ANNA GENOVÉS

Tinta amarga

Copyright © 2014 Anna Genovés

Todos los derechos reservados a su autora

Titulo de la edición: Tinta amarga

Autora: Anna Genovés

Prólogo: José Luis Moreno-Ruíz

Propiedad intelectual: V – 487 -14

Dedicada a Jon Alonso y a José Luis Moreno-Ruíz.

Gracias por creer en mí.

"También Emma hubiese querido,

huyendo de la vida, evaporarse en un abrazo".

Gustave Flaubert

Madame Bovary

prólogo

DE LA SUPERACIÓN DEL PULP Y DE LAS NOVELAS CONVENCIONALMENTE LLAMADAS POLICÍACAS

El pulp, en algún que otro autor norteamericano –Robert Bloch, por ejemplo– ha servido para hacer la crónica de un país y de sus gentes, más allá de lo que parecería posible en una simple narración de entretenimiento. El cine supo incidir en ello, por fortuna.

De la literatura policíaca –mentada en su conjunto, para entendernos, no obstante los muchos matices que tiene el género– hemos aprendido que muy especialmente en sus grandes clásicos hay un pozo de verdad del que sólo se puede escribir descarnadamente, lo que no quiere decir descuidadamente (aquí se confunden muchos autores, acaso por faltar a la verdad llevados de un ridículo afán creativo que en última instancia vuelve su trabajo insípido, mentiroso y sobre todo ilusorio y hasta idealista como un cuento infantil convencional, de los moralizantes, no importa la cantidad de sangre que hayan ido dejando en reguero página tras página). Lo peor, pues, que se puede hacer con el pulp o con los géneros comunes a la comúnmente llamada novela policíaca, es lo mismo que puede hacer el peor reporterismo; esto es, inventar en vez de referir.

Por supuesto, no se pretende decir que una narración deba carecer de inventiva, e incluso de ficciones, sino que, cuanto no debe carecer de inventiva y de ficciones es precisamente la aplicación formal (y estilística, si se quiere), estrictamente literaria, a la intención, a la historia que se pretende referir.

En esto, Anna Genovés resulta una autora en verdad modélica. Sus invenciones siempre están sujetas, no a una supuesta inspiración, sino a la necesaria disciplina formal y estilística que requiere el relato. Ahí se diferencia de lo muy conservadoras que resultan ser unas cuantas autoras de novela policíaca última, y no sólo españolas, las cuales todo lo sacrifican a la creatividad, a lo “literario”, que es como decir a lo cursi horrísono, anulando los visos de realidad, de conmoción, que podrían tener sus historias. Y anulando con ello el principio básico de las ficciones literarias: Enseñar lo que no se ve a primera vista. 

En Anna Genovés, como digo, la creatividad se supedita a la contundencia de la historia, que no sólo no decae en momento alguno, sino que, precisamente por ser redonda y perfectamente reconocible en la cotidianeidad, cautiva.

Ya he tenido más veces la misma sensación al leer sus historias cortas, que son llamativamente perfectas. Como novelista es igual de contundente; nada queda al azar y nada queda al imaginario elusivo; si cita zapatos, bebidas, vehículos a motor o cuanto se dé, es porque indica tiempo, lugar, acción, ambiente; incluso clima, clímax, apetencias y hasta filias o fobias; e intenciones de un personaje (sabemos qué va a hacer la protagonista, en muchos momentos, más por los zapatos que ha elegido que por la misión anunciada). En suma, referencias directas, algo de lo que a menudo huyen no pocos autores, simple y llanamente por desconocimiento del mundo (frecuentemente, inventan porque desconocen, y así les salen las invenciones. No es cosa de dar nombres, pero el manifiesto ridículo de una cierta novela policíaca a la española –y a la francesa y a la nórdica– se acrecienta si el lector conoce de aquellos asuntos a los que pretenden referirse).

La muy interesante dama que protagoniza con distintos nombres de conveniencia –y hasta con el suyo propio, ser humano, en definitiva– la novela de Anna Genovés, es una agente del máximo nivel, CNI, dedicada a la neutralización de tramas internacionales vinculadas al narcotráfico y al terrorismo. Los escenarios en los que se desenvuelve, las corruptelas y las traiciones y sevicias de las que pretenden hacerla víctima sus compañeros masculinos, igualmente, son perfectamente reconocibles, como lo es también el contexto internacional en el que desarrolla buena parte de sus acciones, lo cual indica, o bien que la autora cuando viaja toma buena nota (cosa que debiera ser tan imprescindible en los novelistas como en un reportero), o bien que la autora sabe documentarse, o que se informa a diario, y no se deja llevar por las inspiraciones artisteadoras. Sin más.

Pero no se crea que esto es lo habitual en la literatura considerada “de género”. Así, pues, aquí, las acciones en las que participa la protagonista, los entuertos en los que se ve envuelta, los peligros y, en fin, los momentos por los que pasa, cualesquiera que sean, tienen un viso de realidad tan fuerte que la acción informa toda la novela como una idea central. Cosa, a mi juicio, muy meritoria, pues indica que la autora no se ha perdido en vericuetos, sino que su esfuerzo tendió en cada palabra escrita a la erección (sí, a veces también en lo sexual, valga la broma) de un edificio en el que cada estancia, cada espacio, ha sido creado a prueba de terremotos. Esto quiere decir que el libro no se derrumba, ni más ni menos, porque la narración no tiene grietas y aguanta las embestidas de las convencionalidades del género erótico y del género policíaco. Como modelo narrativo, esta novela es perfecta. En eso, con mucho, supera lo que de común llamamos pulp, y lo que no menos comúnmente designamos como novela policíaca al menos de un tiempo a esta parte.

Algo dijimos de las erecciones… Bien, en el aspecto puramente sexual, la protagonista de la novela resulta estupendamente libertina.

Precisamente porque arranca de una cotidianeidad, de un núcleo familiar relativamente convencional, que contrasta por fuerza con las exigencias de su trabajo, el sexo en ella propende a un descaro inocente –cotidiano– que llevado a los extremos de su profesionalidad –es espía, no se olvide– deviene en culmen de ese libertinaje seductor que lo mismo puede ser gimnástico que orgiástico. Manda ella y punto.

En eso, la prosa de Anna Genovés es perfectamente informativa; ni se recrea en las acciones como los párvulos hacedores –pajeros– de literatura erótica, ni criminaliza o ejemplifica, o idealiza, dependiendo, a la manera de los novelistas –también muy pajeros– de raigambre psicologista, ni hurga como los –no menos pajeros que los anteriores– que escriben con intenciones sociológicas, como si la jodienda hubiera tenido alguna vez enmienda, sea hecha con la intención que fuere, la jodienda, que tal es otra historia.

No es que Anna Genovés se produzca aquí al modo del naturalismo; es, sin más, que lo hace naturalmente. No se podía esperar otra cosa del personaje central de la novela y el mérito de la autora estriba, en cualquier caso, en que en esas descripciones no pierde ni elegancia, ni potencia o interés. Vamos, que aun narrando cosas convencionales (todo el mundo folla y no son pocos los que incluso joden, muchos de ellos precisamente porque no saben follar) en ningún momento la suma de esos detalles aburre o hace que se pierda el hilo de la historia referida. Al contrario. 

La autora habla de su protagonista, cuando la pone a follar, como cuando la pone a calzarse unos zapatos exclusivos, pues no se podían  esperar otras acciones –sexuales– como las que describe, en un personaje tan redondo; un personaje coherente, lo mismo en la ternura del ámbito familiar, como en el desprecio de los canallas. Con lo cual, dicho sea de paso, el pulp queda nuevamente superado.

José Luis Moreno-Ruiz

1

Vera Carmona era una mujer en la plenitud de la vida, rodeada de una aureola salvaje: una hembra de buen ver que atraía a los machos como la miel a los abejorros. Daba esa caída de la hermosa Raquel Welch de En busca del fuego. Divorciada desde hacía tres años, su pose era robótica; coleccionaba affaires amorosos como si fueran trofeos. Unos por placer, otros por obligación. Ser agente del CESID traía consigo demasiadas exigencias. En 2002, la unidad se reorganizó y pasó a llamarse CNI. A partir de ese instante, comenzó su andadura como infiltrada en una misión de rango internacional llamada Operación Tatuador. Para quienes la conocían en su devenir cotidiano, seguía siendo una madre coraje a cargo de una adolescente precoz y una sexagenaria. Picoteaba en todas las empresas andaluzas que necesitaban una diseñadora gráfica para sobrevivir.

Julio fue especialmente caluroso. Sevilla parecía una pasarela de tuberías llenas de agua caliente encima de un géiser islandés. En cualquier momento, la Giralda podía derretirse como una chocolatina en el bolsillo de una estudiante de primaria. Los viandantes buscaban sombra y botellines de agua con la que calmar su sed. Hacía mucho tiempo que no se conocía una ola de calor tan sofocante. Quizás esa atmósfera de bochorno, fue lo que hizo recapitular a Vera. Sabía que nada volvería a ser como antes. Dos cosas habían cambiado para siempre en su vida: primero, iba a moverse en un terreno farragoso donde un error podía resultar letal. Segundo, había descubierto que su pasado era más turbio que un buen Godello.

La canícula producía un efecto luminoso, entre el tono ambarino y el naranja chillón de un atardecer en el parque de María Luisa. El maldito calor te dejaba sin tensión ni ritmo. Las axilas de los que se aventuraban a recorrer las calles transpiraban como las de un carpintero a pleno rendimiento en su taller de Triana. Vera caminaba viendo espejismos en cada uno de los geranios que adornaban sus balcones. Se había levantado con el pie izquierdo e iba maldiciendo su mala estrella. La vida era más compleja de lo que parecía. No todo era comer, dormir, trabajar, divertirse o hacer el amor. Había mucho más. 

Tenía dos bocas que alimentar y los contratos laborales huían por el retrete. Cogía lo que fuera. Le había salido una chapuza de siete días a jornada completa como decoradora y organizadora de una exposición de trajes de faralaes. Los dueños eran insoportables: unos pijos aristócratas venidos a menos, como el Pocholo Martínez-Bordiú y su grey. La semana había comenzado bastante mal y podía acabar peor.

―¡Vaya semanita llevo, que ganas tengo de finiquitarla de una puta vez! ―renegó hablando sola y con cara de pocos amigos, mientras repasaba las últimas jornadas de su vida.

A 40 grados, la moral menguaba como una barra de mantequilla fundida. Por lo general, Vera tenía buen humor. Empero, a veces, se derrumbaba con el mogollón que le caía encima. Entonces, era imprevisible.

El lunes, diseñó y envió las invitaciones para la exposición de la boutique de trajes flamencos de lujo que la había contratado ―sita en el corazón de su amada Sevilla― previa conformidad de la propietaria. El martes a partir de las 8:45h se encargó del montaje de dicha “feria” en uno de los salones de los Reales Alcázares. Estaba un poco afligida. A su hija, una teenager efervescente llamada Carlota, se le había reventado un quiste sebáceo adosado a la nuca y le hubiera gustado llevarla al Hospital Virgen del Rocío para que se lo extirparan.

No pudo ser. Para colmo de males, a mitad de tarde, la dueña puso el grito en el cielo al ver los preparativos.

―¡Esto es una mierda pinchá en un palo!  ―soltó, chillando como una descosida.

A muchas compañeras, les disgustó el alboroto insoportable de la dama con modales del lumpen cañí sevillano. No obstante, The Queen es the Queen y se hacía lo que dictaminara sin rechistar. Había que tragar lo que no estaba en las escrituras para comer. A última hora del día, la exposición quedó perfecta. Pese a que el mal trago, se le había atravesado en la cresta de la campanilla. La inauguración era el jueves por la tarde. El miércoles, iba a dedicarlo al envío de emails y a mimar a su niña ―eso creía―. El absceso de la joven volvió a supurar y se marcharon como un rayo al hospital.

Tres horas después, la criatura estaba operada con un boquete de varios centímetros a la intemperie y una pequeña gasa encima. Las curas fueron diarias y la recuperación dolorosa; más lenta que el antiguo mercancías Madrid-Sevilla.

Vera se mantuvo alerta las 24h del día, y aún así, la muchacha comenzó a sangrar. Regresaron a Urgencias en un santiamén. Carlota pasó a cirugía, ella a la Sala de Espera. Estaba a rebosar; no cabía ni un alfiler. De repente, sus vecinas de asiento, unas gitanas de las 3.000 viviendas ―así lo habían coreado― se pusieron a vocear frikitadas…  Era insoportable hacer de acompañamiento. Menos mal que se la trufaban muchas cosas desde hacía años ―pensó, toquiteando las aplicaciones de su Nokia 3310―. Sus glándulas sudoríparas marchaban a pleno rendimiento y las piernas se le pegaban al plástico de la silla. Pero seguía indolente a la espera de escuchar su nombre y saber algo de su hija. De improviso, recibió un sms de la niña para que fuera a recogerla.

El doctor Ridruejo ―conocido de la familia―  atemperó su ánimo:

―Vera todo va bien. El sangrado lo ha causado una bajada de plaquetas.

―Gracias doctor Ridruejo.

―Aquí estamos para lo que necesites ―señaló el médico dándole unas palmaditas en el hombro.

En la calle, Carlota le pidió disculpas.

―Lo siento mami…

―Venga, cielo. No es nada. Nos vamos a casa y ya está.

―Pero no podemos ir a la inauguración de la expo que has preparado. ¡Con lo chula qué estará!

―Es lo mejor del día. A ti te apetecería ir, pero a mí no me gustan nada los acontecimientos con medios de comunicación y pamplinas. Ya lo sabes ―recriminó Vera.

―¡Tampoco podemos celebrar tu cumple!

―Mi cumple… No tiene importancia. De hecho, se me había olvidado. Desde los treinta y tres, dejaron de existir. Además, celebro mi aniversario teniéndote cerca ―quiso apretarla contra su pecho para que se sintiera segura. Sin embargo, se reprimió. No quería parecer una madraza simplona en un reality de Mediaset.

Con todo, terminó por ceder ante la necesidad de cariño que manifestó su hija.

―¡Cuánto te quiero mamá! ―Carlota la abrazó, y Vera, terminó por enrollarse al debilitado cuerpo de la adolescente.

Literalmente, Vera estaba a punto de deshacerse en un mar de lágrimas: la vida era mucho más dura de lo que su hija pensaba. No obstante, no podía mostrarle su debilidad. Se contuvo con todas sus fuerzas. Hacía tiempo que escondía los sentimientos bajo una pétrea coraza.

Por fin había pasado la fatídica semana. Vera estaba más contenta que unas castañuelas. Aunque significara quedarse sin trabajo. Por primera vez en su vida, necesitaba un pequeño respiro. Estaba desperezándose en la cama cuando escuchó el timbre de casa. Era su madre; iba a echarle una mano. Mientras Vera devoraba un tazón de muesli con soja al chocolate, Carlota parloteaba con la abuela. Ella las miraba de reojo haciéndose la sueca: sabía que tramaban algo…

―Hija mía ―dijo la matriarca―. La niña y yo hemos decidido que tienes que airearte un poco. Salir a divertirte. Te compras algún trapito, comes con las amigas… lo que te apetezca. Yo aseo la casa y cuido a Carlota.

―¿Tan mal me veis? ―terminó por decir Vera, resoplando.

―Tienes cara de amargada. ¡Expláyate un rato. Qué digo un rato: todo el día, que buena falta te hace!

―Mami, hazle caso a la abuela. También puedes ir al club de tenis. Por lo menos te mantienes en forma…

―¿Insinúas que no soy buena? ¡Cómo te atreves pequeñaja! ―Vera cogió a Carlota y le retorció la nariz.

Las tres rieron con ganas.

―¡Hala! Disfruta de un día libre para ti sola. Seguro que encuentras algo lucrativo o hedonista que hacer, como prefieras… La niña se encuentra de maravilla sólo hay que mirarle la cara ―terminó por decir la mater familia, antes de abrazar a su nieta.

―La abuelita y yo, somos uña y carne ―aseguró Carlota con una amplia sonrisa que decía: “ya tardas, mami. Sin ti nos las arreglamos de rechupete”.

―¡Vale! Os hago caso. Me voy a dar una vuelta ―concluyó Vera con tal de huir de cualquier obligación por unas horas.

Minutos después, bajaba las escaleras dando saltos. Parecía una chiquilla que salía a jugar tras un largo castigo. Desde luego, necesitaba distraerse. De repente, se quedó absorta: no sabía qué hacer. El sonido del móvil la distrajo; acababa de recibir un mensaje anónimo que decía: “todo tuyo” ―sonrió de medio lado―. Miles de figuras recorrieron su mente y una idea estrambótica atravesó su mollera; los ojos se le iluminaron.

―Voy a retocar mis tatuajes. Eso es lo que voy hacer ―voceó por la calle.

Lo había dicho gritando como una loca, justo cuando pasaba por un banco de la plaza. Las chismosas del barrio ―abanico en mano― la miraron con cara de asombro.

Sabían que era demasiado moderna para algunos asuntos. A ella le hacían gracia esas urracas con rosario y mantellina. Estaba decidida a seguir dibujando su cuerpo en ese prestigioso antro llamado New Tatoo. La mariposa del hombro pariría estrellas que llegarían a su talle y la flor de sus nalgas se rodearía de hiedras. La letra china de la mano, seguiría intacta: tenía un significado muy especial. Al fin y al cabo, era una idea residual planeada desde hacía meses. Sólo que todavía no le habían dado vía libre para entrar de lleno en el meollo del asunto.

Hasta ese momento había estado, como en tantas otras misiones, de aquí para allá. Una madre preocupada por el futuro económico de la familia que mantenía, nada más. Pero su vida privada era totalmente inusual.

***

Vera atravesaba la ciudad sin prisa ni pausa, recordando los altibajos emocionales de su nutrida existencia. New Tatoo estaba en el casco antiguo de Sevilla. Era el mejor estudio de la city. Le hicieron su primer tatuaje en los ochenta, cuando sólo los atrevidos xerografiaban sus hechuras; y su primer piercing lobular ―al estilo Ian Dury (incluidos pendientes con hojas de afeitar)― poco después. Sí. Era bastante atrevida. Pese a ello, nunca había sido una drogata o una frescales, aunque la envidia hubiera empañado su estampa desde el mismo día en que abrió los ojos.

De niña nadie cuidó de ella y cuando se echó a la calle, tuvo muy claro lo que debía o no hacer. De igual modo, nunca se habían preocupado de su salud mental; aunque en más de una ocasión, había pensado que tenía personalidad múltiple. Los años le habían enseñado a convivir con las facetas inestables de su organismo; su juego preferido habían sido los disfraces, y en ello seguía. Había encontrado el oficio perfecto para su alteración genética. Siempre conseguía todo lo que se proponía. Ese día no iba a ser menos.

Al doblar la esquina de la calle Sierpes, se percató de la fachada de New Tatoo: la tenía enfrente de sus narices. Acristalada, repleta de imágenes y artilugios para piercing; no había cambiado ni un ápice desde la última vez que la había visto. Con tanta elucubración, había llegado sin apenas darse cuenta.

En la puerta estaba Yuma; el tatuador, hablando con dos moteros delante de sus Harley Davidson.

―Hola, ―Vera saludó y entró hacia el mostrador del fondo.

―Hey! ―contestó el tatuador, sin hacerle demasiado caso, antes de seguir conversando.

Los moteros levantaron las barbillas. La mirada de Vera se cruzó con la de un rubio granítico de ojos claros. En el interior del antro, saludó a Carmen; la morena “piercingeada” que atendía a las visitas.

―Hola Vera, ¿qué te trae por aquí? La última vez dijiste que no volverías ―le insinuó la punk bastante socarrona.

―¡Qué buena memoria tienes! Eso mismo dije. Y tú contestaste que no te lo creías. Pues aquí estoy.

―Tú tampoco andas mal de la azotea.

―Una intenta mantenerse en forma…

―Ya veo. ¿A qué se debe tu visita? ―preguntó mirándola de arriba abajo.

―Vengo a modificar algunos tatuajes. Quiero ampliarlos.

―Ahora le digo a Yuma que te eche un vistazo… ¡Yumaaa!!! ―voceó la recepcionista.

El tatuador entró y Vera le explicó el asunto.

―Pasa conmigo, ¿a ver qué llevas y qué se puede hacer? ―le dijo.

En el lateral derecho del local, había una especie de barra de Silestone gris adosada a la pared, con dos ordenadores e infinidad de catálogos. Enfrente del WC, una habitación con cristales y persianas de plástico enrollable. Dentro, un sillón de polipiel negro de los que se utilizaban en tiempos pretéritos para tatuar. Vera le enseñó la mariposa del hombro. Seguido, se bajó la cremallera de la minifalda tejana y le mostró la amapola de sus glúteos.

―Bien, aquí podemos diseñar unas estrellitas que vayan hacia la cintura ―le dijo señalando el omoplato―. En el de abajo, alguna enredadera. ¿Qué te parece?

―Estupendo; me fio de ti. ¿Puedes retocármelos hoy? ―Vera puso carita de pena.

―Mmm... Si vuelves dentro de una hora: hecho.

―Ok. Luego nos vemos.

Carmen, apuntó la cita en el dietario. Al salir del local, Vera se fijó en otro de los míticos sillones junto a la puerta. Alain, “el gabacho” de los piercing y las escarificaciones, estaba apoltronado en esa vetusta reliquia exhibiendo sus cicatrices. Las llevaba por todas las partes visibles de su anatomía. En el suelo, una anaconda disecada se enroscaba a la abrazadera. Parecía que “el rarito” del estudio se había convertido en taxidermista.

―¡Qué, Vera! ¿Te hace una escarificación? ―le soltó de repente, provocativo.

―De momento no. Quizás más adelante… ―contestó ella, pensando en lo rico que estaba el ciervo.

―Ya sabes. Cuando quieras, aquí me tienes ―insinuó con descaro, mostrándole las marcas de sus brazos.

―No lo dudes. Hasta luego Alain ―lo miró de reojo antes de salir, deleitándose con sus músculos.

Alain era muy atractivo: piel oscura, ojos avellana y cabello recogido en una coleta por donde asomaban un manojo de truños castaños.

―¡Hasta luego, guapa! ―contestó el francés, guiñándole un ojo.

Vera se dio una vuelta por los grandes almacenes para hacer tiempo. De paso, se compró la consabida crema que utilizó a posteriori.

No pudo evitar pasar por la sección de deportes; se probó un conjunto de tenis ―turquesa y marino― que le quedaba de maravilla.

Su periplo finalizó en la perfumería, olfateó una colonia de Prada: un instante sublime de esencias cítricas y vainilla. Suspiró. Si había tatuajes no podía permitirse otro capricho. Torció el morro; por unos minutos, quiso ser una cleptómana. Sin embargo, todavía no se atrevía con los hurtos: “todo llegará”…  ―se dijo a sí misma.

De regreso a New Tatoo el calor era sofocante. Veía fantasías en cada escaparate y con ellos recordó la historia de los dibujos de su cuerpo. La amapola se la hizo cuando rompió con Paco, un chulo de pueblo que deseaba entrar por la virginidad de su trasero o asistir a una sesión voyeur en un dúo lésbico con su ex novia. Ante su negativa, la dejó como a una piltrafa. Ella decidió fastidiarle un poquito; sabía que le encantaban esas flores tan alucinógenas. El muy cabrón decía que le daban suerte.

Ni corta ni perezosa, se tatuó “una” en la parte alta de su hermoso trasero. Un día lo llamó por teléfono. El hortelano babeaba ante sus insinuaciones. Quedaron para cenar en un restaurante argentino. Vera estuvo toda la velada acariciando su entrepierna con los pies. Después, lo llevó ―en su coche― a los alrededores del cementerio de San Fernando donde las parejas se pegaban el lote.

Lo puso a cien mil, pese a que su miembro era tan diminuto que lo apodaban “el dado” por lo irrisorio del tamaño. Cuando lo vio lanzado, se ladeó y le enseñó el tatuaje. Dio igual que sus apetecibles senos estuvieran al descubierto con un push-up que enardecía sus redondeces. Al verlo, enloqueció. Se bajó el pantalón y se tiró sobre las exquisitas posaderas de Vera como si fuera un demente. Desgarró su tanga y chupó todo lo que alcanzaba su lengua ―ella estuvo a punto de echar la pota―. Minutos después, el espécimen estaba a punto de eyacular. Entonces, abrió la puerta del Corsa y le pegó un empujón. Lo dejó tirado en el suelo, cerró de golpe y bajó el pestillo. Seguido, la ventanilla:

―Ya la has visto: jamás volverás a contemplarla. ¡Jódete cabrón! ―le dijo. Ipso facto, salió chirriando ruedas.

El segundo tatuaje: la mariposa del hombro. Se lo hizo cuando se divorció. Manuel ―su ex marido― era un mamón que vivió de sus ingresos durante los nueve años que duró el matrimonio. Vera tenía que haber advertido su avidez por la noche. Pero estaba cegada con su rabo de mandinga. Tras “el dado” el falo de su esposo le parecía un ídolo digno de elogio. Además, por aquel entonces, le llovían los contratos laborales en todas las empresas punteras de Andalucía. Estaba forrada y no se preocupaba de otros asuntos.

No vio sus intenciones… Hacían el amor a todas horas y en las posturas más dispares; Vera se convirtió en una esposa joven y una mujer experimentada: aprendió el kamasutra “de pe a pa” en un abrir y cerrar de ojos. La satisfacción duró poco tiempo: mucho ruido y pocas nueces.

A los nueve meses nació Carlota. Manuel empezó a desaparecer de casa. Al principio, eran unas horas. Poco a poco, fueron días. Primero llegaba bebido, y después, la maldita farlopa. No sabía dónde había estado ni lo que había hecho. Un día, Vera descubrió que tenía gonorrea; su polla había estado dentro de muchas vaginas y muchos culos de travestis. Y de su orto, ¡qué decir! Había recibido glandes erectos a tutiplén. Su ex, era un “gay” que se las daba de machito ibérico.

Aguantó varios años, tapando sus desavenencias y sus vicios. Un día, el mamón le espetó una contundente hostia que le reventó la nariz. Vera se acojonó tanto que calló como una puta. Siguió trabajando a destajo y cuidando a la niña; iban vestidas con todas las fruslerías del mundo. Palió la falta de cariño con todos los caprichos que se le antojaban: se convirtió en una fashion victim. Sus chifladuras tamizaban las divergencias matrimoniales. Manuel, por el contrario, siguió metiéndose por la nariz lo que no estaba en las escrituras. Un día, se armó de valor y lo denunció.

Siguiendo los consejos de su abogada, cogió a Carlota y se marchó a un hogar para mujeres maltratadas. Allí conoció a Lola, la que fue su hada madrina ―de ahí el tatuaje de la mariposa―. Lola, posibilitó que Manuel le concediera el divorcio y se marchará de Sevilla con una orden de alejamiento que nunca incumplió.

El tercer tatu: un símbolo chino. Se lo hizo unos meses después, significó su resurrección. El ave Fénix resurgía de sus cenizas: tras diez años de malos tratos, era una mujer soltera. Ese día se juró a sí misma que nadie volvería a humillarla. Al poco tiempo, se preparó para ingresar en el CESID a escondidas. Cuando la aceptaron, se veía encarnada en los personajes principales de Mentiras arriesgadas. Era Jamie Lee Curtis. O mejor todavía: el mismísimo Schwarzeneger con ovarios y dos tetas cuasi perfectas.

La vida había corrido vertiginosamente desde entonces. Su hija crecía y cada día necesitaba más. A la par, su economía hacía aguas; el boom del ladrillo estaba a punto de estallar. Tras el repaso mental de su existencia ―caminando por las soporíferas calles de Híspalis― Vera había regresado a New Tatoo. Antes, tropezó con una agorera.

―Niña, te voy a echá la buenaventura... ―le dijo de sopetón como una mala raya de coca que sube demasiado pronto.

―No me eche nada que tengo prisa ―contestó ella mirándola con cara de asco: era una freak de urgencias.

―No tasustes ¡Ozu! El de arriba nos ha juntao. Na de perni ―chascó los dedos―. Te la voy a echá poque sí ―sonrió dejando entrever la falta de dientes.

Vera no pudo escabullirse. La gitana había cogido su mano y rastreaba las líneas de la palma. De buenas a primeras, le dijo que veía mucha pasión en su vida; lo malo se acababa y llegaba lo bueno cargado de sorpresas. Ella se descojonó de sus mentiras. Pero regresó al estudio de tatuajes riendo a mandíbula suelta.

―Hola, Carmen ―saludó a la recepcionista.

―Hola, Vera. Sube al primer piso: Yuma te espera ―contestó la punk repasando los libros de cuentas. Sin mirarla.

―Ok amiga. Luego te veo ―Carmen se encogió de hombros como diciendo: “a lo mejor, cuando acabes ya me he marchado”.

Mientras subía escuchó una conversación…

―Hasta el sábado figura.

―Te espero a las siete.

―Aquí estaré. ¿Cuántas sesiones necesitarás para acabar el diseño?

―De seis a ocho…

―Perfecto. Nos vemos.

Vera escuchó un choque de manos, vigoroso.

La escalera ―de madera noble― crujió bajo sus pies al cruzarse con el motero rubiales. La mirada fue intensa: cargada de lujuria. El pavo olía a verraco. Ella a hembra. Se olfatearon mutuamente. La química entre ambos se descubría voraz.

Arriba todo seguía igual; a la derecha un pequeño sofá de polipiel oscuro y una puerta con una cortina de tiritas de plástico: el cuarto de las fotocopias y los trastos. A la izquierda, una jaula con periquitos ―siempre que los veía pensaba que daban mala suerte―. Muy al contrario, ella se sentía a gusto en aquel local. Enfrente, cinco departamentos con luz artificial. Un compendio de consultas quirúrgicas con persianas metálicas interiores. Entró en la del centro. A los pocos minutos, el tatuador salió de la estancia fotográfica y le enseñó varios dibujos. Yuma era un mexicano de treinta y tantos años, moreno y con rasgos mayas. Afincado en Andalucía desde la juventud, había estudiado serigrafía y era uno de los tatuadores más solicitados.

―Sí, éste me gusta. Es lo que quiero llevar en el hombro ―dijo Vera señalando uno de los bocetos.

―Pues nada, ya sabes cómo va esto. Túmbate y bájate el tirante. Te diseñaré algo que se acople a tu espalda.

Yuma se sentó sobre una banqueta móvil.

―Así de fácil… ¿Me haces el bosquejo y ya está?

―Como no tenemos una imagen predeterminada, tengo que trazarla sobre tu piel.

―Tú mismo.

En unos minutos hizo el dibujo…

―Mira a ver si te gusta.

Vera se puso delante del espejo y giró la cabeza. La imagen era chulísima. Estaba flipada.

―¡Me encanta! ―manifestó, alegre.

―Vamos a ello. Túmbate en la camilla.

―¿Quieres qué me quite el tirante de la camiseta? ―preguntó ella.

―Cuanto menos tengas, mejor ―contestó el artista.

―¿Me quito el del sujetador…?

―Perfecto.

Vera se colocó boca abajo, con el brazo izquierdo ligeramente flexionado y el derecho estirado a lo largo del cuerpo.

―Acércate un poco más ―comentó Yuma.

El tatuador estaba recostado sobre la espalda de Vera para trazar las partes céntricas del dibujo. Cuando la chica se movió, su brazo rozó las piernas del artesano; el codo tropezó en su costado, y seguido, resbaló hasta la pernera. Su miembro estaba erecto, o por lo menos eso parecía.

―¿Va bien? ¿Estás cómoda? ―preguntó Yuma.

―Sí, sí… Tranquilo.

Vera pensó que era todo un record: se sentía como una semivírgen de pezones sonrosados. Le estaban tatuando una filigrana y su tatuador ―como todos los hombres― se había puesto cachondo por el mero hecho de rozar su falo. No obstante, era todo un profesional que siguió con su labor sin interrupciones. En veinte minutos, finiquitó el trabajo superior: había quedado precioso. La mariposa tenía una estela de astros que recorría su paletilla. Llegó el turno de la amapola. Yuma alzó el taburete y se apoyó en la parte baja de sus turgentes nalgas.

―Si aprieto demasiado, me lo dices… No vaya a molestarte ―insinuó.

―Cuanto más presiones más firme será el trazo. Si me duele te aviso ―contestó ella, pensando en el motero.

Imaginó los lametones que le daría. Le chuparía hasta las entrañas, si con ello cambiara su inescrutable rostro por uno más generoso. La aparente indiferencia del semental había despertado su lujuria; al margen de la atracción sexual, era su cometido laboral. Vera estaba perdiéndose en sus emociones. No sentía ni la aguja ni el dolor. Estudió la posibilidad de montárselo con el tatuador; él podía satisfacer sus enardecidas carnes. De repente, Yuma se incorporó y dijo:

―Míratelo.

Ella le hizo caso. Se levantó y contempló el dibujo.

―¡Me chifla!

―¡Pues ya está!

―¿Te pago a ti o a Carmen?

―Esta vez a mí. Nos hemos quedado solos.

―¿Solos?...

―Sí ―contestó Yuma sin dar importancia a la pregunta―. Como es tu cumpleaños, voy a hacerte un regalito… Dame 60€ por los dos.

―Perfecto. ¿Has dicho que nos hemos quedado solos? ―repitió ella.

―Pues sí, ¿Pasa algo?

―¿Estás seguro qué hemos acabado?

No pudo evitarlo, se acercó a Yuma y acarició los tatus de sus brazos.

―¿Qué haces? ―preguntó él, bastante desconcertado.

―Son tan hermosos ―le susurró al oído, mientras rozaba el lóbulo de su oreja con su glotona boca.

―Vera, qué nos conocemos hace años…

―¿Y? ―ella siguió coqueteando con su torso mientras le quitaba la camiseta.

Al ver las figuras de su pecho, repasó el contorno de sus labios con la lengua, mojándolos con avidez.

―Una verdadera joya ―insinuó, mientras los besaba y se deslizaba por su tronco relamiendo los grabados.

―Vera por favor…

―Siempre he pensado que hacer el amor con un hombre tatuado es como hacerlo con una obra de arte ―concluyó deseosa.

Los dúctiles dedos de la agente del CNI y diseñadora gráfica, pulsaron el cuerpo de Yuma como si fueran las teclas de su portátil. Prosiguiendo con su erótico ritual, desabrochó la bragueta de sus bermudas y las dejó caer suavemente. La sorpresa fue enorme: su miembro era una filigrana pictórica. No lo pensó dos veces: deseaba sorber su néctar.

―Me encantan los polos, sobre todo los Bombones Crocanti con nata por dentro ―le dijo.

―Mujer… ―susurró Yuma con los ojos en blanco.

―No hables. Mi cuerpo ha sido tuyo durante un buen rato. Cambiemos el rol.

Tras saciar su apetencia, se secó los carnosos labios y miró a Yuma, en el séptimo cielo. Lo empujó hacia la camilla. Se deshizo de su hipster negro con florecitas rosas y levantó su mini. Inmediato, se aposentó a horcajadas sobre sus piernas.

―Haz lo que quieras conmigo. Soy tuyo ―susurró Yuma.

―Por supuesto ―contestó ella elevando los brazos y moviendo su cuerpo al son de Nothing Else Matters de Metálica, la balada heavy que sonaba de fondo.

―¡Qué cuerpazo tienes y cómo te mueves! Vera me estás volviendo loco ―el tatuador la aprisionó contra su cuerpo con delirantes movimientos.

―Lo sé. De stripper hubiera hecho carrera ―musitó ella con vibraciones pélvicas, acariciando sus pechos.

―Seguro. Ahora, no pares.

―No… ahora no.

Extasiados, en el culmen del encuentro, a Vera todo le daba vueltas. Yuma sujetaba su cabello con fuerza; enredándose entre las ondulaciones. De repente, escucharon la voz del taxidermista que asomó, prudente, a través de la cortina.

―¿No estábamos solos? ―preguntó la insaciable fémina.

―Eso creía… ―concluyó the mexican, masajeando su espalda para que siguiera con su erótica danza.

―Alain… ¿Quieres unirte a la fiesta? ―insinuó ella.

Yuma puso cara de alucine. Pero Vera había terminado con él. No dudó en arrastrar al taxidermista hasta una de esas habitaciones con los sillones de antaño. Lo desvistió y se acopló a su cuerpo, saturado de cicatrices morbosas, pensando que era un soldado que había regresado de la guerra: un valiente que necesitaba sexo y amor. Yuma estaba mirando a través de la puerta ―acariciaba su entrepierna―. Vera sonrió mientras se calzaba al gabacho entre frenéticos vaivenes y diminutas paradas que retardaban el orgasmo.

Seguido, los dos jóvenes quisieron darle placer y ella no pudo oponerse. Lametearon su rostro, las curvaturas de sus pechos, sus piernas y su tesoro más preciado. Vera alcanzó el Nirvana, deshecha; entre jadeos y agitadas convulsiones. Nunca olvidaría su treinta y cinco aniversario.

Antes de salir, Yuma le recordó su próxima cita:

―Vera, recuerda que tienes que volver el próximo sábado a las ocho de la tarde.

―No lo olvidaré ―contestó ella relamiendo su boca

―Eso espero ―objetó el araucano con brillo en los ojos.

Los tatus le habían salido gratis; Vera se compró la colonia de Prada. Pasó del conjunto de tenis. No volvería a la cancha: había encontrado un nuevo entretenimiento.

***

Antes de llegar a casa entró en un locutorio y accedió a una de las cabinas. Marcó un número anotado en su memoria…

―Transportes Mérida, ¿diga?

―Paquete 21 enviado.

―¿Algún contratiempo en el viaje?

―Ninguno. Operación Tatuador en marcha. Contacto visual efectivo. El sujeto repetirá. Yo, también.

Salió extenuada del garito; no era para menos. El banquete seminal la había agotado. Cuando llegó a casa, su madre tenía la cena preparada y Carlota estaba viendo la TV. Hablaron de la posibilidad de vivir juntas.

Horas después, la casa estaba sumida en un profundo silencio y sus ocupantes arropadas en mullidas camas. El apartamento tenía refrigeración, las noches eran una suave brisa donde encontrar el paraíso de Morfeo. Pero esa noche, a Vera le costaba conciliar el sueño.

La Aurora comenzaba a despuntar, cuando por fin se quedó dormida. El subconsciente la sumió en un maremágnum de pesadillas de las que no pudo escapar.

Una escena nevada y confusa la amarraba: una anciana, vestida de negro riguroso y con rictus amargo; afilaba unos cuchillos sobre una piedra pómez. Al lado, un viejo fornido limpiaba unas escopetas mientras los perros de caza no dejaban de ladrar. Cerca, una mujer se ataba el delantal para la matanza del cerdo. Una escena campestre de lo más normal si no fuera porque sus personajes tenían dibujado en los rostros la patética sonrisa de la guadaña.

―Mujer termina de afilar, ¡hostia! ―dijo el hombre.

―Trate a madre con respeto ―sugirió la mujer del mandil.

―Le hablaré como me dé la gana ―contestó el tétrico personaje, antes de levantar la mano y espetarle una leche por abrir la boca.

―Ya le has hecho bastante daño. Déjala en paz ―habló la vieja.

El hombre la emprendió a golpes con ambas. De fondo, los sollozos de un bebé desgarraban la mañana. Unas gotas de sangre empaparon su chupete, se aferró a ellas y calló. La escena era espeluznante: el hombre estaba tendido en el suelo bocarriba, con innumerables cuchilladas. La anciana, se santiguaba. La más joven limpiaba el arma homicida en su faldar. La mirada inyectada en sangre. Seguido, arrastraron el cadáver hasta la mesa donde se desangraba a los gorrinos. Lo descuartizaron y dieron sus partes a los puercos.

―Ahhh!!! ―chilló Vera al despertarse.

Estaba empapada en un sudor frío que le hacía tiritar. La respiración entrecortada. Escuchaba el bombeo agitado de su corazón, como si quisiera salir por el esternón.

―Otra vez las pesadillas ―dijo, asiendo su rostro entre las palmas de sus manos. Estirando la piel hacia las sienes para despejarse. Se sujetó unos instantes la cabeza.

Más calmada, se percató que había demasiada luz. Miró el despertador; eran las doce del mediodía. En la mesilla una nota de su madre:

Estabas profundamente dormida. Nos hemos ido a pasear.

Mamá.             

―No me queda otro remedio, madre vivirá con nosotras. Ahorraremos dinero y me echará una mano en situaciones como ésta. Ahora, debo centrarme en los retoques de los tatuajes y en entablar una relación con ese motero hercúleo que me ha devorado con los ojos. Esa es la misión para la que estoy preparada desde hace meses ―terminó por decirse a sí misma con la mirada perdida en el horizonte quebrado por la majestuosidad de la Torre del Oro.

2

Las visitas de Vera a New Tatoo se convirtieron en asiduas. El tatuador, siempre tenía que darle una ojeada a su obra. En cada sesión retocaba algo nuevo. Un círculo vicioso que ella mantenía con una fogosa llama. Habían pasado cinco semanas desde que habían intimidado y su relación puramente sexual, les había ofreció un parangón de goces. Se lo habían montado en todas las posturas imaginables, dando rienda suelta a las fantasías de ambos. El tórrido maridaje era vox populi entre el amante cortejo de los cuerpos dibujados.

El ménage à trois con el taxidermista resultó tan lujurioso que prefirieron obviarlo. Además, Yuma se volvió bastante acaparador y la quería sólo para él. El muy idiota, desconocía que para Vera era sólo un entretenimiento pasajero con una finalidad concreta: intimidar con el motero. El resto, eran gajes del oficio que satisfacían momentáneamente sus instintos primarios.

En su día a día, Vera seguía inmersa en una vida compleja. Se pateaba las calles de Sevilla en busca de un trabajo que nunca encontraba. Era necesario que pareciera una mujer desesperada a la caza de un contrato laboral. Algo que no fue obstáculo para su innata belleza excitara a todos los machos que se cruzaban con ella: un carnal e irresistible elixir repleto de estrógenos inquietantes. Los escarceos con el tatuador despejaban su mente y su cuerpo descansaba con la felicidad de un neonato. Había recobrado la lozanía de años atrás; ella lo sabía y se pavoneaba como una quinceañera.

Una tarde, llegó a New Tatoo antes de lo previsto a propósito y se dio de bruces con el motero rubiales. Esquivó el encontronazo, como quien no quería nada. Dándose la vuelta y rozando con su hermoso trasero la chupa de cuero del macho alfa repleto de testosterona volátil. Era un tipo para no olvidar. Además, tenía una Harley Davinson preciosa.

Después del affaire, lo miró directa a los ojos. Perdiéndose en su profundidad marina. Evocando aires de juventud, Vera fue una silente apasionada de las dos ruedas. Su primer amor ―cuando todavía era menor―  tenía un taller de motos. Por ese motivo, se hizo su amiga. Le encantaba sentir la velocidad sobre el rostro, mientras la carretera se convertía en un haz grisáceo que se perdía en el horizonte y los ojos lagrimeaban.

Moncho ―el mecánico― perdió sus favores el día que intentó desvirgarla; ella se negó. Después, tuvieron una bronca tremenda. Decía que no era virgen y ella se disgustó muchísimo. Por aquel entonces, lo único que había entrado en su vagina, eran los Támpax. Menudo invento: los “desvirgadores” oficiales amados por todas mujeres. Las madres no ponían pegas en su utilización. Era como ganarle la partida a las incómodas compresas. Vera había enseñado a Carlota cómo utilizarlos. No deseaba que le sucediera, lo mismo que a ella.

El mecánico no dio crédito a su historia hasta que consultó con varios doctores. Vera estaba hasta las narices de la estrechez de su machismo. Cuando le dijo que le gustaba tanto que iba a preñarla cada nueve meses para que ningún hombre la mirase, cortó por lo sano y lo mandó a paseo. Esa noche, lloró desconsoladamente sobre la almohada. No pegó ojo. Al mes siguiente, las heridas de su corazón habían cicatrizado. Su familia la apoyó; Moncho no les gustaba ni un pelo. Siempre sería un pobre operario. Ella lo sintió por las motos; había subido en todas las habidas y por haber, y se había enamorado literalmente de las hermosas Harley Davinson.

De vuelta a la realidad, Vera seguía incrustada en el iris azulino del ucraniano de New Tatoo. Pasaba del uno noventa y tenía un cuerpazo que quitaba el hipo. No dejaría pasar la oportunidad de montar en su preciosa motocicleta; brillante como la noche y con un piloto digno de elogios. Era la Harley Davinson más perfecta que había visto.

Sus cuerpos se besaron en el aire contaminado de la sala. La tonalidad aguamarina de sus ojos titiló entre el fuego y el hielo.

―La culpa ha sido mía, a veces soy bastante torpe ―insinuó Vera entornando los párpados.

El motero miró sus labios húmedos.

―No me lo puedo creer… ―replicó como diciendo: “con esa boca, ¡imposible! Me la comería, aquí mismo”.

―Pues créelo ―aseguró Vera, ronroneando.

La mirada volcánica del motero se tornó puro iceberg.

Minutos más tarde, cuando lo vio recogiéndose su lacia melena en una coleta baja, cerrándose la cremallera de su Scott de cuero negro y poniéndose el casco, decidió seguir flirteando con él. Quizás fuera su única oportunidad. La supremacía que exhalaba el ucraniano, la había hipnotizado. Era un manjar que deseaba catar lo antes posible. Relamió su glotona boca pensando en todo lo que le haría. Tenía la progesterona a flor de piel: una gata en celo esperando ser empalada por un taladro enérgico.

Vera era una mujer suculenta y apetitosa como un bocadillo de jabugo pata negra con un buen Pingus de acompañamiento. El motero la saboreaba de lejos; su status de homo pétreo no le dejaba rendirse a sus pies delante de los colegas. Sin embargo, un cuarto de hora más tarde, parecían dos tortolitos antes del apareamiento. Se marcharon juntos, el tatuador habló unos minutos con ella.

―Vera, Stellan (el motero) no es como yo. Sé que os gusta a todas. Cada vez que viene, chorreáis. Pero él es diferente: extraño y con gustos fuertes. Hará lo que le plazca contigo ―insinuó enrojecido por la envidia.

―¿Estás celoso, Yuma? ―preguntó Vera con chispas en los ojos.

―De todo hay, Vera ―contestó el amante despechado.

―Serás pavo. Te hacías el remolón cuando te eché el guante. ¡Jódete! Stellan, me vuelve loca.

Tras esta demoledora frase, el tatuador se quedó con un palmo de narices. Vera salió contoneándose; subió a la magnífica Harley super glide custom del ucraniano. Nocturna y reluciente como el escalpelo de un cirujano cardiaco, mientras su melena caoba se mecía en el atardecer sevillano. Un sol rojizo con fulgores cerúleos la hicieron brillar como si fuera una hoguera en plena ignición.

***

Stellan miró cada uno de sus movimientos con avidez. Estaba claro como acabaría el día. El acento peculiar del eslavo y el timbre de su voz, terminó por desarmar a Vera. Su cuerpo estaba esponjoso.

―¿Dónde quieres que te lleve, muñeca? ―le dijo a lo Bogart, mientras le daba las últimas caladas a su Lucky Strike.

―A dónde quieras: tú, mandas ―contestó azucarada como una damisela enamorada.

Stellan chafó la colilla con la punta de sus camperas de Phyton negro Tony Mora, antes de hablar…

―Cómo eres una princesa. Primero te daré una vuelta con mi carroza y después te llevaré a mi palacio ―le acarició la barbilla y arrancó el motor de su Harley. Ella se amarró a su cuerpo sintiendo la musculatura de su espalda bajo el suave de cuero de su chupa.

Al poco de emprender la marcha, palpitó como una veinteañera. Surcaron la E-803 durante más de una hora. Seguido, se adentraron en el barrio residencial de Heliópolis. La Ciudad del Sol era uno de los mejores barrios de Sevilla. Con palacetes encalados de estilo andalusí y frondosos jardines. Vera seguía inmersa en el haz grisáceo que acababan de visualizar sus ojos azabachinos; como si su vida fuera directa al único destino que le quedaba: convertirse en una prostituta de lujo.

Se apearon en la entrada de una finca. Stellan decodificó su alarma; la cancela metálica se abrió. Su modelaje estaba acoplado a la estructura señorial de la villa. Frente a ellos, a modo de marquesina, entre piscinas de cantos rodados, palmeras y tableros de madera; unas mesitas niqueladas alrededor de una barra. Vera imaginó que Stellan celebraba fiestas a tutiplén. Por supuesto, deseaba ser la anfitriona.

El interior de la vivienda era espectacular. Restaurada por completo, con parqué en tono humo y mobiliario minimalista níveo. Los vanos insonorizados con Climalit y estores grises. En la planta baja, desde los ventanales; se atisbaba el maravilloso exterior. Hacía más de un cuarto de hora que habían entrado en la casa, y Vera seguía ensimismada: todo era perfecto. Era la mansión más cool que había visto. Stellan, la observaba mientras preparaba unas copas.

Brindaron en la terraza superior, frente a una hermosa panorámica de Sevilla con la irradiación de una luna mayestática. Stellan, la besó. Fue un roce tierno que se transformó en el preámbulo de un  volcánico aperitivo. Vera saboreó el interior del ucraniano entreabriendo los labios y succionando su profundidad. Llevaba un hotpant que humedeció por completo. Hacía tiempo que había descubierto que el beso era el preámbulo más erótico de la cópula. Y Stellan, resultaba el Decamerón de los mismos.

El ucraniano movió su lengua en el interior húmedo de Vera con verdadera maestría. Poco a poco, se apoderó de su cuerpo; acariciando sus brazos, su cabello de fuego, sus muslos y su espalda. La reclinó sobre la antigua balaustrada; Vera gimió de placer mientras él la desvestía y bebía su rocío. Sin dejar de estremecerse, notó cómo la penetraba y cómo ―temblorosa― volvía a tener otro orgasmo. El motero, además de atractivo y de tener mucho dinero (a juzgar por todo lo que se veía)  poseía un miembro poderoso.

A Vera le recordaba a un amigo muy especial: un estudiante de la escuela de San Javier. Por unos minutos se perdió en sus pensamientos y retozó como su fuera una jovencita inexperta. Aquel chico quería ser piloto, y lo consiguió gracias a ella. Le infundió la disciplina necesaria para soportar la crudeza de la academia militar del aire. Recordaba su noviazgo como si fuera ayer; con él había perdido la virginidad, y pese a que le dolió bastante su primera vez; el placer venció a los miedos y lubricó lo suficiente como para estar haciendo el amor durante toda la noche. La velada con el ucraniano se avecinaba idéntica. En esta ocasión, el goce llegó desde el primer momento: ambos eran expertos.

Entre espasmos lúbricos, Vera rememoró los pormenores con el piloto. Estuvieron juntos cerca de tres años. La visitaba siempre que tenía permiso; casualidades de la vida, también con una moto. No era una Harley Davinson, pero aquella Ducati Monster 900 azul, molaba mogollón. Con ella volaron, y junto a sus ruedas conoció las locuras del amor. Paraban en cualquier lugar y copulaban sin condiciones ni ataduras. Deseó que le regalara un anillo. Sin embargo, recibió unos aros de oro: preciosos y caros, que no le comprometían a nada. Un día, le dijo que no soportaba el alejamiento; no se fiaba de ella. Era demasiado hermosa para esperarlo. Le destrozó el corazón. Lloró como la mismísima Virgen de la Macarena cuando recibió el tarjetón de su boda: estaba invitada. Claro, no fue.

Desde entonces, sus relaciones habían sido superfluas. Stellan era mucho más atractivo que su piloto. Y en él buscaba placer y negocios…

Tuvo sexo hasta caer rendida en los brazos de Morfeo. A primera hora de la mañana, despertó sola en la enorme y elegante cama de Armani Casa del dormitorio principal del palacete: estilo futón con dosel oriental. Vera se desperezó. En la mesilla, una bandeja con un exquisito desayuno. Una hermosa rosa amarilla sujetaba esta nota:

Vera, he tenido que salir temprano por unos negocios. Espero verte cuando regrese.

Desde que te vi la primera vez en New Tatoo, he deseado hacerte mía. No quiero que te alejes de mí.

Stellan.

Vera sabía con quien se había acostado, y no tenía muy claro si echarse a reír o suspirar. Decidió seguirle la corriente. Desayunó tranquilamente y salió de la lujosa residencia. No le esperó. Dejó unas frases con su teléfono y dirección, junto con otro tipo de coqueteo: su tanga fresa enrollado a modo de capullo. Ignoraba si surtirá efecto. Pero el motero valía más que una noche tórrida de pasión y formaba parte de su trabajo: tenía que amarrarlo bien.

Paseaba por la acera, de regreso a casa, cuando notó un escozor intenso en la vagina. El roce de sus labios exteriores le molestaba mientras caminaba. Demasiadas horas ininterrumpidas haciendo el amor. No obstante, estaba más feliz que una niña pequeña con una tableta de chocolate. Su affaire con Yuma había sido bueno. Empero, con el motero se adivinaba tan salvaje como el apareamiento de los tigres.

En un artículo de prensa, había leído que los ucranianos eran hombres fértiles. Pero desconocía que fueran, además, tan vigorosos. Sonrió, recordando sus lecturas juvenales; leía todos los comics de su vecino Juan Utrera. De entre todos los héroes de Marvel, Thor era su favorito. Siempre le había fascinado ese prodigioso Dios del trueno de cabellera rubia y cuerpo poderoso. Ahora tenía uno de carne y hueso. Aunque su origen fuera ucraniano. No hacía falta que se entregase en los brazos del pecado estéril. Haría todo lo que estuviera en sus manos para entablar una relación fructífera, Stellan extirparía la lujuria de su organismo.

72h más tarde, la euforia de Vera había desaparecido. Stellan, seguía sin dar señales de vida. La verborrea inicial y esos ojillos candentes que irradiaban placidez, se estaban apagando. Miles de preguntas sobrecargaban su psique. Su instinto le decía que todo iba bien. Pero comenzaba a impacientarse, sus jefes querían carne en el asador, y la seguridad en sí misma, decaía. Con talante agridulce, decidió seguir entregando CV e intentando que le concedieran una entrevista laboral. De lo contrario, terminaría por comerse las uñas como una lolita insegura. Todo fuera para parecer una chica normal. Empero, la cosa estaba tan chunga que ni tan siquiera le concedían entrevistas. Como decía Golpes Bajos, “Malos tiempos para la Lírica”. “Y para todo” ―añadió Vera con la mirada perdida en el horizonte.

De improviso, sonó el móvil. Lo cogió al vuelo. La voz que escuchó, le produjo una satisfacción inaudita.

―¿Cómo está mi pelirroja preferida?

―Stellan…

―¡Qué pronto me has conocido! Esperabas que te llamara ¿Eh?

―Te he conocido por tu acento… es peculiar.

―Ya. ¿Y te alegra, oírme?

―¿Tú, qué crees?

―No, no, no… He preguntado, primero.

―Puesss… Sí. Me alegra escucharte. No tenía muy claro si te había gustado mi compañía.

―Pensabas que no me atraías.

―Puede ser.

―Fíjate si me gustas, que todas las noches huelo tus braguitas…

―Motero…

―¿Cómo vas vestida?

―¿Qué?

―Dime qué llevas puesto, quiero imaginarte.

―¿Para qué? Estoy cansada. Llevo toda la mañana buscando empleo. Y no me ha escuchado nadie.

―Todo llegará…

―Eso espero.

―¿Vestido o pantalón?

―¡Tú ganas! Llevo un vestido de tirantes.

―Un vestido… ¿Y cómo es?

―¿Qué intentas?

―Jugar al teléfono erótico… ¿Nunca lo has hecho?

―Jajajaaa… ―Vera rió a mandíbula suelta.

―Te gusta ¿eh?

―Mi trapito es minifaldero y lleva la espalda al descubierto. ¿El señor desea saber algo más? ―preguntó Vera con guasa.

―Tatuajes y músculos sudorosos bajo el sol ―comentó el motero arrastrando la voz.

―Sí…

―¿Hay cerca algunos baños públicos?

―No. Hay un par de cafeterías con servicios, claro.

―Mmm…

―¿No querrás que los utilice, verdad?

―Sí. Quiero que entres un una y vayas directa al aseo.

―Stell… ―no la dejó acabar.

―¿De qué color llevas el sujetador?

―Es gris perla con encaje entre las copas.

―¿Y abajo?

―Un tanga a juego. Exiguo, mis nalgas afloran como dos melocotones ―Vera siguió el juego.

―Seguro que tienes ganas de tenerme dentro.

―No lo sabes bien.

―Métete en unos lavabos y bájate el tanga. Imagina que estoy contigo. Acaricia tu sexo.

Vera estaba muy agitada. Hizo todo lo que Stellan le susurraba por el móvil. Los labios de su vulva palpitaban, mientras acariciaba su clítoris y estimulaba sus órganos genitales.

―Sigue muñeca, qué oiga tus alaridos… ―sugirió el perverso ucraniano.

Las gotas de sudor recorrían sus músculos. Pero Vera sonreía con una mirada diabólica.

―Esta noche te recojo a las ocho. Doy una fiesta y quiero que conozcas a mis amigos.

―Y tú… ¿Estás igual?

―Yo no diría eso…

―Pues parece que no te hayas excitado lo más mínimo.

―Preciosa, estoy con unas amigas y tu sex-appeal nos ha inundado a todos. Ahora, voy a satisfacerlas. Esta noche te veo. ¡Ah! Te envío un obsequio: póntelo.

―Pero, Stellan… ―nadie contestó. El ruski había colgado.

Vera tiró el móvil al suelo y comenzó a golpear la puerta.

―¡Joder! ¡Joder! ¡Joder! El muy cabrón me ha colgado y ahora está con unas pavas a mi costa. ¡Ya veremos si me recoge o qué pasa! ―gritó de muy mala leche.

―¡Eh tú! Voy a hablar con el dueño ―protestó una voz chillona desde la otra parte de la puerta.

Vera se recompuso de inmediato y salió. Una mujer rolliza, la esperaba con los brazos en jarras y cara de pocos amigos. Cabreada.

―Perdone buena mujer. He reñido con mi novio, ¡ya sabe cómo son estas cosas! No diga nada, por favor ―le dijo con carita de pena, mintiendo como una bellaca.

―Vale guapa. No pasa nada. Lávate la cara y aclara tus ideas ―contestó la doña antes de entrar en el inodoro diciendo por lo bajini: “Está juventud está echada a perder”. Vera se cagó en sus muertos.

De regreso a casa, masticó las palabras del tatuador refiriéndose a Stellan: “quizás sea algo rarito” ―sonrió―. Como si ella no supiera de ante mano en dónde se metía. Entró de nuevo en un locutorio; marcó el número habitual:

―Transportes Mérida, ¿dígame?

―El paquete 21 ha llegado a su destino. Operación Tatuador a toda máquina.

―¿Algún contratiempo?

―Ninguno ―contestó mordiéndose el labio inferior, esperando que así fuera.

Segundos después, pagó al pakistaní que regentaba el garito y marchó hacia su casa.

***

Cuando abrió la puerta del apartamento, Carlota y su madre la esperaban con un buen gazpacho. Olvidó al motero y a sus jefes. Tras la comida, el trío de mujeres se sumergió en una dilatada siesta. Vera sabía que estaba a punto de dar un gran paso o quizás de estrellarse contra el suelo. Lo descubriría en unas horas.

A las seis de la tarde, sonó el timbre. Vera abrió el dictáfono y preguntó:

―¿Quién?... ―estaba medio dormida.

―¿La señorita Vera Carmona?

―Sí, aquí es ―contestó ella, limpiándose las legañas de los ojos.

―Le traigo un paquete de Antonio García.

―¿Qué?... ―una lucecita roja golpeó su cabeza ininterrumpidamente: “Stellan, dijo que me haría un regalo” ―pensó.

―¿Señora, lo quiere o no?…  ―tanteó el repartidor con prisa.

―Disculpe, es el tercero. Le espero.

Minutos más tarde, estaba en su habitación abriendo numerosos regalos: todos eran soberbios. En el primero, un vestido negro de satén corto, exquisito. Acompañándolo, varios envoltorios con unos zapatos de Manolo Blahnik y otros complementos. Vera está colapsada. Tenía entre sus manos la oportunidad de conocer mejor a su Thor particular y de afianzarse como infiltrada.

A las ocho en punto, Stellan la esperaba frente a su casa; en la placeta, fumando un pitillo. Apareció más bella que nunca, con el modelito del diseñador y la melena ―ligeramente ondulada― suelta, meciéndose como el pelaje de un felino. Al ucraniano le brillaban los ojos.

Horas más tarde, literalmente, la devoraban en el palacete de Heliópolis. Se había convertido en el plato fuerte de los moteros y sus chicas, en una orgía por todo lo alto. Ebrios de Jameson 18 years, porros, farlopa, éxtasis y cristal… Vera volaba por los aires, fornicando con hombres y mujeres, chupando la esencia de unos o lamiendo la de otros. Acariciando con sus extremidades o siendo agasajada por innumerables manos.

Stellan la apartó de la excitada masa; iba a dedicarle una de sus especialidades: un cunnilingus. Buceó entre sus piernas y consumió su humedad. Ella diluyó el deseo licencioso que la devoraba, acariciando sus labios; enjugados por diferentes elixires. Acabada la faena, el motero sonrió y echó la cabeza hacia atrás para atarse la melena.

―Vera, ya estás preparada…

―¿Preparada para qué?

―Me dijiste que necesitabas trabajo: ya tienes uno.

Al instante, apareció un personajillo extraño y ajeno a la fisonomía e indumentaria del resto, contoneándose. Enfundado en un traje de los 70 con camisa floreada de cuello picudo y un West Highland White, con lacito de lentejuelas, bajo el brazo.

―Stellan, querido ―dijo con voz estridente.

―Fredo, aquí está la pelirroja ―contestó Stellan.

―Tu nueva putita me gusta mucho ―acarició el mentón de Vera mientras parpadeaba.

―Hola amigo… ―dijo ella, pasada de vueltas.

―¡Hola cielito! Eres muy mona y te comes todo… ¡Uy, qué bien! Vas a estar genial entre mis chicos ―Fredo se tapó la boca sonriendo.

Vera miró a Stellan de reojo.

―Nena. Vas a ser una estrella. ¡Hala! ¡Ponte algo por encima!

Le dio unas palmadas en el trasero y le pasó una bata. Seguido, se sentó a liarse un canuto. La locaza arrastró a Vera hacia una puerta lateral: la escena era grotesca.

Una habitación guarnecida de terciopelo grana. En el centro, una cama redonda; similar a las de gelatina del prostíbulo de Twin Peaks. Artilugios de sex shops y varias esteticohólicas limándose las uñas o arreglándose las prendas que adornan sus cuerpos siliconados. Enfrente, unos chorbos musculados con pinta de metrosexuales. Uno de ellos, le dio un morreo a Fredo. Cámaras por un lado y focos sobre el escenario. A Vera se le abrieron los ojos, estaba en un plató de películas para adultos.

En ese instante, recordó a las zorras de Sons of Anarchy: iba camino de convertirse en una. Ése, era parte de su cometido. Debía acoplarse a su personaje nuevo lo antes posible. No pudo seguir recapacitando; Fredo, la pasó a otra habitación donde había un vestuario de cuero y neopreno en diferentes tonalidades.

―Hoy vamos a rodar una peli genial y tú eres la “prota” ―le dijo el mariposón.

―¿Eh? ―Vera seguía aturdida.

Fredo no dejaba de parlotear…

―Llevarás este trikini de plexiglás negro y un antifaz de plumas de avestruz escarlata. Estarás tumbada sobre la cama. Sonará un timbre. Abrirá tu sirvienta; una de tus compañeras ―insinuó con ademanes excesivos―. Entrarán unos electricistas con monos azules; dos de los actores que has visto fuera ―sugirió pestañeando constantemente―. Comenzarán a maniobrar los enchufes…

―¡Ah! ―acertó a decir la futura starlet con cara de susto.

―Entonces, te levantas y coges el látigo. Te subes al lomo del que esté agachado y fustigas al otro.

Fredo seguía con su verborrea. Vera ya no oía nada, la vista se le había nublando.

De lejos escuchaba lamentos. Pero no sabía de dónde provenían. Algo no iba bien ―pensó, adormilada―. Las drogas estaban distorsionando la realidad. La luz dejó de existir. Escuchó los lloros de una criatura. Los chillidos de dos mujeres que parecían estar enfrascadas en una cruenta lucha. Seguía sin ver nada. Entonces, escuchó el sonido de lluvia copiosa chocando contra el metal; un relámpago iluminó la escena y unos barrotes se fundieron en sus pupilas como si fuera una cebra mecánica: estaba en una cárcel nauseabunda. Era la espectadora VIP de un proscenio que se había repetido, una y otra vez, en sus muchas pesadillas.

La penumbra no la dejaba distinguir los rostros; sólo las siluetas desdibujadas de dos reas. Estaban peleando a muerte, cúter en mano. Una de ellas se giró para evadir un latigazo que le serrara el tronco. El cuerpo semiconsciente de Vera, se sobresaltó: reconoció a la mujer que portaba faldar en la escena del sacrificio del gorrino donde descuartizaban a un hombre. El filo cortante del acero brilló en el aire contaminado, se hincó en las carnes mugrientas de una gitana con una trenza negra azabache hasta la cintura. Pero la calorra se creció y siguió defendiéndose, iracunda.

―Te voy a dejar más picada que las hamburguesas ―le dijo a la ganadera antes de asestarle una puñalada en el muslo.

La mujer de la matanza, tampoco se acobardó.

―Antes te desmenuzaré como a las liebres del morteruelo, ¡guarra! ―contestó chillando antes de asestarle una puñalada en el brazo.

La afilada hoja se incrustó en la grasa suntuosa de la morena. Ésta, dudó unos segundos y volvió a la carga.

―¡Aquí mando yo! Los negocios de todo lo que entra y sale, son míos. Además, tu chiquilla me tiene harta. No sabe más que llorar ―comentó la zíngara mientras le hacía una brecha en la cara a su oponente.

―¡Me cago en tus putos muertos! Eres una gitanorra, sebosa y nauseabunda. Voy manejar esta cárcel como me plazca ―rebatió aireada la granjera, incrustándole el cúter en el abdomen de lleno; hurgando a uno y otro lado. La cetrina, le echó una maldición:

―A mis muertos déjalos en paz. Ya me has dado el toque de gracia. Juro por Dios y por ellos, que me sigues ―besó su pulgar antes de caer como una masa de pan cremosa.

Mientras la víctima se desaguaba, el ruido de una llave hizo girar la cerradura de la celda. A Vera, entre los dos mundos, le pareció como si una pesada roca hubiera caído sobre ella: se acurrucó ―nadie del plató le hizo el menor caso―. Su indeliberado tenía invitados. Las piernas de dos carceleras se pasearon por delante de sus ojos. La campesina deambulaba por el calabozo con el rostro sangrante. Tranquila. Limpiando el arma homicida en sus pantalones; muy chula ella, sin hacer caso a la criatura que rabiaba como un becerro a punto de ser inmolado. Pero las funcionarias le tenían preparada una sorpresa: una de ellas, cogió el arma de la muerta y se la clavó en la yugular. Sin darle tiempo a reaccionar. Los hematíes de la convicta asesina se convirtieron en un surtidor que manchó todo lo que le rodeaba; se desangró mientras ellas la miraban sonriendo, burlándose…

―¿Te creías la reina del mambo? ―preguntó la ejecutora.

―¡Mamona!... ―voceó la delincuente.

―Insúltame todo lo que quieras. Eres sólo otro peón. ¡Idiota!

―Cerda… ―rubricó la malherida, intentando parar la hemorragia. Algo que las guardias no dejaron que sucediera: le asestaron unas cuantas patadas, rematándola.

Minutos después, yacía entre un charco sanguinolento y la mugre de la mazmorra.

Unos pasos retumbaron en la lejanía: alguien se acercaba…  Un policía nacional, hizo aparición. Observó la escena, unos labios torcidos ―denotando asco―, brillaron al compás de otro rayo momentáneo en la oscuridad de la noche.

―Buen trabajo. Arreglen las pruebas para que parezca que se han matado entre ellas: un ajuste de cuentas… ―dijo flemático, el hombre.

―¿Y la criatura? ―preguntó una de las carceleras.

―De esos me encargo yo. Aquí, nunca existió una niña. ¿Me han entendido?

―Por supuesto. Claro y directo, como siempre ―comentó la otra guardia.

―¡A callar! ―bramó el agente.

―Perdón.

Estas fueron las últimas palabras que se escucharon entre los barrotes ensangrentados. Después, reinó el más absoluto silencio. El madero, se acercó a la niña, la tomó en brazos y la sacó del parricidio horrendo que acababa de observar. Demasiado tarde para que su mente esponjosa no se hubiera dañado. La sangre, igual que la tinta amarga de los tatuajes que se graban para olvidar o recordar a alguien, quedaría grabada en su memoria para siempre.

Llegado este punto alucinógeno, Vera perdió el conocimiento por completo. Ninguno de los presentes movió un dedo por ayudarla. No estaban ni asustados ni preocupados, la starlet, estaba demasiado drogada. Era un simple desmayo ―murmuraron―. Se limitaron a cambiarla de ropa y a dejarla sobre la cama de agua hasta que despertara.

Media hora más tarde, Vera resucitó en el acuoso lecho pornográfico. Iba vestida de ama domina. Ignoraba si le habían dado otra ración de éxtasis líquido. Pero estaba cachonda. Poco después, aparecieron los electricistas en escena. Y se convirtió en una voraz dominatrix. Los hizo suyos con perversidad. Fredo estaba entusiasmado, y Stellan, hechizado. Cuando terminó la sesión, se la llevó al vestidor para que le hiciera una felación.

―Desconocía hasta dónde podías llegar ―afirmó el motero desde el séptimo cielo.

―Contigo, al fin del mundo. Siempre que me pagues por todas las guarradas que haga ―contestó Vera mirándole a los ojos y maniobrando su miembro, rígido como una barra de titanio.

Stellan aulló. Vera, sonrió pérfida. Estaba decidida a ser una cocotte de luxe promiscua y viciosa. El ucraniano debía enloquecer con sus encantos hasta desenmascarar todas las acciones ilegales en las que participaba y atrapar al verdadero jefe.

―Eres imparable ―resoplaba el ruski.

―A lo mejor estoy descubriendo mi parte ninfómana ―insinuó.

―No lo dudo ―finiquitó Stellan, besándola en un baile erótico de lenguas.

Dos horas más tarde, regresaba a casa con una propuesta laboral muy sustanciosa: rodaría tres películas “X” por semana. Cobraría mil euros por sesión, amén del porcentaje por distribución y pase. El resto de días sería la chica de Stellan; el jefe de los moteros, un conocido trafica, a quien el CNI quería vigilado. El tatuador, se había equivocado. Era Vera la que llevaría las riendas en todo momento. Lo había cazado entre sus piernas.

En los meses siguientes, Vera se convirtió en la sensación de los films para adultos. Stellan textualmente se había encoñado con ella. Le encantaba mirar su rostro cuando fingía llegar al orgasmo. Hacían tomas únicas, de sus facciones depravadas y de su cuerpo agitado. Le daba lo mismo yegua que potro.

Una tarde de primavera temprana, tras finalizar el rodaje de un film lésbico, irrumpió en el plató un grupo policial. Colocaron a los hombres a un lado y a las mujeres en el opuesto. Ambos grupos, cara a la pared, con los brazos apoyados en el muro y las piernas abiertas.

Vera vio a su vecino Juan Utrera; el que le pasaba los comics de Thor. Se había convertido en un poli metrosexual que le ponía como una moto; lo miró sugerente. Los uniformes siempre le habían pirrado como a la mayoría de mujeres. Él, la miró con desprecio. Tras cachearlos, revisaron la mansión.

Vera y sus amigos acabaron en la comisaría Sevilla-Centro. Stellan los tranquilizó.

―¡Hey, tropa. Tranquilos, ha sido un error. Manteneos calladitos! En veinticuatro horas estaremos fuera ―miró a su chica y le guiñó un ojo.

En un descuido, Vera se acercó a Utrera y alzando la voz, para que pudieran oírla sus amigos, le dijo:

―Escuché en una de mis series favoritas, Roma Criminal, que cada madero tiene a su puta. ¿Es cierto?

Juan la observó con una apatía escalofriante. Clavando sus gélidas pupilas en los ojos vidriosos de su antigua amiga.

―Quizás lo descubras dentro de poco ―contestó, mirándola con cara de asco.

Segundos más tarde, escupió en el suelo. Fue como decir: “pero que guarra te has vuelto, si no lo veo con mis propios ojos, no me lo creo”. Ver para creer.

3

Un día después seguían en Sevilla-Centro. Sin aviso previo, al grupo de Vera ―cinco starlets y un bujarrón― lo trasladaron en vehículos policiales de la secreta, a la antigua Jefatura Superior de la Gavidia. Entraron por un lateral. El edifico se encontraba en un estado deleznable. Los nacionales hablaban poco y utilizaban pasamontañas. Los encerraron en calabozos por separado, completamente incomunicados. Las paredes tenían manchas de humedad y olores fétidos. Sabían que el inmueble estaba en ruinas y tenía mala prensa. Lo edificaron en los 60, y entre sus muros, se llevaron a cabo algunas de las atrocidades policiales de finales de la dictadura. Desconocían el porqué del traslado; pero el cambio pintaba chungo.

A Vera la llevaron a un cuartucho exiguo y despojado de mobiliario; con una mesa, dos sillas y un espejo de doble cara. Un garito por el que entraba la luz gracias un ventanuco enrejado y a la claraboya que aparecía en el centro de la puerta metálica. Estaba esposada como una criminal, con la cabeza apoyada sobre la tabla. A la espera; cansada y con el mono. En los últimos días, se había metido más viruta de lo habitual. Años de abstemia tirados al contenedor de la basura para convertirse en una esponja que cada día necesitaba más. Levantó la vista y observó el cuchitril con detenimiento; tenía claro que la vigilaban a través del espejo. Rió como una posesa mirando fijamente la luna del cristal opaco. Maldiciendo a los agentes que la habían dejado en ese cuchitril. Primero por lo bajini, y después, a grito pelado.

―¡Mamones! Estoy hasta las narices de vosotros. ¡Maderos de mierda! No me dais miedo ¿Qué vais hacerme? Meterme la porra por el culo, arrancarme las uñas, asestarme descargas eléctricas. Ja…

No sucedió nada. El silencio más absoluto reinaba tras su azarosa euforia. Empero, en el otro lado, los polis la vigilaban y conversaban entre ellos…

―Tiene huevos la tía ―dijo uno.

―Sí. De Miura, diría yo. Está muy buena. Pero quizás sea demasiado andrógina. Un poco machorra… ―contestó el otro

El comisario, explotó.

―¡Ya está bien de parloteo! Llevarla a un garito del sótano ―manifestó, despótico.

―Señor, están inutilizados ―contestó un agente.

―¡Cállate! Esa ramera va a cantar como un canario. Inhabilitados, salvo uno. Llevarla a ese. Está preparado ―dijo, mientras se encendía un Piper mentolado de los que habían trincado en la última redada.

Exhaló el humo repetidas veces, con ahínco. Después miró el pasillo, penetrando en la humedad que ascendía hasta el techo; inspirando intensamente a través de los dientes. Al hacerlo, provocaba un sutil pitido. Los círculos de humo se difuminaban en el ambiente descompuesto de la sala.

Cuando acabó el pitillo, chafó la colilla con obstinación  hasta que los diminutos hilillos de tabaco se convirtieron en un montoncito sucio. Limpió sus manos en los camales del pantalón, alzó la barbilla y marchó hacia la garita de Vera.

La habitación donde la retenían era similar a la anterior, sin espejo. La habían maniatado a una cadena que pendía de la esquina. Vera estaba hastiada, apoyaba su cabeza en los brazos; los párpados cerrados. El ruido de la puerta, hizo que se moviera. Abrió los ojos y vio entrar a un agente encapuchado. No pudo callarse, pese al cansancio…

―Míralo. Seguro que eres Juan Utrera, mi vecinito, todo chulo con tu uniforme y tu poderío. ¡Niño, ya lo sabes: tienes un buen meneo! A eso has venido, a follarme. Seguro ―soltó Vera, sin pelos en la lengua.

―¡Cállate! Además de puta, eres una drogata de mierda.

―¿Y tú, qué? Un madero cobarde que cubre su rostro…

El agente, hizo caso omiso de su palabrería y se acarició el muslo.

―Si tengo razón. ¿Qué… te ha gustado mi chochito, verdad? Seguro que hacéis guarrerías mirando mis pornos. Puedes llamar a tus compañeros. Detrás de uno otro. Jajajaaa…

El encapuchado, dejó sobre la mesa; el cinto, con la pistola y las esposas. Se acercó con el pantalón desabrochado. Por la bragueta, asomaba su glande.

―Vaya, Juan. Si eres un trípode y yo sin enterarme ¡qué bien me lo voy a pasar! Mejor que Malena Gracia cuando se la ventilaba Makelele bajo el acueducto de Segovia.

El madero desgarró su gabardina y la prenda interior; Vera se quedó desnuda, con las botas de charol carmesí y tacón de aguja del rodaje. Seguido, la embistió como una fiera. Fornicó con ella hasta que exhausto tuvo que parar. La agraviada no hablaba: se había desmayado.

Su sueño fue delirante; experimentaba convulsiones perpetuas. Ya no estaba en Sevilla, ¿o sí? Daba completamente igual. Empero, la opacidad de las escenas eran tan crudas que vapulearon su conciencia. Escuchaba una conversación profusa. Un hombre y una mujer hablaban de  negocios… Una niña ―de no más de doce años― se acurrucada en un somier apretando contra su pecho un hermoso oso de peluche. No veía su rostro, sólo su cuerpo tembloroso. Olía el miedo de sus entrañas.

―Ya sé que me traes el mejor género del mercado. Pero… ―la mujer no pudo acabar la frase.

―Sólo te consigo desperdicios sin futuro. Aquí las alimentamos y las cuidamos. Después ya sabes… De todas formas iban a convertirse en putillas o heroinómanas. Por lo menos que alguien las proteja. Y de paso, si hacen de camellos, mejor que mejor. ¿No te parece? ―refutó el hombre.

―Tienes razón, me hago cargo de tu amparo ―sugirió la mujer, sigilosa (apenas se escuchaba un susurro), como si quisiera hablar más de la cuenta y tuviera miedo. 

―Qué más quieres, ¿que las envíe a la universidad? ―el proxeneta esbozó una carcajada macabra.

―Ya sé que las enseñamos de todo, incluso a portarse bien con los clientes y a ser buenas amantes.

―¿Entonces, qué pasa? Por qué no me dejas que le dé la primera lección consistente; hasta ahora sólo fueron jueguecillos… Ya ha menstruado: es toda una mujer –añadió, tajante.

―Es que me he encariñado con esta jovencita.

―La quieres para ti sola.

―Digamos que podría adoptarla o algo así…

―¡Ja! ¿O algo así?... ¡Estúpida! Tú eres la madame de todo el meollo. Ella no será tu sucesora. Aún te queda mucha cuerda. Yo también me aficioné a su rostro marmóreo y sus luceros fúnebres.

―Pero hombre, ¡que todavía es una cría! ―dijo la mujer.

―He conocido a maduritas con menos carácter que la pequeña. ¡Basta de cháchara!

La puerta de la habitación se abrió de golpe, Vera divisó los pantalones de un policía vestido de gala. Llevaba una botella de Ola Dubh Harviestoun Reserva de 16 años en la mano izquierda; pegaba tragos delirantes con sus labios jocosos. El rostro; disipado e  irreconocible. La niña miraba anonadada: le hacía gracia el ratoncillo de la etiqueta. Sonreía; su óvalo se desdibujaba en la penumbra.

―¿Por qué te ríes mocosa? ―dijo el agente.

―Me hace gracia el ratón.

―¿De qué puñetero ratón hablas, pelirroja?

―Del de tu botella ―la niña conocía al tipo.

El hombre miró la botella y la tiró contra el suelo con todas sus fuerzas. Los tímpanos de Vera escucharon una detonación; tiritó, sobresaltada. El casco de cerveza quedó hecho trizas. Miles de vidrios, como una explosión de fuegos artificiales, inundaron el cuartucho de la adolescente. La pequeña cubrió su rostro con el peluche.

―Ven aquí. Acércate ―ordenó el malhechor con la bragueta desabrochada y el falo erguido―. Ya sabes lo que tienes que hacer. Lo has hecho otras veces.

La niña se arrodilló. Se clavó cristales en las piernas. Pero no lloró. Ni tan siquiera se inmutó. Introdujo el bálano en su boquita y chupó el polo más amargo de su corta vida.

―Muy bien linda. Eres la niña más guapa y más buena del mundo ―sugirió el pedófilo acariciando su cabello, sujetándola con sus dedos carnosos―. Hoy vamos a aprender cosas nuevas…

Llevó a la jovencita de la mano hasta la cama. Le bajó las braguitas, hurgó en su sexo rosado y virginal. La niña sollozó.

―No me gusta ―dijo.

―Cállate putita ―le dio una hostia. La cabecita de la chiquilla se meció como el péndulo de un reloj.

Después la forzó. La sangre resbalaba por sus piernas. Sus ojos estaban rojos. La niña deseaba coger la pistola que pendía de su cinto. Pero le temblaban las manos; le temblaban hasta las hermosas pestañas que surcaban la línea de sus ojos beatíficos. El delincuente volvió a ultrajarla. La chiquilla gritó desconsolada.

―¡Nooo!!!

Vera gritó con todas sus fuerzas. Despertó confusa en una sala completamente distinta al calabozo de la Gavidia; impoluta y repleta de taquillas. Intuyó que la habían devuelto a la comisaría de Sevilla-Centro. Estaba tumbada en un sofá, cubierta por una sábana. Una agente la vigilaba.

―Vera, estás bien. ¿Necesitas alguna cosa?

El mono había desaparecido; Vera estaba más lúcida que nunca. Se frotó la cara y movió la cabeza en repetidas ocasiones para sacarse el mal rollo que había tenido. Gélida como un carámbano, contestó a la agente:

―Vaya… una poli amable.

―Es mi carácter.

―Te pareces a la ATM de Urgencias.

―¿Qué?

―La doctora pakistaní con el alias de “asesina tercer mundista”. Tranqui, es un mote ―le dijo para no cabrearla.

―Ya veo que te has recuperado ―insinuó la agente.

―Mujer, llevo mucho carril…

―¿Quieres comer algo, quizás ducharte?

―¿A qué viene tanta amabilidad?

―Sólo hago lo que me dicen ―contestó obtusa.

―Ok. No te enfades ―la miró a los ojos como si estuviera leyendo sus pensamientos.

―¡Puaf! ¿Y ahora qué pasa? ―dijo la poli encogiéndose de hombros.

―Desmenuzaba tu interior.

―No te digo, ¡lo que me faltaba! Ahora resulta que eres vidente.

―No. Pero conozco a las personas mejor de lo que piensas. Eres buena tía, no te hagas la dura.

―Vale, lo que tú digas ―terminó por decir la funcionaria con los ojos en blanco.

Vera se puso seria.

―Me iría bien una ducha. Después, no me vendría mal algo de ropa limpia y comida.

Minutos después, se lavó y se colocó un chándal antes de desayunar. Seguido, la acompañaron a una sala de interrogatorios sin esposar; el comisario la esperaba. Ojos verdes, cabeza rasurada, tez oscura, complexión fuerte.

―Gracias por interrogarme Ud. mismo. Ahora me siento más segura. ¿Sabe lo que me ha hecho uno de sus animales? Me han llevado a la Gavidia y allí… ―el comisario no la dejó acabar.

―Mis chicos hacen lo que les ordeno ―contestó, entre dientes.

―Seguro que no está al tanto. Me han violado. Puedo ser una actriz porno. Pero no soy una indocumentada. Es abuso de autoridad.

―Ninguno de mis chicos le han tocado. He sido yo quien se ha comportado como una verdadera alimaña.

―¿Cómo?

―Vengo a pedirle disculpas. Está en lo cierto, ver sus películas y escuchar sus insultos me sacó de mis casillas. Puede presentar una denuncia contra mí. Me atendré a las consecuencias.

Tras escuchar sus palabras, Vera se quedó estupefacta. Intentaba hablar, pero no le salían las palabras.

―Ha cambiado de opinión. ¿Ya no está segura a mi lado?

Vera, tragó saliva y se recompuso.

―¿Ud. qué cree?

―Creo que Ud. no se ha mostrado demasiado reticente cuando me he aprovechado de la situación…

―A decir verdad. Me ha gustado: soy como soy. ¿Ahora qué?

―¿Significa que no va a denunciarme?...

El comisario estaba sentado frente a ella. Codos descansando sobre la mesa y manos entrecruzadas. Cincuentón; bien conservado, muy sexy. Nada, excepto un pequeño tic en su párpado izquierdo, denotaba nerviosismo. La miró directo a los ojos. Vera sostuvo la mirada. La TSR, aumentó.

―Prefiero pactar otras cosas…

―Cómo que le dejemos salir.

―Por ejemplo.

―Nunca ha estado detenida. ¿Nadie le ha leído sus derechos? Vino en calidad de testigo. Es libre.

―No era eso lo que iba a proponerle.

―¿Entonces?

―Mire, usted y yo nos entendemos… Yo sigo con mi vida y lo visito una vez a la semana en el hotel Alma Sevilla de la calle Santiago. Pasamos un buen rato, me da quinientos pavos y callo, como lo que soy: una puta. Conste que puedo ser todo lo fina que Ud. quiera.

El jefazo no se inmutó.

―¿Está de broma? ¿Intenta chantajearme?

―Yo, ¡qué va! Intento que nos conozcamos mejor y que siga escalando puestos hasta su jubilación ―Vera quiso acariciar sus manos. Pero él se apartó.

―¡No me jodas!

―Ahora me tutea ―insinuó la rea mientras deslizaba los pies hasta su pernera.

―Disculpe.

El madero se levantó como un rayo y comenzó a pasear por la garita con las manos en los bolsillos y la mirada gacha.

―Nada. Me hago cargo ―sugirió ella, ladina.

―Tengo otra proposición… ―indicó el comisario, imperturbable.

―¿Ud. dirá?

―Qué le parece si nos vemos en el hotel, cómo se diga…  dos veces al mes y me cuenta todo lo que hace su amigo, Stellan Kalinichenko.

Al terminar de hablar, el comisario se pasó la mano por la frente y resopló. Después, volvió a sentarse, atemperado.

―¿Me está pidiendo que sea una chivata?

―Su amigo está de mierda hasta el cuello ―se tocó la laringe como rajándosela de parte a parte.

―¿De verdad?

―Sí señora. Todavía no tenemos nada contra él. Ud. puede ayudarnos.

―¿A qué viene tanta confianza?

―Mire, el agente Juan Utrera (su vecino) la conoce desde que era una niña. Sabemos que no es mala persona… sólo, tiene mala suerte y una hija adolescente.

―¿Y eso qué tiene que ver? A mi niña no la nombre ―Vera se levantó de un salto.

―Tranquilícese. Carlota estará protegida las 24h del día. Sin embargo, quizás haya muchas criaturas que no lo estén.

―¿Insinúa que Stellan está metido en alguna mierda de menores?

―¡Chica lista!

―¡Imposible! Me hubiera dado cuenta.

―No puedo decirle más. Ud. decide.

El mandamás siguió cabizbajo. Con las manos cruzadas, moviendo los dedos como si estuviera haciendo bolillos.

―¿Cuándo le vea tendré lo que le he pedido?

―No puedo asegurarle nada.

―Me lo pensaré… ―contestó Vera.

El jefe salió. Dos agentes de confianza escuchaban el interrogatorio.

―Apaguen los micrófonos ―dijo.

No les extrañó la orden del comisario. El hombre volvió a entrar…

―¿Y eso a qué vino? ―insinuó Vera cruzando los brazos.

―Tendrá su dinero y todo lo que me pida… Siempre que esté a mi alcance ―sentenció el jefazo.

Vera sonrió.

―Perfecto. ¡Ah! Se me olvidaba: la habitación debe tener un espejo frente a la cama.

―Como quiera ―contestó el comisario con los ojos brillantes.

Tras rellenar algo de papeleo, Vera salió de la comisaría ataviada con unos tejanos y una camiseta que le habían traído de casa. Antes de llegar a su apartamento, volvió a entrar en un locutorio para telefonear a los transportistas…

―Transportes Mérida, ¿dígame?

―El paquete 21 se ha metido en el tráiler. Operación Tatuador en curso.

―¿Contratiempos?

―Ninguno ―está vez contestó segura de sus palabras.

***

Pasados unos meses, Vera se había convertido en la amante del comisario Antonio Velasco y del traficante Stellan Kalinichenko. Sólo se desvestía ante las cámaras de tarde en tarde. El motero estaba loco por sus huesitos. Totalmente al margen de su relación con el policía. Le hipnotizan sus movimientos de cobra negra antes de clavar los colmillos en su musculado cuerpo.

Por las tardes, complacía al ucraniano. Y, alguna que otra noche, al jefazo. Ese miércoles había quedado con Antonio; tenía que prepararse a conciencia para estar elegante y bellísima. Su rostro había quedado perfecto con unos retoques plásticos: puro Fidias. Tras cambiarse de ropa, salió hacia el Palacio de Villaplanes.

Antonio siempre reservaba la misma suite: una hermosa alcoba con antecámara y jacuzzi. Minimalismo ligado al confort inglés; suelos de parqué y puertas labradas. Frente a la cama, un espejo de forja. Vera entró en el hotel y cruzó el patio andalusí con arcadas similares a las de la mezquita de Córdoba, como una verdadera dama de porte gallardo: una bella aristócrata sevillana. No había hombre que no se fijara en ella. Se giraban con la fragancia de su perfume y el halo a fémina que desprendía. Quizás, la conocieran por ser la tatuada de algunos films para adultos. Ella prefería pensar que era sublime. Nació con el don de la belleza: una virtud y por qué no, un arma de doble filo.

El jefe la esperaba ansioso. Se entregó a él como una posesa; cuerpos sudorosos y fluidos candentes. El imperturbable carácter del patrono, en la intimidad, sucumbía bajo el influjo hipnótico de su dominatrix. Vera marcaba las pautas. Esa noche, se miró en el espejo, desnuda. Sus admirables curvas, hospedadas sobre los muslos de Antonio, sentado detrás. Las manos sujetando sus elípticos pechos ―talla 100, con pezones vigorosos―. El potente miembro del comisario, asomando por su pubis. Disfrutaba con el poder que ejercía sobre los hombres. La adoraban como si fuera la mismísima Afrodita. Se había vuelto egocéntrica; era lo que le daba fuerzas para seguir con su doble juego.

―Antonio, hazme tuya de nuevo ―le dijo acariciando su hermosa melena cobriza.

―Vera, eres mi droga ―contestó el nacional, excitado.

―Si supieras cuánto me recuerdas al detective Vic Mackey… Perverso como un criminal y severo como una roca ―insinuó ella, entre sus brazos.

―Tú me recuerdas a la mismísima Mesalina; tuviste a la mejor maestra. La cortesana por excelencia.

―¿Debo tomármelo como un cumplido?

―Por supuesto ―contestó el mandatario besándola. Sus lenguas danzaron con erotismo.

Consumado el apareamiento, Vera se sentó sobre el diván y se encendió un Vogue Slims Súper Menta. Las piernas cruzadas, exhalando el humo. Igual que Sharon Stone en Instinto Básico.

Antonio seguía boca arriba, con la respiración agitada. Desatando sus muñecas, amarradas por unos cordones de seda.

―Antonio, tengo algo para ti ―dijo, mirando hacia el techo y haciendo círculos perfectos con el exhalación de su nicotina.

―Algo para mí ¿qué es?

―Sobre Stellan y sus negocios…

―La última vez que me dijiste algo parecido, se trataba de una carga electrónica; sin más tapujos que los cables de sobra. ¡Déjalo ya! Cada uno sirve para lo que sirve. Lo tuyo es dar placer a los tíos a golpe de látigo. En eso eres la primera.

―Y si te digo que esta vez tengo información sobre un cargamento que ha llegado de China en un contenedor frigorífico.

―Otro de los negocios de tu macarra. Nada más.

―Te equivocas. Esta vez, la carga tiene ojos, piernas y brazos.

―Será un envío cárnico de lo que se le haya ocurrido.

―No me has escuchado. Es de carne humana.

Antonio se echó en la cama, hierático; la mirada perdida en el horizonte. Los músculos flácidos por el calor que inundaba la suite del hedonismo.

―Será que hay un grupo de antropófagos y nosotros sin enterarnos ―apuntó, brusco.

―A veces, eres desagradable.

―Claro, como el detective Vic Mackey al que tanto me parezco.

Vera se acercó a Antonio y comenzó a acariciar su espalda con las uñas de porcelana, incrustando la curvatura en su piel. El comisario inspiró plácido, y se agitó cuando le apagó la colilla en el omoplato. Su lujuria estaba impregnada de sadomasoquismo. El sumiso comenzó a lamer los dedos de sus pies, deslizándose ―poco a poco―  hacia la intimidad de su cuerpo.

La  lengua se unió con la acidez de su sexo; Vera se derritió entre las apetencias de su amante y su propia lascivia. Poco después, la hoguera sexual estaba consumida.

―¿Qué decías sobre tu chulo? ―preguntó Antonio.

―No es mi chulo, es mi…  ―él, cortó la frase.

―¿Cuál es la información?

―El comisario escucha. ¡Alabado sea!

―¡Joder, habla de una puta vez! ―voceó, acariciando la herida de su espalda.

―He husmeado en el ordenador de Stellan. Sé que han ido a recoger un contenedor, refrigerado, al puerto de Santa María de Cádiz. Por extraño que parezca, dentro hay jóvenes para sus prostíbulos.

―Más secas que la mojama, porque de China a España en un congelador, ¡Ja!… ―rió socarrón.

―El barco ha hecho distintas escalas. En una de ellas, la carga original ha cambiando.

―¿Cómo te has enterado? No me vengas con rollos del ordenador. Lo has tenido a tu disposición durante casi un año y nunca has hecho nada. ¿Por qué debo creerte?

―Por sus conversaciones con un tal Yul… Sé que oculta algo. Stellan cierra las puertas cuando habla por teléfono y tiene excesivo cuidado con lo que dice.

―A ver, ¿qué sabes de ese Yul?

―Es el jefe. Todos hablan de él con sumo cuidado; entre susurros.

―Yul, Yul, Yul…  un puto ruso más. ¡Cómo tenemos pocos!

―Por si te interesa, el camión viene de camino. La última parada la hará en el área de servicio de La Florida. Es un Volvo FM 12-420, blanco, matrícula 8031 BJR. Tú mismo.

Vera fue al baño. Tras una ducha rápida, se vistió. Esperaba que Antonio la acompañara. No fue así. Cuando salió, había desaparecido. Habló sola mientras terminaba de acicalarse frente al espejo.

―Vaya, parece que el madero se ha fiado de mí ¿o no? Es un poco lento de reflejos. Seguro que se queda en su butacón, sin mover ni un dedo. Dentro de unos años estará cebado como los gorrinos que acaban matadero.

Pero no era eso lo que pensaba.

Antes de llegar a casa sacó un móvil de prepago. Marcó el número secreto…

―Transportes Mérida, ¿dígame?

―El tráiler sigue su ruta hasta el paquete 21. Segunda fase Operación Tatuador, operativa.

―¿Contratiempos?

―Ninguno ―lo dijo con los ojos chispeantes, rotunda.

Seguido, inutilizó el aparato y lo tiró a un contenedor de basura.

***

01:00 a.m.

El furgón que Vera le había descrito al comisario llegó al estacionamiento para vehículos pesados del área de servicio La Florida AP-4 que une Sevilla con Cádiz. La zona estaba desierta. El camionero apagó y encendió las luces cuatro veces seguidas. Un Megane se acercó. El conductor del tráiler, un hombre corpulento y de facciones marcadas, salió del vehículo. El Renault aminoró la velocidad con la ventanilla del copiloto abierta; un revólver brilló a la luz de las farolas: sonaron dos disparos huecos. Ipso facto, el chófer cayó abatido. Los agresores se encargaron del fiambre y suplantaron su identidad.

Minutos después, el camión emprendió la marcha y dejó la autovía en el peaje de Dos Hermanas. Tras unos kilómetros de trayecto, se adentró en una nave del Polígono Industrial Ciudad Blanca con verja eléctrica. Stellan y sus secuaces aparecieron con las Harley Davinson.

Un destacamento policial, estaba situado en los alrededores. Antonio les había dado la información y habían colocado un dispositivo de seguimiento en el Volvo procedente de China. Tras derribar a los vigilantes, los agentes rodearon el perímetro y entraron en el recinto.

El almacén estaba casi vacío. Los vanos de la parte superior, cubiertos por cortinajes opacos de vinilo. En un lateral, unas tablas alargadas de madera sujetas por caballetes. En el opuesto, el vehículo con las puertas del contenedor abierto; los de Stellan, estiraban de las muchachas para que bajaran. Unos tubos fluorescentes de pocos vatios iluminaban el área. La luz era la justa para ver las figuras sin distinguir los rasgos. De pronto, una voz resonó desde la oscuridad. Clara y precisa.

―¡Alto! Les habla la policía, quédense donde están y no hagan movimientos extraños.

El escenario parecía sacado de un film neo-noir. El lumpen sevillano a expensas de la ley. En un lado, los matones de Stellan ―incluida Vera― cara a la pared, inmovilizados. Del otro, un grupo de asiáticas ataviadas con coreanos y signos de hipotermia. Los agentes dirigieron la operación con diligencia; se trataba de un delito de tráfico de menores. Las muchachas estaban al borde de la muerte. Un agente llamó al SAMU para que las atendieran.

De improviso, todo cambió. Aparecieron unos encapuchados. Alguien abrió fuego y comenzó un tiroteo indiscriminado. Las jóvenes chillaban. Víctimas y delincuentes, huían de los puntos neurálgicos iluminados. Minutos de desconcierto devorados por gritos violentos y cuerpos derribados. La sangre resbalaba sobre el cemento… los encapuchados tomaron el mando: moteros y policías de rodillas, con las manos tras la nuca. Las orientales agachadas protegiéndose entre ellas.

―Quitadles las prendas de abrigo a las putas orientales. A las muertas primero. Siempre tengo que repetir las cosas, dos veces. ¡Me caguen en la puta! ―voceó el cabecilla.

Vera estaba junto a Stellan. No comprendía el motivo. Pero su motero reía sarcástico.

―Yul, amigo… Creía que no ibas a aparecer nunca. ¿Podemos levantarnos? ―hizo ademán de alzarse.

El líder se quitó el pasamontañas. Era el comisario Antonio Velasco.

―De eso nada, ¡puto ruso de las narices! ¡Me tienes hasta los huevos! Tu ramera te ha delatado, ¡pringado! Tenemos que deshacernos de todos vosotros. Será fácil…  ―bramó mientras los apuntaba con su HK.

―Amigo, ¿qué dices? ―preguntó Stellan, desconcertado.

―De amigo nada. Demasiada gente, unos disparan contra otros. Entre tanto lío; ¡qué más da, unos muertos más o menos! ―sugirió el comisario, cabreado.

―¿No entiendo? ―insinuó Stellan.

―¡Cállate, coño! ¡Que no me dejas pensar! ―repitió el capo antes de seguir con su soliloquio―. Las chinas no importan, lo que importa es la droga que llevan en el interior de los abrigos.

Velasco seguía parloteando en alto, a su rollo. Moviendo la pistola a uno y otro lado como si fuera el receptor de su monólogo.

―Nosotros lo sabíamos, los demás no. Somos los jefes ―imploró el ruski.

―¡El jefe soy yo! ¡Chitón o te vuelo la tapa de los sesos! Será perfecto. De un plumazo, nos libraremos de todos vosotros; no quedarán ni criminales de poca monta, como tú ―señaló a Stellan―, ni testigos. El cargamento será sólo para nosotros ―prosiguió el policía más corrupto que el propio trafica.

―¡Sabía que eras un cabronazo! Siempre lo he sabido ―Vera entró en acción, chillándole.

―¡Calla, puta de los cojones! Muy cabrón, pero bien que te gusta que te la meta ―Stellan puso cara de póker.

―¡Qué más quisieras! ―Vera le escupió y se agarró al ucraniano.

El comisario estaba nervioso; iba de farlopa hasta las cejas. Se arrimó a ellos y le pegó una patada a su domina. Cometió el error de acercarse demasiado. Stellan sacó un revólver de su bota y le disparó. Sin embargo, la que cayó fue Vera. Se interpuso en la trayectoria del proyectil. La coyuntura era idónea para un contraataque de la unidad policial. Reagrupados, retomaron el control da la situación. Antonio y sus hombres metidos en el ajo, desarmados y maniatados. La mayoría de moteros habían caído. Stellan y sus capitanes, sin armas y esposados.

Las víctimas, algo más serenas, hablaban con unos traductores que acompañaban a los agentes. Varios abrigos, aparecían sobre la mesa; rajados de arriba abajo. El interior estaba forrado con paquetes rellenos por cápsulas de la nueva y adictiva droga sintética Kai Xin Guo. Un potente psicotrópico que se movía por los prostíbulos del colectivo chino y que apuntaba a expandirse como una pandemia.

El agente Utrera sujetaba a Vera; su vida pendía de un hilo. La bala había entrado por el lado izquierdo del pecho; cerca del corazón. La herida era grave.

―Vera no cierres los ojos. Estoy contigo ―le decía.

―Lo intentaré ―contestó Vera con un hilillo de voz.

Velasco se descojonaba de la escena.

―Sí, mécela entre tus brazos. Siempre has estado enamorado de ella. ¡Pobre idiota! ―dijo con una sonrisa agridulce parecida a una mueca.

―¡Cállate! Nunca sabrás lo que había entre nosotros ―contestó el policía.

En ese preciso instante, apareció la ambulancia. Pero el comisario siguió metiendo cizaña…

―¡Ay, qué no! Estás loco por ella. Y ella nunca te ha hecho ni puto caso. Era la reina de las guarras. La conozco mejor que tú: hazme caso. Ja…

―¡Calla, mamón!

Juan comenzó a golpearle. Sus compañeros lo detuvieron. Más tranquilo, señaló a Velasco con el dedo y le comentó:

―Vera es agente del CNI. Sabíamos que Stellan y su banda estaban metidos en una red de prostitución de menores con diversos delitos de estupefacientes. Estaba claro que le cubrían las espaladas…

―¡Hala. Una espía! ¡Y yo sin enterarme! ―contestó el comisario jactándose de las palabras de Utrera.

―¡Mófate todo lo que quieras! Veremos si cuando te pudras entre barrotes, sigues tan gallito.

―Unos nacen para mandar, como yo. Otros para ser la comparsa, como tú ―miró a Utrera con desprecio.

―Ha sido una operación conjunta de diferentes unidades del Cuerpo Nacional de Policía y el CNI.

―Ya veo…

―Desconocíamos qué agentes estaban implicados. Vera descubrió su doble juego. Pero teníamos que cogerle con las manos en la masa, por eso le dio el chivatazo sobre este envío. Podía  cometer algún error.

―¡No me diga! ¿Y por qué sospechó de mí? ―voceó Velasco, con cara de asombro.

―Por sus fantasías sexuales y el apodo del jefe.

―¿Qué pasa con mi alias?

―Es perfecto para usted. Pero ella recordó que Yul Brynner (el actor preferido de su madre) era calvo. Hizo sus cábalas y acertó.

―Vaya, si qué es buena.

―Vera es una infiltrada. Es su trabajo.

―Doblemente puta, por oficio y por devoción.

Juan le soltó una hostia. Después se contuvo.

―Mejor no pegarle. Se me olvidaba que disfruta con los golpes.

―¿A quién no? Cuando tu dominatrix tiene unas tetas redondas con pezones afilados las 24h del día y un trasero como una pera en abril.

Utrera lo fulminó con la mirada.

―¡Qué miedo! El agente se ha puesto duro.

―En realidad, soy oficial de Asuntos Internos. Regresé a Sevilla para supervisar la Operación Tatuador. Comenzó el día que Vera entró en New Tatoo para retocar sus tatuajes. Fue su primer contacto visual con el traficante Stellan Kalinichenko. Todo estaba planificado.

―¡Ah! Todo un oficial delator de compañeros. Ya decía yo que eras demasiado estirado en ciertos asuntos… ―el corrupto siguió mofándose para sacarle de sus casillas.

Utrera, era un tipo íntegro como el mármol. Aún así, lo cogió por la pechera, antes de seguir hablando…

―Te pudrirás entre rejas; yo mismo voy a encargarme de que así sea ―contestó gélido como un bloque de granito.

―Ya veremos. Aunque no me has dicho nada nuevo… ―objetó el detenido encogiéndose de hombros, como si su omnipotencia estuviera por encima del resto de humanos.

En ese preciso momento, el médico del SAMU movió la cabeza y cubrió el cuerpo de la espía tatuada con una manta isotérmica. Vera acababa de fallecer.

***

Seis meses más tarde en Arteixo, A Coruña. Vera retozaba con Utrera.

―Déjame, por favor. Carlota volverá del colegio en unos minutos.

―Como gustes ―Utrera la soltó.

Vera se levantó y lo observó mientras se fumaba un Vogue Slims Súper Menta. Él la miraba desnudo recostado sobre la cama. Los labios húmedos, el miembro rígido.

―¡Qué sugerente!... ―terminó por decir, apagando la colilla.

―Nunca me cansaré de hacer el amor contigo ―indicó Utrera con cara de corderito.

―¡Qué pena que no podamos vivir como una pareja normal!

―Podemos intentarlo…

―¡Es imposible!

Contestó Vera mientras se deslizaba sinuosa como una pantera hacia su macho.

―Dijiste lo mismo en Sevilla, después de tu funeral. Cuando te pedí que viviéramos juntos.

―No podía negarme. Pero los dos sabíamos que sería por poco tiempo.

―Hace más el que quiere que le que puede.

―Eso dice el refrán.

―Tú déjate llevar…

―Desde luego, la última vez que te hice caso, no me fue mal. Puse cartuchos de fogueo en el revólver de Stellan, y aquí estoy.

Vera resbaló sus dedos por los brazos de Juan, despacio. Un escalofrío recorrió los pétreos músculos del macho.

―No te olvides del chaleco antibalas.

―Cambia de tema. No puedo concentrarme…

―Muñeca, en la cama eres única. Prométeme que no volverás a trabajar como infiltrada.

―No puedo hacerlo. La Operación Tatuador, todavía no ha finalizado. Mañana embarco hacia el puto Qatar.

―¡Qué!

―Siempre has sabido que lo nuestro no tenía futuro ―Utrera, asintió.

―¿De qué se trata?

―Top Secret.

Juan Utrera, se incorporó y la tomó sentado, mirándola a los ojos. Descendiendo a las profundidades de esos azabaches que lo trastornaban. Sabía que era el único hombre con el que no fingía. Sin embargo, no era suficiente. Vera siempre sería libre.

4

Vera nunca fue a Qatar. Carlota llegó del IES antes de lo previsto y Utrera se marchó con prisas. Media hora después, explotó una bomba en la vivienda de Arteixo.

Pasaron unos minutos imprecisos antes de volver en sí. La infiltrada parpadeó varias veces antes de abrir los ojos: el escenario era apocalíptico. Recordó la deflagración de un artefacto. Parte de la casa aparecía en llamas; las paredes derribadas al igual que las vigas del techo. Algunos escombros la mantenían semienterrada en una especie de hueco milagroso. Las sombras de unos trajes anaranjados pululaban por las habitaciones: los bomberos habían llegado. De inmediato, reaccionó y esbozó  lágrimas de alegría.

Unas piernas se acercaron a ella y levantaron los cascotes que aprisionaban su cuerpo. El dolor era insufrible, pero se arrastró por el suelo hasta apoyarse en los restos de un mueble. Los zumbidos de sus oídos le impedían escuchar lo que le decía el hombre: sonreía. Entonces leyó sus labios…

―Tienes más vidas que un gato. La jovencita está bastante más chuga que tú. Por cierto, Yul me ha dicho que te enseñe esto.

El falso bombero sacó un papel con letras de periódico recortadas en las que se leía: “Eres mía. Volveré a por ti”. Se lo metió en la mano y se la cerró con fuerza; la nota se arrugó en su palma agrietada. Sin escuchar con claridad su propia voz, llamó a su hija. El hombre desapareció entre la humareda...

―¡Carlota!!! ―chilló.

Respiró con dificultad. Su rostro estaba tiznado y los músculos no le respondían; la ropa completamente ensangrentada. Con movimientos lentos y dolorosos, metió la mano en el bolsillo interior del pantalón para sacar un móvil: “Por favor, funciona” ―suplicó―. Pulsó tres veces la tecla del asterisco…

―Trasportes Mérida, ¿dígame? ―un eco lejano e incierto, hicieron que repitiera tres veces unas palabras.

―Código rojo.  Código rojo. Código rojo… ―guardó el móvil antes de perder el conocimiento.

Cuando despertó las sirenas de una ambulancia la trasportaban a toda velocidad por la carretera que unía Arteixo con A Coruña. No podía hablar. Los pulmones le quemaban y una mascarilla de oxígeno comprimía sus labios. La médica le dijo que intentara calmarse; todo iba a salir bien. Necesitaba preguntar por su hija. Sin embargo, sabía que era mejor no hacerlo. Pidió enviar un sms desde su móvil. Si su mensaje llegaba, el CNI estaba completamente al mando.

Dos días más tarde, una enfermera le dijo que todo se había ejecutado bajo sus planes. Las habían ingresado en hospitales distintos con nombres falsos. Nadie sabía que eran familia. Las dos estaban gravemente heridas. La vida de Carlota pendió de un hilo durante meses, pero al final se recuperó. Vera permaneció un mes en la UCI. La ascendieron con méritos en privado. No obstante, no volvió a ver a ningún compañero y menos a Utrera que fue quien le inculcó el ardor por el CNI. De hecho, ambas estaban muertas para todos ellos; y los muertos pueden adoptar cualquier identidad.

Vera, anteponiéndose a todo lo que podía sucederles, había preparado un plan B con identidades falsas y una clave de emergencia que el CNI puso en funcionamiento tras recibir su SOS: código rojo. Permaneció inactiva durante varios años y la tercera fase de la Operación Tatuador: Operación Qatar, estancada. A la espera de una nueva infiltrada. Eligió su nuevo personaje a conciencia; quizás fuera su última metamorfosis, el último baile de disfraces y la postrera caja de Matrioskas. Podía significar rehacer su vida de una manera diferente. Incluso llegar a la senectud e ir a su verdadera tumba, siendo otra persona.

Cuando salió del hospital, nadie la relacionó con la espía tatuada llamada Vera Carmona. El cambio de identidad fue radical. Al mirarse por primera vez en el espejo, literalmente tuvo que palparse para reconocerse.

Adoptó el nombre de Emma Bovary (en honor al personaje literario de Gustave Flaubert que tanto le había marcado en su juventud), mujer disoluta y con numerosos amantes. Emma/Vera ingresó en el Sanatorio psiquiátrico de Mondragón para someterse a una rehabilitación postraumática. En su historial clínico especificaba que era una agente de policía francesa; estaba veraneando en España cuando explotó el gas del apartamento colindante. La vecina y su hija, habían fallecido en el accidente. Ella se había librado por los pelos. Había un apartado subrayado y remarcado con rotulador fosforescente, en el que detallaba que había otra víctima: una joven huérfana que circulaba por los alrededores. La gendarmería francófona se había hecho cargo de ella y estaba rehabilitándose en el mismo sanatorio.

Emma permaneció cinco fructíferos años de su vida en Mondragón. Recluida en un pabellón, alejado de curiosos, ex profeso para agentes de la ley con dificultades similares. Su nuevo look a lo Mia Farrow en La Semilla del Diablo la dotaron de un aureola núbil, gracias a la cual entabló amistad con personas bastante más jóvenes que ella. Casualmente, se encariñó con la chica veinteañera herida en la explosión. La empatía llegó a tal punto que la entrenó personalmente hasta convertirla en su relevo: poseía unas aptitudes innatas excelentes.

―Emma estoy decidida: quiero ingresar en el CNI ―insinuó, Tania (su pupila) un día invernal; rodeadas de nieve hasta las cejas.

Estaban sentadas en un banco del exterior del psiquiátrico como dos amigas inseparables. Sin miedo a que los copos del temporal congelaran sus huesos: eran dos mujeres hechas a golpe de martillo. Dos tipas duras.

―Sé que el estar cerca de mí, ha hecho que te contara muchas situaciones vividas… Pero te prevengo; la vida de espía es harto peliaguda. Dejas de ser persona para convertirte en una máquina dispuesta a todo: matar, follar, drogarte, torturar o ser torturado… estar al borde de la muerte sin más ayuda que la de tu propio cuerpo y tu mente.

―Lo sé. Hemos visto muchos films de espías juntas.

―No te hagas la ingenua, la realidad supera a la ficción. Si buscas convertirte en 007 o en Nikita, vas muy desencaminada. Serás todo menos eso. Las mujeres lo tenemos peor los hombres porque lo primero que quieren de nosotras es hacernos sus esclavas. Eres muy hermosa…

―La cirugía plástica hace milagros. No todo iba a ser malo después de estar al borde de la muerte porque un puto artefacto explotara frente a mí.

―Sí. En ese aspecto, nos han hecho un favor a las dos.

―¿Y tú qué sabes?

―He visto las fotografías que guardas en el armario ―la muchacha la miró con cara de cabreo, como diciendo: “qué pasa, ¿no puedes dejar de espiar ni tan siquiera mientras te recuperas? ¡Estás completamente enferma!”.

―Emma das asco ―terminó por decir.

―Está bien, ¡tú ganas! Voy a adiestrarte como al puñetero Rocky Balboa. Ningún púgil podrá noquearte. La vida es un cuadrilátero en el que o machacas a tus contrincantes o acabas en una caja de pino antes de tiempo. Ahora, tienes que ser la primera en todo. De lo contrario, no podrás entrar en el CNI.

―Lo sé. Te tengo a ti: eres la number one.

―No te mofes de una perra vieja.

―De vieja nada. Estás más al día que muchos jóvenes, incluida yo.

―Eso cambiará. Me queda poca cuerda, lo noto. Antes concluiré mi último trabajo: entrenarte.

―Tú me pariste. He vivido sin familia desde que tengo uso de razón ―sugirió la joven incrustando su amargura en los ojos negros de su madre.

―Sabes que no debemos hablar de nuestro parentesco. Las dos perecimos en el atentado…

―Lo tengo clarísimo. El CNI se encargó de todo. Pusieron dos cadáveres en nuestro lugar y falsificaron nombres, historiales clínicos… Es simple curiosidad. Me agrada ver cómo esquivas los obstáculos: aprendo.

―Muy aguda ―Emma hizo una mueca―. Ahora, somos simplemente amigas… Llevo probando tu instinto de supervivencia desde que nos internaron. Hace unos segundos, te he puesto una trampa y has sabido evitarla como una verdadera depredadora. ¿Qué pasa ahora?

―El truco te lo he puesto yo. Se supone que somos amigas y que tú eres una ex agente de policía francesa no una ex agente del CNI…

― Touché! Por si acaso se me vuelve a ir la cabeza, no menciones al CNI cuando estemos acompañadas.

―Eso lo tenía claro.

―Eres una joven muy inteligente.

―Ya veremos… En fin, puesto que no he cometido ningún error, pienso que ya es era hora de sincerarnos en la intimidad.

―Mejor no. Podemos echar al traste los años de incógnito.

―Tranquila. Por mi parte, no volverá a suceder. Tienes menos sentimientos que un tempano.

―¿No comprendes que si descubren nuestras verdaderas identidades, estamos muertas? ―Emma hablaba erguida como una barra de forja. Nada la perturbaba, por lo menos en apariencia. Su hija, había aprendido la lección al pie de la letra; parecía llevarla tatuada en el ADN con tinta acre, ferviente reflejo de su progenitora.

―¡Ah! ¿Estamos vivas? ―prosiguió la cyborg de última generación.

―Sí. ¡Muy vivas! Si pretendes seguir mis pasos, debes ocultar tus verdaderas emociones

―¡Corta el rollo! Seguía probándote.

―Me alegra oírtelo decir ―Ema la miro de reojo.

―Ok, Emma.

La conversación se dio por zanjada. Un choque de puños, seguido de un golpe en los hombros selló el compromiso. Emma habló con sus superiores, y éstos, le propiciaron todo lo que necesitaba para entrenar a su sucesora.

Desde esa tarde, se levantaron a las seis de la mañana hiciera frío o calor. Corrían una hora, hacían abdominales, nominadas, series interminables de pesas, pista americana. Después, horas inacabables de estudio. Tania/Carlota estuvo a punto, en poco más de dos años.

Recién cumplidos los 21 años, superó tanto las pruebas físicas como las técnicas. Estaba dentro del CNI. Todavía no sabía si la introducirían en el Próximo Oriente para la Operación Qatar. Primero debía rodar como infiltrada en pequeñas misiones. Antes de comenzar su cometido, fue a despedirse de Emma.

Volvieron al banco del exterior del sanatorio…

―Emma, espero que estés satisfecha ―dijo Tania.

―Lo estoy. Eres la mejor alumna que he tenido ―contestó Emma.

―Gracias ―comentó la joven.

―¿Algo más? ―preguntó Emma.

―Me gustaría que nos mantuviéramos en contacto ―insinuó la nueva agente.

―Es arriesgado.

―Lo sé. Pero ambas conocemos los suficientes ardides como para que nadie conozca nuestra conexión. Ayudaría que te afincaras permanentemente en algún lugar. Yo te mantendría al día de mis progresos. Sólo podrás contestarme la primera vez para indicarme tu dirección. Y tendrás que permanecer en el centro hasta que recibas mis noticias… ―sugirió Tania, gélida.

―Lo sé. Has aprendido rápido.

―¿Y?...

―De acuerdo. Tampoco es tan descabellado que dos amigas se carteen de vez en cuando… ―concretó, Emma.

―Ok. Mañana parto a Valencia. Te enviaré mi dirección, después dependerá de ti. Si me respondes desde un domicilio concreto, seguirás recibiendo noticias mías. Sólo sabrás dónde estoy por el matasello; omitiré el remite, claro. Reconocerás mis cartas porque sólo pondré tus iniciales seguido de “comehombres”.

Por unos instantes, los iris de Emma brillaron. Ése era un alias muy cariñoso por su parte. Impuesto por méritos propios; Tania sabía que su progenitora se había ventilado a la platilla entera de sanitarios y psiquiatras de Mondragón para beneficio de ambas. Por no hablar de algunos especímenes ingresados entre esos muros con ecos furtivos de alaridos. Aún así, no dijo nada al respecto. Sólo preguntó.

―¿A Valencia?

―Sí. Voy a cubrir la vacante de una joyería.

―¿No me digas que vas a ser una simple dependienta?

―De momento, sí.

―Buen comienzo. Yo no tuve tanta suerte…

―¿Cuál fue tu primera misión?

―Una bastante arriesgada que me mantuvo cerca de Sevilla… la solicité yo.

―No me digas que te metieron de lleno en alguna mierda de traficas.

―Sabes que no me gusta hablar de las misiones en las que he participado. Lo tenemos prohibido, ¿todavía no lo has aprendido, querida?

Por un momento, el silencio se apoderó de ambas.

―¡Joder! Podrías aclararme algo, ¿no? Igual ayudas un poco… ―soltó Tania, bastante cabreada.

―Mi primera misión fue hacer de chivata. Me ligué a un yonqui. Terminé por hacerme adicta sólo para que me presentara a su camello… después, hice mi trabajo y él fue el cabeza de turco: acabó con una sobredosis mortal ―contó Emma, inalterable.

―¿Cómo reaccionaste?

―Daño colateral. Tienes miedo a que te suceda algo parecido, ¿verdad?

Tania movió la cabeza en un ademán de aceptación.

―Siempre habrá una primera vez. Desagradable, por supuesto. Tendrás que liquidar a alguien, follar con algún tipo vomitivo, te pondrán un 38 en la sien, darás tu primera patada en los cojones al pringao del 38. ¿Sigo o nos vamos a Disneyland?... La prueba inicial siempre es difícil. Luego, serás la costurera feliz: coser y cantar. (Risas).

―Quizás no sea tan buena como tú.

―Eres mejor.

―No lo tengo tan claro…

―A estas alturas no puedes tener dudas.

―¿Cómo no voy a tenerlas?

―Tú, recuerda mis palabras y mis instrucciones siempre. ¡Eh! Seguro que lo harás bien. Cree en ti.

―Lo haré. Por supuesto que lo haré…

―¿Quieres comentarme algo más?

―No. Eso es todo ―Tania torció el morro.

―Carlota, hija mía, esta será la última vez que pronuncié tu verdadero nombre. Quizás nunca volvamos a vernos. Quiero que sepas que siempre te he querido, aunque no lo haya demostrado ―Emma seguía mirando al horizonte plomizo que se abría frente a sus ojos, sin pestañear si quiera.

―Madre, me has querido a tu modo. Somos distintas pero genéticamente tenemos eso que dicen los entrenadores de fútbol; “instinto asesino”. ―Carlota se mantuvo tan impasible como su madre.

―Puede ser…

―Una última pregunta.

―¿Tú dirás?

―¿Por qué me pusiste el nombre de Tania Pérez, nunca me lo has contado?...

―Mmm… ―Emma dudó antes de contestar.

―Olvídalo, no quiero incomodarte.

―Tranquila. Es mejor que lo sepas… igual te ríes.

―¡Hagamos la prueba!

―Estabas inconsciente. Pero yo seguía lúcida aunque tuviera quemaduras de tercer grado. Llamé al CNI y ellos… ―Tania, atajó la frase.

―Sí. Sí… ellos se encargaron de todo. Los alertaste marcando el código rojo; la Operación Tatuador se paralizó y a nosotras nos ingresaron en hospitales diferentes con identidades falsas. Pusieron dos cuerpos en el apartamento de Arteixo y dijeron que éramos nosotras. Estaba todo programado de antemano, por si acaso sucedía algún incidente no deseado. ¿Y?...

―Estaba todo pensado excepto un detalle: tu nombre. En el fondo, pensaba que nunca necesitarías otra identidad. Ahora, sé que estaba muy equivocada.

―Ya. Pero tu nombre es hermoso, histórico.... ¿Cómo se te ocurrió llamarme Tania Pérez?…

―No te gusta...

―Digamos que no me agrada demasiado…

―Podías habértelo cambiado. ¿Por qué no lo hiciste?

―Para recordarte en todo momento.

―Cuando te cuente el porqué, aún me recordarás más.

―¿Por?...

―Cuando sucedió el atentado, tenía que buscarte un nombre corriente rápido. Pero no estaba del todo lúcida. Iba en la ambulancia y vi un cartel enorme donde aparecía una mujer insinuante y muy hermosa. Marqué tres veces asterisco más almohadilla (para enviar un mensaje al CNI) y escribí el nombre que acababa de ver…

―¿No me digas que me pusiste el nombre de una prostituta?

―Esperaba que cuando te recuperarás fueras más bella que ella… y lo eres.

―¡Ja! Lo que me faltaba.

―¿Cabreada?

―No. ¡Divertida! Seguramente tendré que hacer de puta más veces de las que pueda imaginar. Fue todo un detalle por tu parte ―manifestó socarrona.

―Creo que ya está todo aclarado, ¿no? ―Emma miró a su hija de soslayo, sin moverse.

―Sí. Todo está en orden como los libros de una estantería en la casa de la duquesa de Alba.

―Pues… sólo nos queda despedirnos. Estás preparada para cualquier cosa ―añadió Emma bastante áspera.

―Adiós, madre.

―Adiós, hija.

Se despidieron con un beso escueto en la mejilla. Tania se dirigió a la estación ferroviaria; tomó un tren hacia Madrid. En la capital, fue directa a su hotel. Recogió el equipaje y subió en un avión hacia Valencia.

Emma permaneció hasta el anochecer sentada en el banco perdida en su memoria. Ribeteando su futuro. Escrutando en su pasado; en los múltiples personajes que había encarnado. Un chispazo iluminó su raciocinio y recordó una frase de la escritora francesa Sidonie-Gabrielle Colette: “una mujer disfruta con la certeza de acariciar un cuerpo cuyos secretos conoce y cuyas preferencias son sugeridas por el suyo propio”. Y Pensó que si la mítica Madame Bovary de Flaubert viviera a principios del siglo XXI, con toda seguridad sería lesbiana o cuanto menos, bisexual. Estaba claro, ya que había elegido su nombre sería una Bovary muy moderna. Su ambigüedad sexual, le proporcionaría la tapadera perfecta. Con Yul de por medio, nunca se estaba completamente a salvo.

Cuando la noche cubrió su figura de un manto espeso, entró en el sanatorio y fue a su celda. Recogió sus enseres y se acostó. Esperó unos días hasta recibir la primera carta de Tania. Tiempo que ocupó incrustada en los ordenadores; buscando un lugar en el que vivir. Al día siguiente de la recepción escrita, pidió el alta voluntaria. Debía proseguir con un tratamiento ambulatorio durante el tiempo que los especialistas creyeran oportuno.

Aceptó de buena gana todo lo que el psiquiatra le dijo, aunque no pensaba hacerle caso en nada. Iría a salud mental y sacaría los fármacos habituales; ésos que nunca había tomado. Nunca había necesitado el internamiento, lo afrontó para estar cerca de su hija y borrar pistas que pudieran alertar a Yul. Hasta en Mondragón había vivido con una personalidad falsa. Seguiría haciéndolo hasta el final de sus días.

Una semana después, Emma alquiló un adosado y se empadronó en Tamariu; una pedanía costera cercana a Palafrugell, Girona. Lo primero que hizo fue remitirle la dirección a su hija.

Emma, metida en un personaje lésbico, frecuentó los garitos homosexuales de moda. Su fama de new it girl la convirtió en un trofeo picante que todo el colectivo sáfico deseaba probar. Ella no le hacía ascos a ninguna. En dos meses, había mantenido relaciones sexuales con más de una treintena de mujeres. No era la primera vez que las probaba, tuvo tiempo más que suficiente mientras ejercía de actriz porno. Se tomó tan en serio su personaje que decidió buscar novia. Nadie sospechó que aquella frívola mujer era una hembra de armas tomar.

Una noche de fiesta en Girona, arrastró a sus amigas a la discoteca Millennium & Cosmic Club. En el escenario unos esbeltos travestis bailaban al son del house que sonaba. El macro local estaba a rebosar con la fiesta gay que se celebraba. Pero ella supo dónde buscar mercancía de primera. Avistó a un grupito de universitarias cañonas cuyo epicentro era una hembra alfa con acento centroeuropeo: cabello oscuro, ojos verdes y una silueta envidiable. Un calco de Olga Kurylenko. Una chica Bond perfecta para compartir su vida con una antigua espía. Estaban marcándose unos bailecitos entre besos tórridos y roces eróticos.

Cuando vio que se dirigía hacia la toilette, la siguió. Llevaba un vaso de bourbon en la mano. Había una cola larguísima para entrar en los retretes. Emma escenificó un empujoncito y tiró un poco de whisky sobre el minivestido que llevaba su presa…

―¡Estúpida! ―dijo en checo. Emma lo entendió perfectamente. Pero se hizo la tonta, aunque exageró el acento francés mientras limpiaba su pechera con unas caricias envolventes que pusieron a cien mil a la cierva.

―Lo siento, me han empujado…

―No pasa nada ―contestó la joven mirando la boca sabrosa de Emma, perfilada de color carmesí.

―Lo único que puedo hacer es invitarte a una copa ―sugirió Emma mordiéndose el labio inferior.

―Y si lo zanjamos de otra forma… ―insinúo la checa aprisionándola contra la pared.

Emma dio el primer paso. Cogió su óvalo pulcro y la besó con una pasión deliciosa. Introdujo su lengua en el interior carnoso que se abría ante ella. Dejó caer sus manos, acariciando sus curvas.

―¡Tías meteos en un WC y chupaos el coño que estáis chorreando! ―dijo una transexual que aguardaba en la cola.

Le hicieron caso. La troupe de homosexuales aplaudió y chifló el idilio. Emma descendió hasta la entrepierna de su presa y lamió su clítoris haciendo pequeños círculos; las convulsiones del vientre de la joven, hicieron que su rostro se estremeciera de placer. Su vulva tumefacta, goteaba.

Una semana más tarde, Micaela ―la universitaria checa― trasladaba sus pertenencias al domicilio de Emma. Creía que era la dominatrix, pero en verdad era todo lo contrario. Aunque Emma dejó que fantaseara…

Su vida transcurría placentera y reposada como las sosegadas olas del Mediterráneo que veía desde su dormitorio. Hacía un año que había dejado el sanatorio. Recibía cartas periódicas de Tania desde Valencia. La joven estaba contenta, nadie sospechaba de ella. Era una jovencita guapa y con la azotea justita como marcan los cánones preestablecidos en las sociedades machistas.

Dos veces al mes, Emma se desplazaba a la capital para sus controles médicos. Un día le dijeron que la cambiaban de especialista. Ella aceptó despreocupada. Cuando vio a su nuevo comecocos deseó volver a su antigua y sebosa psicóloga con andares patizambos. Pese a vivir una etapa lésbica gratificante, se encaprichó del maromo. Se llamaba León, tenía el cabello trigueño, la piel tostada y un sex appeal que humedecía su sexo cada vez que lo veía. Pero llevaba tantos meses viviendo con Micaela que tenía un poco olvidado cómo flirtear con los hombres.

Además, León era un bizcochito treintañero. Los bisturíes habían hecho milagros en su tesitura. Amén de currárselo en el gimnasio. Empero, la diferencia de edad, seguía existiendo. Por otro lado, era consciente del peligro: si intentaba seducirlo arriesgaba su tapadera. Estos y otros pensamientos mucho más tórridos paseaban constantemente por su mollera.

Un viernes primaveral, salía de casa de una amiga y las temperaturas en alza abofetearon su rostro; era como un presagio que le decía: “Emma, olvida a ese chico que a la postre dice llamarse León Dupuis. Igual que el primer amante de Madame Bovary. ¿No te parecen demasiadas coincidencias?...”. De pronto, el ruido ensordecedor de un claxon, hizo que saliera de sus ensoñaciones. Contestó aireada…

―¡Qué pasa! Ya sé que estoy cruzando por dónde no debo ―dijo de mala hostia.

―¡Hey! Emma. Soy León, tu psicólogo.

A Emma se le cayó el mundo encima. Aunque salió del aprieto bastante airosa.

―Hola León ¿qué haces por aquí? ―contestó ecléctica, disimulando su alegría.

―Como llega el verano, he decidido trasladar mi residencia a esta localidad. Por lo menos, pasaré un verano fresquito.

―¡Qué coincidencia! ―contestó Emma a la par que se decía así misma que se estaba haciéndose vieja y chocheaba.

―Tanto me has hablado de este pueblecito que me he enamorado de él…

―¡Vaya!

―¿Te molesta?

―No, no. Para nada. Me extraña, nada más ―terminó por decir mirándolo fijamente.

―La vida es así ―León se encogió de hombros y la invitó a tomar un refresco―. ¿Te apetece que tomemos algo?

―¿Tomar algo? ―dijo ella, perturbada.

―Si no tienes ganas, ¡otro día será! Ahora nos veremos con mucha frecuencia…

―Ok. Tomemos algo ―soltó de golpe.

Emma llevaba un vestido escotado y gaseoso, que dibujaba su atlética silueta y dejaba parte de sus muslos al descubierto; estaba muy sexy y León la devoraba con la mirada. En la cafetería, movía los pies como si tuviera el síndrome de los pies calientes. A León le preocupó.

―Estás bien ―preguntó.

―Sí. Sí…

―No te veo muy convencida… Por mi no lo hagas.

―Tranquilo, me siento un poco fuera de lugar. Nada más…

En ese instante llegó el camarero y dejaron el tema. Ambos pidieron una cerveza. Estuvieron un buen rato conversando de trivialidades. Al  despedirse, León la invitó a su bungalow. Emma titubeó y al final, accedió a visitarlo.

La masía de León era una casa de labriegos adinerados. Antigua y muy hermosa, restaurada en su totalidad. Se accedía por una escalera de madera hasta una altura aproximada de dos pisos. Incrustada entre muros con piedra de sillería. Tenía arcadas en la planta baja y torre lateral; Emma imaginó que allí estaba su dormitorio. Un escalofrío recorrió su espalda.

León era superior a sus fuerzas; estaba dispuesta a sucumbir a sus encantos. Su relación con Micaela hacía aguas y necesitaba tener a un hombre entre sus piernas. Aunque fuera un arma de doble filo con muchos riesgos.

Llegaron a la entrada cada uno con sus pensamientos y su verborrea cargada de TSR. León abrió la puerta con parsimonia.

―Adelante, estás en tu casa ―le dijo.

El interior era fabuloso: Emma abrió los ojos entusiasmada. León cerró la puerta y dejó el maletín junto al perchero. El recibidor era amplio y cómodo. Un haz brillante aclaraba la estancia. León estaba mirándola a través de los rayos luciferinos del ventanal. No decía nada, sólo la observaba. De repente, la sujetó contra la pared y comenzó a besarla con verdadera devoción. Ella respondió con anhelo, aferrándose a su torso.

―¡No, no puedo! ―espetó de improviso, liberándose de la comprometida situación.

―¿Qué quieres decir?

―¡Soy lesbiana! ―enfatizó, dubitativa.

―¿Estás segura?

―¡No! Soy bisexual. Pero vivo con una mujer.

―Ya… me lo indicaste en la segunda sesión.

―¿Y?...

―Lo cierto es que me pone hacérmelo con una “bi”.

―¡Soy mucho mayor que tú! Por favor, suéltame.

Emma sabía que era un error.

―Un poco tarde para eso ¿No? ―contestó León.

Emma estaba muy excitada. Quería comportarse como la reina del porno de antaño. La espía tatuada que enloquecía a los hombres; grabados eliminados con un láser de última generación. Pese a ello, se mantuvo prudente.

―A veces, cometemos errores ―indicó con voz trémula.

―En el amor y la pasión todos los muros pueden escalarse ―susurró León, lamiendo su lóbulo con suavidad.

―Sólo un psicólogo es capaz de decir esas chorradas…

―¿Tienes algo en contra de mi profesión?

―¡Shit!

Emma no lo pudo soportar. Estiró el cuello y besó a León como una yegua desbocada. Minutos después, descuajó su camisa y acarició con ahínco su pecho. León acopló las manos en sus glúteos mientras olía su cabello. Emma, recordó a Fredo y sus trikinis de neopreno adosados a látigos multiforma.

Subieron a la torre y el fondo hipnótico del Mediterráneo hizo que Emma olvidara quién era. Poco le importaba: sólo deseaba su sexo. Y llegó.

La sinrazón cedió ante la pasión. León la tomó con una ternura desmesurada. Cegó sus ojos con un pañuelo de seda. Desnudó su cuerpo con delicadeza y la acorraló entre sus brazos, besando cada centímetro de su hermosa piel. Se sintió especial, desconcertada: nadie la había tratado con tanta devoción. Por fin, la hizo suya. Despacio y rítmicamente. Emma arañó la espalda de León en el momento culmen de su lujuria. Él jadeó; un ángel caído en Babilonia. Eyaculó como un Miura en el interior del prado. Ipso facto, le quitó la pañoleta. Tenía las pupilas dilatadas; su satisfacción rozaba el éxtasis.

León conocía algunos secretos de Emma y los aprovechó al máximo. La colmó con sus labios cuando todavía estaba dentro de su cuerpo; recorriendo la humedad de su cavidad bucal con la lengua, lisonjeando sus pechos y acariciando su rostro, jadeante. Hicieron el amor hasta caer rendidos. Después, hablaron largo y tendido.

―Si supieras cuántas veces he deseado hacerte mía…

León la miraba fijamente como si fuera una diosa griega: la mismísima Palas Atenea.

―No puedo decir lo mismo. La situación es diferente… ―musitó ella, entrecortada.

―Imagino…

―Sin embargo, me he masturbado pensando en ti unas cuantas veces. Quizás demasiadas.

―¡Mmm!

―¿Te sientes victorioso?

―Tu confesión me excita muchísimo.

―Puede que no sea tan inocente como piensas.

Emma jugueteaba con su boca y León relamía sus dedos con sensualidad.

―Nunca he dicho que fueras ingenua.

―Puedo haberte mentido…

―Y yo a ti.

―¡Ya! Ahora, dirás que no eres psicólogo.

―Eso no puedo decírtelo. Pero no te ha mosqueado que me llamase León Dupuis ―una lucecita roja se encendió en su raciocinio. Emma pegó un salto para levantarse, pero León fue más rápido y la sujetó del brazo.

―¿Quién eres?

―Un infiltrado como tú ―contestó―. Esta nota es para ti: es de Yul.

Emma la leyó en alto…

Mi querida Vera:

Perdón, quiero decir Emma o cómo te llames… ¿A qué te agrada el regalito que te he enviado? Ya que no puedo acompañarte, te envío a uno de mis chicos.

Sé que ahora estás inactiva, pero quiero tenerte controlada. Si te portas bien, sólo te procurará placer. Ahora, no le pidas dominaciones no sea que se le vaya la mano.

Ciao bella!.

Emma no podía creérselo: León era un espía de Yul. En ese instante, las miradas de los amantes se cruzaron. Ambos tenían secretos. Los de Emma, mucho más oscuros, ¿o no?…

Permanecieron sin moverse y sin mediar palabra hasta que comenzó a anochecer. El mero hecho de saberse en peligro, los alimentaba. Ambos tenían unas mentes enfermizas y retorcidas. Exentos de corazón, volvieron a follar. El sol era un haz rojizo en el horizonte, de una tarde húmeda y llameante como una efusión volcánica. Emma se sentó sobre la cama: León la abrazaba. El firmamento comenzó a cubrirse de nubes y el mar se agitó.

―Emma, mañana por la tarde te espero ―sentenció León.

Esa noche Vera volvió al universo paralelo que vivía en sus entrañas a la par que existía el presente. El escenario era exótico; numerosas barcazas surcaban un río. Las personas hablaban un idioma extranjero que comprendía perfectamente sin saber el motivo.

Un cuarto de Luna surcaba el firmamento cárdeno. De improviso, apareció un hombre menudo de aspecto repulsivo: ojos vidriosos y cabello graso. Vestido con un cheongsam. La acción se desarrollaba en algún lugar perdido de China. El espécimen habló a una joven que salía de una lancha tras otro tipo; la cabeza gacha en señal de sumisión.

El segundo individuo pagó al primero y otro marchó con la muchacha de silueta esbelta y cabello de fuego trenzado hasta la cintura. Minutos más tarde, apareció un 4x4 del que salieron tres hombres. Uno de ellos habló con el que había recogido el dinero. Le chilló, sacó un látigo de cuero con púas metálicas. Lo flageló violentamente. Entraron a por la chica y la metieron en el vehículo. Todos vestían igual, pero el jefe hablaba español. Su timbre era familiar. Sin embargo, los rostros seguían distorsionados; no podía perfilar sus rasgos.

El trayecto fue corto. Se apearon en una nave llena de contenedores. El mandamás entró en uno acompañado de la joven.

―Eres mi flor. No te he dicho que cuando yo no esté, tú mandas. Eso quiere decir que debes cobrar la droga y las putas ―le dijo cariñoso, acariciando su rostro de porcelana.

―Como diga señor ―contestó ella.

―¡Hostia puta! ―chilló el hombre―. No quiero que seas sumisa. Ya eres una mujercita de dieciséis años. Grita, pega a tus trabajadores… si no te hacen caso: mátalos.

―Entiendo ―la joven se acercó al hombre y le dio un golpe en la cara. Un hilillo de sangre resbaló por su boca. La misma que bebía la peculiar cerveza del ratón en su anterior pesadilla. Eso, sí pudo distinguirlo; tenía la parte izquierda del labio inferior ligeramente más estrecha que la derecha. Con una cicatriz.

―Eso ha estado muy bien, florecilla. ¡Repítelo. Me gusta!

La joven golpeó repetidas veces a su agresor y después tuvieron sexo consentido.

―Amo. Ahora, voy a ser la jefa de verdad ―explicó la Lolita engatillándolo con su HK. Él ni se inmutó.

―¿Qué vas hacer? ―preguntó.

―Hacerme de valer. Matar al puerco que me perdió el respeto. No soy una puta: soy tu amante. La jefa.

Él le quitó la HK tiernamente y le dijo…

―No utilizarás mi arma. Te he traído un regalo.

La joven sonrió tímida. Abrió el paquete que le entregó y leyó en la tapa de madera: “Beretta 21 Bobcat”. Sus ojos relampaguearon. El interior guarnecido por terciopelo grana, amparaba una pistola negra discreta, un silenciador y quince cartuchos dorados con punta cobriza de 6.35 mm. Acarició la textura metálica.

―Vamos, ¿a qué esperas? Ya tienes una pistola acorde con tus delicadas manos; sabes cómo utilizarla. ¡Cárgala y veamos de qué eres capaz! ―aplaudió grotesco, el jefazo del lumpen oriental.

Salieron del habitáculo. Él delante, desarmado. Ella detrás: en una mano la Beretta, en la otra la fusta del patrono. El rufián de las barcazas estaba atado a una silla. Varios hombres lo custodiaban. La joven alzó la voz.

―¡Quiero que veáis lo que hago con este cerdo! ―voceó, llamando la atención de innumerables trabajadores.

Primero le pegó una patada a la altura de las rodillas. El maniatado, chilló. Después se cebó con él, látigo en mano. El reo se convirtió en un amasijo sanguinolento de carne, músculos y huesos desgarrados, entre alaridos inhumanos. Los hombres que miraban, se escabullían de la macabra escena. El jefe se acercó y le susurró al oído: “ya está muerto, mi amor”.

Ella le contestó que todavía no había acabado; entonces, le puso la pistola en la frente y le disparó a bocajarro. La sangre salpicó la parte superior de su qipao. Sus pómulos se tintaron de sangre como si los hubiera maquillado exageradamente. Sonrió y relamió sus hermosos labios antes de retomar la palabra.

―Está sanguijuela no recibirá sepultura. Su cuerpo se exhibirá hasta que se pudra para que nunca olvidéis que soy la jefa. Así, siempre recordaréis que cuando él no esté ―señaló al jefe―, mando yo.

Los individuos bajaron la cabeza y desaparecieron horrorizados. La inmaculada Femme Fatale los vio huir con regocijo. Entonces distinguió el pequeño dibujo que aparecía en todos los contenedores: la letra china que un día estuvo tatuada en su mano. Emma se tocó los nudillos instintivamente. Inmediato, se despertó ante los desagradables sucesos que acababa de vivir en sueños. Micaela seguía dormida.

Abrió la boca y aspiró repetidas veces, el aire no le llegaba a los pulmones. Unos goterones de acuciante secreción resbalaban por sus mofletes hasta el mentón. Los bembos temblorosos. Se levanto y salió a la terraza. Encendió un Virginia slims mirando el piélago que la saludaba. Las pausadas exhalaciones templaron su organismo. Cuando volvió a la cama sabía que sería la amante de León mientras pudiera. No había nada más excitante que acostarse con el enemigo. La perversidad, hechiza.

5

Tres meses después de comenzar su relación con León; ambos sabían del otro más de la cuenta. Emma seguía viviendo con “la checa” y Tania la mantenía informada de sus progresos con notas escuetas que guardaba ordenadas por fechas en la caja fuerte junto a su arma.

La nueva infiltrada se había matriculado en la Escuela Oficial de idiomas de Valencia en inglés, chino y árabe de primer curso; pese a que conocía diversas lenguas con soltura. No debía levantar sospechas. Tenía que comportarse como la hermosa comercial de Bvlgari de la Calle Poeta Querol; la firma cool por excelencia entre la jet levantina con vías de expansión por el Próximo Oriente. Donde sólo compraban millonarios, nuevos ricos y mafiosos. Tania actuaba como la mayoría de jóvenes; una chica guapa sin demasiados conocimientos en nada en concreto. En clase, pasaba desapercibida, no destacaba. Aunque por dentro se descojonara de lo lerdos que eran todos. Incluido, el profesorado.

Emma no supo nada más de ese monstruito que forjó en el sanatorio, hasta que un día, saliendo del supermercado de Tamariu con el carrito lleno de provisiones, tropezó con un indigente. Le salió la mala uva.

―¡A ver si miras por dónde vas, guapo! ―soltó Emma dando voces.

―Lo siento, seño…. Señora ―contestó el sin techo.

―¡Hala a tu esquina, que aquí sobras!

Fue muy grosera. Su relación con Micaela estaba de capa caída. Así que el papel de lesbiana malhablada y chiflada, le salía con una facilidad abrumadora.

Cuando llegó a casa, su bollito checo la esperaba con otra amante: estaban muy acarameladas. De buenas a primeras, le soltó que se marchaban a vivir juntas; había recogido sus cosas. Emma le tiró el Fairy que había comprado, ex profeso, para que se limpiara el potorro, a la cabeza. Micaela se encaró para darle una hostia. Pero su amiguita la frenó. Minutos más tarde, se largaban chillado ruedas con el Corsa cargado hasta los topes. Emma se quedó mirando como desaparecía el vehículo. Al instante, se descojonó un buen rato. Le vino la risa tonta, vaticinio premenopaúsico. Sería una lesbiana solterona, o quizás cambiara los cunnilingus por felaciones. El tiempo lo diría.

Estaba sacando la compra cuando encontró una carta de Tania. Llevaba el matasellos del Musheireb Boutique Hotel de Doha. Destinatario: E. B. “Comehombres”. Emma se quedó boquiabierta. La abrió agitada.

La muchacha sabía dónde pisaba. Había aceptado una oferta de la empresa para la sucursal que abrían en Qatar. La carta era larga…

Emma:

Desconozco cuándo volveré a contactar contigo. Por tanto esta carta será extensa. Intimidé con mi contacto valenciano y ha hecho de correo. Seguramente, ni tan siquiera te has percatado de cuándo ha introducido mi nota en tu bolso: he aprendido muchas cosas a su lado…

Emma se quedó pensativa; sin lugar a dudas era el sin techo que había tropezado con ella ―pensó―. Descontracturó su cuello, se sentó, encendió un cigarrillo y se entrego a la lectura exhalando muy despacio el humo. Receptiva.

…La semana pasada mi jefe me planteó un ascenso: ahora, soy encargada. No del establecimiento de Valencia sino de la joyería que se abrirá dentro de unas semanas en el centro comercial más importante de Doha. El CNI me quería en Qatar; era mi deber hacer todo lo posible para materializar mi cometido. Así que utilicé mis artes femeninas para manipular al director comercial, y éste me propuso para el puesto. Me estrené sexualmente como espía con un cerdo seboso cuarenta años mayor que yo, qué deseaba sexo anal y acabó eyaculando en mis posaderas. Fue asqueroso y útil. Ahora soy anoréxica sexual. Me da igual follar con un tío que con una tía: no siento nada. Sin embargo, aparento todo lo contrario. Eso te lo debo a ti. Gracias.

La tercera fase de la Operación Tatuador: Operación Qatar. Estaba estancada desde el atentado que sesgó tu carrera. El CNI todavía está evaluando si fue una maniobra del ex comisario Antonio Velasco, para deshacerse de ti o para interrumpir la operación. Hay que descubrir si introdujo la Kai Xin Guo en los Emiratos Árabes, vía prostíbulos. O si fueron los capos de las triadas chinas quienes contactaron directamente con los árabes. También cabe la posibilidad de las mafias del Este. Puede que esto me supere. Creo que no tenían dónde elegir. Soy la única agente que podía reemplazarte: tu relevo. Intentaré no defraudarte.

Emma suspiró. Estuvo unos minutos observando las ondas de nicotina que ascendían hasta el techo. Cuando su Virginia Slims era tan sólo una colilla, con la misma se encendió un nuevo cigarrillo y prosiguió la lectura.

…Por suerte, la misión nada tiene que ver con Al-Qaeda. De ser así, tengo muy claro que nunca me hubieran enviado. No obstante, sé que cualquier información al respecto, se valoraría por encima de otros cometidos.

Emma, ahora entiendo parte de tu personalidad; esa  frialdad inherente en tu carácter. Sí, he descubierto que el espionaje es una bola inmensa de mierda en la que me hundo. Como tú lo hiciste años atrás. Puede que me ahogue o puede que sepa nadar contracorriente, el tiempo lo dirá.

Tania Pérez

P.D.; Por cierto, no me han dicho quién será mi contacto en Qatar. En la embajada española, alguien dejará una nota encriptada entre el papeleo que tendré que firmar. La decodificaré con premura y grabaré el mensaje en mi Intel personal. Hasta pronto.

¡Hostia puta! ―soltó Emma de muy mala leche, mientras tiraba la carta al suelo y maldecía a todos los santos del universo―. Una reacción propia de madre; ese papel tan olvidado para ella. Sentirse como una leona que deseaba proteger a su cachorro, la cabreó sobremanera. Chilló como una posesa hasta desfallecer. A continuación, lloró un buen rato. Y por último, se quedó dormida con la carta apretada contra su pecho.

***

Estaba relajada; unos pitidos dulces surgían de su atlético cuerpo hasta que de improviso, una frenética sacudida, hizo que su rostro se compungiera. Sus párpados se movieron instintivamente de manera continua: un tic en la ceja izquierda anunciaba que su cerebro estaba trabajado a marchas forzadas. Las alucinaciones habían regresado a modo de historia fantástica que leía en un manuscrito añejo: el libro de su vida. Las hojas iban pasando y las figuras salían de las páginas. Cobraban vida para recordarle con amargura lo que hizo en su primera misión como agente del CNI: Operación Polvos Santa María. Emma visionó a la joven Vera Carmona tan clara y precisa como si paseara delante de ella. Volvía a ser la espectadora VIP de sus propias pesadillas. Comenzó su fase en activo a los tres años de conocer a Lola ―la señora que posibilitó su separación matrimonial― tras un duro entrenamiento y muchas horas de codos para opositar y ser la primera de su promoción. Ayudada por el policía que la protegía y violaba desde niña. El mismo que la había sacado de la cárcel y tenía negocios ilegales con los chinos desde la década de los 70.

Se vio hecha una piltrafa, en una red de distribución de cocaína. Le vino de perillas que su ex estuviera enganchado a la farlopa. Vivía en el extrarradio de Cádiz: allí tenía que dirigirse. Sabía su dirección y marchó a buscarle; le dijo que seguía amándole y que deseaba estar a su lado. Vivieron una especie de reencuentro amatorio en la barriada de San José Antonio del puerto de Santa Cruz de Cádiz, en una habitación sin número de la calle Dr. Fleminig. Donde las ratas eran más grandes que Bugs Bunny, las jeringuillas formaban dunas de escombros y se fumaba la cocaína que se extraía del rascado de las pipas utilizadas para “colocarse”. Conocida con el nombre de chapapote. Allí, en la mismísima mierda, estaba la joven de cabellos de fuego convertida en la infiltrada novata del CNI.

Emma experimentó otra sacudida al recordar que tuvo que engancharse a todo tipo de drogas hasta que Manuel ―su ex― le presentó al camello del barrio. Su voz resonó delirante como un vaivén nocturno en los tímpanos:

―Veraaa… ―Manuel arrastraba la voz, babeante―. Éste es el tipo que te dije, un colega de primera. ¿Verdad, jefe? ―preguntó su ex al gitano que le pasaba la papelina.

A Vera, por aquel entonces, el quinqui le pareció un detritus de Mr. T del Equipo A, por el mero hecho de llevar tantas cadenas de material noble como el personaje ficticio. Lo saludó pasada de vueltas, pero consciente de cada una de sus palabras y movimientos.

―Mujer, pa ti tengo cosas ma ricas ―el camello relamió su asquerosa boca con dientes enlutados.

Vera sabía lo que eso significaba; estaba dispuesta a lo que fuera con tal de coger al patriarca del clan. Su psique recordó que un día a la semana, se escabullía para hacerse los análisis pertinentes que confirmaran que seguía sin contagios venéreos y ver a su familia. Los malos tragos no le supusieron ningún trauma. Estaba más que habituada a follar con tipos desagradables y sucios. Sabía que en algún momento se vengaría de todos ellos.

Horas antes de finalizar la operación, se chutó heroína junto a Manuel. Emma se tocó el brazo y pegó un salto. Pero estaba tan inmersa en su propia alucinación que siguió soñando y escuchando las voces en un eco perpetuo.

―Si hombre, es lo nuestro. Es más barata que la coca y nos deja muy relajados… ―le dijo.

―Vera no me gustan las agujas. Me meto lo que sea por la nariz... Picos no, me da miedo la sangre ―contestó Manuel.

―Tranquilo macho. Yo te la pongo ―le pegó un codazo y después lo beso en la frente como Judas.

El pico fue letal. Ella misma se encargó de suministrarle el suficiente opiáceo para ejecutarlo de una sobredosis. Al fin y al cabo, sabía que a su ex le quedaban dos telediarios. Eso se dijo a sí misma para acallar su conciencia. Aquella fue su primera misión y también la primera vez que liquidó a alguien. Lo había pensado mucho antes, calculadora como una asesina despiadada que espera el momento adecuado para ajusticiar a su presa.

Manuel no se merecía otra cosa. Había sido el único hombre que pudo salvarla de la negrura de su vida; en cambio, se limitó a sacarle todo lo que pudo y a maltratarla. Ella lo había perdonado. Sin embargo, nunca lo olvidó. Cuando vio que no se movía, pudo salvarlo. Pero esperó el tiempo necesario para que cerebro y corazón, fueran irrecuperables. Después, montó una pantomima entre los yonquis del grupo. Su ex entró cadáver en el hospital. Nadie sospechó de ella. Estaba claro que había sido una sobredosis. Por si acaso, su padrino ocultó cualquier prueba que pudiera salpicara.

Vera se rehabilitó en un corto espacio de tiempo y sus jefes, le encomendaron una misión más importante. Así durante varios años, hasta infiltrarla en una misión internacional: Operación Tatuador. La mente de Emma se visionó entrando en el garito New Tatoo. Ahí la quería el policía corrupto que movía los hilos desde la sombra. Su padrino.

Un sonido fragmentó el escenario: Yuma, Stellan y su Harley Davidson, el interior de New Tataoo. Desaparecieron en el aire corrompido de su cerebro. Sonaba el timbre de casa. Emma se despertó de golpe, sudorosa, con la boca seca y un regusto amargo surcándole la laringe. Antes de abrir guardó la carta, bebió zumo y entró en el cuarto de baño para arreglarse un poco; estaba hecha un asco. Al abrirla se llevó una sorpresa tan agridulce como su paladar.

―Hola princesa.

Era León.

―¡Caray! Justo a tiempo, como siempre ―le dijo a lo Hipócrates, sonriendo. Estaba harta de sentirse controlada y las noticias de Tania, la habían exasperado.

―Claro, por eso soy un espía. Siempre llego en el momento oportuno ―contestó León devorándola con la mirada.

Pero ella no estaba por la labor. Le apetecía arrastrarlo hasta el cuarto para coger su pipa y meterle un tiro en esa puta boca que tantas veces había lactado su clítoris. Se hizo la tonta y le siguió el juego.

―Sabes que Micaela se ha marchado, ¿verdad? ―preguntó con sorna.

―Por supuesto. Y también sé lo de tu amiguita…

―¿A qué te refieres?

―A Tania.

―¿Estás al tanto de Qatar?

―Sí. Ahora, vamos a ser una pareja moderna. Una MILF lesbiana y cachonda, con un psicólogo treintañero.

―Más bien me tacharán de cougars.

―¿Y eso te dará dolores de cabeza?

―Para nada.

―Pues, todos contestos.

―Al tajo. ¿Qué pasa? Yul, tiene intereses con los moros.

―Nena, los putos moros nos interesan a todos. En esto estamos juntos. Esos cabrones pueden traernos la ruina.

Emma cogió una manzana y le pegó un bocado. El jugo de la fruta resbaló por sus labios. Lamió sus gotas, sensual. Una áspid antes de inocular su veneno.

―¿Qué pinto yo en esta historia? ―preguntó juguetona.

―De momento, nada ―contestó León, excitado como un potro salvaje.

―¿Entonces?

―Vigilancia cautelar.

No dijo más, la derribó sobre la mesa. Le rasgó la ropa y la poseyó con fuerza a lo Jack Nicholson y Jessica Lange, en El Cartero siempre llama dos veces. No era eso lo que ella deseaba. No obstante, le vino bien sentirse empalada por una bestia. Liberó la dopamina que estrangulaba sus entrañas. La presteza de León, le salvó de una hipotética muerte. Estaba claro que sexualmente formaban el dúo perfecto. Él era la llave maestra que asaltaba la cerradura esponjosa de Emma, haciéndola girar a su antojo.

***

En ese instante, a miles de kilómetros, Tania salía de la embajada española en Doha. La acompañaba el guía que le habían asignado para circular con una mínima libertad por la moderna ciudad de cimientos medievales. Se llamaba Faruk Al-Ali y estaba emparentado en décimo grado con la casa real Ma’adid-Al Thani del emirato. Era licenciado en Relaciones Públicas y Filología Inglesa por Oxford. Tenía unos modales exquisitos y se preocupaba por su bienestar y la puesta en marcha de la joyería, constantemente. Un pitbull con modales de perrito faldero.

Faruk le había presentado a varios miembros de la aristocracia. Sin embargo, Tania se mostraba reservada y seguía con su trabajo tras los formalismos. Todos le parecían iguales: nariz aguileña, labios gruesos y ojos viciosos oteando por encima de túnicas virginales. Las damas eran bellas. Empero, la hipocresía reinante las impregnaba de una aureola postiza. Veía las sonrisas de dientes perfectos a tutiplén como si se tratara de un carnaval de máscaras veneciano.

Tania vivía a cuerpo de rey en una lujosa mansión dentro del perímetro destinado a trabajadores occidentales. Tenía dos sirvientes y un cocinero europeo. Todas las noches, se bañaba en el jacuzzi y esperaba la selecta cena. Antes de acostarse, chateaba o wasapeaba con su jefe de los preparativos del establecimiento.

La apertura fue todo un éxito. Canapés selectos, bombones y refrescos. Nada de alcohol. Hubiera sido una ofensa; la religión musulmana prohibía su ingesta (por lo menos en público). Tania, estaba radiante. Eligió un modelo en blanco y negro, conjuntado con unas perlas que realzaban el tono nacarado de su piel. Faruk, le dijo que las damas se habían prendado de su estilo. Le presentó a varias princesas y acompañantes. Todos idénticos, excepto Karim. Un príncipe de la casa real. Estaba junto a su primo Naser ―el encargado de manejar sus negocios. Según le informaron a posteriori―, y de su hermano mayor Almansur: jefe del servicio secreto y guardaespaldas personal.

Karim era un espécimen sobresaliente: cercano al 1’90, ojos ambarinos y piel tostada. Nariz griega. Tania pensó que su atractivo era fruto de la unión del emir con una mujer caucásica. No pudo adivinar cuál era su complexión o el color de su cabello porque vestía la típica chilaba impoluta y portaba un gutra blanco, sujeto por un agal negro. Sin embargo, le gustó desde el primer momento. Era el señuelo perfecto para introducirse en ese mundo enigmático y perverso que envolvía a parte de la realeza del Próximo Oriente. Empero, ¿sería lo suficientemente atractiva como para que el aristócrata se fijara en ella? Recordó a su maestra y se imaginó capaz de someter a cualquier hombre sobre la faz de la Tierra.

***

El tiempo pasaba sobre las dunas del desierto mientras Tania vivía su cuento de hadas a la espera de las instrucciones que le llegaban. Su status privilegiado y mantener relaciones amistosas  con las princesas, forofas de las joyas, le confirieron unas cualidades añadidas a su innata belleza. Estaba más hermosa que nunca. Una de las clientas más distinguidas, le invitó a una fiesta exclusiva para la jet qatarí. Pasó los informes al CNI y a Emma a través de su contacto; intercambiaron los paquetes en el lugar señalado; sin rostros ni palabras. Desconocía quién era el agente doble. Con el Ok de los jefes en sus manos, se preparó para el evento.

Faruk la recogió en una limusina de color gris antracita. Tras veinte minutos de trayecto, estacionaron a las afueras de la ciudad junto a numerosos vehículos de alta gama. Señoriales y todoterrenos. Estos últimos, utilizados por la cream de la sociedad qatarí para desplazarse por el desierto. Divisó a muchos clientes. Entre ellos a Karim que ni tan siquiera la miró. El grupo se dividió para montarse en Land Cruiser 4x4, Mitsubishi Montero, L200 y Sportrack Quads con todas las prestaciones, rumbo a las dunas que rodeaban Khor al Adaid. Un aluvión de vehículos, subieron y bajaron las cordilleras de arena a una velocidad endiablada.

La música techno era idéntica a la de una disco neoyorkina. Sonaba a toda pastilla con el mismo ritmo que se intercambian las botellas de los alcoholes más sibaritas del mundo. En aquella party no existía discriminación sexual. Todos bebieron, rieron y bailaron hasta la extenuación. Al final de la velada, Tania estaba tan beoda como sus conocidos. De madrugada, la dejaron en la puerta de su vivienda. Los sirvientes la esperaban despiertos. Tenían preparado un buen baño y una taza de algo que bebió sin preguntar. Durmió a pierna suelta. Por la mañana, estaba como nueva.

Una semana más tarde, Naser, el primo de Karim, le propuso encontrarse con el príncipe. Tania intuyó el motivo de su invitación y aceptó con premura. La cita era en una suite del Marriott Executive Apartments Doha City Center. Un hotel de lujo, cinco estrellas resort.

Se engalanó con un vestido crudo de punto; desmangado y cuello alto. Acoplado a su esbelta silueta como un guante de fino satén. Se engominó el cabello en una cola alta, tirante. Zapatos destalonados con tacón y puntera de aguja ―un toque muy vintage―. Tomó prestado de la joyería, un cordón de platino rematado por una perla. A juego con las que pendían de sus lóbulos. Tenía que deslumbrar al príncipe: ésa era su misión. Convertirse en una concubina real y destapar el vínculo que existía con los chinos.

En la recepción del hotel, la acompañaron hasta la suite privée del príncipe; ubicada en el ático del rascacielos. Las paredes de cristal, mostraban una panorámica de Doha verdaderamente augusta. No vio a Karim. La recibió Almansur. Sentada en una chaise longue nítida, una encantadora dama le dio la bienvenida. De unos cuarenta y tantos años, vestida de manera impecable: muy cool. Cabello castaño y ojos almendrados; Tania le encontró un cierto parecido con Rania de Jordania.

―Hola, Tania. Mi nombre es Bahiya. Soy la secretaria de Karim. Estábamos esperándote.

―Buenos días, Bahiya ―Tania extendió la mano para presentarse.

―Sí que eres hermosa. Karim tiene muy buen gusto ―insinuó Bahiya con una penetrante mirada repleta de lascivia.

Esas palabras asombraron a Tania; nunca había visto al príncipe Karim, mirándola.

―Pues… ¿Ud. dirá? ―terminó por decir, candorosa como una damisela inexperta

―Karim desea proponerte un nuevo trabajo…

―¿Un trabajo?

―Así es.

―Gracias. Les estoy muy agradecida. Pero me parece imposible cambiar de puesto laboral en este momento. Mi contrato especifica…

―Tranquila ―atajó la mujer―. Si te agrada nuestra oferta, el resto lo solucionaremos de inmediato.

―¿De qué se trata, señora? ―preguntó cautelosa.

―Puedes tutearme…

―Disculpa, es la costumbre.

Contestó Tania bajando la mirada. Sumisa como un corderito lechal y virginal como la mismísima madre del nazareno.

―Comprendo. No tienes que darme explicaciones.

El acento de Bahiya era seductor. Tania supuso que dentro de sus tareas estaba la de llevar el prostíbulo del príncipe. No podía evitar sentir asco por todos ellos. Algo inadmisible para una infiltrada. Sin embargo, teniendo en cuenta que era su primer trabajo peliagudo, todo podía suceder.

―Siéntate. Estás en tu casa. ¿Deseas beber algo? ―continuó con sus exquisitos modales, la cortesana.

―Sí. Un Cinzano con mucho hielo  ―contestó Tania.

―Almansur prepara las copas. Para mí, un Martini con unas gotas de gin Bombay y la Srta. ¿Has dicho un vermut con hielo?

―Cinzano, por favor.

Alamansur sirvió los refrescos y Bahiya acarició el contorno de su copa antes de tomar el primer sorbo. Era una mujer muy sensual ―pensó Tania espiando sus facciones y movimientos.

Por unos instantes que se prolongaron como un déjà vu, en el refinado mobiliario de la suite, ambas mujeres se observaron mutuamente. No hablaron. La tensión en el ambiente, podía olerse. Bahiya estaba marcando su territorio; miraba a Tania diciéndole: “ojo nena, aquí mando yo. Aunque pases a ser la reina quimérica del harem”. Después, se dirigió a ella con un tono dulzón e hipnótico:

―A Karim le atraes mucho―dijo―. Sabrás, que por su posición tiene acceso a muchas mujeres… Sería de su agrado verte como acompañante.

La oferta resultaba muy tentadora: todo un éxito. Entrar en el agujero hasta llegar a la mierda. Formaría parte de alguno de los harenes qatarís. Pero, además, sería la acompañante del príncipe. Lo que equivalía a viajar y entrar en sus círculos más íntimos; tener su confianza. No podía exteriorizar el júbilo que denotaban sus dendritas. Pese a ello, por dentro estaba pletórica.

―¿En qué consistiría el trabajo? ―preguntó, ingenua.

―Residiría en acompañarlo a dónde él quiera, cuándo le parezca oportuno. Vivirías en un palacio adosado a su residencia. Tu salario será muy superior al actual.

―¿Eso quiere decir?…

Bahiya no la dejó que hiciera sus cábalas: la interrumpió de inmediato.

―Hablamos de unos seis mil euros mensuales. Por supuesto, también debes procurarle placer. Es exigente y selecto.

―Entiendo. Seré una…

―Llámalo como quieras. Para nosotros, serás su acompañante. Nada más. Estarás bien vista en todas las jerarquías del mundo árabe.

Tania mantuvo el semblante dubitativo. Bahiya retomó el diálogo.

―¿No te agrada Karim? ―preguntó, ansiosa.

―Apenas lo conozco. Me parece educado y atractivo.

―Entonces, ¿qué te preocupa?

―Me gustaría conocerlo mejor…

―Es muy respetuoso. Te gustará.

―De acuerdo, acepto ―contestó Tania de improviso.

―Vaya, tu decisión me ha sorprendido. Me gustan las mujeres resueltas ―indicó Bahiya con amabilidad.

―Gracias ―contestó Tania.

―Seremos buenas amigas… A ver, levántate. Deseo observarte con detenimiento ―espetó pasando la lengua por el borde de sus labios.

Tania se alzó sinuosa recordando a su maestra. Bahiya le dijo que se diera unas cuantas vueltas. Después, le invitó a desnudarse. La infiltrada, hizo un ademán de vergüenza por la presencia de Almansur. Aunque, en realidad, no le importaba lo más mínimo su presencia. Siguió el juego con elegancia y sensualidad: tal como  la Emma de Mondragón, le había enseñado. Llevaba un sujetador de encaje marfil de La Perla y una brasileña a juego. Con un ademán, la madame, le indicó que se desprendiera del push-up.

―¡Ah! Ya veo. Tienes una silueta perfecta y unos pechos, turgentes y preciosos: aureola de niña con pezones afilados. Date la vuelta, quiero ver si tu trasero es igual de firme. Al príncipe le gusta el sexo anal. Imagino que a ti también te agradará.

―Disculpa Bahiya, eso es algo personal ―indicó Tania con seguridad, antes de girarse para que viera sus nalgas.

―Me gusta tu carácter. Has respondido con firmeza y tienes unas posaderas, perfectas.

Bahiya se levantó y puso la mano en el pubis de Tania. Rozó su vulva por debajo de la braguita.

―Labios carnosos como tu boca y lubricación espontánea. Estás mojada. Eres una mujer ardiente. Tenemos mucho en común…

Tania acercó el mentón de Bahiya a su rostro con el dedo anular y besó su pulposa boca con ternura, entreabriendo los apetecibles labios de la dama. Después, dejó caer sus manos, como quien no quiere nada, por su cuerpo. Acariciando el contorno sinuoso y voluptuoso de aquella enigmática dama. Ella carraspeó y dio un paso hacia atrás ―insinuando con los ojos que Almansur las controlaba―. Entonces la espía le susurró al oído:

―Seguiremos en otro momento, ¿verdad?

―No lo dudes, princesa. Dentro de tus competencias añadiremos facilitar goce a la madame del príncipe. Hasta podremos compartirlo alguna que otra vez… ¿De acuerdo?

―No sabes cuánto lo deseo ―contestó Tania manoseando sus posaderas.

―Karim te espera en la habitación de la derecha ―indicó Bahiya húmeda como una veinteañera. Dentro de unas horas me uniré a la fiesta.

―Perfecto… ―murmuró Tania.

Acababa de descubrir que Bahiya era como ella: le daba igual yegua que potro. Antes de marcharse con el príncipe, golpeó sus nalgas con firmeza. Un pequeño temblor a modo de eco lejano, vibró bajo la falda entubada de la cocotte suprema. Rió de medio lado y se encaminó hacia el aposento donde aguardaba Karim con la braguita y los Blahnik que Emma le había regalado antes de marcharse de Mondragón. Pensó que iba a fornicar con el macho que había elegido meses atrás.

Tras copular con el aristócrata, Tania descubrió que la espera había valido la pena, bajo la túnica nívea del príncipe, se escondía un cuerpo atlético dotado de un miembro prodigioso. El trío amoroso con Bahiya, resultó muy suculento.

***

Como era de esperar, Tania se convirtió en la amante de Karim y de Bahiya. A esta última le sonsacaba toda la información sobre el consumo de drogas en los harenes y la procedencia de sus miembros. La mayoría, meros juguetes en manos de sus opresores. Pero también existían concubinas con una nómina abultada como ella. Por el contrario, el príncipe la mantenía alejada de los mismos aunque viviera en un palacio cercano. Debía aprovechar la idolatría que ejercía sobre la madame para averiguar si existía una red de trata de blancas y estupefacientes con base en China, y reposte en España.

Pese a que las salidas de Tania estaban bastante restringidas, se las arreglaba para seguir enviando los informes al CNI y a Emma con movimientos muy cautelosos: no debía levantar sospechas. Ya que la habían conocido como encargada de Bvlgary, se hacía pasar por una Fashion Victim que necesitaba comprarse trapitos a todas horas para que Karim la viera hermosa. En estas salidas, recogía o dejaba sus paquetes.

Una noche, mientras dormía plácidamente; un golpe brusco la despertó. Alguien chillaba. Los gritos provenían del jardín. Tania, se levantó de un salto. Se puso la bata y salió al exterior. Era muy extraño… una chica muy joven estaba delante de su puerta al borde de un ataque de pánico. Iba desnuda y estaba cubierta de sangre. Hablaba una lengua eslava que no terminaba de entender. Pero, gracias al inglés, lograron comprenderse. La agente, decidió darle un Alprazolam para calmar sus nervios ―siempre los llevaba encima, por lo que pudiera pasar―. La muchacha, le dijo que se llamaba Natacha. Era chechena.

―Tranquila, Natacha. Esto te ayudará a calmarte. Es tan amargo como eficaz. Póntela bajo la lengua y deja que se disuelva… ¿De acuerdo?

―Ok ―contestó la chica.

―Ahora, cuéntame lo que ha pasado. Así podré ayudarte. ¿Me has entendido?

Natacha le contó que pertenecía al harem público del príncipe al que podían acceder todas las personas que él deseara. Eran la morralla, trozos de carne que se manoseaba constantemente. Había llegado al mismo tras el engaño de unos amigos. Le dijeron que tenían un buen trabajo para ella. Después, la drogaron. Despertó en un avión con jóvenes de rasgos y lenguas distintas.

La mayoría no podían entenderse. Blancos, negros, asiáticos… Desde su llegada a Qatar, había sido carnaza para infinidad de hombres y mujeres depravados. Llegó virgen y montaron una fiesta en su honor. La presentaron como un regalo. Ella se sintió feliz porque la sacaron en una especie de bandeja con flores y porteadores en los extremos. La sala era grande, repleta de personas que aplaudían. Más tarde, la sometieron a todo tipo de vejaciones. Desde entonces, la habían drogado a diario hasta convertirla en una yonqui ―Tania se hizo una idea de los horrores por los que había pasado la muchacha―. Las palabras de la concubina, no sólo confirmaron las sospechas del CNI si no que además, ratificaban que la mierda les llegaba hasta el cuello: menores adictos y procedentes de todos los continentes.

La chechena le confesó que esa noche habían presentado a una nueva virgen: un niño pequeño vestido de diosa griega. Sin embargo, algo había salido mal. Tras violarlo, el pequeño había vomitado sangre. Natacha había intentado socorrerlo. Pero el niño había muerto en sus brazos, por eso pedía auxilio fuera del harén. Sus compañeros estaban demasiado drogados para ayudar. Dormían al margen de los hechos.

Tania sintió repugnancia por todo lo que le rodeaba. Tenía entre sus manos parte de la verdad oculta en los palacios con cristal de Murano y figuritas de Lladró. Debía informar, lo antes posible, a su contacto. La chechena no sería problema; imaginando lo que podía contarle, le había suministrado una dosis letal de cianuro mezclada con el ansiolítico. Haría efecto en media hora. Tiempo suficiente para que cotejara la versión que le había descrito.

Un cuarto de hora más tarde, Tania comprobó con sus propios ojos, que todo era real. El púber ―de no más de diez años― yacía muerto, cubierto de sangre. Entre sus piernas, en su boca, resbalando hacia el pecho; el suelo marmóreo encharcado. Mientras Natacha se acurrucaba en una esquina, la espía tomó algunas fotografías. Inmediato, las envió por WhatsApp a un contacto que respondía al nombre de Lucía Bvlgari y que rebotaba en distintos teléfonos hasta llegar a un centro operativo del CNI. Ipso facto, las eliminó.

La chechena la llevó a su aposento: quería recoger sus enseres antes de marcharse. Tania la había dicho que la ayudaría a escapar. Pero el veneno del calmante, estaba a punto de hacer efecto. En unos minutos, Natacha sería otra víctima sin el beneplácito de una autopsia.

Repasaban los acontecimientos, cuando Natacha experimentó unas convulsiones similares a un ataque de epilepsia. La infiltrada la recostó en su regazo, acariciando su cabello unos segundos. Después cogió su cuello y lo movilizó con presteza. La chica dejó de respirar. El rostro lívido y los ojos abiertos, las pupilas dilatadas; fijas e inertes. Tania cerró sus párpados mientras unas lágrimas espesas se deslizaban, despacio, por sus pómulos. Las secó con la manga.

Era su primer daño colateral. Lo mejor que podía sucederle a la criatura ―se dijo así misma para obviar los malos rollos―. Un escalofrío recorrió sus vértebras. Respiró hondo y recordó los consejos de Emma. Al salir vio una sombra en la penumbra. Sin embargo, no pudo reconocer de quién se trataba. Regresó al palacete y durmió como una párvula. Un terminator al servicio del espionaje español.

Envío los informes al día siguiente y prosiguió su vida almibarada intentado mantener toda la paciencia del mundo. Cuatro días a la semana dormía con Karim, y uno con Bahiya. Sólo tenía dos jornadas libres para descansar de la zozobra que le provocaba vivir entre depravados esperando las noticias del CNI.

Un sábado, a primera hora de la mañana, la asistenta la despertó. Almansur la esperaba en el salón para llevarla al yate de Naser; el primo de Karim había preparado una fiesta sorpresa. No le apetecía rebozarse en champagne. Nadar entre sábanas blancas y cuerpos oscuros que la codiciaban. El mero hecho de pensarlo, la exasperaba. Podía excusarse de muchas formas. Ergo, como buena espía, no desperdició la ocasión. Quizás ésa recepción náutica fuera más lucrativa que de costumbre.

6

Cuando subió al navío, comprobó que estaban los de siempre; es decir, la corte de emires y su camarilla de guardaespaldas. Algún que otro político y los mandatarios de turno. Pasados unos minutos, Karim le pidió un favor especial: el hijo de un diplomático europeo se había encaprichado de ella. Tenía que ser amable con el chico. A cambio, le regaló una pulsera de diamantes.

Media hora más tarde, Tania estaba en uno de los camarotes de lujo con un pelirrojo cuyo acento denotaba su procedencia británica. Tras acabar la contorsión erótica: un francés y un birmano ―típico de los políticos―, remató la hazaña con un vibrador personal de látex negro, mientras el repulsivo cebón roncaba. Estaba retocando su maquillaje cuando se acercó una lancha. Dentro un rostro conocido entre la cúpula de Al-Qaeda y totalmente nuevo en los círculos qataríes. Los movimientos de la organización terrorista no estaban dentro de su misión. Pero no podía hacerles ascos. Todo lo referente a la institución paramilitar yihadista podía ser trascendental.

Con sumo cuidado, fotografió la secuencia completa desde su llegada. Primero hablando con Karim. Seguido con Almansur y otros invitados. Por el mismo modus operandi que en el harem; envió las imágenes por WhatsApp al número encriptado de Lucía-Bvlgari. Ipso facto, las eliminó.

El CNI recibiría las imágenes y Emma, también. Se las había solventado para que un ex compañero de la agencia ―un manitas de la tecnología― le hiciera un arreglito. Recibía las imágenes que Tania enviaba desde su móvil. Era una gata vieja con muchos subterfugios.

La party en el yate se adivinaba larga, destinada a un exceso de sexo. Una hora después de la llegada del terrorista, mientras Tania paseaba por la eslora, Karim le preguntó cómo le había ido con el inglés ―estaba más cariñoso de lo habitual―. Ella le respondió con una amplia sonrisa. Sabía lo que significaba aquella amabilidad: ejerció el oficio más antiguo del mundo durante el resto de la verbena acuática. Le tuvo sin cuidado, todo aquel séquito le producía náuseas e indiferencia. Y para Tania, follar era como tomarse un cappuccino; una vez eliminada la espuma cuajada, sólo quedaba la mugre.

Su primera experiencia sexual con el patrón joyero —un valenciano baboso y viejales— le había reportado la aversión necesaria como para no desear a nadie más allá del trabajo. Su  comportamiento era mecánico; por eso funcionaba con ambos sexos. Domina o sumisa, no importaba. Entró a retocarse los labios, jactándose de sí misma, hablando y respondiendo como una esquizofrénica delante del espejo:

―¡Qué, Tania eres la puta reina del baile. La replicante de Blade Runner era más humana que tú!

―He tenido a la mejor instructora del mundo: una loca tatuada, amante de las Harley. Igual se ventilaba a un madero que a una bollera. Ahora, saldré a cubierta y haré lo que me pidan como una acompañante de luxe.

La reunión siguió entre caviar Beluga y champagne Armand de Brignac Brut Gold. A los veinte minutos, Tania entró en otro camarote con el terrorista recién llegado al que todos llamaban Atta. Era insólito. Nunca lo había visto en los círculos de Karim. Lo conocía por imágenes confidenciales de la CIA. Antes, se cruzó con Bahiya ―iba acompañada de un mandatario estadounidense―, le guiñó un ojo.

Cuando Tania intimidó con Atta, algún chip perdido en su memoria trastocó su comportamiento. Ese fanático al que odiaba por encima de todo, hizo que se sintiera como una verdadera mujer. Por primera vez en su vida, no fingió su orgasmo. Analizado con detenimiento, concluyó que el suceso se debía únicamente a su genética: disfrutaba en las situaciones arriesgadas. Era sadomasoquista como su madre.

Atta estaba bien dotado y además, era muy amable. Los protoplasmas de su masa encefálica echaron chispas. Deseaba asfixiarle por todos los crímenes cometidos y por los que tendría preparados. No pudo. Era tan complaciente que se entregó a él en cuerpo y alma. Cuando le dijo que se llamaba Atta, ella asintió. Sabía que era tan sólo un alias de mal gusto autoimpuesto para venerar al asesino de las Torres Gemelas. Una burla para que los occidentales tiritaran ante su presencia. Pasaron la evening party en la intimidad. Antes de marcharse, conversaron un buen rato.

―Tania ¿te gustaría acompañarme a España? ―le preguntó el terrorista.

Por unos segundos, el arquetipo de super-woman medio humana, medio robótica, se descolocó. Desconocía si por el mero hecho de nombrar a su país o si porque el acontecimiento le superaba.

―Atta lo haría con mucho gusto. Pero pertenezco a Karim ―contestó ligeramente sulfurada.

―Karim es amigo mío. Seguro que atiende a razones. Sería  perfecto que me acompañaras…

Tania no pudo reprimirse e hizo la pregunta indiscreta:

―¿Y para qué vas a mi país?

―Las mujeres no deben conocer los secretos masculinos. Hacen lo que se les ordena y punto ―Atta cambió la expresión del semblante.

Tania comprendió su metedura de pata. Pero ya era demasiado tarde. Intentó subsanar su traspié agasajando al bárbaro con sus dotes de geisha…

―Atta tienes razón. He sido una estúpida. Además, me encantaría acompañarte ―le susurró al oído acariciando su entrepierna con suma delicadeza.

―Ya sé que eres una experimentada meretriz. Ves, yo también puedo ser afable ―confesó el fanático.

―Eres un buen hombre Atta ―argumentó la espía mientras seguía amasando su falo por encima del pantalón. 

―Está bien… putita. ¡Déjalo ya! ―contestó algo exasperado.

Una irradiación luciferina encendió sus ojos; más oscuros que el ámbar. La profundidad de una oquedad inhumana: odio e ira.

Tania codificó todas y cada una de las palabras del terrorista. Al igual que sus movimiento. Su cerebro era un Pentium de última generación. Cuando regresó a su mansión, reprodujo los hechos segundo a segundo. Al día siguiente, preparó un informe detallado para el CNI y una carta para “comehombres”.

No deseaba levantar sospechas, así que se las ingenió para ir de compras con su querida amiga Bahiya. Recorrieron las boutiques más prestigiosas del centro comercial de Villaggio en la All Waab Street, Al Aziziya.

Antes de marcharse de Chanel, le dijo a su compañera que se había dejado el bolso en el probador. Sacó el paquetito con los partes de unos de los pliegues de su abaya negra y lo introdujo en el puf de piel negra que lo decoraba. De igual forma, recogió el que le habían dejado ―tal como había pactado con su contacto―. Los suyos iban encriptados. La aparición de Atta, puso en funcionamiento un despliegue minucioso de todas sus actividades. Todo era poco cuando mediaban terroristas.

El dúo de féminas de la jet qatarí, regresaba a casa en una limousine de cristales opacos con separación entre la parte trasera y el conductor. De repente, Bahiya se puso demasiado cariñosa. Su mano tomó la de Tania y la acercó a su vulva. La espía no tuvo más remedio que hacerle un cunnilingus durante el trayecto para quitársela de encima. Quería leer con detenimiento la nota que le habían pasado.

Estaba sobre la cama con una déshabillé de satín gris perla Victoria Secret. Una copa de licor de avellana Frangelico, descansaba sobre la mesilla de noche. Sus labios frutados exhalaban el humo de un Vogue Superslims Blue mentolado; había quemado la carta recibida en el cenicero. Pensativa y la mirada distraída. Parecía observar cómo se consumía hasta el último de los trocitos de la hoja fragmentada.

Las imágenes que había enviado desde el harem, habían descubierto que el ex comisario Antonio Velasco, era el mediador entre chinos y qataríes. Salía en varias fotografías. En una de ellas, acompañado de otro hombre blanco cuyo rostro aparecía cubierto por el de una concubina.

Sin embargo, los tatuajes lo habían delatado: era el ucraniano Stellan Kalinichenko. La satisfacción de haber realizado un buen trabajo en la Operación Qatar: su misión. Era magna. Al CNI sólo le quedaba descubrir el cargo que ostentaban los delincuentes. Ambos estaban encarcelados. El amigo Yul se había desentendido del motero en la redada del Polígono Industrial Ciudad Blanca (Sevilla). Pero entre criminales todo podía suceder.

Tania regresaría a España en cuestión de semanas. Las buenas nuevas le habían excitado: le apetecía tener sexo con Karim. Sin embargo, no podía comunicarse a esas horas de la noche con él. Podía molestarle. Se masturbó con uno de los vibradores que tenía y se apoltronó entre las hermosas sábanas con aroma a rosas.

Los ojos comenzaban a cerrarse y el sueño invadía su organismo, cuando escuchó el timbre de casa. Miró el Rolex de platino y diamantes que le había regalado Karim: era medianoche. Y justo, ése día, la servidumbre tenía libre. Tania pensó que el príncipe había olido su secreción vaginal ―sonrió―. De inmediato, se miró al espejo. Se arregló el cabello y cambió su salto de cama por el Baby Doll de encaje negro que tanto le agradaba al qatarí, bajo una bata al tono. Al abrir la puerta de la mansión se quedó estupefacta: se dio de bruces con Faruk. Ensangrentado, se derrumbó sobre ella. La cosa parecía grave.

―Pronto, Tania recoge lo imprescindible y salgamos lo antes posible. Han descubierto tu tapadera ―le dijo el guía, ante la atónita mirada de Tania.

―¿No sé de qué me hablas? ―contestó ella.

―Soy tu contacto.

―¿Pero qué dices?

―No tenemos tiempo… Pararemos la hemorragia de mi herida antes de llegar al aeropuerto. Tengo un amigo veterinario: él sabrá qué hacer.

―¿No sé a qué te refieres?

―Eres una agente del CNI infiltrada en la Operación Qatar ―siguió parloteando Faruk fuera de sí con los ojos descolocados, mirando los recovecos de la sala como si esperara que saliera algún intruso en pleno ataque alucinógeno.

―Esa no es la contraseña. Dímela ―insistió Tania.

―No te entretengas con gilipolleces ―manifestó el topo.

―¡Dila! ―ordenó la espía.

Faruk comprendió que no iba a dar su brazo a torcer. Se dejó caer sobre uno de los sillones Chesterfield de color hueso y vocalizó la contraseña despacio, muy despacio; respiraba con dificultad. 

―Está bien: Raúl es el delantero centro del equipo de fútbol Al-Sadd Sports Club.

Tania estaba boquiabierta. Evidentemente, Faruk era el agente doble. Nadie lo hubiera sospechado.

―¿Cómo lo han descubierto?

―Bahiya te vio salir del Harem la noche de la tragedia infanticida. Ya sé que sois amantes. Pero en el fondo te envidia porque eres la más deseable. Karim te prefiere a ti. A eso se unió la apreciación de Atta…

―¡Atta! ¿Qué pinta él en todo esto?

―Tranquila, lo has hecho bien ―la serenó Faruk.

―¿Entonces?...

―Atta le dijo a Karim que eras demasiado inteligente para ser una simple acompañante. Bahiya lo secundó.

―Entiendo las dudas… Pero en realidad, ¿cómo me han descubierto?

―No lo sé. No tengo ni la más remota idea. Quizás por algo que dijiste o simplemente por el tono de tu voz.

Tania tenía muy claro dónde residía su fallo. A los terroristas no se les debe cuestionar. Ella lo había hecho.

―¿Y mis últimos informes? ―preguntó la espía con las fosas nasales abiertas y la mirada luctuosa.

―Todos han llegado al CNI. Te habrán pasado el resumen de la investigación: la droga Kai Xin Guo ha llegado al Próximo Oriente gracias a la conexión que los chinos tenían anteriormente con Antonio Velasco. Parece que los negocios entre ambos vienen de lejos… ―Tania le cortó.

―Lo sé Faruk, lo sé todo. ¿Y el joven del harem?

―Estaba drogado hasta las cejas, con la “Kai”. Yo mismo hice las pruebas de su vómito. Además, hemos descubierto que desde aquí se opera con una de las mayores redes de pedofilia del mundo.

―¿Y qué sabemos de Atta?

―Por desgracia entre Qatar y Al-Qaeda, aunque no hay células islámicas extremas, existen lazos subyacentes. Está por confirmar hasta dónde llega esta alianza. Puede que alguien financie parte de la Yihad o que la presencia de Atta fuera una coincidencia puntual. De todas formas, eso ya no es cosa tuya. Bueno no era…

―¿No era?

―Es relevante que Atta te sugiriera que lo acompañaras a España… y también que alertara a Karim. Además, me han perseguido sus hombres. Estamos en peligro.

Tania reflexionó unos segundos antes de preguntar:

―¿Y tú cómo sabes lo que me dijo Atta?

―Leo todo lo que pasas al CNI antes de enviarlo. Si algún paquete se frustrara, yo lo remitiría nuevamente.

Algo que Tania desconocía. Ninguno mencionó a Emma.

―¿Y Karim? ―preguntó.

―No sé si está con el terrorista o sólo es un amante despechado. No moverá un dedo por ti.

―¡Vaya mierda! Atta es más inteligente de lo que parece a simple vista.

―¡No lo dudes! Espabila, Tania.

―¡Esto me ha pillado de sopetón!

―Lo comprendo, es tu primera misión a gran escala. Y algunas personas te han traicionado…

―Si lo dices por Bahiya, ya sabía que me odiaba.

―No lo digo por ella. Es por Karim… te gusta más de lo que desearías.

―Ahora, no importa ―contestó Tania con la mirada fija en el Rolex de su muñeca.

La infiltrada se cambió de ropa e hizo una cura de emergencia a Faruk. Él, siguió narrando los hechos:

―Esta mañana, los hombres de Atta te siguieron en tu periplo fahsion victim junto a Bahiya; los controlaba de lejos. Cuando vi que seguían tu limousine, retiré el paquete que habías dejado. Fui a casa decodifiqué el informe y lo envié por medio de la embajada ―Faruk, sudaba a borbotones y hablaba irregularmente. Estaba haciendo un sobreesfuerzo.

―¿Y?

―Descubrí que Atta me seguía con uno de sus sabuesos. Intenté despistarlos. Cuando bajé del coche me dispararon. En cualquier momento, vendrán a por ti.

―Estamos realmente en peligro ―Faruk movió la cabeza. Aseverando sus palabras.

―Date prisa Tania.

Faruk dejó que Tania condujera; estaba demasiado débil. Pararon unos minutos en casa del matasanos y marcharon directos al Doha International Airport donde les esperaba un avión militar que sólo tomó la espía. El qatarí murió por el camino. Antes, le confesó que conocía su relación con Emma Bovary, a la que también había puesto en alerta.

Finalmente, Tania despegó de Doha. Respiró hondo. Un sueño repentino hizo que perdiera la noción de la realidad. Cuando despertó estaba maniatada a un camastro. Un cuartucho rodeado de barrotes. Se levantó y miró a través del claroscuro de la oquedad. El paisaje de una ciudad sucia y medieval, le hicieron comprender dónde se encontraba. Chilló desesperadamente.

―¡Hijos de puta! No podéis cambiarme por información o por alguno de los vuestros. Nadie vendrá a rescatarme ―voceó con todas sus fuerzas.

―Quizás estés equivocada ―contestó Atta, agazapado en la oscuridad del cuchitril.

―¡No lo estoy, cerdo!

Tania intentó golpearle. Pero estaba demasiado drogada y sus puñetazos acabaron en el aire.

―Nunca me equivoco ―contestó el terrorista sonriendo con crueldad.

―Te maldigo a ti a y a tu dios. ¡Cabrón!

―¡Eres una perra! Así voy a tratarte, como una jodida puta ―aseveró tras asestarle varios leñazos.

Tania cayó al suelo y Atta siguió golpeándola. Le propinó varias patadas en el estómago. Después, la arrastró hasta el camastro. La sodomizó, brutalmente y le inyectó una nueva dosis de heroína mezclada con “Kai”.

Acabado el ultraje, Atta salió con paso firme y aire puritano al lúgubre pasillo del exterior por donde se deslizó con las manos cruzadas tras la espalda. Convertido en un santo varón que acababa de terminar su meditación. Cuando, éste desapareció; un criado entró en el cuartucho y socorrió a Tania. Curó sus heridas, la aseó y le introdujo otra inyección que la reconfortó.

***

En ese mismo instante, a 14.000 kilómetros de distancia, Emma Bobary acababa de releer detalladamente las últimas notas que le habían llegado de Qatar desde la habitación de su dúplex en Tamariu: unas frases de Tania y el SOS de Faruk.

E.B. Comehombres:

Esta vez sí tengo algo importante que decirte. Pero tú ya lo sabes porque te habrán llegado las imágenes. Tus antiguos amigos: el madero y el motero (como tú los llamas), son los intermediarios entre chinos y qatarís. Parece que el ex comisario tenía negocios ilegales con los orientales desde hace muchos años. Asimismo, ha entrado en escena un miembro de la cúpula de Al-Qaeda. No sé cuándo volveré a España. La organización terrorista no es de mi competencia. Con suerte, pasaremos el verano juntas.

Tania

Emma tragó el humo de su Virginia Slims. Lo mantuvo varios segundos en su cavidad torácica. Después, vaheó en círculos diminutos y pausados. Miró su Tag Heuer; en unas horas regresaría León. Bebió un sorbo de bourbon y examinó detenidamente las palabras de Faruk:

Emma:

Desconozco cuál es tu verdadera relación con Tania. Pero está en peligro. El terrorista al que llaman Atta ha descubierto que es una infiltrada. Seguramente, creerá que está en Qatar para descubrir los movimientos de Al-Qaeda y no por la droga que se mueve en el Proximo Oriente. Es cuestión de horas que vayan a por ella.

Faruk

Cuando terminó de analizar la carta, había bebido unas cuantas copas de whisky, pasó las manos por su cara masajeando los ojos enrojecidos. Apretó el lagrimal durante unos segundos. Recapacitando. Fue a la caja fuerte, dejó ambos mensajes y cogió su Beretta 21 Bobcat. Bajó al salón y esperó a su amante. León entró en la vivienda a última hora de la tarde. Cuando vio a Emma sentada en la cheslón de la sala, se extrañó.

―Emma, ¿qué haces a oscuras? ―preguntó antes de abrir la luz.

―Te esperaba ―contestó ella apuntándole con la pistola.

―¿Qué mosca te ha picado?

―No te muevas o te meto un disparo entre ceja y ceja.

―Ok. Tú mandas ―contestó levantando los brazos en son de paz.

―Siéntate en el sillón ―dijo moviendo la pistola en dirección al asiento de piel marrón cercano a su posición.

León se acomodó. El semblante obtuso.

―No tienes buena cara ―sugirió él.

―¡Cállate! Tengo la cara de una cuarentona preocupada.

―Y bebida ―apuntó él.

―Sí. He bebido. De hecho estoy bastante borracha. Pero sé lo que hago y lo que digo.

―Emma…

León hizo ademán de levantarse. Emma disparó junto a su hombro derecho. El polvo quemado de la bala chamuscó la camisa del espécimen.

―Si mueves un solo dedo, te mato ―sentenció Emma.

―¡Entendido!… ―protestó León calmándola con las manos.

―A ver, León, Yul te envió para que me entretuvieras. Contesta.

―Exacto. Creo que no lo he hecho mal. ¿Verdad?

―No. De hecho he follado contigo como cuando tenía veinte pocos años.

―¿Entonces?

―Yul sabe que cuando me invade la ira; soy un verdugo sanguinario. No debe de apreciarte demasiado.

―Yo no diría eso…

―No. Lo digo yo. ¡Cállate, hostia!

León se convirtió en una efigie inmóvil. Apenas se escuchaba su respiración. Había comprendido que su hembra no bromeaba. Emma retomó la palabra:

―La cosa está así ―dijo―.  Necesito deshacerme de ti. No me gusta que me mientan y me utilicen: menos aún, que me vigilen. Puedo dispararte y se acabó el problema. Pero creo que no sería justo. He decidido que debemos pelear.

León puso cara de sorpresa. Sin embargo, se mantuvo callado.

―Sí. ¡No te asombres! Estoy en plena forma.

―Lo sé.

―El combate será a muerte y vale todo. Habla ―seguía apuntándolo.

―Me parece justo. Pero no lucho con mujeres. Y menos…

―¿Y menos qué? ¿Qué ibas a decir? Bebida, loca, iracunda, vieja o el menos aún de los cojones…

―No. Iba a decir, una mujer que me gusta ―contestó León.

―¿Y no me digas que no te pone lincharla mientras ella se defiende?

―No pelearé contra ti. Tendrás que dispararme.

Emma apuntó hacia su pierna izquierda; una bala rozó los tejanos de León. Su muslo se movió instintivamente. La plasma rojizo manchó el tapizado del sillón. Él siguió inerte. Ella lo miró con desprecio. Sus ojos clavados en esas pupilas ígneas que la miraban fijamente. No se lo pensó dos veces. Dejó el arma sobre la mesa, se levantó y le propinó un directo en la nariz. La sangre surcó la boca del hombre hasta llegar a la barbilla.

Antes de recibir el segundo puñetazo, León se había levantado y sujetaba a “la Bovary” de los brazos. Pero ella se defendió con una llave de aikido en la que abrazó sus piernas hasta derribarlo. León estaba boca abajo, la rodilla de Emma lo inmovilizaba y respiraba con dificultad. Lo agarró del pelo y golpeó su rostro contra el suelo.

―Vaya si te gusta la sangre ―dijo León ensangrentado.

―Sí. Por desgracia la probé demasiado pronto. Levántate ―ordenó.

Se encararon como dos púgiles en el cuadrilátero. Él un semipesado de 80Kg. Ella un ligero de 57Kg con 20 centímetro menos de estatura; el combate estaba ganado.

Emma le propinó un directo con la derecha en el estómago y él se defendió con un crochet de izquierda que aterrizó en la ceja delineada y perfecta de Miss Bovary. Los hematíes cubrieron el pómulo derecho y penetraron en su garganta por la comisura de los labios. Al paladear el sabor ferroso, un chip a propulsión la dotó de una fuerza sobrenatural. La experta infiltrada no era letal por su fuerza o por su presteza sino por su instinto de supervivencia. Una sucesión ininterrumpida de golpes se incrustó en el cuerpo de ambos luchadores.

Los dos estaban hechos trizas. León apagó la luz. La penumbra de la tarde apenas los iluminaba. Emma acabó sobre la mesa de cristal; algunos vidrios se clavaron en su espalda. Sintió que su organismo se agotaba: no podía seguir lidiando con un macho a lo Keanu Reeves en sus buenos tiempos. No le quedaban fuerzas. Alcanzó la pistola y remató a León con un disparo a bocajarro en el pecho.

El cuerpo sin vida del hombre cayó sobre ella. El tórax de Emma se comprimió por el sobrepeso. Escupió la sangre que inundaba su campanilla y miró el rostro amoratado de su amante. Una sucesión de imágenes pasaron como fotogramas de súper 8 por su mente; los buenos momentos que habían recorrido juntos, el día que descubrió que era un espía de Yul y el primer orgasmo junto a él. Es lo último que visualizo. Después, perdió el conocimiento.

El sonido de un portazo hizo que sus párpados se movieran. Entreabrió los ojos y se vio años atrás, dentro de un calabozo de la Comisaría de la Gavidia (Sevilla). Sujeta a una cadena que pendía del techo, vestida con un trikini de cuero negro y unas botas de charol carmesí bajo una gabardina. Antonio Velasco acababa de entrar. Le arrancó el gabán de cuatro manotazos. Acarició su cuerpo escultural, bañado por una sudoración que resbalaba los dedos. Los comprimió en sus nalgas, en sus pechos. Descuajó la parte baja del trikini y apretó su clítoris irritado. Seguido, desabrochó la bragueta, amasó con fuerza su mango viril y la envistió con brutalidad. Una bestia.

―Antonio… Me tratas como si no me conocieras… como si fuera la primera vez que me ves. ¡Me gusta que me fuerces! ―dijo una Vera Carmona lozana.

―Y a mí me agrada sentir tu placer adulterado con el sufrimiento. Lo huelo en cada centímetro de tu piel ―Antonio movió la cadera con ferocidad, meciéndose al compás del martillo que golpea el yunque en la forja. Continuo, profundo y ardiente.

El comisario eyaculó en su interior con soberbia a la par que ella convulsionaba. Los espasmos de su vientre eran perpetuos; estaba tan húmeda que el glande del Miura seguía rígido. Vera lo miró con los ojos entornados; sus bocas se unieron, las lenguas bailaron al unísono como un tango porteño lleno de frenesí.

―Dime que siempre me desearás ―susurró Vera.

―Lo juro. Te seguiré allá donde vayas. No podrás huir de mí: me perteneces ―contestó el policía.

―Lo sé. Por eso me tatuaste “de Kai” en la mano derecha. Tu eres el distribuidor de la droga y así te llaman tus súbditos asiáticos. Soy completamente tuya.

El comisario lamió la letra china de sus nudillos con verdadera devoción.

―Mi diosa. A ti también te respetan, ya lo sabes… nos vino muy bien el tiempo que viviste con ellos ―susurró.

―Sí. Escuchan mis palabras igual que las tuyas. ¿Lo he hecho bien con Stellan y los polis…?

―Perfecto; la mejor actriz que conozco. Si sigues tan devota, el ruski será fácil de manejar… haremos que parezca el puto amo de la feria.

― Todos creerán lo que les ofrezcamos.

―¿Cómo no? Has engañado a los mismísimos mandamases del CNI, justo ahora que el affaire del espionaje internacional se materializaba.

―Gracias ―contestó ella expulsando con fuerza el aire de sus entrañas.

―De nada Vera. Mi pequeña de cabellos de fuego,  ojos azabaches y piel de terciopelo ―volvió a besarla, ansioso.

―Siempre serás mi hombre.

―Y tú mi emperatriz. Juntos dominaremos el Imperio del Sol, el Próximo Oriente, las mafias del Este, el mundo…  Todo será nuestro.

―Sí, amo.

―¡Cómo me pones!

El comisario desnudó a Vera por completo. Le soltó el cabello; las ondas de su hermosa melena reposaron en la cintura. Lo agarró con fuerza y tiró su cabeza hacia atrás. Besó su cuello de Afrodita, acarició sus hombros y laceró sus pechos. Ella cerró los ojos y chilló con nervio al notar que mordía sus pezones afilados como guillotinas.

―Mmm… ―murmuró de placer.

Emma abrió los ojos por completo. El cadáver de León yacía sobre ella. Se llevó el brazo a la boca y gritó con todas sus fuerzas. La fragancia a muerte inundaba la habitación. El alcohol que corría por sus venas estaba disuelto. La oscuridad de la noche la atrapaba. Estaba viajando al último recoveco de sus fauces.

El miedo la paralizó unos segundos. Un sudoración helada recorrió sus músculos doloridos. La ausencia de luz era su punto débil; lo único que de verdad la estrangulaba. Un tic apareció en el párpado sano. El aire llegaba muy despacio a sus pulmones; en cuenta gotas. Boqueó como un pez que acaban de sacar del agua. Pataleando sobre el parqué sintético. Su ritmo cardiaco se aceleró; las sienes palpitantes remarcaban sus arterias: estaba al borde de un ataque de pánico.

Había luchado desde que era un bebé. Y estaba decidida a tirar la toalla. Su existencia no merecía la pena; la vida le cansaba. Con estos tétricos pensamientos se dejó llevar. Pero las frases de Tania invadieron el poco juicio que todavía le quedaba. Impulsó hacia un lado el cuerpo sin vida de León. Se sujetó a las patas de la mesa y enderezó unos palmos su hechura. Gimió: le dolían hasta las uñas. Se arrastró al cuarto de baño; alzó el brazo y tocó el interruptor. La luz penetró en la estancia. Emma reguló su respiración, se metió en la ducha y abrió el grifo del agua fría.

El plato de sílex adquirió un tono terroso. Emma golpeó las baldosas ininterrumpidamente.

―¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda!... ―gritó.

Sus ojos se llenaron de lágrimas. Estuvo varios minutos dejando correr el agua, limpiando el nuevo pecado mortal que guardaría en el confesionario de su propio cerebro. Acabó hecha un ovillo de carne, músculos y huesos en posición fetal.

Las pesadillas habían acompañado su vida. Unas, mientras descansaba en los brazos de Morfeo. Otras, a la par que crecía. La primera que recordaba era la matanza del gorrino, la última estaba por llegar…

Pasó un buen rato hasta recomponerse. Sujetándose a la mampara mientras sollozaba. Finalmente, se levantó. Enjabonó con rabia su piel. Después se miró en el espejo y cosió las heridas del rostro; no eran tantas ―pensó―. Durmió unas horas y se deshizo del cadáver de León.

72h después, llegó a la central del CNI en Madrid.

―Deseo ver al subdirector de operaciones internacionales.

La recepcionista puso cara de sorpresa.

―¿Está citada con él?

―No. Dígale que Emma Bovary quiere verle. Perdón, Vera Carmona.

Tras una llamada. La cachearon y pasó el control del detector de metales. Antes de llegar al ascensor, su antiguo jefe la recibió.

―Emma… o debo decir, Vera.

―Dejemos los nombres falsos para la sociedad exterior, con más engaños que nosotros mismos.

―Como gustes, Vera.

―Mucho mejor.

―Cuánto tiempo sin saber de ti…

Vera atajó con una pregunta:

―¿Sabe algo de Juan Utrera?

―Sí. El hombre ha cambiado la Interpol por Seguridad Ciudadana: está en Sevilla.

―Mira por dónde. Detrás de un silloncito y sin problemas. ¡Chico listo!

El jefe se encogió de hombros.

―Bueno, ¿y a qué se debe tu visita?

―Mi hija está en peligro.

―¿Cómo lo sabes? ―dijo con rostro desconcertado.

―¿Creíais que no me comunicaba con ella?

―No te alteres. Antes, veamos qué tenemos…

Expuestas las dudas iniciales, bajaron en el ascensor hasta la el segundo sótano del edificio; tras un laberinto de pasillos y puertas, llegaron a la sala de operaciones en la que Vera descubrió el despliegue de medios y la información que Tania había enviado al CNI. En relación directa con SERCOTI; la subdivisión de la Interpol que atendía las legaciones diplomáticas, RH y cooperaciones internacionales.

El panel estaba repleto de innumerables secuencias fotográficas, anotaciones y numerosas flechas. El subdirector interrumpió su escrupuloso análisis para preguntarle por León.

―¿Qué has hecho con tu perro guardián? ―Vera contestó sin inmutarse, con la mirada fija en la información desplegada por el  cuadro táctico.

―El cuerpo de León está encallado en una cala de Girona. Tranquilo, lo invité a pasar un fin de semana en Portbou, cerca de la frontera francesa. Antes de llegar, bajamos a caminar por una playa hermosa. Allí lo degollé. Preferí utilizar la navaja a la pistola. Las armas de fuego siempre dejan huellas. Después, puse la casa en venta. En la barriada dije que nuestra relación había termiando y regresaba a Madrid.

―¿Estás segura que no dejaste ningún cabo suelto? 

―Nadie nos vio y sus compañeros por la cuenta que les tiene, estarán calladitos.

Mintió igual que su jefe. El CNI estaba al tanto de las cartas que le envía su hija. Pero quedaba muy profesional decir lo contrario. Vera simplemente cambió la versión de los hechos. Había trasportado el cuerpo de León (en su vehículo) hasta una Masía de las afueras de Tamariu que tenía controlada; sabía qué días estaban los dueños y qué días se quedaban los animales solos. Utilizó los instrumentos de la matanza para descuartizarlo y echarlo a los lechones: a la vieja usanza. Nadie lo descubriría.

―Perfecto. Letal como en el pasado ―contestó el jefazo dándole su beneplácito.

―Me alegra que sigas confiando en mí.

―Eso, siempre.

―Ahora lo veremos…

―¿Qué más quieres?

―Reincorporarme. Debo ayudar a Tania. Bueno, a Carlota.

―¡Vera eres libre! ¿Seguro que deseas regresar?

―Por supuesto. Mi hija me necesita.

―Sabes que es imposible…

―Nada es imposible.

―En este caso, sí.

―No es una petición. Os lo exijo: me debéis muchos favores. Vengo a cobrármelos ―terminó por decir taxativa, con una mirada metálica.

―En estos momentos, no puedes ayudarla. No obstante, te aseguro que nunca ha estado sola.

―No es suficiente.

―Por ahora, si.

***

Simultáneamente, a miles de kilómetros de distancia, en Quetta ―provincia de Baluchistán― Pakistán, a 80Km de la frontera con Afganistán. Atta hablaba con uno de sus soldados.

―¿Sabemos algo de nuestros amigos qataríes?

―Todavía no.

―¿La prisionera ha dicho algo?

―No. Sólo nos insulta. ¿Quieres que la torturemos?

―¡He dicho, una y mil veces, que no quiero torturar a esa mujer! Ya tiene bastante con los castigos que le inflijo en petit comité…  ―chilló al subordinado.

―Está muy claro. No volveré a insinuarlo ―contestó el soldado bajando la cabeza, sumiso.

―Prefiero sentenciarla por un crimen de honor para que la lapiden en medio de la plaza ―sentenció el terrorista.

―¡Buena idea! Decimos que es una adúltera y el pueblo acabará con ella ―comentó el militar.

―¡No vuelvas a decirme lo que debo o no debo hacer! O serás tú quien pruebe mis métodos ―Atta sacó la lengua e hizo un gesto (con los dedos) cortándola.

―Perdón ―el miliciano agachó la mirada, recatado.

—Ella todavía no lo sabe. Pero es muy valiosa… ―continuó diciendo el peligroso terrorista.

7

Meses después de la conversación que mantuvieron Atta y sus hombres, en Las Vegas (USA), varios diplomáticos chinos se corrieron una juerga en una sala de strippers más cool de la Sodoma occidental. En la mesa colindante varios individuos de rasgos árabes. Entre ellos Naser (el primo de Karim). Ambos grupos disfrutaban del espectáculo. Juntos, pero no revueltos; invitándose mutuamente a varias rondas tras las conversaciones privadas de sus cabecillas.

Brindaban con Dom Perignon cuando el showman presentó a una rubia explosiva. Estilo Pamela Anderson en Los Vigilantes de la Playa. Sus movimientos a lo Demi Moore en Striptease, los dejó boquiabiertos. Dejaron de beber, sólo miraban anhelantes el cuerpo de aquella criatura. Había salido con una mochila-osito. Vestida como una colegiala: minifalda plisada de cuadros, camisa blanca, corbata con dibujos de Mickey Mouse, cabello trenzado y gafas de pasta.

En medio del show, jaleaban a la stripper como en una convección de vendedores de aspiradoras borrachos. Querían verla sin los artilugios infantiloides que la rodeaban. Les gustaba creer que era una niña mala. Una forma de pedofilia encubierta muy de moda en los antros perversos y entre las parejas aburridas de la monotonía cotidiana: una asquerosidad inconcebible. Eso era lo que pensaba la stripper mientras se deslizaba, boca abajo por la barra metálica, entre sinuosas contorsiones. Terminó el número con varios billetes en su tanga de lentejuelas negras, acariciando las pezoneras de sus voluminosos senos. Desapareció solapada entre la los psicodélicos cortinajes del fondo y las luces discotequeras.

Al llegar a su camerino, se desvistió, se puso una bata y se sentó delante del espejo de tocador. Unos golpes en la puerta, paralizaron los algodones que desmaquillaban sus pómulos.

―¿Sí???...

―Liz hay unos caballeros que quieren conocerte…

―¡Pues diles de mi parte que se vayan a la mierda! ―voceó con cara de repugnancia.

―¡Son árabes. Muy distinguidos! Creo que están forrados de pasta. Igual te apetece hablar con ellos.

―¡Está bien! Entretenlos. Ahora salgo.

Quince minutos más tarde, Liz estaba sentada entre los dignatarios mahometanos.

―¿De dónde me han dicho que son?

―Todavía no se lo hemos dicho, señorita. Somos de Qatar ―contestó Naser, salivando en exceso.

―¡Qatar. El país de Las Mil y una noches! ¡Me encantaría conocerlo!

―Bueno, exactamente no es el país de las Mil… ―fue a contestar otro de los árabes. Naser cortó la frase y tomó la palabra.

―Nosotros estaríamos encantados de mostrárselo ―dijo eufórico.

―¡No me lo puedo creer!…

Liz parpadeó con las pestañas postizas de varios centímetros de largaría. Era un monumento de mujer. No obstante, su cabeza iba floja de luces.

―La oferta está hecha, de usted depende… preciosa ―concluyó el qatarí.

―¡Ojalá! ―Liz sonrió acariciando su formidable pechera.

Los islámicos, prendados de sus cualidades: babeaban. Liz llevaba un vestidito rosa palo y unas hermosas coletas.

―Se lo decimos en serio. La oferta está hecha ―insinuó Naser.

―¿De verdad? ―sugirió ella.

―De verdad nenita ―le dijo el mandamás del estado arábigo mimando sus muslos con suavidad.

―Lizzi será buena y papi estará contento de su niñita.

Seguido, la stripper besó la perilla de Naser y movió su cuerpo con sensualidad, palmeando entusiasmada.

Una semana más tarde, Liz subió a un jet privado que la llevó directo a Doha. No era una muchachita desorientada. Los treinta ya no los cumplía. Pese a ello, habían quedado más que satisfechos con sus curvas y, sobre todo, por sus espectaculares movimientos. Naser la llevó desde el aeropuerto hasta la privée del Marriott. Karim la esperaba. Por donde pasaba era el punto de mira; no por su elegancia, más bien por todo lo contrario: su exuberancia. El príncipe se extrañó muchísimo cuando la vio entrar. Quería chicas jóvenes. Sin embargo, tras un pase con música, se la llevó al dormitorio durante toda la noche.

Al día siguiente, Liz se instaló en el palacete colindante al harem. El mismo que ocupó Tania, dieciocho meses antes. Desalojado desde su partida. La bailarina era tan vulgar que no podía ser la acompañante visible de Karim. Era él quien la visitaba. Estaba feliz; nunca había salido de Las Vegas. Qatar era el sueño arábigo perfecto, y ella, la mismísima Sheherezade. Era tan necia, y a la vez tan sexual, que desde su llegada Karim sólo copulaba con ella: estaba encoñado como un cadete.

Una mañana de primavera tardía, Almansur apareció en el palacete con cara de pocos amigos; deseaba conversar con su hermano menor.

―Karim nuestros amigos los chinos quieren hablar contigo ― insinuó.

―Pretenderán que les monte otra fiestecita…

―Pues sí.

―¿Qué les apetece, niña o niño?

―Un efebo.

―¡Hay que joderse! Llama a Naser y que lo busque. Él, lo preparará todo. Cuando acabe la orgía que les pague por la droga y punto. Yo me quedo con Lizzi.

―Hermano, exigirán tu presencia.

―Te he dicho que se encargue Naser. ¡Qué más da! Siempre contactan con él ―contestó Karim ebrio de Yamazaki, su whisky preferido.

―Siempre, lejos de Qatar. Aquí, eres el anfitrión ―contestó su fiel guardián.

―Sabes que no me agradan esas fiestas. ¡Ni los niños! ―gritó, exasperado.

―Lo sé. Pero a ellos les van esas depravaciones… y son los proveedores de las drogas que distribuimos por el Próximo Oriente desde Qatar. Recuerda que tenemos un pacto con Antonio Velasco.

―El ex comisario ya no pinta nada: está en la cárcel como el rubio.

―El ucraniano, puede que esté acabado. El ex comisario sigue maniobrando desde prisión.

―Sin él la droga saldrá más económica.

―Los chinos lo adoran.

―Ya nos conocen; traerán lo que les pidamos…

―¡No sabes lo que dices! ―Almansur levantó la voz.

―¿Por qué insinúas algo tan desagradable?

―Porque traerán la droga siempre que les montes las fiestecitas del prostíbulo impúber: en eso eres el rey.

―¡Vaya porquería! Creo que debo dejar los negocios en manos de Naser…

―Seguro que sí. Cómo no te gusta el lujo, pasarás con la pensión que te da el emir.

―No tendré otro remedio…

Karim se encogió de hombros y siguió bebiendo.

―Ya. Por otro lado, está el asunto de Atta… ―apuntó Almansur.

―¡Atta es un hijo de perra! Quiere que financie sus masacres. ¡Me niego! ―bramó.

En ese instante, Almansur carraspeó. Se acercó al príncipe y le dijo en tono grave  ―señalándolo con el dedo:

―Recuerda que tu negativa al diálogo, es lo que retiene a Tania en cautiverio…

―¿Y a mí qué me importa esa putilla?

―No finjas. Conmigo, no. Soy tu guardaespaldas, sí. Pero también soy tu hermano mayor y sé que estás enamorado de ella.

―¡Chorradas! ―protestó Karim, incómodo.

―Me gustaría estar equivocado. Estoy hastiado de ver cómo desperdicias tu vida desde que la secuestraron.

Almansur le quitó el vaso de whisky y lo dejó sobre la mesa. En ese instante, apareció en escena Liz. La conversación se dio por finalizada.

―Hola amorcito ―le dijo a Karim con voz dulzona.

Iba vestida de fucsia. Un Yorkshire Terrier con lacitos plateados,  bajo el brazo.

―¡Ella es la única que me comprende! ―comentó Karim mirando al techo y haciendo aspavientos.

Almansur se retiró a un segundo plano con rictus hermético.

―He oído algo de una fiesta con chinos.

―¿Es lo único que has oído? ―preguntó Karim bajo la atenta mirada de Almansur.

―No. Pero del resto no me entero: son vuestros negocios.

El príncipe miró a su hermano como diciendo: “ella es así de simple. Sólo sirve para follar. Nada más”.

―Eres perfecta, cielito ―añadió Karim, lamiendo las gotas de Yamazuki que había dejado caer por la pechera de Liz.

―Bueno, ¿hay o no hay fiesta?

―¿A ti te apetece?

―Claro, ¡venga. A qué esperas! Bailaré para todos. Igual hasta me conocen… ―sugirió Liz, sinuosa.

―Claro que te conocen, ricura. Ellos le dieron el soplo a Naser para que te viera ―contestó Karim toqueteando su mano como si fuera un perrito faldero.

―¡Se morirán de envidia! Ahora, soy tuya ―prosiguió Liz resbalando las uñas por su espalda.

Almansur resopló.

―¡Sea lo que Liz quiere! A las damas hay que tenerlas contentas. Almansur, prepáralo todo. ¡Ah! Y que inviten a Atta; mataremos dos pájaros de un tiro: hablaré con él.

A principios de abril, cuando la sangre bullía por las venas sin  motivo aparente y todavía se podía caminar descalzo por las arenas del desierto; adornaron el salón de los placeres por todo lo alto. Lámparas de araña con cristal de Murano, narguiles de plata, pubs de colores, bandejas de frutas, alcohol y velos entre los cuerpos semidesnudos de los jóvenes del harem público qatarí. Los comensales fueron llegando poco a poco. Bahiya era la maestra de ceremonias: los acomodaba dependiendo de gustos. Los  últimos en llegar fueron Karim y Naser. Iban acompañados por Atta. Se ubicaron en el centro. A los pocos minutos, comenzó el espectáculo.

Varios números erótico-circenses que enardecieron tanto a orientales como a árabes. Un entremés de lo más interesante que precedía a Liz: el plato fuerte. Cuando la stripper finalizó su danza entre sinuosos movimientos y gasas transparentes. Los espectadores formaban una amalgama que gemía. Una bacanal de la antigua Roma con atrezo arabesco y backstage repleto de menores. Pese al ornamento, el aroma a jazmín y los almizcles arábigos, se percibía la pestilencia del horror y la depravación. 

Amanecía, cuando Atta salía del palacete de la stripper tras un ménage à trois con la bailarina y el príncipe. Llevaba un maletín lleno de dólares y a la promiscua meretriz bajo un burka añil que la cubría por completo. Destino: Pakistán.

***

La residencia de Atta en Quetta, era un palacio inexpugnable: antiquísimo. Excavado en la roca. En el flanco este, las escarpadas montañas de Sulayman, con el pico de Kalifat. Al sur, la cordillera de Khirtar. El resto del perímetro, guarnecido por un ejército. El interior era un laberinto opresivo. Sólo lo habían visto sus mujeres, sus soldados y la servidumbre. El terrorista, amaba la historia y lo había reconstruido con el estilo purista de la dinastía Maurya de la India. Además, lo había provisto con la tecnología defensiva más sofisticada del globo terráqueo.

Liz vivía en la magnífica fortaleza como una verdadera reina enjaulada con barrotes de oropel. Era tan superficial y caprichosa, que había cambiado su libertad por una cárcel rodeada de suntuosidad. Cuando salía practicaba la ley del Purdah cubierta con un burka completo como el resto de mujeres de aquel tosco país. Eso sí, podía viajar al exterior. Y en occidente, vestía como se le antojaba. El resto no le importaba.

Muy al contrario, Tania se pudría en un angosto cuchitril del mismo fortín. Tenía claro, que en los países de prácticas ancestrales, era mejor nacer hombre o quedarse en el limbo.

Atta las visitaba a ambas cada noche. A Tania la maltrataba y a Liz la adoraba. La espía era carnaza. La stripper el suculento maná que enajenaba sus sentidos.

Atta había relegado a sus esposas a un segundo plano; sólo fornicaba con ellas para tener descendencia. Pero siempre acaba con Liz, pidiéndole placeres insospechados que se oponían a su carácter déspota. Una de tantas noches, le rogó que le dejara lamer su sagrado templo; algo humillante para los musulmanes.

―Chupa, cerdo ―le decía Liz mientras Atta se deshacía entre sus piernas, practicando el primer cunnilingus de su vida.

―¡Si mi pichón! ―susurraba el devoto terrorista.

―¡Así, mete tu lengua, sorbe mi elixir!

Liz se jactaba de él, golpeaba su espalda y su cabeza con un látigo de cuero fresa. Se había convertido en su dominatrix. Seguido, era ella quien le penetraba con un dildo de dimensiones estratosféricas. Lo hacía con ganas, inyectándoselo hasta la mismísima garganta.

La stripper se había convertido en la emperatriz de aquella monstruosidad ubicada en las entrañas de la mismísima tierra. Conocía los escondrijos más recónditos y su sofisticada vigilancia. Había cámaras de seguridad en todas las esquinas. Poco le importaba. Cumplía su labor y se preocupaba de estar hermosa para su hombre. Si necesitaba comprarse ropa, se cubría con el burka y se desplazaba hasta el aeropuerto particular de Atta. Desde allí, con jet privado hasta donde se le antojaba. Lo mismo, si deseaba algún retoque plástico.

Las visitas a Qatar eran asiduas. Atta, tenía un pacto con Karim. La stripper le llevaba una maleta con papeles y regresaba a Quetta con otra llena de dinero. El terrorista le había prometido liberar a Tania en unos meses. Pero la joven espía estaba al borde de la muerte: había que sacarla lo antes posible. Liz la socorrió introduciéndola en una de sus maletas armario antes de salir de viajecito hacia Doha. Nadie la registraba. Por lo tanto, no levantó sospechas.

Horas después, durante la cena, Atta preguntó por su amante.

―¿Dónde está Liz?

―Ha ido a Qatar con los planos del nuevo campo de entrenamiento que construiremos en Afganistán. Quiere convencer a Karim para que lo financie.

―Yo no le he dado ningún plano…

―Es lo que me ha dicho.

―¿Y por qué no me has preguntado?

―No había nada que preguntar. Salió como siempre, con el burka y su séquito de maletas ―contestó el soldado.

―¿Y?... ―preguntó Atta.

―Todo era normal.

―¿Estás seguro?

―Sí. Dijo que aprovecharía para renovar el vestuario.

―¿No había nada sospechoso?

―No.

Atta comprendió que algo no marchaba bien. Abrió los ojos como platos y su rostro enrojeció.

―¿Sucede algo? ―preguntó el militar.

―¡Idiota!

―¿Por qué?

―¡Porque Liz te ha mentido y tú no te has enterado!

―Nos ordenaste que no la registráramos nunca, ni tan siquiera podíamos acercarnos a ella.

―¡Mierda!

―¡Alá te perdone!

―No lo entiendes: algo va mal.

―¿Mmm?... ―el subordinado se encogió de hombros, sin comprender el enfado de su jefe.

―¡Eres un necio. Registrad la fortaleza! ―resolvió un Atta desquiciado.

Ipso facto, le pegó un tiro en la cabeza con su G17 delante de soldados, mujeres y niños.

―Omar tienes su puesto ―le dijo a otro miliciano.

―Gracias ―contestó el soldado con un taconazo, mirando al frente, como un robot.

―¡Rápido! Escoge a doce hombres; los mejores. Registraremos la fortaleza.  ―ordenó al flamante oficial.

Inspeccionaron la fortificación escrupulosamente. En el habitáculo de Tania descubrieron el cadáver de Rapsud, el fiel mayordomo de Atta, sobre el lecho de la prisionera. Le habían rajado el cuello con un saif curvo. Estaba clavado en su pecho sujetando una nota escrita en árabe.

El terrorista removió el sable a uno y otro lado con sacha, antes de sacárselo. Mientras su capitán leía el párrafo en alto:

―Nunca subestimes el poder de una mujer. Liz  ―dijo el oficial.

―¡Ramera mal nacida! ―voceó, Atta.

De repente, un ritual continúo de explosiones, se sucedieron en diferentes habitáculos del recinto. En las calles de Quetta cundió el pánico. Los hombres chillando y las mujeres implorando clemencia a Alá. Entre ellas, la mayoría de mujeres de Atta y sus hijos; libres, gracias a las instrucciones de Liz. En la calle, todas eran iguales: anónimas. Las hembras no contaban, no valían nada en un país atávico y salvaje. Fue el salvoconducto que les devolvió la libertad.

***

Mientras el terror invadía la ciudad pakistaní, en la Suite privée del príncipe qatarí, Almansur encendía el televisor Samsung UE46C6500.

―¿La CNN, Karim?

―Por supuesto. Veamos qué dicen nuestros amigos los yanquis.

La pantalla a lo Minority Report, centelleó. Seguido, apareció el logo de la CNN con un encabezado y música de fondo:

“Programa especial, presentado por Anderson Cooper desde Nueva York”…

Tras la aparición estelar del presentador la información más relevante de la jornada inundó la pantalla.

…”Según Fuentes fidedignas, hace unas horas un equipo de Seals ha hecho una incursión en una fortaleza de Al-Qaeda, sita en la ciudad de Quetta, Pakistán. Se cree que en ella vivían varios dirigentes del grupo terrorista. Según nos informan, ha sido destruida por completo ―indicó el presentador”.

―¡Estos americanos son unos putos mentirosos! ―dijo Karim, sonriendo.

―Cómo si no los conocieras… Siempre han hecho lo mismo, por lo menos desde que tengo uso de razón ―insinuó Almansur.

―Un equipo de los Seals. ¡Los mejores! Con un par de tetas, cuasi globos, y un culazo impresionante. Por no mencionar sus movimientos endiablados. ¡Menuda hembra! ―comentó Karim.

―Caballeros, estoy aquí. He oído todas las guarradas que han dicho sobre mis atributos y los insultos a mí país ―resolvió Liz, envuelta en un albornoz.

―Era sólo un comentario.

―Lo sé, lo sé… ―Liz hizo un ademán con la mano.

―Te guste o no, los tienes ―sugirió Almansur, carraspeando.

―¿Creía que no os agradaban demasiado? ―indicó Liz.

―Tus atributos… Como has dicho, es imposible que pasen desapercibidos. Hasta un invidente los olería: son perfectos ―Karim la miró de arriba abajo y silbó.

―¡Los bisturíes hacen maravillas!

―Por supuesto. Sólo hay que mirarte.

―¡Vale ya amigos! Es hora de retomar mi verdadera identidad. Recordad que soy una agente de la CIA.

―De acuerdo Liz o como te llames ―sugirió Karim.

―Para vosotros seguiré siendo Liz ―contestó ella.

―¿Y eso a dónde nos lleva? ―intervino Almansur.

―A ningún sitio. Nuestras vidas se bifurcan en unas horas ―atajó Liz.

―Ok ―añadió Almansur.

―Por cierto, príncipe, una pregunta…

―¿Tú dirás?...

―¿Por qué te enamoraste de esa pavita española que saqué del zulo de Atta?

―C’est la vie ―contestó Karim.

―¿Hasta el punto de contactar con nosotros para salvarla?

―Touché!

Almansur se marchó a preparar unas copas. Liz y Karim siguieron en un tête à tête gratificante.

―Ya veo que la amas de verdad.

―Quizás sea más dura de lo que aparenta ―sugirió él.

―O puede que lleve genes depredadores ―contestó ella.

―Ya veremos…

―Atta la convirtió en una politóxica.

―Superará sus adicciones. Esperaré todo el tiempo que sea necesario: la amo ―Karim puso cara de resignación.

Sus ojos ambarinos, contemplaron la magnífica panorámica de Doha a través de las cristaleras de la suite. Liz prosiguió la conversación…

―Mis superiores quieren agradecerte tu colaboración. Has sido el mejor intermediario que hemos tenido en años. Un verdadero diplomático, querido amigo.

―Sólo he hecho lo que un hombre decente haría.

―Sin tu colaboración, no hubiéramos cazado a… sigamos llamándole, Atta. Gracias, príncipe ―Liz sonrió.

―Gracias a ti, por exponer tu vida…

―Eso va con la paga.

Karin, asintió. Almansur lo secundó de regreso con las copas. Después, salió de la habitación.

―¿Cuándo te marchas? ―preguntó Karim.

―Me espera un avión militar en dos horas. La tercera fase de la Operación Tatuador: Operación Qatar. Ha terminado. Antonio Velasco está imputado por diversos cargos que lo mantendrán encarcelado de por vida. A Stellan Kalinichenko, lo extraditarán a Ucrania. Seguramente morirá en una cárcel terrorífica. Además, ahora, tenemos menos enemigos en común. Al-Qaeda está muy tocada…

―Es un alivio. Saberlo.

Liz movió la cabeza en señal de aceptación. Bebió un sorbo de Martini, se encendió un pitillo y prosiguió la charla:

―Karim, debo prevenirte… ―vahó la nicotina en cículos.

―¿De?...

―De los chinos. Podemos cubrirte las espaldas hasta cierto punto… el resto corre de tu parte.

―Son una fuente inagotable de ingresos. Negocios seguros. La droga y el tráfico de personas se mueve por el mundo y lo seguirá haciendo. Conmigo o con otros. A lo mejor, de los tuyos. ―dijo mirándola con intensidad.

―Puede ser… Droga y prostitución, van de la mano. De todas formas, los orientales son un arma de doble filo.

―Lo sé. El mundo con sus bondades y sus atrocidades. De una u otra forma, seguirá idéntico trazado.

―Así es. Voy a prepararme ―Liz, hizo una mueca.

Media hora más tarde, Liz salió del hotel vestida con un traje diplomático gris antracita. Sin maquillaje, melena castaña recogida en una coleta baja, un apretado corsé disimulaba su exultante busto. Era toda una dama: atractiva y discreta. Nada que ver con la mujer exuberante que había paseado con sus Yorkshire Terrier y su mal gusto. Karim la acompañó hasta la limousine que la trasladó al aeropuerto.

―À votre santé, madame ―le dijo besando su mano.

―Adieu, mon ami.

***

El avión de Liz, aterrizó en la base militar de la CIA en Langley, Virginia (USA). Liz presentó los informes y tomó otro avión. Destino, Madrid (España). Desde el aeropuerto de Barajas, fue directa a la central del CNI.

―Buenos días, señorita. El subdirector, me espera ―dijo a la recepcionista.

―Su nombre por favor.

―Liz Smith. Disculpe, dígale que ha llegado Vera Carmona.

―Un momento, por favor.

La administrativa marcó la extensión adecuada y respondió a Vera.

―Pase, la están esperando en la sala de operaciones.

La acogida fue sincera. Recibió las felicitaciones de todos sus compañeros y por supuesto del jefe, con quien mantuvo una conversación privada.

―No estaba seguro de haber tomado la decisión acertada cuando te envíe a la CIA para un entrenamiento personalizado ―le dijo el superior―. Ahora, sé que no me equivoqué ―tomó su mano y le dio unas palmaditas.

―Gracias. Viniendo de usted, es todo un honor ―contestó Vera.

―Has hecho un trabajo excelente. Si quieres puedes continuar con nosotros o con ellos…

―Gracias señor. Pero no. Voy a retirarme. ¿Cómo está Carlota? ―preguntó clavando sus pupilas en las del jefe.

―Es fuerte, como tú. Ha querido recuperarse en Mondragón, donde volvió a la vida hace años.

―Sabia decisión.

―Estaré con ella hasta que se recupere y decida qué hacer con su futuro. Esta vez no quiero fallarle.

―Se alegrará.

―Supongo que estarán preparadas las nuevas identidades…

―Por supuesto. Desde ahora, eres Úrsula Bengoechea: profesora de Pilates y Yoga.

―Perfecto.

―Cuándo, Carlota… Bueno, Olga Bengoechea, se recupere, ¿qué haréis?

―Dar clases…

―¿Dónde?

―Volveremos a Sevilla.

―¿Sevilla? Con todas las personas que os conocen, incluido Juan Utrera.

―Estoy segura que nadie me reconocerá.

―Eso es cierto.

―En Mondragón, aprovecharé para rebajar este escandaloso pecho que me trae más de una complicación ―Vera hizo una mueca graciosa, de ésas que nunca hacía.

―Vaya, me gusta verte de buen humor.

―No es para menos.

***

Pasado un tiempo, Úrsula y Olga Bengoechea, se instalaron en un apartamento cercano a la Giralda. Tras un breve descanso, decidieron pasear por la ciudad. Cuando pasaron por delante de New Tatoo, Yuma hablaba con unos moteros. Silbaron. Ellas sonrieron.

―¿Qué, hace un tatuaje? ―propuso Úrsula/Vera.

―Madre, no te parece que llevamos suficientes cicatrices.

―Es broma. Tienes razón, dejemos los grabados para los snobs y los freaks ―comentó Úrsula: la hembra por excelencia.

―Es divertido pasar por delante de personas con las que has intimidado, sin que te reconozcan ¿No crees? ―preguntó la joven.

―Más de lo que piensas, hija. Quizás, deberíamos escribir nuestras memorias.

―Escribe las tuyas. ¡Sería impresionante!...

―¿Tú crees?

―Por supuesto. Valerie Tassó a la española.

―¿Te estás burlando de mí? ―Úrsula zarandeó a su hija.

―No. Lo digo muy en serio. Quizás, tengas más experiencia que ella.

―Puede ser… mejor vivamos con discreción, ¡no tentemos al diablo!

―Contigo será difícil.

El calor las llevó hasta el Ateneo Café. Y allí, en una mesa esquinada, fumando un cigarrillo electrónico y leyendo el periódico, vieron a Juan Utrera. Olga giró la cara con disimulo. Úrsula, se acercó hasta la barra y pidió unos cafés. Él la miró. Pero no la reconoció. Cuando regresó a la mesa estaba serena.

―Nada. Me ha mirado y sólo ha visto a una mujer desconocida ―dijo Úrsula.

―Mejor ―comentó Olga.

―Por supuesto ―contestó Úrsula, taxativa.

Por la tarde, se mimaron un buen rato, paseando cogidas del brazo hasta los Reales Alcázares. El Sol del ocaso, iluminó sus rostros de muñecas de porcelana china. Pese a que el otoño estaba desperezándose, la temperatura seguía elevada. Regresaron tarde a casa. Tomaron un sándwich vegetal y se acostaron.

Hacía muchos meses que Vera ―metida en la piel de Úrsula― no tenía pesadillas. Su vida era plácida, su conciencia estaba equilibrada; en paz con el mundo y consigo misma. No necesitaba hipnóticos para alcanzar la fase reparadora del sueño Delta. Sin embargo, ver a personas que formaban parte de su pasado, sobre todo a Juan Utrera, trastocaron su armonía. Se estiró todo lo que pudo y se puso en posición fetal. Inmediato, se durmió. Un golpe profundo la introdujo en un sueño fatídico. Morfeo la arrastraba a la celda postrera del lumpen cañí. Recorriendo todas las pesadillas encadenadas y viendo los rostros de sus personajes.

Vio a la niña que lloraba en la matanza del cerdo y al hombre huraño: su abuelo. A la chiquilla que llevaba los mocos colgando en la cárcel cuando las funcionarias de prisiones remataban a una rea: su madre. A la jovencita que acunaba un oso de peluche y a la señora que hablaba: la madre adoptiva que permitió que la ultrajaran. A la joven que asesinaba sin piedad a un proxeneta chino y mantenía relaciones con el jefe: el comisario Antonio Velasco. Yul. Su padrino, su violador y su dueño. Nunca estaría a salvo mientras él siguiera vivo. Siempre la encontraría.

Una imagen se superpuso, descarada, en el sueño: ella misma saliendo del CNI con su identidad actual. Antes de regresar a Mondragón para cuidar a su hija, hizo una visita relámpago hasta la mansión del ucraniano Stellan Kalinichenko en Heliópolis. Un motero custodiaba la cancela de entrada…

―Quiero ver a Fredo ―dijo con un look muy llamativo, ex profeso para la ocasión.

El tipo la miró de arriba abajo, relamió su boca y se restregó la nariz.

―¿Para qué, exactamente, guapa?

―Dile que me gustó mucho su film Babilonia con Eva. Sobre todo la escena en el que se le rompió el vestido a la starlet y repitieron la toma a carcajada limpia.

El hombre puso cara de asombro.

―Espera aquí ―abrió el portón, entró y lo cerró.

Minutos después, se escuchó una vocecilla por le dictáfono con cámara…

―¿Quién eres? ―preguntó.

―Una amiga de Stellan y tuya.

La puerta se abrió.  En el palacete nada había cambiado. Le dijo a Fredo que había intimidado con Vera y que ésta le había contado muchos secretos de su etapa porno.

―¿Y bien?... ―sugirió el sarasa sentado en la cheslón, vestido con una túnica oro y tupé a lo Elvis.

―Mi amiga quería deshacerse de Yul. Dijo que tú podías ayudarme.

―¿Y por qué no viene ella? ―insinuó Fredo.

―No puede: está muerta.

―¡Qué pena! ¡Era tan mona!

―El tal Yul, puso una bomba en su casa.

―Lo siento muchísimo. Pero, ¿no sé cómo ayudarte? Ahora, si tienes aprietos económicos, quizás pueda hacerte un huequito en algún film.

Ella ignoró la propuesta y fue al tajo:

―Sé que tu jefe está en la cárcel (dijo refiriéndose a Stellan) y que Yul le hace la vida imposible.

―Mira preciosa, cuando tu amiguita nos vendió y los jefes acabaron entre rejas, Stellan, comprobando que Antonio Velasco tenía la cárcel comprada. Me ordenó que investigara su vida y descubrí más de la cuenta. El comisario tiene todo un imperio bajo sus pies. Su poder omnipotente… ―dijo Fredo.

―¿No entiendo? ―comentó ella, haciéndose la tonta.

El bujarrón pestañeó repetidas veces, carraspeó y enderezó su espalda. Como diciendo: “¡que lerda es esta chica!”. Inmediato, prosiguió su narración…

―Antonio Velasco, comenzó a delinquir, que nosotros sepamos, allá por los 70; recién llegado a la comisaría. Por aquel entonces, ya trajinaba con los asiáticos a cambio de hacer la vista gorda con los ilegales que llegaban de China: su carita de niño bueno, le abrió muchas puertas. Lo que desconocían los orientales era que en veinte años se alzaría como el capo de todos sus negocios: putas, drogas y contrabando. El país del Sol Naciente, se rindió a sus pies. Es más peligroso de lo que aparenta.

―El plan de mi amiga, con vuestra ayuda, será infalible.

―Oye, guapa. Tu amiga era poli o espía… yo qué sé. ¿Por qué debo fiarme de ti?

―Porque de lo contrario vuestro jefe morirá en la cárcel a manos de los de los matones de Yul. Me he informado bien ―sobó sus pechugas, como diciendo: “le hice un apañito al guardia y cantó como un canario”―. Sé que al hijo de puta, lo trasladan de prisión pasado mañana: podemos acabar con él. ¿No me digas que no os apetece? ¿Qué me dices?

―Hablaré con Stellan por teléfono. Vuelve mañana.

―Como quieras Fredo. Nos queda poco tiempo.

El mero hecho de evocar el suceso inconscientemente, aceleró las imágenes como si se tratara de un Cinexín a toda máquina. Apareció el rostro cincelado de Yul. Salía esposado de prisión. Avistó el furgón penitenciario custodiado por cuatro funcionarios. Dos delante y dos junto a él. Seguido, el cartel del área de servicio La Florida AP-4.

En la fase REM de su memoria, apareció un tramo de carretera en obras: el furgón estaba parado. Unos moteros se acercaron y dispararon a los guardias. Yul permanecía en el interior, cerrado a cal y canto. Las piernas de una mujer vestida de cuero, se acercaron al vehículo; vació un bidón de gasolina, se encendió un Vogue Slims Súper Menta. y tiró la cerilla. El vehículo se convirtió en una bola de fuego. El rostro de Yul suplicaba clemencia.

Minutos más tarde, escuchó su risa, su voz. retumbando en los tímpanos, infectando su descanso…

―Hola Kai, mi amor. Comisario Antonio Velasco, Yul. Asesino, proxeneta, traficante… corrupto hasta la médula. Me robaste la inocencia. Me convertiste en una mujer sin corazón. Una máquina de matar; despiadada y exenta de sentimientos. Intentaste acabar con mi vida y la de mi hija. Ahora, morirás calcinado. Despacio, experimentando el sufrimiento que llevo desde niña.

La piel de Antonio Velasco se descomponía. Sus músculos ensangrentados, arañaban el cristal.

Decía esas palabras horribles deleitándose con el suplicio de Yul, con la frialdad de una alienígena. Hipnotizada ante el olor a carne quemada que percibía. Visualizar la muerte de su verdugo, la excitó. Tuvo un orgasmo. Despertó de golpe con los labios humedecidos y el sexo hinchado. Su almendra rosada goteaba.

―Madre el desayuno está preparado ―le dijo Olga zarandeándola―. Son las doce. Te he hecho tu plato preferido: Goulach Húngaro.

Úrsula rió a mandíbula suelta. Quizás fuera positivo recordar diariamente el horrendo final de su ejecutor. No volvería a manipularla. Por fin estaba libre de sus tentáculos.

Un mes después de la experiencia Hostel de Úrsula, Olga se apeó en la estación del AVE de Atocha. Destino: central del CNI. Había dejado una nota en el mueble del recibidor:

Madre:

Ya he descansado suficiente; necesito trabajar. Estar  activa. Una espía nunca puede ser una persona normal. Lo sabes mejor que nadie.

No te lo he dicho, para que no te opusieras a mi decisión. Es irrevocable.

Tu hija Olga, Tania, Carlota… como prefieras.

Úrsula se devanó los sesos con aquella nota escueta y firmada bajo un intríngulis de nombres. Pero la inauguración de su Espacio Zen ―nombre con el que había decidió bautizar el gimnasio que regentaría― era inminente. Estaba demasiado ocupada. Conocía a su hija y sabía que no cambiará de parecer.

***

A esa misma hora, Olga caminaba con paso firme hacia el CNI. Karim la esperaba en un lateral. Cuando vio que podía acecharla con discreción, se acercó a ella y la retuvo. La joven se desconcertó momentáneamente.

―Karim, ¿no sabía que estabas en España?

―Llegué unas semanas después que tu madre.

―¿Sabías que Liz, por llamarla de algún modo, era mi madre?

―Siempre lo he sabido Me lo dijo nada más llegar a Doha: estaba en activo sólo para salvarte.

―¿A qué se debe tu cambio de residencia?

―He venido a España por negocios…

―Espero que sean fructíferos.

―En tus manos está.

―¿No te comprendo?...―preguntó la joven.

―Te he vigilado.

―No tengo tiempo de tonterías.

―Ni yo tampoco. Te amo.

―¿Qué dices? Déjame, tengo que reincorporarme al servicio en activo.

―Dirás al trabajito que te encargó Atta antes de volar por los aires… ¿Verdad?

―No digas estupideces.

―Descubrí que Atta estaba al tanto del doble juego de tu madre. Os dejó escapar porque te encomendó una misión.

―¡Estás loco! Si no me sueltas comenzaré a gritar.

―Grita todo lo que quieras. ¡Venga, ya tardas! En unos minutos estaremos rodeados de agentes…

―¡Déjame en paz! Atta me trataba bien.

―Claro, por eso te torturaba a diario y te convirtió en una drogadicta.

―Su causa era justa. Deberías unirte a ella.

―Por suerte, no todos los musulmanes somos fanáticos y deseamos matar a los cristianos como en las cruzadas.

―Si acciono la bomba que llevo adosada a mi cuerpo, cometeré una masacre.

―De eso nada. Moriremos tú y yo, nadie más. ¿Satisfecha?

―Eres un traidor.

―La traidora eres tú. Olga, Tania, Carlota o como quieras que te llames… Seguro que Atta te rebautizó. ¡Tú, eres la cristiana que mata a sus hermanos!

―No, soy musulmana. Me convertí a la religión verdadera: la tuya. Mi nombre, el que Atta me dio, es Aadab. Así me llamo.

―Vaya, Aadab. El cabrón de Atta te llamó Esperanza…

―No lo insultes. Era un hombre santo.

―¡Una mierda! ¡No quiero escuchar más estupideces!

Karim arrastró a la muchacha hacia un lateral. La convenció para que razonara y prometió no entregarla. La conversación se tornó más íntima…

―Siempre te llamaré Tania. Con ese nombre me enamoré de ti ―terminó por decir Karim.

―¡Ya! ―contestó ella con asco.

―Te propongo una cosa…

―Habla ―dijo ella, sin demasiado entusiasmo.

―A partir de ahora, solos tú y yo. ¡Dónde quieras!

―¡Gilipolleces! Querrás decir, solos tú y yo, y el harem de jóvenes que mantienes.

―He dicho, solos tú y yo. El harem, era parte de los negocios que tenía… nunca participé en las aberraciones que se cometían.

―No. Sólo las consentían como Pilatos: lavabas tus manos y, después, sacrificabas a jóvenes vírgenes.

―He eliminado mis harenes. Ahora los negocios los lleva mi primo Naser… Además, ya lo he dicho: estoy enamorado de ti. Me gustas desde el primer día que te vi en la inauguración de la joyería.

―Claro, por eso me entregaste en los brazos de otros hombres.

―No sabes cuánto me costó hacerlo. No tuve otro remedio… ¡Lo juro!

La joven pestañeó. Unas lágrimas asomaron por sus párpados. Se contuvo. El príncipe intentó abrazarla.

―¡No me toques! Fui el cebo perfecto y cambié de bando. Contra vosotros: me servisteis en bandeja al enemigo.

―No tuvimos elección. Deseaba eliminar a Atta y contacté con la CIA mucho antes de tu secuestro. Sólo cumplía órdenes. Todavía quedan muchas células yihadistas extremas. ¡Ojalá pudiera destruirlas! ―Karim miró al infinito.

―Muy noble por tu parte.

―Recuerdas al sirviente que curaba tus heridas, te daba las drogas que necesitabas y te alimentaba cuando nadie lo veía.

―¿Cómo voy a olvidarlo? Era mi ángel de la guarda.

―Trabaja… Bueno, trabajaba para mí. Era como un hermano. Su invidencia, le permitía seguir escuchando. Hizo de correo y de cuidador. No pudo salir de la fortaleza.

―Era un buen hombre…

―Dio su vida en aras de la paz mundial.

―Karim, ¡me va a reventar la cabeza! ¡No sé cómo actuar! ―terminó por decir ella.

―Sé que has sufrido mucho. A partir de ahora, cuidaré de ti. Te lo prometo ―Karim la abrazó. La espía se dejó acariciar.

―No estoy enamorada de ti ―aseveró, la niña mujer de los mil nombres, mirando al firmamento.

―Tampoco te doy asco, ¿verdad?

―No. Digamos que me caes bien. Eres rico y atractivo.

―Con eso me conformo. Aprenderás a amarme.

Minutos más tarde, estaban en la limousine que conducía Almansur. El chaleco bomba, desactivado. Karim, la besaba con ternura. Carlota sabía que el príncipe la amaba de verdad: conocía bien a los hombres. No podía decir lo mismo. Sin embargo, el aristócrata era el hombre más seductor que había conocido. Se dejó mimar.

***

Me llamo Vera Carmona, aunque haya respondido a los nombres de Emma Bovary, Liz Smith o Úrsula Bengoechea. Hoy, 25 de octubre de 2012, terminé de escribir mi manuscrito. Esta es la historia de los últimos diez años de mi vida. Siguiendo los consejos de mi hija, he escrito mis memorias desde la primera fase de la Operación Tautador. Hasta llegar a la llamada Qatar. A ello, he sumado una breve y precisa sinopsis ―a modo de flashback― de retales de mi vida personal.

He guardado el original en mi caja fuerte junto a la Beretta 21 Bobcat que un día me regaló el comisario Antonio Velasco. No quiero publicarlo. Ahora, no. Cuando soy verdaderamente feliz. Carlota vive en Qatar junto a Karim: un hombre atractivo y millonario que la respeta. El mejor espécimen que una mujer puede tener cerca. Le he dedicado la única copia que existe de mi autobiografía.

La próxima semana es la apertura de mi Espacio Zen. La vida me sonríe. ¿Hasta cuándo? Lo desconozco. Prefiero no pensar en el futuro. A veces, los muertos caminan sobre la tierra.

SOBRE LA AUTORA

Anna Genovés es licenciada en Historia Antigua y en Arqueología-Prehistoria por la Universidad de Valencia. Desarrolló gran parte de su trayectoria profesional trabajando como profesora de Sociales en diferentes IES de la Comunidad Valenciana. Así mismo, trabajo en RTVV. En ocasiones, ha ejercido de monitora deportiva y encargada de moda. Escribe desde la infancia, tiene publicada la novela Bovary21, diversos trabajos en ISSUU y colabora en diferentes proyectos y/o plataformas literarias. Puedes seguirla desde su blog personal:

MEMORIA PERDIDA… El Blog de Anna Genovés

http://annagenoves2012.blogspot.com.es/