Un secreto y una traición

Ann Voss Petersrson

8º Mult. Bebés de alto secreto

Un secreto y una traición (2005)

Título original: Claiming his family (2003)

Serie: 8º Mult. Bebés de alto secreto

Editorial: Harlequín Ibérica

Sello / Colección: Intriga 34

Género: Suspense romántico

Protagonistas: Dex Harrington y Alyson Fitzroy

Argumento:

Deseaba recuperar a aquella mujer y a su hijo... para siempre

Alyson Fitzroy tenía un secreto: un precioso bebé al que había protegido contra viento y marea..., hasta el terrible día en que lo secuestraron. Ahora el único hombre al que podía acudir era Dex Harrington, el influyente fiscal del distrito, que podría poner al secuestrador entre rejas para siempre... y que era el padre de su hijo.

Dex Harrington se quedó de piedra cuando se enteró de que tenía un hijo, pero no tardó en decidir que tenía que protegerlo. Aunque eso significase hacer un hueco en su corazón para Alyson Fitzroy. Porque, en cuanto unió sus fuerzas con las de aquella belleza que lo había traicionado, se dio cuenta de que había mucho en juego...

PERSONAJES

Dex Harrington: Es el objetivo de la venganza de un desequilibrado, que está a punto de hacerle perder todo lo que le importa: su carrera, su reputación y el hijo que nunca supo que tenía.

Alyson Fitzroy: Trabaja como analista de ADN en el State Crime Lab. Se enamoró de Dex hace años. Y cuando su relación vino abajo, su corazón también. Sin embargo, tiene que pedirle ayuda si quiere volver a ver a su hijo alguna vez.

Andrew Clarke Smyihe: El violador es lo suficientemente listo como para conseguir que se le perdonen sus crímenes. Y ahora quiere vengarse del fiscal que lo encerró. Hará cualquier cosa para conseguirlo.

John Cohen: ¿Es el ayudante del fiscal del distrito capaz de vender justicia por dinero?

Lee Runyon: ¿Hasta dónde es capaz de llegar este prestigioso abogado defensor para servir a sus clientes?

Connie Rasula: ¿Mintió para sacar a Smythe de la cárcel?

Maggie Daugherty: Es la recepcionista de la oficina del fiscal, y tiene una enemistad hacia Alyson. Pero, ¿cuál es la razón verdadera que se oculta tras sus ojos entrecerrados y su gesto de rechazo?

Valerie D'Fonse: A la brillante científica le encanta cotillear. ¿Habrá algo siniestro detrás de su amplia sonrisa?

Jennifer Scott: ¿Tiene la química del laboratorio criminalista una relación amorosa con Smythe, o es parte de una conspiración para conseguir liberarlo?

Al Mylinski: Para servir a la justicia, se arriesgará al máximo.

Capítulo 1

Alyson Fitzroy observó la pantalla de televisión, apretando los dientes hasta que le dolió la mandíbula. Estaba viendo, en las noticias de las diez de la noche, una escena que las cadenas ya habían emitido durante aquel día. Sonriendo ampliamente, Andrew Clarke Smythe caminaba erguido y con aire arrogante hacia la limusina que lo esperaba, rodeado por un pequeño grupo de seguidores que lo aclamaban a las puertas de la prisión.

El más célebre violador de la historia de Dane County estaba libre. Y los análisis que Alyson había realizado en el Wisconsin State Crime Lab eran la causa.

Desde el día en que había recibido la orden de hacer una comparación del ADN de la sangre encontrada, bajo las uñas de una de sus víctimas, y el ADN de la sangre del Smythe, había temido que aquél sería el resultado.

Sin embargo, había tenido la esperanza de que la policía fuera capaz de echar por tierra la teoría, imposible. de que Smythe tenía un clon que estaba cometiendo las violaciones mientras él estaba en prisión, antes de que ganara la apelación y consiguiera un nuevo juicio. Nunca había pensado que el gobernador pasaría por encima de todo el sistema de justicia y le concedería el perdón al heredero de Smythe Pharmaceuticals.

Se sintió enferma. Tenía el estómago revuelto. Sin embargo, por muy mal que ella se sintiera, sabía que sería mucho peor para Dex.

Y, como si fuera un eco de sus pensamientos, el nuevo fiscal de Dane County apareció en la pantalla. En apariencia, era el mismo de siempre. Un hombre anglosajón, de pelo rubio y ojos azules, y con la misma mandíbula cuadrada que un superhéroe. Pero, en el último año y medio, había cambiado mucho. Ella se daba cuenta al ver la dureza de su mirada y la rigidez de su mandíbula. Parecía incluso más intolerante, más dispuesto a emitir juicios que la última vez que Alyson lo había visto, cuando era ella la persona a la que estaba juzgando.

Se apartó aquellos recuerdos amargos de la mente. No podía malgastar su vida sintiendo amargura. Aquello no serviría para cambiar las cosas. Y, mientras veía la cara de Dex en la televisión, aquel gesto adusto de su boca y la mirada de tortura que había en sus ojos mientras respondía a las preguntas de los periodistas, no sentía precisamente amargura. Sólo sentía pena.

Alyson se levantó del sofá y apagó la televisión. Después salió del salón hacia las escaleras, para subir al piso de arriba. Entró en una de las habitaciones y esperó hasta que los ojos se le acostumbraron a la oscuridad. Sólo la débil luz que entraba desde el pasillo le permitió adivinar los barrotes blancos de la cuna que había en la esquina. La cuna en la que dormía lo más preciado de su vida.

Se acercó sigilosamente y miró a Patrick, su bebé de siete meses, que dormía plácidamente boca arriba. Su pequeño pecho se movía cada vez que respiraba. Como siempre, Alyson sintió una oleada de amor y de gratitud al verlo. Su carita relajada, sus pequeñas manos apretadas, el hoyuelo que tenía en la barbilla.

Exactamente igual que el de su padre.

Al principio, ella había querido decírselo a Dex. Incluso después de romper con él. Después de todo, él tenía derecho a saberlo. Le había telefoneado varias veces, pero él no había respondido a sus llamadas. Y, cada vez que ella se había obligado a ir hasta su casa, se había dado la vuelta sin bajar del coche. No había sido capaz de enfrentarse a él.

No había sido capaz de olvidar el desprecio que había visto en sus ojos cuando Alyson había defendido a su padre, cuando había dado su primer mal paso. Siempre había seguido oyendo las palabras amargas que Dex le había dicho la última vez que habían estado juntos, cuando él se había negado a darle una segunda oportunidad, la noche en que le había dicho que ya no la quería.

Alyson sacudió la cabeza, intentando olvidar todo aquello, y se concentró en la cara inocente de su hijo. A pesar de lo que Dex la hubiera hecho, se merecía saber que tenía un hijo. Y, si las cosas fueran tan sencillas, ella habría encontrado una manera de decírselo.

Pero las cosas no eran fáciles.

Se inclinó sobre la cuna y le acarició un ricito rubio al niño. Patrick le había dado la fuerza suficiente como para continuar viviendo después del rechazo de Dex, después de los crímenes que había cometido su padre y después de que el cómplice que lo había ayudado lo asesinara. Patrick era su pequeño hombre, su amor, su vida. Él era todo lo que tenía.

No podía arriesgarse a perderlo.

De repente, sintió un escalofrío que no tenía nada que ver con el niño. Tuvo la sensación de que alguien la observaba con ojos malévolos.

Se incorporó rápidamente, pero ya era tarde. Una mano se cerró alrededor de su garganta. Alguien le presionó contra la nariz y la boca un trapo que olía a algo dulce.

Alyson contuvo la respiración. No podía gritar. Si lo hacía, aspiraría la sustancia y perdería el conocimiento. No sería capaz de luchar. Dio una patada hacia atrás y golpeó una espinilla.

Un gruñido explotó en la oscuridad.

—Desgraciada...

Alyson se retorció en brazos del atacante, intentando golpearlo, intentando escapar. Le dio un puñetazo con todas sus fuerzas en la cadera, y entonces sintió algo que le colgaba del cinturón. Una cuerda. Oh, Dios, quería atarla. O quizá querría pasarle la cuerda por la garganta, y si lo conseguía, ella no tendría ninguna oportunidad. Sintió pánico y se retorció aún con más fuerza. Consiguió darle un puñetazo en la cara.

El hombre soltó otra maldición y le apretó aún más la garganta. Alyson comenzó a marearse, y le dio otro puñetazo. Necesitaba aire. No podía desmayarse.

Y, de repente, la mano que le sostenía la garganta se soltó.

Ella inhaló con fuerza, una y otra vez. Entonces, la esencia del cloroformo le inundó las fosas nasales y los pulmones. Comenzó a darle vueltas la cabeza.

Entonces, la oscuridad se cerró a su alrededor.

Capítulo 2

Alyson se despertó con un extraño sabor de boca. Tenía el estómago revuelto y le daba vueltas la cabeza. ¿Qué había ocurrido? Se quedó allí quieta, con la cabeza apoyada en la alfombra del cuarto de Patrick... Patrick.

De repente, lo recordó todo. La mano que la había agarrado por la garganta y el trapo impregnado de cloroformo. Se incorporó y se sentó en el suelo. El corazón le latía con fuerza. Conteniendo las náuseas, se puso de pie sujetándose a los barrotes de la cuna, asimilando rápidamente todo lo que estaba viendo. O lo que no estaba viendo.

Las sábanas de la cuna estaban blancas como la nieve, y vacías.

Patrick había desaparecido.

Se arrodilló junto a la cuna y miró debajo, luchando por ver más en la oscuridad, como si creyera que el niño había conseguido salir por sí mismo. Como si creyera que su bebé de siete meses pudiera, de repente, jugar al escondite con su madre. Incluso en medio del pánico, Alyson sabía que no estaba allí. Lo sabía, pero no quería creerlo. Tenía que haber otra explicación.

En aquel momento, el sonido del teléfono le atravesó los oídos. Sintió un miedo frío, y se obligó a sí misma a concentrarse y a apartarse de la cuna e ir hacia el teléfono que había en la mesilla de su habitación.

—¿Diga?

—He ido por ti esta noche, Alyson —dijo una voz.

Ella agarró con fuerza el auricular, hasta que sintió dolor en los nudillos.

—¿Dónde está mi bebé?

—Como ya te he dicho, he ido por ti, pero he encontrado algo mucho mejor.

—¿Dónde está? —repitió ella, con la voz temblorosa de pánico.

—Está bien, por el momento. Pero si llamas a la policía, no lo estará por mucho tiempo.

Oh, Dios Santo. La mente de Alyson funcionaba a toda velocidad, pero, aun así, no sabía qué hacer.

—No le haga daño, por favor. Le pagaré todo lo que me pida.

—No necesito tu dinero.

—Entonces, ¿qué es lo que quiere que haga?

—Esperaba esa pregunta. Quiero que te pongas en contacto con el padre del niño.

—¿Con el padre?

—Sabes quién es, ¿verdad? ¿O acaso necesitas hacer unas pruebas de ADN?

Ella hizo todo lo que pudo por tragarse el pánico. Tenía que conservar la calma. Tenía que estar concentrada. Tenía que convencer a aquel hombre de que haría cualquier cosa que él le pidiera. Siempre y cuando no le hiciera daño a Patrick, siempre que le devolviera a su bebé, todo iría bien.

—Sé quién es.

—Bien. Eso es mejor que tener que confiar en unas pruebas de ADN. Es una ciencia muy impredecible. Con todas esas dobles hélices girando, o lo que sea. Nunca se sabe cuándo va a aparecer un clon inconveniente que te eche por tierra todos los planes...

De repente, Alyson lo comprendió todo. El cloroformo, la cuerda... todos los elementos de las violaciones por las que aquel hombre había sido condenado a prisión dos años antes. Sabía quién estaba al otro lado de la línea. Sabía quién le había robado a su hijo.

—Smythe.

—A los científicos nunca se os escapa nada —dijo él, y soltó una carcajada vulgar—. Y ¿qué me dices del sistema legal? ¿No es magnífico?

—¿Por qué está haciendo esto?

—Por venganza. Pura y dulce venganza. Verás, sé quién es el padre de tu pequeño bastardo, Alyson. Y ningún hombre puede condenarme a dos años de cárcel y escaparse sin pagar por ello. Nadie. Quiero que se lo digas.

¿Cómo era posible que Smythe supiera que Dex era el padre de Patrick? Alyson no se lo había dicho a nadie. Había pedido una excedencia en el trabajo para ocultar su embarazo. Ni siquiera había dado el nombre de Dex para que lo anotaran en el certificado de nacimiento de Patrick. Sin embargo, ya no importaba cómo lo hubiera averiguado Smythe. Estaba dispuesto a usar al bebé en contra de Dex, y ella no podía permitir que sucediera aquello.

—Su plan no va a funcionar, Smythe. Dex ni siquiera sabe que existe Patrick.

—Lo sabrá después de que se lo digas.

¿Decírselo a Dex? No podía hacerlo. Y mucho menos, después de todo aquel tiempo.

—Pero yo...

—¿Qué?

A ella le temblaron las rodillas. Se dejó caer en la cama y tuvo que agarrarse al borde para mantener el equilibrio.

—Haré cualquier cosa que usted quiera. Se lo diré esta noche.

—Ya sabía que estarías de acuerdo conmigo. Tendrás que conseguir que yo esté contento, Alyson. Por tu bebé. ¿Entendido?

—Sí, lo entiendo —respondió ella, y se obligó a pensar. Tenía que hacer algo. Cualquier cosa. De repente vio el botón de grabación del contestador automático y lo apretó. Al menos, podía grabar la voz de Smythe en una cinta para tener una prueba de sus amenazas.

—¿Y después de que se lo diga a Dex?

—Volveré a llamar.

—¿No puede decirme más ahora? ¿No puedo hacer algo? Por favor... —no podía quedarse sentada esperando, mientras Patrick estaba en manos de aquel monstruo. No podía pensar en lo que Smythe podría hacerle a Patrick. No le funcionaba la mente cuando pensaba en aquello.

—Limítate a decirle a Harrington que tiene un hijo. Me pondré en contacto pronto.

—Por favor, no puede hacerme esto. Devuélvame...

Entonces, la línea se cortó.

Andy Smythe detuvo su Corvette rojo frente a la casita y apagó el motor. Todavía le resonaban en el oído las preguntas y los desafíos de Alyson Fitzroy.

Maldita. No soportaba a las mujeres que hablaban demasiado, y mucho menos a las listas, las que se creían superiores, como aquella Alyson Fitzroy. Le habría encantado hacer lo que había ido a hacer a su casa. Le habría encantado agarrarla por la melena, larga y rojiza, y ponerla en su lugar. Lo deseaba.

Pero entonces había visto al bebé.

Miró al niño, que estaba durmiendo apaciblemente junto a él, en el asiento del copiloto. Andy había averiguado muchas cosas sobre Dex Harrington mientras había estado en la cárcel. Sabía que Harrington y la pelirroja habían tenido una aventura, y que habían estado a punto de casarse. Se lo había dicho el detective privado al que había contratado. Por eso, Andy la había elegido para ser la primera en cuanto saliera de la cárcel. Aquello, unido al hecho de que ella hubiera hecho los análisis de ADN que lo habían sacado de prisión, era una combinación demasiado irónica como para dejarla pasar. Sin embargo, al ver al niño se había quedado asombrado. Sólo podía ser de Harrington, se había figurado.

Y su conversación con la pelirroja lo había confirmado.

Andy tomó al bebé en brazos y después se colgó al hombro la bolsa, con las cosas de bebé, que había robado del dormitorio. Caminó hasta la entrada de la casita y llamó al timbre.

Una luz se encendió en el dormitorio. Estupendo. Nanny estaba durmiendo y no iba a ponerse muy contenta porque él la hubiera despertado, pero no podía evitarlo. En cuanto viera al bebé, sin embargo, lo perdonaría. A Nanny nunca le duraba demasiado un enfado.

—¿Sabes qué hora es, Andy? —le preguntó Nanny, frente a él en la puerta, mirándolo con los ojos severos, pero aun así dulces, tal y como lo había mirado día a día, mientras crecía.

Durante un momento, se sintió como un niño de nuevo, buscando a Nanny para que lo consolara después de una de las crueles y despreciativas peroratas de su madre.

Él intentó ahogar aquella sensación y pasó a la casa con el niño. Nunca más sería débil. Nunca. Y ni las palabras de Dex Harrington ni el tono de superioridad de Alyson Fitzroy conseguirían que volviera a serlo. Aquella noche no había ido a buscar el consuelo de Nanny, sino su ayuda. Entró a una pequeña habitación que estaba tan llena de muebles que parecía un almacén. Nanny lo siguió.

—¿Qué tienes ahí? ¿Un niño?

El se volvió con cara de lástima.

—Es mi hijo, Nanny. Su madre no lo quiere. Lo abandonó en cuanto yo salí de la cárcel.

—¿Tu hijo? Ese niño es muy pequeño. Estabas en la cárcel cuando fue concebido.

—¿No has oído hablar de las visitas conyugales? Se las permiten a los presos.

Ella asintió, como si aquélla fuera una explicación racional.

Andy se rió para sus adentros. Si Nanny se creía aquello, todo iba a ser mucho más fácil de lo que él había pensado.

—Yo estaba enamorado de la madre. Quería casarme con ella —dijo, y bajó la cabeza como si estuviera avergonzado—. Por desgracia, ella no sentía lo mismo.

Nanny lo miró con cara de pena.

—Necesito que me ayudes, Nanny. Quiero que te quedes con el pequeño Bart.

Ella frunció el ceño.

—Ya me conoces —continuó Andy—. No puedo cuidar ni siquiera de mí mismo, así que mucho menos de un bebé.

—Bueno, eso es cierto.

—Además, quiero que mi hijo tenga el mejor cuidado que un niño pueda tener. Quiero que tenga la única cosa buena que yo tuve en mi infancia. Quiero que te tenga a ti.

La vieja cara de Nanny se suavizó con una sonrisa. Asombroso. Algunas veces, ni siquiera tenía que mentir para manipular a la gente. Algunas veces, sólo tenía que decir la verdad.

Ella alargó los brazos para tomar el bebé.

—Dámelo. No me gusta nada verte preocupado por tu hijito, Andy. Y mucho menos, después de todo lo que has pasado. Tienes razón. Él estará mejor conmigo.

Andy le puso al bebé en los brazos y dejó la bolsa en el suelo. Después se sacó la cartera del bolsillo, tomó un fajo de billetes de cien dólares y los dejó sobre uno de los tapetes de la consola de la entrada.

La anciana lo miró, de nuevo con una expresión de dureza.

—No quiero tu dinero, niño.

—Pero el bebé necesita cosas. Quiero que mi hijo tenga lo mejor. El dinero es para él.

Ella se quedó callada, y después asintió y volvió a sonreír.

—Eres un buen padre, Andy, si cuidas así de tu hijo. Estoy orgullosa de ti.

Andy no pudo evitar sonreír. Un buen padre, de la estirpe de los Smythe. Tuvo que reprimir la risa al despedirse de la mujer y cerrar la puerta tras él.

El bebé estaría seguro y bien cuidado en manos de Nanny. Al contrario de lo que le había dicho a la pelirroja, él no tenía ninguna intención de hacerle daño al niño. No era un psicópata, ni un asesino de niños. El bebé estaría a salvo.

Pero... ¿y el padre? Ni hablar. El bebé le había proporcionado a Andy la base que necesitaba para convertir la vida de Dex Harrington en una pesadilla. Y, en el proceso, también se encargaría de aquella pelirroja que se creía superior.

La venganza sería muy dulce.

Alyson agarraba con fuerza el volante para intentar mitigar el temblor de sus manos. Mientras conducía, a toda prisa, por las calles tranquilas a aquella hora de la noche, miraba la sillita vacía de Patrick, atada en el asiento trasero.

No podía rendirse al pánico, ni a la sensación de pérdida que la abrumaba. Tenía que mantener la serenidad. Tenía que llegar a casa de Dex y recuperar a su hijo. Haría cualquier cosa que fuera necesaria.

El tejado de la vieja casa de Dex apareció a lo lejos, recortada contra la sombra del lago plateado a la luz de la luna. Alyson apretó el acelerador hasta que llegó al final de la calle y tomó la curva. Paró el motor y salió del coche.

La casa de Dex, construida a las orillas del lago Mendota, era su orgullo y su alegría. Alyson todavía recordaba la satisfacción que se había reflejado en su cara, cuando había conseguido comprar aquella vieja mansión y había puesto en marcha las obras de la reforma. Era como si, finalmente, hubiera demostrado que había dejado atrás su desolada infancia, su triste juventud.

Alyson notó los latidos del corazón en los oídos, que casi no le permitían oír el suave chapoteo de las olas en la orilla. El aire húmedo de junio la estaba asfixiando. Subió los escalones de piedra y entró en el porche. Temblando, llamó al timbre y contuvo la respiración.

Al poco tiempo, oyó unos pasos sobre el suelo de madera, y la puerta se abrió.

—Alyson —dijo Dex. Aunque estaba oscuro y su silueta se dibujaba contra la suave luz que iluminaba el vestíbulo, Alyson vio que tenía el ceño fruncido y la mandíbula tensa. Seguía juzgándola.

Algunas cosas no cambiaban. Pero lo que él pensara ya no tenía importancia. Lo único que importaba en aquel momento era Patrick.

—Tengo que hablar contigo.

Detrás de los cristales de sus gafas, la mirada de Dex se endureció aún más. Tomó aire y después exhaló.

—Supongo que te has enterado de lo del perdón del gobernador.

—Sí.

—¿Y quieres hablarme de eso?

—En parte, sí.

—¿Tiene algo que ver con el análisis que hiciste? ¿Hay algo que yo deba saber?

Después de la noticia de que Smythe había sido liberado aquel día, era lógico que Dex pensara que ella había ido a verlo para hablar con él sobre los análisis de ADN, que habían permitido que aquel violador saliera de la cárcel.

—No, no es eso. El análisis fue exacto. Las dos muestras coincidían.

Él la atravesó con la mirada, como si quisiera averiguar el verdadero motivo por el que había ido a verlo.

—Necesito que me ayudes. Es algo muy urgente.

Al percibir algo como el pánico controlado en su voz, él se apartó de la puerta para cederle el paso.

Mientras Alyson entraba en la casa, sintió un escalofrío. Las visiones, los aromas y las emociones del pasado la invadieron. El olor del polvo cuando Dex y ella habían abierto caja tras caja en la buhardilla después de que él comprara la casa. El olor de la pintura, del barniz y de la cola de papel mientras se reparaban suelos y paredes. El sonido de las risas de los dos, llenando las estancias vacías. Recuerdos de tiempos felices, antes de los crímenes de su padre, antes de que ella averiguara con exactitud lo precaria que era su posición en el corazón de Dex.

Se apartó aquellos pensamientos de la cabeza. Sólo eran un anhelo sentimental, y no tenía tiempo para sentimentalismos.

—¿Puedo sentarme?

Dex la miró desconfiadamente.

—¿No puedes contármelo aquí?

A ella le temblaban las rodillas.

—Por favor. Necesito sentarme. Y tú también deberías hacerlo.

Él arqueó las cejas al oír aquel último comentario. Sin embargo, en vez de continuar interrogándola, la dejó pasar y la guió hacia el salón.

Ella lo siguió, observando todo lo que la rodeaba para intentar concentrarse en algo que no fuera el pánico que sentía.

Dex había cambiado las cosas desde que ella lo había ayudado a decorar la casa, después de la reforma. Había sustituido las sencillas cortinas por persianas de madera. Había amueblado las estancias con muebles tapizados en cuero, y se había deshecho de los ligeros sofás y sillas que ella le había ayudado a elegir. Era como si la hubiera borrado de su vida. Como si ella hubiera dejado de existir en su mundo.

Y así era.

Pero él, sin embargo, nunca había desaparecido del mundo de Alyson. Su presencia era mucho más profunda que la de las persianas y los muebles. Ella notaba su presencia cada vez que miraba los ojos azules de Patrick o le besaba el hoyuelo de la barbilla.

Patrick.

El pánico hizo que sintiera bilis en la garganta. Tragó saliva y siguió a Dex hacia el porche acristalado donde solían se sentarse a mirar las tormentas que se desencadenaban en el lago. Dex le señaló una mecedora. Alyson se sentó entre los cojines. Después él tomó asiento frente a ella, en una silla.

—Ya estamos sentados. ¿De qué se trata?

Alyson entrelazó los dedos sobre el regazo y tomó aire. Se habían dicho tantas cosas... y había aún más que no se habían dicho. Antes de que ella le hablara sobre Patrick, tenía que darle alguna explicación sobre el motivo por el que no le había contado nada de su hijo. Tenía que conseguir que la comprendiera.

—Intenté llamarte muchas veces después de que mi padre fuera asesinado. No respondiste a mis llamadas, ni siquiera cuando yo te dejaba mensajes en el contestador.

Dex frunció el ceño.

—No quería hablar contigo, Alyson. No quiero remover el pasado. Espero que no sea ésa la razón por la que has venido.

—Me diste la espalda, Dex. Y mi único crimen fue querer a mi padre.

Él se puso en pie y comenzó a caminar por el porche. Se detuvo, de espaldas a ella, con los hombros tensos. Lentamente, se dio la vuelta y la miró con dureza.

—Tu padre era un criminal. De la peor clase de criminales. Se valió de su título de fiscal para vender justicia. Pervirtió el sistema. Y tú lo defendiste.

—Él era mi padre. No creía que hubiera podido hacer algo así.

—No querías creerlo. No quisiste creerme.

—Por eso te llamé. Eso era lo que quería decirte. Me equivoqué, y quería decirte cuánto lamentaba no haberte creído desde el principio. Y no era eso lo único que quería explicarte.

—¿Qué estás diciendo? ¿Para qué has venido, Alyson?

—Quería decirte que estaba embarazada —dijo. Se frotó las palmas de las manos, húmedas, contra los vaqueros. Después se obligó a alzar la vista y a mirar a Dex a los ojos—. Tuve un hijo hace siete meses.

Dex no se movió. Parecía que ni siquiera respiraba.

—Tengo un hijo.

No fue una pregunta. Fue una afirmación.

—Sí.

Él se dejó caer en una silla. Se quitó las gafas y se frotó la cara.

—¿Por qué no me lo dijiste?

—No respondías a mis llamadas, ¿no lo recuerdas?

—Pudiste venir a verme. Podías haber conseguido que te escuchara.

Alyson sabía que podía haberlo conseguido. Si de verdad hubiera querido decírselo a Dex, nada la habría detenido.

—Tenía miedo.

—Miedo ¿de qué?

—Miedo de que me lo quitaras.

Él apretó la mandíbula.

—¿Y por qué demonios creíste eso?

Ella le lanzó una mirada de incredulidad. Lo que había hecho había sido una cobardía, pero tenía motivos.

—Porque tú me odiabas, Dex. Fuiste duro, indiferente, intolerante... Me apartaste de tu vida y nunca quisiste darme una segunda oportunidad. Y, después de lo que había hecho mi padre, no había un solo juez en Dane County que no hubiera tenido prejuicios contra mí si hubiera habido un juicio por la custodia.

—¿Así que pensaste que usaría los pecados de tu padre para convencer al juez de que eras una madre inepta?

—No podía arriesgarme.

A él se le congestionó la cara de la ira.

—Primero creíste que te estaba mintiendo acerca de tu padre, y después creíste que le quitaría mi hijo a su madre. ¿Qué clase de desgraciado te crees que soy?

—Yo no... Estaba asustada.

—Deberías haber confiado en que yo haría lo correcto. Deberías habérmelo dicho.

Ella se quedó allí inmóvil, soportando su furia. Él tenía razón, y ella lo sabía. Debería habérselo dicho, a pesar del miedo que sentía, a pesar del riesgo.

—Ya estoy aquí. He venido a decírtelo.

—Y ¿por qué has venido ahora, Alyson? ¿Por qué has elegido esta noche, de todas las noches, para venir a contarme que tengo un hijo?

—Porque... —Alyson se obligó a pronunciar aquellas palabras a través del pánico que le atenazaba la garganta—. Porque ha desaparecido.

Capítulo 3

—¿Desaparecido? —a Dex se le aceleró el corazón en el pecho. Se levantó de la silla con los músculos tensos—. ¿Qué demonios quieres decir?

Alyson tomó aire, temblorosa, y siguió intentando contener las lágrimas.

—Fui a la habitación de Patrick a verlo, y Smythe me agarró. Me puso un trapo mojado de cloroformo en la nariz y en la boca. Cuando me desperté, Patrick ya no estaba. Smythe se lo llevó.

—¿Smythe? ¿Estás segura? —Dex había estado viviendo y respirando Andrew Clarke Smythe en los meses siguientes a que se hubiera realizado aquel análisis de ADN. Pero saber de repente que tenía un hijo y que Smythe se lo había llevado era demasiado surrealista como para asimilarlo.

—Smythe me llamó. No sé cómo se ha enterado de que tú eres el padre de Patrick. Se llevó a nuestro hijo para vengarse de ti por meterlo en la cárcel hace dos años.

Dex sintió una rabia ciega. Smythe había secuestrado a su hijo. Si aquel miserable había querido llevar las cosas al terreno personal, lo había conseguido. Y, pronto, desearía no haberlo logrado. Conseguiría que lo atraparan de nuevo antes de que amaneciera. En tres zancadas entró a la casa y dejó a Alyson allí en el porche, temblando. Sus pasos resonaron por el vestíbulo, sobre la madera del suelo. Cuando llegó a la biblioteca, se sentó en el escritorio y tomó el auricular del teléfono. Entonces la oyó acercarse.

—Espera...

Con el dedo posado sobre el teclado del teléfono, él levantó la mirada y la clavó en los ojos verdes de Alyson.

—Smythe me dijo que si llamaba a la policía, nunca volvería a ver a Patrick. Si llamas, él se enterará. Me dijo que tenía contactos. Es muy posible que tenga a alguien vigilándonos ahora.

Probablemente, Alyson tenía razón sobre los contactos de Smythe. Era el heredero de Smythe Pharmaceuticals, y aquel desgraciado tenía una fortuna inconmensurable a su disposición. El dinero podía corromper al departamento de policía más honrado del mundo. O al fiscal del distrito. Dex lo había visto ya.

Dejó escapar todo el aire que tenía en los pulmones y colgó el auricular. Después observó la cara de Alyson a la luz de la lámpara de la biblioteca. Tenía arrugas en la boca y en los ojos, y sombras bajo los pómulos, que hacían que su rostro, normalmente suave y relajado, pareciera casi fantasmal. Él ya había visto aquellos síntomas de estrés muchas veces en su trabajo. Demonios, había nacido rodeado de desesperación.

—¿Qué más te dijo Smythe?

—Tengo la cinta del contestador. Grabé parte de la conversación.

Se sacó la pequeña cinta del bolsillo y se la tendió a Dex con la mano temblorosa. Dex la tomó, sacó un pequeño radiocasete de uno de los cajones de su escritorio y la puso.

La voz de Andrew Smythe llenó la biblioteca como el siseo de una serpiente. Dex la había oído muchas veces, en las conferencias de prensa después de salir del tribunal, y en ruegos desde la prisión, y siempre le había parecido igual. Carente de miedo, de piedad. Ningún sentimiento. Sólo aquella arrogancia fría que a Dex le ponía los nervios a flor de piel.

Sin embargo, la voz de Alyson, desnuda y desesperada, le afectó mucho más.

Dex intentó fortalecerse a sí mismo para protegerse de la vulnerabilidad que percibió en Alyson. Intentó concentrarse en las palabras de Smythe y en lo que estaba diciendo. Y únicamente cuando terminó la cinta se permitió mirarla. Los ojos de Alyson buscaban desesperadamente respuestas. Respuestas que él no podía darle. Sacó la cinta del radiocasete.

—Es Smythe, de acuerdo. Pero no hay ninguna amenaza en esta cinta. No hay nada que pueda usar para que un juez nos dé una orden de arresto.

Ella dejó caer la mirada.

—Debí apretar el botón de grabación demasiado tarde.

—¿Qué más te dijo Smythe?

—Que tenía que decirte que eras el padre de Patrick.

Dex apretó los dientes. Si Smythe no le hubiera ordenado a Alyson que se lo dijera, él nunca lo habría sabido. Aquello estaba claro. Y el darse cuenta de aquello se le clavó como una espada empuñada por manos malvadas.

Intentó sobreponerse. Lo que Alyson hubiera hecho o hubiera dejado de hacer no tenía importancia en aquel momento.

—¿Y qué más te dijo?

—Que estaría en contacto con nosotros. Y que nos diría lo que teníamos que hacer.

Dex sacudió la cabeza. Aquello era lo que se temía.

—No voy a seguirle el juego en ningún plan enfermizo que se haya imaginado.

Ella abrió mucho los ojos y se agarró al borde del escritorio.

—Si hacemos lo que nos ha dicho, nos devolverá a Patrick.

—Smythe no tiene ninguna intención de devolver al niño.

—Pero él ha dicho...

—No me importa lo que haya dicho. No nos va a devolver a Patrick, ni siquiera aunque juguemos de acuerdo con sus reglas. Smythe quiere humillarme, dominarme, ganar. Se trata de eso, y no de ninguna justicia. No va a cumplir su palabra.

—Maldita sea... —dijo ella, casi a punto de perder el equilibrio.

Dex se acercó a ella y le pasó el brazo por los hombros para guiarla hacia una butaca. Los suaves olores a camomila y a rosas le provocaron recuerdos agridulces. Amor, confianza, cosas que él había esperado, una vez, que tendrían juntos. Cosas que no habían tenido nunca, en realidad. Finalmente, se incorporó y se alejó de ella.

Alyson se aferró con fuerza a los brazos de la butaca.

—No podemos correr ese riesgo, Dex. Tenemos que hacer lo que nos ha dicho. No puedo perder a mi hijo.

—No vamos a perderlo. Conozco a Smythe. Y lo que no sepa sobre él lo voy a averiguar. Recuperaré a nuestro hijo. Si quieres ayudar, tendrás que confiar en mí por una vez en la vida.

Alyson levantó la barbilla. Tenía los ojos llenos de lágrimas, y los labios apretados.

—¿Por qué? ¿Qué quieres que haga?

Exactamente como él había pensado. Ella seguía sin confiar en él, igual que cuando le había dicho que su padre era corrupto y estaba vendiendo su actuación en los tribunales.

Sintió un viejo dolor en los hombros. Había pasado más de un año desde la última vez que había visto a Alyson. Sus sentimientos de amargura y de haber sido traicionado deberían haberse mitigado ya. Sin embargo, habían vuelto en el mismo momento en que había abierto la puerta y había visto la cara de angustia de Alyson. Percibir su olor y oír la fragilidad de su voz no habían hecho más que avivar aquel dolor.

Y además, había sabido que tenían un hijo. Tenían un hijo juntos...

Sintió una opresión en el pecho, pero hizo todo lo posible por quitarse aquellos pensamientos de la cabeza. No podía permitirse el lujo de pensar en lo que podía significar aquel hijo. Tenía que concentrarse. Tenía que idear algún tipo de plan. Y la primera parte de aquel plan era asegurarse de que Smythe no tuviera la oportunidad de golpear de nuevo.

—Quiero que te vayas a casa. Intenta dormir. Yo lo organizaré todo para que varios agentes de policía de paisano vigilen tu casa. Smythe y sus informadores no se enterarán de que son agentes.

Ella abrió mucho los ojos.

—No puedes apartarme. Necesito ayudar a encontrar a Patrick.

—No te estoy apartando. Te llamaré en cuanto sepa algo.

Ella sacudió la cabeza.

—No voy a marcharme.

—Tienes que estar en casa, por si acaso Smythe vuelve a llamar.

—He desviado las llamadas al móvil. Si llama, puedo responderle esté donde esté. Sé que no quieres tener nada que ver conmigo, Dex, pero comprende que no puedo quedarme en casa cruzada de brazos sabiendo que ese monstruo tiene a Patrick.

Él comprendía perfectamente, de hecho, cómo se sentía, incluso después de todo aquel tiempo. Ese era el problema, y aún sería un problema mayor si Smythe se lo había imaginado.

—Si te quedas en casa, puedo conseguirte protección. La policía convertirá tu casa en una fortaleza. Si no lo haces, las cosas serán mucho más difíciles.

—¿Protección? ¿Para mí?

—Sí, para ti. Me has dicho que Smythe usó cloroformo cuando entró en tu casa.

—Sí.

—Y me apuesto algo a que también llevaba una cuerda.

Por la expresión de la cara de Alyson, Dex supo que era cierto. Ella sacudió la cabeza con fuerza. Parecía que se había dado cuenta de lo que él quería explicarle, y no quería oírlo.

—Smythe no es un secuestrador, Alyson. Tampoco es un hombre que persiga a los niños. Él viola a mujeres. Estaba planeando vengarse de mí atacándote a ti.

Ella se estremeció, y Dex tuvo que reprimirse para no acercarse a ella y pasarle de nuevo el brazo por los hombros.

—¿Estás bien?

Alyson asintió ligeramente.

—¿Así que crees que venía por mí y de repente se encontró a Patrick?

—Eso es lo que estoy pensando. Debió de figurarse que Patrick es hijo mío, y que secuestrándolo tendría una oportunidad mucho mejor para vengarse.

—Pero, si eso es cierto, ¿por qué no me violó, también?

—¿Te acuerdas de lo que les hizo a todas las otras mujeres?

—Las secuestró.

Dex asintió.

—Se las llevó a un lugar privado para poder abusar de ellas a su antojo. Estoy seguro de que contigo quería hacer lo mismo, pero no podía encargarse de los dos a la vez.

—Así que se contentó con Patrick.

—Por el momento —dijo Dex, mirándola directamente a los ojos. No quería ser tan crudo, pero Alyson tenía que enfrentarse a los hechos. Smythe tenía a Patrick, y ella era la siguiente. ¿Y quién sabría qué otros objetivos podía tener Smythe en su lista? Nadie que le importara a Dex estaba a salvo.

—Pero... ¿cómo es posible que supiera lo nuestro, Dex? Nosotros nunca anunciamos nuestra relación a los cuatro vientos, precisamente. ¿Cómo es posible que se haya enterado de que estuvimos juntos y de que Patrick es nuestro hijo?

—Ésa es una de las cosas que voy a averiguar.

Ella se puso muy derecha.

—¿Y por dónde vamos a empezar?

—Por conseguir que estés segura. Pondré oficiales alrededor de tu casa durante las veinticuatro horas del día. Y se te instalará un sistema de alarma. Te mantendré informada de cualquier mínimo detalle que averigüe. Te lo prometo.

—No. Yo no voy a quedarme atrapada en mi casa. No me importa lo que esté planeando Smythe. Tengo que hacer algo para recuperar a mi bebé —las lágrimas se le derramaron por las mejillas, pero, aun así, su voz no vaciló.

—Alyson...

—Lo digo en serio, Dex. Si no me dejas ayudar, lo haré por mí misma.

La idea de que Alyson estuviera a su lado le resultaba casi insoportable, pero no podía dejar que anduviera por ahí sola, sin protección. Maldito fuera Smythe y su enfermiza venganza. Maldito fuera el gobernador y su perdón. Y maldita fuera Alyson por no decirle que habían tenido un hijo hasta que lo habían secuestrado.

Pero, por encima de todo, se maldecía a él mismo por permitir que la traición de aquella mujer lo hiriera una y otra vez.

Caminó hasta la puerta sin mirarla. No podía. Al mirarla, sólo sentía el deseo de abrazarla de nuevo, cuando sabía de sobra que debía estar corriendo en la dirección opuesta.

—Hay sábanas limpias en el armario de la habitación de invitados. Saldremos para la prisión, donde estuvo Smythe, a primera hora de la mañana.

Situado en Grant County, cerca del río Misisipí, el Grant Correctional Institute se alzaba en una de las mesetas que había en aquella zona de colinas escarpadas. A Alyson siempre le había encantado aquella zona, pero aquel día apenas veía el paisaje que estaban atravesando. Su atención estaba fija en el hombre que conducía a su lado.

Alto y fibroso, seguía tan atractivo como el día en que lo había conocido. Cuando su padre le había presentado a su nuevo protegido, el ayudante del fiscal? Alyson se había sentido atraída hacia él. Sin embargo, había sido un poco más tarde, al hablar con él aquella noche, cuando su inteligencia, su sentido del humor y su idealismo la habían conquistado por completo.

Y aún no se había recuperado. Por supuesto, en aquel momento se sentía herida. Y sabía que a los ojos de Dex era un bien defectuoso.

Sin embargo, pese a todo lo que hubiera ocurrido entre ellos, Alyson nunca se arrepentiría del tiempo que habían pasado juntos. Porque si no fuera por Dex, ella no tendría a Patrick. Y merecía la pena haber soportado cualquier dolor por tener a su pequeño en brazos.

Patrick. Ansiaba verlo de nuevo. Al despertarse aquella mañana se había sentido aún más sola que cuando su padre había muerto. Incluso durante los meses que había pasado ocultando su embarazo, y después dando a luz sola y cuidando a Patrick día y noche no habían sido tan difíciles como aquel momento. Patrick no estaba, y ella ya no tenía a nadie. Y no tenía forma de asegurarse de que su bebé estuviera a salvo, bien alimentado y bien cuidado.

Intentó concentrarse en la carretera.

—¿Qué vamos a buscar a la cárcel?

—Alguien ayudó a Smythe a sacar la muestra de su sangre. Ésa es la única forma en la que pudo terminar bajo las uñas de aquella mujer, la que afirma que fue violada.

—Entonces, ¿vamos a mirar en el registro de entradas de la prisión?

—Y en el registro de llamadas. Quiero saber con quién ha estado hablando ese tipo.

—Entonces, supongo que ya habrás hablado con la supuesta víctima de la violación.

—La policía habló con ella cuando denunció la agresión. Pero, justo después de que en tu laboratorio se descubriera que la sangre que tenía bajo las uñas era exactamente la misma que la de Smythe, la mujer desapareció. Los ayudantes del sheriff la han estado buscando desde entonces. Por eso sólo podemos confiar en encontrar a la persona que sacó la sangre de Smythe de la cárcel.

—Quizá esa persona fuera ella. ¿Cómo se llama?

—Connie Rasula. Y dudo que ella sacara la sangre. La policía no ha encontrado nada que la relacione con Smythe. Y han buscado bien, créeme. Lo único que podemos hacer es averiguar quién lo visitó, y esperar que pueda darnos algunas respuestas.

—¿Esperar? Eso no es muy alentador.

—Es lo único que tenemos. Si se te ocurre algo mejor, dilo.

Alyson se mordió el labio inferior y miró por la ventanilla mientras Dex metía el coche por la puerta de la cárcel. Sintió un escalofrío. El pensamiento de encontrarse dentro de aquellos muros, con los hombres a los que ella contribuía a encerrar, le ponía la piel de gallina. Pero si podían encontrar algo en los registros de visitas y de llamadas que los condujera hacia Patrick, estaba dispuesta a caminar sola por los pasillos de las celdas.

Miró a Dex. Tenía la mandíbula tensa y los ojos entrecerrados, y parecía que estaba dispuesto a enfrentarse al mundo entero. A pesar de la ira que sintiera hacia ella, a pesar de cómo la juzgaba y de lo que había ocurrido entre ellos, en aquel momento estaba con ella. Y lucharía con ella para encontrar a su hijo.

Por primera vez en todo un año, no tendría que luchar sola.

Dex se apoyó contra el mostrador, de acero inoxidable, del vestíbulo de la prisión mientras pasaba las páginas del registro de visitas, buscando el nombre de Smythe en la columna de los reclusos que habían recibido visitas. Alyson estaba a su lado, lo suficientemente cerca como para leer los nombres en aquellas páginas manoseadas. Demasiado cerca. El calor que desprendía su cuerpo hacía aquel día aún más cálido de lo que ya era. Su suave olor incitaba sus sentidos. Y, cuando ella movió la cabeza, pequeños mechones de pelo pelirrojo le acariciaron el brazo.

Tenerla bajo su techo la noche anterior había sido una tortura. Aunque su habitación estuviera en el piso superior y la de invitados en el piso de abajo, ella estaba demasiado cerca como para que Dex hubiera podido dormir. Y cuando por fin había conseguido cerrar los ojos, no había podido apartar al hijo al que nunca había conocido de sus sueños.

Tenía que concentrarse en aquel libro de visitas. Tenía que encontrar cualquier pista que lo condujera a Patrick. No habían encontrado nada en el registro de llamadas, aparte de algún contacto ocasional con el abogado de Smythe. Ojalá pudieran encontrar algo en el libro de visitas, porque no tenían nada más que la palabra de Smythe de que Patrick estaría a salvo, y aquello no valía nada.

—Aquí —dijo Alyson, pero después dejó escapar un suspiro de frustración—. Oh. Lee Runyon de nuevo.

Dex asintió.

—Debían de estar trabajando en la apelación —comentó.

Runyon era el abogado de Smythe. Aquel hombre había inundado el tribunal de apelación con documentación relativa a su defendido. Había hecho todas las apelaciones que el dinero había podido pagar. No era sorprendente que hubiera visitado y telefoneado tantas veces a su cliente.

—Pero eso no significa que Runyon no esté ayudando a Smythe de otras maneras, por ejemplo, consiguiéndole contactos, o ayudándolo en sus planes —dijo Alyson.

A Dex nunca le había caído demasiado bien Runyon. En realidad, no le caía bien a ningún fiscal. Ganaba demasiados casos que en realidad debería perder. Sabía cómo engatusar al jurado y crear una pantalla de humo alrededor de su cliente que ocultaba la verdad. Y tenía un ego muy activo. Sin embargo, todo aquello no significaba que fuera un criminal, ni que hubiera cruzado aquella línea por mucho dinero que pudiera proporcionarle cualquier cliente.

—Supongo que es posible.

—Pero ¿no probable?

—No. No, a menos que tenga una buenísima razón para derrumbar todo aquello que ha construido.

Alyson asintió, pero entrecerró los ojos desconfiadamente.

Dex siguió mirando las páginas del libro, pero no encontró ningún otro nombre asociado al de Smythe.

—Espera —le dijo Alyson al cabo de unos instantes, agarrándole la mano—. Aquí falta una página.

Dex bajó la vista hasta el número de la página. Era cierto. De la número veinte pasaba a la veintidós. Levantó la vista y la clavó en la funcionaría que los estaba atendiendo.

—Aquí falta una página. ¿Sabe usted qué ha ocurrido con ella?

La fornida mujer sacudió la cabeza.

—No, señor. Pero la buscaré.

Entonces se dio la vuelta y entró en la habitación que servía de archivo.

—Espera un segundo. Quizá pudiéramos… —Alyson se inclinó sobre el libro para mirar la página más de cerca. Otro mechón de pelo le acarició la mano a Dex. Sintió el pecho de Alyson suavemente presionado contra su brazo y se acaloró. No quería sentir aquel calor. Dio un paso atrás para que ella tuviera acceso al libro

Alyson examinó atentamente la página, con la nariz a pocos centímetros del papel. De repente, se incorporó y se volvió hacia él, con la cara animada y los ojos brillantes como dos esmeraldas.

—La escritura de la página desaparecida se ha quedado marcada en ésta. Mira —le dijo, y se apartó para que Dex volviera a acercarse.

Al ver las marcas, Dex sintió una inyección de adrenalina. Abrió su maletín y sacó un lapicero y una pequeña libreta. Arrancó una hoja y la colocó sobre la página del libro de visitas. Después coloreó con el lapicero, suavemente, la hoja de la libreta hasta que se marcaron sobre ella las palabras que querían leer.

Smythe. John Cohen. Dex apretó los dientes.

—¿Qué? —le preguntó Alyson—. ¿Qué es?

—Tiene que haber una explicación. John Cohen —le dijo, y le señaló el nombre con el dedo.

Alyson se quedó anonadada. Conocía a aquel hombre, cómo no. John Cohen había trabajado en la oficina del fiscal del distrito mucho más tiempo que Dex. Casi tanto como su padre, Neil Fitzroy. Y John y Fitz habían pertenecido al mismo partido político.

Alyson tragó saliva.

—¿Por qué iba John Cohen a visitar a Smythe?

Dex se apartó de la mente el plan que Neil Fitzroy había llevado a cabo para comerciar con la justicia. Por el momento. Quizá John hubiera tenido una buena razón para visitar a Smythe. Quizá también hubiera una razón válida para la desaparición de la página del libro de visitas en la que él había firmado. Quizá. Pero aquel dolor que Dex sentía en los hombros le decía algo muy diferente.

—Eso es lo que voy a averiguar.

Capítulo 4

Alyson entró por la puerta que Dex le sostenía y se vio envuelta por una mezcla de olores y de risas en el Schetüer Brew Pub. Tenía el estómago atenazado por la tensión. Tuvo que agarrarse las manos con fuerza para que no le temblaran.

Observó la multitud de rostros. Un par de ojos negros se fijaron en los suyos. La recepcionista de la oficina del fiscal, Maggie Daugherty, la había localizado entre la gente. Había empezado a trabajar en la oficina sólo un año antes de que muriera su padre, pero siempre había sido tan abierta y cariñosa, que Alyson la había considerado una amiga. Pero, a juzgar por la forma en que Maggie había entrecerrado los ojos al verla con Dex, Alyson vio que los miedos que había sentido a la hora de entrar a aquel pub estaban más que justificados. No había duda de que los otros empleados de la oficina perderían sus sonrisas cuando la vieran. La paria. La hija de Neil Fitzroy.

No debería haber ido allí. Aquel sitio era el lugar al que iban, después del trabajo, los abogados ayudantes del fiscal. Debería haber hecho lo que Dex le había pedido y haber dejado que él interrogara a John Cohen.

No.

Levantó la cabeza y siguió caminando. Se enfrentaría a todo el desprecio que fuera necesario para encontrar a Patrick. Y, si John Cohen continuaba con el legado de su padre, si había ayudado a Smythe a cambio de dinero, también se enfrentaría a ello.

Siguió a Dex por el bar, pasando entre las mesas y los clientes, hasta que llegaron a un sitio vacío de la barra. Las risas y las conversaciones se le mezclaban en los oídos. Risas y conversaciones que se interrumpían cuando ella pasaba junto a la gente.

Intentando no dejarse afectar por las miradas, Alyson se fijó en los dos hombres que trabajaban detrás de la barra, sirviendo la famosa cerveza Schettler y charlando con los clientes. Pero uno de los hombres no era camarero, precisamente. Aquel texano moreno y alto, que servía cervezas, era uno de los mejores fiscales del condado, por no decir del estado. Y, además, había sido la mano derecha de Neil Fitzroy.

Era el hombre al que su padre había intentado asesinar.

—Ya era hora de que vinieras por aquí, Dex. No habías vuelto desde mi boda —le dijo Dillon Reese, alzando levemente la voz por encima del barullo.

Dex asintió.

—No quiero socializar mucho con la tropa, ya sabes. Es malo para la imagen. Si me confío, empezarán a pensar que soy humano.

—Nadie cometería ese error —le dijo Dillon, guiñándole un ojo.

Alyson se quedó sorprendida al ver la camaradería que se había forjado entre ambos hombres. Antes de que muriera su padre, nunca se habían llevado bien. Por supuesto, su padre se había encargado de alimentar aquella enemistad.

Dillon le dirigió a Dex una última sonrisa, antes de fijarse en ella. Entonces, la sonrisa se le borró de los labios.

—¿Qué tal, Alyson?

De alguna forma, ella encontró las fuerzas para asentir.

—Dillon.

Pasó un momento interminable, antes de que él volviera a hablar de nuevo.

—La Hefe Weizen es estupenda. Deberías probarla. Jacqueline se ha superado a sí misma en esta ocasión —dijo, y esbozó una sonrisa. Era una sonrisa de aceptación—. Invita la casa.

Alyson dejó escapar un suspiro de alivio. Dillon Reese, realmente, tenía el corazón del tamaño de su estado natal, si podía darle la bienvenida de aquella manera después de todo lo que su padre les había intentado hacer a él y a su mujer.

—Gracias, Dillon.

Y, como si le hubiera leído el pensamiento a Alyson, Jacqueline Schettler Reese rodeó la barra y se acercó a su marido con una sonrisa. Aunque llevaba un delantal enorme, su embarazo era evidente. Los crímenes que su padre había cometido contra Jacqueline habían sido los peores de todos: su socio, Buck Swain, y él, habían intentado matar a la hija de Jacqueline para mantenerla en silencio sobre la muerte de su propio padre, que había presenciado. Alyson no había conocido a Jacqueline, y a pesar de la reacción de Dillon, tampoco quería conocerla en aquel momento.

—Dillon, tengo que recoger a Amanda de su clase de gimnasia. ¿Crees que podrás controlar el fuerte hasta que venga el turno de noche?

—Claro, cariño.

La mirada de Jacqueline aterrizó en Dex. Le sonrió ampliamente y después le dio un codazo a su marido.

—¿Todavía no le has dado una cerveza a Dex, Dilon? No tenemos a menudo por aquí al fiscal del distrito. ¿Qué tal te va, Dex?

Dex le devolvió la sonrisa.

—Me alegro de verte, Jacqueline.

Ella miró a Alyson.

—¿No nos vas a presentar?

Alyson contuvo la respiración. Hubiera dado cualquier cosa porque la tragara la tierra en aquel momento. Sin embargo, Dex ni siquiera pestañeó.

—Te presento a Alyson Fitzroy.

Jacqueline abrió mucho los ojos.

—Alyson...

—Fitzroy —dijo Alyson, y se preparó para el desprecio de Jacqueline—. Siento mucho el infierno por el que te hizo pasar mi padre.

Jacqueline respiró hondo. Cuando exhaló, esbozó una sonrisa amable.

—Gracias. Yo también lo siento por el infierno que te hizo pasar a ti.

Alyson notó una opresión en la garganta. Desde que su padre había muerto, ella se había visto apartada de su vida y de sus amigos. La gente que sabía que ella era la hija de Neil Fitzroy había comenzado a comportarse como si los pecados de su padre la hubieran manchado. Había perdido muchas más cosas que a Dex y a su padre el día que Neil Fitzroy había muerto. Había perdido todo lo que era.

Nunca habría esperado, nunca habría soñado que las personas a las que su padre había hecho más daño la aceptarían.

—Gracias.

Dex la miró en aquel momento, y ella sintió un escalofrío.

La aceptación de Jacqueline y Dillon era un consuelo pequeño cuando vio la expresión dura de Dex, que sin duda estaba enjuiciándola de nuevo. Ella había perdido mucho, y nunca lo recuperaría. A pesar de toda la amabilidad que unos extraños pudieran demostrarle, ella nunca recuperaría la relación que había significado más en su vida. Nunca podría dar marcha atrás en cuanto a las elecciones que había hecho.

—Entonces, ¿qué vais a tomar? ¿Dex? ¿Alyson? —les preguntó Dillon—. Hay dos pintas de Hefe Weizen que tienen vuestro nombre.

Dex alzó una mano. Realmente, debería aceptar el ofrecimiento de Dillon alguna vez, intentar hacer más para acabar con todo lo que los había separado una vez. Pero aquél no era el momento.

—Tendremos que dejarlo para otra ocasión, Dillon. Necesito hablar con Cohen. Pensé que quizá estuviera por aquí. ¿Lo has visto?

Dillon asintió y señaló hacia una de las mesas del fondo. Alto y delgado, John Cohen estaba inclinado sobre una pinta de cerveza, él solo. Perfecto. Dex le dio las gracias a Dillon y comenzó a andar hacia Cohen.

Alyson caminaba cerca de él, tan cerca que Dex percibía su esencia por encima del humo del tabaco y el olor a comida. Había intentado convencerla de que no fuera con él al Schettler Brew Pub. Aunque estuviera enfadado con ella, no quería ver cómo sufría. Y estaba seguro de que, al ir allí y escarbar en las viejas heridas que le había hecho su padre, Alyson sólo sentiría dolor.

Sin embargo, tenía que dejar a un lado su preocupación por ella y concentrarse en conseguir las respuestas que necesitaba de Cohen, y quizá de aquella forma llegaran a algún sitio.

Cuando llegaron a su destino, Dex se sentó a la mesa, enfrente de Cohen, y se deslizó por el banco para que Alyson tuviera sitio para sentarse a su lado.

—Hola, Cohen.

Cohen alzó la mirada de su cerveza, y sonrió con cinismo.

—Dex. ¿Por fin te has dignado a abandonar tu torre de marfil para venir a divertirte con los demás?

Entonces, Dex le señaló al resto del bar.

—La diversión está por allí, Cohen, no por aquí.

—¿Estás diciendo que yo no soy divertido? —le preguntó Cohen, encogiéndose de hombros—. ¿Tienes alguna noticia nueva? —Cohen miró a Alyson. La atravesó con sus enormes ojos marrones, que, sin duda, habrían derretido más de un corazón. Sin embargo, en aquella ocasión la mirada fue de puro divertimento—. Demonios, hace tiempo que no te veía, Alyson.

Alyson sonrió y asintió.

—Tenemos que hacerte unas preguntas, Cohen.

Cohen enarcó una ceja y miró a Dex.

—Así que ¿ya sois otra vez pareja?

—No —respondió él, sin mirar a Alyson. No podía soportar ver la expresión de dolor de su rostro—. Acabamos de llegar de la cárcel de Grantsville —dijo Dex, con los ojos clavados en Cohen.

Si Cohen tuvo alguna reacción, la disimuló bien. Sin embargo, Dex continuó presionándolo.

—Parece que tú también has estado allí hace poco.

—¿Y queréis saber porqué? —la mirada de Cohen se aparto de ellos y se posó sobre una camarera que se acercaba a la mesa con un plato lleno de patatas fritas y una hamburguesa—. Ya era hora. Me muero de hambre.

La camarera le sirvió la comida.

—¿Quieren pedir algo?

—No, gracias —respondió Dex, sin apartar la mirada de Cohen.

A su lado, notó que Alyson sacudió la cabeza. Una vez que se aseguró de que todo el mundo estaba atendido, la camarera se marchó.

—Entonces, ¿para qué fuiste a la cárcel, Cohen?

Cohen hizo una pausa, aparentemente para intentar recordar lo que le estaban preguntando.

—¿A qué prisión te refieres, Dex?

—La que está cerca de Grantsville. Grant County —respondió Alyson.

—Ah, sí. Fui allí a hablar con Smythe, el violador al que tú metiste en la cárcel y el gobernador dejó libre —respondió, mirando a Dex, con una sonrisa cínica en los labios—. Supongo que, por supuesto, por eso me lo estás preguntando, ¿verdad?

—¿Sobre qué tenías que hablar con él, Cohen?

Cohen le dio un mordisco a su hamburguesa.

—Maldita sea. Se me olvidó pedir kepchup. No puedo soportar las hamburguesas sin kepchup —dejó la hamburguesa en el plato y abrió su maletín, que estaba a su lado en la mesa. Revolvió dentro y sacó un puñado de sobrecitos de kétchup. Abrió uno de ellos y extendió el contenido sobre la carne de la hamburguesa. Después abrió otro.

Si había una evasión más, Dex iba a echarse sobre él.

—Deja ya el maldito tomate, Cohen.

John Cohen lo miró sorprendido.

—¿De qué demonios hablaste con Smythe?

—De nada demasiado importante. ¿Te acuerdas de aquella pelea que hubo en los calabozos del condado, en la que un convicto casi mata a otro?

—Sí, me acuerdo.

—Smythe era un testigo. Ocurrió hace algún tiempo, antes de que lo llevaran a Grantsville.

Dex se inclinó hacia delante en la mesa.

—La página en la que tú firmaste como visitante no estaba. ¿Sabes algo de eso?

Cohen mordió la hamburguesa, y cuando terminó de masticar, se encogió de hombros.

—¿Por qué me lo preguntas, Dex? ¿Acaso crees que ayudé a Smythe a perpetrar su última violación? ¿Reminiscencias de Fitz?

Dex intentó no notar cómo Alyson se retorcía a su lado. Ella levantó la cabeza de aquella forma suya, con determinación.

—¿Lo hiciste?

Cohen se volvió hacia ella.

—Aunque casi puedo entender que Fitz usara el sistema para su propio beneficio, yo todavía tengo suficientes escrúpulos como para soltar a un violador como Smythe a la calle. Para responder a tu pregunta, te diré que no. No ayudé a Smythe.

Dex entrecerró los ojos. Quería creer a Cohen, pero lo que uno quería creer y la verdad, a veces, no eran la misma cosa. Dios sabía que había aprendido la lección con buenos profesores.

Miró a Alyson. Ella tenía el ceño fruncido de preocupación, y los labios apretados.

Siguiendo la mirada de Dex, Cohen la observó también.

—Siento desilusionarte, Alyson, pero creo que no soy tan mal chico como tú pensabas.

Ella sacudió la cabeza.

—No es eso, John. Simplemente, necesitamos saber quién lo ayudó.

—Mmm. Quizá pueda ayudaros, después de todo.

Dex se puso tenso y volvió a inclinarse hacia la mesa.

—Suéltalo, Cohen.

—Hubo una vista por el caso de la famosa pelea hace una semana, y tuve que sacar de la cárcel a Smythe durante un día para que testificara. Tenía una novia entre el público del juicio. O al menos, parecía una novia, sonriéndole, mirándolo a los ojos mientras él estaba en el estrado. Una mujer enferma.

—¿Quién era?

—Ésa es la parte más interesante. Me encontré con ella otra vez esta semana. Testificó en otro de mis casos. Se llama Jennifer Scott.

Alyson dejó escapar un jadeo, y Dex se volvió hacia ella.

—¿Conoces a Jennifer Scott?

Alyson asintió y tragó saliva, como si estuviera intentando reunir el valor para enfrentarse a algo que no quería saber.

—Es una química forense. Trabaja conmigo en el laboratorio criminalista.

—¿No te has enterado? —le preguntó Valerie D'Fonse con una sonrisa de conspiración en los labios.

Alyson no estaba de humor para jugar a las adivinanzas. La noche anterior había sido un infierno. Había dormido de nuevo en la habitación de invitados de Dex, porque él se había negado a dejarla irse a casa hasta que no se le hubiera instalado el sistema de alarma.

Ella hubiera preferido quedarse sola. Dex no le había dirigido más de dos palabras en toda la noche. Se había encerrado en la biblioteca con el teléfono, y aquello no era precisamente cumplir su promesa de no apartarla de aquel asunto.

Se mordió el labio inferior. No sabía si sería capaz de soportar una noche más sin tener a Patrick en los brazos. Necesitaba respuestas, y rápido. Por eso había ido a hablar con Valerie: era una química brillante pero solitaria, y había hecho de los asuntos de los demás su principal afición. Extendía los cotilleos como si fueran fuegos artificiales.

—No me he enterado de nada, Valerie. ¿Qué ha ocurrido?

—Jennifer Scott ya no trabaja aquí.

A Alyson se le aceleró el corazón.

—¿Por qué?

—Se marchó hace dos días, sin despedirse siquiera.

—¿Hace dos días? —era toda una coincidencia que Jennifer se hubiera marchado del trabajo el mismo día en que Smythe había sido liberado—. ¿Sin despedirse?

—No apareció por aquí. Yo ni siquiera sabía que iba a dejarlo. Pero eso no es lo mejor —bajó la voz y se inclinó hacia Alyson—. ¿Te imaginas dónde ha conseguido su nuevo trabajo.

—¿Dónde?

—Creo que en una gran empresa. Le pagarán bien, y desde luego, no dan trabajos fácilmente. Digamos que ella debe de tener un buen contacto.

—¿Dónde, Valerie? ¿Dónde consiguió Jennifer el trabajo?

—En Smythe Pharmaceuticals.

Aquel nombre golpeó a Alyson con la fuerza de un puñetazo. En aquel momento sí que había conseguido enterarse de algo.

Dex supo que Alyson tenía alguna noticia, en el mismo momento en el que ella asomó la cabeza por la puerta del laboratorio, donde la estaba esperando, sentado en uno de los ordenadores. Ella tenía los ojos brillantes y las mejillas sonrojadas. Así era como solía estar en los días en los que sus mayores preocupaciones eran elegir a qué restaurante irían a cenar.

Muy diferente de la expresión de miedo que había tenido en el rostro durante los últimos días.

Alyson entró al laboratorio y cerró la puerta.

—¿Y?

—Jennifer Scott dejó el trabajo hace dos días. Tiene otro puesto.

—No me digas dónde. En Smythe Pharmaceuticals.

—Exacto.

Dex se metió la mano en el bolsillo y sacó su teléfono móvil.

—¿Tienes algún número al que pueda llamarles?

Alyson asintió y salió del laboratorio. A los pocos instantes volvió a aparecer con las páginas amarillas en la mano. Se lo tendió a Dex, y él comenzó a pasar las páginas hasta que encontró el número.

—Smythe Pharmaceuticals —respondió una telefonista.

—Querría hablar con Jennifer Scott, por favor.

Al otro lado de la línea hubo una pausa.

—Lo siento, pero aquí no trabaja esa persona.

—¿Jennifer Scott no trabaja allí?

—No, señor, lo siento.

—Está bien, gracias —Dex colgó el teléfono—. Maldita sea. ¿Acaso tu reina del cotilleo se inventa las historias?

Alyson lo observó con el ceño fruncido.

—No. Sólo las repite. Pero... ¿por qué iba Jennifer a decirle a Valerie que tenía un trabajo en Smythe Pharmaceuticals si era mentira? A no ser que Jennifer se esperara una oferta que nunca le hicieron.

—No lo sabremos hasta que no la encontremos.

—Entonces, ahora tenemos a dos personas desaparecidas. Jennifer Scott y Connie Rasula.

Él asintió.

—Eso parece.

—Supongo que será mejor que sigamos buscando —dijo ella. Se volvió y tomó el pomo de la puerta, pero no la abrió—. Espera.

—¿Qué?

Entonces, Alyson se dio la vuelta de nuevo.

—Quizá no tengamos que encontrar a Jennifer para saber si ella robó la muestra de sangre de Smythe del laboratorio.

—¿Por qué?

—Cuando tomamos una muestra de sangre para hacerle una prueba de ADN o un análisis de suero sanguíneo, tenemos que añadirle un conservante para que la sangre no se coagule y comience a descomponerse, como haría normalmente. Ese conservante se llama E.D.T.A.

Aquel nombre le sonaba a Dex. Lo había oído mencionar varias veces en las noticias durante el juicio a O.J. Simpson.

—Pero ¿el E.D.T.A no está presente en la sangre naturalmente?

—Sólo en pequeñas cantidades, añadidas a la sangre al ingerir comida en conserva, por ejemplo. Pero la muestra de sangre de Symthe que había en el laboratorio tendrá un elevado nivel de E.D.T.A. Si Jennifer robó la sangre del laboratorio, la sangre que se encontró bajo la víctima de la última violación tendrá, igualmente, un elevado nivel de conservante.

Dex asintió.

—Y si la sangre es el resultado de que la víctima le clavara las uñas al violador en defensa propia, sólo debería haber muy pequeñas cantidades de E.D.T.A.

—Sí.

—¿Y cuánto tardarán los análisis?

Alyson apretó los labios, como siempre hacía cuando calculaba mentalmente.

—Si conseguimos a un especialista que esté acostumbrado a hacer esos análisis y tú utilizas un poco tu influencia, yo diría que podríamos tener los resultados en un día.

Él sonrió sin poder evitarlo.

—Hecho.

—Yo misma prepararé las muestras. Y les pondré unas etiquetas anónimas.

—Bien pensado.

Alyson le lanzó una sonrisa triunfante que a él lo alcanzó como un puñetazo al estómago. Antes, él casi explotaba de orgullo al pensar que tenía una mujer tan brillante en su vida, en su cama. Cada vez que ella hacía una contribución a un caso, o encontraba una respuesta a un problema difícil como acababa de hacer, a él le daban ganas de gritarlo a los cuatro vientos.

Mentalmente, sacudió la cabeza. No tenía ya razones para sentirse orgulloso. Alyson ya no era suya. Si no había querido asimilarlo por completo antes, sólo tenía que recordar que ella le había ocultado que habían tenido un hijo.

Tenía que acordarse del dolor y de la ira que había sentido. No podía permitirse el lujo de olvidar. Había aprendido aquello muy pronto en la vida.

Miró el reloj. El día se les estaba pasando.

Alyson abrió la puerta del laboratorio de pruebas.

—Hola, Valerie —le dijo, sonriendo, a una mujer morena, y esperó a que pasara antes de salir al vestíbulo. Se volvió a mirar a Dex—. Sólo tardaré unos minutos en llevar esto al laboratorio de análisis.

—Entonces, debería estar listo para... —de repente, el teléfono de Dex comenzó a sonar. Se lo sacó del bolsillo y se lo puso al oído—. ¿Diga?

—Tengo noticias —la voz de Al Mylinski sonó al otro lado de la línea.

—¿Qué noticias, Mylinski?

—Noticias importantes. Nos veremos en tu oficina.

—De acuerdo —Dex colgó y miró a Alyson con expresión preocupada—. Tenemos que ir a mi oficina. Mylinski tiene algo que decirnos.

Capítulo 5

Alyson luchó por respirar rítmicamente y por controlar el pulso mientras Dex y ella subían, en el ascensor, al quinto piso del City County Building. Sólo había una razón por la que Dex habría podido insistir en que ella lo acompañara a su oficina. Si sólo hubiera querido protegerla de Smythe, podría haberla dejado en el laboratorio sin preocuparse. Y lo habría hecho, si la llamada de Mylinski no tuviera nada que ver con ella. No. Estaba segura de que aquello era algo sobre Patrick.

Las preguntas se le multiplicaban en el cerebro. ¿Habría encontrado a su hijo la policía? ¿Estaría bien, o habría ocurrido lo impensable?

Controlando con firmeza el pánico que amenazaba con desequilibrarla, siguió a Dex por el pasillo y entró a la recepción. El lugar estaba casi igual que cuando su padre estaba al cargo de la oficina. El mobiliario era espartano, y las paredes estaban pintadas de color beis, muy diferentes a las de los abogados privados. Allí se trabajaba para el gobierno, y se notaba.

Maggie Daugherty removía papeles detrás del mostrador, como también había hecho cuando Fitz estaba vivo. Con una diferencia. En vez de saludar a Alyson con una sonrisa, evitó su mirada, con una expresión de desconfianza.

Dex se detuvo en el mostrador.

—¿Ha llegado ya Al Mylinski, Maggie?

Ella asintió.

—Lo está esperando en su despacho.

—No me pases las llamadas.

La recepcionista sonrió con cierta tensión.

—Muy bien, señor Harrington —dijo, y volvió a hundir la cabeza en el trabajo.

Dex abrió la puerta de su despacho y le cedió el paso a Alyson. Al entrar, ella intentó protegerse contra todos los recuerdos que creía que iban a asaltarla. Sin embargo, aquello no ocurrió. El escritorio de castaño de su padre había desaparecido, y en su lugar había uno mucho más tosco, de roble. Las butacas de cuero no estaban; habían sido sustituidas por otras de piel sintética, de aspecto barato. Incluso los cuadros de las paredes habían cambiado. Parecía que Dex había borrado la presencia de Fitz de la estancia tan efectivamente como había borrado la presencia de Alyson de su casa. Y, aunque aquella ausencia de recuerdos era un alivio, también hizo que sintiera fría por dentro.

Y sola.

—Alyson. Qué sorpresa más agradable —sentado en una de las butacas que había frente al escritorio de Dex, Al Mylinski se fijó en ella.

Alyson se estremeció de miedo. Siempre le había caído bien Al. Tenía un sentido del humor irónico y seco y unos ojos azules astutos, que, junto a su excelente trabajo de policía, le habían granjeado su cariño y su respeto durante las pocas veces que había trabajado en sus casos en el laboratorio, o había coincidido con él en aquel despacho de su padre. Y parecía que Al estaba realmente contento de verla. Sin embargo, ella fue incapaz de forzar una sonrisa.

—¿Por qué has llamado, Al? ¿Qué ha ocurrido?

Mylinski miró a Dex, como si le estuviera pidiendo permiso para hablar con ella presente.

Dex asintió.

—Adelante. ¿Qué has averiguado?

—Parece que nuestra presunta víctima de violación está en el norte. Su familia tiene una cabaña en Minocqua. La asistenta de la familia piensa que la chica ha estado viviendo allí durante los últimos meses.

Alyson sintió pánico. Smythe había dicho que no se pusieran en contacto con la policía.

—No —dijo, volviéndose hacia Dex—. Él dijo que nada de policía.

Dex alzó las manos para protegerse de su ataque.

—Yo llamé a Mylinski por Patrick. Él ha estado trabajando para localizar a Connie Rasula desde que la chica desapareció. Esto no tiene nada que ver con Patrick.

—Te equivocas. ¿Qué ocurrirá si Smythe se entera?

—¿Habéis oído algo de Smythe? —Al miró a Alyson y después a Dex, y después a Alyson de nuevo.

Alyson le lanzó a Dex una mirada de consternación, pero él se concentró en Al.

—Smythe ha secuestrado a nuestro hijo.

—Y os advirtió que no lo denunciarais a la policía —añadió Mylinski.

—Exacto.

Mylinski se quedó en silencio unos segundos, procesando la información mientras los observaba fijamente con sus agudos ojos azules.

—¿Desde cuándo tenéis un hijo vosotros dos? ¿O acaso no debería preguntarlo?

—Dex se enteró hace dos días. El niño tiene siete meses. Se llama Patrick —le explicó Alyson.

Mylinski sonrió gravemente.

—Bueno, felicidades. Y si hay algo que pueda hacer para ayudaros a que ese miserable os devuelva al niño, contad conmigo.

—Iremos a Minocqua y hablaremos con Connie Rasula hoy mismo —Dex miró a Alyson—. Pero tengo a otra persona desaparecida.

—Dime cómo se llama —le pidió Mylinski.

—Jennifer Scott. Hasta hace dos días, trabajaba en el State Crime Lab —respondió Dex.

—¿Jennifer Scott? Unos treinta y tantos años, rubia, estatura media, y vive sola en un agradable chalé en Fitchburg. ¿Es ella?

Dex se sentó en el escritorio, asombrado.

—¿La conoces?

—Su madre es amiga de la mía. Yo he hablado con ella esta mañana. Vino a la comisaría y denunció la desaparición de su hija. Se suponía que iban a verse hace dos días, pero la hija no apareció, y no ha vuelto a saber nada de ella.

Alyson sintió que el miedo le atenazaba el estómago.

—Smythe salió de la cárcel hace dos días.

Dex asintió.

—Y dudo que estemos ante una coincidencia, cuando Smythe anda de por medio.

Primero desaparecía Connie Rasula, después Patrick, después Jennifer Scott. No eran coincidencias. Alyson lo sentía.

El olor estimulante de los pinos y el aire fresco entraron por la ventanilla y acariciaron la cara de Dex. A su lado, en el asiento del copiloto, Alyson desplegó de nuevo el mapa de Wisconsin. Había estado atenta mientras la autopista se convertía en una carretera y después en una carretera comarcal, y parecía que no estaba dispuesta a perderse por aquellos caminos de los bosques del norte.

Habían hecho la mayor parte del viaje de cuatro horas en silencio, un silencio por el cual Dex estaba agradecido. Tenía demasiadas imágenes horribles en la mente. El destino de Jennifer Scott, lo que iban a encontrar cuando dieran con Connie Rasula, y, sobre todo, el paradero de Patrick.

Y, además, estaba Alyson. La chispa que había visto en sus ojos en el laboratorio había desaparecido hacía largo rato, y tenía arrugas de tensión en la frente y alrededor de los labios. No cabía duda de que estaba imaginando lo mismo que él.

Dex volvió a fijar la vista en la carretera. No podía pensar en cómo se sentía Alyson en aquel momento. Si lo hacía, sólo sentía la necesidad de tomarla en sus brazos, de consolarla y de asegurarle que todo saldría bien. Él tenía que concentrarse en encontrar a Connie Rasula. Tenía que convencerla de que les dijera todo lo que sabía sobre la falsa violación que había conseguido sacar a Smythe de la cárcel, sobre los planes de venganza que tenía el violador, y sobre dónde estaba Patrick.

La carretera comarcal se ensanchó y comenzaron a aparecer a ambos lados de la vía los hoteles y las instalaciones que había a las orillas de los lagos prístinos. El tráfico se hizo más intenso. Y entonces apareció el pueblo, con las tiendas de recuerdos, los restaurantes de gourmet y los hoteles de lujo. Todo estaba lleno de turistas, y, entre toda la gente, también estaba la mujer a la que estaban buscando. La mujer a la que tenían que encontrar.

Dex tenía la dirección, que les había dado Mylinski, en un pedazo de papel doblado y guardado dentro de la cartera. Sin embargo, no necesitaba mirarla. Se le había grabado a fuego en la mente. Sabía que tenía que atravesar todo el pueblo y encontrar la carretera que rodeaba el lago, y entonces, Connie Rasula y algunas respuestas serían suyas.

Llegaron a la casa de veraneo de los Rasula, justo cuando el sol comenzaba a ponerse detrás de las montañas que había al otro lado del lago. La cabaña era en realidad un edificio de madera de tres pisos, con enormes ventanales. Alyson siguió a Dex por el camino que discurría entre arbustos y flores. Subieron las escaleras del porche y llamaron al timbre. Esperaron, pero no pareció que hubiera ningún movimiento al otro lado de la puerta.

Dex volvió a llamar. No hubo respuesta. Intentó abrir la puerta, pero el pomo no se movió. La casa estaba bien cerrada.

—Maldita sea.

—Quizá haya salido a cenar...

—Quizá —respondió Dex. Esperaba que en aquella ausencia hubiera algo inocente, normal. Sin embargo, la tensión que sentía le indicaba algo diferente.

—¿Crees que ocurre algo malo? —le preguntó Alyson, mirándolo a los ojos como si estuviera desesperada por obtener una respuesta.

Él esperaba con todas sus fuerzas que no.

—Probablemente acaba de salir a cenar, como tú has dicho —respondió Dex, intentando que Alyson no le leyera el pensamiento. Comenzó a bajar los escalones y caminó hacia uno de los lados de la casa. No iba a rendirse. Era posible que Connie lo hubiera reconocido y podía estar escondida, dentro de la casa, esperando a que se fueran. Pero, fuera cual fuera la explicación, él quería saberla antes de rendirse e ir a buscar un hotel para pasar la noche.

Alyson lo siguió. Rodearon la casa y llegaron hasta la parte trasera. El terreno caía suavemente hasta la orilla del lago. La casa se elevaba sobre el agua en tres pisos de madera y cristal. Un paraíso.

Dex subió, junto a Alyson, por las escaleras que llevaban a varias terrazas escalonadas, escuchando cómo resonaban sus pasos en la madera por encima del suave sonido del agua chapoteando en la orilla. Dex se acercó a las puertas de cristal y miró dentro. Alyson hizo lo mismo.

En el salón había una alfombra blanca, sofás y una chimenea. Más allá se distinguían un vestíbulo y la puerta de la cocina. Pero, aparte de una copa de vino medio vacía que había sobre la mesa del salón y una revista abierta, no había más señales de vida en la casa.

—No parece que haya nadie en casa —dijo Alyson, tirando del abridor de la puerta de la terraza. Sin embargo, la puerta no se movió un ápice—. ¿Qué hacemos ahora?

Dex se volvió y se dirigió hacia las escaleras antes de que ella hubiera terminado de formular la pregunta.

—Hay otro piso. Quizá tengamos suerte —respondió, y comenzó a subir hacia la terraza superior, tan elevada como los pinos más altos del bosque. La luz se estaba desvaneciendo en el cielo, y las sombras se alargaban sobre el suelo de madera, oscureciendo los tiestos de flores y el mobiliario de madera rojo. Dex caminó directamente hacia las puertas de cristal y volvió a mirar hacia dentro de la casa.

Alyson, sin embargo, se quedó inmóvil.

—Dex —dijo, con la voz ronca.

Dex se dio la vuelta.

Ella tenía los ojos desmesuradamente abiertos y estaba muy pálida. Respiraba con dificultad. Tragó saliva y miró hacia abajo.

Dex siguió su mirada y la posó sobre una forma oscura que había en el suelo. Después se encontró con los ojos vidriosos de Connie Rasula.

Capítulo 6

—Tenemos que llamar a la policía —dijo Alyson. Aunque estaba sintiendo pánico, la voz le sonó vacía de emoción, controlada.

Dex se arrodilló y le tocó a la mujer el cuello con los dedos.

—Está muerta.

Bajo sus dedos, los hematomas del cuello de Connie Rasula eran azules y rojos, visibles incluso a la débil luz del anochecer. Tenían la forma de unas manos más que la línea oscura y precisa de una cuerda. Sin embargo, era evidente que le habían atado las muñecas, y las ligaduras le habían mordido la carne frágil. Y, de cintura para abajo, estaba desnuda.

Alyson sintió ira y repulsión. Estaba mareada.

—Smythe.

Dex se incorporó.

—Parece que ha aprendido una cosa del tiempo que ha pasado en prisión: que no hay que dejar testigos con vida.

Alyson miró a su alrededor por la terraza, y hacia dentro de la casa. A cualquier sitio que no fuera el cadáver.

—¿Crees que él estará por aquí?

Dex sacudió la cabeza.

—El cuerpo está frío, y ya presenta rigor mortis.

—Entonces, debe de llevar muerta unas horas.

Alyson luchó por respirar, pero no le llegaba suficiente oxígeno a los pulmones hambrientos. Comenzó a darle vueltas la cabeza, y durante un momento temió que se desmayaría.

Dex la tomó por el codo y la alejó del cuerpo.

—Smythe no tiene ninguna razón para hacerle daño a Patrick. Lo necesita para chantajearnos. Lo necesita para ejercer control sobre nosotros. Sobre mí.

Alyson asintió, pero la cabeza no dejaba de darle vueltas, y el corazón le latía cada vez más rápido. Las lágrimas comenzaron a derramársele por las mejillas.

Entonces, Dex la abrazó y la atrajo contra su cuerpo.

—Patrick está bien. Y no vamos a permitir que le ocurra nada.

Alyson no podía dejar de temblar, no podía evitar que siguieran cayéndosele las lágrimas. Había intentado ser fuerte, pero ya no podía seguir.

Dex la tomó por la barbilla e hizo que lo mirara a los ojos.

—Esto ha sido muy duro para ti, más de lo que yo pueda imaginarme. Pero tienes que resistir. Lo conseguiremos.

Ella intentó erguirse, pero no pudo a causa del temblor.

—Estoy bien.

—No, no lo estás.

Él tenía razón. Alyson apenas podía respirar. No podía pensar. Era como si estuviera encerrada entre unos muros que no podía ver, que le quitaban el aire y la atrapaban en un terrible aislamiento.

Dex la apretó contra su cuerpo. Su solidez y su calor derrumbaron los muros. Ella quería estar cerca de él, del padre de su hijo, del único ser humano que sentía el mismo miedo que ella sentía. El hombre al que había querido.

Se quedaron inmóviles durante un largo rato. Y, aunque él sólo la estaba abrazando por pena y por preocupación, ella casi creyó que la abrazaba porque le importaba, y no se sintió tan sola.

Lo miró a los ojos.

—Tenemos que irnos.

—Dudo que Smythe todavía esté aquí. Es demasiado listo como para arriesgarse a que lo vean cerca de Connie Rasula. Sobre todo, ahora que está muerta.

—No es eso. Es que tengo un presentimiento horrible... Ahora que Smythe ha cubierto su rastro, me temo que esté listo para hacer un nuevo movimiento.

Dex la miró con los ojos entrecerrados y asintió.

—Creo que seguramente tienes razón —dijo. Sacó el teléfono móvil y marcó el número de la policía—. Cuanto antes denunciemos esto, antes podremos volver a Madison.

Alyson lo observó mientras denunciaba el asesinato. Él no se apartó de su lado, y ella tampoco pudo romper el contacto con él. Todavía no. Necesitaba sentir su fuerza para superar las horas que se avecinaban. Y, de alguna forma, él debía de haberse dado cuenta. O quizá él también la necesitara.

Mientras avanzaban por la oscuridad, entre los pinos, Dex sostenía el volante con una mano. En la otra llevaba un café. No necesitaba la cafeína para mantenerse despierto. Le bastaba con todas las emociones que había sentido aquella noche, descubriendo el cuerpo de Connie Rasula y, después, respondiendo al interminable interrogatorio de la policía local. Sin embargo, el café estaba caliente, le resultaba reconfortante y llenaba el coche de aroma. Era un toque de normalidad en un día que había estado fuera de control.

Y si, por casualidad, la fatiga de todos aquellos días cargados y noches sin dormir conseguía dominar su cuerpo, sólo tenía que mirar al asiento de al lado, donde Alyson estaba sentada con sus enormes ojos verdes clavados en la carretera, rígida.

Dex todavía sentía la suave presión de su cuerpo contra el pecho, la manera en que sus suaves curvas se adaptaban a él. La manera en que el miedo que se reflejaba en sus ojos hacía que él quisiera abrazarla, consolarla, y no dejarla nunca.

Se obligó a sí mismo a concentrarse en la carretera. Había estado muy enamorado de ella, más de lo que había pensado que podría estar nunca. Pero todo había sido una fantasía. Tenía que mantenerse anclado en la realidad. Alyson no había confiado en él. No podía olvidar aquello. Ella había elegido creer a su padre por encima de él. Y, lo peor de todo, le había ocultado a su hijo. Su hijo. No había podido pensar detenidamente en Patrick desde que se había enterado de que tenía un hijo. No había tenido tiempo ni de pensar ni de sentir nada. Sólo había podido concentrarse en encontrar a Smythe, en arreglar aquel problema. Pero en aquel momento, en el coche a oscuras, se dejó llevar por su imaginación. Su hijo.

Antes había pensado muchas veces en tener hijos. En cómo se aseguraría de ser un buen padre, en mantenerlos, al contrario que su propio padre. Incluso algunas noches se había quedado despierto, preguntándose exactamente cómo se las arreglaría con la paternidad, a falta de un modelo por el que guiarse.

Sin embargo, todo aquello había cambiado cuando Alyson lo había traicionado y habían terminado su relación. Sin una mujer, él no tenía ninguna razón para plantearse todo aquello. Al menos, aquello era lo que había pensado.

Y sin embargo, tenía un hijo. Un hijo al que quizá no conociera nunca. Miró a Alyson, sin poder evitarlo. Estaba muy rígida, con los brazos alrededor de la cintura, como si quisiera sujetarse para no romperse en pedazos.

Perder a su hijo debía de ser un infierno. Dex lo sabía, pero no podía evitar tenerle cierta envidia. Al menos, ella sabía lo que había perdido. Sabía lo que era tener el pequeño cuerpo de Patrick contra su pecho. Sabía cómo se encendería su carita con una sonrisa, o qué ruiditos le hacían reír. Era posible que Dex nunca viera aquellas cosas. Era posible que él nunca conociera a su hijo. Y aquello le hacía sentirse muy triste.

—Cuéntame cosas de Patrick —le pidió a Alyson, con la voz apagada, y ella volvió la cabeza hacia él con brusquedad.

—Necesito saber cosas —dijo, forzando un tono de amabilidad—. Cuéntame algo sobre mi hijo.

A Alyson le brillaban los ojos, iluminados por las luces del salpicadero. Le observó durante unos momentos interminables, y finalmente, tomó aire.

—Nació un jueves por la tarde —dijo, sonriendo ligeramente. Después apartó la mirada—. Estuve de parto treinta y cinco horas y, al final, estaba tan cansada que creía que no lo conseguiría. Pero, cuando lo vi, todo aquello no tuvo importancia.

Por la expresión de su cara, Dex supo que no se estaba refiriendo solamente al dolor y el cansancio, sino también al tormento que había vivido después de la muerte de su padre, y al estrés de tener un hijo sola.

—Yo debería haber estado allí.

—Lo sé. Lo siento —dijo, y bajó la cabeza para esconder las lágrimas que le estaban anegando los ojos.

Aunque él no hubiera elegido estar ausente en aquellas circunstancias, se sintió culpable. Era un sentimiento de culpabilidad que no tenía por qué sentir, sin embargo. Era ella la que lo había abandonado, la que le había robado aquellos recuerdos y aquellos momentos. Tenía derecho a estar enfadado con ella.

Igual que tenía derecho a saber más cosas de su hijo.

—Cuéntame más.

—Se parece mucho a ti. Incluso cuando acababa de nacer era igual que tú. Lo primero de lo que me di cuenta cuando lo vi fue del hoyuelo que tiene en la barbilla. Exactamente igual que el tuyo.

Dex se pasó un dedo por la barbilla para sentir la marca que le había pasado a su hijo.

—Nació con el pelo negro, pero ahora está rubio, como tú. No tiene ni rastro de pelo rojo.

Dex sintió algo parecido al orgullo.

—Entonces, ¿se parece a mí de verdad?

—Es la viva imagen de ti. Desde los ojos azules hasta la mandíbula cuadrada —respondió Alyson—. Pero tiene mi temperamento.

—Probablemente, eso es una buena cosa. Tú eres la pelirroja irlandesa con el temperamento más sereno del planeta.

—Eso no es decir mucho.

—Quizá no. Pero estoy seguro de que es mucho mejor que el temperamento de mi familia —dijo él. No le costó mucho recordar el carácter de su padre. Borracho o sereno, siempre había sido un miserable. Y aunque, por algún milagro, Dex no había heredado los estallidos violentos de su padre, nadie podía decir que fuera precisamente indulgente—. ¿Qué más?

—Es muy bueno. Come muy bien, y duerme toda la noche de un tirón, desde que tenía dos meses. Y es fuerte. Ya puede sentarse solo. Y no le des la cuchara cuando está comiendo, o no volverás a recuperarla.

—Así que es robusto, ¿eh?

—Sí. Pero también es adorable. A veces, cuando ha tenido mucha acción durante el día, se acurruca en mis brazos y se queda dormido como un angelito —dijo. Su voz estaba llena de amor, de ternura, de muchos momentos con un hijo que probablemente Dex nunca experimentara.

Tragó saliva e intentó concentrarse en la carretera de nuevo. Tenía todo el derecho a estar furioso con Alyson por haberle ocultado a su hijo. Pero, sin embargo, no pudo sentir furia. Sólo sentía pena.

—Ojalá lo hubiera conocido. Ojalá hubiera sido parte de su vida y hubiera estado allí.

Alyson cerró los ojos.

—Sí. Ojalá.

Los pájaros ya habían empezado a cantar a la luz del amanecer cuando Alyson y Dex salieron del coche en la calle de la casa de Dex. Salvo una parada para recoger ropa limpia, Alyson no había vuelto a poner los pies en su casa desde que Smythe se había llevado a Patrick. Sólo el hecho de pensar en la cuna vacía hacía que se estremeciera. Y el pensamiento de quedarse sola en su casa y de ver los ojos de Smythe observándola en la oscuridad hacía que se le secara la boca.

—Gracias por dejar que me quede aquí. No sé lo que haría en casa, esperando a que Smythe apareciera con un trapo mojado de cloroformo y una cuerda.

—Ya no tendrás que preocuparte por eso.

—¿Por qué no? —después de todas las advertencias de Dex y la forma en que se había quedado a su lado para protegerla, no se esperaba aquellas palabras.

—La compañía de seguridad ha dejado un mensaje en el contestador de mi despacho. Ya han instalado la alarma, así que te dejaré en casa mañana.

Alyson asintió, intentando hacer ver que estaba muy agradecida. Y que sentía más valor del que sentía. Un sistema de seguridad estaba muy bien, pero no conseguía que se sintiera segura. ¿Qué importaría que la alarma sonara por toda la ciudad si Smythe ya estaba dentro de la casa, persiguiéndola?

—Gracias, Dex. Te lo agradezco mucho.

—Smythe nunca te habría tomado como objetivo si no fuera por tu relación conmigo. Lo menos que puedo hacer es fortalecer tu seguridad. También he hablado con Mylinski para que ponga a varios policías de paisano alrededor de tu casa.

Ella sintió un escalofrío.

—No.

—Estarán de paisano, Alyson. Nadie se dará cuenta de que son policías.

—Excepto Smythe. Ya oíste lo que dijo, Dex. Tiene sus fuentes de información, que quizá estén en el mismo departamento de policía. Dijo que se enteraría si ellos intervenían. No voy a arriesgarme.

Aunque se le tensó la mandíbula, Dex no discutió.

—Está bien. No habrá policías. Pero si algún intruso hace saltar la alarma, se presentarán allí en cinco minutos, y no admitiré discusión en ese punto. Mañana te llevaré a casa y, dependiendo de lo que haga Smythe, decidiremos qué hacemos nosotros.

Ella notó otro escalofrío, pero se las arregló para asentir. No quería enfrentarse a las habitaciones vacías de su casa, habitaciones que Smythe había profanado con su presencia. Sin embargo, tampoco podía esperar que Dex fuera su niñera. Se obligó a levantar la barbilla.

—Está bien. Mañana.

—No quieres estar sola, ¿verdad?

Ella se sobresaltó. Dex siempre había sido capaz de leerle el pensamiento, los sentimientos. Quizá las cosas hubieran cambiado entre ellos, pero no aquello.

—No. No puedo evitar pensar en esa casa vacía.

—Y recordar el ataque de Smythe.

Alyson asintió y apartó la mirada.

—Olvida lo de irte a tu casa mañana. Puedes quedarte aquí todo el tiempo que quieras.

Alyson se quedó anonadada ante aquel ofrecimiento. Primero, la ternura que había mostrado hacia ella cuando habían encontrado el cuerpo de Connie Rasula. Después, el deseo que le había pedido en el coche, y en aquel momento, aquello.

Dex era un hombre duro. Un hombre que no perdonaba. Ella lo sabía mejor que el resto de la gente. Lo había experimentado de primera mano. Pero aquella ternura, la forma en que su ira se había disuelto en la calidez que sentía por un hijo al que no conocía, y por extensión hacia ella, la habían tomado por sorpresa.

Lo miró a la cara, tan sincera, tan seria. Aquél era el rostro del hombre del que se había enamorado. Apartó la mirada y la fijó en la puerta principal. Los pájaros seguían cantando a su alrededor en aquellas tempranas horas del amanecer.

Él abrió y le cedió el paso.

—¿Quieres comer algo?

—No, gracias. Creo que me iré a la cama.

—Buena elección. En una hora será completamente de día. Será mejor que durmamos un poco mientras podamos.

Dex no lo había dicho con palabras, pero ella sabía lo que quería decir. Antes de que Smythe haga su próximo movimiento.

Ella comenzó a subir las escaleras hacia la habitación de invitados, al final del pasillo. La casa de Dex era muy grande, laberíntica, pero incluso aunque él estuviera durmiendo en el piso de abajo al otro lado de la casa, Alyson sentía su presencia con ella. Y sabía que no estaba sola.

Al contrario que Patrick.

De repente, se le llenaron los ojos de lágrimas y la cabeza de preguntas. ¿Estaría solo su pequeño? ¿Lo habría acunado alguien entre los brazos y le habría cantado canciones? ¿Lo habría besado alguien en la frente y lo habría metido en la cama como ella hacía todas las noches?

¿Lo estaría cuidando alguien?

Ella se agarró a la barandilla de madera e intentó calmarse.

—Lo encontraremos, Alyson. Y después ya no tendrás que preocuparte por Patrick, ni porque Smythe vuelva a atacarte. Ya no estarás sola.

Ella miró hacia abajo, a Dex, pero sólo vio su cara borrosamente entre las lágrimas. Quizá todavía pudiera leerle el pensamiento, pero se le había escapado un detalle: su miedo a la soledad no había comenzado la noche en que Smythe la había atacado y había secuestrado a Patrick. Había comenzado un año antes, cuando Dex se había marchado de su vida.

Andy Smythe se recostó en el asiento de su coche alquilado. Era una chatarra, pero no podía arriesgarse a que alguien lo viera en su Corvette y lo reconociera. No podía permitir que aquello sucediera en un barrio del norte, y no aquella noche.

Observó la calle tranquila, flanqueada por robles. Aunque estaban pintadas de colores diferentes, las casitas cuadradas y pequeñas eran todas iguales. Incluso los jardines y los arbustos parecían los mismos. La única diferencia era la luz que brillaba por las ventanas de la casa que Andy estaba vigilando. Los vecinos habían tenido el sentido común de dormirse. Todos, excepto el hombre de la casa.

Tenía el horario de un inspector de policía.

Andy también sabía lo que era el insomnio. Gracias a aquel desgraciado de Harrington, no había vuelto a dormir decentemente desde que aquel jurado lo declaró culpable, pese a que todas las mujeres a las que había atacado se lo merecían. Y a algunas de ellas, probablemente, les había gustado.

Bueno, pero aquello ya no tenía importancia. Ya había empezado a devolvérselo todo a Harrington. Y no descansaría hasta haber destruido a aquel hombre. Después, si se sentía caritativo, lo sacaría de su miseria. Para siempre.

La luz, por fin, se apagó.

Ya era hora. Andy miró su Rolex. Esperaría media hora antes de hacer cualquier movimiento. En media hora, el policía ya se habría quedado profundamente dormido.

Y nunca despertaría de aquel sueño.

Andy sonrió en la oscuridad. Podría haber contratado a alguien para que hiciera aquel trabajo, como solía hacer su padre. Por supuesto que el viejo no había matado a nadie, que Andy supiera. Se limitaba a pagar a gente que se hiciera cargo de sus asuntos de negocios. Y para quitarse a su familia de encima. Pero el viejo no entendía una cosa importante: había ciertos asuntos que era mejor resolver uno mismo. Y, tal y como Andy había descubierto con Connie Rasula, el asesinato era uno de ellos.

Cerró los ojos, recordando cómo la había puesto en su sitio, cómo la había castigado y después la había asfixiado con sus propias manos. Sólo deseaba haberse dado cuenta de lo agradable que era matar a alguien muchos años atrás. Si hubiera sabido todo aquello, nunca habría dejado a ninguna de aquellas mujeres con vida. Harrington no habría podido hacer que desfilaran con sus patéticas historias delante del jurado, y él no habría tenido que pasar ni una sola hora entre rejas.

Miró el reloj de nuevo y esperó los últimos minutos de vida del detective. Aquel asesinato también era culpa de Harrington. Smythe le había dejado claro a la pelirroja que no quería que involucraran a la policía, pero Harrington tenía que hacerse el chulo. Tenía que pasar por encima de los deseos de Andy.

Seguramente, habría pensado que Andy no lo averiguaría nunca.

Pero se había confundido.

Se puso una máscara en la cara y abrió la puerta del coche. Salió a la calle oscura y caminó rápidamente por el césped hasta la pequeña casa verde de la esquina. Le dio la vuelta al edificio y se escondió en un arbusto que había bajo la ventana del dormitorio.

Allí oculto, se sacó un revólver del bolsillo y le ajustó un silenciador. Sintió algo como excitación, como fuerza. No había nada tan potente como sentir el poder de la vida y la muerte en las manos de uno. Siempre que se tuvieran agallas suficientes para hacer uso de aquel poder. Andy tenía el poder, y también las agallas. En la cárcel se había endurecido, aquello estaba claro. Y Harrington y la pelirroja iban a darse cuenta. Y también el detective Al Mylinski, con toda la agudeza de una bala en el corazón.

Todos desearían haberle prestado más atención a Andy Smythe.

Capítulo 7

Dex se despertó desorientado, sobresaltado al oír el sonido de un móvil. Era el teléfono de Alyson.

Smythe.

Con el corazón golpeándole las costillas, Dex apartó las sábanas, saltó de la cama y subió corriendo las escaleras. Cuando entró en la habitación de invitados, se encontró a Alyson sentada en la cama con el pelo revuelto. Ella lo miró con los ojos muy abiertos. Tenía la sábana por la cintura, y llevaba puesto un fino camisón de tirantes que apenas le cubría los pechos.

El teléfono volvió a sonar de nuevo.

Como si saliera de un trance, Alyson lo tomó de la mesilla y respondió nerviosa la llamada.

—¿Diga? —de repente, palideció—. ¿Qué quiere que hagamos? —Alyson escuchó atentamente, tapándose más con la sábana, como si estuviera helada—. No. No puede pedirle eso.

Dex extendió la mano para que ella le diera el teléfono.

—Dile a ese desgraciado que si quiere pedirme algo, tendrá que hacerlo directamente.

Alyson lo miró a los ojos y titubeó pero, finalmente, le entregó el teléfono con la mano temblorosa.

—¿Qué quiere, Smythe?

—Así que la pelirroja se queda contigo. Debería habérmelo imaginado. ¿Has tenido suerte?

—Váyase al infierno.

—Ya he estado allí. Y tú eres el que me envió.

—¿Qué quiere?

—Quiero devolverte el favor. Empezaremos por dar una conferencia de prensa mañana.

—¿De qué está hablando?

—Vas a hacerle un favor al condado, dejando tu trabajo. Pero eso no es todo. Quiero que te disculpes públicamente. Quiero que le digas a todo el mundo que tenías motivos personales para querer mi encarcelación. Y que soy inocente.

Dex sintió una cólera fría,

—Y un cuerno.

Smythe se rió.

—Es un niño muy guapo, Harrington. No querría que le pasara nada.

Dex apretó el teléfono hasta que el plástico crujió entre sus dedos.

Alyson lo miró con los ojos muy abiertos. Parecía muy pequeña, en aquella cama tan grande, rodeada de sábanas blancas. Tan vulnerable y tan desprotegida. Dex tuvo ganas de abrazarla y consolarla, de repetirle las palabras que le había dicho aquella noche. Sin embargo, no estaba seguro de si a la luz del día sus palabras sonarían verdaderas. Ya no estaba seguro de nada.

—Y hay otra cosa.

—¿Qué? —gruñó Dex entre dientes.

—Cuando hablé con la pelirroja, le dije que no quería que involucrara a la policía.

—La policía no está involucrada.

—Si parece un policía y se retuerce como un policía, es que lo es.

Dex tuvo una punzada de inseguridad.

—¿Qué quiere decir?

—Un pajarito me dijo que un detective había estado metiendo la nariz en los asuntos ajenos. Y eso, después de que yo dijera que no quería a la policía entrometiéndose.

Maldición. Tenía que estar hablando de Mylinski. ¿Cómo era posible que Smythe se hubiera enterado de que Al los estaba ayudando?

—Hemos estado buscando a Connie Rasula desde que desapareció, justo después de que denunciara que había sido violada. Pero ya he sacado al detective del caso.

—Eso no es lo que yo he oído. ¿Por qué me mientes? ¿Acaso no te das cuenta de que esto va en serio? ¿No te das cuenta de que tengo a tu hijo y puedo matarlo si quiero? ¿No te das cuenta de que ya no estás al mando?

—Tranquilo, Smythe. Estoy hablando con usted, ¿no? Estoy escuchando todo lo que tenga que decirme.

—Eso no es suficiente. Pero no te preocupes. Ya que tú no has querido sacar al policía del caso, yo lo he hecho por ti.

Dex sintió una opresión en la garganta.

—¿Qué ha hecho, Smythe?

Smythe volvió a reírse.

—Primero provocaste que Connie Rasula muriera, y ahora un policía. Quizá la próxima vez te dignes a escucharme.

—¿Qué demonios ha hecho? —Dex notaba el pulso acelerado en los oídos, ansioso por saber qué había ocurrido. Sin embargo, Smythe cortó la llamada.

Dex se hundió en la cama y dejó caer el teléfono en su regazo.

Alyson se puso a su lado y lo tomó por el brazo.

—¿Qué ha pasado? ¿Qué ha dicho?

Dex la miró. La cabeza le trabajaba rápidamente buscando una respuesta para darle. Una respuesta que él mismo pudiera aceptar.

—¿Qué ha dicho, Dex? ¿Ha dicho algo sobre Patrick?

Dex sacudió débilmente la cabeza.

—No. Sobre Al Mylinski.

Alyson soltó un jadeo.

—¿Ha averiguado que Al había encontrado a Connie Rasula?

—Sí.

—¿Qué ha hecho?

Dex apretó los dientes sin querer imaginárselo, y marcó el número del detective. Sin embargo, no obtuvo respuesta. Entonces colgó y llamó a la policía. Mientras, se volvió hacia Alyson.

—Vístete. Rápido.

Dex se paseaba por la sala de espera de la UVI. Alyson y él habían llegado a casa de Mylinski justo cuando los enfermeros de la ambulancia lo estaban sacando en camilla hacia el vehículo. Lo habían encontrado en la cama, con varios disparos hechos desde la ventana de su habitación. Había perdido mucha sangre y estaba a punto de morir cuando llegó al hospital, y los médicos lo habían metido rápidamente al quirófano. Y en aquel momento, ellos dos no podían hacer otra cosa que esperar.

Y rezar.

—No ha sido culpa tuya, Dex. Lo sabes, ¿verdad? —le dijo Alyson.

Él había sentido su mirada desde el momento en que habían descubierto, exactamente, lo que Smythe le había hecho a Mylinski. Ella había estado intentando leerle el pensamiento, medir sus emociones. Pero no necesitaba molestarse.

—Mejor será que no malgastes saliva. No va a servir de nada.

—¿Qué es lo que no va a servir?

—Tu intento de que no me sienta culpable. Debería haberle pedido a la policía que dejara de buscar a Connie Rasula en cuanto Smythe hizo sus demandas.

—¿Y cómo sabes que habrían hecho lo que les pedías? ¿Qué motivos les habrías dado?

En realidad, en aquello tenía razón. Como fiscal del distrito, él trabajaba con la policía, pero no estaba exactamente en posición de dar órdenes. Y no podía haberles contado a los superiores de Mylinski lo de Patrick sin que se hubiera involucrado toda la oficina del sheriff, lo cual habría enfurecido a Smythe mucho más.

—Debería haber hecho algo. Si lo hubiera hecho, ahora Mylinski no estaría entre la vida y la muerte. No puedo engañarme.

—No te estoy pidiendo que te engañes. Sólo creo que no deberías ser tan duro contigo mismo.

—Escucha, te agradezco que me apoyes, pero no lo necesito.

—Creo que sí. Lo que ocurre es que no quieres aceptarlo.

Quizá no. Quizá aquello le recordara demasiado al apoyo, el amor y la confianza que una vez él había creído que compartían. Quizá aquello le hiciera desear recuperarlos.

—Estaré bien. Es Mylinski del que tienes que preocuparte, no de mí.

En aquel momento, oyeron unos pasos que se acercaban por el pasillo. Un joven médico entró en la sala y se dirigió con seriedad a Dex.

—¿Están esperando noticias sobre el estado de Alfred Mylinski?

Dex se acercó al médico.

—¿Qué tal está? ¿Va a sobrevivir?

Alyson se acercó también a ellos, y le dio la mano a Dex. Él notó su piel caliente y suave, y aquello le transmitió una dosis de fuerza sin que pudiera evitarlo.

—El señor Mylinski está muy grave. Recibió tres disparos en el pecho. Aunque no le han alcanzado órganos vitales, ha perdido mucha sangre. Ha conseguido superar la operación, pero me temo que no sabremos nada más hasta dentro de unas horas.

—¿Cuándo podremos hablar con él?

—No sé si estará consciente.

—Necesito hablar con él. Es muy importante —dijo Dex, y sacó la cartera para enseñarle al médico su identificación.

El médico asintió.

—Está bien.

Se dio la vuelta y comenzó a andar por el pasillo. Dex y Alyson lo siguieron hacia la UVI.

Al Mylinski no era un hombre pequeño, pero lo parecía en aquel mar de sábanas blancas. Tenía vías abiertas en los brazos y estaba entubado. Le estaban suministrando suero y oxígeno.

Dex abrió y cerró los puños a ambos lados del cuerpo. Le parecía irreal ver a Al Mylinski de aquella manera. Desde que Dex lo había conocido, Mylinski siempre había sido fuerte, capaz, con una sonrisa irónica en los labios y con sentido del humor e inteligencia en la mirada. Muy diferente de aquel hombre que se aferraba a la vida.

Alyson se acercó cuidadosamente y le tocó el brazo a Mylinski. Dex se inclinó hacia él.

—¿Al? ¿Me oyes?

A Mylinski le temblaron los párpados, pero no abrió los ojos.

—Soy Dex. Necesito hablar contigo.

Entonces, Al abrió los ojos ligeramente.

—Dex.

—¿Qué ocurrió?

—Me han disparado.

—Ya lo veo. ¿Viste quién lo hizo?

—Estaba durmiendo. Supongo que debería haber llevado un pijama de Kevlar.

Dex no pudo evitar sonreír. Aquél era el Mylinski que él conocía. Unas balas no podían con su sentido del humor.

Mylinski abrió los ojos durante un segundo y después los cerró de nuevo.

—Hola, Alyson.

Ella tenía los ojos llenos de lágrimas, pero no permitió que se le cayeran.

—Aguanta, Al.

Él esbozó una sonrisa.

—Eso intento.

—Fue Smythe —dijo Dex, con desprecio—. Nos llamó después de dispararte. Averiguó que estabas buscando a Connie Rasula.

Al intentó asentir, pero no pudo e hizo un gesto de dolor.

—¿La habéis encontrado? ¿Habéis hablado con ella?

—Estaba muerta. La habían violado y asesinado en la terraza de su casa.

—Smythe está destruyendo pistas.

—¿Averiguaste algo de Jennifer Scott?

—Encontramos una cantidad de dinero enorme en su cuenta bancaria.

—Así que es posible que Smythe le haya pagado por desaparecer.

—No creo.

—¿Por qué?

—Porque no se ha llevado el dinero.

Dex sintió miedo. Después de ver la forma en que Smythe había pagado a Connie Rasula por ayudarlo, no tenía muchas esperanzas para Jennifer Scott, si realmente ella había ayudado a Smythe también.

—¿Intentasteis seguir el rastro del dinero? ¿Sabemos con seguridad que proviene de Smythe?

—Estamos trabajando en ello. Todavía no se sabe nada —a Mylinski le temblaron los párpados, y tomó aire con dificultad—. Y, aunque lo averigüemos, es posible que no podamos demostrar nada.

Alyson tomó a Dex por el brazo, suave pero firmemente.

—Necesita descansar.

Dex asintió. Ella tenía razón. Mylinski necesitaba todas sus fuerzas para aferrarse a la vida. El detective no podría ayudarlos hasta que se recuperara. Y para entonces, podría ser demasiado tarde.

—Una cosa más, y después te dejaremos dormir.

—¿Qué?

—Siento haberte metido en todo esto.

Mylinski intentó sacudir la cabeza, pero no pudo.

—No hubieras conseguido apartarme —dijo. La mandíbula se le relajó y después se sumió en el sueño de la morfina.

Dex se quedó a su lado, escuchando los pitidos y los ruidos de los monitores y observando cómo el pecho de Mylinski subía y bajaba con su respiración.

Alyson volvió a tomar a Dex por el brazo, apoyándolo, igual que había hecho durante todo el tiempo desde que habían visto a los enfermeros sacar a Mylinski de su casa y meterlo en la ambulancia. En la sala de espera él le había dicho que no necesitaba su apoyo. Sin embargo, estando allí de pie a su lado, sintiendo su mano en el brazo, oliendo su suave perfume, sabiendo que ella estaba a su lado, se llenó un vacío en su alma que no sabía que existía.

O cuya existencia quizá no quisiera reconocer.

Ella observó atentamente la expresión de su cara.

—Vamos a ver qué resultados ha dado el análisis de E.D.T.A. Cabe la posibilidad de que Jennifer no haya ayudado a Smythe, y que su desaparición no haya tenido nada que ver con él. Y si ella no lo ayudó, tuvo que hacerlo otra persona.

Dex leyó con detenimiento el análisis que Alyson acababa de entregarle. Se apoyó en el escritorio de su despacho en el laboratorio al sentir que se le aceleraba el corazón, mientras miraba el papel.

—Una cantidad insignificante de E.D.T.A.

Alyson se acercó a él y miró el informe.

—La sangre que había bajo las uñas de Connie Rasula era reciente.

—Así que si el dinero de la cuenta del banco de Jennifer Scott provenía de Smythe, no era para pagarle por haber sacado su sangre del laboratorio —dijo Dex. Se sentía aliviado por aquello. Siempre había pensado que aquellos que trabajaban para el sistema de justicia eran los buenos, desde los policías, pasando por los técnicos del laboratorio hasta llegar a los jueces.

Al menos, lo había creído hasta que había descubierto los secretos sucios de Fitz.

Se sintió bien al saber que, en aquel caso, la persona que había proporcionado la sangre que habían encontrado bajo las uñas de Connie Rasula y que había sacado a Smythe de prisión no había sido uno de los empleados del laboratorio de ADN. Sólo esperaba que aquello no significara que la corrupción se había dado en otra oficina. La suya.

—¿Crees que la historia que Jennifer le contó a Valerie sobre el trabajo en Smythe Pharmaceuticals era mentira? —le preguntó Alyson.

Él alzó la mirada del papel. Tenía el estómago atenazado por la tensión.

—No creo en las coincidencias. Y mucho menos, en lo que se refiere a Smythe.

Alyson asintió.

—Es posible que Jennifer haya ayudado a Smythe de otra forma. Haciendo algo que no tuviera nada que ver con sacar sangre del laboratorio.

—Es posible. ¿Se te ocurre algo?

—Quizá le dijera cómo puede fingirse la violación.

—Soy todo oídos.

—Solía presentarse voluntaria para la recopilación de pruebas.

—¿Recopilación de pruebas? Creía que ella era química.

—Algunos de los empleados del laboratorio hacen trabajo voluntario cuando se les llama de otras jurisdicciones que no tienen sus propias unidades criminalistas. Ayudan a registrar la escena del crimen, a recopilar cualquier prueba. Yo nunca lo hacía porque quería siempre pasar más tiempo contigo.

Él recordó aquellos tiempos. Pasaban horas juntos, remodelando su casa, cenando juntos en algún restaurante... o pasaban las noches en la cama sin pensar en otra cosa que en ellos dos. Dex se sintió incómodo.

—Así que ella sabría decirle a Smythe, exactamente, cómo preparar una violación falsa.

—O quizá lo hiciera ella misma.

—No creo. Había bastantes errores en la escena del crimen. Eran errores que una persona con experiencia en este tipo de casos no cometería,

—¿Qué tipo de errores?

—No había ninguna prueba de que la señorita Rasula hubiera aspirado cloroformo, para empezar. Ella aseguró que sí, pero en los análisis de sangre no apareció ni rastro. Y todos los ataques de Smythe eran iguales: se acercó a la víctima sigilosamente y la dejó inconsciente con el cloroformo.

—Así me atacó a mí.

—Y así es como debería haber sido atacada Connie Rasula si hubiera sido el mismo criminal el que hubiera cometido todas las violaciones. Deberíamos haber encontrado pruebas que corroboraran su versión.

Alyson asintió.

—Supongo que no la pagó suficiente.

—O que la persona que preparó la escena no conocía la importancia de que esa violación fuera igual que las demás.

—Lo cual deja fuera a Jennifer.

—Eso parece.

—Aunque ella podría haberle dicho a Smythe cómo prepararlo. O al menos, darle la idea. Eso hubiera sido suficiente como para ofrecerle un trabajo en la farmacéutica.

—Y también para hacerla desaparecer. Desgraciadamente, la única manera que tenemos de averiguar cuál fue su papel es preguntárselo.

El silencio se extendió entre Dex y Alyson. Por mucho que no quisieran admitirlo, las probabilidades de que Jennifer Scott siguiera con vida eran cada vez más escasas.

—Así que tenemos que volver a pensar en las visitas a la prisión. Tenía la esperanza de no vernos frente a otro escándalo en la oficina del fiscal —aquel comentario se le escapó antes de poder censurarlo.

Hubo un tiempo en el que él había hecho referencia a su padre para castigarla, para vengarse de la elección que ella había hecho, una elección que le había roto el corazón. Pero entonces, quiso tragarse las palabras. Alyson ya había sufrido suficiente, y lo que menos quería Dex era causarle más dolor. Le pasó los dedos por el brazo, en un intento de disculparse.

Alyson lo miró a los ojos sin amedrentarse, al menos, aparentemente.

—No puedo creerme que John Cohen haya hecho algo así, a pesar de lo hastiado que esté y lo cínico que se haya vuelto.

Dex tuvo que reprimirse para no asentir. Él tampoco lo creía. Sin embargo, durante años no había sido capaz de creer ciertas cosas, y después esas cosas se habían vuelto contra él.

—John era el único que tenía acceso a Smythe en la cárcel. Él es el candidato más probable.

—¿Y el abogado defensor de Smythe?

Lee Runyon. Dex asintió suavemente. Le encantaría que Runyon resultara ser el lacayo de Smythe. Sería mucho más fácil que aceptar la otra posibilidad: que su oficina era tan corrupta como la de Neil Fitzroy.

Le entregó a Alyson los resultados de los análisis y le dijo:

—Quizá sea hora de tener una charla con Lee Runyon.

Alyson y Dex se acercaron a Runyon por el césped del campo de golf. Ella no conocía bien a aquel hombre, e intentó calmar los nervios que sentía en el estómago. Aparte de haber sido interrogada por él en el tribunal, Alyson sólo lo había visto en unas cuantas ocasiones, durante algunos eventos políticos en los que su padre había participado. Pero lo que sabía de él no le había granjeado su simpatía; era un hombre pomposo, al que le gustaba hacer alarde de su riqueza para sentirse más importante.

Ella lo vio inmediatamente en el séptimo hoyo del campo, y se lo señaló a Dex.

—Bueno, allá vamos —dijo él—. Tú sígueme el juego.

Alyson asintió. No tenía ningún problema en seguirle el juego a Dex, sobre todo en lo que concernía a Runyon. Aquel hombre le recordaba a un bulldog, muy mono hasta que le clavaba los dientes a uno. Ella había sentido aquellos dientes más de una vez mientras testificaba como testigo con respecto a algún análisis de ADN. Y no le apetecía sentir sus dientes aquel día. Y mucho menos, cuando necesitaba desesperadamente conseguir alguna pista que pudiera llevarles a Patrick.

—No te preocupes, lo haré.

Caminaron juntos hasta Runyon. El abogado, con un suave golpe, metió su bola en el hoyo. Se inclinó para sacarla y, al incorporarse, su vista se posó en Dex y en Alyson.

—Bueno, bueno, bueno, mira quién está aquí. Creía que el fiscal del distrito y una de las analistas del laboratorio criminalista estarían demasiado ocupados salvando al mundo como para salir en esta espléndida tarde.

Dex le lanzó una mirada tajante.

—Necesito hablar contigo.

Runyon miró a sus compañeros de juego.

—¿Por qué no seguís hasta el próximo hoyo? Os vendría bien la ventaja. Yo ya estoy harto de esperar.

Con unos cuantos gruñidos e insultos hacia Runyon, los hombres tomaron sus palos y se marcharon.

El abogado se volvió hacia Dex, mirándolo fijamente con sus ojos de halcón.

—¿De qué se trata, Harrington? Espero que no sea algo que pudieras haber dejado para mañana, cuando yo esté en la oficina.

—¿Cuándo fue la última vez que hablaste con Andrew Smythe?

—Ah. El perdón de Smythe. Debería habérmelo imaginado. Al empezar aquel caso, te dije que no ibas a ganar. Tenías que haberme hecho caso.

—¿Cuándo fue la última vez, Runyon?

—No lo sé. Pregúntale a mi secretaria.

—¿Sabías que es sospechoso de haber cometido una violación y un asesinato en Minocqua?

—No. Pero estoy seguro de que si la policía tuviera alguna prueba contra Andy, yo ya estaría en el norte, preocupándome de que no se vulneren sus derechos, en vez de estar disfrutando de este estupendo día de junio, jugando al golf.

—Pues espere —le amenazó Alyson—. Todavía no se han terminado los análisis de ADN en el laboratorio.

Runyon la miró.

—¿Y serán los mismos análisis que demostraron que hay otro hombre con un ADN idéntico al de mi cliente cometiendo esos crímenes por ahí, mientras Andy está entre rejas?

Alyson se mordió la lengua y miró a Dex. Debería haber hecho lo que él le había pedido, haberle dejado hablar a él. Pero había algo dentro de ella que no le permitía quedarse tranquilamente aparte mientras su hijo, su vida, estaba en juego.

—Ese asunto fue amañado, y usted lo sabe. Mi pregunta es, ¿cómo consiguió usted sacar la sangre de Smythe de la cárcel sin que nadie se diera cuenta?

Runyon arqueó una ceja y se volvió hacia Dex.

—Tiene una gran imaginación, para ser una científica.

Sin embargo, Dex lo atravesó con una mirada que habría hecho que, un hombre con conciencia, se derritiera.

—Quiero oír tu respuesta.

—¿Mi respuesta? Yo nunca he sacado nada de Andrew Smythe, aparte de mis razonables honorarios. Y nunca le he dado nada, excepto el mejor asesoramiento legal que se pueda encontrar.

—¿Contrataste un detective privado para él?

—Y ¿qué importa si lo hice? Yo contrato a bastantes detectives para que trabajen en casos de mis clientes,

—¿Y actúas como intermediario?

—Algunas veces. ¿A dónde quieres llegar, Harrington?

—Quiero saber cómo salió la sangre de Andrew Smythe fuera de la cárcel.

—¿Y no se te ha ocurrido pensar que es posible que ya sepas la respuesta a esa pregunta? ¿Que haya un hombre ahí fuera que tiene el mismo ADN que Andy?

—Eso es imposible, y usted lo sabe —dijo Alyson, incapaz de permanecer en silencio—. El ADN es único, exactamente igual que la gente es única. La única forma de que existiera un doble de ADN de Smythe sería que tuviera un hermano gemelo. Y todos sabemos que no es así.

Una sonrisa lenta se dibujó en los labios de Runyon.

—¿Lo sabemos de verdad?

La duda se abrió paso con fuerza en la mente de Alyson. Miró a Dex, vacilante.

—No tiene ningún hermano gemelo. Se estudió minuciosamente su biografía mientras preparábamos su juicio. Lo habríamos sabido.

—Que yo recuerde —dijo Runyon—, los padres de Andy se negaron a responder tus preguntas.

Alyson recordó la frustración de Dex durante los meses previos al juicio. Los padres de Andrew Smythe no sólo se habían negado a hablar, sino que habían comprado a toda la gente bajo su radio de influencia para que mantuviera la boca cerrada. Finalmente, el violador había sido encarcelado gracias al trabajo de la policía y los análisis científicos.

Runyon se puso el palo de golf en el hombro.

—Bueno, nada de esto tiene importancia. Dudo que quieran hablar contigo ahora, tampoco. Y tengo que seguir con el juego. Algunos de los chicos con los que estoy jugando son famosos por sus trampas, y no quiero perder el dinero que he apostado sólo por una tontería.

—No tan deprisa —dijo Dex—. Tengo más preguntas que hacerte.

—Ninguna que vaya a responderte. ¿Es que no has oído hablar del privilegio de la confidencialidad entre el abogado y el cliente? Por pura ética, tengo que guardar silencio sobre las confesiones de mis clientes. Y eso incluye las conversaciones que haya tenido o no haya tenido con un detective.

Alyson apretó con fuerza los puños, desesperada.

—No se saldrá con la suya. Smythe ha asesinado a una mujer.

Runyon arqueó las cejas.

—Me tomaré en serio esa acusación si puede mostrarme pruebas, señorita Fitzroy. Y ahora, tengo que irme. Si quieren hacerme malgastar más el tiempo, por favor, pídanle una cita a mi secretaria para acudir a mi despacho.

Alyson lo observó fijamente mientras se alejaba, e intentó contener las lágrimas de frustración.

—¿Es cierto lo que ha dicho? ¿Puede negarse a contestarnos de esa manera, a pesar de todo lo que probablemente sabe? ¿Puede negarse a darnos el nombre del detective?

—Puede, si no forma parte de una conspiración.

—En otras palabras...

—Si no hizo nada ilegal para ayudar a Smythe, no tiene por qué decir una palabra. De hecho, probablemente le retirarían el título de abogado.

—¿Y si él ayudó a Smythe a organizar la farsa, para conseguir sacarlo de la cárcel?

—Sería parte de una conspiración, y el privilegio de confidencialidad no existiría.

Alyson sintió algo de esperanza durante un segundo pero, al instante siguiente, se le cayó el alma a los pies de nuevo.

—Pero, a menos que él hable, no tenemos forma de demostrar que ha formado parte del plan de Smythe.

—Exacto —respondió Dex—. Y eso sólo nos deja una salida.

—¿Y cuál es?

—Ya es hora de que hable con el gobernador. No querrá enterarse de mi dimisión en el telediario de mañana.

Capítulo 8

La puerta se abrió y Dex entró a su despacho. No dijo nada. Simplemente, miró a Alyson con seriedad. Después se quitó la chaqueta del traje y se hundió en la butaca de su escritorio. Se apoyó en el respaldo y se tapó la cara con las manos.

Alyson lo miró desde una esquina de la estancia. Mientras él estaba reunido con el gobernador, ella lo había estado esperando en el despacho, ya que los dos estaban de acuerdo en que aquél era uno de los lugares en el que estaría a salvo de Smythe. Y, aunque había estado pensando en su padre durante todo el tiempo que había pasado entre aquellas cuatro paredes, los problemas del pasado le parecían una insignificancia comparados con su preocupación por Patrick. Y por Dex.

Ella era una de las pocas personas en el mundo que sabían todo lo que significaba para Dex su carrera profesional. Había salido de la nada, ganándose becas para costearse los estudios en el instituto y en la universidad. Había trabajado noche y día para hacerse con todos los casos que podía y, finalmente, se había ganado el nombramiento de fiscal por parte del gobernador y, probablemente, la reelección por parte de los votantes en noviembre. Había puesto su alma en el trabajo. Y al ver su rostro en aquel momento, tan pálido y tan desencajado, Alyson supo exactamente lo mucho que le habría costado dimitir.

—¿Qué tal te encuentras?

—Bien.

—Ya. Estás estupendamente, como yo.

Alyson no había querido que el sarcasmo se escapara de entre sus labios, pero no pudo evitarlo. Era típico de Dex encerrarse en sí mismo, cuando estaba atravesando una crisis personal. Ella lo había presenciado más de una vez. Pero, en aquella ocasión, no iba a permitírselo.

Se acercó a él y rodeó su butaca. Le puso las manos en los hombros, como había hecho muchas veces antes. Tenía los músculos tensos bajo la camisa impecable. Alyson hundió los dedos en los nudos y comenzó a darle un suave masaje.

Dex la había ayudado mucho durante aquellos días. Si no hubiera sido por él, por su fuerza y por su decisión de encontrar a Patrick, Alyson no habría sobrevivido. Y en aquel momento, había llegado su turno de ayudarlo a él. Aunque no estaba segura de cómo hacerlo, lo intentaría. Y la mejor forma era conseguir que se abriera, que hablara.

—¿Cómo se lo ha tomado el gobernador?

—Pues... no tan estupendamente.

—No está contento, ¿eh?

—Por decirlo suavemente.

—¿Y qué razón le has dado para dimitir?

—Razones personales. Algo bastante vago —dijo.

Alyson percibió el dolor en su voz.

—Tiene que haber alguna forma para arreglar esto. ¿No puedes dejar el puesto sólo temporalmente?

—No. No sé cómo averiguó Smythe que Mylinski estaba involucrado en el caso, pero no podemos arriesgarnos a que averigüe también que mi dimisión ha sido falsa. Hay demasiadas cosas en juego.

Dex tenía razón. Había demasiado en juego, y aquello sólo le dejaba una opción. Tenía que hacer lo que Smythe pidiera.

A menos que encontraran a Patrick antes de la conferencia de prensa del día siguiente.

Alyson continuó masajeándole los músculos de los hombros, mientras pensaba rápidamente en todas las posibilidades.

—Mientras tú estabas con el gobernador, yo he estado pensando en varias cosas de las que dijo Runyon.

Dex volvió la cabeza para mirarla y arqueó las cejas.

—¿Y?

—¿Y si los padres de Smythe fueron los que lo planearon todo para que Connie Rasula fingiera la violación? Los Smythe tienen suficiente dinero como para que a Runyon le merezca la pena sacar la sangre de Andrew de la cárcel.

—Supongo que es posible, pero, ¿por qué iban a hacerlo?

—Pues... es evidente. Son sus padres.

—Eso no es suficiente para la gente como los Smythe. Dudo que arriesgaran un solo pelo de la cabeza para salvar a otro miembro de la familia. Esa familia hace que mi pasado sea completamente maravilloso.

Alyson se quedó inmóvil. Dex ya le había mencionado alguna vez que había tenido una vida difícil, pero cada vez que ella lo había presionado para que le contara más cosas, él se había encerrado en sí mismo, como si no quisiera revivir los recuerdos.

—¿Quieres hablar sobre ello?

—Parece que el padre de Andrew pegaba a la madre, y ella le pasaba el maltrato a su hijo. Entre otras cosas encantadoras.

—No me refería a la familia de Andrew Smythe. Me refería a la tuya.

Dex se quedó silencioso y no la miró. Sin embargo, ella no necesitaba verle la cara para saber que tenía la mandíbula apretada y que había entrecerrado los ojos cautelosamente. La tensión irradiaba de él en forma de ondas.

—Es mejor no hablar de ciertas cosas.

—Y hay otras de las que es mejor hablar.

Él sacudió la cabeza.

—Esta no es una de ellas, créeme. Los dos tenemos ya suficiente dolor al que enfrentarnos en el presente, y no necesitamos más.

Entonces, se levantó de la silla y se quedó frente a ella, sin moverse.

Alyson buscó algo que decir, algo con lo que convencerle de que se abriera a ella, pero no lo encontró. Quería llegar hasta él, pero no sabía cómo.

Nunca lo había sabido.

—¿No crees que sacaríamos algo en limpio si habláramos con los padres de Andrew Smythe?

—No he dicho eso. En este momento creo que debemos explorar todas las posibilidades. No tenemos otra elección —respondió Dex, y se alejó del escritorio y de ella.

Entonces, ella posó las manos en el respaldo de la butaca. Había sido una tonta al pensar en que podría ayudarlo, y en que él aceptaría su ayuda. Después de todo, seguía siendo el mismo hombre. El hombre que había sobrevivido a los horrores de su infancia, que se había abierto camino hasta la fiscalía del distrito sin otras armas que la constancia y el trabajo.

El hombre que la había abandonado en cuanto ella había incumplido sus reglas imposibles.

No podía hacer nada por cambiarlo, como no había podido hacer nada un año y medio antes. Lo único que podía hacer era preocuparse por sí misma, porque estaba enfrentándose a más peligros de los que encarnaba Andrew Smythe. Le había dado su corazón a Dex una vez, y él se lo había destrozado. No podía permitir que aquello volviera a ocurrir.

Dex cerró la puerta del coche y alzó la vista para contemplar la mansión de estilo Tudor que la familia Smythe poseía en Madison. Era un enorme edificio de piedra gris, con tejados empinados que se clavaban en el cielo encapotado como si fueran lanzas. Las ventanas los observaban como si fueran unos ojos fríos.

Alyson salió también y se fijó en la media docena de coches que había aparcados frente a la entrada principal.

—A juzgar por la cantidad de coches, deben de tener invitados. ¿Serán de Patrice o de Richard?

—Deben de ser de Patrice. Le pedí a Maggie que hiciera una llamada a Smythe Pharmaceuticals esta mañana, y me dijo que Richard estaba fuera de la ciudad.

—¿Y eso es bueno o malo?

Él se encogió de hombros y se acercó a ella rodeando el coche.

—No tiene importancia. Los dos son igualmente difíciles de tratar.

Alyson asintió y los dos se encaminaron hacia la casa. Cuando llegaron a los escalones de la puerta principal, Dex la tomó por el brazo.

—¿Estás preparada?

Alyson se estremeció y lo miró a los ojos.

—Estoy nerviosa. Tengo la sensación de que Andrew Smythe está ahí arriba, observándonos desde una de las ventanas.

—Si lo está, él tiene más razones para estar nervioso que tú. Me encantaría ponerle las manos encima a ese desgraciado. Aunque creo que lo mejor que podría pasarnos es que averiguáramos si sus padres lo ayudaron a salir de la cárcel, o tienen idea de quién lo hizo.

—Y si le están ayudando a esconder a Patrick.

—Conociendo a Patrice Smythe, no creo. Sin embargo, quizá sí pueda saber quién lo está ayudando. Tenemos que sonsacárselo.

Alyson asintió y después comenzó a subir los escalones. Dex subió a su lado.

—Alyson, no te hagas demasiadas ilusiones. Tal y como nos dijo Runyon, ninguno de los dos quiso hablar conmigo hace dos años. No tenemos por qué pensar que Patrice quiera hacerlo ahora.

—Tiene que hacerlo. No puedo soportar la idea de que Patrick pase otra noche lejos de mí. Tenemos que encontrarlo.

—Y lo haremos, te lo prometo. Lo conseguiremos —dijo Dex. Alargó el brazo y llamó al timbre. A los pocos segundos, la puerta se abrió y apareció una pequeña mujer, delicada como un pájaro.

—¿En qué puedo ayudarlos?

Dex recordaba al ama de llaves. La había conocido durante los meses anteriores al juicio de Smythe. Siempre era ella quien le abría la puerta, y siempre lo despedía con instrucciones de que se dirigiera al abogado de la familia. Él apretó los dientes. Sólo aquellos ricachones repulsivos podían permitirse el lujo de negarse a hablar con la justicia. Sin embargo, en aquella ocasión no aceptaría una negativa. Si la mujer intentaba deshacerse de él de nuevo, estaba dispuesto a entrar en la casa por la fuerza y obligarlos a que hablaran con él, si era necesario.

—¿Están el señor o la señora Smythe? — preguntó.

La mujer asintió.

—La señora Smythe está en casa, pero está con sus invitados.

—Dígale que Dex Harrington ha venido a verla. Necesito hablar con ella sobre su hijo.

—Lo siento, pero está ocupada.

—Dígale que he venido para disculparme.

Dex notó, casi sin mirarla, que Alyson arqueaba las cejas ante aquella mentira tan evidente. El ama de llaves no debió de darse cuenta, porque asintió y abrió la puerta por completo para dejarlos pasar. Después los condujo a través del suntuoso vestíbulo por una puerta de arco.

—Por favor, siéntense en el salón. Le diré a la señora Smythe que están aquí.

Entraron en la estancia y se dejaron caer sobre unas butacas tapizadas de terciopelo. Dex detestaba el hecho de tener que estar allí sentado, como si estuviera esperando a que ocurriera algo malo. Se moría de ganas de echar a andar de un lado a otro del enorme salón. Sin embargo, siguió el ejemplo de Alyson y observó por uno de los enormes ventanales las vistas del lago. Los picos de las montañas se erguían entre las nubes en la orilla opuesta.

—Ya era hora de que viniera a disculparse, señor Harrington. Después de todo lo que le hizo a mi hijo, es sorprendente que haya tenido las agallas de aparecer por aquí.

Dex se volvió en la butaca y se encontró con el rostro de Patrice Smythe. Mientras que el ama de llaves siempre le había parecido un gorrión, la señora Smythe le recordaba a un pájaro de presa. Tenía los ojos agudos, los pómulos marcados y los labios delgados y apretados. No había cambiado nada en aquellos dos años, excepto que su expresión se había endurecido aún más.

—Antes tengo que aclarar un par de cosas con usted, si no le importa.

—Tengo invitados, así que apresúrese, por favor.

—¿Cuándo fue la última vez que vio a su hijo, señora Smythe?

—La tarde en la que fue perdonado por el gobernador. Organicé una fiesta para él, pero sólo se quedó cinco minutos. ¿Por qué?

—¿Lo visitó mientras estaba en la cárcel?

—¿Yo? ¿Cómo se figura que voy a ir a ese espantoso lugar?

—¿Y cómo se comunicó con su hijo?

—A través de su abogado, el señor Runyon.

—¿Y le pagó al señor Runyon para que actuara como intermediario?

Ella entrecerró los ojos.

—Eso no me parece una disculpa.

Dex sintió que la rabia le revolvía el estómago. No podía soportarlo más. Sólo la idea de disculparse por haber quitado a Andrew Clarke Smythe de las calles le ponía furioso.

—Su hijo es culpable de violar a seis mujeres. No tengo nada de lo que disculparme.

—¿Acaso no ha leído los periódicos, señor Harrington? Mi hijo no violó a esas mujeres. ¿Por qué no se ocupa de encontrar al verdadero culpable en vez de avergonzar a nuestra familia? Si no va a disculparse, no tengo nada más que decirle. Mary Ann los acompañará a la puerta.

Alyson se levantó de la silla de un salto, antes de que Patrice Smythe tuviera la oportunidad de darse la vuelta.

—Espere.

Con la barbilla levantada, la miró como si estuviera dispuesta a enfrentarse a todo un ejército con tal de averiguar la verdad.

Y Patrice la miró a ella como si fuera una mancha que había en la alfombra.

—No hemos venido a hablar del pasado de su hijo, señora Smythe.

Patrick arqueó las cejas.

—Entonces, ¿para qué?

—¿Sabe si Andrew ha tenido un hijo?

—¿Un hijo? ¿Andrew?

—Sí.

—¿Por qué me lo pregunta?

—Usted es su madre. Supongo que...

—Si ha tenido un hijo, no me lo ha dicho. ¿Quién se supone que es la madre?

—Yo.

A Patrice Smythe se le oscureció la mirada.

—¿Está acusando de algo a Andrew? ¿Ha venido a ver cuánto dinero me puede sacar?

La sugerencia de que Andrew Smythe pudiera ser el padre de Patrick hizo que Dex quisiera poner las cosas en su sitio, decir la verdad. Sin embargo, vio la mirada suplicante de Alyson y mantuvo silencio. No sabía qué hacer para manejar a Patrice Smythe, y la única oportunidad que tenía era dejar que Alyson se ocupara de ella. Apretó los puños y no dijo nada.

Alyson miró de nuevo a Patrice.

—Sólo quiero que me devuelva a mi hijo. Quiero asegurarme de que está bien.

—Sí, claro, eso es lo más probable.

—Es cierto, señora Smythe. Por favor.

—Bien, si es dinero lo que quiere, se ha equivocado de persona. Será mejor que vaya a ver a su padre. Dios sabe que ha pagado siempre muy bien a todas sus amantes y prostitutas. Supongo que a usted también le dará un buen cheque —dijo la mujer. Después miró a Dex—. No sé lo que pretende trayéndola aquí, pero no tengo por qué aguantar esto. Quiero que se marchen los dos de mi casa, ahora mismo —sentenció. Se dio la vuelta y salió del salón.

A Alyson se le hundieron los hombros.

Dex se puso de pie. Le había advertido que no se hiciera demasiadas ilusiones, pero era evidente que ella no había seguido su consejo.

—Patrice Smythe era una posibilidad muy remota. Hemos hecho todo lo que hemos podido.

Ella sacudió la cabeza.

—Esperaba que, como madre, esa mujer comprendería. Nunca me imaginé que pensara que quería chantajearla diciéndole que Patrick era hijo de Andrew.

—Lo has intentado.

—Me imagino cómo te habrás sentido. Lo siento.

En aquel momento, los dos oyeron la suave voz del ama de llaves.

—Por favor, síganme.

Dex le tendió la mano a Alyson y los dos siguieron a la mujer hasta la puerta principal. Mientras Alyson salía por delante de ella, el ama de llaves susurró:

—La señora Smythe no sabía nada de que había un niño. Andrew nunca le contaría nada a su madre.

Alyson sintió una inyección de adrenalina, y tomó a la mujer por el brazo.

—¿En quién confía? ¿En usted?

Ella sacudió la cabeza.

—En mí no. En su hermana.

Dex se acercó también.

—¿En su hermana? No tiene hermanas.

—Es su hermanastra. Es la hija de una de esas prostitutas que ha mencionado la señora Smythe —respondió ella, con un deje de amargura en la voz. Miró de reojo al vestíbulo, para asegurarse de que su jefa no los estaba oyendo. Mientras, la mente de Dex trabajaba a toda prisa.

—¿Cómo sabe todo esto?

—Porque mi madre también es esa prostituta, aunque mi hermana y yo tuvimos diferentes padres.

Dex la miró ansiosamente a los ojos.

—¿Quién es su hermanastra?

La mujer frunció el ceño.

—Se llama Maggie Daugherty.

Capítulo 9

Dex tomó a Alyson del brazo y la condujo fuera de la mansión. Había comenzado a llover mientras estaban dentro, y las gotas les cayeron en la cara. El eco de la puerta cerrándose tras ellos fue como un trueno.

—¿Maggie Daugherty? —repitió Alyson en tono de incredulidad—. ¿Es la misma mujer que trabaja en tu oficina?

—La misma —respondió Dex, con una voz neutra, para intentar contener la agitación que sentía. Miró por encima de su hombro hacia la casa, y divisó una silueta oscura en una de las ventanas del piso de arriba. ¿Sería la señora Smythe? ¿El ama de llaves? ¿El mismo Andrew?—. Salgamos de aquí.

Alyson asintió y echó a correr hacia el coche.

Una vez que estuvieron en la carretera, Dex intentó asimilar el shock que le había causado la afirmación del ama de llaves.

—No puedo creerlo —dijo Alyson, como si le estuviera leyendo el pensamiento—. Maggie me había estado mirando de una forma muy extraña últimamente, pero creía que era por lo que había hecho mi padre. Nunca se me ocurrió que tuviera algo que ver con Smythe.

Dex había estado pensando lo mismo. ¿Debería haberse dado cuenta de que tenían cierto parecido? ¿Debería haberse dado cuenta de que ella demostraba más interés en el caso de Andrew que en los demás que llevaban en la oficina?

—Si mal no recuerdo, Maggie fue contratada justo después de que yo comenzara a trabajar en el caso de Smythe.

—Así que aceptó el trabajo para intentar influenciar en el caso.

—O para proporcionarle a Runyon toda la información que pudiera.

—Pues no parece que le sirviera de mucha ayuda a Smythe. Conseguiste encerrarlo, de todas formas.

—Sí, pero quizá sí ayudó a Maggie a elaborar un plan para sacarlo de la cárcel.

—¿Crees que ella es la persona que ayudó a Smythe a sacar la sangre de la prisión?

—Es posible.

—Pero entonces, su nombre tendría que estar en el libro de visitas de la cárcel, si es que fue a ver a Smythe. Aunque pudo tener ayuda. ¿Runyon?

—O John Cohen —Dex odiaba admitir que sospechaba de un ayudante con el que había trabajado durante años, pero hasta el momento, no tenía ni idea de que la recepcionista tenía algún tipo de relación con Andrew Clarke Smythe. No podía permitirse el lujo de esconder la cabeza bajo la tierra, como el avestruz—. Trabajan en la misma oficina. Están en contacto todos los días.

Alyson estaba apesadumbrada.

—Si Maggie visitaba a Runyon en su despacho, la gente podía sospechar, pero nadie vería nada raro en que ella charlara con Cohen.

—Exactamente.

—¿Qué vamos a hacer?

—Vamos a charlar con Maggie y averiguar si el ama de llaves nos ha dicho la verdad.

—Y si el ama de llaves ha dicho la verdad... si Maggie es la hermana de Andrew Smythe, y la persona en la que él confía... —Alyson se interrumpió, como si tuviera miedo de continuar.

Dex terminó en su lugar.

—Entonces, quizá también sea la persona que está cuidando de un bebé secuestrado.

Alyson siguió a Dex por las escaleras que conducían a la casa de Maggie. Cuando habían llegado a la oficina de Dex, la recepcionista ya se había marchado, así que habían tenido que buscar su dirección en el fichero de empleados. Mejor así: la presencia de un bebé era evidente, y si Maggie lo tenía en su casa, habría detalles reveladores. Biberones y potitos en los armarios de la cocina, olor a pañales... incluso algún arrullo o un lloro. Si Patrick estaba allí, lo sabrían.

Cuando llegaron a la puerta de la casa, Dex se volvió hacia ella.

—Tenemos que jugar esta mano con frialdad. Déjame hablar a mí.

Alyson asintió y respiró hondo para intentar calmarse. Dex conocía a Maggie mejor que ella. Se sentía aliviada porque él estuviera allí, haciéndose cargo. Si ella estuviera sola, posiblemente entraría en la casa y revolvería hasta encontrar a su hijo. Contuvo la respiración cuando Dex llamó al timbre.

Sonaron pasos dentro de la casa, y el sonido del cerrojo. La puerta se abrió unos centímetros, y vieron uno de los ojos oscuros de Maggie a través de la rendija.

—¿Dex?

—Necesito hablar un momento contigo, Maggie. Es importante.

La puerta se abrió por completo. Cuando Maggie vio a Alyson detrás de Dex, entrecerró los ojos. Dex dio un paso hacia delante.

—¿Podemos entrar?

Maggie los miró a los dos.

—Estoy haciendo la cena. ¿No podríais esperar hasta mañana?

—Lo siento, pero no es posible. Tengo que hablar contigo ahora mismo. Creo que hay un grave problema en la oficina.

Maggie abrió mucho los ojos. Sin embargo, en vez de parecer sorprendida, parecía que se estaba protegiendo contra una posible acusación,

—¿Qué problema?

—¿Podríamos hablar dentro? No quiero que los vecinos se enteren de lo que tengo que contarte.

—Está bien —Maggie cerró la puerta y quitó la cadena de seguridad. Cuando volvió a abrir, la expresión de su cara era de calma—. Entrad.

Dex y Alyson entraron, y Maggie los guió hasta un pequeño salón.

—Por favor, sentaos.

Alyson se sentó al borde de una silla, pero Dex se quedó de pie.

Y también Maggie.

—Y ¿cuál es el problema, Dex? Y ¿cómo puedo ayudarte?

A Alyson le daba vueltas la cabeza. Maggie podría ayudarlos devolviéndoles a Patrick. Podría ayudar a devolver a su hermano a la cárcel, que era donde debía estar. Y donde ella debía estar también, si acaso había contribuido a sacar a su hermano de prisión. Alyson apretó los puños en el regazo. Tenía que mantener la mente fría si quería encontrar a su hijo. Miró a su alrededor por la estancia, pero no vio ningún objeto que le revelara la presencia de un bebé en aquella casa.

Dex también miró a su alrededor. Después se concentró en Maggie.

—Creo que John Cohen está aceptando sobornos.

—¿John Cohen? —repitió Maggie, sin sorprenderse demasiado—. ¿Por qué crees eso?

—Tiene relación con el caso de Andrew Clarke Smythe.

Aparte de parpadear, Maggie no hizo ningún gesto que demostrara que aquello era algo especial para ella.

—Es el violador al que perdonó el gobernador, ¿no?

—Sí. Creemos que Cohen ayudó a Smythe a sacar la sangre de la cárcel para colocarla bajo las uñas de la supuesta víctima, para montar una farsa.

Maggie miró a Alyson.

—¿Por eso ha venido ella? ¿Porque fue quien le hizo el análisis de ADN a esas muestras?

—Sí. Alyson me ha estado ayudando con los aspectos científicos del caso. También creemos que Jennifer Scott, una química forense del State Crime Lab, posiblemente esté involucrada.

Maggie asintió. Parecía que se estaba tragando la explicación.

—Y ¿qué queréis que haga yo? No sé nada de lo que Cohen hace en su tiempo libre —dijo.

Si Alyson no se equivocaba, tenía la sensación de que la recepcionista estaba cada vez más a la defensiva. Miró a Dex. Si él se había dado cuenta, no lo demostraba.

—Quiero que me ayudes a tenderle una trampa a Cohen. Si está ayudando a Smythe, quiero pruebas.

—Y ¿por qué yo?

—Porque no sé hasta dónde llega la corrupción en la oficina. No sé si puedo confiar en los demás ayudantes de la fiscalía.

Alyson miró hacia la puerta del salón y hacia el vestíbulo. No podía quedarse sentada durante más tiempo en aquella habitación. Tenía que registrar el resto de la casa.

—Discúlpame, Maggie. ¿Puedo ir al baño?

Maggie palideció.

—Preferiría que no. Tengo problemas con la cisterna.

—Oh, solo voy a sonarme la nariz. No usaré la cisterna.

—Será mejor que te traiga una caja de pañuelos de papel.

Alyson se puso de pie.

—No te molestes. Tú estás ocupada con Dex. Encontraré el baño. Sólo tardaré un minuto —dijo, y fue hacia la puerta.

Maggie le cortó el paso.

—De verdad, no me molesta. Siéntate, yo...

En aquel momento, Dex tomó por el brazo a Maggie y siguió hablándole.

—Necesito que te dirijas a Cohen con alguna excusa falsa, Maggie. Un detective de incógnito se hará pasar por un abogado defensor que quiere hacer un trato para su cliente encarcelado.

Alyson aprovechó la oportunidad y salió al vestíbulo. Entró en la cocina, pero después de mirar en todos los armarios y en la basura, no encontró biberones ni pañales usados. Con el corazón en un puño, salió hacia el vestíbulo de nuevo. Sólo quedaban tres habitaciones más que registrar, el baño y otras dos puertas cerradas. Mientras controlaba la respiración, oía la voz de Dex, dándole a Maggie todos los detalles del plan para atrapar a Cohen.

Abrió la primera puerta y entró. En la penumbra, sólo distinguió una cama cubierta prendas de ropa. La habitación de Maggie, sin duda. Después de una rápida búsqueda, Alyson volvió a salir al vestíbulo y miró dentro del baño, pero tampoco encontró nada.

Las protestas de Maggie le llegaron desde el salón.

A Alyson se le estaba acabando el tiempo. Más tarde o más temprano a Dex se le acabarían los datos, y Maggie iría a buscarla. Tenía que mirar en la última habitación antes de que aquello ocurriera. Abrió la puerta y entró con las manos temblorosas. Aquélla era su última oportunidad de encontrar alguna pista que la condujera a Patrick.

Esperó unos momentos a que la vista se le acostumbrara a la oscuridad, y entonces distinguió en una esquina algo parecido a una cama, junto a una pila ordenada de cajas grandes. ¿O era una cuna? ¿Una cuna donde estaba su pequeño? Contuvo la respiración y se dio la vuelta para buscar el interruptor de la luz.

Entonces sintió que una mano se cerraba alrededor de su muñeca y otra alrededor de su cuello.

—Hola, Alyson. ¿Me has echado de menos?

Capítulo 10

Un grito ahogado rasgó el aire.

Alyson.

A Dex se le subió el corazón a la garganta. Sin prestarle ninguna atención a Maggie, salió corriendo hacia el vestíbulo. Sólo podía haber una razón para que Alyson gritara, y no podía tener nada que ver con Patrick.

Smythe estaba allí.

Se sacó el revólver que llevaba en una funda en el costado, bajo la chaqueta. No le había dicho a Alyson que tenía un arma, porque sabía lo que ella pensaba de las pistolas, y no quería que se preocupara. Sin embargo, en aquel momento se alegró de tenerla.

Dex corrió hacia una puerta que estaba entreabierta y entró. Al instante, distinguió a Alyson en el suelo, sentada entre unas cajas, con la mano en la cabeza. Las cortinas estaban medio descorridas, y la ventana estaba abierta.

Alyson miró a Dex. La sangre, brillante y roja, se mezclaba con su pelo pelirrojo y le manchaba los dedos.

—Se ha ido por la ventana.

Dex se asomó y oyó el ruido lejano del motor de un coche. Después, se acercó a Alyson y se arrodilló.

—Sigue a Smythe. Se está escapando — dijo ella. Intentó empujarlo para que se pusiera de pie y le manchó de sangre la camisa y la chaqueta—. Yo estoy bien, de verdad.

—Tú no estás bien, y Smythe ya se ha escapado.

Alyson se apoyó en él. En aquel momento, Maggie apareció en el umbral de la puerta.

—¿Qué ha ocurrido? ¿Qué hacéis aquí? Esto es el cuarto de los trastos. ¿Qué estaba haciendo ella aquí? Creía que iba a ir al baño.

—Sabes muy bien lo que ha pasado. Tu hermano le ha golpeado la cabeza a Alyson contra esa mesa.

—¿Mi hermano?

—Sabemos que Andrew Smythe es tu hermanastro, Maggie.

La mujer palideció.

Dex no se molestó en seguir con las explicaciones.

—Llama a la policía y diles que envíen una patrulla y una ambulancia. Y hazlo rápido.

Alyson le agarró por el brazo.

—No. Estoy bien. De verdad.

—Estás herida, y sangras mucho.

—No es nada. Los cortes en la cabeza sangran mucho. No podemos llamar a la policía. El dijo que...

—Necesitas que te vea un médico. Que Smythe se vaya al infierno.

—Puedes llevarme al hospital.

Tenía los ojos verdes extrañamente oscuros, incluso para la penumbra de la habitación. Probablemente, tenía una conmoción cerebral. Tenía que llevarla al hospital enseguida.

—Está bien. Agárrate a mi cuello. ¿Tienes fuerzas?

Ella lo hizo, y él la levantó en brazos.

—¿Puedes ponerte de pie?

Entonces, la dejó suavemente en el suelo, y Alyson se apoyó en él para guardar el equilibrio. Él le dio un trapo de algodón que encontró en un armario abierto y que parecía limpio.

—Apriétalo contra la herida.

Después la sacó de la habitación y la guió hacia la puerta. Maggie los siguió.

—No tenía ningún derecho a fisgonear en mi casa. Y no tenía derecho a asustar a Andrew de esa forma. El es un hombre libre, como cualquier otro. Tiene derecho a visitarme cuando quiera sin que lo acosen.

Dex la miró, atravesándola hasta el alma equivocada.

—En lo que a mí respecta, Andrew Smythe no tiene derecho a respirar. Díselo de mi parte, ¿de acuerdo?

Mientras ponía sábanas limpias en la cama del cuarto de invitados, Dex escuchaba con atención los sonidos del baño anexo. El médico de urgencias del hospital le había dado varios puntos a la herida de Alyson y le había diagnosticado una ligera conmoción. Dex se habría sentido mucho mejor si ella hubiera accedido a quedarse aquella noche ingresada en observación, pero Alyson se había negado en redondo.

Finalmente, él la había llevado a su casa. Dex dormiría en el cuarto de al lado, porque su propia habitación estaba en el piso de abajo, demasiado lejos del cuarto de invitados, después de todo lo que había pasado Alyson. Al menos, de aquella forma podría vigilarla fácilmente y no se vería obligado a dormir en la misma habitación que ella. Ya era suficiente tentación dormir un cuarto más allá.

Terminó de hacer la cama y, con un suspiro, tomó el mando de la televisión y la encendió.

Las noticias de las diez. Dex miró a la periodista rubia y se obligó a concentrarse en lo que estaba diciendo para apartar la mente de Alyson.

Una batalla perdida.

—El portavoz de la oficina del gobernador ha confirmado que el fiscal del distrito, Dexter Harrington, dimitirá de su puesto.

A Dex se le encogió el estómago.

—Maldita sea.

—No ha sido posible ponerse en contacto con el señor Harrington para oír su confirmación, pero otras fuentes han asegurado a esta cadena que el fiscal del distrito ha decidido dimitir después de que el gobernador le concediera el indulto a Andrew Clarke Smythe, condenado por abuso sexual. Harrington pedirá disculpas públicas por la condena en una conferencia de prensa que se celebrará mañana.

La puerta del baño se abrió y Alyson salió. Llevaba una camiseta enorme de Wisconsin Badger que él le había dado y que sólo le llegaba hasta la mitad de los muslos. Estaba muy pálida y tuvo que agarrarse al marco de la puerta. Su expresión le dejó claro a Dex que había oído lo que decían en las noticias.

—Hacen que suene como si Smythe fuera inocente.

—Sí. Y que yo lo condené injustamente —dijo, y sintió de nuevo una fuerte tensión en los hombros—. Cuando estuve en el despacho del gobernador no mencioné ni una palabra sobre el caso Smythe. No hay forma de que el gobernador haya filtrado esa noticia. Esto es cosa de Smythe.

—Y mañana, cuando tú tengas que pedir disculpas públicamente, va a parecer que lo que han dicho hoy era cierto.

La tensión que Dex sentía en los hombros se intensificó. Smythe había prometido que lo destruiría, y no bromeaba.

—Primero Patrick, después mi carrera y ahora mi reputación. ¿Qué me va a quedar? —dijo. Miró a Alyson, vio toda la preocupación en su rostro, su palidez. Smythe no se acercaría a ella. Dex se aseguraría de ello, aunque tuviera que matar a aquel desgraciado con sus propias manos.

Miró por la ventana. Las gotas de lluvia corrían por el cristal.

—Me siento como si todo se me hubiera escapado de las manos. Como si Smythe pudiera hacer lo que quisiera conmigo, y yo no pudiera hacer nada por evitarlo.

Ella se acercó a él y le puso una mano en el brazo, dejándolo petrificado.

—Yo me siento igual.

Dex la miró fijamente. Estaba tan blanca como la venda que llevaba en la cabeza.

—Oh, demonios, lo siento.

—¿Qué?

—Estoy aquí quejándome por lo que he perdido, cuando tú has perdido mucho más. Un hijo.

—Nuestro hijo.

—Sí. Nuestro hijo —él le puso la mano sobre los dedos y sintió su suavidad, exactamente como la recordaba.

—Sé que tu carrera es muy importante para ti, Dex. No tienes que justificarte por lo que sientes.

Sus palabras atravesaron las defensas de Dex y dieron en el blanco. Una vez más, Alyson había leído en su interior, había llegado a él, había dicho exactamente lo correcto. Justo lo que él necesitaba oír. La miró a la cara, y ella le devolvió la mirada, abierta, sincera, vulnerable.

Dex tragó saliva.

—Parece que te vas a caer. Lo menos que puedo hacer es meterte en la cama.

Ella posó la mirada en la cama, antes de que él se diera cuenta de lo que había dicho.

Alyson se soltó de la puerta y fue hasta la cama. Se sentó con la espalda apoyada en el cabecero y extendió sus largas piernas frente a ella. Parecía perdida en aquella enorme camiseta. Esbelta, delicada y con necesidad de protección. Había pasado por muchas cosas, con su padre, con él mismo, y finalmente con Smythe. Y, sin embargo, cuando él la necesitaba, ella estaba allí para reconfortarlo con unas palabras o con una suave caricia. Tenía los pies en el suelo. Bajo aquella apariencia delicada latía un corazón fuerte como el acero.

Un corazón que él, y lo sabía bien, estaba destrozando cada día que pasaba.

Se acercó a la cama. Él también quería acariciarla y darle consuelo.

—No nos vamos a rendir.

Ella asintió, e hizo un gesto de dolor al moverse.

—Y encontraremos a Patrick.

—Lo sé —dijo ella—. Gracias, Dex.

—¿Por qué?

—Por estar a mi lado. Por pasar por esto conmigo. No sé cómo habría sobrevivido yo sola.

Él no sabía cómo había conseguido pasar por todo ella sola. Saber que estaba embarazada, dar a luz, despertarse en mitad de la noche por los lloros del niño...

—¿No te asusta, algunas veces, tener a ese pequeño ser que depende totalmente de ti?

—Pues claro. Me aterroriza.

—¿Y cómo te enfrentas a ello?

—Me concentro en el amor. Dejo todo lo demás aparte y me concentro en el amor.

¿Podría hacer él aquello? ¿Podría concentrarse en el amor? Su madre había sabido quererlo. Seguramente, también tendría aquella cualidad en algún sitio. Y verdaderamente, Alyson le daba un buen ejemplo.

Ella lo observó, estudiándolo con sus ojos verdes, y él supo que debía taparle las piernas suaves y largas con la sábana y salir de la habitación. Sin embargo, no pudo obligar a sus manos a que lo obedecieran.

Entonces, Alyson sonrió ligeramente.

—Te preocupas, ¿verdad? ¿Por cómo serás como padre?

—¿No debería preocuparme? No es que tenga un buen modelo que seguir.

Una pequeña arruga se formó entre las cejas de Alyson, y apretó los labios, pensativamente.

—Nunca me has hablado de tu padre. Ni siquiera cuando estábamos juntos.

—No era un hombre del que sentirse orgulloso.

—Pero era tu padre.

—Era un borracho —los recuerdos de su padre le invadieron la cabeza, antes de que pudiera bloquearlos.

Alyson no dijo nada, simplemente se quedó mirándolo como si estuviera esperando a que se fuera.

—Tuvo varios encontronazos con la ley por robos y por alteración del orden público. Deberían haberlo arrestado también por ejercer la violencia en el hogar, pero convenció a mi madre para que no lo denunciara.

—¿Pegaba a tu madre?

Él asintió.

—Y a veces también a mí. Siempre cuando estaba borracho. La bebida siempre era su excusa, pero realmente sólo era un perdedor patético.

—Lo siento, Dex. No lo sabía.

—No quería que lo supieras. No quería que nadie lo supiera.

Y seguía sin querer que la gente supiera aquello. Pero, al mirarla a los ojos, tan compasiva y comprensiva, no pudo hacer otra cosa que responder a lo que ella le había preguntado.

—Así que debió de estar en la cárcel.

—No lo suficiente. Ni de cerca. Era un hombre muy encantador. Convencía al juez, a mi madre, a mí. A ese hombre se le han perdonado demasiados pecados.

—Y ¿qué le pasó?

—Está en libertad condicional. Vive en un centro de reinserción social, aquí en Madison.

Ella arqueó las cejas.

—¿Todavía vive?

—Sí, aunque no se lo merezca.

—Hablas de él como si estuviera muerto.

—Me gusta pensar que está muerto. Hace que las cosas me resulten más fáciles.

—¿Cosas? ¿Qué cosas?

—La muerte de mi madre.

Ella se quedó inmóvil, mirándolo, intentando entender lo que le estaba diciendo.

—¿Por qué?

—Es simple. Ese miserable la mató.

Capítulo 11

Alyson abrió mucho los ojos, y se le escapó un pequeño jadeo.

—¿Cómo ocurrió?

Dex sintió punzadas de dolor en el cuello y en los hombros. No quería hablar de ello. No quería recordarlo. En un momento, había estado engañándose a sí mismo, diciéndose que su padre dejaría de beber algún día, que dejaría de cometer delitos y que se convertiría en un padre y un marido de verdad. Y lo siguiente que supo fue que lo había perdido todo. Había perdido a su madre, su casa y al desgraciado en el que había puesto tantas esperanzas.

—Iba conduciendo borracho y se chocó contra un árbol. Nada nuevo. La única diferencia fue que mi madre iba con él. Murió en el choque. Él fue a parar a la cárcel.

—¿Cuántos años tenías cuando ocurrió?

—Catorce. He vivido en una sucesión de casas de acogida hasta que cumplí la mayoría de edad. Así que por eso no quiero hablar de él. Nunca se preocupó por mi madre ni por mí, aunque nosotros quisiéramos pensar que sí. Lo único que le preocupaba era la bebida —Dex giró los hombros, intentando mitigar la tensión, el dolor—. Cuando terminó la condena por la muerte de mi madre, volvió directamente a beber y a delinquir. Ha pasado la vida en cárceles y casas de reinserción.

Alyson le tomó la mano y se la apretó.

—Lo siento, Dex. Lo siento mucho —dijo, con la voz llena de compasión y de solidaridad. Y de preocupación. Sin embargo, no había ni rastro de lástima en su tono, y por aquello, Dex se sintió profundamente agradecido.

La miró directamente a los ojos verdes, brillantes como esmeraldas. Él la había querido una vez. Tanto, que había sentido miedo. Y al mirarla en aquel momento, casi tuvo la sensación de que aquel amor no había muerto. Todavía estaba allí, tan fuerte como siempre. Tentándolo a confiar, a perdonar, a tomarla en sus brazos y prometerle que nunca volvería a estar sola.

Y a prometerse a sí mismo que él tampoco volvería a estarlo.

Cerró los ojos, se liberó de su mano y se dio la vuelta. Tenía que salir de aquella habitación y pensar. Abrió los ojos y se dirigió hacia la puerta.

—Volveré por la noche para mirarte las pupilas.

—¿Dex?

Él se detuvo, pero no se dio la vuelta. No podía. Si la miraba a los ojos otra vez, era posible que perdiera el sentido de la realidad y que se echara a sus brazos.

—¿Sí?

—Serás un gran padre. Confía en mí. No te pareces en nada a tu padre. Tienes mucho más amor dentro del que tú te crees.

Dex salió de la habitación y cerró la puerta. Quería confiar en ella. No sólo acerca de Patrick. Quería confiar en ella con todo su corazón y su alma. Y aquello le asustaba mucho más que Andrew Clarke Smythe.

Alyson se quedó mirando fijamente la puerta después de que Dex se marchara. Sus palabras le resonaban en el oído. El dolor le atenazaba el corazón.

Su padre había sido avariento, corrupto y falto de escrúpulos. Pero esa parte de él sólo había salido a la superficie cuando ella era adulta y más capaz de enfrentarse a aquella traición. El conocimiento de Dex de los pecados de su padre había empezado mucho más pronto, y el hecho de que su padre hubiera matado a su madre, hacía que todo aquello fuera imposible de aceptar.

Se hundió en las almohadas y apagó la luz. Todo había cobrado sentido para ella. La sensación de que, si cruzaba la línea, él se desharía de ella. Y el hecho de que hubiera hecho exactamente eso cuando ella había dudado a la hora de creer la acusación que Dex había hecho contra su padre.

Intentó cerrar los ojos y dormir, pero a pesar del dolor de cabeza y del cansancio, el sueño no acudía.

No podía dejar de pensar en Dex, que estaba en la habitación de al lado, solo con sus amargos recuerdos. Si hubiera podido abrazarlo y besarlo hasta que las sombras hubieran desaparecido de sus ojos...

Sacudió la cabeza. Él nunca habría aceptado sus caricias ni su ternura, aunque ella se las hubiera brindado.

Había querido a Dex con todo su corazón, y cuando él la había abandonado, aquello había estado a punto de matarla. Y, en los quince meses anteriores, nada había cambiado. Ella todavía lo quería, todavía ansiaba sus caricias y su compañía, y el brillo que una vez tuvo en los ojos cuando la miraba.

Pero, en aquel momento, ya sabía por qué Dex nunca podría darse por completo, y el motivo por el que ella siempre se había sentido como si caminara por la cuerda floja cuando habían estado juntos. Y también por qué la había dejado sin dudarlo cuando ella había cometido un error.

—Quizá no fuera yo la que tenía miedo de confiar, Dex. Quizá siempre fuiste tú.

Humo.

Dex se incorporó de un salto. Tenía el corazón acelerado, no veía nada y no podía respirar. Buscó el interruptor de la lámpara y la encendió. Sin embargo, no vio otra cosa que la oscuridad.

Apartó las sábanas y se puso de pie. No necesitaba la luz para confirmar lo que ya sabía: había un incendio en la casa.

Alyson.

Rápidamente, se puso la camisa y los pantalones y dio tres zancadas hacia la puerta. Al tocarla, comprobó que no estaba caliente. Bien, el fuego no estaba justo al otro lado. Sin embargo, aun así tenía que darse prisa. El humo podía matar mucho antes de que el fuego apareciera.

En el pasillo, el humo era mucho más denso. Dex se agachó para intentar no respirar el humo. Estaba claro que en el piso de abajo las llamas lo estaban devorando todo, porque oía el crepitar del fuego por encima de sus pulsaciones. Llegó rápidamente a la habitación de Alyson y distinguió su forma en la cama.

—Alyson, despierta... hay un incendio.

Ella se despertó y después, sobresaltada, se sentó. Tenía el pelo revuelto alrededor de la cara, y los ojos le brillaban a la luz de la luna que entraba por la ventana.

—¿Un incendio?

—Date prisa —dijo él. La tomó de la mano y la ayudó a levantarse.

No podrían escapar por la escalera, porque el pasillo ya estaba lleno de humo. Su única opción era la ventana. Dex cruzó la habitación, tirando de Alyson.

Cuando llegaron a la ventana, ella le preguntó:

—¿Podemos salir por aquí? ¿No está demasiado alto?

—No podemos hacer otra cosa.

—Pero no vamos a poder saltar. Hay un patio de ladrillo bajo esta ventana.

—Pero también hay un emparrado. Si nos deslizamos desde el tejado a la estructura, podremos bajar hasta el suelo.

Ella asintió, como si aquel plan fuera lógico.

Él le rogó a Dios que aquella confianza de Alyson estuviera justificada.

—Con lo que ha llovido, el tejado estará resbaladizo. Necesitamos algo con lo que controlar nuestro descenso.

Ella miró a su alrededor y fue rápidamente hacia la cama. Allí, tomó las sábanas.

—Podemos atar una con la otra.

—Merece la pena intentarlo.

Dex tomó las sábanas e hizo un nudo tan fuerte como pudo. Tiró de ellas para comprobar su resistencia. Cuando estuvo satisfecho, ató un extremo de una de las sábanas al radiador que había bajo la ventana, y tiró el otro extremo hacia fuera. Para entonces, los dos estaban tosiendo por el humo. Abrieron la ventana, y Alyson se subió al alféizar, descalza. Después, sin titubear, salió al tejado, agarrándose a la ventana. El viento sacudía su camiseta. Al instante, Dex salió a su lado. El aire estaba limpio allí fuera, y él inhaló profundamente varias veces, llenándose de oxígeno los pulmones.

—Yo iré primero. Así podré sujetarte abajo.

Los listones de madera del tejado estaban resbaladizos, así que Dex se agarró con fuerza a la sábana y comenzó a dejarse caer como un escalador bajando una montaña, dejando que la sábana se le deslizara por las manos.

Miró hacia abajo. Se estaba acercando al borde del tejado, y también al final de la sábana. No había nada más que la oscuridad debajo de él. Si el emparrado estaba en el sitio en el que él pensaba, Alyson y él se salvarían. Si estaba unos cuantos metros más a la izquierda o a la derecha, no sabía si podrían llegar hasta él andando por aquel tejado resbaladizo.

Continuó andando por el tejado, agarrándose a la sábana, hasta que llegó a su extremo. En aquel momento había llegado a la parte más difícil. Si bajaba hasta el borde del tejado para dejarse caer sobre el emparrado y no estaba allí, le resultaría imposible volver a subir hasta la sábana.

Se tumbó sobre el estómago, soltó la sábana y comenzó a resbalar por la madera del tejado, rogando al cielo que no le permitiera caer al vacío, sobre el patio de ladrillos. Sin embargo, al final del tejado sus pies tocaron la estructura de madera y detuvieron su caída.

Se dejó caer hasta que pudo agarrarse al borde del emparrado y esperó a que se le calmara el pulso acelerado. Lo había conseguido. Sin embargo, aún tenía que sacar a Alyson del tejado.

Reuniendo todas sus fuerzas, se estiró hacia arriba para poder ver por encima del borde del tejado.

Alyson todavía estaba en la ventana, mirando sobre su hombro hacia el lugar en el que Dex había desaparecido. El humo salía por la ventana, tras ella. Pero, incluso en la oscuridad, a través del humo, Dex vio que se le caían las lágrimas por las mejillas. Soltó una mano del emparrado y comenzó a agitarla.

—¡Alyson!

Ella lo vio, y gritó algo, pero él no pudo distinguir las palabras por encima del ruido del fuego. Le hizo señales para que comenzara a bajar, y ella asintió. Después comenzó a bajar como él lo había hecho, resbalándose con los pies descalzos por el tejado.

Se cayó dos veces, agarrándose fuertemente a la sábana, pero resistió, y finalmente, llegó hasta el final de las sábanas.

—Túmbate sobre el estómago.

Ella obedeció, echándose sobre la madera mojada.

Él la alcanzó y la agarró por el pie.

—Muy bien, ahora deslízate, pero despacio.

Ella soltó la sábana sin dudarlo, y él guió su deslizamiento, y tiró de ella hacia el emparrado cuando llegaba al borde del tejado, hasta que también estuvo sobre el emparrado.

—Ten cuidado —le advirtió—. Me da la impresión de que, en algunos puntos, la madera está podrida.

—Está bien.

Entonces, él la soltó. Las sirenas de los bomberos resonaron en la noche. Desde allí arriba, Dex veía las llamas saliendo por la ventana de su habitación. Comenzaron a bajar, con cuidado, por la estructura de madera, entre las hojas y las ramas de la parra, hasta que llegaron al suelo.

En cuanto sus pies tocaron el suelo, él tomó a Alyson en sus brazos. La abrazó con fuerza, mientras ella temblaba. Tenía los ojos llenos de lágrimas.

Ella lo miró.

—Cuando te resbalaste hacia el borde, creía que habías caído y habías muerto. Creía que los dos moriríamos.

Él le pasó la mano por el pelo húmedo y enredado, con cuidado de no moverle el vendaje de la cabeza. El olor a humo le inundaba las fosas nasales, y los sentidos.

—No estamos muertos. Estamos vivos.

—Sí.

Él le besó el pelo, dejando que su esencia y su calor lo envolvieran. Entonces, Alyson inclinó la cabeza hacia atrás y aceptó su beso. Y todo lo que Dex pudo sentir fue el amor, la vida, el sabor de sus labios.

Alyson se abrazó a él como si nunca fuera a dejarlo marchar.

Y él no quería que se lo permitiera. Su sabor era dulce, cálido, de aceptación. Quería más. La quería por completo.

Él hizo más profundo el beso, moviendo las manos por su espalda, enredándole los dedos en el pelo. Ella estaba tan viva, era tan real, que le parecía que el tiempo que habían pasado separados no existía. Todo había sido como un mal sueño.

Sin embargo, el frío de la realidad le envolvió la mente. Aquellos dos años no habían sido un mal sueño. Aquel momento, el hecho de sentirla otra vez y aquel beso, todo aquello era el sueño.

Se separó de ella, y aunque sintió su mirada, no pudo devolvérsela. Y no podría explicarle lo que sentía. Ni siquiera él mismo estaba seguro.

—Los bomberos están aquí. Será mejor que les digamos que hemos podido salir de la casa.

Alyson se estremeció y se envolvió los hombros con la manta. No hacía frío en aquella noche de junio, al contrario. Y las llamas y el humo que estaban devorando la preciosa casa de Dex elevaban la temperatura al menos veinte grados.

Dex estaba a su lado, hablando con el capitán de los bomberos sobre la estrategia que iban a seguir para intentar salvar la casa. Las luces rojas de los camiones le iluminaban el rostro. Tenía la camisa blanca de vestir arrugada del día anterior, y manchada y húmeda. Se le habían destrozado los pantalones, y estaba descalzo.

Y, sin embargo, tenía los hombros erguidos, como si estuviera tan fuerte como siempre y a cargo de todo.

Intentó escuchar lo que decía el bombero, pero su mente no la obedeció. En vez de eso, continuaba reviviendo cómo habían conseguido escapar de la casa en llamas. Él había estado a punto de caerse del tejado, pero, sin embargo, se había recuperado y la había guiado por el emparrado hasta salvarla. Y, sobre todo, recordaba cómo la había tomado en brazos y le había confirmado que seguían vivos. Sintió calor en la piel, al revivir cómo había estado en sus brazos y cómo se había perdido en sus besos.

Sacudió la cabeza. No podía permitirse pensar en cómo había hecho que se sintiera aquel beso, la pasión, la ternura, la necesidad que surgía dentro de ella como una llama que no podía apagarse. Había experimentado todo aquello antes, y sólo le había causado dolor. Sueños rotos y el corazón destrozado.

Se obligó a apartar la mirada de Dex y asimilar las palabras del bombero.

—Tendremos que esperar un poco más para saber, con seguridad, cuál ha sido la causa del incendio, pero me apuesto algo a que ha sido provocado.

—¿Provocado? —preguntó Alyson, anonadada. No debería estar sorprendida, sin embargo. Las casas no se prendían fuego así como así, ni siquiera una tan antigua como la de Dex—. ¿Por qué piensa que ha sido un incendio provocado?

—El fuego ha avanzado con mucha rapidez. Parece que ha tenido algún tipo de combustible. Sin embargo, no lo sabremos con certeza hasta que no vengan los chicos de investigación y hagan su trabajo. Ellos nos lo podrán decir con seguridad. Después, sólo tendremos que averiguar quién encendió la cerilla.

Alyson sintió frío de nuevo. Comenzaron a temblarle las manos. No tenía que imaginarse nada para saber quién lo había hecho. Y con una mirada a Dex, confirmó que él también lo sabía.

Smythe.

Él le había dicho a Dex que iba a arruinarlo. Le había prometido que le quitaría todo lo que le importara y no le dejaría nada. Y, por supuesto, aquello incluía su casa, la casa que ellos dos habían restaurado y reconstruido casi de las ruinas.

Ella se había sentido a salvo en casa de Dex, como si por el mero hecho de estar entre sus muros hubiera vuelto a un tiempo más feliz y más sencillo. Qué equivocada había estado.

Uno de los bomberos cruzó con paso urgente la calle hacia ellos. Se detuvo junto al capitán.

—Tengo que hablar con usted.

El capitán asintió.

—Adelante.

El otro bombero miró a Alyson y a Dex.

—A solas.

—Sea lo que sea, lo puedes decir. El señor Harrington es el fiscal del distrito. Y la señorita Fitzroy es una de las analistas del laboratorio criminalista.

El bombero asintió, pero su mirada no perdió la cautela.

—Tenemos que pedir más ayuda. Esto ya no es un simple caso de incendio provocado.

El capitán arqueó las cejas.

—Suéltalo ya, Franklin.

—Hemos encontrado un cuerpo, señor. El cuerpo de una mujer. Estaba en la cama de la habitación principal.

Capítulo 12

Dex sacó una camisa nueva del armario de su despacho y abrió el paquete. Era una buena cosa que siempre guardara unas cuantas camisas nuevas y un traje de reserva en la oficina, por si acaso. Tenía que estar presentable para la conferencia de prensa, y había perdido toda la ropa en el incendio. Además de su casa.

Sintió un vacío en las entrañas. Miró a su alrededor por el despacho. Todo estaba igual que el día anterior. Alyson estaba sentada en la misma butaca, con la preocupación reflejada en el semblante. El sol brillaba en las aguas del lago Monona, y sus rayos entraban por la ventana. Y todavía no tenían ni una sola prueba del paradero de su hijo.

Pero aquella mañana, sin embargo, todo era diferente. Aquella mañana no tenía casa, y habían encontrado un cadáver en su cama.

Habían parado en casa de Alyson antes de ir al centro de la ciudad, al City County Building. Allí, ella se había duchado y se había puesto una sencilla falda negra y una blusa del mismo color verde que sus ojos. Y en aquel momento tenía la mirada clavada en él.

—¿Por qué no nos dice la policía lo que está ocurriendo? ¿Por qué no nos dicen nada?

Dex se quitó la camisa y se puso la nueva. Ojalá pudiera asegurarle a Alyson que todo saldría bien, que llegarían al fondo de todo aquello y que descubrirían quién era la mujer asesinada. Que encontrarían a Patrick y que pondrían a Smythe entre rejas. Pero ni siquiera él mismo estaba seguro de aquello. Ya no estaba seguro de nada.

—Probablemente no saben nada todavía.

Ella lo miró, con las sombras de la duda reflejadas en los ojos.

—Dex, he estado en contacto con la ley y con sus agentes toda mi vida. Sé cuándo soy parte de su equipo y cuando no lo soy. Y en este momento, nosotros no lo somos.

—No pienses eso. A los policías les gusta mantenerlo todo en secreto hasta que saben qué tienen entre manos. Algunas veces, eso significa que no se lo comunican todo al fiscal del distrito, ni a su oficina.

Ella asintió como si aceptara su respuesta, pero por la forma en que se apretaba los dedos, Dex supo que no lo había creído.

—No puedo evitar preguntarme quién es ella, y por qué la ha matado Smythe. ¿Y si es Jennifer Scott? ¿O si es alguien con quien hemos hablado, o alguien con quien teníamos la intención de hablar? —su voz sonó más aguda—. ¿Y si es la mujer que cuida de Patrick?

Él sacó del armario un traje azul marino y una corbata. En quince minutos tenía que estar frente a todos los periodistas explicándoles por qué abandonaba su carrera, y respondiendo a todas las preguntas que le lanzaran. Y ni siquiera podía responder las preguntas de Alyson.

Se volvió y la miró a los ojos, que reflejaban toda su preocupación y su desesperación, y sacudió la cabeza.

—No lo sé. No lo sé.

—¿Qué motivos tiene para dimitir? Sólo quedan cinco meses para la votación. ¿Por qué no espera hasta entonces?

Dex miró a su alrededor en la sala de prensa, observando a todos los periodistas y cámaras de televisión que estaban esperando su respuesta. Sabía lo que tenía que decir. Smythe se lo había explicado con claridad. Lo difícil era pronunciar aquellas palabras sin ahogarse. Concentrándose en la periodista rubia que le había hecho la pregunta con agresividad, se agarró a los bordes del estrado e intentó parecer sincero.

—Gracias por hacerme esa pregunta, Jancy. He tomado la determinación de dimitir porque le he fallado a la gente a la que tengo que servir.

—¿En qué sentido? —preguntó Jancy Brock.

—Cometí un gran error. Andrew Clarke Smythe nunca debió ingresar en prisión. Es inocente —las palabras le rascaron en la garganta como una lija, pero se obligó a continuar—. En vez de servir a los ciudadanos, permití que mis prejuicios personales y erróneos guiaran mis acciones en este caso. Y el resultado fue que un hombre fuera a la cárcel por unos crímenes que no había cometido —dijo. Entonces, buscó con la mirada entre la gente y encontró a Alyson, con los ojos llenos de lágrimas.

Apartó su mirada de ella y miró a los reporteros, muchos de ellos con las manos levantadas, esperando su turno. Dex señaló a un periodista de un periódico local que había sido relativamente suave con él en el pasado.

—¿Tiene algo que ver su dimisión con el incendio de su casa, sucedido anoche?

—No. Decidí presentar mi dimisión antes de que ocurriera.

—¿Y tampoco tiene nada que ver con su decisión el hecho de que la policía encontrara el cuerpo de una mujer en su cama?

Dex luchó por esconder su sorpresa. El periodista tenía tanta información como él acerca de lo que había sucedido aquella noche. Tomó aire para intentar calmarse.

—No. Yo ya había convocado esta rueda de prensa dos días antes, con la intención de anunciar mi dimisión. Y ahora, si no hay más preguntas...

La periodista rubia alzó el brazo.

Dex intentó no estremecerse cuando la señaló.

—¿Jancy?

—Mis fuentes me han comunicado que la mujer encontrada en su casa fue asesinada. ¿Tiene algún comentario que hacer al respecto?

Que Dex supiera, la policía no había llegado a aquella conclusión. Sin embargo, era posible que una reportera veterana como Jancy Brock hubiera oído especulaciones al respecto.

—Siento oír eso, pero no tengo ningún comentario que hacer por el momento.

—Además, también tengo entendido que la mujer trabajaba en el State Crime Lab. Se llamaba Jennifer Scott. ¿Podría confirmármelo, señor Harrington?

La mente de Dex se disparó. Jennifer Scott ya no estaba en paradero desconocido. Estaba muerta, y su cuerpo se había reducido a cenizas sobre su cama.

—Sin comentarios.

—Mis fuentes me han informado de que ella trabajó en el caso de Andrew Clarke Smythe y que usted ha estado buscándola últimamente en relación a este caso. ¿Es eso cierto?

Dex sintió una fuerte opresión en el pecho, que apenas le permitía respirar.

—¿Está negándose a responder para protegerse a sí mismo, señor Harrington?

—No. No voy a hacer comentarios porque no he sido informado de los pormenores de este caso.

—¿Y la razón de que no haya sido informado es que la policía lo considera un sospechoso del asesinato y de haber provocado el incendio?

Dex se quedó helado. Aquél era el cambio que había estado presintiendo toda la mañana, el cambio que le había mencionado Alyson. El cambio que no había querido aceptar. Él ya no era parte del equipo que luchaba contra el crimen, pero su dimisión no era el motivo. No lo habían informado de los detalles del caso porque la policía sospechaba que él había matado a Jennifer Scott y que había prendido fuego a su casa para ocultar el asesinato.

Se obligó a mirar a los ojos a Jancy Brock.

—Le aseguro que yo no soy sospechoso.

Jancy sonrió, como si supiera algún secreto.

—Eso no es lo que yo tengo entendido, señor Harrington. Y tengo fuentes fiables.

Él sintió un escalofrío. Volvió a encontrarse la mirada de Alyson entre la multitud, y vio en sus ojos el mismo miedo que él sentía.

Dex cerró la puerta de su despacho tras él. Para cuando terminaran las noticias de aquella noche, ya habría sido acusado, juzgado y encarcelado por la opinión pública.

Y todo, gracias a Andrew Clarke Smythe.

Se hundió en la butaca de su escritorio. Había hecho todo lo que Smythe le había pedido, pero, aun así, aquel desgraciado le había quitado a su hijo, su casa, su buen nombre e incluso quizá su libertad. Dex tenía que pensar en alguna forma de defenderse. Porque no estaba dispuesto a quedarse allí esperando a que Andrew Smythe diera el paso siguiente.

Alguien llamó a la puerta, y a Dex se le aceleró el pulso. Justo antes de que acabara la conferencia de prensa, Alyson, sabiamente, se había escabullido hacia los baños. Él se había sentido agradecido por su rápida reacción. Si los periodistas los hubieran visto juntos, quién sabía lo que podrían haber escarbado de sus historias. Recuerdos de Fitz. O peor, podrían haber descubierto la existencia de Patrick.

Se levantó de la silla. Había tenido la esperanza de que Alyson no se arriesgara a ir a su despacho, pero la verdad era que no podía esperar más para verla. La necesitaba más que nunca. Necesitaba verla, hablar con ella, tomarla entre sus brazos y sentir su cuerpo.

Abrió la puerta, pero en vez de Alyson, se encontró con los ojos azules y la bonita cara nórdica de la ayudante del fiscal Britt Alcott.

—Siento molestarte, Dex, pero tenemos que hablar.

—Pasa —le dijo Dex. Volvió a su escritorio, y Britt cerró la puerta.

—Quiero que me digas la verdad. ¿Te está presionando el gobernador para que dimitas?

—No. El gobernador no me está presionando.

—Entonces, ¿por qué...?

—Creo que lo he dejado claro en la conferencia de prensa.

—¿Claro? La conferencia ha sido un fiasco.

Dex se cruzó de brazos. Si quería defenderse de las manipulaciones de Smythe, necesitaba respuestas. Y Britt podía dárselas.

—Dime la verdad, Britt. ¿Era Jennifer Scott la persona que estaba en mi cama?

—Sí.

—¿Y soy sospechoso de asesinato?

—¿Oficialmente? Supongo que sí.

Él volvió a sentir una tensión dolorosa en los hombros.

Britt levantó una mano.

—Relájate, Dex. Nadie de esta oficina piensa que tú hayas matado a nadie. En realidad, dudo incluso de que la policía lo piense.

—Yo la estaba buscando antes de que apareciera muerta.

—Lo sé.

—Y otra mujer a la que yo estaba buscando, Connie Rasula, apareció muerta en Minocqua.

Ella asintió.

—Tú encontraste el cuerpo.

—Entonces, te han informado.

—Claro. Pero eso no significa que yo piense que eres un asesino, Dex. La investigación es una formalidad. Nadie quiere que parezca que tiene favoritos. Y mucho menos, después de que Fitz se aprovechara de la situación como lo hizo.

Dex sintió una puñalada fría en las entrañas. Alyson.

—Estoy deseando saber lo que dirá la prensa, cuando se entere de que la hija de Fitz estaba conmigo cuando encontramos los cuerpos.

Britt asintió de nuevo.

—Ya lo he oído. Y me imagino que los medios de comunicación se enterarán rápidamente.

Dex apretó los puños. Todos los periodistas se echarían sobre Alyson, revolverían en su pasado y volverían a sacar a la luz los crímenes de su padre. Su relación parecería algo sórdido, y Patrick...

Maldito Smythe. Había encontrado muchas posibilidades para la venganza. Le había resultado fácil convertir su vida y la de Alyson en un infierno.

—No te preocupes —dijo Britt, con la sonrisa forzada y un falso optimismo—. Cuando todas las pruebas salgan del laboratorio, estarás fuera de toda sospecha.

—En la página siete. Es una pena que me hayan acusado en la página uno.

—Eso es cierto. Pero el hecho es que estarás libre de toda sospecha. Y esto se desvanecerá.

Ojalá aquello fuera cierto. Smythe había hecho un buen trabajo manipulando el escenario hasta aquel momento. Dex estaba empezando a pensar que el violador y asesino era capaz de transformar cualquier situación en lo que él quisiera.

—Esperemos que tengamos pronto las pruebas y que sirvan de base a la historia real.

Britt le clavó los ojos azules, claros como el cielo del Ártico.

—¿Te importaría responderme a unas preguntas?

—No, no me importa.

—Andrew Clarke Smythe es culpable, y todo el mundo, incluido tú, lo sabe. Tiene que haber alguna explicación para ese doble de ADN que ha aparecido. Pero la explicación no es que tú lo incriminaras con pruebas falsas e hicieras que lo condenaran injustamente. Entonces, ¿por qué lo has anunciado así a bombo y platillo en la conferencia de prensa?

Dex dejó escapar un suspiro. Debería haber sabido que Britt no se tragaría lo que él le había dicho a la prensa. Debería considerarse un hombre con suerte porque la mitad de los otros ayudantes del fiscal no estuvieran con ella, preguntándole la verdad.

—Digamos que tengo mis motivos para dimitir.

—Motivos que no vas a confiarme.

—No.

Britt levantó la barbilla, aparentemente satisfecha por el momento. Pero, si Dex la conocía, estaba seguro de que no dejaría el tema con tanta facilidad. Probablemente, sólo estaba pensando en alguna otra estrategia para sacarle la verdad.

—El gobernador me ha pedido que acepte el puesto de fiscal del distrito, Dex.

Dex asintió.

—Felicidades. Vas a hacer un gran trabajo.

—Yo no quiero aceptar, Dex. Tú lo has hecho magníficamente desde que Fitz murió. Tú eres quien debe estar detrás de ese escritorio.

El sacudió la cabeza.

—Los dos sabemos que mi carrera política está terminada. Aunque todo se aclarara mañana, nunca podría ganar una elección. La gente tiende a recordar el escándalo. Es más sabroso que la verdad.

Britt apretó los labios.

—Probablemente, tienes razón. Al menos, dime por qué has dimitido.

Dex volvió a suspirar. Britt era casi tan testaruda como Alyson.

—Estoy pasando por una situación difícil.

—¿A causa de la liberación de Smythe?

—Sí. Pero no puedo decirte nada más. Te metería en un lío del que seguramente no quieres formar parte.

—¿Otro escándalo?

—Un escándalo peligroso.

—¿Tiene algo que ver con que dispararan a Al Mylinski?

—Sí.

—Y ¿puedo hacer algo para ayudar?

—No. Al estaba intentando ayudar, y por eso le dispararon. No estoy dispuesto a ponerte en esa situación.

—No soy una principiante en lo que se refiere a manejar situaciones difíciles, Dex.

Él se acordaba. Britt había sobrevivido a varios intentos de acabar con su vida, mientras investigaba un caso, un tiempo atrás. Pero aquello no significaba que él fuera a ponerla de nuevo en peligro.

—Si necesito que me ayudes, te lo diré.

En aquel momento, sonó un teléfono móvil en el despacho y lo salvó de las protestas de Britt. Dex miró a su alrededor. El bolso de Alyson estaba en una de las butacas. Era su teléfono el que estaba sonando.

A Dex se le encogió el estómago. ¿Sería Smythe el que estaba llamando para asegurarse de que todo había ido según sus deseos en la conferencia de prensa? ¿O estaba llamando para restregarle a Dex por la cara el incendio de su casa y la muerte de Jennifer Scott?

Preparándose para lo peor, apretó el botón para descolgar y se acercó el teléfono al oído.

—¿Diga? Soy Dex Harrington. Si desea dejarle algún mensaje a Alyson, yo se lo transmitiré.

—Oh, señor Harrington. Ella me dijo que también podía darle los resultados directamente a usted.

—¿Qué resultados?

—Llamo del State Crime Lab. Alyson me pidió que le hiciera unas pruebas adicionales a la muestra de sangre. Me dijo que buscara cualquier sustancia que pudiera estar mezclada con la sangre.

A Dex se le aceleró el pulso. No sabía que Alyson hubiera solicitado aquellas pruebas, pero, en realidad, no le sorprendió que ella estuviera explorando cualquier posibilidad.

—¿Y ha averiguado algo?

—Sí, algo poco corriente.

Dex apretó el auricular.

—¿Qué?

—Parece que hay rastros de algo como tomate en la muestra.

—¿Tomate?

—Kétchup, para ser más exactos.

Capítulo 13

Alyson se apoyó contra el tocador del baño, suspirando. No quería haberse escabullido de la conferencia de prensa antes de que terminara, pero no le había quedado otro remedio.

Recordó las preguntas que habían formulado los periodistas, y se encogió al pensar en las historias que aparecerían en las noticias de las seis y en el Wisconsin State Journal a la mañana siguiente.

Habría insinuaciones de que la dimisión de Dex estaba relacionada con el incendio misterioso, y de que su búsqueda de Jennifer Scott había conducido a su asesinato. Harían comparaciones con los crímenes y la corrupción de Neil Fitzroy.

Y si averiguaban que Alyson había estado junto a Dex durante todo aquel tiempo...

Así que, intercambiando una mirada con Dex, se había escapado por una puerta lateral y se había refugiado en el baño para esperar a que los periodistas se marcharan. Las voces al otro lado de la puerta se habían ido diluyendo hasta el silencio. En aquel momento, su única preocupación era llegar al despacho de Dex sin que nadie la viera. Necesitaba hablar con él, acariciarlo, asegurarse de que estaba bien. Y asegurarse de que ella también lo estaba.

Todavía sentía sus brazos sólidos abrazándola la noche anterior, después de que hubieran conseguido escapar del incendio. Sentía el cosquilleo de su beso en los labios. Y, aunque no habían dicho una sola palabra de la pasión y la ternura que se había desbordado entre ellos, Alyson no podía evitar pensar que les había dado la fuerza necesaria para superar lo que habían tenido que hacer aquel día.

Una fuerza que necesitaban desesperadamente.

Se estremeció e intentó apartarse de la mente la imagen de Patrick. Dex le había dicho que Smythe no le haría daño a su hijo. Pero después del brutal asesinato de Connie Rasula, de que hubiera disparado contra Al Mylinski, después de la muerte de Jennifer Scott y del incendio, ella no estaba convencida de que aquel hombre tuviera límites.

Andrew Clarke Smythe había dejado claro que estaba decidido a destruir a Dex, pero Alyson no había estado segura, hasta aquel momento, de que podría salirse con la suya.

Fijó su atención en escuchar lo que ocurría al otro lado de la puerta. No había nadie, aparentemente. Era su oportunidad. Abrió la puerta y asomó la cabeza. No había ningún periodista en los pasillos ni en la sala de prensa. Salió del baño y se dirigió hacia el despacho de Dex. Sin embargo, justo al final del pasillo se quedó inmóvil. En el mostrador de la recepción estaba Maggie Daugherty ordenando documentos y metiéndolos en una caja de cartón.

Alyson apretó los dientes y caminó directamente hacia la mujer. Tendría que esperar para ver a Dex. Si Maggie sabía algo sobre el paradero de Smythe, sobre sus planes, y por encima de todo, sobre dónde tenía escondido a Patrick, Alyson quería saberlo. Y si era necesario, estrangularía a la mujer para que lo dijera.

—¿Maggie?

—Estoy muy ocupada en este momento. ¿No puedes esperar? —le dijo Maggie secamente, mientras miraba a su alrededor como si estuviera buscando una escapatoria.

Alyson no estaba dispuesta a darle ninguna.

—Si quieres que hablemos aquí mismo, por mí no hay problema.

Maggie abrió unos ojos como platos. Observó a las secretarias y a los ayudantes que iban de un lado a otro por el vestíbulo y sacudió la cabeza.

—Ven por aquí.

Condujo a Alyson hasta un despacho vacío y cerró la puerta.

—¿Qué quieres?

—Quiero a mi hijo.

—¿A tu hijo?

—Tu hermano ha secuestrado a mi bebé de siete meses. Quiero que me lo devuelva. Y tú vas a decirme dónde lo tiene, ¿entendido?

Maggie soltó una carcajada.

—Si esperas que me crea que se ha convertido en un secuestrador de niños, te engañas a ti misma.

Alyson clavó la mirada en la mujer. Parecía que estaba segura de sí misma, como si estuviera diciendo la verdad. Pero aquello no podía ser cierto.

—Dex Harrington es el padre de mi hijo. Smythe secuestró a Patrick para vengarse.

La sonrisa desapareció del rostro de Maggie.

—Y, por si acaso no lo sabías, tu hermano ha asesinado, al menos, a dos mujeres. E intentó matar también a un inspector de policía.

Maggie sacudió la cabeza.

—Estás loca. Andy no haría eso —dijo, totalmente convencida. O aquella mujer debería ser toda una estrella de Hollywood, o realmente no creía que Andrew Smythe fuera capaz de asesinar.

Alyson la miró con los ojos entrecerrados.

—¿Igual que no violaría a ninguna mujer?

—Él no es culpable de eso, tampoco. El gobernador lo perdonó.

—¿Y cómo piensas que ocurrió eso?

—Tú misma hiciste un análisis para comparar el ADN de las muestras de sangre de esas violaciones y otra violación más reciente, y era idéntico. Y Andy estaba en la cárcel cuando se cometió esa última violación. Dex encarceló a un hombre inocente.

Alyson tuvo ganas de tomar a la mujer por el cuello y sacudirla. Maggie estaba protegiendo a su hermano, aquello estaba claro. Y Alyson tenía que derribar las defensas de la mujer. Tenía que conseguir que le dijera dónde estaba Patrick. Porque Smythe estaba haciendo apuestas muy fuertes en el juego que estaba jugando.

—¿Crees que un hombre inocente me agarraría por la garganta, me amenazaría y me golpearía la cabeza contra una mesa?

—Yo no te di permiso para que fisgonearas en mi casa. Asustaste a Andy. De otro modo, él nunca te habría hecho daño.

—¿De la misma forma que nunca le habría hecho daño a otras mujeres? ¿A las demás mujeres a las que violó?

Maggie apartó la mirada del rostro de Alyson.

Alyson dio un paso hacia ella.

—Ni siquiera puedes mirarme a los ojos. Es evidente que sabes que violó a esas mujeres.

A Maggie se le hundieron los hombros y alzó una mano.

—Ha tenido una vida muy difícil. Su madre lo maltrataba, ¿lo sabías? Es lógico que tenga cierta misoginia[1]. Pero eso ha quedado atrás. Ha aprendido la lección, y no va a repetir eso nunca más. Me lo ha prometido.

—¿Y tú le has creído?

—Me lo prometió por el alma de la mujer que lo crió. Él no diría eso si no fuera sincero. Además, ya ha sido perdonado por esas violaciones. No pueden juzgarlo por eso nunca más. Se acabó.

—No, Maggie. No mientras esté, ahí fuera, libre. Una de las mujeres a las que ha asesinado, mientras estaba por ahí, ha sido Connie Rasula. ¿Te lo ha contado?

Maggie se sobresaltó al oír aquel nombre. Sin duda, lo conocía.

—La violó, y después la estranguló. Dex y yo encontramos su cuerpo en la casa de vacaciones de la familia, en Minocqua.

Maggie sacudió la cabeza.

—No ha sido Andy.

—Y disparó a Al Mylinski, mientras estaba dormido en su cama.

—No.

—Sí, lo hizo. Y eso no es todo. Anoche le prendió fuego a la casa de Dex. Dex y yo estuvimos a punto de morir. Los bomberos encontraron el cuerpo de una mujer en la habitación principal. Era Jennifer Scott, Maggie. ¿La conocías?

Maggie se mordió el interior de las mejillas. Era obvio que su hermano no la había hecho partícipe de todos aquellos detalles.

—Y tu hermano ha secuestrado a mi hijo. Tengo que encontrarlo, Maggie. Me temo que vaya a hacerle daño.

Maggie se había quedado completamente pálida.

—¿Y cómo sé que me estás diciendo la verdad?

—Llama al departamento de policía de Minocqua. Llama al hospital y pregunta por Al Mylinski. Ve las noticias de esta noche en la tele. No te estoy mintiendo.

—No puedo creerlo. Es imposible.

—Dime lo que sepas, por favor. Antes de que le haga daño a mi hijo. Antes de que sea demasiado tarde. ¿Dónde está mi bebé?

—No lo sé.

—Smythe acababa de salir de la cárcel. Habrá necesitado ayuda. No puede estar cuidando de un bebé él solo —dijo Alyson, y sintió que se le encogía el estómago de angustia. «A menos que no esté cuidando a ningún bebé. A menos que Patrick ya esté muerto».

Alyson estuvo a punto de doblarse de dolor. Patrick no podía estar muerto. Ella lo notaría, ¿no? ¿No lo sentiría?

Tomó a Maggie por el brazo. Si era necesario, la agitaría hasta que vomitara la verdad.

En aquel momento, alguien llamó a la puerta. Alyson apenas oyó el sonido antes de que Dex abriera y entrara en el despacho.

—Aquí estás —dijo él, y se dio cuenta de que Alyson estaba sujetando a Maggie por el brazo—. ¿Qué está pasando?

Alyson tomó aire. Gracias a Dios, Dex estaba allí. Él la ayudaría a llegar al fondo de todo aquello. Conseguiría que Maggie dijera la verdad.

Maggie tiró del brazo para liberarse de Alyson. Tenía los labios apretados y los ojos brillantes, y una expresión decidida en el rostro.

—Nada más que un montón de mentiras. Mentiras que no me voy a tragar.

Dex abrió la puerta por completo y dejó que Britt Alcott entrara en la estancia. Estaba muy serio. Y tras él, la elegante cara de Britt también tenía una expresión de agudeza.

Alyson sintió que el miedo le oprimía el cuello y que le vacilaban las rodillas.

—¿Qué ha ocurrido?

—Han llamado del laboratorio. Era sobre unos análisis que les pediste que hicieran.

Alyson soltó el aire que había contenido en los pulmones. Se había temido lo peor, que hubiera ocurrido algo horrible, que la policía hubiera encontrado el cuerpo de Patrick, que estuviera...

No se permitió pensar aquello. No podía dejarse llevar. Si lo hacía, no sería capaz de seguir funcionando.

Se recompuso y tomó aire profundamente.

—¿Han encontrado algo en la sangre?

El asintió.

—Kétchup.

—¿Kétchup? —repitió ella. Entonces, al segundo, lo entendió—. Por supuesto. Kétchup. En pequeños paquetitos individuales, perfectos también para transportar pequeñas cantidades de sangre. Como los de John Cohen.

Dex la miró fijamente.

—Exacto.

Aunque Dex y ella habían tenido la sospecha de que John estaba involucrado, no habían querido creerlo. Y Alyson tampoco quería creerlo en aquel momento.

—John ayudó a Smythe a sacar la sangre de la cárcel.

Maggie dio un paso hacia la puerta.

—Si ya no me necesitáis, voy a recoger mis cosas. Por favor, pasadle mi renuncia al puesto al siguiente fiscal.

—No tan rápido —dijo Dex.

Tras él, Britt bloqueó la puerta. Le sacaba veinte centímetros de altura a Maggie. La miró desde arriba, fijamente. Majestuosa, rubia, parecía más un miembro de la realeza escandinava que una trabajadora nata de la oficina del fiscal del distrito.

—Yo soy la próxima fiscal. Y quiero hablar contigo, Maggie. En cuanto Dex y Alyson hayan terminado.

Maggie los fue mirando uno a uno.

—Si ya tenéis pruebas de que John Cohen ayudó a Andy, ¿para qué me necesitáis a mí? ¿Por qué no interrogáis a John sobre todo esto?

Alyson observó el miedo reflejado en el semblante de Maggie mientras el puzle se recomponía en su mente. Todavía veía a John Cohen en el bar, tomando los sobrecitos de kétchup de su maletín y extendiendo el tomate en su hamburguesa.

—John no ayudó a Smythe. Al menos, no intencionadamente —dijo finalmente, mirando a Dex, esperando su reacción.

Él asintió.

—John sacó la sangre de la cárcel, pero no tenía nada que ver con el plan. Él ni siquiera sabía que estaba sacando la sangre de Smythe. Él, como todos los demás, pensaba que lo que había en esos paquetitos de su maletín era kétchup.

Alyson continuó.

—Y entonces, otra persona tomó la sangre de su maletín mientras él no estaba mirando, y después contrató a Connie Rasula para que fingiera la violación.

Alyson miró a Maggie. El miedo y la culpa de su rostro lo decían todo. Alyson volvió a mirar a Dex.

—Así que Runyon no hizo otra cosa que transmitir mensajes desde la cárcel y hacia la cárcel. ¿Y Jennifer Scott?

—Creo que ella solamente le dio la idea a Smythe —dijo Dex, y miró a Maggie, lanzándole una acusación—. Pero me parece que sabemos quién hizo el resto.

Maggie se irguió.

—Quiero un abogado.

Él asintió.

—Vas a necesitarlo.

Alyson se concentró en Maggie. Después de la manera en que había defendido a su hermanastro, el hecho de que lo hubiera ayudado a salir de la cárcel no la sorprendía. Pero lo último que quería era que aquella mujer contratara a un abogado que la aconsejara que no dijera una sola palabra. Alyson todavía no tenía las respuestas que necesitaba, las más importantes de todas.

—Antes, dime lo que sepas de Patrick. ¿Dónde está? ¿Qué ha hecho tu hermano con él? Por favor.

Maggie la miró directamente a los ojos.

—No sé nada de tu bebé. Lo juro.

Alyson dejó caer la mirada al suelo e intentó que no se le cayeran las lágrimas. No tenía más preguntas. Y no tenía más esperanza. Porque en aquella ocasión, a pesar de todo lo que hubiera podido hacer Maggie, Alyson supo que la mujer estaba diciendo la verdad.

Dex observó cómo Alyson abría el sándwich que le había comprado en el supermercado, aunque no tenía ninguna esperanza de que comiera, después de todo lo que había ocurrido aquel día. Y no la culpaba.

Aunque hubieran descubierto la verdad sobre el plan que había urdido Smythe para salir de la cárcel, no estaban más cerca de encontrar a Patrick que en la noche de su secuestro.

Alyson levantó la vista de su sándwich intacto. Tenía los ojos hundidos y enrojecidos de llorar.

—Maggie no ha dicho nada más, ¿verdad?

—No. Está siguiendo el consejo de su abogado.

—No importa.

—¿Por qué dices eso?

—Ella no sabe dónde está Patrick. Smythe no le ha contado las cosas que ha hecho desde que salió de la cárcel. Ella sigue pensando que es un chico estupendo —dijo con amargura.

—Britt continuará interrogándola. Es posible que se avenga a darnos más información a cambio de una reducción de la pena.

Alyson sacudió la cabeza.

—Ella no sabe nada de Patrick.

Pese a lo que le decía el sentido común, Dex se acercó a ella y le tocó el hombro. Quería abrazarla, besarla e intentar borrar el miedo tal y como le había secado las lágrimas la noche anterior. Quería que todo volviera a estar bien, por Patrick, por ella y por él mismo.

—Si no ha confiado en su hermana, ¿a quién podría haberle dado el niño para que se lo cuidara?

Alyson se quedó pensativa durante unos instantes y, de repente, dijo:

—Maggie me dijo que su hermano se lo había jurado por la vida de la mujer que lo había criado.

—¿Qué?

—Eso es lo que me dijo Maggie. Smythe le prometió que no volvería a cometer ninguna violación por la vida de la mujer que lo había criado. Por esa razón, ella lo creyó.

—No podía referirse a su madre.

—No. Maggie sabía que su madre le pegaba. Tiene que ser alguien que se portara bien con él cuando era niño. Alguien que le importe, si es que puede importarle alguien. Por ejemplo, su niñera.

Dex se puso en pie casi de un salto y cruzó rápidamente la habitación hacia uno de los archivadores, donde comenzó a buscar entre los expedientes.

—¿Cómo no lo habré pensado antes? Si no me equivoco, Smythe tuvo una niñera durante la mayor parte de su infancia.

Cuando encontró la carpeta que buscaba, la sacó del cajón y la abrió.

Alyson lo siguió hasta el armario y miró por encima de su hombro los papeles. Dex comenzó a pasar las páginas y finalmente encontró la información que necesitaba.

—¡Aquí está! Clara Thompson. Y vive a sólo cuarenta minutos de aquí.

Alyson se movió nerviosa en el asiento del coche, mirando por la ventanilla hacia la pequeña casita y la calle tranquila.

—Es difícil pensar que Andrew Smythe tenga algo que ver con un pueblecito tan pacífico. Seguramente, los vecinos dejan las puertas sin cerrar.

—Me parece que Clara Thompson ha sido una de las pocas influencias positivas que Smythe ha tenido en su vida.

—¿La has conocido?

—Sí. La interrogué. Fue uno de los testigos que Runyon presentó para la defensa.

—Así que te reconocerá en cuanto te vea.

—Supongo que sí.

—Entonces, tendré que ir yo sola a la puerta.

Él frunció el ceño y sacudió la cabeza.

—No. No es una buena idea.

Sin embargo, Alyson no estaba dispuesta a aceptar un no por respuesta.

—Sólo necesito convencerla de que me abra la puerta. Si Patrick está dentro, lo encontraré. No voy a dejar que nada se interponga en mi camino, y mucho menos una niñera anciana.

—¿Y si es Smythe el que está dentro? ¿Quieres arriesgarte a que ocurra de nuevo lo que pasó en casa de Maggie?

A Alyson se le aceleró el pulso. No había pensado en aquella posibilidad.

—No se escondería aquí, ¿no?

—No lo sé. Pero no quiero que te acerques a él.

—Pero si tú llamas a la puerta, es posible que la mujer no nos abra.

—Tendremos que arriesgarnos a eso.

—No. Deja que vaya yo. Tú puedes esconderte en los arbustos que hay junto a la casa y esperar allí. Si Smythe está dentro, estarás muy cerca y podrás utilizar esa pistola tuya.

Dex sonrió. Estaba claro que a Alyson no le gustaban las armas, pero después de que Smythe la hubiera atacado dos veces y de que hubieran encontrado a dos mujeres asesinadas por él, ya no se mostraba tan contraria a que él usara el revólver.

—Tú ganas —él le deslizó el brazo por los hombros y la atrajo hacia su cuerpo—. Me quedaré en los arbustos hasta que me necesites.

Ella se apoyó en su calor, en su fuerza. No estaba sola. Dex estaba allí con ella. Encontrarían a Patrick y lo llevarían a casa. Y lo criarían juntos. Aunque no fuera como marido y mujer, podrían ser el padre y la madre de Patrick. Aquello era todo lo que pedía. Tener a Dex en su vida de nuevo. Ser una familia.

Tomó aire, abrió la puerta y salió del coche. Mientras caminaba hacia la casa, oyó cómo Dex salía también y se escondía en los arbustos, pero se obligó a no mirarlo. Si lo necesitaba, él estaría allí. Y aquello era lo importante.

Llamó a la puerta, y unos instantes después oyó unas suaves pisadas al otro lado. Alguien descorrió la mirilla y Alyson vio un ojo azul que la observaba.

—Lo siento, no estoy interesada en comprar nada.

—No estoy vendiendo nada, señora —respondió Alyson. Aquel pequeño pueblecito no era tan ingenuo como parecía. Al menos, estaban advertidos contra los vendedores y los evangelistas—. Necesito su ayuda.

—¿Para qué?

—Tengo una avería en el coche, y querría que me permitiera usar su teléfono para llamar a la compañía de seguros.

—Hay una gasolinera unas cuantas manzanas más allá. Allí podrán ayudarla.

—No puedo ir tan lejos. Mis hijos están dormidos en el coche, y no quiero despertarlos. Y tampoco puedo dejarlos solos.

El ojo se retiró de la mirilla y, después, Alyson oyó cómo Clara Thompson descorría unos cuantos cerrojos y abría la puerta. Era una mujer bajita, con una mirada cautelosa y una sonrisa amable en los labios.

—Venga conmigo. El teléfono está en la cocina.

—Se lo agradezco mucho, señora. No habría podido llevar a los niños tan lejos andando.

—No se preocupe —dijo ella, asintiendo, aunque en realidad no parecía muy feliz—. ¿Cuántos hijos tiene?

Alyson hizo una pausa para pensar en un número apropiado.

—Tres.

La mujer asintió, satisfecha. Parecía que había elegido bien el número.

—La cocina está por aquí.

En cuanto la mujer se dio la vuelta, Alyson aprovechó la oportunidad y miró por toda la casa. Era muy pequeña, así que no le resultaría difícil encontrar pistas del bebé. Incluso más fácil que en el piso de Maggie. Siguió a la señora Thompson hasta la cocina, y allí, en el escurridor que había junto al fregadero, vio un biberón recién lavado.

Alyson sintió un escalofrío de pies a cabeza.

Se acercó al biberón.

—Debe de tener un nieto.

La sonrisa de la mujer fue sincera, en aquella ocasión.

—Se podría decir que sí.

—¿Es un bebé? —a Alyson le temblaban tanto las piernas que tuvo que apoyarse contra la encimera para guardar el equilibrio.

—Sí. Es un bebé precioso.

—Me encantan los bebés. ¿Puedo verlo?

Clara titubeó durante un instante, y después se encogió de hombros.

—No veo por qué no. Acabo de acostarlo. Estoy segura de que no lo despertaremos si asomamos la nariz —respondió, y pasó por delante de Alyson hacia el pequeño pasillo.

Alyson la siguió. El corazón le latía aceleradamente. Miró por la ventana, esperando ver a Dex fuera. Aquel bebé tenía que ser Patrick. Tenía que serlo. Alyson no sabía si podría contener las lágrimas que le quemaban los ojos si no lo era.

Clara abrió una de las habitaciones y se apartó para que Alyson pudiera mirar.

Mordiéndose el labio inferior, ella asomó la cabeza. La habitación estaba a oscuras y transcurrieron unos instantes hasta que se le acostumbró la vista. Distinguió la silueta de una cuna y, después, un pequeño cuerpecito acurrucado en el colchón.

Y después, la preciosa cara de su hijo.

—¡Patrick! —gritó.

Capítulo 14

Alyson llegó a la cuna en dos zancadas. Tomó a Patrick en brazos y le besó la cabecita.

—No pasa nada, mi amor. Mamá ya está aquí. Todo va a salir bien.

—¿Qué está haciendo? ¡El niño estaba durmiendo! —protestó Clara, echando chispas por los ojos—. ¡Déjelo en la cuna!

Entre las lágrimas, Alyson la miró.

—Es mi hijo.

—¿Usted es su madre? —Clara se puso en la puerta para bloquearle el paso, amenazante, a pesar de su corta estatura y de su edad—. Usted lo abandonó. ¿Qué clase de madre abandonaría a su hijo?

—¿Abandonarlo? Lo secuestraron. Me lo robaron.

Patrick movió las manitas y comenzó a llorar.

—¿Ve lo que ha conseguido? —dijo Clara, acercándose a ella. Tomó a Alyson por el brazo.

Alyson se volvió para apartar a Patrick de ella.

—¡Dex! —gritó.

Se oyó un ruido desde la puerta principal y, en un segundo, Dex estaba en la habitación. Tiró de Clara hacia atrás y la alejó de Alyson, agarrándola por los brazos.

—¿Suélteme! —le dijo a Dex, luchando por zafarse—. El niño es de su padre, no suyo.

—¿El padre del niño? —dijo Alyson, mirando a Dex a los ojos.

—Andy se preocupa del niño mucho más que usted. Él se lo ha dado todo al bebé. Usted se marchó y lo abandonó.

Alyson sintió furia, y se encaró con Clara Thompson, atravesándola con la mirada.

—Andrew Clarke Smythe no es el padre de este niño. Dex es su padre. Smythe secuestró a nuestro hijo.

La mujer se quedó helada.

—Vámonos, Alyson, ahora mismo —dijo Dex.

Alyson salió corriendo de la habitación y de la casa, y entró en el coche intentando no asustar más a Patrick. Para cuando quiso darse cuenta, Dex estaba a su lado. Cerraron las puertas y Dex puso en marcha el motor.

Alyson acunó a su hijo, lo más precioso de su vida, y después miró a Dex a los ojos.

—Mira a tu padre, Patrick.

El bebé miraba a Dex desde el cambiador donde Alyson lo estaba desvistiendo. Ella tenía razón. Era su viva imagen, desde los ojos azules hasta el hoyuelo de la barbilla. Sin embargo, tenía la misma boca que Alyson.

Cuando ella se lo había enseñado en el coche, había sentido muchas cosas: alegría, orgullo, preocupación, miedo. Habían pasado por su alma tan rápido, que no había podido separar una de la otra. Y en aquel momento, unas horas después, todavía no lo había conseguido.

Siempre había querido tener una familia, una mujer, hijos. Pero, en el fondo, nunca había creído que aquel tipo de felicidad estuviera a su alcance. Y sin embargo, allí estaba su hijo, mirándolo con los ojos claros, azules, inocentes.

Se le llenaron los ojos de lágrimas. Debería estar feliz. Patrick estaba en casa. La policía estaba buscando a Smythe, y habían destinado un ejército de agentes para que rodearan la casa de Alyson y la mantuvieran vigilada las veinticuatro horas del día. Dex debería estar disfrutando aquella noche con su bebé, alegrándose de que aquella pesadilla hubiera terminado, planeando cómo seguir con su vida.

Alargó la mano para acariciarle la suave barbilla a Patrick. Después le cubrió la cabeza con la mano. Era tan frágil, tan vulnerable... dependía completamente de ellos.

Dex notó una opresión en la garganta. Aquélla era una responsabilidad muy grande. Una responsabilidad que su propio padre había eludido. Y aunque, desde el mismo momento en que había conocido la existencia de su hijo, Dex se había prometido que estaría a la altura de las circunstancias, no tenía ni la más mínima idea de por dónde empezar.

Pero Dios Santo, quería aprender.

—Es hora de que coma y se acueste —dijo Alyson. Le ajustó el pañal y comenzó a ponerle un pequeño pijama de ositos. Ella movía los dedos con suavidad y seguridad sobre el cuerpo del bebé, como si aquella tarea fuera parte de ella. Levantó a Patrick del cambiador, miró a Dex y sonrió a través de un mechón de pelo caoba.

Él hubiera dado cualquier cosa por apartarle aquel mechón de la cara, por acariciarle la mejilla de seda, por tomarlos a ella y a su hijo en brazos y no dejar nunca que se alejaran. Tenía a su familia al alcance de la mano, y sólo tenía que reclamarla.

—¿Quieres jugar con él un rato?

Él se metió las manos en los bolsillos y miró hacia abajo.

—Ha sido un día muy largo para él. Y, probablemente, tendrá hambre. Jugaremos mañana.

Alyson inclinó la cabeza hacia un lado con una sonrisa en los labios.

—Muy bien. Tenemos mañana. Y una vida entera.

Aquellas palabras le llegaron a Dex al corazón. Una vida entera con Alyson y con su hijo. Le parecía el cielo. O una fantasía. No podía ser la realidad. No para alguien como él, que había crecido sin una familia de verdad, sin un hogar estable.

¿Podría ser?

El teléfono de Alyson sonó una vez, seguido por el pitido del móvil de Alyson. Una llamada desviada.

Smythe.

Alyson se quedó petrificada. Miró a Dex, y él casi pudo leer todas las preguntas que le transmitía con la mirada, y el miedo que no quería expresar con palabras.

—Podría ser la policía —dijo él, intentando que su voz sonara segura.

El teléfono sonó de nuevo.

—La cocina —susurró Alyson—. El teléfono está en mi bolso.

Él apartó la mirada de su cara y se dirigió rápidamente a la cocina. El bolso de Alyson estaba sobre la encimera. Sacó el teléfono y apretó el botón.

—¿Diga?

—No deberíais haberme desobedecido. Deberíais haber seguido mis instrucciones.

Dex se puso furioso.

—Váyase al infierno, Smythe. Se acabó. Tenemos al bebé.

—Lo sé. Nanny está muy disgustada por haber perdido a mi hijo.

Dex apretó los dientes. Con sólo pensar en que Smythe había hecho pasar a Patrick por su hijo le crispaba los nervios, y Smythe se daba cuenta.

—Se acabó, Smythe. Sabemos que Maggie lo ayudó, utilizando a John Cohen, a sacar su sangre de la cárcel. Y sabemos que Maggie pagó a Connie Rasula para fingir la violación.

—Entonces habéis estado fisgoneando, ¿no? No seréis capaces de convencer a mi hermana para que testifique contra mí. ¿Y qué más tenéis?

—Las muertes de Connie Rasula y de Jennifer Scott.

—Pues yo tengo entendido que la policía te considera culpable de esos asesinatos. Al menos, eso han dicho en las noticias de esta noche.

Dex apretó los dientes. Así que Jancy Brock había seguido adelante con su historia. La carrera de Dex como fiscal del distrito estaba acabada.

Alyson entró en la cocina. Estaba pálida y abrazaba con fuerza a Patrick, como si tuviera miedo de que Smythe pudiera alcanzarlos por la línea telefónica.

Dex esbozó una ligera sonrisa. De alguna forma, verla a ella con su hijo en brazos hacía que su sacrificio le hiciera menos daño.

—No se te ocurre nada más, ¿eh? —la voz engreída de Smythe se metió en sus pensamientos—. Se te olvida ese detective. ¿Cómo se llamaba? ¿Mylinski? Aunque también tengo entendido que no ha muerto. Todavía.

Y no iba a morir. Mylinski estaba cada día más fuerte. Aunque Smythe no tenía por qué enterarse de aquello.

—Añadiremos intento de asesinato a sus crímenes. Y también un incendio provocado.

—¿Y dónde están las pruebas?

—La policía tiene bastantes pruebas contra usted por secuestro.

—¿De verdad? ¿Y cómo voy a secuestrar a mi propio hijo?

—Es posible que haya sido capaz de engañar a su anciana niñera, pero no engañará a nadie más.

—¿Quién dice que no es mío? En su certificado de nacimiento no figura ningún padre. ¿Lo sabías? Y no hay análisis de ADN, así que no puedes demostrar que el niño sea tuyo, Harrington.

—Sólo tenemos que preguntárselo a la madre.

—Si es que vive para contarlo.

Dex no quería seguir con aquella conversación. Estaba demasiado furioso y demasiado harto de Andrew Clarke Smythe. Y una vez que habían encontrado a Patrick, ya no tenía por qué jugar a sus juegos retorcidos.

—Es sólo cuestión de tiempo que lo encuentre la policía, Smythe. La próxima vez que lo vea, seré uno de los testigos que hablarán sobre las cosas que ha hecho ante un tribunal.

—Yo en tu lugar no me haría demasiadas ilusiones, Harrington. No he terminado contigo, y tampoco con la pelirroja. Todavía estáis a mi alcance.

—Váyase al infierno, Smythe.

—Ya he estado allí. Y me encantará hacer de guía para ti. Felices sueños —dijo. Después, la comunicación se cortó.

Dex apretó el botón del móvil y dio un puñetazo en la encimera, de la misma forma que le habría gustado hacerlo en la cara de Smythe.

—¿Qué ha dicho? —le preguntó Alyson, muy pálida.

—Lo de siempre. Que no ha terminado con nosotros y que todavía nos tiene en sus manos.

—Y ¿es cierto?

—No. La policía tiene tu casa rodeada.

—¿Y continuarán aquí hasta que lo atrapen?

—Está empezando a desesperarse, y se está volviendo descuidado. Lo arrestarán pronto.

—¿Y si no lo consiguen?

—Entonces, os sacaremos a Patrick y a ti de la ciudad. Os llevaremos a algún sitio donde Smythe no pueda encontraros —dijo Dex. Mientras pronunciaba aquellas palabras, sintió un vacío en el pecho.

—No quiero marcharme, Dex. Quiero quedarme aquí. Contigo.

Él sabía lo que sentía Alyson. Lo entendía muy bien. Y no quería quedarse con ella durante una noche ni una semana. Quería creer que podrían vivir aquella fantasía durante el resto de sus vidas.

Ojalá su pasado y Andrew Clarke Smythe se lo permitieran.

Alyson se detuvo a la entrada del salón. La habitación estaba a oscuras, pero ella sabía que Dex estaba allí. Esperó a que los ojos se le acostumbraran a la oscuridad, y entonces lo vio. Estaba frente a la ventana, mirando hacia fuera. Tenía los hombros tensos bajo la camisa arrugada.

Ella quería deslizarse hasta él y masajearle los músculos. Quería sentir el calor de su piel bajo el algodón de la tela, y notar cómo los nudos se deshacían bajo sus dedos. Quería perderse en su esencia masculina, tan cercana y tan real.

Mientras Patrick había estado en manos de Smythe, ella no había sido capaz de pensar en otra cosa que en encontrarlo, poder abrazarlo y protegerlo. Y una vez que lo había conseguido, otra clase de pensamientos le habían anegado la mente.

No estaba preocupada por Smythe y sus amenazas. No demasiado. Dex le había asegurado que nunca podría superar la barrera policial. No. Estaba mucho más preocupada por sí misma, y por sus sentimientos hacia Dex.

Tomó aire para reunir valor y se acercó a él.

Él no se dio la vuelta.

—¿Ya has acostado al niño?

Era una pregunta inocente, natural, y sin embargo, su voz grave hizo que sintiera cierto calor en el fondo del estómago.

—Estaba cansado. Se ha dormido mientras comía.

El asintió, y la luz del vestíbulo se le reflejó en el pelo dorado.

Alyson se acercó más a él, como si una fuerza irresistible la atrajera. Se detuvo tras Dex y le pasó las manos a los lados del cuello. Entonces, comenzó a masajearlo.

Él alzó una mano.

—Alyson, no.

Ella se detuvo, pero no bajó las manos, absorbiendo todo el calor que él desprendía bajo la camisa.

—Estás muy tenso.

Lentamente, él se volvió hacia ella. Tenía el ceño fruncido y unas pequeñas arrugas alrededor de los labios. La luz del vestíbulo se le reflejaba en los cristales de las gafas, ocultándole los ojos.

Sin embargo, Alyson no necesitaba verle los ojos para saber lo que estaba sintiendo. Era lo mismo que sentía ella. El anhelo y el calor que había visto encenderse de nuevo durante aquellos días. La pasión que había percibido en el beso que habían compartido después de escapar del incendio. Dejó caer los brazos a ambos lados del cuerpo.

—Tienes razón. Estoy muy tenso.

—¿Por qué?

—No lo sé. Supongo que por la llamada de Smythe.

—Has dicho que, aunque esté obsesionado por intentar algo, no podrá pasar el cordón policial.

—No.

—Entonces, estamos a salvo, ¿no? Y Patrick también.

—Sí. Estamos a salvo de Smythe.

Ella no dijo nada. No sabía qué decir. Los dos sabían dónde estaba el peligro, y no era fuera de aquella casa. Estaba dentro, en aquella habitación, entre ellos.

—Eres muy buena con Patrick. Toda una madre.

—Gracias. No siempre ha sido fácil —dijo Alyson, y en cuanto lo hubo hecho, se arrepintió. Él lo interpretaría erróneamente. Se culparía—. Pero siempre mereció la pena. Y estoy muy contenta de poder compartirlo contigo, por fin.

Él sonrió.

—Es asombroso.

—¿Qué?

—Que los dos lo hayamos creado. Es un milagro.

Ella asintió, emocionada. En los largos meses en los que había tenido a Patrick en su vientre, a menudo había soñado con que Dex le dijera algo así. Que su bebé era un milagro, que era la culminación de su amor. Y en su imaginación, Dex siempre le pedía que volviera con él, que se casara con él para que los tres formaran una familia de verdad.

—Te echo de menos, Dex.

Él apretó la mandíbula.

—No digas nada más, Alyson. Por favor.

Ella sacudió la cabeza. Aunque quisiera hacer lo que él le pedía para estar a salvo de sus propios sentimientos, no podía.

—Sé que no puedes perdonarme, y que no puedes prometerme nada, pero veo en tus ojos que quieres las mismas cosas que yo. Las cosas que antes deseábamos.

—Demonios, Alyson, no tengo nada que perdonarte. Pero, por mucho que quiera, no puedo volver atrás.

—Yo tampoco. Quiero que avancemos. Quiero que nos demos una oportunidad. Una oportunidad que nunca tuvimos realmente.

—¿Que nunca tuvimos?

Ella se mordió el labio inferior. ¿Cómo podría explicarle aquello? ¿Cómo podría transmitirle toda la inseguridad que había sentido con respecto al lugar que ella ocupaba en su corazón?

—Incluso cuando éramos felices, yo nunca estaba segura de mí misma... siempre creía que tenía que vigilar cada paso que daba, o que tú me apartarías de ti.

—Lo que hice cuando te pusiste del lado de tu padre.

—Exactamente. Estar contigo era como caminar en la cuerda floja. Y yo no me di cuenta de que me había caído hasta que estaba cayéndome y tú habías dejado de quererme.

—Alyson, yo nunca dejé de quererte.

Ella se quedó anonadada.

—Pero no podía demostrártelo. No podía volver a estar contigo.

—¿Igual que tu madre volvió a estar con tu padre?

Él sacudió la cabeza.

—Igual que yo volví a aceptar a mi padre. No era sólo mi madre la que le perdonaba. Yo también quería que fuera el hombre que debería haber sido. Nunca dejé de quererlo. Nunca dejé de creer en él. Y sabía que era la razón por la que mi madre no lo dejó. No quería desilusionarme.

Alyson se estremeció, y le acarició la mano.

—Eras un niño, Dex. No puedes echarte esa responsabilidad a la espalda.

—Es la verdad. Puede que yo no provocara la muerte de mi madre, pero contribuí. Mis sueños y mis fantasías sobre tener un padre contribuyeron a que muriera. Y como consecuencia, la perdí a ella y a mi padre al mismo tiempo.

El dolor que se reflejaba en la mirada de Dex era desgarrador. Alyson tuvo que tragar saliva. Él le apretó los dedos.

—No es que no confíe en ti. No puedo saber si lo que siento es real, o es sólo lo que yo quiero que sean las cosas. Y no puedo arriesgarme a hacerte daño si estoy confundido.

—Lo que yo siento es real, Dex. Te quiero.

Entonces, él le acarició la mejilla con la suavidad de una pluma, y se detuvo cuando llegó a sus labios.

—Estoy seguro de que lo que tú sientes es real. Pero tú siempre has sabido lo que querías de la vida.

—Te quería a ti, Dex. Para siempre, sin reservas. Y eso es lo que quiero ahora.

—No sé si puedo dártelo.

Ella lo miró a los ojos, tan torturados, tan tristes. Quizá tuviera razón. Quizá no pudiera darle lo que ella quería, lo que necesitaba. Quizá nunca pudiera estar segura de su amor y de si se quedaría con ella. Y podía ser que la dejara con el corazón roto.

Pero nada de aquello tenía importancia.

—Te quiero, Dex. Y te deseo. Si eso significa que sólo podemos estar juntos una noche, o una hora, pues así sea. Lo aceptaré, y seré la mujer más feliz de la tierra.

Capítulo 15

Dex miró los labios de Alyson, y sus ojos, que recorrían su rostro buscando respuestas. Parecía que estaba segura de sí misma, segura del ofrecimiento que le había hecho. Pero él sabía que, en el fondo, estaba tan insegura como él.

—¿Dex? —su voz temblorosa no fue más que un susurro, y se quedó en el aire, entre ellos dos.

Él le pasó la yema del dedo por la mejilla. Era suave, vulnerable. Y, al mismo tiempo, fuerte como el hierro.

Dios, la deseaba.

Aquella fantasía no podía durar. Él lo sabía. Ni para Alyson ni para él mismo. Pero quizá aquella noche no importara, y pudieran ser felices viviendo aquella fantasía.

—Quiero hacerte el amor, Alyson. Lo he deseado durante mucho tiempo.

Una sonrisa se extendió en los labios de Alyson. Labios que él quería acariciar, besar, reclamar. Quería perderse en aquel sueño.

Le tomó la cara entre las manos y enterró los dedos en su pelo. Tenía la piel como el satén, y el pelo más suave y sedoso aún que en sus recuerdos.

Alyson cerró los ojos, y separó los labios para que la besara.

Él bajó la cabeza y la inclinó para adaptarse a ella. El primer roce de sus labios le robó el aliento, y el segundo le abrasó el alma.

Alyson lo abrazó por los hombros, acercándolo a ella, más fuerte. Él penetró en su boca, haciendo el beso más profundo, más duro, más exigente, como la necesidad que latía en su interior. Y ella le respondió con la misma ferocidad. Parecía que no podía conseguir lo suficiente de él.

Dex recordó lo frágil que parecía. Y, sin embargo, no lo era. Ella deseaba aquello tanto como él, lo necesitaba. Y saber aquello le encendió la sangre más allá de la razón.

Él deslizó las manos por su pelo, por sus hombros, y después sus dedos encontraron los botones de la blusa. Uno a uno, los desabrochó, y después descubrió la piel de seda que había bajo la tela. Sin liberar sus labios, le deslizó la camisa por los hombros y la dejó caer al suelo.

Ella se estremeció, y él le acarició los brazos.

—¿Tienes frío? —le preguntó entre besos.

—No. Sólo quiero que te acerques a mí. Necesito que te pegues a mí. Quiero sentir tu piel en la mía —respondió.

Él se desabrochó la camisa rápidamente y la atrajo hacia su pecho desnudo. La rodeó con los brazos y le desabrochó el sujetador, liberando sus pechos para sentir su peso apretándole el torso y el calor de su piel quemándolo.

Entonces interrumpió los besos.

—Quiero mirarte. Quiero recordarlo todo de ti y de esta noche —dijo, y dio un paso hacia atrás.

A la suave luz que entraba a la habitación desde el pasillo, él recorrió su piel blanca con la mirada. Sus pechos eran bellísimos, más llenos y maduros que antes, hinchados por alimentar a su hijo. Al hijo que habían concebido juntos.

—Eres tan preciosa... como un sueño —susurró, y la acercó a él para cubrir con sus manos los suaves montículos, tomando su abundancia. Los pezones también estaban más grandes, y se le ofrecían como si le estuvieran pidiendo que los tomara en su boca.

Y él no pudo resistirse. Se inclinó y suavemente le besó un pezón. Ella gimió y se arqueó hacia atrás. Entonces él le tomó el otro pecho en la mano, sujetándoselo y acariciándoselo. Cerró los labios sobre el otro pezón, jugueteando con la lengua mientras succionaba.

La dulzura de su sabor y su esencia le llenó la boca. Mientras él la acariciaba con la lengua y los labios, ella le quitó la camisa, y Dex sintió el aire fresco en la piel, haciendo que el calor que ella desprendía fuera más intenso, más delicioso, más seductor. Ella le acarició la espalda y el estómago, alimentando su deseo. Un deseo que llevaba mucho tiempo conteniendo.

Entonces, Dex levantó la cabeza y atrapó sus labios. Ella abrió la boca y él la penetró con la lengua, con fiereza. Ella sentía un hambre igual. Tiró suavemente de él y lo llevó hacia el sofá, dejándose caer suavemente de espaldas, con el cuerpo de Dex sobre el suyo.

Él quería estar aún más cerca, acariciarla por completo, tenerla por completo. Le quitó la falda rápidamente, y ella lo ayudó, bajándose las medias, abriendo las piernas para él. Dex deslizó la mano entre sus muslos, y se la encontró cálida y húmeda, ansiosa por él. La acarició con delicadeza al principio, y después cada vez con más intensidad, hasta que ella se arqueó hacia atrás y se apretó contra él, y se le escapó un gemido de entre los labios.

Alyson le desabrochó el cinturón y le bajó la cremallera de los pantalones. Deslizó la mano hacia dentro y lo tomó con los dedos, suavemente. Él ya estaba muy excitado antes de sentir aquel roce, pero al sentir aquellas caricias, pensó que explotaría. Quería enterrarse en ella, perderse en su calor, en su amor, en aquel sueño.

Entonces, rápidamente, apartó la mano de Alyson y le quitó las medias por completo. Después se liberó de sus pantalones y ella, con un movimiento ágil, hizo que él se diera la vuelta en el sofá para ponerse a horcajadas sobre él, atrapándolo con su cuerpo.

Él empujó con fuerza para hundirse en ella, y sus jadeos se entremezclaron. Alyson se agarró a sus hombros y le acercó los pechos a la cara. Él la sostuvo muy cerca, lamiéndola, devorando sus pezones.

Ella se arqueó hacia atrás. Le apretó los labios en la frente y le pasó los dedos entre el pelo.

—Dex...

El nombre sonó primitivo, lleno de deseo, de necesidad.

Y su deseo respondió, después de estar tanto tiempo reprimido.

La agarró por las caderas y se hundió cada vez más en ella, con cada embestida, hasta que se derritieron el uno en el otro y no supieron dónde terminaban sus cuerpos.

A ella se le escapó un sonido, un suave murmullo de la garganta. Tenía la respiración entrecortada. Se agarró con fuerza a sus hombros, hundiéndole los dedos en la carne.

Él entró una y otra vez en ella, deslizándose en su suavidad, hasta que el cuerpo de Alyson se convulsionó en un abrazo íntimo. Y él sintió que su cuerpo respondía. Se derramó en ella, se liberó de todos sus juicios y sus miedos. Y ella lo aceptó todo, sin objeciones, y no le devolvió otra cosa que amor.

Amor.

Y él también la quería. Siempre la había querido.

Incluso durante aquellos largos meses en los que habían estado separados. Incluso cuando estaba furioso por la elección que ella había hecho. Incluso cuando el futuro era tan incierto. La quería. Ella era su fantasía, su sueño.

Y, más que nada en el mundo, quería perderse en aquel sueño y no despertarse jamás.

Alyson se acurrucó entre los brazos de Dex, con la espalda apoyada en su pecho. El sol entraba por la ventana, casi tan brillante como el calor que ella sentía por dentro. Después de hacer el amor la primera vez, habían ido a ver a Patrick, y después se habían retirado a su habitación con la intención de descansar. Pero cuando estuvieron acostados, se dieron cuenta de que lo último que querían era dormir.

Ella sonrió. Hacía mucho tiempo que Dex no la había acariciado, y que ella no se sentía tan viva, tan saciada, tan amada. Hacía demasiado tiempo desde que no había sentido nada más que soledad. Pero, aquella noche, todo aquello había terminado. Se habían terminado los juicios, la soledad y el dolor, y sólo habían quedado ellos dos.

Y su amor.

Era como Alyson siempre había deseado. Se acurrucó más contra él para sentir más aún su calor.

—Buenos días.

Ella se dio la vuelta y lo miró a los ojos, tan azules.

—No sabía que estabas despierto. ¿Por qué no me has dicho algo?

Él tenía el pelo revuelto, y parecía un muchacho feliz. Era muy diferente de los días anteriores, y de los años anteriores.

—Estaba disfrutando de verte dormir.

—No quiero oír ni una palabra de mis ronquidos.

El sonrió, con los ojos tan brillantes como los rayos del sol.

—No te preocupes, no voy a acusarte de nada. Aunque ronques eres muy mona —le dijo él, y después le puso la mano sobre la mejilla para atraer su cara y besarla.

Aquel beso fue cálido, dulce, generoso. Ella se apretó contra su piel desnuda, y sintió su erección contra el muslo. Entonces, Dex interrumpió el beso y la miró a los ojos.

—Será mejor que tengas cuidado, o nunca saldremos de esta cama.

—Eso me parece muy bien, pero desgraciadamente, no hay peligro de que ocurra.

—Me infravaloras.

—No. Eres tú el que infravaloras a tu hijo. Se va a despertar en cualquier momento —dijo, y miró hacia el pasillo, en dirección a la habitación de Patrick. Después le lanzó a Dex una sonrisa burlona—. ¿Desilusionado?

—Un poco. Pero tengo muchas ganas de verlo.

En aquel preciso instante, el intercomunicador del bebé les transmitió un suave gritito.

—Parece que vas a tener suerte —dijo Alyson. Apartó las sábanas y salió de la cama. Desnuda bajo la mirada de Dex, fue hacia el baño, tomó la bata y se la puso para ir en busca de Patrick.

—Censora.

Ella sonrió.

—Si te quedas dónde estás, quizá puedas echar otro vistazo.

En los interminables meses que Dex y ella habían pasado separados, ella no había perdido la esperanza de que algún día pudieran estar juntos de aquella forma, como lo habían estado aquella noche. Sin juicios, sin amargura, sólo con amor entre ellos. Y sus esperanzas se habían hecho realidad. Sólo tenía que mirar a Dex a los ojos para saber que ya no estaba sola. Y con Patrick a su lado, sano y salvo, estarían juntos, serían una familia.

Cuando entró en la habitación, Patrick dejó escapar un gritito. Se dio la vuelta, se tumbó sobre el estómago y levantó la cabeza del colchón para mirar a través de los barrotes de la cuna.

—Buenos días, cariño —ella se acercó y lo tomó en brazos. Abrazó su pequeño cuerpecito y lo besó en la cabeza, aspirando su dulce olor de bebé. Después de lavarlo y cambiarlo, le sonrió—. ¿Quieres ver a papá? Él tiene muchas ganas de verte.

Entonces, Patrick frunció el ceño y soltó un quejido.

—Sí, puedes desayunar, también. No te preocupes.

Lo llevó por el pasillo hasta el dormitorio, donde Dex estaba esperando, apoyado en el cabecero de la cama. La suave luz de la mañana se filtraba por las cortinas y le iluminaba el pecho y la cara. Tenía la sábana por la cintura, y sonreía.

—Aquí está el hombrecito —le dijo Alyson, y posó a Patrick con suavidad sobre el pecho de su padre. Después rodeó la cama y se tumbó a su lado.

Dex sostuvo a Patrick, mirándolo como si nunca hubiera visto nada tan increíble en su vida. Patrick volvió a fruncir el ceño y dejó escapar una protesta. Entonces, Dex miró a Alyson, con una expresión de consternación.

—Es cierto que se parece a mí, ¿verdad? Cuando estoy de mal humor.

Ella se rió.

—No está de mal humor. Lo que pasa es que tiene hambre —tomó a Patrick en brazos y se abrió la bata. Después se acercó al niño al pecho y Patrick comenzó a comer con voracidad. No se había olvidado de cómo hacerlo, igual que no se había olvidado de su madre.

Dex le puso el brazo sobre los hombros a Alyson y la acercó a él mientras Patrick mamaba.

Ella apoyó la cabeza contra su hombro. Se había mentido a sí misma la noche anterior. Y le había mentido a Dex. Le había dicho que se contentaría con cualquier cosa que le diera, aunque sólo fuera una noche, una semana, una hora. Sin embargo, sabía que nunca sería feliz con algo menos de lo que tenía en aquel momento, sin lo que veía en sus ojos azules, sin lo que sentía en su propio corazón.

Lo miró. Él tenía la atención fija en la ventana, como si estuviera muy lejos de allí.

—Dime lo que estás pensando.

Él sonrió ligeramente.

—Estaba pensando en que esto es un sueño. Un sueño del que no quiero despertar.

Ella sintió un escalofrío en la espalda. La noche anterior él le había explicado la diferencia en lo que quería creer con respecto a su padre, y la realidad.

—Lo que tenemos ahora no es un sueño, Dex. Es real.

Él le acarició la frente con un dedo y le apartó los mechones de pelo que tenía por la cara.

—Es igual de bueno que un sueño. No sabía que podía ser tan bueno.

—¿Pero?

Él se quedó serio, pensativo.

—Pero nada. Te quiero.

Alyson sintió un dolor familiar en el pecho. Quizá sólo fuera su imaginación. Dex estaba con ella y con Patrick. Acababa de decirle que la quería. No había cambiado nada desde hacía un momento.

Sin embargo, había cambiado todo.

—¿Qué ocurre, Alyson?

Ella dejó escapar un suspiro.

—Quizá no sea nada. No lo sé.

—¿Quieres explicármelo?

—Anoche me hablaste de cómo soñabas cuando eras un niño con que tu padre cambiaría, y se convertiría en una buena persona algún día, pero en realidad falló.

Dex asintió.

—Sí. Y también ocurrió lo mismo con mi padre, ¿verdad? Querías que fuera un hombre en el que poder fijarte, un mentor. Pero tampoco estuvo a la altura del sueño que tenías de él.

—¿Adonde quieres llegar?

—Yo no quiero ser otro sueño, Dex. Esta vez no.

Él la abrazó con más fuerza.

—No quería decir eso. Sólo quería decir que lo que tenemos es tan bueno que no parece real.

—Pero es justo eso. ¿No te das cuenta? Yo no puedo estar siempre a la altura de una fantasía. Porque más tarde o más temprano te desilusionaré, como hice la última vez que estuvimos juntos.

—Aquella vez fue tu padre. Fue lo que hizo tu padre.

—No completamente. También era algo sobre nosotros. En cuanto te desilusioné me dejaste. Parecía que estabas esperando a que te fallara, como lo hicieron tu padre y el mío. Yo no voy a caminar por esa cuerda floja otra vez, Dex. Ni Patrick tampoco.

Él apartó las sábanas y bajó las piernas al suelo. Ella se esperaba que se levantara y comenzara a andar de un lado a otro de la habitación, como hacía siempre que quería escaparse de algo que le molestaba. Sin embargo, se quedó en la cama. El sol se le reflejó en la espalda musculosa.

Ella tragó saliva.

—Creía que las cosas eran diferentes esta mañana, que todo había cambiado. Pero estaba equivocada. Somos las mismas personas, y llevamos el mismo bagaje.

—Yo quiero que las cosas sean diferentes. Yo quiero ser diferente —dijo Dex, angustiado.

—Tienes que creer que te mereces la felicidad. Tienes que creer que la felicidad es algo más que un sueño.

Él se volvió hacia ella.

—Quiero hacerlo, créeme. Pero no sé si puedo. Ni siquiera sé cómo empezar.

—Yo no puedo decírtelo, Dex. Eso es cosa tuya. O lo haces, o no lo haces.

Entonces, Dex se dio la vuelta y se cubrió la cara con las manos. Alyson tuvo que contener las lágrimas. Lo quería tanto que le dolía el alma, pero, ¿de qué servía?

—Anoche te dije que sería feliz con lo que me dieras, pero me equivoqué. Lo quiero todo. Y si tengo que elegir entre seguir esperando a que este sueño termine o estar sola, prefiero estar sola.

Dex bajó las escaleras, atravesó el vestíbulo y entró en la cocina. Se había duchado y se había afeitado, pero el agua caliente no había conseguido mitigar la angustia que sentía.

Alyson estaba sentada en la mesa de la cocina, dándole a Patrick una papilla. Ella levantó la vista cuando él entró. El sol que entraba por la ventana abierta le iluminaba la cara y hacía que su pelo brillara como una llama roja.

Era la imagen doméstica perfecta, una madre preciosa cuidando de su hijo. Sólo la pena que transmitían sus ojos y las arrugas que tenía alrededor de los labios estropeaban el efecto.

—¿Qué vas a hacer?

Buena pregunta. ¿Qué iba a hacer?

Ojalá pudiera ponerse de rodillas y decirle que se había equivocado y que quería que fuera suya para siempre. Pero no podía. Porque aunque no quisiera admitirlo, Alyson tenía razón.

Sintió una punzada de dolor en el corazón. No podía perderla. No quería perderla, una vez que había vuelto a encontrarla. Y no quería pasar solo el resto de su vida, sin ser capaz de confiar en sus propios sentimientos, sin saber nunca si cambiarían cuando se encontraran con la realidad. Alyson estaba en lo cierto: no podía hacerla pasar por aquello de nuevo. Y no podía someter a Patrick a aquella incertidumbre.

Miró por la ventana. Había un coche de la policía, aparcado en la calle, con dos oficiales en su interior. Desde aquella situación, podían ver la casa de Alyson por ambos laterales y por la parte de atrás. Él había visto otro coche en la parte delantera aquella mañana, antes de ducharse. Al menos, no tenía que preocuparse por la seguridad de la casa. No había forma de que Smythe se arrastrara hacia allí, sin que lo vieran. E, incluso si se las arreglaba para conseguirlo, la alarma que había hecho instalar Dex alertaría a la policía antes de que el miserable tuviera oportunidad de llegar hasta el umbral.

Alyson todavía lo estaba mirando, esperando una respuesta.

Él la miró fijamente.

—Voy a marcharme Al menos, durante un rato.

Ella asintió. Parecía que se esperaba aquella respuesta. Sin embargo, la preocupación se reflejó en su semblante.

—No te preocupes. Patrick y tú estaréis a salvo aquí —dijo él, e hizo un gesto hacia la ventana—. La policía ha convertido la casa en una fortaleza. Nadie podrá entrar sin que ellos lo sepan.

—Los he visto. No estoy preocupada por eso, sino por ti.

—Yo estaré bien. Smythe no me hará nada. Todavía no, porque no ha terminado de hacerme sufrir.

—No estoy hablando sólo de Smythe.

No. Él ya lo sabía.

—Estaré bien.

—¿A dónde vas?

Otra buena pregunta.

—Voy a volver a la fuente.

El suave sonido mecánico de la puerta del garaje al levantarse, resonó en el sótano de cemento. Andrew Clarke Smythe miró hacia el lugar de donde provenía el ruido y sonrió. Llevaba días esperando aquel momento. Era el momento de su venganza. Y casi estaba allí.

Ya había llegado la hora.

Se levantó del sofá donde había pasado la noche. Había estado bien que Nanny lo llamara en el momento en que Harrington y la pelirroja habían encontrado al niño. La pobre mujer estaba muy preocupada, tenía un ataque de nervios. No entendía que a él no le importaba el niño, que sólo era una herramienta para manipular al padre.

Detestaba el hecho de haber perdido aquella herramienta, claro. Había sido muy excitante tener tanto poder sobre Harrington. Pero se las arreglaría igual de bien sin el crío. Sobre todo, en aquel momento, en el que estaba en el sitio perfecto para dar su próximo paso.

Cerró los ojos e intentó imaginarse a Alyson Fitzroy. El sonido agudo de su voz, y su tono de superioridad. La forma en que elevaba la barbilla y sacaba el pecho, como si estuviera desafiando al mundo. Como si fuera mejor que cualquiera.

Smythe sonrió.

No sería fría ni superior con él. No se lo permitiría. Le picaban los dedos de ganas de agarrarla por el pelo y quitarle la ropa, de ponerla en su sitio y de demostrarle lo que era una venganza.

Pero eso no sería todo. En aquella ocasión, tenía algo más planeado. Alyson Fitzroy no sería como las otras. Él había cambiado desde que había salido de la cárcel. Había crecido, y sus ambiciones también. Había disfrutado silenciando a Connie Rasula y a Jennifer Scott. Había disfrutado cerrando las manos alrededor de sus cuellos y terminando con ellas.

Y con Alyson Fitzroy sería mucho más brutal, más letal. Llevaba días pensando cosas. Y las intentaría todas. Después de todo, se lo merecía. Dex Harrington y ella se merecían todo lo que él pudiera darles.

El coche arrancó en el garaje y salió del garaje marcha atrás. La puerta se cerró, y todo se quedó en el silencio. Andy miró a su alrededor por el sótano, observando los trastos. Harrington y la pelirroja creían que estaban a salvo, y que él nunca podría pasar el cordón policial que protegía la casa. Pensaban que el sistema de alarma no fallaría. Creían que estaban seguros en su nidito de amor.

Pero Alyson Fitzroy no estaba a salvo. Con tan sólo veinte dólares había convencido al técnico que había instalado la alarma de que le diera el código, y aunque todo el departamento de policía de Madison estuviera vigilando el exterior de la casa, no podrían proteger a la pelirroja. Porque Andy no tenía que entrar.

Ya estaba dentro.

Capítulo 16

Dex se sentó en una silla de madera y observó la habitación. Cuando era ayudante del fiscal, había visitado muchas casas de reinserción social de Dane County para interrogar a testigos. Pero nunca había entrado en aquélla.

Parecía confortable, si podía considerarse confortable vivir con otros ocho tipos. Su padre había cumplido la sentencia, por homicidio involuntario, hacía varios años, pero aquello no significaba que se hubiera reformado. No había dejado de conducir borracho. Ni tampoco había dejado los pequeños robos. Incluso había visitado a sus antiguos compañeros en la cárcel con un coche robado, y ebrio. Una combinación de todos sus talentos.

Aunque Dex no había vuelto a verlo desde que su madre había muerto, no se había vuelto inmune a la desilusión y la rabia que le había causado aquel hombre.

—Hola, Dex.

Él sintió un escalofrío. Por mucho que hubiera bebido y fumado, la voz del viejo todavía sonaba igual que cuando Dex era un niño. Tenía una voz grave, casi dulce. Una voz que podía convencer al sol para que saliera, según decía su madre. Pero no tenía aquel efecto en Dex. Ya no. Sólo conseguía que sintiera ira.

—Necesito hablar contigo.

El hombre sonrió, con la cara arrugada, mostrándole los dientes manchados.

—Por fin has venido a ver a tu querido y anciano padre, ¿eh? Ya era hora de que te comportaras como un hijo.

Dex tuvo que controlarse para no saltar por encima de la mesa y golpearle la cara para borrarle aquella expresión fanfarrona, desahogarse por todos los años de sufrimiento, de culpabilidad y de amargura que aquel hombre le había hecho padecer.

—Créeme, si pudiera elegir, no sería tu hijo.

—Es una pena que no podamos elegir, ¿verdad? —respondió el viejo, con una risa irónica—. Y ahora, suéltalo ya. ¿Para qué has venido a verme después de todos estos años?

—Quería verte. Quería mirarte a la cara y cerciorarme de que no soy como tú.

—Pues siento desilusionarte. De tal palo, tal astilla, hijo.

Dex tomó aire y se obligó a permanecer sentado.

—No soy como tú.

—No se pueden cambiar ciertas cosas. Yo lo veo en tus ojos, tan claramente como lo veía cuando tenías quince años —le dijo, y se encogió de hombros—. Claro, tú no bebes, no robas y no haces esas cosas que se supone que yo hago. Pero eres duro, hijo mío. Como yo. Ya te he dicho que lo veo.

—Si lo soy, eres tú el que lo ha provocado.

—Me declaro culpable. Así es como se dice, ¿no? ¿Y quién piensas que me hizo a mí como soy? ¿Nunca te lo has preguntado?

No. Nunca lo había hecho. Y no le importaba. Conociendo a su padre, se limitaría a echarle la culpa a su madre, o a él mismo, o a la sociedad en general.

—Tú mismo.

—Puede que tengas razón. Y si eso es cierto, tú sólo tienes que mirarte al espejo para ver quién te hizo a ti.

Dex notó la inseguridad en los hombros.

¿Acaso había elegido él la amargura de la misma manera que su padre había elegido la bebida? ¿Acaso juzgar a los demás era algo tan adictivo para él como el alcohol para un alcohólico?

Sacudió la cabeza. Su padre era muy bueno a la hora de darle la vuelta a la tortilla, consiguiendo que Dex se culpara a sí mismo por cosas que había hecho él. Igual que él había hecho que su madre se sintiera como si le hubiera fallado.

—¿Sentiste algo cuando murió mamá? ¿Te diste cuenta de que la habías matado?

Su padre hizo un gesto de dolor, como si Dex hubiera efectivamente saltado por encima de la mesa y lo hubiera golpeado.

—Deja a tu madre fuera de esto.

—No estoy hablando de mamá. Estoy hablando de ti. ¿Alguna vez te has enfrentado al hecho de que tú la mataste? ¿De qué tuviste la culpa de que muriera?

—Ya hice todo lo que tenía que hacer. Tuve seis años para pensar sobre ello, ¿te acuerdas?

—Seis años no son suficientes por su muerte. Ni de cerca.

—No. No hay suficiente tiempo en el mundo para compensar eso.

Al principio, Dex no pensó que hubiera oído bien. El viejo no le había dado excusas ni se había intentado zafar de la culpa. Dex se recostó en el respaldo de la silla y miró a su padre con los ojos entrecerrados.

El viejo se pasó la mano por el pelo.

—Ojalá tu precioso sistema hubiera hecho su trabajo.

—Ahí está. La excusa. Echarle la culpa a otro. Durante un segundo, he creído que habías cambiado, pero eres igual de patético que siempre. Solamente te has vuelto más habilidoso a la hora de evitar tu responsabilidad.

—No estoy evitando ninguna responsabilidad. Simplemente, he enunciado un hecho. Si los tribunales me hubieran encerrado cuando debieron hacerlo, nunca habría conducido borracho aquella noche. Y tu madre todavía estaría aquí —dijo, y se le llenaron los ojos de lágrimas—. Sé que murió por mi culpa. Es algo que nunca podré perdonarme. Te privé de una madre. Y privé al mundo de un ángel.

A Dex le dolía el pecho como si le hubieran dado un puñetazo. Intentó recuperarse y respirar, pero no podía. No podía hacer otra cosa que mirar a la cara a su padre y escuchar.

—Tu madre era la más singular de las personas... era capaz de querer incondicionalmente, perdonaba sin objeciones, vivía la vida con gracia. Tú y yo somos parecidos, Dex. Pero hay una gran diferencia. Los dos hemos tenido unos padres miserables, pero mi madre era poco más que una prostituta. Sin embargo, tú tuviste más suerte. A ti te crió un ángel. Y yo querría que te hubieras parecido aún más a ella.

Dex se quedó allí inmóvil, mirándolo. Aquel viejo tenía razón. Dex se había pasado la vida intentando castigar a su padre, vengarse de él en la figura de cada acusado al que metía entre rejas. Y al hacerlo, se había olvidado totalmente de su madre, del ejemplo que ella le había dado, de la mujer que era.

—Yo tuve algo bueno con tu madre. Algo tan bueno, que no puedo creerlo. No me lo merecía.

Dex apartó a su madre de la cabeza y se concentró de nuevo en su padre.

—No. No te la merecías.

—Tienes razón. No. ¿Por qué piensas que yo bebía?

—Supongo que vas a echarle la culpa a mamá, o a la sociedad. A cualquiera, menos a ti.

El sacudió la cabeza.

—Ahí estás equivocado. Era yo. Sólo yo el culpable. Bebía porque sabía que os fallaría a ti y a tu madre, y sabía que no era lo suficientemente hombre, ni padre. Y, como resultado, hice exactamente lo que tenía miedo de hacer.

Dex sintió una opresión en la garganta, y recordó lo que le había dicho Alyson. «Tienes que creer que te mereces la felicidad. Tienes que creer que es algo más que un sueño...».

—Ir a la cárcel no fue el precio que tuve que pagar por la muerte de tu madre. Vivir con lo que he hecho y sabiendo lo que perdí por mi cobardía y estupidez, ése ha sido el precio. Y es un precio que no terminaré de pagar hasta que muera.

Dex se pasó una mano por la cara. Había entendido mal las cosas. Todas las cosas.

Había tenido mucho cuidado en vivir una vida correcta, responsable, diferente a la de su padre, y no se había librado de ser como él en absoluto. El viejo tenía razón. En lo que realmente importaba, era exactamente igual que él.

La desilusión, la amargura, los juicios a los demás no eran la realidad. Eran una pesadilla. Y Alyson no era un sueño. Ella era la realidad. Su amor. Su aceptación. La vida que ella le ofrecía. Todo aquello era real, tanto como la mesa que tenía frente a él. Tan real como el amor que le había dado su madre. Y él había sido demasiado cobarde y demasiado estúpido como para darse cuenta.

Miró a su padre a los ojos, azules como los suyos.

—Nunca pensé que te daría las gracias por nada, pero ahora tengo que dártelas.

—¿Por qué?

—Por ponerme delante un espejo y hacer que mirara.

Alyson observó el pequeño pecho de Patrick elevándose y descendiendo a un ritmo perfecto, a la suave luz que se filtraba por las cortinas cerradas. La mañana había sido difícil, por decirlo suavemente. O el bebé estaba intentando readaptarse a la vuelta a su casa o estaba respondiendo a la tensión que sentía en su madre. Pero, gracias a Dios, en aquel momento estaba callado, tranquilo.

Lo cual era mucho más de lo que podía decir de ella misma.

Salió al pasillo y cerró la puerta de la habitación de Patrick. Cerró los ojos y se apretó las yemas de los dedos sobre los párpados. Le dolía la cabeza con intensidad, pero no era nada comparado con el dolor que sentía en el alma.

Quizá habría sido mejor si no hubiera pasado aquellos días con Dex. Que no se hubiera reencontrado con él. Habría sido mejor no haber llegado a la esperanza de tener una nueva vida para, después, darse cuenta de que todo seguía igual.

Caminó de puntillas por el pasillo y comenzó a bajar las escaleras. Ella quería a Dex. Lo había querido durante años. E incluso si no hubiera estado los pasados días con él, compartiendo aquella situación, el amor seguiría allí. Y ella se sentiría exactamente igual de sola. E igual de impotente.

Entró al salón y se acercó a la ventana. Allí apartó el estor con una mano para mirar hacia la calle. Había dos oficiales de policía en un coche y otro sentado en el banco del parque al otro lado de la casa. Debería sentirse segura. Protegida.

Entonces, ¿por qué se sentía tan vulnerable?

Dejó caer el estor sobre la ventana. Ella sabía la respuesta, y no podía hacer nada para resolver el problema. Dex tenía que poner en orden sus sentimientos, su pasado. Ella no podía hacer nada para suavizarle el camino, ni para influenciarlo. Ni para que las cosas salieran bien, al final.

Y aquello era lo que más la asustaba.

Se acercó al sofá y se sentó. Dejó caer la cabeza hacia atrás y cerró los ojos. Ojalá pudiera consolarse de alguna manera...

Un suave sonido penetró en sus pensamientos. Era el sonido de un paso.

En una casa en la que se suponía que estaba sola. Se le detuvo el corazón en el pecho. Abrió los ojos y se dio la vuelta en el sofá.

Entonces, se encontró con los ojos fríos, azules, de Andrew Clarke Smythe. Tenía una cuerda en el cinturón y un trapo en las manos.

—Hola. Llevo esperando esto mucho tiempo. Ahora me las vas a pagar.

El miedo le oprimió la garganta a Alyson. Se quedó paralizada. Sin embargo, sabía que tenía que huir. Tenía que llegar a la puerta principal y avisar a la policía para que la salvaran.

Smythe entró en el salón y le bloqueó el paso hacia la salida.

—¿Sabes? No le iba a hacer daño al niño. No soy un psicópata. Si no hubierais estropeado las cosas, lo habría dejado con Nanny, para que ella lo cuidara. Pero no podíais dejarme hacerlo, ¿verdad? Pues ahora lo vais a pagar —dijo. Levantó el trapo y sonrió. Cloroformo.

Ella miró hacia la ventana. Debido a los estores, no veía lo que ocurría fuera, y la policía tampoco podía ver lo que estaba pasando allí dentro. Si pudiera alcanzar la ventana y levantar el estor, podría avisarlos...

Se levantó y echó a correr en dirección a la ventana.

Sin embargo, Smythe reaccionó con rapidez. Justo cuando Alyson estaba rozando la tela con los dedos, sintió un terrible tirón de pelo hacia atrás, y el dolor le atravesó la cabeza. Notó que unos dedos le apretaban la garganta, y después, sintió el trapo en la cara y percibió el asqueroso olor dulzón del cloroformo.

Capítulo 17

Alyson contuvo la respiración y obligó a sus músculos a quedarse relajados. Su instinto le decía que gritara, pero no podía hacerlo. Si respiraba el cloroformo, perdería la consciencia. Tenía que permanecer despierta, para salvarse a sí misma y salvar a Patrick. No podía permitir que aquel loco le hiciera daño a su bebé.

Finalmente, Smythe le separó el trapo de la cara y lo tiró al suelo. La soltó a ella también, dejándola caer como si fuera un cacharro viejo.

Se dio un fuerte golpe en la cabeza, aunque la alfombra evitó que perdiera el conocimiento.

—Crees que eres mejor que yo, ¿verdad? Bueno, pues ya veremos lo que opinas cuando haya terminado contigo. Y veremos lo que piensa Harrington cuando os encuentre a ti y al crío muertos.

Ella se mordió el interior de la mejilla para evitar soltar un grito de terror. Sintió el sabor de la sangre. Tenía que elegir bien la ocasión para sorprender a Smythe. Era su única oportunidad.

Él tomó la cuerda de su cinturón y comenzó a atarle uno de los tobillos. Hizo un nudo fuerte, y la cuerda se le hundió a Alyson en la carne, y entonces recordó las líneas oscuras que había visto en las muñecas y los tobillos de Connie Rasula. Oh, Dios, también a ella pensaba atarla de pies y manos, y si lo conseguía, estaría perdida. La mataría.

Tenía que hacer algún movimiento, o sería demasiado tarde. Tensó los músculos, esperando su oportunidad.

Smythe tomó una de sus muñecas y se la retorció en la espalda.

Alyson sintió un agudo dolor en el hombro, y reprimió un grito de dolor. Estaba mareada, pero no podía rendirse al dolor y desmayarse. Tenía que concentrarse en las piernas de Smythe, pensar cómo podía hacerle perder el equilibrio.

Él se movió para conseguir un ángulo que le permitiera llevar a cabo su tarea con más facilidad. Entonces, Alyson pudo ver que tenía un cuchillo en la mano, con el que cortó un trozo de cuerda.

Sintió terror. No podía pensar en el cuchillo. No podía imaginarse cómo sería aquella cuchilla atravesándole la carne. Hundiéndose en la carne de Patrick. Tenía que hacer algo. Tomó aire, y con todas sus fuerzas tiró de uno de los tobillos de Smythe.

Lo tomó por sorpresa y él no pudo guardar el equilibrio. Cayó al suelo de espaldas. El ruido del golpe resonó por toda la casa, mezclado con el de sus imprecaciones.

Alyson se puso de pie. Smythe estaba entre la ventana y ella. Ella se dio la vuelta y comenzó a correr hacia la puerta, arrastrando la cuerda tras ella. Tenía que salir y avisar a la policía. Sería su única oportunidad de salvarse. De salvar a Patrick. De salvar a Dex.

En el vestíbulo se resbaló. Sentía cómo Smythe se estaba levantando y lo oyó ir hacia ella como un trueno. Se acercaba. La alcanzaba.

Ella se incorporó hacia la puerta y consiguió agarrar el pomo.

Entonces, Smythe tiró de la cuerda de su tobillo con fuerza, y Alyson se chocó contra la puerta cerrada antes de caer al suelo.

Un fuerte golpe resonó por toda la casa, y pudo oírse incluso por encima del ruido de la puerta del garaje al cerrarse. A Dex se le aceleró el pulso frenéticamente.

Estaba ocurriendo algo.

Salió del coche y corrió hacia la puerta de la cocina. No podía ser Smythe el que estuviera dentro de la casa. Era imposible. La policía estaba allí, y aquel loco no podía haber atravesado la vigilancia.

Dex entró en la cocina. La casa estaba silenciosa. Dejó la puerta abierta tras él y caminó por el suelo de madera intentando no hacer ruido. Si Smythe estaba en la casa, lo mejor sería que no supiera que él había vuelto. El violador no era muy grande, pero era fuerte y fibroso. Sin duda, había entrenado en los gimnasios de la prisión. Dex tenía que sorprenderlo.

Maldición... si tuviera la pistola... Si no la hubiera dejado en el piso de arriba, guardada... Si no hubiera estado tan seguro de que la policía podría proteger a Alyson...

¿Cómo demonios habría entrado Smythe en la casa?

Oyó un jadeo ahogado desde el salón.

Alyson.

A Dex se le encogió el estómago. Si aquel miserable le había hecho daño, no le daría ni una oportunidad. Lo mataría con sus propias manos.

Sigilosamente, llegó a la puerta del salón y entonces vio a Alyson en el suelo. Smythe estaba inclinado sobre ella, con una cuerda en las manos, y con la rodilla apoyada en mitad de la espalda de Alyson para mantenerla en el suelo.

A pesar de la rabia que sintió, Dex supo que lo mejor que podía hacer era avisar a la policía que estaba fuera. Ellos tenían armas y podrían reducir a Smythe con facilidad.

Sin embargo, justo cuando Smythe terminó de atar a Alyson, se movió hacia un lado y Dex vio que tenía algo brillante en el cinturón. Un cuchillo.

Dex se quedó helado. Tendría que enfrentarse a Smythe él mismo. Si llamaba a la policía, Smythe mataría a Alyson frente a sus ojos, antes de que los agentes hubieran tenido tiempo de entrar por la puerta. Smythe nunca permitiría que lo capturaran sin haber llevado a cabo su venganza.

Dex tomó aire y apretó los puños. Salió corriendo hacia Smythe y se tiró sobre él. Smythe cayó al suelo bajo Dex.

Un dolor le atravesó el muslo.

El cuchillo.

La hoja relució en la mano de Smythe, cubierta de sangre. Sin hacerle caso al dolor de la pierna, Dex le agarró a Smythe la mano en la que tenía el cuchillo. Cerró los dedos alrededor de su muñeca musculosa, y se la retorció hasta que consiguió que el cuchillo cayera al suelo.

Smythe profirió una maldición. Se retorció con todas sus fuerzas y le dio a Dex un golpe en el pecho que lo dejó sin respiración. Entonces volvió a tomar el cuchillo e intentó apuñalar a Dex. Clavó la punta en el suelo, pero le hizo un corte en el brazo, y rápidamente la sangre brotó y le empapó la camisa.

El cuchillo relució de nuevo. Smythe estaba intentando apuñalarlo, pero Dex le agarraba la mano con fuerza. En aquel momento, una mano agarró la cabeza de Smythe y le metió los dedos en los ojos.

Alyson.

Tiró de la frente del violador hacia atrás y le tapó la cara con el trapo. Cloroformo. Smythe se retorció frenéticamente, intentando escapar de los gases. Dex lo sujetó con todas sus fuerzas. Si conseguían inmovilizarlo uno o dos minutos más, lo dejarían inconsciente.

A los pocos instantes, sus movimientos se hicieron más débiles y más lentos, hasta que finalmente se quedó inmóvil. Cayó sobre Dex, derrumbándolo sobre la alfombra.

Dex miró a Alyson a los ojos, verdes, enormes, tan asustados y a la vez tan fuertes. Todavía tenía los dedos clavados en los párpados de Smythe, y no había separado el trapo de su cara.

—¿Se ha desmayado ya? ¿Ya está?

Dex asintió.

—Se ha terminado. Gracias a Dios.

Ella dejó escapar un suspiro y soltó el trapo. Después le soltó la cara a Smythe, y su cabeza cayó sobre el pecho de Dex. Alyson se sentó en el suelo, mirándose la sangre de los dedos, como si no supiera de qué forma había llegado allí.

Dex dejó el cuerpo de Smythe sobre el suelo y se puso de rodillas. Estaba sangrando abundantemente, pero no le importaba.

Se acercó a Alyson y la abrazó. Entonces, ella miró la sangre que impregnaba su propia falda y la camisa y los vaqueros de Smythe, y se le reflejó el miedo en los ojos.

—Estás herido —dijo, e intentó ponerse de pie, pero él la sostuvo con fuerza.

—Estoy bien.

—No. Estás sangrando mucho.

Él estuvo a punto de sonreír. Era propio de Alyson preocuparse por su bienestar sobre todo lo demás. Ella daría cualquier cosa por él. ¿Cómo no se había dado cuenta antes? ¿Y por qué no había estado dispuesto a hacer lo mismo por ella?

—Los cortes no son profundos. Estoy bien. Nos ocuparemos de ellos, pero no ahora.

Ella lo miró a los ojos, sin entenderlo.

—Ahora tenemos que hablar.

—Sea lo que sea, puede esperar. Tú...

Él la silenció, poniéndole un dedo sobre los labios.

—Esto ya ha esperado demasiado. No puede esperar más —había estado a punto de perderla. A punto de perder lo único en la vida sin lo que no podría sobrevivir. Y no iba a malgastar ni un minuto más. Tenía que decirle lo que sentía y pedirle que fuera suya.

—Te quiero, Alyson.

Ella apartó la mirada, observando el cuerpo de Smythe.

—Yo también te quiero, Dex. ¿Estás seguro de que no se despertará?

Él se rió y miró también al violador. Había estado tan absorto en lo que tenía que decirle a Alyson, que se había olvidado de él.

—Después de lo que le has hecho, estoy seguro. Pero si quieres, podemos salir al porche y llamar a la policía mientras hablamos.

Ella asintió. Se levantaron y, abrazados, caminaron hacia la puerta.

Él iba cojeando a su lado. Aquello no era precisamente romántico, pero no importaba. Él necesitaba decirle cómo se sentía y continuar con el resto de sus vidas. Y no podía esperar.

—Como te he dicho antes, te quiero, Alyson.

Ella lo miró, retirándose el pelo de la cara. Tenía los ojos llenos de lágrimas de alivio.

Había sufrido muchas cosas. Primero, el infierno por el que Dex la había hecho pasar durante los dos últimos años, el secuestro de su hijo y los ataques de Smythe. Y, por pura fuerza de voluntad, lo había superado todo.

Dex notó una opresión en la garganta. ¿Cómo podía explicarle todo lo que sentía?

—Y sé que no eres un sueño, y que lo que tenemos juntos tampoco lo es.

Ella sonrió ligeramente.

—Tenías razón, esta mañana, cuando me has dicho que nunca pensé que me mereciera la felicidad. No me la merecía. Estaba demasiado ocupado en culpar a mi padre y culparme a mí mismo. Nunca se me ocurrió que la realidad pudiera ser diferente a como yo la veía. Y que, de esa forma, yo estaba construyendo mi propia infelicidad. Cuando tú llegaste a mi vida, no encajabas con la tristeza que yo había planeado. Así que siempre estaba esperando una prueba de que tenía razón, y que tú y yo éramos un error.

—Y lo encontraste.

—Sí. Y si no lo hubiera encontrado, me habría inventando algo. Cualquier cosa que me permitiera seguir viendo el mundo tal y como yo creía que era.

—¿Y ahora?

—Ahora veo que el mundo no es así. Tú me lo has enseñado, Alyson.

Ella lo miró a los ojos, con cierta preocupación.

—Hoy he ido a visitar a mi padre —todavía no había conseguido poner en orden todas las emociones sobre su padre. Posiblemente, le llevaría años, pero al menos tenía algo por dónde empezar.

—¿Y?

—Me recordó a una persona muy importante a la que yo había olvidado en todo esto. A mi madre —respondió Dex. Se detuvo y le acarició la mejilla a Alyson—. Ella se parecía mucho a ti. Sabía querer, y era generosa. Siempre veía lo mejor de la gente, aunque no se lo merecieran.

—Ojalá la hubiera conocido.

—Os habríais querido.

Alyson sonrió.

—He tenido cosas muy buenas en mi vida. Y puedo aceptar cosas buenas en mi vida de nuevo —dijo, y agarró el pomo de la puerta.

Ella asintió con los ojos llenos de lágrimas.

—Lo sé.

A él se le hinchó el corazón. Ella creía en él. Siempre había creído, pero él había estado ciego y no lo había visto.

—Siempre pensé que, si llegaba este momento, me pondría de rodillas con un gran ramo de flores en las manos y un anillo de diamantes que ofrecerte.

A ella se le cayó una lágrima por la mejilla.

—A todo eso se le da demasiado valor.

—Me alegro de que pienses eso, porque no puedo esperar más —dijo Dex, y tragó saliva—. ¿Quieres casarte conmigo, Alyson? ¿Quieres que formemos una familia con Patrick? ¿Quieres ser todo lo bueno de mi vida?

Ella se secó la lágrima con el dorso de la mano y le dedicó una sonrisa temblorosa.

—Con una condición.

—Cualquier cosa.

—Que tú seas lo bueno de mi vida, también.

Él abrió la puerta.

—Nadie podrá impedírmelo.

Fin

[1] Aversión u odio a las mujeres.