Dennis Wilhelmson pide una excedencia de la policía de Gotemburgo para volver a la isla de su infancia, Smögen, para procesar los duros momentos que acaba de atravesar. Pero el verano no será tan tranquilo y sereno como había imaginado. Un joven es encontrado muerto en el puerto pesquero de la isla y un viejo amigo de Dennis desaparece sin dejar rastro. Involuntariamente, se ve envuelto en la mayor investigación de asesinato que jamás se ha visto en la región. Sandra Haraldsson, una joven, ambiciosa y franca aspirante a policía, será el apoyo emocional que necesita Dennis, y pronto comienza a sanar lentamente. Pero, mientras investigan el asesinato, Anthony, un genealogista, está estudiando la historia de Smögen, y lo que encuentra afectará el futuro de Dennis para siempre.

Anna Ihrén

El morador de la playa

Asesinato en Smögen - 1

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Titivillus 17.09.2022

Título original: Strandsittaren

Anna Ihrén, 2014

Traducción: María José Vázquez

Diseño de la portada: Emma Graves

Editor digital: Titivillus

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¡Gracias!

Dan-Robert, Tim e Isabella,

por todo vuestro amor y tiempo…

El agua estaba transparente. En el fondo, un cangrejo corrió a esconderse bajo unas algas. Intentó nadar. Intentó mover las manos y las piernas como había aprendido, pero no lo obedecían. El cuerpo le pesaba cada vez más. Ya no le quedaban fuerzas para mantener el rostro sobre la superficie. El agua fresca le cubrió la cabeza y su último pensamiento fue que dejaba a su amada. ¿Cómo se las arreglaría sin él? Su misión era cuidar de ella. Solo le había faltado hacer una cosa para poder ofrecerle una nueva vida. Pero algo se había interpuesto en su camino, impidiéndole completar su plan. Ahora era demasiado tarde.

1

El puente Uddevallabron se elevaba majestuoso ante él. Dennis Wilhelmson aceleró, sintiendo cómo la velocidad lo empujaba contra el asiento. El deportivo atravesaba volando el paisaje. Las puertas a su querida costa de Bohuslän se abrieron ante él y el cosquilleo en el estómago le dijo que, después de todo, había tomado la decisión correcta. La situación en el trabajo se había deteriorado por completo. Por lealtad al cuerpo y a sus compañeros, había sacrificado su vida casi literalmente, y el agradecimiento que había recibido era una oferta de traslado del grupo de operaciones especiales de la policía de Gotemburgo, del que había formado parte durante más de diez años, a un puesto administrativo en Töreboda, un pueblo perdido. Lo habían dejado colgado. La decepción y la rabia volvían a recorrerle el cuerpo. Durante los últimos tiempos, había sentido lo mismo cada día. Para no volverse loco, no vio más opción que romper con aquel círculo vicioso de forma radical. Tomarse una excedencia y regresar a Smögen, la isla de su infancia y juventud, se acabó convirtiendo en su única salida para pensar en otras cosas. El día anterior había dejado el arma reglamentaria y la identificación. Luego había recogido el coche; le había costado casi todos sus ahorros, pero la embriaguez que sentía cada vez que apretaba el pie contra el acelerador hacía que valiese la pena cada corona.

Tomó la salida de la E6 en dirección a los pueblos pesqueros que salpican la costa de Sotenäset. Se dio cuenta demasiado tarde de que había un control policial en el arcén y redujo la velocidad. Había tenido suerte: estaban recogiendo. Entrevió a una agente con una trenza rubia que asomaba por debajo de la gorra del uniforme y la nuca de un policía que se montaba en el vehículo. «¡Uy!», pensó mientras se daba la vuelta. Debía ser Paul Hammarberg, su amigo y adversario de juventud. Juntos habían hecho surf y esquí acuático, habían navegado y salido de fiesta. Los dos habían tenido la categoría de líderes de sus respectivas pandillas, que, a finales de la década de los ochenta, controlaban Smögen y Kungshamn. Aunque en tono de broma, siempre se estaban peleando entre sí y también por Eva. Podía verla en su cabeza: su larga melena negra, centelleante bajo el sol.

Paul siempre se había esforzado en señalar que Dennis no era de la costa, que no era más que un simple veraneante, como todos los demás que solo pasaban un par de semanas al año en Smögen, cuando hacía buen tiempo. Pero Dennis, que no se sentía en absoluto como ellos, lo detestaba cada vez que Paul empezaba a soltar ese discurso. Ahora, aquellos antiguos sentimientos volvían a colarse en su interior.

Sonó su móvil. Miró de reojo la pantalla y vio que ponía: «Cleuda casa». Dejó que siguiera sonando sin contestar y optó por subir el volumen de la música. Sonaba God Only Knows What I’d Be Without You. Carl, el pequeño de los Beach Boys, tenía una voz que se le clavaba. Dennis se deslizó lentamente sobre el puente Smögenbron. Desde el punto más alto, volvió la vista hacia el este para contemplar Kungshamn y Tángen, y luego hacia el oeste, donde se extendían Hasselösund y el paisaje de rocas lisas de Sandön. Estaba convencido de que la vista desde ese puente era la más hermosa del mundo. El sol pegaba con fuerza sobre el descapotable; el mar y el cielo centelleaban en unos preciosos tonos azules. Azul estival. Por primera vez, estaría totalmente de vacaciones, y durante una buena temporada. Sería su mejor verano desde su juventud. En aquella época, la música, el surf, los amigos y las chicas lo habían sido todo. Esa vez tenía intención de disfrutar más de nadar, relajarse y escribir. Y pensaba mantenerse bien alejado de las mujeres. En primavera había quedado escaldado y no tenía intención de volver a pasar por lo mismo jamás. Lo había perdido todo por aquella chica: la autoestima, el trabajo, la carrera, la alegría. Todo menos sus ahorros, que se mantuvieron pertinazmente en la cuenta mientras todo lo demás se desmoronaba a su alrededor. Pero ahora lo había invertido casi todo en un coche y no tenía la más mínima idea de qué iba a vivir.

Volvió a sonar el teléfono. Esa vez era Åke Strömberg.

—Sí, ya he llegado. ¿Nos vemos ahora? ¡Vale! Quedamos allí.

Eva había elegido a Åke. Delante de él y de Paul, Åke había aparecido de repente un verano y se la había quedado. Al principio, Dennis se había hundido, pero, con el tiempo, Åke y él se acabaron haciendo amigos. Åke era de carácter agradable, siempre rebosante de ideas alocadas. Muy a su pesar, tuvo que admitir que no era extraño que Eva se hubiese rendido a sus pies. Ahora eran padres de la pequeña Vera. Los últimos años habían mantenido el contacto esporádicamente, pero en verano volverían a hacer cosas juntos, como antes, y le apetecía muchísimo.

Smögen, 2 de noviembre de 1837

El temporal se cernió desde el oeste sobre la península de Sotenäset, arrasando con todo a su paso. Llevaba casi dos días azotando la costa y destruyendo sin piedad embarcaciones de todas partes contra las rocas y los islotes. Las cabañas de los moradores de la playa quedaban algo protegidas, ya que estaban situadas en el lado de sotavento de la isla de Kleven, orientadas hacia el pueblo pesquero de Smögen. Aun así, de tanto en tanto, las fuertes ráfagas de viento amenazaban con arrancar los tejados en su travesía enfurecida.

Carl-Henrik contemplaba a su esposa Anna-Katarina, quien, a pesar de que pronto daría a luz a su primer hijo, estaba delgada como el tallo de un diente de león. Le inquietaba pensar cómo podría soportar tal esfuerzo. Ahora descansaba tendida en el banco de la cocina, que él mismo había construido con madera flotante que había ido encontrando en las pequeñas bahías de Kleven después de jornadas ventosas. Su mujer, que estaba a punto de cumplir veinte años, tenía los pómulos hundidos; solo el hambre podía dejar una huella así en un rostro tan joven. Hasta el momento, la realidad solo había querido mostrarles su cara más desafiante, ofreciéndoles una existencia dura, muy alejada de los sueños que habían albergado de llevar una feliz vida en familia.

Carl-Henrik le sirvió un poco de infusión de brezo con moras secas y hojas de frambueso. No tenía mucho más que ofrecerle. Antes de que la tempestad estallase sobre ellos había pescado un par de caballas, que había asado sobre el fuego. Desde entonces habían pasado tres días y a Anna-Katarina seguramente le rugiría el estómago del hambre, aunque no decía ni palabra. En cuanto la tormenta amainase, volvería a salir al mar.

Tenía la firme determinación de darle a su esposa algún día todo aquello con lo que esta soñaba. No sabía cómo lo conseguiría, pero a diario pensaba cómo podría ganarse la vida con lo que el mar y las islas le proporcionaran. Una vida de pobreza como moradores de la playa no era lo que le había prometido al padre de Anna-Katarina en su lecho de muerte cuando le pidió la mano de su hija.

Åke Strömberg era alto. Todo él transmitía una calma y una seguridad que Dennis envidiaba. Con el paso del tiempo, Dennis se había convertido en un policía respetado y, sin duda, mucha gente lo admiraba por su valor en situaciones críticas. Pero lo que irradiaba Åke procedía de su interior y era inquebrantable. Dennis, en cambio, siempre había tenido que luchar para que venciera la imagen positiva de sí mismo. Tal vez se debiese a su infancia. Åke se había criado en una familia que le había aportado seguridad; sus padres lo habían dado todo por su único hijo, que nunca tuvo que competir por su atención. Dennis, por su lado, no había conocido a su padre, ni siquiera sabía quién era. Su madre le había presentado a múltiples hombres en los diferentes pisos a los que se iban mudando, pero nunca hubo ninguno que adoptase el rol paterno. Ella se había negado a hablarle de su padre. Algún día averiguaría quién era. Pero no ahora.

—Hola, Dennis —lo saludó Åke, dándole un abrazo.

Dennis correspondió el abrazo, profundamente contento de volver a ver a su amigo. En su compañía era fácil estar alegre; Åke conseguía que las personas mostraran su mejor cara.

—Voy a por unas cervezas. Tú seguro que estás sin un céntimo, como siempre —dijo Åke riendo antes de entrar en el local del Surfers Inn.

Dennis se sentó en una de las mesas al sol. El sol vespertino aún calentaba y se estaba de maravilla en el pequeño patio entre las casas. Se veían varias mesas vacías, pero por las mañanas era difícil encontrar sitio. A primera hora la gente se sentaba por todos lados en los muros y los bancos para tomar un café revitalizante.

—Tengo algo grande en marcha —reveló Åke mientras dejaba la bandeja, donde, aparte de las cervezas, también se habían colado dos hamburguesas con jalapeños y una variedad de salsas. Se veía la excitación en sus ojos.

—¿Qué se te ha ocurrido ahora? —preguntó Dennis sonriendo. Estaba acostumbrado a las aventuras de Åke. A veces se quedaban en nada, pero otras podían resultar interesantes.

—He encontrado partes del naufragio del Santa Anna —susurró Åke mirando a su alrededor para comprobar que nadie lo oía.

—Ajá —respondió Dennis, que jamás había oído mencionar aquel buque.

—Se hundió frente a la isla de Kleven en el otoño de 1837 y, desde entonces, nadie ha encontrado restos del naufragio ni el cargamento.

—Pero ¿ahora lo has encontrado tú? —inquirió Dennis, escéptico—. ¿Cómo sabes que es precisamente el Santa Anna? Y, si lo fuera, ¿qué tiene de especial?

—Tiene una historia fascinante —replicó Åke con vehemencia—. Y quería preguntarte si te apetece venir a bucear conmigo ahora mismo para que te lo enseñe.

Dennis permaneció unos segundos en silencio antes de responder.

—Åke, suena de lo más emocionante, pero acabo de llegar y necesito un día para aclimatarme. ¿No podemos hacerlo mañana? Iré a recoger mi equipo al cobertizo de Johan y después te acompañaré.

Åke se pasó la mano por el cabello castaño oscuro y Dennis vio la decepción en su rostro, pero confiaba en que su amigo lo entendiera. Åke nunca había tenido paciencia para esperar, no le interesaba más que el momento presente.

—Claro, no te preocupes —sonrió Åke—. Salgo como mínimo una vez al día, así que tendremos muchas oportunidades durante el verano.

Cuando se despidieron, Åke parecía haber superado la decepción. El pillo que llevaba dentro volvía a brillar en su mirada y Dennis se quedó mirándolo mientras su amigo avanzaba con pasos rápidos hacia el muelle del puerto pesquero, donde lo esperaba el barco.

El cielo del atardecer estaba despejado. Entre las grietas de las rocas se mecían las bolas de flores rosas de la clavelina de mar. Dennis sonrió cuando el viento le alborotó el cabello. Iba saltando por las rocas con familiaridad y los pies encontraban fácilmente el lugar óptimo para pisar. Tenía grabadas en su interior la mayoría de las grietas y formaciones desde hacía mucho tiempo. No se veía ni una medusa en la dársena natural de la bahía Makrillviken. En pleno verano podía ser peor, dependiendo de desde dónde soplase el viento. Saltó desde la escalera y dio unas brazadas bajo el agua. Las noches todavía eran frías, pero los días habían calentado el agua a una temperatura aún refrescante pero agradable. Cuando sacó la cabeza sobre la superficie, vio a poca distancia de él un charrán que se zambullía tras un pez. Sería un verano fantástico. Subió a la escalera de un brinco para salir del agua y permaneció sentado un rato, envuelto en la toalla, contemplando en el noroeste el sol y el horizonte de tonalidades rosadas.

Después de absorber una dosis suficiente de sol vespertino, se vistió y regresó con pasos ágiles hacia el muelle para volver a entrar en calor. Su casera vivía en Friskens väg, en la parte antigua. Se detuvo junto a su buzón para recoger el sobre con las llaves y las normas para huéspedes. Gunnel —así se llamaba la mujer— no iba a estar en casa ese día, por eso tenía que arreglárselas solo. Le había dicho que podía instalarse en el semisótano, que también pensaba alquilar durante el verano, pero el precio sería muy distinto. Por eso Dennis había optado por quedarse con el barco, que iba incluido con la casa cuando Gunnel la había comprado. Ahora su hogar estaría en un antiguo barco de pesca de nombre Dolores, que sería todo suyo por quinientas coronas al mes durante el verano. Su hermana había movido la cabeza de un lado a otro cuando le explicó dónde iba a vivir. Le había ofrecido quedarse en su casa, pero a Dennis no le apetecía pasarse el verano rodeado de niños chillones y pañales sucios. Bastaría con verlos de vez en cuando.

Dennis llegó al barco, abrió la cabina de mando con la pequeña llave que había en el sobre y entró. Se sentó a la mesa, cubierta en una mitad por una colorida carta náutica sujeta por aros metálicos. La mesa se podía bajar; junto con los sofás que había a cada lado y poniendo una colchoneta, tendría una litera estupenda. Para conseguir el ambiente ideal, puso en la mesa una botella de ron de Barbados envuelta en una red trenzada en rafia. Encendió el quinqué y se sirvió un poco de la bebida color miel en un vaso. Luego, se sentó con un cojín en la espalda.

Anthony Parker reclinó la cabeza en el asiento del avión. A lo largo de los años, había hecho muchos vuelos nacionales —por lo general, a Miami— para ver a su hermana, pero nunca había sobrevolado el Atlántico hasta Europa. Por fuera parecía tranquilo y relajado, pero en su interior sentía un cosquilleo que le producía una agradable sensación de vértigo. A su llegada al aeropuerto de Newark, reinaba el habitual ajetreo, pero se había sentado un rato frente al enorme ventanal panorámico para contemplar la urbe. Nueva York había sido su ciudad desde que había abandonado la granja familiar en el campo para mudarse a Greenwich Village, hacía ya casi cuarenta años. En los años setenta, la ciudad atravesaba un periodo de progresiva decadencia, con grandes zonas vacías y barrios degradados. Pero, gracias a un par de alcaldes más comprometidos de lo normal con su trabajo y a la fascinación de mucha gente, la ciudad se había recuperado y había ido mejorando año tras año, si bien Anthony echaba de menos algunos antiguos clubs de jazz y locales de baile destartalados que ya no existían. El tipo de sitios que ya no tenían cabida en la nueva y glamurosa metrópolis. Había vivido bien, pero su estilo de vida no le había dado pie a formar una familia. Tal vez fueran pretextos, pero ahora se acercaba a los sesenta y seguía solo.

Bajo su asiento palpó la caja; o, mejor dicho, una de las cajas, la más importante. En la maleta facturada y en el compartimento superior había más materiales. Lo había cogido casi todo. No se podía imaginar viajando a Suecia sin llevarlo todo consigo: las cartas, las fotografías y los documentos merecían reencontrarse con el suelo sueco. Haría lo que había soñado. Tras la muerte de sus padres, la idea había ido adquiriendo forma. Había perdido a sus abuelos maternos cuando solo era un adolescente y en aquel momento no entendió que se habían ido a la tumba. Su madre nunca quiso mostrarle a su padre lo mucho que le interesaba su país de origen, acaso porque temía decepcionarlo o entristecerlo. Ahora volaba a su lado, entre las nubes; tal vez ella podía ver a dónde se dirigía y eso la alegrara. Una vez, cuando era pequeño, su madre le había dicho: «Te gustaría Suecia». «¿Por qué?», le había preguntado él. «Un día lo verás», le había respondido su madre con un destello de aflicción en los ojos.

Dennis se despertó por el balanceo del barco, debía haber dormido un buen rato. Alguien andaba en la cubierta. Una sombra oscura pasó por la cabina y la puerta se abrió despacio, dejando que se colase un soplo del frío aire vespertino.

—¡Hola! —gritó una voz. Dennis miró hacia el hueco de la puerta, donde una mujer acababa de asomar la cabeza.

—Eva, ¿qué haces aquí? —Su voz de recién despertado sonó algo más áspera de lo que esperaba—. ¿No ibas al Skäret esta noche? —Añadió con los ojos todavía a medio abrir.

Hasse, que gestionaba el alquiler vacacional de todos los apartamentos de Smögen, ofrecía cada año a los propietarios un cóctel de inauguración de la temporada que gozaba de gran popularidad, y al que Eva y su madre siempre estaban invitadas. Muchas familias se alegraban de poder alquilar el semisótano de su casa durante las semanas de verano para ganarse un dinerillo extra.

—Pues sí, pero Åke no ha aparecido y no podía dejar a Vera sola. Cuando mamá volvió, le pedí que se quedara un rato en casa con ella porque a mí me iría bien que me diera un poco el aire.

—¿Y dónde está Åke? ¿Qué hora es?

—He venido a preguntarte si lo habías visto. —Su voz sonaba desanimada—. Son casi las doce y todavía no ha vuelto.

—¿Te apetece? —Dennis señaló la botella de ron, pero Eva negó con la cabeza—. Åke y yo nos tomamos una cerveza, pero él iba a salir con el barco, así que estuvimos juntos poco rato. Yo fui a darme un chapuzón a Makrillviken y luego regresé por el muelle, pero ya no he vuelto a verlo.

El cabello oscuro de Eva brillaba a la luz del quinqué. Tenía los ojos enrojecidos, pero a Dennis le impactó que seguía siendo igual de hermosa que antes.

—Es el naufragio ese —suspiró, resignada—. Åke está obsesionado con él. Dice que nadie lo ha encontrado antes, a pesar de que ya hace casi dos siglos que se hundió.

Dennis miró a Eva de lado para evitar enfrentarse a sus ojos directamente. Confiaba de verdad en que no hubiera sucedido nada. Pero Åke era buen buceador y no asumiría riesgos innecesarios.

2

Neo Waltersson, el capitán del puerto, se abrochó el botón dorado del cuello de la camisa y se encasquetó la gorra de capitán. Quizá era un poco exagerado, pero, si tuviera que reconocer qué era lo que en el fondo hacía que se prestase diligentemente a esa tarea, era la sensación que tenía al ponerse el uniforme. Desde que había dejado de navegar hacía más de una década, trabajaba en el puerto deportivo durante los veranos. Cada mañana a las siete estaba en el muelle para, sobre las once, ser relevado por los encargados más jóvenes, que preferían dormir hasta tarde. Estos se paseaban vestidos con polos descoloridos con estampados incalificables en la espalda, pero jamás conseguirían que él se pusiera algo así.

Su mujer se le acercó por la espalda para pasarle las manos por los galones de los hombros.

—Ya verás cómo se arregla todo pronto —dijo en tono tranquilizador. Lo conocía bien y sabía a qué se debían los profundos surcos que se le dibujaban en la frente.

—Hum —masculló, indicando que no la creía.

Neo tenía dos grandes pasiones en la vida: una era el mar y la otra, su hija pequeña, Maya. En cuanto al mar, sentía que había sido un amor fácil y correspondido. El mar le había brindado la posibilidad de mantener a su familia durante toda una vida, igual que lo habían hecho su padre y su abuelo. No cabía duda de que el tiempo en alta mar no había estado exento de sobresaltos. Recordaba, por ejemplo, un otoño en el que se había visto atrapado en una tempestad que jamás olvidaría en el Atlántico. Y aquella vez que estaban en un pequeño puerto en una de las islas menores del Caribe y los abordaron de repente unos piratas que los amenazaron con revólveres. Pero, en conjunto, el mar había aportado un sentido y una alegría a su vida que ninguna otra cosa podía igualar. Excepto Maya.

Tenía tres hijas. Las dos mayores jamás le habían causado preocupación alguna. Cuando eran pequeñas, su mujer se había encargado de ellas de manera encomiable, dado que él pasaba largos periodos embarcado. A su debido tiempo, las dos se habían formado como enfermeras; la mayor se había casado con un bombero y la mediana, con un policía. Ahora las dos llevaban una vida segura en tierra firme con sus familias.

La pequeña, Maya, había llegado como una pequeña sorpresa cuando él estaba a punto de cumplir los cincuenta. En medio del parto, el médico había ordenado una cesárea de urgencia. Mientras Greta dormía después de la operación, Neo pasó varias horas con la pequeña, en las que se quedó prendado de aquella preciosa carita que dormía pacíficamente en sus brazos. De vez en cuando se le caían un par de lágrimas, que secaba enseguida con la mano. Desde entonces, era como si Maya formara parte de él. Cuando Maya lloraba, él se sentía triste, y cuando ella reía, él estaba contento. Era como si estuvieran unidos. La había protegido de todos los peligros y, por primera vez, había reorganizado sus periodos en alta mar para estar siempre en casa en Nochebuena, el día de su cumpleaños y en ocasiones especiales como fin de curso o su confirmación. En el caso de sus dos hijas mayores, era su mujer quien se había encargado de todo ello. El cabello de Maya era blanco como la leche y contrastaba con sus grandes ojos verdes. Al mirarlos, se había sentido dispuesto a hacer lo que hiciera falta por ella.

Pero ahora todo había cambiado. El pasado verano llegó un día a casa con el pelo teñido de negro diciendo que iba a dejar la formación de enfermera para empezar a estudiar en la escuela de Arte y que se mudaría a una residencia al lado de la escuela donde alquilaban habitaciones a los estudiantes. Durante el otoño y el invierno apenas vio a su hija. Y en primavera solo estuvo en casa esporádicamente. Pero el viernes anterior se había presentado de repente a la hora de la cena para pedir que la dejaran instalarse en el semisótano, que tenían pensado alquilar a veraneantes. Neo se negó en un principio, pero su mujer lo convenció. «Las hijas siempre son bienvenidas en casa», le dijo. Él cedió, pero la tensión que se respiraba en casa desde que Maya se había trasladado allí estaba acabando con él. En realidad, quería cogerla y abrazarla, pero no se atrevía ni siquiera a mirarla.

Cerró la puerta tras él y bajó al muelle, el lugar que le transmitía seguridad y donde todo estaba como siempre. Ahora necesitaba esa calma. La calma en tierra firme que antiguamente le causaba una gran zozobra.

A pesar de que el sol de junio ya calentaba las rocas rojizas que sobresalían entre los cobertizos, todavía no había demasiados visitantes estivales paseando por el muelle Smögenbryggan. Durante la temporada alta, los bancos verdes anclados en las paredes de roca estaban repletos de navegantes y turistas de todo el mundo. Neo hizo su recorrido habitual. Junto al puesto de helados había una botella de refresco a medio beber y una servilleta metida entre dos tablas. Recogió la basura y la tiró en el contenedor, en cuyo interior solo había una bolsa. «Será de la pareja noruega que llegó ayer por la noche», pensó. Había visto que habían madrugado y se preguntó por qué. Con la lancha motora que tenían podían recorrer toda la costa de Bohuslän en dos o tres horas, de modo que difícilmente podían estar estresados. ¿O acaso eso era lo que les pasaba? En verano se veían muchos yates amarrados en el muelle, a menudo con bandera noruega. «Es terrible la cantidad de dinero que tienen», dijo Neo para sus adentros. Aun así, a veces se quejaban de las tasas portuarias que, sin duda, eran algo más elevadas para las embarcaciones de mayor tamaño. Uno de sus yernos se divertía buscando los modelos y los precios. Pero Neo no sentía la más mínima envidia. Él tenía su barca de madera, que había heredado de su padre. Eso sí que era una embarcación de verdad.

Volvió el rostro curtido hacia el sol, dio una leve calada a la pipa que le colgaba de la comisura de los labios y continuó caminando con ímpetu sobre las tablas del muelle, con su brillo gris plateado fruto de la exposición al agua salada y al viento durante largos años. De repente, dio un respingo. El silencioso aire matutino se vio cortado por un chillido histérico procedente de la dársena del puerto. Neo apretó con fuerza la boquilla de la pipa en la boca y se acercó corriendo al borde del muelle. Allí, una mujer agitaba los brazos furiosamente mientras metía y sacaba la cabeza del agua. Neo subió a la lancha que tenía delante, descendió por la plataforma de baño de la popa y se inclinó para agarrarla. Su fuerte mano la sujetó con firmeza por la axila y la arrastró hacia la escalera. Junto a ella flotaba el cuerpo de un hombre cuyo rostro de ojos vacíos contemplaba el cielo.

Jacqueline Bijou abrió las contraventanas y miró más allá de la terraza. Frente a ella, las colinas verdes descendían ondulantes hacia el Mediterráneo, cuyo hermoso azul se fundía con el cielo en el horizonte. Le llegó el aroma de las hierbas provenzales. Alphonse seguía en la cama; la luz que penetraba ahora en el dormitorio incidía en su joven y atractivo cuerpo. Jacqueline no comprendía por qué se había planteado pasar toda la vida con un hombre. A pesar de que su marido era diez años más joven que ella, durante los últimos años había comenzado a comportarse como un aburrido vejestorio, y también a parecerlo. Alphonse le daba algo totalmente distinto, además de libertad. Entre los dos había solo un acuerdo tácito: que no había nada, y ella estaba encantada con aquella relación.

No había conocido a su padre, François Bijou, pero le habían puesto el nombre de la madre de este, Jacqueline. Esa fue toda la responsabilidad que asumió su padre. Ni lo había conocido ni lo había echado de menos nunca. Sin embargo, un par de años atrás recibió la noticia de su fallecimiento y de que le había dejado una casa en las colinas de Niza. Su madre había mostrado en numerosas ocasiones su amargura porque la hubiera abandonado pocos días antes de dar a luz. Pero ¿qué se había imaginado? ¿Adónde podía llevar un romance de verano en Niza? Cuando su madre falleció, hacía varios años, no le dejó nada, aparte de unos pendientes de oro que ella vendió tan pronto como se dio cuenta de que valían miles de coronas. La nostalgia no era cosa de Jacqueline. Y no es que necesitara el dinero, su empresa iba viento en popa y la casa de Smögen la había comprado con sus ahorros para ella y su marido, que solo aportaba un exiguo salario de profesor en una escuela municipal que no bastaba ni para los bolsos que Jacqueline opinaba que había que comprarse cada mes. De cómo se las iba a arreglar él tras el divorcio no tenía ni idea, pero ella misma pensaba vivir la vida que se merecía.

En otoño cumpliría los cincuenta, pero en cuerpo y alma era como Alphonse: máximo veinticinco años. Así se lo había repetido el joven una y otra vez en francés, en especial durante la pasada noche. Volvió a mirarlo sonriendo. Por desgracia, tenía que volar a Suecia ese mismo día, ya que no le parecía apropiado dejar a su esposo por teléfono. Después de casi ocho años de matrimonio, correspondía decírselo frente a frente. Además, no quería perderse la cara que iba a poner cuando le diera la noticia. ¡Dios, se sentiría tan bien después! Le había prometido a Alphonse que podía quedarse en la casa mientras ella estaba fuera. Era solo una semana y pasaría deprisa. Durante ese tiempo, el joven asistiría a dos presentaciones de colecciones de playa, una en Lafayette, en Niza, y otra en Jimmy’z, en Mónaco. Después se organizaban unas fiestas fantásticas, así que estaría más que ocupado. A ella también le habría gustado asistir, en particular a la de Jimmy’z, pero tendría que esperar a la próxima semana. En el futuro, los desfiles y las fiestas se sucederían sin cesar y ella estaría en todos. Ya casi todas las modelos llevaban sus joyas, y eso era lo importante.

Bertrand había dejado en la mesa de la terraza una bandeja de plata con una jarra de zumo de uva y cruasanes calientes. Lo vio abajo, en el jardín, mientras podaba cuidadosamente los rosales y los árboles. ¿Qué habría hecho sin él? Se encargaba de la casa, la cocina y el jardín. Tenía el cuerpo encorvado por la edad, pero irradiaba un entusiasmo evidente. El abogado le había dicho que nadie sabía a ciencia cierta cuántos años llevaba de empleado en la casa, ni siquiera el propio Bertrand. Tomó un cruasán, pero dejó el zumo de uva sin tocar. En su lugar se sirvió una copa de rosado de una botella abierta que había en el cubo enfriador y se acomodó en uno de los sillones de mimbre. Tenía que ponerse al volante en breve para ir al aeropuerto de Niza, pero en las carreteras francesas un par de copas de vino no tenían ninguna importancia. Además, pasaría un buen rato hasta que llegase a Suecia y cogiese el vehículo familiar que la esperaba en Landvetter. Sintió un aleteo en el estómago y rio frente a la vista que la maravillaba cada mañana cuando se despertaba y cada tarde cuando regresaba a casa. ¡Cómo había cambiado su vida los últimos años! Había dejado atrás la gris monotonía y había creado una existencia con vestidos glamurosos, coches de lujo y restaurantes llenos de gente atractiva. Le encantaba.

El muelle estaba precintado y los paseantes se habían detenido junto a la cinta azul y blanca. Una policía les indicó que subieran entre las casas para llegar al otro lado, pero nadie parecía tener interés en irse del lugar. El capitán del puerto Neo Waltersson había ayudado a la bañista a subir al salón de la lancha y el marido de esta la había envuelto en mantas. La mujer, cuyo cuerpo temblaba, todavía llevaba el bañador mojado, pero ninguno de los dos parecía capaz de hacer algo al respecto. Un helicóptero sanitario se mantenía en vuelo estacionario sobre el muelle. Habían bajado una cesta en la que ahora izaban al hombre que habían hallado en la dársena. El capitán Neo observaba la operación. Por teléfono había comunicado que el hombre estaba muerto, pero la mujer al otro lado de la línea le había dicho que solo se podía considerar una supuesta muerte y que el único que podía determinarlo era un médico. No era la primera vez que veía el helicóptero en acción. La última había sido el verano pasado, cuando una pandilla de muchachos se habían tirado al agua desde Hästen, una popular pero peligrosa roca frente a la bahía Vallevik. A uno de los jóvenes la zambullida le salió mal y un helicóptero lo había recogido en una cesta como ahora y se lo había llevado. Neo no sabía qué había pasado después.

—Buenos días, soy Paul Hammarberg, de la policía de Kungshamn.

Neo reconoció al policía que se le acercó para estrecharle la mano.

—Buenos días. Neo Waltersson, capitán del puerto —se presentó con voz firme.

—Necesito que venga a la comisaría para prestar declaración como testigo esta tarde —añadió el policía sin mostrar en lo más mínimo que reconocía a Neo. Hablaba en un amable tono profesional, pero no cabía duda de quién creía que tenía más rango.

—Por supuesto, ningún problema —respondió Neo manteniendo la firmeza en la voz.

Tenía la sensación de que iba a ser uno de los días más interesantes en mucho tiempo, pero no lo reveló ni con la mirada ni con el gesto. Vio que fuera del cordón policial se había ido reuniendo un grupo de gente en el que reconoció a varias personas.

Un buceador se tiró de espaldas desde la lancha neumática de Salvamento Marítimo. «No vais a encontrar gran cosa», pensó Neo. Las aguas del puerto estaban limpias porque el fin de semana anterior la asociación de buceadores había organizado el habitual concurso, que consistía en dividir la dársena en partes iguales entre los inscritos y luego cada uno recogía la basura de su zona y la depositaba sobre una lona en el muelle. Transcurridas dos horas, se pesaban todos los residuos y ganaba quien había reunido mayor cantidad. Los días siguientes se dejaba la basura en el muelle, donde muchos paseantes se detenían a contemplarla. Siempre solía aparecer un buen número de bicicletas, neumáticos, latas de cerveza y botellas, pero ahora el fondo estaba limpio.

Neo subió al muelle y se dirigió hacia el mentidero, donde pronto estarían todos los lobos de mar esperando sentados en un banco a que llegase él para explicarles lo que había pasado. Estaba deseando verlos.

Dennis, que estaba junto al cordón policial del muelle, acababa de ver desaparecer la cesta elevándose hacia el helicóptero. Miró a su alrededor. Björn, el marido de su hermana, estaba al otro lado revisando las fotos en la pantalla de su cámara y no lo vio a él. «Ya se han instalado en la casa para pasar el verano», pensó. La víspera del solsticio de verano era el viernes y seguro que su hermana ya había comenzado con los preparativos. Si la conocía bien, habría vaciado la sección de alimentación del supermercado Skeppet, en Kungshamn. Después la llamaría. Ese día no habría chapuzón matutino. Se dio la vuelta y subió entre las casas.

Victoria había llenado la nevera de delicatessen de todo tipo y había colocado varios ramos de aciano en jarrones de cristal altos; sus flores azul intenso daban un ambiente estival a la casa. Estaba de baja por maternidad, pero sus jornadas eran aún más ajetreadas que cuando trabajaba, antes de que nacieran los niños.

Cuando le confirmaron que se había vuelto a quedar embarazada poco después del nacimiento de Theo, empezó a intentar persuadir a Björn y, en otoño, habían decidido finalmente comprarse una casita en Smögen. La herencia del padre de Björn había hecho que este acabase aceptando. Solo se vive una vez, y ese era el sueño de su vida. Desde que era pequeña, había pasado las mejores semanas del verano en Smögen y ahora volvería a hacerlo en su propia casa. Durante todo el invierno y buena parte de la primavera, mientras ella estaba embarazada, Björn se había deslomado trabajando en la casa para hacerla habitable. Era una tradicional casa de pescadores blanca con un pequeño porche acristalado junto a la escalera de entrada. En la planta baja se encontraban la cocina y dos habitaciones que Björn había convertido en un salón grande tirando parcialmente el tabique que las separaba. La cocina estaba muy vieja y tenía las encimeras a baja altura, por eso Victoria, una mujer alta, había insistido en que pusieran una nueva; se había decantado por una blanca de estilo rústico para no estropear por completo el ambiente original. La antigua cocina de leña seguía en el rincón y, cuando Björn tuviera tiempo, comprobaría si se podía encender fuego en ella.

La pequeña Anna se paseaba con el andador por el salón mientras chupaba un coche de juguete de su hermano. Theo era un año mayor y ya estaba cautivado por el mundo mágico de Youtube. Ahora estaba sentado en el sofá blanco —que Victoria había protegido con unas mantas—, viendo un episodio de Bob y sus amigos en japonés. Victoria no entendía por qué el niño prefería las versiones en ruso y japonés de todas las películas infantiles, pero quizá era porque las canciones sonaban más frescas y alegres en esos idiomas.

Björn había salido temprano para dar una vuelta por el muelle. A ella le encantaba que su marido, que siempre llevaba la cámara al hombro, fuese donde fuese, se empezara a integrar en la vida de Smögen.

—¡Papá, papá! —oyó exclamar a Theo en el porche, adonde había ido corriendo para recibir a su padre, que acababa de entrar.

—¡Hola! ¿Puedes venir? —le gritó Björn a Victoria.

Björn tenía las mejillas rojas, que contrastaban con la barba, ya casi totalmente teñida de blanco. Cuando se conocieron, su cabello era negro y las sienes, plateadas. Pero ahora ya solo le quedaban algunas hebras negras entre las canas. Su marido llevaba puesta la vieja gorra de marinero de su padre, que a ella le parecía muy estilosa.

—Han encontrado a un hombre ahogado en el agua esta mañana —dijo Björn sin aliento—. Dennis estaba al otro lado del cordón policial, pero creo que no me vio. Como llevaba la cámara, hice algunas fotos. Quizá no era el momento más oportuno, pero no pude evitarlo. Tenía el objetivo adecuado y las imágenes han salido bastante bien.

Victoria miró las fotos en la pantalla y amplió una en la que el rostro era más nítido. Giró la cámara para poder verla en horizontal.

—Ponte las gafas —señaló Björn, algo irritado.

Victoria intentaba a menudo ver sin ellas porque no le apetecía buscarlas, pero su presbicia había empeorado últimamente.

—¡Santo cielo! ¡Parece que es Sebbe! —exclamó Victoria, ya con las gafas puestas.

—Sebbe, ¿qué Sebbe? —Björn todavía no conocía a todo el mundo y su memoria para las personas le servía de bien poco.

—El novio de Sofie. Ya sabes, Sofie, la amiga de Maya.

Björn no tenía ni idea de quiénes eran Sofie ni Maya, pero asintió para mostrar que intentaba seguir el hilo.

—Hum —dijo Victoria, perdida en sus pensamientos.

La invadió una sensación de mal agüero que le decía que el verano no iba a ser como esperaba, pero se había prometido a sí misma no ponerse en lo peor, como Björn le decía que hacía a veces. Llamaría a su hermano, Dennis, que debía haber llegado por la noche. ¿Por qué no la habría llamado nada más llegar?

La casa de Eva y la de sus padres estaban juntas y compartían el jardín, aunque quizá llamarlo jardín era exagerado. Era una pequeña zona de césped entre las casas, rodeada de una valla de madera pintada en un tono gris azulado claro. En la hierba estaban esparcidos el coche correpasillos y otros juguetes de Vera. Eva, en pijama y con una bata roja encima, tardó un poco en abrir.

—¡Abu, abu! —gritó una niña pequeña que debía ser Vera.

—No, Vera, la abuelita vendrá después. Este es Dennis, un amigo de mamá —explicó Eva.

Vera parecía contenta y los ojos le brillaban traviesos.

—¿Puedo pasar? —preguntó Dennis.

—Claro —respondió Eva sin demasiado entusiasmo. No parecía haber pegado ojo en toda la noche.

Dennis se sentó en el sofá del salón. Los visillos de encaje protegían las ventanas de miradas indiscretas. Aun así, la luz de la mañana conseguía penetrar a través de ellos.

—¿Ha vuelto Åke? —Dennis buscó la mirada de Eva, pero esta lo evitaba.

—No, la policía y Salvamento Marítimo lo han estado buscando en barco y helicóptero toda la noche, pero sin resultado. He llamado a Missing People y tienen previsto organizar una batida por la tarde si la policía no lo ha encontrado antes.

—Sí, lo he visto en una publicación de Facebook —dijo Dennis—. Los chicos del grupo y yo tenemos pensado ir.

Como policía estaba de excedencia, pero como particular pensaba hacer todo lo posible por encontrar a Åke. Por la mañana había salido a correr y había llegado hasta la punta de Kleven para ver si descubría algo en dirección al islote de Penningskär. Pero el agua y las bahías de Kleven se mostraban tranquilas y vacías. Tampoco había visto el barco de Åke.

Llamaron a la puerta y Eva fue a abrir.

—¡Hola, Eva! —La saludó el policía.

Dennis reconoció al instante la voz de Paul Hammarberg. Detrás de él había otra agente que se presentó como Sandra Haraldsson, de la policía de Kungshamn.

—¿Lo habéis encontrado? —preguntó Eva escuetamente.

—¿Podemos pasar? —Paul y su compañera entraron cruzando el porche y se sentaron a la mesa de la cocina.

Eva se sentó enfrente.

—Eva, hemos encontrado a un hombre ahogado esta mañana en el puerto. Pero no es Åke. Solo queríamos informarte antes de que empiecen a extenderse los rumores por la isla, así evitamos malentendidos. Seguimos buscando a Åke, pero de momento no tienes que preocuparte. Seguro que aparecerá pronto. —La agente miró a Paul de manera indefinible.

Eva asintió, pero no pudo contener las lágrimas. La agente fue al otro lado de la mesa y le puso un brazo en los hombros.

—Tranquila, seguro que volverá pronto —dijo.

Eva apartó el brazo de la mujer, mostrándole claramente que no la creía. Se dio la vuelta para ver qué hacía su hija. Vera se había instalado junto a Dennis en el sofá y miraban juntos el libro Joto se baña, que Dennis le leía en voz alta.

Paul también miró hacia el salón y descubrió a Dennis. Al instante, adoptó un rictus severo.

—Dennis, es mejor que te vayas —dijo—. Eva necesita tranquilidad.

Dennis levantó la vista. Profesionalmente, jamás mostraban que se conocían. Cuando a lo largo de los años habían coincidido en diferentes actos, los dos se habían evitado con gran habilidad.

—Es mejor que os vayáis ya —interrumpió Eva, clavando los ojos en Paul.

Dennis observó que Paul se molestaba, pero le hizo caso. Él y la agente se dieron la vuelta y salieron en dirección al coche patrulla que habían aparcado delante.

Smögen, 2 de noviembre de 1837

La puerta se cerró tras él con un estruendo. Anna-Katarina estaba sentada en el suelo junto al banco de la cocina. Tenía el rostro bañado en sudor, a pesar de que en el interior de la cabaña el aire era húmedo y frío, y los mechones de cabello se le pegaban a la frente y las mejillas. Carl-Henrik prácticamente no podía verle la cara y acudió con rapidez junto a ella para apartarle el pelo.

—Respira, amada —dijo.

—Sííí —respondió con un chillido que transportó a Carl-Henrik a su niñez, cuando había visto cómo su padre ayudaba a su madre a dar a luz a sus hermanos pequeños.

Anna-Katarina volvió a chillar. Si no hubiera conocido tan bien ese sonido, habría creído que estaba a punto de morir, pero de momento todo parecía ir bien.

—Espera aquí, volveré en un momento —dijo con voz calma antes de levantarse para salir.

Ella lo miró con desesperación y él le acarició la cabeza, en un intento de mostrarle que podía estar tranquila.

Salió corriendo y dirigió sus pasos hacia la cercana cabaña del comerciante. En realidad, era una cabaña igual que la suya, pero su propietario, el señor Kreutz, trabajaba de comerciante y no como Carl-Henrik, que no era más que un simple morador de la playa. Abrió la puerta sin llamar y entró.

—Es la hora —dijo mirando a la familia del comerciante, los cuales estaban a la mesa tomando una sopa.

—Estamos comiendo —replicó el señor Kreutz sin levantar la vista del plato.

La señora Kreutz resopló en dirección a su marido y se dirigió a un armario, donde guardaba la ropa blanca. Los cinco hijos contemplaban con ojos brillantes a Carl-Henrik, que se sintió incómodo.

—Llévese esto y caliente agua en la olla —le indicó—. Voy enseguida.

Paul Hammarberg estaba en su escritorio. La comisaría se había trasladado a un pequeño polígono industrial a las afueras de Kungshamn, junto a una parada de taxis y una empresa eléctrica. Habría preferido que continuase en una ubicación más céntrica, cerca del puerto; pero qué más daba, ahora era jefe de la comisaría y su placa era su máximo orgullo, así que el lugar era lo de menos. Acababa de hablar con Camilla Stålberg, jefa de la Policía Judicial Provincial de Gotemburgo, que había insistido en enviar refuerzos. Había intentado explicarle que podía encargarse solo de la investigación, pero ella había hecho oídos sordos. El equipo de la científica no descartaba que pudiera haber un delito tras la muerte de Sebastian Svensson. Por eso, la jefa prefería enviar a un instructor policial con experiencia. Sandra interrumpió sus pensamientos al asomar la cabeza por la puerta.

—¿Te has traído la comida? —preguntó.

Durante el trayecto de regreso de casa de Eva, Paul se había mantenido en silencio y parecía que Sandra quería animarlo antes de que comenzasen los interrogatorios después del almuerzo.

—Sí, he traído algo —respondió.

Su mujer, Agneta, le había puesto las sobras del budín de col del día anterior, con patatas y salsa de nata para acompañar. Los arándanos rojos que también se servían con el plato ya los tenía en la nevera de la comisaría. Agneta se ocupaba de que siempre tuviera un tarro a mano. Paul había sido un joven esbelto que se mantenía en forma con el windsurf y las pesas, pero en los últimos años, desde que habían llegado los niños, el deporte había quedado relegado y la barriga se le había empezado a redondear. Le molestaba que le tropezara con la mesa cuando escribía en el ordenador. Ya haría algo al respecto, pero más adelante. Por ahora, se sentía bastante satisfecho con sus atributos y tampoco había recibido quejas.

Sonó el teléfono. Era Miriam Morten, del Departamento de Medicina Forense. Paul contestó y le hizo señas a Sandra indicándole que iría pronto. Después de la conversación, se dirigió a la cocina y se sentó. Sandra ya había puesto la mesa y calentado la comida de los dos en el microondas.

—¿Qué te parece? —preguntó Sandra—. ¿Se cayó porque iba borracho y se ahogó o sospechas que se trata de un crimen?

Sandra era una agente en prácticas de Lysekil que había venido a trabajar con él durante medio año. No era tan lista ni tenía la misma experiencia que él, pero era una chica alegre y ambiciosa. Lo mejor era que, durante la primavera, se había encargado de todas las tareas rutinarias para las que él estaba sobrecualificado.

—Me acaba de llamar Miriam, la forense, y ha dicho que Sebastian estaba sedado cuando cayó al agua —dijo Paul mecánicamente.

—Entonces, estamos ante una investigación por asesinato —constató Sandra.

—No, no estoy seguro —replicó Paul enseguida—. ¿Quién iba a querer matar a un chaval como Sebastian? —Añadió mientras observaba la comida girando en el microondas.

—Tal vez su novia Sofie —especuló Sandra— o el padre de ella. Quizá no le hacía gracia que Sebastian se fuera a convertir en su yerno y, sobre todo, en heredero de su fortuna. Puede que tuvieran alguna discrepancia que no conocemos.

—¿Por qué tienen que pasar todas las mierdas en Smögen? Que si robos en las casas, que si hurtos de carteras… Toda esa basura. Y ahora tal vez tenemos incluso un asesinato —afirmó Paul con vehemencia.

—Bueno, en los demás sitios también pasan cosas —rebatió Sandra—, sobre todo en Kungshamn. —Era consciente de los roces constantes entre los residentes de la isla de Smögen y los de Kungshamn, la localidad principal del municipio, pero no pretendía enzarzarse ahora en ese debate—. Puedo llamar al padre de Sofie y pedirle que venga para que lo interroguemos por la tarde. Así tendríamos las declaraciones del capitán del puerto Neo y del padre de Sofie, y podemos ver a dónde nos llevan.

—Mmm —farfulló Paul con la boca llena del último trozo de budín de col. Joder, qué bueno estaba, no había quien superara a Agneta en los platos tradicionales—. De acuerdo —respondió una vez que hubo acabado de masticar.

Pero la verdad es que era el peor momento posible para que le cayese encima una investigación por asesinato. Agneta se enfurecería si él no empezaba las vacaciones el viernes, como le había prometido. Tenía que buscar la forma de refutar a la forense para poder descartar un delito. Probablemente, Sebastian se hubiese pasado con alguna droga letal comprada a través de internet, porque le parecía del todo increíble que un asesino anduviera suelto por Sotenäs. Confiaba en que los interrogatorios de la tarde respaldasen su teoría.

—¿Puedes preparar café para la sala de interrogatorios? —le pidió a Sandra antes de irse, sin haber recogido el plato ni el vaso.

Dennis cerró la puerta de la cabina y saltó al embarcadero, donde solo había espacio para un barco más o menos grande. Se dirigía a ver a su casera para pagarle el primer mes.

—¿Cuánto tiempo piensa quedarse? —Se oyó una voz desde el cobertizo más cercano al Dolores.

Dennis se dio la vuelta, se acercó y se asomó a la puerta abierta. Un hombre con gorra de marinero y una barba blanca corta que le cubría gran parte del rostro estaba arreglando una red que había colgada en una de las paredes.

—No mucho —respondió Dennis sonriendo con recelo.

Le tendió la mano para saludarlo, pero el hombre no hizo ningún ademán de corresponderle.

—¿Tiene permiso para vivir aquí? —preguntó hoscamente.

Hablaba danés, pero Dennis lo entendía.

—Sí, no hay ningún problema —respondió Dennis con voz alegre para intentar poner de mejor humor al hombre.

—Trabajo aquí y no me apetece que haya un montón de gente paseándose alrededor de mi cobertizo —prosiguió en el mismo tono.

—Lo entiendo, pero no tengo pensado invitar a nadie —puntualizó Dennis—. No he venido a eso.

—¿Por qué está aquí? —inquirió el danés con una voz que seguía sin resultar amistosa.

Dennis no sabía qué responder. Ni él mismo tenía sus planes tan claros, así que difícilmente podría explicárselos a otra persona.

—¿Vive aquí, en Smögen? —preguntó Dennis en un nuevo intento de cordialidad.

—Sí, vivo aquí —respondió el danés.

—Pues seguro que volvemos a vernos —dijo Dennis, despidiéndose con un gesto de la mano.

—Eso me temo —replicó el danés, y volvió a ocuparse de su red.

Gunnel vivía en una pequeña y bonita casa de pescadores antigua con los cimientos de piedra y la fachada de madera recién pintada de blanco. Dennis podía imaginarse una casa así para él. Le recordaba a la de su hermana, en la calle Vikingagatan, y a un centenar de casas más de Smögen. Llamó a la puerta y Gunnel salió a abrir vestida con un conjunto de felpa rosa. Dennis le tendió el sobre con el dinero.

Cuando había hablado con ella por teléfono, se había imaginado a una mujer de unos sesenta años, pero la chica que estaba en las escaleras tendría poco más de treinta. Era una mujer esbelta, con el rostro enmarcado por rizos rubios.

—Pasa, he preparado café —dijo Gunnel.

—Solo venía a dejar el dinero del alquiler —intentó excusarse Dennis.

—Pero seguro que puedes entrar un momento —sonrió.

Gunnel era nueva en Smögen y Dennis se dio cuenta de que la chica todavía no tenía muchas amistades. Entró y se dejó guiar al salón, donde todo era blanco: desde los sofás y el parqué hasta los muebles, las paredes y el techo. La única nota de color diferente la ponía un ramo de peonías rosas en la mesa del salón, aparte de la ropa también rosa de Gunnel. Esta llevó unas grandes tazas de cerámica blanca de la cocina después de haber dejado en la mesa una bandeja con un montón de bollos calientes.

—¿Te gusta vivir en Smögen? —preguntó Dennis antes de hincarle el diente a un delicioso bollo relleno de crema.

—Sí, bueno, hasta ahora he estado ocupadísima reformando la casa y arreglando el sótano para alquilarlo. Ayer llegaron los primeros huéspedes, una pareja de Alemania, así que tuve la oportunidad de practicar mi alemán de la escuela —rio, un poco turbada—. Cuando se fueron esta mañana, me dieron las gracias y dijeron que les había parecido muy gemütlich, acogedor; la verdad es que me alegró mucho. ¿Y tú estás a gusto en el Dolores? —se interesó Gunnel.

—Es perfecto para mí —aseguró Dennis.

—Es un poco raro hacerte vivir en un barco de pesca teniendo un apartamento aquí. Pero, claro, los turistas me pagan setecientas coronas por noche y a ti te acabaría saliendo caro.

—Qué va, ni te lo plantees, el barco está genial —dijo Dennis—. Y, además, tengo un vecino —rio.

—Cierto, el danés —dijo Gunnel—. Se llama Mik y no le entusiasma que el barco siga en el embarcadero, pero no es cosa suya.

—A lo mejor tampoco le hace gracia que un policía se haya instalado junto a su negocio de pesca —sonrió Dennis.

—Ya, puede ser —afirmó Gunnel, sonriendo también.

—Creo que me quedaré hasta octubre —continuó Dennis.

—Puedes alquilarlo el tiempo que quieras. La viuda que me vendió la casa lo tenía por su marido, que había fallecido unos años atrás. Él lo había heredado de su padre y, al parecer, un par de generaciones de la familia han vivido de ese barco. Estaba incluido con la casa y la verdad es que no sé qué hacer con él. Por cierto, ¿te has enterado de que han encontrado a un hombre ahogado esta mañana? —Gunnel sonó asustada al mencionarlo.

—Pues sí, resulta que estaba allí cuando lo encontraron —explicó Dennis.

—¿Se sabe quién es? —preguntó Gunnel.

—Se llamaba Sebastian y trabajaba en Construcciones Smögen —detalló Dennis.

No le apetecía comentar más sobre el tema y Gunnel tampoco preguntó nada más.

Al cabo de un rato, Dennis le dio las gracias y se levantó para irse. De camino a casa todavía notaba el sabor de los bollos de crema en la boca. Saldría a correr y se ducharía en lugar de echarse una siesta en la tumbona de la cubierta, como le habría encantado hacer; no tenía intención de pasearse con un solo kilo de más durante el verano. Aunque estaba a punto de cumplir los cuarenta, no iba a dejar que le saliera barriga. Cuando estaba en casa de Eva, le había divertido ver que Paul se había puesto un poco fondón. De jóvenes siempre competían por ver quién estaba más en forma y quién era el mejor surfista. Desde que Paul había tenido hijos, hacía unos seis o siete años, Dennis apenas lo había visto; no se habían notificado casos importantes de Kungshamn, o al menos ninguno que llegase a los círculos de la policía de Gotemburgo. Se preguntó cómo encararía Paul ese caso. ¿Se había ahogado Sebastian? ¿O, como le decía su instinto, lo habían asesinado?

El capitán del puerto Neo Waltersson entró en la comisaría. La recepción estaba cerrada, un cartel en el mostrador indicaba que solo abría los jueves. No había estado nunca allí. Era un lugar pequeño y muy sencillo. La policía del muelle salió a recibirlo.

—Hola, soy Sandra Haraldsson. Bienvenido —lo saludó en tono formal pero amable.

—Me mandaron estar aquí a la una —explicó Neo, que se dio cuenta de que su voz sonaba nerviosa. ¿A qué se debía? No tenía ningún motivo para preocuparse.

Sandra le pidió que tomara asiento en una sala llamada «Islote amarillo», en la que las paredes eran amarillas, al igual que las butacas colocadas alrededor de la mesa rectangular. Podía parecer que alguien había decorado la estancia intencionadamente, pero no le correspondía juzgarlo a Neo.

—Paul Hammarberg llegará en un momento. Si le apetece, puede tomar un café mientras espera.

En la mesa había un termo y vasos de papel. Pero Neo tomaría el café de las tres en casa, con su mujer, como siempre, y no le parecía adecuado tomar allí otro. Su mujer preparaba repostería casi a diario; era raro que hubiera menos de siete tipos de galletas y bizcocho a la hora del café, y a veces también pastel. A pesar de ello, Neo estaba como un palillo. «Porque nunca te estás quieto», solía decirle su mujer. Pero por qué se iba a estar quieto si había tanto que hacer. Aunque ya no trabajaba todo el año, siempre había algo de lo que encargarse en la casa, en el semisótano que alquilaban o en la barca.

Paul Hammarberg llegó y se sentó. Neo vio que tenía una miga en la comisura de los labios. Nadie tomó café.

—¿Le parece bien que grabe nuestra conversación? —preguntó Paul después de haber saludado educadamente a Neo.

—Por supuesto —respondió Neo.

Mientras esperaba se había ido tranquilizando, y ahora más bien se sentía somnoliento. A esas horas del día solía echarse una cabezada.

—¿Qué sucedió esta mañana? ¿Puede describir qué hizo? —inquirió el policía, cruzando las manos sobre la mesa.

Neo relató lo sucedido. Contó que había oído gritar a la mujer en el agua y que también había subido al hombre muerto a la plataforma de baño de la lancha. Había actuado así porque le preocupaba que el cadáver se alejara flotando y que fuera más difícil de rescatar. En aquel momento creía que el hombre se había ahogado y ni se le había ocurrido que pudiera tratarse de un delito. No tenía mucho más que añadir.

—¿Qué hizo ayer durante el día y por la noche? —preguntó Paul tras tomar algunas notas en su libreta.

Neo se sintió incómodo, como si lo estuvieran atacando, pero siguió respondiendo.

—Por la tarde estuve en el muelle y, cuando volví a casa, estuve viendo la tele con mi mujer. Nos acostamos sobre las once.

—¿A qué hora llegó a casa?

—A las seis y media, la hora a la que solemos cenar. Luego, vimos un documental sobre el leopardo de las nieves.

—¿Puede confirmarlo su mujer? —continuó Paul.

Paul volvía a utilizar un tono prepotente, igual que cuando se habían visto por la mañana.

—Sí, claro —respondió Neo con brusquedad, ya que empezaba a ponerse de muy mal humor.

Se retorció en la silla y al final se levantó para preguntar si Paul necesitaba algún dato más.

—No, de momento, es suficiente. Llámenos si recuerda algo más. —Paul suavizó la voz, como si quisiera despedirse más amistosamente.

Neo cogió su tarjeta de mala gana antes de darse la vuelta y salir. Se subió al coche y condujo en dirección al puente. «¡Vaya mocoso!», pensó. Era evidente que era de Kungshamn, los de allí siempre se creían superiores a los de Smögen. En todo caso, se alegraba de no haberle mencionado nada del anillo a Paul.

Dennis subió la batería pieza a pieza por las empinadas escaleras de la bodega del barco, donde todavía permanecía el aroma de las numerosas toneladas de peces que habían boqueado allí a la espera de la subasta. Pero ahora era un trastero excelente. Había conseguido reunir al antiguo grupo con el que antes solía tocar cada verano. Seguramente, habían pasado más de quince años desde la última vez, y a algunos no los había vuelto a ver. Todos cantaban, y Brickan y Affe tocaban la guitarra. Después estaba Kalle, que tenía una voz de oro, pero casi siempre tocaba el bajo. Él mismo alternaba entre la batería y el órgano Hammond, y Micke estaba a cargo del saxofón. Los había unido el interés por el windsurf y la música de los años sesenta y setenta. El grupo había hecho versiones de todos los temas antiguos, que resultaban ideales para las cálidas noches estivales. Durante algunos veranos, los habían contratado asiduamente en los bares de Smögen y de otras poblaciones de la zona. ¡Qué bien se lo habían pasado juntos! Se hacían llamar Salty Waves, pero, si volvían a tocar en el futuro, les iría bien pulir un poco el nombre.

Cuando hubo acabado de subir al embarcadero la batería y el resto de los objetos, volvía a estar empapado en sudor. Tenía que ir a recoger la pasarela que había encargado a los carpinteros para poder cargar y descargar con más comodidad sus cosas. Miró el reloj. Si salía ahora, le daría tiempo a parar en el aserradero de camino al local. Lo metió todo en el pequeño maletero y en el asiento del copiloto. El coche no estaba diseñado para una batería, pero tampoco lo había comprado para eso. Antes de marcharse, subió un momento al barco para ponerse una camisa de lino azul claro, que se dejó por fuera de los vaqueros.

Notó que el danés lo miraba, pero de forma intencionada evitó girarse hacia su lado. Que su nuevo vecino también tocase la batería seguramente no le había parecido una sorpresa agradable.

Dennis dudó antes de bajarse del coche delante de Construcciones Smögen, que estaba en Kleven, enfrente de una tienda de accesorios náuticos. No parecía el día más oportuno para visitar a Pelle Hallgren, que acababa de perder a uno de sus empleados; además, uno de sus socios estaba desaparecido, pero la curiosidad lo empujó a entrar. La puerta de la tienda que daba a la carretera estaba abierta. Dentro no se veía a nadie, así que se dirigió a la parte de atrás y salió al aserradero. Allí se apilaban los tablones, protegidos de la lluvia, a la espera de que los recogieran las múltiples familias que estaban atareadas construyendo terrazas de madera alrededor de sus casas. Allí fuera tampoco encontró a nadie del personal. Un poco más alejado, descubrió un taller con la puerta abierta. Dennis entró y vio en el otro extremo de la estancia una maqueta de bloques de madera blancos y rojos y poliestireno.

Se acercó para ver qué representaba. Al principio le costó orientarse, pero al cabo de unos instantes lo captó. ¿De verdad era lo que creía? Contempló la maqueta espantado.

Al oír pasos fuera, se dio la vuelta y volvió a salir. Los pasos se habían alejado un poco y decidió seguirlos guiándose por el ruido. No era Pelle, debía ser alguno de los carpinteros que trabajaban allí. El hombre se giró con rapidez y echó a correr. Por instinto, Dennis empezó a perseguirlo. El hombre tomó la salida de la parte de atrás y se dirigió hacia las rocas. A pesar de llevar pantalones de carpintero, en los que seguramente guardaba unas cuantas herramientas, se movía con agilidad. Dennis corrió todo lo que pudo. Notaba las piernas rígidas después de la ruta de running que había hecho por la mañana, pero siguió corriendo entre las rocas, sorteando las grietas. La persecución no terminó hasta que no llegaron al extremo de Kleven. El hombre, que resultó ser un joven de unos veinte años, tropezó en una grieta y cayó extenuado delante de él.

—Pero ¿qué coño haces? —consiguió decir Dennis mientras intentaba recuperar el aliento.

—Creía que eras un inspector —respondió el chico.

—¿Un inspector de qué? ¿De Hacienda? Me trae sin cuidado si trabajas en negro.

—No se lo cuentes a Pelle, por favor —rogó el joven.

Dennis le dio la mano para ayudarlo a levantarse.

—Date un chapuzón, va bien para despejarse —le recomendó antes de emprender el regreso hacia el coche.

Ahora llegaría tarde, a pesar de que se había prometido sorprender a sus antiguos colegas presentándose puntual a los ensayos.

Smögen, 3 de noviembre de 1837

Carl-Henrik dejó a su hijo recién nacido de nuevo en brazos de su madre. A primera hora de la mañana habían desaparecido los profundos surcos de la frente de la señora Kreutz, quien, sonriente, había colocado a la pequeña en el pecho de Anna-Katarina. A pesar de los escuálidos pechos de esta, la niña se había calmado y había recibido el alimento necesario. Carl-Henrik había dejado caer una lágrima al ver aquella carita preciosa. Se le henchía el pecho de gozo, a la vez que la tormenta le provocaba inquietud y zozobra. Anna-Katarina seguía sin mencionarlo, pero él era consciente de que el hambre debía ser insoportable para ella. Madre e hija estaban acostadas muy juntas en el banco de la cocina mientras la criatura chupaba, gota a gota, las últimas fuerzas de su amada. Debía encontrar comida ya. Si la leche de Anna-Katarina se secaba, seguramente su hija no sobreviviría.

Exponerse al temporal era temerario, pero debía salir para comprobar si empezaba a amainar. Se puso el abrigo y, una vez fuera, sujetó las solapas con fuerza y comenzó a caminar hacia lo alto de Kleven con el viento de cara.

Contempló el mar, que, azotado por las rachas de viento, rugía y bramaba. Contra las rocas golpeaban unas olas altísimas, cuya espuma llegaba hasta él a pesar de que se encontraba a cierta distancia.

Entre el oleaje gris, Carl-Henrik divisó un buque en peligro de naufragio al oeste del faro de Hållö. Tuvo que sentarse y agarrarse a un rosal silvestre para no ser arrastrado por las olas. El bergantín pronto estuvo lo bastante cerca como para distinguir lo que acaecía a bordo. El capitán, de tupida barba pelirroja, llegó apresurado a la cubierta. La embarcación escoraba de un modo que jamás había visto. El timonel era sacudido de un lado a otro mientras intentaba mantenerse desesperadamente en el timón, que había cobrado vida propia. Si bien las tempestades eran frecuentes sobre Sotenäset, la de esa ocasión era peor de lo normal. Carl-Henrik vio que el bergantín, ingobernable, se adentraba en el estrecho entre Saló y Hållö, no lejos del seguro puerto de Smögen. El viento había arrancado las velas y el extremo de la verga golpeaba la orilla a ambos lados del estrecho. El timonel había perdido por completo el control del timón, que giró a tal velocidad que lo decapitó de un solo golpe. La cabeza salió disparada sobre la borda para caer en las frías aguas.

Carl-Henrik se estremeció y, a pesar de que no era la primera vez que le tocaba ver algo tan desagradable, se inclinó hacia delante y vomitó. La yerma y dura existencia en la costa de Bohuslän le había mostrado en numerosas ocasiones su cara más cruel, pero seguía causándole el mismo dolor.

El capitán se lanzó sobre el timón en un intento de recuperar el control para maniobrar el bergantín a través del estrecho. Finalmente, consiguió sacarlo de allí, pero Carl-Henrik vio que se acercaba demasiado al islote de Penningskär, cuyas rocas se extendían, insidiosas, bajo las aguas. Y, en efecto, el buque tardó poco en quedar encallado. No obstante, al cabo de un rato, el capitán consiguió anclarlo con las dos anclas para que pudieran esperar allí hasta que amainasen los vientos y recibieran ayuda del práctico y de los pescadores de Smögen. Cuando Carl-Henrik vio la antorcha del práctico, se dio la vuelta y emprendió el regreso hacia su cabaña. Por mucho que quisiera salir con su barca para ayudar, era imposible: la tempestad y el oleaje lo destrozarían contra las rocas. El bergantín estaba asegurado y, en cuanto amainase la tormenta, remaría hasta allí. Ahora, solo cabía esperar.

Victoria primero guardó la bolsa en el maletero y luego colocó a Anna en el coche. Cuando abrochó el cinturón de la silla infantil alrededor de su cuerpecito, la niña comenzó a chillar como siempre, ya que odiaba que la sujetaran. Pero, por lo demás, solfa ser una criatura feliz. Victoria se subió también a la parte de atrás y se bajó la túnica para darle el pecho a Anna, que se calmó y se puso contenta otra vez. Se preguntó cuánto tiempo tendría que darle de mamar. Si se retiraba demasiado rápido, volverían a estar en las mismas. En realidad, no estaba agobiada, pero quería ir a comprar lo antes posible. Cuando faltaba poco para el solsticio de verano, en los pueblos de la costa las patatas nuevas podían acabarse en cualquier momento. Ya tenía un par de kilos comprados, pero su compañera de trabajo, Monica, la había llamado para preguntarle si podía celebrar el solsticio con ella y su familia, algo que le parecía genial, aunque no estaba segura de si habría previsto suficiente comida. Anna se había dormido, así que se soltó con cuidado y se bajó para cambiarse al asiento del conductor y poner rumbo al puente Smögenbron. El supermercado de Smögen solía tener la mayoría de las cosas, pero prefería aprovechar para ir hasta el de Kungshamn porque el surtido era más amplio. Además, así podía cruzar el puente dos veces. La vista desde lo alto era absolutamente magnífica, en particular los días soleados como aquel, cuando el mar centelleaba con miles de reflejos.

Victoria colocó a Anna, todavía dormida en la silla infantil, en el carrito del supermercado y se fue directa a las patatas, donde ya se había formado una cola. Cuando hubo terminado allí, vio a Eva en la zona de las verduras, con Vera cantando en el carrito.

—¿Cómo estás, Eva? —le preguntó Victoria, en voz baja, después de acercarse a ella.

Eva la miró con ojos cansados. Ya habían pasado casi veinticuatro horas desde la desaparición de Åke y la cuestión era cuántas probabilidades había de encontrarlo con vida.

—Ya lo sabes —respondió Eva, apesadumbrada.

—Sí, me enteré ayer por la mañana. Pero ¿necesitas hacer la compra precisamente ahora? ¿No tendrías que estar descansando?

—No consigo descansar —explicó Eva—. Tampoco puedo quedarme en casa sentada. Vera no entiende lo que ha pasado y espera que haya actividad todo el rato, como siempre.

Se hizo un silencio demasiado largo. Victoria no sabía qué más decir, pero Eva la ayudó.

—Pero ¿cuánto tiempo tiene esta cosita? ¡Qué preciosidad! Dennis me contó que habíais tenido el segundo muy seguido. ¿No es agotador? —Eva se esforzó por sonar animada y contenta mientras se dirigía a Anna, que acababa de despertarse y estudiaba el entorno inesperado.

—Tiene cuatro meses. Ha sido duro. Además, el padre de Björn murió el verano pasado y ha habido muchas cosas que nos han costado tiempo y energía. Pero ahora nuestra intención es pasar un verano tranquilo aquí, en la isla. Yo estoy de baja por Anna y Björn tiene el permiso de paternidad por Theo, así que nos quedaremos juntos aquí todo el tiempo que podamos. Todavía falta mucho por hacer en la casa, pero poco a poco.

—¡Victoria! Han asesinado a Åke —dijo Eva interrumpiendo a Victoria mientras la agarraba del brazo con fuerza.

—¿Cómo? Pero ¿por qué crees eso? —Victoria miró aterrorizada a su amiga.

—Puedo sentirlo —replicó Eva, apretando los labios.

Se despidió precipitadamente y se dirigió a las cajas.

Anna empezó a gemir en el carro después de haber pasado un rato sonriendo de forma encantadora; ahora estaba aburrida y tenía hambre. Victoria se apresuró en salir y cargó todas las bolsas en el maletero. Como siempre, había comprado muchas más cosas aparte de las patatas que venía a buscar. Había pensado que sería buena idea ampliar el menú porque también estaría Monica, que era una mujer refinada; o, al menos, quería dar esa impresión. Victoria quería que el bufé del solsticio estuviera repleto de manjares. Antes de arrancar, le dio un rato de mamar a la niña.

De camino a casa hizo una parada para ver a Dennis, aprovechando que se podía aparcar al lado del muelle. Anna se había vuelto a dormir, así que la dejó en el coche, a la sombra de la antigua fábrica de gambas. Mientras caminaba hacia el barco, vio que saltaba al embarcadero una chica vestida con vaqueros blancos y una blusa rosa salmón con volantes de encaje alrededor de las mangas y la cintura. Los zapatos eran del mismo color que la blusa. La chica la saludó brevemente cuando pasó por su lado. Victoria se volvió y la vio pasar junto al coche donde Anna dormía con la puerta abierta.

—¿Quién era esa? —le preguntó a Dennis, intrigada.

—Mi casera, Gunnel.

Dennis había colocado una mesa en la cubierta sobre la que había puesto una barbacoa. Estaba asando mazorcas, un filete de pescado y algunas limas cortadas por la mitad.

—Ajá, ¿y qué hacía aquí? —inquirió Victoria con curiosidad.

—¿Te has hecho detective o qué? —rio Dennis—. Ha venido a traerme unas cartas. La semana pasada cambié la dirección y ahora recibo el correo en su casa.

—Qué buen servicio, no se puede negar. —Victoria sonrió de oreja a oreja y los dos empezaron a reírse. Sintió que hacía demasiado tiempo que no se reía a gusto. Antes su vida estaba llena de risas, pero el estrés la había cubierto de una espesa capa que no le dejaba fuerzas para ver el humor en la vida diaria. Confiaba en que eso cambiaría ahora que su hermano también se había instalado en Smögen.

—Dennis —Victoria volvió a ponerse seria—, me he encontrado a Eva en el supermercado en Kungshamn y me ha dicho que cree que han asesinado a Åke. ¿De dónde lo ha sacado?

—No lo sé —respondió Dennis.

—Tienes que encontrarlo antes de que se vuelva loca —lo apremió Victoria.

—Sí, lo encontraré —dijo, entornando los ojos hacia la bocana, donde la enésima lancha motora surcaba las aguas centelleantes rumbo al puerto.

Paul Hammarberg le pidió a Sandra que saliera a comprobar el aparcamiento de delante de la comisaría. Pelle Hallgren, de Construcciones Smögen, no se había presentado a la hora acordada y tampoco había cogido el teléfono cuando la agente Helene Berg intentó localizarlo.

La forense había vuelto a llamar para informar de que Sebastian tenía restos en la boca de un sedante que se utilizaba en los zoológicos, así que no se había sostenido la teoría de la droga conseguida en internet. A pesar de que nadie sabía todavía qué había sucedido, se había decidido iniciar una instrucción por homicidio o asesinato. Paul se revolvió en la silla del despacho. Aquello llegaba en un momento tremendamente inoportuno para él. Se le encogió el estómago al pensar en lo que le había prometido a su mujer: que trabajaría solo hasta el solsticio y que después disfrutarían de cinco semanas de vacaciones. Ahora temía tener por delante muchas largas jornadas de trabajo. Además, ya había llegado Ragnar Härnvik como refuerzo de Gotemburgo por orden de Camilla Stålberg, así que tenía que lucirse. Ya no podría delegar la mayor parte del trabajo penoso en Sandra.

Pero lo que más le inquietaba era que su mujer se pondría histérica cuando le dijera que quizá tuviesen que aplazar las vacaciones una semana. En primavera les había prometido a ella y a los niños un fin de semana en algún sito especial, como un parque temático o un parque acuático. Hoy en día había que planificar actividades de alto nivel para mantener el mismo ritmo que las demás familias de su entorno. No servía que los niños volvieran a la guardería o al colegio en agosto sin haber hecho otra cosa más que ir de excursión por los pueblos de la costa. Paul no lo entendía. Si vivían en el paraíso, ¿por qué tenían que irse de allí en verano, cuando era la mejor época?

Paul hizo venir a Ragnar y a Sandra. Ragnar Härnvik tenía que ponerse al día rápidamente. Les pidió que fueran a Construcciones Smögen a buscar a Pelle Hallgren y que lo llevaran. Aun cuando tuviera tanto trabajo como decía, era razonable esperar que se presentara en la comisaría cuando lo citaban. Tenía que haber un poco de orden.

Ragnar Härnvik tomó el mando y se sentó al volante cuando llegaron al coche. Sandra sintió bullir la irritación en su interior; estaba convencida de que ella se orientaba bastante mejor que él en la región, pero al mismo tiempo comprendió que, como agente en prácticas, le tocaba mantenerse en segundo plano. Sin embargo, no le gustaba nada que la tratasen como inferior, aun cuando sabía que todavía no había terminado la formación.

Sandra, que estaba acostumbrada a ir junto a Paul, un hombre alto y fornido, miró de reojo a Ragnar, que tenía que estirarse para ver por encima del volante.

—¿Dónde está Kleven? —preguntó Ragnar tras pasar junto al campo de fútbol de Havsvallen.

—Es una isla frente a Smögen —respondió Sandra.

—¿Una isla? —repitió Ragnar, asustado.

—Las islas de Smögen y Kleven están unidas hoy en día —aclaró Sandra—. Entre las dos hay un pequeño pasaje que pueden cruzar las embarcaciones pequeñas cuando hace buen tiempo. Este pasaje se llamaba Smygen, y es probable que de ahí venga el nombre de Smögen. La mayoría de los turistas no conocen Kleven por su nombre, pero muchos conocen el club Magasinet, que se encontraba allí tiempo atrás. Mientras estuvo abierto, un barco iba y venía del muelle Smögenbryggan al club durante toda la noche hasta haber rescatado a todos los visitantes, por así decirlo. La dársena que hay entre Smögen y Kleven forma el puerto deportivo de Smögen. —Escrutó a Ragnar para ver si le habían impresionado sus conocimientos, pero su compañero parecía necesitar toda su concentración para conducir por las calles serpenteantes.

Cuando cruzaron el puente sobre el pasaje, Sandra oteó la bahía Vallevik. De momento estaba bastante vacía, pero, si se mantenía el buen tiempo hasta la víspera del solsticio, la situación cambiaría con rapidez. Muchos años, durante esa celebración Smögen se convertía en una gran fiesta de borrachera. Se veían caparazones de gambas y latas de cerveza vacías por todas partes y papeleras ardiendo en las que la gente había tirado barbacoas desechables sin apagarlas bien. Aunque últimamente la situación se había calmado a consecuencia del clima, ya que había llovido varios años. La policía siempre daba las gracias a los dioses cuando las celebraciones se veían mermadas por la lluvia. Eso significaba menos muertes en accidentes de tráfico y menos peleas.

Tras cruzar el puente, pasaron junto a las nuevas zonas residenciales de Kleven.

—Vaya, sí que han construido por aquí —dijo Ragnar, rompiendo el silencio entre ellos.

—Sí, ha habido muchos cambios —afirmó Sandra.

No sabía con qué frecuencia Ragnar visitaba Kleven, pero los dos últimos años se habían construido varios edificios de apartamentos y Construcciones Smögen había tenido mucho trabajo allí.

—Es bonito —continuó Ragnar—. Pero no debe ser barato vivir aquí.

—No —dijo Sandra—, pero aun así creo que ya están todos vendidos. Miré un apartamento de dos dormitorios por gusto y costaba varios millones de coronas. No podría ni planteármelo, vaya.

Ragnar giró para entrar en el aserradero y aparcó delante. Sandra se bajó del coche y se acercó a un chico vestido con una camiseta en la que ponía «Construcciones Smögen» en la espalda. Estaba cargando una furgoneta azul que también llevaba el nombre de la empresa.

—Hemos venido a ver a Pelle Hallgren —le dijo Sandra al chico, que había interrumpido su trabajo.

—Ha salido a comer —respondió el chico junto a la furgoneta, y se volvió para seguir cargándola.

—¿No es un poco tarde? —preguntó Ragnar mientras miraba su reloj.

—Comemos cuando podemos —replicó el joven, y siguió cargando herramientas.

—¿Y dijo adónde iba a comer? —inquirió Sandra, que no quería presentarse con las manos vacías ante Paul Hammarberg.

—No, pero solemos ir al restaurante de Gösta, enfrente de la lonja, o a Bella Gästis, en Hunnebostrand. Abren todo el año y las pizzas están de muerte.

—De acuerdo, gracias —dijo Sandra—. Dígale que lo buscamos y que debe ir a la comisaría hoy antes de las cinco. Lo hemos llamado al móvil, pero no contesta.

—No, ya lo sé —rio el chico—. Cuando tenemos mucho trabajo, no contesta nunca. Pero, si no hay movimiento, se pasa el rato mirando el móvil.

—¿Conocía bien a Sebastian? —preguntó Sandra.

El chico dejó de cargar la furgoneta y de pronto se puso serio.

—No mucho, era raro que trabajáramos en las mismas obras. No nos veíamos casi nunca. O bien trabajábamos solos, o bien uno de nosotros tenía que ir con Pelle.

Una furgoneta azul entró en el aserradero y se detuvo, pero después giró rápidamente para volver a marcharse. Sandra comenzó a correr hacia el coche y Ragnar, que había tardado más en reaccionar, la siguió. Una vez que Ragnar estuvo en el asiento del copiloto, Sandra arrancó tras la furgoneta, que ya les llevaba un poco de ventaja. Encendió las sirenas. Conducía a gran velocidad y las calles eran estrechas. Volvieron a Smögen, subieron por Klevenvägen, pasaron por el minigolf y luego bajaron la pendiente en dirección a la plaza. Sandra supuso que el conductor se dirigía a Smögenbron, ya que en la isla no tendría ninguna oportunidad de escapar. Una vez en el puente, vislumbraron la furgoneta delante de ellos, que giró a la izquierda al final del puente. Sandra estaba cada vez más cerca y empezó a hacer destellos con los faros. De repente, una caravana se incorporó a la calzada delante de ellos y, lentamente, ocupó los dos carriles, bloqueándoles el paso por completo. Sandra tuvo que reducir la velocidad.

—Tranquila —dijo Ragnar—, no llegará lejos. Pediremos que nos echen un cable emitiendo una orden de búsqueda.

Sandra comprendió que Ragnar, acostumbrado a las condiciones de Gotemburgo, no era consciente de lo limitados que eran los recursos en la costa. Pero dio la vuelta, obediente, y condujo de regreso a la comisaría. Joder, tenía tantas ganas de hacer bien su trabajo. Ahora tendría que presentarse ante Paul con el rabo entre las piernas. Ragnar, en cambio, no parecía descontento.

—Es emocionante volver a estar sobre el terreno —dijo cuando se apearon en la comisaría—. Los últimos años no he salido demasiado. Todo el tiempo se me va en papeleo y en entrevistas con los medios.

Sandra se sintió aún más enfadada. Al fin tenían la posibilidad de realizar un trabajo policial cualificado que implicase algo más que registrar denuncias de carteras perdidas y bicicletas robadas. Pero ¿por qué la jefa de la Policía Judicial Provincial de Gotemburgo les enviaba a un pasmado especialista en burocracia?

Necesitaban a un policía con experiencia que conociera el trabajo sobre el terreno. Al fin y al cabo, se trataba de una investigación por asesinato y quizá también de una desaparición.

En la comisaría, Paul estaba ocupado en una de las salas de reuniones. Sandra llamó a la puerta y la abrió para avisar de que habían vuelto. Al ver quién estaba en la sala, sintió que iba a explotar. Sentados a la mesa, uno enfrente del otro, estaban Pelle Hallgren y Paul Hammarberg charlando y riendo de esto y lo otro. Paul se calló un instante al ver la mirada de Sandra, pero después le hizo una señal con la mano para que se marchara y cerrase la puerta.

Eran casi las tres y Neo Waltersson acababa de volver de su segunda ronda por el muelle. Se cambió la camisa blanca por un polo del mismo color. Era la hora de tomar el café y no quería arriesgarse a manchar la camisa de capitán. En el cuenco de plata que había sobre la cómoda estaba el anillo que había encontrado al sacar a Sebastian del agua. Un día de esos tendría que llevarlo a la comisaría, pero seguía enfadado con Paul, así que era algo que podía esperar. Al subir a Sebastian a la plataforma de baño de la lancha, una bolsita de seda había rodado por el suelo. La había abierto por curiosidad y había sacado aquel pequeño anillo. La bolsa se le había resbalado y había caído al agua, donde se había alejado flotando bajo el embarcadero. Mientras estaba arrodillado junto a Sebastian, se había guardado el anillo en el bolsillo, pensando que se lo entregaría a la policía en cuanto llegasen. Pero en medio del alboroto se había olvidado y ahora estaba irritado con el engreído de Paul Hammarberg, que había sido sumamente descortés con él. Su mujer lo llamó desde el comedor. El anillo tendría que esperar.

—Leopold, ¿puedes traer la jarra de leche que está en la encimera?

Obediente, fue a la cocina. Sabía que todo era más fácil y funcionaba mejor si hacía lo que su mujer le decía. Solo ella lo llamaba Leopold. Cuando era pequeño, él mismo se había puesto el nombre de Neo porque era más fácil de pronunciar. Pero, cuando conoció a Greta en aquel baile que había organizado la iglesia hacía siglos —o, más concretamente, hacía cincuenta y dos años—, había decidido presentarse con su nombre original, Leopold, y desde entonces ella siempre lo llamaba así. Por suerte, sus hijas solo lo llamaban papá.

Encontró sentadas a la mesa del comedor a Greta y a su vecina Alfhild, que se había quedado viuda en invierno. Su marido salió con el barco de pesca una mañana temprano y al día siguiente los de Salvamento Marítimo encontraron la embarcación vacía. Probablemente sufriera un ictus y cayera por la borda. En cierto modo, Alfhild había recibido la noticia con serenidad. Sabía que su marido deseaba morir en el mar, así que las cosas habían salido bien, si así se podía decir. Cuando sentía que lo echaba mucho de menos, se sentaba en el sillón con la fotografía de su boda en el regazo y contemplaba los ojos entornados de su marido.

Aparte de la bandeja de galletas y el bizcocho, Greta también había sacado una tarta de queso típica de la región con una bonita forma de estrella. Su padre había tallado el molde de estrella para dárselo a su madre como regalo de tornaboda, y ahora Greta y Leopold lo tenían colgado en la pared de su casa. Era uno de los orgullos de Greta. Para acompañar la tarta sirvió confitura de moras, que había preparado ella misma con las bayas que había recogido durante una visita a una amiga en Tullboden. Antiguamente, ese tipo de tarta se servía con el bufé de arenques marinados, pero a Greta le gustaba más con confitura. La pequeña reunión pintaba bien. A ver si Leopold se sentaba de una vez para que pudieran empezar a degustar la repostería.

—¿Te has enterado de que fue Leopold quien encontró a Sebastian en el agua ayer? —comenzó Greta.

—Sí, está claro que lo asesinaron —respondió Alfhild, satisfecha de poder aportar más información. Su hermana era la madre de Paul Hammarberg, el policía de Kungshamn.

—¿No lo dirás en serio? —preguntó Greta, sorprendida.

Neo se dio cuenta de que no era casualidad que su mujer hubiera invitado precisamente a Alfhild a tomar el café ese día. Pero tuvo que reconocer que a él también le interesaba la conversación.

—Mi hermana me ha contado que Paul ha dicho que Sebastian Svensson estaba sedado cuando cayó al agua. Alguien le dio somníferos y después lo tiró.

—Mientras pronunciaba la última frase, miró primero a Greta y luego a Neo.

Greta tenía los ojos como platos, mientras que Neo se contuvo carraspeando. Después Alfhild pareció arrepentirse, pues seguramente su hermana se lo había contado en confianza. Era evidente que en esos momentos Paul no debía revelar nada que dificultara la investigación.

—Puedes confiar en nosotros —la tranquilizó Greta, y miró a Neo.

El ambiente se distendió al plantarse la hija pequeña de repente junto a la mesa. Su melena negra era tan larga que las puntas rozaron el mantel y los dulces cuando cogió unas galletas, que tapó con una servilleta antes de volver a dirigirse a la puerta. Neo la siguió, horrorizado, con la mirada, pero no fue capaz de decirle nada.

—Volveré tarde —informó antes de salir por la puerta principal.

Su hija no ofrecía más conversación que aquella cada día. Neo suspiró y tomó una gran cucharada de la tarta que tenía en el plato. Tenía el punto perfecto de cremosidad y, con la confitura de moras, era de lo mejor que había en el mundo.

Paul Hammarberg estaba de un humor radiante cuando acompañó a Pelle Hallgren a la salida tras su conversación. Aparte de la información que le había facilitado Pelle, este había prometido llevarle más tarde un par de tablones que le faltaban a Paul para la terraza. En el pasado habían sido compañeros de clase, pero ahora solo se veían cuando Paul necesitaba algo del aserradero. Después de despedirse de Pelle, fue a la sala de descanso, donde ya estaban Ragnar, Helene y Sandra.

—¡Hola! —saludó Paul alegremente, pero notó que el ambiente no era el mejor. En particular, Sandra parecía malhumorada.

—Qué bollos más ricos —dijo Ragnar, señalando los bollos de canela que Paul había llevado de casa por la mañana.

La mujer de Paul, cuando hacía dulces, tenía la costumbre de preparar siempre una bolsa para los compañeros de su marido, lo cual apreciaba sobre todo Stig Stoltz, el hombre para todo de la comisaría.

—Ha sido gracioso —continuó Paul—, resulta que, poco después de que os marchaseis, llegó Pelle. Iba a salir a por un café cuando me lo encontré en la recepción.

—¿Y no se te ocurrió avisarnos? —le espetó Sandra, irritada.

—Sí, claro, pero Pelle tenía prisa y empezamos de inmediato. En todo caso, Pelle tiene coartada para la tarde y la noche, así que es inocente y yo tampoco habría creído otra cosa. Me ha dicho que Åke y él tenían una colaboración estupenda en la empresa, cada uno con sus propias áreas de responsabilidad. Total, que no había problemas entre ellos. Siempre es gratificante poder tachar a un sospechoso de la lista —concluyó, satisfecho.

—¿Cuál es la coartada de Pelle para la tarde del domingo y la noche del domingo al lunes? —Quiso saber Sandra.

Paul continuó con su informe sin responder directamente a la pregunta de Sandra.

—El último que vio a Åke con vida fue Herman, de la pescadería que hay en el muelle. Justo antes de cerrar, le vendió unas ostras y otras cosas a Åke. Desde entonces, nadie ha vuelto a verlo. En lo que respecta a Sebastian, Pelle lo vio el domingo poco después de las cinco de la tarde en el aserradero. Pelle se pasó a recoger materiales que le faltaban para un trabajo que está haciendo en casa de un vecino mío. Desde entonces, nadie volvió a verlo hasta que lo hallaron muerto en la dársena del puerto poco después de las siete de la mañana del lunes.

—Aparte del asesino, claro —replicó Sandra, enfurruñada.

—¿Ostras? —preguntó Ragnar, sorprendido—. ¿Por qué compró Åke precisamente ostras?

Paul siguió hablando sin contestar tampoco a la pregunta de Ragnar.

—El domingo por la tarde, Pelle estuvo trabajando aquí, en Kungshamn. A las siete se marchó a casa. Luego estuvo en casa con su mujer y sus dos hijos pequeños toda la noche. Por la mañana se quedó dormido y no llegó al trabajo hasta las ocho menos cuarto, en lugar de a las seis y media, como suele hacer.

Cuando le tocó el turno a Sandra, esta explicó detalladamente lo sucedido, incluida la persecución en coche, a pesar de lo bochornoso de la historia, ya que se habían dedicado a buscar a Pelle Hallgren mientras él estaba tranquilamente en la comisaría hablando con Paul, y además habían perseguido a alguien que creían que era Pelle. Pero ¿por qué el conductor de la furgoneta tenía tanta prisa en marcharse? Había algo sospechoso.

—Ya, ya —dijo Paul—. En todo caso, hemos hecho el trabajo que tocaba. Hemos interrogado a Pelle y lo hemos eliminado de la lista de sospechosos.

Ragnar no dijo nada. Seguía deleitándose con un bollo de canela, sin revelar ninguno de los pensamientos que tal vez se le pasaban por la cabeza.

—¿Quién viene después en tu lista de sospechosos? —preguntó Sandra mirando a Paul.

Aunque era irritante que Ragnar se limitase a estar allí sentado mascando bollos sin aportar nada, tenía que dejar correr la rabia y mirar hacia delante. Así que intentó poner buena cara y ser una empleada leal, a pesar de lo mucho que la exasperaban aquellos torpes caballeros.

—¡Buena pregunta, Sandra! —Paul ya había brillado con su informe y ahora le quedaba tiempo para animar a Sandra—. Veamos, ¿qué sospechosos tenemos ahora?

—El futuro suegro de Sebastian Svensson, o sea, Carl, el hermano de Pelle —comenzó Sandra—. Pero también podría ser un total desconocido que coincidiera con Sebastian, lo atracase y después lo matara. Aunque no parece muy probable porque el chico tenía la cartera en el bolsillo.

—No, esto ha sido planeado —dijo Ragnar de sopetón con gran énfasis.

—Exacto —convino Paul, que, muy a su pesar, se había visto obligado a abandonar su teoría de una muerte accidental causada por el propio Sebastian—. Hemos interrogado al capitán del puerto Neo, pero era solo para saber cómo había encontrado y recuperado el cuerpo. ¿Tenemos a alguien más?

—¿Quizá algún otro compañero de Åke y Pelle? —especuló Sandra—. No es descabellado pensar que empujasen a Sebastian al agua cerca de la empresa, teniendo en cuenta dónde lo encontraron.

—Mmm. —Paul estaba de acuerdo.

De repente, pareció más agobiado. Faltaban pocos días para la víspera del solsticio y no tenían ninguna pista. Eso significaba que, probablemente, un asesino andaba suelto por Smögen o quizá por Kungshamn. Todos los ojos estaban puestos en él, tanto en Uddevalla como en Gotemburgo y las demás localidades de la zona. Tenían que conseguir resultados y, hasta el momento, no habían hallado nada.

—¿Te ha contado Pelle algo más de interés? —preguntó Ragnar.

—No, le pregunté si Sebastian tenía algún enemigo y me dijo que no. Lo único que se le ocurrió fue un cliente que se enfadó con Sebastian porque le había pedido los tablones equivocados para la terraza. Cuando Sebastian recibió la madera correcta, que era más cara, el cliente no estuvo dispuesto a pagar la diferencia de precio. Sebastian se cabreó y lo llamó hijo de puta, y luego se largó.

—¿Cómo se llamaba el cliente? —inquirió Sandra.

—Déjame que mire —dijo Paul hojeando su prácticamente vacía libreta—. Sí, exacto, Berglund, André Berglund.

Los chapuzones en el mar eran como un ritual para Dennis, y le encantaban. Eran como una droga sana de la que no quería prescindir. Se sentía renacer cada vez que salía a la superficie después de sumergir la cabeza en el agua refrescante. Solía bañarse en la dársena natural de la bahía Makrillviken, pero a veces también iba a Vallevik, a Sandön o a la isla de Hållö. Ese día decidió desafiarse a sí mismo cruzando el pasaje entre las rocas que iba desde la calle Klevenvägen hasta Makrillviken. Era un pasaje largo y estrecho, con espacio para que pasaran dos personas de constitución normal, pero prácticamente nada más. En julio era posible encontrarse con alguien, pero los demás meses del año pasaba muy pocas veces. En cierto modo, Dennis se alegraba de que los turistas no hubieran descubierto la belleza de Smögen en otoño, invierno y primavera. La isla era fantástica en verano, pero también en las demás estaciones, cuando mostraba un carácter aún más especial. Muchos lugares de Suecia resultaban poco atractivos con lluvia, mal tiempo y niebla, pero la experiencia de la naturaleza en Smögen y sus alrededores siempre era embelesadora, hiciera el tiempo que hiciera.

Tardó demasiado en darse cuenta de que se iba a cruzar con alguien en el pasaje. No le gustó ver que una persona avanzaba en su dirección. Había tenido que practicar para atreverse a pasar por allí. De hecho, su claustrofobia era incluso más intensa de lo que solía admitir. Ya casi estaba a medio camino y no merecía la pena dar la vuelta. Procuró respirar con calma y pensar en las palabras del terapeuta. Pero su pulso no obedecía a su mantra interior y el corazón le latía con tanta violencia que lo notaba en la garganta. Le empezaron a temblar las rodillas y sintió náuseas.

—¡Hola, Dennis! ¿Te vas a bañar? —La voz de Gunnel sonaba tranquila y natural, no parecía afectarle en absoluto la falta de espacio—. Oye, ¿te encuentras bien? Estás pálido como la cera.

—Todo bien —resolló Dennis.

No quería vomitar encima del bikini turquesa de Gunnel. Conseguía mantenerse erguido agarrándose convulsivamente a un saliente de las rocas.

—Nos vemos —se despidió ella.

—Sí —respondió Dennis tan bajo que no sabía si lo habría oído.

Gunnel pasó sin dificultad a su lado y él se quedó solo. Miró hacia la meta: la salida en el otro lado. No quería soltarse de la roca, pero al final se calmó lo suficiente para conseguir salir del pasaje. Mientras caminaba sobre las rocas hacia su lugar de baño, se sintió mareado, casi ebrio, como si hubiera estado tomando whisky con Björn hasta altas horas de la noche. Utilizó la pasarela para entrar en el agua, pues no se atrevía a zambullirse en el estado en que se encontraba. Bañarse era la salvación para recuperar la calma. Se agarró con fuerza a la escalera antes de sumergir el cuerpo y la cabeza en el agua.

El autobús serpenteaba por las calles de Smögen en dirección al puente que conducía a tierra firme. Anthony Parker era el único viajero y, como el conductor se había animado a charlar al enterarse de que Anthony tenía raíces suecas, este se sentó delante del todo.

—El hermano de mi abuelo emigró a Estados Unidos —le dijo el conductor mirándolo por el retrovisor.

—Ah, ¿sí? ¿Y volvió a Suecia más adelante? —preguntó Anthony.

—No, no llegué a conocerlo. Pero, curiosamente, su hija se casó con un hombre de Gotemburgo y se fue a vivir allí, así que la he conocido a ella y a sus hijos. Me llamó un día para que nos viéramos.

—¿Vinieron a Smögen? —se interesó Anthony.

—Sí, les enseñé la casa donde vivieron mi abuelo y su hermano cuando eran pequeños. Les pareció fantástica.

El conductor paró para que se bajara. Anthony le dio las gracias y le dijo que regresaría hacia las cuatro.

La biblioteca estaba en Kungshamn. Había contemplado el edificio y la calle de delante cientos de veces en los mapas disponibles en internet, y ahora estaba allí. La bibliotecaria lo acompañó a un ordenador situado tras un tablón de anuncios en el que el ayuntamiento había colgado información sobre las obras municipales en curso.

—Solo puede utilizarlo media hora —le indicó la bibliotecaria tímidamente.

—Estoy buscando a un familiar que podría estar en Smögen —explicó Anthony.

—Ah —dijo la bibliotecaria, y su piel clara se ruborizó hasta el nacimiento del pelo gris—. ¿Hace investigación genealógica? Yo también. He encontrado a mis antepasados hasta el siglo XVI. Mis parientes fueron de los primeros en asentarse en Hasselön.

—¿Eran moradores de la playa? —preguntó Anthony.

—Sí, pero también tenían un poco de terreno cultivable alrededor de sus cabañas, por eso los encontré en el registro fiscal.

—A lo mejor somos familia —dijo Anthony en broma—. Mi pariente es de Smögen, pero mis abuelos maternos emigraron a Estados Unidos en la década de los veinte. Bueno, ahora tengo que ponerme manos a la obra porque se me acabarán pronto los treinta minutos.

La bibliotecaria miró la biblioteca vacía a su alrededor.

—Quédese el tiempo que necesite. Bueno, si nadie más necesita el ordenador, claro —dijo sonriéndole con aire conspirativo.

Se sentó y abrió sesión en una página en la que había recopilado toda la información que había conseguido sobre sus antepasados. Ya estaba suscrito a cinco webs de genealogía y su casero de Smögen le había recomendado otra más sobre el registro civil en la región de Bohuslän que quería revisar. Su árbol genealógico apareció en la pantalla y, como de costumbre, Anthony siguió los recuadros rama a rama empezando por sí mismo y avanzando hacia atrás en el tiempo hasta llegar a sus abuelos maternos. Estos constaban registrados en una dirección de Smögen que reconoció. Desde su llegada, había pasado varias veces junto a la casa. Luego volvió a avanzar hacia delante, desde 1910 hasta 1970. Pero siempre faltaba una persona a la que la hermana de su abuela se refería en las cartas como «la criatura». Teniendo en cuenta el año en que debía haber nacido, era probable que esa persona fuese un familiar suyo que todavía viviera. De momento, no sabía quién era ni si se trataba de un hombre o una mujer. Precisamente para encontrar esa última pieza del puzle había acudido a la biblioteca, y no quería abandonar antes de conseguirlo.

Dennis recogió a Eva sobre las cuatro. Un pescador había encontrado el cuerpo sin vida de un buceador al sur de la isla de Måseskär y la policía había llamado a Eva para decirle que sospechaban que podría tratarse de Åke. Eva le había pedido a Dennis que la acompañara al depósito de cadáveres de Uddevalla para identificarlo. La organización Missing People había pospuesto la batida hasta tener noticias de Eva.

El rostro de Eva irradiaba indiferencia. Dennis se dio cuenta de que a su amiga le costaba asimilar la situación y reconocer que Åke se había ido para siempre, que Vera y ella lo habían perdido. Eva tuvo que acabar aceptando que debía haberse ahogado, pero había conservado la esperanza todo el tiempo posible. Åke era buen buceador y Dennis coincidía en que era incomprensible que hubiera fallecido en un accidente de buceo, pero, por desgracia, era lo que probablemente había sucedido.

—¿Crees que podrías quedarte a dormir con nosotras esta noche? —preguntó Eva mientras seguía con la mirada clavada en la carretera—. Mamá y papá están en casa de unos amigos en Hunnebostrand y seguro que pasan la noche allí. Querían quedarse en casa, pero les dije que fueran. La vida no puede detenerse por completo, debe continuar.

—Claro, puedo quedarme —respondió Dennis—. Por cierto, ¿fue Paul Hammarberg quien te llamó?

—No, era una mujer —contestó Eva, indiferente.

En realidad, no le apetecía nada quedarse en casa de Eva y Åke, pero entendía que Eva no quisiera estar sola, sobre todo si andaba suelto un asesino por Smögen. Dennis todavía se sentía aturdido tras el incidente en el pasaje entre las rocas. Creía que había avanzado más en el tema de la claustrofobia, pero era obvio que volvía a estar en el punto de partida a pesar de la terapia. No tenía muchas ganas de conducir ni de ir al depósito de cadáveres, pero puso buena cara ante Eva, ya que estaba pasando por un momento mucho más difícil que él.

—¿Quieres que entre contigo? —le preguntó Dennis cuando llegaron a la sala.

—No, primero voy a entrar sola —respondió Eva—. Quiero verlo sola.

Dennis se quedó fuera mientras Eva entraba en la sala de cámaras frigoríficas. Aunque Åke también era amigo de Dennis, este no quería estar en medio en esos momentos. Cuando se hubo sentado en una silla plegable en el pasillo, se le acercó una antigua compañera, Miriam Morten, a la que había conocido tiempo atrás en el club Akut del restaurante Dojan, cuando ella trabajaba como técnica forense en Gotemburgo.

—Dennis, ¡cuánto tiempo! —lo saludó con una sonrisa encantadora.

—Sí, me he tomado un descanso. Y tú, ¿ahora trabajas aquí? —Dennis se esforzó en sonar amable.

—Mi pareja es de Uddevalla y al final acepté que nos mudáramos aquí. Hemos construido una casa cerca del mar y estamos muy contentas. Venid a visitarnos alguna vez tú y Cleuda. Nos encantaría. —Miriam parloteaba como siempre y una sonrisa feliz le ocupaba todo el rostro.

Dennis no tenía fuerzas para dar explicaciones y se limitó a asentir cortésmente para indicar que aceptaba la invitación.

—¿Habéis venido por el buceador muerto? —preguntó Miriam al ver que no recibía ninguna respuesta.

—Sí, exacto —respondió Dennis.

—Es la segunda persona de Smögen esta semana. Pero ¿a qué os dedicáis en la isla? —bromeó.

Para Miriam, los muertos formaban parte de su rutina diaria y, por lo general, Dennis le habría seguido la broma, pero esa vez se trataba de Åke y la situación era muy distinta.

—Espero que tengamos ocasión de vernos pronto —dijo Dennis al ver que se abría la puerta.

Eva salió de la sala, Dennis se volvió hacia ella y se despidió de Miriam con un gesto de la cabeza. Eva tenía los ojos hinchados. No se había maquillado y los rayos del sol todavía no le habían tocado la piel, así que estaba blanca como uno de los sudarios del hospital. En contraste con la tez pálida, tenía los labios muy rojos. El cabello, que llevaba recogido en un moño, relucía en negro. Parecía una blancanieves afligida. Dennis la cogió del brazo y salieron.

En el coche tuvo una idea. Tal vez ella lo malinterpretara, pero Dennis condujo hasta la plaza principal de Uddevalla y le pidió que lo esperara en el coche. Eva se quedó allí y siguió mirando fijamente al vacío. Cuando volvió, Dennis llevaba dos cucuruchos de helado de arándanos Kling. Cuando era pequeño, siempre le compraban un helado así cuando iban a Uddevalla a hacer algún recado, y seguía encantándole. Eva esbozó un principio de sonrisa en los labios al coger el suyo. Les despertaba recuerdos de infancia a los dos. En todo caso, Eva parecía disfrutar del helado mientras permanecían sentados en silencio.

—Åke no era el del depósito —dijo Eva de repente, como si acabara de despertarse de entre los muertos.

Smögen, 4 de noviembre de 1837

Al fin, había amainado la tormenta. Tras tres días funestos, la calma había regresado a la península de Sotenäset. El sol acariciaba con delicadeza el paisaje de formas suaves y el mar bañaba, inocente, las rocas y las playas. Mirando hacia el sur, Carl-Henrik vio a los prácticos remar hasta el bergantín, que seguía anclado frente al Islote de Penningskär. Aunque no había dormido en toda la noche, tenía pensado igualmente salir lo antes posible. Sin embargo, se mantuvo a la espera. Había tres prácticos experimentados en camino y lo que no pudieran hacer ellos, él tampoco podría hacerlo mejor. Carl-Henrik vio cómo subían dos de los hombres por la escala de embarco y se presentaban ante el capitán, que los esperaba en cubierta.

Cuando miró a su alrededor, se dio cuenta de que no estaba solo en las rocas. A lo largo de la cresta de Kleven había varios pescadores y un par de las familias que vivían en las cabañas de la playa. El señor Kreutz también contemplaba los barcos. De repente, se oyó una enorme explosión. Carl-Henrik dio un salto y vio que el señor Kreutz perdía el equilibrio y caía de espaldas. Sus redondas posaderas se dieron un porrazo contra el suelo. En cuestión de pocos minutos, el bergantín se hundió en las profundidades con el capitán y los prácticos en la cubierta. Poco después, la superficie del agua estaba desierta y vacía, exceptuando la embarcación de los prácticos, que seguía cabeceando con el práctico más joven a bordo. Si Carl-Henrik no hubiera tenido tantos testigos a su alrededor, jamás lo habrían creído si hubiese explicado lo que había visto. Jamás había presenciado algo similar. El señor Kreutz avanzaba fatigosamente de regreso a casa para explicar lo inexplicable.

—El zar ruso no tendrá piedad —dijo el señor Kreutz cuando pasó junto a él.

—¿Por qué? —inquirió Carl-Henrik, que no entendía a qué se refería.

—Espere y verá —dijo el señor Kreutz—, los que vivimos aquí pronto estaremos acabados.

Carl-Henrik se quedó desconcertado, mirando sus anchas espaldas mientras se alejaba. Se encogió de hombros. Quizá el señor Kreutz desvariaba. No era fácil tener que mantener a cinco hijos y esposa. Aunque pertenecía al gremio de los comerciantes, los últimos años la falta de pesca del arenque los había golpeado con dureza a todos ellos. Carl-Henrik no se dejó arrastrar por el amargo mensaje del señor Kreutz. Volvió a sentir, en cambio, cómo se le llenaba de ternura el corazón al pensar en su bebé. Pero ahora tenía que encontrar comida rápidamente para que Anna-Katarina pudiera saciarse. La criatura necesitaba su leche y Carl-Henrik era el único que podía ayudarlas. Comenzó a descender hacia la barca, que tenía amarrada en el puerto.

Dennis sacó la compra: un filete de merluza, un limón y un tarro de pesto. Iba a tener acceso a una cocina de verdad y quería aprovechar para preparar algo, ya que sospechaba que Eva no habría comido mucho más aparte del helado de arándanos en todo el día. También había encontrado una película en la tienda que recopilaba todos los libros de la serie Joto.

—Vea, Vea —dijo Vera cuando le enseñó el paquete.

—Correcto —le sonrió—. Este paquete es para Vera.

La niña lo abrió con sus deditos hábiles, aunque estaba envuelto con cordón y celo.

—Toto, Toto —dijo, excitada, y se enfadó porque Dennis no iba lo bastante rápido introduciendo la película en el reproductor y poniéndola. Las películas también estaban en Youtube, pero no quería dejarle a la niña su tableta si no estaba sentado con ella.

Eva tenía mucho mejor aspecto. Quizá incluso se había maquillado un poco.

—¡Tienes buen aspecto!

—Gracias, me encuentro algo mejor —respondió. Dennis vio que Eva sonreía al contemplar la alegría de Vera por el paquete—. ¿Has ido a comprar? —preguntó, sorprendida.

—Sí, dentro de un rato prepararé algo. Toca pescado. ¿Tienes hambre?

—Cado, cado —interrumpió Vera, arrugando la nariz, no porque no le gustara el pescado, sino porque pronunciaba mejor si utilizaba toda la cara.

—No sé —respondió Eva al volver de la cocina. Había servido dos copas de vino blanco y le tendió una a Dennis, que la aceptó, aunque no sabía si debía beber. Pero qué más daba… Por una copa, no iba a pasar nada. ¿Por qué se sentía tan inquieto?

Vera quería ayudar en la cocina. Iba de un lado a otro alegremente, repitiendo «comida, comida», mientras en el televisor seguía puesta la película infantil, que avanzaba al ritmo de la pausada voz del narrador. Parecía que en aquella cocina no se había cocinado demasiado los últimos días y Dennis puso un poco de orden. Tomó prestado un delantal, que se ató a la cintura. Como llevaba una camisa blanca, no quería mancharse. Todo iba viento en popa y disfrutaba de cocinar mientras tomaba sorbos del vino. Eva se había acurrucado en el sofá y hojeaba un número antiguo de una revista sobre maternidad. Dennis puso en el vaso de la batidora el pesto, un puñado de albahaca, parmesano rallado y un poco de aceite de oliva, y pulsó el botón de encendido. Ninguna reacción. Siguió el cable y vio que no estaba enchufado. Típico. Suerte que había mirado antes de preguntarle a Eva. Insertó la clavija en el enchufe y después no entendió qué pasaba. La batidora se puso en marcha al instante, sin previo aviso. Se abalanzó sobre ella para apagarla.

—¡Joder! —gritó, sin poder evitar decir un taco delante de Vera.

Todavía no había tapado la batidora, así que la masa verde había salido disparada en todas las direcciones. Su camisa estaba llena de puntos verdes, los visillos tenían pesto verde entre los pliegues y las paredes también habían quedado del mismo color. Hasta goteaba pesto del techo. La rica salsa casi había pintado la cocina de nuevo.

Eva llegó corriendo.

—¿Qué haces? —preguntó, preocupada.

—Pues mira, que soy un manazas —reconoció Dennis sin rodeos.

Eva miró a su alrededor y prorrumpió en carcajadas. Se le saltaban las lágrimas de la risa y lo cogió del brazo para tranquilizarlo. Aunque Dennis quería que se lo tragara la tierra, también empezó a reírse. A pesar de que la mayor parte del pesto se había quedado en el mobiliario, pudo rebañar lo suficiente de la batidora para cubrir la merluza. Eva le dio una de las camisas de Åke y metió la suya en la lavadora. Dennis puso el pescado sobre una cama de limón y vertió nata líquida por encima antes de hornearlo. Para acompañar, preparó un bol de puré de patatas y una fuente con tomate, mozzarella y unas hojas de albahaca. Una vez puesta en la mesa, la comida tenía muy buena pinta. Vera se había sentado en su trona Tripp Trapp y quería «cado» y «mate», que seguramente quería decir tomate. Eva sirvió más vino y empezó a comer con buen apetito. Quizá reírse la había ayudado a relajarse.

Después de la cena, fue a acostar a Vera. Entretanto, Dennis se quedó en el sofá revisando el correo en el teléfono. Kalle, uno de los chicos del grupo, le preguntaba si podían aceptar un bolo en Havet, un restaurante del muelle, la semana después del solsticio. Dennis sintió un cosquilleo en el estómago, igual que en el pasado. Lo cierto era que el ensayo les había salido muy bien.

Eva no volvió a bajar. Al cabo de un rato, Dennis subió sigilosamente a mirar en el dormitorio. Eva dormía en la cama de matrimonio con la nariz entre los rizos de Vera. Bajó de nuevo y se acostó en el sofá; era bastante ancho, aunque un poco corto, y tuvo que doblar las piernas para estar más o menos cómodo.

Le costó calmarse. El sofá era incómodo y pasó una noche agitada. El vino tenía ese efecto en él. A ratos dormía profundamente, pero se iba despertando y se preguntaba dónde estaba. En medio del sopor, de repente, oyó pasos cerca. Al principio, no vio nada; sus ojos tenían que acostumbrarse a la oscuridad. Las noches alrededor del solsticio eran claras, pero tuvo que parpadear varias veces para empezar a distinguir los contornos a su alrededor. Alguien se movía en el salón. Oyó cómo se abría lentamente un cajón del aparador. Una mano revolvió entre los papeles y otros objetos. ¿Era Eva, que se había despertado pero no quería molestarlo? No se movió. Era mejor fingir que no la había oído. Pero la figura que había junto al aparador era más alta que Eva y más delgada. Dijo su nombre, bajito, para no asustarla. La figura, ataviada con una sudadera con capucha de color oscuro, emitió un sonido asustado y empezó a correr en dirección a la puerta trasera. Dennis salió corriendo detrás. Descalzo, avanzó entre las casas por las callejuelas empedradas. Pero la figura era rápida y las piedras angulosas se le clavaban en los pies. Al doblar la esquina de un par de cobertizos construidos entre las casas, la perdió de vista. Esperó unos momentos, prestando atención a los sonidos, pero solo percibió un leve murmullo procedente de las flores de los arbustos de lilas meciéndose en la brisa nocturna. Regresó a casa de Eva cojeando. Cuando llegó, Eva estaba sentada en la cocina con un vaso de leche.

—¿Dónde estabas? —preguntó, todavía medio dormida.

No quería preocuparla, pero lo había pillado con las manos en la masa y sería difícil zafarse con una explicación elegante.

—Me desperté porque había alguien junto al aparador en el salón —dijo—. Al principio pensé que eras tú, pero era una persona más alta. La seguí, pero las malditas piedrecillas se me clavaban en los pies y no pude mantener el ritmo.

—¿Quién puede haber sido? —preguntó Eva—. ¿Crees que alguien ha entrado a robar?

—Pues parece que sí. Tendrías que mirar si falta algo.

El cajón del aparador seguía abierto y Eva le echó un vistazo. El contenido olía a humo viejo de cigarrillo.

—Åke heredó el aparador de su madre —explicó Eva—. La verdad es que nunca he mirado qué había dentro. La mayoría de las cosas son de su madre. Åke tenía intención de revisarlas algún día, pero nunca llegó a hacerlo. —Miró por la ventana con los labios apretados.

—¿Qué podía haber que le interesara tanto al ladrón? —preguntó Dennis.

—No lo sé. Pero me alegro de haberte pedido que te quedaras. Imagínate que me hubiera encontrado yo con él. Me habría muerto del susto.

Eva dejó que Dennis la abrazara. A Dennis le preocupaba que aquel cuerpecillo no soportase muchos disgustos más. La siguió con la mirada mientras subía las escaleras arrastrando los pies para ir a acostarse otra vez con Vera.

El cerebro de Dennis trabajaba a toda máquina cuando se volvió a tumbar en el sofá. Se tapó con una manta que había en el reposabrazos, pero no se durmió hasta el alba.

3

Dennis volvió a casa por la mañana. A pesar de que se sentía cansado tras una noche prácticamente en vela, antes de regresar al barco quería ver el recorrido que había hecho de madrugada persiguiendo al ladrón. Aunque no estaba oscuro por completo, a la luz del día todo se veía mucho más claro. Desde la casa de Eva, había perseguido a la figura subiendo por la calle empedrada.

La constitución y la forma de moverse hacían pensar en una chica relativamente joven. Al llegar a lo alto de la calle, se había escabullido entre dos cobertizos muy juntos, a la izquierda. Dennis no sabía quién vivía en la casa azul, pero la de detrás pertenecía al capitán del puerto Neo Waltersson. En alguna ocasión lo había visitado allí. Una vez en la valla de la casa azul, le llegó un olor no demasiado agradable. Pero no encontró ninguna huella más de los sucesos nocturnos, así que se dio la vuelta para dirigirse al barco. Lo cierto es que tenía ganas de volver a su casa, a pesar de que Eva y él habían pasado una velada agradable. Eva le había dado las gracias por quedarse. También le había preguntado si debería denunciar el robo, a lo que él había respondido que sí. ¿Qué iba a decirle? Era policía y no podía pedirle que lo dejara correr, aunque pudiera resultarle embarazoso. ¿Quién se iba a creer que estaba durmiendo en el sofá? Pensó que las cosas se estaban complicando. Él había llegado en busca de libertad y vacaciones, pero, muy a su pesar, se estaba viendo envuelto en una investigación por asesinato que ni siquiera era responsabilidad suya. Sin embargo, no podía evitar seguir dándole vueltas. ¿Qué relación tenía con Åke Strömberg la chica que había perseguido? ¿Había vuelto a buscar algo que había olvidado en el aparador? Pero ¿qué buscaba entre las cosas de la madre de Åke? Dennis siguió pensando en el robo hasta que llegó al barco. Parecía que había recibido una visita inesperada: una agente uniformada con coleta rubia lo esperaba sentada.

Maya se despertó temprano. Necesitaba ir al lavabo y tenía tantas náuseas que no podía seguir en la cama. Corrió al baño con la mano en la boca. Ese día tenía que ir al centro médico y no sabía cómo conseguiría llegar. Con solo pensar en cómo sería sentarse en el autobús a Hunnebostrand, vomitó otra vez.

El segundo cuatrimestre en la escuela de Arte no había tenido nada que ver con el primero. En otoño se había sentido abatida y excluida, y sus resultados fueron deficientes. No era capaz de asimilar las clases diarias de nueve a doce y después la clase de las cuatro de la tarde. Se ofrecían, además, conferencias, talleres y la opción de ver documentales sobre artesanos de éxito del mundo del oro, la plata y la forja gruesa. Las películas eran lo que más disfrutaba porque no se le exigía producir nada. Y es que de sus manos no salía nada de valor. Al cabo de un tiempo, los profesores empezaron a mirarla como a alguien sin ningún talento ni ambición para triunfar. No le dedicaban tiempo ni la animaban, sino que parecía que solo esperaban que se cansase y abandonara. Su prueba de acceso estaba guardada en un armario de la sala de profesores. Era un brazalete de plata decorado con piedras finas. Su madre había pagado una fortuna por los materiales. Era una pieza excelente, pero en todo el otoño no había conseguido nada parecido ni de lejos. Llegó la Navidad y pasó dos semanas en casa de sus padres con sus hermanas y sus familias. Todos se fijaron en que no se encontraba bien, pero para ellos era una especie de ave exótica que había seguido su propio camino y no sabían cómo acercarse a ella.

Cuando comenzó el segundo cuatrimestre, se presentó puntualmente en el aula a las nueve de la mañana el lunes después de Año Nuevo, a pesar de que tenía dolor de estómago y de cabeza. Mientras se mortificaba anticipando un cuatrimestre igual de agobiante que el anterior, se abrió la puerta y entró un profesor al que no había visto antes. No pudo dejar de mirarlo desde el momento en que se presentó. Sus palabras sonaban como magia y conectaban con los puntos precisos en su interior. La motivación empezó a bullirle en el pecho y vio que también se encendía una llama en otros alumnos. Les encargó preparar un proyecto artístico en grupos pequeños y, cuando estuvieron listos para presentar sus obras, organizaron animadas jornadas de exposición. De repente, todos empezaron a hablar y fue creciendo una sensación de comunidad tanto en el aula como en los espacios comunes de la residencia. Los alumnos de la clase se fueron conociendo cada vez más y Maya hizo dos nuevas amistades con las que fortaleció mucho sus lazos durante la primavera. Maya había aceptado la oferta de recibir clases de refuerzo por las tardes para ponerse al día con la materia del primer cuatrimestre. Fue en esas clases donde empezaron a pasar cosas. Cosas que nadie debería saber nunca, pero que habían tenido consecuencias.

Ahora habían empezado las vacaciones de verano y tenía que ir a la matrona. No podía plantearse pedirle a su padre que la llevara, ni tampoco a sus hermanas. Las dos trabajaban de enfermeras, pero por suerte tenían su puesto en Lysekil y no en el pueblecito de Hunnebostrand. Se había puesto a sí misma y al padre del bebé —que, lógicamente, tenía buena parte de responsabilidad— en una situación imposible y no era capaz de pensar con claridad mientras se encontrara tan mal. Los pensamientos le daban vueltas en la cabeza todo el día, pero no conseguía atraparlos ni convertirlos en argumentos concretos que la ayudaran a tomar una decisión.

Sandra se había sentado en un banco del embarcadero junto al pesquero. Mientras esperaba, se puso a pensar en sus cosas. En marzo había comenzado como agente en prácticas en Kungshamn. Al principio, agradecía todas las pequeñas tareas que le asignaban y le encantaba poder desempeñar al fin el trabajo de policía en la vida real. Paul era un buen jefe y ella se dio cuenta de que él apreciaba cada vez más su presencia. Sandra sabía que era rápida y que aprendía con facilidad. Además, era joven y ambiciosa. Pero últimamente había empezado a sentirse explotada. Era ella la que se quedaba hasta tarde para mantener al día las tareas que iban llegando, pero, en cuanto había algo que exigiera pensar un poco más, ya no contaban con ella. Era cierto que la habían dejado ir a buscar a Pelle Hallgren, pero había tenido la sensación de ir como mera acompañante de Ragnar. A esas alturas conocía Kungshamn, Smögen, Hunnebostrand y Bovall como la palma de su mano. ¿Por qué no la había dejado conducir y dirigir la actuación? Ragnar no conocía la zona en absoluto, eso ya habría sido motivo suficiente para confiar en ella. Y, cuando la furgoneta se dio a la fuga, fue ella la que se puso al mando. Mientras estaba allí sentada filosofando, oyó una voz a su espalda.

—¡Hola! ¿Toca redada en los pesqueros? —rio un hombre que debía ser Dennis.

Sandra se giró y se encontró con un rostro alegre y bronceado. Había oído hablar sobre sus hazañas en Gotemburgo y entre los policías más jóvenes era una especie de leyenda. Dennis era conocido por hacer las cosas a su manera y por haber atrapado a varios temibles líderes de bandas en el curso de los años. En algún momento le había mencionado su nombre a Paul y le había preguntado si se conocían, pero este solo había agitado la mano refunfuñando que Dennis era un policía sobrevalorado que no hacía más que causar problemas allá donde iba. El Dennis que tenía delante ahora no parecía nada problemático, pero había decidido que se mantendría alerta.

—Hola, soy Sandra Haraldsson, agente en prácticas de Kungshamn —se presentó—. Tu jefa ha intentado localizarte —dijo con todo el desparpajo que fue capaz—. No has respondido al móvil.

—¿Quieres un vaso de zumo? —le preguntó él—. También puedo hacer café, pero el zumo de flor de saúco de mi hermana será más rápido.

—Sí, gracias —respondió Sandra.

No tenía prisa por volver a la comisaría y el chaleco del uniforme le daba calor, aunque llevara una camisa de manga corta. Subió con Dennis al barco y se sentó en una de las sillas de mimbre que había junto a una mesa en la cubierta. El zumo estaba frío y bueno. Dennis lo había sacado de una cesta que había izado del agua en la que también tenía una botella de agua y varias cervezas.

—¿Vives aquí? —preguntó Sandra, interesada.

—Sí —respondió Dennis, un poco turbado—. Me gusta —dijo, abarcando con la mano su castillo flotante—. Pero solo es temporal.

—¿Estás en proceso de búsqueda interior? —inquirió Sandra.

—Podría decirse que sí —contestó Dennis, y se sirvió también un zumo para él.

—Mi padre tenía un barco de pesca como este y también llevaba matrícula de Lysekil —continuó Sandra.

—Ah, ¿eres de Lysekil? —A Dennis le pareció distinguir un matiz dialectal ligeramente distinto. Sandra asintió—. ¿Y estás a gusto en Kungshamn y Smögen?

—Bueno, está bien.

—¿Pero? —preguntó Dennis con curiosidad.

—Nada, solo que me gustaría trabajar en casos de verdad y no dedicarme solo a carteras perdidas, ya me entiendes.

—Sí, claro, pero una investigación por asesinato es un caso de verdad, ¿no? —tanteó Dennis.

—No parece que yo vaya a participar —repuso Sandra.

—Ten paciencia —la animó Dennis—. A la hora de la verdad, no hay tanta gente dispuesta a hacer el trabajo duro. ¡Tú sigue trabajando y demuestra lo que vales! Merecerá la pena.

—Lo intentaré —dijo Sandra algo más alegre. Tenía que dejar de quejarse. Era una actitud inaceptable si pretendía llegar a algún sitio.

—Decías que mi jefa me ha llamado, pero estoy en excedencia, ¿qué quería de mí?

—La mujer de Paul se ha roto un pie y está enyesada hasta por encima de la rodilla, así que él tiene que quedarse en casa a cuidar de los niños —explicó Sandra.

Dennis se echó a reír.

—Así que Paul, el rey de Kungshamn, tendrá que hacer de amo de casa —dijo, divertido.

—Tu jefa no puede prescindir de más policías en Gotemburgo. Quiere que vuelvas de la excedencia para asumir el mando operativo de la investigación hasta que vuelva Paul.

—No, no me puede pedir eso —objetó Dennis.

Sandra vio que empezaba a hervir de ira.

—No parecía que tuviera pensado dejarte elegir —dijo con osadía.

—La llamaré después —zanjó Dennis escuetamente en tono resuelto.

—Será lo mejor —dijo Sandra, levantándose para marcharse.

—¿Y cómo va la investigación? —Dennis no quería verse más envuelto de lo que ya estaba, pero sí que le interesaba tener algo de información.

—Estamos un poco estancados —respondió Sandra, insegura. No sabía cuánto podía contarle, pero, al mismo tiempo, sería su jefe pronto y entonces tendría que estar informado de todo—. Hemos interrogado al círculo más cercano, pero no ha aparecido nada de interés, aparte de que Sebastian tenía un cliente que se había enfadado mucho con él.

—Ajá, ¿y tenéis alguna novedad de Åke Strömberg? —preguntó.

—No, el buceador que encontraron frente a Måseskär era un hombre de unos cincuenta años que llevaba dos semanas desaparecido.

—Mmm —murmuró Dennis.

—Tengo que regresar a la comisaría —dijo Sandra, dándose la vuelta—. Nos vemos luego —se despidió, sonriéndole con un poco de sorna.

Dennis suspiró y agitó la mano a modo de despedida.

Maya se acomodó en la camilla de la sala de exploración. Sofie la había esperado en la parada de autobús en Hunnebostrand. La robusta enfermera estaba de buen humor y hablaba sin parar mientras exploraba el abdomen de Maya, lo palpaba y lo apretaba con sus manos frías y duras. Le dolía. Maya sentía que estaba a punto de que se le saltaran las lágrimas, pero no quería ceder, no allí. Apretó la mano de Sofie, aunque no era capaz de mirarla. Sofie la apoyaba, a pesar de estar de duelo. Echaba de menos a su Sebastian. Les hubiera ido bien juntos y Sofie habría podido librarse al fin de su padre, pero alguien no había querido conceder esa felicidad a Sebastian y Sofie. Maya se preguntaba quién sería ese alguien. No entendía por qué la policía todavía no había detenido al asesino.

La enfermera extendió un gel por todo su abdomen y le mostró el feto en la pantalla mientras movía la cámara adelante y atrás. La cabeza, el estómago, el corazón que latía y los deditos, que intentaba chuparse. Se movía sin cesar. El bebé estaba activo y alerta, pero Maya se sentía cansada. La enfermera chasqueó la lengua, satisfecha, al anunciar que seguramente sería una niña. Maya sonrió con debilidad. La puerta se abrió y otra mujer vestida de blanco entró un momento a recoger algo del banco que había delante de Maya. Cuando se dio la vuelta, sus miradas se cruzaron. Era una de las amigas de sus hermanas. Maya intentó apartar la mirada. ¡Joder! ¿Por qué era tan pequeño aquel municipio? La mujer salió de la habitación y Maya pensó qué sucedería cuando le llegara a su padre la noticia de su estado. La verdad es que no estaba segura de querer saberlo.

Dennis desplegó la escala para meterse en el agua. ¡Uy! Qué fría estaba cuando el cansancio dominaba el cuerpo. Cogió el termómetro del agua y vio que marcaba diecisiete grados. Cuando volvió a subir a bordo se sentía espabilado; poco a poco, iba desapareciendo la rabia acumulada en la conversación telefónica con Camilla Stålberg, la jefa de la Policía Judicial Provincial. En un momento estuvo preparado para salir. El único medio de transporte que tenía a su disposición era el Maserati negro, así que lo sacó del garaje y emprendió la marcha. Parecía que su vecino del cobertizo no se había despertado y lo agradeció.

Camilla no se había mostrado nada razonable. O bien interrumpía su excedencia y asumía la dirección operativa de la investigación, o bien se buscaba un nuevo trabajo fuera de la policía. No podía haber sido más clara. Según ella, la sobrecarga que suponía la guerra entre bandas en Gotemburgo le impedía prescindir de más agentes para enviarlos a la costa. Dennis había intentado alegar que carecía de las competencias profesionales para asumir la dirección operativa de una investigación por asesinato, pero ella le había remitido a los años que había trabajado en la Policía Judicial Provincial. Cuando atravesaba la peor fase de claustrofobia, tuvo que dejar temporalmente el trabajo en el grupo de operaciones especiales. Tras tres años de terapia y exhaustivas pruebas, lo habían autorizado para reincorporarse. Ahora, Camilla lo había obligado a aceptar sin darle tiempo para pensárselo.

En la comisaría lo recibió la agente en prácticas, Sandra Haraldsson.

—Podemos irnos en cuanto te hayas cambiado —dijo—. La ropa y el equipo están en tu taquilla. Puedes pedirle la llave a Stig.

Dennis siguió sus instrucciones. Se sentía como el primer día de colegio. En cierto modo, era una sensación agradable que hacía mucho tiempo que no experimentaba. Pasó por delante del despacho de Paul de camino al vestuario. A través del cristal vio que Paul había hecho un mapa mental en una de las paredes. En el centro había puesto una foto de Sebastian, desde la que partían varias líneas en diversas direcciones. Dennis rio para sus adentros. Parecía que Paul se había vuelto inesperadamente estratégico durante los últimos años, o bien había visto demasiadas series policiacas. Pero tuvo que admitir que resultaba útil poner fotos y dibujar mapas para que todos los que trabajaban en la misma investigación tuvieran la oportunidad de mantenerse al corriente. Sin quitar mérito a los ordenadores, en la pared las relaciones se percibían con mayor claridad. No podía distinguir qué ponía en los globos al final de cada línea. Se dijera lo que se dijera de Paul —quien a veces se podía comportar como un auténtico engreído—, lo cierto es que era un policía leal, aun cuando careciese de ambiciones. Desde que habían terminado sus estudios juntos en la Escuela Superior de Policía, Paul había trabajado en esa pequeña comisaría de Kungshamn; parecía que estaba contento cerca de la familia y los amigos, lejos del ambiente notablemente más áspero de la gran ciudad. Dennis se puso el chaleco y sujetó la funda con el arma en el cinturón, por debajo de la camisa blanca, que llevaba por fuera de los vaqueros. No tenía intención de ponerse la camisa del uniforme.

—Venga, en marcha —dijo Sandra, y se dirigió delante de él al vehículo policial sin distintivos. Se sentó al volante y Dennis ocupó el asiento del copiloto. No sentía ninguna necesidad de imponerse en aquellas circunstancias. Paul regresaría dentro de unos días y él podría volver a su ritmo de vacaciones—. Vamos a hacer una ronda rutinaria para asegurarnos de que todo está tranquilo y después iremos a ver a Berglund.

—¿A quién has dicho? —preguntó Dennis.

—La empresa Construcciones Smögen tenía un cliente con el que Sebastian se peleó hace unos días. Vamos a hacerle unas preguntas.

Dennis se reclinó en el asiento cuando Sandra arrancó en dirección a Smögen. Su estrategia era dejar que ella se encargara del trabajo, él simplemente la acompañaba. A ella le gustaría y para él era el plan perfecto en aquel momento. Mientras bajaban hacia el puerto pesquero, Dennis iba mirando las tiendas cerradas instaladas en los antiguos cobertizos de las barcas y los artes de pesca. Ahora, uno de esos cobertizos costaba alrededor de dos millones de coronas y ni siquiera estaba permitido dormir en ellos, aunque sospechaba que su vecino danés no siempre respetaba esa norma. Antes de encontrar el barco de pesca, Dennis se había planteado comprar una de esas casetas y aislarla para poder utilizarla todo el año. Si hubiera alquilado la planta baja para poner una tienda en verano, habría tenido una ayuda para costear la inversión, pero los precios eran desorbitados y parecía imposible conseguir permiso para pernoctar. El barco le había llegado como una bendición. Le daba la sensación de libertad exacta que buscaba. Desde el primer día en la Escuela Superior de Policía, su vida había estado marcada por la rutina y las exigencias. También tenía una buena dosis de emoción y desafíos, sin duda, pero le había costado desconectar, incluso cuando no trabajaba.

Pasaron junto a la lonja del muelle, donde los pescaderos ya estaban en sus negocios, y vieron que la pastelería Skäret ya había abierto la gran puerta de cristal.

—¿Qué te parece si empezamos con un café? —propuso Sandra.

Dennis asintió y la siguió.

La pastelería se encontraba en una gran casa de pescadores blanca, ubicada antiguamente en un islote sin conexión con tierra firme. Hasta la década de los cincuenta no se había creado el muelle Smögenbryggan en forma de paseo; antes, cada construcción estaba aislada de las demás y contaba con su propio embarcadero. Pero a medida que se fue desarrollando la pesca, se constató que no era práctico tener tantos embarcaderos pequeños. Cuando se unieron para crear un solo muelle, no se hizo pensando en que los veraneantes pudieran caminar sin mojarse los pies desde la lonja hasta la bahía Vallevik, sino para tener más y mejores puntos de desembarque. En aquel momento se trasladó el edificio de la pastelería tierra adentro para poder construir el muelle.

Se sentaron en una mesa desde donde tenían una excelente vista del muelle a través de los grandes ventanales y podían ver a todos los que pasaran sin ser vistos.

—¿Quieres quedarte aquí a trabajar o solicitarás un puesto en Gotemburgo o Uddevalla? —preguntó Dennis. El latte tenía la temperatura y el punto de cremosidad perfectos. Probó la espuma con cuidado.

—No lo sé —respondió Sandra—. Más bien, creo que es hora de cambiar de aires. Por cierto, ¿ha habido algún rifirrafe entre tú y Paul? Parece que no le gusta hablar de ti.

—¡No, qué va! —rio Dennis, y agitó la cabeza con tanta intensidad que el flequillo se le movió a un lado—. En realidad, somos viejos amigos, pero en la profesión hemos seguido caminos distintos. Creo que no le gustó que yo continuara formándome y que me incorporara al grupo de operaciones especiales de Gotemburgo. Digamos que Paul es buen policía, pero no es fan del trabajo duro. Quiere estar en casa cada día a las cinco para cenar con su mujer. Ese tipo de vida no es posible en Gotemburgo.

—Dice que eres un chapucero y que causas problemas allá donde vas. ¿Es cierto? —preguntó Sandra con su acostumbrado estilo directo.

—Cuando estábamos en la Escuela Superior de Policía tal vez era un poco así, pero han pasado casi veinte años y ha corrido mucha agua bajo el Smögenbron desde entonces, aunque Paul no lo haya notado. —Miró a Sandra con aire socarrón.

—¿Qué piensas del asesinato de Sebastian? Tú conoces a mucha gente aquí, en Smögen. ¿Quién crees que puede haberlo hecho? Estadísticamente, debería tratarse de un hombre, un hombre al que conocía y con el que tenía algún tipo de relación. ¿No es así? —preguntó Sandra, que no parecía tener interés en que rebatiesen sus argumentos.

Dennis miró a su alrededor. Aún era temprano y no había nadie sentado cerca.

—Puede ser —respondió Dennis—, pero no hay que cerrarse a otras opciones. En esta fase de la investigación debemos asumir que también podría ser una mujer. Y que la víctima podría no conocer a su atacante.

Mientras caminaban de regreso al coche, Dennis pensó que era estimulante estar en compañía de Sandra. Curiosamente, su franqueza lo hacía relajarse. Había algo auténtico y sólido en ella. Delante de la pescadería de Gösta descubrió a Gunnel, que parecía dirigirse a su chapuzón matutino. Dennis se detuvo a saludarla y Sandra hizo lo mismo.

—Nos encontramos por todas partes —comentó Gunnel, alegre, antes de rebasarlos en dirección al muelle.

—Pues sí —dijo Dennis cuando ella ya se había alejado un poco.

—¿Quién era esa chica tan mona? —preguntó Sandra, burlona.

—¿Qué? Es solo mi casera. Es nueva en Smögen y no conoce a demasiada gente.

Llegaron al coche y se subieron.

—Vamos a casa de Berglund —dijo Sandra, y arrancó antes de que a Dennis le hubiera dado tiempo de cerrar la puerta.

—¿Dónde vive? —preguntó Dennis cuando se hubo abrochado el cinturón.

—En la colina que hay por encima del supermercado Ankaret —contestó Sandra.

Sandra abandonó las calles serpenteantes del casco antiguo de Smögen y siguió hacia la derecha tras pasar la antigua pista de tenis cubierta. La casa a la que se dirigían se encontraba en lo alto de la colina, muy cerca de las rocas. Llamaron a la puerta doble negra y esperaron a que André Berglund abriera. El resto de la casa estaba pintado de blanco.

—Buenos días, soy Sandra Haraldsson, de la policía de Kungshamn. ¿Podemos pasar? —preguntó Sandra.

—Y yo soy Dennis Wilhelmson —se presentó Dennis también.

—Por supuesto, pasen. ¿De qué se trata? —preguntó André mientras los acompañaba al salón diáfano, donde también estaba integrada la cocina.

Parecía estar solo. La casa era modernísima y estaba reluciente y ordenada. Casi resultaba aséptica. No había ni rastro de que faltaba poco para el solsticio. No se veían ramas de eneldo, fresas ni flores por ningún lado.

—¿Espera invitados? —preguntó Sandra.

—No, no. Mi mujer vive gran parte del año en Francia, pero justo vuelve hoy.

—¿En qué parte de Francia? —Quiso saber Dennis.

—En las colinas que hay por encima de Niza —respondió André.

—Yo he estado unas cuantas veces en la Riviera —explicó Dennis—. Es bonito.

—Sí, mi mujer ya se niega a pasar más de un mes en Suecia. Está encantada allí —contestó André en tono aliviado.

—¿Dónde estuvo el domingo a partir de las cinco de la tarde? —inquirió Sandra—. Estamos investigando el asesinato de Sebastian Svensson y, a través de sus compañeros de trabajo, hemos sabido que usted y Sebastian tuvieron algún tipo de conflicto. ¿De qué se trató? —Sandra iba directa al grano, nada de preámbulos.

Dennis se veía a sí mismo en ella. Cuando empezó en la policía, él era igual de diligente. Ahora se tomaba las cosas con más calma, era más observador.

De repente, André Berglund parecía agobiado. Se había evaporado la calma que le rodeaba mientras hablaban de su mujer y Francia. Se quedó pensativo.

—No fue nada —dijo André.

Dennis tenía la impresión de que aquel hombre era incapaz de matar una mosca, pero, al parecer, había hecho enfadar soberanamente a Sebastian.

—¿Nada? —replicó Sandra, tajante—. Que lo llamen a uno hijo de puta no pasa cada día, ¿no?

—Bueno…, soy profesor y me toca oír de todo de esos jovenzuelos —sonrió André.

—¿Profesor de qué? —intervino Dennis.

—De un poco de todo —respondió André—. Doy clases de escultura, entre otras cosas.

Sandra empezó a pasearse por la estancia y se acercó a una escultura moderna que representaba a una madre con un niño pequeño. André la seguía permanentemente con la mirada.

—Empecé las vacaciones el viernes y me fui a Gotemburgo a ver a mi madre. Me quedé allí hasta el domingo y llegué a Smögen sobre las tres. Estaba muy cansado y me eché un rato. Ya no volví a salir de casa.

—¿Tiene a alguien que pueda confirmarlo? —preguntó Sandra.

—No, pero hablé con mi mujer por teléfono a las nueve y luego seguí viendo la tele.

—¿Así que no estuvo en el muelle por la noche? —preguntó Dennis para mostrar que él también estaba dentro del juego.

—No —respondió André, dudoso.

—¿Recibió alguna visita? ¿Vino alguien a verlo por la noche? —preguntó Sandra.

—No, estuve solo.

André, nervioso, comenzó a mirar por el ventanal, ante el cual se extendían el mar y las rocas.

—Tengo que salir dentro de poco. Si no necesitan saber nada más, les agradecería que se marchasen —dijo André, dirigiéndose hacia la puerta.

—Llámenos si recuerda algo más —pidió Sandra mientras arrancaba una hoja de la libreta, en la que había escrito su número con rapidez.

André masculló algo ininteligible y cerró la puerta en cuanto estuvieron en la escalera de la entrada.

—Miente —aseguró Sandra, irritada, una vez en el coche de camino a Kungshamn.

—Mmm —dijo Dennis—. Quizá. Pero que André quiera ocultar algo no lo convierte automáticamente en sospechoso de asesinato.

—¿A qué se dedicará su mujer? —continuó Sandra, que no quería dejar el tema—. Un profesor no gana ni de lejos lo suficiente para permitirse una casa así.

—¿Tenía Sebastian familia en Smögen? —preguntó Dennis mientras bajaban otra vez en dirección a la antigua pista de tenis.

—Tiene o tenía una novia que pasa el verano en casa de sus padres en Hasselösund.

—¿Habéis hablado con ella? —Quiso saber Dennis.

—Sí, Paul llamó ayer al padre de Sofie para contárselo.

—¿No habéis ido a hablar con Sofie directamente? —preguntó Dennis en un ligero tono de reproche.

—No —respondió Sandra—. A Paul no le pareció necesario, pero ¿quieres que vayamos ahora? Sé dónde viven. —Sandra evitó girar a la derecha hacia Kungshamn y siguió recto hacia el supermercado Ankaret y Hasselösund.

—Ah, ¿sí? ¿Y cómo lo sabes? —preguntó Dennis.

—Todo el mundo sabe cuál es la casa de Carl Hallgren.

—¡Anda! —respondió Dennis—. ¿Es hija de Carl Hallgren?

Carl Hallgren era conocido por dos cosas: por ser desagradable con todo y con todos, y por mostrar su fortuna ostentosamente en todo lo que lo rodeaba: la casa, los barcos, los automóviles. Solo le servía lo más caro. Y tanto su mujer como su hija parecían contentas con ese estilo de vida; siempre llevaban prendas de nuevos diseñadores en boga y joyas caras adquiridas en viajes de compras a las ciudades más de moda de todo el mundo.

—Irónicamente, no parece que se mate a trabajar —comentó Sandra—. Es propietario de Construcciones Smögen junto con su hermano, Pelle Hallgren. Åke Strömberg tenía un trato con ellos y, aparte del salario, participaba en los beneficios. Pero en la práctica es Pelle quien dirige la empresa y los rumores dicen que Carl solo aparece para la junta general anual.

—¡Por Dios, lo sabes todo! —exclamó Dennis mirando hacia la casa delante de la que se había detenido Sandra.

Era beige claro con detalles blancos, y en la segunda planta se veían dos amplios balcones con ricos ornamentos de madera tallada.

Carl Hallgren leía distraído el periódico Bohusläns Tidning con los pies reposando sobre el gran puf. Su mujer, Anita, había decorado la casa de Hasselösund con gran elegancia en luminosos tonos crema, y él se sentía comodísimo allí. Además, su hija Sofie pasaría el verano en casa. Las cosas no podían ir mejor. En verano, Sofie hacía cursos a distancia de la universidad y prefería vivir con ellos que quedarse en el piso de estudiante en la calle Friggagatan, en Gotemburgo, donde de hecho estaba muy a gusto. Pero durante la época estival le apetecía más estar en la isla, según ella misma había dicho. Su corazón de padre orgulloso se había llenado de ternura al oírla. De forma natural, las cosas habían tomado buen rumbo. Al carpintero que no se separaba de ella en los últimos tiempos lo habían encontrado ahogado en la dársena del puerto. Seguramente, bajo los efectos del alcohol o de alguna otra sustancia que Carl no quería ni saber. En primavera, el chico había conseguido un puesto de aprendiz con Pelle en su propia empresa sin que él se enterase. Cuando habló con Pelle, ya estaba todo organizado y no pudo hacer nada. Sebastian era una persona turbia en muchos aspectos y a Carl no le sorprendía lo más mínimo que se hubiera ahogado. Además, un aprendiz de carpintero delincuente era lo último que deseaba para su hija. Estaba dispuesto a hacer todo lo que estuviera en su mano para deshacerse de él. Pero el día anterior la policía lo había llamado para decirle que el problema había desaparecido de la faz de la tierra. Bueno, Paul no lo había expresado así, pero Carl había acogido la noticia con gran satisfacción.

Sofie estaba destrozada y le dolía ver a su hija tan triste, pero ya se le pasaría. Encontraría la forma de que recuperase el buen humor.

Ahora estaba estudiando en su habitación, en la planta de arriba. Eso ya era un buen comienzo.

Sonó el timbre de la puerta y oyó que Anita salía de la cocina e iba a abrir. Su mujer acompañó a dos policías hasta el salón y les pidió que se sentaran en el sofá, enfrente de él. Anita vestía un fino cárdigan holgado por encima de una camiseta de tirantes y unos vaqueros, todo en blanco. Ya estaba bronceada gracias a los paseos que daba hasta Sandön, donde se quedaba un rato a tomar el sol los días que hacía buen tiempo. Carl nunca se cansaba de mirarla. Bajó los pies del puf y dobló el periódico.

—¿Está en casa su hija, Sofie Hallgren? —preguntó Sandra.

—Sí, ¿de qué se trata? —inquirió Carl con semblante ceñudo—. Ya nos han informado.

—Necesitamos hacerle algunas preguntas —aclaró Sandra—. Sospechamos que Sebastian pudo ser asesinado.

—¡Paparruchas! —respondió Carl—. El chico toma… o tomaba de todo. No es de extrañar que se cayera del muelle. Cada año algún turista borracho acaba en el agua en Smögen.

—Es posible que tenga razón —dijo Dennis—. Pero aun así necesitamos hablar con Sofie. ¿Pueden ir a buscarla?

Su mujer subió al piso de arriba. Sandra y Dennis la esperaron sentados en silencio. Al cabo de un momento, volvió.

—Sofie no está, debe haber salido. —Anita intentó sonar indiferente, pero se notaba que estaba preocupada.

—En cualquier caso, no tiene nada que añadir en lo que respecta a Sebastian —zanjó Carl—. Paul llamó ayer y está todo aclarado.

Dennis y Sandra intercambiaron una rápida mirada.

—Pero ¿dónde está nuestra Sofie? —preguntó Anita, tensa, y alrededor de la boca se le dibujaron unas finas arrugas en un rostro por lo demás perfectamente terso.

—Eso no lo sabemos —respondió Sandra—. Pero, si quieren denunciar su desaparición, pueden llamar a este número.

Le tendió a Anita una tarjeta con los datos de contacto de la policía.

—Cuando vuelva Sofie, pídanle que nos llame, por favor. Nos gustaría hablar con ella lo antes posible —rogó Dennis.

—Una pregunta más: ¿qué hicieron el domingo por la tarde y por la noche? —preguntó Sandra haciendo frente a Carl Hallgren con mirada firme.

—La tarde-noche del domingo la pasamos aquí con unos amigos que vinieron de visita y nos acostamos sobre las doce —explicó Anita—. Cuando nos despertamos ayer por la mañana, desayunamos y luego yo di mi paseo hasta Sandön. Carl se ha roto un dedo del pie y no puede andar bien; si no, solemos ir juntos. Cuando volví a casa, llamó la policía.

—¿Podemos subir a la habitación de Sofie? —pidió Dennis.

—Sí, por supuesto —dijo Anita con una voz que sonaba como si prefiriera decir que no.

La habitación de Sofie estaba amueblada con una cama blanca y un escritorio antiguo, también blanco, situado junto a la ventana con vistas sobre el puerto de Hasselösund. Entre los cobertizos se veían embarcaciones amarradas en todos los pantalanes. En la mesa estaba su portátil. Sandra tocó la almohadilla táctil y la pantalla se encendió. Estaba abierta la página de Facebook y Sandra empezó a bajar por ella. Primero, había un par de publicaciones de amigas y, luego, una de un tal Markus Svensson, que había subido una foto de Sebastian y él. Los dos reían y tenían puesto el brazo sobre los hombros del otro. Parecía tomada en el extranjero, en algún país cálido. Markus explicaba que su hermano había muerto y que él seguiría encargándose de su página de Facebook durante un tiempo, por si alguien quería enviar un saludo.

—¿Dónde crees que estará Sofie? —preguntó Dennis.

—Quizá se haya ido a casa de una amiga —respondió Sandra—, es lo que habría hecho yo. Creo que su padre no es la persona adecuada con la que hablar en las circunstancias actuales. Digamos que no parecía estar especialmente entusiasmado con su yerno. Podemos mirar si tiene alguna amiga aquí, en Smögen.

Subieron al coche y se marcharon de Hasselösund. Anita los había ayudado escribiéndoles un par de nombres y direcciones en un papel. Según ella, Sofie mantenía el contacto con dos amigas de la infancia.

—Vamos a verlas ahora —dijo Dennis, y Sandra asintió.

Era posible que Sofie tuviera información decisiva y, cuanto antes la encontraran, mejor.

De camino, comentaron la experiencia en casa de Carl Hallgren.

—Si no hubiera tenido un dedo del pie roto, pensarías que el propio Carl se ha cargado a Sebastian, ¿verdad? —dijo Sandra.

—Quizá haya contratado a alguien para hacerlo. Carl Hallgren no parece el tipo de persona que se ensucie las manos innecesariamente —señaló Dennis.

—Tengo la sensación de que la muerte de Sebastian y la desaparición de Åke están relacionadas. Es muy extraño que les pase algo el mismo día a dos personas que trabajan en la misma empresa, a una la asesinan y la otra desaparece sin que haya ninguna relación entre los casos —continuó Sandra.

—Es cierto —convino Dennis—. Parece muy improbable, pero hasta ahora no tenemos nada que lo respalde.

La primera dirección los condujo una vez más a la colina situada por encima de la pista de tenis cubierta. Se trataba de una casa que no quedaba demasiado lejos de la de Berglund, donde acababan de estar. Parecía que no había nadie y la puerta estaba cerrada con llave. Dennis se acercó al buzón: estaba vacío. Sandra volvió a llamar, pero no abrió nadie. Un letrero con ramitas de zarzamora pintadas en él les daba la bienvenida a casa de Hans, Andrea, Tobias y Jenny. Jenny era la amiga de Sofie.

Volvieron a coger el coche y se dirigieron a la segunda dirección anotada en el papel: Maya Waltersson, en la calle Stolpegatan. Cuando se estaban aproximando, Dennis se dio cuenta de que era la casa del capitán del puerto Neo. ¿Era Sofie amiga de alguna de sus hijas? Debían tener al menos veinte años más que Sofie. Recordaba de su juventud a las hijas del capitán porque algunas veces se unían a su pandilla de surf, pero tenían unos años más que él. Sandra llamó a la puerta y salió a abrir Greta Waltersson, que les indicó el camino por fuera de la casa hasta el apartamento del semisótano.

—Hola, ¿qué quieren? —preguntó un joven desde el umbral.

Era delgado y más alto que Sandra y Dennis, y parecía que los pantalones se le fueran a caer en cualquier momento.

Sandra y Dennis se presentaron cortésmente.

—Buscamos a Sofie Hallgren —dijo Sandra con amabilidad pero determinación.

—Está ocupada —replicó el chico.

—Ya, pero necesitamos hablar con ella, es importante —continuó Sandra.

—Vale, pasen —aceptó el chico.

El apartamento del semisótano tenía una decoración acogedora, con muebles blancos combinados con sillones de mimbre y detalles náuticos. Pero las montañas de ropa, el desorden de zapatos y los artículos de maquillaje y otros cachivaches esparcidos por todo el suelo hacían del conjunto una auténtica leonera. Vieron a dos muchachas sentadas en la ancha cama. Una abrazaba a la otra, que lloraba.

—Sofie —dijo Sandra delicadamente.

Dennis se sorprendió ante aquella voz sedosa que no había oído antes.

Sofie se dio la vuelta. Tenía la cara roja e hinchada de llorar, y a Dennis le costó relacionarla con la foto de perfil de Facebook. Su amiga tenía una larga melena negra y se notaba que también había estado llorando.

—¿Qué quieren? —balbuceó Sofie—. Ya sé lo que ha pasado.

—Ya, ya lo sabemos —dijo Sandra—. Pero tenemos que hacerle algunas preguntas personalmente. Es importante para la investigación. También podemos ofrecerle ayuda profesional si quiere hablar con alguien. A veces puede ser difícil hablar con los padres de estas cosas.

—A sus padres les importa un comino —intervino Maya—. Seguro que su padre está supercontento de que haya muerto. No me sorprendería que lo hubiera hecho alguno de sus hombres.

—¿Hacer qué? —preguntó Dennis.

—Matarlo. Sebastian jamás saltaría al agua así. Le daba miedo y siempre caminaba pegado al muro cuando paseábamos por Smögenbryggan. El verano pasado no se bañó ni una sola vez —continuó Maya.

Sofie rompió a llorar desconsoladamente. Maya le pasó un brazo sobre los hombros y la atrajo hacia ella.

—Váyanse, es suficiente —dijo Maya, clavando la mirada en Dennis. Tenía unos brillantes ojos verdes de gato.

—Sofie, ¿podría llamar a su madre? Está preocupada —dijo Sandra antes de que ella y Dennis salieran por la puerta.

Caminaron hasta la plaza, donde habían dejado aparcado el coche. Sandra parecía agobiada.

—La rueda de prensa empieza dentro de media hora —dijo mirando el reloj del ordenador de a bordo—. ¿Estás preparado?

—¿Qué rueda de prensa? No hemos hablado nada de eso.

—Bueno, Paul Hammarberg ha convocado una rueda de prensa para hoy a las once. Entiendo que, ahora que Paul no está, el responsable eres tú.

—¡Joder! —exclamó Dennis. Estaba acostumbrado a las ruedas de prensa, pero ahora no estaba en absoluto preparado y no le gustaba.

La rueda de prensa se celebraría en la sala de reuniones. Stig había colocado las sillas en filas, como si fuera un auditorio, y había puesto micrófonos en una mesa junto a la pared acristalada. A las diez y media ya se empezó a llenar la pequeña recepción.

Stig Stoltz trabajaba como policía desde la década de los sesenta, pero, por diferentes motivos, no había ido ascendiendo de categoría como había previsto. Ahora era el hombre para todo de la comisaría y se afanaba en colocar más sillas. El sudor le corría por su cara redonda, que había adquirido el mismo color que una granada. Periodistas y fotógrafos de la prensa local y de los periódicos de Gotemburgo y de otras localidades cercanas empezaron a entrar en la pequeña sala.

No dejaba de sorprender que hubiera tantos medios interesados, teniendo en cuenta que continuamente se notificaban homicidios y desapariciones. Pero en esa ocasión habían asesinado a un joven y, además, muchos ya habían relacionado la desaparición de Åke Strömberg con el asesinato de Sebastian Svensson, aunque la policía no había hecho pública esa hipótesis. El hecho de que trabajaran en la misma empresa daba alas a las especulaciones y hacía que se desbocase la imaginación de los periodistas y de la población por igual. Quizá algunos se oliesen un folletín estival —«Asesinato en la costa»— que podría incrementar las ventas considerablemente en una época en la que solían escasear las noticias.

La paciencia no era el fuerte de Sandra, pero también ella se contagió del ambiente esperanzado que se respiraba en la sala. Era como si ella misma fuera a descubrir algo nuevo y emocionante que todavía no supiera. Sin embargo, parecía poco probable, puesto que era la única persona que había participado en casi todos los interrogatorios que había realizado la policía hasta el momento en relación con el caso.

Sandra y Ragnar Härnvik tomaron asiento en dos de las sillas que había detrás de la mesa y dejaron una libre en el medio, que ocupó Dennis cuando llegó. Ragnar tomó la palabra.

—Bien, vamos a dar comienzo a la rueda de prensa en relación con un asesinato y una desaparición que se han producido en Smögen los últimos días. El asesinato se refiere a Sebastian Svensson, de veintidós años, que fue hallado muerto en la dársena del puerto de Smögen el pasado lunes a primera hora de la mañana. De momento, están abiertas todas las líneas de investigación para encontrar al autor. Todavía no se ha producido ninguna detención. Por lo tanto, pasamos al caso siguiente. —Ragnar consultó sus papeles—. Se trata del empresario y buceador aficionado Åke Strömberg, desaparecido desde la tarde del domingo. A partir de hoy, Dennis Wilhelmson, que cuenta con una dilatada experiencia en el trabajo con delitos violentos en la policía de Gotemburgo, asume la dirección operativa de las dos investigaciones. Ahora pueden formular sus preguntas, si bien, como comprenderán, no podremos contestar a todo debido a que la investigación está en curso.

Ragnar miró a Dennis y, con una seña, le indicó que era su turno.

—¿Están seguros de que no se trata de dos asesinatos? —preguntó un chico de la radio universitaria.

—En estos momentos solo sabemos que Sebastian Svensson ha sido asesinado. La policía continúa buscando a Åke Strömberg con la ayuda de la organización Missing People —declaró Dennis.

—¿Ven alguna relación entre ambos casos? —preguntó una joven de cabello rizado y pelirrojo. Al parecer, venía del diario Bohusläns Tidning.

—Salvo que trabajaban en el mismo sitio, no hemos encontrado ninguna otra relación.

—¿Es verdad que Åke Strömberg quería derribar los antiguos cobertizos de Smögenbryggan para construir apartamentos de lujo? —La pregunta la formuló un chico de un diario digital.

—No nos consta este dato —respondió Dennis.

—¿Creen que Åke Strömberg puede haber sido asesinado debido a ese proyecto? —insistió el mismo chico.

—Se trata de una información nueva para nosotros, por lo que no hemos llegado a esa conclusión —dijo Dennis mirando a la periodista del Bohusläns Tidning, que lo estudiaba con detenimiento. El cabello pelirrojo crepitaba como fuego alrededor de su cabeza.

El fotógrafo del canal local aproximó su gigantesca cámara de televisión y la dejó plantada delante de la cara de Dennis. Sandra puso los dedos en el objetivo para empujar la cámara hacia atrás y esta chocó con la gorra del fotógrafo, que primero se mostró sorprendido y, luego, irritado. Seguramente, no era habitual que le toqueteasen la cámara, pero retrocedió un paso.

—Sebastian, el hombre asesinado, ¿es pariente de Åke Strömberg? —preguntó una periodista de más edad desde la primera fila.

—No, no son familia —respondió Dennis.

Los dejó hacer algunas preguntas más y luego envió un mensaje a la ciudadanía. Explicó que habían abierto una línea telefónica y una dirección de correo electrónico por si alguien quería informar de alguna pista útil para la investigación. Por último, pidió a todos los que hubieran tenido contacto reciente con Åke o Sebastian que avisasen a la policía.

—Es fundamental que averigüemos si existía alguna amenaza contra Åke Strömberg o Sebastian Svensson —concluyó antes de levantarse de la silla.

Ragnar declaró finalizada la rueda de prensa y Sandra también se levantó para que la gente fuera saliendo más ágilmente. Había sido su primera rueda de prensa y le pareció interesante, a la vez que extraña. Todos los periodistas querían intercambiar unas palabras más con Dennis, que aceptó hablar fuera con ellos unos momentos sobre los mismos temas que ya se habían tratado en la sala.

Antes de que el reloj de la iglesia de Kungshamn diera las doce, Dennis ya había salido en el programa especial de la televisión local. Su foto aparecía arriba del todo en las webs de los diarios principales del país y del Bohusläns Tidning, pero de eso todavía no se había enterado. Después de que los periodistas se marchasen, sintió una intensa necesidad de tomarse un café. Sus compañeros ya estaban en la sala de descanso paladeando un roscón de brioche que Stig había ido a comprar al centro. Sonó el teléfono de Dennis. Era Camilla Stålberg, que quería decirle que estaba satisfecha con lo que había visto en los medios.

—Se nota que estamos trabajando, y así es como debe ser —celebró—. Pero haz el favor de enterarte ya mismo de qué planes tenía Åke Strömberg para reconvertir el Smögenbryggan.

Dennis colgó.

—Vaya alboroto —dijo Stig. Todavía tenía la cara muy roja del calor y el esfuerzo. El sudor había dibujado unas medias lunas oscuras en su camisa, por debajo de los pectorales algo prominentes—. No habíamos tenido tanta prensa desde que el príncipe heredero Carlos Gustavo vino a ver el puente Smögenbron antes de su inauguración. Y eso fue en noviembre de 1970.

—Hay que gestionar esto bien —interrumpió Ragnar—. Tenemos que planificar cómo vamos a mantener el contacto con los medios y la ciudadanía. Si no, será un caos. —Ragnar Härnvik había sido responsable de información en Gotemburgo y se notaba que sabía de lo que hablaba.

—¿Puedes encargarte tú de esa parte? —preguntó Dennis—. Sandra y yo tenemos que concentrarnos en el trabajo operativo. Debemos encontrar al autor antes de que haga algo más.

—O a la autora —replicó Helene, que se había pasado toda la mañana preparando café y no había descansado ni un segundo. Ahora se sentó y dejó que Stig le sirviera una taza.

Dennis asintió en dirección a Helene.

—Por supuesto —dijo Ragnar, a quien el plan le venía como anillo al dedo. No le gustaba nada el intenso calor que se vivía en Sotenäset aquellos días. Prefería estar en la oficina con las persianas bajadas, trabajando con el ordenador y el teléfono.

—Sandra, después de comer vete al ayuntamiento a averiguar qué planes se supone que tenía Åke Strömberg, según el chico del diario digital. —Dennis habló con voz resuelta.

La rueda de prensa le había dado una inyección de energía. Sabía que, desde ese momento, ya no podría desconectar del caso ni un segundo hasta haberlo resuelto. El ritmo perezoso de sus vacaciones se había esfumado y sentía cómo la adrenalina le recorría el cuerpo, igual que cada vez que salía a la calle con el grupo de operaciones especiales en Gotemburgo. Esa era la energía que necesitaba para abordar la investigación y ahora la tenía. Seguro que la idea de la rueda de prensa había sido de Camilla Stålberg y no de Paul. Camilla lo conocía bien; sabía perfectamente cómo hacer que se emplease a fondo.

—Y yo que pensaba que Åke Strömberg tenía una amante que se había cabreado y se lo había cargado —rio Stig, y se marchó silbando para hacer algo importante que los demás jamás entenderían qué era.

—Cuando termines en el ayuntamiento, ven a buscarme y nos pasamos por Construcciones Smögen para hablar con Pelle Hallgren otra vez —continuó Dennis—. Uno de sus compañeros está desaparecido y a otro lo han asesinado, y cuando Paul lo interrogó, no sacó nada en claro. Hay muchas cosas ahí que no cuadran.

Sandra se montó en el coche patrulla. Había visto cómo se había transformado la mirada de Dennis durante la rueda de prensa. Ahora toda la región sabía quién era y cuál era su misión; se habían acabado los juegos. Si fuera necesario, estaría dispuesto a dar su vida para encontrar al culpable. De eso, Sandra no tenía ninguna duda. Ya no se podía quejar; ahora tocaba centrarse y obtener resultados. Notó un cosquilleo de emoción en todo el cuerpo mientras se dirigía al ayuntamiento.

Faltaba poco para la una. Una chica de la recepción envió a Sandra a la segunda planta, al mismo tiempo que llamaba a Arne Anrén para pedirle que saliera a recibirla. Debía haber hecho una pausa corta a mediodía porque respondió que la agente podía subir. Mientras esperaba, Sandra echó un vistazo a varios planes urbanísticos que estaban expuestos. Uno era sobre Ramsvikslandet, otro sobre Hunnebostrand y un par afectaban a Kungshamn. No vio ninguno que tratase de Smögen. Anrén salió por la puerta de cristal y le estrechó la mano. La hizo pasar a una pequeña sala de paredes blancas, sillas azules y estores con un estampado de grandes flores verdes que, probablemente, llevaban allí desde la década de los setenta. No sabía decir por qué, pero todo rezumaba un aire típico de oficina municipal. Seguro que su comisaría era igual de anodina, pero al menos había una tensión en el aire que compensaba el mobiliario desangelado. Arne Anrén, en cambio, había intentado alegrar su vida como funcionario municipal dejándose crecer una frondosa barba gris y poniéndose cera en el cabello canoso. Sandra se presentó y le dijo que venía de la policía de Kungshamn. Sonaba mejor que especificar que era agente en prácticas.

Faltaba poco para que terminasen sus seis meses y, además, ahora formaba parte del equipo de Dennis a cargo de la investigación por asesinato. En realidad, ellos dos eran los únicos que se dedicaban a tiempo completo al caso. Se preguntó si Dennis sería quien aprobaría su semestre de prácticas ahora que Paul no estaba. Sus pensamientos se vieron interrumpidos cuando Arne Anrén empezó a hablar.

—Le interesaban los futuros planes urbanísticos para Smögen y, más concretamente, para el muelle Smögenbryggan, ¿correcto? —preguntó Arne mirándola.

—Sí —respondió Sandra—. ¿Hay planes para derribar los antiguos cobertizos que bordean Smögenbryggan y construir en su lugar viviendas y oficinas?

—Sí y no —dijo Arne, removiéndose en la silla azul. Su camisa, que sobresalía por debajo del fino jersey gris, tenía el mismo tono que la silla.

—¿Qué quiere decir? ¿Hay planes o no los hay? —preguntó Sandra con firmeza.

—Hemos recibido una solicitud de licencia de una empresa que es propietaria de gran parte de los inmuebles que se encuentran en el muelle.

—¿De qué empresa se trata? —insistió Sandra.

—No sé si estoy obligado a decírselo porque la solicitud se retiró el viernes pasado.

—Como bien sabe, tanto la solicitud como el documento que da fe de que se ha retirado son públicos. Tengo derecho a acceder a ellos pidiéndole que me los enseñe ahora mismo.

—Era Inmuebles Smögen S. A. —dijo Arne, quien, obviamente, no tenía fuerzas para oponerse a aquella joven agente tan obstinada.

El estómago empezaba a hacerle ruido y se imaginó la lasaña que lo esperaba en el comedor bullendo pronto en el microondas y desplegando un delicioso aroma alrededor.

Sandra le dio las gracias por la reunión y le sonrió tranquilizadora cuando se despidió. El funcionario parecía aliviado por que se hubiera dado por satisfecha con la información que le había facilitado. Al mismo tiempo, en su interior esperaba que la agente no siguiera investigando el asunto.

Cuando era pequeño, Dennis se pasaba el día correteando por las callejuelas de Smögen. Así era como había llegado a conocer la isla como la palma de su mano. En una de sus exploraciones había conocido a la tía Signe. No sabía por qué la llamaba tía de niño, pero probablemente la mayoría de la gente de Smögen la llamaba así. La tía Signe había sido como una abuela paterna para él, una abuela que no había tenido porque no conocía a su padre. Cuando era pequeño, iba a verla a diario durante sus andanzas por la isla, pero los últimos años las visitas se habían ido espaciando. Aun así, cuando iba, siempre lo invitaba a bollos de mantequilla recién hechos, pastel de chocolate y galletas de frutos secos. Lo misterioso de las galletas era que Dennis, en realidad, era alérgico a los frutos secos, pero nunca había tenido una reacción a las galletas de la tía Signe. La tía Signe era una mujer tranquila que siempre había dado respuestas inteligentes a sus cavilaciones.

Después de la rueda de prensa, sintió la necesidad de encerrarse en algún lugar donde el tiempo no significase nada, así que fue a casa de Signe y llamó a la puerta. Ya antes de subir las escaleras que conducían al porche acristalado, sintió el aroma de la repostería recién hecha en su horno de leña. Signe le abrió la puerta ataviada con un delantal de rayas blancas y azules que Dennis reconoció. Su blusa estaba impecablemente planchada, como siempre, y llevaba el cabello, blanco como la nieve, recogido en un moño en la nuca. No sabía cuántos años tenía con exactitud. Para él siempre había tenido el mismo aspecto, aunque quizá el pelo se le había vuelto más claro en los últimos años.

—Pasa, muchacho —dijo con ternura, y se apartó a un lado para dejarlo entrar.

La cogió de un brazo y le dio un beso en la mejilla. Transmitía calidez y parecía tan contenta como siempre.

—Cuéntame, ¿cómo estás? —preguntó, preocupada—. Se supone que tendrías que estar en excedencia, pero pareces hecho polvo. ¿Es por el chico ese?

Signe había visto las noticias locales en televisión mientras esperaba a que la masa terminase de fermentar.

—Digamos que Camilla Stålberg me ha obligado a reincorporarme porque Paul está de baja.

Dennis sentía cómo se relajaba en compañía de Signe y, al sentarse en su sillón, también se dio cuenta de lo agotado que estaba. El gato, Lego, se había instalado en lo alto del respaldo del sofá y no quería molestarlo en su maravillosamente perezosa vida gatuna.

—Con una mujer despechada no se juega —sonrió Signe.

Aparte de a su hermana Victoria, era la única persona a la que Dennis le había hablado de Cleuda. No había confiado en nadie más. Pero no le había dicho toda la verdad: esa vez lo habían dejado a él.

—A estas alturas, ya debería saberlo —dijo Dennis sonriendo.

—Pues sí, yo también creo que deberías —respondió Signe, guiñándole un ojo.

Estaba frente a la encimera rellenando su bonita fuente de tres pisos con bollos recién hechos y galletas. Puso la torre de dulces en la mesita del centro y se sentó en el sofá.

Dennis se sirvió un bollo de mantequilla caliente. Lego abrió un ojo para estudiar la fuente, pero decidió volver a cerrarlo. Los bollos estaban increíblemente ricos y esponjosos.

—¿Crees que el asesino vive aquí, en Smögen? —preguntó Dennis.

—Sí, creo que la persona o personas tienen algún vínculo sólido con la isla. Si no, ¿por qué se les iba a ocurrir cometer un crimen en Smögen? —respondió Signe, como si estuviera tan claro como el agua de la ensenada de mármol de Hållö.

—Pero ¿quién tiene el valor o la insensatez de atreverse a asesinar a alguien a sangre fría? Además, tanto Sebastian como Åke son dos hombres con buena forma física —objetó Dennis.

De momento, Åke Strömberg solo se consideraba desaparecido, pero, a medida que pasaban las horas, Dennis había comenzado a temerse lo peor. Signe le había abierto los ojos. ¿Quién decía que se trataba de una sola persona? También podrían ser dos o más. Sin embargo, las estadísticas y el instinto de Dennis hacían que hasta ahora solo se hubiera imaginado a una persona.

—Debes mantener siempre la mente abierta, Dennis. Ya lo hemos hablado otras veces. El autor puede ser mayor o joven, hombre o mujer, de la isla o no. Todavía están todas las opciones sobre la mesa, ¿no? —dijo sonriéndole.

Desde el porche acristalado llegó el ruido de la puerta de la entrada al abrirse y cerrarse. Se oyó una bolsa al golpear contra el suelo y entró en la cocina una niña de pelo largo y rubio recogido en una coleta mojada.

—Hola, Viola, ¿ya has acabado el cursillo de natación? —preguntó Signe—. ¿Te apetece un poco de leche y un bollo?

—¿Quién es este? —preguntó Viola.

—Es Dennis. Viene a visitarme desde que tenía tu edad.

—¿Cuántos años tiene ahora? —preguntó Viola.

Signe miró a Dennis y se echó a reír.

—Le falta poco para los cuarenta —respondió finalmente.

—¡Uy! Eso es más que mi padre —dijo Viola, que parecía impresionada.

A Dennis le habría gustado quedarse más rato a jugar con el gato Lego y con Viola, pero el deber lo llamaba. Prometió que volvería pronto.

Smögen, 4 de noviembre de 1837

—Tome asiento, por favor —dijo el comerciante Elof Bengtsson, señalando la silla con el asiento tapizado en piel verde que estaba al otro lado del escritorio.

Stina hizo una tímida reverencia y se sentó.

—¿Así que desea trabajar de dependienta en la tienda? —preguntó Elof, mirándola con calidez y curiosidad. Tenía la cara redonda como la barriga, que llenaba por completo su chaleco negro.

—Sí —respondió Stina, mirándose las manos.

—¿Trae alguna referencia? —preguntó Elof Bengtsson, y alargó la mano para coger la hoja que le tendía Stina. Se puso el monóculo y leyó—. ¿Así que tiene buena mano con los niños? —preguntó.

—Sí —respondió Stina sin levantar los ojos del borde de la mesa.

—Pues puede instalarse en la habitación del piso de arriba. Y, cuando yo no esté, se encargará también del pequeño Olof mientras esté de dependienta en la tienda.

—Gracias, señor Bengtsson —dijo Stina, levantándose.

—Hulda le mostrará dónde puede dejar sus cosas.

Hulda entró en la habitación y frunció la boca al ver a Stina. Con su pequeño índice redondo le indicó que cogiera la bolsa y la siguiera. Stina volvió a hacer una reverencia ante el comerciante Bengtsson antes de seguir la huida escaleras arriba.

—Olof duerme conmigo —dijo Hulda cuando llegaron al piso de arriba—. Pero tú cuidarás de él durante el día, mientras yo me ocupo de las tareas de la cocina, porque en mi cocina no entra ninguna mano infantil sucia, eso te lo aseguro.

Stina asintió y entró detrás de Hulda en la pequeña habitación situada junto a la escalera.

—Empezarás a las siete cada día. A esa hora abrimos la tienda. Antes, Olof tiene que estar aseado y vestido con ropa limpia. Todos debemos estar bien arreglados para cuando lleguen los clientes, tú también.

Stina volvió a asentir a modo de respuesta y, cuando Hulda hubo cerrado la puerta, se tendió en la estrecha cama y miró feliz el techo.

Cuando Sandra salió de las grises dependencias municipales, el sol brillaba y decidió irse a su apartamento de Smögen. Durante los cinco meses que llevaba trabajando en la comisaría de Kungshamn, había vivido en tres sitios diferentes. Ahora estaba instalada en el piso de arriba de una de las casas nuevas que se habían construido en las rocas donde antes se encontraba el restaurante de música en directo Smögenbaden, un local muy famoso en toda la región que quedó destruido en un incendio. Una parte de los lugareños se horrorizaba al ver el complejo blanco con tejados planos de color naranja y unas enormes terrazas con muebles de ratán sintético. A ella le había alquilado el apartamento una pareja que vivía y trabajaba en Estocolmo, pero que pasaba unas semanas en Smögen durante el verano. La mujer no quería alquilar la casa a través de una inmobiliaria, pero a la vez creía que era necesario que alguien la vigilara. Que Sandra, una futura policía, viviera allí le daba una gran tranquilidad, pues tendía por naturaleza a preocuparse mucho, le había dicho la mujer.

Sandra se quitó el uniforme, que pesaba bastante con el chaleco. Se dio una ducha rápida y se puso un bikini negro. Cogió un manojo de rabanitos de la nevera y de la mesa de la cocina, un mango que llevaba varios días al sol. Luego salió a la terraza y se echó en una tumbona colocada detrás de una mampara. Allí nadie podía verla, pero ella podía controlar quiénes pasaban por Klevenvägen. Antes de volver a casa, había llamado a Dennis, que le dijo que iría solo a Construcciones Smögen y que más tarde se verían en la comisaría, así ella podía aprovechar ese tiempo para almorzar. Sandra no había puesto ninguna objeción. Hasta entonces solo había tomado el sol un rato a última hora de la tarde, antes de irse a dormir. Ahora disfrutaría de poder tumbarse un rato a mediodía.

De momento, le gustaba trabajar para Dennis. Era tranquilo, a la vez que curioso y comprometido. En su compañía, había subido de nivel. De repente, era ella la que estaba más familiarizada con las rutinas de la comisaría y Dennis dejaba ver con claridad que la necesitaba. Curiosamente, vio pasar un Maserati negro por la carretera. Seguro que era Dennis, que ya habría terminado en Construcciones Smögen. ¿O habría hecho una parada en Vallevik para darse un chapuzón? Si supiera que estaba allí tomando el sol a la hora del almuerzo… Rio para sus adentros y reclinó la cabeza. Ese verano quería hacerlo todo, trabajar a tope y, a la vez, disfrutar un poco cuando se diera la ocasión.

Sandra debía haberse quedado dormida porque no se dio cuenta de que alguien entraba en el piso. Una sombra cubrió su rostro y ella se incorporó bruscamente en la tumbona.

—¿Te he asustado? —rio Dennis delante de ella.

—¡Joder! Pero ¿qué haces aquí? —Sandra agarró de un tirón la bata que había dejado en el suelo de madera junto a la tumbona.

—La puerta estaba abierta y me he colado. Había guardado tu móvil en la app de localización y, cuando pasé por debajo, me avisó de que estabas aquí. Solo tuve que seguir el GPS hasta la terraza.

—Estás como una cabra —dijo Sandra, que vio que se iba al traste su plan de descansar al sol.

—No vives nada mal aquí —señaló Dennis, contemplando las rocas y el mar—. ¿Puedo coger un trozo de mango?

—Sí, claro, coge. Aquí tienes un cuchillo para cortarlo. —Sandra entró para ponerse de nuevo el uniforme.

Dennis se sentó en la tumbona y echó un vistazo a la libreta que Sandra tenía en la mesa. Había dibujado un mapa conceptual con los nombres de Sebastian Svensson y Åke Strömberg en sendos globos colocados en el centro. Desde allí partían líneas hacia nuevos globos que describían las relaciones entre las diferentes personas. Ninguna de las líneas coincidía con los dos, salvo la de Pelle Hallgren, que era compañero de Åke y había contratado a Sebastian de aprendiz.

—¿Trabajas durante la pausa de mediodía? —rio Dennis—. Sí que eres aplicada.

—Bueno —dijo Sandra—, ¿qué hacemos ahora?

—Disculpa que me haya presentado sin avisar —dijo Dennis—. Me pareció divertido, pero entiendo que no te haya hecho gracia. ¿Me dices cómo fue la reunión con los de urbanismo en el ayuntamiento?

—Te lo explico luego en la comisaría —respondió Sandra mientras cogía el bolso de la consola del recibidor.

—Una cosa, Sandra —dijo Dennis—, es mejor que vistas de paisano durante la investigación.

—Adelántate, nos vemos luego en comisaría —se despidió Sandra.

Cuando Dennis hubo cerrado la puerta tras él, ella cerró con llave.

En casa de Neo Waltersson se acababa de servir un almuerzo tardío. Seis días a la semana solían comer pescado. Bacalao frito o cocido, eglefino o caballa; a veces pastel de caballa y patatas o albóndigas de caballa. También podía haber salmón horneado sobre una cama de espinacas frescas y tomates. Los lunes siempre tocaba algún tipo de carne, pero también ese día, que era martes, su mujer había preparado salchicha cortada en rodajas y alternada con queso, tomate y cebolla.

—Hoy no me ha dado tiempo a ir a la pescadería —se disculpó Greta.

—No pasa nada —dijo Neo.

Le parecía estupendo comer salchicha para variar. La guarnición de puré de patatas con abundante mantequilla y nata le sabía a gloria.

Después del almuerzo, a Neo le apetecía, como siempre, bajar al muelle a ver qué barcos habían arribado. Lo hacía cada día. Normalmente, daba un paseo después de desayunar, otro después de comer y un último cuando llegaba el pescado, hacia las cuatro de la tarde. En verano, el turno de mañana como capitán del puerto era una ronda de desayuno más larga, pero también en otoño, invierno y primavera sus días se sucedían con la misma rutina. Lo que también le gustaba era que, después de cada paseo, cuando llegaba a casa le servían el almuerzo, la cena o café y dulces. La vida no podía ser mejor, si no fuera por su hija pequeña, Maya, que le daba quebraderos de cabeza y, ahora también, problemas para dormir.

Cuando llegó a la lonja y se plantó en el extremo del muelle de cemento, le invadió la sensación habitual. Las gaviotas sobrevolaban las aguas azules graznando en busca de peces. Los veleros y los barcos de pesca entraban y salían del puerto de Smögen. Era una experiencia tan magnífica que le henchía el pecho cada vez que inspiraba la fresca brisa marina.

Encendió la pipa, le dio una ligera calada y siguió caminando hacia la cafetería Skäret, cuya terraza veía siempre llena los últimos días. Que se hubiera producido un asesinato en aquella hermosa isla era algo de lo que la mayoría de los turistas no se habían enterado. Y, si lo hubieran sabido, seguramente no les habría importado lo más mínimo. Solo estaban allí para disfrutar al máximo de sus días de vacaciones.

A las doce y media en punto, Neo llamó a la sencilla puerta de madera. No contestó nadie, pero el candado no estaba puesto, así que la empujó para abrirla y lo recibieron nueve pares de curiosos ojos enmarcados por diferentes cantidades de arrugas. Allí estaban Osborn, Harry y Henry, Walter, Egon, Erik, Samuel, John y Karl-Johan. Al ver que era Neo, continuaron charlando como si nada. Algunos de los hombres estaban de pie; Karl-Johan y Walter ocupaban un banco. El suelo de la carpintería estaba lleno de virutas rizadas, recortes de tablas y todo tipo de herramientas, y por la estancia se repartían bancos de carpintero, mesas y sillas sin ningún orden. No tenían ningún termo con café porque todos volverían a casa hacia las dos o las tres para tomar el café y los dulces preparados por sus esposas.

—Las cosas pintan mal para tu hijo, Erik —dijo Walter en el dialecto de Smögen.

—¿Qué ha hecho esta vez? —preguntó Harry.

—Siempre se las arregla —respondió Erik también en dialecto—. Es un buen chico mi hijo. Pelle no ha hecho nada, os lo puedo asegurar.

Walter echó un vistazo alrededor para ver qué pensaban los demás.

—Está claro que Pelle es inocente. Lo saben muy bien —dijo Harry.

—Sí, la policía no ha encontrado nada. Hoy han ido otra vez a hablar con Pelle —intervino Neo, que tenía claro cuál era el tema de la conversación. Como siempre que charlaba con sus viejos amigos, su dialecto se volvía más cerrado.

Todas las miradas se volvieron otra vez hacia la entrada, esa vez también la de Neo. Alguien llamó a la puerta, que a continuación se abrió. ¿Quién podía ser? Todos los amigos ya estaban allí.

—¡Hola! —dijo una voz.

Quien asomaba la cabeza era Dennis Wilhelmson. Neo le pidió que entrara y cerrase la puerta. Los demás se quedaron en silencio.

—¿Cómo te va? —preguntó Neo. No quería que Dennis, que ahora estaba a cargo de la investigación, tuviera mala imagen de él. Había dejado atrás la rabia contra Paul Hammarberg y a Dennis lo veía en el muelle desde que era un crío.

—Bien, gracias. Avanzando —respondió Dennis.

—Ajá —dijo Neo.

Los demás seguían callados. Erik carraspeó y se abrió paso entre los hombres para salir al muelle.

—Perdonad que os moleste —se disculpó Dennis—. Solo quería saber cómo estáis. Veo que os seguís reuniendo aquí como siempre.

—Pues sí —dijo Neo.

Dennis visitaba a aquellos veteranos hombres de mar allí desde hacía muchos años. Había encontrado su escondite por casualidad: los había visto entrar furtivamente de vez en cuando, siempre antes o después de la temporada alta, ya que en pleno verano nadie se habría dado cuenta entre el hervidero de gente. Un día llamó a la puerta para ver qué hacían allí dentro. A pesar de que cada verano pasaban por delante dos millones de turistas, ninguno de ellos se imaginaba que allí se reunían los antiguos pescadores de Smögen cada día del año. Esa vez, Dennis no se sintió bien recibido. No sabía por qué, pero decidió respetar su deseo tácito de que se marchara.

Cuando Dennis llegó a la comisaría, todos lo esperaban ya en la sala de reuniones. Sandra había llegado antes y les había pedido que se cogieran un café.

—¿Te voy a buscar un café? —se ofreció Helene en cuanto Dennis entró en la sala.

—No, Helene —dijo Sandra—. Seguro que puede encontrar él solo la máquina.

Sandra había malacostumbrado a Paul desde el primer día llevándole el café y encargándose de otras tareas, pero se arrepentía. Desde que Dennis estaba al mando, quería hacer las cosas de otra forma.

Helene se reclinó en la silla y empezó a dibujar una flor en su libreta. Stig también estaba presente, pero no tenía la calma suficiente para sentarse antes de que la reunión comenzase de verdad.

—Hoy es martes —empezó Dennis, e hizo una mueca al dar un sorbo del café. No era precisamente como un latte en el muelle. Se había sentado porque no quería parecer un profesor de pie delante de su equipo.

—Exacto —dijo Sandra, y no sabía si debía reír o tan solo mostrarse de acuerdo con aquella intervención tan insustancial. Decidió mantener un perfil bajo y esperar a la frase siguiente. No era lo habitual en ella, pero el trato con Dennis los últimos días le había infundido un respeto inesperado por él, a pesar de que su confianza había bajado unas décimas por haber irrumpido en su apartamento sin avisar. De hecho, debería informar de un acto así, pero no tenía para nada la impresión de que él lo hubiera hecho con el objetivo de forzar un encuentro, sino solo para demostrar lo eficaz que era la aplicación de GPS que tenían en los teléfonos nuevos. Y eso casi la molestaba.

—Stig, Ragnar, Helene, Sandra —prosiguió Dennis mirándolos sucesivamente—, hasta ahora no hemos conseguido ningún resultado. Desde ya, quiero que os concentréis todos en estos casos. Antes de que levanten la cruz de mayo del solsticio en el parque Badhusparken el viernes, quiero que hayamos atrapado al autor. Por eso debemos establecer prioridades y aunar esfuerzos. Dejad todo lo demás a un lado y, si no sabéis qué debéis hacer, me llamáis para que os dé más instrucciones. ¿Queda claro? —concluyó, y volvió a pasear la mirada alrededor de la mesa para asegurarse de que todos lo habían escuchado.

Sandra miró a Ragnar para ver su reacción. Dennis tenía el mando operativo de las investigaciones, pero era Ragnar quien ocupaba el cargo de instructor. Sin embargo, este no hizo ninguna mueca de desagrado. Quizá incluso se alegraba de que Dennis trabajara sin descanso y de que él solo tuviera que participar en decidir las acciones que llevarían a cabo. En trabajar duro no había mostrado el más mínimo interés.

—¿Podemos llamar a Sandra? —preguntó Helene de repente—. Es que tú casi nunca coges el teléfono.

—Ningún problema —murmuró Dennis mirando sus papeles—. Sandra, ¿puedes informarnos de qué han dicho los de urbanismo del ayuntamiento?

—Claro —respondió Sandra, enderezándose en la silla.

Sandra expuso los datos que había obtenido del funcionario de urbanismo y Dennis completó la información contando su conversación con Pelle Hallgren en Construcciones Smögen. Según Dennis, Pelle había sido muy amable y cooperativo. Le había explicado los planes de Åke de derribar los cobertizos de Smögenbryggan para construir viviendas nuevas con la opción de poner tiendas en la planta baja. Su intención era dar un aspecto más homogéneo al muelle; además, las construcciones actuales estaban afectadas por humedades y otros problemas que las hacían inutilizables. Pelle, propietario de Inmuebles Smögen S. A. junto con su hermano Carl Hallgren y residente en Smögen de toda la vida, era consciente de que la idea de derruir los cobertizos era como firmar su necrológica. Así se lo había dicho a Åke, pero este solo tenía el símbolo del dólar en los ojos cuando hablaba del proyecto, según Pelle. Åke no era de Smögen ni tampoco de la costa. Había crecido en un pequeño pueblo minero del interior y no entendía lo que el mar, la pesca y las casetas y cobertizos significaban para la gente de allí. Pelle le había enseñado la maqueta de las nuevas viviendas, la misma que Dennis vio por casualidad cuando fue a recoger la pasarela que le había encargado a Pelle para su barco. En esa ocasión, la maqueta había causado el mismo estupor en Dennis.

—No me lo creo ni por un instante —dijo Stig.

—¿El qué? —preguntó Dennis.

—Que a Åke Strömberg se le hubiera pasado por la cabeza derribar los antiguos cobertizos del muelle —continuó Stig—. El verano pasado hasta le echó una bronca a la mujer de mi hermano por romper un cristal antiguo del porche. Se había dejado una ventana abierta sin poner la aldabilla, una ráfaga de viento la golpeó contra una maceta con geranios y el cristal quedó hecho añicos. Así que no es verdad —concluyó Stig con voz grave.

—¿Y por qué le echó una bronca? —preguntó Ragnar.

—Porque era una ventana con el cristal original y ya solo se podía arreglar poniendo un cristal moderno. Y a él no le gustaban esas cosas. Quería que todo se conservase intacto en las antiguas casas de pescadores.

—Quizá no lo entendiste bien o a lo mejor Åke actuó así para aparentar que le interesaba conservar las casas —interrumpió Sandra.

—Ya veremos —dijo Dennis—. Ahora mismo, nada es lo que parece.

Stig se marchó sin decir una palabra y Ragnar y Helene se levantaron para volver a su trabajo.

—Pelle me dijo que una mujer fue a ver a Åke a la empresa hace un par de semanas —le reveló Dennis a Sandra cuando los demás se hubieron marchado y cerrado la puerta.

—¿Qué mujer? —preguntó Sandra.

—No lo sé, pero le dio algunas cosas y una tarjeta con una dirección de Gotemburgo.

—¿Vamos ahora mismo? —preguntó Sandra, levantándose—. Podemos aprovechar para hacer una visita a los padres de Sebastian. Ayer fueron dos compañeros nuestros, pero he revisado el informe y no hay nada interesante sobre la conversación, aparte de que se informó a los padres del fallecimiento. Esta mañana he llamado a Gotemburgo y los dos agentes ya se han ido de vacaciones.

—No lo sé —respondió Dennis—. Quizá basta con que vayamos mañana.

—No, vamos ahora —replicó Sandra—. Así podemos hablar de la investigación durante el viaje.

—Entonces tendrás que tomar notas —sonrió Dennis.

—Claro —dijo Sandra, aunque se preguntaba cómo iba a hacerlo porque en cuanto leía algo en el coche o, peor aún, en el autobús, se le revolvía el cuerpo entero y a veces incluso tenía que vomitar—. Pero sería mejor que condujera yo porque en primavera Paul no tuvo oportunidad de ver cómo conduzco y no ha podido evaluarme. —Sandra escurrió el bulto, pensando que merecía la pena luchar por no tener que hacer de secretaria en el coche.

—Vale —convino Dennis—. Pero vamos en mi coche, así que espero que seas bastante buena al volante.

—En realidad, tendríamos que ir en transporte público para un caso así —explicó Sandra, que se había acordado del proyecto medioambiental que estaba en marcha y del que ella misma era persona de contacto.

—Tal vez —dijo Dennis, poniendo los ojos en blanco en señal de irritación—. Pero, si vamos en mi coche y aparcamos antes de llegar al centro, podemos coger el tranvía para ir a los dos sitios que tenemos previstos —negoció, ya que sabía que Sandra llevaba razón.

Dennis ya esperaba con el coche delante de la comisaría cuando salió Sandra, que se quedó mirando unos instantes el Maserati negro con la capota bajada.

—¿Cómo diablos te puedes permitir un coche así? —preguntó Sandra mientras sacaba sus grandes gafas de sol con colores de camuflaje, que siempre llevaba en el bolso—. Si ni siquiera puedes pagar el alquiler de un piso de verdad.

—Pues por eso mismo —respondió Dennis.

Sandra observó lo mucho que disfrutaba su compañero cuando emprendieron la marcha. El sol caía a plomo y el viento les alborotaba el cabello. Sandra pensó que podía poner el viaje en la columna de diversión, a pesar de que en Gotemburgo les tocaría trabajar y, además, se trataba de asuntos bastante pesados. Pero ahora solo quería deslizarse sobre la carretera, aun cuando le había soltado un buen sermón medioambiental a Dennis también en el coche antes de arrancar. Cada uno por su lado había aparcado la idea de que trabajarían en el trayecto a Gotemburgo. Con la capota bajada, era imposible hablar de trabajo.

Dennis había localizado a la mujer que había ido a ver a Åke Strömberg. Se llamaba Ebba Svärd y vivía en Husargatan, en el barrio de Haga. En el local junto al portal había una tienda de decoración con una mezcla de objetos nuevos y antiguos. Sandra no encontró el nombre de Ebba Svärd en los timbres que había encima del interfono, pero había una línea en el segundo piso donde notó que habían quitado un nombre. Al lado ponía Ingela Nordin y Sandra llamó a ese timbre mientras Dennis esperaba impaciente a su lado.

—Soy Ingela, ¿quién es? —Se oyó una voz.

—Hola, mi nombre es Sandra Haraldsson y busco a Ebba Svärd.

—Ya no vive aquí —respondió Ingela.

—Somos de la policía y nos gustaría hacerle unas preguntas. ¿Podemos entrar? —Sandra utilizó el tono con el que solía conseguir lo que quería, con el grado justo de amabilidad y determinación.

—Entren, es el segundo, la puerta de la derecha —dijo Ingela.

El piso era más grande de lo que Sandra se esperaba. Cuando Ingela vio que iban vestidos de paisano, les pidió la identificación y, después de revisarla, los hizo pasar. El mobiliario era sencillo pero bonito y bien planificado. Había combinado algunos muebles pintados por ella misma con otros de estilo moderno. En el salón, el gran sofá gris brillante, con cojines de todos los colores, era la pieza más llamativa.

—¿Vivía aquí Ebba Svärd? —preguntó Sandra.

—Sí, hasta hace poco —dijo Ingela, acomodándose en el gran sofá.

—¿Y dónde está ahora? —Quiso saber Dennis.

—Vive con las monjas en Sjövik —respondió Ingela, tranquila.

—¿Qué hace allí? —preguntó Sandra.

—Ha acabado los estudios de diaconisa y ahora busca trabajo. Las hermanas le dan alojamiento hasta que encuentre algo.

—¿No podía seguir viviendo aquí? —interrogó Sandra.

—El alquiler subió a seis mil coronas por cabeza porque la otra persona con la que compartíamos el piso se marchó.

—¿Y usted puede permitírselo? —preguntó Dennis.

—La verdad es que no, pero estoy buscando a dos personas para compartir y creo que no será demasiado difícil. Es un piso muy céntrico.

—¿Conoce a estos hombres? —inquirió Sandra, mostrándole una foto de Åke y otra de Sebastian.

Ingela miró las fotos y negó con la cabeza.

—No, no los he visto nunca —respondió.

—¿Sabe de qué conocía Ebba a Åke Strömberg en Smögen? —preguntó Sandra.

—No sabía que conociera a un tal Åke Strömberg, pero sé que fue a Smögen hace un par de semanas. Debió ser la semana antes de que se mudase a vivir con las hermanas.

—¿Qué hizo allí? —intervino Dennis.

—Necesitaba devolver algo que tenía aquí. Quería hacerlo antes de mudarse porque la habitación del convento es pequeña.

—¿Sabe qué tenía que devolver? —continuó Dennis.

—No, la vi meter varias cajitas en una maleta antes de irse. Unos días después de su regreso de Smögen, estuvimos charlando una noche, pero desde entonces no he vuelto a saber de ella.

—¿Qué tipo de relación cree que tenía con Åke Strömberg? —preguntó Sandra, ignorando la mirada de Dennis.

—Pues no tengo ni idea. Pero pueden llamarla si quieren, tengo su móvil.

Una vez en la calle, Dennis propuso que fueran a comer al Ritz. Eran casi las cuatro y Sandra se estaba muriendo de hambre, así que aceptó de buena gana.

El sol de la tarde bañaba la terraza del restaurante. Se sentaron en los sofás colocados junto a la fachada después de que un grupo de madres con sus bebés se levantasen para irse con sus cochecitos. Las copas de los árboles del parque Trädgårdsföreningen ofrecían un espectáculo de múltiples tonos verdes. Sandra se bajó las gafas de sol, que acostumbraban a servirle sobre todo de diadema.

El jefe de sala les ofreció pan recién hecho y les señaló el enorme bufé de ensaladas que se extendía por la barra del bar para que se sirvieran. En la carta tenían albóndigas de ternera con salsa de arándanos rojos y puré de patatas. Sandra sentía que el estómago le aullaba de hambre. Volvieron a sentarse y empezaron a comer ávidamente el sabroso pan.

—Qué bonito es Gotemburgo en verano —comentó Sandra.

—Sí, al menos en este sitio —respondió Dennis sonriendo.

Tras muchos años de policía en la ciudad, había participado en operaciones en la mayoría de los barrios. Justo en la calle donde estaban sentados ahora, en Stora Nygatan, había intervenido debido a una amenaza grave contra la sinagoga.

En otra ocasión, él y su equipo habían entrado en un piso donde el propietario de un restaurante había sido brutalmente asesinado. A veces reflexionaba sobre cuál era su visión del mundo, pero siempre había tenido la capacidad de distinguir entre vida privada y trabajo, al menos de día. ¿O no? Se sintió inseguro. Los últimos años cada vez dormía peor, pero en Smögen era diferente. Allí se relajaba y el aire del mar lo hacía llegar agotado a la noche. La calma que sentía en la isla ya había surtido efecto en su trabajo; a pesar de la inyección de adrenalina de la rueda de prensa, llevaba un ritmo notablemente más tranquilo de lo que acostumbraba. Aunque, de momento, no sabía si eso sería beneficioso o perjudicial para los resultados de la investigación.

—¿En qué piensas? —preguntó Sandra. Había notado que Dennis estaba absorto en sus pensamientos y no sabía si tendría que ver con la investigación.

—No, nada. Pero me he dado cuenta de una cosa que es una increíble casualidad. Mi hermana y su marido suelen pasar el invierno en Sjövik, donde tienen su primera residencia, y su casa queda muy cerca del convento de las hermanas.

—Ah, ¿pues vamos después de visitar a los padres de Sebastian? —propuso Sandra, y sonó entusiasmada de verdad.

—Sí, podemos llamar para confirmar que esté Ebba y, si se nos hace tarde, quedarnos en casa de mi hermana. Tengo una llave.

—¡Ya, ya! No pienso picar —bromeó Sandra. Vio que Dennis se quedaba sinceramente sorprendido.

—No, no —replicó Dennis, turbado, como si Sandra fuera la última persona que se le pudiera ocurrir en ese sentido—. Hay espacio para los dos. Tú puedes quedarte la habitación de invitados, en la planta baja; yo dormiré arriba, en la habitación de Theo.

—¿Theo? —repitió Sandra, que se preguntaba si Dennis había entendido que solo quería tomarle el pelo.

—Mi ahijado. Tiene un año y medio. Es una cosita salvaje pero maravillosa.

Sandra pensó que el ambiente era más distendido llevando ropa de paisano. El uniforme de policía resultaba incómodo y, además, creaba una cierta distancia; en particular, respecto a los compañeros. La conversación con Dennis en el Ritz había sido agradable y se preguntó si habría más así.

Los padres de Sebastian vivían en el barrio de Änggården, en una de las casas adosadas construidas con motivo de la Exposición Conmemorativa de Gotemburgo en 1923. Todas las casas de la hilera estaban pintadas de distintos colores: azul claro, amarillo, rosa y verde. Sandra y Dennis llamaron al timbre de la casa verde. Salió a abrir el padre de Sebastian, que los invitó a pasar. Del pequeño recibidor partía una empinada escalera hacia la izquierda. A la derecha había dos habitaciones y, de frente, estaba la cocina. El padre de Sebastian era mayor de lo que se había imaginado Dennis. Llevaba una rebeca gris encima de la camisa y unos pantalones jaspeados que le caían sobre las zapatillas marrones.

—Pasen —les dijo, invitándolos a sentarse en el salón.

Su mujer entró para dejar una bandeja con té y galletas antes de saludar. Sandra tomó asiento en uno de los sofás y Dennis se acomodó a su lado. No le gustaban ese tipo de conversaciones.

—Les damos nuestro más sentido pésame —dijo Sandra.

Dennis masculló algo inaudible, pero todos entendieron que también lo sentía.

—Sebastian era nuestro hijo de acogida —explicó la mujer, que se había presentado como Margit—. Vino a vivir con nosotros cuando Ove ya casi tenía cincuenta años. —Sonaba como si quisiera disculpar la edad de su marido. Ella era unos años más joven.

—¿Y cómo se enteraron de que había fallecido? —preguntó Sandra.

—De que había sido asesinado —la corrigió Ove en voz baja pero firme.

—Dos policías de paisano vinieron a decirnos que lo habían encontrado —dijo Margit—. Fue ayer. Acabábamos de volver de pasar el fin de semana en Dalsland, en casa de unos amigos a los que visitamos cada año.

—¿Por qué creen que han asesinado a Sebastian? ¿Había alguien que quisiera hacerle daño? —inquirió Dennis.

Margit respiró hondo antes de tomar la palabra:

—Al principio creímos que se trataba de un accidente, pero Sebastian le tenía mucho respeto al agua y evitaba acercarse. Por eso nos sorprendió cuando nos dijo que haría sus prácticas de aprendiz en Smögen. Es imposible estar rodeado de más agua en ningún otro sitio. Pero sé que jamás habría ido paseando por el borde del muelle. Siempre se mantenía alejado.

—Fue por la chica que había conocido —murmuró Ove, y Margit amusgó los ojos.

—¿Dónde vivía Sebastian? —Quiso saber Dennis. Le sorprendió darse cuenta de que no lo sabía y, al parecer, Sandra tampoco había pensado en ello porque le lanzó una mirada que así lo confirmaba.

—Se alojaba en una casa propiedad de la carpintería —contestó Margit—. Ayer por la noche fuimos a recoger sus cosas. Le habían dado una habitación horrible.

—¿Dónde las han puesto? —preguntó Sandra. ¿Por qué no se las habían quedado los de la científica? Lo consultaría al volver.

—Están encima de su cama —dijo Margit—. Si quieren, pueden subir luego a verlas.

Las voces del padre y la madre dejaban traslucir su dolor mientras seguían hablando de Sebastian. Al cabo de un rato, Ove se levantó. Dennis y Sandra entendieron que era hora de subir.

La habitación era la típica de un chico joven. La cama, con sábanas negras y azules, estaba hecha. También había algunos pósteres en las paredes, un escritorio con un ordenador portátil cerrado y dos montones de camisetas, pantalones cortos y calzoncillos pulcramente doblados sobre la cama. Junto a la ropa descansaban una agenda, un par de llaves y unos cuantos tornillos y tuercas. Sandra cogió la agenda y empezó a hojearla.

Dennis inspeccionó los bolsillos de los pantalones cortos. Estaban vacíos. Ove entró en el cuarto y se quedó detrás de ellos.

—Tienen que llegar al fondo —dijo en voz tan baja que sonaba como si le silbara el pecho—. Margit está destrozada. De puertas para fuera intenta dar la impresión de haberlo asimilado bien, pero ayer lloró hasta quedarse dormida. Creo que necesita saber por qué ha sucedido. Sebastian era como nuestro propio hijo y lo queríamos de verdad.

—Haremos todo lo que esté en nuestra mano —le aseguró Sandra—. ¿Puedo llevarme la agenda y el ordenador? Se los devolveremos cuando hayamos terminado.

—Claro —dijo Ove, y empezó a bajar las escaleras de nuevo.

Cuando dejaron atrás el frondoso barrio de Änggården, Dennis pensó cómo sería vivir en una de aquellas casas adosadas o en alguno de los chalés, pero era demasiado caro. Más le valía no perder el tiempo dándole vueltas, aunque el sitio era realmente idílico. En el coche, Sandra le mostró la palma de la mano a Dennis.

—Mira —dijo.

—¿Qué es? —preguntó Dennis, cogiendo el objeto.

—No lo sé, pero creo que tendríamos que enseñárselo a algún experto.

—Parece un amuleto con algún tipo de símbolo —especuló Dennis.

Hizo un cambio de sentido bruscamente poco antes de llegar a la alameda y condujo otra vez en dirección a Haga. Se detuvo delante de un anticuario y le pidió a Sandra que lo esperase.

—¿Qué te han dicho? —preguntó Sandra cuando Dennis se montó otra vez en el coche.

—Mirabella le echará un vistazo y nos llamará —respondió Dennis.

—Pero ¿no tendríamos que entregarlo en comisaría? —argumentó Sandra—. Esta Mirabella es una persona ajena al cuerpo.

—¿Y qué decimos? ¿Que lo birlamos en casa de los padres de Sebastian?

—No sé —admitió Sandra, abochornada al darse cuenta de que había cometido un grave error.

—Mirabella St. Clair ya me ha ayudado en otras ocasiones —replicó Dennis—. Podemos confiar en ella. ¿Puedes llamar a la diaconisa ahora?

Sandra cogió la nota que le había dado la compañera de piso de Ebba y marcó el número. Contestó una voz joven. Sandra explicó de qué se trataba.

—¿Podemos pasarnos esta tarde? —preguntó Sandra.

—Sí, me va bien —se oyó una voz baja y algo aguda al otro lado de la línea—. Pero las hermanas tienen misa a las seis y media y tengo pensado asistir —respondió Ebba—. Si llegan antes de que termine, pueden escuchar misa un rato y después hablamos.

Smögen, 4 de noviembre de 1837

La oscuridad llegó temprano. Había pasado todo el día pescando en su pequeña barca. Sin embargo, los peces debían estar conmocionados tras tres días de tempestad, pues no había picado ninguno en toda la jornada. No había conseguido capturar más que algunos mejillones y camarones con sus propias manos y con la sacadera que había hecho atando una vieja y gastada red. El cansancio y la desesperanza que lo invadían le encorvaban la espalda y lo hacían sentir que arrastraba el cuerpo de un anciano. No quería enfrentarse a la mirada de Anna-Katarina en aquel estado. Ella jamás se quejaba, pero cuando veía sus ojos sin color, el corazón se le quería romper en mil pedazos. Amarró la barca y empezó a subir con la cabeza gacha hacia la cabaña.

—No parece usted contento —dijo la señora Kreutz, que caminaba hacia él con el pequeño Walter en brazos.

Carl-Henrik enderezó la espalda e intentó saludarla tan dignamente como pudo.

—Gracias por su ayuda con la pequeña —dijo.

—Aquí tiene —dijo la señora Kreutz, tendiéndole un nabo y un repollo.

—No, es demasiado —rechazó Carl-Henrik.

—Venga, váyase a casa con su familia —zanjó la señora Kreutz, y siguió su camino hacia las barcas.

Puso las hortalizas en el cubo junto a los mejillones y los camarones. No cabía duda de que la señora Kreutz tenía buena mano para cultivar. En su huerto crecían, aparte de nabos y repollos, coles de Bruselas, patatas y espárragos. Antes de abrir la puerta de su cabaña, miró de reojo el huertito de Anna-Katarina, donde no quedaban más que unos tallos amarillentos de cebollino y una mata de tomillo marchita. Arrancó un poco de cebollino y un par de ramitas del tomillo, donde todavía quedaban algunas hojas secas a pesar del temporal al que habían estado expuestas.

Mientras Sandra y Dennis subían a pie la pendiente que conducía al convento, vieron movimiento detrás de las ventanas de una de las estancias. Eran las seis y media, y la misa iba a comenzar. Cuando llegaron a la escalera, se abrió la puerta y una de las hermanas los invitó a pasar. Se sentaron en la última fila. Delante de ellos había cuatro personas sentadas cada una en un banco. El silencio era absoluto.

Sandra había leído en la web del convento que vivían según la regla de san Francisco. San Francisco, hijo de un comerciante y aburrido de la vida de rico que llevaba, había decidido buscar el sentido de Dios y había iniciado una congregación. Sandra pensó qué significaría vivir como hermana en un convento como aquel. Cuando comenzó la misa, sintió que el cansancio la invadía. Estaba tan quieta que parecía que se hubiera quedado dormida, aunque tenía los ojos abiertos. Confiaba en no tener que pasar por la vergüenza de que Dennis empezase a roncar a su lado, pero parecía interesado y observaba con curiosidad todo lo que sucedía en la sala.

Cuando la misa hubo terminado, Dennis y Sandra permanecieron sentados. Se les acercó una mujer de cabello claro con un corte a lo chico y gafas cuadradas.

—¿Vamos a mi habitación? —susurró.

A pesar de que la joven era bajita, no tenía un aspecto frágil. Transmitía una sensación de honestidad y sus facciones eran bonitas, aunque se le notaba una timidez que, seguramente, le causaba dificultades.

Sandra y Dennis la siguieron despacio. La habitación en la que entraron era pequeña y tenía un mobiliario básico. Junto a la ventana había una cama estrecha y una mesita de noche. En el resto de la estancia se distribuían un escritorio con una sencilla silla de madera, un sillón y un pequeño sofá. Sandra y Dennis ocuparon el sofá y Ebba se sentó en la silla.

Cuando iban a empezar a hablar, se abrió la puerta que Ebba acababa de cerrar y entró una de las hermanas. Sus pasos eran ligeros y sus movimientos apenas causaban ruido alguno. Tomó asiento en el sillón y colocó las manos en el regazo. Ebba no dijo nada y Sandra y Dennis también se quedaron sin palabras.

—¿Qué quieren? —preguntó la hermana con amabilidad pero en tono distante.

Vestía un hábito de color marrón grisáceo y llevaba las gafas colocadas por debajo de la toca, decorada con un ribete blanco.

Dennis tomó la palabra:

—Estamos investigando la desaparición del empresario Åke Strömberg. No se lo ha vuelto a ver desde la tarde del pasado domingo. Según un compañero suyo, Ebba lo visitó hace un par de semanas. Nos gustaría saber de qué se conocían y qué cosas le entregó Ebba.

Ebba había bajado la vista y se escrutaba las manos, que también había cruzado sobre el regazo. Era obvio que no quería responder a sus preguntas, al menos no en presencia de la hermana.

—Ebba no se encuentra bien en estos momentos. Creo que es mejor que lo dejemos aquí —dijo la hermana.

¿Por qué se preocupaba tanto la hermana de Ebba y por qué se había presentado en la habitación? Sandra y Dennis dieron por terminada la conversación y pidieron regresar cuando Ebba se encontrase mejor.

Sandra cruzó la verja del convento y Dennis la guio, primero a la derecha, luego recto y después a la izquierda.

—No hemos sacado mucho en claro —dijo Sandra.

—Pues no —reconoció Dennis—. Me pareció que el ambiente no era el adecuado para presionar más. Tenemos que conseguir verla de otro modo.

—Sí, es evidente que tiene algo que contar. Debemos averiguar cómo hacerla hablar.

Sandra tomó el desvío hacia el centro de conferencias Sjöviksgården y luego siguió por la izquierda hasta llegar a un camino de grava que parecía atravesar el bosque hasta el lago.

—¿Viven aquí? —preguntó Sandra.

—Sí, hicieron la casa hace dos años. Todavía no está acabada, pero progresa bien.

La casa era blanca. En la parte de delante tenía una escalera tradicional para acceder a la puerta de entrada. Theo había dejado allí sus juguetes en una caja de madera. Dennis abrió con la llave que siempre llevaba consigo.

Sandra notó que a la hermana de Dennis le interesaba el interiorismo, aunque no había terminado de decantarse por un estilo determinado. Ocupaba la cabecera del salón una librería inglesa antigua que habían pintado de blanco. Delante se encontraba una sobria mesa de comedor blanca con sillas de cuero también blanco con una pata central de acero cepillado. A Sandra le gustaba el mobiliario.

Dennis sacó un solomillo de buey del congelador y, en el mismo cajón, localizó también un pastel de patatas gratinado. Le preguntó a Sandra si podían dar la jornada por terminada, a lo que ella contestó afirmativamente. Mientras Sandra tomaba un baño, él fue a elegir un vino del botellero que Björn había instalado en la pared. Optó por un sudafricano que esperaba que maridase bien con la carne.

Sandra reclinó la cabeza contra el borde de la bañera. Hacía más de medio año que no disfrutaba de un momento así, ya que los pisos donde había vivido en Smögen hasta la fecha solo tenían ducha. Había utilizado un poco del champú de Victoria y ahora descansaba con una mascarilla en el cabello. Eran productos caros, pero solo había tomado una pequeña cantidad para que no se notara. La situación era cuando menos peculiar. Dennis Wilhelmson había aparecido de la nada y había asumido el mando de una de las investigaciones por asesinato que más revuelo estaban causando en la historia de Sotenäset, y su anterior jefe, Paul Hammarberg, había tenido que coger la baja porque su mujer se había fracturado un pie. Y ahora allí estaba ella, con una mascarilla en el cabello, en la bañera de la hermana del legendario agente de policía Dennis, mientras este se afanaba en los fogones. Sentía que había perdido el control de la situación y que, además, le gustaba. Trabajaban con diligencia, pero sin formalidades jerárquicas, y estaba convencida de que solucionarían el caso. Dennis jamás abandonaría, y ella tampoco. «Deja de pensar un rato —se dijo—. Deja pasar los pensamientos sin fijar la atención en ellos». La invadió una sensación de relax que hacía tiempo que no sentía.

Dennis había calculado que Sandra necesitaría unos veinte minutos, pero ya había pasado una hora y no quería freír la carne antes de que saliera. Se acercó al baño y puso la oreja en la puerta. No se percibía el más mínimo ruido. El silencio era absoluto. Abrió la puerta y miró dentro. Cuando dijo su nombre, se oyó un chapoteo en la bañera detrás de la cortina.

—Perdona si te he asustado, solo quería ver si seguías viva —dijo Dennis, y volvió a cerrar la puerta.

—¡Ya voy! —le gritó Sandra.

Dennis encendió las velas de los candelabros de cristal y sirvió un poco de vino en las copas. Al contemplar el resultado, se dio cuenta de que parecía que había organizado una cena romántica, pero habría hecho lo mismo si hubiera estado solo o con un amigo; o, al menos, intentó convencerse de ello.

Sandra salió vestida con la bata rosa de Victoria.

—¿Crees que puedo tomarla prestada para la cena? No contaba con dormir fuera esta noche.

—Claro, siéntate. Voy a hacer la carne.

Sandra se sentó a la mesa blanca y tomó un sorbo del vino. Era sudafricano, pero el sabor recordaba a los buenos vinos italianos más ligeros. En la cocina se oía un chisporroteo en la sartén. Le llegó el aroma de la carne hasta donde estaba sentada. Cuando Dennis salió con el solomillo en una fuente, Sandra intentó reprimir una tos. Se sirvieron y Sandra se dio cuenta del hambre que tenía.

—Está buenísimo —dijo con sinceridad.

La salsa de Oporto y pimienta negra con base de nata y caldo de carne estaba deliciosa y la carne, al punto, tostada por fuera y rosada por dentro.

Dennis había preparado también un bonito plato con rodajas de tomate y mozzarella alternadas, y por encima había esparcido unas hojas verdes.

—Debería ser albahaca, pero solo he encontrado orégano en el jardín —se disculpó Dennis.

—¿Habías planeado traerme aquí? —preguntó Sandra maliciosamente.

—Por supuesto que no —respondió Dennis—. Y la comida es mérito de Björn, él es quien se encarga de tener siempre cosas ricas en casa. ¿Te ha gustado?

—Ha sido magnífico —afirmó Sandra, levantando su copa para brindar.

Mientras comían, hablaron del pueblo de Sjövik y de la pesca en el Mjörn, el gran lago que había cerca de la casa, así como de la hermana de Dennis; luego pasaron a la familia de Sandra, que vivía en Lysekil. El vino se acabó y, aunque a los dos les habría gustado abrir una segunda botella, ninguno de ellos lo propuso. Cerca de medianoche, Sandra anunció que se iba a dormir. Dennis le dio sábanas limpias para que hiciera la cama en el cuarto de invitados, en la planta baja. Después de darse las buenas noches, Dennis fue a poner el lavavajillas. Sonrió al pensar que Sandra no se había ofrecido a recoger la cocina después de la cena. Pero al mismo tiempo estaba bien que se considerara una invitada; al fin y al cabo, es lo que era. Dennis empezó a pensar otra vez en el caso y en lo poco que habían averiguado hasta el momento. Por la mañana llamaría a la comisaría para ver si había llegado el informe de la autopsia. Al recordar que quería preguntarle una cosa a Sandra, se acercó a su puerta y dio unos golpecitos. Ninguna reacción. Abrió con cuidado y vio que ya se había hecho un ovillo bajo el edredón. Estaba dormida, así que debería esperar a la mañana siguiente.

4

Dennis se despertó sobresaltado. Algo le había perturbado el sueño. El dormitorio, que carecía de cortinas, estaba inundado de luz. Era su móvil, que sonaba. Finalmente, lo encontró a los pies de la cama.

—Dígame —respondió intentando sonar despierto, pero se dio cuenta de que tenía la voz empañada.

—Soy Camilla Stålberg. ¿Dónde estás?

—Eh…, en casa de mi hermana.

—Vamos a citar a Carl Hallgren para interrogarlo. Existen sospechas razonables contra él por el asesinato de Sebastian Svensson.

—¡¿Cómo?! ¿Qué pruebas tenéis? —preguntó Dennis, aún medio dormido.

—Entre otras cosas, lo ha denunciado su hija, pero tenemos más pruebas firmes. Solo tienes que encargarte de dejarlo todo bonito para presentárselo al fiscal —prosiguió Camilla.

—Pero ¿cuál era su móvil? —Intentó saber Dennis.

—Tenía muchos motivos para deshacerse de su yerno no deseado. En lo que respecta a la desaparición de Åke Strömberg, es muy posible que también esté implicado, pero todavía no lo sabemos con certeza. Ahora te toca a ti hacer las pesquisas necesarias.

—Ajá. —Dennis se había quedado sin palabras. Lo que acababa de comunicarle Camilla no cuadraba con sus razonamientos. Es cierto que Sandra y él también habían considerado a Carl Hallgren como posible sospechoso, pero no se habían imaginado esa evolución. Estaba perplejo.

—Ah, y otra cosa, vuelve de inmediato con Sandra Haraldsson a Smögen y a ver si trabajáis un poco, para variar. No es de recibo llevarse a la agente en prácticas de escapada romántica a la primera de cambio, pero es muy propio de ti.

—No, pero no…

Camilla colgó y Dennis se incorporó en la cama de su hermana. Contempló por la ventana el prado salpicado de millones de flores de diferentes colores. Nadie era capaz de enfadarlo tanto como Camilla Stålberg. Se puso la camisa y los pantalones del día anterior y bajó las escaleras.

La habitación de Sandra estaba vacía. Casi eran las nueve. Pero ¡cuánto había dormido! Solía despertarse sobre las siete como muy tarde.

Sandra entró por la puerta. Estaba sonrosada y parecía contenta.

—He dado un paseo hasta el lago —dijo—. ¿Desayunamos?

—¡Por supuesto! —contestó Dennis, y le explicó la conversación que había mantenido con Camilla Stålberg.

—¿Qué pasa con esta Stålberg? ¿Es la que corta el bacalao en todo Gotemburgo o qué? —preguntó Sandra.

—Digamos que sí —respondió Dennis, apretando la mandíbula.

Gunnel caminaba abriendo el paso por el sendero junto al muro de piedra que conducía desde su casa hasta la caseta, a solo unos metros de distancia. Victoria la seguía con el cochecito. Era una caseta pequeña, pintada de blanco como la vivienda principal. Junto a la pared del fondo se veía una mesa de trabajo con figuras de barro de diferentes tamaños. Parecían bustos inacabados y miniesculturas sin cocer. El suelo estaba lleno de botes de plástico que, seguramente, contenían pintura o barro para modelar. Una gran ventana por encima de la mesa dejaba entrar la luz, a la vez que permitía contemplar multitud de cobertizos y casas de pescadores. Se atisbaba también el agua centelleante del puerto de Smögen. Era un sitio bonito. A la derecha, junto a la puerta, había una pequeña mesa sencilla. Dennis se había encargado de preguntarle a Gunnel si le alquilaría la caseta unas horas a la semana a Victoria para que pudiera escribir allí. A Gunnel le había parecido una idea estupenda.

—Te puedes sentar aquí —dijo Gunnel—. No es muy grande, pero tienes espacio para el ordenador y puedes tener a la peque al lado en el cochecito, o también puede gatear por el suelo.

—Es genial —afirmó Victoria. Acababan de alquilarle unos dos metros cuadrados de superficie terrestre, pero bastaba. Hacía mucho tiempo que no se sentía tan libre.

—¿Qué tiempo tiene? —preguntó Gunnel. Anna dormía plácidamente en el cochecito.

—Le falta poco para los cuatro meses, así que todavía no gatea —sonrió Victoria.

—No, claro —dijo Gunnel, un poco azorada—. ¿Crees que podrás escribir aquí?

—Sí, sin duda, aunque tampoco tengo grandes expectativas. Navegaré por internet, miraré Facebook… Pero será estupendo poder cambiar de aires por un rato.

—¿Te va bien estar aquí de diez a doce?

—Sí, aunque a lo mejor alguna vez me acerco a la playa con Anna o damos un paseo. Pero puedo avisarte si quieres.

—No, no hace falta. Si tuviera que venir por la mañana, te lo diría. Estoy reformando una de las habitaciones de la casa, así que dedicaré las mañanas a pintar y arreglar cosas.

Cuando Gunnel se hubo marchado, Victoria se sentó ante el escritorio después de poner en la silla de madera dura una manta que llevaba en el cochecito. Björn se echaría a reír si la viera allí. Cogió el ordenador de la cesta de la parte inferior del cochecito y lo encendió. Era mejor aprovechar mientras Anna dormía.

Empezó abriendo su Facebook, algo que llevaba mucho tiempo sin hacer. También podía entrar en el móvil, pero, por un lado, lo veía todo tan diminuto que no era tan divertido como en la pantalla grande del portátil y, por otro, no había tenido energía para hacerlo. El estrés que había sentido en los últimos tiempos era paralizador. Se ponía mala solo de leer las publicaciones de todas aquellas familias felices que hacían excursiones y viajes fantásticos. Pero ahora se moría por saber qué estaba pasando en el mundo exterior. Incluso le entraron ganas de hacerse un selfi.

Subió la foto y escribió: «Saludos veraniegos desde el refugio de la escritora en Smögen :)». Sonaba bien. En la foto parecía contenta y casi descansada. Bueno, ahora ya podía disfrutar de las publicaciones de sus amistades. Puso varios «me gusta» en fotos de amigos y en algunas escribió también comentarios alegres. Hacía siglos que no estaba tan relajada.

Al cabo de un rato, Anna empezó a gemir en el coche. Victoria la cogió y se la puso al pecho mientras seguía escribiendo solo con el índice. El tiempo pasó volando. Ya casi era hora de volver a casa para prepararles la comida a los chicos. Aunque no era lo que más le apetecía en el mundo, sentía que se lo tomaba con más ánimo. Tenía ganas de verlos, una sensación hermosa que había echado de menos.

Dennis y Sandra permanecieron callados un largo rato durante el viaje de regreso. Desde Sjövik podía tomarse un atajo por Lilla Edet y Ljungskile para llegar a Smögen. La carretera serpenteaba a través del bonito paisaje estival. No empezaron a charlar hasta después de haber entrado en la autopista.

—No me creo que sea tan fácil —dijo Sandra.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Dennis.

—Pues que no me creo que el padre de Sofie haya matado a su futuro yerno. Vale que no le entusiasmaba el chico, pero aun así. No parece un plan bien elaborado. Carl Hallgren no es un tipo simpático, pero no es tonto.

—Tengo la misma impresión que tú —reconoció Dennis—. Pero tenemos órdenes de seguir esa línea. Para refutarla, necesitamos aportar más datos que señalen en otra dirección y la verdad es que no los tenemos.

—Tiene que haber algo por donde podamos empezar —continuó Sandra.

En la última parte del trayecto comentaron diferentes escenarios que eran más o menos improbables, pero decidieron que seguirían los hilos que habían encontrado una vez en la isla. Trabajarían en paralelo mientras seguían buscando pruebas para respaldar los indicios que Camilla les había ordenado estudiar. El hecho era que Åke Strömberg continuaba desaparecido y no tenían ninguna prueba de que Carl Hallgren fuera culpable, según la información que había salido a la luz hasta el momento.

En breve, el padre de Sofie estaría bajo custodia y, según Camilla Stålberg, el trabajo prácticamente había terminado. El caso estaba resuelto. Sandra se había pedido medio día libre y se lo habían concedido. Su misión ahora era encontrar pruebas para el fiscal que se sostuvieran contra Carl Hallgren en el juicio, pero podía esperar al día siguiente. Ahora quería irse a su apartamento y sentarse un rato en la terraza, quizá con un delicioso batido de fresas.

Una vez en Smögen, Dennis la dejó delante de casa, pero nada más abrir la puerta del coche Sandra comprendió que se había desatado el infierno. Estaba pasando aquello que los vecinos de enfrente le habían anunciado, pero que ella todavía no había vivido. «Pásalo bien», le había dicho Dennis burlonamente antes de continuar su camino. En la terraza de al lado ya estaba en marcha la fiesta. El grupo Gyllene Tider sonaba a todo volumen y la terraza rebosaba de chicos con el pelo engominado peinado hacia atrás y de chicas con túnicas rosa pálido. El dialecto que utilizaban revelaba que procedían de las zonas más acomodadas de Estocolmo. En las mesas se veían enfriadores de champán llenos de hielo y botellas de vodka, ron y tequila. Cerró la puerta de la entrada tras de sí y, a pesar de que la de la terraza también estaba cerrada, todos los rincones de su hogar temporal retumbaban. No podía quedarse allí, perdería el juicio. O bien les pedía que bajaran la música, a lo que jamás accederían, o bien salía de allí pitando. Se puso unas bonitas sandalias y un vestido nuevo de color verde militar con cinturón, y salió con la tableta metida entre la ropa de baño en la bolsa de la playa.

Todo Smögen era un horno. El sol brillaba y no soplaba ni pizca de viento. El calor en las callejuelas era sofocante. El Smögenbryggan estaba repleto de veleros y lanchas motoras amarrados muy juntos; los jóvenes que los ocupaban habían puesto música pop, que sonaba a través de potentes altavoces. La temporada había comenzado y todos estaban deseando que llegase la víspera del solsticio. Sandra bajó hasta el puerto pesquero y se compró una baguette y un tarro grande de ensaladilla de gambas frescas para hacerse un bocadillo. No iba a salirle barato el almuerzo, pero por una vez tenía tiempo libre y hacía un día precioso. Dio una vuelta por el muelle con el cabello suelto y las grandes gafas de sol claras cubriéndole parte de la cara. Cuando pasó junto a un ostentoso velero en el que había al menos diez jóvenes bebiendo vino rosado y cerveza, todos empezaron a montar un gran jolgorio y a silbarle. Sonrió levemente. Cuando vestía el uniforme policial, no despertaba tanto entusiasmo. A pesar de que procediera de unos pijos achispados de Estocolmo, le hacía gracia. Delante de ella descubrió al capitán del puerto Neo Waltersson. Iba vestido con pantalón blanco y caminaba muy erguido, con las manos entrelazadas en la espalda. Alrededor de su cabeza se elevaba de vez en cuando una nube de humo procedente de su pipa. Sandra pensó en los viejos pescadores de los pueblos de la costa occidental. Ya no quedaban muchos. Cuando era pequeña e iba con sus padres a visitar a sus abuelos a Smögen, los barcos de pesca y los pescadores todavía impregnaban el carácter del muelle y el pueblecito. Ahora, en cambio, imperaban los jóvenes en lujosos veleros, los noruegos en lanchas motoras al estilo de Montecarlo y los turistas excitados que iban a hacer su primera salida en una embarcación rígida inflable. Sandra no tenía nada en contra de lo nuevo, pero a veces echaba de menos el antiguo Smögen de su abuelo. Él tampoco estaba ya, pero su abuela seguía tejiendo alfombras de retales en todos los tonos del mar en su antigua casa de pescadores. Subió por una de las escaleras verdes que antes utilizaban los prácticos y en un momento llegó a la casita de su abuela. A través de los visillos de encaje distinguió una sombra junto al telar. Llamó con los nudillos a la ventana de la puerta, pero no esperó a que su abuela saliera a recibirla al porche, sino que entró directamente, como había hecho siempre.

—Mi pequeña —la saludó su abuela cuando entró en la habitación.

Tenía los ojos azul claro, casi transparentes como canicas de cristal. Veía poco, pero conocía el telar tan bien que, si alguien la ayudaba a montar la urdimbre, después ella era capaz de tejer sola. Además, conservaba a la perfección su sentido de los colores; sus alfombras seguían siendo preciosas y gozaban de gran demanda. Llevaba toda la vida tejiendo. Era una ocupación que le encantaba y le proporcionaba unos ingresos adicionales. Estaba acabando una alfombra y Sandra vio que pronto volvería a necesitar ayuda con la urdimbre. La pieza que había en el telar era casi totalmente blanca, con algunas rayas rosa claro. No recordaba a las alfombras que su abuela solía tejer en verano y que siempre eran blancas con detalles en azul. «Mucho blanco y un poco de mar», solía decir la anciana. Sus creaciones otoñales tendían a ser algo más oscuras, con tonos azules más intensos y detalles en verde petróleo. Sandra se había llevado una de las alfombras que le había hecho su abuela para ponerla en la cocina americana del apartamento. La alfombra de plástico blanco con flores blancas que tenía la familia propietaria la había enrollado y guardado en el armario. Esperaba que no les pareciera mal si se daban cuenta.

—Qué alfombra más bonita —dijo Sandra.

—Sí, sí que lo es —afirmó la abuela en dialecto de Smögen, y mostró una sonrisa desdentada en uno de los lados.

—¿Para quién es? —preguntó Sandra. Siempre quería saber dónde iban a acabar las alfombras de su abuela.

—La mujer quería una alfombra blanca con rayas rosas. Le dije que solo las hacía en azul, pero insistió tanto que al final rosa ha sido —constató la abuela.

—¿Y ya te puedes permitir ser tan categórica? —rio Sandra. Sabía que la pensión de su abuela no alcanzaba hasta fin de mes y que los encargos eran importantes para ella.

—En realidad, solo sé hacerlas azules —replicó la anciana—. Por eso lo digo.

Sandra extendió una gruesa capa de la ensaladilla de gambas en la baguette abierta y cortada en varios trozos, y sirvió café para las dos en la pequeña mesa del comedor, cubierta por un mantel de ganchillo limpio. Su abuela cumpliría pronto los ochenta y cinco y su anciano cuerpo se había vuelto más rígido, pero siempre tenía la casa limpia y ordenada. Sandra invitó a su abuela a sentarse y dio un mordisco a uno de los bocadillos. Su abuela también cogió uno, pero solo se comió el relleno porque el pan era demasiado correoso para ella. Sandra se avergonzó de no haberlo pensado, pero su abuela parecía igual de satisfecha y contenta.

—¿Tienes novio ya? —le preguntó.

Esa era su pregunta estándar desde hacía varios años. Le encantaría ver a su nieta con un hombre, a ser posible un pescador, aunque no sabía dónde se imaginaba su abuela que encontraría uno en los tiempos actuales.

—No, abuela, no tengo. Si conozco a alguien, serás la primera en saberlo —rio.

Si su madre le hubiera preguntado lo mismo, seguramente se habría enfadado, pero su abuela era tan inocente y amable que era imposible irritarse con ella.

Antes de volver a casa, la ayudó a recoger la mesa. Con suerte, los jóvenes se habrían ido con la fiesta a otra parte y ella podría dormir en paz.

Cuando Sandra pidió medio día libre, Dennis también decidió que se tomaría una pausa. Desde la primavera se sentía cansado de una forma que no había experimentado antes, y al día siguiente tenía que ir a Gotemburgo a reunirse con la persona que dirigiría el interrogatorio de Carl Hallgren. Pero ahora necesitaba comer, así que decidió ir hasta el Sea Lodge, en el extremo de la isla de Nordmanshuvud. En línea recta, el restaurante quedaba tan solo a una veintena de metros de su barco, pero para llegar primero tenía que caminar hasta el puente que llevaba a la isla y, después de cruzarlo, recorrer otra vez la misma distancia. Gracias al puente, ahora también se podía acceder a la isla en coche, pero el gran interés había surgido a raíz de la apertura del Sea Lodge. En verano organizaban conciertos que atraían a montones de personas que se repartían por las rocas alrededor del restaurante, pero aquella tarde también había mucha vida y movimiento bajo el toldo de lona. Se sentó a una mesa y al cabo de un momento salió un muchacho mofletudo a tomarle nota. Soplaba una agradable brisa y Dennis disfrutaba contemplando el hermoso archipiélago con los ojos entornados.

—¡Hola! —dijo una voz delante de él.

Levantó la vista y vio que era Gunnel. Tenía la piel bronceada y vestía unos pantalones blancos combinados con una blusa larga y holgada en color turquesa, que llevaba sujeta con un cinturón.

—Hola, ¿qué tal? —dijo sonriendo.

—¿Puedo sentarme contigo? —preguntó.

—Claro —respondió Dennis.

—Solo tengo que dejar una cosa y ya vengo —dijo Gunnel, y se alejó apresuradamente.

Ella y uno de los camareros transportaron desde el coche hasta el restaurante un bulto que parecía bastante pesado. Cuando terminaron, Gunnel volvió y se sentó con él. Dennis le dijo que había pedido una sopa de pescado y ella decidió que tomaría lo mismo.

Cuando le sirvieron a Dennis la copa de vino, Gunnel pidió un agua con gas.

—¿Qué era eso? —se interesó Dennis.

—Una escultura. Representa a un viejo pescador con un gorro impermeable y una pipa. Querían tener una aquí en el restaurante.

—Ah, ¿haces cosas así? —preguntó Dennis.

—Soy escultora, así que sí, hago cosas así —sonrió Gunnel.

—¿Puedes hacer una escultura de mí? —preguntó Dennis en broma, pero en realidad quería oír la respuesta.

—Pues sí —contestó Gunnel secamente—. Pero lo más probable es que no te puedas permitir pagarla y ya no me caben más en casa. Tengo el taller en la caseta que hay en la finca, pero ahora está lleno. —Hizo un gesto dándole a entender que se refería a la presencia de su hermana y su sobrina.

—Pero tienes una casa muy grande, deberías encontrar un hueco para mí —rio Dennis.

Gunnel sonrió al darse cuenta de que estaba flirteando con ella en broma. Tomaron la sopa de pescado, que les pareció deliciosa a los dos. Dennis regresó en coche con Gunnel. Se apeó tras cruzar el puente y recorrió a pie el último tramo hasta el barco.

Una vez a bordo del Dolores, se sentó en uno de los sillones de ratán en la cubierta de proa, se sirvió un poco de Glenmorangie Rare Malt y siguió trenzando cuerda, una técnica que le había enseñado el hermano de Signe, Gerhard. Le fascinaban los dedos de constructor de barcos de Gerhard, gruesos y nudosos, pero increíblemente hábiles con las cuerdas y los cordeles. En alguna ocasión, Gerhard le había permitido entrar en el cuarto de trabajo que tenía en el piso de arriba de la casa. Estaba repleto de objetos recubiertos con macramé, como botellas, tarros, fuentes y boyas de cristal. Cuando Dennis era pequeño, le parecía una técnica artesanal muy bonita y, en el fondo, debía reconocer que seguía teniendo debilidad por esa tarea. Después de un buen rato, ya tenía un trozo suficiente para empezar a envolver la tabla de cortar que había encontrado en la tienda de artesanía situada debajo del museo Fiskarstugan, en el muelle. Era bonita tal cual, pero ahora le pondría alrededor un trenzado con olor a brea.

Seguía enfrascado en el trabajo cuando, de repente, oyó pasos en el embarcadero. Alguien se estaba acercando, pero todavía no había doblado la esquina del cobertizo del danés, que estaba junto a su amarre. Ahora el sonido se oía aún más cerca y los pasos ágiles revelaban que se trataba de unos pies femeninos. Levantó la vista hacia la borda.

—¿Puedo dormir aquí? —preguntó Sandra, plantada ante el barco.

—¿No han querido invitarte a la fiesta? —rio Dennis.

—Mis vecinos van a seguir la juerga día y noche como mínimo una semana, y la música a todo volumen me vuelve loca.

—¿Te has hecho vieja? —preguntó Dennis, burlón.

Sandra le devolvió una mueca de irritación.

—No podré trabajar si no duermo por la noche.

—Pero no sé dónde voy a meterte —dijo Dennis, rascándose la cabeza—. Bueno, puedo dormir en la cubierta y confiar en que no se ponga a llover. Tú quédate con la cabina.

—Me parece perfecto —aceptó Sandra—, basta con que tenga un poco de tranquilidad.

—¿Quieres un whisky? —ofreció Dennis.

—Me vendrá de maravilla —contestó Sandra, sentándose en un sillón a su lado—. ¿Qué haces, macramé? ¿Sabes? —rio Sandra, y dio un sorbo del excelente whisky que Dennis le había servido.

—Sí —dijo Dennis—. ¿Te enseño?

Cogió unos cuantos cordeles de cáñamo y sujetó una cinta elástica alrededor del reposabrazos de su sillón.

—¿Qué haces? —preguntó Sandra.

—Es mucho más fácil trenzar si se sujeta el cordel en algún sitio —explicó Dennis.

Le enseñó a Sandra cómo se creaban las bonitas formas. Cuando le tocó probar a ella, demostró que se le daba bien. Siguieron trenzando juntos mientras daban sorbos a sus vasos de whisky.

—¡Hola! —Se oyó una voz desde el embarcadero.

Tras la cabina vieron aparecer la cara de Gunnel.

—¡Lo siento! Veo que molesto —se disculpó.

—No, para nada —dijo Dennis. Pero por algún motivo le pareció una situación incómoda.

Gunnel llevaba una botella de vino rosado en la mano.

—Antes no podía beber porque tenía que conducir, por eso había pensado invitarte a una copa ahora, pero ya quedaremos en otro momento —explicó Gunnel atropelladamente.

—No —dijo Dennis—. O sí, quizá sea mejor. Puedo pasarme por tu casa alguna noche. Si te va bien, claro.

—Por supuesto, ningún problema. —Gunnel se despidió antes de alejarse del barco a paso ligero.

Dennis miró a Sandra intentando aparentar indiferencia.

—Total, que sí que es tu ligue de verano —lo chinchó Sandra.

—No, no, qué va —negó Dennis—. Estoy fuera de circulación, ya lo sabes.

—Ah, ¿sí? —dijo Sandra, mirándolo furtivamente.

Dennis carraspeó y siguió con su trenza sin mirar a Sandra.

—En todo caso, se quedó muy decepcionada al verme aquí —afirmó Sandra.

—No, no, no es cierto —rebatió Dennis—. Venga, fíjate en cómo se hace.

Sandra siguió con su trenza según las instrucciones de Dennis y, poco a poco, fue creciendo su obra de macramé.

—¿Crees que puede haber sido el padre de Sofie, a pesar de todo? —preguntó Sandra.

—No, creo que Carl Hallgren tiene demasiado que perder. Su empresa es propietaria de montones de inmuebles en la isla. No va a echarlo todo por la borda solo porque su hija saliera con alguien que no era de su agrado.

—¿Acaso no es siempre así? —inquirió Sandra.

—¿El qué?

—Que todos tenemos mucho que perder si matamos a alguien. Por eso la mayoría no lo hacemos. Pero no todos.

—Puede ser —dijo Dennis.

—Entonces, ¿crees que puede haber sido Pelle Hallgren o Anita, la madre de Sofie, o Eva? —prosiguió Sandra.

—Eva no —respondió Dennis enseguida.

—¿Por qué no? Tal vez Sebastian Svensson vio que Eva hacía algo contra Åke y tuvo que deshacerse de Sebastian. O Eva y Åke tenían algún punto de discordia entre ellos que no conocemos. O Eva necesitaba dinero. Ella es la heredera de Åke, ¿no?

—Para ya —dijo Dennis.

Ahora estaba realmente indignado. Si Sandra no cesaba en su parloteo de detective aficionada, se vería obligado a echarla. ¿Cómo era posible que él, que había venido a Smögen para estar solo, disfrutar de la libertad y del verano, tocar con su grupo y mantenerse alejado de las mujeres, tuviera a una agente en prácticas pegada a él y a una casera que no hacía más que aparecer por todas partes? Y también a Eva, de la que había estado enamoradísimo cuando era adolescente. Ahora estaba metido hasta el cuello en una investigación por asesinato en la que la pareja de Eva podía ser una de las víctimas.

Sandra permaneció en silencio sentada frente a él, con los cordeles colgando sobre las piernas. Se terminaron el whisky y Dennis le preparó la cama en la cabina. Luego, se acostó en la tumbona de la cubierta. El cielo nocturno estaba despejado y claro, y Dennis no se podía imaginar un lugar más bonito donde dormir. Sin embargo, le costó conciliar el sueño. No dejaba de darle vueltas a la cabeza y aún estaba irritado por las ideas peregrinas de Sandra.

5

Al despertarse, Sandra tenía un hombro entumecido y apenas podía mover el brazo. Le dolía tanto el omóplato que le costó levantarse de la litera. Encima de la dura madera, el colchón resultaba fino como un papel. Se giró para incorporarse y, con toda la fuerza que pudo reunir, consiguió sentarse. ¿Cómo podía dormir Dennis allí? Si pesaba más que ella. Miró fuera y sus ojos soñolientos se encontraron con un soleado mar centelleante. Dennis todavía dormía en la tumbona en la cubierta y parecía que no le había llovido encima. Le preguntaría a su abuela si se podía quedar en su casa esa noche, pero la anterior le había parecido demasiado tarde para molestarla. Ahora también notaba el whisky que se había tomado. Le dolía la cabeza y tenía el estómago revuelto. Ya no aguantaba nada, sobre todo los alcoholes fuertes. Pero el deber la llamaba, así que salió para despertar a Dennis. A ver si por lo menos le preparaba el desayuno, porque ella no se veía capaz ni de hacer café. ¿O qué hacía la gente que vivía en un barco de pesca? Sin embargo, una vez vestida, decidió pasar del desayuno y saltó al embarcadero para dirigirse a la parada del autobús.

—¿Quiere un café? —se oyó decir a una voz masculina desde una mesa situada delante del cobertizo más cercano al embarcadero.

Sandra pegó un respingo y se dio la vuelta.

—No, gracias, me voy al trabajo y ya me tomaré el café allí. ¡Gracias de todos modos!

—Pero tiene usted un aspecto lamentable —dijo el hombre.

—¿Es usted al que llaman el danés? —preguntó Sandra mientras se acercaba a él.

—Es posible, pero me llamo Mik Birke. —Se levantó de la mesa para tenderle la mano a Sandra, que se la estrechó.

—Sandra Haraldsson, policía de Kungshamn.

—Todavía debe estar en prácticas, ¿no? —preguntó Mik.

—Sí —respondió Sandra.

Mik sirvió café en una taza que parecía sorprendentemente limpia para haber salido de un cobertizo de artes de pesca.

—Siéntese —la invitó Mik.

—¿Qué hace aquí? —preguntó Sandra—. ¿Es pescador?

—Sí, así es. ¿Cómo les va con la investigación? ¿Han encontrado a Åke Strömberg? —inquirió.

—No, todavía no —contestó Sandra—. ¿Conocía a Åke?

—No demasiado —respondió Mik—. Le he prestado mi barco algunas veces porque es más grande que el que suele utilizar él. Johan y él vienen al cobertizo de al lado para dedicarse a sus historias secretas. —Mik rio y Sandra pensó que incluso su risa sonaba danesa.

—¿Qué historias secretas? —Quiso saber Sandra.

—Åke estaba fascinado por el tesoro del naufragio ese, pero no creo que el mar se lo haya llevado. Es demasiado buen buceador para eso.

—¿Cómo lo sabe? ¿Ha salido alguna vez con él a bucear? —inquirió Sandra.

—No —respondió Mik, levantándose del banco.

Sin decir adiós expresamente, entró en el cobertizo y empezó a estudiar las redes que colgaban de la pared.

Aquella mañana la comisaría estaba igual de aletargada que siempre. Stig Stoltz ya ni siquiera tenía que preparar la cafetera cuando llegaba; ahora, incluso aquel lugar dejado de la mano de Dios disponía de una cafetera automática que hacía cafés y capuchinos. Al principio, Stig echaba de menos su tarea matutina, pero ahora la había sustituido por revisar los caballos del día en internet. En su momento se había opuesto firmemente a la introducción de internet en la comisaría, pero con el tiempo se dio cuenta de lo útil que le resultaba para poder apostar en las carreras de trotones. Podía acceder a los pronósticos de todos los diarios y a las calificaciones anteriores de los jinetes y los caballos. Además, los datos se podían ordenar por época del año, hipódromo, caballos con y sin herraduras, y otras mil cosas que aumentaban la posibilidad de acertar al elegir los favoritos. Aunque lo mejor era cuando recibía pronósticos de amigos que eran propietarios de caballos. Le encantaba la emoción y le gustaba la idea de poder ser independiente económicamente algún día. Ese día todavía no había llegado, pero solo tenía sesenta y dos años, así que había tiempo. Oyó que la puerta se abría. ¿Era Helene o Sandra y Dennis? ¿Y qué había entre aquellos dos? En menos de una semana se habían convertido en uña y carne. Paul Hammarberg sí que tenía integridad y también le gustaban los caballos, algo de lo que Dennis parecía no tener ni idea. Era evidente que Dennis era un tipo raro. Oyó a Sandra y a Dennis entrar en su sala de operaciones. Tendrían una reunión matinal ellos solos. Stig se sentía excluido de las pesquisas. Consultaría con el sindicato si era correcto que lo tratasen así. Les iba a enseñar quién llevaba la batuta mientras Paul no estaba.

—¡Yiiija! —oyó decir de repente detrás de él.

Era Dennis, que trataba de sonar como un vaquero. Stig, que estaba absorto en el programa de carreras de la tarde, dio un respingo y se giró de mala gana.

—¿Qué? ¿Habrá ganancias esta tarde? —preguntó Dennis—. Porque entonces mañana te toca invitar a pastel.

—Por supuesto, tendréis pastel —contestó Stig, y añadió—: De la pastelería de Gerd, que hace los mejores.

—Necesitamos ayuda con una cosa —dijo Dennis—. ¡Ven!

Stig lo acompañó a la sala de operaciones sin mayor entusiasmo. No esperaba que le dieran una tarea cualificada a la altura de lo que merecía. Al fin y al cabo, llevaba más de cuarenta años en el cuerpo.

Sandra lo saludó cuando entró en la sala. Habían apagado las luces y lo único que brillaba eran las pantallas de los ordenadores y las pizarras en las que habían colocado fotos. Junto a las imágenes habían anotado los nombres y qué relación tenían con Sebastian y Åke.

—Siéntate —dijo Dennis, señalándole la pequeña mesa de reuniones.

De pronto, Stig se sintió importante y cruzó las manos sobre la mesa. No llevaba alianza y tampoco tenía pareja, pero se alegraba de que así fuera. Se mantuvo callado, a la espera de oír qué iban a pedirle.

Dennis estaba delante de la vitrina de la cafetería Skäret escogiendo entre la bollería. Casi eran las diez e iba mal de tiempo. Los muffins de crema de vainilla con arándanos por encima tenían un aspecto delicioso. Se acordó de Gunnel y de que tenía que llamarla. Pero en lugar del muffin se decantó por una macedonia que iba en un vaso de plástico con tapa y llevaba rodajas de fresa y plátano, gajos de melocotón, uvas y maracuyá. Tal vez Stig no estaría muy contento, pero Dennis pensaba en su propia forma física. No se iba a permitir ni un kilo de más y a Stig tampoco le vendría mal adelgazar un poco. Aun así, para ir sobre seguro, pidió una tarrina de nata montada para su compañero. A Stig no le hizo ni pizca de gracia cuando supo que Dennis pensaba montar una oficina en Smögen. Pero Dennis le aseguró que le afectaría un solo día antes de que empezase las vacaciones, y consiguió que dejara de refunfuñar y que no avisara a los representantes sindicales para tratar el asunto. Al fin y al cabo, era época de vacaciones y, al mismo tiempo, se había cometido un asesinato, tal vez dos. Stig reconoció que tenían que tomar todas las medidas necesarias para ser más eficientes y encontrar al autor lo antes posible. Dennis le había encargado el —como le había dicho a Stig— detalle más importante: un armario bien sólido donde guardar bajo llave los ordenadores y cualquier otra cosa de valor para la investigación.

—¿Cómo va? —preguntó la chica que estaba detrás del mostrador.

Dennis levantó la vista y se topó con un rostro joven de mejillas bronceadas.

—¿El qué? —respondió Dennis con una pregunta.

—Pues la investigación, ¡qué va a ser! ¿Atraparéis al asesino? —Hablaba con la impaciencia típica de los adolescentes.

Dennis casi se ruborizó y sintió que la presión empezaba a emerger. ¡Bienvenido a la realidad! Como era lógico, la gente lo reconocía desde la rueda de prensa y, por supuesto, querían que atrapasen al asesino para poder seguir con sus vidas como siempre. El muelle Smögenbryggan se encontraba en una especie de vacío: de día todo se desarrollaba con normalidad, pero, por la noche, los locales habían notado que tenían menos clientes. Los únicos que se atrevían a salir eran los turistas de fuera de la región, que todavía no estaban al corriente de los sucesos que la prensa local documentaba a diario exhaustivamente.

—Estamos haciendo todo lo posible —contestó Dennis, y le dio las gracias por la bolsa en la que le había puesto las macedonias.

El cobertizo quedaba al lado del barco de Dennis, aunque un poco más cerca de las tiendas de marisco del puerto pesquero. Tenía un pequeño embarcadero con escalera en el que estaba amarrado el barco de Johan, el hermano de Eva. Johan le había ofrecido el cobertizo durante unos días, hasta que terminase la investigación. Dennis había aceptado gustoso porque su barco no era el mejor sitio para trabajar y el cobertizo estaba situado de tal modo que solo se veía desde el agua, pero no desde el camino. Como ni Stig ni Helene habían mostrado un entusiasmo excesivo cuando les contó por la mañana que iba a abrir una oficina en Smögen para la investigación, quería que la primera reunión saliera lo mejor posible.

Entró y puso una macedonia en el sitio de cada uno, además de tazas de café y servilletas. La nata la dejaría en la tarrina, en el centro de la mesa. De las paredes colgaban viejas redes, boyas de cristal recubiertas de macramé y otros artes de pesca más y menos nuevos. A Johan también le encantaba pescar y Dennis se aseguraría de encontrar tiempo para salir con él en cuanto todo terminase.

Sandra asomó la cabeza.

—¿Estoy en la dirección correcta? —sonrió. Tras una dosis doble de paracetamol y un ibuprofeno, se encontraba mejor de la contractura.

—Efectivamente, ¡bienvenida! —dijo Dennis, volviéndose hacia ella.

—No sabía que eras un señor tan apañado —dijo Sandra riendo.

—¡Un señor! ¿Qué quieres decir? —replicó Dennis haciéndose el ofendido.

Sandra no respondió, sino que se acercó a examinar todas las fotos y notas que Dennis había colocado en la pared que daba al agua. Desde las puertas centrales, que estaban abiertas, se podían ver las pescaderías del puerto. De momento, estaba todo muy tranquilo; los turistas todavía no habían empezado a llegar de verdad.

De pronto, se oyeron jadeos y resoplidos fuera del cobertizo.

—¿Dónde tienen que poner esto? —preguntó Stig sin aliento.

El sudor le corría por las mejillas. Tras él aparecieron dos muchachos que transportaban un armario muy pesado. Dennis señaló una pared donde había retirado un buen número de bártulos para liberar un metro cuadrado de superficie del cobertizo, que estaba realmente abarrotado.

Una vez que hubo llegado Helene, ya estaban todos, puesto que Ragnar había pedido no tener que asistir a la reunión en Smögen. Stig, agitado, paseaba la mirada por el cobertizo, sin animarse a coger la cuchara para la macedonia. Helene y Sandra, en cambio, se habían lanzado enseguida a sus respectivos vasos. Dennis levantó la tarrina de nata y se la puso delante a Stig, cuyo rostro se iluminó. Rellenó el vaso de nata hasta que ya no se veía la fruta y luego empezó a comer a cucharadas. «Ha ido mejor de lo que esperaba», pensó Dennis.

—Vamos a informar de las averiguaciones que hemos hecho hasta el momento —dijo Dennis—. Stig, ¿qué tal los extractos bancarios de Åke Strömberg? ¿Has tenido tiempo de echarles una ojeada?

—Sí. —Stig tenía la boca llena de nata y quizá alguna rodaja de fresa—. He revisado su teléfono y sus extractos bancarios de los dos últimos años. —Hizo una pausa dramática y aprovechó para tomar más nata.

—¿Has encontrado algo? —Dennis intentaba imprimir un poco de ritmo.

—No, no he detectado ninguna anomalía. Le han ingresado la nómina de la empresa, ha pagado facturas y ha hecho compras en lugares previsibles, como los supermercados de Smögen y Kungshamn.

—Entonces, ¿no has encontrado órdenes periódicas de transferencias a ninguna cuenta? —intervino Sandra.

—Solo a cuentas de fondos para Vera, Eva y él mismo.

—Tenemos que revisar también los extractos de Construcciones Smögen —señaló Dennis—. ¿Puedes seguir tú con esto?

—Se tarda mucho —objetó Stig—. No sé cuánto conseguiré avanzar antes de irme de vacaciones.

—Pero no las empiezas hasta el viernes por la tarde, ¿no? —preguntó Helene Berg, que llevaba esos temas en la comisaría.

—Sí, pero tengo más tareas. He prometido actualizar el registro de miembros de la asociación de policías. Ha habido tanto trabajo en la comisaría que no tuve tiempo de hacerlo en primavera.

Nadie hizo comentarios.

—Estamos a miércoles y tengo que terminar un montón de papeleo —dijo Helene al notar que las miradas se dirigían hacia ella.

—Ya me encargo yo de Construcciones Smögen —se ofreció Sandra.

—¡Estupendo! —dijo Dennis, impaciente—. Seguimos. Se ha cometido un asesinato, o quizá dos, y ya han pasado cuatro días. Debemos trabajar más deprisa. Falta poco para la víspera del solsticio y todos los padres quieren que sus hijos puedan salir a celebrarlo sin tener que preocuparse de ellos.

—Preocuparte te preocupas siempre —puntualizó Helene, que tenía dos hijos ya al final de la adolescencia.

—Ya, claro —dijo Dennis—. Pero debemos resolver esto ya para que todos puedan seguir con sus vidas. La semana que viene empieza la temporada de verano y tenemos que haber atrapado al asesino para entonces.

Dennis recapituló los hechos conocidos del caso y concluyó preguntando si alguien quería añadir algo.

—Sí, nos pagan dietas por kilometraje los días que hagamos las reuniones matutinas en Smögen en lugar de en Kungshamn. No os olvidéis de pasarle los datos a Helene. —De repente, Stig había adoptado un tono de representante sindical y nadie comentó su intervención.

En el vaso de Stig todavía quedaban la mayoría de los trozos de fruta, pero la tarrina de nata estaba vacía y Stig se relamió satisfecho.

—La macedonia está más rica de lo que uno se imagina —dijo antes de levantarse para regresar a la comisaría.

A pesar de que la reunión no había sido ningún hito, Dennis estaba muy contento con la nueva oficina porque le facilitaría el trabajo. Estaba cerca tanto de su barco como del centro de la acción. En la comisaría de Kungshamn, a Dennis le había entrado claustrofobia. La propia entrada, donde se encontraba la recepción para los ciudadanos, tenía el tamaño de un teatro de marionetas en miniatura. El estrecho pasillo con las pequeñas salas a cada lado tampoco resultaba especialmente reconfortante. En el cobertizo se sentía mucho más a gusto. Sandra también se trasladaría a trabajar allí, pero había ido con Stig y Helene a Kungshamn para recoger las cosas que quedaban en la sala de operaciones. Que el cobertizo estuviera lleno de artes de pesca, equipos de buceo y hasta las viejas tablas de surf de Dennis, que había guardado allí muchos años atrás, no le molestaba en absoluto.

Mientras esperaba a que Sandra regresara, recogió los vasos de plástico casi vacíos y las tazas de café. Empezó a pensar hacia dónde se encaminaba el verano. El sábado pasado había dejado su arma reglamentaria y la llave de su taquilla en la Jefatura de Policía en Gotemburgo y al día siguiente había conducido hasta Smögen para disfrutar de un verano que ansiaba desde hacía muchos años. Pero el martes ya le habían adjudicado el cargo de responsable operativo de la investigación en torno al asesinato de Sebastian Svensson y la desaparición de Åke. Las tablas de surf que tenía pensado utilizar seguían en un rincón del cobertizo sin que las hubiera tocado. El viento y las olas estaban cerca, pero al mismo tiempo muy lejos.

Sonó su móvil y la melodía Good Vibrations interrumpió sus cavilaciones. Empezó a tararearla. Era Johan, el hermano pequeño de Eva, que llamaba desde Fuerteventura. Su amistad con Johan se había ido desarrollando poco a poco. Al principio, Johan era solo el hermano pequeño que no querían que los acompañase. Pero, cuando entró en la adolescencia, ya no se notaba tanto la diferencia de edad. Además, Johan se había convertido en un buen surfista e incluso se había sacado el título de buceador. El mismo día de la desaparición de Åke, Johan y su novia se marcharon a Fuerteventura para practicar el kitesurf. Ya estaban en el avión cuando Eva denunció la desaparición, de modo que no se enteraron de lo que había pasado hasta que aterrizaron, unas horas después. Johan se disgustó mucho y su primera reacción fue volver de inmediato, pero Eva le dijo que aprovechase la semana lo mejor que pudiera. En Smögen tampoco había nada que pudiera hacer, aparte de esperar a que la policía hiciese su trabajo. Cuando más tarde se enteró de que Dennis participaría en la investigación, lo llamó para ofrecerle su cobertizo, por si podía resultarle de utilidad.

—¡Hola, Johan! —saludó Dennis al descolgar.

—¡Hola, Dennis! ¿Qué tal? ¿Ya te has instalado en el cobertizo? —La voz de Johan estaba envuelta en el fragor de las olas y el viento.

—Sí, es ideal. ¿Qué estáis haciendo?

—Hemos pasado la mañana haciendo kite y ahora Johanna y yo vamos a desayunar en la playa.

—¿Qué tal las olas? —preguntó Dennis en un tono que revelaba la envidia que sentía.

—Es la mejor época, pero para Johanna, que hace poco que ha empezado, es duro.

—¿Cómo te encuentras? —preguntó Dennis.

—Preocupado, sobre todo por Eva —contestó Johan—. ¿Cómo está ella? Dennis, tienes que cuidarla mientras yo estoy fuera.

Dennis sintió que la congoja lo invadía. No había podido dedicarle a Eva el tiempo que le habría gustado.

—Sí, iré a verla hoy —dijo Dennis.

—Perfecto. ¿Y cómo va la investigación?, ¿habéis hecho algún progreso? Porque es terrible que haya un asesino suelto por Smögen. Es surrealista.

—Estamos en ello —contestó Dennis—. ¿Tenías que decirme algo?

—Sí, por eso te llamaba —confirmó Johan—. No sabía qué hacer, pero la cuestión es que Åke y yo teníamos juntos un proyecto de buceo.

—Ajá —dijo Dennis—, ¿te refieres al tesoro?

—Sí —respondió Johan—. ¿Te lo contó Åke? —Johan sonó desconcertado.

—Cuéntame más —pidió Dennis.

—Åke tiene algunos documentos sobre el tema en casa. Creo que están guardados en el aparador. Llámame cuando los hayas leído y te cuento más.

Johan colgó y Dennis permaneció sentado con el móvil en la oreja.

—¡Por Dios, cómo gritas! —exclamó Sandra de pronto.

Acababa de llegar de Kungshamn y llevaba una caja en los brazos.

—Ah, ¿sí? —dijo Dennis, sorprendido.

—¿De qué tesoro hablabas? —preguntó Sandra, intrigada.

—No lo sé, pero revisa las cuentas de Construcciones Smögen y nos vemos luego.

—¡No! Quiero acompañarte a casa de Eva —dijo Sandra, resuelta.

—¡Imposible! Eva está en estado de shock y tenemos que ser cuidadosos, ¿vale?

Sandra pareció decepcionada, pero se sentó al ordenador y, aparentemente, se puso a trabajar.

Dennis abandonó la nueva oficina y encaminó sus pasos hacia el puerto pesquero. Cuando llegó a la calle más grande, pasó junto a una casa azul con rosas de color rosa claro. En el sótano había una tienda en la que nunca había entrado. Enfrente, a la izquierda, estaba la casa donde había pasado un verano con su madre y su hermana. Habían alquilado la primera planta. Él tenía catorce años e hizo un cursillo de surf de dos semanas en Tullboden, no muy lejos de Smögen. Allí se fijó en los chicos mayores, que eran superbuenos. Había uno que ya ganaba campeonatos profesionales. Y él quería ser como ellos. Su hermana se enamoró de uno de los surfistas, por supuesto, un chico rubio de pelo largo; y él se metía con ella por eso. Después se pasó los veranos haciendo surf hasta que empezó en la Escuela Superior de Policía. Pero desde que trabajaba de policía ya no le había dedicado más de una o dos semanas al año, salvo por unos pocos viajes que había hecho a Costa Rica y Portugal, entre otros sitios. Tenía envidia de Johan y su nueva chica, que estaban en Fuerteventura. Pero ahora el deber lo llamaba; le había prometido a Johan ocuparse de Eva y Vera, y pensaba empezar de inmediato.

Las gaviotas lo saludaron cuando llegó al muelle. En las pequeñas pescaderías, los turistas compraban gambas a varios cientos de coronas el kilo para luego sentarse en alguna de las mesas de las terrazas. Y las gaviotas lo sabían. Los barcos pesqueros escaseaban, de modo que, en lugar de sobrevolarlos, las aves se habían aficionado a cazar restos de marisco. En cuanto una persona se levantaba de la mesa, las gaviotas se posaban para comer vorazmente cualquier sobra. Una gaviota acababa de aterrizar en una de las mesas y, furiosa, indicaba a las demás que aquel festín era solo para ella. Tan pronto como alguna de las otras aves se acercaba, graznaba con tanta violencia y agresividad que el ave cambiaba con rapidez de rumbo en el aire. Dennis se rio de la gaviota porque le transmitía una fantástica sensación de verano. Cuando era pequeño, casi había un exceso de esas aves alrededor de Smögen; era imposible comerse un bollo en paz. Pero ahora ya no venían tantas a las rocas y los puertos de Sotenäset.

Cuando llegó a casa de Eva, se encontró la puerta abierta. Sintió una punzada de irritación porque no fuera más cuidadosa después de lo que había sucedido. Le daría un toque de atención. Vio que los padres de Eva no tenían el coche aparcado en la entrada de su casa, contigua a la de su amiga. Golpeó con los nudillos en el marco de la puerta, pero, al no recibir respuesta, asomó la cabeza y llamó a Eva. En el interior no se oía ni un ruido. Sacó el arma y caminó con sigilo a lo largo de la pared del porche hasta entrar en el salón. Avanzó y registró metódicamente cada estancia, pero la casa parecía vacía. En el salón reinaba el caos más absoluto. Los libros y las revistas estaban esparcidos por doquier. Los cajones del aparador estaban abiertos, y los documentos y el resto de su contenido, por el suelo. Subió al piso de arriba, donde todo estaba igual de revuelto. Alguien había entrado buscando algo. Dennis pensó en la mujer que había visto registrando el aparador la noche después de que Åke desapareciera. ¿Tendría algo que ver con eso? Cogió el móvil y llamó a Sandra. Al colgar, oyó ruido en la planta baja. Escuchó con atención. ¡Mierda! Miró por la ventana y vio a Vera en las escaleras de la entrada. Bajó corriendo.

—Eva, es mejor que os vayáis a casa de tus padres —le advirtió Dennis jadeando cuando llegó al porche.

Eva se sorprendió al verlo.

—¿Qué haces aquí? —preguntó.

—Os acompaño —se ofreció Dennis mientras empujaba amablemente a Vera y a Eva por el césped.

—Jugar muñeca —dijo Vera.

—Necesita su muñeca —explicó Eva—. Lleva toda la mañana hablando de ella en el coche.

—De acuerdo —dijo Dennis—. Volveré a buscarla en cuanto os deje en casa de tus padres.

Después de que Eva y Vera entrasen, él volvió a la casa. Por la ventana del salón vio a una persona vestida con pantalones negros y chaqueta con capucha que corría hacia Friskens väg. Dennis salió disparado detrás, pero cuando llegó a la calle ya no pudo ver en qué dirección había continuado la persona. «¡Joder! —pensó—. ¿Qué está pasando?». Cogió la muñeca y regresó a casa de los padres de Eva. La madre salió a recibirlo al porche.

—Ya me ocupo yo de ellas, así puedes encargarte de tu trabajo —le dijo con ternura.

—Perfecto, dales saludos —contestó Dennis, tendiéndole la muñeca—. Dile a Eva que la llamaré.

«¿Cómo va Eva a tener fuerzas para superar todo esto? —pensó—. Qué suerte que sus padres vivan al lado».

Pero, en cuanto llegó a casa de Eva de nuevo, se metió en el papel de policía y dejó a un lado las reflexiones personales. Entró e intentó llegar al aparador sin tocar nada, aparte del suelo de madera. Aquel aparador había sido objeto de gran interés. La ladrona que había descubierto el lunes había rebuscado en los cajones, y esa vez también lo habían registrado, aunque con mayor brutalidad: todas las puertas de la parte inferior estaban abiertas de par en par y el contenido, tirado por el suelo. Los cajones de la parte de arriba también estaban abiertos y la mayoría de los objetos habían acabado asimismo en el suelo. Dennis se agachó para palpar las paredes interiores del aparador. En la parte de arriba detectó una irregularidad. Pasó los dedos por encima, pero dio un respingo cuando una voz empezó a hablar detrás de él.

—Bueno, pero ¿qué estamos haciendo por aquí? —dijo un joven agente de la científica vestido con un traje de protección blanco y guantes de color lila.

Dennis no lo reconoció.

—¡Vaya susto que me has dado, coño! —exclamó Dennis—. ¿Dónde está Gottfrid? —Gottfrid era un agente veterano con el que Dennis había coincidido en varias ocasiones.

—Está fuera, pero ¿se puede saber qué haces aquí dentro? ¿Es que no aprenderéis nunca a no pisotearlo todo en la escena del delito antes de que la científica haya asegurado todas las pruebas?

A Dennis le indignó el poco respeto con el que estaba tratándolo el agente.

Giró sobre sus talones y salió. Su instinto le decía que una conversación con aquel mocoso solo podía ir en una dirección, y era un camino que no le deseaba al joven ni a sí mismo.

Fuera encontró a Gottfrid, que se afanaba en la zona de delante del porche en busca de cualquier posible rastro. Había colocado una cinta de plástico en la entrada de la casa para impedir el paso y también un cartel que informaba de las consecuencias de acceder sin autorización.

—¡Hola, Gottfrid! —dijo Dennis sonriendo débilmente. Gottfrid lo saludó con un cordial apretón de manos—. ¿A qué novato te has traído? —prosiguió Dennis.

—Es el nuevo jefe de la científica.

—O sea, que es tu jefe —dijo Dennis—. ¿Por eso se cree que tiene que venir, aunque estás tú, que cuentas con mucha más experiencia?

—Los tiempos han cambiado, Dennis. Pero a mí me falta poco para jubilarme, así que me libraré de todas estas miserias —vaticinó Gottfrid.

—¿Y cómo os habéis enterado del robo? Acabo de llamar a la comisaría para denunciarlo.

—Un vecino vio algo a las nueve de la mañana y llamó —aclaró Gottfrid, agachándose para recoger un pedacito de plástico que había encontrado entre dos piedras.

Dennis notó que volvía a invadirle la rabia al pensar en aquel joven jefe y su actitud. «Ya veremos qué le depara el futuro», pensó, e intentó olvidarse del tema. Descubrió a Sandra subiendo por Friskens väg y se alegró más de lo habitual. Cuando llegó a la casa, la cogió cuidadosamente de un brazo, la giró y empezaron a caminar de regreso a Sillgatan.

—¡Ya hablamos, Gottfrid! Te llamo luego —dijo Dennis por encima del hombro.

—¿Qué pasa? —preguntó Sandra.

—Han entrado en casa de Eva y no podemos estar en el lugar del delito hasta que acaben los de la científica —explicó Dennis en tono imparcial—. Después vendremos a echar una ojeada.

Se llevó a Sandra al Surfers Inn, donde había estado con Åke el domingo por la tarde. Se sentaron al fondo de la terraza para estar tranquilos.

—Háblame del tesoro —susurró Sandra cuando se sentaron.

Dennis intentaba hablar todo lo bajo que podía. Los ojos de Sandra estaban centrados en él y lo escuchaba con atención. Cuando vino el camarero, Dennis pidió dos ensaladas César y zumo de arándanos agrios. En la mesa de detrás tomó asiento un señor de cierta edad y Dennis se disculpó cuando los respaldos de las sillas chocaron. El hombre, que no parecía un navegante, dejó un fajo de papeles y una libreta en la mesa.

—¿Qué pasa? —preguntó Sandra—. No podemos entrar en el lugar del delito y tú hablas de un tesoro que no sé qué tiene que ver con nuestra investigación.

Dennis le pidió a Sandra que hablara más bajo. No quería que nadie los oyera.

—Dentro de un rato iremos a casa de Eva —dijo Dennis—. Ahora dejemos que los agentes acaben su trabajo y luego los llamaré antes de ir.

—¿Y qué pinta el tesoro en todo esto? —susurró Sandra.

—No lo sé —respondió Dennis en voz baja—, pero sé que, últimamente, Åke buscaba un tesoro frente a la costa de Kleven, en la zona del islote de Penningskär.

—¿Había encontrado algo? —inquirió Sandra.

Dennis notó que la curiosidad de Sandra iba en aumento. Parecía que se había olvidado de lo molesta que estaba porque antes no la había dejado acompañarlo a casa de Eva.

—Quizá —dijo Dennis—. A Åke siempre le ha interesado la historia marítima. Le encantan las historias de piratas y los pecios antiguos. Yo mismo he hecho buceo con él para explorar un pecio al oeste de la montaña Holländareberget. Fue superemocionante, pero para Åke significaba más.

—¿Iba en busca de oro y riquezas? —aventuró Sandra.

—No lo sé —contestó Dennis mientras masticaba un trozo de pollo—. Tenemos que averiguarlo. Tal vez Åke estaba en apuros económicos por algún motivo que desconocemos.

—¿Crees que han podido secuestrar y matar a Åke por culpa de un viejo tesoro?

—Suena rebuscado, pero no descartemos nada de momento. Primero necesitamos saber más del proyecto de Åke, y creo que sé dónde buscar —dijo Dennis.

El hombre que estaba sentado detrás de Dennis empujó la silla hacia atrás para levantarse. Dennis tuvo que acercar la suya a la mesa para que él pudiera salir. Cuando el hombre pasó al lado de su mesa, dejó un papelito doblado junto al plato de Dennis. Sin mediar palabra ni mirarlo, salió de la terraza y giró a la derecha en dirección al muelle. Sandra se apoderó del papel burlonamente y se rio de la mueca de desconcierto de Dennis. Luego se lo tendió, y Dennis lo estrujó y se lo guardó en los vaqueros.

—¿Así que no son solo las mujeres las que tienen debilidad por ti? —rio Sandra.

—¡Shhh! —dijo Dennis, y le hizo un gesto con la mano para que se levantara.

Se dirigieron de nuevo a casa de Eva. Los agentes de la científica se habían marchado. Pero tal vez regresaran pronto; faltaba poco para las doce y a lo mejor solo habían ido a comer.

La casa seguía precintada, tal como la habían dejado, pero Dennis se deslizó con agilidad bajo la cinta y le hizo señas a Sandra para que lo siguiera. Se quitaron los zapatos antes de entrar sigilosamente. A simple vista, los agentes no habían cambiado nada, pero Dennis sabía que tenían memoria fotográfica y, además, seguro que ya lo habían fotografiado todo, de modo que no se atrevía a mover nada de sitio. Le pidió a Sandra que también fuera cuidadosa. Se acercó al aparador de nuevo y se acuclilló para acceder al mismo punto donde había notado una cavidad en la madera. Cuando la encontró, la presionó con el dedo y le dio un susto de muerte a Sandra cuando una cajita de madera cayó de golpe dentro del armario.

Smögen, 4 de noviembre de 1837

La pequeña dormía bien arropada en el banco de la cocina. Anna-Katarina había mantenido el fuego encendido en la chimenea con la ayuda de ramas de brezo y un leño. Sobre las brasas estaba el pote lleno de agua. Le sonrió a Carl-Henrik cuando entró.

—Ya sé cómo se llamará —dijo, abrazándolo.

Carl-Henrik la cogió por la estrecha cintura.

—Ah, ¿sí? —sonrió, cariñoso.

—Amelia —dijo, mirándolo a los ojos.

—¡Amelia! —exclamó Carl-Henrik—. ¿Y por qué?

—¿Y por qué? —repitió—. Porque es bonito y porque era el segundo nombre de mi madre.

—Me parece bien. Pero entonces su segundo nombre será Hedvig, como mi madre.

Anna-Katarina río, pero apartó la mirada y se soltó.

—¿Has traído algo? —preguntó, mirando el cubo que había dejado junto a la puerta.

—Ejem, sí —carraspeó y le mostró las modestas capturas y las hortalizas.

—¿De dónde las has sacado? —preguntó Anna-Katarina, cogiendo el nabo y el repollo.

—Me las ha dado la señora Kreutz —respondió, avergonzado.

—Pero no podemos aceptarlas —replicó Anna-Katarina—. Nosotros no mendigamos, de ninguna manera.

—¡No, no! Ya lo sé —dijo Carl-Henrik—. Pero le parecía que necesitabas una comida con sustancia para poder seguir dando de mamar.

Anna-Katarina no dijo nada más. Cortó unos trozos de las hortalizas y los echó en el pote junto con los mejillones, los camarones, algunas hierbas y unas bayas secas de espino amarillo que guardaba en su pequeña despensa. Añadió también un poco de agua de mar. Carl-Henrik se sentó a la mesa y escuchó las respiraciones de su hija, que seguía durmiendo plácidamente.

La sopa estaba rica, y él tenía tanta hambre que, cuando el caliente y salado caldo, junto con las tiernas verduras, llegaba a su estómago, era como si el cuerpo absorbiese de inmediato todo el alimento para transformarlo en energía. Su mujer tenía el don de conseguir el resultado más sabroso con los ingredientes más sencillos.

—Estaba delicioso —dijo, mirándola.

Anna-Katarina sorbía la sopa, plenamente concentrada en su plato, pero cuando hubo terminado, levantó los ojos y lo miró. La sopa caliente había dado un tono más sonrosado a sus mejillas y el azul de sus ojos brillaba de nuevo.

—Sí, estaba buena. Ojalá pudiéramos conseguir algo más de comida para superar el invierno.

—Shhh, tranquila —le dijo con dulzura—. Una tormenta como la que acabamos de vivir solo sucede una vez en cada generación. A partir de ahora saldré cada día para que podamos llenar la despensa para el invierno.

Anna-Katarina clavó los ojos en la mesa, intentando ocultarle su mirada inquieta. Él sabía que su mujer ya había oído más veces aquella frase, pero esa vez lo conseguiría. De un modo u otro, encontraría alimentos. Pronto llegarían los bancos de arenques. Era imposible que se hubieran acabado en el mar infinito.

La cajita de madera estaba vacía. Seguían en casa de Eva y Dennis estaba de pie, con la caja en la mano.

—¡Joder! —bramó Dennis, furioso.

¿Acaso los de la científica la habían encontrado, la habían vaciado y la habían vuelto a dejar en su sitio? Aunque no parecía probable que la hubieran localizado en tan poco tiempo. Pero, entonces, ¿quién había entrado y se había llevado el contenido?

—¿Crees que el tipo del Surfers ha estado aquí antes que nosotros? —preguntó Sandra.

—Habría tenido que ir como un rayo —observó Dennis, escéptico—. Es imposible, pero tenemos que averiguar qué había en esta caja.

—Eva debe saberlo —dijo Sandra—. Vayamos a hablar con ella. —Sandra avanzó saltando hacia el porche, evitando hábilmente pisar los papeles y libros que obstaculizaban su camino.

Dennis la siguió, consciente de que le costaría impedir que Sandra lo acompañase. Prefería ver a Eva a solas porque pensaba que así se abriría más. Además, no quería causarle más molestias de las imprescindibles. Con el tiempo, Sandra llegaría a ser una policía muy competente, pero su estilo cortante y directo a veces podía herir. Dennis aceleró el paso. Sandra ya estaba llamando a la puerta de los padres de Eva.

Esa vez les abrió el padre. Dennis siempre había sentido un gran respeto por Malkolm Thörn, un hombre que había trabajado de capitán toda la vida y había navegado por los siete mares. Cuando eran más jóvenes, Dennis se había fijado en que Eva y Johan cambiaban por completo durante las semanas que su padre estaba en casa. Este no les permitía quedarse hasta tarde en las rocas ni hacer salidas para bucear o surfear que pudiesen resultar demasiado arriesgadas, y las fiestas estaban prohibidas. Su padre quería que fueran a la iglesia los domingos y que participasen en la catequesis estival para confirmarse. «Hay que aprovechar lo que se tiene mientras se tiene», solía decir. Sus experiencias en alta mar lo habían hecho humilde ante la vida, ya que, a lo largo de los años, había visto a muchos amigos morir en trágicas circunstancias. Amaba el mar, pero también conocía sus riesgos. De niño perdió a su hermano pequeño, que se ahogó mientras pescaban cangrejos. La culpa que sintió tras el accidente lo había acompañado toda su vida. No pensaba permitir que nada les sucediera a Johan y Eva.

—Hola, Dennis —dijo Malkolm con amabilidad, aunque se lo veía melancólico.

A Dennis le pareció que había envejecido muchísimo desde la última vez que se habían visto. Su cabello y sus pobladas cejas, antes oscuros, se habían tornado completamente blancos, y su curtida piel ya no tenía el tono rojo encendido que Dennis recordaba.

—Hola, soy Sandra Haraldsson, de la policía de Kungshamn. Nos gustaría hablar con Eva. Han entrado en su casa esta mañana.

Dennis contuvo la respiración, confiando en que Malkolm no mostrase su peor humor, pero el anciano que tenía ante él los invitó tranquilamente a pasar y les pidió que se sentaran en el sofá. Dennis se quitó los zapatos en el porche, pero Sandra se dejó puestos los suyos.

—Vera está durmiendo —dijo Eva cuando llegó, y se sentó en el sillón enfrente de ellos—. Vamos a hablar bajito.

—Claro —concedió Dennis en voz baja, y miró a Sandra para intentar que ella también se atuviese a la instrucción.

—¿A qué hora salió de casa esta mañana? —preguntó Sandra en voz algo más alta.

—Nos marchamos hacia las nueve —contestó Eva—. No tenemos coche, es decir, lo tiene la policía, por eso Vera y yo fuimos con mis padres al supermercado a Kungshamn. —Eva hizo una señal en dirección a Malkolm y Marianne, que habían tomado asiento en el otro sofá, junto a la pared.

—¿Ha notado que hubiera alguien vigilando la casa últimamente? —inquirió Sandra.

—No —respondió Eva—. No hemos visto a nadie. —Sandra miró a sus padres, pero ellos también negaron con la cabeza.

Dennis carraspeó para dar vigor a su voz. La influencia de Malkolm sobre él lo había hecho sentirse tímido y vergonzoso como cuando era pequeño.

—¿Tenía Åke algún enemigo que tú supieras? —preguntó Dennis.

—No —volvió a responder Eva—. Trabajaba en la constructora, como siempre.

—Pero ¿él y Pelle no estaban en desacuerdo sobre el proyecto para el muelle? —preguntó Sandra.

—Sí, quizá —contestó Eva—. Aunque no creía que Pelle Hallgren, o mejor dicho, Carl Hallgren fuera a lograr que se aceptasen sus planes de construir viviendas a lo largo de Smögenbryggan.

—¿No fue Åke el primero en proponerlo? —intervino Dennis.

—No, ¡qué va! Åke quería conservarlo todo y apostaba por construir fuera de la isla. Amaba Smögen y no quería seguir construyendo aquí. Solo le interesaba renovar las casas antiguas siguiendo el estilo tradicional —explicó Eva.

—Åke había encontrado un tesoro, ¿no? —preguntó Sandra, y paseó la mirada por la sala para observar la reacción de los presentes.

Eva empezó a removerse en la silla y miró de reojo a su padre.

—No exactamente —negó Eva.

—¿No podría ser que el ladrón estuviera buscando documentos que indiquen la ubicación del tesoro? —prosiguió Sandra—. Quizá una antigua carta náutica o una misiva.

Se hizo el silencio en la habitación. El capitán Malkolm Thörn parecía el único capaz de romper aquel silencio.

—Åke había encontrado el Santa Anna —dijo finalmente Malkolm con su voz estentórea.

—¡Shhh! —dijo Eva, señalando hacia la habitación donde dormía Vera.

—¿Qué es el Santa Anna? —inquirió Dennis.

—Un buque que se hundió en la zona del islote de Penningskär, frente a la costa de Kleven, en noviembre de 1837. La leyenda dice que se hundió con el capitán y la tripulación después de que hubiese amainado la gran tempestad de los tres días. En su carga llevaba sal y vino, y la caja del buque, que no se encontró nunca.

—¿La caja del buque? —preguntó Dennis.

—Sí, el capitán llevaba tres años transportando cargas sin haber pasado por su puerto de origen, Riga, donde debía dar cuenta de los beneficios de los viajes al propietario del bergantín. Estaban haciendo la travesía de regreso, pero se hundieron frente a las costas de Smögen.

—¿Se estrellaron contra las rocas? —Quiso saber Sandra.

—No, por eso esta historia es tan peculiar —contestó Malkolm, inclinándose hacia delante—. De hecho, el bergantín se salvó tras encallar frente a Penningskär. El capitán consiguió anclarlo a la espera de que mejorase el tiempo. Cuando la tempestad amainó, los prácticos remaron hasta el buque y subieron a bordo. Cuando estaban en la cubierta hablando con el capitán de barba pelirroja, el barco saltó por los aires.

—Pero ¿cómo pudo suceder? —preguntó Dennis.

—El bergantín iba cargado de sal y había estado entrando agua toda la noche. Al mojarse la sal, se produjo una reacción química que generó una violenta explosión. El bergantín se hundió en cuestión de pocos minutos con la tripulación y la carga. Solo consiguieron salvarse unos cuantos marineros. Desde entonces, no se ha hallado ni rastro del pecio ni de la legendaria caja del buque.

—Pero Åke había empezado a bucear en la zona —dijo Sandra.

—Era como una afición para Åke y Johan —explicó Eva.

—¿Encontraron algo? —inquirió Sandra.

—No, no creo —contestó Eva con determinación—. Aunque Åke salía a bucear allí cada día. Estaba obsesionado. Pero después de la salida del domingo por la tarde ya no volvió a casa.

Eva, que apenas había susurrado la última frase, se desmoronó, y su madre se acercó para abrazarla.

Dennis se sentía incómodo.

—Creo que es hora de que os marchéis —dijo Marianne.

Malkolm se levantó para acompañar a los dos policías hasta la puerta. En el recibidor les pidió que entraran en su despacho. El capitán jubilado tenía una pequeña habitación a la derecha del porche de la entrada. Dennis nunca había estado allí dentro. Cuando eran pequeños, ni siquiera se habían atrevido a abrir la puerta del despacho del capitán. En el centro de la habitación había un antiguo escritorio de madera oscuro. La pared de detrás estaba cubierta por una gran librería cuyas estanterías estaban repletas de lo que Dennis suponía que sería literatura de navegación e historia marítima. La parte central era una vitrina con vidrieras oscuras emplomadas, tras las que se distinguían unas botellas de whisky y ron. En una pared había una campana de barco y un barómetro de latón. Del techo pendía un quinqué bastante grande. De las demás paredes del despacho colgaban varios cuadros con buques en los que, probablemente, había trabajado Malkolm. Había empezado a navegar en la década de los cincuenta y había sido testigo de la evolución de la navegación a lo largo de varias décadas. Aquella habitación era como una máquina del tiempo con objetos de toda su carrera, como un minimuseo. Tomó un libro de una de las estanterías.

—Aquí puedes leer sobre el Santa Anna —dijo Malkolm, dándole el libro a Dennis.

La campana del barco dio dos campanadas; ya era la una. Sandra y Dennis le dieron las gracias y se despidieron.

Dennis se sentía animado mientras él y Sandra caminaban de vuelta al cobertizo. Tenía la sensación de haber participado en algo importante.

Smögen, 4 de noviembre de 1837

De repente, aporrearon la puerta. Si bien la señora Kreutz solía llamar dando unos fuertes golpes con sus pequeños y resistentes nudillos, esa vez parecía que iban a echar la puerta abajo. Tres hombres ataviados con abrigos oscuros entraron en la cabaña. Uno de ellos fue directamente a sentarse a la mesa. Bajo el sombrero sobresalía un cabello largo y moreno.

—Bueno, aquí están ustedes, acompañados de buena comida y bebida —dijo el hombre en voz alta.

Amelia se despertó al oírlo y empezó a llorar. Carl-Henrik intentó levantarse, pero el hombre le puso el bastón bruscamente sobre el hombro, presionándolo contra la silla.

—Siéntese, por favor —dijo mientras se atusaba una punta del bigote para que todos los pelos que sobresalían volviesen a la forma deseada.

—¿Qué quieren? —preguntó Anna-Katarina, que se había levantado para coger a la niña en brazos.

—¿Que qué queremos? —repitió el hombre—. Pues venimos de parte del estimado terrateniente. Les toca pagar el arrendamiento, por eso estamos aquí. Como saben, deben abonar una moneda de plata por la parcela que tienen. De hecho, es vergonzoso lo barato que es, pero nuestro estimado terrateniente es quien decide.

Uno de los dos hombres que se habían quedado esperando junto a la puerta estiró un pie para aplastar con la punta de la bota un escarabajo que cruzaba por las tablas del suelo. El ruido del caparazón al ser aplastado contra el suelo hizo que los dos hombres se sonrieran sardónicamente. El segundo hombre, que no tenía barba pero sí se había dejado patillas, escupió en el suelo y se dirigió a la despensa, que abrió sin ningún reparo.

—Nos informaron de que el pago debería estar realizado el primero de diciembre —dijo Carl-Henrik mientras miraba al hombre que estaba delante de la despensa.

—Es posible, pero estamos de paso hoy y por eso es hoy el día en que se debe efectuar el pago —explicó el hombre de la mesa en un tono que daba a entender que hablaba en serio.

—No podemos pagar hoy —intervino Anna-Katarina—. Tengan compasión. Acabamos de tener una niña.

—Niños —resopló el hombre, y sus dos secuaces rieron al unísono—. Los niños son una plaga por esos lares. Si uno no tiene ni comida suficiente para llevarse a la boca, ¿por qué trae niños al mundo?

El hombre junto a la despensa empezó a revisar los tarros que había dentro. Probó las bayas secas de espino amarillo, pero volvió a escupirlas. Luego agitó otro tarro pequeño, del que salió un sonido tintineante.

—¡Jo, jo! —exclamó el hombre de la mesa con regocijo—. Pero ¿qué tenemos aquí?

—Es el pago para el doctor que tiene que venir —explicó Anna-Katarina, cuya voz sonaba cada vez más desesperada—. Tengo que vacunar a la niña.

Anna-Katarina se abalanzó sobre el hombre e intentó arrebatarle el tarro de las manos, pero él la estrelló contra la pared de un empujón mientras ella seguía agarrando con fuerza a la niña en brazos.

Carl-Henrik volvió a intentar levantarse, pero el hombre de la mesa lo retuvo velozmente con el bastón.

—Del médico no tienen que preocuparse —dijo—. La niña sobrevivirá o no; por desgracia, no hay puntos intermedios.

El hombre de la despensa abrió el tarro y cogió la moneda.

—Considérenlo un adelanto —dijo el hombre de la mesa después de levantarse y coger la moneda de la mano de su acompañante—. Hasta la próxima —se despidió, tocándose el ala del sombrero con el bastón.

Los tres hombres salieron sin cerrar la puerta.

Sandra se sentó a su mesa del cobertizo. Volvía a sentir cómo se llenaba de irritación. Dennis no terminaba de incluirla por completo en la investigación, y eso la hacía subirse por las paredes. Por un lado, se sentía ignorada y tenía la sensación de que Dennis no contaba de verdad con sus capacidades y, por otro, se urgía a sí misma a resolver el caso. Pero, si no le permitían tener una visión integral, sus oportunidades eran inexistentes. Enchufó el ordenador y lo configuró para poder acceder a la extranet de la policía.

—¿Me ayudas, por favor? —le pidió Dennis desde la otra punta del cobertizo.

—¿Con qué? —contestó de mala gana.

—No me funciona el ordenador. No puedo acceder a internet.

Sandra puso los ojos en blanco, casi deseando que Dennis se diera cuenta. A su compañero le interesaban las nuevas tecnologías, pero no parecía querer dedicar el tiempo necesario para conocerlas a fondo.

—¿Puedes hacer otra cosa un rato? Mientras tanto, lo soluciono —dijo Sandra al llegar junto a su mesa.

—Por supuesto —respondió Dennis—. ¿Sigues enfadada porque fui solo a ver a Eva? Somos amigos de la infancia y pensaba que se abriría más si iba solo. Se encuentra en una situación complicada —justificó Dennis—. Quizá Vera haya perdido a su padre y Eva a su pareja. A veces hay que proceder con delicadeza.

—Y a ti eso se te da muy bien, ¿no? —replicó Sandra, obstinada—. ¿No es, precisamente, menos acertado que vayas solo porque la conoces? —prosiguió, pero sintió que se iba ablandando.

Dennis intentaba disculparse, y ella tenía que mostrarse cooperativa y empezar a mirar hacia delante. La investigación debía continuar y no ganaban nada estando enfadados.

—Venga, no pasa nada —dijo Sandra, sentándose delante de su ordenador.

Dennis hizo mutis por el foro, como le habían pedido.

Una vez que Sandra consiguió conectar el ordenador de Dennis a internet, se levantó para ir a llamarlo. Pero no se había alejado más de un metro de la mesa cuando sonó un aviso en el portátil. Se abrió una ventana emergente para indicar que Dennis había recibido un correo: era de Gunnel. Sandra sonrió para sus adentros. ¿Qué era lo que había dicho ella? Gunnel iba detrás de Dennis. A pesar de que Dennis era demasiado mayor para interesarle a ella, entendía que las mujeres se fijasen en él. Media melena rubia, arremolinada por el viento alrededor de unas facciones bronceadas y alegres. «Digamos que podría ser peor», pensó Sandra. Miró fuera del cobertizo, pero no vio a Dennis. ¿Dónde se había metido? Salió al pequeño camino que había delante. A unos cuantos metros de allí se veía la puerta de un garaje abierta y el morro negro de un coche. Se acercó y descubrió que Dennis estaba de pie junto al Maserati.

—¿Qué haces? —preguntó Sandra al llegar.

—Solo quería echarle una ojeada al coche —contestó Dennis tímidamente.

—¿En serio? —dijo Sandra.

—Pues sí —admitió Dennis—. ¿Ya está el ordenador?

—Ya está, e incluso has recibido correo y todo.

—¿De quién? —preguntó Dennis.

—Míralo tú mismo —dijo Sandra y, riendo, encaminó sus pasos de regreso al cobertizo.

Gunnel le había escrito para pedirle disculpas por haberse presentado en el barco sin avisar la noche anterior y le preguntaba si le apetecía una copa de rosado en su terraza por la noche. Dennis se sentía incómodo. Tenía ganas de quedar con ella porque Gunnel era una mujer que verdaderamente le atraía. Era guapa y, en cierto modo, impredecible. Pero había decidido mantenerse alejado de las mujeres. Le cruzaron por la mente los acontecimientos de la primavera. Un enorme malestar se apoderaba de él al rememorarlos. Pero, al mismo tiempo, tampoco iba a pasar nada por una copa de vino. Al fin y al cabo, no podía aislarse por completo. Además, no pensaba trabajar hasta más tarde de las nueve, así que le contestó que se pasaría por su casa después del trabajo.

Pero ahora tenía que centrarse. La cabeza le trabajaba febrilmente y comenzaba a notar la presión. Faltaba poco para la víspera del solsticio y estaba lejos de resolver el caso. No tenía más que un montón de cabos sueltos que no conducían a ninguna parte. Nada cuadraba. Puso los codos en la mesa y apoyó la frente en las manos. Al cabo de un rato, se quedó dormido. De pronto, se le dobló un brazo y estuvo a punto de golpearse la cabeza contra el borde de la mesa. Al intentar evitarlo, chocó con una antigua brújula que había en la mesa y que cayó al el suelo. Algo hizo clic en su interior. Aquella noche en casa de Eva, cuando había entrevisto al intruso junto al aparador, le había parecido una figura familiar. Ahora caía en quién debía ser. La adrenalina se le disparó y se sintió más alerta que en mucho tiempo. Se levantó y salió tan deprisa que Sandra no tuvo tiempo de reaccionar.

Anna dormía en el cochecito. En cuanto le daba la fresca brisa de Smögen en el rostro, se quedaba dormida, y el paseo hasta la caseta de Gunnel bastaba para surtir ese efecto. Victoria cogió el portátil de la cesta y luego colocó el cochecito a la sombra, detrás de la caseta. Dejó la puerta abierta. El calor no tardaría en apretar, así que era hora de que se pusiera manos a la obra. Dennis le había preguntado si había oído hablar de un tesoro olvidado en alguno de los naufragios en la zona de Sotenäs. Pero, como ese tramo de costa era uno de los lugares del litoral sueco donde se habían hundido más buques en todas las épocas, seguramente habría cientos de pecios entre los que escoger. Ella le había sugerido que hablase con Gerhard, el hermano de Signe, que había sido constructor de barcos, o con el capitán del puerto Neo Waltersson, que lo sabía casi todo sobre Smögen. Pero Dennis había dicho que era demasiado pronto. Como la investigación estaba en curso, no podía hablar tan abiertamente sobre el tema.

A lo largo de los años, su hermano le había hablado de vez en cuando de sus casos, y a veces las teorías de Victoria lo habían ayudado a resolverlos. Esa vez se trataba de un naufragio y era probable que no tuviese nada que ver con la investigación, pero la idea era interesante. ¿Había dado Åke con algo que molestaba a otra persona tanto como para tener motivos para hacerlo desaparecer? ¿O tal vez Åke había encontrado el tesoro y había decidido simplemente largarse y dejarlo todo? Pero esa opción sonaba muy poco probable, en eso estaba de acuerdo con Dennis. Incluso si alguien encontrara el tesoro y lo sacase, sería propiedad del museo Bohuslän y ni siquiera le darían una recompensa. No obstante, si se lograba fundir el oro hasta dejarlo irreconocible, y teniendo en cuenta el elevado precio de este metal precioso, se obtendría un buen pico, siempre y cuando se tratase de una gran cantidad de monedas.

Tras consultar la cotización actual del oro en internet, Victoria empezó a calcular por gusto cuánto se ganaría con diferentes pesos. Descubrió que las sumas eran bastante más altas de lo que se había imaginado. Anna seguía durmiendo fuera, en el cochecito. Lo había colocado de tal modo que pudiera verle la carita por una de las ventanas.

—¡Buenos días! —Se oyó de repente una voz, y se asomó Gunnel. Victoria estaba tan absorta en sus cálculos que pegó un respingo cuando Gunnel entró—. ¡Perdona! No quería molestarte —dijo Gunnel riendo.

Gunnel vestía un conjunto de estar por casa de terciopelo rosa pálido, con volantes en los bajos del pantalón y en la bata corta. Sus rizos rubios y la piel bronceada que se atisbaba le daban un aspecto radiante. Victoria se había imaginado a sí misma justo con ese aspecto cuando estuviera en casa con los niños; una madre feliz con ropa monísima. Pero la realidad era muy distinta: pantalones de chándal viejos negros, una camiseta insulsa y el pelo desgreñado, con restos de papilla y vómito de bebé para acabar de rematar el look perfecto de mamá.

—No pasa nada —dijo Victoria—. Solo estoy navegando por internet.

—He hecho algunos dulces. ¿Te apetece venir a tomar un café? —preguntó Gunnel.

—¡Me encantaría! —contestó Victoria sonriendo, y le preguntó a Gunnel si podía dejar el cochecito de Anna en la terraza para tenerla vigilada.

Gunnel había sacado una fuente de repostería de varios pisos con galletas y bollos de crema recién hechos. «Dios mío —pensó Victoria—. Una chica así es justo lo que necesitaría Dennis».

—Coge un bollito —la animó Gunnel—. Todavía están calientes.

—Qué bonita y ordenada tienes la casa —dijo Victoria.

—Como todavía no tengo demasiadas cosas aquí, es fácil que esté todo ordenado. Y tampoco hay críos —comentó riendo débilmente.

—No —dijo Victoria—. Quieres a tus hijos, pero a veces es frustrante no tener tiempo para nada más, como limpiar o para ti misma —confesó, haciendo un gesto en señal de descontento por su ropa.

—Bah, no es para tanto —dijo Gunnel—. Pero cuéntame, ¿qué proyecto tienes en marcha? ¿Estás escribiendo algo? Disculpa si soy demasiado curiosa, no es mi intención.

—No te preocupes —dijo Victoria—. Solo navego un poco por internet. Llevo un año y medio sin poder hacerlo, y es un lujo. Miro ropa de venta por catálogo y cosas así.

Aunque el asunto del tesoro no fuera más que una leyenda, Victoria no quería romper la promesa que le había hecho a Dennis de no comentarlo. Anna las interrumpió al ponerse a llorar en el cochecito y Victoria corrió a cogerla.

Victoria sentía que un amoroso instinto maternal la colmaba en su interior y se alegraba de que finalmente saliera a la luz. Desde que había tenido a Anna, estaba tan rendida con los dos niños que no había sido capaz de relajarse y disfrutar de la maternidad. El ratito que había tenido para ella durante dos días seguidos le había sentado de maravilla. Anna tenía hambre y Victoria volvió a acomodarse en el sofá para darle el pecho. Entretanto, Gunnel se puso a recoger. Cuando se volvió a sentar, miró a Victoria sonriendo.

—Parece tan maravilloso —dijo.

—Sí —afirmó Victoria—, pero es el primer día que lo disfruto. He estado cansadísima desde que la tuve a ella.

—Te entiendo —dijo Gunnel.

Victoria pensó que probablemente no la entendía porque ella misma jamás se había imaginado lo duro que sería, en particular con dos criaturas. Pero se limitó a asentir y le preguntó a Gunnel si tenía planes para la víspera del solsticio.

—No, todavía no conozco a demasiada gente en Smögen. Creo que pasaré un día tranquilo y trabajaré en mis esculturas.

—Pues ven a pasarlo a nuestra casa, con Björn y conmigo. Dennis aparecerá sobre las seis, cuando termine de trabajar. Vente a esa hora también.

—Suena genial —dijo Gunnel, que parecía contenta de recibir la invitación—. ¡Me apunto! ¿Tengo que llevar algo?

—Nada, ya he comprado todo lo que necesitamos.

Anna eructó satisfecha en su regazo y Victoria vio que casi eran las once y media. Era hora de volver a casa con Björn y Theo para preparar la comida. Le pidió a Gunnel que cogiera a Anna mientras ella se ponía los zapatos y recogía las cosas que había sacado del bolso de maternidad, o el «bolso calamidad», como solía llamarlo una amiga suya. Le dio las gracias a Gunnel por el café y le dijo que había disfrutado mucho del agradable rato que habían pasado juntas.

—Nos vemos mañana —se despidió Victoria.

Anna se había acomodado en los brazos de Gunnel y Victoria la cogió con cuidado.

—Sí, nos vemos —dijo Gunnel—. Cuidaos.

—Un día te tocará a ti. —Victoria le dedicó una cálida sonrisa a Gunnel antes de dirigirse a la terraza para recoger el cochecito.

El sol caía a plomo y la brisa matinal se había calmado. Prácticamente no se movía el aire entre las casas. Victoria levantó el rostro hacia el cielo para disfrutar del ambiente. Al fin y al cabo, el verano había comenzado bien, y aunque le picaran los ojos de cansancio y en algunos momentos se sintiera agotada, todavía había esperanza. Además, estaba orgullosa de su organización. Monica pasaría con ellos la víspera del solsticio y ahora también se había apuntado Gunnel, que parecía una chica agradable y divertida. Dennis no se aburriría en lo más mínimo en la celebración. Seguro que esas dos mujeres podrían ayudarlo a aligerar la mochila con la que cargaba. Victoria comprendía que su hermano estuviera resentido, pero, al mismo tiempo, tenía que hacerlo pensar en otras cosas. Dennis seguía siendo un buen policía, encantador y relativamente joven, y le había contado que Gunnel había mostrado cierto interés en él, así que la cosa pintaba bien. Victoria, animada y contenta, entró en casa con Anna. Allí encontró a Björn y a Theo jugando en el suelo con un helicóptero de Duplo.

Sandra vio la espalda de Dennis desaparecer a través del vano de la puerta. Otra vez se largaba sin más. ¿Qué problema tenía aquel hombre? Ella tenía trabajo de sobra para toda la mañana, pero era un comportamiento feo. Cogió el zumo que se había comprado de camino y que todavía se mantenía frío en el bolso, y salió al pequeño embarcadero del cobertizo. El barco de Johan estaba allí amarrado, esperando su regreso. Sandra no conocía a Johan personalmente, pero era del tipo de chicos de Smögen que tenía controlados cuando era adolescente. Aquellos surfistas guais con bermudas chulas, morenos y en buena forma. Seguro que seguían igual, aunque ahora fuesen algo mayores. Sandra se sentó en el banco de fuera del cobertizo a disfrutar del sol y del rico zumo de grosella negra y arándanos. Millones de antioxidantes y vitaminas se extendieron por su torrente sanguíneo y notó la energía en todo el cuerpo. Sonó su móvil. Era el instructor, Ragnar Härnvik, que preguntaba por Dennis por un tema urgente, pero Sandra no pudo ayudarlo. Después de colgar, analizó qué podría hacer. ¿Debería recorrerse las callejuelas y las zonas de baño de Smögen en busca de Dennis? «De ninguna manera, ¡estaríamos buenos!», pensó. Lo llamó sin obtener respuesta. Pero tampoco le extrañó.

Volvió a reclinar la cabeza contra la pared roja caldeada del cobertizo, pero entonces el teléfono sonó de nuevo. Esa vez era Ebba Svärd, del convento de Sjövik, a la que habían visitado un par de días atrás. Había estado pensando, le dijo, y quería contarles una cosa, pero no por teléfono. Le preguntó si podía ir a verlos a Smögen el viernes. Era la víspera del solsticio, pero intentaría llegar lo más temprano posible. Sandra dudó en un primer momento; no tenía la más mínima intención de pasarse trabajando todo el viernes, y menos ahora que ya habían llegado los policías del operativo estival, que harían turnos las veinticuatro horas del día durante todo el fin de semana. Pero Dennis podía trabajar; si Ebba llegaba tarde, que se encargase él. Le confirmó a la mujer que la recibirían.

Ahora sí que ya no podía seguir escaqueándose, había prometido ponerse con los extractos bancarios de Construcciones Smögen, que la esperaban dentro. Se sentó a la mesa, intentando mantener el ánimo alto.

Dennis avanzó a paso ligero por las calles estrechas y luego bajó en dirección al puerto pesquero. No podía ponerse a correr porque todo Smögen empezaría a preguntarse qué se traía entre manos. Antes de llegar a la pescadería de Gösta, giró hacia el oeste y se metió por las callejuelas del casco antiguo hasta llegar al estanco de Gösta. Una vez allí, giró para bajar hacia el muelle. Delante del restaurante Hamnen 4 echó una ojeada en dirección al mentidero del muelle. En el banco verde estaba el capitán del puerto Neo dando caladas a su pipa junto con sus viejos amigos, los gemelos Harry y Henry; el padre de Eva, el capitán, también había acudido al lugar, así como Gerhard, el hermano de Signe. Perfecto, no había ningún peligro. Dio la vuelta para dirigirse a la casa de Neo Waltersson. La puerta del apartamento del semisótano estaba entreabierta. Probablemente era la forma que tenía Maya de ventilar. En verano hacía un calor terrible en aquellos semisótanos y, por lo general, las ventanas no se podían abrir. Aun así llamó a la puerta, pero, al no contestar nadie, la empujó y se asomó. Cerró tras él. Olía a cerrado. En la cama dormía una muchacha con mechas rubias.

—¡Hola! —dijo Dennis en voz muy baja.

La muchacha se dio la vuelta y Dennis se encontró con el rostro enrojecido por las lágrimas de Sofie.

Parecía cansada y triste.

—¿Puedo pasar? —preguntó Dennis.

—Ya estás dentro —contestó Sofie, desafiante.

Era obvio que no quería que la molestaran, pero Dennis tenía que encontrar a Maya y no le quedaba otro remedio.

—¿Dónde está Maya? —preguntó.

—Se está duchando —respondió Sofie, incorporándose despacio.

Dennis se sentó en la cama, frente a la chica.

—¿Cómo te encuentras? —se interesó.

—Espectacular —ironizó Sofie.

—Entiendo que lo de Sebastian es duro —dijo Dennis.

—Pues sí, y mi padre está de los nervios por eso —prosiguió Sofie.

—¿No puedes hablar con tu madre?

—Sí, pero no se atreve a hacer nada más que lo que manda mi padre.

—¿Y qué quieren que hagas?

—Quieren que me vaya a casa de mi tía en Uddevalla a pasar el resto del verano. Creen que no es bueno para mí estar en Smögen ahora.

—Pero ¿tú no quieres irte?

—No, no soportaría estar en casa de mi tía. Además, Maya me necesita aquí.

Maya salió de la ducha, pero no tenía para nada el aspecto despierto y fresco que cabría esperar. Estaba como un palillo y en su cara blanquísima se veían dos órbitas enrojecidas. Era evidente que no le había tocado ni un solo rayo del intenso sol estival. El cabello teñido de negro le caía en mechones húmedos sobre la camiseta blanca.

—Pero ¿qué te pasa? —preguntó Dennis. Empezaba a pensar que había ido a la guarida de la muerte.

—Nada, estoy bien —contestó Maya con voz ronca.

—Tienes la barriga hinchada y parece que llevases varias semanas sin comer. ¿Estás enferma?

—Imbécil —oyó decir a Sofie—. ¿Es que no ves que está embarazada?

—¡Shhh! —bufó Maya como un gato furioso—. ¡Dilo más alto si te parece!

La mente de Dennis iba a toda velocidad. ¿Quién era el padre de aquel bebé y qué diría el padre de Maya, el capitán del puerto, si se enterara de que la niña de sus ojos se había quedado embarazada? Que él supiera, no tenía novio.

De repente, se oyó un estruendo en la puerta e irrumpieron dos policías. Uno de los agentes corrió hasta Maya, que estaba aterrorizada, y la agarró firmemente por un brazo.

—Pero ¿qué diablos hacéis? —preguntó Dennis, acercándose a la otra agente.

Reconocía a los dos policías; formaban parte del operativo estival, pero solo los había visto un momento en la comisaría tras la rueda de prensa.

—Maya, es usted sospechosa de allanamiento de morada en la calle Evert Taubes väg esta mañana.

Maya rompió en sollozos y Sofie, después de haber superado la conmoción inicial, comenzó a chillar y arañar la cara del agente que sujetaba a Maya.

Dennis enseñó su placa y les pidió que la soltaran.

—Trabajo en la investigación del asesinato de Sebastian Svensson aquí, en Smögen —explicó Dennis.

—Ya lo sabemos, pero tenemos órdenes de tu jefe —dijo la agente que estaba en la puerta—. Nos ha mandado detenerla.

Dennis sintió cómo se exasperaba. Se iba a enterar Ragnar Härnvik cuando volviese a la comisaría.

—Tratadla con cuidado —pidió Dennis todo lo calmado que pudo—. Está embarazada.

Los policías desaparecieron con Maya. Mientras, Dennis y Sofie se quedaron de pie mirándose en el sótano de aire viciado.

Eva se despertó por la mañana con una sensación de descanso que hacía tiempo que no sentía. Como habían entrado en su casa, Vera y ella se habían quedado con sus padres. Aunque vivir tan cerca podía resultar irritante, en esos momentos las ventajas pesaban más. Su padre se había levantado temprano para darle la papilla a Vera. Luego dejó a la niña sobre una manta en el suelo y le puso el canal infantil para que Eva pudiera dormir esos minutos de más que siempre le faltaban. Después preparó café y sacó del congelador pan casero, que tostó en la cocina de leña. Una vez que Eva consiguió salir de la cama, sintió que recuperaba fuerzas después de beberse el delicioso zumo de naranja que había hecho su madre y de comerse varias tostadas con queso y mermelada. Llevaba prácticamente sin probar bocado desde que Åke había desaparecido, pero en casa de sus padres, donde se lo ponían todo en el plato, recuperó el apetito de pronto. Faltaba poco para la víspera del solsticio. Lo celebraría con Vera alrededor de la cruz de mayo que su padre levantaría en el jardín y luego comerían con sus padres. Sin Åke. Vera todavía era muy pequeña para tener expectativas sobre la fiesta.

Pero ese era un día normal y se planteó ir al trabajo para vaciar su taquilla antes del verano. Estaba de baja hasta finales de agosto y no iba a ir a la escuela durante las vacaciones, cuando no hubiera nadie. Le pidió a su madre que cuidara de Vera mientras ella estaba fuera.

—Aprovecha para estar sola un rato y haz lo que necesites —le dijo su madre sonriéndole con cariño.

—¿Puedo llevarme el coche? —preguntó, aunque ya sabía la respuesta. El coche suyo y de Åke lo habían precintado los agentes de la científica a la espera de examinarlo, así que ahora mismo estaba relativamente varada en la isla.

—Claro —contestó su madre—. ¿Puedes comprar eneldo si vas a Kungshamn? Me olvidé de comprarlo ayer. El resto creo que lo tenemos todo para mañana.

Sandra dio un bote cuando volvió a sonar su teléfono. Era Dennis, que quería que fuese a recogerlo a casa de Maya. ¿Conque ahora aparecía porque necesitaba su ayuda? Cuando concluyese la investigación, haría un informe de su conducta y de su incapacidad para el trabajo en equipo. Pero ahora cogió el bolso y se montó en el coche.

—¿Tienes una calentura en el labio? —preguntó Dennis al entrar en el coche.

—No, ¿por qué? —preguntó Sandra, ofendida.

—Tienes pupas en el labio de arriba —dijo, señalándole el labio a la vez que le hacía un gesto para que arrancara.

Sandra se miró en el retrovisor y vio que tenía marcas lilas del zumo. Se pasó la mano por la boca para intentar limpiarlas; no podía ir por ahí con aquellas pintas.

Dennis, visiblemente alterado, apremió a Sandra para que acelerase en dirección a Kungshamn. Durante el trayecto, intentó explicarle lo sucedido con la respiración entrecortada.

—Los de la científica deben haber encontrado pruebas que conducían a Maya —dijo Sandra.

—Sí, pero ¿cómo pueden haberlas conseguido tan rápido? Se necesitan tres semanas para hacer una identificación por ADN. Y seguro que Maya no estaba en la base de datos de ADN.

—El nuevo jefe de la científica y Maya tienen la misma edad, y supongo que Maya es la única chica en toda la isla con el pelo negro largo y teñido. Tal vez la conocía —aventuró Sandra.

—Pero entre los turistas hay mucha gente que coincide con la descripción de Maya. Suena rebuscado —objetó Dennis.

Una vez en la comisaría, Dennis le pidió a Helene, que ya había terminado con el papeleo del día, que preparase la sala de interrogatorios. Luego fue al despacho de Ragnar Härnvik, que estaba hablando por teléfono con quien parecía su mujer.

—Besos, hablamos luego, ahora tengo que colgar —dijo Ragnar, y alzó la vista hacia Dennis.

—¿Qué coño haces? —Dennis se apoyó con los nudillos en la mesa, inclinándose sobre Ragnar—. ¿Por qué das la orden de detener a Maya sin hablar conmigo?

—Te he llamado, pero no contestabas, y cuando llamé a Sandra me dijo que no sabía dónde estabas. —La voz de Ragnar era resuelta.

—¿Qué motivos tenías para arrestarla? —preguntó Dennis.

—Recibimos una llamada para informar de que habían visto a Maya entrar en la casa a la hora del robo esta mañana.

—Quiero interrogarla ahora, y Sandra entra conmigo —dijo Dennis—. ¿Puedes pedirles a tus héroes estivales que lleven a Maya a la sala de interrogatorios? —Dennis se dio la vuelta y salió.

Seguía enfadado porque Ragnar hubiese tomado una decisión tan torpe, pero entendía que, en cierto modo, había actuado de manera correcta. Seguramente tenía el móvil en silencio desde la reunión de por la mañana. ¡Mierda!

Maya parecía un ratoncillo asustado en su lado de la mesa. Todavía no se había presentado ningún abogado. Dennis y Sandra se sentaron enfrente. Sandra puso en marcha la grabadora.

—Maya, ¿puede contarnos qué ha sucedido?

—No he hecho nada malo —dijo Maya.

—Pero, entonces, ¿por qué está aquí? —preguntó Sandra.

—No lo sé, los policías aparecieron sin más y me arrastraron hasta aquí. Usted lo vio —dijo Maya, mirando airadamente a Dennis.

—Un testigo dice que la vieron fuera de la casa de Eva a la hora del robo —refirió Dennis.

—Fui allí y llamé a la puerta, pero Eva no estaba —explicó Maya—, así que volví a casa.

—¿Y qué iba a hacer en casa de Eva? —interrogó Sandra.

Ahora Dennis sabía que era Maya la figura que había visto aquella noche que se había despertado en el sofá de Eva y había sorprendido a un intruso junto al aparador. Maya guardó silencio, negándose a responder.

—También estuvo allí la noche del martes —intervino Dennis—. La vi yo mismo. ¿Cómo puede explicarlo?

Maya rompió a llorar. La melena negra le tapaba el rostro, pero las convulsiones de su cuerpo revelaban su desesperación.

De pronto, llegaron ruidos desde el pasillo. Había alguien chillando que pataleaba y golpeaba las paredes con las manos. Los policías del operativo estival salieron corriendo de la sala de descanso y se oyó que intentaban reducir a la persona que había causado el alboroto fuera.

Maya levantó la vista y dejó de llorar unos instantes.

—¡Papá! —exclamó.

Era el capitán del puerto Neo Waltersson. Se había enterado de que la policía se había llevado a Maya porque Sofie había salido disparada a buscarlo al muelle, donde estaba con sus amigos. La chica le había susurrado al oído para que nadie oyese lo que le había pasado a Maya. Ese tipo de sucesos se acababan sabiendo de un modo u otro, pero al menos tardaría más en empezar a haber rumores.

Los policías se habían hecho cargo de Neo y volvía a reinar el silencio en el pasillo.

—¿Quién es el padre del bebé? —preguntó Sandra.

Maya la miró desafiante.

—¡No es asunto suyo! —dijo en un tono tan duro que Sandra se quedó sin palabras.

—Quizá lo hizo por alguien. Tal vez no fue idea suya entrar en casa de Eva —terció Dennis.

Maya lo miró como si pensara que era tonto de remate.

—Esto va bien —dijo Sandra irónicamente mientras se levantaba de la mesa.

Podía tolerar mucho, sin duda, pero había un límite y Maya lo había traspasado.

—Vamos a terminar el interrogatorio aquí —dijo Dennis, consciente de que no llegaría a ninguna parte si continuaba con Sandra. Esperó a que esta saliera de la sala y cerrara la puerta—. Maya, ¿qué pasa? —Escudriñó a Maya, que lo miró tras los mechones de pelo con ojos infelices.

—No lo sé —contestó la chica, volviendo a bajar la vista.

—Si no nos explica la situación, se encontrará en apuros. ¿Merece la pena? —continuó Dennis.

Maya no contestó.

—Vale, pues lo dejamos aquí, pero no tiene permitido salir de Smögen. Necesitaremos volver a hablar con usted.

El capitán del puerto Neo Waltersson tuvo que marcharse sin su hija. Estaba sentado a la mesa del comedor, con la cabeza apoyada en las manos, y su mujer se acercó para abrazarlo. Hacía tiempo que no estaban tan unidos como durante los últimos días. La pipa de Neo reposaba en la mesa. La brasa todavía no se había apagado por completo, a pesar de que no había dado ninguna calada desde que se había marchado a la comisaría, pero su mujer no dijo nada al respecto.

—¿Qué ha sido de nuestra niña? —dijo Neo—. El verano pasado era una muchacha rubia que correteaba entre las casas. Pero, desde que empezó a ir a la escuela de Arte esa, todo ha cambiado. Pelo negro, pendientes en la lengua y hoy, en la comisaría, me he enterado además de que Maya está embarazada.

Su mujer, que estaba al tanto del embarazo desde hacía unas semanas, no sabía qué decir. Maya se había negado a abortar y ella la entendía; al fin y al cabo, una vida crecía en su interior. Un nuevo ser. La posibilidad de que Neo se enterase había sido motivo de inquietud para ella, pero algún día sería inevitable. Ahora había llegado el momento y su marido parecía más resignado que enojado. Maya, que había llegado mucho después que sus hermanas, se había convertido en la hija preferida de Neo. Estaba claro que quería a todas sus hijas, pero Maya seguía siendo su niña. Sin embargo, durante el último año, la pequeña se había alejado de él para seguir su propio camino. Un camino que disgustaba a su marido porque no entendía lo que podría denominarse emancipación.

—Debemos apoyarla —dijo la mujer—. No podemos darle la espalda ahora.

—Pero ¿cómo? —preguntó Neo—. ¿Y quién es el padre del bebé? Yo no he oído mencionara ningún novio.

Neo notó que la rabia volvía a brotar en él. ¿Quién había sido el golfo que había dejado embarazada a su hija? Cuando diese con el tipo, se iba a enterar de quién era él.

Un coche se detuvo fuera. Era Dennis, que había llevado a Maya a casa. La siguieron con la mirada mientras pasaba bajo la ventana, con la cabeza gacha, en dirección a la puerta del semisótano.

—Voy a bajar a verla —dijo Neo.

—No, no —replicó su mujer—. Voy yo. Tú ya hablarás con ella después.

Su serena mujer se dirigió a la escalera del sótano y desapareció.

Le dolía el corazón. Su pequeña no quería saber nada de él y no había sido capaz de acudir a él cuando se había visto en dificultades. A veces podía mostrarse duro, sin duda, pero lo hacía solo porque quería protegerla. Se había opuesto a que fuera a la escuela de Arte desde el principio. ¿Por qué no había continuado los estudios de enfermería, igual que sus hermanas? Entonces nada de eso habría sucedido. Parecía que aquella tarde no iba a haber café, así que decidió bajar otra vez al muelle. A lo mejor encontraba a Gerhard por allí. Era el único con quien podía hablar cuando se trataba de algo serio.

Maya estaba acurrucada en su sillón, con la mirada fija en el vacío. Su madre se sentó al lado, en la cama, y tomó con delicadeza la mano flácida y algo sudorosa de su hija.

—Cielo, tenemos que encontrar una solución.

Maya miró a su madre con ojos cansados.

—¿Y cómo, mamá? —preguntó.

—¿Lo quieres?

—¡Sí!

—Pero ¿crees que podrá cuidar de ti y del bebé?

—No lo sé.

—¿Qué hacías en casa de Eva?

—No es lo que pensáis.

—No pensamos nada, cariño, pero tienes que contármelo.

Maya se sinceró con su madre, que escuchó callada cada palabra que su hija decía. Cuando terminó de hablar, su madre rompió el silencio.

—Deja de pensar en esto ahora —dijo—. Bajaré luego a ayudarte a limpiar, pero primero tengo que hacer algunos recados. Lo importante es que te cuides y que te alimentes bien. Te traeré algo de comida después.

—Tengo náuseas todo el rato, mamá.

—Yo también las tenía cuando estaba embarazada de ti —sonrió su madre—. Pero ¡mira qué bien saliste!

Abrazó a su flaca hija y luego desapareció por las escaleras del sótano, donde Maya había colgado una cortina turquesa.

Cuando Neo llamó a la puerta, Signe salió a abrir. Gerhard vivía en el piso de arriba y Signe, en la planta baja. La parte de la casa de Signe tenía cocina, baño y cuarto de la colada. Era ella quien se encargaba de cocinar, hacer pasteles, limpiar y lavar la ropa, como hacía desde que era pequeña, y todas esas tareas la mantenían ocupada la mayor parte del día. Gerhard jamás había utilizado ni la cocina ni la lavadora, y ella no se lo habría permitido si se le hubiera ocurrido querer aprender. Signe y Gerhard eran hermanos y, además, habían nacido en aquella casa. No sabían con exactitud en qué año se había construido, pero los cimientos probablemente procedían de mediados del siglo XIX. Todas las casas de Smögen están registradas en el mismo año. Por eso, cuando los agentes inmobiliarios venden las antiguas casas de pescadores —que en la actualidad en muchos casos tienen interiores de lujo—, siempre consta como año de construcción 1909, aunque las casas en realidad puedan ser mucho más antiguas. Los hermanos nunca habían abandonado aquella casa; cuando sus padres se hicieron mayores, Signe los cuidó hasta el final. Lo más natural en aquel momento para Gerhard y Signe fue seguir viviendo allí, y así lo hicieron.

Gerhard era el pequeño, el aventurero que había surcado los mares y visto el mundo. Desde que dejó de navegar, en la década de los sesenta, se había ganado la vida como constructor de barcos y ahora llevaba más de diez años jubilado. Su hermana mayor, Signe, había sido como una segunda madre para él. Cuando llegaba a casa cansado y abatido, sabía que lo esperaba borboteando en el fuego la sopa de pescado de Signe o el bacalao frito en mantequilla en la sartén de hierro fundido. Gerhard nunca había contribuido a las tareas domésticas; sin embargo, había mantenido a Signe toda su vida. Le había entregado cada paga íntegramente, exceptuando un dinerillo que se quedaba para sus pequeñas necesidades y que creía que se merecía. Ninguno de los dos se había casado ni había tenido hijos, pero Signe siempre había cuidado de los niños de Smögen, así que siempre había algún chiquillo sentado a la mesa de la cocina comiendo rosquillas recién hechas, tartas de chocolate y otros dulces cuando él llegaba a casa. Signe era fantástica en la cocina y Gerhard no podía más que decir que había tenido una buena vida, a pesar de todo. Llamaron a la puerta y Signe salió al porche para abrir.

—¿Está el jefe? —bromeó Neo, aunque en realidad no estaba para bromas.

—Ya sabes dónde encontrarlo —contestó Signe en el vano de la puerta, y frunció la boca. No le gustaba cuando se referían a ella y a Gerhard de esa manera.

De la cocina llegaba el aroma de tortas de pescador recién horneadas, un pan plano y redondo que Signe cocía en su horno de leña. Partió una torta grande y la puso en una cesta junto a un cuenco de mantequilla, en la que clavó un cuchillo de madera de cerezo tallado a mano por Gerhard.

—Neo, llévate esto —dijo Signe.

Signe conocía a la mujer de Neo, Greta, desde que eran pequeñas y no quería oír decir que ella no era hospitalaria cuando tenían visita. Entre Greta y Signe siempre había habido una competencia no expresada respecto a cuál era mejor cocinera. Gerhard se inclinaba por Signe, por supuesto, o al menos eso decía, y Neo se mantenía leal a su esposa; sin embargo, nadie sabría nunca qué pensaban en realidad los dos hombres.

—Aquí estás —dijo Neo al entrar en el territorio de Gerhard.

Aunque había habido algunos cambios en el transcurso de los años, Gerhard ocupaba el mismo dormitorio desde que había nacido. En él seguía estando la misma cama que le hizo su padre cuando cumplió diez años. Pero ahora Gerhard estaba en su cuarto de trabajo, que antiguamente había sido la habitación de Signe. Junto a la ventana se situaban dos sillones desde los que se veía Kleven y un pedazo del puerto y del muelle. Neo dejó la cesta con el pan y la mantequilla. Gerhard tenía sus gruesas pero hábiles manos ocupadas en varias cuerdas de cáñamo con olor a brea que había fijado a un gancho en la ventana. Trabajaba tan rápido que la trenza crecía a cada segundo. Por toda la estancia se veían cuerdas, cordeles, boyas de cristal y objetos de barcos antiguos que esperaban a ser decorados con nudos de macramé. Otros ya estaban terminados. En las paredes había ganchos de los que colgaban redes de pesca que Gerhard se había llevado para repararlas. Estaba claro que no se aburría.

—Nunca fui capaz de aprender —dijo Neo mientras se sentaba en el sillón enfrente de su viejo amigo.

—Cierto —convino Gerhard.

—¿No fue el padre del capitán quien te enseñó? —prosiguió Neo.

El padre del capitán Malkolm Thörn se llamaba Hubert, pero siempre lo habían llamado Hubbe. Hubbe había sido un pescador tradicional de Smögen: de rostro curtido, con gorro impermeable, chubasquero amarillo, pipa y sotabarba. Había fallecido hacía mucho tiempo, pero su aspecto era tan típico de su época que el museo Bohuslän había guardado imágenes suyas en su archivo. Además, en el balneario Smögens Hafvsbad habían decorado una pared con una fotografía suya, y su hijo, el capitán, se jactaba de ello siempre que tenía oportunidad.

—Sí, efectivamente —dijo Gerhard—. A ti te interesaban más las damas que el macramé. —Sonrió con socarronería, dejando entrever los huecos entre sus dientes.

—Bueno —replicó Neo—, que yo recuerde, a ti tampoco te disgustaban.

Gerhard y él se habían divertido juntos durante unos cuantos veranos antes de que Neo conociese a su mujer. Y Neo recordaba que Gerhard no había dejado de divertirse después. De joven era un hombre atractivo, ataviado con americana y gorra de marinero. Seguro que había tenido mujeres en el puerto de Smögen y en otros puertos.

—¡Shhh! —dijo Gerhard, señalando con el puño en dirección a la escalera. No quería que Signe oyera la conversación.

—¿Has oído algo? —preguntó Neo luego, poniéndose serio.

—Se oyen tantas cosas —replicó Gerhard—. Pero no se debe dar pábulo a los rumores.

—Cierto, pero esta vez se trata de Maya. Tengo que saber con quién se ve.

—No he oído nada —dijo Gerhard.

Maya se había paseado por la cocina de Signe desde que era pequeña. Era uno de los muchos niños de Smögen a los que había cogido cariño con los años. Pero últimamente no le había visto el pelo.

—Esa maldita escuela le ha arruinado la vida —maldijo Neo.

Había vigilado a Maya como un halcón desde que su hija tuvo edad para salir sola, pero, cuando de repente decidió matricularse en aquella escuela, perdió el control sobre ella. «Y mira qué ha pasado, se lo ha llevado todo el diablo, por decirlo suavemente». Neo no acostumbraba a mentar al diablo, pero ahora le hervía la sangre.

—Hablaré con Signe —dijo Gerhard—. Lo que no sepa ella, no lo sabe nadie. Come un poco.

Gerhard sacó un tarro de mermelada inglesa de albaricoque que tenía en su escondite. A Signe no le gustaba gastar dinero en cosas así porque decía que era muy fácil hacerlas en casa.

El capitán del puerto Neo extendió una gruesa capa de mantequilla y luego mermelada en un trozo de pan, y le dio un mordisco tan grande que se le quedó un poco de la rica confitura en la barba. Ya parecía mucho más calmado.

André Berglund apoyó las manos en la fría encimera de piedra y se inclinó sobre la isla de la cocina. Sentía cómo le latía la sangre. Tal vez era el frío del granito lo que impedía que cayera redondo. El mensaje que le había dado ella había sido claro y sencillo. Pero ¿cómo iba a solucionarlo él? Se había metido en una situación que probablemente destruiría todo lo que tenía en la vida. Había ido a verlo en autobús. Ahora caminaba hacia la parada para regresar discretamente a su casa. Un coche pasó junto a ella a gran velocidad. Era su mujer. Le había dicho que no llegaría antes de la víspera del solsticio, que era al día siguiente, pero al parecer había cambiado de planes. ¿Tal vez debería alegrarse? En aquel momento no tenía la capacidad para esos sentimientos. La angustia lo paralizaba. ¿Cómo se podía ser tan tonto? Perdería la casa, tendría que irse del trabajo sin que le dieran referencias y los supuestos amigos comunes se pondrían del lado de su mujer y a él le darían la espalda. ¿Qué le quedaría? La música fue lo único que se le ocurrió. La música no podría quitársela nadie. Un rayo de energía le recorrió el cuerpo. Se sentó en el sofá blanco y abrió una revista de moda por la página donde, una vez más, entrevistaban a su mujer para hablar del éxito de sus joyas. Cuando esta entró por la puerta, él todavía tenía el rostro blanco como la cera, pero le dio la bienvenida con una sonrisa.

Eva llevaba tiempo sin salir sola y se sintió insegura al bajarse del coche y empezar a cruzar el patio del colegio en dirección a la sala de profesores. Las clases habían terminado, pero el centro de actividades extraescolares todavía seguiría abierto un par de semanas más. Los padres ya habían recogido a la mayoría de los niños. Algunos de ellos pasaban la primera semana en casa de los abuelos hasta que los padres empezaban sus vacaciones. En el patio se desarrollaba un intenso partido de fútbol con cinco jugadores. Los miró unos instantes y se dio cuenta de que echaba de menos a sus alumnos. Tal vez sí sería capaz de reincorporarse en agosto, cuando comenzase el nuevo curso. Parecía que ninguno de los niños se había fijado en ella y continuó sin detenerse.

—¿Qué haces aquí? —preguntó una voz sorprendida cuando Eva se encontraba delante de su taquilla.

Era Angelika, la maestra más joven de la escuela. Ella y Eva habían entablado amistad en primavera. Al principio, Angelika, una mujer de grandes rizos negros y ojos delineados por una gruesa línea de kajal, la había asustado, pero a medida que se habían ido conociendo la relación se había fortalecido y el estilo directo de Angelika había hecho reír muchas veces a Eva a carcajadas.

—Solo he venido a recoger algunas cosas para prepararme para el principio de curso.

—Entonces, ¿te reincorporas? —Angelika le sonrió.

—Confío en que sí —contestó Eva tan alegre como pudo.

—Pero ¿cómo te encuentras? Debe ser terrible, con Vera y todo.

Eva sintió que querían brotarle las lágrimas, pero se esforzó en contenerlas. Angelika tenía buena intención, pero en esos momentos le costaba tolerar su franqueza.

—Avísame si puedo hacer algo. Estaré todo el verano en Smögen; si quieres, podemos quedar algún día e ir a bañarnos con las niñas. —Angelika también tenía una niña que había cumplido dos años en primavera.

—Claro —dijo Eva, pero solo consiguió esbozar una sonrisa desvaída. ¿Es que no tenía fuerzas para nada más? Toda la energía que había sentido por la mañana parecía haberse evaporado.

Emprendió el regreso acarreando las pesadas bolsas, sin ser del todo consciente de lo que hacía o de dónde estaba. En medio de aquella niebla mental, la paró en el patio un chiquillo de pelo moreno, Alex.

—¡Hola! —La saludó Alex, dejando al descubierto un amplio hueco en el maxilar superior, donde se le habían caído dos dientes de leche recientemente.

—¡Hola, Alex! —respondió Eva.

Alex había empezado hacía casi cuatro años en preescolar y el próximo curso comenzaría la primaria. Su nuevo padrastro era de Smögen y su madre, que era de Estocolmo, se había mudado a la isla casi justo después de conocerlo.

—¿Sabes que Åke tenía otro hijo? —dijo Alex, mirándola con los ojos entornados. El sol le daba de pleno en la cara.

—¿Qué quieres decir con «otro hijo»? —preguntó Eva, que estaba acostumbrada a que los niños a veces confundiesen las cosas, sin que hubiera nada de extraño en ello.

—Un hijo que no es tuyo —contestó Alex.

Eva no sabía qué decir. Alex tampoco dijo nada más, sino que siguió en su pequeño mundo y se puso a cantar Mcmboy, mcmboy mientras volvía dando saltos al partido de fútbol, que había continuado sin él. Eva, helada y enmudecida, se quedó allí de pie, con las bolsas en el suelo.

De vuelta en el cobertizo, Dennis se sentía sumamente irritado. La investigación se le escapaba entre las manos, escurridiza como una anguila, y estaba lejos de encontrar una solución. Maya les había costado mucho tiempo y, aun así, seguía sin saber por qué había estado en casa de Eva aquella noche y tal vez también aquella misma mañana. ¿Qué debía priorizar? ¿Era importante quién era el novio de Maya? ¿Tenía algo que ver con los sucesos? ¿Era él quien andaba en busca del tesoro y primero había matado a Åke y después a Sebastian? ¿Era casualidad que Sebastian hubiera sido asesinado al mismo tiempo que Åke desaparecía? ¿O no tenían nada que ver el uno con el otro, aparte de trabajar en el mismo sitio? Su teléfono no tardaría en sonar y sería la dura voz de Camilla Stålberg mofándose de él por no ser capaz de presentar resultados. Sus cavilaciones se vieron interrumpidas cuando Sandra, roja como un tomate, entró por la puerta. ¿Qué habría hecho él para que ella estuviera así?

—¡No te imaginas cómo mola pasarse dos horas esperando el autobús! —le espetó enfadada.

—¿Cómo? —preguntó Dennis.

—Cogiste mi coche para llevar a Maya a casa y luego no volviste, y yo allí esperándote.

—¿Y por qué no has cogido el Zita? ¿No pasa cada media hora en esta época? —preguntó Dennis en tono de disculpa.

Zita era el bonito barco de madera antiguo que en verano transportaba a los turistas entre Smögen y Kungshamn.

—¿Sabes cuánto se tarda en llegar desde la comisaría hasta el puerto? Cuarenta minutos andando —prosiguió Sandra, furiosa.

Dennis no había registrado ni por un segundo que se había llevado el coche de Sandra. Tenía la cabeza tan saturada que, evidentemente, no le quedaba espacio para ese tipo de información.

—Perdona que se me pasase, Sandra. No era mi intención. Estoy superfrustrado porque no avanzamos con la investigación. ¿Por qué no vamos a Sandön y nos llevamos un latte y unos bollos de la panadería de la plaza? Quizá nos iría bien un baño en el mar para aclarar las ideas. ¿Qué te parece?

Sandra se dio cuenta de que se volvía a ablandar ante Dennis. Su compañero era cuando menos despistado, pero no tenía nada de mala persona. Sin embargo, si quería que ella lo ayudase, tendría que esforzarse, porque se le estaba agotando la paciencia.

El sol de la tarde estaba alto y calentaba como si fuera mediodía. Era raro que hiciera tanto calor alrededor del día del solsticio. Y que no lloviera rayaba en lo increíble.

Sandön era una península plana de rocas de granito de color rosado, de formas suavizadas por la acción del hielo. Los turistas no solían llegar hasta allí, pero era fácil acceder gracias al sendero de gravilla para senderistas y ciclistas, que conducía a algunos de los mejores lugares de baño del mundo. Dennis abría la marcha. Aunque Sandra conocía bien Smögen y Hasselösund y, sin duda, ya había estado en Sandön, aquellos eran los dominios de Dennis. Con paso seguro, guio a Sandra hasta una de sus rocas preferidas. El mar centelleaba y, más allá de los reflejos, en el horizonte reposaba un tono azul oscuro que solo se veía en torno al solsticio, cuando el sol alcanzaba su punto más alto. Dennis ya llevaba puesto su bañador bermuda rojo y Sandra, el bikini, así que se desvistieron deprisa y se zambulleron desde las rocas. El agua estaba tan cristalina que se podía ver cada alga en la pared de roca que se hundía en las profundidades. Las bellotas de mar filtraban el agua con movimientos rítmicos para capturar todo el plancton posible. El chapuzón fue refrescante. A Dennis no había nada que le proporcionase mayor claridad mental que un baño en Sandön. Le daba una inyección de energía tan especial que dudaba de que ninguna droga pudiese competir con aquella sensación. Después de nadar un rato, salieron del agua y se tendieron cada uno en su toalla, un poco separados.

—Te sangra el pie —dijo Sandra.

Dennis se miró los pies y, en efecto, le sangraba profusamente el dedo gordo.

—Parará pronto —rio Dennis, agitando la cabeza igual que un perro mojado para quitarse el agua del pelo.

Dejaron que el sol les calentara la piel mientras acompañaban el café con los bollos de vainilla.

—Se me ha ocurrido una cosa mientras estábamos en el agua —dijo Sandra.

—¿Qué? —murmuró Dennis, que se había quedado algo traspuesto a medida que el refrescante baño surtía su efecto relajante. Primero, lo llenó de energía y, luego, lo dejó somnoliento bajo el sol. Le encantaba esa sensación.

—El chico de Maya tiene que ser de la escuela. Si hubiera conocido a alguien en Smögen, todo el mundo se habría enterado. Es probable que sea la única persona de la isla en esa escuela de Arte.

—No lo sabemos seguro —objetó Dennis.

—No, claro que no —replicó Sandra, impaciente—. Pero puede valer la pena investigar esta línea. Además, el capitán del puerto Neo la vigila como un halcón cuando está en casa. Seguro que por eso quiere ir a esa escuela, así vive en la residencia durante el curso y tiene algo más de libertad.

—¿Te apetece investigarlo? —preguntó Dennis—. Puedes ir a la escuela ahora.

—No, no valdría de nada. ¿Quién va a estar allí justo antes de la víspera del solsticio?

A veces Dennis era un poco lento de entendederas, pensó Sandra. Solo tenía diez años más que ella, pero en ocasiones le recordaba más a sus padres por su forma de pensar, y eso que ellos ya pasaban de los cincuenta. Por ejemplo, no le parecía del todo normal que escuchase a los Beach Boys y música antigua de los sesenta. No estaba al tanto para nada de la música actual, como Rihanna, Avicii y Medina. Tendría que enseñarle más de una cosa, aunque a lo mejor la culpa era de su madre. Los Beach Boys habían sido sus grandes ídolos y hasta le había puesto a Dennis el nombre del hermano de en medio de los Wilson. Dennis le había contado la historia, orgulloso, cuando volvían de Sjövik.

La melodía del móvil de Dennis interrumpió sus pensamientos. Dennis mantuvo una animada conversación con la persona que lo llamaba, sonaba contento.

—Tenemos que irnos —dijo tras colgar—. Puedes venir conmigo.

Comenzaron a charlar de nuevo cuando ya iban hacia la autopista E6. Después de vestirse rápidamente en las rocas, se habían pasado por el cobertizo porque Dennis quería llevar su coche esa vez.

—¿Adónde vamos? —Quiso saber Sandra.

—Miriam Morten y su chica nos han invitado a su casa. Viven en Stängen, a las afueras de Uddevalla.

—¿Y qué tienen que ver ellas con la investigación? —preguntó Sandra, que estaba encantada de poder acompañarlo y de que hicieran algo, pero aun así quería saber el objetivo.

—Miriam es la jefa de la unidad forense de Uddevalla. Antes trabajaba en Gotemburgo y nos conocimos allí.

—¿No será tu ex? —preguntó Sandra.

—No —rio Dennis—. Pero salimos un tiempo hace muchos años, antes de que Miriam decidiera que prefería las chicas. ¡Qué curiosa eres!

—Es mi trabajo —dijo Sandra, que seguía sin entender qué iban a hacer en casa de Miriam.

—Ha hecho la autopsia de Sebastian Svensson y quería saber si podíamos recoger el informe personalmente. Tiene despacho en casa y también trabaja desde allí.

—¿Cómo patóloga? —preguntó Sandra, escéptica.

—¡No, no! Solo redacta los informes y cosas por el estilo. En su oficina están de obras todo el verano y le parece que hay demasiado follón.

—¡Vale! —dijo Sandra, reclinando la cabeza en el asiento.

Eran casi las seis y su jornada había comenzado a las ocho de la mañana, así que estaba cansada; pero, si la dejaban relajarse un rato, podría seguir al pie del cañón unas cuantas horas más. Si eso era lo que había previsto Dennis.

Anthony Parker estaba inclinado sobre sus papeles. La habitación que había alquilado tenía un mobiliario espartano pero bonito. En un rincón se situaba la cama y junto a la ventana había un pequeño escritorio. El contenido de sus maletas estaba esparcido por el escritorio y parte del suelo. Cartas, documentos y fotografías antiguas se apilaban por doquier. Desde la ventana atisbaba el horizonte a lo lejos. Aún más lejos, al otro lado del océano, se encontraba su gran país natal, donde, sin embargo, había echado algo en falta. Algo que, con el tiempo, había comprendido que debía buscar.

Él había nacido Estados Unidos, igual que su padre, pero sus abuelos maternos habían emigrado de Suecia cuando su madre solo tenía cinco años. A principios de la década de los veinte, su abuela Josefine se había hartado de pasar miserias en Smögen. Su marido era carpintero y le costaba ganarse la vida porque era de Grebbestad y no tenía los contactos necesarios en Smögen ni en los pueblos de alrededor. Un buen día, Josefine le dijo a su esposo que había llegado la hora. Había atracado en el puerto una goleta que iba hacia Southampton con emigrantes de Dalsland y Bohuslän. Los pasajes podían comprarse en un puesto que habían montado expresamente en la plaza del mercado. En las cartas que le enviaba a su hermana, su abuela explicaba la larga travesía y hablaba de la vida en Minnesota. A Anthony le encantaba releer las cartas de la hermana de su abuela, que había leído desde niño. Gracias a estas y a la investigación genealógica, Anthony finalmente se había decidido a viajar a Suecia. Se acercaba a los sesenta y sabía que era el momento de ver la patria de su madre antes de que fuera demasiado tarde. Ya no se podía imaginar morir sin ver Suecia al menos una vez. Si bien había visto fotos de la casa y de los familiares que su abuela había guardado, eran en blanco y negro y solo permitían hacerse una pálida idea del paisaje y las personas. Su abuela había echado de menos su país natal cada día de su vida. Quizá su abuelo también, pero jamás lo había manifestado ni había mostrado sus sentimientos más íntimos. Poco después de llegar a la colonia sueca, había encontrado un buen trabajo. La demanda de carpinteros y otros artesanos que pudieran participar en la construcción de casas para los recién llegados era enorme. Él y un hombre de Gotemburgo llamado Olof pusieron en marcha juntos una empresa de construcción que, al cabo de unos años, les permitió vivir holgadamente con sus familias.

Consultando distintas bases de datos, Anthony había encontrado mucha información desde su casa en Nueva York. Las piezas habían ido encajando una a una. Con la ayuda del archivo provincial de Gotemburgo, había trazado su árbol genealógico sin mayor dificultad hasta principios del siglo XIX, cuando el primer Strand se estableció en Smögen. Ahora solo le faltaban unas pocas piezas para terminar el puzle y para encontrarlas pensaba volver a Kungshamn, donde había alguien que podía ayudarlo en esa tarea.

—¡Oooh! ¡Estás estupendo! —dijo Miriam cálidamente, y abrazó a Dennis como una madre que vuelve a ver al hijo pródigo tras mucho tiempo—. Está claro que las damas de Smögen tienen que andarse con ojo.

—¡Bah, calla! —dijo Dennis.

Sandra puso los ojos en blanco. Qué espectáculo más patético. Al menos Dennis no había sonado halagado, y le dio un punto por eso.

—¿A quién tenemos aquí? —gorjeó Miriam, cogiendo de la mano a Sandra.

—Sandra Haraldsson, policía de Kungshamn —se presentó Sandra secamente.

Miriam no se dejó desanimar por el tono arisco de Sandra y entró con los dos en la casa. Una mujer alta y esbelta estaba ocupada en la encimera cuando pasaron junto a la cocina. La casa daba al agua y la cristalera del lado norte ofrecía una vista de ensueño. La cocina, al igual que el resto de la casa, era modernísima. La pared estaba ocupada por una larga encimera con una gruesa placa de granito. Encima no había ningún armario, sino que estaban todos empotrados debajo. Enfrente de la encimera se situaba una isla igual de larga, también acabada en granito, que formaba una barra y separaba los espacios. El resto de la estancia estaba decorada como salón-comedor. Sandra no había visto jamás algo tan estéril. Pensó si se habrían inspirado en el lugar de trabajo de Miriam y simplemente habían cambiado el acero inoxidable por piedra pulida, pero apartó con rapidez ese pensamiento de la cabeza; de lo contrario, le costaría comer lo que Andrea estaba preparando. La mesa del comedor estaba puesta, por eso suponía que Dennis y ella se quedarían a cenar.

—Vamos a mi territorio —dijo Miriam, y sonó como si la casa estuviera dividida en su zona y la de Andrea.

La habitación parecía más bien una sala de espera de una clínica de cirugía plástica que una oficina para teletrabajar. Delante de la mesa blanca ultrabrillante se encontraban dos sillas de cuero blanco con las patas cromadas y detrás, una silla giratoria roja de respaldo alto, también de cuero. Una alfombra blanca cubría parte del granito pulido que revestía el suelo en toda la planta. En la mesa había un ordenador también blanco.

—Me cuesta escribir y concentrarme en el trabajo. En casa puedo escribir un informe en menos de una hora —explicó Miriam—, pero en el despacho puedo tardar un día entero porque me interrumpen todo el rato. Por eso hago teletrabajo alguna vez a la semana.

Miriam los invitó a sentarse en las sillas de visita blancas.

—Qué práctico —comentó Sandra con un toque de ironía en la voz—. Pero ¿no tienes que ver los cuerpos para escribir el informe?

Miriam rio como si, a pesar de todo, le diese un poco de apuro hablar tan abiertamente de su trabajo.

—En realidad iría bien, sí, pero grabo toda la autopsia y voy haciendo fotos de los detalles, y desde aquí puedo acceder a todo el material.

Clicó en el ordenador blanco y proyectó la imagen en una pantalla blanca que estaba tan bien integrada en la pared que ni Dennis ni Sandra se habían fijado en ella todavía. Se sobresaltaron al ver el rostro y el torso de Sebastian Svensson en la mesa de autopsias.

—¿De qué murió? —preguntó Dennis intentando sonar indiferente, aunque ese tipo de cosas era lo que más le costaba en su profesión.

—Encontré rastros de ketamina en la boca —dijo Miriam, paseando la mirada entre Dennis y Sandra.

—¿Te refieres a lo que se conoce como Especial K en el mundo de las drogas? —preguntó Dennis—. ¿Crees que la tomó voluntariamente? —Durante los últimos años se había encontrado ese sedante tanto en polvo como en pastillas cada vez con mayor frecuencia cuando hacían incautaciones.

—No lo sé —contestó Miriam—, pero más bien diría que no.

—¿Dónde se consigue esa sustancia? —inquirió Sandra.

—Se utiliza en zoológicos para dormir a animales grandes, por ejemplo, tigres heridos, cuando hay que trasladarlos u operarlos —detalló Miriam—, pero también se consigue en las calles…

—¿Murió por la ketamina? —preguntó Dennis.

—No, se ahogó. Probablemente, alguien le administró la sustancia y luego lo tiró al agua. No tuvo ninguna oportunidad —dijo Miriam en tono serio.

—¿Salió a la luz alguna otra particularidad durante la autopsia? —se interesó Sandra.

Miriam reflexionó unos instantes.

—No, ahora mismo no recuerdo nada. Pero os llamaré si encuentro algo más.

—Gracias por la presentación —dijo Sandra, que confiaba en que hubiera terminado el espectáculo.

—Gracias a vosotros —dijo Miriam—. Andrea ya debe de tener la cena lista, ¿qué os parece si vamos para allá? No le gusta que se enfríe.

Andrea los esperaba en la isla de la cocina.

—¿Habéis terminado? —preguntó, y los invitó a sentarse.

—Sí, cariño. ¿Qué tenemos hoy? —preguntó Miriam amorosamente—. Andrea es buenísima en la cocina. Bueno, no solo en la cocina, claro —añadió, guiñándole un ojo a Dennis.

Andrea resopló y sirvió con esmero los mejillones en los cuencos blancos. Entre el aroma a vino, ajo y perejil todavía llegaba un poco del olor del mar. «¡Delicioso!», pensó Dennis. La comida casera no era algo de lo que hubiera disfrutado los últimos días. Aunque su hermana siempre tenía una ración para él cuando se pasaba por su casa, no era lo mismo. Desde que ella y Björn habían tenido los niños, el menú consistía en platos básicos o precocinados. Victoria era buena cocinera, eso ni dudarlo, pero ahora no tenía la energía o las ganas, ni tampoco el dinero, para invertir el tiempo necesario para preparar platos refinados. Su hermana lo había apostado todo a una carta, la comida del solsticio, y él pensaba devorarla felizmente. Estaba deseando que llegara el día.

—Andrea también se ha criado en Smögen —dijo Miriam, una vez que se hubieron sentado y empezaron a degustar los mejillones y el delicioso caldo de la cocción.

—Sí, bueno, iba los veranos —puntualizó Andrea—. Mis abuelos vivían allí. Ahora ya solo queda mi abuelo.

—¿Quién es tu abuelo? —preguntó Dennis.

Era difícil no preguntar, puesto que en Smögen se conocían todos y, a menudo, incluso tenían lazos de parentesco.

—Se llama Bertil —contestó Andrea.

Dennis tuvo la sensación de que no le apetecía hablar del tema, pero quizá eran imaginaciones suyas.

—¿No es el hermano mayor de Gerhard y Signe? —tanteó Dennis.

—Sí, exacto, pero hace muchos años que no se hablan —dijo Andrea sin levantar la vista.

Dennis sabía que Gerhard y Signe tenían un hermano. A lo largo de los años, lo había visto en alguna ocasión en Smögen, pero no había llegado a conocerlo personalmente. Se había producido algún tipo de desavenencia entre los dos hermanos pequeños y el mayor cuando sus padres fallecieron, pero Dennis nunca había profundizado en la historia. Gerhard y Signe habían sido como unos abuelos para él, al menos durante los veranos, y apreciaba muchísimo la relación que mantenían, por eso sabía que no les apetecía que les preguntasen por Bertil.

Ya solo quedaban las conchas de los mejillones en los cuencos y Andrea empezó a retirarlos.

—Andrea, estaba buenísimo —alabó Miriam, orgullosa.

Sandra se levantó para ayudarla con la mesa.

—No, deja —dijo Miriam—, siéntate. Quiero que me lo contéis todo sobre la investigación.

Dennis expuso la situación del caso y Sandra fue añadiendo los datos que este pasaba por alto.

—Pues no es que tengáis mucho por el momento —constató Miriam cuando terminaron.

Andrea había llevado una bandeja de marisco de varios pisos con cigalas frescas, gambas, bocas de buey de mar y una fuente con vieiras a la plancha. El primer piso de la bandeja lo ocupaban ostras recién abiertas colocadas sobre algas frescas y rodeadas de gajos de limón. Para acompañar había vinagreta de cebolla roja y un alioli casero que a Dennis le pareció divino, con la cantidad perfecta de ajo. Mientras saboreaban todas aquellas exquisiteces, Dennis y Miriam comentaron rápidamente casos antiguos en los que habían coincidido, cada uno peor que el anterior.

—Solo los hombres hacen esas cosas —dijo Andrea mientras servía el mousse de chocolate blanco decorado con frutas exóticas en copas altas.

—¿A qué te refieres? —preguntó Dennis, que se dio cuenta de que era el único hombre en la mesa.

—A asesinar —contestó Andrea clavando los ojos en Dennis, quien apartó la mirada para dirigirla a su plato.

—Por lo general, son hombres —intervino Sandra—, pero no siempre. No podemos dejarnos guiar solo por una estadística. Cuando investigamos, debemos considerar todas las hipótesis.

—Ya veremos —dijo Andrea, frunciendo la boca en una mueca de disgusto.

—Precisamente los asesinatos por envenenamiento suelen cometerlos mujeres —comentó Miriam, pero se calló al ver la expresión de Andrea.

Era evidente que no quería empezar una pelea sobre el tema.

Dennis se irguió en cuanto terminó de comerse las frutas exóticas. Apenas había tocado el mousse. Estaba bueno, pero se sentía demasiado lleno.

Eva estaba hecha un ovillo en uno de los sillones, fingiendo que veía la película infantil. Creía que debería llamar a Dennis, pero su instinto le decía que él intentaría detenerla y no se veía capaz de hacerle frente. Desde que había oído las palabras de boca de Alex, no podía pensar en nada más. ¿Había tenido Åke un hijo con otra mujer? ¿Cómo había conseguido ocultárselo? Casi cuatro años atrás, se habían dado unos meses de tiempo, pero todo había resultado muy natural. Åke había hecho un curso de arqueología marina en Estocolmo, para el que había solicitado plaza a raíz de la crisis que sufrían. Él tenía muchas ganas de ser padre y Eva aún no sentía preparada. Åke lo interpretó como una señal de que no lo quería. Se puso celoso y se le metió en la cabeza que Eva tenía una aventura con un compañero del colegio, Joen, el profesor de música. Joen era un hombre alto, talentoso y despreocupado que tenía encandiladas a varias mujeres de la escuela, pero en realidad no era más que un pasatiempo para todos. Además, a Eva no le atraía en lo más mínimo, pero Åke no la creía.

Al principio de su estancia en Estocolmo, no hablaron demasiado. Llevaban juntos desde la adolescencia y darse un tiempo no era extraño. Eva se mostró fría con Åke. Se sentía herida porque la había dejado, a la vez que necesitaba tiempo para pensar y ocuparse de sí misma. Al principio, Åke se ponía a llorar al teléfono. Eva se dio cuenta de que él quería que le pidiera que volviera a casa, pero ella no lo hizo. Åke tenía un gran interés en la arqueología marina, a pesar de ser solo una afición, y Eva sabía que él se alegraría toda la vida de haber hecho el curso. Pero ¿qué había pasado en la capital? Hasta el momento, Eva creía que Åke había estado totalmente ocupado con los estudios y echándola de menos. Pero ¿era solo una parte de la verdad? ¿Había sucedido algo en Estocolmo que Åke no le había contado? Eva quería saber más, ¡ya!

Vera estaba en el regazo de la abuela viendo Robots. La película empieza con un hombre robot que está muy feliz porque va a ser padre y, junto con su hermosa mujer robot, hace un bebé robot de preciosos ojos azules. A Vera le encantaba aquella película y, sobre todo, el comienzo. A Eva también le gustaba. Vio que Vera estaba a punto de quedarse dormida y fue a la cocina a preparar un biberón. Vera lo cogió y se lo puso en la boca directamente, sin apartar la mirada del televisor. Eva le susurró a su madre que necesitaba salir a dar una vuelta, pero que volvería pronto. Su madre agitó una mano para indicarle que todo estaba bajo control. Podía marcharse sin tener remordimientos.

El sol seguía alto cuando Eva se dirigió al puente que llevaba a Hasselön. La familia de Alex vivía en la calle Spantgatan, en el este de Hasselön. Era un paseo más largo de lo que parecía, pero resultaba agradable y le sentó bien. Se sintió fuerte hasta que se encontró delante de la casa y llamó a la puerta. En ese momento le flojearon las piernas. Salió a abrir el padrastro de Alex, Jimmy, cuya familia era originaria de Smögen. Cuando lo miró a los ojos, detectó un rastro de inquietud, a la vez que le pareció que la esperaban.

—¿Quieres hablar con Katja? —le preguntó.

—Sí, si es posible —contestó Eva, deseando no estar allí. Se sentía humillada y engañada, pero necesitaba saber.

—Está dando el pecho, pero puedes pasar.

Eva lo siguió a través del oscuro recibidor forrado con paneles de madera. La casa tenía el mismo aspecto que recordaba de los años setenta, cuando iba a los cumpleaños de Jimmy, que era su compañero de clase. Obviamente, ahora residía con su familia en la antigua casa de sus padres.

—Perdona que te moleste —dijo Eva.

Katja estaba reclinada en un bonito sillón, con las piernas estiradas sobre un puf situado delante de ella, pero las bajó y le indicó a Eva que se sentara allí. La pequeña, que no tendría más de un par de meses, chupaba con avidez el pecho con los ojos cerrados. Nada en el mundo podía perturbarla, al parecer. Seguramente Alex ya se había acostado, puesto que reinaba el silencio en el resto de la casa.

Eva notaba las lágrimas presionándole los ojos. La imagen de la niña en combinación con su estado de ánimo actual era demasiado para ella.

—No deberíamos haber permitido que Alex nos oyera hablar —dijo Katja.

—¿Hablar de qué? —preguntó Eva. Quería saberlo todo desde el principio.

—De Åke —respondió Katja—. Y de Annika.

—¿Quién es Annika?

Katja respiró hondo mirando a su bebé. Le cogió una mano a la niña y un mechón oscuro se le deslizó de los hombros para caer sobre su naricilla. Se lo apartó y levantó el rostro para mirar a Eva.

—Soy de Estocolmo —comenzó Katja—. Cuando Jimmy y yo nos conocimos, yo vivía de alquiler en el barrio de Södermalm, en casa de una pareja que pasaba la mayor parte del año en Brasil, porque la mujer era de allí. No sé cómo los conoció Annika, pero en todo caso también les alquiló una habitación en el piso. Alex y yo compartíamos habitación. —Katja hizo un gesto con la mano para mostrar lo pequeña que era la habitación. Miró hacia Jimmy, que se había sentado a escuchar en uno de los sofás.

—Ajá —dijo Eva—. ¡Continúa!

—Un día vino Åke de visita. En aquel entonces no podía imaginarme que yo conocería a Jimmy, que también era de Smögen. Durante un tiempo, Åke iba muy a menudo al piso. Hablaba mucho de Smögen y de lo bonita que es la isla. Annika estaba superenamorada y al final me di cuenta de que se había quedado embarazada.

Eva sintió que algo se rompía en su interior. Pensó en Vera, que tal vez tenía un hermano en algún lugar de Estocolmo. Miró a Katja, dándole a entender que quería oírlo todo. La historia completa.

—Luego no sé mucho más. Jimmy y yo nos conocimos una noche en Berns. Él estaba en la ciudad por trabajo y pasé la noche en su hotel. Todo fue muy rápido. Dejé la habitación alquilada y me mudé a Smögen unas semanas después.

—¿Has vuelto a ver a Annika desde entonces? —preguntó Eva.

—No, fue divertido vivir con ella, pero en realidad no nos conocíamos demasiado bien. Ni siquiera sé su apellido. —Katja se levantó con la niña apoyada en el hombro.

Eva comprendió que era el momento de marcharse, a pesar de que quería saber más, y volvió a disculparse por haber molestado a la familia. En el recibidor, Jimmy se ofreció a llevarla en coche. En realidad, Eva quería rechazar el ofrecimiento, pero aceptó porque no sabía si sería capaz de caminar hasta casa en el estado en que se encontraba.

Jimmy la llevó en su furgoneta plateada, que utilizaba para el trabajo. Era electricista, y la parte de atrás estaba llena de cables y herramientas varias. No abrieron la boca en todo el trayecto.

—Cuídate —le dijo cuando Eva se bajó del coche delante de la casa de sus padres.

En el camino de regreso a Smögen, Dennis y Sandra se mantuvieron en silencio hasta llegar al puente Uddevallabron. En el puente, Dennis redujo la velocidad para que los dos tuvieran la oportunidad de disfrutar de la vista de las aguas en dirección a Stängen y a Uddevalla, donde, al menos Dennis, todavía recordaba la grúa pórtico, que en el pasado había sido vital para la economía de la ciudad. Ya hacía muchos años que la habían desmantelado y tal vez nadie la echaba de menos. Aún perduraba cierta nostalgia por la actividad de los astilleros, pero quizá la estructura de acero de color rojo anaranjado ya había cumplido su servicio.

La cena en casa de Miriam y Andrea había sido una experiencia tan extraña para Sandra que ni siquiera la comentó. Era raro que se quedase sin palabras, pero esa vez no sabía qué decir. Sonó su teléfono.

—Vale, gracias —dijo antes de colgar—. Era Helene. Una vecina de Neo Waltersson ha llamado a la comisaría diciendo que tiene información que puede ser de nuestro interés para la investigación. ¿Vamos a verla?

—Por supuesto —contestó Dennis, acelerando. No le quedaba más remedio que seguir hasta el más mínimo indicio si quería avanzar en la investigación. Todavía tenía tiempo de sobra antes de su cita con Gunnel. Sintió un hormigueo en el cuerpo al pensar en ella. «¡Mierda! Quizá debería cancelarlo», pensó.

La casa, situada junto a la del capitán del puerto Neo, era blanca, con los perfiles de las esquinas pintados en azul oscuro. Les abrió la puerta una señora vestida con una falda gris hasta la rodilla y una blusa blanca. Llevaba unas medias de nailon gruesas y unas zapatillas de estar en casa marrones. Como en la mayoría de las viviendas de Smögen, las ventanas lucían visillos de encaje, y también todas las mesas, mesas auxiliares y aparadores estaban cubiertos por tapetes de ganchillo. No parecía aventurado afirmar que a la mujer le gustaba hacer ganchillo. En el sofá gris con reposabrazos de madera oscura, había efectivamente una pequeña bolsa para labores de ganchillo. Dennis había visto que Signe también tenía una. Era una bolsa de tela con las asas de bambú, decorada con un dibujo hecho en ganchillo. En su interior, una labor a medio terminar esperaba que la señora se sentara a continuar por la noche.

—Soy Helga —se presentó, y los invitó a sentarse frente a la mesita del centro—. ¿Es demasiado tarde para un café? ¿Quizá prefieren una taza de té?

A Dennis le inquietó pensar que estaban perdiendo el tiempo. Quizá Helga buscara compañía más que nada. No era infrecuente que las personas llamaran a la policía para que les prestaran un poco de atención.

Rechazó amablemente el ofrecimiento y explicó que acababan de tomar café. La señora no pareció tan molesta como Dennis pensaba que estaría. «Es una buena señal», pensó.

—Bueno, se trata de Maya —dijo Helga.

—¿Qué pasa con Maya? —preguntó Sandra enseguida.

Helga se giró para mirar hacia las ventanas y la puerta, como si quisiera asegurarse de que nadie más los oía.

—Sus hermanas son buenas chicas, y de Neo Waltersson y su querida mujer Greta tampoco tengo nada que decir. Siempre han sido unos vecinos encantadores y decentes. Desde que mi marido murió, Neo me ayuda cada invierno a limpiar la nieve y no puedo decir nada malo de él.

—Pero… —dijo Sandra, ya más impaciente—. ¿Qué pasa con Maya?

—Se ve con hombres —susurró Helga, que no sabía cómo ponerse de la vergüenza que sentía.

Sandra se preguntó si Helga habría nacido en un cuerpo anciano y nunca había sido joven. De un modo u otro tenía que haber salido con chicos, pues de lo contrario no se habría casado.

—Yo conocí a mi esposo en la iglesia, después del servicio de un domingo —relató Helga, como si hubiera oído los pensamientos de Sandra—. Fue cuando la iglesia de Smögen celebró su cincuenta aniversario.

—Ya ha llovido desde entonces —dijo Dennis.

—Sí, fue en el otoño de 1955. Nos casamos al año siguiente. Murió en primavera, hace poco más de siete años. —La voz de Helga era firme, pero se notaba que se conmovía al hablar de su marido.

—¿Qué hombres ha visto en casa de Maya? —preguntó Dennis, mirando por la ventana.

Se veía la entrada al semisótano de Neo, donde Dennis se había visto sorprendido por los policías que se habían llevado a Maya tan brutalmente delante de sus narices.

—Son varios —contestó Helga.

—¿Ha reconocido a alguno? —inquirió Sandra, que daba saltitos en su interior porque la conversación avanzaba muy despacio y porque Dennis no parecía dispuesto a hacer nada para imprimirle un poco de ritmo.

—He visto a un hombre que no reconozco. No debe de ser de Smögen; al menos, no de la parte antigua.

—¿Qué edad puede tener? —preguntó Dennis.

—Unos treinta y cinco, diría —respondió Helga.

—¿Y a alguien más? —prosiguió Sandra.

—A Åke —reveló Helga. Era como si acabara de soltar una bomba enorme y tuviera miedo de que alguien fuera a darle un tirón de orejas.

—¿Está segura? —insistió Dennis.

—Totalmente —afirmó Helga—. La abuela de Eva y yo éramos amigas desde pequeñas, así que conozco a la familia perfectamente. A la pequeña Vera la vi ayer. ¡Cómo ha crecido la muchachita! Es terrible que haya perdido a su padre.

—Ya, todavía no sabemos qué le ha pasado a Åke —señaló Dennis con firmeza, y añadió—: ¿Qué días y a qué horas lo vio en casa de Maya?

—La semana pasada estuvo el viernes por la noche y el sábado por la tarde —dijo Helga. Los ojos se le hicieron más grandes al decir «por la noche».

—¿Cuánto tiempo diría que se quedó cada vez? —preguntó Sandra.

—Máximo media hora —respondió Helga. Transmitía repugnancia con todo su cuerpo al imaginar a qué se podrían haber dedicado durante esa media hora.

—¿Cuánto tiempo llevaba viniendo? —indagó Dennis.

—La primera vez que lo vi fue en febrero, cuando Maya estaba en casa durante las vacaciones de invierno de la escuela esa. Desde entonces se repetía cada vez que Maya venía de vacaciones.

—¿Y por qué no se lo ha contado a Eva? —Quiso saber Dennis.

—Quería decírselo, pero al principio creía que se trataba de algún asunto entre él y el capitán del puerto Neo. Más adelante me di cuenta de que era Maya a quien venía a ver, pero una prefiere no entrometerse —concluyó.

«Ya, y yo me lo creo», pensó Sandra. Probablemente, Helga no tuviera nada mejor que hacer que vigilar lo que pasaba alrededor del perímetro de su casa. Aparte de las labores de ganchillo, claro. Dennis y Sandra le agradecieron la información y se despidieron de Helga. Caminaron despacio por la callejuela en dirección a la plaza.

—¿Crees que Åke y Maya tenían una relación? —preguntó Sandra.

—Me cuesta mucho creerlo —contestó Dennis—, pero a veces hay que admitir la realidad. Jamás se me ha pasado por la cabeza que Åke pudiera hacerle algo así a Eva, pero también se equivoca uno.

—Nunca me habría imaginado que Maya pudiera ser el tipo de Åke, sobre todo ahora que conozco a Eva. Pero si Maya es una cría —dijo Sandra cabeceando.

—Mmm —masculló Dennis, y miró de reojo a Sandra, que a veces también le parecía un poco cría. Pero no pensaba decir ni pío.

Se separaron en la plaza. Sandra se iba a casa de su abuela, donde se quedaría mientras los vecinos siguieran de juerga en la terraza de al lado de su apartamento.

Dennis se pasó primero por el barco y luego se dirigió a las duchas del puerto deportivo, junto al puesto de helados del muelle. En una bolsa llevaba una camisa nueva, calzoncillos y un neceser. Casi eran las nueve. El agua helada le golpeó la piel, casi entumeciéndosela, pero también le espabiló. El marisco lo había dejado cansado y soñoliento. Lo que realmente le apetecía era acostarse en su litera con un libro. Había calculado que el chorro de la ducha duraba unos sesenta segundos, y por veinte coronas salía agua tres veces. La primera vez le daría tiempo a mojarse y con el segundo y el tercer chorro se enjabonaría, se pondría el champú y se aclararía. Cuando estaba con las manos llenas de champú en el pelo, sonó el móvil. Tendría que esperar. Tras un sinfín de tonos irritantes, debió saltar el contestador y el sonido paró finalmente. Al cabo de unos segundos, empezó a sonar de nuevo. Se secó la espuma de las manos con la toalla y consiguió alcanzar el teléfono después de haber mojado toda la cabina y toda la ropa. Era Eva. Necesitaba compañía, le dijo. No sabía qué decirle. Le remordía la conciencia. ¿A quién decepcionaba, a Gunnel o a Eva? Eva lo necesitaba, pero Gunnel era su casera. Al final, le dijo que le devolvería la llamada en cuanto acabase de ducharse.

Mientras caminaba de regreso al Dolores, se le secó el pelo bajo el sol del atardecer. Se sentía más fresco, pero no del todo limpio. Nunca era igual que en casa. Se dio cuenta de que no había pensado en casa desde que había llegado a la isla. Ya era hora de que alquilase el piso de Gotemburgo para reactivar su economía. Aunque la situación era mejor de lo que pensaba cuando se fue de la ciudad, sus ahorros prácticamente habían desaparecido con la compra del coche y todavía no le habían pagado nada por su intervención como investigador. Se preguntaba cómo había pensado vivir…

El barco lo recibió con la cubierta caldeada por el sol. Se sentó con un whisky en uno de los sillones de ratán. Era imposible imaginarse algo mejor. Si no tuviera tanta presión para solucionar el caso, podría haber disfrutado de momentos así. Pero se sentía tenso y tenía el estómago duro; veríamos si se le pasaba o si acababa en catástrofe. El marisco podía causarle ese efecto, en particular si comía mucho, y tanto Sandra como él se habían dado una buena panzada. En el neceser llevaba un pequeño botiquín que incluía sal de frutas. Disolvió el polvo de un sobre en un vaso de agua, volvió a sentarse y se lo bebió en dos tragos. Al cabo de unos minutos ya se sentía más ligero y empezó a relajarse. Tal vez no iría a peor la cosa, pero entonces recordó la conversación con Eva. Tenía que llamarla y decirle algo. Podía quedarse una hora en casa de Gunnel y después ir a ver a Eva. Era lo mejor. Seguro que Eva podía esperar una hora.

Se le empezó a hinchar el estómago cada vez más. Al parecer, el marisco, la sal de frutas y el whisky le habían provocado una reacción química. Le dolía tanto que quería gritar. ¿Qué podía hacer? Todo lo que tenía dentro quería salir de un modo u otro y no estaba seguro de qué vía tomaría. Se estiró para alcanzar el cubo que solía utilizar cuando fregaba la cubierta.

Gunnel había pasado uno de los mejores días en Smögen hasta el momento. Se había cruzado con gente amable y le habían pagado la escultura que ahora se erguía en el Sea Lodge. Se había levantado temprano para limpiar toda la casa. La limpieza se había convertido en una de sus ocupaciones preferidas. A estar sola ya se había acostumbrado y limpiar era una forma de sentirse más a gusto en esa soledad. Cuando la casa estaba impecable, podía disfrutar de acurrucarse en su cómoda ropa de casa bajo una mantita en el sofá con una taza de té. Por la mañana había hecho repostería y había llenado el congelador de diferentes dulces por si recibía alguna visita. La compañía de Victoria y la pequeña Anna había sido agradable y, por la tarde, una vecina había hecho la jornada aún más interesante al venir a contarle cotilleos del muelle. En realidad, Gunnel llevaba una vida muy discreta, pero al ser nueva en Smögen le gustaba enterarse de lo que pasaba a su alrededor.

Ya faltaba poco para las nueve y se preguntó si Dennis aparecería. Por desgracia, no confiaba demasiado en los hombres, pero la relación que mantenía con Dennis tenía otros motivos, así que si no se presentaba hoy, ya vendría otro día.

En medio de sus pensamientos controlados y racionales, la congoja la asaltó como una locomotora de vapor y la arrolló a toda velocidad. No podía defenderse; se hundió como uno de los mullidos cojines del sofá y rompió a llorar. Su dolor era tan enorme que no le cabía dentro. Lloró hasta quedarse dormida con un cojín en el regazo.

Dennis marcó el número de Signe. Estaba encogido en el suelo de la cabina, sin poder moverse.

—¿Puedes venir? —Fue lo único que consiguió decir.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Signe. Al no recibir más que un quejido como respuesta, colgó.

Gerhard, que estaba sentado frente a ella en la mesa de la cocina sorbiendo café de un platillo con varios terrones de azúcar, se puso en pie al instante. Signe le dio una botellita de la nevera y él salió corriendo por la puerta.

Dennis no recordaba mucho del cuarto de hora siguiente. Gerhard había llegado y había subido a bordo con paso ligero, como el lobo de mar que siempre había sido. Había sostenido a Dennis y le había hecho tomar un brebaje dulce con la textura de un sirope con sabor a regaliz y ciruelas.

—Enseguida te pondrás bien —había dicho Gerhard mientras lo abrazaba como a un niño.

Los dos permanecieron sentados así en el suelo de la cabina durante un largo rato. De pronto, Dennis sintió que todo volvía a la normalidad; su cara sudorosa empezó a recobrar el tono moreno y los ojos rojos, a recuperar el color blanco.

—Bueno, ya está —dijo Gerhard en tono satisfecho.

—¿Qué me has dado? —preguntó Dennis, todavía aturdido.

—Son ciruelas pasas cocidas con anís. Las prepara Signe. Es un remedio que aprendió de nuestra madre y sirve para casi todos los males del estómago.

Dennis miró el reloj. Gerhard vio que estaba apurado.

—Tenía una reunión a las nueve.

—¿Una reunión? —sonrió Gerhard—. ¿Tan tarde?

Sabía bien que no se podía engañar al viejo Gerhard.

—He quedado con Gunnel, la chica que me alquila el barco —explicó Dennis.

Gerhard rio.

—Ya me imaginaba que era algo especial. Pero ve con cuidado, ese tipo de mujeres pueden ser peligrosas —le advirtió, señalándolo con el índice.

—¿Peligrosas? —preguntó Dennis, mirándolo asombrado.

—Seguro que me entiendes —rio Gerhard, y saltó de nuevo al embarcadero.

Había cumplido su cometido y ahora quería volver a su sillón a contemplar Hållö.

Sandra bajó por Sillgatan como había hecho tantas otras veces. Levantó la vista hacia los bonitos tejados de cobre que decoraban las primeras casas de la calle empedrada. Eran las antiguas mansiones de los barones del arenque. A finales del siglo XIX, esas construcciones modificaron considerablemente el perfil de Smögen. Aún hoy en día, sus artísticas torres ponían una nota diferente en la imagen dominada por las casas de pescadores. En Lysekil estaba su hogar, pero para Sandra Smögen también era muy especial, tenía que reconocerlo. Tal vez un segundo hogar, teniendo en cuenta que su abuela siempre había estado allí. Le había dicho que por supuesto que se podía quedar en su casa mientras siguiera la fiesta al lado del apartamento de Sandra. Durante todos los solsticios que había vivido en Smögen, su abuela había aprendido en qué podían derivar las fiestas de los jóvenes. En los últimos años se había calmado algo la situación, pero algunas veces era una pesadilla. Los visitantes llegaban hasta las callejuelas del casco antiguo, donde hacían todo tipo de sinvergüencerías. Sandra se había reído cuando su abuela Elfrida puso los ojos en blanco al relatarle las barbaridades que había tenido que ver.

Sandra giró en Evert Taubes väg y entró en casa de su abuela, que estaba sentada delante del televisor haciendo encaje de bolillos. En invierno hacía punto y en primavera, cuando hacía más calor, tejía o sacaba el ganchillo o los bolillos. Cada superficie de su casa —y de la casa de sus hijos y nietos— estaba adornada con tapetes de ganchillo, así que ahora solía hacer labores para bazares benéficos y para el mercadillo de Navidad de la iglesia, donde el afortunado ganador de la lotería podía llevarse uno de sus agarradores de cocina. Las labores de encaje de bolillos, en cambio, solo las hacía cuando alguien le encargaba una puntilla para un velo nupcial o un faldón de bautizo.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Sandra.

Siempre preguntaba lo mismo en cuanto veía a su abuela atareada con alguna labor. El encaje en el que estaba trabajando ya era bastante largo.

—Nada especial —contestó su abuela.

—Pero nunca haces encaje de bolillos solo porque sí —dijo Sandra.

—No, pero esta vez es distinto —replicó su abuela quedamente.

A Sandra la irritó que no quisiera decirle para quién era el trabajo. ¿Acaso creía que no era capaz de guardar un secreto?

—¿Tienes algo de beber? —preguntó Sandra—. No quiero molestar, pero me muero de sed.

La abuela soltó los bolillos al instante y fue a la cocina. En el congelador tenía concentrado de grosella negra que preparaba ella misma. Cogió una porción con una cuchara para helado y la puso en un vaso, al que añadió agua. Al remover, la bola helada empezó a derretirse y el resultado fue una bebida fresquísima.

—¡Oh, qué bueno! —exclamó.

El concentrado de grosella negra de su abuela era absolutamente delicioso. Se le aclaró la garganta y Sandra se sintió como recién duchada. Se había desvanecido la irritación que la había invadido momentos antes.

Su abuela retomó el encaje con una sonrisa cálida mientras seguía viendo una de las series danesas que seguía.

—Son tan retorcidas —dijo, entusiasmada.

Sandra se fue al cuarto de invitados y se sentó al escritorio. Sacó del bolso la tableta y el fajo de extractos bancarios que había ido dejando de lado. Era una gruesa pila que correspondía a los últimos cinco años y que le pesaba considerablemente en el bolso. Dejó el vaso de zumo en la mesa y se puso a leer.

Sofie estaba sentada en la cama de su habitación con la tableta en las rodillas. Durante varios días había vivido prácticamente en casa de Maya, pero ahora ya no lo aguantaba más, ni allí ni en su casa. Aunque en la suya al menos tenía habitación propia. Abrió el mensaje que le había enviado Sebastian el día antes de que lo encontrasen. Le decía que la quería y que pronto estaría preparado para mantenerlos a los dos. Ella podría seguir estudiando sin depender de sus padres. Además, había encontrado un piso para ellos en Gotemburgo. Sofie no entendía cómo su padre se podía haber hecho una imagen tan equivocada de Sebastian, el chico más atento que jamás había conocido. Los chicos de clase alta que le habían presentado no le interesaban lo más mínimo. Eran los hijos de amigos de sus padres, a los que había visto crecer durante los veranos en Smögen y en otros pueblos de veraneo de los alrededores, como Bovall y Hunnebo. Unos esnobs que no sabían preocuparse más que de sí mismos. ¿Acaso no querían sus padres que fuera feliz? Su madre al menos había intentado conocer a Sebastian, pero su padre se había opuesto de buenas a primeras y le había prohibido entrar en casa.

Una vez, sin embargo, había acompañado a Sofie porque ella necesitaba recoger algo de su habitación y cuando, de repente, se presentó su padre, los dos hombres empezaron a pelearse. Sebastian le dijo a la cara lo que pensaba de él, y no fueron palabras bonitas. Comenzaron a chillarse y su padre empujó a Sebastian con tanta fuerza que el chico trastabilló y se golpeó la cabeza contra el mueble del recibidor de la abuela. No se volvieron a ver más.

Sofie quería seguir llorando, pero se le habían acabado las lágrimas. Había llorado noche y día desde que recibió la noticia, pero ahora era como si ya no le quedaran fuerzas. Apenas había comido ni dormido desde entonces y notaba los ojos como agujeros vacíos. Pero tenía que hacer algo si no quería volverse loca. Marcó el número de la policía y esperó a que alguien contestara mientras sonaban los tonos de llamada. Después del interrogatorio, la policía de Gotemburgo había dejado marchar a su padre inmediatamente por falta de pruebas, pero Sofie sabía que esa vez había cruzado una línea roja y ella debía hacer lo único correcto.

Elfrida había enrollado la alfombra blanca a rayas rosas y la había envuelto en papel marrón. Sonrió al mirar el paquete, que estaba apoyado contra la pared de la cocina. Era tan grande que tuvo que utilizar papel de embalaje. Con papel de regalo normal no le gustaba cómo quedaba y, además, habría necesitado un montón de láminas distintas. En los extremos había atado dos lazos de tela blancos y ahora el conjunto parecía un caramelo gigante. El encaje también estaba terminado y quería entregarlo asimismo antes de la víspera del solsticio. Se puso su chaqueta de verano gris claro y unos zapatos grises, y se encasquetó también un sombrero porque pensaba que daba una impresión más pulcra y elegante. Salió sin despertar a Sandra, que se había quedado dormida en el cuarto de invitados.

Unos minutos después de que Gerhard saltase a tierra firme y desapareciese entre los cobertizos, Dennis se puso una camisa nueva de color azul mar. La combinó con los habituales vaqueros y se enjuagó la boca con un poco de dentífrico y agua de un bidón que había ido a buscar al muelle. El pequeño percance le había robado más tiempo del que creía. Cuando llamó a la puerta de Gunnel, ya habían dado las diez. Llegaba una hora tarde. No salió nadie a abrir. Quizá su casera había ido a las rocas a bañarse, ya que volvía a hacer una noche estupenda. Era el periodo más hermoso del solsticio desde su infancia y juventud, cuando el sol brillaba cada día, o al menos así era como lo recordaba. Volvió a llamar a la puerta, esa vez más fuerte. En el interior se oyó el sonido de unos pasos lentos sobre el suelo que se iban acercando a la puerta. Gunnel parecía recién levantada cuando le abrió. Sus tirabuzones rubios estaban alborotados como cuando alguien se queda dormido en un sitio distinto de la cama.

—Siento llegar tarde —dijo Dennis.

—No pasa nada —bostezó Gunnel—. Estaba viendo la tele y me quedé dormida en el sofá.

Llevaba un elegante vestido de lino verde lima. Se notaba que lo había planchado antes de la cabezada, pero ahora se le había llenado de arrugas en la cintura de estar acurrucada en el sofá.

—¿Quedamos otro día? —preguntó Dennis.

Él mismo no sabía qué quería hacer, pero estropearle el sueño a alguien que ya estaba durmiendo para tomar una copa de vino no le parecía lo más oportuno.

—Sí, creo que será mejor. Tu hermana me ha invitado a su casa para el solsticio. Ya nos veremos allí.

—Sí, ya me lo ha dicho Victoria. Yo iré directo del trabajo —dijo Dennis, aliviado y contento a la vez.

—Pues cuando llegues quizá ya se habrá acabado la víspera del solsticio —sonrió Gunnel en un ligero tono de reproche.

—Lo siento —dijo Dennis—. Mi trabajo es difícil de predecir.

—Por supuesto, era broma. ¡Nos vemos allí!

Dennis se detuvo unos instantes delante de la puerta, antes de girar para dirigirse a casa de los padres de Eva.

—¿Por qué no se lo has contado? —Jimmy había vuelto de llevar a Eva y paseaba por el salón con la pequeña dormida en su hombro.

—No lo sé —respondió Katja.

—Pero en la situación actual es lo único correcto, ¿no? —prosiguió.

—Sí, pero no quería que su relación con Åke tuviera un final tan desgraciado. Tú mismo me has dicho que llevaban juntos desde la adolescencia. Una aventura durante una separación temporal, ¿qué importancia tiene?

—Pero es que tuvieron un hijo juntos. No fue un desliz sin importancia.

—No, daban la impresión de estar muy enamorados. Pero al principio de una relación es lo normal. ¡Uf! Es que hace una eternidad de todo aquello. No le veo mucho sentido a sacarlo todo a la luz ahora.

—¿Dónde está Annika ahora? ¿De verdad no has tenido ninguna noticia suya?

—No, la busqué en Facebook el verano pasado por si veía algo de ella. Fotos o así. Pero no la encontré.

—¿Crees que se habrá ido a vivir al extranjero? —preguntó Jimmy, incapaz de cambiar de tema.

—Es posible. Había viajado mucho por Sudamérica y parecía que le interesaba volver allí. Pero lo dicho, pueden haber pasado muchas cosas desde entonces.

—Podrías llamar a Eva mañana y aclarárselo todo —continuó Jimmy—. Creo que sería mejor.

—Mañana es la víspera del solsticio. No me parece el mejor día para dar una noticia así. Me lo pensaré hasta el lunes y ya veremos.

Jimmy pareció darse por satisfecho con la respuesta y subió a acostar a la niña. Katja se quedó en el sofá, con la mirada perdida en el vacío. Pensaba en cómo podría escabullirse de aquella situación. Si le explicaba más cosas de Annika a Eva, corría el riesgo de revelar más sobre sí misma de lo que debería, y no se atrevía ni a plantearse las consecuencias que podría tener eso. Ahora que finalmente estaba en el buen camino y tenía una magnífica familia y una casa estupenda, no quería arriesgarlo por nada del mundo. Tenía que jugar bien sus cartas.

Cuando Elfrida regresó después de entregar la alfombra y el encaje de bolillos, entró en la habitación de Sandra, que seguía durmiendo sobre la mesa con la cabeza apoyada en una gruesa pila de extractos bancarios. La despertó para darle las buenas noches.

—Llevas más de una hora durmiendo —dijo la abuela.

—¿Qué? ¿En serio? —preguntó Sandra, estirándose para alcanzar el vaso de zumo.

—Voy a acostarme. Hay hamburguesas y puré de patatas, si te apetece.

—¡Gracias, abuela! Hasta mañana.

—No te quedes despierta hasta tarde, ¿eh? —bromeó la abuela.

—No lo haré, te lo prometo —dijo Sandra sonriendo también.

Sandra se estiró en la estrecha cama y encendió la lámpara de la mesita. Todo lo que tenía que ver con burocracia, números y papeles hacía que le entrara sueño. Pero aquella cabezada le había sentado bien y se sentía animada para ponerse con la pila de extractos otra vez. A lo mejor entre aquellos números estaba la solución del caso. ¿Y si encontraba ella las pruebas que los pusieran en la pista del asesino? Su capacidad entrenada para pensar en positivo le dio una inyección adicional de energía para ponerse manos a la obra.

El capitán Malkolm Thörn estaba sentado en su despacho hojeando un cuaderno de bitácora. Ya era un hombre mayor. Su cuerpo, otrora erguido, se había encorvado, y las rodillas, los pies y las caderas a veces le dolían tanto que no podía dormir, y eso lo hacía estar de peor humor. Aunque tampoco es que tuviera fama de hombre tranquilo y callado. A bordo, la tripulación había temido su ira, pero de ese modo también se había hecho respetar y había podido gobernar el buque con mano de hierro. Así le había salvado el pellejo a más de un tripulante en no pocas ocasiones. Él mismo había sido un navegante audaz que jamás había vacilado en entrar en una disputa o en hacer frente al mal tiempo para proteger la carga y a sus hombres. Cuando era un muchacho, ya había navegado en aguas insidiosas para la marina mercante durante la Segunda Guerra Mundial. Frente a la costa de África, su barco fue abordado una vez por piratas, y él mismo los había reducido y lanzado por la borda uno a uno. Durante más de cuarenta años había navegado con pericia por los siete mares sin mayores percances. Pero en esos momentos se sentía débil. El sufrimiento de su amada hija le dolía de tal forma que, al menos de día, no sentía sus propios dolores. Se ponía rojo de ira con tan solo pensar en que alguien se había atrevido a alterar el orden del universo quitándole a Åke.

Åke había sido como un hijo para él durante casi veinte años. Evidentemente, habían tenido sus diferencias, pero en qué relación no las había. Su primera nieta, Vera, tendría que crecer sin su padre y con una madre en duelo. Lo que más le dolía en su interior era que quizá era culpa suya que a Åke le hubiera pasado algo. Era una idea demasiado terrible como para aceptarla, pero había sido él quien le había enseñado el libro con todos los pecios de Sotenäset. Le había mostrado la historia del bergantín Santa Anna, que se había hundido de forma macabra con el capitán y la tripulación frente a Kleven. Que jamás se hubiera hallado el valioso tesoro que iba a bordo era el ingrediente que a él también le había fascinado durante años. Åke se había obsesionado con encontrarlo, no porque fuera a hacerse rico, ya que pensaba entregarlo al museo Bohuslän, sino porque la emoción y la sensación de estar a punto de localizar un tesoro de casi dos siglos de antigüedad habían hecho vibrar su espíritu. Su trabajo en la carpintería jamás podría competir con aquello. La empresa era una forma de ganarse el pan para Åke, pero Malkolm había comprendido que nunca sería más que eso. Aunque quizá otra persona había hecho un razonamiento distinto; alguien que quería quedarse el dinero que podría proporcionar el oro puro. No debía ser difícil fundir monedas hasta obtener piezas irreconocibles para venderlas a los elevados precios actuales del oro en Gotemburgo. Seguramente, el tesoro valdría unos millones. El ser humano había matado en todas las épocas por sumas mucho menores. Malkolm esperaba no atrapar al autor antes que Dennis porque el riesgo de que lo hiciera pedazos sería inminente. Creía en las bondades del Estado de derecho, sin ninguna duda, pero en ese caso no sabía si se podría contener.

Llamaron a la puerta al mismo tiempo que su campana dio cuatro campanadas. ¿Quién venía a su casa a las diez de la noche? Oyó que Eva iba a abrir. Intentó levantarse rápidamente, pero tenía las rodillas y los tobillos tan rígidos que no pudo dar ni un paso. Tuvo que esperar un poco a que el cuerpo se le desentumeciera. Se preguntó cómo demonios habría podido proteger a Eva y al resto si fuera un visitante no deseado que venía con malas intenciones. Pero entonces oyó la voz de Dennis en el recibidor y respiró aliviado. Se agarró a los brazos de la silla, se dejó caer sobre el cojín de nuevo y siguió hojeando el cuaderno de bitácora.

Dennis sintió que volvía a tener dieciséis años cuando se encontró llamando a la puerta de Eva. De adolescentes, iban a buscar a casa a los amigos de la pandilla si tenían ganas de hacer algo. Los teléfonos pertenecían al territorio de los padres; además, todos vivían muy cerca. Los últimos años de juventud, Dennis preguntaba por Johan, el hermano pequeño de Eva, pero en realidad a quien quería ver era a Eva. Todos los chicos de la isla estaban colados por ella, pero de repente llegó Åke un verano y se quedó con Eva delante de sus narices. Dennis siempre se había imaginado que Eva y él serían pareja cuando fueran lo bastante mayores como para dar un paso así. Pero los años pasaron y el verano que Dennis cumplió diecinueve años y Eva diecisiete, apareció Åke, que tenía la misma edad que Dennis, con su tabla de surf bajo el brazo. Él y un colega habían alquilado el semisótano del capitán del puerto Neo. Lo llenaron con los equipos de buceo y las tablas de surf, y se quedaron todo el verano. A Åke nunca se le acababan las anécdotas y le encantaba contar historias de piratas, de antiguos naufragios y tesoros. Seguramente, no había ni un solo pecio frente a las costas de Sotenäset en el que Åke no hubiera hecho una inmersión. De repente, un día Åke y Eva aparecieron paseando por el muelle cogidos de la mano y Dennis se quedó destrozado. Se alegraba por Eva, por supuesto, y, al fin y al cabo, no es que pudiera decir que él había sido rápido a la hora de actuar. En ocasiones, Eva había mostrado cierto interés más allá de la amistad que los dos mantenían, pero habían pasado los días y los veranos sin que Dennis le confesara sus sentimientos.

—¡Hola, Dennis! —Se oyó la voz de Eva en la puerta.

Se despertó de sus pensamientos y puso su habitual sonrisa cautivadora para, al menos, tranquilizarse a sí mismo.

—¿Es tarde o quieres que pase un rato? —preguntó.

—Claro, ¡pasa! He puesto a hacer una infusión; la mezcla de Smögen, ya la conoces —dijo Eva, intentando parecer contenta.

En las noches oscuras de agosto habían bebido mucho la mezcla de Smögen, una infusión de sabor afrutado y floral que llevaba, entre otros ingredientes, moras y brezo secos.

—Signe siempre hacía infusión de moras y brezo —comentó Dennis.

—De ella lo aprendí —explicó Eva—. Una vez le dio una lata a mamá y me gustó tanto que le pregunté a Signe cómo hacía la mezcla. Desde entonces recojo moras y brezo en verano y los seco. También hay que poner unas hojas de frambueso. Sobre todo si estás a punto de salir de cuentas y quieres que salga el bebé.

—¡Cuánto sabes! —dijo Dennis sonriendo.

Se sentía relajado en compañía de Eva. Siempre había sido así: los primeros días del verano que pasaban juntos estaba un poco nervioso y tímido, pero al cabo de unos días era como si no se hubieran separado nunca.

—Hubo una época en la que quise ser enfermera —dijo Eva—, pero acabé siendo maestra.

—¿Cómo pasó? —preguntó Dennis.

—No quería irme de Smögen —contestó Eva—. Creía que sería difícil encontrar trabajo aquí en la isla. La escuela era el lugar de trabajo más seguro, exceptuando los servicios de asistencia a domicilio, claro.

—¿Cómo te encuentras? —preguntó Dennis, cogiendo a Eva de un brazo. Su amiga intentaba evitar su mirada todo el tiempo.

Eva agachó la cabeza y la sacudió de modo que la melena le ocultó el rostro.

—Dennis, me he enterado de que Åke tuvo un hijo con otra mujer.

—¿Cómo? Pero ¿qué dices? —Estaba conmocionado. En su opinión, la relación entre Eva y Åke era la más sólida que se podía imaginar. Muchas veces para su disgusto, tenía que admitir—. ¿Cómo te has enterado? —prosiguió.

Eva le relató el encuentro con Alex en el patio del colegio y la visita a su familia para enterarse de la historia.

—¡¿Annika?! —exclamó Dennis—. Pero ¿quién coño es Annika?

—No lo sé. Katja no supo decirme su apellido.

Vera llevaba un par de horas durmiendo y su madre también se había acostado, pero su padre seguía en el despacho. Eva esperaba que no los hubiera oído. Se avergonzaba de no haberse dado cuenta antes. Todos aquellos años había pensado que era ella quien dirigía la relación. ¿Quiénes lo sabían en Smögen? ¿Por qué nadie le había dicho nada?

—Sé que Åke te quería —dijo Dennis—. Debía estar confundido cuando os separasteis un tiempo hace algunos años.

Eva se pasó las manos por el pelo y el cuello.

—Ahora mismo, no sé qué voy a hacer —admitió—. ¿Busco a Annika y al hijo de Åke o intento olvidarlo todo?

—Ya veremos —dijo Dennis—. Ahora mismo no tienes que hacer nada. La búsqueda de Åke continúa y confiamos en que pronto sabremos qué ha sucedido.

—Pero ¿cuándo? —preguntó Eva, impaciente—. Casi ha pasado una semana.

Dennis se sintió herido en su orgullo profesional, aunque mantuvo la calma a pesar de sentirse provocado por la acusación indirecta de Eva.

—Una semana es poco tiempo para investigar un caso. Sobre todo cuando hay tan pocos indicios. Y, además, buscamos también al asesino de un joven.

—O a la asesina —dijo Eva.

—Sí, claro —replicó Dennis.

Antes de irse, Eva le dio un largo y cálido abrazo. En medio del abrazo, su padre salió del despacho y carraspeó con una intensidad innecesaria.

—¿Puedes pasar un momento antes de marcharte, Dennis? —preguntó con su voz estentórea.

Dennis y Eva ya se habían soltado y Dennis siguió, obediente, a Malkolm al despacho.

—Es para ti. —Malkolm le tendió el libro sobre los antiguos naufragios en la zona de Sotenäset.

—Gracias —dijo Dennis—. ¿No quieres tenerlo tú? Es una edición muy bonita.

—Seguro que puedo pedir otro —dijo Malkolm—. Tú vete a casa y lee acerca de la historia de Sotenäset. Hay un capítulo sobre el bergantín Santa Anna. A Åke le interesaba ese capítulo en particular. Le enseñé el libro hace años y desde entonces ha buscado el pecio. Por eso pidió plaza en el curso de arqueología marina en Estocolmo aquel otoño. —La voz de Malkolm sonaba tensa, era como si se sintiera culpable de cómo habían ido las cosas y quisiera reparar lo que se pudiera.

Dennis dio las buenas noches y emprendió el camino de regreso a casa. Eran más de las once y su estómago volvía a hacerse notar. Su cóctel gástrico de unas horas atrás probablemente incluía también una buena cantidad de hormona del estrés, pero ahora las señales le indicaban que tenía hambre. En el barco solo tenía algunas galletas y no era lo que más le apetecía en ese momento. Bajó hacia el muelle para ver si podía encontrar algo comestible en el camino de vuelta.

Sandra revisaba acostada las listas. Cuando su abuela Elfrida la había despertado para darle las buenas noches, se había sentido despejada y se había puesto con todas las transacciones de Construcciones Smögen de los últimos cinco años. No detectó ninguna anomalía. Cada mes emitían entre veinte y cincuenta facturas por sus servicios. Los clientes abarcaban desde particulares que, probablemente, les habían encargado un pequeño anexo o una terraza hasta empresas para las que habrían construido edificios enteros, ya que en esos casos los importes eran mucho más elevados. Había ingresos mensuales en la Agencia Tributaria y pagos de las nóminas a Pelle, Åke, Sebastian y una chica llamada Linda, que era la contable y la que les había imprimido las listas. La Oficina de Empleo también les pagaba una suma cada mes; o bien recibían una aportación para el salario de Sebastian, o bien se trataba del sueldo de prácticas de Albert. Albert era el que había huido de Dennis corriendo hacia las rocas el lunes pasado, y también era el que se había escapado en coche a toda velocidad el mismo día, cuando Ragnar y ella fueron a la empresa. Pero nadie lo había interrogado todavía, al día siguiente se lo recordaría a Dennis. También se había llevado el fajo con las transacciones privadas de Åke, que le había tocado revisar a Stig. Sandra sentía que empezaban a pesarle los párpados otra vez, pero, ya que estaba puesta, era mejor que se mirara también aquellos extractos. En realidad, resultaba una tarea interesante, lo más duro era superar la reticencia inicial a ponerse. Stig Stoltz no tenía por qué enterarse de que ella también los revisaba. Si lo supiera, se enfadaría y pensaría que Sandra despilfarraba los recursos y que no confiaba en él. A esas alturas ya sabía cómo era su compañero. Además, se pondría como loco si se enterase de que se había llevado a casa documentación del armario. Pero Sandra no tenía intención de decírselo a nadie. Cuando llegó a la última página, descubrió algunos importes anormales. Los examinó varias veces con atención, pero parecía que cuadraban. Åke había transferido quinientas mil coronas en cuatro ocasiones. Cogió el teléfono y llamó al banco.

Miriam Morten se alegró al oír desde el despacho a Andrea tarareando y cantando en la cocina. Era evidente que su gran amor estaba de buen humor y a Miriam se le llenó de ternura el corazón. Estaba deseando acurrucarse con una Andrea tierna y cariñosa.

—¿Vienes? —La llamó Andrea con voz seductora.

—Sí, ya voy —contestó Miriam, apagando el ordenador.

Andrea era tan infinitamente hermosa cuando sonreía. A veces se enfurruñaba y fruncía la boca de tal modo que su belleza quedaba eficazmente enmascarada, pero esa noche estaba espléndida. Qué suerte que había terminado el informe de la autopsia de Sebastian Svensson justo antes de que Andrea la llamara.

A Miriam siempre le había costado dejar las cosas a medias. Dedicaba a su trabajo el tiempo que fuese necesario y eso sacaba de quicio a Andrea, que creía que había que terminar cuando tocaba y continuar al día siguiente donde se había dejado. Pero ese concepto era desconocido para Miriam.

—¿Preparamos una bandeja de delicatessen? —propuso Andrea.

—¡Estupendo! —rio Miriam con cariño, cogiéndola del brazo.

Andrea le dio un par de embutidos italianos que Miriam se puso a cortar obedientemente en finas lonchas.

—¿Qué vamos a hacer para el solsticio? —preguntó Andrea.

—Podríamos invitar a Morgan y Louise —propuso Miriam de forma espontánea.

—¿Y no crees que ya tendrán planes? —replicó Andrea.

—No lo sé, pero como no tienen hijos, no creo que vayan a bailar alrededor de la cruz de mayo del solsticio.

Morgan y Louise eran una pareja a la que conocían desde que vivían en Stängen. Los dos eran personas maravillosas que se apuntaban a un bombardeo. Una velada con ellos supondría muchos ataques de risa histéricos y ocurrencias delirantes.

—Llámalos ahora —pidió Andrea, impaciente.

—¿No se habrán acostado ya? —preguntó Miriam.

—Louise seguro que no —contestó Andrea, resuelta—. Venga, ¡llama!

Miriam se lavó las manos y fue a llamar. Al sentarse en el blanquísimo sofá, descubrió una manchita. Era amarillo claro y apenas se veía, pero Miriam confiaba en que se pudiese limpiar. Andrea era perfeccionista hasta decir basta y, si la mancha no se iba, exigiría comprar un sofá nuevo. Y, aunque tanto ella como Andrea tenían buenos sueldos y se las arreglaban bien, no se podían permitir comprar un sofá cada dos por tres. Miriam preferiría dedicar el dinero a un viaje romántico a Roma o Barcelona en otoño. Mientras marcaba el número, intentó apartar la mancha de su cabeza, pero no había manera. Le recordó una cosa que había descubierto en la autopsia de Sebastian Svensson, algo que podría ser de interés para la investigación. Pensó en ir al despacho a llamar a Dennis, pero por el rabillo del ojo vio que Andrea, con una maravillosa sonrisa en los labios, estaba colocando todas aquellas delicias en una bandeja y desterró el pensamiento. Eran más de las once y, si se volvía a meter en el despacho, cuando saliera se encontraría con una Andrea furiosa. Dennis tendría que esperar al día siguiente; además, quizá ni siquiera era un dato demasiado interesante. Así que siguió marcando el número de Louise.

La noche había refrescado. Dennis sintió la brisa fría en los brazos desnudos, pero todavía conservaba el calor del abrazo de despedida de Eva, que lo envolvía como una gruesa y suave manta. Bajó por las escaleras junto a la pizzería y comenzó a caminar por el muelle. Eran más de las once, y todas las tiendas y restaurantes por los que pasaba estaban cerrados. Las tablas del muelle tenían un color más claro pasada la pizzería. Era el lugar donde se había producido el gran derrumbamiento varios años atrás. Alguien había hecho una voladura en la colina y se había llevado por delante un tramo de muelle. Algunas casas corrieron peligro de hundirse en la dársena del puerto y, durante un largo periodo, el muelle estuvo cerrado. Pero ahora ya estaba reconstruido con tablas nuevas que, con el paso de los años, irían adquiriendo el mismo gris plateado que el resto. No se necesitaba más que lluvia, salpicaduras del agua salada y ráfagas de viento para conseguir el atractivo resultado. Sabía que Victoria había intentado convencer a Björn de dejar la tarima de la terraza sin tratar en su casa de Sjövik para ver si conseguían el mismo efecto. Lo único que les faltaba era el agua marina, pero lluvia y viento sí que tenían. Sin embargo, a Björn aquel gris no le parecía tan fantástico como a Victoria.

Su cuñado se había criado junto a los lagos de Lerum y no había correteado descalzo por el Smögenbryggan durante toda su infancia. No hay nada más suave que una tabla de Smögen bien curtida por la intemperie, una tabla gris brillante como la piel de una cría de foca que acaba de saltar a un peñasco en medio del mar para tomar el sol. Dennis sonrió para sus adentros. Se preguntó si Victoria lograría alguna vez hacer de Björn un isleño incondicional. No cabía duda de que le encantaban las gambas y las cigalas, pero, según Björn, los baños fríos y salados entre medusas no se podían comparar con un tranquilo chapuzón vespertino en el Mjörn. Y, sin menospreciar las caballas, pescar un lucio de cinco kilos o, mejor aún, una lucioperca de cualquier tamaño, seguía pareciéndole insuperable. Al fin y al cabo, había pescado toda su vida en el gran lago Mjörn junto a sus padres, y era algo que le había marcado. En algunas ocasiones, Dennis lo había acompañado al lago. El primer verano en la casa salieron dos tardes seguidas y Dennis, con la suerte del principiante, sacó un lucio cada vez. Aquello casi hundió a Björn, que, en sus cerca de cuarenta años pescando, jamás había izado un lucio. Sus méritos con las luciopercas, en cambio, eran impresionantes. Dennis sintió una punzada de remordimientos. Debería pasar más tiempo con Björn, y esa había sido su intención, pero se presentó el trabajo en la comisaría y en un solo día todos sus planes de verano se fueron al garete. En cuanto el caso estuviera cerrado, le compensaría. Y al día siguiente, durante las últimas horas de la víspera del solsticio, se tomaría al menos un vaso de buen whisky con Björn y se contarían antiguas anécdotas de pesca.

Ya estaba llegando al barco y no había encontrado nada de comer por el camino. En la cabina, buscó desesperado algo que llevarse a la boca. Desde que había vomitado el marisco horas antes, no había ingerido nada, aparte de la infusión en casa de Eva. En la mesa remoloneaba un plátano lleno de manchas marrones. Dennis se acordó de un compañero que, por desgracia, ya no estaba y al que le encantaban los plátanos con manchas, o totalmente marrones si lo dejaban escoger. Sin embargo, no fueron los plátanos la causa de su fallecimiento prematuro. Se sintió apesadumbrado porque tuvo la sensación de que no había podido despedirse de él adecuadamente. Pero ahora tenía hambre y le dolía el estómago. Encontró un paquete con algunas galletas de chocolate medio derretidas. Se metió una en la boca sin separar las dos mitades y lamer primero la crema de relleno, como solía hacer. Después de la segunda galleta, el estómago se le calmó un poco y se sentó. Junto con alguna bebida fortificante, tendría que servirle de cena. Aunque, si pretendía recuperar su figura atlética de 1988, ya podía empezar a cambiar sus hábitos tanto alimentarios como deportivos. Pero tendría que esperar al día del solsticio; ahora todo giraba en torno al trabajo y a sobrevivir de alguna manera. Solo tenía whisky o Baileys. Teniendo en cuenta su contratiempo gástrico de aquella tarde, se decantó por la botella de Baileys. La había comprado más que nada para poder ofrecerle una copa a su hermana, y quizá también a su madre, si iban a visitarlo. Pero hasta el momento ninguna de las dos había tenido tiempo. Y su madre estaba a punto de marcharse a México, donde pasaría una temporada. La vería al día siguiente porque estaría en casa de Victoria para celebrar el solsticio. Su pareja, sin embargo, había decidido quedarse en Gotemburgo para hacer las maletas. Su vuelo salía el domingo temprano y quizá era comprensible que al hombre le hubiera parecido demasiado encajar una visita a Smögen antes de la partida. Dennis no acababa de tener una opinión clara sobre el relativamente nuevo amor de su madre. Llevaban casi cinco años juntos y, durante ese tiempo, la vida de su madre había cambiado por completo. John la llevaba de viaje cada dos por tres. No quería, como las personas normales, irse dos semanas de vacaciones y luego regresar a la tranquila Suecia. No, a él le gustaba quedarse mucho tiempo fuera e integrarse en la vida de los lugares que visitaba. Habían vivido todo un invierno en Brasil, en la isla de Ilha Grande, al sur de Río, y habían pasado dos temporadas de varios meses en Costa Rica. Dennis los había visitado en los dos países y también tenía previsto ir a verlos a México si se quedaban hasta la primavera, como suponía que harían. Victoria se había desesperado. La ayuda que había confiado en tener por parte de su madre para cuidar de los niños no había llegado. Y los padres de Björn habían fallecido durante el último año. Su padre, solo diez días después de que naciera Theo y su madre, un mes después de que llegara Anna al mundo. ¡Qué mala suerte! Era cierto que Victoria y Björn estaban a punto de cumplir los cuarenta y los padres de Björn lo habían tenido a esa misma edad, por lo que, en cierto modo, era el curso natural de la vida, pero aun así. Esa vez, sin embargo, el viaje a México estaba justificado porque la hija de John había conocido a un mexicano varios años atrás y ahora tenían una hija de tres años a la que John solo había visto unas pocas veces. La hija y su marido regentaban un restaurante en Playa del Carmen e iban a abrir otro, por eso John y su madre habían prometido ayudarlos cuidando de la pequeña Laila.

Dennis se acurrucó en el saco de dormir y colocó un par de cojines grandes detrás de la espalda. Puso el vaso de Baileys al lado y abrió el libro sobre los pecios de Sotenäset. Los relatos eran asombrosamente emocionantes. Sin ánimo de menospreciar Piratas del Caribe, aquellas sí que eran historias reales. En las aguas frente a sus amadas rocas, en todas las épocas habían naufragado buques que después habían sido saqueados. Allí podía leerlo todo negro sobre blanco en lugar de solo escuchar a Gerhard contándoselo. Había tomado sus relatos por meras invenciones, pero, leyendo el libro, veía que muchas cosas podían ser ciertas. Tal vez también en ese caso la realidad superaba a la ficción. En el segundo capítulo encontró la extraordinaria historia del bergantín Santa Anna. Si tuviera que contarla sin poder remitirse a fuentes verificadas, nadie le habría creído. Continuó leyendo hasta que se le cerraron los ojos.

6

Cuando Victoria oyó la alarma del móvil, abrió los ojos y se preguntó si había llegado a dormir algo. Se había pasado la noche en vela con Anna, que estaba acatarrada y no se calmaba. Como tenía la nariz tapada y no podía succionar el pecho, la niña se había desesperado por completo. Victoria la había paseado en brazos para aliviarle la presión en los oídos y las fosas nasales. Cada vez que Anna se dormía en su hombro, intentó acostarla y cada vez se volvía a despertar llorando. Al tercer intento con espray nasal y solución salina, Victoria se hizo la dura e ignoró los berridos de Anna, que odiaba que le inyectaran líquidos en la nariz. Pero después finalmente se durmió a su lado, cuando el reloj ya marcaba más de las cuatro. Con dos horas de sueño no se podía llegar muy lejos, pero Victoria tenía que levantarse. Era la víspera del solsticio y quería que la mayor celebración del verano fuera una gran experiencia para Theo y Anna; no tenía más remedio que hacer de tripas corazón y ponerse a preparar cosas. Del otro dormitorio de la primera planta le llegaron los ronquidos de Björn. Parecía que él y Theo habían pasado una buena noche; al menos, su marido estaría descansado.

Victoria se miró en el espejo del dormitorio. ¡Por Dios! Estaba hecha un auténtico desastre. Unos días atrás, Björn le había enseñado una foto de ella que tenía en el móvil. Era de un día que iban a salir juntos, al principio de la relación. Victoria vestía unas botas negras altas por encima de unos vaqueros ajustados y un top rojo. Tenía la cintura estrecha y, aunque las caderas mostraban unas formas más redondeadas, las curvas eran perfectas en todo el cuerpo. Llevaba una melena larga y rubia, y estaba bronceada. Podía entender que Björn se hubiera quedado prendado de ella entonces, pero ahora era una catástrofe se mirase por donde se mirase. Se preguntó si alguna vez recuperaría aquel aspecto. Tendría que quitarse muchos kilos haciendo deporte y necesitaría revisar todos sus hábitos alimentarios. Ahora comía como una anaconda: nada, nada, nada y luego se daba un atracón cuando tenía unos minutos libres; una práctica fatal si pretendía adelgazar. De hecho, obtenía el efecto contrario. Los kilos se habían ido acumulando y la tendencia continuaba, a pesar de que daba el pecho.

Se estiró para alcanzar el móvil. Un mensaje. Su querida madre, que decía que no le daba tiempo a subir a Smögen antes de partir hacia México. ¡Vaya desastre, su madre! Pero Victoria hizo un esfuerzo por controlarse. Que su madre no fuera capaz de organizarse no iba a destrozarle la víspera del solsticio. Dejó a Anna durmiendo en la cama y bajó para ponerse con las tareas del día. En la mesa de la cocina, un jarrón de margaritas y uno de acianos esperaban a ser transformados en dos pequeñas coronas de flores para los niños. Además, había que ordenar bien la casa; lo habían hecho dos días atrás, pero volvía a parecer un campo de batalla. Los juguetes de Theo estaban esparcidos por el salón, la entrada y la cocina. Hasta en la terraza había una montaña de piezas de Duplo que ninguno de ellos había tenido fuerzas para recoger por la noche. En la encimera se apilaban los platos del día anterior. No tenían lavavajillas, y Björn y ella se resistían a acercarse al fregadero porque les parecía una tarea pesadísima. Victoria no sabía por dónde empezar. Solo preparar la comida le llevaría unas cuantas horas. Tenía pensado hacer un pastel de arenques sobre una base de pan dulce de centeno desmigado, cocer montañas de huevos, confitar salmón, preparar una salsa de nata y mayonesa, cortar montones de cebollino y dejarlo todo preparado de modo que, cuando volviesen de la celebración en el Badhusparken, solo hubiera que sacar las cosas de la nevera. Debería empezar por los cacharros porque si no, no podría ponerse con la comida.

Justo cuando había llenado la pila de agua caliente y había metido varios vasos, oyó a Anna llorar en el piso de arriba. Subió corriendo las escaleras y sintió que se le nublaba la vista de lo cansada que estaba cuando llegó al último escalón. Anna empezó a agitar los brazos cuando Victoria entró en la habitación. Era una señal de alegría, la alegría de ponerse a mamar pronto. Victoria se volvió a tumbar en la cama y dejó que Anna, hambrienta, succionara el pecho. Si no hubiera sido la víspera del solsticio, Victoria podría haberse quedado todo el día con Anna en la cama, algo que le parecía un sueño.

Pero Anna no quería seguir durmiendo, quería disfrutar de estar tumbada y mamar. Que fuera la víspera del solsticio y que a la una llegasen los invitados no le preocupaba lo más mínimo. A Victoria se le aceleró el pulso. Su forma física era desastrosa. Dos embarazos en dos años y casi un año y medio de dar el pecho a todas horas estaban pasándole factura. Quizá podría hacer deporte, pero todavía tenía daños en el suelo pélvico y el cuerpo no le respondía. Casi le había dado un infarto solo de subir las escaleras corriendo.

Se llevó a Anna abajo y, después de colocarla en la mochila delante de su pecho, Victoria empezó a lavar vaso a vaso, plato a plato. La niña parecía contenta. Cabeceaba en todas las direcciones mientras Victoria manejaba el cepillo de fregar en la pila. Pensó en Theo cuando tenía la misma edad y se negaba a quedarse en el cochecito porque solo quería estar en la mochila. Hasta que cumplió los diez meses, lo había porteado en todos los paseos que había dado con las madres en Sjövik. Desde que nació Anna, no había tenido tanto tiempo de salir con ellas. Con dos hijos y Björn trabajando, aunque a tiempo parcial, no le quedaba energía para las relaciones sociales. Pero era la víspera del solsticio y estaba resuelta a completar la jornada con valentía. La casa estaría ordenada, el bufé estaría repleto de platos y se lavaría el pelo y se pondría guapa por una vez. Y también había que trenzar las coronas de flores; curiosamente, era lo que más ansiedad le producía. ¿Qué diablos hacía Björn? Ya podía darse cuenta de que ese no era el día ideal para dormir hasta tarde. Volvió a subir las escaleras resoplando y dirigió sus pasos hacia los ronquidos, que hacían vibrar todo el piso. ¿Cómo podía Theo dormir tan profundamente y, al parecer, la mar de contento junto a su padre en medio de aquel estruendo? Le tiró a Björn de un pie, pero su marido lo encogió y quedó oculto bajo el edredón. Otro intento. Metió la mano debajo del edredón mientras sujetaba la cabeza de Anna para que no se saliera de la mochila. Björn abrió un ojo y la miró confuso.

—Hay que levantarse —le susurró—. Hay muchísimo que hacer.

Theo empezó a retorcerse. En un instante abriría los ojos para ver qué estaba pasando.

—Sí, claro —dijo Björn. Era lo que creía que quería escuchar su mujer.

—Baja ya —lo apremió Victoria.

—Sí, sí, ya voy —replicó Björn.

Victoria regresó al fregadero. Se sentía tan cansada que le parecía que estaba a punto de entrar en coma. Había dejado el café hacía cinco años, pero en esos momentos se preguntaba si no habría sido una decisión estúpida. Una taza de café podía devolverle la vida a una, sobre todo si llevaba mucho tiempo sin tomarlo. Pero no lograba quedarse embarazada y por eso lo había dejado todo: la miel, el ibuprofeno, el vino y también el café. Después de muchas incertidumbres y obstáculos y de varios abortos, no sabía qué era lo que le había dado aquellos dos maravillosos hijos. Tal vez no fuera el café, pero ¿y si lo había sido? Incluso había obligado a Björn a abstenerse de tomar whisky, vino y otros licores. Pero finalmente los pequeños óvulos fecundados se habían adherido bien, tan bien que casi no habían querido salir. Con Theo habían sido dos interminables semanas después de salir de cuentas y con Anna tuvo que esperar casi tres semanas. Justo antes de decidir si le provocaban el parto, Anna se animó a salir y lo hizo resueltamente. A las doce y media de la noche, Victoria ingresó en el hospital Ostra Sjukhuset y a las cuatro y diez, Anna llegaba al mundo. Cuando empezó a succionarle el pecho, ya parecía que Anna había decidido que la vida era hermosa y había que disfrutarla. Y así fue. Anna quería mamar día y noche. Si su hermano armaba jaleo y se ponía a bajar las macetas de los alféizares, a ella no le molestaba lo más mínimo, siempre y cuando siguieran dándole de mamar.

Victoria vio de repente que el agua de la pila se teñía de rojo. ¡Mierda! Debía haberse cortado. Al sacar la mano vio que le sangraba abundantemente la yema del pulgar. Qué raro, no se había dado cuenta de que hubiera ningún vaso roto. Se le nubló la vista y tuvo que sentarse en una silla de la cocina, aún con Anna mamando.

—¡Björn! —gritó, pero no obtuvo respuesta—. ¡¡Björn!! —volvió a llamarlo.

Se levantó y fue hasta el salón. La sangre iba goteando por el suelo. Björn había llegado a bajar, pero al primer contacto con el sofá se había quedado frito. Ahora tenía la cabeza apoyada en el reposabrazos y dormía plácidamente mientras Theo jugaba con una colección de cerillas largas que había esparcido por el suelo. El vahído de Victoria se trocó en un ataque de histeria.

—¡No! —Se puso a chillar—. ¡Nooo! ¡Nooo! ¡Nooo! —gritó con la cara vuelta hacia Theo, pero en realidad era con la marmota de su marido con quien estaba enfadada.

El pobre Theo abrió los ojos como platos, mirándola asombrado. «¿Qué pasa?», parecía pensar. En su pequeño mundo todo era perfecto. Había dormido bien, se había despertado descansado y después había bajado con papá para jugar.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Björn, somnoliento. Tenía los ojos rojos del cansancio.

—¡Me voy arriba! ¡Adiós! —dijo Victoria, airada, y se dio la vuelta rápidamente con Anna, que se había despertado en la mochila.

—Pero es la víspera del solsticio —dijo Björn—. ¿No teníamos que limpiar, preparar la comida y tal?

—Pues sí, ¡precisamente! —le gritó desde las escaleras.

En el dormitorio encontró un paquete de toallitas húmedas. Sacó unas cuantas para limpiarse la mano y el antebrazo. Lo tenía todo lleno de sangre. La última toallita se la enrolló en el pulgar. A pesar de todo, parecía que estaba a punto de dejar de sangrarle. Sacó a Anna de la mochila y la tendió en la cama a su lado. Anna comprendió cuál era el plan y se quedó dormida en el pecho, al mismo tiempo que su madre se dejaba caer en los brazos de Morfeo.

A Sandra la despertó el aroma a café recién molido. Su abuela acostumbraba a comprar café en grano en una tienda de Kungshamn. Luego molía cada mañana la cantidad que necesitaba. Sandra se levantó de un bote y se puso la bata. El café salía tan bueno que no quería perderse la oportunidad de tomarse una taza. Era la víspera del solsticio, un día envuelto en un halo de romanticismo. Era la fecha en la que se conocería al futuro marido o, al menos, se soñaría con él. Sandra pensó que su situación ahora mismo era un poco precaria en el plano sentimental. Henrik, su antiguo compañero del instituto, había estado tirándole los tejos en primavera, pero a ella no le interesaba en absoluto. La vida tenía que ser algo más que hacer el bachillerato, estudiar en la Escuela Superior de Policía, encontrar trabajo y luego casarse con Henrik. No, ¡qué pesadilla!, no podía acabar así. Henrik era el chico más majo del mundo, con unos padres simpáticos y una hermana divertida que Sandra había conocido bien durante los últimos años, pero no era así como se imaginaba la vida. Quería conocer a un hombre emocionante de algún otro sitio, no a alguien de Lysekil. Varias de sus compañeras de clase se habían casado y habían tenido hijos al acabar el bachillerato con algún chico a quien conocían de la escuela; y seguramente eran felices así, pero no era la vida que quería Sandra. Sin embargo, era la víspera del solsticio y no era capaz de recordar ningún episodio romántico en esa fecha durante los últimos años. Incluso había empezado a resultarle pesado ver a todas las parejitas felices ese día. Estaba deseando enterrarse en el trabajo y sospechaba que Dennis tenía previsto hacer lo mismo. Después del café iría a verlo para planificar la jornada.

Su abuela estaba sentada al sol en la pequeña terraza con una taza. Sandra se sirvió y salió a sentarse con ella. La anciana ya se había vestido con falda y blusa, medias de nailon y zapatos. Había dormido con los rulos puestos y ahora ya se había hecho un bonito peinado. Sandra, en cambio, tenía el cabello desgreñado y, a pesar de no haberse mirado en el espejo todavía, notaba la hinchazón debajo de los ojos. Aunque había dormido bien las últimas noches en casa de su abuela, el cansancio no había desaparecido. A veces hasta le parecía que estaba más cansada si dormía que si no dormía.

—Qué café más bueno has hecho, abuela —alabó Sandra.

—Mmm —contestó su abuela—. Coge un bollo si quieres. Están muy ricos mojados.

Sandra cogió uno de los deliciosos bollos de mantequilla de su abuela. Para desayunar no solía comer más que, como máximo, una rebanada de pan de masa madre con queso, pero aquello era una tentación. Su abuela era una pequeña sibarita. Cuando era adolescente, Sandra creía que su abuela llevaba una vida gris y monótona en Smögen, pero ahora se daba cuenta de que la anciana sabía aprovechar los días y había organizado su existencia en torno a sus intereses y necesidades.

—¿Cómo fue con las entregas? —sonrió Sandra para mostrar que había superado la decepción de que no le revelara quién era el cliente.

—Bien —contestó la abuela sonriendo contenta.

La venta de cada alfombra o labor de bolillos le reportaba unos ingresos extra que mejoraban su economía más bien exigua. No cabía duda de que el sueldo por hora era bajo, pues era imposible cobrar por todo el tiempo que se necesitaba para tejer una pieza de grandes dimensiones. Pero tiempo era lo único que le sobraba a la anciana desde que se había quedado sola. El dinero que ganaba solía dedicarlo a comprar material para hacer nuevas labores, y si le sobraba algo, lo ahorraba para poder ir a ver a su hermano a Gotemburgo o a su sobrina a Estocolmo. Cuando iba a visitar a la familia de Sandra, la madre de Sandra solía ir a buscarla, así no se gastaba nada en el viaje, aparte de los regalos que siempre llevaba para Sandra y su hermano. Para su cumpleaños solía darles dinero y el resto del año, alguna cosa que hubiera averiguado que querían o necesitaban. Sandra tenía remordimientos al pensar en la generosidad de su abuela. Ella probablemente ganaba el doble cada mes. ¿Cómo podría compensarla por los días que estaba quedándose en su casa? Su abuela se negaría a aceptar dinero, pero ya se le ocurriría algo.

—¿A qué hora volverás hoy del trabajo? —Quiso saber su abuela.

—Tengo previsto llegar sobre las cinco —respondió Sandra—. Pero ya sabes que me es difícil asegurarlo porque no tengo un horario de oficina.

—Sí, ya lo sé —replicó su abuela—. He pensado que cuando llegues puedo preparar algo de comer para las dos. ¿Te apetece?

—Sí, sería genial —contestó Sandra—. ¿Traigo algo?

—No, ya lo tengo todo. Solo tienes que venir.

Sandra abrazó a su tierna abuela y se fue a la ducha. Se espabiló y poco después también tenía el pelo cepillado y recogido. Se puso una blusa y unos pantalones cortos de color caqui, y de calzado eligió las Converse blancas, que eran las que más le gustaban. Con un poco de agua fría las ojeras habían mejorado y también se fijó en que los días soleados de la última semana le habían dado un ligero bronceado que le sentaba bien. Salió al calor estival y se dirigió hacia el cobertizo.

Pelle Hallgren se encontraba en su despacho de la empresa, dándole la espalda a su hermano. No se atrevía a mirarlo a la cara a la hora de enfrentarse a él.

—¿Era necesario? —preguntó en tono de reproche.

—¿El qué? —respondió Carl, irritado.

—¿Acaso hacía falta que lo mataras? —replicó Pelle, mirándolo de reojo por encima del hombro.

—¿Matar a quién? —inquirió Carl, que sonaba sinceramente ofendido.

—A Sebastian Svensson —dijo Pelle—. Tampoco era tan mal novio para tu hija, ¿no? Al menos, no el peor de los que ha tenido.

—Ojo con lo que dices —bufó Carl, que ahora estaba enfadado de verdad—. Yo no maté a Sebastian. ¿Por qué iba a poner en peligro nuestros planes por algo así? Con el tiempo, Sofie se habría acabado cansando de él. La policía me soltó inmediatamente después del interrogatorio y hasta se disculparon antes de que me marchara.

—Sebastian pensaba proponerle matrimonio y estaba organizando un piso para ellos en Gotemburgo —continuó Pelle para provocarlo.

Pelle vio que su hermano se quedaba boquiabierto. Era obvio que no estaba al tanto de lo seria que era la relación entre su hija y Sebastian. ¿O era muy buen actor?

Desde que Pelle conocía a su hermano, y eso era tanto como decir toda la vida porque era dos años más joven, lo había considerado siempre una persona sin escrúpulos. Cuando era solo un mocoso, su hermano ya se divertía atormentando y cortando en pedazos iguales las lombrices que llegaban hasta su patio delantero cuando llovía, algo que a Pelle le revolvía el estómago y le dolía. Más adelante, Pelle comprendería que hacía aquellas cosas repugnantes para conmocionarlo a él, que era el hermano mayor; para demostrarle que era más fuerte y valiente que él. Desde que llegó al mundo, su hermano había sido cada día como un doloroso grano en un sitio muy inoportuno. Y durante la adolescencia no había cambiado nada. Cuando Pelle conocía a alguna chica, su hermano desplegaba toda su artillería para quedarse justo con esa chica. Y a menudo lo conseguía. Pelle no entendía qué veían las chicas en él. Es cierto que era un guapo clásico, con atractivos rasgos simétricos, pero su forma de ser siempre había sido repugnante.

Anita, con quien después se casaría y tendría a Sofie, había sido el gran amor de juventud de Pelle. Nunca le había hablado de ella. Sin embargo, una primavera Carl se olió lo que Pelle sentía por Anita y se pasó todo el verano dedicado a conquistarla. En Navidad, ya se paseaban de la mano mientras iban de compras por Kungshamn. Uno de sus amigos los vio y se lo dijo a Pelle. En un primer momento, casi se deprimió, como se diría hoy en día. Pero a medida que la relación de Carl y Anita se iba consolidando, Pelle se dio cuenta de que ahora podría conocer con relativa seguridad a una nueva chica que sería para él. Una chica a la que Carl no le echaría el guante, pues era evidente que se había enamorado de Anita. Además, los dos empezaron a estudiar en la universidad de Gotemburgo y los años siguientes no se los vio demasiado a menudo por Smögen.

En primavera, Pelle había conocido a Katarina y, poco a poco, su amor había ido creciendo hasta convertirse en una sólida relación sobre la que su hermano no tenía ningún poder. Además, Katarina era una mujer morena y corpulenta que no entraba dentro de los gustos de su hermano, que las prefería rubias y gráciles.

Ahora estaban de pie el uno frente al otro y libraban una batalla silenciosa mirándose fijamente. Su padre les había dejado la empresa en herencia anticipada a los dos. En consecuencia, se habían visto obligados a recuperar el contacto y ese contacto había carcomido a Pelle los últimos años. La relación con su hermano hacía tambalear todo su sistema. El estómago se le rebelaba, las cefaleas tensionales amenazaban con volverlo loco y, desde hacía un tiempo, su vida sexual era inexistente. Que ahora su hermano se hubiera quedado boquiabierto y atónito al enterarse de que su hija pensaba casarse con Sebastian y que su propio hermano sospechaba que había asesinado al chico había provocado una grieta en aquella fachada normalmente dura como una piedra. A pesar de que, en múltiples ocasiones, Pelle había deseado plantarle cara en la guerra dialéctica que mantenían permanentemente, estaba demasiado cansado para disfrutarlo. Solo quería que desapareciera de su vista lo antes posible y su deseo se vio cumplido, ya que su hermano giró sobre sus talones y salió del despacho con pasos rápidos. Pelle lo siguió con la mirada y pensó si debería descolgar el teléfono y llamar a la policía. Era todo tan obvio, ¿cómo no podían verlo?

Dennis había enviado un correo la noche anterior diciendo que no hacía falta que Stig y Helene fueran al cobertizo la mañana de la víspera del solsticio. La noticia no les habría afectado demasiado; así se ahorraban cruzar el puente a Smögen y, además, probablemente ese día quisieran escaparse lo antes posible para reunirse con sus familias y celebrar la fiesta. En lo que a Stig Stoltz respectaba, Dennis no sabía si tenía familia, pero no le parecía que nadie pudiera aguantar vivir con él. Por otro lado, pensó que tampoco parecía que nadie quisiera vivir con él, y optó por no profundizar más en la vida privada de Stig.

Cuando Sandra franqueó la puerta del cobertizo a las ocho, Dennis estaba inclinado sobre la gran mesa de trabajo situada en el centro de la estancia. Examinaba las fotos, colocadas en filas rectas, de todas las personas que habían aparecido en conexión con la investigación. Cuando contemplaba los retratos era capaz de ver un móvil en todas y cada una de las personas, pero, al mismo tiempo, no se imaginaba que ninguna de ellas pudiera ser un asesino. Sandra se puso a su lado para estudiar las imágenes. Debajo de cada una constaba el nombre correspondiente.

—¿Puedes eliminar todas las fotos menos tres? —preguntó Dennis.

—¿Y cuáles elimino? —respondió Sandra con una pregunta.

—Aquellas que creas que no tienen móvil o que no serían capaces de cometer este tipo de crimen.

Sandra las repasó con detenimiento. Una foto correspondía a Carl. Lo seguían Anita, Pelle, André Berglund, Albert —el chico del aserradero al que Dennis había perseguido por las rocas—, Linda —la contable de Construcciones Smögen—, Neo Waltersson y, por último, los padres de Sebastian y su hermano Markus. No había puesto a Eva ni a sus padres.

—La verdad es que no creo que sea ninguno de ellos —dijo Sandra al cabo de un rato.

—Ajá. Y, entonces, ¿quién crees que ha sido?

—Pues una tal Annika, quizá —tanteó Sandra.

Algo hizo clic en la cabeza de Dennis. ¿Cómo podía saber Sandra que Eva había mencionado a una mujer llamada Annika? Una mujer que quizá había tenido un hijo con Åke.

—¿Por qué crees que ha sido esa tal Annika? —Quiso saber.

—No lo sé —dijo Sandra, arrepintiéndose de haber lanzado un nombre espontáneamente—. Ayer por la noche revisé todos los pagos y cobros de Construcciones Smögen, pero al principio no di con nada raro. Luego me puse con las cuentas privadas de Åke, las que había repasado Stig, y encontré cuatro transferencias grandes a una cuenta privada. Cuando las comparé con los extractos de la empresa, vi que se habían transferido los mismos importes de Construcciones Smögen a la cuenta privada de Åke.

—¿De cuánto dinero hablamos? —preguntó Dennis.

—En total, dos millones —respondió Sandra, mirando a los ojos de Dennis para ver cómo reaccionaba.

Dennis escuchaba concentrado cada sílaba que ella decía y a Sandra le gustó.

—Pero ¿cómo puedes saber de quién es la cuenta? ¿Has llamado al banco?

—Sí, llamé ayer por la noche. Tienen una línea de atención las veinticuatro horas del día. La cuenta pertenece a una tal Annika Andersson, pero no pude conseguir más datos sin una orden del instructor. Hablaré con Ragnar Härnvik ahora mismo.

Entre las fotos de la mesa no se encontraba ninguna Annika Andersson. ¿Cómo era posible que la hubieran pasado por alto y dónde estaba ahora? Katja le había dicho poca cosa a Eva. Al parecer, ni siquiera recordaba su apellido. ¿Era cierto o no quería acordarse porque tenía algo que ocultar?

—Pero ¿por qué iba a pagar Åke dos millones de coronas a alguien y que luego esa misma persona lo asesinara? —preguntó Dennis.

—Quizá Åke la amenazó con ir a la policía y denunciarla —especuló Sandra.

—O Annika chantajeaba a Åke y lo amenazó con contarle a Eva lo del hijo si no le daba dinero —prosiguió Dennis.

—El dinero se transfirió hace un año.

Tanto Dennis como Sandra supieron instintivamente que acababan de dar un gran paso en la investigación. Ahora, al menos tenían un sospechoso. Una persona con un móvil posible. Eran muchos los casos en los que se había secuestrado a una persona y, a veces, asesinado por menos dinero.

—Voy a llamar a Katja —resolvió Dennis.

Pero justo cuando iba a marcar sonó el teléfono.

—¿Quién era? —preguntó Sandra cuando Dennis hubo colgado.

—Era Camilla Stålberg —contestó Dennis—. Hay que volver a interrogar a Carl Hallgren. Su hermano y su hija lo han denunciado por un caso de lesiones.

—¿Lesiones a quién? —inquirió Sandra.

—A Sebastian —respondió Dennis, y siguió observando las fotos—. Pero tenemos que seguir trabajando. Sigo pensando que estos indicios contra Carl no se sostienen. ¿Cómo organizamos el día? —preguntó luego, y miró a Sandra como si esperara de ella que tuviera un plan listo.

—A las once viene la diaconisa a la que visitamos el martes en Sjövik. Parece que ha conseguido librarse de los brazos protectores de las monjas y quiere contarnos por qué fue a ver a Åke Strömberg en primavera. He quedado con ella en la iglesia de Smögen, pero puedo ir sola.

—Perfecto, yo tengo que ir a Hasselösund a hablar con Carl Hallgren antes de que vayan a buscarlo para interrogarlo. Según Camilla, Pelle Hallgren tiene pruebas sólidas de que su hermano mató a Sebastian Svensson. Está claro que Sebastian y Sofie habían planeado irse a vivir juntos a un piso en Gotemburgo que el chico había conseguido. Según Pelle, esto sacó de sus casillas a Carl. Camilla ha reunido algunos datos acerca de Sebastian y en sus antecedentes constan un par de robos de coches, una denuncia por lesiones y otras faltas menores. Carl Hallgren afirma que es un delincuente o, mejor dicho, era. Pero los padres de Sebastian no dieron esa imagen para nada. A ver qué puedo averiguar. Me voy a Hasselösund.

—Pero podemos quedar para almorzar, ¿no? —propuso Sandra—. Hasta que salga a ver a Ebba, me pongo en el ordenador a escribir un poco. Creo que tenemos que poner orden en todos los datos si queremos avanzar.

—Me parece bien. ¿A las doce en el Skäret?

Dennis ya estaba saliendo del cobertizo y Sandra no sabía si habría oído su sí. Pero quizá su compañero pensaba que sobraba la respuesta.

Ebba Svärd se despertó temprano. La habitación, que carecía de cortinas, estaba inundada de luz; por eso ahora se despertaba cada día sin necesidad de despertador. En invierno, cuando reinara la oscuridad, la oración de la mañana tal vez no la atraería con tanta intensidad, pero quizá sería entonces cuando más la necesitaría. Contempló por la ventana el lago Mjörn, que se extendía al final de los prados verdes salpicados de destellos azules y dorados de las arvejas silvestres y los botones de oro. Sjövik mostraba en esa época su cara más hermosa. El verdor de los árboles solo lucía tan luminoso y delicado alrededor del solsticio. Durante todo el tiempo que estuvo estudiando en Estocolmo, había soñado con trabajar en Gotemburgo, a ser posible en Angered o Hisingen, los distritos donde creía que podía ser de mayor utilidad. Pero Sjövik y las personas que trabajaban y vivían allí le habían dado la sensación de haber encontrado su hogar. Aunque parecía que la mayoría llevaban una vida feliz y armoniosa en el campo, seguramente habría más de uno que necesitaría sus servicios. Había hablado con el pastor a principios de primavera, cuando habían celebrado la fiesta del bautismo para los bebés del pueblo, y este le había mencionado que en otoño quedaría libre un puesto en la parroquia.

Tenía que darse prisa. Se levantó, se puso su camisa verde oscuro y unos pantalones negros y bajó las escaleras para reunirse con las monjas, que ya estaban sentadas en su sitio, mirando hacia el altar y diciendo sus oraciones de la mañana. Hizo la señal de la cruz y se sentó en su silla. Siempre era un momento que la conmovía profundamente. Entornó los ojos al levantar la vista para que no se le escaparan unas lágrimas. El amor que manaba de Jesús en la cruz y su Padre la llenaba de una fuerza enorme; sonrió, feliz, al entrelazar las manos. Sin embargo, a pesar de la humildad del momento y el ambiente de la sala, no podía evitar darle vueltas a la cabeza. ¿Qué pedían las monjas en sus oraciones? ¿En qué pensaban? La hermana Esther, la hermana Karin y la hermana Maria. ¿Qué había en sus sueños? No lo sabría nunca, pero quizá sus pensamientos no se alejaran demasiado de los suyos propios. Tal vez ahora se preguntasen por qué rezaba ella. Quería reír. ¿Era la vida tan obvia y tan sencilla? De repente, recordó su misión del día. Haría la maleta y cogería el autobús primero a Gotemburgo y después a Smögen. La hermana Esther le había prometido que llamaría a la diaconisa de la iglesia de Smögen para que le preparara una habitación. Las hermanas no querían que deambulara sola por Smögen la víspera del solsticio, por eso habían insistido en encargarse del alojamiento, aunque el viaje no fuera de trabajo. Cuando la cocinera hizo sonar el timbre del desayuno, ella fue la primera en levantarse para ir a la mesa, donde esperaban pan recién hecho y mantequilla y queso fresco caseros. Para acompañar tenían la mermelada de uva espina de la hermana Karin y el zumo de grosella negra de la hermana Maria. No se podía imaginar mejor desayuno. Pero ahora tenía que darse prisa. A las once había quedado con la agente que la había visitado unos días antes. Se verían delante de la iglesia de Smögen, un lugar que le daba seguridad porque ya había estado allí.

Victoria se despertó por los gemidos de Anna, que se había hecho caca y, comprensiblemente, quería que le pusieran un pañal limpio ya. Victoria buscó a tientas el móvil, que había lanzado sobre la cama antes de dejarse caer en ella junto a Anna. ¡Dios mío! Ya eran las once. Debía haber dormido cuatro horas. Anna tenía la buena cualidad de dormir en cualquier momento, siempre y cuando Victoria estuviera a su lado. Con Theo nunca había sido así. El niño se despertaba berreando varias veces cada hora durante la noche. Hasta hacía poco no había empezado a dormir bien. Cuando Victoria se miró en el espejo, descubrió que su aspecto era espantoso. Tenía el pelo alborotado y unas marcadas ojeras, y apenas toleraba la luz que entraba por las ventanas. Debía haber dormido profundamente. ¿Cómo iba a tener tiempo de hacer todo lo que había previsto? Y a las doce comenzaba el baile alrededor de la cruz de mayo del solsticio. Las lágrimas le nublaron la vista mientras bajaba las escaleras. Pero el cansancio enfermizo que casi siempre arrastraba había desaparecido. Se sentía descansada. En tal caso, solo quedaba el problema de los invitados, que no tardarían en llegar.

—¡Buenos días, cariño! —dijo Björn sonriendo, y le tendió un vaso de zumo de pomelo recién exprimido. La liberó de Anna, que miraba a su padre con los ojos como platos.

Björn estaba tan guapo que Victoria dio un respingo al verlo. Los días al sol de Smögen le habían bronceado la piel. Aunque le bastaba con mirar unas pocas veces hacia el sol durante todo el verano y ya se ponía moreno. Vestía camisa blanca y unos bonitos vaqueros, y se había puesto un poco de gomina en el pelo. Además, se había arreglado la barba y le brillaba la piel tras el afeitado.

—¿Cómo voy a poder estar a tu altura hoy? —sonrió, todavía medio dormida.

—Mira —dijo, haciendo un gesto alrededor con el brazo libre para señalarle la casa reluciente.

Todos los juguetes estaban recogidos y Theo jugaba tranquilamente con un circuito de coches que Björn había dejado fuera.

—¡Guau! —exclamó Victoria, y le dio un beso en la boca—. Sí que has trabajado duro.

Björn era fantástico. La limpieza diaria no le interesaba demasiado, pero en las ocasiones especiales sabía emplearse a fondo. La casa estaba espectacular, blanca y limpia. De pronto, podía apreciarse el propósito de la decoración, que combinaba los estilos marítimo y rústico.

—Theo y yo también hemos limpiado los cristales —continuó Björn.

Las ventanas del salón, detrás de la mesa del comedor y del sofá, estaban tan limpias que parecía que no tenían cristales. La vista del mar azul y de los pequeños cobertizos de colores era cautivadora. Björn se aproximó al frigorífico con la pequeña en brazos.

—¡Y mira aquí! —dijo Björn.

En la nevera había un pastel de arenques, dos tipos de arenques marinados y un cuenco de huevos duros. Encima de la cocina esperaba una olla grande con patatas peladas.

—Eres increíble —afirmó Victoria—. ¿Cómo demonios te ha dado tiempo a hacer todo esto?

Björn rio a la vez que señalaba su tableta en la mesa de la cocina, donde se veía abierta una página de recetas típicas del solsticio.

—Venga, date una ducha y yo visto a los niños.

Le dio una toalla a Victoria y la empujó zalameramente en dirección al cuarto de baño.

Dennis había cogido el coche para ir a ver a Carl Hallgren. En realidad, no quería utilizarlo en el trabajo porque llamaba demasiado la atención, pero para visitar a Carl pensó que podía ayudarlo. No era un mero funcionario gris que se limitaba a recitar leyes y reglamentos a la gente. También tenía una vida. O, en todo caso, debía parecer que la tenía. Porque justo ahora era lo que le faltaba. Cleuda había sido la mujer con la que se quería casar y tener hijos. Cuando contemplaba sus grandes ojos castaños, se la había imaginado muchas veces con el vestido de novia y el cabello recogido. Incluso había soñado con el aspecto de sus futuros hijos. Pero entonces se fue todo al traste. A veces no acababa de entender qué había ido mal, pero estaba claro que había ido rotundamente mal. De lo único que estaba seguro era de que todo había sido culpa de Camilla Stålberg.

Mientras entraba en el pequeño aparcamiento delante de la casa, vio que alguien miraba detrás de las cortinas. En verano, la falta de plazas de aparcamiento en Smögen era indescriptible. Ni siquiera los residentes encontraban dónde dejar el coche los días de sol. Pero en Hasselösund la situación no era tan acuciante. Le abrió la puerta una mujer menuda. Dennis reconoció a Anita de su visita anterior con Sandra, pero le pareció que estaba aún más delgada. Se preguntó cómo se sentiría. Era obvio que las cosas no iban bien en la familia, a pesar de la atractiva fachada que mostraban hacia el exterior.

—Buenos días, me gustaría hablar con su marido —dijo Dennis.

Anita ignoró la mano que le había tendido e hizo un gesto con la suya hacia el interior de la casa para invitarlo a pasar. Pero la expresión de su rostro daba a entender con claridad que no era bienvenido.

—Está en la terraza —dijo, señalando hacia el exterior.

Fuera se veía un conjunto de sofás y sillones de jardín con cojines blancos que resultaban notablemente más acogedores que los habitantes de aquella casa. Dennis salió y se sentó en uno de los sillones. Carl Hallgren no levantó la vista del diario y Dennis se preguntó si estaría durmiendo con los ojos abiertos; pero entonces carraspeó, dejó el periódico sobre las rodillas y lo miró.

—¿Otra vez usted? —preguntó en tono áspero.

—Sí —respondió Dennis, y se dio cuenta de que echaba en falta el apoyo de Sandra, con el que había contado los últimos días.

Volvió a apoderarse de él la sensación de ser un forastero. Jamás sería un auténtico isleño. Siempre lo considerarían un maldito veraneante que invadía los bellos dominios de los residentes. Sandra se caracterizaba por su estilo directo y tenía la ventaja de hablar dialecto, aunque el de Lysekil fuera un poco distinto del de Smögen; estaba arraigada en la región. Además, su abuelo había sido un pescador tradicional de Smögen y, aunque ya no vivía, todo el mundo lo conocía.

—¿Qué quiere esta vez? —le espetó Carl.

Se le veía tranquilo. Dennis se preguntó si era porque ya se había rendido o si se trataba de la calma antes de la tormenta. La última vez que Sandra y él estuvieron allí, el ambiente que se respiraba en la casa era muy distinto. ¿Era mérito de Sandra? Todavía no sabía decirlo.

—Su hermano lo ha denunciado por lesiones y es usted sospechoso del asesinato de Sebastian. Dígame, ¿qué hizo el domingo por la noche? —preguntó todo lo enérgico que pudo.

—¿Se da cuenta de lo ridícula que empieza a parecer la policía en este caso? —rio Carl con acritud—. Por cierto, ¿cuándo vuelve Paul Hammarberg de las vacaciones? A ver si pone un poco de orden en Smögen.

—No creo que Paul considere ridículas las lesiones y el asesinato, sino delitos muy graves. Que yo sepa, él y yo tenemos la misma formación.

—La formación y la competencia profesional no son lo mismo —replicó Carl, sarcástico.

Dennis no supo cómo contestar y optó por volver al tema central.

—Hemos recibido dos denuncias de que le causó lesiones a Sebastian la tarde del sábado 12 de mayo en esta casa.

—¡No diga tonterías! —exclamó Carl—. Cállese mientras esté a tiempo. Sus acusaciones son totalmente infundadas.

—Pero su hija, que ha presentado una de las denuncias, afirma que lo vio empujar a Sebastian con tanta fuerza que el muchacho se golpeó con la nuca en la cómoda de allí. —Dennis señaló el mueble blanco del vestíbulo.

Su mujer debía haberlo restaurado, modificando el acabado. Originalmente, era probable que fuera de madera barnizada en color oscuro con una encimera de piedra, pero ahora estaba pintado de blanco y la superficie tenía un pulido mate. Además, tenía la pintura desgastada en los bordes de una manera que revelaba que había sido obra de una mano humana.

—No lo hice a propósito —declaró Carl con voz enérgica—. Sebastian me provocó y le di un empujón. Que se golpeara su cabeza hueca y empezara a sangrar era típico de él. Al día siguiente lo llamé para ver cómo estaba. Pero me dijo que no era asunto mío y colgó.

Dennis oyó que un coche llegaba a la entrada de la casa. Al cabo de unos instantes se movieron las cortinas blancas, que estaban corridas hasta la mitad de la puerta de la terraza. Sofie salió y se sentó en el sofá junto a su padre. Se levantó las gafas negras, dejándolas como una diadema en la larga melena rubia. El sol acababa de salir otra vez después de un breve descanso tras una nube. Miró a Dennis entornando los ojos.

—Quiero retirar la denuncia contra mi padre —declaró, poniendo la mano en el hombro de su padre y sonriéndole.

—Denunciar a alguien no es un pasatiempo —intervino Dennis, serio—. Los datos que ha facilitado a la policía se conservan en el registro durante varios años y pueden afectar al futuro de su padre durante mucho tiempo. —Oyó lo formal que sonaba.

—Lo sé —dijo con sinceridad—. Pero estaba enfadada y conmocionada tras la noticia de la muerte de Sebastian. —Bajó los ojos y se miró las manos, como si quisiera demostrar su dolor.

—Sigue vigente la denuncia de su hermano contra usted —señaló Dennis, girándose hacia Carl Hallgren otra vez.

—Fui yo quien le contó lo del accidente —dijo Sofie—. Pelle no tiene ni idea de lo que pasó y Sebastian solo sufrió un arañazo.

—Ya basta —dijo de pronto la mujer, que había salido a la terraza sin hacer ruido—. No hace falta que se meta en nuestra familia a solucionar las discordias que hay en todas las familias. Todos lamentamos el trágico fallecimiento de Sebastian. Déjenos llorar su muerte en paz.

Dennis vio que la mujer se había cambiado de vestido. El color azul le quedaba magnífico en combinación con el cabello rubio y la piel bronceada. Parecía una persona completamente distinta de la que le había abierto la puerta hacía un rato. Sintió la presión física de las miradas de la familia para que se marchara. Se dirigió apresurado a la puerta principal, que tenía un ojo de buey. A través del cristal vio el coche en el que había llegado Sofie: un flamante Porsche blanco que estaba aparcado junto a su descapotable. Casi parecían formar una pareja: el suyo, negro y el de ella, blanco.

—Tendrán noticias mías —dijo Dennis antes de cerrar la puerta tras él.

La mañana había pasado volando. Sandra cogió un bagel de salmón y crema de rábano picante que Dennis se había dejado al marcharse a Hasselösund y la taza de café, y se sentó en el pequeño embarcadero del cobertizo. El sol calentaba agradablemente. Debería haberse cogido vacaciones esa semana, pensó sonriendo. Qué maravilla habría sido levantarse, ir a Makrillviken a nadar un rato y luego sentarse en alguna de las cafeterías. Sin embargo, al mismo tiempo no habría querido renunciar a la experiencia que había acumulado durante los últimos días. Dennis y ella —aparte de otros colegas, lógicamente— estaban trabajando en la que debía ser la primera investigación por asesinato que había en Smögen por lo menos en un siglo, y no quería perdérsela por nada del mundo. Además, había tenido oportunidad de disfrutar del buen tiempo en pequeñas dosis durante toda la semana.

Contempló el barco de Johan, que esperaba amarrado en los pilotes mientras su propietario disfrutaba de otras playas y barcos en Fuerteventura. La llave pendía dentro del armario artesanal que había en una pared del cobertizo. ¿Qué dirían Dennis y, sobre todo, Johan si tomara el barco prestado para dar una vuelta? Podía rodear Hållö y volver rápidamente. Durante el trayecto aprovecharía para buscar indicios de Åke Strömberg en las bahías, así la salida se convertía en una misión oficial. Ya había desarrollado tanto la idea que no pudo evitar ir al armario y sacar la llave, que colgaba de una bola de corcho. Se lo pensaría. Pero primero se pondría un rato en el ordenador para seguir revisando los extractos bancarios y echar un vistazo a la página de Facebook de Åke, para la que Eva les había dado la contraseña. Dennis no tenía perfil en Facebook y no se le había ocurrido hacerlo.

Åke tenía ciento veintidós amigos, una cantidad bastante normal. No eran muchos, pero tampoco era como su tío Goran, que había arañado cinco. Sandra empezó a navegar por la lista. La mayoría de los que reconocía eran de Smögen y Kungshamn. Estaban Eva, naturalmente, y su hermano Johan y su novia. Aunque pareciera increíble, también tenía a su suegro, el veterano lobo de mar Malkolm. «¿Cómo habrá encontrado el camino a la era moderna?», pensó riendo para sus adentros. Entre los demás no había nadie que le llamara la atención, aparte de una chica que vivía en Smögen pero a la que no había visto nunca, aunque Dennis había mencionado su nombre. Se llamaba Katja. Sandra clicó para entrar en su página y vio que era la pareja de Jimmy. A Jimmy sí lo conocía, pero hacía muchos años que no lo veía. Notó que afloraban los recuerdos de su juventud.

Tan solo ocho años atrás, esas personas y esa región eran lo más importante de su vida. Pero la Escuela Superior de Policía, la temporada en Estocolmo y Rickard habían ocupado tanto espacio en su cabeza que habían borrado gran parte de lo antiguo. Rickard. No había pensado para nada en él durante la última semana. Cuando les faltaba poco para los exámenes finales, le había dicho que iba a empezar a trabajar en Umeå y que ya no había espacio para ella en su vida. Desde entonces se sentía incompleta. Durante los estudios, Rickard se había ido instalando poco a poco en su corazón para luego lanzar fríamente por la borda lo que habían compartido. A pesar de que casi había pasado medio año, aún no lo había superado. Solo desde que había conocido a Dennis, el lunes pasado, sus heridas habían empezado a cerrarse un poco al ver que él arrastraba un dolor similar al suyo. Además, la investigación le ocupaba tanto tiempo y le exigía tanta energía que no había tenido tiempo para cavilaciones. Dennis no le había contado qué le había pasado en primavera, pero se daba cuenta de que el duro policía de Gotemburgo, sobre el que tantas veces había leído en la revista del cuerpo, estaba profundamente herido. Ya se enteraría de alguna forma de qué le había sucedido, aunque hasta entonces Dennis había sido una tumba. Era la misma táctica que ella había seguido con su propio dolor, pero no sabía si era saludable ni eficaz. En la revista había leído varias entrevistas con Dennis en las que explicaba las misiones en las que había participado el grupo de operaciones especiales en el curso de los años: desde los desórdenes relacionados con las manifestaciones por la gran crisis económica que hubo en Suecia a principios de la década de los noventa hasta los disturbios de Gotemburgo en 2001 con motivo de la cumbre del Consejo Europeo. Entre medias, había trabajado mucho con delitos graves, como ejecuciones en los bajos fondos. En las fotos parecía un agente superduro que no se arredraba ante nada. Incluso había estado un poco asustada de conocerlo cuando, el lunes por la tarde, Stig les informó de que sustituiría a Paul Hammarberg durante el verano. Se había habituado al estilo directo que utilizaban Paul y ella, y aunque Paul no era su modelo de policía ideal, las cosas habían funcionado. De pronto, se había visto arrojada a la incertidumbre. Dennis podía ser, o bien el tipo controlador que no la dejaría dar un solo paso sin consultarlo con él primero, o bien el tipo que la ignoraría por considerarse tan especial a sí mismo que no se podía rebajar a trabajar en igualdad con una agente en prácticas. Pero Sandra también comprendía que no podía influir en la situación de Paul. Su mujer se había roto un pie y no era razonable esperar que pudiera cuidar sola de dos bebés y de un niño de cuatro años. Sin embargo, la idea de trabajar con Dennis le había causado cierto temor. Por lo general, no se sentía insegura ante otros policías con más experiencia que ella, pero el historial de Dennis era brillante y se le conocía por su actitud valerosa en circunstancias críticas. Al mismo tiempo había experimentado una cierta curiosidad por trabajar con él. Pero, en cuanto se topó con su mirada y descubrió la vulnerabilidad tras la fachada, algo se ablandó en su interior. Se impuso su instinto maternal, o lo que fuese aquel sentimiento, cuando se dio cuenta de que aquel policía cargaba con una mochila similar a la suya: una cuestión sin resolver que lo había herido. Sandra se había presentado con su habitual estilo franco y a Dennis le había gustado, tenía la impresión de que le había transmitido seguridad. Ahora su compañero podía librarse del papel de policía inflexible de la gran ciudad y presentarse como el agente amable que escuchaba mientras ella dirigía la conversación. En resumidas cuentas, el Dennis que había conocido no tenía nada que ver con la imagen que había de él en el cuerpo. En Smögen se mostraba como una persona tierna y cálida en la que ella incluso había apreciado cierta torpeza. En la mayoría de las intervenciones hasta el momento, era ella quien había tomado el mando.

«¡Uy!». Se despertó de sus pensamientos de repente. De toda la información que había revisado, lo único que se le había quedado era la mujer que no reconocía del Facebook de Åke. Le pediría a Dennis que lo mirase. Casi eran las once menos diez y tenía que ir a la iglesia de Smögen para reunirse con la diaconisa Ebba Svärd. Cerró el candado de la puerta del cobertizo y se alejó a paso rápido.

Dennis no se reconocía. En su vida privada tal vez le había faltado autoestima, pero nunca en su profesión. Sin embargo, ahora se había retirado del palacio de la familia Hallgren en Hasselösund con el rabo entre las piernas, como un perro al que le ha caído un buen rapapolvo de sus amos y hasta de la hija de los amos.

Decidió pasar a ver a Signe. Al fin y al cabo, era la víspera del solsticio y Sandra estaría ocupada con su reunión con Ebba hasta que se encontraran en el Skäret. No sabía con qué estarían los demás en la comisaría, pero suponía que con sus tareas y preparándose para poder marcharse temprano a casa y dejar la seguridad de Sotenäset en manos de los policías de Uddevalla y Gotemburgo enviados especialmente para el fin de semana del solsticio. El operativo se centraría en el muelle y en el camping de Smögen. Sandra le había enseñado entradas de blogs y comentarios en un foro de internet que incitaban a los jóvenes en busca de borrachera a reunirse en el camping de Smögen para estar de juerga todo el día y luego ir al muelle o a los lugares de marcha de Kungshamn. Si seguía haciendo bueno, sería el fin de semana del solsticio con más jaleo en mucho tiempo. La lluvia de los últimos años había hecho que la gente se quedara en las caravanas y en los bungalós, donde habían acabado durmiéndose dulcemente por el efecto de los licores de alta graduación. Pero la bonanza que reinaba esa vez en la isla paradisíaca atraería a turistas del solsticio de todo el sur de Suecia, que se animarían a subir en masa.

Dennis aparcó el coche en el garaje junto al cobertizo y decidió ir andando hasta casa de Signe y Gerhard. El sol caía a plomo y en el muelle el calor era bochornoso. Dennis notó cómo se le empapaba la camisa de sudor solo de dar el pequeño paseo. Signe y Gerhard estaban en la cocina. Gerhard tomaba un café, en el que iba mojando galletas en intervalos regulares. «Qué bien se lo ha organizado con Signe —pensó Dennis—. Sin las riñas de un matrimonio, pero con pensión completa». En ocasiones Signe podía darle la lata con algunas cosas —pues, al fin y al cabo, era la hermana mayor—, pero entonces Gerhard se limitaba a contestar «Sí, sí, ya se arreglará» y subía a su piso hasta que Signe se hubiera calmado.

—¡Hola, Dennis! Qué alegría verte por aquí la víspera del solsticio. ¿Tienes fiesta? —preguntó Signe con su voz tierna y acogedora.

—No, solo quería saludar —dijo, y sacó de detrás de la espalda un ramo de acianos que había comprado en la plaza.

—Oh, gracias —dijo Signe, sonriendo casi como una niña.

«Probablemente hace tiempo que no le regalan flores», pensó Dennis.

—¡Impresionante! —intervino Gerhard—. Tú sí que sabes cómo ganarte a las damas.

—¿Acaso tú lo has olvidado? —replicó Dennis riendo.

Ya se encontraba de mucho mejor humor. La calidez de aquella casa era palpable; tal vez no tuviera la energía de una familia joven, pero esos dos hermanos habían logrado crear un ambiente seguro del que le gustaba formar parte. Dennis sabía que Gerhard se había llevado de calle a las mujeres cuando era más joven, pero se preguntó, divertido, cómo reaccionarían ahora ante la sonrisa medio desdentada.

—Siéntate, Dennis, cuéntanos algo emocionante. Lo necesitamos —pidió Gerhard, guiñándole un ojo.

Dennis vaciló. En realidad, no podía hablar de la investigación, pero se había quedado tan hundido tras la reunión con la familia Hallgren que no pudo evitar mencionarlo.

—Acabo de estar en casa de Carl Hallgren —dijo, y observó la reacción de Signe y Gerhard.

—Uf, qué horror —dijo Signe, apartando la mirada—. Ese hombre no tiene ni una pizca de bondad en él. Me dan pena su mujer y su hija Sofie.

—¿Tan malo es? —Quiso saber Dennis.

—Ese hombre no ha hecho demasiadas cosas buenas en la vida —confirmó Gerhard—. Pero no hay que hacer caso de lo que dice porque solo le salen tonterías por la boca.

—Pero ¿diríais que es un criminal? —inquirió Dennis.

—De sus negocios no hay quien quiera saber nada —continuó Gerhard—. Ya empezó cuando era un chiquillo. —Contó algunas de las trastadas que se le habían atribuido a Carl, según Gerhard, con razón.

Aunque las palabras de Gerhard y Signe no habían sido del todo políticamente correctas, eran justo lo que Dennis necesitaba oír: que Carl Hallgren era, en efecto, un tipo arrogante y desagradable.

Delante de la entrada al patio del colegio había un tobogán en forma de tubo de caviar para untar. Estaba allí desde que Sandra era pequeña, pero nunca se había subido. Al pasar junto a él, ya eran las once y cinco. Cuando finalmente se había puesto a revisar los extractos y otros documentos en busca de alguna pista que pudiera hacerlos avanzar en el caso, se había olvidado de la hora. Ahora caminaba apurada hacia la iglesia de Smögen; esperaba que Ebba Svärd no se hubiera molestado porque llegaba tarde y ya no quisiera compartir la información que tenía acerca de Åke.

Llegó enseguida a la casa parroquial, pero no vio a nadie fuera. Quizá Ebba había entrado a dejar la maleta, ya que se quedaría a pasar la noche. Sandra no sabía si sería mejor alejarse de la iglesia para hablar con Ebba y que esta se sintiera más libre o si estaría más segura cerca de la casa de Dios. Que decidiera Ebba. Si es que la encontraba. A lo mejor el autobús no había llegado puntual. Al fin y al cabo, era la víspera del solsticio y quizá el autobús iba hasta los topes de jóvenes que venían a Smögen de fiesta. A Sandra le disgustó la imagen. Se alegraba de poder acabar la jornada temprano por la tarde. A esas horas, el nivel de alcohol en sangre de los jóvenes ya podía ser importante, pero empeoraría aún más, y era un alivio poder dejarlos en manos de los policías del operativo especial.

En la casa parroquial encontró a un joven que parecía trabajar allí.

—¡Disculpe! Busco a una tal Ebba Svärd. ¿La ha visto?

El hombre se detuvo y pareció que se fijaba en su ropa. Tal vez era su forma de intentar averiguar quién era ella.

—No, no ha venido nadie —dijo finalmente.

—Se quedará esta noche en una de sus habitaciones para invitados —explicó Sandra.

—Sí, tenemos una invitada, pero todavía no ha llegado —confirmó. Daba la impresión de que no le apetecía aportar más datos.

—El autobús en el que tenía que venir ya se ha ido de Smögen —añadió Sandra. Empezaba a preocuparse. ¿Por qué no había llegado Ebba en el autobús? ¿Alguien se había interpuesto en su camino?

—Seguro que vendrá pronto —dijo el joven—, la puntualidad no es lo más importante en la vida.

No, Sandra estaba de acuerdo con eso, pero cuando se había quedado con alguien sí que le parecía importante ser puntual. Y seguro que también era importante que los feligreses llegasen a tiempo a los servicios; de lo contrario, se perderían la palabra de Dios, al menos ese día. Se alejó de la casa parroquial un poco decepcionada. Marcó el número de Ebba mientras caminaba hacia la parada de autobús a paso rápido. Quizá la diaconisa no se orientaba bien en Smögen y había bajado hacia el puerto pesquero en lugar de subir hacia la iglesia. Sandra confiaba en encontrarla por el camino. El teléfono daba señal, pero no contestó nadie. Al cabo de unos instantes saltó el contestador y una voz tímida explicó que no estaba disponible en aquel momento, pero que se podía dejar un mensaje. Sandra dijo su número con el tono más alegre que pudo y le pidió que le devolviera la llamada lo antes posible. Si se alargaba la cosa, no llegaría al almuerzo con Dennis. Decidió llamarlo para avisarlo.

Anthony Parker se quedó mirando el techo unos momentos antes de entender dónde estaba. Se había quedado dormido con un montón de fotos sobre el abdomen. La cama estaba colocada debajo del tejado inclinado y, si no se acordaba al erguirse, se daría un golpe en la cabeza. Pero ya caía. Estaba en la habitación que había alquilado en Smögen. Una habitación que, en los últimos días, se había convertido en un auténtico centro de investigación genealógica. Las montañas de papeles, libros y fotos habían ido creciendo desde su llegada. Había comprado varios libros muy interesantes sobre Sotenäset y Smögen, fotocopiado documentos en la biblioteca de Kungshamn y encargado copias de fotos del archivo provincial de Gotemburgo. En la biblioteca y en la iglesia de Kungshamn también le habían facilitado gran cantidad de material. Ahora veía las cosas mucho más claras. En su casa de Nueva York había conseguido bastantes datos, pero la sensación no era auténtica. Sentía que una pequeña parte de él ya se había transformado en un antiguo habitante del archipiélago, en un isleño. El granito rosa, las islas e islotes, los muelles, los cobertizos, las escaleras que antiguamente utilizaban los prácticos, el cielo, el mar centelleante e incluso las medusas habían pasado a formar parte de él. Como si siempre hubiera vivido allí. Era una sensación abrumadora. Le conmovió el amor que experimentaba; no solo el amor que profesaba a la región, sino también el que recibía. Probablemente jamás se había sentido tan querido como en aquellos momentos, a pesar de no haber establecido todavía ningún contacto personal. Ahora estaba preparado para dar ese paso. Confiaba en su material, que había estudiado con detenimiento. Pronto se atrevería a enseñárselo a quienes correspondía. Se preguntó si lo recibirían encogiéndose de hombros o si les conmovería. A él mismo le había llegado hasta la médula. Había ganado hasta un idioma. Estaba claro que aún no hablaba sueco a la perfección, pero cuando leía los documentos y libros era capaz de entender la mayoría con la ayuda de un diccionario. Varias de las palabras se repetían con frecuencia: muerto, enterrado, casado y nacido. Su abuela siempre le había hablado en sueco. Cuando era un crío, le resultaba embarazoso, pero ahora le estaba profundamente agradecido. Gracias al idioma, había podido ahondar en los relatos que había ido encontrando a lo largo de su viaje.

Era la víspera del solsticio y, cuando miraba por la ventana, hacía el mismo tiempo que había visto en las postales y en internet: soleado y con el mar y el cielo azules. Ahora buscaría el lugar de la celebración y su experiencia ya sería completa. No sabía dónde podría encontrar un bufé del solsticio, el famoso smorgasbord sueco. Ese día iba a reunir el valor necesario para probar el arenque encurtido y el salmón marinado. Su abuela los preparaba durante su infancia, pero a él, al igual que a los demás niños, no le gustaba. Sin embargo, volvería a intentarlo y estaba convencido de que sería una ocasión memorable.

Se puso los pantalones negros y el chaleco encima de la camisa blanca, y luego se abrochó la pajarita negra debajo del cuello. Así había visto vestida a la gente en las fotos y quería integrarse en el ambiente. Ahora bajaría a comprar unos panecillos y un poco de queso en la panadería de la plaza y luego estaría listo para la jornada. Bajó las escaleras sonriendo contento.

En la parada del autobús, una chica y un chico se besaban intensamente. Parecían incapaces de despegarse.

—Perdonad —dijo Sandra, consciente de que no les haría mucha gracia que los molestara.

Al principio parecía que no la oían, pero después de unos instantes el chico se dio la vuelta hacia ella y puso el brazo en el hombro de la chica.

—Eeeh… —dijo con desgana. Quizá ya le había dado tiempo a tomarse alguna cerveza por la mañana.

—¿Alguno de vosotros ha llegado con el último autobús? —preguntó Sandra, mirándolos a los dos.

—Yo he venido en el autobús —contestó la chica, que no era demasiado alta.

Sandra vio que era muy guapa, con algunas pecas recién salidas en la nariz.

—¿Viste si había una chica bajita, de pelo corto y rubio?

—No, solo vi a unas pandillas que iban al camping y a una pareja mayor sentada en la primera fila —contestó riendo a hurtadillas, y miró con timidez a su novio.

—¡Vale, gracias! —dijo Sandra antes de continuar su camino.

Volvió a marcar el número de Ebba, pero sin éxito.

Inmediatamente después llamó a Dennis. Sonaba contento de oír su voz. Decidieron que se verían en el Skäret, como ya habían acordado. Sandra pasaría un momento por la iglesia para dejarles su teléfono. Pensó si debería denunciar la desaparición de Ebba Svärd, pero se decantó por esperar a hablarlo con Dennis. Sin embargo, algo no iba bien, eso estaba claro y Sandra se sentía intranquila. ¿Qué había sucedido? Se temía lo peor. Pero ¿qué tipo de información podía tener Ebba para que alguien quisiera impedir que se la comunicara a la policía?

Victoria, Björn y los niños ya estaban en el Badhusparken. En medio del césped del parque se erguía una bonita cruz de mayo del solsticio decorada con hojas verdes y flores de colores. En una esquina habían montado un escenario sobre ruedas de camión, desde donde llegaba música de acordeón y de viola de teclas. Theo quería bailar. Varios niños y adultos ya se habían cogido de las manos y daban vueltas alrededor de la cruz de mayo al compás. Victoria cogió de la mano a Theo para dirigirse al grupo y se unieron al baile. El niño escrutaba todo lo que sucedía a su alrededor: los niños, los acordeonistas, la cruz de mayo y la pequeña carpa donde la venta de perritos calientes iba viento en popa. En la hierba se habían instalado numerosas familias con niños. Madres, padres y también abuelas y abuelos, aunque con esfuerzo, se habían sentado en las mantas de cuadros para paladear los bollos recién hechos, acompañados, por supuesto, de café. Björn miró a su alrededor. Anna dormía en el cochecito. Podía relajarse y disfrutar de un rato relativamente tranquilo. Pero la música le martilleaba el oído en el que llevaba el audífono y no eran los tonos más agradables los que se amplificaban. Desde pequeño, aquellos festejos le causaban malestar, pero ponía buena cara por Victoria. De repente, vio a un hombre vestido de forma muy graciosa. Tenía el pelo un poco largo y llevaba unos elegantes pantalones negros, chaleco y pajarita, además de un sombrero de ala ancha. Björn tuvo la impresión de que debía ser un turista, tal vez del pueblo amish. El hombre se quitó el sombrero. Björn sonrió para sus adentros y empezó a reír a hurtadillas. El hombre era mayor que Dennis, pero se le parecía tanto que podría haber sido su hermano mayor o incluso su padre desconocido.

Llevaban el mismo corte de pelo y, aunque se veían algunas canas en su cabello rubio, el parecido era increíble. Tenían la misma constitución y postura, aunque Dennis tenía la barriga algo más marcada. Confiaba en que su cuñado jamás desarrollara habilidades telepáticas y se enterara de lo que había pensado, porque seguro que se pondría furioso. Björn cogió la cámara, que llevaba colgada del hombro, e hizo algunas fotos de los niños, pero después movió el objetivo hacia el hombre para hacerle una foto de perfil. Unos segundos después, el hombre se dio la vuelta hacia él y también lo fotografió de frente. Un poco turbado, bajó la cámara y fingió buscar algo en el bolso que colgaba del cochecito. Al cabo de unos instantes, volvió a incorporarse y se giró. Esperaba que nadie hubiese notado nada. No era raro fotografiar a la gente en la celebración del solsticio, pero, como el hombre tenía un estilo tan particular, podía sentirse señalado si le hacían fotos.

—Feliz solsticio —dijo de repente a su espalda una voz en sueco, pero con un fuerte acento norteamericano.

«Ay —pensó Björn—, he ido demasiado lejos». Últimamente hacía muchas fotos y se daba cuenta de que necesitaba cierta determinación y confianza en sí mismo si quería conseguir las imágenes que buscaba. Creía que le faltaba esa confianza y, ahora que se había armado de valor, le salía mal. Se giró hacia el hombre.

—Disculpe, hacía algunas fotos para la familia —dijo Björn sonriendo con recelo.

—No se preocupe —dijo el hombre—. Solo quiero preguntarle por el solsticio. ¿Dónde puedo encontrar arenque?

Björn puso una amplia sonrisa y se relajó al darse cuenta de que el hombre solo había visto las fotos como una oportunidad para iniciar una conversación. Al parecer, estaba solo. Su pronunciación en sueco era tan divertida que a Björn le entraron ganas de reírse a carcajadas, pero intentó esforzarse en evitarlo para ser respetuoso.

—O compra un tarro abajo en el puerto pesquero o…

Björn se detuvo en mitad de la frase y miró hacia Victoria y Theo, que bailaban alrededor de la cruz de mayo. El hombre lo miró con curiosidad, a la espera de que Björn continuara la frase.

—O viene a nuestra casa y así prueba un auténtico bufé sueco del solsticio.

Björn no estaba seguro de si Victoria se enfadaría con él, pero sabía que le gustaba tener la casa llena de invitados.

—Encantado —aceptó el hombre, cogiendo un papelito que le dio Björn.

—Venga un poco antes de las dos —indicó Björn—. ¿Cree que sabrá llegar?

—Por supuesto —respondió—. Me oriento muy bien aquí.

El hombre se alejó por el césped con sus zapatos negros recién lustrados. «Espero que le guste el whisky», pensó Björn, y cogió en brazos a Anna, que acababa de despertarse.

Sandra se aproximó a la bien surtida vitrina del Skäret, con largas hileras de apetitosos sándwiches de cigalas, gambas y cangrejo, y otros de delicatessen italianas y deliciosos quesos. Eligió la ensalada de gambas, como de costumbre. Dennis ya la esperaba sentado en un rincón de la terraza, desde donde contemplaba el hervidero de gente, que había ido aumentando de cara a la celebración del solsticio.

—Hola, ¿qué tal? —preguntó Dennis cuando se sentó Sandra. Parecía contento y relajado. Delante tenía tan solo una taza de café y un biscotti de almendras.

—¿Eso es tu almuerzo? —preguntó Sandra, acercándole su bandeja con la ensalada y un muffin gigante.

—Acaban de hacerme un pequeño festín en casa de Signe y Gerhard, así que estoy bastante lleno —sonrió.

—Ah, pero ¿no ibas a Hasselön? —inquirió Sandra, sorprendida.

—Sí, estuve allí primero —respondió Dennis. Cuando se le borraba la sonrisa, parecía considerablemente mayor.

—¿Y qué pasó? —interrogó Sandra, impaciente.

—Fue una experiencia peculiar —comenzó—. Sofie Hallgren ha retirado la denuncia que había presentado contra su padre por las lesiones a Sebastian. Así que ahora es una pista muerta. Sofie estaba encantadora con su padre, hasta lo cogió de la mano.

—¿Y por qué la ha retirado? —preguntó Sandra, estupefacta. Recordaba lo enfadada que estaba Sofie con su padre. Incluso había llegado a acusarlo de la muerte de Sebastian.

—No lo sé —respondió Dennis—, pero Sofie llegó a casa mientras yo estaba hablando con Carl y, cuando salí, fuera había aparcado un flamante Porsche blanco. Parecía que se lo acabasen de entregar a Sofie.

—No, ¡mierda! —exclamó Sandra—. ¿Crees que la ha comprado?

—Su mujer llevaba un vestido nuevo de un conocido diseñador. Tampoco creo que haya sido barato.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Sandra, impresionada por que se fijara en la ropa.

—Bah… —dijo Dennis—. ¿Y a ti cómo te ha ido con Ebba Svärd?

—Pues… —respondió Sandra, dejando bruscamente de masticar las gambas.

—¿Qué? —insistió Dennis, arrugando la frente.

—Pues que no se presentó. He preguntado por ella en la casa parroquial, donde se iba a quedar a dormir, y también me he paseado por todo Smögen buscándola. En la estación de autobuses encontré a una pareja joven y les pregunté si habían visto a alguien que respondiera a la descripción de Ebba, pero, según la chica, en el autobús solo iban unas pandillas de jóvenes y una pareja mayor. Y, según el conductor, al que localicé a través del centro de control de autobuses de Gotemburgo, en Smögen solo se bajaron la pareja mayor y una chica joven, así que parece que la declaración de la chica es correcta.

—¿Y has llamado a Ebba? —preguntó Dennis.

—La he llamado a ella y al convento, pero no he tenido respuesta.

—Vamos a emitir una orden de búsqueda —resolvió Dennis—. Puede correr peligro. Tenemos que asumir que podría tener información relevante que a alguien no le interesa que se haga pública. —Llamó a Helene Berg, que aún estaba en la comisaría, y le pidió que emitiera una orden de búsqueda.

En la mesa de detrás de ellos, una joven garabateó algo en una hoja, se acabó el café, cogió el móvil y desapareció, inadvertida, entre el gentío del muelle.

Victoria se paseaba por la casa tarareando dos canciones típicas del solsticio, La tía Ingeborg y Las ranitas. Hacía mucho tiempo que no se la veía tan plácida.

Björn había intentado ser valiente y hablarle del hombre al que había invitado, pero por algún motivo no lo había logrado. Le parecía tan maravilloso ver a su mujer de tan buen humor que no quería arriesgarse a estropearlo, pero, a medida que pasaban los minutos, faltaba menos para que llegara el invitado.

Cuando llamaron a la puerta, Victoria corrió hacia el porche de la entrada y Björn se lanzó tras ella para poder darle alguna explicación, pero Victoria solo se rio y se liberó de él para salir a abrir la puerta.

—¡Monica! —exclamó, llena de júbilo—. Qué alegría verte, ¡pasa! Ahora sí que empieza la fiesta. —Victoria sonrió contenta.

A Björn casi se le había salido el corazón del pecho ante la posibilidad de que su mujer tuviera otro ataque de ira, pero ahora mismo todo parecía en calma. Notó que él también se ponía de mejor humor. Monica era una compañera de trabajo de Victoria que también tenía una casa en Smögen que sus padres habían comprado mucho tiempo atrás. Se conocían de siempre y, hacía unos años, habían coincidido por casualidad también en el trabajo. No trabajaban codo con codo, pero sí dentro de la misma administración. Monica era una mujer con curvas, casi exuberante, con energía para varias personas. Reía a menudo y con tanta intensidad que se le agitaba todo el cuerpo. A algunos podía resultarles molesta tanta alegría desbordante, pero la mayoría no podían evitar tenerle simpatía.

—Aquí traigo tarta salada de queso de Västerbotten, fresas y, por supuesto, aquavit —anunció Monica—. ¿Cuándo comemos?

A Monica le encantaba cocinar y siempre estaba dispuesta a disfrutar de los placeres de la buena mesa.

—¡Sírvete! —dijo Björn, presentándole una bandeja de plata con cava rosado en copas altas.

—¡Oooh! —exclamó Monica—. ¡Gracias! Qué marido más fantástico tienes, Victoria.

—Mmm, lo sé —dijo Victoria, y se acercó a Björn para darle un beso.

Toda la rabia que había sentido contra él a primera hora de la mañana se había evaporado. Las horas de sueño y el tremendo esfuerzo de su marido habían hecho maravillas. Björn vio a la antigua y estupenda Victoria de la que se había enamorado años atrás y aprovechó la oportunidad:

—Bueno, hay una cosa —masculló.

—¡Habla claro, chaval! —dijo Monica con una risa burbujeante como el cava.

—En el parque conocí a un norteamericano —comentó, mirando a las dos mujeres.

—Ajá —dijo Monica, interesada.

—Lo he invitado para que pudiera probar un auténtico bufé sueco del solsticio. Tiene muchas ganas de probar el arenque. —Björn respiró aliviado. No era para tanto. El cava le había dado fuerza, ¿qué podía ir mal?

—Pero es genial —celebró Monica, que no tenía pareja desde hacía siglos. Para ella no era ningún inconveniente que hubiera un hombre más en la casa.

Victoria le dio a entender con la mirada que pensaba que había hecho una buena obra. Theo se había quedado dormido en su carrito en la terraza y Anna también se había vuelto a dormir después de haber dormitado durante todo el festejo en el parque.

—Voy a sacar la comida —dijo Victoria—. Dennis y Gunnel llegarán más tarde y mamá me ha enviado un SMS diciendo que al final no podía venir.

Victoria intentó sonar alegre, pero Björn oyó la decepción en su voz. En ese momento volvieron a llamar a la puerta.

—Ya voy yo —anunció Monica, alegre, y se dirigió rápidamente a la puerta.

Victoria fue a la cocina a sacar todos los platos. Mientras, Björn siguió a Monica para dar la bienvenida al nuevo invitado.

El teléfono de Sandra sonó y la mesa de la cafetería vibró ligeramente. «Kattis», leyó en la pantalla. Hacía tiempo que no hablaban. Primero dudó si dejar que siguiera sonando sin contestar, pero Dennis le hizo un gesto para indicarle que podía cogerlo y se disculpó diciendo que iba al servicio.

—¡Hola, Kattis! —dijo Sandra al descolgar.

—¡Hola, querida! Espero que esta noche estés libre, porque lo vamos a petar —dijo Kattis en voz alta y excitada al otro lado de la línea.

Con Kattis nunca se sabía qué iba a pasar, pero la diversión siempre estaba asegurada.

—No sé si tendré que trabajar —dijo Sandra con prudencia, para poder librarse si no le apetecía.

—¡El día de tu cumpleaños! ¡Ni hablar! —exclamó Kattis—. Hemos hablado con tu abuelita, y las chicas y yo iremos a recogerte cuando hayáis cenado. Estate preparada sobre las siete.

—Vale —respondió Sandra, consciente de que no era negociable.

Con todo, se alegró de que sus antiguas amigas la llamaran porque ya no tenían la oportunidad de verse con tanta frecuencia. Cuando eran más jóvenes, se veían cada día en Lysekil y, en cuanto tuvieron el carné de conducir, empezaron a explorar todos los pueblos de veraneo de la costa de Bohuslän, donde se habían montado unas buenas juergas. Recordaba que para su decimoctavo cumpleaños habían organizado una cena de chicas en casa de su abuela y después habían salido de fiesta por el muelle Smögenbryggan toda la noche. Su abuela no comentó nada después, pero Sandra entendió que no le habían quedado ganas de volver a ser anfitriona, y tampoco se lo volvió a pedir. Pero ¡cómo se habían divertido! Después de aquella celebración, prácticamente cada vez que salían sacaban a colación las aventuras de aquella noche. Un chico había cogido dinero del paquete de cigarrillos de Hanna, que esta utilizaba como monedero, y luego había invitado a Lisa a una cerveza. Durante la noche, en un momento u otro, cada una había estado en diferentes locales del muelle sin tener ni idea de dónde estaban las demás. Pero siempre acababan reencontrándose. Tampoco habían acordado nada sobre el regreso a casa. Desde las tres hasta las seis de la madrugada fueron entrando, una a una, en la casa de su abuela, convencidas de que eran sigilosas como un gato, cuando en realidad armaban un gran estruendo. Todas se habían lanzado a la nevera para ingerir algo sólido y luego habían trajinado en el cuarto de baño para, al final, acostarse cada una en su colchón y roncar sonoramente en el suelo del salón. Sandra reía para sus adentros cada vez que se acordaba. Había pasado mucho tiempo desde entonces y no quería volver a vivir una noche así. Ahora las cosas tenían que ser más civilizadas. No iba a decir que no a una copa de vino y una charla de chicas, pero de ahí no pasaba.

Al volver, Dennis le preguntó por qué estaba tan risueña.

—Es mi cumpleaños —confesó sonriendo.

—¡Anda! ¡Felicidades! —dijo Dennis—. No lo sabía, tendríamos que haberlo celebrado en la comisaría. ¿No soléis hacerlo?

—Ni idea —respondió Sandra—, es mi primer cumpleaños aquí. Pero si ni siquiera el jefe está al tanto de los cumpleaños de los empleados, es difícil. —Le guiñó un ojo a Dennis, que se hizo el tristón.

Salieron del Skäret y decidieron ir a Kungshamn a la comisaría para dar instrucciones a los policías del operativo estival, que estarían de servicio a partir de la tarde y toda la noche.

Eva y Vera estaban en el suelo de la habitación de la niña haciendo un puzle de la familia Barbapapá que le había regalado su abuela. Vera estaba entusiasmada con los Barbapapá y había empezado a aprender los colores gracias a la colorida familia. Por la mañana, el padre de Eva las había ayudado a instalarse de nuevo en su casa. Dennis había llamado para decirles que no existía una amenaza grave contra ellas y que el análisis forense de la casa había finalizado. Eva veía que Vera disfrutaba de estar de nuevo en su cuarto. Le encantaba estar en casa de la abu, pero su propia casa le resultaba más especial.

—¿Baño ahora? —preguntó Vera, mirando a su madre con los ojos muy abiertos.

Eva tuvo que darle la razón. Era hora de tomar un baño del solsticio. Desde que Åke había desaparecido sin dejar rastro, no se había lavado el pelo ni una sola vez. Era cierto que su cabello tardaba bastante en verse sucio, pero ahora ya le tocaba. Sentía que volvía a tener ganas de arreglarse y ponerse guapa. Quizá se debiera a las antiguas tradiciones que tenía interiorizadas. Recordaba muchas vísperas del solsticio en las que se había puesto elegante para la celebración de la noche. A Åke le encantaba que se pusiera los vestidos de verano de tonos claros. Habían pasado juntos veinte solsticios. Al pensarlo, el dolor se le extendió por todo el cuerpo como un gas aturdidor. ¿Cómo se las arreglaría? Todos los recuerdos que aflorarían en tantas ocasiones. En toda la casa estaba la huella de Åke. En todos los rincones de Smögen estaba Åke. No había un adoquín que no hubiera pisado ni una roca en la que no se hubiese sentado. Necesitaba hablar con alguien. Su madre le había dicho que podía hablar de ello todo lo que quisiera, pero de algún modo se había levantado un muro entre ellas y era muy difícil abordarlo. Además, Vera solía estar presente. Lo único que había dicho hasta entonces era «Dónde papá», que quería decir: «¿Adónde se ha ido papá?». Pero después de un rato se olvidaba y seguía jugando.

Eva sentía que tenía que ser fuerte por Vera. Vera la necesitaba. Necesitaba a una madre que se sobrepusiera y que le diera seguridad. Pero le parecía una tarea abrumadora. ¿Cómo iba a poder ocupar dos lugares? El suyo y el de Åke.

Cogió a Vera de la mano para dirigirse al cuarto de baño.

Smögen, 5 de noviembre de 1837

—¡Por todos los santos! ¡Qué me está contando, señora Kreutz! —exclamó Stina, la nueva dependienta de la tienda, que se encontraba tras el mostrador ataviada con un delantal recién planchado.

—Pues sí, Carl-Henrik vino corriendo a pedirme que fuera a ver a su pobre mujer.

—¿Los hombres del terrateniente la golpearon teniendo a la niña en brazos? —preguntó Stina, espantada—. Con lo honrado que es el terrateniente.

—En cualquier caso, no se puede decir lo mismo de sus hombres —replicó la señora Kreutz ácidamente, y colocó sus rosquillas recién horneadas en una bandeja sobre el mostrador.

—Dios me libre —dijo Stina—. Y yo que estoy sola aquí. El señor Bengtsson partió en cuanto amainó la tormenta para recoger nuevas mercancías en Cravarne.

Elof Bengtsson, el propietario de la tienda, era un hombre trabajador. Se había quedado solo tras el fallecimiento prematuro de su esposa a finales del verano. Stina había solicitado el puesto de dependienta y ahora trabajaría allí todos los días excepto los domingos, cuando la tienda cerraba.

La puerta se abrió de repente y un viento frío barrió el local. Dos hombres vestidos con abrigos largos entraron pisando con sus botas negras llenas de barro el suelo de madera recién fregado. Stina contempló horrorizada los rastros de barro que iban dejando mientras se paseaban examinando todas las estanterías, en aquellos momentos casi desiertas. Arrugó la nariz.

La señora Kreutz no se dio la vuelta, sino que siguió colocando las rosquillas en la bandeja.

—¿Así que la señora Kreutz se gana unas monedas extra vendiendo sus ricas rosquillas en la tienda? —preguntó el hombre de las patillas, y arrambló con dos rosquillas que engulló con rapidez.

—¿Qué puedo hacer por ustedes? —preguntó Stina con las manos entrelazadas sobre el mostrador.

El hombre sonrió socarronamente y se limpió unas migas de la solapa.

—Pues sí que puede hacer una cosa —dijo el hombre, entrando detrás del mostrador.

Stina retrocedió y el hombre la obligó a seguir avanzando hasta que los dos estuvieron dentro de la pequeña oficina de la tienda, que daba al patio. El hombre cerró la puerta tras ellos. La señora Kreutz corrió detrás, pero el hombre que hasta entonces había permanecido en silencio detrás de ella la alcanzó y la sujetó por la cintura. Ella forcejeó y luchó por soltarse, pero la tenía agarrada demasiado fuerte. Desde el interior de la oficina llegaban los gritos de Stina y a la señora Kreutz le brotaron las lágrimas. Al cabo de un rato, el hombre de las patillas salió del cuarto. Una sonrisa socarrona le llenaba el rostro.

—La señora Kreutz puede estar tranquila —dijo—. Digamos que no tiene nada que temer. Pero qué rosquillas más buenas que hace —concluyó, echando varias en una bolsa de cuero que llevaba colgando de la correa.

Los hombres abandonaron la tienda y, cuando cerraron la puerta tras ellos, solo se oía el llanto de Stina desde la oficina. La señora Kreutz entró corriendo y se dejó caer en el suelo junto a la joven. La abrazó con delicadeza y no la soltó hasta que dejó de llorar.

Cuando Sandra y Dennis llegaron a la comisaría, reinaba una actividad febril en el pasillo y en las pequeñas salas de reuniones. Pasaron junto a varios grupos de hombres y mujeres uniformados de aspecto atlético. La voz potente de Stig cortaba el murmullo en intervalos regulares cuando los iba llamando uno a uno para entregarles las identificaciones y otras cosas que necesitarían durante el servicio. Dennis sintió que se calmaba. No tenía que preocuparse de las habituales borracheras que todos sabían que la noche del solsticio traería consigo. El buen tiempo era su peor enemigo en esa época, pero confiaba en que la fiesta no perturbase la investigación ni a los residentes más de lo normal. Debido a las buenas condiciones meteorológicas, habían enviado más policías que de costumbre para el operativo especial. Durante el fin de semana, un total de doce agentes trabajarían en turnos, si bien la mayoría estarían al pie del cañón desde las cuatro de la tarde hasta las siete de la mañana. Era un turno largo, pero Stig les había recomendado sus locales favoritos, donde podrían hacer una comida rápida. Cuatro de los policías dormirían toda la noche para estar despejados a la mañana siguiente, ya que la fiesta seguramente se prolongaría sin descanso hasta el domingo por la noche. Sandra y Dennis se metieron en su sala de operaciones, que llevaban un par de días sin utilizar. La oficina del cobertizo les había resultado más práctica a los dos, pero ahora debían reunirse con Stig para coordinarse. Una vez que hubieron cerrado la puerta, les sorprendió que volviera a abrirse al instante. Ragnar Härnvik entró y cerró la puerta enseguida tras él.

—¿Qué es esto? —preguntó, alterado, lanzando una hoja sobre la mesa.

Sandra la cogió. Era un artículo de la web del periódico Bohusläns Tidning con el titular: «¡Desaparece una monja durante una investigación por asesinato!».

—¿Acaso habéis perdido a una monja? —Quiso saber Ragnar—. ¿Cómo es que no me habéis avisado?

Sandra y Dennis casi se habían olvidado de la reunión con Ebba Svärd que no se había llegado a celebrar.

—No —replicó Sandra, y notó que se ponía a la defensiva al instante—. Pero habíamos quedado con la diaconisa Ebba Svärd, a la que visitamos el martes cuando fuimos a Sjövik. En el convento se negó a decirnos por qué había venido a ver a Åke Strömberg, pero había cambiado de opinión y quería explicarnos qué le había entregado.

—¿Y por qué no se ha presentado? —inquirió Ragnar, impaciente—. Además, era yo el que iba a encargarse de los contactos con los medios.

—No lo sabemos —respondió Dennis—. Le pedimos a Helene Berg que emitiera una orden de búsqueda, pero hasta el momento no ha dado resultado, que nosotros sepamos.

—Tenemos que cuidarnos de ir a la prensa con este tipo de informaciones —prosiguió Ragnar, con la cara totalmente roja—. Puede dañarnos y hacer parecer que no nos ocupamos de nuestro trabajo. Vamos a repasar el caso y luego, a encontrar a la diaconisa para poder desmentir la noticia antes de que entre en imprenta el próximo diario. Además, ¿es que no saben cuál es la diferencia entre una monja y una diaconisa?

Ragnar Härnvik había sido responsable de prensa en Gotemburgo y sabía cómo funcionaban los medios. Quería ir un paso por delante y era un acierto, sin duda, pero Dennis se preguntaba para sus adentros cómo habían descubierto aquello. ¿Las personas ajenas al cuerpo todavía podían escuchar la radio de la policía? Por otro lado, quizá el artículo llevase a encontrar a Ebba Svärd antes y eso era lo más importante. Si es que no le había pasado lo peor.

Anthony Parker miró a su alrededor con los ojos como platos. Björn lucía una amplia sonrisa cuando se le acercó para ofrecerle una copa de cava rosado. La vivienda de Björn y Victoria era una antigua casa de pescadores típica, que le recordaba a la de sus abuelos. En una de las fotografías que le había dado su abuela, los dos posaban junto a la madre de Anthony y su tío delante de la casa, con el sol dándoles en los ojos. Su madre tendría unos cinco años y su tío Fritz, tal vez siete.

Esa casa también estaba pintada de blanco. En el pequeño porche acristalado de la entrada las ventanas tenían cuarterones, con un cristal pequeño en forma de cuadrado colocado oblicuamente entre el cristal inferior, más grande, y el superior, más pequeño. Los cristales cuadrados eran verdes. Björn y Victoria habían utilizado ese color también en el interior del porche, empapelado con un papel de fondo blanco con hojas verdes en la parte que no quedaba cubierta por el friso de madera blanco. Desde el porche se accedía a un espacioso salón, que Anthony observó que anteriormente habían sido dos habitaciones. Los nuevos dueños solo habían dejado unos veinte centímetros del antiguo tabique. Tres de las paredes tenían ventanas, de modo que al girar la cabeza ciento ochenta grados se podía mirar hacia el este, el sur y el oeste. Más allá de los ventanales, Anthony atisbo la imagen que tenía de Smögen desde la infancia. En todas las direcciones veía casas con hastiales, perfiles de esquinas pintados en un color distinto al de la casa, tapacanes, ventanas con cuarterones, puertas de madera con aldabillas que conducían a pequeños cobertizos que a veces parecían construidos unos dentro de otros y unos encima de otros. La mayoría de las casas de pescadores eran blancas; entre los cobertizos, algunos tenían la madera sin tratar y curtida por el viento, y otros estaban pintados de rojo, amarillo, azul o verde. Los tonos oscilaban del claro al oscuro, formando una paleta que se quedaría grabada en su retina y permanecería allí durante el resto de su vida.

Theo se le acercó y lo cogió de la mano que tenía libre.

—Jugar —dijo el niño, mirándolo con sus grandes ojos azules.

—He wants you to play with him —dijo Monica en inglés con acento sueco.

Anthony asintió y acompañó a Theo hasta el baúl de sus juguetes, en un rincón del salón. Se sentaron y Theo le enseñó su circuito de coches, que emitía el sonido de un automóvil probando los motores antes de arrancar si se levantaba la pista de salida.

—¡Guau! —exclamó Anthony, arrepintiéndose de haberse puesto los pantalones negros del traje, que le apretaban en la cintura incluso antes de empezar a comer.

Dejó la copa en una cómoda alta, donde supuso que Theo no podría alcanzarla. Por el rabillo del ojo vio todas las fuentes que estaban sacando Björn y Victoria, y entendió que podría comer a placer.

—Are you hungry? —gorjeó Monica riendo.

Anthony la miró y se preguntó si sería una chica sueca normal. Tenía la idea de que eran tímidas y, por lo general, rubias.

—Hablo un poco de sueco —dijo Anthony.

Tenía muchas ganas de practicar las palabras que sus abuelos maternos le habían enseñado cuando era pequeño. De hecho, ninguno de los dos había aprendido inglés y él nunca había acabado de dominar el sueco, pero ahora quería aprender más.

—Claro —dijo Monica—, al fin y al cabo, eres de aquí. Pero alégrate de que ninguno de nosotros hablemos un dialecto fuerte. En el dialecto de Smögen te habría costado seguir la conversación.

—Mmm —murmuró Anthony.

Björn levantó su copa y carraspeó:

—¡Me alegro mucho de que hayáis venido a celebrar con nosotros el solsticio de verano! Espero que disfrutemos del día juntos. ¡Podéis empezar a serviros arenques y todas las demás cosas ricas! —Brindó con Monica, a la que aún le quedaban algunas gotas en la copa.

Victoria sonrió orgullosa al oír a su marido tomar la palabra. Björn solía ser un hombre más bien discreto, pero en las ocasiones especiales sabía lucirse.

Theo se había acercado a la mesa del bufé y estaba ocupado en hacerse con un racimo de uvas.

—Uvas —dijo alegremente, y salió corriendo con su botín.

Victoria se sentó en el sofá para darle el pecho a Anna. Nunca fallaba. Cuando todo estaba listo para empezar a comer, Anna quería mamar. Con Theo le había pasado igual.

Björn tomó dos platos y le dio uno a Anthony; pensó que el invitado no se atrevería a tomar la iniciativa de servirse. Anthony cogió, vacilante, un trozo de arenque encurtido, un trozo de pastel de arenques, un huevo con caviar de Kalix y un poco de salmón confitado con salsa de nata y mayonesa. Se sentó frente a Björn, que se había llenado el plato hasta arriba.

—El arenque hay que acompañarlo con un chupito, o varios, de aguardiente —rio Björn mientras le llenaba el vaso a Anthony hasta el borde.

Ahora todos estaban sentados, incluso Victoria, que, sorprendida, había dejado a Anna en el sofá porque la niña había vuelto a dormirse. Theo estaba satisfecho en su trona con un montón de uvas, una galleta y unos trozos de salmón.

—Cuando todos hayamos probado el arenque, cantamos y damos un sorbo de aguardiente —explicó Björn.

Anthony cortó el trozo de arenque en dos y se metió uno en la boca. El estómago se le volvió del revés y su rostro se torció en una mueca que podía superar a un Theo sumamente contrariado. Que él recordase, jamás había probado algo más asqueroso en toda su vida. O quizá una vez que había bebido leche cortada de una botella. La leche estaba grumosa y se le había colado en la boca una capa de moho antes de que se diera cuenta de que estaba pasada. Le habría gustado vomitar, pero optó por tragarse el arenque empujándolo con el aguardiente. Cuando consiguió pasarlo todo y que le llegase al estómago, volvió a tomar conciencia de su entorno. En torno a la mesa se echaron todos a reír. Monica se desternillaba, a Victoria se le saltaban las lágrimas y Björn le sonrió reflexivo.

—¿Qué tal, amigo? —le preguntó, y empezó a reírse también.

—¡Joder! —dijo Anthony—. ¡Qué duro ha sido!

Todos se rieron aún más y hasta Theo empezó a soltar carcajadas, a pesar de no saber de qué iba el asunto.

Marianne Thörn estaba sentada en el balcón que Åke les había construido unos años atrás. Desde la planta baja de la casa no se veía el agua, pero desde la ventana del dormitorio, en el piso de arriba, y desde el balcón se veía Kleven hacia el sur y el mar que se extendía en el horizonte. En primavera había tomado la iniciativa de comprar un conjunto de sofás de ratán sintético sin consultárselo a su marido, ya que este solía ser de la opinión de que no se debía comprar nada solo para hacer bonito. Pero de cabos, bártulos marineros, gorras de capitán y similares no se cansaba nunca. La habitación que su marido tenía junto a la entrada estaba repleta de objetos que había ido encontrando en diferentes subastas de bienes de fallecidos y algunos incluso los había adquirido en anticuarios. Ella había conocido la página de internet donde vendían aquellos preciosos muebles gracias a Åke.

Había elegido un color gris tanto para los sofás como para los cojines, y le habían regalado cuatro preciosas mantitas de lana en color turquesa. En dos macetas había plantado petunias rosas y hiedra. Las plantas habían crecido mucho las últimas semanas y ahora parecían dos nubes rosas. El balcón se había convertido en su lugar preferido, adonde acudía a sentarse y pensar en cuanto tenía un rato libre.

Durante la última semana, sin embargo, no había encontrado ningún momento de calma. Su hijo se había ido a Fuerteventura el domingo. El lunes por la mañana habían hallado muerto al futuro yerno de su media hermana en la dársena del puerto y ahora su propio yerno, al que tanto apreciaba, había desaparecido sin dejar rastro después de salir a bucear en Penningskär. Su hija Eva estaba desolada y se preguntaba si alguna vez volvería a ser la misma. Echó un vistazo en dirección a la casa de su hija y vio por la ventana a Eva y a Vera jugando en el suelo del cuarto de su nieta. Malkolm se había esforzado en apoyar a la familia, pero lo suyo eran las cuestiones prácticas, y ella misma había notado que le resultaba difícil hablar con Eva de su dolor. Las heridas eran demasiado recientes para las dos y Marianne se sentía culpable. Ella había puesto en contacto a Åke con Pelle Hallgren y su hermano en Construcciones Smögen. Sabía que los hermanos estaban enfrentados y que la situación no era ideal, pero Åke necesitaba un trabajo y había mostrado enseguida el talento que tenía para conseguir encargos en el sector de la construcción. Al final había consolidado tanto su posición en la empresa que incluso participaba en los beneficios. ¿Cómo iba a saber ella que podría acabar en una desgracia? Al mismo tiempo, se preguntaba si realmente podía ser el marido de su hermanastra quien había asesinado a su futuro yerno. ¿Y acaso estaba detrás de la desaparición de Åke? Le parecía raro, aunque reconocía que Carl, en ocasiones, podía comportarse de forma muy extraña, por decirlo con suavidad. Åke estaba obsesionado con los pecios y los tesoros que decía que descansaban en el fondo del mar. Quizá aquello había hecho enfadar a alguien, alguien interesado en que el lugar del naufragio permaneciera intacto o que tal vez también buscaba el oro del que hablaba Åke. Pero Carl Hallgren nadaba en dinero. ¿Por qué le iba a interesar un antiguo tesoro? No parecía probable.

Marianne cogió el velo nupcial con la puntilla que Elfrida le había llevado. Eva habría estado tan hermosa con él. Algún día tendría que contarle a su hija los planes de Åke, pero todavía no había tenido el valor de hacerlo.

Tenía que volver a entrar. Su sobrina, con su marido y sus dos hijos pequeños, no tardaría en llegar. Así Vera tendría oportunidad de jugar con sus primos segundos y de bailar alrededor de la cruz de mayo que Malkolm había levantado en el césped.

Amanda Horn tecleaba delante del ordenador con tanta intensidad que le dolían las yemas de los dedos. El lunes por la mañana había comenzado una sustitución de verano en el diario Bohusläns Tidning, con el municipio de Sotenäs como su área de trabajo principal. Amanda se había criado en Kungshamn y conocía los pueblos costeros como la palma de su mano, al menos en lo que a locales de marcha y lugares de baño se refería, y también sabía por dónde se movía cada pandilla. Si la primera semana escribía buenos artículos, quizá se ganara el respeto de los demás compañeros. La mayoría eran periodistas de la vieja escuela que llevaban en la profesión desde el siglo XIX, o al menos esa era la impresión que le daban a veces cuando hablaban con ella. Su objetivo era seguir en el diario para reunir al menos un año de experiencia; luego buscaría trabajo en Estocolmo, que era donde estaba el centro de la acción. En comparación, Sotenäs era un lugar soporífero. Pero comenzar el primer día con el seguimiento de una investigación por asesinato y una desaparición era un sueño que jamás se habría imaginado. Aunque Jonasson era el responsable del tema, estaba tan ocupado fumando puritos y lo que fuera que hiciese que la había puesto a ella a escribir e investigar. Y estaba encantada, así que no pensaba quejarse lo más mínimo.

Primero había informado del hallazgo del cadáver de Sebastian Svensson en el puerto y, para acompañar el artículo, había encontrado una foto del lugar tomada desde abajo, en la que se veía el helicóptero alejándose con una cesta suspendida. La foto la había localizado en una web y también había conseguido contactar con el fotógrafo, que vivía en Smögen. Era la imagen perfecta: el cielo azul y el helicóptero amarillo, los colores de la bandera sueca. En aquella isla idílica, cuando estaba a punto de empezar la temporada turística de la que tanto dependían todos, alguien había tenido motivos para asesinar a un joven. Y no solo eso. La misma mañana se había notificado la desaparición de un padre de familia tras una salida de buceo. Podía tratarse de un accidente, sin duda, pero, según sus pesquisas, Åke Strömberg buscaba un tesoro olvidado que llevaría casi dos siglos en el fondo del mar. Había merecido la pena seguir de cerca al nuevo investigador y a su ayudante. Una de sus ocupaciones preferidas era tomar café en alguna terraza, así que le había resultado fácil acercarse a ellos sin que la descubrieran. Había ocultado bajo una gorra la refulgente melena pelirroja que había heredado de su padre la para que no la reconociesen de buenas a primeras, por si alguno de los policías se había fijado en ella en la rueda de prensa.

El asesinato de Sebastian Svensson había llenado tanto la versión digital del diario como la edición en papel del lunes y el martes. El miércoles había averiguado que la empresa Construcciones Smögen estaba implicada en un plan para el muelle Smögenbryggan que supondría un auténtico revuelo en la isla. Una exclusiva alucinante. El artículo online había recibido más de cien comentarios de lectores enfadados. Y el día anterior Jonasson había comunicado que se tomaba libre desde el viernes, así que ahora estaba ella a cargo de la web y de todos los contenidos relacionados con la investigación para la edición en papel del lunes. Por suerte, el viernes y el sábado del solsticio no se publicaban periódicos, y los domingos tampoco había prensa normalmente. Dedicaría todos sus esfuerzos a la web y a informar en directo de todas las novedades que fueran surgiendo en torno al asesinato y la desaparición. Tal vez no tendría tiempo de escribir sobre mucho más, pero sí que se pasaría por el camping de Smögen y luego por el muelle. Al fin y al cabo, era la víspera del solsticio y el fin de semana que le seguía era, tradicionalmente, el de más incidentes de todo el año. El riesgo de que se encontrara con amigos y antiguos compañeros de colegio era total y quizá no la parte más agradable del trabajo, pero la gente que celebraba el solsticio en las casitas de veraneo esperaba un informe de cómo se desarrollaban las celebraciones. Comprobó la foto y el nombre antes de publicar su artículo en la edición digital del diario. Se puso la chaqueta vaquera y, mientras se alejaba en la vespa roja, se preguntó cuántas personas leerían lo que había escrito.

Smögen, 6 de noviembre de 1837

Las capturas habían sido escasas, pero, junto con las verduras que les había dado la señora Kreutz, Anna-Katarina había conseguido suficiente energía para seguir dando el pecho y la pequeña Amelia parecía contenta.

Carl-Henrik salía cada día a pescar con la barca. Iba pasando su sacadera de malla fina por el agua a la vez que arrastraba caracoles y mejillones como cebo. Unas pasadas más y ya sería hora de volver a casa para entregarle a Anna-Katarina las magras capturas y poder volver a salir a trabajar. Ya habían pasado tres días desde que había amainado la tempestad y había muchas probabilidades de encontrar algo en las bahías de Kleven. Aunque la ley estipulaba que todos los objetos de un naufragio que llegasen a la costa pertenecían al rey, los moradores de la playa y las familias de comerciantes se habían repartido las grietas entre las rocas y las playas, y a él le correspondía una de las playas de Kleven.

Durante la noche había soñado con riquezas en forma de madera útil que llegaba flotando a la orilla tras el naufragio. Imaginaba cómo se lo enseñaría todo a Anna-Katarina. Con los hallazgos podría construir muebles sencillos para venderlos y con las ganancias obtenidas podría comprar mantequilla y tela para que Anna-Katarina cosiera vestidos para la pequeña. Tal vez podría hacer una cuna también. Pero antes de nada arreglaría su humilde cabaña. Entre los resquicios de las tablas penetraba el viento y era imposible mantener el calor dentro.

Las rocas de la orilla se habían secado bajo el sol. Bajó siguiendo el camino que solía tomar, donde las formas de la piedra le ofrecían el espacio perfecto para ir colocando los pies. En las aguas de la pequeña playa de piedras flotaban maderas varias. Para su satisfacción, encontró la puerta de un armario, posiblemente de un buque, donde habría estado en el camarote de un capitán, ya que era de madera noble. Carl-Henrik fue recogiendo y agrupando con pulcritud todos los restos del naufragio en pilas hasta que no quedó nada flotando en la superficie. Se adentró más en la bahía, a pesar de que sabía que sería casi imposible secar las botas después. Pero quería asegurarse de que no hubiera quedado nada trabado en las grietas o entre las piedras donde las rocas se hundían escarpadamente en el agua. De pronto, divisó algo atrapado en una grieta un poco más alejada. Parecía un cinturón de cuero.

Björn estaba en su salsa. A pesar de su timidez, le encantaba tener la casa llena de invitados. En su cuidado bigote se mezclaban gotas de la salmuera de los arenques y del aguardiente, y cada vez se reía más fuerte de las divertidas preguntas y del acento de Anthony. Al final no pudo evitar preguntarle lo que les rondaba a todos la cabeza desde la primera vez que lo habían visto.

—Anthony, ¿vives con los amish en Estados Unidos?

Anthony miró perplejo a Björn antes de estallar en una carcajada. Ahora era su turno, y rio hasta que le saltaron las lágrimas.

—No, ¡qué va! —contestó finalmente—. Me he vestido así para parecerme a vosotros.

—Pero ¿de dónde has sacado que nos vestimos así? —Quiso saber Monica.

—He visto fotos en las que lleváis este tipo de ropa —explicó Anthony.

—Sí, pero eso era hace más de cincuenta años —dijo Victoria, divertida. Hacía siglos que no se lo pasaba tan bien como durante las últimas dos horas.

—La hermana de mi abuela nos enviaba fotos de Suecia, pero ya hace mucho de eso. Me guie por ellas —se disculpó Anthony.

—Ya nos lo imaginábamos —dijo Monica con una sonrisa de oreja a oreja.

—¿Os molesta que vaya a casa a cambiarme? No tardaré más de cinco minutos.

Todos se dieron cuenta de que Anthony estaba deseando librarse del traje.

—Para nada, vete tranquilo —dijo Victoria—. Entretanto, iré preparando las fresas.

—Adiós, colega —dijo Theo cuando salió Anthony.

Theo había oído la expresión «colega» y ahora llamaba así a todo el mundo, incluido su padre, para disgusto de Björn.

—¿Qué? ¿Qué te parece? —preguntó Victoria mientras ella y Monica estaban en la cocina guardando los restos en fiambreras.

—¿El qué? —replicó Monica, fingiendo que no sabía a qué se refería Victoria.

—Pues Anthony, evidentemente —contestó Victoria, mirándola a los oscuros ojos.

—No lo sé —dijo Monica, frunciendo los labios—. Es majo, pero demasiado mayor, y esa ropa… Imposible.

—Espera a que se haya cambiado. Quizá se presente con pantalones de pinzas y tirantes y esté espectacular cuando vuelva —bromeó Victoria—. ¿Cuántos años crees que tendrá?

—Cincuenta y cinco o sesenta —respondió Monica—. Un poco mayor. Yo solo tengo cuarenta y cuatro.

—Pero cumples cuarenta y cinco dentro de unos días —la corrigió Victoria con sorna.

—¡Calla, no me lo recuerdes! Intento olvidarlo —dijo Monica haciéndose la ofendida—. Además, he pensado ir a por Dennis —añadió, guiñándole un ojo a Victoria.

—¿Mi hermano? —preguntó Victoria aparentando sorpresa—. Pero si es un corderito para ti, solo tiene treinta y nueve años.

—Es perfecto —dijo Monica—. Joven y dispuesto.

—Todavía está un poco quemado después de lo que le pasó en primavera —explicó Victoria—. Además, Gunnel también vendrá hoy y parece que los dos se han echado el ojo.

—¿Gunnel es la rubia que acaba de mudarse a la isla? —preguntó Monica, frunciendo la boca.

—Exacto, la que le ha alquilado el barco a Dennis —respondió Victoria, divertida.

—Es mona, pero qué va a hacer con ella si está tan depre. Necesita a una mujer madura que pueda cuidar de él. Yo, por ejemplo, jamás permitiría que viviera en un barco de pesca —dijo Monica, poniendo los ojos en blanco.

—Veremos qué pasa —zanjó Victoria—. La noche del solsticio es joven.

Miró de reojo el reloj de la cocina. Anthony no tardaría en volver. Sacó las fresas y le pidió a Monica que les quitara el tallo mientras ella montaba la nata.

Sandra cogió el móvil, que había empezado a sonar en el bolso.

Estaba en la sala de operaciones de la comisaría mientras Dennis daba instrucciones en el pasillo a los policías asignados al operativo especial. Era Ebba Svärd.

—¡Por Dios, qué alivio! —exclamó Sandra, y se arrepintió al instante. Quizá Ebba no apreciase que invocase a Dios, pero estaba del todo justificado.

—Hola, Sandra, solo quería hablar un momento —dijo Ebba al otro lado de la línea.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Sandra—. He estado preocupadísima. Desapareció usted sin más.

—Perdone, se me hizo tarde y perdí el autobús. No tenía su número y llamé a la policía, pero no encontraron a ninguna Sandra en Sotenäs.

«Mierda», pensó Sandra. Qué típico que no hubieran actualizado la lista de teléfonos. Eso que había informado de que se quedaría todo el verano.

—Y, entonces, ¿cómo me ha encontrado? —inquirió Sandra.

—Llamé a la policía de Kungshamn y hablé con una tal Helene Berg, que aceptó darme su número. Ya ha retirado la orden de búsqueda.

—¿Dónde está? —preguntó Sandra.

—Estoy en Sjövik, en el convento. Es complicado coger un autobús a Smögen hoy, así que me espero al lunes. Lo siento, pero tengo que irme…

—¡Eh! —Sandra intentó que Ebba no colgara—. ¿No puede contarme por qué visitó a Åke hace unas semanas? —preguntó Sandra en tono delicado, rogándole a Dios que Ebba le respondiera.

Se hizo el silencio. Sandra oía su respiración suave al otro lado de la línea. Esperó callada, como una leona hambrienta en la sabana, lista para atrapar a su presa.

—Åke era solo un intermediario —dijo Ebba tras unos instantes de silencio.

—¿Un intermediario? —repitió Sandra—. ¿De quién?

—Quería devolver algunas cosas que tenía en mi habitación. Me daba miedo que alguien del convento las encontrara e hiciera preguntas.

—¿Devolvérselas a quién? —preguntó Sandra, impaciente.

—A Carl —contestó Ebba, y su voz sonó tan hueca como si hubiera dejado de respirar.

—¿Carl Hallgren y usted han tenido una relación? —preguntó Sandra, estupefacta. Se imaginó a la mujer de Carl y pensó cómo reaccionaría si se enterara.

—Conocí a Carl cuando hice las prácticas de diaconisa en la iglesia de Kungshamn. La formación incluye mantener conversaciones con los feligreses y conocí a algunos que necesitaban hablar. Carl es creyente y fue uno de ellos.

—Y tuvieron una aventura —sentenció Sandra. Casi podía ver cómo Ebba se ruborizaba.

—No era nuestra intención —replicó—. Carl me explicó que se sentía muy solo y yo estaba en la misma situación. Hablamos mucho de ello.

—Pero está casado —señaló Sandra—. ¿No fue un poco fuerte empezar una relación con un hombre casado en el lugar donde hacía sus prácticas?

—Claro, claro —dijo Ebba—, sé que es pecado y tenía muchos remordimientos. Se lo dije a Carl y dejamos de vernos, aunque todavía me llama de vez en cuando y quiere que quedemos. Pero desde que vivo con las monjas en Sjövik he tenido la fuerza necesaria para resistir la tentación. Me han ayudado mucho.

Sandra intentó dulcificar el tono. Comprendía que Ebba ya tenía bastantes remordimientos por lo que había sucedido. Le pidió que volviera a llamarla si se le ocurría algo más que pudiera ser de relevancia para la investigación.

Después de colgar, el cerebro de Sandra se puso a trabajar a toda máquina. ¿Tenía algo que ver la aventura de Ebba y Carl con la muerte de Sebastian Svensson? ¿Se había enterado Sebastian de la relación y había pedido dinero para no contárselo a la mujer de Carl Hallgren? Sin su esposa, Carl no era nadie. La fortuna y los inmuebles de Anita en Smögen eran los que habían sentado las bases del éxito de la constructora. Sandra abrió la puerta y recorrió el pasillo con la mirada.

Dennis estaba enfrascado en una conversación con una joven agente que acababa de llegar. Sandra le dedicó una sonrisa socarrona, pero le dio a entender que quería que fuese a verla cuando terminase de dar sus instrucciones.

Signe apuró el paso todo lo que pudo en dirección a la escalera de la entrada. Últimamente le suponía un esfuerzo mucho mayor que antes. Empezaban a pesarle los años. Cuando llegó al porche, el corazón le latía tan fuerte y de manera tan irregular que, por un momento, pensó que se desmayaría. Se agarró el pecho al notar los dolores y rebuscó en el bolsillo de la gabardina de verano hasta que sus dedos dieron con el medicamento. Después de tragar la pastilla, empezó a calmarse. Sabía que enseguida se encontraría mejor, mucho mejor.

Se sentó en una silla de la cocina y, cuando el corazón se instaló en un ritmo más pausado, se puso de pie despacio y se acercó a la encimera. Del armario de arriba sacó una lata que estaba allí desde la época de sus padres y en la que se guardaban, desde que tenía memoria, cartas y fotos de parientes y amigos. De vez en cuando la cogía para leer las cartas.

Las primeras se remontaban a principios de la década de 1920. La hermana de su madre, Josefine, y su marido habían abandonado Smögen tras varios años de miseria y penurias en la isla. Su tía había sido una aventurera, o como la llamaba la madre de Signe, un alma inquieta. Los ingresos que podía conseguir Erik, su marido, en Smögen no llegaban ni de lejos para la vida que quería llevar su tía, así que un buen día emigraron a Estados Unidos. Su madre había mantenido correspondencia con Josefine hasta su muerte. Las cartas habían sido esporádicas, pero cada año se enviaban al menos una felicitación navideña y una carta en verano. Josefine y Erik habían tenido tres hijos: Arón, Mikael y Nora.

Signe se sentó a la mesa de la cocina y empezó a mirar las fotografías. En una que había contemplado muchas veces aparecía toda la familia. Erik y los chicos vestían pantalones negros y chaleco con camisa blanca y sombrero de ala ancha. Josefine y Nora iban ataviadas con vestidos blancos con mucho vuelo, con el cuello alto de puntilla y la estrecha cintura bordada. Las dos mujeres llevaban sombrero blanco también de ala ancha y sendas sombrillas. Nora era la pequeña y llegó cuando Josefine ya había cumplido los cuarenta y dos, pero, a juzgar por las cartas, había sido un bebé deseado. «Mi angelito», escribía Josefine con su hermosa caligrafía cuando hablaba de la niña en las cartas.

Signe oyó ruido en la escalera. Era Gerhard que bajaba del piso de arriba y apareció en el vano de la puerta. Tenía el pelo alborotado y la camisa medio salida por fuera de los pantalones. El hombre permanecía fiel a sus costumbres, no perdonaba la siesta aunque fuera la víspera del solsticio. Además, ya hacía mucho tiempo que no acudía al baile tradicional porque pensaba que ya no se le perdía nada allí. En el pasado había sido distinto, pero aquella época jamás volvería.

—¿Ya estás a vueltas con tus cartas? —le preguntó Gerhard, y Signe, avergonzada, comenzó a apilarlas.

Desde la infancia, la lata de cartas y fotos había sido como el escondite de un tesoro. Jamás habían permitido leerlas a nadie ajeno a la familia y nada de lo que se explicaba en ellas había salido de aquellas cuatro paredes. Cuando eran pequeños, ellos mismos tampoco conocían su contenido. Signe solo adoptó la lata y se hizo responsable de la misma una vez fallecidos sus padres. Y hasta la fecha no había salido nada a la luz. Los secretos se habían mantenido como tales. Solo ella, Gerhard y Bertil sabían lo que ponían las cartas y habían visto las fotos.

—Ha pasado —dijo Signe, seria.

—¿Qué es lo que ha pasado? —preguntó Gerhard sin comprender. Aún estaba medio dormido.

—Ahora se sabrá todo —explicó Signe, y Gerhard vio que estaba convencida de lo que decía.

—No, Signe, no te preocupes. Te pones paranoica con este tema. Si nadie ha sabido nada hasta ahora, así seguirá siendo por siempre jamás. Tú y yo nos iremos con el secreto a la tumba, como querías que fuera. A mí me habría dado igual, la verdad. Ya no me preocupa ahora que madre y padre ya no están.

—Pero nuestro hermano Bertil haría cualquier cosa por destruirnos, y lo sabes —replicó Signe, irritada.

La enfadaba y la entristecía a la vez que Gerhard se lo tomara tan a la ligera. En resumidas cuentas, era él quien los había puesto en aquella situación y ella quien se había tenido que sacrificar para arreglarlo. Ya podía mostrar un poco de agradecimiento.

—Sí, sí, pero lo que digo es que no hay nada que temer. Capearemos el temporal también esta vez, sea lo que sea lo que te preocupe.

—Siéntate —le ordenó Signe con determinación—. Te lo voy a contar y, cuando termine, a ver qué te parece. Además, te puede salir caro, a ti que te gusta tanto ahorrar.

Dennis terminó de hablar con la joven agente. En Gotemburgo siempre había sido el jefe informal cuando su equipo de operaciones especiales estaba en una misión. Pero dentro de las paredes de la comisaría regían otra jerarquía y procedimientos que en el mundo exterior carecían de toda importancia. Por eso a los policías que trabajaban bien y gozaban de gran reconocimiento sobre el terreno solía costarles adaptarse a la oficina. Sin embargo, dar instrucciones a los policías del operativo estival no suponía problema alguno para Dennis, pero ahora tenía que ir a ver a Sandra para saber qué quería antes de que fuese hora de irse a casa de su hermana.

Sandra le relató rápidamente la conversación con Ebba Svärd.

—Por Dios —dijo Dennis, llevándose una mano a la boca—. ¿Eran Carl Hallgren y Ebba quienes tenían una aventura? No tengo nada en contra de las diaconisas, pero jamás se me habría ocurrido que Carl se interesara por una mujer así.

—Ya, hombres —dijo Sandra, mirando burlona a Dennis.

—¡Para ya! —dijo Dennis—. Vosotras las mujeres sois bastante peores.

—¿Y qué hacemos ahora? —preguntó Sandra—. ¿Volvemos a hablar con Carl? Es que este dato podría ser relevante para las investigaciones.

—¿Acaso Sebastian lo chantajeaba? ¿De dónde crees que sacó el dinero Sebastian para conseguir un piso para él y Sofie en Gotemburgo?

—Eso mismo he pensado yo —afirmó Sandra—. Lo comprobaremos mañana. Ahora me espera mi abuela con una comida de cumpleaños.

—Claro, ¡felicidades otra vez! —dijo Dennis, y miró el reloj de la pared—. Yo también voy a ir tirando para casa de mi hermana. Ya han llegado todos los policías del operativo y tienen todas las instrucciones necesarias.

—Uf —dijo Sandra—, no será una noche divertida. Con el calor que hace, habrá borracheras a lo bestia. ¡Cuánto me alegro de librarme!

Smögen, 6 de noviembre de 1837

El agua helada lo cubría por encima de las rodillas. Ya no se sentía los pies. Se apuró en llegar al cinturón y tiró de él hasta que se soltó.

Tenía varias pulgadas de ancho y, al haberse empapado el cuero, pesaba bastante. Chapoteó de regreso a la orilla y se dio cuenta de que, en el primer viaje, solo sería capaz de transportar el cinturón. Se lo abrochó alrededor de la cintura, aunque le venía grande, y comenzó a trepar por las rocas de regreso. Llegó arriba enseguida y miró a su alrededor desde el promontorio de Kleven antes de regresar rápidamente a su cabaña.

Anna-Katarina se había acostado otra vez y dormía junto a Amelia en el banco de la cocina. Había preparado una sopa con los pescaditos que le había llevado y le había guardado una porción en la olla que reposaba junto a las brasas. Se quitó la ropa y las botas mojadas, las colgó delante de la chimenea y se envolvió en la manta de lana que Anna-Katarina había hecho en ganchillo. Ella misma había hilado la lana, que había obtenido de trasquilar algunas ovejas de las islas cuando salía a recoger leña de brezo. Se puso una cuerda en la cintura para que no se le deslizara la manta y dejase descubierto su cuerpo congelado. Puso el cinturón en la despensa y se sirvió la sopa de pescado en un cuenco. Sorbía el caldo a rápidas cucharadas e iba chafando las verduras para que absorbiesen la sal mientras le daba vueltas a la cabeza. ¿Debería entregar el cinturón en la tienda del comerciante para que los guardas costeros del rey se lo pudieran llevar cuando pasaran por allí? Sí, eso era lo que haría. El cinturón no era suyo, sino que, según la ley, pertenecía al rey. Las tablas rotas procedentes de un naufragio eran otra historia. En cuanto se le secase la ropa lo suficiente, iría a la tienda. Pero primero necesitaba dormir un rato. Le dolía todo el cuerpo después de haber pasado una larga jornada pescando con la barca y de haber bajado a la playa. Pero antes de acostarse revisaría el hallazgo para ver si encontraba algún indicio de quién podía ser su propietario.

Se dirigió a la despensa y volvió a coger el cinturón, que seguía goteando. Sospechaba que Anna-Katarina se enojaría con él, pues era de la máxima importancia que todas las hierbas y las bayas secas se mantuvieran efectivamente secas. Secó la estantería mojada y luego volvió a sentarse a la mesa con el cinturón delante.

Monica no sabía qué hacer. Cómo se había complicado todo. Sentía un intenso cosquilleo en el estómago y tenía las mejillas sonrosadas. Dennis no tardaría en llegar, aunque acompañado, pero era solo la mujer que le había alquilado el barco. Era totalmente ridículo que Victoria creyera que podía haber algo entre ellos. Hacía muchos años que conocía a Dennis y su impresión era que siempre habían tenido una relación especial. De flirteo, por así decirlo. Ahora que él volvía a estar libre como un pájaro, ya nada se interponía entre ellos. Si Dennis quería tener hijos, era hora de ponerse en marcha. Eso era lo que había pensado decirle cuando lo viera. Pero entonces volvió a aparecer Anthony por la puerta, que había ido a cambiarse de ropa. A su regreso, era un hombre completamente distinto. Llevaba una bonita gorra azul y vestía vaqueros y una camisa de Ralph Lauren de rayas blancas y azules. Su media melena, plateada en las sienes, no estaba para nada descuidada. Ahora, en lugar de a un amish, recordaba más bien a Richard Branson.

La habitual locuacidad de Monica, rayana en lo excesivo, se había quedado casi a cero. Durante la orgía de fresas, en la que habían comido los rojos frutos suecos con nata hasta no poder moverse, se había mantenido en silencio casi todo el tiempo. Anthony había seguido explicando anécdotas divertidas que le habían pasado en Suecia desde su llegada y, junto con su acento norteamericano, nadie podía evitar reír. Monica también reía, pero más turbada que hilarante. Cuando Anthony se marchó otra vez, sintió como si alguien le arrancase una parte del cuerpo. Le había pedido que se quedara otro rato, pero él no quería molestar más a la familia. Ahora estaba en el sofá con una copa llena de cava rosado y, aunque las mejillas habían perdido un poco de color, todos se daban cuenta de que Monica estaba afectada y de que no era solo una cuestión del alcohol.

—Ven —le dijo Victoria a Monica—. Puedes ayudarme en la cocina. Tengo que volver a sacar la comida para que Gunnel y Dennis puedan picar algo cuando vengan. Deben estar al caer porque ya son más de las cinco.

—Por supuesto —dijo Monica, y la siguió obediente.

—¿Qué te ha pasado? —preguntó Victoria mientras empezaba a pasarle fiambreras y fuentes de la nevera y Monica las iba cogiendo sin demasiado entusiasmo.

—Estaré algo cansada, últimamente he ido a tope en el trabajo. Pero ahora será estupendo disfrutar de unas largas vacaciones.

—¡Cansada! ¿Me tomas el pelo? La Monica que conozco nunca está cansada. Dime, ¿te gusta Anthony?

—No lo sé.

Victoria vio que le titilaban los ojos oscuros y rio. Parecía que el expansivo corazón de Monica había empezado a latir por un nuevo candidato. Quizá Dennis quedaría libre, al menos esa noche del solsticio.

Sandra miró el reloj de la cocina antes de apresurarse en dirección a la salida de personal. Ya eran las cinco. Dennis se había marchado a casa de su hermana para celebrar el solsticio, pero parecía abatido. Gunnel lo había llamado justo antes para decirle que no podría ir. Sandra no acababa de entender que fuera tan importante para él, pero en fin… Fuera de la comisaría se le acercó una joven.

—Amanda Horn, del diario Bohusläns Tidning. ¿Tiene tiempo para responder a unas preguntas sobre la investigación? —preguntó la chica en un tono que hacía que la pregunta sonara más bien como una orden.

—La verdad es que no —contestó Sandra, evasiva—. He terminado mi turno y me voy a casa.

—Será un momento, ¿o hay algún otro policía de servicio con quien pueda hablar?

La comisaría estaba desierta. Los agentes del operativo especial se habían ido a sus puestos y Ragnar, Helene y Stig ya se habían marchado a casa. Sandra estaba sola, pero no podía decírselo a aquella joven reportera que, obviamente, se olía una exclusiva.

Fuera de la comisaría había una mesa y dos bancos donde los agentes a veces se sentaban con el táper si hacía sol. Sandra cabeceó en dirección a los bancos y Amanda, libreta y bolígrafo en mano, se dirigió a él. Se sentaron y Sandra notó cómo se le resistía todo el cuerpo. No quería estar allí con la prensa. No en ese momento, no la víspera del solsticio, no el día de su cumpleaños. ¡Nunca!

—¿Puede decirme algo acerca de la investigación del asesinato? ¿Ha habido algún dato nuevo en el caso desde ayer? —preguntó Amanda.

Sandra apretaba con fuerza el bolso que llevaba al hombro. No porque pensara que la periodista se lo iba a robar, sino para tener algo a lo que agarrarse.

—Seguimos trabajando con todas las hipótesis —respondió Sandra.

—¿De modo que siguen sin tener ningún sospechoso? —insistió la reportera.

—Tenemos varios autores posibles que estamos investigando —declaró Sandra. Sobre todo, no podía revelar que tenían muy pocos datos concretos. Su orgullo profesional le impedía mostrarse débil.

—¿Eso quiere decir que buscan a un hombre? —inquirió la reportera.

Sí que estaba en forma aquella joven. Sandra calculó que no tendría más de veinticinco años y ya había desarrollado un estilo que recordaba al de los periodistas más mediáticos. Sandra se sentía presionada como si hubiera hecho algo mal. En una ocasión la habían acusado injustamente de haber chutado un balón a la sala de profesores, que tenía una ventana abierta. Hakan, el niño que en realidad lo había hecho, no confesó cuando el profesor de manualidades, por el que todos sentían un espantoso respeto, la acusó a ella. En esos momentos Sandra se sentía igual, acusada injustamente de haber hecho un mal trabajo. La periodista no lo había expresado así, pero era lo que dejaban translucir su manera de formular las preguntas y su actitud.

—No podemos excluir a nadie de momento. Puede tratarse de un hombre o de una mujer —respondió Sandra.

—Pero ¿parten de que una misma persona sea culpable del asesinato y esté implicada en la desaparición de Åke Strömberg? —Quiso saber la reportera.

A Sandra no le daba tiempo ni de tomar aire entre las preguntas.

—Existen indicios que no puedo detallar que señalan que puede haber una relación entre ambos casos —afirmó Sandra, consciente de que había adoptado una actitud defensiva.

—¿Puede confirmar el rumor de que alguien de la empresa es uno de los principales sospechosos? —inquirió la periodista, cuya voz se suavizó de pronto.

—No, no tenemos conocimiento de ese rumor y, por lo tanto, no podemos confirmarlo —puntualizó Sandra.

—Pero ¿no descartan que el asesino pueda ser un compañero o incluso el jefe de la víctima?

—No descartamos nada, como ya le he dicho —insistió Sandra, que empezaba a irritarse.

¿Adónde quería llegar aquella reportera? Sandra sintió que la situación se le estaba yendo de las manos. Ya se imaginaba los artículos. ¡Mierda! Ragnar y Dennis se enfadarían con ella, y ya no digamos la jefa de la Policía Judicial Provincial de Gotemburgo, que quizá la pondría de patitas en la calle sin más.

—Bien, como le he dicho, me llamo Amanda Horn. ¿Y usted era…?

—Sandra Haraldsson —contestó Sandra, tendiéndole la mano con languidez. Solo quería irse de allí.

—¡Feliz solsticio! —dijo Amanda con total amabilidad. Su tono afilado se había esfumado.

—Igualmente —dijo Sandra, que permaneció sentada en silencio, sin energía.

Aparte de las gambas, las cigalas y otros mariscos, a Sandra y a su abuela les encantaba la sopa de guisantes o crème ninon, como la llamaba Sandra, expresión que su abuela no conseguía pronunciar. Era una sopa cremosa preparada con guisantes verdes, un caldo delicioso, nata y un poco de jerez.

El jerez era la única bebida un poco fuerte que se podía encontrar en casa de su abuela y solo lo utilizaba para cocinar, o al menos eso decía ella. Los guisantes los había cultivado en el pequeño huerto de delante de la casa, que daba al sur y estaba protegido del viento. Como primero los sembraba en macetas en el porche, había conseguido tener algunos brotes listos para cortar para el solsticio y poder decorar el plato con ellos. Y para hacer la crema utilizó guisantes congelados de la cosecha del año anterior.

Se oyó ruido en el porche. Sandra había tirado el bolso en el banco que había en la entrada. Elfrida recordaba que su nieta siempre hacía lo mismo desde que era pequeña. Si el ruido era fuerte, significaba que llegaba cansada o que se había peleado con algún compañero del colegio. La abuela confiaba en haber oído mal y que Sandra no estuviera tan agotada como sonaba, pero, cuando vio asomarse su rostro por la puerta de la cocina, se dio cuenta de que sus temores eran fundados.

—Échate un rato y nos vemos después —le dijo dulcemente.

Sandra le sonrió agradecida y desapareció al instante en su cuarto.

La sopa podía calentarse y ahora Elfrida tendría tiempo de poner la mesa bien bonita, como había pensado, así que el retraso no tenía ninguna importancia. A lo mejor hasta le daba tiempo de revisar los dos nuevos encargos que había recibido. Uno era una alfombra azul y blanca normal, pero también la había llamado una clienta que quería un tapiz de gran tamaño del mar y las olas golpeando las rocas de Smögen para colgarlo en la pared de la escalera en una casa de la región de Gotemburgo. La madre de la mujer conocía a una amiga de Elfrida en Smögen, y así se había establecido el contacto. En otras ocasiones ya había intentado tejer imágenes, una tarea que la divertía mucho, pero se sentía insegura porque no era su especialidad. No obstante, había aceptado el encargo, según cabía esperar, pues hasta la fecha no recordaba haber rechazado jamás ninguno. Se alegraba de que sus creaciones tuvieran tanta demanda.

Dennis se había dado un chapuzón en Makrillviken y luego se había duchado en el puerto deportivo antes de llamar a la puerta de su hermana ataviado con una camisa nueva. A pesar de que Gunnel se había echado atrás en el último momento, se sentía animado. Monica sí que estaría allí y siempre lo llevaba en palmitas. Aunque no le interesaba una relación seria, necesitaba recibir un poco de atención. Los últimos meses lo habían dejado por los suelos y su confianza en sí mismo había quedado muy maltrecha, sin que pudiera repararla con tanta facilidad. Smögen le sentaba bien, pero se sentía solo. En la isla no había nadie que conociera la historia completa, aparte de Victoria, pero su hermana estaba tan estresada con los niños que no podía sobrecargarla más.

Salió a abrir Björn, cuyo rostro se iluminó al ver a Dennis.

—Bienvenido, ¡qué alegría que hayas venido! —lo saludó calurosamente.

Björn era una persona cordial y su carácter más bien tímido había recibido el apoyo de un par de chupitos; como mínimo su aliento permitía llegar a aquella conclusión.

—Hola, disculpad que llegue tarde, quería ducharme antes de venir —dijo Dennis al entrar en el salón.

—Te lo agradecemos —dijo Victoria abrazándolo.

Monica estaba sentada en el sofá con las piernas cruzadas y lo saludó desde allí. Normalmente se le acercaba, se le colgaba del cuello y ronroneaba como un gato mientras le decía que era su policía preferido, pero permaneció sentada con su copa en la mano y no parecía dispuesta a moverse del sitio.

—En la cocina hay comida —dijo Victoria—, y seguro que Björn se encarga de proveerte de alguna bebida para acompañar.

Dennis no tenía mucha hambre, pero se sirvió salmón, arenque encurtido y pastel de arenques. El arenque encurtido conseguiría hacerlo bajar si lo regaba con un par de chupitos. Llevaba toda la vida intentando apreciar aquel plato típico del solsticio, pero no es que le encantara precisamente.

A medida que avanzaba la velada, las conversaciones en el sofá se fueron animando más y Dennis se lo pasó muy bien. Hacía mucho tiempo que no veía a su hermana tan feliz y relajada. Pero todos habían contribuido jugando con los niños y al final Theo, después de bailar alrededor de la cruz de mayo del solsticio y de corretear con los demás niños por el prado, de comer fresas y de jugar durante horas en casa, había caído rendido sobre los cojines que habían recogido de la terraza cuando los sorprendió la primera lluvia de toda la semana. Ahora dormía profundamente y parecía que nada podría despertarlo antes de la mañana siguiente.

—Monica, ¿sigues pensando en Anthony? —preguntó Björn sin plantearse que podía estar metiendo la pata.

—Pues no, para nada —contestó Monica haciéndose la enfadada, pero se le iluminó el rostro con una sonrisa al oír mencionar el nombre de Anthony.

—¿Quién es ese Anthony? —Quiso saber Dennis.

—¿No lo sabes? —contestó Monica—. Anthony Parker es un estadounidense con raíces en Smögen que ha venido a Suecia a investigar sobre sus antepasados.

Confía en poder conocer a algunos de sus parientes.

—¿Y qué hacía aquí? —preguntó Dennis, que entendía que el hombre había comido en casa de su hermana.

—Hum, lo invité yo —respondió Björn—. Quería probar la comida sueca típica del solsticio y no se me ocurrió ningún restaurante donde pudiera hacerlo.

—Pero sabéis que un asesino anda suelto por Smögen. ¡Debéis tener más cuidado! No tenemos ni idea de quién es ese Anthony.

—Anthony no es un asesino —intervino Monica, ofendida.

—Monica, a veces puedes ser muy ingenua —replicó Dennis, pero se arrepintió al ver que la había zaherido. La antigua Monica que conocía era una chica dura con la que se podían mantener discusiones acaloradas, pero la versión de ese año no tenía nada que ver. ¿Qué le pasaba?—. ¿Dónde vive? —se interesó Dennis, adoptando un tono más delicado.

—Encima del quiosco —contestó Victoria—. Le ha alquilado una habitación a Gösta.

—¿Buscáis a un hombre? —preguntó Björn. Era consciente de que Dennis no podía revelar gran cosa de la investigación, pero había seguido la información en la web del Bohusläns Tidning, donde decían que buscaban a un hombre.

—A decir verdad, no lo sabemos —respondió Dennis—. Quizá se trate de una mujer, pero es demasiado pronto para saberlo.

—Demasiado pronto —repitió Monica, mordaz—. Lleváis casi una semana sin encontrar al asesino ese. ¿A cuántos queréis que mate antes de encerrarlo?

—Estamos haciendo todo lo posible —replicó Dennis, intentando no enfadarse con ella.

—¿Jugamos a algo? —preguntó Victoria—. Monica ha traído un juego que se llama Retro y parece superdivertido.

Todos agradecieron que terminara la conversación sobre la investigación y pasaron al juego de buena gana.

Smögen, 6 de noviembre de 1837

El cinturón tenía tres bolsillos de cuero cosidos que se cerraban con botones. Carl-Henrik se quedó mirándolos un rato. Abrir los bolsillos de otra persona le parecía una invasión de la intimidad, pero, al mismo tiempo, podría ayudarlo a localizar al dueño. Abrió el primero e introdujo la mano. Estaba vacío, a excepción de un botón de latón que habría pertenecido a una chaqueta de capitán. Carl-Henrik pensó en el capitán de barba pelirroja que se hundió sin poder evitarlo junto al navío tras la explosión. El otro bolsillo contenía una libretita que estaba prácticamente seca. Carl-Henrik la abrió y descubrió que en ella figuraban cálculos de distintos puertos. Día a día se recogían las cifras de mercancías que se habían descargado y vendido y de otras que se habían comprado y cargado. La primera fecha registrada era el 10 de septiembre de 1835 en el puerto de Riga y la última era de noviembre de 1837 en Skagen, solo unos días antes de que la tempestad los hiciese encallar. Hojeó la libreta hasta el final. En las últimas páginas, los cálculos parecían una especie de contabilidad. Alguien había agrupado las cifras, algunas tenían un signo menos delante y otras, un signo más. Al final del todo constaba una suma considerable que probablemente fuese algún tipo de beneficio. Carl-Henrik dejó la libreta en la mesa. Del tercer bolsillo extrajo una bolsita de piel bien atada con un cordón de cuero.

—Carl-Henrik —oyó a su espalda la voz de Anna-Katarina, que acababa de despertarse en el banco de la cocina.

Por instinto, cerró la mano sobre la bolsa y se la metió debajo de la camisa antes de darse la vuelta. Aun cuando tenía buenas intenciones, era como si lo hubieran pillado con las manos en la masa.

—¿Qué tienes ahí? —preguntó su mujer al acercarse a la mesa.

—Un cinturón que encontré en la playa —contestó él.

—Debemos entregarlo —dijo Anna-Katarina con firmeza.

—¡Sí, por supuesto! —convino Carl-Henrik—. Solo quería ver si podía averiguar a quién pertenecía.

—Da igual —replicó Anna-Katarina, preocupada—. Ahora pertenece al rey. Llévatelo ya.

De pronto, se abrió la puerta y entró el hombre de las patillas que los había visitado el día anterior. Anna-Katarina se dirigió al hogar para coger una espuela, que le entregó.

—Supongo que se le cayó aquí y no sabíamos dónde entregarla —se disculpó, e hizo una reverencia.

El hombre de las patillas agarró la espuela e iba a girar sobre sus talones para salir cuando descubrió el cinturón en la mesa. Se acercó a tocarlo.

—¿Ha incurrido Carl-Henrik en un delito de robo de propiedad del rey? —Cloqueó—. No lo habría dicho de él.

—No, no, en absoluto —dijo Carl-Henrik agachando la cabeza en señal de respeto—. Acabo de encontrarlo e iba a llevarlo a la caja de recogida de la tienda del comerciante.

—Ajá —dijo el hombre, pensativo—. Hagámoslo de otra forma. Me lo llevo yo y lo damos por zanjado. Tengo lazos estrechos con nuestro estimado rey, me encargaré de que lo reciba de inmediato.

El hombre agarró el cinturón y tras él quedaron solo algunos charquitos en el suelo, donde había goteado el agua marina del cinturón.

Jonathan planchaba su camisa blanca en el diminuto vestuario. Puso una sonrisa al pensar en lo que habría dicho su madre si hubiera visto su meticulosidad. En casa no había planchado nunca, pero esa vez tenía que quedar perfecto. Era su primer día de trabajo y estaba deseando comenzar el que sería el verano más divertido de su vida.

Su amigo Jalle le había conseguido un trabajo en el mismo restaurante donde había trabajado él el verano anterior. Para su debut le habían encargado ocuparse de los clientes de la terraza de arriba. Como era de esperar, el restaurante estaba especializado en todo tipo de mariscos y se ubicaba en un antiguo cobertizo reconvertido del muelle.

El edificio de madera, de dos plantas, estaba pintado de amarillo. En la planta baja estaban el bar y la zona lounge, pero también había mesas y sillas normales. Jalle trabajaba en el bar y el verano pasado se había convertido en el favorito de las chicas. «Es superfuerte. Las chicas zumbarán a tu alrededor como abejorros ante un terrón de azúcar. Tendrás de sobra para escoger», le había dicho Jalle. En cierto modo, Jonathan tenía envidia de que Jalle ya dominase el trabajo y además gozase de popularidad entre la clientela y el personal, pero a la vez se alegraba de poder esconderse, al menos el primer día, en la terraza de arriba, adonde en breve llegaría un grupo. Saludó a algunos compañeros que se habían reunido en el bar y luego subió a hacer los preparativos. Jalle le había enseñado la tarde antes cómo tenía que estar todo cuando llegasen los comensales. Puso un mantel blanco y servilletas de tela azul claro para ocho personas en las dos mesas, así como cubiertos para bogavante y copas de champán. Luego colocó sendos soportes en las mesas. En un rato, el cocinero prepararía allí dos enormes bandejas repletas de marisco que confiaba en que dejasen boquiabiertas a las chicas. Una de ellas cumplía años y podía imaginarse que sería una velada animada. Sin embargo, ya había estado en muchas fiestas, así que también superaría esa, aunque tuviera que estar sobrio. Cuando hubo terminado, bajó al bar a esperar a su grupo.

—¿Cómo ha ido? —preguntó Jalle, y se le cayó el flequillo rubio sobre los ojos. Los baños y el sol de la última semana ya le habían aclarado tanto el cabello que lo tenía prácticamente blanco. Sus ojos azul oscuro centelleaban tras los mechones de pelo.

—¡Bien! —contestó Jonathan, procurando sonar seguro de sí mismo—. Lo he montado todo arriba y ha quedado muy guapo.

—¡De puta madre! Si trabajas bien ahora, te darán más horas durante el verano. Le gustarás al propietario. Trabajas con atención y eres atractivo. ¡Aquí tienes! —Jalle le puso delante un chupito.

—¿Podemos? —preguntó Jonathan, vacilante, pero al mismo tiempo ingirió el pegajoso licor rosa de un trago para que nadie tuviera tiempo de verlo.

—Está permitido todo lo que sirva para que atiendas mejor a la clientela —contestó Jalle, guiñándole un ojo—. ¡Mira! Ya llegan —dijo, inclinándose hacia Jonathan.

—¿Quiénes? —preguntó Jonathan.

—Tu grupo de chicas —respondió Jalle—. Disfruta de la noche, yo lo haría. —Rio y se dio la vuelta hacia una camarera que quería pedir la bebida para una pareja que acababa de sentarse en una de las mesas.

Gerhard se limpió la boca de cualquier manera. Lo hacía más que nada para guardar las apariencias y ahorrarse los comentarios de Signe.

—La comida estaba muy buena —dijo sin el entusiasmo que solía irradiar cuando hablaba de comida o bebida.

—Gracias —dijo Signe irguiéndose para quitar la mesa.

Su voz sonó dulce y Gerhard se dio cuenta de que su hermana se arrepentía de haberlo tratado con tanta dureza antes. Si había algo que Signe no toleraba era que hubiera mal ambiente entre ellos, y por lo general no sucedía. En los casi setenta años que llevaban bajo el mismo techo, habían tenido muy pocas desavenencias. Gerhard reconocía que Signe tenía razón en esa ocasión y quizá por eso no acababa de animarse. Acostumbraba a alejar las contrariedades que de vez en cuando podían extender su sombra sobre la vida bromeando, pero en ese momento no había nada sobre lo que bromear.

Se levantó y comenzó a subir la escalera pesadamente. Sobre todo, porque había comido demasiado. La cama estaba sin hacer, pero aun así se tumbó cuan largo era encima del edredón arrugado y solo colocó bien la almohada debajo del cuello. Tan pronto como Signe sacaba la antigua lata amarilla de la fábrica de margarina Pellerin, se complicaban las cosas. Se alteraba por lo que leía en las cartas y luego tenía que aguantar él el chaparrón. Estaba acostumbrado a que fuera así, pero la diferencia esa vez era que había aparecido de repente una persona del pasado en Smögen y Signe lo había visto con sus propios ojos. Por eso estaba agitada y, por una vez, también había conseguido agitarlo a él. Sin embargo, en su fuero interno anhelaba que todo saliera a la luz, pues no deseaba morir sin tener la oportunidad de reparar parte del daño que había causado a las personas que lo rodeaban. En cierto modo entendía que Signe estuviera más preocupada que él, ya que se imaginaba los chismorreos que habría, pero ¡qué más daba! Después de unas semanas se habrían olvidado y otro asunto cualquiera sería el objeto de los cotilleos entre las casas. Se quedó dormido con esos pensamientos.

Alguien llamó a la ventana de la cocina. Sandra levantó los ojos y sonrió al ver fuera a su amiga de la infancia Kattis. Su abuela rio.

—Ya llegan, Sandra. ¿No tienes que arreglarte?

—Sí, ya voy —dijo Sandra saludando a Kattis con un gesto de la mano, y se dirigió al baño.

La abuela salió al porche a abrirle a Kattis, que parecía de un humor radiante, como era habitual en ella cuando se acercaba una fiesta.

Sandra se lavó los dientes. No necesitaba maquillaje porque ya estaba bronceada, pero un poco de rímel y pintalabios podían hacer maravillas. Ahora tenía mucho mejor aspecto.

Kattis silbó al verla salir del baño.

—¡Hola! ¡Qué guapa! Venga, vamos —dijo Kattis, cogiendo a Sandra del brazo.

De repente, todo pasó muy deprisa y Sandra perdió por completo el control de la situación. Al rebasar la esquina de la casa, apareció un grupo por detrás. La sujetaron y le taparon los ojos. Sandra oyó risitas y murmullos. Reconocía algunas de las voces. Pero ¿qué tramaban? No era una despedida de soltera. Solo iba a cumplir treinta, tampoco era para tanto. Estaba claro que Kattis era la organizadora. La pandilla la guio por las callejuelas de Smögen hasta que llegaron al muelle. Sandra no podía ver nada, pero al notar las tablas del muelle bajo los pies pudo orientarse de nuevo. Se dirigían al tramo donde estaba el restaurante Skäret, pero una vez allí no giraron para entrar en la antigua casa de madera blanca, sino que caminaron un poco más. Después advirtieron a Sandra que tuviera cuidado y que subiese primero tres peldaños y luego una escalera más larga. Al llegar arriba, sintió la brisa marina. Hacía más viento, pero era delicado y agradablemente cálido. ¡Qué maravilla! Alguien le tocó el cabello por detrás para quitarle la venda.

Sandra se encontró ante dos bandejas rebosantes de marisco colocadas en una mesa puesta con gran gusto, con pequeñas rosas de color rosa junto a las servilletas de tela azul claro.

—Voila! —dijo Kattis, dirigiéndola a la silla colocada en la cabecera de la mesa.

Un camarero guapísimo le apartó la silla y le tomó la mano para besársela. Las chicas rieron y chillaron de entusiasmo. Después de ayudarla a acomodarse, el joven alzó la botella de champán helado y le llenó la copa hasta que la espuma empezó a derramarse sobre el mantel.

Las demás chicas se acercaron a abrazarla y darle un beso en la mejilla.

—¡Felicidades, Sandra! —dijo Linda riendo—. ¡Vaya sorpresa que te hemos dado!

—Ojo —rio Sandra—, a ver si voy a denunciaros por traslado ilícito de una funcionaría.

—¿Ya eres policía? —preguntó Hanna, a quien Sandra no veía desde el pasado verano.

—Todavía estoy haciendo las prácticas —contestó Sandra—, pero terminaré este verano.

—¿Te darán trabajo en Kungshamn? —Quiso saber Kattis, que residía en Kungshamn y le encantaría que Sandra se fuese a vivir allí.

—Ya veremos —contestó Sandra.

—Podrías venirte a vivir conmigo —propuso Kattis—. Desde que Tobbe se largó, tengo sitio de sobra.

Tobbe y Kattis salían juntos desde bachillerato, pero en primavera al chico se le había metido entre ceja y ceja que quería dar la vuelta al mundo sin ella. Kattis estaba convencida de que pronto tendrían hijos y se había abierto un abismo entre ellos. Se sintió totalmente engañada. Llevaban casi trece años juntos y pensaba que estaba en puerto seguro.

—Además, no se marcha tres meses, como hacen todos, sino un año entero. —La amargura en la voz de Kattis era evidente.

—Bueno, Kattis, ahora vamos a olvidarnos del idiota de Tobbe y de todos los demás capullos del género masculino —dijo Linda, que volvía a estar soltera después de un rollo que había tenido en invierno.

Se habían sentado todas a la mesa y el camarero les llenó las copas, cuidándose de no derramar ni una gota entre los brazos gesticulantes de las chicas y sus agitadas cascadas de cabello, mientras la intensidad y el volumen del parloteo aumentaban sin cesar.

—Hrrm —carraspeó Kattis exageradamente mientras se ponía en pie—. ¡Felicidades en tu treinta cumpleaños, Sandra! —comenzó, y añadió—: Como bien sabes, las demás te hemos invitado a fiestas y cenas cuando ha sido nuestro cumpleaños porque este año nos toca a todas cambiar de década, pero como tú no has sido capaz de organizarlo, se nos ocurrió darte una sorpresa con una cena de marisco en la víspera del solsticio.

Kattis se hizo la enfadada y frunció la boca antes de volver a esbozar una sonrisa.

—Esperamos que te lo pases genial y que no vuelvas a casa demasiado sobria. Últimamente te has vuelto tan ejemplar que empiezas a preocuparnos. Vamos a ponerle remedio esta noche. ¡A tu salud, Sandra, te queremos! —Kattis les hizo un gesto a las demás para que se levantaran y brindaron todas juntas.

Sandra sintió que las lágrimas se le agolpaban en los ojos, pero intentó reprimirlas. El cansancio no facilitaba dominar las emociones. Estaba conmovida por la idea de sus amigas.

Habían dejado a un lado el juego a medida que se había ido imponiendo la animada conversación que mantenían en paralelo. Dennis vaciló cuando Björn le quiso servir el segundo whisky. Había disfrutado enormemente de ir tomando a sorbos el primer vaso de Aberlour. Un solo whisky no solía dejar huella a la mañana siguiente, pero, si tomaba un segundo, era fácil que también hubiera un tercero, y entonces ya no sería capaz de salir de la cama. De joven no sabía lo que era tener resaca. Claro que a veces se había sentido cansado y se había quedado en casa comiendo pizza y bebiendo Coca-Cola. Pero ahora le sentaba muy mal si se dejaba llevar. Además, necesitaba mínimo tres días para recuperarse; un tiempo del que no disponía ahora mismo. Y tampoco merecía la pena.

—Este es un Glenmorangie Rare Malt —explicó Björn—. No es fácil de encontrar, ¡y es absolutamente fantástico!

—Pero ponme poco —dijo Dennis, sorprendiéndose a sí mismo por no rechazarlo con firmeza cuando era lo que había decidido.

—Le gusta hasta a Victoria —continuó Björn—. De verdad es increíblemente bueno.

A Dennis empezó a sonarle el móvil en el bolsillo e intentó sacarlo mientras sostenía el vaso de whisky. Monica le cogió el vaso para ayudarlo.

—Que un hombre haga dos cosas al mismo tiempo: misión imposible —dijo riendo a hurtadillas. Le había parecido muy gracioso el aspecto de Dennis mientras intentaba sacar el móvil.

—Ya, ya —dijo Dennis antes de contestar.

Los demás siguieron charlando con el mismo volumen que antes y Dennis tuvo que irse al baño para poder oír la voz al otro lado de la línea.

Era la madre de Eva, Marianne. Eva había salido a pasear hacia las ocho y no había regresado. Había dicho que estaría fuera una hora, pero casi eran las once y no cogía el móvil. Marianne sonaba preocupada de verdad. Le dijo que conocía a su hija muy bien como para saber que no desaparecería sin más. Debía haberle pasado algo. Dennis procuró tranquilizarla diciéndole que seguramente Eva no tardaría en volver, pero que entendía su preocupación dadas las circunstancias. Después de colgar se apoderó de él una sensación desagradable. Se dio cuenta de que, si en efecto Eva se encontraba en peligro, la idea de perderla le resultaba intolerable. Tal vez regresara pronto, pero no podía saberlo con seguridad.

Les dio las gracias a Victoria y a Monica por la estupenda velada y le pidió a Björn su bicicleta. Al marcharse vio que Monica parecía un poco decepcionada.

Smögen, 6 de noviembre de 1837

Carl-Henrik miraba fijamente el techo oscuro. La cama resultaba dura para su descoyuntada espalda y, por momentos, le hacía intolerable el dolor, pero ahora no sentía nada. La adrenalina le recorría el cuerpo, venciendo todos los calambres. Dentro de la camisa seguía teniendo la bolsita de piel, que se mantenía en su sitio gracias al cordón que se había atado antes a la cintura. Palpó la camisa por fuera hasta que pudo agarrar la bolsa. Todavía no sabía qué contenía y no osaba abrirla por si Anna-Katarina lo veía. Invadido por la vergüenza y la curiosidad a partes iguales, sentía que le costaba respirar. Sin apartar la mano de la bolsa, se levantó de la cama y se puso los pantalones, que más o menos se habían secado junto al hogar. Las botas aún estaban mojadas, pero ya estaba acostumbrado. Salió tiritando de la cabaña y se sentó al abrigo del viento junto a la pared, entre dos cajas de madera donde guardaban leña y ramas de brezo. El suelo estaba frío y húmedo, pero aun así se sentó para que nadie pudiera verlo. Reinaba el silencio a su alrededor, salvo por los golpes rítmicos de las barcas que se balanceaban en el agua y chocaban entre sí. Con los dedos rígidos, empezó a desatar la cinta de cuero con la que estaba cuidadosamente atada la bolsa de piel. Una vez abierta, de ella salió un sonido tintineante. Introdujo la mano y agarró algo que parecía metal. A pesar de la oscuridad, al sacar la mano vio brillar las monedas de oro ante él. Hizo esfuerzos para respirar. Jamás había visto nada semejante. Apretó con fuerza las monedas y no pudo evitar que las lágrimas se le deslizaran por las mejillas.

—¿Hay alguien ahí? —oyó decir de repente en la oscuridad.

Carl-Henrik volvió a introducir con cuidado la mano con las monedas en la bolsa y ató como pudo el cordón antes de volver a colocársela dentro de la camisa. No logró evitar un carraspeo.

—¿Es usted, Carl-Henrik? —Volvió a oír la voz del señor Kreutz.

—Sí —respondió Carl-Henrik.

—¡Tome! —dijo el señor Kreutz, tendiéndole una botella—. Es duro cuando llegan los hijos y la comida no basta para saciarlos —suspiró, sentándose pegado a él.

Carl-Henrik no había probado nunca una bebida espirituosa, pero se llevó la botella a los labios y dio un trago.

—¡Diablos! —exclamó, y una mueca le llenó el rostro en cuanto su lengua fue capaz de percibir el sabor.

El señor Kreutz rio tanto que le temblaba la enorme barriga.

—Ginebra de Ámsterdam —dijo—. Lo cura todo.

—¡Aquí! —dijo una voz—. Te llaman.

Sandra parpadeó en la semioscuridad. ¿Dónde estaba? Tenía la cabeza espesa, no era capaz de pensar. No era la habitación en casa de su abuela. Tampoco era el apartamento de Klevenvägen. Los contornos de un atractivo rostro masculino empezaron a dibujarse ante ella.

—Jonathan —dijo, incorporándose. «¿Qué diablos pasa?», pensó.

—Lleva un rato sonando. Alguien quiere hablar contigo.

Sandra contestó procurando sonar lo más correcta posible.

—¡Hola, Dennis! —dijo al oír quién era. «Estupendo que llames ahora», pensó, pero se calló.

—¿Dónde estás? —preguntó Dennis.

—¿Por qué? —replicó ella—. ¿Ha pasado algo?

—Eva ha desaparecido —dijo Dennis, y Sandra notó que sonaba alterado. Saltaba a la vista que Dennis sentía algo especial por Eva y no era de extrañar que estuviera preocupado, pero ella estaba durmiendo.

—No sé exactamente dónde estoy —dijo Sandra, empezando a ver con mayor claridad la habitación.

—Missionsliden —se oyó decir a Jonathan detrás.

—¡Por Dios, Sandra! —exclamó Dennis, como si tuviera derecho a inmiscuirse en su vida privada—. ¿Puedes venir? Estoy delante de la casa de tu abuela. Coge una bici prestada y ven.

—Vale —respondió Sandra.

—¿Te marchas ya? —preguntó Jonathan—. Esperaba poder invitarte a desayunar mañana.

Sandra miró a su alrededor. La habitación se componía de la cama donde había dormido ella y de un sofá de dos plazas colocado delante de la ventana. Encima vio una almohada y una manta, así que asumió que Jonathan había dormido allí. Aunque era un misterio cómo lo había hecho para caber en aquel sofá diminuto.

Todavía con la ropa del día anterior puesta, salió por la puerta igual que había entrado unas horas antes. Seguramente la combinación de champán y cócteles la había dejado fuera de juego. Solo recordaba que Kattis había pedido una caipiriña para cada una. Luego se volvía todo negro. ¿Cómo había acabado en casa de Jonathan? Ya lo averiguaría después. Ahora Dennis necesitaba su ayuda y, sobre todo, se preguntaba qué le habría pasado a Eva. Bajó las escaleras corriendo con sus sandalias de tacón, que para la velada de fiesta habían sido perfectas, pero ahora eran un engorro.

—Tienes un aspecto terrible —dijo Sandra cuando llegó dando trompicones con sus sandalias.

Dennis la esperaba con una bicicleta delante de la casa de su abuela.

—¿Y tú qué andas haciendo? —replicó Dennis en tono poco alegre.

—¡Shhh! —dijo Sandra, señalando la ventana. Era el dormitorio de su abuela y Sandra no quería que se despertara y se le ocurriera salir a ver qué estaba pasando—. Mis amigas me organizaron una fiesta sorpresa para mi cumple. No sé, supongo que el champán y la caipiriña se me subieron a la cabeza.

—Has cumplido treinta, no trece. ¿No te lo han dicho? —dijo Dennis en tono algo más amable.

—Así que Eva ha desaparecido. ¿Qué quieres que hagamos? ¿No podrías haber pedido ayuda a los agentes del operativo especial? —preguntó Sandra.

—Los he llamado y Svante, que es el jefe esta noche, había enviado dos patrullas al camping por una pelea entre dos pandillas de borrachos. Alguien pasó con una moto por encima de varias tiendas y se ha montado un follón. Y el tercer coche está junto a la pista de minigolf. Ya les cuesta trabajo controlar a todos los jóvenes que están en el muelle y en la zona de baño. Como hace buen tiempo, se ha ido todo el mundo a las rocas con las botellas. No pueden abandonar sus puestos.

—Vale —respondió Sandra—. Entonces, ¿qué hacemos?

—Acabo de venir de casa de la madre de Eva y está al borde de un ataque de nervios. Dice que Eva iba a casa de su media tía para que le dejara pastillas para la alergia.

—Pero la media tía de Eva es Anita Hallgren.

—Efectivamente —confirmó Dennis.

—¿Y a qué esperamos? Tenemos que ir allí —dijo Sandra, agitada, y se sentó en el portaequipajes de Dennis—. ¡Venga!

Cuando Dennis empezó a pedalear con Sandra de paquete, recordó una ocasión en que había llevado a Eva a casa en bicicleta de regreso de una fiesta en Kungshamn. Aquella noche había decidido que la besaría antes de que se despidieran. Una vez delante de la casa de sus padres, ella quiso contarle un secreto. Él esperó con curiosidad y esperanza lo que iba a decirle. «Estoy enamorada de Åke», le dijo de un tirón. Parecía hechizada. Los rayos de felicidad que salían de sus ojos se le clavaron en el corazón como un arpón. En aquel momento comprendió que jamás sería suya. Pero ahora que Åke no estaba, quizá había prendido involuntariamente una nueva llama de esperanza en su corazón. Sin embargo, todavía se sentía muy quemado tras los acontecimientos de la pasada primavera y las heridas seguían abiertas. Por eso había reprimido los sentimientos. No osaba tener esperanza, pero, al mismo tiempo, quedaba una pequeña brasa en la ceniza que creía apagada por completo en su interior.

—Puedo bajarme aquí —dijo Sandra, despertándolo de sus pensamientos entre macabros y sentimentales.

La cuesta que conducía a la casa de los Hallgren era empinada, y Dennis también optó por bajarse de la bicicleta y empujarla el último tramo.

—¿Qué hora es? —preguntó Dennis.

—Eso deberías saberlo tú, que eres el que va despertando a la gente de madrugada —contestó Sandra. Pero miró el móvil y vio que ya eran las dos.

De camino a Hasselösund habían oído jaleo y música. La fiesta continuaba, aunque los menos habituados ya se habrían acostado o se habrían quedado dormidos por la borrachera en cualquier sitio lejos de su cama.

Sandra llamó al timbre de la puerta doble. Era una puerta maciza lacada en blanco. Aguzaron el oído para descubrir si había algún ruido en el interior.

Eva sentía cómo le palpitaba intensamente el corazón contra el suelo, duro como una piedra. Aunque estaba encima de una alfombra, le servía de bien poco. Intentó moverse, pero estaba atrapada en posición fetal. Debía haber dormido. El estor estaba bajado y sus ojos solo veían oscuridad. Le llegó el olor típico de las antiguas casas de pescadores, a pesar de que tenía la boca tapada con una gruesa cinta que le dificultaba respirar. El aroma estaba mezclado con una nota de pintura fresca.

Tenía las manos y los pies sujetos alrededor de una especie de postes, tan apretados que prácticamente no se podía mover. ¿Qué había sucedido? Las imágenes empezaron a desfilar por su cabeza mientras se iba despertando con una sensación de aturdimiento. Åke y Vera acurrucados en la cama con un cuento. Åke y ella en el barco. Se le llenaron los ojos de lágrimas, pero intentó pensar en otra cosa. Empezar a sollozar ahora sería fatal para sus posibilidades de supervivencia. Recordaba que había salido a pasear y que había llamado a una puerta. Alguien la había invitado a pasar y le había ofrecido un té. Habían mantenido una agradable charla. Luego todo se volvía negro. No recordaba nada más.

No se oía nada dentro de la casa. Sandra y Dennis esperaron unos instantes más y luego empezaron a caminar pegados a la fachada hasta llegar a la parte de atrás. En una cama doble de jardín con dosel, cuyas telas blancas ondeaban levemente en la brisa, dormía Anita Hallgren. Un hombre la rodeaba con su brazo, pero no era su marido Carl, sino alguien más joven.

—¿Qué es esto? —susurró Sandra.

—¡Shhh! —contestó Dennis en voz baja.

Aprovechando que la puerta de la terraza estaba abierta, se colaron en el interior de la casa. En la mesa del salón se veía un enfriador de champán en el que tan solo quedaba un poco de agua en el fondo. A su alrededor, en las librerías y en los alféizares, se repartían copas a medio beber y un gran número de botellas vacías. Aparte de champán, la amena fiesta había incluido vino, cerveza, licores y diferentes cócteles. De uno de los dormitorios llegaban ronquidos. Sandra y Dennis avanzaron a través de un pasillo y se asomaron a una puerta. En una enorme cama blanca yacía Carl Hallgren y, junto a él, una joven desnuda, cuyo cuerpo bien modelado estaba cubierto en parte por una sábana. Dennis le hizo un gesto a Sandra para indicarle que iban a salir por donde habían entrado.

La red que le tapaba la boca le permitía respirar, pero sus gritos no llegaban al exterior. La primera noche, al oír ruido en el barco, había intentado gritar y patalear para llamar la atención, pero sus esfuerzos fueron en vano. El barco de pesca olía a pescado viejo y a agua marina podrida. No le desagradaba. Una vez había ido en coche con su familia hasta las islas Lofoten. Él había disfrutado de los olores, mientras que su prima lloraba cada vez que estaban al aire libre porque le daban arcadas. Ahora el problema era que tenía los pies y los brazos atados y sus posibilidades de moverse eran mínimas. Estaba débil y ya no era capaz de distinguir el día de la noche. Le parecía que a través de las grietas de la embarcación se filtraba luz continuamente. Cada vez que oía a alguien llegar, intentaba golpear el suelo con los pies y las manos, pero el ruido que conseguía generar no sonaba más que como los pasos menudos de un ratoncillo. La persona que utilizaba el barco no lo oía. Ahora la red de la boca volvía a estar casi obturada por la mucosidad y le costaba más respirar. La enfermera, como había empezado a llamarla, vendría pronto a cambiársela y a rellenar el gotero. No había comido nada. Pensó en todas las veces que había visto en la televisión historias de personas de todo el mundo que habían estado cautivas. Personas que, durante mucho tiempo, habían vivido en la incertidumbre de no saber si saldrían vivas de su cautiverio. Calculaba que él mismo tenía pocas probabilidades. La enfermera le había dicho que, en cuanto tuviera la oportunidad, se desharía de él. Esa oportunidad todavía no se había dado. Echaba de menos a sus seres queridos y lloraba cada vez que pensaba que jamás volvería a verlos. En aquellos momentos sentía que estaba a punto de perder la cordura. Quería olerlos y abrazarlos una última vez. La enfermera se había reído de él cuando se lo suplicó. «¿Quién no quiere ser abrazado una última vez?», le había dicho.

Cuando Dennis detuvo la bicicleta en la plaza de Smögen, estaba sin aliento. Llevar a alguien de paquete era más fatigoso de lo que recordaba. Un par de chicas adolescentes cansadas cruzaron la plaza. Al parecer, su fiesta del solsticio tocaba a su fin y, seguramente, iban de camino a un semisótano alquilado. En el resto de la plaza no se veía ni un alma. Dennis comprobó que casi eran las tres de la madrugada. Con un poco de suerte, faltaría poco para que terminase el peligro para los policías del operativo especial. La mayoría de los fiesteros no estarían en condiciones de entablar una nueva pelea hasta la mañana, pero nunca se podía estar del todo seguro.

—¿Qué era eso que hemos visto? —preguntó Sandra tras bajar del portaequipajes. Se miró la parte de atrás de los muslos y vio las marcas cuadriculadas que le habían quedado.

—Quizá un encuentro de swingers —respondió Dennis.

—Pero la que estaba en la cama no tenía el aspecto de una mujer casada —continuó Sandra, y frunció la boca.

—¿Y qué aspecto tiene una mujer casada? —inquirió Dennis.

—Pues no llevaría silicona en las tetas ni bótox en los labios —contestó Sandra—. Además, era demasiado joven.

—¿Te ha dado tiempo de vérselas? A lo mejor eran de verdad —comentó Dennis.

—¡No fastidies! —exclamó Sandra, cabeceando.

—Esta tarjeta estaba en el alféizar —dijo Dennis tendiéndosela a Sandra, que la cogió y leyó que ponía «Married couples» y la dirección de una web.

—¿Crees que se puede contratar a una pareja para que se diviertan tanto la mujer como el hombre? Una especie de teatro en el que todos fingen que están en una cena de parejas normal.

—No lo sé —contestó Dennis—, pero ya lo he visto antes. Hay empresas de escorts en internet que trabajan así. Pero es difícil demostrar nada porque, como has dicho, parece una cena de parejas normal.

—Joder —dijo Sandra—, la chica de la cama no tendría más de dieciocho años y el chico quizá un par de años más.

—Considero que la pareja Hallgren no puede tener nada que ver con la desaparición de Eva —sentenció Dennis—. Es imposible que estuvieran lúcidos a la hora de los hechos, que debieron ocurrir alrededor de las nueve o diez.

—No —convino Sandra—, y si tuvieran algo que ver, el baboso ese habría tenido que contratar a alguien.

Sonó el teléfono de Dennis. Era Victoria. Dennis se retorció. No fallaba. Si no dormía en casa de Victoria, podía hacer lo que le apeteciera sin dar más detalles, pero si se quedaba en su casa, era como volver a vivir con su madre. Sin embargo, sabía que Victoria pasaba por una etapa difícil y, seguramente, estaba preocupada y no podía dormir, así que decidió contestar.

—¡Hola, Victoria! —saludó.

—¡Hola, Dennis! ¿Qué tal? —preguntó Victoria, intranquila—. ¿La habéis encontrado?

—No, todavía no —respondió Dennis—, pero tenemos que seguir.

—Sí, claro —dijo Victoria—. Pero la niña se despertó porque tenía hambre y me he acordado de una cosa.

—Ah, ¿sí? ¿De qué? —inquirió Dennis, impaciente.

—Cuando estaba en la caseta de Gunnel, llegó un cartero que me preguntó si sabía dónde vivía una tal Annika. Al mirar el sobre, vi que ponía Annika Andersson, pero indicaba que debía entregarse en la dirección de Gunnel. Parece que tiene una inquilina. Quizá le haya alquilado el semisótano a alguien para un periodo más largo.

—No sé nada de eso —dijo Dennis—. Pero gracias por la información.

Colgaron y Dennis pensó que debía tomarse más tiempo para estar con Victoria cuando terminase todo. Era evidente que necesitaba más atención de su parte.

—¿Qué pasaba con la tal Annika Andersson? —preguntó Sandra.

—Seguramente no sea nada, pero, según Victoria, es posible que Gunnel tenga una inquilina que se llama Annika.

Se abrió la puerta y la luz se coló en la habitación.

—Falta poco para que salgamos de excursión —dijo una voz.

La persona sonaba contenta y parecía estar deseando salir. Eva se movió ligeramente a modo de respuesta. Sus posibilidades comunicativas eran inexistentes en la posición en la que se encontraba.

Oyó cómo su guardiana primero manipulaba cosas en la cocina y luego subía a la planta de arriba. Eva se preguntó si le habría llegado su hora. Pensó en Vera, que, en menos de una semana, perdería a su papá y a su mamá. Sabía que sus padres harían todo lo posible para cuidar bien de ella, pero tener a los propios padres era distinto. Ella misma sabía el gran apoyo que le habían prestado en la vida, sobre todo cuando Åke y ella tuvieron problemas algunos años atrás. Pensó en lo que había dicho Alex, el niño del patio, acerca de que Åke había tenido un hijo con alguien. Una mujer de nombre Annika. En esos momentos estaba dispuesta a perdonárselo todo con tal de que él volviera. Seguirían con su vida como siempre y Åke podría crear su propia empresa, como tanto quería, pero a lo que ella se había opuesto porque le preocupaba la economía familiar. Últimamente, Åke no estaba a gusto en la constructora. Carl se metía cada vez más en los negocios y habían desaparecido grandes sumas de la empresa sin explicación. Si volviera, lo dejaría seguir con el buceo y la búsqueda de tesoros sin enfadarse cada vez que saliese. Pero ya daba igual. Probablemente, Åke se había ahogado y, probablemente, ella misma no volvería a ver la luz del día. Le partía el corazón pensar que jamás volvería a abrazar a Vera, que la dejaría sola en la vida. Su querida niña.

—Annika Andersson —dijo Sandra plantándose con las piernas separadas, y una inyección de adrenalina le recorrió las venas.

—¿Sabes algo más de ella? —preguntó Dennis después de apoyar la bicicleta contra la valla que rodeaba el césped de la plaza.

—No —respondió Sandra—, pero ya ha aparecido demasiadas veces en esta investigación. ¿Por qué te habrá llamado Victoria para mencionarte precisamente esto?

—¿Qué quieres decir? —preguntó Dennis, frunciendo el ceño. Quería inmiscuir a Victoria lo menos posible.

—Bueno, Annika Andersson es el nombre al que Åke Strömberg transfirió una gran suma de dinero. Algo me huele mal con esa Annika. Si vive en la propiedad de Gunnel, tenemos que investigarlo.

—¿Y pretendes que vayamos ahora? —preguntó Dennis, reacio.

En general, que Sandra fuera tan decidida le parecía positivo, pero no quería llamar a la puerta de su casera en medio de la noche por una tontería. En cuanto el caso estuviera resuelto y la mujer de Paul Hammarberg tuviera el pie bien para volver a cuidar de los niños ella sola, su intención era seguir disfrutando de sus vacaciones y continuar viviendo en el barco.

—Dennis, si esa Annika tiene a Eva, debemos averiguarlo, ¿verdad? Venga, vamos. Si nos equivocamos, pedimos disculpas. Si quieres, puedo llamar yo a la puerta.

A veces Dennis envidiaba lo directa que iba al grano Sandra. Él mismo había asaltado en múltiples ocasiones viviendas en plena noche junto con sus compañeros, pero normalmente se habían pasado meses investigando a los delincuentes en cuestión para reunir suficientes pruebas y estar seguros de que al menos los condenarían por algo. Pero ahora estaban en Smögen, la pequeña isla de veraneo donde todos se conocían, donde todos seguían llevando una tranquila vida día tras día, como habían hecho siempre. No podía uno plantarse en casa de alguien porque coincidía un nombre. Además, ¿no era Annika Andersson uno de los nombres más comunes de Suecia?

Sandra ya había empezado a dirigirse hacia el estanco de Gösta, que quedaba de camino a casa de Gunnel. Dennis agarró la bicicleta con brusquedad y la siguió. Sandra se iba a acordar de eso más de una vez, se prometió, pero lo cierto era que él no tenía ninguna propuesta mejor. De ser así, habría podido darle prioridad, pero no era el caso.

Dennis se colocó tras la caseta que Victoria utilizaba de refugio para escribir. Desde una esquina, protegido tras un rosal, podía ver la puerta de Gunnel. Habían comprobado que no había luz en el semisótano y que las cortinas estaban corridas. Probablemente la tal Annika estaría durmiendo, si es que vivía allí. Al ser el solsticio, también era posible que se hubiera quedado en casa de amigos. En la vivienda de Gunnel, las cortinas no estaban corridas. Sandra subió la escalera y llamó.

Tras unos momentos, Dennis vio aparecer los rizos rubios de Gunnel en el vano de la puerta. El corazón le dio un brinco. Deseó con todas sus fuerzas que Sandra actuara con tacto. Sandra hablaba tan bajo que no pudo oír la conversación, pero al rato Gunnel desapareció y volvió con algo que podía ser una llave. Luego cerró la puerta.

—Annika Andersson vive abajo —murmuró Sandra, exaltada, cuando llegó junto a él—. Gunnel cree que no está en casa, pero me ha dado la llave. Podemos entrar si queremos.

—Pero deberíamos hacer las cosas bien —objetó Dennis—. Necesitamos una orden de Ragnar Härnvik para entrar en casa de alguien, incluso si la persona vive subalquilada.

—Venga ya —discrepó Sandra, que al parecer no tenía ganas de escuchar su perorata sobre la legalidad—. Estoy segura de que has hecho cosas peores —le dijo por encima del hombro antes de dirigirse a la parte de atrás de la casa.

Un montón de recuerdos asaltaron a Dennis. Sandra tenía razón, sin duda, pero las circunstancias no se podían comparar. La puerta del semisótano estaba situada en el lado de las rocas. Sandra introdujo la llave en la cerradura y la giró con cuidado. Ya había salido el sol y la luz que se filtraba por las rendijas entre las cortinas y los marcos de las ventanas iluminaba débilmente la estancia. Las paredes y el techo estaban forrados con paneles blancos. A los lados había dos camas hechas con cobertores blancos. Todo era perfecto. No parecía que hubiera estado nadie allí, aparte de para limpiar, en todo caso.

—¿Es posible que viva alguien aquí? —preguntó Sandra.

—No, no lo creo —contestó Dennis—. Y, si es así, se trata de alguien que ha puesto pies en polvorosa después de haberlo planeado a la perfección.

Se sentó en una cama y notó lo enormemente cansado que estaba. Por supuesto que quería encontrar a Eva, pero no sabía si le quedaban fuerzas. Se tumbó.

—No te puedes acostar —dijo Sandra—. Debemos pensar.

El móvil de Dennis sonó en su bolsillo.

—Hola, Miriam —saludó al descolgar—. ¿A qué se debe esta llamada la madrugada del solsticio? —Notó que la forense Miriam Morten hablaba con un deje achispado. Dennis se preguntó por qué se le habría ocurrido llamarlo en ese estado.

—Tenía que decirte una cosa —farfulló.

—Ajá —dijo Dennis—. ¿Y qué es?

—Algo de la autopsia que se me pasó mencionar.

—¿Y me lo vas a contar o no? —preguntó Dennis. Por un lado, le hacía gracia oír cómo Miriam intentaba comunicarle información, pero, por otro, se sentía irritado por que lo llamara precisamente ahora.

Miriam se esforzó en concentrarse, le contó lo que había recordado y luego colgó sin más.

—¡Maldita sea! —gritó Dennis, agarrando la mano de Sandra—. ¡Vamos! —dijo mientras ya salía por la puerta.

Sandra corrió tras él. Las sandalias de tacón le estaban rozando tanto los dedos que acabó por pararse para deshacerse de ellas. No vio dónde caían, pero tendrían que esperarla en algún jardín hasta que la situación estuviera resuelta. Ese verano todavía no había caminado descalza lo suficiente como para tener la planta endurecida, y cada piedrecilla que se le clavaba le causaba un intenso dolor. Aun así, iba pisándole los talones a Dennis, que primero corrió en dirección al puerto pesquero y luego subió la pequeña cuesta hacia Bredaberg, para después volver a bajar en dirección al Dolores. Una vez en el embarcadero, se paró en seco y puso los brazos en jarras. Sandra se detuvo junto a él y tuvo que inclinarse hacia delante para poder respirar. El sol había ido subiendo en el cielo y empezaba a hacer calor.

—Se ha llevado el barco —constató Dennis.

—Pensaba que no se podía navegar con él —dijo Sandra tras haber recuperado un poco el aliento.

—Tenemos que conseguir un barco —dijo Dennis.

Sandra buscó febrilmente una embarcación en su cabeza.

—Podemos coger el de Johan —dijo con vehemencia.

Volvieron a correr hacia los cobertizos. Dennis abrió el candado de la caseta que había sido su oficina provisional durante los últimos días y rebuscó entre las llaves del armario de la pared, sin encontrar la del barco de Johan.

—Pero ¿dónde puñeta está la llave? —preguntó Dennis, desesperado.

—¡Mierda! —exclamó Sandra—. Está en mis pantalones cortos, en casa de mi abuela.

—¿Y qué coño hace allí? —preguntó Dennis, que parecía que la fuese a zarandear.

—Voy corriendo a buscarla —respondió Sandra mientras ya salía por la puerta—. Dame cinco minutos.

—Para entonces ya estará en Inglaterra —se lamentó Dennis.

Amanda Horn se encontraba en la lancha del padre de Christian. Inexplicablemente, Christian se había convertido en su rollo de verano. No tenía ni idea de cómo había pasado. Aquel chico no era para nada lo que necesitaba ni lo que quería, pero la noche del solsticio era tibia y luminosa, y no había sentido la necesidad de irse a casa.

—En otoño nos piramos a Asia —dijo Christian.

—¿Quiénes? —preguntó Amanda.

—Los colegas y alguna novia, creo —respondió Christian—. El verano mola en Suecia, pero el invierno es un palo.

—Ya, ya —dijo Amanda. Para ella el invierno significaba trabajo, que era su objetivo en la vida actualmente. Quería adquirir suficiente experiencia para conseguir un puesto en un diario en Estocolmo. Irse a Asia de mochilera le parecía insignificante en comparación.

—Ahí viene el Dolores —dijo Christian de pronto.

—¡¿Qué?! —gritó Amanda, y se dio la vuelta.

Justo detrás de ella llegaba surcando las aguas el barco de pesca Dolores, que era donde vivía Dennis Wilhelmson. La noche anterior había ido a inspeccionarlo, pero no se había atrevido a subir. No había visto ni rastro de Dennis, pero ¿qué hacía saliendo a navegar a las tres y media de la madrugada del solsticio? ¿Era normal?

—Rápido, agáchate —le bufó Amanda a Christian cuando el barco se acercó más. Le puso la mano en la cabeza para que no la levantara y se quedaron acuclillados tras la consola hasta que el barco los hubo rebasado y salido de la bocana.

—Joder, qué tía más buena —dijo Christian cuando se incorporaron.

—¿Cómo? —preguntó Amanda—. ¿Era una chica?

—Sin duda —respondió Christian—. Era una macizorra la que iba al timón.

Amanda lo miró con asco. ¿Por qué le había dedicado tiempo a ese tipo, y además en el solsticio?

Dennis abrió la puerta de madera de la parte de atrás del cobertizo y salió al embarcadero, donde el barco de Johan se balanceaba pacíficamente bajo el sol. Pero sin llave no le servía de nada. ¿Cómo podía haber sido tan tonta Sandra?

Un poco alejados, descubrió a una pareja en una lancha motora que parecía bastante rápida, al menos lo bastante como para alcanzar a un barco de pesca.

—¡Eh, hola! —les gritó Dennis.

Tuvo que repetirlo varias veces antes de que lo oyeran. La última vez pegó un buen berrido y, cuando vio que reaccionaban, les hizo señas con las manos hasta que oyó que se ponía en marcha el motor. Cuando se acercaron, pensó que los dos jóvenes le resultaban conocidos. Al muchacho lo reconocía de la carpintería. Debía ser el hijo de Pelle. A la chica no acababa de ubicarla, pero aquella melena pelirroja ya la había visto antes.

—¿Qué pasa? —preguntó el chico al llegar al embarcadero.

—Sigue a aquel pesquero —le ordenó Dennis sin darle más información.

Cuando salieron del puerto, ya no había rastro del Dolores. En los minutos de ventaja que les llevaba, había conseguido desaparecer de su campo de visión.

—¿Adónde vamos? —preguntó Amanda.

—¡No lo sé! —respondió Dennis—. ¿Adónde iría alguien que quisiera escapar?

—A Skagen quizá —sugirió Christian, que recordaba una ocasión en la que los colegas y él habían volado sobre las aguas con un barco más grande hasta el puerto de Skagen, en Dinamarca, para montarse una juerga.

—Podría ser —dijo Dennis—. ¡Acelera! Tenemos que encontrar ese barco.

—Eres tú quien vive en él, ¿no? —preguntó Amanda en un intento de establecer una comunicación.

Le parecía demasiado bueno para ser verdad que Dennis Wilhelmson, el policía al que había estado siguiendo los últimos días, hubiera caído literalmente delante de ella en la lancha.

Sandra se puso unas deportivas que tenía debajo de la cama en casa de su abuela. Había corrido todo lo rápido que había podido para ir a buscar la llave, que se encontraba efectivamente en sus pantalones cortos caqui, y ahora tenía los pies destrozados. Agarró la llave y aprovechó para coger también una sudadera de la silla que podría ponerse si hacía frío en alta mar. El barco habría avanzado bastante, así que era difícil saber cuánto tiempo tendrían que navegar.

Con las deportivas resultaba mucho más fácil avanzar deprisa, pero se preguntó qué pensaría la gente de las casas si alguien la viera corriendo como una loca por las callejuelas. Por suerte, la mayoría todavía dormían y muchos de ellos seguramente habrían visto cosas bastante más raras que sus carreras durante la noche del solsticio.

No tardó en estar de vuelta en el cobertizo. Al entrar vio que la puerta que daba al embarcadero estaba abierta. En el agua se balanceaba el barco de Johan, igual que cuando lo había dejado amarrado. Llamó a Dennis en voz alta y, al no recibir respuesta, se apresuró en ir a revisar el garaje. El coche estaba allí aparcado, pero de Dennis no había ni rastro. ¿Qué le habría dicho Miriam Morten cuando lo llamó y dónde se habría metido su jefe? ¿No podía haberla esperado unos tristes minutos? Lo llamó al móvil y lo dejó sonar muchas veces, pero no recibió respuesta.

Apretó la llave dentro del bolsillo del pantalón. Independientemente de lo que estuviera haciendo Dennis, ella tenía que tomar sus propias decisiones.

El motor se encendió en cuanto Sandra giró la llave y empujó la palanca del acelerador hacia delante. Aceleraba muy rápido, debía tener cuidado de no chocar contra los embarcaderos ni contra ninguno de los barcos amarrados.

Smögen, 7 de noviembre de 1837

Anna-Katarina le tendió un par de calcetines que no reconoció.

—¿Los has hecho tú? —preguntó Carl-Henrik.

—Sí —sonrió Anna-Katarina sin alegría en su rostro.

—Solo estaré fuera unos días —dijo Carl-Henrik, acariciándole la mejilla.

—Amelia es tan pequeñita todavía —repuso Anna-Katarina.

—Le he pedido a la señora Kreutz que cuide de vosotras. Incluso me ha prometido dormir aquí con su pequeño Walter si quieres.

—No, no hace falta. Nos las arreglaremos —replicó Anna-Katarina, valerosa.

—Necesito solo un día en Gotemburgo, otro para ir y otro para volver. Serán tres días y estaré de vuelta en casa con vosotras.

—¿Qué hago si vuelven los hombres del terrateniente y quieren que les pague? —preguntó, inquieta.

—No lo harán, pero, si así fuera, diles que traeré dinero para ellos cuando regrese.

—Pero ¿de dónde lo sacarás? —Anna-Katarina escudriñó sus ojos.

Carl-Henrik pensó si habría hablado demasiado.

—Le pediré ayuda a mi hermano —respondió Carl-Henrik, apartando la mirada.

—Pero ¿cómo te va a ayudar? SI casi no le llega ni para vivir él.

—Ya veremos —replicó Carl-Henrik—. Me llevo tus guantes y gorros de punto. A lo mejor puedo venderlos en la plaza del mercado.

Anna-Katarina suspiró. El viaje a Gotemburgo llegaba en un momento inoportuno y no entendía qué utilidad iba a tener.

—Cuídate —le dijo, dándole un beso—. Te necesitamos aquí.

—Lo sé —dijo Carl-Henrik, y se agachó para darle un beso a Amella en la mejilla.

Frente a la isla de Nordmanshuvud se abría el mar. Christian había reducido la velocidad a la espera de nuevas instrucciones. Ya se veía a algunos pescadores madrugadores con sus barcos, pero ninguno era el Dolores.

Dennis miró hacia el puerto de Smögen, donde ya no cabía ni un velero ni una lancha más. Todo parecía tranquilo después de la celebración nocturna del solsticio. Tenía dos opciones y no se le ocurría nada que lo ayudara a decantarse por una u otra, pero debía tomar una decisión.

—Sigue hacia el norte —dijo apretando la mandíbula, una vez que hubo disminuido el ruido del motor.

Christian volvió a acelerar. Rodeó Kleven, dejó atrás la montaña Holländareberget y la bahía Makrillviken, y se adentró en mar abierto.

—¡Allí! —gritó Amanda de repente. Había divisado un pesquero bastante alejado, en dirección a las islas Väder.

—¡A toda máquina! —gritó Dennis, aunque Christian ya había empujado la palanca hasta el tope.

Tras la lluvia de la noche, había refrescado, pero el sol volvía a trepar en dirección al cénit y, a pesar de que todavía no eran las cinco, ya calentaba cuando la brisa fría de la madrugada les golpeaba el rostro. Amanda soltó la melena al viento. No sabía si de verdad estaban a punto de atrapar a un asesino, pero lo parecía. No se atrevía a preguntarle a Dennis; estaba claro que el policía no estaba dispuesto a compartir más información. Pero pronto alcanzarían el pesquero y se le aceleraba el pulso con cada ola que partían.

¿Adónde se dirigirían? El pesquero había navegado primero hacia el norte o el oeste, pero ahora tenía la sensación de que había vuelto a cambiar de rumbo. ¿Adónde pensaba llevarlo la enfermera? El sol penetraba cada vez con más fuerza a través de los resquicios del casco y podía deducir que estaba amaneciendo, pero se encontraba tan débil que ya casi le daba igual. El gotero que le administraba el suero era su línea de vida, pero, tras varios días sin comer y acostado en la misma posición sobre el duro suelo, tenía el cuerpo rígido como una momia. Como un muerto viviente. La enfermera le había dado la impresión de estar estresada. No podía saber con certeza que era ella y no el inquilino quien había salido con el barco, pero por algún motivo estaba convencido de que se trataba de ella. Parecía propio de aquella mujer soltar los cabos y zarpar sin pensárselo dos veces. Además, probablemente, la mayoría no supieran que el pesquero todavía estaba en condiciones de navegar. Sintió una punzada involuntaria de admiración por su capacidad de acción. Era impresionante que supiera manejar un pesquero y que se atreviese a salir a mar abierto. Que él recordase, no era una chica aficionada a la navegación, pero tal vez se equivocara. ¿Acaso la había conocido bien? A la vista de los acontecimientos, era evidente que no demasiado bien. De lo único que estaba seguro era de que jamás volvería a ver a su familia. Seguramente tenía pensado deshacerse de él en alta mar. ¿Lo hundiría con los pies atados a un bloque de cemento, como hacía la mafia? ¿O cuáles eran sus planes? Ahora iban más rápido. Lo más probable era que ya estuviesen en mar abierto.

Se le deslizó por la mejilla una pequeña lágrima que le llegó hasta el cuello. No era una lágrima que viniese del temor a estar a punto de perder la vida, sino del dolor que sentía al saber que dejaría solas para siempre a su amada y a su hija. Su hija era su mayor tesoro y se arrepentía amargamente de haberse empecinado en encontrar otros tesoros cuyo valor era tan solo material. Se había obnubilado con la idea de conseguir encontrar el tesoro y rescatarlo. Su pareja le había dicho que estaba obsesionado. ¿Por qué no había pasado más tiempo con su pequeña? Ella lo era todo para él. Sus pensamientos se vieron interrumpidos cuando el barco aminoró la marcha. Había llegado la hora.

Sandra todavía respiraba entrecortadamente después de la carrera que se había dado. Recordaba los paseos en lancha rápida durante su juventud, que ahora le parecían tan lejanos. Había pilotado bastantes embarcaciones, pero casi siempre bajo la supervisión de otras personas que dominaban todo lo relacionado con los motores, el mar y los insidiosos escollos. Ahora estaban solo ella, el mar y el barco a motor de Johan. Primero puso rumbo al islote de Penningskär para rodear Kleven, pero luego cambio de opinión, aunque no sabía por qué. Pensó que sería más lógico ir hacia el sur, quizá el sudoeste. Hacia Skagen, en Dinamarca. Dio las gracias en su pensamiento a los dioses por el tiempo tranquilo del que se disfrutaba aquella mañana. Aunque el viento le revolvía el cabello a medida que avanzaba, el mar estaba en calma, por fortuna. Frente a Smögen, las condiciones meteorológicas podían cambiar de golpe. De repente, uno podía encontrarse en medio de una tormenta con fuertes rachas de viento y un oleaje difíciles de afrontar con una embarcación pequeña.

Vio a babor a un hombre pescando que levantó la mano para saludarla. Ella le devolvió el saludo de la misma manera. Se le pasó una idea por la cabeza y aminoró la velocidad para aproximarse a su barco. Cuando estuvo cerca, vio que era el danés.

—Mik, ¿ha visto pasar el pesquero? —le preguntó.

—¿Se refiere al Dolores? —inquirió Mik. A pesar del buen tiempo, llevaba el traje de pesca impermeable y la gorra de marinero.

—Sí, exacto —contestó Sandra, pensando que casi era demasiado bueno para ser verdad.

—Hace un rato que pasó por aquí e iba rumbo suroeste. —Mik soltó una mano de la caña para señalarle la dirección.

—¡Gracias! —le gritó Sandra, y giró con rapidez acelerando al máximo.

Pronto lo alcanzaría. Lamentó no haber aprovechado para preguntarle si había visto a Dennis, pero seguramente él ya iría por delante.

Anna dormía profundamente a su lado. Victoria contempló su carita. No conseguía dormirse. En su interior sentía que algo se estaba fraguando en Smögen, en las callejuelas entre las casas. La cabeza le trabajaba sin parar y los pensamientos se le enmarañaban. Debía salir y averiguar qué pasaba. Anna siguió durmiendo plácidamente cuando ella se deslizó con cuidado para levantarse. Una manta enrollada haría las veces de mamá mientras ella no estaba. A lo mejor su calor hacía que Anna siguiera durmiendo sin despertarse. Victoria se vistió deprisa, bajó con sigilo las escaleras y salió a la calle empedrada, cuyos adoquines habían sido tallados con esmero por los antiguos canteros de la región de Bohuslän. Quizá hombres de Smögen o de la isla cercana de Bohus Maimón.

Se encaminó hacia la caseta adonde había ido a escribir los últimos días. Quedaba a solo unos minutos de su casa. Estaba cerrada, pero, cuando levantó la vista hacia la casa de Gunnel, vio que la puerta principal estaba abierta de par en par. No eran más que las cinco de la madrugada, ¿qué podía estar haciendo Gunnel levantada tan temprano? Esperaba que no le hubiera pasado nada. Victoria no había visto a ninguna inquilina en casa de Gunnel y esta tampoco le había mencionado nada, pero sabía que Gunnel había alquilado el semisótano a una pareja alemana unos días atrás y quizá ahora se lo hubiese alquilado a alguien por un periodo más largo.

Victoria subió la escalera y tocó con los nudillos en el marco de la puerta antes de llamar a Gunnel en voz alta. Ninguna respuesta. La casa estaba en silencio. Entró y empezó examinando la cocina. En la encimera había dos tazas de té con leche a medio beber y un sándwich de queso empezado. Victoria aguzó el oído. Seguía sin oírse nada. Probablemente Gunnel estuviera en el piso de arriba durmiendo y la puerta se había abierto sola. A veces las puertas de las casas antiguas cobraban vida propia. Lo había visto en su propia casa al principio; la puerta del porche se abría de repente los días que hacía mucho viento. Le había pedido a Björn que la arreglase para que Theo no pudiese salir sin que se dieran cuenta.

Smögen era un lugar estupendo para las criaturas, pero al mismo tiempo acechaban peligros por doquier: embarcaderos, agua, huecos entre las grandes rocas y los cobertizos, escaleras empinadas. No podían perder de vista a Theo ni un segundo. Sin embargo, esos mismos peligros eran parte del encanto de aquella isla. Victoria subió las escaleras con sigilo. Quizá estaba invadiendo la intimidad de Gunnel, pero ¿y si le había sucedido algo? Un asesino andaba suelto por Smögen y podía volver a actuar en cualquier momento. Tenía que revisar la casa antes de poder regresar tranquila a la suya y acostarse de nuevo junto a Anna.

Se estaban aproximando al pesquero, pero algo no encajaba. Cuanto más se acercaban, menos cuadraba lo que veían.

—La cubierta está abarrotada —dijo Amanda una vez que Christian hubo reducido la velocidad.

Ahora estaban situados detrás del barco y podían verlo perfectamente.

—Son turistas —dijo Christian—. Debe de ser el Blenda.

El Blenda era un antiguo pesquero que ahora se utilizaba para llevar turistas a safaris de focas y a pescar caballa.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Dennis, mirando escéptico a Christian.

Christian se apartó un poco del barco y rio con indolencia.

—Mi colega Mikael Pettersson nos dijo que el día del solsticio llevaría a turistas a las islas Väder a primera hora de la mañana. Los demás nos metimos con él porque ayer tuvo que quedarse en casa. Su padre, que es el propietario del barco, es superestricto. Nada de fiestas antes de salir a navegar.

El padre de Mikael había aminorado la velocidad para comprobar si tenían algún problema. Christian se puso al costado del pesquero.

—¿Va todo bien? —preguntó Mikael, asomándose por la borda.

Su padre permaneció en la cabina de mando y lanzó una mirada irritada a la lancha que los había seguido pertinazmente hasta medio camino de las islas Väder. Desde que había dejado la pesca, los ingresos de las excursiones con turistas eran lo único que tenía la familia. La temporada duraba poco y era vital sacar al máximo de turistas cada día del verano.

—Este policía creía que erais otro pesquero —dijo Christian, señalando con la cabeza hacia Dennis.

—Estamos buscando al Dolores —explicó Dennis.

—Ah, el Dolores —dijo Mikael—. ¿No veis la diferencia entre el Dolores y el Blenda? —Les sonrió con burla mientras lo decía.

—Si veis al Dolores, quiero que lo notifiquéis —dijo Dennis procurando imprimir autoridad a su voz.

Los turistas se habían reunido en la borda y fotografiaban sin cesar al grupo de la lancha. Reían y conversaban animadamente. Era evidente que el encuentro les parecía un acontecimiento destacado en la temprana excursión.

—El Dolores navegaba por delante de nosotros —dijo Mikael—, pero por lo que pude ver cogió rumbo al sur.

—¡Gracias! —gritó Dennis mientras Christian viraba con rapidez y volvía a acelerar.

La espuma se arremolinó en la popa cuando empezaron a navegar en la dirección opuesta.

Christian actuaba con un aire condescendiente que podía sacar de quicio a Dennis, pero a la vez parecía que había captado que tenían un asunto urgente entre manos. Podría haber personas en peligro y, o bien a Christian le gustaba la velocidad, o bien se daba cuenta de que estaban en una misión y que su intervención sería decisiva para el resultado.

A pesar de que el sol le caldeaba la espalda, tenía frío. Probablemente, el champán y las pocas horas de sueño habían empezado a pasarle factura. Le dolía todo el cuerpo. Se puso la sudadera. El mar continuaba en calma, pero el cielo tendría que luchar para mantenerse azul. En el horizonte crecían las nubes oscuras; tras la lluvia de la noche del solsticio, quizá llegaría una tormenta de verdad. Los días soleados se habían sucedido durante casi una semana, pero ahora el aire era pesado y bochornoso. A lo lejos divisó un barco, hacia el que puso rumbo. Todavía no podía distinguir si era una familia madrugadora en un motovelero o si podía ser el Dolores. Aceleró tanto como se atrevió. El barco estaba cada vez más cerca. Intentó llamar a Dennis de nuevo. Ninguna respuesta. Su compañero tenía que mejorar mucho sus hábitos telefónicos. Hasta su abuela estaba más pendiente del móvil que él. A veces Dennis se comportaba como un vejete. Lento. ¿Dónde diablos se había metido? Lo necesitaba con urgencia. Dentro de nada estaría junto al barco a bordo del cual podía ir una persona sospechosa, y no tenía ni idea de qué podía estar pasando en él. Ahora veía a dos personas en la cubierta, antes solo había conseguido distinguir a una. Parecía que el pesquero avanzaba muy despacio. ¿O estaba parado e iba a la deriva? Pronto llegaría a su altura.

Victoria había subido con sigilo al piso de arriba. Llamó a la puerta del dormitorio con cautela antes de entrar. Su instinto le decía que no habría nadie dentro. Y acertó. La cama de matrimonio estaba impecablemente hecha. Era evidente que nadie había dormido allí por la noche. ¿Quizá Gunnel se había quedado a dormir en casa de amigos y habían entrado a robar en su casa? Pero no acababa de cuadrarle. Dennis le había hablado muchas veces de los robos en casas y también le había contado el reciente suceso en casa de Eva. Los ladrones solían dejarlo todo patas arriba tras rebuscar en los roperos, armarios y cajones. El robo no acostumbraba a durar más de unos pocos minutos, pero en ese tiempo el delincuente consigue hacerse con los objetos de más valor. Al menos, así se lo había explicado Dennis. Y la casa de Gunnel estaba perfecta. No había nada fuera de sitio, ni una mota de polvo, ni una señal de desorden. Victoria se imaginó su propia casa, siempre al borde del caos: juguetes, cojines, mantas, biberones, pañales y toallitas húmedas por doquier. A pesar de que Björn y ella intentaban recoger varias veces al día, en cuestión de minutos todo volvía a estar desordenado y aparecían manchas de papilla en el suelo. Incluso había empezado a reprimirlo, aunque le desagradaba profundamente verlo todo revuelto. La mayoría de las peleas entre Björn y ella giraban en torno a este tema. Pero en la preciosa casa de Gunnel, sin niños y sin hombres, cada cosa estaba en su sitio. Así era como le gustaría tenerlo todo a Victoria cuando los niños fuesen mayores. La vivienda de Gunnel estaba decorada en blanco con detalles en rosa y flores. Quizá Victoria escogería los mismos colores, aunque era probable que Björn prefiriera el beige y el blanco combinados con el turquesa para contrastar.

Victoria estaba plantada en el dormitorio contemplando la primorosa cama y los roperos blancos con pequeños pomos de cristal como diamantes. De repente, sintió el golpe de una rodilla contra su espalda. Alguien le pasó un brazo sobre los hombros y la sujetó con fuerza. Notó el contacto del acero helado contra el cuello.

Amanda encendió el móvil. Empezó a grabar la navegación a la vez que relataba cerca del micrófono lo que estaba sucediendo. Jamás se había visto en una situación tan alucinante. Para conseguir más información sobre el asesinato, había seguido varios días a Dennis y a su ayudante, y cada vez que se paraban a tomar un café en alguna terraza, ella intentaba escuchar su conversación con disimulo. Casi nunca conseguía oírlo todo, pero estaba claro que Åke había desaparecido mientras buscaba un tesoro y que le habían perdido el rastro a una monja o diaconisa con la que se tenían que reunir en Smögen. También había escrito sobre que el futuro suegro de Sebastian Svensson, Carl Hallgren, era el principal sospechoso, aunque no había citado su nombre expresamente. De la implicación de Maya, la mejor amiga de la hija de Carl Hallgren, Sofie, aún no estaba al tanto, pero indagaría en el asunto. Y que ella se encontrara en la embarcación que iba a confiscar el policía al mando del caso la madrugada del solsticio le parecía demasiado bueno para ser verdad. El material que tenía ahora para el periódico, tanto para la edición en papel como para la digital, la convertiría en una periodista famosa de la noche a la mañana. Sonrió contenta al pensar en la mañana del lunes, cuando el diario llegase a las puertas de todas las familias de la región de Bohuslän. También estaría en el buzón de sus padres. Miró de reojo a Dennis. No parecía que le importase que ella estuviese grabando, o bien no se daba cuenta, pues se esforzaba en hacerlo discretamente.

Se despertó de su letargo al oír que se abría el candado. Después de abrirlo, la enfermera soltaba el candado, que golpeaba contra una placa metálica protectora atornillada a la puerta de madera. Era un ruido sordo que a la vez lo atravesaba todo y siempre le hacía dar un respingo. Cuando lo oía, se apoderaba de su cuerpo el temor de qué le sucedería, pero esa vez no sintió nada. Tal vez porque sabía que había llegado el fin. Estaban en alta mar y la enfermera había apagado el motor. ¿Por qué iba a hacer algo así, a menos que tuviera pensado lanzar algo por la borda? También podría querer recoger algo del mar, cierto, pero lo contrario le parecía más probable; seguramente, era él lo que iba a tirar.

El domingo por la tarde, cuando había hecho la última inmersión del día, había contemplado el reflejo de su cuerpo en el mar con orgullo. Tenía un aspecto robusto y se había sentido más fuerte que nunca. Pero en los pocos días que habían pasado, ya no quedaba nada de aquella imagen. Las fuerzas le habían abandonado; solo había recibido suero, que orinaba directamente en los pantalones y sobre las tablas del suelo. Al principio, el hedor que él mismo generaba en aquel cuchitril le había resultado insoportable, pero ahora ya ni lo notaba. Lo único que advertía era que, cuando se abría la puerta, un fresco aroma marino bañaba el espacio; pero, en cuanto se cerraba, lo envolvía de nuevo el penetrante olor de sus deposiciones.

Se inclinó sobre él.

—Lo siento, ha llegado la hora —dijo sonriendo.

Él no respondió, eran las palabras que se esperaba. Primero, le retiró el tubo de la aguja que tenía en el pliegue del codo. Mientras la enfermera hacía esas operaciones, él pudo ver que llevaba una correa de cuero ancha alrededor del hombro. Reconoció el dibujo de la correa de una de las escopetas de caza del padre de Eva.

—Resistirte no te servirá de nada —dijo—. Preferiría no tener que utilizarla —añadió, acariciando la escopeta que le asomaba por el costado.

Soltó la cuerda que le ataba los tobillos. Aun cuando tal vez hubiera tenido la oportunidad de darle una patada para reducirla y quitarle la escopeta, le faltaban las fuerzas. Mentalmente, se sentía como un zombi. Quizá le había puesto algo en el suero, algo que le ralentizaba el cerebro. Tenía conciencia de lo que sucedía a su alrededor, pero era como si no pudiera controlar los movimientos de su cuerpo. Como si tuviera el cerebro desconectado.

—¡Arriba! —le ordenó en un tono fríamente animado.

Intentó incorporarse y, con gran dificultad, consiguió ponerse de rodillas. La enfermera lo cogió de un brazo para ayudarlo a acabar de levantarse. Él no podía valerse de las manos porque aún las llevaba atadas.

—Tú primero —lo conminó.

Al empezar a subir las empinadas escaleras de la bodega, sintió que le apoyaba algo en la espalda para que no se cayera sobre ella. El apoyo procedía de la boca de la escopeta que llevaba al hombro. Subió fatigosamente peldaño a peldaño. Al llegarle la brisa marina, sintió que le resultaba más fácil. El aire del mar le había dado fuerzas desde siempre, quizá incluso superfuerzas.

—Siéntate —dijo la voz a su espalda.

Caminó hacia la cama y se sentó en el impecablemente liso cobertor. La voz le resultaba conocida y ajena a la vez. Había algo demencial y enfermo en ella, algo histérico. Aquella histeria le causaba más temor a Victoria que el dolor físico que le había infligido. La histeria era una fuerza primitiva que ella misma había experimentado; aunque todavía no había tenido consecuencias graves, era consciente de lo que podía causar aquel estado. A veces, la falta de sueño y la frustración por la situación que tenía en casa la empujaban a un estado que no sabía en qué podría desembocar. La mañana de la víspera del solsticio, esa histeria se había expresado de una forma que la asustaba. ¿Qué pasaría si Björn no lo aguantaba más, si la dejaba?

Cuando se dio la vuelta, se encontró con un par de ojos negros como el carbón. Su intensidad era tal que parecía que vomitasen ceniza. El cabello negro que solía enmarcar, bien cepillado y liso, el hermoso rostro ahora estaba alborotado en todas las direcciones. Por la cabeza de Victoria desfilaron imágenes de la colección de películas de Björn. En la mayoría de las películas fantásticas, salían brujas y otras figuras femeninas locas y malvadas que se enfrentaban a bellas princesas y elfos. Las bellas solían ser, además, guerreras extraordinariamente valientes. Victoria detestaba los estereotipos de esas películas norteamericanas. Pero la mujer que tenía delante no era de Hollywood. Era real y transmitía una furia incontenible a la que no sabía cómo enfrentarse.

—Eva —jadeó Victoria. Le costaba respirar.

—¡Tú y Gunnel me habéis arrebatado a Åke! —gritó Eva con una voz de ultratumba.

—No —replicó Victoria—. Soy yo, tu antigua amiga de la infancia, la hermana de Dennis.

—Eso creía —rio Eva sarcásticamente—. Pero sé que colaboras con ella.

Eva estaba un poco separada de ella, pero mantenía el cuchillo bien agarrado en alto, dispuesta a atacar en cualquier momento.

—Eva, comprendo que los últimos días tienen que haber sido durísimos para ti —dijo Victoria en tono tranquilizador—. Es inhumano perder a la pareja y tener una criatura de la que cuidar.

—No metas a Vera en esto —bufó Eva.

—Eva, por favor, suelta el cuchillo para que podamos hablar.

—Ya no hay nada de lo que hablar —dijo Eva, pero sonaba más resignada—. Te he visto venir a esta casa de día. Sé que tramas algo con ella y sé que tiene que ver con Åke.

—No sé de qué me hablas —dijo Victoria, enseñando la palma de las manos—. Solo he alquilado la caseta de Gunnel para investigar un poco y ayudar a Dennis con el caso.

—¿Investigar qué? —resopló Eva—. No es que Dennis consiga muchos resultados, pero ¿de qué le puedes servir tú?

—He estado indagando sobre el tesoro que buscaba Åke.

El brazo que sostenía el cuchillo descendió lentamente hasta quedar colgando junto al costado de Eva. El cuchillo se acabó deslizando de su mano y cayó sobre las tablas del suelo. Toda la furia incontenible parecía haberse diluido. La figura de bruja loca comenzaba a asemejarse más a una muchacha desconsolada. Eva fue resbalando hasta dejarse caer en el suelo y se quedó sentada con la cabeza apoyada en la pared. Victoria corrió a abrazarla. El temor que había sentido ante lo que podía hacerle Eva había desaparecido por completo. Aquella pobre mujer no sería capaz de lastimar a nadie.

—Tranquila —dijo Victoria mientras mecía a Eva en sus brazos.

Siguieron sentadas así un rato. Victoria podía sentir, minuto a minuto, cómo se relajaba Eva.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó Eva, mirando suplicante a Victoria con sus ojos fatigados.

Victoria cogió el teléfono y marcó un número.

Pasaron el islote de Sälö y el faro de Hållö, y el mar del Norte se extendió ante ellos. En el horizonte, Dennis distinguió un gran carguero que parecía un espejismo azul que emergía del agua. Christian seguía pilotando a gran velocidad. Pronto lo alcanzarían, si es que había algo que alcanzar en el rumbo que habían tomado. Como resultado del cansancio y el viento constante, Dennis sentía que sus ojos estaban llenos de arenilla y parpadeaba sin cesar.

—¡Ponte aquí! —gritó Christian, tirando de él para que se pusiera tras la consola.

Dennis notó al instante que los ojos le descansaban y empezó a ver mejor. Tras la consola estaba el volante, pero también había un armarito a ras del suelo. Se inclinó para abrirlo y en su interior descubrió un fajo de cartas náuticas enrolladas y unos prismáticos.

—¡Cógelos! —gritó Christian.

Dennis empezó a examinar el mar a través de los prismáticos. Delante de ellos, en dirección suroeste, vio a un pescador en un pequeño barco que regresaba a tierra. Dennis le indicó con el brazo a Christian adonde quería que se dirigiera y el joven capitán corrigió el rumbo obedientemente. Christian redujo la velocidad al acercarse al barco y Dennis vio que en él iba su vecino, el danés. Su primer encuentro no había ido demasiado bien y se arrepentía de haberle pedido a Christian que se detuviera.

—¿También buscan al Dolores? —preguntó Mik una vez que llegaron a su costado. En el barco llevaba un gran bacalao y varias platijas.

—Sí, exacto —contestó Dennis—. ¿Ha preguntado alguien más por él?

—Sandra me preguntó hace un rato, justo antes de que picase el bacalao. —Mik hizo un gesto con la mano hacia el pescado de característica barba, que probablemente no tardaría en estar limpio y blanco en una sartén bañado en mantequilla.

—¡¿Y qué le dijo?! —gritó Dennis. Cada vez estaba más estresado.

—Que el Dolores tomó rumbo a Skagen. —El danés señaló la dirección y a Dennis solo le dio tiempo de hacer un gesto con la mano para darle las gracias antes de que Christian ya hubiera vuelto a acelerar a fondo.

Ahora sabían que navegaban en el rumbo correcto. Dennis sintió que la inquietud le subía por la nuca. Sandra debía haber salido con el barco de Johan. Ahora estaba sola en alta mar y quizá ya hubiera llegado al Dolores; podría haberle pasado cualquier cosa. Era imposible ir más rápido de lo que ya iban, pero aun así señaló con el brazo hacia el rumbo que debían seguir para que Christian entendiese que tenían que avanzar a toda máquina. Amanda había avanzado hasta la proa, donde se quedó agachada para protegerse del frío viento, cada vez más intenso.

Una vez en la cubierta, se apoyó con pesadez contra la cabina de mando. El viento fresco le golpeaba el rostro. Normalmente le habría servido para despejarse, pero no esa vez. El cuerpo le pesaba como una losa.

—Pronto dormirás para siempre —le dijo.

No tenía fuerzas para mirarla ni para oponer resistencia cuando la enfermera empezó a golpear la jeringuilla con la uña del índice. Las burbujas desaparecieron y la oyó chasquear los labios satisfecha. El pinchazo de la aguja le llegó como una liberación. El líquido se extendió, invisible, por su cuerpo y sintió que caminaba con pasos torpes cuando la mujer empezó a empujarlo hacia delante. Había preparado la zona de la barandilla para que él pudiera subir hasta el borde. Luego, con un leve empujón caería de cabeza con las manos atadas en aquel inmenso azul del que se había enamorado desde la primera vez que había pisado Smögen. El mar que rodeaba Sotenäset tenía un tono azul propio que solo se podía ver allí. Igual que Skagen y las islas griegas, lugares que poseían un verdiazul particular que solo la luz de allí podía conseguir. Era algo que le fascinaba. El mar se había convertido en su mejor amigo y, en algún momento, había pensado poner fin a sus días en él, pero no ahora que tenía una familia. Un enorme dolor se apoderó de su espíritu. Su amada lo necesitaba. ¿Es que no podía entenderlo aquella mujer? ¿O era eso lo que la molestaba?

—¡Hola! —Se oyó una voz desde el agua. El sonido parecía proceder de estribor.

Recibió un fuerte golpe en el costado con la escopeta y cayó sobre la cubierta. La cabeza le aterrizó sobre una maraña de cabos.

Victoria se sentó al lado de Eva en la ambulancia que las llevaría al campo de fútbol de Havsvallen, donde había aterrizado el helicóptero sanitario. Eva se había quedado dormida cogida de la mano de Victoria. En su rostro se percibían pequeños espasmos alrededor de la boca y los ojos. La desazón continuaba en su interior, pero el cuerpo estaba demasiado cansado para mantenerse despierto después de la inyección que le habían puesto.

—¿Qué ha pasado? —preguntó el enfermero, ataviado con un uniforme amarillo y verde.

Victoria lo miró sin saber por dónde empezar.

—Su marido está desaparecido desde el domingo pasado por la tarde. Tienen una hija pequeña. Ha estado sometida a mucha tensión los últimos días —expuso Victoria.

—¿Estaban en su casa o en la de ella? —preguntó el enfermero.

—Estábamos en casa de Gunnel —contestó Victoria.

—¿Gunnel? —inquirió el hombre—. ¿Y dónde están Gunnel y la hija de Eva?

—Vera está con los padres de Eva, no hay problema —aclaró Victoria.

—¿Y Gunnel? ¿Dónde está? —insistió el enfermero.

—No lo sabemos —respondió Victoria.

La ambulancia se detuvo y el enfermero trasladó a Eva al helicóptero, que esperaba en el campo de fútbol. Victoria preguntó si podía acompañarla. No quería que Eva se despertase sola en una habitación estéril del hospital de Uddevalla. Cuando el helicóptero se elevó, notó que el móvil le vibraba en el bolsillo. Era Björn.

Intentó explicarle lo mejor que pudo lo que había pasado. Su marido se había despertado porque Anna estaba chillando en la cama. Como no había encontrado a Victoria en ningún lugar de la casa, se había preocupado muchísimo. Victoria notó que estaba enfadado, pero pareció entender que la situación no tenía vuelta atrás. Decidieron que ella cogería el autobús de regreso de Uddevalla en cuanto fuera posible. Björn se había ofrecido a ir a buscarla en coche, pero ella no quería que condujera con los niños porque había estado tomando whisky hasta altas horas de la noche.

Victoria contempló Smögen mientras el helicóptero sobrevolaba las casas. Había pensado muchas veces que le gustaría hacer una salida así con Björn, para ver Smögen y las demás islas desde arriba, pero no había imaginado que sucedería de esa manera. Miró a Eva y pensó que era una lástima que no pudiera ver la isla de su vida desde el aire en aquella hermosa mañana.

Gotemburgo, 8 de noviembre de 1837

En la plaza del mercado reinaba una gran animación. Los campesinos de Hisingen y Mölndal ya estaban instalados con sus productos. Los puestos de patatas, colinabos y zanahorias convivían con carros llenos de artículos de cuero y pieles. Abajo, junto al canal del puerto, una hilera de pescaderas vendían arenque salado y caballa ahumada a los pasantes. Las elegantes damas que habían salido a pasear por la ciudad arrugaban la nariz ante los olores que inundaban la zona.

—Saben muy bien, pero qué olor más horroroso —dijo una de ellas a su amiga, que llevaba las manos ocultas en un manguito sobre el vientre.

—Sí, Alma es la que se encarga de esto —contestó la dama del manguito, e hizo un gesto a su cocinera, que caminaba unos pasos por detrás, para que comprara pescado.

Carl-Henrik pasó junto a las señoras y se dirigió hacia un puesto donde vendían pan.

—Buenos días —dijo Carl-Henrik cortésmente.

—Hoy las rosquillas están muy buenas —dijo la muchacha que atendía el puesto. Iba ataviada con una capa verde con capucha que le colgaba sobre la espalda. Sus ojos vivaces brillaron al mirarlo.

—No lo dudo —dijo Carl-Henrik—. Soy vecino de los señores Kreutz en Smögen. Ya las he probado.

—Oh, no lo sabía —dijo la chica, turbada—, ¿cómo está mi querida tía?

—Bien —contestó Carl-Henrik.

—Madre dice que pasan por tiempos difíciles —continuó la muchacha.

Carl-Henrik asintió levemente.

—He traído algunos calcetines y gorros de punto que hace mi esposa —explicó Carl-Henrik—. ¿Sería posible venderlos aquí?

La muchacha examinó los calcetines de color marrón y gris jaspeado.

—Puedo intentarlo —respondió la chica, colocando las prendas en su mostrador.

—Yo volveré a última hora de la tarde —indicó Carl-Henrik—. Debo hacer algunos recados.

—¡Adiós! —dijo la muchacha, y se giró hacia un caballero que acababa de pedir media docena de rosquillas.

Sandra alzó la vista hacia la borda, pero ya no pudo ver a nadie en el pesquero. Revisó su barco y encontró un rezón atado a un cabo que lanzó sobre la barandilla del Dolores, donde encajó a la perfección. Tiró de él para ajustarlo y trepó con pasos ágiles apoyándose contra el casco. Cuando saltó a la cubierta, vio a alguien tendido en el suelo de espaldas a ella. Tenía las manos atadas detrás y parecía dormir.

Echó un vistazo a su alrededor y se acercó apresuradamente al hombre. Al girarlo, vio quién era. Le costaba respirar y tenía el pulso muy débil. Se preguntó cuánto tiempo aguantaría si no recibía atención inmediata. Sandra sacó el teléfono del bolsillo de la falda y empezó a marcar el número de emergencias. No se dio cuenta de que alguien se le acercaba por detrás. Chilló al recibir un fuerte golpe en la mano y se le cayó el móvil sobre la cubierta. La mujer que la había golpeado giró la escopeta para aplastar la pantalla del teléfono con la culata.

—No necesitas hacer más llamadas —dijo.

Sandra la miró. La mujer le apuntaba a la cara con la escopeta.

—¿Qué has hecho? —preguntó Sandra.

—Hay muchas cosas que no puedes entender, querida. Pero estate tranquila, te aseguro que no sufrirá ningún inocente.

—¿Y qué mal crees que han hecho Åke, Eva y Vera? —preguntó Sandra. No sabía de dónde estaba sacando el valor, pero no parecía tener muchas más opciones, aparte de intentar ganar tiempo hablando.

—Túmbate bocabajo —le ordenó la mujer con determinación.

Le ató las manos a Sandra igual que las tenía atadas el hombre que dormía junto al montón de cabos. Luego se marchó, para volver en unos instantes con una jeringuilla. Sandra vio que el contenido era casi transparente pero un poco lechoso, como si hubiera mezclado un polvo con agua o algún otro líquido transparente.

—No tardarás en dormir plácidamente tú también —dijo la mujer—. No me imaginaba que tendríais que pasar tantos por este proceso, pero no me dejáis otra opción.

—Si te entregas, te reducirán la pena —dijo Sandra en un último intento desesperado de librarse de la inyección—. Saldrás muy pronto y podrás empezar una nueva vida. Quizá en otro lugar.

—Es demasiado tarde para eso, por desgracia —zanjó la mujer mientras golpeaba la jeringuilla para eliminar las burbujas.

Sus palabras quedaron ahogadas por el ruido de un helicóptero sanitario que los sobrevolaba. Sandra se preguntó quién lo habría llamado. Venía de Smögen. Quizá alguna anciana hubiera sufrido un infarto, pero también podía haber otro motivo. Sintió la frustración de no poder hacer algún tipo de señal para indicar que necesitaba ayuda.

Victoria contempló el pesquero que iba a la deriva debajo de ellos. En la cubierta vio a dos personas tendidas que parecían inmóviles. En la cabina de mando, algo rojo ondeaba en el viento. Pronto dejaron el barco atrás. Se inclinó hacia el enfermero de la ambulancia que las acompañaba. El hombre llevaba cascos para comunicarse con el piloto y Victoria le habló a gritos, pero sin éxito. Ella solo llevaba protección auditiva sin equipo de comunicación y gesticulaba, cada vez más desesperada. Algo le decía en su interior que en aquel pesquero las cosas no iban bien. Aquello rojo que había visto ondeando debía ser el bañador de Billabong de Dennis, que ella y Björn le habían regalado para su cumpleaños la primavera pasada. Estaba segura. ¿Y qué hacía el Dolores en alta mar? Tenía que conseguir que el helicóptero diera la vuelta. El enfermero se soltó el cinturón de seguridad para ir hasta el piloto. Cuando volvió, llevaba unos cascos con radio. Victoria se quitó la protección y esperó a que le pusiera los cascos y los conectara. De pronto, podía oír la voz del hombre en su cabeza.

—¿Qué pasa? —preguntó.

—El pesquero —jadeó señalando detrás de ellos, en dirección a la parte posterior del helicóptero.

—¿Qué pasa con el pesquero? —preguntó el enfermero calmadamente—. Siéntese y le resultará más fácil hablar.

—Había dos personas tendidas en la cubierta del barco —dijo, y se dio cuenta de lo inconexas que sonaban sus frases.

Estaba convencida de que el enfermero debía pensar que Eva y ella no estaban en sus cabales, pero tenía que hacer llegar su mensaje. El barco ya quedaba muy atrás y, en pocos minutos, estarían en el helipuerto del hospital de Uddevalla.

—¿Sabe de quién es el barco? —preguntó el hombre.

—Es de Gunnel, pero mi hermano vive en él.

—Ajá —dijo el enfermero—, tal vez hayan salido a pescar.

—¡No! —exclamó Victoria con la voz más resuelta y firme que pudo. El enfermero dio un respingo cuando el sonido de su aguda voz entró en los auriculares—. Tienen que dar la vuelta, las personas de a bordo necesitan ayuda —continuó, desesperada.

—Solo podemos llevar una camilla en el helicóptero —explicó el hombre—. Por lo tanto, primero tenemos que dejar a su amiga y luego volver para comprobar qué ha pasado en el barco.

Victoria sentía que la desesperación la invadía, pero comprendió que el enfermero tenía razón.

—¿Puedo llamar a mi hermano? —preguntó luego.

—Por supuesto —contestó, dándole un teléfono—. Usted hable en el micrófono y lo oirá en los cascos, igual que cuando hablamos nosotros.

El teléfono de Dennis dio señal.

—Dennis Wilhelmson, policía de Kungshamn —oyó en los cascos.

—¡Dennis! —gritó—. ¿Me oyes?

—Sí, perfectamente —contestó Dennis, a quien le había parecido que le arrancaban la oreja cuando su hermana gritó su nombre.

—Hay dos personas tendidas en la cubierta de proa del Dolores. Gunnel está desaparecida y yo voy con Eva en el helicóptero al hospital de Uddevalla. ¿Dónde estás tú?

—Voy rumbo al Dolores. Ya lo vemos delante de nosotros.

—¡Ten cuidado, Dennis! —Rogó Victoria.

Colgaron y Victoria se dejó caer contra el respaldo del asiento. Ya no podía hacer mucho más que esperar a llegar al hospital.

Christian se acercó despacio al pesquero y se colocó habilidosamente al costado sin golpear el casco, a pesar de que ahora las olas eran más grandes. De la borda colgaba un cabo y Dennis vio que tenía atado un rezón fijado arriba en la barandilla. Reconocía el rezón, pero el barco al que pertenecía no estaba a la vista. Dennis empezó a trepar por el cabo, pero a medio camino el pesquero se balanceó en una ola. Le resbaló un pie y aterrizó de nuevo en la pequeña lancha. Amanda se rio tontamente y Christian le dedicó una sonrisa socarrona que hizo que Dennis se irritara tanto que le subió el ácido hasta la garganta. En su segundo intento tenía la adrenalina tan disparada que con dos pasos rápidos contra el casco consiguió saltar por encima de la barandilla.

Al mirar a su alrededor descubrió dos cuerpos inmóviles, uno junto al otro, tendidos sobre la cubierta, en el lado de babor de la proa.

—¡Sandra! —gritó, corriendo hacia ella.

Tenía el pulso débil pero regular y estaba dormida. Debían haberle dado algo porque no consiguió despertarla. Junto a Sandra reposaba el cuerpo de un varón de espaldas a Dennis. Le resultaba familiar. El hombre dormía tan profundamente como Sandra y tenía el pulso aún más débil.

—¿Estás registrándolos?

Oyó una voz cortante tras él. Al darse la vuelta se encontró con la boca de una escopeta de caza. En el agua oyó que la lancha se ponía en marcha y emprendía el regreso hacia Smögen.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Dennis.

—Parece que los jóvenes se han cansado de esperarte —dijo la mujer—. Ahora solo estamos tú y yo, si no contamos a estos dos dormilones.

—Pero ¿qué te ha hecho Sandra? —inquirió Dennis.

La conversación era su arma más importante ahora. Si consiguiera despertar su empatía, quizá se rendiría, aunque la que iba ganando la partida era ella.

—Es culpa tuya que Sandra esté aquí, repróchatelo a ti mismo —dijo—. No deberías dejar a una agente en prácticas sobre el terreno sin refuerzos.

Dennis volvió a sentir cómo le subía la acidez. No era responsabilidad suya que Sandra hubiera zarpado sola con el barco. Al mismo tiempo, la admiraba por haberse hecho al mar sin dudarlo. Además, era ella quien lo había puesto en la pista correcta.

—Deja el arma en el suelo y empújala hacia mí —le ordenó la mujer en tono afilado.

Dennis miró hacia el cielo durante un segundo, pero solo consiguió que la mujer reaccionase presionando la boca de la escopeta contra su mejilla.

—Espera —dijo Dennis, y sacó el arma reglamentaria que siempre llevaba consigo.

La empujó hacia la mujer como le había indicado y esta la cogió del suelo sin apartar la mirada de él.

—Siéntate, voy a buscar un cóctel para ti también —le indicó—. Te gusta, ¿no?

—Ponme un whisky, Rare Malt. En el armario de la cabina hay una botella de Glenmorangie —prosiguió en un intento de salvar la situación bromeando.

—Este también te gustará —dijo con una sonrisa sin alegría.

Cuando la mujer se dio la vuelta, Dennis se agachó junto a Sandra y le dio unas palmaditas en la mejilla. Ninguna reacción. Al tocarle el brazo, comprobó que se había quedado fría. El sol se había ocultado por completo. El cielo estaba teñido de un gris azulado oscuro y el viento había arreciado. No veía nada con que pudiera taparlos. Sabía que había una manta en la cabina, pero no se atrevía a escabullirse para ir a buscarla. Algo más lejos, junto a la borda, se encontraba la caja de madera donde solía guardar los cojines de los sillones de ratán. Comenzó a arrastrarse hacia ella, confiando en que la mujer tardaría un poco más en volver.

Amanda le gritó a Christian en la lancha:

—¡Joder, Christian, no podemos volver ahora que estamos tan cerca!

—¡¿Es que no has visto la escopeta?! —le gritó Christian a su vez—. ¿No te das cuenta de que no vale la pena sacrificar la vida por un reportaje? Además, tenemos el tiempo en contra. No se puede navegar con esta lancha cuando hay tanto oleaje.

Amanda estaba furiosa. Jamás había estado tan cerca de un acontecimiento de aquel calibre. Se imaginaba cómo otro periodista se quedaría con la historia en cuanto el portavoz de la policía enviase el comunicado de prensa a todos los medios dentro de unas horas. ¡Mierda! No podía permitirlo. Se sentó y empezó a mirar las fotos en el móvil. Quizá ya tenía suficientes, pero no podía perderse la última etapa.

—Llévame a Kungshamn —le ordenó a Christian, e ignoró su mueca cuando, a pesar de todo, decidió seguir su instrucción.

En el hospital habían comenzado las rutinas de la mañana, aunque la mayoría de los pacientes todavía dormían. Quizá también se habían acostado más tarde la víspera del solsticio. Victoria pudo acompañar a Eva hasta su habitación, en la que había sitio para dos pacientes, aunque la otra cama de momento estaba vacía. Eva aún dormía gracias al tranquilizante que le había inyectado el enfermero de la ambulancia en casa de Gunnel. Victoria se preguntó cómo habría pasado las noches de la última semana. Probablemente, apenas habría dormido de la preocupación por Åke. Pensó en Björn y en lo agradecida que estaba por tenerlo a él y a los niños. Quizá no se lo demostraba lo suficiente. En ocasiones, el cansancio y la frustración que sentía por no tener nunca un rato para ella sola ocultaban lo evidente, que en realidad era muy afortunada. Eva había perdido a su compañero y Vera, a su padre; la idea era tan dolorosa que le empezaron a resbalar las lágrimas por las mejillas.

—Tranquila —dijo una enfermera que se había acercado a la cama de Eva para apagar la lámpara que pendía sobre su cabeza—. Se pondrá bien. No se preocupe.

Victoria salió de la habitación caminando hacia atrás y vio que la enfermera estiraba la manta para taparle los hombros a Eva. En el pasillo marcó el número de Björn.

A través de un agujero en la caja, Dennis la vio volver. Se quedó plantada a unas decenas de centímetros de él y miró a su alrededor con el arma preparada. Primero fue a una banda y miró al agua, luego corrió a la otra banda. Dennis no entendía nada. Aquella atractiva mujer rubia actuaba como un monstruo. ¿Qué había sucedido? ¿Por qué había dejado inconsciente a Sandra y quién era el hombre que estaba tendido, también inconsciente, junto a los cabos? De repente, retumbó toda la caja y se le heló la sangre. La mujer había golpeado la caja con la escopeta y luego había levantado la tapa. Ahora la tenía encima, con el arma apuntándole. Estaba acorralado como una rata de barco, sin escapatoria posible.

—Dennis, estás atrapado. Reconócelo —le dijo, mirándolo fijamente a los ojos.

En los ojos de aquella mujer había apreciado un bello color azul centelleante, como el mar en un precioso día de verano. Ahora, sin embargo, solo veía hielo en ellos. De cerca, carecían del pigmento azul mar.

—Todavía estás a tiempo de reducir el daño —le dijo Dennis en un último intento de hacerla cambiar de idea.

—No tienes ni idea de lo grande que es el daño. No tienes ni puñetera idea. Venga, sal, vamos a ponerle punto final a esto. Debo continuar.

Dennis vio que salía humo del interior del Dolores. La mujer debía haber prendido fuego en la bodega. Recordó los bidones de gasóleo de los que se quería deshacer. Se dio cuenta de que sería imposible sacar a Sandra y al hombre con vida del barco.

La mujer le gritó que cerrara la tapa de la caja y se subiera encima. Dennis obedeció y, por el rabillo del ojo, vio que retrocedía unos pasos sin dejar de apuntarle con la escopeta. El impacto del disparo lo empujó hacia atrás y cayó al agua de espaldas.

Desde lejos, Mik vio que salía humo del pesquero y aceleró. Pero ¿qué estaba pasando? Parecía que aquella operación se había descontrolado por completo.

Repasó mentalmente las imágenes de su último día como policía en Copenhague. Todo había salido mal. La falta de sueño y otros factores lo habían llevado a tomar las decisiones equivocadas. Por su culpa, habían muerto personas. La angustia que todavía sentía tras aquel suceso seguía marcándolo cada día. El jefe lo había convocado enseguida y le había retirado la placa sin mediar palabra. Así eran las reglas y lo entendía, pero al mismo tiempo se había sentido tratado injustamente porque la situación en la que se había visto envuelto ya era complicada de por sí, pero además todo se había torcido durante la operación.

El Dolores estaba cada vez más cerca. El humo era más intenso y el fuego no tardaría en extenderse. Se aproximó al barco por la banda de sotavento. Necesitaba subir a bordo. Lanzó un cabo con un lazo alrededor de una de las bitas de amarre del Dolores y tiró de él para tensarlo. Si conservaba algo de su fuerza pasada, conseguiría subir por allí. Se oyó una explosión en el interior del pesquero. Probablemente, empezaría a hundirse pronto. En la cubierta vio a dos personas tendidas rodeadas de humo. Tenía que despertarlas. Sandra era una y la otra le resultaba conocida. Con Sandra sería más fácil, pero, aun así, ¿cómo iba a bajarla a su barco? A pesar de ser delgada, pesaría bastante porque parecía inconsciente. No le quedaban muchos segundos. Pronto ya no podría respirar ni él. Trabajosamente, la arrastró sobre la cubierta hacia la borda. Cuando miró abajo, le sorprendió descubrir a Dennis en su barco. La sangre le corría por el lado derecho del tórax.

—¡¿De dónde diablos ha salido?! —gritó mientras pasaba a Sandra sobre la borda—. Agárrela.

Dennis había rodeado el pesquero nadando y se había encaramado al barco del danés mientras el hombro donde había recibido el disparo le sangraba abundantemente.

Victoria salió corriendo al pasillo. Eva seguía durmiendo.

—¡Socorro! —gritó—. Tenemos que volver a salir con el helicóptero. A Smögen.

Una mujer vestida con una casaca verde larga pasó junto a ella y le indicó a una compañera de pelo corto y castaño y vestida de blanco, que acababa de salir de una de las habitaciones, que se encargara de Victoria.

La enfermera agarró a Victoria de un brazo con firmeza.

—Siéntese aquí —dijo la enfermera, señalando una de las sillas plegables del pasillo a la vez que sacaba uno de los bolígrafos que llevaba en el bolsillo de la pechera—. Vuelvo enseguida.

—¡Los matará! Tenemos que ir ya. ¡Llame al helicóptero!

Victoria estaba desesperada. ¿Cómo iba a explicar lo que había sucedido? El enfermero de la ambulancia que las acompañó en el helicóptero había visto parte de los sucesos a bordo del Dolores. Él quizá la entendería, pero a saber dónde estaba. La enfermera del pasillo se dio la vuelta.

—Siéntese y espere, le tocará pronto —dijo, y siguió caminando por el pasillo.

Victoria miró a su alrededor e intentó recordar por dónde habían entrado después de aterrizar en la plataforma. En la puerta al final del pasillo había un cartel que rezaba: «Plattform». Empezó a correr, confiando en que podría abrir la puerta, a la vez que llamaba al 112.

Mik empezó a arriar a Sandra hacia Dennis con gran cuidado. Dennis se preparó para cogerla, pero el hombro le dolía intensamente y no tenía fuerza en el brazo. Al final, Mik tuvo que soltar a Sandra y Dennis procuró reducir el impacto de su caída en el último tramo. Sobre la sudadera blanca de Sandra goteó sangre de su hombro. Mik volvió a desaparecer de su vista.

—¡¿Qué hace?! —le gritó Dennis, pero se dio cuenta de que no lo oía.

Del interior del Dolores se elevaban grandes llamas; el barco no tardaría en hundirse. Mik estaba jugando con la muerte al seguir a bordo. Además, Sandra estaba inconsciente y él mismo sangraba mucho. Los dos debían recibir atención médica lo antes posible. ¿Qué diablos hacía el danés? Se acuclilló para tomarle el pulso a Sandra. Era aún más débil. Si Mik no aparecía pronto, tendría que irse solo con Sandra o se arriesgaba a que su compañera no lo contara. Se acercó al volante y vio que estaba puesta la llave. Le daba tres minutos a Mik; después, se marcharía.

Se sentó y empezó a contar cada segundo que pasaba. Cuando llegó a los doscientos, se levantó y se colocó ante la consola. Antes de girar la llave, alzó la vista hacia el pesquero y vio que Mik levantaba las piernas de un hombre por encima de la borda. Soltó la llave y se acercó para intentar cogerlo. El hombre que iba a caer en el barco era alto y debía pesar el doble que Sandra. ¿Cómo iba a sujetarlo?

Primero, tenía que cambiar a Sandra de sitio para que no le cayera encima. La arrastró con un brazo hacia la popa hasta que quedó lo bastante alejada. Luego se colocó, dispuesto a coger al hombre inconsciente.

—¡Ojo, que va! —gritó el danés mientras intentaba mantener agarrado al hombre hasta el último momento.

Al final el hombre cayó sobre el suelo y el barco de Mik se balanceó notablemente. El hombre emitió un quejido al golpearse la cabeza contra uno de los bancos. Dennis se arrastró hasta él para cogerle la cabeza y colocársela con delicadeza en el suelo. Al girarle la cara, vio quién era.

Victoria se encontraba en el helipuerto, vacío salvo por el helicóptero, que aguardaba fielmente un nuevo servicio. En Emergencias le pidieron que explicara qué había sucedido. La mujer le hizo preguntas pedagógicas que Victoria procuró contestar de la mejor forma posible. Antes de colgar, le prometió que enviarían un helicóptero al lugar. Victoria oyó el golpe de una puerta al abrirse y se dio la vuelta. Tres hombres corrían hacia ella. Dos se subieron a la cabina de pilotaje y el tercero entró por la puerta lateral. Antes de que le diera tiempo a cerrar, Victoria intentó subir de un salto.

—¡Deténgase! —dijo el enfermero, apartándola.

—¡He llamado yo! —gritó Victoria—. ¡Sé dónde están!

—¡Rickard! —llamó el enfermero, y se dio la vuelta el hombre que ocupaba el asiento del copiloto. Era el mismo que las había acompañado al hospital.

—Déjala que venga —gritó Rickard.

Una vez cerrada la puerta, despegaron en dirección noroeste.

El humo procedente del Dolores se tornaba cada vez más negro y denso. Dennis sostenía en sus manos la cabeza de Åke, que seguía inconsciente. El rostro de su amigo estaba demacrado y cubierto de pelos grises en la zona de la barba. Tenía la piel arrugada y el bronceado había desaparecido. No quedaba nada de toda la fuerza que Åke irradiaba el domingo pasado cuando se habían visto. Si no llegaban pronto al hospital, Dennis temía que no sobreviviera. Contempló su propia camisa, teñida de sangre, y pensó que debía tener un aspecto terrible.

Mik se descolgó por el mismo cabo que había utilizado para subir.

—Qué mal aspecto tiene —le dijo a Dennis después de haber soltado su barco del Dolores.

—Ha sido en el último momento —replicó Dennis—, un par de minutos más y…

Mik no lo miró, sino que encendió el motor y puso rumbo a Lysekil a toda máquina. Detrás de ellos, Dennis vio hundirse el Dolores. En cuestión de segundos desapareció de la superficie. El mar había engullido el pesquero en llamas para custodiarlo eternamente.

—¡Mire! —exclamó Dennis.

Desde el sureste se aproximaba un helicóptero. Se irguió y comenzó a agitar los brazos sobre la cabeza. El helicóptero giró y se detuvo en el aire encima de ellos. Una mujer descendió al barco.

—¡Victoria! —dijo Dennis, abrazando a su hermana tras agarrarla.

Ella respondió a su abrazo, le colocó el arnés y le ató su jersey alrededor del hombro y el brazo para aliviarle el dolor de la herida. Luego lo izaron.

Cuando finalmente también hubieron izado a Åke y a Sandra, quedaron solo Victoria y Mik.

—No cabe más gente en el helicóptero —dijo Victoria.

—No se preocupe, se viene conmigo. —Mik giró y puso rumbo a Smögen.

—¿Dónde está el Dolores? —preguntó Victoria.

—¡¿Qué?! —gritó Mik, haciéndole señas para que hablara más alto.

—¿Dónde está el pesquero? —volvió a preguntarle alzando más la voz.

—En el fondo —respondió Mik, mirándola unos instantes.

—Dennis echará de menos su batería —dijo Victoria, devolviéndole la mirada.

Mik se echó a reír con un estruendo que Victoria jamás había oído. Tenía manchados de hollín y sangre el corto cabello blanco y la barba, y la camisa se le había desgarrado en varios puntos. Victoria empezó a reír también al contemplarlo.

Rio hasta que se le saltaron las lágrimas por el agotamiento y por lo extraños que habían sido todos los acontecimientos de aquella noche del solsticio. Una vez que se hubo serenado, llamó a Björn para decirle que estaría pronto de vuelta.

Smögen, 8 de noviembre de 1837

La señora Kreutz, inquieta, miraba sin cesar por la ventana. Ya había caído la noche y le resultaría imposible ver si alguien intentaba entrar en la cabaña de Anna-Katarina y Amelia. El suceso del día anterior se quedaría grabado en su interior para siempre, pero no se lo había contado a su esposo.

—Siéntate —bramó el señor Kreutz—. Deja de dar vueltas de una vez.

Los niños, que jugaban en el suelo, miraron al instante hacia su enojado padre, pero se calmaron enseguida al ver que se sentaba ante su cuenco de sopa y empezaba a sorber el caldo. La señora Kreutz se sentó frente a su esposo y, poco después, los niños también ocuparon sus sillas en torno a la mesa.

Después de la comida, prácticamente no hacía falta lavar los cuencos. Habían rebañado hasta la última gota con unos trozos de pan duro. La señora Kreutz reservaba el pan fresco para la tienda y el que no vendía lo traía de nuevo para su familia.

—¿Habéis oído algo? —preguntó la señora Kreutz, enderezándose para oír mejor.

No recibió respuesta alguna del señor Kreutz, que ya se había retirado de la mesa y ahora dormitaba en su cama en la minúscula parte de la cabaña que se podía considerar el dormitorio. Los niños volvían a jugar en el suelo y ninguno parecía haber oído nada. Sin embargo, la señora Kreutz no conseguía desprenderse de aquella sensación. Tal vez fuera hora de acercarse a casa de Anna-Katarina para ver si ella y Amelia estaban bien, tal como había prometido a Carl-Henrik antes de su marcha. Antes de salir a la oscuridad, cogió el hurgón. Tras de sí oyó que el pequeño Walter empezaba a llorar, pero su hermana mayor se lo sentó en el regazo y lo dejó jugar con el caballito de madera que su padre les había tallado. Walter se calmó, satisfecho de poder entretenerse con el juguete preferido de los niños mayores.

7

Se encontraba en un territorio entre el sueño y la vigilia. Tenía la cabeza espesa. En sueños, Åke la cogía de la mano y le susurraba que la quería. Incluso había sentido su aliento en la oreja. No tardaría en despertarse y él no estaría. No quería salir del sueño.

—Eva —susurró una voz.

¿Dormía? ¿O estaba despierta? Abrió los ojos con cuidado. Sobre ella vio un techo blanco y pudo distinguir el contorno de una gran lámpara con un cable que pendía sobre su cara. La última vez que estuvo ingresada en un hospital fue para el parto de Vera, hacía dos años. Recordaba que la cama era estrecha y dura y que se moría por regresar a casa. Vera había dormido pegada a ella y había pasado prácticamente toda la noche enganchada al pecho. El calor que desprendía su cuerpecito se había instalado en lo más profundo de su ser y su amor por ella había empezado a crecer desde ese preciso instante.

—Aquí —susurró de nuevo la voz a su lado.

Giró la cabeza a la derecha todo lo que pudo. Al lado había otra cama igual que la suya.

—Soy yo, cariño.

Eva vio los mechones castaños de Åke cubriéndole la frente. Su voz era tan delicada y débil que apenas la reconocía. Posó los pies en el suelo frío y se acercó a él. Cuando lo miró a los ojos, las lágrimas empezaron a deslizarse por sus mejillas y cayeron sobre el rostro de su amado. Åke parpadeó cuando le entró una en la comisura del párpado.

—¿Has vuelto con nosotras? —preguntó, feliz.

—Sí —dijo Åke, y se le quebró la voz con tan pequeña palabra.

—Gunnel, explíquenos lo que ha sucedido desde el principio —pidió Tom Sigurdsson, que dirigía el interrogatorio sentado frente a Gunnel y con el cuerpo muy arrimado a la mesa.

Se encontraban en la Jefatura de Policía de Skånegatan, en Gotemburgo. Tras una llamada de Dennis Wilhelmson, la policía de Skagen había detenido a Annika Gunnel Andersson cuando iba a amarrar la lancha en el puerto danés. Se había entregado sin oponer resistencia.

Ahora estaba sentada con la cabeza gacha. Tenía la mirada vacía y su rostro, antes bronceado y alegre, había adquirido un tono gris claro, como si la sangre hubiera dejado de recorrer las venas más superficiales.

—Me abandonó —dijo sin mirar siquiera de reojo a Dennis, que ocupaba una silla al lado de Tom.

Su abogada llevaba el cabello castaño peinado hacia atrás y recogido en un moño en la nuca. Permanecía en silencio junto a su clienta.

—¿Quién la abandonó? —preguntó Tom.

—Åke. Había prometido quedarse para siempre y cuidar de nosotras —prosiguió.

—¿A quiénes se refiere con nosotras? —inquirió Tom.

—La niña y yo —contestó Gunnel, alzando los ojos hacia Tom.

—¿Dónde está la niña ahora? —continuó Tom.

—Está muerta —respondió Gunnel. Parecía que sus ojos hubieran perdido todo el color azul.

—¿La mató usted? —interrogó Tom.

—No, la mató Åke.

—Le recuerdo que no está investigando el fallecimiento de la niña —intervino la abogada con firmeza.

—Eso no lo sabemos todavía —replicó Tom sin dejar de mirar a Gunnel.

—¿Está segura de que Åke mató a la niña? —preguntó Tom—. Es una acusación muy grave.

—Llevaba varias semanas sin verlo. Åke había vuelto a Smögen para acabar algo. Lo esperé. La barriga me fue creciendo y, al final, ya no pude seguir trabajando. Åke iba a buscar un piso para nosotros, no podíamos quedarnos los tres en el piso compartido.

—¿Regresó con usted? —indagó Tom.

—Me llamó una semana antes de que yo saliera de cuentas y me dijo que no podíamos volver a vernos, que todo había acabado entre nosotros y que no estaría para el parto.

Dennis, que había permanecido en silencio todo el tiempo, se retorció en su interior. ¿De verdad Åke había podido comportarse así con alguien que esperaba un bebé suyo?

—¿Cómo se sintió? —preguntó Tom.

—Åke destruyó algo en mi interior. Me desmoroné. Toda la felicidad con la que esperaba el nacimiento de nuestro bebé desapareció. Empecé a ver mi vientre como un tumor ajeno a mi cuerpo.

—¿Qué hizo aquella noche? —continuó Tom.

—No me acuerdo —dijo Gunnel, y tampoco parecía interesada en intentar recordar.

El interrogatorio prosiguió con el mismo ritmo pausado que había comenzado. La voz lenta pero clara de Tom tenía un efecto adormecedor en quienes lo escuchaban. Y Gunnel siguió contando su historia casi como si hubiera entrado en trance.

Dennis salió de la sala de interrogatorios y esperó en el pasillo mientras el guardia se llevaba a Gunnel.

—¿Cómo pudieron salir tan mal las cosas? —le preguntó Dennis a Sandra, que lo esperaba en el pasillo.

—Venga —dijo Sandra—, vamos a tomar un café.

—Gracias, Tom —le dijo Dennis al director del interrogatorio, que también había salido de la sala.

—Solo hago mi trabajo —respondió Tom Sigurdsson antes de continuar hacia su despacho para anotar los detalles del interrogatorio.

Sandra caminó hacia los ascensores delante de Dennis. En el coche no dijeron nada. Se detuvo delante de la galería comercial Antikhallarna y entró un momento. Cuando volvió, llevaba dos caffè latte y dos sándwiches en una bolsa. Dennis rechazó el sándwich, pero cogió el café.

—El mejor café de Gotemburgo —comentó Dennis.

—Sí, sueles decir que aquí hacen buen café —continuó Sandra, saliendo de la plaza de aparcamiento—. Por eso he venido. ¿Cómo tienes el hombro?

—Bien —contestó Dennis—. La bala solo lo rozó, así que tenía peor aspecto de lo que en realidad era. Tuve suerte.

—Cuéntame cómo ha ido el interrogatorio —dijo Sandra, conduciendo hacia la autopista.

—Gunnel secuestró a Åke —explicó Dennis.

—Eso ya lo sé —dijo Sandra—. Pero ¿por qué?

Dennis le contó cómo se habían conocido Åke y Annika el otoño que él estudiaba arqueología marina en Estocolmo y ella trabajaba en el servicio de asistencia domiciliaria. Después de Navidad, Åke había vuelto varias veces a Smögen, pero siempre le había asegurado a Annika que quería quedarse con ella y la niña y seguir estudiando en la universidad.

—¿Annika? —preguntó Sandra—, pero si se presentó como Gunnel.

—Gunnel es su segundo nombre. Empezó a utilizarlo cuando se mudó a Smögen.

—¿Qué pasó con la niña? —Quiso saber Sandra.

—Åke la llamó una semana antes de que ella saliera de cuentas y le dijo que habían terminado. La misma noche le empezó una hemorragia a Annika. Estuvo varios días sangrando sin llamar a un médico. Al final vino su casero y se la encontró extenuada, y fue él quien llamó a una ambulancia. La víspera del solsticio por la noche dio a luz a una niña, que murió al cabo de pocas horas.

—Joder —dijo Sandra—, imagínate poder tener en brazos a tu bebé recién nacido y perderlo solo unas horas después.

—Es horrible —afirmó Dennis.

De nuevo en silencio, cruzaron el túnel Tingstadstunneln bajo el río Gota.

—¿Te han dicho algo sobre el amuleto que encontramos en el cuarto de Sebastian? —preguntó Sandra de pronto. Con todo lo que había sucedido, se le había ido de la cabeza, hasta ahora que había tenido tiempo de repasar todos los sucesos durante el trayecto en coche.

—Mirabella me llamó ayer —contestó Dennis.

—¿Y qué te dijo? —preguntó Sandra, impaciente.

—Era solo una joya. No le encontró ninguna interpretación —continuó Dennis mirando a Sandra de soslayo.

—Vale, ¿vamos al hospital de Uddevalla ahora? —preguntó Sandra.

Al parecer, no le había molestado que Dennis no le hubiera mencionado antes la llamada de Mirabella St. Clair.

—No, mejor vamos directamente a Smögen. Mañana ya hablaremos con Åke y Eva, cuando hayan descansado un poco. Victoria ha estado con ellos y me ha dicho que Åke se está recuperando. Ha pasado toda la semana con suero para desayunar, comer y cenar.

—Gunnel es auxiliar de enfermería, ¿verdad? —dijo Sandra.

—Sí, sabía cómo mantenerlo con vida, pero el suero tampoco daba para mucho más. Su estado era muy grave cuando lo ingresaron.

—Ya, ya lo vi —dijo Sandra, que había vivido en su propia piel las maniobras de Gunnel, o Annika, a bordo.

—¿Cómo es posible que estuviera allí abajo todo el tiempo y no me diera cuenta? —Dennis sonó irritado consigo mismo.

—Ella se aseguró de que no te dieras cuenta. Åke no podía mover los brazos ni las piernas y tenía la boca tapada con cinta, así que tampoco podía emitir ningún sonido.

—El zulo donde lo tenía retenido estaba al fondo de la bodega. Yo no entré nunca porque me dijo que allí guardaba muchos trastos del cobertizo que pertenece al Dolores.

—¿Y para qué se utiliza el cobertizo ahora? —preguntó Sandra.

—Ni idea, pero tendremos que ir. Ni siquiera sé cuál es.

—¿Por qué no vamos primero a casa de Gunnel? Los de la científica probablemente ya habrán acabado, pero quizá se les haya pasado algo por alto. Por cierto, ¿cómo es que Victoria estaba en casa de Gunnel en plena noche y Eva también?

—Lo averiguaré en cuanto estemos de vuelta en Smögen —contestó Dennis.

Un vehículo los adelantó a gran velocidad. Cuando pasó a su lado, Dennis descubrió un alegre rostro en la ventanilla del copiloto. En el coche iba un bronceado Johan con su igual de bronceada novia. Seguramente acababan de aterrizar en Landvetter y se dirigían a casa. Dennis hizo un gesto con el pulgar y el meñique en la mejilla para indicarles que los llamaría.

—¡Vaya semanita! —exclamó Sandra—. Qué suerte han tenido de librarse. Una cosa, Dennis, ¿llegaste a llamar al tipo aquel que te dejó una nota con su número en el Surfers Inn?

—No —respondió Dennis.

—Pues llámalo, nunca se sabe. A lo mejor es un pariente rico que quiere informarte de que eres el heredero de un palacio en algún lugar de Alemania. O quería invitarte a cenar —dijo, guiñándole un ojo, burlona.

Dennis sonrió ante la imaginación de Sandra, consciente de que hablaba en broma.

Smögen, 8 de noviembre de 1837

Anna-Katarina encendió una vela en la ventana que daba al camino. Aunque Carl-Henrik todavía tardaría un par de días en volver, quería darle la bienvenida. La encendería cada noche hasta su regreso. La llama temblorosa de la vela la hizo pensar en sus padres, que nunca conocerían a la pequeña Amella. Pero antes de la muerte de su madre le había prometido que, si tenía una niña, le pondría su nombre. Su madre se había alegrado al oírla, todo lo que se puede alegrar alguien que sabe que pronto abandonará la vida terrenal y a sus seres queridos. «Carl-Henrik cuidará de ti», le había dicho la madre.

Mientras Amelia dormía plácidamente en el banco de la cocina, Anna-Katarina decidió ponerse a limpiar y ordenar. Cuando regresara su esposo, quería demostrarle que había aprovechado el tiempo. Calentó agua en el pote sobre el fuego y vertió en él un poco de jabón que había preparado con hierbas y escaramujo para que la cabaña ollera bien cuando volviera Carl-Henrik. Antes de arrodillarse en el suelo para ponerse a fregar, se quitó el bonito delantal que llevaba. Empezó a tararear en voz baja una canción que su madre solía cantar. A pesar de que echaba de menos a Carl-Henrik, tenía la sensación de que las cosas iban a mejorar. Amella era una niña maravillosa, su marido luchaba cada día y, de un modo u otro, conseguiría llenar la despensa antes del invierno. Estaba convencida. Los dos últimos meses de embarazo no había podido ayudar mucho. Aun cuando todavía se sentía débil tras el alumbramiento, notaba que iba recuperando fuerzas con cada hora que pasaba. Rio y siguió canturreando en voz más alta.

De pronto, se oyó un ruido en la entrada y un viento helado se le coló bajo las faldas. Volvió la cabeza hacia la puerta y el terror le desencajó el rostro. Nadie la oiría si gritaba pidiendo auxilio.

Eva se había quedado dormida junto a Åke en la cama del hospital. Primero, pasó un largo rato sentada cogiéndole la mano, asombrada por cómo se le había consumido en solo seis días. Luego posó la cabeza junto a la suya en la almohada y se adormeció.

—Papá, papá —se oyó una vocecilla clara que hizo despertar a Eva y Åke.

Vera soltó la mano del abuelo y salió corriendo. Malkolm y Marianne se detuvieron y la dejaron saltar a la cama de sus padres.

—Cielo —lloró Åke, y se incorporó tan bruscamente que Eva se salió de la estrecha cama y tuvo que ponerse de pie. Abrazó a su amada hija. Había creído que jamás volvería a verla.

—Aquí, aquí —dijo Vera con el rostro iluminado por la risa.

—Sí, papá está aquí otra vez —dijo Eva, y también a ella le resbalaron las lágrimas por las mejillas.

Increíblemente, su amada familia se había visto reunida de nuevo y, en aquel momento, comprendió en su fuero interno lo muchísimo que significaba para ella.

—Aquí estás —dijo Malkolm con su voz estentórea mirando a Åke.

—Pues sí —dijo Åke—. Pero la comida no vale gran cosa.

—Ya se ve —intervino Marianne—. Te has quedado en los huesos.

—Bueno —dijo Eva—, un poquito de barriga todavía le queda.

—Pues suerte de eso —añadió Marianne—, porque ¿qué habría pasado si no?

Nadie respondió, y hasta el lobo de mar Malkolm, que rara vez mostraba sus sentimientos más tiernos, se conmovió visiblemente.

Entró en la habitación una doctora, que sacó un bolígrafo de la bata blanca mientras examinaba la historia clínica de Åke, colgada a los pies de la cama. Se inclinó sobre él.

—¿Cómo se encuentra? —le preguntó.

—Bien —contestó Åke—, mejor que hace mucho tiempo. Pero tengo hambre.

—Estupendo. Entonces, les voy a dar el alta a los dos y se pueden ir a casa cuando estén listos —dijo la doctora—. Pero tómenselo con calma unos días. Nada de aventuras en una temporada —añadió, lanzándoles una mirada significativa—. ¿Queda claro? —La doctora saludó con un gesto de la cabeza a Malkolm y a Marianne y se dirigió apresuradamente a la siguiente habitación del pasillo.

El equipo de la científica había precintado la casa de Gunnel con cinta de plástico y había colocado el habitual cartel que informaba de que entrar conllevaría una sanción. Dennis levantó la cinta para que pasara Sandra. La puerta estaba cerrada con llave, pero Dennis sacó el llavero del barco que había cogido del buzón de Gunnel el primer día. Una de las llaves encajaba en la cerradura y pudieron entrar. En su última visita, a Dennis lo había recibido el aroma de los bollos de crema recién hechos; a pesar de la blanquísima decoración, había sentido una calidez acogedora. Ahora, sin embargo, solo percibía el olor acre a pintura y un gran vacío. El silencio reinante no se trocaría pronto en ruido de personas, un televisor encendido y otros sonidos domésticos. Era un silencio en cierto modo eterno. La dueña de la casa probablemente jamás volvería.

—Mira —dijo Sandra.

Había revisado el vestíbulo, el salón y la cocina, y luego había abierto una puerta que Dennis creía que era el cuarto de la colada. Se acercó y se puso junto a Sandra en el vano de la puerta.

Era una estancia decorada como una habitación infantil, probablemente para una niña, pues la cuna tenía una colcha y una almohada rosas, y la chichonera estaba decorada con pequeñas mariposas del mismo color. Desde la almohada los miraba la cabecita de una muñeca de aspecto muy realista, debía ser de una marca cara. A primera vista casi se podría pensar que se trataba de un bebé de verdad. Tenía los ojos cerrados. La muñeca dormía. En las patas de la cuna todavía quedaban restos de la cinta con la que debía haber estado atada Eva antes de conseguir liberarse.

—Es la alfombra de mi abuela —dijo Sandra.

En el suelo se veía una alfombra blanca a rayas rosas.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Dennis.

—Vi a mi abuela envolverla el jueves. No quiso decirme para quién era. Quizá Gunnel le había pedido que fuera discreta. En realidad, mi abuela solo teje alfombras blancas combinadas con azul, pero esta vez la clienta había impuesto sus deseos.

—¿Así que tu abuela vino aquí el jueves a dejar la alfombra? —inquirió Dennis.

—Sí, y un velo nupcial —informó Sandra.

—¿Crees que también era para Gunnel? —preguntó Dennis.

—No lo sé. También se negó a decirme para quién era.

—Pues tendremos que ir a hablar con tu abuela —concluyó Dennis.

Sandra lo siguió de mala gana. Pensaba que sería incómodo tener que interrogar a su abuela en casa mientras ella misma estaba de servicio.

—¿Por qué no vamos a tomar un café? —preguntó Sandra una vez en la calle.

Aparte del rato que ella había dormitado en casa de aquel joven camarero, ninguno de los dos acumulaba demasiadas horas de sueño los últimos días.

—¿Es que estás cansada? —preguntó Dennis—. Pues has dormido más que yo. Piensa en mí.

—Eso es lo que estoy haciendo —replicó Sandra, ignorando su indirecta de que ella había dormido en casa de un chico.

¿Qué le importaba a él? Aun así, no tenía intención de entrar al trapo. La falta de sueño había vuelto muy susceptible a su compañero y no quería tener que aguantar más bromas a su costa.

—¿Qué te parece si tomamos un café y una macedonia en el Surfers? —propuso Dennis al notar que a Sandra no le apetecía comentar la noche del solsticio.

Sandra y Dennis se sentaron en una mesa de la terraza. La tormenta que amenazaba mientras estaban navegando se había alejado, dejando paso al sol. Seguía siendo verano. Un verano de estilo sueco, pero verano al fin y al cabo.

Su mesa quedaba al fondo de la terraza, a la sombra, y las mesas de alrededor todavía estaban vacías. La mayoría de los jóvenes estaban sentados delante del restaurante, donde parecía encontrarse el lugar de reunión de quienes venían a trabajar a la isla durante el verano.

—No me acaba de cuadrar todo —susurró Dennis para que nadie pudiera oírlos.

—A mí tampoco —convino Sandra, inclinándose hacia delante.

—Gunnel tuvo una relación con Åke mientras él y Eva se habían dado un tiempo. Gunnel se quedó embarazada y decidió tener el bebé. Åke la animó siempre. Eva me explicó que él tenía muchas ganas de tener hijos y que por eso se separaron aquel otoño —prosiguió Dennis. Había conseguido que finalmente Eva le confesase eso después de insistirle en el tema.

—Pero, cuando Åke volvió a casa para las vacaciones de Navidad, parece que Eva y él se reconciliaron y que Åke empezó a dudar de la relación con Annika, a pesar de que sabía que ella estaba embarazada —completó Sandra.

—Y, cuando llegó la hora del parto, Åke le dijo que no pensaba asumir su parte de la responsabilidad y que tendría que dar a luz sola —añadió Dennis.

—Eso debió hundir a Gunnel —comentó Sandra, bajando la vista hacia el café.

—Aquella noche surgió algún problema médico y no tuvo fuerzas para llamar a emergencias. Cuando finalmente la trasladaron al hospital, ya era demasiado tarde y fue imposible salvar a la niña —dijo Dennis, bajando también la vista.

—Gunnel debió contactar con Åke el año pasado para pedirle dinero a cambio de su silencio —especuló Sandra.

—Quizá se enteró de que Åke y Eva habían tenido una hija y fue la gota que colmó el vaso —argumentó Dennis.

—Con el dinero pudo dar la entrada para una casa de pescadores en Smögen. Parece que no estaba dispuesta a permitir que Åke disfrutara de su vida. Su presencia en la isla le recordaría constantemente su historia en común —continuó Sandra.

—Pero ¿qué pinta Sebastian en todo esto? —preguntó Dennis, desconcertado.

—Tenemos que volver a hablar con Sofie. Hay algo que no nos ha contado y puede que sea la pieza que nos falta —concluyó Sandra.

—Vamos a verla ya —resolvió Dennis, y Sandra lo siguió agradecida.

De momento, su abuela se libraría de la visita policial.

Anthony Parker se despertó tarde el día del solsticio. El whisky, el aguardiente y la cerveza le habían pasado factura. Ya no estaba acostumbrado a beber. Tenía la cabeza pesada y espesa, aunque disfrutaba recordando las experiencias del día anterior. Le llegaron recuerdos vagos de la cruz de mayo del solsticio en Estados Unidos, pero le parecían lejanos, como de otra época. Los de esa vez eran más auténticos. Y la comida a la que lo habían invitado había sido magnífica, aunque el arenque no acababa de convencerlo. Era como si las personas y la familia que había conocido fueran la suya propia. A pesar de que se habían reído de su acento y sus muecas, había percibido una calidez en ellas que hacía mucho tiempo que no sentía. Sus padres habían fallecido y a su única hermana, que vivía en Miami, solo la veía cada dos años, y a veces incluso menos. Tampoco tenía mujer o hijos. En realidad, se sentía muy solo. En el trabajo era uno más del equipo; sus compañeros siempre lo invitaban a celebrar el Cuatro de Julio y la Navidad, pero en cuanto volvía a casa se quedaba solo con sus pensamientos y sus sueños.

La investigación genealógica le había abierto las puertas a una nueva vida. Una vida con familiares, como la que había tenido durante los primeros años de su infancia, cuando todavía vivían sus abuelos. Pero su madre, que en ocasiones hablaba de Smögen, de sus casas tradicionales y de la pesca, nunca había mencionado la posibilidad de volver a visitar su país natal, ya fuera en avión o en barco, quizá debido a la mala situación económica de la familia. Y, por su parte, el interés no había surgido de verdad hasta que falleció su madre y heredó todas las cartas y fotografías que esta había guardado en una caja con gran celo. Aquello demostraba lo mucho que en realidad le importaban. No obstante, también había algo en ellas que la alteraba. Cuando alguna vez le leía aquellas misivas, apartaba algunas para que él no las viera. Anthony no reunió el valor para abrir la caja y empezar a leerlas hasta un par de semanas después del entierro de su madre. Y lo que leyó desató un remolino de sentimientos en él que lo empujó a intentar localizar a las personas con las que su abuela y su madre habían mantenido el contacto durante casi un siglo. Había ido desarrollando una auténtica obsesión por las fotos y ahora su fascinación por ellas era absoluta. Qué más daba si le dolía la cabeza. Quería ponerse manos a la obra otra vez. Solo le faltaba una pieza y, en cuanto la tuviera, les mostraría el puzle a todos.

Todavía en pijama, se sentó en el sillón del escritorio y comenzó a ordenar los montones de papeles. Estaba tan ensimismado en el trabajo que no oyó que alguien abría la puerta de su habitación y se colocaba sigilosamente tras él.

—Necesitamos verte —dijo Sandra cuando contestó Sofie—. No, no en tu casa. De acuerdo, está bien. —Sandra colgó y se dio la vuelta hacia Dennis—. Puede reunirse con nosotros en la tienda de accesorios náuticos que hay en Kleven.

—Perfecto —dijo Dennis.

Tras el café en el Surfers, habían caminado hasta la plaza de Smögen, donde Sandra tenía el coche aparcado.

—¿Prefieres que conduzca yo? —preguntó Sandra.

—Sí, creo que es mejor —respondió Dennis tocándose el hombro, y se acomodó en el asiento del copiloto.

Sandra se sentó al volante. Estaba claro que a su compañero no le hacía especial ilusión conducir. Aunque no lo reconociese, probablemente le dolía bastante el hombro donde había recibido el disparo. Bajaron hacia Valleviky, como siempre, Dennis se quedó maravillado ante la increíble vista del paisaje de islotes y peñascos que rodeaban Smögen. Un día le gustaría hacer una ruta para conocerlos mejor.

Delante de la tienda no se veía a nadie, tampoco a Sofie. Sandra y Dennis se apearon del coche y empezaron a echar un vistazo por los alrededores. Detrás de una hilera de cobertizos se levantaban unas casas destartaladas. Sandra se quedó mirando una que se podría decir que era amarilla, aunque la pintura estaba tan desvaída que más bien parecía de madera sin pintar y con una capa de suciedad beige encima.

—Aquí es donde vivía —dijo una voz detrás de Sandra y Dennis.

Al girarse vieron a Sofie, ataviada con vaqueros blancos y bailarinas. Las grandes gafas de sol negras le hacían las veces de diadema.

—¿Sabes cómo podemos entrar? —preguntó Sandra.

—Tengo la llave —contestó, despreocupada, y les enseñó una llave colgada de una bola de corcho recubierta con macramé.

A pesar del calor, la ruinosa casa olía a moho y humedad. La ubicación era magnífica, pero saltaba a la vista que el propietario llevaba muchos años sin hacer mantenimiento. La planta baja se distribuía en dos habitaciones sin amueblar, salvo por unos cuantos antiguos artes de pesca, redes y boyas.

—¿De quién es la casa? —preguntó Dennis mientras subían por la carcomida escalera.

—De Construcciones Smögen —respondió Sofie—. La derribarán cuando remodelen esta zona.

—¿Remodelen? —inquirió Sandra.

—Sí, mi padre y Pelle tienen previsto construir viviendas nuevas aquí, igual que ya se ha hecho en el extremo de Kleven.

La habitación del piso de arriba estaba amueblada. Sobre una cama plegable se veía una manta tirada de cualquier forma sobre una almohada. El resto del mobiliario se componía tan solo de una mesa y una silla delante de la ventana, que daba a la tienda de accesorios náuticos. La policía, con Paul Hammarberg al cargo, había estado allí la misma mañana que encontraron a Sebastian en el puerto, pero que Dennis y Sandra supieran no habían encontrado nada de valor, salvo lo que los padres de acogida de Sebastian habían ido a buscar después.

—Sofie, ¿de qué hablasteis Sebastian y tú cuando te llamó la última vez el domingo por la noche?

Sofie se retorció. En realidad, quizá ya no tenía nada que ocultar. Sebastian ya no estaba, su vida juntos nunca se haría realidad. Lo único que podía hacer ahora era proteger su recuerdo. Era un chico que había tenido problemas y hecho muchas tonterías, pero le había prometido que eso se había acabado. Llevarían una vida honesta y bonita juntos, sin sus supuestos amigos de la banda criminal y sin drogas. Con Sofie tendría la vida despreocupada que había deseado. Sin embargo, quiso hacer una última cosa antes de pedir su mano y ella no sabía qué era, aunque se daba cuenta de que había pagado un precio muy alto por ello.

—¡Venga, Sofie, contesta! —La apremió Sandra, y su voz resuelta penetró en la cabeza de la joven, interrumpiendo sus pensamientos.

—Dijo que nos iríamos a vivir juntos —contestó finalmente.

—¿Adónde? —preguntó Dennis en tono más delicado.

—A Gotemburgo —respondió Sofie—. Había encontrado un piso grande adonde nos mudaríamos.

—¿Y a qué esperaba? —preguntó Sandra—. ¿Qué quería hacer antes de que os vierais?

—No lo sé —dijo Sofie, dejándose caer de espaldas sobre la cama, que casi se plegó a pesar de su ligero peso.

Las lágrimas le corrieron por las mejillas.

—¿Crees que pudo ver algo? —interrogó Dennis—. Algo por lo que exigió dinero a cambio de no revelarlo.

Sofie lo miró con sus grandes ojos azules.

—No lo sé —respondió.

Anthony Parker seguía sentado a la mesa hojeando un álbum con antiguos retratos muy bonitos. Reconocía a la mayoría de las personas porque su abuela le había hablado de ellas cuando era pequeño. De pronto, oyó un ruido a su espalda y se dio la vuelta con rapidez. Se había volcado una pila de cartas, que acabaron esparcidas por el suelo. Al levantar la vista, descubrió a la persona que lo había causado. Entre las pilas de cartas y fotografías amarillentas estaba una mujer de pie. Su vestido rojo, que solo cubría sus formas superficialmente, caía sobre su cuerpo como una fina piel. Sus pechos generosos se movían al ritmo de la respiración. El negro cabello liso se adaptaba a la forma de su cabeza y terminaba en una perfecta onda hacia dentro por encima de los hombros. Sonrió acercándose despacio.

—¡Aquí estoy! —dijo, aprisionándolo con las rodillas en el sillón.

Anthony no fue capaz de emitir ni un sonido. Se limitó a contemplar la profundidad de sus ojos negros mientras le bajaba cuidadosamente los tirantes del vestido. La mujer acarició su cabello y las mejillas sin afeitar. A Anthony le temblaron los labios al besarla. Ella respondió con avidez a la exploración de su lengua. Luego chasqueó los labios, satisfecha al sentir con la mano que él estaba listo. Sus pechos cubiertos por el encaje rosa oscuro danzaban ante su rostro y Anthony los rodeó con las manos. Empezó a juguetear con la lengua de un pezón a otro. ¡Qué delicioso sabor! Como una mezcla de frutas dulces con notas exóticas. Cuando ella ya no pudo aguantar más, se encajó sobre su cuerpo. Él sintió el calor dentro de ella y supo que aquella mujer lo había atrapado. Lo había absorbido irreversiblemente.

Smögen, 8 de noviembre de 1837

Las llamas de los faroles señalaban el camino en la oscuridad. La mayoría de los vendedores del mercado ya habían recogido sus mercancías y emprendido el regreso a casa. Las pescaderas habían tapado con lona el pescado que había sobrado en las cestas para el día siguiente. Para ellas el regreso a casa era corto, pues dormían en sus barcos, que tenían amarrados en el muelle junto a la plaza del mercado.

Carl-Henrik se dirigió al lugar donde la sobrina de la señora Kreutz vendía las rosquillas de día, pero no la vio. Habría recogido y se habría marchado a casa al caer la noche. Sus recados se habían alargado, pero finalmente había conseguido hacer todo lo que se había propuesto.

Una mujer barría la plaza; su trabajo debía consistir en dejarlo todo limpio para la próxima jornada de mercado. Se acercó a hablar con ella.

—La muchacha que vende rosquillas aquí en la plaza, ¿no sabrá usted dónde puedo encontrarla? —preguntó.

La mujer de la escoba se puso una mano en la parte baja de la espalda y obligó a su cuerpo a enderezarse para contestarle. Carl-Henrik se dio cuenta de que esperaba un bebé y de que no debían faltar muchos días para el alumbramiento.

—Muchas chicas venden rosquillas aquí desde que casi cada familia alemana despacha pan en la plaza —contestó la mujer, sin aliento por el esfuerzo.

—Esta chica llevaba una capa verde y tenía los ojos verdes —dijo Carl-Henrik, confiando en que la mujer la recordara.

—Ah, es la hija de los Becker. Pobre señora Becker, tan enferma y débil como está. Dios la ha dejado de su mano.

—¿Dónde viven? —preguntó Carl-Henrik.

—Dos casas antes del arsenal Kronhuset en el lado derecho, bajando por la calle Sillgatan hacia el agua.

—Gracias, señora —dijo Carl-Henrik, y cruzó la plaza en diagonal hacia la calle Torggatan, que conducía a la Sillgatan.

Era una casa baja con solo una estrecha fachada hacia la calle. Procuró avanzar pisando los cantos rodados que sobresalían del barro para mantener limpias las botas en la medida de lo posible. Entró por una callejuela que discurría junto al lateral de la casa. El hedor de la basura era horrible, pero seguramente aún sería peor en verano. Llamó a la puerta y esperó a que alguien saliera a abrir.

—Pase —dijo la muchacha de la plaza al verlo. Sus ojos vivaces se habían apagado y parecía cansada.

—No deseo importunar —dijo Carl-Henrik cuando vio que la señora Becker ya se había acostado. De su naricilla, que sobresalía de la manta, llegaban sonoros ronquidos.

—Es madre —dijo la niña—. Está enferma y padre está de viaje.

—¿Cuándo regresará? —preguntó Carl-Henrik, mirando el rostro preocupado de la muchacha.

—¿A quién tenemos el honor de recibir? —preguntó con voz bronca la señora Becker, que se había despertado sobre su montaña de almohadas. Llevaba un gorro de dormir blanco con una puntilla dorada.

—Disculpe —dijo Carl-Henrik, acercándose a saludar a la mujer—. Soy vecino de la familia Kreutz en Smögen y pedí ayuda a su hija para vender los calcetines y los gorros de mi querida esposa. Su hija fue muy amable al decirme que lo intentaría.

—Sí, me lo ha contado —dijo la señora Becker, que retorció la cara en una mueca al sentir un intenso dolor en alguna parte de su cuerpo enfermo.

La niña le tendió un vaso con un líquido verdoso que su madre tomó a sorbos. Luego se acercó a la mesa.

—He vendido tres pares de calcetines —dijo la niña, y le tendió unas cuantas monedas.

—Gracias —dijo Carl-Henrik—. He pensado dejaros el resto de las labores porque no me caben en el equipaje. —Señaló con una mano hacia la puerta, donde lo esperaban su pesada bolsa y varios bultos atados con lazos.

—¿Qué harás ahora que tu padre no está y tu madre se encuentra tan enferma? —susurró Carl-Henrik a la niña, aunque la señora Becker ya había empezado a roncar otra vez en su cama.

—Nos las arreglaremos —contestó la niña con determinación, y con su mirada le dio a entender que deseaba que se marchara.

Cuando se inclinó para coger uno de los bultos junto a la bolsa de viaje, colocó una bolsita de piel redonda en un zapato que, por el tamaño, debía pertenecer a la muchacha. No tendría más de doce años.

Carl-Henrik volvió a bajar en dirección a la plaza del mercado. El trajín durante el día había sido igual de intenso que lo era ahora el vacío por la noche. Pero del borde del muelle llegaban voces. Junto al barco donde iba a dormir, una pescadera cantaba una melancólica canción sentada en la fría oscuridad. En la mano sostenía una jarra de la que daba sorbos de vez en cuando. Carl-Henrik subió al barco donde le habían prometido alojamiento.

—Acérquese, joven, verá cómo disfruta —vociferó la mujer riendo.

A la luz de su farol, Carl-Henrik pudo ver que prácticamente no le quedaba ningún diente.

—No, gracias —contestó Carl-Henrik, que no estaba del todo seguro de qué había pensado ofrecerle aquella mujer.

—La vieja todavía es fogosa —dijo riendo de nuevo.

—No haga caso de Elin —dijo una voz procedente del mismo barco donde estaba él.

Era Hilda, la mujer de su amigo Emil.

Carl-Henrik descendió bajo cubierta y se encontró con tres pares de ojos infantiles que lo miraban desde el fondo de la popa.

—Nosotros dormimos allí —dijo Hilda, señalando a los niños—. Usted puede acostarse ahí. —Le indicó una litera que era como un compartimento a lo largo del casco, donde solo sobresalía el extremo de la cabeza.

Colocó el equipaje junto a la litera que le habían asignado y le dio a Hilda una moneda por el alojamiento, tal como habían acordado previamente. Cuando se tumbó, notó el cansancio en cada miembro. Extenuado, se durmió en cuanto posó la cabeza sobre la chaqueta que le servía de almohada.

El Porsche blanco de Sofie desapareció y ellos se quedaron solos delante de la casucha donde había vivido Sebastian. Dennis pensó en los restos de su propia morada, que ahora yacía en el fondo del mar. A bordo estaban su ropa, su batería y otros objetos personales. ¿Adónde iría ahora?

—Podemos ir a casa de mi abuela —dijo Sandra, como si le hubiera leído el pensamiento—. A los dos nos iría bien una ducha y dormir unas horas antes de ir a la comisaría a presentar nuestros informes.

En el camino de regreso comentaron la investigación. ¿Estaban todas las piezas en su sitio o había alguna más que todavía no había salido a la luz? Sandra repasó el presunto curso de los acontecimientos:

—Sebastian debió ver a Gunnel cuando secuestró a Åke y contactó con ella para pedirle una cierta cantidad de dinero a cambio de no decir nada. Gunnel procedió del mismo modo y sedó a Sebastian igual que hizo con Åke y conmigo misma. La forense Miriam Morten te contó, en estado ligeramente ebrio, que Sebastian tenía crema de vainilla entre los dientes y por eso saliste corriendo hacia el pesquero en busca de Gunnel. Seguramente, Gunnel fue a ver a Sebastian a su casa y llevó los bollos, en cuya crema de vainilla estaba la ketamina. Luego Gunnel probablemente lo obligó a caminar hasta el borde del muelle, donde solo tuvo que darle un pequeño empujón. Sebastian no tuvo ninguna oportunidad.

Dennis asintió con la cabeza, indicando que las teorías de Sandra le parecían muy plausibles.

—Me voy a pasar primero por casa de mi hermana —anunció Dennis—. Nos vemos luego.

—De acuerdo —dijo Sandra—. Ya me llamarás.

Sandra subió las escaleras del porche de su abuela y Dennis continuó su camino hacia la casa de Victoria y Björn.

—Pasa —dijo Björn cuando le abrió la puerta de cristal—. Victoria está durmiendo y los niños se han quedado dormidos a su lado. Están los tres hechos polvo.

—Ya me lo creo —dijo Dennis. Pensó que su hermana habría estado levantada toda la noche y añadió—: ¿Cómo volvió a casa Victoria?

—El danés la acompañó hasta la puerta —explicó Björn.

—Vaya, todo un caballero —sonrió Dennis con burla.

—Eso parece —dijo Björn mirando inquisitivamente a Dennis, como si pensara si tenía que preocuparse.

—No, no te preocupes —lo tranquilizó Dennis—. Me dio mala impresión cuando lo conocí, pero fue solo cosa mía.

—Victoria dijo que había estado fantástico en el barco y que os había salvado la vida a ti, a Sandra y a Åke.

—Ya, no sé —replicó Dennis, removiéndose inquieto—. Sí, supongo que sí. La verdad es que no sé qué habría pasado si no llega a estar allí con su barco.

—¿Y adónde se fue Gunnel? ¿O tendría que llamarla Annika? —preguntó Björn.

—La policía la detuvo cuando iba a amarrar en Dinamarca, en el puerto de Skagen. Huyó a toda velocidad en el barco de Johan, que era el que había utilizado Sandra para llegar al Dolores —relató Dennis, y añadió—: Por cierto, ¿puedo darme una ducha?

—Claro, estás en tu casa. Voy a buscarte una toalla y algo de ropa, la verdad es que te ves fatal.

—Gracias —dijo Dennis con una sonrisa cansada cuando cogió la toalla que le tendía Björn.

Smögen, 8 de noviembre de 1837

La señora Kreutz tiritaba cuando echó a andar en dirección a la cabaña de Anna-Katarina pertrechada con el hurgón. El frío se había vuelto más intenso. En breve tendría que recoger todas las hortalizas del huerto. Todavía aguantarían algunas noches más de helada, pero no quería perder ni la más mínima parte de la cosecha que fuera aprovechable. Solía secar o conservar en salmuera los repollos, las raíces y los tubérculos. Así podía añadirlos a los caldos y, junto con algo de pan, bastaba para mantener saciada a toda la familia durante el invierno.

En la ventana de la cabaña de Anna-Katarina vio una vela que arrojaba una luz temblorosa. La señora Kreutz frunció el ceño. Su vecina estaba siendo descuidada. No se podía jugar con el fuego y, sin cabaña, la familia estaría acabada. Al doblar la esquina vio en la oscuridad que el huerto de Anna-Katarina tenía un aspecto lamentable. «Ha estado embarazada durante el verano y el otoño, pero ¿quién no lo ha estado?», pensó. En primavera le enseñaría un par de cosas sobre el cuidado del huerto.

La puerta de la cabaña estaba abierta. La señora Kreutz apuró el paso y miró dentro, asustada. Anna-Katarina estaba tendida en el suelo con las manos atadas a las patas del banco de la cocina. Encima de ella tenía a uno de los hombres del terrateniente que habían estado en la tienda del comerciante. Se había bajado los pantalones y sus blancas posaderas brillaban al resplandor de la vela de la ventana. La señora Kreutz soltó un grito y hundió el hurgón en el blanco trasero. El hombre berreó y se retorció como un cerdo degollado. Tenía el rostro desencajado y se revolvía como un gusano para intentar agarrar el hurgón sucio que se le había quedado clavado. La señora Kreutz vio que era el hombre de las patillas. Se inclinó sobre él y le susurró al oído:

—Ahora este apestoso bellaco se va a marchar de aquí diligentemente. ¿Lo ha entendido? —La señora Kreutz giró el hurgón antes de extraérselo de las nalgas.

El hombre de las patillas se arrastró aullando de dolor y se puso de pie para subirse los pantalones. Con el cinturón abierto, salió corriendo y, sin detenerse, agarró el abrigo que había dejado junto a la puerta. La señora Kreutz corrió tras él.

—Como vuelva a verlo por Smögen, no tendrá tanta suerte como esta vez —le gritó en la oscuridad.

Cuando soltó las correas que aprisionaban las muñecas de Anna-Katarina, vio que el hombre no había conseguido hacerle daño.

—Tranquila —dijo la señora Kreutz, consolando a Anna-Katarina mientras esta lloraba en su regazo—. No volverá jamás. Se lo prometo.

—Es usted un ángel —lloró Anna-Katarina.

—No sé si mi esposo estaría de acuerdo con usted —sonrió la señora Kreutz—. Voy a buscar al pequeño Walter y me quedaré a dormir aquí hasta que regrese Carl-Henrik. No creo que nadie más se atreva a acercarse a Kleven, pero nunca se sabe.

La señora Kreutz recogió del suelo el hurgón ensangrentado, se arregló las faldas y se encaminó hacia la cabaña del comerciante, donde los niños seguían jugando. Los acompañaba el sonido de la ruidosa respiración del señor Kreutz en la cama.

Dennis se despertó cuando Theo se sentó sobre su vientre en el sofá para intentar meterle pasas en la boca.

—Rico —dijo Theo.

—No, no rico —replicó Dennis, intentando defenderse.

Pero la mano de Theo era tenaz: había que darle de comer a Dennis.

—A lo mejor el tío prefiere tortitas —dijo Victoria riendo.

A Dennis le llegó el aroma de tortitas recién hechas.

—Pero ¡qué bueno! —exclamó Dennis, y se dio cuenta de que estaba hambriento—. ¿Hay confitura de arándanos y helado?

—¡Helado! —dijo Theo, y salió disparado hacia su trona.

—Él y Anna todavía prefieren el helado —dijo Björn, sentándose a la mesa tenedor en mano.

La montaña de tortitas descendió a gran velocidad.

—¿Te cabe otra? —preguntó Björn—. Yo ya me he comido seis.

—Y yo cinco —dijo Dennis, tocándose la barriga.

—Entonces, vas por detrás —constató Björn, y pinchó otra tortita que dejó en el plato de Dennis.

Lleno y satisfecho, Dennis salió a reunirse con Sandra en la plaza. Tenía el Maserati aparcado junto al parque; con los últimos pasos se acercó discretamente a él y se subió deprisa. Le encantaba su coche. Era uno de los más bonitos que había visto jamás, pero empezaba a resultarle un estorbo porque no le gustaban las miradas que atraían él y el deportivo allá donde fuera. Estaba claro que llamar la atención formaba parte de haberse comprado aquel modelo, pero ahora veía que le desagradaba.

—Camilla Stålberg está en la comisaría —dijo Sandra una vez que se hubo acomodado en el coche—. Acaba de llamar.

—¿Qué quería?

—Que le hagas un resumen de todo lo sucedido. Dentro de una hora llegarán los periodistas.

En la sala de reuniones ya esperaban Ragnar Härnvik y la famosa jefa de la Policía Judicial Provincial, Camilla Stålberg. Una de las agentes del operativo del solsticio llegó con un termo de café y una trenza de brioche, que colocó en el centro de la mesa. Sandra tomó asiento mientras Dennis se colocaba en la cabecera de la mesa. Camilla se levantó y se acercó a Dennis.

—¡Buen trabajo! —dijo, poniéndole una mano en el hombro.

Él intentó zafarse de su mano sutilmente.

Una vez que se hubieron sentado todos, Dennis tomó la palabra y relató los acontecimientos de la madrugada del solsticio. Habló de Gunnel, del danés Mik Birke, del Dolores y de Åke. Sandra, por su parte, explicó cómo había cogido el barco de Johan para perseguir al Dolores y las artimañas de Gunnel a bordo. Cuando hubieron terminado, Sandra y la agente del operativo especial empezaron a preparar la sala para recibir a los medios.

Dennis se fue a la parte de atrás de la comisaría para tener un rato de tranquilidad antes de que llegasen los hambrientos periodistas. Le había prometido a Amanda Horn, del Bohusläns Tidning, una entrevista exclusiva. Al fin y al cabo, había conseguido llegar al Dolores gracias a ella, aunque tenía que reconocer que su propia actuación había sido cuando menos torpe.

—Dennis, espera —oyó decir tras él.

—Ahora no, Camilla. No tengo nada que decir —respondió Dennis sin girarse.

—Solo quiero decirte que a Paul Hammarberg le han dado un puesto en Uddevalla. Empezará allí después de las vacaciones.

Dennis se dio la vuelta.

—Ajá, así que tienes una vacante en Kungshamn —comentó Dennis, indiferente.

—Yo diría que no —replicó Camilla en tono misterioso.

—Déjate de juegos estúpidos —dijo Dennis, airado.

—¿Juegos? —repitió Camilla aparentando sorpresa.

—Sabes perfectamente a qué me refiero —dijo Dennis.

—Dennis, quiero que tú y Sandra os quedéis en Kungshamn —anunció Camilla.

—¿Y qué pasa con Töreboda? —preguntó Dennis.

—Patrik Ulvesson se incorporará allí en otoño y después ya veremos. Quiero que ocupes el puesto de Paul Hammarberg aquí como jefe de la comisaría y que Sandra sea tu refuerzo.

—¿No crees que Sandra tendrá más ambición que eso?

—Sandra necesita más experiencia y puede conseguirla trabajando contigo. Después, ya veremos a qué aspira.

—Estoy de excedencia y no me interesa la oferta. Si no, habría sido una buena idea —dijo Dennis, abriendo la puerta de la parte de atrás.

—Dennis, no puedes seguir lamentándote eternamente por lo que pasó en primavera. La vida sigue. Te gusta Sotenäs y es evidente que a Sotenäs le gustas tú.

—Y tú te libras de mí en Gotemburgo —añadió Dennis, sarcástico.

—Piénsatelo —le rogó Camilla, y lo siguió con la mirada mientras se alejaba.

—¿Puede decirme algo más sobre el caso? —preguntó Amanda tras la rueda de prensa.

—No —respondió Dennis—. La avisaré si surge algo que pueda compartir con los medios, pero lo más probable es que ya tenga toda la información.

Amanda parecía satisfecha, aunque sabía que había detalles del caso que habrían podido hacer sus artículos aún más jugosos. Quizá podría averiguar algo más a través de otras fuentes, pero a Dennis no iba a sacarle nada más.

—¿Puedo hacerle una foto? —preguntó Amanda.

—Sí, si también sale Sandra —dijo Dennis en un intento de evitar recibir más atención.

Amanda marcó inmediatamente el número de Sandra y le pidió que fuera a la parte de atrás. Al otro lado de la línea, Sandra pareció resistirse, pero acabó cediendo y salió a su encuentro.

—Pónganse más juntos, por favor —pidió Amanda—. Así, perfecto. ¡Muchas gracias!

Amanda guardó la libreta y el bolígrafo en el compartimento bajo el asiento y se marchó en su Vespa roja con la cámara colgada del hombro.

—Vaya prisa que le ha entrado —rio Sandra.

—Sí, quiere ser la primera —sonrió Dennis—. Es su trabajo.

—Efectivamente —resopló Sandra.

—¿Has hablado con Camilla Stålberg? —preguntó Dennis con la mirada perdida a lo lejos.

—Sí —respondió Sandra, buscando sus ojos.

—¿Te has decidido? —Quiso saber Dennis.

—¿Y tú? —respondió Sandra con una pregunta.

—No, no sé todavía —contestó Dennis.

—Yo tampoco —admitió Sandra.

—Estamos en contacto. —Dennis le tendió la mano.

—Sí, ya hablamos —dijo Sandra, estrechándosela.

—Por cierto, ¿vendrás a vernos tocar el sábado que viene en el Havet?

—A lo mejor voy —respondió Sandra—, pero ¿cómo harás sin la batería?

—Me las arreglaré —rio Dennis mientras pulsaba el mando a distancia del coche.

Se oyó un pip del Maserati.

Smögen, 20 de noviembre de 1837

Carl-Henrik se sentó en la silla delante del escritorio que le señaló Erling Sivertsson.

El viaje de regreso de Gotemburgo había ido bien y Anna-Katarina lo había recibido con una vela encendida en la ventana y un cálido abrazo. Parecía preocupada, pero él le prometió que todo iría bien y, tras desempaquetar los cereales perlados, las salchichas y los colinabos que traía en sus bolsas, su esposa le preparó un banquete digno de un rey. Le preguntó de dónde había sacado el dinero y él le explicó que había vendido todos sus calcetines y gorros en la plaza y que las mujeres de la ciudad le habían pagado un buen precio.

Ahora se encontraba en el despacho de Erling Sivertsson, el barón del arenque más rico de Smögen. Acababa de hacerse construir una hermosa mansión en el muelle y la había pintado de blanco, con el hastial y los perfiles de las esquinas en azul.

—¿Así que el señor Strand tiene intención de construirse una casa en Smögen? —preguntó Erling, retrepándose regocijado en el sillón de cuero. El cabezón fruncido de su camisa era blanco como la nieve y los botones de la levita negra relucían cual oro—. Y no solo eso, sino que además desea comprarme dos parcelas —prosiguió, divertido.

—Me gustaría comprar las parcelas que hay por debajo de la casa de la tía del señor Sivertsson.

—Ajá, al lado de mi querida tía Agda —respondió Sivertsson—. Son parcelas esquineras en una ubicación excelente aquí, en Smögen. Unas parcelas así no son gratis —destacó Sivertsson mientras toqueteaba un estuche lleno de puros enrollados a mano—. ¿Fuma el señor Strand? —preguntó.

—No, gracias —rechazó Carl-Henrik, preguntándose cuánto tiempo tendría que pasarse con Erling Sivertsson antes de poder cerrar el negocio.

Ahora, el elegante hombre cortaba en silencio el puro con un instrumento que parecía formar parte del estuche, pues cuando hubo terminado abrió un pequeño compartimento y lo depositó con cuidado en él.

—Le daré un precio —dijo Sivertsson sin apartar la vista del puro—, y veremos si el señor Strand tiene la posibilidad de satisfacerlo.

Tras terminar con el puro, se incorporó apresuradamente y le tendió la mano a Carl-Henrik, quien se levantó de un salto para estrechársela.

Delante de la puerta del porche había un par de zapatillas de deporte naranjas con cordones azules pulcramente colocado. Dennis no se podía imaginar que fueran de Signe ni de Gerhard.

—¡Hola! —llamó Dennis.

—¡Pasa! —le contestó Gerhard desde el interior.

Gerhard estaba sentado en la cocina con una taza de café delante. La mesa estaba repleta de papeles y fotografías. Signe permanecía de pie junto a la encimera, apretando las manos de un modo que Dennis jamás había visto en ella. Su calmada Signe se encontraba evidentemente nerviosa. Enfrente de Gerhard estaba sentado un hombre, al que Dennis reconoció.

—Siéntate —pidió Signe.

—Hola, soy Anthony Parker —dijo el hombre alargándole la mano a Dennis, quien correspondió al saludo con educación y se presentó antes de tomar asiento.

—Anthony tiene algo que contarnos —explicó Signe, sentándose en la última silla libre de la cocina.

—Bien —empezó Anthony—, he estado investigando sobre mis antepasados durante un tiempo y he descubierto que somos parientes.

—Ajá —dijo Dennis, y notó cómo crecían rápidamente las expectativas en su interior.

Hacía mucho tiempo que deseaba saber más acerca de su historia, pero no comprendía en absoluto cómo Signe, Gerhard y aquel hombre con acento norteamericano podían saber algo de su familia.

—Allá por la década de 1830, vivía aquí en Smögen un hombre muy humilde que se llamaba Carl-Henrik Strand. Él y su mujer eran moradores de la playa, una profesión común en esta región costera.

—¿Qué es un morador de la playa? —interrumpió Dennis.

—Era una figura equivalente a los moradores de cabañas situadas en terrenos no cultivables que había en el interior del país —aclaró Gerhard—. Se trataba de familias sin propiedades que, a cambio de una renta minúscula, podían vivir en sencillas cabañas junto a la playa. Para los propietarios de la tierra, las parcelas que había en las rocas carecían de todo valor porque no se podían cultivar.

—¿Y de qué vivían? —inquirió Dennis.

—De mejillones, camarones y lo que conseguían pescar cerca de las playas —intervino Signe—. En otoño, las mujeres iban en barca a las islas circundantes a recoger brezo, que vendían como combustible. En aquella época también era muy difícil encontrar leña para el fuego en esta zona. Debían vivir en la más pura miseria. —Signe seguía retorciendo las manos y sus facciones revelaban la empatía que sentía por la difícil existencia de sus humildes antepasados.

—Carl-Henrik y Anna-Katarina tuvieron una hija a la que llamaron Amelia —prosiguió Anthony—. Cuando Amelia cumplió cuatro años, la familia se mudó a una casa nueva.

—¿De dónde sacaron el dinero? —Quiso saber Dennis.

—No está claro —contestó Anthony—. Si recibieron una herencia o la pesca les dio buenos beneficios, no lo sé. Pero, de algún modo, durante cuatro años consiguieron reunir el suficiente dinero para comprar madera y otros materiales y construirse una casa de pescadores. ¡Mira! —Anthony le mostró una hoja amarillenta con datos sobre una casa.

—Dice «Año de construcción: 1841» —comentó Dennis.

—Exacto —dijo Anthony.

—¿Hay algún plano de la casa? —preguntó Dennis—. ¿Existe todavía?

—No, no hay ningún plano —añadió Anthony—, pero mira esto. —Sacó una hoja con un dibujo hecho con bastante habilidad, aunque se notaba que era obra de una mano infantil.

Dennis dio la vuelta al dibujo. En el dorso constaba: «Amelia, 1851».

—Pero ¡si es la casa de Signe y Gerhard! —exclamó Dennis.

—Efectivamente —confirmó Anthony, satisfecho. Parecía que le gustaba ver que Dennis seguía el hilo—. Amelia debió dibujarla cuando tenía catorce años.

—Así que Carl-Henrik y Anna-Katarina construyeron esta casa y dejaron de ser unos moradores de la playa muy pobres para convertirse en…

—Carl-Henrik creó una constructora, por así decirlo —explicó Anthony—. Después de que se terminase esta casa, él consta como constructor de varias casas cercanas. Parece que las cosas le fueron bien.

Sonó el móvil de Dennis.

—Sí, por supuesto, ya salgo —dijo Dennis antes de colgar.

—¿Quién era? —preguntó Signe.

—Un compañero de Uddevalla. El médico ha llamado para decir que ya se puede interrogar a Åke, así que tengo que irme. Me pasaré después.

—Pásate por mi casa cuando vuelvas —le dijo Anthony.

Elfrida y Sandra estaban sentadas cada una a un lado de la mesa de la cocina con sendas tazas de aromático café delante.

—¿Había preparado una habitación para su hija muerta? —La abuela de Sandra miró a su nieta asustada.

—Sí —respondió Sandra—. La abandonó el hombre con quien pensaba que pasaría el resto de su vida. Luego dio a luz a una niña, que murió en sus brazos pocas horas después de nacer. El dolor le resultó intolerable.

—Pero dijiste que la muñeca parecía real —continuó la abuela.

—Sí, Gunnel es escultora. Diseñó y pintó la muñeca a partir de un vaciado en yeso que hizo de la niña en el centro de maternidad antes de que recogieran el cadáver.

—¿Y tuvo a Åke Strömberg prisionero en el barco durante una semana sin que Dennis se diera cuenta de nada?

—Sí, lo había atado y le había tapado la boca con cinta. Además, le había puesto un sedante en el suero, así que se quedó sin fuerza. Intentó hacerse oír, pero era absolutamente imposible.

—¿Cómo pudo Åke dejarla en la estacada de esa manera? —preguntó la abuela en un tono más severo.

—Lo averiguaremos —dijo Sandra—. De momento, solo hemos oído la versión de Gunnel Andersson.

—¿Y cómo se encuentra Eva? —preguntó la abuela, preocupada.

—Ella y Åke se encuentran bien, teniendo en cuenta las circunstancias, pero siguen en el hospital.

Sonó el teléfono de Sandra.

—Sí, puedo salir ya mismo. ¿Me recoges? —Sandra colgó.

—¿Ya vuelves a marcharte? —se lamentó la abuela.

—Han llamado a Dennis para decirle que Åke ya puede dejar el hospital. Lo van a llevar a la comisaría de Uddevalla para que Dennis y yo podamos hablar con él allí.

—Sandra —dijo la abuela cogiéndola del brazo—, mírame. —Sandra miró los ojos grises transparentes de su abuela—. Este caso casi te cuesta la vida. Podrías haberte hundido con el pesquero en llamas.

—Mik me salvó —dijo Sandra.

—Sí —afirmó la abuela—. Antes quizá no tenía muy buen concepto de él, pero a partir de ahora le estaré eternamente agradecida.

—Yo también —dijo Sandra, soltándose de su abuela—. ¡Nos vemos luego!

Sandra notó cómo su abuela la seguía con la mirada mientras salía y se subía al coche de Dennis.

Åke Strömberg estaba inclinado sobre la mesa, apoyado en los dos brazos. De no ser por la mesa, daba la impresión de que se habría desplomado en el suelo, como si su columna vertebral no tuviera fuerza suficiente para sostenerlo erguido. Dennis miró a su amigo, sentado frente a él, y le preguntó:

—¿Cómo estás?

Se encontraban en una de las salas de interrogatorios de la comisaría.

—Bien —respondió Åke con una sonrisa desvaída y la mirada gacha.

—¿Quiere un café? —preguntó Sandra.

—No, gracias, mi estómago no lo toleraría.

—¿Qué sucedió? —preguntó Dennis.

Åke se retorció en la silla.

—Estaba en el cobertizo —dijo finalmente.

—¿Cuándo? —preguntó Sandra.

—Iba a salir a bucear por última vez ese día, después de que nos despidiéramos tú y yo en el Surfers —prosiguió, mirando en dirección a Dennis.

—¿Gunnel estaba en el cobertizo de Johan? —inquirió Dennis.

—Sí, es el cobertizo de Eva también —contestó Åke.

—Claro, pero ¿ya estaba Gunnel allí cuando llegaste? —volvió a preguntar Dennis.

—Sí, Annika estaba allí esperándome con unos bollos y café. Me dijo que quería hacer borrón y cuenta nueva.

—¿Y tú qué le dijiste? —Quiso saber Dennis.

—Pues que me parecía genial. Desde que Annika se presentó en Smögen, la vida ha sido un infierno para mí. —Las lágrimas brotaron en los ojos de Åke.

—¿Le pagó para que guardara silencio sobre lo ocurrido? —intervino Sandra.

—Sí —contestó Åke débilmente—. Quería comprarse una casa en Smögen. —Miró a Sandra y a Dennis—. Yo no quería que Eva se enterase de lo que había pasado —añadió, y dirigió la mirada hacia la ventana.

—Y, entonces, ¿cogió el dinero de Construcciones Smögen? —Añadió Sandra.

—Lo tomé prestado —puntualizó Åke—. Pensaba comentárselo a Pelle.

—¿Qué pasó en el cobertizo? —interrogó Dennis.

—Tomamos café y probé sus bollos. Luego me dijo que quería enseñarme una cosa antes de que tú te instalaras en el barco.

—¿Qué cosa? —preguntó Sandra.

—Dijo que había encontrado herramientas que podían guardar relación con la búsqueda de tesoros, que quizá el anterior propietario del barco guardaba en él alguna cosa que me podía interesar.

—¿Y había algo? —inquirió Sandra.

—Bajamos a la bodega y, cuando llegamos al fondo, abrió la puerta de un compartimento situado en el extremo de la proa. Ya no recuerdo nada más.

—¿Perdió el conocimiento?

—Sí. Cuando me desperté, tenía las manos y los pies atados y la boca tapada con cinta aislante. Me costaba respirar. Tenía una aguja en el brazo y vi que me llegaba el suero de una bolsa de plástico colgada por encima de mí.

Sandra y Dennis intercambiaron una mirada.

—¿Cómo conoció a Gunnel, o a Annika? —Quiso saber Sandra.

—Salí una noche después de clase con un compañero de curso y estábamos en un bar en el barrio de Södermalm cuando apareció ella. David la conocía un poco. Se sentó con nosotros y tomamos unas copas. Cuando David se fue a casa, nos quedamos ella y yo. —Åke se inclinó hacia delante y apoyó la cabeza en las manos.

—¿Empezaron una relación? —interrogó Sandra.

Los ojos de Åke se habían enrojecido por el esfuerzo del interrogatorio.

—Eva no daba señales de vida. No quería tener hijos conmigo. Me sentía solo.

—Pero fuiste tú el que se largó a Estocolmo y la dejó sola —precisó Dennis.

Sandra lo miró irritada por el rabillo del ojo.

—Eva y yo atravesábamos una crisis. Tuve que irme para poner un poco de distancia. Hacer el curso de arqueología marina era un sueño para mí. Pensé que nos haría bien. Tanto a Eva como a mí. Pero ella no quería que mantuviéramos ningún tipo de contacto. Me excluyó de su vida.

—Y, entonces, ¿optó por iniciar una relación con Gunnel? —preguntó Sandra.

—No, Annika y yo nos vimos durante un tiempo en otoño. Pero yo no me di cuenta hasta más tarde de que ella quería algo más serio. Mi idea siempre había sido conseguir recuperar a Eva.

—¿Gunnel se quedó embarazada? —intervino Dennis.

—Sí —respondió Åke—. Me había dicho que tomaba anticonceptivos. No podía pedirle que abortara.

—Así que se dedicó a alargarlo —dijo Sandra—. Le dijo que la quería y la hizo creer que asumiría su responsabilidad.

—No sabía cómo irían las cosas con Eva —se defendió Åke, y las lágrimas le corrieron por las mejillas.

Dennis permaneció callado en el coche. Le costaba ordenar todos los pensamientos que le daban vueltas en la cabeza. Se le mezclaban las impresiones del encuentro con Anthony Parker con los sucesos en torno a Åke, Gunnel y Eva. En cierto modo, podía entender que Åke hubiera conocido a otra mujer durante su estancia en Estocolmo, pero a la vez se preguntaba cómo podía haber acabado comportándose de aquella manera. Que Gunnel se quedara embarazada y, además, fuera capaz de convertirse en una asesina era el colmo de la mala suerte, pero aun así… Sintió una punzada en el estómago. Había vivido en sus propias carnes el ser traicionado por la persona más amada. Era un dolor que los superaba a todos. Recordaba una ocasión en la que había recibido un tiro en el brazo durante una operación en un piso. El sospechoso estaba al acecho en uno de los dormitorios y comenzó a disparar cuando Dennis abrió la puerta de un golpe. Aquello le había dolido menos. Había sido un dolor horroroso durante unas horas, sin duda, pero con analgésicos se hizo llevadero y acabó desapareciendo. Sin embargo, la decepción sufrida la pasada primavera todavía era una herida sangrante.

—Vaya despropósito —comentó Sandra a su lado.

Dennis dio un respingo. Estaba tan absorto en sus pensamientos que se había olvidado de que Sandra iba a su lado.

—Sí —dijo Dennis—. Tuvo muy mala suerte.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Sandra—. ¿Es mala suerte que se acostase con una chica?

—No, pero sí que derivase en algo tan grande.

—¿Te refieres a que se quedase embarazada? —inquirió Sandra.

—Sí —respondió Dennis.

—Todo el mundo sabe que existe un riesgo bastante grande si te acuestas con alguien durante un periodo sin utilizar protección. —Sandra sonaba irritada.

—¿Estás enfadada? —preguntó Dennis.

—No, pero a veces me pregunto cómo razonan algunas personas.

—Por lo tanto, ¿te pones de parte de Gunnel en este caso? —preguntó Dennis.

—No, claro que no, pero…

—Pero… —repitió Dennis.

—Pero hay que ser muy desaprensivo para dejar plantada a una mujer embarazada poco antes del parto.

—Aunque eso no le da derecho a matar a nadie —objetó Dennis.

Sandra apartó la mirada sin contestar. El puente Smögenbron se ocultaba tras una neblina lechosa. Los tonos azules estivales del mar se habían trocado en una masa gris.

—¿Puedes dejarme en casa de mi abuela? —preguntó Sandra.

—Por supuesto —dijo Dennis.

Cuando Sandra ya se alejaba del coche, Dennis le gritó que la llamaría más tarde.

Dennis saludó a algunas caras conocidas en el quiosco antes de subir las escaleras. La puerta de uno de los apartamentos del piso de arriba estaba entreabierta. La empujó y entró.

—Hola, puedes sentarte ahí —le dijo Anthony, señalando un gastado sillón de terciopelo junto al escritorio.

Para él cogió un taburete que colocó al lado.

Dennis cruzó entre las pilas de papeles y fotografías que había por todo el suelo, intentando no pisar nada.

—Qué emocionante esta investigación que estás haciendo sobre tus antepasados —comentó Dennis después de acomodarse en el sillón—. Pero no acabo de entender qué pinto yo en ella.

—Íbamos por aquí —dijo Anthony, sacando el dibujo de la casa de Gerhard y Signe.

—¿Así que Amelia dibujó la casa de sus padres? —preguntó Dennis, y añadió—: ¿Han vivido allí generación tras generación hasta llegar a Gerhard y Signe?

—Sí, eso parece —confirmó Anthony.

Le brillaron los ojos de excitación al extender sobre la mesa el árbol genealógico que había dibujado. Era como un cuadro. Había adornado cada recuadro con pequeñas volutas y escrito el nombre y el año con una bella caligrafía antigua. Detrás de los recuadros había dibujado un bonito árbol, un roble de copa frondosa, y hasta dos ardillas que se asomaban tras el tronco.

—Eres un artista —dijo Dennis riendo—. ¿Lo has hecho tú?

—Yeah —sonrió Anthony—, pero le he dedicado mucho tiempo.

Dennis recorrió con la mirada todos los nombres del árbol. Debajo figuraban las fechas de nacimiento, boda y fallecimiento. Detrás de la fecha de fallecimiento constaba, además, la causa de la muerte de la mayoría de las personas. Al final había escrito la profesión y el lugar de residencia. En los recuadros de arriba del todo, Anthony había colocado a los padres de Carl-Henrik y Anna-Katarina. Los padres de él habían vivido en Gotemburgo y los de ella, en Uddevalla.

—¿Cómo se conocieron? —preguntó Dennis.

—No lo sé, pero los padres de Carl-Henrik fallecieron muy pronto. Él tenía solo quince años y sus hermanos pequeños, tres, siete y catorce. —Anthony señaló los recuadros junto al de Carl-Henrik—. Es probable que Carl-Henrik se colocara en una granja a las afueras de Uddevalla y conociera a Anna-Katarina allí.

Detrás del nombre del padre de Anna-Katarina se leía: «Campesino».

—¿Qué pasó con los demás niños, con los hermanos pequeños de Carl-Henrik?

—Mira —señaló Anthony—. ¿Ves que su primer lugar de residencia fue Gotemburgo y después Smögen? He comprobado en mis documentos que los tres se mudaron a Smögen en 1841, o sea, que Carl-Henrik seguramente se los llevó a vivir con ellos cuando terminó de construir la casa.

—Genial —dijo Dennis, conmovido por la decisión de Carl-Henrik. Si es que en efecto había sucedido así.

—Si seguimos a su hija Amelia —dijo Anthony, deslizando el dedo sobre el papel—, vemos que se casó con el hijo de un pescador aquí, en Smögen, en 1861. Se llamaba Robert. Amelia conservó su apellido de soltera, Strand, y Robert se cambió el suyo.

—No era común hacerlo así en aquella época, ¿verdad?

—No, no lo era, pero, después de casarse con Amelia, Robert empezó a trabajar en la empresa de Carl-Henrik, que se llamaba «Manufacturas Strand». Por eso no es tan extraño que eligiera el apellido de su esposa. Tras la muerte de Carl-Henrik, él siguió con la empresa.

—¿Y Amelia y Robert tuvieron tres hijos? —preguntó Dennis, señalando los recuadros a la derecha del nombre de Robert.

—Sí —respondió Anthony—. El hijo mayor nació en 1862 y se llamaba Herman. Fue el que continuó con la empresa posteriormente. Después de él, sucede algo interesante.

Dennis se esforzó en ver si podía deducir algo a partir de lo que mostraba el árbol. Parecía que Herman había tenido dos hijos con su esposa Emma, pero no conseguía llegar a ninguna otra conclusión.

—Los hijos de Herman, Anton y Frank, eran gemelos. Quizá era complicado aclarar la sucesión y por eso heredaron juntos la carpintería. Sin embargo, al cabo de unos años, solo consta Frank como propietario.

—¿Qué pasó? —se interesó Dennis.

—He hablado con Gerhard del tema —contestó Anthony—. Según él, Frank simplemente echó de la empresa a su gemelo. Pero Anton pudo conservar la casa.

—¿Y quién es ese Anton? —preguntó Dennis.

—El abuelo de Gerhard y Signe.

—¿Y quién es Frank? —Añadió Dennis.

—El abuelo de Carl y Pelle Hallgren.

—Entonces, ¿la antigua Manufacturas Strand ahora es Construcciones Smögen? —preguntó Dennis, revolviéndose el cabello.

—Sí, Frank cambió la razón social al echar a Anton, y luego se cambió el apellido de Strand a Hallgren.

—¡Ostras! —exclamó Dennis—. ¿Por eso Gerhard no le tiene especial aprecio a Carl Hallgren?

—Por eso y por otros motivos, diría yo —contestó Anthony—. Es posible que pasaran más cosas.

—Anthony, ha sido superinteresante escucharte, pero todavía se me escapa qué pinto yo en todo esto. Aunque sin duda has hecho un trabajo excepcional. Gerhard y Signe deben estar muy agradecidos.

—Bueno, no sé —replicó Anthony—. A mucha gente no le gusta escarbar en las antiguas historias familiares. Pero creo que deberías hablar con ellos para que te cuenten el resto de la historia, porque digamos que es su parte. Llévate esto y enséñaselo.

Dennis cogió una carpeta de cartón duro en la que Anthony había puesto una copia en color del bello árbol genealógico.

—Gracias —dijo Dennis—. ¡Nos vemos!

—Seguro —dijo Anthony, y volvió a inclinarse sobre sus documentos.

Jacqueline pisó el acelerador en la subida serpenteante. Le llegaba el aroma de los limoneros y un polvo suave. Rio alborozada al sentir el cosquilleo en el estómago. Pronto estaría en casa de nuevo, en las colinas por encima de la playa de cantos rodados de Niza. Y pronto podría sentarse en la terraza con una copa mientras contemplaba los ojos castaños de Alphonse.

André se había quedado sin habla cuando le dijo que quería el divorcio. Tenía un aspecto tan gris y aburrido que no pudo evitar fruncir la boca al mirarlo. ¿A qué grado de monotonía podía llegar una vida? André Berglund era el muermo de artista e intelectual del que se había enamorado por algún extraño motivo, pero eso había sido mucho tiempo atrás. Tal vez fuera la seguridad que transmitía. En aquel entonces, cuando ella trabajaba limpiando y tenía que vivir de un sueldo miserable, los abrazos desgarbados de André habían sido un consuelo, pero ¡qué alegría poder librarse de él ahora! Ante ella se desplegaba una nueva vida que estaba deseando iniciar.

Ya veía el tejado y las contraventanas verdes de la terraza del dormitorio. Tenía las piernas morenas y se imaginaba cómo brillarían bajo el sol cuando se bajase del coche.

El acceso a la casa estaba lleno de vehículos. ¿Quizá Alphonse tenía invitados? Tras aparcar, descubrió una ambulancia con las puertas abiertas delante de la entrada. Dos hombres salieron transportando una camilla, pero no pudo ver quién iba en ella. Su representante se le acercó.

—C’est le fin! —exclamó Massimo, agitando las manos dramáticamente.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Jacqueline.

—Han organizado una fiesta —explicó Massimo—, una fiesta salvaje. La casa está destrozada y la chica de Alphonse se ha metido una sobredosis de alguna porquería.

—¿La chica de Alphonse? —inquirió Jacqueline.

—Sí, ya sabes, la que hace de modelo de Victoria’s Secret, Anina algo. —Massimo le quitó las llaves del coche de la mano—. Me las llevo —dijo—. Cuando este lío acabe, ni de broma te va a llegar el dinero para pagarme lo que me debes.

Jacqueline se quedó desconcertada mirándolo mientras se subía al coche y arrancaba. La ambulancia también estaba lista para irse y, por el rabillo del ojo, vio a un Alphonse maltrecho que se subía y se sentaba junto a la chica. Los siguió otro coche con un médico y un enfermero colina abajo.

Gerhard y Signe estaban en el salón viendo un concurso de televisión cuando entró en la casa.

—¿Eres tú, Dennis? —preguntó Signe—. Pasa y siéntate con nosotros.

—Mirad qué me ha dado Anthony —dijo Dennis, extendiendo el árbol genealógico en la mesita del centro.

Gerhard y Signe se miraron, y Signe le quitó el volumen al televisor. El presentador seguía riendo y agitando los brazos.

—Anthony me ha hablado de vuestro abuelo Anton —prosiguió Dennis—. Después figuran vuestros padres, Hulda y Carl-Johan.

Gerhard se puso las gafas y se inclinó sobre el árbol.

—Signe, ¿enciendes la luz, por favor? —le pidió.

Signe suspiró pesadamente, pero hizo lo que le decía.

—Aquí estáis vosotros —dijo Dennis, señalando la penúltima línea del árbol—. Pero el último recuadro debajo de tu nombre, Gerhard, está vacío. Solo pone «Hijo» —añadió Dennis, indicando el recuadro vacío.

Gerhard carraspeó y miró hacia Signe.

—Anthony me ha contado algunas cosas, pero cree que la última parte de la historia es vuestra y os corresponde a vosotros explicármela.

Gerhard y Signe se mantuvieron en silencio.

—No hace falta que me contéis nada —dijo Dennis disculpándose—. Es solo que Anthony mencionó que teníais algo más que explicar y por eso me entró curiosidad. Pero yo no tengo nada que ver con todo esto…

—Sí que tienes —replicó Gerhard.

Un sonido angustioso atravesó el salón cuando Signe, como presa de un ataque de pánico, jadeó intentando respirar. Luego cayó de lado sobre el sofá y se quedó inmóvil.

—Pasa —dijo Greta, cogiendo a Neo de la mano.

—Espera, espera —replicó Neo, impaciente, y se soltó.

Se sentó en el sillón de mimbre del porche para quitarse cuidadosamente los zapatos y se puso unas zapatillas de estar en casa. Greta lo esperó paciente y luego volvió a cogerlo de la mano. Lo condujo al comedor. En la mesa había tantos pasteles y bollos que seguramente habría suficiente aunque vinieran todos sus amigos del muelle con sus familias.

Ya había dos personas sentadas a la mesa, muy cerca la una de la otra. «Demasiado cerca», pensó Neo. Una era su hija, pero la larga melena negra desaliñada había desaparecido. Ahora llevaba el cabello castaño y cortado por encima de los hombros al estilo paje. Le quedaba bien y tenía las mejillas de un color rosado que hacía tiempo que no le veía. El hombre que estaba junto a ella se irguió para tenderle la mano.

—Hola, soy André Berglund —se presentó.

—Siéntate, papá —rio Maya, exaltada.

Neo no estaba entusiasmado. ¿Adónde iría a parar aquello? No estaba seguro de querer saberlo, pero era evidente que su mujer estaba en el ajo. Greta se sentó a su lado y los invitó a todos a servirse café y pastel.

—Un momento —dijo André carraspeando—. Yo…

—Sí, ¿qué? —inquirió Neo, enfadado, y dejó caer en el plato el trozo de pastel que había cogido.

—Deseo pedir la mano de Maya —continuó André, y en su cara se dibujó una amplia sonrisa que también contenía una buena dosis de nervios.

—¿Y por qué? —replicó Neo, clavando los ojos en André.

Estaba a punto de acabársele la paciencia. Aquel teatro estaba teniendo lugar en su casa bajo la dirección de su esposa. Sintió cómo la rabia crecía en su interior.

—Porque amo a su hija —dijo André, mirando amorosamente a Maya.

—Está usted casado y, además, es usted profesor de Maya, ¿verdad? —dijo Neo, cada vez más enojado. No hizo caso de su mujer, que intentaba hacerlo callar—. Lo recuerdo de cuando recogí a Maya en la escuela antes de Semana Santa. ¿No era usted el que salía de su habitación en aquel momento?

—Mi mujer Jacqueline ha pedido el divorcio y yo se lo daré de buen grado —aclaró André—. Es cierto que todo esto podría haber empezado de otra manera, pero ahora quiero hacer las cosas bien. Quiero casarme con Maya y que pueda dar a luz tranquila a nuestro bebé.

—¡¿Es hijo suyo?! —gritó Neo.

—Cálmate —le dijo su esposa—. Piensa en tu corazón.

Neo tosió y se reclinó en la silla para recuperar el aliento.

—Sí, es hijo mío y de Maya —contestó André—. Y usted es el abuelo.

—¿Quééé? —Neo sintió cómo se diluía su rabia.

Ya no le quedaban fuerzas. La preocupación que había sentido por Maya durante todo el último año había alcanzado su punto álgido. Había sucedido aquello que más temía y no había sido capaz de protegerla.

—Papá, quiero a André —declaró Maya, mirando a su padre con sus grandes ojos verdes.

—Ya, ya —dijo Neo, algo recuperado—. ¿Y cuándo llegará el bebé?

Maya se echó a reír y a su mujer se le saltaron las lágrimas de alivio.

—La matrona me ha dicho que salgo de cuentas para Nochebuena.

Neo carraspeó. Las declaraciones emotivas no eran lo suyo.

—Nochebuena —repitió Neo, limpiándose la nata del bigote y la barba con una servilleta—. Pero ¿no os podríais prometer ya mismo? —Había capitulado por completo. Su amada hija estaba embarazada y él no quería más que abrazarla—. Tengo un anillo que podéis utilizar —dijo.

Se había acordado del anillo que había encontrado cuando sacó del agua a Sebastian Svensson. No iría con él a la policía ahora que ya se había resuelto el caso.

—¿Qué anillo? —preguntó Maya con curiosidad—. No pensábamos utilizar uno de la máquina expendedora de chicles del muelle.

Greta levantó la vista, preguntándose también qué anillo sería.

—No, esperad y veréis —dijo Neo, y salió en dirección al dormitorio.

Volvió al cabo de un momento y le tendió, ansioso, el anillo a Maya. Maya miró primero a su madre y luego a André.

—¿De dónde lo has sacado? —preguntó.

Neo se retorció y bajó la vista hacia el mantel.

—Åke me encargó este anillo —dijo Maya con determinación—. Tengo que devolvérselo. —Se levantó apresuradamente.

André dio las gracias por el café y la siguió.

Gerhard y Dennis le habían humedecido la frente a Signe y le habían dado su medicina del corazón, que se tragó con un vaso de agua.

—Tranquilos, estoy bien —dijo Signe una vez recuperada en el sofá, y apartó la mano de Dennis cuando este intentó volver a ponerle un paño húmedo en la frente—. Ahora escucha a Anthony.

Anthony no había sido capaz de contener su curiosidad. Había salido detrás de Dennis y llamó a la puerta de Signe y Gerhard en medio del estrés por el desmayo de Signe. Se sentaron a la mesa de la cocina, donde Anthony extendió el árbol genealógico que le había dado a Dennis.

—Mis abuelos maternos emigraron de Smögen en 1922 —comenzó en cuanto Signe confirmó con un gesto que se encontraba bien—. Mi madre solo tenía cinco años. —Anthony señaló una foto en la que se veían dos niños deslumbrados por el sol.

Dennis observó que la casa que tenían detrás era la misma que había dibujado Amelia.

—¿Así que tu madre vivía en la casa de Signe y Gerhard? —preguntó Dennis, mirando perplejo a Anthony.

—Sí —respondió.

—¿El niño de al lado es su hermano? —inquirió Dennis.

—Sí, es mi tío. Por desgracia, ninguno de los dos vive ya —contestó Anthony.

—La abuela de Anthony era hermana de nuestra madre —intervino Gerhard.

—Ajá —dijo Dennis—, entonces, ¿sois parientes?

—Sí —confirmó Signe, mirando a Gerhard.

—Si la madre de Gerhard y Signe era hermana de tu abuela, eso significa que si Gerhard o Signe hubieran tenido hijos, ¿estos habrían sido tus primos segundos? —preguntó Dennis.

—Sí —respondió Anthony, y se le iluminó el rostro—, ¡exacto!

Signe se retorció en la silla, se levantó y se acercó a la encimera.

—¿Alguien quiere más café? —preguntó, y rellenó las tazas de todos sin esperar respuesta—. Aquí hay más pastelitos de chocolate —dijo, empujando la fuente hacia Dennis.

Dennis todavía no había comido y engulló dos pastelitos seguidos.

—Todo esto es superinteresante —dijo Dennis—, pero aún no entiendo qué relación tiene con mi familia.

Gerhard carraspeó en su silla y Signe se dirigió al salón.

—Ya, bueno —dijo Gerhard con la vista clavada en la mesa—, el caso es que Anthony y tú sois primos segundos.

—¿Qué? —dijo Dennis mirando en dirección a Signe, cuya espalda atisbaba junto a la ventana del salón—. ¿Cómo es posible?

—Tu madre vivió aquí con nosotros un verano a finales de la década de los sesenta —explicó Gerhard, frotándose los pulgares entre sí.

Parecía cansado, y el que había sido un elegante rostro en el pasado ahora se veía arrugado.

—Sí, ya lo sé —replicó Dennis.

—Mmm —dijo Gerhard.

—Venga, suéltalo ya, Gerhard —dijo Signe, que había vuelto a la cocina, y añadió—: Si hay que decirlo, este es el momento. —Signe se apoyó en el respaldo de una de las sillas de la cocina y se inclinó hacia Dennis—: Tu madre se quedó embarazada el verano que vivió aquí.

—Ajá —dijo Dennis, mirándola—. ¿Y a quién había conocido?

—Pues a Gerhard —respondió Signe finalmente, mirando de nuevo hacia su hermano.

—¡¿Cómo?! —preguntó Dennis, estupefacto, y miró a Gerhard, que había levantado el rostro para responder a su mirada—. ¿Eres mi padre?

—Sí —dijo Gerhard, y su rostro grisáceo adoptó un matiz más verdoso.

—¿Por qué no me lo habéis dicho nunca? —Quiso saber Dennis.

Gerhard se miró las manos.

—No era posible —dijo al cabo de unos instantes.

—¿Por qué no? —insistió Dennis, agitado.

—En aquella época, padre y madre vivían aquí —justificó Signe—. Jamás lo habrían aceptado.

—¿Así que mamá no podía contarme quién era mi padre? —preguntó Dennis en tono acusador.

—No —intervino Gerhard, y era evidente que se avergonzaba.

—¿Para que vosotros os ahorrarais los cotilleos? —dijo Dennis lanzando una mirada de reproche a Signe.

—Las cosas no eran tan simples, Dennis —aseguró Signe—. Nuestros padres nos habrían echado de casa a los dos. A Gerhard, por dejar a tu madre embarazada y a mí, por protegerlo. ¿Adónde íbamos a ir? Yo nunca he tenido un trabajo. He pasado toda mi vida aquí, encargándome de la casa —dijo disculpándose, y señaló a su alrededor con la mano.

—¿Y por qué no te casaste con ella? —preguntó Dennis, mirando a Gerhard con expresión acusadora.

—Tu madre no quiso. Se lo propuse, pero ella no podía imaginarse una vida aquí conmigo y con Signe.

Anthony miró sus papeles.

—¿Ya puedo completar el árbol? —preguntó, expectante.

Dennis contempló el árbol y cómo las letras que escribía Anthony iban formando su nombre en el recuadro vacío. Recuadro tras recuadro, hasta la punta de la copa, podía seguir el apellido Strand hasta Carl-Henrik y Anna-Katarina. Anthony miró a Dennis, como si le hubiera leído el pensamiento, y escribió «Dennis Strand» en el último recuadro con elegante caligrafía.

Su madre estaba sentada a la mesita que tenía junto a la ventana que daba al puerto. Iba en silla de ruedas, por lo que le resultaba imposible salvar la empinada escalera que conducía al piso de arriba. Desde allí habría tenido una vista más amplia del mar. Mik puso en la mesa la bandeja con el café y una trenza de hojaldre recién hecha. Cocinar y hacer repostería eran dos actividades a las que se había aficionado desde que se había ido a vivir con su madre a Smögen. Ella dependía cada vez más de la silla de ruedas y ahora ya no era capaz de preparar gran cosa en la cocina. Antes había disfrutado de sus platos, aunque lo cierto era que seguía prefiriendo la gastronomía y la repostería danesas. Pero, si quería comer al estilo danés, no le quedaba otro remedio que prepararlo él.

—No deberías dedicar tu tiempo a servirme —dijo su madre, acariciándole con su enjuta mano la mejilla sin afeitar.

—Claro que debo, madre —le dijo sonriéndole contento.

Tras la catástrofe en Copenhague, había optado por apartarse del punto de mira. Ahora hacía varios años que llevaba una vida muy discreta en casa de su madre y consideraba que los beneficiaba a ambos. Él había encontrado el refugio que necesitaba y ella había recibido su ayuda. Cada semana hacía la compra, limpiaba, cocinaba y se encargaba de la casa. Su madre no había necesitado ni una sola vez el servicio de asistencia domiciliaria. Y a él le gustaba porque le había dado un nuevo sentido a su vida. Su madre pasó la mano sobre los geranios rosas alineados en la ventana.

—¿Qué sucedió en realidad el sábado en el mar? —preguntó.

—No tienes que preocuparte de eso, madre —sonrió Mik—. Lo importante es que acabó bien.

Su conversación se vio interrumpida de pronto cuando alguien llamó a la puerta.

—Voy a abrir —dijo Mik, levantándose.

Fuera, en la escalera de piedra, lo esperaba Sandra con una cálida sonrisa.

—Pase, acabamos de sentarnos a tomar un café —dijo, señalando hacia el salón.

Sandra saludó a su madre y tomó asiento mientras Mik iba a la cocina a buscar otra taza y un platillo, los dos decorados con flores azules.

—¿Fue a usted a quien le salvó la vida? —preguntó la madre de Mik, mirándola reflexivamente.

—Déjalo, madre. Tampoco fue tan grave —dijo Mik, sentándose de nuevo.

—Sí que lo fue —dijo Sandra con una sonrisa turbada—, por eso he venido. Quería darle las gracias en persona.

—Era un policía excelente —añadió la madre.

—No me cabe ninguna duda —dijo Sandra mirando a Mik, que parecía que estaba deseando que su madre cambiara de tema.

Sandra dejó en la mesa un paquete cilíndrico.

—Es para usted. —Empujó el paquete hacia Mik.

—No hacía falta que trajera nada —dijo, a la vez que parecía encantado al empezar a desatar los lazos.

—Lo ha hecho mi abuela —indicó Sandra cuando Mik sacó un camino de mesa blanco con detalles en azul.

—Muchas gracias —dijo dándole la mano—. Me alegro mucho de haberlos seguido. Me pareció raro que tanto usted como Dennis preguntaran por el Dolores. Estaba claro que algo iba mal.

—Efectivamente —convino su madre, que sonaba como si hubiera participado ella misma en el salvamento en alta mar.

Eva estaba sentada en la terraza de su madre hojeando una revista. Junto a ella, Vera jugaba con una muñeca de Pippi Calzaslargas en un carrito.

—No me puedo creer que Åke haya vuelto —dijo la madre de Eva, que hacía ganchillo sentada enfrente de ella.

—Ya. —Eva miró a lo lejos hacia el faro de Hållö, cuyas franjas rojas y blancas se veían claramente contra el cielo azul—. Qué verano más bonito estamos teniendo —añadió.

—Cierto —dijo su madre, mirando a su hija—. De momento, no nos podemos quejar del tiempo.

Dejó la labor de ganchillo en su regazo y tomó un sorbo de café, que se había enfriado un poco.

—¡Hola! —Se oyó una voz desde la puerta de la terraza—. Ya veo que estáis aquí la mar de cómodas.

Era Åke, vestido con un polo negro y unas bermudas blancas, que acababa de volver de hacer un recado. Salió a la terraza.

—¿Molesto? —preguntó acercándose a Eva, que le cogió la mano y lo atrajo hacia sí hasta que se quedó arrodillado junto a su sillón de mimbre.

—¡Papá! —exclamó Vera contenta y corrió a abrazarlo.

—¡Hola, cariño! —dijo Åke riendo—. ¿Estás jugando con Pippi?

—Mmm, Pippi Calzas —dijo Vera.

Aún de rodillas, Åke cogió la mano de Eva.

—Eva, quiero preguntarte una cosa —declaró con una sonrisa de oreja a oreja.

La madre de Eva volvió a dejar el ganchillo sobre las rodillas y miró a Åke y a su hija.

Åke puso una bolsita de seda en la mano de Eva.

—¿Qué es? —preguntó Eva, turbada.

—Amor —dijo Åke al fin, e inspiró hondo—, ¿quieres casarte conmigo?

Eva lo miró escudriñando sus ojos. A pesar de lo desmejorado que lo habían dejado los recientes sucesos, seguía siendo su Åke. Su estupenda pareja y el padre de Vera.

—¡Claro que quiero! —rio, y lo besó cálidamente. Ya nada volvería a interponerse entre ellos.

Abrió la bolsita y sacó el anillo. Jamás había visto uno tan bonito. Era de oro blanco y tenía engastados pequeños diamantes pulidos que centelleaban bajo el sol; y cuando una de sus lágrimas cayó justo encima, brillaron aún más.

Sandra se montó en el coche. Dennis la saludó apaciblemente; tenía un aspecto sereno cuando empezó a conducir hacia Kungshamn, pero no dijo nada.

—¿Qué has estado haciendo? —preguntó Sandra.

—Nada —respondió Dennis—. Bueno, resulta que ahora tengo un padre, una tía y un primo segundo.

—Pero ¿qué dices? —inquirió Sandra.

—¿Te acuerdas del hombre que me dio una nota en el Surfers? Se llama Anthony Parker. Ha estado investigando su árbol genealógico en Estados Unidos y nos lo ha enseñado.

—Ajá, ¿y tú qué pintas en esa historia? —preguntó Sandra—. La familia de tu madre es de Gotemburgo.

—Sí —dijo Dennis, respirando hondo—, pero parece que está claro que Gerhard es mi padre.

—Perdona que me cueste seguirte —dijo Sandra—, pero ¿cómo es posible?

—Mi madre tuvo una relación con él en el verano de 1969, cuando ella alquiló una habitación en su casa.

—Pero si Gerhard es un vejete.

—Ya, ya —rio Dennis—, pero todo esto pasó hace cuarenta años y en aquella época era todo un donjuán, y además atractivo. —Dennis se echó el pelo hacia atrás.

Sandra lo miró de reojo.

—¿Y crees que has heredado su atractivo? —rio ella.

—¿Acaso no es cierto? —dijo Dennis haciéndose el ofendido.

—¡Mira! ¿No es tu antiguo ligue? —exclamó Sandra de repente.

—Pero ¡qué tonterías dices! —replicó Dennis mientras seguía con la mirada el índice de Sandra.

A la altura del campo de fútbol de Havsvallen iban paseando por la acera Anthony y Monica. Monica caminaba del brazo de Anthony y reía mientras Anthony, con la gorra puesta al revés, marchaba orgulloso con sus deportivas naranjas.

—Parece que no tienes mucha suerte… —rio Sandra.

—¡Mira quién habla! —rio Dennis a su vez—. Tú que te lanzas sobre un jovencito ingenuo a falta de otro candidato.

Sandra lo golpeó en el brazo, pero no pudo evitar sonreír al imaginarse a ella y al joven camarero tambaleándose entre las casas la noche del solsticio.

—Por cierto, ¿te ha vuelto a llamar el director del interrogatorio de Gotemburgo? —preguntó Sandra.

—Sí, Tom me ha llamado esta mañana —contestó Dennis.

—¿Qué te ha dicho? —preguntó Sandra con su acostumbrada impaciencia.

—Gunnel ha confesado que Sebastian la vio cuando, escopeta en mano, obligó a Åke a bajar a la bodega.

—¿Intervino en aquel momento? —inquirió Sandra.

—No, fue a verla a su casa después y le explicó lo que había visto y que había descubierto las cantidades que Åke había transferido desde la cuenta de la empresa. De algún modo, ató los cabos y se dio cuenta de que las dos cosas guardaban relación. Le exigió dinero para no revelarlo. Gunnel fingió aceptar las condiciones y acordaron verse aquella misma noche. Sebastian pensaba utilizar el dinero para empezar una nueva vida con Sofie. Quería demostrar que podía cuidar de ella para que su padre lo aceptara en la familia. En el cuchitril de Sebastian, Gunnel le ofreció bollos, en los que había puesto un potente sedante. Cuando Sebastian empezaba a dormirse, lo obligó a salir al muelle y él mismo tuvo que saltar a la dársena del puerto. Tenía el cuerpo ya tan anestesiado que no fue capaz de moverse en el agua.

—Pero ¿dónde consiguió el sedante?

—En el zoológico de Nordens Ark. Les hizo una escultura de madera que representa un leopardo de las nieves. Durante el trabajo en el parque, lo robó del depósito de medicamentos.

—¿Y ahora su escultura está en el zoo? —Quiso saber Sandra.

—La iban a inaugurar el sábado, pero lo han cancelado, lógicamente.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó Sandra.

—Vamos a comisaría a encargarnos del divertido papeleo, pero luego pienso volver a mi excedencia. ¿Y tú?, ¿vas a trabajar todo el verano?

—No lo sé, depende de que consideren mis prácticas terminadas. Me falta la parte de conducción y, desde que Paul Hammarberg cogió la baja, tú eres el único que me ha visto conducir.

—¡Y suerte que he sobrevivido! —rio Dennis.

—No exageres, que no ha sido tan terrible —replicó Sandra.

—Por cierto, ¿te has planteado por qué Albert salió corriendo como un loco cuando lo sorprendí fuera del local de las maquetas en el aserradero? —preguntó Dennis.

—La verdad es que es bastante curioso —contestó Sandra—. Hizo lo mismo cuando fuimos Ragnar y yo a buscar a Pelle Hallgren para llevarlo a comisaría.

—Pero ¿has investigado el tema?

—Pues sí, el jueves llamé a Linda, la contable de Construcciones Smögen, con una excusa. Cuando le pregunté por qué Albert se comportaba de forma tan extraña, me dijo que a su padre no le hace demasiada gracia que esté trabajando en la maqueta del muelle.

—¿Así que es maquetista? —preguntó Dennis.

—Sí, al parecer, lo que le interesa es trabajar en un taller de maquetas en Gotemburgo, pero la Oficina de Empleo le consiguió unas prácticas en Construcciones Smögen.

—Ya —dijo Dennis—, el plan ese para renovar el muelle no es demasiado popular en la isla. La maqueta era muy chula, pero un horror para quienes llevan Smögen en su corazón.

—Como tú, por ejemplo —sonrió Sandra.

—Mmm. ¿Y quién es el padre de Albert? ¿Lo conocemos?

—No sé si lo conoces —dijo Sandra—, yo lo conocí en el ayuntamiento. Se llama Arne Anrén y trabaja en el Departamento de Urbanismo.

—Joder, pues entonces no me extraña que Albert saliera pitando —dijo Dennis—. Seguro que no quería que se supiera que estaba trabajando en esa maqueta.

—Probablemente no —convino Sandra—, pero no tendríamos que…

Sonó el teléfono de Dennis.

—¡Hola, Åke! ¿Cómo va? —saludó Dennis, alegre—. Ah, muy bien, aunque ¡tened cuidado! Por supuesto, ¡contad conmigo! Pero apunta a dos personas —dijo antes de colgar.

—¿Qué te ha dicho Åke? —preguntó Sandra.

—¿Tienes curiosidad?

—Pues sí, estaba bastante por los suelos cuando lo vimos en la comisaría. No me parece tan raro querer saber cómo se encuentra.

—Eva y él iban a bucear en el pecio. Es evidente que Eva ha optado por dejar de intentar disuadirlo de buscar tesoros. —Dennis rio y miró por el retrovisor.

—¡Anda! —exclamó Sandra—. Espero que encuentren algo emocionante.

—Además, quería invitarme a la boda. Eva y él se casarán en invierno —añadió Dennis.

—¿Una boda de invierno? —preguntó Sandra.

—Sí, increíble, ¿verdad?, teniendo en cuenta lo preciosa que es la isla en verano —comentó Dennis.

—Pero en invierno también es bonita. ¿Con quién irás ahora que Gunnel está entre rejas? —preguntó Sandra con una sonrisa burlona.

—A falta de otra candidata, pensaba pedirte a ti que vinieras —replicó Dennis, devolviéndole la misma sonrisa burlona.

ANNA IHRÉN (1971, Estocolmo) ha sido una gran fanática de las costas embravecidas y la novela policíaca desde que era una niña. Según su propia declaración, los libros de Agatha Christie llenaban los estantes de la habitación de sus hijos y cuando era adolescente, Ihrén soñaba con convertirse algún día en una escritora de novela negra. Cuando su familia se mudó a Gotemburgo, los largos veranos junto al mar y los marineros y pescadores la inspiraron a escribir sus propias historias.