ANNA GENOVÉS

Las cicatrices mudas

Copyright © 2015 Anna Genovés

Todos los derechos reservados a su autora

Autora: Anna Genovés

Título: Las cicatrices mudas

Serie: Thriller neo-noir (volumen 2)

              Propiedad Intelectual

             V ― 489 ― 14

           ISBN-10: 1517129850

           ISBN-13: 978-1517129859

          ASIN: B014OGOI3K

Dedicado a Jon Alonso,

amigo, compañero y esposo

«La guerra es la mejor escuela del cirujano».

Hipócrates

Sobre los personajes

Vera Carmona, la Espía, es una agente del CNI en la reserva que ha trabajado como infiltrada en diversas misiones internacionales. En la última, llamada Operación Tatuador u OT, actuó con diversos cuerpos de la ley para desmantelar una red de tráfico de drogas y pornografía en la que estaba implicado el comisario del CNP, Antonio Velasco. Días antes de comenzar la última fase, es víctima de un atentado en el que, tanto ella como su hija, sufren lesiones graves; la vida de ambas corre peligro. Por este motivo, cambian de identidad y viven en el anonimato. Públicamente, han fallecido.

Juan Utrera es un ex agente de asuntos internos, cooperante del CNI con un futuro prometedor. Misión: atrapar a los policías corruptos. Tras la supuesta muerte de Vera Carmona, compañera y amante, es reubicado en la comisaría de Sevilla-Centro como oficial de la sección de Homicidios y Desaparecidos. Cercano a la cincuentena, es un inspector que ha cambiado su ojo de lince por una silla con ruedas giratorias tras el escritorio. Tiene buena mano para descubrir a rateros de poca monta y habla de tú a tú con todo tipo de traficantes.

Carlota Vera Mojón Carmona, hija de La Espía y Manuel Mojón, es una muchacha osada, resignada e inteligente, educada por su abuela al margen de la ocupación materna. Al descubrir la verdad, tras el atentado en el que estuvo a punto de morir, comienza una nueva vida. Con su nueva documentación accede al CNI y suplanta el rol de La Espía. En una de sus primeras misiones, se infiltra en la última fase de la OT en Qatar con el nombre de Tania Pérez. Finalizado el trabajo, le quedan unas semanas para regresar a España.

Antonio Velasco es un personaje oscuro y violento. Chico de los recados de mafiosos y delincuentes. Ahijado de un capo sevillano de los 60 que lo introdujo en el CNP para su beneficio. A falta de descendencia, ocupó su lugar después de su muerte. En la década siguiente, amplió el círculo delictivo hasta Asia. Veinte años después, se convirtió en el comisario más corrupto y poderoso de España. La Espía descubrió el entramado ilegal de sus negocios; razón por la que intentó asesinarla en el atentado que cambió su vida para siempre. Actualmente, en paradero desconocido.

1

Tania Pérez está mirando la excelsa panorámica de Doha desde el ático de la suite privé del Doha Marriott Hotel. Las cortinas están recogidas y una luna mayestática ilumina el golfo Pérsico; los yates del puerto deportivo, los rascacielos iluminados, y, en el fondo lejano e invisible donde solo su imaginación reside, la antigua Persia. Desde el sur de Irán, traza una línea imaginaria y recta que atraviesa Pakistán e India hasta llegar a China. Con los pensamientos centrados en el lejano Oriente, se enciende un Virginia Slims, y se recuesta sobre el confortable diván de brocado grana. Un folio de tonalidad cáscara de huevo con el encabezado del hotel, junto a una estilográfica Marte de Omas, reposan sobre sus piernas. Las volutas de humo se convierten en pequeños círculos que ascienden hasta el techo. Cuando acaba el pitillo, coge la pluma y comienza a escribir una carta:

Madre:

Espero que estés bien, aunque desconozco por qué te lo pregunto, siempre me contestas: «Mejor que nunca, hija.» Nunca me lo creo, claro. Bueno, tú misma. Estoy entrado en una fase vital; ciertamente, he decidió retirarme. El CNI me ha propuesto que sea instructora de los nuevos cachorros, pero necesito un cambio radical... En unas semanas, regresaré a España. La última fase de la misión que tú comenzaste en Sevilla, está a punto de finalizar en Qatar. Estoy segura que la península arábiga es solo una pieza del gran puzle que mueve el tráfico ilegal desde el Pacífico al Mediterráneo. Y desde nuestro país, al resto del mundo. La Operación Tatuador seguirá en China bajo el nombre de Operación Dragón u OD, ya sabes que siempre utilizamos acrónimos para mencionarlas. Pero yo no estaré implicada. Enviarán a otro agente al verdadero centro neurálgico: Shanghái. Desde esa monstruosa ciudad, se manejan todos los hilos.

Por otro lado, ya sabrás que me he separado. Mi ex marido es solo un vividor adicto a la cocaína, el alcohol y, cómo no, a las jovencitas; ambas sabíamos que era un matrimonio de convencía ex profeso para vigilar Qatar de cerca. Sea como fuere, he vivido a cuerpo de reina en un país sexista y ultra religioso, que únicamente mira a Occidente para su conveniencia: somos los idiotas que les proporcionamos algo más del 10% del producto interior bruto en turismo. Además, los cataríes son depravados y pretensiosos: los amos del petróleo; no los aguanto. No hace falta que me preguntes si he visto algún miembro yihadista entre los círculos aristocráticos en los que me he movido. La respuesta es rotunda: no.

De repente, suena el móvil de Tania. Al mirar el número, tuerce el morro: responde al nombre de Lucía Bvlgari, pero en realidad, es el CNI. Minutos después, recoge sus enseres y se marcha de la suite. Guarda la carta sin acabar en un compartimento especial donde está la copia del diario de su madre, y otras notas: todas destinadas a su progenitora. Mensajes comprometidos que una agente secreto nunca debería redactar. Ella lo ha hecho, pero nunca las ha enviado.

2

Muelle del paseo Marqués de Contadero. Río Guadalquivir, Sevilla. El cielo índigo realza la belleza del astro nocturno; la humedad roza el setenta por ciento y los 31 ºC de temperatura no dejan descansar a nadie. Las señoras mueven los abanicos al ritmo frenético de sus agotadas muñecas; los señores están sudorosos como lechones a punto de llegar al matadero. Son las once y media de la noche. El crucero turístico nocturno, con un grupo numeroso de ingleses, emprende el regreso al embarcadero. De repente, una mujer grita desde proa.

―A body! A body! ―vocea señalando un punto indeterminado de las aguas.

Tres horas más tarde, se levanta el cadáver de una mujer.

En el Instituto Anatómico Forense, una camilla trasporta los restos hasta la sala de autopsias. El doctor comienza a trabajar minuciosamente, anotando todas las prendas que lleva. Después, la desviste con inusitado mimo. Cuando llega el inspector Juan Utrera, asignado al caso, los restos yacen impolutos sobre la mesa de disecciones. El patólogo forense comienza su vía crucis bajo los atentos ojos del inspector. Grabadora en marcha.

―Mujer de unos cuarenta y cinco años. Caucásica. Uno setenta. Pupilas dilatadas. No presenta traumatismos recientes. Por su rigor mortis, estimo que falleció hace unas seis horas; sobre las nueve de la noche. En apariencia, se trata de una muerte por ahogamiento. Aunque puedo adelantarle, Utrera, que bebió de lo lindo antes de morir.

―¿No me diga?

―La pobre, huele a Vodka del barato.

―Me lo imaginaba... tengo buen olfato.

―Inspector, ¿a usted qué le parece, homicidio o muerte accidental?

―¿A qué viene eso...? ―Utrera pone cara de asombro, pero sigue el juego al patólogo—. Todavía es demasiado pronto. De momento, no puedo asegurar que sea un asesinato... me quedo con muerte accidental.

―¿Qué quiere que le diga? He visto tantos crímenes, que pocas veces se me escapa algo... aunque uno no es vidente. Puede parecer una cosa y ser otra muy diferente ―comenta el doctor.

―Allá usted... analizadas las pruebas, me decanto por un ahogamiento con claros indicios de intoxicación etílica. Vamos, que estaría borracha como una cuba y se cayó al río. Fin de la historia ―ataja el inspector cortando la cháchara del experto.

―Puede que tenga razón...

―Sabe, el suceso me ha pillado de servicio. He ido al muelle de Contadero y, al ver el cuerpo, he pedido el caso. La mujer no lleva identificación. Sin embargo, hay algo en ella que me resulta familiar... Esperaré el resultado de las huellas dactilares y las piezas dentarias.

―Lo primero, tardará varios días; ya conoce el protocolo. Lo segundo, es innecesario porque todas las piezas de la boca son implantes.

―Vaya con la señora. ¿Cuántos secretos esconderá?  ―dice Utrera retirando un mechón de cabello rubio que caía sobre los marcados pómulos de la fallecida.

―¡Unos cuantos!

―¿Y eso...? ―pregunta el inspector con interés.

―También lleva implantes mamarios y en otras partes corporales. Acérquese, inspector ―propone el forense moviendo el cráneo de la muerta y señalando la raíz de los temporales a uno y otro lado.

―Sí. Ya veo  a qué se refiere...

El forense indica unas diminutas marcas en distintas partes del óvalo. El policía se queda a pocos centímetros del cadáver y mira el nacimiento del cabello, tal como le indica el doctor.

―Ve ―dice el forense señalando una mini cicatriz en la base de la frente—. Es obvio que lleva uno o, ¿quién sabe? Varios liftings.

―Pues, por la apariencia, yo diría que tenía un magnífico cirujano plástico ―sugiere Utrera. El forense asiente.

―Mire aquí ―indica el doctor―, justo delante de los pliegues de las orejas.

―Idénticas marcas. Varias. Más de uno, diría yo. ¿No opina lo mismo, doctor?

―Por supuesto, inspector. Es más, casi me atrevería a decir que llevaba una reconstrucción facial completa.

―¿Tanto...?

―Se lo acabo de afirmar. ¿Eso cambia algo? ―indica el forense.

―No. Solo que es una ahogada poco convencional. ¿A ver si va a tener razón y estamos delante de un homicidio?  ―comenta Utrera, agrio.

―Algo extraño hay. Tenemos ante nosotros, el cadáver de una mujer bella, sin identificación y con demasiadas peculiaridades... Mejor esperemos los resultados toxicológicos y demás procedimientos ―termina por decir el patólogo con el rostro escéptico, tocándose la barbilla.

―¿Quiere decirme algo más, doctor? ―pregunta el inspector.

―Está claro que la dama tenía una posición económica desahogada ―el forense chasquea los dedos. Los mueve como diciendo que estaba forrada de dinero.

―¿Por qué lo dice, doctor?

―Porque no le hicieron una aberración como a tantas celebrities adictas al bisturí que, una vez salen del quirófano, no hay quién las reconozca ―indica el forense sonriendo de medio lado.

―Bueno, lo cierto es que no sabemos cuál era su verdadero rostro. Igual no la conocía ni su madre, pero el invento le salió bien: era muy hermosa. Creo que ni tan siquiera se le notaba que llevaba cirugía plástica ―comenta el inspector.

―Opino lo mismo. ―El doctor acaricia el rostro de la fallecida con delicada asepsia. Utrera saca un paquete de Kool del bolsillo, pero se retracta de inmediato al ver el rostro ceñudo del forense. Acto seguido, saca un cigarrillo electrónico y le da palmaditas sobre el dorso de la palma, como si quisiera que el tabaco se comprimiera. Se nota que los utiliza donde no puede fumar nicotina.

―Sí. Era muy hermosa ―asevera el inspector con el pitillo colgando de la comisura labial.

―¿No me diga que está dejando de fumar? ―pregunta el patólogo.

―De eso nada. Estoy chapado a la antigua. A estos –dice señalando el cigarro electrónico—, los utilizo en los interiores que no puedo fumar. Pero son una mierda. Por lo general, ni tan siquiera humeo.

―No me cabe la menor duda: es un poli de los de antes.

―¿Algo que objetar?

―No. Nada de eso... es un tipo duro, nada más.

―Ya está bien de parloteo, doctor. Eso es lo de menos, ¡suéltelo de una vez! Sé que tiene guardada alguna cosilla... se le nota en los ojos.

―¡Allá va! La fallecida tenía la mano izquierda cerrada con fuerza y escondía un papel de plomo negro. Imagino que de alguna botella de champagne...

―¡A saber qué y cuánto bebió!

El entrecejo de Utrera se crispa. Aprieta el cigarrillo electrónico con nervio. El forense estrecha los labios hasta dejarlos como una línea recta y estrecha. Ha comprendido que al inspector no le hacen ni pizca de gracia sus donaires: se le están inflando las narices. El aire se torna denso que una veta de iridio. El inspector avanza hacia la salida. Antes, le dice al doctor:

―Si no tienen nada más que decirme... voy a dejar que prosiga con su trabajo.

Utrera se aproxima a la papelera metálica cercana a la pileta. Segundos más tarde, aprieta la palanca, echa los guantes de látex y comienza lavarse las manos. Ya en la puerta, escucha el carraspeo del forense. Se gira y pregunta:

―¿Algo más, doctor? ¿No se da cuenta que ya voy retrasado...?

―Disculpe. Son cosas mías, inspector.

―Mañana lo llamaré para ver si tiene algo nuevo... ¿Qué le parece?

―Bien. Me parece bien, Utrera.

―Pues, hasta mañana.

―Disculpe mi intromisión, ¿si fuera quien piensa, sospecharía que no ha sido un simple ahogamiento?

―Pudiera ser...

―Lo cierto es que su cuerpo presenta numerosas marcas...

―¡Joder! Pero doctor, ¿no me ha dicho todo lo contrario hace unos minutos?

―No son recientes. ¿Cómo decirlo...? Algún tipo de tortura... quizás sadomasoquismo u otra perversión. Sea como fuere, la mujer vivió a tope. Eso no me cabe la menor duda.

―Somos muchos los que andamos en la cuerda floja, doctor ―sugiere Utrera, tajante.

―¿Estimaba mucho a esa mujer, inspector?

―Me está haciendo demasiadas preguntas. El que interroga soy yo. Recuérdelo.

Utrera arruga la frente, cabreado. Pero permanece callado para que el doctor largue todo lo que tiene y le deje en paz de una puta vez. Necesita trabajar desde su ordenador o desde cualquier lugar que se tercie. Antes de salir, el impertinente forense, insiste:

―Lo siento, inspector. No quería incomodarle. Siempre he sido el segundo del Dr. Baena. Pero hace seis meses que se jubiló... solo buscaba un poco de complicidad. Me gustaría que dejara de tratarme como a un aprendiz.

―Dr. Montero, es mi carácter.

―Tiene fama de huraño... ―el policía corta la frase de mala hostia.

―¡Déjelo ya Dr. Montero! ¡Déjelo ya...!

Las puertas dobles de la sala de necropsias se cierran mientras escucha la sierra vibratoria. Utrera se gira unos segundos. A través del ojo de buey, ve cómo la mascarilla del forense se mancha con salpicaduras de sangre. Un geiser de hematíes que acaba por descomponer su cuerpo aunque haya visto sobradas autopsias a lo largo de su carrera policial.

El inspector camina ralentizado, balanceándose ligeramente como si estuviera alineando sus cervicales. Demasiadas horas de trabajo continuado. El inspector necesita descansar.

Cuatro días más tarde, el inspector Juan Utrera y Manuel Mejías ―su compañero—, están delante de sus escritorios con los pies sobre la mesa; ambos con cigarrillos de los que echan humo, en la comisura. Cafés calientes y periódicos en mano. Son las ocho de la mañana de un lunes cualquiera. En la comisaría Sevilla-Centro, el trajín es continuo las veinticuatro horas de la jornada, de los trescientos sesenta y cuatro días del año. Del que sea, da igual.

―¿A ver qué tenemos Mejías? ―pregunta Utrera a su socio.

―Estoy repasando los diarios de hoy, y los de ayer.

―Como toca. Sí, señor. ¿Hay algo fuera de lo habitual, Mejías?

―¡Qué va! Lo mismo de siempre, Utrera. Una señora que ha perdido a su perro. Un tipo de las Tres Mil Viviendas que ha rajado a su camello. Disturbios en la cola del paro. Los compañeros que han concluido un nuevo rastreo en la finca de Majaloba...

―Tenían que dejarme a ese hijo de puta de Carcaño unas horas; iba a cantar como un canario ―sugiere Utrera, cabreado.

―¡Qué más quisiéramos! Lo llevamos a las dependencias de la antigua comisaría de la Gavidia y nos tararea el alfabeto. ¡Será cabrón! Se mofa de todos ―suelta Mejías.

―¡Ese día llegará! ―contesta Utrera con los ojos desorbitados―. Cambiemos de tercio que los sucesos tan desagradables nos sacan de quicio.

―Será lo mejor, Utrera. Esperemos que la justicia se encargue de ese cabrón.

―Mira a ver si hay algo nuevo... anda.

Mejías doctorea de arriba abajo las primeras páginas del diario del domingo. Al punto, dice:

―¡Hombre, algo nuevo!

―¿Qué pasa?

―Esto es curioso, Utrera: «Espacio Zen cerrado desde hace una semana.» ―dice Mejías.

―Eso no es un gimnasio de pijas. Con esas maduras buenorras que tanto nos ponen ―Utrera hace un ademán simulando un tetamen bien puesto.

―Jojojooo... ―ríe con ganas Mejías antes de contestar—: El mismo. Voy a ver qué ha pasado, y te cuento...

―Como quieras ―contesta Utrera sin prestarle demasiada atención.

Minutos después, Mejías le dice:

―¡Ja! Esto del gimnasio tiene pinta de negocio que se va al carajo.

―Otro más... ¡vaya mierda! ―comenta Utrera.

―No. Puede que se trate de otra cosa. Escucha atentamente que, a lo mejor, tenemos una desaparecida: «La dueña, Úrsula Bengoechea, lleva desaparecida cinco días.»

En ese instante, el teléfono interior, suena. El inspector Utrera contesta, presto:

―Dígame, señor. ―Es el jefe.

―¿Utrera...?

―El mismo, jefe. ¿Usted dirá?

―Hay un tiroteo en las Tres Mil Viviendas. Los quiero allí en unos minutos.

―Me hago cargo ―dice el inspector.

―¡Salgan de inmediato! ―ordena el mandamás.

―De acuerdo, como usted diga, señor ―indica Utrera.

―¡Con refuerzos! ―agrega el superior, en un tono bastante exasperado.

―Está claro, jefe. Salimos con dos vehículos.

Utrera cuelga el teléfono con una mueca hosca.

―¡Se acabó el periódico, Mejías! ―le dice a su compañero.

―¡Joder! ¿Qué coño pasa? ―suelta Mejías rascándose la cabeza. Se ha derramado el café por la camisa; hace ademán de limpiársela.

―Deja la mancha para otro día. Los Heredia están agitados. El jefe está hasta los huevos de los gitanos. Date prisa ―insta Utrera.

―¿No me digas que hay un ajuste de cuentas...?

Utrera corta la frase mientras apaga la colilla y se pone la chaqueta.

―Sí. Parece que el Heredia que estaba hospitalizado en Virgen del Socorro, rajó un Vargas. No podrían ser otros... rivales en mierdas de drogas.  Esta vez la cosa pinta chunga.

―¡Lo que nos faltaba! ―dice Mejías.

A los pocos minutos, salen con dos Citroën Xsara Picasso chillando ruedas. El jefe observa desde la ventana, tras un largo sorbo de café humeante. Los autos llevan las sirenas a todo meter; las calles embotadas parecen espejismos que desaparecen ante los vehículos policiales. Directos hacia las Tres Mil Viviendas. Minutos más tarde, aparcan en la calle Luis Ortiz de Muñoz; en el denominado Bloque 2. Unas fincas de cuatro alturas de color amarillento desconchado y barras horizontales arrobiñadas con tenderetes de ropa en las ventanas, y mallas metálicas haciendo las veces de jardines sin flores, se exhiben en la parte delantera de los palacetes cales. En el asfalto, furgonetas desvencijadas aparcadas a ambos lados del callejón.

No son los primeros en llegar, pero Utrera, los conoce bien; siempre hace de medidor. Una unidad de los BIT, sección Delincuencia y Violencia Especializada, ha acordonado la zona. Varios gitanos están arrodillados, maniatados con cinta americana. Otro grupeto, inmovilizado con grilletes. Las armas, amontonadas en una esquina. Unos cuerpos, inmóviles y desangrados, yacen esparcidos por el suelo; es la nota fúnebre del espacio delictivo. Por otro lado, las mujeres no dejan de chillar, los policías apenas pueden contenerlas. Diversos efectivos del SAMU, socorren a los heridos. El balance es de tres muertos y diez heridos. El pan de cada día en los barrios marginales de Sevilla; la amalgama pictórica tiene idéntica paleta en la mayoría de ciudades. Utrera y Mejías platican con los jefes de los clanes y detienen, momentáneamente, la barbarie del episodio criminal.

Pasadas las horas, Utrera y Mejías, salvan la jornada entre papeleos y un bochornoso hastío. ¡Las temperaturas están por las nubes! Los inspectores deglutan unos blíster de comida china como si fueran energúmenos devorando a una presa. Hablando con la boca llena, refunfuñando. El día no da para más. Cuando Utrera tira los envases con los restos, le llama la atención una imagen del periódico dominical. Abre los ojos como platos, y, furioso, limpia la porquería de la página hasta dejarla cuasi impoluta y estirarla sobre el escritorio.

―Pero, ¿qué te pasa Utrera? ―ahúsa Mejías, mirando a su compañero de reojo.

―¡Déjame en paz Manuel! ―contesta de malas formas.

Mejías se levanta al ver que el rostro de Utrera es un poema vomitado por Rimbaud tras una mala borrachera. Está leyendo la noticia de la desaparición de la dueña del gimnasio.

―La tía está maciza. Que, ¿te gusta la veterana? ―suelta Mejías subiéndose los pantalones, como diciendo: «Ya le había echado el ojo».

―¡Qué te calles, Manuel! Es la mujer del embarcadero.

Utrera sólo llama por el nombre de pila a su compañero, cuando está muy cabreado. Y en esta ocasión, lo está.

―¡No me jodas! ―dice Mejías.

Utrera ya no le escucha. Está leyendo la noticia con detenimiento. Cuando acaba, llama al Dr. Montero.

―¿El Dr. Montero, por favor?

―¿De parte de quién? ―pregunta una voz femenina.

―Soy el inspector Utrera de la comisaría Sevilla-Centro.

―Me parece que no podrá atenderle, inspector, pero le pasaré la nota cuando acabe. En estos momentos está practicando una autopsia.

―Dígale que quiero comentarle algo sobre el caso Guadalquivir: es muy importante.

―Un momento, inspector. No cuelgue. Ahora le aviso.

Los segundos se hacen eternos. Utrera se enciende un pitillo. Los pensamientos anegados por las aguas del caudaloso río: allí vio, por primera vez, los restos tibios de la hermosa dama de óvalo perfecto y cuerpo bien formado. Comienza a exhalar el humo poco a poco, haciendo redondeles; algo que le ayuda a pensar.

―Inspector, soy el doctor Montero, ¿usted dirá? ―escucha la voz grave del doctor a través del auricular.

―Dr. Montero, siento haberle molestado. Pero necesitaba saber si ya tiene los resultados toxicológicos y alguna identificación de la mujer ahogada.

―Pues no. Todavía no han llegado. ¿Por qué lo pregunta, inspector?

―Porque el cadáver ya tiene nombre ―contesta Utrera, taxativo.

―¿Cómo lo ha averiguado?

―Casualidades de la vida: leyendo el periódico, doctor.

―Un segundo. ¿Dígame Utrera...? Tomo nota.

―Se llamaba Úrsula Bengoechea y regentaba un gimnasio femenino de muy buena reputación.

―Es extraño que una deportista beba en exceso...

―Sí. Demasiado extraño. Desapareció la misma noche que encontramos su cadáver. Manténgame informado, doctor. Al final, tendrá razón; quizás no sea una muerte fortuita.

―Eso me temo. Cuando sepa algo, le aviso. ¿Puedo hacerle una pregunta, inspector Utrera?

―¿Usted dirá, doctor?

―Perdone mi curiosidad. ¿Es la persona que usted creía?

―Todavía no puedo asegurarlo ―contesta el inspector un poco molesto.

―¿Y eso...?

―La historia es larga... ―Utrera tose e, inmediato, cuelga.

Un sudor gélido comienza a resbalarle por la frente como su estuviera en la mismísima Siberia. Un conato de ansiedad que desaparece segundos más tarde. Se desabrocha el nudo de la corbata y exhala una larga bocanada de tabaco mirando el Giraldillo que asoma por el horizonte. Minutos después, sosegado, marcha a la oficina del comisario jefe: un hombre enjuto con una buena mata de cabello albo, gafas de presbicia y ojos censores. Utrera, llama a la puerta...

―Adelante ―el comisario lo mira por encima de los lentes, extrañado.

―Comisario, ¿puedo hablar unos minutos con usted? ―pregunta Utrera.

―Claro. ¿Qué le trae por aquí, Utrera? ―dice el jefazo quintándose los anteojos.

Utrera, carraspea antes de hablar.

―Jefe, ¿recuerda a la mujer que apareció muerta en el embarcadero? ―interroga, cauteloso.

―La mujer del caso Guadalquivir.

―Sí.

―¿Cómo iba a olvidarla tan rápido? Aún no está identificada, ¿verdad? ―murmura el comisario con un mohín severo y recriminatorio.

―Se equivoca. Ya sé de quién se trata.

El comisario cambia la rigidez de su semblante por una mueca equivalente a una leve sonrisa. Algo que se le ha olvidado con el paso de los años y las responsabilidades que abrumarían al más pintado de los hombres.

Comisario e inspector, tienen una conversación larga y tendida; al principio un poco tirante. Utrera es uno de los mejores policías de la brigada y está obsesionado con el caso Guadalquivir: quiere investigar por su cuenta. Le expone la teoría del Dr. Montero y, el comisario, cede. El inspector tiene carta blanca, siempre que exista una línea de investigación seria y que responda ante cualquier emergencia que surja en comisaría. Utrera sabe que significará comer bocadillos y dormir en la garita un máximo de dos horas al día. No obstante, tiene una corazonada y está decidido a averiguar si Úrsula Bengoechea es la mujer que conocía.

Regresa a su escritorio y se fuma un Kool junto al ventanal; a lo lejos, las aguas plácidas del Guadalquivir atenazan la parte medial de su lóbulo temporal. Más concretamente, el hipocampo. Los colores se tornan fuertes, como sazonados por una patena amarillenta...

―¡Juanillo! Mira lo que he encontrado ―le grita una chiquilla. Un Utrera niño, aparece ante sus ojos con pantalón corto y camisa de cuadritos. Está jugando con una cría pelirroja en un solar cercano al Muelle del paseo Marqués de Contadero. La humedad señorial del Guadalquivir, los mece.

―A ver, ¿qué quieres ahora? ¿No sabes jugar sola?

La criatura se aparta las greñas del cabello que tapan sus ojos y contesta:

―Más que tú, tonto. Siempre he jugado sola. Quería enseñarte una cosa.

―¿A ver, qué tienes? ―dice Juanillo.

Cuando la niña le muestra una lagartija atravesada por una navaja moviendo las patas y la cola, Juanillo se echa atrás.

―¿Qué te pasa Juanillo? ¿Te da miedo la sangre o qué...? ―pregunta su amiga.

―No. Pero estás haciendo sufrir al pobre bicho ―dice Juanillo.

―¿Y qué? Tú lo has dicho: «Bicho», ―comenta la niña de trenzas de fuego y ojos azabache con un ceceo marcado.

―Tiene vida. Es un animalito.

―Pues mira lo que hago con tu animalito, Juanillo.

La pelirroja sesga el vientre del pequeño reptil, a modo de harakiri.

―¡Ajjj!!! ¡Qué asco! ―dice Juanillo.

―Eres un gallina ―suelta la niña.

―Y tú un chicote.

―De eso nada ―refunfuña, ella.

―Tienes cara de ángel y tripas de demonio. Eso es lo que cuchichean de ti. Ahora, ya lo sabes.

La niña empuja al chiquillo. Juanillo le devuelve el envite, pero la pelirroja todavía no ha acabado con él. Se cruza de brazos y le ordena a grito pelado:

―¡Largo! ¡Vete a la plaza del Pirolo a juguetear con la pelota, Juanillo! No sabes hacer otra cosa.

El chavalillo baja la cabeza y se marcha sollozando. Al girar la esquina, unos lagrimones enormes cubren su rostro.

Utrera acerca los dedos a sus ojos; está ligeramente emocionado al ver que el flashback pueril le ha hecho llorar sin apenas darse cuenta. Seca sus lágrimas con el reverso de la manga y sale de la comisaría etéreo como un fantasma. Tiene claro qué hacer. Una lagartija se enreda en sus pies; la chafa sin miramientos. Las tripas del pequeño reptil, manchan sus zapatos.

3

Utrera se encamina hacia el espacio Espacio Zen que regentaba la fallecida. Pregunta en los comercios cercanos si la conocían. En todos hablan de maravilla del gimnasio y de su dueña. Les extraña que se haya marchado sin decir nada. Pasados veinticinco minutos, decide no perder más tiempo. En una libreta lleva apuntada la dirección de la monitora que denunció la desaparición de la muerta: Úrsula Bengoechea; la vivienda de la chica, está cerca. Marcha a visitarla dando un paseo. En la puerta del patio, lee los nombres y llama dos veces al timbre correspondiente. A través del vídeo portero se escucha una voz juvenal con un fuerte ceceo:

―Sí, ¿quién es?

―¿Macarena Pantoja...?

―La misma. ¿Quién lo pregunta?

―Soy el inspector Utrera de la comisaría Sevilla-Centro. Deseo hablar con usted para informarla sobre los avances de la investigación policial. Creo que usted misma denunció de la desaparición de su jefa. ¿Estoy en lo cierto?

―Sí. Le abro señor inspector.

La chica abre con premura y se santifica varias veces:

―¡Ayyy!!! ―suspira―. Virgencita que la Úrsula esté bien, que es una buena mujer ―dice mirando una talla religiosa que aparece en el recibidor.

Utrera llega a la planta y llama al timbre del apartamento. La monitora abre solícita.

―Pase señor inspector. Está en su casa ―dice tras ver los credenciales de Utrera.

―Un placer ―indica Utrera.

―¿A ver si usted me aclara algo, inspector? Desde la desaparición de Úrsula, nadie me ha dicho nada.

―Vengo a darle algunos detalles y a preguntarle ciertas cosas... ―insinúa Utrera.

―¿Más preguntas? Si en comisaría me achicharraron a preguntas y más preguntas.

―A ver, Macarena, siempre hay cosas que se escapan en los interrogatorios. Me han asignado al caso y quiero repasar ciertas cosas...

―Por supuesto. Por Úrsula, lo que sea: es una buena mujer.

―No lo dudo ―contesta Utrera, regio.

―Sabe usted, tengo las llaves del local. Los primeros días tras su desaparición, abrí el gimnasio como si no sucediera nada. Sin embargo, me extrañaba muchísimo que Úrsula siguiera sin llamarme. Una tarde, al salir, cerré y me fui directa a comisaría ―cuenta Macarena.

―Hizo muy bien, Macarena. Y, dígame, ¿qué le dijeron en jefatura?

―Me aconsejaron que mantuviera el local cerrado. Dijeron que avisarían si encontraban a Úrsula. Y les hice caso. ¿Sabe usted? Pero, hasta hoy, nadie se ha vuelto a poner en contacto conmigo.

―Ya sabe lo que dice el refrán, señorita: «Las cosas de palacio van despacio». En Sevilla-Centro tenemos mucho trabajo. Demasiado ―dice Utrera.

―Me hago cargo inspector. ―La monitora se sonroja. Cruza las manos y mueve los dedos con rapidez, una y otra vez, como si fuera un tic.

―Tranquilícese, mujer. Que no me como a nadie.

―Entonces, ¿va a interrogarme de nuevo? ―objeta, Macarena, incómoda.

―Señorita, es posible que sepamos algo de su jefa... su ayuda es de vital importancia.

―¿Le ha pasado algo? ―pregunta Macarena santiguándose.

―Puede ser... ande, cálmese.

―Bueno, pues... ¿qué quiere que le diga? ―la chica no para de frotarse las manos―. La vi por última vez, el viernes pasado por la noche: estábamos de juerga.

―¿Le importa que fume? ―pregunta Utrera al ver que la información parece interesante.

―Bueno, yo no fumo... pero, siéntase como en su casa ―dice la joven al ver que el policía es más serio que un obispo diciendo misa en latín.

Utrera saca el paquete de Kool, abre su Zippo de un solo golpe y se enciende un pitillo ladeando la cabeza, mirando a la chica. El sonido masculino del encendedor, descoloca momentáneamente a la monitora.

―¿Habitualmente salían juntas? ―pregunta en inspector, exhalando la primera calada.

―No. Fue algo extraordinario. A Úrsula se le metió en la azotea que teníamos que hacer una piña para estar más positivas en el curro; con la crisis... ya sabe usted a lo qué me refiero.

―Lo sé muy bien, Macarena. Siga, por favor.

―Ella no tenía ni familia ni amigos que yo sepa... ―contesta nerviosa.

Utrera levanta una ceja.

―Me hago cargo. ¿Y qué pasó? ―pregunta, el sabueso algo más afable.

―Pues nada en particular. Fuimos a la discoteca Antique Theatro de la Cartuja y nos desmelenamos un  poquillo. Ella ligó con un pavo musculado rubio y con los ojos muy azules. Un chico muy guapetón: se lo merece. Es una tía muy maja. Se fueron juntos.

―¿Lo reconocería?

―Claro, era un jaco... perdone ―dice colorada.

―¿Y después? ―pregunta Utrera, retomando el tono adusto.

―La llamé por la mañana, pero no me contestó; imaginé que estaba pasándoselo a tope. No quise molestarla. El lunes a las nueve y cuarto de la mañana, como no aparecía ni cogía el móvil. Decidí abrir el local, las clientas estaban poniéndose nerviositas. Ya sabe cómo somos las mujeres con esas cosas. Máxime si tienen guita... y nuestras clientas, lo tienen ―dice la joven, apretando la boca.

―¿Recuerda algo más, señorita?

―Insistí varias veces por teléfono. Pero siguió sin contestar... así que fui a su casa. Vive a dos manzanas de aquí; en la calle Albaida ―Utrera revisa sus notas―. Tampoco me abrió. La vecina me dijo que no la había visto desde el viernes. Me extrañó. Pero como el chico era muy hombretón, pensé que estaría con él.

―En la discoteca, ¿notó algo fuera de lo habitual? ―insinúa Utrera, mirándola directo a los ojos.

―Pues, ahora que lo dice… ―la joven se toca la barbilla, pensativa—, creo que iba un poco colocada. No solo de alcohol... usted ya me entiende. Ella tiene un timbre bastante severo, aunque sea generosa. Digamos que es muy disciplinada. Como si hubiera hecho el servicio militar ―Macarena sonríe―. Perdón, es que Úrsula, a veces es un poco sargento. Pero yo la quiero mucho.

Utrera levanta una ceja.

―Un poco sargento... ―repite―. Como si fuera militar o policía...

―¡Eso es! Usted lo ha dicho ―asevera la joven en un arrebato que rápidamente se esfuma ante la mirada severa del inspector.

―¿Cree usted que tiene enemigos o quizás que pudiera estar depresiva?

―Ella, ¡qué va! Es una monitora magnífica y guapa. Le cae bien a todo el mundo, pese a ser tan rigurosa. No ha conocido una depresión en su vida, me lo reveló un día en el que yo estaba hecha polvo. Ella es muy fuerte. No sólo físicamente; su mente es puro titanio. Un ejemplo a seguir.

―¿Y no cree usted que de ser así, tendría amigos?

―Puede ser. Sin embargo, la sociedad está llena de almas solitarias. De eso sabrá usted mucho. Yo tampoco tengo demasiados amigos.

―Eso es cierto ―asiente Utrera―. Entonces ahí se acabó la historia...

―Así es, señor inspector.

Macarena se encoje de hombros, y, Utrera, se queda ensimismado. Mira el cuadro que pende del salón de la monitora con un paisaje veraniego y recuerda el que había en casa de su madre...

―Pero, Juanillo ¡qué feo es ese cuadro! ―dice la niña de las trenzas taheñas y los pómulos pecosos mirando la acuarela que cuelga del salón de casa de su amigo.

―Pues a mí mamá le gusta mucho ―contesta un Juanillo con la cara tristona.

―A tu mamá, a tu mamá... parece que estés enamorado de tu mamá. ¡Pues es feo!

―¡No es feo! ―contesta bajando la cabeza, enfadado—. Tiene dibujado una casita con un precioso jardín lleno flores.

―Es una casa de las que no existen. Tan bonita como en las películas. ¿Has visto alguna igual...? ―insinúa la pelirroja con malicia.

―Nunca. Pero me da lo mismo: a mí también me gusta. Y no digas esas cosas de mi madre. Sabes que estoy enamorado de ti desde que te vi por primera vez ―responde Juanillo.

―Jajajaaa... ¡Qué tonto eres, Juanillo!

―Lo digo de verdad.

―El amor no existe. ¿Todavía no lo sabías? ―insinúa la chavalilla.

―Pero yo te quiero ―contesta el niño.

―¿Cómo sabes lo qué es querer? ―la niña habla con despego, todo lo contrario que el chavalillo.

―Cuando me dijeron que mi vecina ya no estaba enferma, corrí a jugar con ella y te encontré a ti. Dije que tú no eras mi amiguita, pero nadie me hizo caso. Entonces me miraste y el estómago se me llenó de mariposas... Eso es amor, lo he leído.

―¡Va! ―protesta la niña levantando la barbilla con orgullo—. Sabes, mi madre dice que no me fíe de los hombres y de los niños, menos.

―Tu madre es muy rara. Nunca te besa, y, a veces, va por la calle con otros niños y habla con hombres que se los llevan...

―Yo no diré cosas feas de tu madre, si tú no lo haces de la mía... ―La avispada pelirrojilla cruza los brazos y mira a Juanillo de reojo para ver qué le contesta.

―Bue... bueno, no quería que te enfadaras. Per... perdóname, por favor ―contesta el chavalillo medio tartaja.

―Eres un blandengue al que le asusta la sangre y le gustan los cuadros de casas bonitas. Va a resultar que eres sarasa ―la taheña se pone en jarras y hace espavientos con las caderas.

―Mi mamá tiene razón. Tienes la lengua muy larga y hay que lavarte la boca con jabón porque dices cosas de mayores.

Juanillo no se lo piensa dos veces: coge una pastilla de jabón Lagarto y se encara a su amiguita. Las pareja de niños se enzarza en una disputa infantil; estirones de pelo, escupitajos, arañazos, bofetadas. Hasta que la niña le da un bocado en la oreja. El chiquillo chilla y, entonces, ella le da un beso en la mejilla.

―Por eso no me da besos mi madre, porque no la dejo. Solo quiero dártelos a ti.

―¿Por qué?

―Porque eres un niño triste y yo una niña solitaria. Tienes razón, hacemos buena pareja. ―La precoz adolescente coge a Juanillo de la mano; él se sonroja. Ella ríe y le estira hacia la calle para jugar.

―Señor inspector ―Macarena le toca la mano—. ¿Me ha escuchado...?

―¿Cómo dice? ―pregunta Utrera.

―¿Se encuentra bien, señor inspector?

―Estupendamente. ¿Usted dirá...?

―Me ha preguntado si ahí se acababa la historia y yo le he dicho que sí. Que a la mañana siguiente, fui a comisaría a denunciar su desaparición.

―Eso es. Una última pregunta, Macarena.

―¿Lo que necesite, señor inspector?

―¿Y qué me dice de la familia? ¿Tenía parientes cercanos? ―ataca de nuevo Utrera.

―¿Por qué habla de ella en pasado? ¿Le ha sucedido algo? ―pregunta la chica con el rostro compungido.

Utrera sabe que ha metido la pata e intenta subsanarlo suavizando el tono de voz:

―Mujer, es una costumbre. Tranquila. No pasa nada ―dice con una sonrisa delatora.

―Por favor, dígame que está bien ―suplica la chica.

―Eso no puedo decírselo, señorita. Lo siento. De verdad que lo siento, pero estamos en medio de una investigación. Tranquilícese, ya le he dicho que es la última pregunta. Contésteme, por favor.

―No tenía familia, por lo menos que yo sepa.

―Pues eso es todo. Si la necesito para algo más, me pondré en contacto con usted. Y sea discreta.

―Como usted diga, señor inspector. Como usted diga...

Macarena mueve la cabeza a uno y otro lado, medio sollozando. No tiene estudios, empero, es bastante astuta y no se le escapado la indiscreción del inspector. Imagina que a Úrsula le ha pasado algo. Despide al inspector y se va a su habitación. Allí, frente al altar con todas las vírgenes habidas y por haber, se arrodilla y comienza a rezar a su preferida: la Virgen de los Reyes.

―Por favor, virgencita, haz que mi amiga Úrsula esté bien. Te doy mi palabra que iré a misa todos los domingos.

Inmediato se derrumba; se pone a llorar a moco tendido, abrazando la imagen santa.

4

Por la tarde, Utrera y cuatro agentes, registran el gimnasio y el apartamento de Úrsula Bengoechea. No encuentran nada fuera de lo habitual. A no ser la falta de pruebas: todos está impoluto y perfectamente ordenado, como si la fallecida hubiera sido una obsesiva compulsiva; ni una factura fuera de sitio o una prenda por lavar. Tampoco localizan cartas o email de familiares, amigos... Todo es muy minimalista y aséptico. Unas litografías de Picasso decoran algunas paredes de la vivienda: cero fotografías. Nada sospechoso. O todo lo contrario, eso piensa Utrera devanándose los sesos. Se pregunta, ¿cómo una mujer tan hermosa y en buena posición, podía vivir aislada del mundo? El mismo se monta la película: «Juan, por muy inspector que seas, estás más solo que la una. Sí, pero mi casa está hecha un basilisco, vamos que se nota que vive alguien. Aquí, nada de nada». ―Contesta a su psique—. Inmediato, frunce el ceño y se quita la americana de lino en una maniobra involuntaria, y, al mismo tiempo, perfectamente estudiada para que la bléiser no se arrugue demasiado. Se enciende un Kool, los compañeros lo miran extrañados. Pero él ni se inmuta; sentado en la cheslón, se queda observando el techo blanco. Las espirales de humo ascienden y nublan el inmaculado cubículo con una sombra turbia.

Mejías hace señas a los otros agentes. Minutos más tarde, salen de la vivienda. Manuel conoce a Utrera como si fuera su hermano; sabe que cuando se queda catatónico, necesita soledad: piensa mejor. Y está en lo cierto. Utrera se fuma varios pitillos. Después, sale del apartamento y lo cierra, escrupuloso. Seguidamente, pega el típico adhesivo que aparece en los recintos clausurados por la policía. Mejías le espera en el coche. Sin embargo, no cruzan ni una palabra durante el trayecto que los devuelve a la comisaría de Sevilla-Centro. Ya en la oficina, se ponen a trabajar sin hablar ni mirarse de reojo.

Tres días más tarde, Utrera recibe una llamada del Dr. Montero: los resultados de las pruebas de la ahogada en el Guadalquivir, presumiblemente, Úrsula Bengoechea, han llegado. Tras hablar por teléfono con el doctor, el inspector se pone la chaqueta sin soltar el cigarrillo ―cuya boquilla comienza a vaporizarse ― y camina hacia la puerta. Antes, cruza unas palabras con su compañero:

―¿Te marchas? ―pregunta Mejías.

―Sí voy a la Instituto Anatómico Forense ―contesta Utrera.

―Pues con estas temperaturas, ¡lo tienes claro amigo...!

Utrera ya no lo escucha; no oye nada. Sale picando espuelas de la comisaría. El bochorno le empapa la espalda de sudor antes de llegar hasta su vehículo. Le da la última calada al Kool y lo echa en la alcantarilla. El tráfico es denso. Pero no le importa, trabajando mantiene los nervios de acero. Es un tipo duro.

El Dr. Montero le espera en la sala de necropsias; el cadáver de la mujer yace cubierto por una sábana. El pie izquierdo a la intemperie con una etiqueta identificativa. Utrera traspasa los pasillos fríos y desnaturalizados de la Morgue. Exentos de bullicio, risas, semáforos en ámbar o voces... las personas que entran van con los pies por delante o con angustia en las entrañas. Los profesionales de la ley y de la muerte, salvaguardan nuestras vidas o investigan nuestras defunciones.

La puerta de doble hoja y claraboya acristalada, emite un sonido fugaz y chirriante, cuando Utrera le da un golpe y la abre: está inquieto. El Dr. Montero se levanta las gafas de metacrilato trasparente con salpicaduras cruentas y mira a Utrera:

―Buenas tardes, doctor.

―Buenas noches, inspector. Por fin, tengo varios detalles concluyentes.

―A ver, ¡suéltelo!

―La muerte fue accidental; un ahogamiento rutinario. Seguramente bebió demasiado; sus pulmones estaban encharcados. Además, su cuerpo presenta una cantidad desproporcionada de alcohol. No era bebedora, fue algo puntual como si hubiera deseado morir de una sobredosis de vodka. No hay ni rastro de estupefacientes. La mujer estaba limpia como una patena. Para saber si era Úrsula Bengoechea he recurrido al ADN; lo único que podía identificarla...

―¿Por qué? ¿Y las huellas digitales?

―Alteradas.

―¿Cómo qué alteradas? ―Utrera mueve la cabeza y plisa los ojos como una falda de uniforme, ligeramente cabreado: no entiende nada. El doctor se lo aclara rápidamente:

―Llevaban unas pequeñas incisiones que no concuerdan con las huellas originales. Un trabajo de chinos, como se suele decir.

―¿Y...? ―el inspector se impacienta. En esta ocasión, sus nervios están fallando.

―Tranquilo. Su ADN estaba en la base de datos.

―¿Qué ha encontrado?

―Una prueba de maternidad y otra de paternidad...

―¿No comprendo...? ―Utrera se pasa la mano por la frente e inmediato busca su pitillo electrónico. Lo enciende; humea mínimamente y se relaja.

El Dr. Montero elige las palabras antes de hablar:

―Alguien pidió un cotejo con el de otra persona: la hija de Úrsula.

―Ahora lo entiendo menos. A ver, ¿quiere decir que la fallecida tiene una hija y pidió las pruebas para ver si era su madre o algo por el estilo...?

―Desconozco quién pidió las pruebas. Seguramente, fue una tercera persona. Quizás el hipotético padre.

―Interesante... Y, ¿cómo se llaman padre e hija, doctor?

―En singular, inspector. En singular ―Utrera, resopla―. La hija se llama Olga Bengoechea. Del padre o la persona que pidió el ensayo, no sabemos nada... ya se lo he dicho. Es como si alguien hubiera quitado su nombre y cualquier huella que pudiera seguirse, a propósito.

―Eso es imposible.

―Nada es imposible, inspector. Usted lo sabe mejor que yo. He seguido los registros hasta donde he podido. En la fecha en que desaparecen por completo los documentos referentes a ‘las Bengoechea’, por así decirlo, hubo un hacker que pirateó los informes policiales. ¿Lo recuerda? Fue algo bastante extraño...

―¿Cómo voy a olvidarlo si la mitad de mis casos se fueron al garete?

―Pues ahí lo tiene.

―Vaya, ¡qué casualidad! Por lo menos sabemos que tiene una hija. Hay alguna referencia de la misma: dónde vive, cómo es... ¿tal vez una fotografía?

―Pues no. Es otra incógnita, como su madre. En la base de datos sólo aparece el nombre: tendrá unos treinta años.

―¿Cómo treinta años?

―Eso he dicho. Por lo visto, la ahogada, fue una madre muy precoz. Ahora, le toca a usted hacer su trabajo...

―Pero, ¿cómo se atreve a decirme lo que debo o no hacer?

―No me mal interprete. Me gustaría que nuestra relación, aunque sea estrictamente laboral, fuera algo menos tirante... ―el Dr. Montero se encoge de hombros.

Utrera mueve la cabeza, condescendiente.

―Lo intentaré. ¿Tiene algo más que decirme, Dr. Montero?

El cambio de talante del inspector agrada al forense que nota ese intento de complicidad necesaria para el buen funcionamiento de las investigaciones. Responde de inmediato:

―¡Ah, sí! Algo que puede serle de mucha utilidad o todo lo contrario ―el Dr. Montero, se toca la barbilla, recapacitando.

―Venga que se entromete demasiado. Afloje de una vez. Vamos a llevarnos bien, doctor  ―Utrera humea repetidas veces. El doctor lo señala con el dedo como diciendo: «Le dejo ese puñetero cigarrillo porque es usted, pero sabe muy bien que no debería usarlo o por lo menos, conténgase y no humee». Después, sonríe y le dice:

―¿Recuerda el papel de plomo que apretaba la fallecida en su mano, inspector?

―¿Cómo no? ¿Ha averiguado de qué bebida era?

―Y tanto. Correspondía a una muy peculiar. No era champagne como presupuse, era de una cerveza muy especial; una rara avis en el mundo de las birras: Ola Dubh Harviestoun Reserva ―contesta el doctor.

―Buen trabajo, Dr. Montero. Lo tendré en cuenta ―dice Utrera.

―Eso espero, porque ella no bebió cerveza ―asevera el forense.

―Curioso. Muy Curioso... ―Utrera se rasca la mollera. Apunta los datos en una libreta pequeña que saca del bolsillo interno de la americana, tintinea el bolígrafo sobre la tapa antes de guardarla. Y pregunta:

―¿Seguro que no hay nada más, Dr. Montero? Ha salido más agudo que mis sabuesos.

Un brillo fugaz vivifica los ojos del joven patólogo. Parece que el inspector comienza a tomarle en serio. De inmediato, le dice:

―Sí tengo algo más que decirle...

El Dr. Montero duda. Utrera se impacienta y le suelta:

―¡Joder! Ya tarda, Doc.

―A lo mejor no le sirve de nada, inspector.

―Le aseguro que todo es importante. ¡Suéltelo ya!

Utrera se estira el pantalón. Tiene un puntito de señorito andaluz chulesco, aunque sea del barrio de Triana y sus padres fueran ágrafos.

―¿Recuerda que le dije que tenía unas marcas corporales antiguas...?

―¡Cómo no! Llevaba bastante cirugía plástica.

―Más, inspector: era una esteticohólica.

―¿Esteti... qué?

―Esteticohólica: adicta a la cirugía estética.

―¡Hombre! Gracias. Acaba de enseñarme algo nuevo ―el forense sonríe.

―No me equivoqué: lleva una reconstrucción facial completa. Ni el mejor programa informático nos proporcionaría su verdadera apariencia. El trabajo se hizo a conciencia. Creo que esta mujer huía de algo o alguien y decidió cambiar de identidad. Su cuerpo más de lo mismo. Sufrió diversas operaciones mamarias. Supongo que para quitar y poner distintos implantes. Sin embargo, he encontrado algo mucho más simple y, quizás, decisivo.

―¿Qué ha encontrado, Doc...? ―pregunta Utrera con chispas en las pupilas al descubrir la sagacidad del forense.

―Llevaba varios tatuajes y, aunque se los eliminaron con láser, he recuperado uno de ellos con una técnica poco ortodoxa entre forenses, por eso no le dije nada...

Utrera lo mira con aprobación.

―Nunca se avergüence de cómo hace su trabajo si es por un bien mayor. No voy a decir nada, tranquilo: soy una tumba.

―Aprecio su discreción ―Montero carraspea―. Verá, lo he rescatado con la técnica de restauración de tintas en antiguos pergaminos.

―¿Lo ha recuperado del todo?

―Sí.

―¡La hostia!  Déjese de monsergas. Al final me va a decir hasta donde hizo al catecismo.

―Hombre, no es para tanto. Lo cierto es que usted me intimida bastante, inspector.

―Suelo causar ese efecto...

―Es usted demasiado serio.

―Soy como soy... es solo una apariencia. Tranquilo, guardaré el secreto de su praxis, le doy mi palabra. Ahora, enséñeme el tatuaje, Doc  ―dice Utrera de buen rollo, dándole el beneplácito.

El joven patólogo se lo agradece. Al instante, le dice:

―Acompáñeme, se lo mostraré: lo llevaba en la espalda. Una silueta muy femenina...

El forense aparta la sábana del cadáver y le da la vuelta con sumo cuidado. En el hombro derecho aparece la sombra difuminada de un hada con numerosas estrellas que descienden hasta la cintura. A Utrera comienza a darle vueltas, todo. Un segundo más tarde, se cae redondo al suelo.

Un golpe brusco retumba en sus tímpanos; Juanillo ve las cuerdas distorsionadas de un cuadrilátero de boxeo. Acaban de darle un puñetazo que lo ha derribado. Pero al distinguir el tatuaje del hada estrellada que asoma por la espalda de una bella joven apoyada en la parte exterior de las cuerdas, le da fuerzas. La chica grita, se desgañita:

―¡Arriba Juan! ¡Arribaaaa...!!!

El juez está contando:

―Cinco, seis, siete... ―Juanillo se levanta y comienza a pegarle puñetazos a su contrincante.

Un chaval con el cabello rapado y los músculos hinchados como una rueda de Michelin. Sigue dándole hasta que cae derrotado y levantan sus brazos: es el vencedor del combate. En el vestuario, cortan las hemorragias y le grapan algunas heridas. Juanillo sale del gimnasio con la cara hecha un mapamundi, entre tiritas, moratones y sangre seca. La muchacha del tatuaje, le acompaña, risueña: su chico es un campeón de primera ―piensa con los ojos muy abiertos, exaltada―. Son hermosos y enigmáticos, de un negro tan oscuro como una noche de mil muertos.

―Ya no eres Juanillo. ¡Ahora eres mi Juan! ―suelta dándole un abrazo. El chico se queja. Pero, de inmediato, le dice:

―Me gusta el cambio.

―¡A mí sí que me gustas, Juan...!!! ―dice eufórica. En un arrebato, le aparta el cigarrillo y le da un beso en los morros.

―¡Au! ―se queja el joven—. Devuélveme el cigarrillo ―refunfuña el chaval. La joven se lo coloca en la comisura de esos labios rojos y bien dibujados que tiene su Juan―. Así está mejor ―comenta él.

―Los cigarrillos humeantes te sientan de maravilla, Juan. Sabes fumar como los galanes de las películas.

―A ver, ¿qué te llevas entre manos...? ―pregunta Juan, con un párpado completamente cerrado y el Kool llameante.

―¿Recuerdas todos los cacharros que tiene la cocina de mi madre? ―dice la pelirroja, que ha cambiado las trenzas por una hermosa melena ondulada a lo largo de su esbelta figura.

―¿Qué cosas tenéis la mujeres! ¡Claro que los recuerdo! ¿Qué tienen de malo? Todas las casas tienen trastos. Las madres son así.

―Pues yo me las cargaría a todas ―comenta la joven pasándose el dedo por la garganta como si se la rajara a alguien.

―¡Allá tú! Ya puedes empezar... Tienes para rato ―explica el boxeador ocasional, socarrón.

―¡Ese es mi Juan! ¿Sabes qué?

―Si me lo dices, lo sabré ―sugiere el chico, azucarado. Se nota que está loquito por la chavala.

―Tú y yo llegaremos lejos... nos entendemos como anillo al dedo. Tendremos una casita limpia como los chorros del oro, como la del cuadro que tanto te agrada: ahora que eres mi hombre, si me gustan esos palacetes de cuentos de hadas ―dice cariñosa la chica del tatuaje.

―Lo que tú digas. ¿Nos vamos a bailar un rato?

―¿No estás cansado? ―pregunta la pelirroja.

―¡Qué va! Ese ciclado no tenía ni media hostia; se ha desinflado con dos puñetazos de mierda ―comenta Juan en tono chulesco, aunque le duelan todos los músculos de su cuerpo. Solo para contentar a su chica. Ambos sonríen.

―Vamos allá ―indica ella cogiéndolo del brazo.

―Utrera, ¿se encuentra bien? ¿Qué le sucede?

El doctor Montero le mueve el brazo varias veces. Utrera hace ademán de agarrarlo. La placa identificativa del doctor, centellea en sus ojos; un eco lejano repica en sus oídos hasta que vuelve en sí, todavía mareado. El forense olvida los formalismos. Empapa un algodón con éter y lo pasa por la nariz del inspector. Utrera mueve la cabeza, espasmódico. El forense le da unos golpes en las mejillas.

―¡Cojones! Ya estoy bien. Me ha sentado mal la comida ―Utrera se toca la parte trasera del cráneo. Tiene claro que le saldrá un buen chichón.

―Creo que ha sido otra cosa...

―¡Que parece Brunetti! Preguntita por aquí, conjeturas por allá. ¡Ya está bien, hombre!

―Me ha parecido que se le ha nublado la vista cuando ha visto el tatuaje del cadáver. Quizás sea la mujer que usted pensaba...

―Pues se equivoca. Ni lo uno ni lo otro. Mejor quédese con su trabajo. La dama se ahogó y poco más sabemos de ella. Investigaré a ver si saco algo de su hija; de lo contrario, tendrá que venir una de las monitoras del gimnasio para identificarla.

―¡Vaya! Qué rápido ha cambiado de carácter y de parecer, inspector. Antes todo servía para averiguar el pasado de la fallecida. Ahora, asunto resuelto en un plis-plas.

―Todos nos equivocamos, Dr. Montero. Está claro que no es ni homicidio ni asesinato. Como usted ha dicho, bebió más de la cuenta, se cayó al río y se ahogó. Caso cerrado.

―Como guste, inspector. Usted es el jefe. Llamaré para que vuelvan a meterla en la nevera hasta que la identifique algún pariente o conocido...

A Utrera se le ha puesto mal cuerpo; acaba de descubrir la verdadera identidad de la víctima y sabe que nunca encontrarán a su hija: murió en un atentado. Las averiguaciones del Dr. Montero a cerca de la misma, con el nombre de Olga Bengoechea, deben ser un error. Aunque viendo lo visto, nunca se sabe ―piensa Utrera caminando por la Morgue.

Nada más salir de la Instituto Anatómico Forense de la calle Sánchez Pizjuan de Sevilla, Utrera se enciende un cigarrillo. Llega impasible hasta su vehículo y se marcha. No vuelve a comisaría; sale por la carretera A80-58 hacia San Juan de Aznalfarache. Aparca a orillas del Guadalquivir. Sale del vehículo, apaga la colilla y comienza a chillar como un loco. Unos cuantos puñetazos en el capó de su Clio, atemperan los nervios. Cae de rodillas hasta el suelo; los nudillos sangrando y los ojos desorbitados. Saca la petaca, rellena con su whisky preferido: Jack Daniel’s, y se echa un buen trago. Después, se rocía las heridas con el mismo. Pone cara de repulsión; las fosas nasales hiperventilan. Pasados unos minutos, se sienta, se mira en el retrovisor, se atusa el cabello, recompone el nudo de la corbata y enciende el contacto del vehículo.

Cuando llega al cuartelillo de Sevilla-Centro, va directo a hablar con el comisario jefe. Le deben unos días y necesita tomarse un descanso. Al superior, la petición de Utrera, le viene cuesta abajo. Protesta. Tienen un tira y afloja. Al final, le dice:

―Utrera, hombre. ¿No ha podido ser en otro momento? Estamos de trabajo hasta las cejas. Hay varios casos por resolver... y confío en su perspicacia más que en la de cualquier otro.

―Jefe, no se lo pediría si no fuera necesario. Tan solo le pido un día para despejarme. Lo de la mujer del embarcadero, está casi resuelto. Le pasaré los informes cuando regrese. Vistas las pruebas, parece que fue ahogamiento por ingesta de alcohol. No me agrada hablar de los muertos... sin embargo, la mujer llevaba más alcohol en su cuerpo que un batallón de artillería.

―Déjese de bromas ―el superior deshila un cigarrillo con los dedos. Está deliberando.

―Lo siento. Las pruebas toxicológicas han sido cruciales. ¡Tuvo mala suerte!

―Ya. ¿Y qué me dice de los parientes?

―Tiene una hija, pero no sabemos nada de ella; por la información recabada, es posible que la diera en adopción ―Utrera, miente. Prefiere que la fallecida descanse en paz―. Siguiendo el procedimiento, esperaremos a ver si alguien la reclama. De lo contrario, hablaré con la monitora del gimnasio para que la identifique. Por lo demás, el caso está cerrado ―asegura el inspector.

―Me alegra oírlo. Está bien, tiene un día... digamos, de asueto. Descanse, lleva mala cara ―comenta el comisario mirando sus ojeras y repasando con la mirada los nudillos enrojecidos.

―Gracias, jefe. Mejías podrá con todo. Hay hombres más que suficientes... ―el comisario no le deja acabar.

―Está bien. No me cuente su vida. Tiene veinticuatro horas, nada más.

―Suficiente.

―Cuando regrese, déjeme sobre el escritorio el informe completo del caso Guadalquivir. Puede marcharse ―el comisario lo mira de reojo por encima de las gafas de presbicia.

―Lo tendrá. Gracias, comisario.

Antes de salir de la comisaría Sevilla-Centro, Utrera rellena varios formularios del caso Guadalquivir y los deja en el cajón de su escritorio. Recoge su vehículo del estacionamiento policial y se dirige a la calle Juan de Oñete. Aparca en un hueco cercano y entra en Villa Marisa; un puticlub selecto en donde trabaja Elsa: su gatita.

El local está como de costumbre. Pilinguis sin clientes, tomándose unas copas en la barra. Una con tanga y sujetador negro elástico. La otra con short y top de raso grana. Otra con bustier de encaje transparente y minifalda. La más osada, se le acerca:

―Hola jefe. ¿Qué guapo has venido hoy? ―le dice. En unos segundos están sobándole de arriba abajo.

―¡Dejarme en paz, leche! ¿Dónde está Elsa? ―las espeta con desprecio, a manotazos.

―Está con un cliente. Tendrás que conformarte con nosotras ―contesta una.

―¡Y una mierda!

Utrera sube de tres en tres los escalones que van al primer piso, donde están las habitaciones de las chicas. Sabe que su placa le da un plus que nunca desperdicia. El pasillo tiene las paredes forradas de satén escarlata con alguna que otra lámpara de pared con cristales de colores. Las puertas están numeradas, diez por cada lado; gemidos y palabras soeces, se escapan a través de las paredes de papel de fumar. La madame ―una señorona con kimono floreado, ralla de kajal hasta las sienes y labios de rojo intenso― intenta razonar con Utrera. Habla con él:

―Señor inspector, ¿se puede saber a dónde va tan decidido?

―¿Cómo si no lo supiera? A darle un buen meneo a Elsa.

―Está ocupada.

Utrera no le hace ni caso y sigue hacia la habitación de su nena.

―¡Será posible! ¡Esto es abuso de la autoridad! ―dice la doña.

Utrera se gira y le contesta:

―Sí. ¿Y qué? Seguro que me denuncia, ¿eh?

―Yo... yo...

―Usted se calla y punto, que para algo hacemos la vista gorda con su puterío. ¡Y basta de cháchara!

Acto seguido, Utrera le pega un empujón a la puerta número cuatro ante la mirada atónita de la madame. La cerradura cede. Elsa está arrodilladla sobre una almohada fresa haciéndole una felación a un tipo gordo y sudoroso con un glande diminuto.

―¡Tú vístete y lárgate ya! ―le dice Utrera al cliente seboso.

El orondo caballerete suda como un cerdo y tartamudea.

―He pagado por, por, por una hora, se... se.... señor.

―Toma, por el trabajo a medias ―Utrera le echa un billete de veinte euros a la cara― ¡Largooo!!! ―vocea.

―Como us... usted quie... quiera, señor ―tartamudea el pobre.

Elsa se pone en jarras, cabreada. Le habla dominante:

―Ya te he dicho que no tienes el monopolio de mis favores, Utrera.

―¡Cállate, Elsa! Que te va la marcha más que a un tonto una gorra de cuadros ―suelta el inspector toqueteándola.

―¡Eh, eh! ¿De qué vas? ―Elsa intenta escabullirse, de mala hostia. Pero Utrera estruja su cuerpo con fuerza.

El cliente sale pitando subiéndose los pantalones y con la camisa a rastras. El inspector cierra la puerta, atrapa a la chica, le sube el corsé y le rompe la brasileña de un zarpazo. Se desbrocha la bragueta y la penetra si previo aviso. Ella deja de hablar y se balancea.

―Fóllame más fuerte, inspector ―jadea como una gata salvaje. Él la embiste como un miura recién salido a la plaza.

―Pero, ¡qué puta eres! ―le dice Utrera mientras resopla.

Minutos después, acaban el apareamiento. El inspector se limpia el glande con unos clínex y se abrocha la bragueta. Ella intenta besarlo. Pero él la aparta hacia un lado.

―Sí que has venido fuerte, inspector ―dice Elsa pasando la lengua por sus apetitosos labios―. ¿Ya te marchas? ―Utrera asiente.

―Tengo prisa ―le dice.

Dicho y hecho, Utrera se atusa el cabello y se arregla la camisa mirándose en el espejo del tocador. Saca el paquete de Kool y se enciende un cigarrillo, lo comparte con Elsa como si fuera un porro de hachís.

―Que no se te olvide. Cuando yo venga, siempre seré el primero. Me importa una mierda si estás follándote al mismísimo Duque de Alba ―sentencia Utrera.

―OK. ¿Y mi paga? ―comenta Elsa en jarras.

Utrera le lanza sesenta euros a la cara, con desprecio.

―Adiós, Elsa.

―Adiós, madero.

La madame mira al inspector con cara de mala gaita. Él no le deja que hable. Se dirige a ella:

―Esto para ti, doña. Y calladita ―le suelta un billete de diez euros y se larga con pasos lánguidos. Cigarrillo flamígero en la comisura.

5

Utrera regresa a la comisaría y mira los horarios del AVE hacia Madrid desde la pantalla de su ordenador. Llama a la estación de Santa Justa y reserva un billete para las nueve y media de la noche. Saldrá hacia la capital en el último tren de la tarde.

Una hora después, entra en su apartamento. Enciende el aire acondicionado y la TV, se quita los zapatos, la chaqueta y el cinto con el HK. Se suelta el nudo de la corbata y abre la nevera. Por suerte tiene una ración de pizza del día anterior. La calienta en el microondas y se la zampa mirando las noticias del Canal 24 Horas. La Luna acaba de salir: está plena, mirándole con su rostro perlado y su sonrisa infinita. La temperatura supera los 25 ºC y la humedad se ha marchado de paseo; Utrera la observa a través de las cortinas. El cansancio hace que parpadee. Deja caer las sobras y echa una cabezada en el sofá. El tapizado neutro se le antoja impregnado de hembra; su entramado destila sudor a cuerpos embriagados, chillidos de placer y caricias prietas.

―Juan, ¿te ha gustado? ―pregunta la joven pelirroja de ojos oscuros y fríos como la obsidiana negra. Hermosa como una modelo de pasarela y audaz como un felino.

―Siempre te he querido. Eres mi niña de trenzas taheñas ¿Cómo me haces esa pregunta?

Los dos jóvenes están desnudos, sobre el camastro de una casucha abandonada. La noche es calurosa y seca. El olor a geranios inunda la estancia; los rayos nacarados del astro nocturno y brillante, mágico, entran por la única ventana de la decadente estancia.

―Te lo pregunto porque necesito que me lo repitas a todas horas: siempre. Quiero que todos los días de mi vida, me digas que soy hermosa... que me amas sólo a mí. ¿Comprendes. Juan?

―Eres la mujer de mi vida. La más bella. La única que amaré hasta el final de los días.

Los tiernos amantes se besan. Juan respira fuerte y ella lo hace suyo una segunda vez. Sus cuerpos se derriten entre caricias y el sofoco de la noche sevillana más calurosa del verano del 86.

―Pues casémonos al estilo calé ―propone la joven.

―Pero, ¿qué dices, chiquilla? ―pregunta Juan, incrédulo.

―Cosas mías: tonterías... ―murmura la chica.

Segundos más tarde, la joven amante, se hace una herida en la mano con un trozo de cristal que tiene cerca. Inmediato, raja la palma de Juan.

―¡Qué haces, niña!

―Ya está. Ahora juntemos nuestra sangre. Somos el uno del otro.

―Por ti, lo que sea. ―Juan la besa, tierno.

La ceremonia nupcial se cierra en la penumbra del habitáculo.

―Ahora, si quieres hacerme la mujer más feliz del mundo, estudiarás y te harás policía ―indica la hermosa pelirroja al lozano Juan.

―No quiero ser policía. Quiero ser albañil como mi padre.

―Con lo que gana tu padre no tenemos ni para pipas. Quiero que seas policía, y no de los corrientes. Siempre has sacado buenas notas; además, eres honesto y tienes mano dura, cuando toca. Nadie mejor que tú para coger a los malos.

―Tú no eres demasiado buena... ―sugiere un Juan dulce como un helado de turrón macerado.

―Mejor que mejor, ¿qué sería un policía sin un ladrón? Somos la pareja perfecta como Bonnie and Clyde; solo que tú irás con uniforme y yo con pistola alegal.

―¿Qué cosas tienes, niña? Tan rebelde y tan hermosa.

―Seré lo que quieras que sea. ―La pelirroja sonríe y lo besa con verdadera fervor.

Utrera saca morritos y besa el aire, se despierta: está empapado. Saca un clínex del bolsillo y se lo pasa por la frente. Resopla y mira el reloj. Son casi las ocho de la tarde. Se ducha, busca algunos datos en su agenda, los anota en un papel y se viste con parsimonia. Elige la ropa. Traje marino, camisa blanca y corbata sobria. Baja al garaje, toma su Clio y se marcha a la estación de Santa Justa; el parking está medio vacío. Retira la reserva de su billete y sube al AVE. Se aturde mirando los paisajes relampagueantes que atisba por la ventanilla; la extremada velocidad del transporte ferroviario, los difumina antes de aparecer. Se le antojan óleos impresionistas con elementos vagos. El sonido inconfundible del traqueteo de antaño, ha desaparecido. El inspector flipa en colores.

Faltan quince minutos para la media noche, cuando Utrera pisa Atocha. Hincha los pulmones al máximo; desea llenarse con ese regusto a aire limpio que no empampa la ropa. Respira varias veces, tranquilo. La temperatura es agradable. Pernocta en el Hostal Alegría cercano a la estación: limpio y económico. A primera hora de la mañana, se encamina hasta la central del CNI.

En el vestíbulo, tras pasar el primer detector de metales, se dirige hacia el mostrador.

―Señorita, deseo hablar con la Secretaria General.

La chica lo mira con cara de asombro y le pregunta:

―¿Tiene cita?

―Pues... lo cierto es que no. Dígale que soy el inspector Juan Utrera de Sevilla.

La recepcionista marca una extensión y habla durante unos minutos. Un gesto forzado, surca su rostro cuando observa al inspector, como diciéndole: «Me pasan de un lugar a otro. Ya sabe cómo funcionan los protocolos». De improviso, cuelga y mira a Utrera con rostro hermético.

―Lo siento, está en una reunión.

―¡Qué coincidencia! No me haga caso, señorita. Es una urgencia...

La joven levanta una ceja y, con tacto, no le deja acabar la frase.

―No van a recibirle ―le dice con una sonrisa Profidén que deja entrever sus perfectos dientes alineados y albos como la nieve de la Cordillera Blanca del Perú.

―Un segundo intento, por favor ―la recepcionista se encoje de hombros, mientras piensa: «No vas a hablar con nadie, aunque tengas un buen polvo y seas un gallito».

―Como quiera. Lo volveré a intentar ―susurra a media voz.

Utrera adopta un tono de voz confidencial y refinado al hablar:

―Dígale que Vera Carmona ha fallecido. Sólo eso, señorita.

El inspector sonríe pícaro al escuchar las palabras de la recepcionista y revisar sus muecas. Tiene claro que le concederán una entrevista. De pronto, la joven se dirige al inspector con rostro afable:

―Perdone, inspector Utrera. En unos minutos, bajará uno de los adjunto de Dña. Beatriz. Me indican que la reunión está a punto de finalizar. Puede aguardar en los sillones ―le señala un lateral con un tresillo de cuero negro. Toda ella reconvertida en una guapísima y solícita empleada.

Utrera levanta una ceja y escruta sus ojos. Ella se sonroja. De camino al asiento, el inspector piensa en lo mucho que han cambiado las tornas: «Antes, solo había tíos en el CESID, salvo excepciones como mi amiga Vera Carmona. Ahora, la paridad es el plato fuerte del día. Mejor que mejor, más traseros balanceándose para mirar. Me da lo mismo que me tachen de machista». ―Cavila animando. Se gira y le dice a la recepcionista:

―Adiós, guapa.

Ella dibuja un mohín artificioso, concentrada en su mollera: «Que chulito nos ha salido el madero andaluz. Se cree el único gallo del gallinero. ¡Será capullo!». ―Piensa—. Pero al inspector se la trae floja. Camina hacia las butacas, orgulloso como El Tenorio de Zorrilla. Toma asiento y saca un chicle; allí no puede fumar ni cigarros electrónicos. Poco después, la chavala del telefonillo se le acerca meciendo suavemente sus pulidas caderas y le dice que ya puede entrar. Utrera pasa el segundo arco detector de metales y se encamina hacia el ascensor: le esperan en el décimo piso.

Las puertas del elevador se abren, un oficial de rostro inescrutable, aguarda su llegada. Era de esperar que me pondrían un acompañante ―rumia, Utrera, mientras camina por el pasillo impoluto de La Agencia (como llaman al CNI, entre colegas)—. El hombre de traje negro y sonrisa vaga, lo acompaña hasta el despacho del adjunto de la Secretaria General. El despacho es el típico de los films del FBI. Neutro, con la litografía de una bandera española en un lateral. Enfrente un ventanal; dependiente del sillón ocupado por el caballero de cráneo rasurado y arrugas marcadas, que lo parte en dos mitades exactas como una majestuosa perspectiva de los westerns de John Houston. Coincidencias, el adjunto, es un ex compañero de Utrera.

El inspector pega un taconazo y lo saluda como si fuera militar. Pero el caballero sale a su encuentro y le da un apretón de manos. Después, conversan:

―Buenos días, señor. Gracias por recibirme sin previo aviso.

―Utrera que nos conocemos desde hace muchos años, dejemos los formalismos para otros...

―Gracias... ―Utrera no sabe cómo llamarle. El hombre le ayuda.

―Deja el señor para otros... llámame como lo hacías antaño: Almagro. Sin más.

―Me alegra que seas tú quién me ha recibido, Almagro.

―Eso está mejor. Me han dicho que Vera Carmona ha fallecido...

―Así es.

―Una pena. Siempre fue una de nuestras mejores agentes. La Espía por antonomasia. Ese era su bien puesto alias.

―Cierto... ―contesta Utrera observando la claridad que entra por la ventana; la mirada perdida en el horizonte.

―Y dime, ¿qué le ha sucedido? ―pregunta Almagro.

―En teoría es un ahogamiento rutinario. Pero conociéndola, creo que se trata de un homicidio por encargo.

―¿Estás seguro de que es ella?

―Por desgracia, sí.

―¿Cómo la has reconocido? ¿Manteníais algún tipo de contacto?

―No. Nada de eso.

―Entonces, no tienes una base sólida. ¿O sí...? ―Almagro pregunta inquisitivo.

―Cuando fui a ver el cuerpo, hubo algo lejano que me la recordó.

―Me hago cargo. Pero habrá algo más, ¿no...?

―Eso me temo. El forense recuperó el croquis de uno de sus antiguos tatuajes. Cuando lo vi, no tuve ninguna duda.

―Pues sí que es bueno ese forense.

―Eso parece.

―¿Y qué te hace pensar que su muerte no fuera un accidente fortuito?

―Vamos a ver, su cuerpo apareció flotando en el Guadalquivir sin signos de violencia y con una cantidad excesiva de alcohol...  no había drogas. Pero como acabas de decir, era una de las mejores agentes. ¿Cómo iba a pasear borracha cerca del río?

―¿Quién sabe?

―Por favor, ¡no me hagas reír! Ambos la conocíamos lo suficiente como para saber que eso es imposible: ella nunca cometería ese error. En fin, sólo quería saber si todavía trabajaba para vosotros. Oficialmente, era la gerente de un gimnasio femenino. He investigado todo lo que he podido... Y, desde luego, no aparece nada alegal o ilegal en los últimos cinco años. Me ha sido imposible encontrar algún dato anterior...

―¿Y parientes...?

―Tampoco. Su madre tiene Alzheimer. A falta de parientes, he pensado en encargarme de su sepelio.

―Sería lógico si todo lo que acabas de decirme, fuera cierto... ―Almagro se queda pensativo. Voltea su bolígrafo sobre el escritorio. Sabe que ha tenido que ser un duro golpe para Utrera. De sopetón, le dice:

―Amigo, voy a contarte todo lo que sé.

―Sería un alivio ―sugiere un Utrera.

―Comprendo tu preocupación... ―le confiesa Almagro.

―No quería entrometerme... pero necesitaba hablar con vosotros antes de cerrar el caso ―insinúa el inspector, escrutando los ojos su conocido.

―Sigues tan obstinado como cuando llegaste a oficial de Asuntos Internos. Tuviste mala suerte. Si no hubiéramos ‘asesinado’ a Vera ―enfatiza las palabras—, nos la habrías arrebatado. Uno de vosotros debía desaparecer. Vera se prestó a ello. Nunca pensó que tú acabarías en la unidad de Protección Ciudadana.

Utrera entiende que el artífice del atentado fue La Agencia. Le hierve la sangre. Le gustaría levantarse y clavar sus dedos en la carótida pulsátil de su antiguo compañero, íntegro en apariencia, y de corazón diabólico. Se la extraería del cuello y se la enseñaría hasta que muriera desangrado. Tantos años guardando luto por una mujer que seguía viva, lo habían destrozado por completo.

―No te hagas mala sangre, Utrera. No fue decisión nuestra.

―¿Cómo...?

―Nosotros no tuvimos nada que ver en el atentado. Fue obra del ex comisario Antonio Velasco, ya lo sabes.

―Entonces no entiendo tus palabras...

―Vamos a ver, el CNI quería separaros. No liquidaros.

―Disculpa, no te creo.

―Vera no quiso verte después del atentado porque temía por su vida y la de Carlota...

―¿Carlota también sigue viva?

―Sí. Fue Vera quien decidió que debían cambiar de identidad y permanecer en el anonimato. Las quemaduras de primer grado sufridas en el atentado, las condujo a una sucesión de operaciones cuyo resultado fue un cambió exterior radical. Tú mismo lo  comprobaste con Vera...

―Cierto. A bote pronto, nunca la hubiera reconocido.

―Todo fue idea suya: era única. Madre e hija, salieron de los hospitales, con identidades nuevas. Sus nombres: Úrsula y Olga Bengoechea. ¿Imagino que eso ya lo sabías?

―Sí. Pero no llegaba a comprendes el porqué de un nuevo nombre para Carlota si había fallecido en el atentado.

―Estoy seguro que, cuando lo averiguaste, supiste de inmediato que Carlota seguía con vida; por eso viniste a visitarnos.

―Puede que inconscientemente, así fuera...

―Piénsalo bien, Utrera. Si fingíamos ambas muertes, el crimen organizado –dirigido por Antonio Velasco—, dejaría de perseguirlas. Lo cierto es que estuvieron al borde de la muerte. Vera tuvo más tiempo del necesario para pensar; aprovechó su rehabilitación para borrar totalmente las huellas de su pasado.

―Me estás diciendo que la OT, en realidad sólo me asesinó a mí.

―Si te refieres a tu integridad moral y psicológica, sí. Mejor dicho, te suicidaste. Pasaste de ser un oficial de Asuntos Internos cooperante del CNI, a ser un policía corrupto y sin futuro.

―¿Y mi pequeña Carlota?

―Te aseguro que fuiste lo más cercano a un padre que tuvo. Actualmente es una agente de campo que opera en el Golfo Pérsico. Eso entre nosotros...

Utrera se queda atónito. Febril, le pregunta a Almagro:

―¿Me está diciendo que la pequeña Carlota es una espía?

―Sí. Por decisión propia. Su madre la entrenó personalmente.

―¿Cómo pudo...? ―Almagro no le deja acabar.

―No tuvo opción, Utrera. O la entrenaba ella o nosotros. Yo mismo la avisé para decirle que habíamos recibido su solicitud de ingreso en la unidad. Vera hizo lo que toda madre haría por una hija: darle la mejor preparación. De todas formas, han pasado muchos años. Digamos que Carlota suplantó a Vera en la última fase de la OT en Qartar.

―¿Y regresará...?

―Ya ha finalizado su trabajo, iba a volver en unas semanas. Pero la inminente muerte de su madre, ha acelerado su repatriación ―dice Almagro tamborileando con los dedos sobre el escritorio. Está un poco nervioso.

―¿Si Carlota lo sabe, vosotros...? ―Almagro, vuelve a cortar la frase del inspector.

―Pos supuesto. Nosotros supimos que Vera había fallecido, de inmediato.

―¿Cómo me has dejado que montara esta pantomima?

―¿Qué querías que hiciera? Estábamos en deuda contigo. Tenías que explayarte de alguna manera. Además, tenía que descubrir todo lo que habías averiguado ―Almagro le guiña el ojo como diciendo: «Es algo que siempre hacemos. Deberías saberlo».

Utrera resopla como un Miura. Inmediato, se traga su orgullo y le dice a Almagro:

―Te lo agradezco. Todo quedará entre nosotros.

―Si hubiera tenido la más mínima duda al respecto, hubieras regresado a Sevilla como viniste ―contesta el adjunto.

―Gracias de nuevo. Lo cierto es que tus palabras me han dejado...

Almagro se adelanta:

―¿Helado?

―Así es.

―Se te nota en la cara. Imagino que tratarás con la hija de Vera en el sepelio. Compórtate como si no la conocieras. Ella hará lo mismo; lo cierto es que está muy bien entrenada. Le hemos propuesto que sea instructora de las nuevas camadas.

―Ojalá acepte y deje de dar vueltas por el mundo en misiones exterminadoras.

Almagro mueve la cabeza en señal de aprobación. Raudo, le pregunta al inspector:

―Una última cosa, Utrera.

―¿Tú dirás?

―Recuerda que su nombre es Olga. Carlota no existe. Nada queda de aquella chiquilla que conociste.

El adjunto a la Secretaría General del CNI, mira a Utrera fijamente.

―No hay problema ―dice Utrera.

Almagro cavila...

―Mira, te lo voy a poner más fácil: por los viejos tiempos. Vuelve a registrar el domicilio de... (el adjunto duda instantáneamente antes de pronunciar el nombre actual de La Espía), Úrsula Bengoechea. Encontrarás algo que te facilitará la dirección de su hija: llámala tú mismo y comunícale el fallecimiento de su madre. Olga se hará la angustiada. Es obvio que regresará con premura. Nosotros ya le hemos dado el OK.

―Así lo haré.

―Pues es todo lo que puedo hacer por ti, compañero. Ahora, si me disculpas, voy atrasado con el trabajo.

Utrera sabe lo que significa. Es escueto:

―Agradezco tu franqueza.

Minutes más tarde, el inspector, sale del CNI con la cara larga. Pitillo encendido nada más abandonarla. Le guste o no, debe acatar las órdenes. Con los pasos calmos y la mirada desilusionada, se dirige a Atocha y toma el primer AVE de regreso a Sevilla.

En la comisaría de Sevilla-Centro, habla con el comisario para registrar nuevamente la vivienda de la fallecida del caso Guadalquivir. El jefe le da el beneplácito. Cuando entran en el dormitorio del apartamento de Úrsula Bengoechea, Utrera ve que el espejo de la cómoda está un poquito inclinado: es un águila. Lo aparta con cuidado y mira el acolchado de la parte trasera. Palpa la superficie hasta descubrir un bulto. Llama a Mejías antes de abrirla para no levantar sospechas.

―Mira lo que acabo de encontrar, Mejías. ¿Cómo se nos había pasado? ―le dice a su compañero.

Mejías se rasca la cabeza y contesta:

―Estas cosas pasan, Utrera. Pero tú eres muy sagaz. Sabía que descubrirías el quid de la cuestión. La cosa no estaba clara...

―Bueno, primero veamos lo qué hay: no adelantemos acontecimientos.

―Seguro que es una buena pista... ―Mejías le guiña el ojo.

―Puede ser. Mucha hembra para no haber encontrado nada de nada en su casa, ¿no te  parece? ―sugiere Utrera.

―Completamente de acuerdo ―concluye Mejías, haciendo una mueca.

Utrera sabe que, Mejías, no es muy agudo. Pero es un buen hombre. Le deja que sea el mismo quien abra la parte trasera del espejo. En el interior, descubren un sobre, con carta frívola, incluida, y matasellos de Doha. Remitente: Olga Bengoechea. Ambos policías se quedan satisfechos con el hallazgo. Utrera sabe que La Agencia está detrás. Pero es algo que se guardará para él solo. Al regresar a la comisaría, se pone en contacto con Olga Bengoechea.

Al día siguiente, Utrera espera a Olga en el aeropuerto internacional de Sevilla San Pablo. Su avión ha hecho trasbordo en Madrid. El inspector supone que la joven llegará demasiado cansada como para hacerle preguntas. Cuando se identifica como tal, sus ojos no dan crédito. Nada tiene que ver con la teenager de mejillas sonrosadas y cuerpo desgalichado. Hacía quince años que no veía a Carlota Vera Mojón Carmona. Pensaba que estaba muerta. ¿Cómo narices iba a reconocerla? Para él, era la primera vez que veía a esa dama estilizada y grácil llamada Olga Bengoechea. Desde luego, ¡estaba irreconocible! Elegante y bellísima.

El ex compañero del CNI tenía razón, físicamente no se parecía en nada a su madre, por lo menos, no, después del interminable bisturí al que fue sometida: piel de porcelana, cabello liso castaño medio y ojos violetas. Sin embargo, la sinuosidad de sus pasos ―una cobra ondulante― le habían recordado a aquella mujer oculta en su memoria que siempre buscaba una presa.

Por su parte, Olga, reconoce a Utrera de inmediato, aunque se hace la tonta mientras lo observa: metro ochenta y cinco, espalda ligeramente curva, cabello azabache con incipientes canas y ojos miel. Mantiene el atractivo de antaño, aunque las arrugas nacientes comiencen a marcar su rostro. ¡Qué jodidamente machista es la vida! Utrera es el vivo retrato de Harry, el Sucio, Made & Spain. A una mujer con iguales características se la tacharía de viejorra. Sin embargo, en un hombre, esos pequeños matices le otorgan un cierto sexapil ―piensa la joven espía.

―¿Señorita Bengoechea? ―pregunta el inspector, dubitativo.

―Sí soy yo. ¿Es usted el inspector Utrera?

―El mismo.

―¿Cómo me ha reconocido? ―pregunta la joven con una candidez extrema.

―Es Usted la única joven vestida con cierta elegancia. Cuando hablamos por teléfono me dijo que estaba finalizando un contrato en Qatar como encargada de Bvlgari. ¿Me equivoco?

―No. Está en lo cierto.

―Sólo he hecho mis cábalas...

―Comprendo. Es Usted muy observador.

―Lo intento.

Se dan la mano.

―Estoy bastante afectada. Hablé con mi madre hace unos días y parecía alegre... ―Olga baja la mirada.

―Siento su pérdida, señorita. Supongo que estará fatigada. Puedo llevarla a su casa. Mañana aclararemos los pormenores.

―No. Quiero verla lo antes posible.

Utrera comprende que es un envoltorio de joyería con el corazón más duro que el diamante. Aunque mantenga ese toque tan exquisitamente delicado.

―Como guste, señorita. El Instituto Anatómico Forense está abierto las veinticuatro horas del día.

―Vamos pues. Todavía mantengo la esperanza de que no sea ella...

―La esperanza nunca se pierde ―que bien entrenada está la cabrona (piensa Juan).

Entre ellos, hay una empatía cercana y demasiado aséptica, como los familiares que marchan a otro país y apenas se comunican, hasta que se ven de nuevo. Ambos conocen detalles íntimos del otro. Con todo, actúan como si nunca se hubieran visto.

El trayecto hasta la Instituto Anatómico Forense es silencioso. Entran con sosiego en la casa de los muertos, hasta llegar a una sala aséptica donde Olga espera. Al momento, entra un celador arrastrando una camilla hidráulica con los restos de su madre cubiertos por una sábana. En la etiqueta del pie izquierdo lee, Úrsula Bengoechea. Utrera le pregunta si está preparada, ella asiente. El inspector habla con el vigilante para que los deje solos. Seguido, con toda la gentileza capaz de mostrar dentro de su rudeza, Utrera, descubre el cuerpo de Vera Carmona, la Espía.

La joven hace la identificación pertinente y le pide que las deje solas. El inspector, asiente. La puerta ―con paneles móviles― chirría en medio del mutismo ensordecedor de aquellos tétricos muros. El aire es denso; se diría que los restos de todos los cadáveres que han poblado el lugar en algún momento preciso desde su edificación, pululan por el recinto esperando la llegada del siguiente. Un carnaval lúgubre, donde la danza macabra de los fallecidos ni se ve ni se oye. Pero se siente. Utrera hace un respingo y saca un pitillo electrónico. Boquea como un pez que desea salir del agua encharcada. Piensa en las dos mujeres que ha dejado en la habitación contigua; madre e hija, fueron las personas más importantes de su pasado. No obstante, el verlas juntas, le trae retales de un pretérito casi olvidado y marcado por la tragedia.

Olga entabla un monólogo como lo hiciera la mismísima Carmen Sotillo de Miguel Delibes en Cinco horas con Mario:

―Hola, madre ―dice Olga acariciando el cabello rubio y algo descolorido que contempla―. Te ves hermosa; siempre lo has sido. Daba igual que te tiñeras de morena o de rubia, que te rizaras la melena o que te la cortaras a lo garzón como ahora. Que tuvieras veinte años y me compraras una Nancy o cuarenta y me enseñaras a disparar un fusil de asalto. La muerte tampoco ha podido contigo (hace una larga pausa).

Utrera la contempla a través del cristal de doble cara. Se apoya en la pared pensando en que guardará un segundo luto con más amargura que el primero. Olga se mueve discretamente encorsetada: sabe que la observan. Utrera decide dejarlas solas y fumarse un Kool en la calle. Marcha hacia la puerta de salida con la mirada gacha y los pasos flojos; un hombre derrotado que ha perdido a sus dos amores para siempre. Esa vez sí. Vera está muerta y la Carlota que conoció, desaparecida por completo.

6

Olga escucha sus pasos alejándose. Manteniendo su elipsis, agradece la privacidad que les otorga. Acto seguido, prosigue su monólogo post mortem:

―Nunca te dije lo mucho que te quería, madre. No me diste pie para demostrarte ningún tipo de sentimiento. Siempre necesité ese cariño que me negaste. Ahora, agradezco tu rigidez, tu educación; de no ser por ella, quizás la muerta fuera yo. Gracias.

Olga besa los hermosos pómulos de la lividez mortecina y deambula por la estancia siguiendo sus explicaciones. En media hora le ha contado al cadáver de su madre, lo que en toda una vida no fue capaz de decirle.

Utrera se impacienta y entra al edificio. Da unos golpes discretos en la puerta de la sala. De inmediato, Olga sale con el rostro cincelado como la mismísima Afrodita. Nada en su perfil, denota tristeza, cansancio o debilidad. El inspector le da la bolsa con los efectos personales, y, con mucho tacto, le dice:

―Señorita Bengoechea, si usted no tiene algún tipo de información que pueda cambiar el curso de la investigación, digamos que el caso está cerrado. Puede disponer del cuerpo cuando guste...

―Está todo en orden, inspector. Ya he contratado los servicios de la Funeraria Giralda; en unas horas, trasladaran sus restos a las dependencias mortuorias. Mañana, lo incinerarán. No habrá ni velatorio ni funeral: mi madre así lo deseaba.

―Nadie la conocía mejor que usted, señorita.

Utrera acompaña a Olga hasta la entrada; la joven prefiere tomar un taxi. Antes de marcharse, se despide del inspector y le invita a la ceremonia:

―Inspector, si quiere puede acompañarme en el Tanatorio. Solos los tres; a ella le hubiera gustado.

Utrera no contesta, cierra momentáneamente los párpados. Sabe que la ingenuidad de Olga es solo una apariencia. En realidad, estaba al corriente de todo... según la confesión del adjunto del CNI. Pese a ello, el inspector, dudaba que le hiciera partícipe de la situación. Utrera le contesta con tibieza:

―Se lo agradezco, señorita. Me es imposible acudir por motivos laborales.

―Me hago cargo ―contesta Olga.

Salen de la morgue, cada uno por su lado. Olga toma un taxi y va al apartamento de su madre; pasará una temporada en Sevilla. Utrera vuelve a la comisaría. Termina de redactar los informes del caso Guadalquivir y se los entrega al comisario. Por la noche, no consigue pegar ojo. Al día siguiente, aparece en la ceremonia vestido de negro riguroso. Se excusa:

―Tenía unas horas libres y he decidido acompañarla ―le dice a la joven.

―Me parece perfecto. Gracias. En unos minutos podrecerán con la incineración ―contesta ella.

―Olga, ¿le parecería bien que antes leyera un párrafo de su novela preferida...? ―pregunta el inspector.

―¿Un párrafo de Drácula? ―contesta Olga con los ojos chispitas. Le ha hecho gracia la petición del inspector.

―Así es; me alegra que conociera sus preferencias. Imagino que también estará al corriente de que su madre se reía de la muerte... ―comenta el inspector.

―Y de la vida ―objeta Olga con un gracioso mohín.

―Por eso la vivió a tope ―ratifica el inspector.

―Hizo bien ―Utrera, asiente―. Léalo, por favor ―termina por decir, agradecida.

―Ejem... ―Utrera se aclara la voz antes de recitar el párrafo de Bram Stoker: «No busco la diversión y el bullicio, ni la esplendida voluptuosidad del sol y las aguas centellantes que tanto gustan a los jóvenes y a las gentes alegres. Ya no soy joven. Y mi corazón, después de tantos años de llorar sobre los muertos, no se acompasa ya con la alegría. Además, los muros de mi castillo están resquebrajados; las sombras son muchas, y el viento sopla frio entre las barbacanas y las desmoronadas almenas. Amo la obscuridad y la sombra; y deseo estar solo con mis pensamientos el tiempo que pueda».

Se hace un silencio prolongado mientras transita la cortina con el ataúd de Vera Carmona, en pino sencillo. Sin cruz u otro símbolo de credo. Olga suspira antes de hablar:

―Inspector, es usted todo un romántico.

―Puede ser. En fin, señorita, creo que será mejor que me marche.

―Como guste. Gracias por acompañarnos.

―A usted por invitarme.

Utrera y Olga se despiden con un apretón de manos.

Tres días más tarde, Olga esparce las favilas incineradas de su madre por los jardines de los Reales Alcázares de Sevilla. La ciudad que vio nacer a Vera Carmona, la Espía, albergará eternamente sus restos. Las cenizas grisáceas se elevan por el cielo formando un tirabuzón volátil antes de caer entre las flores como diminutas perlas nacaradas. Cuando acaba la particular ceremonia, Olga llama a la comisaría de Sevilla-Centro: quiere hablar con Utrera.

Después de esperar varios minutos y pasar por varias extensiones, por fin, se hace con el inspector:

―¿Inspector Utrera?

―Sí, dígame...

―Soy Olga Bengoechea. He pensado que podríamos comer juntos. Tengo algo para usted.

―¿De qué se trata? ―Utrera contesta hosco.

Olga lo percibe y, de inmediato, cambia el diálogo:

―Si no le viene bien, puedo enviárselo. Aunque, preferiría dárselo en mano.

―Me pilla un poco atareado y es casi la hora de la comida... si le viene bien esta tarde, podríamos tomar un café.

―Perfecto. ¿Dónde?

―Elija Usted.

―¿Le parece bien en el Ateneo Café?

―¡Cómo no! Visitar el barrio de Triana, siempre es una maravilla. Buena elección. Un lugar muy selecto.

―¿A las seis de la tarde, por ejemplo?

―Allí estaré.

―Le esperaré ―suena un pitido. Olga ha colgado.

Utrera tiene más trabajo que de costumbre. Han habido bastantes hurtos y algún que otro robo con intimidación. Sin embargo, no puede negarse. Sabe que hay muchos flecos sueltos en el caso Guadalquivir; él mismo ha dado carpetazo a distintas pruebas que pudieran demorarlo. Vera Carmona significaba tanto para él que no soportaría arrástrala consigo por más tiempo. Prefiere olvidarla para siempre. Pero, ¿cómo va a negarle a su hija una taza de café? Trabaja a destajo para llegar puntual a la cita. Come un bocadillo y a las seis menos cuarto, sale zumbado hacia el barrio de Triana. Hace un calor insoportable. Le marean los abanicos frenéticos en las manos de las comadres. Las bocas amorradas a los botellines de agua y los termómetros marcando 40 ◦C. El sopor invade el bullicio de la ciudad entre cláxones esquizofrénicos y semáforos en rojo. Utrera no está demasiado fino desde que vio a su Vera transformada en un cuerpo inanimado y desconocido. Logra aparcar en un hueco tras bastantes maniobras; la transpiración recorre su espalda. Sortea a los peatones y entra en el Ateneo Café. Por lo menos, deja de sudar como si fuera un gorrino en la piara.

Olga lo espera en una mesa cercana a la barra; sus miradas se cruzan. Utrera se acerca con una sonrisa ladeada. A la joven le centellean los ojos.

―Buenas tardes, Olga.

―Buenas tardes, inspector.

―¿Cómo va todo?

―Bien gracias. A primera hora de la mañana he ido al notario para la lectura del testamento de mi madre. Después, tal como ella quería, esparcí sus cenizas en los jardines de los Reales Alcázares. Seguidamente, proseguí con las pautas de su legado como heredera universal.

―Me parece justo. ¿A usted no...?

―Bueno, que yo sepa, soy su única familia. La asignación para el cuidado de la abuela, es algo que llevo pagando desde que comencé a trabajar.

―Así era ella...

―Sus motivos tendría...

―Seguro ―asevera, Utrera, apretando los labios.

―Bueno, como le decía, el protocolo me llevó a una cuenta del BBVA; ignoraba que tuviera una caja de seguridad. Pero así era. Dentro he encontrado esto para usted: por eso lo he llamado ―Olga le entrega a Utrera un paquete envuelto con papel de estraza y anudado con un cordón de pita lacrado. Al inspector le pasan miles de clichés juvenales por la cabeza, antes de hablar:

―Todo un detalle por su parte. Gracias ―le dice.

―Es lo menos que podía hacer.

La camarera les lleva los cafés que han pedido. Ella con sacarina. Él, tocado de Cardenal Mendoza Carta Real. Utrera quiere invitarla. Olga se niega; ese día paga ella. Su madre le ha dejado una buena herencia.

―Y, ¿qué va a hacer ahora, señorita? ―pregunta el policía, comedido.

―Descubrir al asesino de mi madre.

―¿Por qué dice eso? ―el inspector se sobresalta.

―Creo que podemos tutearnos, ¿no le parece, Juan? ―Utrera carraspea, un pelín incómodo. Olga prosigue―: Hacía mucho que no nos veíamos. Pero le recuerdo... (hace una pausa), con agrado.

―Me alegro que así sea. Vaya, como quieras... Olga ―termina por decir el inspector.

―Juan, he leído... ―Utrera, no la deja acabar: corta la frase.

―Podemos tutearnos, Olga. Pero llámame Utrera. Juan solo me llamaba tu madre y eso ha pasado a la historia...

―Disculpa, Utrera.

El inspector ladea la cabeza aprobando su cambio y la anima a seguir:

―Prosigue, ¿qué ibas a decir, Olga?

―Te veo interesado, Utrera, ¿o me equivoco?

―Todo lo referente a tu madre, me concierne... ¿qué más has deducido?

―Vaya, he leído tu informe y dudo que estés de acuerdo con lo que has redactado.

―¿Por qué? ―pregunta el inspector.

―Porque conocías demasiado a mi madre ―apunta Olga.

―Puede que tengas razón. Con todo, actualmente soy un hombre viejo... Hace mucho que no trataba con ella.

―Eso no te lo crees ni loco. Eres un hombre de cuarenta y siete años. Estás en la plenitud de la vida. Quizás unos kilitos de menos te vendrían bien ―Utrera esconde el estómago―. Es broma hombre ―termina por decir Olga.

―Ciertamente no estoy para juegos. Al tajo y amén ―dice Utrera, ceñudo.

―OK. Tú mandas.

―A ver, ¿por qué estás segura que tu madre fue asesinada?

―Porque era acuafóbica.

―¿Acua qué...?

―Los dos sabemos que tenía fobia al agua por una mala experiencia infantil. Nunca se hubiera acercado al Guadalquivir por la noche, y menos, borracha.

―Simplemente es extraño. Pese a ello, llegas tarde: el caso está cerrado.

―Claro, porque el CNI lo ha querido finiquitar y tú los has ayudado. No les conviene sacar a relucir más mierda.

Utrera está alucinado con el cambio de talante de la joven. Ha pasado de ser una estirada, a convertirse en una chavala rebosante de humor negro.

―Sea como fuere, Olga. Tú trabajas para ellos.

―Ya no. He rechazado su oferta: no deseo seguir siendo una infiltrada ni adiestrar a sus cachorros. Cuando hice trasbordo en Madrid desde Qatar, tuve tiempo suficiente para acercarme a La Agencia y entregar mi carta de dimisión.

―¿Por qué has hecho eso? Tenías una carrera brillante por delante. Serías una de las mejores instructoras, como ella lo fue contigo ―Utrera baja la mirada.

―Cuando dices, ella. Te refieres a mi madre, ¿verdad?

―Por su puesto, ¿a quién si no?

―Te duele pronunciar su nombre, ¿verdad?

―Si sigues por ese camino, poco sacarás de mí... ―sugiere Utrera.

―Disculpa. No volverá a suceder ―Olga regresa al tema central con la rapidez de un guepardo y añade―: Simplemente, no quiero ser como ella. Cuando me telefoneaste para darme la noticia de su muerte, ya sabía que la habían liquidado; no por el CNI sino porque ella me lo había insinuado en una llamada telefónica. Alguien había dado con su tapadera y conocía su verdadera identidad. ―Olga habla jugueteando con la cucharilla de su café: está un pelín nerviosa.

―¿Lo has comentado en La Agencia?

―Sí. Pese a ello, la micro CIA a la española, es una mierda. Han intentado disuadirme para que crea todo lo contrario. Por eso llevaba la renuncia preparada. Ciertamente, imaginaba cómo iban a responder.

―Lo que acabas de insinuar es algo muy gordo y estás sola...

―Si tú me ayudas, no ―propone Olga de sopetón. Utrera, traga saliva.

―Tengo que pensarlo... ―contesta el inspector―. Ya no estoy para trotes y, en cierta medida, quiero olvidarme de ella.

―Lo entiendo. Solo te pido apoyo logístico. Tú conoces a muchas personas que podrían ayudarnos...

―Deja que mis dendritas oxidadas cavilen un poco, Olga. Mi reacción es mucho más lenta que la tuya.

―Sé que te estoy pidiendo que atravieses demasiados semáforos en rojo.

―¿Por qué yo? ―pregunta Utrera abriendo los brazos, a la par que se encoje de hombros.

―Porque además de conocerla, digamos... íntimamente. Trabajaste con ella en la OT.

―¿Crees que su muerte está relacionada con esa misión que tú misma acabas de silenciar en Qatar?

―Por supuesto. Además, la OT, no está acabada. Proseguirá en Shanghái con el nombre de Operación Dragón u OD, ya sabes cómo acortamos los nombres. Pero no tengo ni la más remota idea de a quién enviarán. Ni quiero saberlo.

―Eres demasiado joven para comprender ciertas cosas, Olga.

―A lo mejor he madurado antes de hora.

Utrera mueve la cabeza de lada a lado, sopesando el túnel oscuro por dónde quiere caminar la joven. A la final, corta por la tangente:

―Se ha hecho tarde ―dice, Utrera, mirando el paquete que le ha dado, Olga. En realidad, está impaciente por abrirlo. Algo que, la joven, deduce:

―¿Tienes ganas de abrirlo, verdad? ―le pregunta.

―Sí. Son demasiados frentes de golpe. Prometo que te llamaré, Olga.

―Bueno, pues demos por terminada la reunión. Esperaré tu llamada, Utrera.

―De acuerdo. Eso está hecho.

Utrera se levanta como un galgo que acaba de salir a la pista, pero, Olga, le retiene un segundo la mano.

―No te sientas obligado, inspector ―Utrera asiente con la cabeza.

El inspector llega a casa con la mente obnubilada. Olga sólo le ha dicho lo que él supone desde el principio, que Vera fue asesinada. Pero no esperaba una propuesta de esas características. Y, además, está el paquete. Se pone cómodo, enciende un pitillo, exhalando pausadamente la nicotina que inunda sus bronquios y sus pulmones; le encanta el sabor de las hojas de tabaco triturado y revuelto con toda la mierda que las tabacaleras añaden. Inmediato, se queda mirando el envoltorio de Vera sobre la mesa del salón. Comienza a anochecer. A lo lejos, la esplendida Giralda adquiere una panorámica exultante. Chafa la colilla con rabia, moviendo el pie repetidas veces, hasta que las hebras de la boquilla y los restos de tabaco se esparcen por el gres del suelo.

Se sienta en el sofá con las manos cruzadas. Escrutando con detenimiento la singular talega; devanándose los sesos. Si lo abre, el pasado lo anegará. Si no lo hace, el futuro se tornará más oscuro que una fosa llena de esqueletos, y la espina incrustada en el corazón, lo matará lentamente. En el fondo, sabe, que haga lo que haga, el ayer está en su vida desde que fue a la morgue y vio el cadáver de su compañera; quizás desde antes. Carece de tiempo. Utrera respira con fuerza, hiperventila. Coge el paquete y se va a la habitación; se tumba en la cama. Exhala con intensidad, y, por fin, corta la fina cuerda y palpa el interior: hay una caja. Quita el papel y ve una lata de Cola Cao antigua. Ríe, amargo. Huele a ropa tendida entre balcones de diferentes aceras como si fueran tenderetes de sábanas blancas y ropa de trabajo. Olfatea esa niñez preñada de meriendas de cacao en polvo y leche Nutricia de bote: los bocadillos preferidos de Juanillo y su amiguita Vera.

Husmea en el interior con la avidez de la adolescencia, pero dentro solo encuentra una nota y el primer revólver que le regaló a su querida amiga: una Beretta 21 bobcat con silenciador. Justo, al poco de entrar en la recién estrenada academia de policía.

Se queda mirando la culata con un relieve grabado, romboide. De repente, se ve comprándolo en la armería y llevándoselo a su chica.

Vera lo espera en un apartamento de los que se alquilan por horas. Utrera entra vestido de policía nacional con la Beretta envuelta en papel de estraza, entre las manos. Vera le piropea:

―Pero, ¡qué guapo estás vestido de madero! ¡Madre mía! ¡Quién te ha visto y quién te ve...! Te lamería desde el cabello a las uñas de los pies. ¡Guauuu...!!!

Juan se pavonea como un pavo real. Vera lo amarra, pero él consigue apartarse lo suficiente para que sus zarpas no lo devoren. Entonces, le dice:

―¡Ey, Vera! Espera un poco... antes de caer en tus redes, toma: te he traído un regalito. ¿A ver si te gusta? ―dice mientras le alarga el bulto.

La joven felina destroza el papel y ve la caja genuina de la Beretta 21 bobcat. Asombrada, pregunta:

―¿Es para mí...? ―Juan asiente. Y le contesta:

―Es perfecta para tus manos: pequeña y hermosa como tú.  Tienes que protegerte; la vida es muy chunga ―le dice Juan.

Vera abre la caja entusiasmada, besa el arma, se la pasa por el contorno de los labios, salivando en exceso. Juan se pone como una moto y, ella, lo atrapa entre sus largos y modulados brazos. Lleva las uñas pintadas de rojo coral y el cabello tintado de rubio ceniza. Parece una valquiria llegada del mismísimo Asgard para agasajar al recién nacido. Utrera la desviste a zarpazos y la hace suya allí mismo. Ella se ha subido a horcajadas sobre su torso. Y él la sujeta contra la pared. Los vaivenes de los amantes se asemejan a una montaña rusa. Hacía demasiado tiempo que no se veían. Pasado el primer envite, reposan en la cama. Los dos fumando.

―¡Que ganas tenía de hacerte mía otra vez! Creo que no hubiera soportado el duro entrenamiento, si no fuera porque tú me esperabas ―Juan la besa. Pero ella se incorpora.

―No digas estupideces ―contesta. Desliza sus dedos por el hombro de Utrera. Clava sus uñas. La sangre grana del agente brota a través de los poros sudorosos de su piel.

―Vera... ¿Por qué has hecho eso?

―¿El qué...?

―Arañarme como una tigresa.

―¿Acaso no te ha gustado...? ¿Prefieres que me lo monte con la pistola? ―Vera coge la Beretta y acaricia el contorno de su cuerpo.

―Nunca juegues con fuego ―dice Juan aparatando el revólver del cuerpo de su amante.

―¿Qué te pasa, Juan? ¿No irás a decirme que la academia te está enderezando?

―Puede ser... Lo cierto es que te noto rara. Excesivamente brusca.

―Siempre he sido así. Lo sabes mejor que nadie...

―De chiquilla eras tremenda, lo admito. Pero cuando te hiciste mocita, cambiaste. Te convertiste en una joven dulce y mimosa. Ahora...

―¡Tonterías!

Utrera la abraza, mira la profundidad de sus ojos. Oscuros y lóbregos como una noche sin fin. Un frío insondable recorre su cuerpo. La suelta de golpe.

―¿Qué te sucede? ―pregunta Vera.

―Venía dispuesto a pedirte que te casaras conmigo. Sin embargo, algo oculto te ha hecho cambiar. Me da miedo tu mirada ―dice Utrera.

―Cuando te fuiste a la academia de Ávila me sentí sola.

―¿Y...?

―¿Para qué alargar una mentira? Voy a casarme con Manuel Mojón.

El rostro de Utrera se tergiversa. En un instante, cientos de micro arrugas recorren su rostro marmóreo.

―¿Estás de broma, verdad? ―le pregunta a Vera.

―No.

―Pero si es un chiquilicuatre metido en drogas...

―Sí. No obstante, sólo necesito aparentar un matrimonio. Necesito un padre para Carlota. Ya tiene dos años y la gente hace demasiadas preguntas... Me he cansado de inventar historias.

―Yo seré su padre. No sé quién te preñó, pero no me importa.

―Habértelo pensado antes; has tenido tiempo más que suficiente. Seguramente, el padre eres tú.

―Mi familia puso muchos impedimentos al respecto... te veían muy suelta, y, además, estuviste fuera mucho tiempo. Cuando te marchaste no estabas preñada y volviste con una cría.

―Cuando me marché, ya estaba preñada: te lo he dicho un montón de veces. Me fui solo para que te convirtieras en un policía importante. Si me hubiera quedado a tu lado, ahora serías un albañil mierdoso y viviríamos en una casucha de chicha y nabo.

―¡Hey! Ya está bien de insultar a la peña, que mi padre era albañil, ¡a mucha honra! ―Juan se revuelve.

―¡Ya vale, niño! Tú siempre defendiendo al populacho...

―Sabes, nunca comprenderé por qué te fuiste sin avisar, pero ahora puedo remediar mis fallos.

―¡Despierta que ya es hora! Está claro que siempre has hecho lo que yo te he dicho ―Vera chasquea los dedos―. Has entrado en el CNP porque yo lo he querido. Pero, ¿nunca te has preguntado el por qué de mi interés?

―Por el dinero. Eso dijiste... ―comenta Juan, extrañado.

―Soy muy buena haciendo mi trabajo.

―¿A qué trabajo te refieres...?

―Diseñadora gráfica.

―¿Y eso qué tiene que ver?

―Es una tapadera, ¡eres un ingenuo! Tienes que escalar peldaños. Yo te guiaré.

―¡¿Pero, qué dices?! ―Utrera pone cara de cabreo.

―Trabajo para el CNI. Ya está. Ya lo sabes.

―Sí. Y yo soy 007. Anda, ven aquí ―Juan la engancha de las caderas. Empero, ella, le hace unas cuantas llaves y lo deja bocabajo, inmovilizado.

―¿Te lo crees, ahora? ―Juan se retuerce. Pero Vera lo tiene bien sujeto. De improviso, La Espía, saca una Glock 17–P80 con silenciador, y se la pone en la sien. Te agradezco el detalle de la Beretta, pero es demasiado ligera para mí. Me regalaron una cuando era la niña bonita del barrio: a los quince años. Guárdatela, Juan. Y la próxima vez que me compres un arma, que sea más consistente. No, mejor me la quedo, no sea que te hagas daño...

Juan Utrera está desconcertado.

―¡Joder, Vera! Me lo creo. Para ya.

―Así me gusta ―Vera lo suelta.

―Entonces... ¿eres una espía...? ―pregunta Juan moviendo el cuello.

―Desde bien chiquita.

―No me lo puedo creer.

―Pues es la verdad. No te lo había dicho porque todavía no era el momento oportuno.

―¿Me has utilizado...?

―Digamos que no estabas preparado...  ―Vera abraza a Juan; quiere volvérselo a camelar. Pero, él, no está por la labor.

―¿Y la niña...?

―Todo lo que te he dicho de Carlota es cierto. Bueno casi todo...

―¿Y eso qué quiere decir...?

―Déjalo para otro momento, ¿vale?

Vera hace que Juan se siente en la orilla del lecho y lo monta con voracidad. El agente no puede anular a tanta hembra.

El inspector se sienta en el borde de la cama; se agarra la cabeza entre las manos, como si fuera un hombre derrotado. Pensativo, absorto en sus reflexiones. Segundos más tarde, abre la nota con parsimonia, oliendo la suave fragancia a Isey Miyake que Vera utilizaba. Lee con tranquilidad ―la carta está fechada seis meses antes―. Es breve.

Juan:

La lectura de esta carta implica mi muerte. Quiero pedirte perdón por negarte la vida que merecías. Hace unos años le hice una prueba de paternidad a nuestra Carlota…

Utrera hace una pausa y traga saliva; recuerda que el Dr. Montero le mencionó algo al respecto. Inmediato sigue leyendo:

Sabía que mi ex marido no era el padre y deseaba que fueras tú. Por desgracia, salió negativa. La verdad es que desconozco quién es su padre biológico. Poco importa. Siempre pequé de lujuria, ya lo sabes. De todas formas, tú, fuiste lo más parecido a un padre que ha tenido. Ya es toda una mujer. Pero, en mi ausencia, te pido que siempre la protejas.

Tu niña de trenzas taheñas. Tu Vera.

Minutos después, Utrera coge el móvil y telefonea a Olga.

―Olga, soy Utrera.

―¿Dime, inspector...?

―Cuenta conmigo. Te ayudaré en todo lo que pueda.

―Gracias ―Olga sonríe.

7

Durante los meses siguientes, Olga y Utrera, esbozan un plan que ponen en funcionamiento concienzudamente; no les importa el tiempo que les ocupe, están decididos a gastar el resto de sus vidas si con ello descubren la verdad de los hechos: ¿quién y por qué, asesinaron a Vera Carmona? Las pistas apuntan a que algún canalla del pasado, descubrió su verdadera identidad y la ejecutó. Presumiblemente, el ex comisario Antonio Velasco. Algo inverosímil según los registros del CNI que han consultado; donde se subraya que, al corrupto policía, lo liquidaron en una emboscada llevada a cabo por la fallecida mientras lo trasladaban de prisión. El ex comisario estaba encarcelado como uno de los máximos cabecillas de la OT. Al descubrir que dicha pista es un callejón sin salida, la pareja de sabuesos, decide seguir el rastro al segundo de Velasco: el ucraniano Stellan Kalinichenko; conocido como el rey del porno y que, pese a estar cumpliendo condena en el Centro Penitenciario de máxima seguridad de Alicante II - Villena, maneja el cotarro por medio de un gay llamado Fredo Freeman.

Utrera llevará el mando táctico y salvaguardará, en la medida de lo posible, los movimientos de Olga. La joven debe infiltrarse en la grey del porno. Para posibilitar su tapadera, ejercerá el oficio más antiguo del mundo. Trazado el croquis a seguir, Olga se instala en una de las habitaciones del burdel Villa Marisa que Utrera frecuenta: ese será el punto de partida. Por el día, bajará al club para satisfacer a los clientes; agentes de paisano que enviará el inspector y que pasarán el tiempo estipulado sin tocarla, amén de pagarle por los servicios no recibidos para que nadie sospeche. Por las noches, bailará en la discoteca que visita Fredo y su troupe. El amo del porno es un gay extravagante rodeado de una corte de locas y actrices de films para adultos, adictas a la cirugía.

Pasados los cien días de rigor en cualquier régimen, Olga se ha convertido en asidua de la discoteca Antique Theatro de la isla de la Cartuja. Ha cambiado su elegante look por un estilo new punk con el cabello rapado a excepción de la parte superior del cráneo que recoge en una graciosa coleta de color rubio con mechas californianas, platino. Sabe que le quita años y la hace más apetecible: una rara avis entre herederos latifundistas y vividores. Está subida en un alto reservado a los gogos. Sin embargo, sus movimientos son atrayentes, que siempre le hacen un hueco. Esa madrugada, lleva un top que deja al descubierto su trabajado abdomen y un tatuaje gótico ondulante que surca sus costillas y se desliza hasta el pubis, desapareciendo en el interior de su exuberante minifalda de cuero negro. Sabe que es el punto de mira de muchos ojos. Empero, sólo unos le interesan. No son los del rubio que salió con Vera Carmona la última madrugada de su vida, a ese nadie le ha visto el pelo desde la fatídica noche. Son los de ese personajillo que tiene reservado una privé de la zona VIP de miércoles a domingo, llamado Fredo Freeman. Siempre va acompañado por su corte de eunucos, travestis y esteticohólicas; vestido con idéntico look que el famoso pianista estadounidense Liberace. Cabello gris oscuro ligeramente cardado, camisa oro con gorgueras y pitillo negro; enjoyado hasta el mismísimo prepucio.

Olga lo ha visto llegar con su limousine blanca; tan llamativa y freak como él. Hace un buen rato que parlotea con su grey; por el descaro con que la miran, sabe que están hablando de ella. Pero, Olga, no se corta ni un duro; les devuelve las miradas con la misma insolencia. Serpentea su hechura y mueve los brazos ondulantes como una anaconda capaz de tragarse a un elefante asiático colmilludo. Les deja disfrutar de sus bondades. Está segura que se convertirá en el nuevo juguete de esa procesión de esbirros, a conciencia.

La envidia corroe a parte del camarilla: Olga es demasiado apetecible... demasiado joven. Lo que desconocen es que sacará partido a cualquier oportunidad que se le presente. Cuando ve que la gobernanta de la camarilla se encamina hacia el baño, la sigue. La actriz porno va a cerrar la puerta del WC para hacer un pis, pero ella se lo impide, empuja la puerta, despistada...

―¡Ayyy!!! Perdona ―le dice.

―Nada. Si quieres lo compartimos ―contesta la siliconada para verla más de cerca.

―¿De verdad? ¿Me harías ese favor? ―insinúa Olga, picarona.

―Claro, nena ―sugiere la pava ronroneando como una gata en celo.

Está claro que la actriz es lesbiana. Olga no se lo piensa dos veces; entra y, sin previo aviso, la besa introduciéndole la lengua hasta la garganta. La sensual bollera magrea sus nalgas.

―Me estás poniendo a cien mil ―alude, abriendo las piernas para falcarse en la cisterna del wáter.

―Me gustas mucho... estoy completamente húmeda ―contesta Olga dejándola respirar y amasando dúctilmente sus prótesis mamarias. Dos hermosos globos de la talla ciento diez, duros como piedras y con pezones afilados como dagas.

―Cielito me llamo Mina. ¿Y tú...?

―Olga, preciosa ―contesta la infiltrada.

―Un nombre tan lindo como tú, Olga. Ahora, acaríciame por favor ―ruega la mature arrastrando la voz.

Olga es bisexual y no le importa mantener relaciones con la domina. Roza sus braguitas y acaricia su clítoris con desmesurada dulzura. A los pocos minutos, la muñeca hinchable jadea como una loba. Olga la imita. Con los orgasmos recién paridos, Mina saca una cajita plateada con un tubito de entre sus voluminosos pechos, y le dice:

―¿Quieres un poco, Olga? Es la mejor nieve que he probado.

―No gracias. Voy servida ―contesta ella.

Mina saca una VISA ORO del Santander, la pone sobre la tapa de la cisterna y se hace un homenaje. Al levantar la cabeza, babea.

―Sabes, estás muy rica ―Mina acaricia la silueta de sus labios. Olga los entreabre, lamiendo la yema de sus dedos―. ¡Mmmm!!! ¿Te gustaría repetir delante de unas cámaras? ―pregunta la dama pornográfica.

―¿Unas cámaras...? ―susurra dulzona la infiltrada.

De sobra sabe a qué se refiere. Pero hacerse la ingenua es uno de sus mejores papeles. Amén, de un plus. Se aparta ligeramente y observa a Mina con ojos de corderita. Quiere que se trague el anzuelo y largue, ante el séquito de truhanes, lo generosa que es. Parpadea varias veces hasta que Mina le contesta:

―Bueno, tengo un amigo que es productor de cine. A lo mejor tiene un hueco para ti ―le dice juguetona.

―No hablarás de porno, ¿verdad? ―pregunta Olga como si no supiera la respuesta de antemano.

―No querida. Hablo de pelis para adultos.

―¡Ahhh!!! ¿Y ese amigo tuyo me pagaría por pasármelo bien? ―Olga se apretuja contra Mina besando su escote con delicadeza.

―Claro, tonta ―contesta Mina, azucarada.

―Pues todo sería conocerlo y probar... ―termina por decir, Olga, baboseando el tetamen siliconado.

―Mañana vuelve a la discoteca. Hablaré con el jefe a ver qué se puede hacer. Ahora, me voy con mi gente, cielito. Pero repetiremos... ―Sacan los morritos y se dan besitos al aire.

Al salir, Olga, palmea su trasero. Mina le guiña un ojo.

Media hora más tarde, Olga, sale de la disco tonteando con un pavo. Se suben en su vehículo y acaban en Villa Marisa. Al entrar en el puticlub, la joven magrea la bragueta de su acompañante. Suben las escaleras con el beneplácito de la madame que sonríe como diciendo: «Otro más. A ver si es un completo y le sacamos una buena tajada». Entran en la habitación número tres. La cama está a la derecha y tiene el frontis de polipiel; junto a una ventana con cortinas recogidas. En la parte izquierda, hay una cómoda con un espejo y un tresillo de escay. Detrás un mural con una postura del camasutra. Seguido, asoma la puerta de la toilette. Toda la decoración combinada entre los rojos y los negros; luces tenues. Lo que se dice, un burdel aseado. En uno de los silloncitos, espera Utrera tomando un Jack Daniel’s. A su lado, un cenicero repleto de colillas y un pitillo humeante. El aire es denso.

―Ya hemos terminado el recorrido, jefe ―le dice el individuo que acompaña a Olga.

―Ya lo veo... Martínez. Ahora, pase a la número cuatro por la puerta interior; le espera una amiga ―dice Utrera señalando una acceso interno que conecta con la habitación de al lado para que nadie lo vea.

―Gracias ―dice el subordinado con una mueca de agradecimiento, girando el pomo de la cerradura.

―Ni mutis, ya lo sabes ―insinúa Utrera.

―Tranquilo, jefe ―comenta el ayudante. Seguido, abre la puerta y los deja a solas. Olga da tres vueltas a la llave y toma asiento en el sofá.

―Pero, ¿cómo van a hablar si les regalas un polvo por la cara? ―dice Olga con mirada gatuna. Utrera ríe con ganas, y añade:

―¿Y qué quieres que haga si me los traes con la puesta a punto?

Ambos se echan unas risas.

―Anda, ponme un whisky. El trabajo siempre tiene que estar bien hecho. Tenías que saberlo, Utrera ―comenta Olga.

―Lo sé, Olga. Vaya que si  lo sé... bueno, ¿cómo te ha ido en la discoteca?

―A mí bien. He conocido a una de las reinas del porno lésbico. Digamos que he intimidado con ella. Creo que mañana me confirmarán algún tipo de contrato... Espero no tener que siliconarme para entrar en el mundo de las pelis para adultos.

―Apuesto a que no. Les gustas porque pareces una Lolita ―asegura Utrera.

―Ya veremos qué dice Fredo...

―Le encantas, querida. ―Utrera hace unos ademanes afeminados, imitándolo. Olga se desternilla, y agrega:

―¡Qué gracia! Inspector, no conocía tu faceta humorista.

―Me sale de tarde en tarde... ―Utrera carraspea—. A ver, dejémonos de paparruchadas que esto es muy serio. A mí, por el contrario, me ha ido de puta pena ―insinúa el inspector torciendo el morro y exprimiendo la boquilla del pitillo entre los dedos.

―¿Nada del rubiales que salió de la discoteca con mi madre la noche de su muerte?

―Peor. Ha aparecido degollado en un descampado cercano al polígono de Ciudad Blanca.

Olga pone cara de asombro y pregunta:

―¿Seguro que es él?

―Segurísimo. Le he enseñado una fotografía a la monitora que denunció la desaparición e hizo la descripción del retrato robot, y no tiene la menor duda: es él.

―¡Vaya mierda! ―suelta Olga.

Utrera mueve la cabeza afirmativamente. Olga toma un buen sorbo de whisky y vuelve a la carga:

―¿Y qué sabemos de él?

―Era español, se llamaba José García. Un ladrón de poca monta que hacía trabajitos para quien pidiera sus servicios. Él no mató a tu madre, ¡seguro! ―dice Utrera, taxativo.

―OK. Tranquilo, tío ―comenta Olga al ver que Utrera está un pelín exaltado.

El inspector se termina el vaso de bourbon y vuelve a llenarlo hasta el borde. Mira a Olga y resopla. A continuación, toma la palabra:

―No es el asesino... pero pudo presenciar el crimen y, después, llevarse sus efectos personales. ¡Por eso estoy que trino!

―¿Ocultaba algún objeto personal de mi madre...?

―Que sepamos, no. Sin embargo, sabemos que vivía en un motel. Mañana me acercaré y registraré su cuarto.

―Todavía podemos sacar algo, Utrera.

―Puede ser, Olga. Ya veremos qué pasa.

―Creo que necesito dormir. No quiero decir que te largues. Pero... ―Utrera corta la frase.

―¡Caray, Olga! Llegaste hace unos meses hecha toda una señorita y, ahora, pareces una barriobajera.

―Lo difícil es ser una cualquiera y aparentar que eres una dama. Cuando lo consigues, el mundo está en tus manos ―Olga toquetea la corbata de Utrera con mirada ávida.

―¿Intentas seducirme? ―pregunta el inspector.

―¿Tú qué crees? ―responde ella.

―Stop! Yo no entro en el juego. Soy tu colega, nada más. ¿De acuerdo? ―suelta, el inspector, con los brazos en alto.

―Claro, jefe. Sólo estaba bromeando. Quería que vieras lo buena que puedo ser cuando quiero.

―No hacía falta. De ti, me lo creo todo.

La escena pone en funcionamiento una atmósfera del pasado en la que, Vera Carmona y Juan Utrera, se citaban en Villa Marisa para que nadie descubra la tapadera de La Espía. Están en la misma habitación:

―Juan... mi querido Juan ―le dice Vera.

―Déjate de monsergas que te conozco. ¿A qué se debe tu exceso de zalamerías?

Vera está acariciando el cabello de Utrera con excesivo mimo; hunde sus dedos entre la espesa mata azabache, fuerte y brillante: al agente le encanta ese tipo de caricias.

―Quiero que sepas que las cosas van a cambiar muchísimo, querido Juan.

―¿A qué te refieres, Vera...?

―Voy a entrar en la operación internacional de tráfico de drogas y mierda de menores que te comenté: no podemos seguir viéndonos.

―¿Por qué? Somos muy precavidos... ―apunta Juan con los párpados semicerrados.

―Ya. Pero es demasiado peligroso. Hemos descubierto que, una de las puertas de entrada, como suponíamos, es el ucraniano Stellan Kalinichenko.

―¿El rey del porno?

―El mismo. Ambos sabemos que, por lo general, putas y drogas van de la mano.

―¿Y tú...? ―Vera no le deja hablar.

―Sí. Voy a convertirme en una starlet de películas para adultos. Bueno, eso pretende La Agencia.

―Al CNI le importan una mierda sus agentes secretos.

―¡Alto! Yo sabía en dónde me metía. Sabes que fui drogadicta en otra misión; me desintoxiqué hace unos meses. Gentileza del CNI, claro.

―¡Faltaría...! ¿No han tenido suficiente?

―Es mi trabajo. Algo que nunca comprenderás. Por eso no tenemos futuro como pareja. Cada vez aparecerán más obstáculos entre nosotros... al final, nuestra relación se irá al garete. Créeme, tenemos que dejarlo, ahora: es lo mejor para los dos.

―Entiendo y comparto tu trabajo; es más, me enorgullezco de ser tu compañero. Pero me desagrada saber que vas a convertirte en una actriz porno  ―dice Utrera.

―Me transformaré en lo que haga falta por un bien mayor. Como bien has dicho, soy una agente secreto: es lo único que debo tener en cuenta.

Utrera baja la cabeza, y susurra:

―Por si te interesa, Stellan Kalinichenko, es un fan de los tatuajes. Frecuenta un garito llamado New Tatoo. Está vigilado.

―Gracias, Juan. Es un buen gesto, pero ya lo sabíamos. De hecho, hemos bautizado la operación con el nombre de Tatuador, en su honor. Mañana tengo cita para retocar los que llevo; sabemos que, el ucraniano, irá a la misma hora.

―Vaya... sacarás tus garras de femme fatale para atraparlo.

Vera intenta besarlo. Sin embargo, Juan, pone cara de pocos amigos y se aparta.

―Lo ves, ¿cómo quieres que sigamos lo nuestro si no respetas lo que hago? ―explica, Vera.

―Seamos francos. ¿A ti te gustaría que hiciera de infiltrado en una operación de prostitución?

―Por tu trabajo, lo que sea.

―Eso lo dices ahora. Imagina que tuviera que follarme a todas las putas de los burdeles y encima maltratarlas para que me respetaran. ¿Lo aguantarías?

―Hombre, si fuera para coger al jefe, lo entendería...

Utrera se masajea la cara, tumbado sobre la cama, sin saber cómo reaccionar. Vera toma la palabra:

―Juan no te atormentes, la vida no es fácil...

Juan bufa mirando la hermosa Giralda que se atisba desde la ventana. Erecta como un pilar armonioso que taladra el firmamento cobalto. A  los poco segundos, pregunta:

―O sea, ¿te convertirás en una actriz porno aficionada a las drogas y a la silicona...?

―Eso espero. Además, dejaremos de vernos, por lo menos hasta que la misión finalice... Digamos que será un alto en el camino con fecha de inicio pero sin fecha de caducidad ―Vera pone ojos taciturnos.

―¿Vera...?

―Lo siento, Juan. Pase lo que pase, seguirás siendo mi hombre ―Vera acerca sus labios a los de Juan: lo besa apasionadamente. Pero él, se aparta y gruñe como un cavernícola:

―¡¿Tu hombre?! Dirás, ¡tu pelele...!!!

Vera intenta amansarlo. Le dice con voz dúctil:

―Tampoco es eso... mira el lado positivo: hemos tenido momentos maravillosos que pueden repetirse. ¿Quién sabe?

―Claro, como el numerito que me montaste cuando te regalé la Beretta 21. ¿Era necesario?

―Sí. Absolutamente, sí. Necesitaba que vieras lo buena que soy. Por cierto, eres un rencoroso... todavía lo recuerdas.

A Utrera le brillan los ojos. Parpadea.

―No hacía falta. De ti, me lo creo todo.

―¡Hey, Utrera! Que eso ya me lo has dicho ―Olga chasquea los dedos como para despertar al inspector.

―Bueno, ¿y qué? Te lo repito.

―Me ha parecido que estabas en otro mundo...

―Pues estoy en este. Y sí, eres muy buena, no me cansaré de decírtelo. La mejor: tan buena como... ―deja la frase a medias.

―Como ella, ¿no? Es lo que ibas a decir, ¿verdad?

―Te equivocas. Iba a decir como la mismísima Anya Amasova.

―¿Quién...?

―Eres demasiado joven para saber que Anya Amasova es la espía enamorada de James Bond en La espía que me amó ―dice Utrera ácido.

El intercambio de información, se da por finalizado. Utrera se levanta y se toca la frente, Kool en la comisura, Zippo en la mano: jugueteando entre sus dedos. Mira a Olga con orgullo, como un padre a su hija. Pero le gustaría saber cómo lo mira ella. Es todo un alivio que, físicamente, no se parezca a su Vera. Raudo, como un lobo acorralado, se despide de su protegida y sale hacia la habitación de Elsa; su putilla particular lo recibe con los brazos abiertos.

Está amaneciendo cuando el inspector deja Villa Marisa. Va a su apartamento y se asea. Después, a la comisaría. Está doblando el turno y necesita amarrarse a su identidad. Cuando sale a almorzar, se pasa por el hostal donde el ladronzuelo implicado en el asesinato de Vera, pernoctaba. No hace falta que le enseñe la placa a la dueña: lo cala, de inmediato. Al mostrarle el retrato robot, lo reconoce enseguida. Mira el libro del registro y le dice que se llama José García. Era tan gilipollas que daba su verdadero nombre ―piensa Utrera levantando una ceja―, y que se hospeda desde hacía un mes en la cinco B del primer piso ―termina por confesarle la casera—. Inmediato, le pregunta:

―¿Le ha sucedido algo, inspector?

―Si señora. Ha pasado a mejor vida.

―¡Ay, Dios! Con lo buen chico que era. Y lo joven. ―La patrona se tapa la boca.

―Sí claro, todo un angelito. ¡Venga! Deme la llave de la habitación que quiero echarle un vistazo. No se preocupe, se la dejaré arreglada.

La hogareña se apresura a cogerla y acompaña al inspector hasta el cuchitril. Seguido, desaparece renqueando como si nunca hubiera estado allí.

La cinco B, está justo encima del toldo con el nombre de la Pensión. El pavo no era tan tonto como parecía. Si veníamos a por él, podía escabullirse por la ventana. Aunque para poco le ha servido ―medita Utrera―. Abre la puerta con presteza y se pone unos guantes de látex desechables.

El cuarto está desordenado. Lo primero que ve, sobre la mesilla de noche, es el envase de una Ola Dubh Harviestoun Reserva.

―¡Qué coincidencia! ―suelta en alto, antes de seguir su monólogo—: Es una cerveza demasiado sofisticada para este cabroncete. Justo la misma cuyo envoltorio estrujaba mi amiga Vera en la mano. Nos la quieren dar con queso, pero no somos tan idiotas ―reflexiona, mosqueado.

Presto, mira los cajones, la cama, el cuarto de baño y, por último, el armario empotrado del tugurio. En el altillo, ve dos cajas de cartón con dibujos marinos de las que se utilizan para guardar cualquier objeto que se tercie. Al abrirlas descubre numerosas carteras y algunas baratijas; robadas, por supuesto. Arrobiñadas y cubiertas de polvo, la mayoría. Utrera sigue parloteando consigo mismo:

―Va a resultar que el ladronzuelo era un fetichista que guardaba recuerdos de sus agresiones. Mira tú, ¡sí almacenaba las billeteras con toda la documentación de las víctimas!

Le llama la atención un monedero de piel de cocodrilo bermellón de Guy Laroche. Al abrirlo ve que pertenece a Vera Carmona bajo la tapadera de Úrsula Bengoechea. Contiene todas sus tarjetas, hasta su DNI y el carné de conducir.

―¡Qué irónico! ¡¿Cómo has dejado que te hicieran esto, querida Vera?! ―vocea, alzando la mirada hacia el cielo cristalino que asoma por el ventanal de la habitación.

La sangre pulsátil bombea en su carótida. Un pequeño tic en el ojo izquierdo, moviliza su párpado inferior; micro pulsiones que le fastidian.

―¡Mierda! ―exclama mientras tira la billetera al suelo con furia.

Los documentos se desparraman sobre las baldosas crema del mugriento suelo. Utrera mira las fotografías y pega varios golpes secos en la pared. Seguido, las recoge y las introduce en el bolsillo interior de su chaqueta, junto al envase de cerveza empaquetado en una bolsa. Después, llama a la comisaría para que vayan a registrar la habitación y contacten con los dueños del resto de pertenencias; seguramente, hombres y mujeres víctimas de algún atraco ―piensa el inspector con mala cara―. Presuroso, regresa al cuartelillo de Sevilla-Centro, pero no va a su escritorio. Se encamina a la sección de huellas dactilares. De extranjis, le entrega la billetera de La Espía a un colega para que chequeen todos los rastros. El criminólogo, le debe unos cuantos favores y accede a revisarla en privado. Se guarda una fotografía de su antigua compañera, sonriendo. Algo poco frecuente en ella.

8

Horas después, en un escenario muy distinto, Fredo Freeman y su troupe, irrumpen en la discoteca. Olga se ha acicalado con esmero; luce un short con tachuelas a juego con un bustier exageradamente corto: está muy llamativa. Un cuarto de hora más tarde, habla con el gurú del porno.

―A ver preciosa acércate un poquito más ―Fredo arruga la nariz, y añade—: quiero verte de cerca.

―Lo que usted quiera, señor Freeman ―contesta Olga, solícita.

El rey mariposón le da dos besos en cada mejilla y parpadea. Ella lo imita. Inmediato, Fredo le dice:

―Eres un bomboncito. Creo que nos llevaremos de maravilla.

A este preliminar, le sucede todo un ritual... Primero, Fredo le sujeta de la barbilla y mueve, muy delicado, su cabeza. Seguido, fisgonea su cuello, su abdomen, sus manos y sus pies: le hace que se descalce. A Olga tanta parafernalia le recuerda los reconocimientos de las monturas; le falta decir: «Abre la boca que voy a mirar cómo está tu dentadura».

―¡Me encanta ser el centro de atención! ―comenta Olga sonriendo tras sus propias reflexiones.

―Y lo serás. Mina tenía razón... pareces una niñita traviesa. Los dos sabemos que eres una pitufa muy, muy mala... ¡Es nuestro secreto! ―Fredo aplaude unas cuantas veces mientras enseña su blanca dentición, emocionado. De improviso, coge los peep toes de Olga y los llena del carísimo champagne Pernod-Ricard. Los alza y grita—: ¡Brindemos!

Olga sonríe más todavía, parece una bobalicona. Pasado el espumoso inicio, le pregunta a Fredo:

―¿Esto quiere decir que le gusto, señor Freman? ¿Qué trabajaré para usted?

―Pues claro. ¡Ah! Y llámame Fefe, guapita ―le da unas palmaditas en los muslos.

―Será un placer trabajar para usted señor Freeman. ¡Ayyy...! Perdón, perdón… quería decir, para ti: Fefe.

―¡Qué rica! Así me gusta ―Fefe aplaude―. A ver, sé que te gusta jugar con las chicas ―mira a Mina antes de proseguir―: ¿Y con los mozalbetes, qué pasa?

―Lo mismo. Como decía una antigua amiga: «Me da igual yegua que potro».

―¡Ay! Y encima es audaz ―todos palmotean. Sumándose al eco estrepitoso que le dedica Fefe.

―Mi amiga me enseñó muchas cosas... ―piensa en su madre.

―Pues otro aplauso para ella ―repite el gay del porno y su troupe con entusiasmo.

Olga se tapa la cara como si tuviera vergüenza. Aunque desearía romperles las botellas de champagne en sus putos cráneos de alcornoque. Aguantará lo que haga falta hasta descubrir al asesino o asesinos de su madre ―piensa, sonriendo como una frívola putita.

―Bueno, Olga, mañana te espero a las seis de la tarde en mi casa. Allí firmaremos el contrato. Nosotros somos muy legales. ¿Verdad niñas?

―¡Sííí!!! ―corea toda la grey como si fueran la corte del faraón.

―Te encantará mi casa. Es un palacete andalusí completamente restaurado en el barrio residencial de Heliópolis ―Fefe le da una tarjeta de color fresa con letras en negro y corazones rosa donde pone: Fredo Freeman, productor de cine.

―Muchas gracias. Allí estaré ―dice Olga.

―Espera chiquitina ―insinúa Mina―. Me acompañas al servicio, ¿verdad?

―Claro. Estaba deseando que me lo pidieras... ―contesta Olga tomándola por la cadera y acercando sus jugosos labios hasta el hocico, más que prominente, de su devota lésbica.

Olga se siente triunfal, en unas horas, verá con sus propios ojos la hermosa casa del ucraniano Stellan Kalinichenko: el delincuente que gobierna el crimen organizado desde la cárcel de Villena. Con esa victoria entre las manos, se pone cachonda. En las toilettes, masturba a Mina, y esta, se marcha tan contenta.

Al día siguiente, justo a las seis en punto de la tarde, Olga está en la puerta del palacete de la Ciudad del Sol. Llama al timbre y ve que la cancela se abre automáticamente: están esperándola. La recibe un motero seguido de Mina.

Cuando camina entre las piscinas con cantos rodados y mesas metálicas, comprende que todo está tal como su madre se lo describió años atrás. Dentro de la vivienda, Fefe la recibe con una túnica de raso larga en blanco y negro. Bajo el brazo lleva a uno de sus West Highland White con lacitos fucsia de lentejuelas.

―¡Hola querida! ―dice Fefe nada más verla. Le propina los besitos de rigor con los brazos semiestirados y las palmas abiertas.

―¡Hola Fefe, querido! ―responde Olga imitando al anfitrión.

―Estás dispuesta a trabajar con nosotros, ¿verdad?

―Por supuesto.

―Y dices que eres capaz de todo por dinero. ¿No es así?

―¿Quién no? ―responde Olga, vivaracha.

―¡Estupendo! Bueno, para firmar el contrato antes tendrás que follar. ¡Ay! ¡Se me ha escapado! Te habré asustado ―Fefe se tapa la boca.

―Tranquilo, Fefe. Hace unos cuantos años que trabajo en la calle. Bueno en clubes... ―contesta Olga ligeramente sonrosada.

―Ya sabemos que eres muy juguetona. Mina me ha contado lo bien que os lo pasáis juntas. Además, la dueña de Villa Marisa, está encantada contigo.

Olga pone cara de sorpresa.

―Lo siento, cielito, teníamos que conocer tu santo y seña.

―Comprendo... ―dice Olga, bajando la cabeza.

―Mujer, no te avergüences de nada, cada cual se busca las habichuelas como puede. Además, Villa Marisa, es un club bastante loable. Estarás bien entrenada ―indica Fefe con una sonrisa teatral.

A Olga se le pasa por la cabeza la astucia del viejo chacal que la protege. Utrera hizo que se desembarazara momentáneamente del gimnasio, vivienda y demás pertenencias maternas... Además, por si alguien se pasaba de listo y hacía sus cábalas, su nuevo look la camuflaba por completo. Todo un acierto que, el inspector, le buscase una tapadera como prostituta e hiciera que se trasladase a vivir en Villa Marisa.

―No lo había dicho porque me daba un poco de apuro. Lo cierto es que me va muy bien, pero  ―carraspea―, soy muy coqueta y necesito más...  ―Fefe mueve las manos para que pare de hablar.

―No hay nada que contar, querida ―le dice.

―Gracias por tu compresión, Fefe.

―Bueno, pasemos a la acción. ¿Dispuesta a tu debut cinematográfico con Dogo? Tras la filmación, recibirás mil euros en concepto de anticipos.

―¡Claro! Me parece perfecto.

―Ponte cómoda... ―sugiere Fefe.

―¿Aquí mismo? ―pregunta Olga.

―Exacto. Aquí mismo ―contesta el rey del porno.

Ella se desnuda y mira a los chorbos narcisistas que están acomodados por la sala, esperando instrucciones...

―Tu partenaire no está aquí, cielito. Aguarda en otro cuarto: está descansando.

―OK ―susurra la joven starlet antes de su debut.

―Hagan pasar al semental de Olga ―vocea Fefe como si fuera el mismísimo Nacho Vidal versus gay.

Se abre la puerta y Mina sale acompañada de un Gran Danés albino con una correa de diamantes. Olga sigue impasible. Fefe le indica que se ponga a cuatro patas. Ella no dice nada, hace unos cuantos estiramientos ante la mirada atónita del clan, y adopta la postura indicada.

―¡Vaya flexibilidad! ―manifiesta Fefe, emocionado.

―Es algo innato... ―sugiere Olga.

―Mejor que mejor, preciosa ―asevera Fefe.

Olga espera que la embista un asqueroso perro. ¿Hasta dónde podrá resistir mi hechura? ―recapacita en un lapsus centelleante―. Los segundos se eternizan. De súbito, Mina pasa de largo con Dogo, al que suelta para que monte a su verdadera novia: una Tosa Inu parda que lo aguarda en la terraza. Sus entrañas se relajan. Segundos más tarde, un falo enorme de homo sapiens sapiens, la penetra. Se deja mecer, endiablada.

―Eres perfecta ―asegura Fefe palmoteando como un niño―. Tu contrato son estos dos billetes de quinientos ―le dice el director gay, entregándole dos billetes morados y relucientes—. Olvídate de excentricidades monstruosas, Olga querida. Aquí no practicamos la zoofilia u otras perversidades atroces. Somos muy respetables. Sólo trabajamos con chichis lindos y pollas enormes como esta ―apunta sujetando la del mulato que acaba de beneficiarse la joven infiltrada.

―Fetén ―dice ella.

―¡Ya puedes vestirte, muñequita! Mañana rodaremos de verdad. Será una escena maravillosa en la que Mina te llevará al colegio: te vestiremos de niñita. Y Pepito ―señala a uno de los travestis de casi dos metros de alzada―, será la señorita. Luego te portarás mal y azotará tu lindo trasero... ¡estoy entusiasmado!

Fefe la besa repetidas veces y se marcha hacia la escalera de mármol como una reina majestuosa que acaba de descubrir un tesoro.

―¡Ah! Y deja tu trabajo de putita ―le dice con espavientos refinados.

―¿Seguro que tendré para todos mis gastos...? Soy muy caprichosa. Puedo seguir hospedada en Villa Marisa y venir para los rodajes ―apunta Olga.

―Querida, ¡te vas a forrar! Ahora eres una starlet de primera. Puedes residir donde te plazca, aunque prefiero que vivas con nosotros: somos una familia ―exclama el bujarrón con los brazos en alto, tocándose el corazón. Feliz como si le hubieran regalado un Aston Martín DB9 2013.

En Villa Marisa, Utrera espera a Olga, nervioso. Cuando la ve entrar, sana y salva, con una sonrisa de oreja a oreja, respira tranquilo.

―Veo que te ha ido bien. ¿O me equivoco? ―le pregunta.

La joven elimina los detalles escabrosos, y le dice:

―Todo perfecto: son muy agradables ―le enseña el dinero―. Tengo que dejar Villa Marisa ―mira la habitación y sonríe con malicia—. Me han propuesto que viva con ellos en Heliópolis.

―Sí que han cambiado las cosas. Cuando el ucraniano regentaba in situ el negocio, cada cual vivía donde le venía en gana. Sólo las fiestas y los rodajes eran en su casa.

―Bueno, quizás sea una tapadera vox pópuli para que los maderos penséis que Stellan Kalinichenko no pinta nada.

―¡Cómo si fuéramos tontos!

―Es obvio que no. Pero ellos, en su afán de estar dentro de la legalidad, le han dado unas cuantas capas de pintura a sus negocios.

―Sí. El ruski se ha reformado en todo... hasta en la cárcel. Fíjate que el juez le ha reducido la condena y hasta le permiten un vis a vis de dos horas, una vez al mes. Esta es la justicia que tenemos. Pero vamos a aprovecharla al máximo, ¿verdad, Olga?

―No lo dudes ―contesta ella.

―Ahora, debes ser una chica muy, muy mala. Así, a Stellan Kalinichenko, le apetezca que lo visites: él ve todas las películas que rueda el mequetrefe de Fredo Freeman.

Olga arruga la frente, sorprendida. Instantáneo, le dice al inspector:

―Soy el cebo perfecto, ¿verdad?

―¡Sí señorita!

―Y parecías lelo. Perdón, Utrera. No te lo tomes a mal... ―Olga mira al inspector con los ojos en blanco y ríe.

―¡Eres imposible! Te he allanado el camino. Desconocía hasta dónde podrías llegar...

―Por aclarar la muerte de mi madre, haría lo que fuera. Nunca nos llevamos demasiado bien; fue una relación muy atípica. Pero a su forma, me quería como yo a ella. Además, señor inspector, se le olvida a usted que he trabajado como infiltrada en varias operaciones y que estaba en Qatar para seguir vigilando de cerca, justamente, a los individuos implicados en la dichosa OT.

―No se me ha olvidado nada. No obstante, ¿para qué exponerte a más peligros de los necesarios? Si todo sale como hemos planeado, habrá situaciones en las que no podré echarte una mano. ¿Comprendes a qué me refiero?

A Olga se le ilumina el rostro.

―En el fondo, estás ejerciendo de aquel Juan... Disculpa, a ese Utrera paternal que recuerdo ―Olga lo abraza como una niña pequeña a su padre.

―Bueno, yo no diría tanto ―sugiere Utrera, menos rudo de lo habitual.

―¿Sabes una cosa...?

―Pues, no. Tengo poco de adivino.

―Espero tener cerca al ruso de los cojones lo antes posible. Lo mataré con mis propias manos ―Olga cierra los puños con fuerza.

―¡De eso nada! Todavía no tenemos claro que sea el culpable ―refuta Utrera ligeramente alterado.

―Igualmente, no es un delincuente común. Lo haré por otras muchas cosas... ¿Me robarás dicho placer?

―Primero, le sacas toda la información que puedas. Luego ya veremos...

―Y si se me confiesa que fue el verdugo de mi madre, entonces, ¿qué hago?

―Todavía está por ver que le apetezca ese vis a vis, contigo

―Te aseguro que le apetecerá... ―dice Olga, sacando pecho, crecida.

―Puede ser... ―confiesa Utrera mirando el cuerpazo que tiene. Pero agrega―: De todas formas, está en la cárcel y nunca ha tenido un permiso. ¿Cómo va a ser el asesino?

―Inspector Utrera, ¿de nuevo haciéndose el idiota? No cuela. Sabe muy bien que puede haberlo ordenado ―contesta Olga entornado los ojos; convertidos en una línea oblicua impregnada de microscópicas estrías.

―¡Ni se te ocurra! ―le chilla el inspector―. Si llegas a verle, le sacas información y punto. El resto lo hago yo. Prométemelo. ―Utrera la mira con fuego en los ojos, sujetándola por los hombros. Zarandeándola.

―Está bien, jefe. No hace falta que se ponga así ―concluye Olga arreglando la compostura―. Ya sé que usted se hace el tonto cuando le da la gana... aunque en realidad sea todo un rastreador...

―¿No comprendes que si lo visitas y te lo cargas, estarás completamente jodida? ―finiquita Utrera de mal talante.

―Y qué harás, ¿matarlo tú? ¡No me lo creo! ―comenta Olga con los brazos en jarras.

―Te aseguro que me encargaré de hacer lo que deba. Incluido de hablar con algunos presos soplones, que pueden liquidarlo. ¿Te vale con eso?

―Me vale, de momento ―Olga pone cara de asombro, como diciendo: «Vaya con el madero, y parecía tonto». Después, añade—: OK. Tú ganas: me fío de tu palabra.

―¿Confías en mí o no? ―Utrera le sujeta la barbilla.

―Sí. Te lo prometo ―asevera la joven.

―Así me gusta.

―¿Hay otro asunto, jefe? ―Olga es tan juguetona que llama a Utrera como le place. Cualquier nombre es viable menos Juan.

―Tú dirás, chiquilla...

―Tu idea de trasladar mi vivienda a este puticlub, ha sido brillante: Fredo me vigilaba.

―¡Hey! ¡Qué Villa Marisa es muy respetable!

―No lo digo con desprecio. Lo cierto es que le he tomado mucho cariño.

―Eso es otra cosa... ¿Qué quieres que te diga? Me pareció lo más prudente.

―Pues fue una idea genial.

―Poco ha durado, Olga. Ahora, vivirás en un palacete con las reinas del porno ―contesta Utrera, torciendo el morro.

―Esto me agrada... pero el palacete del ruso, es una maravilla ―dice Olga alzando la barbilla con orgullo.

―Si tú lo dices...

―No te gusta que deje este antro, ¿verdad?

―¿Cómo va a gustarte? Ya sé que eres muy capaz. Pero allí no puedo protegerte de la misma forma.

―Será por poco tiempo, y, además, tendré carta blanca para pasearme por las mejores boutiques de Sevilla, donde nos citaremos y cambiaremos información. ¿Qué te parece?

―Muy de espías... ¡Faltaría plus! ―Utrera se guasea.

―Estoy segura que veré a Stellan Kalinichenko antes de lo previsto. Confío en mi poder de seducción. Después, ya veremos dónde vivo... ―Olga contonea su cuerpo a la par que acaricia la chaqueta de Utrera.

―Pequeña, soy como un padrazo. No obstante, no soy de piedra...

―Lo siento, Utrera.

―No pasa nada. Te dejo que descanses ―dice Utrera, antes de darle un beso en la frente. La joven se lo agradece con un abrazo.

Ya en la puerta, Utrera se gira y le dice:

―Casi lo olvido. Entre la troupe de Fredo alguien cuidará de ti. No eres la única infiltrada ―le guiña el ojo.

Utrera sale de la habitación. El pasillo tiene las luces más tenues que de costumbre. Ve la silueta de Elsa con su cabellera rojo sangre tendida hacia atrás, fumando un pitillo extra largo y mirando cómo se acerca el inspector. Las caderas redondeadas, se balancean. Los labios voluptuosos expiran pequeños círculos de humo en forma de corazón. Cuando se acerca, Utrera, sujeta a la mujer contra la pared y le mete mano directo entre las piernas.

Elsa tiene el rostro de la Vera de antaño. Nota sus braguitas de encaje húmedas, como siempre...

―No hace falta que seas tan rudo, Juan. Solo quería pasar un buen rato contigo ―susurra Vera.

―Pues nada, seré todo lo fino que quiera la señora. O, mejor todavía, al tajo y punto ―Juan la evita—. Mantienes relaciones sexuales con demasiados tíos. Soy otro más... Al final, voy a pensar que solo sirves para follar ―indica Juan de mal talante.

―¡Qué grosero eres!

Vera lo abofetea. Juan la coge de las muñecas y la zarandea.

―Si no fuera por lo mucho que te quiero, no sé lo que te haría... Y deja de llamarme Juan: a partir de ahora, quiero que me llames Utrera, como en el curro.

―Siempre con la misma cantinela; pareces un disco rayado de 33 RPM, tío. Me follo a todo bicho viviente porque es mi trabajo, ¿o es que no lo sabes? Te avisé: te dije que lo dejáramos. Era mejor que no siguiéramos viéndonos.

Vera lo abraza, tibia. Deslizando sus dedos de pianista por el torso del agente. Empero, Utrera no está por la labor. Sabe que ha quedado con él porque necesita que le haga algún trabajito; que le cubra las espaladas o que vigile a alguien. Lo de siempre.

―Algo querrás cuando me has llamado... ―le dice.

Vera se retira y le contesta:

―Pues mira, ahora que lo dices, así es. ―La Espía cruza los brazos y levanta la punta de sus zapatos con tacón de aguja. Da varios golpecitos en el suelo como una dominatrix delante de su lacayo.

―Está claro que solo me buscas cuando me necesitas ―dice Utrera entornando los ojos.

―Cierto. Por eso eres mi mejor amigo... Utrera. Si no quieres tener sexo, lo entenderé... Controla a los superiores de Sevilla-Centro y punto.

―¿Quieres que vigile a los jefes?

―Exacto. Uno de ellos está de mierda hasta las cejas.

Utrera hace una mueca y pregunta:

―¿Estás segura?

―Sí. ¿A ver por qué te crees que aguanto todo lo que aguanto? No me queda otro remedio. Stellan Kalinichenko ha largado más de la cuenta; por encima de su cabeza, hay uno o varios policías... y no de la escala básica. Más bien de la ejecutiva.

Utrera silba:

―Ppsssssüüü... ¡Muy interesante! Y peligroso.

―Es lo que hay. Y no tenemos a otro confidente: tienes que ayudarnos.

―Haré todo lo que pueda. Pero no te aseguro nada.

―Con eso me vale, por ahora.

―¿Y dices que el ruso te ha contado algunas confidencias? Será que le gustas más de la cuenta... ―Utrera acaricia el cinto con la HK: está celoso.

―Eso parece.

―Seguro que las prótesis mamarias que te ha colocado, le vuelven loco, ¿no?

―Vaya, eso quiere decir que has visto los últimos film que he rodado. Todavía me quieres ―Vera tamborilea las falanges de sus dedos sobre los bíceps de Utrera. Pero él la desprecia.

―¡Vete a la mierda! ―le suelta con grosería.

Vera le contesta, autoritaria:

―Tú, preocúpate del comisario Velasco y su grupo de matones.

―¡Eso es imposible! Velasco es la vaca sagrada de la comisaría. Además de ser un hombre honesto.

Vera se descojona:

―Ja, ja, jaaa... Parece mentira que digas eso, ¿acaso no sabes que las apariencias engañan?

Utrera frunce el ceño. Inmediato, le dice:

―¿De verdad pensáis que Velasco está dentro de la OT.

Vera mueve la cabeza afirmativamente.

―Hazme caso: vigílalo ―dice Vera.

―¡Joder! Cada vez me lo ponéis más difícil.

―Tú mismo.

―Lo intentaré, Vera. Lo intentaré. Pero recuerda que no estoy entrenado para ser espía.

―Si quieres, puedes. Que no se te olvide nunca.

―Seguro que si se me olvida, estarás cerca para recordármelo.

―Bueno, Utrera, cambiemos de tema, ¿follamos o qué? ¿No te apetece probar mi tetamen...? ―Vera habla jocosa, manoseando sus exultantes pechugas.

Utrera, mueve la cabeza y le contesta con otra pregunta:

―Vera, ¿Te has parado a pensar, alguna vez, que tu trabajo te ha devorado por completo?

―¿Qué dices?

―Nada queda de mi niña de trenzas taheñas. Apenas te reconozco ―sugiere Utrera.

―Puede que tengas razón y, ¿sabes qué? Ahora, todavía te gusto más. Estás excitado. Lo huelo. Lo noto.

Vera masajea la bragueta de Utrera. Minutos después, retozan sobre el lecho. Cuerpos agitados de carnes prietas. Ambos gozan con la compañía del otro.

―¿Follamos o piensas quedarte toda la noche mirándome? ―dice Elsa, acariciando la tesitura del inspector.

Utrera toma a Elsa con la luz apagada, susurrando el nombre de su adorada Vera. La meretriz se queda más que satisfecha. No le importa ni un rábano que la llame por otro nombre. El inspector duerme con ella, y, al marcharse, le da una buena propina.

Antes de salir hacia la comisaría, Utrera, pasa, por la puerta falsa, a la habitación de Olga. La joven está empaquetando sus pertenencias. Por la tarde, irán a recogerla y le ayudarán con el traslado hasta el palacete andalusí de Heliópolis.

Se despiden de manera informal. Al instante, cada cual retorna sus quehaceres. Saben cómo comunicarse y dónde contactar.

9

Horas más tarde, Olga llega a su nueva residencia en el Audi gris perla que la ha recogido. Fredo le ha preparado una fiesta de bienvenida. La infiltrada comprueba con sus propios ojos, que hay todo tipo de drogas; incluido la Kaixin Guo específica que se incautó en la OT. Su principio activo, el Nimapazetan, es una droga química que comenzó a moverse en los prostíbulos chinos de los años 70 como solución a los efectos secundarios de la ingesta excesiva de anfetaminas y cocaína. O bien, para paliar el mono de los opiáceos. Una benzodiacepina no más peligrosa que cualquier otra recetada en psiquiatría: Valium, Trankimazín, Orfidal, Lexatín... Sin embargo, la confiscada no era tan solo una pastillita blanca con un rombo concéntrico sobre el número veintiocho y logo a modo de cruz maltesa, que te dejaba adormilado y con la sensación de una borrachera seca; vamos: con mal cuerpo. Sino que, por el contrario, el polígono se había sustituido por otros números... Ahí residía el verdadero peligro. Dependiendo de la cifra, llevaba unas substancias tóxicas como aditivo, que incrementaban los efectos de las mismas. La joven está haciendo sus cábalas, cuando le pasan una de esas pildoritas con un siete en su interior. Lo cierto es que desconoce qué potencia, pero se la acerca a la boca, dispuesta a tragársela. De repente, el maromo que se la ha dado, la detiene:

―Olga querida, me llamo Alex. Mira, esta cosita tan pequeñita que acabo de darte, te hará soñar despierta. Es una droga muy especial que proviene de China. Se llama Kaixin Guo.

―¿Eh...? ―suelta ella, haciéndose la tonta.

―Me lo imaginaba, no tienes ni la más remota idea de lo que es ―comenta el faldero.

―Estás en lo cierto, Alex, pero me fío de ti. ―Olga va a zamparse la droga. Pero el chorbo la frena, y añade:

―Espera guapita. Por mucho que confíes en nosotros, no nos conoces de nada. Debes ser más cautelosa ―le sugiere con ademanes de dama.

A Olga se le pasa por la cabeza que, Alex, puede ser el infiltrado de Utrera.

―¿Y qué hago...? ―contesta.

―Primero escucha. Después, decide...

―OK.

―La Kaixin Guo 7 es un potente psicotrópico que potencia la ninfomanía o satiriasis. ―Olga pone cara de no enterarse de nada y, Alex, le explica el asunto con otras palabras―: Hiperactividad sexual. Tú misma.

―Ahora, sí lo cojo ―especifica Olga.

El chico piensa: ¡Pero qué lerda es la pobre! Habrá que echarle una mano... Y sigue hablando:

―Aquí solo servimos Kaixin Guo 7. Que, familiarmente, llamamos Kai 7. Hace década y media, se incautó el mayor alijo de dicha droga. A mí, si no me apetece tener sexo con tías y tengo que rodar una peli, me funciona de maravilla. ―Alex coloca los ojos en blanco y prosigue la cháchara―: La policía iba detrás del pez gordo.

―¿No comprendo nada...? ―explica Olga.

―¡Qué mona y qué tontita eres, maja! ¡Vas a tener que espabilar mucho! O mira, ¡mejor! Tú a lo tuyo: sexo y punto ―finiquita el confidente.

―¡Ayyy...!!! ―Olga suspira como diciendo: «Es lo único que hago bien».

Alex reanuda la explicación:

―Vale. Te ayudaré un poco, a veces hablo más de la cuenta. Verás, Olga, al incautar dicha droga, encarcelaron a varios policías corruptos...

―¿No me digas?

―Sí. Los enchironaron a todos, y en un traslado, se cargaron al jefazo.

―¡Vaya! ¡Menuda bomba! ―exclama Olga, pensando: «Este truhan, acaba de corroborar lo que leí en los informes del CNI sobre el ex comisario Antonio Velasco: no pudo asesinar a mi madre porque ella misma lo había liquidado en esa mudanza carcelaria».

El chiquilicuatre sigue su parloteo:

―También se llevaron al anterior dueño de esta mansión. Un ruso muy guapetón: eran compinches.

―No tenía ni idea... ¿Y al ruso también se lo cargaron...?

―¡Uyyy...! ¡Qué va! De eso nada, está vivito y coleando.

―¿Ah, sí...? ―Olga se asombra.

―Ciertamente, es lo que menos importa. Lo fuerte es lo de la Kai 7 y sus hermanas... casi nadie sabe que esta pequeña sigue rodando por toda Europa desde Sanlúcar de Barrameda ―sugiere Alex, señalando la pastillita de marras que lleva en la mano.

―¿Qué me dices...?

Olga va con mucho tiento; puede ser un topo. Sí. Pero, ¿de quién? ―se pregunta para sí―. ¿De Utrera? Para protegerla. ¿O de Stellan Kalinichenko? Para vigilarla. No puede terminar su reflexión porque, Alex, sigue con su verbosidad:

―Bueno, guapa. Ahora, ya sabes de qué palo vamos. Aquí se rueda porno y se trafica con todo tipo de drogas excepto con la zombi y la caníbal; esas son muy requeté chungas. No queremos saber nada de ellas. Si ves por ahí alguna Kai 14 o 15. Lo mismo. La numeración fija el año de fabricación. En dos mil catorce se fabricó la Kai 14 o lo que es lo mismo; la kaizom: ¡Horrorosas! Vives como un muerto viviente hasta que revientas. Kai 15 o kaibal: ¡Peorrr...!!! Acaba de salir al mercado; masticas hasta las piedras. Muerdes a tus amigos, y hasta te comes tus propios brazos. ¡Qué monstruosidad!

Olga abre la boca al máximo, como una bobalicona. Algunas de las confidencias del pornográfico son nuevas para ella. No puede evitar la pregunta:

―¿Y... por qué me cuentas todo esto, Alex?

―Porque voy como una moto y eres demasiado guapa como para malgastar tu vida. Nada más. ―Alex le guiña un ojo y desaparece entre la amalgama de cuerpos sudorosos que bailan al son de Metálica.

Pero, unos segundos más tarde, reaparece y sigue cotorreando como un papagayo:

―Bueno, riquita, ¿vas a probar la Kai 7 o no? ―le pregunta.

―Aún no lo he decidido... ―comenta Olga, parpadeando.

Alex vuelve al ataque:

―Pues decídete rápido, bonita. Y ya lo sabes, si quieres estar a bien con nosotros, serás una niña buena y tragarás con todo. ¿OK?

―Olga mueve la cabeza afirmativamente, y hace como si se tragara la Kai 7 entre sonrisitas cómplices.

―Jijijiii... ―ríe ingenua, como si su cabecita no diera para más.

―¡Qué mona eres! Ahora, vas a saber lo que es follar de verdad. ¡Fliparás!

Cuando el locuaz mira hacia el otro lado, Olga escupe la pastilla. Sabe muy bien cuáles son sus efectos; su madre era una experta en la materia. Eso sí, no tenía ni  idea de las últimas hornadas. Le da pavor solo con pensarlo. A los pocos minutos, se levanta y hace su particular interpretación. Tienen sexo con algunos moteros eslavos –segundones de Stellan—, y sale del paso cum laude.

De hecho, ruedan un film para adultos con su magistral interpretación. Lo que le sirve para que, tres días más tarde, Fefe le diga que el jefe quiere verla en un vis a vis. Preparan los documentos que la acreditan como novia del mafioso encarcelado;  algo muy fácil para quien tiene amigos hasta en el infierno y cambia de pareja como de calzoncillos. Aparecerá en la prisión Alicante II - Villena, en limousine: Stellan quiere que llegue como una reina.

Un día antes del viajecito, sale a comprarse ropa. Entra en la boutique donde ha quedado con Utrera y le cuenta las nuevas; el inspector la espera dentro del probador de unos grandes almacenes. Es amplio y pueden hablar con tranquilidad. Olga es la primera en tomar la palabra:

―Utrera ya te dije que vería al jefe pronto: mañana lo conoceré.

―Lo sé.

―¿Cómo puedes saberlo...?

―Ya sabes que hay otro infiltrado.

―Sí. Pero...

―No hay peros que valgan: me informa a diario. El topo está con ellos desde hace años.

―¿Dime quién es...? Es Alex, ¿verdad? ―Utrera no se inmuta, y, Olga, le suplica—: Por favor, dímelo.

―Basta, Olga. Es quien menos te los esperes. ¡Chitón! No digas ni una palabra más.

―Si lo supiera, me sentiría más protegida. Me han hablado de nuevas alteraciones en la Kaixin Guo: me dan verdadero pavor que puedan meterme una Kai 14 o 15 y me ponga a morder a cualquiera o mi carne empiece a pudrirse. ¡Estoy aterrorizada!

―Eso nunca te sucederá. ¡Carajo! La vida de los agentes secretos es siempre la misma; saben que tienen cerca a alguien, pero no lo conocen hasta que es necesario. Por la Kai de los últimos años... del dos mil diez en adelante, ni te preocupes. No se comercializan en nuestro país.

―¿Estabas al corriente y no me dijiste nada?

―Exacto. Digo yo, que tú también tendrás secretos... La Agencia tiene más información que el CNP. ¿O me equivoco?

―OK. No te enfades, Utrera. Imagino que estarás al corriente de la Kai 7, por ejemplo; siguen distribuyéndola. Pero eso ya lo sabías, ¿verdad?

―¿Cómo no? Es vox populi dentro del círculo policial. Un éxtasis potenciado. Hay diferentes líneas de investigación...

―Me hago cargo ―dice Olga moviendo la cabeza. Sabedora de que no va a sacarle nada más, y a la vez, de su protección desde la sombra.

―¿Y qué me dices del ruso, Olga?

―Me portaré bien... solo lo hipnotizaré.

―Estoy seguro.

Utrera se queda mirando el espejo del probador... Su profundo reflejo le trasportan a una luna similar. Frente a él, su Vera Carmona, agasajándole:

―Lo ves, cuando quieres haces las cosas mejor que nadie ―le dice Vera releyendo unos folios que le ha pasado―. Deduzco que has triturado el informe de la OT al completo. Sabes que Antonio Velasco opera con Stellan Kalinichenko. Y que el contrabando de sus mafias entra por Sanlúcar de Barrameda; el Guadalquivir hace a España, lo que el Huangpu a Shanghái y a toda China.

―Yo no te he dicho eso, Vera. Sólo apunto que Stellan está aliado con el... ―La Espía termina la frase ella misma:

―Con el comisario Antonio Velasco, tal como te dije en una de nuestras conversaciones. Mira que te cuesta pronunciar su nombre cuando se trata de corrupción.

―No lo sabes bien. Uno se hace la idea sobre tal persona, y, después, resulta que estabas totalmente equivocado. Desde luego, tengo claro que tanto Stellan Kalinichenko como Antonio Velasco, visitan Cádiz a menudo. Un trafica y un madero, asociados. ¡Veas tú!

―¿Has dicho un madero...? Vaya, ¡has aprendido a ser un poquito gracioso!

―Vera te estás pasando...

―¡Eres un puto casposo, Utrera!

―¿Qué le voy hacer? Estoy chapado a la antigua.

―En eso tienes razón. Bueno, al tajo. Tú no habrás leído el informe de cabo a rabo, pero yo, si lo he hecho. Una y mil veces. Sé que Stellan Kalinichenko es una trafica amante de los tatuajes. Antonio Velasco, por el contrario, es un comisario del CNP muy, pero que muy corrupto: es el jefe del anterior y de muchos otros delincuentes...

―¡Puafff...! ―Utrera se muerde los labios, y añade―: No termino de digerirlo.

―Lo harás. Hay que pillarlos con las manos en la masa. Tienes que seguir vigilando.

―Vera, ¿por qué tengo que espiarlos si sabéis lo que hacen?

―Para saber tu grado de complicidad. Necesito saber que eres uno de los nuestros.

―¿Tú qué crees?

―Lo que yo piense no tiene importancia. Es La Agencia quien dictamina.

―Bueno, ¿y qué tal te va con el ruso?

―No creo que desees saber los detalles. Está Hipnotizado...

―Estoy seguro.

―Y tan seguro, me los has repetido dos veces.

―Perdona, Olga. Sigo un poco distraído.

―Trabajas demasiado, Utrera.

El inspector se encoge de hombros como diciendo: «Es lo que hay». Olga le hace una pregunta comprometida:

―¿Antes, has dicho que el CNP está al corriente de la distribución de la Kai 7...?

―Sí.

―¿Y por qué no hacéis algo?

―Hay cosas que es mejor dejarlas como están. Digamos que todavía no ha llegado el momento de atraparlos. Tu madre siempre sabía cuándo y cómo actuar.

―Mi madre... Estás embrujado por un fantasma.

Utrera sigue hablando obviando la frase de Olga:

―Olga céntrate en la visita carcelaria y recuerda que debes dominar a un ruso muy corrido en tan sólo dos horas... ―le dice haciendo una mueca.

―Lo haré.

―Sin lugar a dudas.

―No te veo muy convencido...

Utrera se palpa la frente. Se estira las dos arrugas marcadas que la recorren horizontalmente.

―Tengo un día jodido ―termina por decir el inspector.

―¡Vale!

―A ver, ¿cómo te llevarán a la prisión?

―En limousine. Me han acreditado como amiguita personal.

―Vaya, el tipo sigue teniendo influencias...

―Es lo que esperábamos, ¿no?

―Disculpa mi mal talante, he dormido fatal.

―No pasa nada, Utrera. Lo entiendo.

El inspector refunfuña antes de hablar:

―Lo cierto, Olga, es que tengo un día muy, pero muy chungo. No estoy para bromas.

―Descansa, Utrera.

―Nos veremos dentro de una semana, aquí mismo ¿te parece bien, Olga?

―Perfecto.

―Y recuerda: ten paciencia con el ucraniano y no cometas ninguna tontería.

Olga tuerce el morro, pero le da su palabra de no liquidarlo. Se despiden con un apretón de manos. El inspector sale del probador y se marcha sigiloso como si nunca hubiera estado. Olga se prueba algunas prendas y las paga con una VISA PLATINUM.

A primera hora de la mañana, engalanan a Olga de princesa neo punk: está bellísima. El centro penitenciario de máxima seguridad donde está encarcelado Stellan Kalinichenko, está a casi 900 Kms de Heliópolis. Lo que equivale a unas siete horas de viaje, contando que hagan alguna que otra parada para que Olga descanse; tiene que llegar fresca como un capullo de rosa recién nacido.

Sube al vehículo de luxe como una señora, el chófer le abre la puerta, reverencial; desde la entrada de la mansión, Fefe y su grey, la despiden con música y flores. El conductor toma la A-4 a toda velocidad. Se apean en las zonas de refresco de Córdoba, Valdepeñas y Albacete. Olga come y bebe lo justo para que el corsé que oprime su busto, no reviente. Cinco minutos antes de llegar al complejo de Alicante II, se retoca el maquillaje delante del bondadoso espejo automático que tiene la limousine. Se perfuma con unas gotas de Clive número uno. La envolvente fragancia con fusión de vainilla, sándalo, bergamota y ylang yang, que enloquece a Stellan.

Poco después, el chófer abre la puerta y, ella, sale despacio, caminando como una dama aristocrática; ligero balanceo de pelvis, pasos delicados y barbilla levantada, oteando entre el calor seco y el fulgurante blancor de los muros presidiarios con la techumbre grana. En apariencia, es un penal ampliamente reformado. Limpio y aséptico; con murallas colmadas por tres alturas de alambradas de espinos circulares, rodeando el perímetro. Se fija en el las palabras del cartel de la entrada, escritas en mayúsculas: CENTRO PENITENCIARIO.

Lo minutos pasan veloces como relámpagos ígneos. Tiene ganas de estar frente a frente, y a solas, con ese rubio de ojos zafirinos y cuerpo escultural. Recuerda todo lo que su madre le contó a cerca del ucraniano más apetecible y letal que había conocido. Sabe lo que debe hacer y lo que no, para provocar una situación favorable.

En la entrada, diversos funcionarios le explican las normas. Acto seguido, la cachean con un rigor casi inaudito. Olga entrega todos los objetos que lleva para que los revisen. Inmediatamente, dos de los burócratas, la acompañan a una celda individual. Antes, la han mirado de arriba abajo, como diciendo: «Hay que joderse. Un puto delincuente se va a beneficiar a una nenita preciosa y nosotros sin rascar bola». Ella sigue inmutable como una princesita en la noche de bodas.

Al margen de la esterilización del lugar; algo que tiene más que asumido porque Utrera le ha puesto al tanto de lo que hay y deja de haber en la misma, sabe qué dimensiones tiene la celda de contacto y lo que encontrará dentro. Cuando abren la portezuela, Olga, se cerciora de la precisión de Utrera. El habitáculo del vis a vis es un rectángulo de tres por tres metros con dos puertas; una se utiliza para que entren los visitantes, y, la otra, para el acceso de los presos. Un par de sillas, una mesa, un lavabo con pileta y ducha, y una cama, conforman el mobiliario de la estancia.

Se sienta frente al acceso exterior, de espaldas al portón por donde entrará el ucraniano. Cuando aparezca Stellan, tendrá dos horas para sacarle todo lo que pueda. Con estos pensamientos en la mollera, Olga, escucha las vueltas de un picaporte y el chirrido de una puerta que se abre y se cierra. Unos pasos anuncian la llegada del eslavo. En efecto, es un guaperas de casi dos metros, tal como Vera se lo describió años atrás ―piensa Olga con una amplia sonrisa—. A ella no le recuerda a Thor, el héroe de Marvel, no ha leído ninguno de sus comics. Le parece Charlie Humman en Sons of Anarchy. Gozará todo lo que pueda; no va a perderse su pedazo de tarta. Después, no sabe qué pasará... Todavía no lo ha decidido.

Tras algo más de una hora en el Nirvana, Olga comienza a preguntar. Stellan no es tonto...

―¡Qué pasa, putita! ¿Ahora quieres saber por qué me enchironaron? ¿Acaso no te lo han contado...? ―Olga recuerda la conversación que mantuvo con, y, cómo no, las largas conversaciones con su madre.

―Algo me dijeron...

―Entonces, ¿qué más quieres? Has venido para darme placer. Creo que te pago bien.

―Stellan... sólo quiero conocerte un poco mejor. Allí nadie habla de ti. No sabía ni cómo eras. ―Olga utiliza un tono de voz seductor, y al final, se muerde sus glotones labios como diciendo: «Estás para hacerte un favor detrás de otro». Al ucraniano le satisface su reacción; es un narcisista nato.

―En la rue hacía lo mismo que ahora, solo que no estaba entre rejas. Dentro de poco estaré libre; me he acogido a un indulto por buena conducta. Además, tengo buenos amigos... ―Stellan se muerde la lengua para no seguir hablando.

Olga comienza a hacerle una felación con toda la maestría que encierran sus neurotransmisores. Stellan entrecierra los párpados; globos oculares en blanco. Eyacula de nuevo. Olga le anima a que lama su sexo con movimientos provocadores.

―Mira lo mojada que estoy, cariño. Vamos de nuevo a la cama ―Stellan la sigue como un corderito.

Cuando el ucraniano se sitúa entre sus piernas, Olga, comprime su cuello con una llave de aikido, estrangulándolo poco a poco. Ha pillado de improviso al capo del Este, que solo puede defenderse intentando apartar sus muslos del pescuezo. Algo que le resulta imposible porque, Olga, es especialista en artes marciales y en ese tipo de llaves torniquete heredadas de la lucha grecorromana.

―A ver, ¡estás muy bueno! Pero ya he tenido suficiente. Además, no he venido a pasar un buen rato... Lo único que me importa es descubrir quién mató a Vera Carmona, ¿comprendes, zoquete?

―P-u-t-a-a-a  ―dice Stellan entre dientes. Su rostro está adquiriendo un tono rosado.

De nada sirve que Stellan intente apartar los tentáculos que le asfixian. Los cuádriceps de Olga se han convertido en una babosa titánica que sigue constriñendo su tráquea.

―Habla ―sugiere Olga apretando un poco más.

―Yo so-lo en-vi-é a u-no de mis chi-cos. Cum-plí-a ór-de-nes ―manifiesta Stellan, entrecortado, ligeramente amoratado.

―¡Nombres! ¡Quiero nombres!

Stellan está completamente inmovilizado.

―Yul...

―¿Yul?... ¿Te refieres a el ex comisario Antonio Velasco con uno de sus muchos alias?

―Sí...

―¡Y una mierda! Está bajo tierra desde hace años.

―Nooo... Lo ju-ro...

Es el momento de aflojar un poco, de lo contrario, el ruso morirá asfixiado. Olga le deja respirar. Stellan tose y toma aire.

―¿Qué más? ―le pregunta de nuevo la infiltrada.

El ruso sigue recuperándose del ataque. Olga lo amenaza con volverlo a estrujar. Entonces, Stellan le dice:

―No. Más, no. Ya he tenido bastante.

―¡Pues habla de una vez, puto ruso de las narices! ―Olga dialoga con desprecio.

―Vive en Shanghái ―finiquita el ruso.

―Interesante... ―Olga lo suelta del todo. El formidable cuerpo del ucraniano, cae al suelo como una losa pesada.

―Estas muerta ―le dice Stellan con un susurrante tono de voz mientras se toca el cuello con la diestra y la señala con la izquierda.

―No me das miedo, Stellan.

―¿Y qué vas a decirle a los guardias? Porque en unos segundos voy a avisarlos ―la amenaza.

―Que has tenido un infarto mientras me chingabas; ya no tienes treinta años. En tu historial médico pone que tienes una insuficiencia cardiaca ligera por consumo excesivo de drogas. Todos sabemos que eres politóxico. Te llevarán al hospital y te recuperarás. O puede que no. Si mueres será por parada cardiorrespiratoria: causas naturales.

―¿Y las marcas del cuello?

―Ni las tienes. Sólo estás rojo como un pimiento morrón; algo lógico en las enfermedades cardiovasculares. ¿O no lo habías pensado?

Stellan se levanta e intenta asestarle una hostia. Pero, Olga, le da un golpe seco en el pecho. El ucraniano cae de nuevo, tosiendo. De improviso, empieza a vomitar; un sudor frío resbala por su frente. Sigue lívido, recostado de medio lado, sin poder hablar. Olga se arrodilla y le susurra:

―Stellan tienes que aprender a escuchar a Fefe. Cuando se me antoja, puede ser muy pero que muy mala... Hasta nunca.

Olga comprime un punto exacto de la yugular de Stellan. De sopetón, el ucraniano se queda inconsciente. Entonces, ella comienza a gritar. Monta la parafernalia del ataque cardiaco, sabe que uno de los guardias conoce a Utrera. Sale de la penitenciaría por donde ha entrado; sin interferencias desagradables. En la puerta, uno de los carceleros la piropea:

―¡Guapa! Vuelve cuando quieras ―vocea, relamiéndose el hocico.

―¡Cerdo...! ―contesta Olga con asco.

Al funcionario de prisiones se le arrugan hasta las pestañas. Anda cinco pasos y el chófer le abra la portezuela de la limousine. Sube hermosa como el mármol de carrara. Pero una vez dentro, se deshace en un mar de lágrimas. El conductor se queda pasmado. Llama al guardia que les favorece, y este le pone al corriente. Olga habla por teléfono con Fefe: está bastante histérica; entre sollozos y gritos ahogados.

―Nenita, cálmate. Tómate dos Orfidales y piensa en positivo ―le dice Fefe con una sonrisa Profidén muy forzada desde la terraza de Heliópolis.

―No sé si podré ―Olga sigue llorando a moco tendido.

―Querida tengo que dejarte. Voy a ver quién me aclara el suceso ―comenta el mariposón antes de colgar.

Fefe cuelga y Olga se deshace en un tsunami de lagrimones desconsolados. Unos kilómetros más adelante, el cochero, se apea para llenar el depósito de gasolina. Antes, se dirige a la joven:

―Olga, rica. Aséate y cómprate algo para comer: tienes mala cara ―le dice.

―Lo que tú digas... ¡Ayyy...!!!! ―tras suspirar, Olga, retoma los lloros.

―Vale ya, chica. ¡Ve a lavarte! ―ordena el ciclado.

Media hora más tarde, el guardaespaldas entra a la cafetería y pregunta a la camarera si ha visto a Olga. Ella le contesta:

―Una chica rubia que no dejaba de llorar...

―Esa misma.

La camarera lo mira como perdonándole la vida. Después, le da una nota. El chico la lee entre susurros: «Si sigo a vuestro lado, no podré soportarlo. Siempre me sentiré culpable. Gracias por lo bien que me habéis tratado. Olga». El ciclado da un golpe brusco sobre la barra de la cafetería y le pregunta a la camarera, amenazándola con el puño:

―¿Por dónde se ha ido esa maldita puta?

―No la encontrarás. Se ha marchado con un camionero amigo mío y no pienso decirte hacia donde. Sé que la maltratabas... me lo ha contado todo. Y, por si te interesa, he llamado a mi novio: es policía. Deja de amenazarme ―sugiere la asistenta.

El conductor mira hacia el parking y ve un vehículo policial aparcando.

―¿Cómo...?

―O te largas o le cuento la historia a mi chico ―le suelta la camarera saludando al policía que acaba de entrar al local.

El chófer se da por vencido maldiciendo por lo bajini a Olga y a todos los santos del cielo. Presto, sube al vehículo y se marcha como un relámpago a Heliópolis.

10

Seis días más tarde, Olga contacta con Utrera y se instala en el apartamento de su madre. No vuelven a verse hasta pasado un tiempo. La infiltrada cambia radicalmente de estilo. De hecho, luce un look tradicional que dista en demasía de su paso por el mundo de la pornografía: está irreconocible.

Se cita con el inspector en el Ateneo Café. Aparece como una ejecutiva; traje de chaqueta negro sobre camisa hielo, botines clásicos. Melena corta azabache, engominada. Es ella quién se acerca al inspector. Utrera se sobresalta:

―¡Madre mía! Estás desconocida ―le dice.

―Parece mentira lo que hace un simple cambio de personalidad... ―Olga se acaricia el cabello.

―Desde luego, es algo que las espías lleváis dentro. En una persona normal podría parecer un disfraz puntual, pero en vosotras, es como conocer a otra persona.

―Alguna ventaja teníamos que tener por jugarnos el pescuezo a diario, cargar con los daños colaterales y hacer cosas desagradables...

―Esa actitud positiva, me gusta ―señala Utrera. Y agrega—: A ver si con lo que vas a leer, se te hace la boca agua. ―Acto seguido, le pasa la prensa del día abierta por la segunda página de sucesos.

Olga hojea la entradilla en alto, bajo la atenta mirada del policía: «Famoso traficante del Este, fallece en la prisión de Alicante II por un ajuste de cuentas entre bandas rivales».

―¡Guauuu...!!! ―suelta Olga con los ojos brillantes. Inmediato, sigue leyendo, completamente abstraída.

El resto de la noticia detalla que, Stellan Kalinichenko, se encontraba convaleciente en la enfermería tras sufrir una angina de pecho. En un descuido de los vigilantes, un preso le había atizado varias puñaladas mortales. Se desconocía la identidad del homicida.

Al terminar de repasar la noticia por tercera vez, Olga, está pletórica.  Su vena ejecutora le produce una satisfacción similar a una caja completa de Prozac: tiene la serotonina por las nubes. Hiperventila. Una sonrisa pérfida aparece en su hermoso rostro. Ese gesto, hace que Utrera recuerde a su madre.

―Respira Olga, no vayas a resultar más monstruosa que nuestra Vera. A ella no le agradaría... ―insinúa Utrera con cariño.

―Ese cabronazo fue uno de los responsables de su muerte. Su crimen me satisface.

―Ya lo veo...

―Se me nota demasiado, ¿verdad? ―sugiere Olga.

―Todo lo contrario. Tan sólo un brillo luciferino te delata. Lo cierto es que a mí también me agrada tener a un delincuente menos rulando por las calles ―dice Utrera con un guiño.

―Por supuesto, inspector ―ratifica Olga antes de que Utrera retome la palabra:

―Sin embargo, Olga, recuerda que no es el verdadero ejecutor; el ucraniano fue un mandado que envió a otro... El cerebro del asesinato, según parece, es una persona que dábamos por muerta... ―explica el policía metido de lleno en su papel.

―Ya. Es lo que me dijo Stellan bajo presión... Pero, realmente, ¿tú qué opinas, Utrera?

―Cuando me detallaste la confesión del ruso por teléfono, investigué los informes por mi cuenta...

―¿Y...?

―Parece que el ex comisario Antonio Velasco o cómo narices se haga llamar en la actualidad, está vivo. El asunto se complica...

―Me importa un carajo el nombre que utilice: lo encontraré. Te lo aseguro ―asevera Olga.

―Tienes las virtudes necesarias para lograrlo: paciencia, disciplina, sangre fría y osadía.

―Demasiadas flores. Cambiemos de tema... Este requiere una conversación larga y tendida, junto a un plan perfectamente estructurado. Comencemos por lo fácil. ¿Qué te parece?

―¿Tú dirás, Olga?

―¿Qué me dices de Fefe? ―Utrera sonríe.

―Fredo Freeman estará calladito durante el resto de su vida. Una banda organizada de rumanos, ha irrumpido en el palacete de Heliópolis por casualidad... ―el inspector humea con un cigarrillo electrónico, y, después, sigue hablando―: Le han robado hasta los gayumbos de Calvin Klein, además de darle una buena tunda. Cosas que pasan... El mariposón ya no se acuerda ni del santo de tu nombre. Las dos films para adultos que rodaste, están destruidos. ¡Fíjate qué coincidencia!

―¡Sí que es coincidencia! ¿Y sabes algo de los intrusos...?

―Lo justo; son viejos amigos... ―argumenta Utrera con una mueca.

―Inspector eres una bomba ―declara Olga. Utrera saca pecho; hacía mucho tiempo que no lo adulaban.

―Mujer, no es para tanto ―Olga le da un golpe en el hombro y, Utrera, dibuja esa sonrisa ladeada a lo Philip Marlowe que tanto le favorece: es un sinvergüenza encantador.  

―Ahora queda mi parte, Utrera.

―Imagino que te referirás a... ―Olga se adelanta a las reflexiones del inspector, y contesta:

―Exacto. Le ha llegado el turno a esa serpiente que muda su piel cada pocos meses y que, hace unos años, fue comisario de policía.

―El ex comisario Velasco es el plato fuerte de nuestra investigación. Ambos lo sabemos ―gruñe Utrera con mala cara.

―Más bien, es el personaje central de nuestra investigación ―indica Olga.

―Si lo encuentras, será todo tuyo... ―comenta Utrera.

―Es muy difícil que dé con su paradero, ¿verdad, Utrera?

―Sí ―contesta el inspector arrugando la frente

―Pero no imposible, ¿cierto?

―Lo imposibles no existen cuando la persona está decidida a lograr una finalidad, aunque sea un objetivo espinoso.

―Por supuesto que lo es. Busco a un hombre con un aspecto dudoso y un nombre desconocido. Nunca mejor dicho, busco a un muerto. Y ambos sabemos que las personas sin identidad, pueden ocultarse mejor que nadie.

―Así es. Máxime cuando lo dio por muerto tu madre. Es más, dijo que ella misma lo había ejecutado, ya lo sabes...

―Desconozco por qué mintió.

―Si ella simuló un crimen, tendría sus motivos... ―manifiesta Utrera apretando los labios.

―Cierto. Pero, ¿y si el que ha mentido es Stellan? ―pregunta Olga mirando el fondo de su café.

―Me parece que no estaba en posición de mentir y, además, partiendo de sus revelaciones, he hecho ciertos sondeos...

―¿Has descubierto algo importante?

―Bastante. Tenemos que ponernos las pilas...

―Lo sé, Utrera. Lo sé.

―¿Seguro que estás preparada? Eres muy buena como infiltrada. Pero esto es detectivesco. ―El inspector hace una mueca incrédula.

―¡Vaya, casi lo olvido! ―dice Olga.

―¿Qué pasa, niña? ―pregunta Utrera.

―¡Qué despistada soy!

―No me creo nada... A ver, ¿qué te llevas entre manos?

―Resulta que, desde Qatar, me matriculé en la OUC: soy grado en criminalística ―Utrera gesticula, aprobando su iniciativa. Olga prosigue sus confidencias—: Y tras renunciar a mi cargo en el CNI, me saqué el título oficial de Detective Privado. He renovado mi licencia de armas y he practicado en un campo de tiro con mi nuevo revólver. ―Olga hace un ademán con la chaqueta, que deja entrever la empuñadura de un Colt Detective Special de cuarta generación sujeta a una cartuchera de cuero (el inspector levanta una ceja). La joven retoma la palabra―: Sí, en el fondo soy una sentimental. Ya no soy una espía. Soy una detective privado como en los films noir.

Utrera, le contesta con gracejo:

―Vaya, Mata Hari se ha reconvertido en Dana Scully...

―Algo similar... Solo que yo no pertenezco al FBI: voy por libre. Y, desde luego, me hubiera beneficiado a Fox Mulder en el primer episodio. ―Olga le guiña un ojo y saca sus credenciales, ante la mirada atónita de Utrera, que no sale de su asombro.

Deja sobre la mesa una billetera negra, abierta. Dentro aparece una placa dorada con el Escudo Constitucional de España en el centro. Arriba, en letras negras, se lee Detective Privado. Abajo el número 3113; su licencia profesional. En el lado opuesto su DNI con un nombre que deja boquiabierto al inspector:

―¡Me dejas atónito! Oye, ¿dime por qué el carné va a nombre de Vera Carmona? ―le pregunta mordisqueándose los labios, nervioso.

―Ya sabrás que no soy hija de mi padre ―Olga sonríe―. Quiero decir del ex marido de mi madre: Manuel Mojón.

―Sí. Durante mucho tiempo, creí que eras mi hija. Pero...

―Ahora no me vengas con esas, Utrera. El caso es que mi nombre completo es Carlota Vera Mojón Carmona. He ido a los juzgados a invertir tanto los apellidos como los nombres: los segundos por los primeros. Y, ¿para qué tener dos de cada? Delante de ti, la new Vera Carmona.

―¡No me lo puedo creer!

―¿El qué...?

―Que seas la detective Vera Carmona. ¿No te das cuenta que se lo pones a huevos al ex comisario y a sus compinches? Te relacionarán con ella.

―Vamos a ver, si me llamara Cayetana Fitz-James Stuart, podría ser ―dice Olga con guasa―. Pero estos son nombres y apellidos más que corrientes en España... ―se encoje de hombros.

―¿Y cuándo vayas tras el ex comisario, en un territorio hostil, seguirás llamándote Vera Carmona, sabiendo todo lo que sabes...?

―Será perfecto, no hará falta que lo busqué. Sólo por el morbo del nombre, será él quien me encuentre ―Utrera permanece con los ojos cerrados unos segundos. Los abre y entrelaza las manos.

―No podré disuadirte, ¿verdad? ―le insinúa.

―Te aseguro que no, Utrera.

―Entonces comencemos a trabajar, Vera.

―¡Qué bien pronuncias ese nombre!

―¡Déjate de rollos y no me toques los cojones! ―contesta Utrera de mala gaita.

―Como quieras, inspector. ¿A ver qué has encontrado del ex comisario?

―He hurgado todos los datos que tenemos de la estancia del ex comisario Antonio Velasco en la prisión del Centro Penitenciario Puerto III de Cádiz. Después, revisé su traslado y la supuesta muerte...

―¿Y...?

―Su cuerpo apareció carbonizado y, ¡qué coincidencia! No hay ningún dato posterior... ni autopsia ni nada de nada. Vamos, que el tipo achicharrado podía ser cualquier hijo de vecino.

―Ahora, sí. Sabiendo el poder que tenía, está claro que no murió.

―Eso me temo...

―¿Y a dónde nos llevan tus hallazgos? ―pregunta Olga.

―A que Stellan te dijo la verdad. Es más, una vez desaparece su nombre o su alias, hasta donde he podido rastrear..., lo único que surge son estos cuatro signos chinos. ¿Sabes mandarín, verdad Olga?

―Sí. Tradicional y simplificado.

―Pues, tú misma. ―Utrera le pasa un papel con unos caracteres chinos. Olga los mira atentamente y suelta:

―¡Será mamón! Imagino que has descubierto su nuevo seudónimo, aquí pone: El rey de la Kaixin Guo ―asevera.

―¡Sí que es cabrón! ―suelta el inspector—. Se ha rebautizado con el nombre de la droga incautada en la OT. ―Utrera resopla.

―Eres todo un sabueso, inspector. Por lo menos, ya sabemos por dónde comenzar ―indica Olga—. Seguramente, traficará por todo el globo terráqueo con la droga que lleva su nombre y sus versiones... Kai 7 o Kai 15.

―¡Lo tenemos claro! ―insinúa Utrera con cara de póker.

―Buscamos a un delincuente extremadamente peligroso e inteligente ―dice la nueva Vera.

―Sí. Bueno, visto lo visto, lo del cambio de nombre es algo normal… ¿no te parece? ―sugiere el inspector, mordaz.

―Lo mío siempre ha sido por trabajo ―refuta la detective.

―¡No te jode! Y lo de él también.

La new Vera pone los ojos en blanco. Pero, segundos más tarde, hace otra pregunta:

―¿Tenemos algo más de El rey de la Kaixin Guo, inspector?

―Sí. Parece ser que ha fijado su residencia en Shanghái, tal y como desembuchó Stellan.

―Pues tendré que visitar la enorme ciudad del crimen oriental.

―¿Cómo no?

Utrera recuerda una frase similar dicha años atrás por los sensuales labios de su madre. En idéntico lugar. La córtex prefrontal de su cerebro, reflexiona: ¿Por qué me pasan estas cosas a mí? ―se pregunta a sí mismo—. Si no tuve bastante con mi Vera, ahora tengo que cuidar de su hija reconvertida en detective privado y buscando a un ex comisario mafioso que, a decir por el nombre que acabamos de descubrir, parece que opera desde China; y allá que se marcha la niña como si fuera a la vuelta de la esquina ―cavila Utrera, preñado de dolor.

La detective lo mira como si viera a un espectro bailando en la oscuridad. Y Utrera, en su esquizofrenia paranoica, ve cómo la nueva Vera se transforma en su Vera de antaño. Han quedado para tomar café e intercambiar información. La Espía le pregunta:

―¿Qué dirías si me marchara a la ciudad del crimen?

―¿A cuál de todas...? Detroit, Río de janeiro, Shanghái...

―Era solo un pregunta.

―Pues yo tengo otra mejor...

―¿Qué quieres saber...?

―¿Cuál fue tu primera misión? ―la pareja está sentada en una mesa cercana; ambos fumando cigarrillos atiborrados de nicotina. Eran otros tiempos.

―Mi primera misión fue hacer de chivata. Me ligué a un yonqui. Terminé por hacerme adicta sólo para que me presentara a su camello... Después, hice mi trabajo y le metí una sobredosis letal ―La Espía habla del suceso como si estuviera relatando un cuento.

―¿Y te quedas tan tranquila...? ―pregunta Utrera.

―¡A ver! ¿Y qué quieres? Es mi trabajo. Me has hecho la misma pregunta un montón de veces, ¿por qué?

―Me gusta comprobar si tus reacciones cambian.

―¿Y por qué tenían que cambiar? Soy una agente secreto.

―Ya. Pero, aunque no te lo creas, cada vez estás más desnaturalizada. Ahora me dirás que fue un daño colateral y te quedarás tan pancha.

―No lo dudes.

Vera está frente a Utrera, se aúpa un poquito y lo besa.

―Cariño sólo es una armadura. Siempre hay una primera vez. Desagradable, por supuesto.

―Mira, ¡eso es nuevo! Me gusta.

―Pues, ¡mira por dónde! A mí me agrada ver ese brillo en tus ojos: te has emocionado como cuando éramos niños. No eres tan carca como pareces. ¿A qué se debe?

―Tú siempre faltando, para variar...

―Si te he piropeado, hombre.

―Seguro que quieres algo... ―suelta él.

―Siempre has sido mi hombre, pese a que nunca te ha gustado mi trabajo.

―Y sigue sin gustarme. Pones tu vida en peligro y delinques constantemente.

―Ya lo die el refrán: «Hecha la ley, hecha la trampa». Vamos a ver... si no cometiéramos fechorías, la vida sería muy aburrida.

―Yo prefiero la rectitud.

―Claro, por eso te has dejado sobornar.

―Lo he hecho por ti.

―Querido, no seas tan hipócrita. Si no chuparas del bote, veríamos si me ayudabas.

―¡Qué cruel eres!

―¿No me digas...? Creo que te apetece seguir escalando puestos en el CNP. Entrar a formar parte de la escala ejecutiva, por ejemplo, ¿o me equivoco?

―No. No te equivocas. Solo que, a veces, me cuesta estar de mierda hasta las cejas. Me he convertido en un policía corrupto.

―¿Y qué quieres? C’est la vie. Si no lo hicieras tú, lo haría otro. Además, tienes mis favores.

―Claro, eres mi ramera. Bueno, mejor dicho: la ramera de quien se tercie.

―Cuando quieres, puedes ser tan obsceno como un burdo delincuente. El sexo es vida: abre los ojos.

―No, si eso ya los sé: follar es lo mejor de esta puta vida.

―Pues no te quejes...

Los amantes siguen hablando entre el trajín de los camareros y el murmullo de las conversaciones. El Ateneo Café, está a rebosar. De vez en cuando, les gusta quedar en locales públicos concurridos; es una forma de pasar inadvertidos.

―¿Qué esperabas que me cruzara de brazos?

Utrera mira a su alrededor, el Ateneo Café sigue con su trasiego rutinario.

―Disculpa Olga. Quiero decir, Vera. He perdido la noción del tiempo... Desconozco qué me ha pasado. ¿He dicho alguna tontería?

―No me llames Olga, por favor.

―Perdona. Quería decir, Vera.

―La sigues amando, ¿verdad?

Utrera gruñe. Se pone rígido como una vara de titanio. Aprieta el nudo de su corbata y carraspea.

―No es eso, mujer. Ha pasado mucho tiempo. Pero que hayas decido llamarte como ella, me ha hecho recordar el pasado... Nada más. ¿Por dónde íbamos...? A sí, preguntabas si teníamos algo más de nuestro querido ex comisario Antonio Velasco, alias, El rey de la Kaixin Guo. Son demasiados nombres para un viejales como yo ―dice Utrera.

―No te hagas el desvalido ―protesta Vera.

―OK. A decir verdad, tengo una pista, bastante fiable, que lo sitúa en Brasil hace unos años... Bueno, pensamos que era él... todo son conjeturas.

―Bucear en el pasado de un mafioso, tiene estas cosas... ¿Y, dónde exactamente estaba la joya de la corona de los narcotraficantes europeos?

―Visitó a uno de los discípulos del prestigioso cirujano plástico Ivo Pitanguy.

―¡Joder con el tipo! Ahora se nos habrá hecho la cirugía.

―Otro plus a su favor. Si antes era un fantasma con un rastro efímero, ahora no tiene ni sombra.

―Veremos... viajaré a Brasil antes que a Shanghái.

―Me maginaba que dirías eso. Aquí tienes el nombre del doctor que visitó ―Utrera le entrega otro papelito a Olga.

Ella lo memoriza. Después, lo rompe en mil pedazitos que deja en el fondo de su taza de café.

―¿Es una broma?

―Nada de eso.

Vera le guiña un ojo.

―Gracias, inspector.

―He hablado con un colega de Río de Janeiro. Te echará una mano... ya sabes que te enfrentas a una ciudad extremadamente violenta, ¿verdad?

―He visto varias películas al respecto... ―contesta la detective.

―Ciudad de Dios y Tropa de élite. ¿A qué sí?

―Pues sí. Exageran, ¿verdad?

Utrera se muerde los labios, y contesta:

―¡Y una mierda! Estuve una vez y por casi no la cuento. ¡Ojito por dónde te metes!

―Siempre vas un paso por delante.

―Lo intento... Vera.

―Es magnífico tener un comodín bajo manga. Seguro que me viene de perillas la compañía de tu colega.

―No lo dudes. ¿Cuándo te marcharás?

―Lo antes posible.

―Quiero que te comuniques conmigo a diario ―dice Utrera en tono autoritario y paternal.

―Lo intentaré. Juro que lo intentaré ―contesta Vera con una mueca de cabreo.

―Me preocupo por ti, ¿sabes?

―Lo sé. Pero, a veces, agobias un poquito ―la joven frunce los ojos y acerca el pulgar al índice.

―Bueno, eso no es demasiado ―Utrera sonríe.

―Seguro que también me habrás puesto una carabina en China, ¿verdad?

―Sí. En Shanghái te esperará un buen amigo; aquí tienes su foto, con nombre y dirección. También tengo una de Antonio Velasco cuando todavía era comisario de Sevilla-Centro, ¡¿a saber cómo será ahora?!

―No te preocupes, cuando lo vea le haré una foto y te la enviaré por WhatApp.

―Estás demasiado segura de tu éxito. ¡Eres imposible!

―Me mueve la sangre. El asesinato de mi madre, no quedará impune ―concluye la joven.

Sabe que para Utrera es como una hija, por eso le fascina todo lo que dice y hace.

―Mirándote, nadie diría que eres un cyborg de última generación ―explica el inspector observando a su protegida.

―Merci ―contesta ella.

―Me gusta muchísimo tu cambio.

―¿Te gusta...? Si te cuesta llamarme Vera.

―Lo superaré. No obstante, reitero, me gusta tu cambio. Estás más... más creíble y punto.

―Si tú lo dices. Ya sabes que puedo adoptar el aspecto que desee. Igual que la mutante Mystique de X-Men.

―Olga..., perdón, Vera.

―¿Sabes qué, Utrera?

―Si no me lo cuentas: no.

―Si lo prefieres, puedes llamarme Carmona ―dice la nueva Vera con brillo en los ojos, como diciendo: «Sé qué prefieres cualquier nombre que no sea Vera».

―¡Me encanta la idea, Carmona! ―se dan un fuerte choque de manos que la joven agradece. Sabe que le ha hecho un favor. Ambos sonríen con ganas.

―A lo de la mutante y todo eso... Carmona, ¿cómo te lo diría? ¡Qué no soy un crío!

―Pero yo sí. Bueno, no. Más bien soy juguetona, Utrera.

―¡Qué miedo me das, Carmona!

―¡Si vas a tener razón!

―¿En qué?...

―Utrera estás mayor.

―Puede ser...  ―el inspector, arruga la nariz.

―¿Algo más, compañero?

―Por si falla algo en Brasil o en Shanghái, cuando veas a alguien beber una Ola Dubh Harviestoun Reserva, observa al tipo detenidamente: puede ser nuestro asesino.

―Pero, ¿qué me dices, hombre...?

―Es una cerveza negra añeja, muy exclusiva; su logo es un ratoncillo. Tu madre tenía el papel de su tapón en la mano. Los análisis tóxicos han revelado que ella no bebió. Además, en la habitación del ladronzuelo que la engatusó, había un casco vacío, sin huellas...

―¿Nuestro hombre, usa guantes?

―Puede ser...

―¿Por qué no me lo habías dicho antes, Utrera?

―No me parecía relevante hasta que he recordado que, Antonio Velasco, la bebía constantemente.

―Entonces, es un dato significativo...

―Puede ser. Estoy casi seguro de que tu madre estrujó el envoltorio a propósito: nos dejó una pista. Quizás descubramos otras... ―sugiere Utrera con cara de agorero.

―Mi madre era muy inteligente.

―Más bien, superdotada.

La detective mueve la cabeza aceptándolo. Minutos después, Carmona y Utrera, se despiden con un paternal abrazo.     

11

Dos días más tarde, Carmona embarca en un Airbus 320 de Iberia Express, que la llevará a la ciudad de las favelas; el enorme pájaro metálico, hace escala en Madrid. Hora y media en la que pasea por la zona libre de impuestos, compra alguna fruslería veraniega para lucir en Brasil y toma un tentempié. De vuelta al asiento, las trece horas de vuelo le resultan muy placenteras. Hasta tiene tiempo de perderse entre los hermosos celajes que rodean al aeroplano que surca el firmamento veloz como un relámpago perpetuo. Durante unos segundos reposados y repletos de paz, fantasea pesando que la vida volverá a sonreírle. Después, pide un botellín de Macallan doce años y desmenuza, por millonésima vez, todos los archivos que ha introducido en su Samsung Galxy Tab S, sobre la hipotética visita a Brasil del ex comisario Antonio Velasco.

Cuando desembarca en el Aeropuerto Internacional Antônio Carlos Jobim de Río de Janeiro, más conocido como Aeropuerto Internacional de Galeão en la Ila do Governador, la espera un PRF ―Polícia Rodoviária Federal de Río de Janeiro―, uniformado. Se presenta como Marcelo Dos Santos. Un hombre de cabello oscuro y piel tostada; ojos verdes, saltones, y cuerpo fornido. No le sorprenden sus rasgos, sabe que es el país de la mixtura racial. Sin embargo, no esperaba que fuera de uniforme. El hombre tiene cara de pocos amigos. No obstante, es muy educado; le estrecha la mano con fuerza, un gesto bastante gratificante.

Por la insignia de su manga, un triángulo, sabe que se trata de un teniente. En la puerta principal del aeropuerto de Galeão sube a un vehículo oficial conducido por un subordinado; equipaje apilado en el maletero. Recorren la Avenida de Vinte de Janeiro hasta la estructura de Galeão y la Avenida de Major Brigadeiro Trompowsky; cuando llega al puente de Galeão, edificado sobre el Atlántico, suspira. Los veinte minutos que le restan hasta llegar a la oficina de Dos Santos, está pendiente de todo cuanto le rodea; la ciudad tiene un colorido estridente y está repleta de viandantes. El vehículo policial, sortea con agilidad, atascos y semáforos, como si por el mero hecho de ser un vehículo oficial, las personas se echaran a un lado para dejarles pasar. Está claro que la policía del país ha impuesto el plus del respeto a golpe de un temor palpable en el ambiente.

Carmona percibe la estampa de una metrópoli en vías de expansión al circular por sus avenidas; todas con numerosos edificios de nueva planta, junto a decadentes fincas que piden a gritos una rehabilitación. A simple vista, la panorámica presenta una belleza atávica y atípica. La detective piensa en lo fácil que le resultaría vivir a la orilla del Atlántico cuando se apean en la puerta del Departamento de Superintendencia Regional de la Policía Federal, donde Do Santos tiene su despacho. El edifico es híper moderno; con cuatro alturas y helipuerto en la terraza.

Carmona le expone el caso a Dos Santos, aunque sabe de antemano, que Utrera le habrá comentado algunos pormenores:

―Dos Santos, he venido para interrogar al Dr. Mauricio Da Silva, con respecto a un fugitivo español: el ex comisario del Cuerpo Nacional de Policía y traficante, Antonio Velasco. Creemos que pudo beneficiarse de la cirugía plástica para cambiar de identidad.

Dos Santos, le contesta en inglés:

―Detective Carmona, el doctor al que investiga estaba en busca y captura por mala praxis. Era un alumno aventajado del Dr. Pitanguy. Pero, igualmente, era demasiado ambicioso y comenzó a trabajar por su cuenta. Al final, se le conocía como El Frankenstein de los ricos ―la detective mueve los globos oculares a lo Marujita Díaz en sus buenos tiempos. Dos Santos sonríe.

―Aquí somos muy ancestrales.

―Me hago cargo, teniente.

―Nuestro Frankenstein particular, un día tocó fondo.

―¿Por qué habla de él en pasado? ―pregunta Carmona.

―Por que hace un año, aproximadamente; no recuerdo la fecha exacta, asaltaron su consulta y asesinaron a todo el personal. Los cadáveres estaban prácticamente calcinados. Si tiene un poco de paciencia, en unos minutos tendré la información completa. Se la imprimiré para que pueda leerla con tranquilidad.

―Dos Santos, ¿y no sobrevivió nadie...? ―interroga Carmona.

―No lo tengo claro ―el teniente levanta el dedo índice, y dice―: Espere... espere... espere...., ¡aquí está! Un segundo ―Dos Santos está mirando la pantalla de su ordenador, abducido. De improviso, dice―: Ya lo tengo, estaba equivocado. Sí hubo una superviviente: la señorita Madeira; una de las enfermeras.

―¿Podemos visitarla? ―el teniente sigue leyendo―. Creo que será difícil ―contesta―. Está internada en un centro psiquiátrico de la ciudad. Las secuelas de las quemaduras le producían unos dolores terribles y se hizo adicta a la Oxicodina; llegó a fumársela como si fuera crack. Con los meses desarrolló una psicosis maníaco-depresiva con brotes esquizofrénicos, puntuales. La pobre está hecha polvo.

Dos Santos aprieta el botón de su impresora. Carmona le hace una nueva pregunta:

―Teniente, ¿le importaría pasarme la información a un pendrive? ―Dos Santos la mira con ignorancia y, Carmona, le señala la memoria USB con una cinta fosforescente que lleva colgada. Dos santos objeta con ironía:

―¡Ah! Se refiere al pincho, así lo llamamos nosotros. He olvidado que usted estará completamente informatizada. ¡Qué tonto!

―No se equivoque, teniente, siempre leo en papel... y, después, guardo los documentos en la Tab. De ahí lo envío por email al portátil de casa y al inspector Utrera.

Dos Santos cruza las manos y la mira, antes de hablar:

―Hace muy bien detective; con los tiempos que corren, toda precaución es necesaria. Deme el pincho que le paso los archivos.

Dos Santos y Carmona intercambian documentos. La detective lee los folios sobre el asesinato del Dr. Raimundo Da Silva y su plantilla con una velocidad pasmosa. Y vuelve a preguntar:

―Su información es muy interesante, Dos Santos.

―Es un placer poder ayudarla.

―De todas formas, me gustaría hablar con la superviviente. Si me da la dirección de la clínica puedo acercarme y hablar un rato con ella. No quiero darle más trabajo del necesario.

―No hay problema. La acompañaré a visitarla.

―Será un placer.

El teniente cambia de tema para hacerla trabajan más despacio. Comedido, le pregunta:

―Supongo que estará cansada... Podemos llevarla al hotel y programar el encuentro para mañana. ¿Qué le parece?

―De acuerdo, es buena idea ―contesta Carmona pensando en que podrá releer con pelos y señales los informes desde su Tab, lo del papel ha sido para quedar bien.

―¿En qué hotel va a hospedarse?  

―En el Rio Othon Palace.

Dos Santos, silba y mueve la mano como diciendo: «Usted sí que sabe elegir bien, señorita». Luego se dirige a ella:

―¡Una elección magnífica! Las mejores vistas y un servicio exquisito. Llamaré para que le reserven una buena habitación. Desde luego, el precio también es elevado.

―Mi cliente me paga unos honorarios buenísimos ―dice pensando en la herencia que le ha dejado su madre―. Pero, reitero, no quiero molestar más de lo necesario. No hace falta que me acompañen.

―No es ninguna molestia, señorita. Guardo un buen recuerdo del inspector Utrera. Me ha dicho que la trate como a una hija, y eso mismo voy hacer.

―Muchas gracias, Dos Santos.

―No hay de qué. Los colegas deben confiar plenamente el uno con el otro...

―Por supuesto ―contesta Carmona, pensando: «De lo contrario, es mejor liquidarlos».

Dicho y hecho. El teniente marca un número de teléfono y habla con el director del hotel. Carmona empieza a sentirse un poco agobiada. Con todo, sonríe. Ya en la suite, se tira sobre la cama; necesita vaguear unos minutos. El cuerpo está relajado, sin embargo, la cabeza sigue planeando sus movimientos...

―Ya he descansado bastante. Vamos allá ―se dice así misma.

Seguido, busca en Google Maps, la dirección del centro psiquiátrico donde está internada la superviviente del atentado sufrido por Dr. Da Silva y su equipo. Cuando la localiza, le extraña que Dos Santos no haya mencionado que estaba cerca de la comandancia. Tiene claro que al teniente, le gusta dirigir la situación. Pero ella prefiere ir por libre ―piensa Carmona antes de darse una ducha―. En poco más de un cuarto de hora, baja a la puerta del hotel y pide un taxi.

El recorrido por la Avenida Atlântica con el fondo del océano, es más que reconfortante. Abre la ventanilla y aspira el olor a salitre; el cabello se le seca sobre el rostro. Dieciocho minutos más tarde, el vehículo se apea delante del hospital. La detective exhala con fuerza; paga el trayecto, se atusa el pelo y baja. En recepción, enseña sus credenciales y pregunta por la paciente. La enfermera que atiende el mostrador ―ataviada a la vieja usanza de las sanitarias de la Segunda Guerra Mundial: falda por debajo de la rodilla, camisa, mandil y cofia; todo de blanco inmaculado—, le dice que es una paciente ambulatoria ―algo que Dos Santos también ha omitido―, y que justo ese día, les han dicho que estaba enferma.

―Sería tan amable de darme su dirección ―dice Carmona chapurreando portugués.

―Señorita policía ―le contesta la auxiliar, recriminándola―, eso es información confidencial. Sólo puedo dársela a funcionarios gubernamentales y familiares del enfermo. Lo siento. Usted es una agente de otro país.

Carmona, que de tonta no tiene ni un pelo, le vuelve a mostrar la placa de detective privado con un billete de cincuenta dólares asomando por debajo. Ella mira a uno y otro lado, coge el billete y se lo guarda en el bolsillo de la bata.

―Póngase cómoda, detective ―le insinúa con voz melodiosa―. Veré qué puedo hacer.

Carmona la ve abrir un archivador cerrado con llave y pasar fichas con rapidez; espiando de medio lado, recelosa. Al punto, vuelve al mostrador, abre una libreta y apunta algo, rasga la hoja y llama a Carmona:

―Agente, por favor, acérquese un momento. ―Carmona se aproxima en tono marcial. Pasando los dedos por las trabillas de su pantalón y dejando al descubierto su cartuchera.

―¿Usted dirá, enfermera? Soy toda oídos ―dice en tono grave.

―Mire, como le dije anteriormente, la paciente está enferma. En unos días, podrá visitarla de once a doce de la mañana. Si prefiere la tarde, puede pasarse de seis a siete. Los horarios son muy estrictos: recuérdelo. Se lo he anotado en esta hoja ―la enfermera le da la nota.

Cuando la detective la mira ve que, junto al horario, aparece una dirección.

―Muchas gracias, señorita ―la mujer, entrada en años, se pavonea. Ese ‘señorita’ que ya nadie utiliza con ella, le ha subido la moral para toda la semana.

―Si mantiene los horarios, será bien recibida. ―La sanitaria, hace una mueca que sugiere una sonrisa. Se nota que hace tiempo que nadie le alegraba la vida.

―Mañana volveré con un colega de trabajo... ―puntualiza Carmona amablemente, ladeando la cabeza en señal de gratitud.

La sanitaria baja la voz:

―Vive con su madre. Tenga cuidado, no tiene buena fama. Dicen que es extremadamente violenta y vive en un barrio marginal... es usted joven y guapa.

Carmona le contesta en tono confidencial:

―No se preocupe, mi especialidad son los casos difíciles.

―¿De verdad que le gusta su trabajo con todo lo que podría hacer? ―termina por preguntarle la enfermera.

―He nacido para esto, señorita.

―Gracias, joven. Se nota que entiende a las mujeres ―comenta la dama.

―Soy una más. Usted lleva jeringuillas con tranquilizantes para hacer callar a los que hablan demasiado. Yo utilizo balas: somos iguales ―Carmona le guiña un ojo y la enfermera levanta una ceja.

―Ya. Pues entonces, hasta mañana...

―Por cierto, señorita, lo del colega no era broma: mañana volveré con el teniente Do Santos de la Departamento de Superintendencia Regional de la Policía Federal ―Carmona se encoje de hombros, como diciendo: «Me han puesto un perro guardián, pero ya ve que paso de él. ¡Es un puto machista!».

―Pues aquí estaré. ¿Le paree que hagamos como si nunca nos hubiéramos visto?

―Por supuesto. A las dos nos beneficiará hacernos las tontas ―ambas sonríen.

La pareja de mujeres se despide con un gesto de complicidad. Carmona regresa al hotel, se tumba en la hermosa cama mirando el magnánimo piélago azul turquesa que asoma por el ventanal de  la suite, y llama al inspector.

Utrera coge el móvil pasados tres tonos, no mira el número:

―¿Sí...?

―¿Utrera cómo estás?

―¡Hombre! Si es mi chica preferida. ¿Y tú, qué tal te ha ido el viajecito?

―No te escucho del todo bien...

―Me has pillado en plena plaza del Triunfo. Hay bastantes turistas.

―Si es mal momento, te llamo después.

―De eso nada. Voy a buscar algún sitio tranquilo.

El inspector, sin quitarse el móvil de la oreja, esquiva a varios peatones, cruza unas calles y se mete en una cafetería. Está vacía. El lugar idóneo para mantener una buena conversación ―piensa.

―Utrera, ¿te has quedado mudo o qué? ―Sugiere Carmona.

El inspector está mirando el brillo luminoso de la Giralda; los rayos de sol encienden las filigranas de su arquitectura. Sus pupilas llevan tatuada la parte almohade que tantas veces observa a lo largo del día. Se sienta en una mesa del café y contesta:

―Sabes que sigo aquí, Vera, nunca podría colgarte.

La mujer que está al otro lado del Nokia 7110 de finales del siglo XX, es Vera, la Espía. La tarde cae en Sevilla; el sofoco de la mañana da paso a un bochorno perpetuo. Utrera se seca el sudor de la frente con un clínex. El campanario de Santa María de la Sede de la catedral, está medio iluminado. La voz sensual y femenina del otro lado, contesta:

―Eso es lo que tú dices. Pero cuando te enfadas, eres capaz de cualquier cosa. Y, ahora, estás enfadado. No te atrevas a decirme lo contrario.

―¿Cómo no voy a estar cabreado si sé lo que sé...?

―¿Qué sabes? Que soy una agente doble. Que trabajo para el CNP y para La Agencia en una operación internacional ejerciendo de actriz porno.

―Eso ya lo sabía. Hay más...

―¿Qué más? ¡Dilo de una puta vez!

―Estás puesta, Vera. Cálmate, por favor.

―Sí. Voy de coca hasta las cejas: eso entra en la paga. Cuando finalice con la OT, me meterán en una clínica de desintoxicación y punto. No es la primera vez.

Utrera frunce los labios para no maldecir a la mujer que ama. Por unos segundos, aprieta el móvil con sus fuertes manos. Inmediato, se recompone y contesta:

―Lo sé todo. Bueno, casi todo. Es muy extraño que tus informes estén limpios como una patena. Eres la perfecta agente del CNP y la perfecta espía del CNI. No tienes ni una sola mácula.

―Claro porque el CNI me cubre las espaladas.

―¿Solo el CNI...?

―¿Y quién si no?

―¿Quizás algún madero de los que me has hecho vigilar?

―Mira tú. Si al final seré una triple agente. ¡No te jode!

―Más bien diría una agente doble que hace de topo para un tercero.

―¡Tú flipas! ¿A ver si el que va puesto eres tú, que te gusta empinar el codo más de la cuenta...?

―Pues mira, sí. Me he metido un tirito antes de sentarme.

―Entonces vamos por un estilo...

―Me encanta tomarme unos cuantos copazos de Jack Daniel’s mirando la Giralda. Así olvido a la mujer que amo y que no puedo tener. ¿Sabes de quién hablo?

―En el fondo sigues siendo tan tierno como antes. Sigues siendo mi Juanillo... ―unas carcajadas amargas salen a través del móvil. Al policía se le descompone el rostro, pero contesta con aplomo:

―Tú me llevas la delantera: careces de sentimientos.

―Eso era antes, ahora he cambiado... estoy alterada porque llevo demasiada viruta en el cuerpo ―Vera, desde el palacete de Stellan Kalinichenko de Heliópolis, toca los polvos blancos de las aletas de su nariz, y los chupa. Después, esnifa otra ralla y continúa hablando―: Pero tú, sigues igualito que ese niñito al que le horrorizaba ver una gotita de sangre.

―¡Ya está bien, Vera!

―¡Ya está bien! ¡Ya está bien...! Siempre dices lo mismo, pero no eres capaz ni de colgarme.

―El satélite debe fallar porque no escucho nada, Utrera. Hablaremos en otro momento... El inspector reacciona a tiempo:

―¡Hey! Carmona, sigo aquí.

El mismo sol que acompaña a Utrera, entra por la ventana del hotel Rio Othon Palace de Río de Janeiro.

―He estado a punto de colgarte... ―explica Carmona.

―Disculpa. Había mucho barullo. Ahora, te escucho perfectamente. ¿Qué me decías?

―Tranquilo hombre ―Carmona hace una mueca―. Te iba a contar que el vuelo había sido como sumergirme en un letargo fantástico del que no quieres despertar. Me han tratado como a una verdadera princesa ―la detective juguetea con su cabello.

―Me alegra oírtelo decir. Te lo mereces, Carmona. Claro que te lo mereces...

―Gracias.

―Pero recuerda que todo no va a ser igual.

―Imagino...

―¿Qué tal Dos Santos? ―pregunta el inspector.

―Bueno, hace su trabajo...

―Le dije que te ayudara en todo lo que pudiera.

―Y lo hace: se lo ha tomado al pie de la letra. Es como tener a un American pit bull terrier pegado a los pantalones.

―¡Jajajajaaa...! ―ríe Utrera—. Hace bien. Brasil es muy peligroso.

―Eso todavía tengo que descubrirlo. De momento no me parece peor que otros lugares en los que he vivido.

―Quizás. Pero, créeme, mejor que no lo descubras. Te llevarías alguna que otra sorpresa desagradable

―Ahora, ya no soy espía: soy detective privado y estoy resolviendo el asesinato de mi madre.

―Por eso mismo tengo que prevenirte, Carmona.

―Está claro.

―En Brasil vas a tener que lidiar con los pobres, y las personas que no aprecian sus vidas, son las más peligrosas. Para ese tipo de individuos, el resto de humanidad puede irse al carajo.

―No son del todo culpables, a veces, sus vidas son muy chungas. Cuando tu existencia es una mierda, nada tiene valor, Utrera.

―Muy cierto...

―Voy a dejarte, Utrera. Quiero caminar por la orilla de la playa; a ver si el sonido de las olas, me hacen reflexionar sobre el asunto...

―Dicen que el mar es el mejor remedio para aclarar el pensamiento y aliviar el alma.

―Eres un sentimental, Utrera.

―Puede ser... Bueno, no quiero entretenerte. Llámame mañana cuando hayas hablado con la víctima.

―OK. Lo intentaré, Utrera. Juro que lo intentaré...

Carmona finaliza la llamada. Las campanas de la Giralda, repican siete veces. El inspector pide una copa de Jack Daniel’s y se enciende un pitillo electrónico.

Carmona se toma el vermut que ha pedido y se enciende un Virgina Slim. La ceniza de las últimas exhalaciones, caen sobre sus pies. La detective cambia su traje de chaqueta por un vestido gaseoso. Y, por fin, se deja acariciar por la arena blanca de la hermosa playa de Copacabana. Cuando regresa al hotel, pide una cena light y regresa a la suite; pasa un buen rato ojeando en su Tab la ubicación exacta de la dirección que le ha pasado la enfermera del psiquiátrico: la damnificada vive en la favela de Rocinha.

12

A primera hora de la mañana, Dos Santos la telefonea: irá a recogerla una hora más tarde. Carmona se asea y desayuna en la terraza de la suite mirando los barcos del horizonte. Cuando regresa al hospital acompañada por el teniente, comprueba aliviada –cualquier precaución es válida cuando no conoces en profundidad a las personas que trabajan a tu lado—, que el turno ha cambiado. Los recibe un enfermero y les dice lo mismo que le dijeron a ella la tarde anterior: buscan a una paciente ambulatoria que se ha quedado en casa por indisposición. Pero el teniente tiene suficiente potestad como para que le indiquen la dirección de la enferma. Cuando ve que se trata de la favela de Rocinha, tuerce el morro y le dice a Carmona:

―Detective, entre pitos y flautas ―a Carmona le hace gracia que Dos Santos suelte un refrán tan español, sonríe—, se ha hecho mediodía. Será mejor que vayamos mañana. A primera hora, claro. Y no se ría de mi palabrería que me la contagió Utrera durante el tiempo que trabajamos juntos.

―Lo de sus proverbios, me lo imaginaba: es gracioso, teniente. Postergar la visita de María Madeira... bueno, usted manda.

Vuelven al vehículo policial y por el camino hablan un buen rato:

―Pasaré el resto del día haciendo un poco de turismo. ¿Qué  le parece, teniente?

―¡Caray! Me agrada oírselo decir ―repone el policía—. Le sentará fenomenal un poco de Sol: está demasiada blanquita. Cómprese un protector solar potente y un biquini ―le indica Dos Santos, devolviéndole la guasa―. Mañana, a las seis de la mañana, pasaré a recogerla. Vaya a la playa y haga turismo, por el centro, ¿eh...?

―No termino de entenderlo, ¿corro algún peligro? ―pregunta Carmona con cara de boba.

―Mientras esté en el centro de Río, no hay problema. Ahora, nada de visitas a los barrios periféricos...

Dos Santos la mira con ojos reprobadores. Carmona le contesta, sumisa:

―Tranquilo. Le doy mi palabra de que seré buena chica ―dice, precisa. Aunque por dentro esté pensando: «Es lo primero que voy hacer cuando me deje en el hotel: irme a la favela de Rocinha. ¿A ver si se cree que voy hacer lo que usted me diga? Ni que fuera mi padre. ¡Qué plasta!».

―Sabe, me agrada que sea una mujer sensata. Mañana nos vemos. Disfrute de sus mini vacaciones. La ciudad de las sambas, enamora ―termina por decir el brasileño, bajo la atenta mirada de la detective.

―Me lo imagino. A las seis de la mañana estaré esperándole. Muchas gracias por sus recomendaciones y por soportar las molestias que le estoy causando, teniente Dos Santos ―indica la  detective, risueña.

―No hay problema. Brasil es todo un Potosí ―comenta el teniente con orgullo.

El coche patrulla se apea en la puerta del hotel Rio Othon Palace. Carmona y Dos Santos se despiden con un apretón de manos. Cuando la detective llega a su habitación, descansa un buen rato y se prepara para desguazar la favela de la Zona Sur de esa megalópolis llamada Río de Janeiro.

Antes, desarma todos y cada uno de los rincones de esa urbe temeraria en la que cohabitan los desheredados y los parias, desde su portátil. Toma un tentempié y se encamina a la vivienda de la antigua enfermera de El Frankenstein de los ricos. Copacabana seguirá en el mismo lugar ―se dice a sí misma cuando sube al taxi que ha pedido, mirando sus exquisitas aguas turquesas―. Su meta es hablar con esa mujer que sobrevivió al atentado pertrechado, supuestamente, por el ex comisario Antonio Velasco. Da igual donde se encuentre: Carmona no le teme a nada ni a nadie y, siempre, ha trabajado mejor en solitario ―se repite por lo bajini mirando su rostro a través del retrovisor del vehículo que surca la Avenida Epitácio Pessoa, lindante al hermoso piélago.

El domicilio de la víctima, se encuentra en plena favela de Rocinha; un universo de putrefacción compuesto por más de diecisiete mil viviendas y una extensión de ciento cincuenta mil hectáreas. Una enorme cascada de chamizos con un centro comercial, cibercafé y TV por cable, ocupando parte de las laderas de Morro do Cochrane y Pedra dos Dois Irmäos. Colindante a esta monstruosidad habitada, los barrios de Vidigal, São Conrado y Gávea. Este último, de clase media alta; con mansiones lujosas. En poca más de una hora, Carmona observa el contraste entre ambas sociedades. Dos mundos opuestos en un mismo lugar.

Cuando comienza a caminar entre las callejas empinadas algunos nativos la vigilan minuciosos. Oye que murmuran: «Una gringa solita y muy riquita». Ella sigue rígida como un palo, hasta que se cruza con un chavalillo.

―Hola ―le dice en portugués―. ¿Sabes dónde puedo encontrar a María Madeira, la enfermera del doctor Frankenstein?

El chico no le contesta; sólo se encoge de hombros. Sin embargo, Carmona ha dejado muy claro a qué ha ido. Para que esos oídos, ojos y bocas que susurran entre rendijas arrobiñadas y puertas entreabiertas, sepan el porqué de la visita de esa caucásica con el cabello azabache sujeto en una mini coleta y traje de chaqueta, oscuro. En su empinada peregrinación por las callejas tortuosas, recuerda las kasbas de Oriente Próximo. Sabe que, de un momento a otro, la asaltarán una pandilla de delincuentes adolescentes. Gira un recodo y se cruza con un joven risueño. Al pasar junto a ella, le pone una navaja en la yugular. Carmona pone cara de asustada y se deja llevar hasta que salen todos los componentes de la banda.

Sus elucubraciones eran ciertas; los asaltantes son un grupo de mozalbetes desdentados que sonríen con caras ávidas de dinero y de lo que salga. Contabiliza siete. Tras una magistral coreografía de Kung-Fu. Derriba a cinco y engatilla al que intentaba apuñalarla. Habla por primera vez, alto y fuerte. Quiere que se la respete desde el principio:

―A ver  ¿Quién sabe inglés? Mi portugués es muy básico y, aquí, tontos no sois ―de entre el mocerío, uno, levanta la mano―. Pues tradúcele a tu jefe ―señala con el dedo al único muchacho que no ha recibido un guantazo―, lo que te diga. Empezando por lo que acabas de oír.

El chico, así lo hace. Al instante, le contesta:

―Paulo ―indica el traductor señalando al jefe―, pregunta cómo has sabido que él era el cabecilla.

―Dile a Paulo que es el único que ni tan si quiera se ha despeinado: lo protegéis todos.

El muchacho, traduce y vuelve a preguntar:

―Paulo dice que hay más jefes... estarán al llegar ―Carmona sonríe de medio lado.

―Dile a Paulo, que yo también tengo amigos importantes. El taxista que me ha traído tiene que recogerme en dos horas. Si no estoy esperándole, irá directamente al Departamento de Superintendencia Regional de la Policía Federal. Y le entregará al teniente Dos Santos una nota detallada de dónde encontrarme ―dice la detective con superioridad.

El traductor habla con Paulo, e interroga de nuevo a Carmona tras la respuesta:

―Paulo dice que para qué quieres ver a la enfermera de Frankenstein.

―Dile que sólo quiero ayudarla. Busco al hombre que arruinó su vida y masacró a sus compañeros.

―Basta de traducciones ―interpela, Paulo, en un perfecto inglés―. Me gusta lo que has dicho, gringa. Vamos a llevarte a Simone, la Blanca. Si ella da el visto bueno, te acompañaremos a ver a María.

Carmona guarda su pistola y los sigue. Desconoce quién es Simone, la Blanca. Pero imagina que será la autoridad omnipotente de la favela. Recorren un sinfín de callejuelas, que al contrario de desorientarla, hace que se ponga en funcionamiento su georradar particular. Al llegar a una construcción encalada de puerta es grana y desconchada, tocan una serie de diez golpes con distinta sintonía: un código primario, para ella que ha estudiado criptografía. Minutos después, se asoma una viejita de no más de metro y medio con la piel nívea, muy arrugada. Tiene el cabello, pestañas y ojos, blancos: es albina. Habla un portugués muy ancestral que Carmona no llega a comprender. Empero, sus ojos lechosos, parecen leer todos los pensamientos de los allí congregados, incluidos los suyos. No obstante, ella no se achica; la mira directa a esas niñas blanquecinas y clarividentes en su ceguera. Segundos más tarde, Paulo la invita a entrar.

―Puedes pasar, gringa. La Blanca ha dicho que le gustas: es nuestra santera.

Carmona se siente loada. Como si por primera vez en su vida, estuviera delante de una persona tocada por la mano divina. El habitáculo está en penumbra; tropieza con distintas ristras de huesos y animales disecados que penden del techo. El olor es fuerte, pero la detective ha estado en lugares mucho peor. La litúrgica de la santera, la invita a sentarse en el suelo; alrededor de un círculo de piedras con una iguana degollada. Simone, la Blanca, remueve su sangre por el suelo del chamizo. Mira a Carmona y se levanta. La detective aguarda junto a Paulo, muy quieta. La Blanca aparece con un gallo negro que no deja de picotear sus dedos arrugados, como si supiera lo que le esperaba. La curandera lo lleva bocabajo, cogido por las patas; pero el gallito quiere pelea y se rebela contra su verdugo en repetidas ocasiones. Segundos después, el plumaje oscuro se tiñe de escarlata. Lo desangra delante de ellos. Mete las manos en sus entrañas y trajina con sus vísceras.

―La Blanca dice que eres una mujer valiente ―traduce Paulo, tras las palabras obtusas de la bruja.

Inmediato, la santera se levanta y camina hacia Carmona con las palmas ensangrentadas. Se arrodilla frente a ella y le sujeta el rostro; emprende una ceremonia de signos mientras cuchichea un rezo. El rostro de la detective se mancha de plasma. Simone habla con Paulo y este traduce sus palabras:

―La Blanca dice que dejes tus armas dentro del círculo.

A Carmona no le hace ni un pelo de gracia, pero no tiene otro remedio. Piensa que, a esas alturas, si hubieran querido seccionarle la carótida, ya estaría muerta. Un reguero de sangre comienza a bañarle los labios; el sabor ferroso penetra en su cavidad bucal, y se fija en su lengua. La vieja curandera retoma su posición y vuelve a mover el flujo sanguinolento con las armas de la detective. De repente, La Blanca, chilla y se agarra la cabeza con fuerza como si se practicara un exorcismo a sí misma. Tiene los globos oculares completamente en blanco, y sigue la plegaría al margen de todo lo que le rodea, poseída. Parece un alma en pena recién salida de la tumba. Se levanta y grita de nuevo, moviendo a Carmona de uno a otro lado; pero ella no se inmuta. De sopetón, la endemoniada cae al suelo y convulsiona. Paulo le hace una seña a la detective para que no se mueva. Pasados unos segundos, el chaval ―con sumo cuidado― recoge a la mujer. Le da de beber un líquido verdoso en un cuenco de barro. La Blanca vuelve en sí, y habla con Paulo. El chico transcribe sus palabras:

―La Blanca dice que te ha liberado de los malos espíritus. Dice que eres un alma a caballo entre el mundo de los vivos y el de los muertos. Muchos te quieren reventada. Pero ella te ha protegido. Te acompañará a ver a la enfermera de Frankenstein ―Carmona hace un ademán de aceptación y después comienza a limpiarse, pero Paulo la frena:

―No te limpies ―le dice―, que todos vean que estás santificada.

―De acuerdo, Paulo. ¿Puedo coger mis armas? ―pregunta Carmona con tiento.

―Por supuesto. Ellas te darán la vida en múltiples ocasiones: eres una guerrera como nosotros ―contesta Paulo.

Cuando salen de la casa de los exorcismos, el número de congregados ha aumentado considerablemente. Un millar de personas caminan por las serpenteadas callejuelas de la favela Rocinha en una procesión zigzagueante encabezada por Simone, la Blanca, Paulo y la detective Carmona.

Por fin, llegan a la parte más elevada de la barriada. Desde allí, la detective sonríe al avistar lo hermoso y primitivo del espectáculo. La favela al completo con sus ruinosas casas, es la antesala de unas enormes montañas con el maravilloso fondo del Atlántico. El aire es limpio. La detective respira con fuerza.

―A la gringa le gusta nuestra tierra ―vocea Paulo.

La multitud corea: «¡Viva la gringa!». ―Levantando las armas al cielo―. La oración interior de Carmona es muy distinta: «¡Cómo esto salga mal, soy un puto fiambre!». Unos La triada principal del vía crucis, llega a casa de la enfermera del otrora cirujano Frankenstein. La vivienda, enlucida y de puerta azul turquesa, está decorada con unas macetas dibujadas; de los tiestos surgen todo tipo de flores coloreadas que culebrean alrededor de la puerta y las ventanas. Les abre una mujer mayor de facciones afables. En una esquina, frente a la ventana, hay un caballete. Delante, una mujer joven con la cara medio quemada y los ojos perdidos en el horizonte, esboza unos trazos indescriptibles en el lienzo.

―Ella es María Madeira, la enfermera que buscas... ―le dice Paulo, señalando a la pintora, mientras La Blanca le habla de una manera íntima y disuasoria.

―Me lo he imaginado... ―contesta Carmona.

―Acércate sin miedo. Ha dicho que te escuchará ―insinúa Paulo moviendo la mano para que la detective se acerque a esa alma en pena de rostro escaldado y mente disipada.

Carmona se aproxima. La mujer lleva el cabello casi rasurado, con claras repletas de cicatrices mudas que hablan sin necesidad de palabras.

―Se arranca el cabello. La pobre ve demonios ―dice La Blanca en un inglés bastante fluido. La detective levanta una ceja y sonríe. Después, le pregunta a la víctima en un portugués básico:

―Señorita Madeira. Estoy buscando a un hombre. Creo que puede ser el que atentó contra usted y sus compañeros en el consultorio del Dr. Raimundo Da Silva ―le dice Carmona con sosiego.

La mártir, ladea la cabeza. No habla. La Blanca le explica que desde el accidente se ha quedado muda y que sólo grita cuando la poseen los demontres.

―María, ahora voy a sacar su fotografía. Si es el hombre malo, no te asustes, yo te protegeré. Solo mueve la cabeza afirmativamente ―la detective hace el movimiento indicado, por si a la atormentada se le ha olvidado.

La damnificada mira la foto que Utrera le dio a Carmona, del ex comisario Antonio Velasco, y chilla despavorida; parece una posesa moviendo la cabeza hacia delante en unos tics frenéticos y perennes. Paulo habla con Carmona:

―¡Pobre María! Parece que haya visto al mismísimo diablo. Mírala golpeándose la cabeza contra la pared.

―Paulo no puedo soportar su sufrimiento. Voy a intentar ayudarla ―sugiere Carmona,

―¡Shiii...! ―le indica el chico con un dedo en la boca para que deje de hablar―. Solo mira ―le dice Paulo.

  La Blanca se acerca a María y, esta, se le agarra e intenta arrancarle el cabello. Pero los brazos de la nigromante desprenden un amor especial. En unos segundos, la apacigua con sus oraciones.

―Gringa tú lo has dicho: él es el demonio que asesina a inocentes y que por casi acaba con la vida de esta inmaculada ―le dice La Blanca acariciando los cabellos roñosos de la pobre mutilada.

―Lo sé ―contesta la detective.

La Blanca sigue hablando:

―La pobre sufrió muchísimo: el 50% de su cuerpo está abrasado. Además, vio escenas dantescas que nunca olvidará.

―Blanca, ¿puedes hacerle una pregunta por mí? Es de vital importancia ―propone la detective. Hablan en inglés y María no lo entiende.

―¿Tú dirás...? ―contesta La Blanca.

―¿Preguntarle si, el delincuente, se sometió a algún tipo de cirugía? ―le explica Carmona con delicadeza.

La Blanca le consulta a María con esas caricias inconfundibles que apaciguan a todos sus íncubos, y la desquiciada le contesta con el lenguaje de los signos.

―Gringa, María dice que el diablo se sometió a diversas cirugías para cambiar su fisonomía ―comenta La Blanca.

Carmona acaba de descubrir que nadie, exceptuando el equipo médico, conoce el aspecto actual del ex comisario Antonio Velasco. Motivo por el cual, fueron masacrados. Pero, María Madeira, por desgracia para él, seguía con vida ―piensa Carmona antes de preguntar:

―Simone ―le dice a la santera en tono cómplice―. Pregúntale si podría dibujar cómo era su cara después de las operaciones.

―Pregúntaselo tú. Sé que puedes hacerlo ―contesta La Blanca con mirada perversa.

La detective frunce el ceño. Se pregunta si esa mujer de cabello albo y ojos de hielo es una verdadera pitonisa. Al instante, Carmona gesticula utilizando el lenguaje de los sordomudos. La enfermera la interroga:

―¿Vengarás a mis amigos...? ―le pregunta.

―Te doy mi palabra, para eso he venido ―contesta la detective moviendo los dedos, a la par que hace diversos mohines.

La víctima baja la cabeza y cierra los ojos. Segundos más tarde, empieza a dibujar en una hoja el boceto de un rostro, poseída por un halo infernal. El calor empieza apretar. Unos goterones de sudor empapan la camisa manchada de sangre de la detective, bajo la americana. Pero no se limpia; se siente uno más de entre todos los desprotegidos: el ángel vengador.

Cuando María termina el bosquejo, la detective no se lo puede creer. El ex comisario se ha implantado cabello negro lacio, se ha rasgado los ojos, homogeneizado el óvalo que luce redondo cono una barbilla rala y pómulos prominentes. Nada que ver con el Antonio Velasco de la fotografía. Se ha convertido en un chino llamado El rey de la Kaixin Guo. ¡Uno de los mayores hijos de perra del mundo! ―recapacita Carmona con fuego en los ojos.

―El diablo morirá ―concluye Carmona. Primero en un portugués mediocre. A continuación, con el lenguaje de los sordos.

La tullida balbucea, acaricia sus manos, las besa. Y le susurra algo que no llega a comprender. Carmona se arrodilla para escucharla mejor:

―Graciasss... ―dice María en un portugués salido de ultratumba mientras agasaja su rostro.

Al momento, los reunidos: La Blanca, María, Paulo y Carmona, se sientan alrededor de un círculo de piedras que la santera ha formado en un abrir y cerrar de ojos. Simone, la Blanca, se arranca unos cabellos y los une a otros de María. Inmediato, se quita un collar con una pequeña calavera y la une a los mechones de pelo con unos nudos característicos. Fabricado el amuleto, se lo cuelga a Carmona. La Blanca habla:

―Gringa el talismán que pende de tu cuello, te ayudará a encontrar al demonio que buscas y, además, te protegerá ―le dice.

―Gracias ―contesta la detective, mirándola a los ojos.

Paulo sale a la calle para promulgarlo; todos vitorean a la gringa. De regreso al taxi, Simone, la Blanca, le cuenta que Paulo es el menor de sus veinte hijos. El único vivo y que ella lo verá morir. Carmona desconoce a qué se refiere hasta que en la entrada de la favela, una bala de un francotirador de los federales de Dos Santos, se introduce justo en el centro de su corazón. El joven cae en sus brazos. La detective mira a su madre:

―Simone te juro que no los he avisado...

―Lo sé. Te han seguido desde que dejaste el hotel.

―Lo siento. Lo siento muchísimo... ―el rostro de Carmona es el de Billie Holiday tras haberse metido una chute de heroína y cantar Holiday strange fruit. Unas lágrimas enormes surcan sus pómulos y se introducen en su boca hasta saborear ese gusto salado y doloroso de las mismas. 

―Gringa tú no tienes la culpa: era su destino. Ahora irá con sus hermanos; vivirá mejor ―dice La Blanca con el rostro agradecido.

Carmona está manchada con la sangre seca del conjuro y la tibia del muchacho, entremezclada con el sudor, las lágrimas y los gritos de la procesión que la sigue. Dos Santos con un altavoz, alerta a todos para que se vayan y suelten a la gringa. La detective sale a la explanada, y grita:

―¡Dos Santos! Ellos no me retienen: son mis amigos. Retira a tus hombres; déjales en paz o me quedo con ellos y la emprendo a tiro limpio con todos vosotros.

Dos Santos, ordena retirada. Cuando ve que los todoterrenos federales desaparecen por la autopista de Gávea, la detective, respira tranquila. Simone, la Blanca, la despide con cuatro besos en la frente y dos en cada mejilla, saturados de plegarias imposibles. Carmona siente que esa pequeña mujer de aspecto extraño, desprende mucha energía. Segundos más tarde, a una orden de La Blanca, el tumulto vociferante se retira con el cadáver de Paulo en alto, convertidos en una peregrinación fúnebre.

Ya en el coche policial. Carmona se explaya:

―A ver teniente, ¿le parezco una muchacha indefensa? ―le pregunta enfurecida a Dos Santos.

―No, ¡nada de eso detective Carmona! Y tampoco he creído que fuera a dispararnos... de lo contrario, debería tomar algunas medidas que no me agradarían.

―Haga lo que tenga que hacer. No retiro nada de lo que he dicho.

―Será mejor que cambiemos de tema... ¿por qué no se asea un poco? Podría limpiarse la sangre de su ropa, ¿no le parece? ―sugiere Dos Santos, acercándole un paño.

―¡Va a ser que no! ¡Ya está bien! ¡Si quiere enchironarme, aténgase a las consecuencias...! ―contesta, cabreada; dando un manotazo al trapo.

―Su amigo Utrera me dijo que era muy tozuda; que la protegiera como si fuera mi hija. Pero... ―Carmona no le deja terminar:

―Sí. Lo sé... Lo sé...Ya me lo ha dicho ―insinúa para que corte el rollo.

―Ya me callo, mujer ―dice el teniente de mala leche—. Pero ha de saber que el muerto era un delincuente peligroso.

―Pues en la favela me he sentido como en mi casa ―contesta Carmona irritada.

―No sabía que era usted tan intrépida.

―Usted no sabe nada de mí. Ahora, haga el favor de llevarme a mi hotel. Tomó un avión en cuatro horas.

―Pensaba que estaría unos días con nosotros... le sentarían bien unas pequeñas vacaciones ―suplica un Dos Santos conciliador.

―¿Para qué? ¿Para tostarme en sus playas y comprobar cómo ha desaparecido la clase media de su país?

―¿Qué quiere decir...?

―Lo que ha oído, teniente ―ratifica la detective cruzando los brazos y mirando hacia el lado opuesto.

El resto del trayecto, Carmona y Dos Santos, no cruzan ni una palabra. El vehículo policial deja a la detective en la puerta del Hotel Rio Othon Palace.

―Gracias por todo, Dos Santos. No venga para llevarme al aeropuerto.

―Utrera dijo... ―Carmona corta la frase.

―Utrera no es ni mi padre ni mi marido ni mi guardaespaldas. Soy bastante mayorcita como para apañármelas sola. Adiós teniente.

La detective le cierra la puerta del todoterreno en las narices, de golpe. Dos Santos se da por vencido.

―Mujeres... ―suelta por lo bajini encogiéndose de hombros.

Ya en la suite, Carmona se ducha y se tumba sobre la cama; pide un refrigerio. Está bebiendo un vermut; hipnotizada mirando el dibujo a carboncillo que ha hecho María del ex comisario Velasco. De repente, suena el móvil: es Utrera.

―Hola, Carmona.

―Hola, Utrera. Sabía que me llamarías...

―Reconozco que eres muy perspicaz.

―Quizás tu amiguito Dos Santos te ha dado el chivatazo de mis proezas y su metedura de pata.

―Algo me ha dicho...

―¡Pues vale ya de ser mi perro guardián!

―Como quieras.

―¡Ya!

―¿Tienes lo que nos interesaba, Carmona?

―Sí. En este preciso instante, estaba mirando el nuevo rostro de Antonio Velasco. Antes era la reencarnación del detective Vic Mackey telvisivo. Ahora, parece el puto Jet Lee ―dice socarrona.

―Pues espero que no haya aprendido artes marciales.

―De él me lo creo todo. Pero soy experta en las mismas y, las balas, nunca fallan.

―¿Cuándo vuelas a Shanghái?

―En unas horas. Con escalas y demás... llego justo a las siete de la tarde, hora local.

―Te esperará mi viejo amigo Chen.

―Espero... ―Carmona, duda.

―Te caerá bien, Carmona. No te preocupes.

―No se parecerá a Dos Santos, ¿verdad?

―Para nada. A propósito, ¡mi enhorabuena! Lo has hecho bien, detective.

―Gracias.

―Adiós Kill Bill. Si te viera Tarantino en plena faena, seguro que te contrataba para su próxima película ―dice el inspector con satisfacción.

―Jajajaaa... Pues, ¡a ver si me he equivocado de curro!

―De eso nada. Te acabo de decir que los has hecho bien.

―¿Solo bien?

―No, Carmona. Lo has hecho como si toda la vida hubieras sido una detective privada: estoy orgulloso de ti.

―Gracias Utrera. Te llamaré desde Shanghái.

―Eso espero...

―Bye...

―Hasta la próxima, amiga.

Carmona se termina el licor y observa el pequeño mural que se expande por el lienzo de la suite para seguir los pasos del ex comisario Antonio Velasco. Utrera está en su casa, con un Kool mentolado pegado a la comisura. Justo, mirando el croquis de su pared; un hermoso árbol repleto de fotografías, tachones y frases escritas en rojo (algunas subrayadas con verde fosforito). La imagen principal pertenece a Vera Carmona, la Espía. En la base del tronco, de niña; con sus hermosas trenzas taheñas, gruesas como una maroma de barco. A mayor altura, mayor edad. En las ramas, la Vera adulta y todas las transformaciones que siguió como agente secreto del CNI en una u otra operación conjunta con el CNP. Utrera ha ido recomponiendo su vida entre las averiguaciones de su hija y las suyas. De súbito, habla con la figura central del panel:

―Vera, qué buen parto tuviste. ¡Menuda hija tienes! ―le dice al retrato.

―Claro, ¿cómo no? Si tú eres el padre ―contesta Vera madre.

Juan y Vera están en un motel, años atrás... Los flashback de su vida en común con La Espía, se han acrecentado desde que vio su cuerpo en la morgue. Sobre todo, desde que el forense recuperó el tatuaje de su hombro.

―¿Cómo puedes saberlo si te acuestas con todo bicho viviente? ―indica Juan.

―Porque soy una espía y hago todo a sabiendas. Los demás hombres no significan nada para mí. Ya lo sabes, Juan.

―Te he dicho que me llames Utrera. Olvida el Juan de antaño: ya no somos jóvenes. Y deja de decir que Carlota es mi hija porque sé que no lo es.

―¿Y cómo es eso?

―Uno también tiene amigos...

―Y enemigos que meten cizaña. ¿A que sí?

―De todo hay... ―comenta Utrera moviendo la mano.

―¿Y qué te dicen los malos? Que desaparecí con un bombo, a no sé dónde, y regresé, años después, con una niñita. ¡Dios sabe de quién!

―Algo por el estilo, Vera.

―¿No te fías de mí, Juan?

Utrera levanta la mano, mosqueado y le dice:

―Juan ya no existe: soy Utrera para todos.

―¡Vale, Utrera! Tranquilo.

―Así está mejor. Sigue con tus elucubraciones, Vera.

―Parece mentira, Utrera, que seas tan meticuloso para unas cosas y tan negligente para otras. ¿No sabes contar o qué...?

―¿Contar...? No te guasees.

―Es la última vez que te lo repito, si no te lo crees: será tu problema.

―Que me vas a resumir, que te fuiste a casa de una amiga... ―Vera termina la frase por él:

―Exacto. Me fui embarazada para no avergonzar a mi familia: tú me preñaste. Regresé cinco años después con tu hija; una preciosa niñita de cuatro años y pico... ¿Qué más pruebas necesitas?

―Ninguna. Tu amiga se llamaba CNI. Claro que sé contar: antes de desaparecer ya ibas por ahí haciendo tus pinitos de infiltrada, acostándote con unos y otros...

―Por trabajo. Siempre por trabajo, recuérdalo.

―Y, ¿qué más da? Hacemos una prueba de paternidad y nos cercioramos. ¿Qué te parece?

―¿No confías en tu niña de trenzas taheñas?

―A estas alturas, no me fío ni de mi sombra ―asevera, Utrera, preciso.

―Cómo quieras...

―¡Me caguen en la hostia! ―vocea un Utrera pisoteando la alfombra chamuscada que amenaza con extender un pequeño fuego.

El cigarrillo se le ha caído de la boca mientras navegaba por su psique y la alfombra del salón, humea. Por suerte, logra apagar el incendio a golpe de chaquetazos.

―Entre las dos Veras, van a acabar conmigo ―se dice para sí, abriendo las ventanas de la vivienda y tosiendo como un descosido.

Horas más tarde, resopla sobre el sofá con los ventanales abiertos de par en par. Una luna resplandeciente lo vigila desde el firmamento azulino de la hermosa Sevilla.

13

Carmona pisa Shanghái unos minutos antes de lo previsto. La temperatura es tan húmeda como en el film El Americano Impasible. El agua de su hechura está bajo mínimos y la ropa se le pega completamente. La joven piensa que tiene que hidratarse antes de llegar al hotel. Su piel está tan tirante que le duele gesticular, la nota cuarteada. De repente, ve una perfumería en esa zona libre de impuestos del modernísimo aeropuerto de Pudong, y, ni corta ni perezosa, entra y se compra un kit completo de Kanebo. Las dependientas de ojos rasgados y uniformes selectos, la atienden a cuerpo de reina en un inglés perfecto. El aeródromo es una creación futurista que le recuerda a otra joya del celuloide: Gattaca. Shanghái es una de las ciudades independientes del gigante chino y cualquier cosa le recuerda a la pantalla grande de una u otra forma. Sin lugar a dudas, está en otro mundo ―piensa Carmona con una sonrisa angelical.

Durante el vuelo, ha tenido tiempo para informarse de las peculiaridades de la megalópolis. Conoce qué trasportes coger para desplazarse por los más de 6.000 Kms de superficie que elevan Shanghái al pódium de una de las ciudades más pobladas del mundo ―veinte millones de habitantes―. Pese a ello, sabe por dónde moverse para sacar la información que necesita: encontrar a El rey de la Kaixin Gou.

Pensado en el antiguo ex comisario Antonio Velasco, ve una cafetería europea y entra a refrescarse. Igualmente, le hablan en inglés, todavía no se ha estrenado con el chino. Pide un café con leche, un donut y una botella de agua. Se sienta a leer un periódico local. Está inmersa en la lectura cuando un caballero le pregunta en un chino académico:

―¿Le importaría que la acompañara, señorita?

Carmona pone cara de pocos amigos. Va a mandarlo a tomar por viento, cuando recuerda la fotografía que le dio Utrera. El hombre que se ha acercado es su amigo Chen Joe Qiáo.

―Bonita forma de presentarse, Sr. Chen. No me acordaba de usted ―le dice irónica.

―Pues yo la tengo controlada desde que apareció por la puerta del avión.

―¿Y por qué no se ha acercado antes?

―Quería ver cómo se defendía sola.

―¿Satisfecho?

―Mucho. Es una mujer realmente decidida. Confía en sí misma más que en nadie: hace bien. ―Chen saca un cigarrillo electrónico.

―Otro que está enganchado a los pitillos de pega... ―le dice la detective recordando al inspector.

―Solo en los interiores que lo permiten, como Utrera.

―Pues yo prefiero la nicotina alquitranada en los exteriores.

―Es usted una chica dura. Pero, ¿qué es un detective privado sin un cigarrillo y un whisky? ―sugiere Chen arqueando una ceja―. Estos chismes no me agradan lo más mínimo, pero en los edificios públicos es lo único que puedo echarme a la boca. Y no en todos... si no, masco chicle ―dice Chen con carea de asco, mirando el cigarrillo electrónico.

A Carmona le cae bien de inmediato. Le pregunta con amabilidad y sonriendo:

―¿No me diga que es detective privado?

―Pues sí.

―¡Vaya sorpresa! ―comenta Carmona.

―¿No me diga que Utrera no se lo había dicho?

―Le aseguro que no. ―Carmona tiene claro que el señor Chen, antes habrá sido un agente de la ley o, quizás, un espía.

Chen sigue hablando:

―El inspector se nos está haciendo mayor... pues ya lo sabe: soy detective privado como usted. Soy... ¡qué digo soy! Somos los observadores fantasmas: esa es nuestra mejor arma.

―A lo mejor, Utrera, nos la juega a todos. Se hace el desvalido cuando es todo lo contrario. Ya sabe lo que dice el refrán: «La sabiduría de los ancianos...».

―Pues no le digo que no ―comenta el asiático.

―Me parece que aprenderé mucho a su lado, señor Chen ―insinúa Carmona.

―Si le parece bien, Carmona, podemos tutearnos. Estaremos más cómodos ―en ese instante, se acerca un camarero―. Póngame un Ballantines y cóbrese. Lo de la señorita, también.

―Muy amable de tu parte, Chen.

―No es galantería. La próxima, invitas tú.

Carmona sonríe mientras escruta el rostro ajado del caballero, con cráteres de viruela. Tiene los ojos color miel y los labios bien formados sobre una nariz recta. No parece un blandengue, pero tampoco es Charles Bronson en El Justiciero de la Ciudad. Todo sea que tenga que sacarle de algún aprieto ―piensa la detective.

―Chen, ¿te ha dicho Utrera por qué he venido?

―No. Sólo dijo que era un asunto peliagudo. Que te ayudara en todo lo que pudiera.

―Vengo a buscar a un hombre bastante peligroso... ―Chen mueve la cabeza.

―Por la conversación que mantuve con Utrera, me temía algo por el estilo...

―¿Y qué opinas, Chen?

―Que seguramente, ese hombre, estará rodeado de numerosas amenazas, ¿cierto?

―Eso tengo entendido... ―Carmona aprieta los labios y se toca el amuleto de La Blanca, sabedora que se enfrenta a un riesgo mucho mayor que al de Río de Janeiro.

―¿Lo conoces? ―pregunta Chen.

―Personalmente, no. Pero, por referencias...., he descubierto muchas cosas de su pasado. Además, tengo un retrato robot bastante actualizado.

―Esa es una buena noticia. ¿Sabes cómo se llama?

―Si mi información es correcta, se hace llamar El rey de la Kaixin Guo.

El detective oriental no se inmuta. Bebe un sorbo de whisky, y le comenta:

―Apuntas muy alto. A ver ese retrato...

Por suerte, Carmona, ha hecho varias copias del dibujo que María Madeira hizo del ex comisario Antonio Velasco, y, una, la lleva doblada en su bolso de mano.

―Aquí la tienes.

Se la pasa esperando ver alguna mueca en su rostro marcado. Sin embargo, Chen sigue impasible como una estatua de alabastro egipcio ajada por el tiempo y con esa tonalidad amarillenta. No mueve ningún músculo del rostro ni hace una pequeña mueca. Tampoco aparece un tic nervioso, visible. Nada.

―Tu información es cierta. El tipo que buscas es El rey de la Kaixin Guo ―dice escrupuloso—. En sus círculos íntimos, se le conoce por los apodos de Kaixin o simplemente Kai, sin más.

―O sea, que es más conocido que la Charito de Triana.

Chen ríe con ganas, sus ojos rasgados son una línea oblicua que mira al techo. Tiene una sonrisa campechana que contagia a Carmona. Todavía iluminado, le dice a la detective:

―Es un hombre potentado y, sí, muy conocido. Nadie le hace ascos porque tiene muchísimo poder. Y, claro, muchísimo dinero.

―¿Qué me aconsejas?

―Que te hagas ver. Si sabe que lo buscas, aparecerá. Le gusta sentirse importante.

―Eso mismo había pensado... pero creía que con tu ayuda, sería más fácil.

―Aquí nada es fácil y menos cuando juegas con dinamita.

―Ya veo...

―¿En qué hotel te hospedas, Carmona?

―He reservado habitación en el Chen Yuan Hotel. Tengo por delante algo más de dos horas de viaje, con los trasbordos del metro y etcétera... Desde la última parada, caminaré hasta el hotel. La maleta tiene ruedas ―la detective espera que Chen se preste a llevarla. Pero se equivoca.

―Todo planificado. Un recorrido perfecto para romper el hielo con la ciudad. ¡Eso está bien, Carmona! Me gusta que seas tan... intrépida ―dice Chen entusiasmado, como si la sangre hubiera fluido por sus venas congeladas.

Carmona le contesta con gracejo:

―Estás en lo cierto. Como dicen en España: «Nada mejor que coger el toro por los cuernos».

―Jejejeee... Ese humor te da muchos pluses, Carmona –sugiere Chen—. ¿Te parece que pase a recogerte mañana a las ocho de la mañana? Así tendré tiempo de recopilar información reciente del tipo.

―Me parece perfecto, Chen.

―Pues nada, que pases buena noche... –termina por decir el detective asiático tras vaciar el whisky de un trago y desaparecer por la puerta giratoria.

Carmona lo ve caminar con paso cansino y distraído, como si no tuviera claro qué hacer; la gabardina desabrochada, el electrónico humeante en la comisura de los labios y el sombrero, ladeado. Sabe que es tan sólo una pose. Está segura que Utrera le habrá dicho que estaba hasta las narices de tener niñera en Río de Janeiro. Mi estancia en Shanghái será muy diferente ―piensa Carmona satisfecha con su nuevo perro guardián.

Al mirar hacia la mesa, Carmona, descubre que Chen se ha dejado el Zippo. Algo extraño porque solo ha fumado un pitillo electrónico. La detective está segura que lo ha hecho a propósito, como avisándola: «Carmona, un detective siempre lleva un Zippo». La joven sonríe y juega unos minutos con el mechero; lo enciende y apaga en repetidas ocasiones. El inconfundible sonido del metal, la atrapa. Se levanta directa hacia la máquina de cigarrillos, no le quedan Virginia Slims y tiene claro que no habrá en la máquina, así que cambiará de marca –piensa, mientras camina hacia el expendedor de tabaco—. Levanta una ceja cuando comprueba que despacha cajetillas de tabaco habitual y kit electrónicos completos: «¡Qué modernos son estos chinos!». ―Dice por lo bajini―. Le da igual la marca, pero al ver cajetillas de Kool, recuerda a Utrera y saca un paquete. Del mismo modo, se hace con un pack de pega. En la mesa se enciende un electrónico. Y ensaya cómo coger el Zippo a lo femme fatal. Vuelve a pensar en Utrera y llama al camarero:

―Camarero, ¿tienen Jack Daniel’s?

―Por supuesto, señorita ―contesta el joven con una ligera genuflexión de tronco.

―Póngame uno, por favor.

―¿Con hielo?

―Sólo.

La detective pega cuatro tragos largos y deja seco el vaso. Saca el móvil y telefonea a Utrera; están un buen rato hablando de los pormenores del viaje y de Chen. Ella no deja de mover el Zippo. Utrera lo escucha a través del teléfono. El inspector finaliza la llamada pensando en la primera vez que trabajó con el asiático. Coincidencias, se lo presentó Vera madre. Con su memento particular, el inspector, saca su encendedor y prende un Kool. Recuerda que, La Espía, acababa de regresar de una misión en China con un asiático llamado Chen Joe Qiáo: un oficial de la rama especial de la Policía Local de Shanghái ―integrada, mayoritariamente, por agentes de inteligencia—. Tienen que mostrarle cómo operan las mafias chinas desde España y occidentalizar sus costumbres.

A Utrera le parece un oriental más; enigmático y reservado, como si escondiera algo tras sus ojillos curiosos y sus pómulos repletos de hoyuelos de viruela. Pero, unas semanas más tarde, Chen y Utrera hacen buenas migas:

―Vaya si que te has occidentalizado rápido ―dice Utrera al ver a Chen con un Kool en la boca y escribiendo en el ordenador los informes detallados de sus avances en España.

―¿Por qué lo dices, Utrera, por el pitillo o por la hamburguesa que me acabo de zampar?

―Por ambos vicios. Llegaste comiendo soja y sin tabaco. Amén de chapurrear el español. Ahora, te metes lo que no está en las escrituras; tabaco, whisky, grasa... hasta has logrado un español con acento andaluz.

―He aprendido a ser como tú: un europeo más. Por eso me gustan las putas más que a un tonto. ―El dúo policial, sonríe.

―A ver, ¿cuéntame cómo conociste a Vera, Chen?

―Tranquilo, macho, que hablo de putiferio y enseguida la nombras.

―¿Y qué quieres? ―suelta Utrera como diciendo: «Estoy enamorado de ella y sé de lo que es capaz. A veces los celos me pueden».

―Hombre, ya puestos, ¡me gustaría que abrieras los ojos!

―¿A qué te refieres?

―A que no eres tan duro como pareces... ―le insinúa Chen.

―A ver si uno no puede tener sentimientos ―comenta Utrera con cara larga.

―Utrera vengo de la inteligencia China... aunque me hayan reconvertido en policía, en el fondo sigo siendo un agente secreto. Vera es una espía profesional. Los infiltrados hacemos de todo...

―¡Va...! Ya tardas, cuéntamelo otra vez ―dice Utrera.

―Ya estamos con que la abuela fuma. Te lo volveré a contar. Sé que pretendes que cambie mi información, pero no lo haré ―suelta Chen al más puro pata negra typical spanish.

―Veremos...

―La conocí hace muchos años cuando todavía era una chiquilla. Había entrado en el CNI unos meses atrás y se había quedado preñada: no quería abortar. Los jefes conocían su potencial y la enviaron a China para que aprendiera nuestras costumbres y diera a luz. La ayudé en todo lo que pude.

―Es lo que siempre me cuentas, Chen. Pero, ¿seguro que nunca te comentó quién era el padre de la criatura?

―No, Utrera, nunca me lo dijo. Te lo juro ―Chen junta las manos como rezando para que no vuelva a martirizarlo.

Utrera se calla, pero sigue receloso. Vera madre le ha entregado las pruebas de paternidad que confirman que él es el padre de Carlota. Las fechas de Chen coinciden con el tiempo que Vera desapareció. Y antes de marcharse, estaban juntos. Pese a ello, Utrera, no se fía; cualquier prueba puede alterarse. Lo sabe por experiencia propia.

La mano del inspector, abre y cierra el Zippo varias veces. El sonido metálico lo devuelven a la realidad. Está en la comisaría Sevilla-Centro, en el mismo escritorio que ocupaba cuando Chen llegó.

Carmona sigue en la mesa de la cafetería de Shanghái, repasando los recorridos del metro. Minutos más tarde, se dirige a la estación y toma el metro que la llevará por esa ciudad futurista que se abre ante sus ojos. El whisky y el tabaco que se ha metido en los pulmones hasta llegar a la parada, le han sentado bien. Llega a la recepción del hotel subida en una nube. Los trasbordos con los contrastes de la metrópoli, han hecho que se sintiera cómoda entre la multitud de orientales que la rodeaban chapurreando numerosos dialectos. Neones estridentes decoran hasta los lugares más inverosímiles de las avenidas. Pelotones de gentío surcan el asfalto hambrientos de vida.

Se deja caer sobre la cama de la suite, convertida en un amasijo de músculos y piel: está cansada. No come nada, ni tan siquiera se da una ducha rápida. Literalmente, está exhausta. En unos segundos, duerme a pierna suelta.

A las ocho menos veinte de la mañana, suena el teléfono. Sus cinco horas de sueño, han sido fructíferas: está totalmente recuperada. Se da un buen baño, se pone uno de sus trajes negros de verano, sobre una camiseta blanca, y sale zumbada hacia el self service del restaurante. Toma un café y un bollo; está tan hambrienta que le parece el majar más exquisito que ha probado en toda su vida. Todavía mastica el último bocado, cuando Chen la recoge en su vehículo: un Xiyate gris. A Carmona le hace gracia ver la versión modificada del Seat León en China.

―El gigante asiático nos va a devorar a todos ―le dice a Chen.

―¿Cómo...? ―Chen no termina de coger la indirecta.

―Cosas mías... Disculpa, Chen. A veces, soy un poquito maleducada y se me olvidan las reglas mínimas de la sociabilidad: buenos días.

―Buenos días, Carmona. ¡Va...! ―Chen hace un ademán con la mano―. No tiene importantica. Tienes buen aspecto.

―He dormido de maravilla. A ver, ¿has averiguado algo de Kaixin?

―Vaya que eres directa.

―Siempre.

―Puedo decirte que has elegido el hotel apropiado; tu hombre opera a caballo entre los muelles del antiguo puerto de Wusongkou y la Terminal uno del puerto de Waigaoqiao.

―Interesante... ―Carmona entrecierra los párpados, cavilando.

―Su domicilio habitual es un completo enigma. Yo que tú, me acercaría a la zona del malecón del río Huangpu. Es el corazón colonial de la ciudad. En algunos de sus edificios neoclásicos hay cafeterías bastante dudosas...

―¿En qué sentido...?

―Por decirlo de alguna manera, mayoritariamente, tienen negocios ilegales en la trastienda: apuestas, opio, putas, peleas de perros, blanqueo de dinero, incluso te puedes encontrar las cocinas de cualquier droga sintética.

―¿Y la policía no hace nada, siendo tan evidente?

―Ya te dije que apuntabas alto: Kaixin es un pez muy gordo que soborna a la pasma... ―Carmona lo mira con cara de asombro―. Aprendí mucho de vuestro mundo al lado de Utrera ―dice Chen que se ha dado cuenta del asombro de la detective cuando ha dicho ‘pasma’.

―Comprendo... Utrera puede ser todo un maestro.

―Es uno de los mejores que he conocido. Bueno, ¿y qué te parece la opción de visitar algún local de Kaixin?

―Muy oportuno... ¿supongo que no me acompañarás?

―Hasta cierto punto.

―¿Cómo está eso?

―Yo te acerco al local... ―Chen titubea hasta encontrar la palabra adecuada. Se toca la barbilla y, termina por decir―: Te llevaré al antro con más pedigrí. Después, me marcho y sigo recopilando información.

―¿Y ya está...? ―pregunta Carmona con cara de Piolín.

―No. Esta noche te llamaré para saber cómo te ha ido.

La detective imagina que Utrera le ha dicho: «Tú déjala a su aire, que ella sabe defenderse solita». Y tiene razón. Pero en el fondo, a Carmona le vendría bien tener un amigo cerca; por lo menos, al principio. Chen no tiene nada que ver con Dos Santos. Le cae bien ―piensa ella―. Sin embargo, no objeta nada al respecto.

―De acuerdo, Chen. Tú conoces Shanghái mucho mejor que yo. Lo haremos a tu manera.

El resto del trayecto, lo pasan hablando de los pormenores que pueden sucederle cuando entre en el tugurio. En un momento impreciso, Chen le dice:

―Carmona, estamos a punto de llegar. Te dejaré cerca. Es mejor que no nos vean juntos...

―OK ―contesta, la detective.

Carmona se dirige hacia el garito seleccionado por Chen. Al entrar, descubre un mundo anclado en la década de los 70. El ambiente es denso, todos fuman y tienen esas miradas sucias de los bajos fondos. Está viendo, por primera vez, el rostro del lumpen shanganiano. A medida que avanza entre las mesas, escucha murmuraciones. Los ocupantes están indignados con su visita. Es una covacha sexista; las mujeres no son bien recibidas. Sin embargo, a Carmona no le importa un bledo. Ha vivido demasiado como para asustarse con tan poco. Va directa a la barra; ondulante como una cobra negra y marmórea como una estatua de alabastro. Pide un whisky:

―Caballero póngame un Jack Daniel’s  ―le dice al camarero en chino, mirándole directamente a los ojos.

―Señora este no es un lugar para mujeres: aquí no son bien recibidas ―le contesta el barman.  

―¿Y quién ha dictado las normas? Estamos en el siglo XXI. No veo carteles que pongan que no podemos entrar... y si los hubiere, los denunciaría a la policía ―sugiere Carmona que no se deja intimidar.

Hay risas entre los congregados. Ella les echa una mirada gélida. Entonces, una voz grave toma la palabra desde uno de los laterales:

―Sírvela. Está en su derecho.

Carmona se gira a mirar el rostro del orador: el jefe, claro. Pero, muy a su pesar, no es Kaixin. En su lugar, un hombre joven, la mira con arrogancia; tiene las facciones esculpidas. Le recuerda a John Lone en El Último Emperador: es muy guapo. Sus miradas se cruzan mientras el joven avanza hacia el mostrador y le enciende el Kool que acaba de sacar de la cajetilla. Inmediato, pregunta:

―¿Qué le trae por aquí, señorita?

―Busco a un gran empresario ―sugiere ella.

―¿Cómo se llama? ―la interroga, serio.

―Se le conoce por El rey de la Kaixin Guo.

El oriental la fulmina con una mirada tan lóbrega como miles de cadáveres andantes en una noche sin luna. Ella exhala el humo del cigarrillo, despacio, sobre su rostro. A lo Marlene Dietrich en El Ángel Azul. Carmona acaba de descubrir que Shanghái le tiene reservadas muchas sorpresas. Entre ellas sentirse como en un plató de Hollywood. Hablan en petit comité.

―No conozco a nadie con ese nombre. Quizás alguno de mis amigos ―dice señalando a los clientes—, lo conozcan. ―Después, se dirige a ellos en voz alta―: Esta señora busca a un tal rey de la Kaixin Guo. ¿Alguien lo conoce?

En el antro se hace el silencio más absoluto, como si el mero hecho de pronunciar dicho nombre, sesgara el aire y lo cortara en capas sutiles.

―Lo ve, señorita. Nadie lo conoce. Busque en otro sitio ―sugiere el atractivo mandamás.

―¿Me está echando? ―pregunta ella levantando la barbilla.

―Es sólo un consejo. Invita la casa ―concluye el joven observando cómo se mueven sus golosos labios mientras habla.

―¿Hasta la vista señor...?

―Hao Xuang. ¿Y usted es...?

―Vera Carmona ―contesta deletreando bien cada una de las letras de su nombre.

―¡Guauuu...! Me gusta. Digamos que me es familiar...

―Por su puesto. ¿Cómo no? A su jefe, le será más familiar todavía. Dígale que quiero hablar con él ―insinúa la detective arrastrando la voz; con un timbre seductor e íntimo.

―Si me cruzo en su camino, tenga por seguro que se lo diré ―contesta Hao, cargado de sensualidad.

Carmona sale del local con paso sosegado, fumando; saboreando la nicotina. Tomando caladas largas que expulsa con elegancia. Su sexapil, está por las nubes.

Media hora más tarde, come en un restaurante para turistas. Oteando los edificios más modernistas y sofisticados de Shanghái, erigidos junto a construcciones anticuadas. La vida en la megalópolis oriental es un continuo bullicio; calles repletas de viandantes estresados y fluorescentes freak que no dejan de parpadear a todas horas.

A Carmona le molesta el exceso de luces estridentes y de peatones con cara de rata de laboratorio. El mapa de la favela Rocinha de Río de Janeiro, con todo, le agradaba más. Sin embargo, decide seguir su periplo turístico por las tiendas de imitación. Por último, visita algunos muelles con paradas ambulantes en los que se cocinan enormes centollas a precios paupérrimos. Está saciada, y, de sucederle lo contrario, tampoco hubiera catado ningún crustáceo; la mugre que rodea los chiringuitos le produce nauseas.

14

Anochece cuando baja del metro camino hacia el hotel. Gira una esquina y se topa con Hao Xuang y tres tipos más. La acorralan contra la pared; Hao la amenaza con una navaja de considerable tamaño. Carmona no se resiste.

―Señorita Carmona, ¿para qué quiere ver a Kaixin Guo? ―pregunta Hao.

―Lo imaginaba... ―dice la detective.

―¿Qué imaginaba? ―le pregunta Hao.

―Que eran sus matones... ―contesta ella.

―De eso nada, guapa ―Hao aprieta la navaja contra su cuello. Después, retoma la palabra―: Kaixin Guo le está quitando el negocio a mi familia: es mi enemigo.

―Y él mío. Lo quiero muerto  ―reafirma Carmona.

―No me lo puedo creer. Con esa carita de niña buena, es imposible que sea usted una chica mala ―insinúa Hao deslizando la navaja por su cuello. Un hilillo de sangre, empapa la impoluta camiseta.

Carmona está hasta las narices de hacerse al tonta. Sin pensárselo dos veces, le hace una llave de Aikido y la escena cambia por completo:

―¡Cómo os mováis rajo a este gallito! ―les dice a sus compinches, sujetando a Hao contra el muro.

Los camorristas se quedan quietos y mudos. Viendo el panorama, la detective se dirige a Hao de nuevo:

―Me parece que no le ha dicho a su jefe, porque no me cabe la menor duda de que Kaixin es su jefe, que Vera Carmona está en Shanghái. Corra, vaya a decírselo. Dígale que  lo busco. ―Sus movimientos son precisos, y las muecas de crueldad tiñen su rostro: duele mirarla directamente a los ojos.

―Vaya... ¡Qué metamorfosis tan grata! ―suelta Hao, levantando una ceja—. Así, todavía me gusta más, Vera ―sugiere Hao pasando la lengua por el grosor exterior de sus labios.

Carmona ni se inmuta, recorre el brazo musculado de Hao con la navaja, devolviéndole el arañazo que le ha hecho en el cuello. Una hebra de plasma brota por su esculpido bíceps. Pero el joven, tampoco emite ningún quejido. La detective sigue dando órdenes:

―Largaos, ¡perros! ―les dice. Inmediato, limpia la navaja en la manga de su chaqueta y se la guarda.

―Me gusta mucho, Vera. Podría haberla reducido antes... ―insinúa Hao en un perfecto inglés para que los otros no lo entiendan. Recomponiendo su cuerpo y abriendo el plexo solar.

―No me cabe la menor duda. Por qué no lo ha hecho? ―pregunta Carmona.

―Prefiero esperar al plato fuerte... ―contesta Hao.

Carmona se encoge de hombros antes de hablar:

―Pues, usted mismo. Cuando quiera me pide una revancha...

―Será mía en otro momento ―sentencia Hao.

―Sabe dónde me hospedo, ¿verdad, Hao?

―Lo sé yo ―contesta el joven. Ellos ―dice mirando de refilón a sus compañeros, un poco más alejados—, no tienen ni idea. Por esta zona, hay varios hoteles...

―Buen chico. Mañana le espero en mi suite a las nueve de la noche.

―Será un placer.

―Por supuesto. Recuerde que me gusta la puntualidad ―insinúa Carmona mirando a Hao con apetencia. El zafiro metálico de sus pupilas, se clavan en la negrura más absoluta de su contrincante. La TSR, aumenta.

Hao sonríe y la deja marchar. Carmona escucha que les dice a sus secuaces:

―Kaixin ha dicho que solo la asustáramos...

Los granujas lo miran hoscos, pero no dicen nada. Dan media vuelta y se largan, calle abajo hasta el vehículo que les espera.

Carmona llega al hotel y telefonea a Chen. Media hora más tarde, lo recibe en su habitación. El detective asiático le entrega toda la documentación que ha recabado de Kaixin. Está claro que, Kaixin y Hao, comparten muchos negocios; ambos aparecen en varias diligencias policiales que Chen ha conseguido a través de un ex compañero policía. Además, Hao regenta una compañía de transportes imputada en varios delitos de tráfico de personas y estupefacientes, que opera en los muelles de Kaixin.

―La mayoría de negocios de Kaixin, van a nombre de Hao Xuang ―dice Carmona, obviando el altercado callejero que ha tenido con él.

―Eso parece. Por cierto, no sabía que Hao estaría en el antro que visitaste.

―¿Qué pasa con Hao...?

―Pues que además de ejercer de tapadera: es su hijo.

―Su hijo... ―dice Carmona recordando la reyerta―. Por eso los negocios van a su nombre.

―En parte, sí ―comenta Chen.

―¿Y qué me dices de Kaixin? ¿Se le ha inculpado por algún delito?

―Está completamente limpio. Ni tan siquiera he logrado localizar cuándo y cómo llegó China ―comenta Chen.

―Sí que está bien cubierto el mamón ―protesta Vera.

―Tengo unos amigos en el aeropuerto... me han pasado algunas cintas en las que Kai llegaba o embarcaba. Pero fletan Jet privados y en los vuelos aparece el nombre de Hao ―dice Chen con una mueca.

―¡Pufff! ¡Lo tenemos claro! Tendremos que abordar a Hao sea como sea ―manifiesta Carmona pensando que deberá seducirlo con toda su artillería para ver si le saca algo interesante.

―Tampoco será fácil...

―¿También está limpio?

―Como una patena.

―Pues si que está sobornada la policía shanghaniana...

―Como todas.

Carmona tuerce el morro. Chen no se muerde la lengua, y le dice:

―Seguro que ya has pensado algo...

―¿Tú crees? ―sugiere la detective recostada en el sillón Art Deco de la habitación, con los pies sobre la mesita y los brazos entrelazados detrás de la cabeza.

―No quiero entrometerme más de lo necesario en tus planes. ¡Miedo me das! ―dice Chen con mirada taciturna. Y añade—: ¿Puedo hacerte una pregunta?

―¡Claro! Las que quieras, Chen.

―¿Eres consciente de lo mucho que te pareces a tu madre? No me refiero físicamente, quiero decir en la forma de actuar...

―Es lógico: ella me adiestró.

―Entonces no tengo la menor duda de que no necesitarás mi ayuda.

―¿Y si te equivocas?

―Ya sabes dónde encontrarme, seguro que tienes mi teléfono y mi dirección, tatuados en la memoria.

Carmona sonríe, y le dice:

―No lo dudes.

―Por supuesto que no. Por eso me voy tranquilo ―contesta Chen desde la puerta.

Tras un choque vigoroso de manos, ambos detectives, se despiden.

Esa misma noche, Chen contacta con Utrera. Le cuenta los hechos y le comenta lo intrépida que es Carmona:

―Su forma de actuar puede ser peligrosa o quizás la única forma de llegar hasta Kaixin. Es como... ―Chen se calla.

―Dilo Chen. No te cortes: es como su madre. ¿A qué ibas a decir eso?

―Eso mismo iba a decir. Utrera lo siento por ti, pero es más que evidente.

―Ya lo he notado, Chen... ¿Qué le voy hacer? La chica parece una copia exacta de Vera. Menos mal que exteriormente no se parece lo más mínimo.

―Ahí llevas la razón; tiene otro tipo de hermosura.

―Sí. Y, además, sabrá protegerse. ¿No te parece, Chen?

―Por supuesto, Utrera.

―Pues con eso, me conformo.

―Eso es todo por ahora, Utrera. En unos días, volveré a llamarte.

―Gracias, Chen.

La conversación se corta. Ambos miran las pantallas de sus móviles. Chen recuerda a Vera madre, su forma de moverse, de hablar, sus gestos... Utrera, que está en casa, se caga en todo:

―Vera, ¿por qué me torturas? ―dice en alto golpeando el móvil contra el armario.

Enciende la TV para entretenerse un rato y no hacerse mala sangre. Hace zapping hasta llegar al Canal Deportes: hay un combate de boxeo. Observa a los púgiles, un round y otro, los gladiadores pelean como verdaderos leones. Se olvida de la  detective y se pierde entre los golpes: crochés, directos y ganchos entre contrincantes. La caja tonta lo hipnotiza. El pasado toma forma en la mente fragmentada y alcoholizada del inspector.

―Vera, ¿no te parece que por hoy tenemos bastante?

―Me apetece darte algún que otro puñetazo de más... estoy como si nada ―contesta Vera madre antes de reírse a mandíbula suelta.

―Con razón a Carlota le gustan tanto las artes marciales: ha salido a ti.

―Faltaría plus, para eso soy su madre.

―Sabes, nunca peleo contigo como lo hago con un tío. Pero, hoy, voy a dejarte molida. Te golpearé sin compasión hasta que me pidas clemencia: tú lo has querido. Después nos vamos a casa... ¿de acuerdo? ―propone Utrera.

―A darme otra cosa, ¿vedad? ―Vera lo arrincona contra las cuerdas y desliza su guante de boxeo, por el abdomen musculado de ese Utrera en la plenitud de la vida.

Utrera y Vera madre están en un ring gimnástico, con protectores, combatiendo de lo lindo. Pero el mero hecho de una proposición deshonesta, los hace cambiar de tercio. Se quitan los cascos y se besan. Un cuarto de hora más tarde, están retozando en el apartamento de Arteixo, A Coruña. A un primer combate, le sigue un segundo. Cuando van a comenzar con el tercero ―entre jadeos y pieles sudorosas—, la voz de Carlota, irrumpe en el apartamento: se detienen de inmediato.

―Madre, Juan, ¿dónde estáis? ―pregunta la adolescente.

―¡Hostia! La niña ha regresado antes de hora. Tenía que haberla escuchado esta mañana; dijo que no se encontraba bien... ―indica Vera tapándose con la sábana.

―¿Qué se le va hacer? Seguiremos esta noche...

Utrera se viste lo más rápido que puede, y sale al pasillo:

―Carlota, estamos aquí ―Utrera le guiña un ojo a la joven. La púber sonríe. Vera sale arreglándose.

―No sabía que iba a molestaros... ―Carlota pone los ojos en blanco―. Si queréis me marcho y vengo dentro de un rato ―insinúa.

Pero Utrera ya está a su lado, hablándole como un padre:

―No pasa nada. El que se marcha, soy yo; he quedado con unos amigos... Además, no llevas buena cara: ¿estás bien?

―Cosas de chicas... ―Carlota se ruboriza, pero levanta una ceja como diciendo: «Se creen que todavía soy una niñata. Jajajaaa... ¡Qué gilipollas son! Estaban follando, para variar».

Media hora más tarde, una detonación destroza la vivienda. Vera y Carlota muertas en la explosión. Por lo menos, eso le dicen a Utrera. Aunque años más tarde, descubra que lo habían engañado: las dos habían salido malparadas de la explosión, pero seguían vivas. Solo que con otras identidades y demasiadas operaciones de regeneración celular como para reconocerlas. Un cúmulo de desgracias y sorpresas desagradables que han hecho mella en Utrera. Las sombras de un pasado oscuro y aterrador, lo persiguen a todas las horas del día. Se agazapan en sus entrañas y lo devoran como un reloj de arena cuyos minutos están contados.

Simultáneamente a estas emociones que engullen la verdadera personalidad del inspector, repiquetea la campanilla ocasional del WhatsApp. Utrera sale de su ensoñación y mira el mensaje. Carmona le ha enviado varias fotografías de Shanghái: está haciendo turismo por la megalópolis asiática. Pero, Utrera, no tiene ganas de mirarlas. Tira el móvil contra el suelo y se sirve un copazo de whisky.

La detective saca una petaca de su bolso y se echa un trago antes de volver al hotel. Sabe que en dos horas, llegará Hao. Revisa la suite a conciencia; guarda todos los documentos que tiene desparramados, en la caja fuerte del hotel. Acto seguido, se acicala con esmero. Pide canapés y Moët, y se pone un negligé bastante provocativa bajo un quimono de satén. El adonis asiático es puntual; toca tres veces.

―¿Sí? ―pregunta Carmona.

―Soy Hao.

La detective abre la puerta…

―¡Guauuu...! ―exclama Hao al verla tan sugerente.

―¿Te gusta…? ―sugiere la detective, picarona, apartando la bata y dejando al descubierto su escultural silueta.

―¿Tú qué crees? ¿Estás preparada para pasar una noche inolvidable?

El mero hecho de saber que es el hijo de su enemigo, potencia el apetito sexual de Carmona. Pero el joven se muestra reverente; hace una genuflexión de tronco y le entrega unos nenúfares...

―Estás flores son para ti ―le indica.

―Gracias... ―contesta, la detective, ligeramente ruborizada.

―Son extremadamente bellos y delicados. Pero llevan un conservante típico que les confiere una vida longeva ―prosigue Hao.

Carmona no imaginaba que aquel chico malo podía ser tan romántico. La sensual voz del shaghaniano, repica en sus tímpanos como si fuera el mismísimo Tony Ka Fai Leung en El amante. Femenina, como hacía tiempo que no se comportaba, Carmona, le pregunta:

―¿Te apetece tomar algo, Hao?

―Me apetecen muchas cosas...

Hao olvida los remilgos. La empuja contra la pared y la besa con pasión. Las lenguas se entrelazan y la carnalidad del momento, toma forma; gimen de placer a modo de tango unísono. Están finalizando el primer envite, cuando la detective susurra:

―Es la primera vez que tengo sexo con un chino ―Carmona está apretando sus muslos para retener el glande de Hao en su interior: la mirada perdida.

―¿Y...? ―murmura Hao.

―Me gustas mucho.

―Lo noto... ―contesta el joven mirando el reloj―. Ahora, debemos arreglarnos. En diez minutos, vienen a recogernos.

La detective, no da crédito a sus palabras... y pregunta:

―¿Recogernos? ¿No entiendo a qué te refieres...?

―Kaixin quiere conocerte.

―Vaya. Si que soy importante para enviar a su perro guardián ―omite que conoce su parentesco―. Yo que creía que había algo más...

―Y lo hay. Cuando te vi aparecer en el café, deseé follarte allí mismo.

―¿De verdad? 

―Lo juro ―Hao la vuelve a besar. A continuación, salen zumbados hacia el ascensor.

En la puerta aguarda un Range Rover Evoque berlina de color ocre, tapizado de piel negra, con todas las prestaciones. Cuando entra, el asiático le pone una capucha negra para el trayecto: la detective no ve absolutamente nada, pero tiene un plan para seducir a ese chico travieso con maneras de caballero. Hao es amable:

―Son normas, querida ―le insinúa.

―OK. No pasa nada ―dice Carmona.

La pareja viaja en la parte trasera, aislados del conductor y copiloto por un grueso, oscuro e insonorizado cristal. Hao les dice a través del micrófono que están listos.

―¿Cuánto tiempo dura el recorrido? ―pregunta la detective.

―Bastante...

―Perfecto ―dice Carmona poniéndose cariñosa. Se aproxima a Hao y acaricia su cuerpo, a palpas.

Hao se muestra reacio. Sin embargo, la maestría de la detective es infalible.

―No querrás que te quite la capucha, ¿verdad?

―No. Deseo que me folles con el rostro tapado, me gusta jugar...

Hao la desviste con delicadeza y la hace suya por segunda vez. Carmona baja del séptimo cielo pensando en el affaire carcelario que mantuvo con Stellan Kalinichenko, a sabiendas que el chico no se mostraría tan complaciente si lo conociera. El tiempo vuela entre gemidos entrecortados y chillidos licenciosos, hasta que la detective olfatea con fuerza. Inmediatamente, pregunta:

―¿Vamos a un yate? Huele a salitre.

―Sí. A un yate excepcional. Vístete: hemos llegado ―contesta el joven hampón.

Al punto, bajan del vehículo. Hao la guía por una pasarela, después, por unos pasillos hasta llegar a una estancia. Entonces, le quita el capuchón: están en un carguero repleto de contenedores. En el centro hay un ring de boxeo. Apesta a sangre marchita entre sus cuerdas. A gentío fiero vitoreando a los combatientes; a golpes letales sin árbitro que detenga la pelea.

―No veo a Kaixin por ningún sitio ―indica Carmona, algo escéptica.

―Pues él nos observa desde muy de cerca ―la detective gira sobre sí misma. Tiene claro que el ex comisario está dentro de un contenedor.

―¿Y para qué es el ring? ―interroga.

―En ese cuadrilátero se libran los combates más cruentos de la ciudad.

―¿Ilegales, claro?

―No te hagas la tonta. Todos lo que rodea a Kaixin, es ilícito.

―Y, ¿para quién está preparado?

―Para nosotros ―contesta Hao con una sonrisa malévola. Ya tienes tu revancha.

―¿Qué...?

―Lo que has oído, preciosa. Ahí tienes guantes y casco. Kaixin te ha dejado un poco de ventaja; no quiere que te destroce la cara: eres demasiado hermosa. La acaricia.

―¡Eres un capullo! ―a Carmona le sale la mala hostia.

―Sólo cumplo órdenes.

Carmona se protege. Hao la espera en el centro del rectángulo. Tiene claro que no le hará daño. Sin embargo, se equivoca. Ella le lanza un corché con fuerza y recibe varios ganchos que la dejan medio KO.

―¿Esto es todo lo que sabes hacer, nenita? ―Hao sonríe mientras se mantiene saltarín.

Carmona le hace una llave con las piernas y lo tumba. A partir de este momento, la lucha se torna fiera hasta que un pitido agudo ―desde un lugar indeterminado―, hace que Hao frene en seco. La detective sigue pegándole hasta que entran dos hombres y la someten. Por puntos; el combate hubiera quedado en tablas. El rostro del asiático, sangra. Ella lleva varios golpes por el cuerpo: está molida.

―Ya hemos terminado, hermanita. Padre quiere vernos.

―Conocía tu parentesco...

―Eres muy aplicada. Pero, ¿y el tuyo? ¿También lo conocías?

―El mío no existe. A no ser que te refieras a su asesina, porque voy a matarlo.

―Lo que tú digas, hermanita.

―No soy tu hermanita. Nada me une a ti. ¡Ni tu preciosa cara ni tu polla! ―Carmona resopla.

―Ya veremos...

La detective se quita el protector y ve cómo uno de los contenedores monitorizado se abre. Allí, ante ella ―en una silla de ruedas auto dirigida―, aparece el ex comisario Antonio Velasco reconvertido en El rey de la Kaixin Guo. María Madeira ha hecho un buen trabajo: el retrato robot es perfecto. Lo que le pilla de sorpresa, es verlo parapléjico. Sin embargo, no dice nada, camina hacia él como una autómata, junto a Hao. De improviso, Kaixin, saca un látigo de cuero con pinchos metálicos ―escondido entre el faldar plisado y la túnica con aberturas laterales (viste a la antigua usanza del país con un pien-fu amarillo y negro)―, y les ahúsa con el mismo, para que vayan más rápido.

Un pensamiento funesto atraviesa el juicio de Carmona: «Kaixin es un sádico». ―Piensa con los ojos clavados en aquel hombre que desearía despedazar allí mismo.

15

Kaixin se dirige a ellos:

―Pasad hijos míos ―les dice cuando los tiene delante, invitándoles a su morada metálica.

Carmona sigue callada, pero arisca; harta de que la traten como si fuera de la familia. La triada entra en el contenedor y la puerta se cierra hermética, con un mando a distancia que maneja el ex comisario. El interior del container está repleto de lujos; incluido un panel de tecnología informática punta. El lisiado de la fusta, tiene controlado todos los habitáculos y exterior del mercante ―piensa la detective mientras su cerebro fotografía cuanto le rodea. Incluido la decoración inglesa: acogedora y barroca—. Hao toma la palabra tras una genuflexión de tronco:

―Todo se ha dispuesto cómo ordenaste, padre.

Kaixin, se lo agradece:

―Gracias, Hao. Ahora sentaos, quiero hablaros a ambos.

Carmona se rebela:

―No sé qué más desea de mí, señor... ―se muerde la lengua para no llamarle ex comisario Antonio Velasco. Hao le espeta una hostia, y le ordena callarse:

―Cuando Kaixin habla, nosotros escuchamos. ―Carmona se toca el pómulo; los dedos de Hao se le han marcados. Pero sigue como una estatua gélida en medio de una tormenta de hielo.

Kaixin vuelve a tomar la palabra:

―Hao ya conoces diversas facetas de tu hermana... ¿Te satisface?

El chico se arrodilla a sus pies. Kaixin le acaricia el cabello.

―Ninguna mujer podría complacerme tanto como ella ―dice Hao.

―Y tú, querida hija, ¿qué dices? ―le pregunta a Carmona.

―Lo primero que deje de llamarme ‘hija’. No tengo nada que ver con usted.

―¿Eso piensas...? ―insinúa Kaixin con malicia.

―Por supuesto ―contesta ella.

―Si no fueras sangre de mi sangre, no hubieras salido viva del café de Hao ―explica el jefazo, ladeando al cabeza.

Luego, da un golpe seco en el suelo con el látigo; el parqué difumina pequeñas astillas de madera noble en el aire. Carmona se mantiene escéptica. Está demasiado cansada para pensar lo que oye. Pero le contesta aireada:

―¡No sé de qué me habla! ―dice, elevando la voz.

Hao va a golpearla de nuevo, pero Kaixin le dice que tenga paciencia. Seguido, retoma la palabra:

―Calma, querida Vera. Si prometes escuchar, te contaré una historia fascinante ―le comenta un Kaixin benevolente.

―De acuerdo... ―acaba por decir la detective.

―Tú madre y yo nos conocimos cuando era un renacuajo.

―¿Renacuajo...? ―Carmona frunce el ceño.

―Apenas tenía dos años. Por entonces, yo era un subinspector corrupto con amigos influyentes en varios países. Éramos los primeros importadores de opio y cocaína ―insinúa el ex comisario.

―No me cuente estupideces ―dice Carmona con la cabeza a punto de estallar. Esta vez, Hao, no se reprime: le lanza otro golpe, y la amenaza:

―No hagas que te lo repita; la próxima vez, te marcaré de por vida el rostro. Ya te he avisado antes: cuando padre hable, todos callamos.

―No pasa nada Hao ―Kaixin mueve las manos, denotando compasión―. Hijo mío, comprende que todo esto es nuevo para ella. Le ensañarás buenos modales poco a poco: estáis hechos el uno para el otro.

―Si padre ―Hao le reverencia.

―Como iba a contarte, querida hija ―prosigue el hampón. Carmona no rechista―. Conocí  a tu madre a los dos años, y una década más tarde, comenzó a hacer la calle en la mítica Alameda de Hércules de Sevilla. Aunque con su fisionomía y maquillada, pareciera mucho mayor. Claro, no pude resistir la tentación: intimidamos ―Carmona siente un dolor punzante en el corazón, como si le hubieran clavando un estilete sin anestesia. Kaixin, prosigue―: La traje a China cuando tenía catorce años y te llevaba en su vientre. Mantuvo relaciones paralelas y sin protección con Juan Utrera. Un vecino que, pasados varios años y animado por tu madre, se hizo agente de policía bajo mi mando. El pobre idolatraba a tu mamá, crecieron juntos, y nos vino de perillas. Nos costó convencerle, pero al final, se tragó que eras su hija.

Carmona no puede más, levanta la mano para hablar y, Kaixin, le da el beneplácito para que interrumpa su historia:

―De mi madre lo sé todo: me contó su vida cuando nos recuperábamos del atentado que sufrimos ―la detective vuelve a morderse al lengua porque sabe que, supuestamente, fue él quien lo llevo a cabo―. De Utrera, ¿qué quiere que el diga? Ejerció de padre durante una época, pero nunca dijo que en verdad lo fuera.

―Utrera es muy reservado...

Carmona pestañea y baja la mirada. Kaixin, prosigue:

―En realidad, los sentimientos de Utrera, ahora, no importan. Seguiré con la historia de tu vida... ¿Te parece bien, querida? ―le pregunta a Carmona.

―Lo que usted crea conveniente ―contesta ella que sabe ser sumisa lo mismo que domina.

―Bueno, tu madre estaba preñada y, mira por dónde, no le hice abortar. A las otras putillas, siempre las obligaba. ―Carmona siente verdaderas nauseas, pese a que su rostro sigue inescrutable―. Me había encaprichado de ella y, además, tu madre apoyaba todos mis negocios por ilegales que fueran. Por cierto, eso de que lo sabes todo de tu mami, es incorrecto: no sabes nada de este rollito prohibido y escabroso que nos mantuvo unidos desde su infancia. ¿O me equivoco?

―Tiene razón: eso es nuevo para mí. ¿Y qué? ―contesta Carmona desafiante.

―¡Calla! ―amenaza Hao. Carmona obedece y, Kaixin, reanuda su narración:

―Meses después de tu nacimiento, tuvimos que regresar a Sevilla; no podía ausentarme del trabajo oficial demasiado tiempo. Te haces cargo, ¿verdad, pequeña? ―Carmona mueve la cabeza afirmativamente―. Y le buscamos un marido: Manuel Mojón; tú papá según los papeles oficiales. Eso ya lo sabes, ¿verdad? ―pregunta Kaixin a la detective proyectado un azote de su látigo en el suelo.

―Sí ―contesta, escueta.

―Don Manuel Mojón era un monigote en mis manos. Falsificamos el DNI de tu madre, y, en un plis-plas, la hicimos mayor de edad. Tienes doble nacionalidad, Verita: española y china. Eso es, ¡me gusta! Te llamaré Verita para no confundirte con mi Vera.

―Lo siento, señor. Preferiría que me llamara Carmona a palo seco.

―Carmona... Pues va a ser que no; te llamaré como me plazca, Verita ―dice Kaixin―. ¿Algo más...?

―Su historia no encaja con mi vida. ¿Qué me dice de mi abuela...?

―Tu abuela era la madame de mis putitas: otra camarada. Tenía una hija de la edad de tu madre: casualmente la auténtica Vera Carmona. El verdadero nombre de tu madre es un completo enigma que nunca se me ha ocurrido investigar: no me interesa. Por lo tanto, nunca estuvo casada con Mojón, pero eso queda entre nosotros. Tú si te llamas Carlota Vera Mojón Carmona, así te inscribió en los juzgados y con ese nombre fuiste bautizada. Es lo de menos... ―Kaixin mueve la mano como diciendo: «Lo cierto es que no me importa un carajo. Sigamos con la historia».

―¿No puede ser verdad? ―dice Carmona.

―Lo es ―asevera Kaixin.

―¿Y cómo...? ―Hao no la deja terminar. Le pega un codazo y le dice:

―Chitón, nena.

―Fíjate, Verita, cuando la hija de mi madame murió de pulmonía, tu mami suplantó su identidad. Así nació Vera Carmona, la Espía: la mujer de los mil rostros. No había misión que se le resistiera.

Carmona le pide permiso para hablar, y, el ex comisario, le cede la palabra. La detective, pregunta:

―Ha dicho que mi madre creció con Utrera, ¿y no se dio cuenta del cambió fisonómico de su amiga? ―interroga un tanto escéptica.

Durante unos minutos, el ex comisario mira las pantallas de los ordenadores. Al instante, hace una mueca, y le contesta:

―He cambiado de idea, voy a contarte la historia de tu madre con pelos y señales, para que no tengas ninguna duda de tu ascendencia. Suena bien, ¿verdad, Verita?

―Se lo agradecería, señor ―contesta Carmona.

―Bueno casi todo es cierto, solo inventé unas cosillas... ―Kaixin se frota las manos―, para que no fuera tan duro para ti. Tu madre creció en un ambiente extremadamente hostil; con tan solo un año, su madre: tu verdadera abuela, estaba encarcelada por asesinar a su padre. El viejo era un maltratador y, mujer e hija, se encargaron de él. Yo la saqué de la cárcel: las prisiones nunca han sido buenas para que los niños crezcan. El resto es cierto... ―dice Kaixin.

―Claro, y un poco más crecida, la convirtió en puta, ¿no es así? ―insinúa Carmona. Hao la fulmina con la mirada. Ella lo mira con cara de asco y se calla.

―Antes de hacer la calle, le proporcioné un hogar de acogida. Lo de tu abuela y todo eso... y llegamos a Utrera. En aquel momento, era un crio que en pocos días dejó de decir que esa no era su amiguita. Al final, hasta se lo creyó. Crecieron y se enamoraron. Los muy idiotas estaban locos el uno por el otro. Yo no lo soportaba. Pero, como tu madre siguió trabajando para mí, hice la vista gorda. No obstante, cuando me dijo que iba a dejarme por Utrera, atenté contra sus vidas: en Arteixo, A Coruña. Sí, ahora ya lo sabes con total certeza: yo puse los explosivos. Debían deflagrar mientras estabas en el colegio; a ti no quería hacerte daño. Con todo, regresaste antes de lo previsto y Juan se marchó. A él no le pasó nada y vosotras...

―¡Hijo de puta! ―Carmona se levanta de un salto y se encara a Kaixin.

Hao la somete con varias patadas de muay thai, pero Kaixin sonríe. Suelta el látigo y lo flagela.

―¡Déjala, Hao! Es una orden.

El joven suelta a Carmona.

―Sepamos de qué es capaz nuestra Verita... ¡Ay! Perdón. Nuestra Carmona ―le dice Kaixin a Hao, mofándose.

Carmona bufa como un toro. Se lanza contra el ex comisario, le pega un puñetazo y le revienta la nariz. Kaixin le clava las púas del látigo en la pierna. Carmona se aparta y es fustigada varias veces. Sus brazos se laceran y la sangre riega sus muñecas. El escudo protector de la detective, se rompe en millones de pedazos invisibles para el ojo humano. Ya no puede más, yace en el suelo maldiciendo a vivía voz. El ex comisario ha cogido un pañuelo con agua oxigenada para detenerse la hemorragia. Después, ha inspirado oxígeno de su mascarilla. Con el subidón del ozono, mira al dúo y ordena:

―Hao, ¡maniata a tu hermana! No podemos hacer otra cosa, querida Verita. Eres muy efusiva. No sé por qué te enfadas... no moristeis ninguna de las dos ―el perdonavidas se encoje de hombros.

Hao la obliga a levantarse y la arrastra hasta una silla. La ata. Carmona habla con repugnancia:

―¡No! ¡Fue peor!!! ¡Perdimos nuestra identidad! ―chilla la detective.

―¡Nunca la tuvisteis! ―vocea el ex comisario.

―¡Mientes!!! ―relincha Carmona como una yegua desbocada a la que intentan domar.

―Escucha a tus dendritas. Hace unos minutos me has reventado la nariz, ahora luchas por desatarte. Si te dejáramos suelta, intentarías liquidarnos, ¿o no?

―Sí. ¡Os quiero muertos a los dos! ―grita Carmona.

―No te pareces físicamente a ella: te pareces a mí. Bueno a la persona que respondía al nombre de Antonio Velasco... ¿no lo notaste cuando Utrera te enseñó uno de mis retratos? ―Carmona se incomoda porque esa obviedad ya lo había considerado. Kaixin prosigue―: Ya veo que sí. En algún momento tendrás que admitirlo. Sin embargo, tu cabecita piensa y actúa como mi Vera. Tu genética es tan fuerte como endiablada.

La detective deja de gritar y los mira con repugnancia.

―No huyas de quien será el padre de tus hijos y, ellos, los emperadores del mundo. Hemos creado una dinastía ―comenta Hao con insolencia, acariciando su cabello. Carmona zarandea su cabeza, huyendo de la mano que la agasaja.

―¿Cómo puedes ser tan depravado? ―termina por preguntar.

―En realidad, soy solo tu medio hermano. Mi madre era china. Recuerda que en las grandes civilizaciones, los regentes se casaban entre ellos para mantener la sangre pura ―comenta Hao.

―Estamos en el siglo XXI. No estoy dispuesta a seguir aquellas tradiciones ni a inmiscuirme en una de las mayores organizaciones criminales del mundo. ¿A saber con qué traficáis?

―Con todo, hermanita. Nos da igual que sean fetos que heroína. ¿Comprendes? ―suelta Hao.

Kaixin contempla la escena, fascinado.

―No quiero escuchar nada más. Quiero volver a España y olvidar que os he conocido. Me doy por satisfecha ―dice Carmona con la mirada gacha.

―Demasiado tarde, hermanita. Te acostumbrarás a esta vida antes de lo que piensas...

Carmona recuerda las misiones internacionales en las que ha participado, sobre todo, las acaecidas en países tercermundistas o bajo regímenes extremistas. Sabe que se encuentra en un mundo de hombres donde las mujeres tienen que pelear con uñas y dientes para quedarse con un buen trozo carne. Si la obligan a quedarse, nunca tirará la toalla; aprovechará su feminidad hasta que llegue el momento oportuno de gobernar. Con estos pensamientos, la detective retoma la palabra, insistiendo en el fallecimiento de su madre.

―Una pregunta Velasco, ¿si tanto quería a mi madre, por qué la mató? ―indaga Carmona, directa a la diana. El rostro de Kaixin experimenta una sonrisa agridulce antes de contestar:

―Tenía una vida nueva en la que no me dejaba participar ―comenta con asco.

―La querías para ti solo, ¿verdad? ―vuelve a interrogar Carmona.

―Lo cierto es que tu madre no quería verme... y yo estaba cabreado. ¡Muy cabreado! ―vocea Kaixin con la cara descompuesta y las venas del cuello a punto de estallar.

―Claro, y entonces, ¡ordenaste su asesinato! ¿Verdad? ―a Carmona le salen chispas de los ojos.

―Piensa lo que quieras, Verita ―dice Kaixin recompuesto, tras inhalar oxígeno varios segundos.

―Hay muchos formas de disuadir a las personas... ―comenta Hao. Kaixin mueve la cabeza en señal de aceptación.

―¿Cómo cuales? ―pregunta Carmona.

―Estás preguntando demasiado. Nosotros no somos los reos: la presa eres tú. ¿Lo recuerdas? ―objeta Hao, riéndose.

―Déjala, Hao. Es divertido... ―dice Kaixin aspirando nuevamente.

Entonces, Hao le contesta:

―Disuadir a las personas, es más sencillo de lo que parece; aunque todo depende del caso...

―¡Cíñete a la muerte de mi madre, Hao! Es lo único que me importa ―dice Carmona bastante cabreada.

―Menos humos o te cierro la boca de un guantazo ―manifiesta Hao levantando el brazo para darle una leche con todas las de la ley. Pero Kaixin lo detiene con el látigo.

―Calma, hijos. Hao se más respetuoso...

El joven cambia su tono de voz y le pregunta a Carmona:

―¿Qué te imaginas que haría una persona que sufre acuafobia si le dijeras que o se bebe dos botellas de vodka o la tiras a un río profundo y caudaloso, en mitad de la noche?

―¡Sois unos cerdos! ―brama la detective.

Kaixin flagela sus piernas de nuevo. La detective chilla y se calla de repente. Unos segundo más tarde, les habla lentamente:

―Mi madre sabía que iba a morir, ¿verdad?

―Claro. No obstante, eligió entrar en coma etílico con un maravilloso delirio tremens; antes que sucumbir en las aguas del Guadalquivir, consciente ―contesta Kaixin.

Carmona arruga la frente. Se le contraen todos los músculos del cuerpo. Los maldice como una loca. En ese preciso instante, Hao abre una nevera y coge una cerveza Ola Dubh Harviestoun Reserva. Le quita el tapón con el simpático ratón y bebe un trago largo, espaciado, saboreando esa ale oscura con un toque a whisky. La detective lo mira y comprende la verdad... Hao fue la mano ejecutora. Se retuerce en la silla para librarse de las ataduras. Su hermanastro le mete un chute de droga que la deja semiinconsciente en unos segundos. La detective escucha la voz de Hao en la lejanía:

―Hermanita, la Kai 3 es nuestra preferida: puro opio con Kaixin Gou. Dormirás profundamente y te despertarás más lúcida que nunca. ―Hao le da unas palmaditas en la espalda como diciendo: «Te va a encantar. Toda esa dopamina exultante que pasea por tu hechura, se reconvertirá en una balsa de aceite, plácida, sedosa y curativa».

La detective entra en trance, se ve en un round combatiendo con Hao a muerte. Kaixin aplaude desde la esquina del cuadrilátero. Pero, muy al contrario de lo que cabría esperar, no se altera lo más mínimo. Ve cada golpe a cámara lenta, anteponiéndose a los movimientos de su contrincante.

En Sevilla, son las tres de la madrugada. Utrera se impacienta porque no sabe nada de Carmona. Chen tampoco le coge el teléfono. El inspector está reclinado en el sofá del salón, releyendo una carta de Vera madre. La deja en la mesita, pensativo, recordando la primera vez que escuchó su voz tras el accidente de A Coruña, años después de creerla muerta; fue como si le dieran uno de esos golpes crueles y letales que Carmona visualiza a ralentí, de esos que dejan secuelas de por vida. De pronto, la sensual voz de Vera, la Espía, irrumpe en su oído interno:

―¿Hola Juan? Disculpa, siempre se me olvida que prefieres que te llame Utrera. ¿Cómo estás?

―Esto es una broma de mal gusto. ¿Quién coño eres?

―No te hagas el tonto, sabes muy bien quién soy...

―¡Es imposible! ¡Ella ha muertooo...!!! ―dice Utrera fuera de sí. Pegándole diversos golpes al teléfono.

―Parece que has bebido más de la cuenta... Voy a colgarte ―dice La Espía.

―¿Y qué quieres...? Me aficioné a empinar el codo tras tu muerte.

―Lo siento, Utrera: te mentimos. Teníamos que inventar una historia para salvaguardar nuestras vidas. Por eso te dijimos que habíamos fallecido.

―Llevo cinco años de luto por ti y por Carlota; creía que las dos habíais muerto en el atentado de Arteixo. La secuela postraumática me ha convierto en un alcohólico. Y hoy, escucho tu voz; me llamas desde no sé dónde y me dices que todos ha sido una patraña para salvaros.

―Eso mismo hemos hecho. Si no te quisiera de verdad, seguirías sin saber nada de mí. Te prevengo que las dos hemos pasado por diversas cirugías... ¡Un horror! Al final, nada en nuestros cuerpos se parece exteriormente a tu Vera y a tu Carlota. El CNI tiene claro que la bomba la puso el ex comisario Antonio Velasco, aunque nunca se divulgue. Evidentemente, es mejor que jamás nos encuentre.

―Ahora que conozco la verdadera historia, necesito veros ―el tono de Utrera ha cambiado por completo. Ya no suena iracundo: es suplicante.

―Sería demasiado arriesgado, no puede ser. Solo necesitaba escucharte unos minutos y suavizar tus penas. Nada más, mi amor...

―Por favor, ¿dime dónde estáis? Me lo debes. Siempre he hecho lo que me has pedido... ―implora Utrera, sollozando.

―Quizás, dentro de unos años, podamos vernos.

―No quiero perder más tiempo, por favor, Vera.

―Lo siento: es imposible. No intentes rastrear la llamada ni buscarnos. Te he telefoneado desde una cabina y hemos cambiado de nombres: es nuestra tapadera.

―Vera, o cómo te llames, me da igual. Quiero verte, olerte, besarte, amarte... Tu fragancia seguirá intacta.

―Tu Vera se quedó en ese apartamento que alquilamos en A Coruña. Nunca debimos vivir juntos.

―Quizás podamos volverlo a intentar. No me importa tu apariencia: solo me importan tus sentimientos. Si habéis cambiado de identidad, podríamos formar una familia.

―¡Sí hombre...! Y casarnos. Estar bien juntitos para que el ex comisario Antonio Velasco nos atrape con sus zarpas.

―¿Por qué eres tan negativa...?

―Quizás porque nunca tuve una familia de verdad.

―Ahora, puedes tenerla.

―Voy a colgar, Utrera.

El sonido intermitente del teléfono, avisa al inspector:Vera ha colgado.

A posteriori, Utrera recibe la carta que tiene en las manos; la repasa en voz alta, con las gafas de presbicia en la punta de la nariz:

Utrera, mi querido Juan.

Esta será la última vez que me ponga en contacto contigo. Sigo teniendo sentimientos. Escondidos, ocultos en algún lugar de mi hechura, pero los tengo. Nuestra Carlota, una vez recuperada, ha querido seguir mis pasos: se ha convertido en espía. No he podido disuadirla y yo misma la he entrenado: tenía que ser la mejor, y lo es. Está trabajando como infiltrada en la última fase de aquella misión que bautizamos con el nombre de OT. Inconclusa por el atentado que sufrimos. Actualmente, soy demasiado vieja para andar de aquí para allá con distintas personalidades. Ella me ha relevado. Creo que ya he hablado bastante; lo sé: me he ido de la lengua. Y me apuesto los dedos de la mano, que harás tus cábalas, y, pese a que prosigas con tu trabajo actual de madero lameculos en la comisaría de Sevilla-Centro, como si no sucediera nada, descubrirás su identidad. Cuando la tengas delante, no podrás creerte que sea tu Carlota. No obstante, aunque su nombre sea otro y su apariencia diste en demasía a la que tú recuerdas: lo será.

Puede que algún día me veas junto a ti y no me reconozcas. El tiempo lo dirá.

Tuya, Vera Carmona (la niña de trenzas taheñas)

Cuando lee la última frase, Utrera está adormilado: le relaja saber que lee a su Vera. Minutos más tarde, duerme como un bebé. Al vibrar su móvil, ni se entera.

Lo ha llamado Carmona tras el efecto de la droga que le inocularon: está en una suite lujosa. Como Utrera no le ha contestado, marca el número de Chen, pero sucede lo mismo. La habitación comienza a darle vueltas; se recuesta de nuevo. Aletargada; los ojos turbios y la mente con la extraña lucidez que Hao le mencionó. En ese instante, su hermanastro abre la puerta. Está cariñoso, quiere camelársela con galantería:

―Tienes muy buen aspecto, hermanita ―le dice.

―Deja de llamarme así ―contesta Carmona.

―¿Por qué? ¡Es magnífico que seas mi hermana-amante!

La detective comienza a darle patadas: las ve a cámara lenta introduciéndose en su hechura; primero el golpe; después, la rotura de tejidos, el órgano tocado, las salpicaduras de plasma esparcidas en su interior formando un pequeño hematoma interno, y, por último, el rostro de Hao fruncido por el dolor: es alucinante ―piensa Carmona al golpear su vientre, su hígado, sus pulmones... Pero Hao se excita con la tortura. La detective olvida su repugnancia y se comporta como la espía que lleva dentro; aprovecha la ocasión y lo seduce. Minutos después, retozan en el lecho con palio minimalista de madera noble. Debe seguir la farsa o perecer en el intento.

―Eres la mejor hembra que he tenido: tu interior es volcánico, esponjoso, resbaladizo... me darás muchos hijos. ―Vuelve a envestirla. Carmona se deja querer.

―¿Dónde estamos, Hao? ―pregunta la detective tras la coito.

―En mi casa: la suite resort del Pudong Shangri-La Hotel Shanghái ―Hao abre las cortinas.

La panorámica es apabullante; tras los enormes ventanales, aparece una vista nocturna de la megalítica ciudad.

―¿Cuántas horas he dormido?

―Dos días: la Kai 3 es fuente de vida. Recuperas todo el dolor de la vida mediante el sueño. Ahora, vístete: tenemos una mesa reservada en la terraza del restaurante Shook! Vendré a buscarte en una hora ―Carmona sabe que ShooK! es uno de los locales más cool de Shanghái.

―¿Y qué ropa me pongo?

―Abre el armario, a lo mejor te gusta lo que ves...

Hao se marcha. Carmona se estira contemplando los omnipotentes rascacielos que pueblan el horizonte. En el armario vestidos de Gucci, Dolce & Gabanna, Dior... a cada cual más hermoso. La detective se acicala con esmero. En el restaurante, es el centro de atención.

Cenan con Kaixin en un reservado VIP del comedor. El ex comisario le habla de sus negocios; está dispuesto a hacerla partícipe de los mismos como hija y esposa de su primogénito. Carmona reflexiona en una décima de segundo, se comportará con mimo y les seguirá el juego. Aprenderá todo lo que pueda de esos negocios oscuros y deleznables que manejan. Pero no olvidará su identidad: su momento llegará ―piensa entre sonrisas femeninas y odio.

Por la mañana, la llevan al Café de Hao. La trastienda es uno de los fumaderos de opio que tiene Kaixin por la ciudad. A Carmona le recuerda el film Desde el Infierno, donde un Johnnyy Deep adicto, tiene vaticinios cuando está tan colocado como los hombres que yacen en los camastros de aquel submundo. Las mujeres son las encargadas de rellenar las pipas. Pese a lo abominable que resulta el mundo decadente que observa, su semblante permanece impasible incluso cuando la presentan ante la multitud que se agolpa frente a ellos:

―Esta es mi hija ―dice Kaixin.

―Mi hermana-esposa ―secunda Hao. Todos la adoran como a una diosa.

A continuación, inspeccionan uno de los numerosos burdeles que regenta la familia, donde niños y niñas de distintas etnias, visualmente drogados, son presa de todo tipo de vejaciones. En ese preciso instante, Carmona recuerda un salón con idéntica atmósfera en Qatar: el burdel infanticida de la casa real; donde la vida de los púberes no valía nada, por eso los hallaban muertos a todas horas. Rápidamente, comprende que la conexión entre ellos, es Kaixin. Sin darse cuenta, está dentro de la nueva fase de la OT. La llamada Operación Dragón, OD, en la que no deseaba verse implicada. Tiene que comunicarse con Utrera y decírselo; él sabrá negociar con el CNI para que le presten la ayuda que necesite a cambio de información ―recapacita la detective sin dejar de sonreír como la bella flor que los orientales desean ver.

Por último, visitan las cocinas: los negocios más modernos son los laboratorios de drogas; se guisan las más demandadas ―entre ellas, las variedades de la Kaixin Guo―, de manos de los mejores químicos del mundo. Una clonación numerosa del Walter White televisivo, con ojillos achinados de rata de laboratorio, se expande ante la mirada seráfica de la detective.

En unos días, Carmona es presentada en la sociedad del lumpen shanghaiano. De igual modo, ha contemplado la ligereza de Kaixin con el látigo, que no duda en utilizar con quien le place y a cualquier hora, sin motivos. Empero, les sigue la corriente; necesita observar el iceberg al completo. De momento, únicamente ha visto la punta.

Semanas más tarde, Carmona sabe de los negocios de Kaixin tanto como Hao, con el que ha contraído matrimonio a los pocos días de anunciar su embarazo. Todos la veneran por su hermosura y sumisión. No obstante, la detective, siempre encuentra unos minutos para comunicarse con Utrera, a escondidas. El plan está en marcha: es la encargada de concluir con la OD cuyo vórtice regenta su hipotético padre: el ex comisario Antonio Velasco reconvertido en El rey de la Kaixin Gou. Shanghái es víctima del espionaje más sofisticado, de la mano de una mujer que por el día ejerce de hija del jefe del hampa asiática, y por la noche, de hermana-esposa de su heredero. Carmona ha asumido el rol de infiltrada con la obediencia de una niña que aprende el catecismo.

En una de sus salidas, Kaixin le ha dicho que se es la predilecta. Pese a que su lista de esposas e hijos, es interminable. De hecho, ha conocido a los narcos de Latinoamérica, a los mafiosos del Próximo Oriente y a los capos de Europa del Este, y un largo etcétera... con los que negocia. Se ha ganado su confianza y la ha presentado como sucesora. Carmona se ha sentido como un monito de feria observado por el crimen organizado. A lo largo de la reunión, ha dejado volar su imaginación... Si alguien piensa que el crimen organizado no está interconectado, aquí tiene la prueba fehaciente de su equivocación. ¡Cómo me agradaría sacar una pipa y cargármelos a todos! ―ha pensado con cara de niña dócil y sonrisa complaciente―. Hao está al margen de esta maniobra orquestada por su padre. Cuando la limousine la lleva de vuelta al hotel, Carmona le interroga:

―Kaixin, ¿puedo hacerte una pregunta personal? ―él mueve la cabeza afirmativamente—: ¿Cómo te has alzado con el mando de un imperio colosal desde Sevilla?

―Algún día tenías que preguntármelo... Me gusta tu osadía.

―Gracias ―contesta una Carmona reverente.

―Comencé siendo el chico de los recados del contrabandista más importante de España; bajo el visto bueno de altos cargos políticos... ―Carmona pone cara de angustia―. No te mortifiques, todos no nacemos con un pan bajo el brazo como tú.

―Yo no diría tanto ―indica Carmona. Kaixin le da una palmada en el brazo. Ella comprende el mensaje y baja la mirada, callada.

―No me interrumpas otra vez ―ordena Kaixin.

―Lo prometo ―afirma ella.

―Sea como fuere, el traficante, a falta de hijos, terminó por adoptarme y me dio una buena educación. Hice codos y entré en la academia militar y de allí a la policía. En aquellos tiempos, el Cuerpo Nacional de Policía, pertenecía a los militares: era todo muy diferente... Con su ayuda, escalé puestos a pasos agigantados, pero sabía que le pertenecía a él y solo a él. Uno se debe a quien le salva el pellejo de por vida. Por cierto, y no te permito que hables, tu madre me pertenecía y quiso volar por su cuenta; algo deshonesto que merece la muerte. ―A Carmona, un dolor punzante le atraviesa el corazón. Allí mismo, hubiera degollado a Kaixin con un cúter que esconde en su bolso. Pero sabe que no es el momento apropiado. Permanece callada, atenta a las confesiones de Kaixin―. Bueno, esa menudencia es algo que ya no importa. Seguiré narrándote mi vida, en la que siempre han existido dos paralelismos opuestos: el bien y el mal. ¿Te parece bien, Verita?

―Por supuesto, mi señor.

―Como te decía... me ascendían en el CNP cuando el jefe lo necesitaba, hasta que un día murió. En el testamento, me los dejó todo a mí, incluido el mando de su imperio. Desde entonces, actué con un doble juego: era policía y criminal. Soy muy ambicioso; lo quería todo. Desde España entraba droga y tráfico de personas, y desde nuestro país salían armas y todo tipo de mierdas. Para alzarme con el mando en China, tuve que someterme a diversas operaciones de cirugía estética, algo que ya sabes y que tu cuerpo ha sufrido en sus propias carnes. De lo contrario, nunca me hubieran aceptado como jefe. No fui al quirófano por miedo a ser descubierto, la Tierra es demasiado grande, y siempre hay un agujero en dónde esconderse. Lo hice para convertirme en ciudadano chino. No fue difícil sobornar a diferentes hombres para que introdujeran los datos que les di: nuevo nombre y nueva identidad. Ya ves que tenemos mucho en común, querida hija. ¿Qué opinas? Contesta ―ordena Kaixin a Carmona—:

―Cierto, mi señor ―dice Carmona, angelical.

―De momento, con eso me basta ―asevera Kaixin.

―Que pase buena noche, mi señor.

―Igualmente, Verita. Dormirás sola porque tengo que hablar, largo y tendido con Hao ―la detective, ladea la cabeza con aceptación y besa el sello de oro y diamantes que Kaixin luce en su dedo índice. Por dentro, piensa: «A ver si acabáis el uno con el otro, y me quitáis un trabajo de encima, ¡cerdos!». Por fuera sonríe como una damisela. Kaixin le echa un beso al aire.

Por la mañana, Hao va a buscarla en un todo terreno de luxe y la traslada al carguero donde reposan los contenedores con doble fondo destinados al tráfico de personas. En el mercante, te espera un regalo ―le ha dicho antes de entrar con mirada demoníaca.

Kaixin la esperaba en proa. Al verla con un quipao corto de color hueso conjuntado con un pantalón negro, sonríe y le dice:

―Muy apropiado.

―¿No le agrada, mi señor? ―pregunta ella con inocencia.

―Todo lo contrario. Sueles lucir quipaos largos y ceñidos; con tacones imposibles. Pero, hoy, llevas pantalón y zapato llano... tienes un sexto sentido, Verita ―Kaixin le guiña un ojo.

―¿Por qué dice eso, mi señor?

―Enseguida lo descubrirás, querida hija. Tengo una sorpresa para ti. Es hora de que conozcas el cuarto de los horrores ―comenta Kaixin señalando un contenedor trucado.

―Lo que mande, mi señor ―dice Carmona en tono femenino e incluso pusilánime. Aunque por el nombre, se prepara para ver atrocidades. Y acierta.

Kaixin sigue hablando mientras toquitea la puerta del container del terror:

―Aquí metemos a las personas que nos han faltado el respeto para que razonen. Si no lo hace, las liquidamos. Pero, antes, las torturamos. Solo limpiamos los restos, cuando es necesario. Es una forma de avisar al traidor de lo que le espera...

―Padre, todo lo suyo es mío ―asiente Carmona, humilde.

―Vaya, me has llamado padre... ―Carmona se apresura a corregir el error. Y dice:

―Perdón, mi señor.

―Nada de eso. Me congratula que me llames, padre, solo que te ha salido en el momento más oportuno. ¡Eres muy sagaz, Verita! Desde ahora, llámame padre.

―Como guste, pa... ―la detective duda a propósito—,  padre ―termina por decir.

―Así me gusta, querida hija ―Kaixin está más benevolente que de costumbre.

Al abrir el tráiler, las entrañas de Carmona se retuercen. El olor a carne putrefacta y a sangre derramada, invade sus sentidos. Lo que ven sus ojos, es una cámara de torturas tan monstruosa como las del Medievo. Algunos cuerpos penden de ganchos para el ganado. En el centro hay una diana enorme, con manchas granas. Chen pende del techo, malherido; sujeto a una cadena que asfixia sus muñecas. Le han arrancado algunos dientes, y numerosas heridas atraviesan su malogrado cuerpo.

―¿Por qué me muestras a este moribundo, padre? ―pregunta Carmona, impasible.

―¿Dímelo tú, querida hija?

―Sabíamos que eráis amigos... ―insinúa Hao.

―Sólo nos conocíamos ―dice Carmona girando la cara para no verlo.

―A eso me refería, hermanita.

―¿Acaso no puedo hablar con hombres que no pertenezcan a la familia?

―¿Tenías alguna duda al respecto, hermanita?

―No volveré a cometer el mismo error.

―Por supuesto que no ―dice Kaixin―. Sabemos que es detective. La verdad, es extraño llegar a Shanghái y relacionarte con un ex policía de buenas a primeras, ¿no te parece, querida hija?

―A veces existen las coincidencias ―se excusa Carmona.

―En la vida, nada es coincidencia. A ver, ¿de qué lo conocías? Dejémonos de idioteces ―concluye Kaixin.

―Lo vi en el aeropuerto, estaba un poco perdida y me acompañó hasta el metro. Se ofreció a hacer de guía y le di mi teléfono. Pero juro por Dios que no conocía su verdadera profesión ―susurra Carmona.

―Ya. Eres una mentirosa patológica. En fin, poco nos ha dicho el desgraciado. Sin embargo, ha preguntado por ti. Temía por tu vida... ¡ni que fuéramos cocos! Jojojooo... ―ríe Kaixin, grotesco. Y añade—: Anda, no seas vergonzosa. Demuéstrale que estás con nosotros porque quieres, Verita.

Carmona se acerca a Chen: el hombre está reventado.

―No olvides quien eres. Mátame por favor ―murmura Chen antes de perder el conocimiento.

―¿Te ha dicho algo, Verita? ―pregunta Kaixin.

―No lo he entendido, padre. Creo que deliraba ―sugiere Carmona fría como un témpano.

―Mejor para él. Voy a darte el gusto de quitarle la vida como más te agrade ―propone Kaixin.

En ese instante de aquiescencia, en el que Carmona tiene la vida de una persona en sus manos de la manera más frugal del mundo, como si se tratase de un insecto molesto al que hay que eliminar, se le pasan muchas cosas por la cabeza. Entre ellas, que es una detective haciendo las veces de infiltrada en una operación internacional, como años atrás. No sabe con certeza si Kaixin es su padre biológico, pero desde luego su madre era Vera Carmona, la Espía. Por eso, ejercer de agente doble, se le da tan bien.

16

Carmona reflexiona la escena en una abrir y cerrar de ojos: puesto que estoy en la cámara de torturas con un amigo moribundo, un  impedido, y un brutal asesino a quien conozco como la palma de mi mano, solo tendré que lidiar con este último. Después, ya veremos... ―piensa antes de preguntarle a Kaixin:

―Padre, ¿eres creyentes?

―¿Por qué me lo preguntas?

Carmona se arrodilla ante Kaixin y sigue hablando:

―Deja que pelee con Hao como iguales y a muerte. Si soy culpable, me vencerá.

Hao frunce los ojos; un irradiación dañina, le confiere un atractivo sobrenatural. Kaixin saca la lengua y repasa sus labios gruesos; la propuesta le ha gustado. Cruza las manos por encima de las piernas, inhala oxígeno y habla:

―De acuerdo. Dejad vuestras armas sobre esta mesa ―ordena, señalando una rinconera próxima a su trono monitorizado.

―Me parece bien, padre ―dice Hao.

―A mí también ―secunda Carmona.

Hao saca una Glock con silenciador y un cuchillo Signature Edition Rambo III. Carmona su Colt Detective Special de cuarta generación y un cúter. Kaixin impone sus reglas; para ello, se dirige a la pareja de  púgiles:

―Las únicas armas, vuestros cuerpos. Y tú, Hao, ya lo sabes, puedes pegarle donde quieras menos en la cara: no deseo que su belleza se trunque. Además, no será a muerte si no doy mi consentimiento. ¿Entendido? ―pregunta al dúo de luchadores.

Hao se cuadra y baja la cabeza en señal de obediencia. Un segundo después, Carmona lo imita, y, sin darle tiempo a reaccionar, le asesta una patada circular que le hace tambalearse. Pero ella recibe dos crochés en el estómago que encogen su tronco. El combate se torna sanguinario. La detective lleva las de perder. Hao la está moliendo a palos, pero ella no se achanta, le devuelve los puñetazos cada vez con más fuerza. La saliva pastosa agrieta sus labios hasta que el sabor ferroso de la sangre recorre sus pómulos y enjuga su paladar. Kaixin no para el combate porque ella sigue defendiéndose como una leona. En un momento impreciso, Hao cae de espaldas, justo sobre las rodillas de Kaixin. El hampón no lo piensa dos veces, le sujeta el pecho con un brazo, y con el otro coge el cúter y lo degüella como a un cerdo. Hao comprime la mortal herida y se agarra al faldar del parapléjico hasta caer al suelo. El joven asiático, hermoso como una figura de la Dinastía Ming, está completamente desangrado. Inmediato, Kaixin le pega una patada con asco, limpia la hoja ensangrentada en su ropa y la deja donde la había encontrado. Al instante, le dice a Carmona:

―No ha cumplido mis órdenes. Lo dejé bien claro: no debía golpearte la cara. Estos putos chinos se creen los reyes del mundo. ―Inhala oxigeno y prosigue—: Hay que pararles los pies. Contigo a mi lado no necesitamos a este.

―¿Cómo...? ―pregunta Carmona un poco desconcertada, limpiándose la sangre que mana de su nariz.

―Lo que has oído. Era mi hijo. Sí, mi hijo adoptivo. Tú eres sangre de mi sangre: la verdadera primogénita. Ven acércate... quiero acariciar el rostro de mi heredera ―ella se acerca sigilosa, no se fía. Se arrodilla a sus pies; la sangre de Hao, empapa su ropa. Kaixin le coge el rostro entre las manos y le retira los mechones de cabello ensangrentado con mimo―. Las heridas son superficiales; en unos días estarás perfecta.

―Es un alivio ―dice Carmona.

―Hija mía, ¡eres un monstruo!

―Como tú, padre. Como tú. ―termina por decir la detective.

―¡Me alucina que me llames padre! Ahora, hablemos del futuro... he decidido que voy a convertirte en mi hija-esposa.

―¿Lo dices en serio...?

―Yo nunca bromeo. Así que también puedes llamarme: esposo. El hijo que llevas en tu vientre, crecerá como hijo-nieto mío.

―¡Eres un depravado! ―dice Carmona mirando de reojo sus manos; pensando que puede correr la misma suerte que Hao.

―Todo hombre tiene una parte celeste y otra infernal...

―Todos no... Utrera es un tío legal.

―¡Utrera...! ¡Utrera...¡ ―dice Kai burlándose―. ¡Si te habrás enamorado de él como la guarra de tu madre!

―¡Nooo!!! Para mí siempre será mi padre, aunque ni se lo diga ni se lo demuestre. Además, es un buen hombre.

―¡Ja! Esa es su ventaja: parece un hombre íntegro.

―Y lo es.

―Lo era... todos tenemos un precio. Que nunca se te olvide, Verita.

―No puedo creer que lo hayas sobornado.

―¿Cómo te lo diría...? Utrera sabe más de lo que parece y menos de lo que quisiera. No obstante, yo sé hasta cuando mea nuestro querido inspector.

A Carmona se le cae el mundo encima. Pese a ello, permanece impávida. Se levanta y retrocede unos pasos: despacio, recelada. Kaixin le pregunta:

―Piensas que Hao mató a tu madre porque bebía la misma cerveza que yo, ¿verdad?

―¿Cómo sabes que la Ola Dubh Harviestoun Reserva, tiene algo que ver con la muerte de mi madre?

―Eres muy buena en tu trabajo, quizás mejor que ella. Sin embargo, tus ojos te delatan; ya sabes que son el espejo del alma: eres demasiado vehemente. Debes corregir ese defectillo. Vi cómo mirabas a Hao cuando sacó la cerveza, y lo tuve claro.

―Eso no contesta a mi pregunta ―comenta la detective.

―Yo lo sé todo: soy Dios. Sé que mi Vera estrujó el envoltorio del tapón para que el forense lo encontrara y se lo diera a la policía ―aclara Kaixin.

―Deduzco que has leído el informe policial con todo lujo de detalles.

―¿Cómo no? Pero, Hao, ni tan siquiera fue a Sevilla. En realidad, fui yo quien me deshice de ella. Muy a mi pesar..., claro. ―Kaixin baja la vista un instante. Inhala y mira a Carmona.

―¿Tú...? ―pregunta Carmona algo descolocada.

―No tengas la menor duda ―sugiere Kaixin.

La detective se aleja de Kaixin y se queda, justo, delante del muro con manchas sanguinolentas, que hace las veces de diana: es el blanco perfecto. Está a unos ocho pasos del malhechor, algo desconcertada. Su rabia la paraliza. Solo chilla:

―¡¿La mataste tú...?! ―dice, abriendo los ojos como platos.

―¡Listilla! No eres infalible, te queda mucho por aprender ―indica Kaixin, moviendo la cabeza con un gesto de soberbia.

Carmona impulsaría la silla de ruedas contra la pared, una y mil veces, hasta reventar al hijo de puta que tiene delante. Pero reflexiona, y le dice:

―Es imposible... estás paralítico.

―Bueno, yo no diría tanto... ―Kaixin toma oxigeno y se levanta de la silla mirándola fijamente—. No corro maratones, pero te aseguro que puedo trasladar un cuerpo inerte de uno a otro lado. ―Su paso es estable mientras da unas vueltas a la silla y se sienta. Después, sigue hablando ―: Hao era el único que sabía la verdad... y, por desgracia, ha muerto.

―Ahora, lo sé yo. ¿Qué harás conmigo?

―Cuidarte, querida. Cuidarte... No hagas ninguna tontería, Verita. Piensa en lo que te ofrezco y olvida el pasado. Cuando nos casemos, serás la reina del mundo. Ya conoces a casi todos los jefes de la organización... recuerda que te presenté como a mi heredera. ¿Qué más quieres?

La detective lo mira incrédula, espera que la flagele como hace con todos. Se lo pregunta:

―No vas a azotarme con el precioso látigo asido a tu muñeca. ¡Vamos, Kaixin! ¿A qué esperas? ―lo desafía, sarcástica.

―Para ti no habrá más golpes. No deseo estropear tu preciosa piel de melocotón almibarado ―manifiesta, lascivo.

―¡Cuánta sutileza! Eres un puto enfermo que gobierna el imperio del crimen a fuerza de golpes. Todos te temen, Kaixin.

―Nunca he pretendido otra cosa. Unos nacemos para gobernar y otros para obedecer. ¿De qué lado estás... Vera Carmona? ¿Realmente eres digna de llevar el nombre de tu madre?

Carmona vacila; pero sus ojos la traicionan: nunca estará a su lado. Kaixin, lo intuye. De repente, le lanza el cuchillo de Hao contra la mano derecha. El machete lleva tanta fuerza que clava su zarpa en la diana gigante que la parapetaba. La detective se retuerce de dolor medio crucificada: chilla. El ex comisario razona con ella:

―Lo siento mucho, Verita. Tu mirada estaba llena de odio, y tenía que defenderme. Además, así, ya sabes para qué utilizamos esa medianera de madera de Picea Schrenkiana.

―¡Qué culto eres! ¿Y ahora, qué vas hacer? ¿Lanzarme puñales hasta dejarme crucificada, o caminar con tus pasitos de Nancy y atravesarme el corazón? Claro, también puedes dispararme...

Carmona escupe las palabras. Ha pasado de ser una sumisa damisela, a comportarse como lo hacía La Espía en sus mejores tiempos: su lengua es viperina.

―Todavía no lo he decidido... A ver, demuéstrame de qué eres capaz. Ruge como lo haría tu madre. Saca fuerzas de las entrañas y mátame.

―Nunca seré ella... (La detective hace una pequeña pausa). Con todo, te voy a enseñar lo que puedo hacer.

Carmona chilla como una loca y desclava la daga. El mango del puñal atraviesa la carne y los tendones de su palma: la sangre resbala por sus dedos. En dos zancadas se planta delante de Kaixin, agarra la Glock de Hao y le mete un tiro en el pecho. Arriba del corazón; quiere ver cómo agoniza. El ex comisario es un tipo duro. Dialoga con Carmona unos instantes:

―Ahora, no tengo la menor duda: eres mi hija ―le dice.

―Yo, por el contrario, todavía tengo las mías. Pero, tranquilo, cuando dejes de respirar te arrancaré un trozo de cabello y yo misma analizaré tu ADN.

―Deberás buscarlo en alguna parte escondida de mi cuerpo, porque el de la cabeza está implantado.

―Lo encontraré, te lo aseguro.

―Buena chica. Por cierto, toma mi látigo ―Kaixin saca una llavecita de su túnica y se la entrega a Carmona para que abra el grillete que aferra la fusta a su muñeca, y le dice—: Ahora es tuyo. Os cedo el mando... a los dos ―le mira el vientre—. Y recuerda: eres una asesina.

―No importa que Hao fuera hijo adoptivo: era prácticamente el jefe. Con tu látigo en mi poder y su hijo en mi vientre, nadie se atreverá a tocarme.

Un hilillo de sangre burbujeante, recorre la barbilla de Kaixin. Su corazón deja de latir; sus labios esbozan una sonrisa macabra; y sus párpados se quedan abiertos, con las pupilas fijas en el amuleto gótico que pende del cuello de Carmona. La detective le escupe en la cara y le pega unas cuantas patadas ―maldiciéndolo a grito limpio—. Inmediatamente, descuaja un trozo de su camisola y se venda la mano. En seguida, descuelga a Chen.

―Chen, ¿estás bien? ―le pregunta.

―He tenido tiempos mejores ―rumia el detective shanghaiano.

―Voy a sacarte de aquí ―le dice Carmona, segura.

―¡Ya!... ―refunfuña Chen, incrédulo. Pensando en el mogollón de matones que hay fuera.

―¿Crees en mí? ―le pregunta.

―Visto lo visto, ¿cómo no? ―termina por decir el mártir.

Carmona coge su bolso y saca un paquete de Virginia Slims. Toma el cigarrillo de la esquina derecha, y descuartiza las hebras de tabaco hasta encontrar una micro cápsula del interior. Se la muestra a Chen, y le dice:

―Tienes que tragártela. Parecerás un fiambre durante tres horas. Esperemos que sea suficiente. El resto déjamelo a mí, ¿de acuerdo?

―Poco puedo hacer, estoy medio muerto. ¡Dámela de una puta vez! ―resucita Chen con carácter.

El detective asiático se traga la píldora con un poco de agua. Minutos después, está más tieso que la mojama. Carmona lo suelta con delicadeza y se acerca a los otros cadáveres. Coge unos guantes de látex que guardaba en el doble fondo de su polvera, y se los pone. Inmediato, toma la pistola de Hao y la limpia, escrupulosa. A continuación, la coloca en su mano; le disipara otro tiro a Kaixin a media distancia, magullándole la cabeza. Y, por último, se dispara a sí  misma en el hombro diestro; un pequeño roce cerca de la clavícula. Se muerde los labios para no gritar; los dientes se clavan en la carnosidad rosada: sangran.

La detective pierde la conciencia momentáneamente. Un dolor espantoso surca su maltrecha hechura. El sudor gélido del miedo, empapa su rostro contraído, y, un ligero vahído, la sumergen en una noria. Se toma un respiro sujetándose a un mueble. Con la respiración cansada, abre el interior de la sombra de ojos y engulle varias grageas de lidocaína pura con un  trago de agua. Mueve la cabeza varias veces, espasmódica. Inmediato se ciñe el grillete del látigo a su muñeca y se cuelga la llave en el cordón del amuleto. Toma aire y abre la puerta eléctrica del cubo metálico. Los hombres la miran extrañados.

La detective es escueta, no habla: ordena. Sus ojos se han achinado por la ingesta de drogas; un aire malévolo brota de cada una de sus palabras y su cuerpo ensangrentado le confiere un halo sobrehumano. Es lo único que necesita esa manada de borregos acostumbrados a recibir golpes y a servir ―piensa Carmona antes de dirigirse a ellos—:

―Kaixin me nombró su heredera. Hao se volvió loco y nos disparó, pero, yo, me defendí. Cuando se derrumbó sobre el amo, este lo degolló. Kaixin era un gran hombre: un verdadero dragón. Antes de morir, me cedió la llave de mando ―Carmona es ambidiestra y se ha ceñido el látigo a la izquierda, libre de heridas. Despliega la fusta metálica con una fuerza inquebrantable―. Sabéis que estoy embarazada. Ahora, me debéis obediencia: soy vuestra emperatriz. Mi hijo será el próximo rey de la Kaixin Guo. ―Carmona se toca el vientre.

―Ama, ¿qué hacemos con los muertos? ―pregunta uno de los matones con voz grave, bajando la mirada, sumiso.

―Mi amado padre y el bastardo de mi hermano, recibirán los honores que merecen. Nadie debe saber lo sucedido: diremos que les tendieron una trampa. Hay muchas triadas enemigas que desean hacerse con el imperio de Kaixin. Los cadáveres se mostraran tal cual están, para que nuestra gente vea que han sido asesinados. El prisionero, también ha fallecido; echadlo en una calle céntrica. No deben relacionarlo con nosotros, era detective.

―Señora, átese este pañuelo en el hombro ―dice otro de los hampones, entregándole un pañoleta, servil. Ella lo rechaza.

―No hace falta, soy fuerte como Kaixin. Os bendeciré con mi sangre. ¡Llamad a vuestros hermanos! Ahora, más que nunca, debemos mantenernos unidos.

Minutos más tarde, se congrega el grupo que opera desde el carguero y le juran pleitesía. Carmona es una dominatrix mortífera que doblega a cualquier semental. Por lo menos, al principio. El después, ya vendrá... no le preocupa ―piensa con ironía mientras les pasa la mano por la frente ungiéndolos con su plasma.

―¡Larga vida a La emperatriz de la Kaixin Guo y a su hijo! ―dice uno de los hombres.

―¡Larga vida! ―corean al unísono.

El velatorio y la ceremonia fúnebre de Kaixin y Hao, se realiza en la mansión colonial en la que Carmona ha fijado su residencia. Las deidades de la misma, como manda la tradición, lucen cubiertas de rojo. Los espejos se esconden; es un mal augurio. En la puerta principal, se pone un lienzo de seda blanco con un gong a la izquierda (por tratarse de varones). Los cadáveres se exponen, espolvoreados de talco. Vestidos de marrón y con la cara tapada por un velo semitransparente amarillo que deja entrever las heridas; los cuerpos con otro celeste. Los visitantes dejan ofrendas a los pies de los ataúdes, y un monje canta durante toda la noche versos de las escrituras taoístas.

Al día siguiente, dos carrozas trasportan los féretros adornados con papeles sagrados (amarillos y blancos), para ahuyentar a los espíritus malignos. Carmona precede la procesión fúnebre con numerosos invitados de los cinco continentes. Padre e hijo reciben sepultura a la antigua usanza, pese a la escasez de tierra de Shanghái. Los ciudadanos de a pie, son incinerados y enterrarlos en hoyos de un metro cuadrado. El ex comisario Antonio Velasco, conocido en China con el nombre de El rey de la Kaixin Gou y su hijo Hao Xuang, se inhuman en bonitas parcelas del Lu Xun Memorial. Los asistentes dan la espalda a los sarcófagos mientras descienden al hoyo ―otra de las muchas supersticiones asiáticas―. A continuación, lanzan un puñado de tierra. A la detective le hubiera gustado aplaudir, pero se contiene bajo una apariencia compungida. Llora desconsoladamente para la gran familia del crimen, vestida de negro riguroso con el vientre azulado; sin joyas. Reunidos todos los capos que Kaixin le había presentado, tras mostrarle obediencia.

La detective, se ha leído todo lo referente al luto en el extremo Oriente; sabe que debe permanecer cien días de duelo riguroso tras el entierro. Pero, no es suficiente, huele la envidia y olfatea a los traidores desde lejos. Descubre las intrigas palaciegas que se ciernen a su alrededor; sofocadas porque lleva una criatura en su vientre. Está claro que es cuestión de tiempo. En el imperio del crimen siempre existen rencillas familiares; máxime cuando el liderazgo lo ostenta una extranjera recién llegada e inmersa en la muerte del mandatario anterior. Nadie se atreve a contradecirla y su látigo golpea a más de un cuerpo, es lo pactado con el CNI que la respalda. Por la noche, cuando regresa a la hermosa mansión en la que vive, se encierra en sus aposentos, insonorizados y sin cámaras ―ella misma los ha revisado de arriaba abajo―, acerca su rostro a las almohadas de seda carmesí que tanto odia, y chilla como una descosida para sosegar los nervios. Golpea su vientre: maldice a la criatura que crece en su interior. Sola las conversaciones telefónicas con Utrera, la mantienen por la línea recta...

―¡No sé cuánto tiempo podré aguantarlo!...  ―le dice al inspector en una de las llamadas.

Utrera está en la puerta de Villa Marisa, cuando escucha la voz de Carmona; se apoya en el pórtico y enciende un Kool. Elsa observa desde la cafetería su conversación telefónica.

―Lo que haga falta. Eres fuerte ―contesta él.

―Todo tiene un límite. Soy detective y sigo comportándome como una espía.

―A veces, las personas debemos esconder nuestra propia naturaleza durante mucho tiempo...

―Lo sé.

―¿Entonces...?

―Nada. Seguiré con la farsa. Mañana tengo una reunión en Beijín.

―Así me gusta.

―¿Cómo está tu amigo Chen?

―Lento... pero ya ha salido de la UCI: le has salvado la vida.

―Es una buena noticia.

―¿Seguimos con  OD al pie de la letra...? ―pregunta Utrera.

―OK ―afirma Carmona antes de colgar.

El pitido reiterado del móvil, le indican que Carmona ha colgado. Utrera sonríe de medio lado, como diciendo: « ¡Qué dura es mi chica!». La detective se apoltrona sobre las almohadas de seda púrpura de sus aposentos.

Utrera entra en el prostíbulo y las luces granas, hacen que pestañee en repetidas ocasiones; la prostituta de la habitación número tres, se tumba sobre un diván cubierto de cojines de organdí sintético rojo sangre. Segundos más tarde, el inspector habla con la madame:

―Señor subinspector, su chica está ocupada, pero le tengo guardada una sorpresa ―lo mira sonriente.

―Le he dicho una y mil veces que no me venga con monsergas: quiero estar con Elsa.

―Esta chica es única. Me ha dado esto para usted. ―La doña le enseña un papelito—. Utrera lo lee y cambia el semblante.

―¿Dónde está? ―pregunta.

―En la número tres.

El agente se guarda el aviso en el bolsillo. Pasa por el bar, se toma un Jack Daniel’s de un trago, asciende la escalera y se adentra en el pasillo a lo Twins Peaks de empapelado escarlata y farolillos en semipenumbra. Cuando llega a la habitación, se estira el nudo de la corbata, se repeina el cabello, carraspea y da dos golpecitos en la puerta...

―Adelante ―dice una voz forzada.

Utrera arruga la frente y entra despacio. En el canapé, hay una mujer recostada sobre almohadones bermellón; lleva el cabello rubio platino a lo garzón y fuma un Virginia Slims. Sus caladas son lentas y al exhalar surgen unos círculos perfectos que ascienden hasta el techo de la habitación con litografías del Kama sutra y olor a sexo duro.

―Vamos a ver, ¿quién es usted y qué quiere? No puedo perder el tiempo con tonterías... ―sugiere Utrera mirándola fijamente.

Ella se levanta, se le acerca y lo acaricia con una suavidad especial que Utrera reconoce de inmediato. Percibe el calor de su cuerpo a través de la camisa como si fuera una meretriz de la bíblica Sodoma: experta y hambrienta. El subinspector se la calzaría allí mismo. Pero está demasiado corrido como para caer en sus brazos así porque sí. Vuelve a preguntar un tanto brusco:

―¿Quién coño eres? ―interroga, alejándose de sus seductores tentáculos.

El subinspector está en la plenitud de la vida. Es un hombre muy atractivo y cuando pone la mirada de lobo, está irresistible. En el vocabulario femenino, sería un top 10; alto y musculado, con una abundante mata de cabello negro, piel tostada y ojos impertinentes del color verde oliva.

―Mi querido Juan ―la cortesana hace una pausa antes de rectificar el nombre―. Disculpa, quería decir, Utrera.

―No has contestado a mi pregunta: ¿quién eres?

―Lo sabes muy bien, Utrera. Te dije que alguna vez volveríamos a vernos y me rechazarías... ―La voz de la mujer, se ha modulado; es armoniosa e hipnótica. El subinspector la reconoce de inmediato: es su Vera, tal y como le había dicho, con otro cuerpo y otro rostro que nada tienen que ver con los que él conocía.

―La niña de trenzas taheñas, te espera. Eso has puesto en tu nota. Sin embargo, nada queda de ella; la voz a todo caso... ―Utrera se sienta en la cama con la mirada perdida en la oscuridad de la tarde.

―Te equivocas. Lo único que ha cambiado es el vehículo exterior, el resto es el mismo... ―Vera lo mira deseosa.

Al instante, se besan. Hacen el amor sobre el camastro del puticlub. Utrera se deshace entre sus carnes moldeadas y su prolija sensualidad. Entonces, ella le susurra:

―Sabes, soy como las matrioskas. Toda mi vida he sido un agente secreto dentro de la infiltrada de turno, hasta llegar a mi verdadera personalidad.

―¿Y quién eres en realidad?

―Una niña que salvó la vida gracias a un hombre: un policía corrupto que le arrastró con él a las profundidades del abismo.

―¿De qué me hablas Vera...?

―El ex comisario Antonio Velasco me apadrinó el día que mi madre murió en una celda carcelaria.

―¿Pero qué dices...? ¡Te has vuelto loca! ―brama Utrera.

―¡Ojalá! ―dice Vera, categórica.

―A tu madre la conozco muy bien, está mayor, pero sigue con su cuidadora... que supongo pagarás tú.

―Si tú lo dices... ―La Espía se encoje de hombros.

―El ex comisario Antonio Velasco, está muerto. Me contaste que tú misma lo habías liquidado.

―Algo tenía que inventarme.

―Entonces, el traslado de prisión fue todo una pantomima.

―Pues claro. Asaltamos el furgón, nos cargamos a los carceleros e hicimos el cambio. Puse todo mi empeño en quemar a conciencia los restos humanos para que fueran irreconocibles. Después, Velasco se marchó de España y cambió de identidad hasta hacerse con el imperio del crimen.

―¿Y tu madre...?

―A la cuidadora la paga nuestra hija, siempre ha estado más unida a ella que yo. Y no es mi madre: solo me crió.

―Eres toda una caja de sorpresas... ―comenta Utrera embelesado con la nueva apariencia de su hembra, sin darle mucha importancia al cómo o al qué.

―A ver, repíteme lo del ex comisario...

―Ya te lo he dicho: Antonio Velasco sigue vivito y coleando. Es más, se ha hecho con el imperio del contrabando desde China. Controla todo lo que entra por España y se distribuye por Europa...

―Sabes, ¡no me creo una mierda! Hasta hace seis meses creía que estabas muerta, con todo lo que ello significó para mí ―Utrera respira fuerte, y prosigue—: Hoy, te veo por primer vez, desde hace...

―Seis años, tres meses y cuatro días ―comenta Vera, rotunda. Utrera la mira perplejo.

―Y me cuentas una serie de patrañas... exactamente, ¿por qué?

―Porque estoy cansada de mentirte.

Utrera se toca la cara, hace unos círculos en su frente con las manos, estirando la piel, cavilando. De improviso, le dice a Vera:

―A ver, suponiendo que lo que acabo de escuchar sea cierto, ¿acaso trabajas para él? Que yo sepa eres una agente del CNI en la reserva ―sugiere, como si se le hubiera caído la venda que cubría sus ojos.

―Velasco me compró a las carceleras. Siempre le he pertenecido y siempre he trabajado por y para él.

Utrera gruñe y pregunta:

―¿Me estás utilizando...?

―Como siempre Juan, como siempre.

A Utrera le hierve la sangre. Protesta:

―Me das...

Vera termina la frase:

―¿Asco...?

―Quizás...

―Señor subinspector Juan Utrera, si quiere pasar a la escala ejecutiva y lucir dos coronas de laureles en sus galones, siga por el buen camino y haga todo lo que yo le diga: necesitamos su ayuda ―insinúa La Espía con guasa.

―Primero me seduces con tu nuevo aspecto...

―Creo que el sexo ha sido óptimo. ¿O me equivoco? Podemos repetir cuando quieras...

―Déjate de rollos... ―insinúa Utrera para que le deje seguir con su reflexión—. Después, me confiesas que tu verdadera madre murió en una prisión, que el ex comisario Antonio Velasco te compró a las carceleras, y que siempre has trabajado para él.

―Pues sí. El me colocó en el CNI para su beneficio: le pertenezco lo mismo que él le pertenecía al mafioso que le ayudó a prosperar. ¿Cómo iba a liquidarlo?

―Y, ahora, pretendes comprarme.

―Te soborné hace muchos años... corrompí tu futuro a cambio de sexo. Tú querías ser albañil como tu padre, y yo te hice policía como Antonio me ordenó.

―Vera... ―Utrera llena su rostro de mohines. Está hecho polvo.

―Hombre, ¿tampoco te ha ido tan mal? Además, solo tienes que limpiar la entrada de Sanlúcar de Barrameda: está muy vigilada. Tus chicos podían hacer la vista gorda... No te pido que mates a nadie.

―¿Cómo puedes tomarte a la ligera algo tan escabroso?

―La vida son cuatro días y, ambos, hemos cruzado la medianera ―concluye Vera acariciando a su Juan.

Los cuerpos vuelven a unirse en un baile furioso y lleno de sexualidad. Al día siguiente, cuando el futuro inspector regresa al burdel y pregunta por la nueva, la madame le entrega otra nota:

Utrera, mi querido Juan:

Ya sabes que soy muy exigente, si cumples las instrucciones que te dejo, volverás a verme. Me ha gustado volver a tener sexo contigo. ¡Estás en plena forma! En tus manos está gozarme siempre que te apetezca.

Tu niña de trenzas taheñas.

P.D. Ya hemos enviado la solicitud para tu ascenso. Suerte.

Utrera tuerce el morro.

―Inspector, hace unos minutos que has dejado de hablar por teléfono. Te has quedado en Babia. ¿Vas a entrar o qué? ―le pregunta Elsa desde la puerta de Villa Marisa.

―Va a ser que no ―contesta el policía. Elsa pone morritos de tristeza, cómo preguntando: «¿Pero qué te pasa hombre? ¿Ya no te gusto?».

―Se me han quitado las ganas de compañía. No te preocupes... volveré.

―Tú mandas ―Elsa se encoje de hombros y cruza los brazos, enfadada.

―Tranquila, ya sabes que soy generoso: toma tu paga ―dice Utrera. 

Inmediato, saca un billete de cincuenta euros de la billetera y se los da como quien da una propina. Elsa se esconde el billete entre las pechugas. El inspector sonríe, y piensa: «Todas son iguales». Da media vuelta, se enciende un pitillo y se marcha. Camina meditabundo, jugueteando con su Zippo.

17

En Shanghái, Carmona espera en sus aposentos; volteando su Dupont Diamond Rain. Unos sonidos en la puerta, paran sus dedos.

―¿Quién osa molestar a La emperatriz de la Kaixin Gou? ―pregunta, autoritaria.

―La cena está lista ―dice una voz.

―No tengo ganas de ir al comedor. Traédmela aquí ―ordena.

Minutos más tarde, una doncella acompañada por un mayordomo, llegan a la alcoba con un carrito repleto de bandejas y todo tipo de manjares. Antes de marcharse, el siervo cata todos y cada uno de los platos. Una vez sola, Carmona se toca el vientre y pregunta:

―¿Monstruito qué te apetece cenar hoy?

Tras la cena, Carmona duerme a pierna suelta.

A las nueve de la mañana, vuelven a llamar a su puerta. Ella pregunta:

―¿Qué sucede...?

―Está todo preparado, señora ―contestan a través del portón de madera noble con siluetas en pan de oro. Carmona sale como una reina.

El viaje a Beijín para hablar con los clanes del norte, está listo. Los patriarcas de algunas familias no ven con buenos ojos que una mujer embarazada actúe como un hombre. No obstante, ella no hace caso de las murmuraciones.

Su avioneta levanta el vuelo desde uno de los hangares privados del aeropuerto de Pudong. Pisará la capital china, a mil doscientos kilómetros, en hora y cuarto. La acompañan dos hombres de confianza y la tripulación. A la altura de la localidad costera de Lianyungang, la torre de control pierde conexión con el aparato. A continuación, se escucha una explosión. Cuando llegan los primeros auxilios, solo encuentran un amasijo de hierros candentes: todos los cuerpos están carbonizados. La caja negra revela que el motor de la avioneta estaba manipulado; ha sido un atentado en toda regla. El imperio del crimen, recupera los restos de Carmona para ofrendarla con un entierro idéntico al de sus predecesores semanas antes. La detective será enterrada junto a sus parientes.

Las triadas asiáticas están gozosas bajo una apariencia lúgubre con sonidos plañideros. Pero entre ellas, desconfían los unos de los otros. Todavía no han descubierto quién ha liquidado a los herederos del imperio de Kaixin. La mayoría querían deshacerse de esa extranjera con cabello negro y piel de porcelana, que manejaba el látigo a golpe de corneta, cuando hubiera parido. Desconocen que el aparato estaba manejado por control remoto y cargado con cadáveres sin identificar. Un trabajo con la cobertura del CNI. Por otro lado, Carmona nunca ha estado embarazada. Todos lo creyeron porque, ella, manipuló las ecografías y se proveyó de diferentes prótesis abdominales que suplantaron su preñez. Otro ardid que entraba en el plan de la detective y el inspector.

Mientras algunas familias de la organización del crimen chino entran en guerra y otras son investigadas, Carmona, viaja a Río de Janeiro para descansar unos días y visitar a La Blanca. Dos Santos no está informado de su llegada. Cuando baja en el aeropuerto de Galeäo, no la espera ningún vehículo oficial, sino que toma un taxi directa al hotel Belmond Copacabana Palace. Pero, antes de tumbarse en las finas y blancas playas de Río, da una vuelta por la favela de Rocinha. Al aparecer por sus callejas empinadas, un chavalito chilla:

―¡Ha regresado La Gringa! ¡Ha regresado La Gringa!

―Vaya, no esperaba este recibimiento ―le dice Carmona al chaval que la mira anonadado.

―Aquí, todos te respetamos. La Blanca nos ha dicho que eres buena. ¿Quieres que te lleve a su casa?

―No te preocupes: sabré llegar. Tú vigila ―la detective el guiña un ojo y le da un billete de diez dólares. El chico flipa.

Carmona sigue caminando hasta la casa de puerta grana y animales despellejados colgados del techo: Simone, la Blanca, la espera junto a María Madeira. Cuando se ven, se abrazan como hermanas.

―Hija, ¿has acabado tu trabajo? ―pregunta la santera.

―Quedan algunos flecos... en lo referente a vuestro diablo, está todo solucionado  ―contesta Carmona.

―Gracias ―dice María con su voz sepulcral.

Carmona sonríe. La Blanca le comenta:

―Desde que viniste, ha mejorado muchísimo.

―Me alegro, María. Te he traído un regalo.

―¿Sí...? ―dice la antigua enfermera con brillo en los ojos.

―Sí. Toma, aquí tienes el cuero cabelludo del leviatán que os masacró. Da igual que sea implantado, te aseguro que lo llevaba puesto ―Carmona se toca la cabeza y sonríe. María la imita—. Además, le hice varias fotografías una vez muerto. Te las enviaré por WhatsApp. ¿Te parece bien?

―No tengo móvil... ―comenta la mujer.

La Blanca lo soluciona en un abrir y cerrar de ojos:

―Envíamelas a mí: tienes mi número. Yo las guardaré para que María las vea cuando quiera.

―Ves, María, todo tiene remedio... ―le dice cariñosa. Esta asiente, y comenta:

―Yo también tengo un regalo para ti ―explica, la víctima, despacio. Antes de enseñarle un lienzo con su retrato.

A Carmona le cautiva ese dibujo realizado con el esfuerzo de una pobre lisiada. Se lo agradece con un abrazo efusivo. Inmediato, trasfiere las imágenes al móvil de la santera. Enviados los archivos, el trío de mujeres hace un círculo alrededor del suelo con el trofeo del ex comisario en el centro manchado con la sangre de un Lagarto Tego de casi dos metros, sacrificado para la ocasión. La Blanca le dice a Carmona que Satanás se aferra a este mundo a través de su cuerpo. La detective la mira con cara de incredulidad, pero cuando comienza a hablar con la voz de Kaixin, su hechura se endereza y un escalofrío recorre su cuerpo. Realizada la ceremonia sanadora, las mujeres están sudorosas y lucen diversas cruces de sangre del reptil en sus rostros.

―Te he limpiado gringa. Añadiré a tu amuleto unos cabellos del mal: te protegerán durante toda tu vida. Me consta que descubriste que era sangre de tu sangre ―le dice La Blanca a Carmona tras la liturgia mágica.

―Si tú lo dices, no tengo la menor duda.

―Hija, tú no perteneces al mundo de la cábala ―dice La Blanca mirando los vestigios sanguinolentos que la rodean—. Pero debes acabar el trabajo por completo: entonces, tu madre descansará en paz y tú comenzarás una nueva vida.

―Lo tendré en cuenta, Simone. Nunca me quitaré tu amuleto: te doy mi palabra.

La Blanca asiente. Minutos después, Carmona sube a un taxi que la lleva a Copacabana. Toma el Sol y se relaja durante unos días de asueto. Cambia el estilo y la tonalidad de su melena; amén de reemplazar sus lentillas por unas gafas nerd-chic, y al mirarse en el espejo, ¡flipa! Cuando toma el avión de regreso a España, está irreconocible.

Carmona pisa el aeropuerto madrileño de Barajas, justo al año de embarcarse en la investigación del asesinato de su madre y finiquitar la OD. Luce un diplomático marino, una melena pelirroja desfilada y esas estupendas gafas de pasta, que le confieren un toque seductor: elegante y discreta, muy favorecida. Cuando entra en el CNI, su antiguo jefe la felicita por su trabajo y la invita a que se reincorpore al cuerpo. Sin embargo, ella no acepta la tentadora oferta...

―Se lo agradezco, señor. No obstante, estoy decidida a proseguir mi trabajo como detective privado.

―Eres una buena investigadora. Pero... ―ella corta la frase y se adelanta:

―Dígalo. Usted, igual que Utrera y muchos otros... piensan que soy buena como infiltrada no como detective. Se equivocan. He aprendido a esperar el momento oportuno para actuar y sé observar: la virtud imprescindible de todo investigador  ―el jefe le sonríe.

―Si tú lo dices... ―le tiende la mano. Carmona la rechaza, quiere que la vea actuar.

―Un momento, hagamos una prueba ―le dice la detective. El hombre frunce el ceño.

―¿A estas alturas un jueguecito? ―pregunta.

―Exacto. Le gustará: se lo aseguro ―contesta ella.

―Tienes cinco minutos, ¿Vera...? ―Sugiere algo indeciso. Lo cierto es que todavía no sabe cómo llamarla.

―No pienso cambiar de nombre, señor. Aunque prefiero que me llame Carmona a palo seco: me he acostumbrado ―afirma ella.

―De acuerdo. Comienza con tu... travesura, Carmona. Demuéstrame tus habilidades. ―El hombre se cruza de brazos, y Carmona, le dice:

―Por ejemplo, señor. Puedo decirle que fuma tabaco rubio; tiene unas hebras en el canto de su manga izquierda. Pero es diestro. Paradójicamente, cuando saca un pitillo le gusta apretarlo contra su mano izquierda.

―Eso es algo muy...

―No me interrumpa, por favor.

El mandamás pone los ojos en blanco, esperando. Carmona, procede con su análisis:

―Su uniforme, es el mismo que lució cuando llegó a La Agencia; observo las sombras de los diferentes galones que ha llevado en sus anteriores cargos ―el jefazo carraspea, incómodo―. Tiene gatos; lleva pelos en los camales de sus pantalones ―la detective parece un Ferrari surcado una recta a quinientos kilómetros por hora―. En las últimas horas, ha ido al campo de tiro; tiene pólvora entre sus manos.

―Bueno, bueno... ya tengo suficiente. Me lo creo. Se ha vuelto usted toda una sabuesa. Le falta un sombrero de cazador de ciervos y fumar en pipa ―dice el hombre con sorna.

―¡Vaya! Desconocía su buen humor, señor. Por cierto, quédese tranquilo, no voy a decirle a su esposa que se la pega con la recepcionista ―le guiña el ojo.

El jefazo pone cara de póker y mira de reojo a la pava del telefonillo, atusándose el cabello y estirando el nudo de su corbata.

―Creo que serás una detective excelente, Carmona. Aunque te prevengo que cuando se ha sido espía, es difícil cambiar de trabajo.

―Entonces, seré una detective privada atípica ―dice Carmona subiéndose las gafas con encanto.

―Ya veo. Te echaremos de menos... ¿y si alguna vez te necesitamos...? ―Carmona termina la frase:

―Pónganse en contacto conmigo. Cuando me instale, les enviaré una tarjeta de visita. De momento, espero que me llamen para darme los resultados de la prueba de paternidad que he pedido: necesito saber si soy hija biológica de Velasco.

―Eso está hecho, en unos días lo sabrás. Te llamarán del laboratorio, señorita empollona. –Carmona sonríe.

―Gracias. Si me necesitan... ya sabe. Quizás pueda echarles una mano ―sugiere la detective.

Se despiden en la puerta de entrada con un saludo enérgico. La Agencia la ha protegido a cambio de obtener los nombres de las familias que traficaban bajo las órdenes de Kaixin y los emplazamientos de los negocios ilegales en territorio chino. De igual modo, Carmona les ha pasado los signos encriptados que identifican cualquier mercancía ilícita del imperio criminal; así como los números de las cuentas bancarias, sitas en paraísos fiscales, donde se deposita el dinero negro una vez blanqueado en empresas totalmente reglamentarias. Capital que confiscará la Agencia Estatal y será la prueba para que la INTERPOL impute a algunos traficantes árabes, centroeuropeos y latinos. En unos años, el imperio que el ex comisario Antonio Velasco había creado durante su dilapidada vida, sucumbirá bajo la ley, gracias a la información de Carmona: su hipotética hija.

En la estación de Atocha, la detective, entra en un restaurante para comer. Se pide unos entrantes con un vinito espumoso. Telefonea a Utrera y le cuenta lo sucedido, incluido que la llamarán del laboratorio del CNI con los resultados del cotejo que ha pedido.

Al comentar esta última parte, la voz de Carmona se masculiniza. De repente, Utrera está hablando con el doctor del laboratorio policial; ha ido a recoger las pruebas de paternidad de Carlota. Está destrozado: acaba de descubrir que él no es el padre. Se marcha directo al bar más cercano y se emborracha. Ha quedado con Vera en su apartamento. Al verla contonearse, lo olvida todo. La Espía le habla con sensualidad:

―Hola, Utrera. Creo que le has dado al drinking más de la cuenta ―le sugiere.

―¿Y a ti qué te importa si bebo o no una copa de más...?

―Vale, señor inspector... yo que pensaba que íbamos a tener fiesta doble por su ascenso.

Utrera coge la chaqueta del uniforme y arranca los galones de inspector que acaba de conseguir.

―¡Todo esto es una mierda! ―vocifera, Utrera.

―Perdone usted. Solo le recuerdo que los amantes de la del cuello largo, tiene problemas con su... Vera roza la bragueta de Utrera.

―¡Déjame en paz! ―Utrera le da un manotazo―. De vez en cuando me gustaría verte por algo más qué un buen revolcón o un trabajito sucio.

―Todo llegará, hombre.

―¡Ja! Por cierto, todavía no me has dicho cómo puedo llamarte. Desconozco tu nueva identidad... Dime, princesa, ¿cuál es tu nombre? ―interroga con una sonrisa agridulce.

―Me llamo Úrsula Bengoechea. Por cierto, nos veremos a menudo: he comprado dos inmuebles en Sevilla... ―Utrera la señala con el índice y pone cara de: «¡Ya lo sabía...! Todavía sigo teniendo algún amigo en el CNP».

―Por tus muecas, sé que habías descubierto algo...

―Alguna cosilla...

―¡Qué modesto es usted, inspector Utrera!

―Basta de coñas ―Utrera saca pecho.

―Hablo muy en serio.

―¿No me digas que voy a tenerte de vecina? ―pregunta el inspector.

―De vecina, vecina, no. Pero viviré y trabajaré en Sevilla. Voy a abrir un negocio en el centro. Así podremos intimidar a diario...

―Siempre pensando en lo mismo. ¿Crees que vas a tenerme engatusado toda la vida por tu cara bonita y tu trasero?

―Los hombres pensáis con la polla. Y, yo, estoy versada en su manejo.

―Desde luego eres la mujer más caliente que he conocido. Pero no todo está en el sexo... ―Utrera se ha separado un poco de Vera.

―¿A no? Entonces, ¿por qué te has excitado? ―insinúa Vera mirando su entrepierna.

―Eso todavía no puedo remediarlo, pero tengo cabeza... A ver, ¿qué clase de negocio vas a abrir en Sevilla...?

―Un gimnasio femenino.

―¿Es broma?

―No.

―¡Ya te vale! Eso cuela con otro, conmigo no. Te conozco demasiado. Seguro que es una orden de tu jefe... ―Vera corta la frase.

―Dirás, nuestro jefe.

―Utrera, ¿has oído lo que acabo de decirte...? En unos días, sabré si Kaixin es mi padre biológico. ¿No te alegras? ―le pregunta Carmona a través de su Samsung Galaxi.

―Perdona, Carmona, hay mucho tráfico, pero ya he llegado a casa.

―¿Y...?

―Lo de las pruebas me parece fantástico. ―Con la mano libre, el inspector se pone un copazo de Jack Daniel’s. Y mientras Carmona sigue hablando, se lo toma de un trago. Presto, vuelve a llenarse el vaso.

Al terminar la conversación, Utrera va cocido. El color ambarino del licor, se funde con el caldo blanco que Carmona ha pedido en el restaurante al que ha entrado para comer.

18

Carmona sale bastante animada del restaurante. En el AVE apenas tiene tiempo de echar una cabezadita. Un duermevela hace mella en su organismo cuando avisan por los altavoces que están a punto de llegar al destino final: la estación Sevilla-Santa Justa. Utrera la espera en el arcén.

A simple vista, el inspector, no la reconoce. La tiene delante cuando se sobresalta. Carmona ha engordado unos kilitos y, su nuevo look, le recuerda a la otra Vera. La detective ha dejado muy lejos, ese aire juvenal y anodino que le hacían parecer una muchacha sentimental; se ha convertido en una mujer hecha y derecha.

―Parece que hayas visto a un fantasma ―le dice ella con los ojos espantados.

―Es tu cabello ―Utrera mueve la mano haciendo unos de círculos por encima de su cabeza, obnubilado.

―Este es su color natural, creía que lo recordarías de cuando era niña. Algo sí tengo de ella... aunque no soy tan hermosa.

―Lo recuerdo, ¿cómo no? Solo que me has pillado de improviso. Respecto al físico... ella era más explosiva. Pero la belleza la tienes por castigo: eres digna hija de tu madre.

―Inspector, ¡deme un abrazo! ¿No le parece? Hace meses que no nos vemos, señor ―sugiere Carmona con gracejo mientras Utrera sigue en su particular limbo, hasta que reacciona:

―¡Cómo no! ―dice alegre. Presto, la amarra a su cuerpo con despego. Ella lo nota.

―Ya veo. No te gusta el cambio, ¿verdad?

―No es eso... simplemente me ha sorprendido tu apariencia.

―Ya sé que he engordado. Era parte del plan: tenía que aparentar que estaba embarazada, ¿lo recuerdas? Hasta maldecía a una criatura que nunca he llevado en mi vientre por si acaso me vigilaban. Si me toca estar más tiempo haciéndome la preñada, creo que hubiera tenido un embarazo psicológico ―comenta la detective.

―Los kilos de más, te sientan bien. Serán dos o tres...

―Dos trescientos gramos, para ser exactos ―ataja Carmona con cara de cabreo.

―Y la mala hostia, también te ha crecido. He dicho que los cambios te sientan bien ―murmura Utrera.

―Por decir algo ―suelta ella.

―¡Qué no mujer, que no! Estás prieta como una roca ―termina por decir Utrera como todo un padrazo.

―¿Y tú qué sabrás, inspector?

―Acabo de abrazarte, y eso se nota...

―No sé si creerte ―Utrera hace una mueca. Ella sonríe.

―Has dejado de ser una muchachita sensible con armas cibernéticas para transformarte en una dama letal. Jajajaaa... ―ríe el inspector. Carmona se contagia de su júbilo.

―¡Alabado sea el altísimo! Te he hecho reír ―Carmona pone los ojos en blanco y mira el cielo.

―Lo de tu cabello, si he de serte franco, me para un poco...

―¡Joder! Ya no voy hacer más experimentos con gaseosa. Éste es su color y éste seguirá siendo; lo he llevado tintado de todos los colores de la paleta Majirel de L’Oreal que existen, desde que me incorporé al CNI. Creo que necesita un buen descanso. Además, estoy irreconocible. ¿Qué no me sienta bien?

―Yo diría que es perfecto.

―Entonces...

―Recuerdos de un viejo dinosaurio...

―¡Qué exagerado eres! Para que veas que sigo siendo una chica buena, he recuperado los anteojos de la pubertad; así te la recuerdo menos ―Carmona saca las gafas y se las coloca.

―¡Vaya! ¡Te quedan de maravilla! Gracias, eso es otra cosa... ―dice Utrera.

―Tú sí que estás bien... ¡te veo fenomenal, Utrera! ―Carmona le da unos puñetazos en los brazos. Como diciendo: «¡Estás hecho un toro, macho!».

―Merci, señorita ―indica Utrera, agradecido.

―Bueno, basta de chácharas que estoy reventada. ¿Me llevas a casa o cojo un taxi?

―Mujer, te llevo. ¿Cómo no?

―LLevo más de veinticuatro horas sin descansar y con un jet lag de por medio.

―¡Dame la maleta, niña! ―Utrera, recompuesto, vuelve a ser todo un patriarca; por lo menos con la niña de sus ojos.

El inspector la deja en el patio del apartamento que ha heredado de su madre. Quedan para comer al día siguiente. La detective duerme a pierna suelta durante más de diez horas. Cuando se despierta tiene un mensaje de Utrera: «Carmona me ha surgido un imprevisto y no podré comer contigo. Ya nos veremos...».

―¡Será mamón! No se librará de mí tan pronto ―suelta en voz alta.

A la mañana siguiente, la detective se presenta en la comisaría Sevilla-Centro.

―Por favor, desearía hablar con el inspector Utrera.

―¿De parte de quién?

―De Vera Carmona.

El policía en prácticas que atiende recepción, marca la extensión correspondiente.

―Puede subir. Segundo piso tercer despacho a la derecha ―le dice de inmediato.

―Gracias agente ―contesta ella con guasa viendo que el pipiolo la mira y se relame.

Cuando entra en el despacho, ve a un hombre regordete con cabello repleto de caracoles. Un bocadillo de chipirones en el lateral del escritorio. Se levanta para saludarla. Antes, se limpia la boca con el reverso de las manos.

―¿Cómo está señorita Carmona? ―pregunta el policía a lo Torrerte Made in Spain.

―Muy bien, gracias. ¿El inspector Utrera, por favor...? ―pregunta, extrañada.

―El inspector Utrera ha llamado para decir que se tomaba el día libre: no se encontraba bien. Una gastroenteritis o algo así. ¿Si puedo ayudarla en algo? ―el hombre le extiende la mano, tras adecentársela en los camales del pantalón. La detective toma las puntas de sus pringosos dedos con una sonrisa sardónica. ¡Menudo gorrino! ―piensa.

―Bueno, sólo quería saludarle. Volveré en otro momento. Ha sido usted muy amable ―contesta Carmona.

―Pues nada, puede volver cuando quiera ―Mejías se repeina, babeando.

―Lo tendré en cuenta, ¿inspector...? ―pregunta antes de marcharse.

―Inspector Mejías para servirle, señorita ―el orondo policía se cuadra, reverencial.

―Muy amable, inspector Mejías.

Al entrar en el ascensor, Carmona, se descojona del madero. No obstante, Mejías es más espabilado de lo que aparenta; cuando se cierran las puertas del elevador, llama a su compañero. Utrera descuelga el móvil, presto. Él le pasa el parte:

―La pajarita nos ha hecho una visita. Es más, diría que va a la caza y captura. Por cierto, está muy rica... no me lo habías dicho, tunante ―Mejías habla con la boca llena.

―¡Siempre pensando en lo mismo! ―masculla Utrera.

―Va a resultar que te gusta más de la cuenta.

―No macho, la historia no va por ahí.

―¿Y entonces por qué te cabreas?

―Mejías, déjalo... Por favor ―ruega Utrera.

―Vale Utrera, lo que tú digas. Yo te he avisado. ―Ambos cuelgan. Mejías devora el bocata. Utrera cavila...

Lo que desconocen, los inspectores, es que Carmona tiene un plan: antes de ver a Utrera, se pasa por Villa Marisa. Cuando entra en la cafetería del puticlub, las pilinguis la miran de arriba abajo. La detective entabla conversación con la gatita del  inspector:

―Hola, ¿qué tal estás? ―Elsa la mira de mala gaita.

―¿No me reconoces, Elsa? ―pregunta Carmona.

―Pues mira chica, ¡no!

―Fíjate bien... ―le dice la detective esperando que Elsa la recuerde.

Carmona fue vecina de habitación mientras trabajó como actriz porno. Pero, con el cambio de look, Elsa no la reconoce. El resto de prostitutas la miran recelosas.

―¡Te habrás equivocado de puta! No te conozco de nada, ‘Gafitas’, y te aseguro que tengo buena memoria ―dice Elsa repeinándose.

―Sí tú lo dices... ―objeta Carmona.

―Si lo que buscas en un numerito lésbico, no tengo problema ―Elsa se acerca y le toca el trasero.

―Quizás otro día... Sólo quería preguntarte por el inspector Utrera.

―¿Eres poli?

―Eso es ―miente Carmona para seguir el juego.

―Anoche estuvo conmigo. Pilló una buena cogorza y se marchó a dormirla ―contesta Elsa.

―Pues... me pasaré en otro momento. ¡Rubita! ―le indica a la camarera―. Lo de las señoritas está pagado ―la detective le da un billete de cien euros.

―¡Gracias maja! ―suelta la barman.

―Pásate cuando quieras, pelirroja ―insinúa Elsa guardándose treinta euros entre el tetamen.

―Bye, ¡guapas! ―suelta Carmona desde la puerta, sonriendo.

Veinte minutos después, la detective llega a casa de Utrera. Llama al timbre y, como nadie le abre, aporrea la puerta. Sabe que el inspector está dentro: ha escuchado sus pasos.

―No me encuentro bien. ¡Lárgate! ―dice Utrera de mala gaita desde el interior.

―Abre o me pongo a chillar como una loca hasta que algún vecino llame a la policía. Lo que prefieras guapo, ya eres bastante mayorcito para estas gilipolleces ―explica la detective con los brazos en jarras, bastante cabreada.

―¡Valeee...! Pero no soy buena compañía, me duele la cabeza un montón.

―Tú déjame entrar.

Utrera abre ojeroso. La vivienda parece una madriguera de politóxicos; ropa, botellas de Jack Daniel’s, cascos de cerveza, aspirinas, colillas e informes policiales, se amontonan sobre los muebles.

―Utrera estás hecho una piltrafa.

El inspector se seca los labios con el reveso de la mano.

―¿Y a ti qué te importa...? ―sugiere, hosco.

―Pero hombre... hacía muchísimo tiempo que no te veía tan chungo ―dice Carmona, amable.

―¿Por qué no me dejas en paz? ―pregunta el inspector antes de sentarse en el en el sofá, rascándose la cabeza.

―¿No me digas que has dejado a Elsa por ésta? ―Carmona le enseña un envase de Jack Daniel’s.

―¿Y que más te da...? Elsa es una puta y se acuesta con todos. Pero esa es más fiel que la santa de mi madre ―contesta Utrera.

―Con mi madre muerta por coma etílico, tengo bastante. Voy a llevarte a un centro de desintoxicación ―suelta la detective.

―Si mujer, me llevas a Proyecto Hombre. ¡Lo tienes claro! Nenaaa... ―Utrera arrastra la voz.

―No soy tu nena. Me apetecería tener el látigo de Kaixin en la mano.

―Para mí, siempre serás mi niña.

―Pues va a ser que no.

―Lo que tú digas,  mujer... ¡Qué miedo! ―Utrera se guasea.

―No te chotees. En China me llamaban la blanca del látigo flojo.

―Ya me los has contado. ¿Y qué?

―Me encariñe tanto con la fusta que me la he traído de recuerdo ―Utrera la mira de reojo―. Tranquilo no la llevo encima.

―Me llegó la onda de tu tiranía; era lo único que podías hacer para sobrevivir. Estás perdonada ―Utrera hace la señal de la cruz, guasón.

―A ver, ¿qué coño te pasa? ―pregunta la joven.

―¿Tú nunca te emborrachas, Carmona?

―Muy de tarde en tarde... mira, ¡voy a tomarme un trago! ―Carmona coge un vaso y se sirve. Utrera la imita.

―Tengo unos días jodidos... al verte me he acordado de ella más de la cuenta... ―le confiesa Utrera apurando su vaso.

―Pues acostúmbrate ―le dice Carmona.

―Estoy en ello... ―explica el inspector.

―Te doy una semana. Volveré ―amenaza Carmona señalándolo con el dedo.

―Vuelve cuando gustes. Ya veremos... ―Sentencia el inspector antes de beber otro trago de golpe. Cuando termina, deja el vaso y abre la boca. Se le escapa un—: ¡Ahhh...! Puro placer de bebedor, Carmona. Puro placer.

Carmona mueve la cabeza y se marcha dando un portazo. El ruido se une a otro sonido en ese vaivén etílico del inspector. Vera madre entra por la misma puerta que acaba de marcharse su hija:

―Hombre, la mujer de mi vida ―sugiere Utrera cuando la ve con un vestido gaseoso que insinúa la silueta de sus caderas.

―Mi hombre ―dice ella entrecerrando los párpados.

―Para ti soy lo que quieras, Vera. Disculpa, Úrsula como se diga... ―Utrera sonríe amargo―. Tengo muy claro que tu nueva tapadera atiende a una razón.

―¿A cuál, señor inspector?

―Vives en Sevilla por si se me ocurre cerraros el grifo a ti y a ese Velasco reconvertido en mafioso.

―A veces eres muy gracioso.

―Sí mujer. Cuando duermo.

―Jajajaaa... ―Vera ríe, y le pregunta—: ¿Cómo puedes pensar que te vigilo?

―Porque hacer la vista gorda a los negocios ilícitos que os lleváis entre manos... no es tan fácil.

―Tenemos a muchos maderos sobornados que harían lo mismo. Pero tú eres el mejor.

―Ya. Por lo menos estoy familiarizado con vuestros negocios. Pero el mejor, no te lo crees ni loca. Poco te hubiera costado hacerte con un pipiolo recién llegado de la academia y con ansias de poder. Te lo follas y lame hasta la mierda que pisas.

―¡A veces resultas un verdadero grosero!

―Cuando uno pierde el santo y seña, le da igual ocho que ochenta... y tú me has hecho perder todo el caletre que tenía en esta mollera ―Utrera se da unos golpes en la cabeza como diciendo: «Ves, está hueca».

―Ya será menos y, además, tienes otros atributos...

Vera lo devora con la mirada y Utrera se deshace como un terrón de azúcar. Toda su hombría, su valentía, su fuerza, y hasta su dignidad, desaparecidas entre el cuerpo de esa voluptuosa mujer que ama desde el mismo día que le dijo a su madre: «¡Mamá esta niña no es mi amiguita!». Pero todos estaban comprados y hasta al mismísimo Utrera le agradó el cambio. En poco tiempo, se convirtió en su niña de trenzas taheñas, capaz de volverle loco desde bien chicos.

Utrera se rasca el cuero cabelludo y aprieta los dientes pensando en todo lo que es capaz de hacer un hombre por conseguir los favores de una mujer. Él había vendido su honorabilidad a esa niña pelirroja que le hizo descubrir el valor de la vida y las profundidades del abismo. En diferentes etapas de su vida, había intentado olvidarla: sabía que no era trigo limpio. Sin embargo, Vera era su droga. Sin ella, los años le caen encima como una pesada losa marmórea cerrando un panteón. Con estos pensamientos, y amarrado a su botella de Jack Daniel’s, se queda dormido.

Un ruido infernal, despega sus atenazadas pestañas: el despertador ha sonado, justo, a las siete menos cuarto de la mañana. Utrera se ducha, se rasura la barba de dos días, se acicala, toma dos aspirinas con una buena taza de café bien cargado, y sale zumbado hacia la comisaría Sevilla-Centro. Así la semana completa; sin beber más de la cuenta. Carmona está al tanto de su reincorporación. Pero quiere verlo en su casa tras una jornada laboral.

19

Se citan en el apartamento de la detective. El inspector llega puntual, a las nueve de la noche. Carmona se ha puesto un kimono de satén negro de su madre; le sienta como un fino guante acoplado a sus curvas. Utrera está completamente sobrio; al verla, traga saliva.

―Buenas noches, Carmona ―dice el inspector.

―Buenas noches, Utrera. He preparado unos entrecots a la bávara un pelín sangrientos; me gustan casi crudos: soy bastante caníbal. ¿Supongo que no habrás cenado?

―Pues no. Y, a decir verdad, tengo mucha hambre. Yo también soy bastante carnívoro. Por suerte, he traído un tinto de Rioja que le irá de maravilla a tu carne. He acertado, ¿verdad? ―sugiere el inspector.

―¡Perfecto! ―manifiesta ella.

Cenan amenizados por el caldo riojano. Después, pasan al salón. Ambos con un copazo de Jack Daniel’s en la mano.

―A ver, niña ¿qué tienes que contarme con pelos y señales que no me hayas dicho por teléfono? Porque casi todos los días hemos hablado... ¿O no?

―Sí. Pero no es lo mismo. Empezaré por Río.

―Lógico.

―Tú amigo Marcelo Do Santos, es un hijo de puta ―suelta la detective de golpe.

―Tan sólo es un conocido. Es un mal bicho, pero me debía una. ¿Se ha portado bien contigo, no?

―Sí, aunque me espiaba a todas horas. Además, la tenía tomada con los habitantes de las favelas ―comenta la joven.

―¿Qué quieres...? Son delincuentes ―debate Utrera.

―El odio genera odio, ellos delinquen porque los agentes incumplen la ley y se ceban con ellos: los aborrecen.

―¿A quién...? ¿A los polis?

―A quién si no, Utrera. ¡A veces eres la polla en verso!

―Esa boquita, te pierde. A ver si la tenemos que lavar con agua y jabón ―dice el inspector en tono paternal.

―¡Venga ya! A estas alturas, ir de padre no te pega ni con cola. Ese comentario es machista.

―¡Qué va! Era broma, Carmona. Habla como se te antoje que ya eres mayorcita.

―Eso está mejor ―la chica sonríe.

―Con respecto a los policías y los habitantes de las favelas, no siempre es igual. A veces te las das de Teresa de Calcuta... y te recuerdo, Carmona, que no eres una santa ―dice Utrera.

―¡Joder macho! El que esté libre de pecado que tire la primera piedra.

―Es que te gustan las palabras soeces...

―Corta el rollo, inspector ―dice Carmona moviendo los dedos como si tuviera unas tijeras.

―¡Vale! ¿No tienes nada más que contarme? ―el inspector ha recobrado su aspecto circunspecto.

―Hice muy buenas migas con la víctima y con la santera.

―Me lo imagino. ¿Supongo que por eso regresaste a Brasil?

―Supones bien. De Río no hay mucho más que contar... aquí tienes el retrato que hizo la enfermera del ex comisario una vez pasado por el quirófano ―Carmona le muestra una copia.

―¡Madre mía! ¡Hostia puta! ―Utrera bebe un trago de golpe. Ella lo mira como diciendo: «¡Machista! Los hombres podéis hablar como os rote, nosotras no».  Después del susto inicial, el inspector, añade―: Si que había cambiado el mamón.

―¡Ya te digo! ―ratifica Carmona.

―Esto es el retrato robot,  ¿y las fotos...? ¿Le habrás hecho alguna? ―sugiere Utrera.

La detective le da una baraja completa que se ha procurado en el CNI, en las que aparece el ex comisario Antonio Velasco, vivo y muerto; mientras le dice:

―Aquí tienes un pequeño reportaje: las he ampliado para ti. Las mías están en el ordenador y en varios discos extraíbles; no quiero que se traspapelen.

―¡Buahhh!!! Ciertamente, la loca de la favela pinta un rato bien. Lo dibujó a conciencia.

―Nunca podrá olvidarlo. Y conste que de loca no tiene ni un pelo, más bien vive acojonada ―Carmona se endereza.

―Disculpa, no he estado fino. Es muy buena retratista, desde luego. ―A medida que pasa las imágenes, a Utrera le cambia la cara. Sobre todo cuando aparecen las fotos del ex comisario muerto y sin cabellera.

Se miran.

―¿Y esto? ¡Qué asco! ―Utrera gira la cara.

―Tenía que llevarle un trofeo a María. Le arranqué la cabellera como los pieles rojas a sus víctimas. Lo enterré con peluquín y nadie se dio cuenta.

―¿Cómo te tomaste que fuera tu padre? Bueno, no hace falta. Visto lo visto, tengo la respuesta...

―Mientras viví a su lado, nunca llegué a creérmelo. Cuando el CNI lo confirmó, ya era demasiado tarde. De todas formas, hubiera procedido de igual modo: era un hombre repugnante.

―Pero, ¿tú ya los sabías, Utrera? ¿O me equivoco? ―pregunta la detective pasando los dedos por el borde del vaso de whisky, femenina.

―¿El qué...?

―Que era mi padre.

―Cierto. Por mucho que me pesara, lo sabía desde hacía tiempo.

―¡Fíjate! Y yo no lo he tenido claro hasta que lo he cotejado con pruebas tangibles; le arranqué vello púbico, el de la cabeza no servía.

―Pero, ¡qué bruta eres, Carmona!

Ella se encoje de hombros, y añade:

―Algo tenía que hacer... necesitaba saber la verdad a ciencia cierta.

―Creo que la única realidad que atesoró Velasco durante toda su vida, fue esa.

―¿Siempre supo que era mi padre?

―Desde luego.

―Pues era mi única duda...

―No te comprendo, ¿qué quieres decir...?

―Que fuiste tú quien amañó las pruebas...

―¿Cómo dices...?

―Sencillo, que tú y alguno de tus esbirros: un buen hacker, por supuesto, os las apañasteis para borrar el pasado de mi madre, e incluso el mío, del ciberespacio. Y lo hicisteis a conciencia; fue bastante difícil que el CNI pudiera recuperar algunos datos... Me los enviaron por email, antes de partir hacia Brasil. Está claro que sabes hacer tu trabajo y tienes buenos aliados. Nadie debía descubrir que era la hija del ex comisario, ¿verdad? ¿Me estabas protegiendo, Utrera...?

―Quizás... ―contesta el inspector—. Carmona vas demasiado rápido.

―Siempre voy dos pasos por delante. Recuerda que me entrenó la mejor.

―Y pese a que suponías algún tipo de parentesco con Velasco, te marchaste a conocerlo... ¡Eres grande, Carmona!

―No fui a conocerlo. Fui a matarlo. Cuando me contaste lo del papel de la Ola Dubh Harviestoun Reserva, tuve claro que, Antonio Velasco, era el asesino. Madre me había contado su obsesión por las dichosas cervezas escocesas ―Utrera mueve la cabeza.

―¡Caray! Sí que te entrenó bien.

―A conciencia. Puedo asegurártelo.

―Ya veo... ―Utrera titubea.

―Pero dime, inspector, ¿cómo te sentiste cuándo descubriste que no eras mi padre biológico? Debió ser un verdadero fiasco para ti, ¿vedad?

Utrera se termina el licor de golpe. Traga saliva y contesta:

―Demasiadas preguntas juntas. Puedo asegurarte que fue demasiado duro.

―¿Y qué hiciste al respecto?

―¿Qué podía hacer? Llorar como un niño. No me agrada recordar ese apartado de ni vida.

―Las verdades siempre duelen...

―¿Y qué más sabías, Carmona? ¿Que tenías un medio hermano, por ejemplo? ―el inspector cambia de tercio con magisterio. Carmona lo mira de reojo: «¡Cuánto debió de joderle! Eso y otras muchas cosas... Mi madre era una rara avis». ―Piensa, antes de hablar:

―¿Me estás interrogando, Utrera? ―le pregunta.

―Es mi forma de hablar, Carmona. Deformación profesional y todo eso... una fea costumbre que tenemos los polis. Parece que escudriñemos a las personas cuando solo hablamos.

―No sabía nada de Hao, Utrera.

El inspector levanta una ceja y dice:

―Vaya, superwoman no es tan hábil como quisiera.

―¡Ja! Soy todo lo hábil que necesito. Ahora, lo de infalible se lo dejo a los héroes de Marvel. Y para que lo sepas, Hao era hijo adoptivo: me lo confesó Velasco cuando lo mató. Por si era otra patraña de mi ‘padre’ ―dice Carmona con asco—, les hice la prueba de parentesco: no tenían nada que ver el uno con el otro.

―¡Vaya! ―suelta Utrera que no sale de su asombro.

―Habían inventado la historia para estar cerca: tenían una relación sexual sadomasoquista repugnante. Los pillé un día fornicando en medio de un charco de sangre; ellos ni me vieron.

―¡Ajjj!!!

―No obstante, tengo un montón de hermanastros desperdigados por medio mundo. Velasco no era parapléjico; más bien estaba entrando en una fase de atrofia muscular debida a su adicción a la Kaixin Gou adulterada: las probaba todas. La máscara de oxígeno no le proporcionaba el ozono que pensábamos. Muy al contrario, le propiciaba droga. De todas formas, solo follaba con Hao, el resto era in vitro. Por lo menos, desde que se adosó a una silla de ruedas.

―¡Hay que joderse con el ex comisario!

―Sí. Antes de entrar en esa etapa, cuando le apetecía sexo y visitaba a sus mujeres, muchas de ellas niñas, se inflaba de Kai 5: cristal de éxtasis con Kaixin Gou. Las preñaba a todas ―especifica Carmona.

―Entonces, ¿no era gay?

―No. Era bisexual. Le daba lo mismo ostras que caracoles. Y, por desgracia, no le importaba en absoluto la edad de sus víctimas; igual se follaba a uno niño de diez años que a una granny de setenta. Él era así de sucio.

―Sabía muchas cosas de él, pero esta me horroriza.

―Era un completa abominación. ¡Su presencia me repugnaba! ―Carmona se altera ligeramente―. Sabes, pudo matarme en muchas ocasiones con cualquiera de sus armas, o despellejarme viva con el látigo; lo manejaba con una habilidad pasmosa. Sobre todo, cuando peleé con Hao. Sin embargo, se lo cargó a él.

―¿Y sabes por qué lo hizo? ―pregunta el inspector.

―Según me confesó, porque era sangre de su sangre. Aunque tengo mis dudas... creo que lo hizo porque no me doblegó. Murió satisfecho.

―¿Cómo lo sabes?

―Porque antes de morir esbozó una sonrisa y dijo que era una asesina.

―Ya veo.

―Por otro lado, descubrí que Chen era un topo. Trabajaba para mi Kaixin ―a Utrera se le contraen todos los músculos de su cuerpo. El pobre no gana para sustos.

―¿Cómo...? ―dice el inspector con los ojos abiertos como platos, sorprendido.

―Ya veo que no tenías ni idea, Utrera.

―Me dejas descolocado. ¿Cómo lo descubriste?

―Cuando Chen tomó la cápsula que lo dejó K.O. momentáneamente, observé que, parte de sus heridas, eran fingidas.

―¿Por qué no lo remataste?

―No mato por placer sino por necesidad.

―¡Tu vida está en peligro! Él presenció la ejecución de Hao y te vio asesinar a Kaixin, podía irse de la lengua ―Utrera pliega la frente, un sinfín de micro arrugas horizontales la surcan de parte a parte. Está angustiado.

―No tienes que preocuparte. El otro día pasé por Villa Marisa a propósito; ya sabes que me hice amiga de Elsa mientras ocupé la habitación contigua.

―¿Y...?

―Hable con tus zorritas y ninguna me reconoció.

―Me gusta irme de putas, ¿pasa algo?

―Nada, inspector. Todos sabemos que putas, drogas, ladrones y policías, están en el mismo saco. Además, a veces me lo monto con gigolós.

Utrera pasa las manos por los camales del pantalón como para quererlos planchar, es un método de relax. Al instante, le pregunta:

―¿En Villa Marisa dijiste cómo te llamabas?

―No.

―Seguro que si hubieras dicho tu nombre, alguien te hubiera reconocido.

―¿Puede ser...? Pero recuerda que cuando bajé del avión, a ti te costó descubrirme. Me gusta el riesgo. Y seré Vera Carmona for ever. ¿Entendido?

―Claro como el agua.

―Y digo yo, ¿si Chen era un topo, quién te cubrió las espaldas?

Utrera la mira extrañado.

―A decir verdad, esperaba que tú me lo dijeras.

―¿Yo...?

―Sí.

―La Agencia, ¿quién si no?

―¿Entonces para qué me lo preguntas? Solo el CNI, Utrera. ¿Estás seguro?

―Que yo sepa, sí. Ya me hubiera gustado tener a otros amigos rondándote en Shanghái...

―Me hago cargo. Gracias.

―Pero, si soy un pobre madero alcoholizado ―sugiere Utrera decaído.

―Un pobre madero alcoholizado que sabe más de lo que quisiera y menos de lo que le gustaría. Eso es lo que Kaixin dijo de ti.

―¿Cómo iba saber algo más? ―dice un Utrera lánguido.

―Por lo mismo que sabías que Kaixin era mi padre.

―¡Buah! ―Utrera pone una cara extravagante, preguntándose hasta dónde llegará la fantasía de la joven.

―Ya veo que estaba equivocada.

―Siento defraudarte. No sé nada más, Carmona ―Utrera se encoje de hombros.

―Bueno pues, nada. Lo dejamos aquí, Utrera.

―Ya está. ¿No vas a contarme nada más...?

―No hay más ―Carmona mueve las manos como diciendo: «¡Chico que pretendes que sea un papagayo!».

―Bueno, pues ya está. Caso cerrado ―ratifica el inspector, antes de decir—: ¿Puedo hacerte una pregunta?

―Lo que quieras, Utrera. ¿Tú dirás...?

―¿Qué vas a hacer con tu vida, Carmona?

―Alquilar una despacho y abrir mi agencia de detectives privados. Ya te lo dije.

―Deberías seguir en el CNI o quizás pasarte al CPN.

―¿Yo policía? Jajajaaa... Eso no te lo crees tú ni loco. De infiltrada ya he tenido bastante. No quiero acabar como mi madre: sin identidad, sin patria, sin amor...

―Bien pensado, tienes razón. No obstante, reitero, ¿no te parece arriesgado seguir llamándote Vera Carmona? ―comenta el inspector, mirándola fijamente.

―Sabes, vivir una temporada con Kaixin, me ha venido bien; he aprendido muchas cosas... Por ejemplo, que la Tierra es demasiado grande como para no encontrar un agujero en el que esconderse. No te preocupes, pasaré completamente desapercibida: una ciudadana como otra cualquiera.

―Si lo dices tan convencida, habrá que darte la razón.

―¿Sabes qué te sucede, Utrera?

―¿Qué me comporto como un padre? ―comenta el inspector contestando con otra pregunta.

―No. Te sucede lo mismo que al jefazo de La Agencia que habló conmigo; piensas que mis habilidades como investigadora son escasas.

―Puede ser... ―Utrera aprieta la boca como diciendo: «Querida, en ti veo a la mismísima Mata Hari. Pero de Pepe Carvalho, poco, poquito».

―Acabo de leer tu pensamiento ―explica la detective pesando en el jueguecito que utilizó con el directivo del CNI―. Ahora mismo vas a cambiar de parecer.

Utrera está sentado en un sillón. Ella, sin previo aviso, se sienta encima; mirándolo, con las piernas abiertas y las rodillas apoyadas en el asiento.

―¿Qué haces? ―protesta el inspector.

―Sólo serán unos minutos. Lo prometo.

―Juguemos ―contesta el policía sin ápice de énfasis. Gélido como un glaciar.

―Veamos... ―La detective tamborilea los dedos en el hombro de su chaqueta―. Aunque llevas un traje impoluto, recogido de la tintorería. Antes, has pasado por Villa Marisa, llevas un cabello de Elsa en la espalda y, además, su fragancia se ha esparcido por tu cuello. Aquí ―señala un punto exacto de la nuca―, te saldrá un moratón. Dile a tu gatita que ya no estáis para tontería como esta ―Carmona lo dice descojonándose. Después, añade—: Te has pasado por la cafetería; has bebido un carajillo de Cardenal Mendoza Casa Real, ¡eres así de freak! Lo supe nada más entrar, cuando me besaste la mejilla. Al llegar, has hablado con la portera y su Bichón Maltes se ha puesto cachondo con el camal derecho de tu pantalón; tienes pelusilla del chucho.

Utrera se congratula por su buen hacer, y le pregunta:

―¿Y qué más, Sherlock?

Carmona se levanta y recobra su posición en el sofá. Una vez acomodada, prosigue sus minucias:

―Que pese a que sigas imperturbable, tu pulso se ha acelerado. Lo he notado cuando he rozado tu cuello. Te gusto y mucho, desde que me viste por primera vez. Aunque no me parezca a mi madre, tengo algo particular que te la recuerda. Y, por entonces, ya habías descubierto que no eras mi padre biológico ―indica la mordaz detective.

―Y si eres tan perspicaz como no has caído en la cuenta de que...

―¿De qué fuiste tú quien asesinó a mi madre? Ibas a decir eso, ¿verdad, Utrera? ―el inspector se queda boquiabierto―. Lo sé hace bastante tiempo.

―¿Pero qué dices?

―Lo descubrí por casualidad...

―¿Y cómo es eso?

―Primero, tuviste la mano demasiado floja con Stellan Kalinichenko. El ruski sabía demasiado y podía recitar la Biblia en verso; lo que hubiera puesto en riesgo tu carrera y te hubiera comprometido demasiado ―Utrera sigue petrificado―. Ese fallito me hizo dudar. Se suponía que eras un poli bueno. No estuvo nada bien ―Carmona mueve el dedo, recriminándoselo―. Además, el forense que le hizo la autopsia a mi madre, dijo que le diste carpetazo al caso cuando viste el esbozo del tatuaje del cadáver. Eres tan mediocre que ni tan siquiera sabías a quién liquidabas. ¿O sí? Porque, después, lo reabriste y te volcaste al máximo. ¿Tenias remordimientos, inspector?

―No soy tan idiota como parezco. Cuando hago un trabajo sucio, sé muy bien en dónde me meto. No fue el primero. Pero, ¡juro por Dios que no quería hacerlo! Además, sufrí amnesia temporal durante mucho tiempo: no recordaba nada. Solo aparecían flashback de mi pasado con Vera.

―Sufrías amnesia postraumática, como Guy Pearce en Memento. Algo bastante común...

―¿Y qué más sabe esta suspicaz detective...? ―pregunta Utrera, recompuesto.

―Que estabas conchabado con mi madre en el hipotético asesinato de Velasco. El CNI os descubrió en unas cámaras. Eráis muy precavidos, pero, en estas cosas, siempre quedan flecos. Y vuestra relación, por trabajo o por lo que fuera, nunca finalizó.

―Si señorita, eres una listilla.

Utrera saca el Zippo y se enciende un Kool. Las espirales se esparcen por la habitación y condensan el ambiente.

―Tengo mis dudas, Utrera... ¿Alguna vez fuiste a visitarnos cuando  nos recuperábamos? ―pregunta Carmona.

―No. Pero mantuvimos correspondencia y hablamos por teléfono, varias veces.

―Por si tenía alguna duda al respecto, el CNI me ha confirmado que cuando mi madre murió, Kaixin y Hao, estaban en Shanghái.

―Eres un lince ―dice Utrera con orgullo.

―Espera, hay más. Esto también te agradará: nadie sospecha que estás de mierda hasta el cuello porque mantienes una apariencia decente. No te has comprado una mansión lujosa en Heliópolis o un Ferrari Testarrosa. No, tú dices que te vas a ver a unos parientes y te marchas, justamente a China. Allí si tienes un pequeño, no, no, no... Pequeño, no. ―Carmona mueve el dedo a la par que entrecierra los párpados como para buscar la expresión adecuada. A continuación,  sigue con sus deducciones—: Un enorme palacio con tu putiferio particular. Lo he visitado en alguna ocasión; descubrí una foto tuya. Sí. La tenía una chavalilla de no más de quince años, estaba preñada. Va a resultar que siempre has sido el perro guardián de Kaixin. ―Carmona quiere hacerlo saltar. Pero Utrera sigue callado, observándola.

―¿Y qué más, Carmona?

―Que te llevaste la botella de cerveza y la billetera de mi madre de la habitación del ladronzuelo porque llevaban tus huellas. Yo también sé investigar; entré en tu casa y descubrí el pastel. Sé dónde guardas tus trofeos. Eres otro puto enfermo como Kaixin, uno copia las formas de su amo, ¿verdad?

―Puede ser... ―contesta Utrera esbozando una sonrisa de satisfacción, pensando en: «Vaya que esta criatura está bien entrenada. Digna hija de sus padres; una asesina nata».

―Pero cometiste el error de no limpiarlas.

―Carmona cada cual tiene sus vicios: soy fetichista.

―¿Sabes cuándo supe que eras el asesino de mi madre?

―Dímelo tú.

―En China. En el contenedor en el que vivía Kaixin, descubrí la única copia que existe de las memorias de mi madre con tus huellas; ella la había guardado en la caja fuerte de su apartamento. Tú fuiste la mano ejecutora por expresa orden de tu dueño. El original lo tengo yo: sé cómo cortaros los cojones a todos. Incluidos jefazos y políticos, que también están de mierda hasta las cejas.

―Te equivocas. He sido durante años, la mano ejecutora de Kaixin en España, por un solo motivo: tu madre me lo pedía y yo no podía negarle nada. Me engatusaba haciéndome creer que era tu padre biológico. Siempre accedía. El día que descubrí que me había mentido vilmente, que eras la hija de Velasco, supe que algún día la asesinaría con mis propias manos ―concreta el inspector retorciendo el cigarrillo con sus dedos. La lumbre se hunde en sus carnes, pero Utrera ni se inmuta.

―¿Y ahora qué hacemos? ―pregunta Carmona.

―¿Tú dirás?

―¡Eres un hijo de la gran puta! ―chilla la detective sin levantarse del sofá―. Sencillo, Utrera: o me matas o te mato.

La temperatura corporal de ambos va in crescendo, el rostro de Carmona, se enciende. Las venas del cuello de Utrera, bombean con rapidez, inflamadas. Utrera se levanta y Carmona se lanza contra él. El inspector es un palmo más alto, pero no le reprime que su adversario sea una mujer. Muy al contrario, le da un directo que le revienta la boca.

―¡Oh! ¡Lo siento princesa! No quería hacerlo ―dice con guasa.

Carmona mueve la cabeza varias veces y se retira la sangre de los labios. Esquiva un nuevo golpe y coge su bolso. ¡Zas! Un ruido metálico hace que el inspector se gire. Y la ve, encima de una silla con el hermoso vestido de satén negro, abierto hasta la rodilla: una diosa. Manejando el látigo de Kaixin con la zurda. Las esquirlas metálicas arañan la densidad del aire; la atmósfera parece sangrar con cada uno de los azotes que Carmona vomita.

―Ahora que, ¡machote! ―la detective flagela al inspector. Utrera se tambalea. Empero, sigue hacia ella como un poseso.

Carmona salta sobre su grupa y lo tumba. En el suelo, se suceden numerosas llaves, hasta que lo tiene entre sus piernas como al ucraniano en prisión. El inspector está inmovilizado.

―¡Acaba conmigo de una puta vez! Veremos cómo te las compones para quedar libre como una conejita de Play Boy ―chilla el inspector, grosero.

―Ta juro que me agradaría hacerte tragar unas cuantas botellas de vodka y, después, cuando entraras en coma etílico, echarte al Guadalquivir como hiciste con mi madre. Me contendré. El CNI está grabando nuestra... ―Carmona vacila. Elige la palabra. Inmediato, prosigue—: Nuestra disputa. Saben que eres un asesino: un policía corrupto. Cuando lo crean oportuno, llamarán a la comisaría de Sevilla-Centro para que intervengan. Todos tenemos un precio... y tú, no ibas a ser menos.

―¿Y, ¿cu-ál es el tu-yo? ―Utrera habla a trompicones, amoratado.

―De momento, todavía no tengo ni idea. Estoy invicta, de lo contrario estaría en China convertida en la emperatriz del crimen.

―Pu-es hu-bie-ra si-do lo me-jor ―el inspector se gira y cae sobre ella. Las manos apretando su hermoso cuello de cisne: estrangulándola.

Carmona apenas puede respirar. Pero le raja la parte trasera de la rodilla con un puñal que esconde en su kimono. Utrera grita, comprimiéndose la herida.

―Morirás como un vulgar delincuente.

Carmona corre hacia el dormitorio, abre el armario y coge la Beretta 21 de su madre: el arma que Utrera le regaló cuando entró en el CNP; se la guarda en la parte trasera de su braguita. En ese instante, el inspector entra en la alcoba, vacilante. ―Se ha atado un pañuelo a la altura de la rodilla para comprimir la herida—. Da una zancada y agarra a Carmona del pelo; la encara a la pared.

―Si quieres, antes podemos tener sexo. Siempre ha existido una fuerte TSR entre nosotros... ¿Verdad putita? Porque eso es lo que eres ―sugiere Utrera mientras besuquea su nuca con avidez. Ella se deja querer como en sus años de infiltrada; recordando que si te ataca un maltratador, es mejor quedarte quieta.

―Puede que tengas razón. Un buen polvo antes de morir, no viene mal, ¿verdad, Utrera?

―Tú lo has dicho, Carmona.

Los brazos del inspector son largos. La comprime contra el muro, magrea sus pechos y le asesta otra hostia. Después, la tumba sobre la cama, mirando su rostro perlado, sus sensuales y, a la vez, finos rasgos. Le despedaza el vestido y se lanza contra ella, sudoroso. Directo a pegar la estocada, palpando su miembro. Pero, Carmona, es de las que cuando están destrozadas, y en ese momento crucial de su vida, lo está; saca el instinto de supervivencia y se convierte en una salvaje capaz de cualquier cosa. Ruge como un guepardo, y le dice al inspector:

―Utrera no estás viejo: estás muerto.

Veloz como una chispa que huye de la fragua, la detective saca la Beretta y lo encañona. El inspector para en seco.

―No hay nada más sexi que ver a una mujer empuñando un revólver ―dice con una mueca—. Moriré feliz.

―¡Hijo de la gran...!

Carmona no termina la frase: le pega un tiro en la cerebro. La cabeza del inspector cae sobre el lecho con el cráneo destrozado. El rostro de Carmona está completamente ensangrentado. Las salpicaduras del disparo, esparcidas sobre la colcha nívea que resalta el color de la sangre. En ese instante, Mejías y su brigada rompen la puerta. Cuando llegan al dormitorio, ven el panorama. Carmona es la víctima de una agresión sexual. Una voz anónima del CNI ha pasado el soplo al CNP, omitiendo que ellos vigilaban.

Los últimos clichés que recorren la memoria de Utrera, se remontan a la noche en que asesinó a la única mujer que había amado durante toda su vida: a su niña de trenzas taheñas. Vera Carmona, la Espía, bajo el nombre de Úrsula Bengoechea, salía de la discoteca Antique Theatro de la Cartuja con el ladronzuelo rubiaco que se había ligado delante de las monitoras del gimnasio; una forma de despistar, nada más. En la puerta, la esperaba Utrera en su vehículo. Vera se había sentado a su lado y lo había besado con verdadera devoción, antes de decirle:

―Niño, vamos a dar una vuela como en los viejos tiempos, cerquita del Muelle del paseo Marqués de Contadero. ―Juan había encendido el motor del Renault sonriendo, antes de decirle: 

―Como siempre, me lees el pensamiento, Vera. Mi querida Vera. Porque, hoy, vas a permitirme que te llame por tu verdadero nombre, ¿verdad?

―Lo que quieras... Esta noche te lo permito, todo. Yo te llamaré, Juan.

―Iba a proponértelo ―contesta un Utrera, fatigado.

Tras unos minutos de recorrido, aparcan el Clio cerca de la Torre del Oro. Allí, Juan la hace suya con idéntica pasión que el primer día. Vera se deshace entre sus brazos. Minutos después, reposa sobre sus muslos y le susurra unas palabras:

―Tenías razón, Juan. Solo he venido a vivir a Sevilla para vigilarte. Ser el perro guardián del jefe, tiene ventajas y desventajas.

―Lo sé, Vera. Lo sé. Pero en esta ocasión, su petición es exclusiva...

―Estoy al corriente. Te ha ordenado que te deshagas de mí, ¿verdad?

―Así es.

―Y, ¿qué tienes pensado?

―Lo más rápido sería pegarte un tiro. Pero...

―Pero podrían seguir la pista del arma, ¿verdad?

―Sí. Además, no quiero ver cómo te desangras ni desfigurar tu rostro

Ambos hablan mirando la lejanía de la noche, libres de sentimientos. El cielo está diáfano, de un azul cobalto hermoso. La Luna brilla redonda con un centelleo hipnótico.

―¿Sabes por qué te lo ha ordenado? ―le pregunta Vera.

―No se lo he preguntado ―contesta Juan.

―Pues, yo te lo diré: le he dicho que deseo abandonarle para siempre. No quiero seguir siendo su marioneta. Me ha tenido entre sus garras desde chica.

―Lo sé, amor. Lo sé.

―Nunca he olvidado lo que dijiste la primera vez que me viste: «¡Esa no es mi amiguita Vera!». Solo tú te atreviste a decirlo.

Juan y Vera, siguen hablando como si fuera un día normal, las botellas de Vodka Dworakoff, la más económica que han encontrado en el supermercado, se vacían tan rápido como se beben. Vera se ha convertido en un camión cisterna de alcohol. Pero su caletre sigue rememorando los tiempos acaecidos en la niñez con una lucidez milimétrica.

―Cierto. Pero mientras lo decía, tus ojos me hechizaron ―sugiere Juan.

―Y a mí, los tuyos ―afirmar Vera.

―No mientas, Vera. Tú solo has amado a Antonio Velasco y a ti misma. Es cierto que tu niñez fue un calvario; un vía crucis que te convirtió en un auténtico monstruo. Sin embargo, te amaba tal como eras. ¿Sabes lo único que no soporté?

Juan mira a Vera y le acaricia el cabello.

―No.

―Que me hicieras creer, durante años, que era el padre de Carlota. Porque los dos sabíamos que el padre era el comisario Velasco.

―Quería decirte la verdad, pero Velasco amenazó con asesinar a la niña. La muerte camina a mi lado desde el mismo día en que abrí los ojos.

―Hoy, dejarás de sufrir y yo te seguiré en breve. Mis cicatrices son mudas, como las tuyas ―Utrera acaricia el óvalo de Vera. Se toca el pecho—. Pero duelen.

―El amor es así. Sé que me seguirás pronto: no me dejarás sola por mucho tiempo. Ahora, pásame las botellas de vodka que nos quedan. Tú no bebas más. Me lo voy a tragar, todo, yo solita. Después, quiero que eches mi cuerpo al Guadalquivir ―le dice Vera con los ojos húmedos.

―¿Por qué? Siempre te ha dado miedo el agua ―pregunta Utrera.

―Ya no tengo miedo de nada. Además, lo arrojarás cuando entre en coma etílico, no me enteraré. Tengo derecho a elegir mi muerte.

Utrera baja la mirada y le contesta:

―Como quieras. Tú mandas: siempre lo has hecho.

―Dame el papel de aluminio de la maldita cerveza de Kaixin. ―indica Vera, medio beoda, comprimiendo entre sus dedos, el envoltorio de la cerveza Ola Dubh Harviestoun Reserva―. El forense lo encontrará, y tú investigarás mi caso. Lo dejaremos todo preparado para que nuestra niña descubra la verdad. En el fondo, siempre fuiste su padre. Y recuerda que esto no es un homicidio: es una muerte consentida. La vida no merece la pena cuando el amor ha salido corriendo por la puerta y el futuro ha dejado de existir.

―Mi pobre niña de trenzas taheñas ―susurra Utrera con unos lagrimones enormes. Vera los acaricia antes de murmurarle:

―No sufras, amor. Si no acabas con mi dolor, ambos terminaremos con un tiro en la cabeza y sentenciaremos la vida de nuestra pequeña. Los dos hemos vivido a tope: es hora de descansar. Y recuerda que tendrás que comportarte como un verdadero cabrón con la niña, de lo contrario no será capaz de matarte. Prométemelo, Juan.

―Te doy mi palabra.

Juan besa a Vera. Minutos después, La Espía entra en coma etílico. El inspector, siguiendo sus indicaciones, la toma en brazos y la deja caer en las aguas del río que trascurre por la hermosa ciudad que los vio crecer. El Guadalquivir la engulle para escupirla horas más tarde.

El corazón de Utrera, deja de bombear. Muere sobre Carmona con una sonrisa de gratitud dibujada en sus labios.

20

Tres meses más tarde, la detective Carmona se ha instalado en un apartamento en la zona Jesús-Abastos de Valencia. Acabado el trajín del traslado y la decoración, se patea la ciudad del Turia de arriba abajo hasta encontrar el inmueble perfecto en donde abrir su agencia de detectives. La crisis del ladrillo todavía no ha acabado y tiene sobre la palma de la mano las oportunidades necesarias para elegir el local idóneo. Se decide por un entresuelo de setenta metros cuadrados, situado en la concurrida calle de la Paz: perfecto para un buen comienzo. Antes de acabar la jornada, se queda un buen rato mirando el techo impoluto de la oficina, pensando... Aclaradas las ideas, coge el teléfono y marca un número grabado en su memoria, antes de dejar la favela de Rocinha. Al otro lado del aparato, La Blanca, contesta.

―Gringa, que bueno escuchar tu voz ―le dice.

―El trabajo está finalizado, Simone. Los cabos sueltos, atados.

―No esperaba menos de ti.

―Solo quería que lo supieras...

―¿Llevas puesto el amuleto? ―pregunta la santera.

―Nunca me lo quito, ni tan siquiera para dormir.

―Haces bien. Te protegerá allá donde vayas. Cuídate amada Vera.

―Hasta pronto, querida Simone.

―Sé que vendrás a verme: te has aficionado a nuestras playas.

―Tienes razón. Pero mi afecto no es por Copacabana, es por vosotros.

―Gracias gringa. Te has convertido en la hija que nunca tuve. Siempre cuidaré de ti.

―Gracias a ti.

Carmona cuelga y se asoma a la ventana; el hermoso campanario de la Iglesia de Santa Catalina, marcando una perspectiva inigualable, la observa desde el ángulo final de la calle de la Paz. Habla sola:

―Vaya, no tengo la Giralda delante, pero la elección es perfecta. Esa atalaya de planta hexagonal, obra maestra del gótico valenciano, no tiene parangón: me ha hipnotizado. Aquí fraguaré mi vida.

En pos a estas reflexiones, se enciende un pitillo y sonríe. Exhala despacio mirando el bullicio de la ciudad, aclimatándose al ambiente. Apaga la colilla en el cenicero, se acerca a la caja fuerte y busca las cartas que le escribió a su madre desde Qatar, aquellas que nunca envió y que la destinataria nunca leerá. Busca la que dejó a medias en la suite privé del Doha Marriott Hotel, minutos antes que el CNI le diera la noticia de su fallecimiento; se sienta en el escritorio decidida a terminarla. Repasa la parte escrita en alto:

Madre:

Espero que estés bien, aunque desconozco por qué te lo pregunto, siempre me contestas: «Mejor que nunca, hija.» Nunca me lo creo, claro. Bueno, tú misma. Estoy entrado en una fase vital; ciertamente, he decidió retirarme. El CNI me ha propuesto que sea instructora de los nuevos cachorros, pero necesito un cambio radical... En unas semanas, regresaré a España. La última fase de la misión que tú comenzaste en Sevilla, está a punto de finalizar en Qatar. Estoy segura que la península arábiga es solo una pieza del gran puzle que mueve el tráfico ilegal desde el Pacífico al Mediterráneo. Y desde nuestro país, al resto del mundo. La Operación Tatuador seguirá en China bajo el nombre de Operación Dragón u OD, ya sabes que siempre utilizamos acrónimos para mencionarlas. Pero yo no estaré implicada. Enviarán a otro agente al verdadero centro neurálgico: Shanghái. Desde esa monstruosa ciudad, se manejan todos los hilos.

Por otro lado, ya sabrás que me he separado. Mi ex marido es solo un vividor adicto a la cocaína, el alcohol y, cómo no, a las jovencitas; ambas sabíamos que era un matrimonio de convencía ex profeso para vigilar Qatar de cerca. Sea como fuere, he vivido a cuerpo de reina en un país sexista y ultra religioso, que únicamente mira a Occidente para su conveniencia: somos los idiotas que les proporcionamos algo más del 10% del producto interior bruto en turismo. Además, los cataríes son depravados y pretensiosos: los amos del petróleo; no los aguanto. No hace falta que me preguntes si he visto algún miembro yihadista entre los círculos aristocráticos en los que me he movido. La respuesta es rotunda: no.

Por unos segundos, Carmona pestañea. Inmediato, sigue redactando la carta:

Madre, hazte a la idea... Hace algún tiempo, me matriculé en la OUC: soy grado en criminalística. He renunciado a mi cargo en el CNI y me he sacado el título oficial de detective privado. Te aseguro que no me harás cambiar de opinión; la decisión es concluyente. He decidido reinventarme, jubilarme a tiempo, antes de acabar como tú: sin identidad propia, sin patria ni amor a quien llorar.

Recuerdo que, cuando era chiquita, siempre me decías: «Carlota tienes que creer en algo...». Nunca llegué a entenderlo, no ibas a misa, no rezabas, no tenías estampitas de santos ni eras clavaria de ninguna cofradía... Ahora, sé a qué te referías y estoy preparada. Conseguiré todo lo que me proponga porque creo en mí.

Por cierto, he decidido vivir en Valencia, me gusta el Este peninsular. Allí abriré mi oficina de detectives. Se llamará: Carmona Detectives. Sí. He alterado el orden de mis nombres y mis apellidos; a partir de ahora, únicamente me conocerán como Vera Carmona. Va por ti madre.

Te quiero,

V.C.

La detective, Vera Carmona, termina la carta y la deja en la caja fuerte junto a la Beretta 21 de su madre, el látigo de Kaixin y la petaca de Jack Daniel’s de Utera: ha comprendido que los muertos no deben caminar junto a los vivos. Al lado, el resto de escritos y las memorias de La Espía; documentos que pondrían en peligro a más de un mandatario. Algo que puede utilizar para su beneficio si la situación lo requiere. Segundos después, se pone una gabardina informal y cierra la oficina. El amuleto de La Blanca, en el cuello, y el Colt Detective Special, en la cartuchera. Se enciende un pitillo y camina por el pasillo exhalando nicotina con parsimonia. Está feliz: comienza una nueva vida.

A pocos metros, se gira y mira el rótulo de la puerta: Carmona Detectives. Sonríe. Sus pasos se mezclan con las sombras de la anochecida valenciana.

Sobre la autora

Anna Genovés es licenciada en Historia Antigua y en Arqueología-Prehistoria por la Universidad de Valencia. Desarrolló gran parte de su trayectoria profesional trabajando como profesora de Sociales en diferentes IES de la Comunidad Valenciana. Así mismo, trabajó en RTVV. En ocasiones, ha ejercido de monitora deportiva y encargada de moda. Escribe desde la infancia, tiene publicadas en Amazon (formato e-book y papel)  las novelas Tinta amarga, Las cicatrices mudas y El Legado de la Rosa Negra. Amén del libro de relatos, La caja pública |relatos. Asimismo, ha trabajado en distintas publicaciones editoriales y colabora en diversas plataformas digitales.

Las cicatrices mudas, es la segunda novela de la serie thriller neo-noir de la autora. Tinta amarga es la primera obra literaria de esta saga.

Puedes seguir a la autora desde su web Memoria perdida blog

http://annagenoves2012.blogspot.com.es//