Solo abrázame es la historia de James y Tilda, ella es una joven escocesa y él… bueno, a él tenéis que conocerlo; pero os adelanto que es un espía en la época en que Inglaterra luchaba contra las ansias imperialistas de Napoleón.

James es uno de los espías llamados «halcones» que forman parte de «La hermandad del Halcón», que presenté en mi primera novela romántica histórica Todo por tu amor.

Anna Casanovas

Solo abrázame

La hermandad del Halcón - 0.5

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Titivillus 14.06.2021

Título original: Solo abrázame

Anna Casanovas, 2009

Editor digital: Titivillus

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Para mi hermano Josep, el mejor guerrero del mundo.

Capítulo 1

Isla de Skye, Escocia, enero de 1806

Esa misión había salido mal desde el principio, pensó James apretándose el brazo para ver si así dejaba de sangrar. Él odiaba ir a Escocia, hacía frío, el clima era excesivamente húmedo y los escoceses tenían la extraña costumbre de atacar a cualquier inglés que se cruzara en su camino. Apretó los dientes. Unos meses atrás, cuando Hawkslife fue a verlo y le contó que tenía que partir hacia esas tierras para desmantelar una red de contrabandistas, pensó que le estaba tomando el pelo. La Hermandad no solía perder el tiempo en ese tipo de cosas, pero cuando su mentor le explicó que estaban convencidos de que dichas operaciones de contrabando servían para financiar las arcas de Napoleón, comprendió la necesidad de detener a esos delincuentes.

James se arrancó el alzacuellos de la sotana y se hizo un torniquete en el brazo. Aunque llevaba ya varias semanas vestido de ese modo aún no se había acostumbrado. Todavía recordaba la cara de Hawkslife cuando le contó que tenía que disfrazarse de sacerdote para así poder integrarse más rápido en la localidad y resolver el tema cuanto antes. Al parecer, el sacerdote de Armadale, un agradable anciano de setenta años, era un viejo conocido de la Hermandad y había aceptado irse de vacaciones mientras James ocupaba su lugar. De hecho, el padre Murray había sido quien había alertado sobre esos barcos que cada vez atracaban más a menudo en la isla. Hawkslife nunca tenía ningún problema a la hora de ordenar que mataran a un traidor, o que torturaran a un espía, pero le había costado mucho decirle a James que tenía que hacerse pasar por un párroco local. Tal vez fuera porque James era el hombre menos creyente que conocía, o tal vez porque sabía que para ser tan buen agente James había sacrificado su alma, y que se vistiera con sotana ya era en sí un sacrilegio. James Morland, hijo del barón de Bosworth, entró a formar parte de la Hermandad del Halcón diez años atrás, justo al cumplir los veintidós, una edad avanzada, pues lo normal era que la Hermandad escogiera a sus agentes cuando estos aún eran adolescentes. Hawkslife siempre había creído que si no hubiera sido por la Hermandad, James habría terminado por desperdiciar su vida. Era como si el joven no temiera a la muerte, como si le diera igual morir o vivir un día más. A los veintidós años era el mejor jinete que había visto jamás, podía arruinar a cualquiera con una sola partida de cartas, y con su pistola era capaz de acertar a un blanco a cuarenta metros de distancia. Y todo eso se debía a que le daba igual morir en el intento. Con treinta y dos, James ya no era un joven alocado, sino un cínico convencido de que la vida no merecía la pena, pero dispuesto a ayudar a su país y a su monarca si así conseguía pasar los días de un modo más entretenido.

La cabeza empezaba a darle vueltas, tenía que encontrar un sitio para descansar antes de que fuera demasiado tarde. Perdía mucha sangre, y el par de golpes que le habían asestado en las costillas tampoco ayudaban demasiado. Por suerte, había podido reducir a su asaltante e incluso había conseguido sonsacarle el lugar y la hora en la que iba a producirse el siguiente intercambio, pero en esos momentos, el cansancio y el dolor le estaban ganando la partida. Siguió caminando a través del bosque; si sus cálculos eran correctos faltaba muy poco para llegar a la rectoría. Allí podría curarse y desmayarse tranquilamente sobre la cama. Tropezó con un par de raíces —a los escoceses en verdad les gustaba la naturaleza en estado puro— pero siguió andando hasta alejarse del grupo de árboles. La sotana, al ser negra, no delataba toda la sangre que la cubría, pero él sabía perfectamente que la tela estaba empapada. Vio una casa, y aunque estaba un poco aturdido supo sin ninguna duda que no era la suya. Había perdido más sangre de la que creía, si no, no se habría perdido. Tal vez tuviera suerte y sus propietarios no estuvieran.

Eliminó la distancia que lo separaba de la pequeña construcción y al ver que salía humo de la chimenea supo que estaba habitada. Golpeó la puerta maciza varias veces y escuchó una voz.

—¡Ya voy! ¿Se puede saber quién es a estas horas?

Imposible, no podía ser, de todas las casas que podía haber encontrado, ¿por qué había tenido que dar con la de ella?

La puerta se abrió de golpe y James no supo qué lo mareaba más, si la herida del brazo o tener a Tilda Glennan plantada frente a él.

—¡Padre James! —exclamó ella asustada—. ¡Está sangrando!

—Lo sé, señorita Glennan. —Por si no tuviera bastante con todo, la protagonista de sus fantasías estaba convencida de que era un hombre de Dios—. ¿Puedo pasar?

—Por supuesto. —Se apartó de la puerta de un salto—. Discúlpeme. Pase, pase —le indicó—. Siéntese aquí, por favor. Iré a por agua y unas vendas. Esa herida no tiene muy buena pinta.

Tilda le señaló el sofá que estaba frente a la chimenea, y James decidió hacerle caso y sentarse junto al fuego antes de hacer algo tan poco heroico como desmayarse en medio del salón. Cerró los ojos unos instantes y al escuchar la voz de la muchacha volvió a abrirlos.

—¿Qué le ha pasado, padre? —preguntó ella.

—¿Dónde están sus padres, señorita Glennan? —Después de comprobar en sus propias carnes que esos contrabandistas eran más que una banda de ladrones, no le hacía ninguna gracia que Tilda estuviera sola en esa casa.

—En Glasgow. Mi padre tenía que solucionar allí algunas cosas y mi madre echaba de menos la ciudad.

—¿Está usted aquí sola? —Enarcó las cejas preocupado.

—Vamos, padre, a mi edad qué puede pasarme. —Caminó hacia el armario en el que su padre guardaba el whisky que se destilaba en sus tierras y sirvió dos vasos—. Tome.

James aceptó la copa y la vació de un trago.

—¿Para quién es la otra? —En circunstancias normales no era tan poco intuitivo.

—¿Para quién va a ser, padre? —Ella imitó el gesto y también dejó el vaso vacío—. Necesito fuerzas para coserle la herida.

—¡No hará tal cosa! Deje aquí los utensilios necesarios y yo mismo me encargaré.

—¿Usted? ¿Desde cuándo sabe un sacerdote cómo coser una herida de bala?

En lugar de responder, James contraatacó.

—¿Y desde cuándo sabe distinguir una jovencita si una herida es de bala o una cornada de una torpe vaca escocesa?

—Las vacas escocesas no son torpes, padre. Y yo no soy ninguna «jovencita», ya tengo veintiséis años. Si fuera inglesa como usted, padre, me considerarían ya toda una solterona. Suerte que aquí, en Escocia, puedo ser algo más.

—No diga tonterías, señorita Glennan, y deme las tijeras —le ordenó él, pero ella decidió ignorarlo.

—Vamos, padre, ¿no dice siempre que debemos ayudar al prójimo? —Levantó las cejas y por fin él se dio por vencido.

Tilda se sentó en una butaca junto a la del padre James y empezó a cortarle la manga de la sotana. El brazo que apareció debajo era propio de un guerrero y no de un hombre dedicado a las escrituras. Tilda se reprendió por esos pensamientos que la asaltaban cada vez que iba a la parroquia. La Iglesia debería tener una norma que prohibiera que los hombres tan atractivos se convirtieran en sacerdotes.

Respiró hondo, empapó la tela con agua y se preguntó si quizá no debería haberse ido con sus padres.

La familia de Tilda no era especialmente creyente, su padre había estudiado leyes y era la mano derecha del laird del clan MacDonald. Era un hombre respetado por sus sabios consejos y todos sabían que era mucho más partidario de la ciencia y la razón que de las leyendas y los mitos que habitaban en esas tierras. Su madre secundaba dichas opiniones, y a ambos les sorprendía que su única hija sintiera tal fascinación por el reino de lo fantástico. Tilda había llegado a sus vidas cuando el matrimonio ya estaba convencido de que jamás tendrían descendencia, y la colmaron de atenciones nada más nacer. Los Glennan educaron a su hija como una libre pensadora, y trataron de inculcarle que la capacidad de aprender era el mayor tesoro del ser humano. Tilda, que desde pequeña fue muy inquieta, leía todo lo que caía en sus manos pero siempre sintió especial predilección por los libros de fábulas, y sobre todo por las leyendas que sucedían en las mágicas tierras escocesas. De mayor, sus padres le ofrecieron la posibilidad de ir a Edimburgo, pero ella prefirió quedarse en la isla, ese era su hogar y estaba convencida de que allí encontraría la felicidad, aunque si era sincera consigo misma tenía que reconocer que en los últimos tiempos había empezado a plantearse que tal vez estuviera equivocada.

Tilda se concentró en limpiar la herida, pero tan pronto como tocó el brazo del padre James vio que algo no iba bien.

—La bala aún está dentro —dijo él, dando sentido al bulto que ella palpaba bajo la piel—. Si me acerca unas pinzas trataré de sacármela.

La muchacha se levantó y fue a la cocina. Tardó unos minutos en encontrar el utensilio en cuestión, el señor y la señora Nesson eran los que solían ocuparse de todo en su casa, pero Tilda les había dado el día libre para que pudieran ir a visitar a su primera nieta. Regresó al salón y vio que el padre James tenía la cabeza recostada en el sofá y los ojos cerrados.

—¿Padre?

Él los abrió sin decir nada y cogió las pinzas, pero tras varios intentos fallidos se resignó a pedir ayuda.

—Me temo que Dios no creyó pertinente que fuera ambidiestro, ¿le importaría? —Le tendió las pinzas—. No se preocupe, le diré lo que tiene que hacer.

Ella aceptó las pinzas con la mirada firme y los dedos temblorosos.

—De acuerdo —dijo Tilda con valentía.

—La herida ya está limpia, palpe con los dedos hasta encontrar la bala. —Ella lo hizo y él se estremeció sin saber si era por culpa del dolor o por sentir los dedos de Tilda sobre su piel—. Cuando dé con ella, visualice en su mente la posición.

—Ya está —dijo ella mordiéndose el labio inferior.

—Ahora coja las pinzas y busque la bala.

Ella lo hizo, pero cuando la herida volvió a sangrar, retiró el instrumento.

—Lo siento, lo siento mucho —se disculpó.

—No se preocupe, es normal. Lo está haciendo muy bien, señorita Glennan.

—Tilda —dijo ella secándose el sudor con una mano y manchándose así la mejilla de sangre—. Ya estoy bastante nerviosa como para que me llame señorita Glennan.

—De acuerdo, Tilda. Vuelve a intentarlo, y esta vez no te apartes aunque veas que la herida sangra. Cuanto antes saquemos la bala, antes terminará todo esto.

Ella asintió y repitió la operación.

—Lo estás haciendo muy bien, Tilda —dijo James apretando los dientes.

—Ya casi la tengo. —Tenía el cejo fruncido y los dedos empapados ya de sangre—. ¡Ya está! —Tiró de las pinzas con cuidado y por fin extrajo la bala. Con un pequeño golpe seco la depositó en la bandeja y, sin perder ni un segundo, volvió a limpiar la herida con agua.

—Gracias, Tilda —murmuró James—. Has sido muy valiente.

Ese comentario pareció hacerle gracia pues la muchacha sonrió incrédula.

—¿Valiente? —Iba a decir algo más pero de pronto sintió los dedos del padre James acariciándole la mejilla y se quedó sin habla.

—Tenías un poco de sangre —dijo él a modo de explicación.

Ella se levantó, temiendo que sus rodillas no pudieran sujetarla, y se despidió diciendo que iba a buscar unas vendas. En el pasillo, se detuvo un segundo y se apoyó en la pared. ¿Qué había sido esa caricia? Se tocó la mejilla y vio que, efectivamente, estaba manchada de sangre. Era imposible que el padre James hubiera querido acariciarla, se repitió a sí misma, y más imposible aún que a ella se le acelerara el corazón solo de pensar en los ojos grises del sacerdote. Corrió a por unas vendas y decidió que cuando regresaran sus padres les diría que quería irse a pasar una temporada a Edimburgo.

Menos mal que lo había dejado solo, pensó James, unos segundos más y no habría podido resistir la tentación de besarla. Hacía mucho tiempo que nadie se preocupaba por él, y aún más que nadie lo tocaba con ternura. Si hubieran estado en otro lugar, en otro momento… o en otra vida. Cerró los ojos y se repitió que no podía volver a estar con Tilda a solas, si lo hacía acabaría por echar al traste la misión y su carrera como Halcón.

El objeto de su deseo volvió a entrar en el salón con un montón de vendas entre las manos y con las mejillas sin rastro de sangre. James cerró la mano con la que la había acariciado como si así pudiera retener allí el recuerdo de la piel de Tilda. Ella se acercó y le vendó el brazo y, aunque la herida ya no le escocía tanto, el dolor de las costillas era cada vez más acentuado.

—Debería quitarse la sotana, padre. Está empapada de sangre.

—No te preocupes —respondió él cerrando de nuevo los ojos—. Solo tengo que descansar un rato y luego me iré a mi casa.

—¿A estas horas? ¿Y con la noche que hace? ¿Es que se ha vuelto loco? —Él abrió los ojos y Tilda se arrepintió de sus palabras—. Lo siento, padre. ¿Por qué no se queda a pasar la noche aquí? —Antes de que él pudiera decir nada más, añadió—: Mis padres se pondrán furiosos conmigo si se enteran de que le he dejado irse así sin más.

—De acuerdo —aceptó él—. Me quedaré. Si eres tan amable de indicarme dónde está la habitación de invitados, me tumbaré y ya no te molestaré más.

—Sígame, padre.

Los dos se levantaron y Tilda lo guio hacia la habitación que solía ocupar su primo cuando iba de visita a la isla, que estaba precisamente justo al lado de la de ella. Al entrar, se aseguró de que todo estuviera bien y de que a su invitado no le faltara nada.

—Esta ropa es de mi primo —le dijo colocando encima de la cama una muda limpia—. Es un poquito más bajito que usted pero supongo que le irá bien. ¿Necesita que le ayude con la sotana? —preguntó antes de poder evitarlo.

—No —respondió él seco—. Buenas noches, señorita Glennan.

—Buenas noches.

Tilda salió de la habitación muerta de vergüenza. ¿Por qué diablos le había preguntado eso?

Capítulo 2

A James le costó muchísimo desabrochar los suficientes botones como para poder pasarse la maldita sotana por la cabeza, pero lo consiguió. Las heridas del brazo y las costillas seguían doliéndole, aunque lo peor era lo excitado que estaba por culpa de Tilda. Siempre le había costado mucho llamarla «señorita Glennan», así que cuando ella le dio permiso para utilizar su nombre no lo dudó ni un instante.

Pero no tardó en entender que debía recuperar las distancias, bastante difícil había sido resistirse a ella antes como para que ahora tuvieran un trato más familiar.

Se puso la camisa que ella había dejado encima de la cama y pudo comprobar que el sobrino de los Glennan no solo era mucho más bajito que él, sino también más delgado. James siempre había sido muy alto y en los diez años que llevaba formando parte de la Hermandad había desarrollado mucha musculatura.

Todos los caballeros se hacían las camisas a medida, al igual que las botas, pero a él solo querían atenderlo un par de sastres de Londres, pues los demás argumentaban que era demasiado difícil coser camisas que quedaran delicadas en un torso tan desarrollado. James sabía que su físico intimidaba a la gran mayoría de las damas, pero eso le parecía más una ventaja que no un inconveniente, y ya se había hecho a la idea de mantener únicamente encuentros clandestinos con viudas decadentes o cortesanas ansiosas por estar con un «espécimen» como él. Al parecer, la única mujer a la que no le intimidaba su físico, aparte de sus hermanas Irene e Isabella, era Tilda. Y lo más curioso era que Tilda era excesivamente menuda. La primera vez que la vio en el banco de la iglesia pensó que era una niña, pero cuando la miró a los ojos supo que era toda una mujer. Y cuando al terminar el sermón, que se aprendió de memoria para no poner en juego la misión, ella se le acercó y le preguntó su opinión sobre un par de cosas, James creyó que el mundo se abría bajo sus pies. Tilda tenía la voz más sensual que había escuchado jamás, era ronca y profunda, como el whisky que se destilaba en esas tierras, y con cada sílaba lo hechizaba más y más. Tras ese encuentro, del que se alejó tan rápido como pudo para que ninguno de «sus feligreses» captara su reacción, James se mantuvo alejado de Tilda. Pero ella parecía obsesionada con discutir con él sobre cualquier cosa, y a decir verdad, si pasaba más de dos días sin verla, James se ponía muy nervioso. Se tumbó en la cama y con la mirada fija en el techo se puso a repasar mentalmente todo lo que sabía sobre los contrabandistas, tratando de alejar a Tilda de sus pensamientos.

Durante los dos meses que llevaba en la isla, las primeras semanas se las había pasado cimentando su personaje de párroco. El padre James había confraternizado con todos los pescadores, marinos y campesinos del lugar con la esperanza de descubrir algo, o alguien, que no encajara. Visitaba la taberna cada viernes, la tienda de MacLean cada jueves, y los martes y los sábados visitaba el castillo de Armadale. Aparte de las historias propias de cada pueblo; rivalidades entre vecinos, riñas entre amigos y disputas de familia, James no averiguó nada, excepto que nadie sabía nada, cosa imposible, sobre los barcos de velas negras que atracaban solo las noches de luna llena. Pero hacía unos diez días su suerte había cambiado, y un par de marinos que habían bebido más de la cuenta no tuvieron apuros en relatar que «el barco fantasma» iba a volver a atracar pronto y que, si tenían suerte, podrían hacerse con un par de cajas de sus excelentes botellas de ron. James sabía que los barcos fantasmas no existían, y en el supuesto de que existieran no perderían el tiempo haciendo contrabando, así que tenía que averiguar quién era su capitán y quién los estaba ayudando en Skye. A primera vista la isla tal vez parecía un lugar idílico pero era evidente que allí se ocultaba un traidor, alguien ávido de riqueza y dispuesto a entregar su patria a cambio de las monedas de Napoleón. James siguió a los dos marinos cuando estos abandonaron la taberna y cuando los muy bobos se metieron en un callejón no le costó demasiado dejarlos inconscientes e inspeccionar sus pertenencias. Encontró un par de botellines vacíos, tabaco y un papel con una dirección. Volvió a dejar las cosas en su lugar, convencido de que cuando los tipos despertaran creerían haberse quedado dormidos sin más y que no recordarían nada. Regresó a la rectoría con la sensación de que alguien le estaba observando, pero tras inspeccionar el perímetro y ver que no había nadie, dedujo que el entorno lo estaba afectando. A la mañana siguiente, fue a la dirección que le habían proporcionado sus alcoholizados amigos y descubrió que se trataba de una casa abandonada. La estudió en busca de algún signo distintivo y dedujo que era el punto de encuentro de esos malhechores; el lugar que utilizarían para dejarse notas e intercambiar información. Por culpa de sus obligaciones para con la Iglesia, James no pudo quedarse a investigar más rato, pues tuvo que irse para dar la misa del día, pero esa noche, y las siguientes, regresó al lugar. Aún faltaban varios días para que el barco llegara y tenía que averiguar dónde y cuándo lo haría. Una cosa que sí averiguó fue que la casa en cuestión pertenecía al marqués de Vessey, un noble inglés al que James había conocido en Londres. Vessey era uno de esos típicos jóvenes con demasiado dinero y poco cerebro, y James estaba convencido de que era incapaz de ser el cerebro de esa operación de contrabando, aunque también era lo suficientemente estúpido como para colaborar con unos delincuentes. Sintió una punzada en las costillas y recordó los acontecimientos de esa noche; hacía ya un par de días que James tenía la sensación de que estaban observándolo. Él trataba de representar su papel de párroco al pie de la letra, pero empezaba a costarle encontrar excusas a sus constantes interrogatorios y salidas nocturnas. Fue a la taberna y tras asegurarse de que ninguno de los asistentes de esa noche parecía saber nada interesante se despidió de todos y dijo que iba a acostarse. Pero al salir cambió de opinión y decidió pasarse de nuevo por la casa abandonada de Vessey. Al llegar vio luz en una de las ventanas y la silueta de dos hombres discutiendo. De pronto, uno desenfundó un arma y disparó al otro, que cayó muerto. Todos los instintos de James se pusieron alerta y corrió hacia allí tan rápido como su sotana se lo permitió. Al entrar, vio que el hombre que había disparado saltaba por una ventana y optó por seguirlo. Lo persiguió hasta uno de los acantilados y allí el hombre se dio media vuelta y le disparó un par de veces. El primer disparo falló, el segundo no.

James se maldijo por haber cometido la estupidez de dejar su pistola en casa, de algún modo había creído que nadie entendería que un sacerdote fuera armado, y apretándose el brazo corrió de nuevo tras el sospechoso. El hombre, un suicida, empezó a descender por el acantilado, y James no tuvo más remedio que hacer lo mismo. Por suerte para ambos esa noche el oleaje era suave, o los dos habrían terminado en el fondo del mar. El hombre se deslizó dentro de una de las cuevas que había a lo largo del muro rocoso y James lo siguió, pero tan pronto como entró en el agujero el hombre le dio un puñetazo. Lo estaba esperando. La pelea fue larga, James era más fuerte que su contrincante, pero la bala le había dejado el brazo adormecido y apenas podía moverlo. Los golpes que su contrincante le dio en las costillas también fueron certeros, pero James se negó a dejarse vencer y pronto empezó a devolver mucho más de lo que recibía. Cuando por fin el tipo cayó abatido, James lo sujetó por la camisa y le levantó la cabeza.

—¿Para quién trabajas?

—¿Y usted, «padre»? —Escupió un poco de sangre—. ¿Desde cuándo entrena Dios a sus hombres?

—Desde que hay escoria como tú en el mundo. —Lo apretó contra la pared rocosa—. Responde.

—Qué me harás si no confieso, ¿obligarme a recitar diez padrenuestros?

Lo sacudió.

—Habla.

Volvieron a forcejear y en medio de la pelea el hombre consiguió hacerse de nuevo con la pistola que antes le había caído al suelo. James no iba a permitir que le disparara otra vez, así que se abalanzó hacia él y entre puños y brazos el arma se disparó. Por el brillo que apareció en los ojos del contrabandista, James supo que la herida era mortal. Se apartó y vio cómo una mancha carmesí empezaba a extenderse por el vientre del hombre a medida que él se desplomaba hacia el suelo.

—Punta Neist —dijo el hombre entre borbotones de sangre—. Dentro de tres días, a medianoche.

Y murió.

Todavía ahora no sabía por qué se lo había dicho, pero James había presenciado suficientes muertes como para saber que ante las puertas del infierno un hombre es capaz de decir cualquier cosa para tratar de salvarse. Tal vez fuera una trampa, tal vez ese tipo quería tener la última palabra y lo estaba mandando a la boca del lobo, o tal vez antes de morir había decidido hacer algo noble y confesar. El único modo de averiguarlo era acudiendo a la cita, pensó James, pero antes tenía que descubrir la identidad de su asaltante y la del hombre al que este había disparado en casa de Vessey. Cerró los ojos y trató de dormir, si solo tenía tres días necesitaba recuperar fuerzas cuanto antes.

Tilda se despertó al amanecer, nunca le había gustado demasiado dormir, no cuando podía ver salir el sol y disfrutar del color que el mar tenía a esas horas. A ella siempre le habían fascinado las leyendas sobre los seres mágicos que supuestamente habitaban esas tierras, a pesar de que sus padres las ninguneaban diciendo que eran cuentos de viejas Tilda estaba convencida de que algo de verdad se escondía en aquellos cuentos centenarios. No era que creyera en sirenas o hadas, pero estaba convencida de que la magia existía y que algún día iba a encontrarla. Estaba sentada encima de una de las rocas que había en medio del prado, envuelta en una manta y ensimismada en sus cosas cuando de pronto pensó en el padre James. ¿Por qué cada vez que soñaba despierta se le aparecía la imagen de ese hombre? Ella nunca había prestado demasiada atención a los hombres, sabía que la mayoría la consideraban un bicho raro; demasiado inteligente para su diminuto físico, y con una dote no lo suficientemente importante como para ignorar su tendencia a decir siempre lo que pensaba. Tilda nunca había lamentado no sentir todas esas bobadas de las que habían caído presas sus amigas; enamoramientos absurdos basados más en personajes de novelas que en las cualidades reales del pretendiente en cuestión. Siempre se había considerado afortunada de tener un carácter lo bastante fuerte como para no perder la capacidad de hablar ante ningún hombre, y nunca le habían temblado las rodillas, o tonterías por el estilo. Y eso había sido así hasta que el padre James llegó a la isla.

El primer día que lo vio, un domingo en la iglesia, creyó escuchar ángeles, y tardó unos segundos en darse cuenta de que era solo el coro. Al terminar el sermón fue a hablar con él, decidida a encontrarle defectos. Seguro que si era un cretino esos ojos grises no le afectarían del mismo modo. Para su desgracia resultó ser encantador, fascinante. A partir de entonces, buscaba cualquier excusa para ir a hablar con él, le encantaba discutir con él y a menudo le sorprendía que un párroco se equivocara al citar las escrituras, o que tuviera una visión tan, cómo decirlo, cínica del mundo, pero a pesar de todo atesoraba esas conversaciones en el fondo de su alma. Sabía que nunca podría estar con él. Una mañana James le dijo que, aunque estaba permitido que un sacerdote se casara, él nunca iba a hacerlo, pues estaba convencido de que no podía servir a Dios si también tenía que cuidar de una familia. La verdad, pensó Tilda, es que ella nunca habría podido casarse con un sacerdote, ella necesitaba ver mundo, quería saber qué diferencia había entre el sol de España y el de Escocia, quería sentir la arena de las costas italianas bajo sus pies, y quería hacer el amor con pasión bajo la luz de la luna. Y todo eso sería imposible si se casaba con un hombre que había entregado su alma a la Iglesia. Tal vez fuera una egoísta, y tal vez iría al infierno por ello, pero si algún día se enamoraba, Tilda quería que ese hombre le entregara el alma a ella, y no a un montón de viejas escrituras, por muy sagradas que fueran. Acarició la cabeza de Lobo, el mastín que la acompañaba desde los catorce años, y se levantó. Lo mejor sería que fuera a ver si su invitado quería desayunar.

James se levantó, se limpió la herida, admirando de nuevo el trabajo de Tilda, y se vendó las costillas con un pedazo de tela que había arrancado de su ya inservible sotana. Se vistió de nuevo con la ropa del sobrino enano de los Glennan y salió en busca de su anfitriona. La encontró en la cocina, preparando un desayuno que bien podría alimentar a todo un ejército.

—Buenos días —dijo al entrar.

—Buenos días. —Ella se volvió y tiró el plato lleno de pan tostado que sujetaba.

—¿Te has quemado? —preguntó James corriendo a ayudarla.

—No. —Se mordió el labio inferior, y se sonrojó—. Es que me ha sorprendido verlo así, padre.

Tilda se levantó con los restos del plato entre las manos y dejó los pedazos de cerámica a un lado.

James entendió perfectamente a qué se refería, era la primera vez que lo veía sin sotana, y le había resultado imposible abrocharse los dos botones del cuello de la camisa. Seguro que estaba escandalizada, pero si James era sincero consigo mismo, tenía que confesar que le gustaba ver que Tilda se ponía nerviosa al verlo, así tal vez no se sentiría tan solo en su sufrimiento.

—¿Le duele el brazo? —preguntó ella mientras servía el té.

—No demasiado —respondió él sentándose en una silla—. ¿Y el señor y la señora Nesson? —se interesó por el matrimonio que atendía a la familia Glennan, que en teoría deberían de andar por alguna parte.

—Han sido abuelos por primera vez y les dije que podían irse tranquilos. Ya soy mayorcita, y por aquí nunca sucede nada.

—Si no me falla la memoria, creo que ayer me sacaste una bala del brazo —dijo él sarcástico.

—Tiene razón, y ahora que lo pienso, aún no me ha contado cómo sucedió, padre. ¿Quién le disparó?

—Un hombre.

—¿Por qué?

—No lo sé.

—Ya.

—Es la verdad. —Ahora que ya no llevaba la sotana ya no le preocupaba tanto mentir—. Yo estaba paseando…

—¿Por los acantilados? —le interrumpió ella—. ¿De verdad cree que soy tan tonta?

—Estaba meditando.

—Claro, meditando. Como Jesucristo en las montañas.

—Exactamente.

—Odio tener que decírselo, padre, pero Jesucristo fue a meditar al desierto.

James la miró a los ojos y optó por un cambio de tema radical.

—Hacía tiempo que no desayunaba así. Muchas gracias, no deberías haberte molestado.

—No se preocupe, yo también tenía hambre. Y Lobo aún más.

—¿Lobo? —preguntó James.

—Sí, Lobo. Ven, muchacho. —Tilda silbó y por la puerta de la cocina entró un perro enorme—. Le presento a Lobo, padre.

James fue a acariciar el hocico del animal, pero su mano prefirió actuar por su cuenta y acariciar la de Tilda, que también estaba encima del mastín. Ella lo miró a los ojos y se levantó despacio.

—Hola, Lobo. —Él fue el primero en apartar los ojos—. Soy James. Encantado de conocerte.

Tilda empezó a limpiar la cocina y un escalofrío le recorrió la espalda al escuchar la risa ronca del sacerdote. Seguro que iría al infierno.

—Debería irme ya. —James se puso de pie—. Muchas gracias por todo, Tilda.

—Espere un momento. —Tilda salió de la cocina y regresó momentos más tarde con un abrigo—. Supongo que también le quedará pequeño, pero es mejor que nada.

—Gracias, la verdad es que hace un frío de mil demonios.

—¡Padre! No blasfeme —lo reprendió Tilda.

—Perdón —respondió él sonrojándose. Sin la sotana le costaba mucho más meterse en el papel—. Será mejor que me vaya, tengo muchas cosas que hacer. Gracias de nuevo por todo. Cogeré uno de sus caballos y mañana mismo me encargaré de devolvérselo.

—Por supuesto. Lo acompaño. —Vio que él se frotaba las costillas y añadió—: ¿Sabe una cosa? Lobo y yo también queríamos ir al pueblo esta mañana, ¿le importa que vayamos con usted? Podemos ir en la carreta y así usted no tiene que cabalgar.

James pensó en las dos opciones que tenía; por un lado, si se iba cabalgando seguro que Tilda o algún otro habitante de la zona se darían cuenta de que era demasiado buen jinete como para haber estado años en el seminario; y por otro lado, si se montaba en la carreta con Tilda tendría que hacer verdaderos esfuerzos por fingir no estar interesado por ella. Respiró hondo y optó por la segunda opción.

—De acuerdo. Iré al establo y prepararé la carreta. Os espero fuera. —Cogió el abrigo y salió, confiando en que el frío le devolviera la calma.

Tilda fue a su habitación para coger también su abrigo, unos guantes, un gorro y una manta. En realidad no tenía ninguna necesidad de ir al pueblo, pero aprovecharía para preguntar si ya había llegado su nuevo libro de leyendas. Cuando salió, el padre James ya tenía listos los caballos y Lobo estaba firme junto a los pies del sacerdote. Tilda se acercó a la carreta e iba a subir sola cuando la mano del sacerdote apareció de la nada.

—¿Me permites? —preguntó él.

Tilda no respondió pero aceptó la ayuda, y como aún no se había puesto guantes, y él tampoco llevaba, sintió la piel desnuda de James bajo sus dedos.

Realmente, el físico del padre James distaba mucho del de su predecesor, el padre Murray. La noche anterior pudo comprobar que tenía los brazos de un guerrero, y ahora también sabía que tenía las manos de un hombre acostumbrado a abrirse camino con ellas. Los dos se sentaron sin decir nada, y Lobo se tumbó entre ambos. Tilda colocó la manta sobre las rodillas de los dos pero dada la longitud de las piernas del padre James la tela apenas lo cubría.

—No te preocupes —dijo James al ver que ella trataba de dar con el modo de abrigarlo.

—Es usted muy alto, padre —dijo ella a modo de excusa.

—James. Llámame James.

Tilda levantó la vista, que hasta ese instante había mantenido fija en la manta, y James se dio cuenta de lo que acababa de pedirle.

—Al menos cuando estemos solos —añadió, haciendo más honda su propia tumba—. ¿Qué vas a hacer en el pueblo?

Tilda agradeció haber pensado antes en eso y respondió con toda naturalidad.

—Quiero ir a ver si el señor Lowell ha recibido mi nuevo libro.

—¿Sobre qué trata? —preguntó él, intentando fingir que no se daba cuenta de que por debajo de la manta su pierna derecha estaba pegada al muslo izquierdo de Tilda.

—Sobre leyendas.

—¿Leyendas? ¿No eres un poco mayor para esas cosas? —se burló él.

—Vaya, así que ahora soy mayor. Ayer mismo era apenas una «jovencita».

—Esa memoria algún día te causará problemas, Tilda —dijo James con una sonrisa.

—Lo sé, pero no puedo evitarlo. Recuerdo todo lo que oigo, y casi todo lo que leo. Es una desgracia. —Soltó un suspiro muy teatral.

—¿De verdad lo recuerdas todo?

—Casi todo. Mi padre siempre ha dicho que era una lástima que no naciera varón, según él me habría convertido en el mejor hombre de leyes del país.

—A mí no me parece una lástima. —Carraspeó y siguió como si no hubiera dicho nada—. Demuéstramelo.

—¿El qué? —dijo Tilda, acariciando la cabeza de Lobo, que se había quedado dormido.

—Eso de que recuerdas todo lo que oyes, y lo que lees —puntualizó él, sin dejar de manejar las riendas de la carreta.

—Veamos, en el sermón que diste el primer día, mencionaste cuatro veces el evangelio de Mateo, cuando en realidad el párrafo que leías era del de Juan. —Él asintió, recordaba perfectamente haber cometido ese error, y Tilda continuó—. La última carta que recibió la señora Thorngoode de su hija empieza: «Queridísima madre, tengo el placer de comunicarle que mi marido y yo iniciaremos un viaje por el continente…». —James, que también había tenido que soportar la lectura de dicha carta un millar de veces, pues la señora Thorngoode era su ama de llaves, volvió a asentir y Tilda siguió con sus ejemplos hasta que dijo—: Y el otro día, cuando mi padre recibió a ese amigo del marqués de Vessey, lo primero que dijo el hombre fue: «Sus servicios ya no serán necesarios, a partir de ahora me encargaré yo mismo de las cosas del marqués».

James detuvo el carro a pesar de estar aún en medio de la nada.

—¿Qué has dicho?

Tilda lo miró sin entender nada.

—¿Qué has dicho sobre el amigo del marqués de Vessey? —repitió James.

—Nada importante. Era solo un ejemplo —dijo Tilda.

—¿Cómo era el hombre?

—Repugnante. Parecía un sapo.

Igual que el tipo al que su asaltante había disparado en casa del marqués.

—¿Por qué? —preguntó Tilda—. ¿Conoces al marqués?

—No —mintió James—. ¿Y tú?

—Tampoco. Mi padre nunca ha hecho negocios con él, por eso me sorprendió que recibiera a ese hombre. Tan pronto como el sapo se fue, fui en busca de mi padre para preguntárselo y me dijo que un conocido suyo, compañero de oficio, le había pedido que le hiciera el favor de entregar unas llaves al emisario del marqués. Emisario que resultó ser un sapo, claro está. ¿Por qué lo preguntas?

—Por nada. Simple curiosidad.

James volvió a sacudir las riendas y los caballos retomaron la marcha.

—Ese tipo era espeluznante, pero el que lo acompañaba era mucho peor. Se quedó fuera, junto al carruaje, mirando a través de la ventana.

—¿Había otro hombre? —A James se le erizaron los pelos de la espalda—. ¿Cómo era?

—Alto, no tanto como tú, muy delgado, con el pelo negro y una cicatriz que empezaba en la ceja y terminaba en la mandíbula. No hizo nada, la verdad es que parecía una estatua de mármol, pero no me gustó el modo en que me miraba. Y a mi padre tampoco.

Ese segundo hombre no coincidía con la descripción del tipo que le había disparado, así que James dedujo que aún estaba en la isla y que sin duda era el responsable de la operación de contrabando que iba a llevarse a cabo dentro de dos días. Tenía que averiguar quién era, y tenía que hacerlo cuanto antes.

—¿Has vuelto a verlo? —preguntó James, rezando para que la respuesta fuera negativa. Por la descripción de Tilda, no quería que ella volviera a encontrarse con semejante individuo.

—Una vez. Ayer por la tarde, Lobo y yo salimos a pasear y lo encontramos cerca de los acantilados.

Capítulo 3

Esa respuesta, aunque le heló la sangre, le confirmó que el barco fantasma iba a atracar en la punta de Neist.

—No quiero que vuelvas a pasear sola —dijo James sin importarle que Tilda se ofendiera—. Será mejor que te quedes en casa o, mejor aún, ¿por qué no vas a pasar estos días con tus primas?

—Discúlpame, James, ¿pero se puede saber qué estás diciendo? El señor y la señora Nesson regresan dentro de dos días, y mis padres la semana próxima. Agradezco que te preocupes por mí, pero es del todo innecesario.

James se mordió la lengua, no podía decirle nada que delatara la misión, y a juzgar por lo que sabía de Tilda, tampoco lo creería.

—Me preocupo por todos mis feligreses —dijo él, aunque ni él mismo se creyó sus palabras.

Pasaron el resto del camino en silencio, él pensando en cómo proteger a Tilda y atrapar a los contrabandistas al mismo tiempo, y ella tratando de no caer en la tentación de acariciar la frente de James y decirle que dejara de preocuparse.

Ninguno de los dos pareció darse cuenta de que habían llegado a la rectoría, pero James fue el primero en reaccionar.

—¿Por qué no pasas y entras un poco en calor? Seguro que la señora Thorngoode tiene una tetera lista, y creo que esta semana no ha recibido carta de su hija —añadió guiñándole el ojo.

Y fue ese gesto lo que convenció a Tilda para quedarse.

Él la ayudó a descender de la carreta y, aunque esta vez los dos llevaban guantes, el contacto fue igual de intenso. Entraron en el pequeño edificio y el ama de llaves apareció en seguida, muerta de preocupación. Tilda se encargó de contarle el incidente de la noche anterior, omitiendo el detalle de que en su casa no había nadie más y cambiando la bala del brazo de James, perdón, del padre James, por un corte producido por una de las afiladas rocas de los acantilados. La mujer, fiel a su carácter maternal, les preparó el té y un trozo de pastel. James apareció minutos más tarde, vestido de nuevo con su sotana, y Tilda lamentó el cambio de vestuario, aunque agradeció el recordatorio de que tenía que mantenerse alejada de él.

—¿Señorita Glennan? —James la llamó por su apellido pues no quería que la vieja chismosa de su ama de llaves empezara a hacer cábalas—. ¿Me permite que la acompañe a la librería?

—Por supuesto, padre —respondió ella, recuperando también las distancias.

Los dos salieron de la casa y fueron paseando hasta la pequeña tienda del señor Lowell. Lobo caminaba entre los dos, pero si se aburría con los pasos adormecidos de su ama corría unos metros y luego volvía a retroceder.

—Es un buen perro —dijo James rompiendo el cómodo silencio que se había establecido entre ambos.

—Lo es —afirmó Tilda con una sonrisa—. Me lo regalaron cuando tenía catorce años.

—El mío murió cuando tenía ocho.

—¿Cómo se llamaba?

—Trueno.

—Bonito nombre —dijo Tilda, a quien le costaba imaginarse a James de pequeño. Era tan alto y tan grande que a veces parecía que hubiera venido al mundo con esa estatura—. ¿Cómo eras de pequeño?

—Muy alto. Demasiado —respondió él con una sonrisa—. Los niños se burlaban de mí. Excepto William y Alex, y mis hermanas, claro.

—¿Tienes hermanas?

James tardó unos segundos en darse cuenta de que había empezado a contarle la verdad. Esa mujer era muy peligrosa para su salud mental, estando con ella se olvidaba de que era un espía y se convertía simplemente en un hombre que ansiaba que alguien se preocupara por él de verdad.

—Dos —respondió, diciéndose a sí mismo que mientras no le dijera nada más todo iba a salir bien—. Ya hemos llegado—. Le abrió la puerta de la librería y respiró aliviado.

Tilda corrió hacia el mostrador y saludó al señor Lowell efusivamente. Era obvio que la muchacha sentía cariño por el viejo librero, y cuando este le entregó el paquete con el libro que ella estaba esperando, el rostro de Tilda se iluminó y James se quedó sin aliento.

—¿Qué puedo hacer por usted, padre? —ofreció el señor Lowell.

—Nada, gracias. Solo he acompañado a la señorita Glennan —respondió James.

Los dos desviaron la mirada hacia la dama en cuestión, que estaba tan contenta que el brillo que desprendían sus ojos iluminaba la pequeña tienda.

—Si quieres podemos ir a pasear un rato y así me cuentas algo más sobre estas leyendas que tanto te fascinan. —Le dijo James a Tilda. En realidad, James quería seguir hablando sobre el marqués de Vessey y su emisario, y quería asegurarse de que Tilda no corría peligro alguno.

—De acuerdo.

Tilda se despidió del señor Lowell y con el libro bajo el brazo salió de la librería. James hizo lo mismo y la siguió hacia fuera, donde Lobo estaba esperándolos. Fueron paseando hacía el castillo de Armadale y después de discutir sobre el mito de las sirenas, Tilda se arriesgó a dirigir la conversación sobre temas más personales.

—Creo que me iré una temporada a Edimburgo —dijo ella.

—¿Cuándo? ¿Por qué?

—Cuando mis padres regresen. Creo que ha llegado el momento de hacer algo con mi vida.

—¿Algo como qué? —preguntó él.

—Quiero ver mundo. —Levantó los brazos y los extendió como si quisiera abarcar con ellos el horizonte—. Y quiero enamorarme. —Tan pronto como terminó esa frase se sonrojó.

—Lo de ver mundo lo entiendo, y estoy convencido de que disfrutarás conociendo otros lugares, pero lo de enamorarte creo que es tan absurdo como lo de tus sirenas y duendes del bosque.

—¿No se supone que un sacerdote debería creer en el amor?

James se encogió de hombros, dejando claro que le daba igual lo que se suponía que debía pensar o no.

—El amor no existe, es como tratar de atrapar un arco iris, a veces puedes pensar que lo has conseguido, pero luego te das cuenta de que solo es un espejismo y que se ha desvanecido.

—Vaya, eres todo un cínico —dijo Tilda mirándolo a los ojos—. Pero no te creo. El amor existe, estoy segura de ello, pero tal vez tengas razón en lo del arco iris; si fuera fácil de encontrar no valdría la pena luchar por él. ¿Sabes qué pienso? —Vio que él levantaba una ceja, y continuó—: Pienso que hay mucha gente que confunde el amor con la comodidad, la conveniencia, o incluso el afecto, y sí, en esos casos es un sentimiento que puede desvanecerse… pero el amor, el amor de verdad, no desaparece ante nada.

—¿Y tú cómo lo sabes? Según tus propias palabras, jamás te has enamorado —replicó él, poniéndose a la defensiva, pues las palabras de Tilda le recordaron lo que su madre solía decirle antes de morir.

—Lo sé —afirmó ella sin más—. Lo sé del mismo modo que sé que mis padres me quieren, igual que sé que Lobo mueve la cola cuando es feliz, igual que sé que los señores Nesson se preocupan por mí cada noche. Hay cosas que sencillamente se saben, como la fe, ¿no?

—No sé, supongo que es normal que lo creas así. Eres tan joven. —James empezó a utilizar excusas, con cada frase Tilda derretía un poco más el hielo que envolvía su corazón.

—¿Cuántos años tienes? —preguntó ella.

—Treinta y dos. Aunque no es asunto tuyo. —Tenía treinta y dos, pero junto a ella se sentía un anciano, ¿cuándo había perdido él la ilusión y las ganas de vivir?

¿Cuándo murió su madre? ¿Cuando vio que su padre se convertía en un ermitaño?

¿O cuando entendió que el mundo estaba lleno de gente capaz de traicionar a cualquiera a cambio de dinero? James sacudió la cabeza, hacía mucho tiempo que no se planteaba esas cosas, de hecho, el día que se convirtió en Halcón dejó de hacerlo. Él estaba convencido de que la vida no merecía la pena, que querer a alguien para luego perderlo no compensaba, que las lealtades no servían de nada en una sociedad vacía de principios, pero si con su fuerza física y sus habilidades podía ayudar en algo a la Hermandad, estaba dispuesto a hacerlo. Al menos así cuando muriera su paso por este mundo habría servido para algo.

—¿Padre?, ¿James? —Tilda lo sacó de su ensimismamiento—. ¿Estás bien?

—Sí, perdona. Estaba pensando. ¿Qué decías? —Sabía que ella había dicho algo pero no lo había escuchado.

—He dicho que no eres tan mayor. Comparado con los pretendientes que intentaron endosarme la última vez que fui a casa de mis primos eres todo un chaval. —Ella se rio y eso bastó para que él recuperara el buen humor.

—¿Qué pretendientes? —preguntó de repente. ¿Por qué la idea de que Tilda despertara el interés de ciertos hombres lo enfurecía? Pues porque es la primera mujer que te gusta de verdad, dijo una voz dentro de su cabeza.

—Nadie importante. Las vistas desde aquí son preciosas —suspiró Tilda al cruzar por el valle que rodeaba el castillo.

—Lo son —afirmó él mirándola a ella—. ¿De verdad crees que encontrarás el amor en Edimburgo?

—No lo sé —respondió Tilda—. Pero si me quedo aquí seguro que no.

—¿Por qué? —Por el modo en que ella habló, supo que esas palabras ocultaban algo que hizo un escalofrío le recorriera la espalda.

—Porque… —Levantó la vista y lo miró a los ojos.

A James empezaron a temblarle las manos pero inclinó la cabeza para perderse en los ojos de Tilda. Tenía el labio entreabierto e, igual que él, estaba temblando. Se dijo a sí mismo que era un error, que no debía hacerlo, que ella se merecía al mejor de los hombres y que él distaba mucho de serlo, pero a pesar de todo la besó. Al principio solo le rozó los labios, despacio, con una ternura de la que no sabía que era capaz. Y cuando ella respondió al beso y se puso de puntillas para rodearle el cuello con los brazos, James se olvidó de todo, de su misión, de su pasado, de su miedo a vivir, y se perdió en el beso y en la boca de Tilda. Era obvio que a ella nunca antes la habían besado, pues mantenía los labios a medio abrir, pero poco a poco, entre besos y susurros, la conquistó para que le besara de verdad. James deslizó la lengua entre los dientes de Tilda y ella, aunque se sorprendió, no se apartó, sino que con timidez imitó la caricia. James supo que él tampoco había besado nunca a nadie antes de besar a Tilda, pues ese beso era el primero que le llegaba el alma, el primero que daba sentido a todo lo que había escuchado jamás sobre el amor. Sin poder evitarlo, le rodeó la cintura con las manos y la levantó en brazos para seguir besándola sin que ella tuviera que estar de puntillas, y al sentir su pequeño cuerpo junto al suyo, sus pechos contra su torso, James, el témpano de hielo, el Halcón que afirmaba no tener corazón, ni saber lo que era la pasión, se estremeció y supo que había dado con su arco iris.

Tilda enredó los dedos en la nuca de James, fascinada por la sensación de estar entre sus brazos. Había soñado muchas veces con ese beso, pero ninguno de esos sueños conseguía hacer justicia a la realidad. Besar a James era mejor que ver salir el sol, mejor que acariciar a Lobo en la barriga, mejor que el pastel de chocolate de la señora Nesson, mejor que leer junto a la chimenea. Besar a James era todo eso junto y mucho más. Respondió a cada caricia de la lengua de James con una propia, a cada gemido con un susurro, a cada suspiro con otro, pero pronto la necesidad de estar más cerca de él, de saber más, de descubrir qué se escondía tras esos labios y esos ojos grises fue insoportable, y de un modo inconsciente deslizó las manos hacia delante, pero al tocar el alzacuellos recordó qué era James y lo que eso conllevaba.

—James —dijo en voz baja apartándose un poco.

Él levantó un poco la cabeza pero en seguida volvió a besarla con pasión.

Era como si tuviera miedo de que si dejaba de besarla no pudiera volver a hacerlo, la abrazó con fuerza durante unos segundos, besándola con desesperación, tratando de confesarle con sus labios las palabras que sabía que por ahora no podía pronunciar. Pero cuando escuchó a Lobo ladrar supo que había llegado el momento de soltarla. Despacio, muy despacio, James volvió a depositarla en el suelo y cuando creyó poder controlar el temblor de sus manos le soltó la cintura. Miró a su alrededor, en busca del intruso que había alertado a Lobo, pero no vio a nadie.

—James. —Tilda fue la primera en decir algo—. ¿Qué ha pasado? —preguntó llevándose dos dedos a los labios.

—No lo sé —respondió él cogiéndole la mano y apartándosela de la boca. No quería que ella se eliminara el rastro que él hubiera podido dejar allí, sentía la necesidad imperiosa de que lo recordara, igual que él iba a recordarla a ella—. Pero no puede repetirse.

—¿Por qué? —Levantó la mano que él no tenía sujeta y le acarició la mejilla—. ¿Por qué? —repitió.

—Porque no. —Sabía que no era explicación suficiente y que Tilda no iba a conformarse con eso.

—¿Estás enfadado conmigo? —preguntó ella. Tilda no sabía demasiado sobre besos, y tampoco sabía mucho sobre hombres, pero sí sabía que no era normal que después de un beso el hombre en cuestión pareciera a punto de querer matar a alguien.

—No, contigo no. Estoy enfadado conmigo —respondió él—. Esto jamás debería haber sucedido.

—Está bien —dijo ella ofendida. No iba a permitir que ese bruto, sacerdote o no, se arrepintiera del que había sido uno de los mejores momentos de su vida—. Pero si no querías besarme no deberías haberlo hecho. —Vio que él iba a decir algo pero le interrumpió—. No hace falta que te disculpes, en realidad, no podría soportar que lo hicieras. Mira, será mejor que lo olvidemos. Lobo —llamó al mastín—, vámonos.

Tilda se dio media vuelta y, con el perro pegado a sus talones, regresó al pueblo en busca del carruaje que había dejado allí. Al llegar, subió sin pensarlo y cuando Lobo hizo lo mismo cogió las riendas y se dirigió hacia su casa. No fue hasta que llegó allí cuando se dio cuenta de que en algún momento había perdido el libro.

James abrió los ojos por enésima vez y trató de olvidar la sensación de tener a Tilda entre sus brazos. Se levantó de la cama y se acercó a la mesilla de noche en la que había guardado el libro de leyendas que a ella se le había caído durante el beso. Resignado a no poder dormir, se vistió y decidió ir a la casa abandonada de Vessey para ver si se le había pasado algo por alto. Había inspeccionado el lugar largo y tendido, pero tampoco le iría mal volver sobre sus pasos. Tenía la sensación de que esas operaciones de contrabando eran algo más que una fuente de financiación del emperador galo, había demasiados cabos sueltos, y su sexto sentido le decía que allí había algo mucho más truculento. Ojalá pudiera comunicarse con Hawkslife, o con algún otro agente. Al estar allí solo, James tenía que confiar en su instinto y ahora estaba demasiado preocupado por Tilda para pensar en otras cosas, y eso era muy peligroso, tanto para él como para la Hermandad. Tenía que recuperar su frialdad y su capacidad de análisis antes de que alguien resultara herido. Cruzó el pueblo y el bosque y la sensación de que alguien lo seguía volvió a aparecer. Colocó la mano sobre la daga que siempre llevaba consigo en sus salidas nocturnas y siguió caminando; la casa de Vessey estaba a oscuras, y se coló por la puerta del jardín igual que había hecho en las anteriores ocasiones. Subió al piso superior y cuando estaba repasando los estantes de la librería escuchó crujir las maderas de la escalera. Sigiloso, se colocó detrás de la puerta con la intención de sorprender a su asaltante, pero cuando esta se abrió y entraron tres marinos de lo más corpulentos, James supo que iba a tener problemas. Aprovechando el elemento sorpresa, derribó a uno de los marinos de un solo golpe, pero los otros dos no se lo pusieron tan fácil. Era un enfrentamiento desigual, y ambos bandos lo sabían, pero lo que de verdad heló la sangre de James fue lo que uno de los hombres dijo entre dientes:

—Vaya, padre, además de ser todo un seductor también sabe pelear.

Esos hombres no solo sabían quién era sino que también lo habían visto con Tilda, y pensar que ella pudiera correr algún tipo de peligro le hizo pelear con más acierto. Derribó a otro, pero el tercero se empeñó en seguir de pie y con un puñal consiguió herirlo en el muslo. Genial, pensó James, solo me falta cojear. El gigante le dio otro puñetazo y aprovechó que James quedó medio inconsciente para sujetarlo por el cuello de la camisa.

—Esto ha sido solo una advertencia. Manténgase alejado de nosotros, padre —le dijo apretando la herida de la pierna—, o nos encargaremos de que lo próximo que se celebre en su parroquia sea el funeral de la señorita Glennan.

James tuvo ganas de desenfundar su puñal y degollar a ese hombre allí mismo, pero sabía que antes tenía que descubrir más cosas sobre ellos y, aunque era evidente que sabían lo de Tilda, por lo que le dijo también estaba claro que no sabían nada de la Hermandad ni de lo que James era en realidad. El matón lo echó escaleras abajo y James salió corriendo de la casa. Cuando se hubo alejado unos metros descansó en un callejón, pero solo el tiempo suficiente para arrancarse una manga de la camisa y vendarse un poco la herida de la pierna. Tenía que llegar a casa de Tilda cuanto antes.

Capítulo 4

—¡Ya voy! ¿Puede saberse quién es a estas horas? —farfulló Tilda mientras se ponía la bata y las zapatillas.

—Soy yo, James —respondió él, apoyado en la puerta para no caerse mientras escuchaba a Lobo ladrar.

—¿James? Esto empieza a convertirse en una costumbre —se burló ella mientras abría. Pero al verlo su rostro perdió cualquier atisbo de humor—. ¿Qué te ha pasado?

—Otra vaca —respondió él con una sonrisa—. ¿Puedo pasar?

—Claro. —Ella se apartó de la puerta—. Ya sabes dónde sentarte, yo voy a por mis cosas.

James caminó hasta la chimenea y se sentó en la misma butaca que había ocupado la noche anterior.

—¿Y se puede saber dónde estabas tú anoche? —le preguntó James a Lobo, que lo miraba de reojo.

—Había salido —respondió Tilda desde la puerta—. Lo hace a veces, creo que quiere conquistar a la perrita de mis vecinos. Veamos qué te has hecho —dijo ella acercándose.

—No es nada, solo un rasguño —le informó James sujetándose la improvisada venda.

—Ya, y por eso cojeas. —Tilda empapó la toalla con agua caliente, pero antes de limpiarle la herida vio que tenía que resolver otro problema—. Quita la mano —le dijo. Y cuando él obedeció movió las tijeras hacia el pernal.

James trató de detenerla, pero cuando la tela cedió y Tilda le colocó una mano encima del muslo se le olvidó que debía hacerlo. Le acarició el músculo con cuidado, evitando la zona dañada, que luego limpió con esmero. Cuando ya no quedó ni rastro de sangre, y ninguno de los dos dijo ni una palabra, ella se levantó y fue a por su costurero y a por la botella de whisky que habían medio vaciado la noche anterior. Igual que entonces, Tilda sirvió dos vasos y, tras ofrecerle uno a James, vació el suyo sin dilación. Tuvo un pequeño ataque de tos, propio de alguien que no estaba acostumbrado a beber ese licor tan fuerte, y volvió a sentarse.

—Tengo que coserte la herida —le dijo mientras él bebía su whisky—. Y luego vas a contarme qué es esto. —Señaló el halcón que James tenía tatuado en la parte superior del muslo.

No esperó a que James respondiera, respiró hondo y enhebró la aguja con un hilo rosado. James sonrió al darse cuenta del detalle, nadie se había preocupado tanto por él jamás, y entonces supo que ni loco iba a contarle la verdad. Cuando le hubiera cosido la herida se iría de allí y se quedaría a dormir en los establos para asegurarse de que a ella no le pasaba nada. Atraparía a los contrabandistas, averiguaría quién era el hombre de la cicatriz y se iría de allí para siempre. Y jamás sentiría por nadie lo que sentía estando con ella. Su rostro debió de reflejar el dolor que sentía porque ella preguntó.

—¿Te he hecho daño?

—No —respondió él, aunque antes tuvo que aclararse la garganta.

—Esto ya está —dijo ella con una sonrisa—. Creo que te quedará cicatriz.

—No te preocupes, la añadiré a la colección —farfulló James.

—¿Colección?

—Déjalo, Tilda. —Apartó la mano con la que ella seguía acariciándole el muslo—. Gracias de nuevo por tu ayuda.

—¿Qué está pasando, James?

—Nada. No te preocupes, me he tropezado con un par de borrachos. Eso es todo.

—Mentir es pecado, padre James —dijo ella levantándose furiosa.

James respiró hondo y optó por cambiar de tema.

—¿Puedes ir a casa de tus tíos?

—Claro que puedo, pero ¿por qué iba a hacerlo? —preguntó ella sarcástica.

—Porque es peligroso que te quedes aquí sola —dijo él, que no lograba comprender que ella no tuviera miedo de estar en esa casa sin apenas compañía.

—Si me voy, ¿quién te curará mañana cuando vuelvas a tropezarte con esa vaca que no solo sabe disparar sino que también tiene pezuñas afiladas como cuchillos?

—Me las apañaré sin ti. Vamos, prepara tus cosas, será mejor que te vayas esta misma noche.

—No pienso irme a ninguna parte hasta que me cuentes la verdad.

—Tilda…

—James…

—¡No podemos perder el tiempo con estas tonterías! —exclamó él furioso.

—Tienes razón —dijo ella también furiosa pero sin alzar la voz—. Me voy a dormir. Si quieres descansar, ya sabes dónde está la habitación de invitados. Buenas noches.

James se quedó allí petrificado, nunca antes le había plantado cara ninguna mujer. La mayoría ni siquiera le dirigían la palabra, y las que lo hacían se amedrentaban si él levantaba una ceja. Tilda no solo no le hacía caso sino que estaba decidida a hacerle envejecer prematuramente.

Pasados unos segundos miró a Lobo, que con la mirada le dejó claro que pensaba que era un patán, y se resignó a pasar allí la noche. Aunque dar con la identidad del conspirador era fundamental, proteger a Tilda era lo primero, y de todos modos, al día siguiente ya se vería las caras con los contrabandistas. Se sirvió otra copa y cojeando se dirigió hacia la habitación en cuestión. Al entrar, vio que ella, a pesar de estar indignada, le había dejado también una muda limpia, y le dio un vuelco el corazón. Esa chica era demasiado buena para él, y tenía que recordarlo. Ella quería enamorarse, y él se había pasado la vida esforzándose por no sentir nada demasiado complicado. Quería a sus hermanas, y por su padre sentía un gran respeto, quizá incluso sintiera afecto por Hawkslife y un par de agentes, pero jamás había sentido amor. En realidad, James tenía un miedo atroz a esa emoción. Desde muy joven había llegado a la conclusión de que era un sentimiento sobrevalorado y casi imposible de encontrar, y que los pocos que conseguían hacerlo terminaban siendo unos desgraciados. Aunque alguna vez había sentido envidia al ver a sus amigos enamorados, como el caso de Marianne, le bastaba con recordar la devastación que vio en los ojos de su padre el día que murió su madre para saber que no merecía la pena. Pero Tilda había derrumbado todas esas estúpidas teorías con un simple beso. James siempre había sido sincero consigo mismo, y sabía que lo que sentía por Tilda era amor. Pero también sabía que si había alguien capaz de dominar ese sentimiento era él. Se quitó lo que quedaba del pantalón y de un modo inconsciente acarició el vendaje que ella le había colocado con tanto cuidado y el tatuaje del halcón. Ese halcón simbolizaba lo que era; la Hermandad del Halcón estaba destinada a proteger los valores que antaño habían fundado esas tierras, y James había decidido entregar su vida, por insignificante que fuera, a esa causa. Por lo que le había dicho Hawkslife, y él había podido comprobar más tarde, la mayoría de Halcones se tatuaban su símbolo, el único que podía identificarlos como tales, en los brazos o en la espalda, pero James, que por aquel entonces era un engreído muchacho de veintidós años, optó por pedir que se lo colocaran en el muslo, convencido de que así nadie se daría cuenta. Y en realidad así había sido. Se había acostado con un montón de mujeres a las que era incapaz de recordar, y ninguna se había fijado en el pequeño pájaro negro que descansaba en su muslo derecho. Ninguna. Hasta Tilda. Incluso en eso era distinta.

Se tumbó en la cama y cerró los ojos, pero tan pronto como dejó de pensar oyó un ruido que provenía de la habitación de al lado. Era un ruido inconfundible; el de alguien que está llorando y trata de esconderlo. Apretó los puños tratando de pensar en algún motivo por el que no debiera ir a consolarla, y al no dar con ninguno, se levantó y corrió a su lado.

Tilda había conseguido desnudarse y ponerse el camisón sin derramar ni una lágrima, e incluso había repasado mentalmente todos los defectos del insufrible padre James. Se dijo a sí misma que era frío como el hielo, distante, engreído, pomposo, y… el hombre más listo que había conocido jamás. Se repitió que no le gustaba, que era demasiado alto, que era pésimo mintiendo, pero ni un solo segundo dejó de pensar en el beso tan maravilloso que le había dado. Se sentó frente al espejo del tocador y se obligó a retener las lágrimas, pero no pudo. La herida de la pierna era muy profunda, más de lo que él le había dejado entrever en un principio. James podría estar muerto, y sin él el mundo sería un lugar horrible en el que vivir. Tan pronto se planteó la posibilidad de un mundo sin James, Tilda se puso a llorar desconsolada y fue entonces cuando supo que estaba enamorada.

Tal vez él no la quisiera, y seguro que era así, al fin y al cabo le había dicho que el beso había sido un error. Pero ella sí lo quería, y aunque no volviera a verlo jamás quería saber que James seguía allí. Quería saber que aunque su vida estuviera llena de nubes grises su arco iris particular existía en algún lugar. Sin tratar ya de reprimir las lágrimas, Tilda se acostó en la cama y se acurrucó en un lado. Creyó oír la puerta, algo imposible, pues la otra persona que estaba en la casa no quería saber nada más de ella.

—¿Tilda? —susurró James desde la entrada, demostrándole una vez más que no existían cosas imposibles, sino improbables.

—¿James, qué haces aquí? —preguntó ella sin incorporarse.

—¿Estás llorando?

—¿Y qué si lo estoy? —se defendió Tilda.

—¿Qué puedo hacer? —dijo James, rompiéndosele el corazón.

—No puedes hacer nada —respondió ella, aún con la voz llena de lágrimas.

—Tengo que hacer algo. Necesito hacer algo, no soporto verte así.

Hubo algo en la voz de James que hizo que Tilda se incorporara un poco y lo mirara. La habitación estaba casi a oscuras, la poca luz que entraba provenía de la rendija de la puerta y de los rayos de luna que se colaban por la ventana. James no era más que una silueta dibujada bajo el dintel, pero la tensión que emanaba todo su cuerpo era palpable.

—Por favor, Tilda —insistió él con un susurro.

En ese instante Tilda entendió que él la necesitaba tanto como ella, así que no se cuestionó si era correcto o no, y apartó las sábanas.

—Abrázame, James. Solo abrázame.

James caminó hacia la cama con pasos inseguros, y al llegar frente al colchón se tumbó junto a Tilda y la abrazó. Poco a poco, Tilda pudo sentir cómo él se iba relajando, como el corazón, que al principio le latía desbocado, se iba pausando, y supo que allí era dónde quería pasarse la eternidad: entre los brazos de James. Encajaban a la perfección; él le acariciaba la espalda con movimientos lánguidos, y descansaba la barbilla encima de la cabeza de ella, que estaba acurrucada pegada al torso de él. Estuvieron así abrazados durante toda la noche, primero los dos hicieron esfuerzos por mantenerse despiertos, como si Morfeo fuera a hacer desaparecer al otro si cerraban los ojos, pero terminaron por dormirse con una sonrisa en los labios.

El sol se coló en la habitación sin piedad y se interpuso entre James y Tilda, que se negaban a poner punto y final a la noche. James recorrió con la mano el cuerpo de Tilda, empezando por el muslo y terminando por la delicada curva de su oreja. Ella fingió seguir dormida, pero el modo en que se le aceleró el pulso la delató.

—¿Tilda es el diminutivo de Matilda? —preguntó James inclinándose para darle un beso en la mejilla, y al ver que no respondía añadió—: Si estás dormida no podré besarte.

—Sí —dijo ella abriendo los ojos y atreviéndose a colocarle una mano en el hombro—. ¿Y tú? ¿Te llamas James o eso también es mentira?

Él tardó unos segundos en responder, sopesando los pros y los contras y decidiendo que no quería que lo pudiera haber entre los dos estuviera empañado por falsedades.

—Sí, me llamo James. —Inclinó muy despacio la cabeza, dándole tiempo de sobra de apartarse por si eso era lo que ella quería, y la besó. El beso empezó siendo un «buenos días», pero cuando Tilda deslizó la lengua en su interior, el cuerpo entero de James ardió de placer y se colocó encima de ella para poder besarla y acariciarla como de verdad quería. Al hacerlo, sintió una punzada de dolor en el muslo que lo obligó a detenerse y a ella le bastó ese instante para recuperar la cordura.

—¿Eres sacerdote? —preguntó Tilda apartándolo.

—No —respondió él—. Pero no puedo decirte nada más.

Ella se incorporó un poco y se sentó en la cama, resistiéndose a mirarlo a los ojos, temerosa de lo que pudiera descubrir en ellos. ¿Era un delincuente? ¿Un hombre huido de la justicia?

—¿Y ese halcón? —Señaló el muslo de él.

—Ese halcón es el motivo por el que no puedo decirte nada más. Lo siento, Tilda, —James se levantó de la cama y estiró la pierna y el brazo herido.

—¿Quién te hizo eso?

—No puedo decírtelo.

Esa frase pareció encender una mecha dentro de Tilda, que hasta entonces había soportado la confesión con bastante estoicismo.

—¿Que no puedes decírmelo? ¡Qué clase de excusa es esa! —estalló ella.

—No es ninguna excusa, es la verdad.

—¿La verdad? ¿Qué sabrás tú sobre eso, padre? —Tilda se puso el batín y lo anudó con movimientos bruscos—. Y pensar que ayer mismo creí estar enamorada de ti.

James sintió que se mareaba; ni el mejor de sus sueños se había atrevido a desear que Tilda lo quisiera.

—Yo también estoy enamorado de ti —confesó él, ansioso por pronunciar esa palabras que no había creído llegar a decir jamás.

—Tranquilo, no te entregaré a la justicia —dijo ella—. No hace falta que sigas mintiendo. Vete de aquí y no vuelvas por Skye.

—No estoy mintiendo, Tilda —suplicó él—. Y no voy a irme de Skye hasta… —se detuvo.

—¿Hasta qué?

—No puedo decírtelo —repitió esa frase absurda—. Pero tú sí deberías irte durante unos días.

—No pienso irme, y mucho menos si el que me lo dice es un tipo incapaz de contarme nada.

—Es por tu bien, Tilda.

—¿Por mi bien? —se burló ella—. Si tanto te preocupaba mi bienestar no deberías haber venido anoche.

Vio que él retrocedía como si le hubiera golpeado y se alegró. Se negaba a ser la única que lo estuviera pasando mal.

—Tilda, por favor, confía en mí.

Ella iba a decirle que jamás confiaría en él, pero James la cogió en brazos y la besó. Le dio un beso largo y húmedo, entregándole el corazón y su alma a cambio de una oportunidad. Tilda tardó unos segundos en corresponderle, pero lo hizo, y lentamente le rodeó el cuello con los brazos y se pegó a él. Al terminar el beso, James la sujetó donde estaba y le suplicó:

—Confía en mí, por favor.

—Está bien. —Se movió y se apartó—. Me iré a casa de mis primos a pasar un par de días, pero cuando regrese no quiero verte más.

—De acuerdo —aceptó él con resignación.

Al ver que él abandonaba tan rápidamente, los pocos pedazos que quedaban enteros del corazón de Tilda se rompieron al instante. Fuera lo que fuese lo que James había ido a hacer allí era obvio que iba a concluir en dos días y que luego no tendría ningún reparo en irse. «¿Y de qué te quejas? —Se preguntó a sí misma—, tú le has dicho que no querías volver a verlo».

—Recogeré mis cosas —farfulló ella dándose media vuelta para que él no viera las lágrimas que empezaban a acumularse en sus ojos—. Deberías ir a vestirte.

James captó la indirecta y salió de la habitación, consciente de que nunca más volvería a pasar una noche como esa. Se vistió con rapidez, sin importarle si se le abrían los puntos de la pierna o si le dolía el brazo, lo único que quería era alejarse de allí cuanto antes y poner a Tilda a salvo. Luego iría a la rectoría y se prepararía para la noche; atraparía a esos contrabandistas, descubriría qué relación tenía el marqués de Vessey con todo eso, y regresaría a Londres para poner a Hawkslife al tanto de todo, tal vez para entonces la Hermandad dispondría de más información sobre la problemática del continente. Aceptaría la primera misión que le asignaran, cuanto más lejos y peligrosa mejor, así quizá olvidaría a Tilda.

Imposible, farfulló para sí mismo, él no la olvidaría jamás, pero ella sí lo olvidaría a él. Seguro que dentro de un año estaría enamorada de un pintor italiano, o de un estudioso inglés o de… solo de pensar en ese hombre imaginario le hervía la sangre. Una vez vestido, salió afuera y fue a preparar de nuevo la carreta. Lobo estaba allí esperándolo, dejando claro que creía que era un imbécil por hacer tanto daño a su ama, y James tuvo que recordarse que era un perro y que no lo entendería, pero en realidad tenía muchas ganas de decirle que todo eso lo hacía por ella y que se le estaba rompiendo el alma en el proceso.

—Ya estoy lista —dijo Tilda saliendo de la casa con una pequeña maleta en la mano—. Les he dejado una nota a los señores Nesson diciendo que estaré en casa de mis tíos y que regresaré dentro de dos días. Espero que no te moleste —añadió con sarcasmo.

—No, has hecho bien. Todo esto es por…

—Es por mi bien. Lo sé —lo interrumpió ella—. No hace falta que me lo repitas. Lobo —se dirigió al perro—, sube.

El animal subió a la carreta y ella lo siguió, sentándose lo más lejos posible de James. Él, que por un instante se había atrevido a soñar que repetirían el trayecto del mismo modo que el día anterior, ocultó su decepción y se hizo cargo de las riendas. Viajaron en silencio, y no tardaron en llegar a la residencia de los tíos de Tilda, una elegante construcción que estaba cerca del castillo de Dunvegan.

Tan pronto como James detuvo el carruaje, Tilda bajó de un salto y Lobo hizo lo mismo. James iba a seguirlos pero ella levantó una mano y lo detuvo.

—No hace falta. —Se colocó bien el abrigo sin mirarlo a los ojos—. Puedo entrar sola. Será mejor que te vayas y resuelvas cuanto antes tus cosas.

Él se quedó helado, no quería irse de allí así, no quería que el último recuerdo que Tilda tuviera de él fuera ese. Pero ella parecía decidida, firme como una fortaleza, y James supo que o le contaba la verdad o se despedía sin más.

Dado que la primera opción era demasiado arriesgada, reunió fuerzas para ejecutar la segunda.

—Está bien, me voy. —Apretó la mandíbula y se obligó a seguir—. Me encargaré de devolverte la carreta—. Ella asintió y James no pudo evitar añadir—. Siento mucho todo lo que ha sucedido, y quiero que sepas que si pudiera hacer algo para que las cosas fueran distintas lo haría. Pero no puedo.

—Podrías decirme la verdad —dijo ella, a pesar de que se había jurado no volver a pedírselo.

—No puedo.

—Entonces vete —sentenció ella, dándose media vuelta y llamando a la puerta.

James se quedó unos segundos, apretando las riendas para evitar saltar de la carreta y cogerla en sus brazos. Escuchó unos pasos que anunciaban que alguien iba a abrir y decidió irse antes de que eso sucediera. Espoleó a los caballos y se puso en marcha, y no miró atrás ni una sola vez. Si lo hubiera hecho, habría visto que Tilda ladeaba la cabeza para ver cómo se alejaba, mordiéndose el labio inferior para no gritar y decirle que volviera a por ella.

James se fue a la rectoría y mientras se preparaba para lo de esa noche estuvo pensando en que tal vez se había equivocado. Tal vez podía contarle la verdad a Tilda y… ¿y qué? ¿Pedirle que se casara con él? Él acabaría por heredar el título de barón de Bosworth, y su fortuna era más que considerable. Su padre, a pesar de no haberse recuperado nunca de la muerte de su madre, era un excelente hombre de negocios y había enseñado bien a su progenitor. Pero James de momento era un Halcón, y la Hermandad aún lo necesitaba. ¿Qué clase de vida era esa para una mujer? ¿Qué haría Tilda? ¿Se quedaría sola en casa esperando a que él regresara o a que alguien le dijera que había muerto? También podría pedirle a Hawkslife que le diera otro tipo de trabajo, le dijo una voz dentro de su cabeza. Él sería un instructor excelente, de hecho, se lo habían sugerido en más de una ocasión. No, no, todo eso era una locura. Tenía que centrarse, faltaban pocas horas para enfrentarse a los contrabandistas y en las últimas ocasiones él siempre había salido perdiendo, así que necesitaba toda su concentración. Respiró hondo un par de veces, cogió una hoja de papel y se sentó frente a su escritorio. De pequeño, su madre le había dicho que cuando algo le angustiara le escribiera una carta y que ella, estuviera dónde estuviera la leería y le respondería. En aquella época no sabía que su madre estaba enferma ni que ese era su modo de despedirse y de decirle que siempre estaría con él aunque no la viera, pero a lo largo de su infancia y de su juventud le había escrito un montón de cartas. Evidentemente, nadie le respondía, pero después de escribirlas siempre lo veía todo más claro, como si en verdad hubiera hablado con su madre y esta le hubiera dado un buen consejo. Terminó la carta y, mucho más tranquilo que al empezar la misiva, la dejó en un sobre encima de la mesa. Comprobó que su pistola estuviera cargada, se aseguró de llevar las dagas que siempre utilizaba y salió hacia la punta de Neist.

Capítulo 5

Tilda se pasó la tarde paseando por el jardín y discutiendo consigo misma y con Lobo. No podía dejar de pensar en James y, aunque sabía que no podía descartar la posibilidad de que fuera un delincuente, su corazón le decía que era todo lo contrario. Esa mañana, cuando su tía la vio llegar se sorprendió mucho, pero a la vez se alegró de tenerla allí. Tilda no solía visitarlos demasiado, pero quería con locura a la hermana de su madre y a su esposo. Su primo era ya otro tema, de pequeño le había hecho mil trastadas y de mayor se había convertido en un vividor que se pasaba más tiempo en las tabernas de Londres que no en las tierras de Escocia.

La cena fue de lo más agradable, tanto su tía como su tío eran encantadores y era un placer charlar con ellos, pero cuando llegó la hora de los postres los dos iniciaron una campaña para convencerla de que se fuera a Londres a buscar marido. Tilda esquivó las preguntas como pudo, diciendo que a ella no le interesaba casarse ni formar una familia, pero al pensar en James supo que con él sí lo haría.

Sacudió la cabeza para alejar esas absurdas ideas de su mente y se disculpó con sus parientes diciendo que estaba cansada y que quería irse a dormir. Debían de ser las once cuando un ruido la despertó, pero justo cuando iba a gritar una mano enguantada le tapó la boca y otra le colocó un puñal en la garganta. Tilda, que nunca había sido tonta, comprendió la amenaza y se quedó quieta. El hombre en cuestión era muy alto, aunque no tanto como James, e iba vestido de negro. Le ató una mordaza y le sujetó las manos en la espalda con una cuerda tan áspera que sintió cómo le arañaba la piel. Satisfecho con su trabajo, el tipo cogió el abrigo de Tilda para cubrirla y sin ningún miramiento se la colocó en el hombro como si fuera un saco de patatas y saltó por el balcón. Unos metros más allá, había un caballo esperándolo con otro secuaz, montaron y emprendieron el galope. Tilda estaba muerta de miedo, su familia no tenía tanto dinero como para que alguien quisiera secuestrarla y pedir un rescate, y tampoco tenían ningún tipo de poder. Trató de respirar y de no caer presa del pánico pero en su mente no paraba de recordar ciertas historias que le habían contado sobre mujeres que desaparecían y luego eran convertidas en esclavas. No, iba a conseguir escapar, solo tenía que esperar a que se detuvieran y se pondría a correr como una posesa. El bruto que la llevaba en brazos no le había atado los pies y, aunque iba descalza, nadie conocía esos acantilados tan bien como ella. Huiría, se negaba a morir de ese modo. Decidida a reunir fuerzas, Tilda se fijó en sus alrededores para saber bien dónde estaban; la punta de Neist.

James estaba oculto entre unas rocas cuando vio acercarse el barco y comprobó que de fantasma no tenía nada. Era una embarcación muy real, tripulada por hombres de carne y hueso y con un capitán común y corriente. El barco atracó y un par de marinos colocaron el puente para poder bajar a tierra los barriles que ocupaban la proa. Por el momento, James no vio nada fuera de lo común, y decidió esperar a que apareciera el hombre de la cicatriz o algo que pudiera serle de más utilidad. Escuchó el ruido de unos cascos de caballo y vio a dos jinetes acercándose a toda velocidad, uno llevaba algo encima del hombro y cuando los corceles se detuvieron junto al barco, James sintió algo que nunca antes había sentido: terror.

Tenían a Tilda.

—¡Padre! —gritó el hombre que la sujetaba—. ¡Padre! Sé que está por aquí.

James siguió inmóvil.

—Vamos, padre —insistió el hombre que cuando se colocó bajo la luna le mostró la cicatriz que le cruzaba la cara—. No se haga el tonto, salga de una vez.

A James le costó muchísimo, pero siguió oculto. Sabía que si se descubría ni él ni Tilda saldrían de allí con vida.

—Está bien, padre, si así lo quiere… Le confieso que nunca me han gustado las mujeres tan bajitas, pero esta fierecilla tiene su encanto. —Apresó una nalga de Tilda entre sus manos y ella se movió furiosa—. Será un placer domarla.

James apretó los puños, si ese animal volvía a tocarla no respondía.

—Le propongo una cosa, padre, salga de allí y tal vez les deje a los dos con vida. ¿No? De acuerdo. —El hombre apretó los pechos de Tilda y le lamió el cuello.

—Estoy aquí —dijo James, incapaz de seguir soportándolo más.

—Ya sabía yo que entraría en razón. Cogedlo —lo ordenó a sus hombres.

James no trató de luchar, convencido de que le sería más útil reservar sus fuerzas para más tarde, y dejó que esos energúmenos le ataran las manos a la espalda y lo empujaran hasta su líder.

—Tengo que confesarle una cosa, padre —dijo el hombre de la cicatriz—. Usted ha resultado ser todo un dolor de cabeza.

—Me alegro —dijo James, y luego le susurró a Tilda—. ¿Estás bien?

Ella asintió y su captor se rio.

—Vaya par de tortolitos. Me dan náuseas. Dígame, padre, ¿por qué siente tanta curiosidad por una «pequeña» operación de contrabando?

—¿«Pequeña»? —James señaló las cajas que se amontonaban en la arena.

El hombre sonrió y se encogió de hombros.

—Es un negocio muy lucrativo —dijo el contrabandista a modo de explicación.

—¿Para quién? ¿Para usted o para Napoleón?

El hombre abrió los ojos y le cruzó la cara de una bofetada.

—¡Encerradlos en la bodega! —ordenó a un par de marinos—. No sabe qué es lo que ha dicho, padre. Ahora que sé que no es tan inocente como aparenta no puedo dejarle ir, seguro que lo entiende.

James no dijo nada y dejó que los otros dos tipos lo empujaran hacia el interior del barco, satisfecho de que Tilda también estuviera con él. La puerta de la bodega se cerró de golpe y por fin se quedaron a solas. Tilda estaba sentada junto a la pared, con las rodillas levantadas y pegadas junto a su pecho. Tenía las mejillas manchadas de haber llorado y era obvio que la mordaza le dolía. James se sentó a su lado.

—Tilda, ¿estás bien? —Ella asintió y James continuó—: Voy a colocar mi bota cerca de tus manos, en la parte posterior de la de la derecha hay oculta una daga, ¿crees que podrás cogerla?

James se colocó tal y como le había dicho y Tilda movió los dedos hasta dar con la empuñadura del arma. Despacio y con torpeza tiró de ella, pues al tener las muñecas atadas no tenía demasiada movilidad.

—Ahora, pegaré mi espalda a la tuya. Mantén la daga hacia arriba mientras yo siego las cuerdas de mis muñecas. —Ella volvió a asentir y él empezó a moverse. Minutos más tarde, James por fin rompió la cuerda y, sin perder ni un segundo, llevó las manos al rostro de Tilda para quitarle el ofensivo pañuelo.

—¡Estás sangrando! —exclamó ella al ver la sangre que se deslizaba por las muñecas de James.

—No es nada, son solo unos rasguños —dijo él, acariciándole las mejillas—. Tengo que besarte.

Y sin darle tiempo a reaccionar, la besó allí, en medio de esa lúgubre bodega en la que corrían peligro de morir. Ella le devolvió el beso y se abrazó a él con fuerza, pero cuando sus caricias amenazaban con descontrolarse, James se apartó y apoyó la frente en la de ella.

—Saldremos de aquí, te lo prometo. ¿Confías en mí? —repitió la pregunta que le había hecho esa misma mañana.

—Sí, confío en ti —respondió ella mirándolo a los ojos—. Pero cuando todo esto termine, tendrás que contármelo todo.

—Todo —afirmó él dándole un último beso—. Será mejor que nos pongamos en marcha.

James cortó las cuerdas que Tilda aún tenía en las muñecas y le dio su abrigo para que se cubriera, pues ella había perdido el suyo en algún momento durante la cabalgada. Acto seguido, James estudió los alrededores y no tardó en dar con un par de utensilios con los que forzar la puerta y poder escapar. Esos hombres serían buenos contrabandistas pero, por suerte, como secuestradores dejaban mucho que desear. Tilda no dijo nada cuando vio a James improvisar una ganzúa y abrir la puerta sin más complicación, y tampoco se inmutó cuando lo vio derribar a dos hombres con solo un par de golpes. Cruzaron el pasillo del barco hasta llegar al camarote principal y James le hizo una seña para que se quedara quieta y oculta entre las sombras. Dentro, el hombre de la cicatriz estaba hablando con otro tipo en francés, y James supo que estaban discutiendo acerca de la comisión. Al parecer, el capitán quería subirse el sueldo, a lo que el tipo de la cara marcada le respondió que no, que dado que ahora poseían mejor información que la que él les proporcionaba ya no requerían más de sus servicios. ¿De qué información hablaba?, se preguntó James, ¿y cómo la habían conseguido? El tono de la conversación entre los dos tipos se descontroló y James pudo escuchar el sonido de un arma amartillándose seguido de un disparo y de un cuerpo desplomándose. Pasados unos segundos, se atrevió a mirar por una rendija y vio al capitán muerto encima del suelo. Esa era su oportunidad, miró a Tilda a los ojos y con la mirada le dijo que no se moviera y, aunque ella trató de decirle que no lo hiciera, James abrió la puerta del camarote en cuestión.

—Vaya, padre —dijo el hombre sirviéndose una copa—. Esto sí que es una sorpresa. Dígame, no le preocupa morir y dejar sola a su preciosa mujercita —le preguntó apuntándolo con el arma.

—No voy a morir —respondió James al ver que en el suelo seguía la pistola que el fallecido capitán no había llegado a disparar.

—Está usted muy seguro, ¿no? Vamos, muévase. —Blandió el arma—. No quiero tener otro cadáver en mi camarote.

James levantó las manos y fingió que iba a obedecer pero entonces se agachó con rapidez y se lanzó sobre el arma abandonada. El otro hombre se abalanzó sobre él y empezaron a pelearse. Los dos perdieron sendas pistolas pero encontraron otros objetos con los que atacarse; James empujó la mesa encima de su contrincante y este trató de golpearlo con una lámpara. El tipo de la cicatriz se incorporó tras una fuerte sacudida e iba a salir del camarote cuando por el rabillo del ojo vio a Tilda oculta en el pasillo. Consciente de que era el modo más efectivo de detener al sacerdote, corrió hacia ella y, aunque Tilda le dio un fuerte puñetazo en la nariz, consiguió atraparla. James, que presenció lo ocurrido, se maldijo por no haber abandonado antes el barco.

—Vaya, vaya, padre —dijo el tipo con voz más nasal por culpa del golpe de la muchacha—. Volvemos al principio. —Apretó el cañón del arma que había recuperado antes junto a la frente de Tilda.

James amartilló su pistola y lo apuntó a los ojos.

—Suéltala ahora mismo —dijo él.

El tipo se rio.

—Vamos, no seas aguafiestas —se burló el tipo—. Con lo bien que lo estamos pasando, ¿verdad, querida? —Con la pistola aún en la frente, le tocó las nalgas con la otra mano.

—Suéltala.

—Verás, llevo demasiado tiempo solo —dijo el hombre—, tantos viajes no me dejan tiempo para nada.

—Quéjate al francés, traidor.

El hombre se rio.

—En verdad no sabes de lo que estás hablando. El francés, como tú lo llamas, es solo una parte muy pequeña de lo que está sucediendo aquí.

—Cuéntame el resto y tal vez te deje vivir.

—Con lo que te he contado, mi vida ya corre peligro.

—¿Quién eres? —preguntó James sin apartar la vista del objetivo.

—¿Eso qué importa? Soy el hombre que saldrá de aquí con esta mujer como salvoconducto. El barco levará anclas y nos iremos de aquí. Si cuando lleguemos al próximo puerto veo que no nos ha seguido nadie, tal vez la deje allí con vida. ¿Está claro?

—Clarísimo —dijo James. Y disparó.

Tilda gritó y el hombre cayó desplomado a su lado con un agujero de bala entre las cejas. James corrió junto a ella y le limpió la salpicadura de sangre que le manchaba la frente y la mejilla, sin inmutarse por el cadáver que yacía junto a ellos. A ella le temblaban tanto las piernas que no podía ni caminar, así que James la cogió en brazos y entró con ella en el camarote del hombre al que acababa de matar. Cogió un diario y los documentos que vio allí encima y los guardó en el bolsillo del abrigo que llevaba Tilda. Empuñando el arma con una mano, subió los escalones que llevaban a cubierta y apuntó al primer marino que se encontró.

—Déjanos bajar y podréis iros de aquí. —El hombre iba a decir algo, pero James le dejó claro que no tenía ningún reparo en disparar—. Abajo tienes dos ratas muertas, tíralas por la borda y zarpad cuanto antes.

El contramaestre apareció tras ellos y se dirigió a James:

—Nunca me gustó esa alimaña, será un placer lanzarla al fondo del mar. Le prometo que este barco no volverá a acercarse a sus costas, padre.

James no dijo nada más y descendió por el puente. Al llegar a tierra firme, montó en uno de los caballos que esos hombres habían dejado allí y, con Tilda aún en brazos, cabalgó hasta la rectoría. James sabía que al haber matado a ese hombre había perdido la preciosa oportunidad de interrogarlo, pero no se arrepentía de haberlo hecho. Tilda era mucho más importante, y confiaba en que los documentos que se había llevado sirvieran para algo. Seguro que Hawkslife les sacaría provecho, y a él ahora le importaba mucho más la mujer que llevaba en brazos que cualquier conspiración napoleónica contra Inglaterra.

Llegaron a la rectoría y James colocó a Tilda encima de su cama. Ella aún no había dicho ni una sola palabra y empezaba a estar muy preocupado, tal vez estuviera en estado de shock.

—Tilda, cariño, dime algo —suplicó él, de rodillas delante de ella.

—Podrías haber muerto —farfulló ella—. Cuando has entrado en ese camarote, podrías haber muerto.

—¿Estás preocupada por mí? —preguntó él sin terminar de entenderlo.

—¿Preocupada? No, estoy furiosa. ¿Cómo te atreves a arriesgar así tu vida? ¿No te has dado cuenta de que te amo, tonto? —Se puso a llorar, pero no eran lágrimas de tristeza, sino de rabia.

—Yo también te amo, Tilda —dijo él emocionado.

—Entonces, no vuelvas a hacer nunca algo así, ¿entendido? —estaba tan enfadada que seguro que no era consciente de lo que estaba diciendo.

—Entendido —respondió él con una sonrisa—. Debería llevarte a tu casa.

—No, quiero quedarme aquí —afirmó Tilda quitándose el abrigo—. Abrázame.

—Tilda, si te abrazo ahora no será como ayer —le explicó James con sinceridad—. No creo que esta noche pueda contenerme y no tocarte.

Ella no dijo nada, sino que se desabrochó los botones de la parte de arriba del camisón y se quedó mirándolo a los ojos. A James le temblaron las piernas, se le fundió el corazón y parpadeó dos veces para asegurarse de que no estaba soñando. Imitando los gestos de ella, se quitó la camisa y se tumbó a su lado vestido solo con los pantalones.

Empezaron a besarse despacio, con suavidad, mirándose a los ojos todo el rato y ambos con manos temblorosas. Tras unos besos dolorosamente tiernos, James tomó las riendas y se concentró en besar cada centímetro de la piel de Tilda.

Deslizó la mano izquierda por debajo del camisón y le recorrió la pierna con lentitud mientras le besaba la mandíbula y el cuello. Cuando escuchó un gemido de placer que se escapaba de los labios de Tilda, los dedos de James siguieron más arriba y dibujaron círculos sobre el ombligo de la muchacha. Tilda tenía la piel suave y tersa, y todo el cuerpo de James temblaba del esfuerzo que estaba haciendo para controlarse. Iba a desnudarla cuando vio que ella se tensaba, así que le dio un largo beso hasta que se relajó de nuevo.

—Quiero verte desnuda. Necesito verte desnuda —le dijo en voz baja al apartarse. Ella lo miró a los ojos y pasados unos segundos asintió y permitió que James le quitara el camisón—. Eres perfecta. Mucho más de lo que me había imaginado en mis sueños.

Ella iba a decir algo, a preguntarle si de verdad había soñado con ese momento, pero James le besó el escote, para luego dibujarle lentas caricias con la lengua sobre ambos pechos, y le fue imposible hablar. James parecía querer fundirse con Tilda, tenía todo el cuerpo pegado al de ella, y recorrió con los labios, con la lengua y con los dientes cada centímetro de esos maravillosos pechos hasta que sintió que pequeñas olas de placer empezaban a recorrer a la mujer de sus sueños. Tilda movió las caderas y con cada sacudida, James se excitaba aún más, ansioso por poder estar dentro de ella. Con la misma suavidad con la que le había quitado el camisón, James deslizó la mano hacia los pantaloncitos de Tilda y la desnudó por completo. Ella tardó unos segundos en reaccionar, pero cuando lo hizo se sonrojó de los pies a la cabeza y trató de ocultar el rostro entre el cuello de James.

—Tranquila, mi amor —susurró él besándole el pelo con la voz entrecortada por la emoción. Jamás había sentido tanto y tenía miedo de no ser capaz de soportarlo.

Tilda pareció entender que James estaba tan afectado como ella, y levantó la cabeza para mirarle a los ojos. Cuando se aseguró de que él también la miraba, le dijo.

—Te amo, James. —Y tiró de la cabeza de él para besarlo con todo ese amor que sentía.

Él tembló y la abrazó con fuerza y después fue como si toda esa pasión que llevaba meses conteniendo saliera a la superficie y tomara el control. Se desnudó sin apartarse de ella, se tumbó a su lado y la abrazó, permitiendo que ella se acostumbrara a la sensación de estar desnuda entre sus brazos, aunque él jamás se acostumbraría al placer de abrazar a Tilda. Tras unos deliciosos segundos, James volvió a besarle los pechos y luego descendió hacia el ombligo, en el que se recreó bastante rato, besando dos preciosas pecas que ella tenía en esa zona. Cuando se sintió satisfecho, se deslizó hacia la entrepierna de Tilda y se estremeció de placer al verse tan cerca por fin de ella. Descansó la cabeza allí por un instante, dejando que el aroma de ella lo envolviera y tratando de controlar la pasión que sentía. Con mucha suavidad y ternura le dio un beso allí, y cuando ella trató de apartarse nerviosa le susurró.

—Deja que te bese, Tilda. —Depositó un pequeño beso encima de los rizos—. Si no te gusta dejaré de hacerlo, pero permite que te bese al menos una vez. Lo necesito.

Ella separó despacio las piernas, decidida a permitirle ese único beso, pero cuando la lengua de él la acarició se le olvidó la vergüenza, el pudor, y solo quedó el placer de sentir a James besándola en esa parte tan íntima.

—¿Quieres que pare? —preguntó él con una sonrisa, saboreando su triunfo.

Tilda no respondió, sino que enredó sus dedos temblorosos en el pelo de James y volvió a dirigirlo hacia la parte de ella que más lo necesitaba.

James la besó y la besó hasta que sintió que Tilda se estremecía de placer.

Saboreó cada sacudida de ese primer orgasmo y con orgullo pensó que le pertenecía. Cuando sintió que el placer iba retrocediendo, la saboreó una vez más y luego inició el camino de regreso. Se colocó encima de ella y le dio un beso en los labios, consciente de que ella aún encontraría rastros de su propio placer. Fue un beso muy sensual, más carnal que los que habían compartido hasta entonces, lleno también de sentimientos.

—Quiero hacerte el amor —dijo él, consciente de que jamás había pronunciado esas palabras—. Creo que va a dolerte un poco.

Ella lo miró a los ojos y le rodeó el cuello con los brazos.

—Yo también quiero hacerte el amor.

James cerró los ojos para controlar un poco las emociones que estaba sintiendo, pero fue en vano, estaba tan lleno de amor y felicidad que todo su cuerpo parecía desbordado. Aún no sabía cómo solucionaría las cosas con Tilda, no sabía cómo le diría a Hawkslife que quería cambiar de vida, pero sí sabía que jamás había sido tan feliz. Movió despacio las caderas hasta colocar su sexo frente al de ella y la penetró despacio, deteniéndose al encontrar la barrera de su virginidad.

Indeciso, se quedó quieto, dispuesto a apartarse si con ello tenía que evitar que Tilda lo pasara mal. Pero fue ella la que le rodeó la cintura con las piernas y lo introdujo en su interior.

—Tardabas demasiado —dijo Tilda apretando los dientes para controlar la punzada de dolor.

—¿Te he hecho daño? —preguntó James preocupado.

—Un poco —reconoció ella—. Pero creo que ya estoy mejor. Muévete un poco.

James, que no quería hacer otra cosa, se balanceó con suavidad, consciente de que si se movía con más ímpetu alcanzaría el orgasmo en menos de dos segundos.

—¿Mejor? —le preguntó con ternura.

—Mucho mejor —confesó Tilda—. Dame un beso.

James inclinó la cabeza y la besó y pronto los dos perdieron el control y se entregaron el uno al otro por completo. Él movió las caderas y ella recibió cada embestida con una propia, arqueando la espalda al mismo ritmo. James no dejó de besarla ni un segundo, y no fue hasta que sintió que ella se estremecía de placer y llegaba al clímax cuando se permitió perderse en la calidez de Tilda y alcanzar el mayor orgasmo que había sentido jamás.

Al terminar, los dos siguieron abrazados pero tras unos minutos James se incorporó un poco.

—¿Estás bien?

—Hum —dijo ella, y tiró de él para besarlo de nuevo.

James volvió a apartarse y dijo.

—Tengo que contarte algo. —Estaba decidido a decirle toda la verdad.

—Mañana, ahora abrázame.

Viendo que ella estaba haciendo esfuerzos por mantenerse despierta, James se levantó y fue a buscar un poco de agua y un paño limpio. Cuando regresó, Tilda ya estaba completamente dormida, así que la limpió con cuidado, percatándose de que a él le temblaban las manos de la emoción de practicar un gesto tan íntimo, y luego se tumbó a su lado y se durmió.

Capítulo 6

Tilda se despertó al amanecer y vio que James seguía completamente dormido a su lado. Se quedó allí unos momentos, observándolo, recreándose en ese torso tan bien formado y esas piernas tan fuertes. Le recorrió la herida del muslo con un dedo y también dibujó el halcón que allí descansaba, consciente de que el significado de esa ave iba a cambiarle la vida para siempre.

Se levantó y al hacerlo se dio cuenta de que le dolían un montón de músculos. Buscó algo que ponerse y optó por la camisa de James, y le bastó con sentir el aroma de él envolviéndola para saber que todo iba a salir bien. Caminó hacia el escritorio y vio que había una carta encima. Era la letra de James, lo sabía porque en más de una ocasión había podido leer las notas que él dejaba en la parroquia. Tilda cogió la carta, y aunque sabía que no debía hacerlo, no pudo evitarlo:

Ya sé que hace mucho tiempo que no te escribo mamá, pero tengo que contarte que, por primera vez en toda mi vida, estoy enamorado. Se llama Tilda, Matilda, en realidad, y sé que te habría encantado. La conocí hace unos meses, cuando llegué a la isla de Skye en una misión secreta. Sí, ya sé que no te gusta que sea espía, mamá, pero tampoco estaba haciendo nada bueno con mi vida, y así tal vez pueda serle útil a alguien. El problema es que al principio Tilda creía que era un sacerdote, ya, ríete, seguro que en el cielo tú y los otros ángeles os reiréis a gusto, pero era necesario para la misión; unos contrabandistas están utilizando estas costas para financiar las arcas de Napoleón. Esta noche voy a enfrentarme a ellos, así que ya te contaré en otra carta cómo termina todo. Como te iba diciendo, Tilda creía que yo era sacerdote pero la otra noche tuvo que curarme una herida de bala y ahora cree que soy un mentiroso y un delincuente. La verdad es que no sé qué es peor, si lo del sacerdote o esto. No sé qué hacer, mamá. La quiero tanto que estoy dispuesto a todo por estar con ella, cuando la veo se me acelera el corazón, me tiemblan las manos, y lo peor de todo es que me arrodillaría delante de ella y le diría que estoy dispuesto a hacer lo que me pida para estar a su lado. Jamás me había sentido así, y sé que si no es con ella jamás volveré a sentir nada parecido.

Cuando tú moriste, papá dejó de ser el que era y me juré que a mí nunca me pasaría nada igual, pero ahora entiendo que nadie puede controlar su corazón. He decidido que cuando todo esto termine regresaré a Londres y le diré a Hawkslife que quiero cambiar de profesión, no abandonaré la Hermandad, eso jamás, pero trataré de serles útil de otro modo. No quiero que mi esposa y mis hijos corran peligro, y quiero disfrutar de ellos con cada aliento que me quede en el cuerpo. No sé si ella querrá casarse conmigo después de todo lo que ha sucedido entre los dos, y la verdad es que ni siquiera sé cómo pedírselo, pero ya pensaré algo. No permitiré que mi arco iris se me escape de las manos.

—¿Tilda? —preguntó James desde la cama.

Ella se dio media vuelta despacio y lo miró a los ojos. Aún sujetaba la carta entre las manos y tenía las mejillas salpicadas de lágrimas.

—Es una carta para mi madre —explicó James sonrojándose como un niño pequeño—. Murió cuando tenía ocho años, y le escribo de vez en cuando para contarle cosas. Me ayuda a pensar —se justificó.

—Es preciosa —dijo ella.

—Es verdad —dijo él—. Todo lo que dice allí es verdad.

—¿Yo soy tu arco iris? —preguntó Tilda mordiéndose el labio inferior.

—¿Es eso lo que más te preocupa? —James respiró hondo y formuló la pregunta que de verdad le aterrorizaba—. ¿No te importa que te haya mentido?, ¿o que sea una especie de espía secreto de la Corona?

Ella dejó la carta encima de la mesa y se secó las lágrimas.

—Todo eso ya tendrás tiempo de contármelo, lo único que quiero saber es si de verdad crees que soy tu arco iris.

—Eres mi arco iris, mi sol, mi luna, mis estrellas. Lo eres todo para mí. —James se levantó y desnudo se acercó a ella—. Mi vida es complicada, pero te prometo que encontraré el modo de hacerte la mujer más feliz del mundo. Te amo, Tilda. Sé que tengo que contarte muchas cosas, y sé que te mereces a alguien mucho mejor que yo, pero no pienso dejar que lo encuentres. —Se sacó un anillo que llevaba en el dedo meñique y se arrodilló delante de ella—. Me llamo James Morland, este sello es el escudo de mi familia, y algún día seré el barón de Bosworth, pero por ahora solo soy un espía con un halcón tatuado en el muslo, más dinero del que necesitaré jamás, y con un montón de talentos en principio inútiles. Te amo, sé que contigo a mi lado puedo convertirme en un hombre mejor, en un hombre digno de ti, y te pido que le des una oportunidad a ese hombre. Cásate conmigo, Matilda Glennan, y conviérteme en el hombre que jamás soñé que podría ser.

Tilda se arrodilló frente a él y lo besó con tanto amor y tanta pasión que casi terminan los dos en el suelo.

—Me casaré contigo, James Morland, por el hombre que eres hoy, por el que eras el día que te conocí y por el que serás cuando los dos estemos rodeados de nietos. No tienes que convertirte en nadie diferente para estar conmigo, te amo.

Volvió a besarlo y él no trató de ocultar que, al igual que ella, lloraba de emoción.

—¿Y ahora qué hacemos? —dijo él levantándola en volandas.

—Primero haremos el amor, luego me contarás toda la verdad y después de hablar con mis padres iremos a Inglaterra y juntos nos aseguraremos de que nuestro arco iris dure para siempre.

James la besó y tal y como ella había dicho hicieron el amor. Fue igual de intenso que la noche anterior, quizá incluso más, pues ambos sabían con certeza que iban a pasar el resto de sus vidas en los brazos del otro. Con Tilda dormida encima de su torso, James pensó en lo que había sucedido en esa isla. El tipo de la cicatriz no era un hombre cualquiera, era obvio que representaba los intereses de alguien muy poderoso, y lo que le había dicho antes de morir no vaticinaba nada bueno. Napoleón no estaba tan derrotado como creían, y estaba utilizando las costas inglesas y escocesas para algo más peligroso que el mero contrabando.

Pensó en los papeles y el diario que se había llevado del barco y confió en que Hawkslife pudiera sacarles partido; seguro que habría algún otro agente, algún otro halcón, que pudiera terminar la misión, porque él iba a retirarse y a dedicarse por completo a hacer feliz a la mujer que tenía entre sus brazos.

ANNA TURRÓ CASANOVAS (Calella, Barcelona, España, 1975), es una escritora española de novela rosa desde 2008, que firma sus novelas como Anna Casanovas y bajo el seudónimo de Emma Cadwell sus novelas con elementos paranormales. En la actualidad trabaja de traductora y continúa escribiendo. Ha publicado La Hermandad del Halcón, una saga histórica, y Los guardianes de Alejandría, una serie protagonizada por seres extraordinarios, bajo el seudónimo de Emma Cadwell. Un beso a oscuras (2012) ganó el premio Rosa Romántica’s 2012.

Estudió Traducción e Interpretación y se licenció en Derecho con la esperanza de ser escritora algún día. Trabajó durante casi diez años en el departamento de préstamos de una caja de ahorros que ahora ya no existe, hasta que en 2008 publicó su primera novela romántica, Nadie como tú con la que inició la saga de Los Hermanos Martí. La continuó con A fuego lento, Dulce locura y Hotel California.

También incursionó en la novela romántica histórica con la serie La Hermandad del Halcón, ambientada en la Inglaterra del siglo XIX. Forman parte de esta serie Todo por tu amor, Te di mi alma y Perdido. Ya fuera de esta serie, Un beso a oscuras ha sido la última novela histórica que ha escrito hasta la actualidad con la que ganó el premio Rosa Romántica’s 2012.

Por otra parte también se adentró en el subgénero paranormal, y bajo el seudónimo Emma Cadwell escribió la saga Los Guardianes de Alejandría integrada por Plenilunio, Oscuridad e Infierno.

Recientemente ha publicado Doce años y un instante, que resultó finalista del III Premio Vergara-El Rincón de la Novela Romántica; y Sin Miedo a Nada una nueva novela contemporánea independiente.

En la actualidad sigue trabajando como traductora y robando minutos para escribir todas las historias que aún le quedan por contar.