Cuando el buque de investigación Idun arriba al puerto de Smögen la madrugada de un día de invierno, el jefe de campaña Kaj Malmberg es hallado asesinado en su camarote. Esa misma noche la víctima iba a entregar un premio importante, y la noticia de su muerte provoca un escándalo en el ámbito de la investigación marina. Pero ¿quién de los ocupantes del barco tenía motivos para asesinar al jefe de campaña? ¿Seguirá a bordo o habrá desembarcado en Smögen? ¿Y qué tiene esto que ver con un suceso acaecido durante los gélidos inviernos de la Segunda Guerra Mundial? Los policías Dennis Wilhelmson y Sandra Haraldsson se verán envueltos en un caso que pondrá en peligro no solo su amistad, sino también relaciones importantes fuera de las fronteras de Suecia cuando se ven obligados a embarcar en el Idun, pues, a pesar de las protestas, recibe permiso para completar su recorrido.

Anna Ihrén

El pescador en el hielo

Asesinato en Smögen - 2

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Titivillus 25-08-2022

Título original: Isfiskaren

Anna Ihrén, 2019

Traducción: María José Vázquez

Editor digital: Titivillus

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Para Dan-Robert, Tim y Bella.

Un paisaje helado. Una capa blanca sobre todo lo vivo y lo muerto. Gotas de agua convertidas en hielo y cristales de nieve. Un corazón palpitante. Calor. Ni balanceos ni cambios de rumbo bruscos. El ruido sordo y uniforme del motor diésel. La superficie del agua, inmóvil y negra, en el canal abierto en el hielo. Le quedaba aún tanto por hacer. La verdad estaba tan cerca. Pero todo estaba guardado en su cabeza. Solo allí y en ningún otro sitio. No había dejado nada por escrito. Los secretos lo acompañarían a la eternidad y la idea le dolió. Las lágrimas resbalaron por los finos surcos de su rostro. Se mezclaron con los regueros de sangre que manaban de su cuerpo. Jamás se había parado a pensar en cómo sería morir. Su miedo al futuro se había centrado en la demencia y otras enfermedades que pudieran atrofiarle el cerebro. Dolencias que pudieran impedir a sus circunvoluciones cerebrales concebir cosas que a nadie más se le ocurrirían. Lo había disfrutado. Había disfrutado de tener un cerebro más agudo que el de todos los demás. Jamás había conocido a ser superior. Hasta entonces. Era evidente que había juzgado mal la situación, y jamás sabría por qué. Pero algo lo reconcomía por dentro. Algo de su pasado lo había perseguido y había acabado atrapándolo. Intentó gritar. Deseaba tanto decir algo. Intentó abrir la boca, pronunciar una última palabra. Pero las fuerzas lo habían abandonado. Gota a gota. La oscuridad lo abrazó y, en el mismo instante, el dolor se desvaneció por completo.

1

El casco azul del Idun atracó con elegancia en el muelle nevado. El práctico había guiado sus maniobras con gran precisión en la negra noche entre los peñascos y los islotes frente a la costa de Sotenäs. Con sus algo más de ciento treinta y un pies de eslora, el buque ocupaba un espacio considerable en el muelle del puerto pesquero. El resto del puerto de Smögen estaba desierto, salvo por el buque de pasaje M/S Soten, que ocupaba su acostumbrado amarre de invierno, más cerca del muelle Smögenbryggan. Salvo el capitán, los marineros y la cocinera, todos dormían todavía. Uno de los marineros saltó a tierra y encendió un cigarrillo, a pesar de que el bigote se le había llenado de carámbanos que le tapaban la boca.

—¡Joder, Jan! ¡Menuda rasca! —le dijo a su compañero en danés mientras su aliento formaba una gran voluta de vaho.

—Anda, ayúdame —replicó el marinero que se había quedado a bordo y estaba ocupado en lanzar la amarra al grueso noray.

Una vez finalizadas las operaciones de amarre, dieron las gracias al práctico y subieron al puente de mando, donde ya se encontraba el capitán. Había mucho que hacer antes del cambio de turno, pero primero pensaban tomarse un bien merecido descanso.

—Déjalo aquí —indicó el capitán, apartando algunos papeles y cartas náuticas de la mesa de navegación.

La cocinera Jimena había llegado en el momento justo con una bandeja en la que llevaba un termo y una fuente de bocadillos abiertos al estilo danés. El capitán asintió en gesto de aprobación al examinar la comida. La campana del barco sonó siete veces, faltaba solo media hora para las cuatro.

—En todo caso, tenemos suerte con la comida —dijo sin mirar a Jimena.

Los dos marineros dejaron elegir al capitán primero. Se alegraban de que no le gustara el pescado ni el marisco; este último incluso lo comparaba con comer escorpiones. Tampoco tocó la crujiente solía con salsa tártara, limón y eneldo. Jan y Carsten se sirvieron del pescado y cogieron también unas rebanadas de pan con una montaña de gambas recién peladas encima. Carsten le guiñó un ojo a Jimena. Que merecía la pena estar a bien con la cocinera del barco era algo que ya había aprendido durante su primer viaje, muchos años atrás. Además, le venía de perlas que Jimena fuera una espectacular diosa marina. Jan le dio un codazo en el costado y Carsten volvió a concentrarse en su desayuno mientras Jimena salía igual de silenciosa que había entrado.

—¿Cuánto tiempo nos quedaremos aquí? —preguntó Jan.

—Zarparemos cuando termine la conferencia a la que asisten los investigadores en el Hotel Smögen s Hafvsbad —contestó el capitán.

—¿Y cuándo será eso? —Quiso saber Carsten, esforzándose en que su pronunciación danesa fuese comprensible.

—Todavía no lo sé, pero probablemente mañana por la tarde.

—¿Podemos organizar una fiesta a bordo con barra libre? —inquirió Carsten—. El sábado fue el cumpleaños de Jan. —El capitán parecía de buen humor y era conveniente aprovechar para hacerle todas las preguntas de una vez.

—Esta noche estoy invitado al banquete junto con todos los investigadores, así que el barco estará vacío hasta mañana porque nos quedaremos a dormir en el hotel. Podéis organizar una fiesta para la tripulación, pero no invitéis a demasiadas damas esta vez, que no pase como en la última fiesta en Copenhague. —El capitán Jakob Odinsson alzó los ojos de la rebanada de pan con paté que estaba comiendo, arrugó la frente hasta que se le juntaron las oscuras cejas sobre el nacimiento de la nariz y lanzó una mirada severa a Carsten, que se echó hacia atrás al mismo tiempo que asentía, obedientemente y con vehemencia, para mostrar su respeto por el capitán.

La fiesta en Copenhague había sido la mejor en muchos años; en absoluto esperaba poder organizar algo parecido en Smögen, donde el frío glacial parecía haber congelado a todos los seres vivos. Se daría por satisfecho si encontraba a algunas empleadas del servicio de asistencia domiciliaria o tal vez a alguna que otra profesora del colegio, si es que tenían colegio en aquella isla. Pero de lo que tenía más ganas era de pillarse una buena cogorza. El Idun había pasado casi un mes en el océano Ártico y, durante ese tiempo, le había tocado hacer la guardia del perro —desde medianoche hasta las cuatro— casi cada día. Ya faltaba poco para que lo relevara la marmota de Asbjörn; en cuanto el noruego saliera de su camarote, se iría él a la cama. Si pensaba ir en busca de algunas damas para la fiesta, primero tenía que reunir fuerzas durmiendo.

Jimena Vega bostezó y miró el reloj. Los horarios de la cocinera de un barco eran salvajes. El próximo verano terminaría la carrera en la Facultad de Ciencias Naturales de Gotemburgo y solicitaría una plaza de investigadora en el Idun tras la renovación del buque en primavera. Mientras trabajase en la cocina de a bordo, el capitán y todos los bobos de su tripulación podían tratarla como les viniese en gana, pero como investigadora no se dignaría ni a mirarlos. Aunque Carsten era un chico mono que la había ayudado a mantener el calor en su estrecha litera cuando navegaban entre icebergs, ahora que estaban atracados en el puerto tocaba volver a la vida civilizada. Y Carsten no formaba parte de esta. Él lo sabía y ella también era consciente de que, en cuanto el marinero pudiera, saldría, ataviado con su elegante uniforme, en busca de las damas que estuvieran invernando en la isla de Smögen para invitarlas a bordo. Si se daba prisa, podría dormir una hora antes de ponerse con el desayuno para los demás. Carsten se había empeñado en que ella preparase el típico smørrebrød danés, una especie de bocadillos abiertos que consistían en una rebanada de pan de centeno cubierta con diferentes ingredientes, en lugar de servir un tazón de muesli con leche, como solían hacer los demás cocineros; y la tripulación le estaba muy agradecida. En medio del frío invernal, les reconfortaba poder desayunar solía recién frita o albóndigas con Kartoffelsalat. —Ensalada de patatas— como decían los daneses. Toda la tripulación procedía de Dinamarca, salvo Asbjörn, que era noruego. Al capitán, que era de la provincia de Värmland, en el interior de Suecia, el marisco no le decía nada; por eso tampoco entendía qué problema había en dejar de pescar gambas, que figuraban en la lista roja de especies amenazadas.

Ella y Felicia, una doctoranda de Kungshamn que formaba parte del personal científico, eran las únicas mujeres a bordo. Recordó que había prometido llevarle una taza de chocolate a Kaj Malmberg, el director de investigación del Idun, que odiaba pasar frío y agradecía tener algo que le diera un poco de calor en el camarote, sobre todo por las mañanas. Kaj sería su jefe y por eso se esmeraba en cumplirle todos los deseos. Tenía la impresión de que el científico la apreciaba y pensaba aprovecharlo. Kaj Malmberg ocupaba el camarote del capitán, el único con litera doble en el buque. En esos viajes fletados por la universidad, el capitán tenía que contentarse con el camarote del primer oficial, situado enfrente, y no le hacía ni pizca de gracia. Jimena llamó a la puerta y esperó a que Kaj la mandara pasar.

Peter Malmberg preparó las mesas con puntillosidad. Lógicamente, podría haber encargado esa tarea, y muchas otras, al personal del restaurante del hotel, pero jamás se le habría pasado por la cabeza tal cosa. Para él, el montaje y la decoración de las mesas eran como un cuadro para un artista: sería inconcebible que otra persona escogiera el color y decidiera dónde dibujar los trazos del pincel en el lienzo. Peter veía así su trabajo y tal vez por eso ahora lo contrataban para organizar las cenas más glamurosas. Dispuso los platos a intervalos de cuarenta y cinco centímetros, a cuatro centímetros del borde de la mesa. Las copas, colocadas en fila, también debían guardar una distancia de cuatro centímetros respecto al borde del plato. Utilizar un metro le resultaba imprescindible, a pesar de que, con el tiempo, había desarrollado buen ojo para las distancias y las proporciones. Los manteles blancos no mostraban ni una sola arruga. Había pedido a la lavandería que los planchasen varias veces, pues ese día era una ocasión especial y quizá jamás estaría tan cerca de un evento similar al banquete de los Nobel. El menú, obra del cocinero más prestigioso de la costa occidental de Suecia, se mantenía todavía en secreto, excepto para él, que era responsable de toda la organización. Las flores, las servilletas y la porcelana las había seleccionado teniendo en cuenta las exquisiteces que se servirían. Todo era perfecto, de no ser por el pequeño detalle de que su hermano sería el invitado de honor en aquella cena. El afortunado de Anders Malmberg recibiría un premio y pronunciaría un discurso ante la élite científica. Su padre, Kaj Malmberg, se frotaría las manos a su lado, lleno de orgullo por haber educado a uno de los investigadores marinos más prometedores e interesantes del mundo. Que su otro hijo, Peter Malmberg, dirigiese una exitosa empresa de eventos y lo contratasen como organizador de muchas de las fiestas más exclusivas de Escandinavia no contaba para nada. «¿Todavía sigues atendiendo la barra?», solía preguntarle su padre cuando en alguna rara ocasión se veían en la casa familiar en Näset, al suroeste de Gotemburgo, o en la casa de veraneo en Smögen.

Su madre le había pedido que se quedara a dormir para que la familia pudiera celebrar reunida los triunfos, pero él se había excusado. En Smögen s Hafvsbad le habían preparado una habitación que podría compartir con su querido Puff, una mezcla de caniche y chihuahua. «Esa rata no pasa de la puerta», había dicho su padre. Que su progenitor era un auténtico imbécil ya lo sabía, pero cuando oía llamar rata a Puff se le despertaban unos sentimientos que lo asustaban. Multitud de veces había deseado que sufriera un infarto o cualquier otra dolencia derivada del estrés constante, pero era solo un anhelo recóndito al que se había acostumbrado en cierto modo. En cambio, la rabia y la frustración que experimentaba ante las declaraciones de su padre sobre Puff eran algo mucho más palpable y brutal.

Colocó la última servilleta de tela doblada con la máxima meticulosidad en forma de majestuoso cisne negro. Las servilletas negras eran poco habituales, pero, cuando todos los demás elementos de la sala eran blancos, el efecto que se conseguía era extraordinario. Además, el cisne posaba con su largo cuello humildemente inclinado hacia el comensal, con las alas extendidas sobre el plato. La magnífica imagen lo hizo estremecerse al contemplar los ochenta y nueve cubiertos. En breve le llevarían la decoración floral y confiaba en que las rosas rojas, suspendidas del techo cual gotas de sangre, crearían el efecto dramático exacto que perseguía. Sonó su móvil. Era Jimena Vega. ¡Estupendo! La cocinera le explicaría cuál era la situación en el Idun y le daría los detalles que necesitaba para terminar la planificación.

Tras un rápido golpe con los nudillos, se abrió la puerta. Dennis dio un respingo y se le cayó lo que tenía en las manos.

—¿Has quedado bien en la foto? —preguntó Sandra alegremente. Como siempre, había irrumpido en su despacho sin esperar a que la mandara pasar.

—¡Vaya susto me has dado! —exclamó Dennis, inclinándose para recoger del suelo su pasaporte nuevo, pero Sandra se le adelantó.

—¡No, no! Quiero verla —dijo, y le dio la espalda antes de abrir el documento.

—Todavía no la he visto ni yo —protestó Dennis.

—Claro que la has visto —replicó Sandra mientras examinaba la página con la imagen y sus datos personales—. Estás muy serio, pero es el aspecto que quieren que tengamos ahora en la foto del pasaporte —concluyó.

—Tuve que repetirla dos veces antes de que el fotógrafo estuviera satisfecho.

Desde que el pesquero Dolores se había hundido el verano pasado, vivía de alquiler en una habitación encima del estanco de Gösta. Anthony se había mudado a casa de Monica el día después de que Sandra y él los vieran caminando del brazo por delante del campo de fútbol de Havsvallen. Monica no había desperdiciado ni un segundo. Al fin había encontrado a un hombre al que amar por encima de todo y que también se había quedado prendado de ella. Anthony había llamado a Dennis para decirle que a Gösta, el casero, no le importaba que se quedase él con la habitación. Dennis había ayudado a Anthony a recoger todas las fotos y documentos que este había acumulado durante su intensiva investigación genealógica y que, en adelante, guardaría en la habitación que Monica le había asignado como despacho en su casa de pescadores.

Una vez que Anthony se hubo llevado todas sus cosas, Dennis se dio cuenta de que no tenía nada para amueblar la estancia. En ella quedaban tan solo un viejo escritorio, una nevera pequeña, una cama individual y un sillón. La abuela de Sandra le había tejido una alfombra alargada y Sandra había insistido en llevarlo a un mercadillo de segunda mano en Väjern, donde encontraron una mesa de comedor antigua con cuatro sillas y una placa de cocina portátil.

—¿Ya estás haciendo la maleta? —comentó Sandra—. Pero no te vas antes del veintiséis, ¿verdad?

—No, Victoria se quedó superdecepcionada cuando le dije que pensaba irme ahora, después de celebrar Santa Lucía, así que cambié los billetes.

—Por lo que veo, Victoria sabe imponerse —dijo Sandra, pero se dio cuenta al momento de que a su jefe le irritaba que comentase el carácter de su hermana.

Empezó a sonar el móvil de Dennis, que contestó y escuchó con atención lo que le decían.

—¡Mierda! —maldijo Dennis.

Sandra lo observó detenidamente.

—¡Mierda! —repitió y, antes de colgar, añadió—: Ya vamos.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Sandra frunciendo el ceño.

—El buque de investigación Idun atracó de madrugada en el puerto pesquero. Kaj Malmberg y su equipo de investigadores han hecho escala en Smögen para participar en una conferencia, pero alguien acaba de encontrarlo muerto en su camarote.

—¿A Kaj Malmberg? Pero si iba a entregar un premio hoy en Smögen s Hafvsbad.

—Exacto, pero parece que tendrán que pedirle a otro que lo haga —concluyó Dennis. Se enfundó rápidamente su parlo azul y empezó a bajar las escaleras.

Claes Jäger los invitó a sentarse a las mesas y a servirse del café recién hecho que había llevado Jimena. Era evidente que tiritaban de frío. Aparte de en el salón, la temperatura a bordo era exageradamente baja. Se ocuparía de arreglarlo. En cuanto lo informaron del brutal asesinato de Kaj Malmberg en su camarote, había convocado a los investigadores a una reunión de urgencia. Ahora se encontraban todos reunidos en el comedor, salvo Felicia, que esperaba en su camarote a que llegara la ambulancia, y Anders Malmberg, el hijo de Kaj, que había ido a ver a su madre a la residencia familiar en Smögen. Felicia estaba conmocionada tras el macabro hallazgo. Jimena Vega le había pedido que entrase en el camarote de Kaj porque no le había abierto después de que la cocinera llamase varias veces a su puerta a primera hora. Claes dio comienzo a la reunión resumiendo los sucesos.

—¿Y qué pasará ahora con la conferencia y la entrega del premio? —inquirió Cheng, un investigador muy ambicioso de la región de la desembocadura del río de las Perlas, no lejos de Hong Kong, que estudiaba la posible relación de las alteraciones conductuales de los osos polares con el cambio climático.

—He telefoneado a Regina Löfdahl, la rectora de la Universidad de Gotemburgo. Ya está en el hotel y quiere que nos reunamos esta noche, aunque el contenido del acto será distinto. Comenzaremos con una ceremonia de homenaje a Kaj Malmberg. Regina dará un discurso.

—¿No es un poco fuerte celebrar una fiesta después de lo sucedido? —intervino George, que había trabajado muchos años con Kaj.

—En cierto modo tienes razón —admitió Claes—, pero Regina cree que sería bonito que nos reunamos para recordarlo. También están las cuestiones prácticas. La prensa ya ha llegado y se nos echarán encima en cuanto terminemos aquí. Por eso la policía ha convocado una rueda de prensa a las once en el hotel. El capitán y yo también asistiremos.

—La cena no es hasta las siete. ¿Qué hacemos hasta entonces? —Quiso saber Martin, que, junto a Felicia, se contaba entre los investigadores más jóvenes a bordo.

—La policía os interrogará a todos a lo largo de la jornada. Aquí tengo un horario aproximado que intentarán respetar en la medida de lo posible. —Claes puso una hoja en una de las mesas—. Mientras esperáis vuestro turno, propongo que intentéis descansar juntos o solos. La policía nos va a enviar a dos enfermeras para que haya todo el día personal especializado a quien os podáis dirigir si necesitáis hablar.

Tras contestar todas las preguntas, Claes abandonó la sala y se dirigió al puente. Tenía que coordinarse con el capitán antes de reunirse con los medios. Se había producido una catástrofe a bordo que atraería la atención de la comunidad científica de todo el mundo y era vital gestionar bien esa atención que iban a recibir. No podían permitir que nada ensombreciera el Idun, el enorme proyecto de su renovación y las futuras campañas previstas. Regina Löfdahl había sido muy clara en ese punto. Kaj Malmberg había quedado fuera de la carrera y ahora era él, el eterno segundo, Claes Jäger, quien ostentaba el rango máximo a bordo y en todo el proyecto. Ahora Regina solo lo tenía a él como apoyo y él le demostraría que no tenía nada de lo que preocuparse.

Sandra cerró la puerta del coche y se ajustó con fuerza el abrigo. Junto a la lonja soplaba un viento glacial y, tras solo unos momentos, ya notaba la cara entumecida.

—¿Por qué coño tiene que hacer tanto frío? —le preguntó a Dennis, a quien no parecía afectarle el viento polar.

—Solo quince días más —contestó Dennis con una sonrisa, y empezó a batir los brazos para hacer ver que salía volando.

—¿De verdad te crees que te van a dar vacaciones con lo que ha pasado? —Sandra se volvió hacia él, mirándolo con los ojos entornados.

—Pues no tengo pensado consultarlo —replicó Dennis—. Me han concedido las vacaciones y, además, ahora te tienen a ti, que ya eres toda una agente con mucha experiencia y valor —rio Dennis. Le gustaba el invierno tan poco como a Sandra, pero, a diferencia de ella, se vestía como correspondía a la época. Llevaba ropa interior térmica, un forro polar y una parlo que abrigaba mucho, y por eso no tenía ni pizca de frío.

Sandra le lanzó una mirada que podría haber fulminado a cualquiera, pero Dennis no dejó de sonreír. Pronto abandonaría ese lugar gélido y se iría a México. Ya se imaginaba las palmeras ondeando al viento, la playa de arena blanca caribeña que le encantaba y la deliciosa gastronomía. Comería ceviche y pico de gallo hasta que le salieran por las orejas.

En la pasarela los recibieron dos hombres de la tripulación. Uno estaba apoyado contra la barandilla con un cigarrillo colgado de la comisura de los labios, mientras que el otro se puso firme e hizo un gesto con la mano para invitarlos a subir a bordo, quizá en un intento de compensar la desidia de su compañero.

—Es por ahí —dijo el hombre uniformado que se había puesto recto, y señaló el camino al puente de mando.

—Gracias —contestó Sandra, arrugando la nariz ante la nube de humo que el hombre de la barandilla parecía haber soplado adrede en su dirección.

Comenzó a subir con agilidad la empinada escala para acceder a la guarida del capitán. Tras el cristal distinguió algunas sombras y supuso que serían el capitán y algún que otro cargo importante a bordo, que ya los esperaban.

—¡Te mueves como un gato de navío! —le gritó Dennis cuando consiguió alcanzarla en la cubierta superior.

—A ver si dejas de chinchar —replicó Sandra—. Empiezas a ser insoportable.

Dennis rio a carcajadas. Nada podía alterar su mundo. Se sentía feliz y contento porque lo esperaban solo montones de diversión; aunque entendía a Sandra, que pasaría todo el invierno metida en aquel agujero helado. Pero cuatro semanas pasaban deprisa. Antes de que Sandra se diera cuenta, él ya estaría de regreso y podrían tomar cada uno su latte en el coche helado, pero primero tocaba disfrutar de los días de Navidad en casa de su hermana y después llegarían las maravillosas vacaciones.

Sandra abrió la puerta del puente de mando. Dennis echó un vistazo al buque antes de seguirla. «Tremendo barco —pensó—, tiene cuarenta metros de eslora fijo».

—Soy Sandra Haraldsson, de la policía de Kungshamn. Solo queríamos avisar de que ya estamos aquí. Desde este momento, somos nosotros los que damos las órdenes a bordo.

El capitán Jakob Odinsson permaneció en silencio con la cabeza inclinada hacia atrás. A su lado, Claes Jäger, el subdirector de investigación, empezó a toquetear nerviosamente un instrumento que sus dedos habían encontrado. No pudo evitar poner una leve sonrisa cuando asintió en dirección a Sandra para mostrar que comprendía la importancia de sus palabras.

—Interrogaremos a todas las personas que van a bordo durante la jornada. Empezaremos por ustedes en cuanto hayamos inspeccionado el buque. El equipo de la científica está en camino y también recibiremos otros refuerzos. —Detalló Sandra, y se dio la vuelta enseguida para volver a salir. Dennis le hizo un leve saludo militar al capitán a espaldas de su compañera y sonrió a modo de disculpa antes de apresurarse a seguirla.

Felicia temblaba en su litera. Era evidente lo mucho que la había afectado el hallazgo. Sandra se dirigió a ella en tono calmado.

—Tranquila —dijo—, hemos llamado a una ambulancia y no tardará en llegar. Tu madre también viene de camino.

Felicia lloró con más fuerza. Se cubrió el rostro con las manos y se giró para apartarse de Sandra, que le acariciaba la espalda con delicadeza.

Dennis asomó la cabeza.

—¿Puedes venir un momento? —preguntó.

Sandra miró a Jimena, que había entrado con una taza de té en una bandeja.

—Jimena, quédese con ella hasta que yo vuelva, por favor. No tardaré —rogó Sandra antes de salir a hablar con Dennis.

El camarote de Felicia se encontraba en el pasillo de los pasajeros y el de Kaj Malmberg, en el de la tripulación. Dennis entró delante de Sandra en el camarote del capitán, que era más grande que el de Felicia y contaba con baño propio. En la litera doble estaba tendido Kaj, desnudo y sin edredón. Sandra se tapó la boca al verlo. Su cuerpo casi parecía el de un erizo: desde el cuello hasta el vientre sobresalían mangos de cuchillo que trazaban un patrón regular. Sandra calculó a ojo que debía haber unas dos docenas de cuchillos clavados en el cuerpo lacerado. De cada herida había manado una enorme cantidad de sangre, que se había extendido por las sábanas y el edredón. Sandra se giró para salir, pero Dennis la agarró del abrigo para detenerla.

—¡Mira! —exclamó, señalando el vientre de Kaj Malmberg. A la altura del ombligo se veía un objeto que parecía de metal dorado. Era imposible saber qué representaba porque estaba cubierto de sangre en su mayor parte.

Banco de arena Skagens Rev, 18 de diciembre de 1941

Gustaf Simonsson contempló el mar hasta donde le alcanzaba la vista. El traje de pesca impermeable, la pipa y el gorro de pescador con orejeras lo mantenían caliente, pero la visibilidad era casi nula. La aguanieve y la niebla se habían extendido como una manta húmeda sobre el cabo norte de Jutlandia. Se encontraban a un par de millas náuticas al norte del banco de arena Skagens Rev.

—¡Simonsson, nueve y media a babor! —gritó August con los labios apretados. En tierra firme costaba entender su dialecto de Smögen, pero a bordo sonaba con una fuerza que hacía llegar el mensaje hiciera el tiempo que hiciera.

Gustaf escudriñó el agua. Por el lado de babor pasaba un banco de peces. Hasta el momento, la pesca había sido escasa y todos estaban firmemente determinados a no volver de vacío. Al fin y al cabo, faltaba poco para la Nochebuena y, si regresaban con las redes llenas, se ganarían un buen dinero antes de las fiestas. Había visto la casa de muñecas en la tienda del comerciante y sabía que a sus dos hijas les encantaría tenerla, pero cien coronas no se conseguían por arte de magia. Largó la red de arrastre con ayuda de la manivela y vio cómo se detenía un momento sobre las pequeñas crestas de las olas antes de desaparecer en las profundidades como un gran guante de portero. A ver si había llegado la hora de llenar la bodega de arenques. Cada estación ofrecía sus especies típicas: el invierno, arenques; la primavera, caballas; y el otoño daba las mejores gambas, cangrejos y cigalas. El bacalao se podía pescar todo el año, pero para eso había que navegar hasta Saltstraumen, en el norte de Noruega, y era una travesía larga. Ahora era época de arenque.

—Vamos a ganar unas buenas perras —dijo August, que se había puesto al lado de Gustaf y chupaba su pipa.

August era un pescador con larga experiencia. Al igual que Gustaf, empezó a salir a pescar con su padre a los siete años; para disgusto de su madre, que, sin embargo, entendía. —Igual que la madre de Gustaf— que aquella era la escuela que su hijo necesitaba para poder mantener a su familia cuando le llegase el momento. August no había pisado nunca una escuela, pero Gustaf sí que había asistido varios años a la de Breberg. Su padre lo había ayudado con el inglés lo mejor que había podido. Gustaf se entristeció al pensar en él. El anciano ya solo era una sombra de su antiguo yo. A Gustaf le habría gustado que Greta lo hubiera conocido en la plenitud de su vida, cuando era el pescador más fuerte y apuesto de Smögen y todo el mundo lo admiraba y elogiaba por sus conocimientos sobre el mar y la pesca. Pero esa época había pasado a la historia; ahora, la mayor parte del tiempo su esposa se Irritaba porque su suegro estaba atado a la mecedora y no podía hacer nada de utilidad. El reuma galopante había encogido y retorcido su cuerpo.

—¡Iza la red! —gritó August. Los cables tensos le Indicaban que el copo estaba lleno.

Gustaf giró con todas sus fuerzas la manivela y Lill-Osborn vino a ayudarlo, mientras que Hanses Olle, cuya experiencia y conocimientos sobre la pesca le permitían actuar más como patrón que como marinero, se contentó con supervisar la operación. Cuando el copo salló a la superficie, brillaron en él millones de arenques que saltaban y se retorcían. La visión fue como un bálsamo para su espíritu. Con esa única captura ya llenarían la mitad de la bodega y con otra Igual cumplirían su misión, pero, si no tenían suerte, tampoco volverían a casa de vacío.

Subieron a bordo el pesado copo repleto de arenques; ahora solo importaban August, Lill-Osborn, Hanses Olle, Gustaf, el pescado y la embarcación. La visibilidad había empeorado aún más; ya no veían más allá de la barandilla. En el mismo instante en que Gustaf iba a vaciar la red sobre la abertura de la bodega, se oyó un estruendo ensordecedor contra el casco por estribor y pareció que explotaba todo el barco.

—¡Diablos! —exclamó August y, en un abrir y cerrar de ojos, se plantó junto al bote salvavidas.

El golpe había sido tan violento que su instinto le indicó que el barco se iría a pique. Muy rápidamente. La red seguía colgada del cabrestante y Gustaf se quedó petrificado sujetando la manivela. Miró a August, que, a pesar de sus dedos rígidos, soltó los cabos con pericia y lanzó enseguida el bote al agua. Cuando este empezó a cabecear junto al casco del Henny, August los instó a abandonar el buque. Los hombres se encaramaron a la barandilla y saltaron. Todos cayeron al agua, excepto August, que supo mantener la calma y bajó por la escalera de cuerda. Los tres hombres nadaron desesperadamente hacia el bote, que golpeaba contra el pesquero. Lill-Osborn llegó el primero, pero no consiguió sujetarse al borde y su cabeza desapareció bajo una ola. August lo agarró con fuerza del cuello y lo subió a bordo. Juntos rescataron primero a Gustaf y, luego, entre los tres, utilizaron toda su fuerza para izar a Hanses Olle. Tras la dura batalla contra el mar, se dejaron caer al suelo, exhaustos y calados. Gustaf sintió cómo el frío le penetraba en los huesos y supo que no conseguiría sobrevivir mucho más tiempo.

2

Helene Berg había sacado cada carpeta, cada hoja y cada cachivache que el personal de la comisaría había ido depositando en el archivo. Cada año, cuando se ponía a buscar la decoración de Navidad, aprovechaba para hacer una limpieza a fondo, y cada año se encontraba la sala igual de desordenada y polvorienta que la vez anterior. Ese año había comprado una impresora de etiquetas y pensaba hacer rótulos para todo. A partir de ahora, en todas las estanterías y cajones estaría indicado el contenido correspondiente. «Si es que saben leer, el año que viene el archivo estará en mejores condiciones», pensó. Así podría dedicarse a otras tareas que en realidad le parecían más importantes. Sin embargo, no se atrevía a imaginarse qué pasaría si dejaba de hacer su gran limpieza anual. El contenido se iría desbordando por las laderas de Kungshamn y acabaría llegando al puerto, de eso estaba segura. En la Escuela Superior de Policía les habían enseñado que el orden era fundamental, pero se preguntaba si sus colegas habían recibido la misma formación o si es que se habían saltado más de una clase. Porque era evidente que mantener las cosas ordenadas les traía sin cuidado. Y ahora Dennis se iba cuatro semanas a México. ¿A quién se le ocurría ausentarse durante tanto tiempo seguido de la comisaría? Quizá en verano se podía hacer, ya que contaban con agentes de refuerzo, pero en invierno solo estaban Helene, Stig, Dennis y Sandra a tiempo completo, aunque era cierto que los compañeros de Uddevalla les echarían un cable si lo necesitaban. El otoño había transcurrido sin sobresaltos. Desde el gran despliegue en verano, cuando los medios se habían vuelto locos a raíz de la desaparición de Åke Strömberg y del hallazgo del cadáver de Sebastian Svensson en la dársena del puerto, prácticamente no había sucedido nada de importancia. Sí que se había denunciado el robo de bicicletas, de un par de motores de barco y alguna otra cosa, pero nada de asesinatos ni delitos graves. Según Helene, había sido un otoño normal en lo que a trabajo se refería.

Ahora, un maremágnum de objetos ocupaba todo el suelo del archivo y el pasillo; tenía que apurarse en limpiar las estanterías para volver a colocarlo todo en su sitio antes de que llegasen sus compañeros. Acababa de poner detergente en un barreño con agua cuando le sonó el móvil. Contestó y se quedó inmóvil en la cocina, con una mano metida en el agua.

—Voy ahora mismo —dijo Helene con el rostro desencajado por el espanto—. No, no, voy ahora mismo —repitió antes de agarrar el abrigo y la bufanda y salir corriendo en dirección al coche.

—Ya están todos trabajando —dijo Dennis—. La científica sigue en el camarote. El equipo de Miriam ha examinado el cuerpo y han prometido que nos enviarán un informe preliminar lo antes posible.

—Perfecto —celebró Sandra—. Los agentes encargados de dirigir los interrogatorios también han llegado y les he pedido que nos envíen unas notas breves tras cada entrevista para que podamos estar al tanto.

—Vayamos a ver a la mujer de Kaj Malmberg —resolvió Dennis—. Su hijo Anders ya está con ella y el hermano mayor, que parece que era el responsable de la ceremonia de esta noche, va de camino.

—Sí, el organizador de eventos Peter Malmberg. Sabes quién es, ¿no? —preguntó Sandra.

—Pues no, ni idea —respondió Dennis.

—Es el que organiza todas las bodas de famosos y los estrenos de cine más importantes en Suecia —continuó Sandra en un tono que revelaba su irritación por comprobar, una vez más, que Dennis nunca se enteraba de nada.

—Pensaba que Micael Bindefeld era al que quería contratar todo el mundo. —Se defendió Dennis.

—Sí, sí, es un organizador fantástico, pero ahora Peter Malmberg es el que pisa fuerte.

Cuando salieron a la pasarela para marcharse, Sandra evitó mirar al tripulante que le había soplado el humo en la cara.

—Vigile quiénes acceden al barco o salen de él durante las próximas horas —le ordenó Sandra con la mirada fija al frente.

—¡Hay que joderse! —maldijo Carsten en danés, y lanzó la colilla al agua.

Sandra siguió su camino y Dennis asintió, divertido, en dirección al danés cuando pasó junto a él. Tenía claro que no era el momento más oportuno de ponerse a discutir con Sandra.

Por respeto, dadas las circunstancias, Dennis y Sandra se quitaron los abrigos y el calzado en el vestíbulo donde Anders Malmberg salió a recibirlos. Ninguno dijo nada. En la casa, decorada en tonos marítimos, reinaba un silencio total. Birgitta Malmberg, la viuda, los esperaba sentada muy recta en el salón y alzó los ojos cuando entraron. Vestía un traje beige con una blusa azul hielo debajo. Anders se acomodó en uno de los sillones frente a su madre. El otro lo ocupaba su hermano mayor, Peter, ataviado con un traje negro y un pañuelo rojo en el bolsillo de la pechera, y con el cabello peinado hacia atrás. Anders, en cambio, tenía el pelo alborotado y llevaba una chaqueta de lana azul y blanca abotonada hasta arriba con unos bonitos broches plateados. Parecía un hijo pródigo que hubiera estado errante por el mundo durante varios meses sin preocuparse demasiado ni por su higiene ni por su aspecto.

Dennis se acercó a Peter y le estrechó la mano a la vez que murmuraba unas palabras de pésame. Luego se sentó en una de las sillas acolchadas con un bonito respaldo tallado en madera pintada de blanco, y Sandra lo imitó.

—Les damos nuestro más sentido pésame —dijo Sandra en voz baja, y miró a Birgitta, que se había girado hacia ella.

—Gracias —contestó Birgitta, y sacó un pañuelo que se puso bajo la nariz. Estaba visiblemente afectada.

—Lamento decirles que debemos hacerles algunas preguntas —anunció Sandra sin dejar de mirar a Birgitta.

—¡Por el amor de Dios! ¿Es que no pueden esperar? —intervino Peter con vehemencia, inclinándose hacia delante.

—Comprendo que están de duelo —prosiguió Sandra—, pero nos encontramos ante un crimen tan grave que debemos iniciar sin demora una investigación por asesinato.

—Podría haber más personas en peligro —afirmó Dennis—. El autor ha actuado con gran brutalidad y encarnizamiento. Debemos hacer todo lo posible por detenerlo.

—¿Ya saben que ha sido un hombre? —preguntó Birgitta con la mirada vacía.

—No lo sabemos —respondió Sandra—, en estos momentos todavía no sabemos nada. Pero les mantendremos informados en la medida de lo posible. —Sacó una tarjeta y la dejó en la mesita junto a Birgitta, que la miró de reojo, como si fuera un insecto repugnante que acababa de descubrir.

—¿Cuándo vieron a su padre por última vez? —inquirió Dennis, dirigiéndose a los hermanos en los sillones. Se podía intuir el parecido que tenían, a pesar de que quedaba bien disimulado bajo los diferentes estilos que habían elegido.

—No he visto a Kaj desde su cumpleaños, en verano. Yo organicé la fiesta —explicó Peter, y se miró las manos como si estudiara la manicura.

—Papá y yo cenamos juntos en el Idun ayer —declaró Anders, y miró a su madre—. Quería que nos coordinásemos para la entrega del premio esta noche. Yo había escrito un discurso de agradecimiento y quería leérselo.

—¿A qué hora fue eso? —interrogó Sandra.

Anders movió la cabeza suspirando, como si le fuera a servir para recordar mejor.

—Diría que nos despedimos sobre las nueve —contestó—. Los dos estábamos cansados y queríamos irnos a dormir temprano.

—¿Tomaron alcohol? —continuó Sandra.

Dennis la miró y se pasó una mano por delante de la cara.

—¿Es mi hermano sospechoso de asesinato? —preguntó Peter.

—No, no, qué va —negó Dennis—. En estos momentos nos mantenemos neutrales.

—Es importante que sepamos quién fue la última persona en ver a su padre con vida —aclaró Sandra—. Reconstruir sus últimas veinticuatro horas es vital para la investigación. Por eso les rogamos que contesten a las preguntas aunque les parezcan indiscretas.

—Compartimos una botella de tinto —dijo Anders—, pero yo solo bebí una copa.

—¿Sabe si su padre tenía enemigos o si había alguien que quisiera hacerle daño? —preguntó Dennis, dirigiéndose a Anders.

—Más bien, tendría que preguntar si había alguien que no quisiera hacerle daño… —resopló Peter, mirando a su madre.

—Tu padre era un hombre muy admirado que había cosechado muchos éxitos —objetó Birgitta.

—¡Quieres decir que era un capullo! —exclamó Peter, poniéndose en pie. Se acercó a una elegante vitrina y giró la llave para abrirla y servirse un whisky.

—¡Cállate! —intervino Anders—. No hables así de papá. Era un genio. —Hasta ese momento, Anders había parecido la calma en persona, pero las manchitas rojas que se le veían en el cuello delataban su indignación por los comentarios de su hermano.

—Qué vas a decir tú si eras el favorito de Kaj —replicó Peter, bebiéndose el whisky de un trago—. No puedes hablar mal de él. Si no, cómo ibas a aceptar todos los premios en cuyos jurados participaba.

—¡Ya basta! —imploró Birgitta—. Hay que respetar a los muertos.

—¡Y una mierda! —maldijo Peter, y abandonó el salón.

Todos se quedaron sentados en silencio y oyeron temblar los cristales cuando Peter dio un portazo en el porche.

—Les pido disculpas —dijo Birgitta—. Está conmocionado por lo sucedido. Supongo que no es tan raro que reaccione así.

—No, lo entendemos —convino Dennis—. Podemos volver mañana. Según tenemos entendido, la universidad celebrará un homenaje en recuerdo de su esposo esta noche. —Dennis se levantó de la silla.

—Sí —confirmó Birgitta—, allí estaremos, aunque solo sea un rato.

—¿Cuándo vio a su marido por última vez? —preguntó Sandra, sin hacer ningún ademán de levantarse.

—Me llamó ayer a las diez de la noche —respondió Birgitta—, pero llevaba un mes de campaña en el barco, de modo que no lo veía desde mediados de noviembre. —Miró por el ventanal más grande del salón, orientado al oeste. Una gruesa capa de hielo llegaba a las rocas y las playas—. No debía hacer tanto frío desde el invierno gélido de 1942 —comentó, y sus palabras sonaron como si se hubiera trasladado a otro mundo.

—Nos vamos —dijo Dennis, cogiendo a Sandra por un brazo—. Hasta luego.

Anders los acompañó hasta el vestíbulo en silencio. Esperó a que se hubieran puesto los abrigos y el calzado, y cerró la puerta tras ellos.

Victoria se miró en el espejo. Se había pasado el otoño siguiendo la dieta 5:2 para prepararse para la inminente boda, y Bjørn se había unido a su plan espontáneamente. Los lunes y los jueves el menú era el mismo: un huevo coronado con un poco de caviar y unas tiras de puerro para desayunar; requesón con una naranja cortada en dos y espolvoreada con frutos secos picados para comer; y una sopa tailandesa aderezada con aceite de sésamo para cenar, a la que le solían poner chile picado, albondiguillas al limón, zanahoria rallada y unas habas de edamame. Los dos primeros meses, Victoria había adelgazado cuatro kilos y Bjørn, cinco; desde entonces, la báscula no se movía.

—¿Me ayudas? —preguntó Victoria cuando Bjørn pasó a su lado con Anna en brazos.

—¿A qué? —respondió Bjørn con una pregunta, y dejó a la niña en el suelo, junto a la mesita del centro.

—Pues a subirme la cremallera de la espalda —contestó Victoria, irritada. ¿Es que no era evidente?, pensó. Bjørn empezó a subir la cremallera con gran cuidado, milímetro a milímetro. Cuando pareció que no quería subir más, tiró de ella con fuerza.

—¿Sabías que Anthony y Monica van a tener un bebé? —preguntó mientras tiraba de la cremallera cada vez con mayor fuerza.

—¡Cuidado! —advirtió Victoria—. Se puede romper.

—Quizá sea demasiado pequeño —señaló Bjørn con cautela.

—¡Quieres decir que yo estoy demasiado gorda! —Sentenció Victoria.

—Nooo, solo que tal vez te iría bien una talla más. Pero es precioso —añadió Bjørn, afanado en la cremallera.

—No hay una talla más —repuso Victoria, desesperada—. La cuarenta y seis es la más grande.

—¿Por qué no llevas el bonito vestido negro que utilizabas cuando estabas embarazada? —propuso Bjørn, contento de haber tenido una idea tan brillante.

—¿En serio crees que voy a ir con un vestido de premamá a una boda? —inquirió Victoria.

—Podrías pedirle consejo a Dennis —apuntó Bjørn al ver que él no estaba acertando.

—Dennis no entiende de esto —replicó Victoria.

—Ah, ¿no? —dijo de pronto una voz detrás de ellos. Dennis los miraba desde la puerta del salón, suspendido del dintel por los dos brazos.

—Estoy gorda —declaró Victoria, enfurruñada, sentándose en uno de los sofás. Subió a Anna a su regazo, pero la niña quería volver al suelo. Acababa de aprender a caminar sujetándose a los muebles y había descubierto que podía alcanzar todas las cosas prohibidas de mamá y papá si se ponía de puntillas y se estiraba lo suficiente.

—Pero si tengo la hermana más guapa del mundo —aseguró Dennis, acomodándose en el sofá a su lado—. ¿Hay sitio para mí aquí?

Victoria lo pellizcó en el brazo tan fuerte que Dennis se retorció de dolor.

—¡Ay! ¡Ayúdame, Bjørn! —chilló Dennis.

—No, tendrás que apañártelas solo —replicó Bjørn—. Yo bastante tengo con ayudarme a mí mismo.

—¿Tan mala es contigo? —preguntó Dennis, mirando a su hermana con una mueca de fingida severidad.

—Soy una bruja —confesó Victoria, tapándose la cara con las manos.

—No, no —intervino Bjørn—. Solo eres un poco cascarrabias a veces, nada para echarse a temblar.

Dennis rodeó a su hermana con el brazo y apoyó su cabeza contra la suya.

—Mamá y tú os largáis y listo. —Se lamentó Victoria.

—Ya, ya, pero ¿por qué no venís también? —preguntó Dennis—. Coged un poco de dinero de la herencia de Bjørn. Os puedo reservar los billetes ahora mismo.

Dennis se levantó para ir a buscar su tableta.

—No sé —vaciló Bjørn—. Tenemos que comprar madera para hacer una terraza aquí, y para la otra casa necesitamos un deshumidificador nuevo.

—Uf, vaya rollo —comentó Dennis—. Mirad, aquí tengo un hotel familiar que parece genial.

Victoria miró las fotos. El hotel estaba construido al estilo de un antiguo palacio romano. En el centro tenía una zona de piscinas y todo el complejo estaba rodeado de palmeras.

—¡Qué bonito! —exclamó Victoria, señalando las terrazas de las habitaciones.

Theo había dejado a un lado sus coches para averiguar qué miraba su madre con tanto interés. Estudió las imágenes con atención, arrugando su frentecilla.

—Al agua —dijo al cabo de unos instantes—, al agua.

—¡Un bebé! —exclamó Victoria de sopetón, mirando a Bjørn—. ¿Mónica va a tener un bebé?

Anthony se giró hacia Monica, que estaba sentada en la cama con el portátil en el regazo. Su melena negra brillaba sobre la almohada de satén rojo. Todo el dormitorio estaba decorado en negro, rojo y blanco. Anthony no sabía decir si le gustaba o no, pero estaba claro que era diferente. Ni siquiera recordaba de qué color era la habitación de su piso de Greenwich. Se imaginaba que sería gris beige, pero no se atrevería a jurarlo. En cuanto le había escrito a su hermana para decirle que se quedaría en Suecia, su sobrina Therese le había enviado un correo electrónico preguntándole si se podía instalar en su apartamento de Nueva York. Soñaba con ser cantante en los musicales de Broadway y, mientras tomaba clases de canto, pensaba trabajar de camarera en el Red Rooster de Harlem. Anthony había llamado a su hermana para convenir un alquiler, pues no se podía permitir dejarle el piso gratis. Aunque Monica todavía no le había pedido ninguna aportación por vivir en su casa, por el momento él vivía de ahorros.

Su jefe se había reído de él cuando le había pedido una excedencia de un año.

«¿Es que has conocido a una sueca?», le preguntó, y comenzó a silbar. Anthony se puso rojo como un tomate; no porque se avergonzase de haberse enamorado, sino por la forma de expresarse de su jefe. Al mismo tiempo, Buck le felicitó, y dos semanas después Monica recibió un ramo de rosas rojas y rosas en casa. «So sweet!», exclamó al ver el ramo, dejándole claro que en el futuro cercano querría que la llevara a Nueva York a conocer a sus amigos. Ya había pasado medio año desde entonces y a él todavía no se le había ocurrido cómo ganarse la vida. Por suerte, Monica tenía un buen sueldo, pero no podía vivir a costa de ella eternamente.

—Mira —dijo Monica—, ¡qué cosita más mona!

Anthony apoyó la cabeza en su brazo.

—¿Qué es? —preguntó.

—Pues lo que ves —contestó Monica—. Un cachorro de pomerania.

—Es negro —comentó Anthony.

—Sí, los hay de todos los colores. También se llama spitz enano alemán. ¡Es que son taaan monos! Quiero uno así. ¿Qué te parece?

Monica lo miró con ojos centelleantes.

—Ningún problema —respondió él—, pero ¿quién cuidará de él cuando estés trabajando en Gotemburgo?

Lo miró ladeando la cabeza y se echó a reír.

—Pues tú, evidentemente —replicó Monica—. Estás en casa y puedes encargarte del cachorro cuando yo no esté. Y cuando esté yo, pues lo cuidamos entre los dos.

Anthony ya se imaginaba al cachorro mordisqueando todos sus documentos y fotografías del despacho. Estaba contentísimo de que Monica le hubiera dejado una habitación para él, pero no tenía puerta y el cachorro podría corretear por allí a sus anchas y destrozarlo todo. No tenía mucha experiencia con perros, pero una de sus compañeras de trabajo se había llevado un cachorro a la oficina durante un tiempo en que no tenía a nadie que cuidara de él. El animal era un encanto, pero muy travieso. Un día entró en el despacho del jefe y se zampó. —O, mejor dicho, pulverizó— el contenido de las carpetas de clientes. El jefe estuvo a punto de que le diera un infarto y, finalmente, aceptó comprar un programa informático de gestión de pedidos.

—¿No tendríamos que esperar un poco más antes de comprar un cachorro? —sugirió Anthony con cautela.

Monica lo miró afligida.

—Quiero un bebé —contestó con la mirada clavada en él.

—Comprendo —dijo Anthony, abrazándola. No iba a ganar esa batalla. Pensó que ya podía despedirse de dormir por las mañanas durante los próximos diez años o más. Hasta que cumpliera los setenta, tendría que levantarse arrastrándose cada mañana a las seis en punto para sacar a pasear al perrito. Los días que Monica trabajase era evidente que no podría encargarse y los días que estuviera en casa, lo más probable era que delegase la tarea en él, teniendo en cuenta que a su novia solían pegársele las sábanas.

—Entonces, ¿es que sí? —preguntó Monica, que seguía mirándolo fijamente.

—Sí, claro —contestó Anthony, y la besó en la cabeza.

La felicidad que vio en sus ojos valía un mundo. Cuando estuviera muerto, podría dormir todo lo que quisiera, eso seguro. Además, quizá el cachorro lo ayudaría a quitarse la curva de la felicidad que se le había empezado a marcar.

Helene Berg subió disparada a bordo, sin siquiera detenerse a saludar a Carsten, que hacía guardia en la pasarela del buque siguiendo las órdenes de Sandra.

—¡Eh, oiga! —gritó Carsten a su espalda, con el cigarrillo en la comisura de los labios.

—¡Mi hija! —gritó Helene a su vez, girándose para mostrarle su placa sin detenerse, aunque para el marinero debió ser suficiente, porque se limitó a encogerse de hombros y se dio la vuelta otra vez.

Helene descendió por la escala para acceder al pasillo de popa. La mayoría de las puertas de los camarotes estaban cerradas, pero le llegaron voces del interior de uno que tenía la puerta abierta. Corrió hasta allí y se detuvo en seco al ver lo que había dentro.

—¡Hola, Helene! Gracias por venir tan deprisa —saludó Dennis, dándose la vuelta hacia ella.

—¿Quién es? —preguntó Helene, asustada, señalando hacia el hombre que yacía con el cuerpo perforado por multitud de cuchillos sobre un cobertor con estampado de estrellas.

Los agentes de la científica y la forense ya estaban revisando minuciosamente el camarote hasta el último rincón.

—Se llama Kaj Malmberg —contestó Miriam Morten, la forense, girándose hacia Helene y Dennis tras haber estudiado el cuerpo en profundidad, y añadió—: Le han clavado un total de veinticuatro cuchillos. Al parecer, dos de las puñaladas fueron mortales y, probablemente, se realizaron en último lugar, teniendo en cuenta la cantidad de sangre que ha manado de todas las heridas. La autopsia nos dará una respuesta segura. Es posible que el autor posea excelentes conocimientos de anatomía, ya que ha encontrado los puntos de apuñalamiento más convenientes con gran estilo.

—¿Con gran estilo? —repitió Sandra, que se había vuelto a hacer un hueco en el camarote después de ir al baño. Todavía no se había acostumbrado a ver cadáveres y, además, la víctima había sido sometida a una violencia de extrema brutalidad, según había destacado Miriam.

—Sí, bueno, en todo caso, con gran precisión —puntualizó Miriam.

Uno de los agentes de la científica se acercó a Dennis.

—Ya hemos tomado muestras del erizo —dijo, tendiéndole un objeto dorado—. Cuando le hayáis echado un vistazo, me lo llevo para hacer más análisis. Intentaremos averiguar de dónde procede.

—¿Es de oro? —inquirió Dennis.

—Sí, es de oro con pequeños rubíes en los ojos y un diamante negro en la nariz. O eso creemos.

—Debe ser muy valioso —apuntó Sandra.

—Sí, calculo que solo el oro ya se iría a las cincuenta mil coronas; con el trabajo y las piedras preciosas, será aún más.

—O sea, que a Kaj Malmberg no lo han asesinado por dinero —pensó Dennis en voz alta.

—Al menos, no por una cantidad insignificante —añadió Sandra.

—Venganza —sentenció Helene—. Venganza pura y dura. —Se quedó contemplando el cuerpo fijamente, como si intentara dilucidar qué podía haber hecho Kaj Malmberg para merecer algo tan cruel.

—O envidia. —Especuló Sandra.

—¿Dónde está Felicia? —Quiso saber Helene.

—Ven, te acompaño —dijo Sandra, cogiendo a Helene de un brazo.

El capitán salió del puente de mando y bajó hacia la pasarela. Carsten seguía allí, congelándose y todavía con un cigarrillo humeante en la comisura de los labios.

—Puedes marcharte —le dijo Jakob Odinsson.

—¿Y quién se queda de guardia? —preguntó Carsten.

—Ya me encargo yo de solucionarlo —contestó el capitán, asintiendo con la cabeza—. La policía ha precintado la zona de la tripulación, de modo que no puede acceder nadie. Pero, como el salón queda fuera, podéis llevar allí a vuestros invitados. Confío en que esta vez la fiesta sea más moderada. —Miró a Carsten con tal intensidad que hasta el valiente danés se ruborizó.

—¡Gracias, capitán! —dijo Carsten, sinceramente agradecido. Estaba cansado hasta la médula. Cansado de no estar nunca en tierra firme y cansado de no poder conocer nunca a gente normal y quizá empezar una relación con alguien. Durante aquella campaña, había notado con especial intensidad que no le apetecía nada seguir navegando. Pero ¿a qué se iba a dedicar? Seguramente, a ningún director de Recursos Humanos de Copenhague que tuviera dos dedos de frente se le ocurriría contratar a un viejo lobo de mar que quería establecerse en tierra firme.

—Dejaremos el buque sobre las tres para ir al hotel a registrarnos. Lo ideal es que estés de vuelta para esa hora. La guardia nocturna hacedla según el horario establecido, pero podéis acortar los turnos para que sean de cuatro horas y no de seis.

Carsten ya le había cambiado la guardia a Asbjörn, de modo que a él le daba igual, pero agradeció de todos modos su consideración al capitán. Parecía que Asbjörn no notara el frío. El marinero se mantenía plantado durante las guardias resoplando como una morsa, con una nube de vaho de su propio aliento flotándole alrededor de la cabeza, pero sin mostrar señal alguna de estar congelándose. Carsten empezaría la guardia a las cuatro de la tarde y después estaría libre desde las ocho de la noche hasta las ocho de la mañana. ¡Iba a pasárselo en grande! Pero ahora solo le quedaban tres horas para encontrar algunas damas para la fiesta; caballeros ya tenían más que suficientes a bordo. Sacó los bonitos carteles que había encargado imprimir y anotó la fecha y la hora, las ocho de la noche. Había bautizado la fiesta con el nombre de Tropical Ice y había puesto la foto de una puesta de sol en el Caribe con la silueta de una pareja bajo una palmera en la playa. Introdujo los carteles en una bolsa de plástico con sus dedos helados y se puso en marcha.

Helene Berg cogió la mano de su hija. Había esperado con ella en el camarote hasta que llegó la ambulancia y después la acompañó al hospital de Uddevalla. Ahora estaba sentada junto a su cama y la contemplaba mientras dormitaba. Le sorprendía un poco que su hija hubiera sufrido un shock tan grande al descubrir a su jefe en aquel estado. Felicia se mostraba sensible en algunos aspectos, pero también era fuerte y más resiliente que la mayoría. ¿Cuántas personas eran capaces de resistir aquellas campañas científicas en medio del frío glacial y los temporales como Felicia había hecho valientemente? Helene seguro que no podría.

—¿Cómo estás, cielo? —preguntó Helene con delicadeza.

Felicia miró a su madre, pero no dijo nada y apartó su mano.

—Cuéntame qué ha pasado. —Volvió a intentar Helene.

—No lo entenderías nunca, mamá —contestó Felicia, volviendo el rostro hacia la ventana.

Sandra estaba sentada a su escritorio de la comisaría cuando Dennis asomó la cabeza. Ni ella ni Dennis fueron capaces de rechazar los puestos que Camilla Stålberg les había ofrecido a principios del otoño. Dennis quería quedarse en Smögen a toda costa; Sandra, por su parte, pensaba que, al menos en otoño e invierno, había muy poco movimiento en la región de Sotenäs, pero aun así también había aceptado. Recibir la oferta de un trabajo fijo después de varios años de penurias económicas como estudiante era un lujo.

—¿Me acompañas a Hunnebostrand?

—¿Qué tenemos que hacer allí? —Quiso saber Sandra.

—He pensado ir a visitar a la hermana de Kaj Malmberg. Parece que ahora mismo no vamos a sacar nada en claro de la señora Malmberg, y sus hijos también están conmocionados. Por eso creo que es mejor esperar a que pase la ceremonia de esta noche.

—¿Vamos a comer primero una pizza Scampi, la que lleva colas de cangrejo? ¿O no la tienes permitida en tu dieta prevacaciones? —preguntó Sandra con sorna.

—Podemos compartir una pizza —aceptó Dennis, y golpeó el marco de la puerta con la mano para que Sandra se diera prisa.

Sandra se enfundó el abrigo y lo siguió. Se montaron en el coche patrulla y dejaron Kungshamn atrás.

—No nevaba tanto en la región de Bohuslän desde el invierno de 1942 —comentó Sandra.

—¿1942? —repitió Dennis—. Birgitta también lo mencionó. ¿Qué tuvo de especial?

—Aquí se conoce como el «invierno gélido» de 1942 —explicó Sandra—. Hoy viene un artículo en el diario Bohuslän Tidning. La dársena del puerto se congeló por completo, y los niños saltaban sobre témpanos de hielo entre Kleven y Smögen mientras los padres los miraban muertos de miedo. Los pesqueros anclaban en un canal sin hielo y unos caballos de labor famélicos arrastraban las cajas de pescado sobre trineos hasta tierra firme. Los hombres pescaban en el hielo durante varios días seguidos para poder alimentar a sus familias.

—Pues debía ser un ambiente agradable en cierto modo —dijo Dennis—. Imagínate poder viajar en el tiempo para ver cómo vivían.

—Ya, muy bonito, siempre y cuando pudiéramos volver al presente raudos y veloces —replicó Sandra mientras tecleaba algo en su móvil.

—¿Qué haces?

—Filete de bacalao a la parrilla con ragú de marisco y patatas cocidas con eneldo —contestó Sandra—. Tal vez deberíamos pedir esto, pero la pizza de colas de cangrejo está de muerte.

—Primero, vamos a trabajar un poco —decidió Dennis—. Ya sabes, antes es la obligación que la devoción.

—Estoy muerta de hambre y tengo más frío que un perro chico —repuso Sandra, y miró por la ventanilla mientras Dennis torcía para coger la calle en dirección al puerto de Hunnebostrand.

Aunque hacía un frío de mil demonios, cuando Carsten se acordaba de sus mejillas rojas de frío y los carámbanos que se le formaban en el bigote cuando estaban en el Ártico, casi le parecía que la temperatura en las callejuelas de la isla era agradable. Se había dado el lujo de hacerse un tratamiento de spa en el Hotel Balneario Smögen s Hafvsbad. Una mujer vestida con bata de enfermera, de pechos generosos y fuertes brazos rollizos, le dio un masaje con aceites con aroma a azahar y cedro. En la sauna dejó que el calor le calentara todos los huesos. Luego, la masajista lo afeitó a conciencia, dejándole tan solo una barba corta y el bigote. Por último, le lavó la cara con algún producto limpiador y, a continuación, le aplicó con las yemas de los dedos una crema protectora para reparar su piel castigada por el frío. Su primera idea había sido invitarla a la fiesta, pero en realidad no le apetecía. A pesar de que había recorrido casi todas las partes de su cuerpo, Carsten no había sentido nada, lo cual era inusual en él. Por eso decidió darse una vuelta por Smögen para ver si encontraba alguna mujer más en aquella isla. Hasta el momento, todas las calles y callejuelas por las que había pasado estaban vacías y todas las tiendas, cerradas.

Pensó en Kaj Malmberg, que yacía perforado como un erizo en su litera. «El asesinato más brutal por arma blanca jamás visto», había oído decir a los agentes. ¿En qué andaba metido Kaj para enfurecer tanto a alguien? ¿Y quién era capaz de matar a alguien de aquella manera? Se planteó si habría sido alguien del barco. Alguien de la tripulación o del personal científico. Pero era imposible sospechar de los jóvenes investigadores procedentes de todos los rincones del mundo. Jan y él habían comentado en más de una ocasión que podían ser un poco quisquillosos, pero ninguno se había mostrado agresivo en modo alguno. Más bien, eran unos insulsos con una ambición extrema. Cada invierno conocía, como mínimo, a dos grupos de investigadores. Parte de ellos se quedaban durante un periodo más prolongado y participaban en varias campañas, mientras que otros solo estaban un par de semanas a bordo. Cheng, por ejemplo, era un investigador chino común y corriente. Dormía cuatro horas al día y dedicaba el resto del tiempo a sus experimentos, tomas de muestras y análisis. Los cristales de sus gafas parecían lupas con las que miraba en el microscopio en busca de los componentes más diminutos del mar, pero también estudiaba al rey del Ártico, el oso polar. Cheng había convencido a Jimena de que le cocinara platos asiáticos. Para ello, la cocinera utilizaba las sobras de los bocadillos del desayuno o de los platos tradicionales suecos; las echaba en el wok y las condimentaba con jengibre, chile, lima, cilantro y aceite de sésamo. Mantener viva la planta de cilantro le resultaba una ardua tarea y, en el mejor de los casos, conseguía que durase dos semanas. Aun así, según Jimena, Cheng estaba satisfecho. Al principio, la cocinera había intentado darle pastel de carne picada con salsa de nata, patatas cocidas y arándanos rojos, pero Cheng decía que le sentaba mal.

Carsten pasó por delante de una pequeña casa de pescadores amarilla con un bonito buzón colgado de la valla que delimitaba el jardincillo. En el buzón alguien había pintado el mar, las rocas y el faro de Hållö. En la parte inferior figuraban dos nombres. Dio un respingo al leer el segundo. ¿Podía ser cierto? Se quedó plantado, vacilante, frente a la valla. Sus dedos helados juguetearon con el mechero. No fumaba un pitillo desde que había entrado en el balneario. De pronto, se encontró llamando con los nudillos en la ventanita de la puerta del porche. Esperó unos momentos, pero no salió nadie a abrir. Se giró para marcharse y contempló el archipiélago. Desde el último escalón, la vista alcanzaba hasta la isla de Hållö. «Joder, qué sitio más guapo», pensó antes de comenzar a bajar las escaleras del porche.

—¡Pasa! —gritó una voz de repente desde el interior.

Había perdido intensidad, pero la reconoció al momento. Era ella, sin duda. Lanzó el cigarrillo en un montón de nieve y volvió a subir.

—¿Hola? —dijo en voz alta, asomándose al interior del porche.

—¿Mik? —respondió la voz. Cruzó el porche y entró en el recibidor, desde donde la vio sentada junto a la ventana del salón.

—¡Carsten, pero qué sorpresa! —exclamó la mujer, llevándose las manos a la boca.

—¿Me reconoce? —rio.

—¡Pues claro! El pequeño Carsten.

Carsten se acercó y la besó en la mejilla.

—¿Por dónde anda Mik? —preguntó mientras echaba un vistazo a su alrededor.

—¿Te apetece un café? —Pulsó un botón en la silla de ruedas, que empezó a moverse.

—No, no —dijo Carsten—. Ya voy yo.

Fue a la pequeña cocina, donde cogió una taza de un armario. Seguramente, llevaba quince años sin ver a Mik. La última vez quizá se habían encontrado en algún pub o por la calle. Ya no se acordaba. Pasó algo y Mik desapareció. Le llegó un recuerdo vago de que se había ido a Smögen, la isla donde la madre de Mik había pasado su infancia, antes de que la familia se trasladase a Copenhague. Carsten se sentó frente a la anciana que lo había cuidado de pequeño. Cuando iba a su casa, siempre tenía una tortita recién hecha con confitura de fresas para él. Le habría gustado tener una madre como la de Mik, pero la suya trabajaba en una fábrica en el turno de noche y, cuando él regresaba del colegio, la mayoría de las veces se la encontraba durmiendo. Siempre estaba cansada y Carsten tampoco podía decir si la había visto alguna vez totalmente sobria.

—Mik ha salido a hacer un recado —dijo—. No tardará.

Abrió el tapón de una botella que debía haber ido a buscar mientras él estaba en la cocina.

—No, gracias. —Rechazó Carsten—. A las cuatro estoy de servicio otra vez.

La anciana miró el reloj dorado que hacía tictac en la pared y sonrió.

—Una pequeñita —dijo, entornando sus ojillos azules.

—¡Va, venga! —replicó Carsten riendo. La madre de Mik había envejecido, pero no había desaparecido la pilla que llevaba dentro.

Vaciaron las copitas de un trago y la mujer rodó rápida como una centella en la silla de ruedas hasta una vitrina junto a la pared. Tras abrir la puerta y poner otra vez en su sitio las copas y la botella, regresó junto a Carsten.

—¿Y cómo está Mik? —preguntó Carsten.

—Está bien —contestó su madre lealmente.

—Le costó superar lo que pasó, ¿verdad? —inquirió Carsten. Quizá no debería haber preguntado, pero le salió sin pensar.

—Sí —confirmó la anciana—, le costó muchos años y, en realidad, no creo que lo haya superado del todo todavía.

—Ya, con algunos trabajos es como con las mujeres —dijo Carsten—. Hace falta uno nuevo para olvidarse del anterior. —Rio dándole una palmada en el hombro.

—Seguramente, tengas razón —concedió—. Aunque Mik no puede coger un trabajo nuevo. Su profesión es ser policía.

—Pero ¿qué hace? —Quiso saber Carsten—. Porque de algo tiene que vivir.

—Se dedica a pescar y a cuidar de mí —contestó sonriéndole—. Ahora quiero saber cómo estás tú. ¿Te has casado?

Carsten rio al escuchar la pregunta tan directa de la anciana; le contó cómo se las había apañado los últimos años como marinero y que no había formado una familia.

—Aún no es demasiado tarde —sonrió la mujer—. Sigues igual de atractivo que siempre.

—Qué va, ya solo piensan eso las mujeres mayores —replicó Carsten, haciéndose el modesto.

Había disfrutado mucho del rato con la madre de su amigo de la infancia y sintió un agradable calor en el pecho cuando salió de nuevo al gélido tiempo invernal. El termómetro que estaba colgado en la pared exterior de la casa marcaba veinte bajo cero. Hacía un frío salvaje, aunque en ese momento no soplaba el viento. Carsten le había dado a la anciana uno de sus carteles después de anotar su número de móvil, por si a Mik le apetecía pasarse a tomar una cerveza con él más tarde, en el barco.

—Tiene que ser aquí —dijo Sandra, mirando por la ventanilla hacia una casa blanca con un gran balcón en la primera planta y cuatro ventanales en la planta baja.

La casa estaba construida sobre un cerro con vistas al puerto deportivo. Salvo por un buque de Salvamento Marítimo que estaba amarrado en el muelle sur, todos los puntos de atraque estaban desiertos. El sol brillaba sobre los silenciosos embarcaderos helados. Al cabo de unos meses, el pueblo de pescadores sería un hormiguero de veraneantes que recorrerían todas las tiendecillas curioseando en busca de ropa para navegar y objetos decorativos de estilo marítimo. En julio se celebraría la fiesta tradicional del canal Sotekanalen y la calle que discurría junto al agua estaría tan llena de puestos y turistas que no cabría un alfiler, pero ahora costaba imaginárselo. Dennis llamó a la puerta y lanzó una ojeada por la ventana de la cocina, que daba a la escalera de entrada. Cuando se abrió la puerta, dio un respingo.

—Pasen y quítense los zapatos, por favor. Soy Sam. Mi madre los espera —dijo un joven alto de aspecto africano. Su lisa piel oscura brillaba contra el paisaje blanco que se extendía a su espalda tras los ventanales gigantes.

El vestíbulo estaba integrado en un amplio salón que disfrutaba de unas vistas magníficas de la isla de Sankt Göran y el islote de Feskholmen. El cielo azul enmarcaba un Hunnebostrand nevado en el que centelleaban los cristales de hielo sobre los tejados.

Sam los hizo pasar a otra sala situada a la izquierda y comunicada con el salón a través de una puerta doble que se encontraba abierta. En ella, la propietaria de la casa había dispuesto un conjunto de sillones de mimbre cubiertos por pieles de cebra y otros animales exóticos. Sandra y Dennis miraron a su alrededor. Sus ojos se quedaron clavados en tres cabezas con una poderosa cornamenta que estaban expuestas como trofeos a lo largo de una pared empapelada en estilo clásico.

—Búfalos cafres —dijo de repente una voz detrás de Sandra.

Dennis y ella se dieron la vuelta con rapidez para encontrarse con una sonriente Aina Malmberg.

—Syncerus caffer —replicó Sandra con seguridad—. El animal más peligroso de África.

—Siéntense, por favor —los invitó Aina, señalando los sillones de mimbre. Al parecer, no la habían impresionado los conocimientos de Sandra.

—Gracias —contestó Dennis, que se había quedado sin habla durante unos instantes. Oyó que Sandra reprimía una risita a su lado y le dio un leve codazo antes de tomar asiento sobre lo que podría ser una piel de ocelote.

—¿Caza usted? —comenzó Sandra. La pregunta era más bien retórica, pero, teniendo en cuenta que cada metro cuadrado de las paredes contenía, como mínimo, una cabeza de animal de fuera de Europa, no se le ocurrió nada más que decir. Sin embargo, para su sorpresa, Aina negó con la cabeza.

—Trabajo de guía e investigadora en África. A veces las circunstancias me exigen matar a un animal, pero en realidad estoy en contra de la caza. Cada uno de estos búfalos cafres representó un peligro para alguien de mi grupo en diferentes ocasiones.

—Interesante —dijo Dennis, mirando a su alrededor—. Debe haber viajado mucho.

Aina estaba sentada frente a él, con las piernas separadas y la espalda erguida, como si estuviera alerta y preparada para cualquier cosa que pudiera suceder. En su larga melena, aclarada por el sol y recogida en dos trenzas un poco desaliñadas, comenzaban a aparecer algunas hebras grises. Vestía camisa y pantalón caqui de tono claro. El sol africano había dado un color caoba a su tez y, a pesar de que le debía faltar poco para los sesenta, era una de las mujeres más hermosas que Dennis había visto.

—¿Les apetece un té? —preguntó, y en el mismo momento entró Sam con una bandeja de plata con unas tacitas de cristal con arabescos dorados.

Dennis miró a Sandra, que se encogió de hombros. Aquella mujer infundía un respeto que los enmudecía a los dos.

El té, de color marrón rojizo oscuro, desprendía un aroma a cardamomo. Aina se sirvió una buena cucharada de azúcar en su taza y removió hasta que la infusión caliente disolvió todos los cristales. Sandra la imitó, pero se contentó con la mitad de azúcar, y Dennis hizo lo mismo, aunque hacía veinte años que tomaba el café y el té sin azúcar.

—Hemos hallado muerto a su hermano Kaj Malmberg a bordo del buque de investigación Idun —declaró Sandra con voz seria.

—Ya lo sé —dijo Aina, y removió una vez más con la cucharilla antes de dar un sorbo al té—. Birgitta me ha llamado esta mañana.

—¿Tenían una relación cercana? —se interesó Dennis.

Aina miró por el ventanal y siguió con los ojos el barco de Salvamento Marítimo, que estaba zarpando del puerto deportivo.

—En cierto modo nos parecíamos mucho, Kaj y yo —contestó Aina—, pero al mismo tiempo éramos muy distintos. Su investigación giraba en torno a los animales microscópicos del Ártico, mientras que yo siempre me he interesado por los animales más grandes de la Tierra, que habitan en regiones muy secas y cálidas.

—¿Cuándo vio a Kaj por última vez? —intervino Sandra, a la que le había llamado la atención que Aina ya hablara de Kaj en pasado. A menudo, a los familiares les costaba aceptar tan deprisa que les habían arrancado a su ser querido de forma inesperada.

—Estuve con él antes de que iniciase su última campaña. Sería a principios de noviembre. Vino hasta aquí para despedirse. Una semana después, Sam y yo nos marchamos a Sudáfrica a trabajar y regresamos ayer por la noche.

—La forense cree que Kaj fue asesinado entre las once de la noche y las cinco de la madrugada. ¿Dónde se encontraba usted? —interrogó Sandra.

Aina miró a Dennis como para averiguar si pensaba que la mujer que estaba sentada a su lado estaba en su sano juicio. Pero Dennis se concentró en su taza de té y evitó su mirada.

—Sam y yo vinimos a casa directamente del aeropuerto de Gotemburgo. Llegamos a medianoche —declaró Aina, levantándose para devolver las tazas a la bandeja.

Cuando ya estaban en el vestíbulo, Dennis le tendió la mano a Aina, que se la estrechó con renuencia.

—¡Gracias por el té! Seguiremos en contacto —se despidió.

Sandra ya bajaba la escalera con las manos apretando las orejas para protegerlas del frío. Cuando llegó junto al coche, empezó a patear la nieve ostensiblemente para que Dennis se apurase. Dennis desbloqueó las puertas y sonrió hacia Aina antes de ponerse al volante.

Recorrieron en silencio la calle Södra Hamngatan en dirección norte.

—¿Vamos ahora a comer esa pizza? —preguntó Sandra.

—Yo quiero la de colas de cangrejo, crème fraîche y cebolla roja.

—Esa se llama Brisa Marina —dijo Sandra, que se sabía la carta de pizzas de memoria.

—Sí, pero yo pido que le pongan espárragos verdes como ingrediente extra —replicó Dennis.

—Entonces, se parece más a la Scampi.

—Exacto —confirmó Dennis—. Es la mejor combinación.

—Venga, me animo a probarla —dijo Sandra— si tú me cuentas qué te ha parecido Aina Malmberg.

—Qué me ha parecido… —Dennis dejó la frase sin terminar y no apartó la vista de la calzada.

—Guapa, ¿no? —opinó Sandra—. Teniendo en cuenta que no le debe faltar mucho para los setenta.

—Pero ¿qué dices, Sandra? No tiene setenta. Como mucho, tendrá cincuenta y ocho.

Sandra se puso al instante a buscar la información en el móvil.

—Cumplirá sesenta y siete en junio —anunció a los pocos segundos en tono triunfante.

—¿Quieres pizza o no? —preguntó Dennis mientras estacionaba delante del restaurante Bella Gästis, dejando el morro del vehículo pegado a la alta pared de granito rosado.

Smögen, 20 de diciembre de 1941

Creta Simonsson metió otro tronco en la cocina de leña y se limpió las manos en el delantal. El frío se había intensificado y a las paredes de la casa, que Gustaf había ampliado el último verano antes de la guerra, les costaba resistir la embestida del viento, que se colaba por todas las grietas. El padre de Gustaf, el viejo pescador, descansaba en su mecedora frotándose las manos nudosas, más deformadas cada día que pasaba. Ya hacía muchos años que no podía trabajar y sufría la pesadumbre de no poder salir a pescar al mar infinito; ya no podía más que pasarse los días sentado, ocioso.

—No gastes tanta leña, Creta —graznó el anciano—. Este invierno será al menos tan feroz y riguroso como el pasado.

Desde el primer invierno de la guerra, en 1939, las articulaciones del abuelo predecían el tiempo y, por desgracia, siempre acertaba en sus vaticinios.

—Pues será un invierno a la altura de mi querido suegro —replicó Creta, ajustándose el chal sobre los hombros—. Yvonne, tráete una copa al abuelo —dijo, señalando con la mano hacia el armario de la cocina que su suegro había construido con sus propias manos.

Yvonne obedeció y llenó la copa hasta el borde; solo la tensión superficial impedía que se derramase el líquido transparente. Así era como le gustaba al abuelo. Con pulso firme, llevó la bandeja con la copa a la mesa que había junto al abuelo y que ahora era su único motivo de alegría. En la mesa le servían la comida y las raciones diarias de aguardiente que Creta había condimentado con hierbas estivales; así tenía la impresión de darle una medicina al anciano para sus achaques.

—Qué bien —agradeció el abuelo, mostrando su boca desdentada con una sonrisa hundida—. Yvonne es buena chica, no hay ninguna duda. —Cloqueó el anciano—. Su hermana pequeña es otra historia. Esa no llegará lejos.

—Cállese y bébase la medicina —lo amonestó Creta, severa, y miró hacia Kerstin, que estaba de pie sobre su taburete delante de la ventana.

Yvonne se acercó a su hermana y le pidió que se bajara y se sentase a la mesa con ellos para comer sus gachas.

—Volverá pronto, ya verás. —La tranquilizó Yvonne.

Pero Kerstin agitó la cabeza y siguió mirando, obstinada, entre los cobertizos, donde al fondo divisaba la bocana del puerto de Smögen. Yvonne siguió su mirada e intentó, en vano, distinguir algo en la masa gris que formaban el cielo invernal y el hielo.

Llevaban varios días de temporal y la pequeña sabía que su padre ya debería haber regresado. Pero seguían sin tener noticia alguna.

—Jamás deberían haber salido con el pesquero de Hanses Olle —declaró el abuelo—. Nadie sabe cómo se va a comportar ese barco en un temporal así. Todas las modernidades y payasadas que lleva no pueden igualar a los pesqueros tradicionales, que han sabido hacer frente a los caprichos del dios del mar en innumerables ocasiones.

—¡Cállese! —ordenó Creta, enfadada, golpeando la mecedora con el paño de cocina—. Todavía no sabemos nada. ¡Acábese la copa y a la cama!

—Sí, sí, sí —replicó el abuelo—. Empecé a navegar en la primavera de 1881, pero del mar no sé nada. No, no, no.

—Seguro que lo sabe todo y más, pero ahora mismo no tengo ganas de escuchar sus teorías. Así que cállese de una vez o lo pongo de patitas en la calle. —Miró a su hijo, que jugaba en el suelo sobre una manta con un tren tallado en madera que Gustaf le había hecho y pintado de alegres colores.

El abuelo no contestó. En una ocasión, Creta se había puesto tan furiosa con él que lo había sacado efectivamente a la calle, hasta que volvió su hijo Gustaf y lo metió riendo en casa. Desde entonces, el abuelo había aprendido cuándo tenía que callarse y ahora veía que Greta había llegado a su límite. Vació la copa y reclinó la cabeza.

—Pon la radio, Yvonne —dijo Creta al cabo de un rato—. El abuelo se ha dormido y ahora podemos escucharla.

Para el padre de Gustaf, la radio era una de esas modernidades de las que bien se podía prescindir.

Yvonne dejó a su hermana pequeña sola en su taburete junto a la ventana. Al principio, la radio emitió un pitido furioso, pero la muchacha encontró pronto la emisora sueca. Una voz masculina áspera leía monótonamente:

«La radio inglesa informa de que se sospecha que un submarino desconocido ha penetrado en aguas danesas al norte de Jutlandia…».

Greta corrió hasta la radio y la apagó.

—Pero, mamá, el parte meteorológico —protestó Kerstin, asustada, y se giró hacia su madre para quedarse mirándola con los ojos como platos.

—Yvonne, ve a la tienda del comerciante a ver si ha llegado algún telegrama —dijo Greta, dándole una moneda de diez ore—. Compra una chocolatina para ti y otra para Kerstin de las que traen cromos de actores.

—Pero el chocolate quizá esté racionado —replicó Yvonne, abatida.

—Venga, no será para tanto, dale esto a Augusta —le dijo la madre, tendiéndole una cesta con tortas de pescador recién horneadas.

El rostro de Yvonne se iluminó al coger la cesta. Quizá cabría alguna posibilidad de que Augusta fuera amable con ella.

3

—Date prisa —voceó Monica desde el recibidor—. Fuera hace un frío que pela y no quiero salir antes de que vengas.

—Un momentou —rogó Anthony.

—Un momentou. —Lo imitó Monica, y no pudo evitar reírse.

El sueco de su nuevo amor había mejorado mucho durante el otoño, pero hablaba con un acento que seguía revelando su origen, y Monica esperaba que nunca lo perdiera.

—¡Venga! El bebé nos espera. —Monica volvió a entrar en el salón con el abrigo y las botas puestos—. Pero ¿qué haces?

Anthony estaba arrodillado delante del vano de la puerta de su nuevo despacho pegando unos tutores para plantas con cinta americana para construir una especie de cerca que protegiese la estancia.

El resultado parecía una telaraña deforme que sujetó a ambos lados del marco con grandes cantidades de cinta. Monica se inclinó sobre él y le rodeó el cuello con los brazos.

—El cachorrito no es ningún monstruo —le dijo, mirando sus ojos preocupados.

Anthony suspiró y se levantó para seguir a su ansiosa novia.

—¿Dónde me he metido? —preguntó, desesperado, sin esperar recibir una respuesta.

Una vez en el coche, Monica iba hablando mientras Anthony contemplaba el paisaje nevado de rocas en silencio.

—Es precioso, ¿verdad, cariño? —Monica lo miró de reojo mientras conducía—. No te preocupes por el cachorro. ¡Todo irá bien!

—Mmm —murmuró Anthony.

La familia vivía en una de las bonitas casas antiguas de Bovallstrand, no lejos de la iglesia. Llamó a la puerta Monica, que fue la primera en subir la escalera de la entrada.

—Pasad —los saludó el amable hombre que había salido a abrir, y los condujo a través de la cocina hasta una habitación con un tablero de contrachapado en la entrada.

—¿Podemos entrar? —preguntó Monica, entusiasmada, que apretó sus labios pintados de rosa y se quitó las botas.

—Claro —contestó el hombre, y la cogió de una mano para ayudarla a pasar por encima del tablero.

—¿Los perros no pueden saltarlo? —inquirió Anthony, señalando la madera.

—Todavía no —respondió el hombre, mirando sorprendido a Anthony.

—Lógicamente, no vamos a encerrar al cachorro en una habitación —se apresuró a aclarar Monica, por si el hombre pudiera albergar alguna duda, y le lanzó una mirada penetrante a Anthony, que interpretó que era mejor que no dijera ni pío.

En un rincón de la habitación, dos tablas ensambladas delimitaban un espacio en cuyo interior se extendían mantas y toallas. Monica se arrodilló para mirar a los tres cachorros que jugueteaban, traviesos, y se revolcaban mientras su madre aprovechaba para descansar. Uno era negro; otro, marrón anaranjado; y el tercero y más animado de los tres era blanco como la nieve. Anthony se sentó junto a Monica para mostrarle que estaban juntos en aquello. Él había apoyado su idea y, aunque en esos momentos acoger a un animalillo salvaje en casa, por muy mono que fuera, no era lo que más deseaba, era demasiado tarde para echarse atrás. Sin embargo, ninguno de los cachorros parecía dispuesto a abandonar sus juegos para saludarlos. Monica trató en vano de rascarlos con la mano y probó a atraer su atención con diferentes frases, pero solo consiguió que los animales retrocedieran hasta el extremo más alejado de su territorio. Poco a poco, el blanco pareció interesarse por Anthony y comenzó a avanzar hacia él mientras lo miraba con sus ojitos intensos. Cuando Anthony estiró una mano, el cachorro le dio un toquecito.

—Quiere que la acaricies —le explicó el hombre, que hasta el momento se había mantenido en silencio detrás de ellos.

Anthony rascó a la cachorra detrás de las orejitas y en la cabeza, y esta, satisfecha, rodó bocarriba para que le rascara también la barriga. Al cabo de unos momentos, se apoyó con las patas delanteras en el borde de las tablas y empezó a golpear el suelo con las patas traseras.

—Ahora quiere que la cojas —continuó el hombre, orientando a Anthony, que cogió en brazos aquella bola peluda.

Monica se inclinó para empezar a acariciar el suave pelaje.

—¿Os apetece un café? —ofreció el hombre, y se dirigió a la cocina sin esperar una respuesta.

—Sí, gracias —dijo Monica, y miró a Anthony—. ¿Es este nuestro pequeño bebé?

—¿Cómo se sabe? —replicó Anthony con una mirada interrogante.

—¡Simplemente se sabe! —Monica se puso en pie despacio—. Ven, vamos a sentarnos al salón.

Anthony se acomodó en el sofá con la perrita sin dejar de rascarla. Monica fue a la cocina para preguntar si podía ayudar.

Al poco tiempo llegó el hombre con una bandeja en la que traía tazas de café y un pastel envuelto en papel de aluminio.

—Podrías levantarte, ¿no? —dijo Monica mientras el hombre dejaba la bandeja en la mesa.

—Déjalo —sonrió el hombre.

Anthony se había hundido entre los cojines con la pequeña bola de nieve en el regazo y ahora los dos dormían profundamente. Monica dio un sorbo al café mientras contemplaba a su nueva familia.

—Ha ido todo perfecto —comentó el hombre.

—Cierto. Gracias, Bernt, por haberme dicho que me pusiera el abrigo negro y esta horrible boa negra. Los pobrecitos se espantaron en cuanto me incliné sobre ellos.

El hombre rio con ganas de su pequeña treta.

—Es que parecías la misma Cruella de Vil —bromeó Bernt—. La cuestión es que tu novio ha picado el anzuelo —concluyó, y dio un mordisco a un trozo del pastel de brioche relleno de crema pastelera.

—¡Te he dicho que cierres los ojos!

Dennis se dio la vuelta y se los tapó con las manos.

—¡Tachan! Ya puedes mirar —añadió Sandra en un tono más suave.

Albert rio a hurtadillas mientras intentaba ajustar algo en la espalda del vestido de Sandra.

—Vamos, diga algo —lo exhortó Albert con fingida irritación—. Esta creación es parte de mi trabajo final de estudios. ¡Alguna opinión tendrá!

Dennis permaneció callado en el sillón contemplando a Sandra y el vestido.

—Está bien, supongo —sentenció, y volvió a bajar la cabeza para seguir leyendo la revista mensual que tenía abierta en las rodillas.

—¡Joder! ¿Es que se vuelve uno un muermo después de trabajar varios años en la policía? —preguntó Albert con socarronería.

—Espero que no —contestó Sandra.

Comenzó a sonar el móvil de Dennis y Sandra se alegró de la interrupción porque le sirvió para salir de aquella situación ligeramente embarazosa.

—¿Dónde está? —preguntó Dennis a su interlocutor al otro lado de la línea—. Ya vamos nosotros. No, tú vete a casa, tienes que descansar. Sí, ya te llamaremos. —Colgó y dejó la revista en su sitio antes de levantarse.

—¿Quién era? —preguntó Sandra tras el biombo.

—Helene Berg. Tenemos que irnos. Su hija se encuentra muy mal por lo que le ha sucedido a Kaj y Helene quiere que hablemos con ella.

—¿Eso significa que tenemos que ir a Uddevalla?

—Sí, salimos pitando en cuanto hayas conseguido quitarte esa funda que te has embutido.

Albert, que ya había colocado el vestido de Sandra en el busto de costura y le clavaba unos alfileres en la cintura, puso los ojos en blanco.

—Sandra, si quiere, Madde puede encargarse de peinarla y maquillarla. En ese caso, iríamos los dos con todo a su casa, en Kungshamn, antes de la boda.

—Encantada —aceptó Sandra, y le sonrió a Albert con aire de disculpa antes de bajar apresuradamente las escaleras para dirigirse al coche, donde Dennis ya la esperaba, impaciente—. A veces puedes ser un poco borde —comentó Sandra.

—¿Borde? ¡Mira quién habla! —le espetó Dennis secamente.

—Pero dijiste que podíamos parar para que me probara el vestido. La boda de Eva y Åke ya es el sábado. En algún momento tengo que encargarme de estas cosas.

—Sí, pero resulta que estamos investigando un asesinato y no tengo ningunas ganas de quedarme sin vacaciones porque no seamos capaces de resolver el caso a tiempo.

—Hemos pasado veinte minutos allí. Esta tarde, si quieres, me quedo cuarenta minutos más trabajando.

—No, no se trata de eso.

Sandra no dijo nada más. Cuando Dennis estaba de ese humor, no llevaba a ninguna parte seguir discutiendo con él. Había que esperar a que se le pasara el enfado. Pero ese aspecto de su carácter no contribuía nada a la posibilidad de que desarrollasen una amistad más profunda. Se sintió desanimada; ya no le hacía tanta ilusión acompañarlo a la boda. ¿Es que no quería que estuviera guapa? La mitad de la comarca asistiría al evento y todo el mundo cotillearía sobre los vestidos y los peinados como mínimo hasta mayo del próximo año, cuando la nueva temporada de bodas tomase el relevo.

Felicia Berg estaba sola en la sala de descanso de una de las unidades del hospital de Uddevalla. Los demás pacientes se encontraban en sus habitaciones.

—¡Hola, Felicia! —saludó Sandra al entrar, y fue a sentarse a la mesa donde estaba la joven.

Felicia miraba por la ventana y no se molestó ni en girarse hacia la compañera de su madre.

—¿Qué hacéis aquí? —Felicia miró a Dennis, que también se había sentado.

—Helene me ha llamado y nos ha pedido que viniéramos.

—A mamá se le va la olla, no le hagáis ni caso. No le gusta que esté en el buque de investigación. De hecho, no le gusta nada de lo que hago. —La voz de Felicia sonó desafiante.

—Pero estás de baja, ¿no?

—No, me van a dar el alta hoy y pienso volver enseguida al buque.

—¿Vendrá alguien a buscarte?

—No, cogeré el autobús dentro de un rato. Una enfermera ha ido a buscar unas pastillas para darme.

—¿Somníferos?

—Sí, le he dicho que no hacía falta, pero cree que es mejor que me los lleve, por si acaso.

—¿Cómo te encuentras? —preguntó Sandra con prudencia.

—¡Bien! Participaré en el último viaje antes de Navidad. Necesito recoger algunas muestras más.

—¿Sobre qué investigas?

Felicia se echó a reír, como si dudara de que Sandra fuera capaz de entender algo de su trabajo.

—Sobre los componentes del mar. Sobre el estado de nuestras aguas pesqueras.

—¿Del Ártico? —se interesó Dennis.

—Sí, del Ártico, pero también de otras zonas más cercanas a la costa sueca.

—¿Tenéis un laboratorio en el Idun?

—Por supuesto. En él analizo, comparo y registro mis muestras.

—¿Y después escribirás un artículo con los resultados?

—Sí, de hecho, será mi tesis doctoral.

—¿Conocías bien a Kaj Malmberg? —intervino Sandra.

Felicia dio un respingo apenas perceptible y se dio la vuelta hacia Sandra.

—Era el director de investigación del Idun y había sido mi director de tesis. —Las delgadas manos de la joven casi parecían transparentes como medusas cuando toquetearon el mantel de Navidad rojo.

—¿Ya no lo era? —inquirió Dennis.

—No, ya no tenía tiempo. Me ayudó al principio, pero el último medio año mi director ha sido su hijo, Anders Malmberg.

—¿Qué relación tenían Kaj y Anders, en tu opinión? —interrogó Sandra.

—Eso tendrías que preguntárselo a Anders. A bordo actuamos todos con profesionalidad; digamos que no salen a relucir los problemas familiares, si es que los hay.

—¿Viste si Anders y Kaj se pelearon por la noche? Sabemos que estuvieron tomando vino juntos.

—Una copa de vino la tomamos todos con la comida, pero nunca más de una. Anders era el favorito de Kaj. Jamás los he visto pelearse, ni tan solo levantarse la voz.

—¿Podría haber alguien a bordo que quisiera hacerle daño a Kaj?

—Claes Jäger y Kaj no se llevaban del todo bien.

—¿Cuál es el cargo de Claes a bordo?

—Es el subdirector de investigación y siempre estaba suspirando por ocupar el puesto de Kaj cuando este se jubilase.

—Pero a Kaj Malmberg le faltaba poco para retirarse, ¿no? ¿No podía esperarse Claes?

—Solo he respondido tu pregunta —replicó Felicia, mirando con fijeza a Sandra.

—¿Estaban abiertamente enfrentados? —continuó Dennis.

Llegó una enfermera que le sonrió a Felicia.

—Tómate esta a las ocho y esta a las diez. Verás cómo duermes bien —dijo.

—Gracias —dijo Felicia, poniéndose en pie.

—Podemos llevarte a casa, vamos en la misma dirección —se apresuró a proponer Dennis.

—No, gracias, prefiero coger el autobús. —Rechazó Felicia mientras se ponía un plumífero rojo con la capucha de pelo.

—Seguiremos en contacto —dijo Sandra—. Y creo que puedes ir olvidándote de que el Idun vuelva a zarpar después de lo que ha pasado.

Felicia ignoró a Sandra y le lanzó una mirada a Dennis que lo hizo bajar la vista al suelo.

Peter Malmberg se aplicó nerviosamente el espray de menta en la boca y se echó el aliento en la mano para olerlo. «Bueno, ya está», pensó. No acostumbraba a tomar alcohol antes de las seis de la tarde, pero hoy no era un día cualquiera. A pesar de que siempre había detestado al hombre que había representado ser su padre, la noticia de su muerte lo había conmocionado. Sobre todo porque él era el organizador del espectacular banquete que se celebraría por la noche. Pero el muy desgraciado incluso había tenido la desfachatez de echar por tierra el gran evento de su hijo mayor. Pronto se desenrollaría la alfombra roja y los invitados encontrarían el camino desde la plaza de Smögen hasta el hotel señalizado por antorchas sostenidas por jóvenes del club deportivo; habían aceptado colaborar a cambio de una aportación para el campamento de fútbol anual que organizarían en París con Zlatan Ibrahimovic de entrenador invitado.

Paseó la mirada por las mesas. Por la obra de arte que había planificado durante todo el otoño. Todo era perfecto hasta el más mínimo detalle, si no hubiera sido por la muerte de Kaj Malmberg, que se había convertido en el tema de la fiesta. Ahora, las servilletas dobladas en forma de cisnes negros agonizantes sobre los platos y las rosas rojo sangre suspendidas del techo simbolizarían una violenta muerte repentina. Nadie se pararía a comentar la decoración o la comida. Habría dado igual que el banquete se celebrara en el gimnasio del colegio y que el menú consistiera en perritos calientes. Peter se pasó las manos sobre el cabello peinado hacia atrás. «Mierda —pensó—, ¡mierda, mierda, mierda!».

—Hola. —Oyó decir a su espalda.

Se giró describiendo una pirueta descontrolada y miró a la mujer que acababa de entrar en la sala. «¡Joder, qué guapa!», pensó antes de aclararse la voz y enderezarse.

—He traído la lista de participantes del Idun. Vendrán todos, excepto Kaj, obviamente. —Jimena miró a Peter.

Los dos habían estado en contacto durante toda la planificación de la entrega del premio, ya que su padre le había pedido a ella que lo supervisara todo.

—¡Perfecto! —dijo Peter.

—¡Le ha quedado precioso! —exclamó Jimena, contemplando las mesas puestas—. Kaj habría estado orgullosísimo de usted, se lo aseguro.

Peter no contestó.

—Me contó que le había parecido espectacular el estreno de aquella película que organizó. ¿Cómo se le ocurrió que Daniel Craig llegara en un caza Spitfire a Estocolmo? —Jimena lo miró llena de admiración.

La voz de Jimena obraba un efecto relajante en su cuerpo. Le sonrió. Con o sin Kaj Malmberg, él sería una estrella también aquella noche. Quizá su vida estaba a punto de despegar de verdad. Inspiró la fragancia de Jimena y fue a buscar una botella de champán.

Birgitta se miró en el imponente espejo dorado del salón, que abarcaba desde el suelo hasta el techo y aún conservaba todo su lustre. El espejo y la enorme alacena del comedor habían pertenecido a los anteriores propietarios. Uno de los barones del arenque de Smögen había mandado construir aquella casa en la década de 1890 y Kaj se la compró sin pestañear cuando Birgitta le enseñó el anuncio en el periódico. El magnífico chalé que tenían en Näset, al suroeste de Gotemburgo, y la majestuosa casa de veraneo en Smögen les habían permitido vivir separados sin llamar la atención de nadie. Cuando el trabajo de Kaj en la universidad lo exigía, ella lo acompañaba a cenas y viajes, pero en cuanto finalizaban sus compromisos como esposa, volvía a retirarse a Smögen. Jamás se habían planteado divorciarse y aquella solución les había parecido ideal a los dos.

—¡Qué guapa estás, mamá! —exclamó Anders al entrar en el comedor.

—¡Gracias, cielo! —dijo Birgitta con frialdad, y le dio un beso en la mejilla—. El traje te queda perfecto. Pero ¿no tendrías que ponerte pajarita o quizá una corbata?

Anders rio, apartándose de ella.

—Ya sabes que no soy de corbatas, pero seguro que Peter llevará un pañuelo de seda en algún delicioso tono pastel.

Birgitta fue a sentarse.

Su vestido de seda color burdeos le quedaba de maravilla y los rubíes que había elegido lucían exactamente el mismo tono rojo oscuro. Madde, la peluquera, le había recogido los mechones grises en un moño despeinado en la nuca que le sujetó con horquillas decoradas con perlas de cristal rojo claro.

—A papá le habría gustado estar aquí esta noche —dijo apesadumbrada mientras se miraba las manos cruzadas en el regazo.

—Mamá, no tengo fuerzas para hablar de papá ahora. Solo quiero acabar con esto. Mañana por la noche volveremos a zarpar con el Idun. Pronto tendré todo lo que necesito para presentar mis pruebas.

—¿Tus pruebas? —repitió Birgitta con una mirada interrogante.

—No pienses en eso ahora, mamá. Ponte el abrigo y nos vamos.

—¿Vamos a ir andando con toda la nieve que hay?

—Son cincuenta metros hasta el hotel. Lo conseguiremos, ¿no? Ya te llevo yo la bolsa con los zapatos.

Birgitta le tendió la bolsa con los zapatos de tacón y cogió su pequeño bolso negro.

Salieron a la nieve cogidos del brazo. A cada lado del camino, sendas filas de chicas y chicos iluminaban el recorrido con antorchas. Al final se veía Smögen s Hafvsbad. Sobre el tejado de la entrada del hotel, las llamas se elevaban hacia el cielo nocturno desde los braseros de hierro.

Se agarró a la mano de Dennis para inclinarse a limpiar la nieve que se había quedado adherida a sus elegantes botas negras. Según el fabricante italiano, era un calzado para uso en interiores, pero Sandra no tenía la más mínima intención de hacer su entrada en el hotel llevando unas recias botas de invierno. Habían salido del estudio de Dennis, junto a la plaza, y desde allí subieron por la calle Brunnsgatan. No era un trayecto largo, pero los tacones finos se le clavaban en la nieve y el camino fue un pequeño suplicio.

—Espero que no tengamos que participar en ningún operativo esta noche —bufó Dennis mientras seguía sirviéndole de apoyo a Sandra.

—Si tuviéramos que hacerlo, me quitaría las botas y correría descalza —replicó Sandra, que ya se había incorporado y le entregaba el abrigo al guardarropa.

—Sí, en verano ya lo probaste y digamos que salió así así. —La picó Dennis.

—Venga, tomemos una copa de bienvenida —propuso Sandra.

—¿Tengo que recordarte que estamos de servicio?

—No lo estamos. Fiché la salida de los dos antes de irme de la comisaría, así que no cuentes con poder incluir esta velada en las horas de trabajo.

Dennis suspiró y alcanzó una copa de una bandeja que llevaba una camarera que pasó a su lado.

—Esta noche invita Moët —les dijo, antes de continuar zigzagueando entre el hervidero de gente.

—Están todos —susurró Sandra.

—¿Quiénes son todos?

—Todos los peces gordos del municipio. Los equipos directivos de la Universidad de Gotemburgo y del Real Instituto de Tecnología de Estocolmo. Todos los investigadores, lógicamente, y también los actores de la película que se rodó aquí en verano.

A Dennis le pareció reconocer a la atractiva actriz protagonista y a su contraparte masculina, que era un actor cómico, creía recordar. En ese momento se abrieron las puertas correderas y entre los invitados se extendió un murmullo al ver la sala preparada. Las rosas rojas colgaban suspendidas tan juntas que parecían formar el propio techo. El blanco de las mesas solo se veía interrumpido por los cisnes negros sobre los platos y las rosas rojas de cristal que sostenían las tarjetas con los nombres de los comensales.

Los nombres de Sandra y Dennis estaban uno al lado del otro y lo más alejados posible de la mesa de honor.

—Vaya, ¿también voy a tener que sentarme a tu lado en la cena? —dijo Sandra.

—¿Tan terrible es?

—No, lo decía en broma, pero hoy has estado de lo más gruñón.

Dennis la miró sonriendo de oreja a oreja mientras daba un sorbo a su champán.

—Prometo enmendarme —declaró—. Perdona si antes fui un poco brusco.

—¿Brusco? ¡Te portaste como un imbécil! —replicó Sandra, y lo hizo callar antes de que pudiera decir nada en su defensa—. Van a empezar.

Peter Malmberg reclinó la cabeza contra la pared del baño. El murmullo de los invitados después de que discretamente diera la orden de abrir las puertas del comedor le había erizado cada pelo del cuerpo. Y no solo los pelos. La tenía dura como una barra de acero. Abrió con cuidado la puerta del baño y salió. Al principio del pasillo que llevaba a las suites se encontraba Jimena con las listas de invitados, cuyos nombres había ido tachando. Habían acudido todos, incluidos veinte periodistas que figuraban en una lista aparte. Sus cálculos habían sido perfectos. Se acercó a hablar con ella.

—¡Ven, Jimena, ven! —le susurró pegado a su nuca.

Jimena se dejó guiar por el pasillo, pero, cuando llegaron a la puerta de su suite, apartó su brazo.

—¿Qué quiere? —le preguntó con una mirada penetrante.

—Quiero… —comenzó a decir, pero, antes de que pudiera terminar la frase de manera sensata, Jimena le puso una mano en la boca y con la otra lo agarró con firmeza entre las piernas.

Peter jadeó, buscando la tarjeta a tientas en la oscuridad para abrir la puerta. Había ordenado que se apagaran las luces de todos los espacios, excepto el comedor, para conseguir un efecto más espectacular al abrir las puertas. Al final consiguió abrir y arrastró a Jimena al interior de la suite, que estaba bañada en una oscura luz con destellos dorados. Se quitó el pañuelo de seda negra.

—Siéntate —le ordenó ella, dándole un leve empujón para que se sentara en la cama.

Peter se dejó caer de espaldas y vio su imagen en el espejo del techo. Jimena se sentó a horcajadas sobre él y empezó a desabotonarle la camisa. Peter contempló cómo se movían sus pechos bajo el vestido mientras ella le acariciaba el vello del torso. Todas las horas pasadas en los gimnasios de los hoteles al alba, todas las durísimas clases de boxeo tailandés con Chau y todas las salidas a correr habían merecido la pena. Dio gracias a Dios por haber seguido adelante incluso cuando se le había hecho cuesta arriba. Se encontraba en el culmen de su forma física y disfrutaba mirando su propio cuerpo en el espejo. Cuando Jimena terminó de desnudarlo, solo vio su miembro erecto apuntando al techo. Ella se desprendió de su vestido, dejando al descubierto su cuerpo color oliva. Jimena era la mujer más bella que había visto jamás y pronto iba a ser suya. Se tendió junto a él y le mostró cómo quería que la acariciara. Cómo quería que le chupara los pezones a la vez que recorría su vientre con las manos. Sus pechos se le acercaron, en busca de más contacto. Él los rodeó con las manos. Los chupó y los lamió. Cuando ya no pudo aguantar más, la penetró. Ella lo guio a lo largo de todo el acto y cuando Peter se corrió en su interior, él sintió que los dos estallaban.

¿Por qué había esperado tanto hasta ese momento? Jamás había estado dentro de una mujer. ¿Había temido no estar a la altura o, simplemente, había esperado a que llegase el instante perfecto? Ya no importaba, pues sabía que había hecho bien.

Smögen, 20 de diciembre de 1941

En la plaza de Smögen se encontraba el estanco de Martin. En verano tenía dos entradas y en invierno, una. En verano, Martin y su mujer abrían el elegante acceso que daba a la calle Sillgatan para que los distinguidos veraneantes, ataviados con sus bonitos vestidos blancos, sus trajes de lino y sombreros, entrasen a comprar tabaco, la prensa del día y golosinas sin tener que tropezarse con los isleños, que utilizaban la misma entrada todo el año. Esa era la única disponible en invierno e Yvonne se alegró al oír el sonido de la campanilla cuando abrió la puerta, delante de la cual se había acumulado la nieve en la escalera de piedra.

Desde detrás del mostrador, Augusta conversaba con la señora Mary Blake, que se había casado hacía poco con el hijo del viejo barón del arenque y se había instalado en la majestuosa casa del comerciante en el muelle. Todas las mujeres querían ser amigas de la inglesa Mary, la dama más encantadora de toda la isla. Pero también sentían un poco de envidia, pues los hombres giraban la cabeza para mirarla en cuanto creían que sus esposas no los veían. La mayoría de los isleños pronunciaban el apellido Blake tal y como se leía, pero Yvonne había empezado a aprender inglés con la señorita en la escuela y sabía cómo tenía que decirlo: «bleik».

—Buenos días, Augusta; buenos días, señora Blake —dijo Yvonne, haciendo una reverencia, y dejó la cesta con las tortas en el mostrador.

—Buenos días, Yvonne —saludó Augusta, y le sonrió turbadamente a Mary Blake porque la niña había interrumpido su conversación.

—Mamá le envía unas tortas de pescador —explicó Yvonne—, y le gustaría saber si ha llegado algún telegrama.

—¿Todavía no ha vuelto Gustaf? —preguntó, inquieta, Augusta, que conocía a Gustaf desde que eran pequeños.

—No, pero mamá dice que llegará pronto.

Augusta se dirigió a las escaleras que conducían a la planta de arriba y en cuyo descansillo se encontraba el telégrafo.

—No hay nada, pero, si llegara algo, le pediré a Gösta que os lo lleve.

Gösta era el hijo de Martin y tenía solo cinco años, pero, con sus ágiles piernecitas, hacía recados para la tienda siempre que lo necesitaban. Cada vez, tanto su padre como el destinatario del paquete le daban unas monedas, por lo que Gösta siempre estaba dispuesto a ayudar. Si los paquetes eran muy grandes, tenía una pequeña carreta que arrastraba tras de sí sobre los cantos de las calles.

—¡Muchas gracias! —dijo Yvonne, haciendo una reverencia ante las damas.

—Muy bien, Yvonne, ¿y querías algo más? —preguntó Augusta, que pensó que la niña se estaba entreteniendo demasiado en la tienda.

—Quería saber si tiene chocolatinas con…

—¿Con qué? —Mary Blake se había girado y esperaba, ansiosa, la respuesta de la muchacha.

—Con cromos de estrellas de cine para coleccionar —contestó Yvonne, y bajó la vista hacia el suelo de madera recién encerado.

—Oh, how tremendously nice! —gorjeó Mary Blake, a quien también parecían encantarle los cromos de actores—. ¿Cuántos tienes?

—Cinco —reveló Yvonne, alzando la vista hacia la hermosa Mary, que por su aspecto bien podría ser una de las estrellas de las chocolatinas.

—Let me guess! Ginger Rogers, Katharine Hepburn, Humphrey Bogart, Gary Cooper and the lovely lovely Ingrid Bergman! Am I right, tell me I’m right!

Augusta le tendió dos bolsas de papel marrón con sendas chocolatinas.

—Kerstin también los colecciona, ¿no? —comentó—. Gracias por el rico pan, ¡y dale recuerdos a tu madre! —Con su mirada, Augusta le dio a entender que era hora de que se marchara. Quería seguir charlando con Mary Blake y demostrarle a la acaudalada inglesa que ella era una dama de mundo. Una dama que sabía cómo comportarse con los clientes, incluso si eran niños e incluso si la familia Simonsson en ese momento tenía una larga lista de compras realizadas al fiado.

4

Carsten Madsen, con su camisa blanca recién planchada bajo la chaqueta marinera de doble botonadura, estaba sentado en el bar del elegante salón del Idun. Llevaba el pelo peinado hacia atrás con un poco de cera. Al mirarse en el espejo empañado de la pequeña ducha de su camarote, no pudo evitar reír al ver su magnífico aspecto. Incluso Jimena se quedó boquiabierta cuando lo vio. No quedaba ni rastro del lobo de mar barbudo que se deslizaba en su litera de madrugada cuando estaban en el océano Ártico; ahora se había cruzado con ella en el estrecho pasillo de los camarotes de la tripulación un ágil Mads Mikkelsen. O al menos así se sentía él.

—¿Estás listo? —le preguntó a Jan.

Jan Jakobsen miró airadamente a Carsten desde detrás de la barra. Que le tocara hacer siempre de barman en las fiestas de Carsten no le gustaba nada, pero, al mismo tiempo, estaba de acuerdo en que no había nadie más en quien delegar la tarea. Asbjörn solo bebía cerveza helada y jamás había oído hablar del Aperol Spritz ni del daiquiri de fresa. Jimena, por su parte, se negaba a trabajar durante sus ratos libres porque, o leía, o dormía. Y Carsten siempre quería impresionar a las invitadas femeninas; para eso, solo lo mejor era lo bastante bueno. Le había comprado un grueso libro de cócteles a Jan y había llenado de licores, frutas y sombrillas la pequeña cocina que había junto al salón, de modo que ya solo faltaban las bellas damas.

—Pon música —pidió Jan—. ¿De verdad crees que vendrá alguien? Esta mañana apareció muerto a bordo el director de investigación y Smögen parece el escenario de una película posapocalíptica: todo helado y desierto.

—Eres la persona más pesimista que conozco, ¿lo sabías? —replicó Carsten con rudeza—. Haz dos Dry Martini con dos aceitunas en cada uno y cierra el pico.

Jan se enfadó, pero aun así se metió en la cocina para preparar los cócteles. Tropical Ice era un antojo de Carsten, que hoy se cogería una buena cogorza. Jan vertió tan poco alcohol en las copas como se atrevió. Haría todo lo que estuviera en su mano para que la fiesta no se saliera de madre antes de lo necesario.

Empezó a sonar en los altavoces la voz con quiebres de Sia: «I’m gonna swing from the chandelier, from the chandelier». Carsten se levantó del taburete con la copa cónica en la mano y empezó a girar por el salón cantando a todo pulmón con el mando a distancia haciendo las veces de micrófono. Jan levantó también su copa y salió de la barra para unirse a su amigo en la pequeña pista de baile. Juntos, cantaron la sencilla letra que la voz de la cantante rubia con el pelo cortado a lo paje convertía en arte.

De repente, Jan dejó de bailar. Alguien había entrado en el salón. Carsten se dio la vuelta y, cuando vio quién era, apagó la música.

—¡El diablo me lleve! ¿Qué haces aquí?

Carsten se acercó a su amigo de la infancia y le dio un abrazo.

—Ponme una cerveza, anda —respondió Mik Birke, que acababa de entrar por la puerta de bonito cristal pulido.

—¡¿Una cerveza?! —gritó Carsten—. Pero ¡qué coño! Aquí no se sirve cerveza. Jan, trae el champán.

Carsten se acomodó en un taburete del bar y Mik se quedó de pie a su lado. Había insistido en que tomaría cerveza, de modo que el champán tuvo que seguir esperando en el enfriador.

—Cuéntame, ¿a qué te dedicas en Smögen? —preguntó Carsten.

—Vivo con mi madre —explicó Mik—. Pesco bastante y me las arreglo con trabajillos esporádicos.

—¿Trabajillos? ¿Por qué no te enrolas con nosotros? Navegamos por el océano Ártico paseando a científicos, o chiflados, como los llamamos nosotros.

—No, la vida de marinero no es lo mío —sonrió Mik burlonamente.

Carsten no había cambiado nada. En algún momento de sus vidas, sus caminos se habían separado. Él empezó a estudiar en la Escuela Superior de Policía en Copenhague y Carsten se embarcó.

—¿Estás casado? —preguntó Carsten.

—¿Tú qué coño crees? —replicó Mik.

—Yo tampoco, pero supongo que es evidente.

Detrás de ellos se oyeron voces, risitas y tacones que repiqueteaban contra el suelo de madera en el acceso al salón. Carsten se dio la vuelta. Con la cara roja como un tomate de golpe, dio un manotazo en la barra.

—Que corra el champán, ¡yaaa! —bufó Carsten mirando a Jan, que seguía disfrutando de su Dry Martini.

—Este Dry Martini le habría gustado incluso a Bond. ¡Joder, qué bueno estaba! —filosofó Jan.

—¡Yaaa! —volvió a bufar Carsten.

La pandilla de chicas ya esperaba en la moqueta azul del salón y una de ellas se acercó a Carsten.

—¡Aquí estamos! —anunció la mujer.

Carsten no fue capaz de pronunciar palabra, algo muy inusual en él. La mujer que tenía ante él le lanzó su abrigo perfumado para que lo cogiera. Debajo llevaba un vestido negro que se ceñía a sus curvas. Los tacones negros eran tan altos que se preguntó cómo había conseguido subir al Idun, y ya no digamos cómo había sido capaz de recorrer las calles empedradas cubiertas de nieve. Los rizos negros de su larga melena suelta le llegaban a la cintura. Se había difuminado el maquillaje en los ojos y a Carsten le pareció que llevaba pestañas postizas.

—¿Este es el que se presentó hoy como un oso cavernario? —preguntó una chica con una coleta alta y un bolso tan grande que parecía una bolsa de viaje.

—Seguro que era yo —afirmó Carsten sin dejar de mirar fijamente a la mujer del vestido negro.

Jan se había puesto un pequeño paño blanco sobre el brazo y llegó con una bandeja de plata con media docena de copas de champán. «¡Joder! ¡Qué buen equipo hacemos Jan y yo!», pensó Carsten. Esa velada superaría todas sus expectativas y sospechaba que Jan también quedaría satisfecho. Por el rabillo del ojo vio a Jimena, que se dirigía a su camarote. Ahora vería que tenía otras proposiciones, si es que antes no se lo creía. Las cervezas, el Dry Martini y las burbujas del champán se le habían ido subiendo a la cabeza y se dio cuenta de que, en esos momentos, le traía sin cuidado lo que pensara la cocinera.

—¿Es esta la mujer del spa que te había parecido tan poco sexy? —susurró Jan mientras servía más champán.

—Cierra el pico —musitó Carsten.

La mujer que le había dado un masaje y lo había afeitado por la mañana en el hotel balneario se había transformado por completo. Cuando lo había atendido, en bata blanca de enfermera, no iba maquillada y llevaba el pelo recogido en un aburrido moño en la nuca. Ahora parecía una diosa de la oscuridad, con unos labios rojos de los que no podía apartar la mirada mientras se posaban en el borde de la copa de champán. La diosa pidió que pusieran otra canción.

Regina Löfdahl subió al escenario y avanzó con delicados pasos hasta uno de los atriles. Un técnico le tendió un micrófono. La rectora llevaba un vestido blanco y el cabello recogido en un elegante moño francés. En combinación con las rosas rojas, las servilletas negras en forma de cisne y su propio cabello negro brillante, parecía una grácil pero poderosa figura sacada de un cuento de hadas, tal vez la madrastra de Cenicienta. Tras la cristalera, la oscuridad de la noche ocultaba la bahía Makrillviken.

—Damas y caballeros, distinguidos investigadores e invitados. Hoy teníamos previsto celebrar los fantásticos éxitos conseguidos por los incansables investigadores del buque Idun de la Universidad de Gotemburgo. Estamos a punto de obtener respuesta a por qué aumenta la temperatura del mar, por qué nuestras aguas están tan afectadas por la muerte de algas y moluscos y por qué ha cambiado radicalmente la población de peces durante los últimos años. Pero nos hemos visto sacudidos por un terrible suceso: nuestro director de investigación y apreciado colaborador Kaj Malmberg ha fallecido de forma inesperada. Nuestros pensamientos están con la familia de Kaj: su esposa, Birgitta, y sus hijos, Anders y Peter.

De la mesa de honor llegaron sollozos y varias de las invitadas tomaron los cisnes negros para enjugarse las lágrimas en la comisura de los párpados.

—Hemos decidido, sin embargo, llevar a cabo la ceremonia de entrega del premio según lo previsto porque, tras las reuniones mantenidas hoy, la conclusión ha sido que es lo que Kaj habría querido. Pero primero escucharemos en silencio la canción favorita de Kaj.

Los técnicos manipularon algunas palancas y las notas comenzaron a llenar la sala. Llévame al mar y hazme rey. El ruido de una silla arrastrada sobre el suelo hizo que algunos invitados se giraran. Birgitta Malmberg salió corriendo de la sala entre lágrimas. Todos permanecieron en sus asientos mirando a Regina, que continuaba sobre el escenario con las manos cruzadas delante y los labios apretados. Probablemente, hacía un enorme esfuerzo para mantener su actitud calmada y profesional.

Sandra miró a su alrededor; cuando constató que nadie hacía el ademán de seguir a Birgitta, se levantó para salir de la sala con discreción.

—No —masculló Dennis, agarrándola de un brazo.

Pero Sandra se zafó de él con habilidad y caminó hacia la puerta.

Finalmente, Anthony se había despertado en el sofá de la familia Berger en Bovallstrand. Sin soltar a la cachorra, se había sentado en el coche junto a Monica para regresar a casa. Bernt Berger les había dado una manta y algunos de los juguetes favoritos del animal para morder, como un hueso de goma que casi era de su mismo tamaño. En cuanto llegaron a su casa en Smögen, la perrita empezó a mordisquearlo frenéticamente con sus dientes pequeños pero afilados.

—¿Qué nombre le ponemos? —preguntó Monica.

—Snow —contestó Anthony, y observó los ojos de Monica en busca de su reacción. Si no le gustaba, se daría cuenta al instante.

—¿Qué te parece si lo traducimos y lo llamamos Nieve? —propuso Monica mirando a la bolita, que acababa de descubrir lo divertido que era perseguirse su propia cola.

Anthony la miró, asombrado. No se esperaba que su idea fuera aceptada así sin más, tan solo traduciendo el nombre que él había propuesto. La atrajo hacia sí riendo.

—Me parece perfectísimo —dijo, cogiéndola de la mano.

Se tendieron sobre la alfombra del salón y dejaron que la cachorra los empujara con el hocico y brincara y mordisqueara a su alrededor. De momento, la pequeña Nieve parecía satisfecha con su nuevo hogar.

—¿Cómo se encuentra? —Sandra avanzó hasta la mujer del vestido rojo como la sangre de un buey, que se había sentado en una de las sillas de la sala de conferencias.

—Creo que estoy conmocionada —respondió Birgitta, limpiándose con un pañuelo el rímel corrido bajo los ojos.

Sandra se sentó enfrente de ella y se inclinó sobre la mesa.

—¿Le dijo algo Kaj? —preguntó.

—¿Algo de qué? —preguntó Birgitta a su vez, enderezándose.

—Si había algo que le preocupase o si había empezado a ver a alguien últimamente. Quizá había conocido a alguien nuevo.

—¿Quiere decir aparte de sus amantes? —replicó Birgitta, sarcástica.

—¿Tenía varias?

—Sería más rápido decirle quiénes no lo eran. —Birgitta miró por la ventana de la sala. La oscuridad envolvía la acera y la alta pared de granito. El hotel se erguía pegado a las rocas y la impresión era espectacular a la luz del día.

—¿Podría darme algún nombre? —insistió Sandra.

—Jimena Vega fue probablemente la última —apuntó Birgitta, levantándose. Se le había arrugado el vestido en el vientre e intentó alisarlo con la mano lo mejor que pudo—. Tengo que volver, van a entregarle el premio a mi hijo —añadió antes de empezar a caminar sobre el parqué con sus tacones altos.

—¿Anders es el hijo preferido tanto de usted como de su marido? —inquirió Sandra con osadía. Quizá fuera una pregunta inoportuna, pero decidió asumir el riesgo.

—Peter no es hijo de Kaj —respondió Birgitta, y abandonó la sala.

Sandra se quedó allí sola, perpleja. ¿Cómo podía haber sido tan tonta? Era cierto que Anders y Peter tenían ciertos rasgos en común, pero en realidad eran lo más diferentes que podían ser dos hermanos. Debería haberse dado cuenta de que solo eran medio hermanos. Tiró en una papelera el pañuelo que Birgitta había dejado en la mesa y regresó a su silla junto a Dennis, que enarcó las cejas al verla.

Anders ya había subido al escenario.

—Anders Malmberg —comenzó Regina, mirando a todos los invitados—. Tus investigaciones y las de tu padre nos han permitido empezar a ver el mar de una nueva forma. El mar no es solo agua ni solo un lugar para los peces, las algas y los crustáceos. El mar es un lugar donde se desarrolla y se reproduce nueva vida. El mar es el útero palpitante de la Tierra, vital para nuestro futuro. Nos da alimento, dinero, energía, estaciones, opciones de ocio y transporte. Sin un mar sano, estamos acabados. Si no lo cuidamos, nos azotarán catástrofes naturales de un alcance inédito. Y ya las estamos viendo: El Niño, temporales devastadores, tsunamis… Llegará un momento en que no nos atrevamos a pasear por nuestro litoral ni a dejar jugar a los niños en la arena. Los edificios y las ciudades más cercanos al agua perderán su valor comercial. Las personas se irán trasladando al interior de los países y la costa quedará deshabitada si no actuamos ya. Pero tú sí actúas y haces algo por lo que la humanidad y toda la fauna te estarán eternamente agradecidas.

Regina paseó la mirada por el público enmudecido. Había conseguido el efecto que pretendía: todo el mundo se preguntaba de qué trataban las investigaciones y los descubrimientos de Anders Malmberg.

—Te llevo a casa —ofreció Dennis mientras se anudaba la bufanda.

—Vaya, ¿también llevas un caballero en tu interior? —replicó Sandra, ajustándole la bufanda hasta casi asfixiarlo.

—Pues no lo sé, pero me interesa saber de qué has hablado con Birgitta Malmberg.

Sandra salió a la nieve. El banquete se había celebrado como tocaba, pero en un ambiente apagado y sobrio. El menú había sido exquisito, pero la cuestión era si alguien lo había disfrutado. La velada transcurrió más bien en forma de ceremonia de homenaje al gran investigador, y el banquete asociado a la entrega de un premio de categoría internacional quedó en segundo plano. No obstante, el discurso de Regina Löfdahl fue brillante y las palabras finales de Anders Malmberg despertaron un interés extraordinario. Después de que los invitados empezasen a abandonar la sala, los periodistas se apiñaron alrededor del científico, que aún seguía con ellos, contestando pacientemente a todas sus preguntas.

—Creo que jamás había probado unos platos tan exquisitos —comentó Sandra después de acomodarse en el coche.

—Sí, la crema de siempreviva, sal marina y vieira a la parrilla era fantástica. Y la merluza al vapor estaba divina. En casa nunca consigo un sabor tan elegante.

—¿Quieres decir en la placa portátil que tienes en el cuartucho ese que alquilas?

Dennis miró a Sandra. ¿Es que nunca aprendería a ser un poco más diplomática y a expresarse con más delicadeza? Pero no pudo evitar sonreír al pensar en su actual cocina portátil. En el Dolores al menos tenía una barbacoa y el mar era una nevera estupenda. De vez en cuando todavía le venía a la mente la imagen del pesquero en llamas hundiéndose. Por suerte, todo había acabado bien, pero cuando imaginaba lo que podría haber sucedido, se estremecía. Se preguntó si Sandra también pensaría en ello alguna vez.

La librería estaba cerrada y la calle, vacía, como el resto de Kungshamn. Un letrero iluminaba la pequeña tienda junto al puerto. El portal de Sandra quedaba a la derecha, en dirección al supermercado Skeppet.

—¿Quieres subir? —preguntó Sandra antes de apearse.

—¿A tomar un té…? —preguntó Dennis a su vez, sonriendo tímidamente.

—Si te apetece. Tengo la infusión Morador de la Playa, la he comprado en Huset Brevé, la tienda de la calle de encima. Podemos revisar los últimos informes de los interrogatorios. Durante el banquete han llegado varios correos de nuestros compañeros. Parece que ya han terminado con toda la tripulación del Idun, y con los investigadores ya habían hablado durante el día.

Dennis estacionó en el pequeño aparcamiento delante del edificio y siguió a Sandra, que se esforzaba en avanzar a través de la nieve con sus botas de tacón. Hacía frío. Un frío glacial. Con el viento, la sensación térmica andaría por los veinticinco bajo cero, pensó Dennis.

—Pobres pescadores con este tiempo —dijo Sandra mientras abría el portal.

—Pues sí, imagínate a Gerhard, que solía navegar durante todo el año.

—¿Quedas alguna vez con tu padre? —preguntó Sandra, y miró de reojo a Dennis, por si era un tema sensible. Pero Dennis no pareció inmutarse.

—A veces me paso por casa de Signe y Gerhard, como hacía antes. Juego un poco con el gato, Lego. No ha cambiado nada. Ni Gerhard ni yo hemos hablado del tema desde que Anthony sacó a la luz nuestro parentesco en verano.

—¿Y cómo está Anthony?

—Intenta mantenerle el ritmo a Monica —sonrió Dennis—. La última novedad es que tienen un cachorro.

—Para gran alegría de Anthony, supongo —apuntó Sandra con ironía.

—Ya le ha quedado claro quién sacará al perro por las mañanas; digamos que Monica no tiene pensado hacerlo…

—¡Pobre Anthony! No tiene ni idea de dónde se ha metido —sonrió Sandra, agitando la cabeza.

—¿Qué quieres decir? Para que una relación funcione, hay que hacer alguna que otra concesión, ¿no?

—¡Alguna que otra! —apostilló Sandra, e introdujo la llave en la cerradura—. ¡Mierda! Está abierto —susurró.

—Quizá te olvidaste de cerrar con llave —conjeturó Dennis.

—No, no, tiene que haber alguien dentro. —Puso el índice en la boca y abrió la puerta con cuidado.

Sandra comenzó a avanzar pegada a la pared del recibidor en dirección al salón. Dennis sacó su arma reglamentaria y le hizo una señal para que se detuviera. Empezó a registrar el piso: el baño, vacío; el salón, vacío; el dormitorio, vacío.

—Estoy aquí. —Se oyó de repente una voz desde la cocina.

Dennis abrió la puerta de un empujón y dirigió el arma hacia la persona que estaba sentada a la mesa.

—Tranquilo, colega, tranquilo —dijo la persona de la cocina.

Sandra empujó a Dennis a un lado y avanzó hasta el hombre moreno que se estaba comiendo un bocadillo y tomando un té.

—¡Rickard! ¿Cómo has entrado? —Quiso saber Sandra.

—Digamos que es una de mis habilidades. No iba a esperar en la calle con el frío siberiano que hace aquí. En el norte de Suecia nunca hace tanto frío.

—Eso dicen —replicó Sandra, irritada—. Pero ¿qué haces aquí?

—No sabía que la policía de Kungshamn trabajara desde casa a estas horas de la noche —comentó Rickard en tono mordaz, y miró a Dennis, que había vuelto a guardar el arma en la funda, debajo de la americana.

Sin decir palabra, Dennis retrocedió hasta el recibidor y se marchó. La adrenalina que había sentido al entrar en el piso de Sandra se había trocado en irritación. Pero no sabía decir qué era lo que lo irritaba.

Birgitta se acabó de un trago lo que quedaba de la copa de coñac.

—Qué estupidez haber hecho el banquete. —Criticó, sentándose en el borde del sillón.

Anders la miró.

—Regina quería que recibiéramos a los medios. Habían venido todos los periodistas y le parecía inadecuado, desde el punto de vista de la universidad, no ofrecerles nada.

—Regina, Regina, Regina. Estoy tan harta de oír hablar de Regina —se quejó Birgitta en voz muy alta.

—Al menos, me han entregado el premio —señaló Anders, intentando poner una nota positiva en la muy amarga conversación con su madre.

—Sí, cariño, eres un genio como tu padre. Pero ojalá sepas gestionarlo mejor.

—Pero papá tuvo mucho éxito como investigador y también como jefe —defendió Anders.

—¿Podrías enseñarme el barco mañana?

Anders escudriñó a su madre con un gesto insondable.

—¿Por qué quieres ver el Idun?

—He oído hablar de ese buque hasta la saciedad, pero nunca lo he visto por dentro. ¿Me lo enseñarás? Antes de que volváis a zarpar.

—De acuerdo —masculló Anders—, pero el camarote de papá sigue precintado.

—Ya me lo imagino —dijo Birgitta, y se acercó a darle un beso a su hijo en la frente—. La verdad es que Peter ha hecho un montaje del comedor espectacular. Jamás había visto nada igual. Es como si hubiera intuido que sería un réquiem en lugar de un refinado banquete.

—No le hacía mucha gracia que fuesen a darme el premio —comentó Anders.

—Peter nunca tiene envidia de nadie —lo cortó Birgitta.

—No, no, claro —replicó Anders, y comenzó a dirigirse hacia el que había sido su dormitorio de niño.

Dennis no giró a la izquierda para cruzar el puente Smögenbron, sino que abandonó Kungshamn y continuó conduciendo en dirección a Hunnebostrand. No sabía por qué. O quería fingir que no lo sabía. Una vez en el pueblecito de pescadores, que estaba cubierto por una capa de nieve y hielo, exactamente igual que Smögen, miró de reojo el reloj: solo eran las nueve. Se veía luz en algunas ventanas. En cuanto comenzasen las vacaciones de Navidad, habría bastantes casas habitadas. —Al menos, durante un breve periodo—, pero ahora la mayoría de las luces se encendían mediante un temporizador, con lo que se conseguía crear una sensación acogedora. En el puerto dobló hacia la izquierda, en dirección a los pantalanes, y se detuvo en el aparcamiento vacío. En verano, uno podía pasarse horas buscando un hueco, pero ahora estaba todo desierto. Levantó la vista hacia la casa. ¿Debería llamar a la puerta? ¿Por qué no? Siempre podía hacer algunas preguntas relacionadas con el caso.

—¡Hola! —lo saludó Aina, sorprendida—. ¿Qué hace aquí?

—Eeeh, me gustaría hacerle algunas preguntas más acerca de su hermano, Kaj Malmberg. —Logró articular.

Aina echó una ojeada al reloj de la pared.

—Claro, ¿por qué no? —dijo después—. Sam ha ido a un festival a Strömstad y, conociéndolo, seguro que vuelve tarde.

—¿A qué festival ha ido? —Dennis se había quitado las botas llenas de nieve y se dejó conducir al salón.

—A un poetry slam. Sam participa recitando poemas en inglés y en sueco.

—¿Cómo es que no ha ido a verlo?

La risa de Aina sonó como un manantial efervescente.

—Me pidió que me quedara en casa. Que te acompañe tu madre cuando tienes veinte años no es lo más guay, como seguramente recordará usted mismo.

Dennis pensó en cuando su madre fue a ver una de sus primeras actuaciones con el grupo. Habían tocado versiones de temas de los sesenta en la escuela de Smögen. Se había sentido muy orgulloso de que estuviera allí. Normalmente, su madre no tenía tiempo de asistir a esos eventos porque siempre estaba trabajando. De repente, se preguntó si Gerhard le habría pasado algo de dinero a lo largo de los años. Aunque no hubiera reconocido oficialmente su paternidad, quizá sí que la había ayudado de vez en cuando. ¿A quién debería preguntarle? Ni Gerhard ni su madre le parecían las personas más oportunas.

—¿Es hijo suyo Sam?

Aina sirvió vino en sendos vasitos y luego se acomodó sobre una de las pieles de cebra que cubrían el sofá. Parecía sacada de un campamento en la sabana africana. Vestía pantalones cortos y camisa, y alrededor del cuello llevaba varios collares color turquesa. En la mesita del centro, la llama de una vela lanzaba su sombra sobre las cabezas de búfalo de las paredes y el resto del mobiliario africano. Dennis se acomodó enfrente de ella en un sofá de mimbre repleto de bonitos cojines con dibujos gráficos. Predominaban los tonos amarillos y marrones en toda la sala, salvo por la piel de cebra y las uñas de los pies de Aina, que brillaban en el mismo azul turquesa que los collares.

—Es hijo adoptivo —contestó Aina—. Un día apareció delante de mi casa. Acababa de aprender a andar y avanzaba tambaleándose, como suelen hacer los niños de un año. De su padre y de su madre no había ni rastro. Pregunté en el pueblo, pero nadie sabía quién era ni de dónde venía. Quizá solo esperaban que yo cuidara de él.

—¿Y sabía cuidar de un niño?

Aina bebió un poco de vino.

—Contraté a una niñera. No porque no quisiera llevarlo conmigo, sino porque algunas expediciones eran demasiado peligrosas.

—¿La visitó Kaj en África? —preguntó Dennis de pronto. Notó que Aina se demoraba en responder.

—Sí —dijo finalmente—. En una ocasión incluso pasó todo un invierno conmigo. Birgitta se puso como loca.

—¿Por qué?

—Supongo que le preocupaba que le dejara estar con mujeres africanas, en mi casa, quiero decir.

—¿Y lo hizo?

—En absoluto. Lo habría matado de un tiro si se hubiera aprovechado de las mujeres de allí. He trabajado toda una vida para construir una relación de confianza entre la población local y yo. Toda mi investigación se basa en eso. Confianza.

Aina pronunció sus palabras con gran énfasis y Dennis pensó en cómo se las habría arreglado para atar corto a Kaj Malmberg, que, según declaraciones de Birgitta en la conversación que había mantenido con Sandra, era un mujeriego insaciable.

—¿Cuánto tiempo ha trabajado en África? —preguntó Dennis mientras recorría la sala con la mirada.

Si se utilizaban las cabezas y pieles de animales como una especie de dendrocronología, parecía que Aina había realizado un sinfín de expediciones durante muchos años en la sabana.

—Tenía veinte años la primera vez que fui. Mi profesor de la Facultad de Zoología nos llevó a mí y a algunos compañeros a Sudáfrica para hacer un estudio de campo.

—¿Y se enamoró del continente? —inquirió Dennis, que había viajado mucho por Sudamérica, pero nunca había pisado África.

—Sí. Podría acompañarme alguna vez. Hasta ahora, nunca he invitado a nadie que no sintiera lo mismo que yo tras mi primera visita. Es un continente con algo originario que nunca sacia mi curiosidad. Cuanto más viajo por él, más quiero seguir conociéndolo.

—¿No se ha casado nunca?

—No, no se ha dado el caso. La vida familiar nunca pudo competir con los sentimientos que generaba en mí estar en África.

—Pero ha tenido a Sam.

—Sí, África me ha regalado a Sam. Desde el día que se presentó en el porche de mi casa, me he sentido completa de una forma extraña y asombrosa. Con él tengo a alguien que me acompaña en mi viaje. Ahora ya es adulto, pero nuestros lazos no se van a romper por eso.

—¿Cree que se quiere quedar a vivir en Suecia? —se interesó Dennis.

—¿Se refiere a cuando yo me jubile? —preguntó Aina riendo entre dientes—. ¡De eso nada! Mi trabajo y el de Sam no terminarán nunca, seguiremos hasta la muerte.

—¿Igual que Kaj?

—¿Quiere más vino? —Aina le rellenó el vaso, aunque todavía lo tenía casi lleno—. Los vinos sudafricanos tienen un aroma y un sabor que me transportan al paisaje y a los sonidos de allí. —Introdujo la nariz en el vaso, disfrutando plenamente de las sensaciones.

—¿Cuándo se vuelve a marchar? —Dennis sintió un vacío en el pecho. No conocía a Aina, pero su presencia en Sotenäs llenaba el espacio de una forma que jamás había experimentado antes. ¿Cómo había podido pasarla por alto? No la recordaba de sus años de juventud, aunque la diferencia de edad explicaría que sus caminos no se hubieran cruzado nunca. Mientras Dennis mojaba bollos en un vaso de zumo en casa de Signe y Gerhard, Aina ya estaba disparando a búfalos en África.

—¿Quién cree que mató a Kaj? —preguntó.

Aina pareció sorprendida. La pregunta sonó directa y brutal. No era la primera vez que Dennis preguntaba algo así a un familiar, pero esa vez le había resultado más violento. Aina llenó los pulmones de aire y vació su vaso de vino de un trago.

Antes de contestarle, volvió a llenarse el vaso y se reclinó sobre la piel de rayas blancas y negras.

Dennis se levantó y se sentó a sus pies en el suelo. Le quitó el vaso de la mano y lo dejó en la mesita. Ella le respondió agarrándolo por su largo flequillo y atrayéndolo hacia ella. Él la besó con delicadeza. Era una mujer de estatura pequeña, pero irradiaba una calma y una seguridad que le infundían un enorme respeto por todo su ser. ¿Tenía miedo de ella? ¿Miedo de que cambiara de opinión y se lanzara al ataque como una leona enfurecida? Se sintió inseguro. Se apartó. Aina le resultaba más valiosa que aquello y no quería destruirlo por el placer de una noche. Quería algo más, algo más profundo; sin embargo, sentía el peligro flotando en el aire. Esa mujer podía herirlo. Le dolería, pero, al mismo tiempo, sabía que era demasiado tarde para retirarse. Ya era una presa vencida.

—Estamos ante un allanamiento de morada en toda regla, que puede ser castigado con hasta dos años de cárcel —afirmó Sandra, que seguía de pie en la pequeña cocina.

—Con circunstancias atenuantes, podría estar fuera a los tres meses —replicó Rickard.

—No hay ninguna circunstancia atenuante en este caso —objetó Sandra.

—Bueno, esta vez sí que la hay.

—¿Y cuál sería? —Quiso saber Sandra, escéptica.

—Pues… ¡que te quiero! —afirmó Rickard, mirándola.

Sandra sacó dos cápsulas de una lata blanca que había en la encimera.

—¿Quieres un expreso o un capuchino? —preguntó.

—Te quiero a ti, Sandra. ¡Perdóname por haberme comportado como un auténtico imbécil en primavera! Solo pensaba en mi carrera profesional y en conseguir un puesto después de terminar la formación. No había espacio para el amor.

—Ya me di cuenta —repuso Sandra, y encendió la cafetera que, borboteando y silbando, preparó un aromático capuchino.

—¿Puedo quedarme aquí unos días? —preguntó Rickard, y dio un sorbo al café caliente que Sandra le había puesto delante.

Sandra se fue al baño. «Está como una cabra —pensó—. No puedo echarlo a veinte bajo cero, pero mañana se larga». Dejó que el agua caliente le quitara el rímel, la base de maquillaje y la gomina. Cuando salió, tenía la piel enrojecida. Las finas medias de nailon no abrigaban nada y, antes de la ducha caliente, estaba helada. Ahora se acostaría. Al día siguiente la esperaba una larga jornada. Habían citado a algunos miembros de la tripulación y del personal científico a un segundo interrogatorio, y Dennis y ella estarían presentes.

Cuando volvió a la cocina, envuelta en el albornoz, Rickard había desaparecido. Su taza seguía en la mesa. ¿Dónde se había metido? Fue a mirar al salón, pero también estaba vacío; continuó hasta la puerta de la entrada y la abrió. Nada. Quizá no se había sentido bienvenido y se había vuelto a marchar; es lo que habría hecho ella en su lugar. ¡Qué maravilla que hubiera desaparecido el problema! Entró en el dormitorio y se deslizó bajo las sábanas limpias.

5

Anthony se despertó al notar que algo blando le lamía el lóbulo de la oreja con frenesí. Se dio la vuelta. Monica seguía durmiendo plácidamente a su lado. Nieve lo miró con ojos juguetones, ladeando la cabeza. Él devolvió la mirada con los ojos tan cerrados que parecían una fina raya. ¿Qué hora era? Se estiró para alcanzar el móvil. Las cinco.

—¿Tienes pipí? —le preguntó a Nieve.

La perrita ladró y lo empujó con el hocico. Anthony le tiró del brazo a Monica, que gimió y les dio la espalda a los dos.

—¿Tu mamá? —preguntó Anthony sin esperar realmente una respuesta—. Monica, Nieve quiere salir —dijo, sacudiéndole el hombro levemente.

Por toda respuesta recibió un murmullo, que tenía que trabajar y necesitaba dormir. Sus temores se veían confirmados la primera mañana. No le quedaba más remedio que levantarse. Se incorporó en la cama y posó los pies en el suelo helado. ¿Qué rayos era eso? Algo caliente se coló entre los dedos de su pie izquierdo. Se agachó y vio que tenía el pie rebozado en caquita de perro suelta. Nieve se encontraba mal del estómago y había intentado avisarle de que había hecho sus necesidades en el suelo. A su lado, el cachorrito miraba alternativamente sus excrementos y a Anthony, como si comprendiera que aquello no les iba a hacer ni pizca de gracia a sus amos. Anthony avanzó a la pata coja hasta el baño y Nieve lo siguió con curiosidad. Después de limpiar la caca y de lavarse bien el pie, Anthony extendió una hoja de periódico en el suelo junto a la cama. Levantó a la mullida bola de pelo blanco y la puso encima del diario.

—Aquí puedes hacer tus cosas —dijo Anthony mirando fijamente a Nieve, que bajó los ojos y se quedó contemplando el papel.

Quizá lo había entendido, pero parecía tan infeliz que Anthony volvió a coger a la perrita en brazos y la puso junto a él en la cama. Nieve se acurrucó en su cuello y se quedó dormida al instante. Anthony contempló el techo en la oscuridad. Aquella criatura ya casi formaba parte de él y temía que él iba a convertirse en el calzonazos número uno con dos princesas en casa que solicitarían sus favores sin cesar. Si su exjefe pudiera verlo ahora, se habría desternillado. Pero qué más daba.

Se sintió colmado por una sensación de felicidad que irradiaba seguridad y calidez. Algo que había echado en falta durante toda su vida de adulto. Smögen era el lugar; Monica, la mujer; y Nieve, la perrita. Tres cosas que no quería que volviesen a faltarle jamás.

—Pero ¡¿qué coño?! —gritó Sandra. Su chillido debía haberse oído en todo el edificio, pero le importaba un comino. Junto a ella yacía alguien. En el otro lado de la cama se elevaba una espalda peluda y una mata de pelo oscura descansaba sobre la almohada.

—¿Qué pasa? —preguntó la persona medio dormida, incorporándose en la cama.

—Pero, Rickard, ¿no te das cuenta de que no puedes dormir en mi cama? ¿Se te va la olla o qué? —Sandra salió de un brinco de la cama. Estaba tan enfadada que se golpeó los dedos del pie en el listón del umbral al entrar en la cocina y rugió de dolor como un gorila.

—Sabía que no me dejarías dormir aquí, pero es evidente que no podía quedarme en el rellano.

—Pero, Rickard, hay hoteles, no estamos en el desierto. Esto es Kungshamn.

Rickard puso ojos de cordero degollado. Sandra ya había visto muchas veces aquella expresión. Cada vez que la había decepcionado, había regresado poniendo aquellos ojos para volver a ocupar un lugar en su corazón. Antes era totalmente incapaz de resistirse, pero ahora estaba de verdad furiosa. ¿Qué se había creído aquel completo imbécil? ¿Que ella se ablandaría? ¿Acaso no la conocía?

—Perdóname, pero no sabía a dónde ir.

—¡Joder! ¿No podías acostarte en el sofá? Y, por cierto, ¿cómo volviste a entrar?

—Me senté en las escaleras, pero hacía un frío que pelaba, seguro que veinte bajo cero, igual que fuera. Cuando pensé que ya te habrías dormido, volví a entrar.

—Eres un delincuente —le espetó Sandra, y siguió preparando el café en la cocina.

—No digas eso —replicó Rickard—. A veces puedes ser odiosa.

—¿Odiosa? ¿Quién es aquí el odioso?

—Solo quería hablar contigo. Nunca tuvimos la oportunidad de hacerlo.

—Claro que no, solo te esfumaste. No es que hiciéramos terapia de pareja precisamente.

—¿Te quedaste muy triste? —preguntó Rickard, agarrándola de un brazo, pero ella se soltó.

—Tengo que irme a la comisaría. Cuando vuelva esta tarde, no te quiero aquí. ¿Te queda claro o tendré que denunciarte para que entiendas que hablo en serio?

Rickard se fue arrastrando los pies hasta el sofá, donde se acomodó debajo de una manta.

—¿Puedo poner la tele?

Dennis salió de su habitación, bajó las escaleras, cruzó el estanco y salió a la calle. Los copos de nieve que caían densamente del cielo teñían todos los vehículos de la plaza del mismo color. Se subió al suyo y puso rumbo al puerto pesquero. Ahora conducía un familiar; el Maserati negro pasaba el invierno en el garaje en Bredaberg, detrás de la fábrica de gambas Häller.

Seguro que Sandra ya estaba en el Idun. Se esperaba que todos los investigadores estuvieran de vuelta en el buque después del almuerzo, y antes tendrían tiempo de formular algunas preguntas adicionales a la tripulación.

Recordó la noche anterior. Se le estremeció todo el cuerpo al recordar el beso. Había pasado toda la noche soñando con el aroma y el sabor de Aina. Quería más, pero el momento no podía ser más inoportuno. Aina estaba de duelo y preparándose para el funeral. No podía molestarla ahora y, además, él estaba a cargo de la instrucción del caso, aunque Sandra fuera la responsable de la parte operativa. La investigación policial y el romanticismo eran difíciles de conciliar, por no decir imposible. Tenía que quitarse aquella visión de la cabeza. ¿Podría contárselo a Sandra? No, ¿por qué iba a hacerlo? Le diría que era un completo idiota.

El automóvil de Sandra estaba aparcado delante de la lonja. Los remolinos de nieve que caían habían borrado las huellas de su compañera; seguramente, ya estaría esperando en el salón del buque, convertido en sala de interrogatorios provisional. Se acercó a Asbjörn, que hacía guardia en la pasarela.

—¿Todo tranquilo? —preguntó en tono amistoso al noruego, que parecía irradiar calor a pesar del frío glacial.

—Sí, todo bien. Aunque no sé si se puede decir que todo está tranquilo mientras su compañera esté a bordo —contestó, y se rio tan fuerte que se le agitó la barba.

Dennis le hizo una inclinación de cabeza con una sonrisa esbozada en el rostro y subió al buque.

El salón estaba abarrotado. Aparte del capitán, los marineros y Sandra, había otros tres policías. Habían enviado de Gotemburgo al director de interrogatorios Tom Sigurdsson, que llevaba consigo a dos ayudantes.

—¿Podemos empezar? —preguntó Tom después de que se les uniese Dennis.

—Sí —respondió Sandra—. Pero vaciemos el salón primero. Basta con que estemos Dennis, tú y yo durante los interrogatorios. Los miembros de la tripulación que estaban despiertos en el supuesto momento del crimen eran el capitán Jakob Odinsson, los marineros Carsten Madsen y Jan Jakobsen, y la cocinera, Jimena Vega. Empezamos por los marineros.

Sandra fue a sentarse en el único sofá del salón, revestido de una tela azul marino del mismo tono que la moqueta. Tom Sigurdsson tomó asiento a su lado y tuvo que doblar sus largas piernas para conseguir una postura mínimamente cómoda. Dejó un fajo de papeles en la mesa, que era de caoba, al igual que el techo del salón. Sobre los ojos de buey de toda la estancia colgaban cortinas doradas recogidas por cintas azules con un estampado de flor de lis. Dennis se acomodó también en el sofá.

—Empezaremos por usted, señor Madsen. A los demás les ruego que esperen fuera —indicó Tom Sigurdsson con voz serena y firme, y todos abandonaron el salón al instante para dedicarse a sus tareas.

Carsten se sentó con indolencia en el sillón frente a Tom y se reclinó.

—¿Es usted uno de los marineros del Idun? —preguntó Tom.

—Sí, correcto —respondió Carsten con una sonrisa socarrona.

La fiesta del día anterior se había detenido para él en el momento en que las damas habían llegado, pero después había pasado una noche en su camarote que tardaría mucho en olvidar. Tenía sueño, pero gracias a la adrenalina que seguía recorriéndole el cuerpo sería capaz de aguantar hasta la hora del almuerzo. Después de zamparse una porción gigante de lo que cocinase Jimena, se iría a dormir. ¡Joder, qué bien le sentaría!

—¿Cuáles son sus tareas a bordo? —prosiguió Tom.

—Sería más fácil decirle lo que no hago —contestó Carsten, manteniendo la sonrisa socarrona.

Tom le lanzó una mirada a Carsten que, increíblemente, lo hizo enderezarse y borrar la sonrisa.

—Ayudo al capitán cuando estamos navegando —explicó Carsten con expresión más seria—, cuando echamos anclas, amarramos y zarpamos. En el Ártico, incluso subo al puesto de vigía para otear el horizonte en busca de osos polares. —Carsten señaló una canastilla en lo alto del mástil.

—¿Es usted uno de los que tienen licencia de caza para osos polares? —inquirió Tom.

—Sí, es obligatorio. La tenemos todos los marineros que vamos a bordo y los guías.

—¿Ha disparado alguna vez a un oso polar?

—Sí —afirmó Carsten—. Cuando estamos en tierra firme, nuestra tarea es proteger a los pasajeros. Cada investigador, a través de su universidad, ha pagado una gran suma de dinero para participar en la campaña, lo cual incluye desembarcos seguros.

—Pero no pudo proteger al director de investigación —intervino Sandra, que hasta el momento se había mantenido en silencio según lo acordado, pues Tom era el responsable de dirigir los interrogatorios.

Carsten dio un respingo y miró a Sandra.

—En todo caso, a Kaj Malmberg no lo ha matado un oso polar —bufó.

—¿Qué hizo anteayer entre las once de la noche y las cinco de la madrugada? —interrogó Tom Sigurdsson.

—¿Me toma el pelo? —replicó Carsten, y se volvió a reclinar en el sillón.

—Responda a mi pregunta y habremos terminado —lo conminó Tom.

—Dormí hasta poco antes de medianoche y luego empecé mi turno. Llevo casi un mes haciendo la maldita guardia del perro. Cuando terminé y volví a acostarme, a las cuatro, todos los pasajeros dormían. No vi nada que pueda tener relación con el asesinato.

—Pero su camarote está junto al del capitán, donde fue encontrado Kaj Malmberg.

—Pues dormí como un tronco y no oí nada —concluyó Carsten, levantándose—. ¿Hemos terminado?

—Volveremos a hablar con usted —apuntó Sandra antes de que la espalda de Carsten desapareciera en dirección a la cubierta de popa.

Victoria rebuscó desesperadamente en su bolso. En algún lugar tenía un papelito con el teléfono de una persona que podía ayudarla. ¿Cómo se llamaba? ¿Albert? Al fin lo encontró en el compartimento de fuera. Eva había intentado darle algunos consejos para elegir el vestido para la boda, pero Victoria había hecho oídos sordos. Era un tema peliagudo y Eva había acabado anotándole un teléfono. Victoria marcó el número y se dio cuenta de que se ponía notablemente nerviosa al oír el tono de llamada. Albert contestó en un tono vivaz y seguro de sí mismo.

—¿Puede ayudarme? —preguntó Victoria.

—¡Por supuesto! ¿Qué necesita? —inquirió el hombre al otro lado de la línea.

—Un vestido —consiguió articular Victoria.

—¡Oh, esa es mi especialidad! —celebró Albert.

—¿Podemos concertar una cita?

—Claro, ¿quiere venir a mi taller o voy yo a su casa?

Victoria se despidió con un apresurado adiós de Bjørn, que la miró perplejo desde el fregadero. Era mejor que fuera enseguida a ver a Albert. Desde que había llegado al buzón la invitación a la boda el verano pasado, la elección del vestido había sido una tortura para ella y, las últimas semanas, incluso había llegado a paralizarla. Bjørn había intentado que se rindiera, pero Victoria no pensaba rendirse jamás. Encontraría algún trozo de tela que ponerse y que no la hiciera sentirse como la foca de la fiesta.

Una vez en el puerto de Hunnebostrand, aparcó delante de la casa que tenía un letrero que rezaba: «Taller de confección».

El taller de Albert era pequeño, pero se veían tules, vestidos, bustos de costura y rollos de tela por doquier. La sala de costura estaba amueblada con un diván con estampado de tigre y una máquina de coser junto a la ventana frente a la que trabajaba Albert, quien alzó la vista y se levantó apresuradamente en cuanto entró Victoria.

—Siéntese, por favor —dijo Albert después de saludar a Victoria dándole dos besos, y le señaló el diván. Victoria se preguntó cómo iba a sentarse allí—. Descálcese y póngase cómoda —prosiguió Albert.

Victoria vaciló. Su nivel de estrés la incitaba a preferir quedarse de pie, pero Albert la cogió por los hombros y la empujó con suavidad hasta que quedó tendida sobre una montaña de cojines.

—No sé… —protestó Victoria mientras Albert le quitaba las botas.

—¡Shhh! ¡Shhh!

El cansancio que la invadía acabó por disolver su reticencia. Cerró los ojos y se acomodó entre los cojines.

Jimena Vega entró en el salón del Idun con una bandeja.

—He pensado que les iría bien comer algo —dijo mientras ponía en la mesa tres platos con hamburguesas, cebolla frita, puré de patata, salsa de nata y arándanos.

Tom Sigurdsson se lanzó sobre su plato con voracidad. No había comido nada desde que se había marchado por la mañana de la comisaría de Gotemburgo.

—¿Se te ha ocurrido que podría haber un asesino a bordo? —Planteó Sandra—. Una persona que cree que se pueden clavar veinticuatro cuchillos afilados en otro ser humano. Alguien así no tendría ningún reparo en envenenar nuestra comida.

Tom siguió comiendo con buen apetito y Dennis lo imitó.

—Si pensamos así, nos costaría sobrevivir —argumentó Dennis entre bocado y bocado—. Al fin y al cabo, solemos tratar con asesinos, ladrones y otros delincuentes dispuestos a hacer casi cualquier cosa por dinero o por otros motivos aún más simples.

Sandra tenía hambre. La mañana con Rickard había alterado sus costumbres y se había quedado sin desayuno. Cogió el tenedor y se puso a comer ella también. Los platos se iban vaciando a toda velocidad.

—Después del almuerzo continuaremos con los investigadores a medida que vayan regresando. Según los apuntes de Tom, hay un par de personas a las que debemos interrogar de nuevo —señaló Dennis.

Tom no dejó de masticar y se limitó a confirmar las palabras de su compañero con un gruñido. Sandra ya había terminado y se puso a revisar sus papeles.

—¿Qué tenemos hasta ahora? A un marinero bastante antipático de nombre Carsten Madsen, a otro marinero más bien taciturno de nombre Jan Jakobsen y a Jimena Vega, que al parecer hace todo lo que está en su mano para satisfacer las necesidades de los hombres a bordo —expuso Sandra.

—Solo porque Jimena se muestre agradable y servicial no es necesario hablar así de ella —dijo Dennis para defenderla.

Sandra le lanzó una mirada cansada.

—Jimena Vega estudia Zoología en la Universidad de Gotemburgo —informó Tom, que estaba sentado entre los dos, en tono imparcial.

—¿Quiere ser cuidadora de animales? —inquirió Sandra.

—No, su ambición es investigar la fauna polar: osos, pingüinos y pinnípedos.

—¿Pinnipedos? —repitió Dennis.

—Es un término que engloba a diferentes especies de mamíferos marinos, como las focas y las morsas —aclaró Tom, intentando disimular el orgullo que sentía por haber aprendido una palabra nueva—. Es una persona inteligente —concluyó.

—¿Tiene licencia de armas? —Quiso saber Sandra.

—Sí, para las armas de caza adecuadas para disparar a osos polares o leones marinos en caso de emergencia.

Dennis se levantó para ir hasta el bar, una amplia caja de madera bien surtida con los mejores licores.

—Parece que los cuidan bien a bordo —constató.

—Sí, la comida es buenísima y el capitán me ha dicho que está todo incluido. —Detalló Tom.

—¿Dónde tomaron su última cena juntos Anders y Kaj? —preguntó Sandra.

—Según Asbjörn, aquí, en el salón. Los demás pasajeros cenaron en el comedor de la cubierta inferior.

—Entonces, ¿no sabemos qué pasó mientras cenaban?

—Jimena les sirvió el menú de aquella noche, escalope de ternera, y vino. Anders tomó una copa y Kaj, más bien dos o tres —explicó Tom, y añadió—: ¿Es que no has tenido tiempo de leerte las actas de los interrogatorios que envié ayer por correo electrónico?

—No —contestó Sandra, levantándose también—. ¡Vuelvo enseguida! Tengo que cambiarme de zapatos antes de seguir con los interrogatorios de la tarde.

—¿Cambiarte de zapatos? —preguntó Dennis, cabeceando.

Victoria se despertó sobresaltada. Por la ventana ya solo se veía oscuridad. Se incorporó en el diván. ¿Cuánto tiempo debía llevar allí acostada?

—Buenos días, o mejor dicho, buenas noches —dijo Albert desde su asiento delante de la máquina de coser.

—¿Por qué no me ha despertado? Mi marido se estará preguntando dónde me he metido.

—Sí, ha llamado antes —afirmó Albert, y quitó un par de hilos de la parte posterior de la máquina.

—¿Qué le ha dicho?

—Que estaba durmiendo y que probaríamos el vestido en cuanto se despertase.

—Tengo que llamarlo —replicó Victoria, y empezó a buscar el móvil.

—Me ha pedido que la retenga aquí hasta que hayamos terminado.

—¿Cómo?

—Sí, dice que soy el único que puede ayudarlo a que deje de darle la tabarra con el vestido.

Victoria se echó a reír. Aún se estaba despertando, pero se sentía descansada. Era una sensación extraña, ya que desde que Anna había nacido estaba siempre hecha polvo. A veces pensaba que tenía un tumor y otras, que iba a sufrir un ictus, pero básicamente todo se debía a la enorme fatiga que arrastraba.

—Ahora es el momento de tomar una copa de champán —anunció Albert, apartando la tela que lo rodeaba. La seda brillaba en un turquesa cálido.

Cuando volvió de la habitación contigua, traía una bandeja con un enfriador y dos copas.

—Tengo el coche fuera —señaló Victoria, prudente.

—Ya vendrá mañana a buscarlo —replicó Albert—. Esta noche vuelve a casa en taxi.

—Veo que lo tenían todo planeado —dijo Victoria, notando cómo se dejaba llevar. Bjørn podía apañarse solo con los niños durante unas horas y los niños podían apañárselas sin ella también. Desde que había tenido a Anna, no se había separado de ella más de una o dos horas seguidas.

—He estado cosiendo un poco —explicó Albert—. Este vestido me lo encargó una clienta hace tiempo, pero no volvió a dar señales de vida. Con unos pocos arreglos, puedo tenerlo listo para el sábado. De lo contrario, me temo que tendrá que recurrir a las cadenas.

—¿A las cadenas? —preguntó Victoria, asustada, y dio un sorbo del champán que Albert amablemente había servido para los dos.

—Me refiero a las grandes tiendas de ropa. Pero primero pruébeselo y ya veremos.

Victoria hizo caso de Albert y se llevó el vestido detrás del biombo pintado con bellas ilustraciones francesas de galanes cortejando a damas. Se despojó de la túnica de premamá que era su atuendo principal desde hacía meses y salió de los pantalones negros de yoga que llevaba casi las veinticuatro horas del día. Empezó a sudar tras el biombo. Su cuerpo seguía sufriendo cambios de temperatura bruscos. Antes de salir para que la viera Albert, se sujetó el cabello en lo alto de la nuca, como si llevara un recogido. Tal vez el modista tuviera razón y conseguiría presentarse en la boda con un aspecto bastante aceptable.

—Oh là là! —exclamó Albert en tono teatral pero cálido—. You are looking good, girl!

—¿Lo dice en serio? —sonrió Victoria tímidamente.

Albert giró a su alrededor y subió la zona de los hombros, entalló el vestido doblando la tela en la espalda y recolocó el escote.

—Estará divina. Estrecharé la espalda, ensancharé unos milímetros las posaderas y le quedará como un guante. Pero antes quiero enseñarle una cosa. ¡Venga!

Victoria siguió a Albert hasta la mesa, llena de afiladas tijeras y alfileteros. ¿Qué querría enseñarle?

6

—No podemos permitir que continúe el viaje —dijo Helene Berg, desesperada, a su marido.

—Pero ¡tiene veinticuatro años! ¿Cómo piensas impedírselo? Van dos policías a bordo y un guardia de seguridad. Es casi imposible que esté más segura en ningún otro sitio.

—Disculpa, cariño, pero ¡eres tonto de remate!

—Eso que has dicho es muy feo. Solo quiero ayudarte, y no puedes impedir que Felicia haga lo que dé la gana. Ya hace mucho tiempo que no puedes.

—Ya, y tú ni siquiera lo has intentado nunca. Esta vez quiero que me apoyes.

—¿Quieres que vaya a hablar con ella?

—¡Sííí! ¡Al fin!

—Pues iré a hablar con ella, pero quiero que retires lo de que soy tonto de remate.

—¡Perdóname! —Helene ladeó la cabeza y se acercó a su marido—. Tengo los nervios destrozados por lo que ha pasado. Debido a mi profesión, sé la clase de locos que andan sueltos.

—Ya lo sé —dijo su marido mientras se ponía la chaqueta y las botas. Fuera, una gruesa capa de nieve seguía cubriéndolo todo; no recordaba haber vivido jamás un invierno igual.

Lars Berg cerró la puerta tras de sí y dejó a su esposa sola en su acogedora casa, donde el fuego de la chimenea en el salón calentaba el ambiente. Helene y él se llevaban bien, aunque a veces su mujer sobrerreaccionaba en los asuntos relacionados con los hijos. Pero cumpliría su promesa e iría al puerto pesquero de Smögen. El Idun no zarparía hasta un par de horas después, puesto que la policía aún no había terminado los interrogatorios a bordo. A los investigadores les dieron la opción de ir a Gotemburgo para, desde allí, continuar el viaje de regreso a casa o de participar en el último viaje del Idun antes de Navidad, que los llevaría hasta el archipiélago de Svalbard. La mayoría habían decidido quedarse. Era lógico que quisieran completar la campaña. Se trataba del sueño de sus vidas, y la probabilidad de que otra persona fuera víctima de un delito similar a bordo era prácticamente cero. Para Lars eso era evidente, aunque no fuera policía, sino conserje en el Ayuntamiento.

—¿Quién es usted? —le preguntó un hombre que fumaba junto a la pasarela.

—Soy el padre de Felicia. Mi mujer quiere que hable con ella antes de que zarpen.

—Y es mejor hacer lo que diga la parienta —afirmó el hombre, que hablaba con acento danés.

—Sí, en este caso es lo mejor —convino Lars, y se puso recto. El danés era fuerte, pero no demasiado alto. Si Lars se enderezaba, lo superaba en estatura y corpulencia. El marinero se apartó a un lado y le hizo un gesto cansino con la mano para indicarle que podía pasar.

El camarote de Felicia estaba casi en la proa. Lars bajó por la escala y avanzó por el pasillo. Cuando pasó por delante del comedor, vio a varios investigadores que estaban sentados tomando café. Parecía que comentaban los interrogatorios en inglés. Llamó a la penúltima puerta en el lado de babor.

—Hola, papá —lo saludó Felicia. Sonaba cansada pero contenta de verlo.

Lars abrazó a su hija y entró.

—¡Qué bonito! —El camarote era pequeño, pero contaba con un pequeño baño propio.

—Me han dado un camarote individual porque soy la única chica entre el personal científico.

—Es perfecto —afirmó Lars—. ¿Y tienes reservas de golosinas de regaliz?

—No, no me ha dado tiempo de ir al quiosco de Gösta. Pero seguro que habría hecho un pedido extra si hubiera sabido que yo venía.

—Y lo ha hecho —sonrió Lars—. Pasé por allí antes de bajar al puerto —dijo, y sacó cinco bolsas de regaliz.

—¡Gracias, papá! —dijo Felicia, devolviéndole la sonrisa—. ¿Te ha mandado mamá?

—Sí —admitió Lars, mirando por uno de los ojos de buey. Divisó el extremo oriental de Kleven, en cuya orilla estaban construyendo una hilera de casas.

—Entiendes que no puedo rechazar la oferta de pasar dos semanas más abordo, ¿verdad?

—Eso mismo he intentado hacerle entender a tu madre —señaló Lars—. Además, habrá también un guardia a bordo, ¿verdad?

—Sí, él y dos policías. La verdad es que no estoy nada preocupada. Conozco bien a los investigadores y a la tripulación, y ninguno de ellos sería capaz de hacer algo así. Los investigadores nunca habíamos estado tan unidos. Estamos todos de acuerdo en que el asesino subió al barco en Smögen y después se fue igual de rápido que llegó.

—¿El asesino?

—Sí, o la asesina.

—¿Tienes idea de cómo sucedió?

Felicia se miró las manos.

—No, no tengo ni idea.

—¿Me prometes una cosa?

—Quizá…

—Si te sientes intranquila o amenazada en lo más mínimo, quiero que desembarques en el próximo puerto y que cojas un avión de regreso. Hay vuelos desde Bergen, Tromsø y Svalbard.

—Qué bien informado estás —replicó Felicia.

—Lo eres todo para mí. No puedo permitir que te pase nada. ¿Lo entiendes?

—Sí, papá.

Se abrazaron y Lars abandonó el barco.

Felicia había heredado el espíritu aventurero de su madre. Helene era la que siempre quería salir de viaje y descubrir el mundo. Él, en cambio, se daba por satisfecho quedándose en casa y haciendo, a lo sumo, alguna que otra excursión por la comarca. Entendía que a Felicia le pareciera emocionante ir a Svalbard y a todos los demás sitios que formaban parte de su ruta. Pero a él no le atraía para nada aquella perspectiva; no si tenía la opción de acurrucarse en el sofá, delante de la chimenea, con un buen libro, preferiblemente una novela negra o de suspense llena de intriga. Ya se había leído todas las de Camilla Läckberg, Viveca Sten, Ann Rosman y Mari Jungstedt. Ahora lo esperaba el último libro de Mari Jungstedt, escrito en colaboración con su marido, de modo que esa noche su viaje lo llevaría a Arguineguín, en Gran Canaria.

La tarde había transcurrido con los interrogatorios a los investigadores que, uno tras otro, relataron en tono cansino que no habían visto ni oído ni sospechado nada. Todos dormían en el supuesto momento del crimen, excepto Felicia Berg, que se había despertado varias veces.

—¿Por qué estaba nerviosa aquella noche? —preguntó Dennis.

—Ejem… —carraspeó Tom Sigurdsson—. ¿Estuvo nerviosa aquella noche? —Era un experto en técnicas de interrogatorio y sabía que no era correcto poner palabras en boca del interrogado.

Dennis no dijo nada, sino que miró interesado a Felicia. ¿Quién era aquella joven grácil? Que era muy ambiciosa como investigadora le había quedado claro. Y su actitud revelaba claramente que no se la podía calificar de frágil, a pesar de su gracilidad y sus manos transparentes, que reposaban sobre la mesa de caoba.

—No sé por qué no dormí bien, pero a veces me pasa. Había cenado mucho esa noche, quizá fuera por eso.

—¿Estaba preocupada por Kaj? —inquirió Sandra—. ¿Había pasado algo que le causara preocupación o le despertara sospechas?

—No —respondió Felicia mirando a Tom.

—Felicia, le hacemos esta pregunta porque puede haber un asesino a bordo capaz de repetir la misma atrocidad y no sabemos quién podría ser la siguiente víctima. Mientras no conozcamos el móvil, es difícil valorar el peligro que pueden correr los pasajeros.

—¿Tenía una relación con Kaj? —preguntó Sandra de sopetón.

Tom y Dennis la miraron primero a ella y luego a Felicia.

—Tiene una imaginación repugnante —replicó Felicia—. Debería hacérselo mirar. ¿Puedo irme ya? Zarparemos pronto y he prometido llamar a mi madre antes.

—Aquí no zarpa nadie —afirmó Sandra, enfática—. El Idun se precintará esta noche y los investigadores serán trasladados a Gotemburgo en autocar para que desde allí puedan continuar su viaje de regreso a casa.

Felicia rio sarcásticamente.

—Ya veo que está en Babia. —Soltó antes de abandonar el salón.

—¡Qué desvergonzada! —exclamó Sandra—. ¿Es que no hay nadie que le lea la cartilla? No tengo nada en contra de Helene, pero, vaya, en la educación de su hija ha fracasado por completo.

Dennis no hizo ningún comentario, pero se preguntó cómo habría sido la propia Sandra cuando era más joven. Tal vez Felicia se pareciera a ella y por eso saltaban chispas cuando las dos estaban en la misma habitación.

—Tendría que habéroslo dicho antes —se disculpó Tom—, pero no tuve tiempo.

—¿Decirnos el qué? —Sandra ya estaba enfadada, a pesar de no saber todavía qué iba a decir Tom.

—Han dado permiso para que el Idun finalice su último viaje de este año con la universidad. Yo he subrayado lo inadecuado que me parece, pero Camilla Stålberg ha dado su autorización a la Universidad de Gotemburgo y no podemos hacer nada. Habrá dos policías a bordo y un guardia de una empresa de seguridad. Con este nivel de seguridad, los mandos de la región policial occidental consideran que el riesgo queda eliminado. No tenemos la certeza de que el criminal esté a bordo, ya que es probable que el Idun estuviera amarrado en el puerto cuando sucedió.

—Pero no lo sabemos —objetó Dennis, también visiblemente molesto, sobre todo por no haberse enterado antes—. ¿Por qué no me ha llamado Camilla?

—Lo intentó ayer por la noche, pero no te localizó. Me llamó a mí porque sabía que hoy tenía que volver a Smögen —explicó Tom ciñéndose a los hechos.

—Pero es una locura, ¡joder! Ha habido un asesinato y resulta que, en lugar de precintar el buque, es más importante continuar la campaña científica. —A Dennis le hervía la sangre. Estaba claro que Camilla había perdido el juicio.

—Creo que Camilla lo intentó, pero, según la policía de Estocolmo, el daño diplomático habría sido demasiado grande. Por eso se descartó inmovilizar el barco. Pero, lógicamente, el camarote del capitán permanecerá precintado y Claes Jäger asumirá el cargo de director de investigación interino a bordo.

Tom Sigurdsson se esforzaba en defender a su superior, pero Dennis podía ver la frustración en sus ojos. La diferencia entre ellos era que Tom llevaba tantos años haciendo trabajo de oficina que estaba acostumbrado a ese tipo de decisiones. Pero en el mundo de Dennis, que había trabajado en el grupo de operaciones especiales, no se podían asumir riesgos así porque acababas muerto.

—¡Salgamos! —propuso Sandra, que sentía que necesitaba cambiar el calor agobiante del salón por aire fresco.

Bjørn se paseaba por la cocina silbando. Los niños se habían dormido tras un baño en la tina de cobre que habían encontrado en un anticuario de Gistad. «La quiero sí o sí», había dicho Victoria, y Bjørn comprendió que no sería negociable. La única ventaja que le había visto a la compra, aparte de que a Theo y a Anna les gustaba bañarse en la tina, era que estaría un pasito más cerca de tener un dron Phantom HD. ¿O acaso se equivocaba? Quizá en realidad se había alejado aún más de su sueño, a juzgar por la velocidad a la que se evaporaba el dinero de la herencia de su padre.

—¡Sí que estás contento! —comentó Victoria, que había vuelto en taxi tras una larga tarde con Albert, el estudiante de diseño de moda.

Bjørn notó que su mujer estaba animada y pensó que, seguramente, se habría tomado un par de copas de champán, algo a lo que no estaba habituada. Desde que habían tenido a los niños, las salidas festivas habían brillado por su ausencia. Aparte de la fiesta anual de la bicicleta de Sjövik, el resto de las noches del año las pasaban viendo alguno de los programas de decoración de la tele.

—Los niños han sido un sol —explicó Bjørn—. Después de leerles el libro ¡Toc, toc! unas quinientas veces, se quedaron dormidos a mi lado en la cama.

Victoria rio.

—Eres un padre maravilloso, ¿lo sabías?

—Hoy me ha ido bien, aunque mañana a lo mejor me pongo como un energúmeno. Pero ahora voy a disfrutar de que estén durmiendo. ¿Cómo ha ido con Albert?

—¡Es fantástico! —exclamó Victoria, dando una palmada.

—Ya me he dado cuenta —dijo Bjørn, y se fijó en que Victoria lo miraba de reojo mientras se servía un vaso de Aberlour.

—No te pases —le advirtió Victoria.

—¿Y quién ha estado bebiendo champán y divirtiéndose, eh? —replicó Bjørn—. A ver si no voy a poder tomar yo ahora un poco de whisky.

—Me he probado un vestido precioso, azul turquesa. Parecía una sirena.

—¿Era lo bastante grande?

Victoria miró irritada a Bjørn.

—Albert lo arreglará para que me quede perfecto. Y, cuando adelgace, me lo estrechará.

—¿Vas a ponerte a régimen?

—Los dos vamos a adelgazar, tú y yo. Albert me ha dado un programa de alimentación.

Bjørn reclinó la cabeza en el sofá. Había sido una tarde perfecta, pero no hay alegría que cien años dure…

—¿Y cómo vamos a hacerlo? ¡Si vamos superestresados!

—¡Mira! —Victoria sacó una hoja donde Albert había anotado sugerencias de comidas y una lista de las calorías que contenía cada plato.

—¿Cuántas calorías tiene un whisky? —preguntó Bjørn.

—Albert ha hecho una lista aparte para ti. —Victoria le dio la vuelta a la hoja y leyó las calorías de la cerveza, el whisky y diferentes dulces—. Cuarenta mililitros de whisky son ochenta y nueve calorías.

—Una bebida cien por cien sana —afirmó Bjørn, satisfecho.

—No tanto… Son las mismas calorías que cinco o seis terrones de azúcar.

—¿Cuándo empezamos?

—Ahora mismo —decidió Victoria, sirviéndose un gran vaso de agua con hielo.

Sandra y Dennis esperaban en el muelle a Tom Sigurdsson, que todavía estaba a bordo dándole instrucciones al capitán sobre cómo debía avisar cuando el Idun estuviera a punto de perder la comunicación por radio y cuando volviera a entrar en una zona con cobertura.

—Hace todavía más frío —observó Sandra.

El sol se había puesto y la bocana del puerto de Smögen solo estaba iluminada por el hielo que centelleaba bajo el resplandor del faro de Hållö.

—Esta mañana en Playa del Carmen hacía treinta y dos grados —dijo Dennis.

En la oscuridad, Sandra solo distinguió sus dientes blancos cuando Dennis puso una sonrisa de oreja a oreja.

—Ahora mismo es fácil odiarte —apuntó Sandra, metiéndose las manos en los bolsillos de su abrigo.

—Pero también quererme, ¿no?

—¡Mira!

—¿Qué?

—Camilla viene hacia aquí y trae a Mik detrás.

—¿Mik Birke y Camilla Stålberg? Pero ¿qué hacen aquí?

Poco después estaban tan cerca del Idun que Dennis y Sandra no tuvieron otro remedio que ir a saludarlos. Mik les hizo una inclinación de cabeza sin decir nada.

—¡Hola! —dijo Sandra, aunque en realidad quería preguntar qué diablos hacían allí, pero por respeto a su jefe optó por callarse.

—¿Habéis terminado? —preguntó Camilla, a la que acababan de nombrar directora de la región policial de Gotemburgo.

—Sí —respondió Dennis.

—Tenemos que hablar contigo —señaló Sandra mirando a Camilla, la cual mantenía la vista en un punto situado unos cuantos centímetros por encima de la cabeza de Sandra.

Camilla le indicó a Mik con un gesto que podía ir subiendo con la maleta. Una vez que este hubo desaparecido en el interior del buque, empezó a hablar.

—¿Queríais comentarme algo?

—Sí, creo que es muy poco inteligente dejar zarpar al Idun después de lo que ha sucedido.

—Estoy de acuerdo —dijo Camilla mientras se encendía un cigarrillo con los dedos rojos del frío.

—Entonces, detenlo —prosiguió Sandra—. No hay nadie más que pueda impedir que zarpe.

—Sí, sí que lo hay —replicó Camilla, tirando en la nieve el cigarrillo prácticamente sin fumar. Luego se dirigió a la pasarela y pasó junto a Asbjörn, que hizo como si no hubiera oído la conversación.

—¿A quién se refería?

—No lo sé —respondió Dennis—, pero creo que podría ser Regina Löfdahl. La universidad tiene vínculos directos con el Gobierno, que da una enorme importancia a las relaciones diplomáticas internacionales, sobre todo con China y Estados Unidos. Quizá haya habido presiones que ignoramos. Por desgracia, creo que no podemos hacer nada, aparte de seguir investigando y resolver el caso.

—Pero no tenemos ninguna pista. Los interrogatorios no han arrojado ningún resultado y la familia de Kaj tampoco ha podido ayudarnos. Dime tú por dónde tiramos. —Sandra estaba frustrada, pero no sabía qué parte de la irritación se debía a Rickard, a Camilla Stålberg o al propio caso.

—Necesitamos sentarnos y pensar un rato. ¿Por qué no vamos al restaurante de Gösta a comer un fish and chips? ¡Lo hacen tan bueno! —Dennis se relamió.

—Creo que yo prefiero una copa de tinto, pero una cosa no quita la otra, ¿no?

—En absoluto —convino Dennis, que se alegraba de que Sandra no le hubiera llevado la contraria por una vez.

Se encaminaron hacia el restaurante, que tenía el tejado cargado de nieve y la fachada cubierta hasta la altura de las ventanas, iluminadas por la acogedora luz de las velas encendidas en las mesas.

—¿Quién va allí? —preguntó Sandra mirando hacia el Idun. Una pequeña figura avanzaba en la oscuridad hacia la pasarela.

Dennis entrecerró los ojos, pero no consiguió distinguir quién era.

—Debe ser Aina —dijo Sandra, sorprendida—. Pero ¿es que esto es un safari o qué? ¿También va a ir en el barco?

—De ninguna manera —repuso Dennis, y empezó a correr a través de la espesa capa de nieve en dirección al muelle.

Tom Sigurdsson, que acababa de desembarcar, caminaba hacia su coche. Aina, con una bolsa de viaje al hombro, pasó junto a él y continuó su camino hacia la pasarela. Cuando estuvo más cerca, Dennis vio que iba vestida con una piel de oso polar y un gorro del mismo material, y se protegía los pies con unas botas de ante marrón con flecos adornados con perlas. El cabello lo llevaba recogido en dos trenzas, igual que cuando se despidió de ella la noche anterior.

—¿Adónde vas? —jadeó una vez que la hubo alcanzado.

Aina le dio a Asbjörn su bolsa para que la subiera a bordo.

—Estaba inscrita en este viaje desde hace mucho. Kaj quería que lo acompañase. Era un regalo suyo para agradecerme el tiempo que pasó conmigo en África.

—Pero ¿no te das cuenta de que no puedes ir? ¡Han encontrado asesinado a tu hermano en el barco! Todavía no sabemos si él era el único objetivo o si estáis en peligro todos los miembros de la familia. —Soltó Dennis sin tomar aire una sola vez.

—Quizá te parezca extraño. —Ponderó Aina—, pero voy a hacer este viaje. Siento que tengo que hacerlo por Kaj. Es lo que él habría querido.

—Pero… no quiero que vayas —balbuceó Dennis—. Te expones a un grave peligro y no puedo garantizar tu seguridad.

—Cualquiera que fuera el motivo que mató a Kaj, te aseguro que no tiene nada que ver conmigo. —Lo tranquilizó Aina, y comenzó a cruzar la pasarela.

—¿No hay nada que pueda hacer que te quedes?

—No, la verdad es que no. Sam también ha intentado detenerme, pero necesita pasar un tiempo solo. Le hará bien.

—Sam se preocupa por ti.

—Sam quiere que mamá esté siempre a su lado.

—¿Y tan raro es?

—No, pero ya tiene veinte años y se las apañará solo unos días.

—¿No te has planteado que Sam también podría estar en peligro?

—No, durante los últimos años no ha estado mucho en Suecia; que yo sepa, no tiene enemigos aquí —respondió Aina sucintamente, y Dennis entendió que tenía que dejarla ir.

Asbjörn había vuelto a su puesto en la pasarela y observaba con atención lo que sucedía. Aina pasó deprisa junto a él y subió al buque.

—A una mujer así no se la doma con facilidad —comentó Asbjörn, envuelto en una nube de su propio aliento.

Dennis se dio la vuelta sin decir nada y dirigió sus pasos de nuevo hacia el restaurante de Gösta, donde Sandra lo esperaba en una mesa junto a una ventana estudiando la carta. Se sentía impotente. Camilla Stålberg había tomado una decisión tan contraria a su voluntad que le revolvía el estómago. Apretó el paso a través de la nieve y poco después se acomodó en el cálido local con un café irlandés delante.

—¿Qué ha dicho? —preguntó Sandra sin levantar la vista de la carta.

—Al parecer, siente que le debe este viaje a Kaj. Pero yo no lo entiendo: ¿por qué querría alguien exponerse a un peligro tan tangible?

—Bueno, el personal investigador y la tripulación están en la misma situación, ¿no?

—Sí, pero Aina tiene un vínculo muy estrecho con Kaj y todavía no sabemos nada del móvil de este crimen.

—Y, además, Aina es más guapa que la mayoría de los pasajeros.

Sandra dio un sorbo a su café irlandés y la nata le dejó una marca en el labio superior como el bigote de un bailarín de tango.

—¿Y cómo va con Rickard? —le espetó Dennis. «Donde las dan, las toman», pensó.

Sandra se lamió la nata del labio y dejó el vaso caliente en la mesa.

—Está mal de la cabeza —contestó Sandra, alzando los ojos hacia Dennis.

—Pero sigues queriéndolo.

—¡No es verdad! —repuso Sandra, muy enojada—. ¿Vamos a pedir algo de comer o no?

Pidieron tres raciones de fish and chips que compartieron fraternalmente y acompañaron con sendas copas de tinto, que les sorprendió lo bien que maridaba con el pescado.

—¿Crees que Mik y los dos policías serán capaces de mantener la situación controlada a bordo? —inquirió Sandra entre bocados tras un rato de silencio.

—Sí, creo que no habrá problema. Los policías harán turnos de seis horas y Mik estará disponible durante el día para atender en particular a los pasajeros que tengan alguna inquietud o temor. Es un buen plan, sin duda, pero si pasa algo, estarán completamente solos en alta mar. Es una decisión que yo no entiendo.

—Mmm, me parece una locura que este asunto haya llegado hasta el Gobierno sueco. Seguro que las relaciones diplomáticas son del máximo interés y prioridad, pero en este caso los representantes de los demás países deberían haber ordenado el regreso de sus investigadores.

—Empiezo a preguntarme qué es lo que investigan en realidad. ¿El retroceso de la población de osos polares y el deshielo del Ártico? ¿O hay algo más detrás? —Dennis pareció desconcertado.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Sandra—. ¿Crees que tienen otra agenda a bordo, aparte de la oficial?

—Ni idea, pero resulta extraño que tengan un interés tan desmesurado en que continúe la campaña.

Sandra tomó un buen trago de vino.

—Esta noche vuelvo a casa en taxi, eso fijo —suspiró.

—¿Crees que Rickard todavía estará allí cuando vuelvas?

—No, te aseguro que no, pero ha hecho que este día fuera una mierda desde el principio, así que ahora tengo que intentar salvar el final.

Dennis rio. Le preocupaba cómo había ido la jornada, pero, curiosamente, Sandra casi siempre conseguía animarlo. Tal vez fueran su espontaneidad y su facilidad para mostrar sus sentimientos lo que tenía aquel efecto calmante sobre él.

—Mañana tenemos que preparar una estrategia para continuar trabajando, porque ahora mismo tengo la sensación de que gran parte de la investigación va a zarpar con el Idun.

Por la ventana vieron que Asbjörn y su compañero soltaban amarras y le daban la señal al capitán, que los miraba vestido de uniforme desde el puente de mando.

—Sí, mañana empezaremos revisando las actas de los interrogatorios y, a partir de ahí, podemos trazar un plan. Pero ahora me voy, necesito dormir. Tanta vida nocturna me está matando —sonrió Sandra, en alusión al banquete de la noche anterior y a la cena en el restaurante de Gösta.

Jimena Vega removió la sopa. Ya era muy tarde para cenar, pero el almuerzo no se había servido hasta que habían regresado todos del hotel, sobre las dos, y seguro que volvían a tener hambre. En el menú del día había sopa de guisantes y tortitas, con las que se había pasado toda la tarde delante de la sartén, ya que algunos de los pasajeros eran capaces de comerse cinco o seis. Pero para Cheng había sido desesperante. Con solo oler la sopa de guisantes se le volvía el estómago del revés, así que Jimena había prometido prepararle su plato preferido: kung pao, consistente en dados de pollo y hortalizas salteados en el wok con pimienta de Sichuán y una salsa de zumo de piña, jerez y caldo. El investigador incluso la había felicitado por ese plato, lo cual la había alegrado.

Pensó en el banquete y en Peter. Había sido tan distinto. Tan distinto de las insinuaciones torpes y egocéntricas de Carsten, que cuando se acicalaba podía estar guapísimo, pero no tenía ni pizca de estilo. Peter, en cambio, había sido tan sensible y cuidadoso. Y estaba tan elegante en su traje a medida. Le costaba entender que aquel hombre nunca hubiera estado con una mujer antes. Estaba esperándola a ella, le había dicho. La mujer perfecta. Ya había oído aquella frase antes, pero en boca de Peter había sonado auténtica. Durante las conversaciones telefónicas que mantuvieron a lo largo del otoño para planificar el banquete ya habían establecido una cierta conexión. En aquel momento no sabía cómo iría cuando finalmente se vieran en persona, pero entre ellos hubo siempre una atracción latente. Cuando Peter fue a buscar el champán, ella intuyó cómo se desarrollaría la noche y se sintió preparada. Cuando más tarde la guio hasta su suite, había intentado hacerse la sorprendida, pero él ya lo sabía, pues, de lo contrario, jamás habría osado acercarse a ella. Pero ¿cómo seguirían las cosas ahora? Durante la travesía a Svalbard, ella no podría comunicarse durante al menos nueve de los días del viaje, y Peter estaría ocupado con el funeral y otras cuestiones prácticas. Jimena confiaba en que él tuviera un sitio en su vida para ella cuando regresara. Pero ahora mismo todo estaba abierto. Lo único seguro era que empezaría a cerrar con llave su camarote y que no permitiría la presencia de nadie más allí, en particular la de Carsten, pero tampoco la de otras personas no autorizadas a las que se les pudiera pasar por la cabeza intentar entrar.

Pelle, el camarero, se asomó a la cocina.

—¿Puedo empezar a servir? Ya están todos sentados.

—Sí, primero pon la mostaza y las hierbas frescas, y después ven a buscar los cuencos de sopa.

Pelle desapareció al instante. Era rápido como un rayo y daba gusto trabajar con él, pero siempre se mareaba. Durante su primera travesía a las islas Malvinas y el Antártico, habían navegado con olas de más de doce metros. Tras el viaje, rogó, tendido en la mesa de un bar en Buenos Aires, que le permitiesen quedarse en tierra. Pero el capitán se mostró inflexible: Pelle volvería a embarcarse, no podía tirar la toalla después de la primera vez. El riesgo de que quedara marcado de por vida y no fuera capaz de volver a trabajar a bordo de un buque era enorme, y el capitán no quería ser la causa. Sin embargo, le confesó a Jimena que ni él mismo había vivido jamás una travesía tan dura. En medio de la tempestad, no veía nada desde el puente de mando mientras las olas golpeaban al Idun sin piedad. A Jimena no le afectaba el oleaje, o al menos no le había afectado en aquella travesía. Quizá porque navegaban por aguas conocidas, cerca de la costa meridional de Chile, donde se había criado. Esperaba con ansia reencontrarse con el paisaje cuando atracaran y pudiese volver a pisar suelo sudamericano. Pero tenía que reconocer que trabajar en aquellas condiciones había supuesto todo un desafío: casi toda la vajilla se había roto y tenían que lanzarles la comida a los pasajeros en sus camarotes. Todos tenían prohibido salir porque circular por el buque era peligrosísimo. Solo el capitán, uno de los marineros, Jimena y Pelle se mantuvieron al pie del cañón, aunque Pelle no fue de mucha utilidad, pues vomitó día y noche. Al principio, Jimena fijó con cadenas las ollas y las sartenes a la cocina, pero tuvo que acabar aceptando que tendrían que alimentarse de bocadillos. A Cheng le preparaba fideos de cristal fríos con edamame, jamón y mango; el chico se dio por satisfecho, teniendo en cuenta las circunstancias, e incluso por bastante satisfecho, ya que decidió participar en otras campañas después de aquella.

Jimena sirvió la sopa de guisantes con un poco de panceta curada en los diez primeros cuencos. Tenía que concentrarse en el trabajo y en el viaje. Tampoco le quedaría energía para mucho más. Ya se ocuparía de Peter cuando desembarcase del Idun, en enero. Entonces continuaría sus estudios y ya no podría trabajar en el barco. Viviría con su madre para ahorrar y se dedicaría única y exclusivamente a los estudios. Peter. Notó un cosquilleo en el estómago. ¿Se marcharía a Estocolmo? ¿O se quedaría a pasar la Navidad en Smögen? No había llegado a preguntárselo.

Llenó los últimos cuencos y se retiró a su camarote. Cuando terminasen la sopa, había que sacar las tortitas, pero ya se encargaría Pelle. Ella necesitaba descansar un rato. Bien se merecía unos minutos a solas antes de ponerse a preparar el pan para el desayuno del día siguiente.

Tom Sigurdsson acababa de estacionar delante de su casa adosada. Habían sido dos largas jornadas en Smögen. Al desembarcar del Idun y comenzar a caminar por el muelle de hormigón había notado como si el suelo se moviera bajo sus pies. El mal de tierra le daba la sensación de perder el control sobre la situación en cierto modo, pero, al mismo tiempo, había algo que le atraía. Los antebrazos tatuados de Carsten y el elegante uniforme del capitán habían despertado su curiosidad. Como investigador y director de interrogatorios, rara vez, o incluso nunca, vestía el uniforme de policía, y sus días se repetían rutinariamente, como si fueran siempre el mismo, e iban acumulándose en semanas, meses y años. La profesión de policía había sido su única alternativa, ya que sus padres también eran agentes. Su madre había sido una de las primeras mujeres policía que se habían formado en Estocolmo en 1959.

El próximo año cumpliría cuarenta y seis. Tenía una mujer hermosa y dos hijos estupendos. Todo era perfecto. Pero ¿había algo de emoción en su trabajo? Y si no la había, ¿la echaba en falta? No estaba seguro. Pero había algo en el Idun que le atraía: la expedición al archipiélago de Svalbard y las excursiones tras el rastro de los osos polares. ¿Qué le diría a Camilla Stålberg si le pedía que se embarcara en el Idun en Bergen o Tromsø? ¿Aceptaría? Su mujer le haría la maleta sin dudar. Quería que su marido hiciera más cosas y se animase a explorar más, que no fuera tan cotidiano y pasivo. Quizá la sorprendería, pero primero necesitaba dormir porque estaba cansado hasta los huesos. Ojalá los niños se apiadaran de él. A lo mejor les apetecía acurrucarse con él en el sofá o entretenerse solos en su habitación, aunque lo más probable era que quisieran jugar con sus coches teledirigidos o con algún ruidoso juego de ordenador o que lo persiguieran corriendo por la casa. Cogió el maletín, se apeó del automóvil y dirigió sus pasos hacia la casa.

Mik se removió en su litera. La sopa de guisantes le daba vueltas en el estómago, emitiendo un gluglú preocupante. El baño estaba junto al comedor y hasta allí tenía que recorrer un buen trecho de pasillo; confiaba en no tener que salir disparado en medio de la noche. En el camarote contiguo dormían los dos guías. Uno de ellos le había explicado que había participado en una veintena de expediciones a las islas situadas al norte de Escocia. Tanto él como su colega tenían licencia de armas. Sus armas se encontraban bajo llave en un armero en la proa. Enfrente del camarote de Mik se alojaban los dos policías que Camilla Stålberg había asignado para trabajar a bordo. El mayor se llamaba Bengt y era un agente experimentado que llevaba bigote y una barba a la que, probablemente, dedicaba mucho tiempo. Mik pensó en su propia barba de cuatro días, ya teñida de blanco por completo, y en su madre, que solía llamarlo «mi niño» mientras le acariciaba las mejillas. Parecía que no hubiera asimilado que su hijo acababa de cumplir los cincuenta. El otro policía, Mattias, era un joven casado con una hija recién nacida. Por lo que había oído, a su mujer no le había hecho demasiada gracia que su marido se ausentase durante tanto tiempo y que, además, las posibilidades de comunicarse con él fueran limitadas. El joven agente se comportaba todavía con bastante torpeza, a pesar de su metro ochenta y siete y su complexión atlética.

Su propia misión no estaba del todo clara. Camilla había alegado que no podía prescindir de un número ilimitado de agentes, pero la policía de Estocolmo exigió que fuera un hombre más a bordo, aparte de los dos que trabajarían por turnos. «Estate atento y toma nota de todo lo que pase en el buque», le dijo Camilla, y también mencionó que solo podía confiarle a él un cometido así. Cuando era policía en Copenhague, había trabajado alguna vez indirectamente a sus órdenes y los elogios que Camilla le había hecho de manera implícita habían sido más importantes para él de lo que habría creído. Ella no pudo hacer nada respecto a su suspensión, pero en un par de ocasiones le hizo saber, a su manera, que confiaba en él y lo consideraba uno de los mejores del cuerpo.

Camilla Stålberg era el tipo de mujer cuya posible belleza permanecía oculta e ignorada porque tenía un estilo tan mordaz y un trato siempre tan estrictamente profesional que las personas no llegaban a fijarse en su aspecto físico. Pero era alta y delgada. Quizá un par de años más joven que él. Llevaba el cabello rubio cortado al estilo paje y de la comisura de sus labios solía colgar un cigarrillo que hacía arrugar la nariz a sus colegas suecos. A Mik le traía sin cuidado.

El estómago seguía haciéndole ruido y los pensamientos se alborotaban en su cabeza, pero seguía sin tener clara su misión. Ahora estaba de guardia Mattias, el agente más joven, y a primera hora de la mañana se esperaba que Bengt y él estuvieran despejados y alerta, así que tenía que intentar dormir.

Dennis había regresado a casa andando y Sandra había llamado a un taxi para volver a Kungshamn. Su habitación estaba fría porque nadie había puesto la calefacción. Sin desvestirse, se metió en la cama y encendió la tele. Estaban emitiendo Navidades con Ernst, un programa sobre interiorismo que le encantaba, algo que jamás relevaría a ninguna persona viva. Se preguntó qué opinaría el presentador, Ernst Kirchsteiger, si viera su elemental vivienda, desprovista de todo carácter acogedor. La única nota navideña de la estancia la ponían un candelabro rojo y una caja de cerditos de mazapán recubiertos hasta la mitad de chocolate que la dependienta del estanco de Gösta había dejado allí. Dennis no era muy aficionado al mazapán, pero apreció la amabilidad de la mujer.

—¡Míralo! —Se oyó una voz en la puerta.

¿Por qué todo el mundo entraba como Pedro por su casa?

—¿Estás viendo el programa del decorador? —preguntó Victoria, divertida.

—No ponían nada más —replicó Dennis con indolencia.

Victoria rio y se sentó a su lado en la cama.

—Eso dicen unos dos millones de hombres suecos, ¿no? Nadie ve el programa, pero todo el mundo ha visto cómo se transforman destartalados molinos, centrales eléctricas, invernaderos, granjas y cabañas en viviendas espectaculares.

—Y dime, ¿cómo te va con la dieta? —preguntó Dennis, cambiando de tema.

—¡Pues de maravilla! —respondió Victoria alegremente—. Por eso he venido.

—Ah, ¿sí? —repuso Dennis, sorprendido.

—Sí, quería preguntarte si te parece bien que prepare el bufé de Navidad teniendo en cuenta los consejos del plan de adelgazamiento.

—¿Significa eso que tendremos que comer lentejas en lugar de arroz con leche y zanahorias en lugar de salchichas?

—No, no exageres —contestó Victoria, eludiendo una respuesta clara.

—¿Por qué cambié los billetes a México para después de Navidad? Podría haberme ido ya mismo.

—¿Y dejar la investigación en manos de Sandra?

—¿Por qué no?

—Porque no es lo que quieres y porque te gusta celebrar la Navidad con Theo y Anna.

Dennis se incorporó en la cama y abrazó a su hermana.

—Solo lo decía en broma. Es evidente que te apoyamos si quieres servir un bufé de Navidad saludable. Yo puedo ir después al restaurante de Gösta a darme un atracón.

—No, no puedes. Ya verás cómo será una comida rica. Además, Bjørn preparará sus arenques fritos en escabeche. A ti te tocan las costillas de cerdo y Monica traerá arenque encurtido, así que no faltarán los platos tradicionales.

—¿Mónica y Anthony también vendrán?

—Sí, Anthony y tú sois primos, y Monica tiene muchas ganas de enseñarnos al cachorro. Le han puesto Nieve.

Dennis y Anthony se habían visto algunas veces durante el otoño, por lo general, cuando Signe y Gerhard habían necesitado su ayuda con algo. Apreciaba haber tenido la oportunidad de conocer sus orígenes por el lado paterno, pero, al mismo tiempo, no sabía muy bien qué actitud adoptar. Gerhard, al que conocía desde niño, era su padre, pero su madre se había visto obligada a no revelárselo para evitar que Signe y Gerhard fueran repudiados por sus padres o se vieran expuestos a las habladurías debido al bebé nacido fuera del matrimonio. Dennis había hecho como si no hubiera pasado nada y la vida siguió su curso habitual. Solo había sacado el tema con Victoria en alguna ocasión y su hermana pensaba que, a pesar de todo, podía estar contento de que su padre fuera alguien tan buena gente como Gerhard. Además, en cierto modo, tanto Signe como Gerhard le habían transmitido seguridad toda su vida. La calidez que había sentido en su casa era algo más que el calor que irradiaba el horno de Signe. Era una calidez que nacía del amor. Quizá durante todos aquellos años Signe había seguido invitando a los niños de la isla para que él pudiera ir siempre que quisiera sin que a nadie le pareciera extraño.

—Por cierto, ¿qué hacemos con Signe y Gerhard? —preguntó Dennis.

—Signe me ha preguntado si podemos ir a su casa el día de Nochebuena por la mañana, sobre las once. Gerhard y ella suelen estar muy cansados por la noche, por eso prefieren que hagamos una especie de desayuno-almuerzo.

—¿Has hablado con Eva? —Quiso saber Dennis.

—No, solo he sabido a través de Albert que su vestido de novia será impresionante.

—Quizá debería llamar a Åke —sonrió Dennis—. No deben ser momentos fáciles para él.

—Más bien diría que son Eva y Marianne las que se encargan de la mayor parte de la organización —señaló Victoria.

—Sí, seguro. —Coincidió Dennis, aunque él no se refería tanto a las cuestiones prácticas como a la preparación mental. Casarse era un gran paso en la vida. Un paso que no sabía si él daría alguna vez o si tan siquiera tendría la oportunidad de darlo. En aquellos momentos, las probabilidades le parecían mínimas. Pensó en Aina. Hacía un par de horas que había zarpado el Idun, rumbo a los fiordos noruegos. Saldrían a mar abierto atravesando un canal abierto en el hielo y luego navegarían a toda máquina hasta Bergen. El capitán había dicho que tardarían día y medio.

—Dennis, ¿no te convendría comprarte una casa aquí? —sugirió Victoria mientras miraba cómo Ernst, en su programa, forraba salchichas con tela de lino rojo para colocarlas en las rendijas de las ventanas y bloquear la corriente. Quedaban muy bonitas—. No hace falta que esté en perfecto estado, podrías ir arreglándola.

Dennis se quedó pensativo. Ni tan solo estaba seguro de querer echar raíces en la isla a largo plazo. Seguía teniendo subalquilado el piso de Gotemburgo. Además, ¿cómo se iba a poder permitir una casa en Smögen?

—¿Os vendréis a México? —preguntó, cambiando de tema.

—No lo sé… —suspiró Victoria—. A mí me encantaría, por supuesto, pero Bjørn cree que es demasiado gasto.

—Es un dinero, claro, pero vale la pena cada corona. Os sentaría de maravilla, créeme. Si no, vais a marchitaros en esa casa.

—¿Qué vamos a marchitarnos? ¿Qué coño dices?

Dennis pegó un respingo, no estaba acostumbrado a que su hermana reaccionara con tanta vehemencia.

—Perdona, me he expresado de una forma un poco torpe, pero ya me entiendes.

—No, no te entiendo. Tengo un marido estupendo en quien confío y dos hijos maravillosos, una casa en Smögen y otra en Sjövik, y un trabajo fijo. Venga, dime, ¿qué quieres decir con que vamos a marchitarnos?

El estómago de Dennis sonó ruidosamente. Victoria le había dado en varios puntos débiles: estaba soltero, no tenía casa propia ni hijos y acababa de cumplir los cuarenta.

—Solo pensaba que os iría bien cambiar de aires. Además, como mamá está allí, podría echaros una mano con los niños. Era solo una idea.

Victoria se levantó de la cama y se dirigió a la puerta. En el televisor, Ernst hacía un avance del próximo programa, en el que prepararía platos navideños inspirados en la Toscana.

—Ya hablaremos —dijo antes de cerrar la puerta.

Por lo general, los dos hermanos se llevaban bien y nunca habían dado ninguna importancia al hecho de ser medio hermanos. Victoria era un par de años más joven y, desde que Dennis tenía memoria, siempre habían estado los dos. Odiaba estar peleado con ella y sintió cómo le subía el ácido hasta la garganta.

Llamó a Sandra. Podía poner como excusa que quería comentarle algo relacionado con el caso. Pero, cuando Sandra no contestó, se hizo un ovillo bajo el edredón y se durmió.

Claes Jäger cerró con llave su camarote después de entrar. No solía hacerlo, pero la policía les había dado unas instrucciones muy claras: ningún pasajero podía abandonar su camarote pasadas las diez de la noche y hasta las seis de la mañana. Si alguien precisaba ir al lavabo durante esas horas, debía informar al policía que estuviera de guardia, que se encontraría en el comedor de la tripulación. Los agentes habían elaborado un horario de guardias por turnos; de día, cuando estaba permitido moverse por el buque, Mik Birke les servía de apoyo adicional.

Desde ese momento, Claes ocupaba el puesto de director de investigación interino a bordo, y el capitán acababa de dejar el puente a cargo del primer oficial, que había llegado de Francia ese mismo día. Un barco de la Guardia Costera lo había trasladado al Idun desde Lysekil. Claes no ponía en duda la experiencia marítima del francés, que había sido primer oficial durante casi toda su vida, pero su inglés era ininteligible y se preguntaba si los marineros tampoco lo entendían o si utilizaban algún tipo de idioma internacional que les permitía salvar las diferencias. Esperaba que así fuera, pues, de lo contrario, ese viaje podría terminar de forma no deseada y drástica.

Claes había solicitado el camarote con el pequeño escritorio y se lo concedieron. Como el del capitán seguía precintado, el capitán Odinsson compartía el del primer oficial con el francés, que parecía encantado con la solución. Se sentó a revisar las listas de pasajeros y tripulantes. La tripulación se componía del capitán, el primer oficial, tres marineros, la cocinera Jimena, el camarero y dos guías que trabajaban para el capitán, quien era el propietario del buque. Aparte de él mismo, los pasajeros eran Anders Malmberg; Cheng, de la desembocadura del río de las Perlas; Felicia y Martin, de Sotenäs; Bob y Ned, de Boston; Wolfgang y Markus, de Lubeca. Pero faltaba una persona. Volvió a repasar las listas y dibujó un esquema de los camarotes del barco. En el extremo de la proa, enfrente del camarote de los guías, se alojaba Aina Malmberg, la hermana de Kaj. Sumó de nuevo: la tripulación constaba de nueve personas, incluidos los guías, y los pasajeros eran diez, incluyendo a Aina, aparte de los dos policías y Mik Birke, lo cual daba un total de veintidós personas a bordo. Invadido por el pesimismo, se preguntó quién las mantendría controladas a todas. ¿Y si alguna de aquellas diecinueve personas había asesinado a Kaj? ¿Y si él era el siguiente en la lista? Si lo pensaba bien, él era el único que podía tener un móvil para matar a Kaj, pero era una idea del todo absurda, pues no soportaba la sangre. Si él hubiera tramado su muerte, se habría decantado por darle un leve empujón a Kaj sobre la borda en el momento oportuno; sin embargo, no era propio de su carácter resolver los problemas así. A pesar de la inquietud que lo carcomía, consiguió dormirse pacíficamente, arropado por la idea de que ahora era el director. En adelante, Regina Löfdahl tendría que dirigirse a él para todo lo relacionado con la investigación polar, y Claes disfrutaba de cómo el viento había girado a su favor.

Mik Birke dejó su ropa en el respaldo de la silla y se puso a hacer veinte planchas con los pies colocados en el borde de la litera inferior. Cuando terminó, entró en la ducha y dejó que el agua caliente le cayera por todo el cuerpo. «Un minuto cada uno», había dicho el capitán. El agua caliente tenía que llegar para todos. Eran las diez y un minuto, y había entrado en su camarote cuando la campana del barco dio cuatro campanadas. Tenía que dormir. Durante el día estaba de servicio de manera ininterrumpida, de modo que no pensaba regalar ni un minuto de sueño; de lo contrario, no sería capaz de mantenerse alerta tantas horas. No es que fuera un anciano, pero había llovido mucho desde que cumplió los treinta. En aquella época, su energía era inagotable y podía con todo. En la Jefatura de Policía de Copenhague disponía de múltiples opciones para entrenarse. Ahora hacía planchas y abdominales, pero ni su resistencia ni su forma física eran ya las que habían sido. Quizá debería inscribirse en la tradicional Carrera del Muelle en junio para activarse un poco. Y si la gente se moría de risa al verlo correr, sofocado, sobre las tablas del muelle, le importaba un comino, que se rieran. En el pasado había tenido un físico que le habría envidiado cualquier jovencito.

Cerró el grifo y se secó con la toalla, que lo sorprendió por lo suave y mullida que era. Había esperado encontrarse con una toalla medio mohosa, como las del Cuerpo de Voluntarios de Defensa Naval, con los que había pasado sus veranos de juventud, pero era evidente que iba en un crucero de lujo. En casa le gustaba dormir en calzoncillos, pero allí tenía la instrucción de pasar la noche vestido, así que se puso una camiseta negra y unos pantalones de chándal del mismo color, y se metió en la litera. Primero hizo algunas anotaciones en su diario y, luego, cogió su libro. Quizá fuera un poco salvaje leer una novela negra en el Idun, dadas las circunstancias, pero era el único género que leía. A menudo le irritaba el poco rigor con que se describía el trabajo policial, pero eran lecturas emocionantes que le daban una inyección de adrenalina; aunque no pudiera compararse con la acción de un caso real, era lo máximo que podía acercarse a su antigua profesión en aquellos momentos. Empezó a leer, preparado para enfurecerse con todos los personajes que traficaban con mujeres y niños para prostituirlos y para otras atrocidades. ¡Qué hijos de puta!

Agarró el libro casi convulsivamente y siguió leyendo hasta que, un par de horas después, se quedó dormido, agotado.

Sandra subió las escaleras del edificio dando saltos. Se sentía animada después del Ripasso italiano con el que había acompañado el crujiente bacalao rebozado. Introdujo la llave en la cerradura y abrió la puerta con cuidado. Aguzó el oído y entró. Las dos puertas del recibidor estaban cerradas y la oscuridad era total. Llevó la mano a su arma, colocada en la cintura del pantalón bajo el abrigo. ¡Mierda! Se había olvidado de dejarla en comisaría. Con sigilo, avanzó de puntillas hasta la puerta que conducía al salón y la abrió despacio. Un resplandor de velas encendidas iluminó el recibidor. A la mesa del comedor, cubierta con un mantel blanco, estaba sentado Rickard, vestido con una camisa también blanca. Había sacado sus enormes platos de cerámica artesanal de la casa Mateus y en su enfriador de champán se veía una botella entre el hielo. En el centro destacaba el candelabro de su abuela con cinco velas.

—¡Hola! —saludó Rickard.

—¡Hola! —contestó Sandra, y se preguntó cómo iba a seguir enfadada con él.

Estaba furiosa, pero también le apetecía otra copa. ¿Debería limitarse a seguirle la corriente? Al fin y al cabo, después lo echaría sin vacilar. No la conquistaría tan fácilmente; sobre todo, teniendo en cuenta lo mal que la había tratado la pasada primavera. Ya hacía casi un año que la había dejado plantada de un día para otro, alegando que tenía que aceptar el trabajo en Umeå. Su amiga Katta había oído que se había ido a vivir con una chica en su nuevo destino. Y ahora Rickard estaba de vuelta. Seguro que ella lo había echado tras descubrir que no se podía confiar en él. Le estaba bien empleado. La chica se llamaba Emelie, le había dicho Katta.

—¿Qué crees que diría Emelie de esto? —le espetó.

Rickard dio un respingo, pero solo tardó unos segundos en recobrar la compostura.

—¿Emelie? Pero si hace mucho que lo dejamos —se justificó—. Fue una historia sin importancia.

—Una historia sin importancia, igual que conmigo.

—¡Te quiero! Esa es la diferencia. Venga, siéntate. —Se levantó y sirvió champán.

Sandra se acercó para coger su copa y dio un sorbo de la lujosa bebida. Echó un vistazo a su alrededor: toda su ropa estaba recogida y, seguramente, colgada en el armario ordenada por colores. El suelo de madera brillaba como recién encerado. Rickard se había empleado a fondo. Además, para comprar el champán tuvo que ir a propósito a la tienda de licores.

—¿Has venido en coche?

—No, lo he dejado en Umeå.

—¿Te marchaste así, sin más?

—Digamos que sí.

—¿Y qué ha dicho tu jefe?

—Que solicite un traslado.

—Pero ¿qué has hecho?

—Nada. Nombraron jefa de mi unidad a Emelie y, a raíz de eso, me pidieron que me buscara otro puesto.

—¿En Umeå?

—El sitio da igual, pero tengo pocas ganas de seguir en esa ciudad.

—O sea, ¿que pediste el puesto allí por Emelie?

Rickard se acercó a la ventana con su copa en la mano y contempló el puerto deportivo de Kungshamn.

—¿Por qué no hablamos de ti?

—No hay mucho que contar. Los de la librería que hay en la planta baja me han alquilado este piso, no tengo pareja y trabajo en la policía de Kungshamn. No se me ocurre nada más.

—¿Hay algo entre tú y ese Dennis que estuvo aquí?

Sandra se atragantó con el espumoso y tosió.

—¿Estás loco? Es mi jefe. No es que eso sea un impedimento para ti, pero para mí hay una línea roja. Además, tiene diez años más que yo. No es lo que me va.

—¿Y qué te va? —inquirió Rickard, y sonrió girándose hacia ella.

—Para empezar, que no vuelvan a dejarme plantada —replicó Sandra en tono altivo, y tomó asiento—. ¿Vamos a comer algo o no?

Rickard salió corriendo hacia la cocina. Entretanto, Sandra aprovechó para echar un vistazo a su móvil. Dennis la había llamado, pero no se había enterado porque tenía el teléfono en silencio. Tendría que esperar; si hubiera sido importante, le habría enviado un SMS. Al cabo de unos instantes, volvió Rickard.

—Vieiras a la plancha con crema de tupinambo. ¿Está bien?

—Al menos, huele de maravilla —afirmó Sandra. Se había quedado bastante llena después del fish and chips, pero solía tener buen apetito y, desde que volvía a respirar la brisa marina de la costa de Bohuslän, tenía más hambre aún.

—¿Puedes contarme algo del caso? —preguntó Rickard tras sentarse a la mesa.

—En realidad, no tengo permitido hablar de ello, pero supongo que no pasa nada —contestó Sandra—. Por desgracia, hay bien poco que contar. Ayer por la mañana, el director de investigación Kaj Malmberg fue encontrado muerto, brutalmente asesinado, en su camarote en el buque Idun, en el puerto pesquero de Smögen. Hemos interrogado a todas las personas que van a bordo y a la familia de Kaj, pero, de momento, no hemos conseguido nada útil.

—¿Es verdad que los han dejado zarpar esta noche?

—Sí, increíble. Ni idea de qué se le ha pasado por la cabeza a Camilla Stålberg, pero de repente era vital que la expedición continuase. La inspección forense a bordo ha concluido y el equipo de Miriam Morten está analizando los resultados de la autopsia, que realizaron ayer por la noche. El Centro Forense Nacional también trabaja a toda máquina para buscar ADN en las pruebas recogidas, pero sin resultado todavía.

—¿Qué crees tú? —Rickard escuchó, paciente, las explicaciones sobre los procedimientos policiales, aunque no cabía duda de que los dominaba mejor que ella.

—Lo peor es que no tengo ni idea. Primero pensé que tenía que haber sido alguien de los que van a bordo; luego, sospeché de la mujer de Kaj, y ahora no estoy segura. No encuentro el móvil.

—La mayoría de los asesinatos se cometen por dinero, envidia o celos. ¿Has encontrado algo en el entorno de la víctima que lleve a pensar en alguno de estos móviles?

—Todos son posibles. Según Birgitta, la viuda de Kaj, su marido le era infiel con todo bicho viviente, y es evidente que el hijo mayor, Peter, tiene celos de su hermano pequeño, que es el favorito. Peter incluso odiaba a Kaj, y lo ha reconocido abiertamente.

—¿Y qué pista te dice tu instinto que deberías seguir? —preguntó Rickard mientras rellenaba las copas.

—No lo sé. Ahora mismo mi instinto no dice ni pío, y no es propio de mí.

—¿No eres feliz?

Sandra apartó la mirada. Tomar champán con Rickard era agradable, siempre lo había sido, pero los sentimientos que se había obligado a reprimir eran frágiles. Y por nada del mundo quería llevarse el mismo chasco otra vez. Por eso tenía que mantenerlo como mínimo a un brazo de distancia.

—En estos momentos el trabajo es lo más importante —replicó—. No tengo espacio para casi nada más.

—¿De verdad?

—Joder, ¡qué pesado eres!

Rickard puso una amplia sonrisa que dejó entrever sus dientes blanquísimos. ¿Por qué era tan guapo? Y simpático. Era guapo y simpático y un completo imbécil.

Felicia se revolvió en su litera. En el viaje anterior se quedaba dormida como un tronco en cuanto posaba la cabeza sobre la almohada. Quizá fuera culpa de su madre, que estaba en contra de que continuase en el barco. ¿No quería dejarla marchar porque era policía? ¿Acaso su madre sabía algo del crimen que no podía contarle? Ella misma no estaba segura de si se había quedado en el Idun para fastidiar a su madre o si de verdad quería terminar la expedición porque podría ser la última que hiciese. Su objetivo principal cuando optó por dedicarse a la investigación y participar en esas campañas no era contribuir a salvar la flora y fauna marinas. Estaba bien si podía aportar su grano de arena, pero no era el motivo por el que había elegido la carrera. El motivo era Kaj Malmberg. Pretendía investigarlo de cerca, pero sin que nadie se enterara. Quería saber más de él. ¿Quién era? ¿Quién había sido y por qué su vida se había desarrollado como lo había hecho? A Felicia las cosas le iban de maravilla, pero cuando Kaj entró en su vida, se obsesionó con saber más de él. Con conocer hasta el más mínimo detalle de su existencia. Descubrió que había fracasado en el proyecto de crear una familia feliz. Kaj tenía una mala relación al menos con Peter, el hermano de Anders, y con su mujer. Pero ¿a quién le extrañaba? Birgitta era la mujer más amargada de toda la isla y el hijastro Peter estaba hecho de otra pasta. Una pasta que Kaj no soportaba.

Con Anders, su hijo biológico y su preferido, la relación había sido muy distinta. El joven era idéntico a él en términos intelectuales. De carácter, en cambio, eran como el día y la noche. Anders se mostraba taciturno, humilde y sensible, mientras que Kaj se caracterizaba por su pomposidad, egocentrismo y extraversión. Cuando entraba en algún sitio, absorbía toda la atención de los presentes. ¿Lo habían asesinado por eso? Kaj podía ser insoportable, pero era un investigador apasionado que había estudiado temas de gran relevancia, no solo en Suecia, sino en todo el mundo. Tiempo atrás, había publicado un artículo en el diario Dagens Nyheter que se extendió como la pólvora en las redes sociales. En él describía el estado de los mares. Su deplorable estado. Explicaba que toda la vida bajo el agua. —Algas, crustáceos, moluscos— no tardaría en convertirse en un paisaje submarino muerto en el litoral y las islas de Bohuslän. Iban a dejar morir una costa cuyas aguas cristalinas gozaban de prestigio desde finales del siglo XIX y que había sido nombrada uno de los lugares más bellos del mundo por foros internacionales. Al exponer las causas en su artículo, quizá Kaj hizo enemigos que ahora le habían demostrado con quién se había metido. Sin embargo, su lucha lo había convertido en un científico respetado al que considerarían siempre un gurú de la investigación marina. Las teorías de Malmberg eran conocidas y, por ello, todas las universidades querían enviar a estudiantes, investigadores y doctorandos a su buque. El último grupo seguía a bordo, pero faltaba Kaj, el maestro.

Felicia pensó en lo mínima que era la probabilidad de conseguir una plaza, pero aceptaron su solicitud y un día de finales de octubre se instaló en su camarote. Ya llevaba dos viajes y ese era el tercero, pero las circunstancias habían cambiado por completo. Todo se había puesto patas arriba de golpe: Kaj, que era su centro de interés, ya no estaba. Tras un breve tiempo juntos a bordo, la había animado a diario. Le había dicho que quería que diera una conferencia para presentar sus resultados en la universidad en primavera. De todos los investigadores del Idun, su investigación era la más cercana temáticamente a la de Kaj, quien había insinuado que quería contarle un secreto; algo que tenía que ver con su trabajo más reciente y que no le había contado a nadie. Felicia se quedó intrigada, pero no consiguió arrancarle de qué se trataba. Kaj estaba en la pista de algo revolucionario y, fuera lo que fuese, no quería compartirlo antes de tener la última pieza del puzle.

Ahora ella tenía dos opciones: intentar averiguar qué había en la cabeza del científico o abandonar el barco, coger un avión para volver a casa de sus padres y dejar los estudios. Tal vez fuera el momento de reorientarse y elegir la carrera que en realidad le interesaba, pero que no se había adaptado a su objetivo: investigar a Kaj Malmberg.

Smögen, 20 de diciembre de 1941

Creta se acercó a la ventana y se colocó junto a su hija, que seguía subida al taburete. Kerstin la miró, suplicante. Era una hermosa niña de ojos azul grisáceo y rizos rubios que enmarcaban sus suaves facciones infantiles.

—Papá volverá pronto. —Le aseguró Creta—. Siempre vuelve.

—¿Cómo lo sabes?

—Papá es el pescador y el navegante más hábil de todo Smögen. Cuando tenía siete años, ya salía a pescar con su padre. No hay tormenta que papá no pueda superar.

—Pero, mamá, entonces, ¿por qué no viene?

—Quizá la pesca era tan abundante que decidieron quedarse más tiempo y esta noche duermen en el puerto de Skagen.

—Pero van cuatro en el barco. No necesitan parar a dormir.

Creta la abrazó. No había forma de engañar a aquella niña tan lista de cuatro años. Lo veía todo y lo oía todo, y, además, era capaz de atar cabos. Desde el comienzo de la guerra acechaban nuevos peligros en el mar. Como si no fuera suficiente con los bajíos, los escollos, las tempestades y otras fuerzas de la naturaleza, los pescadores ahora también tenían que enfrentarse a minas, monstruos submarinos y la guerra en mar abierto. La propia Greta había oído disparos en el estrecho de Kattegat. ¿Qué podían hacer? Gustaf jamás dejaría la pesca y, si lo hiciera, ¿de qué vivirían? En esos tiempos era casi imposible encontrar trabajo, salvo en el ejército. Gustaf había quedado exento; debido a un accidente que había sufrido de pequeño, consideraron que sería más útil como pescador que en las fuerzas armadas. Junto con otros niños, había mezclado azúcar y clorato, tras lo cual explotó a su lado una bobina de hilo que lo dejó sordo de un oído. «Dad las gracias a la bobina de hilo por haberme librado de la guerra», solía decir en casa para calmar a la familia antes de salir a pescar. Creta acostumbraba a ponerse junto a Kerstin en la ventana para verlo dirigirse hacia la escalera de los prácticos. Siempre pensaba que quizá fuera la última vez que lo veían. Poco a poco, se había convertido en una especie de ritual que le daba seguridad: si cuando lo veía marchar se imaginaba que podría irse a pique durante la travesía, él volvería a casa sano y salvo. Pero en esa ocasión estaba preocupada de veras. ¿Por qué no había enviado ningún mensaje? ¿Por qué no había vuelto todavía? Hacía dos días que debería haber regresado. Era cierto que la esposa de un pescador tenía que calcular semana arriba, semana abajo, dependiendo del tiempo que hiciera y de cómo se diese la pesca, pero en tal caso los hombres solían avisar. También sabía que Gustaf jamás volvería a casa con las manos vacías. Su barco tenía que arribar repleto de pescado. Podría acercarse a casa de August, de Hanses Olle o de Lill-Osborn a preguntar si sus mujeres habían tenido noticias, pero no le cabía duda de que, si hubieran sabido algo, la habrían avisado. Además, no quería ser la primera en suponer lo peor. August ya pasaba de los cincuenta y, para que su mujer Asta se presentase en su casa corriendo, la situación tenía que ser realmente grave. Así que a ella y a Kerstin les tocaba tener paciencia. Oyó el ruido de las botas de Yvonne subiendo la escalera de la entrada. Soltó a Kerstin, echó una ojeada a su hijo pequeño, que dormía en el banco de la cocina, y fue a remover las fundas de las almohadas, que hervían en la cocina. Quería que cuando Gustaf llegase todo estuviese limpio y ordenado. Miró en dirección a su suegro y comprobó que el aguardiente con manzanilla había cumplido su función: el anciano dormía plácidamente en su mecedora.

7

A Dennis le había costado calmarse y no se durmió hasta tarde. No podía dejar de pensar en el Idun, en Aina, Felicia, Mik Birke y, en medio de todo ello, también Camilla Stålberg. Pasó una noche inquieta, con sueños extraños. Cuando se despertó al alba, tenía la sensación de no haber pegado ojo. Le dolía la cabeza. ¿Se estaría resfriando? Dos días atrás había estado en casa de Victoria jugando con sus sobrinitos, que no dejaban de moquear. El resfriado dos días después estaba asegurado. Sandra no le había devuelto la llamada. Eran las seis y media. Tal vez podía volver a intentarlo. ¿O debería esperar a que ella se dignara a llamarlo? Se metió en la ducha y se imaginó un bocadillo de queso en el Skäret, con el pan recién horneado y acompañado del mejor latte del mundo. Pero la cafetería no volvería a abrir hasta Semana Santa y para eso faltaban aún varios meses. Smögen ofrecía una estampa preciosa en invierno, pero la oferta de servicios era mínima. En el estanco de Gösta se podían conseguir golosinas, diarios y revistas, interesantes libros y juegos, pero no tenían pan fresco, y mucho menos un latte preparado por un barista distinguido con varios premios. Y en el restaurante de Gösta le servían todo el marisco y pescado con el que pudiera soñar, pero tampoco allí podía tomarse un latte con el auténtico ambiente de una cafetería.

Se vistió deprisa y salió. Sí que había una panadería que las superaba a todas en la isla y, además, abría todo el año. Bajó por la Sillgatan avanzando entre la espesa nieve y dobló en Friskens våg. Esperaba que Signe no estuviera durmiendo todavía. Pero, cuando se acercó a la casa, ya lo recibió el aroma del horno de leña. Llamó con intensidad a la puerta del porche antes de entrar con las botas llenas de nieve.

—¿Eres tú, Dennis? —se oyó preguntar a Signe desde la cocina.

Dennis se quitó las botas y entró en la casa para dirigirse, presuroso, a la cocina. Le dio un abrazo a Signe, sin pensar en la historia que había salido a la luz en verano. Desde que se había enterado de que Gerhard era su padre, todo había seguido igual para los hermanos: Signe continuaba preparando sus deliciosos bollos y Gerhard, trenzando cuerda en su cuarto, como siempre. En una ocasión, Gerhard le enseñó a Dennis una técnica con un tipo de nudo más complicado que se utilizaba para recubrir botellas. En alta mar, ese arte había surgido de la necesidad de proteger las botellas cuando había temporal. Ahora, a Gerhard le parecía bonito, a la vez que le traía recuerdos nostálgicos de su vida como navegante.

Quizá Gerhard aún dormía, ya que Signe se encontraba sola en la cocina. El aroma que salía del horno era tan delicioso que hasta el gato Lego se había animado a abandonar el sofá para olisquear por allí.

—¿Le gusta el pan a Lego?

—No, le gusta cómo huele, pero para comer quiere su lata de atún, como de costumbre —sonrió Signe.

—¿Qué tienes hoy en el horno?

—Tortas de pescador. Mi madre las hacía siempre que papá iba a salir a pescar durante varios días.

—¿Tiene algo de particular este tipo de pan? —se interesó Dennis.

—No, solo que está riquísimo, lleva mucho azúcar y se hace con una forma plana y redonda.

—¿Por qué en la costa se ven con frecuencia panes planos?

—Pero ¡qué interés! —exclamó Signe, mirándolo con sus ojos de pilla—. ¿Es que quieres aprender a hacer pan?

—¡No, no! O sí, no sería mala idea. En Smögen no hay ninguna panadería abierta en invierno. En verano encuentras de todo, pero ahora escasean las opciones.

—Hoy voy a cocer doce panes —explicó Signe, señalando las bandejas tapadas con paños de cuadros que había en la mesa—. Llévate seis y guárdalos en el congelador de Gösta. Ya haré más cuando se te acaben.

—¿En serio? —preguntó Dennis, sorprendido.

—¡Claro!

—Pero tengo que pagártelos.

—Hoy no, pero para los próximos pedidos te cobraré veinticinco coronas por cada pan.

—¡Que sean treinta!

Sin contestar, Signe se inclinó para sacar la segunda bandeja del horno. Solo cabían dos panes cada vez, así que aún tardaría un rato en tenerlos todos listos.

—En la costa de Bohuslän siempre ha escaseado la leña. Por un lado, el litoral es rocoso y, por otro, en el pasado se talaron todos los árboles que servían para construir barcos. Por eso tenemos la tradición de hacer pan plano, porque solo necesita unos minutos de horno. Así podemos cocer una gran cantidad con poca leña.

—Es fascinante cómo todo guarda relación —constató Dennis, y, de repente, pareció confundido.

—¿Estás pensando en el asesinato?

—Sí, las veinticuatro horas del día.

—¿Has avanzado algo?

—Nada de nada —suspiró Dennis—. Por cierto, ¿sabes algo de la familia Malmberg? ¿Conocías a Yvonne Malmberg?

—Sí —contestó Signe—, era un par de años mayor que yo, pero en aquel entonces en las clases estábamos niños de diferentes edades y coincidimos durante dos años, diría.

—¿Cómo era?

—Resuelta y fría.

—¿Ya de niña?

—Sí, siempre me pareció una niña de gran integridad.

—¿Qué situación tenía en casa?

—Su padre murió cuando todavía era pequeña.

—¿Crees que eso la marcó?

—Creo que le dolió mucho. Se encerró en sí misma y no dejaba que nadie se le acercase. Yo nunca fui a su casa a jugar con ella.

—Pero ¿volvía locos a los chicos?

—Yvonne era una persona gélida, pero increíblemente guapa. Pregúntale a Gerhard, que bebía los vientos por ella. —Signe frunció la boca, como si le disgustara que Gerhard pensara en otras mujeres.

—¿Tienes alguna foto de cuando ibais al colegio?

—Sí, tengo una. Yo tenía diez años y ella, doce.

Signe fue al salón y Lego la siguió pegado a sus talones; parecía deseoso de zamparse su ración de atún para el desayuno y no quería perderse ningún movimiento que su dueña pudiera hacer en dirección a la despensa.

—Sí, sí, ya voy —le dijo Signe al gato cuando volvió a la cocina.

Signe dejó el sobre en la mesa y fue a encargarse de la comida de Lego. Dennis tuvo que contenerse para no lanzarse a abrirlo, pero pensó que sería de buena educación mostrar un poco de paciencia. Lego ronroneaba como un robot cortacésped alrededor de las piernas de Signe y, en cuanto el aroma del atún empezó a inundar la cocina, se alzó sobre las patas traseras, golpeando el suelo con la cola como solo hacía cuando le iban a servir algo exquisito. Con el máximo cuidado, Signe dejó el bol en el suelo y Lego plegó la cola para sentarse delante de aquel plato gatuno de cinco estrellas. Finalmente, Signe se volvió hacia la mesa y tomó asiento enfrente de Dennis.

—Veamos —dijo, y extrajo con delicadeza una foto enmarcada en un paspartú y protegida con un papel de seda. Lo levantó y giró la foto para que Dennis pudiera verla.

Las niñas iban todas peinadas igual: con un paje corto con el flequillo recogido a un lado con un gran lazo. Sus vestidos estaban adornados con un bonito y pulcro cuello.

—¿De qué año es? —inquirió Dennis.

—Empecé el colegio en otoño de 1944, en plena guerra. Alemania había ocupado Dinamarca y Noruega en abril de 1940. Después de eso nos dimos cuenta de que teníamos la guerra a nuestras puertas. Pero esta foto será de finales de los cuarenta.

—¿Y os enterabais de que había guerra?

—Sí, oíamos todo lo que pasaba frente a las costas de Smögen. —Signe señaló en dirección a los islotes para ilustrar lo cerca que estaban los buques que se disparaban entre ellos—. Aquel año hizo una primavera muy fría. El hielo duró hasta mayo.

Se oyó un ruido en la escalera; estaba bajando Gerhard. Signe se levantó para coger dos tortas calientes y el cuenco de la mantequilla. Puso el pan sobre la tabla de cortar que ocupaba el centro de la mesa. Gerhard la había decorado con un trenzado y grabado el texto «Nuestro pan de cada día» a lo largo de uno de los bordes. Gerhard se sentó al lado de Dennis y escudriñó la foto.

—Era la muchacha más guapa de Smögen —dijo con una amplia sonrisa.

—¿Te refieres a Signe?

—Pues claro. —La sonrisa de Gerhard dejó al descubierto una dentadura con varios huecos.

Signe resopló, dejando en la mesa la mermelada de moras. Dennis intentaba identificar a Signe y a Yvonne en la imagen.

—Ayúdame, anda, porque digamos que han pasado unos cuantos años —pidió Dennis, chocando su hombro con el de Gerhard.

Gerhard estiró su mano tosca para señalar a una niña de la primera fila.

—Esta es Signe —indicó.

Una bonita niña rubia con un vestido de cuadros estaba sentada con las manos cruzadas en el regazo y miraba a la cámara.

—Estás igual —comentó Dennis mirando a Signe.

—Nadie se conserva tan bien como Signe —añadió Gerhard.

Luego señaló a una muchacha de la última fila. A diferencia de sus compañeras, llevaba el cabello largo, pero también con un gran lazo. Tenía los ojos grandes y enmarcados por unas densas pestañas negras; a pesar de que la foto era en blanco y negro, podía intuirse que eran azules.

—¿Es Yvonne?

—Tengo que reconocer que era una chica preciosa.

—Pero ¿qué había sucedido? Tiene una expresión muy seria.

—Era la favorita de su padre, que murió en el invierno gélido de 1942 mientras pescaba en el hielo frente al islote de Buskär —explicó Gerhard.

—¿Cómo pasó?

—No lo sabe nadie, pero en la nieve se encontró su equipo de pesca, un trineo con unos cuantos merlanes y una caja de provisiones con algo de pan y un huevo.

—¿Se cayó en su propio agujero? Pero, cuando se pesca en el hielo, se suele perforar un orificio pequeño, ¿verdad?

—Lo raro fue que había varios agujeros en la zona donde se encontraba —prosiguió Gerhard—. El hielo entre ellos debió ceder, porque el agujero que había junto a sus cosas era bastante grande; quizá lo bastante grande como para que cupiera un hombre a lo ancho. Pero justo después debió haber una tormenta de nieve porque costó localizar su equipo y el orificio. Al principio creyeron que se había perdido en la ventisca y se había congelado, pero, como sus cosas aparecieron, llegaron a la conclusión de que tuvo que caer al agua al romperse el hielo.

—¡Qué horror! —dijo Dennis, estremeciéndose—. No me extraña que la niña se convirtiera en un témpano de hielo después de un suceso así, sobre todo si tenía una relación cercana con su padre.

—Así era. A veces salía con él a pescar. Por suerte, aquel día no lo acompañó —intervino Signe, y extendió una gruesa capa de mantequilla sobre una rebanada de pan—. Siempre me resulta un poco raro hablar de esto porque el pobre hombre llevaba el cuchillo de pesca de nuestro padre.

—¿Cómo es eso? —indagó Dennis en un tono de voz algo distinto. ¿Quizá era el policía que llevaba dentro el que hablaba?

—Se lo pidió prestado a nuestro padre aquel día porque no encontraba el suyo en el cobertizo, no sabía dónde lo había dejado. La madre de Yvonne se lo devolvió unos días después porque nuestro padre tenía grabado su nombre en el mango.

Sonó el móvil de Dennis. Era Sandra, que al fin se dignaba a dar señales de vida.

—Suenas medio dormida —dijo Dennis.

—Ah, ¿sí? Bueno, estoy algo cansada. Creo que es por el vino que tomamos ayer en el restaurante.

—Pero si nos despedimos a las siete y media. Deberías haber tenido tiempo más que suficiente para dormir.

—¿Soy sospechosa de algo? —inquirió Sandra, irritada.

—No, no, solo me ha parecido raro. ¿Quedamos?

—Sí, claro. Puedes recogerme delante de la librería aquí, en Kungshamn, y subimos juntos a la comisaría. Tenemos que ver cómo está Helene.

—Y quizá habría que poner a trabajar a Stig —añadió Dennis.

—Uf, a ver si lo conseguimos… —dijo Sandra antes de colgar.

Dennis cogió sus tortas de pescador, que Signe le había puesto en una bolsa, y les pidió a los dos hermanos que lo llamaran si encontraban algo más entre sus fotos antiguas que pudiera servirle.

Sandra se miró en el espejo del baño. Tenía un aspecto desastroso: la piel pálida y salpicada de granitos rojos, y los ojos como agujeros oscuros. Para aliviar mínimamente el cansancio, se metió en la ducha. Rickard seguía durmiendo en su cama. Habían continuado la velada con champán y vino tinto. En algún momento, tras tomar un café con licor coronado con nata montada, se quedaron sin ropa e hicieron el amor toda la noche. Se entregó a él por completo, disfrutando de su atractivo cuerpo y de sus besos. Si obviaba el regusto amargo que le había dejado Rickard cuando, aquella mañana de febrero, le comunicó que lo suyo había terminado, había sido una noche fantástica. Sin embargo, ahora que el vino y el champán retumbaban en su cabeza como el motor de una vieja barca de madera, volvía a sentir ese regusto amargo en la garganta con mayor intensidad. ¿Qué coño había hecho? ¿Cómo podía ser tan tonta? ¿Y cómo lo echaría ahora de su casa? Si es que todavía quería echarlo…

Se quedó en la acera delante de la librería, mirando cómo los clientes exploraban los libros y los juguetes en el interior mientras esperaba a Dennis. Seguía haciendo un frío de muerte y se ajustó el abrigo.

Poco después, vio a Dennis doblar la esquina del supermercado. Detuvo el coche junto a ella.

—¿Te has olvidado de peinarte esta mañana? —preguntó en cuanto Sandra se hubo acomodado en el asiento calefactado.

—¿Cómo?

—Perdona que te lo diga, pero tienes la nuca como si te hubieras dado un revolcón.

Sandra se pasó la mano por el cabello, normalmente liso, y constató que le sobresalía una buena maraña.

—Se me habrá pasado —respondió, evasiva—. No he dormido muy bien esta noche.

—Ya se nota —confirmó Dennis, y enfiló la cuesta que conducía a la comisaría.

—¿Tienes alguna novedad? —Quiso saber Sandra.

—La verdad es que no. Signe y Gerhard me han enseñado algunas fotos antiguas de cuando Yvonne iba al colegio. Era superguapa.

—Ajá —replicó Sandra, como si se preguntara cuál era la relevancia de ese dato.

—Aparte de eso, es como si estuviéramos de nuevo en la casilla de salida.

—Más bien, nunca hemos salido de ella —puntualizó Sandra.

—¿Qué quieres decir?

—Pues que hasta ahora no hemos encontrado ni un solo indicio, que yo sepa.

—No —suspiró Dennis—. Me temo que tienes razón. Debemos sentarnos con Helene y Tom para ordenar nuestras ideas y ver cómo seguimos.

—¿No te has enterado? —preguntó Sandra.

—¿De qué?

—De que Mattias, el policía joven que va en el barco, tomará un vuelo de regreso de Bergen hoy.

—Vaya, ¿y por qué?

—Algún problema con su mujer. En todo caso, se ha cogido vacaciones.

—Entonces, ¿qué pasará ahora?

—Tom envió un correo ayer para avisar de que se marchaba. Esta mañana ha cogido un avión a Copenhague y, desde allí, volará a Bergen para embarcarse.

—¡Vaya mierda! —bufó Dennis.

—Tom tenía ganas de ir en el barco, la cuestión es qué le habrá parecido a su mujer. Al parecer, son las mujeres las que deciden la agenda.

—Oye, ten cuidado con lo que dices —advirtió Dennis.

—Aunque los niños ya son mayorcitos —continuó Sandra, sin hacer caso de la advertencia de Dennis. Apoyó la cabeza en la ventanilla de la forma más discreta que pudo, preguntándose si lograría escaparse a la sala de descanso, pero Stig Stoltz la encontraría allí, naturalmente.

—Confieso que me tranquiliza bastante que Tom vaya a bordo del Idun. Tenemos que llamarlo para darle algunas instrucciones antes de que se queden sin cobertura. Llevan un teléfono por satélite, pero solo se utiliza en casos de urgencia, y esperemos que no se produzca ninguno. De momento, todo parece tranquilo.

Dennis giró hacia la entrada de la pequeña comisaría y aparcó delante. Franquearon la verja lateral, que servía de acceso para los trabajadores.

Cuando entraron en la cocina, Stig Stoltz carraspeó intensamente.

—Bonito peinado, Sandra —comentó sin levantar la vista del suplemento deportivo.

—¿Y tú qué tal? ¿Trabajando duro? —le espetó Sandra.

—Más que algunos.

—Nos reunimos en la sala «Islote amarillo» dentro de cinco minutos —informó Dennis, resuelto—. Avisa a Helene de que también tiene que ir.

—Está acabando de ordenar el almacén —comentó Stig en tono solemne, dando a entender que le parecía una tarea de vital importancia.

—Estupendo —dijo Dennis—, pero solo le quedan cinco minutos.

Sandra y él se sirvieron sendas tazas de café y desaparecieron por el pasillo.

Ragnar Härnvik, a quien habían enviado de refuerzo a la isla en verano, había sido trasladado a Uddevalla para prestar apoyo en la lucha contra la guerra entre bandas, que también se había instalado en la antigua ciudad de astilleros de forma preocupante y definitiva en el transcurso del año. Camilla Stålberg nombró a Dennis jefe de la comisaría y a Sandra, asistente operativa. En la práctica, Sandra se encargaba del trabajo diario que les llegaba, mientras que Dennis dedicaba la mayor parte de su tiempo a reuniones acerca de la gran reorganización que se estaba llevando a cabo en la Policía sueca. Estaba previsto introducir nuevos procedimientos y la comisaría de Kungshamn se había salvado por poco de desaparecer.

Un rato después estaban todos sentados en torno a la mesa de la sala de paredes amarillas y butacas del mismo color. Helene había puesto un mantel rojo de Navidad con su mejor intención, pero solo había logrado intensificar el ambiente de abandonada institución pública. Sandra rememoró la cálida semana del solsticio de verano, cuando hacía un calor polvoriento y sofocante en aquella estancia mientras discutían sobre el caso de Sebastian Svensson, que había sido hallado muerto en la dársena del puerto de Smögen. Ahora hacía el mismo frío que en una tumba. Tiritó al rodear con las manos la taza de café caliente. Si la temperatura no subía, intentaría meterse en la maleta de Dennis para irse a México sin que nadie se diera cuenta.

—En el invierno gélido de 1942 se podía caminar sobre el hielo desde Kungshamn hasta Smögen —explicó Stig Stoltz—. La madrugada del Día de Santa Lucía, el trece de diciembre, se registró la temperatura más baja: cincuenta y tres grados bajo cero en Vilhelmina, en el norte del país.

—Y aquí, en Bohuslän, ¿qué temperatura se alcanzó? —preguntó Sandra, tiritando aún más al pensar en los inviernos de la guerra, que debieron resultar brutales para las familias asentadas en la costa.

—Unos treinta bajo cero, dicen —contestó Stig—. Pero la sensación de frío sería todavía más intensa cuando el viento soplase entre las casas.

—¡Madre mía! —exclamó Helene al entrar en la sala.

—¿Has terminado la limpieza de Navidad? —inquirió Dennis, a quien no le había pasado desapercibido que Helene estaba ocupada en ordenar el almacén de materiales, tarea que, al parecer, solía acometer cada año alrededor de Santa Lucía.

—He encontrado la corona para Lucía y un capirote de los que llevan los chicos estrella que la acompañan —informó Helene, dejando en la mesa una bolsa con los accesorios para la tradicional celebración—. Mañana por la mañana haré chocolate y montaré nata. A Sandra le toca hacer de Lucía y Dennis se pondrá el capirote. Stig, tú irás de duende, como siempre.

Helene sacó el farol del duende con una vela medio gastada. Stig refunfuñó sonoramente, pero se acordó de los tradicionales bollos de azafrán que se comían con ocasión de esa fiesta, los llamados «gatos de Lucía».

—¿Podemos coger dos gatos de Lucía cada uno? Puedo ir a comprar a la panadería del puerto.

—A ti te daremos zanahorias —intervino Sandra—. Hay que empezar a pensar ya en la operación biquini del verano que viene.

—¿Para quién cantaremos? —Quiso saber Dennis, y toqueteó la arandela de papel colocada alrededor de la vela que tendría que portar y que lo protegería de la cera. En el papel estaban garabateadas tres canciones.

—Para otros policías y personal de emergencias, y también vendrá gente del Ayuntamiento. Es la tradición —contestó Helene, sentándose—. Antes de irnos hoy, tenemos que ensayar los cánticos.

—¿Cómo te encuentras? —preguntó Sandra.

—No lo sé —respondió Helene, que parecía desolada—. No puedo hablar con Felicia. Imagínate que haya un asesino a bordo del Idun o que mi hija esté en peligro. No tenemos ni idea de por qué han asesinado a Kaj. El móvil es un misterio.

—Es probable que ninguno de los que van a bordo sea responsable del horrible crimen. —Intentó tranquilizarla Sandra.

—Entonces, ¿quién ha sido? ¿Quién podría colarse en un buque de investigación en Smögen y asesinar a un prestigioso científico sin que nadie se entere?

—Eso es lo que investigamos —afirmó Sandra—. Pero estoy de acuerdo contigo en que el Idun no debería haberse movido de Smögen. Es cierto que los interrogatorios a la tripulación y a los pasajeros no han arrojado ningún resultado, pero eso no tiene nada de extraño ni de inusual.

—Camilla Stålberg descartó que se pudiera producir otro crimen a bordo; de lo contrario, jamás los habría dejado zarpar —opinó Stig.

—No creo que Camilla haya analizado la situación en profundidad —objetó Dennis—. Pero tenemos que continuar con nuestra investigación. Los policías que van en el Idun se encargan de vigilar el lugar de los hechos y nos informarán si sucede algo sospechoso. Además, no debemos perder de vista a los dos investigadores que al final decidieron regresar a casa ayer.

—¿Y qué tenemos? —preguntó Sandra, impaciente.

—Un director de investigación es asesinado a bordo del Idun, un buque fletado por la Universidad de Gotemburgo. No hemos encontrado ningún móvil claro entre la tripulación ni entre los investigadores y los guías. Tampoco hemos tenido noticia de conductas o sucesos anormales o sospechosos. En Smögen vive la familia de Kaj, que es bastante peculiar. Aunque los diferentes miembros podrían tener sus propias razones para matar a Kaj, me parece muy poco probable que quisieran deshacerse de quien les daba de comer.

—Uno de los pasajeros es hijo de Kaj. ¿Es sospechoso? —preguntó Helene.

—En estos momentos todos son sospechosos —contestó Dennis—. Pero todo el mundo dice que tenía una buena relación con su padre, así que no hay motivo para sospechar más de él que de otros.

—¿Y qué pasa con su mujer, Birgitta? —inquirió Helene.

—Bueno, a ella tenemos que investigarla más, y también a su primer hijo, Peter, que no era hijo biológico de Kaj, sino que lo adoptó hace muchos años.

—¿Me encargo yo de ellos? —sugirió Helene.

—Si crees que tienes fuerzas para trabajar. Teniendo en cuenta las circunstancias, quiero decir —dijo Sandra mirando a Helene.

Helene le devolvió la mirada con un gesto insondable que, a la vez, contenía cierto asombro.

—Sí, me preocupo por los demás, ¿qué pasa? —les espetó Sandra, que se había dado cuenta de que Stig y Dennis también la miraban.

—Ahora mismo, el trabajo es lo único que me distrae —confesó Helene—, así que me parece bien seguir. Si viera que necesito dejarlo, os lo diré.

—Perfecto —convino Dennis—. Stig, ¿tienes tiempo de revisar el diario de registro del Idun? En él anotan quiénes suben de visita y quiénes embarcan o desembarcan. Aquí tienes la lista de los últimos tres meses. Míratela y avísame si encuentras algo que merezca la pena investigar más. También convendría estudiar a todos los que van a bordo ahora: ¿cuál es su historia?, ¿hay algo en su pasado que pueda indicar que podrían ser violentos y capaces de asesinar? No es fácil, lo sé, pero por algún sitio tenemos que empezar.

—¿Y de qué nos encargamos tú y yo? —preguntó Sandra, otra vez en tono impaciente.

—Vamos a intentar recopilar y analizar todo lo que tenemos hasta el momento. Tú puedes revisar de nuevo los interrogatorios y me avisas si encuentras algo que hayamos pasado por alto. Mírate también el material de las personas relacionadas que siguen en Smögen y haz una lista de todos los posibles sospechosos.

—Entonces, ¿qué harás tú? —inquirió Sandra.

—Hoy tengo una reunión en Uddevalla y otra en Lysekil.

—¿Se puede saber de qué tratan esas reuniones?

—Sí, se puede saber —contestó Dennis, pero, en lugar de responder, dio por finalizada la reunión y abandonó la sala.

Las mejillas de Sandra se encendieron en un tono rosado que no tardó en trocarse en un rojo intenso.

—Él es así —dijo Stig riendo entre dientes.

—Anda, ¡no me digas!

Sandra llenó su taza térmica hasta el borde con un capuchino que se preparó en la cafetera de la cocina y se fue a su despacho.

El capitán estaba sentado en su rincón en el puente de mando, entre pantallas y ordenadores. Lo que le encantaba del Idun era que se habían conservado los instrumentos de navegación y el timón originales de los años cincuenta. Que él supiera, la noche había transcurrido en calma. A la hora del desayuno intuyó un cierto nerviosismo entre la tripulación, pero no era de extrañar, teniendo en cuenta lo sucedido. Además, Kaj Malmberg era una persona que llenaba todo el espacio en cuanto entraba en una sala. A menudo, se había ido directo de su camarote al comedor, donde se sentaba a tomar su café con la tripulación. Quería participar en todo y, a veces, al capitán le había irritado que se comportase como si fuera el dueño del barco, lo cual no era el caso. Era él, el capitán Jakob Odinsson, quien había adquirido el Idun cuando no era más que una ruina, treinta años atrás. La Administración Marítima de Suecia lo había considerado obsoleto para el tráfico y había decidido darle el mismo destino que a su buque gemelo: el desguace en la ciudad portuaria de Grenaa, en Dinamarca. Él sintió que no podía permitirlo. Su mujer pensó que no estaba en sus cabales, pero al mismo tiempo entendió que tenía que hacerlo. Desde que había terminado la Escuela Naval en Gotemburgo, en los años sesenta, había sido capitán del Idun. Era como si su casco, su puente de mando y la madera noble del mobiliario formasen parte de él. Amaba aquel barco como una madre a su bebé. Más adelante, su esposa lo acompañaría en diferentes viajes al archipiélago de Svalbard, las islas Orcadas y las Shetland. El Idun se había convertido en parte de sus vidas y ella ya había olvidado su oposición inicial. Además, el negocio iba viento en popa y el Idun siempre estaba reservado; aparte de los viajes turísticos, también lo contrataban asiduamente universidades y asociaciones. Por otro lado, el Idun era el único buque que ofrecía la sensación de participar en una expedición con el capitán Haddock y Tintín. Adentrarse en los hermosos fiordos noruegos o echar anclas frente a islas polares heladas eran experiencias que figuraban en la lista de deseos de personas de todo el mundo. Ahora avanzaban a toda máquina por un soleado mar invernal. El Idun arribaría al puerto de Bergen hacia las cuatro de la madrugada y hasta entonces el capitán pensaba disfrutar al máximo de la travesía. Jimena había prometido servir bistec a la plancha con verduras en la cubierta y a él ya se le hacía la boca agua.

—¿Cómo va por aquí? —preguntó Carsten al entrar en el puente de mando.

—Todo en orden —contestó el capitán—. ¿Has dormido bien?

—Perfectamente, capitán —sonrió Carsten—. La princesa de Smögen me puso de buen humor.

—Estupendo —celebró el capitán—. Ahora es importante que mantengamos la calma durante la travesía y, para eso, necesito tu ayuda.

—¡Sí, mi capitán! —dijo Carsten, y desapareció para encargarse de sus tareas.

Llevaba casi diez años navegando con Carsten y, aunque era un auténtico tunante, tenía un estilo cordial y auténtico del que Jakob Odinsson no quería prescindir. Tanto Jan, que también era danés, como Asbjörn, que era noruego, mostraban un carácter bastante más serio y tranquilo, pero, sin Carsten, se habrían muerto de aburrimiento. Carsten era el que ponía una inyección de energía a bordo; sin él, Jakob no estaba seguro de si habría disfrutado igual de su trabajo. Sin embargo, en los últimos tiempos se había dado cuenta de que Carsten anhelaba otra cosa y no sabía cómo podría conseguir que no se marchase. No creía que estuviera insatisfecho con el sueldo, sino más bien con la vida a bordo, que le dificultaba poder formar una familia. Quizá esa princesa de Smögen fuera una candidata adecuada que comprendería que su marido pasara algunos periodos en alta mar. Al fin y al cabo, en Smögen prácticamente no había habido ninguna otra profesión en el pasado y tal vez la chica había interiorizado aquella actitud de las mujeres de su familia que la habían precedido.

En aquel momento entró el camarero Pelle con una bandeja para él. Llegaba justo a tiempo.

—¿Ya es la hora del almuerzo? —preguntó, dirigiendo la mirada hacia la pared.

—Sí, escuche —contestó Pelle.

La campana del barco dio cuatro campanadas y, antes de que dejase de sonar la última, Pelle ya había desaparecido.

El turno del capitán tocaba a su fin. El primer oficial llegaría para relevarlo en cuestión de minutos. No le apetecía demasiado acostarse, pero tampoco quería estar demasiado cansado en el próximo turno. En cuanto salía del puente, se instalaba en su estómago el familiar desasosiego: ¿y si el primer oficial no hacía bien su trabajo?, ¿y si no vigilaba los instrumentos como Dios manda?

—¡Capitán! Tomo el relevo. Puede retirarse —anunció el primer oficial, que se llamaba François y hablaba con un fuerte acento francés.

Odinsson se tranquilizó al oír sus palabras y, una vez en su camarote, apartó de sí toda inquietud. Un capitán tenía que confiar en su tripulación. Era la base de la formación y de la vida a bordo. La tecnología actual era tan avanzada que nada podía salir mal; aun así, nunca era capaz de desprenderse del todo de la sensación de que el responsable último en el buque era él.

Se tumbó vestido encima de la manta azul marino. De día no se ponía el pijama ni se metía debajo de las sábanas; eso solo lo hacía cuando dormía de noche. A bordo todo parecía igual de tranquilo que siempre; sin embargo, no era capaz de relajarse de verdad. ¿Y si el asesino iba en el buque? ¿Podría ser alguien de los pasajeros, o incluso de la tripulación, el hombre. —O la mujer— que había cometido aquel crimen? En realidad, lo consideraba poco probable. Además, la policía había dicho que trabajaban en primera línea con la teoría de que el autor había subido a bordo en Smögen, había perpetrado el espantoso crimen y luego había abandonado el barco pasando desapercibido. Parecía probable, aunque, si lo pensaba bien, nadie le había dado una sola razón de por qué la policía se basaba en esa teoría. De hecho, lo más fácil habría sido que alguien del Idun cometiera el crimen y después regresara a su camarote. Pero le resultaba inconcebible que alguna de las personas a bordo tuviera motivos para atacar tan brutalmente a otra. Tras veinte días juntos durante la anterior campaña, que había transcurrido de manera muy gratificante y agradable, podía decir que conocía bastante bien a todo el mundo. Los guías habían desempeñado un trabajo excelente y todos los investigadores pudieron hacer las observaciones que requerían para sus respectivos proyectos. Vieron osos polares y morsas, zorros árticos y focas. Los geólogos tomaron muestras mediante perforación que subieron a bordo para su análisis, y Kaj Malmberg estaba radiante en su papel de jefe supremo de un equipo de científicos tan competentes. Había sido director de investigación en algunas de las expediciones polares más renombradas del mundo. En todas partes se hablaba del valiente y fantástico Kaj Malmberg y, por supuesto, de su hijo, que ahora se había quedado solo. Nadie sabía qué investigaban juntos en la última etapa, pero se trataba de algo especial. Algo secreto. Se preguntó si el propio Anders conocería en detalle los planes de su padre. Kaj le había revelado al capitán que iba camino de descubrir algo que cambiaría el futuro de la humanidad para siempre. Había intentado sacar el tema con Jimena, pero no le quedó claro si la cocinera entendía de qué le hablaba. Sin embargo, era una persona inteligente; quizá solo pretendía aparentar que no sabía nada, pero en realidad estaba al corriente de las investigaciones de Kaj. Que él supiera, nadie se había acercado más a Kaj Malmberg que Jimena. Se envolvió en la manta que su mujer le había comprado porque abrigaba mucho y era muy suave, según ella. Y, efectivamente, lo mantenía caliente a pesar del frío glacial que rodeaba la embarcación.

Jimena, con la capucha de pelo subida hasta las mejillas, estaba sentada en la cubierta de popa, donde a veces pasaba un rato para que el viento le limpiase la mente y se llevase todo el olor a comida y el aire viciado del interior del barco, que se podían colocar sobre su cabeza como un casco. No tenía nada en contra de las condiciones de su trabajo como cocinera a bordo, pero a veces le apetecía tomar un poco de aire fresco, a pesar del frío glacial que solía reinar en el exterior. Nunca olvidaría su primera travesía: habían fondeado frente a la costa sur de Río, junto a la isla de 11ha Grande, y hacía un calor sofocante. Sin embargo, la anterior cocinera, Gunilla, fumaba un cigarrillo tras otro en el ambiente ya bastante cargado de la cocina. Aunque se podía abrir uno de los ojos de buey, el aire era casi irrespirable. Jimena se quejó después al capitán y, desde entonces, no había vuelto a coincidir con aquella mujer ni oído hablar de ella. Lo más probable era que hubiera dejado la profesión.

Jimena había dormido bien las primeras horas de la noche. Después de hornear el pan se fue a acostar sin darle las buenas noches a nadie. No era raro, pero el día anterior sintió una mayor soledad y vacío en su camarote. Tras unas horas de sueño, se despertó con la sensación de que había entrado alguien mientras dormía. Cuando se lo explicó a Pelle por la mañana, este le preguntó por qué lo pensaba. No fue capaz de darle una respuesta, pero lo sentía en su interior y, además, estaba plenamente convencida de que habían registrado sus cosas porque había observado pequeños cambios: su diario estaba en el compartimento exterior pequeño de su bolsa de viaje, en lugar de en el grande. Había tardado varios años en hacer el equipaje con cierto orden, pero ahora sabía con exactitud dónde iba cada cosa. En el compartimento pequeño guardaba el pasaporte y la documentación de viaje y en el grande ponía el diario y la agenda. La diferencia de tamaño entre ambos era muy pequeña, pero existente. Además, la portada de la agenda estaba colocada mirando a la cubierta del diario, mientras que ella solía colocarlos uno encima del otro, con las cubiertas hacia arriba, una costumbre que había adquirido de forma inconsciente. No cabía duda de que alguien había estado trajinando en su camarote. Pero ¿a quién podían interesarle sus cosas? Los últimos días no había tenido el tiempo ni la energía para escribir en el diario, y las listas de la compra que enviaba cuando estaban amarrados en un puerto las anotaba en el libro del comedor, que nunca llevaba a su camarote. Desde que lo había descubierto, se había instalado en ella una desazón de la que no sabía cómo desprenderse. ¿Habría entrado el intruso o la intrusa mientras ella estaba en el banquete del hotel o tal vez lo había hecho esa misma noche? ¿Tenía algo que ver esa persona con Kaj Malmberg? Los pensamientos se le desbocaban. ¿Debería contárselo a los policías? ¿O era uno de ellos quien había registrado sus cosas? Se suponía que tenían derecho a hacer lo que quisieran cuando quisieran si sospechaban que alguien estaba implicado. ¿Significaba eso que ella se encontraba entre los sospechosos? Tiritó mientras contemplaba el mar, a pesar de ir bien abrigada. Esa noche arribarían al puerto.

Bergen era especial, una ciudad con un resplandor azul que irradiaba nostalgia, lo cual sorprendía, pues se trataba de uno de los puestos de avanzada de Escandinavia y un lugar abierto al mundo como prácticamente ningún otro. Sin embargo, Bergen poseía una melancolía mística en sus colinas empinadas, en las casas de los comerciantes junto al muelle y en su luz que quizá procediera de las montañas y de la sempiterna lluvia. Jimena no estaba segura de si le gustaría vivir allí, pero visitar la ciudad regularmente se había convertido en una especie de adicción, y sabía que a Kaj le pasaba lo mismo. Tal vez fuera ese sentimiento el que los había unido. Pero Bergen no era el único lugar especial, también Ålesund y Tromsø, la puerta del Ártico, o Longyearbyen, el pueblo minero más grande de Svalbard y el destino final de su viaje, poseían un intenso atractivo, cada uno con su propio estilo. Tampoco faltaban de la lista las Orcadas y las Shetland. No era casualidad que el capitán propusiera esa ruta a todos los grupos que querían visitar las latitudes más septentrionales y, hasta la fecha, nadie había querido modificarla.

—¿Qué tal? —preguntó de repente una voz salida de la nada.

Jimena alzó la vista y vio a Mik Birke acercarse desde la cubierta de popa. No sabía qué hacía a bordo, pero el capitán la había informado de los nuevos pasajeros y de si eran alérgicos para que pudiera planificar las comidas. Mik en concreto no tenía alergias y aquella misma mañana ya la había elogiado por el desayuno. Según él, eran los mejores smørrebrød daneses preparados por una sueca que jamás había comido.

—Bien, gracias —contestó Jimena, esforzándose en poner una sonrisa. Estaba tan ensimismada en sus pensamientos que no se sentía preparada para mantener una conversación.

—La salsa tártara era magnífica —dijo, sentándose a su lado.

—¡Me alegro de que le haya gustado! —agradeció Jimena—. Carsten y Jan me han hecho practicar la receta hasta la saciedad.

—¿Han hecho muchos viajes juntos?

—Sí, me temo que ya es el quinto año.

—¿Tan terrible es?

—No… o sí. Digamos que se ha ido alargando.

—¿Qué es lo que se ha alargado?

—Mis estudios. En primavera me graduaré y en otoño tengo intención de volver a embarcarme en el Idun, pero como doctoranda.

—¿Tenía pensado que Kaj le dirigiera la tesis?

Jimena se sorprendió ante la perspicacia de Mik. ¿Habría hablado con alguien? Pero, en lugar de preguntarle, respondió educadamente.

—Sí, esa era la idea, pero digamos que no ha prosperado.

—¿Qué pasará ahora?

—No lo sé, hablaré con la universidad después de Navidad. Ahora mi objetivo es terminar este último viaje.

—¿Habría preferido no seguir a bordo?

—No, sí que quería seguir. Es solo que todo ha cambiado en cierto modo, dadas las circunstancias. Iba a ser mi última campaña como miembro de la tripulación.

—Y así será, ¿no?

—Sí, pero he perdido la ilusión que tenía.

Miró a Mik, que contemplaba el mar que iban dejando atrás. El Idun avanzaba, valeroso, a una velocidad constante de diez nudos en dirección a una de sus famosas escalas. Quizá fuera capaz de seguir navegando solo si el capitán y el primer oficial se desmayasen. A Jimena no le cabía ninguna duda de que el buque conocía exactamente el trayecto hasta su destino.

—¿Hay algo de lo que quiera hablarme? —inquirió Mik, dándose la vuelta hacia ella.

Jimena pegó un respingo y desvió la mirada, fingiendo que buscaba el mismo punto que Mik observaba apenas un momento atrás.

—La verdad es que no —contestó, y dirigió sus pasos de regreso al calor del Idun.

—Por cierto, ¿qué significa Idun? —preguntó Helene Berg al entrar en el despacho de Dennis, que estaba situado junto a la recepción de la comisaría.

—Es la diosa nórdica del saber y del amor —respondió Dennis, levantando la mirada de la pantalla del ordenador. Al fin una pregunta que podía contestar—. Idun custodiaba las manzanas de oro que concedían vida eterna a los ases, los dioses que habitan en Asgard.

—Pues a Kaj Malmberg no le ha dado vida eterna.

—Tampoco es que Kaj fuera un dios…

—No, pero, según Felicia, suena como si lo hubiera sido, al menos en el mundo de mi hija.

—Ya, es probable que en su mundo fuera así.

—¿Qué puedo hacer?

—Empieza por las tareas que te han tocado en la reunión de esta mañana y después ya veremos. Si acabas, puedo darte algo más.

—Me refiero a qué puedo hacer para que Felicia vuelva a casa.

Dennis volvió a levantar la vista de la pantalla.

—¿Estás preocupada?

—Estoy a punto de derrumbarme, Dennis.

—Sabes que hay vigilancia las veinticuatro horas del día en el barco.

—Sí, pero tengo la sensación de que Felicia puede encontrarse en peligro. Quizá sea la próxima víctima.

—¿Por qué?

—No lo sé. Creo que Kaj y ella estaban unidos por un lazo más profundo que la investigación.

—¿Quieres decir que tenían un romance?

—No, ¡por supuesto que no! —repuso Helene con tanto énfasis que Dennis se inclinó hacia atrás.

—¿A qué te refieres, entonces?

—A una amistad entre iguales, entre científicos. Entre ellos existía una especie de química que nunca he sido capaz de definir del todo. Se conocieron como director de tesis y doctoranda, pero había algo más.

—¿Por eso crees que podría estar en peligro?

—Quizá sepa algo de la última investigación de Kaj, algo que molestara a alguno de los demás investigadores o a otra persona.

—¿Tienes a alguien concreto en mente?

—La verdad es que no, pero, según Felicia, a quien le costaba más aceptar los éxitos de Kaj era a Claes Jäger, que, tras la muerte de Kaj, ha pasado a ocupar el puesto de director de investigación interino a bordo.

—Entonces, ¿crees que Claes tenía puesta la mira en Kaj y su investigación? ¿No sería un poco tonto matar a la persona a la que se quieren robar ideas o descubrimientos?

—A lo mejor ya sabía suficiente y no necesitaba más.

—No parece probable.

Dennis se sentía dividido. Una parte de él se dejaba llevar por el razonamiento de Helene y veía la imagen del presunto asesino clara como el agua. Pero, por otro lado, ya se había visto en situaciones así: era fácil equivocarse si, durante los primeros días de la investigación de un delito grave, se colocaban las piezas del puzle de tal modo que apuntasen a un sospechoso. Las hipótesis y los hechos se confundían, formando un popurrí que llevaba a creer que se trataba de un caso sencillo y, sobre todo, resuelto. Pero, en ciertos casos, las hipótesis podían señalar en la dirección equivocada y, a veces, también los hechos podían desembocar en fracaso. Era demasiado pronto para sacar conclusiones precipitadas. La gran cuestión en ese momento era cómo calmar a Helene para que pudieran seguir avanzando en el trabajo policial.

—Dennis, ¿por qué no me envías al barco? Esta noche sale un vuelo, podría estar en Bergen para cuando llegue a puerto el Idun, de madrugada.

—Es complicado hablar de esto, Helene, pero estás demasiado implicada como para trabajar a bordo. Además, ya tengo a dos agentes allí.

—¿Te refieres al novato de Mattias, que tiene en casa a un bebé de tres semanas, y al vejestorio de Bengt?

—Efectivamente. Pero Mattias regresará a casa mañana y Tom Sigurdsson ocupará su puesto a bordo.

—Se veía venir. ¿Qué se había creído ese Mattias? ¿Cómo iba a estar fuera casi tres semanas con un recién nacido en casa? Hay que ser tonto.

—Ya, ya, Helene, pero todo el mundo debe tener una oportunidad. A veces no se sabe cómo va a reaccionar una familia tras la llegada de un hijo.

—¡Y tú qué sabrás!

Hasta el momento, la conversación había transcurrido civilizadamente, pero Dennis sintió que estaban poniendo a prueba sus dotes de jefe y notó que empezaba a hervir de ira. Lo enojaba el tono de Helene. —Nunca la había oído hablar así— y que le hubiera lanzado un golpe bajo con tanta maldad. Se había pasado de la raya.

—¡Largo de aquí! —ordenó, tajante—. Si no eres capaz de trabajar bajo presión, haz el favor de cogerte la baja. Los primeros ocho días no necesitas ningún certificado. Vete a casa ahora mismo.

Helene giró sobre sus talones, dejándolo allí plantado con el ceño fruncido y las mejillas rojas. Con Camilla Stålberg había discutido más de una vez, incluso delante de otras personas, pero, en general, Dennis era un policía alegre que evitaba los conflictos y tenía muchos amigos en la profesión. Hasta el momento le había parecido del todo imposible enfadarse con alguien como Helene Berg, pero había sucedido y su estómago le hizo una llamada de atención, de modo que tuvo que ir al baño.

Tom Sigurdsson franqueó el portal de altos arcos. Habían pasado muchos años desde su última visita a la Jefatura de Policía de Copenhague, cuyo edificio era obra del arquitecto danés Hack Kampmann, a quien también se debía la Gliptoteca. A Tom le parecían las dos construcciones más fascinantes de Dinamarca. La Jefatura de Policía se erigió en la segunda y la tercera década del siglo pasado, y le parecía comprensible que hubieran tardado doce años en construirla, dada su complejidad. El propio Kampmann no llegó a verla terminada, lo cual la hacía aún más interesante. Uno de los deseos de Tom era, sin duda, trabajar alguna vez en aquel lugar, pero ese día lo llevaba allí otra misión.

—Hola, Tom —lo saludó Lilly, tendiéndole la mano. Había salido a recibirlo al centro del patio interior del edificio.

Lilly Steen solo era dos años mayor que él, pero le llamó la atención lo envejecida que estaba. Confiaba en que a él no le hubiera pasado lo mismo. Se habían conocido durante un curso de formación hacía casi veinte años. Antes de los niños, antes de Viveca. En otra vida. Las policías de Suecia y Dinamarca aspiraban a mantener una colaboración más estrecha y a que los agentes comprendiesen mejor el trabajo de unos y otros. En aquella época, las drogas atravesaban la frontera, inundando Suecia, y había sido difícil establecer una cooperación. Al final se había construido el puente que conectaba Copenhague y Malmö, lo cual, en cierto modo, unió a los dos países de manera natural y también sirvió para mejorar las relaciones entre las fuerzas policiales. Ahora Tom podía solicitar un intercambio para ir a trabajar a Dinamarca y que un colega danés fuera a Suecia durante el mismo periodo. Era una opción que había considerado en múltiples ocasiones y no quería tardar en hacer realidad el proyecto.

—¿Eras su jefa? —preguntó Tom una vez que se hubieron sentado en el despacho de Lilly.

Las paredes eran de hormigón gris enlucido. El centro de la estancia lo ocupaba un escritorio que, probablemente, sería de teca, pero las montañas de papeles que lo cubrían hacían imposible verlo.

—Sí, yo dirigí la operación desde el despacho.

—¿Por qué sacrificasteis a Mik?

Lilly encendió un cigarrillo y Tom siguió la estela del humo hasta el techo, donde un tono amarillento revelaba que no era la primera vez que se fumaba en la sala.

—¿Quién ha dicho que sacrificamos a Mik? Aquella noche él tenía el mando dela operación sobre el terreno y se equivocó en sus decisiones.

—Llevaba dos días seguidos trabajando sin dormir. ¿No era responsabilidad tuya asegurarte de que descansara?

Lilly se retorció y frunció el ceño. Tom conocía el temperamento que tenía aquella mujer; lo había vivido en sus carnes la noche que le dijo que todo había terminado entre ellos. Tras unos meses de relación a distancia, él fue a Copenhague a verla y acabaron haciendo el amor. Después, le confesó que había otra mujer, una mujer con la que iba a casarse. Lilly se había puesto tan furiosa que él llegó a dudar de si conseguiría salir con vida del apartamento. Por fuera se mostraba fría como el hielo, pero su entrecejo le revelaba que no podía seguir presionándola mucho más.

—Mik me entregó voluntariamente su placa —apuntó Lilly—. No tuve que pedírsela.

—Y tampoco se llevó a cabo ninguna investigación interna para depurar responsabilidades, por supuesto —prosiguió Tom—. Sacrificasteis a Mik para que todo pudiera continuar como siempre.

—Toma —dijo Lilly, tendiéndole una carpeta—. Creo que los dos tenemos el mismo objetivo en este asunto. Mik Birke era uno de nuestros mejores agentes. Han pasado diez años y me gustaría que se reincorporara.

—O sea, ¿qué estás dispuesta a reabrir la investigación interna?

Lilly expulsó una nube negra de humo que se depositó pesadamente sobre sus cabezas. Tom tosió y se dio cuenta de lo sensible que se había vuelto en relación con los olores y el humo.

—Lee el expediente y llámame cuando vuelvas de la travesía. Mik ya está a bordo, ¿verdad?

Tom se levantó y dejó a Lilly sola en el despacho. Había sido una reunión cuando menos diferente, pero estaba deseando abrir la carpeta una vez que estuviera acomodado en su asiento del avión. Tenía que irse pronto al aeropuerto, pero antes quería tomarse una cerveza en el canal Nyhavn acompañada de un típico bocadillo abierto de pan de centeno.

Smögen, 23 de diciembre de 1941

Llamaron a la puerta. Creta apartó con cuidado de su mejilla el piececillo de Kerstin y se levantó despacio del banco de la cocina. Miró el reloj de pared y se ajustó la bata de fina tela brillante color burdeos. Había sido el regalo de tornaboda de Gustaf y era, con diferencia, la prenda más bonita que tenía. Se la ponía cada mañana, pero siempre tenía cuidado de colgarla de una percha cuando se la quitaba. Quizá le durase toda la vida; al menos, eso esperaba.

—Buenos días, Augusta —saludó Creta mirando, inquieta, a la mujer del comerciante, que estaba en la nieve con las manos resguardadas en un manguito de lana de oveja. Probablemente lo habría hecho ella misma con la lana de alguna de las ovejas de color gris más claro que su familia tenía en una de las islas. Vestía un abrigo de lana lisa de un tono gris algo más oscuro, que combinaba de maravilla con el manguito. Dos filas de botones brillantes como la plata iban desde el cuello hasta la cintura.

—Buenos días, Creta, disculpe que venga tan temprano. Quería preguntarle si podría abrir la tienda en mi lugar hoy. Debo hacer un recado y mi madre no se encuentra bien, así que no puedo pedirle que me sustituya.

—¿Adónde tiene que ir?

—Necesito hacer un recado en Kungshamn, pero estaré de regreso para la hora del almuerzo, como muy tarde.

Eran las seis de la mañana.

—Sí, puedo encargarme, solo necesito que me dé un momento.

Yvonne era perfectamente capaz de cuidar de sus dos hermanos pequeños y de su abuelo. La cuestión era qué diría Kerstin cuando viera que Gustaf todavía no había vuelto. Pero de eso tendría que ocuparse más tarde. Trabajar en la tienda desde las siete hasta las doce supondría unas coronas extra para la economía familiar. Además, tendría vigilado el telégrafo en todo momento. Al día siguiente era Nochebuena, aunque, de momento, el ambiente navideño brillaba por su ausencia, a pesar de que había colocado un cuadro de Navidad en la pared junto a la mesa de la cocina, había encurtido arenque y también tenía el tradicional jamón, que sería una sorpresa para Gustaf. Su marido se había negado a que compraran, pero ella había engordado al cerdo de sus vecinos, la familia Hällström, durante todo el año. En cuanto encontraba algo comestible que los suyos se habían dejado, iba corriendo a dárselo al puerco, al que le servía de pocilga el ruinoso cobertizo que se levantaba entre las casas de las dos familias. Durante la matanza, unos días atrás, los chillidos del pobre animal se habían oído en toda la isla. No le gustaba, pero una Navidad sin jamón no era Navidad. Ya solo le faltaba la mostaza, y esperaba que Augusta tuviera en la tienda la intensa mostaza dulce que preparaba la señora Hanssen. Quizá ganase lo suficiente para comprar la mostaza y una salchicha navideña. Los panes típicos de esas fechas los había horneado ella misma y, a escondidas, había hecho figuras diferentes: cangrejos, coronas de princesa, collares de perlas y piñas. Quedarían preciosos colocados uno encima de otro en una barra de madera que Gustaf había tallado para ese fin, y así las niñas podrían picotear durante todas las fiestas. No había escatimado en azúcar, frutos secos ni trozos de fruta seca, de modo que más que pan casi parecían bollos dulces. Le partía el corazón pensar que Kerstin llevaba dos días sin probar bocado. Le pasaba a menudo cuando su padre estaba en alta mar. Ni las tortitas con nata montada ni las albóndigas de caballa en salsa de nata eran capaces de abrirle el apetito. Ojalá Gustaf volviera pronto para que pudieran celebrar la Navidad.

Se enfundó con cuidado las brillantes medias de algodón mercerizado. Eran delicadas y las había utilizado una sola vez: el día de su boda. Aun así, ya había tenido que zurcirlas en la zona de los dedos. Pero ese día quería ir elegante. Mientras se abrochaba las medias en el liguero, pensó que no tendría que avergonzarse delante de Augusta, que siempre vestía con gran estilo. Luego se puso el conjunto de lana azul marino de falda y chaqueta con botones brillantes. Lo había confeccionado ella misma con los patrones de una revista de moda francesa que compró en la tienda de Augusta sin que nadie lo supiera. Cuando lo estrenó, su suegro la miró con admiración, pero, si hubiera sabido que se había comprado una revista carísima para conseguir el patrón, le habría dado la lata eternamente.

Por suerte, la noche anterior se había arreglado el cabello, por si Gustaf llegaba de madrugada. Incluso había vertido una gota de perfume en la funda de la almohada recién lavada para que dejarse caer en la cama fuese como un sueño para un pescador exhausto. Sin embargo, la cama seguía hecha y sin tocar porque ella había dormido con las niñas y el pequeño en el banco de la cocina. Si Gustaf regresara esa noche, ella estaría preparada para recibirlo.

Kerstin, ataviada con su largo camisón blanco, en el que Greta había bordado su nombre en rojo para su cumpleaños, seguía durmiendo al lado de Yvonne.

—Voy a trabajar en la tienda hasta las doce. —Le susurró a una Yvonne soñolienta—. Cuida de Kerstin y del pequeño. Volveré pronto. Hay huevos cocidos y también podéis coger pan fresco.

Le dio un beso en la mejilla a su hija mayor, que volvió a entrar rápidamente en el reino de los sueños. Desde que habían empezado las vacaciones de Navidad, cada día se levantaba más tarde.

8

Maria Spinelli aprovechó para meditar un rato antes de que despegase el avión. Desde el accidente, su vida había dado un vuelco. Antes había disfrutado de una existencia segura y, por lo general, agradable como economista en el Ayuntamiento. Pero después del accidente de tráfico se vio obligada a dejarlo todo atrás: su cuerpo ya no quería pasarse ocho horas diarias, y a veces incluso más, delante del ordenador en una posición rígida, y tampoco quería levantarse a las cinco y media cada día. Como no era capaz de cumplir los plazos que exigía su trabajo, la despidieron y no le dieron ninguna indemnización. A pesar de que no podía estar sentada más de veinte minutos seguidos, porque después necesitaba descansar al menos el doble de tiempo, la mutua consideró que tenía plena capacidad laboral. Atenazada por la congoja y la desesperación, se había sentido totalmente impotente.

Un día, una amiga se la llevó a una introducción al yoga, tras lograr vencer su oposición inicial. «Corro el riesgo de quedarme inválida para el resto de mi vida», había objetado ella, pero su amiga no cedió y al final consiguió que la acompañara. Aquella primera sesión la dejó fascinada. Se compró el DVD y el libro ilustrado del profesor, y no tardó en empezar a explorar los libros y las páginas web de otros instructores de yoga. Ante ella se habían abierto las puertas de un nuevo mundo, y, aquel mismo invierno, su amiga y ella viajaron a Gösta Rica para participar en un retiro de dos semanas. Posteriormente, se formó como profesora de yoga y también obtuvo el certificado de masajista con diferentes especialidades. En el Hotel Smögen s Hafvsbad estuvieron encantados de contratarla para su spa, donde ofrecía diversos tratamientos y clases de yoga en grupo e individuales.

Inspiró y espiró. Dejó que todo lo que se oía o se movía a su alrededor pasara por su conciencia, pero sin permanecer en ella. Era tan agradable que se debió quedar abstraída unos momentos porque, de repente, alguien chocó con ella, que estaba sentada en la posición del loto, ocupando dos plazas. Una mujer bastante corpulenta pasó junto a ella para ocupar el asiento de la ventanilla. Maria había levantado el reposabrazos para poder sentarse con las piernas dobladas, pero era evidente que aquella pasajera necesitaba más espacio, de modo que deshizo la postura y colocó los pies en el espacio inferior del asiento de delante.

Contempló el pasillo del avión, manteniendo la calma; aunque se había esfumado la magia meditativa, continuaba sintiéndose relajada y serena. Pero algo en su campo visual atrajo su interés. Escudriñó a los pasajeros que había delante de ella en la cabina. Le resultaba conocida una persona. Se levantó y estiró el cuello. Era Helene Berg, la madre de Felicia, que iba sentada unas filas más adelante. ¿Qué iba a hacer Helene en Bergen? ¿Era una de las agentes que trabajarían en el buque? Carsten le había dicho que no tenía que preocuparse por él porque el Idun estaría vigilado día y noche por agentes de policía y por un guardia de seguridad. Pero, a pesar de meditar, no consiguió liberarse de la inquietud que sentía por su nuevo amante. Hombres como Carsten no se encontraban todos los días, y menos en la escasa fauna de Smögen. La noche que pasó con él le había dado un nuevo sentido a su vida. Quería estar otra vez con él y estaba firmemente resuelta a darle una sorpresa en Bergen. Era obvio que no podría ir a bordo con él, pero nadie iba a impedirle que lo visitara en su tiempo libre en los puertos donde hicieran escala. Además, la tranquilizaba aún más que fuera en el avión Helene Berg, que conocía a su madre, así que volvió a cerrar los ojos. El trayecto Copenhague-Bergen no duraba mucho.

Helene Berg se encogió en su asiento. Había tenido la mala suerte de subirse al mismo avión que Tom Sigurdsson, que iba a Bergen para sustituir al mocoso de Mattias, que tenía que regresar a casa. Si no la descubría antes de que aterrizasen en la ciudad noruega, tendría tiempo de inventarse una historia que hasta Tom se tragaría. Tom Sigurdsson se encontraba entre los principales directores de interrogatorios de Suecia; era conocido por haber conseguido doblegar a algunos de los cabecillas de bandas criminales más duros, que habían acabado cantando como un canario. Pero cuando se trataba de una conversación normal y corriente con los compañeros. —Por ejemplo, durante el almuerzo—, a veces Tom parecía un poco fuera de lugar. Toda la pasión y la brillantez que desplegaba en su trabajo desaparecían igual que se extingue la aureola de un artista al apagarse los focos. En ocasiones, quedaba tan exhausto tras un interrogatorio que bajaba directo al garaje de la comisaría como un zombi y se marchaba a casa.

Ahora estaba sentado cinco filas más adelante y leía, concentrado, el mismo artículo que ella acababa de leer en una revista sueca. En él se contraponían la costa occidental y la costa oriental de Suecia, planteando cuál de ellas era la parte frontal del alargado país escandinavo. En el oeste opinaban que ellos eran el frente, puesto que es donde el país se encontraba con el continente y con los Estados de mayor influencia. En el este defendían que la vida cultural y política y prácticamente todas las cosas de las que estaban más orgullosos se encontraban en Estocolmo. El artículo concluía con un cuestionario. Helene había marcado el «sí» en todas las características que la convertían en una auténtica oriunda de la costa occidental: prefería todas las especialidades gastronómicas del oeste y también las rocas desnudas frente a las boscosas islas de los archipiélagos del este. Supuso que Tom habría respondido igual que ella. Sin embargo, la asaltó la duda, pues los padres de su colega eran de Estocolmo. Helene reconocía que Estocolmo tenía mucho de lo que presumir, pero, si la obligaban a elegir, la costa occidental siempre superaría a la capital.

Tenía que pensar ya qué le diría a Tom. El avión giró, apuntando con el morro hacia la negra noche invernal. Bergen los esperaba.

Tom Sigurdsson cerró la revista. Estaba harto de la rivalidad entre Gotemburgo y Estocolmo, pero no había podido evitar rellenar el cuestionario del artículo. Como era de esperar, había obtenido un resultado intermedio: cuatro respuestas a favor de la costa oriental y cuatro a favor de la occidental. Se quedaba sin dudarlo con los platos típicos del este; sin embargo, prefería las historias de Camilla Läckberg a las de Leif GW Persson. Le gustaban las novelas negras que describían con solvencia el trabajo policial, pero detalles como los metros cuadrados que tenía una comisaría o la cifra exacta de cuánta munición guardaba alguien en el almacén le hacían perder el interés. Aunque su mujer jamás lo creería, le gustaban las novelas criminales domésticas, por así decirlo, en las que gran parte de la historia giraba en torno a conflictos generados dentro del hogar, en el círculo de relaciones más estrechas. Al fin y al cabo, ese tipo de conocimientos eran los que lo convertían en el director de interrogatorios que era. Alguien le hacía un favor a alguien. Alguien sentía lealtad hacia alguien. Alguien transgredía los límites de alguien y no mostraba el respeto debido. Sabía perfectamente cómo funcionaba. Algunos policías atribuían la conducta al nivel cultural y al entorno social, pero él la había visto en todas partes: en los salones más refinados y en los antros más sórdidos. Era humano y siempre lo sería, en particular dentro del cuerpo. ¿Qué agente sobreviviría un solo día sobre el terreno si los colegas no se apoyaran mutuamente? Formaba parte de un acuerdo tácito, y lo mismo sucedía en el mundo criminal.

El avión había aterrizado. Sacó su maleta de mano del compartimento superior y se encaminó hacia la salida. Fuera lo esperaba un taxi, listo para llevarlo al puesto de atraque del Idun. Casi eran las nueve y, según los cálculos del capitán, la arribada estaba prevista para las cuatro de la madrugada. Hasta entonces tendría que esperar en alguno de los bares del barrio del puerto.

La taxista lo miró de reojo por el retrovisor.

—¿Es usted policía? —le preguntó en noruego.

—Sí —contestó Tom, en un tono que por lo general no daba pie a seguir la conversación.

—¿Ha venido a Bergen por trabajo?

—No, he venido de vacaciones.

—Ah, ¿sí? Es una época preciosa.

—Sin duda —repuso Tom, y siguió mirando fijamente la oscuridad.

—¿Le gusta el escritor Gunnar Staalesen?

—Sí —respondió Tom, inclinándose hacia delante—. ¿Me puede enseñar dónde vive Varg Veum, el detective privado que protagoniza algunas de sus novelas?

—¿Se refiere a su oficina?

—Sí, exacto. ¿Podemos pasar con el taxi por allí?

—Claro —respondió la taxista con un suspiro.

Cada día hacía aquella ruta con nuevos turistas. El taxímetro seguía corriendo, así que debía estar agradecida, pero era un poco cansino que todo el mundo preguntase por el detective privado. ¿Es que no les interesaba nada más? La oficina de Varg Veum en las novelas se encontraba en el edificio histórico que ahora albergaba el Hotel Scandic, en el barrio del puerto, y en las películas su casa se situaba en una colina, algo más lejos del puerto. Al igual que el resto, ese policía iba a poner un tic en los dos sitios durante sus cinco primeros minutos como turista en Bergen. Pero ella misma se lo había buscado al sacar el tema.

Después de haberle mostrado a su pasajero la dirección de la colina que se utilizaba en las películas, condujo hasta Strandkaien 2, junto a la plaza, y le señaló una ventana en el cuarto piso.

—¿Ve la ventana que tiene luz? Es la oficina del detective privado en las novelas.

—Ajá —respondió Tom, y miró hacia el edificio blanco, iluminado por el resplandor de las farolas de la plaza—. ¿Es en esta plaza donde venden todo tipo de pescado y verdura?

—Efectivamente. Mañana podrá ver el monte Fløyen desde aquí. Está nevado desde hace dos semanas.

—¿Llueve tanto como dicen?

—No, un poco más —contestó sonriendo. Aquel turista era como todos, pero había algo en su aire inocente que la ponía de buen humor. La noche era silenciosa y los clientes, escasos; se dio cuenta de que empezaba a alegrarse un poco de tener compañía.

—¿Le apetece comer algo? —preguntó Tom.

La taxista se giró bruscamente y sus miradas se cruzaron durante un breve segundo.

—Creo que no es buena idea —contestó.

—¿Puede dejarme cerca del muelle donde atracará el Idun?

—Por supuesto —respondió, y aparcó delante del Hotel Scandic.

Helene Berg se acurrucó en una butaca de la terminal de llegadas. No era una época en la que hiciera calor en ningún sitio, pero le parecía que Bergen se había librado del frío glacial que tenía paralizada a toda Suecia. Curiosamente, el barco era el medio de transporte que todavía podía moverse con relativa facilidad, gracias a los canales abiertos en el hielo que conducían a alta mar. En una cafetería de la terminal había comprado un par de lefse, una especie de pan plano noruego que recordaba a las tortillas mexicanas. La versión untada con mantequilla y espolvoreada con canela y azúcar o con relleno de mermelada de arándanos estaba deliciosa. Helene se preguntó dónde podría conseguirlos en Suecia; quizá en la iglesia de los Marineros Noruegos en Gotemburgo, porque en Smögen estaba claro que no los encontraría. Faltaba poco para medianoche y los minutos pasaban despacio, muy despacio. Ir al muelle antes de las cuatro de la madrugada no era buena idea, pero sí que quería llegar un poco antes para poder vigilar la arribada. Después de que los marineros amarrasen, los miembros de la tripulación que estaban de servicio se reunían con el capitán en el puente de mando para desayunar, según le había explicado Felicia, y ella pensaba aprovechar esos momentos de calma para embarcar sin ser vista. Durante la noche también habría un policía de servicio, pero tendría que desayunar igual que el resto. Se ajustó el chaquetón y cayó en un leve sopor.

El bar del lobby del Hotel Scandic, en Strandkaien 2, llevaba el nombre del detective privado Varg Veum, al igual que el aguardiente. Al final, la taxista se había decidido a acompañarlo y ahora estaban sentados a una de las mesas del bar con sendos platos de hamburguesas de pescado. Siguieron charlando.

—Si alguien quisiera subir a un barco para asesinar a alguien, ¿podría hacerlo pasando desapercibido? —Tom se dio cuenta de que su pregunta debía sonar extraña, dado que apenas hacía cuarenta minutos que conocía a la taxista, pero la mujer no hizo ningún ademán de levantarse e irse.

—Por cierto, me llamo Hege —dijo la taxista.

—Yo soy Tom —se presentó él.

—Mi padre es policía, pero en casa nunca hemos planteado este tipo de preguntas.

—¿Le hubiera gustado ser policía?

—Sí, pero en aquella época no era tan común que las mujeres hicieran la formación en Oslo.

—¿De qué época hablamos?

—De finales de los setenta.

—Entonces, ¿se hizo taxista?

—¿Ve quién está sentado allí?

Tom se giró despacio y vio a un hombre mayor al final de la barra.

—No sé quién es.

—Es Bjørn Floberg —susurró Hege—. Viene aquí a veces.

—¡Mierda! —exclamó Tom, y volvió a darse la vuelta. El hombre, uno de los actores de las películas basadas en las novelas de Varg Veum, le sonrió alzando su copa. Tom, con las mejillas enrojecidas, se giró rápidamente hacia Hege. Se había quedado deslumbrado al ver a una estrella de cine y, en su fuero interno, le resultaba incómodo. No era el tipo de sensación que más apreciaba.

El Idun amarró en su puesto de atraque en la negra noche de Bergen. El capitán estaba satisfecho porque habían llegado según el horario previsto, a pesar del hielo a la deriva que habían encontrado frente a las costas de Bohuslän. Eran casi las cuatro de la madrugada; desayunaría y después se acostaría. Las rutinas de a bordo funcionaban como un reloj sin que nadie las cuestionara, ni siquiera Carsten, que era el lobo de mar más indomable del buque. Los investigadores solían dormir hasta las siete de la mañana, sin inmutarse por que la tripulación trabajase día y noche para que ellos disfrutaran de nuevas experiencias cada mañana. Como era habitual, los marineros se reunieron en el puente con el capitán para engullir las delicias preparadas por Jimena.

—Pelle se marcha a casa —anunció Jimena cuando entró para ver si los caballeros deseaban algo más antes de que se retirara.

El capitán, con el bigote lleno de ensalada de remolacha, levantó la vista.

—Sí, su novio ha tenido un accidente en Tailandia.

Carsten la miró divertido desde su montaña de gambas.

—¡Cierra la puta boca, Carsten! —le espetó Jimena sin pensárselo dos veces.

—Pero si no he dicho nada —replicó Carsten con la boca llena.

El capitán siguió mirando a Jimena, pero no hizo ningún comentario sobre su vocabulario. No sería ni la primera ni la última vez que se decía algún exabrupto en el Idun y no parecía un momento conveniente para tratar el tema.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Jan, que había conseguido hacerse con la crujiente solía frita.

—Al parecer, un accidente en tuk tuk en Tailandia. Han llamado al teléfono por satélite.

—¿Ha sido grave?

—Se ha roto un brazo y una pierna y tiene algunos rasguños en la cara, pero volverá en avión mañana, así que ha tenido suerte dentro de lo que cabe.

—En todo caso, sobrevivirá —constató el capitán, concentrándose de nuevo en sus albóndigas.

—¿Cómo vamos a hacer? —Quiso saber Jimena.

—¿Puedes arreglártelas sola? —respondió el capitán con una pregunta—. Carsten y Jan quizá podrían ayudarte a servir y a fregar los platos. —Por el rabillo del ojo vio que Carsten estaba a punto de explotar a su lado.

Jimena cabeceó y abandonó el puente sin comentar la propuesta del capitán.

Tras terminarse los bocadillos y regar sus gargantas ásperas con el café, se apresuraron a bajar por la escala para acceder al pasillo de la tripulación, donde cada uno se encerró en su camarote. El policía de guardia, el joven Mattias, supervisó el cambio de turno. En cuanto Tom Sigurdsson estuviese a bordo, él tomaría el vuelo de la mañana a Copenhague, donde su suegro había prometido recogerlo para llevarlo a casa, a Kungälv, al norte de Gotemburgo. Ojalá lo dejase dormir durante el trayecto.

El cambio de turno se llevó a cabo sin incidentes, como era de esperar, y, un rato después, el primer oficial devoraba los bocadillos abiertos daneses en compañía de Asbjörn y Mattias. Dado que no había observado nada anormal y el muelle estaba desierto, Mattias se había dado por satisfecho tras inspeccionar la zona en un semicírculo de unos cincuenta metros alrededor del Idun. Ni con un ratón se había cruzado en el solitario puerto de Bergen. Ya solo faltaban unas horas para su marcha y fue a su camarote a buscar un jersey. El frío se le depositaba en la piel en forma de gotitas de agua. Parecía imposible protegerse de aquella humedad helada. El lugar más caliente del Idun era el salón y allí se fue con un fajo de papeles. Se acomodó en el sofá azul con una taza de café en la mano. Desde allí podía controlar quién subía o bajaba del barco. Disfrutó, como de costumbre, de la sensación de que faltaba poco para que concluyera su cometido. Le encantaba su trabajo de policía, pero, cuando una tarea tocaba a su fin, experimentaba siempre una agradable satisfacción. Él había cumplido su misión y otra persona ocuparía su puesto. Era el curso natural de las cosas y no tenía por qué considerarse un fracaso. Dio un gran trago al café y se estiró para coger una rebanada de pan recién hecho untada de paté casero que Jimena le había dado.

A Helene Berg el corazón le latía con tanta violencia que creía que le saltaría de la caja torácica en cualquier momento. Se coló por la entrada a la derecha de la estrecha pasarela del Idun y, una vez dentro, bajó la escala en dirección al pasillo de la tripulación, pero, en lugar de seguir hacia allí, dio la vuelta para dirigirse a la proa. Como hubiera alguien en aquel momento en el comedor, se iría todo al traste. Se puso la capucha y ocultó el rostro tras el pelo que decoraba el borde. Tal vez pensasen que era alguien de la tripulación. Avanzó silenciosa, con pasos ágiles. Le llegaron voces desde la cocina. Se oía ruido de cacharros y de comida friéndose, pero nadie parecía tener tiempo para salir al pasillo. Continuó. Las puertas de todos los camarotes estaban cerradas. Repasó mentalmente el dibujo que había utilizado su marido cuando fue a ver a Felicia. El camarote de su hija tenía que estar un poco más adelante, en el lado de babor. El tirador de la penúltima puerta estaba frío. Lo presionó despacio. Por suerte, Felicia se había olvidado de cerrar con llave. En el mismo momento que abrió la puerta oyó voces que llegaban de la sala donde comían los investigadores. Se coló deprisa en el interior del camarote y cerró tras de sí. Felicia dormía profundamente en la litera de abajo.

Helene tuvo que sentarse en el suelo para recuperar el compás de la respiración. Todavía jadeaba y el corazón le golpeaba el pecho. «Solo me faltaba tener un infarto ahora», pensó. La noche anterior, mientras conducía a ciento ochenta desde Kungshamn hasta Gotemburgo, cavilaba sobre cómo podía engañar a Tom Sigurdsson, y durante el vuelo su cerebro siguió trabajando febrilmente. Sin embargo, tras darle muchas vueltas, había llegado a la conclusión de que era imposible embaucar al director de interrogatorios más importante de Suecia. Tendría que subir a bordo sin que nadie se diera cuenta. Ahora el gran desafío era que Felicia aceptase su presencia. Lo más probable era que se pusiera como un basilisco. Helene miró el reloj. Mejor que Felicia durmiera un rato más. El humor matutino de su hija era incluso peor que su humor habitual, así que le iría bien tener más horas de sueño antes de que Helene se dejara ver. Subió con cuidado a la litera superior y se metió debajo de la manta junto a un montón de ropa de Felicia. Se quedó dormida como un tronco oliendo la suave fragancia de su hija.

Smögen, 23 de diciembre de 1941

Augusta agitó la mano para despedirse de ella antes de bajar al muelle, donde cogería el pesquero de Erland, el Ägir, para ir a Kungshamn. Creta sonrió mientras la miraba caminar, apresurada, con sus zapatos demasiado finos a través de la nieve. Una gruesa capa de hielo cubría la superficie entre las islas, pero se podía navegar por el canal que se mantenía abierto en el hielo. La travesía sería entretenida, ya que los jóvenes de Smögen irían en el mismo barco para ver un partido de fútbol en Kungshamn. No es que fueran a armar un jaleo terrible, pero, cuando vieran a Augusta. —Una mujer hermosa y apenas unos años mayor que los muchachos—, seguro que empezarían a reír a hurtadillas y a parlotear. Si Mary Blake simbolizaba a la encantadora dama de mundo, Augusta era el sueño de una noche de verano: con rizos rubios que enmarcaban su rostro, según marcaba la moda, y una chaqueta con cintura de avispa que realzaba su figura exuberante.

Lo primero que hizo Creta al entrar en la tienda fue ir corriendo al telégrafo para comprobar que estuviera encendido y que hubiera trófico de telegramas. Y así era, pues vio que Augusta había enviado pedidos a Uddevalla, Gotemburgo y Lysekil, y también a Grebbestad, a la panadería de Asplund, cuyo pastel de Navidad no podía faltar en casa de los isleños más acomodados. Aunque también podía tratarse de un pedido privado. Quizá el pastel estuviera destinado a engalanar la mesa del comerciante Martin y su familia el día de Nochebuena. Pero del pesquero Henny no había ninguna noticia.

Ya habían llegado todas las especialidades navideñas. En el escaparate colgaban bastones de caramelo de cintas de seda, acompañados de galletas de jengibre en forma de cerditos y de pequeños hombres. Creta vio algo en una estantería en lo que no se había fijado antes, quizá porque solía estar ocupada en pedir que le fiaran la compra. A pesar de que la pesca había ido bien, el invierno gélido que asolaba la región había impedido que los pescadores llegasen a las mejores zonas durante las últimas semanas.

En la estantería de la entrada reposaba una casa de muñecas con pequeños muebles y muñequitos. Desde donde mejor se veía era desde detrás del mostrador, donde se encontraba Greta en ese momento. No pudo resistir la tentación de acercarse. La tienda estaba vacía y era poco probable que alguien entrase antes de las ocho. La casa y todos los detalles estaban hechos a mano. Parecía la casa del comerciante en el muelle, con tres plantas y un tejado tipo mansarda. Pintada de blanco y con los perfiles de las esquinas también en blanco, parecía una tarta de nata. La familia que residía en la casa de muñecas lucía prendas cosidas a mano de hermosas telas; la moda correspondía a la época de construcción, hacia finales del siglo XIX. Al contemplarla más de cerca, se dio cuenta de que no era nueva. ¿Por qué había puesto Augusta una vieja casa de muñecas en la tienda? Aun así, Creta jamás había visto nada más bonito; quien la hubiera utilizado la había tratado con el máximo cuidado. De no haber descubierto un pequeño desconchón en la mejilla del niño, no habría advertido que era una casa usada.

De repente sonó la campanilla de la puerta y Creta se enderezó, fingiendo que limpiaba el polvo de la estantería, aunque en realidad se había quedado ensimismada imaginando lo contenta que se habría puesto Kerstin si pudiera jugar con esa casita. A Yvonne también le habría gustado, pero si la dejaran escoger quizá preferiría un vestido nuevo o dos entradas para la sesión matinal de regalo de Navidad.

—¡Oh, Creta ya está limpiando! —comentó Mary Blake, tras franquear la puerta con su magnífico estilo.

En cuanto entraba aquella dama de mundo que irradiaba glamour, la sencillez de la pequeña tienda de Smögen se trocaba en la elegancia de Selfridges, los grandes almacenes londinenses. Creta hizo una reverencia y regresó tras el mostrador.

—Buenos días, señora Blake, ¿en qué puedo servirla?

—Do you like this beautiful little house?

El inglés no era el fuerte de Creta, pero Gustaf le había enseñado algunos vocablos.

—Yes, Mrs Blake —contestó, azorada.

Mary Blake acababa de descubrir las tortas de pescador que Augusta le había pedido a Greta que llevara. En Smögen también había racionamiento y el pan casero estaba muy demandado, incluso por una familia acaudalada como los Blake. Sin ánimo de menospreciar el pan seco hecho con sangre de cerdo, aquellas tortas llevaban harina de verdad.

—Is it fresh? —preguntó Mary, entusiasmada, señalando el pan con su mano enguantada.

—Yes, Mrs Blake —respondió Creta de nuevo, suponiendo que Mary quería saber si el pan era fresco.

—Me las llevo todas —añadió Mary—, y también un paquete de uvas pasas y otro de pasas de Corinto, y ocho huevos.

Greta pensó en la cocinera de los Blake, Ingrid, a quien le correspondía proveer la cocina de todos los productos necesarios para que se pudieran servir elegantes comidas. Sin embargo, era evidente que Mary disfrutaba de hacer sus propias compras, pues visitaba con frecuencia la tienda del comerciante.

El racionamiento también se aplicaba a la familia Blake, pero Greta no se atrevió a pedirle la cartilla.

Cuando Mary Blake hubo terminado con sus compras, Greta envolvió todas las mercancías con gran cuidado y llamó a Gösta, que ya esperaba en la escalera para llevarlo todo a casa de la dama.

—Ya puede irse, señora Blake —le indicó Greta—. Gösta le llevará todos los paquetes.

—¡Muchas gracias y feliz Navidad, querida Greta! —Mary Blake se despidió de Gösta con un gesto de la mano, y el niño, avergonzado, miró hacia el suelo.

Greta la siguió con la vista mientras salía con paso elegante de la tienda, ataviada con un bonito abrigo decorado con un broche en la solapa. Tenía la sensación de haber vivido algo importante. Miró de reojo hacia el telégrafo, obstinado en su silencio.

9

Cuando Sandra se despertó, se preguntó dónde se encontraba. La rodeaba un fuerte brazo masculino cubierto de vello. Rickard. Era evidente que ya no estaba acostumbrada a despertarse con alguien al lado. Aunque las ventanas no tenían cortinas, la habitación estaba completamente oscura. Con cuidado, intentó liberarse del abrazo, pero cuanto más se movía ella, más fuerte la sujetaba él. Se esforzó en empujar. ¡Joder, qué fuerza tenía!

—Suéltame —protestó, intentando escurrirse como una anguila debajo de su brazo.

Rickard no dijo nada, pero ella intuyó que a sus espaldas se dibujaba una amplia sonrisa en aquel rostro demasiado atractivo. ¡Maldita sea! Había vuelto a caer en sus redes. Lo que no debía pasar había pasado, y se sentía igual de impotente que la última vez. Aun así, estaba escaldada y la experiencia le decía que le costaría confiar en él al cien por cien.

—Tienes fuerza, ¿eh? —dijo, haciéndose el somnoliento.

El brazo que la aprisionaba se aflojó un poco y, en un abrir y cerrar de ojos, Sandra le dobló la muñeca en un ángulo que lo obligó a soltarla. Rickard gimió de dolor.

—No exageres, puedes soportarlo perfectamente. Fuiste tú quien me enseñó a hacer esta maniobra.

Con más agilidad de la que esperaba, se levantó de un salto y se quedó de pie sobre la alfombra tejida por su abuela en blanco salpicado de azul. El resto de los muebles del pequeño piso pertenecían al propietario.

—¡Qué bruta eres! —se quejó—. Acuéstate otra vez y preparo yo el desayuno.

—Ya, pero no hay pan.

—¡Sí que hay! Ayer fui a la panadería del puerto y tenemos la panera llena.

—¡Eres un tesoro! —Se le escapó a Sandra sin pensar.

—Ya lo sé —dijo Rickard, enfundándose unos bóxers con un estampado de islas de los mares del Sur y palmeras. Parecían de una marca de surf.

—Dennis y tú quizá os caeríais bien. Tenéis bastante en común —dijo Sandra desde la cama.

—Ah, ¿sí? ¿Es que él también está enamorado de ti? —preguntó Rickard, poniendo una expresión de fingido asombro al asomar la cabeza por la puerta que unía la cocina y el dormitorio.

—No, pero le gustan las latitudes cálidas y los deportes acuáticos.

—¿Y hay alguien a quien no le gusten?

—Quizá no, pero aun así creo que tenéis ciertos puntos en común.

—¿Es un policía valiente, guapo y atlético con un historial de relaciones complicadas a su espalda?

—Pues sí, lo has clavado.

—Por cierto, ¿sabes qué pasó entre Cleuda y él? Todo el mundo estaba convencido de que iban camino de comprarse un perro, un Volvo y una casa adosada.

—Y él el primero, diría yo —contestó Sandra.

—Pero, entonces, Camilla Stålberg se enamoró de ella y le ofreció el puesto de jefa del grupo de operaciones especiales, y Cleuda pasó de Dennis sin pensárselo dos veces. Luego, Camilla se encargó de que Dennis consiguiera la plaza de jefe de la comisaría de Kungshamn, para mantenerlo a una distancia prudente, por así decirlo.

—¡Impresionante análisis! ¿Es que te sabes la vida de todos los agentes de Suecia o qué?

—No, pero la historia salió en la revista del cuerpo, si se sabía leer entre líneas —explicó Rickard mientras intentaba calcular la cantidad de café que iba a poner en la cafetera.

—Bueno, hay que echarle bastante imaginación porque el artículo solo decía que habían hecho jefa a Cleuda. Por cierto, mola que sea la única mujer del grupo de operaciones especiales en Suecia y, además, la jefa.

—Qué bien que te alegres del éxito de otra mujer. Es rarísimo. —La picó Rickard.

—No, no es rarísimo y, además, acabo de empezar mi carrera. ¡Quién sabe adónde llegaré! —Sandra se había puesto un albornoz azul neón y empezó a sacar cosas de la nevera para acompañar el pan del desayuno—. ¿Has comprado jamón serrano y mozzarella? ¡Dios, qué rico! Y yo que acababa de quitarme los kilos de más que se me habían puesto en la barriga mientras vivíamos juntos. ¿Qué voy a hacer?

—Deporte, deporte y más deporte, Sandra. Después de desayunar salimos a correr, luego puedes arrastrarte hasta el coche para hacer el corto trayecto hasta el trabajo.

—¿Vamos a correr por la nieve?

—Es perfecto para que las piernas encuentren un poco más de resistencia.

—Y yo que pensaba disfrutar de este desayuno —suspiró Sandra, sentándose a la mesa.

Dennis se incorporó en la cama. Quería llamar a Sandra, pero su forma de comportarse los últimos días lo disuadió. Desde que encontraron al idiota de su ex. —El agente Rickard, que había roto con ella por SMS y se había largado a Umeå— en la cocina la noche del banquete, Sandra estaba cambiada. Más cerrada e inabordable. Tampoco es que normalmente fuese contando su vida con todo lujo de detalles, pero sí que acostumbraba a mostrarse espontánea y motivada. Ahora le parecía que procuraba reducir al mínimo el número de segundos dedicados a socializar en el trabajo. Había echado a Rickard y suponía que estaría sola, pero había algo raro o, simplemente, distinto.

El Idun ya debía haber atracado en el puerto de Bergen. Llamaría a Aina antes de irse al trabajo. Una vez en la comisaría, también llamaría a Tom y a Mattias para confirmar que el traspaso se había llevado a cabo sin incidentes. No es que sospechara que hubiera habido problemas, pero sentía curiosidad por cómo iban las cosas a bordo.

—¡Buenos días, Aina! Soy Dennis Wilhelmson. —Se mordió el labio. «Joder, parezco un auténtico memo», pensó para sus adentros.

—¡Hola, Dennis!

—¿Ya estáis en Bergen?

—Sí.

—¿Y es tan bonito como dicen?

—Es incluso más bonito. Por el ojo de buey veo el monte Fløyen, que está nevado. Además, hace sol y el cielo está totalmente azul, cosa poco habitual aquí.

—Suena casi como si hubiera que salir corriendo a coger el próximo vuelo.

—Es lo que ha hecho Tom Sigurdsson.

—Es verdad, ¿ya está ahí?

—Sí, ahora lo tengo en el camarote de al lado, en lugar de al jovencito aquel.

Dennis sintió una punzada en su interior. Le parecía fatal que Tom Sigurdsson durmiera a dos metros de Aina. Sin duda era un hombre felizmente casado y con dos hijos, pero las agentes del cuerpo solían decir que se parecía a un David Beckham melancólico. Y, tal como lo veía Dennis, Aina era una trampa en la que cualquier hombre podía caer con facilidad. Jamás había visto a una mujer más hermosa. Era cierto que había estado perdidamente enamorado de Cleuda, pero lo había decepcionado tanto que su belleza había comenzado a desvanecerse durante los últimos meses, o tal vez fuera su recuerdo el que se desvanecía. Llevaba más de medio año sin verla.

—¿Has dormido bien?

—Sí, ¡estupendamente!

—Entonces, ¿está todo tranquilo a bordo?

—Sí, de momento seguimos todos vivos —rio Aina—. Ahora vamos a coger el funicular para subir al monte Fløyen y luego nos pasaremos a ver al detective Varg Veum.

—¡Varg Veum! ¡Mi ídolo! —bromeó Dennis.

—Ya me lo imaginaba —afirmó Aina—. Tengo que dejarte. Por cierto, ¿podrías decirle a Sam que va todo bien? No lo he llamado porque no quería despertarlo y, los próximos días, puede ser difícil contactar conmigo.

—Pero prométeme que utilizarás el teléfono por satélite si te sientes insegura.

—Sí, papá —dijo antes de colgar.

Cómo podía ser tan ingenua de llamarlo «papá». Su obligación como policía era garantizar la seguridad a bordo. No era un juego, aunque a Aina se lo pareciese. Se preguntó si trabajaría algo durante la travesía porque, hasta el momento, parecía que se lo tomaba más como un viaje de placer que como una campaña científica.

Todavía con el móvil en la mano, bajó las escaleras hasta el estanco de Gösta y se dirigió a su coche. La investigación estaba estancada y Camilla no tardaría en llamar para echarle la bronca. Decidió que conseguiría algún avance, por mínimo que fuera, antes de la hora de comer. Sin resultados, no habría almuerzo. Se pasaría por la pescadería de Gösta a comprar una tarrina gigante de ensaladilla cremosa de gambas. Con eso y un poco de pan, se las arreglaría hasta el día siguiente si hacía falta. Ojalá consiguiera que Sandra se centrara igual que él, porque era poco probable que Stig acelerase su ritmo de trabajo, daba igual lo que él hiciera. Aunque quizá se espabilara un poco si le prometía poner más dinero en la apuesta semanal de las carreras de trotones. Era el momento de aunar esfuerzos, aunque para ello tuviera que desembolsar unas coronas extra.

Cuando llegó a la comisaría, se fue directo al despacho de Stig Stoltz, que cada mañana ocupaba su silla religiosamente desde las siete. Que después se pasara una hora estudiando los puestos de salida de los caballos en internet antes de que llegasen los demás era otra historia.

—¿Qué tal? —le preguntó a Stig.

—¡Genial!

—¿Te apetece un café?

—Por supuesto —aceptó Stig.

Era evidente que se alegraba de que le preguntase, y Dennis pensó que no lo hacía lo suficiente. Ahora que era el jefe, tendría que mejorar en ese aspecto. Stig añadió leche a su caffè latte y se sentó.

—Espera, voy a por la bolsa.

La bolsa contenía la ración diaria de Stig de la panadería del puerto, que solía compartir con Helene, pero parecía que hoy le tocaría a Dennis.

—¿Qué has traído hoy? —preguntó Dennis cuando volvió Stig.

—Brownies con nata montada y fresas.

—¡Ñam, ñam! —dijo Dennis, que habría preferido comenzar la jornada con un bocadillo.

—Sí que está bueno —confirmó Stig, satisfecho.

—Quería preguntarte si podemos hacer una apuesta juntos para el sábado —propuso Dennis, con el bigote manchado de nata. El pastel estaba delicioso, tal como Stig había asegurado. La pizca de sal que llevaba la masa combinaba bien con el sabor dulce y la nata.

—¿En serio? —contestó Stig, exaltado, mientras le resbalaba jugo de una fresa por la comisura de los labios.

—Sí, me iría bien tener un dinerillo extra para el viaje a México, ¿sabes?

—Te entiendo perfectamente —afirmó Stig—. ¿Cuánto apostamos?

—¿Qué te parecen quinientas coronas cada uno?

Stig puso una expresión de desencanto.

—Venga, que sean mil, pero que conste que es mi última oferta.

—Vale —convino Stig, y se metió el resto del pastel en la boca—. Hazme un bízum y me encargo yo de todo.

—Gracias —dijo Dennis, intentando parecer alegre. En realidad, no le hacía ninguna gracia desperdiciar mil coronas en esos momentos. Había ahorrado para las vacaciones y no quería malgastar ni un peso antes de pisar la tierra de los mayas.

—De nada. Verás cómo esta semana conseguimos un buen pellizco —dijo Stig relamiéndose, contento.

—Por cierto, quería preguntarte otra cosa —tanteó Dennis.

Stig volvía a estar enfrascado en el suplemento deportivo.

—Me gustaría hacer una reunión ahora. Necesito ayuda para planificar cómo asignamos nuestros recursos hoy.

—¿Quieres decir después del desayuno? —preguntó Stig, alzando la cabeza del periódico.

—Sí, exacto. Para entonces ya habrá llegado Sandra también. Nos vemos en la sala de reuniones en cuanto termines.

—Ningún problema —aceptó Stig. Era obvio que la jornada avanzaba a su gusto.

Victoria buscó desesperadamente el móvil. El sonido procedía del recibidor, pero ¿por qué bolsillo o bolso debía empezar a buscar? Al final lo encontró en el bolso color crema.

—¡Hola! —contestó casi sin aliento. ¿Qué querría Åke? Eran amigos, pero no solía llamarla solo por charlar.

—¡Hola, Victoria! ¿Cómo estás?

—Bien, gracias. Solo tengo problemas para entrar en el vestido para la boda. Desde que nació Anna mi figura se ha ido a…

—Estás guapa tal y como eres —la interrumpió Åke—. Necesito hablar contigo de una cosa. ¿Puedes venir?

¿De qué querría hablarle Åke? Tras los duros sucesos del verano, habían conversado un par de veces. Por momentos, Eva se había mostrado muy agobiada por todo lo sucedido; sobre todo por la aventura de Åke con Gunnel, quien en realidad se llamaba Annika, según averiguaron después. Pero todo eso había quedado atrás y ahora en las casas de media comarca se forjaban planes para la boda. Le pidió a Bjørn que cuidara de los niños y se dirigió a casa de Eva y Åke hundiéndose en la nieve. Jamás había vivido un invierno tan gélido en Smögen. En aquellas condiciones, avanzar por las calles con el cochecito de dos plazas suponía un esfuerzo ingente y los días que había ventisca ni siquiera podían salir de casa. Al mismo tiempo, tenía algo de emocionante porque permitía hacerse una idea de cómo habían vivido las familias en la isla en épocas anteriores cuando hacía un invierno frío y riguroso. Pensaba a menudo en cómo habían conseguido sobrevivir. Sin leña se verían en un grave apuro, pero ¿de dónde la sacaban, si en Smögen no había ni un árbol? Lo más probable era que dedicasen el verano a hacer preparativos para la estación fría: los hombres llenarían la despensa de pescado salado, buscarían leña y repararían las grietas de la casa; y las mujeres se encargarían de que hubiera harina para hornear tortas de pescador durante todo el invierno y reservas de col marina y siempreviva para cocinar sopas y purés. Pero ¿y la fruta? No tendrían ni una manzana que dar a los niños. Caviló sobre cómo lo habrían solucionado: ¿tal vez secando rodajas de manzana en otoño para que los niños tuvieran algo que picar en los meses fríos?

Victoria había oído hablar de una figura llamada «el hombre de las manzanas», que visitaba Smögen en otoño con cajas llenas de esta fruta. Cuando llegaba con su caballo y su carreta, los niños enloquecían de alegría y salían corriendo de la escuela en medio de la clase. Quizá se le cayeran al suelo algunas de las preciosas y dulces frutas mientras bajaba con las cajas al muelle y, si lo ayudaban, a lo mejor les regalaba una manzana de las más jugosas. Luego, los muchachos regresarían a casa a explicar a sus madres lo deliciosas que estaban.

—Me alegro de que hayas podido venir —dijo Åke. Sus mechones oscuros le caían sobre los ojos.

—Faltaría más, pero ¿qué pasa? Pareces cansado.

—No he pegado ojo en toda la noche.

—¿Dónde está Vera?

—Con Eva.

—¿Y dónde está Eva?

—En casa de sus padres.

Åke puso una jarra de café en la mesa del comedor y le pidió a Victoria que se sentara.

—¿Os habéis peleado?

Åke se retorció en la silla a la vez que se pasaba las manos por el cabello, que parecía un poco graso.

—No, pero Eva no se encuentra bien.

—¿Está enferma? —Victoria echó un vistazo a su móvil y comprobó que la boda se celebraría el sábado y que el tiempo empezaba a apremiar.

—No es que esté enferma, pero se siente mal.

—¿Está deprimida?

—Está enfadada —confesó Åke al borde del llanto.

—¿Por lo de Gunnel?

—Sí, por lo de Annika. Está enfadada porque cree que fue culpa mía.

—¿Qué es lo que fue culpa tuya?

—Que Annika perdiera el bebé.

Åke había recuperado la salud y su buena forma física tras acabar muy debilitado debido a su cautiverio en el barco de Dennis. Victoria recordó el Dolores en llamas y cómo se hundía la proa en la inmensidad azul para desaparecer en las profundidades. Aquella visión se le repetía de vez en cuando, y siempre intentaba apartarla como si fuera solo una desagradable pesadilla. Pero ahora tenía a Åke sentado enfrente, otra vez sin fuerzas y con un aspecto desvalido.

—¿Qué dice Eva?

—Que no se puede casar con un tipo como yo, que lo que le hice a Annika es imperdonable, que ella está entre rejas por algo por lo que debería pagar yo.

—¿Ha hablado con alguien?

—Ha hecho un par de sesiones, pero ya hace varios meses de eso.

—¿Qué dicen sus padres?

—Que la deje tranquila por un tiempo.

—¿Y cuánto tiempo es eso? Si la boda es el sábado.

—Tal como están las cosas, no habrá boda. —Åke miró a Victoria con unos ojos que pedían ayuda desesperadamente.

Pero Victoria no tenía ni idea de cómo ayudarlo. Al fin y al cabo, la reacción de Eva podía considerarse natural, ya que la historia que había salido a la luz era de verdad terrible. Sin embargo, no era capaz de llegar a ninguna conclusión sobre cómo valorar el grado de culpa de Åke.

—Necesito pensar —dijo Victoria, y dejó a Åke ante una taza de café que se iba enfriando.

Tenía que decidir si quería ayudarlo o si era hora de que él asumiera la responsabilidad de sus acciones, lo cual podía significar que siguieran por caminos separados.

La sala de reuniones llamada «Islote amarillo» dejaba mucho que desear, pero las tazas de café ya estaban puestas en la mesa y la diezmada plantilla de Dennis, compuesta por Stig, Sandra y él mismo, ocupaba las butacas amarillas en torno a la mesa.

—Tenemos que conseguir algún avance en la investigación —comenzó Dennis.

—¿Ha llamado Camilla Stålberg? —Quien preguntaba era Stig, con un principio de sonrisa socarrona en los labios.

—Todavía no, pero llamará pronto y entonces te la pasaré a ti —replicó Dennis, mirando a Stig con una mueca poco amistosa.

—No seas tan susceptible, Dennis —siguió Stig—. Vamos a solucionarlo. Incluso Stålberg tiene que aceptar que se necesita tiempo. —A Stig todavía le duraba el subidón de azúcar del pastel y parecía que nada podía estropearle el buen humor.

—Necesito de verdad vuestra ayuda —continuó Dennis, probando una nueva táctica.

—Estoy preparada —declaró Sandra, que los últimos días había parecido cualquier cosa menos preparada.

—Coged cada uno un taco de Post-it. —Dennis señaló los blocs de colores colocados en el centro de la mesa.

Stig puso cara de escéptico, pero no hizo ningún comentario. Como Dennis aún no le había enviado el dinero para la apuesta semanal, mejor no incordiar de momento.

—¿Quizá necesitamos un boli? —preguntó Sandra.

Dennis le alargó un bolígrafo.

—Quiero que os toméis cinco minutos para reflexionar sobre las pistas que consideréis más importante seguir. Hasta ahora no hemos tenido demasiado por donde tirar, pero procurad escribir cualquier cosa que hayáis pensado o escuchado que os parezca relevante. No juzguéis vuestros pensamientos, simplemente dejadlos fluir.

Stig y Sandra se inclinaron casi al mismo tiempo y dieron un sorbo al café, que había alcanzado la temperatura ideal. La sala se quedó en silencio y dio la impresión de que todos se ponían a pensar. Dennis se reclinó y cerró los ojos, dejando fluir los pensamientos. De vez en cuando anotaba algo en una hojita. Al cabo de un rato, abrió los ojos y echó un vistazo al móvil: solo habían pasado tres minutos, pero, como Sandra y Stig ya se removían en sus butacas, decidió poner en común los resultados. Era la primera vez que probaba a comenzar con una sesión de lluvia de ideas; quizá obtendrían más resultados si practicaran el método con mayor regularidad. Carraspeó para señalar que el ejercicio había terminado.

—Contadme, ¿qué habéis escrito? —Miró a Stig, que había garabateado algunas palabras, mientras que Sandra había anotado varias frases repartidas en unas cuantas hojas—. ¿Quieres empezar tú, Sandra?

—Kaj Malmberg, director de investigación contratado por la Universidad de Gotemburgo —comenzó Sandra en tono solemne—. Padre de dos hijos: uno biológico y uno adoptivo. Un hombre al que en inglés llamaríamos womanizer y que, según la descripción de Birgitta Malmberg, su esposa, era un salido de primera. Al parecer, no existía ninguna amenaza contra él, pero el hartazgo de su mujer por sus múltiples infidelidades podría considerarse un móvil.

»Por otro lado, su hijo adoptivo, Peter, no ha ocultado que lo odiaba ni en el interrogatorio policial, de modo que ahí tendríamos otro móvil. Aparentemente, el odio de Peter tiene su origen en cómo se comportaba su padre con su madre, a la que adora. Todo indica que Anders, el otro hijo de Kaj, era el preferido y el que seguía sus pasos; por lo tanto, ahí no identifico ningún móvil. Además, Anders dependía mucho del apoyo y los contactos de su padre en el mundo científico.

»Luego tenemos a la hermana de Kaj, Aina; parece que tenía buena relación con su hermano, pero nunca se sabe. El amor fraternal puede mostrar muchas caras. Aparte de en la familia más cercana, también he pensado en Claes Jäger, anterior subdirector de investigación del Idun, que ahora al fin ha conseguido desprenderse del “sub” al ser nombrado al menos director interino por Regina Löfdahl, la rectora de la universidad. Si nos fijamos en las actas del interrogatorio que mantuvo ayer con él Tom Sigurdsson, el nuevo cargo ha sido motivo de enorme alegría para él.

—Muy bien, Sandra —dijo Dennis, enfático—. Tus observaciones están en línea con las ideas que he barajado yo últimamente. ¿Y tú qué dices, Stig? ¿Se te ha ocurrido algo más?

—¡Ejem, ejem! —Stig comenzó su intervención carraspeando a un volumen que hizo pegar un respingo a Sandra y a Dennis—. He seguido vuestras conversaciones de los últimos días y también he leído las actas de los interrogatorios de Sigurdsson. Y hay dos cosas que me llaman la atención.

Dennis intentó leer la palabra que Stig había garabateado varias veces en su hoja. Al final consiguió descifrar lo que ponía: «interrogatorio».

—Primero: según Anders, parece que su padre tenía un proyecto propio, una investigación en la que quizá trabajaba en paralelo o incluso en secreto. No sé de qué tipo de proyecto podemos estar hablando, pero podría ser algo que Kaj no quería que nadie supiese, sobre todo nadie de la universidad. Si hubiera salido a la luz que llevaba a cabo ese proyecto por encargo de otra persona, habría corrido un enorme riesgo de que la universidad dejase de confiar en él y lo despidiese. Quizá alguien lo había descubierto.

—Pero ¿por qué iban a asesinar a Kaj? ¿No sería más probable lo contrario? Que Kaj hubiera amenazado a la persona que lo había averiguado.

—No lo sé —reconoció Stig—, pero puede merecer la pena investigar por ahí.

—¿Y qué es lo segundo en lo que has pensado? —inquirió Sandra.

—Amor prohibido. Cuando estuviste con Birgitta Malmberg en el banquete, ella fue muy sincera respecto a las aventuras de Kaj, pero ¿quién del barco pudo haber sucumbido a su encanto?

—¿Encanto? —repitió Dennis.

—Sí, algún atractivo especial debía tener ese hombre.

—Las únicas mujeres a bordo eran Felicia, la hija de Helene, y Jimena, y me cuesta creer que ninguna de las dos se liara con Kaj. Felicia tiene veinticuatro años y una cierta rebeldía, pero me parece impensable que fuera la amante de Kaj. Y Jimena tiene una aventura con el marinero Carsten Madsen; sería un poco fuerte que pasara unas noches en el camarote de Carsten y otras en el de Kaj, ¿no? ¿Qué opinas tú, Sandra?

—Pues que Stig podría tener razón —respondió Sandra—. De hecho, en el banquete Birgitta mencionó que Jimena era el último trofeo de su marido.

—Entonces, tenemos que volver a hablar con Jimena. ¡Muy bien, Stig!

—¿Y tú qué piensas, Dennis? —Quiso saber Sandra.

Dennis permaneció en silencio unos segundos antes de contestar.

—Pues no sé qué deciros. Los dos habéis presentado opciones y móviles interesantes, pero, al mismo tiempo, tengo la sensación de que estamos pasando por alto algo fundamental.

—¿Y qué hacemos ahora? —preguntó Sandra, impaciente.

—Stig, ¿puedes recopilar todos los artículos y comunicaciones que hayan escrito Kaj Malmberg y su hijo Anders? Fíjate en el tema y, si es posible, en los resultados que se presentan. Sandra, ¿puedes llamar a Anders antes de que se marchen de Bergen? Tom Sigurdsson ha hecho un trabajo magnífico, pero a lo mejor tú puedes sacarle algo más a Anders cuando conozcas sus publicaciones. Venga, ¡a trabajar! Después del almuerzo nos reunimos de nuevo.

Sandra abandonó la sala para dirigirse a su oficina, donde cerró la puerta tras de sí. Las últimas noches apenas había dormido. Rickard llenaba cada partícula de su apartamento con su deseo apasionado, y ella era incapaz de oponer resistencia. Irradiaba una fuerza invisible para la que ella no encontraba inmunidad, aunque, al mismo tiempo, tenía demasiado miedo de confiar en él. La herida que le había causado la primavera pasada al dejarla sin darle ninguna explicación todavía no estaba cerrada del todo, y no se atrevía a pensar en las consecuencias de que volviera a abrirse. Por eso procuraba reprimir sus sentimientos, aun cuando estuviera a punto de explotarle el pecho. Ni siquiera la investigación en la que trabajaban conseguía apartar sus pensamientos de Rickard. Era como un veneno que iba penetrando lentamente en ella. Célula a célula. Si no tenía cuidado, Rickard la dejaría pronto fuera de combate. Encendió el ordenador y clavó la mirada en la pantalla mientras se cargaban los programas. Decir que estaba cansada era poco.

Dennis llamó a su puerta. Lo vio al otro lado de la ventana y su primer impulso fue hacerle un gesto para que se marchase, pero se contuvo. Al fin y al cabo, él era su jefe y ella era en primer lugar agente de policía. Que fuera la actual amante de Rickard ocupaba, como mucho, el décimo puesto.

—¿Molesto? —preguntó Dennis, y se acomodó en la silla para visitas.

—No, para nada —contestó Sandra, procurando sonar fresca.

—Pareces más cansada de lo habitual. ¿Ha sucedido algo?

—Solo es una semana rara, pero se me pasará pronto.

—Eso espero, porque te necesito ahora.

—Lo sé —dijo Sandra sonriendo artificialmente—. Pero no tardaré en volver a estar al pie del cañón. No se puede rendir siempre al máximo.

—Eso es verdad, quizá te convenga irte a casa a dormir para que puedas volver con las pilas cargadas. Llévate estos artículos y lo consideraremos teletrabajo.

—Gracias —dijo Sandra, sintiendo que las lágrimas se le agolpaban en los ojos tan solo de puro cansancio, con independencia de lo que pensase Dennis, fuera lo que fuera.

Dennis intentaba ayudarla y no se daba cuenta de que en esos momentos ella hospedaba a un policía y exnovio ebrio de amor, pero sin poner el acento en lo de «ex». Era evidente que no tenía más remedio que aceptar la propuesta y, por desgracia, también debía asegurarse de recuperar sueño. Recogió sus cosas y guardó en el bolso los artículos que le había dado Dennis.

—Hasta mañana —se despidió.

—Sí, hasta mañana —contestó Dennis.

Dennis se quedó en la ventana de la recepción mirando cómo salía Sandra del aparcamiento. Había enviado a casa a Helene con una baja por enfermedad y a Sandra le había prescrito descanso. ¿De quién podía disponer ahora?

—¿Tienes mil pavos? —preguntó Stig, que también iba a salir—. Voy a acercarme al estanco de Gösta. Tiene toda la información que necesito, aparte de los datos clave que ya me han pasado. ¡Esta vez nos llevamos el bote! —Stig puso una sonrisa de oreja a oreja.

Dennis no recordaba haberlo visto nunca más contento que ese día.

—Te hago un bízum —respondió Dennis—. Vete ya.

—¡Perfecto! Hasta luego.

Helene Berg oyó voces agitadas que conversaban. Intentó incorporarse, pero recordó de golpe que se encontraba en el camarote de su hija. Felicia estaba despierta y había alguien más, también una mujer. Helene se apartó de la cara un par de guantes. La litera que ocupaba hacía las veces de ropero de su hija, y reconoció algunas de sus prendas.

—Ha entrado alguien en mi camarote —dijo una voz femenina.

—¿Cuándo? —preguntó Felicia, preocupada.

—No lo sé, pero tuvo que ser en algún momento durante mi último turno de ayer. O mientras dormía.

—¿Cómo te has dado cuenta?

—Estaban desordenadas las cosas que tengo en la bolsa de viaje.

Pareció que Felicia miraba a su alrededor.

—Aquí el desorden es constante, así que yo no me habría dado cuenta nunca —comentó—. Mi ropero está ahí —añadió, señalando en dirección a Helene.

Helene vio el índice de su hija en el aire. ¡Mierda! Si la descubrían ahora, se iría todo al traste y la echarían sin ningún miramiento. Helene sintió que el corazón le latía cada vez más fuerte. Era como si toda ella fuera un gran corazón palpitante. Se imaginaba la expresión firme de Tom Sigurdsson cuando llamase a Dennis para explicarle que Helene se había colado a bordo.

—Solo quería saber si habías visto algo —dijo Jimena—, y decirte que tengas cuidado porque no sabemos quién asesinó a Kaj. Tal vez haya sido uno de nosotros.

—Cuando dices eso, me dan escalofríos —aseguró Felicia, con desazón en la voz.

—No debemos especular —concluyó Jimena—, pero, lo dicho, ten cuidado.

Jimena abandonó el camarote y Helene exhaló un suspiro lo más silencioso que pudo. Confiaba en que su corazón recuperase pronto el ritmo normal para que no la delatara. Cuando Jimena hubo cerrado la puerta tras de sí, Felicia fue a cerrarla con llave. Era un alivio ver que su hija sabía cuidar de sí misma.

—Mamá, ya puedes bajar —bufó Felicia, apartando de golpe una mochila que impedía ver el escondite de su madre.

Helene dio un respingo.

—¡Vaya susto me has dado! —exclamó Helene entre las prendas.

—¡Pues imagínate tú a mí! Al ir a coger unos calcetines limpios, di con tu pie. Pensaba que había un nuevo cadáver en mi litera.

—Era solo yo —se disculpó Helene, profundamente avergonzada.

—Solo tú. Solo tú que eres mi madre y no confías en que sea capaz de arreglármelas sola la mar de bien. Ya no tengo ocho años, pero ¡parece que no te enteras!

—Perdóname —dijo Helene—. No he podido evitarlo, tenía que venir.

—¡Quieres decir que tenías que estropearme el viaje!

—No, pero tengo la impresión de que no entiendes lo seria que puede ser la situación a bordo.

—Es seria de la leche mientras tú estés a bordo, eso seguro. Tienes que largarte ya, antes de que tus compañeros, que están aquí para hacer su trabajo, te descubran. ¿Cómo has conseguido burlarlos?

—A eso me refiero. Mattias estaba tan pancho comiendo en el salón y ni se dio cuenta de que alguien se colaba a bordo. ¿Te das cuenta de lo que eso significa?

Pareció que Felicia bajaba un poco la guardia, pero lo hizo solo para volver a atacar con la artillería pesada.

—Significa que también serás capaz de bajar a tierra firme sin que se entere nadie, así me ahorraré sentir vergüenza ajena por tu comportamiento.

—¿Por qué no me dejas acompañaros hasta Tromsø? Así me aseguro de que vaya todo bien a bordo. Son solo dos días, después cogeré un avión de regreso.

—¡De eso nada! —rechazó Felicia—. Te largas ya. Voy a desayunar y, cuando vuelva, no quiero encontrarte aquí. ¿Te queda claro?

Felicia se marchó sin cerrar con llave la puerta. Helene, que había bajado de la litera, se encontró sola en medio del camarote y volvió su mirada perdida hacia el ojo de buey, por el que se veía el funicular del monte Fløyen ascendiendo hacia la cima nevada. Cogió su bolsa y salió sigilosamente.

Tom Sigurdsson le estrechó la mano a Mattias. Le sorprendió la mirada penetrante y orgullosa que el joven agente le lanzó antes de alejarse en dirección al taxi que lo esperaba. En un acto reflejo, se inclinó para ver si era la taxista con la que había estado en el bar de Varg Veum, en el Hotel Scandic, pero esa vez había un hombre joven al volante. Mattias regresaba a casa para cuidar de su familia, pero no cabía duda de que se reincorporaría en cuanto sus circunstancias familiares se lo permitiesen. Tom habría hecho lo mismo; si no por sus hijos, por su mujer, Viveca, cuyos resueltos ojos castaños casi siempre conseguían lo que querían de él. En todo caso, también adoraba a sus hijos, de modo que no habría opuesto resistencia alguna. Recordó una ocasión en que lo enviaron a la localidad de Malexander a raíz del asesinato de dos policías que perseguían a los atracadores de un banco. Su hijo pequeño tenía solo unos meses y Viveca se preocupó muchísimo. El temor nunca había hecho mella en Tom, pero comprendió la reacción de Viveca. Además, no pudieron llamarse durante tres días. Mientras contemplaba la marcha de Mattias, cayó en la cuenta de que eso significaba que ahora él era el jefe de la investigación en el Idun. Se dio la vuelta y se encaminó hacia la pasarela con una sonrisa de satisfacción. Bergen les mostraba su cara más bonita y, por la tarde, saldrían del fiordo y entrarían en mar abierto. Era simplemente fantástico.

—¡Hola, Dennis! Ya estoy a bordo —dijo, relajado, al teléfono. Había ido hasta la cubierta de proa y se apoyaba en la lancha neumática polar, a la que esperaba que lo dejaran subirse cuando llegasen a Svalbard.

—Perfecto, si necesitas comunicarte cuando no haya cobertura, no dudes en utilizar el teléfono por satélite. Al fin y al cabo, tenemos entre manos una investigación por asesinato.

—Lo sé —contestó Tom—. ¿Qué tal vosotros por ahí? —preguntó, y vio que casi era la hora del almuerzo.

—Estamos solo Stig y yo. Helene ha cogido la baja y Sandra se ha ido a casa a descansar.

—¿A descansar? ¿Cómo es eso?

—Lleva un par de días un poco cansada, pero seguro que vuelve mañana.

—Será su chico el que no la deja dormir —conjeturó Tom.

—¿Qué chico? Si lo echó con cajas destempladas.

—Pues yo los vi ir abrazados hacia el supermercado. Fui a comprar allí después de los interrogatorios y antes de volver a casa.

Dennis notó una punzada en el estómago. ¿Acaso Sandra no había sido sincera con él? ¿O es que no era asunto suyo por qué estaba cansada o dejaba de estarlo?

—No te preocupes —prosiguió Tom—. He trabajado con Rickard y las relaciones estables no son lo suyo. No tardará en volar a la siguiente flor. Como un abejorro.

—Pero ¿no vivía con una chica en Umeå?

—Sí, vivían juntos, pero más bien por motivos prácticos. He oído que, cada vez que asiste a una conferencia o un curso, se dedica a cortejar a las damas del cuerpo de policía.

—¿Lo sabe Sandra?

—Sin duda, pero quizá no quiere verlo. El chico tiene un atractivo para el otro sexo que no hay quien lo iguale. Ni tú puedes competir con él, Dennis.

—Puedo ordenarte regresar a casa de inmediato —advirtió Dennis—. Pero, venga, ponte a trabajar y seguimos en contacto. Ya te avisaré cuando Stig me diga algo. Está recopilando todos los artículos que han escrito Kaj y Anders Malmberg.

—Así que ahora Stig es tu mano derecha —constató Tom con ironía mal disimulada antes de colgar.

Tom abrió la puerta para entrar en el buque y decidió ir al puente a ver al capitán antes de hablar con el otro policía. Era impensable estar a bordo sin informar al capitán.

Dennis se quedó sentado con el móvil en la mano. No estaba nada contento. No tenía con quien hablar y lo que acababa de contarle Tom sobre la vida privada de Sandra le hacía sentirse enfadado y defraudado. ¿Por qué no le había dicho nada Sandra? Se había preocupado de que ella no se encontrara bien y de que pudiera estar enferma. Era evidente que nada lo desestabilizaba más que las mujeres en las que no se podía confiar.

Sentado a su escritorio, contempló el árbol genealógico que había colgado en la pared: un ejemplar dibujado a mano por Anthony en el que podía seguir a sus antepasados generación tras generación. A veces se preguntaba cómo le había influido conocer la historia familiar de su padre. ¿Se había sentido más entero como persona en otoño? ¿Más completo? En términos objetivos, se había aclarado su origen, pero aún no había conseguido analizar la repercusión de esos genes en sí mismo. El amor que sentía por Smögen y la costa de Bohuslän era fácil de explicar, pero tampoco podía decir que le hubiera costado entenderlo antes de saber quién era su padre. En otoño se había encontrado un día por casualidad con Paul Hammarberg en el supermercado, en Kungshamn. El policía ahora trabajaba en Lysekil y, cuando lo vio, tuvo la impresión de que se había borrado de sus ojos el brillo burlón con que siempre lo miraba, aquel que daba a entender que Dennis era un forastero. La novedad se había extendido a la velocidad del rayo por toda la comarca de Sotenäset. En todos los pueblos pesqueros desde Bohus Maimón hasta Bovallstrand se sabía ya que Dennis Wilhelmson, jefe de la comisaría de Kungshamn, era hijo de Gerhard Strand. Y, lógicamente, Paul también se había enterado a través de su tía.

Al principio, Dennis creyó que Gerhard se avergonzaría del secreto que había salido a la luz, pero en realidad parecía muy orgulloso, quizá incluso contento. Cuando visitaba a los hermanos, Gerhard parecía muy feliz y solía darle unas palmaditas de ánimo en el hombro.

Pensó en la investigación, de la que no podía hablar con nadie, salvo con Stig Stoltz, que todavía estaba en la comisaría ocupándose de los preparativos para celebrar Santa Lucía, ya que Helene Berg había cogido la baja por su propia recomendación.

Una punzada de ansiedad le recorrió el cuerpo al pensar que tendría que cantar delante de otros policías ataviado con un capirote de chico estrella. Era una de las situaciones más embarazosas que podía imaginarse. Y no es que fuera la primera vez; en la Jefatura de Policía de Gotemburgo también organizaban ese tipo de eventos, pero allí participaban al menos cinco chicos estrella. Aquí estaría solo y se preguntó si Helene tendría una bola de cristal: ¿sabía que se enzarzarían en una discusión debido a Felicia y el buque de investigación? Probablemente no, pero seguro que en ese momento estaba en su casa sentada delante de la chimenea, disfrutando de su jugada. A no ser que de verdad estuviera muy preocupada por su hija, lo cual podría entender. Pero la decisión de Felicia había sido firme: no pensaba interrumpir la expedición y era mayor de edad para tomar sus decisiones. A Helene no le quedó otro remedio que ceder. La ansiedad que había sentido momentos atrás se trocó en remordimientos. ¿Había sido demasiado duro? No. No podía permitir que Helene se implicara más en la investigación, dados sus vínculos personales. «¡Basta de darle vueltas!», dijo para sí. Esos conflictos surgían en todos los trabajos; ya lo solucionaría cuando Helene hubiera descansado unos días en casa. De repente, se le ocurrió llamar a Anthony.

—¡Hola! —contestó Anthony en tono alegre.

—¿Te apetece que nos veamos?

—Claro, ¿quieres venir a mi casa? Así conocerás a Nieve.

—Ya, si algo tenemos este invierno es nieve…

A una discreta llamada a la puerta le siguió una reacción sumamente ruidosa. Del interior llegaron unos alegres y excitados ladridos, acompañados del ruido de unas uñas que arañaban el marco de la puerta, pero que se acabaron convirtiendo en un intenso gemido al comprender que el intento de fuga fracasaría. Al cabo de un instante se abrió un poco la puerta. En la rendija apareció un hocico negro y, más arriba, la nariz de Anthony.

—Come in! —gritó Anthony, estresado—. Ten cuidado de que no se escape.

—¿Es que no controlas a tu bebé? —Lo pinchó Dennis.

—Tiene doce semanas, así que todavía le falta entrenamiento —argumentó Anthony.

—¿Dónde está la mamá?

—Hoy trabaja en Gotemburgo. Llegará más tarde.

Nieve saltó al sofá para indicarle a Dennis que era momento de que le hicieran mimos. La perrita no podía subir sola, pero le habían puesto un puf delante para que pudiera llegar en dos brincos. Dennis se sentó a su lado y Nieve empezó a buscarle los dedos. En cuanto podía, los atrapaba con la boca, pero sin apretar.

—Veo que Monica te ha embaucado para tener un perro —dijo Dennis—. Estarás atrapado al menos diez años. ¡Qué lista es tu chica!

—¿Diez años? —replicó Anthony, fingiendo estar atónito—. En todo caso, espero tener el privilegio de vivir algunos años más que eso. —Había ido a la cocina y volvió con una bandeja llena de picoteo.

—¿Querías tener un perro?

—No, pero Monica tenía muchas ganas y la verdad es que ahora estoy encantado con la pequeña Nieve.

—Dos mujeres en casa. No debe quedarte mucho que decir…

Anthony sonrió y puso la bandeja delante de Dennis, que vio cuencos de aceitunas a la parrilla, queso manchego en salsa picante y salami con pimienta verde. Para beber, Anthony había sacado una San Miguel para cada uno.

—¿Cómo va la investigación? —se interesó Anthony. Sabía que Dennis no podía hablar demasiado de su trabajo, pero tras los sucesos del solsticio de verano y después de que, además, se revelase que eran primos segundos, se había desarrollado entre ellos una especie de relación fraternal.

—Aunque pudiera hablarte del caso, lamento decir que tendría muy poco que contarte. Estamos investigando a fondo a las personas que han estado cerca del buque últimamente y también a los familiares y a los amigos de los que van a bordo, pero, de momento, sin resultado. ¿Y a ti cómo te va con la investigación genealógica?

—Hasta ahora bien —respondió Anthony mirando a Nieve, que estaba acurrucada en el regazo de Dennis y torció la oreja un poco en dirección a Anthony, pero decidió que no iba a dejar que sus palabras la molestaran.

—¿Con qué estás ahora exactamente?

—Lo cierto es que Victoria y yo estamos investigando algunas cosas juntos.

—¿Qué cosas? —Dennis se sorprendió, ya que no sabía que su hermana y Anthony compartieran un proyecto.

—Victoria quiere escribir novela negra histórica y le interesan los inviernos de la Segunda Guerra Mundial. Estos días de diciembre que hace tanto frío, a mucha gente de Smögen se le han venido a la cabeza los inviernos gélidos de aquella época, y a Victoria le interesa un montón el tema.

—¿Y tú la ayudas?

—La he ayudado a buscar cartas, estadísticas meteorológicas y acontecimientos especiales que tuvieron lugar durante la guerra.

—¿Qué acontecimientos especiales has encontrado?

—Por ejemplo, hubo un pescador que se hundió en el hielo en el invierno de 1942. Localizaron su equipo de pesca y su trineo junto al agujero, pero no lograron averiguar nada más.

—¿Encontraron el cuerpo?

—No, según un artículo del Bohuslän Tidning de febrero de 1942, lo buscaron sin éxito durante varios días.

—¿Qué pensaron que había pasado?

—Creyeron que se había caído en el agujero que había perforado en el hielo para pescar y que lo arrastró la corriente a mar abierto, quizá hasta Dinamarca. Pero ninguno de los cadáveres que se han rescatado desde entonces era él. Llevaba un erizo tatuado en el antebrazo y jamás se ha hallado un cuerpo con un tatuaje así.

—Ya, pero el erizo podría haber desaparecido del brazo al estar mucho tiempo en contacto con el agua —argumentó Dennis. Se le vino a la cabeza el erizo que hallaron en el cuerpo lacerado de Kaj Malmberg; le parecía una coincidencia increíble. Sin embargo, ya se había encontrado antes con relaciones casuales que solían terminar revelándose como eso: meras casualidades.

—Podría ser, pero no me parece probable —replicó Anthony—. De cualquier forma, tu hermana ha decidido seguir investigando el caso. La historia de este pescador en el hielo podría ser la base de su primera novela.

—¡Qué interesante! —comentó Dennis. Sabía que Victoria siempre había querido escribir, pero no tenía ni idea de que ya estuviera dedicándole tiempo a un proyecto concreto.

—He recopilado bastante información que tu hermana ya ha leído, y ha hecho fotos de lo que le parecía útil.

—Entonces, ¿tienes los originales aquí?

—Sí —contestó Anthony, pinchando aceitunas y queso con un palillo. Era evidente lo mucho que disfrutaba cuando se mezclaban los intensos sabores en la boca, que después regó con la cerveza fría.

—¿Puedes ir a buscarlos?

—Sí, pero acabemos de comer primero. No me gusta tener papeles y comida en la mesa a la vez.

Dennis ardía de curiosidad. ¿Cuántos minutos necesitaría Anthony para vaciar todo lo que había en la bandeja? Decidió olvidarse de la dieta y empezó a paladear las sabrosas tapas, a pesar de que ya estaba lleno. Aunque decir dieta quizá fuera exagerado; procuraba ingerir como máximo dos mil quinientas calorías diarias y que fueran alimentos sanos. No tenía claro a qué categoría pertenecían las tapas, pero el aceite, el queso y las aceitunas seguro que se podían considerar razonablemente saludables.

Cuando ya solo quedaban hierbas y aceite en los platos, Anthony se llevó la bandeja y volvió con una bayeta para limpiar con esmero la mesita del centro, que después secó a fondo con papel de cocina.

—Ya está, ¿no? —dijo Dennis, impaciente, y pasó la manga de la camisa sobre el tablero de la mesita para eliminar cualquier posible resto de humedad.

Anthony salió de su despacho saltando por encima de la protección anticachorro, formada por cinta americana, tutores para plantas y cartones. Llevaba una caja en los brazos que parecía pesar bastante. Dennis se levantó para ayudarlo, pero Anthony lo apartó con un gesto.

—Puedo yo solo, no te preocupes —aseveró, dejando la caja en el sofá.

Sacó dos pares de guantes de tela blancos y le tendió un par a Dennis, que, disciplinado pero impaciente y ya al borde de la irritación, se los puso. Anthony abrió despacio la tapa, dejando claro que era él quien decidía qué documentos le enseñaría.

Cuando terminaron con la caja, Dennis había fotografiado cerca de cien documentos con el móvil para revisarlos después. Quizá le pediría ayuda a Stig.

Tras devolver la caja a su sitio en el despacho, Anthony sacó otra de discos a los que empezó a quitar el polvo uno a uno con un paño. Tenía que aprovechar para ocuparse de estas tareas mientras Nieve dormía; de lo contrario, la perrita se pondría a mordisquear, ansiosa, las fundas de los discos. Tenía todos los discos de los Beach Boys que se podían conseguir. Quizá hubiera alguno que no conocía, pero su colección incluía veintinueve álbumes de estudio, siete discos en directo y ochenta y dos sencillos; además, los últimos años había adquirido remixes y discos piratas. Los guardaba ordenados en una caja naranja que se hizo enviar desde Nueva York antes de que a su sobrina se le ocurriese venderlos en algún mercadillo. Los muebles que tenía en el apartamento y la mayoría de la ropa los había dejado allí. Los discos pesaban bastante y el envío no le había salido barato, pero jamás se habría sentido en casa en Smögen sin ellos. Sacó el sencillo Surfin’. ¿Qué habrían sentido aquellos jóvenes de Hawthorne, a las afueras de Los Ángeles, el día que escucharon su primera grabación por la radio? Anthony también soñaba con ello: con poder dedicarse a la música y cantar, quizá aprender a tocar un instrumento. Pero no se lo había contado a Monica; se habría muerto de risa si lo supiera.

—¿Te gustan los Beach Boys? —preguntó Dennis con curiosidad.

—Tendré que admitirlo —contestó Anthony.

—¿Que te encantan?

—Sí.

—A mí también. ¿Sabes que me pusieron el nombre por Dennis Wilson, el hermano del medio de los Beach Boys?

—Sí, ya lo había oído —afirmó Anthony—. Y yo llevo su peinado.

Los dos primos se echaron a reír al mirarse. El verano pasado, Bjørn había señalado que Dennis y Anthony le parecían hermanos; y, si solo se tenía en cuenta el pelo y la barba que los dos se habían dejado, ellos mismos estaban de acuerdo.

—Sabes que tengo un grupo en el que tocamos versiones de los Beach Boys, ¿verdad? —preguntó Dennis.

—Sí, me lo ha dicho Monica. En verano nos perdimos vuestra actuación en el Havet, pero nos encantará ir la próxima vez que toquéis.

—Por desgracia, Affe ha dejado el grupo. Se marcha de viaje y estará fuera bastante tiempo.

—¿Qué tocaba?

—La guitarra.

—¿Y tú qué haces?

—Canto y toco la batería, y a veces también aporreo el órgano Hammond.

—¿Quién hace Forever y Love Surrounds Me?

—Yo —contestó Dennis, un tanto azorado. Nadie solía interesarse por su música, aparte de los miembros del grupo.

Anthony le señaló un piano que parecía llevar adosado a la pared como mínimo cien años.

—¿Puedes tocar Forever para mí? —pidió Anthony.

—No sé… —respondió Dennis.

—Sería genial escuchar tu versión —insistió Anthony.

—Puedo mirar si el piano está afinado. —Dennis se sentó en la banqueta revestida de terciopelo rojo y levantó la tapa. Las hermosas teclas blancas aparecieron, brillantes, ante él, y empezó a tocarlas con cuidado. El instrumento no estaba recién afinado, pero sonaba bien. Comenzó a tocar la introducción.

—… I asked the sky just what we had. Mmmm… It’s shown forever.

Anthony lo acompañó en coro:

—Forever, forever, nananananamamamamaoooooo.

Dennis cerró los ojos mientras sus manos encontraban intuitivamente las teclas correctas y su voz llenaba la estancia dando forma a las palabras del antiguo compositor de los Beach Boys.

—… Got to love you in your way. Forever.

Anthony, de pie detrás de Dennis, se quedó en silencio.

—Haces los coros perfectos —comentó Dennis, que había vuelto a abrir los ojos y se dio la vuelta.

—Y tú suenas como él.

—¿En serio crees que tengo la voz tan cascada y estropeada por el tabaco como Dennis Wilson? —bromeó Dennis, que lógicamente se sentía halagado.

—No, pero el dolor está ahí. El tono rasposo. Quizá sea cosa del whisky.

—Tampoco bebo tanto. —Se defendió Dennis—. Dennis Wilson bebía whisky como si fuera agua.

—Eso fue más bien hacia el final —puntualizó Anthony—. Aunque tienes razón, bebía demasiado, entre otras cosas. Pero tu voz es fantástica.

—Gracias, de verdad —dijo Dennis—. La tuya tampoco está nada mal. ¿Te sabes todas las canciones?

—Prácticamente todas las de Dennis Wilson, pero los Beach Boys publicaron muchísimos temas, así que tengo bastantes lagunas, por así decirlo. ¿La cantamos otra vez?

Dennis comenzó a tocar de nuevo y Anthony hizo los coros con mayor intensidad:

—Save it, save it, save it, my baby. Nanananamamamamaoooooo.

—¡Hola! —Una voz atravesó el salón y Nieve, que había permanecido en el sofá escuchando a los hombres, entusiasmados con su sesión musical, saltó al suelo y se lanzó a trepar alegremente por las piernas de Monica, que llevaba medias de nailon. Su ama, sin enfadarse por las carreras causadas por las garras, levantó a su bolita de nieve y hundió la nariz en su suave pelaje.

—Ya está mamá en casa —dijo con la voz que utilizaría una madre con su bebé.

Dennis y Anthony se miraron. Los dos tenían la sensación de que los habían pillado in fraganti.

—¿Habéis montado un grupo? —preguntó Monica, divertida.

—No —contestó Anthony—, solo estábamos probando el piano.

—Sonaba superbién —afirmó Monica, y se dirigió hacia la cocina. Había terminado su semana laboral y pensaba tomarse una copa de tinto mientras preparaba la cena.

—Tengo que volver a la comisaría —anunció Dennis, levantándose—. ¡Nos vemos! Y gracias por las tapas, estaban buenísimas —le dijo a Anthony, que lo acompañó hasta la puerta.

Nieve los siguió para ver si tenía alguna oportunidad de salir corriendo al divertido manto blanco que cubría la escalera de la entrada; solo necesitaba que la rendija de la puerta fuera lo bastante grande para escapar.

10

Carsten Madsen se estiró en la litera: tocaba con los pies y los brazos en la pared de ambos lados. La cama tenía la medida justa para dormir en ella, ni una pulgada más. Era un misterio cómo habían cabido allí Jimena y él durante todo el otoño. Sus corazones habían creado un espacio amoroso, o simplemente un espacio, que ahora estaba cerrado a cal y canto. Jimena no quería saber nada de él. Era probable que hubiera visto que Maria, la masajista de Smögen s Hafvsbad, y él se escabullían en dirección a los camarotes de la tripulación la noche de la fiesta. Pero era Jimena la que lo había rechazado y no al revés. La echaba de menos. Echaba de menos sus encantos cálidos y bien modelados. Al recordarlos, la reacción en su entrepierna fue inmediata. Parecía que a Jan nunca le afectaba ese hormigueo, pero en él se manifestaba a todas horas. Seguramente Jimena estaría ahora en su litera, descansando antes de ponerse a preparar la cena y el pan que horneaba por las noches. Quizá podría hacerle una visita. Seguro que no lo rechazaría. Aun cuando se comportara como una reina de hielo cuando se veían en los espacios comunes, no podía creer que se quedara impasible ante su presencia. Volvió a cerrar los ojos, imaginándose cómo sería deslizarse en la litera de Jimena.

De repente, sucedió algo. Un cuerpo desnudo se deslizó junto al suyo bajo el edredón. ¿Había tenido Jimena la misma idea que él? ¿Se había quedado dormido? Apartó los mechones del rostro de la mujer.

—¿Eres tú? —preguntó Carsten.

—Sí —contestó la princesa de Smögen s Hafvsbad, hundiendo el rostro en su cuello.

—¿Cómo has subido a bordo?

—Shhh, no me ha visto nadie.

—Pero no puedes subir sin permiso.

La mujer comenzó a acariciar su cuerpo, ya despierto, y él no fue capaz de pronunciar más objeciones. ¿Qué le diría al capitán? ¿Podría mantenerla escondida en su camarote durante toda la travesía? ¿O se vería obligado a echarla antes de que zarparan? Los pensamientos racionales dejaron de perturbarlo al cabo de unos instantes y se entregó a ella por completo. Era justo lo que necesitaba en ese instante.

—Mmmmmm —jadeó ella.

Carsten cerró los ojos y detuvo el tiempo.

Aina Malmberg se preparó para subir a la cima del monte Fløyen. Felicia la esperaba en el comedor para ir juntas hasta el funicular. También se habían apuntado a la excursión varios de los investigadores y algunos tripulantes. Había dormido bien. A pesar de que la litera era bastante dura y el espacio, limitado, había conseguido acomodarse. Tras las múltiples noches pasadas en tiendas safari en la sabana, estaba acostumbrada a dormir en casi cualquier lugar y a casi cualquier hora. A veces, las expediciones se llevaban a cabo de noche, y sus ritmos circadianos habían aprendido a adaptarse con total flexibilidad. Cuando volvieran de la salida, llamaría a Sam, que se había enfadado mucho por su marcha. Por eso había estado retrasando hablar con él, pero lo llamaría antes de que dejasen Bergen.

Felicia la esperaba con una mochila a la espalda en el pasillo delante del comedor. Aina observó que la joven parecía estresada, pero ella no podía ser la causa, puesto que había llegado un minuto antes de la hora acordada. Bajaron juntas al muelle y se encaminaron hacia el funicular. El resto habían subido más temprano, pero, como Felicia ya había estado en el lugar un par de veces, se sabía el camino.

—La última vez que subí al monte Fløyen me acompañaba Kaj —dijo Felicia, apretando los labios.

—¿Lo conocías bien? —preguntó Aina, confiando en que la pregunta fuera lo bastante inocente.

—No éramos amantes, si es a lo que te refieres —repuso Felicia en tono altivo.

—No, no eres el tipo de Kaj, así que no me refería a eso.

Felicia echó atrás la cabeza. Se sentía molesta, no porque la hermana de Kaj pensara que ella no era el tipo de Kaj, sino porque Aina era igual de directa que ella. No se cortaba en responder, por lo que Felicia optó por replegarse un poco.

—¿Teníais una relación estrecha? —preguntó Felicia, consciente de que podía ser un tema sensible.

—Teníamos una relación típica de hermanos. Nos queríamos y compartíamos bastantes intereses, pero también nos peleábamos. Sobre todo cuando éramos pequeños, a nuestros padres les costaba separarnos a veces.

—¿Lo echas de menos?

Aina sintió que se le formaba un nudo en la garganta y, de repente, le costaba respirar.

—Sí, supongo que sí —respondió débilmente.

—¿Sabías que Kaj trabajaba en un proyecto de investigación secreto?

Aina se detuvo y miró a Felicia.

—¿Estás enterada?

—Sí, me di cuenta de que su interés no se centraba en los proyectos que le había encargado la universidad. En cambio, parecía dedicar mucho tiempo a otra cosa, algo que no le contó a nadie.

—¿Tampoco a Anders? —inquirió Aina.

—Yo diría que no —declaró Felicia—. ¿Tú sabes algo?

Aina dio un puntapié a una piedra. La comarca de Sotenäset estaba cubierta de nieve y hielo, pero en Bergen solo estaba nevada la cima del monte Fløyen, y la vista era espectacular, tal como señalaba la web de turismo.

—¿Crees que asesinaron a Kaj por culpa de ese proyecto paralelo? —indagó Aina.

—No lo sé, pero puede ser una pista interesante, aunque no se me ocurre qué podía tener de especial su investigación como para que alguien estuviera dispuesto a matar para detenerlo.

—¿La policía se ha quedado con sus documentos y sus ordenadores?

—Sí, y en cuanto terminen se lo entregarán todo a la universidad, que es la propietaria del material. Han asignado a un doctorando para que se encargue de revisarlo y de realizar una primera valoración.

—Pero, si se trataba de una investigación privada, ¿puede quedársela la universidad así sin más?

—Sí, porque la llevó a cabo mientras tenía un contrato con ellos.

—¿Crees que alguien piensa que nosotras podemos saber algo? ¿O que quizá Anders sabe algo? ¿Podríamos estar en peligro?

—No sé decirte, pero mi madre está totalmente convencida de que sí y está realizando sus propias indagaciones.

—¿No estaba de baja?

—Sí, ¿cómo lo sabes?

Aina se mordió la lengua. A veces hablaba sin pensar.

—Lo habré oído en algún sitio —contestó, y se acercó a la taquilla a los pies del monte Floyen, adonde acababan de llegar.

—Dos billetes, por favor —le dijo al joven vendedor.

Poco después ascendían en el funicular hasta la cima, situada a trescientos noventa y nueve metros sobre el nivel del mar. La vista de los fiordos y de las montañas nevadas era tan increíblemente hermosa que Aina comprendió la fascinación de Kaj por la belleza del hemisferio norte.

—Le encantaba este sitio —comentó Felicia.

—Empiezo a comprender por qué —afirmó Aina, mirando por la ventana—. Para mí no hay nada como África, pero ahora entiendo qué quería decir mi hermano.

—Es curioso que dos hermanos sientan una fascinación tan intensa por el hemisferio opuesto —señaló Felicia.

—¿Tienes hermanos?

—Sí, dos hermanos pequeños, pero no es que sean lumbreras. No les interesa más que pasearse con su ciclomotor y echar el ojo a chicas. Que yo sepa, el cerebro no lo utilizan nunca —dijo Felicia sonriendo.

Tener dos hermanos pequeños en casa había sido una tortura a veces, pero debía reconocer que ya no la molestaba tanto. Ahora casi nunca estaba en casa de sus padres y, cuando veía a sus hermanos, le parecían bastante monos con sus bigotes ralos y los mechones grasos que les sobresalían del casco de la moto.

Al cabo de poco llegaron a la estación superior. Encontraron a los demás investigadores, junto con los guías, en el restaurante. El ambiente era animado y todos comían con buen apetito. «A lo mejor hoy Jimena se libra del estrés de preparar el almuerzo», pensó Felicia.

Aina y Felicia se sentaron a una mesa al lado de la de sus compañeros del Idun. Felicia sentía una especie de seguridad al estar cerca de Aina. Ya no era la única mujer investigadora a bordo. Aunque Aina estudiaba la fauna africana, el enfoque era similar. Quizá podrían hablar de sus respectivas investigaciones y darse consejos; a ella le encantaría.

—¿Qué tienes previsto hacer a bordo del Idun? —preguntó Felicia, tomando una cucharada de la sopa de pescado que los guías habían pedido para ellas.

—Kaj quería presentarme su investigación y enseñarme cómo trabajaba sobre el terreno, igual que hice yo con él un par de veces que me visitó en África. Pero ahora no sé. El material de Kaj lo tiene la policía y sin él no puedo hacer gran cosa.

—Quizá deberías hablar con Anders si quieres averiguar algo más. Puede que sepa más de lo que le ha contado a la policía.

Felicia lanzó una mirada de reojo hacia la mesa larga en la que estaba reunido el resto del grupo. La nuca rubia de Anders estaba levemente inclinada. Felicia entendía que hubiera querido terminar el viaje, aunque solo fuera por pensar en otras cosas, pero debía ser durísimo para él encontrarse en el entorno que se convirtió en una trampa mortal para su padre.

—¿Crees que Anders corre peligro? —susurró Felicia.

—No lo sé —contestó Aina—, pero intentaré hablar con él más tarde. Da la impresión de que se siente bastante solo.

Felicia asintió.

—Espero que de postre nos pongan la tarta de queso con frambuesas del Floyen —dijo Felicia. Era evidente lo mucho que le gustaba la comida.

Dennis se sentó al volante y puso rumbo a Hunnebostrand. A veces se preguntaba si no debería pagar algún impuesto adicional por el placer que suponía trabajar entre los preciosos pueblecitos de la costa de Sotenäs, pero no tenía la más mínima intención de decírselo a Camilla Stålberg. La investigación que los ocupaba en esos momentos era horrible y avanzaba muy despacio, pero le tocaba recorrer unos paisajes que le regalaban unas vistas magníficas. Le sorprendía que no hubiera más gente que disfrutara del litoral en invierno. No cabía duda de que era estupendo tumbarse medio desnudo sobre una roca caldeada por el sol en julio, pero la estación fría también tenía su magia, sobre todo en los días soleados como ese. Ese invierno estaba resultando extremadamente frío hasta el momento, pero eso también suponía que el sol se dejaba ver con mayor frecuencia, al menos durante parte del día.

Aina le había pedido que fuera a ver a Sam para intentar convencerlo de que era una idea fantástica que Aina fuera a bordo del Idun. Sin embargo, cuanto más se acercaba al desvío hacia Hunnebostrand, peor idea le parecía. De hecho, que Aina se hubiera embarcado era la peor idea que había visto en mucho tiempo. ¿Por qué lo había permitido? No tenía ni idea del peligro que podía correr la hermana de Kaj. Quizá fuera la siguiente víctima. Quizá algún evento del pasado de Kaj que también implicaba a Aina había conducido a que alguien se convirtiera en un asesino.

Aparcó en el puerto deportivo y sintió una punzada en el estómago por la ausencia de Aina, que, en lugar de estar en el cálido ambiente de su casa ante la chimenea, iba camino del Ártico en un buque de investigación que destilaba un olor a muerte violenta. Cuando llamó a la puerta con la aldaba en forma de león, sintió que quería salir corriendo y se puso a carraspear.

Le abrió la puerta Sam. Quizá había estado durmiendo; su corto cabello rizado tenía el mismo aspecto que siempre, pero sus ojos oscuros, normalmente despejados, reflejaban cansancio.

—¿Molesto? —preguntó Dennis, escondiendo las manos bajo las mangas del abrigo. Se había dejado los guantes en el coche y la bonita luz del sol no le ofrecía nada de calor a la sombra de la casa de Aina.

—No, ¡pase! —dijo Sam, y comenzó a dirigirse con paso digno hacia la cocina. Un joven de veinte años criado en Suecia tal vez no se habría movido con una postura tan recta y orgullosa. Sam caminaba con la cabeza alta sin que pareciera extraño; era su forma natural—. ¿Le apetece una infusión africana o un café?

—Si tiene café, lo preferiría.

—Siéntese en el salón. Voy enseguida.

Dennis tomó asiento en el mismo punto del sofá que había ocupado Aina la noche anterior. La había besado y le habría gustado seguir, pero optó por retroceder, quizá por respeto, quizá porque quería algo más. Irradiaba un magnetismo tan intenso que no había tenido fuerzas para resistirse. No era una mujer indiscreta ni demasiado extrovertida. El magnetismo que lo había hecho flaquear procedía de su interior, y su belleza exterior tampoco ponía fácil apartarse de su influjo.

—Mi madre es una mujer guapa —dijo Sam cuando se hubo sentado en un sillón frente a él.

Dennis se aclaró la garganta y vertió un poco de leche de la jarra en su café. La leche estaba caliente y desprendía un leve aroma a canela.

—Sí —afirmó Dennis, incapaz de decir nada más.

—¿Ha hablado con ella?

—Sí, se encuentra bien. No tiene que preocuparse.

—¿Corre peligro? —preguntó Sam.

—¿Por qué cree eso?

—Puedo sentirlo. Kaj siempre ha sido una fuente de problemas para ella.

—¿En qué sentido? ¿Puede darme algún ejemplo?

Pero Sam no le contestó, sino que se levantó y fue hasta el armario vitrina situado en la cabecera de la mesa del comedor. De uno de los cajones sacó un libro. Tenía el cuerpo de un hombre joven, pero parecía mayor que sus veinte años. En sus ojos brillaba la experiencia vital y Dennis se preguntó cómo habría sido su infancia, tras haber sido abandonado por sus padres a su destino, un destino que quizá creyeron que sería mejor para él. Sam había llegado con los pasos inseguros de un niño de un año al porche delantero de la casa de Aina. Corrió hacia ella y las mujeres de las casas vecinas lo ayudaron a subir los dos escalones; nadie quería que el niño entrara en su propia casa. La vergüenza de rechazar a un bebé debía ser igual de grande en África que en Europa. Aina no tenía hijos propios y, además, sus condiciones económicas eran mil veces mejores que las de las demás familias.

Seguro que Aina era la reina sin corona de la aldea: la mujer con la que soñaban los hombres por las noches y la que soñaban ser las mujeres de día. Curiosamente, Aina no parecía en absoluto consciente de su atractivo, o quizá más bien no le interesaba. Era como si explorarlo no la atrajera lo más mínimo, ya que toda su energía y dedicación se concentraban en investigar a todos los demás seres vivos. A Dennis le vino a la mente una idea que sabía que debía alejar de sí: quería ir a su encuentro. Alcanzar el Idun en Ålesund o Tromsø. Inventarse alguna misión que autorizara Camilla Stålberg. Pero Sandra descubriría sus verdaderas intenciones y la comisaría de Kungshamn, brutalmente diezmada los dos últimos días, lo necesitaba. Tenía que confiar en que Tom Sigurdsson, Bengt y Mik Birke harían su trabajo. En cuanto a Mik, no sabía cómo se desenvolvería en ese tipo de situación. Tras su intervención en alta mar el verano pasado, lo habían recibido como un héroe, pero había sido solo cuestión de fuerza física y de una cadena de casualidades. En esa ocasión se trataba de desempeñar labores de seguridad. Minuto tras minuto, hora tras hora. Tal vez fuera necesario impedir que se apagasen vidas inocentes. De que Aina era inocente no le cabía ninguna duda, pero no tenía ni idea de quién podría ser un asesino entre los que iban a bordo. Ojalá Tom Sigurdsson resolviera el misterio. Dennis estaba convencido de que si el culpable se encontraba en el buque, Tom lo encontraría. Tocaba esperar. Tom llevaba seis horas a bordo, quizá ya estuviera sobre alguna pista.

—¡Eh! ¿Está aquí? —preguntó Sam, de nuevo sentado frente a él. Había abierto el libro que había ido a buscar al cajón.

—Ejem, sí —carraspeó Dennis, abandonando sus cavilaciones.

—Mire —dijo Sam.

El joven hablaba con un acento perfecto. Su voz y su entonación sonaban muy parecidas a las de su madre, pero algo delataba que se había criado fuera de Suecia: la falta de un lenguaje juvenil. Un lenguaje que los progenitores no pueden dar a sus hijos; una forma de hablar que los jóvenes adquieren durante largas horas de conversación con personas de su misma edad. Cada generación se caracterizaba por un vocabulario y un tono propios. Dennis recordaba que en la década de los ochenta el tono era descarado e impertinente, mientras que en los noventa imperó la ironía. No tenía ni idea de cómo hablaban los jóvenes de hoy en día, pero sí sabía que Sam no utilizaba su jerga.

Sam le señaló una imagen, una ilustración de los años cincuenta. Había traído el tomo de una enciclopedia que contenía de la letra C a la E.

—Kaj me enseñó este dibujo cuando yo era pequeño.

—¿Qué edad tenía?

—Unos cinco o seis años. Mi madre y yo habíamos venido a Suecia a pasar la Navidad con la familia de Kaj.

—¿Le dijo algo sobre la imagen?

—Sí, mientras la describía parecía exaltado en cierto modo.

Dennis la examinó con más atención. Mostraba un erizo que bebía plácidamente a lengüetadas un cuenco de leche delante de una vieja casa roja con los perfiles de las esquinas pintados de blanco. En el fondo se veían unos delicados abedules al anochecer. El cielo estaba teñido de azul oscuro y el luminoso día de primavera tocaba a su fin. El pequeño erizo tenía hambre y los amables habitantes de la casa le habían dejado un poco de nutritiva leche grasa al caer la noche.

—¿Cuál era su intención al enseñarle este dibujo? —A Dennis le parecía una incógnita.

—No lo sé, pero mire esto —contestó Sam, señalando unas elegantes letras escritas en caligrafía antigua. Junto a la imagen, alguien había escrito la palabra «adanya»—. ¿Sabe qué significa?

—Ni idea —respondió Dennis. Lo único que se le vino a la cabeza fue que la imagen animaba erróneamente a dar leche a los erizos, lo cual les provocaba diarrea y podía tener consecuencias trágicas cuando acababan de despertarse de la hibernación y estaban desnutridos—. ¿Lo escribió Kaj?

—No, no creo. Parece la caligrafía de una mujer nacida alrededor de 1910.

Dennis se quedó atónito ante la capacidad deductiva de Sam y sus conocimientos caligráficos. No era que un muchacho de veinte años no pudiera tener pensamientos propios de un adulto mayor, pero sorprendía que dedicara tiempo a ese tipo de reflexiones.

—¿Echa de menos a Kaj?

—No sé si echar de menos es la descripción adecuada, pero sí que es triste que desaparezca uno de los pocos parientes que se tienen.

—¿Fue como un tío para usted?

—Diría que sí. Cuando era pequeño, vivió con nosotros un par de temporadas y tuvimos la oportunidad de conocernos mejor. Pero durante los últimos años no nos hemos visto tan a menudo. A mi madre le gusta venir en Navidad, una época en la que Kaj solía encontrarse en alguna de sus campañas.

—Pero ¿celebraban juntos la Nochebuena?

—Sí, aunque era un espectáculo cada vez. Cuando Kaj se ponía alegre tras un par de chupitos y empezaba a pavonearse de esto y aquello, Birgitta se mosqueaba y comenzaba a beber vino como agua. Anders, el niño bueno, esperaba sentado delante de la chimenea a que le sirvieran su café irlandés. Y Peter se encerraba en la cocina para preparar los noventa y siete platos típicos con los que se quería lucir. A mí ya me parecía bien, porque cocina de maravilla; además, ponía la mesa que parecía un cuadro de Navidad de Carl Larsson.

—¿Le gustan los platos suecos típicos de Navidad?

—Con las albóndigas y la col rizada no tengo problema, y la tarta de queso con confitura de moras también me gusta, pero otros platos tradicionales no son lo mío.

—A mí me gusta la salchicha navideña casera y el pastel de cebolla, patatas y anchoas —dijo Dennis, y se dio cuenta de que le apetecía mucho celebrar las fiestas con Victoria y Bjørn. Tenía que acordarse de comprarles regalos a Theo y Anna. Su sobrino estaba a punto de cumplir dos años y su sobrina, uno. A Theo le gustaban los trenes, pero no sabía qué le podría ir bien a Anna. Tendría que pedirle consejo a Victoria.

—¿Ha terminado de mirar la ilustración? —preguntó Sam.

—Sí, pero voy a hacerle también una foto con el móvil, así la tendré si la necesito. ¿Todavía está preocupado por Aina?

—Siempre estoy preocupado por mi madre —replicó Sam—. Pero le agradezco que haya venido a verme.

—Llámeme si se le ocurre algo más que quiera contarme —dijo Dennis antes de abandonar la casa con las bonitas vistas del puerto deportivo de Hunnebostrand.

Sandra se agarró a la barandilla para ayudarse a subir los últimos peldaños. Estaba tan cansada que le dolía todo; su cuerpo, normalmente alerta y en forma, le pedía a gritos que se echara a dormir. Al introducir la llave en la cerradura, notó que la puerta no estaba cerrada con llave. Rickard la esperaba en casa. Había albergado la esperanza de que hubiera salido a hacer algún recado: una entrevista de trabajo o una visita a una inmobiliaria para informarse sobre pisos. Aunque resultaba muy cómodo contar con un calientacamas ese gélido invierno, no estaba lista para compartir casa con él. Aún no. Hablando de frío, allí dentro hacía un frío de mil demonios. Revisó deprisa el pequeño apartamento y no vio ni rastro de Rickard, que se había dejado la ventana del dormitorio abierta. Un hombre que ventilaba la alcoba por la mañana tenía un punto a su favor, sin duda, pero en la calle había casi veinte bajo cero y el piso parecía un congelador. Sintió bullir la irritación en su interior. ¡Idiota! ¿Tenía derecho a pensar eso? Claro que sí. ¿Cómo podía ser tan tonto? Con los radiadores que tenía, que no se habían purgado ni revisado desde hacía siglos, necesitaría tres días para volver a calentar la casa. Cerró la ventana y sacó un par de mantas gruesas del ropero. Se deslizó debajo del edredón y las mantas con la ropa puesta. Seguro que Rickard solo había ido a la panadería del puerto. Al pensar en las hogazas calientes a las que habían puesto el nombre de Zita, el barco de madera antiguo que en verano transportaba a los turistas entre Smögen y Kungshamn, se ablandó un poco. Quizá le pondrían a algún otro pan el nombre de Idun o Dolores, o tal vez Santa Anna, aunque era un poco rebuscado. Zita era el nombre perfecto para el pan más rico del mundo. Una rebanada caliente con mantequilla derretida y confitura de moras casera de su abuela y se lo perdonaría todo. Con el aroma de pan recién hecho en su cabeza, se quedó dormida en el acto.

Un grupo de norteamericanos que habían llenado todo un vagón del funicular invadieron el restaurante de la cima del monte Fløyen. Hablaban en voz alta sobre las magníficas vistas y sobre Noruega y todo lo que verían durante su viaje de cinco días por el norte de Europa. Aparte de los fiordos noruegos, irían también a Svalbard. Luego visitarían la región geotermal de Geysir y la cascada de Gullfoss en Islandia, y harían un safari para ver ballenas en la costa de Reikiavik. Después cogerían un helicóptero hasta Groenlandia, donde asistirían a una exhibición de artesanía y bailes tradicionales antes de adentrarse en el hielo en moto de nieve en busca de focas.

Tom Sigurdsson se estresó solo de oír aquellas voces que intentaban superarse las unas a las otras. Él disfrutaba de la lentitud. Le gustaba estar presente y participar de vez en cuando en las conversaciones entre los investigadores y los marineros. Los guías relataron experiencias anteriores en Svalbard y el norte de Noruega, pero no con voz jactanciosa, sino con auténtico interés y pasión. No era exagerado decir que los investigadores y la tripulación habían desarrollado una fuerte dependencia del paisaje que pronto visitarían. Una vez realizada la primera travesía, parecía inevitable querer participar en más expediciones. Y el ascenso al monte Fløyen formaba parte de la rutina que marcaba el auténtico inicio del viaje.

—¿Qué le parece el sitio? —preguntó Asbjörn, que debería haber estado de servicio en el barco, pero el capitán lo había enviado a la excursión porque consideraba que debía estar con los invitados. El orgullo que sentía por su país natal y por poder enseñarlo era evidente.

Pero cómo no iba a estar orgulloso, pensó Tom, si Noruega. —Junto a Suecia— era, con diferencia, uno de los países más bonitos del mundo.

—Disfruto de las vistas —contestó Tom— y de la fantástica comida.

—¿Ha observado algo interesante a bordo? —prosiguió Asbjörn.

—No, todo parece muy tranquilo de momento. No tiene que preocuparse.

—Ayer alguien registró las cosas de Jimena —reveló Asbjörn con semblante serio.

—¿Cómo lo sabe?

—La oí contárselo al capitán.

—¿Y por qué no habló con mis colegas?

—No lo sé. Mattias no parecía demasiado interesado en el trabajo y el agente mayor es un poco seco y brusco. Quizá no se atrevió.

—¿Qué le dijo el capitán?

—Que lo dejara estar, que seguramente se equivocaba porque no le habían robado nada.

—¡Gracias por decírmelo! Hablaré con ella. Por cierto, ¿sabe si mantiene alguna relación cercana con alguien del Idun?

—Digamos que Carsten y ella han tenido lazos estrechos, pero ahora parece que ella ya no quiere saber nada de él.

—¿Por qué?

—Quizá porque, cuando se pelean, Carsten sale pitando a tierra firme en busca de otra mujer que llevarse al camarote.

—¿Hay alguien más a quien mire con buenos ojos, por así decirlo?

—No lo sé. Digamos que todos la miran a ella con buenos ojos. —Asbjörn puso una sonrisa que le hizo llegar la barba a las orejas.

—Venga a verme si se entera de algo más.

Tom y Asbjörn intercambiaron una mirada que dejaba traslucir una confianza recíproca.

Bjørn tenía la mirada clavada en el móvil, que había acoplado al control remoto del cuadricóptero. Al final Victoria había aceptado que se comprara un dron de categoría. Los dos primeros que tuvo eran pequeños y acabaron hundiéndose en el mar por motivos inexplicables. Además, los vídeos tenían una calidad de imagen mediocre. Pero el nuevo Phantom era un sueño. Gracias al control por GPS, era fácil de maniobrar, y los ajustes de seguridad lo hacían menos frágil para vuelos largos y a gran altura. Parecía una pequeña cometa blanca contra el radiante cielo azul. No podía perderse un día con unas condiciones tan buenas para volar. Victoria no compartía del todo el entusiasmo de Bjørn por su nuevo amigo, pero aceptaba su afición. Aunque le robara tiempo a cambiar pañales y lavar biberones, merecía la pena porque Bjørn estaba feliz y los vídeos que grababa eran realmente fantásticos.

Victoria contempló por la ventana a su marido, que se había alejado un poco por la calle. Quizá estaba grabando las casas de pescadores de Smögen bajo el manto invernal o el puerto desierto o tal vez los islotes y peñascos, también cubiertos de hielo y nieve. Jamás había vivido un invierno igual en la isla. En Sjövik solía nevar mucho y el lago Mjørn congelado atraía a practicantes de la pesca en el hielo y del patinaje de fondo por igual, pero en la costa era raro que se acumulara tanta nieve. Bjørn quería que salieran a pasear sobre el mar helado con los niños e incluso con amigas embarazadas, pero Victoria era muy estricta a ese respecto: podía aceptar dar un breve paseo por la orilla, pero nada de adentrarse en el mar, pues el riesgo de pisar en un lugar desafortunado era demasiado grande. Bjørn estaba acostumbrado al hielo de los lagos de Lerum, la zona donde se había criado, y pensaba que su mujer era demasiado miedosa, pero finalmente le prometió, aunque de mala gana, que no saldría al hielo con el dron. Tenía que admitir que no estaba familiarizado con los riesgos del hielo marino, pero ¿qué peligro podía entrañar adentrarse solo un poco sobre el mar?

Victoria pensó en Åke y Eva. ¿Qué les depararía el futuro? ¿Se habría interpuesto en su amor el descubrimiento de la aventura de Åke en Estocolmo, que había terminado en tragedia? ¿O la pequeña Vera sería razón suficiente para que Eva continuara una relación que le recordaba constantemente lo sucedido? ¿Era adecuado que ella, Victoria, se inmiscuyese para intentar que Eva aceptara de nuevo a Åke, volviese a la casa común y acudiera a la iglesia de Smögen el sábado? No estaba segura. ¿Y qué podría significar que ella intentase ayudar? ¿Por qué iba a escucharla Eva?

Los niños se habían quedado dormidos en el sofá viendo los dibujos animados de Dora o quizá los de Diego. Se puso el abrigo y sus voluminosas botas para salir. Bjørn no tardaría en quedarse sin batería en el dron y era el momento ideal para que ella fuera un rato a casa de los padres de Eva. Lo vio caminar hacia ella con una amplia sonrisa, señal de que el vuelo había ido bien y de que había conseguido buenas imágenes. En poco tiempo, volar el dron se había convertido en una especie de adicción para él. Si no podía salir, andaba cabizbajo. A ella le pasaba un poco lo mismo con la escritura. Durante el otoño había comenzado a trabajar con mayor regularidad en un proyecto que confiaba en convertir en una novela. Tras dos meses, si no conseguía escribir unas cuantas líneas cada día, no se sentía a gusto. Lo difícil era reservar el tiempo para esa actividad, porque a Theo y a Anna no les gustaba que se encerrara en el dormitorio del piso de arriba. Los dos se colgaban de la barrera de seguridad de las escaleras y chillaban hasta que ella no lo soportaba más. Y si Bjørn les ponía alguna película en Netflix, el canal infantil o Youtube, tampoco era suficiente. La familia debía estar reunida y, si mamá no estaba presente en todo momento, el mundo era un desastre. Solo de pensarlo, a Victoria se le aceleraba el corazón. Si pensaba escribir un libro, tendría que dedicarle tiempo cada día. No sería un camino de rosas y lo sabía, pero creía que el objetivo merecía el esfuerzo. Llevaba tanto tiempo soñándolo… Ahora que ya había completado el proyecto de formar una familia, podía apuntar a las estrellas y emprender el camino hacia la autoría, que hasta entonces solo había existido en su imaginación. Era el momento de marcarse nuevos objetivos en la vida y lo había hecho: ya habían tomado forma casi setenta páginas de la novela. Había escrito también por las noches, cuando los niños ya dormían. Aunque le picaban los ojos del cansancio, se había mantenido firme en su empeño: un par de páginas cada día.

—¿Vas a salir? —preguntó Bjørn alegremente.

—Los niños se han quedado dormidos en el sofá. Necesito ir a hacer un recado. No tardaré.

—Vete tranquila —dijo Bjørn con generosidad—. Yo voy a editar lo que he grabado.

—Hoy ha ido bien, ¿no?

—Sí, tiene buena pinta. Ya lo verás después.

Bjørn siguió andando en dirección a la casa con el cuadricóptero relajadamente en una mano y el control remoto colgado de una cinta al cuello.

Victoria sintió que se le aceleraba el pulso al acercarse a la hermosa casa del capitán Malkolm y Marianne. No sabía si deseaba que Eva estuviera o no. Si no estaba, podría irse y quizá fuera lo mejor.

Helene Berg se había escondido en el minúsculo espacio que en el pasado había ocupado el telegrafista. Su cama sería el estrecho catre adosado al mamparo. Si pensaba ser útil de algún modo, necesitaba dormir unas horas primero. Estaba hecha polvo y antes de que zarparan tenía que llamar a su marido. Seguro que intentaría hacerla regresar a casa y abandonar su idea de salvar el mundo, o al menos de salvar a su hija, la cual estaba convencida de que corría peligro. Pero, si no lo llamaba, denunciaría su desaparición, la policía empezaría a buscarla y la situación sería de lo más embarazoso.

—Hola, cariño —susurró.

—¿Dónde estás?

—En el Idun.

—¿Has visto a Felicia?

Su marido intentaba hacerse una idea de la situación, pero lo conocía bien; bajo su tono neutro bullía la preocupación como una olla de judías al fuego.

—Sí, está bien.

—¿Se ha enfadado?

—No, más bien se ha sorprendido.

—O sea, que se ha puesto hecha una furia —corrigió Lars, que no tenía un pelo de tonto.

—Se me tiene que ocurrir la forma de quedarme a bordo —admitió Helene.

—Tienes que llamar a Dennis. Antes venía de camino hacia aquí. Al parecer, tenía remordimientos y quería saber cómo te encontrabas. Tuve que decirle que estabas durmiendo, pero no me gusta mentir, y menos a tu jefe.

—¿Dennis iba a ir a casa a verme? —Helene se alegró de que su jefe se preocupara por ella. La conversación que habían mantenido la había enfadado a la vez que entristecido.

—¿Puedes volver a casa, por favor?

—No me queda otra opción —repuso Helene; al mismo tiempo, oyó que los motores se ponían en marcha y comprendió que el Idun iba a salir del puerto.

—Hay un vuelo a Copenhague a las ocho de la noche. ¡Cógelo! Iré a buscarte.

Colgaron. Ahora sí que estaba en un aprieto: ya no podría volar a Copenhague y se encontraba a bordo de un buque de polizona. Los problemas, concentrados en la frente, la hicieron sentirse tan cansada que se quedó dormida sobre la fina colchoneta que cubría la litera.

Sandra se incorporó en la cama. La habitación estaba oscura. Debían ser más de las cuatro de la tarde. Adormilada, buscó a tientas su móvil. ¡Mierda!

—Has dormido mucho —dijo Rickard, que estaba sentado a la mesa de la cocina con una vela encendida.

—¿Qué hora es?

—Son casi las siete. He comprado pan y preparado té. ¿Vienes?

—Mmm. —Sandra se despojó de las mantas y el edredón que la habían defendido del frío. Ahora tenía calor, pero el piso seguía estando helado.

—He encendido el fuego —dijo, señalando con la cabeza hacia la antigua estufa de cerámica situada en un rincón del salón.

—¿Se puede hacer fuego en esa estufa?

—Supongo que sí —contestó Rickard—. Al menos, calentará un poco el ambiente pronto.

—¿Cómo es posible que te dejaras la ventana abierta?

—Perdón. —La miró bajo su abundante mata de pelo, visiblemente abochornado.

—Ya pensaba que me habías dejado.

Rickard se levantó y la abrazó. La besó apasionadamente, apretándola contra él.

—No puedes dejar a quien quieres —declaró—. Fui a por pan a la panadería del puerto y en Huset Brevé, la tienda que hay en la calle de encima, compré una infusión que me recomendaron, se llama Morador de la Playa. Luego estuve en la biblioteca revisando las ofertas de empleo.

—Pero tienes un ordenador aquí en casa, ¿no? —Sandra no se paró a pensar que había dicho «en casa», como si también fuera la de Rickard.

—Sí, pero me pareció más activo ir hasta la biblioteca, así he salido un poco.

—¿Has encontrado alguna oferta?

—Ha quedado libre una plaza en el grupo de operaciones especiales de Gotemburgo. Quizá sea el antiguo puesto de Dennis.

—Sin duda —afirmó Sandra—. Ahora lo han nombrado jefe de la comisaría de Kungshamn. En verano tenía una excedencia del grupo de operaciones especiales, pero me imagino que ya no.

—¿Se adaptará a trabajar en los pueblos de la costa? Pensaba que las operaciones especiales eran toda su vida.

—Y supongo que así era, pero ahora parece que agradece la tranquilidad que hay aquí. Está pensando en empezar a escribir, igual que su hermana.

Rickard rio. Escribir y esas cosas le resultaban ocupaciones casi místicas. De vez en cuando leía alguna revista de informática o, a lo sumo, alguna que otra de deportes y vida sana, pero libros ni tocarlos. Cortó unas rebanadas del pan fresco y le pidió a Sandra que se sentara mientras él servía el té.

—Rickard, ¿qué opinas del caso? ¿Quién diablos podría querer matar a un director de investigación, ya de cierta edad, a bordo de un buque? Y, además, de una manera tan brutal, clavándole dos docenas de cuchillos en el estómago para que pareciera un erizo.

—¿Puedes darme tanta información?

—Bueno, eres policía y con Dennis no se puede hablar en estos momentos. Lleva unos días rarísimo.

—¿Tenía amantes Kaj?

—Sí.

—¿Y competidores?

—Sí.

—¿Mantenía una buena relación con sus hijos?

—Con el pequeño, sí; con el mayor, no.

—¿Era controvertido su último proyecto de investigación?

—No lo sé.

—¿Puedes averiguarlo?

—¡Sí! —Sandra fue a buscar el fajo de documentos que Dennis le había dado antes de irse de la comisaría unas horas antes y los colocó en diferentes pilas.

—¿Qué es esto? ¿Puede ayudarnos?

Rickard empezó a hojear los artículos sistemáticamente uno tras otro hasta haber terminado con todas las pilas. Luego cogió uno de los informes y empezó a leerlo en voz alta, pero, cuando se dio cuenta de que ninguno de los dos entendía nada, se calló.

—¿Qué significa «changing of sexual essential characteristics»? —inquirió Sandra.

—Ni idea, pero tiene algo que ver con cambios sexuales. A primera vista no me dijo nada, me pareció un informe bastante anodino. Pero, al reflexionar sobre cuál podría ser el alcance de sus conclusiones, se me han puesto los pelos de punta. —Rickard se miró el brazo velludo, con los pelos efectivamente levantados de los folículos pilosos.

—¿A quién se lo digo?

—A Dennis, por supuesto. Es tu jefe y es con él con quien debes hablar y con nadie más.

Sandra se removió en la silla. Rickard tenía razón, pero, por algún motivo, no se decidía a hablar con Dennis. Algo se había interpuesto entre ellos. Era cierto que no se lo había contado todo, pero ¿necesitaba su jefe estar al corriente de su vida privada? Pues claro que no. Y el motivo por el que había estado cansada los últimos días era asunto suyo y de nadie más.

—¿Lo llamo ahora?

—Claro, y date prisa para que podamos volver a meternos en la cama.

Rickard se estremeció para mostrar que tenía frío.

—Ya, ya, no he sido yo quien se encargó de que el piso se convirtiera en un congelador.

—Por cierto, ¿te ha gustado la infusión? Es una mezcla de moras y hojas de frambueso.

—Me gusta y, si hubieras mirado en el armario, habrías visto que ya tengo una bolsa.

Rickard cabeceó sonriendo y se puso a recoger la mesa. Sandra se acurrucó en el sofá debajo de una manta y llamó a Dennis.

Claes Jäger saboreaba la lasaña que se escurría entre las púas del tenedor. A pesar de su carácter italiano, el plato llevaba una nota discreta de canela que recordaba a la gastronomía griega. Además, Jimena había cambiado algunas placas de lasaña por rodajas de berenjena, lo que hacía pensar en una musaca. Estaba sentado sin decir nada entre los demás comensales, fingiendo escuchar lo que decían. La ventaja de que hablaran en inglés, alemán y, a veces, francés o español residía en que su cerebro podía seguir pensando tranquilamente en sueco. No era necesario que todos participaran en cada conversación, pero, si alguien quería decir algo, podía hacerlo de manera espontánea. Por eso él podía seguir concentrado en su plato y sus pensamientos.

Todo había ido de perlas. En las entrevistas con Regina Löfdahl, la rectora de la universidad, había adoptado su tono más especial, lleno de empatía, inteligencia y voluntad de ayudar a resolver cualquier crisis. Y Regina había acudido a él. Le había hecho sentirse importante y había acabado nombrándolo director de investigación interino del Idun. Cuando llamó a su mujer por la mañana para decírselo, ella notó la felicidad en su voz. «Te lo mereces», le dijo con su voz suave. Jamás había estado tan enamorado de ella como ahora. Sus hijos volverían a casa por Navidad y su mujer dedicaba todo su tiempo a que todo estuviera impecable para la Nochebuena. Ahora tenía que convencer a Regina de que lo convirtiera en director permanente del Idun, de que él era la elección lógica. Había navegado durante muchos años con el gran Kaj Malmberg. Había visto cómo trabajaba, cómo repartía su energía entre la atención a sus proyectos y el apoyo a los demás, ya que a nadie le gustaba sentirse olvidado o insignificante. Claes se lo sabía todo: solo le faltaba practicar sobre el terreno y sería pan comido para él. Pero ya era hora de que se espabilase con sus propias investigaciones para tener algo que mostrar después de las fiestas; algo que justificara que necesitaba seguir participando en campañas en las latitudes más frías.

De pronto, un chillido atravesó el pasillo y llegó hasta el comedor. Claes, que se había atragantado con una rodaja de berenjena, luchaba por respirar, pero nadie pareció percatarse, sino que salieron todos corriendo hacia la proa, de donde procedía el grito. Se formó una larga cola delante del camarote de Felicia Berg.

—¡¿Estás bien?! —voceó Aina, que había llegado la primera, mientras llamaba a la puerta, y esperó respuesta.

Al cabo de un momento que quizá fueron dos segundos pero parecieron dos minutos, Felicia abrió la puerta. En la mano llevaba la cabeza de un bacalao que debía haber pesado cinco kilos. Las vísceras le colgaban por el brazo. El olor suave indicaba que lo habían pescado hacía poco.

—¡Estaba en mi almohada! —gritó Felicia, que no tenía miedo del pescado, pero no le parecía de recibo encontrarse uno en la almohada.

—¿Quién lo ha puesto ahí? —preguntó Aina, dándose la vuelta hacia la cola que se había formado en el pasillo y que llegaba hasta el comedor.

Todos reaccionaron girándose hacia la persona que tenían detrás, de modo que Claes, que era el último de la fila, se quedó mirando con expresión boba los diez pares de ojos que lo examinaban desde las manos hasta la cabeza.

—Yo no he sido, por supuesto —dijo, intentando sonar lo más firme posible—. Volved al comedor, voy a hablar con Felicia.

Tom Sigurdsson, que estaba detrás de Aina, se quedó también, mientras que los demás regresaron a sus platos de lasaña. Una vez solos, entraron en el camarote y cerraron la puerta. Felicia se dejó caer sobre la cama. Las sábanas estaban limpias; solo se veían salpicaduras de sangre y restos de vísceras en la almohada.

Tom examinó primero la almohada y luego el pescado, que Felicia había tirado a la papelera.

—¿Alguien habrá querido gastar una broma pesada? —conjeturó Claes Jäger, para quien la situación rayaba en lo cómico.

—Quizá —contestó Tom.

—¿Quién puede ser tan estúpido? —preguntó Felicia. Saltaba a la vista que, si se trataba de una broma, no le había hecho ni pizca de gracia.

—¿Puede haber sido una advertencia? —inquirió Claes mirando a Tom.

—¿Una advertencia de qué? —Quiso saber Felicia.

—De algo que sabes y que alguien no quiere que cuentes o que sigas investigando —aventuró Claes.

—¿Y qué voy a saber yo?

—Quizá tienes información sensible relacionada con la investigación de Kaj.

Tom paseó la mirada de Felicia a Claes y otra vez a Felicia.

—Vamos a dejarlo aquí —intervino el agente—. Es la policía quien se encarga de los interrogatorios a bordo y no podemos especular sobre cosas que no sabemos porque solo causaría confusión; eso es lo último que queremos en estas circunstancias. Lo mejor es que regrese al comedor, Claes, y que informe a los demás de que no hay ningún problema. Su hipótesis de que podría tratarse de una broma de mal gusto no es tan descabellada. De momento, vamos a asumir que ha sido así.

Claes Jäger se alejó en silencio. Pensaba seguir de director de investigación a bordo y, entonces, Felicia Berg tendría que buscarse otro barco donde molestar. No le gustaban ni su actitud ni su relación. —Sobre la cual no iba a especular— con Kaj Malmberg.

Tom se sentó en la silla de Felicia tras haber apartado con cuidado una toalla que colgaba del respaldo.

—¿Cómo se encuentra? —preguntó con voz calmada.

—Bien —respondió Felicia, mirando hacia la cabeza del pescado, que los contemplaba con sus ojos saltones y ausentes desde la papelera.

—¿Quién cree que puede haber sido?

—No lo sé. A estas alturas conozco bastante bien a la tripulación y a los investigadores, y no puedo decir que ninguno de ellos tenga un humor de tan mal gusto.

—¿Cree, como ha sugerido Claes, que alguien pretendía lanzarle una advertencia de algún tipo?

—Me cuesta creerlo —contestó Felicia, sin poder evitar un suspiro.

—¿Ha pasado algo más?

—No.

—¿Sabe algo más del último proyecto de investigación de Kaj? ¿Algo que podría ser sensible en caso de divulgarse?

—No.

—¿Vendrá a hablar conmigo si algo la inquieta o se le ocurre algo más?

—Sí. —Felicia había empezado a quitar la funda manchada y se dio cuenta de que tendría que pedir una almohada nueva porque la humedad de las vísceras había traspasado el tejido.

Smögen, 23 de diciembre de 1941

Augusta regresó a la una, una hora más tarde de lo acordado. Greta había estado muy ocupada en la tienda. Se había acabado todo el pan, además de las frutas secas, el jamón, las salchichas y la mantequilla. Los estantes del mostrador estaban desiertos donde antes ocupaban su sitio conservas de guisantes, col lombarda y carne prensada. Greta había enviado a Gösta a su casa para que avisara a las niñas de que llegaría tarde. Kerstin estaba subida al taburete delante de la ventana, como siempre, e Yvonne vigilaba a su hermano pequeño a la vez que limpiaba. Su suegro estaba acomodado en la mecedora, en su estado habitual. ¿Qué habría hecho Greta sin Yvonne?

—Lo siento mucho —se disculpó Augusta sin aliento.

—No se preocupe —dijo Greta, y procedió a informarla del curso de la mañana.

—Ha ido muy bien el negocio hoy —constató Augusta, satisfecha, mirando a su alrededor en la tienda—. Ya no recibiré más género antes de los festivos, así que espero que todo el mundo tenga lo que necesita.

—Ha sido una mañana muy entretenida —afirmó Greta.

—Pero ¿ninguna novedad de Gustaf?

Greta negó con la cabeza. No sabía cuánto tiempo sería capaz de mantener la compostura. Su amado Gustaf tal vez se encontrase en dificultades en alta mar. Quizá navegaba a la deriva en un bote salvavidas, o incluso peor. No se atrevía ni a pensarlo. No podía ser.

—Le pediré a Gösta que vaya a avisarla en cuanto llegue alguna noticia —dijo Augusta, cogiéndole la mano—. Espere un momento, tengo algo para usted.

Desapareció en dirección al almacén de la tienda y volvió con un paquete cuyo papel de embalaje estaba frío.

Greta hizo una reverencia y aceptó, agradecida, la ayuda de Gösta, que ya estaba a su lado para cogerle el paquete.

—Feliz Navidad —le deseó Augusta con calidez—. Deles recuerdos a los niños.

Greta se puso el abrigo y comenzó a caminar de regreso a casa siguiendo a Gösta, que abría el paso arrastrando con gran afán un pequeño trineo sobre el que el paquete se movía como en una montaña rusa a través de las callejuelas.

11

El pequeño estudio estaba frío y la colcha se notaba húmeda. A Dennis no le apetecía demasiado meterse allí y optó por sentarse en el sofá con el portátil en el regazo. De pronto recordó algo que Paul Hammarberg le había dicho en una ocasión que se encontraron en la pescadería de Gösta. Fue después de que se difundiera la noticia de que él se haría cargo de la comisaría de Kungshamn. Paul se había tragado su orgullo, quizá gracias a que Camilla Stålberg lo había compensado con algunos miles de coronas extra para que aceptara el puesto en Lysekil sin rechistar. De hecho, cuando Dennis lo vio, pensó que parecía más contento de lo habitual. Era evidente que pasar varias horas al día en otro sitio había ampliado sus horizontes. Paul le había dicho que, si se quedaba atascado con algún caso, llamara a Thorben Hansson, que había sido el antecesor de Paul en una época en la que la comisaría contaba con alrededor de quince agentes. Teniendo en cuenta los recursos de los que disponía Dennis en la actualidad, podía parecer una broma, pero lo cierto era que la comisaría había tenido una buena cantidad de personal hasta hacía poco. Thorben, que ya estaba jubilado, conocía a todo el mundo y todo el mundo lo conocía a él.

Desde mediados de la década de los sesenta, la gente había llamado a su puerta tanto los días de diario como los fines de semana. Su teléfono sonaba sin cesar y el humilde agente había prestado oídos a todas las cuitas, tanto si se trataba de sospechas sobre maridos supuestamente infieles como de un zorro que había arrasado el gallinero de alguien. Algunas personas habían intentado acercarse a Paul Hammarberg de la misma forma y él había procurado darles respuesta, pero sus deberes familiares y sus propios intereses se habían interpuesto.

Dennis no había tenido nunca la aspiración de encarnar a ese policía de pueblo tradicional, pero tenía que admitir que las confidencias de las señoras de la costa de Sotenäset y de las poblaciones del interior le transmitían una sensación de pertenencia. A veces no hacía falta más que pasarse a tomar un café, como cuando vandalizaron el buzón de Olga en el pueblecito de Örn, o cuando los propietarios de las tiendas de Smögen bryggan no se ponían de acuerdo sobre el tamaño de los carteles en las paredes de los antiguos cobertizos. En esos casos, él estaba allí para la gente y, además, había descubierto que sus capacidades diplomáticas para intermediar eran mayores de lo que creía. En el grupo de operaciones especiales todo estaba planificado y pensado hasta el último detalle. Era un trabajo en el que rara vez había lugar para actos espontáneos, aun cuando la flexibilidad era decisiva si las circunstancias cambiaban de manera inesperada durante una intervención.

Se había guardado el número de Thorben Hansson en el móvil, al menos para aceptar la mano tendida de su colega. Se había borrado la arrogancia con que Paul lo había tratado desde la adolescencia. Desde que se supo que el nuevo jefe de la comisaría era descendiente directo de los primeros moradores de la playa de Smögen, el respeto por él había aumentado. Ya no lo consideraban un advenedizo, y que Gerhard no se hubiera casado con su madre no tenía relevancia alguna para las nuevas generaciones. En todo caso, era posible que pensaran que hacía la historia más interesante.

—Thorben Hansson —dijo una voz al otro lado de la línea.

—Buenas tardes, espero no molestarlo.

—¿Con quién hablo?

—Soy Dennis Wilhelmson, el jefe de la comisaría de Kungshamn. Disculpe si lo llamo en mal momento.

El anciano le aseguró que no había ningún problema.

—Tal vez esté al tanto de que investigamos un asesinato.

—Sí, he leído algo.

—Me gustaría saber si podría ayudarme con algunos datos. Al fin y al cabo, conoce usted Sotenäs mejor que los cangrejos de la zona.

El hombre rio; quizá no había oído antes aquella comparación. Dennis se mordió el labio. Esperaba que no pensara que lo consideraba un cangrejo. ¿Cómo podía ser tan torpe?

—¿Puede venir a mi casa? Mi mujer y yo queremos ir a la velada de relatos en la casa parroquial, pero es más tarde.

—Claro, iré encantado.

—¿Sabe qué casa es?

Dennis lo sabía porque, mientras hablaba, miraba el mapa en el portátil. El policía jubilado vivía en el extremo oeste de la isla, en una de las casas de las que el propio Dennis soñaba con ser propietario, no lejos de la atalaya del práctico, con vistas a la isla de Hållö en el sur y a la puesta de sol en el oeste. En invierno, por la noche había que contentarse con los destellos del faro de Hållö, pero las puestas de sol podían disfrutarse todo el año.

La casa quedaba cerca del estudio de Dennis junto a la plaza de Smögen, pero la nieve dificultaba bastante abrirse paso en la oscuridad por la calle Brunnsgatan. Dejó atrás el antiguo cuartel de bomberos y, un poco más adelante, ascendiendo por la cuesta, pasó junto a la bonita casa de madera roja que también estaba en su lista de posibles viviendas que comprar si le tocaba la lotería o ganaba el bote apostando a los caballos con Stig. ¡Maldita sea! Se había olvidado de enviarle el dinero a Stig, que había dicho que corría prisa, aunque siempre era así si había apuestas de por medio. En los demás casos era más raro. También debía llamarlo para preguntarle cómo le iba con la revisión de los informes de Kaj Malmberg. Al fin y al cabo, había aceptado participar en la apuesta para conseguir que Stig se espabilara con el trabajo.

—¿Stig? Perdona que te llame tan tarde.

—No pasa nada. ¿Quieres traerme el dinero?

—No me da tiempo ahora porque tengo que ir a ver a Thorben Hansson, pero te prometo que te hago un bízum.

—¿El Thorben que vive al lado de la atalaya del práctico?

—Sí, exacto.

—El viejo zorro. Dale recuerdos. Su hermana pequeña iba a mi clase.

—Por cierto, ¿cómo llevas la revisión del material de investigación y los artículos de Kaj?

—Estoy en ello —dijo Stig, inspirando hondo.

—Vale, lo hablamos mañana en la reunión matutina.

—De acuerdo. ¡No te olvides del dinero! Tengo que ir al estanco de Gösta mañana.

Cuando colgaron, Dennis ya había superado el punto más alto de la cuesta y comenzado a bajar en dirección a la bahía Vallevik y Kleven. Dobló a la izquierda y avanzó hasta la última casa.

El tiempo había pasado volando. El cielo estaba negro como el carbón, pero la nieve iluminaba las callejuelas entre las casas de la pequeña isla. Eva y Victoria se habían pasado varias horas charlando y repasando recuerdos de la infancia como las cuentas de un collar. Habían hablado de viejos amores, y Victoria le reveló a Eva que Dennis nunca había superado del todo su amor adolescente por ella.

—¿Lo dices en broma? —preguntó Eva, francamente sorprendida.

—¿No te habías dado cuenta?

—Nooo, pero si siempre ha estado rodeado de mujeres. No se me habría pasado nunca por la cabeza.

—¿Rodeado de mujeres?

—Cleuda, Monica, Gunnel, Alexandra, ya sabes, y Florence.

—Respecto a Cleuda, estoy de acuerdo porque quería casarse con ella, pero Monica no ha sido nunca más que una tirita, por así decirlo, y Dennis se ha alegrado un montón de que haya encontrado otra piel en la que pegarse.

—No hables así. —Criticó Eva—. Los vi pasar un día por delante del colegio y parecían muy felices. Si quieres saber mi opinión, Anthony es un buen partido. —Eva sonrió, azorada.

—Le falta poco para los sesenta.

—Eso no es nada —dijo Eva—. Dentro de poco, nosotras también estaremos ahí.

—Pero ¿a qué Alexandra te refieres? ¿A la que trabajaba en el estanco?

—Sí, exacto. Se parecía a Linda Hamilton y Dennis se quedó destrozado aquel verano porque no quiso salir con él.

—¿Cuántos años tenía mi hermano?

—Fue el verano después de que yo conociera a Åke, así que tendría unos veinte.

—Me había olvidado de ella, pero era de verdad muy guapa. Recuerdo que le tenía rabia por eso.

Eva rio.

—Tú tampoco estabas nada mal —dijo, guiñándole un ojo a Victoria.

—Tú lo has dicho, estaba, tiempo pasado —repuso Victoria, enfurruñada—. Pero Albert me ha dado una dieta. Esta vez saldrá bien. ¡Próxima parada, Hollywood!

—Ah, sí, Albert —suspiró Eva—. ¿Cómo lo hago?

—Tendrás que pagarle el vestido de boda, además del mío y los de las demás damas de honor.

Eva se tapó la cara con las manos.

—¿Por qué tiene que ser todo tan difícil? —dijo, mirando suplicante a Victoria.

—No es tan difícil —replicó Victoria con expresión inocente—. Si ya no quieres a Åke, no te cases con él. —Notó que Eva se irritaba.

—No es tan fácil, ¡joder!

—No, ya lo entiendo —aceptó Victoria—, pero si el amor se acaba, lo mejor para los dos es que cada uno siga su camino.

—Pero también tenemos a Vera, que espera que Åke y yo estemos juntos. Quiere un hermano. La semana pasada le pidió a Åke que me diera una semilla para que llegase pronto un hermanito.

—¡Qué cielo de niña! —exclamó Victoria, y dio un sorbo a su tercera taza de té.

Eva no contestó.

—Åke está solo en casa —confesó al cabo de un rato—. Vera y yo nos hemos instalado aquí, con mis padres.

—Mmm. —Esa vez fue el turno de Victoria de permanecer en silencio.

—Quiero a Åke, pero lo que pasó en Estocolmo… No puedo perdonárselo.

—¿Que conociera a otra mujer?

—Sí… o no, en cierto modo puedo entenderlo porque fui yo quien lo rechazó aquel otoño e invierno. Él quería tenerme con él, pero yo no podía aguantar la lata que me daba con lo de tener hijos.

—¿La lata que te daba?

—Bueno, ya me entiendes. No estaba preparada para tener un hijo. Ese deseo apareció más tarde, después de pasar un tiempo separados. Y luego estuve varios años creyendo que todo iba bien.

—Pero ¿sí que iba bien?

—Sí.

—¿Qué es, entonces, lo que no puedes perdonarle? ¿Que la dejara cuando le faltaba poco para dar a luz?

Eva miró fijamente la oscuridad al otro de la ventana.

—Él nunca le dijo que quisiera tener un hijo.

—Pero ¿ella creía que sí quería?

—Sí, pero no lo habían hablado nunca. Él no estaba preparado para tener hijos con ella.

—Pero se quedó embarazada.

—Sí. —Eva ocultó el rostro entre las manos—. Esa es la parte que me causa tantos problemas. Todo lo que le sucedió la última semana antes de dar a luz.

—A veces la vida no puede entenderse —sentenció Victoria—. Åke cometió un error garrafal al empezar una relación con Annika, o Gunnel, como la conocíamos nosotras. Que además hubiera un embarazo y un final tan trágico es casi inconcebible. Pero ¿no es posible salir reforzados de una crisis? ¿Puede merecer la pena intentarlo por Vera?

—Ahí está mi duda —contestó Eva.

Victoria no supo qué más decir. Comprendía que la situación de Eva era difícil, muy difícil, pero ella no podía hacer nada más. Había hablado con su amiga para que tuviera al menos algunos puntos de vista más. Ahora le tocaba a Eva tomar una decisión, y nadie podría tomarla en su lugar.

Thorben Hansson había limpiado la nieve y esparcido arena por un estrecho camino desde la puerta hasta la acera, pero la nieve que caía empezaba a taparlo otra vez. Dennis llamó al timbre y se quedó esperando oír pasos en el recibidor. El sonido contra el suelo de madera le pareció el de unas piernas ligeras, pensó antes de que Thorben abriera la puerta. El antiguo jefe de policía era un hombre alto de rostro amistoso que parecía mantenerse en buena forma. Se presentó diciendo su nombre y apellido, y Dennis hizo lo mismo. Se apreciaba un tono de respeto profesional entre ellos que daba lugar a un ambiente que a Dennis siempre le había parecido poco natural e incómodo, pero se atuvo al código.

—Pase, por favor —lo invitó Thorben, y señaló un espacio diáfano en el que la cocina, el comedor y el salón formaban una unidad. La planta baja estaba recién reformada y, a juzgar por lo que se veía, el viento del oeste se había llevado todo rastro del mobiliario y del carácter originales de la casa de pescadores. Dennis tomó asiento en uno de los sillones de piel blancos con patas cromadas.

—Le presento a Inga.

La esposa de Thorben se acercó a saludar a Dennis.

—¿Es usted quien ocupa ahora el puesto de mi marido? —preguntó, amable, con sus pequeños ojos azules entornados.

—Sí, efectivamente —contestó Dennis, levantándose.

—No, no se levante —dijo, y se dirigió a la parte de la cocina.

—Es todo culpa del decorador Ernst Kirchsteiger y su programa —explicó Thorben, señalando a su alrededor con la mano.

Dennis siguió su gesto con la mirada hasta los geranios de todos los colores que se apiñaban en los alféizares. Las cortinas lucían un estampado de pájaros verdes, obra del prestigioso diseñador austríaco Josef Frank. La encimera de la cocina estaba formada por una impresionante y gruesa placa de mármol. Todo el espacio rezumaba un ambiente luminoso y orgánico, en tonos blancos, verdes y rosa pálido.

—Su esposa tiene un gusto magnífico —declaró Dennis cuando hubo terminado de mirar a su alrededor.

—¡Oh, el nuevo jefe de policía es un galán! —gorjeó la mujer, y dejó en la mesa una tetera y una bandeja con unos bollitos ingleses calientes que habían aparecido como por arte de magia.

—Sus ideas son inagotables si hablamos de decoración y gastronomía. Ahora quiere ir a la Toscana e incluso que compremos un viñedo. ¡Esto no tiene fin!

—A mi marido le gusta leer libros —dijo Inga sin perder la sonrisa, pero se había colado una pizca de ironía entre las finas arrugas que le rodeaban la boca—. Hay que buscar la felicidad en las pequeñas cosas… —sonrió.

—Paul Hammarberg me dijo que sabe usted todo lo que se puede saber sobre Sotenäs —dijo Dennis, volviéndose otra vez hacia Thorben.

—Así es —confirmó Inga, dándole unas palmaditas a su marido en las rodillas—. En eso no hay quien lo supere.

—¡El granuja de Paul! —comentó Thorben, y extendió una gruesa capa de queso Philadelphia sobre el bollito humeante tras haberle puesto mantequilla—. Cuando terminemos, podemos ir a mi despacho.

—No hace falta —intervino Inga—. Voy a subir arriba a ver una película. Podéis seguir hablando aquí.

—¿Quiere hablar de Kaj Malmberg?

—Sí —respondió Dennis—. No conseguimos avanzar en la investigación. Hemos identificado a personas a las que no les disgusta que Kaj haya desaparecido de la faz de la Tierra, si consideramos que la infidelidad y la envidia pueden ser móviles suficientes. Pero no acabamos de encontrar una relación. Es todo una maraña y no sabemos de qué hilo tirar. Quizá no debería estar contándole esto, pero no tengo a nadie más a quien recurrir. —Dennis concluyó con un suspiro que contenía resignación a la vez que un cierto deleite por la combinación de sabores entre la mermelada de moras, el queso y los bollitos calientes.

—El padre de Kaj era pescador —explicó Thorben con voz seria.

—¿De verdad? —dijo Dennis, logrando sonar sorprendido. Antiguamente, la profesión de pescador, junto con las de práctico y farero, era una de las más comunes en la costa, o incluso la única que podían ejercer los hombres en algunos momentos. Pero siguió escuchando, paciente.

—El padre de Kaj murió un día que había salido a pescar en el hielo el invierno gélido de 1942. Kaj tenía solo tres años y había acompañado a su padre. Por la tarde, el niño regresó a casa sin él. Hizo solo todo el camino de vuelta sobre el hielo hasta Smögen. Una vez en tierra firme, se encontró con August, un amigo de su padre, que lo llevó a casa. Cuando le preguntaron a Kaj dónde estaba papá, respondió: «No está. Papá no está». Fue imposible arrancarle nada más al pequeño.

—Pero ¿qué había sucedido?

—No lo sabe nadie. Yo estudié el caso cuando empecé de policía en Kungshamn.

—¿Cómo se le ocurrió?

—La hermana de Kaj acudió a mí y me preguntó si tenía alguna información acerca de su familia. Me dijo que había encontrado una carta.

—¿Aina?

—Sí, así se llamaba.

—¿En qué año fue eso?

—En 1964 terminé mi formación en la Escuela Superior de Policía, así que debió ser hacia finales de los sesenta.

—Aina tendría unos quince años.

—Ah, ¿la conoce?

—En realidad, no, pero como es hermana de Kaj he hablado con ella en el marco de la investigación.

—¿No mencionó la carta?

—No. ¿Usted la leyó?

—Nunca llegó a enseñármela, pero me dijo que se la había enviado su tío, el hermano de su padre, a su madre.

—O sea, ¿que la madre de Aina recibió una carta de su cuñado?

—Sí, durante aquel invierno, el tío había salido a pescar muchas veces con el padre de Kaj.

—¿Le contó de qué trataba la carta?

—Me dijo que tenía que ver con la casa. No recuerdo la historia con exactitud, pero uno o dos años después de la desaparición del padre de Kaj, lo declararon muerto, y eso conllevó un cambio de propiedad de la casa. El abuelo de Kaj no podía quedársela para él solo y el tío se fue a vivir con ellos.

—Así que el tío de Kaj se fue a vivir con la viuda de su hermano. ¿Se casaron?

—Eso parece.

—¿Tuvieron hijos?

—En cierto modo, sí. La viuda estaba embarazada cuando su marido desapareció en el hielo.

—¿Cómo se llamaba el niño?

—La niña. Aina.

La mente de Dennis iba a toda velocidad. Sintió que necesitaba retirarse y dibujar un esquema para aclarar los lazos de parentesco.

—Quizá sea bastante improbable que esto pueda tener algo que ver con el brutal asesinato de Kaj —objetó Dennis.

—Posiblemente —convino Thorben—. Aunque durante mis años de trabajo he aprendido alguna que otra cosa, por ejemplo, que nada es lo que parece a primera vista, al menos no cuando hablamos de investigaciones policiales.

—¿Conocía a la familia Malmberg?

—La verdad es que no —contestó Thorben.

—¿Cómo que no? Conocía bien a Yvonne Malmberg —intervino Inga, que había bajado a servirse más té.

—¿A Yvonne? —inquirió Dennis.

Thorben no parecía nada cómodo en su sillón de piel blanco con una piel de lana de oveja gris en el respaldo.

—Yvonne Malmberg era la hermana mayor de Kaj y mi marido estuvo enamorado de ella en su juventud.

—Tú no querías saber nada de mí. —Se defendió Thorben.

—No cuando estábamos en sexto, claro —replicó Inga.

—No fue nada —aseguró Thorben.

—Yvonne era la belleza de la escuela —prosiguió Inga—. Todos los chicos bebían los vientos por ella.

—¿Dónde está ahora?

—Murió —respondió Inga—. Por eso Thorben nunca ha podido olvidar a esa familia. Ha dedicado más de cuarenta años a indagar la desaparición del padre y la muerte de Yvonne, sin obtener ningún resultado.

—¿Cuánto tiempo llevan juntos ustedes? —preguntó Dennis, intentando cambiar de tema.

—Cuando Inga tenía diecisiete años, me armé de valor y fui a ver a su padre. Inga siempre ha sido la única mujer para mí —concluyó Thorben, y recibió un beso de su esposa.

Dennis les dio las gracias por la conversación y preguntó si podía volver cuando hubiera echado un vistazo a los expedientes por los cuales Thorben había despertado su interés.

Sandra marcó el número de Dennis por enésima vez. Sus hábitos telefónicos habían mejorado en comparación con cuando se incorporó a la comisaría, pero esa noche volvía a las andadas: era imposible localizarlo. Dejó que sonaran los tonos de llamada una última vez. Si no contestaba, tendría que esperar hasta mañana. Rickard se había metido en la cama tras una ducha caliente. La temperatura en el piso había subido un poco, pero los dos seguían tiritando como cachorros olvidados a la puerta de un supermercado.

—Dennis Wilhelmson. —Se oyó de repente al otro lado de la línea.

—¡Hola! ¡Qué difícil es conseguir hablar contigo! —contestó Sandra en voz alta.

—Perdona, pensaba que ya te habrías acostado. He tenido que salir por un asunto oficial.

—¿Un asunto oficial? ¿Desde cuándo hablas así de formal?

—No hablo tan formal, solo sigo trabajando en la investigación.

—Sí, sí, eres muy aplicado, pero los demás también trabajamos.

—¿Trabajamos?

—Quiero decir que yo también trabajo. He encontrado un artículo que Kaj escribió hace unos años que parece interesante.

—¿Interesante en qué sentido?

—Digamos que algunos de nuestros compatriotas y gente de todo el mundo no se alegrarían demasiado si este artículo tuviera una amplia difusión.

—¿De qué trata?

—Pensaba enseñártelo, pero la cuestión es si quedamos ahora o si lo dejamos para mañana a primera hora. —Miró de reojo hacia la cama, donde Rickard fingía no escuchar la conversación.

—¡Quedemos ahora! ¿O qué hora es?

—Son casi las nueve.

—Entonces, mejor mañana. Podemos ir a tomar un café a la panadería del puerto a primera hora y me lo enseñas.

Sandra respiró aliviada. Podría haber trabajado toda la noche si hiciera falta, pero le apetecía más acurrucarse junto a la única fuente de calor que había en el piso.

Sandra había sonado más fresca al teléfono, más centrada. Dennis tuvo la sensación de que su compañera se estaba recuperando. Había oído en su voz que la investigación le interesaba tanto como a él, y eso era lo que necesitaba: sin Sandra, su cerebro funcionaba mal. Gracias a la lucidez que ella era capaz de aportar a la información que surgía, uno y uno conseguían sumar dos o, a veces, tres.

Le vino a la cabeza Yvonne Malmberg, aquella muchacha tan guapa que había hecho perder la cabeza al exjefe de policía Thorben Hansson y a Gerhard, un donjuán en su juventud.

En su mente se formó la palabra «papá», un término muy extraño para él que nunca había comprendido bien. Algunos de sus compañeros y amigos hablaban de sus padres como de los héroes de su vida; las personas que siempre habían estado ahí y los habían apoyado cuando la vida se volvía hostil. Dennis no había tenido esa experiencia. Pero si alguien había estado siempre a su lado y dispuesto a escuchar, esos eran Signe y Gerhard. Cuando era pequeño, Signe ya lo invitaba a entrar a su casa; últimamente se preguntaba por qué lo había escogido a él. Era cierto que muchos niños de la isla habían comido bollos hasta hartarse en la cocina de Signe, pero no todos, y tampoco todos habían mantenido un contacto tan frecuente con los dos hermanos. Aquella casa siempre le había transmitido seguridad. ¿Acaso sí había tenido un padre sin saberlo, aunque lo hubiera visto más bien como a un abuelo? En otoño, Gerhard se había acercado a él, vacilante, y el día de su cumpleaños, el cuatro de diciembre, se presentó con una bufanda de regalo. Probablemente lo había ayudado la dependienta de la tienda de moda masculina de Kungshamn. Era una bufanda bonita, de rayas en diferentes tonos azules. Había cumplido cuarenta, pero el día pasó relativamente inadvertido. Los compañeros de la comisaría le compraron una tarta de mousse de chocolate y le cantaron el cumpleaños feliz en la cocina. Sandra le regaló un libro sobre escritura creativa, pero no se lo dio hasta por la noche, cuando fueron a cenar al Bella Gästis. Llevó el coche ella para que Dennis se pudiera tomar una copa del magnífico vino de la Toscana que tenían: Cecilia se llamaba. Luego se metió en su cama con la colcha algo húmeda, como siempre, y en sus auriculares sonaba River Song, del Double Rock Baptist Choir, de Alexander Hamilton, cuyos acordes lo acompañaron hasta quedarse dormido con una sonrisa en los labios.

—¿Podría sustituir Maria a Pelle en la cocina?

—¿A quién te has traído esta vez al barco? —El capitán no sonaba demasiado convencido de que la idea de Carsten fuera la mejor.

—Pero Pelle se ha ido a casa y nos hemos quedado sin camarero. Maria está aquí y puede empezar a trabajar enseguida. Jimena necesita ayuda y tenemos que ofrecer a los pasajeros el nivel de servicio habitual.

El capitán miró a Carsten como si fuera un golfillo desobediente que acababa de romperle un cristal de la ventana de la cocina a una abuelita.

—¿Dónde está ahora?

—En mi camarote. —Carsten miró por el ojo de buey del salón, donde había encontrado al capitán enfrascado en la lectura de una revista sobre temas marítimos.

—Claro, ¿dónde iba a estar? No sé para qué pregunto… —masculló el capitán, apartando la revista donde se publicaban anuncios de embarcaciones que eran auténticas joyas y buscaban nuevo propietario.

—No he podido hacer nada, ¡se presentó de repente! —se defendió Carsten, levantando las manos.

—No, claro que no. ¿Cómo ibas a tener tú algo que ver? ¿Es que no se te ha ocurrido que es algo que puede pasar si das pie a las damas de esa manera? Ya vamos rumbo a Tromsø a toda máquina, no voy a lanzarla por la borda.

—Exacto —dijo Carsten—. Por eso sería mejor que hiciera ya el próximo turno.

—¿Con Jimena?

—Sí.

—¿Crees que le parecerá bien a Jimena?

—Si quiere ayuda, no es que tenga mucho donde elegir.

El capitán se quedó callado y Carsten contuvo la respiración.

—Vamos a intentarlo —concluyó el capitán, y Carsten respiró aliviado.

—Perfecto, capitán. ¿Habla usted con Jimena y yo me encargo de decírselo a Maria?

—De acuerdo, pero no quiero volver a saber nada de tus líos.

Carsten abandonó el salón y bajó la escala. Maria se alegraría de poder quedarse y para Carsten era perfecto. Solo le habría gustado ver la cara de Jimena cuando el capitán le dijera quién iba a ser su nuevo mozo. Jimena era cien por cien profesional en los espacios comunes, pero en privado tenía un temperamento que podía hacer parecer una gatita a una leona furiosa. Ese temperamento era lo que lo había atraído de ella hasta más allá del límite de lo sano. ¡Mierda! Le daba rabia que estuviera tan buena. Ahora tendría que conformarse con Maria, quien sin duda tenía más cualidades de las que había imaginado.

A Felicia no le apetecía nada acostarse, a pesar de que Jimena le había limpiado el camarote, le había puesto ropa limpia en la cama y le había cambiado la almohada tras el incidente con la cabeza de bacalao. Podría haberse encargado ella misma, pero lo cierto es que estaba conmocionada por lo sucedido. Primero se quedó largo rato en el comedor y luego se acomodó en el salón hasta tarde. Uno de los guías les enseñó imágenes de Svalbard y las Orcadas en el televisor, y Felicia supo que tenía que hacer todo lo posible para visitar también las Orcadas con una campaña del Idun. El guía les mostró cómo funcionaba una pistola de bengalas y en el vídeo vieron cómo un oso polar se asustaba tanto al oír el disparo con efecto luminoso que se alejaba sin atacar al grupo que caminaba sobre el hielo.

Ya eran casi las diez y no podía seguir retrasando la hora de acostarse; necesitaba dormir. Al día siguiente se despertaría en Tromsø y, por la mañana, quería visitar la universidad, donde se reunirían con algunos de sus investigadores, y, por la tarde, participar en la salida para tomar muestras. Antes de entrar en el camarote, echó un vistazo al interior para asegurarse de que no se encontraría con nada inesperado, pero todo parecía en orden. La limpieza había eliminado con eficacia el olor del bacalao y la ropa de cama nueva desprendía una fragancia agradable y fresca. Decidió darse una ducha antes de meterse en la cama a leer algunos informes que había encontrado en el camarote de Kaj. Estaba precintado, pero la científica había terminado su inspección y supuso que no pasaría nada porque tomase prestada la carpeta de Kaj para revisar los documentos y ver si le servían para averiguar algo.

Dejó que el agua caliente le cayera sobre el rostro y el cabello para luego calentar su cuerpo; notó cómo se le relajaban los hombros y los brazos. Antes de salir de la ducha, se secó bien y luego se puso el pijama rojo burdeos y se metió en la cama. Con los papeles sobre el vientre, notó que los párpados querían cerrarse y decir buenas noches. Hizo un intento más y se puso a leer la introducción del primer informe, dedicado a la evolución de la pesca desde finales del siglo XIX hasta la actualidad. Las tablas y las cifras eran interesantes, pero la entristeció constatar la reducción constante del número de pescadores. Empezó a darle vueltas al motivo: ¿cómo era posible que tan pocas personas pudieran vivir de la pesca en un país como Suecia, cuya población había aumentado considerablemente en el último siglo y consumía pescado en todas sus formas varias veces a la semana? Luego pensó en su madre, que había conducido a toda velocidad hasta Copenhague para coger un avión a Bergen y después un taxi del aeropuerto al Idun con el único objetivo de impedir que ella continuase el viaje hasta Svalbard. La invadió una sensación de calidez a la vez que una intensa rabia. ¿Cuándo entendería su madre que ahora llevaba las riendas de su propia vida? No quería saber nada de las preocupaciones y las teorías conspiratorias de Helene. No quería vivir la vida de su madre. Se estaba preparando para ser una investigadora prominente y no permitiría que Helene echase por tierra sus planes. Su madre no comprendía que su doctorado tendría una enorme relevancia para el futuro. No todo en la vida giraba en torno a investigaciones policiales, como parecía creer Helene. Terminaría el doctorado en tres años, cuando cumpliera los veintisiete, y sería una de las doctoras más jóvenes de Suecia y la más joven en el ámbito de la investigación marina. Después de tres campañas con el Idun, sentía que su material era de primera categoría y que la tesis, si jugaba bien sus cartas, recibiría atención internacional. Ni siquiera Kaj se había dado cuenta de las implicaciones que tendrían sus resultados. Y a su nuevo director de tesis, Claes Jäger, pensaba mantenerlo a más de una milla náutica de distancia, pues era un incompetente sin reputación alguna en el mundo científico. Nadie hablaba de Claes si no era para preguntarse cómo era posible que Regina Löfdahl lo hubiera nombrado subdirector de investigación del Idun y, desde la muerte de Kaj, incluso director interino. Pero Felicia tenía la respuesta. Regina tenía una de las mentes más brillantes que jamás había conocido. No cabía duda de que había visto que ninguna persona normal sería capaz de trabajar bajo la dirección del enorme ego de Kaj Malmberg, que lo ocupaba todo como un hongo que invadía una casa. Por eso tuvo que contratar a un inútil sin más ambición que un título del que presumir en su tarjeta de visita. En esos momentos, Claes Jäger estaba tan satisfecho de su propia existencia que no se quitaba de la cara una sonrisa boba. Había recibido más atención durante los dos últimos días que en toda su carrera: ruedas de prensa, su foto en todos los periódicos en papel y en línea de varias de las principales potencias científicas y, sobre todo, el título de director de investigación interino del Idun. Felicia reprimió una arcada. El Idun cabeceó en una gran ola a la vez que ella estaba inmersa en un sentimiento de repugnancia. Los informes tendrían que esperar a la mañana siguiente. Se tomaría un comprimido contra el mareo y luego dejaría que las olas la mecieran hasta dormirse.

Smögen, 23 de diciembre de 1941

Su suegro se balanceaba en la mecedora mientras observaba a Creta trabajando en la cocina. Augusta le había hecho un paquete muy generoso con salchichas, fiambre en gelatina, una terrina de bacalao, salmón y marisco, una botellita de vino con especias y una botella de su concentrado de grosella negra para hacer zumo. Yvonne la contemplaba con los ojos como platos mientras desempaquetaba los alimentos.

—¡Oh, qué amable ha sido Augusta! —exclamó.

—Sí, es una lástima que Gustaf no pueda probar nada —intervino su suegro desde la mecedora, pero se calló en cuanto Creta lo miró con expresión tajante.

Kerstin no dijo nada ni se dio la vuelta, sino que permaneció con la mirada clavada entre los cobertizos. En el puerto de Smögen, los témpanos de hielo que se amontonaban dificultaban la entrada de los pesqueros, aunque la mayoría ya habían regresado para celebrar la Navidad.

Todos menos el Henny; nadie había oído nada de él ni lo habían visto. Nadie traía ninguna noticia. ¿Cómo podía desaparecer sin dejar rastro, sin una sola señal de radio? Creta sintió que empezaba a flaquear. Pronto tendría que ir a hablar con las demás esposas. Luchó contra la congoja que quería apoderarse de ella. Llevaban casados casi diez años. Cada noche habían imaginado lo bien que vivirían cuando se terminase la guerra y la pesca fuera aún mejor. Habían hablado de lo que se comprarían. Gustaf quería invertir en un barco de pesca propio; Creta se inclinaba más por hacer un viaje con la familia. Quizá a Skagen, en Dinamarca, donde Gustaf había estado cientos de veces, pero sus hijos jamás habían visto las larguísimas playas de arena blanca. Ahora sus sueños quizá se desvanecerían. Quizá el pesquero de Gustaf había chocado contra un témpano o una mina. Quizá jamás sabrían qué había sucedido. Styrbjörn, que también había faenado al norte de Skagen durante la última semana, le dijo que había visto al Henny tres días atrás, pero después lo perdió de vista.

Greta llevó los alimentos que necesitaban conservarse en frío a la despensa, donde incluso hacía más frío del necesario. Al día siguiente era Nochebuena y no pensaba empezar hoy a probar a escondidas todas aquellas cosas ricas. Tampoco parecía apetecerle a nadie, salvo tal vez a su suegro, que le había echado el ojo a la terrina de bacalao porque podría comerla a trocitos sin dificultad, a pesar de no tener dentadura. Las manzanas de Navidad y la piel de las salchichas, en cambio, le costaría masticarlas. Greta cortó una loncha de la terrina y la puso en un plato que dejó disimuladamente en la mesita de su suegro. Cuando este se estiró para cogerlo, Greta se llevó el índice a la boca para indicarle que no hacía falta armar un alboroto. El anciano reprimió una carcajada y, con expresión de granujilla, empezó a masticar ruidosamente aquella delicia. La terrina de la tienda del comerciante llevaba mucha nata y eneldo, y tenía una nota ácida de algo que sabía a limón.

12

Se sentaron en el rincón más apartado de la panadería del puerto, que se había trasladado a una bonita casa típica del archipiélago que antes albergaba la oficina de turismo. A través de la ventana pasaplatos entre la cocina y el mostrador aparecieron dos platos con dos panecillos con queso brie derretido y mermelada de higos, acompañados por dos caffè latte. Ya había un gran trasiego de gente, pero, aparte de Dennis y Sandra, nadie más tenía tiempo de sentarse en una mesa.

—¿Cómo estás? —preguntó Dennis, tratando de descifrar la expresión de Sandra.

—Bien —sonrió, azorada.

—¿Ha vuelto?

—Sí.

—¿Y estás a gusto?

—Sí. —Sandra sorbió la espuma del café y se relamió la fina línea que se le había quedado como un bigote sobre el labio superior.

—¿Estás lista para trabajar? Me refiero a si has podido descansar.

Sandra pensó en el último día transcurrido en su piso frío como una nevera, en el que la única fuente de calor había sido Rickard entre las sábanas bajo el edredón. No es que hubiera dormido demasiado.

—Sí, me siento mucho mejor —contestó Sandra, sosteniendo la mirada de Dennis—. ¿Y qué tal tú? ¿Consigues dormir en tu rinconcito?

—Es perfecto —mintió Dennis. En verano, aquel estudio bajo el tejado había sido ideal, pero durante el gélido invierno era difícil calentarlo, ya que estaba él solo y pasaba muy poco tiempo allí.

—He revisado algunos de los informes de Kaj que encontrasteis en su camarote —continuó Sandra.

—Estupendo —dijo Dennis—. Yo no he tenido tiempo de ponerme.

—Pero tienes a Helene.

—Por desgracia, ha cogido la baja —explicó Dennis.

—¿Por qué? ¿Qué le pasa?

—Nada, solo está agotada. Felicia va en el Idun y ella se preocupa mucho.

—Mira —dijo Sandra.

Dennis se acercó para poder ver lo que le enseñaba Sandra.

—Aquí están ordenados los informes que parecen guardar alguna relación. —Sandra señaló las tres pilas que había puesto en la mesa y Dennis las miró con un signo de interrogación dibujado en el rostro—. Este artículo trata de cómo los organismos marinos más pequeños, pero también otros animales más grandes, como peces, focas e incluso osos polares, están sufriendo una mutación sexual debido a los problemas medioambientales.

—¿Qué problemas menciona?

—Las mareas negras, los vertidos de residuos, las emisiones industriales de fósforo, nitrógeno y otros elementos, y otras muchas actividades nocivas para el medio ambiente. La lista es larga.

—¿Qué supone esa mutación sexual?

—Que todos los organismos irán evolucionando hacia el mismo sexo y, según el artículo, los individuos perderán su capacidad reproductiva.

—¿Y qué pasará a largo plazo?

—Pues, según este artículo, conducirá a que todos los organismos vivos de la Tierra se extingan en el plazo de cincuenta años o, a más tardar, en 2075.

—¿Señala a los malos de esta película?

—Sí, efectivamente. —Sandra giró el informe hacia Dennis para que leyera la lista de las cien empresas más contaminantes del mundo que, en opinión de Kaj Malmberg, serían responsables de casi el ochenta por ciento de la catástrofe.

—¿Cuántas personas conocen la existencia de este informe?

—No lo sé. De momento, tú, yo y Rickard.

—¿Rickard? ¿Por qué se lo has enseñado? Todo el mundo sabe que es tanto de fiar como un zorro en un gallinero.

—No te pases, sabe perfectamente que no puede decir nada. Pero la cuestión es quién más lo conoce aparte de nosotros. Si ha llegado a manos de alguna de las empresas de la lista, podría ser móvil suficiente para asesinar a Kaj Malmberg.

Aina remoloneó en la litera. No le apetecía salir del calorcito que había acumulado en el saco de dormir durante la noche. Su hermano nunca tenía frío. Jamás se había quejado de las temperaturas gélidas durante sus largas travesías entre hielo a la deriva e icebergs. Pero a ella el frío la atravesaba hasta los huesos. Echaba de menos estar en casa con Sam. Al cabo de unos días volaría de Svalbard a Copenhague y después seguiría en coche hasta Hunnebostrand. Tal vez Sam tuviera razón y no debería haber hecho ese viaje. Kaj se había ido para siempre y la promesa que le había hecho de participar en esa expedición solo tenía sentido mientras su hermano vivía. Pero ahora estaba muerto y quizá ella haría mejor en dedicarse a preparar su funeral u otras gestiones. Birgitta estaría ocupadísima con los preparativos en la isla. Por muy mal que la hubiera tratado, al menos durante algunas etapas de su relación, quería darle el entierro que él había deseado. A Aina le parecía un misterio por qué habían hablado tanto de la muerte y del funeral. Como guía de safaris en todo el sur de África, ella llevaba una vida en la que la muerte era una compañía constante; sin embargo, jamás pensaba en ella. Quizá Kaj, al igual que ella, era consciente del riesgo que comportaban sus expediciones, aunque Aina pensaba que el nivel de servicio a bordo y cuando visitaban tierra firme era casi exageradamente lujoso. Ella estaba acostumbrada a unas condiciones mucho más sencillas, tanto en términos de higiene como de alimentación, en las tiendas en la sabana.

Pensó en Felicia y Jimena, las dos únicas mujeres a bordo; teniendo en cuenta su aspecto y edad, por un lado, y el apetito insaciable de su hermano por el sexo femenino, por otro, no podía evitar preguntarse qué tipo de relación habían tenido. Con Felicia intuía un vínculo más propio del mentor académico tradicional que quería a su alumna como a una hija, aunque no estaba del todo segura. Quizá Kaj había visto en Felicia un talento para la investigación. Para Aina era difícil evaluar las capacidades de la joven, pero no cabía duda de que se la podía calificar de resuelta. El caso de Jimena era más difícil. Se veía que era una mujer con las ideas claras, que quería terminar sus estudios para poder embarcarse como doctoranda después del verano. Pero Aina era consciente de que su belleza no dejaba indiferente a Kaj ni a ninguno de los demás hombres a bordo. Que Jimena tuviera unos treinta años y Kaj le doblara la edad seguro que no habría sido un obstáculo para su hermano. Sin embargo, le costaba imaginar que Jimena se pudiera interesar por alguien como Kaj si tenía a todos los hombres del mundo a sus pies. Aunque Kaj Malmberg le habría abierto muchas puertas, sin duda, si es que Jimena se había planteado esa opción.

Aina sintió que el estómago le rugía de hambre. En un segundo se decidió y salió ágilmente de la litera para dirigirse hacia la ducha tras haber cogido una toalla. En breve estaría bien abrigada en el comedor deleitándose con los platos del desayuno y tomando un café con los demás. Tenía que darse prisa si no quería arriesgarse a que se terminara la solía frita con salsa tártara.

Mik Birke probó a abrir la puerta: no estaba cerrada con llave. Oyó que ella estaba en la ducha y decidió esperar. Quería hablar con ella. Los escasos retazos de información que había logrado reunir durante los dos últimos días a través de las conversaciones con la tripulación y los científicos le habían dejado una sensación de malestar de la que no conseguía desprenderse. En el Idun todo parecía casi demasiado bueno para ser verdad. Y las excursiones le ofrecían unas experiencias que no había soñado tener en toda su vida. Estaba admirado y, más adelante, pensaba explorar más las frías latitudes septentrionales, pero algo iba mal. Y quizá su sensación no estaba del todo injustificada. Al fin y al cabo, en aquel buque se había cometido un asesinato brutal, pero lo que sentía era más bien que algo iba a suceder en un futuro no demasiado lejano. No sabía decir de dónde procedía aquella corazonada y qué parte era imaginación y qué parte, realidad. Por eso quería hablar con Aina. Al igual que él, aquella mujer poseía una intuición basada en una gran capacidad perceptiva. Una característica que permitía interpretar lo que no se decía y barruntar lo que no sucedía, pero que estaba en el ambiente de forma muy clara. Durante sus charlas en la cubierta había observado que ella también tenía ese don. Había pensado largo y tendido en la diferencia entre lo que una persona decía y lo que esa misma persona en realidad quería decir o pensaba. Muchas veces, un abismo separaba las dos cosas.

Le vino a la mente su madre, que había soñado con ser concertista de piano. Sus dedos tenían la longitud y la forma exactas que se requerían para un pianista y su talento musical era conocido en todo Smögen. Sin embargo, dejó atrás aquellas perspectivas por una relación con un danés sin remedio que la abandonó a los pocos meses de haber tenido un hijo en común. Mik había visto a su padre en una ocasión en el Jardín Botánico de Copenhague. «Este es tu padre», le dijo su madre. Miraron juntos unos rododendros con flores de distintos colores y luego su padre le anunció que tenía que irse a trabajar. A pesar de que su madre lo había criado sola, se había ocupado también de Carsten y de todos los demás niños del edificio que no tenían a nadie que les preparase un plato caliente o les lavara la ropa con regularidad. «¡Venid aquí!», solía vocear su madre, y les quitaba los jerséis y los pantalones para lavárselos. Mientras esperaban, les ofrecía tortitas o gofres con mermelada casera que hacía en verano en casa de su madre en Smögen, la misma donde ella residía ahora. Y él también, desde aquella funesta intervención que dirigió en la policía de Copenhague. Llevaba aquellos sucesos grabados a fuego en su interior y no los olvidaría mientras viviese. La jefa de la comisaría, Lilly, había aceptado su placa sin decir palabra, y él tampoco había dicho nada al entregársela. No tenía palabras. No se podía cambiar lo que había ocurrido. En aquel preciso instante su carrera profesional tocó a su fin. Pero la profesión de policía no era una identificación que llevase colgando del cuello o una placa en la cintura: era su identidad y su esencia. Seguía siendo policía en cuerpo y alma, aunque ya no tuviese un contrato de trabajo.

Llamó a la puerta. Aina salió a abrir envuelta en un albornoz color albaricoque y con una toalla en la cabeza del mismo color.

—Puedo volver más tarde.

—No, pasa —dijo, y abrió la puerta lo justo para que Mik pudiera entrar en el no demasiado grande camarote.

Con el cabello oculto bajo la toalla, su rostro cobraba mayor protagonismo. No estaban las trenzas que solían enmarcarlo a cada lado ni el flequillo, tan largo que le tapaba parte de la cara.

—Eres hermosa —dijo Mik tras contemplarla unos momentos.

—Gracias. ¿Querías algo en particular?

Mik se sentó en la única silla del camarote, en cuyo respaldo estaba colgada otra toalla color albaricoque secándose.

—Tengo la sensación de que algo se avecina.

—¿A qué te refieres?

—Quería preguntarte si tienes la misma sensación. Todo parece estar bien, pero mi instinto me dice otra cosa. Tú estás acostumbrada a los peligros invisibles de la sabana, con animales que rondan por los cursos de agua, los arbustos y las llanuras, por eso he pensado que quizá tengas la misma sensación.

Aina se sentó en el borde de caoba de la litera, que tenía la función de evitar que el ocupante se cayera al suelo mientras dormía si había mar gruesa.

—Tienes razón, pero no me apetecía hablar de ello.

—¿En qué tengo razón?

—Algo se avecina a bordo. Algo desagradable.

—Pero ¿qué?

—No lo sé —contestó Aina—, no acierto a nombrarlo, pero es algo que le ha costado la vida a mi hermano, y puede que no haya terminado. Quizá alguno de nosotros corre peligro sin que lo sepamos.

—¿Crees que la próxima víctima lo sabe? —inquirió Mik.

—Quizá. Y, si es así, la víctima también es una persona peligrosa.

—¿Porque tiene miedo?

—Sí. Los animales asustados son los más peligrosos. Los que huyen sin haber atacado regresan, y lo hacen con la máxima concentración en el blanco. Así funciona.

—¿Cómo eres tú? —preguntó Mik, escudriñando su rostro despejado.

—Suelo huir —respondió Aina, circunspecta—. Pero a veces ataco y a veces sigo la corriente.

Se miraron, callados. Al final ella se levantó del borde de la litera y se acercó a él. Cuando estuvo tan cerca que él ya podía sentir su calor, dejó caer el albornoz sobre el suelo. Mik se levantó de la silla, liberó su cabello de la toalla y se lo extendió sobre los hombros. Por la espalda y el pecho de Aina se deslizaron gotas de agua de las puntas mojadas. De repente, Mik se preguntó cómo había tenido la suerte de acabar allí.

Sandra esperaba junto a Dennis envuelta en su abrigo fino como papel de fumar. Era de un material similar al ante y de un tono beige claro que combinaba tan bien con su cabello que por las mañanas no podía evitar ponérselo, aunque después se muriera de frío.

—¿Cuándo piensas empezar a ponerte al menos un forro polar? —preguntó Dennis.

—No tengo frío.

—Estás temblando como un pajarillo. Este frío te va a matar como no te cuides.

Se abrió la puerta y apareció un hombre de unos setenta años.

—Pasen —dijo señalando hacia el salón, donde estaba la mesa puesta con tazas de café y una fuente de repostería de tres pisos con diferentes dulces.

Dennis se quitó el chaquetón y lo colgó, mientras que Sandra no hizo ningún ademán de quitarse su abrigo de papel de fumar.

—Gracias por recibirnos —dijo Dennis cortésmente, y se sentó a la mesa. Puso el móvil en silencio y miró la hora: eran solo las diez y ya iba por el segundo desayuno. En la panadería del puerto habían pedido bocadillos, pero con el brie y la mermelada de higos era difícil establecer el límite entre dulce y salado. Tenía que llegar a México con el abdomen plano sí o sí. En verano y otoño se había mantenido en forma saliendo a correr y haciendo pesas en casa, pero, desde que había llegado el invierno y la nieve los había envuelto ya a finales de noviembre, había dejado de correr. Decidió que elegiría un solo trozo de pastel.

—Sírvanse, por favor —los invitó la esposa del hombre al entrar en el salón. El marido no la miró y, en cuanto hubo dejado una fuente más de bollos de mantequilla en la mesa, se retiró igual de silenciosamente que había entrado.

Sandra se había quedado de pie junto a la estufa de cerámica. Con las manos sobre los bonitos azulejos verdes, parecía disfrutar del calor que irradiaban.

—¡Gracias! —dijo Dennis, y se estiró para coger el trozo de pastel elegido. Parecía de almendras.

—¿De qué conocía a Yvonne? —preguntó Sandra cuando el hombre, que se llamaba Leif Setterholm, se hubo sentado a la mesa.

—Edith no sabe hacer repostería —explicó, agitando las manos sobre la mesa repleta de dulces.

Dennis, que acababa de darle un mordisco a su pastel de almendras, tosió. Se le había desintegrado en la boca como si fuera de arena y no sabía cómo se iba a librar de aquel granulado.

—Puede escupir en la servilleta —le indicó Leif sin ningún reparo, y se volvió hacia los bollos—. Estos pueden comerse, los he hecho yo —los informó, y dio un gran mordisco a uno.

Sandra tomó asiento, pero no tocó la repostería. Dennis escupió con discreción en la servilleta y dio un sorbo al café, que, para su sorpresa, estaba muy bueno.

—Yvonne y yo fuimos compañeros de clase.

—¿Cuánto tiempo? —inquirió Dennis.

—Desde primero hasta séptimo.

—¿Cuándo se hicieron novios? —preguntó Sandra, rascando, impaciente, el mantel con el índice.

Leif miró primero por encima del hombro y, luego, a Dennis y a Sandra.

—No sé si se puede decir que éramos novios —dijo al fin.

—¿Conocía a Kaj? —Quiso saber Dennis.

—¿Qué quiere decir con que no eran novios? —insistió Sandra en la misma línea.

—Kaj podía ponerse como una fiera si alguien se acercaba a su hermana —contestó Leif en voz baja.

—¿Pretendía proteger a su hermana de los chicos?

—Sí, algo así. Todos los muchachos estaban locos por ella, pero, por alguna razón, a ella le gustaba yo.

—Entonces, ¿cuánto tiempo salió con ella? —volvió a preguntar Sandra.

—Serían dos o tres años.

—¿Qué edad tenían?

—Ella murió cuando teníamos dieciocho —contestó Leif, bajando los ojos hacia su taza.

—¿Sabe cómo falleció? —indagó Dennis.

—La policía me interrogó —respondió Leif.

—¿Creían que tuvo usted algo que ver?

—Tenían que investigar todas las pistas, pero me descartaron pronto como sospechoso.

—Pero ¿nunca encontraron al culpable?

—No, si es que hubo culpable. En realidad, no sabemos qué ocurrió.

—¿La quería?

—Todos la querían.

—¿Las mujeres también?

—Algunas, sí; otras le tenían envidia, por supuesto.

—¿Mencionó alguna vez que sintiera que corría peligro?

—No de forma expresa. Le parecía incómodo que Kaj la vigilara constantemente. Aunque, como no tenían padre y él era el hombre de la casa, debía considerar que tenía la obligación de protegerla.

—Pero no sirvió de nada —replicó Sandra—, igualmente murió joven. El peor destino imaginable.

—Sí, para la mayoría de las personas.

—Pero ¿no para todos? —preguntó Dennis.

—Quizá no para todos.

Nadie se atrevió a probar más pasteles de la fuente y Dennis y Sandra no tardaron en levantarse. Dieron las gracias al hombre por la hospitalidad y le preguntaron si podían volver a llamarlo en caso de necesitar alguna información más.

—No, papá. Mamá volvió a casa. Se fue ayer.

—No está en casa y no coge el móvil. —Lars Berg no sonó sorprendido, pero estaba muy molesto por el irresponsable comportamiento de su mujer.

—Quizá tuvo que quedarse a dormir en Bergen y va en el avión ahora. Solo son las once.

—Sé que no va en el avión.

—¿Cómo puedes estarían seguro?

—He llamado a todas las compañías que hacen la ruta de Bergen a Copenhague y a Oslo. Mamá no consta en ninguno de los vuelos.

—Pues habrá cogido el tren.

—Tampoco ha comprado billetes ni ha utilizado las tarjetas de crédito. Al menos, hasta ahora no he podido ver ningún cargo.

—Pero podría haber utilizado otro nombre y pagado en efectivo.

—¿Por qué haría algo así?

—¡Y yo qué sé!

—Si no consigo localizarla en una hora, denunciaré su desaparición.

—Papá, ¿no te da vergüenza? Con un policía en la familia tenemos más que de sobra.

Después de colgar, Felicia suspiró. Qué patéticos podían ser sus padres a veces, ¡por Dios!

No podía quejarse de su infancia: había crecido feliz y con protección, pero sus padres… Mientras vivía en su casa, tuvo que aceptar su actitud anticuada y la tendencia sobreprotectora que su madre siempre había mostrado. Pero estaba harta de la histeria de los últimos días. Tenía que independizarse por completo. Durante los estudios era práctico ir a la casa paterna en lugar de tener un piso propio que hubiera que pagar cada mes y limpiar. Allí la ropa se lavaba casi sola y por las noches se servía la cena a las seis. Pero ¿merecía la pena? Mientras continuara regresando a casa periódicamente, su madre seguiría vigilándola como un halcón. Que hubiera salido como una loca hacia Copenhague y que después hubiese cogido un avión hasta Bergen era tan enfermizo que no quería ni pensarlo.

En la bolsa tenía varios informes y artículos que quería leer los próximos días. Luego se tomaría una pausa para Nochebuena y Navidad, y los días después, hasta fin de año, escribiría desde la mañana hasta la noche; a principios de primavera quería poder enviar su primer artículo. Le hacía tanta ilusión que llegara ese día. Lo único que la inquietaba por momentos era cómo funcionaría tener a Claes Jäger de director de tesis. Kaj creía en ella. Le había dicho que pensaba hacer todo lo que estuviera en su mano para que llevara a buen puerto su tesis. Sus campos de investigación tenían puntos en común, a pesar de que el tema y el enfoque de Felicia adoptaban otro ángulo. Pero ¿qué investigaba Kaj antes de su muerte? Debería intentar reunir el material en el que estaba trabajando, pero que no había conseguido terminar y del que no le había hablado a nadie. Le preguntaría a la policía si podía tener acceso a los documentos que se habían llevado del camarote.

Victoria deslizó la cinta métrica alrededor de las caderas bajo la mirada atenta de Albert. Si metía la barriga, conseguía reducir el perímetro uno o dos centímetros. Aunque conservaba la forma de la cintura, sus medidas corporales eran del todo excesivas. Quería llorar y llamar a Eva para decirle que no podría asistir a la boda. El día anterior, Eva le había enviado un mensaje dándole las gracias por la conversación que habían mantenido. Le decía que había vuelto a reflexionar y decidido seguir adelante con la boda. Era demasiado pronto para tomar decisiones drásticas, afirmaba. Había pasado un verano y un otoño maravillosos con Åke y no habían empezado a rondarla pensamientos oscuros hasta que no se había acercado la fecha del enlace. Pero abordarían el problema; Åke había aceptado que fueran a ver a un terapeuta familiar en primavera. Los dos sentían que necesitaban hablar de muchísimas cosas. Quizá Åke no fuera el único malo en todo lo sucedido.

Victoria se puso contentísima con el mensaje de Eva y llamó de inmediato a Albert, que la citó para una última prueba. Ahora estaba con la cinta métrica en las manos en su pequeño pero acogedor taller en Hunnebostrand y ya no había vuelta atrás. Tenía que caber en el vestido y los kilos estaban donde estaban. Se enfundó con cuidado el tejido de seda, notando cómo se adaptaba a sus curvas como una agradable segunda piel. Cuando estuvo lista, Albert se plantó tras ella y, con la boca apretada para sujetar las horquillas que le sobresalían entre los labios, le subió la cremallera oculta en la espalda y le recolocó las mangas cortas, que solo tapaban los hombros en parte. El color le sentaba de maravilla. Del bronceado estival apenas le quedaba rastro, pero el tono de su piel combinaba estupendamente con el azul turquesa claro, en el que también se reflejaba el color de sus ojos. Albert le recogió el cabello en un moño francés improvisado, se lo sujetó con unas horquillas de las que llevaba en la boca y consiguió que Victoria ya tuviera un aspecto muy elegante.

—Pruébeselos —le dijo, poniéndole delante un par de zapatos de salón con el tacón ideal.

Victoria se miró en el espejo. Al verse un poco más alta, y quizá también gracias a que había adelgazado un poco en la cintura tras los dos días de mesura en la dieta, le gustó más.

—Es precioso —afirmó.

—You look fab! —la elogió Albert, y se quitó la última horquilla de la boca—. Mañana puede venir a recogerlo. Ya habré terminado todos los vestidos. Eva viene a recoger el suyo hacia las cinco. Venga usted un poco más tarde y se lo podrá llevar.

—¡Estupendo! —exclamó Victoria. Empezaba a hacerle ilusión aquella boda.

Bjørn llevaría un traje con un pañuelo de la misma tela que su vestido en el bolsillo de la pechera. Harían una pareja espectacular. La hermana de Bjørn estaba de camino a la isla y se quedaría con los niños. Victoria y él tendrían un poco de tiempo para ellos solos por primera vez desde hacía siglos. Ojalá Dennis no tuviera que hacer horas extra el sábado por la tarde debido a aquel horrible crimen y pudiera estar también para la boda. Acarició el vestido con la palma de las manos y la invadió una sensación de lujo muy alejada de las camisetas con manchas de papilla y los pantalones de chándal con restos de vómito infantil. Sería la princesa de Bjørn por una noche. ¡Cómo anhelaba que llegara el momento! Ahora solo esperaba que Eva no cambiase de opinión y dejase plantado a Åke en el altar delante de toda la comarca.

—¡Hola, Dennis! ¿Cómo estás?

—¡Bien, gracias! —Dennis notó que sonaba estresado al contestar el teléfono. No era su intención, pero en aquellos momentos le salía esa voz sin querer. Se había propuesto dedicar más tiempo a Victoria y a Bjørn y, sobre todo, a los monstruitos de sus sobrinos, Theo y Anna, pero ahora mismo no lo tenía. Su mirada estaba puesta en la Navidad; pasaría los festivos con ellos y se olvidaría por completo del trabajo. Pero ahora Sandra y él volvían de visitar a Leif Setterholm, el amor de juventud de Yvonne Malmberg, y bajaban por la calle Stolpegatan abriéndose paso entre la nieve en dirección a la plaza, donde habían aparcado.

—¡Suenas estresado!

—Lo siento, Bjørn, pero justo antes de Navidad y mi viaje la verdad es que voy a tope.

—Te entiendo —dijo Bjørn, que acababa de lavar a Theo después de que el niño se hubiera pintarrajeado de pies a cabeza con un rotulador. En la cara había intentado pintarse como un tigre: las rayas partían de la nariz y le llegaban hasta las orejas en ambos lados. Entretanto, Anna se había pasado media hora chillando sin parar en su hombro, probablemente porque le dolía la tripa antes de hacer caca. En cuanto llenó el pañal, se calmó y se quedó dormida en el sofá, donde Theo también se había dormido con el biberón en la boca.

—¿Querías algo?

—La verdad es que no, pero los dos niños duermen y Victoria está en el taller de Albert, el que le está haciendo el vestido, y he pensado que podría enseñarte mi cuadricóptero nuevo.

—¿Te has comprado un dron?

—Sí —contestó Bjørn, avergonzado, esperando el mismo sermón que le había tocado oír de Victoria. Su mujer pensaba que era carísimo y, teniendo en cuenta que ya había perdido dos, no estaba muy contenta con el asunto del dron.

—¡Cómo mola! Me paso un momento. ¿Te parece bien que venga Sandra conmigo?

—Sí, claro —contestó Bjørn, exaltado.

—Sandra, vamos a pasarnos por casa de mi cuñado. Tenemos tiempo.

—¿Seguro?

—Es obvio que tenemos cosas más importantes que hacer, pero por cinco minutos no pasa nada, ¿no? ¿O quieres irte a la comisaría y nos vemos allí después de comer?

—No, te acompaño.

Cuando entraron en el porche con el calzado lleno de nieve, Bjørn estaba sentado al ordenador.

—¡Dejad las botas en el secazapatos! —les gritó Bjørn desde dentro.

A la derecha de la puerta de la entrada, Victoria había puesto un secador de zapatos que Dennis no veía desde los setenta. Consistía en una rejilla negra colocada un poco inclinada encima de una caja de plástico verde. Dennis pensaba que su hermana tenía buen gusto en temas de decoración, pero aquel objeto retro más bien era simplemente práctico.

—¡Qué chulo! Me encanta lo retro —dijo Sandra, y sonó sincera.

—Pasad y sentaos —los invitó Bjørn sin apartar la mirada de la pantalla—. ¡Mirad! He editado un vídeo que hice ayer.

Sandra y Dennis se sentaron, contentos de que Bjørn no les ofreciera café y pasteles y solo tuviera ganas de charlar un rato.

El capitán entró en el comedor, donde se habían reunido todos. Maria sirvió los cuencos con salsa de cebolla para acompañar la carne de cerdo y los arándanos rojos que ya esperaban en la mesa. Nadie parecía notar que Pelle había sido sustituido por una tal Maria.

—Hoy llegaremos a Svalbard —informó el capitán, orgulloso, y, a continuación, lo anunció también en inglés.

Todos lo miraron y estallaron en gritos de júbilo. Longyearbyen y Barentsburg, los pueblos más grandes, eran su destino final y donde tendrían lugar las excursiones más relevantes. Tras la parada en Tromsø y la visita a la universidad, el Idun había continuado su viaje rumbo a Spitsbergen, la mayor isla del archipiélago de Svalbard. Allí harían una visita guiada a la colonia minera rusa de Barentsburg, casi abandonada, otearían el horizonte en busca de osos polares y escalarían por las escarpadas montañas para extraer muestras geológicas.

—Por desgracia, eso significa también que nos enfrentamos a una buena cantidad de hielo a la deriva —prosiguió el capitán—, y por eso avanzaremos muy despacio en algunos tramos. Pero haremos todo lo que podamos. El Idun es un antiguo rompehielos bien preparado, así que seguro que se las arregla.

Después del almuerzo, los investigadores salieron a la cubierta uno tras otro para contemplar, con reverencia, las montañas nevadas. El Idun se abría paso poco a poco entre el hielo a la deriva, lo cual resultaba ideal para hacer fotos.

—Stand over there —le dijo Bob a Ned. Quería fotografiar a su colega con el fondo perfecto.

Mik paseó la mirada por el grupo que llenaba la cubierta de proa. Le parecía inconcebible que alguna de aquellas emocionadas personas que tomaban fotos y esperaban con tanto entusiasmo y alegría la llegada al destino final, que deseaban pisar tierra firme en algunos de los lugares más apasionantes de la Tierra, fuera una asesina. A Mik no le cuadraba que ninguno de ellos fuese capaz de cometer un asesinato tan brutal, independientemente de que Kaj Malmberg se lo mereciera o no. Aunque, en realidad, nadie se merecía semejante muerte. ¿O acaso el propio Kaj había hecho algo tan terrible en su vida que no merecía vivir? Era evidente que alguien había pensado eso. Pero ¿quién?

Los tejados nevados centelleaban. El agua del canal abierto en el hielo brillaba como un vestido de lentejuelas azules bajo la luz de los focos. La grabación que les enseñó Bjørn superaba todos los vídeos turísticos que habían visto nunca. La región de Sotenäs mostraba su cara más bella.

—Es alucinante: Smögen y toda la zona de la costa —afirmó Sandra—. Es tan bonito que parece la puerta del paraíso.

—Es que lo es —convino Dennis.

—La zona de los lagos de Lerum también es muy bonita —comentó Bjørn. A pesar de que estaba orgulloso de que les gustara su vídeo, no podía dejar de defender su región natal.

—¿Cómo lo controlas? —preguntó Sandra, sin apartar la mirada de la pantalla.

—A través del GPS del móvil. —Bjørn les enseñó el control remoto con el móvil acoplado sobre un soporte casero; así podía seguir desde el suelo todo lo que sucedía en el aire.

—¿Y qué sucede si se aleja y pierdes el control?

—Eso no puede pasar. Incluso sería capaz de volver solo a casa si yo me desmayara o algo así. Lleva integrados varios sistemas de seguridad que se conectan de manera automática.

—Mirad —dijo Dennis—, es la casa de Signe y Gerhard.

—Y yo veo la casa de mi abuela, vuestra casa y allí está el estanco de Gösta, en la plaza.

—¡Increíble! —exclamó Dennis, impresionadísimo. Sabía desde hacía tiempo que a su cuñado se le daba bien la fotografía, pero no tenía ni idea de que también dominase las técnicas cinematográficas, incluso desde el aire.

—Esa casa está en venta —comentó Bjørn, señalando la antigua casa del comerciante en el muelle, no lejos de la cafetería Skäret.

—¿No hacían exposiciones ahí antes?

—Sí —respondió Dennis—, pero el verano pasado pusieron una tienda de decoración.

—¿Estás al tanto de esas cosas? —preguntó Bjørn, divertido.

—Seguro que había alguna chica mona de la capital trabajando allí, ¿no? —Lo picó Sandra.

—¡Por supuesto! —contestó Dennis, mordiéndose los labios para no soltarle algún comentario mordaz sobre qué menesteres la ocupaban a ella por el momento. No quería herirla; además, saltaba a la vista que se sentía feliz.

—¿Qué es eso? —preguntó Sandra de golpe.

—¿El qué?

—Ahí, en el tejado. Debe estar a solo un par de casas de la de Leif Setterholm. ¿Quién vive ahí?

—¿Qué crees que es? —inquirió Dennis.

—Debe ser una bolsa o una especie de fardo. ¿Cuándo grabaste esta secuencia?

—Anteayer, cuando hacía un tiempo ideal: sin viento, el cielo azul y un sol radiante —respondió Bjørn al cabo de unos momentos de reflexión.

—Tenemos que ir allí —replicó Sandra mientras ya se dirigía a la entrada para ponerse las botas, que se habían secado un poco. El finísimo abrigo no había llegado a quitárselo.

—¿No queréis ver más? —preguntó Bjørn.

—Parece que no tenemos tiempo —repuso Dennis, y salió corriendo tras su a veces excesivamente ansiosa colega—. Pero ¿no podríamos alguna vez salir juntos a volar el dron?

Dennis vio que la decepción en el rostro de Bjørn se trocaba en la más absoluta felicidad.

—¡Claro, encantado! Tengo pensado grabar cada milímetro de Smögen y montar un vídeo para regalárselo a Victoria.

—Eres un sol, ¿lo sabías? —voceó Sandra desde la escalera del porche.

Bjørn se preguntó si su mujer opinaría lo mismo.

Hacía frío, pero los pasajeros del Idun seguían en la cubierta de proa disfrutando del paisaje centelleante. Unas cuantas focas que descansaban tumbadas sobre una pequeña elevación en un témpano levantaron la vista, sorprendidas, para mirarlos. En esos momentos no parecía preocuparlas cómo iban a conseguir entrar en el agua entre las placas de hielo cada vez más juntas.

—Look two —susurró Felicia, señalando hacia las dos en el sentido de la marcha del Idun.

Todas las miradas se dirigieron a esa dirección: sobre el hielo vieron a una osa polar con su cría avanzando hacia las relajadas focas. El osezno avanzaba con dificultad, intentando mantener el ritmo de la madre, aunque esta no parecía tener prisa. Todo lo que le mostraba mamá osa era emocionante y el pequeño oso parecía un perrito ansioso de descubrir un objetivo desconocido.

En la cubierta del Idun se hizo el silencio. Nadie quería ser la causa de que la familia de osos decidiera marcharse de repente. Algunos grababan. Otros hacían fotos con la cámara del móvil estirándose sobre la barandilla. El capitán había parado el motor principal y solo se oía la vibración suave de uno de los motores auxiliares, que mantenía en marcha funciones importantes. Estaban atrapados en el hielo flotante y todos esperaban con enorme interés lo que sucedería a continuación.

—Mierda —dijo Aina en voz baja.

La osa se detuvo de golpe, estirando la nariz hacia ellos para no perderse ningún olor que pudiera ser indicio de alimento en las cercanías. Seguro que, desde la cocina de a bordo, le llegaron los deliciosos aromas de los escalopes que se habían servido poco antes, para desgracia del grupo de focas, que se encontraban entre el Idun y los osos. Lo más probable era que los osos se movieran en dirección al agua, donde se encontrarían con las cinco focas servidas en bandeja. La hembra se detuvo de sopetón. Su sensible olfato había captado algo más que los escalopes, ya que cambió de rumbo para avanzar directa hacia el Idun y directa hacia el témpano donde descansaban las focas, sin duda llenas y satisfechas tras un banquete de peces. Mik empezó a alejarse del grupo. No deseaba presenciar una matanza de focas. La naturaleza tenía su curso, pero no le apetecía nada ver cómo despedazaban al bebé foca que yacía junto a su madre. Aina lo siguió discretamente y, sin que los demás se dieran cuenta, entraron en el Idun y bajaron al camarote de Mik, que quedaba enfrente del de Aina en diagonal.

Una vez dentro, Mik cogió una toalla para secarse la cara. Aunque el aire en la cubierta era frío, había empezado a sudar. Por su mente habían pasado las imágenes del bebé foca chillando para que su impotente madre lo salvara. Esta, sin ninguna posibilidad, no podría más que golpear con sus aletas sobre el hielo y chillarle a la osa en un intento de que le perdonase la vida a su cría. Pero no había nada que pudiera hacer la osa, pues tras ella venía su propia descendencia: el futuro rey de los mantos de hielo que un día ocuparía su puesto. Eso era más importante, aunque la foca madre jamás podría comprenderlo.

—¿Cómo estás?

—Eh…, bien —contestó Mik.

—La naturaleza es dura a veces, pero también hermosa.

—No puedo con la sangre y la muerte.

—Pero eres policía, ¿no?

—Lo era, ya no.

Aina se acercó a mirar por el ojo de buey. La osa estaba cerca. Su lenguaje corporal indicaba que estaba preparada y su intensidad delataba que no se daría por satisfecha con una sola foca. Golpeó levemente con su enorme zarpa en la nieve para indicarle al osezno que la esperara. En sus ojos brillaban las expectativas de poder ofrecerle pronto un banquete.

En el preciso instante que iba a lanzarse a atacar, el cachorro resbaló de un montículo al quebrarse el hielo bajo sus zarpas. Como una bola de nieve, cayó rodando y emitió un pequeño chillido. La foca más grande reaccionó al sonido y dio enseguida la alarma de que tenían que sumergirse. La osa rugió, agitando la cabeza, frustrada por la torpeza del principiante en la caza. Corrió hacia el osezno y le dio un empujón con la pata que lo hizo caer entre dos témpanos que habían chocado pero se habían vuelto a separar, dejando una pequeña abertura. Luego continuó a toda velocidad hacia las focas, pero, antes de que consiguiera llegar, la foca madre se sumergió en un pequeño agujero en el hielo y la siguieron, rápidamente, las demás. La osa se elevó sobre las patas traseras y bramó, descontenta. La presa se le había escurrido entre las zarpas y, en lugar de darse un festín de foca, ahora tendría que seguir buscando alimento. El pequeño tenía hambre y necesitaba pronto una comida sustanciosa para sobrevivir.

—Esta vez todo ha terminado bien para el bebé foca —comentó Aina tras contemplar el espectáculo—, pero menos bien para el osezno.

Mik se acercó a ella y la abrazó por detrás. A través del ojo de buey vio alejarse a la madre oso, cabizbaja, en busca de la siguiente bahía. Besó a Aina en la nuca y deseó que se girara hacia él.

—¡Tiene que ser esa casa!

—Sí —convino Dennis—. Vamos a pedirles permiso para inspeccionar el tejado.

Sandra no puso ninguna objeción, pero se dirigió, con pasos decididos, al lateral de la casa donde debía estar la bolsa o el fardo. Había una escalera pequeña oportunamente apoyada contra la fachada y Sandra ascendió por los peldaños para intentar alcanzar el tejado. Palpó con los dedos el canalón.

—¡Deja que lo intente yo! —Dennis la había seguido, a pesar de que le molestaba que su compañera ignorase tan a menudo las normas.

—¿Es que eres mucho más alto que yo? —preguntó Sandra mientras seguía palpando el canalón.

—Unos centímetros más, al menos.

—¿Cuánto mides? —Sandra no pensaba dejarse arrebatar la tarea tan fácilmente. Era la encarnación de «ya puedo yo sola» y seguro que vería como una derrota que se encargara Dennis.

—Uno setenta y ocho.

—Yo hago uno setenta y dos —dijo Sandra, estirándose. Pero, tras un último intento, bajó y se apartó. Dennis subió hasta el último peldaño de la no demasiado estable escalera y se estiró todo lo que pudo hasta agarrarse al canalón oxidado para impulsarse y encaramarse al tejado.

—Aquí no hay nada —informó Dennis.

—¿Podría estar en el otro lado?

Dennis plegó la escalera y caminó con pasos rápidos hasta el lado oriental de la casa, donde repitió el mismo procedimiento. Pero tampoco allí encontró ni rastro del fardo que habían visto en la grabación de Bjørn.

—¡Vamos! Le pediremos a Bjørn que vuelva a grabar —propuso Dennis—. Quizá el objeto se haya caído al suelo.

—O alguien lo ha cambiado de sitio. Fuese lo que fuese.

Sandra llamó a la puerta de la casa, pero no salió nadie a abrir.

En silencio, caminaron entre la nieve de regreso a casa de Bjørn y Victoria.

—¡Desembarco! Landing! See you all on deck —gritó uno de los guías en el pasillo.

Mik se despertó. Se había quedado dormido en la litera abrazado a Aina.

—Es hora de bajar a tierra firme —dijo, apartándole un mechón de la cara.

—¡Será mágico! —exclamó Aina con voz despierta.

—¿Has dormido?

—He dormitado un poco —contestó sonriéndole.

Mik se vistió y la besó antes de abandonar el camarote. No tenía ni idea de cómo iba a entrar en el suyo pasando desapercibido, teniendo en cuenta el ajetreo que se oía en el pasillo, pero ya encontraría la manera.

El entusiasmo brillaba en los ojos de quienes ya ocupaban la cubierta. Los guías contaron a los presentes y le explicaron a cada uno de ellos cómo debían comportarse en tierra firme: no podían separarse del grupo y siempre debían tener a un guía a la vista. Un guía abriría el grupo y el otro lo cerraría. Los dos llevaban pistolas de bengalas y también armas para disparar con balas de verdad si fuera necesario. Carsten y Jan se afanaban en soltar la Zodiac que los llevaría hasta tierra firme. En el lugar elegido por el capitán para echar anclas se abría el mar entre los icebergs. A pesar de su nombre, el Fiordo de Hielo que dividía Spitsbergen por el centro no tenía hielo en parte. En breve, el grupo emprendería la primera expedición en tierra firme.

Bjørn seguía delante del ordenador cuando Sandra y Dennis llegaron y repitieron el procedimiento en el secazapatos. Victoria había vuelto mientras ellos examinaban el tejado con el fardo desaparecido. Los niños ya estaban despiertos y Victoria se paseaba con la pequeña en brazos; Theo, muy interesado en temas técnicos, estaba sentado en las rodillas de Bjørn. El cuadricóptero del padre ya había entrado en el radar del niño, que pronto cumpliría dos años.

—Mira —le dijo Bjørn—, aquí está papá grabando Smögen.

—Papá, papá. Cóptero.

—Exacto —rio Bjørn, dejando en el suelo a Theo, a quien no le gustó el cambio e intentó volver a encaramarse a su regazo.

Dennis llamó a Theo y se sentó entre los juguetes que su ahijado había esparcido por el suelo. Sandra se acomodó al lado de Bjørn, pero no pudo evitar mirar de reojo a su jefe, sentado en el suelo entre un caos de coches, trenes, raíles y piezas de Lego.

—Serás un buen padre —dijo Victoria con satisfacción, y le dio una palmadita en el hombro a su hermano, sentado en la postura del sastre.

—Esperemos que sí, aunque no es que haya tenido ningún ejemplo que seguir —señaló Dennis, guiñándole un ojo a su hermana.

—No, mamá no eligió las mejores bazas en ese aspecto —afirmó su hermana, frunciendo la boca.

Su madre estaba en México desde el solsticio de verano y, de vez en cuando, daba señales de vida para decirles lo mucho que disfrutaba de su estancia en Playa del Carmen. Y Victoria, que había confiado en que su madre le echara una mano, estaba, cuando menos, molesta porque se le hubiera ocurrido marcharse, al parecer, hasta el verano siguiente, para ayudar a cuidar a la nieta de su pareja. Cuando lo pensaba, una nube negra le cruzaba el rostro, pero decidió dejarla pasar; al fin y al cabo, tenían visita en casa. No había tenido demasiadas oportunidades de relacionarse con Sandra, aunque sabía que se había quedado a dormir en la habitación de invitados de su casa de Sjövik el pasado verano.

—¿Os apetece un café? —preguntó Bjørn, consciente de que convenía cambiar el rumbo de la conversación.

—¡Excelente idea, cariño! —exclamó Victoria de camino a la cocina.

—Te ayudo —se ofreció Sandra, apartando la mirada de la pantalla de mala gana. Quería repasar el vídeo en detalle, pero también aprovechar para charlar un poco con Victoria.

La cocina era nueva y blanca, pero de estilo tradicional y muy acogedora. Victoria había puesto decoración de Navidad en las ventanas. Entre dos estrellas había un juego de figuras de la procesión de Santa Lucía. El centro lo ocupaba una figura de Lucía cantando a la que le faltaba una de las velas de porcelana de la corona que llevaba en la cabeza.

—¿Cómo te va con Dennis de jefe? —preguntó Victoria.

—Bueno, está bien —contestó Sandra.

—Uy, qué entusiasmo… —replicó Victoria, y notó que se ponía a la defensiva al instante.

—Normalmente, nos llevamos muy bien —añadió Sandra.

—Pero ¿ahora las cosas no son como normalmente?

—Sí, solo que quizá andamos un poco cansados.

—Con este frío no me extraña, deja sin energía a cualquiera —afirmó Victoria—. ¿Irás a la boda de Eva y Åke el sábado?

—Sí, sí que iré —respondió Sandra, aunque sonó incómoda.

—Será divertido, ¿no crees?

—Seguro —contestó Sandra.

Victoria había esperado una conversación muy distinta. Según le había contado Dennis, Sandra era una chica rebosante de energía, perspicaz y espontánea, pero la Sandra que en ese momento observaba su robot Kitchen Aid en color blanco años cincuenta parecía otra persona.

—Me he acordado de una cosa. —Volvió a intentar Victoria—. Cuando Bjørn estaba grabando el martes, salí a buscarlo porque yo tenía que ir a ver a Eva y él tenía que volver a casa para vigilar a los niños.

—Ajá —dijo Sandra.

—Y nos encontramos con Hermann Seller. Pareció que le interesaba el dron de Bjørn, porque se paró a preguntar cómo funcionaba y cuánto costaba.

—¿Y eso fue todo?

—Sí, eso fue todo —contestó Victoria, y sirvió café en las tazas. También puso en la bandeja unas galletas y medio pastel de chocolate que Bjørn y Theo habían hecho el día anterior.

—¿Nos sentamos en el salón? —preguntó Sandra, cogiendo la bandeja.

Victoria asintió y la siguió con el azucarero y la jarra de leche en la mano.

Se sentaron todos a la mesita del centro, y cuando Theo vio que también había pastel de chocolate, se colocó junto a la bandeja y lo señaló. Quería que su trozo pareciera un sándwich, de modo que Bjørn le cortó un buen trozo en forma de triángulo y el niño se alejó corriendo, satisfecho, como un perrito que acababa de recibir un hueso de su amo.

—Bjørn, ¿verdad que nos encontramos con Hermann Seller el otro día cuando estabas filmando con el aparato?

—¿Te refieres al cuadricóptero?

—Sí, como se llame la cosa esa.

—¿Hermann Seller? —intervino Dennis con aspecto pensativo.

—No es que yo sea la detective aquí, pero ¿no debería ser el único que sabe que estuviste grabando el martes?

—Sí, es probable.

—¿Te preguntó algo? —Dennis se inclinó sobre la mesa para coger su café.

—No, bueno, en realidad me preguntó si subiría el vídeo a Youtube.

—¿Y qué le dijiste? —intervino Sandra. Al parecer, ahora estaba más interesada que antes en la cocina.

—Le dije que todavía no lo sabía, pero que pensaba grabar más veces para preparar un vídeo de la isla.

—¿Te preguntó si podía ver el vídeo? —indagó Sandra.

—Pues la verdad es que sí.

Sandra se levantó apresuradamente.

—¡Gracias por el café! —dijo, a pesar de que no había llegado a tocar el suyo.

Dennis la imitó y la siguió hasta el porche. Unos segundos después ya estaban en la calle. Theo se quedó mirando, sorprendido, a su padrino, que, una vez más, se había ido sin darle el habitual beso de despedida en la mejilla.

Jimena se preguntó hasta dónde llegaría la locura durante ese viaje. De que Carsten era un alocado ya en su estado habitual no había duda, pero encima había conseguido que el capitán aceptase contratar a su aventura de una noche como ayudante de cocina. Ahora era Jimena quien tenía que cargar con una rolliza masajista que jamás había hecho de camarera ni cocinado a bordo de un buque, y no tenía más opción que poner buena cara, ya que no se toleraba ningún tipo de pelea a bordo.

Lo más probable era que la masajista desembarcase para siempre cuando llegase el momento de tomar el avión de regreso desde Svalbard. No parecía estar hecha para el trabajo a turnos y, a la hora de poner la mesa para el desayuno, se había presentado con más aspecto de muerta que de viva. Que, además, el capitán le hubiese asignado su mismo camarote le parecía el colmo de los colmos, pero, hasta el momento, Maria Spinelli se había quedado en el de Carsten y no se había atrevido a asomar ni la nariz en la guarida de Jimena.

Desde que descubrió que alguien había registrado su bolsa, se mantenía más alerta y tomaba notas precisas de todo y todos. El capitán, Carsten, Jan y Asbjörn seguían sus rutinas habituales en cuanto a comida, bebida y horas de sueño. Carsten también se dedicaba a holgazanear de vez en cuando sin que el capitán lo advirtiera, pero eso también entraba dentro de lo normal. Pelle se había ido porque se mareaba mucho y, para acabar de rematarla, le habían comunicado que su novio había sufrido un accidente en Tailandia. Podía resultar sospechoso que hubiera decidido volver a casa de manera tan repentina, pero, teniendo en cuenta su estado emocional, a Jimena tampoco le extrañaba. Además, Pelle era todo huesos; le costaba creer que hubiera sido capaz de reducir a Kaj Malmberg y de clavarle veinticuatro cuchillos. Era una idea del todo absurda. En cuanto a los guías, era difícil formarse un juicio de ellos. Los dos parecían muy comprometidos con su trabajo cuando organizaban las excursiones y, a bordo, aprovechaban todo el tiempo entre escalas para seguir formándose y dar charlas sobre los osos polares, la banquisa ártica, Svalbard y el norte de Noruega, así como sobre las condiciones de vida de las personas que habían habitado las islas y el litoral desde hacía varios siglos. Al igual que los moradores de la playa en la región de Bohuslän, los habitantes de la costa noruega habían llevado una vida aislada y sencilla que hoy en día costaba imaginarse. Al mismo tiempo que eran los pobres de la sociedad, eran también quienes habían proporcionado los alimentos del mar a sus naciones y quienes se habían encargado de los transportes a lo largo de la costa y hasta puertos del continente y de la costa británica.

Los guías tenían acceso a armas, pero no parecía probable que se les hubiera ocurrido clavarle cuchillos de marisco a una persona. Tenían la fuerza y la iniciativa necesarias para hacerlo, pero cuál iba a ser su motivo para matar al director de investigación, que, además, indirectamente era su empleador. No, Jimena descartó esa opción.

Si pensaba en los investigadores, Claes Jäger, el subdirector de investigación, era quien tenía más razones para deshacerse de Kaj. Su máxima aspiración era ser el único favorito de Regina Löfdahl y convertirse en director de las investigaciones polares llevadas a cabo por la universidad. Sin embargo, Claes era una persona tan puntillosa y aseada que no podía creer que se ensuciara de aquella manera. Su método habría sido más bien darle un empujón por la borda a Kaj en un momento a solas o bien administrarle un veneno que lo durmiera para siempre. Cuando llegó del comedor el plato de Claes para lavar, la piel de la caballa estaba enrollada con el lado rebozado hacia fuera y las espinas, ordenadas en fila en el borde. De las espinacas a la crema no quedaba ni rastro, pues había rebañado minuciosamente el plato con el pan recién hecho que tanto le gustaba. No, Claes nunca elegiría asesinar a alguien clavándole cuchillos de marisco siguiendo un patrón en forma de erizo. Lo único que podía llevar a pensar otra cosa era el rumor de con qué precisión, según la forense Miriam Morten, había actuado el asesino, lo cual podía considerarse una prueba de perfeccionismo extremo.

Jimena guardó su libreta en la bolsa y se alisó la falda, que se había arrugado. Era hora de repartir entre los excursionistas las bolsas de pícnic, que ya estaban preparadas en la pequeña cocina situada detrás del salón. Le encargaría esa distinguida tarea a la masajista y ella aprovecharía para dormir unas horas antes de ponerse con la cena. Cerró con llave la puerta del camarote antes de dirigirse hacia la escala que conducía a la cocina. Nada más llegar a la escala, alguien la agarró con fuerza de la muñeca y la arrastró a uno de los camarotes. Intentó soltarse sin éxito; solo conseguía que el dolor fuera más intenso.

Sandra se dirigió con pasos ágiles hacia la casa de Hermann Seller, situada al lado de la que habían inspeccionado poco más de una hora atrás. No percibía el frío glacial. La adrenalina le recorría el cuerpo y ni se molestó en mirar a qué distancia la seguía Dennis.

—¿No deberíamos pedir refuerzos? —preguntó Dennis, jadeando tras ella.

—Eso es decisión tuya.

Dennis llamó a Uddevalla mientras seguía abriéndose camino por la nieve. Quería ayuda. Sandra y él correteaban entre las casas como detectives de un libro infantil, sin ningún recurso. Era un escándalo. Si hubiera sabido lo escasa que era la presencia policial en el municipio de Sotenäs, quizá se habría planteado aceptar el puesto administrativo que le habían ofrecido en Töreboda. Pero sabía perfectamente por qué no lo había hecho. Smögen y los pueblecitos de la costa le ofrecían un contacto con la naturaleza que ahora tendría que inyectarse si no recibiera su dosis diaria. Desde que había vivido en el Dolores en verano, su adicción se había vuelto aún peor. Durante el último medio año, su alojamiento había sido muy básico, pero su necesidad del paisaje de aquella región costera era tan intensa que incluso le daba pereza asistir a las reuniones semanales en Uddevalla, que solían celebrarse los lunes.

No le apetecía lo más mínimo irrumpir en casa de la familia Seller, pero si Hermann tenía algo que ver con el sumamente despiadado individuo que no parecía dispuesto a detenerse ante nada para dar rienda suelta a sus frustraciones internas, no le quedaba otro remedio. Dennis había percibido una brutalidad en aquel crimen que lo superaba todo. Jamás en la historia jurídica sueca alguien había asesinado a la víctima de una forma tan controlada y brutal. Había salido incluso en el programa El crimen de la semana, donde el criminólogo y escritor Leif GW Persson, más alterado de lo normal, comentó el cruel método del autor. Según su análisis, el asesinato debía ser obra de una persona con excelentes conocimientos de cirugía o patología forense, o también podría tratarse de un matarife o un cocinero de un restaurante japonés de lujo. Toda la prensa del país se abalanzó en particular sobre esa última teoría y, al día siguiente de la emisión del programa, ocupaba todos los titulares. Persson suponía que el móvil podía ser venganza, ambición o tal vez celos. Sin embargo, también señaló que las personas movidas por los celos rara vez actuaban con la calma que habría exigido ese caso. La mayoría de esos asesinatos solían consistir en apuñalamientos o disparos no premeditados, aunque ciertamente brutales, pero pocas personas serían capaces de actuar con tanta precisión encontrándose en un estado de ánimo alterado. Por eso Persson creía que el asesino lo había planeado durante un periodo relativamente largo. En todo caso, tenían que visitar a Hermann Seller y averiguar por qué se había interesado tanto en la grabación de Bjørn y si había sido él quien había colocado aquel fardo negro con forma humana en el tejado. Sandra y él llamarían con tranquilidad a la puerta e iniciarían una conversación mientras llegaban los refuerzos de Uddevalla, aunque todavía tardarían casi una hora, de modo que en la primera fase tendrían que arreglárselas solos.

Sandra subió las escaleras del porche y llamó a la puerta con la aldaba, que debía llevar allí como mínimo cuatro décadas. Palpó el arma bajo el abrigo para asegurarse de que estaba en su sitio. Hasta el momento solo había utilizado su Sig Sauer durante la formación, para aprender a manejarla y limpiarla. Confiaba en no necesitarla jamás, pero era consciente de que podría llegar el día en que no le quedara otra opción. Asta Seller les abrió en bata y Sandra se disculpó por presentarse sin avisar antes de pedirle que los dejara pasar. Dennis estaba detrás de su compañera y Asta se mostró claramente sorprendida cuando entraron los dos.

—¿Ha pasado algo? —preguntó, y se ajustó la bata, como si así pudiera protegerse de una posible mala noticia.

—Nos gustaría saber dónde se encuentra su marido —dijo Sandra, pasando por delante de la mujer, que se quedó aún más perpleja.

—Está en su taller de carpintería, en el sótano —contestó, señalando, con gesto inseguro, la puerta estrecha que conducía a las escaleras del sótano.

—Tenemos que hablar con él.

—Adelante, no pretendo entretenerlos —dijo la mujer sin moverse del sitio.

Dennis empezó a bajar las escaleras, seguido de cerca por Sandra, que llevaba la mano en la pistola. Corrían el riesgo de ser sorprendidos al llegar abajo, pero estaba preparada para cubrir a Dennis. No se oía ningún ruido en el sótano. Una pared estaba ocupada por estanterías fijadas en la roca y repletas de largas filas de tarros de mermelada y gelatina. De repente, se oyó una voz. Alguien hablaba por teléfono, pero colgó enseguida cuando se acercaron a la puerta de lo que debía ser el taller de carpintería. La puerta se abrió de golpe y Sandra sacó la pistola como un rayo.

—¡Ponga las manos donde pueda verlas! —gritó, y se asustó ante su propia orden.

El hombre que tenían delante obedeció. Parecía como mínimo igual de sorprendido que su esposa unos minutos antes.

—¿Está solo? —El hombre asintió—. ¡Abra la puerta de la carpintería! Despacio.

El atónito y algo rollizo hombre continuó obedeciendo las órdenes y aseguró que se encontraba solo. Cuando se abrió la puerta, les llegó un aroma a café tostado y arroz, mezclado con el olor del sótano.

—¿Qué está haciendo? —preguntó Dennis.

—Preparo la cerveza de Navidad —contestó el hombre—. Tiene que reposar tres semanas, así que ya es hora de empezar.

—¿Y qué había en la bolsa de basura negra que puso en el tejado del vecino?

—Lúpulo.

—¿Por qué lo puso allí?

—He oído que la cerveza sabría muy bien si congelaba el lúpulo primero, en concreto, este tipo de lúpulo.

—¿Dónde está la bolsa? —interrogó Sandra en tono brusco.

—Está ahí, en el suelo —respondió el hombre, señalando con cuidado una bolsa de basura cuyo contenido parecía haber disminuido bastante desde que había estado en el tejado.

—¿Por qué la subió al tejado del vecino? —Quiso saber Dennis.

—Porque su tejado es llano encima de la entrada y el mío tiene mucha inclinación en las dos vertientes. Pensé que allí arriba no alcanzarían los gatos ni otros animales. Y tampoco ninguna persona, dicho sea de paso.

—¿Y por qué tenía tanto interés en saber dónde subiría Bjørn el vídeo del dron?

—Porque mi hijo me preguntó el fin de semana dónde publicaba los vídeos. Quería verlos. Fue todo casualidad.

Hermann se rascó la cabeza.

Sandra suspiró. La microcervecería de Hermann Seller en Smögen tendría escaso interés para la investigación. Dennis y ella se habían precipitado en sus conclusiones y eso se debía, en parte, a que hasta el momento apenas habían conseguido ningún avance en el caso. Volvió a guardar la pistola en la funda y miró de reojo hacia las escaleras del sótano, donde la mujer, petrificada, se ajustaba aún con más fuerza su bata lila alrededor de la generosa cintura.

Smögen, 24 de diciembre de 1941

Kerstin se subió al taburete en cuanto se despertó la mañana de Nochebuena. El tiempo se había aclarado durante la noche, pero la temperatura había bajado aún más. El frío le mordió las mejillas al pegar el rostro a la ventana. Se había enfundado el abrigo de invierno, además de la bufanda y el gorro, porque su madre no había conseguido hacer un buen fuego en la cocina. Mientras estaba acostada con su madre y sus hermanos en el banco de la cocina, el calor los había envuelto agradablemente. Pero, en cuanto Kerstin asomó un dedo del pie por debajo de las mantas de lana, el frío glacial le llegó hasta los huesos. Había avanzado con sigilo hasta la silla que había junto a la cocina de leña para recoger su ropa y volvió corriendo para vestirse bajo las mantas. Ya volvía a estar lista para esperar a su padre. Regresaría pronto.

El abuelo dormía bajo las mantas en la mecedora. Su madre no había llegado a acostarlo la noche anterior; tal vez estuviera demasiado cansada para trasladarlo al sofá del salón. El abuelo ya casi no tenía fuerza para moverse solo, pero, por suerte, su antes fuerte cuerpo se había vuelto bastante más liviano durante los últimos años. Kerstin sabía que cuidar del abuelo suponía un duro trabajo para su madre, aun cuando Yvonne la ayudara en todo lo que podía.

En circunstancias normales, la Nochebuena era el día preferido de Kerstin, aparte de su cumpleaños, cuando le encantaba que la despertaran por la mañana para felicitarla y darle los regalos. Siempre era emocionante descubrir qué contenía el paquete de sus padres. Para su último cumpleaños, en primavera, había recibido un paquete de su padre con una caña de pescar y un cubo precioso, y uno de su madre con una muñeca para la que le había cosido un vestido de domingo y uno de diario. Le encantaba la muñeca y la caña la había utilizado en excursiones que había hecho con su padre a las islas de Hållö y Buskär. Pero ese día no quería regalos de Navidad, sino que su padre regresara a casa. ¿Por qué no había vuelto? Casi llevaba fuera cuatro días más de lo que había prometido. Estiró su pequeño cuello para otear, entre los cobertizos, el trozo de muelle donde su padre solía atracar, pero el muelle seguía igual de vacío que los últimos días.

13

Jimena reconoció la camisa de Jan de la noche que había estado de barman en la fiesta de Carsten. En principio, el marinero no debía tener nada en contra de preparar cócteles para las pobres chicas que Carsten conseguía embaucar. Si alguna se achispaba lo suficiente, quizá Jan también tuviera alguna oportunidad de llevársela a su camarote. Cuando Carsten ya estuviera cubierto, por supuesto. Jan era el hombre fiable, simpático y formal que no se atrevía a cuestionar a Carsten, pero del que el chabacano mujeriego dependía. Sin Jan, Carsten no era nadie. Durante uno de los viajes, Jan tuvo que irse porque su madre se puso enferma. Al cabo de tan solo un par de días, fue notorio cómo Carsten se encerraba en su caparazón y perdía toda su chispa. Jan era como su reflejo tranquilo: la persona que debería ser pero nunca sería. La fraternidad que los unía era simbiótica y Jimena era consciente de que el día que uno decidiera quedarse en tierra firme de manera definitiva, el otro lo imitaría. Quizá incluso se fueran a vivir juntos, para disgusto de sus futuras esposas. Y Jimena no sería una de ellas, eso seguro. Cuando conoció a Carsten, cayó rendida a sus encantos. Él besaba el suelo que ella pisaba y, cuando se arreglaba la barba y se ponía el uniforme de gala, estaba muy atractivo. Eso no se podía negar. Incluso si iba más desaliñado que Richard Gere, la estrella de Hollywood no podía competir con él, ni siquiera si se comparaba con su versión joven del oficial Zack Mayo. Y Carsten lo sabía. Y a Jimena eso la sacaba de quicio. Sabía que la echaba de menos, pero Carsten tenía un ego tan grande que no haría nada para reconocer la relación que habían mantenido, aunque esa vez se hubiera terminado para siempre. Para el marinero, era ella quien lo había dejado. Y era cierto, pero la decisión de Jimena había estado motivada por lo irreflexivo y poco fiable que era él.

Pero ahora estaba en el camarote de Jan, sentada frente a Tom Sigurdsson, director de interrogatorios de Gotemburgo, del que solo había oído decir que se parecía a un David Beckham melancólico.

—Usted sabe muchas cosas —dijo Tom.

Jimena miró por el ojo de buey intentando aparentar indiferencia.

—Alguien ha registrado su camarote.

Jimena dio un respingo. ¿Cómo podía saberlo? ¿Tenía oídos en todas partes?

—¿Su diario seguía en la bolsa?

—Sí.

—¿Por qué no se lo llevaron?

—Quizá la persona tuvo suficiente con leerlo y no quería que me diera cuenta de que alguien había estado husmeando entre mis cosas.

—Pero ¿sí que se dio cuenta?

—Sé exactamente dónde tengo las cosas. —Jimena alzó la voz.

—¿Ha escrito algo hoy o ayer?

—¿Por qué?

—¿Ha visto algo?

—No.

—¿Hay alguien a bordo de quien sospeche más?

—¿No es su trabajo averiguarlo?

—Sí, pero, si piensa en las notas que ha tomado y en lo que le dice su instinto, ¿qué persona le parece más interesante?

—Nadie.

—Entonces, ¿es usted igual de sospechosa que, por ejemplo, Felicia?

—No.

—¿Puede clasificar a las personas por orden? —Tom cogió una hoja, preparándose para escribir.

—¿De menos a más sospechosas?

—¿Por qué no?

Como si alguien hubiera pulsado un botón, Jimena comenzó a recitar nombres empezando por la persona menos sospechosa: ella misma, el camarero Pelle, los chicos de Boston, Cheng de Hong Kong y así sucesivamente, sin detenerse.

—Eso son diecinueve personas de un total de veintidós. Faltan tres nombres —constató Tom.

Jimena carraspeó mirando hacia la hoja de Tom, donde se alternaban los nombres de la tripulación y los pasajeros del Idun.

—¿Las personas que faltan son las que considera más interesantes para la investigación del asesinato de Kaj Malmberg?

En el mismo momento en que Jimena iba a abrir la boca para decir algo, se abrió la puerta del camarote y entró Jan. En su rostro se dibujó una expresión de total sorpresa al ver quiénes estaban sentados a la mesa de su camarote.

—¿Qué está pasando aquí? —preguntó Jan, con toda razón.

—Me he permitido tomar prestado su camarote para llevar a cabo un interrogatorio —respondió Tom Sigurdsson en un tono tan formal y seco que Jan se limitó a asentir con la cabeza y volvió a salir tras coger algo del bolsillo de su chaqueta. Jamás se le ocurriría cuestionar a una persona de rango superior a bordo y, como parecía obvio, consideraba que Tom pertenecía a esa categoría.

—Tengo que subir a preparar la cena —dijo Jimena, levantándose con premura.

Antes de que le diera tiempo de decir nada a Tom, Jimena ya se había marchado y él se quedó solo con su lista en la mesa. Cogió la hoja y se dirigió a su camarote, pero antes de echarse un rato a descansar antes de la cena, quería hablar con Bengt, que era el único policía a bordo, además de él, y se alojaba en el camarote frente al suyo.

—Ya hemos tenido suficiente de bolsas de basura negras encima de tejados. Pero gracias igualmente, ¡eres genial! —dijo Dennis antes de colgar.

—¿Era Bjørn, que ha localizado más bolsas de basura en algún tejado? —sonrió Sandra.

—¡Sí!

—¿Cómo es posible que los isleños utilicen los tejados para guardar cosas?

—Ya nos encargaremos de eso más adelante.

Margareta, que normalmente trabajaba en el Ayuntamiento y ahora sustituía a Helene en la recepción, entró en el despacho de Dennis.

—¿Va todo bien? —preguntó Sandra con amabilidad, en un intento de disimular la confusión reinante.

—Hay un hombre en la recepción que quiere hablar con Dennis ahora.

—¿De qué se trata?

—No le he preguntado, pero parece urgente.

Dennis dio un trago a su café y salió a la recepción. Solo atendían personalmente los jueves, pero tampoco solían tener una gran afluencia de visitantes ese día. La mayoría se había acostumbrado a presentar las denuncias en internet y para la gente mayor, que prefería hablar en persona con alguien, no era fácil llegar a la comisaría tras su traslado a un polígono industrial a las afueras de Kungshamn.

Cuando Dennis llegó a la recepción, encontró a un hombre inclinado sobre el mostrador, con la cabeza metida en la ventanilla.

—Pasa —dijo Dennis, y abrió la puerta que comunicaba la zona reservada a los agentes y los espacios abiertos al público. Era obvio que el marido de Helene Berg estaba alterado y Dennis se temía que él podía ser el motivo—. ¿En qué puedo ayudarte?

—¡Helene ha desaparecido!

—No, se fue a casa anteayer, pero lo acordamos entre los dos. Necesitaba descansar.

—No necesitaba descansar. Está desaparecida desde ayer. No me ha llamado ni ha vuelto a casa.

—Vamos a empezar desde el principio, ¿de acuerdo? —intervino Sandra—. Helene no se encontraba bien anteayer y Dennis le aconsejó irse a casa y cogerse la baja unos días para descansar.

—¡No, no, no! Helene cogió la baja porque quería ir a la próxima escala del Idun, el buque de investigación a bordo del que viaja Felicia.

—¿Cómo? —Dennis abrió tanto la boca que parecía que se le fuera a desencajar la mandíbula.

—No aceptaba que Felicia siguiera a bordo del Idun tras el asesinato de Kaj Malmberg. Cree que Felicia podría ser la siguiente víctima.

—¿Y dónde está Helene ahora? —preguntó Sandra, mirando a Dennis.

—Primero estaba a bordo del Idun y le ordené que cogiera el primer avión de vuelta, y así lo hizo.

—¿Estás seguro de que te hizo caso?

—Sí, es lo que acordamos.

—¿Suele hacer lo que tú decides?

—Lo decidimos todo juntos, así que mi respuesta a tu pregunta es sí.

—Pero ¿no volvió a casa?

—No, y no contesta al móvil. Ha pasado algo y me temo lo peor.

—Eso no lo sabemos —objetó Dennis, que de repente se sintió muy culpable. ¿Era culpa suya que Helene hubiera desaparecido? ¿Tenía razón su colega acerca de que Felicia, efectivamente, corría peligro?

—¿Puedes contárnoslo todo desde el principio? —Sandra colocó su silla mirando a Lars Berg y cogió su cuaderno rojo.

Dennis giró sobre su silla de oficina y apoyó los codos en el escritorio. ¿Qué diablos iba a hacer?

Victoria abrazó a su marido y le dio un beso en la mejilla.

—Solo está estresado, no es que no le interese.

Bjørn parecía abatido. En una secuencia que había eliminado durante la edición de su vídeo de Smögen había descubierto una nueva bolsa de basura negra en otro tejado. Recordó que el dueño de la casa en cuestión también había hablado con él aquel mismo día, cuando había hecho un sol espléndido que ofrecía las condiciones ideales para filmar. En cuanto tuvo las baterías cargadas, había salido disparado con el dron. Grabó dos horas y media de material gracias a que había dejado solos a los niños algún que otro rato mientras Victoria estaba en la sesión de pruebas de su vestido. Eso no se lo había explicado a su mujer, que no sabía cuánto tiempo había pasado fuera aquel día. Phantom, su cuadricóptero, había hecho un trabajo excelente; aun así, él había dedicado al menos cinco horas más a editar la grabación para eliminar secuencias sin interés y montar las imágenes definitivas para que el resultado fuera atractivo. Le encantaba el proceso de trabajo, pero en cuanto descubrió la nueva bolsa de basura quiso informar a Dennis, que le había dicho, con amabilidad pero firmeza, que no le interesaba.

—Imagínate que esta vez sí que fuera algo importante. Quizá haya un cadáver en la bolsa. Me cuesta creer que sea otra bolsa de lúpulo.

—Ya, pero que se trate de un cadáver tampoco parece muy probable.

—Pues me olvido del tema —concluyó Bjørn, aunque no parecía demasiado contento.

—¿Te apetece un café y un trozo del pastel de chocolate con almendras tostadas?

Bjørn decidió que era mejor dejarlo correr y se apresuró en dirigirse al salón, donde se acomodó en el sofá.

—Lo único que sé es que Helene desembarcó del Idun ayer por la tarde y fue al aeropuerto en taxi. Desde entonces no he podido localizarla. —Lars Berg se había sentado en la silla para visitas, una silla que se había paseado por todos los despachos de la comisaría y que ahora estaba en el de Dennis.

—¿Podría haberse quedado sin batería? —preguntó Sandra.

—Siempre tiene cuidado de llevarse el cargador cuando sale de viaje. Además, si se hubiera quedado sin batería, me habría llamado desde cualquier teléfono para que no me preocupase.

—Por supuesto —replicó Sandra con sequedad.

Dennis buscó su mirada. Tenían que conseguir que el marido de Helene se calmara lo suficiente como para irse a casa. Allí solo era un obstáculo para ellos, pero tampoco podían pedirle que se marchara sin más.

—Mira… —dijo Dennis, volviéndose hacia Lars. Al mirarlo a los ojos, se dio cuenta de que los tenía enrojecidos. Quizá había estado llorando por la noche o no había sido capaz de dormir de la preocupación.

—Yo…

—Nos ocuparemos de esto —lo interrumpió Dennis, e intercambió una rápida mirada con Sandra.

—¿Cómo?

—No podemos darte detalles —contestó Sandra—, pero nos ocuparemos del asunto de inmediato.

—¿Iréis a Bergen?

Sandra buscó de nuevo la mirada de Dennis y, luego, asintió.

Tom Sigurdsson tiritaba de frío cuando se despertó. Tiró de la manta, que estaba a los pies de la litera, y se acurrucó debajo. Había tenido una serie de sueños inconexos, llenos de cabos sueltos que no era capaz de atar. No recordaba si habían sido agradables o no, pero algo le decía que en ellos había información sobre la que debía reflexionar. ¡Si supiera de qué trataban! La lista que había elaborado con la ayuda de Jimena estaba casi completa. Los tres nombres que la cocinera no había mencionado eran el director de investigación interino Claes Jäger, el marinero Carsten Madsen y la masajista Maria Spinelli, que Carsten había conseguido subir a bordo de alguna manera y que ahora sustituía al camarero Pelle. Tampoco lo había mencionado a él ni al otro agente, Bengt, lo cual era comprensible, pero Tom siguió dándole vueltas a si podría faltar alguna persona. ¿Quién no figuraba en la lista pero debería? Salió de la cama de un salto y se puso otra capa de ropa de abrigo. En breve estaría de servicio y no quería quedarse congelado. Antes se tomaría un té en el salón, el lugar más caliente del Idun con diferencia, como todos los que iban a bordo sabían ya. Allí conseguiría entrar en calor de nuevo.

Dennis recorrió el restaurante con la mirada. Estaba sentada al fondo, junto a la ventana, contemplando la Fiskhamnsgatan, la calle que daba al puerto pesquero.

—¡Hola, Miriam!

Miriam Morten se levantó y le dio un abrazo a Dennis.

—¿Cómo lleváis el frío? ¿Habéis encontrado más cadáveres en la isla?

—No. —Dennis esbozó una tímida sonrisa y miró al joven que estaba detrás de la barra.

Miriam era la persona más descarada que había conocido jamás. Podía hablar de cadáveres, cortes con el bisturí y sexo en cualquier lugar y momento y con cualquiera sin avergonzarse en un solo poro de su cuerpo. Igual de rígidos y fríos que eran sus cuerpos post mortem, con los que trabajaba a diario, igual de tierna y cálida que era Miriam de carácter. En algún momento la había amado. Durante un tiempo. Pero Miriam ya sentía que las mujeres le proporcionaban mayor placer y que la adoraban. No le habían faltado éxitos en el mundo masculino, pero en el femenino era toda una diosa: una mujer de estatura alta, fiable, cariñosa y segura de sí misma. Su pareja, Andrea, también había quedado prendada de todas esas cualidades.

—¿Sigues soltero? —comenzó Miriam, sin pelos en la lengua.

Dennis acababa de tomar asiento frente a su directa y franca colega.

—Sip.

—Ya sabes que Camilla está embarazada, ¿no?

—No. —Dennis notó que empezaba a temblarle una mano y el pulgar golpeó el tenedor que esperaba, junto a su plato, poder clavar sus púas en las patatas fritas que venían de camino.

—¿No lo sabías? Cleuda y ella serán madres en abril.

Dennis miró por la ventana; en la calle, una mujer luchaba por abrirse paso en la nieve con el cochecito. Cleuda y él habían sido pareja. Trabajaban juntos en el mismo equipo del grupo de operaciones especiales. En el asalto a una vivienda en Torslanda, el propietario los sorprendió y empezó a disparar a Cleuda, que iba delante. Cleuda había sido la segunda mujer en el grupo de operaciones especiales de Suecia y la primera de origen extranjero. Ahora solo quedaba ella en activo. Era de Brasil, de una isla al sur de Río.

Dennis se lanzó sobre ella al ver que el hombre sacaba la pistola y la metió en un pequeño dormitorio que tenía la puerta abierta. Cleuda no sufrió ni un rasguño. Los policías que iban tras él dispararon al hombre en el pecho. La investigación llevó su tiempo, pero al final se concluyó que todos los agentes habían actuado correctamente y no se les acusó de nada. El hombre del piso terminó recuperándose tras una larga convalecencia.

Cuando Cleuda y él estaban uno encima del otro en el dormitorio, aturdidos por el suceso, sus ojos se habían encontrado. Antes la había considerado una compañera más, aunque era cierto que se trataba de una compañera muy atractiva en comparación con los demás agentes, barbudos y corpulentos. Pero, hasta que no estuvieron en la habitación de aquel piso, no se estableció una conexión entre ellos. En aquel instante en que la muerte parecía una posibilidad cercana, la miró a los ojos y sintió que no quería vivir sin ella.

Se compraron un piso y se fueron a vivir juntos. Tras unos años como pareja, empezó a planear cómo le propondría matrimonio. La pasada primavera, en su quinto aniversario, compró rosas rojas, preparó la cena y estaba preparado para arrodillarse. Cuando Cleuda llegó a casa del trabajo, con un par de horas de retraso, él la esperaba en el sofá. En cuanto sus miradas se cruzaron, supo qué iba a decir ella: que había conocido a otra persona y quería irse.

Al principio no entendió quién era la otra persona. Cleuda no le dijo nada y, a la mañana siguiente, se llevó sus cosas. Dennis se había pasado la noche en vela en el sofá, sumido en sus cavilaciones. ¿Cómo podían Cleuda y él tener una percepción tan distinta de la relación? Dennis nunca había estado tan enamorado ni se había sentido tan completo; para Cleuda, en cambio, era evidente que no había significado nada.

—Así que ¿van a tener un hijo?

—Sí —gorjeó Miriam—. Parecen muy felices.

—¿Y Andrea y tú? ¿Os lo habéis planteado? —Dennis necesitaba cambiar de tema. El dolor causado por los acontecimientos de la primavera le había dejado una herida difícil de curar, pero desde el día que se había mudado a Smögen, todo le había parecido más llevadero. Ahora, sin embargo, la cicatriz, todavía purulenta, volvía a escocerle y no estaba seguro de si quería seguir escuchando las novedades de Cleuda y Camilla Stålberg.

—Ya veremos —contestó Miriam—. Ahora mismo estamos encantadas con nuestro gatito Freddie. Es monísimo, pero está a punto de volver loca a Andrea porque ha arañado toda la parte de atrás del sofá blanco. —Miriam rio al recordar la cara que había puesto Andrea.

Camilla Stålberg le había dado a Cleuda el puesto de jefa de equipo antes de que se filtrara que eran pareja. Además, como al mismo tiempo se produjo la reorganización de todo el cuerpo policial, a nadie se le ocurrió que podía tratarse de un caso de nepotismo. Cleuda Manchado era ahora la jefa de uno de los equipos de operaciones especiales de Gotemburgo y a Dennis le habían ofrecido un traslado o el despido, basándose en una antigua investigación acerca de su claustrofobia, que no era la mejor cualidad de un agente de operaciones especiales, pero había trabajado con su problema y lo mantenía a raya. Camilla Stålberg deseaba alejarlo de Cleuda a cualquier precio y lo había conseguido. Dennis aceptó el puesto de jefe de comisaría en Kungshamn, que conllevaba una importante subida salarial. En cierto modo, todo había salido bien, salvo por el pequeño detalle de que había perdido al amor de su vida por otra mujer.

—¿Has averiguado algo más en la autopsia? —Dennis se obligó a apartar unos pensamientos que no le hacían bien.

Miriam reflexionó un momento.

—¿Te comenté que el asesino utilizó unos cuchillos para marisco recién afilados y de gran calidad? De hecho, llamé a un amigo que trabaja en una casa de subastas y me dijo que se habían vendido en una subasta en línea hacía mucho tiempo. Se acordaba porque nunca habían vendido ese tipo de objeto por un importe tan elevado.

—¿Mencionó algún precio?

—Era un número de seis cifras y se vendieron los veinticuatro cuchillos juntos.

—¿Te dijo algo más?

—Sí, que los compró Kaj Malmberg.

—O sea, ¿que a Kaj lo asesinaron con sus propios cuchillos?

—Sip.

—¿Los llevaba a bordo?

—Eso te toca averiguarlo a ti. ¡Ahora, vamos a pedir un espumoso! —Miriam agitó una mano alegremente para llamar al joven de la barra—. Tenemos que celebrar que te vas a Svalbard. Te aseguro que será el viaje de tu vida.

—Quizá no sea motivo suficiente para celebrar con champán.

—Siempre hay un motivo para brindar con champán —lo corrigió Miriam, y sonrió al camarero, que colocó con gran elegancia un enfriador lleno de hielo hasta el borde en la mesa.

Smögen, 24 de diciembre de 1941

A lo largo del día de Nochebuena, varios vecinos y amigos fueron desfilando ante su puerta. El primero les llevó bolsas de caramelos para la tos; el segundo, unas botellas de cerveza de Navidad casera; y el tercero, un pan de azúcar pequeño y una botellita de coñac. Greta se vio incapaz de decir no. Le daba reparo aceptar limosnas, pero, al mismo tiempo, no tenía fuerzas para rechazarlas. La señora Hanssen se presentó con su rica mostaza, lo cual alegró muchísimo a Greta.

—Volverá pronto —dijo la señora Hanssen.

—Eso espero —afirmó Greta, pero ella misma notó que su voz delataba unas dudas que se habían vuelto más intensas.

—Nadie conoce el mar tan bien como Gustaf.

La señora Hanssen le tendió el tarro de mostaza.

—A Gustaf le encanta la mostaza de la señora Hanssen —apuntó Greta con voz quebrada.

—Lo sé —dijo la señora Hanssen—. Siempre le ha encantado.

Con manos temblorosas, Greta cogió el tarro y le dio a la señora Hanssen una gruesa loncha de jamón cocido que aún había que gratinar en el horno con una costra de mostaza. Le deseó feliz Navidad y le mandó saludos al señor Hanssen, y les pidió a sus hijas que hicieran lo mismo. Yvonne saludó cortésmente y dio las gracias por la mostaza, mientras que Kerstin no se movió de la ventana.

Ya había empezado a oscurecer, aunque todavía no eran las tres de la tarde. En silencio, Greta e Yvonne empezaron a poner los platos del bufé de Navidad y encendieron una vela en la mesa y otra en la ventana. En el sitio de cada niño, Greta colocó en bonitas pilas los panes con diferentes formas que había preparado a escondidas. Para Gustaf y para ella puso el pan plano de siempre, aunque brillaba como oro porque lo había pintado con huevo antes de cocerlo en el horno de leña. El jamón lo había gratinado con la mostaza de la señora Hanssen y también relucía como oro. La remolacha la había cocido y mezclado con crema agria y algunas especias, y la mantequilla la había moldeado en forma de un gran corazón. En la cocina esperaba el vino caliente con el pan de azúcar encima, la col a la crema con sirope y la olla con el caldo del jamón cocido para mojar pan.

—¡Oh, mamá, qué panes más bonitos! —exclamó Yvonne, y se lanzó a explorar su pila—. ¡Mira, Kerstin! Tenemos cada uno nuestra propia pila con diferentes figuras.

Pero Kerstin no se dio la vuelta. Cuando el viento se colaba por las rendijas, la llama de la vela temblaba frente a ella en el alféizar de la ventana. La niña mantuvo la mirada fija en la cada vez más oscura tarde de Nochebuena.

14

Sandra se agarró con fuerza a Dennis mientras se deslizaban sobre el interminable manto blanco. Las escarpadas montañas brillaban, blancas, contra el cielo azul. Delante de ellos iba un policía local con su asistente detrás. Se habían ofrecido a llevarlos a cada uno en una moto de nieve, pero Dennis había insistido en conducir él.

Camilla Stålberg no solo había aprobado el viaje a Svalbard, sino que más bien había ordenado a Dennis y a Sandra que cogieran un vuelo de inmediato. Helene Berg llevaba más de veinticuatro horas desaparecida y el Idun no había tenido cobertura durante ese tiempo, lo cual complicaba las comunicaciones. La organización Missing People de Bergen ya había reunido a un buen número de voluntarios que buscaban a Helene en colaboración con la policía local. De momento no había novedades, pero la batida solo llevaba un par de horas en marcha. Tras la llegada de Helene en taxi al puesto de atraque del Idun, su rastro se perdía de golpe y no existía ningún indicio de que hubiera llegado a desembarcar. Sandra había hablado con Felicia por el teléfono por satélite, y la joven aseguraba que había visto a su madre salir del Idun. No habían podido averiguar nada más. Pero Dennis y Sandra se fueron directos a Svalbard al juzgar que las acciones de búsqueda en Bergen ya eran suficientes.

No tardarían en llegar al fiordo, cerca de donde el Idun estaba anclado entre el hielo. Una parte de los científicos salían cada día a escalar las montañas para extraer muestras para sus proyectos de investigación, mientras que los que estudiaban la fauna polar emprendían expediciones con los guías. Dennis le había explicado a Sandra que, aparte de osos polares, zorros árticos y múltiples especies de focas, también había renos de Svalbard y ratones de campo. En el agua habitaban numerosos peces y diversas especies de ballenas, y en la región se podían avistar más de doscientas especies de aves, como los frailecillos y los araos. Cada investigador tenía su propia área de especialización y, según Felicia, los guías estaban ocupadísimos intentando satisfacer los deseos de todos.

Vieron en el aire límpido del Ártico el elegante perfil del Idun, que recordaba al buque Aurora de Tintín en La estrella misteriosa. La moto que iba delante se detuvo y Dennis hizo un giro para dejar la suya al lado. La temperatura bajaba de veinte bajo cero y notó que le costaba respirar. Se acostumbrarían, sin duda, pero el contraste era enorme entre el sencillo pero cálido edificio de la comisaría del que venían y el paisaje blanco y totalmente abierto que contemplaban y al que el frío llegaba desde todas las direcciones. Sin embargo, no tenía frío. Les habían dejado trajes de supervivencia, diseñados para soportar temperaturas glaciales.

Desde la cubierta de proa del Idun algunos pasajeros los saludaron con la mano, y ellos respondieron de manera automática agitando la mano también. La lancha neumática avanzó en su dirección y Sandra ya la esperaba con la mochila en la mano, preparada para subirse. Dieron las gracias a los policías locales, que les dijeron que podían llamarlos si necesitaban su ayuda.

Tom Sigurdsson y su colega Bengt recibieron a Dennis y a Sandra con evidente expresión de alegría, no tanto porque la investigación fuera a resultar más interesante, sino porque parecía que apreciarían tener compañía.

—¡Bienvenidos al país de la Reina de Hielo! —bromeó Tom, al que en el cuerpo no consideraban muy dado a las bromas.

—¡Qué bonito es esto! —exclamó Sandra, inspirando para llenarse los pulmones del aire limpísimo.

—Si te gustan las diferentes tonalidades del blanco y pasar frío, es el sitio perfecto —sonrió Tom.

—Sandra no tiene frío —dijo Dennis con convicción—, y creo que tampoco conoce Frozen.

—No tengo frío —repuso Sandra—. ¿Qué es eso de Frozen?

Dennis rio porque, como había sospechado, Sandra suspendería estrepitosamente cualquier examen sobre películas infantiles recientes.

—No, al fin has cambiado tu abrigo de papel de fumar por un traje de supervivencia que resiste hasta cincuenta grados bajo cero. Pienso imponerlo como uniforme en Sotenäs cuando estemos de vuelta.

Sandra ya se dirigía a la cocina. Estaba muerta de hambre y quería preguntarle a la cocinera cuándo se serviría la cena; si faltaba mucho, quizá podría darle algún resto del almuerzo.

—Siéntense en el salón. Maria les llevará algo —dijo Jimena—, le va bien moverse un poco.

Maria Spinelli puso los ojos en blanco y los siguió al salón.

—Puedo prepararles un chocolate en la cocinita que hay detrás del salón, así me libro un rato de esa arpía —propuso Maria, y le guiñó un ojo a Dennis.

A la espera de que llegara la comida, Dennis, Sandra, Tom, Bengt y el capitán se acomodaron en el salón.

—¿Dónde están los marineros? —preguntó Sandra, y miró hacia la cubierta por uno de los ojos de buey con cortinas.

—Si se refiere a Carsten y Jan, están durmiendo, y Asbjörn ha salido con el grupo de los osos polares —informó el capitán.

—¿El grupo de los osos polares?

—Sí, los guías han preparado un programa de mañana y tarde, y cada día se puede elegir entre cuatro salidas. Además, tanto por la mañana como por la tarde vienen guías de escalada que trabajan para una base científica local y acompañan a los geólogos a las montañas.

—¿Ha salido Felicia?

—No, estaba agotada después de la excursión de esta mañana y se ha quedado a descansar.

—Vuelvo enseguida —dijo Sandra—. Guardadme comida si tardo más de lo previsto.

Sam Malmberg leía tumbado en el sofá, pero le costaba concentrarse. Aunque hablaba sueco con total fluidez, leer siempre le había resultado más difícil. Estaba con una novela negra de Ann Rosman que transcurría en una isla a cierta distancia de Smögen, más al sur. El género policiaco era lo que más leía. La serie de novelas La primera agencia de mujeres detectives era su preferida, pero también le gustaban Mankell y Nesser, entre otros. Tenía la sensación de que algo iba mal en el buque en el que su madre había decidido embarcarse a toda costa. Cuando Aina estaba en la sabana, no se preocupaba nunca por ella, porque para él era su entorno natural y, además, ella siempre iba armada. Pero en Svalbard no tendría ninguna posibilidad. El más mínimo paso en falso podría significar la muerte. Dejó el libro a un lado y contempló el techo. Sus poco alentadores pensamientos se vieron interrumpidos cuando alguien llamó a la puerta.

—¡Hola, Åke! —saludó Sam, sorprendido.

—Espero no molestar.

—No, solo estaba leyendo. Son las vacaciones de Navidad y mamá está en Svalbard.

—¿Puedo entrar?

Sam lo invitó a pasar al salón, donde los cristales centelleaban con miles de flores de escarcha que el sol intentaba derretir con valentía. Åke se sentó en uno de los sillones.

—Vuelvo enseguida —dijo Sam, quien había aprendido que era una tontería preguntarle a un sueco si quería un té, porque casi siempre contestaría que no, aunque en realidad le apeteciera tomar algo caliente.

Åke miró a su alrededor. Ya había estado allí en alguna ocasión, pero la preciosa casa de Aina y las magníficas vistas siempre le maravillaban. Las cabezas de animales que decoraban la pared eran impresionantes. Resultaba increíble que la propia Aina los hubiera matado a todos. La imaginaba avanzando con la flexibilidad de un felino por los abrasadores terrenos salvajes de África. Había conocido a Sam cuando este tenía quince años y él impartía cursos de buceo para jóvenes en Kleven durante el verano. El curso solo proporcionaba las habilidades básicas, pero era una forma de que los muchachos tuvieran un primer contacto con la disciplina. Sam continuó la formación más adelante y se sacó el título de buceador; ahora salía a bucear con su madre tanto en Suecia como frente a las costas africanas. Una noche, cuando estaban disfrutando de un bufé de marisco tras una maravillosa salida de buceo en Likskär, frente a las costas de Smögen, Aina le susurró algo a Sam, quien asintió. Con pasos tranquilos, se dirigió a una esquina del local y se subió a un taburete, desde donde empezó a cantar. Su voz poseía una peculiar profundidad que invadió la conciencia de todos los presentes de una forma única. Todo el mundo se quedó embelesado escuchando su canción.

Sam regresó con una bandeja. Åke observó las pequeñas vainas de cardamomo que flotaban en la bebida rojísima.

—¿Sabes por qué he venido? —preguntó Åke con una mirada brillante de complicidad.

—Nunca se sabe qué puedes traerte entre manos —sonrió Sam.

Durante el curso de buceo se había establecido un vínculo especial entre ellos. Sam no tenía padre y quizá por eso se había alegrado de acoger a Åke en su vida. Mantenían el contacto desde que se habían conocido, cinco años atrás, aunque casi siempre fuera en relación con el buceo. Sam lo había acompañado en las inmersiones frente a Penningskär la pasada primavera, cuando buscaba el Santa Anna. Y fue él quien hizo los primeros hallazgos que les permitieron ubicar el navío con exactitud. Cuando se denunció la desaparición de Åke en verano, Sam lo buscó infructuosamente por todas las bahías. Más tarde, supo que su amigo se encontraba cautivo en el pesquero Dolores.

—Tu madre y tú vendréis a nuestra boda el sábado, ¿verdad?

Sam asintió.

—Quería pedirte si podrías cantar una canción para nosotros. —Åke contuvo la respiración—. Sé que debería haberte preguntado antes, pero hemos ido a tope con la planificación y todo lo demás.

Åke no quería explicarle a Sam que había faltado poco para que Eva no quisiera casarse con él. Pero, en la situación actual, había aceptado que celebraran la boda, aunque no se encontraba demasiado bien. La canción sería un regalo para Eva. Una sorpresa que nadie más conocería, aparte de Sam y él.

Sam se levantó y le dio un abrazo. Åke lo interpretó como un sí y se le hinchió el pecho de júbilo. La canción de Sam tendría un efecto curativo sobre Eva y él. Se moría de impaciencia por que llegase el día.

Tomaron el té en silencio y comieron las galletas rusas que Sam había sacado de una lata. Eran demasiado dulces y secas, pero, en combinación con el té, creaban una unidad armoniosa que convertía en especial el momento.

—¿Puedo decirte una cosa? —preguntó Sam de pronto.

—¡Claro, por supuesto!

—Mi madre está en Svalbard a bordo del buque ese de investigación.

—El Idun, sí. Se lo he oído comentar a Dennis.

—Mi tío apareció brutalmente asesinado en su camarote mientras estaban atracados en el puerto de Smögen y ahora creo que mi madre puede correr peligro.

—¿Por qué?

Sam se removió en el sofá.

—Lo único que sé es que Kaj trabajaba en un proyecto de investigación propio, aparte del oficial.

—Ah, ¿sí? —comentó Åke, interesado, y se inclinó hacia delante.

—Creo que mi madre pretende encontrar el material del nuevo informe en el que trabajaba Kaj y del que nadie tiene conocimiento hasta ahora.

—¿Nadie?

—Nadie excepto tal vez el asesino. Mi madre creía que la investigación de Kaj podía tener una enorme repercusión para muchas grandes empresas si efectivamente encontraba lo que estaba buscando.

—¿Y qué buscaba?

—No lo sé, pero tengo la impresión de que mi madre sabe más de lo que admite, incluso frente a mí.

—Quiere protegerte —apuntó Åke.

—Quizá. O quiere encontrar el material de Kaj para continuar su trabajo.

—¿Qué piensas hacer?

—¿Debería coger un avión a Svalbard?

—Pero ¿necesitas ir tú también? Si ya están todos allí: Dennis, Aina, Sandra, Helene, Mik y Tom. ¿Tan seguros están de que el asesino de Kaj se encuentra a bordo?

—No lo sé —respondió Sam—. Pero mi madre está en peligro.

—¿Estás seguro?

Sam asintió con total convicción. Åke le prometió que llamaría a Dennis para ver si averiguaba algo más.

Felicia estaba tumbada en la litera superior cuando Sandra entró en su camarote. Al ver a Sandra, apartó a un lado el fajo de papeles que leía.

—¿Qué haces?

—Leo material para el informe que estoy escribiendo. Tengo que entregar un borrador antes de Navidad.

—¿De qué trata?

—Del mar.

—¿Estás leyendo sobre tu investigación o sobre la de Kaj?

Felicia sacó las piernas de la litera y bajó.

—¿No quieres sentarte? —preguntó.

Sandra apartó una de las sillas de la pequeña mesa. Felicia se sentó enfrente. Se inclinó hacia atrás y abrió la puerta de una neverita empotrada que formaba una unidad con el panel de caoba.

—¿Quieres?

—No, gracias. —A Sandra le habría apetecido una copa de Baileys, pero estaba de servicio y su colega Tom Sigurdsson era capaz de oler el alcohol a un kilómetro de distancia.

—La investigación de Kaj era interesante, al menos la parte que trataba de las consecuencias del cambio climático. Estudiaba los cambios que se han producido en los crustáceos y otros organismos marinos debido, entre otras cosas, a la contaminación que hemos causado los seres humanos.

—Suena interesante —dijo Sandra—, pero ¿es ese el tema de la investigación desconocida de Kaj en la que trabajaba en paralelo?

—Te refieres al proyecto que era la verdadera misión de Kaj, ¿no? —preguntó Felicia con una sonrisa desvaída.

—Exacto.

—La verdad es que no lo sé.

—¡Venga ya! Eres escurridiza como una anguila, pero sé que sabes cuál era el tema de la investigación. Fuiste tú quien entró en el camarote de Kaj y se llevó todos los documentos. Si no colaboras, pediré una orden de la fiscalía para que los entregues.

Felicia suspiró y sus párpados se cerraron un instante. Sin más presiones, fue a buscar los papeles que estaban esparcidos desordenadamente por la litera.

—Aquí tienes, pero no vas a entender ni una palabra —le espetó.

Sandra le quitó de las manos todos los documentos.

—Te arriesgas a que presenten cargos contra ti por obstaculizar la investigación. Yo que tú empezaría a hacer las cosas bien a partir de ahora. Ven al salón cuando estés lista para un interrogatorio. Tom te recibirá encantado.

Felicia puso los ojos en blanco y siguió a Sandra hasta que esta cerró la puerta.

En el salón estaba en marcha un auténtico festín. Jimena había preparado hamburguesas de aguja con glaseado de habanero y combozola derretido por encima de las verduras y la carne. Sandra se sentó en uno de los sillones y se sirvió.

—Tengo los documentos de las últimas investigaciones de Kaj —anunció Sandra.

—Perfecto —dijo Tom—. Dámelos para que los revise.

—No —replicó Sandra—. Quiero mirarlos yo primero.

Tom se calló y clavó la mirada en el pepinillo que quedaba en el plato, pero ni se dio cuenta de que lo cogía Dennis. El Idun había atracado en el muelle a los pies de Barentsburg, el asentamiento ruso que era la segunda mayor población de Svalbard tras Longyearbyen, de la que la separaban tan solo unos cincuenta kilómetros. Sin embargo, al no existir una conexión por carretera entre las dos antiguas colonias mineras, solo se podía llegar a Barentsburg en barco, moto de nieve o helicóptero. Tom les había explicado a Dennis y a Mik que ellos tres participarían en la excursión con los guías para tener la oportunidad de observar a todo el grupo; así, Sandra, que se quedaría a bordo, podría registrar de forma discreta el Idun acompañada por Carsten, al que eligieron porque era quien mejor conocía, aparte del capitán, todos los rincones del buque. Aunque Carsten no pareció entusiasmado ante la perspectiva de tener que quedarse con Sandra. También estaría a bordo Asbjörn, que en ese momento dormía en su camarote.

Dennis asintió con la cabeza en dirección a Sandra antes de bajar a tierra firme para emprender, en compañía del ilusionado grupo, la subida por la larga escalera. Barentsburg estaba considerado uno de los puestos de avanzada más emocionantes de la Tierra y, durante los preparativos de la mañana, muchos habían especulado sobre los verdaderos motivos de la presencia rusa en el archipiélago. Dennis estaba deseando descubrir de la mano de los guías aquella pequeña comunidad olvidada situada a lo largo de la escarpada y yerma orilla del Fiordo Verde. A los pies de la montaña se distribuían unas hileras de edificios bajos de apartamentos construidos en paralelo a la calle principal.

Los guías locales los esperaban en el muelle. Juntos empezaron a subir los ciento cuarenta y siete escalones que llevaban al centro del pueblo. Los guías del Idun les habían explicado por la mañana que los turistas que visitaban Barentsburg no estaban cubiertos por ningún seguro: la visita era por su cuenta y riesgo. Eso, sin embargo, solo supuso una inyección de adrenalina adicional para los excursionistas, deseosos de aventura. Los guías rusos les enseñaron primero el busto de Lenin en la plaza principal. El ambiente propio de la antigua Unión Soviética era palpable y el guion de los guías parecía bien preparado, con propaganda en beneficio de la gran nación del Este.

Pasaron por delante de la cervecería más septentrional del mundo y de la capilla ortodoxa. Varios hombres tocados con los típicos gorros de piel salieron del hotel, un bloque en forma de caja; quizá fueran invitados de la empresa minera rusa. Una vez concluida la obligada visita al museo Pomor, les dieron tiempo libre para pasear a su aire. Dennis no pudo resistir la tentación de visitar la cervecería. Se encontraban en un lugar muy cerrado y quizá allí encontraría un ambiente algo más animado. Se le unieron Tom y varios investigadores, mientras que el resto se dispersaron por el pueblo. Aina y Dennis se habían visto, pero ella no reveló ni con el más mínimo gesto que se conocían, lo cual Dennis podía entender teniendo en cuenta las circunstancias. Aun así, decidió que más tarde iría a hablar con ella. Ahora tocaba concentrarse en buscar pistas de adonde había ido Helene. Algo en su interior le decía que la agente se encontraba bien y tal vez no demasiado lejos. Seguro que el registro de Sandra a bordo arrojaría luz sobre lo sucedido. Quizá se equivocase, pero hasta el momento no se sentía demasiado inquieto.

Carsten, con un cigarrillo en la comisura de los labios, escuchaba las instrucciones de Sandra.

—¿Puede apagar el cigarrillo? —preguntó Sandra, impaciente.

El marinero no contestó, pero le dio a entender que ella valía menos que la colilla que apretó en el único cenicero del Idun, en la cubierta exterior. «Un macho alfa danés», pensó Sandra. Ya se había encontrado con tipos así durante sus estudios en la Escuela Superior de Policía, cuando hacían cursos junto con los alumnos daneses de la escuela de Copenhague. Que siguieran fumando bien entrado el siglo XXI le parecía anacrónico.

Cuando finalmente terminó de apagar el cigarrillo, Carsten se dirigió al puente de mando.

—Empezamos aquí —masculló, y con un gesto de la mano le indicó a Sandra que podía registrar el estrecho espacio transversal, lo cual hizo en poco tiempo. Aparte de los monitores del capitán, los antiguos instrumentos de navegación y la estantería con las banderas marítimas de todo el mundo, no vio nada que le llamara la atención en especial.

Continuaron su camino hacia la sala de máquinas, donde era bastante más difícil tener una visión de conjunto del espacio. Sin embargo, tras recorrer la sala arriba y abajo durante un rato, Sandra concluyó que probablemente tampoco había nada de interés para ella allí. Tras haber inspeccionado un par de rincones más, llegaron al cuarto que seguía albergando el equipo del telegrafista y que se había utilizado en una escena muy especial de la película La sombra del diablo. A Sandra le había gustado, a pesar de que le parecía machista.

—¿Puede abrirme? —pidió Sandra sin mirar a Carsten.

El marinero abrió la puerta y la dejó pasar. Una pared estaba ocupada por el antiguo equipo telegráfico, que llevaba muchos años sin tener un uso profesional. Al fondo de la claustrofóbica y estrecha estancia había un catre con una fina colchoneta. Sandra avanzó hacia el interior, pero se detuvo al oír un crujido bajo sus zapatos cuando se acercaba a la litera. Se agachó y palpó con la mano.

—Migas de pan tostado —dijo Carsten.

—¿Suele dormir aquí alguien de la tripulación?

—No, actualmente no —respondió Carsten—. Pero las migas son recientes.

—¿Cómo lo sabe?

—Si no, no habrían crujido. Después de un día fuera del envase, las tostadas se quedan correosas como chicle.

—Cierto —convino Sandra. Carsten tenía razón—. Sigamos.

Carsten la condujo a los camarotes de la tripulación, que Sandra registró lo mejor que pudo. El de Jimena estaba impecable, y no se veía ningún rastro de Maria Spinelli. Aunque el camarote del capitán, donde habían hallado el cadáver de Kaj Malmberg, estaba precintado, Sandra entró igualmente. La asaltaron las imágenes de la mañana en que vio el cuerpo brutalmente asesinado de Kaj, pero no observó nada más de interés.

En el camarote de Carsten, el edredón y las mantas estaban por el suelo. En la litera, unas braguitas rosas acompañaban a unos calzoncillos negros de la marca Calvin Klein. Sandra echó un vistazo rápido al nido de amor mientras Carsten la esperaba fuera.

Cuando salió, buscó la mirada del marinero, pero él la evitó.

—¿Podemos ir a los camarotes de los pasajeros ahora?

Carsten dirigió sus pasos hacia la proa y le señaló el primero, encajado detrás de las duchas comunes. A Sandra le llamaron la atención los diferentes olores que desprendían los camarotes, que, en algunos casos, incluso tapaban el olor propio del buque. Los de los chicos de Boston, Cheng, Aina, los guías y Felicia poseían un aroma particular, más o menos agradable. Los de los policías olían a policía. A Sandra no se le ocurrió ninguna descripción mejor.

Cuando hubo terminado de registrar el buque sin haber hallado ningún indicio, Sandra miró a Carsten, que le devolvió una mirada dura como el acero. Solo había visto una mirada así una vez en un casco azul de la ONU en el aeropuerto kosovar de Pristina. Eran otros tiempos.

Tras la visita al museo, las fotos típicas delante del monumento de Lenin y una cata en la cervecería Krasniy Medved, la más septentrional del mundo según el guía, los excursionistas regresaron al Idun, que los esperaba, con aire seguro, en el muelle. Visitar Barentsburg había sido una experiencia casi a la misma altura que el encuentro con la familia de osos polares. Aun así, se alegraron de regresar a bordo, donde los esperaba la comida caliente de Jimena.

Durante la cena, el Idun zarpó hacia la población principal, Longyearbyen, donde el gobernador había solicitado subir a bordo para poder ver un buque de investigación de los años cincuenta. Era evidente que le encantaban los barcos antiguos y no quería perderse la oportunidad de visitar el Idun. Longyearbyen era la estación final de esa campaña científica y, un par de días después, los participantes volarían hacia los cuatro puntos cardinales vía Copenhague.

—Qué rico estaba —dijo Tom, alzando la vista tras haber pasado un rato concentrado en su plato.

Dennis y Sandra asintieron. A Mik no lo habían visto desde que habían vuelto al Idun.

—Es evidente que la cocinera es fantástica —dijo Sandra, y miró hacia Maria, que estaba sirviendo más salsa tártara en los cuencos de la mesa. Pero la nueva camarera se limitó a fruncir la boca; no parecía interesarle lo más mínimo transmitir las felicitaciones.

—Hay un pequeño conflicto a bordo —apuntó Tom cuando Maria se hubo marchado.

—¿En torno a qué? —Quiso saber Sandra.

Tom, en voz baja, los puso al tanto de los amoríos de Carsten a bordo. Cuando terminó, Sandra rio a hurtadillas.

—Así que el fumador empedernido es, además, un donjuán —concluyó, divertida.

—Eso parece —dijo Tom, retomando su tono serio.

—¿Es que no es tu tipo? —sonrió Dennis, y pensó en el primer encuentro entre Sandra y Carsten en el muelle del puerto pesquero de Smögen.

—Pues no precisamente —repuso Sandra con acidez.

Tras dejar los platos relucientes después de haber rebañado hasta la última gota de salsa con el pan recién horneado, el grupo se incorporó para volver a sus tareas. La tripulación tenía que preparar la reunión con el gobernador, el máximo representante del gobierno noruego en Svalbard. Jimena apremió a Maria para que todo estuviera listo antes de la visita oficial.

Dennis se excusó diciendo que tenía trabajo administrativo del que encargarse antes de la hora de acostarse. Por la noche mantendría la posición Bengt, que ahora dormía, pero todavía les quedaban un par de horas de trabajo a los agentes que hacían el turno de día. En el camarote, Dennis se tumbó en la litera para estirarse, lo cual le resultó imposible porque era igual de larga que él. Pero había sido una jornada llena de tantas vivencias emocionantes que ni se dio cuenta de que se le cerraban los ojos.

Tras un rato que le pareció un par de minutos, lo despertaron unos golpes firmes, pero poco ruidosos, en la puerta del camarote. Se levantó y se estiró antes de abrir.

—¿Mik? ¿Qué pasa?

Mik tenía el semblante descompuesto. Dennis jamás lo había visto así. Era cierto que el expolicía de Copenhague podía resultar brusco y gruñón, pero nunca lo había visto alterado de verdad.

—Aina ha desaparecido —afirmó, tenso, tras cerrar la puerta tras de sí.

—¿Qué? ¿Cómo lo sabes? ¿No volvimos todos juntos al barco?

—Eso creía yo también, pero fui a su camarote para ver si quería ir a cenar y no estaba allí. He preguntado a los demás, pero nadie la ha visto desde que estábamos delante del monumento de Lenin. He buscado por todo el barco, pero no está en ninguna parte.

—Es fácil esconderse a bordo. —Lo tranquilizó Dennis—. En un barco así puedes pasar un día entero sin cruzarte con nadie. Verás cómo aparece pronto.

Pero Mik no pareció nada convencido.

—Escúchame, Dennis, estoy segurísimo de que sigue en Barentsburg.

—¿Por qué iba a estar allí?

—No lo sé. Quizá sepa algo más acerca de la investigación de Kaj que la convierte en la próxima víctima del asesino.

—Me parece poco probable.

—Tienes que acompañarme a Barentsburg, ahora.

—No puedo darle la orden al capitán de que regresemos esta noche. Que el gobernador visite el buque es un acto muy importante para la universidad. Jamás estarían de acuerdo. —Dennis utilizó la voz de policía, pero se dio cuenta pronto de que con Mik no iba a servirle.

—En cuanto atraquemos en Longyearbyen, volvemos a Barentsburg en moto de nieve. Nos llevamos a Sandra y que Tom y Bengt se queden a bordo.

En su interior, Dennis se resistía a aquella idea: estaba cansado y, además, le parecía totalmente absurdo salir a la nieve en la oscuridad y con una temperatura de veinticinco grados bajo cero. Si se desataba una tormenta, no podrían recibir ayuda si se quedaban bloqueados con la moto en algún lugar desafortunado.

15

—¿En moto de nieve? —inquirió Sandra, que parecía escéptica y contenta a la vez—. ¿Ahora? Pero si está todo oscuro ahí fuera.

Su primer viaje en moto de nieve, que había hecho ese mismo día sentada detrás de Dennis, le había dejado ganas de más. Volar sobre el paisaje blanco como un pato salvaje había sido una sensación poderosa. El corazón se le aceleró de la emoción al pensar que además tendrían que utilizar los potentes faros porque era de noche. Había visto por casualidad a Aina y Mik besándose detrás de uno de los edificios rusos con forma de caja y se preguntó si Dennis se había dado cuenta de que había algo entre ellos. No tenía ninguna duda de que Dennis había quedado cautivado por la leona de la sabana cuando la visitaron por primera vez en Hunnebostrand. Sandra conservaba en la retina una imagen nítida de las cabezas de animales muertos que decoraban las paredes de su casa. No era de extrañar que fuese Mik quien había descubierto que Aina no estaba a bordo, pues era obvio que la vigilaba muy de cerca desde que los dos se habían embarcado.

—Sí, venga, ponte el traje. Es una misión peligrosa.

—Entonces, ¿por qué lo hacemos?

—Mik está segurísimo de que Aina sigue en Barentsburg y…

—¿Y no te atreves a pedirle que espere a mañana para buscarla?

Dennis sintió cómo la rabia lo recorría desde los pies hasta la cabeza, pero se contuvo para que Sandra no lo percibiera.

—Según Mik, mañana Aina estará muerta. Si no vamos ahora a buscarla, será responsabilidad mía si le sucede algo.

—¿Y qué pasa con mi vida?

—Tú tienes un seguro y, además, te pagan por los peligros a los que te puedas ver expuesta estando de servicio.

Sandra sabía que estaba provocando a Dennis, pero el hecho era que no tenía en absoluto la sensación de que le pagaran por los riesgos que corría. En ese aspecto, su sueldo era de todo menos satisfactorio.

Tras enfundarse el traje de supervivencia y ponerse la protección facial, estuvo lista para la excursión nocturna. Aunque todavía no era muy tarde, la isla ya estaba envuelta en una oscuridad infinita.

En el muelle de Longyearbyen los esperaba un hombre que se presentó como Arnold, subordinado directo del gobernador y, según tenía entendido Dennis, uno de sus guardaespaldas más cercanos. Siguieron al hombre por las callejuelas del puerto de Longyearbyen y llegaron enseguida al límite del pueblo, donde los esperaban dos motos de nieve con las luces encendidas.

—Seguidnos a Arnold y a mí —masculló Mik, una vez que los cuatro estuvieron acomodados en las motos.

La sensación de libertad volvió a invadir a Sandra en cuanto comenzaron a deslizarse sobre la nieve, aunque la próxima vez estaba resuelta a conducir ella. Entre Longyearbyen y Barentsburg había un camino para motos que empezaba a borrarse bajo la nieve que caía. La visibilidad era casi nula, pero Dennis conducía a toda velocidad detrás de Arnold, que conocía aquellos caminos como su armario de armas. Sin embargo, cuando dejó de ver Longyearbyen al mirar sobre el hombro, dudó de si la idea de Mik era tan buena. ¿Cómo iban a orientarse en esa tormenta de nieve? Ya casi no veía a Dennis delante de ella.

Helene Berg bajó sigilosamente por la fría escalera del sótano. Las paredes revestidas de ladrillo formaban una bóveda sobre su cabeza, y tuvo la sensación de encontrarse en una versión lúgubre de una bodega española, donde hubiera esperado encontrar un ambiente cálido y el bonito brillo de las velas, y quizá algunos músicos y el aroma de tapas caseras en forma de embutidos, quesos y aceitunas aliñadas. Pero no había ni rastro de todo eso. Aquello era una escalera húmeda y fría, y delante de su boca se formaba una nube de vaho a la luz de la linterna.

Había visto que Aina no volvía con el grupo tras la visita guiada a Barentsburg. Para averiguar qué pasaba, salió del Idun y, protegida por los edificios, subió la escalera hasta la calle principal, que estaba en bastante mal estado. Pero había calculado mal el tiempo: cuando llegó de vuelta al muelle, el Idun ya había zarpado de Barentsburg y puesto rumbo a Longyearbyen. Todavía le dio tiempo a ver el hermoso buque saliendo del Fiordo Verde. De repente, oyó ruido procedente del sótano. En algún lugar de la oscuridad, unos hombres hablaban en lo que le pareció que podía ser ruso. Las voces se acercaron y Helene se quedó paralizada al pensar qué pasaría si la descubrieran. Que la policía sueca tuviera a una agente en un sótano en el corazón del enclave ruso era algo que no haría ni pizca de gracia ni a aquellos rusos ni al propio Putin. ¿Qué iba a decir? ¿Que era una turista despistada sin visado que se había perdido? Jamás la creerían. Quizá si hubiera sido una observadora de aves jubilada, pero no era el caso. Oyó que los hombres golpeaban las paredes del sótano. ¿Acaso iban borrachos? ¿Adónde podía ir?

Tumbada en la litera, Felicia leía algunos de los documentos de Kaj que no le había dado a Sandra durante la desagradable redada por sorpresa que esta había hecho en su camarote. Había averiguado que su investigación principal giraba en torno a las mutaciones sexuales y el clima, pero ¿qué relevancia tenía eso? Muchos científicos estudiaban las mutaciones sexuales, y el cambio climático era un quebradero de cabeza para todos ellos. En la tesis doctoral que ella misma preparaba, el tema central eran los cambios hereditarios en los organismos acuáticos que se podían achacar al cambio climático.

Desde 1850, la temperatura media de la Tierra había aumentado un grado y medio, lo cual podía parecer poco a primera vista, pero, si se analizaban las consecuencias, significaba que el hielo de los polos se estaba derritiendo a incluso mayor velocidad de lo que había pronosticado la ciencia. Si continuaba así, el nivel del mar aumentaría casi cinco metros en el futuro próximo; era fácil comprender la repercusión que eso tendría en las regiones litorales y en las islas habitadas de todo el mundo. Y, de momento, Felicia no veía que la conducta humana se orientase a cambiar de dirección esa tendencia.

En los años cincuenta, el carro y el caballo o la bicicleta eran los medios de transporte más habituales en pueblos y ciudades. La mayoría de las personas trabajaban cerca de casa y recorrían trayectos breves en su vida diaria. Las mujeres se quedaban en el hogar y dedicaban los días a cocinar materias primas de proximidad y a remendar la ropa de los niños; en conjunto, vivían de manera sostenible. La mayoría no tenían carné de conducir y, por supuesto, tampoco coche. Prácticamente nadie se iba de vacaciones a Tailandia, Australia, Sudáfrica o Brasil, sino que se visitaba a los abuelos en el campo, a pocas decenas de kilómetros. En la década de los sesenta, sin embargo, toda la sociedad y el entorno físico se transformaron para adaptarse al automóvil.

En Suecia, durante los años sesenta y setenta, el llamado «Programa del millón» tuvo por objeto construir un millón de viviendas a toda velocidad en forma de ciudades satélite, en zonas mal comunicadas y casi sin servicios en los alrededores. En consecuencia, las personas pasaron a depender por completo del coche, algo que para muchos todavía no ha cambiado hoy en día.

Las granjas de las afueras de las ciudades, cuyas tierras los campesinos habían cultivado durante siglos, fueron vendidas a precios irrisorios y derribadas para dejar sitio a piezas de hormigón mastodónticas que salían de las fábricas y se apilaban unas sobre otras formando construcciones impersonales. Era cierto que había oído hablar a su abuela de las deplorables condiciones de vida y la pobreza en los viejos edificios de los barrios de Haga, en Gotemburgo, o de Klara en Estocolmo. Pero aquellos lugares tenían algo, una sensación de barrio donde las mujeres vigilaban a los niños desde detrás de los visillos de encaje manchados de hollín.

A Felicia le daban escalofríos cuando sus pensamientos empezaban a tomar aquella dirección. Pero, al mismo tiempo, aquello era lo que la había llevado a empezar a investigar. Cuando el parloteo de sus amigas sobre maquillaje y ropa nueva la agobiaba, podía esconderse tras un ordenador para seguir con su investigación, en busca de las pruebas que demostrasen que estaba en lo cierto: que la situación era mucho peor de lo que la describían los medios. A muchos les gustaba hablar del cambio climático y algunos habían empezado a comprar en tiendas de segunda mano porque era guay demostrar que se preocupaban, pero dejar el coche en casa y utilizar el transporte público o privarse de otras cosas para proteger el medio ambiente se consideraba una estupidez. El tema medioambiental estaba de moda: había que tener una opinión al respecto, pero después de haber separado la basura de manera más o menos pasable y de haber comprado el enésimo bolso en un mercadillo, uno tenía barra libre para hacer otras cosas que, en realidad, perjudicaban mucho más el medio ambiente. Al menos, esa era la impresión que ella tenía de sus amigos. «¡Corta el rollo, Felicia!», le espetaban cuando creían que se estaba pasando.

Por eso se había acercado tanto a Kaj, que se preocupaba del medio ambiente y del futuro de la Tierra y de los animales de una forma que nunca había visto en nadie más. Sus campañas científicas eran las más respetadas del mundo y, juntos, iban camino de conseguir algo grande. Pero alguien quiso frustrar sus planes.

Le irritaba no ser capaz de averiguar a quién habían molestado tanto los últimos hallazgos que Kaj pensaba presentar después de Navidad como para decidir asesinarlo de una forma tan espantosa y brutal. Durante los últimos días, había comprendido que era ella quien estaba obligada a seguir adelante con el trabajo de Kaj. No había nadie en todo el mundo que tuviera un enfoque tan semejante como el de ella. Ninguno de los demás entendería qué buscaba Kaj y, como no se trataba de un encargo oficial de la universidad, su material quedaría olvidado en un cajón. Lo más probable era que dieran prioridad a la investigación que habían encargado, encaminada a demostrar la en general buena conservación de las especies, es decir, que el impacto medioambiental derivado de los excesos del ser humano era igual a cero.

Respiró hondo varias veces para no desmayarse de la frustración que sentía y continuó leyendo.

Los pelillos de las fosas nasales se le habían pegado entre sí y cada vez le costaba más respirar. La cinta que le tapaba la boca no dejaba espacio para que entrara aire. El pánico creció en su interior.

Moriría ahí. Se había imaginado muchas veces que su vida sería más corta que la de la mayoría. Los años en África le habían dado humildad ante la vida y la muerte. Pero conocer a Mik la había llevado a plantearse cómo quería pasar el tiempo que le quedara. ¿Era África el lugar donde quería morir o el Hunnebostrand de su infancia poseía cualidades que no había sabido valorar lo suficiente antes? Aina sintió que quería llorar, pero era consciente de que las lágrimas y los mocos podrían suponer la muerte para ella, y todavía no estaba dispuesta a abandonar. La cinta que le rodeaba las muñecas estaba muy apretada; sería casi imposible soltarse. Y lo mismo le pasaba con los pies. A su alrededor reinaba la más absoluta oscuridad, de modo que no podía ver si había alguna herramienta o algún objeto afilado que pudiese utilizar para liberarse. Parecía imposible conseguir huir.

Pensó en los besos de Mik delante del monumento de Lenin. La atracción que sentían hacía que aprovechasen cualquier oportunidad para disfrutar de unos instantes de cercanía. No los había visto nadie. Tan rápido como se habían juntado, se habían separado. Mik se marchó primero en dirección al puerto y ella se quedó unos minutos más. De pronto, junto a una de las desnudas fachadas alguien la agarró desde atrás y le presionó un trapo contra la boca. Solo recordaba el aroma dulzón; después, todo se volvió negro. Cuando se despertó, yacía en un suelo de piedra helado, pero no tenía ni idea de cuánto tiempo llevaba allí. Solo sabía que, sin el traje de supervivencia, ya estaría muerta. Las preguntas se agolpaban en su cabeza. ¿Cuándo empezaría Mik a echarla en falta? Los demás difícilmente se fijarían en que no estaba. Quizá Felicia o Dennis, pero podían tardar mucho en darse cuenta. Intentó inclinar el cuerpo para girar y quedarse de lado. A lo mejor conseguía ponerse de rodillas. Sin comida, aguantaría varios días, pero sin agua no sabía cuánto tiempo podría mantener la lucidez. Las lágrimas le ardían en los ojos, pero no las dejó salir.

De día, Barentsburg se mostraba espeluznante y desolado. Aparte de un puñado de empleados de la mina, cuya operación casi siempre había resultado deficitaria para la nación rusa, la ciudad estaba vacía.

Era fácil imaginarse la escena final de una película de James Bond que sucedía en la última etapa de la Guerra Fría, con Izabella Scorupco en uno de los papeles protagonistas. Pero de noche, en la oscuridad, el ambiente era aún más fantasmal. Los copos de nieve se arremolinaban en la niebla y, aquí y allá, alguna que otra farola de gas iluminaba las fachadas vacías.

Parecía inconcebible que pudiera vivir alguien allí.

Sandra se apeó de la moto y esperó a que Dennis estuviera listo para iniciar la búsqueda.

—Vosotros id en esa dirección —indicó Arnold, que, al parecer, pensaba mantener el mando—. Por allí están la plaza y la cervecería. Empezad por allí y Mik y yo inspeccionaremos la zona del muelle. Nos vemos delante de Lenin. —Señaló el busto, que otorgaba aún más un aspecto de campo de trabajo abandonado al lugar.

—¿Cuándo nos vemos? —preguntó Dennis—. ¿Dentro de una hora?

—Sí, dentro de exactamente una hora —respondió Arnold.

Dennis y Sandra comenzaron a avanzar por la calle.

—No hay luz ni en una sola ventana —voceó Sandra para que se la oyera por encima del viento.

Dennis negó con la cabeza y siguió caminando con dificultad. Al cabo de un rato llegaron al letrero que ahora estaba casi tapado por la nieve: la cervecería más septentrional del mundo. Sandra se dirigió a la entrada, seguida de Dennis.

—No es que no me apetezca una cerveza —dijo Dennis—, pero creo que tenemos que seguir.

—Espera —replicó Sandra—. Hay luz dentro, quizá alguien pueda darnos información.

Dennis vaciló. Sus superiores no habían autorizado aquella salida. Jugaban con fuego. Si llegaba a oídos del Gobierno que un grupo de policías andaban husmeando sin permiso por un Barentsburg desierto, sería difícil convencer a los mandos policiales de que le permitieran seguir en sus filas. No estaban las cosas como para provocar a nuestros queridos amigos del Este.

—Venga, sigamos —insistió Dennis.

Continuaron por la calle, y Sandra estaba cada vez más impaciente. Sin entrar en los edificios, nunca encontrarían a Aina. Si estaba tirada en la nieve, probablemente ya no llegarían a tiempo, pero, si se encontraba dentro de alguna casa, podría tener alguna posibilidad.

—¿Llamamos a Camilla? —sugirió Sandra.

—¿Para decirle qué?

—Le pedimos que nos consiga autorización para registrar el interior de los edificios.

Dennis siguió caminando. Por el rabillo del ojo, vio que Sandra sacaba el móvil y marcaba un número, pero no contestó nadie o no había cobertura.

Tras casi una hora, aún no habían visto ni un alma en el pueblo y emprendieron el regreso al punto de encuentro.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó Mik, pateando un montículo de nieve.

—Cambiamos de pareja —contestó Sandra—. Yo voy contigo y Dennis va con Arnold. Vosotros vais otra vez hacia el muelle y Mik y yo nos encargamos de la calle principal.

—No sé —vaciló Arnold, mirando de reojo a Dennis.

—Hagámoslo así —zanjó Dennis.

Acordaron volver a reunirse al cabo de una hora en el mismo sitio. Sandra emprendió la marcha con mayor afán esa vez. Mik no era policía, pero quería encontrar a Aina a toda costa. Dennis pretendía lo mismo, sin duda, pero la mirada de Mik traslucía un compromiso con la misión que casi daba miedo. No se detendría ante nada para encontrar lo que buscaba.

Aina había conseguido ponerse de rodillas y apoyaba la frente contra algo que parecía una pared de ladrillo. Las voces de los hombres rusos se habían alejado y, a juzgar por el olor que habían dejado tras de sí, lo más probable era que, por debajo de la puerta que conducía a su lugar de cautiverio, corriera orina caliente. Se estaba quedando sin fuerzas. Arrodillarse le había exigido una total concentración y empezaba a desfallecer. Pero decidió avanzar de rodillas poco a poco hasta la puerta, que suponía que estaría cerca del olor a pis. Tenía el cuerpo bañado en sudor, a la vez que notaba la cara y las manos congeladas.

De repente, oyó una voz. Una voz suave. Alguien susurraba. El sonido procedía de la dirección del olor a meado.

—¿Hay alguien ahí?

Aina emitió un gemido, con la esperanza de que aquella persona la oyera.

—Hola. —Volvió a susurrar la voz—, ¿hay alguien ahí dentro?

Aina se esforzó en gemir con más intensidad y oyó que la persona empezaba a dar tirones a una manilla metálica que parecía estar en el lado exterior de la puerta. Un momento después le llegó un ruido sordo, como si alguien cayera por las escaleras o las bajara de un salto. La puerta se abrió y cayó algo en el suelo a su lado. Oyó un quejido cuando el cuerpo chocó contra la piedra. Había entrado alguien más en la celda y percibió el sonido del mismo rollo de cinta con que le habían tapado a ella la boca; una cinta que ahora le dificultaba aún más respirar por la agitación que le había causado el oír una voz. Procuró calmar sus latidos respirando despacio por la nariz. Olió de nuevo el aroma dulzón y se le disparó la sensación de pánico cuando le volvieron a presionar el trapo bajo la nariz.

—Quiero entrar en la cervecería —dijo Sandra—. ¿Me acompañas?

Mik asintió y entró detrás de ella en el local, todavía abierto. Desde detrás de la barra, decorada con pósteres con letras rusas impresas sobre imágenes, los miró una mujer rubia cuya edad era difícil de determinar. Quizá era un poco más joven que Mik.

—You want beer? —les preguntó.

—Yes please —contestó Sandra, sentándose en un taburete de la barra.

En una de las mesas junto a las ventanas había dos hombres beodos riendo y charlando en ruso. No parecieron registrar que habían entrado dos clientes nuevos.

Mik se sentó y dio un sorbo con cuidado a la cerveza que le había servido la mujer rubia.

—¿Has visto a esta chica? —preguntó en inglés, poniendo una foto de Aina en la barra.

—Es una mujer —contestó ella riendo, a la vez que fingía estar decepcionada—. ¿Os gusta la cerveza?

—Sí —respondió Sandra—. Está buena. —Era plenamente consciente de que iba en contra de las normas tomarse una cerveza estando de servicio, pero, si no querían llamar demasiado la atención, tenían que comportarse como se esperaba de ellos.

—¿Me pasa algo? —gorjeó la camarera, mirando a Mik fijamente a los ojos.

—Nada —repuso él con sequedad, y pareció que quisiera salir corriendo de allí.

—¿Has tenido otros clientes esta noche? —indagó Sandra.

—Solo del barco —respondió ella, y fue hasta la mesa ocupada por los rusos.

—¿Has visto a alguien del Idun que viniera hacia la cervecería hoy? —inquirió Sandra, girándose hacia Mik.

—No —contestó Mik—. Estuve casi siempre en los alrededores del busto de Lenin.

—¿Cuándo te separaste de Aina?

Mik pareció incomodarse con la pregunta y miró, escéptico, a Sandra.

—Nos separamos solo unos minutos antes de que yo bajase al muelle para volver a embarcar.

—¿Y cuándo estaba previsto que bajara ella?

—¡Joder, qué metomentodo eres! —exclamó Mik, y le dio un buen trago a la cerveza.

—Es importante —insistió Sandra—. Los dos queremos encontrar a Aina lo antes posible, antes de que sea demasiado tarde.

Mik puso una cara como si se hubiera tragado un erizo de mar.

—Tenía que esperar cinco minutos, pero no volvió al buque. La esperé en mi camarote. Al principio creía que habría ido a ducharse y que quizá quería dormir un rato antes de la cena, pero, cuando no se presentó a la hora de cenar, supe que había desaparecido.

—¿Quién querría hacerle daño, Mik?

—¡Nadie!

—Pero alguien la ha visto como una amenaza y bien puede tratarse de la misma persona que asesinó a su hermano. ¿Qué han hecho los dos hermanos para causar tanta desesperación en alguien?

—No lo sé —respondió Mik—. Aina apenas tenía relación con el resto de los pasajeros, excepto con Felicia, y parecía que las dos se llevaban bien.

—¿Y qué hay de Anders?

—Aina me comentó que era como un hijo para ella. Incluso pasó algunas temporadas con ella en África. Pero ¿crees que Dennis podría haberse enfadado con ella debido a lo nuestro?

—¿Quieres decir que podría estar celoso?

—Sí. Tal vez le haya pedido que dejara el Idun y cogiera un avión de vuelta a casa.

—No, me lo habría dicho.

—¿Estás segura? —Mik la miró, interrogante.

La camarera había vuelto a la barra.

—¿Dónde está el baño? —preguntó Mik en inglés.

—Bajando por allí —contestó ella, señalando hacia una escalera que conducía al sótano.

Sandra dio unos tragos a la cerveza. A bordo, los investigadores podían beber lo que quisieran con las comidas, pero ella y sus colegas solo podían elegir entre agua, leche o un refresco. Se bajó la cremallera del traje en el cuello. Tenía calor, pero la cerveza la refrescó. Las velas de la barra y las mesas creaban un ambiente acogedor en el sencillo local que carecía de luz eléctrica. Sandra se preguntó cómo se las arreglaría Mik en la oscura escalera del sótano. Solo faltaba que se rompiera una pierna allí abajo.

Al final no pudo aguantar más la presión. Mik no había conseguido encontrar la puerta de ningún lavabo en el sótano abovedado. El olor le indicaba que no era el primero en orinar en el suelo sucio, donde un reguero desembocaba en un desagüe. La única iluminación de la estancia procedía de unas velas encendidas sobre una mesa al lado de varios barriles de cerveza.

—¿Eres tú, Mik? —Se oyó una voz.

A Mik le resultó familiar aquella voz suave, pero no pudo identificarla. Se cerró la bragueta rápidamente.

—¿Quién está ahí?

—Soy yo, Anders.

—¿Qué coño haces aquí? —preguntó Mik.

—Solo quería ayudar.

—¿Ayudar a qué?

—Un amigo me ha dejado su moto y, como he hecho investigaciones en Barentsburg, pensé que podría ser útil.

—¿Cómo?

—Conozco bien las casas de la ciudad y vosotros, no. Mira —continuó Anders, ansioso.

Mik lo siguió a través de la bóveda hasta un pasillo que conducía por debajo del edificio.

—¿Qué quieres enseñarme?

—Esa puerta tiene la llave puesta. ¿Por qué no entramos? Este edificio es el único de Barentsburg que tiene este tipo de sótano.

Anders giró despacio la llave en la antigua cerradura de hierro y se abrió la puerta. La luz de las velas no llegaba a iluminar el interior de aquel espacio. No se percibía el más mínimo ruido. Anders pasó primero.

—Entra —le indicó.

—¿Has encontrado algo? —preguntó Mik con curiosidad desde el umbral.

—Hay algo aquí en el suelo, algo blando.

Mik se arrodilló y palpó el bulto blando.

Dennis y Arnold bajaron a toda velocidad por las escaleras que conducían al muelle donde el Idun había estado amarrado ese mismo día, animando un poco el puerto solitario a los pies de la montaña.

—¿Conoces bien esta zona? —preguntó Dennis una vez en el muelle.

—Sí.

—¿Y dónde crees que se podría esconder a una persona sin ser descubierto?

—Quizá allí, en el almacén del puerto —contestó Arnold, señalando una nave bastante grande pintada de azul que parecía abandonada.

Dennis se dirigió con pasos rápidos a la puerta del almacén y, para su sorpresa, descubrió que no estaba cerrada con llave. Arnold y él entraron en el edificio.

—Ahora es cuando necesitas una orden de registro, ¿no? —apuntó Arnold, sonriendo.

—Efectivamente —reconoció Dennis, adentrándose en el local—. A no ser que supongamos que el edificio está abierto al público. Al fin y al cabo, la puerta no estaba cerrada con llave.

—Podemos verlo así, cierto —convino Arnold, y siguió al experimentado policía.

El almacén no parecía en uso.

—Parece que es verdad que solo salen tres cargueros al año con hulla de Barentsburg.

—Por desgracia, así es —dijo Arnold.

—Es hora de que volvamos. No tengo la sensación de que haya alguien escondido aquí —concluyó Dennis.

—¿Y qué piensas del auditorio?

—¿Barentsburg tiene auditorio?

—Aquí tienen de todo —rio Arnold—: pabellón de deportes, cervecería, colegio y auditorio. Todo lo que se puede desear en una comunidad funcional.

—Este sitio es una ciudad fantasma.

—No estoy seguro de que el gobierno ruso piense lo mismo.

Dennis masculló algo ininteligible y comenzó a subir de nuevo hacia la calle principal; en algunos puntos, las escaleras alcanzaban una inclinación de casi cuarenta y cinco grados, lo cual hacía muy difícil subirlas en medio de la tormenta de nieve.

—Enséñame el auditorio y después volvemos al punto de encuentro.

Arnold se adelantó y se dirigió con pasos largos hacia un edificio de ladrillo rojo decorado con una bonita pintura de figuras humanas en tonos azules sobre la entrada. El auditorio tampoco estaba cerrado con llave. A primera vista, la sala ofrecía un aspecto bastante bonito y se parecía a la mayoría de las salas de conciertos que Dennis había visto. Pero, al fijarse un poco más, vio que a las butacas ya se les había pasado la mejor época. Cuando intentó sentarse en una, la butaca emitió un chirrido angustioso que revelaba que estaba a punto de descuajaringarse.

—¿Qué escondrijos puede haber aquí? —inquirió Dennis.

—Podemos mirar detrás del escenario y en los palcos —contestó Arnold, que parecía familiarizado también con aquel edificio cultural dejado de la mano de Dios.

Dennis lo siguió tras el telón y los dos empezaron a apartar atriles polvorientos y otros útiles para teatro y conciertos que parecían llevar sin utilizar desde antes del cambio de milenio.

En los palcos, de los que había dos, unas mesas plegables reposaban apoyadas contra las paredes; el glamour brillaba por su ausencia.

—Volvamos —decidió Dennis. Salir a la nieve no le atraía nada, pero había pasado una hora más sin que encontrasen ninguna pista del paradero de Aina.

A Felicia le pesaban cada vez más los párpados, no porque los informes de Kaj Malmberg la aburriesen, pero en ese momento estaba leyendo una larguísima exposición sobre las mutaciones sexuales en diferentes moluscos. Kaj había recopilado observaciones desde mediados del siglo XIX hasta la actualidad. Otro día que estuviera más despejada las revisaría en detalle; de momento, había entendido que Kaj pretendía demostrar las repercusiones de la degradación medioambiental en la reproducción de los organismos acuáticos más pequeños. Sonrió para sus adentros al pensar en el interés de Aina por los animales más grandes y peligrosos del planeta, que habitaban en los territorios más secos, mientras que su hermano mayor estaba obsesionado por los animales acuáticos microscópicos de las latitudes más frías. Ella era como Kaj: nunca se cansaba de las montañas e islas nevadas de los polos Norte y Sur.

¿Dónde se habría metido Aina? ¿Acaso había decidido marcharse de Svalbard y volver a casa? ¿Estaría ya en el aeropuerto esperando el vuelo a Bergen? Se preguntó si debería ir al aeropuerto, pero supuso que, si Aina los había dejado voluntariamente, nadie podría encontrarla, tampoco Felicia.

Victoria inspeccionó de arriba abajo el abeto que Bjørn había elegido en la plaza de Smögen, donde el supermercado Ankaret había montado un puesto temporal para que los residentes del casco antiguo pudieran llevarse fácilmente los árboles. Cuando su marido llegó a casa con él y le quitó la red de protección, lo miró con escepticismo.

—Es un árbol bonito —sentenció Victoria al fin, y le dio un beso en la mejilla a Bjørn.

—Entonces, ¿he superado la prueba?

—Con un sobresaliente.

—Si hubiera escogido un abeto feo, me habría tocado celebrar la Navidad en el cobertizo, y no me apetecía nada.

—¿Tan mala me crees?

—No. —Bjørn retiró su pequeña crítica antes de que derivara en algo mayor.

Durante el otoño, Victoria había estado más contenta y descansada que en primavera. El verano le había sentado bien y la vida en la isla le daba una calma que no tenía en Sjövik. La casa de Smögen no era nada exigente y era fácil tenerla limpia y ordenada. Los trabajos de reforma principales estaban terminados y lo que faltaba podía esperar a que los niños fueran mayores. Si no fuera por el plan de Victoria de adelgazar para la boda y la planificación de las Navidades, en esos momentos su vida sería perfecta.

—¿Cómo le irá a Dennis en Svalbard? —preguntó Victoria de pronto.

—No lo sé, pero no me importaría estar allí con él.

—¿Para grabar osos polares y colonias mineras inhóspitas? —sonrió.

—Exacto —contestó Bjørn—. ¿Te imaginas los vídeos que podría hacer con el cuadricóptero?

—Quizá deberías preguntarle al capitán si puedes ir con ellos en el Idun el año que viene.

—Sería alucinante.

—A ti te atrae el frío y a mí, el calor.

—A mí a veces me atrae el frío y, a veces, el calor. Una cosa no excluye la otra.

—Dennis puede permitirse visitar a mamá en México, pero nosotros no —continuó Victoria.

Bjørn vio hacia dónde iba la conversación; haría todo lo posible para no adentrarse en aquellas arenas movedizas.

—¿Adornamos el árbol hoy cuando los niños se hayan ido a dormir? —preguntó.

—Sí, ¡qué buena idea! Y podemos tomar vino caliente mientras lo adornamos, será genial.

La Navidad era la fiesta preferida de Victoria y Bjørn se esforzaría al máximo para que las fiestas fueran tan maravillosas como su mujer quería. Theo y Anna estarían encantados con las celebraciones y él estaba deseando ver a Dennis con el nuevo traje de Papá Noel.

Se oyeron pasos fuera de la sala. Las paredes eran tan finas que sonaba como si la persona estuviera dentro.

—¡Hola! —gritó Arnold, dirigiéndose con pasos rápidos hacia la puerta de la sala, que se entreabrió antes de que llegara a ella.

Por la rendija se asomó una persona ataviada con un traje de supervivencia como los suyos.

—Aquí estáis —dijo la persona, que resultó ser Anders.

—¿Qué haces aquí? —preguntó Dennis, perplejo.

—Salí detrás de vosotros porque he trabajado aquí y conozco muy bien los edificios, al menos los que están abiertos.

—¿Dónde están los demás?

—Me encontré con Sandra y Mik en la plaza. Han encontrado a Aina y la llevan de regreso a Longyearbyen.

—¿Dónde la han encontrado?

—En la cervecería, atada en el sótano. Estaba agotada.

—¿Por qué no nos han llamado?

—Supongo que lo intentarían, pero a veces no hay cobertura aquí. Les prometí que os buscaría para avisaros de que han regresado al buque.

Dennis miró a Arnold, que extendió los brazos en un gesto que indicaba que él no tenía ni idea de todo aquello.

—Me alegro de que estén localizados, pero tenemos que salir ya detrás de ellos —dijo Arnold, resuelto—. Ni Sandra ni Mik conocen la zona y podrían desorientarse fácilmente en plena tormenta de nieve.

—¿Tienes moto? —le preguntó Dennis a Anders.

—Sí, me ha dejado una un amigo que tengo de cuando viví en Longyearbyen.

—Bien, pues síguenos a Arnold y a mí —continuó Dennis, y se dirigió a la salida. Hervía de ira por dentro y no sabía cómo se iba a contener cuando tuviera delante a Sandra y a Mik. ¿Cómo podían ser tan estúpidos? Era obvio que tenían que contactar con él para informarlo. En cambio, se habían largado sin más. Y a Mik también le caería una buena bronca; ya podía ponerse las pilas si pretendía que volvieran a asignarle alguna misión en la policía.

Poco después llegaron a las motos de nieve. Aún se veían las huellas de las motos de Sandra y Mik, aunque la nieve empezaba a borrarlas.

—¡Nos vemos en el Idun! —le gritó Arnold a Anders, que estaba preparado para arrancar tras ellos.

Dennis se agarró bien a su conductor. Hacía más viento y la visibilidad era nula. Si su guía autóctono no hubiera conocido la zona como la palma de su mano, jamás habrían encontrado el camino. Pensó en Sandra y Mik. ¿Estarían fuera de peligro? El riesgo de que se perdieran era enorme, ya que ninguno de los dos conocía la zona.

El traje le mantenía el cuerpo caliente, pero la punta de la nariz se le estaba congelando, ya hacía rato que no la sentía. Giró la cabeza para intentar limpiarse los mocos congelados, pero todos los líquidos de su rostro se habían convertido en hielo y su intento solo empeoró la situación. Detrás de él no veía nada y, de manera instintiva, le dio unas palmadas en el hombro a Arnold, quien comprendió la orden al momento y redujo la velocidad.

—¡Para! —vociferó Dennis.

El fiable guardaespaldas giró y detuvo la moto.

—¿Crees que Anders viene detrás?

—Esperemos un poco —contestó Arnold—. Sé que no va delante, pero quizá se haya desviado del camino. No hay nada de visibilidad.

—¡No puedo perder a un futuro premio Nobel aquí fuera! ¡Eso no puede suceder!

—Lo hemos perdido —constató Arnold al cabo de unos minutos.

—Pues tenemos que dar la vuelta. Lo más probable es que Aina esté a salvo, así que tenemos que concentrarnos en Anders. Cuando lo encontremos, que vaya él contigo y yo os seguiré en su moto.

En medio de la nevada, empezaron a deshacer el camino que acababan de recorrer; ahora tenían el viento en contra. Dennis cerró los ojos y buscó abrigo tras la espalda de Arnold para protegerse, ya que su casco no tenía visera. Por suerte, Arnold llevaba todo el rostro cubierto.

Tras recorrer todo el camino de vuelta a Barentsburg, no habían encontrado ni rastro de Anders.

—Lo más probable es que se haya desviado del camino —dijo Arnold una vez en la calle principal—. Quizá iba en paralelo a nosotros y por eso no lo hemos visto.

—Entonces, regresamos. Si tu teoría es cierta, Anders ya estará llegando al Idun. Aunque haya seguido otro camino, la dirección bajando de la montaña es la misma. Con suerte, no se habrá encontrado con ningún obstáculo. ¿Podemos entrar en la cervecería? Necesito sonarme y descongelar la cara.

—Tú mandas —aceptó Arnold, y entró detrás de Dennis en el sobrio edificio de madera, con solo algunos ornamentos de madera tallada encima de las ventanas.

Dennis tocó el arma, que llevaba en la funda sujeta al cinturón, por debajo del traje de supervivencia. Anders les había dicho que Sandra y Mik habían encontrado a Aina atada en el sótano de la cervecería. ¿Sería el culpable el dueño del local? En cuanto se hiciera de día, solicitaría una investigación preliminar por secuestro y registrarían minuciosamente ese bar, siempre y cuando Camilla le consiguiera una orden. Pero en ese momento lo principal era encontrar a Anders y reunirse con Mik y Sandra. Seguro que Aina ya estaba en el Idun tomando una taza de chocolate caliente.

Una mujer rubia les sonrió cuando se acercaron a la barra.

—¿Puedo ayudaros? —les preguntó en inglés en tono amistoso.

—Solo quiero usar el baño —contestó Dennis.

—Solo es para clientes —replicó la mujer con una sonrisa más fría.

Arnold se bajó la resistente cremallera del traje y sacó un billete que debía tener gran valor, ya que la camarera puso de nuevo una sonrisa radiante al cogerlo.

—Me encantan los hombres suecos —afirmó, y comenzó a servir cerveza del grifo en un vaso.

Los dos le sonrieron y Arnold dio un sorbo a la cerveza que le había dejado en la barra, mientras que Dennis siguió sus indicaciones para encontrar los servicios.

Sandra intentó retorcerse. Le dolía la cabeza. El cuerpo se le había quedado rígido como un fósil en aquel suelo duro. Apenas podía moverse. Al intentar estirar las piernas, notó algo blando a sus pies. ¿Dónde estaba? ¿Qué había sucedido? Tenía la cabeza tan pesada y espesa que ni siquiera estaba segura de estar consciente.

Recordaba que Mik y ella estaban en el bar y ella había bajado por las escaleras del sótano. Luego, todo se volvía negro. Le llegó un aroma dulzón que le hizo recordar el trapo que le habían presionado contra la nariz y la boca. Lo veía todo como en una niebla. Gimió en la oscuridad. La cinta que le tapaba la boca le impedía respirar por esa vía. Oyó un quejido de respuesta. Había alguien allí. La invadió una alegría indescriptible. Aunque no pudiera liberarse, al menos no estaba sola. La puerta chirrió cuando alguien giró la llave en la cerradura. Su alegría de unos momentos atrás se trocó en pavor. Quien los hubiera encerrado allí seguro que no tenía intención de invitarlos a cenar. Temía que en los planes del secuestrador, quienquiera que fuese, estuviera que ellos no volviesen a pisar Suecia. La persona que había entrado en la celda cortó la cinta que le sujetaba los pies. Una mano la cogió de su dolorido brazo y tiró de ella para levantarla.

—Go —dijo una voz con acento ruso que le sonó conocida, aunque no fue capaz de ubicarla.

Un objeto duro, que suponía que sería un arma, le presionó la espalda para obligarla a avanzar en la oscuridad. Además de la boca, la cinta le tapaba los ojos. Arrastró los pies, avanzando con cuidado.

—Faster —ordenó la voz, y Sandra intentó andar más deprisa, pero su cuerpo no le respondía.

Dennis avanzó a tientas en la exigua iluminación del sótano. En una mesa junto a varios barriles de cerveza ardía una vela que cogió para ayudarse a encontrar el letrero de los servicios. Las paredes eran de ladrillos cortados a mano, y el mortero se había desprendido en varios puntos. No consiguió descubrir ninguna puerta que llevara al servicio; allí solo había una puerta de madera maciza con una tosca cerradura de hierro fundido. Tocó la manilla y vio que estaba cerrada con llave. Volvió a presionar la manilla, esa vez con más fuerza, pero la puerta no se abrió. Se dio la vuelta para volver a subir. Quizá la mujer rubia del bar podría orientarlo mejor, pues aquel sótano no resultaba nada acogedor para hacer una visita al baño. Al agarrarse a la barandilla de las escaleras, oyó un ruido. ¿Había sido el chirrido de una bisagra? ¿O podría tratarse de una persona? Provenía de la estancia cerrada con llave. Al acercarse de nuevo, oyó también unos golpecitos sordos en la cara interior de la puerta. Allí dentro había alguien, no cabía ninguna duda. Volvió a sacudir la manilla con fuerza, pero la puerta no se movió de los goznes. Arnold tenía que ayudarlo. Subió corriendo las escaleras e intentó llamar la atención del guardaespaldas con la mayor discreción posible. La camarera rubia se había animado en compañía de Arnold. Este se había sentado y disfrutaba de su cerveza mientras conversaba con ella en una combinación de inglés y ruso que los dos parecían capaces de descifrar.

—¡Arnold, ven! Necesito tu ayuda —musitó Dennis.

Arnold suspiró y lo siguió escaleras abajo.

—¿Qué pasa? ¿No consigues abrir la tapa? —preguntó Arnold, que de repente parecía tener ganas de bromear.

Dennis no dijo nada hasta que no estuvieron ante la puerta cerrada.

—¿Puedes ayudarme a abrirla?

—No hay servicios aquí abajo —aclaró Arnold—. Tienes que mear junto al desagüe que hay allí. —Señaló un rincón alejado en la bóveda—. Por el olor puedes saber que no serás ni el primero ni el último en hacerlo.

—Hay alguien aquí dentro —susurró Dennis—. Ayúdame a abrir la puerta.

Arnold presionó la manilla para asegurarse de que la puerta estaba cerrada con llave y, a continuación, sacó un llavero que llevaba en los pantalones por debajo del traje de supervivencia. Probó con un par de llaves sin éxito, pero la tercera se deslizó en la cerradura y se abrió la puerta. Dennis entró corriendo y, a los pocos metros, tropezó con un bulto blando en el suelo. Se acuclilló para inspeccionarlo y, de repente, el bulto empezó a gimotear; poco después, llegaron gemidos de otros puntos de la celda. Dennis fue palpando hasta encontrar una cara, a la que le quitó con cuidado la cinta de la boca y los ojos. La persona empezó a tomar aire jadeando, intentando despejar las vías respiratorias.

—¡Maldita sea! —maldijo una voz masculina en danés.

—¡Shhh! —siseó Dennis.

—¡A buenas horas! —Gruñó Mik.

—¿Estás bien?

—Sí, pero se ha llevado a Sandra.

—¿Y dónde están?

—¡Yo qué sé! Pero si no la encontramos pronto…

Arnold había liberado el otro bulto que yacía junto a Mik sobre el frío suelo de la celda. Cuando salieron a la luz, vieron que era Aina. Mik no pudo contener las lágrimas. Se acercó a ella y la abrazó y la besó.

—¿Cómo te encuentras? —le preguntó.

En lugar de responder, Aina comenzó a caminar hacia uno de los pasadizos.

—Sandra sigue aquí abajo, en algún lugar.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Mik.

—El hombre le ordenó que siguiera caminando hacia el interior. No los oí subir las escaleras.

—¿Quién es el hombre? —indagó Dennis, que se había quedado sin habla al tener delante a su hermosa reina africana y verla besar al danés que el verano pasado ocupaba el primer puesto de su lista de las personas más antipáticas de Smögen. Era cierto que, desde entonces, Mik había ascendido en la clasificación por diversos motivos, pero Aina era la mujer de sus sueños. Tiritó de desazón, pero en ese momento tenía que centrarse en encontrar a Sandra por encima de todo.

—No lo sé —respondió Mik—. Pero hablaba inglés con acento ruso.

—¿Crees que es peligroso? —inquirió Dennis con voz seria.

—Sí.

—Arnold, tú quédate vigilando delante de la cervecería. Mik y yo nos adentraremos en el pasadizo. Aina, tú escóndete aquí —ordenó Dennis, y le señaló la celda de donde acababan de liberarla.

—¿Estás loco? —replicó Aina.

—Haz lo que te digo.

Mik y Dennis cogieron la vela de la mesa del sótano y comenzaron a internarse en el lúgubre pasadizo. Tras de sí dejaron una oscuridad impenetrable que a Aina le resultó poco acogedora. Consideró la posibilidad de subir al bar y sentarse allí a esperar, pero quizá no fuera la más genial de las ideas, ya que la mujer rubia podía estar confabulada con el hombre de acento ruso. Optó por sentarse en la escalera del sótano, hasta donde se filtraba un poco de la luz del bar que al menos le permitía verse las manos. La cinta que le había aprisionado las muñecas le había causado rozaduras que podrían infectarse si no las lavaba lo antes posible.

Sandra avanzaba a trompicones en la oscuridad. El hombre la llevaba agarrada con fuerza de un brazo y ella se sentía como una muñeca de trapo. Era cierto que estaba bastante fuerte después de las sesiones de gimnasio que había hecho en la comisaría durante el otoño. En Kungshamn no es que se le acumularan montañas de tareas en el escritorio, así que podía dedicar muchas horas al deporte. Tanto Dennis como ella se encontraban en buena forma. Para su compañero, la motivación era el viaje a México y, para ella, había sido una distracción bienvenida. Pero el hombre que la sujetaba era fuerte y, seguramente, pesaba la mitad más que ella. Todavía tenía los ojos tapados con la incómoda cinta que le rozaba la piel con cada movimiento que hacía. El hombre hablaba un inglés muy raro con acento ruso. Tal vez era de Barentsburg y había recibido órdenes de arriba de eliminar a los entrometidos policías suecos. Internarse en el enclave ruso sin informar a nadie de la misión quizá no había sido la jugada más inteligente de Dennis, pero para Sandra estaba claro que no habían tenido más opción que buscar a Aina. ¿Había hecho Aina algo durante la visita guiada que había molestado a los rusos? ¿O se habría retrasado en Barentsburg para espiar? El dossier policial de Aina era muy delgado. Básicamente, solo figuraba que había vivido la mayor parte de su vida adulta en África, salvo algunas semanas cada verano que pasaba con su hijo en la casa que tenía en Hunnebostrand. ¿Cómo se la habría financiado? Los pensamientos que se agolpaban en su cabeza aliviaban la sensación de dolor en las muñecas y los pies, que el hombre le arrastraba brutalmente sobre el suelo del túnel, lleno de grava, piedras y ladrillos caídos. Cada vez que se golpeaba los dedos de los pies contra algo duro, quería chillar, pero de la cinta solo salía un gemido que no asustaba ni a las ratas que trajinaban en sus agujeros de las paredes. Sandra se preguntó qué probabilidades habría de que se les cayera encima un pedazo de bóveda.

De repente se detuvieron. El hombre la empujó al suelo y la cabeza de Sandra aterrizó contra una piedra afilada. Gimió, aunque en realidad quería chillar de dolor. Cada vez veía más claro que había llegado su hora. Se sentía tan cansada que se le llenaron los ojos de lágrimas, pero no consiguieron salir porque la cinta que le tapaba los párpados lo impidió. El hombre empezó a mover piedras que, al parecer, obstaculizaban su camino. ¿Estaría abriendo el acceso a una cueva? ¿O se habría derrumbado parte del techo del pasadizo? Que la enterrasen viva en una estancia subterránea era una pesadilla que tenía desde pequeña.

Dennis y Mik avanzaban todo lo rápido que podían, pero aquel suelo no era una superficie fácil: ladrillos, grava y piedras hacían imposible correr. La altura del pasadizo era cada vez más baja y pronto tuvieron que agacharse para poder continuar. Dennis sabía que su claustrofobia podría dispararse en cualquier momento, en cuyo caso su cuerpo se detendría en seco. Para intentar evitar el pánico y la parálisis total, repetía sin cesar el mantra que le había dado la terapeuta. En otoño había continuado las sesiones por teléfono y le había hecho bien. Incluso había atravesado sin mayor problema el pasaje entre las rocas que iba desde la calle Klevenvägen hasta la bahía Makrillviken, donde el verano pasado casi se desmayó al cruzarse con Gunnel a medio camino. Ahora la situación era diferente porque no sabía qué le esperaba al final del túnel. Mik lo miró por encima del hombro para asegurarse de que iba detrás.

Finalmente, llegaron a un espacio que parecía el final del túnel. En un rincón vieron una pila de piedras amontonadas de cualquier manera. De la vela que llevaban solo quedaba un pequeño cabo sin arder. Mik se puso en cuclillas y empezó a examinar las piedras.

—Alguien las ha movido hace poco —afirmó.

—¿Crees que puede haber una cámara detrás?

—Eso parece. Tenemos que apartarlas. —Mik comenzó a quitar las piedras menos pesadas.

—¿Y si se derrumba la pared?

—Venga, ayúdame —ordenó Mik, levantando una piedra de mayor tamaño.

Había poco oxígeno en el aire y a Dennis cada vez le costaba más respirar, pero obedeció a Mik y se puso a quitar piedras.

Trabajaron en silencio. Al cabo de un rato, quedó al descubierto un estrecho pasadizo al que Mik echó una ojeada.

—Hay alguien dentro —susurró.

—¿Podemos entrar?

—Sí, si nos ponemos bocabajo.

Dennis sintió que le daba vueltas la cabeza. Quería encontrar a Sandra a toda costa, pero no sabía cómo iba a atravesar aquel mínimo hueco sin desmayarse. Intentó respirar con regularidad y confiar en la fortaleza serena de Mik. El expolicía era una tabla de salvación en situaciones difíciles. Ya lo había comprobado antes. En esos momentos se sintió muy agradecido de que Camilla Stålberg hubiera elegido a Mik para la misión a bordo del Idun, aunque al principio había visto con escepticismo que su jefa autorizase la partida del buque.

Mik reptó por el pasadizo y accedió al otro lado, aparentemente con gran facilidad.

—¡Ahora tú! —le ordenó.

Dennis se tumbó bocabajo y, como era más delgado que Mik, a él tampoco le costó pasar al otro lado. Una vez dentro, miraron a su alrededor a la luz del cabo de la vela, que habían conseguido mantener encendido. En la pared del fondo descubrieron a Sandra, que yacía en el suelo con los pies y las manos atados con cinta americana; también tenía los ojos tapados con la misma cinta, por la que alguien parecía tener gran predilección. Dennis corrió junto a ella y se arrodilló.

—¿Cómo estás?

Sandra emitió un gemido de desesperación.

—¿Qué ha pasado? —Cogió por un extremo la cinta que le tapaba la boca y empezó a retirarla.

De repente, sonó un disparo que lo dejó sordo durante unos instantes.

—¡Mierda! —gritó Mik, antes de que le golpeasen la nuca con tanta fuerza que cayó al suelo junto a Sandra y Dennis.

Dennis se giró y vio a un hombre con un traje de supervivencia y protección facial contra el frío que les apuntaba con una pistola.

—¡Dejad las armas delante de vosotros! —bramó el hombre en sueco—. Y las manos donde yo las vea. Uno a uno. —Señaló a Dennis, que levantó su pistola por encima de la cabeza y la depositó con cuidado entre las piedras.

El hombre se acercó y apartó el arma de una patada, creando un remolino de gravilla y polvo que le dio en la cara a Dennis. Mik hizo lo mismo y Sandra, que seguía atada de pies y manos, se mantuvo inmóvil. El hombre vació los cargadores de las dos pistolas y se guardó la munición en el bolsillo. Luego ató a Mik y a Dennis con cinta, igual que lo había hecho con sus anteriores prisioneros, mientras apuntaba a Sandra regularmente.

—Siento tener que dejaros aquí —dijo—. Tardarán bastante en encontraros, si es que os encuentran. Lo siento. —La voz del hombre sonó sincera, pero su mensaje también tenía algo de mecánico.

Reptó hacia atrás a través de la abertura en la pared de roca, sin dejar de apuntarles con el arma. Lo último que vieron fueron sus ojos azules, que brillaron a la luz de la vela cuya llama titilaba en el suelo.

Dennis y Mik cruzaron una mirada al oír el entrechocar de las piedras que volvían a ser colocadas en la entrada de la cueva. De pronto se volvió a oír un estallido, más fuerte que el ruido de un disparo. Entre las rocas se filtró un resplandor, como de una explosión, que bañó durante un instante el espacio donde se encontraban atrapados. Oyeron un grito del hombre al otro lado y, una vez más, el sonido de la cinta al desprenderse del rollo. Instantes después, alguien volvía a apartar las piedras del acceso. Mik, Dennis y Sandra seguían con atención los sucesos. Por el agujero abierto se asomó una cabeza.

—¡Aina! —exclamó Mik.

Aina sonrió.

—¿Venís o qué?

Aina los ayudó a liberarse de la cinta que les sujetaba las muñecas y los pies y luego abandonaron todos la cueva. Al otro lado los esperaba Helene, ocupada en esposar al hombre del traje de supervivencia, que respiraba con dificultad tumbado en el suelo. Mik y Dennis lo agarraron con fuerza y lo empujaron por el estrecho pasadizo.

Cuando llegaron al bar, la mujer rubia ya había cerrado y estaba limpiando.

—Has tardado mucho en volver —comentó en inglés.

—Lo siento —se disculpó Mik, y se dirigió hacia la salida.

Quizá la mujer estaba acostumbrada a que arrastraran a gente por el local; en todo caso, no hizo ningún comentario al ver que Dennis y Mik se llevaban a un hombre. Una vez que estuvieron todos en la calle nevada, emprendieron la marcha hasta las motos, que habían aparcado un poco más lejos. Nadie dijo nada, pero Arnold volvió a encabezar el grupo y les indicó el camino. Juntos, regresaron en la oscuridad a Longyearbyen. El hombre de la cueva iba atado en el asiento de atrás de la moto de Mik.

Holy Island, costa oriental inglesa, 22 de diciembre de 1941

El techo abovedado estaba decorado con molduras florales. Las columnas eran lisas, salvo en los puntos donde se había desprendido el enlucido, dejando a la vista el ladrillo portante. En el aire frío y húmedo, el aliento de Gustaf formaba volutas de vaho alrededor de su cabeza. Sin embargo, no tenía frío; estaba bien arropado bajo varías mantas y una gran piel de oveja que no dejaban penetrar la baja temperatura ni la humedad. Carraspeó y oyó el sonido distante de unos zapatos contra el suelo de piedra que se fue acercando.

—Are you awake? —preguntó una mujer con la cabeza y la frente cubiertas por un tocado.

—Where am I? —preguntó, y recordó, agradecido, a su maestra de Inglés en la escuela de Breberg, en Smögen.

—You are on the Holy Island.

—¿La isla sagrada? —El nombre le resultó familiar, pero no fue capaz de ubicarlo.

Al Intentar moverse, notó que le dolía el pie. La mujer se marchó antes de que pudiera preguntarle nada más. Al cabo de un momento, volvió con una bandeja que puso en la mesa al lado de su catre. Tras ella apareció August sin la obligatoria pipa en la comisura de la boca, pero con su abundante barba de siempre, que, al igual que su cabello, apuntaba en todas las direcciones.

—Al fin has despertado —dijo con una amplia sonrisa.

—¿Qué ha pasado?

—Un pesquero inglés nos recogió poco después de que saltáramos al bote salvavidas. Habíais perdido todos el conocimiento y no fue fácil subiros a bordo. Cuando te izamos a ti, te golpeaste el pie contra algo, pero las monjas de aquí, de Holy Island, te han vendado la herida y no corres peligro. Te pusieron unas gotas de algo en la boca cuando llegamos y has dormido desde entonces.

Gustaf miró de reojo la bandeja que le había dejado la monja. En ella había un vaso de leche, una tetera y unas galletas con mantequilla y mermelada. Se lanzó vorazmente sobre todo ello y notó que le entraba aún más hambre.

—Hay un pub en el pueblo. Podemos ir antes de marcharnos.

—Pero ¿cómo vamos a volver a casa?

—Duerme un rato más y luego vengo a buscarte.

Las lágrimas resbalaron por las mejillas de Gustaf. Cuando oyó el golpe contra el casco del Henny, pensó que jamás volvería a ver a Greta y a los niños.

16

—¿Te has vuelto loco? —lo increpó Camilla Stålberg al otro lado de la línea cuando Dennis le explicó que había sido Anders Malmberg, el hijo del prestigioso investigador asesinado, quien, escondido bajo un traje de supervivencia, los había secuestrado brutalmente y los había obligado a adentrarse en el oscuro pasadizo subterráneo de la cervecería más septentrional del mundo.

—No —respondió Dennis.

—¿No te das cuenta de que no puedes lanzar una acusación así sin tenerlo todo bien atado?

—Pero ¡lo tengo todo bien atado!

—Voy a remitir el caso a la fiscalía y te ruego que actúes con la máxima prudencia y discreción en este asunto. Hay mucho en juego. Habéis entrado en territorio ruso sin permiso y os habéis llevado por la fuerza a un reconocido investigador para interrogarlo. Esto huele a problemas, como puedes imaginarte.

Antes de que colgaran, Dennis prometió que la informaría tras el interrogatorio. Entró en la sala donde Tom Sigurdsson ya lo esperaba con un alicaído Anders Malmberg frente a él. El gobernador les había dado permiso para utilizar una sala del juzgado con vistas al puerto de Longyearbyen. El sol brillaba de nuevo sobre el paisaje cubierto de nieve y hielo, y Dennis se volvió a quedar asombrado ante la belleza natural de aquel entorno, que no podía compararse con nada que hubiera visto antes. Le encantaba la costa verde al sur de Río de Janeiro y la selva costarricense llena de loros y bordeada por playas de arena blanca, pero ese paisaje polar poseía un atractivo especial que llevaría siempre consigo.

Tom inició la conversación con Anders Malmberg y encendió la videocámara que se había llevado al viaje, siempre a punto para realizar un interrogatorio genial. Dennis no había conocido nunca a un director de interrogatorios más perspicaz que Tom y se alegraba de contar con él en esa situación.

—¿Puede contarnos qué ha sucedido? —comenzó Tom.

—No.

—Mis colegas se encontraron con usted en los túneles bajo la cervecería de Barentsburg, donde incurrió en los delitos de detención ilegal, tenencia ilícita de armas y amenazas. ¿Por qué?

—Se equivocan.

—Tenemos seis testigos, de los cuales tres son agentes de policía. ¿Cree que su historia se sostendrá ante un tribunal? Seguro que sabe que el perjurio es punible y puede conllevar una larga pena de prisión. —La voz de Tom se mantuvo serena.

—¿Por qué mató a su padre? —intervino Dennis.

Tom le lanzó una mirada asesina. Dennis era impaciente y quería ir directo al grano.

Anders se miró las manos.

—Necesito un abogado si piensan seguir hablándome en estos términos.

—¿Le parece bien que conectemos con él por videoconferencia? —preguntó Tom en tono formal.

—No, quiero que el abogado esté presente personalmente.

Tom dio por concluido el interrogatorio y abandonó la sala. Dennis le dejó las esposas puestas a Anders mientras lo acompañaba al vehículo que los esperaba fuera. Sandra también estaba lista para volar con ellos a Copenhague. Le pidió al chófer que los llevara directos al aeropuerto.

En la terminal se unieron a ellos dos guardias de seguridad que los acompañarían en el vuelo. La azafata había reservado las últimas filas del avión para que ellos y Tom, Mik, Sandra y Dennis pudieran sentarse alrededor de Anders Malmberg, que seguía con la vista clavada en sus manos y pies esposados. Era imposible saber qué le pasaba por la mente al joven, pero Dennis percibió una frustración en su lenguaje corporal que no había observado antes en el aparentemente tranquilo investigador, el cual había dedicado su joven vida a estudiar los animales y su supervivencia y parecía incapaz de matar una mosca. Salvo los dos guardias de seguridad y Anders, todos se quedaron dormidos y no se despertaron hasta que aterrizaron en Copenhague.

Felicia estaba consternada. Se habían llevado a Anders contra su voluntad y lo trasladarían a Gotemburgo para interrogarlo. ¿Cómo podían creer que Anders estaba detrás del asesinato de Kaj? Era del todo absurdo. Anders quería a su padre y lo admiraba como a un dios. Jamás se atrevería a tocarle ni un pelo. Al fin y al cabo, era su padre quien lo había convertido en el investigador respetado que era.

Felicia recogió sus cosas y abandonó el Idun sin hablar con nadie. Quería coger el mismo avión que Anders. No podía imaginarse que se quedara solo en Gotemburgo tras el interrogatorio. Con la bolsa de viaje al hombro, descendió con pasos rápidos por la pasarela del buque y se dirigió hacia la plaza, donde esperaba encontrar un taxi. Cuando llegó a la parada de taxis, donde se podía escoger entre motos de nieve y automóviles normales, sintió que alguien le ponía la mano en el hombro. Se dio la vuelta bruscamente.

—¿Qué haces aquí?

—Solo quería protegerte.

—Tienes a todo el cuerpo buscándote y también a los de Missing People. ¿Te has vuelto loca? Papá está muerto de preocupación.

—Lo sé —dijo Helene—. Ya lo he llamado. Tenía tanto miedo de que pudieran hacerte daño.

—Eres una idiota, ¿lo sabías? —Felicia abrió la puerta de un taxi que esperaba y, cuando Helene se montó tras ella, sintió que iba a explotar—. Si has sido capaz de llegar hasta aquí, también podrás volver a casa sola —le espetó, furiosa.

Pero Helene no se movió ni un milímetro del asiento de atrás.

—He reservado el mismo vuelo que tú a Copenhague.

Hicieron el trayecto en silencio y, una vez en el aeropuerto, cada una facturó en un mostrador, sin dirigirse la mirada.

En el avión les volvió a tocar sentarse juntas y Felicia soltó un gruñido de irritación al acomodarse en su asiento.

Durante un largo rato, ninguna dijo nada. Felicia hojeaba un informe que había empezado a leer en el Idun y Helene fingía leer un artículo en el diario danés Berlingske Tidende, que le había dado una azafata.

—¿Por qué me seguiste? —preguntó Felicia de golpe, levantando la vista del informe.

—Tenía miedo de que pudieras ser la próxima víctima del asesino.

—¿Por qué?

—Porque, si asesinaron a Kaj por algo relacionado con sus investigaciones o algo que sabía y que el asesino no quería que supiera nadie, tú también podías correr peligro.

—Pero ¿cómo se te ocurre pensar eso?

—Es posible que el asesino creyera que tú sabías lo mismo que Kaj Malmberg y que también quisiera silenciarte a ti.

—Y resulta que ahora los estúpidos de tus colegas se han llevado a Anders para interrogarlo, lo cual es un error, por supuesto. Total, que vuestro asesino sigue suelto en el Idun o dondequiera que esté.

—Anders ha cometido unos delitos terribles —apuntó Helene.

Felicia puso los ojos en blanco.

—¿Qué tipo de relación tienes con Anders? —susurró Helene.

Sin responder, Felicia giró la cabeza y se volvió a enfrascar en la lectura del informe. Helene se mordió los labios y maldijo en su fuero interno por haberse precipitado. La relación de Felicia con Anders era un tema sensible. Anders había sido su director de tesis antes de que Claes Jäger ocupara esa posición tras la muerte de Kaj. ¿Por qué no se había contenido? Inclinó la cabeza hacia atrás y cerró los ojos. De momento, Felicia volvía con ella a casa y ella tenía que concentrarse en hacer de madre y no de policía en primer lugar si quería que su hija confiase en ella.

La sala de la Jefatura de Policía de Skånegatan, en Gotemburgo, no ofrecía las mismas vistas espectaculares que la que les había dejado utilizar el gobernador en Longyearbyen, pero volvían a estar a la mesa Tom, Dennis, Anders Malmberg y, esa vez, también su abogada. Tom inició el interrogatorio conectando la videocámara e identificando a los presentes.

—Anders, ¿cómo era la relación entre usted y su padre, Kaj Malmberg? —preguntó.

—Buena —contestó Anders sin entusiasmo, y miró de reojo hacia la derecha, donde estaba sentada su abogada, Wilma Hansson, con las piernas cruzadas debajo de la mesa.

—¿Puede decirnos de qué hablaron durante su última cena juntos en el Idun? —Hablamos de la entrega del premio y del discurso que daría mi padre.

—¿Mencionaron algún otro tema?

—No.

—¿No? Jimena los oyó hablar de África. ¿Es cierto?

Anders se removió en la silla.

—La verdad es que no.

—Pero ¿sí que salió África en la conversación?

—Mmm.

—¿Ha estado usted en África?

—Sí.

—¿Se alojó en casa de su tía Aina?

—Sí. —Anders tosió y cambió de postura en la silla.

—¿Estuvo su padre allí al mismo tiempo que usted?

—No.

—¿Fue después?

—Sí, ha ido varias veces.

—¿Se quedó en la misma aldea que usted?

—Sí, en casa de mi tía.

—¿Hizo usted amistad con alguien allí o tuvo alguna novia?

—No realmente —contestó Anders, enderezando la espalda para después volver a hundirse en la silla.

—Pero ¿sí que vio a alguien durante un tiempo?

—Solo tenía veinte años. Era mi primer viaje a África.

—¿Cómo se llamaba ella?

—Adanya.

—¿Era una mujer hermosa?

—¡Esa pregunta es irrelevante! —exclamó Wilma Hansson.

Tom la miró y frunció el ceño.

—Quería casarme con ella.

Dennis y Tom cruzaron una mirada.

—¿Qué edad tenía ella?

—Diecisiete.

—¿Qué sucedió?

—Murió.

—¿Cómo?

—Murió de hambre tras dar a luz a un bebé.

—¿Estaba usted allí?

—No.

—¿Cuándo se enteró?

Anders enmudeció.

—¿Cuándo se enteró? —repitió Dennis.

Anders respiró hondo.

—No lo sé.

—Claro que lo sabe —repuso Dennis, impaciente, pero se calló cuando Tom levantó la mano.

—¿No pudo ayudarla? —indagó Tom.

—No tuve la oportunidad de hacerlo. Se negó a hablar conmigo y no contestaba a mis cartas. Yo no sabía qué había pasado ni entendía por qué no quería saber nada más de mí.

—¿Lo sabe ahora?

Anders, con los ojos clavados en la mesa, no dijo nada. Se le escapó un suspiro de fatiga antes de continuar:

—Nuestro plan era que iría a buscarla cuando terminase mis estudios.

—¿Qué sucedió?

—De repente, dejé de tener noticias suyas.

—¿Por qué?

—No supe la razón hasta mucho después.

—¿Hace poco?

—Sí.

—¿Qué había sucedido?

—La violaron tras mi regreso a Suecia. —Anders seguía con la mirada clavada en la mesa.

—¿Quién se lo contó?

—No he hablado con nadie de África en más de veinte años, salvo con Aina, pero encontré a la hermana de Adanya en Facebook. —Anders se inclinó sobre la mesa, contemplando con ojos desesperados el semblante inalterado de Tom—. Me escribió y se reabrieron las viejas heridas. Le pedí que me contara qué había pasado. Me hizo prometer que nunca se lo diría a nadie.

—¿El qué?

—Que habían violado a Adanya tras mi marcha y que después tuvo que encerrarse en su choza porque el resto del pueblo empezó a escupirle cuando vieron que le crecía el vientre. Su hermana le llevaba de comer cada día, pero no pudo hacer nada más.

—¿Quién era el padre?

—Adanya dio a luz a un niño, pero después echaron a su hermana de la aldea y no le permitieron que siguiera llevándole comida. Al cabo de veinticuatro días, el bebé chillaba sin parar y una mujer que pasaba por allí se compadeció y entró en la choza. Dentro encontró a Adanya muerta con el niño en el pecho. Había tomado la última gota de leche que su cuerpo pudo darle.

—¿Quién era el padre? —insistió Dennis.

—Kaj. —Anders se miró las manos y Dennis y Tom intercambiaron una mirada.

—¿Qué pasó con el niño?

—La mujer que encontró a Adanya cuidó de él, pero después de un año la obligaron a entregarlo.

—¿A quién?

—A Aina —contestó Anders, con la mirada vacía puesta en Tom.

—Entonces, ¿Kaj es el padre de Sam? —concluyó Dennis, conmocionado por el relato de Anders.

—Sí.

—¿Lo sabe Aina?

—No.

Sandra lo esperaba en el coche caliente delante de la Jefatura de Policía de Gotemburgo. Seguramente su compañera, que siempre tenía frío, había dejado el motor en marcha más tiempo de lo que permitía la normativa.

—O sea, ¿que Aina ha cuidado de su propio sobrino sin saberlo durante todos estos años? —preguntó Sandra, desconcertada.

—Exacto —confirmó Dennis, sacudiendo la cabeza.

—Pero ¿cómo averiguó Anders que había sido su padre?

—Cuando Kaj cenó con él la última noche en el salón, después de la tercera copa de vino empezó a alardear de lo fácilmente que se había entregado a él Adanya en su choza. Le dijo que, igual que las demás mujeres, era una buscona que, con su belleza, le había hecho perder la cabeza a Anders, pero que no valía la pena preocuparse por ella.

—Joder —dijo Sandra con asco.

—Pero la hermana de Adanya sabía que la habían violado y se lo contó a Anders por Facebook hace solo unos días.

—¿Y qué pinta el erizo en todo esto?

—El erizo fue un regalo de Kaj a Birgitta a su regreso de aquel viaje a África. Anders siempre vio a su padre como un modelo a seguir, sentía veneración por él. Consideraba aquel erizo una prueba del amor de su padre por su madre y siempre fue un objeto importante para él. Cuando supo que el erizo estaba manchado con la sangre de su amor de juventud, no pudo soportarlo. En un arrebato de cólera, clavó los veinticuatro cuchillos en el pecho de su padre y lo dejó morir lentamente.

—Igual que los veinticuatro días que Adanya pasó sola en su choza, sin comida, con el bebé en su pecho.

—Mmm. —Dennis dio un sorbo a su vaso de café. Por la ventanilla contempló el paisaje de tejados y árboles teñidos de blanco; la nieve había llegado incluso a la segunda dudad de Suecia, también conocida como la «pequeña Londres», donde en invierno lo habitual era que el suelo estuviera cubierto de nieve sucia y medio derretida. Sandra arrancó en dirección al estadio Nya Ullevi, una de las sedes del Mundial de fútbol de 1958.

—Ya es hora de que volvamos a casa, ¿no? Mañana vamos a una boda y el lunes es Nochebuena —dijo Sandra, en un intento de desprenderse de la desazón que le había dejado en el cuerpo el relato que acababa de oír.

—¿Tienes algo elegante para ponerte? Al fin y al cabo, serás mi acompañante —preguntó Dennis con un destello de tristeza en los ojos.

Sin contestar, Sandra tomó a gran velocidad la entrada de la autopista E6.

Smögen, 24 de diciembre de 1941

Kerstin terminó aceptando sentarse con ellos. Creta le dijo que ni ella ni Yvonne podrían comer si la pequeña Kerstin no se les unía, no el día de Nochebuena, y que su padre también habría querido que ella disfrutara de los platos navideños. Creta no sabía si alguna de sus frases la había convencido o si más bien había sido el hecho de que la niña llevase casi tres días sin comer, pero finalmente se sentó a la mesa y empezó a estudiar sus panes. Primero, eligió uno con forma de pez y se lo puso al lado del plato; luego, cogió otro que representaba una cara con bigote y unas cejas pobladas y lo dejó también junto al plato, pero no tocó ninguno de los dos. Creta e Yvonne cortaron lonchas de jamón, mojaron rebanadas de pan en el caldo de cocerlo y se sirvieron huevos rellenos de huevas de bacalao. Su suegro también los acompañaba. —Gracias a que Creta había arrastrado la mecedora hasta el borde de la mesa— y chupaba el pan mojado, que era ideal para sus encías desdentadas. Todo estaba delicioso y sus estómagos aceptaron la comida agradecidos.

De repente, se oyó jaleo en el porche: el ruido sordo de algo que caía contra el suelo de madera y de objetos que se arrastraban. Greta salió corriendo, asustada, a ver qué pasaba. Fuera descubrió a su marido con el petate al hombro y una muleta de madera en la mano derecha. A su lado estaba Gösta, que llevaba en su pequeño trineo un enorme paquete envuelto en papel marrón y atado con un cordel rojo.

—Gustaf —sollozó Creta, y se le echó al cuello.

Kerstin fue la primera en salir, seguida de Yvonne, que corrió por la nieve con tan solo unos calcetines de lana en los pies. El pequeño llegó tambaleante tras sus hermanas.

—Con cuidado, niñas —rio Gustaf—. Vuestro viejo padre se ha hecho daño en el pie.

Pero las niñas, sin hacerle caso, se abalanzaron sobre él. Kerstin no se apartó hasta que Gustaf la cogió en brazos. Gösta contemplaba la escena con timidez y Creta lo ayudó a sacar el paquete del trineo. Después le puso en la mano una moneda que llevaba en el bolsillo del delantal.

—¿Cómo? ¿Ya habéis empezado a comer? —bromeó Gustaf al entrar en el comedor.

—Yo no, papá —contestó Kerstin, señalando los panes que todavía no había tocado.

—Pues es hora de empezar —dijo riendo.

La familia se sentó a la mesa, en la que los platos festivos brillaban a la luz de las velas. Ninguno de los niños pensó en el paquete con el que había llegado su padre. Comieron con buen apetito el arenque marinado en mostaza, la ensalada de remolacha, el jamón cocido y el pan dulce.

—¿No decía yo que mi hijo es el pescador y el navegante más hábil de todo Smögen? —rio el anciano ahogadamente.

—Claro que sí —dijo Creta, mordiéndose los labios.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Yvonne, mirando a su padre con los ojos muy abiertos.

Gustaf les habló de la red llena de arenques, el golpe contra el casco, el bote salvavidas, el frío glacial y el monasterio.

—¿Qué es una monja, papá? —Quiso saber Kerstin.

—Es una mujer que vive en un monasterio. Fuimos a parar a una isla llamada Holy Island, la isla sagrada.

—Ya lo sé, papá —intervino Yvonne, que ya había estudiado inglés durante el primer trimestre.

Cuando hubieron terminado, estaban tan llenos que les sobresalía la panza, y Gustaf se acomodó en el sofá.

Un pequeño abeto adornaba un rincón de la estancia, y Creta encendió las cuatro velas del candelabro de Adviento, colocado en una mesita al lado.

—Papá Noel no ha venido este año, pero me ha pedido que os trajera unos paquetes que ha dejado en la tienda del comerciante —anunció Gustaf en tono misterioso.

—¿De verdad, papá? —Las mejillas de Kerstin se tiñeron de rojo.

Creta fue al porche a buscar los paquetes.

—Este es para ti de Papá Noel —le dijo Gustaf a Kerstin, y señaló el paquete grande—. Y este es para ti, Yvonne. —Gustaf le tendió un paquetito ligero como una pluma.

Las dos niñas los abrieron con aire solemne. Yvonne no podía creer lo que veían sus ojos cuando extendió ante ella un hermoso pañuelo de seda; la propia Mary Blake podría llevar un pañuelo así. Al pequeño de la casa le había tocado un paquete duro cuyo papel rasgó para abrirlo. Contenía un caballo tallado con una carreta que se podía enganchar en los costados del animal. El niño rio, entusiasmado, y se lanzó a llenar la carreta de pequeñas cosas que encontraba a su alrededor.

—¡Me encanta, papá! —exclamó Yvonne, deslizando el chal entre los dedos.

—Hay un paquetito más para ti —señaló Gustaf.

En la cajita había cinco bolsas de chocolate con fotos de estrellas de cine para coleccionar, pero dentro solo quedaba una chocolatina.

—¡Oh, papá, ahora seré quien tenga más cromos de toda la clase! —Yvonne lo abrazó y empezó a abrir los sobres.

—Y este es para ti, papá —dijo Gustaf, tendiéndole un paquete con las cuatro chocolatinas restantes a su padre—. Pero no te las comas todas de una vez —le advirtió.

El abuelo metió enseguida el paquete en una pequeña bolsa que colgaba del reposabrazos de su mecedora y en la que conservaba diversas provisiones con las que se hacía cuando tenía oportunidad.

—Kerstin, ¿no abres tu regalo? —preguntó Creta a su hija pequeña, que contemplaba el cordel rojo sentada en el suelo.

Kerstin empezó a abrir el paquete poco a poco. Quizá ya había adivinado qué era, al menos Yvonne ya lo sabía.

—¡La casa de muñecas! —exclamó antes de que su hermana hubiera terminado de retirar el papel—. ¡Es la casa de muñecas más bonita del mundo!

—¡Sí! —afirmó Kerstin, y empezó a doblar con cuidado el papel de embalaje. No podía creérselo.

Yvonne pasó el resto de la tarde ordenando sus cromos de estrellas de cine con el pañuelo anudado en el cabello. Su madre le había ayudado a colocarlo. Y Kerstin jugaba con las figuras de la casa: una madre, un padre, dos niñas y un hermano mayor. ¡Cuántas veces había deseado tener un hermano mayor! Pero tenía que conformarse con Yvonne, el abuelo y su hermano pequeño.

—Papá, ¿no hay abuelo en la casa de muñecas?

—Ya lo arreglaremos —contestó su padre después de haber revisado todas las estancias de la casa, incluso el cuarto de baño—. Pero esta noche no porque nos iremos a dormir dentro de poco.

—¡Nooo! —replicaron a coro las dos niñas, aunque les brillaban los ojos de cansancio.

17

Victoria estaba desesperada. Se habían quedado sin electricidad; toda la casa estaba a oscuras, salvo por una vela que ardía sobre la mesa del salón. Conseguir un electricista la mañana de Nochebuena era imposible incluso en Smögen, donde todo el mundo estaba dispuesto a echarse una mano en casi cualquier circunstancia.

—¡No puede ser! ¡No podemos quedarnos aquí!

—Pero el ambiente es acogedor a la luz de las velas y con una buena cantidad de mantas. —La animó Bjørn.

—No, es imposible. No podemos calentar la casa ni hacer la comida ni celebrar la Nochebuena si no hay luz. El baño no funciona y no tenemos agua caliente.

—En el pasado no suponía ningún problema. —Intentó Bjørn de nuevo.

—¡Nooo! —gritó Victoria—. Tenemos que irnos a la casa de Sjövik. Aquí no tardaremos en estar bajo cero. Ya solo tenemos quince grados y la estufa de cerámica todavía no se puede utilizar. —La última frase le llegó como un golpe a Bjørn, que sintió remordimientos por no haberse encargado de la estufa, como había prometido.

—¿Le parecerá bien a Dennis? —preguntó para cambiar de tema.

—No le queda otro remedio.

—¿Solo viene él hoy?

—Monica y Anthony también vendrán. Mamá está en México y de los padres no hay ni rastro en esta familia. Hoy habíamos quedado en ir a casa de Signe y Gerhard a las once, pero no nos da tiempo.

Victoria estaba enfadada con todo y con todos en esos momentos. El día de Nochebuena no había empezado como lo había previsto y pasaría un rato hasta que recuperase el buen humor.

—Entonces, ¿preparamos las cosas para llevar? Yo puedo ir poniendo el árbol de Navidad en la baca. Tenemos que llevarlo sí o sí.

—Por supuesto. Necesitamos la comida, el árbol, los niños, los regalos y, ya puestos, el resto de la casa.

—Voy a empaquetar la decoración del árbol, el árbol y los regalos, y tú te encargas de los niños y la comida. ¿Avisas tú a Dennis?

—¿No puedes llamarlo tú?

Bjørn salió a vaciar el maletero del vehículo familiar para hacer sitio para media casa y aprovechó para llamar a Dennis también, quien no tenía nada en contra de celebrar la Navidad en Sjövik. De hecho, a él le venía de perlas porque se ahorraría el bochorno de pasearse por Smögen disfrazado de Papá Noel. Se había muerto de vergüenza solo de pensar que Sandra o Eva pudieran verlo con todos los atavíos, a pesar de que Bjørn, riendo, le había prometido uno o dos vasos de whisky para calmar los nervios.

Sandra subió las escaleras. Las bolsas le cortaban los dedos. Cuando entró en el piso, notó que la temperatura volvía a ser normal. En el suelo del salón estaba el vestido que había llevado a la boda. Había sido la boda más hermosa que había visto jamás. Madde, la peluquera, había hecho un recogido magnífico con la larga melena negra de Eva y había repartido unos cristales centelleantes sobre el precioso peinado. El vestido hecho a mano por Albert había causado suspiros de admiración entre todos los asistentes cuando la novia empezó a avanzar por el pasillo central, decorado con flores, de la iglesia de Smögen. Åke la contemplaba, fascinado, mientras la esperaba junto al altar. Sandra había visto que Dennis le guiñaba un ojo y que Åke le devolvía el guiño para mostrar lo enormemente feliz que estaba de que Eva al final hubiera aceptado casarse con él. Åke, con su esmoquin blanco inmaculado que le quedaba perfecto, y Eva, con su deslumbrante vestido, parecían una pareja recién llegada de Hollywood. A Sandra se le saltaron las lágrimas de emoción. Cuando Sam comenzó a cantarle a Eva el tema Forever, de Dennis Wilson, se agotaron todos los pañuelos de la iglesia. Jamás había oído algo más bello. Si alguna vez llegaba a pasar por el altar, quería una boda tan bonita como la de Eva.

Pero ahora tenía que ponerse a preparar su aportación anual al bufé de Navidad: el tradicional pastel de cebolla, patatas y anchoas conocido como «la tentación de Jansson». Ella llegaría primero a casa de sus padres, en Lysekil, y a las tres estaba previsto que se les uniera Rickard, que también había celebrado la Navidad con ellos el año anterior, de modo que al resto de la familia le parecería normal. No estaban al tanto de que Rickard se hubiera comportado como un idiota durante once de los doces meses que habían pasado desde entonces. Hablar con sus padres de sus penas de amor más que un consuelo era una fuente de ansiedad, por lo que prefería evitarlo. En cambio, sí que se lo había contado a su abuela cuando Rickard la había dejado, en febrero. Su abuela, con su estilo sencillo y cálido, lo entendía todo. A veces, Sandra la pellizcaba en un pequeño michelín en el costado y se preguntaba cómo diablos había podido tener una hija como su madre. La madre de Sandra y su abuela no podían ser más diferentes.

Sandra sacó la mandolina para empezar a cortar las patatas que acababa de pelar.

Enseguida estaría burbujeando en el horno el plato más delicioso de la Navidad.

Al fin el carromato del circo estaba cargado hasta los topes y Theo y Anna iban asegurados cada uno en su silla. Oficialmente, el vehículo familiar no pertenecía a ningún circo, pero, a veces, tanto Victoria como Bjørn pensaban que era una denominación acertada cuando iban a salir en coche a algún sitio.

Dennis llevaba su propio automóvil; en el asiento del copiloto se había acomodado Gerhard y Signe iba detrás. Cuando Victoria los llamó para explicarles lo que había sucedido, aprovechó para invitarlos a ir a Sjövik a pasar la Nochebuena. Para su gran sorpresa, aceptaron, aunque se disculparon por no tener mucha comida que llevar para el bufé. Sin embargo, cuando Dennis fue a recogerlos, tuvo que guardar siete bolsas llenas de no se sabe qué en el maletero.

En el trayecto a Sjövik encontraron poco tráfico. El pequeño pueblo, que había visto la luz cuando el rey Óscar II de Suecia inauguró el ferrocarril entre Gotemburgo y Skara en el año 1900, estaba situado en la orilla noroccidental del lago Mjörn. Ofrecía una estampa blanca y silenciosa, pero dentro de las casas se veía el resplandor de las velas y de las luces de los árboles de Navidad.

La casa de Victoria y Bjørn tenía una verja blanca; el seto de tuyas que enmarcaba la finca de verde estaba cubierto de nieve. Cuando Victoria se apeó del coche, se estiró y, con los brazos extendidos hacia el cielo, inspiró el aire fresco y limpio.

—Esto también es bonito —dijo Bjørn, abrazándola por detrás.

—Sí, la verdad es que tenemos lo mejor de dos mundos. Sjövik y Smögen: dulce y salado, lucioperca y caballa, playa y rocas. No me gustaría tener que renunciar a ninguno de los dos.

Bjørn, que se había criado en la región de los lagos de Lerum, sintió que el corazón le daba un vuelco de alegría. En cuanto habían pasado el letrero de la población, en el bosque, lo había invadido una sensación de llegar a casa que le encantaba. Smögen era uno de los lugares más bellos del mundo, sin duda, pero, para él, nada podía compararse con Sjövik. Cambiar todos los fusibles de la casa de la isla por unos viejos fundidos había sido todo un acierto. Gracias a que tenía formación de electricista, Victoria no lo había cuestionado cuando le dijo que el problema superaba sus conocimientos. Su mujer no quería que siguiera hurgando en el cuadro eléctrico porque le daba pánico que pudiera recibir una descarga que lo matara.

Dennis se tiró en la nieve y empezó a hacer ángeles abriendo y cerrando los brazos y las piernas. Theo se lanzó sobre él, encantado, gritando: «Olaf, Olaf, Olaf».

—Quiere que hagas un muñeco de nieve igual que Olaf, de Frozen —dijo Victoria riendo.

—De acuerdo. —Accedió Dennis—. Yo me quedo aquí fuera con los niños y vosotros os encargáis de la comida. ¡Me muero de hambre!

—¿Has traído las costillas de cerdo y la tentación de Jansson?

—Uy, me he olvidado —contestó Dennis, y abrió los brazos con aire inocente.

—No pasa nada —intervino Bjørn—. He preparado yo las dos cosas.

La casa se erguía en lo alto de la colina, justo por debajo de la suntuosa iglesia de Lysekil, la más grande de toda la región de Bohuslän y un punto de referencia para los navegantes desde 1901. Cuanto más cerca se vivía de ella, más elegante era la zona; nada había cambiado a ese respecto. En esa mansión blanca de habitaciones demasiado grandes se había criado Sandra. Su madre, la hija de un humilde pescador de Smögen, había entrado en la alta sociedad de Lysekil de la noche a la mañana. Sus padres se conocieron en el baile de un hotel una noche de agosto en los años setenta. En el bar estuvieron tomando el asqueroso cóctel Ostra de la Pradera, alternándolo con empalagosos San Francisco. Luego pasó lo que pasó: su madre se quedó embarazada y su padre no tuvo más remedio que instalarla en la enorme casa y fingir que todo estaba previsto hasta el más mínimo detalle. Sus abuelos se atragantaron con los bollos de vainilla de la tradicional pastelería Björsell cuando su hijo, tras la cena del domingo, les explicó cómo habían ido las cosas. El prometedor hijo licenciado en Derecho con unas calificaciones excelentes tendría que cargar con una futura esposa hija de un pescador y un bebé, en lugar de emprender una exitosa carrera como abogado. La catástrofe era un hecho. Sin embargo, sus padres consiguieron encontrar su propia armonía en un remoto lugar destinado a los engendros de la humanidad.

Su madre aprendió enseguida no solo a hablar, sino también a comportarse y vestirse como una dama de la alta sociedad de Lysekil. Empezó a participar en las actividades de la iglesia, el club deportivo y la sociedad de baños, y conoció a las demás mujeres que residían en la colina de la iglesia y que olvidaron pronto que la madre de Sandra era la hija de un pescador de Smögen, ya que incluso llegó a superar los modales que aquellas damas habían adquirido desde el nacimiento.

Sandra aparcó en la gigantesca entrada y se dirigió a la casa con su pastel de patatas y anchoas, ya casi frío, y una bolsa de papel llena de regalos de Navidad.

—¿Ahora llegas? —preguntó su madre con las aletas de la nariz algo levantadas cuando abrió la puerta.

—Es que tenía que hacer primero la tentación de Jansson.

—Ah, el pastel ese —dijo su madre, y la besó en las dos mejillas sin tocárselas.

—¿Estás enfadada? —preguntó Sandra.

—No.

—Pues lo pareces.

—Es que siempre llegas en el último momento.

—¿Ya ha llegado mi hermano?

—No —gorjeó su madre de pronto—. La dulce Mimmi acaba de llamar para decir que tiene una sorpresa para tu padre; han ido a hacer las últimas compras. Pero la abuela ya está aquí, hemos ido a buscarla esta mañana.

—Quieres decir que la dulce Mimmi se ha olvidado de comprar los regalos de Navidad —se burló Sandra.

—¿Por qué siempre tienes que ser tan antipática? —replicó su madre con un hondo suspiro antes de entrar en uno de los salones, donde su padre leía el periódico y su abuela estaba entretenida con una labor en las manos, como era habitual.

Sandra se dirigió a la cocina, que parecía la de un palacio más que la de una casa normal, lo cual no dejaba de tener su gracia, pues su madre carecía de todo talento para la cocina. Lo máximo a lo que llegaba era a preparar un té y, tal vez, a freír unas varitas de pescado que condimentaba con curry. Su abuela, en cambio, era una excelente cocinera que podía preparar una comida estupenda como por arte de magia.

Dejó la bandeja con el pastel sobre la enorme encimera de mármol, impoluta y sin ninguna huella de que allí se hubieran preparado los platos navideños tradicionales. Cuando acababa de coger una cerveza, que tuvo que ser una Carnegie Porter porque no encontró nada más en aquella nevera alarmantemente vacía, sonó el aviso de que había recibido un SMS en el móvil.

El abeto de Smögen ya ocupaba su sitio junto a la ventana en el salón de la casa, y Gerhard ayudó a Bjørn a colocar los adornos. El cuerpo anciano de Gerhard se había vuelto algo rígido, pero sus dedos ágiles y rápidos demostraron ser ideales para desenredar la maraña de cables de las luces del árbol y el espumillón. En el jardín, teñido de blanco navideño, Dennis había dado forma al muñeco de nieve Olaf, con una zanahoria en la nariz y unas ramitas en la cabeza, y también había hecho un enorme farol con bolas de nieve apiladas en forma de pirámide que Theo le había ayudado a modelar. Ahora, el nuevo jefe de la comisaría estaba sentado en el suelo de la habitación de juegos montando una red de ferrocarril gigante con su eufórico ahijado. Anna se había quedado dormida en el pecho de Victoria, agotada tras la aventura del muñeco de nieve.

Pero ya era hora de ponerse con la comida. Signe había sacado de las bolsas su aportación al bufé: cinco tipos de arenque marinado, ensalada cremosa de arenques, albóndigas de caballa, bacalao macerado en sosa, fiambre en gelatina, salchichas caseras, tarta de queso, tortas de pescador y confitura de moras.

—Creo que nos las arreglaremos —dijo Victoria cuando vio todo lo que había traído Signe de su despensa—. Bjørn ha preparado costillas de cerdo, el pastel de patatas y anchoas, y arenques fritos en escabeche, y también ha comprado una pierna de cordero con una marinada especial que no he visto nunca.

—Entonces, solo nos faltan la col y el jamón. —Signe sonrió contenta.

—Y de eso me encargo yo —afirmó Victoria—. He traído col rizada, col con sirope, lombarda y coles de Bruselas. El jamón lo gratinaré ahora. También tenemos ponche de Navidad, aquavit y cerveza. Pero yo tomaré una copa de tinto porque creo que combina de maravilla con los platos navideños.

—Yo también —susurró Signe, mirando hacia el salón para ver si la había oído Gerhard, pero su hermano estaba concentrado en colocar la estrella de la punta del árbol y no oía nada.

—¿Cuándo comemos? —Dennis entró en la cocina con Theo en brazos. Tenía el pelo totalmente alborotado después del rato de juegos.

—¿Tienes hambre? —preguntó Victoria.

—La misma que un lobo famélico y un poco más.

—Comeremos después de que pongan El Pato Donald, como siempre en Nochebuena —aclaró Bjørn—, pero, si quieres, ahora puedes tomar un poco de vino caliente y unas galletas de Navidad.

—¿Os importa si me ducho primero? —Dennis dejó a Theo en los brazos de Victoria.

—Para nada. Cuando estés listo, empezamos —sonrió su hermana.

Dennis dejó correr el agua por el pelo y el cuerpo durante un largo rato. En Smögen no tenía mucha presión en la ducha y disfrutó del agua calentísima hasta que la piel se le puso roja como un tomate. Justo cuando acababa de echarse el champú, le sonó el móvil, que había dejado en el cambiador. Se secó un poco las manos con la toalla.

—¿Dígame?

—Hola, soy Sandra.

—¡Hola o feliz Navidad! Aunque no suenas demasiado contenta…

—Ha vuelto a hacerlo.

—¿Quién? ¿Anders? ¿Papá Noel?

—¡Rickard! —chilló Sandra al otro lado de la línea.

—¡Perdona! ¿Qué ha pasado?

—Me ha enviado un SMS diciéndome que no iba a venir a la cena de Nochebuena y que se había precipitado con la relación. Quiere pasar la Navidad en casa de sus padres y pensárselo todo bien.

—Ese tipo es un impresentable —dijo Dennis con énfasis. Rickard era un compañero de profesión, pero parecía haberse saltado todas las clases de buenos modales.

—¿Puedo pasar la Navidad con vosotros? No aguanto estar aquí, en Lysekil, con mis padres.

—Sííí —contestó Dennis, vacilante—, pero no estamos en Smögen.

—¿Dónde estáis?

—Estamos en casa de mi hermana y Bjørn, en Sjövik. Pero puedes venir aquí, ¿no?

—¿Crees que a Victoria le parecerá bien?

—Claro que sí, le encanta tener la casa llena de gente. Es posible que tengas que dormir en el sofá, pero ya tienes experiencia…

Sandra gruñó al captar la indirecta de Dennis, que aludía a su fiesta de cumpleaños el pasado verano, cuando había terminado en casa de un camarero.

—En realidad, el que durmió en el sofá fue él. Todo un caballero.

—Pues vuelve a llamarlo —rio Dennis.

—Solo me da pena mi abuela, que tiene que quedarse aquí sin mí, pero se las apañará.

—Pero está tu hermano con su familia, ¿no? A él no lo ve tan a menudo como a ti.

—Cierto. La monísima familia de mi hermano tendrá que entretenerla estas Navidades. Además, no trago a su mujer.

—Bueno, bueno. Ahora te subes con calma al coche y te vienes para aquí.

—Pero no tengo regalos.

—No te preocupes. Aquí hemos tenido que poner una barrera antidisturbios alrededor del árbol para que los peques no empiecen a destrozar el papel de los regalos antes de que venga Papá Noel. Cuando llegues, te prepararé un vino caliente con unas gotas para que despejes la cabeza.

—Salgo ya, ¡hasta ahora!

Anthony oyó sollozos en el vestidor al salir de la ducha. Mucho antes de que se conocieran, Monica había encargado un vestidor para uno de los dormitorios, que probablemente habría estado destinado a habitación infantil. En él guardaba sus miles de pares de zapatos, ropa, accesorios y productos de belleza. Salió corriendo con la toalla alrededor de la cintura y encontró a Monica derrumbada en el suelo.

—¿Qué ha pasado? ¿Te has hecho daño?

—No. —Lloró Monica—, pero no podemos ir a casa de Victoria y Bjørn.

—¿Por qué? —Anthony visualizó cómo se quedaba sin el bufé sueco de Navidad, el aguardiente y el café irlandés que Bjørn le había prometido a la hora de repartir los regalos. Monica le había dicho que no tuviera demasiadas expectativas respecto a la comida porque se parecía mucho a la del solsticio, pero él estaba dispuesto a volver a probar el arenque, que en la celebración estival le había resultado tan asqueroso que casi le había gustado, y el licor.

—Ha sido Nieve.

La perrita se les había acercado y pareció muy disgustada al ver las lágrimas de su ama. Si su ama estaba triste, Nieve estaba triste.

—¿Qué ha hecho? —Anthony rascó a la bolita de pelo detrás de las orejas.

—Lo ha destrozado todo.

Anthony se incorporó a toda prisa y salió corriendo de la habitación. ¿Había crecido Nieve tanto como para poder saltar por encima del fuerte de cartones que protegía su despacho? Sintió cómo el pánico le recorría todo el cuerpo. Pero, cuando llegó, vio que los tutores para plantas y la cinta americana seguían en su sitio y que dentro todo parecía en orden. Aliviado, se apresuró en volver junto a Monica, que seguía sentada en la moqueta roja del vestidor.

—Tranquila, está todo bien… —afirmó, pero en ese mismo instante descubrió algo que antes no había visto en el reflejo de uno de los espejos y empezó a chillar—: ¡Nooo, no, no!

Delante del tocador, instalado en una de las paredes del vestidor, estaban todos los productos de belleza de Monica destrozados por el suelo. Las cremas se derramaban de los tubos perforados por los afilados dientes caninos; los pintalabios estaban abiertos y medio comidos. Todo era un gran revoltijo.

—No puedo celebrar la Nochebuena sin maquillaje. —Se lamentó Monica, desesperada. Su cutis había perdido su bonito tono claro y estaba enrojecido de las lágrimas.

—Claro que puedes —replicó Anthony—. Tu maquillaje está destrozado, pero ¿cómo se encuentra Nieve? ¿Ha llegado a comer algo?

—Todo es ecológico, sin tóxicos y natural, así que no hay de qué preocuparse, pero también son productos CARÍSIMOS —chilló Monica.

—Te entiendo —dijo Anthony.

Estaba tan aliviado de que sus documentos y fotos estuvieran a salvo que todo lo demás le parecía una nimiedad. Monica podía volver a comprar el maquillaje, aunque no pudiera reponerlo todo de una vez.

—Ahora nos olvidamos de esto y nos vamos a casa de Bjørn y Victoria. Vamos a celebrar nuestra primera Navidad juntos y será maravilloso. —La abrazó y ella asintió mientras soltaba los últimos sollozos para superar el shock que había sufrido tras la travesura navideña de Nieve.

La oscuridad había caído sobre el pueblo. El bufé de Navidad ya estaba colocado en la mesa de la cocina y las velas ardían. El farol de bolas de nieve de Dennis y Theo iluminaba el jardín delante de la ventana y el muñeco Olaf contemplaba con anhelo cómo empezaban a servirse.

—Qué guapa estás —le dijo Dennis a Monica—. Al principio no te reconocía. Anthony, eres una buena influencia para tu mujer.

—No estamos casados —puntualizó Anthony en tono formal.

—Es una forma de hablar —rio Signe, y le dio unas palmaditas a Anthony en el brazo.

—Nieve se ha comido mi maquillaje —dijo Monica, y pareció que iba a romper a llorar.

—¿Todo tu maquillaje? —preguntó Victoria, consternada, mientras se servía una ración enorme de col rizada.

—¡Eh, eh, que los demás también queremos! —protestó Bjørn, y echó una ojeada a la cazuela, que vigilaba como un halcón.

Luego fue al salón a ver cómo estaban los niños. Nieve se había hecho un ovillo en el sofá y dormía con su hocico en la barriguita de Anna. Theo estaba agarrado a la valla que, anclada a la pared, protegía el árbol de Navidad. Se estiró para intentar alcanzar las brillantes bolas rojas de las ramas más bajas. Le encantaba verlas estrellarse contra el suelo y hacía que mamá y papá se pusieran como una furia; de eso ya se había dado cuenta por la tarde.

De repente, sonó el timbre de la puerta.

—Voy yo —dijo Dennis, y dejó su plato, donde ya habían empezado a acomodarse los arenques de Signe.

—¿Estás seguro de que no molesto? —preguntó Sandra en el porche.

—No, es mejor que te vayas —dijo Dennis, entrecerrando la puerta—. ¡Venga, pasa! Hay comida para toda Europa, así que se alegrarán de que venga alguien más para ayudar a acabárselo todo.

Todo el mundo en la cocina le dio la bienvenida a Sandra, quien empezó a servirse los platos del bufé con avidez. Dennis le puso un chupito de aguardiente, una copa de tinto y un vaso de ponche de Navidad, y, al cabo de pocos minutos, la joven ya sentía un agradable calor en todo el cuerpo.

—Qué buen ambiente tenéis y qué rico está todo —afirmó Sandra.

—Me alegro de que te guste —sonrió Victoria contenta, y añadió—: Anthony, ¿cómo va con el arenque?

Anthony tragaba trozos microscópicos de los arenques encurtidos en cebolla, en marinada transparente y en mostaza, que iba intercalando con grandes tragos de aguardiente, al que parecía haberle cogido el gusto.

—Va bien —contestó Anthony—. Con aguardiente baja cualquier cosa.

Todos se echaron a reír y Anthony confió en que nadie se tomaría a mal que tampoco en esa ocasión le pusiera una nota demasiado alta al arenque.

Tras el bufé, se acomodaron todos en el enorme sofá de la sala de la televisión para descansar.

—¿Te apetece dar un paseo? —preguntó Dennis, que se sentía inquieto.

—Me encantaría —respondió Sandra—. El aire fresco estimula la digestión, así haré hueco para la tarta de queso de Signe, porque ahora no me queda ni un milímetro cuadrado libre.

—¿Podríais sacar a Nieve? Si no es molestia, claro. —Monica todavía no estaba preparada para pasearse por el pueblo sin maquillar.

—Ningún problema —dijo Dennis, y Nieve bajó alegremente de un brinco del sofá al oír el tintineo de la correa en el recibidor.

Siguiendo la luz de las farolas, Dennis y Sandra empezaron a caminar junto al antiguo terraplén de las vías para hacer uno de los paseos de Sjövik que Dennis mejor conocía y que llevaba hasta Prästensbrygga, donde había una playa preciosa que podría estar al nivel de Hawái solo con que se esforzaran un poco. Dennis se imaginaba un par de palmeras, suave arena caribeña junto al agua y un chiringuito sencillo donde tomar una hamburguesa de aguja a la parrilla y una cerveza helada. Una idea tan sencilla pero tan lejana.

—Vaya historia la de Svalbard. Casi me parece increíble que haya sucedido de verdad.

—Pero si tú llevas mucho tiempo en esto. Seguro que has visto cosas peores.

—Quizá peores, sí, pero el ambiente: Barentsburg, Longyearbyen y Bergen. Era como estar en una película de Bond.

—Te entiendo —dijo Sandra—. Pero pronto volveremos a la rutina: carteras perdidas, bicicletas robadas y buzones vandalizados.

—Alégrate de que así sea —apuntó Dennis—. Necesitas tomarte las cosas con calma durante un tiempo.

—No estoy enferma.

—No, pero las rupturas amorosas consumen mucha energía.

—Kaj Malmberg lo tenía todo; aun así, eligió seguir un camino horrible y hacer cosas atroces. —Sandra agitó la cabeza.

—Ayer fui a ver a Thorben Hansson otra vez. Me llamó y me dijo que quería contarme algo.

—¿Por qué no llamó mientras estábamos con el caso?

—No lo sé, pero me dijo que había releído todo el expediente sobre Kaj e Yvonne después de que fuéramos a verlo. En una carpeta encontró un acta en la que Kaj, durante una investigación de los Servicios Sociales sobre protección de menores, explicó que había visto a su tío empujar a su padre en el agujero en el hielo.

—¿Cuántos años tenía? Me refiero a cuando se hizo la investigación.

—Ocho. Quizá siempre tuvo ese recuerdo, pero lo reprimió debido al shock. Era muy pequeño cuando sucedió todo.

—¿Qué seguimiento se hizo de esa información después?

—Ninguno.

—Es decir, ¿que Kaj creció con el asesino de su padre?

—Podría ser. Tanto su madre, Greta, como su tío ya han fallecido, de modo que no podemos preguntarles. Thorben también me contó que, el mismo invierno que Gustaf, el padre de Kaj, desapareció en el hielo, tuvo un accidente con el pesquero Henny, con el que había salido a pescar junto con otros marineros unos días antes de la Nochebuena de 1941.

—¿No salió algo sobre el tema en el Bohuslän Tidning hace unos días?

—Sí, escribieron un artículo el día del aniversario del accidente. Thorben me lo enseñó.

—Fue un accidente horrible y un milagro que sobrevivieran al frío. Si los pescadores ingleses no hubieran encontrado el bote salvavidas tan pronto, habrían muerto congelados. —Sandra se estremeció solo de pensarlo.

—Cierto, tuvieron un ángel de la guarda y, antes de regresar a Smögen, los cuidaron las monjas de Holy Island. Es irónico porque, según cuenta la historia, el vikingo Ragnar Lodbrok saqueó precisamente el monasterio de esa isla. Él y sus brutales amigos asesinaron a los monjes para arramblar con sus tesoros.

—Eso ya es historia —observó Sandra—. El caso es que, más adelante, Kaj también perdió a su hermana Yvonne.

—Sí, y, según Thorben, Kaj sufrió una grave depresión tras el suceso. Primero, quizá vio cuando solo era un niño cómo su tío mataba a su padre y, luego, perdió a su hermana en circunstancias no esclarecidas. Es raro que un asesino haya tenido una infancia armoniosa y feliz. ¿O qué opinas tú?

—Tú tienes más experiencia que yo en este campo —contestó Sandra—, pero la historia resulta familiar. Si se tiene una vida segura y armoniosa, el riesgo de ser violento o incluso estar dispuesto a matar a otra persona es considerablemente menor.

—Aunque Anders parecía la tranquilidad en persona.

—Ya, pero vaya cabronazo de padre que tenía.

—¿Quieres decir que Kaj merecía morir?

Sandra negó con la cabeza y apartó la mirada.

—Por cierto, ¿te has enterado de que el hermano de Anders, Peter Malmberg, se va a vivir con Jimena Vega en Estocolmo?

—¿En Estocolmo?

—Sí, él vive en la capital y Jimena ha decidido que le daba igual acabar sus estudios desde allí. Ahora son pareja.

—Y Birgitta ha puesto en venta la casa que tienen cerca de Gotemburgo. Pasará el resto del invierno con su hermana en Mallorca —comentó Dennis.

—Suena genial.

—¿Y sabes cómo están las cosas entre Aina y Mik?

—La verdad es que no.

Llegaron a la playa y Dennis dejó que Nieve correteara con la correa más larga durante un rato. Le encantaba saltar por la nieve e intentar atrapar ratas imaginarias bajo el manto blanco, pero se mantuvo cerca de la zona iluminada por la linterna de Dennis.

—¿Te vas el miércoles? —preguntó Sandra.

—Sí, ¡al fin! Tengo el vuelo a las ocho. ¿Quieres venir?

—Estoy sin blanca. Tengo que seguir trabajando para ahorrar algo.

—Bueno, en todo caso, sé qué le regalará Bjørn a Victoria cuando repartamos los regalos dentro de un rato.

—¿En serio? —Dennis asintió—. Llorará de alegría.

—Eso espero —dijo Dennis sonriendo.

Dieron la vuelta y emprendieron lentamente el camino de regreso a casa junto al terraplén de las vías. Los niños esperaban la visita de Papá Noel y Dennis quería cobrar fuerzas con unos tragos del mueble bar de Bjørn antes de que fuera hora de salir a la nieve disfrazado con un farol en la mano.

ANNA IHRÉN (1971 Estocolmo) ha sido una gran fanática de las costas embravecidas y la novela policíaca desde que era una niña. Según su propia declaración, los libros de Agatha Christie llenaban los estantes de la habitación de sus hijos y cuando era adolescente, Ihrén soñaba con convertirse algún día en una escritora de novela negra. Cuando su familia se mudó a Gotemburgo, los largos veranos junto al mar y los marineros y pescadores la inspiraron a escribir sus propias historias.