Fue el nacimiento de sus nietos Ana y Gabriel lo que impulsó a la gran poeta bilbaína Ángela Figuera Aymerich a escribir en los últimos años de su vida, estos dos libros de poemas para niños Cuentos tontos para niños listos y Canciones para todo el año. La gran poeta Ángela Figuera supo encontrar el tono adecuado para interesar a los niños con estos Cuentos en verso, entretenidos, chispeantes, llenos de sorpresas.

Ángela Figuera Aymerich

Cuentos tontos para niños listos

Ajonjolí - 1

ePub r1.0

Skynet 25.06.2019

Título original: Cuentos tontos para niños listos

Ángela Figuera Aymerich, 1979

Ilustraciones: Fernando Gómez

Retoque de cubierta: Skynet

Editor digital: Skynet

ePub base r2.1

Dedicado a mis nietos,

Ana y Gabriel,

con cariño interminable,

su yaya

Ángela

(1979)

CUENTO TONTO DE UN CIEMPIÉS A QUIEN NOMBRARON CARTERO

I. VERANO

Por tener fama de listo

y por ser el que más corre,

a don Ciempiés le nombraron

Cartero Oficial del Bosque.

Día a día se le ve

yendo de acá para allá,

con su gran cartera al hombro,

repartiendo sin cesar

cartas, libros y paquetes;

cuentos, chismes y demás.

Va descalzo y sin vestido

porque el sol suele brillar

que es un gusto y no hay peligro

de poderse resfriar.

Doña Ciempiés le reprende:

—¿Cómo vas tan desastrado

todo el día por ahí

sin vestido y sin zapatos?

¿Te parece que está bien

en un señor con un cargo

tan importante como es

el de cartero?

—¡Canastos! —dice el marido—

¿No ves que no tengo tiempo?

¿Acaso crees que lleva diez minutos

el probarse cien zapatos?

—¡No me grites! Ya lo sé…

Sé que no es moco de pavo

tener tantísimos pies.

Pero, ¡mira que ir descalzo

un señor cartero, igual

que si fuera un pelagatos!

—¡Repanocha! ¡Qué manía

con los dichosos zapatos!

¿No ves que se me hace tarde?

Y allá se fue como un rayo

nuestro amigo don Ciempiés

para empezar el reparto.

II. OTOÑO

En estas y otras cosas,

pasó pronto el verano

y apareció el otoño

sin flores y mojado.

Nuestro Ciempiés seguía

feliz y atareado

distribuyendo cartas,

cumpliendo mil encargos,

sin importarle un pito

lloviznas ni chubascos.

Su esposa se enfadaba:

¡Cálzate al fin, so zafio!

¿No ves qué tiempo hace?

¿Qué está lloviendo a jarros?

—¡Déjate de pamplinas!

Siempre sermoneando…

—Verás tú cómo acabas

cogiendo un buen catarro.

—Pues, tomo una aspirina

y está todo arreglado.

—¡Cabezota!

—¡Pelmaza!

—¡Qué te zurzan!

—Me marcho.

Y, si llueve, que llueva…

Si me pilla debajo,

Ya verás cómo vuelvo

de limpito y de guapo

con la ducha…

—¡Gamberro!

Ya me estoy figurando

cómo vas y te metes

en toditos los charcos…

—¡Por mi abuelo, que aciertas!

¿No ves que así me lavo

los pinreles?… Y, ahora,

ahí te quedas, encanto.

Y, marcándose un chotis,

se las pira tan pancho.

III. INVIERNO

Pero, al fin, cierto día,

nada más despertarse,

don Ciempiés dio un respingo…

—¡Huyuyuy!… ¡Qué frío hace!

Se asomó a la ventana

y se asustó: —¡Mi madre!

Si está todo nevado…

Esto ya es alarmante.

Inviernito tenemos…

¿Cómo voy a arreglarme

sin zapatos ahora?

Los pies van a quedárseme

congelados del todo…

Nada. Ya no hay escape.

¡A comprarme zapatos!

Y me voy al instante

sin que nadie me vea

y sin desayunarme

pues, si no, mi señora…

¡Uf! No quiero que me arme

la gran bronca… Me largo

antes de que sea tarde.

Y, a la chita callando,

se escapó. Ya en la calle,

vio a unos perros jugando

con la nieve… —Chavales,

si mi esposa pregunta

por mí, que he ido a comprarme

los zapatos… y corro…

¡Me parece que sale!…

Cien pies son muchos «pieses».

Era ya mediodía

y aún estaba el cartero

en la zapatería

venga y venga probarse,

con la tripa vacía,

tan cansado y rabioso

que los ojos le ardían,

cuando, desde la puerta,

se oye una vocecilla:

—Dice madre que vengas

que la sopa se enfría…

—¡Ah! ¿Sí?… Mira, monada,

dile a tu mamaíta

que aún voy por el zapato

treinta y nueve. Que siga

con la sopa caliente

y, de paso, me fría

por lo menos un kilo

de chorizo y cecina

y, después, que me haga

una buena tortilla

y… que espere sentada

que termino en seguida.

A fuerza de probaturas

y derrochando paciencia,

don Ciempiés quedó calzado

de la cola a la cabeza.

Llegó a su casa a las tantas

con un hambre tan tremenda

que, dejando a su mujer

que riera a rienda suelta,

se zampó todo el almuerzo,

comida, merienda y cena

sin olvidar vino y postres…

Por milagro no revienta…

Pero, ¡quia!… Feliz al fin,

dio un abrazo a la parienta

y le dijo: —Ciempiesita,

ríe todo lo que quieras.

Ahora que tengo zapatos,

me alegra verte contenta.

Pero es tarde. Vámonos

a dormir. ¡Basta de juerga!

Que hoy no ha tenido correo

la gente y estará negra.

Mañana madrugaré

y ¡a repartir las tarjetas

de Navidad que, este año,

ya están llegando a docenas!

Se marcharon a acostar

y aquí acaba la historieta.

(Avilés, agosto, 1969)

EL PIRATA PIRATÓN

Camino de Valencia con Ana en coche.

En todo el mundo, no creo

que hubo un pirata más feo.

Le faltaban media oreja,

siete dientes y una ceja.

Estaba tuerto de un ojo;

el otro se le torcía,

y era tan cojo, tan cojo,

y era tan malo, tan malo,

que tenía… —¿Qué tenía?

¡Las cuatro patas de palo!

CUENTO TONTO DE LA JIRAFITA QUE NO TENÍA BUFANDA

Mi señor don Búho,

estoy preocupada.

—Dígame sus cuitas

mi doña Jirafa.

—Se acerca el invierno,

vendrán las heladas

y mi jirafita

no tiene bufanda.

—Cómprele usted una.

—Y, ¿dónde encontrarla?

¿No ve que mi hijita

es tan cuellilarga?…

Por más que he buscado

ninguna le alcanza…

—Sí que es un problema…

—Me tiene apurada.

¡Es usted tan sabio!

Si usted me ayudara…

—Déjeme que piense.

Don Búho se calla,

baja la cabeza

y, con una pata,

se rasca el cogote.

Luego, la levanta

y se queda quieto,

fija la mirada:

sus enormes ojos

son como dos ascuas.

—¡Ea! Ya lo tengo:

hay que fabricarla.

—¿Cómo, cuándo, dónde?

Y, ¿habrá quién lo haga?

—Calma, amiga mía,

un poco de calma…

Todo va a arreglarse,

tenga usted esperanza.

Mire, le aseguro

que, en tal circunstancia,

la amistosa oveja

cederá su lana;

hilará el gusano;

tejerá la araña.

Y las cosas fueron

como se esperaba:

la amistosa oveja

entregó su lana,

luego hiló el gusano

y tejió la araña.

Cuando invierno puso

nieve en las montañas

y en cristales fríos

convirtió las charcas,

Jirafita chica

va muy de mañana

para su colegio

anda que te anda…

Va contenta: lleva

TODA la garganta

bien abrigadita

con una bufanda

linda, blanca, suave,

larga, larga, larga…

(Avilés-Madrid, 1969-1973)

LA SIRENITA DEL CULITO VERDE

Para mi nieta Ana que, en la playa de

Mallorca, gusta de jugar a ser una sirena

traviesa, con un bañador verde.

A esa sirenita del culito verde

que llega de pronto y pronto se va;

que salta y se ríe, que juega y se pierde,

¿quién la seguirá?

A esa sirenita del culito verde

que asoma su rostro mojado y bonito

y luego se esfuma fundida en el mar,

¿quién la encontrará?

Si viene rompiendo la espuma y las olas,

si tiene dos colas,

si bulle y rebulle

y, al fin, se zambulle

y no la ves más,

¿quién la alcanzará?

Si tiene reflejos de nácar su frente

si lleva corona de rojo coral

pero es elusiva, fugaz, transparente,

¿quién la pescará?

¡Ay! a la sirena del culito verde,

que nadie la toca,

que, cuando te acercas, está más allá,

que tiene sabores de miel en la boca,

¿quién la besará?

A esa sirenita del culito verde;

que de todos huye, se burla

y se pierde,

yo, que la encontré,

en la mar salada

no la perderé.

Antes que la pesque cualquier marinero,

prendida en mis brazos, me la llevaré.

Y, antes que la bese cualquier caballero,

yo la besaré.

Dormirá en mi casa. Yo la velaré.

Porque ya era mía, hace muchos años,

cuando la soñé.

Porque ya era mía, hace muchos años,

cuando la besé,

de recién nacida, por primera vez.

(Mallorca, julio, 1973)

CUENTO TONTO DE LA BRUJITA QUE NO PUDO SACAR EL CARNET

Era una brujita

tan boba, tan boba,

que no conseguía

manejar la escoba.

Todos le decían:

—Tienes que aprender

o no podrás nunca

sacar el carnet.

Ahora, bien lo sabes,

ya no hay quien circule,

por tierra o por aire,

sin un requisito

tan indispensable.

Si tú no lo tienes,

no podrás volar

pues ¡menudas multas

ibas a pagar!

¡Ea! no es difícil.

Todo es practicar.

—Bueno… dijo ella

con resignación.

Agarró la escoba,

se salió al balcón,

miró a todos lados

y arrancó el motor…

Pero era tan boba,

que, sin ton ni son,

de puro asustada,

dio un acelerón

y salió lanzada

contra un paredón.

Como no quería

darse un coscorrón,

frenó de repente…

y cayó en picado

dentro de una fuente:

se dio un remojón,

se hirió una rodilla,

sus largas narices

se hicieron papilla

y, como la escoba

salió hecha puré,

pues, la pobrecilla,

además de chata

se quedó de a pie.

Ya no intentó nunca

sacar el carnet.

Se quitó de bruja

y se puso a hacer

labores de aguja.

CUENTO TONTO (NO TAN TONTO) DE LA GALLINA PAPAMOSCAS Y EL GALLO MARIMANDÓN

Dedicado a esos niños

que no quieren comer.

PRÓLOGO

DONDE SE DICE QUIÉN ERA PAPAMOSCAS Y POR QUÉ LA LLAMABAN ASÍ

¡Cuidado que era bonita

la gallina Papamoscas!

Blanca como luz de luna,

con las plumas esponjosas,

suaves, finas y ligeras

como la espuma en las rocas.

Su cresta era pequeñita,

ladeada y picarona;

era un sombrerito rojo,

un clavel, una amapola

sobre sus ojos brillantes

mirando todas las cosas.

Pero… estaba tan flacucha,

patilarga y carnipoca

que, no estando el sol muy bajo,

ni siquiera daba sombra.

Y es que (todo hay que decirlo)

con ser la chica tan mona,

tan simpática y tan buena,

tenía una falta… y gorda:

era tan terriblemente

distraída, tan curiosa;

se embobaba de tal modo

con todo y a todas horas

que, en el corral, le pusieron

de mote la Papamoscas.

Una piedra, un pajarillo,

un rayo de sol, la hoja

seca que bailaba al viento,

la dejaban con la boca

—mejor dicho con el pico—

de par en par, como tonta,

sin moverse ni pensar

ni hacer nada.

Pero, ahora,

os diré que las gallinas

no pueden estar ociosas

pensando en las musarañas.

Tienen que hacer muchas cosas

todas serias e importantes

puesto que a ellas les toca

poner huevos y más huevos

que, muy pronto, se transforman,

unos, en ricas tortillas

—o francesas o españolas—

otros, en rubias natillas

y mil comidas sabrosas,

y, otros, en polluelos chicos,

redonditos como bolas

de pelusita amarilla

que, cuando crecen y engordan,

se hacen gallos arrogantes,

o gallinas grandullonas

que, a su vez, pondrán más huevos

Así se forma la ronda

para que nunca se acaben

en el mundo ni las cosas

buenas, ni los animales

ni tampoco las personas.

Pero, sin alimentarse,

niños míos, no hay tu tía:

nada crece, nada vive,

y el mundo se acabaría.

Yo no sé si la tontaina

de Papamoscas sabría

esta verdad pero sé

lo que de costumbre hacía

La dueña del gallinero

iba tres veces al día

al corral y las llamaba

—Pitas, pitas, pitas… pitas

¡A comer!… Y a buen puñado,

les echaba cosas ricas:

granos de maíz o trigo;

peladuras bien cocidas

de frutas o de patatas.

¡Hay que ver cómo corrían

para no perderse nada!

¡Se armaba una algarabía

de alas y cacareos,

de picotazos y riñas!

Todas querían comer.

Y Papamoscas, ¿qué hacía?

También salía corriendo

en cuanto llamaban, iba

al lugar de la pitanza,

eso, sí… pero… veía

por el camino, un cristal

que brillaba, alguna hebilla

de metal, un moscardón

y ¡ya está! Tan distraída

se quedaba, contemplando

esa extraña maravilla,

que, cuando se daba cuenta,

ya, por pronto que acudía,

de tantos buenos bocados

no quedaba ni una pizca

de nada, ni un solo grano

de trigo; que, a toda prisa,

sin entretenerse en nada,

pica y pica que te pica;

la gente del gallinero

terminaba la comida

y, a la sombra de la tapia,

se echaba una siestecita.

Y, claro, la Papamoscas

toda cariacontecida,

sintiendo que el hambre negra

por dentro le hace cosquillas

suspira, abre bien los ojos,

y empieza muy decidida

a rebuscar por el suelo

donde una gallina lista

consigue siempre encontrar

algo perdido que sirva

para llevárselo al buche:

simientes, pellejos, migas

de cualquier cosa, bichejos

comestibles, hierbecillas…

—¡Huy! ¿Qué es eso? ¡Ya cayó!

Una oruga rechonchita

y tierna… Menos es nada.

—Dice —¡Qué suerte! ¡Ya es mía!

¡Con qué gozo Papamoscas

la mantiene bien prendida

con la puntita del pico…

La va a comer… pero, ¡atiza!

¿Qué veo?… una mariposa.

¡Qué grande es… y qué bonita!

¿Adónde irá? La muy tonta

la persigue con la vista,

distraída como siempre

y, al momento, otra gallina

de las que no pierden ripio,

pasa al vuelo y se la quita.

Si percances como este

le ocurrían día a día

¿comprendéis ya por qué estaba

tan esmirriada y canija

y por qué le habían puesto

Papamoscas sus vecinas

las gallinas relucientes

y gordas que se comían

todo lo que les echaban

—pica y pica que te pica—

sin entretenerse en nada

ni pensar en tonterías?

CAPÍTULO PRIMERO

DE LO QUE LE OCURRIÓ A PAPAMOSCAS CON EL NIDAL VACÍO, EL GALLO MARIMANDÓN, Y EL HUEVO QUE SE PERDIÓ

Allá por la primavera

cuando todo se remoza

y hay pájaros en los nidos,

en los campos, amapolas,

en las ramas, hojas verdes

y, en el aire, mariposas,

no es extraño que anduviera

nuestra amiga Papamoscas

como si estuviera en Babia,

cada vez más tontiloca,

cada vez más aturdida,

más pasmada y más dichosa

con los mil y mil portentos

que veía a todas horas,

sin enterarse de nada,

sin hacer la menor cosa

de provecho, entretenida

con el vuelo de una mosca.

Quien reinaba en el cotarro

—es decir, el gallinero-

era un gallo valentón,

guapetón, con mucho genio,

cola de cien mil colores,

dos espolones de acero,

un pico bien afilado

—que empleaba con acierto

si llegaba la ocasión—,

dos ojos grandes y negros

y una cresta formidable

que imponía gran respeto.

Su nombre, Marimandón,

muy sonoro y muy bien puesto

pues él era quien mandaba

y a obedecer, que es lo bueno.

Ahora andaba atareado

con los ojos bien atentos

inspeccionándolo todo

pues la primavera es tiempo

en que las gallinas serias

han de trabajar con celo

para llenar los nidales

con buen número de huevos,

empollarlos y, después,

criar hermosos polluelos

para que se vea siempre

bien poblado el gallinero.

Así andaba vigilando

cuando, de pronto:

—¿Qué es esto?

—se dijo Marimandón

al ver un nidal desierto.

—¿Y quién será la holgazana

que no me ha puesto ni un huevo?

¡Y precisamente en días

de repoblación! Me apuesto

a que es esa despistada

de Papamoscas… Veremos

dónde anda y qué me dice.

Indignado y en un vuelo,

fue en busca de la culpable…

¡Ay, el susto tan tremendo

que se llevó Papamoscas!

Estaba viendo un ejército

de hormigas que acarreaban

víveres al hormiguero,

cuando el gran Marimandón

—que venía echando fuego

por los ojos y tenía

todas las plumas del cuello

de punta— fue y le gritó:

—¡Aquí estás perdiendo el tiempo,

so gandula, con bobadas

y tu nidal sin un huevo!

¿Es que no te has enterado

de los días que corremos?

¿Es que no te da vergüenza

ver a todo el gallinero

trabajando por sacar

polluelos y más polluelos?

Y tú, ¿qué?… Papando moscas.

¡Qué buen nombre te pusieron!

Pero, ¡me corto la cresta,

si en cintura no te meto!

¿Conque, viendo trabajar

a las hormigas? Si al menos

tomaras ejemplo de ellas…

¡Hala, hala!… A poner huevos,

y a empollarlos y a criar

a tus hijos… Porque, eso,

toda gallina decente

lo ha de hacer… Mira, te ofrezco

de plazo un par de semanas.

No dirás que no soy bueno,

me conformaré con solo

media docena. Si, luego,

no me presentas seis pollos

como seis soles, te dejo,

a fuerza de picotazos,

sin una pluma en el cuerpo.

Y, ¡sí que vas a estar guapa

enseñando el esqueleto!

Porque, de carne, no tienes

ni un gramo para un remedio.

Conque, a comer y a poner

y a incubar o te retuerzo

el cuello por perezosa.

¡Pues, señor! ¡Estamos frescos

con la Papamoscas esta!

Y, bufando y maldiciendo,

se alejó Marimandón

a continuar su paseo.

Papamoscas, al principio,

se quedó como de hielo

de puro asustada… Al fin,

con un triste lloriqueo,

se fue para su nidal:

Al verlo vacío y seco

le dio una vergüenza horrible

y, allá para sus adentros,

se juró que, en adelante,

sin distraerse un momento,

comería a todo pasto

y pondría los seis huevos

para incubarlos después

con el calor de su cuerpo,

hasta que, en el propio día,

nacieran los seis polluelos.

Les enseñaría a ser

despabilados y atentos,

a comer con apetito

y a crecer como los buenos.

El gallo Marimandón

quedaría satisfecho.

A fuerza de afanes

y duros empeños,

aunque pequeñitos,

salían los huevos.

Uno, dos, tres, cuatro…

¡Ya faltaba menos!

Cinco… Solo uno,

uno más… y, luego,

a empollar se ha dicho

y a criar con celo.

Pero Papamoscas,

con tantos esfuerzos,

aunque ahora ponía

un tesón tremendo

en comer, estaba

tan débil de cuerpo

tan falta de sangre,

que ya no había medio

de que produjera

el último huevo.

Y el plazo vencía…

¡Cómo corre el tiempo!…

La pobre lloraba

de rabia y de miedo

cuando, al fin, un día…

—¡Lo siento! ¡Lo siento!

¡Ahora sí que sí,

que voy a ponerlo!

No puede tardar

en salir… ¡No puedo!

¡Ay! ¿Qué voy a hacer?

Me daré un paseo

a ver si, a la vuelta,

mejor suerte tengo.

¡Qué sol tan hermoso!…

¡Qué cielo tan bello!

¡Qué bien huele el aire!

De pronto, un siseo:

—Ssssss… ssssss… ¡Papamoscas!

—¿Quién llama?… ¿Qué veo?

Si es don Ratoncito…

¡Ay!… Cuánto me alegro

de verle.

—Lo mismo

digo. ¡Cuánto tiempo

sin charlar un rato!

—Es verdad.

—La encuentro

muy desmejorada…

Demos un paseo

por esos trigales

y nos contaremos

nuestras aventuras…

—Vamos, sí…

Salieron.

(Doña Papamoscas,

saltando de un vuelo

la tapia y, el otro,

por un agujero).

Iban por los trigos

cual niños traviesos:

charlaban, reían,

corrían ligeros…

entre las espigas…

¡Qué feliz encuentro!

Y, de pronto, un grito:

—¡El huevo! ¡Mi huevo!

Sale… Se me escapa…

¡Tengo que ponerlo!

(Dijo Papamoscas.)

Allí estaba el sexto

huevo de la historia…

Pero ¡Santo Cielo!

Fue visto y no visto:

apenas tuvieron

tiempo de mirarlo

posarse en el suelo

porque, allí, la tierra

formaba un repecho

y, así, por la cuesta,

¡allá se fue el huevo,

rueda que te rueda!…

¡Ay, qué desespero!

Por más que buscaron

nunca más lo vieron.

¡Pobre Papamoscas!

¡Con qué desconsuelo

lloraba y lloraba

de arrepentimiento!

—¡Por boba y por mala

me quedé sin huevo!

¡Ay, Marimandón!…

¡Ay qué miedo tengo!

Adiós, Ratoncito:

al corral me vuelvo.

¿Qué va a ser de mí?

Ni pensarlo quiero.

CAPÍTULO SEGUNDO

DE CÓMO PAPAMOSCAS, DESPUÉS DE TANTAS PERIPECIAS, LLEGÓ A SER MADRE AVISPADA Y VALIENTE Y CRIÓ A SUS CINCO HIJOS QUE DABA GUSTO VERLOS

Llegó Papamoscas

junto a su nidal

y desesperada,

se puso a pensar:

—¿Qué haré?… ¿Qué no haré?

Y, ¿qué pasará

si Marimandón

se llega a enterar

de que por mi culpa

no podré criar

más que cinco pollos?

No. Ya no me da

tiempo de poner

otro huevo más.

Y Marimandón

se enfurecerá.

¡Ay! ¿Qué hará conmigo?

¿Me retorcerá

el cuello o con saña

me desplumará?

¿Qué será de mí?

¿De mí que será?

Llora que te llora

que te llorarás;

piensa que te piensa,

que te pensarás,

estuvo la pobre

dos horas o más…

Pero así, de pronto,

vio con claridad

que es lo más prudente

decir la verdad

porque, si una cosa

te ha salido mal,

nunca una mentira

la remediará.

Valor y ¡adelante!

En vez de ocultar

la cabeza bajo

el ala, a buscar

a Marimandón

para confesar

todo lo ocurrido

desde pe a pa.

Y luego… que pase

lo que ha de pasar.

Porque Papamoscas,

despistada y tal,

era buena chica

y lista, además.

Se secó los ojos

y, tras de peinar

sus plumas un tanto,

se puso a buscar

por el gallinero

al gran mandamás.

Lo encontró en seguida

durmiendo a la sombra

de una carretilla,

y, aunque temerosa,

temblando por dentro

igual que una hoja,

le llamó:

—Don Gallo,

he sido una loca,

tonta y descuidada.

Vengo a que me ponga

el justo castigo…

—Pero Papamoscas,

¿otra vez con líos?

¿Qué ha pasado ahora?

—¡Qué he perdido un huevo!

—¿Perdido? ¡Qué cosa

más extraordinaria!

Cuéntame la historia.

Papamoscas, sudando

pero resuelta y valiente,

sin callar ningún detalle

le contó su mala suerte,

que, más que suerte, era culpa

pues ¡mira que distraerse

en cosa tan importante!…

Mirándola fijamente

con sus ojazos redondos,

tan negros y relucientes

como cuentas de azabache,

Marimandón, lentamente,

meneaba la cabeza,

entre burlón e impaciente

no sabiendo qué pensar…

Al fin, dijo seriamente:

—Papamoscas, Papamoscas,

yo no sé si retorcerte

el pescuezo… o si reírme

a mandíbula batiente.

Nunca he visto cosa igual.

¡Una gallina que pierde

el huevo cuando lo pone!

Pero, lo más sorprendente

es que tú, por muy tontita

que seas, eres valiente

y honrada pues me has contado

todo tan sinceramente

sin disfrazar la verdad.

Yo creo que te arrepientes.

Te voy a dar la ocasión

de probarme que no eres,

a pesar de tus defectos,

tan boba como pareces.

Anda: empolla con cuidado

tus cinco huevos. ¿Prometes

no dejar que se te vaya

el santo al cielo? ¿Prometes

ser formal y buena madre?

Pues, ¡andando y mucha suerte!

Consolada y contenta

como unas pascuas,

se marchó Papamoscas.

Bajo sus alas,

tuvo los cinco huevos

las tres semanas

que a los cinco polluelos

hacían falta

para formarse y, luego

romper la cáscara

y salir a la vida

con muchas ganas

de crecer y ver mundo…

Pero, ¡ay, qué lástima!

¡Qué sofoco tan grande!

La pobre estaba,

de comer mal, tan débil,

tan esmirriada,

que, entre los cinco pollos

juntos, pesaban

menos que cada uno

de los que andaban

correteando alegres

entre las tapias

del corral bajo el mando

y la vigilancia

de las gallinas listas

que no dejaban

de llevarse a los picos

cuanto encontraban…

—¡Ay, mis hijos, pobretes,

no valen nada!

(Papamoscas gemía

avergonzada).

Si hiciera algo de viento,

me los llevaba…

Son raquíticos, feos…

¡Hijos de mi alma!

Y yo soy, por mi culpa,

Y ¡tan desgraciada!

¿Por qué no comería

cuando nos daban

cosas tan ricas? Siempre,

siempre alelada

mientras mis compañeras

se atiborraban.

Porque, de puro tonta,

no me importaba

ni quedarme en ayunas,

ni estar tan flaca,

ni que todos a coro

se me burlaran.

Y, ahora, son mis hijos

los que lo pagan…

¡Pues no! ¡No lo consiento!

Yo haré que se hagan

grandes, guapos, robustos,

con fuertes patas

para correr ligeros

tras la pitanza;

con ojos atrevidos

para buscarla;

con picos afilados

para tomarla…

Mis hijos, esta birria,

son una facha

que, si no se me mueren,

poco les falta.

¡No, no y no!… Ya verán

lo que esta tonta

de gallina consigue

si quiere… ¡Basta

de tonterías! Vamos,

que allí nos llaman;

¡a comer tocan, hijos!

¡A ver qué pasa!

Y, desde aquel momento,

nadie diría

que nuestra Papamoscas

era la misma

gallinita sin seso

que se perdía

vagando por las nubes

día tras día.

Con valor, con fiereza,

con picardía,

en lucha con las otras

madres gallinas

si es que el caso llegaba,

se desvivía

por dar a sus polluelos

buena comida.

Porque, ahora, era madre:

y, aunque salía

malparada unas veces

y otras corrida

por gallinas más fuertes,

nunca cedía

si querían quitarle

solo una miga

de cualquier cosa: un rabo

de lagartija,

o un granito de trigo…

y, hasta comía

ella misma con ansia

cuanto podía

para, cuando se armaba

la rebatiña,

tener toda la fuerza

que era precisa

para triunfar de tantas

gordas gallinas

dispuestas a ponerle

la zancadilla.

Y os digo que, al fin, tuvo

lo que quería:

unos hijos redondos

como bolitas

de peluche amarillo;

llenos de vida,

alegres y graciosos

como una ardilla.

En fin, que, al cabo del tiempo,

tan hueca y tan orgullosa

estaba con sus polluelos

la buena de Papamoscas,

que decidió presentárselos

a Marimandón.

—Ahora

vengo a enseñarle mis hijos

—dijo toda ruborosa—

para que vea usted cómo

la gallina tontorrona,

vergüenza del gallinero,

tan despistada y tan loca,

gracias a usted y sus regaños,

es lo mismo que las otras.

Venimos a saludarle

ya hemos comido y, ahora,

nos vamos con su permiso,

a mirar las mariposas.

Al pronto, Marimandón

se quedó así, con la boca,

mejor dicho, con el pico,

de par en par… Luego, en broma,

le dio a la feliz gallina

un picotazo en la cola

que no le hizo el menor daño

y, luego dijo: —¡Hola, hola!…

No sabes cuánto me alegra

ver a mi gallina boba

tan sabia, tan decidida,

tan gordita y tan dichosa.

Tus polluelos son preciosos.

Y tú bien guapa… Las cosas,

ya lo ves, se han arreglado

cuando lo has querido… Ahora

es preciso celebrarlo.

¿Le parece bien, señora,

si nos vamos todos juntos

a mirar las mariposas?…

EL PULPO ENAMORADO

CUENTO TONTO Y SOSO DE LA MAR SALADA

Allá en el fondo del mar

hay un pulpo enamorado

de una sirenita rubia;

pero ella no le hace caso.

Él la mira y la remira;

ella pasa sin mirarlo.

Ella se marcha riendo;

él se queda suspirando:

—¡Ay, madre, si me quisiera,

cuántos brazos, cuántos brazos

para estrecharla y mecerla!…

(Pero ella no le hace caso).

Cuántas ávidas ventosas

para besarla despacio,

para decirle «¡te quiero!».

(Pero ella no le hace caso).

Ella, por el mar azul,

coquetea retozando.

Cada vez está más linda

y es su pelo más dorado.

Él a fuerza de llorar,

cada vez más feo y lacio.

(La mar salada y azul

es ahora un mar amargo).

Deja de llorar y deja

que se vaya por su lado

esa coquetuela tonta

que te tiene tan chiflado,

conquista a una pulpa guapa

—que las habrá por tu barrio—

y ten una colección

de pulpitos bien criados.

(Madrid, agosto, 1973)

LAS CIGÜEÑAS

Ana: Este cuento —que ya era un poco tonto— lo escribí antes de que tú nacieras y se lo mandé a los niños de tu tío Diego que entonces solo eran cuatro. Ahora te lo mando a ti. A ver si te gusta.

En el pueblo hay una plaza;

en la plaza hay una iglesia;

en la iglesia hay una torre;

y, en la torre, las cigüeñas.

Cuatro cigüeñatos

tiene la cigüeña.

Todas las mañanas

los lava y los peina

les da el desayuno,

los lleva a la escuela.

En una muralla

que se cae de vieja

(como que la hicieron

allá en la Edad Media

para protegerse

cuando había guerra)

en un hueco grande

entre dos almenas,

vieja y sin familia,

vive la maestra,

y los cigüeñatos

desde muchas leguas

vienen a diario

a aprender con ella.

Dicen que es muy sabia

porque les enseña

con mucho cariño

y una gran paciencia

a volar muy alto

sobre las aldeas,

a montar la guardia

como centinelas

a la pata coja

sobre las veletas

y a tocar la jota

con las castañuelas.

Mientras, en la torre,

la mamá cigüeña,

buen ama de casa,

cumple sus faenas;

y papá cigüeño

busca por las ciénagas,

por los arroyuelos

y por las praderas,

con su largo pico

y sus largas piernas,

ricos gusarapos

para la merienda.

Y, a la tardecita,

cuando el sol se aleja

y los cigüeñatos

vuelven de la escuela,

por el cielo rosa

de la primavera,

con sus alas blancas,

¡qué grandes y bellas,

qué majestuosas

vuelan las cigüeñas!

CUENTO TONTO Y TRABALENGUAS DE PATITA PATA Y PATICO PATO

La patita Pata,

—cuacuaracuacuá—

que es la más bonita

que al estanque va,

se levantó un día

—cuacuaracuacuá—

muy de madrugada

para ir a pescar

porque no tenía

nada que almorzar.

Era presumida

a no poder más

por lo que, con mimo,

antes de marchar,

se pulió el piquito

que lo hizo brillar;

se lavó las patas

y, con tanto afán

esponjó sus blancas

plumas que, al final,

eran como nieve

o espuma de mar.

¡Qué requeteguapa!

¡Qué graciosa va!,

moviendo la cola

de acá para allá

y cantando alegre:

—Cuacuaracuacuá—

Por los verdes prados,

anda que andarás

llegó hasta el estanque

y, en seguida… ¡Zas!

dijo:

—¡Al agua patos!

y se echó a nadar

con tan mala suerte

que vino a chocar

con Patico Pato,

célibe y galán,

algo cascarrabias,

fachendoso y tal…

Se armó el alboroto:

—¡Cuacuaracuacuá!

dijo el ofendido

con ferocidad

—Pata distraída,

mire dónde va

que me ha despeinado

las plumas de atrás…

¡Vaya unos modales!

¡Recuaracuacuá!

Un tanto asustada

pero sin temblar,

la Patita Pata

dijo:

—¡Bah, bah, bah!…

Don Patico Pato,

deje de gritar

que no es para tanto,

¡qué barbaridad!

Si le he despeinado,

ya se peinará.

Y apártese un poco:

déjeme pasar

o voy a quedarme

sin desayunar.

Don Patico Pato

dijo:

—¡Quia! ¡Quia! ¡Quia!

De aquí no se marcha

ni se va a pescar

si antes no me arregla

las plumas de atrás.

Quien la hace, la paga.

¡No faltaba más!

Se enfadó Patita.

Dijo:

—¡Cuaracuá!

Es usted un pato

sin urbanidad

tonto, presumido

y feo, además.

Y yo, aunque me quede

sin desayunar,

no pienso peinarle

las plumas de atrás

ni ahora ni luego

ni nunca jamás.

Y hemos terminado.

Déjeme pasar.

Don Patico Pato,

a decir verdad,

se quedó pasmado

al ver y escuchar

cómo la Patita

supo contestar.

Luego, recobrada

la serenidad,

dijo:

—¡Vaya, vaya!

No puedo negar

que es usté una pata

de armas tomar

y, además, bonita,

bonita y con sal.

Sí, Patita Pata,

he de confesar

que me gusta mucho

verla menear

su colita blanca

de acá para allá,

arqueando el cuello…

No puedo negar

que es un puro encanto.

¡Cuacuaracuacuá!

Tiene patas de oro,

pico de coral,

ojos como estrellas

y un modo de andar

ahuecando el ala,

vamos que… ya, ya…

Mire usté, preciosa,

¿quiere terminar

esta riña tonta?

¿Sí?… Pues. ¡Cuaracuá!

Le propongo un trato:

me va usted a dar

un beso y, con eso,

la dejo marchar…

La Patita Pata

tuvo que pensar

si echarse a reír

o enfadarse más

porque, bien mirado,

¿cómo iba a negar

que Patico Pato

no estaba tan mal?

Era grande y fuerte

como un gavilán;

al nadar corría

como el huracán:

nunca pudo nadie

más alto volar

ni a encontrar comida

le llegó a ganar,

¡y era tan sonoro

su cuaracuacuá!…

Pero, ¡qué caramba!

¿No es una verdad

que siempre hay que hacerse

algo de rogar

y es cosa muy útil

el escarmentar

a los patitontos

en su vanidad?

Y, muy pizpireta

con gran seriedad

y el piquito prieto

contestó:

—¡Ni hablar!

De besitos, nada.

¿Dónde va a parar?

¿Es usted mi novio,

por casualidad?

No sea pesado

y acabemos ya

pues tengo un desmayo

que no puedo más.

Don Pato Patico

dijo:

—¡Cuaracuá!…

Si consiste en eso

la dificultad

nos hacemos novios

y, sin más tardar,

me das un besito,

te llevo a almorzar

y luego, a casarnos

y a vivir en paz.

Seremos felices,

tú ya lo verás.

Tengo un nido propio

que te gustará:

el más elegante

de todo el lugar;

blando y calentito,

¡qué bien dormirás!

¿No quieres?

Patita

no lo pensó más.

La miraba el pato

con tal ansiedad

en sus bellos ojos…

Y, ¡era tan galán!…

Contestó bajito:

—Sí… ¡Cuaracuacuá!

Así se casaron

después de almorzar.

Luego, en el estanque,

(faltaría más)

hubo una gran fiesta

para celebrar

con lombrices, tarta,

hierbas y caviar.

Hubo canto y baile,

juegos y demás…

A ella asistieron,

como es natural,

los patos y patas

mayores de edad

y hasta algunas ocas

de la vecindad.

¡Cómo corre el tiempo!

Sin mucho tardar

Patico y Patita

son papá y mamá.

¡Qué alegres parecen!

¡Qué gusto que da

verlos cuando juntos

salen a pasear

o a buscar comida!

¡Qué orgullosos van

con una pandilla

de hijuelos detrás:

patos fortachones

como su papá

y patitas lindas

como su mamá!

Todos son muy blancos;

todos, al nadar,

mueven la colita

de acá para allá

y cantan a coro,

¡cuacuaracuacuá!

(Avilés, noviembre, 1968)

CUENTO TONTO DEL OSO PELUDIN Y SIETE NIÑAS DEL PUEBLO SAN CRISTOBALÍN DE ENMEDIO

Cerca de un bosque muy grande

y de un río muy pequeño

hay un pueblo que le llaman

San Cristobalín de Enmedio

porque, un poco más arriba,

está Cristobalín Viejo

y, un poquito más abajo,

San Cristobalín el Nuevo.

En el pueblo hay siete niñas

que van al mismo colegio.

Las siete son guapas, listas,

aficionadas al juego,

cariñosas y muy buenas.

(Aunque, a veces… algo menos).

En una tarde de fiesta

con un sol de oro en el cielo,

como no tenían clase,

pensaron, dando un paseo,

ir a jugar por el bosque.

Como es natural, pidieron

permiso a sus mamaítas

y a las siete se lo dieron

con una buena merienda

y, además, un buen consejo:

que jugaran en la orilla

del bosque pero no dentro:

—Puede haber osos y lobos.

Conque, ¡a ver si andáis con tiento!

¡Qué contentas van las siete:

con siete lazos al pelo,

siete cestas de merienda

y siete vestidos nuevos!

Por la vereda del río

van cantando y van riendo

hasta que, al llegar al bosque

en un prado verde y fresco

con flores y mariposas,

dejan el cesto en el suelo

y después corren y brincan

hasta quedar sin aliento.

O juegan al escondite

tras los árboles más gruesos

y luego, un tanto cansadas,

se cuentan cosas y cuentos,

o, sentadas en la hierba,

juegan a «Juan Pirulero».

Más tarde forman la ronda

y, cantando a voz en cuello,

son igual que una bandada

de pájaros vocingleros…

Y, entretanto, ¿dónde está?

¿Qué hace el héroe de este cuento?

Se llamaba Peludín

y era un oso jovenzuelo,

muy goloso, juguetón,

atrevido, aventurero…

Tan alegre y tan curioso

que jamás estaba quieto

en ningún sitio.

Esa tarde,

aburrido y soñoliento

paseaba por el bosque

cuando, de pronto, a lo lejos,

oyó voces, oyó risas

y se dijo: —¡A ver qué es eso!.

¡Ni por dos kilos de miel

me quedo yo sin saberlo!…

Y, con gran curiosidad

y un tantico de recelo,

se fue aproximando al ruido

poco a poco y en silencio.

Llegó hasta el claro del bosque

y, ocultándose en lo espeso

de unas zarzas, contempló

a las niñas en sus juegos.

—¡Oh, qué cosa tan bonita!

(dijo el oso boquiabierto).

¡Vaya, y cómo se divierten!…

Daría lo que no tengo

por ir a jugar con ellas…

Si pudiera… Pues, ¡me atrevo!

Y, poniéndose en dos patas,

salió de la zarza y, luego,

se acercó poquito a poco

y, con gran comedimiento,

dijo:

—¿Me dejáis jugar con vosotras?…

¡Santo cielo!

sin saber qué hacer, corriendo

de acá para allá, gritaban

—¡El oso, el oso!… ¿Qué haremos?

¡Es un oso!… ¡Madrecita!…

Pero Peludín, al verlo,

en lugar de retirarse

ni avanzar, quedose quieto

y gritando mucho más

dijo:

—No me tengáis miedo.

Yo solo quiero jugar

con vosotras. Yo no muerdo

ni araño. Lo que me gusta

es bailar, tirarme al suelo

y dar mil vueltas al aire,

así…

Y el osito bueno

se puso a hacer cabriolas

con gran destreza y salero.

Cual si fuera una peonza,

giraba y giraba… Luego

dio tremendas volteretas

mejor que un titiritero

y patinó por la hierba

sobre el peludo trasero

hasta que las siete niñas

ya no pudieron por menos

que soltar la carcajada.

¡Daba tanta risa verlo!

Era un osito tan guapo,

tan peludito y tan negro…

Lo mismo que esos que hacen

de peluche o terciopelo.

Luego, la más atrevida

dijo:

—Yo no tengo miedo.

Dime, osín, ¿cómo te llamas?

—Peludín. ¿Y tú?

—Remedios

—¿Y tú?

—Pepita

—¿Y tú?

—Ana

—¿Y tú?

—Carlota.

—¿Y tú?

—Chelo.

—¿Y tú?

—Rocío.

—¿Y tú?

—Rosa.

¡Qué bonito! Os agradezco

mucho que seáis tan buenas

y ya no me tengáis miedo.

Pero, ¿me dejáis jugar

con vosotras? ¿Sí?… ¡Estupendo!

Y, ¡vaya que si jugaron!

Y, ¡cómo se divirtieron!

¡Más listo era Peludín!

Ganaba en todos los juegos.

Hasta, cuando le tapaban

los ojos con un pañuelo

como en la gallina ciega,

las encontraba al momento

por mucho que se escondieran,

pues su olfato, muy perfecto,

le guiaba… ¡Vaya risa!

Lo malo era que, luego,

no acertaba nunca el nombre

de cada una y, por eso,

tenía que pagar prenda

y las picaras hicieron

que las llevara a caballo

sobre el lomo… ¡Qué contento

iba Peludín trotando

por el prado verde y fresco

con una niña bonita

como jinete sin peso!…

En esto, llegó la hora

de merendar. Por supuesto

que al osito convidaron…

¡Qué merienda!… Unos buñuelos

rellenos de mermelada,

avellanas, higos secos,

tortas de manteca y miel,

jamón serrano y pan tierno…

Peludín comió de todo

y, al final, ¡había que verlo!…

Con lo goloso que era,

se puso como un pandero

de tirante y redondito…

¡Qué banquete más soberbio!

Charlando de muchas cosas

sin orden y sin concierto,

de pronto, se dieron cuenta

de que estaba oscureciendo

y tenían que volver

a casa. Se despidieron

dándose besos y abrazos

y todas le prometieron

que, en cuanto hubiera otra fiesta

o un domingo con buen tiempo,

volverían a aquel sitio…

y, un poco tristes, se fueron.

Cuando llegaron a casa,

las siete niñas decían:

—¡He jugado con un oso!

Y nadie se lo creía.

(Avilés, 1968)

CUENTO TONTO DE MIRANDOLÍN, EL GATO BANDOLERO

El gato Mirandolín

era un tipo aventurero

que gustaba de vivir

del hurto y del merodeo

antes que aguantar a un amo.

Y llegó a ser tan perverso

que, en el pueblo, le llamaban

por mal nombre, «El Bandolero».

Un día que estaba al sol

aburrido y soñoliento,

oyó, de pronto, a su lado

un alegre cacareo

y, sin más, se puso en pie,

alzó el rabo, miró al cielo,

y, lamiéndose el hocico,

dijo para su coleto:

—¡Bien… ya tengo diversión

y, además, un buen almuerzo!

Entraré en ese corral

y, allí, con cuatro aspavientos,

unos hórridos bufidos

y los ojos hechos fuego,

las gallinas se aturullan

y me como yo los huevos…

Como lo pensó, lo hizo.

¡Qué alboroto tan tremendo…

al caer Mirandolín

en mitad del gallinero!

—¡Es «El Bandolero», es él!

¡Qué carreras, qué revuelos

¡Cuántas plumas por el aire!

¡Qué azorados cacareos!

Nadie sabe lo que hacer:

Todos han perdido el seso…

Todos… menos Peleón,

(un gallo de pluma en pecho

con una cresta de rey

y, cada espolón, un hierro

de lanza), que se plantó

sobre la barda en un vuelo

y, echando un ¡quiquiriquí!

tan imperioso y tan recio

como un toque de corneta,

gritó así:

—¡Mando y ordeno

que nadie corra ni vuele

ni chille ni tenga miedo.

¿No veis que no es más que un gato

aunque sea «El Bandolero»?

Nosotros, ¿no somos muchos?

Entonces, ¿por qué perdemos

el valor y la vergüenza?

Si todos nos defendemos

y atacamos a la vez,

pronto le escarmentaremos.

¿Qué valen sus pocas uñas

contra tantos picos nuestros?

¡Quiriquí!… Todos a él…

¡Quiquiriquí!… ¡Venceremos!…

¡Santo Dios, la que se armó!

Animados y repuestos,

sin pensar más en huir,

todos, hasta los polluelos,

con Mandón a la cabeza,

todos a la vez cayeron

sobre aquel Mirandolín,

el infame «Bandolero»,

que, con sus barrabasadas,

asustaba a todo un pueblo.

Verdad que se defendió

y luchó como el más fiero

de los tigres… pero, ¡quia!

Cuando, al cabo de algún tiempo

consiguió al fin escapar

y salir del gallinero

refugiándose en un patio

para llorar en secreto

y lamerse las heridas,

tenía el pobre su cuerpo

más lleno de picotazos

que un colador de agujeros.

Le faltaba medio rabo,

casi no tenía pelo

ni bigotes; las orejas

desgarradas… Y es lo menos

que le pudo suceder

pues, oculto entre unos leños,

tuvo que estar muchos días

medio sordo, medio ciego,

y mudo, pues, a maullar

no se atrevía por miedo

de ser descubierto… En fin,

digamos que medio muerto.

Y si, al cabo, no murió,

es porque todos sabemos

que los gatos tienen siete

vidas para su provecho.

Pero bien podéis creer

que el infame «Bandolero»,

en ninguna de las siete,

volvió a asaltar gallineros

ni volvió a asustar a nadie

ni volvió a comer un huevo.

(Avilés, 1968-1973)

CUENTO TONTÍSIMO DE UNA RANA Y UN PEZ

¿Queréis que os cuente un cuento? ¿Un cuento cortito porque os vais a la cama? Pues, veréis…

Éranse una vez

una rana y un pez.

Y, al día siguiente, por la mañana,

éranse un pez y una rana.

Y, colorín colorado,

este cuento se ha acabado.

¿Cómo? ¿Qué no os gusta nada? ¿Qué es demasiado corto y demasiado tonto y que, además, ya lo sabíais? Hay que reconocer que, después de todo, tenéis razón. ¿Qué os parece si lo complicamos un poco y… a ver qué pasa? ¿De acuerdo? Pues volvamos a empezar:

Éranse una vez

una rana y un pez

Y, al día siguiente por la mañana

éranse un pez y una rana.

Pero, al hacerse de noche

se marchó la rana en coche.

Y también se marchó el pez

en un cascarón de nuez.

Y, al día siguiente, por la mañana,

no había ni pez ni rana.

¡Vaya! ¡Pues, sí que la hemos hecho buena!… Me parece que estamos peor que antes. Nos hemos quedado sin rana y sin pez. No nos queda más remedio que decir lo de «Colorín colorado». ¿Que no?… ¿Que no?… ¿Que no queréis? ¿Que antes de terminar un cuento, por corto que sea, tiene que pasar algo? Claro que sí, pero es que… Bueno, bueno, empezaremos de nuevo.

Éranse una vez

una rana y un pez.

Y, al día siguiente,

por la mañana

éranse un pez y una rana.

Pero, luego, por la noche,

la rana se fue en su coche

y el pez se marchó a su vez

en su cascarón de nuez.

Y, al día siguiente, por la mañana

no había ni pez ni rana.

Pero el caso es que, esta noche,

llegaron siete ranas en sus coches

y llegaron siete peces

en sus cáscaras de nueces.

Y, ahora, por consiguiente,

era todo diferente:

Al revés que otras mañanas

como ya ocurrió dos veces

había allí siete ranas

y había allí siete peces.

¡Viva! ¡Viva! Parece que ahora marcha mejor la cosa, seguro que va a pasar algo. Veamos:

Al verse allí reunidos,

se cambiaron los catorce

los más bonitos cumplidos…

Después, alguien dijo: «Hermanos,

hace un siglo que cenamos,

así que, para empezar,

vamos a desayunar».

«¡Vamos!», gritaron a una.

Pero, ¡qué mala fortuna!

Por mucho que registraron,

con lo poco que encontraron

no había ni para un diente

y ellos eran mucha gente.

No os podéis ni figurar

la que allí se llegó a armar:

todos almorzar querían

y hacían lo que podían

para llevarse a la boca

comida aunque fuera poca…

Hubo gritos, empujones,

mordiscos y pescozones

hasta que, acabado el día…

¡todos la tripa vacía!

Así que, sucios, cansados,

hambrientos, desesperados,

igual que las otras noches,

las ranas se marcharon en sus coches

y, en sus cáscaras de nueces,

se fueron también los peces.

Y al día siguiente por la mañana,

No había un pez ni una rana.

¿Lo veis, niños? Es una pena, pero la cosa no tiene remedio. Siempre acabamos lo mismo. Sin peces ni ranas. Así, que hay que terminar el cuento y, esta vez, del todo. Vamos a decir eso de

y colorín colorado

este cuento se ha acabado.

Y, vosotros, ¡hala! corriendo a la cama.

Un beso y, ¡a dormir! Buenas noches.

(Avilés, diciembre, 1970)

ÁNGELA FIGUERA AYMERICH (Bilbao, España, 30-10-1902 - Madrid, España, 2-4-1984), fue escritora, considerada una de las principales figuras de la denominada poesía desarraigada de la Primera Generación de Postguerra española.

Se inició en la poesía dentro de una línea que la crítica y ella misma calificaron de «machadiana» por su apego a lo cotidiano y paisajístico. Asimismo, su constante preocupación por el mundo femenino constituyó una de las principales marcas de originalidad de su obra: Ángela Figuera llevó a su quehacer poético el mundo de la esposa y madre de familia que era, aunque alejándose de tópicos e idealizaciones. Sus dos primeros libros se incluyen en esta etapa y son Mujer de barro (1948) y Soria pura (1949). Posteriormente, el contacto con el poeta Gabriel Celaya llevó a Ángela Figuera al mundo de la poesía social, en la que se inscribirá el resto de su obra, desde Las cosas como son (1950), pasando por títulos como Vencida por el ángel (1951), El grito inútil (1952), Los días duros (1953) y Belleza cruel (1958).