrir el zulo en el que se pudriría su padre.

    Silvia tenía claro que su Jose iba a ser el heredero porque, aunque ella era la única hija que le quedaba a Antonio, este siempre había mantenido que su negocio no lo dirigiría una mujer. Por ello había hecho socio a su yerno y ella simplemente tenía asignada una paga mensual como trabajadora en un puesto en el que nunca había fichado. A Silvia nunca le había importado no acceder al negocio familiar, prefería mantenerse alejada de la fábrica porque sabía que mientras su padre las dejara en paz, a ella y a su hija, ambas serían felices.

    En realidad su Jose era un parche tras una relación anterior fallida con el mozo de almacén al que estuvo viendo hasta que se quedó embarazada. Tenían un matrimonio de conveniencia que Silvia no quería y que terminó aceptando por miedo a su padre. O se casaba con su primo, Jose Benavent, para que no se perdiera el apellido familiar, o perdía a la criatura que se engendraba en sus entrañas. No había discusión en aquella amenaza.

    Silvia era incapaz de explicar el porqué, pero amaba al bebé que crecía dentro de ella. Y si para que ese corazón pudiera seguir latiendo, tenía que casarse con un primo segundo suyo, que no era nada agraciado y además parecía un poco raro, lo haría. Lo que Silvia no sabía era que, tras esos rasgos asimétricos y esos kilos de más de su primo, también latía un corazón dulce que le ayudaría en el cuidado de su hija.

    Silvia hubiera parado el tiempo en esa época, cuando ambos cuidaban de Aitana y la niña solo les daba alegrías porque su sola presencia les proporcionaba felicidad. Por desgracia, el tiempo fue pasando y, a la vez que Aitana se hacía mayor, los tres se fueron alejando, haciendo un triángulo de separación cada vez más grande. Jose se distrajo con el juego, Aitana con los chicos y Silvia no sabía a qué dedicar su vida, la cual solo tenía una premisa, mantenerse alejada de la fábrica de galletas de su padre. Silvia no supo entender que ya nadie de su familia la necesitara y buscó a alguien que sí quisiera saber de ella. Así pasaron los años hasta que la ausencia de Aitana rompió la forma triangular que enmarcaba a la familia Benavent Benavent y ya no había modo alguno de reconstruirla.

    Silvia dejó la habitación de su hija como estaba el día que se fue porque no quería aceptarlo, no quería avanzar. Solo le quedaban los recuerdos en una ausencia prolongada. Le pidió ayuda a su padre a pesar de saber las consecuencias que aquello podía traer, y lo mejor que le pudo pasar fue que este rechazara ayudarla. Silvia sabía que esa era otra forma de Antonio de castigarla. Al final, ella solita había perdido lo único que había querido.

    Sobrevivió a aquella nueva situación como pudo. Convivió en sociedad por si Aitana decidía volver, que pudiera reincorporarse. También porque no quería estar sola y deprimida. No quería suicidarse, tal y como había hecho su madre. Ella era más fuerte y no iba abandonar a su hija de ese modo. En el pasado había tomado la decisión de traerla al mundo y acarrearía con sus consecuencias. Si Aitana había decidido marcharse no iba a ir a buscarla. ¿Qué pasaría si la encontrase? No podía pedirle que regresara después de notar el miedo que sentía hacia su abuelo, no quería traerla de vuelta hacia su propio matadero. Por otro lado, si su hija decidía algún día volver, su mamá estaría para protegerla. Esta vez sí.

Silvia gimió de nuevo en el despacho de su padre, los lloros eran reales. Daba igual cuantas veces se prometiera las cosas, al final, siempre fracasaba. No había sido capaz de cuidar de Aitana nunca. Incluso siendo un bebé, su Jose se había encargado mejor de la niña que ella. Era una madre horrible, al igual que lo fue la suya. Nadie en esa gran familia se salvaba, ni siquiera ella misma. Se levantó del suelo y, arrastrando los pasos, se dirigió hacia cordel negro que la separaba del cuarto oscuro. Tiró de él y esperó a que la estantería hiciera el recorrido completo. Debía admitirlo, era una mujer versátil con un carácter voluble. Hacía escasos minutos estaba pensando que no abriría aquella puerta en un largo tiempo y, al momento, hacía todo lo contrario deseosa de saber qué hallaría al otro lado. Vio que el cuerpo de su padre yacía sobre el suelo y el cuchillo estaba a escasos centímetros de él, sobre un reguero de sangre. Se acercó, se agachó y le acarició el cabello.

    —¿Tan difícil era ser una buena persona? —le preguntó.

    Aunque su padre ya no hablaba, Silvia supo su respuesta “Las buenas personas no amasan dinero”. Y toda su vida se había basado en eso, en la economía, en aparentar, en los vestidos bonitos… Silvia sabía que era una hipócrita. En realidad le gustaba la vida que había llevado. Sin trabajar, sin preocupaciones y de un evento social a otro. Con la amargura de su hija desaparecida, pero siguiendo hacia delante. Y sin parar de caminar ni rendirse había conseguido lo que nunca antes nadie había logrado: estar por encima de su padre.

    Su padre en varias ocasiones había dicho que una mujer dirigiría la fábrica de galletas Turia por encima de su cadáver y ese momento había llegado. Puede que ella no fuera la principal heredera del imperio Turia, pero sí lo iba a ser su marido y no pensaba quedarse a su sombra. Todavía no sabía cómo, pero iba a conseguir ser la socia mayoritaria de la empresa. No quería que la recordaran por la muerte de su hija, a la que ya había llorado mucho en vida, quería que la recordaran por sus logros. 

    Silvia salió del cuarto oscuro y se sentó en el sillón de piel. Levantó las piernas y puso los pies uno encima del otro en la mesa. Miró a su alrededor y se dijo que se podría acostumbrar a aquel lugar. Eso sí, lo primero que haría sería cambiar aquella horrible decoración por otra más bonita, más femenina. Miró el reloj de cuco y aguardó a que regresara Rafael con el pedido. Tenía una nueva faena para él. Podía parecer complicado encontrar a alguien que se declarara culpable del asesinato de Antonio Benavent, pero Silvia le haría a un don nadie una oferta que no podría rechazar: una gran cuantía económica acompañada de una vida mejor que la que vivía en la calle, en unas buenas instalaciones penitenciarias en las que no le iba a faltar de nada y con visitas bis a bis de forma semanal. Aquella era una oferta que seguro que algún desgraciado aceptaría sin preguntar.

24

Miquel Castell

El comisario Miquel Castell se había quedado traspuesto en su gran sofá, tras comer un buen trozo de carne de ternera en salsa, con patatas y guisantes, acompañado de media botella de vino tinto Mala Vida. Había sintonizado el informativo de mediodía y prácticamente no lo había visto ni empezar. Fue enterarse de que parecía no haber novedades mediáticas en el asesinato de Aitana y la noticia caerle como un potente somnífero. Cuando se despertó, ya había empezado la telenovela vespertina. Se limpió la comisura de la boca y, tras encontrar el mando escondido bajo la almohada, apretó el botón rojo apagando las voces que salían de la televisión. Se desperezó y subió con pasos pesados hasta su cuarto a quitarse la cómoda ropa de deporte, que se había puesto tras la fría ducha que le había sentado tan bien. Sustituyó la ropa deportiva por algo más formal, una camisa blanca y uno de sus trajes de trabajo habituales. Finalmente, se puso los zapatos negros brillantes y se ató los cordones. Ya estaba listo para irse, pero antes quería despedirse de su hijo Toni, ya que no sabía hasta qué hora se podía alargar su jornada laboral.

    —Me voy —dijo desde la puerta entreabierta del dormitorio juvenil. Su hijo estaba pendiente, como siempre, de la pantalla del ordenador—. No te quedes toda la tarde jugando a esas mierdas tuyas de zombis y acuérdate de cenar, que te pasas las horas allí delante casi sin pestañear y se te olvidan hasta las necesidades básicas. No sé, invita a algunos de tus amigos a casa, pedid unas pizzas, ved una serie, fumad unos porros… lo que quieras, pero haz un poco de vida social.

    Miquel estaba preocupado por el creciente aislamiento de su hijo. Después de lo que le había contado, que era un monstruo por no tener sentimientos hacia los demás, estaba claro que Toni tenía un concepto equivocado sobre sí mismo y quedarse solo, durante horas, jugando con un teclado, una pantalla y un ejército de zombis, no iba a ayudar a que esa errónea forma de verse cambiase.

    —Esta mierda, como tú la llamas, en realidad responde al nombre de Dying Light y es uno de los mejores juegos de zombis que he podido disfrutar en toda mi puñetera vida. No es una mierda, es una joya. Y en cuanto te diga qué es lo que he conseguido antes de ponerme con los mandos de esta perfección, me vas a dejar jugar con él todo el fin de semana. Sin comer ni dormir ni nada.

    Miquel dudaba de esa afirmación. A pesar de no inmiscuirse demasiado en la vida de su hijo, para él los horarios eran muy importantes. Mantener una rutina de comidas y descanso ayudaba al cuerpo y a la mente a mantenerse activos. El ejercicio también era importante para oxigenar la sangre, pero el deporte era una batalla que había perdido con su hijo hacía mucho tiempo. En eso, Toni había desarrollado los genes de su madre, una nulidad total hacia la coordinación y, tras presentarle decenas de opciones para que se ejercitara, lo había dejado por imposible. Era más probable que su hijo se lesionara varias veces en una misma sesión de entrenamiento a que disfrutara con la práctica deportiva. Para Miquel aquello fue una decepción a la que se terminó acostumbrando. Así que, si su hijo, conociéndole, creía que era posible que le pareciera bien que se saltara las reglas, quería saber qué había conseguido.

    —Tú dirás.

    —Le tengo, papá —soltó complacido—. Tengo localizado el nombre completo del chico del cuadro de Catalina. Ya puedes adorarme. —Levantó la barbilla y se aplaudió a sí mismo.

    —¿Cómo? —preguntó Miquel sorprendido, ignorando las gilipolleces de su hijo—. ¿No decías que el reconocimiento facial había sido infructuoso? —Utilizó uno de los tecnicismos habituales.

    Toni enarcó una ceja.

    —Sí, vamos, que no había encontrado al calvo en la base de datos de tu curro —dijo para que los dos se entendieran—. Pero le he pasado la imagen a un colega y la ha rastreado en otras bases de datos hasta encontrarle.

    —No jodas —murmuró el comisario poniéndose nervioso. Comenzó a transpirar y su respiración se agitó—. ¿Por qué no me habías dicho nada?

    —Vale, papá, no te enfades —le interrumpió Toni al notar que empezaba a levantar la voz—. Sé que no es legal lo que he hecho, pero como parecía que te importaba tanto saber quién era ese tío pues se me ha ocurrido que Random nos podía ayudar.

    —¿Random? ¿Quién es Random?

    —Un colega.

    —¿Tienes un colega que se hace llamar Random? ¿Pero qué mierda significa eso? Esto de las nuevas tecnologías está llegando demasiado lejos. —Resopló con fuerza. Debía empezar a inmiscuirse en a quién conocía su hijo—. Me refería a por qué no me has dicho nada de que teníamos al puto calvo hasta ahora. Es importante, joder —masculló entre dientes y golpeó varias veces su puño derecho en la mano izquierda.

    —Sé que es importante, por eso me he movido para encontrarlo. —Toni giró la silla del ordenador, dándole el costado a su padre, cerró las ventanas de juego que tenía abiertas y tecleó para encontrar el archivo—. Si no te dicho nada es porque estabas durmiendo y cuando te despiertan de la siesta te pones hecho un basilisco. Así que he pasado de tu furia, aunque solo fuera durante un rato —le reprochó su actitud y sus gestos. No le gustaba cuando su padre se ponía agresivo—. ¿Tanta prisa tienes? Pues aquí lo tienes —murmuró poniéndose serio mientras abría una imagen.

    En ella aparecía una orla del instituto Peset Aleixandre de Paterna, pertenecía a la promoción de C.O.U en el año 2000. Varias decenas de rostros miraban al frente. Toni, que ya había localizado al chico que buscaba, se puso a ampliar la imagen. Había sido complicado dar con él, era de la vieja escuela y su imagen no aparecía en redes sociales. Random había tenido que buscar en los archivos académicos de varios institutos locales hasta encontrarle. Hallar a Joan Álvarez había sido como buscar una aguja en un pajar, pero a Random le encantaban los desafíos y no había aguja que no enhebrara. La búsqueda se hubiera complicado si no hubiera aparecido en los archivos locales, pero allí estaba su cara, como la de un estudiante más del pueblo.

    Miquel se centró en sus rasgos y los comparó con la imagen robot que había hecho su hijo. A pesar del paso de los años, la fisionomía era la misma. Sí, era él, sin duda. Leyó su nombre en voz alta

    —Ignacio Valero. No me suena ese nombre. Ignacio Valero, Ignacio Valero… —repitió en voz alta rebuscando en los escondrijos de la memoria. No le venía aquel nombre.

    Toni abrió los ojos como platos. Sabía que su padre era bastante egocéntrico y malo para las caras, sobre todo paras las masculinas, pero no imaginaba que tanto.

    —Qué mala es la edad, papá. Háztelo mirar.

    —¿Tú sabes quién es? —preguntó con asombro—. Pues no te hagas de rogar. Habla ya, joder.

    Toni carraspeó solo por fastidiar un poco más a su padre.

    —Les invitamos al enlace matrimonial entre Aitana Benavent y Joan Álvarez —pregonó alzando la barbilla. En cuanto percibió que la mirada de su padre se volvió oscura, sabía que había caído en la cuenta.

    —Claro, es Joan. —Se centró de nuevo en la imagen—. Ese miserable de Ignacio Valero es en realidad Joan —murmuró entre dientes—. No sé quién cojones es ese farsante ni a qué está jugando, pero en cuanto me entere lo va a pagar muy caro. Gracias hijo, me voy a la comisaría. Necesito saber qué ha averiguado el inspector Ferrer sobre Joan, quiero decir, Ignacio.

    —De nada padre, solo son cinco mil euros.

    El comisario negó con la cabeza.

    —Ni hablar.

    —Oh, sí. Random es muy efectivo pero tiene un precio que nos conviene pagar si no queremos que nos hackeen todas nuestras cuentas.

    Miquel lo sopesó durante un momento. No le faltaba el dinero, y no por su sueldo, que superaba los dos mil euros, si no porque Antonio Benavent se hacía cargo de todos los gastos derivados de la casa y también se encargaba de la educación de su nieto y, a pesar de ello, a Miquel no le gustaba regalar el dinero. Si alguien quería cobrar, y más semejante cantidad de pasta, debía tener un buen motivo.

    —¿Son más importantes esas cuentas que cinco mil euros?

    —Por supuesto que sí. Valen mucho más. Valen todo el dinero que tengas en tu cuenta, todos los archivos que tengas en el móvil y toda la información que tengas en las redes.

    Miquel lo entendió. Había hackers capaces de entrar en cuentas bancarias y transferir el dinero que había en ellas consiguiendo que te quedaras sin un duro en unos segundos. El tema de las redes sociales no le importaba porque no era asiduo a estas. Por el contrario, sí tenía en su teléfono móvil archivos que no le gustaría que se hicieran públicos. No por él, sus videos sexuales en los cuales le gustaba verse no le resultaban vergonzosos, pero a su suegro no le haría ninguna gracia el escándalo que podían suscitar sus fetiches con numerosas mujeres. Antonio había tenido el poder suficiente para colocarlo socialmente donde estaba y lo seguía teniendo para arrebatárselo todo y hundirlo en la miseria con solo una llamada, y ese era un lugar en el que Miquel no quería estar. 

    —Pues págale. No necesito más preocupaciones de las que tengo. Luego nos vemos —zanjó el tema dando por concluida la conversación.

    Miquel abandonó la habitación de su hijo, enfiló el pasillo y bajó los escalones que le separaban de la planta baja. Recogió el móvil de la mesa de centro que había frente al sofá, miró a ver si tenía alguna notificación nueva de WhatsApp y, al ver que no, se lo guardó en la chaqueta. Se dirigió a la cocina y recogió las llaves de un cuenco de barro pintado con témperas de colores, que había hecho Toni en el día de la madre cuando iba a cuarto de primaria. Había tenido que hacer ese trabajo en clase, como el resto de los niños, sin importar que él no tenía a quién regalárselo. Al llegar a casa un viernes por la tarde, a dos días del primer domingo de mayo, Miquel se lo había encontrado en la basura, envuelto con un papel film transparente y un lazo rosa. Lo desenvolvió y lo colocó junto a la puerta. Era un regalo para él, que, a falta de una figura femenina en casa, hacía de madre, y también para el recuerdo de Marisa, a la que siempre le había gustado tener las cosas ordenadas y se enfadaba cuando hallaba las llaves de Miquel tiradas en cualquier parte, ya que él luego se quejaba de que no las encontraba.

    Miquel salió por la puerta trasera de su palacete y se subió al Audi. Apretó el botón del mando que abría el garaje, arrancó y esperó a que la puerta corredera estuviera abierta de par en par. Mientras aguardaba, apareció su hijo Toni junto al vehículo y le indicó a su padre que bajara la ventanilla.

    —¿Qué se me ha olvidado? —preguntó Miquel mirando las manos de su hijo.

    —Nada. Solo quiero que tengas cuidado. No sé por qué pero ese Ignacio me huele raro. Apenas le conozco, pero hay muy pocos datos de él en la red y se ha cambiado el nombre, y ambos sabemos que la gente que se esconde no es de fiar.

    Miquel sonrió. Su hijo parecía preocupado.

    —Sé cuidarme solito.

    —Lo sé, pero yo no, y no quiero que te pase nada malo —le informó—. No sé quién es ese tío ni qué tiene que ver con Catalina. Tampoco sé si Aitana conocía su verdadera identidad, pero ella ha terminado con un balazo en la tripa y no quiero que tú acabes igual. Con ser medio huérfano me sobra.

    Miquel se emocionó por las palabras de su hijo.

    —A ver, campeón, que solo voy a la comisaría. Tengo a Ángel trabajando en el caso y supongo que tendremos algo más de información sobre ese tío allí. —No sabía cómo llamarle, si Joan o Ignacio.

    Toni se quedó mirando un punto fijo mientras pensaba, más allá del muro que les separaba de la calle, sin ver nada.

    —Si Ignacio no está en la comisaría, ¿qué vas a hacer? —preguntó por los planes de su padre.

    Miquel se mordió el labio mientras pensaba en cuál sería su siguiente paso.

    —No sé, ir a su casa, supongo. Buscarlo hasta encontrarlo y sonsacarle dónde está Catalina, porque estoy seguro de que se ha ido con él.

    —¿Vas armado? —le preguntó Toni—. ¿Has cogido el arma?

    —No. Ya sabes que siempre la dejo en la caja fuerte de mi habitación porque hay veces que mis impulsos son muy fuertes y prefiero que esa agresividad se mantenga lejos de mi pistola. Cuando hago el test psicológico de renovación de armas, en la pregunta de si alguna vez he tenido ganas de matar a alguien, siempre tengo que mentir.

    —Pues como todos. Todos mienten en esa pregunta —dijo Toni.

    Sabía que para su padre un arma era más una carga que otra cosa, pero todo aquello le daba mala espina.

    —Llévatela, por favor —le pidió—. Si quieres, póntela en el tobillo para no tenerla a mano y sácala solo en caso de ser necesario, pero no te vayas desarmado. Llámalo corazonada o…

    —¿Preocupación? —le interrumpió—. Parece que sí sientes algo de amor por tu padre y quizás no seas tan monstruo como piensas.

    Toni se encogió de hombros. Puede que su padre tuviera razón.

    —Si me mataran no sé si llorarías, pero está claro que me quieres. Reconócelo y subo a por la Walter. Si no lo haces, me voy de aquí sin ella —le dio a elegir. Era una forma de que su hijo viera que realmente tenía sentimientos. Aunque no fueran por ninguna chica, había personas en el mundo que le importaban.

    Miquel espero unos segundos a que su hijo hablara y, ante la negativa de este a decir lo que quería oír, embragó y metió la primera. Aceleró y se dirigió con marcha lenta a la salida.

    —¡Está bien, te quiero! —gritó Toni poniendo los ojos en blanco, resignado.

    —¿Cómo dices? ¿Que eres un guerrero? —Esta vez le tocaba a Miquel burlarse de su hijo. No era lo habitual y disfrutaba del momento.

    —¡Más te gustaría a ti que fuera un guerrero! —replicó—. ¡Te quiero, papá!

    Miquel frenó y bajó del coche dejándose la puerta abierta. Se acercó a su hijo, abrazó su delgado cuerpo y le habló al oído.

    —Sé que los sentimentalismos no son lo nuestro. A pesar de ser tan diferentes en personalidad, en eso sí nos parecemos. Puede que yo haya influido sobre ti en el tema de no expresar los sentimientos, aunque si fuera así menuda putada, porque sería en lo único que te he influido —bromeó—. Con todo esto te quiero decir que yo también te quiero, Toni, y que aunque me haya costado mucho darme cuenta, porque durante años te he agobiado un poco con el tema del deporte, quiero que sepas que estoy orgulloso de ti y lo voy a estar siempre, hagas los que hagas, y también te puedo asegurar que tu madre, si estuviera aquí con nosotros, también lo estaría.

    —He estado pensando en lo que me has dicho antes y, si tanto querías a mamá como me has dicho, ¿por qué te acuestas con tantas mujeres?

    —Tu madre ya no está y ella fue el amor de mi vida. El resto de mujeres solo son pasatiempos con los que desfogarme. Me vale cualquiera que me atraiga, pero ten claro que ninguna de ellas la va a remplazar. Hace años, cuando era joven, solo me interesaba una mujer y ella me dejó, aunque no quería irse. Así que desde su muerte me interesan el resto.

    —Papá…

    —¿Qué?

    —Deja de ponerte nervioso que la colonia empieza a no ser suficiente contra tu pestilencia.

   Miquel apartó a su hijo, no quería continuar con la conversación. Mientras entraba de nuevo en casa para coger la pistola, tal y como le había prometido a Toni, se olió las axilas. El jabón con germicidas no erradicaba su problema, tampoco el desodorante antitranspirante que había adquirido en la farmacia. La única solución que le había dado el dermatólogo era la cirugía y no pensaba pasar por un quirófano. La última vez que estuvo en uno su mujer murió. Le entraba el pánico con solo pensarlo.

    Miquel entró en su dormitorio y descolgó uno de los cuadros de Catalina. Era un paisaje de árboles en verde, bajo un cielo azul cobalto. Catalina le dijo que aquellos colores servían para relajarse. Miquel no sabía si era por los colores, por el hecho de que lo hubiera pintado Catalina o porque era un regalo para él, pero era cierto que cuando se tumbaba en la cama y lo miraba se sentía bien y su estado de ánimo mejoraba. Tras aceptar ese bonito regalo, poco a poco, Catalina fue llenando la casa con sus cuadros hasta que Miquel advirtió qué pretendía: hacer de su lugar de trabajo un hogar. Sin mediar palabra ni darle explicaciones, los descolgó uno por uno y los subió al torreón. El único cuadro que dejó fue el de su cuarto sin saber muy bien por qué, quizás porque aunque no quería que ese fuera el hogar de Catalina, tampoco la quería fuera de allí. Le gustaba su presencia en su justa medida, en parte, porque tenía una vida sexual muy amplia y Catalina no era la única chica de su vida ni lo iba a ser y, en parte, porque realmente esa era la casa de Marisa y aunque hacía mucho tiempo que la huella de su presencia se había borrado en la habitación de matrimonio, Miquel quería preservarla en el resto de la casa. En aquel hogar, a pesar de su gran tamaño, no había sitio para nadie más.

    Miquel dejó el cuadro en el suelo, apoyado en la pared, e introdujo la combinación de seis cifras en la caja fuerte. Giró la manivela y la puerta metálica se abrió. Apartó un fajo de papeles y sacó de dentro un maletín negro de pequeñas dimensiones. En cuanto lo cogió supo que algo raro ocurría, aquel peso liviano no era el habitual. Lo depositó en la cómoda, desplegó las pestañas y al abrirlo, sus sospechas se confirmaron. Estaba vacío. Las dudas asolaron en su cabeza. ¿Dónde estaba la pistola? ¿Era posible que la hubiera guardado en otro lugar? ¿Cuándo fue la última vez que la había visto? No se acordaba y aquello era un puto desastre. Ninguna de esas respuestas importaba porque todas las combinaciones posibles le llevaban a un mismo resultado. Se la habían robado.

    —¡Mierda, joder! —exclamó estampando el maletín con el cargador de repuesto de la pistola contra la pared. Se sintió estúpido. Le daba vergüenza tener que denunciar un despiste así y no poder aportar un informe de cómo había sucedido. Cerró la caja fuerte y se olvidó del cuadro de Catalina, solo podía pensar en qué podía hacer para solucionar el problema en el que se había metido. Esperaba que de camino a la comisaría se le ocurriese algo.

    Al salir al pasillo oyó el sonido de pisadas atravesando su casa. Eran varios los pies que se desplazaban por el piso de abajo. ¿Se habría dejado la puerta del garaje abierta? ¿Dónde estaba Toni? Se apresuró al cuarto de su hijo, echó un rápido vistazo y confirmó que no estaba allí. Miquel oyó los pasos cada vez más próximos. Sus sentidos no le ordenaban que se escondiera, su afán de protección hacia su cachorro era mayor que la autoprotección. Se colocó detrás de la puerta con los puños en alto. Puede que no tuviera pistola, pero sabía cómo luchar y no le cogerían sin pelear.

   Miquel se sorprendió al ver entrar un hombre con uniforme del Cuerpo Nacional de Policía en la habitación de su hijo. No le importó, nadie le aseguraba que fueran policías de verdad y no unos ladrones que habían conseguido uniformes y los utilizaban para ganarse la confianza de la gente. Además, dentro del cuarto de Toni no había nada que proteger, así que, en cuanto el hombre le dio la espalda, Miquel le hizo un barrido por detrás que le hizo caer al suelo de forma brusca. Miquel corrió y, en cuanto salió de la habitación, se encontró con el agente Martínez de cara. Aun conociéndolo, el comisario no dudó y le golpeó con fuerza en la nariz. Le propinó tal derechazo que hizo que el agente se llevara las manos a la cara y gritara. Miquel continuó su camino y al llegar al umbral de la escalera vio que en la parte inferior estaba la inspectora Romero apuntándole con el arma. Maldijo por dentro.

    —¡Estate quieto! ¡Manos arriba o disparo! —gritó la inspectora con el dedo en el gatillo.

    Miquel dudó. ¿Sería capaz aquella mujer de dispararle? Comprobó el espacio que quedaba a ambos lados de la inspectora y no vio a nadie más, parecía que estaba sola. No sabía el motivo por el cual sus subordinados estaban en su casa, pero su presencia debía ser un asunto oficial. A pesar de no saber qué había hecho, el comisario no pensaba dejar que le detuvieran. Se le ocurrió que quizás, para distraerla, podía seducirla, al igual que había hecho antes con tantas otras mujeres.

    Lucía se fijó en cómo la miraba el comisario. Le había visto muchas veces mirar así a las mujeres y aquellos ojos anhelosos de deseo nunca habían sido para ella. En ese momento, Miquel la veía como una presa y Lucía no le iba a dejar acecharla.

    La inspectora disparó. A la vez que el estallido resonó por toda la casa, la bala silbó en el oído izquierdo del comisario y el proyectil terminó alojado en la pared de yeso blanco.

    —Ni se te ocurra mirarme así, cavernícola de mierda, como si solo fuera carnaza. Si no cambias esa expresión de tu puta cara pienso pegarte un tiro en los huevos. Nunca fallo dos veces —le advirtió—. Date la vuelta, ponte de rodillas y coloca las manos en la cabeza.

    Miquel la miró con odio mientras levantaba las manos y disponía las palmas en la nuca. Nunca le había gustado esa mujer poco femenina que cada vez iba a menos. Había sido un error asignarle el caso de su sobrina. Giró sobre sí mismo muy despacio, preguntándose por qué estaba siendo detenido. Hacía mucho tiempo que no se saltaba la ley y aquello no tenía sentido. Se acordó de su hijo.

    —¿Dónde está Toni? —preguntó mientras se ponía de rodillas.

    —Estoy aquí, papá —dijo una voz lastimera a sus espaldas—. Esta mujer dice que has matado a Aitana.

    Unas esposas se aferraron a sus muñecas. Los agentes Martínez y Pérez habían aguardado a un lado durante la intervención tras el disparo de la inspectora por miedo a terminar siendo el blanco por error. Hacía tiempo que habían aprendido que su trabajo no estaba bien pagado y no se iban a arriesgar a llevarse, como paga extra de Navidad, una herida de fuego. Si el comisario decidía huir de nuevo, estaban esperándole y, esa vez, no les pillaría infraganti.

    Al agente Martínez le costaba hablar después de la rotura de nariz que le había empapado el uniforme de sangre. El agente Pérez, a pesar del fuerte golpe contra el suelo, se encontraba mejor y le leyó la acusación de asesinato y sus derechos.

    El comisario no se lo podía creer. Era cierto lo que le había dicho su hijo y le acusaban de la muerte de su sobrina. ¿Qué pruebas tenían para llegar a tal afirmación?

    Mierda, la pistola, pensó, cayendo en la cuenta. Ya recordaba la última vez que la había usado. A pesar de no ser uno de sus objetivos fetiches, Catalina había insistido en su último encuentro sexual y habían jugado un rato con ella, como tantas otras veces con anterioridad. Luego la había dejado en la mesita de noche y a la mañana siguiente la había guardado en el maletín. No había necesitado limpiarla porque en realidad no la había disparado. Eso había sido a principios de semana y ahora ya no estaba. Se sintió defraudado, Catalina le había engañado aunque no entendía por qué. Sin embargo, la decepción que sentía por ella no era comparable con la que su hijo Toni podía sentir por él. Que su padre hubiera matado a alguien de la familia y no saber el porqué era una sensación imposible de explicar. Te dejaba vacío por dentro.

    —Yo no he sido, hijo —le dijo mientras bajaba por las escaleras—. Catalina me ha tendido una trampa. Ella ha usado mi pistola para matar a Aitana. Ella o su nuevo novio, Ignacio. No sé explicarte qué ha pasado, pero te puedo asegurar que yo no he sido. Sabes que nunca haría nada así. —Mientras hablaba, los agentes le arrastraban esposado hacia el coche policial. No era fácil mover un gran peso que se resistía.

    Los policías consiguieron meterlo en el asiento trasero del coche patrulla y cerraron la puerta. Lucía se sentó a su lado y se tapó la nariz. Bajó un poco su ventanilla. Estaba deseando llegar cuanto antes porque aquel olor que desprendía el comisario era horrible, y aunque no recordaba haberlo olido en la habitación de Aitana, no le dio margen de duda a su implicación. El comisario parecía transpirar de modo excesivo cuando se ponía nervioso y ella sabía de primera mano que él, con las chicas, nunca se ponía de ese modo.

    Toni vio alejarse el coche policial con su padre dentro, esposado. Las palabras sobre su inocencia se repetían en bucle. No podía ser él. Aquel cúmulo de acontecimientos no podía ser casual. Su padre había sido la cabeza de turco en aquel asesinato. El vacío que había sentido hacía un momento se llenó con esperanza y decidió que no iba a quedarse sin hacer nada. Necesitaba más datos sobre Ignacio, Catalina y Aitana. Le iba a salir caro, pero no le importaba porque la libertad de su padre dependía de ello. Sabía que Random, a pesar de no haber cumplido todavía la mayoría de edad, iba a hacer un trabajo mucho mejor y más completo que cualquier agente informático que estuviera trabajando en el Cuerpo Policial.

25

Lucía Romero

Ya había oscurecido. Bajo el manto negro del cielo, las farolas iluminaban las calles con su cálida luz. La inspectora Romero salió de la comisaría y se subió al Citroën familiar dispuesta a irse a casa. Eran casi las ocho de la tarde y, a pesar de no ser muy tarde, parecía que fuera de noche. Lucía se encontraba cansada, llevaba más de doce horas trabajando y, al fin, podía irse a casa a recuperar fuerzas hasta el día siguiente. No había parado desde primera hora de la mañana. Había ido de casa de los Benavent a la comisaría, luego al hospital, también había pasado por la fábrica de galletas Turia donde, a falta de una orden judicial, no había conseguido hablar con Silvia. Después había regresado de vuelta a la comisaría a que Ángel le relatara las novedades en el caso de Aitana y, mientras se intercambiaban impresiones sobre la conducta psicótica de Joan, llegó la orden de arresto contra Miquel Castell. Lucía no dudó en ir, quería ser ella quien detuviera al comisario. Ángel, por el contrario, prefería quedarse en la comisaría esperando al abogado de Joan, ya que había decidido interrogarle acusándole de cómplice de asesinato; el inspector necesitaba saber cómo había conseguido el arma del crimen.

    La inspectora dejó a Ángel con uno de sus amargos cafés y subió al coche patrulla con Alejandro Pérez y Óscar Martínez, los dos agentes que habían estado con ella en la fábrica de galletas Turia. Y los tres se dirigieron a ritmo de sirena policial al casoplón de su jefe.

    Por el camino, los tres agentes conversaron sobre el caso y los dos hombres no entendían qué cable se le podía haber cruzado al comisario para hacer algo así. Lucía lo tenía un poco más claro, no dudaba de un cortocircuito en sus escasas neuronas. Por lo que conocía de él, le gustaban las chicas jóvenes y Aitana ese primer factor lo tenía. Le gustaban las chicas guapas y ya iban dos factores que tenía la víctima. Y por último, Lucía tenía la intuición de que el comisario Castell no era de los que aceptaban un no por respuesta. La inspectora sabía que el comisario nunca hubiera apostado porque ella fuese quien resolviera el caso. No confiaba ni en ella ni en su trabajo. Lo que no entendía era, que siendo este mismo el asesino, el caso se lo hubiera adjudicado a su compañero Ángel. Lucía creía que Miquel tenía un mejor concepto sobre la profesionalidad del inspector Ferrer. 

    Tras la detención, ya en comisaría, Miquel se negó a declarar sin la presencia de su abogado. No tendría muchas luces, tal y cómo había demostrado al agredir a los agentes de autoridad, pero sabía algo de leyes aunque fuera de oídas. Estar rodeado de policías y delincuentes a diario era lo que conllevaba: a aprender por repetición. Miquel sabía sus derechos y, tras la llamada que le pertenecía, informó al inspector Ferrer que su abogado no se podía citar con él hasta el día siguiente. Parecía que un sábado por la tarde no era un buen momento para tomar declaración porque no era el único, el abogado de Joan estaba de viaje y tampoco estaría disponible ese día, así que ambos interrogatorios se tuvieron que posponer.

    Lucía, al contrario que Ángel, lo agradeció. Necesitaba desconectar del caso aunque solo fuera para irse a dormir. El ritmo de aquel día de trabajo la había dejado agotada. Aun así, quiso hacer una parada más antes de irse a casa. Tras recorrer la CV-365 con la vista puesta en la carretera y la cabeza flotando entre las nubes, cogió el desvío de la derecha, entró en la rotonda y salió en la Avenida de Europa, situada al norte del casco urbano. Seguidamente giró de nuevo hacia la derecha y entró en la calle de Sant Rafael. Disminuyó la velocidad y aparcó el vehículo en batería, en un hueco libre que acababa de quedar entre dos coches. Dudó, durante un momento, si era una buena opción presentarse en casa de su exmarido sin avisar. Se dijo a sí misma que sí lo era, que ella era la madre de los niños y, tal y como habían acordado, tenían régimen libre de visitas. Solo esperaba que estuvieran en casa y no se hubieran ido a ningún otro lugar.

    Sacó su juego de llaves del bolso y abrió la puerta de aluminio del patio. Seguía conservando su manojo porque, aunque ella vivía en la vieja casa de su madre y Lluís se había quedado viviendo en el que había sido su hogar familiar, la hipoteca iba a nombre de los dos y la pagaban a medias. Decidieron que eso era lo mejor para ambos. Los dos trabajaban y tenían que hacerse cargo de las facturas habituales de sus respectivas viviendas: la luz, el gas, el agua… Además compartían el gasto de los niños: la ropa, las extraescolares, la comida... Los dos pisos, en el futuro, iban a ser para los pequeños y Lucía sabía que su exmarido no podía asumir solo la suma total de la hipoteca más todos los gastos. Lucía prefería pagar su parte, aunque ya no viviera allí, que no hacerlo y que su marido se tuviera que ir a otro sitio a vivir, donde, al final, terminarían también sus hijos. Si no pagaba, a ella le quitarían la casa de su madre que estaba como aval de su vivienda y, como consecuencia, terminarían los cuatro volviendo a vivir juntos, porque pagar un alquiler más gastos por separado era algo inasequible para sus sueldos.

    Lucía subió en el ascensor al cuarto piso.  Mientras ascendía, se contempló en el espejo. No sabía si era por la luz artificial, pero se notaba la raíz de su pelo castaño con más canas que la última vez que reparó en ella. También tenía las arrugas de la frente más pronunciadas y percibió alguna mancha nueva en la piel. Ella se notaba cansada físicamente y aquella lasitud se reflejaba en aquel cristal. El agotamiento no solo era mental, también físico. Se peinó con los dedos y se sonrió, intentando disimular la falta de fuerzas.

    Salió del ascensor y, nada más pisar el rellano, supo que sus hijos estaban en casa. El griterío de los niños se colaba por debajo de la puerta haciéndolos audibles a distancia. La sonrisa de Lucía se ensanchó, aquellas comisuras alzadas no eran fingidas, no había nada que le hiciera tan feliz como la presencia de sus hijos. Se acercó y llamó al timbre, que resonó con fuerza en el interior. A pesar de tener llaves de la puerta principal, aquel ya no era su hogar y le parecía una falta de respeto irrumpir en este como si lo fuera.

    Se oyó el pestillo descorrerse y la voz de Lluís gritó:

    —¡Lukas, te he dicho que no abras sin preguntar quién es!

    —Que yo no soy, que es Kiko el que la está abriendo —protestó el hijo mayor.

    —¡Kiko, para! ¡Ya voy yo! —gritó el padre.

    Cuando la puerta se abrió, los tres chicos se asombraron al ver a Lucía.

    —¡Mamá! —gritaron los pequeños al unísono y se lanzaron a abrazarla.

    Lucía se agachó, les devolvió el abrazo y les colmó de besos. Aunque hacía unas horas que los había visto por última vez, los había echado mucho de menos. Los niños, agobiados por tanto besuqueo, se escabulleron hacia dentro y giraron hacia el salón.

    —¿Qué haces tú aquí? —preguntó Lluís a modo de bienvenida—. ¿Tú no estabas trabajando?

    Lucía también se alegró de verlo.

    —Aunque no lo parezca, no todo en mi vida es trabajar. Ya he terminado mi jornada por hoy y he decidido pasarme a ver a mis hijos.

    —¿Y no se te ha ocurrido avisar?

    —No sabía que tenía que hacerlo. Creía que…

    —Lluís, ¿quién es? —preguntó una voz femenina y una silueta se asomó por la puerta del comedor.

    Lluís suspiró y Lucía entendió por qué su exmarido estaba tan molesto desde primera hora de la mañana. Aquella mujer eran sus planes y, al parecer, en vez de desecharlos había decidido traérselos a casa.

    —Fátima, ella es mi exmujer, Lucía. Lucía, ella es mi pareja, Fátima —las presentó.

    Lucía miró a Lluís, sorprendida. Si era su pareja oficial debía de ser alguien importante en su vida. La saludó a distancia y, tras escrutarla con atención, volvió a centrarse en su exmarido.

    —¿Te importa si me llevo a los niños al McDonald’s a cenar? Así se distraen un rato y antes de las diez te los devuelvo, para que no se acuesten muy tarde.

    Los niños, que parecían ajenos a la conversación, pero que estaban pendientes de todo lo que pasaba en la entrada, salieron del salón suplicando a su padre que les dejara ir, gritando emocionados que querían cenar en el McDonald’s.

    —Está bien —aceptó Lluís enseguida. Los niños no eran los únicos que necesitaban distraerse. Él también estaba agobiado de tenerlos todo el día en casa. Además, aunque no fuera una cena romántica, podía pasar un rato a solas con Fátima. Tendrían un par de horas de intimidad que no pensaba desperdiciar.

    Lucía, tras ponerles las zapatillas y las chaquetas a los niños, se acercó a Fátima para despedirse con dos besos. No quería que pensara que era una maleducada. Aquella mujer era tan diferente a ella… Superaba los cincuenta años y, aun así, la edad no hacía más que acentuar su belleza. Era morena, de pelo largo y tenía un flequillo ladeado que le restaba años. Iba bastante maquillada y la base que usaba disimulaba las imperfecciones de su piel. La sombra de ojos enmarcaba su mirada y el pintalabios rosa acentuaba sus labios carnosos. Aunque no estaba delgada, vestía con ropa ajustada y, aunque no era bajita, sus talones se apoyaban en unos altos tacones. Lucía, al acercarse a sus mejillas, olió la fragancia de su cuello y aunque era una imitación, olía muy bien.

    Al meterse en el ascensor con sus hijos, volvió a mirarse en el espejo y sintió cierta envidia, ella no era capaz de seguir esos rituales de belleza, no sabía cuidarse. A pesar de ser más joven que la nueva pareja de su exmarido, la imagen que mostraba al mundo era mucho más descuidada. Se colocó el flequillo de lado, para ver cómo le quedaría ese look, y al hacerlo se olió la manga de la chaqueta. Apestaba a Miquel Castell y estaba segura de que Fátima también lo habría olido.

    —Hijos, ¿a qué huele? —murmuró estirando la manga.

    —Puffff —se quejaron los dos a la vez y se taparon la nariz.

    —Huele a sobaco —contestó Lukas riéndose, enseñando su mandíbula desdentada.

    —Huele a culo —dijo Kiko y se tapó la boca con la mano, riéndose por lo bajo.

    Ambos niños estallaron a carcajadas.

    —¿A qué huele, mamá? —preguntó Kiko, queriendo saber la respuesta exacta.

    —Al culo de un sobaco —murmuró Lucía, como si aquello tuviera algún sentido, y los tres se rieron.

    Lucía los sentó en la parte trasera del coche, en sus respectivos asientos de seguridad, y les ató el cinturón. Tras poner el cd de música de Black Skull, un grupo de música rock que a su hijo Lukas le encantaba tras oírlos en el último Socarrock, un festival  que hacían todos los años en Paterna, condujo hasta el centro de ocio Heron City. El corto viaje transcurrió al ritmo de “Loco Punk” con sus hijos cantando el pegadizo estribillo una y otra vez. Mientras, ella veía de vez en cuando cómo bailaban por el espejo vigilabebés que se había puesto, años atrás, para controlar a los niños cuando conducía.

    Al llegar, un pequeño tapón a la entrada del centro de ocio hizo que Lucía tuviera que reducir la velocidad. Había olvidado, por un momento, que era sábado por la tarde y que el Heron City estaría lleno de gente, que iba a cenar y luego al cine. Tras dar varias vueltas para aparcar, sus hijos, nada más bajar del coche, le pidieron ir a saltar a las camas elásticas.

    —Solo una vez y ya está —pidió Kiko haciendo pucheros.

    Aunque no estaba en sus planes, Lucía en ese momento era incapaz de decirle que no a esos ojos lastimeros del gato con botas de Shrek. No le gustaba consentirles demasiado, pero un poco sí porque cuando pedían algo, disfrutaban haciéndolo.

    —Está bien —aceptó—. Os dejo saltar una vez en las camas elásticas y luego a cenar. En el McDonald´s también podéis jugar.

    Sus hijos se retaron a una carrera y, como si les fuera la vida en ello, corrieron por la explanada directos a su objetivo. Mientras esperaban a que les llegara su turno, se quitaron las zapatillas, no fuera a ser que disfrutaran unos segundos menos que el tiempo de seis minutos que había estipulado por viaje.

    Mientras sus hijos saltaban, haciendo piruetas el mayor y volteretas el pequeño, Lucía olfateó el dulce aroma de las palomitas de maíz, recién hechas, que salía del cine Kinepolis. Se le hizo la boca agua. No había probado bocado desde la comida y tenía debilidad por las palomitas. Miró hacia arriba y vio a la gente entrando en las salas de cine. Hizo memoria para recordar cuál fue la última película que vio en el cine y no le vino ningún título a la cabeza. Con sus hijos no había ido porque no aguantaban sentados durante tanto tiempo sin protestar y, a ella, le daba vergüenza ir sola.

    Menuda tontería, pensó. ¿Por qué no puedo disfrutar a solas con mi peli y mis palomitas? Al fin y al cabo, en una sala de cine no tengo que interactuar con nadie. Miró los carteles buscando alguno que le llamara la atención y vio la imagen de Wonder Woman. A Lucía siempre le habían gustado las películas de superhéroes y La mujer Maravilla era una película de superhéroes con una protagonista femenina, un personaje basado en un comic, que tenía muy buena pinta. Se la apuntó para ir a verla ese mismo mes, en cuanto tuviera un hueco en su agenda. No estaría sola, le acompañaría un enorme cubo de palomitas.

    Ya en el McDonald´s, Lucía pidió dos menús infantiles y un Mc Menú para ella. Se pidió una cerveza sin alcohol y, tras subir a la planta de arriba, donde estaba la zona infantil, cenó con sus hijos. Estos iban a la mesa, picoteaban patatas y nuggets y, tras morder, sin haber masticado, volvían a la zona de juegos. Mientras sus hijos correteaban, Lucía se quedó pensando en Lluís y Fátima. Hacía tiempo que el amor entre su exmarido y ella había terminado, por lo tanto, no sentía celos de aquella nueva relación. Se alegraba de que este hubiera encontrado a alguien con quien compartir su vida, pero le preocupaba que se la trajera a casa cuando estaban sus hijos. Lukas y Kiko eran demasiado pequeños para comprender las idas y venidas de las relaciones. Lucía no quería que le cogieran cariño a Fátima y que ella, si terminaba su relación con Lluís, desapareciera de la noche a la mañana de sus vidas, y mucho menos que después de Fátima viniera otra. Lucía necesitaba saber con quién compartían la vida sus hijos, con quién estaban en todo momento y quién se ocupaba de ellos cuando los dejaba con su padre. Debía hablar con Lluís sobre el tema. Si Fátima era su pareja e iba a ocupar un lugar en la vida de sus hijos quería conocerla.

    Después de comerse el postre, subió a los niños al coche para llevarlos de vuelta a casa de su padre. Con el traqueteo, ambos se durmieron por el camino y Lucía tuvo que llamar a Lluís para que le ayudara a subirlos sin despertarlos. Todavía tenía fuerza para cargar con el pequeño Kiko a cuestas, pero Lukas pesaba demasiado para ella.

    Los acostaron en sus respectivas camas y Lucía abordó el tema que tanto le preocupaba.

    —¿Cuánto tiempo llevas con esa mujer? —le preguntó nada más cerrar la puerta de la habitación de los niños.

    Este resopló.

    —De verdad, Lucía, no me apetece hablar de esto contigo.

    —Tampoco es mi tema de conversación favorito. Pero tenemos la regla de hablar sobre todo aquello que les concierne a los niños y esto creo que les concierne.

    —No se los iba a presentar. Todavía no —dijo con voz cansina ajustándose las gafas de vista—. Nos estamos conociendo y no tengo ninguna intención de que la llamen mamá. Simplemente es mi pareja y hoy me he encontrado con estas circunstancias. No he podido más que unirlas. Hoy, debido a esta situación, creo que hemos dado un paso más en nuestra corta relación. Llevamos juntos un par de meses, nada serio.

    Lucía calculó, no hacía ni tres meses que se había separado de su marido y él estaba con otra desde hacía un par. La soltería le había durado un mes, puede que menos. En unos pocos días su relación había sido remplazada por otra. Ella, por el contrario, en todo ese tiempo no se había planteado volver a estar con nadie ni de forma inmediata ni en un futuro próximo. Si no tenía tiempo ni para tintarse el pelo, mucho menos para ponerse a ligar. Le dolió un poco que su exmarido la hubiera sustituido tan rápido. Aunque su relación llevaba rota desde hacía mucho más tiempo, pensaba que el apego que Lluís tenía hacia ella le sería un poco más difícil de olvidar.

    —Parece maja —murmuró abatida. Prefirió no comentar nada de su belleza.

    —Lo es.

    —¿Tiene hijos?

    —Los niños nunca han sido una prioridad para ella y ya se le ha pasado el arroz.

    Aquel comentario no le gustó a Lucía. Ya había escuchado todo lo que necesitaba oír: si sus propios hijos no eran una prioridad para ella, no lo iban a ser los de otra persona. Parecía alguien que anteponía sus intereses a los de los demás y Lucía intuyó que ese era el verdadero motivo por el cual la había encontrado en casa de su exmarido. No quería cancelar sus planes.

    —Espero, Lluís, que seas consciente de que tú sí tienes dos hijos y ambos sean una prioridad para ti. —Intentó zanjar el tema y se dirigió a la salida.

    —No soy yo quien no se los queda un sábado para irse a trabajar. No me des lecciones de prioridades.

    Lucía cogió la manivela de la puerta con fuerza y se tuvo que morder la lengua. En eso su exmarido tenía razón. Se fue sin despedirse, queriendo pegar un portazo tras de sí. Por el contrario, cerró despacio para no despertar a los niños. Pasó por delante del ascensor y bajó por las escaleras los cuatro pisos, no quería ver reflejados en el cristal sus ojos empañados en lágrimas.

    Condujo hasta casa. Al ir a quitarse la pestilente ropa para echarla a lavar, vio que todavía debía colgar la ropa limpia que había metida en la lavadora. No le apetecía nada hacerlo, pero era su obligación y no podía escabullirse, los uniformes del colegio de sus hijos debían secarse. Tras hacerlo, se dirigió a su habitación y se puso el cálido pijama del personaje clásico de Disney, Minnie, que le habían traído los Reyes Magos el año anterior. Se dejó caer encima de la cama, que estaba sin hacer, se tapó con la sábana de franela y el edredón, y se abrazó a la larga almohada. Estaba harta del día de mierda que había tenido. No podía más. Volvió a llorar al pensar en su madre, la echaba tanto de menos. Si siguiera viva todo sería diferente, el día a día sería más fácil y su visión del mundo más feliz. Quiso prepararse una infusión caliente con hierbas relajantes que le ayudaran a dormir, pero no le apeteció salir de la cama. Le bastaron cinco minutos para que los brazos de Morfeo la abrazasen y cayera rendida en un profundo sueño que no duró toda la noche. Antes del alba se desveló y, al ver un gran número de llamadas perdidas de su compañero Ángel, no pudo volver a descansar.

26

Ángel Ferrer

El inspector Ferrer, que tenía el Ford Focus aparcado frente a la comisaría, se fue a casa andando. Vivía en la calle Enric Valor Rabosar, frente al Instituto Enric Matisse, en un pequeño apartamento de dos habitaciones con baño y cocina situado en la segunda planta de un edificio de obra nueva. Cuando se lo compró le gustó por tres razones: la primera razón fue que era nuevo y eso era lo que él necesitaba en ese momento, un cambio de aires en un espacio en el que nunca nadie hubiera vivido antes. La segunda razón fue que era pequeño, lo justo para poder vivir él consigo mismo, no quería espacio de más que no iba a ser llenado. Y la tercera razón fue por las vistas que tenía. Cuando se asomaba al balcón podía ver el parque del antiguo Tiro Pichón. Al parque se le había bautizado con ese nombre porque era un campo de tiro donde, durante todo el año, se hacían tiradas de palomos en caja o a brazo, una modalidad muy antigua y, además, se disparaba al plato. Ángel recordaba el muro de piedra que antiguamente rodeaba el parque, la puerta de forja por la que se entraba y el camino de tierra que atravesaba la frondosa pinada hasta llegar al campo de tiro. También evocaba el olor de los almuerzos en la cafetería que había junto a la cancha de tiro. Para pedir de qué querías comerte el bocadillo, tenías que acercarte a la barra para elegir entre los alimentos que había tras la vitrina. Ángel siempre pedía lo mismo que su padre, quien no repetía dos semanas seguidas los mismos ingredientes. Y aunque hacía mucho tiempo que había pasado de ser un campo de tiro a convertirse en un parque, en la memoria de Ángel todavía albergaban los recuerdos concebidos de joven en aquel lugar con su padre, el cual le inculcó su pasión por el tiro y las armas.

    Aunque no había cuarta razón cuando firmó la hipoteca, esta apareció cuando inauguraron las nuevas instalaciones de la Sede Judicial de Paterna y Comisaría de Policía Nacional a escasos metros del edificio. Ángel se alegró de vivir a un tiro de piedra de su trabajo. A pesar de tener que coger el coche a diario para desplazarse por motivos laborales, no era lo mismo hacerlo durante la jornada laboral que cuando esta finalizaba.

   Aquella tarde, salió de la comisaría y estiró las piernas los doscientos metros que lo separaban del portal de su casa. Andaba tranquilo en una calle casi desierta donde la ausencia de luz solar invitaba a la gente a quedarse en el interior de su hogar. Un joven que paseaba con su perro, un cachorro de dóberman negro, se le quedó mirando mientras su mascota hacía sus necesidades en medio de la acera. Ángel se quedó parado, le devolvió la mirada al dueño del can, retándole, y esperó a que este recogiera los excrementos de su mascota.  El chico desvió la vista y rehuyó de sus responsabilidades como dueño.

    —¡Eh, tú, espera! —le gritó Ángel, acelerando el paso y yendo tras él. El chico se hizo el sordo y continuó andado—. Oye, tú, espera, que tengo una cosa para ti.

    El chico, incapaz de seguir ignorándole, haciendo como que esa cantinela no iba con él, se paró en seco y fulminó a Ángel con la mirada. No estaba de humor.

    —¿Qué quieres, viejo? —preguntó malhumorado, agarrando la correa del perro con fuerza.

    Ángel se llevó la mano a la pechera y sacó la Glock apuntando al chico a distancia.

    —Chaval, dame seiscientos euros —le pidió mirándole fijamente—. He dicho que me des seiscientos euros —repitió, dejando clara la petición.

    El dóberman, tras un pequeño tirón de su dueño, se puso en modo alerta enseñándole rabioso los dientes a Ángel.

     —Como sueltes al perro le pego un tiro. Primero a él en todo el hocico y después a ti entre ceja y ceja. Como no te estés quieto y tengas cuidado con tus movimientos, no salís ninguno vivo de aquí —le amenazó.

    Ángel notó sus dudas y cómo, tras mirar de forma repetida el arma, el pánico se instaló en su cara y el temblor en su cuerpo. No era ninguna broma.

    El dóberman no entendía qué era aquello que estaba sucediendo y seguía gruñendo, intentando proteger a su dueño. Tal y como le habían enseñado esperaba una orden concreta para atacar.

    El chico no podía dejar de mirar el arma preguntándose cómo había llegado a esa situación. Era la primera vez que le atracaban y aquel tipo no tenía pinta de ser un vagabundo que necesitara su dinero para subsistir ni de ser un drogadicto que estuviera con el síndrome de abstinencia.

    —Chaval, ya me he dado cuenta de que no estás sordo, así que, dame los seiscientos euros. No te lo voy a volver a repetir.

    —No tengo tanto dinero —murmuró el chico sacando la cartera del bolsillo del pantalón con las manos temblorosas—. Solo llevo cincuenta euros que me acaba de dar mi vieja para mis gastos del fin de semana. Te lo juro, mira.

    Ángel miró desde la distancia el contenido de la cartera que le enseñaban y vio que, aparte del billete de cincuenta euros, del compartimento lateral asomaban un par de tarjetas de crédito.

    —Está bien, te acompañaré al cajero para que saques el dinero y me los des. Si de camino al cajero alguien intuye lo que está pasando, te pego un tiro en la nuca —le advirtió—. Tú y el perro delante, yo os sigo, si sales corriendo. ¡Pum!

    El chico se sobresaltó por la elevación de voz. Tenía los nervios a flor de piel. No se podía creer que fuera real lo que le estaba pasando. Él era siempre el que atracaba a los chavales del barrio para no tener que oír las charlas de su madre. De esa forma, aunque no trabajaba, se hacía cargo de sus propios gastos y cuando no, pues no tenía más remedio que llevarse la cartera de su madre y coger su parte de las ayudas sociales. Al fin y al cabo, si la mujer las recibía era porque tenía un menor de edad a su cargo y lo justo para ese menor, es decir, para él, era poder quedarse con su parte. 

    —No, por favor, no dispares —le suplicó temiendo por su vida—. No voy a hacer nada raro. Iremos al cajero y te daré hasta el último céntimo de la cuenta de mi vieja. Aunque ya te digo que no creo que queden seiscientos euros.

    —La otra opción que te doy es que recojas la mierda de tu perro —soltó Ángel ante el estupor del joven.

    —¿Qué? —balbuceó el chico sin comprender. No podía concebir lo que había oído.

    —Soy policía, chaval, y la multa por no recoger las heces de tu perro son seiscientos euros. O vas al cajero y me los das, o te compras un rollo de bolsitas negras, que no llega a dos putos euros, y agachas el culo para recoger las mierdas de tu perro. Que ya no es que pueda chafarla alguien sin tener la necesidad de llevarse sus heces a casa, es que un niño se puede caer encima y mancharse. Y el cachorro ese que llevas no hace mierdas precisamente pequeñas, no quiero imaginar cómo serán cuando se convierta en adulto. Si quieres tener una responsabilidad tan grande como es tener un perro, hazte cargo de él y de lo que ensucia. Así que tú eliges, ¿qué es lo que quieres hacer?

    El joven parpadeó de forma repetida, creía estar alucinando. Y aunque se había fumado un porro no hacía ni media hora, era consciente de que ambas cosas no tenían nada que ver.

    ¿De verdad aquel viejo gilipollas era un policía? ¿Estaba mal de la chola o qué?

    Como el chico no sabía si se trataba de un agente loco o simplemente de un viejo desquiciado que creía que la calle era suya, sacó un paquete de pañuelos de papel del bolsillo y se acercó a recoger la mierda de Conan. 

    Ángel esperó a que el joven, que no le quitaba los ojos de encima, volviera a donde estaba la mierda de su perro y, mientras permanecía agachado, en un descuido por su parte, se escabulló y desapareció. Esperaba que aquel joven, tras aquel episodio, hubiera aprendido la lección y el canguelo que había sentido le sirviera para que, en el futuro, se lo tuviera que pensar dos veces antes de dejar sucia la calle. Ángel creía que a la juventud actual le faltaban muchos valores, gran parte de ellos perdidos por la falta de autoridad, y aunque comprendía que sus formas no eran las correctas, sí que eran las más efectivas. Un “por favor” con ese tipo de adolescentes no servía para nada, no respetaban a nada ni a nadie. Bueno, aquello no era del todo cierto, sí respetaban a un arma aunque la empuñara “un viejo”. De todos modos, Ángel sabía que aquellos valores que le faltaban al chico eran muy difíciles de inculcar cuando desde pequeño la educación y el entorno no eran favorables. Y aun sin saber si la lección había sido aprendida, Ángel subió a casa contento por la lección dada.

    Se quitó las botas negras en el recibidor y las intercambió por las zapatillas de estar por casa, que estaban guardadas en el armario empotrado de la entrada. Se fue directo al cuarto de baño a pegarse una ducha templada y, tras cinco minutos de agua y jabón, se sintió limpio. Envolvió su cuerpo húmedo en el suave albornoz y se fue directo a la cocina a por un botellín de cerveza Amstel. Abrió la chapa con un abrebotellas en forma de imán que tenía pegado en la puerta del congelador, dio un largo trago y miró qué opciones tenía para cenar. Frunció el ceño disgustado porque la nevera estaba casi vacía. En ella no había mucho donde elegir y no pensaba vestirse de nuevo para ir a comprar. Miró que los fiambres y el queso estuvieran en buen estado. Los olfateó uno por uno por si su olor discernía de su aspecto. Se descongeló media barra de pan en el microondas y cogió otro botellín de cerveza, esa iba a ser su cena.

    Encendió una bombilla para iluminar el salón, se sentó en su sillón de relax y, tras encender la televisión con el mando a distancia que guardaba en el mismo sillón, se puso la bandeja encima de los muslos y degustó su cena acompañado por un par de capítulos de la serie Sons of Anarchy. El agente Óscar Martínez le había recomendado en numerosas ocasiones esa serie que iba sobre la vida en un club de moteros que opera ilegalmente en Charming, un pueblo ficticio en el Norte de California. Finalmente el inspector había conseguido hacerse con el pack completo de siete temporadas a un precio asequible, ya que lo había comprado de segunda mano, aunque en realidad estaba como nuevo. Ya iba por la mitad de la cuarta temporada y se había enganchado a la serie desde la primera. Siempre que podía se ponía un capítulo o dos en casa para no perder el hilo de la trama. La ambientación le gustaba tanto que incluso se había planteado comprarse una moto custom como las de las serie, aunque lo descartó con desilusión porque como no tenía conocidos moteros, luego no sabría dónde ir con ella. 

    Cuando terminó de cenar, dejó la bandeja en la mesa de centro y se acomodó en el sillón. Echó el respaldo hacia atrás, elevó las piernas, cruzó los pies y se apoyó en los reposabrazos. Estaba semitumbado en una postura que invitaba a dormirse, pero le podía más la tensión del capítulo que el sueño acumulado y esperó a que terminara antes de decidir que ya era hora de irse a la cama.

    Apagó el DVD y sintonizó de nuevo el televisor. Era sábado por la noche y estaban haciendo un programa de tertulias nocturno. A Ángel le gustaba estar informado, pero los líos entre famosos no iban a quitarle el sueño. Mientras bajaba el volumen no pudo ignorar las voces que hablaban, el tema a tratar era el asesinato de Aitana Benavent y había invitados especiales. Ángel reconoció a los periodistas y colaboradores, el programa lo presentaba Clara Ortiz. La mujer morena de ojos negros y pelo ondulado estaba sentada en la silla central del plató. A su derecha estaban el joven y serio Jordi Llum y la insolente Cristina Gracia. Ángel se dijo que los policías no eran los únicos que trabajaban durante largas jornadas, a los tres les había visto por la mañana: a Cristina al pie del cañón, informando de la noticia en directo en el lugar de los hechos, y a Clara Ortiz junto a Jordi Llum en el plató, ellos eran los que le habían dado la noticia de la muerte de su hija a Jose Benavent en el bar de la calle Mayor.

    La cámara enfocó a los invitados y Ángel los reconoció al instante. Eran una pareja de avanzada edad, la mujer con media melena y un rostro tan alargado como su nariz, parecía haberse puesto sus mejores galas y sus mejores joyas para ir a la tele. El hombre, que era su marido, se había puesto un traje que no había sido usado en los últimos años y le venía apretado. Los botones tirantes de la chaqueta parecían a punto de reventar. Mientras el hombre no dejaba de mirar a su alrededor, pendiente de los focos, las cámaras, la realización y el público, la mujer relataba con detalle que habían coincidido en la misma habitación de hospital que la madre de Aitana. Ángel podía dar fe de ello, esa mujer era quien le había asegurado que Silvia Benavent se había marchado de allí con la hoja hospitalaria poco antes de que él llegara.

    Se quedó hipnotizado mirando la pantalla. No podía despegar la vista de aquellos personajes tan miserables que no paraban de mencionar a la familia Benavent, como si tuvieran derecho a hablar de ellos por conocer ciertos detalles de su vida. Detalles que habían sabido por casualidad al haber compartido brevemente con Silvia y Marga la habitación de un hospital.

    Eran unos patéticos oportunistas. Les había faltado tiempo para coger un tren AVE a Madrid y relatarlo todo en directo. Ángel se preguntó con qué cantidad de dinero les habrían comprado y, aun no sabiendo la cifra, le pareció insuficiente cuando la mujer, Julia Gómez se llamaba, se puso a hablar de la mujer policía que había en la habitación, la cual había perdido a su madre en ese mismo hospital de un cáncer.

    El inspector buscó su móvil y llamó al contacto de Lucía “Compi” para que, si aún no lo había hecho, sintonizara aquel canal. Lo intentó en repetidas ocasiones y no hubo forma de contactar con ella. Aunque ya había comprobado que no estaba disponible, la llamó un par de veces más para que el número de llamadas perdidas en su pantalla aumentara. Era su revancha por lo que había pasado por la mañana, que su compañera le echara en cara que no le había cogido el teléfono.

    Ángel se sentó a escuchar el programa. Aunque él no había estado en la habitación del hospital, tras la entrevista con la mujer era como haber estado allí presente. Julia no había omitido ni un detalle y estaba seguro de que muchos los había exagerado. Contó que los padres de Aitana eran primos, que la mujer policía que había ido a ver a Silvia al hospital dijo que “Si le hubiera pasado algo así a alguno de sus dos hijos, le hubiera pegado un tiro al asesino”. También que Silvia se puso hecha una furia con su cuñada y que esta afirmó, que únicamente habían contado de Aitana lo que habían querido, mintiendo así a la prensa. Aseguró que Silvia sabía quién era el asesino, y aunque no dijo el nombre en el hospital, estaba claro por sus palabras que hablaba de Joan, el prometido.

    Ángel esperó a que la entrevista acabara y a que los periodistas comentaran con los colaboradores sus impresiones. Todos hablaban de Joan, de por qué la madre de Aitana pensaba que su prometido era el asesino y qué era aquello que la familia Benavent había estado escondiendo a la prensa. Llegaron a la conclusión de que habían escondido a Aitana, ya que no había fotos de ella en la última década ni nadie recordaba haberla visto por Paterna.

    Tras finalizar el programa, Ángel se metió en la cama. Miró el reloj para ponerse el despertador y se dio cuenta de lo tarde que se le había hecho, ya era de madrugada. En apenas unas horas tenía que volver al trabajo y, aun sabiéndolo, los pensamientos no le dejaban dormir. Sus neuronas le daban vueltas al caso: tenía el arma como prueba. Balística aseguraba que la bala extraída del cuerpo de Aitana pertenecía a la pistola que les había entregado Joan, la Walter P99, el arma oficial del comisario Miquel Castell. Por otro lado, seguía dudando de Joan, ¿qué eran esos jueguecitos de hacerse el loco?, ¿era un psicópata? Desde luego el prometido no estaba bien. Pensó en sí mismo con Rasra, el hombre de raza árabe que aquella mañana le había empujado en la calle Mayor para quitarlo de la carretera cuando se había quedado bloqueado delante del salón de juegos, y también le vino a la cabeza el joven dueño del dóberman que había decidido no recoger las necesidades de su perro. Debía confesar que le gustaba sacar el arma e intimidar a aquellos que, a su parecer, no obraban bien. Pero siempre se aseguraba de hacerlo con gente que no le conociera y sin testigos. A pesar de su modo de actuar, él no se consideraba un psicópata, solo era un policía más que tenía una forma diferente a la convencional de hacer las cosas. Hacía tiempo que había aprendido que de esa forma los resultados eran más efectivos. Entonces ¿era Joan como él, alguien diferente en su modo de actuar porque quería obtener algo? ¿Esa forma de entregarle el arma qué significaba?, y sobre todo, ¿cómo la había conseguido?

    En medio de un mar de preguntas el inspector se quedó dormido.

27

Silvia Benavent

Silvia se encontraba hospedada en una habitación de hotel que estaba muy cerca del Salón Arcoíris, el lugar donde se iba a celebrar el banquete de bodas de su hija. Rafael, tras enterarse de los últimos acontecimientos, se había ofrecido a llevarla a un lugar alejado del despacho de su padre. Le aconsejó que se quedara a dormir en el hotel mientras que otros se encargaban del trabajo sucio. Silvia no podía regresar a su casa porque era el escenario de un asesinato y Rafael intuyó que tampoco querría ir a casa de su padre, un lujoso chalet situado enfrente del colegio La Salle. Además, era probable que la casa de su progenitor también se llenara de policías en breve, en cuanto saltara la noticia de su propio asesinato en su despacho a manos de un ladronzuelo necesitado.

    El autor confeso sería un trabajador de la fábrica de galletas en periodo de prueba. Tenía diecisiete años, era menor de edad y, por ello, tenía menor responsabilidad penal. El chico, que se llamaba Pascual, declararía que Antonio le encontró en su despacho, en un cuarto secreto que había descubierto por casualidad y que fue entonces, con las manos en la masa, cuando lo acusó de robo, tras lo cual se habían enzarzado en una fuerte discusión. Alegaría enajenación mental transitoria, es decir, que no siendo consciente de sus actos lo mató. Tras su confesión la familia de Pascual, cuyos miembros estaban en paro y a punto de ser desahuciados por el banco, se llevaría una donación. Una buena recompensa económica lo suficientemente abundante como para no tener que pensar que podrían volver a quedarse en la calle nunca más. Y él, en cuanto saliera del reformatorio y todo se hubiera olvidado, tendría un trabajo fijo. A sus padres, mientras, los contrataría alguna empresa socia de galletas Turia para que no hubiera relación directa entre la marca Turia y el asesino. Nadie debía sospechar que ambos episodios estaban relacionados. Pascual, a pesar de los antecedentes que tendría en su expediente policial, aceptó. Era una ridícula pena para obtener una cuantiosa recompensa. No lo hacía por él, lo hacía por el presente y el futuro de su familia. Ya había renunciado a estudiar para poder ganar algo de dinero y, aun así, no había sido suficiente porque o su familia comía o se pagaban las facturas. Con un solo sueldo entrando en casa no se ganaba dinero suficiente como para pagar ambas cosas. Además, no solo le preocupaban sus padres. Tenía una hermana pequeña y no quería que tuviera un futuro incierto. Él ya había renunciado a poder elegir su futuro y no quería que su hermana también tuviera que hacerlo. 

    Silvia, al principio, dudó de quedarse a dormir en el hotel. Prefería un lugar aislado en el que nadie pudiera molestarla. Pero tras asegurarle Rafael que entrarían directamente por el garaje privado, que subirían por un ascensor lateral que estaba reservado para empleados y que la Suite estaba aislada del resto de habitaciones en los que se alojaban sus familiares de Sant Jordi, aceptó. Podía parecer siniestro estar tumbada sobre las sábanas blancas y almidonadas en las que iba a pasar su hija la noche de bodas, pero Aitana ya no estaba allí para disfrutarlas y Silvia sí. Era una pena que todo aquello que ya estaba pagado fuera a ser desperdiciado. Si quería ser la reina del imperio Turia, debía cambiar el concepto que tenía de las cosas y, tal y como le había recitado Rafael antes de irse “La vida es para los vivos”. Y de esa frase iba a nacer su nueva filosofía de vida.

    Tras pasearse por el salón y la habitación echando un rápido vistazo a su alrededor, entró en el cuarto de baño y se desvistió. Se metió en el jacuzzi y se relajó con las burbujas que le hacían cosquillas en la piel. Junto al jacuzzi había una botella de champán que se mantenía fría en un cubo con hielo. Silvia la abrió para que aquella sensación burbujeante la envolviese por completo, por fuera y por dentro.

    Alguien llamó a la puerta, rompiendo el silencio y el relax en el que Silvia estaba envuelta. No sabía quién podía ser. Salió del jacuzzi con cuidado y se puso el albornoz blanco con el nombre del hotel bordado en la solapa. Se dirigió a la entrada descalza, dejando tras de sí un camino con las marcas de sus húmedos pasos.

    —¿Quién es? —preguntó con voz temblorosa.

    No obtuvo respuesta.

    Abrió la puerta, cautelosa, por la desconfianza de a quién pudiera encontrar al otro lado.

    Quizás alguien me haya visto entrar, pensó, o puede que hayan preguntado por mí en recepción y les hayan dicho que estoy aquí.

    Lo que halló al otro lado nada tenía que ver con sus pensamientos. Delante de sus ojos había un carro metálico. Estaba cubierto con un corto mantel blanco y, sobre este, había dos bandejas de comida tapada, un cuenco de fresas con chocolate y nata, una botella de vino blanco y otra botella de champán. Silvia miró a ambos lados del pasillo y no vio a nadie. El servicio de habitaciones se había ido. Pasó el carro hacia el interior de la Suite, cerró de golpe y echó el pestillo para sentirse un poco más segura. Contempló el cuenco de las fresas, cogió una y, tras pasarla por el chocolate, le dio un bocado. Hundió el dedo índice de la otra mano en el montículo de nata y se lo metió en la boca, deleitándose con su dulce sabor. Aquella pequeña porción le abrió el apetito. Llevaba todo el día sin comer nada, nunca se le hubiera ocurrido degustar la comida del hospital. Acercó el carro a un sillón orejero de color beige y se sentó en él. Levantó la tapa de uno de los platos y encontró un trozo de pescado blanco gratinado con verduras salteadas. El aroma que desprendía invitaba a comérselo. Lo tastó y le supo a gloria. Se lo zampó casi sin respirar acompañado de champán, bebiendo a morro directamente de la botella, olvidándose de todos los modales que había aprendido durante su vida. En aquella habitación no había nadie para controlarla. Si su padre la hubiera visto, se hubiera echado las manos a la cabeza y ella hubiera recibido un duro castigo. Pero ya no había cabeza, ya no habían manos y ya no habrían castigos nunca más. Ni para ella ni para nadie. Cogió la botella de champán y empinó el codo. La boca se le llenó de bebida burbujeante y se le derramó un poco por la comisura, cayéndole por el cuello y resbalándole por dentro del albornoz, sobre su desnudo pecho. Silvia se excitó al notar el frío líquido sobre el pezón, que se le había puesto tieso. Anhelaba que alguien la tocara, que la recorriera con la lengua de arriba abajo centrándose en los puntos más sensibles de su anatomía. Quería gemir de placer. Deseaba tener a un hombre que le dijera guarradas al oído y lo que tenía que hacer. Alguien con quien compartir el postre.

    Se levantó y se fue a la habitación, rebuscó entre las cosas de su bolso y encontró el móvil. Puede que su Jose no supiera cómo tocarla, pero había alguien que sí, alguien que la deseaba como ningún otro hombre se había atrevido nunca. Ser la hija de Antonio Benavent y estar casada la relegaba a la esquina de las intocables. Hasta que llegó él, que sabía cómo hacer de sus encuentros sexuales un tema tabú. Era algo prohibido y por ello más excitante. Si su padre se hubiera enterado… Llevaban años acostándose a escondidas y, en ese momento, sus deseos sexuales lo necesitaban más que nunca. Buscó su número en la agenda y esperó deseosa a que le cogiera el teléfono. No hubo respuesta y Silvia pensó en hacer uso del vibrador del móvil cuando recibió en este un mensaje, era Rafael diciéndole que pusiera el canal de tertulias.

    A Silvia la lascivia se le evaporó tan rápido como se había condensado. El peso de la curiosidad le ganó al del deseo. Buscó el mando negro del televisor, apretó el botón de encender y cambió de canal. En la pantalla plana, que colgaba de la pared, se encontró con la imagen del matrimonio con el que había compartido habitación aquella mañana en el hospital. Reculó unos pasos y se sentó en el colchón. Subió el volumen para no perderse detalle de lo que decían. Inmediatamente entendió qué hacían allí, habían ido a vender su historia, la de ella. Analizó su ropa y les dio cierta pena. Eran dos muertos de hambre que no tenían ni para comprar ropa de su talla ni para heredar joyas caras. Parecía que a aquella pareja les había tocado la lotería al coincidir con ella en la misma habitación del hospital.

    Silvia escuchó atentamente lo que decía la mujer, que era la que más hablaba, y le hizo gracia cuando mencionó, “que estaba claro que era Joan, el prometido, a quien se refería su madre”. Silvia agradeció haber permanecido con la boca sellada en el hospital en ese momento y que los que allí estaban lo malinterpretaran. Haber acusado a su padre en público y que lo encontraran muerto al día siguiente en su despacho, aunque hubiera un confesor del asesinato, no le convenía. Maldijo haberlo matado tan pronto, podía haber esperado un poco más. Le hubiera encantado ver la cara que ponía Antonio al ver a aquellos dos declarando en público, delante de toda España, en contra de los Benavent. Seguro que a su vuelta a Valencia les hubiera dado su merecido por osar a hacer algo parecido. Se recordó que ahora era ella quien mandaba en la familia Benavent y que, aunque ella no era su padre, no estaba bien que nadie ganara dinero a costa de su familia y menos si era hablando mal.

   Cogió de nuevo el móvil y llamó a Rafael, no quería que hubiera ningún mensaje escrito de lo que pensaba hacer.

    —Dígame, señora Benavent. Rafael para servirla.

    —Los dos asquerosos de la tele. ¿Sabes quiénes te digo?

    —Por supuesto, señora.

    —Quiero que te encargues de ellos. Que se lo tengan que pensar dos veces antes de volver a la tele a ponernos verdes. Entérate de cuánto han ganado y, tras la faena, te lo quedas tú. Nadie se va a lucrar a mi costa.

    —Entendido, señora.

    —Y una cosa más. Quiero un seguro médico privado para toda la familia Benavent y para usted. Eso es todo —finalizó antes de colgar.

    Su padre no quería saber nada de seguros desde que Marisa murió en un hospital privado dando a luz, y ahora que estaba muerto, ni ella ni ninguno de los suyos iba a volver a compartir una habitación de hospital. No mientras ella estuviera al mando.

28

Joan Álvarez

Joan  Álvarez estaba en los calabozos de la comisaría sentado, esperando. Sabía que esa noche, si conseguía conciliar el sueño, iba a dormir allí, iluminado por los focos sobre el duro asiento de hormigón. El inspector Ferrer lo iba a retener todo lo posible antes de pasarlo a disposición judicial. Quería una declaración por su parte, quería saber de dónde había sacado el arma y no le había gustado nada que le apuntara con ella. Parecía que no tenía demasiado sentido del humor y no le gustaban las bromas. A Joan tampoco, pero esa escenita podía ayudarle en caso de que las cosas se torcieran y le acusaran de asesinato. Estar loco, que es una enfermedad que ningún perturbado admite en público, en un juicio es un atenuante a favor del asesino. Para ello se necesita la valoración positiva del psiquiatra forense y ese era el primer paso: demostrar que vivía en su propia realidad, en un mundo donde no se distinguía el bien del mal.

    Joan estaba aburrido. No había ningún entretenimiento que no fuera mirar a su alrededor y contar barrotes. Por ello, a falta de la aplicación Spotify en su móvil, las canciones se reproducían en su mente. “La locura nunca tuvo maestro para los que vamos a bogar sin rumbo perpetuo…” cantaban el grupo favorito de su madre, Héroes del silencio.

    Su vida había cambiado de rumbo tantas veces… Y siempre, tras cada cambio, había tenido que improvisar. No era fácil adaptarse a la avalancha que, de forma violenta y estrepitosamente, arrastraba con ella todo lo que encontraba a su paso. Y aun siendo difícil, siempre se había levantado y había seguido adelante, dando un paso tras otro, porque no quería estancarse, no podía, le quedaba tanto por hacer.

    Antes de verlo pasar por delante suyo, a través de los barrotes metálicos, lo olió. El comisario Miquel Castell había sido detenido como presunto autor de la muerte de Aitana Benavent y, al igual que él, pasaría la noche en el calabozo. El arma homicida, la prueba que él mismo había llevado, le situaba en el lugar del crimen. Ahora tendría que demostrar que no fue él quien lo hizo. Joan se levantó y se acercó a los barrotes para verlo mejor, dudaba que les pusieran en la misma celda. Le había visto en un par de cenas familiares desde que Aitana y él habían vuelto a Paterna y habían retomado la relación familiar, pero aquellos acercamientos siempre habían sido desde la distancia. No quería ningún tipo de relación con el comisario. Miquel era un hombre grande, muchos dirían que imponente. A Joan lo único que le producía era asco.

    Miquel avanzaba con pasos pesados por el pasillo de los calabozos escoltado por un par de policías. Tenía las manos esposadas y el metal se le clavaba en la piel de las muñecas. Se preguntaba cuánto dinero le pediría el juez de fianza para poder salir de allí al día siguiente cuando, al girar la cabeza, lo vio. A su derecha, tras los barrotes, estaba el hombre calvo que seguro que tenía algo que ver con aquel lío en el que se veía envuelto. Le atravesó con la mirada, si no fuera por todos los elementos que separaban sus manos de aquella cara, le hubiera pegado un buen puñetazo en su pómulo izquierdo y también se hubiera llevado un rodillazo en el estómago para que no pudiera respirar. Como no podía hacerle nada, simplemente se le quedó mirando. En cuanto sus ojos se cruzaron, Miquel supo que aquel hombre también le conocía y no solo de vista. Había un odio en sus ojos que era incapaz de difuminar.

    —Me alegro de verte, Nacho. ¿Es así cómo te llaman tus amigos?

    Ignacio torció el gesto, sin responder.

    Miquel sabía que había dado en el clavo.

    —¿Saben estos tipos que te llamas Ignacio Valero Pastor? ¿Te están investigando por algún tipo de fraude? Por eso te quisiste casar con Aitana, para quedarte con algo de la herencia de los Benavent. ¿Verdad? —dijo con una sonrisa bobalicona.

    Los agentes se miraron entre sí, no eran ajenos a las palabras del comisario y, tras apuntarse los datos que acababan de escuchar, empujaron a Miquel Castell para que siguiera andando. La celda que le esperaba estaba al fondo.

    —Pero si querías su dinero, ¿por qué la mataste? ¿Preferiste quedarte con mi Catalina? Pues siento decirte que esa mujer es una preciosidad, pero que no tiene ni un puto duro. Y ahora que la voy a despedir, a ver de qué vive ese culo bonito —vociferó sin dejar de andar.

    Ignacio entrecerró los ojos y apretó los puños. No sabía cómo, pero le habían descubierto. Llevaba mucho tiempo siendo otra persona para no levantar sospechas de su verdadera identidad y, en una fracción de segundo, se había dado cuenta de que el cambio no había servido para su propósito. Ahora que Miquel sabía su verdadero nombre, solo era eso, un nombre propio con apellidos comunes que pertenecía a una larga lista de personas y que nada le decía. Sin embargo, no importaba demasiado que aquella identidad hubiera sido descubierta porque ya sabía de antemano que su vida, otra vez, iba a cambiar de rumbo.

Segunda parte

29

Ignacio Valero. Diez años atrás.

Para Ignacio Valero, el primer gran cambio de rumbo de su vida vino tras la muerte de su madre. Se obsesionó con entender por qué su padre la había matado. Para lograr obtener esa respuesta tuvo que redirigir sus estudios y, con ello, su futuro. Se pasó más de un año estudiando Psicología y trabajando a media jornada, malviviendo, absorto en ampliar sus conocimientos. Hasta que, al fin, consiguió dar el primer paso para aclarar sus dudas.

    El primer reto para él fue entrar en la sala de comunicaciones del centro penitenciario de Picassent, que era donde permanecía preso su padre, y volver a mirarle a la cara. La última vez que le había visto había sido en el juicio en el que su progenitor se había declarado culpable. Al sentarse frente a frente, después de tantos meses sin verse, sus miradas se cruzaron a través del grueso cristal que les separaba y la visión de su padre pasó de largo por encima de él, sin darle mayor importancia, como si no le hubiera reconocido. Era como si su hijo fuera un extraño que estaba allí esperando en una silla, observando. Un simple espectador más de una visita carcelaria guiada.

    Con anterioridad, Ignacio no había ido nunca a visitarlo a la cárcel. Lo había pensado, pero se excusaba diciéndose que necesitaba ampliar sus conocimientos. Lograr comprender la mente humana antes de ir a indagar en ella. Y eso era algo tan complejo, que su visita se había ido retrasando una semana tras otra.

    Tras un primer curso en Psicología con buenas notas académicas, al fin se vio con capacidad suficiente como para dar el primer paso y tener un primer contacto con su padre. Aquel viaje entre su casa y la cárcel, que apenas duraba media hora, se le hizo eterno. La primera vez dio la vuelta con el coche antes de llegar. Según se acercaba, comenzó a faltarle el aire ante el recuerdo de aquel fatídico día. Aquel ataque de ansiedad menguó al recorrer el camino a la inversa. En los siguientes viajes a la cárcel, ya más mentalizado de su propósito y logrando contener los ataques de ansiedad, pasaba con el coche de largo, intentando ignorar su destino. Ignacio parecía necesitar su propio tratamiento psicológico para tratar cara a cara con su progenitor.

    A menudo pensaba que todo lo que estaba haciendo no servía para nada. Que al haber tomado la decisión de cambiar su carrera universitaria, lo único que había conseguido era echar su futuro por la borda. Quería entender lo incomprensible y buscaba una respuesta simple a una ecuación compleja, por lo tanto, no la iba a hallar. El chico, tras cada viaje infructuoso, volvía a casa abatido, sin saber qué rumbo tomar. Al día siguiente se decía a sí mismo que él podía conseguirlo, que su calma estaba en las respuestas que le atormentaban. ¿Debía haber estudiado la carrera de Magisterio y hacer como que no había pasado nada malo en su vida? No, no podía, necesitaba comprender por qué aquel hombre que era su padre había matado a su madre. Y en una de esas veces, en las que su estado de ánimo era optimista, cogió el coche y condujo con determinación. Hizo el recorrido sin titubear, aparcó el coche, entró en el centro penitenciario y, tras pasar los controles de seguridad, entró en la sala de comunicaciones. Había pasado la primera prueba.

    Allí dentro, metido en una cabina individual y rodeado de personas que no paraban de gritar para entenderse mejor con quien había enfrente de ellos, Ignacio se agobió por el calor que hacía. El aire estaba cargado por el denso olor que desprendían los amigos y familiares que venían a visitar a los reclusos. Incómodo esperó a que trajeran a su padre. A los pocos minutos vio que un funcionario de prisiones lo acompañaba hasta su asiento y Pau se dejó caer en él, mirando al vacío. A Ignacio se le hizo un nudo en el estómago al percibir en qué se había convertido su padre, en un hombre en estado decadente. Con el paso de los años Pau había ido cogiendo kilos y en la prisión, en la que había permanecido una temporada relativamente corta, los había vuelto a perder. Tenía un aspecto muy desmejorado; la piel lucía obscenamente blanca, se le marcaban los pómulos de forma exagerada y le colgaba la papada. En un par de años parecía haber envejecido diez. A Ignacio no solo le preocupaba el aspecto físico de su padre, Pau parecía tener sus propios demonios en la cabeza pelada. Se negaba a hablar y miraba a la pared contemplando más allá de las capas de pintura. Ignacio no sabía cómo reaccionar ante esa situación de pasividad. Si tanto le había costado llegar hasta allí y sentarse en la silla de visitas, ¿cuánto le costaría empezar una sesión de psicoanálisis? Aunque había recreado ese tipo de situación en su mente una y otra vez para saber cómo poder abordarlo, cuando llegó el momento de la verdad fue más difícil de lo que pensaba. Aun así, sabía que no podía quedarse callado. Si ambos permanecían igual, con la misma actitud distante, nada de aquello tenía sentido. Por ello Ignacio empezó a ver a su padre como a un paciente, alguien cercano a quien quería ayudar. Le saludó, le preguntó cómo estaba, a qué se dedicaba en la cárcel, quiso saber sobre la comida, tocó el tema del peso… Mencionó todas las conversaciones banales que se le ocurrieron para tomar un primer contacto con su padre y no hablarle directamente del tema por el que realmente estaba allí, el asesinato de Olivia Pastor. 

    Ignacio habló durante la visita, su padre no. No le sonsacó ni un puñetero “Hola”. Ahora que, al fin, había dado el primer paso, no lo podía dejar, eso hubiera sido como retroceder y para Ignacio aquella no era una posibilidad. Se fijó un día semanal para ir a visitar a su padre y hablarle. Quería acercarse a él. A pesar de sus esfuerzos, no parecía que con el paso de las semanas aquella distancia fuera más corta. La mirada perdida y la boca sellada de Pau no reaccionaban. Ignacio empezaba a desesperarse y, al finalizar cada visita, se preguntaba si aquel esfuerzo invertido servía para algo. El alma en pena de su padre era acentuada por su silencio. Ignacio sabía desde el principio que no sería fácil obtener resultados, pero también creía que con dedicación semanal, al final, conseguiría su respuesta. Como las conversaciones banales parecían no dar fruto pasó a lo que realmente le acontecía. ¿Por qué su padre lo había hecho? Ignacio, en diferentes visitas a las que empezó a llamar sesiones, probó diferentes técnicas: hablar del tema, quedarse callado durante toda la sesión, acusarle por lo que hizo, perdonarle por lo mismo, llorar… Todas sus técnicas fueron en vano y, según avanzaba el segundo curso, su frustración se vio reflejada en sus notas universitarias. Le daba igual suspender porque se encontraba desmotivado. Sus estudios no servían, su constancia tampoco. Nunca iba a conseguir una respuesta.

    Durante su segundo año de universidad, Ignacio se replanteó su existencia. Dejaría sus estudios y dejaría de visitar a su padre. ¿Para qué? Ninguna de las dos cosas servía para nada. Había pensado que el hecho de que su padre accediera a verlo en la cárcel, semana tras semana, era algo positivo. Nunca se había negado y eso debía tener un motivo. Pudiera ser que Pau quisiera hablar, pero que no hubiera encontrado el momento idóneo. Quizás necesitaba tiempo para explicarle a Ignacio el motivo del asesinato o, simplemente, quería encontrar las palabras adecuadas antes de hablar. Al final, Ignacio había llegado a la conclusión de que si seguían con sus sesiones, en el mejor de los casos, era porque Pau quería salir de su rutina y con la visita de su hijo le valía, y en el peor, su padre se reía de él por dentro, ya que por fuera su actitud era impávida.

    A Ignacio llegó un momento en el que ya le daba igual cuál fuera el motivo, estaba harto y no pensaba seguir acompañándole en su juego. Buscaría un trabajo en la construcción y seguiría con su vida. Se había cansado de estudiar, de pagar tasas y libros, y de malvivir con sus trabajos a media jornada. Lo que necesitaba era ganar dinero y no seguir dándole vueltas al asunto. Aceptar los hechos y mirar hacia el futuro. Si no podía obtener una respuesta dejaría de buscarla.

    Empezó a trabajar de sol a sol de peón de albañil cuando, una tarde, tras una dura jornada de trabajo, entró en el portal de su casa y encontró en el buzón una carta del centro penitenciario. Era de su padre.

    Pau llevaba demasiado tiempo callado y, echando de menos las visitas semanales de su Nachete, había cambiado su silencio, que le dolía más a su hijo que a él mismo, por un papel y un boli. Aun dudando de si eso era lo que tenía que hacer, la escribió y la mandó a su dirección de siempre, esperando que este la recibiese y quisiera leerla. Era probable que terminara en el fondo de la basura por el daño causado y, aun así, debía intentarlo.

    Ignacio subió a casa y se sentó en el sofá, mirando el sobre blanco que iba dirigido a él. Se remitía desde el centro penitenciario de Picassent y él solo conocía a una persona que estuviera en la cárcel. ¿Qué quería su padre? Estaba cansado de que su vida diera tumbos sin ton ni son. Cuando quería respuestas no las conseguía y, en cambio, cuando empezaba a aceptar que no había explicación, le llegaba un sobre con un papel escrito de puño y letra. Nada más abrirla reconoció la letra, aquellas líneas cursivas eran de su progenitor. Pensó en romper la carta y continuar con su vida, tal y como se había propuesto. Ignorarla haciendo como que aquel sobre nunca había llegado a su buzón, extraviada en el trayecto por el servicio de Correos. No pudo hacerlo. Se había engañado a sí mismo diciéndose que no quería respuestas, se había resignado a no tenerlas y tuvo la certeza de que entre aquellas palabras estaba expuesto el motivo que tanto le martirizaba. Desdobló la hoja y comenzó a leer:   

Hola, Nachete.

    Ya sabes que yo nunca he sido muy de hablar, cada vez menos, por eso prefiero escribirte esta carta, para no dejarme nada en el tintero. Lo primero que quiero es darte las gracias por venir a visitarme a la cárcel durante meses y por no darte por vencido en ese tiempo. La verdad es que me sorprendió tu primera visita. Llevabas mucho tiempo solicitándola y yo siempre me presentaba en la sala de comunicaciones, me quedaba esperando con la vista fija en el horizonte y tú nunca aparecías. Creía que pensabas que era un monstruo, que habías decidido darme la espalda y repudiarme por todo lo que se decía de mí, que habías decidido castigarme haciéndome pensar que vendrías a verme cuando, en realidad, no tenías ninguna intención. Comprendía tu actitud. ¿Por qué un hijo querría ver a la persona que ha matado a su madre, aun siendo este su padre? Ese lazo de sangre no hacía más que agravar el desprecio que podías sentir hacia mí. Y, aun así, yo seguía yendo todas las semanas a la sala de comunicaciones porque si ese era el castigo que creías que merecía, me parecía muy leve por todo lo que te había hecho sufrir. Y aunque no quise que te dieras cuenta, me sorprendió mucho cuando te vi aparecer. Si yo hubiera estado en tu lugar seguramente habría pasado de visitar a mi padre. Me hubiera abierto una cerveza tras otra y habría hecho muchos maratones de películas del Oeste. Me habría cagado en este mundo de mierda y me habría victimizado por lo ocurrido.

    Pero tú no eres como yo. Has estado estudiando y te has estado informando para darle la vuelta a una situación dolorosa y seguir adelante. Tú eres como tu madre y no te das por vencido, al menos, no tan fácilmente. Sé que te lo he puesto difícil con mi actitud no colaboradora y con esta carta realmente espero que no sea demasiado tarde. Al menos no para ti. 

    No puedo explicarte por qué lo hice por una sola razón, porque yo no fui. Sé que cuesta creerlo, y más después de mentir y decir que sí había sido yo quien lo había hecho, pero esa es la verdad. Tu madre y yo no éramos el matrimonio perfecto, ninguno lo es. Puede que estuviéramos distanciados, sin embargo, yo nunca le hubiera hecho daño, no de esa forma. Sé que no era feliz conmigo, al menos no del mismo modo que cuando nos conocimos. Ella era el mar y yo era un estanque. Ella subía y yo me derramaba. Muchas veces quise que me dejara por otro hombre que la quisiera más que yo. Alguien que estuviera a su nivel, que la tratara como se merecía. Por el contrario, ella siempre permaneció a mi lado, conformándose con lo poco que le daba. Y yo cada vez le daba menos y ella no me pedía más, y a pesar de lo mal que estaba la relación entre nosotros, seguíamos juntos.

    No soy un maltratador y tú lo sabes, has convivido conmigo desde siempre. ¿De verdad crees que puedo ser un asesino?

    No puedo explicarte por carta lo que pasó aquella noche. Si crees en mis palabras y quieres saber la verdad, ven a la próxima visita. Esta vez no me quedaré callado.

Firmado: El que no tenía remedio, pero ahora sí lo quiere tener.

Ignacio leyó y releyó aquella carta. Aquellas palabras no le habían aclarado nada y, a su vez, le habían aclarado mucho. No había sido su padre quien había matado a su madre. Suspiró, aliviado. En el fondo siempre lo había sabido. Pau no podía haber matado a su mujer. No era un hombre agresivo ni celoso y no tenía motivos para hacerlo. Se condenó culpable, pero nunca expuso un por qué. Por eso Ignacio quería respuestas y no se había resignado a aceptarlo sin más. Los tres convivían en aquella casa y no había malos tratos. Había peleas, sí, pero eran discordancias de opiniones por diferentes formas de pensar y de hacer las cosas. 

    Pero si Pau no había sido el autor de los hechos, entonces era otra persona el asesino, y mientras su padre se pudría en la cárcel esa persona gozaba de libertad. No era justo.

Solicitó un vis a vis familiar porque quería saber qué sucedió aquella noche en la que se despidió de volver a hablar con su madre. Al ver su cuerpo inerte supo que ya no podría volver a pedirle un consejo. Ignacio regresó, aunque fuera en recuerdos, a aquel último beso.

El domingo acudió a su cita en el centro penitenciario. Un vis a vis era un régimen de visitas especial que se realizaba en un cuarto privado, alejados del resto de presos y sin cristal de por medio. Allí, en una diminuta habitación con las paredes sucias, fue donde volvió a escuchar la voz de su padre.

    —Hola, Nachete. Me alegro de que estés aquí —murmuró Pau mirándole a los ojos.

    —Y yo de que te hayas decidido a hablar —dijo, pensando que también se alegraba de que volviera a mirarle—. Me estaba volviendo loco.

    —Si algo aprendes en la cárcel es que todos estamos un poco locos. La diferencia está en que lo exteriorizamos de formas diferentes. Pero no creo que hayas venido a hablar de eso, ¿cierto? Creo que quieres saber la verdad.

    —Quiero saber qué pasó aquella noche y, si no fuiste tú quien lo hizo, ¿por qué has terminado aquí?

    Pau suspiró y se adentró en sus pensamientos.

    —¿Tú te acuerdas cuando de pequeño siempre te decía que no mintieras, que si no al final te ibas a meter en un lío? Pues eso fue lo que me trajo aquí, mentir. La noche en la que mataron a tu madre yo estaba asomado al balcón fumándome un cigarro. Simplemente esperaba a que regresara. Me había mandado un mensaje diciéndome que se iba con una amiga a tomarse algo después de trabajar y, aunque tú ya dormías, yo no tenía prisa por meterme en la cama. La vi aparecer por la calle, sola, andaba hacia casa a paso apresurado y estaba rebuscando en su bolso. Ya no le quedaba mucho por andar y supongo que querría encontrar las llaves de casa para entrar en el portal. Yo estaba contemplándola y cuando me di cuenta había un hombre encima de ella. No sé de dónde salió, pero se abalanzó sobre ella en un parpadeo. Me quedé paralizado durante unos segundos, a ella no la oí ni gritar. Todo se volvió siniestro como si estuviera viendo una escena de una película de miedo. Parecía tan irreal. Me quedé allí pasmado, sin saber qué hacer, hasta que mi cuerpo y el resto de mis sentidos reaccionaron y bajé corriendo a ayudarla. Tenía miedo de que ese hombre quisiera abusar sexualmente de ella. Cuando llegué abajo, el hombre ya no estaba. Él se había esfumado y solo quedaba tu madre que se encontraba tirada en el suelo. La abracé y la miré a la cara. Fue entonces cuando lo vi, debajo de su rostro. Tenía un cordel alrededor del cuello y la habían ahogado. No pensé en pruebas y no tuve cuidado. Simplemente se lo quité porque eso no debía estar allí. Un coche paró a mi lado y una chica se quedó observándome a través de la ventanilla subida. Me miró horrorizada y yo era incapaz de explicarle que yo no había sido, que esa era mi esposa y que era otra persona quien la había matado. La chica se quedó dentro del coche y empezó a tocar el claxon, llamando la atención. Supongo que también llamó a la policía. Yo la ignoré, no pensaba huir, solo quería estar con tu madre. No iba a dejar que se quedara sola. Quería permanecer abrazado a lo que quedaba de ella. No sé cuánto tiempo pasó hasta que apareció un coche patrulla, una ambulancia y un montón de gente que allí nada pintaba. La policía me detuvo y esa fue la última vez que la vi. Dime, ¿tuvo un funeral bonito?

    —Emotivo sí, bonito no. Ninguno lo es. —Ignacio se quedó callado un momento recordando las personas que le acompañaron en el entierro. Muchos conocidos de Olivia y también gente que conocía a Pau y que, tras darle el pésame, no hacían más que hablar mal de su padre, del monstruo que era—. ¿Y por qué confesaste? ¿Por qué te declaraste culpable si tú no habías sido?

    —Me lo aconsejó la policía en cuanto llegué a la comisaría y, seguidamente, también me lo aconsejó mi abogado de oficio. Me vi acorralado. El abogado decía que la policía tenía una testigo que declararía en mi contra, además toqué las pruebas y me encontraba en el escenario del crimen. La noticia salió en televisión, y aunque era presunto culpable, para la opinión pública el “presunto” solo era un formalismo. A ojos de todo el mundo yo había matado a mi mujer y no había nada que sugiriera lo contrario. Había un cúmulo de detalles que hacían imposible que obtuviera una sentencia absolutoria. Mi abogado de oficio me dijo que ser culpable era la única forma de bajar la pena y, en cierto modo, era culpable. Puede que no la matara con mis manos, pero no la supe proteger.     

    Ignacio se le quedó mirando. Esa misma frase se la había dicho a sí mismo en numerosas ocasiones. Entendió que su padre le hubiera rechazado durante tanto tiempo detrás del cristal, ya que Ignacio, su Nachete, su propio hijo, nunca le había dado el beneficio de la duda. Él era el primero que había creído en su culpabilidad y se había alejado de su progenitor, opinando tan mal como los demás. Había seguido todo el proceso judicial desde lejos, sabiendo de las novedades del caso a través de terceras personas.

    —No es culpa tuya ni es culpa mía, el único culpable es quien la mató.

    Ignacio se levantó de la silla y se acercó a su padre. Ambos se fundieron en un gran abrazo. Habían estado demasiado tiempo distanciados.

    —El único culpable es el nuevo comisario de Paterna, Miquel Castell —le susurró Pau a su hijo al oído.

    Ignacio separó la cara y frunció el ceño. Su padre decía saber quién había sido. Tenía un nombre al que acusar y no era el de cualquiera.

    Un comisario no podía haber hecho algo así, pensó, y dudó de nuevo.

    —¿Cómo sabes que fue él?

    —Aquella noche le vi encima de tu madre. Era un hombre grande, muy grande, y con cabello canoso.

    ¿Solo tenía eso? Eran muy pocos datos para una acusación. Se separó de él y ladeó la cabeza, pensativo.

    —Papá, era de noche y has dicho que se abalanzó sobre mamá. ¿Le viste la cara?

    Pau negó.

    —No, no le vi la cara, pero sé que fue él. He estado investigando.

    —¿Tú, desde la cárcel? ¿Tenéis acceso a internet?

    Pau enarcó las cejas y se pasó las manos por la cara.

    —Tengo una amiga que viene a visitarme de vez en cuando y me está ayudando a esclarecer todo lo que ha pasado.

    —¿Te has echado novia? —preguntó incrédulo. No concebía aquella relación. Su padre siempre había estado con su madre y, aunque ella ya no estuviera, le resultaba raro.

    —Más o menos. He conocido a una chica que empezó mandándome cartas y luego vino a verme. Yo aquí estoy muy solo y tengo mis necesidades —le explicó—. Pero eso no es lo que importa. Ella ha creído en mi inocencia en todo momento y, desde fuera, me va a ayudar a salir de aquí. Ahora está investigando por qué Miquel mató a Olivia. Estrangular a alguien con una cuerda en el cuello es algo premeditado, no es fruto de un accidente. Eso lo supe cuando, en vez de acusarme de homicidio, me acusaron de asesinato. Si hubiera tenido dinero para un buen abogado… —masculló entre dientes—. Ya da igual. Ahora ella está reuniendo dinero para que cuando tengamos las pruebas podamos reabrir el caso. Además contrataremos un abogado competente y, entonces, sí será un juicio justo. 

    Ignacio vislumbró el atisbo de esperanza que guardaba Pau en su interior. Ansiaba esa libertad y esa chica le estaba dando un motivo para seguir luchando desde allí dentro. Ignacio no creía que las palabras de su padre fueran una invención, una simple excusa o una realidad alternativa que se había inventado para no asumir sus hechos. Creía con rotundidad que él no había sido y, en el pasado, mientras él estudiaba buscando aprender el psique para entender los motivos, le había dado la espalda a su padre. Ahora estaba arrepentido y no volvería a dudar de su inocencia. Se alegraba de que Pau se hubiera apoyado en alguien durante todo ese tiempo. La soledad podía haberle destruido, al verse desamparado, y gracias a la compañía de esa chica tenía ganas de luchar por su libertad. Sin embargo, pudiera ser que esa chica fuera una chalada que le gustaran los presos y que estuviera engañando a su padre solo para acostarse con él, diciéndole aquello que quería oír, dándole falsas esperanzas con esclarecer lo sucedido. Ignacio no quería quedarse al margen de descubrir la verdad. Quería resolver el caso de la muerte de su madre e investigar si realmente había alguna pista que situara a un comisario como autor de los hechos.

    Recapacitó sobre su siguiente paso. Un hombre con un alto cargo podía haber matado a su madre. Si era así, debía haber un motivo para ello. La persona que más parecía saber sobre el asunto era la amiga de su padre y necesitaba hablar con ella.

    —Papá, ¿cuándo te hará la próxima visita tu amiga?

    —Hasta dentro de dos semanas no viene y estoy contando los días, créeme. ¿Por qué lo preguntas?

    —Es que quiero conocerla y enterarme de lo que ha averiguado.

    Pau mostró una sonrisa agridulce. Por un lado estaba contento de que su hijo le creyera, pero por otro, no quería involucrarle en aquel turbio asunto. Ese era el verdadero motivo por el que había estado distante cada una de las visitas, esperaba que su hijo pensara que no merecía la pena visitar a su padre más. Por el contrario, Ignacio seguía insistiendo, semana tras semana, hasta que se dio por vencido y no regresó. Fue entonces, cuando ya no volvió a la prisión, que Pau se lo contó a su chica. Ella le informó de que Ignacio había estado estudiando Psicología, pero que había abandonado la carrera para trabajar de peón de albañil. Pau se quedó extrañado al conocer esa información. Sabía que su hijo desde pequeño había querido ser maestro. A él aquella vocación le había engrandecido el orgullo que sentía hacia su Nachete. Quería que su hijo aspirara a un puesto mejor que el suyo, que había sido el de conserje del colegio Cervantes durante años. No renegaba de su profesión, le había ayudado a sacar a su familia adelante, pero como cualquier padre, esperaba que su hijo tuviera un trabajo mejor, con mayor prestigio social y mejor remunerado. Por ello, no le cuadraba que su Nachete hubiera estudiado Psicología en vez de Magisterio, y mucho menos que hubiera abandonado la carrera antes de terminarla. Pau intuía que el asesinato de su mujer y su silencio podían ser los motivos por los que su hijo hubiera tomado esa decisión. Ahora que lo sabía, no podía mirar hacia otro lado y dejarle así, lleno de dudas y trabajando en la obra, que era una profesión que a su hijo nunca le había llamado la atención. No podía permitir que esa mente abierta e inquieta se cerrara. Él ya le había causado bastante daño declarándose culpable. Un padre debería ser siempre el héroe de su hijo y no un villano. Por ello, no quería agravar su dolor dejándole sin respuestas de por vida.

    —Está bien —aceptó—. Te la voy a presentar. Pero para eso no necesitas venir a nuestro próximo vis a vis. Te voy a decir su nombre y te voy a dar su dirección. La tuya no es la primera carta que escribo, necesitaba llevar más de tres meses carteándome con ella para que pudiéramos tener nuestro primer vis a vis íntimo.

    A Ignacio le sobraba aquella información.

    —Espero que tengas memoria porque aquí los móviles brillan por su ausencia. La chica se llama Tatiana Petrov y vive en Los Grupos de la Mercé.

    —Eso está detrás de nuestra casa.

    —Efectivamente.

    —¿Y desde cuándo dices que la conoces, a Tatiana Petrov? —repitió su nombre para memorizarlo.

    —Desde que pasó lo de tu madre. Eran amigas y el dolor por la pérdida nos unió. Los dos hemos buscado respuestas juntos y ahora seremos tres quienes encontremos respuestas. —Incluyó a su hijo—. En cuanto la veas, la reconocerás. Es pelirroja, con media melena, y tiene la piel muy blanca, como si fuera de porcelana. Ah, y unos bonitos ojos verdes.

    Mientras escuchaba, Ignacio veía el brillo en los ojos de su padre al hablar de Tatiana. Puede que en un pasado muy lejano le brillaran de la misma forma cuando hablaba de su madre, aunque él nunca había sido testigo de ello, y también podía asegurar que nunca había visto esa sonrisa bobalicona que esbozaba con cada frase. Pau, en la carta que le había escrito a su hijo, mencionaba que quería que Olivia conociera a otro hombre que la hiciera feliz. Por el contrario, era él quien había conocido a otra mujer a raíz de la muerte de su esposa. Qué ironía de la vida.

    —Nachete, hijo. Una cosa más antes de irte.

    Ignacio le escuchaba con atención.

    —Ten cuidado. No sé por qué motivo perdí a mi mujer, pero no quiero perder también a mi hijo.

    —No te preocupes, papá, a mí no me perderás. Yo también voy a ayudarte a salir de aquí.      

30

Tatiana Petrov

Ignacio salió del centro penitenciario de Picassent y condujo en su viejo Ford Escort rojo los treinta kilómetros que le separaban de su casa. Había puesto un cassete de música Rock, pero no lo escuchaba. La música que salía por los altavoces disminuía el sonido de la carretera aunque no el de sus pensamientos. Le dolía un poco la cabeza y quería tomarse una aspirina en cuanto llegara a casa. Después se echaría un rato en la cama esperando que, al despertar, ya no tuviera el incómodo malestar. Y, tras la siesta, iría a buscar a Tatiana.

    Su padre le había indicado la zona donde vivía, pero no le había dicho el número. Tendría que preguntar por ella a los viandantes y dudaba de la colaboración ciudadana. En aquella zona, cuando se les preguntaba, nunca nadie sabía nada. Otra opción era sentarse en el interior del coche, en medio de un par de calles para tener ambos lados controlados, y esperar hasta que apareciera, tal y como hacían los agentes en la serie Policías, en el corazón de la calle. Le había dado la idea una serie de género policiaco español que retrataba el día a día en una comisaría de Madrid y que Ignacio veía semanalmente. En realidad le daba igual qué opción fuera de las dos, siempre y cuando, durante su búsqueda, no le acompañara aquel horrible dolor de cabeza.

    Mientras conducía escuchaba al grupo musical Extremoduro con un tono muy bajito para amenizar el viaje. Al contrario que a la mayoría de las personas, a Ignacio el silencio le acentuaba la sensación de malestar, ya que sus pensamientos se centraban en el dolor. Con un poco de música intentaba pensar en la melodía y en las letras, olvidándose así de todo lo demás. Estaba cantando “Lleeeeeeego a tus rincones, llenos de flores, y por mis esquinas llenas de colores, se ha desbocao la primavera…” cuando, al girar la calle la vio, una media melena pajiza. Aquella mujer de chaqueta verde y altos tacones rojos podía ser la mujer que estaba buscando. Disminuyó la velocidad y se acercó a la fémina que estaba andando al lado de un hombre de avanzada edad. Iban cogidos del brazo y paseaban tranquilamente. No supo si fue por la canción que estaba sonando, por la vestimenta de la chica o por la forma en la que se apoyaba en aquel hombre mayor, pero lo supo. Era una puta, de las de profesión, de las que cobraban por acostarse con hombres. Adelantó a la pareja y, sin perderlos de vista, estacionó en un hueco que estaba libre. Al bajar del coche, se acercó a ella y la vio mejor. Su padre tenía razón, tenía la piel muy blanca y los ojos eran muy bonitos, unas pupilas de color verde claro rodeadas por lápiz de ojos negro que las hacían destacar todavía más. Tatiana, por su vestimenta, aparentaba ser una chica mayor. También el corte de pelo le sumaba años. Sin embargo, los rasgos faciales la delataban. Ignacio creyó que si no era menor de edad, no hacía mucho que había cumplido los dieciocho.

    Tatiana giró y se introdujo en una bocacalle con su acompañante. Ignacio, al llegar a esa altura de la calle, siguió su misma dirección. Desde la esquina vio cómo se introducían en un pequeño patio. En cuanto los perdió de vista fue hacia allí. Subió por la estrecha escalera guiado como un perro sabueso por el perfume de mujer. Olía a coco. Supo qué piso era en el que se había metido Tatiana cuando, al seguir subiendo, el aroma del perfume desapareció. Ignacio descendió los peldaños sobrantes y se quedó en el rellano cuadrangular sin saber qué debía hacer. Podía llamar a una de las dos puertas y esperar, si Tatiana no salía era porque estaba en la de enfrente. También podía excusarse diciendo que se había equivocado, pero si acertaba y era la chica pelirroja quien salía… ¿qué? No sabía qué decirle.

    Ensayó:

    —Hola, soy Nacho, el hijo del preso al que visitas en la cárcel. Ya sabes, con el que te carteas y te acuestas…

    Le pilló por sorpresa que una de las puertas se abriera y dio un pequeño respingo. Se azoró y avergonzó. ¿Le habría oído hablar solo? Ante la presencia de Tatiana sus pensamientos se apagaron y dejaron prioridad a su sentido de la vista. Contempló el cuerpo esbelto de la chica. Se olvidó de sus ojos verdes y de sus labios rosados mientras la recorría con la mirada de arriba abajo. Ya no llevaba el abrigo y la piel de sus curvas estaba prieta bajo un body negro de encaje que realzaba su pecho, era perfecto, ni muy grande ni muy pequeño. A la altura del ombligo llevaba un liguero que se unía a las medias de color carne. A pesar de las transparencias y de estar medio desnuda, seguía llevando los zapatos rojos de tacón. Ignacio se mordió el labio inferior y volvió a subir la mirada hasta los tersos pechos. ¿Cuánto costaba acostarse con esa belleza?

    —Nachete, cariño, estoy trabajando. Vuelve en un par de horas y hablamos. ¿Vale?

    Ignacio dejó de pensar con la polla y volvió a la realidad. Tatiana era extrajera, hablaba con un ligero acento típico de los nacidos en países del este. Arrastraba las erres y las sílabas vibraban entre sus cuerdas vocales. No conocía de nada a esa chica y, por ello, no le había gustado ese gesto de cercanía. Había usado el diminutivo de su nombre para referirse a él y solo sus más allegados le llamaban así.

    —Un par de horas, ¿ok? —repitió esperando que el chico con cara de embobado hiciera algún gesto de aprobación.

    —Catalina, niña, ven aquí que el tiempo corre y yo también me quiero correr. Ya he conseguido que tu amigo se me levante y ahora quiere jugar contigo. —Se oyó desde dentro de la casa.

    Ignacio hizo un gesto de desaprobación y Tatiana, que tenía que volver al dormitorio, le cerró la puerta en las narices. Ignacio se fue a casa pensando en quién era realmente aquella chica. ¿Se llamaba Catalina, Tatiana o en realidad su nombre era otro? No entendía por qué esa chica tan joven era amiga de su madre ni qué relación podía haber entre ambas. Y después de ver a aquel viejo baboso podía comprender que se acostara con su padre, aunque dudaba de que tuvieran una relación seria. Debía averiguar si Pau sabía que esa chica era una prostituta. Podría ser que le estuviera sonsacando dinero de algún modo diciéndole que era amiga de su mujer fallecida cuando, en realidad, no se conocían de nada. Puede que le cobrara por ayudarle a encontrar al verdadero asesino de Olivia y se hubiera inventado que el culpable era Miquel Castell solo para seguir asignándose un poco de dinero de forma periódica. Si aquella chica además de ser prostituta también era una mentirosa Ignacio la iba a desenmascarar. No iba a permitirle jugar con la ilusión de su padre. Ahora que sabía dónde encontrarla iría a hablar con ella muy seriamente. La iba a someter a un duro interrogatorio. Pero antes iba a tomarse esa aspirina que tanta falta le hacía, iba a comerse un plato de alubias precocinado y se iba a acostar un rato. Si quería que el dolor de cabeza se fuese debía descansar. Tenía un par de horas para hacer las tres cosas y no llegar tarde a su cita con Tatiana.

Ignacio desanduvo los pasos que había dado hacía un par de horas. La aspirina había hecho su efecto y el dolor de cabeza se había evaporado. Llenar el estómago y descansar el cuerpo seguro que habían ayudado para restablecer la sensación de bienestar. Llegó al patio de Tatiana y miró su buzón para saber cuál era su verdadero nombre. Por desgracia, ponía el número de la casa pero no había ningún nombre escrito en el papelito que habían pegado con celo. Subió las escaleras de dos en dos y se paró delante de la puerta en la que Tatiana le había sorprendido hablado solo. Puso la oreja en la puerta, por si se oía algo en su interior y, tras comprobar que no, pulsó el timbre que no emitió sonido alguno. Volvió a pulsar por si no había hecho bien el contacto. Nada, parecía que no iba. Iba a golpear la madera blindada cuando la puerta se abrió e Ignacio se quedó con el puño en alto, a punto de tocar.

    —¿Eres adivina o qué? —preguntó con malos modos, molesto. No se fiaba de aquella chica y quería que esta lo supiera desde el primer momento.

    —O qué —se burló Tatiana impávida.

    Ignacio no percibió el juego de palabras porque estaba pensando en otra cosa. La escrutó de nuevo, más descaradamente que la vez anterior. Llevaba la media melena recogida en una coleta baja, un batín de color rosa y las zapatillas peludas de estar por casa del mismo color. Nada que ver con su aspecto anterior tan sexy. Intentó ver qué llevaba puesto por debajo del batín. Tatiana se dio cuenta de sus intenciones. Se llevó las manos al cinturón y poco a poco, bajo la anhelosa mirada de Ignacio, deshizo el nudo que se ajustaba a su estrecha cintura y se abrió el batín. Llevaba puesto un pijama que consistía en un pantalón holgado de cuadros y una camiseta gris.

    —¿Satisfecho? —preguntó con cara de mosqueo.

    En realidad, Ignacio no estaba nada satisfecho porque quería ver más allá de ese pijama.

    —¿Cuánto cobras la hora? —murmuró volviendo a mirarla a la cara.

    —Pareces un adolescente con las hormonas alborotadas. ¿Vienes aquí a hablar de lo de tu madre o a follar? —le cortó sosteniéndole la mirada—. Si quieres lo primero, pasa y hablamos. Si vienes a lo segundo, para ti no tengo tarifas.

    —Tú sí que pareces una adolescente —repuso con tono seco—. ¿Qué edad tienes, dieciséis? —Debido a la ropa que vestía, a que llevaba el pelo recogido y a que se había desmaquillado, parecía mucho más joven—. ¿Qué pasa, me rechazas porque te gustan mayores? ¿Es eso? —soltó refiriéndose a su padre y al viejo que había estado con ella al medio día.

    Tatiana se cansó de escuchar gilipolleces y fue a cerrarle la puerta en las narices por segunda vez en ese día. Ignacio se percató de lo que iba a ocurrir y, para impedirlo, reaccionó moviendo el pie y lo dejó apoyado en el marco. Tatiana abrió la puerta de par en par y se hizo a un lado. Si Ignacio no pensaba marcharse no tenía intención de continuar con la conversación en el rellano, a los vecinos no les importaba en qué asuntos estaba metida. Cuando el chico entró, Tatiana cerró la puerta y echó el pestillo, por seguridad. Caminó por el pasillo y se metió por la primera puerta de la izquierda. Ignacio la siguió fijándose en el grueso gotelé de las paredes color crema, en la bombilla colgante sin lámpara que la decorase y en los zócalos de papel pintado a rayas.

    —Siéntate, Nachete —le ordenó Tatiana cuando entró en el salón, un habitáculo rectangular pintado de blanco con destellos de brillo. Detrás del sofá, como si de un cuadro se tratase, había unas grandes ventanas abatibles de madera.

    —¿Puedes dejar de llamarme así? —le pidió y tomó asiento en un sillón de color marrón oscuro. No quería sentarse en el sofá con la chica. Si solo iban a hablar prefería guardar las distancias—. Nachete solo me llaman quienes me conocen muy bien y yo a ti no te conozco de nada.

    —Está bien, lo siento mucho si te ha molestado. Es que tu padre te llama así y me sale solo —dijo conciliadora—. ¿Cómo prefieres que te llame, Ignacio? Muy bien. Pues, Ignacio, puede que tú no me conozcas de nada, pero yo a ti sí.

    —Llámame Nacho —le interrumpió—. Si tan bien me conoces dejémonos de formalismos. ¿Cómo te puedo llamar a ti, Catalina, Tatiana, alguno de esos es tu verdadero nombre o simplemente te llamas Rosa? —dijo un nombre cualquiera tras fijarse en una rosa disecada que había en una estantería.

    Tatiana se levantó, fue a por su bolso y sacó la cartera. Extrajo su documentación y se la tendió a Ignacio.

    —Puedes dudar de mi palabra, lo entiendo, pero esto no miente. Tienes que entender que por mi profesión prefiero que la gente no sepa mi verdadero nombre. Tengo una doble vida y me gusta separarlas.

    Ignacio cogió el carnet que le había entregado Tatiana. Sí, según el NIE ese era su verdadero nombre, Tatiana Petrov, también constaba su dirección y su lugar de nacimiento, Bulgaria. Miró la fecha de nacimiento y databa de 1979. Tatiana tenía 23 años. A pesar de ser una chica joven su aspecto aniñado le quitaba cinco años. Ignacio intuyó que le gustaba aparentar ser más mayor y por eso disimulaba las pecas que salpicaban su nariz con maquillaje, se pintaba la raya de los ojos de negro y se había hecho ese corte de pelo. Tatiana, allí sentada, había dejado a Catalina en algún lugar entre el dormitorio y el salón, y volvía a ser ella misma. Aunque Ignacio ignoraba quién era ella. 

    —¿Y cómo sé que no es falso? —musitó al devolvérselo—. Es un poco absurdo que te hagas llamar Catalina cuando tu lugar de trabajo es tu piso y si alguien quiere buscarte te va a encontrar. Tus rasgos no son los habituales y no pasan precisamente desapercibidos.

    —Si alguien me busca, por supuesto que me va a encontrar. Yo no soy una fugitiva y no tengo que esconderme. Los músicos, los escritores… hay muchas profesiones donde las personas cambian su nombre para ser más comerciales. Yo vendo mi cuerpo y si alguien me llama Tatiana sé que es un amigo y si me llama Catalina sé que es un cliente. Ya te he dicho que me gusta separar mi vida personal de la profesional.

    —¿Entonces mi padre no es un cliente? Él te llama Tatiana.

    —No, Nacho, tu padre es algo más que eso, es un amigo. Nos necesitamos mutuamente y nos estamos ayudando.

    Ignacio, tras su visita a la cárcel, había descubierto por qué su padre necesitaba a Tatiana. Además de por sus necesidades biológicas, ella, supuestamente, le iba a ayudar a encontrar al asesino de su mujer que era un hombre grande y de cabello canoso al que decía tener localizado. Ese hombre parecía ser Miquel Castell, el nuevo comisario de Paterna. Sin embargo, Ignacio ignoraba la razón por la cual Tatiana pudiera necesitar la ayuda de Pau.

    Tatiana llevaba tiempo esperando la visita de Ignacio. Lo había hablado previamente con Pau y juntos habían decidido que era ella quién le tenía que contar su propia historia. Era importante que conociera los hechos desde la perspectiva de la protagonista porque contados desde la otra parte era menos probable que Ignacio lo entendiera.

    Cuando Pau la llamó para decirle que su hijo había solicitado un vis a vis familiar con él en la cárcel, Tatiana supo que el momento de la visita se acercaba, aunque no creyó que fuera tan pronto. Cuando aquel medio día vio el viejo Ford Escort de Ignacio adelantarla por la calle y disminuir la velocidad según se alejaba, advirtió que la había reconocido. Cuando lo vio salir del coche y venir hacia ella no tuvo duda de quién era. Ella, sin poder pararse, siguió su camino decelerando un poco el paso y esperando que él la siguiera. Rodrigo, el hombre mayor del cual iba cogido del brazo, era un cliente habitual que iba con el tiempo justo y no le gustaba esperar. Por ello, cuando ya estando en el interior de su casa, su vigilabebés sonó informándole de que el detector con cámara, que había escondido en la luz del techo del rellano, había percibido movimiento, se excusó diciendo que había oído ruidos. Cogió rápidamente el vigilabebés, miró la pantalla y lo vio, era Ignacio quien esperaba indeciso en el exterior. A pesar de que sabía que a Rodrigo no le iba a gustar demasiado, no le importó. Se acercó a la puerta y habló durante un momento con Ignacio. Tenía toda la tarde libre para charlar con él y contárselo todo. Si él podía acercarse en un par de horas, le esperaba en su casa. Pau y ella tenían un posible plan a seguir, aunque, para ejecutarlo era importante que Ignacio quisiera participar. Ella, en solitario y dedicando una parte de su tiempo a trabajar, lo tenía más complicado. Necesitaba colaborar con alguien que confiara en ella y sabía que solo se podía confiar en las personas que iban con la verdad por delante. Sin embargo, tenía el problema de que no todo el mundo entiende las verdades de los demás y no sabía si Ignacio comprendería las suyas.

    Tras su encuentro con Rodrigo, Tatiana se pegó una ducha y se puso ropa cómoda. Mientras picoteaba algo de la despensa, se alegró de volver a ver a Ignacio por la pantalla del vigilabebés. Estaba esperando en el rellano, puntual, tocando al timbre que había sido silenciado para que los clientes no se sintieran incómodos durante sus sesiones sexuales por interrupciones inoportunas. Tatiana le abrió la puerta. Tras un incómodo encuentro, con miradas a las que Tatiana ya estaba acostumbrada, le hizo pasar.

    En ese momento Tatiana se encontraba nerviosa y desubicada. No sabía por dónde empezar a contarle su historia. Puede que conociera a Ignacio por lo mucho que le había hablado Pau de él, además llevaba cierto tiempo investigándole, pero nunca había tenido la oportunidad de conocerlo en persona.

    —¿Quieres un café, una infusión o un vaso de whiskey? —musitó educadamente. A ella el alcohol le relajaba.

    —No, estoy bien. Gracias —rechazó—. Lo que quiero es que me cuentes quién eres, qué relación tuviste con mi madre, qué relación tienes con mi padre y qué hago yo aquí.

31

Catalina Putin

Tatiana se levantó del sofá y se fue a la cocina. Puede que Ignacio no quisiera tomar nada, pero a ella se le había resecado la boca. Cogió un vaso de culo ancho de uno de los armarios, abrió el congelador y se puso un cubito de hielo. Miró las botellas que quedaban en la despensa. No le quedaba whiskey, pero sí tenía vodka. Se echó un buen chorro, guardó la botella y regresó al salón.

    —Vale —suspiró Tatiana. Aunque el líquido no se había enfriado, bebió del vaso e hizo una mueca al notar cómo el alcohol bajaba por su garganta y le ardía por dentro. Se sentó en el sofá y se acomodó todo lo que pudo—. Está bien —titubeó—. Empecemos por cómo conocí a tu madre. Hay personas en este mundo que se dedican a hacer daño a cambio de un beneficio económico y otras que, por el contrario, ayudan a cambio de nada. Tu madre era de estas últimas. Yo vine a España desde Bulgaria cuando tenía doce años con la promesa de un futuro mejor que el que pudiera tener en mi país. Yo era gimnasta, especializada en gimnasia rítmica, y me pasaba muchas horas al día entrenando. Un amigo extranjero de mi entrenador, que decía ser ojeador de talentos, me dijo que yo era muy buena y muy disciplinada. Me contó que en España estaban buscando chicas como yo, con buenas cualidades atléticas y que ya estuvieran formadas, para aumentar el nivel de competición del país. Junto a una mujer que decía ser entrenadora, me ofrecieron viajar a España para aprender el idioma, a la vez que para estudiar y vivir en una residencia con otras chicas de mi edad. Me enseñaron varias fotografías de la escuela en la que iba a estudiar, la cual tenía unas instalaciones impresionantes. Tenía piscina, pista de tenis, pista de atletismo, campo de fútbol y gimnasio. Iría a un centro de alto rendimiento y eso era todo un lujo para cualquier deportista. Yo entrenaba en un polideportivo en el que hacía mucho frío. Me emocioné porque un ojeador me había prestado atención y se había fijado en mí. Me habló de las Olimpiadas, que al año siguiente se celebraban en Barcelona. Me dijo que aunque era muy difícil, si accedía a su proposición y me iba a estudiar y a competir a España, había una pequeña posibilidad de nacionalizarme y poder competir con la selección nacional. —Tatiana se rio por lo bajo—. Ahora que lo cuento en voz alta sé que puede parecer absurdo, hasta a mí me parece ridículo que en su día pudiera fiarme de algo así, pero lo hice. Cuando tenía doce años se me abrió un mundo de posibilidades y no pensé en las consecuencias de mi viaje. Tenía una pequeña oportunidad de cumplir mi sueño y cualquier deportista quiere verse en lo más alto. No te estoy hablando de ganar. Simplemente poder asistir a una competición de ese nivel, participar en unos Juegos Olímpicos, es un sueño hecho realidad para muchos atletas. Muchos niños abandonan su infancia para dedicarse en cuerpo y alma a un deporte hasta conseguir esa meta. Muy pocos tienen la opción de competir y se quedan por el camino. Por eso, si yo para poder lograrlo me tenía que ir a un país del que nada sabía me daba igual. Me hubiera ido al fin del mundo para conseguirlo. —Ignacio vio el entusiasmo que le generaba hablar de aquello. Solo el recuerdo de una posible felicidad hacía que se le iluminara la mirada. Supuso que hacía mucho tiempo que había dejado el deporte aunque seguía, sin quererlo, haciendo gestos de gimnasta: ponía la espalda recta incluso cuando estaba sentada, tenía barbilla levantada y echaba los hombros hacia atrás. Se la pudo imaginar encima del tapiz estirando los músculos, durante horas, para ser lo más flexible posible. Ensayando una misma coreografía una y otra vez hasta que los movimientos de su cuerpo y la música fueran acompasados a cada nota. Olvidándose del resto de las cosas para centrarse en una sola hasta que saliera todo perfecto—. No pude decir que no. Se lo conté a mi familia y estuvieron igual de encantados que yo con la noticia. Se imaginaron mi nombre escrito en el cartelito que aparece en el televisor junto a la bandera. Aunque iba a cambiar los colores de Bulgaria por los de España, no nos importaba demasiado. Lo trascendental era que alguien con el apellido Petrov estuviera allí. Me hicieron el pasaporte para poder viajar, me expidieron un visado de estudiante con la autorización de mis padres, hice la maleta y volé en avión con un par de chicas más. En todo momento estuvimos acompañadas de aquel ojeador y de aquella entrenadora que no cumplieron ninguna de sus promesas.

    »Nada más aterrizar en Madrid nos recogió un coche y nos trajo a Valencia. Creo que me pusieron algo en la bebida porque me quedé dormida en muy poco tiempo y, al despertar, me encontré en una especie de habitación que era peor que en la que dormía en mi casa de Topoli, Bulgaria. Y eso que éramos cuatro hermanos, tres chicos y yo, durmiendo en la misma habitación, dos en cada cama. —Una lágrima cayó por la pálida mejilla de Tatiana. Se la limpio rápidamente haciéndola desparecer. Pensaba que no le quedaban lágrimas que derramar, que lo tenía superado. Al parecer, no era así. El dolor volvía a aflorar después de tanto tiempo fuera de sus recuerdos—. Prefiero no contarte cómo fue mi vida durante los años que prosiguieron a ese viaje, no es agradable de contar ni es agradable de escuchar. Aunque supongo que ya habrás imaginado que nunca fui a los Juegos Olímpicos de 1992 en Barcelona y que tampoco apareció mi nombre en ningún cartel de la televisión. Empecé a ejercer la prostitución con doce años y cuando tenía dieciséis me quedé embarazada. Después de cuatro años, salí por primera vez del lugar donde me tenían confinada debido a una hemorragia vaginal. Me querían matar allí mismo. Ya tenían el charco de sangre hecho y solo les faltaba el cuerpo, pero les supliqué que no lo hicieran, que solo necesitaba que me curasen y seguiría proporcionándoles ingresos, que valía más dinero viva que muerta. La avaricia les hizo guardar la pistola y coger el coche para llevarme al hospital. Me sentaron sobre una bolsa negra para que la tapicería no se manchara. Mientras uno de ellos conducía y el otro estaba sentado a mi lado, me pregunté si esas eran las bolsas que usaban para los cadáveres y qué probabilidades tenía yo de convertirme en uno. Abrieron la puerta con el vehículo en marcha y me tiraron a la acera, cerca de la puerta de urgencias. Unos minutos antes me amenazaron con matarme si les delataba. Me recordaron que estarían fuera, esperándome, y que en cuanto estuviera bien volvería con ellos. Yo tenía mucho miedo, pero no quería volver. No me importaba morir. Prefería hacerlo que regresar a ese lugar donde los hombres me pegaban, se meaban encima de mí y me hacían hacerles cosas que no sabía ni que existían. Si nadie nunca debería aprender que ese tipo de satisfacción sexual existe, una niña menos.

    Tatiana, temblando, subió las piernas encima del sofá y se las abrazó.

    —¿Tienes frío? —le preguntó Ignacio—. Puedo traerte una manta o prepararte una infusión caliente.

    Tatiana negó con la cabeza, se incorporó y bebió otro largo trago de vodka. Esperaba que el alcohol la calentara. Echó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos.

    —Si quieres podemos parar y luego, cuando te encuentres mejor, seguimos hablando de esto. Mientras podemos hablar de cualquier otra cosa. —No quería hacerla pasar por un mal trago.

    —Lo malo ya ha pasado —dijo volviendo a acomodarse en el sofá—. Ahora es cuando te cuento lo bueno: cómo conocí a tu madre. Ella me salvó de aquel infierno. Olivia estaba trabajando haciendo una sustitución en el hospital de La Fe y ese día estaba en el turno de noches de urgencias. Recuerdo que en cuanto me subieron a la silla de ruedas, yo le cogí la mano y ella no me la soltó. Me acompañó en todo momento: en la consulta, en la exploración… Fue ella la que me dio la noticia del aborto, primero con palabras y luego con señas. Aunque llevaba cuatro años en España, apenas hablaba con nadie, y las pocas palabras que sabía del idioma las había aprendido de las otras chicas que dormían conmigo en el almacén. Cuando me enteré de lo que estaba diciendo, yo lloré y ella me consoló. Debía ser por mi edad o por el aspecto que tenía en ese momento, que tu madre supo que con aquel aborto me había quitado un peso de encima. Me preguntó si mis padres lo sabían y yo lloré aún más. Entendí la palabra saber, padres y el gesto de pregunta. Mis padres no sabían nada ni de mi aborto ni de mi vida.

    »Mientras estaba en la camilla con los médicos explorándome y comprobando que ya no había peligro para mi vida por la pérdida de sangre, le pregunté a Dios por qué había terminado así, qué había hecho para merecer todo aquel mal. Recé contándole que solo había soñado con ser alguien mejor y le pedí que me perdonara si había pecado de soberbia. Y mientras yo tenía una conversación interna con Dios, los médicos y las enfermeras se fueron yendo hasta que me quedé sola.

    »Varias horas después yo seguía tumbada en la camilla del hospital y Dios, al haberme arrepentido de mis pecados, me mandó a mi ángel salvador. Tu madre vino vestida de calle. Había finalizado el turno y cuando se estaba despidiendo de la auxiliar que trabajaba en el mostrador de urgencias, entraron dos hombres preguntando por mí, “Una chica pelirroja que había venido sangrando por ahí abajo”. Sé que a tu madre no le gustó el aspecto que tenían. Cuando le pregunté años después, cuando retomamos el contacto, que por qué me había ayudado, me dijo que con esas pintas se les notaba desde el pueblo de al lado que eran unos mafiosos de mucho cuidado. Cuando me lo relató me reí, conocía el significado de esa frase, pero en aquel hospital no hubieron risas. Yo tenía mucho miedo de que me hicieran algo malo y ella me protegió. Sacó de la mochila su traje de enfermera y me lo puso. Me calzó sus zuecos blancos, me escondió el pelo debajo del gorro del uniforme y salimos por patas sin mirar atrás. Los vimos delante nuestra avanzando por el pasillo. Nos cruzamos con ellos, pero no repararon atención en nosotras, ya que buscaban a una paciente en una habitación en concreto y no a una enfermera yendo de un lugar a otro. Recuerdo el temor que sentí al verlos en el pasillo del hospital, eran como demonios buscándome para volverme a llevar al infierno. Estaba tan cerca de escapar que me pareció una burla. Pero Dios ya me había protegido mandándome a tu madre y ella me sacó de la habitación antes de que ellos entraran. Tu madre y unos pocos minutos cambiaron mi vida.

    »Ella me llevó a los servicios sociales. No me entendía y yo no era capaz de explicarle nada. Me dejó con una conocida suya. Habló con ella, le dio mi mano y se marchó. Cuando nos reencontramos me dijo que al día siguiente fue a verme para saber cómo me encontraba y que Rocío, su amiga de los servicios sociales, le dijo que me había escapado. Se quedó con la pena de no saber si estaba bien. Y yo, tras aquel episodio de mi vida, me dediqué a sobrevivir. No tenía forma de regresar a mi casa, así que aprendí el idioma y viví con unos gitanos rumanos que me acogieron en su zona de chabolas a las afueras de Valencia. Un tiempo después, busqué a tu madre para darle las gracias y, a partir de ahí, de vez en cuando, quedábamos para tomar algo y para contarnos cómo nos iba la vida. Al final me vine a vivir a la zona y nos hicimos amigas.

    »Cuando me enteré de su muerte indagué para saber qué había de cierto en esa noticia. No me podía creer que Olivia hubiera muerto. Mi ángel de la guarda se había ido al cielo. A los tres días ingresaron a tu padre en prisión y yo necesitaba saber si su marido, antes de matarla, la había estado maltratando. Ella nunca me había contado nada, pero sé que esas cosas muchas mujeres se las callan, y yo necesitaba saber cómo había estado viviendo tu madre. Vivíamos prácticamente al lado y me sentía culpable porque tenía que haberme dado cuenta de algo.

    »Empecé a hacerme pasar por otra persona con Pau y me inventé una identidad sumisa. Le dije que me gustaba que me pegaran, que seguro que la zorra de su mujer se merecía lo que le había hecho y fue entonces cuando descubrí la verdad. Se enfadó conmigo y en esa implacable defensa hacia Olivia, a pesar de garantizarle un montón de guarradas que le volverían loco, supe que él no había sido. Tras rechazarme, fue cuando le conté mi verdadera identidad, al igual que te la estoy contando a ti en este momento, y me ofrecí a ayudarle a encontrar al verdadero asesino de su mujer. Ahora que sé la verdad puedo asegurar que Olivia es una mártir de su profesión y que su asesino es hijo del mismísimo Lucifer.     

    Ignacio notó en su voz la devoción que sentía Tatiana hacia Olivia y cómo creía firmemente en sus palabras. También percibió cómo le temblaban las manos mientras contaba su historia. Se levantó del sillón y se sentó a su lado en el sofá. Le cogió las manos y las resguardo entre las suyas, uniéndolas, intentando que el pavor que sentía desapareciese.

    —No estás sola —le susurró—. Puede que mi madre ya no esté, pero tú eres una mujer fuerte.

    Tatiana dejó de mirar al frente y lo miró a los ojos marrones. Era el hijo de Olivia y esperaba que su alma fuera tan pura como la de su madre. Lo abrazó y hundió la cabeza en su pecho. Notó como su corazón latía con fuerza.

    —Tú tampoco estás solo, Nachete. Ni tú ni tu padre estáis solos. Y aunque ya no esté entre nosotros, tampoco vamos a abandonar a tu madre —murmuró sin dejar de abrazarle—. Está muy feo eso que han dicho de que Pau la mató. Los policías se aprovecharon de su desconocimiento para cerrar un caso de asesinato en unas pocas horas. Encontraron un culpable antes de que les diera tiempo a parpadear y ni siquiera se plantearon que pudiera ser otra persona. Tu padre dijo que él no había sido y le aconsejaron que dijera que sí, que era su única opción para bajar la pena que tenía asegurada. Le mintieron. No está bien que él esté en la cárcel mientras que quien mató a Olivia esté libre. ¿A ti te parece bien?

    —Claro que no. Es injusto.

    —Entonces nos tienes que ayudar a acabar con Miquel Castell.

    El corazón de Ignacio se aceleró. Querían que les ayudara a acabar con una persona. Aquella chica que parecía tan devota quería incumplir uno de los mandamientos. Él era creyente aunque no practicante. La última vez que había acudido a la Iglesia fue en su primera y última comunión, pero dio religión durante años en el colegio e hizo el curso de catecismo en la capilla del rosario. Por lo tanto sabía que “No matarás” era uno de los diez mandamientos de la ley de Dios que este entregó a Moisés.

    —¿Qué piensas? —preguntó Tatiana apartándose de Ignacio.

    —¿Te has peleado con Dios? Dices que después de que tú te arrepintieras de tu pecado de soberbia, él te salvó mandándote a mi madre. ¿Y te dedicaste a la prostitución? La lujuria es otro de los pecados capitales.

    —La lujuria en el marco de la moral sexual, es el deseo desordenado e incontrolable, y yo no tengo nada de eso. No es que el mío no lo pueda controlar, es que yo no tengo apetito sexual. Ejerzo un trabajo como cualquier otro. Ahora ya no soy esclava de nadie, ya no me dicen lo que tengo que hacer en la cama. Yo pongo las normas, los límites y el precio. Puede que si mi pasado hubiera sido otro me hubiera dedicado a otra profesión, no lo sé. Pero ahora mismo no me veo haciendo otra cosa. No me veo vendiendo otra cosa que no sea mi cuerpo. Al fin y al cabo es un objeto, mi objeto, y yo lo administro como quiero —se defendió—. La prostitución es la profesión más antigua del mundo y muchas mujeres lo hacen por voluntad propia. Si me dejaran cotizar, lo haría.

    A Ignacio la prostitución como profesión le parecía algo extraño porque no estaba arraigada en la sociedad en la que vivía. Que una mujer vendiese su cuerpo por dinero era inmoral. Sin embargo, pensándolo con perspectiva, no le parecía mal. Si era un acuerdo entre las dos partes no debía haber inconveniente. Si ese servicio existía desde la antigüedad era porque era demandado y ofrecido. Algo muy diferente de la trata de blancas, que solo beneficiaba a los que explotaban a las mujeres, una variante de la esclavitud que se suponía debía estar erradicada. Además, el sexo que practicaba Tatiana era en una habitación, sin exhibirse ante nadie y sin perjudicar. Hacía muchos años que el sexo había dejado de ser únicamente una forma de procrear y cada vez había menos gente que creía que practicarlo era inmoral. Con el paso del tiempo los valores de la sociedad habían ido cambiando y quizás, algún día, no se viera la libre prostitución como algo malo.   

    —Y con respecto a lo de matar a Miquel Castell, ¿no te sabes los diez mandamientos de la ley de Dios?

    Tatiana levantó las cejas, sorprendida.

    —Yo no he dicho nada de matar, he dicho acabar. Además, no soy yo la que lo va a hacer —puntualizó—. ¿Tú te sabes los diez mandamientos de la ley de Dios? —repitió su pregunta.

    —Qué va, me suena ese y poco más.

    —¿Te suena honrarás a tu padre y a tu madre? —Esperó a que asintiera. —Ahora mismo tu padre está en la cárcel y tu madre está muerta. Si estás aquí es porque esta situación te importa y no creo que quieras mirar hacia otro lado. Aunque si nada de esto te interesa, puedes coger la puerta e irte por el mismo sitio que has venido. Pero elige bien qué camino quieres tomar, porque a lo mejor cuando busques respuestas ya no las encuentres.

    Ignacio le dio la razón. Si había llegado hasta allí era porque sus padres le importaban. Puede que siempre, desde pequeño, hubiera tenido predilección por su madre. Durante su juventud, cuando sus padres discutían, pensaba que si decidían separarse, al igual que los padres de algunos compañeros, él elegiría sin dudarlo irse a vivir con su madre. Aunque no querría dejar de visitar a su padre de vez en cuando.

    Desde que su madre había muerto, toda la vida de Ignacio había girado en torno a comprender que por qué su padre lo hizo. Ahora que sabía que no había sido él, el planteamiento era otro, pero la duda era la misma: ¿por qué la habían matado?

    —¿Por qué piensas que Miquel Castell fue quien mató a mi madre? ¿Acaso te lo ha confesado?

    Ignacio pensó que quizás Tatiana se había hecho pasar por Catalina y le había persuadido de esa forma que ella tan bien sabía, consiguiendo sonsacarle algo parecido a una confesión.

    —No tengo una confesión, pero tu padre lo vio aquella noche desde el balcón antes de bajar a la calle a socorrer a tu madre.

    —Mi padre vio a alguien en medio de la oscuridad, una silueta canosa. No vio ningún rostro que pudiera identificar.

    —¿Te has asomado por el balcón de tu casa de noche? ¿Qué oscuridad hay en la plaza, en el punto exacto donde mataron a tu madre? Tu padre no movió el cuerpo y aquella silueta, como tú la llamas, tampoco porque no le dio tiempo. Puede que tu padre no le viera la cara pero lo vio por detrás y las características físicas entre ambos son idénticas. Igual que yo no paso precisamente desapercibida, esa silueta tampoco. Parece un oso canoso. Teniendo todo eso en cuenta, te puedo confirmar que sobre tu madre se abalanzó Miquel Castell.

    Tatiana parecía muy segura de que tal oscuridad no existía. Ignacio se preguntó en qué momento había estado esa chica en su casa. Ella aseguraba que había conocido a Pau tras la muerte de Olivia, pero Ignacio no estaba del todo seguro. La chica pelirroja le había contado su pasado y, a pesar de haberse abierto a él, no le generaba una total confianza. Debía admitir que tenía prejuicios sobre ella por su profesión. Si su propia mente, a la que consideraba abierta, no parecía capaz de no juzgarla por aquello a lo que se dedicaba, dudaba que muchas otras mentes consideradas más tradicionales y por ello más cerradas, lo hicieran. Era difícil para él fingir que Tatiana no le generaba dudas, pero hizo como que la creía. Quiso abrir su mente y confiar. Por ello, en vez de coger la puerta e irse, se quedó a ver hasta dónde le llevaba aquello.

    —Vale. Mi padre vio a un hombre de características similares a Miquel Castell sobre mi madre en el momento de su asesinato y tú afirmas que era él. ¿Qué relación tiene ese hombre con mi madre?

    —Tu madre, cuando murió, trabajaba de matrona en el hospital privado 9 de octubre. Hacía tiempo que se había pasado a la sanidad privada. No conseguía obtener plaza fija en la pública y estaba cansada de que la mandaran a trabajar lejos de casa. Por su profesión había asistido muchísimos partos y la gran mayoría producen una gran satisfacción, pero, por desgracia, no todos los partos salen bien. Hay veces, como en mi caso, que se sufre un aborto al principio del embarazo. Luego hay otras veces que los niños se mueren cuando ya están formados y, por último, aunque menos habitual, que el hijo nace y el bebé está bien, pero muere la madre durante el parto. Pues Marisa, la mujer de Miquel, murió durante el parto de su hijo. Me he estado moviendo por sus círculos, investigando, y he averiguado que Miquel, tras la muerte de su esposa, lo pasó muy mal. Durante su juventud había sido boxeador y, aunque ya era conocido por tener un carácter violento, parece ser que al conocer a Marisa se apaciguó. Sin embargo, tras el trágico suceso se volvió un hombre bastante más violento que antes. Perdió totalmente el control. Esa información no nos asegura nada, solo que Miquel tiene la mano un poco suelta, bueno, mejor dicho el puño. Pero si a esa información le sumamos que hace unos meses, al fin, conseguí que me enseñaran la hoja de nacimiento del hijo de Miquel y pude confirmar que la matrona que asistió el parto fue Olivia, el resultado no nos deja margen de error.

    —¿Crees que Miquel le había echado la culpa de la muerte de su mujer a mi madre? —Ignacio no se lo podía creer, aquello era de locos. Que su madre, la cual amaba su profesión y que estaba en los partos para ayudar, hubiera muerto por una causa tan ajena a ella era una aberración. Él la conocía, sabía el cariño que sentía hacia su trabajo y estaba seguro de que su madre hizo todo lo que estuvo en sus manos para que aquella tragedia no sucediera. No fue su culpa.

    —No sé qué se le pasó por la cabeza a Miquel aquella noche, pero realmente sí creo que él lo hizo. Tu padre lo vio y, aunque fue por detrás, era él. Necesitábamos ponerle un nombre a ese cuerpo y lo hicimos. Ahora también tenemos el motivo. Ese hombre tiene que pagar por lo que hizo porque no está arrepentido de su pecado.

    —¿Cómo lo sabes?

    —Ha tenido tiempo suficiente para confesar su crimen ante la justicia y, por el contrario, se ha proclamado máxima autoridad de los servicios policiales a los que tenía que haber informado de que había cometido un delito. Ese hombre está corrompido. No tiene principios ni vergüenza —dijo enfurecida.

    Ignacio pensó que Tatiana tenía razón. Debía vengar la muerte de su madre y justiciar el ingreso en prisión de su padre. No podía quedarse de brazos cruzados y mirar hacia otro lado.

    Quedaron en verse en el centro penitenciario de Picassent. Harían una petición de vis a vis familiar y los tres se pondrían al día. Solo podían hacerlo una vez al mes y todavía quedaban treinta días para su próxima visita. Mientras, cada uno de ellos debía seguir con su vida. Del aire no se comía e Ignacio el lunes a primera hora tendría que estar en la obra trabajando.

    Aquella noche, de madrugada, Ignacio no podía dormir. Se levantó de la cama, atravesó el salón y salió al balcón. Miró hacia el lugar donde recordaba que estaba el cuerpo de su madre tendido. Tatiana estaba en lo cierto, la iluminación era suficientemente buena como para vislumbrar algo más que una simple silueta. Al saber los motivos de la muerte de su madre, un odio empezó a crecer en su interior. Las cosas no debían haber sucedido así, Olivia no tenía la culpa de que aquella mujer muriese, en cambio, Miquel sí era culpable de la muerte de su madre y no podía quedar impune. Ignacio no sabía ni cuándo ni cómo, pero el comisario lo iba a pagar muy caro. 

32

Ignacio Valero

A Ignacio el mes de espera hasta la siguiente visita al centro penitenciario se le hizo muy largo. Mientras trabajaba en la obra no dejaba de pensar en todo lo que le había contado Tatiana. Le parecía una burla del destino que la chica por querer cumplir su sueño hubiera terminado ejerciendo la prostitución. Aunque nada tenían que ver a priori ambas vidas, su caso tampoco era muy diferente. Él también tenía un sueño por cumplir, ser profesor de primaria, y cuando estaba encaminado a conseguirlo el rumbo de su vida cambió por una fatalidad. Se obsesionó con obtener respuestas y aquella determinación marcó cada uno de sus pasos en el camino. Un camino del que se había desviado durante meses. Ahora comprendía que todos los esfuerzos habían sido en vano. Estaba intentando hallar respuestas en la persona equivocada. Comprender una mente que no había sido enajenada. Según la palabra de su padre, este no había sido el asesino de su madre. Se declaró culpable por estar mal aconsejado y las pruebas, que en ese momento no se buscaron, apuntaban a que el verdadero asesino de su madre era Miquel Castell, el nuevo comisario del pueblo. La mató porque Olivia era la matrona que atendió el alumbramiento de su hijo y durante el parto la madre del bebé murió. Miquel la culpabilizó de la muerte de su mujer y decidió que no debía seguir con vida. Una clara venganza: ojo por ojo y diente por diente.

    Ignacio pensaba tomarse la justicia por su mano ya que la verdadera justicia, la organización oficial, no había hecho más que condenar a un hombre inocente. El problema era que no sabía cómo hacerlo. Él no se consideraba un asesino. Dudaba de que tuviera la suficiente sangre fría como para matar a nadie, aunque la persona a la que tuviera que ejecutar fuera el asesino de su madre. Lo que no sabía era de qué era capaz Tatiana. Aquella chica pelirroja de ojos verdes y rasgos infantiles que acababa de conocer seguramente, por su pasado, tuviera más agallas que él en cuanto a cometer un crimen. Aunque había dejado claro que no iban a matar a Miquel, sino a acabar con él, ¿qué significaba aquello exactamente? Su nivel de implicación parecía máximo. Guardaba un especial cariño hacia Olivia porque esta, sin conocerla y a cambio de nada, la ayudó a escapar de seguir encerrada en su confinamiento, un prostíbulo de mala muerte, un lugar que odiaba más que ningún otro en el mundo. Tenía una deuda pendiente con su salvadora, pero Ignacio ignoraba cuál era el precio que estaba dispuesta a pagar y hasta dónde pensaba llegar. Pau desde la cárcel poco podía hacer y, a pesar de su aspecto desmejorado, no se había dado por vencido. Tatiana, con sus encantos, le había ayudado a no caer en el pozo de la desesperación. Le había dado un aliento de esperanza en un lugar cuyo aire está viciado y te consume lentamente. Le había dado horas para que contara hasta su próxima visita cuando a Pau no le había importado ni en qué día de la semana vivía. Ignacio intuía que, además de ellos dos, él mismo era la pieza que faltaba en el puzle de la venganza para poder terminarlo y que todo encajara, y se moría de ganas por saber cuál era el plan.

Ya había pasado el mes e Ignacio fue en su coche hasta el centro penitenciario. Se le hizo raro, al entrar en la sala familiar del vis a vis, encontrarse a Tatiana y a su padre en actitud cariñosa. Eran tan diferentes que no pegaban en absoluto. Además, que él recordase, la pareja estaba más cerca de lo que su padre y su madre habían estado jamás. Tatiana estaba colocada a horcajadas encima de Pau, dejándose besar el cuello, moviéndose de forma rítmica encima de él. Pau la saboreaba con los ojos cerrados, sintiendo cada centímetro de su cuerpo. A Ignacio aquella escena apasionada le resultó violenta. No sabía si quedarse porque tenía una cita con ellos o marcharse y dejarles seguir con su frenesí.

    —Si queríais un vis a vis vosotros dos solos, no sé qué hago yo aquí —soltó haciéndose oír por encima de las respiraciones entrecortadas.

    Pau abrió los ojos. A pesar de que se había citado a su hijo para urdir el plan, se sintió un poco molesto por la intromisión. Deleitarse con el sabor de Tatiana era todo un placer al que no le gustaba renunciar.

    Tatiana se levantó de las piernas de Pau, se estiró la falda verde plisada que resaltaba sus ojos y tomó asiento al lado de este.

    —Buenos días, Nachete. Has tardado un poco en llegar —dijo sonriendo con sus labios carentes de carmín.

    —Sí, es que he pillado atasco y me he retrasado un poco —replicó—. Aunque parece que vosotros no habéis perdido el tiempo. ¿Qué hago, me quedo o me voy? —Estaba dispuesto a irse si se lo pedían o en cuanto viera una muestra de pasión más.

    —Quédate, Nachete, hijo. Tatiana ya me ha dicho que te ha puesto al día de la situación.

    Ignacio afirmó y se preguntó si él estaba al corriente de que Tatiana era prostituta.

    —¿Nos vas a ayudar a acabar con él? —prosiguió Pau refiriéndose a Miquel.

    —¿Cómo queréis hacerlo? —preguntó intentando parecer tranquilo.

    —Queremos que caiga, que sufra, que llore. Matarlo sería muy fácil pero con eso no conseguiríamos más que cinco minutos de satisfacción y luego todo se iría a la mierda porque el pueblo entero lloraría su muerte. La noticia del asesinato del comisario llegaría a los círculos más altos y puede que hasta le dieran una medalla al valor por no hacer absolutamente nada más que morir —planteó su padre—. Matándolo lo haríamos una especie de héroe local cuando la realidad es que es un carnicero. Pero, a parte de nosotros, esa realidad no la sabría nadie más y eso no es lo que queremos. Lo justo es que igual que él ha manchado de mierda nuestro apellido, nosotros manchemos el suyo.

    —He estado investigando —interrumpió Tatiana, decidida. Su porte, su voz, su forma de mirar a los ojos eran diferentes a cuando Ignacio estuvo con ella en su salón y temblaba. Parecía más mayor, más segura de sí misma, como cuando estuvo a punto de cerrarle la puerta de su casa en las narices por tontear con ella—. A Miquel Castell le han hecho comisario del Cuerpo Nacional de Policía porque su suegro es Antonio Benavent, un importante empresario que es el dueño de la fábrica de galletas Turia y tiene contactos políticos. Supongo que te sonará la fábrica.

    ¿Cómo no le iba a sonar si todo el pueblo olía a galletas recién hechas?

    —Pues el dueño mueve mucho dinero —prosiguió Tatiana—. Da empleo a una parte importante de la población y poco a poco, a base de billetes, ha ido obteniendo una mayor notoriedad en los cargos importantes de los servicios municipales. Una de sus mejores colocaciones es la de su yerno Miquel Castell, nombrado comisario. Sabemos que Antonio Benavent aspira a controlar todo el pueblo y está seguro de que puede hacerlo. Por desgracia, nosotros pensamos lo mismo. El dinero controla el mundo y, si no hacemos algo al respecto, también va a controlar Paterna.

    —¿Qué queréis hacer? —quiso saber Ignacio.

    —Qué queremos hacer —rectificó Tatiana—. Queremos infiltrarnos en la familia Benavent y airear todos sus trapos sucios. Queremos saber de qué pie cojean. Queremos tenerlo todo atado antes de dar el siguiente paso y ahí es donde entras tú. Has estudiado Psicología, ¿verdad?

    —Sí —afirmó Ignacio—. Aunque no he terminado la carrera. El semestre pasado saqué bastantes malas notas en los exámenes y este semestre no me he matriculado.

    —¿Dejaste la carrera de Magisterio para estudiar Psicología? —preguntó Pau apenado. Sabía que ser profesor era la ilusión de su hijo y aunque Tatiana ya le había puesto al corriente de los cambios de carrera de Ignacio, no se lo había terminado de creer—. ¿Por qué? Tú siempre habías querido ser profesor. Aspirabas a ser algo más que tu inútil padre.

    —Tú no eres un inútil —le defendió—. Que no tengas estudios superiores no significa que seas un inútil. Trabajabas de conserje, hacías lo que sabías hacer y lo hacías mejor que nadie. Si el colegio Cervantes funcionaba todos los días era gracias a ti. Tú eras el primer engranaje de un reloj muy grande. Yo quería ser profesor porque para arreglarlo todo ya estabas tú. No me consideraba mejor que tú por eso y tampoco creía que los profesores que allí enseñaban fueran mejores que mi padre. Cada uno tenía una función y yo simplemente quería enseñar a los niños para sentirme realizado. Era bonito ver cómo mis compañeros y yo aprendíamos muchas cosas nuevas todos los años, cómo dejábamos la ignorancia atrás y dábamos paso en nuestras mentes a los conocimientos. Yo solo quería llenar esas pequeñas cabezas de ideas, enseñar a los niños a ser personas. No era la misma función que la que tú ejercías, pero no por ello la tuya era peor —dijo con voz tranquila intentando reconfortar a su padre—. Dejé de estudiar Magisterio porque mis prioridades en la vida cambiaron. Enseñar a los niños pasó a un segundo plano y la muerte de mamá ocupó el primero. No se puede tener todo en esta vida. A veces, ni siquiera se puede tener algo —murmuró bajando la voz.

    —Siento que no pudieras cumplir tu sueño por mi culpa —se disculpó Pau.

    —No fue culpa tuya, cariño. Fue culpa de Miquel Castell y por eso estamos hoy reunidos aquí —les recordó Tatiana—. Aunque no tengas la titulación de Psicología, eso es algo que casi nadie sabe y a nadie le importa. Dentro de poco la tendrás. Tengo contactos que te falsifican todo tipo de documentos y que te hagas pasar por psicólogo es una buena forma de acercarnos a la familia Benavent. Además, como de la amistad no se vive y el trabajo de albañil, aunque es muy respetable, no nos va a ayudar a obtener información, en breve serás psicólogo.

    —Pero yo… —empezó a quejarse Ignacio, que no se veía capaz de infiltrarse de ese modo.

    —No te preocupes, Nachete. Tatiana estará para ayudarte en lo que necesites. Tenemos que empezar por algún sitio para justiciar todo lo que nos han hecho. ¿Nos vas a ayudar o te vas a quedar de brazos cruzados?

    Ignacio bajó la mirada y se dio cuenta de su gesto. Durante el transcurso de la conversación se había cruzado de brazos y se había quedado así, con sus extremidades cada vez más pegadas a su cuerpo, casi abrazándolo. Los descruzó y los dejó caer a ambos lados de su torso. Alzó la cabeza y miró a su padre fijamente. Él no era el autor de la muerte de su madre, por lo tanto, no le había fallado. Ahora que sabía la verdad, que no había sido tal y como habían dictaminado, no iba a ser él quien le diera la espalda a su padre cuando este le necesitaba.

    —Voy a darle sentido a mi vida amargando la de aquel que se la quitó a mi madre —dijo Ignacio para que su padre supiera que no iba a mirar hacia otro lado.

    —Vamos a darle sentido a nuestras vidas. —Sonrió Tatiana contenta por poder contar con Ignacio—. Y no hay mejor forma de vivir que fingiendo ser alguien que realmente no somos. Ya verás como es muy divertido. Me presento, soy puta. Perdón. —Se puso la mano en la boca abierta burlándose del error intencionado—. Putin, Catalina Putin. Detective privado. —Se levantó de la silla y le extendió la mano esperando que Ignacio se la estrechara.

    —Yo soy Ignacio Valero —le siguió el juego.

    —¿En serio? —preguntó Tatiana levantando las cejas—. ¿Ignacio Valero? ¿Hijo de Pau Valero? Un hombre acusado por el asesinato de Olivia Pastor, su mujer. Si a alguien le da por investigarte, ¿cuánto tiempo crees que tardarían en saber quién eres en realidad? No creo que si Miquel Castell supiera de ti pensara que tu presencia cerca de su familia política fuera una simple casualidad. Toda la fachada que podamos construir alrededor de tu nueva identidad profesional se caería en unos segundos. Si queremos conseguir algo tenemos que ser listos, muy listos. Y en casos como estos, vale más la pena estar avispado que ser inteligente.

    —Está bien —murmuró Ignacio y se puso a pensar—. Soy… soy…

    —Eres Joan Álvarez —le informó Tatiana—. Alumno licenciado el pasado curso en Psicología. ¿Por qué eres él y no otro? Porque Joan Álvarez se rapa la cabeza, tiene los ojos marrones y una estatura que no llega al metro ochenta. Es de complexión normal y vino a Valencia capital a cursar sus estudios desde Chelva. Aquí, en la capital, se alojaba en el pueblo de Alboraya con una tía suya para estar más cerca de la universidad. El año pasado conoció a una chica alemana que estaba estudiando de Erasmus en la misma facultad que él y hace un par de meses decidió irse a vivir a Alemania con ella.

    —¿Ese chico existe? —preguntó Ignacio con curiosidad.

    —Por supuesto que existe, eres tú —contestó Tatiana.

    —Me refiero de verdad.

    —Claro que sí. ¿No lo viste en la facultad el año pasado? Supongo que habrá mucha gente y por eso no te fijaste porque si lo hubieras visto, lo habrías reconocido enseguida. Hubiera sido divertido poneros uno al lado del otro y haceros una foto. He visto mellizos que se parecen menos. Aunque bueno, la última vez que fui a la Universidad a por unos documentos también vi que había un grupo de chicas, que eran unas diez, y se parecían todas entre sí. Mismo corte de pelo, misma ropa, mismos gestos y hablaban todas igual, parecían clones. En mi país formarían parte de un ejército, aunque antes seguro que les cortarían el flequillo ese que se les mete en los ojos. No entiendo cómo pueden ver algo con el pelo tapándoles la vista —opinó Tatiana—. Tienes que saber que las mejores mentiras son las que tienen toques de verdad, pequeños fragmentos de color que la gente pueda reconocer con el paso del tiempo. Un Joan se ha ido a Alemania, pero otro se ha quedado en España y yo tengo en casa su DNI recién renovado.

    Ignacio intuía cómo lo habría conseguido. Catalina, la detective privado de día y puta de noche, o al revés, según las necesidades, tenía un poder a los que muy pocos hombres podían resistirse. Se imaginaba que con sus dotes de seducción era capaz de hacer perder la cabeza a más de uno, también los calzoncillos y la cartera. Si lo hacía por profesión, le pagaban en metálico, y si lo hacía con una doble intención, ella misma ajustaba cuentas con lo que necesitara de la otra persona, ya podía ser con algo material o con la obtención de información. Ignacio se preguntó de nuevo qué precio le estaría cobrando a su padre.

    —Nachete, siento que tengas que perder ese cabello tan bonito que tienes —murmuró Tatiana fijándose en las ondas marrones que se formaban alrededor de su cabeza.

    Ignacio abrió los ojos como platos y se pasó los dedos por el cabello, peinándoselo hacia atrás. Debía haber escuchado mal.

    —Oh, vamos, no me mires así. Joan y tú os parecéis mucho pero él tiene alopecia. Una calvicie temprana hizo que decidiera raparse toda la cabeza desde que terminó el instituto y para que tu nueva identidad resulte verosímil, debes padecer el mismo problema que él —le explicó Tatiana—. Te adelanto que tengo muchos más datos sobre su vida que debes aprenderte, solo por si acaso.

    —¿Y no podemos hacer como que Joan se ha injertado pelo? No quiero raparme la cabeza.

    —No seas niño —le pidió—. Joan aparece calvo en el DNI y solo estamos adelantando un poco un problema que tendrás en el futuro. La calvicie es hereditaria y tu padre la padece, eso no lo puedes negar. —Pasó la mano por la cabeza sin pelo de Pau—. Así que tú, seguramente, termines igual que él.

    A Ignacio la alopecia era un tema que le había preocupado desde los últimos años de instituto. En aquel entonces ya pasaba muchas horas en el espejo peinándose para gustarles a las chicas y cada vez que se miraba la frente comprobaba que la línea del pelo no retrocedía. Le aterraba poder tener entradas. Tener que rapárselo de forma constante, aunque fuera parte del plan, le parecía un sacrilegio.

    —No me hace ninguna gracia, pero si no hay más remedio… —aceptó a regañadientes. Era cierto que a veces, a pesar de considerarse una persona madura, actuaba como un niño y no quería que el infantilismo y la superficialidad marcaran su personalidad. Aun así, en ciertas ocasiones no podía evitarlo—. Pero el pelo me lo vas a cortar tú —le dijo a Tatiana.

    Ella lo observó siendo consciente de su preocupación. Por ello, tras oír aquellas palabras, le sonrió complacida.

    —Por supuesto que te corto el pelo. Es más, me encantará hacerlo.

    El sonido de un fuerte golpe en la puerta del cuarto en el que estaban realizando el vis a vis familiar hizo que todos se sobresaltaran.

   —¡Os quedan quince minutos de visita! —anunció el funcionario de prisiones desde el otro lado.

    Pau se acercó a su hijo y lo abrazó con fuerza.

    —Me alegra que hayas venido a verme y que quieras formas parte de todo esto. Estoy orgulloso de ti, hijo —le habló sin soltarle—. Para ello, como parte del plan, a partir de hoy dejarás de ser Ignacio Valero Pastor para convertirte en Joan Álvarez Izquierdo, el psicólogo que va a destruir a Miquel Castell. Nuestros caminos han vuelto a juntarse después de muchos meses y, tras una bonita reconciliación, vuelven a separarse. No quiero que vengas más aquí. Si alguna vez alguien me pregunta diré que discutimos y que no volví a saber de ti. Yo estaré bien, Tatiana me tendrá informado sobre los progresos. —Se apartó de él y lo miró a los ojos—. Ahora, si no te importa, me quedan poco más de diez minutos antes de que termine esta visita y me gustaría quedarme a solas con Tatiana. —Le guiñó un ojo.

    —Vale, ya me voy. Disfruta del tiempo que te queda y créeme cuando te digo que espero hacerlo bien. Ojalá salgas pronto de esta cárcel. —Giró sobre sí mismo y se dirigió hacia la puerta, dispuesto a marcharse.

    —¿Puedes esperarme fuera? —le pidió Tatiana—. He venido en autobús desde la Estación del Norte y es un poco rollo la combinación del transporte público. Además, tardo un montón de tiempo en ir de un sitio a otro.

    —Claro que te espero. No tardes.

    —Diez minutos —contabilizó el tiempo que faltaba. 

33

Tatiana Petrov

Ignacio, que estaba sentado en el asiento del conductor de su Ford Escort rojo con el motor encendido y la música de la radio sonando a todo volumen, vio salir a Tatiana del centro penitenciario y contonearse hacia el coche, un paso de tacón tras otro. El cabello pelirrojo mecido por la intensa brisa hizo que tuviera que apartárselo de la cara y colocárselo detrás de las orejas. Ignacio prefirió no pensar qué acababa de hacer aquella chica con su padre. A pesar de que ambos eran personas adultas, no era agradable imaginarse aquella situación que tan extraña se le hacía. La canción que estaba escuchando finalizó y las notas musicales de la siguiente pista resonaron en los altavoces del salpicadero. Ignacio se incorporó y salió al exterior, rodeó el coche y abrió la puerta del copiloto, invitándola con la mano a pasar de forma gentil.

    —Gracias —murmuró sorprendida y se introdujo en el coche.

    Ignacio, tras mirarle el culo y las piernas, volvió a su asiento. Entre tanto, la voz de Scorpions inundó el vehículo. Se puso el cinturón mientras el cantante decía en inglés: “Here I am. Will you send me an angel…”. Con aquella canción se preguntó si Tatiana era el ángel que algún ser superior le había mandado.

    —No te imaginaba como alguien tan atento. —Tatiana interrumpió sus pensamientos.

    No lo era. Él no solía hacer ese tipo de cosas pero le había salido de forma automática, sin pensar. Prefirió no decir nada. Como le resultaba inapropiado cambiar la emisora siguió escuchando la canción mientras conducía. Cuando la última estrofa de la canción terminó de sonar, se giró hacia Tatiana y la vio con los ojos cerrados, inmersa en sus propios pensamientos. Volvió a centrarse en la carretera, antes de que ella le sorprendiera mirándola, y apagó la radio. Algunas canciones tienen significados especiales con los que puedes verte identificado en determinados momentos e Ignacio ya había tenido suficiente sentimentalismo con aquella balada.

    —No, por favor, déjala. La música me ayuda a sentir.

    Tatiana extendió el brazo hacia el radiocassete y sus manos se rozaron. Ignacio notó un chispazo y se preguntó si ella también lo había sentido. Tatiana no dijo nada y volvió a colocar la mano suavemente sobre el regazo. Giró la cabeza para divisar el exterior que pasaba de forma veloz por delante de sus ojos. Hicieron el trayecto hasta Paterna callados y con la música de la radio de fondo, tal y como Tatiana quería. Ignacio no escuchó las siguientes canciones porque Scorpions no dejaba de resonar en su mente mientras conducía, guiándole por la carretera hacia la tierra de la estrella de la mañana, hacia la casa de su ángel, hacia la casa de Tatiana.

—¿Estás listo? —le preguntó Tatiana a Ignacio enchufando a la corriente eléctrica la clavija de la rasuradora.

    Él se pasó la mano por el cabello para sentirlo resbalar entre sus dedos por última vez.

    No, no lo estaba.

    Se había sentado en un taburete de espaldas al espejo del baño de Tatiana para no ver la masacre que estaba a punto de ocurrir en su cabeza. Cerró los ojos con fuerza y respiró hondo.

    —Hazlo.

    Tatiana puso en marcha la rasuradora e Ignacio, al oír el sonido constante del motor, apretó la mandíbula. Ya no había vuelta atrás. Notó como los primeros mechones se desprendían de su cabeza y abrió los ojos. Vio que en los blancos azulejos se reflejaba su sombra y la de Tatiana, que se encontraba detrás de él concentrada en lo que tenía que hacer: raparle toda la cabeza.

    Ella pasó la máquina una y otra vez, apurando cada milímetro de cabello. Cuando terminó, Tatiana salió del cuarto de baño y dejó a Ignacio a solas. Él, tras mirar todos los pelos esparcidos por el suelo, se giró y vio su calvo reflejo en el espejo que había encima del lavabo. Se pasó las palmas por el cuero cabelludo, giró el cuello para verse desde todos los ángulos y, por último, ayudado por un espejo redondo con pie que le servía a Tatiana para maquillarse, se miró por detrás.

    —¿Qué te parece?

    —Que cuando uno es tan guapo como yo todo le sienta bien —bromeó.

    —Más te gustaría ser tan guapo como Joan. —Le tendió un carnet.

   Ignacio lo cogió y se quedó mirando la foto.

    —Hostia, si somos iguales —dijo sorprendido mirando de nuevo su reflejo en el espejo—. Bueno, iguales tampoco, pero sí muy parecidos.

    —Joan es más guapo, pero como a partir de ahora tú vas a ser Joan, te dejo que seas más guapo tú.

    Ignacio se sonrojó. Le daba un poco de vergüenza hablar sobre su belleza cuando no era él quien la mencionaba.

    —Bueno, Joan, ya tienes tu documento nacional de identidad y te falta por ver el diploma y la orla de la Universidad que están colgados en tu despacho.

    Ignacio levantó las cejas, no sabía a qué se refería.

    —¿Me has montado un despacho en tu casa? —preguntó dubitativo.

    —Qué va —contestó Tatiana riéndose. No entendía por qué Ignacio pensaba que había hecho algo así.

    Él dudó de su palabra y salió del cuarto de baño pasando por al lado de Tatiana. Pensaba encontrar el gabinete psicológico que le había montado en su casa. Enfiló el pasillo con paso apresurado y, a grandes zancadas, se dirigió a la puerta del fondo. Al abrirla se dio cuenta de que aquello no era un despacho, era la habitación de Tatiana. Una cama grande con sábanas de seda roja y un cabecero de forja con varios pañuelos de tela atados en cada uno de los barrotes hicieron que Ignacio cerrara la puerta de golpe. No quería ver qué más tenía en aquella habitación para satisfacer sexualmente a sus clientes. Queriendo borrar aquella imagen de pañuelos atados abrió la puerta de al lado, buscando su despacho, aunque no tenía claro que quisiera trabajar al otro lado de la pared en la que Tatiana ejercía la prostitución. La visión de aquella otra estancia en la que acababa de entrar era totalmente diferente.

    —¡Ya te he dicho que no hay ningún despacho! —exclamó enfadada porque el chico hubiera irrumpido en su intimidad.

    —Vale, lo siento. Es que como lo has dicho riéndote creía que bromeabas o que simplemente me lo estabas ocultando —se disculpó encogiéndose de hombros sin poder dejar de mirar a su alrededor.

    —Pues ahora te lo digo muy seriamente. Tu despacho no está en mi casa.

    Ignacio se había dado cuenta de que aquel tampoco era su despacho. En esa habitación había una cama individual que estaba pegada a un lado de la pared. Al fondo, había un pequeño balcón cuyos cristales dejaban ver la Torre de Paterna. Delante del balcón, por el que entraba la luz natural del medio día, había un caballete abierto que sostenía un lienzo empezado. En él, con pinceladas de pequeños trazos, estaba dibujada la silueta marrón de la torre y a su alrededor emergía un cielo azul cobalto que se fusionaba con el blanco del lienzo. El cuadro estaba inacabado.

    En el suelo, a un lado del caballete, había decenas de cuadros apilados. Ignacio los miró y se acercó a ellos para verlos mejor. Todos los que se veían a simple vista eran de la misma torre en diferentes colores, por ello dedujo que los que había detrás tendrían la misma temática. Se agachó para comprobarlo. Efectivamente, ahí estaba pintada una y otra vez desde la misma perspectiva pero con diferentes tonos.

    —¿Por qué pintas siempre la Torre de Paterna?

    Él también le tenía un cariño especial al monumento que formaba parte de los lugares con encanto de su pueblo. Pero había muchos otros sitios para elegir que también eran fabulosos y quedarían genial en un cuadro.   

    —Me gusta el estilo impresionista. Intento plasmar la luz sin reparar en la identidad de aquello que la proyecta. Me fijo en los colores, que son cambiantes a diferentes horas del día y en diferentes épocas del año, y aunque todos los cuadros puedan parecer el mismo, son muy distintos. La torre no es la protagonista de todos ellos, es tanto la luz que se proyecta en ella como la que hay a su alrededor.

    —¿Este es tu secreto? —dijo acercándose al lienzo—. ¿Tanto te molesta que yo sepa que pintas? No te preocupes, no lo haces tan mal como para esconder estos cuadros al resto del mundo —bromeó—. Aunque si lo prefirieres, no diré nada.

    —Me molesta porque esta es mi habitación y tú eres el primer chico que entra en ella —dijo poniéndose delante de él—. Así que si no vienes a hacerme de modelo, no pintas nada aquí.

    —Yo pensaba que esa era… —comenzó a decir señalando la habitación de al lado.

    —En esa habitación trabajo y soy Catalina, en esta duermo y pinto, y soy Tatiana. Me gusta tenerlas separadas para saber en todo momento dónde empieza una y termina la otra.

    Ignacio avanzó hacia ella y le susurró al oído:

    —Entonces es normal que yo esté aquí, yo soy más de Tatiana. Aunque prefiero que no se lo digas a Catalina, que tampoco quiero que se enfade conmigo. —dijo jugando a que Catalina podía oírles.

    —No fue esa la impresión que me llevé cuando me conociste. Por tu forma de mirarme hubiera dicho que te decantabas por Catalina.

    Joan se quedó frente a ella y la miró a los ojos.

    —Eso es porque las primeras impresiones nunca cuentan. Hasta que no conoces a las personas no puedes determinar si te gustan o no. La atracción es algo pasajero. Solo cuando conoces a alguien de verdad puedes decidir si eso se queda en nada o va a más. Catalina me atrajo y tiene partes muy buenas, ¿sabes que es detective privado? Eso es una pasada. Pero Tatiana me gustó cuando la conocí, es una chica fuerte y valiente que es capaz de hacerle frente a todas las adversidades que se le pongan por delante, por muy duras que estas sean. Ella guarda amor eterno en su corazón para aquellos que la han ayudado alguna vez. No hay punto de comparación entre ambas.

    Se inclinó para besarla y ella, que lo vio venir, agachó la cabeza. Los labios de Ignacio se quedaron posados en su frente.

    —Nachete, acabo de estar íntimamente con tu padre y voy a estar mucho tiempo con él —dijo con la vista fija en sus pies, esperando a que Ignacio se apartara y volviera a correr el aire entre ellos—. Eso que acabas de hacer no ha sido una buena idea porque no quiero que pase nada entre nosotros. A pesar de mi edad me tienes que ver como la novia de tu padre y no como una posible conquista.

    Ignacio se sintió rechazado. Era una sensación a la que no estaba acostumbrado y no le gustó nada.

    —¿Sabe mi padre que eres prostituta? —preguntó con tono seco.

    Una sonrisa cínica se instaló en la cara de Tatiana.

    —Oh sí, por supuesto que lo sabe. Lo sabe tan bien como tú y, aun así, nada te ha impedido intentar besarme. Puede que a tu padre también le guste Tatiana.

    Ignacio avergonzado se frotó las manos por la cara. Se iba a pasar los dedos entre el cabello y recordó que su melena ya no estaba allí. Tatiana tenía razón, aquella había sido una mala idea.

    —Está bien —aceptó—. Yo soy Joan para ti y tú eres Catalina para mí, este es nuestro verdadero nexo de unión. Estamos aquí por mi madre, no por nosotros. Y como no vengo a hacerte de modelo para una de tus pinturas me voy.

    Salió de la habitación dándole la espalda a Tatiana y se dirigió a la salida.

    —Joan, espera —le llamó Tatiana por su nuevo nombre, dejando claro que estaba de acuerdo con él en que tenían un objetivo en común—. Te dejas las llaves.

    Ignacio se paró y se tocó el bolsillo comprobando que tanto las llaves del coche como las de su casa estaban ahí. Miró a Tatiana y, al abrir la boca para hablar, vio como le lanzaba unas llaves. Las cogió al vuelo.

    —Tu despacho está situado en la calle Conde Montornés. Tienes el número del patio y el de la puerta escritos en el llavero. Empiezas a pasar consulta mañana por la mañana a las nueve en punto. No llegues tarde.

    —¿Y mi trabajo de albañil?

    —Ese era el trabajo de Ignacio, no el tuyo. No te presentes más en la obra. En cuanto pasen tres días será despido procedente y te darán de baja en la seguridad social.

    —No puedo dejar mi trabajo. Necesito el dinero.

    —Por eso no te preocupes. A partir de mañana tendrás ingresos suficientes como para subsistir. Tienes la agenda de la consulta llena.

    Todo era tan inminente que a Ignacio le desbordaba la situación. No sabía si realmente estaba preparado.

    —¿Cómo sabías que iba a aceptar?

    —No le ibas a decir que no a tu madre —contestó sonriendo.

    Ignacio parecía enfadado.

    —Tú no eres…

    —Claro que no lo soy —le interrumpió—. Solo me faltaba eso. Relájate un poco que me refería a Olivia.

    Ignacio expulsó todo el aire que quedaba en sus pulmones.

    —¿Y qué quieres que haga mañana en la consulta?

    —Tú sabrás lo que tienes que hacer. Eres tú el que ha estudiado Psicología, supongo que en el primer curso algo os enseñarían. Si no aprendiste nada pues simplemente tienes que ir, escuchar a tus pacientes y hacer como que escribes tus impresiones en una libreta.

    Ignacio estaba abrumado por aquella situación en la que se había metido, la cual ni siquiera acababa de empezar.

    Tatiana se dio cuenta de su agobio y quiso hacer más fácil aquella situación.

    —Recuerda que no lo haces por mí ni siquiera por ti. Lo haces porque vas a honrar a tu padre y a tu madre.

    Ignacio no sabía si honraría a alguien, pero bien era cierto que lo hacía por ellos. Su vida había dejado de tener sentido cuando su madre murió y a su padre lo metieron en la cárcel. Ahora, por fin, podía volver a darle sentido a su existencia. Para lograr su objetivo, aceptó los acontecimientos que habían ocurrido y estaba dispuesto a superar las adversidades que vinieran. Además, no estaba solo, aunque no con la cercanía con la que a él le hubiera gustado, Tatiana estaría para guiarle en cada una de sus acciones. Se guardó la llave del despacho en el bolsillo y salió de aquella casa, dejando a Tatiana y a Ignacio en el interior de ella. A partir de ese momento pasarían a ser a ojos de los que les rodeaban, Catalina y Joan.

34

Joan Álvarez

Joan salió del portal de la finca donde vivía Catalina y se fue directo a su casa a comer para llenar el agujero de su estómago, que cada vez era más grande. No le apetecía demasiado cocinar y se preparó algo rápido en la sartén, una tortilla de jamón serrano que acompañó con un trozo de queso curado y una punta de pan que quedaba en el congelador. Normalmente, los domingos solía adquirir el pan en la panadería junto al cachap del desayuno, pero aquel día en el que había acudido a la cárcel sus rutinas no habían sido las habituales. Estaba tan absorto en sus pensamientos que había olvidado encender la televisión y poner las noticias mientras comía en la mesita de centro elevable, una costumbre que hacía a diario antes de volver a la obra y que también realizaba los fines de semana antes de quedarse dormido en el sofá. Ver las noticias era su forma de seguir conectado con el mundo y no vivir únicamente en su propia realidad.

    Con el silencio de fondo, masticaba desganado y jugaba con las dos llaves que le había entregado Catalina haciéndolas girar sobre la mesa. La redonda pertenecía al patio de su nuevo lugar de trabajo y la cuadrada a la puerta blindada.

    Catalina le había indicado que no llegara tarde al despacho al día siguiente que era lunes. Tenía que estar allí a primera hora para atender a los pacientes que, suponía, ella misma se había encargado de captar. Pero saber cuál era exactamente ese lugar y ubicarlo visualmente era una curiosidad que no podía reprimir. Tenía las llaves y aquella posibilidad estaba al alcance de su mano. Se dejó la mitad de la tortilla en el plato, apuró el vaso de agua y, tras coger con entusiasmo las llaves y lanzarlas al aire, las agarró al vuelo. Las llevó en la mano, fuertemente apretadas, hasta que se puso la chaqueta y se las guardó en el bolsillo interior. Tenía miedo de perderlas.

    Estaba tan excitado que se olvidó del ascensor y bajó las escaleras con rapidez, haciendo que sus zapatillas de deporte chirriaran sobre el suelo. Giró a la izquierda y, de forma apresurada, se dirigió a su destino. Caminó calle abajo notando el aire en la cabeza pelada, una nueva sensación que le resultaba algo extraña. Sin esperar a que los semáforos se pusieran en verde, cruzó los dos pasos de peatones que flanqueaban el colegio Santa Teresa y dirigió la vista a los números de los patios de la calle del Conde Montornés. Siguió andando, comprobando todos los números de los portales pares y se paró cuando llegó al que ponía en el llavero. Se encontraba delante de un patio forrado de mármol, que tenía una placa dorada en la fachada. Sonrió al ver su nuevo nombre escrito en la placa. Encima ponía su profesión y la puerta en la que le podrían encontrar. Parecía que Catalina no se había olvidado de ningún detalle.

    Se abrió la chaqueta y sacó el manojo. Introdujo la llave en la cerradura de la puerta de forja negra y pasó hacia el interior. Miró a su alrededor para familiarizarse con el lugar. Las paredes, al igual que el patio, habían sido forradas de mármol y en una de ellas un gran espejo reflejaba lo que había en la otra. Joan se fijó en los buzones que tenía a su derecha y que estaban incrustados en la pared. Se acercó, leyó las primeras placas y confirmó que ahí estaba escrito su nuevo nombre. Tendría que pedirle a Catalina una copia de la llave del buzón para poder encargarse de la correspondencia. Se sorprendió a sí mismo pensando en un acto tan cotidiano que ya se había planteado en asumir. Leyó la placa de al lado, Jose Benavent y Silvia Benavent, no le desconcertó la identidad de sus nuevos vecinos. Empezaba a conocer la forma de proceder de Catalina y dudaba de que algo fuera casual, parecía ser una chica muy detallista y metódica. Joan llamó al ascensor para comprobar las instalaciones y, una vez dentro, apretó el número uno. Miró su reflejo en el cristal mientras ascendía y se llamó Joan Álvarez en voz alta. No debía olvidar que su nuevo aspecto estaba asociado a su nuevo nombre y era así como debía presentarse a los demás.

    Al salir comprobó los números de aluminio que identificaban las puertas. Pasó por delante de un par y encontró la suya. Otra placa iluminada por una pequeña lámpara dorada con luz led anunciaba su nombre y profesión. Joan sonrió preguntándose si Catalina lo habría hecho aposta para que él no lo olvidara o para que todo el mundo que pasara por ahí supiera de él sin necesidad de preguntarle. No le costó imaginarse la situación.

    ¿Conoces ya a Joan Álvarez? le preguntaría una vecina a otra y esta le respondería: ¿Quién? ¿El psicólogo? ¿El del primer piso? Pues no, todavía no sé quién es porque no lo he visto”.

    A Joan no le hubiera extrañado encontrarse en algún lugar de la casa una chapa identificativa con su nombre para que pudiera ponérsela en la solapa y que así todas las personas que le vieran, pudieran identificarle con una simple mirada.

    Abrió la puerta y se adentró en su nuevo lugar de trabajo. Apretó el interruptor y encendió las luces que iluminaban el pasillo. Avanzó por el cálido parquet y se asomó por la primera puerta que encontró. El interior de la habitación albergaba el salón, que se había reconvertido en una sala de espera. Un par de amplios sofás y varias sillas negras, una al lado de la otra, indicaban dónde se sentarían los futuros pacientes. También había una mesa llena de revistas de diferentes temáticas con la intención de amenizar la espera. Joan siguió avanzando por el pasillo y la siguiente puerta por la que se asomó parecía ser su despacho. Un sofá en medio de la estancia, un par de butacas reclinables delante de este y una amplia mesa al fondo indicaban que así era. Joan entró y miró encima de la mesa, esperando encontrar la chapa identificativa que se había imaginado. Obtuvo una ligera decepción al ver que estaba despejada y que Catalina únicamente había dejado en ella un bolígrafo y una agenda de polipiel marrón. Joan cogió el separador y tiró de él, era una agenda semanal y estaba colocado por la hoja de la fechas de la semana siguiente. Comprobó las citas y vio que tenía sesiones de una hora con treinta minutos de descanso entre sesiones. También había un parón al medio día para comer y la hora de finalización era a las ocho de la tarde. Pensó que el horario de trabajo no estaba mal. Dejó la agenda abierta, preparada para el día siguiente, y se sentó en el cómodo sillón de detrás de la mesa de su despacho. Puso las zapatillas encima de la mesa y se reclinó hacia atrás, colocando las manos detrás de la cabeza. Decidió que con los pacientes se sentaría en la butaca, que parecía igual de cómoda, y comparó su viejo trabajo con el nuevo. No tenían nada que ver. Por supuesto prefería ese nuevo puesto a sus jornadas de catorce horas en la obra, trabajando a destajo y sufriéndolo cuando llegaba a casa deslomado.

    Volvió a sentarse correctamente y giró el sillón ciento ochenta grados, dándole la espalda a la mesa. Se quedó contemplando una orla universitaria que colgaba de la pared. Era de la Universidad de Valencia y estaban las fotos de los alumnos que habían conseguido la licenciatura de Psicología en el curso anterior. Joan se levantó, buscó a la persona que había suplantado y reconoció al verdadero Joan Álvarez entre las decenas de rostros que vestían con la indumentaria académica hispánica. Su nombre, debajo de la foto, le confirmó lo que ya sabía, que ese era él. Junto a la orla colgaba el diploma universitario perfectamente enmarcado. Si hubiera seguido estudiando, su nombre podía haber sido el que estuviera allí. Aunque al mirar aquel diploma no le pareció muy difícil de falsificar y pensó en cuántos especialistas tendrían uno de esos falsos diplomas. Joan no conocía a nadie que se dedicara a confirmar los estudios de los especialistas cuando acudían a su consulta. Se dijo a sí mismo que el ser humano era confiado por naturaleza, quizás demasiado. Luego se interponían las denuncias cuando las prácticas realizadas parecían sospechosas, pero si se hubiera investigado con anterioridad la titulación de a quién se visitaba, esos timos no se podrían realizar. Aunque ¿quién iba a dedicarse a indagar en las titulaciones de todos los especialistas a los que visitara? Nadie. Y si acaso hubiera alguien tan desconfiado como para husmear en la vida de Joan, Catalina se había encargado de falsear una verdadera identidad.

    Joan comprobó que la puerta que había en uno de los laterales del despacho era un pequeño aseo, le resultó muy cómodo aquel detalle tanto para él como para sus futuros pacientes. Salió del despacho y se encontró con que la siguiente habitación era la cocina. Por un momento había olvidado que aquello era una vivienda y que tenía todas las estancias típicas de un hogar. Catalina también se había encargado de equiparlo con pequeños y grandes electrodomésticos. Joan se acercó a la nevera, la abrió y comprobó que estaba llena. Miró los yogures naturales para comprobar la fecha de caducidad y vio que tenían un margen de consumo de dos semanas. Ese dato le revelaba que no hacía mucho tiempo que habían sido guardados allí. Abrió los armarios y se fijó en que estaban llenos de comida no perecedera. Los cajones tenían cubiertos y utensilios suficientes como para poder cocinar cualquier plato que se quisiera. Joan se preguntó de quién era realmente esa casa. ¿Quién vivía allí?

    Salió de la cocina y fue a la siguiente habitación, encendió la luz y se sobresaltó al encontrarse con una figura femenina sentada en la cama de matrimonio. Su media melena pelirroja y sus piernas cruzadas revelaban su identidad.

    —¡Catalina! ¿Qué haces aquí? —dijo llevándose las manos al pecho—. Joder, menudo susto me has dado. ¿Te parece normal estar ahí sentada a oscuras?

    —¡Sorpresa! —exclamó encogiéndose de hombros y estirando los brazos hacia los lados—. Puede que tú no esperaras encontrarme aquí, pero yo sí te esperaba. Aunque tengo que confesar que has tardado en llegar un poco más de lo que había pensado en un principio. Creía que vendrías directo desde mi casa, pero cuando te vi desde la ventana de mi piso girar hacia donde vives, supe que tendría algo de tiempo para venir y poder sorprenderte desde dentro. Ha sido divertido ver la cara que ponías, ojalá te hubieras visto.                     

    —Sí, ja, ja. Divertidísimo —se mofó de modo irónico y cambió el tono a uno más amable—. Espero que también te lo hayas pasado bien amueblando la casa porque la verdad es que has hecho un buen trabajo con la decoración. Me gusta mucho el despacho y la sala de visitas. También me gusta tu habitación —dijo mirando la decoración femenina de esa estancia—. Aunque me dejas descolocado porque pensaba que vivías en Los Grupos de la Mercé.

    —Sí, hasta hoy vivía allí. A partir de esta noche vivo aquí, contigo.

    —¿Cómo? —preguntó Joan, incrédulo—. ¿Que vives aquí conmigo? Pero si yo ya tengo casa.

    —Ignacio, el chico castaño de cabellera abundante, vivía enfrente de la torre, y Tatiana vivía en Los Grupos de la Mercé. A partir de esta noche somos personas nuevas con caminos nuevos. Nadie puede saber nuestras antiguas identidades. Por ello, a partir de esta noche, ambos vivimos aquí.

    —¿Juntos? —preguntó Joan mostrado una sonrisa pícara.

    Catalina negó con la cabeza. Aunque hacía mucho tiempo que no le sorprendía, seguía sin entender por qué los tíos siempre pensaban con la polla. Aunque en realidad tampoco le importaba demasiado porque gracias a su atractivo a ella eso le venía muy bien.

    —Juntos pero no revueltos. Tu habitación es la de al lado. Aunque es algo más pequeña que esta, espero que sea de tu agrado.

    —¿Y tu profesión? —preguntó Joan sin entender qué hacían los dos allí.

    —¿Cuál, la de detective privado? No te preocupes, la sigo manteniendo. Ahora voy a ser secretaria de psicólogo de día, detective privado de noche. Si ves que me duermo en mi jornada laboral diurna espero que no me despidas. Soy pluriempleada y a veces me encuentro muy cansada.

    —Está bien, lo tendré en cuenta si te veo con la boca abierta y roncando —le siguió la broma—. Aunque digo la otra profesión, la de prostituta.

    —Ah, vale. —Hizo como que por fin lo entendía—. Lo de ser prostituta era algo que hacía tiempo que quería dejar, pero no podía hacerlo hasta que no encontrara quien me pagara un sueldo por algo más que por sexo. Hasta entonces he tenido que seguir, todo esto no se ha pagado solo. Por suerte para mí, ahora tengo un jefe que me va a pagar muy bien. Puede que no tanto que como cuando era puta, pero aspiro a algo más que al salario mínimo. ¿A que sí, jefe? —Le guiñó un ojo.

    —¿Tú no decías que no te veías con otra profesión diferente a la de vender tu cuerpo?

    —Bueno, eso fue antes de tener un nuevo propósito que es incompatible. Creo que ya va siendo hora de que ambos cambiemos de profesión. Además, me tienes que hacer un contrato, que tengo que empezar a cotizar a la seguridad social si quiero jubilarme el día de mañana y cobrar algo de pensión. Para eso y para tener asistencia sanitaria gratuita. Te voy a dar mi DNI para que vayas tomando datos.

    —¿Tienes DNI? —la interrumpió—. ¿Tú no tenías tarjeta de residencia? —preguntó dudando—. Me acuerdo de que me la enseñaste en tu casa. Leí los datos que figuraban en ella.

    —Sí que la tengo, la conservo de antes de nacionalizarme. Todavía le quedan unos meses para caducar. Tuve que denunciar su pérdida para que el funcionario del Registro Civil no se la quedara al entregarme el DNI. Ahora soy Catalina Petrov. No he conservado mi nombre original porque modificaron, bajo mi petición y un buen fajo de billetes, la traducción oficial de mi partida de nacimiento cuando presenté los papeles para la nacionalidad, pero sí he conservado mi apellido. Lo dejé en la partida de nacimiento y también lo puse en los papeles que entregué al Juez que nos casó en la cárcel a Pau y a mí —soltó.

    Joan se quedó de piedra. No se lo podía creer.

    —¿Te has casado con mi padre?

    Catalina asintió. La ceremonia se había oficiado a los pocos meses de conocerse en la prisión. Fue una ceremonia bastante deprimente.

    —Ya te dije que ambos nos ayudábamos.

    —¿Por eso nos estás ayudando? ¿Porque querías casarte con mi padre para obtener los papeles de la nacionalidad?

    Catalina se levantó e hizo aspavientos, enfadada.

    —¿Es que no has entendido nada? ¿Después de todo lo que te he contado te quedas con que quiero aprovecharme de tu padre para obtener la nacionalidad? De verdad, Joan, que a veces pareces un niñato gilipollas. ¿De verdad crees que no hubiera podido obtener otro marido? ¿Que no había nadie más aparte de Pau dispuesto a casarse conmigo? —Catalina se bajó la falda y tiró el trozo de tela a la cara de Joan. Se quitó la blusa blanca e hizo el mismo gesto. Ambas prendas se quedaron tendidas sobre el suelo de madera y Joan las observó preguntándose el porqué de esa reacción—. Joan, mírame bien, por si no te acuerdas de la última vez que me viste en ropa interior. Me he desnudado ante ti de cuerpo y alma, ya poco más te queda por ver de mí y, aun así, sigues dudando sobre mi persona. ¿Dónde está el problema? ¿En que me he casado con tu padre y no contigo? ¿Hubieras preferido eso? ¿Que me hubiera convertido en tu mujer y hubiéramos follado todas las noches? Pues no, no voy a ser nunca tu esposa porque no puedo verte con esos ojos. Estamos juntos por alguien, por tu madre, y vamos a destruir a Miquel Castell desde dentro y, para ello, primero tenemos que infiltrarnos en su familia política. Tenemos que estar dentro de los más importantes, los Benavent Benavent, futuros dueños del imperio Turia. Así que céntrate en eso y olvídate de mí. Olvídate de este cuerpo que no te pertenece y no pierdas de vista tu objetivo, que es el que vas a empezar a partir de mañana, hacerte psicólogo de renombre y que algún miembro de los Benavent venga a solicitar tu profesionalidad. Has llegado hasta aquí con todo hecho, yo me he esforzado durante mucho tiempo para llegar a este punto y, si te cuento lo de la boda con tu padre es porque no quiero que haya mentiras entre nosotros. ¿Me entiendes? —Se acercó a Joan—. Si no me acuesto contigo es porque te aprecio. No quiero que pases a ser uno más de mi larga lista de hombres que solo me ven de ese modo. Quiero que me veas con otros ojos, como si fuera alguien de tu familia porque yo estoy aquí para protegerte y no dejar que nada malo te pase. Estamos aquí para querernos y vengar la muerte de tu madre. Somos un equipo: tu padre, tú y yo. —Catalina dio varios pasos hacia atrás y se desabrochó el sujetador dejándolo caer al suelo, enseñándole los pechos a Joan—. Si lo único que quieres es poseerme y te da igual todo lo anterior, aquí me tienes, prometo fingir que me gusta.

    Joan la observó. Contempló sus altos tacones, sus bonitas piernas, su esculpido abdomen, sus tersos pechos y sus ojos verdes. Se acercó a ella lentamente, le cogió la barbilla y la alzó, se quedó mirando el brillo de sus ojos, no era de esperanza ni de felicidad, tras la lágrima que se negaba a derramar había un deseo contenido de que la vieran como algo más. No era solo un cuerpo, era una hermosa persona que deseaba encontrar su lugar en un trozo de corazón y que este no se acelerara con el sonido de los muelles de una cama. Joan, en algún momento, mientras permanecía de pie escuchándola, había cambiado su modo de verla. Le soltó la barbilla y la abrazó. Aspiró el aroma de su cabello, que olía de un modo que le resultaba lejano pero familiar, y le dio un beso en la cabeza.

    —Tienes razón al afirmar que mi padre, tú y yo somos familia. Y yo, al igual que él, también prometo amarte y respetarte hasta que la muerte nos separe.

    Aquella tarde Joan se trajo sus cosas a su nuevo hogar, para ello se puso una gorra y unas gafas de sol intentando pasar desapercibido en la calle. Al finalizar la mudanza, colocó un cartel de Se alquila en su antigua casa con un número de teléfono que no sabía a quién pertenecía, pero se fiaba de Catalina y ella aseguraba que no había de que preocuparse. El piso seguiría allí por si necesitaba volver en algún momento y con el cartel daría la sensación de que la persona que allí vivía se había marchado a otro lugar. Catalina también terminó de instalarse en la casa al traerse su caballete y sus lienzos. Fue una tarde ajetreada para ambos, que tenían que colocar todo en su sitio delimitando el lugar habitable y la zona de consulta.

    Cuando ya había anochecido, tras el último de sus viajes con la maleta a cuestas, a Joan le pareció muy raro que Catalina llevara tanto tiempo en el baño. Si no recordaba mal ya estaba dentro cuando él había salido de la casa. Aunque se hubiera querido dar un baño relajante de agua caliente y espuma en la bañera, el agua ya debía haberse congelado. Comprobó que la puerta estaba cerrada y la golpeó con los nudillos de forma repetida, llamándola a viva voz. Le entró el pánico al pensar que algo malo le hubiera podido suceder allí dentro. Como respuesta silenciosa, a los pocos minutos, el pestillo se abrió. Ante él apareció una chica de cabello corto y negro, cuyo color hacía resaltar todavía más la blancura de su piel.

    —¿Qué te has hecho? —preguntó Joan un poco escandalizado.

    —No ibas a ser el único que cambiase de look hoy. Ya me has dejado claro que mi pelo pajizo no pasa precisamente desapercibido. Era esto o un rubio, aunque por tu forma de mirarme creo que no te gusta demasiado el negro y debería haberme decantado por el rubio platino.

    —No es eso Cati. Estás diferente, pero sigues siendo preciosa. Aunque ahora tu belleza es algo más oscura. La verdad es que con ese peinado me recuerdas un poco a mi madre. Desde joven llevaba el pelo bastante corto y su tono natural era oscuro, que se intensificó cuando empezó a teñírselo. —Suspiró por el recuerdo—. Pero ya te digo que estás guapa. Te pasa como a mí, que somos tan guapos que todo nos queda bien.

    Catalina puso los ojos en blanco. Empezaba a cansarse del narcisismo de Joan, aunque este fuera fingido.

    —¿Ya no soy Catalina? ¿Ahora soy Cati? —preguntó levantando las cejas sin saber a qué se debía ese cambio.

    —Es un apelativo cariñoso. Catalina suena a princesa y tú ya te lo tienes bastante creído sin necesidad de aires de grandeza. Cati suena mejor, como la Cati Perry.

    Catalina se quedó con la boca abierta y puso una mueca de asombro. No sabía por dónde empezar ante tanta incultura.

    —Tú eres más de Rock que de Pop, ¿verdad? ¿Has dicho Cati Perry?

    —¿Se me nota mucho?

    —Noooo, que va —ironizó—. Solo un poco. Y Catalina II, la grande, fue emperatriz de Rusia y deberías saber que una emperatriz está bastante por encima de una princesa en un imperio.

    —¿Ves como tienes aires de grandeza? No te vale con ser princesa que quieres estar por encima en el imperio y en conocimientos. Tú eres muy lista, ¿a que sí, Cati?

    Catalina resopló con fuerza, chascó la lengua y cerró la puerta del baño de nuevo. Cuando Joan ya no podía verla, sonrió por lo feliz que le hacía convivir con ese cabeza hueca.

    Por la noche, después de cenar una generosa ensalada en la cocina, se fueron al despacho de Joan y se sentaron cada uno en una de las butacas para ultimar los detalles que iban a contar al resto del mundo sobre sus nuevas vidas, estrenando así el lugar de terapia. Poco después de darse las buenas noches y acostarse cada uno en sus respectivas camas, Joan entró de forma sigilosa, sin encender la luz, en la habitación de Catalina y, sin preguntar, se metió en su cama. Esta, que todavía no había conciliado el sueño y no se lo esperaba, se quedó paralizada por la presencia de Joan en su intimidad. ¿Había cambiado de idea en cuanto a querer acostarse con ella? Se le aceleró el corazón al pensarlo por el nerviosismo que aquello le generaba.

    Joan se tumbó a su lado, medio girado hacia el lugar de la cama que ella ocupaba y la abrazó, no quería que pasaran solos su primera noche bajo el mismo techo.

    —Cati —susurró y la zarandeó. Tenía los ojos cerrados y no sabía si estaba despierta.

    —¿Qué? —le contestó intentando que no le temblara la voz.

    —Quiero que sepas que aunque tú seas fuerte, valiente y sepas cuidarte muy bien sola, yo también estaré aquí para cuidarte y protegerte.

    El cuerpo de Catalina se relajó al darse cuenta de que Joan no estaba allí porque hubiera cambiado de opinión. Estaba allí para reforzar su unión. Se incorporó un poco y se acercó a él.

    —Buenas noches, que descanses —le susurró al oído y le dio un beso en la mejilla. Cerró los ojos complacida por poder dormir con alguien sin tener que hacer nada más que eso, dormir. Joan era como el hermano que dejó en Bulgaria, aquel con el que compartía cama en su casa de Topoli. Joan era su nueva familia.

35

Joan y Catalina

Los días siguientes Joan y Catalina se aislaron del resto del pueblo en su nuevo piso y entraron en una rutina de trabajo. De lunes a sábado sus vidas estaban planeadas en la agenda de polipiel que reposaba en el escritorio del despacho de Joan, la cual Catalina se encargaba de rellenar. Levantarse, desayunar y vestirse, era la preparación previa a las sesiones de una hora en las que Joan se sentaba en la butaca y escuchaba atento a sus pacientes. En el transcurso de estas, tomaba notas y les hacía preguntas de aquellas partes que creía destacables. La gran mayoría de sus pacientes venían por ataques de ansiedad, porque sufrían depresión y para poder superar sus problemas de vida. Joan también recibía a varias parejas que creían necesitar terapia para afrontar su matrimonio y a un par de adolescentes que sus padres llevaron a rastras, en contra de su voluntad, ya que no sabían cómo afrontar el problema de la adolescencia. Algunos de sus pacientes únicamente venían una sola vez, queriendo que Joan les recetara fármacos antidepresivos. Al descubrir que esa función era propia de un psiquiatra y que, por tanto, él no podía hacerlo, se iban enfadados y no volvían.

    A los pacientes que se quedaban y querían recibir otro tipo de tratamiento, Joan les intentaba ayudar a afrontar su sufrimiento personal guiándoles en su conflicto interno y aconsejándoles en la toma de decisiones trascendentales. Muchas veces los problemas a los que se tenían que enfrentar eran desconocidos por los pacientes y solo podían describir los síntomas que padecían pero no el origen del malestar. Entonces Joan les ayudaba a descubrir la procedencia, porque únicamente llegando a la raíz del problema se podía arrancar de cuajo.

    A Joan le gustaba escuchar los problemas de los demás ya que, de ese modo, se olvidaba de los suyos propios. Y esas preocupaciones que sus pacientes sentían no se solucionaban de un día para otro, por ello, tenía cortas sesiones semanales durante largos periodos hasta que conseguía la erradicación del problema.

    Mientras Joan trabajaba en la consulta, Catalina despachaba a los pacientes, atendía las llamadas telefónicas e indagaba en la vida de los demás, esperando encontrar algún indicio de problema en sus vecinos de enfrente, los Benavent. Consultaba la prensa local, a ver si aparecía el nombre de Miquel Castell o el de Antonio Benavent, e intentaba urdir un plan para destruir al comisario que no terminaba de fraguar. Acabar con él era algo que, en principio, debía ser fácil. Sin embargo, Catalina comenzaba a darse cuenta de que no lo era tanto porque todos sus planes maquiavélicos chirriaban por algún lado y ella no era de las que se permitía cierto margen de error. Si el plan no era perfecto podían terminar, tanto Joan como ella, muy mal parados. No era ella quien se importaba, estaba dispuesta a asumir las consecuencias de una equivocación estratégica, por el contrario, cuando pensaba en que algo malo le podía suceder a su nueva familia por su culpa, le faltaba la respiración y comenzaba a temblar. No estaba dispuesta a hablarle a Joan sobre aquellos ligeros ataques de ansiedad para que él la tratara, ya que eran pequeños episodios a los que no quería darles importancia. Nada que ver con los momentos de pánico que había vivido en el prostíbulo donde la explotaban.

Los domingos, que era el único día de la semana que tenían libre, Catalina iba en autobús a visitar a Pau a la cárcel. Como no había novedades en torno a Miquel Castell y los Benavent, marido y mujer apenas hablaban y se dedicaban a usar la boca para darse placer. El deleite no era mutuo, Catalina fingía tan bien como había aprendido a lo largo de los años. Hacía mucho tiempo que sabía que su cuerpo no reaccionaba a ese tipo de estímulos y había aprendido que quedarse quieta, sin sentir, era algo que a los hombres no les gustaba. Por ello tenía un ritual sexual que consistía en llevar siempre condones de sabores en el bolso y un bote de lubricante que siempre usaba. También debía moverse y gemir, fingiendo que aquella situación en la que dos cuerpos se restregaban el uno contra el otro le provocaba placer. No le importaba hacerlo. Durante toda su vida aquella actuación había sido su sustento. Dinero fácil y rápido por hacer algo que aunque no le resultaba placentero, tampoco le desagradaba y hasta tenía sus predilecciones, de los diferentes sabores de los condones el de cereza era su favorito. A Catalina, con tener cuidado y poner precauciones suficientes como para no contraer una enfermedad de transmisión sexual le bastaba. Durante ese espacio de tiempo que duraban las relaciones, dejaba la mente en blanco y representaba una coreografía no ensayada cuyo final siempre era el mismo. Él se corría y le pagaba a ella la tarifa correspondiente, una transacción en la que ambos salían contentos.

    Catalina sí se había casado con Pau por la nacionalidad. Puede que hubiera tenido más pretendientes para contraer matrimonio, pero sabía que ese hombre no saldría de la cárcel en una temporada y a ella le resultó muy cómodo ser una mujer casada, que seguía viviendo en su piso de soltera y seguía manteniendo el mismo estilo de vida que antes. A pesar de que Pau sabía a qué se dedicaba, no era lo mismo para ella ejercer la prostitución con su marido en la cárcel que fuera. Vivir con él sería algo imposible.

    Pau decía que no le importaba a lo que ella se dedicara. Sin embargo, Catalina sabía que los celos aunque se podían reprimir durante un tiempo, no era algo que se pudiera hacer eternamente, y aquel sentimiento de ira que se manifestaba cuando lo exteriorizabas no era algo a lo que ella se quisiera enfrentar. Además, Catalina eligió a Pau porque creía tener una deuda pendiente con Olivia y su forma de pagarle era vengando su muerte y liberando a su familia. Casándose con él había hecho de la familia de Olivia la suya propia. No podía sentirse más feliz por aquella unión que había surgido entre ellos, ya que así se sentía más cerca de Olivia que nunca. Por otro lado, ahora que había entrado en juego Joan al acceder a participar en el juego de la justicia, todo había cambiado para ella. Joan tenía suficientes ingresos con su coartada de psicólogo como para que Catalina no necesitara seguir ejerciendo la prostitución.

    Para ella dejar su trabajo, el único que había ejercido en su vida, era algo a lo que le había costado renunciar. Llevaba demasiado tiempo haciéndolo y no era fácil pensar que esa etapa de su vida se fuera a acabar. No obstante, de un tiempo a esa parte, estuvo mentalizándose de que aquello podía pasar y si quería centrarse en un único objetivo, Miquel Castell, no tenía otra opción que cerrar esa puerta laboral. De ese modo Pau se había convertido en su único cliente y, al acceder a casarse con ella, le había pagado por adelantado todo el sexo que pudieran tener en el futuro. A pesar de que a Catalina no le disgustaba tener sexo, no era lo mismo hacerlo de forma libre, siendo mayor de edad y eligiendo en todo momento hasta dónde quería llegar, que hacerlo de forma reprimida. No era prostitución lo que ejercía siendo una niña cuando sufría vejaciones por parte de sus clientes, ahí no había ningún tipo de placer ni recompensa, eso era tortura. Dormía en un zulo con otras chicas que sufrían el mismo tipo de barbaridades que ella. Atrocidades ejecutadas por hombres adultos que encontraban el placer sexual en rostros jóvenes a los que les gustaba ver sufrir, empalmándose al ver el miedo en sus ojos y al escuchar los gritos. Aquellos animales las obligaban a hacer cosas que dolían mucho, tanto por fuera como por dentro. Catalina, después de todo lo que había pasado, había aprendido que no podía dejar nada al azar porque ella debía ser la dueña de su destino. 

El tercer domingo que Catalina y Joan convivían juntos, después de comer ella vio como él se quedaba dormido en el sofá que tenían en el pequeño cuarto que utilizaban como salita. Recogió la mesa redonda, fregó y, tras secarse las manos, se fue a su habitación a hacer lo que más le gustaba, pintar. Se puso delante del lienzo que ya tenía empezado, arrugó la nariz y resopló, decepcionada por la pintura que tenía delante. Si algo echaba de menos de su antiguo piso eran las vistas. A pesar de que a ella le gustaba el impresionismo por la luz cambiante que irradiaba sobre los objetos, quitándole importancia a estos, debía admitir que las luces proyectadas sobre la Torre de Paterna tenían un brillo especial. Desde su nueva habitación, cuyas vistas daban a la fachada de enfrente, era incapaz de apreciar los colores con el mismo sentimiento. Por ello, tras dos sesiones de pintura con progresos infructuosos, sintiéndose en medio de un bloqueo pintor, decidió cambiar de escena. Se llevó a cuestas el caballete con un lienzo en blanco y sus pinturas al óleo, y los colocó en la salita, dándole la espalda a la puerta. Se acercó a la mesa, apretó el botón rojo del mando del televisor y lo apagó, quedándose la salita en silencio. El único sonido audible era la fuerte respiración de Joan y contemplando su rostro dormido, Catalina cogió el lápiz.

    Nunca antes había pintado a una persona y no sabía muy bien por dónde empezar, su afición a la pintura era algo que solo ella sabía y que nunca había compartido con nadie. Le gustaba guardarse esa parte de su personalidad. Quizás por eso cuando Joan descubrió sus cuadros en su antiguo piso se sintió molesta, en parte porque alguien había descubierto su secreto y, en parte, por vergüenza. Puede que le diera igual que la gente juzgara su modo de vida, por el contrario, no quería percibir ningún tipo de rechazo hacia su obra. A sus ojos no era perfecta, pero tenía partes de su alma y que despreciaran su alma no era algo que fuera a permitir sin enfadarse. En ese momento era ella quien repudiaba su obra por los objetos del tema y la única solución que encontraba era que debía cambiar de modelo. Quería probar algo nuevo y Joan era la esencia del retrato que le faltaba en su colección. Ya tenía preparado su espacio pintor, por lo que Catalina comenzó a bosquejar las líneas del contorno. Tras dejar el lápiz, cogió la paleta y los colores básicos, y empezó a mezclarlos entre sí con el pincel, buscando la tonalidad de la luz que se proyectaba sobre Joan. Cuando la encontró, con trazos pequeños y uniformes comenzó a pintar su nuevo tema.

    Así se pasó más de una hora, concentrada en los colores que quería plasmar, en las luces y en las sombras, en los tonos y en Joan.

    Cuando Joan se despertó, Catalina se quedó paralizada, no le había dado tiempo a pensar en cómo reaccionaría el modelo que estaba siendo pintado sin haberle pedido permiso. Catalina dejó el pincel sobre la paleta, abrió los ojos como platos, se llevó el pulgar a la boca y esperó nerviosa mordiéndose la uña, como si le hubieran pillado in fraganti en la comisión de un delito.

    Joan abrió los ojos y se desperezó. Le costó unos segundos visualizar a Catalina que estaba junto a la puerta, detrás de un caballete, mirándole.

    —¿Qué hora es? —preguntó en voz alta antes de mirar la hora en su móvil Nokia 3310—. No son ni las seis —se respondió a sí mismo—. Pues tampoco he dormido tanto —dijo al calcular la hora y media de siesta que se había echado. Joan se quedó observando a Catalina—. ¿Estás bien? —le preguntó al advertir que no decía nada y le miraba con cara de pasmarote.

    —Creo que los médicos recomiendan entre diez y veinte minutos de siesta —balbuceó intentando no parecer intranquila.

    —Bah, esos qué sabrán. Yo para dormir diez minutos ni me acuesto, que luego me levanto peor. Las siestas de menos de una hora deberían estar prohibidas.

    Joan se desperezó y se levantó dispuesto a ir al baño. Pasó por al lado de Catalina mientras esta permanecía quieta en el sitio, suplicando que Joan siguiera su camino. Al llegar a la puerta sus pasos se pararon.

    —No sé por qué te avergüenzas de tu hobby, se te da realmente bien —le dijo con sinceridad. Él nunca había intentado coger un pincel. Las témperas no le habían llamado especialmente la atención, pero sabía de cuando estudiaba pintura artística en el colegio que hacer un buen acabado no era ni rápido ni fácil. Para dibujar y pintar había que tener un ojo especial, y sus maestros del colegio, por las notas que le ponían, le habían dejado claro que lo que Joan hacía estaba bien, lo suficiente como para aprobar, pero que no era nada del otro mundo. Viendo los trabajos de Catalina, si él hubiera tenido que puntuar sus obras, le hubiera puesto una nota de sobresaliente—. Aunque se te diera mal no deberías preocuparte, soy tan guapo que cualquier cosa que hicieras con mi rostro quedaría bien.

    Catalina chascó la lengua.

    —Ya está bien con tu hermosura descomunal, que tienes el ego un poco subido. Una vez tiene gracia, pero que lo repitas sin parar cansa.

    —Vale, lo siento. Solo era una broma —se disculpó, ofendido—. No me gustaría que mi ego descomunal la importunara, emperatriz.

    —Tampoco es eso —dijo suavizando el tono—. Que eres guapo, pero que no te lo tengas tan creído.

    —¿Has dicho que soy guapo? —preguntó sonriendo.

    Siempre se queda con la parte que le interesa, pensó Catalina.

    —Y que no te lo tengas tan creído.

    Joan se quedó pensativo.

    —Bueno, te propongo un trato. Si terminas ese cuadro que estás haciendo y me demuestras lo “mal” que lo haces, no hablaré más de mi belleza.

    Catalina sonrió complacida.

    —Acepto el trato. Te voy a pintar feísimo, tanto que vas a parecer un troll. Sin pelo, pero un troll.

    Joan se pasó una de las manos por la cabeza y se raspó.

    —Pues si no quieres pintar ni un solo pelo tendrás que pasarme la cuchilla de afeitar por la cabeza, porque si no la coartada de calvo va a empezar a despelucharse.

    Catalina esperó a que Joan fuera al baño y, seguidamente, entró ella también. Le rapó la cabeza al cero, apurando bien para que le durara lo máximo posible. Ella se fijaba en su cabeza mientras que él observaba cada uno de sus movimientos reflejados en el espejo. Cuando Catalina terminó, ambos regresaron a la salita para que ella prosiguiera con su cuadro. Joan, tras encender la minicadena para amenizar el tiempo, se sentó en el sofá. Catalina, concentrada en lo que hacía, estuvo pintando hasta que el aspecto de Joan mutó a causa del desvanecimiento de la luz, dejando su cuadro incompleto.

    —¿Ya has terminado? —preguntó al ver que Catalina soltaba los pinceles.

    —No, que va, todavía falta. Pero estamos casi en penumbras y con la luz de las bombillas no se te ve igual —le explicó e intentó quitarle importancia—. Da igual, gracias de todos modos por aguantar como modelo.

    Joan notó el abatimiento de su voz y quiso ponerle remedio. Una de las cosas que más le gustaba era verla feliz.

    —De nada, Cati. Tú no lo sabes pero yo tengo mucho aguante y te lo voy a demostrar.

    Catalina lo miró con interés.

    —¿Tienes algo que hacer el domingo que viene? —Le enseñó una sonrisa seductora.

    Catalina negó con la cabeza.

    —Por supuesto que tienes algo que hacer —le aseguró—. Tienes que terminar de pintar un cuadro en el que salgo yo. ¿Te parece bien que quedemos en el mismo lugar y a la misma hora que hoy? Es que el resto de la semana lo tengo algo ocupado. Soy un buen psicólogo que tiene la agenda llena y siento no poder hacerte hueco.

    —Vale, pues quedamos así —titubeó sin entender el juego.

    —¿Te apetece que antes de pintarme comamos algo? Si te quieres arriesgar, puedes probar mis artes culinarias.

    —Eso no ha sonado muy convincente, creo que prefiero no arriesgarme a terminar en urgencias por una indigestión.

    —Pensaba que eras una chica a la que le gustaba asumir riesgos, aunque ahora veo que eres más tradicional.

    —Bueno, si no tengo que cocinar ni fregar lo que guarrees en la cocina, me parece bien. Siempre y cuando me lleves a urgencias si tu comida me sienta mal. No pienso llamar a una ambulancia por algo así y, si me toca ir al hospital, tú darás las respectivas explicaciones.

    —Perfecto, yo asumo todo lo que te pase ese día. Entonces quedamos el domingo que viene a las dos aquí —dijo Joan complacido. Se levantó del sofá y fue hasta donde estaba Catalina—. Buenas noches —le susurró y le dio un fugaz beso en la mejilla—. No voy a decirte lo guapo que estoy saliendo en el cuadro porque no es mérito mío, sino tuyo. —Le guiñó un ojo y se fue a su habitación.

    Catalina se llevó la mano a la cara, tocando la mejilla que hacía un momento había besado Joan. Se sintió extrañada porque aquella conversación había sonado a cita y ella no había tenido una cita así en su vida. A pesar de que se las habían pedido, nunca había aceptado una proposición que no fuera laboral. No había querido ese tipo de relación con nadie. El corazón se le aceleró por una estúpida idea y respiró hondo para calmarse.

    No es una cita. No es una cita. No es una cita.

    Recogió su caballete y las pinturas y, tras ponerse el pijama, se metió en la cama. Se quedó esperando a que Joan viniese para dormir con él. Cuando la puerta se abrió y su cuerpo caliente se hizo un hueco entre sus sábanas, Catalina sonrió complacida, se abrazó a su pecho y descansó a su lado. No podía imaginar estar en un lugar mejor.

36

Catalina y Joan

También los domingos se volvieron rutinarios para Catalina y Joan. Tras su primera no cita, tuvieron muchas más. Pero aquel hábito consolidado en sus libres jornadas era diferente del resto de los días de la semana. Siempre quedaban al medio día, tras la vuelta de Catalina del centro penitenciario de Picassent, y Joan la recibía con la comida hecha, la cual ella saboreaba cada vez con más entusiasmo. Las dotes culinarias de Joan mejoraban de domingo en domingo. En realidad, Catalina tenía mucho que ver con aquel progreso porque entre semana ambos cocinaban juntos. Ella le enseñaba las formas de preparar y los tiempos de cocción de los diferentes alimentos, además le dejaba pequeñas sugerencias sobre qué plato podía preparar para el siguiente domingo. Él siempre tomaba en cuenta la propuesta de Catalina y ella se hacía la sorprendida al ver el menú que ya se esperaba.

    Los domingos, mientras comían en la salita, Catalina y Joan hablaban de los pacientes. El psicólogo se pasaba por el forro el acuerdo de confidencialidad y le aireaba los trapos sucios de estos a Catalina, que los conocía de darles las citas y cobrarles sus visitas. Tras la comida, Joan se quedaba traspuesto en el sofá y, al despertar, veía una película. Catalina aprovechaba y le pintaba hasta que anochecía y la luz natural se desvanecía. Entonces, recogía sus utensilios y ambos iban al baño a que Catalina le rapara el pelo. Después, olvidándose de la cena, ella se iba a la cama y esperaba acostada a que Joan llegase y yaciera a su lado para abrazarse a su cuerpo. Ambos se quedaban dormidos sobre el duro colchón y descansaban entre las limpias sábanas para afrontar otra semana laboral.

    Lo que a mucha gente le podía parecer un día aburrido y desaprovechado, a Joan y Catalina les gustaba. Ella pintaba, que era su mayor afición, y él echaba una placentera siesta, tras lo cual se ponía en el DVD una película que se había encargado de alquilar en el videoclub por la mañana.

    Las semanas pasaban y todas eran iguales: Joan se centraba en sus pacientes y Catalina seguía buscando pistas sobre los Benavent.

    Según fue pasando el tiempo, el fuego de la venganza del círculo cercano a Olivia se fue apagando y dejó solamente las brasas. Joan seguía inmerso en los problemas de los demás, Catalina no obtenía progresos de ningún tipo y Pau, aunque estaba jodido por seguir en la cárcel, se contentaba con las visitas de su mujer, eso era mejor que nada.

    Las semanas se convirtieron en meses, que se diferenciaban unos de otros por los colores que usaba Catalina en los cuadros que pintaba de Joan. Estos, al igual que su estado de ánimo, se volvían cada vez más grises. Con la llegada del calor, el fuego de la venganza no se reavivó y las todavía encendidas brasas dejaron pinceladas de colores rojos y amarillos en sus lienzos, que desde hacía tiempo tenían un fondo grisáceo. Catalina nada podía hacer más que aguardar y cuando se instaló el invierno la espera le congeló las ideas.

    Con su nueva vida encauzada ambos abandonaron. Dejaron que el peso de la justicia disminuyera y se volviera tan liviano como un globo que se iba deshinchando por la casa. El globo estaba cada vez más arrinconado y arrugado, hasta que llegó el día que se quedó sin aire, aplastado contra el suelo, olvidado. Ambos se dieron cuenta, aunque ninguno lo dijo en voz alta. No se acercaron para recogerlo y volver a hincharlo, era mejor mirar hacia otro lado. El nombre de Olivia y lo que representaba se había convertido en un tema tabú por el coraje que sentían al recordarlo. ¿La justicia? Simplemente no existía. ¿La venganza? Tampoco. Ni Catalina ni Joan iban a dar un paso en falso y perder lo poco que en aquel entonces tenían. No querían acabar en la cárcel como Pau.

    Pau, en la prisión, no quería usar la boca para nada más que para saborear a su mujer porque tenía miedo de que esta no volviera a visitarlo; ella era la única persona que se acordaba de él desde fuera y esa esperanza semanal era lo que le daba fuerzas para contar los días que pasaban. Podía haberle dicho a su hijo que también le visitara. Aunque Joan ya no tuviera pelo, podía usar su verdadero DNI para la visita, pero Pau prefería no hacerlo. ¿De qué iba a hablar con él? ¿De cómo no habían hecho nada para sacarlo de allí? El error fue suyo al confesar el asesinato, así que no había nada por lo que discutir ni nada de lo que hablar. Al fin y al cabo, su hijo había renunciado a su sueño de ser maestro por su culpa y también había renunciado a lo que quedaba de su verdadera vida. Los reproches se los guardaba para los funcionarios de prisiones, con alguien tenía que descargar su rabia contenida.

    Los cumpleaños fueron pasando sin ser celebrados. No había ilusión ni para sus antiguas identidades ni para las nuevas. ¿Para qué soplar las velas y pedir un deseo que no se iba a cumplir? Las rutinas entre Catalina y Joan, que solían compartir el espacio en aquella casa cuando Joan no estaba en su despacho, variaron. Ya no cocinaban juntos, Catalina hacía las comidas y las cenas de lunes a viernes y Joan compraba comida para llevar los fines de semana. En el trascurso de ese tiempo, una noche Joan se quedó dormido en su cama y no acudió a la de Catalina. Al día siguiente ella no lo mencionó y él ya no volvió a buscar el calor de su cuerpo, que había dejado de ser reconfortante. El domingo de esa semana Joan se quedó dormido en el sofá, como siempre, y al despertar se percató de que Catalina no estaba pintándole. No le importó. Se puso su DVD y vio la película que había alquilado, como si nada diferente hubiera pasado. Joan dejó de contarle las historias de sus pacientes por la noche y ella, que también había asumido aquel voto de silencio, se dedicaba a dejarle la agenda actualizada sobre su mesa, sin mencionar los cambios ni hablarle de pacientes nuevos.

    Seguían viviendo juntos, aunque cada vez estaban más alejados. Eran dos compañeros de piso que ni se llevaban bien ni se llevaban mal, únicamente se ignoraban incapaces de afrontar el motivo por el que habían decidido separarse, sin saber encontrar un punto medio entre el todo y la nada. Y, aun rechazándose, preferían seguir bajo el mismo techo que volver a su anterior hogar. Ambos se sentían cómodos en sus nuevas identidades: Joan prefería trabajar de psicólogo que de albañil. Puede que con el segundo oficio incluso ganara más dinero debido al tema del boom inmobiliario, sin embargo, él se había acomodado a la butaca de su despacho, a la calefacción en invierno y al aire acondicionado en verano. También le gustaba ser su propio jefe y trabajar en el mismo lugar en el que vivía, sin madrugones ni atascos. Catalina, que tan vehemente había defendido su profesión anterior, prefería no estar fingiendo de forma constante, ya no tenía que adaptarse a sus clientes y no tenía que estar siempre perfecta para satisfacer las necesidades de nadie. Ya solo pensaba en las suyas propias que eran pintar y nada más. También seguía acudiendo a sus vis a vis de los domingos con Pau porque ya que no iba a poder cumplir la promesa de sacarlo de la cárcel, al menos no quería dejarle tirado con la promesa de ser su mujer. Ella era lo único que le quedaba, más bien su cuerpo, que era a lo que se dedicaban, a desnudarse y a practicar sexo. Catalina desvestía un cuerpo cada vez más descuidado en el que Pau no parecía notar la diferencia entre una buena depilación y una sugerente ropa interior, a ir como a Catalina le diera la gana. Ella hacía el viaje, cumplía sus obligaciones morales y se volvía a Paterna hasta el domingo siguiente, semana tras semana, mes tras mes, año tras año.

    En esos años, la relación entre Catalina y Joan se convirtió en un declive de comunicación, en un no mirarse a la cara cuando se cruzaban por la casa, en apañarse cada uno con lo suyo, en un ensimismamiento en las horas que podían compartir. Mostraban un rechazo constante que cambió de modo radical el día que Silvia Benavent llamó al timbre de su vecino de enfrente.

    Llegó con un ataque de nervios y Catalina la atendió. Nada más abrir la puerta supo de quién se trataba y le costó unos segundos reaccionar. ¿Qué hacía allí Silvia Benavent, la hija del dueño de galletas Turia y cuñada de Miquel Castell?

    Catalina, al ver que la mujer no conseguía articular palabra y que temblaba, la hizo pasar y la guio hasta la cocina. Le ofreció uno de los taburetes que había bajo la mesa y le preparó una tila sin preguntar. Si Silvia quería hablar con ella, Catalina necesitaba primero que se relajara un poco. Le sirvió la taza humeante, se sentó a su lado y esperó. Ya había esperado mucho tiempo y no le importaba hacerlo un poco más.

    —Gracias —logró decir Silvia al fin. El calor de la taza que sostenía entre las manos la reconfortaba.

    —Dime, ¿qué te ha pasado? —preguntó Catalina sin vacilar, quería ir directa al grano—. ¿Estás bien?

    —Yo estoy bien. Bueno, no mucho, pero no estoy aquí por mí.

    —¿Qué te preocupa? —preguntó intentando suavizar la voz, no quería parecer fría y distante.

    —Me preocupa mi hija, Aitana. Verás, el año pasado mi padre la mandó a un internado y desde que ha vuelto no es la misma.

    Catalina, que hacía tiempo que había dejado de investigar a los Benavent, no sabía nada al respecto.

    —Y tú quieres que vuelva a ser la de antes, ¿verdad? Y por eso estás aquí.

    Silvia asintió levemente.

    —Pues déjalo en manos del señor Álvarez, que es un excelente psicólogo y seguro que es capaz de ayudar a tu hija. Voy a ir a buscar su agenda y miramos cuándo tiene un hueco libre para poder empezar con el tratamiento.

    —No —soltó Silvia, y Catalina se sobresaltó.

    ¿Qué pasaba? ¿Qué era aquello que no quería?

    —Quiero una terapia intensiva a partir de mañana —dijo con voz firme, el balbuceo había desaparecido. Silvia estaba acostumbrada a mandar y, tras la descomposición anímica inicial, se notaba en su rostro y en las palabras que empleaba que ella era quien solía poner las reglas—. Quiero que la terapia se haga todos los días y el tiempo que haga falta hasta que mi hija se cure. Si es por el dinero no te preocupes, pagaré el doble que cualquier paciente normal. En ese precio va incluido el desplazamiento, que te parecerá más que justo teniendo en cuenta que vivo en la puerta de enfrente.

    —El señor Álvarez no suele hacer visitas…

    —Me da igual lo que el señor Álvarez suela hacer —la interrumpió—. No quiero formalismos. Esta no va a ser la típica terapia a la que está acostumbrado. Ya te he dicho que mi hija Aitana no es la misma. Ahora mismo se encuentra confinada en su cuarto y no quiere salir de allí para nada. Estoy segura de que el buen psicólogo entenderá que no la voy a traer a rastras. Además, no creo que el tratamiento difiera de una habitación a otra.

    A Catalina le entraron muchas ganas de mandarla a la mierda. Por el contrario, se tuvo que morder la lengua, ya que, después de tantos años sin resultados y tras encontrarse un montón de puertas cerradas, una ventana se estaba abriendo frente a ella. Aunque todavía no sabía qué podía conseguir, cualquier cosa le valía. Aquella mujer le estaba dando la oportunidad de entrar en la casa de los Benavent y sacar algo de provecho. Bueno, a ella no, a Joan, pero al fin y al cabo era lo mismo porque Joan y ella siempre habían sido un equipo.

    —Perdona, creo que no me he presentado. Yo soy Catalina y tú eres…

    —Tu vecina de enfrente, Silvia Benavent. —No se podía creer que aquella chica no supiera de ella. No porque fueran vecinas, la propia Silvia no tenía mucha idea de quién vivía en su finca, sino porque ella era alguien muy importante dentro del pueblo y le resultaba inconcebible que no la reconociesen—. Soy la hija de Antonio Benavent, el dueño de la fábrica de galletas Turia.

    —Ah sí, las galletas. Que por cierto están riquísimas, no me extraña que os vaya bien el negocio. La fábrica va muy bien para aumentar la economía local, yo conozco bastante gente que trabaja allí —murmuró disimulando—. Con respecto a lo de tu hija, ahora que te veo más relajada, te diré que no te preocupes. Mañana a primera hora Joan, a secas, estará en la puerta de tu casa y la tarifa acordada será abonada en metálico al terminar cada visita. A pesar de que quieras que sean varias sesiones, lo dejaremos en una diaria, que tampoco es bueno saturar a Aitana. Es mucho más efectivo sesiones cortas a un plazo medio que sesiones largas en un plazo corto. Es algo que está estudiado y demostrado —puntualizó al observar en su rostro que no le había gustado que esa parte de sus exigencias no se respetase.

    —Bueno, pues si solo va a ser una hora al día que venga a las once. Tampoco vamos a hacerle madrugar a la niña, si total, en una hora el chico se va a ir.

    —Está bien —aceptó—. Mañana a las once.

    Catalina la acompañó al vestíbulo de entrada y la despidió. Cuando cerró la puerta se emocionó, quería contarle a Joan lo que acababa de suceder de forma inmediata y, aunque él estaba en la consulta atendiendo a un paciente, no podía esperar.

    Silvia también sonrió cuando la puerta se cerró y Catalina ya no podía verla. Había salido contenta de aquel lugar, mucho. Tras la última discusión con su marido por el estado de la niña, él le había dicho que si tan mal la veía y tan preocupada estaba por ella, que acudiera a un especialista como el psicólogo de enfrente. Por una vez debía buscar ayuda fuera de su vínculo cercano y, sobre todo, debía dejarse ayudar. Silvia, que estaba acostumbrada a guardarse sus problemas familiares, lo hizo sin pensar, embriagada por la furia que sentía. Cuando se calmó ya estaba dentro de la consulta del psicólogo y ya tenía la mitad del camino recorrido. Solo le quedaba lo más difícil, pedir ayuda a su secretaria para que le hiciera un hueco. Aunque lo hizo a su modo, ordenando, lo hizo, y su hija por fin iba a ser tratada por alguien que esperaba, de corazón, que la pudiera ayudar. Silvia había cogido la última salida, la de encomendar el tratamiento a un desconocido porque quería ver a su hija feliz y sabía que encerrada en aquella habitación, aunque tuviera todo lo que necesitaba al alcance de una llamada, no iba a serlo. Además, era conveniente que Antonio Benavent no se enterara de nada. Cuando llegaba a sus oídos alguna decisión a la cual no había dado el visto bueno montaba en cólera y Silvia sabía que el abuelo de Aitana nunca aceptaría aquella terapia.

    Joan, al darse cuenta de la intromisión de Catalina en su despacho, parpadeó varias veces. Comprobó la hora para cerciorarse de que aún no había acabado la sesión con su paciente y se encogió de hombros.

    —¿Qué haces tú aquí? —su voz denotaba el asombro que sentía.

    —Necesito hablar contigo —exclamó emocionada—. Es urgente, muy urgente. Es lo mejor que nos ha pasado en años.

    A Joan aquella información no le resultó relevante, algo ínfimo podía ser mejor que cualquier cosa que les hubiera pasado en los últimos años, ya que estos habían resultado ser tan insustanciales como sus conversaciones. Sin embargo, aquella actitud alegre y entusiasta le produjo cierto interés. Iba a ser sarcástico, poniendo de ejemplo alguna chorrada que pudiera ser el motivo del entusiasmo de Catalina, pero con un paciente delante prefería no hacerlo.

    —Gonzalo, ¿me puedes disculpar un momento? Parece que hay una urgencia que debo atender. Serán cinco minutos —dijo levantándose de la butaca.

    —Pero yo voy a pagar una hora —se quejó.

    —Sí, ya lo sé. Mira, vamos a hacer un ejercicio. Tú observa cuánto tiempo estoy fuera y lo recuperamos en cuanto entre de nuevo, ¿vale? Concéntrate en el reloj y cuenta el tiempo. ¿Lo has entendido?

    Gonzalo asintió y con los ojos muy abiertos se quedó mirando fijamente cómo pasaban los segundos, contándolos en voz alta para no perder la cuenta.

    —¿Ya no sigue con el déficit de atención?  —preguntó Catalina al salir, refiriéndose a Gonzalo. No había olvidado las charlas con Joan sobre sus pacientes. Aunque algunos ya habían superado sus problemas y habían decidido dejar la terapia, otros seguían acudiendo de forma periódica a pesar de llevar muchos años, contentos con los progresos que habían conseguido.

    —Bueno, como has podido observar ya lo lleva mejor. Ahora el problema es que no tiene punto medio, pasa de un extremo a otro. —A Joan se le hizo rara aquella conversación. Hacía mucho tiempo que el silencio gobernaba en aquella casa—. ¿Qué te pasa Catalina? Estás feliz y me hablas liberándome del castigo de tu melancolía silenciosa. ¿A qué debo este honor?

    Catalina esbozó una sonrisa cínica.

    —Este honor se lo debes a Silvia Benavent, que ha venido hoy porque quiere terapia para su hija. Mañana a las once empiezas con ella.

    —No, eso no puede ser. Yo ya tengo la agenda de mañana llena. Ahora mismo no sé a quién tengo a esa hora, pero sé que hueco no hay.

    —Si hay que hacer hueco para Aitana, la hija de Silvia Benavent, se le hace hueco —aseguró—. Joan, que son los Benavent, que vamos a poder retomar nuestro plan, el cual se había quedado un poco estancado.

    Joan la miró incrédulo. Era imposible que esa situación fuera real. Se dio media vuelta y volvió a entrar en su despacho, a proseguir con la sesión de Gonzalo. Este, nada más entrar, le dijo exactamente los segundos que tenían que recuperar. Joan los apuntó sin importarle lo más mínimo el tiempo extra que se tuviera que quedar. Se sentó en la butaca e hizo como que escuchaba a Gonzalo mientras su cabeza estaba fuera de esa habitación. Si para Catalina la palabra años era sinónimo de “solo un poco” en el tiempo, debía ser porque empezaba a desvariar. Puede que fuera ella la que necesitara terapia.

    Joan no entendía a qué se debía ese entusiasmo. Había pasado tanto tiempo que el cuerpo de su madre ya no solo es que estuviera frío o enterrado, es que había sido comido por los gusanos y solo quedaban huesos, nada más. De nuevo Catalina quería desenterrar los recuerdos y evocar al dolor. Joan no pensaba aceptar, no, de ningún modo. Estaba bien en su presente, sin preocupaciones, sin falsedades, compartiendo piso con alguien que ni le daba los buenos días. Bueno, puede que no estuviera tan bien, pero solo la actitud fúnebre de Catalina tenía la culpa y no hacía falta que su vida volviera a ponerse patas arriba para contentarla.

    Joan, tras negárselo una y otra vez, finalmente cedió y aceptó. Tuvo que hacerlo porque el fantasma de su madre flotaba sobre ellos. Además, el tiempo no solo había pasado para Catalina y Joan, también habían transcurrido los años para Pau. Catalina tenía tantos argumentos para que Joan aceptase que este se pasó horas escuchándola. Parecía dispuesta a hablar todo lo que durante ese tiempo había callado. Lo primero que le recordó fue que su padre seguía en la cárcel mientras él se negaba a intentarlo de nuevo. Según ella, ¿qué era lo peor que podía pasar?, ¿que encontraran una solución a un problema? Si no había solución, él solo tenía que ir y tratar a Aitana como a una paciente más. Se suponía que le gustaba su trabajo y que quería ayudar a la gente, pues Aitana era una persona que necesitaba de su ayuda porque se encontraba en su habitación, aislada del resto del mundo por alguna razón, y él debía descubrir cuál era ese motivo.

    Joan la escuchó y aceptó con una condición: si Catalina decidía volver a hacer un voto de silencio en aquella casa, tendría que romperlo al menos una vez al día y durante una hora. Ese era el tiempo de sus sesiones y ella tendría que estar sentada en la butaca de su despacho.

    —Está bien —aceptó Catalina y añadió—: Pero la condición es para ambos. No fui yo quien empezó a jugar a las distancias emocionales. Tú también estás para que te traten.

    Tras aquel trato, aunque no volvieron a ser el Joan y la Catalina del principio, hicieron un nudo a la cuerda que les unía, la cual un día decidieron cortar. Volvían a tener una motivación cada uno y, aunque no era la misma, el objetivo sí era común.

37

Catalina Petrov

Al día siguiente, Joan tocó al timbre de la casa de enfrente. Silvia no le hizo esperar y le indicó que la siguiera. Recorrieron el pasillo uno detrás del otro hasta la habitación de Aitana, que estaba al fondo. Silvia abrió la puerta; a pesar de ser las once de la mañana el cuarto estaba en penumbras. La madre entró y él se quedó fuera, resguardado de la oscuridad. Silvia subió la persiana dejando que el sol se colase en el interior. Abrió la ventana de par en par intentando renovar el aire cargado y colocó la silla del escritorio cerca del cabecero de la cama. Todo lo hizo bajo la atenta mirada de Aitana, que seguía cada uno de sus movimientos desde el colchón, preguntándose a qué se debía esa inusual intromisión en su privacidad, qué pretendía.

    —¡Ya puedes pasar! —gritó Silvia intentando contener la emoción porque el psicólogo hubiera aceptado tratar a su hija en un entorno diferente al que estaba acostumbrado.

    Aitana se quedó perpleja cuando Joan, el psicólogo de la puerta de enfrente, hizo su aparición con un traje de tweed. Llevaba la cabeza rapada y lucía una pequeña perilla. Saludó a Aitana y se sentó. Pidió a Silvia que se marchara pero que, a su vez, dejara la puerta abierta. La sesión acababa de empezar.

    Joan se quedó mirando a Aitana, una bonita adolescente rubia de ojos azules. Estaba seguro de que en ese preciso momento ella no entendía nada de lo que sucedía a su alrededor.

    —¿Qué haces tú aquí? —le preguntó muy seria. No lo conocía de nada y, aun así, sabía todo lo que necesitaba de él. Le había visto en alguna ocasión entrando y saliendo por la puerta de su despacho y no necesitaba preguntarle a qué se dedicaba ya que era algo que se podía saber simplemente circulando por la calle, en la placa dorada que lo anunciaba en el patio. Además, para que nadie tuviera dudas ni se perdiera en el rellano, como si no se supieran los números, tenía otro cartel muy parecido al anterior al lado de la puerta de su casa. Un cartel bien iluminado para que las polillas de sus pacientes pudieran orientarse y acudieran a la luz.

    —Buenos días. Son las once, creo que ya es hora de levantarse.

    —¿A ti qué te importa a qué hora me levanto? —replicó poniendo una mueca de desprecio.

    Joan intuía que aquellas sesiones no iban a ser fáciles, normalmente sus pacientes acudían a su consulta por voluntad propia o tras acceder al deseo de algún amigo o familiar. Entraban por su propio pie y ellos mismos elegían cuándo querían que las sesiones se acabaran. Si él estaba en aquella habitación era porque la voluntad de Aitana era diferente. Antes de entrar ya dudaba de que la chica quisiera que él estuviera allí y, tras solo dos frases pronunciadas, le había dejado claro que no era bienvenido.

    —No te voy a mentir. No soy tu amigo y me da igual a qué hora te levantes o lo que hagas. Pero parece que hay alguien preocupado por ti y a ella sí le importa. ¿Sabes de quién te hablo?

    Aitana no contestó. Se dio media vuelta en la cama, dándole la espalda a Joan, y se tapó la cabeza con la sábana.

    Joan esperó a que pasara la hora, aceptando el silencio de Aitana. Tenía que asumir la nueva situación y eso no era algo fácil porque ella no la había buscado. Sabía que no se iba a presentar en su habitación y ella le iba a contar sus problemas a la primera de cambio, aquello no funcionaba así. Joan tenía que ganarse primero su confianza, que ella obtuviera la creencia de que él no era un enemigo, sino un aliado, y que ella cambiara su percepción sobre él le iba a costar más de una hora. Joan era incapaz de calcular cuánto tiempo se podía alargar el proceso hasta conseguir el primer objetivo, ya que las personas eran diferentes en cuanto a tiempos, a algunas les costaba más y a otras menos.

    Aitana no parecía ser de las que se dejaban dominar. Joan no quería juzgarla antes de tiempo porque no la conocía, pero Aitana hablaba, miraba y contestaba con prepotencia. Era muy fácil añadirla a la lista de niñas mimadas. Sin embargo, había algo más detrás: Aitana estaba en la edad de ser feliz, de vivir sin preocupaciones, de salir con los amigos y de disfrutar de la vida, pero, por el contrario, prefería esconderse bajo el edredón y darle la espalda a Joan y al mundo. ¿Qué se le pasa a alguien por la cabeza para decidir que no merece la pena levantarse de la cama? Aitana no vivía, sobrevivía, y Joan estaba dispuesto a intentar comprender y darle una ilusión en la que apoyarse. Esa chica tenía que ver algo que le llamara la atención fuera de esas cuatro paredes para que, al querer llegar hasta allí, decidiera derribarlas.

    Joan, que a la hora de la comida le contaba a Catalina las sesiones que tenía con Aitana, le encomendó a esta volver a centrarse en sus cualidades detectivescas y recopilar información sobre el pasado de la chica.

    Catalina, con su peluca roja para que en el futuro no se acordaran de ella, debía hablar con sus compañeros del colegio, buscar alguna persona que fuera amiga suya y pudiera saber alguna confidencia, saber si había tenido algún novio y averiguar a qué internado había ido y qué recuerdo tenían allí de ella. Joan y Catalina estaban seguros de que en el internado estaba el kit de la cuestión, pero querían ampliar información para contrastarla después. Todo esto lo tenía que hacer de forma discreta, haciéndose pasar por una periodista que estaba interesada en la familia. Sabía que muchos no hablarían con la prensa, sobre todo los adultos, pero argumentando que era para un artículo y que la identidad de los confidentes sería totalmente anónima, algunos sacarían a relucir los trapos sucios de Aitana, y era allí donde se acumulaba la mierda que ambos necesitaban saber.

    A la vez que Catalina hacía su trabajo, Joan ejercía el suyo. Aitana se había convertido en su máxima prioridad, pero seguía teniendo pacientes a los que atender. Había una gran diferencia entre ellos porque, mientras que a Aitana le dedicaba una hora diaria de lunes a sábado, al resto les pertenecía una hora semanal.

    Cada noche Catalina le contaba a Joan las novedades descubiertas. Con toda la información que había obtenido podía hacer una biografía de Aitana, pero la información que más le sorprendió fue la que descubrió un viernes por la mañana, cuando se desplazó hasta el centro escolar con régimen interno en el cual había constancia de que Aitana había estado cursando su último año de educación secundaria y donde había obtenido el título de la ESO.

    Ese viernes Catalina fue hasta el internado donde había estado estudiando Aitana antes de coger la depresión. Este se encontraba en La Canyada, una urbanización del término municipal de Paterna, y lo primero que hizo al llegar fue dar una vuelta por el exterior, comprobando que era un espacio cerrado al que no se podía acceder por otro lugar que no fuera la puerta principal, la cual estaba cerrada. Para entrar había que llamar al timbre y esperar que te abrieran. Lo hizo y aguardó, necesitaba información de dentro.

    —Buenos días —saludó con voz seca a la chica joven que estaba detrás del mostrador de secretaría. Utilizó el mismo tono que había usado Silvia con ella en su casa cuando fue a exigir la cita para Aitana—. Quería ver las instalaciones y solo puedo hacerlo en este momento. Tengo la agenda muy apretada porque estoy mirando varios centros más y debo decidirme por uno en los próximos días. Supongo que no será un inconveniente que los alumnos estén en clase mientras veo las instalaciones, así también puedo ver la dinámica del centro ya que, al fin y al cabo, es lo más importante.

    La secretaria, que se llamaba Maite y que era nueva, sonrió nerviosa. Aquel no era el procedimiento habitual. Le habían contado que normalmente hacían jornadas de puertas abiertas algunos fines de semana del año para que quien quisiera visitar el centro pudiera hacerlo sin molestar a los alumnos que allí estudiaban. Pero al llevar poco tiempo no sabía si se podían hacer excepciones y le preocupaba quién podía ser esa mujer y las consecuencias de decirle que no. Aunque cara al público el internado decía que todas las familias eran iguales, Maite sabía que no era cierto: las que hacían aportaciones extras de dinero tenían privilegios que los que solo pagaban las cuotas mensuales no disfrutaban. ¿Y si aquella mujer representaba a alguna familia muy importante y por no dejarla visitar las instalaciones en ese momento decidía llevarse su dinero a otro centro? Debía consultarlo.

    —Un momento, por favor—. Descolgó el teléfono e hizo una llamada al despacho del director. Este no se lo cogió. Maite sabía que el director estaba dentro y supuso que en ese momento no podía atenderla—. Debía decidir y le habían enseñado desde el primer día que empezó a trabajar allí, al principio de curso, que debía ser educada y complaciente. Si había muchas quejas sobre ella era probable que la despidieran—. Voy a buscar a alguien que pueda enseñarle las instalaciones. —Salió por la puerta que tenía detrás y subió los escalones hacia la primera planta.     

    Cuando la chica se alejó, Catalina se coló en el pasillo buscando la orla de los alumnos de cuarto de secundaria del curso anterior. La encontró a mitad de pasillo y comprobó los apellidos. No encontró el de Benavent y pensó que debía de tratarse de un error. Comprobó una a una las caras y las comparó con los nombres. Allí no estaba Aitana Benavent.

    Se sobresaltó al oír pasos avanzando por el pasillo. En realidad no estaba haciendo nada malo, pero del verdadero motivo por el cual estaba allí era una cuestión confidencial y temía que la descubrieran. Se relajó al ver aparecer por la esquina a un chico que vestía de uniforme. No era ningún crío, era de los alumnos más mayores del centro.

    —Perdona, ¿de qué curso eres? —le preguntó Catalina.

    —Tengo permiso del profesor de Filosofía para salir de clase —replicó mirándola a través de los cristales de sus gafas de pasta. Mantenía una distancia prudencial, descolocado porque aquella extraña le preguntara. No le sonaba que trabajara allí, sin embargo, le contestó para justificarse y curarse en castigos. Solo por si acaso.

    —No te preocupes, yo no soy parte docente del centro. Es que vengo buscando referencias de una chica que estudiaba el año pasado aquí, Aitana Benavent, porque quiere hacer prácticas en la redacción de una revista y claro, necesitamos saber mejor cuál es su perfil y compararlo con el resto de candidatas. Es una revista de actualidad y a las chicas les interesa ver cómo se trabaja desde dentro antes de elegir si eso es lo que quieren cursar. Pero claro, hay tantas chicas interesadas que tenemos que escoger —se inventó.

    —¿Qué nombre me has dicho? —preguntó el alumno, que estaba muy poco interesado en las prácticas de revistas de actualidad.

    —Aitana Benavent Benavent —dijo y amplió información—. Se sacó el graduado de la ESO el año pasado y este curso ya no está aquí. Se ha cambiado de centro para hacer Bachillerato.

    —Pues no, no me suena. Yo también estoy en primero de Bachillerato, por lo que el año pasado iba a mi curso, pero no me suena haber coincidido con ella ni en asignaturas obligatorias ni en optativas —le contó—. Lo siento pero no puedo seguir aquí parado. Tengo que recoger un material en secretaría y luego tengo que volver a clase de Filosofía. Si tardo mucho el profesor se va a enfadar.

    Catalina se colocó a su lado y fue caminando a su mismo paso.

    —Este parece un colegio muy exclusivo. ¿Suelen quedar plazas libres? —A Catalina no le cuadraba nada de lo estaba descubriendo. ¿Dónde se había metido Aitana durante todo el curso anterior?

    —Qué va, en este centro hay lista de espera para entrar. Creo que solamente un año quedó un hueco libre. —Se quedó pensativo—. Sí, el curso pasado. Hasta daba un poco de repelús ver aquel pupitre vacío. Pero ya te digo que es algo excepcional porque en este curso ya hay una chica que ha ocupado esa plaza.

    Catalina le dio las gracias al chico antes de que llegara a su destino. Allí ya estaban la secretaria y un profesor esperándola.

    —Estaba buscando el baño y me he perdido. —Se hizo la distraída—. Las instalaciones están muy mal señalizadas. He visto otros centros en los que es imposible perderse. Deberíais hacer algo al respecto. Menos mal que este chico tan majo me ha acompañado hasta aquí.

    —Muchas gracias por la observación —murmuró el hombre que la esperaba—. Maite lo tendrá en cuenta y pasará aviso, a ver qué se puede hacer para que nadie más se pierda. —Intentó complacerla—. Yo soy Amadeo, el profesor de Física, si me permite le enseñaré las instalaciones.

    Catalina, tras apartar los ojos del pelo alborotado del profesor, miró hacia los lados aguardando que le dijeran por dónde empezaría la visita.

    —Por aquí, sígame.

    Catalina anduvo junto a la bata blanca con el escudo del colegio que vestía el profesor. Amadeo, mientras le mostraba las diferentes instalaciones de las que disponía el centro escolar, le hablaba de forma amable y le explicaba todo lo que Catalina necesitaba saber sobre el plan de estudios que allí se impartía.

    A Catalina, entre aquellos lujos de la enseñanza privada como tener un teatro con capacidad para mil personas, su propia piscina, un campo de fútbol o un polideportivo, le vino a la memoria cuando a ella, en Bulgaria, le enseñaron las imágenes del centro de alto rendimiento en el que le prometieron que iba a estudiar y a entrenar. Algo parecido a aquello que le estaba mostrando era la vida que ella había deseado desde pequeña, ya a donde le habían prometido que iba a ir solo iba a encontrar a los mejores en el deporte y ser parte de aquel grupo selecto era lo único que ella había querido. Se preguntó si los que allí estudiaban tendrían la misma ilusión que tuvo ella antaño porque aunque pudiera resultar parecido, no era igual. Los lugares únicamente se disfrutan cuando son elegidos por uno mismo. ¿Querían los alumnos de ese centro pertenecer a ese selecto grupo que les habían impuesto o, por el contrario, preferían estar en cualquier otro lugar? 

    Catalina le preguntó al profesor de Física sobre sus alumnos.

    —Mis chicos y chicas son todos geniales —aseguró—. Estudian, se esfuerzan y le ponen ganas a todo lo que hacen. No sé quién disfruta más, si ellos de la asignatura gracias a mí o yo al enseñar gracias a ellos.

    A Catalina le resultó fingida aquella emoción, sus alumnos parecían eruditos del conocimiento. ¿No había ninguna oveja negra que se descarriara del rebaño? No se lo creía.

    —¿Y de entre esos alumnos tan estupendos se acuerda de Aitana Benavent? Estudiaba cuarto de la ESO el año pasado.

    El profesor se quedó pensativo.

    —Una chica rubia de ojos azules —quiso refrescarle la memoria.

    Amadeo negó.

    —Ahora mismo ese nombre no me suena, pero es que hay muchos alumnos en este centro y no me puedo acordar de todos —alegó para justificarse—. Yo creo que esa chica no iba a mi clase, puede que escogiera la línea dirigida a un bachillerato humanístico.

    Catalina insistió enseñándole una foto. Podía ser que a Amadeo no le sonara el nombre. Aunque los Benavent eran conocidos en Paterna, en La Canyada había un mayor volumen de familias a las que podían considerarse importantes y, justamente, en ese colegio en el que la cuota mensual rozaba los dos mil euros, Aitana Benavent podía pasar prácticamente desapercibida.

    —Perdona, no me has dicho cómo te llamas —murmuró incómodo.

    —María.

    —Bien, María. ¿Cuál es el verdadero motivo de tu visita? ¿A quién quieres matricular? Porque no creo que sea a tu hija —dijo refiriéndose a sus rasgos aniñados.     

    —Está bien, me has pillado. Soy periodista y he venido a investigar una eventualidad que se ha producido en este centro.

    El rostro de Amadeo mutó mostrando su lado más serio.

    —Entonces, tu visita y nuestra conversación han acabado.

    Catalina, al ver la reacción del profesor, que había dejado su amabilidad en la clase de música, la última instalación que habían visitado, supuso que ni alumnos ni profesores podían hablar de Aitana Benavent porque no la conocían e intuyó que aquella política de boca sellada que había adoptado el profesor, al saber que se estaba investigando un eventualidad, no era casual.

    Amadeo, que dio por completada su función, volvió a acompañarla a secretaría y le pidió que se sentara en la entrada, asegurándole que enseguida vendría alguien para atenderla. Se marchó y la dejó custodiada por la secretaria, que había recibido la orden directa de que no podía dejarla marchar.

    Catalina ignoró al profesor y permaneció de pie. Se acercó a la puerta de la entrada y, tras tirar un par de veces de la maneta, cercioró que estaba cerrada. Caminó de un lado a otro como una leona enjaulada. Poco después vio venir hacia ella a un hombre mayor, con el pelo canoso, la piel arrugada y que andaba algo desgarbado, y se quedó quieta como una estatua. Este le pidió que por favor le acompañara a un despacho. Los pies estáticos de Catalina hicieron caso a su cerebro, que no mandaba la orden de moverse. Por el contrario, giró sobre sus talones y corrió hacia secretaría. Se impulsó con las manos sobre el mostrador y estiró el brazo, dejando su cuerpo tumbado boca abajo sobre el resbaladizo mostrador. Maite reculó unos pasos por miedo de lo que pudiera hacerle esa loca. Catalina pulsó el interruptor blanco que había en la pared, el cual desbloqueaba la puerta de la entrada, y se empujó con las manos hacia atrás, giró en el aire y salió corriendo. A pesar del “por favor”, no pensaba ir al despacho de nadie. Ya había obtenido información suficiente como para saber que había gato encerrado en aquel internado porque Aitana Benavent no había estudiado allí.

    Desde la ventana del segundo piso, el director del internado, un hombre menudo con cejas muy pobladas y el ceño permanentemente fruncido, la vio escapar corriendo, sorteando los vehículos que circulaban por la carretera de dos carriles y que habían tenido que frenar en seco para no atropellarla. Pensó que era una pena que un coche no se la hubiera llevado por delante, así hubiera podido averiguar la verdadera identidad de aquella mujer porque estaba seguro de que ni se llamaba María ni era pelirroja. El director cogió el teléfono móvil y lo desbloqueó pulsando la almohadilla varios segundos. Buscó en la agenda y dejó el dedo apoyado en el botón de llamar. Si aquella periodista había estado preguntando por Aitana Benavent, su abuelo Antonio debía saberlo. Pero por otro lado, su acuerdo ya había expirado y ambos habían obtenido lo que querían. Antonio unas buenas notas sin necesidad de que Aitana acudiera al internado y el centro escolar una buena compensación económica que había ido a parar directamente a su cuenta personal en Suiza. El director salió de la agenda telefónica y bloqueó el móvil. Lo mejor que podía hacer era esperar, puede que haciendo una llamaba causara más revuelo que sin hacer nada. Al fin y al cabo, quién le garantizaba a él que aquella investigación iba a tener algún tipo de trascendencia. Si fuera así, él lo negaría todo y lo pondría en manos de sus abogados. De momento no era necesario que Antonio Benavent lo amenazara del mismo modo que hizo cuando quiso matricular a su nieta.

Catalina, que había acudido a la urbanización de La Canyada en metro, no quería cogerlo para volver a casa. Temía que la estuvieran buscando y no pensaba ponérselo fácil si la querían encontrar. Se quitó la peluca y se la guardó en el bolso, le dio la vuelta a la chaqueta para que cambiara de color y se quitó los zapatos. Aunque andar con tacones era algo que no le molestaba, sabía que sin ellos corría mucho más rápido. Finalmente se escondió entre dos coches, que habían aparcados a varias calles de distancia, y puso todos sus sentidos alertas para huir de nuevo en cualquier momento. Esperó a que la respiración se le normalizase y a que los latidos de su corazón volvieran a su frecuencia cardiaca normal. Sacó su Blackberry y, tras desbloquearlo, llamó a Joan.

    —Tienes que venir a recogerme —dijo susurrando—. Me da igual que estés en medio de una sesión —le replicó intentando no elevar la voz—. Yo estoy tirada entre dos coches y tú eliges qué es más importante, si el paciente o yo —soltó antes de colgarle.

    El pitido de un mensaje de texto hizo que diera un respingo. Silenció el móvil antes de leerlo.

    Dim dond stas.Pongo la call en GPS y voy.Lo q tard en llgar   

    Catalina se asomó y, tras comprobar que estaba sola, se acercó a la esquina de la calle donde estaba puesto el cartel azul con el nombre de esta. Sacó el móvil y escribió la dirección con todas las letras. Le daba igual si el operador del móvil le cobraba dos mensajes por pasar los caracteres máximos, no quería que hubiera ningún error. No iba a dejar que fuera una opción que Joan se equivocara al poner la dirección en el GPS, que este le llevara a otro lugar y que, por ello, tardara más tiempo en llegar que el que de por sí ya le iba a costar.

    Cuando vio pasar el Volkswagen Golf negro con las lunas tintadas de Joan se alegró muchísimo. Se levantó de entre los dos coches que la custodiaban y corrió hacia el vehículo, haciéndole señales con los brazos para que la viera por el espejo retrovisor. Nada más sentarse en el interior, apretó el botón que bloqueaba todas las puertas, sintiéndose segura.

    —¿Qué ha pasado? —preguntó Joan acelerando.

    Catalina se giró en el asiento y se quedó mirándole fijamente.

    —He descubierto que Aitana no estudió el curso pasado en el internado.

    Joan pegó un frenazo y Catalina, que no se había puesto el cinturón, se desestabilizó y chocó contra el salpicadero.

    —Pero ¿qué haces? ¡Ten cuidado que me vas a matar! —Se sentó bien y se abrochó el cinturón.

    —Lo siento, se me ha ido el pie —se disculpó y se centró en la carretera—. Dime qué has descubierto exactamente.

    Catalina le contó todo lo que había sucedido en el internado, incluso cómo se había sentido acorralada y había escapado.

    —No lo entiendo. Si los problemas de Aitana surgieron a partir de estar en ese lugar y, por el contrario, nunca estuvo allí. ¿Dónde estuvo durante ese tiempo que la dejó tan hecha polvo?  

    —Yo ya he hecho mi trabajo —murmuró Catalina—. Ahora te toca a ti hacer el tuyo.

38

Joan Álvarez

El sábado por la mañana Joan estaba sentado en la silla del escritorio junto a la cama de Aitana. Ella, como siempre, estaba tumbada sobre el colchón dándole la espalda con la cabeza tapada por el edredón. Joan era consciente, incluso antes de entrar, que esa era la posición en la cual la iba a encontrar, ya que era la misma de todos los días. Le desesperaba que el bulto de la cama fuera lo que debía tratar porque parecía que las sesiones, en vez de ser con una persona, eran con un objeto. Lo que Joan no sabía era que Aitana permanecía en esa posición porque quería dormirse para siempre, esperando que al despertar su pasado fuera otro. De no ser así no quería volver a abrir los ojos nunca más. Ella no necesitaba saber nada de él y esa era la forma que tenía de demostrárselo día tras día. Ignorándole por completo.

    Catalina había avanzado mucho en conocer acerca del pasado de Aitana: preguntando a su antiguo círculo cercano y haciendo la visita al internado de La Canyada. Por el contrario, Joan, que compartía sesiones con ella a diario durante una hora, no había avanzado nada. Las sesiones con Aitana le recordaban en cierto modo a las que había tenido con su padre en la cárcel, ya que ambos coincidían en que la mejor forma de que este se diera por vencido era el perpetuo silencio. Aitana callaba sin aportar nada. Y si Joan algo había aprendido en esos últimos años de consultas era que resultaba prácticamente imposible ayudar a alguien que no estuviera dispuesto a colaborar. Por mucho que él insistiera en entablar una conversación, las palabras chocaban una y otra vez contra un muro firmemente construido. No obstante, Joan también había descubierto que aquellos duros muros estaban hechos de ladrillos y cemento, y que podían tener pequeños huecos entre ellos que él debía agrandar, aunque para ello tuviera que golpear en el punto exacto de la fisura y no era nada fácil encontrarlo. Pero por difícil que pareciera, si no abandonaba, en cualquier momento había alguna posibilidad de lograrlo.

    —Aitana, hay una cosa que he descubierto y que no entiendo —dijo con voz serena a la cabeza rubia que se ocultaba bajo el edredón rosa—. ¿Dónde estuviste el curso pasado? Porque según me han contado no fue en ningún internado. Nadie se acuerda de ti en ese sitio y por lo tanto has mentido a tus padres. Bueno, más bien ha sido tu abuelo quien les ha mentido, ya que fue él quien dijo que te llevó allí. Yo no puedo hacer mi trabajo si intento hablar con alguien que está rodeada de un mar de mentiras. Así que creo que debería hablar con Antonio de este asunto para saber dónde te llevó en realidad porque estoy seguro de que es ahí donde se encuentra el origen de tu problema.

    La respiración de Aitana se agitó y se hizo audible. La tensión se acumuló bajo las sábanas. Joan sabía que había tocado su fibra sensible y se levantó de la silla haciendo todo el ruido posible.

    —Ya que tú no quieres hablar conmigo, tendré que hablar con él. Es la única forma que encuentro de poder ayudarte. —Se dirigió a la puerta con pasos sonoros.

    —No lo hagas —dijo todavía oculta con voz quebradiza.

    Joan se quedó quieto, se dio media vuelta y vio como la chica emergía de debajo del edredón, incorporándose en la cama. Tenía el pelo enmarañado y los ojos asustadizos.

    —¿Por qué no? —le preguntó sosteniéndole la mirada. Quería saber la verdad, no le valía nada más.

    Aitana se calló de nuevo y comenzó a sollozar. Una lágrima le mojó la cara al cerrar los ojos. La tensión acumulada y los malos recuerdos volvieron a su mente en forma de amenaza. ¿Qué pasaría si su abuelo pensaba que ella se lo había contado a alguien? Que se vengaría haciéndoles daño a sus padres, eso es lo que le había dicho y ella le creía porque sabía de lo que era capaz. Aitana no quería ser el motivo de sufrimiento de otros, por eso ella no quería hablar y tampoco Joan debía mencionarle nada a su abuelo sobre el internado.

    De repente, Aitana abrió los ojos y vio a Joan junto a la puerta, extendiendo el brazo hacia el pomo. Sintió pánico y, tras quitarse el edredón de encima, salió de la cama y corrió hacia él. Sus pies descalzos atravesaron rápidamente la habitación y sus brazos se abrieron abrazando a Joan por detrás, apretándole tan fuerte que apenas pudo moverse.   

    —Si de verdad quieres ayudarme no hables con Antonio —balbuceó.

    Joan se quedó quieto, no intentó librarse de ella. La notaba contener el llanto, queriendo ahogar los ruidos que ascendían por su garganta. Su cuerpo caliente, agarrado al suyo con vehemencia, le transmitía el miedo que sentía al pensar que él pudiera hacer algo así. No sabía a dónde había ido la chica en aquel último año ni qué le habían hecho durante ese tiempo, pero ahora comprendía que Antonio tenía algo que ver en todo aquello y, fuera lo que fuese, nadie debía sentir terror ante la figura de su abuelo.

    —Está bien, pero nuestra cita de mañana será en mi casa —murmuró Joan y notó como los brazos de Aitana cedían un poco—. Ahora que he conseguido sacarte de la cama no creas que te voy a volver a dejar entrar.

    Aitana, cuyos pensamientos se habían centrado en otra cuestión, dejó de llorar.

    —Entonces…

    —No tienes de qué preocuparte, ¿vale? —la interrumpió girando sobre sí mismo. Aitana, cuyos brazos habían caído a ambos lados de su cuerpo, permanecía inmóvil, escuchando—. No voy a hablar ni con tu abuelo ni con tu madre ni con nadie de tu familia sobre tu pasado. Aquí solo estamos tú y yo —murmuró intentando que se tranquilizara—. Y es probable que tu madre esté escuchando al final del pasillo —dijo sin alzar la voz—. Por eso te quiero el lunes a las once en mi casa, para alejarnos de oídos indiscretos. Vivo enfrente, no hay pérdida. ¿Te parece bien? —Esperó a que asintiera—. Hasta mañana. —Le tocó la mejilla que seguía húmeda y se la secó—. No dejes que esos ojos tan bonitos hagan esas lágrimas tan feas porque Aitana, pasara lo que pasara con tu abuelo, no fue culpa tuya. No lo olvides, no fue culpa tuya —repitió cada una de las cuatro palabras muy lentamente para que Aitana las recordara—. Y cada vez que esos pensamientos se metan en tu cabeza sácalos diciéndoles que no fue culpa tuya porque no lo fue. 

    La dejó en su habitación, pensando, y se dirigió a la puerta de salida.

    —¿Ya te vas? —le abordó Silvia cuando Joan estaba a punto de marcharse poniéndose delante de él—. No ha pasado una hora.

    Joan miró su reloj de muñeca, un Casio negro que le indicaba la fecha y la hora.

    —Tienes razón, hoy no he cumplido con el tiempo establecido así que no hace falta que me pagues la sesión —afirmó sin importarle el tema económico—. A partir del lunes las sesiones serán en mi casa y ya no hará falta que me pagues el desplazamiento. Buenos días —finalizó antes de abrir la puerta, cruzar el rellano y meter la llave de su casa.

    —¿En serio? ¿Ha habido progresos? —le preguntó Silvia cuando este estaba a punto de cerrar.

    Joan no lo sabía, cabía la posibilidad de que Aitana no se presentara a su siguiente sesión, aunque esperaba que no fuera el caso y pudiera contestar con una afirmación a la pregunta de su madre.

    —No lo sé, el lunes se verá.

    Joan cerró la puerta de su casa y Catalina, al escucharlo entrar, no tardó en salir de su habitación.

    —¿Qué haces aquí tan pronto? ¿Qué ha pasado? —preguntó con preocupación—. No me digas que te han echado…

    —No, no me han echado. Creo que la sesión de hoy con Aitana ha ido bastante bien y el lunes a las once será ella quien venga aquí.

    —¿Qué ha pasado? —Catalina estaba hecha un amasijo de nervios, quería saber más.

    Ante aquella cuestión, a Joan la promesa que le había hecho a Aitana le martilleó las sienes “No tienes de qué preocuparte, ¿vale?”. “Aquí solo estamos tú y yo”. Catalina, a pesar de formar parte del plan, nada tenía que ver con aquel tú y yo. Joan no quería faltar a su palabra tan pronto, además, tampoco tenía mucha información que aportar.

    —Creo que estoy muy cerca de encontrar el problema de Aitana, aunque necesito algo más de tiempo. De momento he encontrado una fisura en su muro, pero necesito hacerla más grande para derribarlo.

    —¿De qué muro hablas? ¿Por qué las sesiones van a ser en nuestro piso? ¿No ves que así nos cierras la puerta de su casa, a la cual nos había costado mucho entrar?

    —Ya sabemos suficiente sobre Aitana, ahora necesitamos saber más sobre el resto de la familia y Aitana es el eslabón más débil de la cadena. Créeme cuando te digo que sé lo que hago y que en esa casa, tan cerca de su madre, Aitana es mucho más fuerte que aquí. La voy a sacar de su entorno y me la voy a llevar a mi terreno. Así que tú sigue haciendo tu trabajo que yo, si me dejas, seguiré haciendo el mío —le explicó.

    —Está bien —musitó entendiendo qué pretendía Joan—. Ojalá ella nos dé lo que necesitamos.

El lunes Joan inició su sesión con Aitana. No quería empezar ahondando en sus problemas y que ella se sintiera abrumada y saliera despavorida. Lo que Joan pretendía era que se sintiera cómoda en aquel despacho y, sobre todo, que se sintiera a gusto con él. Las trivialidades siempre solían funcionar, pero Aitana no puso de su parte. Aquella primera sesión se la pasó sentada mirando a su alrededor, observando cada detalle de la habitación en silencio. Joan no las tenía todas consigo y dudó de si al día siguiente volvería. El martes Aitana fue puntual y para Joan aquello fue otro logro, ya solo faltaba que hablara.

    —Aitana, si te pasas toda la cita en silencio no vamos a avanzar. ¿De verdad no quieres decir nada?

    Ella negó.

    A Joan se le pasó por la cabeza amenazarla de nuevo para que hablara, pero enseguida lo descartó, el miedo no era su forma de proceder porque no era lo que quería obtener de ella.

    —Está bien, entonces hablaré yo. Supongo que algún día te cansarás de permanecer callada y si no, pues me mentalizaré de que eres una chica muda. —Se encogió de hombros, aceptando su silencio—. Aunque no abras la boca, siempre es más gratificante tratar con una persona que con un  bulto que se esconde en la cama. Estoy seguro de que soy el chico que más tiempo ha pasado en tu habitación.

    Aitana sonrió al recordar que hubo una época que le interesaban los chicos. Ya no.

    Joan hablaba mientras Aitana escuchaba. Él se fijaba en las caras que ella ponía para saber si seguir abordando las conversaciones por ahí o era preferible cambiar de tema. La veía esbozar ligeras sonrisas cuando algo le hacía gracia, fruncir el ceño cuando algo le disgustaba, cerrar los ojos cuando se sumía en sus pensamientos y ponerlos en blanco cuando él gastaba alguna broma sobre sí mismo.

    —Bueno, hasta la cita de mañana —dijo Joan un sábado sin pensar y Aitana se fue a su casa sumergida en aquella frase.

    El domingo por la mañana Aitana se presentó en casa de Joan puntual, igual que siempre. Catalina no estaba porque se había ido al centro penitenciario a visitar a su marido, y Joan, cuya rutina había cambiado, abrió la puerta en pijama y se quedó descolocado al verla.

    —¿Qué haces aquí?

    —Vengo a nuestra cita de hoy —rompió su silencio.

    —Pero hoy es domingo… —dijo Joan sin entender.

    Aitana se dio media vuelta dispuesta a volver a casa. Estaba claro que Joan, que ese día no se había apurado la barba de alrededor de la perilla, no la aguardaba.

    —No, espera, no te vayas. Venga pasa. —Abrió la puerta de par en par y le enseñó la mejor de sus sonrisas—. Sé bienvenida.

    Aitana, ignorando las tonterías del psicólogo, fue a su despacho y se sentó en su butaca habitual. Él, sin cambiarse, cogió la libreta que pertenecía a sus sesiones con Aitana y se sentó en la suya.

    —Bueno, quiero que sepas que la cita de hoy no es gratis. Los festivos cobro más y me tendrás que pagar con tus palabras, que sé de primera mano que son algo muy exclusivo y lo exclusivo se paga caro, como mis sesiones.

    —¿Qué quieres saber?

    —¿Sabe tu madre que estás aquí? —Fue lo primero que preguntó.

    Aitana soltó una sonora carcajada.

    —Vaya, así que eso es lo que te preocupa, mi madre.

    —Me da un poco de… respeto. —No pensaba decir la palabra miedo.

    —Haces bien en respetarla, aunque luego no tiene tan malas pulgas como aparenta —le dijo intentando restarle peso a la figura de su madre—. No sabe que estoy aquí. Como todos los domingos, ella está de camino a la iglesia de San Pedro. Le gusta llegar antes que el resto de los fieles a la misa de las doce para poder hablar a solas con el Cristo de la Fe.

    —¿Sois practicantes? —quiso saber Joan.

    —Mi madre sí. Dice que Jesús le ha dado mucho y que hace tiempo le hizo la promesa de visitarlo todas las semanas.

    —¿Y tú?

    —Yo dejé de creer.

    —¿No crees en Dios?

    —No creo en las personas.

    Joan quería preguntarle que si no creía en las personas, ¿qué hacía allí? No obstante prefirió no decir nada por si Aitana se hacía la misma pregunta que él y decidía levantarse e irse.

    —Bueno, no todo el mundo es malo, es solo que resulta complicado encontrar a personas que no te hagan daño porque la gente es egoísta y solo piensa en sí misma.

    —¿Tú eres egoísta?

    Joan dudó. ¿Qué podía contestar a aquello? Él, que estaba tratando a Aitana para encontrar sus trapos sucios y con el único fin de acabar con su tío. Podía mentirle, sí, pero ¿para qué serviría? ¿Para que confiara en él como había hecho con el resto de personas y terminar fallándola?

    —Sí, lo soy —balbuceó. No supo por qué pero no quiso jugar con ella al juego de las mentiras.

    Aitana se levantó de la butaca y se fue, dejando a Joan solo con su libreta en blanco y con sus pensamientos en negro.

    Joan salió del despacho y, tras comprobar que Aitana se había marchado, se fue a su habitación. Se cambió el pijama por ropa deportiva y se enfundó las zapatillas de correr. Necesitaba quemar energía. Encendió el mp3 para que la música le hiciera compañía. Al salir se agachó y se guardó las llaves de casa en el calcetín para que no resonasen durante el trayecto. Se dirigió a la avenida de Pérez Galdós rodeando por la calle del actor Antonio Ferrandis, el hombre que interpretaba a Chanquete en Verano azul y que nació en la Villa, y se apoyó en los respiraderos blancos de las cuevas para estirar los músculos. Salió al trote calle abajo hasta llegar al paso a nivel del metro, siguió corriendo por la calle paralela a las vías, Joan Baptista de La Salle, y siguió rodeando el pueblo por la calle Valencia. Cruzó la carretera y continuó con el ritmo acelerado por alrededor de los cuarteles, adelantando a las personas que paseaban haciendo la ruta del colesterol hasta que, en el punto en el cual habitualmente giraba a la izquierda para regresar a casa, torció a la derecha, atravesando el parque de Alborgí para finalmente cruzar la rotonda por debajo del puente, directo al cementerio.

    Hacía tiempo que Joan no visitaba la tumba de su madre. Se quitó los auriculares al entrar en camposanto y caminó junto a los nichos decorados con flores de plástico, buscando la lápida que anunciaba dónde descansaban los restos mortales de Olivia Pastor. Miró a su alrededor intentando recordar el camino a seguir, sabía que la sepultura estaba en la parte de abajo, tras una piedra de granito gris oscuro. Cuando al fin la divisó, se acercó, se arrodilló sobre el duro suelo y sopló sobre el polvo que se acumulaba encima del Cristo de acero. Miró la fotografía de su madre y al ver su imagen sonriente en el papel, sus ojos se tornaron vidriosos. Leyó el epitafio que honraba su recuerdo y ponía: Ese día piensa en mí. Joan sonrió porque sabía que esas palabras eran el título de una canción de Los Suaves y su madre las había elegido en vida por toda la letra que tenía detrás. Sin embargo, él no quería hacerle caso a la letra, no quería callar y sí quería llorar. Y su madre, aun habiendo escogido su camino, no había elegido su final y era injusto que hubiera muerto así.

    Se sentó sobre el suelo y apoyó la espalda en la lápida.

    —¿Qué puedo hacer, mamá? Tú siempre me has ayudado y me has aconsejado cuando tenía dudas, pero ahora ya no estás para guiarme. Me siento perdido, dando tumbos de un lado a otro sin saber qué es lo correcto. Tú estás aquí, en este cementerio y no vas a volver. Papá está en la cárcel y no creo que vaya a salir nunca de ahí porque no tengo forma de demostrar que él no te mató. Y también está Catalina, que parece quererte más que yo porque piensa en vengar tu muerte a todas horas. Y ahora está Aitana, una chica sin ilusión por nada que ha hecho que sea consciente de lo mala persona que soy. ¿Soy un egoísta por querer que el nombre de papá se limpie cuando él mismo lo ha manchado? ¿Por no importarme llevármelo todo a mi paso con un único objetivo? Han pasado más de cinco años y yo solo quería respuestas. Ya las tengo y, desde entonces, Catalina me atribuye una responsabilidad que no sé si puedo asumir. No puedo decirle que no, ella lo ha hecho todo para darme la vida que ahora mismo llevo, que aunque no sea la que quería en un principio, es muy cómoda. Pero haga lo que haga tú no vas a volver y papá… su vida ya está arruinada. Soy un mierda, mamá, Catalina tiene más cojones que yo, que a la primera de cambio pienso en abandonar y dejarla tirada. ¿Qué hago? No sé qué hacer. ¿Y si me mandas una señal como las que salen en las películas y respondes a mis dudas? Una señora mayor que me diga qué camino escoger y que justo después desaparezca como por arte de magia. —Miró hacia los lados—. Por ejemplo esa del fondo me vale, la de negro que le está cambiando las flores a esa tumba.

    Joan apartó la vista de la mujer mayor y la dejó a solas con sus pensamientos. Sabía que no iba a haber ningún fenómeno paranormal que le ayudara. Se colocó uno de los cascos y le resultó gratificante que sonaran Los Suaves. “Cómo se puede soportar el sol cuando regresa de su destierro, destrozando la noche y el sueño, destrozando la niebla y el viento. Ese viento que pasa las hojas del libro en el que está escrito nuestro destino. No tengas afanes, amigo, pues el día que nos llega los ataré a todos al abismo que viaja conmigo. Cómo es posible que el mundo sea esto. Cómo es posible que nadie te cuente y te diga, que son los sueños los que soportan la vida. Que no se puede seguir viviendo sin ellos. Y se van y se van y se van. ¿Qué hacer cuando los sueños se van? Llevo un montón de años muerto sin darme cuenta. Nunca supe la diferencia entre el infierno y el cielo, en el pecado encontré el castigo y la penitencia. Ahora busco el sueño desde que me despierto. Fui aprendiendo que no se muere de golpe, que son los sentidos los que se van uno detrás de otro. Te juro por lo que me queda que lo que te cuento es cierto, que todo el daño que pude hacer fue casi siempre sin querer”.

    Una ráfaga de aire pasó entre los huecos de su cuerpo y en el viento que se alejaba encontró aquella señal que buscaba.

    —Gracias mamá por guiarme incluso cuando no estás. ¿Qué haría yo sin ti? —Le dio un beso a la fotografía y se marchó corriendo. Tenía que pasar por casa antes de comprar el pan para la comida con Catalina.

39

Joan Álvarez

Joan, tras aquella visita al cementerio en la que había conversado con su madre, decidió empezar a jugar a dos bandas. Si algo tenían las letras de las canciones era que cada uno las interpretaba de forma diferente y Joan entendió que la primera parte “Cómo se puede soportar el sol cuando regresa de su destierro, destrozando la noche y el sueño, destrozando la niebla y el viento. Ese viento que pasa las hojas del libro en el que está escrito nuestro destino.”, se atribuía al asesinato de su madre. Miquel Castell era el sol y Joan se preguntaba cómo podía soportarlo tras haberle destrozado la vida, dejándole sin madre y  arruinando la vida de su padre.

    La segunda parte “No tengas afanes, amigo, pues el día que nos llega los ataré a todos al abismo que viaja conmigo.”, le decía que dejara de lado el deseo de vengarse, que realmente aquel deseo que movía su vida no tenía sentido.

    A las preguntas “Cómo es posible que el mundo sea esto. Cómo es posible que nadie te cuente y te diga que son los sueños los que soportan la vida. Que no se puede seguir viviendo sin ellos. Y se van y se van y se van. ¿Qué hacer cuando los sueños se van?, le daban a entender que la vida era una mierda, pero que con sueños se podía seguir adelante porque estos eran el único motivo para continuar. Joan, tras aquellas palabras, decidió empezar a jugar a dos bandas porque no quería que ninguna de las dos chicas dejara de soñar.

    Y la última parte “Llevo un montón de años muerto sin darme cuenta. Nunca supe la diferencia entre el infierno y el cielo, en el pecado encontré el castigo y la penitencia. Ahora busco el sueño desde que me despierto. Fui aprendiendo que no se muere de golpe, que son los sentidos los que se van uno detrás de otro. Te juro por lo que me queda que lo que te cuento es cierto, que todo el daño que pude hacer, fue casi siempre sin querer”. Era él. Muerto en vida, buscando venganza sin importarle hacer daño a gente inocente para llevar a cabo aquello a lo que otros se habían empeñado en llamarlo justicia.

    Y aunque no quería seguir hacia delante con sus afanes, tampoco quería que Catalina supiera que había renunciado a estos porque la venganza de hacer justicia era el único sueño que le quedaba a ella. Así que Joan, de lunes a sábado, siguió con sus sesiones de una hora con Aitana, ya que aquellas citas eran el motivo por el cual la chica se levantaba de la cama, se vestía y salía de casa. Y por la noche le contaba a Catalina sus progresos, tanto con Aitana como con el resto de pacientes, haciéndola participe de las terapias.

    El domingo siguiente a la primera vez que Aitana trastocó sus planes festivos, fue Joan quien llamó al timbre de su casa a las once menos cinco minutos, temiendo que esta decidiera no presentarse en la suya. El sábado Joan dijo en voz alta y clara la frase que había llevado a Aitana a su casa el domingo anterior, “Bueno, hasta la cita de mañana”, pero cuando esta se fue no le quedó claro si la interpretaría tal y como él había pretendido. Joan estuvo un rato dándole vueltas hasta que decidió no pensar más en ello. Le apetecía verla e iría a su casa, no había ningún motivo para no hacerlo.

    Aquella mañana había sido previsor y había madrugado para comprar el pan. No sabía cómo iban a suceder los hechos y no quería dejarlo para última hora. Sabía que Aitana estaría sola porque según ella misma le había contado, su madre los domingos asistía a misa. Temía que su padre pudiera estar en casa y, por ello, llevaba preparada alguna excusa por si era Jose quien le abría la puerta.

    Tocó al timbre y esperó a ver quién aparecía al otro lado.

    —Buenos días. ¿Qué haces aquí? —preguntó Aitana sorprendida. Lo miró de arriba abajo. Joan vestía con vaqueros negros y suéter blanco, un toque informal que estaba alejado del look de psicólogo con traje al que estaba acostumbrada a encontrárselo en su gabinete—. Veo que hoy no vas en pijama, me alegra saber que ese atuendo no es una moda dominguera —dijo haciendo referencia a cómo iba vestido el domingo anterior.

    —Y yo veo que tú te has peinado —soltó.

    Catalina levantó las cejas. No entendía a qué se refería Joan.

    —No como la primera vez que te vi emergiendo de las sábanas —le aclaró—. Parece ser que a los dos nos han pillado descolocados en algún momento.

    —Eso tampoco es malo, ¿no? —preguntó Aitana pasándose los dedos entre el cabello.

    —Para nada. Si nos vemos en nuestros peores momentos, luego todo lo visible tiene que ir a mejor, ¿no? —comentó y siguió hablando sin darle tiempo a pensar—. He venido porque no tenía claro si ibas a venir a la cita de hoy.

    Aitana miró el antiguo y pesado reloj dorado que reposaba sobre el mueble de la entrada.

    —Qué puntualidad. No me has dado ni los cinco minutos de cortesía habituales por llegar tarde.

    Un reloj de pared resonó en el interior de la casa dando las once campanadas y ambos se quedaron callados escuchándolas.

    —Bueno, la cita acaba de empezar. ¿Qué te apetece hacer?

    Aitana abrió los ojos como platos.

    —¿Una cita, cita? ¿Tú y yo? —señaló con el dedo.

    Joan negó con la cabeza. No sabía en qué estaba pensando. ¿Qué hacía él allí con una menor de edad y a qué estaba jugando?, ¿a ser su amigo o a seducirla? No se le ocurrió ninguna de sus frases ingeniosas para salir airoso de aquella situación y se dio media vuelta avergonzado, al menos no tendría que andar demasiado hasta que una puerta pusiera una barrera a ese malentendido.

    —No salgo con personas egoístas.

    Joan se paró en seco y se quedó mirando la puerta de entrada de su casa. Aquel hogar que no le pertenecía.

    —¿Ni siquiera sin saber por qué lo son?

    Joan se dio media vuelta y vio a Aitana abriéndole las puertas de su casa de par en par. Sabía lo que quería a cambio de aquel gesto, que él le abriera las puertas de su corazón y entenderle. A aquella chica no le valía una fachada bonita, no quería palabras zalameras ni regalos ostentosos. Quería la verdad. Entender a quien tuviera delante suya y puede que así, confiar en alguien lo suficiente como para no volver a evadirse del mundo metiéndose en la cama y sin querer salir de su cuarto.

    —Si quieres que yo confíe en ti —empezó a decir Joan.

    —Tú debes confiar en mí —terminó la frase Aitana.

    Asintieron, estaban de acuerdo.

    Empezaron a hablar todos los días durante una hora, como lo hacen los amigos que se están conociendo. ¿Cuál es tu color favorito? ¿Qué música te gusta? ¿Qué películas sueles ver? Aunque su lugar de reunión siempre era el mismo y a la misma hora, dejaron de ser psicólogo y paciente y pasaron a ser dos personas que buscaban una amistad.

    Se enseñaban sus preferencias para que el otro supiese de lo que estaban hablando en cuanto a gustos se refería. Nueve años de diferencia en edad daba para bastante. Él se había criado en los ochenta y ella en los noventa. Épocas diferentes y estilos de vida distintos habían marcado el paso de sus años y no coincidían en preferencias.

    Joan y Aitana se fueron conociendo poco a poco, una hora exacta de reloj era lo que duraban sus citas y medir el tiempo provocaba que las películas que veían en el despacho de Joan se visualizaran en dos sesiones, a veces incluso tres. Con el paso de los meses empezaron a cansarse de que el minutero marcara el tiempo que podían estar juntos, el cual cada vez les sabía a menos. Por ello empezaron a verse fuera del edificio en el que vivían, a escondidas en horas intempestivas.

    Cuando Catalina le preguntaba directamente sobre Aitana, Joan le contaba que estaban avanzando mucho y que solo era cuestión de tiempo sonsacarle información sobre su familia, seguro que encontraba pronto algo que les llevara hasta Miquel y podrían trabajar con ese nuevo dato. Lo que Joan no le decía era que además de la hora de sesión que Silvia le pagaba a diario, se veía con Aitana fuera de los horarios estipulados, eso era algo que prefería guardarse para sí mismo porque sabía que Catalina no lo entendería. Para justificar sus salidas nocturnas simplemente le contó que estaba conociendo a alguien. Prefería inventarse una coartada a que Catalina indagara en su vida privada y descubriera la verdad. Le prometió que aquella chica que estaba conociendo, y esas salidas a las que no estaba acostumbrada, no interferirían en su plan. Lo que no le dijo fue que eso era porque el plan que ambos tenían, para él hacía mucho tiempo que se había ido al garete. Catalina no preguntó más, si ella tenía los domingos por la mañana para consumar su matrimonio, Joan tenía derecho a salir un par de noches por semana a divertirse con una chica.

    Aitana tampoco le contaba a sus padres a dónde iba ni con quién, sin embargo, estos, estaban contentos por el simple hecho de ver a su hija salir de casa y sonreír porque eso era sinónimo de que la niña estaba progresando.

    Aitana se sentaba en el coche de Joan y este cada vez conducía hasta un lugar diferente. Su lugar favorito era el lago de la Albufera, aunque intentaban no ir dos veces seguidas al mismo sitio. Cuando el motor se apagaba, Joan y Aitana hablaban sobre la vida bajo el cielo salpicado por estrellas. Se contaban cualquier cosa, uno junto al otro, hasta que los episodios cotidianos dejaron de ser novedad y tuvieron que adentrarse en terreno fangoso. Sacaron las sombras a relucir y el pasado, que tanto habían intentado ocultarse y habían pospuesto conversación tras conversación, se hizo presente al llegar el invierno.

    Con el parque natural de la Albufera de fondo, pero sin poder ver más allá de los cristales por el vaho que se producía al contraste de temperaturas entre el interior del coche y el exterior, empezaron a hablar. Les llevó toda la noche contar el peor episodio de sus vidas. A Joan se le quebró la voz al hablar de su madre. Se lo contó absolutamente todo a Aitana: la noche del asesinato, la confesión de su padre y la verdad. Le habló de su tío Miquel y de las sospechas que tenía sobre su autoría y participación en el crimen. Aitana creyó cada una de sus palabras y comprendió que Joan tuviera sed de venganza, un ansia que en ella no había despertado por el miedo a las consecuencias. Lloró al relatar las torturas de su abuelo. Un nudo tenso ataba cada una de sus palabras porque lo dicho ya no se podía borrar. Pudieron hablar sobre lo que sucedió pero era imposible relatar cómo se sintieron. Ambos terminaron temblando, sabiendo que la humedad no tenía la culpa de que el frío les hubiera calado hasta los huesos. Al finalizar, los dos se quedaron callados, un poco más liberados por haberse sincerado y, por esa misma razón, un poco más atados a la persona que estaba a su lado, intentado asumir quiénes eran ellos mismos y quién era la persona con la que se habían confesado.

    Aitana se incorporó en el asiento del copiloto y escribió la palabra EGOISTA en mayúsculas en su lado del parabrisas, subrayándola bajo la atenta mirada de Joan.

    —Escribe tú algo —le pidió.

    Joan se quedó pensativo, mirando aquellos ojos azules que le irradiaban tranquilidad y confort. Con ella al lado no le hacía falta playa paradisiaca porque en aquel azul de su mirada estaban todas las aguas cristalinas que necesitaba. Prefería ver aquellas pecas que le salpicaban la nariz que las constelaciones que brillaban en el cielo.

    FUERTE

    Aitana borró con la palma de la mano la palabra egoísta.

    —Éramos dos personas egoístas que se han vuelto fuertes —dijo.

    Joan borró la palabra fuerte.

    —O puede que fuéramos dos personas que creían ser fuertes y, en realidad, eran egoístas.

    —¿Y qué somos ahora?

    —Todo o nada. Lo que nosotros queramos ser.

    —Yo prefiero ser nada, es mucho menos agobiante.

    —Pues para mí, de un tiempo a esta parte, te has convertido en todo. Pero cada uno es libre de elegir lo que quiere ser sin poder condicionar lo que es para los demás.

    Aitana esbozó una ligera sonrisa.

    —¿Es ahora cuando toca que nos besemos? —preguntó.

    —Según las películas esas insufribles que te gustan, sí. Ahora es cuando nos besamos y nos amamos y somos felices para siempre y la gente aplaude y se emociona y todo eso que yo no entiendo porque esas películas me parecen un…

    Aitana le besó haciéndole callar. Puede que no fueran felices para siempre pero durante ese momento estaba claro que ambos lo eran. Dejaron sus angustias al otro lado del cristal, observándoles detenidamente a través de las marcas que sus manos habían dejado en el parabrisas, hasta que las hicieron desaparecer cuando volvieron a empañar los cristales del coche con respiraciones agitadas. Aquella noche no había cabida para nada más porque solo había sitio para ellos dos en aquel coche.

40

Aitana Benavent

Tras aquella noche que marcó un punto y aparte en su relación, Aitana y Joan vieron el amanecer en el humedal costero de la Albufera, sentados en el saliente de madera que había sobre el agua y tapados con una manta para no coger frío. Aitana estaba sentada delante de Joan, en el hueco que había entre sus piernas al abrirse, con sus brazos rodeándole la cintura y su respiración calentándole la nuca. Ya no eran solo amigos, que también, eran algo más. Porque juntos se sentían tranquilos y a la vez eufóricos, podían reír y también llorar, y esa distancia que mantenían por reparo, aquella noche se acortó. 

    El mayor problema de esa relación era la edad de Aitana. A pesar de que le quedaban apenas tres meses para cumplir la mayoría de edad, hasta ese día lo que Joan y ella hacían, que era tener relaciones consentidas, se consideraba delito. Y si algo no podía permitir Joan es que le investigaran, por ello y muy a su pesar, sus salidas nocturnas se acabaron. Cuando su historia se volvió oficial, por miedo a la justicia tuvieron que dar un paso atrás y esperar, aunque sus esperas fueron muy diferentes. Echaron el pestillo durante sus sesiones habituales para no tener visitas inesperadas y empezaron a conocerse de un modo más íntimo.

    Y entre conversaciones con temática triste y sesiones con final feliz, llegó el decimoctavo cumpleaños de Aitana. Siempre le habían dicho que aquella edad marcaría una diferencia en su vida, lo que nunca pudo imaginar era que ese hito tendría un nombre propio: Joan. Le daba igual si tras soplar las velas podía votar o ir a la cárcel. Lo que ella quería era gritarle al asqueroso mundo en el que vivía que quería a Joan y que no pensaba esconder su relación nunca más. Y como para Aitana una gran parte de su mundo se resumía a su familia, se lo contó a la persona más allegada, aquella que había demostrado que se preocupaba por ella llevándola a terapia y había hecho que aquella relación fuera posible, su madre.

    Cuando Silvia se enteró del noviazgo de su hija puso el grito en el cielo, Aitana no comprendía por qué no aceptaba sus sentimientos y se lo hizo saber en el tono que se emplea cuando estás enfadada, con gritos y reproches. ¿Tanto le costaba a su madre entender que se había enamorado y que estar con Joan la hacía feliz? ¿Tan difícil era simular que se alegraba por su hija ya que después de tanto tiempo tenía una ilusión por la cual querer vivir? Le dolía que su madre no lo aceptara y, a su vez, tampoco le importaba demasiado debido a que una relación era cosa de dos, y aunque le hubiera gustado que la mujer se alegrara por ella, si no lo hacía era problema suyo.

    Aitana enfiló el pasillo decidida a marcharse de casa, necesitaba estar sola para poder pensar. Se cruzó con su padre, lo abrazó fugazmente y le dio un beso en la mejilla. Puede que aquel hombre nunca hubiera sido un apoyo para ella ni se hubiera involucrado en su vida, sin embargo, nunca le había hecho daño ni le había negado nada. Aunque no se lo decía nunca, le quería, y esperaba que él lo supiera. Mientras andaba por la calle, ajena a las personas con las que se cruzaba, los pensamientos enfrentados la acompañaban. Se sentía sola e incomprendida en su hogar, no obstante, tampoco se sentía del todo mal. Aquello le parecía algo ridículo si lo comparaba con los maltratos de su abuelo en el cuarto oscuro.

    Tras apaciguar su enfado con una larga caminata por la senda que había entre los campos de naranjos, al otro lado de las vías del tren, volvió a su edificio para ir a hablar con Joan y contarle cuál había sido la reacción de su madre. Le sorprendió que él ya supiera que a Silvia no le parecía bien la relación, al parecer, mientras Aitana reordenaba sus pensamientos, ella había decidido hacerle una visita a Joan para dejarle claro lo que pensaba del noviazgo con su hija. 

    Aitana se enfureció al saberlo, pero la gota que colmó el vaso fue cuando Joan le puso la grabadora que solía utilizar para sus sesiones con sus pacientes habituales y en ella escuchó la voz de su madre pidiéndole que la dejara. Silvia intentaba sobornarlo para que pusiera fin a su relación y parecía que no le valía un no por respuesta, ya que la cantidad ofrecida para que no volviera a verla nunca más no hacía más que aumentar.

    Tras escuchar toda la conversación con el corazón en un puño, Aitana cogió la grabadora y rebobinó, no se podía creer que aquellas palabras fueran ciertas y necesitaba escucharlas de nuevo.

    Cuando la voz de su madre se apagó por segunda vez, a Aitana se le vino el mundo encima. Si su madre, la primera persona que debía alegrarse por su felicidad actuaba así. ¿Qué podía esperar del resto de su familia? Si su abuelo era un torturador y su tío un asesino, ¿qué podían ser los demás?

    Estaba jodida por la familia en la que le había tocado nacer, aquella progenie que, desde pequeña, la había cautivado mostrándole cómo les trataba el resto del pueblo, con respeto y admiración. Los Benavent y sus parientes cercanos andaban con la cabeza alta por allí donde iban, orgullosos de lo que tenían y de lo que aparentaban.

    Apariencias, eso es lo que eran al final, un aspecto de falsedad que engañaba a los demás. Y ella no quería pertenecer a ese clan del cual cada vez que descubría algo era solamente para sentirse defraudada por él.

    —Me voy —le dijo a Joan—. Prefiero marcharme de aquí que volver a encerrarme en mi cuarto para no saber nada de nadie. Ahora que soy mayor de edad y solo dependo de mí misma es lo que quiero hacer. Quiero alejarme de toda esta gente, olvidar el daño que me hacen constantemente y empezar de cero.

    —Pero no puedes irte.

    —¿Por qué no?

    —Porque…, porque…

    No tenía razones de peso para retenerla. Miró a su alrededor y vio aquel despacho en el que llevaba años trabajando. Observó su falsa orla con su falso diploma y su falsa identidad. ¿Quién era él en realidad? Joan Álvarez se hacía llamar desde hacía tiempo, aunque había nacido bajo el nombre de Ignacio Valero y, en realidad, no era ninguno de los dos y era los dos a la vez. Era una persona y no un nombre y a las personas daba igual cómo se las llamara, ya que lo importante era quién lo hacía y por qué motivo. Siempre había sido Ignacio Valero Pastor hasta que su madre murió y en busca de su justicia había pasado a ser Joan Álvarez Izquierdo. A pesar de que no había conseguido su propósito, esa etapa también había pasado. Entonces, ¿quién era ahora? ¿En quién se había convertido?

    Sabía la respuesta; en la persona que tenía un nuevo rumbo en su vida. 

    —Me voy contigo.

    Aitana se quedó mirándole, analizando cómo ese chico y ella habían llegado a ese punto en el que él la prefería con su futuro incierto a seguir en su cómoda vida. Su soledad y su dolor, unido a su alegría y sus ganas de sentir, les había enlazado como dos eslabones en una cadena y se habían soldado con fuerza. Lo abrazó agradecida por no dejarla sola, por tener un apoyo con el que contar, porque la vida, a pesar de ser una mierda y que te jodiera de forma continua, se vivía mejor con alguien a quien de verdad le importases y lo dejase todo por ti. Y aun sabiendo que él la elegía por encima de su estabilidad, Aitana necesitaba un poco más.

    —¿Por qué quieres venir conmigo?

    —Ya sabes por qué.

    —Pero quiero que me lo digas.

    —Porque sí, porque te quiero, porque la vida sin ti no tiene sentido, porque da igual el lugar donde vivir siempre que estemos tú y yo. Y si tú no quieres vivir aquí porque han conseguido a la fuerza que te sientas incómoda, pues yo tampoco quiero porque mi hogar está contigo.

    —¿Y qué pasa con tus objetivos? ¿No ibas a terminar con mi tío Miquel y a manchar el apellido de los Benavent?

    —Con toda la suciedad que tienen alrededor solo es cuestión de tiempo que a los Benavent les salpique y en cuanto se manchen un poco, es probable que no se quede allí y vaya a más. Hasta que al final terminen nadando en su propia mierda. En cuanto a tu tío, mis afanes de venganza terminaron hacen mucho tiempo, desde que escuché la canción de los sueños y descubrí que mi sueño eres tú. Mi madre está muerta y enterrada y nada de lo que haga la va a devolver a la vida. Siento si mi padre está en la cárcel pero él fue quien se declaró culpable y no puedo asumir una responsabilidad que no me pertenece. Ese es un episodio de mi vida que debo cerrar para poder abrir otro. Ya sabes que soy un egoísta que, al final, solo piensa en sí mismo.

    —Yo no salgo con egoístas —murmuró Aitana.

    —Ni yo tampoco y mira, te querías marchar de aquí sin mí. Creo que ya es tarde para hacer como que no nos queremos y seguir con nuestras vidas como si el otro no nos importara. Somos un par de egoístas que tienen que ser fuertes para salir de aquí.

    —¿Qué pasa con Catalina y sus sueños? —preguntó con temor. Era consciente de que no era la única mujer en la vida de Joan.

    —Ella pertenece a ese episodio que quiero cerrar. Tendrá que labrarse su futuro sola porque el mío está contigo.

    Nerviosos se besaron y trazaron un plan de huida, era mejor que Catalina no supiera de sus intenciones. Aitana había puesto al corriente de su relación a Silvia pero Joan no le había dicho nada de esta a Catalina ni pensaba hacerlo. Metió a Aitana en su cuarto, llamó a la habitación de Catalina, se excusó de su ausencia en la cena por un fuerte dolor de cabeza y, seguidamente, se marchó a su habitación. Allí, Aitana y él empezaron a hacer las maletas. Joan guardó algo de ropa y, tras un corto viaje a su despacho, se llevó la orla y el diploma. Todavía no tenían claro a dónde iban ni qué iban a hacer, pero era probable que pudiera necesitar esa segunda identidad. La otra maleta la llenó de billetes. Cobraba a sus pacientes las sesiones, que no eran nada baratas, en efectivo. No podía declarar ese dinero a hacienda y, como además tenía muy pocos gastos, había ahorrado una importante cantidad. A media noche, cuando calculó que Catalina dormía, entró en su habitación para cerciorarse de que así era y le quitó algo de ropa de su armario, por si Aitana necesitaba cambiarse hasta que pudieran comprar ropa nueva. Antes de salir, acompasado por el ritmo de su respiración que le indicaba que dormía profundamente, se despidió de ella.

    —Adiós y gracias —susurró sonriendo. Si a alguien debía estarle agradecido era a aquella chica que con determinación había encauzado su vida dándole un propósito durante un tiempo. Sentía dejarla tirada con su venganza, pero sus propósitos en la vida ya no eran los mismos y debía elegir. Sin duda, se quedaba con Aitana.

    Su huida tuvo como testigo a la vecina anciana que compartía rellano con ellos y que sacaba a pasear a su perra pasada la media noche. La señora les miró y las preguntas invadieron su mente. ¿Esos no eran el psicólogo y la hija de los Benavent? ¿Qué hacían juntos y a dónde iban? Solo abrió la boca para decir:

    —Buenas noches.

    —Buenas noches —respondieron a la vez Aitana y Joan, siendo conscientes de cómo les miraba.

    Los ojos curiosos y las habladurías ya no les importaban porque ellos se iban para siempre lejos de aquel lugar a empezar una vida juntos y, aunque allí, en Paterna, era donde se habían criado y donde habían pasado los primeros años de su vida, también había sido el lugar en el que toda su vida estaba condicionada y eso no era lo que ellos querían, porque el hogar no era donde te criabas, sino donde decidías formar tu propia familia y daba igual cómo se llamara ese sitio si estabas con la persona adecuada, que era aquella que uno mismo había elegido. Porque al final todos los sitios, fueran aldeas, pueblos, barrios o ciudades, tenían su propio encanto.

41

Catalina Petrov

Catalina se despertó de golpe de madrugada, empapada en sudor. Cogió el cuchillo de porcelana que guardaba debajo de la cama y lo empuñó en medio de la oscuridad de su cuarto. No había nadie allí. Había tenido una pesadilla, ¿o era un recuerdo del pasado? Daba igual porque ambos eran lo mismo. En su sueño era una adolescente obligada a prostituirse con hombres cuyo concepto del placer sexual era ver a la fémina en total sumisión, con prácticas denigrantes y dolorosas para ella. Solo de ese modo disfrutaban del encuentro y llegaban al clímax.

    Dejó el cuchillo sobre el edredón, se colocó detrás de las orejas el pelo negro que tenía pegado a la cara y esperó sentada en la cama a que su corazón dejara de latirle con tanta fuerza.

    —Solo es una pesadilla. Ahora eres una mujer adulta y nadie te va a hacer daño —dijo en voz alta antes de volver a tumbarse—. Estoy en mi casa y nadie me va a hacer daño.

    Aquella coletilla de que nadie iba a dañarla la usaba constantemente. Los años habían pasado, la fuerza y la confianza que tenía en sí misma se había incrementado, pero las heridas no habían cicatrizado, no del todo. Sentía un ligero temor al pensar que podía volver a sufrir de ese modo tan espantoso. Era un miedo irracional, ya que había logrado salir del prostíbulo hacía muchos años y, aunque no sabía si sus captores la habían buscado con posterioridad, si lo habían hecho no habían logrado dar con ella en todo ese periodo y era improbable que lo hicieran tanto tiempo después. Aun así, el pavor la invadía en algunas ocasiones, como cuando se cruzaba con algún hombre que le recordaba a alguno de sus captores o cuando, en su época de prostituta, venía algún cliente y decía alguna frase con las mismas palabras que ella tenía guardadas en su subconsciente de los clientes del prostíbulo. A pesar de que la intencionalidad no era la misma, pequeños flashbacks en forma de cortas escenas regresaban a su mente y, aunque solo se reproducían en su cabeza, afectaban al resto de sus sentidos.

    Ella siempre había defendido su profesión. Mantener relaciones libres con hombres normales a cambio de dinero era lo que hacía y no se avergonzaba de ello. No creía que tuviera que agachar la cabeza por ello ni sentirse mal moralmente. Sin embargo, si hubiera podido elegir qué quería hacer con su vida, esa no hubiera formado parte de las posibles opciones. Tras lograr escapar en el hospital, cuando empezó a vivir con los gitanos rumanos en las chabolas, Catalina pasaba hambre y frío. No tenía papeles y no podía optar a ningún tipo de trabajo legal para subsistir. Ocurrió como algo normal, un hombre se le acercó con un poco de cocaína y le dijo que si se iba con él a su chabola un rato la podían compartir después del sexo. Catalina denegó aquella proposición. Cuando era pequeña había visto en su ciudad natal, Topoli, qué efectos producía esa droga en el organismo y la dependencia que causaba. Además, no le hacía falta mirar hacia el pasado ni hacia otro país, por donde vivía solo tenía que mirar a su alrededor para ver a los caminantes ir a algunas chabolas a por su dosis diaria, como si fueran unos zombis hambrientos buscando carne humana. Ella no pensaba meterse esa mierda y convertirse en una zombi más. Aunque la cocaína no le interesaba, sí podía haber otras cosas que aquel hombre le podía dar a cambio de ir con él a su chabola, algo que en vez de perjudicarla, la fortaleciera. ¿Qué iba a hacer, morirse de hambre? Su instinto de supervivencia no se lo permitía. Lo tenía ahí, tan cerca, tan al alcance que no pensó en otras posibilidades. Su cuerpo ya había sido contaminado por otros hombres. ¿Qué importaba uno más? Estaría alerta y si veía algún gesto extraño que le hiciera sospechar que aquel encuentro podía hacerle daño, le heriría y saldría corriendo. Le dijo al hombre que le diera cinco minutos, fue a su chabola y se apropió de un cuchillo. A partir de ese momento, siempre llevaba un arma blanca encima que nunca dejaba muy lejos. No sabía cuándo la iba a poder necesitar.

Catalina, ya más tranquila, guardó el cuchillo debajo de la almohada y se fue a la cocina a por un vaso de agua, tenía la boca seca. De camino, advirtió que la puerta del dormitorio de Joan estaba entreabierta y la luz del pasillo se colaba por la apertura. Se acercó para cerrarla y, cuando tenía el pomo en la mano, le faltó escuchar el sonido de la respiración de Joan. Abrió poco a poco, intentando notar el aire cargado que se acumulaba en ese cuarto por las noches y del que Catalina era consciente en su obsesión de airear la casa por la mañana. Cuando la luz del pasillo invadió la habitación, confirmó sus sospechas al no ver ningún bulto en la cama. Estaba vacía. Se dirigió al armario y lo abrió, faltaba ropa. Empezó a rebuscar, abriendo armarios y cajones, mirando por toda la casa y comprobando qué más faltaba. Cuando terminó, se dio cuenta de que Joan se había llevado todo lo importante: su identidad, su dinero y su ropa. Catalina regresó a su habitación y vio que uno de sus cajones estaba mal cerrado. Tras abrirlo reparó en que a ella también le faltaba ropa. Joan parecía no tener suficiente con llevarse lo suyo que también había decidido llevarse lo de Catalina. Ella sabía que no era para él, no era un recuerdo. Joan había decidido irse para siempre con Aitana, esa chica que estaba conociendo y de la cual creía que ella no tenía constancia. Dedujo que si había necesitado quitarle su ropa era porque Aitana no se había llevado la suya. Estaban huyendo.

    Puede que Joan nunca le hubiera contado su relación con la vecina de enfrente, pero ¿qué se pensaba, que era idiota? Catalina lo supo desde que Joan empezó a salir por las noches con alguien a quien estaba conociendo y por el día, tras esas salidas, le seguía contando sus sesiones con Aitana. Al principio pensó que eran imaginaciones suyas a pesar de que a Joan, aunque intentaba disimularlo, cada vez que la mencionaba se le ponía cara de tonto, sus mejillas enrojecían y se ponía tenso. Era imposible que le gustara Aitana porque no podía ser que fuera tan irresponsable. Catalina confirmó que sí lo era cuando percibió cómo se miraban antes de entrar a la consulta y entendió que el sentimiento era mutuo. No lo comprendía. ¿Acaso no se daba cuenta de que con esa relación todo su plan podía irse a tomar por culo? Aunque, ¿y si la estaba seduciendo para conseguir más información? Joan le había dicho que estaba avanzando mucho con Aitana y que pronto conseguirían lo que estaban buscando. Por un lado, sus gestos corporales le delataban y daban a pensar que se había enamorado de Aitana pero, por otro lado, Joan había demostrado ser un excelente mentiroso. ¿Con quién jugaba y a quién mentía? Catalina no se lo iba a preguntar porque antes de formular la cuestión ya sabía la respuesta. Si jugaba con ella, nunca se lo iba a admitir a la cara. Tenía claro que Joan le hubiera jurado y perjurado que era con Aitana. Entonces, ¿qué podía hacer? Esperar, una vez más, y confiar en que Joan obtuviera con su nueva relación unos resultados satisfactorios, aquellos que le prometía cada vez que hablaban de sus progresos. Pero ahora que se había marchado con Aitana, sin darle nada a cambio por todo lo que ella había hecho por él, solo podía darle la razón y pensar en ella misma como en una idiota. Idiota por confiar en él, por creer en falsas promesas, promesas que se perdían entre esas cuatro paredes, que se iban como lágrimas en la lluvia. Lloró. No pudo contenerse, sus ojos se encharcaron y la tensión acumulada se liberó rompiendo lo que más aprecio tenía, sus cuadros. Si había decidido irse no quería volver a verlo nunca ni en persona ni en pintura. Cogió el cuchillo y rajó varios de los retratos que le había hecho. Se había vuelto a quedar sola otra vez. 

Tercera parte

42

Miquel Castell, noviembre de 2017.

Los calabozos de la comisaría nacional de Paterna no eran muy grandes y estaban casi desiertos. Los únicos detenidos que esperaban tras los barrotes en celdas continuas eran Joan Álvarez y Miquel Castell. Parecía que, aunque era sábado, todavía era demasiado pronto para los delincuentes comunes que solían hacer sus fechorías al caer la noche resguardados por un manto de oscuridad, el cual pensaban que les escondía ante los ojos de la ley.

    Joan y Miquel estaban sentados frente a frente, observándose a través de los hierros verticales que dividían sus cuerpos en varios fragmentos, desafiándose con la mirada como boxeadores en un ring minutos antes de que comience la pelea y con un sepulcral silencio como público. Ya no había letras de canciones en los pensamientos de Joan, sino recuerdos de su vida, aquella en la que sin él quererlo Miquel Castell había formado parte marcando el peor episodio de su existencia, y en la que una vez había logrado entrar, y a pesar del empeño que había puesto Joan por sacarlo, parecía que todos sus esfuerzos habían sido en vano y aquel hombre no estaba dispuesto a irse.

    —¿Por qué la mataste? —preguntó Joan exteriorizando sus pensamientos.

    —¿Dónde está Catalina? —dijo Miquel al mismo tiempo.

    Ambos se quedaron callados de nuevo, esperando a que el otro respondiera primero.

    —Yo no he matado a Aitana —respondió, al fin, Miquel—. No sé por qué me acusan de hacerlo pero te puedo asegurar que yo no fui.

    —¿Por qué mataste a Olivia Pastor? —puntualizó.

    Miquel lo miró extrañado.

    —¿Y esa quién es?

    ¿Realmente no se acordaba de Olivia? ¿Solo era una mujer más en su larga lista de víctimas? Aquel hombre, al igual que su suegro, se creía inmune a las leyes y no podía descartar que fuera un asesino en serie.

    —Olivia Pastor era mi madre y tú la mataste a sangre fría. No hagas como que no la recuerdas porque para mí, su imagen en la noche que murió es imposible de borrar. Tú, hace diez años, cogiste un cordel y la asfixiaste en medio de la calle, como si su vida no tuviera valor, dejándola tirada sobre el frío suelo. Era morena, tenía el pelo corto —bajó la voz y añadió—: tenía una sonrisa eterna y radiante, daba abrazos relajantes, su piel era suave y, además, olía a coco en invierno y a flores en primavera.

    Miquel elevó la vista y miró hacia la cámara de seguridad que le apuntaba desde la esquina. Visualizó el punto rojo que le indicaba que estaba funcionando y volvió a centrar la vista en Joan. ¿Y si el chico llevaba un micrófono?

    —Creo que te estás equivocando, chaval. Fue tu padre quien la mató.

    A Joan se le pusieron todos los sentidos alerta. La recordaba, Olivia no era una más y no solo eso, sabía de la acusación, la detención y la condena de Pau.

    —¿Cómo sabes lo de mi padre? En aquel entonces no eras comisario.

    —Ya, bueno —titubeó—. Pero sí era vecino del pueblo y me acuerdo del caso. Pero bueno, la verdad es que no sé por qué me preguntas por ella, ¿sabes que en caso de que no fuera tu padre el asesino y el delito lo hubiera ejecutado otra persona, este ya habría prescrito?

    Entonces Miquel cayó en la cuenta, él estaba allí acusado de asesinato porque le habían tendido una trampa. De eso conocía Catalina a ese chico, él era el hijo de Olivia. Así pues, si él realmente no se llamaba Joan, puede que Catalina tampoco fuera el verdadero nombre de la chica. Nunca había sospechado de ella porque había visto su DNI, lo había necesitado para hacerle el contrato de trabajo. Catalina llamó a su puerta hacía cinco años ofreciendo sus servicios de limpiadora y Miquel, en cuanto comprobó que limpiaba igual de bien que follaba, la contrató con carácter de empleada interina. Le venía bien que estuviera por casa cuando él no estaba y que así se ocupara de echarle un ojo a su hijo Toni durante la difícil adolescencia. Se lo pensó dos veces antes de hacerlo, primero le pidió una carta de recomendación del último lugar en el que había trabajado limpiando y, tras comprobar que estaba haciendo una sustitución y la habían despedido al volver la limpiadora habitual, también investigó sus antecedentes, no quería meter a una delincuente en casa y que un día, al regresar del trabajo, le faltaran sus objetos de valor. Catalina no tenía ficha penal, estaba limpia. Ahora que estaba encarcelado se daba cuenta de que tenía que haber indagado también en su pasado porque había estado conviviendo con una farsante, y no solo él, la había dejado al cuidado de la única persona que le importaba además de sí mismo, su hijo. Entonces, ¿quién era realmente esa chica? Estaba claro que no era, tal y como le había contado, una licenciada en Bellas Artes que como no encontraba ningún trabajo relacionado con los estudios que había cursado había decidido dedicarse a limpiar. Se cagó en todo al cavilar que a quién cojones había dejado entrar en su casa.

    —¿Por eso se me acusa de matar a Aitana? ¿Porque no me pueden acusar de matar a tu madre?

    —¿Y tú qué tienes que ver con eso?

    —Nada, ya lo sabes, fue tu padre quien lo hizo. Él lo confesó y por eso está pagando su pena. ¿Todavía sigue en la cárcel o ya ha salido? Si la memoria no me falla, me suena que le cayeron bastantes años de prisión porque la policía le ayudó a que confesara los hechos y, además, estaba mal asesorado por un joven abogado de oficio.

    No, la memoria no le fallaba y, por su tono de voz y la chulería al decirlo, a Joan le pareció que Miquel podía haber influido en esa parte. Si había conseguido ser un alto cargo dentro del cuerpo policial por libre designación, es decir, que le habían puesto a dedo, ¿no tendría antes contactos dentro de la comisaría? ¿No tendría él nada que ver en los consejos que la policía le dio a su padre? ¿No habría sobornado al abogado? No le hacía falta preguntárselo en voz alta porque sabía que las respuestas a todas esas preguntas eran afirmativas. Miquel no solo era culpable de haber matado a su madre, era culpable de la encarcelación de su padre y de todo el tiempo que este había pasado dentro de prisión. Se había encargado de joder a toda la familia de Joan por un hecho fortuito del que su madre no tenía culpa. Culpaba a Olivia de la muerte de Marisa, su mujer, porque había sido la matrona que atendió el parto y, por desgracia, este se había complicado y Marisa había muerto dando a luz a su hijo Toni. Joan tenía claro que Miquel se merecía estar detenido y, sobre todo, se merecía pudrirse en el lugar al que iba a ir.

    —Puede que en el pasado tuvieras suerte y te libraras de la cárcel, pero ahora la suerte te ha abandonado y pagarás tu pena. He oído que la bala que había en el cuerpo de Aitana se ha disparado con tu arma y también que había semen encima de ella, el cual estoy seguro de que te pertenece.

    Miquel se levantó de su asiento y se acercó a los barrotes fantaseando con la idea de que si no hubieran estado ahí, sus grandes manos hubieran presionado el frágil cuello de aquel chaval hasta que no pudiera volver a abrir la puta boca nunca más. Se agarró a los tubos metálicos y apretó con fuerza. Le enseñó al chico los dientes, sonriéndole de modo maquiavélico, y una risa maliciosa resonó en las vacías paredes.

    —No fue suerte, chaval, fue inteligencia y eso no te abandona. Si crees que soy tan tonto como tu padre y que voy a confesar que he matado a Aitana, estás muy equivocado. Soy un gran hijo de puta y voy a luchar hasta el final por mi absolución. Espero que un jurado se ponga a mi favor demostrando que vosotros tuvisteis la culpa de su muerte. No me mires así, vuestros nombres van a salir a relucir en cuanto llegue mi abogado y la policía os va a investigar, así que ya puedes ir preparando la explicación de la suplantación de identidad. Además, si me pongo en el peor de los casos y me encierran, no va a ser para siempre, algún día me soltarán y lo primero que voy a hacer cuando salga de la cárcel es ir a por vosotros y mataros. Podría contratar a alguien pero quiero ser yo personalmente quien acabe con vuestras vidas. Catalina y tú acabáis de firmar vuestra sentencia de muerte.

Joan y Miquel pasaron la tarde solos, olvidados por los agentes de policía que no necesitaban nada de ellos. Permanecieron callados, ya se habían dicho todo lo que se tenían que decir. Estaban incómodos por la presencia del otro y el pensamiento que más se les repetía era que cuánto tiempo faltaba para que pudieran salir de allí. Las horas se hicieron eternas hasta que de madrugada, el alboroto de una persona que se acercaba a los calabozos gritando les hizo salir del adormilamiento en el que habían caído. Se incorporaron en los duros asientos y vieron al agente Emilio Vallés, que apareció empujando a un señor mayor con aspecto descuidado. El hombre olía a orina y andaba a trompicones. Hablaba solo, gritando y contando batallitas de antaño, de cuando era teniente coronel en el cuartel de los militares.

    Emilio le iba indicando el camino a seguir al “Pipis”, que era el apodo que utilizaban en la comisaría para referirse a aquel hombre mayor que todos los fines de semana, cuando se emborrachaba tras pasarse el día bebiendo en el bar, se ponía agresivo y golpeaba a quien quisiera echarle del local. Después intentaba destrozar el bar y, tras ser arrestado, terminaba meándose de camino a la comisaría en el coche oficial de la pareja de policía.

    Al llegar a las celdas, Emilio se abstuvo de meter al “Pipis” junto al comisario Castell. Puede que al comisario le hubieran acusado de asesinato y que en ese momento solo fuera un detenido más, pero si lo absolvían y regresaba al cargo que desempeñaba, el agente Vallés no quería que su jefe le cogiera manía. Así que eligió meterlo en la celda con el otro detenido, Joan Álvarez. Emilio empujó al “Pipis”, que se resistía a entrar, y cerró la celda con llave cuando, de pronto, el cuerpo de Joan se desplomó en el suelo. Empezó a convulsionar y Emilio, asustado, abrió la celda de nuevo. Joan tenía los ojos abiertos, un reguero de sangre le salía por la comisura de la boca mientras que su cuerpo no dejaba de tener espasmos. Emilio cogió la emisora y nervioso solicitó una ambulancia, informando que a uno de los detenidos le estaba dando algún tipo de ataque en el calabozo. Sé quedó observando a Joan, sin saber muy bien cómo actuar, estaba claro que necesitaba refuerzos para que le ayudaran a hacerse cargo de una situación que a él le venía demasiado grande.

    —Mierda —masculló entre dientes. No le tocaba comerse ese marrón. Su turno debía haber terminado a las diez pero su relevo había llamado a última hora diciendo que tenía la gripe, al parecer le había subido la fiebre y se iba al médico de urgencias. Un sábado por la noche ninguno de los agentes que tenía el fin de semana libre cogía el teléfono y al final a él, que siempre era el pringado de turno, le había tocado doblar. Solo esperaba que aquel chico no se muriera allí mismo porque si no, seguro que el inspector Ferrer se enfadaría con él más que de costumbre, ya que solía echarle la culpa de todas las incidencias que pasaban cuando él estaba de turno.

    Esperaron a que llegara el equipo médico que, tras una primera valoración, decidió llevarse a Joan al hospital para hacerle más pruebas y así diagnosticar a qué se debía ese ataque. Lo pusieron en la camilla y, a pulso, lo subieron escaleras arriba hasta llegar al piso superior. Fuera estaba la ambulancia, que arrancó y aguardó a ser custodiada por un vehículo policial para comenzar su viaje hasta el hospital. Las luces parpadeaban iluminando el negror de la noche, sin embargo, la sirena no sonaba. Años atrás se había cambiado la ordenanza municipal en materia de contaminación acústica y a partir de las 23 horas dejaron de usarse los aparatos acústicos. Las luces naranjas iluminaban a la vez que las luces azules, haciendo parpadeos de emergencia. Alejada de aquellos destellos artificiales, Catalina contemplaba desde un lugar oscuro, al final de la calle, como todo marchaba según sus planes. Cogió su móvil, el que le pertenecía a ella y no a Miquel Castell, e hizo una llamada.

    —Ya va para allá con un par de agentes. Ya sabéis lo que tenéis que hacer.

    Colgó y se guardó el teléfono en el bolsillo de la chaqueta, quería tenerlo a mano. Necesitaba la confirmación de que no había habido ningún contratiempo.

43

Ángel Ferrer

Ángel le pidió a María, la dueña de la cafetería que había junto a la comisaría, un café bien cargado y se lo tomó por el camino para no perder tiempo. Entró por la puerta principal de la comisaría y, nada más hacerlo, divisó a Nuria Olmos trabajando tras el mostrador. Sin pensárselo dos veces, se acercó a ella con paso decidido.

    —Buenos días, inspector —le saludó la chica con voz dulce pero a la vez seria, mostrándole media sonrisa.

    —De buenos no tienen nada —dijo con cara de pocos amigos intentando no alzar la voz. Rodeó el mostrador y se acercó a su subordinada—. ¿A qué juegas, Nuria? Ayer me estaba esperando Joan Álvarez aquí y no fuiste capaz de llamarme para comunicármelo. ¿Sabes que te puedo abrir un expediente si demuestro que no haces bien tu trabajo? —la amenazó—. No quiero hacerlo, así que olvídate de una vez de lo que pasó entre nosotros porque con tus acciones no haces más que ratificar mi decisión. Eres una cría con pataletas que hacen que tu profesionalidad deje mucho que desear y no te voy a dejar pasar ni una más. La siguiente incidencia que haya por tu parte no vendré a hablarla contigo, iré directamente a asuntos internos. Estás advertida, ¿entendido?

    Nuria, que contemplaba el rostro lleno de ira del inspector, bajó la mirada a su brazo izquierdo. Ángel la tenía fuertemente agarrada.

    —¿Me sueltas el brazo, por favor? —le pidió apretando los dientes.

    Ángel, al ser consciente de dónde tenía la mano, dejó de hacer fuerza.

    Nuria dio un paso atrás, por primera vez no le gustaba tenerlo tan cerca.

    —Esta mañana ha venido un chaval. —Posó la vista en los papeles que tenía bajo el mostrador, lejos del alcance de ojos curiosos—. Kevin Torrente, que quería poner una denuncia porque ayer por la tarde, ya casi de noche, un policía vestido de paisano le había amenazado con un arma en medio de la calle a él y a su perro, un dóberman negro que se llama Conan. Según me ha contado el chico, el policía que le amenazó es un poli corrupto viejales que quería llevarlo al cajero para que le pagara en efectivo una abusiva multa por no recoger las mierdas de su perro. —Levantó las cejas—. A ver, por la descripción del viejales y la zona donde se cometió la intimidación, que es aquí al lado, yo diría que eras tú, pero como buena compañera nada rencorosa que soy le he dicho que en ese momento el sistema informático no nos funcionaba, que me dejara su número de teléfono para llamarle más tarde y que, solo entonces, volviese para tomarle declaración de la denuncia. Ahora tengo un dilema, si yo a veces hago mal mi trabajo y tengo un jefe gilipollas que me amenaza por tener una pataleta de cría, ¿qué pasa si ese viejales que es mi jefe hace mal su trabajo? ¿Le amenazo yo también? ¿Si él me coge del brazo y me hace daño yo puedo pegarle una patada en los huevos para que le duela? Ya sabes, por eso del uso razonable y equitativo de la fuerza policial, tampoco me gustaría excederme y sacar la pistola para pegarle un tiro ya que, en el fondo, él sabe que le tengo bastante aprecio.

    Ángel abrió la boca y la volvió a cerrar. Respiró hondo e intentó relajarse.

    —Está bien Nuria, lo siento. Todos la cagamos de vez en cuando, sobre todo cuando nos dejamos llevar por nuestros impulsos. Tú lo hiciste mal ayer y yo también. Hoy es un nuevo día y vamos a empezar de cero, sin rencores —recapacitó y cambió de tema—. ¿Qué novedades tenemos? ¿Han llegado ya los abogados de Miquel Castell y Joan Álvarez?

    —El abogado de Miquel todavía no ha llegado y a Joan lo trasladaron hace unas horas al hospital.

    —¿Cómo? ¿Qué ha pasado?

    —Emilio me ha dicho que a Joan le dio una especie de ataque en los calabozos, que se desmayó, empezó a tener espasmos y le sangraba la boca. Emilio está enfadado conmigo y no me ha dicho mucho más, solo que llamaron a una ambulancia y se hicieron cargo de él.

    —¿Y ahora cómo está Joan?

    —Ni idea, yo ya tengo bastante con la recepción de la comisaría y las llamadas que no paran de entrar. Pégale un toque a Lucía que ha venido hace poco y, en cuanto se ha enterado, ha puesto el grito en el cielo, se ha dado media vuelta y se ha ido para allá con su coche.

    —Vale, gracias por la información —murmuró Ángel mostrando su cara más amable. Dio por finalizada la conversación y comenzó a irse.

    —Oye —le llamó Nuria antes de que se marchara y centró su mirada en los ojos verdes del inspector—. Que yo también siento lo de ayer y te prometo que no volverá a pasar nada parecido. Por lo de Kevin no te preocupes, hoy doblo turno y, si vuelve a la comisaría, yo me encargo de que su denuncia caiga en saco roto. —Le guiñó un ojo—. Y antes de que se me olvide y te creas que el no decírtelo ha sido a propósito, te he dejado el dossier con los informes de balística, ADN y la autopsia de Aitana encima de tu mesa —finalizó y le dejó marchar.

    Ángel, más tranquilo por no tener que preocuparse del asunto de Kevin y con ganas de echarle un vistazo a los informes, cogió el móvil y llamó a su contacto favorito. La voz de Lucía “Compi” no se hizo esperar.

    —Ángel —dijo alarmada.

    —Dime, ¿qué pasa? —preguntó con cierto desconcierto en la voz.

    —Joan no está.

    —¿Cómo que no está?

    —No está en su habitación del hospital. Acabo de llegar y los dos policías que lo custodiaban parecían dormidos en los asientos junto a la puerta, pero en realidad no estaban dormidos. Bueno, sí —titubeó nerviosa—, estaban dormidos pero en contra de su voluntad. Alguien los ha anestesiado y ha liberado a Joan.

    Ángel no se lo podía creer. Lucía, que se encontraba en el lugar de los hechos, tampoco. Joan se había escapado.

    —Voy a avisar a La Sala para que informe de la fuga a todas las unidades disponibles —murmuró Ángel—. Estoy en la comisaría, en cuanto puedas vente para acá. Es posible que Joan Álvarez se nos haya escapado, pero Miquel Castell sigue en los calabozos y ya tenemos los informes del caso de Aitana. Ahora mismo voy a ir a comprobar si las pruebas encontradas coinciden con los datos y en cuanto llegue su abogado me pondré con él. A este no le voy a dejar que vaya a ninguna parte más que a la cárcel.

    El inspector colgó y, tras informarle a Nuria de las novedades para que ella se encargara de dar la voz de alarma, subió a su despacho. Cerró la puerta y se sentó en su silla, abrió el dossier y encontró el informe de balística que confirmaba que el arma disparada y la de Miquel Castell eran la misma. El ADN encontrado sobre el cuerpo de Aitana también coincidía con el suyo. Ángel tensó la mandíbula, ya podía empezar a llamarle excomisario. Abrió el informe de la autopsia y pasó las páginas confirmando lo que la doctora Hernández le había dicho la mañana anterior. Lo leyó una y otra vez para refrescarse la memoria y no dejarse olvidada ninguna información.

    Sus ojos volaban por las páginas cuando recibió una llamada en el teléfono que estaba apoyado en su mesa, un objeto negro con muchos botones que el departamento de comunicaciones le puso allí el día que se trasladó de comisaría y al que no solía hacer caso, como si fuera un objeto más que forma parte de la decoración de su despacho.

    —Dime Teresa —dijo al leer en la pantalla el nombre de quien provenía la llamada, de su agente más veterana—. ¿Ya ha llegado el abogado de Miquel? Muy bien, hazle pasar a la sala de interrogatorios que yo ya voy para allá.

    Terminó de releer, cerró el dossier con los informes dentro, lo cogió y se marchó dispuesto a desayunarse a Miquel Castell. Con todas las pruebas que tenía en su contra era imposible que saliera impune.

    Deambuló entre las mesas y pasó por delante de Teresa, quien, al verlo, elevó la mano y le marcó un dos. En otro momento le hubiera hecho un comentario gracioso, por el contrario, cerró la boca, asintió y siguió hacia delante, no estaba para bromas.

    Al entrar en la sala de interrogatorios número dos se encontró a Lucía sentada, esperando.

    —¿Y el abogado de Miquel? —preguntó al verla. Allí no había nadie más.

    —Dice que primero quiere hablar con su cliente a solas y que subirán cuando terminen. Nos toca esperar un poco más.

    —¿Alguna novedad sobre Joan? —Tomó asiento.

    —Qué va, nada. Ese estará ya por Albacete. Nos la ha colado hasta el fondo.

    —Qué asco de sistema judicial, que se olvida de las víctimas y antepone a los delincuentes y su integridad. Así pasa luego, que se ríen de nosotros en nuestra cara y no podemos hacer nada. Bueno, si así lo quieren, así lo tienen, pero que luego no nos pidan más con las leyes que tenemos. —Cada vez que se ponía a hablar del sistema judicial y de leyes le hervía la sangre. Los delincuentes se las sabían todas para eludirlas y parecía que la justicia, en vez de condenarles por sus actos, jugaba a su favor—. Lucía, échale un vistazo al informe de la autopsia, tenemos novedades.

    Se fue directa al dossier de la doctora y lo abrió. Lo leyó de arriba abajo y cuando terminó murmuró:

    —Hijo de puta.    

Al entrar Miquel Castell junto a su abogado ambos se sentaron.

    —Buenos días. Mi nombre es Arturo Fernández —saludó el abogado, un hombre de apariencia elegante con un traje caro y oscuro. Tenía el cabello engominado y estaba repeinado hacia atrás. La mirada era de ave rapaz, esperando para dar caza a los gestos y a las palabras que estuvieran fuera de lugar—. ¿Qué cargos tienen contra mi cliente?

    —Buenos días —saludaron ambos inspectores y fue Ángel quien tomó la palabra—. Su cliente está acusado de asesinato. La víctima era su sobrina, Aitana Benavent Benavent, tenía veintiséis años y murió hace dos noches a consecuencia de un disparo en la zona abdominal que fue ejecutado por el arma oficial de su cliente, una pistola Walter P99. —Le enseñó la fotografía del arma—. Además, el detenido mantuvo relaciones sexuales con Aitana justo antes del momento de su muerte, la doctora ha hallado su semen sobre el cadáver. También había pelos tanto sobre el cuerpo como en la cama e incluso en la alfombra. Todas las pruebas encontradas coinciden con el ADN de su cliente. No es una casualidad. 

    El inspector giró los informes y se los mostró para que el abogado pudiera verlos.

    —Yo no fui, me han tendido una trampa —se defendió Miquel con voz grave.

    —¿Entonces quién fue? —le preguntó Ángel.

    Miquel miró a su abogado y este asintió, dándole permiso para hablar.

    —Fue Catalina, la chica que me limpia la casa, junto a Joan Álvarez, que en realidad es Ignacio Valero Pastor, ellos han matado a Aitana y han puesto las pruebas que me incriminan. Catalina me robó el arma de mi casa, que tenía mis huellas, y la usó contra mi sobrina. Mantengo relaciones sexuales con ella a menudo desde que empezó a trabajar para mí y siempre usamos preservativo. Al finalizar es ella quien se encarga de desecharlo. Tiene acceso a mi caja fuerte, que es donde guardaba la pistola e incluso a mi peine, si ella hubiese querido habrían encontrado hasta mi cepillo de dientes en el escenario del crimen. Todas las pruebas que hay en mi contra son pruebas circunstanciales.

    —Son pruebas incriminatorias —le rebatió el inspector—. ¿Cuánto tiempo lleva esa chica trabajando para ti, Miquel?

    —Unos cinco años.

    —¿Y por qué ella querría matar a tu sobrina e incriminarte?

    —No lo sé, ¿quizás porque está loca? —replicó encogiéndose de hombros.

    —Ya… ¿y esa loca dónde está ahora? Porque ayer cuando registramos tu casa no estaba.

    —Ha huido, ha matado a Aitana y después ha huido. No sé dónde está, ayer estuve buscándola pero no es fácil dar con ella porque se dejó el teléfono en mi casa. Vosotros sois los que tenéis que encontrarla.

    Lucía miró a Ángel, aquella declaración podía tener algo de sentido porque Joan también había huido. ¿Y si habían huido juntos?

    —¿Nosotros? —el inspector negó con la cabeza. No se creía ni una palabra. Igual que sí había sospechado en todo momento de la implicación de Joan Álvarez en el asesinato de Aitana, no creía que la empleada del hogar tuviera nada que ver. Le parecía que únicamente era una forma de desviar la atención hacia otra persona—. Fíjate bien, inspectora, ahora el excomisario también quiere que le ayudes, parece que en los momentos difíciles se olvida de que eres una mujer y sí se acuerda de ti para sus propios propósitos —murmuró con sorna—. Así que esa chica que trabajaba para ti ha huido, claro que sí, o a lo mejor no ha ido a ninguna parte por su propio pie y ha desaparecido porque tú la has matado, igual que hiciste con Aitana. Solo que esta vez te has librado del cadáver. Te la has quitado del medio para echarle la culpa a esa chica del asesinato de tu sobrina. Culpar a una desaparecida… —Hizo un gesto pensativo—. No es mala idea.

    Lucía tomó la palabra en la conversación.

    —Siento si te hemos fallado Miquel, porque tú, realmente, no querías que encontráramos al culpable del asesinato de Aitana, ¿verdad?

    —Claro que quiero que lo encontréis, por eso os asigné el caso. Pero el culpable no soy yo. Es Joan Álvarez, el prometido de mi sobrina que, en realidad, se llama Ignacio Valero Pastor. Tenéis que investigarle e interrogarle para saber la verdad de lo que sucedió. ¿Qué motivos tendría yo para matarla?

    —Pues teniendo en cuenta que tu sobrina estaba embarazada y se acostaba contigo. ¿Quién no nos dice que ese hijo era tuyo?

     —¿Qué mi sobrina estaba embarazada? —Puso cara de asombro—. Yo no tenía ni idea. Si casi no he tenido relaciones con ella desde que volvió.

    El abogado lo miró con gesto serio.

    —Miquel, te he dejado hablar para que te defiendas pero ahora mismo prefiero que te calles. Mi cliente se retracta de esa frase.

    —Relación de verla, no relaciones sexuales, joder. —Golpeó con los puños cerrados la mesa con fuerza.

    —Tranquilízate —le recomendó el abogado—. Ya has dicho todo lo que tenías que decir. Déjales que hagan su trabajo y yo haré el mío. Tendremos que esperar a que te pongan a disposición judicial y ver qué pide el abogado de la acusación, entonces yo haré mis propios alegatos. Vamos a demostrar que tú no tienes nada que ver. Confía en mí, ¿vale? —Dirigiéndose a los inspectores añadió—: Mi cliente se declara inocente y vamos a poner todos los medios para demostrar la veracidad de su inocencia. El interrogatorio ha terminado. —Se levantó de la silla y se fue, dejando a Miquel Castell con los dos inspectores.

    —¿De verdad te tenías que follar a tu sobrina, dejarla embarazada y luego matarla? —preguntó Ángel frunciendo el ceño.

    —Yo no fui. Seguro que era una puta que se acostaba con cualquiera y por eso su prometido la mató en cuanto se enteró de que estaba embarazada.

    Lucía ladeó la cabeza. Daba igual que lo acusaran de asesinato o de cualquier otra cosa porque su concepto misógino nunca iba a cambiar.

    —Eso no es lo que va a salir en todas las televisiones de España —musitó la inspectora—. Vas a ser culpable del asesinato de Aitana antes de que ningún jurado popular te condene. ¿Y sabes qué? Que eso es algo que me va a hacer muy feliz porque te odio, odio a los hombres como tú.

    —¿Sí? ¿Me odias? Que sepas que el sentimiento es mutuo. Está bien saberlo de primera mano porque cuando salga de aquí te voy a hundir y no solo me refiero a tu carrera.

    —Sé que saldrás de la cárcel, en unos años revisarán tu condena y te darán permisos por buena conducta. Pero hasta entonces, espero que te den mucho por el culo tus nuevos compañeros. Ojalá mientras permanezcas allí dentro te conviertas en el puto de alguien.

    Miquel se levantó de la silla, enfurecido. Nadie a excepción de Antonio Benavent le había hablado de ese modo sin consecuencias y no iba a permitir que ella fuera la primera.

    Lucía arrastró su silla y también se levantó, desenfundó el arma y le apuntó a Miquel a la entrepierna.

    —Da un paso más, vamos, acércate —le desafió—. Dame media razón para disparar y volarte los huevos.

    Miquel, por instinto, se llevó las manos a su miembro viril y se quedó quieto. Volvió a sentarse y apretó los dientes. Esperaba que realmente su abogado valiera lo que le cobraba y que le sacara pronto de allí porque quería irse a casa cuanto antes.

44

Joan Álvarez

Joan estaba sentado en el suelo de la parte trasera de una furgoneta. Delante, en sus respectivos asientos, iban los dos hombres que le habían ayudado a escapar del hospital. Uno de ellos había irrumpido en la habitación vestido de médico con una bata blanca que llevaba bordado el logo del hospital, pero por el aspecto que lucía, la piel blanquecina unida a los ojos azules y por el fuerte acento de algún país del Este que tenía al hablar, Joan dedujo al instante que su profesión no era la medicina. Seguidamente, otro hombre con características similares pero vestido con un atuendo de enfermero, irrumpió en la habitación. Le zafó ambas manos de las esposas que lo tenían unido a la cama y le indicó que se sentara en una silla de ruedas que llevaba consigo. Joan obedeció y aunque estaba nervioso se dejó guiar hasta el exterior, donde le introdujeron en la parte de atrás de una furgoneta blanca y partieron rumbo a algún lugar. El traqueteo del viaje disimulaba el temblor de su cuerpo. Joan no quería estar allí, su futuro lo tenía planeado de otra forma, sin embargo, Catalina no le había dado más opciones a escoger.

    Cuando Catalina se presentó en su casa de Madrid durante el verano, hacía apenas tres meses, a Joan casi le da un infarto al verla. ¿Qué hacía allí? ¿Cómo había conseguido encontrarle? Después de huir con Aitana ocho años antes, la pareja había estado yendo de un lugar a otro sin parar. Al principio no permanecían en un mismo sitio más de una semana, se hospedaban en algún motel y se dedicaban a realizar pequeños hurtos para poder comer y pagar la estancia. Las semanas pasaron y se convirtieron en meses, que se juntaron para formar estaciones y, durante estas, alquilaban habitaciones que veían en los anuncios del periódico y trabajaban en cualquier empleo en el cual pagaran en negro. Aitana y Joan seguían yendo de un lado para otro, aunque sus estancias cada vez eran más duraderas. Las hojas cayeron en otoño, se instaló el frío en invierno, florecieron las flores en primera y llegó la ola de calor del verano. El ciclo continuó y sin darse apenas cuenta pasaron los años. Hasta que, después de más de cinco años de ir de acá para allá, se cansaron de huir de unas sombras que parecían no acecharles y decidieron instalarse en Madrid. Creyeron que sería más fácil pasar desapercibidos en una gran urbe, rodeados de gente, que en un pueblo pequeño. Alquilaron un piso y Joan decidió volver a montar su despacho de psicólogo. Aitana prefirió trabajar en diferentes tiendas de ropa hasta que la contrataron para una firma de novias que tenía una sección en El Corte Inglés.

    Joan y Aitana se acomodaron a su nueva vida y, aunque ella a veces olvidaba los malos recuerdos y tenía ganas de volver a tener contacto con su familia, en cuanto llamaba a su tía Marga y hablaba con ella durante un rato se le pasaban. Según su tía, su madre seguía igual de dominanta, su padre estaba como siempre, en su propio mundo, y su abuelo seguía al frente de la fábrica de galletas Turia aumentando el imperio con nuevos productos y más distribuidores. Volver no la iba a ayudar en nada y marcharse con Joan era la mejor decisión que había podido tomar.

    Joan también estaba contento con el rumbo que había tomado su vida, quería a Aitana y ella se encontraba emocionalmente bien. Él había podido volver a hacer lo que le gustaba, a pesar de que no era la enseñanza la psicología también le resultaba satisfactoria, y además, no tenía a Catalina atosigándole con la muerte de su madre en cada momento. Por fin ambos eran libres como los pájaros, habían volado de sus nidos familiares hacia otro lugar y cuando habían decidido hacer su propio nido, la cazadora de Catalina les había apuntado con su mira para que supieran que nunca iban a ser del todo libres.

    Además de su presencia, Catalina trajo al piso de Madrid una devastadora noticia.

    —Me he quedado viuda —dijo entre sollozos—. Tu padre ha muerto en la cárcel hace una semana tras una reyerta en el patio. Le pincharon varias veces con una navaja hasta que le dieron en un órgano vital y se desangró. Por su propia voluntad se ha incinerado su cuerpo y ahora descansa en un jarrón que he puesto en la entrada de la casa en la que vivíais. —Le abrazó, quería transmitirle su dolor—. Sé que no debería estar aquí, hace mucho tiempo que te fuiste, pero si te he buscado es para darte la noticia porque creo que merecías saberlo. Te he encontrado gracias a que no has cambiado de nombre. Además, tenía que verte, no podía decirte algo así por teléfono. He viajado desde Valencia hasta aquí para pedirte que me acompañes en el esparcimiento de sus cenizas. Yo algo así no lo puedo hacer sola y sé que a tu padre le hubiera gustado que su hijo estuviera en un momento como ese.

    Joan sintió una profunda pena. A pesar de no haber mantenido el contacto con él en los últimos años, Pau era su padre, y el saber que no iba a poder verlo ni volvería a hablar con él nunca más, hizo que se le formara un nudo en el estómago, un agujero negro de ansiedad. ¿Qué podía decirle a Catalina? ¿Que se marchara? ¿Que no quería saber nada de ella ni de la muerte de su padre? Sabía que tenían algo en común, siempre lo habían tenido. A pesar de no tener la misma sangre eran familia desde que los lazos entre Catalina y Olivia se anudaron en aquel hospital la noche que su madre la salvó, uniéndoles para siempre.

    Joan, tras contarle a Aitana lo sucedido, puso rumbo junto a ella hacia el lugar del que tanto tiempo habían huido. Fue un viaje silencioso, lleno de dudas, y no fue hasta que llegaron a Paterna y Joan bajó la ventanilla del coche, que volvió a sentirse como en casa. Le envolvió el olor a galletas, le hipnotizaron los monumentos que tan bien conocía. Las calles, a pesar de haber cambiado, seguían en sus recuerdos y los restos de su madre descansaban en el cementerio en el que algún día él quería ser enterrado.

    Joan, junto a Catalina y Aitana, subió a lo alto de la Torre de Paterna y, a escondidas, esparció las cenizas de su padre al aire. Quería que volaran. Por fin, después de tantos años, él también iba a ser libre.

    Cuando terminó el ritual de la muerte se tomaron un café con Catalina, por los viejos tiempos, y regresaron a casa. Joan se sentó en el viejo sofá que seguía en su sitio acumulando polvo.

    —No me quiero ir —le murmuró a Aitana—. He nacido aquí, he vivido aquí y quiero morirme en esta Villa.

    Aitana se apartó de él.

    —Este pueblo solo te ha hecho daño, al igual que a mí. ¿Por qué te quieres quedar en un lugar así? Volvamos a Madrid y sigamos con nuestras vidas.

    —Paterna no me ha hecho daño, algunas personas que vivían aquí sí, pero de eso el pueblo no tiene culpa. Viviendo en cualquier otro lugar habrá gente que ha padecido igual o más que yo, y aquí, al fin y al cabo, es donde te conocí. ¿Por qué tenemos que huir? Tú ya no eres una niña, eres una mujer y no debes tener miedo a tu abuelo. Y yo…, yo quiero vivir aquí.

    Aitana no lo entendía, prefería evitar los problemas que enfrentarse a ellos. Ya había puesto un punto y final en su vida con su familia y no quería que ese punto se convirtiera en un paréntesis. Si Joan quería quedarse era su decisión y ella iba a tomar la suya propia. Subió a un taxi y se fue al aeropuerto, cogería el primer vuelo que saliera a Palma de Mallorca y se iría a ver a su tía Marga. Ella, después de tantos años, parecía ser la única que la escuchaba y la comprendía.

    Cuando Joan recapacitó sobre la marcha de Aitana, la llamó y empezó a mandarle mensajes preguntándole dónde estaba. Se quedó atónito cuando leyó que se encontraba comprando un billete de avión hacia el aeropuerto Internacional de Son San Juan. En cuanto comprendió lo que Aitana pretendía fue detrás de ella. La quería mucho y no iba a dejar que la disparidad de opiniones deshiciera su relación, la cual tanto les había costado construir. Si Aitana se iba a ver a su tía, Joan iría con ella. De camino en el taxi, Joan, que estaba estresado, comenzó a darle vueltas al anillo de su madre que llevaba en el dedo meñique, aquel recuerdo que tomó de entre sus manos la noche que murió. Era ahora o nunca. Si quería que la relación con Aitana no se derrumbase debía poner unos buenos cimientos y no encontró otros mejores que una propuesta de matrimonio. No era su forma habitual de proceder, no era romántico ni espontáneo, pero sabía que a Aitana le encantaría, sería como en las comedias románticas que tanto le gustaban, solo esperaba que la respuesta fuera la misma que en las películas. En cuanto bajó del taxi y entró en el aeropuerto de Manises, la vio esperando en la cola de facturación. Atravesó el terminal, se acercó a ella y la llamó por su nombre. Aitana se giró y se lo encontró arrodillado, dispuesto a hacerle la pregunta.

    —¿Quieres casarte conmigo?

    Miradas curiosas se posaron en aquella pareja y todos los presentes se quedaron esperando una respuesta.

    —Claro que quiero.

    Joan le puso el anillo de su madre, se levantó y la besó.

    ¿Cómo no iba a querer? Aitana había fantaseado con esa propuesta durante años y al fin llegaba, puede que Joan tuviera razón y no importara el lugar sino la persona con la que estabas.

    Ya que estaban en el aeropuerto y Aitana tenía el billete comprado, decidieron adquirir otro y viajaron a Sant Jordi para hacer un pequeño viaje romántico. Pasaron por casa de Marga, la tía de Aitana, y le contaron en primicia la gran noticia de la boda solicitándole que no se enterara Silvia, ya que la pedida había sido hacía unas pocas horas y, a la vuelta, querían retomar la relación con los padres de la chica contándoles sus futuros planes. Durante esas cortas vacaciones la pareja estuvo más unida que nunca, aquella declaración de compromiso les hizo acortar la distancia que, mes tras mes, había ido creciendo entre ellos.

    A la vuelta se instalaron en la casa donde Joan se había criado y el primer domingo por la mañana, después de la misa de las doce, fueron juntos a casa de los padres de Aitana a dar la gran noticia de su compromiso. Tras hablarlo, creyeron que esa era la mejor forma de retomar la relación con el matrimonio Benavent, haciendo como que nada había pasado.

    Como cualquier pareja en esa situación, comenzaron a planear la boda que tanta ilusión les hacía. Decidieron que sería en la Iglesia de San Pedro, aquella en la que ambos se habían bautizado y habían hecho la comunión. Ninguno estaba confirmado pero lo harían porque querían casarse a ojos de todo el mundo e incluso a ojos de Dios. Aitana, que era de familia católica, había vuelto a creer en las personas y Joan quería homenajear a sus padres, que se habían casado en esa misma iglesia.

    Entre tomas de decisiones sobre el enlace, Aitana pidió un cambio de residencia en la firma de vestidos de novia para la que trabajaba y Joan volvió a instalar su despacho de psicólogo. Absortos en retomar sus carreras, compaginaron la relación sentimental que compartían con la individualidad laboral. Intentaban pasar juntos el máximo tiempo posible ultimando invitados, menú, decoración y todos los detalles que rodeaban a un enlace matrimonial hasta que la noche de antes de la boda se separaron, como marcaba la tradición, y Aitana decidió irse a dormir a casa de sus padres y acostarse en su antigua habitación.

45

Aitana Benavent

Aitana no conseguía conciliar el sueño. Nada tenía que ver la luz amarilla de la farola que se colaba a través de la ventana. Tampoco era por el sonido rítmico que producía el repiqueteo de las gotas de lluvia en el cristal. Lo que aquella noche le impedía dormir a Aitana era una mezcla de nervios e ilusión. Se incorporó sobre la blanda almohada, cogió el móvil y encendió la pantalla. Pasaba la medianoche. Confirmó la fecha con la hora y no pudo evitar emocionarse. No era un día más. Aquella era una fecha que no iba a olvidar jamás.

   Sus compañeras de trabajo le decían que iba a ser algo maravilloso, probablemente el día más bonito de su vida. Aitana lo sabía, llevaba semanas preparando la celebración. Decenas de detalles emotivos que serían plasmados en cientos de fotografías. Imágenes mucho más profesionales que la que tenía de fondo en la pantalla en el móvil. En ella aparecía junto a su prometido, ambos tostados por los rayos solares disfrutando de unas cortas vacaciones en Can Pastilla, una localidad turística situada al sur de Mallorca. Aparecían con las gafas de sol destacando en el primer plano y la costa mallorquina de fondo. Entre los labios tenían un par de pajitas que salían de una copa adornada con una sombrilla. A Aitana le encantaba aquella foto. Fueron unas vacaciones perfectas que empezaron con la promesa de estar juntos para siempre. El anillo que lucía en el dedo anular era testigo de la pedida de mano por parte de Joan y del eufórico “Claro que quiero” de Aitana.

    Cuando en aquellas vacaciones Aitana le preguntó a Joan cómo lo iban a celebrar, que por ella podían casarse en Las Vegas si hacía falta porque solo le necesitaba a él. Este se mantuvo firme en el cambio de rumbo que había tomado la relación, nada que ver con el que habían mantenido durante los últimos ocho años. Joan opinó de nuevo que era hora de volver a tener relación con sus padres, que la adolescencia había pasado, que ya no era una niña y que no podía mantenerse alejada de su familia para siempre. Para Aitana aquella no era la mejor opción. Sabía que su abuelo podía hacerle daño y tembló de miedo al recordar el cuarto oscuro. Joan le dijo que no se preocupara, que él no iba a permitir que le pasara nada malo, que estaría con ella en todo momento y para siempre. Si se veía desbordada por la situación cortarían el vínculo de nuevo. Era una promesa.

    Aitana, sin quitarse el temor del cuerpo, accedió. Tenía que admitir que tenía ganas de volver a tener relación con sus padres, aunque no sabía cómo reaccionarían estos después de tanto tiempo. Tras la discusión con su madre había decidido huir de casa, no fue consejo de Joan sino de su propia cabeza. Ella iba a marcharse y le daba igual si era sola. Necesitaba cambiar de aires, darle un soplo de aire fresco a su vida, pero sobre todo alejarse de su abuelo. Tras las amenazas de Antonio Benavent en el cuarto oscuro sabía que no podía tener relación con sus progenitores y romper cualquier vínculo que les uniera era el único modo de mantenerlos a salvo. La sorpresa llegó cuando Joan le aseguró que se marchaba con ella. Sacaron el dinero que él tenía escondido en el armario y dejando a Catalina atrás se marcharon a la aventura. Aitana a veces tenía ganas de volver a hablar con sus padres simplemente para escuchar su voz. Puede que hubiera discutido con su madre, pero no la odiaba y en ocasiones pensaba en abrazarlos. Como no podía hacerlo, se abrazaba su propio cuerpo intentando emular aquel cariño que le faltaba.

    Algunas veces, tras aquellos momentos de nostalgia, llamaba a su tía Marga para preguntarle cómo iba todo por su casa. Sabía que su tía seguía manteniendo el contacto con su padre y, a pesar de que era bicho malo, como decía Joan, sabía que su tía Marga la quería como si fuera su hija. Aitana siempre preguntaba por su abuelo esperando por respuesta una muerte fortuita que nunca llegaba. Así que cuando Joan le replanteó retomar su vida en Paterna, tras haber viajado allí para esparcir las cenizas de su padre, ella se planteó su exilio particular. Un miedo que había olvidado se instaló de nuevo entre sus huesos, haciendo que sufriera por una simple posibilidad. Decidió huir, como ya había hecho antes, pero Joan la siguió de nuevo con una propuesta que iba más allá que un simple anillo: crearían juntos una familia, una familia fuerte y unida que plantaría cara a todos los fantasmas del pasado. Aitana aceptó, Joan tenía razón al afirmar que ya no era una niña y ella quería retomar su vida. Con él no iba a tener miedo de nada ni de nadie porque juntos eran invencibles. Era una mujer, no estaba sola y no dejaría que el cabronazo de su abuelo volviera a hacerle daño nunca más.   

    Aitana apartó los recuerdos de su mente, bloqueó el teléfono móvil y lo dejó sobre la mesita de noche. Suspiró por la soledad que le acompañaba en una cama vacía. Hacía mucho tiempo que no dormía sola. Se tocó el anillo de compromiso y se dio cuenta de lo mucho que echaba de menos a su prometido, tenía ganas de verlo. Dormir en casa de sus padres después de tanto tiempo le resultaba extraño, incluso a pesar de que estos conservaban su habitación igual que el día que se marchó, aunque puede que ese hecho lo hiciera todavía más raro. Además iba a ser solo esa noche debido a una arraigada tradición, ya que por la mañana iría en la limusina con el padrino de la ceremonia, que era su padre, y él sería el encargado de darle su mano al novio. Aitana no quería tantos formalismos pero Catalina, Joan, sus padres y todo su entorno, había insistido en ello diciéndole que las cosas había que hacerlas bien, como tocaba.

    Aitana, más por el resto que por ella, terminó en ese cuarto contemplando las estrellas fluorescentes que había pegadas en el techo y percibiendo el tiempo que había transcurrido desde que se pusieron allí hacía más de una década. Ya no era la misma chica. Había tantas cosas de las que se arrepentía de su pasado, si pudiera volver atrás, a la adolescencia, lo vería todo con otros ojos. Se recordó que no debía pensar en ello. Tal y como había aprendido en los últimos años, las cosas del ayer no se podían cambiar y tenía que mirar hacia el futuro. Aun así, había momentos de melancolía, como ese, en los que sus acciones pesaban en su conciencia y le asaltaba el remordimiento. Aitana se masajeó las sienes intentando olvidarse de sus malos actos en el pasado cuando, de pronto, un fuerte golpe en la ventana la sacó de sus pensamientos.

    Aitana, desconcertada, bajó de la cama y se acercó cautelosa. Otro impacto, que la pilló por sorpresa, resonó dentro de la habitación. Al parecer, alguien estaba tirando piedras contra el cristal. Puso la mano en la ventana y quitó el vaho que se acumulaba en el interior de la habitación debido a la humedad. Cuando pudo distinguir lo que había al otro lado, vio una sombra bajo la lluvia mirando hacia su dirección.

    ¿Quién eres?, se preguntó intentando distinguir su rostro. ¿Y qué quieres de mí?

    En ese momento, el móvil vibró sobre la madera de la mesita de noche y Aitana dio un respingo. El sonido de la música le indicó que la estaban llamando. La melodía que inundaba la habitación era Sweet Child O Mine de Guns N´ Roses, una de sus canciones favoritas y su canción de pareja con Joan. Se alejó de la ventana de forma apresurada y, tras mirar la pantalla, deslizó el dedo por esta y descolgó.

    —Aitana —murmuró una voz masculina que reconoció enseguida.

    —Hola. —Suspiró aliviada—. Menos mal que has llamado, estoy un poco asustada. Han tirado piedras a mi ventana y hay alguien fuera mirando hacia aquí. ¿Crees que tiene algo que ver con mi abuelo? Ya sé que durante estos meses no se ha pronunciado pero… ¿debería llamar a la policía? Mis padres no están en casa porque han acompañado a mis familiares al hotel donde se alojan y no sé…

    —Soy yo el que está abajo, ábreme —le interrumpió la voz de Joan.

    Aitana se acercó de nuevo a la ventana y vislumbró, entre la lluvia, la pantalla del móvil encendido. Un rayo iluminó el cielo y, tras un par de segundos, un trueno resonó entre las nubes grises. Aitana se apresuró a la puerta de entrada, manipuló el telefonillo y abrió el patio. Descorrió el pestillo y, dejando la puerta abierta tras de sí, se acercó al ascensor a esperar que subiera su amado.

    ¿Qué hace ese loco bajo la lluvia a estas horas?, se preguntó con desconcierto.

    La flecha del ascensor le indicó que estaba subiendo y, tras unos segundos, la puerta metálica se abrió. Una silueta encapuchada intentaba ocultar su rostro pero la luz que iluminaba el ascensor dejaba ver sus facciones. Aitana al verlo entró en pánico, sus ojos se abrieron como platos y se clavaron en los ojos marrones de alguien que no era Joan. Nunca antes le había visto en persona pero le reconocía de algunas fotos en las que salía. Era la misma persona aunque había una diferencia de edad, aquel hombre era más mayor y estaba más demacrado, aunque no lo suficiente si tenía en cuenta que debería estar muerto.

    —Pau…

    —Sí, Aitana, he venido esta noche a por ti porque quiero matarte.

    A Aitana el corazón le dio un vuelco. Pau acometió contra ella y con un pañuelo que llevaba en la mano derecha le tapó la nariz y la boca. Aitana lo olió y quedó en estado de semiinconsciencia. Pau la cogió por debajo de los hombros y la arrastró hasta la casa. Avanzó con el cuerpo por el pasillo hasta la vieja habitación y lo tumbó en la cama. Desvistió a Aitana y le abrió las piernas, se bajó los pantalones y comenzó a masturbarse mientras la miraba.

    Tiene un cuerpo tan joven, pensó. Seguro que su piel es suave y sus pezones se ponen tiesos cuando mi hijo se los lame.

    Pau no iba a probar su sabor porque no podía dejar sus restos, pero tenía claro que su hijo no iba a ser el único que se la follara. Excitado se puso un preservativo. La agarró de los pies y se la puso en una posición que le permitiera estar cómodo. Ante la docilidad de la chica metió la polla en el agujero y comenzó a moverse de forma rítmica. Tras unas cuantas sacudidas aceleró el ritmo. Un escalofrío le recorrió la espina dorsal cuando se corrió. Sacó el pene con cuidado de no derramar nada antes de que se volviera a poner flácido y le hizo un nudo al preservativo que había usado para luego guardárselo en el bolsillo interior de la cazadora. Pau colocó a Aitana de nuevo en medio de la cama y notó cómo esta comenzaba a despertar.

    Aitana abrió los ojos, los sentía muy cansados. Tenía los párpados pesados, las pupilas dilatadas y veía borroso el techo de su habitación. Intentó hablar y las palabras que salieron por su boca sonaban pastosas e inentendibles. Se incorporó con dificultad, apoyando los codos sobre el colchón y la visión, un poco más clara, de lo que tenía delante la horrorizó. Había una pistola apuntándole a la tripa. El cañón, que presionaba ligeramente una almohada, miraba hacia su zona abdominal.

    Pau disparó antes de que Aitana pudiera reaccionar y decidiera gritar. Cuando la bala atravesó su delgado cuerpo, los codos de Aitana perdieron la poca fuerza que les quedaba y cayó hacia atrás. Mientras el olor acre de la pólvora quemada le subía a Pau por las fosas nasales, este observaba impávido cómo la chica se desangraba lentamente. El líquido rojo manchó la sábana y se extendió por la tela, haciéndose cada vez más grande. Pau se quedó de pie, contemplándola hasta su último aliento. Le satisfizo ver como sus ojos azules tenían la mirada perdida, vacía.

    —Tú apartaste a mi hijo de su propósito de acabar con el asesino de su madre y te lo llevaste lejos de su hogar —murmuró apartándole un mechón de cabello negro del rostro—. Tu familia es escoria y tú no lo eres menos. Mi hijo solo se convertiría en parte de la familia Benavent por encima de mi cadáver.

    Pau sacó de la chaqueta un tubo de plástico, desenroscó la tapa y manipuló el semen que había en su interior. Catalina había hecho un buen trabajo. Había conseguido que los padres de Aitana estuvieran ausentes durante horas al haberse vestido de anciana para causar un accidente en la carretera. Además, había conseguido guardar el semen de Miquel Castell tras tener un último encuentro sexual con él. Pau sacó la bolsa con los cabellos, que también le había proporcionado Catalina, y los esparció por la cama. El trabajo ya estaba hecho. Se quedó mirando el cuerpo desnudo de la que iba a ser su nuera, no tenía ropa pero seguía llevando algo que no le pertenecía. Le levantó la mano y le quitó el anillo que tenía en el dedo anular, ese que había pertenecido a Olivia. Pau no quería que aquella muerta se llevara a la tumba la alianza matrimonial que él en su día le colocó a su mujer, así que se guardó la sortija en el bolsillo del pantalón. Vio que sobre la mesita de noche estaba el teléfono móvil de Aitana y también lo cogió, no podían quedar pruebas inmediatas de aquella llamada.

    La idea de Catalina era matar a Aitana en la noche de bodas, un buen veneno en su copa sería suficiente para que no pudiera volver a respirar. Sin embargo, Pau insistió en que Joan no debía casarse, no con esa zorra apellidada Benavent que era igual que el resto de su familia, un mal bicho. Catalina, tras años de urdir un plan, había conseguido traer a Joan de vuelta a Paterna fingiendo la muerte de su progenitor. Sabía que Aitana le acompañaría y el plan era: que la misma noche de su regreso mataría a la chica e involucraría a Miquel Castell en su asesinato. Tenía que ser el sábado, ya que el fin de semana era cuando Pau tenía los permisos carcelarios. Catalina, en un descuido tras el falso esparcimiento de cenizas, había cogido el móvil de Aitana y, escondida en el baño de un bar, le había añadido un contacto nuevo con el mismo nombre que el de su chico y con la misma melodía. Para llevar a cabo el plan, había conseguido un cambiador de voz digital que alteraba el tono de voz de Pau por el de Joan, tras haberle escuchado al hacerle una llamada. Además, le había quitado la pistola a Miquel Castell, tenía una muestra con su semen y varios pelos que había cogido de su peine. Todo estaba listo y Catalina y Pau estaban a la espera de que llegara la noche. Durante esta, Catalina debía conseguir que Joan saliera de su casa con algún requerimiento por su parte y Pau se encargaría del resto. Contra todo pronóstico, una huida espontanea por parte de la pareja, justo antes de que el plan se llevara a cabo, había hecho que fuera imposible de cumplir. Por ello, Catalina y Pau habían tenido que recular y encontrar el momento perfecto, el cual, después de semanas de incertidumbre por fin había llegado y Aitana Benavent estaba muerta. Catalina tenía un plan B, si el pequeño accidente no hubiera resultado los padres de Aitana serían víctimas colaterales. Por suerte, no le había hecho falta recurrir a él, con una víctima tenía suficiente para llevar a cabo su plan.

46

Joan Álvarez

Joan estaba descansando cuando el sonido del timbre de la puerta de su casa le sobresaltó. Miró el reloj despertador y, tras levantarse de la cama, se acercó a paso lento a la puerta principal. ¿Quién podía importunarle a esas horas? Deslizó la mirilla y vio a Catalina esperando en el rellano. Abrió la puerta y lo primero que le llamó la atención fue el atuendo de anciana que llevaba.

    —¿Por qué vas vestida así? —le preguntó—. Ya ha pasado Halloween y hasta febrero no son los carnavales. No me digas que te has preparado con muchas horas de antelación y ese es tu modelito de las bodas porque no me lo creo —bromeó.

    Catalina, sin contestar, estiró el brazo y le apartó del medio de la puerta, echándole hacia un lado. Entró en la casa de Joan y cerró tras de sí. Se dirigió al salón y se quedó de pie, esperando a que Joan la siguiera.

    —Siéntate, tengo algo que contarte.

    A Joan no le gustó el tono serio y autoritario que utilizó Catalina.

    —¿Ha pasado algo? —preguntó con preocupación sin obedecer.

    Catalina suspiró.

    —A ver cómo te digo yo esto —se dijo a sí misma en voz alta—. No puedo maquillarlo y quiero que tu cabeza procese muy bien mis siguientes palabras. —Hizo una pausa—. Aitana está muerta.

    A pesar de que lo dijo muy lentamente, Joan creyó haber oído mal las palabras de Catalina. Aquello no era posible, había visto a Aitana por última vez la tarde anterior antes de despedirse. Solo faltaban unas horas para su boda y lo tenían todo preparado para el gran día. No, Aitana no podía haber muerto.

    —¿A qué juegas? —No se creía ni una palabra—. ¿Te estás riendo de mí con ese atuendo y tus mentiras? Ahora mismo no estoy para tonterías, así que si has venido a molestar te voy a tener que pedir que te vayas.

    —No me voy a ningún sitio —soltó hablando claro—. Estoy a punto de terminar con aquello que otros empezaron hace años. Teníamos un objetivo, ¿te acuerdas? Pues por fin se va a cumplir.

    Catalina esbozó una sonrisa maquiavélica que a Joan le heló la sangre.

    Joan miró hacia la mesa de centro en la que descansaba su móvil. Cogió el dispositivo y pulsó en el contacto directo que tenía de Aitana. Al segundo tono descolgaron y el silencio fue su contestación.

    —Aitana… —murmuró esperando oír su voz.

    —Lo siento hijo pero Aitana ya no está con nosotros. Me he encargado personalmente de que así fuera.

    Joan empezó a temblar, las rodillas le fallaron y tuvo que apoyarse en el sofá.

    —¿Papá? —titubeó—. Tú estabas muerto. Catalina y yo esparcimos tus cenizas.

    Miró a Catalina, que seguía sonriendo orgullosa de haber ejecutado su venganza. Joan no había investigado sobre la muerte de su padre y se había fiado de la palabra de aquella víbora que le había envenenado con sus mentiras.

    —¿Por qué nos has hecho esto? —le preguntó Joan a Catalina con ojos vidriosos—. Ella no tenía la culpa de nada de lo que pasó aquella noche. Entonces solo era una cría. Tú no lo sabes pero tenéis mucho en común, ella es una víctima como tú, su abuelo la estuvo torturando durante meses y por eso se encerró en sí misma y se refugió en su habitación. Es una persona muy especial, alguien fuerte y valiente que había seguido hacia delante a pesar de las dificultades y del dolor. Yo la quiero, siempre la voy a querer. Es lo único que me quedaba y vosotros la habéis matado. Ya no podré hablar en presente de ella nunca más.

    La furia lo invadió, aquellos monstruos habían matado a su prometida. Con los ojos desorbitados se abalanzó sobre Catalina, la cogió del cuello y apretó con fuerza. Su boca se abrió buscando oxígeno, ya no había felicidad en aquel rostro sino temor de poder morir. Joan la vio enrojecer, cada segundo que él apretaba era restado de lo que a ella le quedaba de vida. Y cuando supo que ya faltaba poco, que tenía la oportunidad de acabar con todo aquello de una vez, la soltó. No quería ser otro monstruo que jugara a ser Dios, decidiendo quién vivía y quién moría para satisfacer su ego.

    Se sentó en el suelo, se tapó la cara con las manos y lloró. No había consuelo en aquellas lágrimas.

    —Mátame —le pidió a Catalina que permanecía arrodillada a su lado. Esta, entre bocanadas, intentaba recuperar el aire que le había faltado—. Ya me habéis jodido la vida —dijo refiriéndose a su padre y a ella—. Si alguna vez me tuviste algún aprecio, mátame. Ya no me queda nada por lo que luchar ni nadie por quien vivir.

    —Eso no es cierto —musitó—. Sí que tienes a alguien.

    Joan negó con la cabeza.

    —No me voy a quedar contigo, otra vez no. Y mucho menos después de lo que habéis hecho. Ojalá mi padre hubiera muerto de verdad y tú podías haberle acompañado en el infierno.

    —No te iba a pedir que volvieras a vivir conmigo pero haces bien deseando nuestra muerte, tu padre y yo nos perdimos hace mucho tiempo en la búsqueda de la justicia. Aunque ya no tienes que pensar en nosotros sino en otra persona, en Olivia.

    —Mi madre murió, no necesita nada de mí y es probable que ni siquiera necesitara nada de vosotros tras su muerte. Yo la conocía muy bien y a esto que habéis hecho, ella nunca lo hubiera llamado justicia. Es una venganza a sangre fría, igual que lo fue cuando Miquel la mató. Os creéis diferentes a ese demonio pero sois iguales porque todos estáis podridos por dentro.

    —Lo sé, somos escoria —le dio la razón—. Por eso Olivia te necesita a ti, porque a pesar del sufrimiento tu corazón sigue puro y no está podrido. Olivia tiene seis años y es tu hermana. 

    Joan levantó la barbilla, escuchando muy atentamente a Catalina.

    —¿Tengo una hermana?

    —Sí. Me quedé embarazada de tu padre al poco de marcharte. Decidí seguir hacia delante con el embarazo porque el aborto para mí no es una opción. Dios no está a favor de matar a nadie.

    A Joan aquella afirmación le resultó curiosa. Catalina seguía utilizando la religión del modo que más le convenía. Puede que ella no hubiera disparado directamente a Aitana, pero había participado en todos los hechos previos y había sido una causa directa de su muerte.

    —Cuando Olivia nació la di en adopción, no me la quedé. Sabía que yo no iba a ser una buena madre para ella ni Pau iba a ser un buen padre y lo mejor para esa niña era que se criara en un entorno estable que le proporcionara el futuro que se merecía, aquel que ni Pau ni yo íbamos a poder darle jamás. Tras no dar parte de su nacimiento y abandonarla, volví a centrarme en Miquel Castell y me ofrecí a trabajar para él, puede que tú hubieras olvidado aquel propósito que un día encaminamos pero yo no y todos mis pasos iban siempre en la misma dirección. Aunque por un lado quería desentenderme de mi hija, por otro, no podía. La busqué y la encontré, Olivia estaba en un centro de acogida. No estaba viviendo en un hogar que es lo que yo había querido para ella al abandonarla, sino que vivía en una residencia sin una familia. Investigué por qué no había sido adoptada y descubrí que era debido a que tenía necesidades especiales. Olivia padece autismo. Me involucré en su desarrollo y solicité a una familia de acogida que se hiciera cargo de ella. Aceptaron hasta que vieron que las necesidades de la niña no eran compatibles con las suyas, había que dedicarle demasiado tiempo y los resultados que obtenían con su crianza no les parecían satisfactorios. Las familias solicitan hijos al Estado pero cuando ven que no se adecuan a sus exigencias los rechazan, como si fueran objetos rotos. Olivia es una niña que padece una enfermedad y por ello ha sido rechazada una y otra vez, nadie ha querido hacerse cargo de ella.

    —Tú eres su madre —la interrumpió Joan—. Eras tú la que se tenía que haber hecho cargo de ella desde el principio.

    —No podía. Cada vez estaba más cerca de acabar con Miquel Castell y no podía ocuparme de dos personas a la vez.

    —Y te desentendiste de tu hija —dijo poniendo una mueca de asco—. Tienes razón, no ibas a ser una buena madre.

    —No me juzgues. No te atrevas a hacerlo porque solo Dios puede juzgarme —se defendió alzando la voz—. Sé que no me merezco a Olivia y por eso estoy aquí, para obrar bien pidiéndote que te hagas cargo de tu hermana.

    —¿Dónde está? —preguntó sin pensárselo dos veces.

    —No te lo puedo decir. Todavía no. Te llevarán hasta ella pero antes tienes que trasladar a la comisaría las pruebas que incriminan a Miquel Castell.

    —No voy a hacer eso. —Se negó—. Allí me interrogarán y me acusarán de cómplice o incluso de asesinato. Si voy terminaré en la cárcel.

    —No, de eso nada. Puede que te haya mentido muchas veces pero esta vez no. No voy a dejar que termines encarcelado porque Olivia te necesita. Sin embargo, para saber dónde está tu hermana y salir de la comisaría, tienes que hacer exactamente lo que yo te diga. Te puedes negar a hacerlo. Dime que no vas a participar y me iré, pero con eso solo demostrarás que eres igual de egoísta que tu padre y yo.

    Joan se quedó pensativo durante unos instantes. ¿Podía fiarse de Catalina? ¿Y si era mentira que tenía una hermana? Sin tener culpa de nada podía terminar en la cárcel acusado del asesinato de Aitana.

    Sopesó todas las posibilidades.

    —Está bien. —No sabía si Olivia existía, pero si había alguna posibilidad, por mínima que fuera, de que lo que le contaba Catalina fuera cierto, no se podía negar. No podía dejar a su hermana abandonada a su suerte, su conciencia no se lo permitía—. Acepto, pero ten claro que yo no soy como tú, yo no soy ningún monstruo y la prueba la tienes en que sigues viva.

Joan había seguido al dedillo las instrucciones de Catalina, pero en varias ocasiones, mientras esperaba a un inspector que parecía no tener prisa por hablar con él, había dudado de que el plan resultara satisfactorio y fuera a salir de la comisaría. Por ello se había hecho el loco con la pistola en la sala de interrogatorios, porque en caso de que fuera acusado de algo se podía acoger a la enajenación mental transitoria. Por suerte no había sido así y la cápsula con sangre, unida a aquel ataque fingido, le habían llevado hasta el hospital del cual le habían rescatado aquellos dos hombres. Todo había salido según las indicaciones de Catalina. Esta, como siempre, lo tenía todo pensado incluso antes de que él hubiera aceptado y ahora aquellos dos hombres le estaban llevando hasta el lugar donde estaba Olivia, su hermana.

    El traqueteo del coche paró y el conductor, antes de bajarse, le indicó a Joan que se mantuviera en la parte de atrás de la furgoneta sin hacer ruido, asegurándole que ellos no tardarían en volver.

    Joan aguardó impaciente sumido en la oscuridad. A pesar de que ya había amanecido, el cielo volvía a estar nublado y la única luz que se colaba en el interior provenía de la parte delantera del coche. Esperó sentado hasta que las puertas traseras de la furgoneta se abrieron un poco y una niña pequeña, con mirada perdida, se coló en el interior. Joan la reconoció de inmediato, era Olivia, su pelo rojizo y la palidez de su piel eran calcados a los rasgos de Catalina. También había heredado sus ojos verdes, aunque estos carecían del intenso brillo de su madre y eran mucho más distantes, seguramente como sus pensamientos. Joan se acercó a ella y de pronto la niña, al notar su espacio invadido, empezó a gritar.

    —Hazla callar de una vez —le ordenó molesto el conductor.

    Joan se acercó a ella, la abrazó y los gritos de la niña se convirtieron en sonidos guturales. Olivia se tapó los oídos con las manos y empezó a balancearse de forma sistemática, parecía que ese movimiento le producía cierta calma.

    Para Joan aquella niña era su nueva vida y con ella iba a empezar de cero. Había perdido a alguien muy especial y, sin tiempo de asimilar la pérdida, había encontrado una nueva persona de la que cuidar y con la que compartir sus días. Tras todo lo sucedido sabía que debía irse de Paterna para siempre y, a pesar de ello, no le importaba. El lugar en el que se fuera a instalar con su hermana lo iba a empapelar de nuevos recuerdos que harían que aquel sitio fuera, al menos, igual de especial que el que dejaba atrás.

    Joan no creía que Paterna le hubiera hecho daño, de hecho para él era un lugar muy especial y lo seguiría siendo siempre. Opinaba que todos los sitios en los que se pasaba una larga temporada tenían sus buenos y malos recuerdos. Los sitios eran como las personas, que por muy buenas que fueran podían traer, en algún momento, tristeza y desasosiego. Y por muy malas que parecieran podían transmitir algo de alegría, de esperanza o de ilusión.

    Catalina y Pau le habían arrebatado lo más importante que tenía, a su prometida Aitana, por el contrario, también le habían dado aquello por lo que luchar desde ese momento en adelante, una hermana. Con Olivia iba a conseguir su sueño, que era ser profesor, y así iba a sentirse realizado. Puede que no tuviera una titulación y que por el trastorno de la niña no pudiera llenarle la cabeza de ideas ni conocimientos, pero iba a ser su profesor en la vida y le iba a enseñar a su hermana algo que todavía no había aprendido, lo que era el amor.           

47

Jose Benavent

Tras dormir profundamente toda la noche en una cama doble, Jose se despertó casi a medio día un poco aturdido, los medicamentos tranquilizantes que le habían recetado en el hospital habían hecho su efecto y le habían proporcionado un largo descanso. Al abrir los ojos vio frente a él a su hermana y a su mujer sentadas en los sillones de la habitación y parpadeó por si aquello que veía era una alucinación. Las dos mujeres parecían tener una conversación civilizada y Jose sabía que aquella situación era imposible, se odiaban desde hacía tiempo y siempre que se juntaban se lo demostraban de forma insistente. Jose creyó en la posibilidad de que los tranquilizantes produjeran alucinaciones, porque aquella escena no podía ser real.

    El día anterior, a Jose le habían dado el alta médica en el hospital y había tenido que irse solo a casa. A pesar de que su hermana Marga le había dicho que iba a regresar, no lo había hecho, seguramente por rencor a causa de lo que para ella había sido una gran ofensa. Jose le había pedido que se marchara de la sala de observación de urgencias para poder hablar con la inspectora Lucía sobre el pasado de Aitana, y por su forma de actuar había sido evidente que esa petición no le había sentado bien.

    Jose, al salir del hospital acompañado por su soledad, se sintió muy triste y no era únicamente debido a la ausencia de su hermana, y es que nadie más de su familia se había acordado de él. Verse desamparado por aquellos que debían tenerle algún tipo de afecto hizo que le invadiese la melancolía. Se subió al autobús amarillo que iba en dirección a Paterna y viajó con la vista fija en el infinito y sin pensar demasiado. Se bajó en la parada habitual y recorrió con pasos pausados el camino que le llevaba a su casa. Al llegar a la acera de su calle recordó, debido al cordón policial que franqueaba la puerta, que no podía acudir allí porque su casa era el escenario de un asesinato. La ansiedad empezó a acumulársele en el pecho y no le dejaba respirar. Se sentó en el primer banco de madera que encontró e intentó tranquilizarse. ¿Dónde podía ir si no era a su casa? La fábrica de galletas Turia hubiera sido su primera opción, era al lugar al que solía acudir cuando no tenía otros recursos, sin embargo, esa vez la descartó porque no quería ver a su suegro, ¿cómo iba a explicarle que no había conseguido cuidar de su nieta?

    Cuando Antonio le ofreció a Jose la mano de su hija Silvia en matrimonio, le dejó muy claro que aquella chica era sangre de su sangre y que si algo malo le pasaba por su culpa, él lo pagaría con su vida. Por el contrario, aquella devoción que sentía por su hija en aquel momento, no se transmitió ni en el tiempo ni en el linaje. Antonio, tras enterarse de que iba a tener una nieta, nunca volvió a decirle nada parecido a Jose y ese tipo de amenazas desaparecieron, ni siquiera se metió por medio cuando Silvia y él estaban pasando por momentos complicados en el matrimonio.

    Antonio, tras el nacimiento de Aitana, no le manifestó a su yerno ni que tenía que protegerla ni que debía cuidarla. Parecía que el abuelo quería un nieto varón y la llegada al mundo de una niña no le trajo ningún tipo de satisfacción. Aun así, Jose sabía que para Antonio Benavent el apellido era lo primero, se lo dejó muy claro cuando le expuso los motivos por los cuales debía ser él quien se casase con su hija y no otro, para que el día que tuviera un nieto este heredara su apellido y no se perdiera la estirpe familiar. Por ello, Jose no creía que aquel hombre fuera a permanecer impasible ante la noticia de la muerte de Aitana. Puede que no la apreciara en vida, pero alguien había matado a parte de su herencia y, a pesar de que no fuera la que él deseaba, sabía cómo actuaba su suegro cuando alguien dañaba su imagen o la de cualquiera de su familia. Antonio enseguida llamaba a Rafael, que era oficialmente uno de los encargados de la fábrica, y este, extraoficialmente, se encargaba de que la persona que hubiera osado ponerse en contra de su jefe recibiera su merecido castigo.

    Jose, a pesar de ser socio minoritario de la fábrica, se mantenía al margen de la empresa dejando que su suegro la dirigiera y obedecía todas sus órdenes. Prefería permanecer lo más alejado posible de Antonio la mayor parte del tiempo. No quería que su furia recayera sobre él. El hecho de que no le hubiera dado un nieto al que transmitir su apellido ya hacía que no estuviera muy bien mirado por su suegro, por ese motivo, cualquier decisión que Antonio tomara, a su yerno le parecía más que bien y no se la discutía, como cuando decidió internar a Aitana en el colegio de La Canyada sin ni siquiera preguntar y de un día para otro.

Jose, sentado en el banco de madera de su calle, quiso llamar a su hermana para refugiarse en su voz cuando recordó que eso no era posible, la batería de su teléfono hacía mucho que se había descargado. No tenía cargador y no se sabía de memoria el número de Marga, así que decidió que iría a visitarla al hotel en el que se alojaba. Sacó la cartera del bolsillo interior de la chaqueta y, al abrirla, ratificó que no le quedaba dinero, se lo había gastado todo en el salón de juegos. Se acercó al cajero más cercano y sacó el importe máximo permitido. Fue hasta la farmacia para sacar los medicamentos que tenía prescritos en la hoja y, seguidamente, entró en el bar de al lado y se pidió una botella pequeña de agua mineral recalcando que no estuviera fría. Se acercó a la parada de taxis y se subió en el primer coche blanco con luz verde de la fila, indicándole al taxista que lo llevara al hotel que había a las afueras del pueblo, justo al lado de la rotonda, a la entrada del Parque Empresarial Táctica. Abrió las cajas de los medicamentos, sacó las dos pastillas que le habían recetado y se las metió en la boca. Desenroscó la botella de agua y se la puso en los labios, elevándola.  Cuando tenía la boca medio llena tragó notando cómo las duras cápsulas, ayudadas por el líquido, bajaban por su garganta. Jose esperaba que las pastillas tranquilizantes fueran efectivas y le quitaran pronto aquella angustia que le acompañaba llamada ansiedad.

    Mientras recorría los kilómetros que lo separaban de su destino, Jose recordó los motivos por los que había aterrizado en el aeropuerto de Manises veintisiete años atrás.

    Jose, desde pequeño, había sido un niño tímido e introvertido. Incluso hasta donde no alcanzaban sus recuerdos, sabía que su hermana mayor siempre había estado por encima de él. La niña nació primero, anduvo antes que su hermano, empezó a hablar mucho antes que él, era más espabilada, más graciosa, más alta, más guapa, sacaba mejores notas, ganaba a los juegos…, dejando a su hermano en un segundo plano.

    Aquella situación le ponía muy triste y el niño escondía la cabeza entre los hombros queriendo ser una tortuga que pudiera meterse dentro de su caparazón para no volver a salir. Por desgracia, su forma de ser y de esconderse no le gustaba a su padre, Fernando Benavent. Este albergaba la esperanza de tener un niño fuerte, que les plantara cara a los otros muchachos, que jugara bien a fútbol y marcara muchos goles, que no se dejara pisotear y que, si era necesario, rompiera alguna nariz de vez en cuando. Aquella presión que sentía Jose al percibir que esperaban de él actos que no podía realizar, hacía que se sintiera todavía más infeliz al ver la decepción constante que era para su padre. A él, la chulería y la prepotencia no le salían de forma natural. Sentía miedo ante los abusones y era incapaz de pegar a nadie, ni siquiera para defenderse. Además, era patoso y jugar con cualquier tipo de balón se le daba fatal, y aunque quería plantarles cara a todos sus compañeros de colegio que habían decidido por unanimidad que no iban a ser amigos suyos, terminaba escondido en un rincón y con ganas de llorar por no encajar entre los niños de su edad. La rabia que sentía por ser diferente del resto hacía que no pudiera reprimir las lágrimas y su padre, en alguna ocasión, lo había encontrado llorando en su habitación cuando venía de trabajar. En vez de preguntarle qué le pasaba e intentar animarle, se ponía hecho una furia por la actitud de su hijo y le gritaba que era una nenaza por exteriorizar sus sentimientos puesto que, según sus ideas, los verdaderos hombres no lloraban. Aurora, la madre de Jose, cuando su marido se iba a la cama, le daba al niño una chocolatina para intentar confortarle.

    —No le des mucha importancia a sus palabras —decía Aurora—. Ya sabes cómo se pone tu padre a veces —le justificaba—. Anda, cómete una chocolatina que sé que te gustan mucho e intenta dormir que mañana hay colegio. Buenas noches.

    Jose, aunque no podía controlar sus sentimientos, sí aprendió a reprimir sus lágrimas y sus impulsos. Durante años intentó pasar desapercibido, siempre a la sombra de su hermana, procurando que su padre no se disgustara con él, cumpliendo todas sus órdenes. Hasta que un día, siendo ya mayor de edad, mientras dirigía su futuro aprendiendo el oficio de pescadero junto a su padre, una llamada de teléfono a su casa hizo que su rumbo se desviara hacia otro lugar.

    Jose sabía el tipo de vida que le esperaba en Sant Jordi. Puede que hubiese crecido y ya no estuviera en el colegio, sin embargo, su vida en el futuro no iba a ser muy diferente a la de su niñez y su adolescencia. Primero siempre estaría Marga y luego él. Su padre se enfadaría con él por cada acción que realizara que no fuera tal cual él la hubiera hecho y esos enfados serían frecuentes porque a Jose se le daba realmente mal hacer las cosas bien. Los clientes de la pescadería que no le ignoraran, le mirarían con esa cara de pena que solían mostrar cuando, tras preguntarle sobre su vida amorosa, él les contestaba que todavía no tenía novia.

    “Pobrecito” solían murmurar. “Normal, con esa cara” decían cuando pensaban que él no les escuchaba.

    Y a él los sentimientos le reconcomían por dentro porque no podía mostrarlos por fuera.

    Su tío Antonio, con solo una llamada, parecía tratarle mejor que todos los que le habían rodeado durante dos décadas. Con voz amigable le habló de lo único que Jose había anhelado durante toda su vida, libertad. Le ofreció un billete de avión que tenía muchas ventajas y una única condición, que no era para nada un inconveniente. Debía casarse con su hija Silvia en breve.

    A Jose le entró la risa tras aquella proposición. ¿Sabía su tío algo de él? ¿Era consciente de su aspecto? Si él no se quería, nadie le iba a querer. Pensó en por qué querría casarle su tío con su hija y se le ocurrió que pudiera ser que tuviera una prima fea a la que era imposible de casar y solo podía hacerlo con un primo suyo igual de feo que ella.

    —¿Por qué quieres que se case conmigo? —le preguntó.

    —¿Y por qué no? Qué mejor yerno que alguien de la familia que tenga nuestro apellido.

    En aquel entonces Jose no entendió el significado oculto de esa frase. Su tío, tras aquellas palabras, le pidió una respuesta inmediata. Si colgaba significaría que había declinado su propuesta.

    —Vente al menos a conocerla —le dijo Antonio rebajando sus pretensiones—. Vamos a celebrar su cumpleaños por todo lo alto. Te lo pasarás bien. Y si tras verla y conocerla no quieres casarte con ella, solo tienes que decírmelo.

    Jose se vio envuelto en un compromiso, no tenía tiempo para pensárselo y debía elegir qué quería hacer. Aceptó el billete de avión a modo de juego, su tío le había dicho que no tenía ninguna obligación, era como una cita a ciegas solo que tenía que viajar para que se ejecutara. Su primera cita.

    Al pensar en las circunstancias que rodeaban aquel acontecimiento empezó a ponerse nervioso, aunque de un modo muy diferente al que estaba acostumbrado. Era una excitación nerviosa que le dibujaba una sonrisa en la cara, un entusiasmo intenso por la incertidumbre de algo nuevo y diferente. Aunque aquella propuesta no llegara a ningún lado, iba a coger un avión e iba a salir de Sant Jordi, una acción que, aunque sonara simple, él nunca había realizado ni se había propuesto. Iba a volar.

    Los pensamientos poblaron su cabeza. Le diría a su padre que se iba a visitar a sus tíos de Paterna unos días y que después volvería a ocuparse de sus tareas en el negocio familiar. Se iba a tomar unas merecidas vacaciones por primera vez en su vida. Sus padres, que eran autónomos y vivían mes a mes de los ingresos variables que su pequeña pescadería les proporcionaba, nunca habían bajado la persiana del negocio más de dos días y por obligación, la ordenanza municipal decía que no podían abrir los festivos.

    Jose sabía del mal genio de Fernando y, a pesar de ello, no se esperaba que ante una noticia que a él le parecía ilusionante, su padre tuviera una reacción tan desmedida. Fernando puso el grito en el cielo y le dejó bien claro al chico que no se iba a ir a ningún lado. Maldijo a su hermano Antonio por tener tanto dinero y no compartir nada con la familia.

    Jose no había oído hablar mucho de su tío, sabía de su existencia por algunas conversaciones entre sus padres, pero su nombre no era mencionado a menudo. El tono que utilizaba su padre al hablar de su hermano era seco y los adjetivos que utilizaba para calificarlo eran despectivos, no obstante, esa forma de hablar, el tono y los insultos eran habituales en el vocabulario de Fernando, por eso Jose no le había dado mayor importancia y no sabía que su padre odiara tanto a su hermano.

    Fernando le amenazó con que si se iba a Paterna, aunque fuera de vacaciones, que no pensara en volver nunca más a su casa. Parecía que para Jose, tener relación con ambas familias, a pesar de compartir sangre y apellido, era algo incompatible. Lleno de rabia, le dijo a su padre que se iba a ir, que era mayor de edad y no necesitaba su consentimiento. Fernando se le quedó mirando con los ojos llenos de furia, se acercó a él y le cruzó la cara. El sonido de la hostia resonó en toda la casa y Jose se llevó la mano a la cara enrojecida por el golpe. Durante mucho tiempo había reprimido las lágrimas y en aquel instante no pudo hacerlo más. Su padre, al verlo llorar, le dio otra hostia más fuerte.

    —¡Vete, nenaza! —le gritó—. Vete y no vuelvas porque ahora ya no eliges tú. Elijo yo, y yo no quiero nenazas ni en mi negocio ni en mi casa.

    —No, por favor, cariño —suplicó la madre, que observaba la escena desde el umbral de la puerta—. Jose es nuestro hijo y no puedes echarle así, no por la envidia que le tienes a tu hermano.

    —¿Envidia? ¿Yo? —Fernando negó con la cabeza—. Yo no le tengo envidia a nadie. Me da igual el dinero que tenga Antonio y me da igual si Jose se quiere ir con él, aunque sea de vacaciones a ver el imperio que se ha montado, porque para mí, mi hermano y mi hijo están muertos.

    Jose hizo la maleta ante la atenta mirada de su hermana.

    —¿Me abandonas?

    —Sabes valerte por ti misma, nunca me has necesitado.

    —Eres mi hermano, claro que te necesito.

    Se abrazaron, sabiendo que tras ese breve momento de cariño sus vidas iban a separarse.

    —Sabes que no te lo voy a perdonar, ¿verdad? —murmuró Marga cuando Jose salió por la puerta.

    —Claro que lo sé, te conozco y tengo muy claro que me vas a guardar rencor toda la vida por lo que voy a hacer. Pero también sé que somos hermanos, que me quieres y que algún día haremos como que este episodio nunca ha pasado, aunque los dos sabremos que sí, y hasta que no volvamos a pelearnos no saldrá a la luz.

    Jose, tras recoger una bolsa con comida que le había preparado su madre para que no pasara hambre, se fue al aeropuerto a imprimir su tarjeta de embarque para poder viajar en el próximo vuelo que hubiera a Manises. Ya le daba igual si su prima era guapa o fea, si se iba a casar con ella o todo aquello era una broma porque si algo le había quedado claro aquel día era que no pensaba regresar a aquel lugar y se hizo una promesa que no pensaba olvidar.

    Y no lo hizo, no volvió a visitar Sant Jordi ni siquiera cuando sus padres faltaron unos meses después debido a que la casa en la que vivían se quemó a causa de una estufa de gas que combustionó mal. Marga le llamó para contarle que esa noche había salido con sus primos a tomarse algo y que cuando había vuelto a casa se había encontrado con el coche de bomberos, una parte de la casa calcinada y con sus padres muertos por asfixia al inhalar el humo. Jose sintió algo de pena, más que por sus padres por su hermana y la invitó a que fuera a visitarlos a su casa de Paterna y que así se despejara un poco de aquel horror. La convenció diciéndole que debía ir para conocer a su sobrina Aitana.

    Para Jose, Silvia, la prima que había accedido a ser su mujer era preciosa y no entendía muy bien por qué se había casado con él, pero prefería no preguntar no fuera a ser que quisiera divorciarse y él perdiera su parte de la fortuna y, sobre todo, a su hija Aitana. La anulación del matrimonio le supondría la pérdida de bienes gananciales y estaba seguro de que su mujer se quedaría con la custodia total de la niña. Aitana, su hija, era todavía más guapa que su madre, y Jose quería presentársela a su hermana. No estaba enfadado con Marga y esperaba que ella, al saber que había sido tía, no rechazara su invitación al igual que hizo con la de la boda y decidiera que sí quería viajar a Paterna. Aunque su hermana, durante su niñez, fuera la estrella que brillaba todo el tiempo y Jose se hallara siempre a su sombra, ahora que ambos eran adultos y cada uno vivía en un lugar, ambos podían seguir con su vida sin eclipsar al otro y continuar compartiendo sus historias aunque fuera por teléfono. Historias que a Marga siempre le gustaba escuchar y de las cuales le gustaba mucho más opinar.

Al llegar al hotel, Jose pagó al taxista, se dirigió a la recepción y preguntó por Marga Benavent. El recepcionista, un chico con bigote que no parecía muy contento, le indicó el número de la habitación en la que se alojaba. Jose subió al segundo piso a verla y recorrió el pasillo enmoquetado, que olía a ambientador, buscando el número de la puerta que le había dicho. Cuando la encontró, llamó al timbre, ignorando el cartel que colgaba del pomo que ponía No molestar. Las protestas, al otro lado de la puerta, le indicaron que su hermana estaba dentro. Marga abrió dispuesta a quejarse y, al ver de quién se trataba, se quedó con la palabra en la boca.

    —Veo que tú no eres una mujer ciega del servicio de limpieza —comentó cruzándose de brazos—. ¿Qué haces aquí?

    Jose ignoró la hostilidad de su hermana y puso su cara más amable.

    —Me he quedado esperándote en el hospital y no has vuelto. Parece que ya te has duchado y has podido cambiarte —dijo analizando su aspecto más informal.

    —Sí, hace un rato. Pero después de pensármelo dos veces no he creído conveniente volver. Me ha parecido en el hospital que preferías la compañía de la inspectora a la mía, así que, ¿para qué iba a regresar?

    —No sé, quizás… ¿para enterarte de mis secretos? Sé lo mucho que te gustan —murmuró tanteando el humor de su hermana—. Si me dejas pasar y estar contigo un ratito, te los cuento.

    Marga levantó una ceja e hizo un ligero movimiento con la cabeza.

    —Anda, pasa, siempre sabes cómo persuadirme.

    Jose entró en la pequeña habitación que le habían asignado a su hermana.

    —¿Qué ves? —preguntó sentándose en la cama al comprobar que la televisión estaba encendida.

    —Lo de siempre, la telenovela de la tarde. En este capítulo María Antonia se entera de que Roberto Juan, su amante, es en realidad su hermano. Está muy interesante el capítulo de hoy.

    —Sí, qué interesante. Seguro que algo así le pasa a muchísima gente y se sienten súper identificados con los protagonistas —ironizó Jose—. ¿Te importa si me tumbo un poco hasta que el capítulo se acabe? Es que me he tomado un par de pastillas y me encuentro un poco cansado.

    Marga iba a dar su conformidad cuando Jose apoyó la cabeza en la almohada y cerró los ojos, en menos de un segundo se había quedado dormido. Marga le arropó con una manta que había en el armario y se sentó a su lado a ver la telenovela.

    —Descansa hermanito —le susurró como cuando eran pequeños—. Ya habrá tiempo para tus secretos, que aunque no te lo creas porque tengo fama de chismosa, siempre estarán a salvo conmigo. —Se cruzó de brazos y siguió viendo la telenovela. Puede que aquello no fuera la vida real, pero igualmente era muy entretenido, y al final la vida se basaba en eso, en vivirla sumándole minutos, horas y días, y cualquier actividad que la distrajera durante un rato hacía que el tiempo pasara.

Al día siguiente Marga dejó a su hermano dormir y no fue por falta de ganas de despertarlo. Por la mañana pidió el desayuno, sintonizó el programa matutino y la información que escuchó la dejó helada. Había encendido la televisión para ver si había alguna novedad con el caso de su sobrina y otra noticia de gran magnitud le impactó casi igual que la primera. Cambió de canal, una y otra vez, comprobando la veracidad de los hechos y tuvo claro que no era un bulo, en todos los informativos se hablaba de lo mismo, Antonio Benavent había muerto.

    Marga dejó un canal en el que una presentadora del programa matutino de actualidad del fin de semana informaba del suceso.

    —Pascual Guijarro, un joven trabajador de la fábrica de galletas Turia que es menor de edad, le clavó ayer un cuchillo en el cuello a Antonio Benavent, el socio mayoritario de la empresa, al verse sorprendido por este cuando intentaba robarle objetos de valor que tenía guardados en su despacho. El autor confeso del crimen se ha entregado a la policía hoy, al día siguiente de ejecutar los hechos, acompañado por su abogado, que ha dejado clara la buena voluntad de su cliente al entregarse voluntariamente. Además, su abogado declara que el muchacho ejecutó el robo por necesidad y que no tenía intención de matar a nadie. Su familia iba a ser desahuciada en breve y solo buscaba dinero u objetos de valor que pudiera vender antes de que eso sucediera. Según las palabras del abogado, “Pascual Guijarro es también una víctima de esta sociedad con un sistema bancario que prioriza a las grandes empresas sobre las personas. Pequeños núcleos familiares que en un momento determinado de su vida, sin ellos quererlo, se quedan sin trabajo, y a consecuencia, sin recursos económicos y con una deuda que no pueden aplazar, la cual genera intereses desproporcionados llevando al límite a las personas y haciendo que deban delinquir”. ¿Es cierto que el fin justifica los medios? Lo analizaremos a continuación con los periodistas…

    Marga se preguntó qué estaba pasando, dos Benavent habían muerto el mismo día. Cambió de canal esperando saber más de su sobrina Aitana, estaba claro que en aquel canal le daban prioridad a la muerte de Antonio y las circunstancias que la rodeaban.

    —Miquel Castell, el comisario de Paterna, fue ayer arrestado por el asesinato cometido a Aitana Benavent en esa misma localidad. La policía ha recopilado pruebas que le sitúan en el escenario del crimen. Han hallado su semen sobre la víctima, con la que tenía un parentesco de tercer grado, ya que era su sobrina.

    Marga oyó un grito agudo sobre su cabeza, provenía del piso de arriba. Alzó la vista al techo, como si pudiera ver más allá de la escayola y, seguidamente, escuchó varios golpes fuertes e insultos. Reconoció la voz, era su cuñada Silvia la que gritaba, tiraba cosas y maldecía. Miró a su hermano, que seguía descansando, y decidió subir a la habitación superior. Era evidente que estaban viendo el mismo canal y la noticia había hecho que su cuñada perdiera la razón. Si ya era duro que hubieran matado a su hija, que el crimen fuera ejecutado por alguien tan cercano debía producir un intenso dolor. Puede que a Marga, Silvia le resultara despreciable la mayoría del tiempo, pero también era la persona con la que compartía su hermano su vida y, por lo tanto, eso la convertía en parte de su familia. En ese momento, esa parte necesitaba un gran consuelo, aunque fuera de la persona de la que menos se lo esperaba.

    A Marga no le hizo falta llamar a la puerta, estaba abierta, al parecer no era la única que había oído el caos que se había montado en el interior de la suite y el personal se había encargado de reducir a su cuñada antes de que destrozara toda la habitación. Marga, al mirar a su alrededor, vio la tele estampada contra el suelo, las sábanas tiradas junto a la cama, los platos de la comida rotos… Igual de rota estaba Silvia, que se encontraba arrodillada en el suelo llorando desconsoladamente.

    —Váyanse —le ordenó Marga al personal que se había echado a un lado y la observaban—. Ya está más tranquila y ahora necesita descansar. Váyanse —repitió al ver que no se movían.

    —Tendrá que pagar los desperfectos —dijo el encargado.

    —No hay problema. Cárgalo todo a su cuenta pero idos ya.

    Marga les acompañó a la puerta y en cuanto el último empleado salió, la cerró y echó el pestillo. A continuación se acercó a Silvia, se arrodilló junto a ella y la abrazó.

    —Lo siento mucho —murmuró—. Yo no puedo tener hijos, ¿sabes? Tengo un defecto en el útero que no me ha permitido ser madre y no por ello no puedo entender lo que es perder a una hija. Yo quería a Aitana con toda mi alma y siento mucho que ya no esté con nosotros.

    Silvia apoyó la cabeza en el hombro de Marga y le devolvió el abrazo. Lloraron juntas por primera vez, porque aunque eran muy diferentes tenían un amor en común, que era Aitana, y ya no estaba.

    —Me acostaba con él. No le quería ni él a mí, pero me lo tiraba —balbuceó Silvia—. Yo era amante de Miquel y él ha matado a mi hija.

    —No es culpa tuya. Tú no la mataste, lo hizo él. Confiamos en personas que nos fallan a menudo, pero no podemos dejar de confiar en todo el mundo y es por eso que nos arriesgamos. A veces ganamos, aunque la verdad es que la mayoría de veces perdemos. Tú no podías hacer otra cosa que confiar en la persona con la que te acostabas. Nunca pensamos que nadie cercano pueda hacer tanto mal.

    Silvia sí lo pensaba, su propio padre había sido un monstruo, aunque aquella no era una revelación que fuera a hacerle a su cuñada. Ya había contado demasiado de sí misma en un momento de debilidad.

    Silvia se separó de Marga y la miró confundida.

    —Le he sido infiel a tu hermano. ¿No me lo vas a reprochar?

    —Puedo reprocharte muchas cosas, Silvia, igual que tú puedes reprochármelas a mí, pero que le hayas sido infiel a mi hermano no. ¿Jose te ha tocado alguna vez? Lo dudo. Desde que éramos pequeños he sabido que le gustaban los chicos. Nunca me lo ha confesado, él sigue creyendo que es su gran secreto, pero una hermana sabe esas cosas. Y Jose, para todas las trabas que ha tenido en la vida, se lo ha montado bien.

    —Yo creía que tu hermano te daba asco —murmuró Silvia sin comprender.

    —Claro que sí, y mucho. Ha conseguido todo aquello que yo no he podido. Ha conseguido salir de Sant Jordi y desentenderse del negocio familiar, ha conseguido una hija a pesar de ser gay y tiene dinero para gastar sin mirar los números de su cuenta bancaria. Me da mucho asco porque su futuro debería haber sido como el mío y, en cambio, él, que siempre había estado por detrás de mí, escondido en su caparazón, ha conseguido más que yo.

    —¿Sabías que Aitana no era hija suya? —preguntó sorprendida.

    —¿Cómo no lo voy a saber? Él presumía de que Aitana tenía sus ojos y yo no podía hacer más que asentir y darle la razón cuando, en realidad, no se parecían en nada. Es imposible que una niña tan guapa hubiera podido salir de los genes de mi hermano. Él tiene ojos de huevo y la niña tiene los ojos almendrados. Ante esa situación, ¿qué le podía decir? Pues nada, que es clavadita a su padre. ¿O no?

    Silvia se encogió de hombros y cambió de tema.

    —Ahora que mi padre ha muerto, Jose va a ser socio mayoritario de la empresa.

    —Pues qué quieres que te diga, ya no me da tanta envidia como antes porque de todo lo que había conseguido mi hermano, su mayor logro era Aitana.

    —Miquel pagará por lo que ha hecho —afirmó Silvia sin dudar.

    —Ninguna condena tiene un valor suficiente como para pagar una muerte. Puede que a él lo encarcelen, pero Aitana ya no está con nosotros y nadie nos la va a devolver.

    Asintieron, en eso estaban de acuerdo, y tras un breve periodo de acercamiento, Marga y Silvia volvieron a distanciarse. Puede que ya no se vieran con los mismos ojos, pero en ningún momento hubo un sentimiento de cariño entre ellas que pudiera perdurar, solo una breve sensación de consuelo.

48

Miquel Castell

Habían pasado dos días desde su detención y Miquel seguía en los calabozos de la comisaría de Paterna a la espera de una resolución judicial que ordenara para él o la prisión provisional o la libertad provisional. Su abogado, Arturo Fernández, le aseguró que sería lo segundo, ya que por un lado, todas las pruebas que la policía tenía en su contra eran circunstanciales y, por otro, tenía una coartada perfecta. Esa noche, la del asesinato de Aitana, la había pasado en casa con su hijo Toni y no había salido del hogar familiar en ningún momento. Debía contar al Juez que tras cenar estuvieron viendo una película, se les hizo muy tarde y se quedaron dormidos juntos en el sofá. Por la cercanía del escenario del crimen no podía haber ningún tipo de separación en toda la noche que diera a pensar que él pudo marcharse sin que su hijo se diera cuenta y ejecutarlo. Además, Arturo le notificó a Miquel que su hijo Toni se había puesto en contacto con él y le había proporcionado mucha información sobre su empleada Catalina, que en el pasado se llamaba Tatiana Petrov y también de Joan Álvarez, cuya verdadera identidad era la de Ignacio Valero Pastor. Toni, en apenas unas horas, parecía haber hecho un magnífico trabajo de recopilación de datos que el abogado aseguraba que iba a ser muy útil para el caso. El chico le había entregado toda la información en un dossier, el cual había ojeado por encima, ya que debido al poco tiempo que había transcurrido no le había dado tiempo de empezar a leerlo en profundidad. Sin embargo, enseguida se iba a poner con el caso al que había dado máxima prioridad por la importancia que tenía tanto para él como para su bufete. El abogado, antes irse, como si hubiera recordado algo importante, se acercó a Miquel.

    —Te doy mi más sincera pésame. Antonio Benavent era un gran hombre y no se merecía morir así.

    —¿Mi suegro ha muerto? —preguntó Miquel estupefacto, que acababa de enterarse de la noticia—. No me lo puedo creer. ¿Eso cómo ha sido?

    —Ha sido de la peor de las formas, asesinado por un chiquillo que era trabajador de su fábrica. Un ladronzuelo que, al parecer, necesitaba dinero para pagar la hipoteca de la casa de sus padres. Estas cosas pasan porque hay mucho vago en este país, si todo el mundo fuera tan trabajador como tú y como yo, tendrían dinero suficiente para sus gastos normales. Lo que ocurre es que los de clase baja no quieren trabajar y, además, quieren vivir por encima de sus posibilidades. Así les pasa, que se quedan sin nada y se creen con derecho a robárnoslo a nosotros que nos lo hemos ganado merecidamente. ¿No crees?

    Miquel asintió únicamente para darle la razón a Arturo y que se fuera a hacer su trabajo, que era impedir que él entrara en la cárcel. Tras despedirse se sintió conmocionado, su suegro, el gran Antonio Benavent, había muerto. Y ahora que el hombre ya no estaba, tampoco estarían sus influencias y, por lo tanto, cambiarían el nombre de la placa de su despacho que era de libre designación. Al final, había perdido su sillón y no porque hubiera pensado en renunciar a su cargo de comisario ni por un instante. En todo momento tenía muy claro que en cuanto le absolvieran del delito y su nombre quedara limpio, volvería a estar al mando de la comisaría y suspendería de empleo y sueldo a todos aquellos que hubieran participado directa e indirectamente en su detención. Ahora ya no podría hacerlo.

    —Bueno, no importa —se dijo a sí mismo—. Ahora que mi cuñado va a ser socio mayoritario de la empresa de galletas Turia, yo pasaré a ser socio minoritario del negocio y será todavía mejor que antes, porque mientras Jose trabaja, yo ganaré dinero follándome a su mujer.

Las predicciones de Arturo, el abogado, fueron erróneas. Miquel, a pesar de tener una coartada, esta no era sólida porque se contradecía con las pruebas. Había indicios suficientes para considerarle el responsable del asesinato de su sobrina Aitana Benavent y el Juez dictaminó la prisión provisional para él hasta que se dictara una sentencia firme. El abogado no estuvo de acuerdo y le dijo a Miquel que no se preocupara, que recurriría la resolución judicial y que le conseguiría pronto la libertad provisional.

    A Miquel se le cayó el alma a los pies, se sintió decepcionado con el abogado y con la justicia para la que tanto tiempo había trabajado, con su abogado por sus falsas promesas que le habían hecho albergar un estado de esperanza permanente y con la justicia por no darse cuenta de que le habían tendido una trampa.

    —Menuda panda de inútiles —murmuró ante la mirada inquisitiva del Juez.

    Se subió a un furgón que le trasladó a la cárcel de Picassent desde los Juzgados de Paterna. Allí le identificaron, le tomaron las huellas dactilares, le fotografiaron, anotaron sus datos en el libro de ingresos y le abrieron un expediente personal que contenía información actualizada sobre su situación procesal y penitenciaria, de la que tenía derecho a ser informado en todo momento. Posteriormente le cachearon y comprobaron los objetos que traía consigo, retirándole y guardándole aquellos que no estaban autorizados en el interior. También le hicieron un primer reconocimiento médico para comprobar su estado de salud y, finalmente, le indicaron la celda del módulo en el que iba a alojarse.

    Entró con paso firme, sin saludar a su compañero de celda, y esperó a que le facilitaran los productos necesarios para la limpieza, higiene y aseo, así como ropa de uso personal y cama.

    Mientras Miquel analizaba su nuevo estilo de vida austero, su compañero permanecía en la litera de arriba, leyendo, impasible al ajetreo formado por aquella nueva figura en su habitación. Por su actitud, Miquel supuso que el otro preso ya estaría acostumbrado al vaivén de reclusos y él tampoco quería entablar relación con nadie. Ser excomisario no era una buena carta de presentación en un lugar repleto de delincuentes, y aunque con su envergadura era difícil pasar desapercibido, prefería adoptar una actitud seria y distante y que los otros presos le temiesen a que supieran quién era en realidad y le odiasen. No sabía qué consecuencias podría traer el conocimiento de que había ocupado dicho cargo.

    Se tumbó sobre el fino y blando colchón y notó como su cuerpo se clavaba en el metal de la estructura de la cama. Se fijó en que tenía que tener cuidado al despertarse porque si se incorporaba del todo, su cabeza golpearía la base de la litera de arriba. Se removió y dio varias vueltas hasta que se tumbó de lado. Se colocó en posición fetal y puso el brazo debajo de la almohada. Daba igual como se colocara porque seguía estando incómodo y no creía que pudiera acostumbrarse a esas nuevas condiciones de descanso. Se sentó y aburrido, esperó a que le llamaran para cenar a una hora que era más propia del horario inglés. Caminó hasta el comedor, guardó fila bajo la atenta mirada del resto de reclusos, que le escudriñaban al ser el nuevo y, entre cuchicheos, degustó el “manjar” que le habían preparado. Todavía con hambre regresó a su celda. Volvió a sentarse en su incómoda cama y se preguntó cómo era posible que el tiempo allí dentro pasara tan despacio.

    Por la noche, mientras los reclusos dormían, a Miquel le despertaron. Era un funcionario de prisiones quién, en medio de la oscuridad, le alumbraba con una linterna a la cara.

    —¿Qué quieres? —preguntó somnoliento. Apartó la molesta luz de su cara y se le olvidó que no podía incorporarse de golpe—. ¡Mierda! —se quejó y se masajeó el frontal de la cabeza.

    —Ssssh —susurró el guardia de prisiones—. Que vas a despertar a tu compañero —añadió señalando hacia arriba—. Vamos, te voy a sacar de aquí. Lo tienes muy crudo para que te absuelvan. Lo mejor es que huyas cuanto antes y que pongas tierra de por medio si no quieres pasar los años que te quedan de vida aquí dentro.

    Miquel lo miró dubitativo y, al momento, sonrió. Era un guardia corrupto. Puede que Antonio ya no estuviera vivo para protegerle, pero él seguía siendo parte de la familia Benavent y aquel apellido tenía mucho peso. Había gente que lo sabía muy bien y le estaban ayudando a no pasar allí ni un día más.

    Salió de la celda, que volvió a cerrarse dejando a su compañero recluso en el interior, y siguió al guardia por los oscuros y silenciosos pasillos.

    —Vamos, por aquí —le indicó abriendo una puerta hacia dentro. Se encontraba visiblemente nervioso y miró hacia ambos lados para comprobar que seguían estando solos—. Vamos, pasa tú delante.

    Miquel obedeció y, tras entrar, la puerta se cerró detrás de él y oyó que el guardia echaba la llave.

    —Pero qué cojones pasa. ¿No nos íbamos? Aquí no hay salida —murmuró intentado girar el pomo sin lograrlo.

    Lo dejó por imposible y miró a su alrededor. La luz que entraba por la ventana le reveló, debido al mobiliario que había dentro, que aquel lugar era un despacho, ya que tenía varios armarios y una mesa en el centro. Pulsó el interruptor de la luz esperando que se encendieran los dos tubos fluorescentes que había en el techo, sin embargo, no hizo contacto, parecía que las celdas no eran lo único que no disponía de luz después de una hora determinada.

    Se acercó a una ventana rectangular con barrotes que había en la parte superior de una de las paredes para comprobar si estos estaban sueltos y era posible salir por ahí. Tenía la certeza de que había más guardias untados en el asunto, uno solo no podía organizar una fuga. Elevó la ventana abatible, se puso de puntillas, se aferró a los fríos hierros y los zarandeó, cerciorándose de que estaban bien soldados y fijos en su sitio. Alzó el cuello y vislumbró que al otro lado había un pequeño jardín. Pensó en gritar para pedir ayuda cuando de repente un rápido movimiento pasó por delante de sus ojos y, antes de que pudiera reaccionar, notó una fuerte presión en el cuello. Soltó los barrotes y se llevó las manos al cuello para intentar agarrar aquello que le estaba estrangulado. Era un cordel tan fino y estaba tan fuertemente apretado contra su garganta que Miquel se clavó las uñas en la piel sin conseguir que la presión cediera.

    Miquel se tiró para atrás y cayó encima de la persona que estaba enganchado a sus espaldas, pero a pesar del impacto el cordel no se soltó, seguía firmemente amarrado a su cuello. Miquel intentó, entre brazadas, agarrar a su estrangulador. Lo consiguió, se aferró a un trozo de tela y quiso estirar pero le fallaron las fuerzas porque hacía bastante tiempo que el aire no entraba en sus pulmones y el oxígeno de la sangre no llegaba a su cerebro. No podía ver a quién tenía detrás pero sabía quién era, alguien que utilizaba ese modus operandi para acabar con su vida no podía ser otra persona que a quien encarcelaron diez años atrás por un delito idéntico. Era el padre de Joan. 

    —Nunca he tenido instinto asesino y en tres días he matado a dos personas —le dijo al oído—. ¿Y sabes lo que siento? Me acuerdo de mi mujer y de su voz cuando cantaba “En el pecado encontré el castigo y la penitencia”.

    Miquel no sabía a qué canción se refería y tampoco comprendía el significado de sus palabras porque él nunca había tenido remordimiento de conciencia tras haber matado a Olivia, y ahora que estaba a punto de morir, no se arrepentía de ninguno de sus actos en vida porque siempre había vivido la vida tal y como había querido.

    Pau siguió apretando hasta que las neuronas de Miquel murieron por asfixia. Cuando estaba seguro de que había expulsado su último aliento, lo soltó y ambos cuerpos descansaron. Le dejó el cordel en el cuello, tal y como él había hecho con su mujer, y pensó que Miquel sí se merecía aquella sentencia de muerte. Lo injusto era que no se hubiera producido antes, porque, de ser así, todo hubiera sido diferente.

    Pau se puso de pie, llamó a la puerta y esperó a que se abriera. Salió de aquella habitación y se escabulló en la oscuridad hasta su celda, que permanecía abierta. Se metió entre las sábanas de su cama y miró el calendario, solo quedaban cinco días para el siguiente permiso penitenciario. Al salir, se fugaría con Catalina a Bulgaria para que ella volviera a ver a su familia después de tantos años, porque las distancias no se miden en kilómetros sino en tiempo, y había pasado demasiado desde que Catalina cogió aquel avión lleno de sueños. Juntos comenzarían una vida en común alejados de la justicia española. Pau dejaba a sus dos hijos atrás aunque no le importaba porque sabía que Joan se ocuparía de su hermana. Además, él, después de tantos años encerrado, no quería ningún tipo de responsabilidad y solo ansiaba libertad.

49

Ángel Ferrer y Lucía Romero

Ya habían pasado varios días desde que la notica de la muerte de Miquel Castell en el centro penitenciario de Picassent, la primera noche de su ingreso, había salido a la luz. Durante las primeras horas tras conocerse el crimen nadie supo atestiguar cómo había podido ocurrir, y no fue hasta que uno de los presos de esa institución se fugó durante su permiso de fin de semana que se sospechó que, Pau Valero, era el autor del asesinato.

    Arturo Fernández, el abogado de Miquel Castell, tras enterarse del nombre del recluso fugado, les entregó a los inspectores un dossier completo con información sobre Joan Álvarez, que era la suplantación de identidad que había adquirido Ignacio Valero Pastor, hijo de Pau Valero.

    Los inspectores Ángel y Lucía empezaron a tirar del hilo y descubrieron que Pau se había casado con Catalina, la trabajadora del hogar de Miquel Castell.

    Ángel, que no había creído las palabras de Miquel durante su interrogatorio, se dio cuenta de que, tal y como él había afirmado, era probable que realmente le hubieran tendido una trampa. De todos modos, aunque el inspector hubiera tenido la certeza de que era un engaño, no hubiera podido hacer nada para evitar aquella prisión preventiva porque todas las pruebas señalaban a Miquel. 

    El asesinato de Aitana Benavent tenía un sospechoso principal que estaba muerto y el resto de las personas que podían haber participado en la comisión del delito y, por ello, podían esclarecer qué sucedió en realidad, estaban en paradero desconocido. Para la policía, al no saber el motivo por el cual se mató a Aitana, el caso se quedó envuelto en un halo de misterio e iba a ser uno más de los cientos de casos que había en España anualmente que se quedaban sin resolver. Para la sociedad, que se mantenía al otro lado de la pantalla televisiva, el culpable era Miquel Castell desde que se supo de su ingreso en prisión.

    A falta de encontrar a Pau, a Catalina o a Joan, contra los cuales se había lanzado una orden de búsqueda y captura internacional, Ángel y Lucía seguían trabajando todos los días en otros casos a los que, tras el suceso del apellido Benavent, no se les había dado prioridad. Aquella tarde de diciembre decidieron irse a tomar algo cuando ya casi era de noche. Después de salir de trabajar se acercaron a la cafetería de María y, tras pedir en la barra y llevarse ellos mismos el café solo y una manzanilla, se sentaron en una de las mesa del fondo.

    A aquellas horas vespertinas el panorama que presentaba el local era muy diferente al de la mañana. Estaba casi vacío porque los juzgados ya habían cerrado sus puertas y fuera del horario de apertura, cuando se acercaba la hora de dormir, parecía que la gente ya no necesitaba esos cafés revitalizantes y preferían irse al bar a tomarse unos quintos acompañados de unas patatas bravas.

    A Ángel le pareció extraña la actitud de su compañera, había sido ella quien le había propuesto ir a tomar algo y Lucía, normalmente por la tarde, en cuanto podía, volaba de la comisaría para ir a ver a sus hijos. Además llevaba varios días muy callada y distante, parecía estar en su mundo, como si tuviera una lucha interna de pensamientos que no lograba ignorar.

    —Tengo que hablar contigo —dijo Lucía.

    —Me lo imaginaba. No hemos venido aquí solo porque quisieras disfrutar de mi compañía. ¿Verdad?

    Lucía esbozó media sonrisa.

    —Te voy a echar de menos, Ángel. A ti y a tus tonterías. Ya sabes que te quiero como a un hermano.

    Ángel lo miró serio y reflexivo.

    —¿Te vas a algún lado? —preguntó incómodo por el rumbo que estaba llevando la conversación.

    —Lo dejo. Dejo el cuerpo de policía.

    —No te puedes ir —repuso negando con la cabeza—. Si es porque no hemos conseguido resolver el último caso, no debes culpabilizarte. Muchas veces no depende de nuestro trabajo obtener los resultados deseados. Nosotros hicimos todo lo que estuvo en nuestras manos. Ya sabes que el mundo no está en peligro por las malas personas sino por aquellas que permiten la maldad, y esas, por desgracia, son las que dictan las leyes, y contra eso parece que no se puede luchar. Mira yo, que he faltado a mi palabra y he sido una decepción para Jose: le prometí que encontraría al asesino de su hija y no lo he hecho. Él, a cambio, me prometió que dejaría el juego y ahora no sé si encontrará algún aliciente para hacerlo, aunque de corazón espero que sí lo encuentre. Si por mí fuera cambiaria muchas leyes porque no entiendo cómo se permiten ciertas cosas como, por ejemplo, que nos bombardeen con publicidad a los que tenemos una adicción. Del tabaco no se pueden hacer anuncios y, por el contrario, del alcohol y las apuestas sí. No tiene ningún sentido. Y si dices que te quieres ir por el revuelo mediático que se ha generado en nuestra contra solo hay que dejar el tiempo pasar. Hoy hablan en todas las televisiones de nosotros porque el caso está en caliente y todos los que opinan son muy listos y saben cómo deberíamos haber actuado, ellos seguro que lo hubieran hecho mejor, pero no te preocupes porque según se vaya enfriando el tema nos dejaran en paz. Así que…

    —No es por el caso —le interrumpió haciendo que se callara—. Esto viene ya de antes. Me es imposible conciliar mi vida familiar con la laboral. Al final, termino descuidando a uno de los dos, no quiero que mis hijos se sientan descuidados y tampoco que sean las familias de las víctimas quienes tengan esa sensación. Por ello tengo que renunciar a algo y, de momento, hasta que los niños sean mayores y sean independientes, va a ser a la profesión que elegí. Cuando me puse a estudiar una carrera y a opositar para inspectora no pensé en cómo sería mi futuro más allá de conseguir una plaza en la escala ejecutiva. No contaba con casarme, con tener hijos, con que mi madre muriera y divorciarme. No contaba con nada de eso pero la vida me ha venido así —suspiró—. He querido decírtelo antes que a nadie porque voy a pedir una excedencia de cinco años la semana que viene y no quería que te enteraras por terceras personas.

     Ángel sabía lo mucho que le gustaba a Lucía su trabajo y que si había tomado la decisión de retirarse, aunque fuera temporalmente, era porque le había dado muchas vueltas y, por ello, tenía claro que la decisión era firme e inapelable.

    —¿Y qué vas a hacer ahora?

    —Voy a trabajar en la misma fábrica que Lluís.

    Ángel enarcó una ceja.

    —No me mires así. No voy a trabajar con él, ni siquiera en su turno. Iremos alternándonos por semanas. Una semana los niños dormirán con él y después, por la mañana, él los dejara en el colegio. Por la tarde los recogeré yo, me encargaré de los deberes y las extraescolares y, por la noche, se los dejaré a Lluís en su casa. La semana siguiente lo haremos al contrario. Seguiremos con la custodia de los fines de semana alternos y también nos alternaremos las fiestas y vacaciones.

    —Menuda organización.

    —Es lo que toca. Si no te organizas, la vida se convierte en un caos y al final son disgustos por todos lados. Aun así, no creo que me libre de todos los disgustos, pero bueno, al menos quiero minimizarlos.

    Ángel la contempló durante un momento. Se notaba que necesitaba ese cambio. Lucía, además de tener tiempo para el trabajo y sus hijos, también necesitaba tiempo para ella y hacía mucho que no lo conseguía debido al estrés. Seguro que el cambio le iba a sentar muy bien.

    —Yo también te voy a echar de menos. Ningún otro inspector podrá estar a tu altura. Te debo tanto, te quiero tanto. —La abrazó con fuerza queriendo retenerla. Si su vida no se había hundido era gracias a esa mujer. Sabía que su trabajo, a pesar de la ausencia de su compañera no iba a cambiar, sin embargo, ya no iba a ser lo mismo porque su forma de complementarse era única.

    —Quita que me vas a hacer llorar —dijo apartándole—. Seguro que el abrazo solo era una excusa para tocarme —bromeó—. Y hablando de futuros inspectores, tengo una cosa para ti. —Abrió su bolso y sacó una caja rectangular envuelta con papel de regalo.

    Ángel puso cara de sorpresa, no se lo esperaba.

    —¿No se supone que los regalos se dan a quien se va?

    —Todavía quedan unas semanas hasta que termine en la comisaría y sí, acepto regalos y fiestas de despedida. Una caja regalo con sesiones de masajes relajantes me vendría muy bien para desestresarme de ti y empezar mi nuevo trabajo con mi filosofía Zen de antes. Además, ya sabes que me gusta la tarta de trufa con cobertura de nata y si no es mucho pedir quiero que ponga algo bonito por encima —le indicó—. Pero dejando de lado mi futura fiesta sorpresa, te adelanto que lo de tu regalo es por una buena causa, para que no desesperes a quien tenga que trabajar contigo tanto como a mí.

    —Un móvil de última generación —dijo Ángel al ver el dibujo en la caja.

    Lucía se rio.

    —Un móvil sí, de última generación no, que mi presupuesto tampoco da para tanto. De una generación anterior, que ahora con la campaña de Navidad los han rebajado mucho. De todos modos, es más que suficiente para tus llamadas y tus WhatsApp. Este móvil no se apaga solo, así que procura tenerlo cargado y no ponerlo en silencio.

    —Gracias por el regalo y no te preocupes, no lo silenciaré, porque aunque ya no trabajemos juntos quiero que me llames y me cuentes cómo vais, tú y los niños. Si soy su tío tendré que ir a visitarlos de vez en cuando, a llevarles los regalos de los Reyes Magos e ir a todas sus fiestas de cumpleaños hasta que ya no quieran verme más el pelo porque lo celebren con sus amigos mayores y les dé vergüenza verme allí —dijo con tono alegre y ya más serio añadió—: Lucía, la sangre te hace pariente pero la lealtad te hace familia y tú, Lukas y Kiko, sois mi familia.

AGRADECIMIENTOS

Gracias a ti por leer esta novela. Cada uno de mis libros está dedicado a sus lectores, jóvenes o mayores, que hacen que este camino de letras sea posible. Espero de corazón que hayas disfrutado de la historia. Estoy deseando leer tu opinión en Amazon. Tus palabras son muy importantes para mí y para futuros lectores. Nos leemos.

Si quieres ver los escenarios del libro y escuchar la banda sonora, solo tienes que seguirme por mi nombre en Instagram y acceder a mis historias destacadas.