Ángel Ruiz Cediel

España, sin más remedio

Vol. II

Artículos 2009

Queda prohibida la reproducción parcial o total de la presente obra por cualquier medio, ya sea por medios electrónicos, ópticos, mecánicos o de cualquier otro tipo, sin el consentimiento previo, expreso y por escrito del autor.

© 2010 Ángel Ruiz Cediel

Autor: Ángel Ruiz Cediel

ISBN: 84-934226-6-5

arc@arcgrupo.es

www.angelruizcediel.es

1ª Edición

Impreso en UE

Nacional

¡Feliz crisis!

enero 2009

Nada, que la crisis sigue y nadie la explica, que no hay culpables o causas comprensibles. Tres millones de tragedias personales, que se extienden a una media de casi nueve millones de compatriotas, es la orla de un año aciago y mentiroso como el 2008 y el primer mimbre con el que iniciamos el cesto del 2009. La cosa no puede estar más peliaguda. El gobierno dice que pronto terminará la destrucción de empleo y se comenzarán a crear puestos de trabajo a tutiplén, pero ¿cómo creer a quien hasta anteayer negó la crisis o a quien no ha dejado de enmendarse la plana a sí mismo?... O mentían, que no creo, o no sabían de qué iba la cosa, que es bastante más probable. Mal asunto, en cualquier caso, que deban remediar semejante problema quienes no la entienden. Claro que, puesto a eso, no creo que haya nadie que entienda lo que sucede. No es fácil, desde luego, porque es una crisis sin causas aparentes ni responsables directos. Al menos a nadie se ha señalado con el dedo, más allá de esas miserables referencias a los mal llamados Ninjas.

              Alguna causa ha de tener, sin embargo, esta cosa que nos afecta y que cuesta billones de euros a la sociedad de medio mundo. Es una guerra en toda regla. Una guerra cuesta mucho dolor humano y mucho dinero, como esto que nos atañe; en una guerra—salvo excepciones— no se trata de exterminar al enemigo, sino de causarle daños y agotarle, a menudo convirtiéndole en aliado, según proponía Sun Tzu. Y algo de esto parece ser lo que sucede, si uno tiene ganas de entretenerse con una conspiranoia.

A mí, francamente, me da tanto así que quiebren o no esas empresas españolas que se forraron el hígado a base de bien durante los años de las vacas gordas, y que encima trajeron entretanto a miríadas de inmigrantes para rebajar los haberes y derechos de los nacionales; y también tanto me da que quiebren en buena hora esas empresas que se desradicalizaron, llevándose sus empresas a Marruecos, la India o China, para pagar menos impuestos, menos salarios y dejar en España el desempleo a los nacionales. Si quiebran, mejor, que bueno fue que vinieran empresas de allende nuestras fronteras para que nos dieran un trato más digno, como esas benditas telefónicas que bajaron los humos y la cresta a Telefónica, o esos bancos que te dan los que te niegan los tuyos. Es más, que con los impuestos de los sufridos ciudadanos de a pie se financien a estos pillos, como que me da un poco de retintín. Resumiendo: que quiebren si tienen que hacerlo, que si fueron buenos para inflar su egoísmo, buenos son para merendarse solitos la totalidad del pastel.

Sin embargo, y volviendo al argumento del principio, como que es raro el que de pronto, sin motivo ni razón, toda la estructura de Occidente se resienta, costando su sostenimiento cientos de veces el presupuesto de la Guerra de Iraq y produciendo daños que no sé si podrán repararse. Parece, visto así, un ataque en toda regla de un enemigo al que no se ha identificado o al que no se quiere publicitar. A lo mejor es eso, ha empezado ya la III Guerra Mundial y no nos quieren alarmar porque no hay misiles que sobrevuelen nuestras cabezas. No sé, pero arruga el ombligo un poquitín, porque los efectos son los mismos que si bombardearan nuestras fábricas y ciudades. Más de tres mil cadáveres laborales engrosan cada día las filas de la desesperación y debilitan al Estado al aumentar sus obligaciones.

Es una idea tan descabellada como atemorizante, pero con cierta coherencia. La realidad seguramente será otra cosa, pero es mucho más incoherente, y no sé si me asusta más el que ningún gobierno la entienda o la sepa explicar. Mi gobierno, desde luego, no parece saber gran cosa: brujulea por datos que se corrige, aplica medidas que se enmienda y cada día dice una cosa diferente, aumentando por horas el descalabro y el desconcierto. Si hace apenas unos meses, cuando las elecciones, vivíamos en Jauja y aspirábamos al pleno empleo y todo eso—tachín-tachán—, hoy nos sobrecogemos porque hay nueve millones de vecinos con problemas enormes de supervivencia, otros nueve están en la frontera de la consternación pidiendo plaza de misericordia y no dejan de decir por ahí que son los primeros dolores de un parto que se promete lardo y doloroso.

Puestos en estas, ya me dirán si da más miedo la conflagración universal o la realidad doméstica. Con aquélla, después de todo, uno podría odiar a alguien, aliviarse por la vía contraria de lo que siente: pero de esta, solamente apoyándonos en la fe de que sucede lo que sucede porque sí, como que a uno se le multiplican los pánicos, porque no sabe a qué santo rezar para solucionar no sabe qué, o a qué villano culpar de sus sufrimientos. Y eso agota mucho, pero mucho, mucho.

Sobre la corrupción y la Justicia

marzo 2009

«Confío en la Justicia...» es una muletilla harto repetida por los importantes personajes que, antes de tener que rendir cuentas como encausados ante un tribunal, se aplican la eximente completa ante los medios de comunicación. Sin embargo, a mí estas manifestaciones me parecen cualesquiera de las dos siguientes cosas: o de una candidez meridiana —cosa increíble en un político, entre cuya clase la candidez era verde y se la comió un burro—, o una maniobra de diversión, porque le han pillado in flagranti y algo ha de decir.

No; nadie que conozca la llamada Justicia en España —los tribunales— puede confiar en ella, sencillamente porque es imposible: puede pasar cualquier cosa. Ahí tienen las sentencias que cada día se dictan por los tribunales de cualquier índole en cualquier provincia, resultando cada cual más atípica que la anterior. No existe un modelo o una línea mínimamente coherente en el conjunto de las sentencias, pudiéndote encontrar lo mismo a un raterillo condenado a galeras por una sustracción mínima que un gran capo del choriceo exento de culpa, o con una condena mínima por sustraer unos miles de milloncejos de las arcas públicas o del negociete en el que estaba metido hasta el corvejón. Ni siquiera existe una línea procesal donde el encausado sepa de antemano qué es necesario o no para demostrar inocencia —si es que le cae en suerte la cosa esa de tener demostrar inocencia, en vez de que quien le acusa demuestre culpabilidad, como debiera ser—, de modo que nadie puede predecir qué sucederá, testifiquen lo que testifiquen las pruebas: igual pueden ser rechazadas arbitrariamente pruebas básicas para la demostración de la inocencia o la culpabilidad, que aceptadas como evidencias auténticos disparates o testimonios más que dudosos, y, en todo caso, basta con una coletilla del tipo “queda demostrado...” en la redacción de la sentencia, y listo, aunque lo que quede teóricamente demostrado que es de noche cuando luce el más esplendente sol en un cielo azul y diáfano. Caer en las manos de la Justicia, en fin, es hacerlo en las manos de un juez, y ahí cuentan mucho más cosas tales como la política o las influencias —si el personaje es importante—, o lo bien o lo mal que le caigas al juez: todo lo demás, son elementos circunstanciales. Ni siquiera en España es preciso demostrar culpabilidad (que debiera ser imprescindible para condenar a alguien, digo yo), sino que basta con una aberración tal como los “indicios”. ¿Y que son los indicios, se preguntarán?...: pues eso, lo que al juez se le cante.

En estos días se habla constantemente de muchos asuntos relacionados con la Justicia —¡y cuándo no!—: que si huelgas porque sus señorías quieren más..., que si independencias del Poder Judicial..., que si casos de sentencias curiosas o disparatadas..., que si persecuciones políticas..., que si cadena perpetua..., etcétera. Demasiado es demasiado para quien debiera pasar desapercibido, pero lo es porque todo lo que se refiere a la Justicia en España parece excesivo, y no siempre para bien. La mejor Justicia posible sería aquella que se sabe que existe y se aplica, pero que no ocupa jamás un titular, porque sus sentencias son coherentes, equilibradas y justas. Lo mismo que un árbitro, vaya, que el mejor es aquél que no se nota que esté siquiera.

Atajar la corrupción no puede ser mejor visto, así por el ciudadano de a pie como —supongo— por los mismos partidos políticos, quienes verán muy santo y más bueno, y hasta aplaudirán el hecho de que la Justicia o el Altísimo les libre de corruptos, golfos y sinvergüenzas que enlodan el buen nombre del partido. Nada es más deseable que eliminar esta ancestral lacra de España que está devorando al Estado; pero lo malo, tal y como están las cosas, es que la tarea la lleven a cabo los mismos tribunales y los mismos jueces que ya estaban vigentes cuando esta comenzara, allá por el principio de los ochenta, cuando se institucionalizó. Echen un vistazo a los periódicos de la época y verán: que si Guerra Sucia..., que si el papel del BOE..., que si Filesa..., que si Times Sport..., que si bolsas de basura atestaditas de billetes de curso legal..., que si abonos en B para obtener licencias de apertura o permisos de Industria o Sanidad..., etcétera. Y todo aquellos prohombres que perpetraron tales desmanes e institucionalizaron este nefasto y punible proceder se han ido de najas como si tal cosa, si es que no salieron inocentes de los pocos casos en que alguno de ellos llegó a los tribunales por el manifiesto escándalo. Hoy, lamentablemente, pero debido a aquello, pocos lugares hay donde se pinche y no salte la pus, aunque sea un ayuntamiento de un pueblo que no viene ni en los mapas: si a aquéllos no les sucedió nada, ¿por qué a estos sí, precisamente ahora que todos aquellos flagrantes delitos han prescrito y sus responsables no pueden ser encausados, algunos de los cuales aún gozan de inmunidad parlamentaria?...

Ya he dicho en otros artículos —y uno siempre es esclavo de su palabra— que España debe terminar con la corrupción antes de que la corrupción termine con ella, y no solamente me sostengo, sino que me reafirmo: hay que ir hasta el final, y terminar con todos, todos los corruptos y los corruptores, sin excepción. Y sin excepción es sin excepción, incluso desarrollando leyes especiales que permitan —por memoria histórica reciente— la persecución de aquellos delitos que por ahora han prescrito sin ser perseguidos siquiera. Sería una excelente manera de que España tuviera un porvenir de manos limpias y no se cayera en el sofisma irremediable que se persigue según a quién y cómo.

Pero esto, naturalmente, es una entelequia, algo sencillamente imposible, aunque se legisle a contra España para otras cuestiones que sí interesan, como esa de la proscripción de ciertos partidos o culpabilizar al hombre de antemano, discriminándole por su condición de género. Por eso, porque quienes juzgan son los jueces que tenemos con el sistema abyecto que tenemos, soy de los que creen que eso de «confío en la Justicia...» es casi la auto aplicación de un eximente completo... por si cuela. Lo demás, eso de que estos jueces tengan la posibilidad de decretar la cadena perpetua o penas tan inhumanamente atroces, no me produce miedo, sino pánico. ¡Qué horror!

Fumarse la economía

abril 2009

Ante la natural y anunciada defenestración del ministro Solbes, desbordado por la agitación de unos mercados financieros mundiales que le tenían los pulsos alterados y le mantenían en un continuo estado de estrés absolutamente antinatural con su permanente dinamismo de durmiente, suena el nombre de la señora Salgado para la cosa de los dineros públicos, mucho más templada de moral y altísimamente cualificada para, por ejemplo, prohibirnos el uso de la voz crisis, la queja contra las acciones de su ministerio o aun despistar sobre las grandes cuestiones imponiendo la obligatoriedad de misa parsí para rogar a los dioses una solución a la crisis.

              Se agotan a la par las ideas para combatir el desmadre económico que los adalides capaces de desfacer entuertos, pero sobran las personajes fundamentalistas que son más que imaginativas con la cosa de lo excéntrico o extemporáneo. ¿Nos prohibirá tocar el papel moneda con la excusa de que contienen gérmenes?..., ¿prohibirá el uso de los billetes de quinientos euros por la densidad microbiana de cada centímetro cuadrado?..., ¿o se limitará a dividir la sociedad con mamparas entre quienes usan billetes altamente contaminados y quienes usan impoluta y aséptica calderilla, decretando espacios equipados con los correspondientes equipos de aireación forzada?... He aquí las inquietudes que a la ciudadanía nos tiene en un fil con el arribo de la nueva ministra.

La eficacia de esta señora para lo imprevisible ya está sobradamente constatada, siendo más que capaz de imponer por el artículo 33—altísimo grado masón— lo que a su peculiar parecer personal o a su capricho se le ha emperejilado. Puede ser que con el paso del tiempo y su mayor experiencia en los asuntos del gobierno haya adquirido mayor sensatez y se limite a imponernos que demos la paga semanal a los chavales con una tarjeta de crédito convenientemente desinfectada, o puede que su radicalidad se haya exacerbado en vista de los excelentes resultados obtenidos con sus anteriores despropósitos y tengamos que encajar cualquiera de estos días un nuevo invento de esta señora tan ocurrente..., para nuestro bien, eso sí.

Tal vez sea necesario una señora así en los tiempos que corren —tiempos extraños por de más, en los que todos dan por cierto lo que ni siquiera se explica con coherencia—; pero, qué quieren que les diga, a mí me parece que la cosa es como tener una severa avería en casa y llamar a Pepe Gotera y Otilio para que pongan orden en el caos, o tener un incendio doméstico e intentar apagarlo con gasolina. Seguramente la nueva ministra tiene talentos extra, más allá de prohibir lo absurdo con el fin de coartar libertades individuales en un país que se está cayendo a pedazos como si tuviera la lepra, pero no puedo imaginar —o prefiero no hacerlo— cuáles podrían ser. Aunque, bien pensado, después del bochornoso espectáculo del G20, en el que algunos supuestos dignatarios perdieron transitoriamente su dignidad para pedir autógrafos al divo-presidente Obama, cualquier cosa es posible, y lo que prime de aquí en más sea elevar a los frikis no ya a las cumbres de la popularidad televisiva, sino a los ministerios. Es el Nuevo Orden.

Que algunos países hayan puesto al frente de sus gobiernos a personajes como esos que tanto se han afanado en obtener autógrafos obameros, humillando al conjunto de sus gobernados, no debiera ser excusa para que todos los demás —los aparentemente dignos— optaran por imitarlos; pero habida cuenta de lo bien visto que ha estado por los medios y cuánto le complacía el baboseo al presidente norteamericano por lo bien que se deslizaba en las diferentes cumbres europeas, es probable que hayan tomado nota quienes no estaban en la clac obamista y opten por conductas semejantes, no sea que se queden fuera del reparto de caricias o sin espacio para dar lametones. No es un espectáculo, no; son los frikis han salido ya de la tele, han comenzado a invadir los ámbitos de la alta política y están tomando las riendas de las cuestiones globales, con lo que lo más absurdo comienza a ser ya coherente en este nuevo orden que está amaneciendo.

Después de lo que se vio en el G20, en el que a los líderes de los 20 solamente les faltó hacer la ola al presidente Obama, algo así era de temerse. Perdido el pudor y el temor al ridículo, no es extrañó que ya se propenda a lo que tanto complació al rey de este mundo y comiencen a engastarse al frente de los diferentes ministerios de cada país las joyas más preciadas de cada corona, no importa para hacer qué, pues que lo que importará de aquí en más es lo absurdo, por quedar las grandes cuestiones en manos de los órganos creados por este mismo Nuevo Orden.

Así está cosa, e inútiles ya los talentos que puedan sacar a un país dado de sus propias dificultades por haber sido cedida la soberanía al rey de este mundo, ya cualquiera puede ser ministro, quien sabe si porque aunque esté prohibido fumar en el exterior, ahí le pegan al canuto a base de bien. Será o no, quién sabe; pero en ese contexto, precisamente, encaja con especial primor la señora Salgado. Por mi parte, sin embargo, sigo fumando.

La victoria de la tiranía

mayo 2009

Decía Thomas Jefferson que cuando los gobiernos temen a los pueblos la libertad estaba garantizada, pero que cuando eran las gentes las que temían a los gobiernos la tiranía había encontrado su victoria. Yo le temo a mi gobierno, le temo a mis gobernantes, les temo a los funcionarios, les temo a los antidisturbios, temo las leyes antiterroristas y temo a la SGAE. Les temo a todos ellos porque coartan, imponen lo irracional de sus voluntades aun a contra-ley, manipulan la información según sus intereses, conspiran para beneficio de alguno o algunos, abusan del poder que teóricamente les hemos otorgado, se entrometen en nuestras vidas privadas y, sobre todo, asustan y amenazan continuamente.

              Sé que debido a lo extremadamente violento de su sociedad no suelen ser frecuentes los casos de norteamericanos modélicos, pero en este caso, qué quieren que les diga, como que Thomas Jefferson expresó con memorable puntería lo que muchos de nosotros pensamos y sentimos. Aquí y ahora, traspongo lo de Thomas y no puedo sino constatar que habito una tiranía porque mi gobierno me mete un canguelo que para qué cuento. No es solamente el hecho de que en su autismo siga abismo adelante despeñando a España por el precipicio de la incompetencia económica, el desempleo y el emborronamiento del porvenir —que ya es más que bastante—, sino en cada cosita que hace, ya sea tan atroz y nazi como el aborto, tan perverso pero aparente anecdótico como entrometerse en las relaciones familiares y la forma de educar a los hijos, tan manifiestamente aberrante como la discriminación positiva y negativa, tan inconstitucional como que el acusado deba demostrar su inocencia o tan irritantemente chanchullero como la cosa esa de la SGAE, lo de la compra de votos o lo del alquiler de chupópteros en plan ceja y prebenda. Barbaries supuestamente democráticas impuestas sin referéndum ni consentimiento del pueblo, y desde luego no basta con las decisiones de un parlamento en el que no se parlamenta, sino que se vota por cuota. Dejo a un lado, por desesperación, todo lo demás, como el desmadre autonómico —ya veremos en qué sangriento conflicto tiene su estación Termini todo esto—, lo del despelote de lo llamado Justicia, lo de la institucionalización de la corrupción, la conversión de España en un ente de servicios y la trasformación de una economía industrial en otra especulativa, lo del caos de la educación y el fracaso escolar, lo del martirio de los titulados en lo de Bolonia, lo de su desapego de la realidad y las evidencias, lo de dar moralinas a diestro y siniestro cuando su historia de corrupción llevó a alguno de sus líderes, directivos y ministros a la cárcel —y no fueron juzgados todos lo que eran— y este brujuleo visceral por los planes económicos desquiciados y disparatados que está sumergiendo a España en un maremagno de incompetencia que ya ha producido cinco millones de parados y tiene en el horizonte tres o cuatro más. Miedo, no: espanto me da mi gobierno.

Mi gobierno me asusta mucho porque ejerce el poder contra toda lógica y razón, y cualquiera que ostente una cuota de él puede consagrarse a legislar según sus manías en plan dictador —no fumar, no beber, reciclar, no dar un cachete al niño cuando se desmadra, abortar a nenas, la mayoría de edad sexual a los trece años para mayor gozo de los pedófilos, pagar, multar, pagar más, pagar más todavía, etc.—, y, por si fuera poco, crear impuestos adicionales aberrantes que tienen ciertos tufos mafiosos, como la cosa antedicha de la SGAE, en la que una asociación mucho más que dudosa, a través de unos cobradores muchísimo más que dudosos y con unos métodos aún más dudosos todavía, han logrado poder cobrar tributos a costa de consagrar que todo ciudadano sin excepción es un delincuente nato que debe pagar previamente por los delitos que van a cometer después de adquirir un artículo informático-electrónico, todo ello para beneficio de unos cuantos supuestos autores y cantantes afines y sin tener que rendir cuentas a nadie. Toda una concesión de miles de millones de euros porque sí.

Tan centrada está la cultura oficial en este tipo de chanchullos que se ha convertido en anticultura. El cine, tan dado a las subvenciones, y los cantantes, tan dispuestos a obtener prebendas por sus incursiones políticas, serán lo que sean, menos Cultura. Son negocios de teta fofa que obligan a la rebeldía, como rebeldía mostramos a dictadores anteriores. No importa la cara que tenga el tirano, es un tirano ante el que hay que vencer el miedo. Por eso fumo mucho y no voy a ver películas españolas ni compro CDs, entre otras muchas cosas.

Mi gobierno, en fin, me da mucho miedo porque no legisla ni gobierna ni sirve a los ciudadanos, sino que legisla, gobierna y sirve a algunos ciudadanos y a los demás nos considera poco más que una propiedad o una fuente de recursos, a tenor de lo que vemos cada día, como si pudiera hacer con nosotros lo que le dé la gana: se entromete en nuestra vida privada, nos trata como delincuentes, apalea impunemente a quienes protestan, coarta nuestras libertades civiles, impone a auténticos incompetentes al frente de cualquier institución, hace parcelación de la sociedad permitiendo que ciertos entes puedan imponer tributos a su antojo, da moralinas desde la indecencia y asusta con leyes coercitivas que irruyen allanando la libertad. Mi gobierno me da miedo, muchísimo miedo. Quién iba a pensar que votando podríamos dar la victoria a la tiranía. Según recuerdo, ni Franco se atrevió a tanto.

España o el Estado de derecho sin derechos

mayo 2009

Siempre he sostenido que quien quiera que fuera que ideó el eslogan “España es diferente”, dio en el meollo justo de la realidad. España es diferente, sin duda, hasta el extremo de que ni siquiera lo que se dice o pronuncia desde el mismo Estado, o lo que pregonan cartas magnas o las leyes, tiene nada que ver con lo que se aplica. Por ejemplo, hay muchos que creen que viven en un Estado de derecho, pero ignoran que es uno en el que, sin embargo, no hay derechos.

Si un ciudadano es demandado y el juez considera que hay «indicios», basta con eso para que el acusado o imputado sea ya crucificado socialmente, y, además, estará obligado a demostrar su inocencia. Sí, sí, a demostrarla, por más que a muchos se les llene la boca con la bola esa de «todo el mundo es inocente hasta que se demuestre lo contrario». O demuestra su inocencia, o a galeras, mientras el acusador, probablemente en falso, está tan ricamente disfrutando de cómo su adversario muestra sus intimidades y dilapida sus bienes en abogados. Falacias en fin, en un país judicializado, en el que sacan ventaja, además de la incontable legión de profesionales que viven a cuerpo de rey a su costa, los acusadores, quienes con la mayor impunidad van a tener acceso a lo más íntimo o a lo que les convenga de aquél a quien, probablemente con la perversa intención de irrumpir en su intimidad, han demandado a sabiendas de que era injusto. El daño, así, no solamente está hecho, sino que es favorecido por el Estado de derecho que se supone debería proteger sus cacareados derechos.

Como ejemplos sobran, y están en la mente de todos, no voy a insistir sobre esta obviedad. Lo haré, sin embargo, sobre otros aspectos que redundan en lo mismo, pero que nadie, por lo que se ve, quiere ver o denunciar. Por una parte, pocos países están tan judicializados como este; y, por otra, aunque no se quiera ver, en pocos hay tales niveles de corrupción. Juntando ambos extremos, cuando se habla de cuestiones capitales como los derechos, especialmente en el ámbito de la Justicia, deriva en una cuestión capital: indefensión. Una atrocidad propia de las peores dictaduras que, en España, es una realidad cotidiana.

El ciudadano de a pie sabe que es mejor un mal acuerdo que un buen juicio no solamente por la ruina económica que significa un pleito, sino también porque no hay garantías de ganar o perder, se demuestre lo que se demuestre, y para corroborarlo basta con estar al tanto de las sentencias que cada tanto nos encojen el ombligo, sin que aquí pase nada. Pero, lo peor del caso, es que no hay nadie que vigile por la limpieza de los procesos, especialmente si uno o los dos litigantes son desconocidos. No es que no haya ninguna clase de sanción para quien denuncia en falso con la intención de enterarse de intimidades del demandado o con la simple voluntad de destruirle públicamente, sino que no hay nadie que proteja los derechos de este ciudadano imputado que, aunque saliera inocente, estará ya estigmatizado, marcado, ensombrecido. Piensen, sin ir más lejos, en el caso Gürtel tan de moda, y supongamos que los imputados fueran inocentes: ¿quién ha velado por sus derechos y quién les consideraría de ahí en más confiables?...

Esto, lamentablemente, sucede con cada caso, aunque no sea de la importancia de este. En cada uno. No hay un árbitro que regule el proceso, unas manos limpias que vigilen que no se delineen acuerdos bajo mesa o se unten guardas, que no se pongan de acuerdo para cualquier fin los letrados de las partes litigantes, que no se impute o se falte de imputar porque sí, que vele porque la información sensible del acusado deba ser descerrada a su enemigo o que sea severísimamente castigado el que acusa en falso, con intención perversa o como estrategia para descubrir información del adversario con la ayuda del Estado. Es más, ni siquiera hay un conducto seguro establecido para que un imputado que considere que se vulneran sus derechos o que es atropellado, pueda demandar truculencia o trampa..., incluso de su propio abogado.

España es diferente, ya digo. Y lo que es peor: no tiene propósito de enmienda. Se pronuncian hermosas palabras y se promulgan grandilocuentes leyes, pero es un Estado de derecho sin derechos.

Anarquía

junio 2009

Siempre habrá personas con gustos raros, y hay que aceptarlos como parte de la sociedad, pero no tenemos por qué ser raros los que no lo somos; siempre habrá personas con poco talento, y hay que aceptarlos como parte de la sociedad, pero no tenemos por qué renunciar al nuestro los que sí lo tenemos; siempre habrá vagos y maleantes, y hay que aceptarlos como parte de la sociedad, pero no tenemos por qué los honrados convertirnos en sus pares; y así con todo.

Algo está sucediendo que iguala la sociedad por lo más bajo y execrable, lo mismito que sucede en la cosa esa de los vasos comunicantes. Algo o alguien está amasando un pan como unas hostias, y es más que probable que todo esto termine en anarquía. No me refiero a esa anarquía pervertida por los falaces historiadores que emparejan anarquía con golfería, pistoleros, desorden y cosas por el estilo, sino a la anarquía de veras, la de la de autogestión y que a los poderes les frían un huevo. Es curioso, pero da la impresión que por rigurosa imposición de la Segunda Ley de la Termodinámica, la entropía producida por el orden está devorándolo e implantando el caos sobre todo en la cima del poder.

La cosa está por pintar en bastos, veremos si en espadas, y solamente falta una pequeña chispa para que estalle el barril de pólvora social, generándose, en el caso de que a eso llegáramos, un conflicto que a todos nos blanqueará el pelo. La cosa está mucho más explosiva de lo dibujan nuestros próceres, y hay demasiados fumetas en la santabárbara. Pero pareciera que no pasa nada: ahí tienen a esas ministras, haciendo lo que hacen y derrochando a trochemoche..., y todos tan contentos; a esos planes desquiciados del gobierno y a ese usar para lo partidista y aún para lo personal los haberes del Erario o las instituciones del Estado..., y todos tan contentos; a cinco millones de parados y diez de parientes en la ribera del hambre..., y todos tan contentos; a los más infames mentirosos, y a buena parte de sus camadas, mamando del poder a dos pezones..., y todos tan contentos; a Zapatero y sus cejistas, a Sarkozy y su señora, a Berlusconi y sus putitas, a Brown y sus pelis porno, etcétera..., y todos tan contentos. La sentina del poder se desborda, y el hedor es insoportable. Uno puede equivocarse y elegir a un incompetente o un lenguaraz como ministro, pero ¿por qué se le mantiene?... ¿Será porque quien lo nombró es hasta donde llega?... Bueno, pues allá cada quién, pero quede claro que la calle se caldea y que puede ser que se descontrole. Por gordos que sean los muros suelen caer sin aviso, y estamos a un paso de un caracazo, a un tris de una revuelta, a cinco minutos de la caída de Roma.

Muchos van saliendo de este pútrido sistema de vasos comunicantes que ensalza a inútiles y necios, y se han hecho autónomos, que es una forma de anarquía. No hace falta ser un lince para ver lo que nos asola, primando desde el poder a toda esa... marabunta que está devorando España desde arriba hacia abajo: se ha institucionalizado la necedad y la incompetencia en su dimensión más desoladora. Están por hartarse los de abajo, los que pagan y soportan, y puede ser que sumen a la fiesta: va a ser un jolgorio, ya lo verán. Hasta los tontos se hartan se ser siempre los tontos. Quedan apenas migas de esperanza, gotas de paciencia. Se está llegando al fondo: basta con mirar a la calle. Septiembre será terrible, y, al paso que vamos, veremos que turrón se reparte en Navidad. El futuro ya está ahí al lado con sus libros de contabilidad.

La honradez de los políticos

junio 2009

Decían machaconamente el otro día los opinadores habituales de un debate televisivo que «no todos los políticos eran corruptos», aunque a alguno de vez en cuando se le escapaba y tenía que corregirse, por las consecuencias judiciales en que pudiera incurrir. El debate surgió al hilo del caso Gürtel, pero en cuya estela llegaron otros muchos escándalos, los cuales salpicaban a todos los partidos. No; yo no creo que todos los políticos estén corruptos, pero sí creo que todos los políticos son corporativistas, viendo la paja en el ojo ajeno y negándose a ver la viga en el propio.

              La clase política española, en el mejor de los casos, me parece lamentable, corporativista y sin credibilidad. No importa lo que digan: seguro que es mentira. Es una opinión, claro, pero avalada por lo dicho en el primer párrafo y secundada por los hechos de cada día. Para mí que los partidos son chiringuitos y que a los políticos les importan sus partidos, sus coleguis, sus compis de bancada, pero no tanto España, y es esto lo que me parece más lamentable de todo. No creo que un estadista, por ejemplo, pudiera sostener al Vicepresidente Tercero después de lo que ha pasado con lo de su nena, ni siquiera a alguien con las manos poco limpias por ser arte y parte, como a la señora Sinde, a una ministra pacifista de Defensa, como la señora Chacón, o incluso a alguien que, además de atropellar la lengua y la razón, cada día sale con una pepla más ridícula que la anterior, como la señora Aído, la de miembros y miembras. Por mucho menos, habida cuenta de lo que representan, deberían ser exiliados a las Chimbambas.

Pero no son distintos los otros partidos, como por ejemplo el PP, a quien se le llena la boca denunciando los desmanes ajenos y cierra filas en torno a sus propios casos, invocando derechos que a los demás no respeta. Ya digo que no creo en ningún político, entre otras cosas porque vivo en España desde hace más de cincuenta años... y pienso. Como autor no milito, no me mueve un partido sobre otro, no miro sesgado la realidad, no tengo prejuicios de unos sobre otros y, como pienso, sé que pocos o nadie de este país, incluidas sus señorías, sabrían decirme quién pronunció algunas palabras o algunas frases más o menos célebres si no antepongo las siglas del partido. Ahora, eso sí, si digo qué partido lo pronunció, aunque fuera un atropello, dan la vida por ella o por ella serían capaces de quitarla.

Más de cincuenta años como independiente y observador riguroso, que además escribe, anota y guarda —y hasta publica: les sugiero Sangre Azul (El Club), donde van a encontrar juntitos los principales titulares de nuestra Historia reciente—, son muchos años. Uno les ha visto a todos estos y a los retirados decir digo y Diego, hacer y deshacer, gorrear y mangonear y tantas cosas, que sabe que de sobra que no hay por dónde cogerlos. Se habla del caso Gürtel ahora, pero nunca dejó de haber casos Gürtel, y esos solamente son la punta del iceberg. Por debajo de la superficie de aparente tranquilidad, está lo grueso del cubito.

Lo cuento en Sangre Azul. Decía un alcalde franquista de un pueblo gallego en las primeras elecciones democráticas, allá por los finales de los setenta: “Votadme a mí, que ya tengo prados, y vacas y dinero.” No lo hicieron y ganó la oposición de entonces, liándose la que se pueden imaginar. Cuatro años después, ganó el ex alcalde franquista, y, si no se ha muerto, seguirá en la regencia de su pueblo. Más o menos es lo que ha pasado en casi todos los pueblos, o vayan si no a pedir una simple licencia, o débanle algo a su consistorio, ahora que pueden meter las manos en su cuenta, y verán lo que vale un peine.

Que me perdonen sus señorías por tener memoria. Son ellas, sus señorías y sus partidos, los que hicieron pasar a este país de poco más trescientos mil funcionarios de plumilla y caligrafía preciosista a cinco millones de ídem, pero dotados con la más puntera tecnología, aunque su inoperancia hoy linda con el prodigio. Podríamos hablar de los cinco derechos fundamentales que garantiza la Constitución, y, a poco que fuéramos independientes o razonables, veríamos con inefable amargura que hoy todos están mucho más lejos que allá por los setenta. Ahora, eso sí, ¡cómo se han multiplicado los ricos-ricos y cómo han perdido derechos los trabajadores! Para quien viva en España, lo que digan unos u otros políticos es indiferente. Seguiremos todos votando contra alguien, que es lo único que nos mueve.

Los desheredados

julio 2009

Casi cuatro millones de parados oficiales, que representan casi ocho millones de personas sin ingresos o con ingresos reducidos, además de al menos otro millón de inmigrantes indocumentados que no figuran en las listas, no es un panorama digestible para un Estado que pretenda garantizar la paz social, porque a esto hay que añadirle la desesperación que promueve el instinto de supervivencia y el egoísmo de la sociedad con haberes que pretende que todo siga como si no pasara nada. Pero pasa.

              «No detengas a ningún enemigo que esté camino a su país» o «Hay que dejarle una salida a un ejército rodeado», son dos máximas que Sun Tzu pone al alcance del estadista avisado; pero ni hay estadistas ya, ni mucho menos con la claridad de juicio imprescindible para entenderlo. Por el contrario, los mismos que hicieron el efecto llamada a miríadas de desheredados de todo el mundo para que hicieran de España su Tierra Prometida, hoy se empeñan en empujar a estos inmigrantes que creyeron en ellos a las tórridas arenas del desierto de la miseria. «Bajo estas circunstancias, un adversario luchará hasta la muerte», advierte Sun Tzu al estratega necio; pero no contaba con que es tan necio que ni siquiera lo entiende. Lo inmoral nos asola. Una inmoralidad que procuró no solamente que al mismo tiempo que arribaban autobuses, pateras y cayucos atestados de inmigrantes, los derechos laborales de los nacionales se rebajaran y que se dispararan las fortunas de algunos miserables hasta los cuernos de la luna, sino que ahora trata de evitar con persecuciones y acosos que todos ellos se puedan ganar la vida aunque sea vendiendo en la calle, cerrándoles todas las puertas a la esperanza. Debieran saber que la desesperación es la única bestia que nace sin dientes de leche, sino con la dentadura afilada.

El problema en el que estos necios demagogos nos han metido a todos, inmigrantes y nacionales, no es menor. Han creado, con su teórica política del Bienestar, una sociedad enfermiza que se ha basado únicamente en la acaparación de quien podía contra quienes no podían defenderse, promoviendo que los desheredados se gastaran incluso la vida para llegar a nosotros para ahora dejarles abandonados a su suerte mientras son perseguidos y acosados por los Cuerpos de Seguridad. Mal rollito tienen estos crápulas, malo, muy malo, porque han desvestido a los de fuera... y a los de dentro.

Cerca de nueve millones de almas en España se ven forzadas a buscarse la vida cada día, recurriendo cada cual a las mañas que puede. La inmensa mayoría lo hace dentro de la honradez posible; pero ni eso les dejan hacer en ocasiones. Los que tienen un negocio, quieren todo el público para ellos; los inmorales ayuntamientos, como el de Madrid, quieren una ciudad de cuento de hadas que no es real, con calles limpias y ordenadas, escondiendo la pelusa de la realidad bajo la alfombra de los mechinales donde se arraciman los desheredados; y a los empresarios que han amasado sus fortunas haciendo harina a los demás, les viene tan ricamente la situación para seguir ganando.

El sabio estratega deja al menos una escapatoria al adversario, pero aquí se los acorrala, y siempre hay un límite para todo repliegue: la desesperación, justo ese espacio en el que el hombre se convierte en fiera. Si no hay puestos para que todos trabajen, habrá que crearlos en la calle, en los parques o en los semáforos, pero siempre será mejor eso que favorecer la llegada de la dictadura de la desesperación, porque esta anula al cerebro y favorece que el estómago propio o de los hijos tome las riendas de los actos. Elegir, de eso se trata: o modificamos el orden, o el orden nos devora. Así de fácil, así de rápido. Ya pasó con la crisis del 78, y la delincuencia y el desmadre social derivó en un golpe de Estado.

Los monos de la roca

julio 2009

Cuando se emprende un camino, lo lógico es tener una idea de adónde se quiere llegar, cuál es el destino. Excepto en España, naturalmente. No; no es una cuestión de desorientación, sino de manera de ser. No sé si tanto los españoles en general, pero nuestros políticos, desde luego, tienen este atavismo tan encastrado en las hélices de su ADN que es imposible que puedan obrar de otra manera. Desde que el mundo es mundo y España existe —también cuando era colonia romana o fenicia, e incluso en el tempus protohistóricos anteriores—, siempre se ha gobernado contra alguien o contra algunos. Ni más, ni menos. Y así nos va, claro.

Uno podría pensar que los políticos de cada partido tienen diferentes modos de entender la sociedad o la vida, pero se equivocaría. La manera de ser de nuestros gobernantes está en las dos Españas, que es donde tiene cada cual su granero de votos, su rebaño. Parecerá que estamos en paz, que cada partido pretende conducir a España a un destino; pero es una simple alucinación, un sofisma propio de quienes creen que los pájaros maman: ningún partido tiene claro nada, excepto que debe hacer la puñeta al otro a como dé lugar, aunque para ello beneficie a nuestros enemigos comunes. Antes muertos que sencillos, o que conniviendo con el verdadero adversario. Sucedió con romanos y cartagineses, con cristianos y moriscos, con carcundas y liberales, con republicanos y fascistas, y sucederá con lo que sea, siquiera sea por la cuestión más nimia. Los unos pedirían quedarse tuertos, si a los otros les dejaran ciegos. Este es el verdadero talante de España y los españoles.

Moratinos no ha ido a la roca a entrevistarse con Caruana o la santa madre del Misterio, ni siquiera ha ido a engrasar trescientos años de seco aislamiento, sino a meter los dedos en los ojos a la otra España, ciscándose en una actitud común que ya duraba demasiado. La guerra hay que llevarla a todos los frentes, crear caldo de cultivo de cara a las próximas elecciones y al ardiente otoño que nos espera, desviando las fuerzas adversarias a una infausta verborrea de indignación que sofoque su furor lejos de donde podría hacer daño. La guerra es la guerra, y el viaje el ministro no ha sido más que un golpe bajo más, como tantos y tantos. Los que aplauden hasta la ignición de las manos, naturalmente, son los británicos, esas criaturas abyectas que se gozan de tener una colonia en plena Europa—y mejor que mejor en España—, en pasarse por el arco del triunfo las resoluciones de la ONU sin que la OTAN los bombardee y que alientan no solamente la división europea, sino especialmente la española.

Se apareció el genio cabroncete al español, el gibraltareño y el inglés allá en la roca, y por liberarle les ofreció un solo deseo a cada uno. Como era de esperarse, el español pidió que un terremoto hundiera la roca para terminar de una vez con el contencioso de Gibraltar; el gibraltareño, por su parte, pidió la guerra civil española para que les dejaran en paz; y el inglés, un té con leche.

Moratinos ha hecho bien en ir a la roca. Donde ha fallado, a mi entender, es en que en sus reuniones no han participado los monos. No solamente las conversaciones hubieran sido más fructíferas, sino que hubiéramos podido aprender un montón de ellos.

Los empresarios y la locura

julio 2009

Los hay que parece que no comprenden, ni quieren, de qué va la vida y la sociedad. Estamos en el siglo XXI, pero para algunos parece que no corre el tiempo y que todavía se encuentran en el Pleistoceno, esa época en la que los dinosaurios gobernaban sobre la Tierra. Y lo peor, es que hay partidos como el PP que, dolidos por las sucias maniobras del gobierno, tratan de justificar con su apoyo el retorno de la sociedad a la era de las cavernas. Sin embargo, en esta ocasión el presidente Zapatero y los sindicatos verticales de los funcionarios, CCOO y UGT, han estado acertados en el diagnóstico: a los empresarios se les ha ido la olla.

              Hace falta ser más que unos vivos, unos auténticos desalmados, para tratar de sacar ventaja de la miseria ajena, y, desde luego, la CEOE y sus representados se han desvelado como genuinos miserables al hacer propuestas para que, además de regalarles inmorales millonadas el gobierno para su propio y exclusivo beneficio con el burdo ardid de esta crisis que nadie con dos dedos de frente se cree, pidan poco menos que conformar la sociedad en un orden de dioses y esclavos. Los dioses, ellos, naturalmente; los esclavos, la masas trabajadoras. Obrar como lo han hecho a cara descubierta no ha sido una temeridad, sino prácticamente descubrir que toda la crisis ha sido una repugnante maniobra de los poderes económicos para embolsarse millonadas de todos los erarios y además ajustar la sociedad futura a sus intereses espurios. Decir que su actuación ha sido vergonzosa, sin duda es una calificación timorata y consentidora, porque en realidad han actuado como la CEAE, la confederación de empresarios apandados españoles. ¿Qué, por el amor de Dios, les hace creer que las crisis solamente significan restricciones ad aeternam para los trabajadores mientras ellos mantienen sus niveles de riqueza y aún los aumentan con estas trampas?...

Del árbol caído no se hace leña, reza el aforismo, pero los hay que tratan de quemarlo incluso vivo. Las sociedades evolucionadas y estables han de basarse necesariamente en la justicia social y en el equilibrio, y de ninguna manera en la angurria, la codicia desenfrenada y el ansia de acaparar lo inútil. Con acciones como la emprendida por los empresarios, más que buscar o encontrar soluciones, lo que han hecho es sembrar el germen de revoluciones venideras, y, se lo crean o no, están a las puertas de una, a poco que no se detenga rápidamente y forma expedita este latrocinio global de empresarios de ínfimo perfil moral y vivos apandados de infame catadura. La crisis, a la vista está, ha sido un negocio, un chanchullo de algunos poderes que querían todavía más, no hay más que ver cómo todas las inyecciones de dinero efectuadas por todos los gobiernos del mundo han repercutido en los muy ricos nada más con repartos de dividendos, sueldos astronómicos y bonus a tutiplén, y este poner una pistola en la frente de los gobiernos, al decirles: o conviertes a los trabajadores en mis esclavos, o te hundo. Serán empresarios españoles, pero me declaro apátrida de todos ellos.

Para corroborarlo, esperemos a septiembre. Será un mes en el que la fetidez de estos pillos aflorará de las alcantarillas laborales inundando la sociedad con sus infectos efluvios a despidos masivos y a maniobras de castigo de semejante jaez, orientadas a empujar al gobierno a concesiones que no les quiere conceder, pues que se han enrocado en un gesto manifiestamente contrario al de su proceder habitual. A lo mejor es la excepción que confirma la regla, pero el gobierno ha acertado. El PP y quienes defienden a estos pillos, se han equivocado de medio a medio. No piden la reestructuración de ningún mercado, sino la implantación del Novus Ordo Seclorum. G-8, tal vez.

El mayor espectáculo del mundo

julio 2009

La naturaleza de los políticos es integrarse plenamente en la ombligarquía, esa clase social que es capaz de vivir a todo tren mirándose el ombligo, gastando en lo estentóreo y hasta dilapidando el erario en lo ridículo, sin importarles lo más mínimo que media España esté languideciendo entre la necesidad apremiante y el hambre. Ellos van a lo suyo, a vivir del cuento, a pegarse la gran vida. Del país les interesa el pueblo solamente en las elecciones, cuando cada cuatro años ponen carita de buenos chicos para captar votos de ingenuos que no aprenden ni a palos, a fin de asegurarse un seguir viviendo como mamíferos de las ubres del Estado.

Así es la cosa, ni más menos, no hay más que estar atentos a cualquier telediario para constatar que la crisis, a ellos, ni fu ni fa. Podrían gastar menos, por ejemplo, restringiendo el pase de modelos que suponen sus comparecencias públicas, lo onerosamente risible e insultante de su tren de vida o hacer algo concreto y práctico por el país y los ciudadanos; pero parece que eso escapa a su naturaleza, sin duda causa y motivo de que el país funcione mejor cuando están de vacaciones que cuando ocupan sus despachos..., supongo que esto último para darse pote o para liar lo que está más que meridianamente claro.

En Argentina suelen decir de sus políticos que para que el país funcione basta con que los políticos no roben, pero, aunque van rotando toda clase de personajes por la Casa Rosada, siguen en las mismas, constatando dolorosamente, cada vez que revisan las cuentas de los honestos ex mandatarios, que estas se han inflado durante su estadía en el poder como por arte de magia. Lo mismo que en España, vaya, con la única diferencia de que aquí se usan testaferros y nunca se revisan las cuentas de los mandatarios o ex mandatarios. También aquí nos bastaría con que se estén quietos.

No lo estarán, sin embargo, y, por ello mismo, les sugiero un par de ideas para que al menos contribuyan a paliar su derroche y su impagable existencia: que promocionen mediante medidas concretas el que los trabajadores procedan de la misma población donde se encuentra la empresa y no de municipios distintos, y que la iluminación nocturna se reduzca a un décimo de la actual, que ya sobraría con eso. Con estas dos simples medidas no solamente se ahorraría el erario los miles de millones que tira a la basura absurdamente, sino que se resolverían dos enormes problemas tanto ecológicos como sociales: ni los trabajadores perderían un tiempo precioso en inútiles desplazamientos, ni parecería el planeta por las noches, vista desde el aire, una bolita de navidad. El centro y la periferia de las ciudades se vería libre de este tráfico inhumano que derrocha combustibles fósiles y provoca el calentamiento global, y por las noches podríamos contemplar el mayor espectáculo del mundo: el universo y sus maravillas.

Naturalmente, esto del mayor espectáculo del mundo, siempre con su permiso: ellos sí que son todo un espectáculo.

El inútil arma de la debilidad

agosto 2009

Es imposible de todo punto ganar en combate a un enemigo decidido desde la debilidad. El débil, cuando se desata la brutalidad, tiene todas las perder, y por esto, precisamente, nuestros guardias civiles entregan su vida cada tanto a cambio de que en un futuro incuantificable los terroristas que los asesinaron pasen unos pocos años cómodamente en la cárcel, y el país no deja de conmocionarse por esta absurda estrategia gubernamental de buenismo negociador y complaciente.

No es España la que ha provocado que esos h... pierdan la cabeza, la humanidad y hasta el respeto por sí mismos, sino que ellos ya son de por sí despreciables bestias que han sido alumbrados como criminales con el único propósito de generar dolor en el mundo y se han vuelto contra todos nosotros. Combatir su brutal contundencia con el arma de la debilidad solamente conduce a prolongar la agonía y a que mañana mueran más hombres íntegros como los guardias civiles que hoy dieron su vida y todos los que cada día arriesgan su todo por un mísero salario, porque los criminales solamente entienden un lenguaje. Tenemos los medios, tenemos la fuerza y tenemos la resolución, pero también tenemos a los incompetentes que se niegan a poner sobre el tablero de juego armas no parecidas, sino infinitamente más expeditas. Las bestias respetan al mayoral porque es severo, no porque sea un tócame-los-nueve santurrón y memo.

Tal vez, y desde la legal justicia, sea hora de que los terroristas sepan que van a pagar con lo mismo que quitan tan impunemente, tal vez sea hora de modificar la obsoleta constitución que no sirve para atajar los grandes males de este país y que se comiencen a llamar a las cosas por su nombre. De las muchas enfermedades que padece España, la peor de todas es la debilidad, el adocenamiento y el consentir sin que tiemble el Misterio que estos criminales sigan campeando por sus fueros a cambio de unos añitos en la cárcel a cuerpo de rey mientras sus víctimas han sido enterradas para siempre, y siempre es mucho más que unos añitos.

Cuando escribí Lemniscata —que sin duda no ganó el Planeta del año pasado, además de por natural amañamiento del premio, por lo comprometido de la obra-, pensé por un momento que había ido demasiado lejos, pero me quedé corto. No está combatiendo España contra soldados que dan la cara y llevan con orgullo un uniforme, o contra guerrilleros honorables que son movidos por un noble credo, sino contra una despreciable camada de asesinos sin escrúpulos que no merecen más que aquello que tan sin pudor siembran: miedo y muerte. Son abyectas criaturas que se emboscan entre los inocentes para asesinar inocentes, son impiadosos asesinos que justifican bajo loables emblemas el asesinato de criaturas indefensas, hombre y mujeres que velan porque la paz permita el sueño tranquilo de todos. Quienes en el país vasco conocen a alguno de estos monstruos, saben de sobra que no son humanos, que no piensan ni sienten como humanos, que lo de “gudaris” o “soldados” es nada más que una afrenta en su carne. Y les temen, claro, porque pueden volverse contra cualquiera en cualquier momento, agazapados en la cobardía inenarrable de su miseria y su abyección para golpear mientras se esconden como ratas. A las ratas, a los monstruos sanguinarios, no se les conceden privilegios de humanos: se les fumiga, y a ellos, tal vez ahora se comprenda, hay que fumigarlos.

La debilidad ha conducido a este escenario; escucharles y sentarse en la misma mesa a negociar, ha conducido a este escenario. Ojalá quede algo de inteligencia en algún lugar de este país friki, y se entienda de una buena vez que la debilidad genera muertos... nuestros, claro. Es la hora de la firmeza, es la hora de contundencia, es la hora de modificar lo modificable y comenzar a poner los nueve sobre la mesa.

Los prestidigitadores

agosto 2009

Francamente, todo esto de las escuchas, los trajes, los bolsos, el espionaje, las detenciones peliculeras y todo este vacuo debate sobre fruslerías no me preocupan demasiado, entre otras cosas porque me parecen el acto de prestidigitación de un mago pueblerino que mariposea con ostentación con una mano llena de cartas, mientras con la otra mano se saca el as del bolsillo del chaleco. Que no; que no me lo trago, ea.

              Mucho traje y mucho bolso, sí; pero nadie ha metido el diente a la cosa del despelote inmobiliario de todo el levante, que ahí, además del desastre ecológico sin precedentes que supone, sí que hay sustancia delictiva, ¡y de la gorda!; muchas escuchas y mucho tiroliro en los juzgados en plan víctimas, o mucho desmentido y mucha chulería matritense desde el gobierno, pero nadie dice ni pío sobre el estado policial que se está implantando a un paso más que regular, ni de este Gran Hermano que, con la excusa de la seguridad, se está metiendo en la intimidad y coartando la libertad de todos los ciudadanos, llenándonos de cámaras, medidas electrónicas, bandas magnéticas y otros abusos inconstitucionales (siempre habrá asnos que rebuznen para la tele un "mu bien"); mucho blablá con la cosa de la demora de los tribunales o con sentencias o procedimientos más que cuestionables, pero nadie escribe una línea o lanza un grito de alarma porque la Justicia en España sea un nidal anticonstitucional de intereses espurios (o corrupción, dicho llanamente) pues que cada partido mueve sus jueces y fiscales según su uso, no solamente conculcando el principio de independencia del poder judicial, sino evidenciando que cada partido tiene en nómina a un buen elenco de magistrados, nada raro, por otra parte, si consideramos el futuro político que tienen los jueces sin son buenos chicos con sus señores, tal y como vemos en el enorme número de altos cargos, ministros, gobernadores, etc., que provienen de este ámbito; y así con todo.

Ya he dicho en más de una ocasión que entre bueyes no hay cornadas, y basta con pasar por alto la letra menuda de este truco de paletos que se traen a pachas el Jakim y el Bohaz del PSOE y el PP, para ver que entre ellos, lejos de haber nada, lo que hay es un romance apasionado, un lío de amor. Parecen sus movimientos los de la danza de la muerte del cisne, todo muy coreografiado en plan Lazarov, pero cornadas, lo que se dice cornadas, ni una, oiga usted. Y mientras entretienen al respetable con este morbo de escándalos y besos sin consecuencias, mientras aletean con la mano pública con enfrentamientos florales de pimpón, por lo bajini van cerrando el círculo de la incompetencia interesada, favoreciendo que la Justicia lleve esta derrota, inocua para ellos, de condenar fruslerías y no perseguir los grandes delitos, que los corruptos se libren de toda consecuencia por su latrocinio e impida con ello la necesaria regeneración de la clase política y económica de este país en destrucción permanente, o aun que alguien explique dónde han ido, a quién, con qué DNI y para qué fines los miles de millones de ayudas y aportaciones que ha expoliado el gobierno del erario, y cosas de enjundia de semejante jaez.

¡Ah, la prestidigitación, qué bonita que es! ¡Y cuantísimo entretiene el ocio en el verano! Sin embargo, solamente es un truco de vividores empedernidos. Adempero, a mí lo que me interesa es que los corruptos (todos, absolutamente todos) caigan con todas las de la ley, que la Justicia sea justa —soy así de loco—, que los políticos sean honrados —soy así de soñador— y que se dejen de blablás y tiroliros, se aprieten el cinturón y se pongan a trabajar como servidores, que es lo que son aunque se hayan creído otra cosa, dejando de una vez y para siempre sus ínfulas de reyes Midas y sean condenados a galeras por sus delitos de manipulación, sus patológicos delirios de grandeza y por su tendencia desmedida al derroche de lo que no es suyo. Claro, que a lo mejor, para conseguir eso, sería necesario que los jueces y los fiscales fueran independientes, supieran que no tienen futuro en la política y se dedicaran a hacer lo suyo, que es perseguir los delitos, especialmente en los temas gordos, que es decir, precisamente y con muy especial y dedicado hincapié, en el ámbito político y económico. Un sueño, en fin..., o cosa de alienígenas. A ver si vienen los de Ummo y nos salvan, porque aquí... están los nuestros.

Una dictadura encubierta

septiembre 2009

A la desmedida y patológica tendencia a prohibir cosas por parte de algunos de nuestros necios políticos supuestamente democráticos y/o partidarios de la libertad, hay que sumarle ahora su enfermiza propensión a instituir como autoridades a quien sea, sin duda para que el pueblo esté más oprimido y/o controlado. No pueden evitarlo: el poder les trasforma en monstruos dictatoriales, adversarios de la libertad.

              Los que prohíben y los reparten porras y gorras de plato a tutiplén sin duda deberían hacerse revisar por un psiquiatra cualificado, o, al menos, en un arranque de honestidad renunciar a la democracia, confesarse partidarios del Estado uniformado —de pensamiento y ropas— y aprender a levantar el brazo en recia actitud, tal y como saludaban los pueblos iberos (Franco, dixit). Prohíben por nuestro bien, por nuestra salud, por nuestra conveniencia, por nuestra modernidad y por nuestra larga vida, ignorando que no queremos que nos prohíban. Punto. Que salven a su señora tía del pueblo, o que velen por su santa madre, que les hemos puesto ahí con nuestros votos únicamente como gestores, no como dictadorzuelos de chicha y nabo. Y en cuanto a la cosa de investir de autoridad a ganapanes o tragaldabas, deberían enterarse de una vez y para siempre estos secretos admiradores del doctor Francia, de Mussolini, de Hitler o de Franco, que ya está bien de llenar la sociedad de guardianes, que en la libertad no caben tantos celadores. Primero fueron los guardias municipales, muchos de los cuales no se sacan de la boca el chulesco “La ley soy yo y mis c...”; luego, el personal sanitario: “a curarse, ¡ar!”; y ahora también los maestros, buena parte de los cuales no saben hacer la O con el culo de un vaso. Y lo digo con conocimiento de causa, porque, más allá del enchufismo y las oposiciones amañadas con que muchos de ellos han obtenido la plaza —si es que no vienen de cuando la Tierra era plana—, he tenido la ocasión de conocerlos personalmente en todos mis muchos años de estudiante y en los muchos años de estudiantes de mis hijos, y, francamente, dejan mucho, pero mucho que desear. Los he conocido que sostenían que los ratones eran invertebrados —"porque entran por huecos muy chiquitines", según su argumentación—, que eliminaban países de Europa en los mapas que hacían dibujar a los niños, porque, “total, para lo que sirven...” y que decían y sostenían que los sonidos consonantes consecutivos estaban sentenciados a morir, poniendo como ejemplo de dicción futura algo así como “caturar insetos malignos en el Vienán con un trator”. Darles a estos asnos gorra de plato, que ya tienen buena tendencia a suspender al talento o en coartar al superdotado, será llenar la sociedad de cuadrúpedos rebuznantes (o sea, burros que rebuznan, aclarado sea para los maestros).

Sin embargo, siendo como son seres no cualificados para ostentar autoridad alguna sobre nuestros semejantes, los que están demostrando que tienen todavía menos cualidades para ejercer ninguna autoridad son nuestros políticos actuales, esos de enfermiza propensión a prohibir lo que les incomoda personalmente o los que en secreto admiran a los vetustos y pérfidos dictadores. A ellos, lo que habría que hacerles sería echarles de la libertad cuanto antes, pero mucho después de privarles de sus puestos y de sus cargos, para los cuales no están cualificados. Que primero aprendan qué significa libertad, luego ser gestos a sueldo del pueblo, y, después, se les nacionaliza norteamericanos, que se iba a enterar el Obama ese. Con gestores así nunca llegaremos más allá de una sociedad totalitaria. Al tiempo. Por mi parte, y por suerte, les hago bastante, pero que bastante poco caso. Siempre me cayeron mal los que uniforman, y mucho peor los dictadores. La libertad, después de todo, no está sometida ni condicionada al arbitrio de ninguno de estos gestorzuelos.

Negocios criminales

septiembre 2009

Cada día que pasa me siento más identificado con Casandra, aquella hermosa mujer hija de Príamo y Hercuba que despreció los cortejos de Apolo, por lo cual el dios le castigó concediéndole el don de la profecía, y castigándola, al mismo tiempo, con que nadie pudiera creerla. O eso, o es que todos nos estamos volviendo locos, y con chemical trails, gas de la risa o lo que sea, los poderes tienen narcotizada a la sociedad y ya tragamos con todo.

No creo que a estas alturas nadie en su sano juicio pueda sostener como casual o accidental la Pandemia de la Gripe A o la crisis económica que nos concierne. Los infames beneficios obtenidos por las farmacéuticas que producen el remedio contra la primera, y la obscena rentabilidad de los que han producido la segunda, solamente vienen a confirmar que los negocios han dejado ser cosa de comprar o vender, cuestión de servicios, para pasar a ser lisa y llanamente criminales. Tenemos el crimen y quién se beneficia del crimen, y además sabemos sobradamente de la falta de escrúpulos de estos personajes —incluidas personas físicas y jurídicas—: ¿qué más necesitamos?...

No es una moda. El mismo día que los voceros del negocio dieron la alarma de Pandemia a través de la OMS, sospechosamente instrumentada y magnificada por los ministros de Sanidad de cada país, advertí desde mis columnas habituales de que se estaba fraguando uno de los negocios más sucios de nuestro tiempo. Ya lo hice años antes con la guerra de Iraq, y algunos meses antes había hecho lo propio acerca de la crisis económico-financiera mundial: "Aquí hay trampa", dije. El tiempo y los sucesos han venido a respaldar lo que apunté en mis escritos, lamentablemente. No quise ser agorero, ni mucho menos, sino solamente descubrir que todo crimen precisa de un criminal, y la crisis económica no tenía ninguno por más que estuviera generando centenas de millones de desempleados en todo mundo, quiebras fraudulentas por doquier y se estaban inyectando a costa de los erarios billones de euros en el conjunto de las naciones, nadie sabía para qué, aunque sospecho que ya tendrá una idea la mayoría de la sociedad pensante sobre a qué bolsillos particulares han ido a parar todos esos dineros. Y todo ello, por lo que se ve, para volver a lo mismo, aunque con las poblaciones de todo el planeta mutiladas por el desastre, endeudadas por los criminales y teniendo que aceptar que, de ahí en más, trabajar en régimen de esclavitud y apenas por la supervivencia, será poco menos que un privilegio. No solamente saquearon a la sociedad mundial estos delincuentes, sino que a través de su G20 y de sus gobiernos títeres, para salvarnos de los pánicos que ellos mismos crearon, han cambiado a la vez las reglas del juego para formar estados policiales al tiempo que los derechos civiles han sufrido una hecatombe sin precedentes en tiempos de paz y se ha pervertido la moralidad y la ética que podrían haber facultado que las personas honradas los descubrieran. Su artificio de que lo que está a la luz y es mundial pasa desapercibido, les ha dado resultado.

No era esto lo peor, pese a todo, sino la falta de respuesta social. Advertí en aquellos artículos del inicio de la crisis, allá por el 2008, que lo malo de aceptar borreguilmente esta situación de saqueo social como si no hubiera criminales para un atentado semejante, no sería sino la puerta de acceso para la llegada en masa de nuevos negocios globales. Y así ha sido. Apenas unos meses después, y en vista de que los opinadores oficiales se enredaban solitos (¿tal vez pagados?) en una madeja de soluciones y críticas personalísimas que desatendía (o encubría) a quién perpetraron el crimen y no exigieron sus cabezas, otros negociantes, o tal vez los mismos lanzaron la especie de la Gripe A, todo hace pensar que manipulando genéticamente un virus que podía ser atacado únicamente con la medicina que ellos tenían. Curiosamente, el mismo argumento que usaba en mi novela “Sangre Azul”, poniendo estas mismas palabras en boca del protagonista: “La verdadera inteligencia no está en ver un elefante en una manada, sino en tener el remedio de un mal específico e infectar con él a la humanidad.” Profético.

Si cuando estalló la crisis grité desde mis artículos el contenido de la trampa, advirtiendo de que si no se hacía algo rápido y expedito habría más negocios globales semejantes, tal y como así ha sido con la falsa pandemia de la Gripe A, ahora que ya no hay duda, advierto de nuevo: si no se hace algo pronto para frenar a estos desalmados, habrá más, mucho más. Somos siete mil millones de personas sobre el planeta casi, sobran cinco mil millones de personas según algunos expertos y ciertos planes elaborados por inteligencias sumamente perversas de los iluminados, y habrá aún una traca final para este plan de negocios globales. Pudiera ser que con fuegos de artificio en plan Irán, Afganistán o Paquistán, donde se está estudiando la posibilidad de extender un conflicto inventado, o pudiera ser que silencioso en plan “Los días de Gilgamesh” —pueden leer mi novela—; pero de que será, no tengan la menor duda. Los sepultureros han estado trabajando a jornada completa. Quien advierte no es traidor. Aunque, ya digo, cada día me siento más identificado con Casandra, y es posible que, a pesar de las evidencias, nadie me crea.

La Teoría del Puchero

septiembre 2009

Reza la Segunda ley de la Termodinámica que “La cantidad de entropía de un sistema aislado termodinámicamente tiende a incrementarse con el tiempo.” De cajón, vaya, que aumente el desorden (entropía), o las crisis, que es el desorden fundamental del sistema financiero, o las leyes aberrantes, que son el sistema fundamental del orden por el que nos regimos. A más calor en un sistema cerrado, más entropía, o, lo que vale lo mismo, más desorden molecular.

“Así en la Tierra como en el Cielo”, reza el Padrenuestro, o “Así arriba como abajo”, corea el Principio Hermético. Ambos axiomas dicen lo mismo con diferentes palabras: En lo grande como en lo pequeño. Todo, en fin, puede explicarse mediante la geometría de fractales, pero, para hacerlo aún más sencillo, lo haré por la Teoría del Puchero, que viene a ser como la sociedad sometida al fuego de la condición humana, que es decir de la codicia, el ventajismo y el ¡Viva la Pepa! que representa que mientras a mí me vaya bien, que el que venga detrás que arree.

Todo el desmadre social, político, legislativo y económico, con sus inmensas crisis —que parecen ser lo único que nos preocupa—, puede explicarse por la humilde Teoría del Puchero. Cuando ponemos un puchero lleno de agua a hervir, a medida que el calor del líquido aumenta comienzan a agitarse las moléculas de agua y a chocar entre sí, agitándose de una forma anárquica porque se sienten más libres (2ª Ley de la Termodinámica), incrementándose la entropía hasta el extremo de que la masa líquida (la sociedad) es un batiburrillo de gentes haciendo lo que les viene en gana y como les viene en gana, velando únicamente por sus intereses y despreciando al resto del orden social (el resto del líquido), liberándose de la masa líquida algunas moléculas que se trasforman en gas o vapor de agua, se subliman. Este vapor o gas es, precisamente, lo que produce las burbujas, primero muy chiquitinas y, después, a medida que ascienden al éxito o la riqueza, bien grandes, como las crisis que nos afectan. Los individuos, saliéndose de su estado natural (líquido, conforme a la masa), se han elevado sobre sus semejantes, convirtiéndose en sublime gas o vapor de agua, pero produciendo como consecuencia una burbuja social, financiera o jurídica. Se cumple rigurosamente la Ley del Topamí.

El calor no solamente no disminuye, sino que sigue aumentando, propiciando que nuevos elementos imiten a sus predecesores, a lo que hay que añadirse que cuando estalla una burbuja, como no puede existir el vacío en nuestro orden, se rellene con otro líquido en agitación entrópica que produce como efecto secundario un aumento del calor interno de las moléculas (individuos) y la sublimación de algunas de ellas, generando una nueva burbuja más grande todavía que la anterior. Las burbujas así, se van multiplicando hasta que el líquido mismo se convierte en un hervor burbujeante, apareciendo burbujas por toda la superficie del líquido desde el fondo del puchero, de una manera cada vez más aparatosa y con burbujas más y más grandes. ¿Y dónde termina el proceso?...: pues justito, justito en la sublimación o evaporación de todo el líquido (individuos, masa social) y en al achicharramiento del puchero (la Tierra). He aquí, explicado para neófitos en Física las consecuencias de nuestro absurdo Sistema Entrópico, el porqué de las crisis económicas, de las aberraciones legislativas y de la elevación de los frikis a modelos sociales.

Algunos creen que la crisis económica actual (y social, y legislativa, y laboral, y de valores que no cotizan en bolsa, y de dignidad, etcétera) terminará como se acabaron las anteriores, la del 73, la del 78, la del 92 o las precedentes; pero se equivocan. Vivimos tiempos de acabamiento porque el nivel de entropía existente en nuestro orden es excesivo (somos demasiados queriéndolo todo para nosotros) y el burbujeo del puchero ya no se puede detener sino hasta la consunción total del líquido social, porque cuando pudimos parar de aplicar calor al sistema no lo hicimos. No aprendimos de nuestros errores, los cuales produjeron las crisis anteriores, y ahora hay que pagar la factura y los intereses. Una burbuja produce otra más grande, y , por simple entropía, el tiempo se ha ido acortando entre una y otra, y ya estamos en pleno hervor. Se mitigará esta crisis aportando más dinero (calor) al Sistema, pero ese dinero hay que devolverlo o volverlo a generar, y eso generará necesariamente otra burbuja mayor en menos tiempo. En definitiva: estamos ante la crisis final del Sistema. Nada de brotes verdes ni mandangas: hasta la evaporación total del líquido (la sociedad y el sistema que la sostiene), no hay Dios que pare el hervor del puchero, y podemos decir que el mismo puchero (la Tierra) quedará abrasado. Vean, si no, las propuestas de nuestros friki-líderes: hay que crecer, aumentar la productividad, generar más riqueza, o, lo que vale lo mismo, aplicar todavía más calor al sistema. Alea jacta est. Disfruten, disfruten, que para cuatro días que nos quedan... Alea jacta est, ya digo.

De casta le viene al galgo

septiembre 2009

Antes, mucho antes de que se conocieran los intríngulis de la genética, ya las gentes sabían que había una trasmisión de padres a hijos mucho más que de parecido físico. “De casta le vine al galgo”, decían para justificar el carácter de un individuo y la semejanza de este con los de su ascendencia; “De tal palo, tal astilla”, decían los otros para resaltar lo mismo; “¡Rey don Sancho, rey don Sancho!, /no digas que no te aviso, / que de dentro de Zamora / un alevoso ha salido; / llámase Vellido Dolfos, / hijo de Dolfos Vellido, / cuatro traiciones ha hecho, / y con esta serán cinco. / Si gran traidor fue el padre,  / mayor traidor es el hijo”, sentencia el Cantar del Mío Cid, ya por aquellos siglos que algunos dicen de oscurantismo.

             Será por la cuestión de la trasmisión genética o mitocondrial, pero la cosa tiene mucho que ver con la geometría de fractales, que solamente puede repetir un patrón en distintas proporciones: si es retorcida la ecuación que genera la matriz, retorcida es cada una de sus réplicas. De cajón, vaya.

Quienes me leen con asiduidad saben que no simpatizo con ningún político de ningún partido, pues que no me parecen de fiar, porque aunque en este caso los unos se rasguen las vestiduras con razón, allá o antes hicieron ellos lo mismo. Me refiero, cómo no, al repugnante asunto del trasfuguismo —en este caso de Benidorm—, tan frecuente en España. La cosa no es nada nuevo, aunque sí lo es el tejemaneje que la mamá de la impresentable Leire-Pajín —la de los eventos universales con Zapatero (¡Chup!-¡chup!)— se trae con la cosa de desobedecer al partido de su hija (supuestamente) para hacerse con el mogollón del ayuntamiento de Benidorm, donde las cosas de la construcción y la especulación urbanística y las comisiones económicas por favores y los chanchulleos recalificadores y todo eso, incluso ha sembrado en pánico en la lejana Europa y desde allá han llegado ecos de advertencia o de alarma.

Lo de siempre, vaya, que ya estamos acostumbrados a estos tejemanejes de los políticos para llenarse los bolsillos, si bien no estaría de más una inspección de oficio de la Fiscalía no solamente para verificar que la ley se ha cumplido en el pucherazo sin violaciones jurídicas, sino para verificar si hay intereses espurios de esos que se cuentan por millones y se esconden en bolsas de basura bajo la cama y tal. Algunos dicen que después de la renuncia voluntaria al Partido de los que han dado el golpe de mano legal volverán estos a sus fueros precedentes de militancia activa en los más de 100 años de honradez y bla, bla, bla, y eso sería muy mala cosa, por más que sea tan habitual como comento. Los ciudadanos estamos de tránsfugas hasta el colodrillo, aunque también de que la disciplina de Partido anule la libertad de expresión y hasta la utilidad de tener tantos diputados, concejales o lo sea, si es han de corear lo que diga el jefe. Para eso, que haya un jefe con tantos votos, y listo. La cosa pinta mal, muy mal para la democracia que defienden esos mismos partidos, porque si ellos la tratan así, qué no pensaremos los que creemos que la democracia es un sistema tan estúpido como absurdo y manipulable por los peores elementos sociales.

Lo llamativo de este caso, sin embargo, ya digo que es lo de que la mamá y la nena se tiren de los pelos ante las cámaras, siquiera sea de cara a la galería. Cosa rara por demás, fuera de los programas de escándalo concertado como esos que damos en llamar rosas, pero en los que los actores intervinientes del elenco verdulero se ponen bien morados. Tufo a orquestación rosa-morada tiene este culebrón, desde luego, con un corazón-corazón trotando desacompasado porque madre no hay más que una y da la apariencia de que ha salido rana. ¡Como para soportar dos! Aunque, bien mirado, también el asunto tiene ecos de genética, de geometría de fractales y hasta de trasmisión mitocondrial. Imagínese por un momento señor lector que el acervo popular tenga su razón de ser y que se trasmitiera de madre a hija no solamente el parecido físico, sino también las... propensiones, digamos. Habida cuenta de la universal importancia de Leire-Pajín en el chup-chup del PSOE, da un poco de miedo que haya heredado ciertas circunvoluciones maternas y no nos quedara otra que, con cierto humor, adaptar el Cantar del Mío Cid para explicar la situación sin entrar en mayores profundidades científicas de esas con las que nos duerme el chupacámaras de Punset en sus Redes de superprotagonismo.

Cosa terrible, desde luego. La Historia, adempero, está llena hasta el corvejón de casos semejantes, y en todos ellos parece ser que se trasmite de padres a hijos mucho más que el color de los ojos o los rizos del cabello. Tan es así que no solamente cuando uno tiende a enamorarse debe fijarse en la madre más que en la hija (que es en lo que dará, si Dios no lo remedia, que no lo hará), sino que, efectivamente, se puede afirmar temor a yerro que de tal palo, tal astilla, que de casta le viene al galgo o que si gran traidor fue el padre, mayor traidor es el hijo. Cuestión de genes, en fin. O lo que sea.

Frikis: la factura

septiembre 2009

Tras el más que cantado fiasco de la última aventura del enfermizamente delirante señor Gallardón, nos queda saber ahora cuál es el importe total de sus delirios de grandeza en este inútil intento de hacerse por segunda vez un paseo de palmito por las pasarelas olímpicas. Números y responsabilidades, es lo único que cuenta ahora. Y es más, conocer con público detalle a quiénes se les entregó ese dinero, de qué manera obtuvieron los tales los contratos y licencias, y qué valor real de mercado tiene todo eso. La contabilidad hecha pública, en fin, es lo que es urgente y necesario en este momento.

Parece ser que España propende compulsivamente a los frikis mediáticos, a los que por ridículos que sean quedan así, asá de cara a los medios. Sin embargo, no deja de constatarse continuamente que son estos frikis los que terminarán de llevar a España no a la UCI, sino al cementerio de la quiebra, gracias a su derroche de nuevos ricos, a sus delirantes alucinaciones y a ese vivir por encima de sus posibilidades, acaso creyendo que por haber ganado unas elecciones a gestores o servidores del pueblo, lo que han logrado en realidad ha sido obtener una patente de corso para ser los amos del cortijo. Y no, ni mucho menos. Es la hora de que a este señor, y a todos los que les han apoyado, se les exija que reintegren todo lo que han derrochado, sabiendo como se sabía de antemano que era sencillamente imposible que se celebraran las Olimpiadas 2016 en Europa. Solamente los que han sacado tajada de esto, siquiera sea saliendo en la tele para eventualmente adornarse con laureles —si es que sonaba por milagro la flauta—, son los que han apoyado a este hombre que no pisa el suelo de la realidad ni cuando camina, además, claro de algún que otro ingenuote manejado por la propaganda de esos mismos medios.

España tiene un mal endémico produciendo este tipo de frikis-criaturas con males de altura, además, claro está de Instituciones y cargos que nadie en su sano juicio sabría decir para qué demonches sirven, pero los cuales comportan un gasto social que es imposible de ser satisfecho sin aportar para su sostenimiento una importante cuota de los Presupuestos Generales del Estado o un porcentaje bien enjundioso de los Impuestos Municipales. Los pobres son pobres porque en cuanto tienen algo de dinero les quema en el bolsillo y enseguida lo derrochan, y justo esta es la enfermedad que tiene España: con tipos e Instituciones así, siempre seremos pobres, paupérrimos, el último orejón del tarro. Jamás saldremos del subdesarrollo siendo dirigidos por subdesarrollados con delirios de Napoleón, Obama, Alejandro o el 33 de turno.

Esta conducta de nuevos ricos debe terminar ya, y no es mal asunto que se comenzara por Gallardón, se siguiera con los de la cejilla, se continuara con toda esa caterva de obsoletos e inútiles ministerios creados a la medida de algunos otros frikis con poder en el Partido que gobierna y se concluyera con Asesores, Eméritos, Comisiones, Tribunales de amiguetes, senado y hasta la misma Monarquía fuera puesta en el listado de las cosas absurdamente onerosas a ser extintas. España no da más de sí. Su mal no es la crisis, sino los gestores de la misma, pues que quienes deberían plantear soluciones y ser ejemplo de austeridad son los que crean los problemas con sus delirios y sus derroches a manos llenas.

Es la hora de pagar las facturas, no de los dineros que se han dilapidado para mayor gloria de algunos egos particulares, sino las que reintegren todo lo que se les fió para que lo gestionaran y lo han derrochado en locuras que podrían haberles facultado para pasar a la Historia, por más que no lo hayan hecho sino a las historietas del ridículo más espantoso. Que devuelva el dinero Gallardón, y los de la de la cejilla, y el rey, y los senadores, y los altos cargos, y Zapatero por sus planes fracasados, y todos los corruptos del poder el dinero que se han apropiado truculentamente. La factura, que abonen la factura. Todo lo demás, es demagogia: injusta y pérfida demagogia. Es la hora de decir: señor friki, la factura.

Más perros que ovejas

septiembre 2009

La sociedad se nos está yendo de las manos, gracias a los nefandos políticos que hemos elegido en elecciones amañadas por los trucos del márquetin de masas. Hay ya más jefes que indios en nuestra tribu, o más perros que ovejas en nuestro rebaño, ya que cada día se parece más nuestra sociedad a una recua, pues que nadie se escandaliza por los continuos ataques a la libertad que perpetra la nefanda clase política que nos concierne, y, si hay quien lo hace, se lo calla. Solamente se escuchan las torcidas opiniones de los voceros de los dos think tank oficiales, cada uno de ellos perteneciente a uno de los dos partidos mayoritarios, que, dicho sea de paso, no suman entrambos más allá de un mísero treinta por ciento de la población mayor de edad.

Policía, policías autonómicos, policías privados, trabajadores de la seguridad social, funcionarios y, ahora, maestros, no paran de aparecer nuevas autoridades —¡ar!— que repriman al rebaño, al mismo tiempo que se desviste de autoridad en la unidad familiar a los padres frente a los hijos, a un miembro de la pareja frente a la otra y a todos entre sí, desmembrando la familia en beneficio de una infancia y una juventud sometida al arbitrio del Estado este dimanado del Novus Ordo Seclorum que se está implantando por doquier, siguiendo los dictados de sus iluminadas señorías de las tinieblas.

Lo atroz del caso, es que pocas o ninguna de esas autoridades trabajan y cumplen su jornada, o sus jornadas son como de risa comparadas con la de cualquier otro ciudadano en edad de trabajar y que tenga trabajo, claro, que esa es otra. Mientras esas autoridades ganan dinero a espuertas por no trabajar —en el caso de los maestros, unos pocos meses al año y unas pocas horas cada día, y en el de los funcionarios jornadas de ocho horas en buena medida dedicada a asuntos personales o el escaqueo—, los verdaderos trabajadores, los sostenes de España y del Estado, laboran como bestias en la otra punta de la provincia, en condiciones de extrema precariedad y por unos salarios de todo punto de vista indignos. Si es que tienen suerte, ya digo.

Toda esta absurda situación pudiera parecer un despropósito propio de dirigentes descerebrados, si es que no fuera porque todo está demasiado bien orquestado, naciendo asignaturas alienantes como Educación para la Ciudadanía al mismo tiempo que se resta autoridad a los padres, y apareciendo pastores por todas partes al tiempo que se hacen cada vez más esfuerzos desde el Estado por convertir en más ovejunos a los ciudadanos. Un despropósito, en fin, si es que no fuera porque tiene todo el aspecto de un concierto orquestado para interpretar una negra partitura de sometimiento y pérdida de libertades. La misma sociedad ha sido desvestida de cualquier clase de intelectuales cualificados y de individuos pensantes capaces de regenerarla, a la vez que se han instituido en guías de la manada a los periodistas a sueldo de los think tank que propugnan el NO (Nuevo Orden). La orientación que están dando a las masas esos nuevos pastores y todos estos auxiliares que conducen al rebaño en que han convertido a la ciudadanía, cada día está más claro que es al abismo. Un abismo de culos agradecidos por el limosneo del Estado que mantienen en el margen de la supervivencia a las capas más rebeldes de la sociedad, y que controla al conjunto de las masas con la herramienta del miedo, si no del terror: miedo a las autoridades, miedo a las pandemias inventadas, miedo al terrorismo inexistente, miedo a la pérdida del empleo, miedo a las crisis artificiales sin responsables, miedo a nuestros semejantes e incluso, insuflado por el mismo Estado, miedo a nuestros propios hijos, sobre los que se nos han restado autoridad legal al tiempo que nos dicen una vez y otra que no cumplimos con nuestro deber de ser buenos padres. Desbordar por todas partes y al mismo tiempo al individuo y sus posibilidades de reacción, en fin, impidiendo que se puedan concentrar respuestas de presión puntuales, parece ser la estrategia de los adventores del NO, cuyas almas han sido adquiridas a golpe de talonario por las autoridades de las tinieblas iluminadas.

La suerte, según parece, está echada. Visto desde cierta distancia, la cosa no puede estar mejor articulada y obedecer menos a la casualidad: los formados, los titulados, son simple mano de obra de prescindible, degradada merced a la cosa infecta esa de Bolonia; los padres son desautorizados ante nuestros hijos; la sociedad se llena de mezquinos frikis a ojos vista al tiempo que se instituyen como autoridades a otros frikis; los chicos son adoctrinados en una degenerada forma de nueva sociedad de esclavos mentales; y, para guinda que colma el pastel, nos dominan a través de los pánicos, siendo conducidos a los abrevaderos que convienen por todos esos perros que mencionaba, cuyo número supera con mucho al de los corderos que nos dirigimos balando al matadero del esclavismo. Para los que tenían alguna duda de la implantación del NO (Nuevo Orden), una recomendación: distánciense un poco de la realidad, contémplenla con cierta perspectiva desapasionada y díganme si lo que ven no es para echarse a temblar. Todo cuanto nos rodea está lleno de perros que, si dejamos de mirar hacia delante, nos mostrarán gruñendo sus feroces fauces. Eso sí, mientras no nos desmadremos podemos con entera libertad gritar ¡gol! o corear ¡olé!

Una piraña en el bidé

septiembre 2009

No creo que haya hacer panegíricos para demostrar que los españoles somos un pueblo especialmente creativo. Lo hemos demostrado a lo largo de la Historia sobradamente, y, desde luego, en buena medida se ha debido a las condiciones extremas a que nos han sometido nuestros poderes políticos y a la pobreza del territorio sobre el que nos asentamos. Buena parte de la organización contemporánea, en casi todas las áreas, nos pertenecen como autores aunque no cobremos royalties por ello, e incluso los sistemas educativos más avanzados nos pertenecen también en buena medida, aunque en España no se hayan aplicado hasta decenios después de ser desarrollados e implantados en otros países. Desde los más punteros avances tecnológicos a buena parte de los sistemas organizativos sociales, han tenido su origen en un cerebrito español, a menudo de esos que han tenido que salir del país con su genialidad a buscar inversores extranjeros, porque en España, al frente de los ministerios y en el gobierno, solamente había políticos.

La situación no ha cambiado: lamentablemente el suelo sigue siendo pobre, las condiciones de vida siguen siendo extremas y, para colmo de males, continúa habiendo políticos. Si fuimos capaces de establecer las bases de los sistemas educativos contemporáneos más avanzados —y aunque desarrollamos la EGB nunca habrá mejor sistema que el de la Formación Profesional—, si lo fuimos de establecer la funcionalidad y estructura del ejército contemporáneo, si inventamos las guerras de guerrillas, el cóctel molotov, el submarino, el helicóptero (autogiro) e incontables procedimientos para sobrevivir a las condiciones más adversas (en España sabemos de eso un huevo), no somos capaces de inventar algo eficaz contra nuestros políticos, verdaderos enemigos de nuestro progreso. Nada nuevo bajo el sol, como decía Qohelet. Toda nuestra creatividad, nuestra enorme capacidad de improvisación, nuestra desbordante imaginación y nuestro colosal talento sucumbe dramáticamente ante la supina incompetencia de nuestros políticos, especializados en hacer, justito, justito lo que no funciona. Tan grave es la cosa que no es un sofisma aseverar que el gran inconveniente que tiene España para ser una potencia (o algo) son precisamente nuestros políticos. ¡Y lo peor del caso es que son profesionales!

La sociedad española podría funcionar como un reloj de precisión, carecer de desempleo, contar con inmensos haberes, disponer de las más prósperas empresas y exportar talentos a todo el mundo como si tal cosa, si no tuviéramos políticos. Pero los tenemos, claro, y su celo profesional y su dedicada devoción por pinchar todo globo y convertir en inoperante cualquier cosa que funcione, convierte en imposible la tarea más sencilla, incluida la de simplemente sobrevivir. No damos para tanto: los elementos a los que nos enfrentamos son tanto más temibles que los que tuvo que encarar la Armada Invencible. Montar una empresa, emprender una actividad, llevar a buen puerto un desarrollo, es una labor sencillamente imposible con esta legión de políticos, tecnócratas y burócratas especializados, además de en cobrar por entorpecer, en hacer justo lo contrario a los intereses de España y de los españoles: vea la realidad, hojee cualquier diario, vea un informativo y dígame que no es para tirarse de los pelos. Ya conoce el aserto español: "Hay dos clases de políticos: los que no hacen nada (y cobran mucho) y los que se especializan en impedir que lo hagan los demás." Cosas bien hechas, se entiende. De todos modos, yo prefiero los primeros, los que no hacen nada, que es lo más productivo para todos que pueden hacer.

Desde el poder se harán mil Planes para paliar las crisis: se multiplicarán las crisis... y no pasará nada; faltará dinero para sostener las finanzas patrias..., no importa: se derrochará; será conveniente y hasta posible el entendimiento entre regiones...: dividirán; se debería establecer las mínimas certidumbres desde donde la ciudadanía pueda saltar a la aventura del progreso..., es igual: desmembrarán la familia; podríamos vivir en armonía con el medio: legislarán lo antinatural; habrá cosas y cuestiones que lleven funcionando perfecta y armoniosamente durante siglos..., mejor que mejor: lo destruirán; y así con todo. Así está la cosa, y así no hay quien pueda, especialmente cuando se tiene la propensión que tenemos en España a elegir como presidente al más incompetente especialista en brujuleo, de esos que tienen problemas para dar palmas porque no se les encuentran las manos, y este pondrá al frente de los ministerios a sus amiguetes, troncos, coleguis, pibis o cualquier otro tipo de incapaces o incompetentes, que, además, seguro que son espantosamente feos a tenor de lo que vemos en el gobierno actual. Ni siquiera quedan bien para la foto, porque promueven el celibato, que es decir la contención del incremento demográfico.

Dice el aforismo que para coger peces es preciso mojarse el culo, pero, ¡cuidado!, que aunque no sea una especie endémica de España, suelen estar nuestras aguas político-administrativas llenas de pirañas, y todo sea que saque uno los glúteos con menos masa que los metió. Es más, incluso ya devastada España y prácticamente en liquidación y saldo por aparatosa ruina, se han metido a saco estos necios a la cosa de prohibir incluso en lo doméstico, y ya no es posible ni la higiene. Por más que uno sea creativo o tenga excelentes ideas, que se lo piense antes de meter en culo en el agua para coger peces, pero es más, mucho cuidado también en su casa, porque es seguro que también tiene una piraña política en su bidé. Ahí tiene a Zapatero y sus temibles ministr@s. ¡Cuidado, que vienen los nuestros!

Políticos: ¿erráticos o mentirosos?

septiembre 2009

La costumbre puede ser algo terrible, porque endurece la piel y resta capacidad de asombro ante lo habitual, y en España, lamentablemente, nos estamos acostumbrando al error político, si no a que directamente sean mentirosos. ¿Error u horror?..., ¿o quizás ambas cosas? La naturaleza de nuestros políticos, en cualquier caso, deja mucho que desear, especialmente por cuanto suelen ser profesionales dedicados a tiempo completo a la tarea política. No es algo casual o una especie de labor ajena a su profesión, sino que a ella aplican la totalidad de su talento, o al menos cobran como si hicieran tal cosa. El error en la toma de decisiones que afectan a todos los ciudadanos o en las manifestaciones públicas que hacen, es una mala cosa propia de gentes incompetentes poco o nada cualificadas; pero la mentira en esos mismos asuntos, sería entrar ya en materia delictiva directamente, y por la puerta grande.

              Sin embargo, nadie duda ni de que los políticos mienten de una manera habitual, ni de que no dan pie con bola. Ejemplos sobra, y sería una tarea extenuante reflejar siquiera una relación de ellos, poco importa con el gobierno o la Oposición que sea. Nos hemos acostumbrado a lo uno y lo otro, y, lo que es peor, a las dos cosas al mismo tiempo. Y, claro, como estamos acostumbrados ya, ni nos afectan sus errores o sus mentiras porque se ha endurecido nuestra piel y nuestra capacidad de asombro ha desaparecido. Poco nos importa que los políticos nos mientan o que día tras día tengamos entre todos que pagar sus errores-horrores a precio de sangre; es algo así como si nos hubiéramos anestesiado o narcotizado ante la impudicia del poder, y ya nadie reclama, se indigna, se rebela o simplemente protesta, sino que, asumiendo que todos los políticos mienten y se equivocan sin importar al partido al que pertenecen, cada devoto ciudadano apoya a su color, a los de su majada o nada más que atentan y atacan al que odian por alguna razón atávica o un motivo más o menos personal.

En cualquier ámbito de la vida nos cuidamos bien de no rodearnos de torpes o mentirosos, porque son personas que nos pueden conducir a la ruina o al descrédito. No son personas confiables, y, por ello mismo, procuramos tenerlos en la acera de enfrente, desde donde se les pueda ver venir. Sin embargo, en la política, este tipo de personajes no es que sean repudiables, sino que son los únicos que tienen oportunidades: criaturas con dobleces de moral y discurso capaces de enfrentar sin rubor los mayores desconciertos, haciendo pasar por bueno lo perverso. Técnicas de márquetin, sin duda, en la que el profesional del error y la mentira, el político, busca afanosamente la fortaleza sobre la debilidad de la cuestión para ensalzar a la primera y ningunear a la segunda. Por eso en el podrido medioambiente político cabe una razón y su contraria, lo blanco y lo negro, lo correcto y lo abyecto, excepto el rubor. Saben, porque dominan todas las técnicas de control sociológico, que Juan Pueblo es imbécil y que, por simpatía hacia él o por antipatía de su adversario, siempre contará con un número suficiente de votos que le procure mantenerse en la parte principal del abrevadero, dándose la gran vida. Esta es la única verdad que conocen y manejan diestramente los políticos: todo lo demás es atrezo, mentira, decorado de cartón piedra, verborrea, mendacidad de alma y miseria de espíritu.

Ninguna sociedad actual podrá llegar mucho más allá de las absurdas crisis sucesivas que continuamente nos sobresaltan o del manejo de las situaciones por la fuerza de la imposición que mejor cuadre con sus intereses: si la cosa se puede sobrellevar con falaces palabritas y dulces gestos de postín, bueno; pero si hiciera falta recurrir a las leyes, se armarán las que convengan a sus torcidos intereses, si que utilizar a los antidisturbios, lo harán como si tal cosa, y si que invadir países, adelante y a por ellos. Total, el lenguaje da para mucho, especialmente el políticamente correcto, y siempre se podrá decir algo bonito que convierta un genocidio en un acto de justicia, un saqueo en una intervención humanitaria, un descalabro económico en una situación transitoriamente adversa con brotes verdes, la ruina de un país en un coyuntura internacional producida por los NINJA o la corrupción en un ataque al partido. ¿Erráticos o mentirosos?...: ¿qué más da, si siempre habrá quien les vote?

El diablo cojuelo

octubre 2009

Ya sé que en estos tiempos antideístas el diablo no existe; pero si existiera, aunque se nos apareciera renqueando de una patita y dando penas que nos levantaran hipos, habría de reconocérsele que ha jugado sus cartas con envidiable maestría: justo todo lo que quería, se lo están poniendo en bandeja de planta estos logiacos políticos. Ya sé que no existe, es un suponer; pero ¿ a que lo parece?... Siquiera sea porque vivimos en un sistema binario —noche-día, blanco-negro, uno-cero, vida-muerte, etc.-, si hay bien debería haber mal, y si personalizamos lo bueno, tendríamos que hacerlo con lo malo, ya saben: Dios, diablo. Un ejercicio, en fin, de la Teoría de las Ideas que David Ross llevó a las letras siguiendo el pensamiento platónico.

No; el diablo no existe, pero es, y haberlo, haylo. Todo en nuestro orden es dual, y toda tesis tiene su antítesis. Así de simple. Tan es de esta forma que incluso en la política se ha querido repetir la esencia de la polaridad circunscribiendo la realidad a dos partidos políticos únicamente. Los demás son adorno, gollería, cenefa, ornato, mentira. Sin embargo, en un cuento antiguo, el que abre mi novela “Germen de Dios, semilla del diablo”, apuntaba que el diablo, además de todo, era listo, muy listo, y que fue él quien inventó las cosas aparentemente contrarias para ganarle la partida a Dios. Así, ponía en un lado a un diablo tan feo y horripilante que las gentes, asustadas de él y de su maldad, corrían a refugiarse en otro diablo que era igualmente malo, pero que parecía bueno y era de una belleza espectacular. Lo mismo que con la política, vaya: eliges a un partido, malo; pero si eliges al otro, peor. La cuestión, claro, estaría en buscar otras opciones, pero como vivimos en un sistema polarizado, pues solamente hay dos polos y lo demás no cuenta.

No es así, sin embargo. Hay más, mucho más. Incluso está la posibilidad de considerar que el diablo, que es muy pícaro y se hace el cojuelo para inspirar pena, penita, pena (copla dixit), controla en realidad lo positivo y lo negativo, y la prueba está en que gane quien gane de cualquiera de los dos partidos en liza, ganan siempre los mismos y pierden siempre los mismos, nosotros que estaba yo pensando, los paganinis, los de siempre. A lo mejor no habría que votar al uno ni al otro, ni siquiera a un tercero, que ya sabemos que cuando se le pregunta a un diablejo el nombre suele responder que Legión, que es decir un puñado de ellos.

De lo que no cabe duda es que si nos metemos en sus conductas, las de los políticos de ambos partidos, no hay ninguno que tenga las manos limpias. Los dos han colocado a mamar de la teta de la Administración patria a todas sus criaturas, los dos han mantenido a sus corifeos artísticos, los dos han hecho negocios redondos con cargo a los presupuestos —vulgo corrupción— y los dos han dicho digo, han hecho Diego y se han quedado tan ricamente. Francamente, ir saltando de diablo a diablo porque ahora este parece que cojea, a quienes nos va a dejar parapléjicos es a los votantes.

Con Felipe González ya se vio lo que era terror de Estado, corrupción a manos llenas y mangoneo en plan Caco Bonifacio, no privándose siquiera de meternos en guerras criminales que nos iban ni nos venían: la peste, vaya. Pero es que con Aznar la cosa no pintó mejor, y vino a suceder, aunque sin tanto mangoneo ni tanto escándalo, más o menos lo mismo. Con Zapatero, ya vemos lo que hay, y ni siquiera sus más fieles son capaces de dar la cara por alguien que no sabe siquiera por dónde se anda. Les está pasando como con Felipe González, que nadie reconocía votarle, por la afrenta a la inteligencia que suponía, pero quien ganaba igual las elecciones. Y, bueno, si dejamos esto y pensamos en Rajoy, pues, francamente, que el Cielo nos coja confesados, porque ni siquiera es capaz de poner orden en casa, y eso cuando no saca a relucir a su niña. De pena, en fin.

Para mí que lo mejor sería votar directamente al diablo cojuelo ese, que debe ser un cachondo, tan simpático cuando da saltitos con su patita mala. Así, comprenderíamos los Planes de Educación, la cosa personal esta que tiene el gobierno contra la vida, la campaña de sexopatización de la sociedad y de denostación de las fes. No le gusta, sin embargo, dar la cara al diablejo, y prefiere estar entre bambalinas enredándolo todo con el rabo. Ya hace su trabajo por él doña Bibiana, o la Vicepresidenta, o la señora esa de la Cultura y los de la cejilla, o la pacifista de la Defensa o el mismo Zapatero. Y si se cansan, ya sabe el diablo cojuelo que se irán los votantes con Rajoy, y, entonces, mientras el toca la flauta dando graciosos saltitos, tendremos a otro elenco de servidores haciendo las delicias del Infierno, vulgo España.

La liquidación del Estado

octubre 2009

Tal vez sea lo que toca, pero no estaría de más dejar de lado los tapujos de los eufemismos y nombrar a la realidad por su nombre cierto: se está tratando de liquidar España. Así, ni más ni menos. Son pequeños movimientos, muchos de ellos con la apariencia de inconexos, pero si los juntamos todos, no queda duda de que se pretende la liquidación del Estado en beneficio y mayor gloria no sé si de la Europa del compás y el delantal o de la oscura iluminación del emperador Obama.

Por un lado, se quiere eliminar el “Todo por la patria” por un aséptico, pueril y abyecto “Todo por la democracia”, que es una renuncia tácita al Estado como tal y el acta de defunción en nuestros lares del inmortal Eneas. Y no es por llevar la contraria, pero de todos los sistemas mezquinos, absurdos y demenciales que pueden llegar a existir, sin duda alguna la democracia se lleva la medalla de oro, el cum laude, el diploma y la birreta de doctor, todo al mismo tiempo. No hay más que ver que iguala en valor —reitero una vez y otra que con los desvaríos del poco talentudo, pero conveniente a los intereses espurios de muchos vivos, del señor D´Hont— el garabato de un iletrado, la opinión de quien no tiene luces y la elección de un sabio bien formado. Los vasos comunicantes jamás se igualan por la máxima, sino por la mínima, y la democracia es un sistema de vasos comunicantes. Eso sí, manejable por los listillos del márquetin y por las oscuras maniobras de las logias; pero perverso y estúpido, también.

Por otro, tenemos el insultante servilismo de nuestro presidente hacia el emperador Obama, sabiendo que como representante nuestro que es, nos convierte a todos en serviles y humilla la soberanía de España. Por anticipado vaya mi renuencia a poner una Historia como la nuestra bajo el yugo de la Historia de los sangrientos EEUU, y por delante vaya mi radical posición de intelectual antinorteamericanismo. Dicho esto, queda claro que no me siento representado por la psiquiátrica flebilidad emocional de mi presidente, por más que lamentablemente sea mi presidente y sí deba aceptarlo.

Y por otro lado, está la cosa esta de las guerras coloniales del emperador, en las que nuestro presidente nos ha encenagado, forzándonos a un enfrentamiento con sociedades o culturas que, en todo caso, ni nos van ni nos vienen, granjeándonos enemigos que no precisamos: ya los tenemos en casa. Iraq no, Afganistán sí, solamente puede ser un desvarío de quien piensa con el ombligo, ya que beneficio no obtendremos jamás de este vasallaje humillante al que nos somete como nación soberana nuestro presidente y su Partido. A negociar nada no va a Washington, porque mala cosa sería esa de negociar de rodillas, y tanto más si se tiene lo que se tiene entre las manos. A lo mejor para la foto, que hay que ir preparando el día después de las elecciones, instante y momento en que se le enviará adonde nunca debió de salir para infortunio de España. ¿Será un mal endémico de nuestro país que a los presidentes haya que echarles con jarras destempladas después del primer mandato?... Algo hay en la Moncloa que respirándolo más de cuatro años perturba seriamente.

                Claro, que a lo mejor el presidente ha ido a la Casa Blanca no a hacer de Mónica Lewinsky, sino a coordinar ese evento universal que preconizaba la inefable Leire-Pajín —¡chup!, ¡chup!—, y entre estas lumbreras cósmicas capaces de gobernar sin brújula, en el caso de nuestro presidente, o de obtener el Nobel de la Paz a bombazos por medio mundo, el tal emperador, nos instalan de pleno derecho en el Nirvana de un planeta sin fronteras, todos felices bajo la túnica azafrán del gurú Obama. Lo que no se sabe es si tendremos una lucce-ferre en la banderita de las rejas ensangrentadas (como en Guantánamo).

En la capital del imperio se oye una voz desolada: "Se vende España, ¡oiga!: ¡qué barata la llevo!"

La guerra de Gila

octubre 2009

Se veía venir. Con un Ejército que ha equivocado su orientación y con una ministra de Defensa pacifista, no resulta en absoluto extraño que los piratas eritreos, somalíes y de las Chimbambas nos tomen la filiación y, sorteando a los ejércitos de cualesquiera otras nacionalidades, se ceben con nuestros ciudadanos. Total, como además de pagar como buenos contribuyente los rescates que sean necesarios para que liberen a cuantos se les apetezca secuestrar, vamos por el mundo como aguerridas hermanitas de la caridad, pues eso, que todo tan ricamente, y además llaman al negocio a los otros amiguetes. Y digo que no se tiene un Ejército para eso, que mejor no se tiene, y listo, nos ahorramos un pico. Vamos, digo yo.

Ya nos pasó antes, cuando los marroquíes tenían necesidad de hacer caja, y al final se quedaron con prácticamente toda la flota pesquera del sur; y nos sucedió al mismo tiempo con Francia, cuando nos quemaban los camiones delante de los gendarmes esos que les prestaban a los revoltosos a sueldo el mechero; y nos pasó y nos pasa también con el efecto llamada de la inmigración ilegal, que los que vamos a tener que emigrar somos los nacionales. Vamos, que no aprendemos, que vamos de tontos por la vida, que no de buenos, y, claro, todo el mundo sabe que España tiene la potencia de la flebilidad incrustada en los Ministerios y que esto es Jauja para quien quiera hacer con nosotros lo que le venga en gana. Debe ser por eso que vamos a la guerra de Afganistán, y a cuantas más se tercien, a poner tiritas y a construir aparcamientos. ¡Pues menudo Ejército tenemos, como para ir por el mundo luciendo palmito! Como cualquier pillo se entere de que somos españoles, pues enseguida nos secuestran, cobran un pingüe rescata a costa del Erario y se hacen un chalé con piscina y todo. Francamente, me cuesta creer que haya hambrientos en el mundo mientras haya españoles por ahí a los que secuestrar: es el negocio del futuro.

Hay gente que confunde el culo con las témporas y el Ejército con el movimiento hippy, y casi todos ellos están en el gobierno. Es que ni por aproximación da una este gobierno, oiga usted, y ya le cansa a uno tener que estar siempre metiéndose con los mimos, quienes a fuerza de collejas tienen que tener el occipucio con callo. Sin embargo, ahí les tenemos, pegados con cola a sus poltronas y derrochando a manos llenas en los más absurdos menesteres —coadyuvados por el delirante y olímpico señor Gallardón—, dando la impresión de que o están iluminados por el Altísimo o es que han perdido todo contacto con la realidad. Ni a gritos entienden que no dan pie con bola, no importa el asunto que toquen. Más mantas que el Atleti, oiga.

Pese a todo, en esas estamos. La presencia de nuestras tropas en media centena de lugares del mundo, sin duda han de servir para relleno o entretenimiento, porque lo que es imponer autoridad, como que no mucha. Y no se merece esto el Ejército, no. Por mal que le pese a la señora ministra Pacifista de la Defensa, el Ejército tiene que ser un ogro, preferiblemente muy, pero que muy bruto, de esos que cuando se les saca de los cuarteles se comen el mundo entre pan o dejan el pellejo en el intento. No son hermanitas de la caridad ni nada por el estilo, y si lo que quiere la señora ministra Pacifista de la Defensa es crear una orden religiosa, se equivocó de Ministerio y de herramientas. El oficio del Ejército es la brutalidad, matar a trochemoche e imponer autoridad a garrotazos, a bombazos o a mordiscos si llega el caso, aún cuando se está en misiones de paz o se han de proteger a los indefensos: para brutos han de estar ellos y no los debe ganar ni el diablo. Otro gallo nos cantara y otro respeto nos tendrían en el mundo si en vez de con huchas y tiritas fuéramos con el acero, como debiéramos ir. Digo yo que tener un Ejército con armas de matar y hacerles quedar en tan espantoso ridículo cada vez que salen de casa, es algo que debe minar su moral. Aunque, por otra parte, vivimos en un país donde nadie ocupa el lugar que debiera: sin ir más lejos, la señora ministra Pacifista de la Defensa debiera estar en una comuna hippy o en un convento de Clarisas, y el mismo gobierno bastante más allá de la Oposición, exactamente en la nada a la que propende. Gila nos hizo un muy flaco favor: les dio ideas a los que dirigen nuestro Ejército. ¿Tendrán agujero nuestros cañones, o por inteligencia los habrán hecho macizos?...

El fracaso de la izquierda

octubre 2009

“La izquierda ha muerto: ¡viva la izquierda!” Sin embargo, ni eso siquiera se podría gritar hoy. Solamente se puede, en todo caso, lamentar su degeneración y llorar su muerte trágica en los brazos de la verborrea, los ardientes colores plásticos y un pasado honorable que nunca vino en auxilio de los suicidas que la conducen, sentenciando póstumamente a tantos como dieron su vida y su muerte por ella.

La izquierda que tenemos hoy ha perdido no una batalla, sino la guerra. Perdió la batalla de una sociedad justa cuando en los ochenta institucionalizaron la corrupción, envenenando España y las ideologías con actos propios de los señoritos que teóricamente combatían y de la de esa España de bombo y pandereta que se encargaron en convertir en santa y buena; perdió la batalla de los trabajadores cuando se vendieron los sindicatos al poder, convirtiéndose en esta herramienta canalla de someter a los que sudan en los tajos y a los que sobreviven con salarios de hambre y miseria en los cuatro costados de España; perdió la batalla de Cultura con sus aberrantes Planes de Educación, cuando negó el porvenir a toda una generación de titulados merced a lo de Bolonia y cuando tuvo que comprar, por parecer que algo tenía que ver con algún Arte, nombres y solidaridades y otorgarles el emblema de la cejilla y sufragarles con la indecente SGAE; y, lo más triste de todo, ha perdido la batalla de la vida no solamente entregando a nuestras tropas a los carniceros del imperio para justificar o respaldar sus genocidios en los confines del mundo, sino especialmente al consagrarse en la defensa de los derechos humanos de los criminales, los asesinos, los violadores y todas las alimañas que atormentan con su aliento al género humano, al tiempo que se han instituido en los Herodes de los nasciturus, de los más inocentes e indefensos de todos nosotros, los que bien podrían traer las soluciones que no tenemos a nuestros muchos y grandes problemas. Han renunciado a la vida y a la honorabilidad para abrazar efusivamente a la muerte. Muerte, pues, es lo que a fin de cuentas ha traído la izquierda: no es el mejor laurel ni el más honroso de los logros.

La izquierda tendrá el poder, pero está absolutamente deslegitimada por sus propios actos. Son siervos de sus realidades, esclavos de sus hechos, rehenes de sus despropósitos. Han tenido la ocasión de ser izquierda, pero se han comportado como los más seviciosos de los verdugos y los más impiadosos de los criminales. Ninguno de los grandes monstruos de la Historia –y esta es más que prolífica en esto- se atrevió nunca a llegar a tanto. Para muchos de nosotros -me gustaría creer que para una mayoría- el aborto es un crimen por más que se le degrade o suavice con eufemismos triviales o con casos aislados. El que se opone con tal rencor a la vida, no merece siquiera vivirla: es su enemigo.

Si la izquierda es esto, me equivoqué, nos equivocamos al creer en ella. Por vivo, siempre amé la vida, madre e hija y hermana de cuanto puede ser un hombre: ¿cómo, siendo así, puede creer en la libertad quien no cree en la vida?... Pero, ahora, ¿cómo creer que aspiran a la libertad los que tan sañudamente la cercenan y combaten, aun cuando esta es un aliento contenido, un futuro en gestación?... Nadie lo dice, nadie lo grita, pero todos sabemos que los cientos de miles de niños -¡seres vivos!- que son ejecutados en los vientres de sus madres por profesionales de la muerte que bien habrían podido tener su plaza en los campos de exterminio nazis, son problemas eliminados, son un juego de madres crueles o ignorantes, son un dolorcillo sin consecuencias como el de quien va al dentista, aunque ya lo están suavizando con píldoras que tan aséptica como silenciosamente hagan el tétrico trabajo.

“Ojos que no ven, corazón que no siente”, dicen; pero es que, aunque nuestros oídos no escuchen los gritos desgarradores de los niños descuartizados en los vientres maternos por los médicos de la muerte, aunque nuestros ojos no vean sus torcidas muecas de horror, nuestros corazones sí que sienten y sí que sufren, y tanto más por cuanto las inmorales leyes de esta izquierda nos tiene las manos atadas. ¿Será legítimo desatárselas y actuar, incluso contra las leyes supuestamente democráticas, por alcanzar un bien mayor como lo es la vida, o ha de ceder la vida ante el asesinato solamente porque unas leyes ilegítimas así lo pronuncian con macabra semántica?...

Podría la izquierda haber hecho esfuerzos por la formación para evitar este genocidio, aunque su formación en esto haya también fracasado. Nunca hubo más niñas y adolescentes embarazadas en este país, sino cuando estos que se autotitulan de izquierdas vinieron con sus falsas libertades sin responsabilidad y sus vientos de progresía liberticida. Lo lamento por quienes una vez fueron los míos, por quienes todavía creen en estos hombres y mujeres infectados de corrupción y con las manos manchadas de la sangre más inocente; pero lo lamento más todavía por estos hombres y mujeres que se han tomado para sí el deber de llegar a las páginas más tétricas de la Historia con sus leyes abominables, con su inefable bajeza moral y su convertir en ley lo que a todas luces es un genocidio.

Pero siempre hay un final para todos los horrores, hay un Núremberg que pondrá a cada cual en su sitio. Hubo Nerones, Herodes, Hitleres de toda clase; pero ninguno de ellos es ya, y para nosotros, hoy, no merecen sino la náusea. Mañana les llegará el turno a los que hoy les suceden. Ojalá que para entonces nadie haya olvidado este horror y todavía tengan memoria para los cientos de miles de espantosos aullidos silenciosos que hoy perturban nuestro sueño y nuestra libertad.

Autoridad vs legitimidad

octubre 2009

De poco sirve tener la guerrera empedrada de condecoraciones, las hombreras y bocamangas de estrellas y usar gorra de plato si aquellos a los que gobierna admiten su autoridad pero le consideran ilegítimo. La autoridad ejercida a garrotazos nunca proporcionará legitimidad, sino que anulará la que pudiera tener.

Los dirigentes de nuestra sociedad –la Occidental en general, y la española muy en particular-, carece por completo de autoridad legítima. Es cierto que pueden legislar, condenar o declarar inocente a quienes se les antoje, tienen guardias de todos los tipos y colores, madelmanes soldaditos de mucho abroche, cremallera y amartillado de percutores, y hasta cuentan con una legión de servidores eméritos para las más oscuras tareas; pero carecen de legitimidad. Solamente tienen la autoridad manipulada que les proporcionan sus victorias en las urnas –mucho más que cuestionables-, tienen la fuerza bruta e incluso la posibilidad de acreditar o desacreditar a aquellos ciudadanos que les conviene; pero de bien poco les sirve cuando incluso sus propios votantes, y en general una buena parte de los gobernados, no creen en ellos, piensan que son unos corruptos que están haciendo su agosto a expensas de la ciudadanía, o unos vividores empedernidos que por una poltrona venden a su madre, a sus hijos y a quien sea. La soledad del poder, en fin.

Se respeta al que se admira; se obedece por voluntad propia al que siempre es sensato y veraz, al que no ostenta de su poder transitorio, al que acapara virtud. Estos, con autoridad o sin ella, son legítimos y tienen autoridad aunque oficialmente no la tengan. Difícilmente pueden competir con ellos los mentirosos, los corruptos, los que sirven oscuros intereses o los que todo cuanto de bueno se dice de ellos es pronunciado por sus propios labios o por quienes tienen a sueldo. Y esta es, realmente, la realidad que nos concierne desde la implantación de la sociedad del espectáculo, justo esa que se inauguró tras la muerte de las ideologías y las luchas de clases, en aquel ya lejano mayo del 68. El calor aplicado al puchero social ha ido creciendo sin cesar, y, sin una adecuada oposición que lo neutralizara, ya estamos en un hervor tal que ni una pequeña glaciación podría detener.

La corrupción conocida -y es mucha- no es más que la punta del iceberg de la existente. En el ánimo colectivo, en lo profundo de la creencia social individual y colectiva, se sabe con plenitud que solamente son tontos a los que han pillado, pero que incluso los que lo critican son partícipes de chanchullear desde sus puestos de poder traficando con favores, dineros, contratos, y lo que se tercie. No pueden conceder legitimidad al poder aquellos que saben o creen saber que los políticos están ahí para robarles, y que los de la oposición se callan porque ellos estuvieron en esas ayer o lo estarán mañana; ni pueden legitimar al poder los que creen en la vida, porque el poder se ha inclinado hacia la muerte y el aborto… por ventaja coyuntural o por simple dinero; ni pueden legitimar al poder los que ven qué están haciendo con la Cultura, amañando una ganadería de cejilleros que coree y glose sus falsas grandezas; ni puede legitimar al poder el trabajador, que ve cómo los sindicatos se cambian de bando y se sientan con los poderosos para repartirse sus sudores convertidos en ventajas; ni pueden legitimar al poder los estudiantes que luchan, sufren y se esfuerzan con denuedo para obtener un título que beneficie a su país y al género, cuando los modelos sociales y hasta los ministros pueden ser analfabetos, los presidentes no tienen ni que saber idiomas o tener formación alguna, entretanto a ellos solamente les ofrecen un horizonte de degradación boloñesa, becas humillantes o un porvenir de mil euros mensuales…, si hay suertecilla.

Y mientras, “Oye, dile a Camps que me ponga en el gobierno”, la cuerda sigue, y tendrán la desvergüenza de decirnos que tienen un patrimonio de 39 ó 69 mil euros después de toda una vida mamando del Erario y de haber dado a la nena una subvención para su empresa de diez millones, o un delirante alcalde puede gastar 600 millones que no son suyos para lucir su ego cósmico por esos corruptos mundos de Dios. ¡Tanto esforzado latrocinio para un patrimonio tan corto!... ¿Quién, por el amor de Dios, podría considerar legítima a esta tropa?... ¿Acaso los nombramientos obtenidos truculentamente a costa de mentiras, demagogias y promesas de baratillo podrían legitimar a esta autoridad?... Pero, en fin, hay que elegir entre lo que hay, y no entre lo bueno o lo malo. Solamente nos queda lo pésimo o lo peor, porque sabemos que el mal árbol jamás podrá dar buenos frutos. He aquí por qué se protegen los derechos del criminal sobre la víctima, por qué se legisla a favor de la muerte, por qué se veja la infancia haciendo legal la mayoría de edad sexual a los trece años, por qué quien no puede sacar un libro de una biblioteca pueda abortar, aun contra la opinión o el desconocimiento de sus padres, y por qué por más que los escándalos de la corrupción aneguen con sus miserias los diarios, si faltara con qué se enriquecieran sus señorías y excelencias, subirían los impuestos. ¿Autoridad?...: toda, como Nerón o como Calígula; ¿legitimidad?...: ¡ninguna!

Con un par

octubre 2009

No me gusta ni un poquitín. Es más, considero a doña Esperanza Aguirre una mujer que está en las antípodas de mi pensamiento social o político y en la viceversa de lo que considero conveniente para mi país y su futuro... en condiciones normales; pero, como la situación es lo sea menos normal, no puedo por menos que reconocer su aplomo, su dignidad y su enorme capacidad para obrar a cara descubierta. Es una mujer de los pies a la cabeza, de esas que en situaciones de crisis profunda, como la que vivimos en España en casi todos los sentidos, es más precisa que nunca.

No; no me gusta su política ni su ideología, pero es que me gusta mucho menos el demagogo presidente que tenemos, y aún menos todavía el llamado líder de la oposición o ese Tutankamon de pega que tenemos como alcalde de Madrid, tan dado él a dilapidar lo que no es suyo, a lo grandilocuentemente absurdo y a ese constante pregonar con verbo barroco y sin contenido lo listo que es. ese que derrocha 600 millones para causas perdidas de antemano, que promete su dimisión si no lo consigue y que, no habiéndolo conseguido, ni dimite, ni devuelve lo malgastado ni afloja en su verborrea incontinente de mucho bla-blá y ninguna enjundia.

A mi juicio adolece de tantos dones doña Esperanza que no bastaría con un artículo para referirlos, pero se le ha de aplaudir por su determinación a cortar por lo sano si es necesario, a su gobernar sin contemplaciones cuando gobierna y a su saber plantarse ante quien debe hacerlo sin que le tiemble el pulso o la voz. No gustarán sus maneras, acaso no gustarán sus credos, pero quienes la rodean, aliados y adversarios, saben a qué atenerse, que no hay melindres en sus actuaciones ni dudas en sus actos. Si ha de cortar cabezas, las corta; si ha de decir blanco, con pocos rodeos lo pronuncia; y si ha de mover ficha, suele dar jaque cuando menos. Comparada con Gallardón, es la reina de Saba, y con Rajoy, sencillamente alguien, cosa que el dirigente del PP está por demostrar que lo sea. Con Zapatero, ni lo menciono para no ofender. Tal vez cuando Zapatero sea algo.

Para que no queden dudas sobre mi posición, no hay en todo el espectro político ningún personaje que crea lo suficientemente digno de ocupar el puesto de presidente, entre otras cosas porque no creo en la democracia, sino en la deontocracia. Sin embargo, y puesto que ninguno de los presidenciables me satisface, especialmente en esa izquierda que será lo que sea menos izquierda, no vería con malos ojos que esta señora tan antipáticamente firme metiera en vereda a este país de pillos, tramposos y charlatanes. Al menos en su gobierno madrileño todos –oposición y su propio partido- saben que no pueden moverse sin justificación sobrada, y, quien lo hace, está al tanto de antemano sobre a qué se atiene. No le tiembla el pulso, es firme con los trasgresores, inflexible con los corruptos detectados y de una rigidez encomiable con las dobleces de quienes se acercan a su gobierno con intereses espurios.

Mal que me pese, no es este un momento para débiles. En realidad nunca lo fue, aunque lo haya sido. España no puede salir de la crisis con un gobierno sin brújula y con una oposición desbordada. Se necesita una determinación que de ninguna manera tiene Zapatero y ni por asomo se le ve a Rajoy. Tal vez, ahora más que nunca, de todas las opciones posibles ninguna sea buena, y tanto más por cuanto estamos embargados por una clase política desacreditada por sus propios actos y en un proceso de descomposición que amenaza con sumergirnos a todos en el Tercer Mundo; pero sin duda se necesita de una mano firme y un carácter enérgico como el que ostenta esta doña Esperanza a quien las circunstancias están convirtiendo en una solución viable. Tal vez no la mejor, pero solución, al menos transitoriamente.

A menudo en los actos de gobierno se trata solamente de subir un escalón de cuatro años, y la contrahuella del peldaño que debemos superar en las actuales circunstancias requiere como condición sine qua non que no sea alguien que tenga los pies y las manos atadas, como es el caso del presidente actual –por manifiesta incompetencia- o del actual dirigente de la oposición –por incapacidad demostrada-. Se necesita ahora más que nunca firmeza para hacer funcionar la guillotina política, para limpiar los campos patrios de corruptos y de delincuentes de los negocios, y reinstalar a España en un orden de honestidad y firmeza que hemos perdido desde que Felipe González llegó al poder y desvirtuó lo que era la honradez, la política, la izquierda y la conciencia. Es hora, quizás, de que por la doble condición de mujer y política honesta, Esperanza Aguirre tenga la oportunidad, con un par, de dirigir este país que no sabe ya adónde se dirige.

Halloween

octubre 2009

A diferencia de muchos de mis colegas, soy de los que opino que los escándalos, lejos de atenuar, deberían arreciar de firme. Y esto es así no solamente por la necesaria catarsis que supondrían para obligarnos a enderezar a garrotazos a nuestra muy torcida clase política, sino sobre todo porque asomarían los gusanos que realmente nos roen el presente y el futuro, y no sólo un par de casos mediáticos… sin demasiada enjundia, dicho sea de paso y ya que al paso viene.

Se crucifica en estos días a unos cuantos vivales que tal vez lo merezcan –no seré yo quien arroje la primera piedra-, pero el efecto que se está procurando es que auténticos corpus agusanados por la corrupción están lavando sus propios pecados en la sangre de estos cabezas de turco: da la impresión de que son las víctimas propiciatorias que consiguen el favor de la inocencia de los dioses. Y no es eso, no. Cada palo ha de aguantar su vela, y a la hora del reparto de condenas ha de llegar a todos los que son, incluso si ahora sestean a la sombra del gobierno con un exiguo patrimonio.

No deja de tener su chispita de humor que quienes ayer establecieran inter nos la corrupción galopante que nos asola ahora, nos salgan ahora de beatas de Santa Honradez Perpetua (¿serán los 100 años aquéllos?), señalando con su dedito acusador a quienes apenas son unos torpes imitadores. Y ese, precisamente, es el problema: que no hay manos limpias en los solares patrios de la política ni para acusar, ni para manejar los fondos públicos. En el ideario popular está que quien ostenta algún poder, algo saca de sustancia más de la carne y el cocido que el siempre enajenado poco nutritivo delirio egocentrista. Algo del más acá que anula las virtudes del más allá. Vamos, que desde un simple concejal de pueblo a la más alta joya de la Corona, aquí quien no corre, vuela.

Lo peligroso de todo este asunto es que la golfería y el manejo de los dineros de todos está unido y en las mismas manos, cosa por de más peligrosa. Es como que los bancos de Chicago nombraran a Al Capone como guardián de sus haberes, por más que no sea el ejemplo más afortunado. Pero en fin, si se me quiere entender, como causa de ese despropósito aquí tenemos los resultados. Sisaron los unos, robaron a manos llenas los otros, y estos, por no ser mancos, siguieron manteniendo viva la tradición. Vamos, que pase lo que pase, no hay peligro de que llegue la sangre al río, porque entre bueyes no hay cornadas. Todo esto solamente son escándalos para mantener al respetable entretenido y darle tema de conversación, repartiéndose entre los pitos y las palmas. Pero nada, no pasa nada de nada. Aquí, como si tal cosa, puede un señor coger 600 millones de la caja y darle un garbeo olímpico a su ego, o tomar 10 y dárselos a la empresa de la nena –a través de otras manos-, o agarrar tres o cinco mil milloncetes de vellón y largárselos a la oposición marginal de tresbolillo para que apoyen esta ley, ese despropósito o aqueste otro desvarío legislativo. Y, claro, la posición preferente de los que pueden bisagra las ganancias, es la de estar entre el muro del silencio complaciente y la puerta de la caja, que estos a las bisagras las aceitan con billetes de curso legal para que no chirríen.

Contratos, licencias, permisos, licitaciones, concursos, premios, obras, suministros, colocaciones en la Administración y un eónico porqué sí, son algunos de los artificios que usan nuestros políticos para lucir bien, recibir loas de su peña a sueldo negro y algún que otro chupetón. ¡Tanta responsabilidad y tan enorme trabajo qué bien sientan…! Porque sí, trabajan mucho, sufren muchísimo, pero se aferran al poder no por egomanía psicopática, sino porque la patria se lo reclama, se lo demanda la Historia y, claro, ellos gustosamente se inmolan en beneficio de la mayoría… de los dineros que se van a embolsar él y los suyos.

Me reitero una vez más en que estos escándalos no deberían atenuar, a pesar de que cada día vaya pareciendo más que vivimos en los terribles años de poder del infausto Felipe González y su cohorte, aquéllos frescales que sortearon jueces, burlaron fiscales, rebañaron el cepillo del Erario y se retiraron a una vida de regalo y relajo… a nuestras expensas. Ahí están, se les puede nombrar a uno por uno, y ya veríamos que tropa, cómo se han colocado. Tampoco ellos tenían gran patrimonio, no. ¡Ay, si Noé tuviera que fletar un arca, cuantísimo trabajo se ahorraría yendo por algunas sedes políticas!

Lo queda claro con todo esto, es que aquí, el honrado de verdad, es el que no tiene más remedio. A la imposibilidad de pecar, en España, la llamamos Virtud; a la abyección, simplemente Política. Buen negocio este año para las tiendas especializadas en atavíos de Halloween, que con un par de disfraces harán su agosto: el de caco Bonifacio para los cargos de medio pelo, y la Familia Adams para los de la clac. A todos los demás nos bastará con seguir como estamos: ya vamos de tontos.

Manguncia y la Sociedad del Roquefort

octubre 2009

En Física se sabe que los átomos, cada cierto tiempo, emiten espontáneamente una radiación alfa o beta y, tomando o dejando un protón o un electrón, se trasforman en otro tipo de átomos; y se sabe también que en una masa conformada por el mismo tipo de átomos, aunque se ignore cuáles de ellos específicamente serán los que se trasformen cuando se emita la radiación, se puede determinar la cantidad exacta de átomos que darán el salto. Algo así sucede con nuestra clase política. Después de muchos años valiendo todo –especialmente después de los sucesivos affaires del nefasto Felipe González y su cohorte de pillos- y sin que pasara nada, se ha producido una radiación Chori de alto poder y la masa política en pleno está mutando, dividiéndose entre quienes han sido pillados con las manos en la pasta y los que están a punto de serlo... si se les investiga. No hay inocentes, o estos son una excepción que confirma la regla. Demasiadas riquezas hay por todas partes, demasiadas inmorales mansiones y demasiados haberes tiene toda esta tropa, cuando sus salarios no alcanzan ni para llegar con soltura a fin de mes. Vean los números declarados por los miembros del gobierno, verbigracia.

Nadie quiso ver lo que estaba sucediendo y lo que muchos gritábamos: bastaba –y basta- con que se les pida a quienes tienen que justifiquen cómo han conseguido sus haberes. ¿Qué más sencillo?... Pero nadie lo hizo ni lo hace, y los políticos, que son los sheriffs y los bandidos a la vez, alardean de poder, se recrean en la prepotencia y se retiran cada día a sus palacios, mansiones o castillos con el beneficio de su latrocinio, a seguir urdiendo cómo legislar, otorgar licencias o maniquear la ley para llenar la bolsa de sus haberes negros. Ellos, los políticos, son lo que son porque obtuvieron el beneficio de la dejación de las otras autoridades que debían vigilarles –quienes a lo mejor están también en el ajo y es probable que muy prontito les llegue el turno-, los cuales evitaron convenientemente investigaciones o intervenciones de oficio. La corrupción de la clase política ha sido siempre un clamor –especialmente, ya digo, desde los años del infausto Felipe González y adláteres-, pero todos los que podían evitarlo han mirado para otro lado, y, al final, ha sucedido lo que ya es un hecho: España es un dominio azul, agusanado y maloliente dominado por la Sociedad del Roquefort, y su capital es Manguncia.

Los gusanos (y helmintos, y sanguijuelas, y gusarapos, y orugas, y lombrices..., cada cual según su especialidad) están por todas partes, y por todas partes devoran el tejido y los entresijos patrios: están en la política licitando, legislando, recalificando, colocando a contrapago a los ninios de quien abona el peaje en las Administraciones, etcétera; están en las teles, infeccionándonos con sus podredumbres morales, su bajeza intelectual y su sórdida ridiculez, entonteciendo a la ciudadanía; están en la Cultura, baboseando a la mano que les nutre, promociona y regala programas televisivos, pervirtiendo laureles o endiosando asnos con cejilla o sin ella; y están -¡válgame el Cielo!- hasta en la Justicia, erigiéndose algunos en divos de la limpieza internacional mientras tienen su casa manga por hombro y llena de mugre, y ni persiguen ni evitan que estos verdaderos peligros sociales nos roan el presente y el porvenir. El pasado ya nos lo deglutieron, porque nos sacaron a empellones de un Sistema pérfido… para meternos de lleno en este Sistema agusanado, indignantemente peor. Pero lo verdaderamente trágico es que, tal y como están las cosas, en la Sociedad del Roquefort son los propios gusanos los que deben eliminar a los gusanos, y como que no, como que no les hace ninguna gracia atentar contra sus coleguis choris, y les protegen encarecidamente con ese eufónico “presunción de inocencia”, cuando apestan a cantimpalo que no hay quien lo soporte.

La desvergüenza –y el tomarnos por tontos- ha llegado hasta tal extremo que incluso el mismo gobierno ha hecho públicos los haberes de sus miembros, y resulta que oficialmente son pobres de solemnidad, o por lo menos de eso presumen algunos de ellos. Otros, tienen más deudas que haberes -¿qué banco habrá sido tan suicida como para haberles concedido tales créditos, y, lo que es más intrigante, a cambio de qué garantías o beneficios?-; y los demás, tienen, pero esconden al fisco el verdadero valor de sus propiedades. Todo un modelo de recto proceder, en fin. ¿Cómo va a ser extraño, así, por el amor del Cielo, que incluso las mamás de las portavoces se subleven contra el partido de sus entretelas por una mordida como Dios manda en un ayuntamiento costero, en un genuino y anélido golpe de anillo roquefortiano?... Naturalmente no tiene problemas toda esta trupé porque gobiernan desde Manguncia a la Sociedad del Roquefort que ellos mismos han impulsado, y solamente se han rodeado de quienes, por estar aún más podridos y siendo más malolientes, disimulan su inmundicia y su hedor.

¿Qué manos limpias podrían poner orden en este caos?... Ninguna, claro, porque el político que no está en el meollo de la corrupción sabía de sobra de su existencia, y hay demasiados vínculos y débitos entre ellos como para ignorar que, si alguno comienza a tirar de la manta y algunos otros lo imitan, si les fuerzan quedará al descubierto que bajo los hermosos enlucidos y el bello chapado de los muros, la casa patria está corroída hasta la estructura por esta infecta legión. Si toda solución a la Sociedad del Roquefort ha de venir de los compadres de los corruptos, es más que seguro que tendremos a Manguncia como capital de España por muchos años.

Los del meñique almidonado

octubre 2009

Debe ser un efecto secundario del poder, pero es que llegar cualquier garrulo a un cargo público y almidonársele el meñique, oiga usted, es todo uno y lo mismo. Como que se vuelven finolis, exquisitos, y, entre parte y reparte, como que se quedan con la mejor parte y piden cochecitos comisioneros con asientos de cuero por los favores otorgados a los pillos, no se bajan del cochazo ni para ir a comprar la prensa y se ungen de un verbo amanerado que esconde soberbia por arrobas, de esas que dan asco.

Quien más, quien menos, siempre se conoce a algún que otro político meritorio de los que llegan a la cosa pública por elección directa o por designación truculenta del partido, y sabe que al arribar al despacho de mucha pompa y manera se les estira el meñique porque han ascendido al Olimpo y ya pueden derrochar sin límite a costa del Erario, mirar por encima del hombro a los demás mortales, sus servidores, y comenzar a trucar sus gestiones para cambiar dilectos favores por cochecitos de marca alemana, o por dinerito oscurito, de ese que es más bien negro, o por chalecitos con cuatro piscinas, o por trajes de mucho empaque, o por chicas de carne salada, o por niños mamíferos de mucho morbo (es legal desde los trece años, si consienten), o por colocar al nene o la nena en un puestecito de ochenta a cien mil euros al año, o por subvenciones autonómicas de diez millones de euros, y cosas por el estilo.

Promueve un poquitín la náusea, lo digo con franqueza, saber públicamente lo que todos sabemos en privado, cómo se untan las guardas, cómo los guardianes saquean el Estado, cómo se amañan fortunas, obras, licencias, licitaciones, compras, ventas, efemérides culturales y olímpicas, cejillas y cejilleros, cine, dragones diveros, premios, nombramientos eméritos, puestos en las academias... Todo, todo es trampa, todo está en manos de corruptos que engañan a las cándidas masas para que les voten. Tienen salero para que por quedarse con uno regalen ciento de lo que no es suyo, sino del Estado, del pueblo. Tienen lo que hay que tener: buena presencia para esta sociedad del ridículo espectáculo, farragoso verbo capaz de defender una postura y su contraria, maquillaje Portland a tutiplén para ocultar posibles vestigios de rubor cuando largan, y un dedito meñique listo para almidonarse, para quedar bien tiesecito cuando toman el café de la mañana, señalando con mucho estilo y más pluma al infinito al que aspiran en base a trampas y artificios.

No digo yo que la culpa la tiene la democracia, pero lo digo. Vendrán los jueces y los fiscales, a sueldo de favores anteriores o posteriores para sus carreras o sus proles, y dirán lo que digan y harán lo que hagan, pero las aguas del río Pactolus ya se secaron y no llegará hasta él la sangre, o tal vez se desbordaron y ya son capaces de lavar los pecados de esta sociedad que está anegada de mugre hasta las cachas. No hay más que ver que quienes encabezaron el mayor y más grande latrocinio generalizado de España, ahora son los que, aun con su dedito meñique también almidonado, señalan acusadoramente a los que se han almidonado el dedito, e incluso se postula a presidente de Europa el adalid de los almidoneros. Los beneficios de Portland con sus maquillajes son tales que ya se están planteando acudir a la bolsa no como compañía cementera, sin cosmética.

En fin, que no le echo la culpa a la democracia, pero se la echo. Estos desorientados de verbo giraldino, estas conciencias veléticas del interés espurio, nos están liando a todos en un maremagno que no hay quien se aclare ni queda en quién confiar. Alguna consecuencia había de tener que tenga el mismo valor —con los desvaríos del orate de D´Hont— el voto de un asno o el de un delincuente que el de un sabio. Ya decía Goëbbels que cuando se habla para una masa se debe hacer para el más tonto, y la tontería de sus discursos de engañifa y baratillo han calado tan hondo que ya no nos asombramos de sus participios pasados primos hermanos de bacalao y Bilbao, ni de la planicie desoladora de sus circunvoluciones cerebrales, ni de lo liberticida de sus actos legislativos: todo acto esconde algo, y a menudo es contante y sonante. Gracias a todo eso, a esa manejable masa que vende su voto por promesas —que luego no se pagan—, que cree que los pájaros maman, que las vacas vuelan y que los políticos son honestos, nos va como nos va, tenemos los gobiernos nacionales y locales que tenemos -ministros sin bachillerato, pacifistas en Defensa, discriminadores inconstitucionales, proabortistas del futuro, empresarias del espectáculo repartiendo subvenciones a los colegas, etcétera-, y, entre escándalo y escándalo, en la intimidad de los despachos de la trastienda pública, se lavan unos corruptos a otros sus faltas, se reparten la tostada y todo queda tan limpito y esplendoroso que sin duda les dará gusto a los cándidos que los votaron. Total, como son cifras que no entienden... ¿Qué sabrá Juan Pueblo lo que son 600 millones de euros para lucir palmito en las pasarelas olímpicas, si tiene un salario por debajo de los mil euros o está en el desempleo?...

Y así vamos, Historia adelante, cada cual político haciendo su trampa, ya sea en despachos o en partidas de caza, en restaurantes de muchos tenedores o en los pasillos de la Institución. O por el móvil: "Oye, dile a Camps que me ponga en el gobierno." Nos rasgamos las vestiduras por el escándalo de hoy, e incluso por el de ayer que fue descubierto —rara vez condenado—, pero sabemos que el grueso pelotón de los corruptos que nos saquean y degradan jamás visitará una sala de juicios porque tiene a otros coleguis bien situados en la cosa pública y hay camaradería -todos tienen secretitos a gritos que poner a la luz de las tinieblas-, y que, cuando amainen los titulares de mucha tinta, todos ellos juntos y en comandita se tomarán un cafelito en un local de mucho postín, mientras unos se señalan a los otros con su dedito almidonado. Lo mismito que aquellos marcianos de V, pero a lo español, que tampoco somos mancos (de meñiques).

Las otras vidas ejemplares

octubre 2009

No hace mucho escribí un artículo en el que enfrentaba las lecturas escolares obligadas que teníamos en los años de la Dictadura –Vidas Ejemplares, se llamaba el libro de lectura- con los frikis que hoy son los modelos en todas las áreas de la sociedad. Nada que ver, desde luego. Aquéllas, las de antaño, se correspondían con ciertos personajes memorables o heroicos para los postulados del Régimen, sabiendo este sobradamente que los humanos crecemos y nos desarrollamos imitando lo que vemos, emulando lo que admiramos o copiando conductas que nos seducen o sirven para sortear ciertas experiencias nuevas que se asoman a nuestras vidas. Eran listos, lo sabían, y procuraban encumbrar a lo que les interesaba, ya fuera con lecturas, con el cine o premiando el heroísmo juvenil que servía de modelo y guía para establecer una comunidad emocionalmente unida. Y lo consiguieron. En muy buena medida, sus cuarenta años de pervivencia se debieron a esto. Se podía ser partidario o detractor de Hernán Cortés, Cascorro, Santa Teresa o el Cid Campeador, pero ni aun sus detractores podían decir de ellos que no fueran seres resueltos a conseguir lo mejor para su sociedad, según los valores de su tiempo, a costa de sufrir las mayores adversidades.

Hoy, ya lo dije entonces, la cosa es muy otra. Da un poquitín de asco, la verdad, ver qué fauna nos asola desde cada esquina del panorama social, ya sea en los solares de la cultura, en los ejidos de la política, en los descampados del deporte o en esa chatarrería del desmadre que se ha dado en llamar Jet Set. Nada puede ser más desolador, pero, lamentablemente, no les faltan imitadores entre quienes el cerebro alicatado de memez. Si quienes hoy rondamos el medio siglo aprendimos a besar con Bogart o Gary Cooper, o a ser rojos o azules con los héroes del momento, si nos esforzamos por ser un remedo entre don Quijote y don Juan o en aprender que el bien de nuestra sociedad merecía incluso el sacrificio de nuestra vida, hoy los jóvenes, y aun los adultos, imitan las conductas degeneradas de quienes montan su espectáculo en la tele, los conciertos o la política, habiéndose sumido la misma ciudadanía en general en un desfile de mamarrachos más horteras que la irrisión y con menos criterio personal que el de aquellos micos de los que provenimos, de los cuales conservamos aún su complejo de imitación. Y todo ello, claro, gracias a los poderes que han hecho esto posible, laureando la libertad con honores de estupidez profunda.

Quienes han leído mi Teoría del Puchero o quienes creen que vivimos en la Sociedad del Espectáculo, saben perfectamente de qué hablo. Los que no, basta con que se detengan un día un poquitín y traten de colegirlo por sí mismos, porque las evidencias que se meten por los sentidos de forma ininterrumpida, hágase lo que se haga. Basta con mirar a su alrededor, y ver. Y, por si no se dieran por enterados, que por ejemplo revisen esas cifras que quienes están en lo más alto de la pirámide social, los ministros y el presidente, han dado como resumen de su patrimonio. Ya hay que tener desvergüenza y un rostro empolvado de Portland como para sabiendo que se iban a hacer públicos su haberes hayan persistido en su falacia. Si ellos, que son los que mandan, engañan a Hacienda y tratan de hacernos pasar por idiotas, ¿qué no hará el ciudadano medio?... ¿Acaso se querrá que, visto lo visto, los probos ciudadanos sí declaren el valor real de lo que tienen?... Esto ha sido, ni más menos, pregonar el ejemplo a seguir: “Si yo miento para evadir impuestos, el que no lo haga es imbécil”, viene a decir su mensaje. Y sí, debemos serlo, desde luego. Si quienes viven mamando del Erario y forrándose el hígado a base de bien, tanto en blanco como en negro, dicen que tienen lo que tienen y Hacienda les cree, es que en Hacienda hacen las oposiciones de ingreso como las declaraciones de la renta… para-lelos. Y luego, estos vivos, se permiten el lujo de acusar a otros de corrupción.

En fin, que si alguien alberga aún alguna duda de por qué estamos como estamos, de por qué se inventan epidemias fantasmagóricas para hacer caja, de por qué se inventan crisis falsas para saquear a los Erarios y a la ciudadanía, o de por qué se libran guerras salvíficas en los confines del mundo contra enemigos inventados, aquí tiene alguna pistilla de por dónde van los tiros. Aquí no ganaremos una medalla en las Olimpiadas, y aun estas solamente nos servirán para que otros vivales se pulan 600 millones por año y partan y repartan en contratos amañados entre amiguetes y colegas, pero no las ganamos porque no llevamos a participar en ellas a los atletas adecuados. Llevemos a los políticos, a los artistillas marquetinianos o los de la cejilla, y verán cómo nos las llevamos todas, porque de todos estos, el que no corre, vuela. Vidas ejemplares, ya les digo. ¡Puaj!

Sobre lo banco y lo negro

octubre 2009

No existe una razón lógica para ello, pero parece ser que si uno se opone a algo es que está con su contrario. Y no, ni mucho menos: se puede estar en desacuerdo con una cosa y su contraria. Criticar a una mujer no tiene por qué comportar que uno sea machista, ni por oponerse a esto que se ha dado en nombrar eufemísticamente izquierdas, tiene que ser uno de derechas. Sin embargo, en esta ridícula sociedad del espectáculo que habitamos, se propende en exceso al etiquetado gratuito.

Los hay que estamos sobre ciertas cosas y vivimos sin complejos y sin ataduras de moda, pudiendo opinar libérrimamente sobre aquello que deseamos, entre cosas porque pensamos, colegimos, valoramos y creemos a pies juntillas en la libertad de opinión, además que nos sabemos en el deber de aportar a lo sociedad lo que somos, sea esto bueno, regular o malo, según criterios. No nos coarta decirle torpe o incompetente a una mujer, de la misma forma que no tenemos empacho en decírselo a un hombre, pues que consideramos que la igualdad de derechos y obligaciones entre los géneros no es palabrería baladí, sino un hecho que o sí, o sí, debe ser impuesto. Solamente la corrección en el trato, la delicadeza o aun la galantería, nos puede llevar a ser un tanto más refinados con una mujer, pues que la dulzura y la sensibilidad, que las tienen por encima del género al que pertenezco, son signos indelebles de su carácter…, por lo común. De la misma manera, no me duelen prendas en decirle que es negro a un negro, porque jamás se me ocurriría la mezquindad del insultante artificio racial, y porque su raza es esa, cosa de la que no tengo la culpa, como no la tengo yo de ser blanco. Ni me ofende que me digan blanco, ni creo sinceramente que les ofenda a los negros que si es preciso mencionar el color de su raza se haga sin tiritas ni apósitos como si fueran inferiores, sino que deben sentir cierta rabia cuando un blanco, con la intención de no lastimar la absurda sensibilidad que le supone, hace piruetas lingüísticas buscando eufemismos tales como “de color”, como si las demás razas fueran incoloras. Así, nos podríamos extender por tantos temas como asuntos espinosos hay, donde el leguaje políticamente correcto hace cabriolas de saltimbanqui para no llamar a las cosas por su nombre, aplicando algunos tiquismiquis el calificativo de anti-lo-que-sea a quien llama a las cosas por su común con la mayor naturalidad.

Pero donde este asunto del etiquetado se convierte en algo verdaderamente cómico es el campo de la opinión política, develando que nuestra sociedad ha sido capaz de muchas cosas, excepto de liberarse del grillete de los estúpidos tópicos. Parece ser que quien muestra su disgusto con la supuesta izquierda (que no lo es), es de derechas, y viceversa. Tal vez estos tales deberían considerar que los que somos capaces de pensar por nosotros mismos y ser verdaderamente independientes estamos sobre eso, a mucha altura, y, por más que no sea políticamente adecuado, sabemos que ser hoy de izquierdas es tan anacrónico como ser de derechas, que esos tiempos de lucha de clases terminaron, que el eje social varió su orientación tras el mayo del 68, la caída del Muro de Berlín y la desaparición de la URSS, y que los problemas de nuestra sociedad actual no se pueden resolver con retornos al pasado, con ideologías caducas o con un arraigo atávico a postulados que sucumbieron con más pena que gloria en los campos de la Historia.

Para los pensantes, la libertad –y la de opinión es uno de los más bellos atavíos de esta luminosa dama- está libre de todo, especialmente de componendas políticamente correctas. Somos libres de decir, de creer, de ser, y las modas, los rigorismos de los eunucos de entendederas o lo que consideren las modas no tienen fondos en el banco de nuestro ánimo. Ninguna moda nos limita, ni siquiera llevar o no calcetines blancos cuando nos apetece hacerlo. No; el hecho de que nos opongamos a esto o aquello no significa que nos ponemos en la acera de enfrente para todo lo que afecte a esa persona, ese partido o lo que sea, sino que mostramos nuestro desacuerdo exclusivamente con eso. En otros asuntos, quizás, es posible que coincidamos con los criterios de aquello o aquellos a los que en esto les afeamos. Ni demonizamos el todo por un acto, ni santificamos al conjunto por otro. A lo blanco lo llamamos blanco, a lo negro, negro, y, por independientes y por libres, ni nos consideramos lo uno o lo otro, sino sobre ambos.

Cuestión de hormonas

noviembre 2009

“La investigación de las enfermedades ha avanzado tanto que cada vez es más difícil encontrar a alguien que esté completamente sano”, aseveraba Aldous Huxley, y su buena razón no le faltaba. Es mucho más que un sarcasmo: una constatación. Hoy, por suerte, podemos conocer el efecto que produce el funcionamiento inadecuado de algunas glándulas de secreción interna y, así, podemos ser menos severos con nuestros semejantes a la hora de valorar sus acciones. Por ejemplo, en el caso de la Vicepresidenta, más allá de la evidente senilidad y el atavismo propio de una conducta numantina que se atrinchera en el lametón y el agradecimiento a quien, rescatándola de su edad, le ha proporcionado una actividad pública de figurón, podemos intuir que su desvariítis conductual obedece más a un desajuste del hipotálamo que le fuerza a la masiva producción de oxitocina, forzándola a la una lecherragia que la empuja a expulsar ostentosas e inadecuadas cantidades de leche (mala, por supuesto) y a dejar todo ámbito político-lógico perdido de yogur.

No; ella no tiene la culpa, ni la tienen los y las demás miembros y miembras de este Ejecutivo que padecemos, el cual bien puede parecer el peor y menos capacitado de la larguísima y tortuosa Historia de España, pero no lo es, sino que está padeciendo los efectos de trabajar tanto y tan seguido en un ambiente insano: la Moncloa. No; de ninguna manera son responsables ni responsablas de incompetencia o de no dar una a derechas o derechos ni por recomendación de la señora casualidad, quien ahora mismo está de viaje por el Índico, sino que se trata de los efectos consetuedinarios a un desajuste puramente hormonal que produce ñoñidemia invasiva generalizada y malacia esquelética argumental. Ahí se tiene que no a pocos de los miembros del gobierno (que por fuerza ha de ser un bicho bioctópodo por duplicación partenogénica) padecen un inusual y ostentoso incremento de la melatonina, como el señor Camps, denotando no solamente una mutación anómala en la pigmentación de sus ideas (del rojo al rosa intenso), sino que también tienen fané la glándula pineal, además de una hipercalcidemia facial que les deja el careto como ungido de cosmética Portland. Un funcionamiento inadecuado que fomenta el desajuste extensivo del sistema endocrino, especialmente en la corteza suprarrenal, a la cual fuerza a producir inadecuadas dosis de  aldosterona, impidiendo equilibrar suceso y consecuencia lógica o a ver más allá de sus propias narices por exceso de sales (¡arsa, pilili!).

Pero si los mineralocorticoides producen este desajuste de consecuencias imprevisibles que está ubicando a España en el ridículo universal, los glucocorticoides, producidos en las mismas glándulas, empujan a las individuas miembras del Ejecutivo a una hiperproducción de glucosa pacifista con los Ejércitos y a una superproducción grasiosa o muy grasiosa que las convierten en simplemente risibles cada vez que se mueven, cosa que sucede con frecuencia por carencia generalizada de inhibina, al ser el corpus legislativo mayoritariamente femenino. Y, claro, sin inhibina, no se cortan un pelo y hacen lo que hacen y nos va como nos va: con brotes verdes, vacunas pa´ bichitos mu´ chiquitos y situaciones financieras controladas. Nadie del gobierno tiene la culpa de lo que pasa, diga lo que diga la oposición (que tiene muy mal jarabe y siempre está descontenta), e incluso lo que pronuncie la razón y aún la engreída lógica. Los edificios en los que trabajan tan competentes miembros y miembras del bioctópodo bicho gubernamental son viejos, están enfermos y contaminan con su mal fario a quienes y quienas osan adentrarse y aun habitar las penumbras de la Moncloa, el CNI y el que sea.

Con sistemas endocrinos afectados y en desajuste permanente, ¿cómo no va la Inteligencia a no inteligir nada o a poner al frente de los vigilantes a Rompetechos?...

Lo que hay en España es mucho vino que no se vende por la crisis, y, claro, se hace vinagre. Un vinagre que le están ofreciendo los sanos y las sanas al gobierno con una esponja en la punta de una caña, después de haber crucificado por incapaces e incapazas, incompetentes e incompetentas y cuasi chatos y chatas intelectuales a cada miembro y miembra, cuando su único mal ha sido y es trabajar demasiado tiempo en ambientes insanos que están afectando al funcionamiento interno de los sistemas hormonales de cada una de las patitas y patitos del bicho ejecutivo. Ya me gustaría a mí ver cómo estarían todos esos y esas que los y las critican si tuvieran exceso de producción de hormonas paratoideas; seguro que, además de degradárseles el esqueleto patrio como a ellos, a lo mejor no tendrían en compensación el exceso de secreciones de endorfina que tiene el gobierno, con las cuales coadyuvan este insufrible mal que padecen (y eso que parte de ellas se las han obsequiado a la Junta de Extremadura para mayor recreo de la adolescencia pacense con un hiperdesarrollo masturbatorio), y tendrían que darse a base de bien con dos ladrillos en las partes pudendas para al menos auxiliar con apoyos gubernamentales al pilar básico industrial español del atraco inmobiliario.

Vamos, que no; que lo que a los miembros y miembras de este gobierno les sucede no es que sean más mantas que el Atleti o que tengan la preclara visión del topuelo (y topuela) minero vocinglero narcisista, sino un desajuste hormonal como la copa de un pino, generado por su abnegado sacrificio y amor hacia España, a la que están matando, en realidad, de puro amor, por exceso estrógenos producidos. A cualquier otro, en su Estado, le hospitalizarían enseguida (unos seis años, según lista), pero ellos y ellas, mártires y mártiras de la abnegación, están decididos y decididas a dejar a España como a sí mismos y mismas: fané. Así, aunque según Huxley todos y todas estemos enfermos, lo normal será la enfermedad y nadie podrá echar en cara a sus semejantes y semejantas desajustes que también le son propios. Después de todo, ya dice el saber popular que de noventa enfermedades cincuenta son producidas por la culpa y las demás por la ignorancia. Pues eso... y esa.

Bella, ciao

noviembre 2009

Decepcionados, hastiados y un poco asqueados de la colosal corrupción que nos rodea, un día algunos decidimos echarnos al monte de la contestariedad, renunciando a los posibles beneficios de la sociedad friki. Una vida incómoda por de más la del partisano social, pero con el dulzor de la bohemia y la gratificación moral de que estamos haciendo lo correcto y que nuestro sacrificio tiene el valor del heroísmo que se niega a vender el alma por un plato de lentejas, así nos cueste el éxito. No es una mala vida, adempero, sino solamente una vida ardua. Aquí, en el monte, se puede ser libre de veras y usar el lenguaje correcto, quienes son compañeros de fatigas no esperan otra cosa de la vida que la experiencia de mantenerse firmes en sus credos y no contamos con los vendidos cejilleros de turno, los atracadores armados con Montblances o con adictos a los estupefacientes del fútbol o la canción marquetiniana-melódica de mucho lanzamiento televisivo.

Hace frío en el monte, y a veces la soledad carga mucho. De vez en cuando hacemos alguna incursión en las ciudades próximas para hacer sabotaje alzando la voz de la Justicia o denunciando atropellos flagrantes y que los sufridos ciudadanos sepan que las libertades de veras no han muerto todavía, a pesar de las oscuras circunstancias y los tétricos tiempos que viven; incluso en ocasiones editamos octavillas que difundimos por columnas libres o en círculos de rebeldía contra la corrupción, descubriendo las tramposas maniobras de esos taimados políticos vendedores de sueños, de enredosa oratoria, interés espurio y alma negra. Sin embargo, en esta soledad que sabemos acompañada por otras soledades tan leales como solemnes de otros que también se echaron al monte escarmentados y/o escandalizados de la sociedad friki, tenemos la certeza de que no cabe la traición entre nosotros y que podemos confiar al camarada todas nuestras inquietudes, incluso hasta el extremo de que cuando cunde la desazón por una batalla que sabemos perdida de antemano, nos sentamos en las calmas y frías noches del monte en torno a la hoguera y a corazón abierto entonamos el Bella Ciao con que nos despedimos de aquella inútil vida de servilismo social y de un amor natural que mantenemos puro en el formol de la idea, pues que sabemos que la prosaica realidad se hubiera encargado de descuartizarlo en el patíbulo del divorcio, de la traición o de la rutina.

Bella Ciao es para nosotros más que una canción: es un conjuro de unión romántica, la representación de nuestra renuncia y los altos fines de nuestros objetivos. Por amor renunciamos al amor, y cambiamos besos por espinas, caricias por desgarros y la calidez de un hogar convencional por una fría y húmeda covacha en una cárcava. En las claras mañanas, cuando atiesamos el esqueleto para reintegrarnos a una vida dura pero salubre, podemos ver desde esta altura los llanos en que la sociedad se ubica, allá abajo, en lo hondo de aquellas solaneras que a nosotros nos parecen abismos. Si hay bruma debemos esperar un poco; pero apenas el sol de la eternidad calienta el aire y la disipa, se muestra a nuestros ojos la sociedad a la que renunciamos, y podemos contemplara sin los desvaríos de los sentidos, así, íntegramente y en toda su perspectiva. Podemos ver sus oropeles y cómo cuelgan de los jardines plásticos bellas manzanas de las Hespérides de cera; pero también sentimos, si nos retiramos un poco y nos negamos a reparar en los detalles, un zumbido como de colmena o de termitero, y hasta sentir un hedor nauseabundo de cuerpo en descomposición.

Allá, el gobierno más necio e incompetente que pudo tener España, si es que no el más perverso; acá, la podrida oposición que es incapaz de poner orden en sus filas, acaso porque ambos partidos sean devotos del mismo diablo cojuelo; por acuquí, una clase política irreversible y totalmente corrupta, por acullá, los negros intereses de quienes, paso a paso y ley a ley, están montando el imperio del demonio más siniestro, el de la degradación de todos los valores humanos; y por todas partes, un comercio que convierte al hombre en una máquina ajena, en ganado ajeno, en seres esclavos nacidos para el goce y disfrute de quienes están más arriba en su siniestra cadena alimentaria, bien porque tengan más poder o menos empacho en mentir y engañar para hacerse con él. También podemos atisbar, aunque cada día sean menos, el esplendor de los inocentes y escuchar los espantosos balidos de los corderos que sacrifican, los niños inmolados en los vientres de sus madres o la infancia convertida por ley en el disfrute de los pérfidos corruptos. Y nos duele. Después de la romántica serenata de la noche anterior, de la desgarradora confesión a alma desnuda de nuestras penas de amor por el amor idealizado en el recuerdo, esto nos entristece tanto, pero tanto, que mudamos autocompasión por rabia y desesperanza por coraje, y nos determinamos a un nuevo artículo o a un nuevo golpe de mano, aunque sepamos que es una batalla que tenemos perdida antes incluso de librarla. Demasiado grande es nuestro enemigo y demasiados servidores tiene ese diablo. Sin embargo, ellos, los inocentes, los corderos, merecen nuestro sacrificio y, con el Bella Ciao en los labios, descendemos al llano, sorteamos defensas… y publicamos. 

Algún resultado tiene nuestro esfuerzo, alguno. Nuestra hoguera nocturna ha crecido mucho en los últimos años y cada noche refleja, anaranjados por las llamas como por un fulgor eviterno, numerosos rostros nuevos. El monte se está llenando de partisanos que luchan contra la sociedad friki y los políticos corruptos; una multitud que crece día a día y que nos hace sentir cada noche menos solos, por más que sigamos atascados en ese amor ideal que solamente se puede dar más allá de la carne. Y en esta tesitura, cada noche, bajo el diamantino llanto de las estrellas que orlan y enjoyan un universo de fes universales, el Bella Ciao se está convirtiendo en el número uno del hit parade de los hombres que sueñan con el Hombre. Aún queda un rincón para la verdad y la libertad, aunque la corrupción haya decretado la extinción de este derecho. Bella, ciao; por amor renunciamos a tu amor, hasta que el Amor sea posible.

El tamaño sí que importa

noviembre 2009

Casi todos, sin excepción, vamos por la vida preocupados. Quien no está con el agua al cuello y no sabe en qué en va a dar su vida o cómo va a terminar el mes, está angustiado porque el Sistema se derrumba o tal vez porque los zapatos no le hacen juego con la pamela. En fin, que todos, por unas u otras cosas, tenemos más incertidumbres que certezas. Incluso no faltan quiénes andan todo el día hocicando para ver cómo llenan más la saca, siendo que no pocos de los cuales son ya lo bastante ricos como para vivir varias vidas sin dar ni un palo al agua. En fin, que lo que se dice contentos, contentos, los hay menos que los dedos de mi mano.

En estas estaba yo pensando, en las preocupaciones de mis prójimos, cuando levanté los ojos del tedioso informe que estaba leyendo y puse la antena a lo que decían quienes me rodeaban en la cafetería en que me encontraba. Estos, estaban alegres porque se había resuelto felizmente la cosa del Alakrana ese (pagando), aunque aquéllos maldecían por el mismo asunto, arguyendo que para tener un Ejército de adorno, como que nos quedábamos mejor sin él y podríamos ir por la vida de ONG; los de más allá, estaban que arañaban con la sinvergonzonería de Gallardón y su cohorte de chupópteros; los de acuquí, con el atraco que supone acudir a una gasolinera a llenar el depósito; los de acullá, indignados porque no hay un juez que husmee en el Gürtel del ayuntamiento local, que también tiene lo suyo; y, en fin, el que no cantaba, trinaba de ira. Bueno, no todos. No; no todos, porque dos señoras muy peripuestas estaban encantadas con lo bien que había salido la boda de la nena, celebrada por todo lo alto en Cancún, que es un sitio muy chic para ese tipo de cosas.

Miré el denso informe que tenía aún entre las manos, y me pregunté que tenía yo en común con mis semejantes. No me gusta el fútbol, detesto los toros, no ansío casas ni coches ni tarjetas de plástico, paso de la televisión, me da lo mismo si este hace gorgoritos y vende muchos discos o si ese es pobre de solemnidad, no estoy enterado de la realidad rosa (salvo por las salpicaduras inevitables de vivir en sociedad) y trabajo de por libre, no creo en el gobierno salvo para mal, no creo en ninguna religión ni profeso ninguna clase de dogmatismo, no tengo un duro (de los de antes) y tampoco ganas de tenerlo, y, para colmo, me gusta comprender el mundo en el que vivo y no vegetar como si la vida la regalaran y estuviéramos aquí de adorno. ¡Ni siquiera creo en el amor!... Y, sin embargo, todos esos de antes, todos mis prójimos, son mis compañeros de viaje y tenemos un destino parecido y unas etapas vitales muy semejantes. No comprendo aún por qué, pero ellos y yo viajamos en el mismo barco. Será porque no tengo recursos para ir en avión o porque nadando a brazo partido no se llega demasiado más allá del simple ahogamiento, pero la cosa es como es: esté enterado o no, me guste o me displazca, vamos todos juntitos al mismo destino.

El caso es que el destino ese no tiene nada de halagüeño, o, al menos, eso es lo que dice el memorial que ha caído en mis manos, entre cuyas densas páginas figura un informe (no sé en qué grado de confidencialidad real) del Centro Estratégico de la Defensa Norteamericano, otro de la NASA y varios más de distintas organizaciones supranacionales. Según parece, o hacemos algo ya, o vamos a pasar las de Caín, si bien algunas páginas de estos sesudos y eruditos escritos, que están rubricadas por insignes hombres de ciencia, aseguran que se haga lo que se haga no valdría de nada, porque esto no hay ya quién lo pare. Ahí, justito, convengo con los autores de esos informes, y no porque yo sea un hombre de ciencia ni mucho menos, ¡que el Cielo me libre!, sino porque visto lo que me rodea, mis prójimos, estamos como para hacer algo. ¡Como no sea mirar la tele, arreglar el mundo hablando o despotricar contra quien sea…!

El asunto es que nos pongamos como nos pongamos, con Río o sin risa, con Copenhague o sin él, estamos fritos, y nunca mejor dicho. Es ya un caso prioritario en la Defensa Nacional de las grandes potencias. Puede ser que el deterioro del medioambiente y el calentamiento global lo haya producido el hombre o no, que sea un ciclo natural o no, o que sea ambas cosas juntas y reunidas; pero de lo que no cabe ninguna duda es que esto no tiene marcha atrás, y todo nuevo informe es siempre más alarmante que el anterior. Ya no es el Apocalipsis para cuando todos los que estamos aquí y ahora estemos clavos, sino para dentro de cinco o diez años como mucho, y probablemente antes. Los hielos se funden, las aguas suben y, al mismo tiempo, las sequías nos dejarán como la mojama, sumergiéndonos en el hambre, la sed y las nuevas pandemias, como esas que aparecen últimamente como si las criaran. ¿El sol?... Sí, el sol, y la luna, y la Tierra, como en las canciones. Ya no es algo que verán probablemente nuestros nietos, ni podemos poner nuestra confianza en una solución milagrosa de última hora que nos permita burlar los cuernos del toro final a esas terribles cinco en punto de la tarde, sino que ya tenemos la certeza absoluta de que esa fiera de hórrido semblante tendremos que arrostrarla mañana, pasado como mucho.

¿Mis semejantes?... No sé si hacen bien escondiéndose entre las jaras de la puerilidad de esta realidad tan ciertamente espantosa, pero desde luego preocuparse por lo inevitable a estas alturas más parece un lujo de masoquistas que una opción razonable. El ángel de la muerte espera en la realidad, justo a la salida de la casa: ¿quién será el primero en abandonarla?... Por eso, los unos hablan de pesqueros secuestrados, los otros de un presente que tiene ciertas ansias de futuro y los demás de que les quiten lo bailado. A los que sigo sin entender demasiado es a los ahorradores, a esos que gastan su vida en acumular lo que mañana por la mañana, por mucho que tengan, no llegará ni para pagar un simple vaso de agua. Cuando llegue la sed, el dinero será solamente papel secante, y no habrá servido para comprar ningún futuro, sino que habrá sido la recompensa por haber malgastado el pasado.

Cada cual tiene su afán, en fin, pero el tamaño de esos afanes importan, y mucho. “Sueña el rico en su riqueza, / que más cuidados le ofrece; / sueña el pobre que padece / su miseria y su pobreza; / sueña el que a medrar empieza, / sueña el que afana y pretende, / sueña el que agravia y ofende, / y en el mundo, en conclusión, /todos sueñan lo que son, / aunque ninguno lo entiende.” Ahí tienen una vida bien aprovechada: Calderón de la Barca comprendió lo que por nosotros mismos no hemos podido, y, con única la herramienta de su mente, fue capaz de, desde su mesa en un mezquino cuartucho, llegar a contemplar la mente de Dios… y su divina tragedia.

Autonomías

noviembre 2009

Pasada ya una generación desde la forzosa proclamación de las autonomías –se aprobó un paquete que contenía carros, carretas y carretones, y era o eso, o el probable enfrentamiento civil-, podemos sintetizar el resultado de la infeliz ocurrencia de una forma más o menos simple: un desastre. La realidad de las autonomías, vistas con la perspectiva de toda una generación en la que ha sucedido de todo, no puede ser más desalentadora: no solamente son unos reinos taifas de insoportable costo económico, sino también el cubil desde el que se está propiciando el enfrentamiento que los adventores de tal horror creyeron conjurar al instaurarlas. Lejos de haber sido el idílico autogobierno de las partes que descentralizaban para bien el todo de España, prestando especial atención a las peculiaridades de cada carácter regional, se puede considerar el impagable y sólido germen de disensión que nos arruina, divide y enfrenta.

              No sé cuánto derecho tienen algunos a hacer lo que les dé la gana y dónde concluyen esos derechos, pero como que el costo humano, económico y social de toda esta terrible aventura autonómica no ha contribuido ni mucho menos a que los catalanes se sientan españoles, los vascos desistan de odiar a España, los gallegos hayan emprendido una subida al monte o que los habitantes de las demás regiones, todas ellas de segunda-B, tengan la imposibilidad de trabajar en las tierras catalanas, gallegas, vascas, mallorquinas o valencianas, y aun de saber sencillamente dónde se encuentran si no dominan los eufemísticamente llamados idiomas vehiculares.

Los desarraigos de quienes no siendo naturales de esas regiones, otrora integradas lingüística y socialmente en España, han tenido un costo humano extraordinariamente alto, como lo tiene el hecho de que un castellano, andaluz o extremeño se sienta más extranjero en esas partes de su propio país, verbigracia, que en Argentina, Chile o México, por citar solamente algunos casos. Se disimulará esta situación cuanto se desee y los políticos recurrirán a los artificios oratorios que mejor les cuadren –nunca faltaron argumentos ni para defender el genocidio-, pero la realidad es que todos, incluso los propios habitantes de esas comunidades de primera-A, estamos convencidos de que esto no es sino un simple escalón en la definitiva desintegración de España. Para los gallegos, vascos, catalanes, isleños de baleares y valencianos, sus autonomías son el germen de sus gobiernos soberanos, sus policías las de sus ejércitos independientes y sus niños, criaturas adoctrinadas en Historias falsas o falseadas, la ciudadanía contribuyente que sostendrá, en base al odio insuflado en sus almas contra España, las estructuras que los llamados nacionalistas han ido instaurando con el dinero que les ha proporcionado, curiosamente, el resto de los españoles.

Por ahora son el grueso de los llamados españoles, los habitantes de las regiones que se consideran España, los que corren con el oneroso gasto de esos que se llaman naciones soberanas a la cara o encubiertamente, y serán los ciudadanos de ambos lados los que andando el tiempo tendrán que soportar costos y sacrificios mucho mayores, para mayor gloria y beneficio de los radicales que dibujaron encubiertamente un porvenir taifa, primero, y soberano, después. Lo que parecía el derroche de un loco y casi folclórico despliegue de banderas, banderines y oriflamas, se ha develado como una costosa y casi insufragable duplicidad de las Administraciones, Cuerpos de Seguridad e infraestructuras nacionales, la cual, además de propender a la ruina de España, es ni más ni menos que el mecanismo de relojería que terminará por hacer saltar a España hecha añicos y encharcada en sangre.

Los resultados de estos treinta años de autonomías son tan lamentablemente desalentadores que uno, porque piensa, se hace cargo del arduo esfuerzo y la enorme dificultad que entraña deshacer el errático camino ya andado sin que la sangre mane a borbotones; sin embargo, más pronto que tarde habrá que hacerlo, porque el tiempo juega en contra de todos y multiplica los daños que habrá que enfrentar. O eso, o que ya nos dejemos de engañarnos, tomemos al toro por los cuernos y que cada autonomía tire por su calle y se busque su propio porvenir… con sus propios recursos. Dado lo insostenible de la situación financiera a que nos fuerzan las autonomías a consecuencia de la crisis que nos embarga, tal vez su mejor efecto sería clarificar nuestra situación general como país, examinar a fondo nuestras conciencias y hacer un punto y aparte: quienes deseen emprender una nueva etapa con una conciencia común a un lado y sin autonomías, y al otro, santas y buenas. Al fin y al cabo, sería el mejor partido que se le podría sacar a la crisis. Ligeros de equipaje, al liberarnos de estos lastres, sin  duda llegaremos mucho más lejos.

Pinchar el globo

noviembre 2009

Los políticos, a fuerza de comportarse como si los votantes tuvieran sus facultades mentales disminuidas por una esclerosis lateral amiotrófica que ya les impide que se encuentren sus manos cuando quieren aplaudir, se han creído su propia mentira y están que trinan porque los más cualificados de ellos (los que tienen formación y los que son capaces de pensar por sí mismos) dicen que la vacuna esa de negociete inventado a pachas entre farmacéuticas y políticos de cazo y cuenta negra, se la pongan ellos… si quieren. Al lucroso y amañado globo del truco global y redondo, por lo que se ve, se le está pinchando con una aguja hipodérmica.

Los esfuerzos por montar el escenario del pánico han sido enormes, y en este negocio global han participado desde los propios ideadores –las farmacéuticas- a los responsables de las Instituciones supranacionales o nacionales de cada lar, procurando insuflar, entre las notas y comunicados de alarma, el ulular de las sirenas apocalípticas para que los cándidos y los ignorantes corrieran a solicitar a cualquier precio su dosis de supervivencia; pero, en fin, que no hay tantos descerebrados como calculaban y, al final, se van a quedar compuestos y sin novia, y, además de haber hecho solamente el negocio la primera mitad de los implicados, las farmacéuticas, a ver cómo explican ahora los segundos (los políticos) a todos esos votantes que consideraban estúpidos que se han gastado lo que no había en algo que, además de no valer de nada, ni siquiera está lo suficientemente experimentado y que de garantías sanitarias, más bien poco o nada. Y todo esto, claro, para paliar un mal que tiene más de ciencia-ficción literaria que de realidad clínica o social.

H1N1: agua, como en el juego de los barquitos. Un negocio pensado como global, dibujado como global y probablemente llevado a cabo como global –veremos si alguna fiscalía de esas del Tribunal de Estrasburgo se decide a una investigación seria y busca pruebas del delito, que sin duda no han de faltar, como no faltarán enriquecimientos tan ilícitos como genocidas-, se va al traste ante la desolación de quienes esperaban hacer con esto no solamente un enjundioso agosto financiero, sino también escalar en las encuestas de popularidad como salvadores del género patrio, derivando de mortales en dioses. Pues nada, que van unos cuantos que saben colegir por sí mismos, y, sin revoluciones ni nada, así, de uno en uno, como el noventa por ciento les ha dicho que nanay del peluquín, que con ellos que no cuenten como cómplices gratuitos para su trampa, ¡Y son los más cualificados de entre todos los ciudadanos y no los más libres, no los más reaccionarios o los más antisistema, precisamente!

Hoy, los negocios son así, me duele la boca de decirlo y la mano de escribirlo. En los políticos se puede confiar solamente para que a uno le quiten la libertad en el nombre de la libertad, le perviertan en el nombre de la virtud, le den matarile en el nombre de la vida y le digan digo cuando le debieran decir Diego, además, claro, de afanarle la cartera, subirle los impuestos, enervarle hasta el baile de San Vito y obligarle a odiar a sus semejantes. Para ninguna otra cosa se puede confiar en ellos. Bueno, sí, para recalifiquen y se hagan con un pastazo en las Caimán o en esa su Suiza, para que enarbolen las banderas de la izquierda por la pasta y para que alcen la enseña de la república para vivir como reyes.

En cuanto a las farmacéuticas solamente se puede decir de ellas que se han comportado como ya va siendo norma, procurando no curar a nada ni a nadie, sino hacer negocio, que es de lo que se trata. Ahí tenemos la cosa aquélla del Medicamentado, en la que las grandes farmacéuticas se llevaron las recetas oficiales a precio de oro mientras bajo cuerda eran eliminados los laboratorios menores, los que no tenían influencias, los cuales ofrecían lo mismo por la décima parte. Esto de la gripe-A no es sino más de lo mismo, porque lo asequible de los políticos y su ansia por llenarse de pasta y fama les ha allanado el camino y se han convertido en baratos cómplices de las barbaridades que estas están cometiendo…, hasta que un día se les vaya la olla y la mano y, en vez de una enfermedad tan inocua como esa gripe, liberen a un bichito de los que no haya cómo contener. Entonces, sí que la habrán liado.

Pero así es el negocio, porque a los necios de la sociedad les da por votar a estos incompetentes corruptos, y son capaces de tragar con carros y carretones, de pagar lo que sea por una simple amenaza publicitaria y aún por retener junto a sí una juventud imposible. Cosas de un sistema perverso que va al forro de las personas y a sus haberes en vez de a la persona en sí misma, en su condición de ser mortal e inmortal. Tal vez por eso tienen el éxito que tienen las empresas de cosmética: Portland para maquillaje de políticos, y las otras, las que pagan criminales para que saquen la manteca a sus víctimas y poderlas convertir en cosméticas muy caras, para los demás que pueden sufragárselo. Si han sido capaces, como se ha visto en estos días, de pagar a desalmados criminales para que perpetren tales atrocidades (como los nazis con los judíos), ya se pueden suponer el por qué de las leyes de aborto y lo que sucederá con los fetos, todos ellos llenitos de pura elastina y de células madre. Otro globo que urgentemente hay que pinchar, antes de que esta panda de criminales suba al cielo del poder y la riqueza.

Un autismo fascinante

noviembre 2009

Dicen en Argentina que cuando el loco agarra la vereda la sigue con tal fascinación que la vereda se termina, pero el loco sigue. Algo así ha de pasar por fuerza con nuestra clase dirigente, que está el país que se cae a pedazos como si tuviera la lepra, no dan una ni por aproximación probabilística, pero se dedican en cuerpo y alma al grandilocuente “Había una vez…” Un circo, sí, porque esto no puede ser otra cosa. Dudo, por bien pensado, que además de todo el PSOE se esté riendo de nosotros, que hunda los dedos en la llaga sangrante y los revuelva con saña. No, no; prefiero pensar que de veras se creen las chorradas que dicen, que se ven como salvadores o como gentes inteligentes, al modo y manera como la anoréxica se ve como una vaca bien cebada cuando su esqueleto apenas está cubierto por unas tirillas de piel enjuta…, pero que muy enjuta. Prefiero pensar esto, que tienen perturbadas sus capacidades naturales y que ven lo que quieren ver, lo que su deseo o su delirio les empuja a ver.

              A veces, procuro comprender el mundo que me rodea, pero casi siempre con muy poco éxito. Miro hacia atrás, trato de averiguar a qué se debe este brujuleo que nos ha llevado de la razón al desquicio y de la meseta al precipicio, y no logro inteligir qué desvaríos nos enajenaron para que nos demos por satisfechos con este estrepitoso fracaso que ha conducido a nuestra sociedad al borde de la extenuación natural, moral y política. La naturaleza está contra las cuerdas, el Sistema ha encumbrado a la práctica totalidad de los necios, procurándoles puestos de la máxima relevancia social, y el cambio climático (y lo que se viene encima –literalmente- que se hará público en unos meses más) ya es un asunto prioritario de las Defensas Nacionales, y aquí, los autistas del PSOE, con casi diez millones de españoles instalados en la pobreza y más de cuatro en la solemne pobreza, que es algo así como no comer pero con estilo, echan las campanas al vuelo en un desvarío americanoide propio de la Disney, apropiándose arteramente de que llovió en el otoño, hizo calorcito en el verano y el mundo, por su intersección, es redondo. Personalmente no me parece mal, porque creo que es bueno para la población un poquitín de entretenimiento y aun de humor negro, pero eché en falta en estos actos al memorable y malogrado Fofó, a Miliki o siquiera sea a Charly Rivel. Una pena, en fin, que, aunque trataran de remediarlo el señor Zapatero y la señora Leire Chup-chup, además de esos presentadores que tanto tienen de vendedores ambulantes de aire, propios de tiempos ya vencidos, no se llegó a la carcajada. Una pena.

En la fascinante relación que hizo el presidente de sus enormes y gloriosos logros desde que el terrible Felipe González nos sumiera en esto que hemos dado, se le olvidó incluir algunos pequeños éxitos incuestionablemente socialistas, tales como la Guerra Sucia (crímenes de Estado), la Institucionalización de la Corrupción (hoy por hoy sin ministerio propio todavía, lamentablemente), el mete-manos de las bolsas de basura con los dineros extorsionados a empresarios y profesionales, los Filesas, Times-Sport, BOEs, Kios, Lockheeds y ese infinito etcétera que nos trasmutó como sociedad de una economía productiva a otra especulativo-mafiosa, gracias a la cual se han hecho multimillonarios todo tipo de excrecencias sociales, traficantes de carne humana, delincuentes en general y los desalmados más execrables del género, para quienes España se ha convertido en un santuario veraniego desde el que ejercer con la mayor seguridad y relajo sus criminales trapicheos mundiales.

Pero es que, además, de lo otro, de lo del futuro y lo de la Economía Sostenible con que se llenaba la boca el presidente (qué no hará que no hay traje que le siente medio bien), este fascinante autista no se han enterado todavía que estamos echando el telón del acto final, que no es posible lo que propone con fanfarrias y tambores no porque sea una estupidez, que lo es, sino porque el tirano del clima no lo permitirá, porque el Puchero social ya está en un loco hervor y porque el Sistema mismo está a punto de tocar fondo, y, cuando lo haga, será un crujir de huesos el que sustituya a esas trompeterías de fantasía animada. La crisis no pasará, simplemente porque nunca fue verdad y solamente se empuñó su siniestro nombre para saquear todos los erarios de todo el mundo con luz y con taquígrafos. Los motivos por los que ese atraco se llevó a efecto colegiadamente, siguiendo las instrucciones de El Club, muy prontito, en unos meses más, puede que un año como mucho, comenzarán a ser públicos, y, entonces, nos daremos cuenta de qué se halla verdaderamente detrás de estos circos ambulantes con que los poderes entretienen a Juan Pueblo, haciéndole mirar al suelo para evitar que mire a lo alto.

En la fascinante locura que nos embarga, articulada y orquestada desde las tinieblas de El Club, muchos se sienten hipnotizados para seguir a los flautistas al precipicio, y lo hacen enarbolando banderitas de colores vivos y sonando matasuegras y trompetillas de cartón con orillos de viruta. Sobre sus cabezas llevan risibles gorros que semejan los de los magos antiguos o émulos de jipijapas o calañeses, sus narices las cubren con pompones de payasos amigables y a sus espíritus los fuerzan a una narcótica diversión tan plástica como desarboladamente falsa; pero allá en lo hondo sienten con inefable la amargura la tristeza sublime del payaso: saben que están mintiendo y que están disfrazando de risa una verdad que impide a los hombres enfrentarse a su destino. Su poder, el poder, no debiera valer tanto.

Debilidad

noviembre 2009

Todo cuanto nos afecta o rodea está gobernado por la Geometría de Fractales, todo es un punto de una ecuación progresiva y todo es una homotecia de algo menor que también tiene su expresión en algo mayor. Nada nuevo bajo el sol, en fin, y, por más que nos empeñemos en considerar cada suceso como algo novedoso, no deja de ser una reiteración de algo muy antiguo que tiene su réplica desde lo doméstico a lo macronacional y aún a lo universal. Al padre no le gusta castigar a su hijo, pero debe hacerlo cuando el vástago se desvía, si es que desea lo mejor para él; e incluso cuando el muchachuelo se enfrenta a sus primeros problemas fuera de casa, sea en el colegio o en la calle, el padre ha de permanecer distante no por deseo ni mucho menos por debilidad o crueldad, sino porque el chico debe aprender que todos sus actos tienen consecuencias y que debe ser capaz de asumir sus propias responsabilidades.

Así en lo pequeño, aunque no en lo grande, al menos en España. Mala cosa sería que el padre interviniera siempre que el jovenzuelo tiene un problema en el instituto o en la calle con sus amigos o con desconocidos, y tanto peor que interviniera no para solucionar el problema, sino para agravarlo, librando al jovenzuelo de esa dificultad transitoria y poniendo en riesgo con sus actos al mismo joven y aun a sus hermanos. Bien, pues esto, exactamente, es lo que está haciendo España con lo del pesquero Alakrana, que amén de no servir de mucho cuanto está haciendo el gobierno a tenor de los resultados, nos está poniendo en peligro a todos los nacionales cuando salgamos de casa.

Llevo algo más veinticinco años viajando por el mundo, a menudo pasando más tiempo por esos mundos de Dios que en mi casa, y jamás pedí que me pudieran un escolta como seguridad –hubiera sido inútil-, a pesar de que no viajo precisamente por los países más idílicos. Soy mi propio responsable, procuro cuidarme y no meterme allá de donde no puedo salir –con ninguna excusa- y, en todo caso, asumo mis riesgos si es que oso vulnerar los principios de autoprotección que me puedo proporcionar. El gobierno de España, con esto, me pone en peligro, porque por muchos de esos países por los que viajo, el secuestro es una moneda de cambio corriente y suelen los secuestradores mandar pedacitos de la víctima para invitar al pago, cosa que el gobierno de España, por lo que se ve, está dispuesto a asumir, haciendo un efecto llamada a todos los delincuentes profesionales del planeta. ¿Será que no han servido de nada las erráticas y desquiciadas políticas de inmigración y los resultados que han procurado?...

No tenía por qué el Alakrana dedicarse a la pesca en aguas decididamente peligrosas por causa de la piratería, midió sus riesgos y se aventuró a ello, pero ahora clama. Un barco, por otra parte, que ni siquiera faenaba con bandera española, que se salió de la zona absurdamente protegida por gigantes contra enanos y se adentró allá donde era una presa más fácil. El joven se ha metido en un lío enorme, y el padre –del que a menudo el chico y sus próximos reniegan con cajas destempladas y tono ofensivo-, se ve obligado por meras cuestiones políticas a tratar de sacarle del lío, sabiendo como sabe que nos pone al resto de la familia en un severo riesgo de convertirnos también en víctimas venideras de estos u otros piratas. Y, para colmo, con la mayor pericia se pone a negociar con el gobierno de un país que no existe, a través de unos comisionistas británicos -¡si sabrán ellos de piratería!- y en beneficio de una pujante industria de los señores de la guerra somalíes que, muy humanos ellos, llevan toda una vida sangrando a su propio país. Un pan como unas hostias, en fin.

Que la preocupación de las familias de los secuestrados es lógica se calla por sabido, pero no es tan comprensible su indignación con un Estado del que reniegan, al menos considerando que no faenaban sino con la ikurriña. Tal vez ahora comprendan la necesidad y conveniencia de un Estado fuerte y unido, y que sus presiones solamente están contribuyendo a elevar el precio del rescate, el cual finalmente abonaremos los españoles de los que abjuran. Con toda la tragedia que esto significa, y comprendiendo que la primera patria del hombre es su familia, se puede disculpar la deplorable conducta de los parientes, pero no tanto la del Estado, quien debería tener un gobierno para otra cosa que para satisfacer encuestas. Ellos se metieron en la boca del lobo solitos, y, ya que estamos ahí con un ejército –que la ministra pretende que sea el de Gila-, lo que procede es mostrar que España tiene dientes de acero y llevar a cabo una acción severa de castigo. Nada de pagar rescates, nada de negociar con piratas: eso ya nos costó un imperio. Sangre y fuego: para eso se tienen los ejércitos. Ni se le pidió al Alakrana que fuera como oveja entre lobos, ni debe el Estado ponernos en riesgo a todos. No debería haber estado ahí ni el pesquero ni el Ejército, pero ya que sucedió, que la debilidad y la falta de determinación de España no sean las fortalezas de los piratas.

A las puertas del acontecimiento universal

diciembre 2009

A qué ocultarlo: me tiemblan los pulsos. Solamente es capaz de calmar mi ansiedad la acción combinada de grandes dosis de Lexatín y la seguridad de que la Presidencia correturnos de Europa y nada son la misma cosa; pero alguna inquietud roe, pese a todo, mis fibras más íntimas. Obama en la Presidencia de los EEUU y Zapatero en la de Europa, desde luego, no son para menos. Un acontecimiento universal, cósmico, que, a la vista de los problemas pendientes y el bagaje personal de cada uno de ambos talentos, no puede sino sembrar el canguelo en el ámbito mundo.

Respecto de Obama, a quien además de demagogo no se le conocen virtudes, ya hemos visto que es un poco como Bono cuando era ministro de Defensa, y que no tiene el menor empacho en colgarse por el artículo 33 las medallas que sea, sin que para ello sea preciso mérito alguno. Así ha hecho con el Nobel de la Paz, al mismo tiempo que Guantánamo sigue donde estaba y hacía panegíricos de las guerras que le interesan, prácticamente anunciando la que emprenderá en breve contra ese Irán donde ya están los ayatolás poniéndose en remojo las barbas. Pensé que iba a ser para octubre pasado cuando iba a poner en marcha la máquina de rasurar clérigos, pero me equivoqué no solamente por lo del Nobel, sino también porque en Afganistán se está poniendo la cosa cruda.

De Zapatero, quien tan cómodo se encuentra de becaria de Obama o de monaguillo del Papa Negro, no se puede añadir mucho más de lo que ya se ha dicho o de lo que sus propios actos confiesan: hará lo que le mandé su señor, y punto. A España ya nos metió en una guerra de no demasiado alcance como la de Afganistán –pero guerra, al fin y al cabo, sin que sepamos aún qué tenemos contra los afganos-, y es seguro que, al paso que vamos, nos meta también en el avispero iraní con todas las consecuencias que arrastrará consigo, convirtiéndonos a todos en objetivos de un apocalíptico tercer conflicto mundial, especialmente incómodo para los que vivimos en las proximidades de bases militares extranjeras o imperiales que tanto abundan en la geografía otrora patria. La cosa, en fin, pinta en bastos, y no es precisamente Zapatero de los que se amilanen a la hora de llevar el conflicto y el horror allá donde se proponga, e incluso adonde ni siquiera lo intenta. Si en España ha hecho y hace lo que hizo y hace, véase cómo nos va, que se prepare Europa.

A la vista de lo bien que les ha ido a los iraquíes con los salvadores imperiales –españoles incluidos-, lo interesante que fue para Sadam avenirse a negociar con las comisiones de la ONU y todo eso de las buenas maneras, que los guardianes de la revolución iraníes vayan buscando vaselina de buena calidad porque les van a dejar la matrícula como un sol negro. Y si no tienen armas de destrucción masiva, o lo que sea, que las pinten, porque les va a dar exactamente lo mismo: en unos meses les van a dejar el país como un balneario estilo iraquí, o como un centro vacacional estilo afgano. No se librarán, ni siquiera esos ingenuos que están haciendo el caldo gordo al imperio con sus protestas callejeras. Divide et vencere, en fin, además de que Roma, ya se sabe, no paga traidores.

Si los iraníes se bajan de la burra y consienten que por toda la cara se quede el imperio con su petróleo y se conviertan en dóciles servidores de provincias, a lo mejor se salvan; pero todo hace pensar que los persas consideran suyo lo que es suyo, incluidos sus derechos, y la cosa se va a poner de mil colores, no hay más que ver cómo el imperio ha ido rodeando Irán con sus bases e invasiones guerreras, cómo ha ido enrolando bindundis como España en sus filas y cómo ha ido manejando la situación interna de Irán para que justifique el infierno que van a abrir de un momento a otro. Perséfone, la diosa de los Infiernos que corona el Capitolio imperial ya está que arde por cómo se frota las manos, lo mismito que las armamentísticas, las cuales están listas para poner sobre el escenario de las matanzas sus novísimos ingenios de última generación. El acontecimiento de la coincidencia de tan excepcionales dos líderes en las Presidencias de las dos grandes potencias mundiales, sin duda, nos van a dejar a todos boquiabiertos, aunque a unos más que a otros. Es probable, incluso, que a algunos les tengan que cerrar la boca con una mortaja. Para lo que les va a aprovechar, que no sufran más los chicuelos yendo a la escuela.

La crisis no vino nada mal para cerrar las puertas del trabajo a centenas de millones de personas, muchas de las cuales han visto que tienen una oportunidad de obtener ingresos siendo mano de obra guerrera y constituyéndose en genuina carne de cañón. Lo demás de los miles de millones de euros saqueados de los Erarios, nadie sabe adónde han ido a parar, aunque no vamos a tardar demasiado en enterarnos… por la vía de las evidencias. Este es el asunto de cabecera del futuro calendario, un 2010 lleno de parabienes y de felicidad para algunos, que sin duda traerá alegrías para todos esos que están un poco asustados porque la población mundial está traspasando la masa crítica: la van a ver reducida en un pispás a un numerito muy manejable.

Los demás problemas que deberá enfrentar Zapatero en Europa no son demasiado relevantes. Bastará para resolverlos con que sea buen chico y obedezca a su señor, tal vez convirtiendo a Europa, de facto, en un Estado de la Unión… norteamericana. El gobierno Mundial está ya hilvanado desde hace tiempo y únicamente falta, con la excusa de una guerra por todo lo alto, que pase la máquina de coser reforzando las costuras para que sea una realidad que alumbre el Novus Ordo Seclorum desde las tinieblas de las logias. Vivimos tiempos interesantes, en fin, tal y como desea el aforismo chino, y nos vamos a hartar de intereses, ya lo verán.

Quienes pensaron que la crisis inventada esta remitiría como si tal cosa y todos seguiríamos en las mismas, pronto verán que tienen en la oración uno de sus mejores baluartes. ¡Que no les pase na´!

A pleno hervor

diciembre 2009

¡Esto está que hierve, señores! La cosa se pone calentita no porque se detecten ciertos desmanes entre quienes tienen mucho y quieren mucho más, sino porque el efecto contagio que se está produciendo en todas las esferas de la sociedad ya no conoce límites: los piratas de secano de Mauritania, viendo que España paga, imitan a los de los humedales oceánicos del Índico; los futbolistas y clubes futboleros actuales, viendo la pasta que amasaron los clubes y jugadores italianos de hace unos añitos sin que pasara nada, quieren su parte del atraco quinielístico-apostador, y también se han echado al monte de ponerse en venta por unos milloncejos; y los políticos… De estos no hablaré hoy, ni de las licitaciones a dedo, ni de las recalificaciones, gastos olímpicos, sueldos desmedidos, tarjetas oro sin límite de gastos, servicios extra a las logias, colocación de amiguetes y hermanos fraternos, legislación en plan Dior a la medida de quien conviene, chanchullos varios, contratos a colegís, concursos amañados, guardas untadas, patrimonios exiguos después de decenios con sueldos astronómicos, ninios colocaditos en empresas favorecidas e instituciones, miembros de familias reales con salarios de sangre azul en empleos ad mensura, etcétera.

Naturalmente, si faltaran dineros para mantener tanto pillo se subirían los impuestos, y se suben, claro. Para justificarlo hay una legión de escrutadores argumentales a sueldo que trabajan día y noche para que los de los delantales y los delanteros estén como deben estar, a salvo de todo y dominando la escena pública: los de los delantales asumiendo el primer tiempo de los informativos; los delanteros, el segundo. A los ciudadanos nos dejan solamente el tiempo del tiempo, que es la sequía atroz o los fríos glaciares que nos abrasan por fuera y nos congelan por dentro. Música celestial, en fin, para quienes vivimos en el infierno, aunque este hervor a más de uno le está poniendo los huevos duros.

La tapa del puchero social no deja de aplaudir en este hervor a todo tren, y cada vez va quedando menos caldito en el meollo social porque cada individuo que puede se evapora, pasa del estado líquido al gaseoso y, con corrupción o mediante atraco, abandona el mundo de los mortales y se integra en ese éter en que nadie sabe qué es un apuro económico, vivir con mesura o contención o, siquiera sea, qué es la moral, la honradez o la integridad. Pocos, pocos quedamos en el puchero ya, pero tenemos que mantener a todos estos vivos etéreos que han trepado por la jacobina escalera de la corrupción al mundo de los ángeles… negros, aunque no los de Machín, precisamente. Un sueño, en fin.

Aunque parezca mentira me pongo colorado…., que decía la canción, cuando pienso en que no hace tanto había cierta moralidad, se consideraba virtuosa la honradez, era encomiable la humildad, la elegancia y el señorío estaba en una buena educación…, etcétera; pero llegaron los de comer caviar con cuchara sopera, los progresistas de participios pasivos primos hermanos de bacalao, los que con mucha verborrea y mano larga querían repartir la riqueza (entre ellos) y no la pobreza, los modernos con sus costumbres antinaturales, los chicos in de la movida con sus perversiones sociales, los trasgresores que ridiculizaban credos, dioses y demonios, los puristas de la corrupción…, y nos sumieron en esto que hemos dado más bien en caída libre que poco a poco, en una operación de derribo de escalas de valores que ha ido haciendo fosfatina todos los mampuestos de una sociedad que se fue construyendo en base a sangre, dolor y esfuerzo durante milenios. Nada vale ya de cuanto pueda ser virtud, sino la pasta en crudo, igualar al tonto con el sabio, al asno con el talento y al gañán con el señor, solamente porque el parné, el cumquibus, el dinero, no importa cómo se haya obtenido, es el rasero que divide a la sociedad entre quienes se están abrasando a impuestos e injusticias en el puchero, y quienes se han evaporado gracias a sus chanchullos y corruptelas de las penalidades humanas.

Sin embargo, tienen demasiados ojos para los dineros sucios los de los delantales y los delanteros, pero están ciegos para ver que están precipitando la caída del imperio. Los imperios siempre cayeron desde dentro, porque los Atilas o los Alaricos solamente tuvieron que empujar un poquitín lo que ya se desmoronaba solo. Efecto llamada, de eso se trata todo esto: los piratas llaman a los piratas porque el negocio les funciona, los corruptos a los corruptos y los oportunistas a los oportunistas. Tonto el último, ya se sabe. Lo igual, en fin, atrae a lo igual: ¿quién dijo eso?

De porcentajes y leyes apartheid

diciembre 2009

Finalmente la cosa va quedando clara: al PSOE lo que le va es prohibir a mansalva y segregar a tutiplén, incluso mucho más que a infaustos antecesores dictatoriales que dicen haber combatido. Una patente de corso esto último que usan hasta el hartazgo para superar en ordeno y mando a quien ganó la Guerra Civil, aunque plegado todo a sus intereses adoctrinadores y usando el salvoconducto de la Democracia.

Por cuanto lo de prohibir, queda sobradamente computado que han metido el diente a las libertades personales hasta más allá de donde muchos dictadorzuelos se han atrevido, así desde el ámbito de la legislación nacional, como desde el de las autonómicas y municipales. No han dejado títere con cabeza, en fin, y lo mismo se han metido en el sanctasanctórum familiar como en las libertades individuales ciudadanas, restringiendo los derechos hasta hacer de la libertad una burda y risible caricatura. Y, lo que es peor, no contentos con ello, se suelen corregir a sí mismos para multiplicar las restricciones y endurecer el corsé que limita, vigila y controla los actos soberanos de cada ciudadano.

Por cuanto lo de segregar, escudándose en la cosa de la aberrante discriminación positiva y la absurda política de cuotas, han conseguido que haya culpables a dedo sin que sea preciso demostrárseles delito, que sea necesario que el inculpado demuestre inocencia y hasta que los nacionales estén a la cola de los visitantes. Ser varón, católico, blanco o heterosexual, por ejemplo, es un insalvable inconveniente en según qué casos, y, para cubrirse las espaldas antes de que cualquier ciudadano sensato dé el grito de alarma, han estigmatizado a los razonables y coherentes disidentes con que quien discrepe de su delirio es porque es racista, machista, xenófobo, homófono o carca. Y punto. Pero es que por cuanto lo de los porcentajes para el reparto de escaños o de ministerios por género al que pertenezcan los nominados, no deja de ser menor el atropello, pues que nada tiene que ver el culo con las témporas ni el género con la capacidad o la inteligencia.

No estaría de más que los votantes recuerden todas estas cositas que ya se encargará el PSOE de ir diluyendo a medida que se acerquen las elecciones, a fin de que queden en un prudente último plano, sin duda lanzando anatemas contra un fascismo en la acera de enfrente cuando, con toda certeza, está justamente en la suya.

Para quienes tenemos la cabeza sobre los hombros para cuestiones distintas que el ornato, la igualdad de derechos no significa en absoluto igualdad física o ventaja de unos sobre otros, sean estos cristianos, ateos, blancos, negros, árabes, hombres, mujeres o lo que sea, y estamos convencidos de que ni se puede ni se debe segregar a unos sobre otros ni con leyes legales, pero tan inmorales como inconstitucionales, ni con porcentajes de ninguna índole: si los más capacitados para algo, o si los perjudicados en cualquier delito, son blancos, negros, mujeres, hombres, mixturas o lo que sea, pues tan ricamente y adelante con ellos, sin discriminación de ningún tipo, no importa a qué credo, raza, tendencia sexual o género pertenezcan. Los que creemos que todo ciudadano tiene sus derechos, abominamos de las discriminaciones, sean estas porcentajes o leyes apartheid.

Los resultados de este enorme dislate pseudoprogresista de postín del PSOE se ha decantado en todos sus extremos como una barbarie sin parangón, ni siquiera en las dictaduras más abominables. No solamente han legislado para mal en lo público, logrando demostrar que cualquier incompetente puede ocupar cualquier ministerio, sino que se han metido de lleno en lo individual, lo familiar, lo educativo y lo doméstico, no dejando esquina sin escobar y poniéndolo todo patas arriba. Deshacer el desmadre que han creado en unos poquitos años, sin duda va a costar un par de decenios, si no de siglos. Si no cuesta algo más, claro. Y es que, como dice el saber popular, no hay nada peor que un… digamos incompetente para no ofender, con iniciativa.

Dos periodos socialistas, dos, y no hay quien nos conozca por los derechos o las leyes. Desde los contratos basura a la criminalización masculina, blanca, cristiana y heterosexual, pasando por los usos y modos personales, la forma de educar a los propios hijos o legislar contranatural respecto de lo que uno puede hacer consigo mismo y su propia vida al tiempo que favorecen tanto el aborto libre como la eutanasia, los mandatos socialistas han sido un disparate de tal magnitud que cuesta trabajo comprender cómo hay alguien, incluso con carné del PSOE, que les apoye, y aún más que les vote. Han construido la España de la viceversa, donde lo derecho está torcido, y lo torcido, retorcido.

Que nadie se desmemorie, que no se olvide. Grave, muy grave y contranatural ha sido todo esto; pero lo sería mucho más si repitiéramos por tercera vez el mismo error, no importa en qué siglo. De ser así, no mereceríamos nuestra suerte por ignorantes o por cándidos, sino por estúpidos. Pena me da Europa con la Presidencia que se les viene encima. En España, después de todo, estamos ya un poco acostumbrados a lo antinatural y al disparate. Que se vayan preparando.

El comodín del terrorismo

diciembre 2009

Sé que algunas almas sensibles pueden sentirse heridas por mis creencias particulares acerca de lo que es y cómo se usa el terrorismo por los poderes; pero no puedo evitar reunir información, atar cabos, colegir que bien pudieran ser estrategias del poder y, más allá de informaciones recibidas un tanto incomprobables, sacar conclusiones. Lo sorprendente, así en la cuna del imperio como en la misma España, es que el terrorismo suele aparecer casi siempre en los momentos cruciales en que la atención ciudadana se centra en los desastres gubernativos. Recordarán los lectores las constantes alarmas terroristas en los EEUU después de los atentados del 11-S, los supuestos ataques frustrados y jamás demostrados, los polvitos de talco de las cartas de correos, las células islamistas y todo eso que derivó en el Estado policial que viven, como sin duda serán conscientes de que cuando la cosa se pone cruda en España por la cosa del paro, de la alarmante pérdida de votantes potenciales por parte de quien ostenta el poder o de la mayor incidencia de la crisis económica y la inutilidad de las acciones emprendidas por el gobierno, como por arte de birlibirloque, ¡ale hop!, aparece ETA, una célula islamista que pretende matar indiscriminadamente o cosa por el estilo.

En la última encuesta del CIS, entre los pánicos ciudadanos quedó relegado el terrorismo a un lugar de discreta inquietud, siendo antecedido en el pánico y la indignación social por el desempleo, la corrupción o el desmadre de la clase política, y, ¡oh, misterio!, ahí tenemos el ulular de alarmas con que el Ministerio del Interior nos pone en guardia frente a inmediatos terribles atentados, secuestros y tal. A mí, todo esto de las casualidades, qué quieren que les diga, pues como que me caen muy mal y me hacen tener la mosca tras de la oreja, especialmente cuando las alarmas provienen de aquellos que están haciendo justito, justito, lo que no se debe, como no se debe y cuando no se debe, y tanto más cuando no dejan de echarse encima a numerosos colectivos gracias a su desquiciada legislatividad coercitiva o prohibitiva.

En el Premio Planeta de 2008 muchos fueron los que creyeron que iba a ganar el premio una novela mía presentada bajo el lema El Lazo Infinito y con el pseudónimo de Jacob Zhorn, en la que, precisamente, trato este tema del terrorismo: negociación con los terroristas, uso de las organizaciones terroristas como instrumento de los Estados e incluso la manipulación por parte de los poderes de los grupos terroristas. Una novela que no ganó no por falta de méritos –además de quedar tercera, en algún medio de comunicación fue proclamada vencedora, atribuyénsela erróneamente su autoría al ganador de aquella convocatoria, Fernando Savater-, seguramente porque estos críticos consideraron políticamente incorrecta mi obra, además, claro, de que ya se sabe que los premios literarios de tal magnitud retributiva suelen estar concedidos desde mucho antes de su convocatoria. No; no gane, no solamente porque soy un autor tan libérrimo como políticamente incorrecto que no tiene pelos en la pluma para graficar sobre asuntos políticamente incorrectos, sino también porque soy un personaje incómodo para esos poderes y para los que rezan en lo oscuro, sobre suelos ajedrezados. No es cuestión de calidad –pueden bajarse gratuitamente mis obras editadas de mi web para verificarlo por sí mismos-, sino de lo que creo, escribo y difundo. La censura, para quienes no se han enterado todavía, solamente cambió sus maneras, pero nunca dejó de funcionar a todo tren, y, sí, existen listas negras de autores marginados forzosamente por instrucciones recibidas de la superioridad. En su lugar, ahí tienen los listados de triunfadores, y podrán comprobar que habitualmente obtienen los laureles personajes complacientes con los poderes. En fin, que quien tenga ojos para ver, que vea… si quiere, por supuesto.

Una lástima porque es una novela memorable no solamente por su calidad, sino porque muestra y demuestra la instrumentalización del terrorismo y la implantación de la Política del Miedo como herramienta de control social. Una novela que pondré muy pronto a la venta con su verdadero título, Lemniscata, y que podrá estar al alcance de mis lectores tanto en mi web como las librerías.

Desde mi punto de vista, el terrorismo es una suerte de comodín que puede ser usado en cualquier baza. Naturalmente, es posible que los terroristas –que los hay y lo son- tengan el don de la oportunidad, pero es particularmente sospechoso que siempre actúen en momentos clave que desvían la atención ciudadana del desastre que concierne a la mayoría para centrar su atención en sucesos con mucho ruido y –perdónenme quienes pudieran verse afectados- pocas nueces. Me sorprende, en fin, que se tenga tal grado de información y de infiltración en las organizaciones terroristas y que no se termine con ellas de una vez por todas, como me sorprende que siempre se capturen camellos y hasta capos de la droga, pero rara vez o nunca a los que la importan, que no deben ser difíciles de localizar por cuanto mueven miles de millones de euros en sus tráficos, además de que nunca, bajo ningún concepto, sin importar el imponente volumen del alijo que pudiera ser aprehendido, se desabastezca el mercado. Raro, muy raro, como decía aquél.

En fin, que las alarmas de quienes suelen decir poco la verdad me parecen como los juegos de los prestidigitadores, que te mueven la mano izquierda para ocultar que mientras, con la derecha, te están guindando la cartera. Un juego extremadamente cruel por el dolor que conlleva, pero juego de control, al fin y al cabo. El poder, después de todo, es inmune e indiferente al dolor ciudadano porque solamente procura sostenerse a sí mismo, es autosuficiente. Mucho es lo que se mueve gracias a todo esto, desde tecnología y recursos económicos a control de la opinión social, y ya se sabe que donde hay un duro, hay una mafia. Puede que mi opinión personal sobre estos asuntos esté equivocada y que sea un simple conspiranoico que ve intrigas palaciegas donde no las hay, o puede que no. Lea, si puede y quiere, Lemniscata, y, después, si lo desea, lo comentamos de nuevo. A lo mejor no es solamente una opinión.

El control descontrolado

diciembre 2009

Cuando menos es sorprendente que el Estado tenga la preocupación que tiene por el terrorismo y todo eso, que no cesan de ponerse por todos lados cámaras que limitan la libertad de los ciudadanos por cuanto irrumpen impúdicamente en su intimidad, y que además pretenda hacer fascistas comités ideológicos para definir si una página web se debe cerrar por ser un portal de intercambio de archivos en los que no mete sus garras la truculentamente aberrante SGAE, y, al mismo tiempo, consienta que sea Internet el peligrosísimo estercolero que es, sin que haga nada por evitarlo.

Choca, choca mucho, y a uno no le queda otro remedio que pensar que aquí, seguro, hay busilis. Cualquiera, sin límites de edad o de restricciones, puede acceder, por ejemplo, a páginas en las que se enseña pasito a paso cómo fabricar una bomba con productos caseros –edificante, ¿no es así?-; pero es que también puede, sin moverse de casita, acceder a lo más aberrante, degradante y animalesco de la condición humana: sexo brutal con adolescentes (ni hablemos ya de lo que es directamente la pedofilia), relaciones sexuales zoofílicas, portales de coordinación para suicidas, anoréxicas o depresivos, y mil lindezas más por el estilo.

A la vista de esto, se pregunta uno que a qué vienen tantas cámaras y tantos controles para detectar lo indetectable –los malos ya saben que las cámaras están y saben cómo evitarlas-, si lo que se puede evitar directamente porque es malo y está bien a la vista de todo el mundo, incluidos los inocentes o los niños –especialmente los inocentes y los niños-, no lo evitan ni parecen tener la menor queja hacia ello. Aquí, seguro, hay busilis. Es como si al Estado le interesara el control de los ciudadanos, del rebaño, y no de los lobos que esquilman la manada, cual si esta debiera ser controlada permanentemente para que les siga proveyendo de bienestar, haberes impositivos, cuidados y cariños que les regalen una buena vida a las autoridades. Sospechoso: esto es muy sospechoso.

La realidad desborda permanentemente las pomposas declaraciones de principios de los pastores: si promulgan leyes para la protección de los animales, promocionan a la vez la violencia gratuita contra ellos con la excusa de la cultura, mediante fiestas taurinas y animaladas por el estilo -¡menuda cultura la de la barbarie!-; si proclaman que son partidarios de la vida y que hay que eliminar la pena de muerte, esto solamente tiene vigor para los criminales que ya han matado y que volverán a hacerlo en cuanto puedan, pero no cursa para los más inocentes de los humanos, que son los que se están gestando, teniendo cualquiera barra libre para descuartizarlos a placer, cometer cualquier clase de tropelía con ellos y aun para utilizar los pedazos resultantes de sus cuerpecitos en pruebas de laboratorios, diluirlos en cremas cosméticas –como los nazis con los judíos- o perpetrar mil aberraciones más, a cual más repugnante; y si dicen que hay que controlar a quienes violan las normas de convivencia, ello es que esto solamente tiene vigencia para los ciudadanos de a pie, pues que nos llenan las calles de cámaras, lanzan satélites que nos espían, controlan nuestro flujo informático y nuestros movimientos y conversaciones a través de los teléfonos portátiles, pero ahí tenemos bien a la vista en Internet los manuales del terrorista o la degradación humana en su versión más libérrima, abyecta y escatológica. Un gusto, en fin, que me hace repetir nuevamente: aquí, señores míos, hay busilis.

Y digo yo: ¿no será que le interesa al Estado que cada tanto se desmarque alguien con alguna atrocidad o alguna salvajada para distraer al respetable y así las autoridades puedan seguir mangoneando en el estrechamiento de las libertades?... A esos alguien, claro está, hay que darles cursillos de formación, y ya que no sería tolerable en academias al uso, pues no parece mal camino que sea a través de Internet y la falta de filtros en que se ampara la libertad de expresión, un artificio que no sirve para asuntos verdaderamente culturales como la opinión y aún para el intercambio de archivos. ¿Será que cuando compré un CD, pongo por caso, me advirtieron que pagaba solamente y exclusivamente el disfrute personal e intrasferible, de modo que no lo puedo compartir con mi hijo, mi pareja, mis amigos o quien me dé la gana?... Aquí, se lo digo yo, hay mogollón de busilis. Esto apesta.

Cámaras, carnés, bandas magnéticas en billetes y tarjetas, ordenadores que envían señales de qué hacemos y cómo lo hacemos, satélites espías, sistemas de identificación facial por doquier y todo un mundo de tecnología punta al servicio del control de las libertades, en un país donde las libertades reales se limitan a la cosa de la entrepierna y al protestar para nada, porque todo lo demás es sencillamente inviable o carísimo. El Gran Hermano lo controla todo, y, al mismo tiempo, nos ofrece gratuitamente la posibilidad de aprender a producir artefactos explosivos con los productos que hay en cualquier cocina, a generar reacciones exotérmicas capaces de fumigarse una ciudad entera con elementos comunes y hasta embrutecernos hasta más allá del australophitecus rudimentario mediante la animalización de nuestras cualidades humanas. Si aquí no hay busilis, que venga Dios y lo vea.

SGAE

diciembre 2009

Vale, digamos que Serrat es un símbolo de la canción de cantautor, por más que desde que se quedó sin dictador no haya hecho nada memorable o que valga la pena. Vive bien desde aquel entonces, y hasta es posible que se embolse pingües beneficios procedentes de la SGAE por la cosa esa de los derechos de autor procedentes de descargas legales que se pretenden ilegalizar, truculentos cánones que abonan los consumidores por comprar aparatos electrónicos que supuestamente usarán para grabar obras de otros –indemostrable- y que parece ser que también tendrán que pagar además por lo anterior, y todas esas cosas que ni son claras ni son muy allá respecto de lo constitucional. Pero en fin, supongo que cobrará, y mucho. La cuestión que me viene a mientes es cuánto ha pagado él por la fama que le debe a los genuinos autores de las letras de sus canciones, a la familia de Machado, Miguel Hernández, García Lorca, etcétera, pues que gracias ellos –solamente gracias a ellos- es lo que es. Como no tengo el dato, confío y deseo que algún amable lector me lo facilite para salir de esta duda atroz, porque si Serrat no ha redundado en esas familias la mayor parte de sus haberes, la cosa no queda ni medio bien para él. Desearía que no fuera así, claro; pero veremos.

Este ejemplo es clarificador respecto de cómo quienes pretenden cobrar derechos de autor por sus obras, en realidad han obtenido sus obras de otros, sean estos famosos o no, poetas o no, o personajes anónimos de regular sensibilidad o simples ciudadanos de a pie. Estos supuestos autores, en realidad, han bebido de otras fuentes, pero quieren cobrar ellos solos por unas obras que no hubieran sido posibles sin el concurso de los otros, de los demás, de los que no cobran. Y esto no es justo.

Me duelen los oídos de escuchar a pomposos supuestos eruditos que tendrían serias dificultades para hacer la O con el culo de un vaso, que un autor dejará de serlo si no cobra por su trabajo, y eso no es que sea falso, sino que es una simple majadería. Nadie que sea autor puede renunciar a su naturaleza, y es más, es precisamente en la dificultad donde los auténticos autores han engendrado sus mejores y más memorables obras. Un autor, de la rama del arte o el pensamiento que sea, no puede renunciar a serlo ni aunque quiera, cobre o no, porque es su naturaleza y solamente puede ser eso que es. Aunque alimentáramos a un tigre solamente con hierba jamás conseguiríamos otra cosa que matarlo de hambre, pero nunca que se convierta en un venado.

No es algo que predique para otros, sino que lo hago desde una convicción tan profunda que me lo aplico a mí mismo. En mi web pueden bajarse gratuitamente todas mis obras editadas (no así las inéditas), porque estas han sido elaboradas a partir de mis semejantes y mis experiencias entre ellos, y van destinadas a mi sociedad. Preferiría que me las compraran, claro, pero solamente podría cobrar en conciencia por los ejemplares encuadernados, por cuanto han supuesto una inversión económica, como vería lógico que lo hiciera la editorial que me las editara. Entretanto esto no suceda porque el lector no quiera o no pueda comprarlas, no he escrito estas novelas para que duerman el sueño de los justos en la gaveta de mi escritorio, ni las escribí siquiera para que solamente quienes pueden pagar veinte o treinta euros por ellas puedan leerlas. Como el árbol que da fruto, están al alcance de quien quiera tomarlas libremente, porque soy un fruto de mi tiempo y de mi sociedad, y, al considerar mis obras como públicas, devuelvo a mi sociedad parte de lo que de ella tomé para construirlas: no vivo para mí, sino para y por mi sociedad.

La SGAE y los autores que pretenden hacerse ricos con tonadillas de escaso esmero a costa de la razón, la lógica y lo más elemental de las nobles maneras, en realidad son la mascarada, la punta de lanza de los intereses ocultos de las grandes compañías discográficas, las cuales los usan para dar un carácter humano a algo que no es, sino que se trata solamente de cuestiones de beneficios, una estrategia de consejos de administración y de accionistas angurrientos y codiciosos, quienes así tuercen las voluntades políticas para obtener leyes ajustadas a sus intereses de ventaja tan ilegal como inconstitucional. Naturalmente, considero levemente justificable la absurda pretensión de los autores de la SGAE, quienes en su chatez solamente pueden aspirar a dinero contante y sonante y no a una obra memorable que les dignifique; pero en el caso de la propia SGAE me parece de una impudicia extorsionadora tal, que difícilmente podrá librarse de esta ignominia ni sus miembros ni el impúdico PSOE, y somos muchos los que nos ocuparemos de inmortalizar el atropello contra la razón, la lógica y la Cultura que están perpetrando, como no nos olvidaremos de todos sus demás atropellos cometidos, a fin de que quienes no tengan memoria viva puedan recurrir a nuestras letras para informarse. Les recomiendo que se bajen gratuitamente de mi web (se agradecería que compraran la novela), “Sangre Azul (El Club)”, y que se refresquen en las páginas correspondientes respecto de los sucesos de la anterior etapa socialista, la del infausto Felipe González y camarilla: una gloria que muchos parecen haber olvidado al dar el triunfo a Zapatero. No obstante esto, en breve será actualizada a nuestros días, con los memorables actos del no menos atroz periodo zapaterista.

Los autores somos lo que somos, cobremos o no, digan lo que digan los voceros a sueldo de las grandes discográficas. Es lícito y legítimo que cobremos por los libros encuadernados que vendemos, pero no porque varios lectores lean la misma obra. Es más, sabemos que en España cada libro es leído por una media de tres lectores, y no por ello pedimos los escritores que nos paguen tres veces derechos de autor, sino que agradecemos a esos lectores que den contenido a nuestras vidas leyéndonos. La SGAE, sin embargo, solamente está interesada en los tonadilleros sin contenido, ni clase ni arte con que desde las ondas y los vacuos programas televisivos nos asolan con sus ta-ta-chundas simplones, porque ahí está la pasta, no la Cultura. A ellos, la Cultura les importa un ardite: van a por la pasta al precio que sea. Y eso es trampa, legal o no: trampa y solamente trampa.

Internacional

La clavícula de Salomón

enero 2009

Caín asesinó a Abel con la quijada de un asno; los israelitas a los palestinos, con la clavícula de Salomón. El pueblo israelita y el pueblo árabe son semitas, hermanos de sangre, ramas del mismo árbol. En su remoto descenso desde las tierras altas de las montañas afganas, o incluso puede que procedentes del Indostán, hacia el valle del Nilo, en los días de la protohistoria el pueblo semita absorbió los mitos sobre la creación y la teogonía del universo de los pueblos que les hospedaron. De los sumerios, los acadios y los babilonios, los semitas aprendieron quién fue Ut.Napistim, y le llamaron Noé; o cómo se configuró el hombre como especie a partir del barro y la sangre de En.Lil, y ellos a esa criatura la llamaron Adán. Un Adán que, inventado o no, parió a dos hijos que se odiarían lo bastante como para que el resto de la Historia Caín esté matando a Abel con la quijada que sea.

              Abrahán, uno de los padres semitas, era iraquí: tan iraquí como Sadam Hussein, porque nació en Ur, no muy lejos de Uruk, la ciudad en la que nació y reinó el inmortal Gilgamesh, quien había nacido de la unión de una diosa nibirú y un sumo sacerdote. Así, los semitas llevaban en su sangre todas estas historias cuando descendieron hacia el Nilo; pero entre ellos siempre hubo un Caín y un Abel para perpetuar la eterna maldición del hombre contra el hombre, o quién sabe si de los dioses contra los hombres. No; no todos los semitas se creían especiales, elegidos de los dioses o de Dios y enemigos del género. Por eso se dividieron y hoy son árabes e israelíes, que es la forma moderna de decir tolerantes o intolerantes, modestos o soberbios, hospitalarios o egoístas, víctimas o verdugos.

Los semitas pacíficos, enseguida se enraizaban, y fundaban hogar allá donde encontraban condiciones favorables, fuera con otros semitas o no: sin embargo, los semitas violentos continuaron su andadura y, ya en el valle del Nilo, se conformaron en tribus abirúes, especializándose en técnicas de muerte y amenazando con adueñarse del mismo país que les recibía. Por temor de ellos, los faraones les expulsaron de Egipto y, tras de conformarse durante 40 años en el ejército más temible de su época, bajo el mando de Josué salieron del Sinaí para conquistar lo que consideraban su Tierra Prometida, aunque era de otros. Entraron a sangre y fuego en Jericó, en Aí y en otras cien ciudades, no dejando ninguna criatura viva, ya fuera hombre o mujer, niño o niña, anciano o bestia. Todo debía morir, porque esa guerra de exterminio no era sino la recreación del mito de Caín y Abel, aunque ahora no ya con una quijada de asno, sino con la espada de hoz. Así se fundó Israel, sobre la sangre inocente de los semitas, hermanos de los semitas que los asesinaron. Sobre su rezumo Jacob engañó a su hermano Esaú y a su padre Isaac, y, andando el tiempo, se convirtió en Israel (“el que lucha con Dios”), quien dio forma al sueño nacional de Caín. Los demás semitas, desde hacía ya muchos años, eran sus enemigos, eran los abeles de su Historia. Abeles como Jesús de Nazaret, palestino de nacimiento, a quien lo crucificó su sanedrín. Desde que comenzaron su andadura, en realidad, no habían hecho otra cosa.

Los romanos y la propia soberbia de estos fanáticos fueron la causa de la destrucción de Israel, y comenzó la diáspora de una parte del pueblo semita, a imagen como un día su Caín tuvo que abandonar los arrabales del Paraíso por imposición del ángel que poseía la espada flamígera. Sin embargo, exiliados o no, su naturaleza seguía siendo la que era. Allá donde eran acogidos, enseguida hacían lo necesario para dominar su ámbito no solamente no mezclándose con los naturales por considerarles gentiles, inferiores, sino metiendo sus dedos en la economía y sometiendo a su arbitrio a los Estados que les acogían. Así, muchos reyes, viendo que si les consentían seguir en su país terminarían por ser sus servidores, hicieron como los faraones y les expulsaron también de sus dominios, reiterando el cuento de la diáspora. Pronto, en ninguna parte les quisieron. Sufrió mucho el pueblo hebreo, pero no aprendió de su propia historia a pesar del dolor enorme que acumulaba. Un dolor que, lejos de hacerle considerar su error, volvía a caer una y otra vez en el mismo, trasformando en odio lo que no eran sino lecciones de la Historia y prefiriendo nombrar como racismo lo que no era sino miedo de los demás a su fanatismo. De su misma raza y origen eran los árabes, los palestinos y todos los demás semitas que abandonaron su radicalidad y se mezclaron con los pueblos huéspedes, y a estos no se les temía o discriminaba.

No mucho antes de la II Guerra Mundial, la Sociedad de Naciones quiso darles un país propio en la Patagonia Argentina, en el propio Israel que dominaba el imperio Británico o en Madagascar, porque ningún país los quería ya en sus ámbitos; pero la precipitación del conflicto mundial derivó en la brutal atrocidad hitleriana, y el mundo se hizo el ciego mientras fueron exterminados cruelmente seis millones de hebreos por ser hebreos. Eso sí fue racismo. Terminado el conflicto, la conciencia del mundo acusó al mundo de su ceguera voluntaria, y este quiso redimirse a sí mismo concediéndoles a los supervivientes hebreos aquello que durante siglos les habían negado, su Tierra Prometida, el arrabal del Paraíso que conquistaron con una quijada.

Hoy los israelitas vuelven a ser temidos y odiados por sus vecinos, y se preguntan por qué; hoy muchos terroristas se consagran a la extinción de Israel, y los israelitas se preguntan por qué. Tal vez sea pronto para comprender o Caín sea muy duro de mollera y no entienda por qué le teme quien está a su lado, o que son sus actos crueles y desmedidos los que crean terroristas. Cuando uno mira a su alrededor y ve lo que los israelitas hacen a sus hermanos semitas árabes o palestinos, cuando uno ve tanta destrucción a su alrededor y tantos niños asesinados, entretanto la clavícula de Salomón, que es su ejército, sobrevuela el cráneo de los abeles que le rodean, se plantea si el hombre está condenado a repetir su propia Historia eternamente o si es capaz de variar su naturaleza. Caín y Abel parece que no, y siguen con su manía histórica de ser verdugos o víctimas. Nosotros, Set, seguimos presenciando inanes el espectáculo.

Perséfone

junio 2009

Démeter, diosa de la Agricultura, no deseaba que su pequeña y dulce Core pudiera ser seducida por los pillines dioses olímpicos, que menudos eran; pero como Hermes, Apolo y otros ligones no dejaban de insinuarse, y como en el Olimpo no había órdenes de alejamiento por acoso, la apartó de todos ellos y se la llevó lejos, donde pudiera conservar su inocencia. En el campo su nena era feliz, y, aunque no había dibujos animados, las florecillas silvestres, los pajaritos y todas esas ñoñeces entretenían la eternidad de su chiquilina. Sin embargo, su tío, Hades, viéndola desde las simas infernales (ya se pueden imaginar qué), salió al exterior por una grieta del suelo, tomó a Core y se la llevó a su reino, donde la convirtió en Perséfone, la reina de los infiernos. Cuando se enteró Démeter de que su nena había sido raptada, y a falta de un 911 como el dios único que no existía todavía mandaría, lió una de padre y muy señor mío y comenzó a buscarla por todas partes, presa de una horrible desesperación. A los dioses olímpicos les puso la cabeza como un tambor y a los hombres en la ribera del hambre, porque impidió que la tierra diera fruto, hasta que harto, Helios, el sol, le dijo que dejara ya esa tracamundana y que fuera con su hermano Hades, porque él se la había llevado al huerto. Como Démeter no podía ir y volver del inframundo como si tal cosa, le fue con su tabarra a su otro hermano, Zeus —que además era el papuchi de Core, y, en consecuencia, el que se trajinó a su hermana Démeter, que estaba muy mollar—, y este, porque le dejara tranquilo flipar con sus ambrosías, envió a Hermes a que la rescatara, no sin antes amenazar a su hermano Hades, el cual aceptó devolverla a condición de que no comiera Core nada por el camino. Porque todo había quedado en familia (¡y qué familia!), Core fue entregada a Hermes cuando este se presentó en el inframundo, y ambos comenzaron el regreso; pero ello es que la inocente nena, que ya no era ni tan nena ni tan inocente (¡a saber qué pillerías le hizo su tío Hades, que era un demonio!), comió unas semillas de granada y, ¡zas!, por cada una de esas semillas se vio obligada a tener que volver un mes por año al cálido Infierno. Debían ser las semillas algo así como los préstamos del FMI. Comoquiera que Core había comido seis semillas, durante seis meses era la dulce y ñoña Core, y los otros seis, Perséfone, una diablesa de toma pan y moja, esposa de su tío Hades y, por ello mismo, reina del inframundo, vulgo Infierno. Bueno en realidad era sobrina de su esposo, de su padre y de su madre. Pedigrí que tenía la criatura, vaya.

Después de este tostón de alto contenido erótico-hermético, usted se preguntará que a santo de qué viene, y hará muy bien porque es usted muy dueño de preguntarse lo que le dé la gana. Pues viene a cuenta de que esta angelita medio diablesa es la que corona la cúpula (que no cópula) del Capitolio de Washington, una de las ciudades trazadas mediante geometría masónica más importantes del mundo, sede de la democracia moderna y corazón (Core) del imperio. Perséfone (La que lleva la muerte), diosa de los Infiernos, diablesa titulada y devoradora de granadas (incluida la famosa isla que se comieron entre pan los EEUU no hace tanto tiempo), preside la modernidad democrática que extiende su manto friki por casi todo Occidente. Que quien tenga ojos para ver que vea, y quien entendimiento para entender que haga con él lo que quiera.

Estas cosas de los dioses dobles eran muy propias de los griegos (cuestión de ahorro), y les ponía a cien que quien podía ser dulce como Heidi pudiera trasformarse en una vampiresa sexual con un genio de los mil y un diablos, nunca mejor dicho. Era el incestuoso manga de la antigüedad —con perdón hacia los masones, a quienes aún les va el rollo—, y no quiere uno imaginarse qué harían en su soledad los devotos cuando echaran sus rezos a la pillina diosa. Durante el día era la inocencia en calcetines cortos y vestida de escolar, y durante la noche una lagartona con vestido escotado y liguero..., además de látigo y todo eso en plan BDSM. Toda una joya.

No es preocupante que cada cual crea lo que le dé la gana, que es muy dueño, sino las consecuencias que puede tener para los demás, y el mito de Perséfone y su ubicación privilegiada sin duda tiene su miga. Si uno ve a Core, pues como que todo está de perlas, y ve a Obama, a la american way of life y puede darle a base de bien a los yines, el Winston y los todoterrenos que chupan recursos fósiles a tutiplén; pero si ve a Perséfone, pues lo mismo repara en los sarpullidos guantanameros que hay por todo el globo, en cómo se agitan las sociedades de los desobedientes en plan iraní, en cómo se asola al interfecto en plan Tora-Bora o Pakistán y hasta puede ser que vea cómo miles de vuelos cargados de angelitos torturadores (interrogadores, les llaman ellos), se llevan gentecillas como si tal cosa a Diego García o lugares tan dulces que el Hades es una irrisión a su lado. ¡Ojito, que Core y Perséfone nos vigilan!

Apocalypse Tomorrow

julio 2009

El verano puede terminar siendo mucho más caliente de lo que pronostica el hombre del tiempo. En lo nacional, todo hace pensar que se está entretejiendo un otoño hirviente no solamente con las tan absurdas como incoherentes medidas del gobierno y sus Planes E, el crecimiento del gasto a fondo perdido que dilapida el erario, el derroche autonómico, el más que previsible incremento del número de desempleados y la delincuencia que ello conlleva, la restricción de ingresos debido a la disminución del turismo y el que muchas empresas sin escrúpulos aprovechen el periodo estival para echar el cierre y cuando regresen los trabajadores se encuentren en la calle, sino también porque la cosa a nivel internacional se está poniendo estupenda.

              EEUU, a través del vicepresidente Joe Biden, deserta de la responsabilidad que le toca en las casi seguras acciones de castigo que Israel emprenda contra Irán, cuando no hace tanto le ha prestado algunas de sus ojivas nucleares para que apunten a los persas, los submarinos atómicos hebreos del tipo Dolphin cruzan el Canal de Suez para hacer maniobras (acojonatorias), las fuerzas aéreas judías hacen prácticas de entrenamiento con más de cien cazabombarderos tácticos llevándolos hasta Grecia (la misma distancia existente hasta Irán), menudean las amenazas y los verbos de tranquilidad de las autoridades de Jerusalén para mayor desorientación del enemigo, y todo Oriente Medio está manga por hombro, al tiempo que Thomas Pickering, el gran peso pesado de los últimos decenios en política exterior de los EEUU, advierte de lo inevitable de una confrontación militar en el caso de que Irán alcance potencial nuclear, anticipando que ello conducirá inexorablemente a una intervención de Rusia, China y todos los países árabes, y no en el bando Occidental, precisamente.

La cosa se está poniendo tan dulce que a lo mejor resulta absurdo pensar en vendimias, en ahorrar o en turrones navideños. Dan más ganas de releer a Nostradamus o de hacerse ferviente religioso que de dibujar planes de futuro, porque todo sea que el Apocalypse Now sea en septiembre, octubre o para las Merry Christmas como mucho. España, aunque su potencial no llega mucho más allá de tirar piedras o de desalentar al enemigo amenazándoles con naturalizar de sus países a algunos de nuestra superabundante galería de frikis, está en el centro del meollo por cuanto somos el portaviones estratégico y el centro logístico que opera como cabeza de puente de los cándidos, pacíficos y entrañables EEUU, esa especie tan dada a las degollinas masivas y baños de sangre urbi et orbi. Naturalmente, es tarde para cambiar de bando y, llegado ese caso, tendríamos que enfrentar ser objetivo nuclear y hasta pudiera ser que invadidos no por japoneses con cámaras fotográficas, sino por hordas árabes o chinas, porque se habría liado la de Dios es Cristo, y no desde luego porque se hubiera producido la Parusía.

La cosa no pinta nada bien, y el ciclo de máxima actividad solar en ciernes parece corroborarlo, acaso dando la razón a tanto agorero que venía pronosticando que nos encontrábamos ante una encrucijada cenital de la peripecia humana. Una oportunidad excepcional para catapultarnos todos a la nada más desoladora, dando la razón a esos agoreros de Nostradamus, San Malaquías y el 2012, a los que se ha sumado el mismísimo papa, quién sabe si alentado por los más eficientes servicios de inteligencia del mundo, los suyos, al afirmar que se dan todas las condiciones como para Dios regrese a la Tierra. Quien sepa entender, que se haga el hato y se ponga en marcha.

Como no soy adivino, no tengo la menor idea de qué podrá pasar en realidad, aún a pesar de ser consciente de la suprema estupidez humana. Lo ignoro, sí; pero como no ignoro la incólume monstruosidad que caracteriza a buena parte del género al que pertenezco y sé del grado de paranoia que acaparan muchos de nuestros políticos y gobernantes, no me resultaría extraño que emprendieran una aventura generalizada para limpiar de parados el mundo y resolver expeditamente algunos de los problemas medioambientales que causa la superpoblación del planeta. Una locura, sí, pero que cada día que pasa me parece más viable, habida cuenta del grado de idiotez que actualmente consume a las sociedades. Por si acaso, lo mejor es que cada cual relea a su profeta favorito, que se busque un agujero bien hondo donde esconderse con los suyos y que se haga ferviente devoto su Dios, porque el Apocalypse Tomorrow está tocando a la puerta y bueno sería que el Cielo nos cogiera a todos confesados.

Que se prepare Chávez

agosto 2009

El imperio del Miedo, EEUU, se expande nuevamente, ahora en Colombia. Allá los colombianos, que pueden hacer con/en su país lo que les dé la real gana, pero yo que ellos me andaría con mucho cuidadín porque los imperiales no son de fiar. Les temen a todo, y por eso tratan de eliminarlo o controlarlo todo. Ya se sabe que no hay animal más peligroso que el que se siente acorralado, y la Historia de los EEUU es la de unos neuróticos que jamás se sintieron seguros. Basta con ver su cine, siempre persiguiendo a alguien, abrochándose cosas y echando chispas por todas partes aunque sea la película sobre Noé cuando construía su arca.

Todos los que tenían miedo a los poderes de Europa, fueran por cuestiones místicas o patológicas, viendo que no podían vencer a los poderes instituidos en el viejo continente se fueron al nuevo y fundaron una nación, deshaciéndose, primero que nada y con la ayuda de los indígenas, de los amos ingleses. Temieron después a los indígenas en los que se apoyaron, y los exterminaron también, no dejando de los naturales sino ciertas reservas en las partes más yermas de su propio país, un poco a modo de zoológicos. Pero no por eso dejaron de lado a sus iguales desiguales, es decir, a los que practicaban distintas fes, haciendo pelotilla con las brujas de Salem, los mormones de Salt Lake o los ateos o anarquistas. Si no eran como ellos, evidentemente eran sus enemigos, y al efecto montaron en cada momento histórico sus particulares inquisiciones o sus cazas de brujas, incluso en el ámbito hollywoodense. Tal que lo mismo pasó con los comunistas, y no tuvieron empacho en llegar casi a la guerra nuclear, armar a la disidencia cubana, invadir Vietnam, Camboya y Laos o hasta formar como guerrilleros a los talibanes que ahora combaten, alumbrando a la mismísima Al Qaeda. No conviene olvidar que casi todos sus héroes nacionales son pistoleros o mataindios.

Desde entonces hasta ahora, la cosa sigue igual, y no hay país en el que se sientan seguros. Por eso no han dejado de meter la mano en cualquier rincón del planeta, siempre jugando con dos cartas: la oficial de apoyo al gobierno, y las insurgencias. Hay sobrados motivos para estar seguros de que tuvieron una participación capital en la formación de ETA (aquí se acabará ETA cuando EEUU quiera, y no antes) y aun en el asesinato de Carrero Blanco, y sobran motivos para considerar que detrás de cada accidente mundial están sus manos; es más, en la mayoría de los casos es como si jugaran a los curritos, realizando ellos los movimientos aparentemente libres de los disidentes, a la vez que impostan la voz para figurar que son los otros. Es casi imposible que no se vea que sus manos están metidas en la disidencia iraní, como en su momento lo estuvieron en la invasión de Kuwait por el Iraq al que despedazaron sin piedad y como lo están es cada rincón donde se pueden mover sus intereses o sus pánicos, porque son muy guerreros.

Ni siquiera entre ellos mismos están tranquilos, porque se tienen miedo. En ningún país del mundo hay más delitos de sangre. Uno ve las ciudades fronterizas de Canadá, pongo por caso, y se admira de que la gente viva con la puerta de su casa abierta, entretanto al otro lado de la línea fronteriza es preciso tener siete aldabas, siete cerrojos y siete candados en cada puerta y una santabárbara en cada pieza de la casa, que en los EEUU te regalan un fusil de asalto por cada caja de chococrispis. Será por esto que cada tanto, cuando a alguien se le cruzan los cables, lía una matanza de las de San Antón.

Colombia puede hacer lo que le dé la gana, faltaría más, pero me juego una rubia de Franco a que al poquitín tenemos líos en Venezuela, Ecuador y Bolivia (que Chávez y sus compadres vayan buscando un buen barbero), además de alguna que otra Escuela de las Américas dotada con “interrogadores” de esos que hoy por hoy brujulean entre Diego García y los desiertos árabes con vuelos de la muerte. La que se les viene encima no es menor, si llegan a meterles en casa, porque además de que de ahí no les sacan, les tienen miedo a todo y a todos y Colombia está llena de colombianos, que no son como ellos. Además de ser los EEUU el imperio del Miedo porque le tienen miedo a todo, meten un canguelo a los prójimos mundiales que para qué cuento.

Aquí los tenemos desde Franco (o eso o la guerra), y no hay modo de echarlos sin que nos generen al menos un conflicto como la Civil. Algo ganamos teniendo sus bases, sin embargo, como que no suframos mucho en caso de conflicto mundial, porque somos objetivo nuclear de primer orden. Algo es algo.

Afganistán

agosto 2009

Nunca he dejado de repetir que la historia de un país le corresponde construirla única y exclusivamente a los ciudadanos de ese país, y que nadie —absolutamente nadie— tiene derecho a invadirlo, no importa arguyendo qué clase de aparentemente loables causas. EEUU es muy dado a invadir países, porque ellos mismos son un país sin país, pues que se encuentran formados por un rebujo de orígenes y razas, y más bien puede ser considerado un territorio conformado por un barullo de países revueltos. De ahí sus guetos, sus mundos y submundos, su racismo, su fundamentalismo religioso de las más variadas iluminaciones y la satelización de sus habitantes, por más que parezca otra cosa. Su historia, a caballo entre la matanza y el genocidio (así indio como japonés o lo que sea), les confieren una condición belicosa y sanguinaria (contra inocentes o desarmados) que, por su propia naturaleza, no han podido dejar de expandir por todo el globo desde que tienen alguna fuerza. Son, probablemente, el peor y más trágico de todos los imperios que han existido, y, en su sinrazón, tiene su lógica que constantemente se estén metiendo en cuanto avispero se les ponga a tiro, nunca mejor dicho. Pero, sin tecnología, no son combatientes muy allá, y así como son muy capaces de hacer harina a quien sea... desde el aire, en cuanto ponen un pie en el suelo, les llenan la cara de dedos y tienen que correr como Carl Lewis cuando era joven. Ahí están para los incrédulos, Vietnam, Somalia, Iraq, etc., y si ganaron en las Guerras Mundiales fue porque llegaron cuando ya los combatientes estaban extenuados.

              Es lógico, pues, que a estas gentes tan dadas en meterse en líos les haya dado por entrar a saco en Afganistán, pero ya me dirán qué se le ha perdido ahí a España. En el mejor de los casos, y siendo complaciente, nuestra intervención en esa guerra no es otra cosa que una fervorosa felación de Zapatero (¿y Leire Pajín a dúo?) a su amo Obama, la cual le costará la vida a regular cantidad de soldados profesionales del Ejército Español. Ya veremos qué número de muertos nos parece soportable. Ni ONU ni otro creo yo que saben en qué se me han metido, y, sin duda por ser listillos, han considerado que los de la URSS salieron escaldados porque eran tontos. Bueno, pues los rusos con toda su tecnología punta tardaron diez años en salir corriendo con el rabo entre las patas, y en menos tres veremos cómo lo hacen los ONUs y los otros. Una pena, oiga, porque no hay más que ver cómo ha progresado el país desde que están allí los buenos, con todas las mujeres llenas de derechos, con los burkas arrinconados en los armarios, con las utopistas acercando las lujosas ciudades entre sí y con todos los afganos viviendo en ostentosos chalés, entregados al lujo y la molicie.

Hace años tuve dos perros afganos de la raza Afgán Hound, esos que llaman galgos rusos. Parecen a primera vista perros gays, animales de mucha pose y poca enjundia; pero a estos perros, cuando se cuadran, ni el amo junta coraje para acercarse a ellos. Parecen maricas, sí, pero en Afganistán siempre los usaron para la caza del tigre. Y si así es con los perros, antes de que se cuadren los afganos en dos pies yo que los de la ONU y los otros haría rapidito el petate y volvería a casita, que es justito el lugar de donde no debieron salir. Ya se sabe que a la larga ni los salvapatrias ni los supermanes nunca salieron bien parados.

Para quienes lo desconocen, el afgano no es un pueblo cualquiera. Todos ellos se consideran a sí mismos de sangre noble, y cualquiera de ellos puede remontar su árbol genealógico a Kais, Afganah y Saúl (el rey de la tribu de Benjamín), considerando que su verdadera naturaleza es la del guerrero. No; no la del guerrero de cantina y tiro con mira telescópica propia de los imperiales de la ONU, sino de los de sacrificados pashtu y combate a khattak. Son duros, coléricos, belicosos, independientes y poco dados a dar un paso atrás. No conocen el miedo ni tienen prisa en cazar a su presa, siendo tan pacientes en el tiempo como su propio paisaje, y encontrando en la lucha contra sus enemigos una seña de identidad y un motivo para vivir. No importa cuántos afganos puedan matar las bombas yanquis, de la ONU o las españolas, porque tendrán más hijos y saben que no podrán matarlos a todos. Al desierto no se le puede matar, ni los occidentales pueden estar allí siempre: entretanto, se entretendrán y se harán cada vez más crueles. Es, en fin, una diversión para ellos y una guerra perdida de antemano para los de la ONU y los otros, porque no quieren ser como nosotros —por suerte—, ni siquiera parecerse a nosotros —por suerte—, y las elecciones a la occidental para ellos, ni fu ni fa. Ya verán en las próximas fechas la recolección de dedos que se cosecha.

Más allá de que el verdadero fin de la invasión de Afganistán es el expolio y el saqueo de sus metales y tierras raras —necesarias para nuestros ordenadores y todo eso— y de las piedras preciosas que se encuentran en la montañas del norte, además de encontrar el palacio de Enki, el creador annunakki de la especie humana, los afganos nos harán pagar con sangre la invasión de su país. Un día u otro, pronto, las dificultades económicas y el número de muertos nos recomendarán regresar a casa, y lo haremos humillados mientras nos lamemos nuestras heridas y cantamos canciones gloriosas a los caídos por la estupidez de nuestros gobernantes. Su muerte, como nuestra presencia en Afganistán, habrá sido tan absurda como inútil. Lástima que tengan que morir tantos para que los necios comprendan lo que salta a la vista. Ya lo dice el saber popular: Zapatero... a tus zapatos.

Un oscuro Nobel

octubre 2009

Da un poco de pena, lamentablemente, constatar de forma continua cómo degenera nuestra sociedad, ahondando en el espectáculo friki que nos asola. Nada se salva, ni los Premios Nobel, y para muestra vale este más que discutible nombramiento del emperador Obama como Premio Nobel de la Paz, que debe ser de la paz eterna para todos esos países en los que el imperio asola, asesina y destruye tan a mansalva como impunemente, o esos otros escenarios —Latinoamérica— donde está preparando una nueva escabechina, sin olvidarnos, por supuesto, de ese Irán que tiene en la recámara de sus nuevas andaduras militaroides.

Ya pasó, sin embargo, con ese terrorista de la Haganá que fue Menahen Begín, y otros personajes de semejante jaez, así como se les ha otorgado el Premio Nobel de Literatura a autores que con enorme dificultad y una proverbial falta de talento saben hacer la O con el culo de un vaso. Que son premios particularmente políticos orquestados por descerebrados sin luces y con los más oscuros intereses, a esta altura de la película no puede sino ser tristemente constatado. Ni los autores que han recibido el Nobel lo merecían, pues que autores con enormemente más talento jamás han sido ni nominados, ni lo merecen estos matarifes a los que se les dan los laureles de la Paz, seguramente porque se cargaron a la paloma de la ídem y se los arrebataron.

Obama, en fin, será lo que sea, menos pacifista. Es el líder —teórico, que ni siquiera real— de la mayor y más criminal potencia militar del planeta, esa misma potencia que extinguió a los aborígenes de su tierra con una saña sin precedentes y encerró de por vida en yermos parajes a los sobrevivientes del genocidio, el mismo que desoló Latinoamérica reiteradamente a los largo de su Historia con reiteradas Operaciones Cóndor y el mismo que ni tuvo reparos morales en arrojar miles de millones de toneladas de bombas de fósforo blanco sobre poblaciones civiles indefensas ni de arrojar dos distintas bombas de distintos combustibles nucleares sobre Hiroshima y Nagasaki. Si Obama, como presidente de los EEUU que es merece algo, sin duda es un buen juicio en Núremberg, que también comienza por ene. Mientras todos esos genocidios no sean castigados y restañados por compensaciones en la medida apropiada, denostando a sus autores y dándoles el calificativo oficial que sus crímenes merecen, la única gloria de la que son acreedores los EEUU es la de ocupar el lugar de privilegio que les corresponde en lo más hondo del Infierno.

Obama, ya digo, será lo que sea, menos inocente. Es norteamericano, lo mismo que Bush, y nada ha hecho de ninguna manera en la dirección de la paz, ni para sí ni para sus semejantes, y tiene la bota de su poder militar sobre el cuello del resto del planeta. No es un ligero despropósito otorgar una condecoración a personaje semejante, sino una afrenta a los miles de millones de víctimas que ha producido esa horrible nación consagrada a la muerte y lo demoniaco. No en vano es Perséfone, la diosa de los Infiernos, la que corona el Capitolio de su muy masona ciudad de Washington. Así, no se premia a un marginal negrito con supuestas buenas intenciones —¿qué otra cosa más que huecas palabras ha pronunciado a favor de la paz este mediático bindundi?—, sino que se ensalza a un verdugo sobre las víctimas, a un opresor sobre los oprimidos y a un potencial genocida sobre los pueblos y las gentes que van a ser sometidas a su imperio. A no ser, claro, que los Nobel ya le pertenezcan como rey que es de este mundo, y del cual en breve es posible que se pronuncie como Dios.

Son extremadamente abundantes las informaciones que circulan por diversos mentideros que relacionan la sangre de este supuesto producto mediático con las sangres azules reales y económicas que dominan el mundo tangible, y no son pocas las que le vinculan a las organizaciones más negras —sin hablar racialmente— con los propósitos más oscuros. El tiempo dirá cuánto de todo esto es verdad y cuánto fantasía; pero de lo que no tengo ninguna duda es que el desquicio de los suecos es tan enorme que no puede sino recibir la reprobación más visceral y sincera de cualquier hombre de bien. Es, sencillamente, inaceptable, intolerable e insultante. 

El buen gobierno

noviembre 2009

Toni Blair el Converso, quien a punto ha estado de ser presidente de la UE, nos ha regalado una briosa entrevista en El País, un poco como consecuencia de la investigación que se ha abierto en Gran Bretaña sobre la Segunda Guerra de los Golfos. La síntesis de la entrevista: todo fue mentira, todo se hizo mal… pero volvería a hacerlo. ¡Faltaría más!

El ex-primer ministro de la Gran Bretañade su muy simpática Majestad se mantiene en sus trece, y nunca mejor aplicado este guarismo aparentemente de mal fario pero de connotaciones un tanto particulares para los iniciados. Después de haber traicionado a la izquierda, a los trabajadores, de haber dado cobertura a una de las criaturas del redil con las manos más tintas de sangre—Pinochet—y de haber traicionado su propio credo para abrazar muy distintas fes, fue uno de los artífices de las grandes mentiras que provocaron la destrucción de un país como Irak, y, según qué fuentes, cuya matanza y procedimientos han producido la desaparición de ese Estado y sus estructuras, posibilitado directa o indirectamente unos tres millones de muertes—y las que producirá como consecuencia del uranio empobrecido con que se ha regado las cuencas del Tigris y el Éufrates, que se calcula en unos diez y quince millones más de almas que morirán en los próximos decenios—, ha sometido a los veintiséis millones de ciudadanos iraquíes al hambre, el enfrentamiento tribal y religioso y a una sangría diaria de la que solamente sacan ventaja los fabricantes de armas, los investigadores de la cultura sumeria para beneficio de El Club, los que están preparando el holocausto iraní y quienes juegan al ajedrez sobre el tablero del mapamundi.

Bien por Blair, pues. Nadie se imagina lo que se pierde Europa al no tener a un presidente de esta catadura. Lo que no desvela Blair en su entrevista es a qué grupo pertenece y a que Orden practica la obediencia debida, aunque para el ciudadano medianamente informado no es una noticia relevante, porque ya lo sabe. Hay secretos que hoy por hoy son pregonados a voces…, aunque en el desierto. En cualquier caso, que los que no están al tanto se guíen por el simple pero eficaz «por sus frutos los conoceréis», que en sí mismo es una receta divina perfecta por su propia naturaleza.

A poco que se le estruje a esa mema entrevista que procura pasar sobre los hechos y el sufrimiento de decenas de millones de personas a las que se les ha privado de todo presente y todo porvenir, rezuma tanto cinismo como está sometiendo a instrucciones dimanadas de tales instancias que hacen más que verosímil aquel aserto de Rothschild: «Dadme la economía y dejad que gobierne quien quiera.»

Nos hemos librado por los pelos de un personaje de la catadura de este Tony Blair y aun de la otra de Felipe González, actor de la Primera Guerra de los Golfos, pero sin duda no lo hemos hecho de quien la ha alcanzado, de quien poco sabremos, excepto que está incluso en la misma orquesta, no se sabe todavía si como metal, percusión o dulce cuerda. Nada, absolutamente, es casual en política, si es que media un interés, y en el concierto internacional solamente privan los intereses. Donde hay un duro hay una mafia, ya conocen el aforismo genuinamente español.

La Historiasiempre ha sido manejada por los poderes. No importa en las páginas de ellas que reparemos, si leemos con atención sus párrafos todo son alianzas y oposiciones orquestadas, planes diseñados en los que una vez definidos empujan a los actores a interpretar un papel que conduzca a la ejecución puntual de ese plan, etcétera. Cosa lógica por otra parte, porque los hombres se unen por afinidades, y si los humildes lo hacen por criterios de esa misma naturaleza, como las aficiones o los nacionalismos, pongo por caso, es natural que quienes lo tienen todo—el noventa por ciento del dinero mundial está solamenteen las manos de una docena de familias—, lo hagan por intereses que son difíciles de colegir por el común de los mortales, pero que, como el sistema impone tener más, siempre más, es natural que se quieran echar al coleto al mundo entero.

Que nos hemos librado de Blair, en fin, y hasta tendremos una investigación en el Reino Unido que dará las bendiciones necesarias para justificar el todo vale preceptivo, con o sin un tironcillo de orejas testimonial que no evitará que esos millones de iraquíes hayan muerto o mueran en los próximos decenios o que se restituya el Estado que deslavazaron; pero el mundo seguirá igual, y a un Blair le sucederá otro, porque no es el personaje el que tiene el poder, sino que el poder lo tiene la economía, y esta está solamente en unas pocas, muy pocas manos. Ellos son el buen gobierno.

Obama, o la deificación de un hombre

diciembre 2009

Obama, el presidente de los EEUU y no El Invisible ese del turbante al que se le atribuyen atentados que justifican guerras terribles, está siendo deificado mampuesto a mampuesto. Ayer, sin ir más lejos, le dieron el Premio Nobel de la Paz, si bien no se sabe bien por qué, porque entre otras cosas lo agradeció haciendo panegíricos de la guerra. Como método de defender la paz, eso sí –que no deja de tener su gracia-, pero guerra al fin y al cabo, como la guerra la defiende supuestamente El Invisible, quien también la pregona, según parece por la etérea Internet, aunque en ese caso Santa y para protegerse de los infieles y su angurria y sevicia. Lo que no dijeron los sabios de Estocolmo que concedieron el galardón al presidente del imperio, es si el próximo año le darán el Nobel de la Paz al Invisible, porque no se justificaron por no dárselo en los años anteriores y porque según se ve lo que prima para obtener ese Nobel es que se ensalce la violencia gratuita, ilegal, injusta y a mansalva contra toda clase de inocentes o pringados, que son los que suelen morir en las guerras.

Cosas, cosas, cosas absurdas para que la gente de todo el mundo mire a lo muy alto o a lo muy bajo y no vea lo que tiene ante sus narices, sin duda. Una estrategia que va desde el fútbol a la política y desde el aeropuerto de Lanzarote a los de las cejas, y aun a esas leyes que lindan con el delito de lesa humanidad, las cuales están imponiendo a golpe de locura y sinrazón los demócratas-de-toda-la-vida, que sin duda son también los que aplauden el Nobel de la Paz regalado a los briosos guerreros de las guerras amañadas que arrasan los Estados de allá por donde pasan con sus intereses. Un ramillete de absurdos a cual más incoherente, pero que cumplen a rajatabla su objetivo de dividir a los ciudadanos en facciones, grupúsculos y los reducen a individualidades, desmoronando cualquier fuerza –casi toda- que les proporcionaría la unidad de criterios o de objetivos vitales. La unión –ya se sabe- hace la fuerza, y la desunión…, pues eso, faculta a los nobeles y a los otros a militarizar la sociedad, a atiborrarnos de cámaras y controles, a que hoy se pueda atentar contra la vida humana libre y gratuitamente cuando aun está en gestación (mañana serán los disminuidos, los débiles o los enfermos, aunque por piedad, eso sí), y a que pasito a paso se vaya implantando una dictadura democrática que favorece que los recaudadores de la ceja puedan cobrar lo que no tiene cualquiera que vaya escuchando música por la radio o por su mp3 -¿será que no pagó ya un canon por el aparatejo ese de los demonios?- y que estén por conseguir de un día a otro que se le otorguen poderes a una simple comisión de “expertos” para que pueda restringir según su criterio la libertad de expresión en Internet o donde sea…, en la mejor línea del pensamiento goëbbelsiano. Una gloria, en fin, lo que se nos viene encima, bien se ve.

Pudiera ser que todo esto fuera casualidad, pero lo dudo mucho porque parecen los pespuntes o el hilvanado por donde en breve va a pasar la máquina de coser a todo trapo, uniendo con hilo de bramante lo que ahora parecen puntadas desarboladas de hilo de algodón de un solo len. El dibujo, aunque parezca tan cómico como la entrega del Nobel de la Paz a Obama, no puede ser ni más negro ni más tétrico. Miedo da, desde luego.

Por mi parte nunca le concedí mucho crédito a los Premios Nobel, y no solamente porque su creador fuera aquel hombre de quien se dice que estaba atormentado por el remordimiento por haber inventando el trinito-tolueno, sino porque también recibieron el Nobel de la Paz el Begin aquél que en su juventud ponía bombas en los mercados palestinos o el Sadat que dividió a los árabes, además, claro, de cualquier sabio de la ingeniería que da un pasito más hacia el abismo de convertir al Hombre en una máquina desmontable para que sean utilizados sus mecanismos por otros hombrecillos más pudientes, o a cualquiera que profundiza en cómo convertirnos en dioses para crear bichos a partir de lo que Dios creó, o quienes nos empujan a obtener partículas de Higgs (la partícula de Dios) en los túneles de Suiza, quién sabe si para coronar de una vez por todas al rey de este mundo y que pueda competir mano a mano con el mismísimo Dios. Gracias a cada uno de ellos estamos como estamos, tan ricamente reducidos a seres que nacen –si les dejan-, crecen –como cosas-, aprenden -a ser codiciosos y buscadores insaciables del gustirrinín-, trabajan –como esclavos, con contratos eventuales y con cada vez menos derechos-, sirven a los dioses –que son los que tienen la pasta-, defecan y empujan –hasta donde su santa les permite-, se cargan a algún que otro nasciturus –de forma crudelísima-, y mueren en beneficio de alguna farmacéutica que ha soltado algún bichito para hacer caja, en el curso de alguna guerra inventada contra sus semejantes o simplemente de asco porque su vida ha sido como vegetar…, o aún peor. El panorama, francamente, no es el más idílico, desde luego.

El propósito de la vida, para un hombre o mujer medio, hace mucho que dejó de buscarse, y las motivaciones sociales para encontrarle algún sentido orientan más a las masas a hacerlas creer que somos un accidente biológico, una suerte de casualidad que se da en el universo, pero que no tenemos mayores diferencias ni responsabilidades que una piedra –positivismo en estado puro- o un bichejo cualquiera, a no ser nuestra capacidad de sentir gustirrinín en las horcajaduras, como los micos. Y sí que lo tenemos: 21 gramos. Somos, ni más ni menos, que 21 gramos de alma; la corporalidad es transitoria, pero esos 21 gramos son eternos, y, por suspender, probablemente tengamos que reencarnar para seguir aplaudiendo al Obama que nos hace más cosas y menos hombres, y quién sabe si para pugnar con obsesivo afán por nuestra ración de placer, aunque sea a costa de descuartizar a algún que otro nasciturus, que es otro semejante que estaba en vías de purgar su propio pecado: el de ser.

Cultura

Los Maestros

septiembre 2009

A tenor de la deplorable peladura de los frikis que se han ido instituyendo como modelos sociales en todos y cada uno de los campos de actividad, y si a esto le añadimos el mercantilismo y mamoneo en que se han convertido cuestiones tan capitales como lo de los libritos escolares (muchas páginas de paja y mucho colorín para obtener mayor negocio las editoriales) y todo eso, pues queda meridianamente claro que al Estado le importa un ardite la educación de los niños, jóvenes, universitarios y posgrados. Vamos, que la calidad de la formación no le inquieta al Estado en lo más mínimo —cosa lógica: ¡quién tira piedras contra su tejado!—, no hay más que ver qué cobra un titulado o qué oportunidades profesionales tiene, y que los estudiantes son empleados continuamente como coartada del Estado para responsabilizarles del fracaso de un sistema que, francamente, no hay esquina por dónde cogerlo sin que pringue.

              os estudiantes, desde maternales a la universidad, tienen la culpa de todo en esta inoperante España de opereta. El Estado, que es el sistema, ha aprendido a aplicarse de forma permanente la eximente completa, repercutiendo su inalienable responsabilidad en anónimos incuantificables como “los estudiantes”, “los padres”, y desvaíos por el estilo. Vamos, que todos son culpables del estrepitoso fracaso escolar y universitario que nos subsume en el fondo del tarro mundial, de la falta de oportunidades y el reconocimiento de nuestros jóvenes titulados, menos el verdadero responsable, el Estado, que es el que tiene en sus manos todo el poder y todos los recursos. Sin embargo, no es así. Es el Estado y es el sistema educativo el que fracasa en pleno cuando lo hace un alumno, y es la sociedad en su conjunto la se puede considerar a la deriva cuando un titulado, después de muchos años de sufrimiento y esfuerzo continuado, no encuentra más horizonte que un degradante y eventual mileurismo... en el mejor de los casos. La sociedad fracasa, porque el Estado, que puede elegir entre potenciar la calidad y la vulgaridad, ha elegido lo segundo: lo mezquino, lo burdo, lo inculto; y lo mismo podría decirse con todo lo demás, pues no cesa de ningunear cualquier actividad que tenga tufo a calidad o talento: basta con ver el elenco político y social en su cumbre, o presenciar unos minutos de televisión. El fracaso del Estado, pues, no es una teoría, sino una realidad escatológica, constatable a todos los niveles, y las chatas mentalidades que lo dirigen están socavando curso a curso y año a año los cimientos de la sociedad, que son los jóvenes que mañana habrán de tomar las riendas del país.

En este sentido, no conviene olvidar a uno de los grupos principales de actores que mucho, muchísimo tienen que ver en todo este desafuero: los maestros. Desde el punto de vista oficial, son gentes cualificadísimas; desde el punto de vista de muchos padres, son personas excelentes a quienes regalan y pelotean con distintos obsequios, gracias a los cuales y a ese trato preferente personal entre papás y profes los niños obtienen notables en vez de suspensos y aún sobresalientes en vez de ceros. Son, visto desde una óptica rigurosamente independiente, los nerones, los calígulas, los herodes que sacrifican a los niños con talento, que suelen ser los más antipáticos, los más inquietos o los más preguntones. Para ellos, para los profes, no; un niño inquieto o preguntón, es un incordio al que hay que acorralar, perseguir, acogotar y marginar, forzándole a que su inteligencia le empuje a la rebeldía y aun al repudio de la asignatura, que es decir a justificar su suspenso, si es que no se aplica este por el artículo 33, cosa que sucede arbitrariamente de forma continua sin que autoridades, dirección o sistema tengan artificios para detener este dictatorial atentado terrorista en toda regla.

Siendo como es uno de los mayores obstáculos de la formación el ministerio de Educación y el mismo ministro de Educación, seguidos muy de cerca por sistemas absurdos diseñados a la medida de las editoriales amigas del partido y de otros intereses espurios, son los maestros los mayores y más enconados enemigos de la calidad de la enseñanza, entre otras cosas porque no tienen ni la formación pedagógica adecuada, ni la continuidad imprescindible en su empleo y están excesivamente regalados con salarios excesivos que no se justifican de manera alguna. De aquellos tiempos de “tiene más hambre que un maestro”, dicho referido a la escasa paga que tenían por lo mucho que trabajaban, hemos pasado en este país de extremos a que tengan jornadas laborales de cuatro a seis horas, más de cuatro meses de vacaciones al año y un poder sobre los niños y jóvenes tan ilimitado que no pueden ni ellos mismos imaginar cuántos talentos frustran por curso y cuánto daño le infligen a su país, al tiempo que en su egocentrismo narcisista se creen que están cuadrando el círculo y salvando al mundo de la ignorancia con su sola presencia. ¿Por qué no tienen una jornada equiparable a la de los demás ciudadanos y, comparativamente a su jornada, sí unos honorarios astronómicos?..., ¿por qué no se los evalúa continuamente a quienes pueden mutilar un país al hacerlo con su futuro, que son los niños o los jóvenes?...

Lejos de todo eso y a salvo de cualquier control, los maestros, esos herodes de los niños y los jóvenes, aplican su infernal y necia dictadura sin más criterio que el que dimana de sus propias vísceras, elevando a los altares del sobresaliente y aun de la matrícula de honor a los memos y pelotas sin más méritos que sus lametones (frikis venideros), mientras mutilan las capacidades de los alumnos con más talentos. No; no creo ni con mucho que todos los maestros en España sean así: debe haber por lo menos uno que sea justo, aunque no sé dónde ejerce.

La cultura, esa cosa

Septiembre 2009

Estamos tan acostumbrados al derroche de nuestros gobernantes, quienes se han creído que son los amos y que pueden manejar España como si de un cortijo propio se tratara, que ya no nos llama la atención ni el que sostengan a cargo del erario a un abrevadero de supuestos actores, intelectuales y cejilleros en general. Total, como solamente son unos cuantos miles de millones de euros, pues nada, todo tan ricamente.

“¡Qué filósofo estáis”, se admiró el asno de Sancho Panza ante las elucubraciones de Rocinante. “Es que tengo hambre”, contestó con sentida resignación este. Y es que es así la cosa, ni más ni menos. Es el hambre lo que genera obras magníficas, y en ningún caso tener mantenida a la tropa como si fueran queridas tendidas en los lechos sin chales en los pechos y flojo el cinturón (Espronceda dixit). Diógenes se fue a vivir a un barril porque el lujo y la comodidad le impedían comprender el mundo y la naturaleza humana, es en las situaciones más angustiosas y de mayor carestía cuando se han iluminado las mejores obras de todos los tiempos, y es en las situaciones extremas donde se puede obtener las mayores grandezas (y miserias) de las cualidades humanas. Ya saben: no se hacen buenos soldados en camas blandas.

Lo de la ministra de Cultura, la señora esa del cine que sostiene a sus amiguetes, troncos, coleguis, camaradas y demás aproximativos al cortijo cejillero del chup, chup, es poco menos que un atentado a la razón, la Cultura, la inteligencia y, por supuesto, a la misma Constitución y a los derechos civiles. Es un atropello, una barbarie, una atrocidad, una animalada, todo esto bien mirado, por supuesto; mal mirado... mejor me lo callo, porque de otra forma tendría que ir a galeras, y como que no me apetece. Un chiringuito, en fin, en el que se parte y reparte el dinero de todos entre los amiguetes del partido para mayor gloria de los coleguis y terminar de hundir a la cinematografía española, a la Cultura y a la santa madre de Paneque, que hacía bastante mejor cine sin saber rodar una escena ni cómo se agarraba siquiera una cámara.

El cine, desde que tiene subvenciones, es un desastre tan escatológico como los cuatro caballos del Apocalipsis al galope tendido, porque ni siquiera las necesita, de lo podrido que está, para pervertirse: no podría hacerlo más ni aunque quisiera. Incluyo en el cine esa cosa deplorable que son las teleseries españolas, ideadas por unos descerebrados para dar pienso al resto de la recua chiringuitera a costa de las generosas subvenciones de su gobierno, pagas bajo cuerda y óbolos administrativos que abonamos entre todos pero que benefician solamente a esta manga de inútiles que han convertido al cine español en la cosa absurda y vacua en que ha venido a dar.

Los productores saben por demás que si hicieran buen cine perderían las subvenciones, de modo que mejor mal cine; los guionistas con capacidad, naturalmente, no valen para esto, porque harían guiones memorables, y eso estropearía el negocio, de modo que mejor los que son mantas o muy mantas; y, en cuanto a los actores, hay que sostener el abrevadero cejintelectual del partido, por si un aquél de salir a la calle y hacer una descubierta, y bueno es que las viejas glorias pseudoizquierdistas (ya me dirán ustedes de qué, además que de boquilla) y sus nenes de sus entretelas resten posibilidades con su omnipresencia atroz a cualquier actor o actriz que tenga talento. El abrevadero es suyo y muy suyo. Como con las letras, en fin, que no sé cuándo terminarán de morirse todos esos quistes que obstruyen el flujo sanguíneo de la Cultura con sus letras de plagiosa memez y verbo tan vacuo como caduco.

Llamemos a las cosas por su nombre y digamos que la señora esa, en realidad, lo que hace es comprar fidelidades mientras se carga a la Cultura, que es lo que han hecho los diferentes gobiernos de España con tantas subvenciones a vagos, vividores y pillos de supuesto intelecto peripuesto pero de sesera resecada. Incluso esas viejas (vetustas) glorias que alcanzaron su cenit durante el fulgor del Régimen, ya se ha visto que más bien no son nada sin un dictador que llevarse a las tonadas. Una barbarie sobre barbarie, en fin, de la que no pocos viven y maman, aun ya sin dientes o precisamente por eso. Y, ahora, además, premio por ser mujer. Igualdad, que se le dice.

En fin, que así está la cosa, y que si un ministro de Cultura es malo, que Dios nos libre del cambio porque lo que viene es peor, y ya cuesta imaginar a alguien más manta que la señora ministra de Cultura. Bueno, está doña Bibiana, y, si no...; bueno, que sí, que sí que las hay. Miedo me da esta España que están fraguando los botijeros. Ya decía en las primeras elecciones de la democracia aquel alcalde gallego, y con razón, que “mejor que me votéis a mí, que ya tengo prados y tengo y tengo vacas y tengo dinero. Hacedme caso.” Pero no se lo hicieron, votaron al socialista y se armó la Troya, y, claro, votaron en las siguientes elecciones al antiguo alcalde. “Os lo dije”, alegó este aleccionadoramente cuando recuperó el bastón de mando. Aunque puse en severo riesgo mi vida y mi libertad por traer la democracia a mi sufrida España, no saben cuánto me arrepiento: solamente han cambiado los beneficiarios y un poquitín, únicamente un poquitín, los modos; nada más. Me aplico la eximente completa alegando que no veía el futuro, porque si lo sabe este cuerpo serrano, corriendito iba a ponerme ante los guardias: a su lado me hubiera puesto, seguro. Estos, al paso que van, hacen bueno hasta a Franco. Al tiempo.

Argots, jergas, jerigonzas y otros desvaríos

Septiembre 2009

Los profesores de Lengua procuran enseñar a los alumnos en la escuela las normas que regulan el correcto uso del lenguaje, medio común por el que el emisor y el receptor pueden llegar a entenderse. Lo hacen como sin duda su lamentable formación les permite..., y fracasan, claro, por más que a menudo suspendan al alumno sus exámenes no por carencia de conocimientos, sino por faltas de ortografía o cosas por el estilo. Desconocen estos magistrales dómines que la ortografía solamente es una parte del lenguaje escrito, y que hay otras muchas reglas —signos de puntuación, semántica, orden en la oración, etc.— que convierten sus propios enunciados en esos mismos exámenes en auténticos y solemnes atropellos a la lengua común. En fin, que si enseña el que no sabe, así tenemos los lectores y escritores que tenemos.

Crecidos esos niños que han aprendido el lenguaje escrito justo como no debe ser, ocupan sus puestos laborales y, como no puede ser de otro modo, imprimen a su quehacer la impronta de su ignorancia, derivando con el paso del tiempo en argots, jergas, jerigonzas e idiomas marginales con sus propios códigos, como el Cheli, el judicial, el administrativo y desvaríos por el estilo, hoy institucionalizados hasta el extremo de haber recibido las bendiciones de la Real Academia de la Lengua, ese antro de favores con que el poder del Estado premia a sus cinturas predilectas y paga favores políticos. Así, está la cosa: "Ni están todos los que son, ni son todos los que están", trasliterando el emblema del memorable psiquiátrico de Ciempozuelos.

El grado de incultura general, así, desde el propio profesor de Lengua a las más altas instituciones sociales y políticas —no nos metamos con nuestras glorias literarias y nuestros medios de comunicación para no lastimar lo más sensible—, es de tal magnitud que, a veces, ni siquiera usamos el mismo medio para que emisores y receptores nos entendamos, dando la sociedad en una suerte de Babel en la que cada cual habla o escribe de lo que quiere y quien escucha entiende lo que le da la gana. Si un escrito o un mensaje hablado contiene más allá de un par de centenares de voces -vulgares, a mayor abundancia-, la mayoría de los lectores/oyentes cree por lo común que está leyendo sanscrito o que ha captado la señal de la televisión o la radio islandesa. Ande, vaya usted a un ciudadano medio —y no le cuento a un abogado, juez, político, administrativo del Estado, etc.—, y háblele usted de prosodia, semántica o del simple uso de la coma, y verá qué le cuentan. Como para partirse de risa.

Si no fuera trágico sería cómico que uno tenga un conflicto judicial porque abogados y jueces ignoran que una coma tiene una función específica dentro de la oración (o del texto), o que reciba uno en casa una carta de cualquier Administración y precise contratar los servicios de un experto desencriptador para saber qué demonios le quieren decir en ese abigarrado texto. Cosa, por otra parte, harto difícil o laboriosa, porque ni siquiera el mismo que lo escribió sabe qué demonches ha querido decir, sino que le basta con que por desesperación el ciudadano acepte por bueno cualesquiera sean los desafueros aplicados, ya sean estos que le metan la mano en la cuenta por el artículo 33, le choriceen sus haberes en un porque sí, o, simplemente, que le condenan a galeras porque el tribunal no sabe leer y no entiende que una coma, en ocasiones, sirve para separar las partes disímiles de una relación, considerando en su lugar que todas y cada una de ellas forman parte de lo mismo, cual si se tratara de sinónimos o de reinterpretaciones de lo mismo.

Recuerden el famoso telegrama (estos no usan comas, sino solamente puntos) que llegó al penal justo antes de ejecutar una sentencia a muerte, que decía: “Libertad imposible ejecución”. Le ejecutaron, claro, porque el diligente funcionario de turno entendió: “Libertad imposible: ejecución”, dando por sentado que habían rechazado la petición de clemencia presentada por los abogados del convicto. Sin embargo, lo que el emisor trató de decir fue: “Libertad: imposible ejecución”, porque habían encontrado pruebas fehacientes que demostraban la inocencia del reo. La importancia del lenguaje, como se ve, va mucho más allá de lo que por parte de algunos necios pudiera ser considerado un capricho, esos que a los que su falta de inteligencia les empuja de decir: “pero me se entiende, ¿no?” Y no; no se les entiende.

                            Sin embargo, vivimos en la sociedad que vivimos, y, poco a poco, distanciándose del lenguaje común, han ido naciendo los argots, las jergas y jerigonzas, limitando la capacidad de comprendernos. El orbe jurídico tiene su propio idioma, por completo ajeno al de los ciudadanos, todo él atiborrado de horrores semánticos y ortográficos, como tienen su propio idiolecto los políticos, las Administraciones y toda esa caterva de endiosados ganapanes que creen que la petulante rimbombancia de su jerigonza les proporciona un viso esplendoroso, cuando en realidad el resultado de sus escritos es un descomunal rebuzno. Léase también algunos de nuestros más afamados escritores, algunos de los cuales, para colmo de desventuras, son jurados de Premios Literarios. Para tirarse de los pelos, vaya.

Vidas ejemplares

Septiembre 2009

La ventaja que proporciona la edad es que le dota al individuo de una mayor perspectiva, y, en ocasiones, como consecuencia de esto, de una mayor sabiduría. Aunque nacido en los años finales de la Dictadura y casi al inicio de la Dictablanda, eufemismo con que se conoce a la época en que entraron a saco en el gobierno los chicos del Opus rosario en mano y prez en los labios —los Bravos, Solís-Ruiz y compañía—, son casi veinte los años justos de mi vida en los que latí mientras Franco estaba instalado en El Pardo y omnipresente en toda España. No eran tiempos mejores ni peores, sino los que me había tocado vivir, y tanto más porque no tenía otros con los que compararlos.

Como correspondía a las posibilidades de la época, nuestros padres invertían tanto como podían en Educación, que no era mucho, aunque por suerte no faltaban adminículos más o menos altruistas, como los Salesianos, para que los chavales tuviéramos acceso a una formación adecuada. Una Formación Profesional —para mí la cuadratura del círculo en Educación— en la que, además de la maestría en un oficio que te abría de par en par las puertas grandes de la vida laboral, descerraba las puertas de la Universidad por la vía directa, sin reválida ni nada que se pareciera. Una ventaja, porque podías acceder a puestos de trabajo de cierta responsabilidad y al cargo de otros trabajadores, sabiendo que lo que ibas a mandar antes habías aprendido a ejecutarlo y conocías las dificultades que entrañaba. Así, en mi caso como en otros muchos, desde puestos más o menos profesionales de media categoría llegamos a la Dirección General de empresas. Eran años en los que si valías, valías, y te promocionaban.

En la escuela no había precisamente consentimiento desde el maestro hacia los alumnos, y, aunque quizás exageraban la nota religiosa y los pánicos al Infierno los hermanos salesianos para salvar nuestras almas aún contra nuestra voluntad, y a pesar que zumbaban las reglas para estrellarse contra las manos al menor desliz, ha de reconocerse que hicieron una excelente labor, como en lo social también se imprimió una loable labor de ensalzamiento del más capaz, aun considerando de que hubiera todavía alguna que otra persecución ideológica de la que los niños estábamos a salvo. La virtud individual y el esfuerzo personal, en fin, contaban, y mucho.

Nos daban formación, aprendíamos disciplina a reglazos y hasta teníamos una asignatura que se nombraba como Urbanidad para sabernos conducir en sociedad de una manera tan cortés como correcta. Había muchas carencias de muchas clases, pero no se dejaba una esquina de la conducta del alumno sin trabajar, esmerándose tanto lo social como lo espiritual. Para los agnósticos y los ateos esto puede ser una cuestión absurda, opresiva y hasta es posible que alienante, pero buena parte de la sociedad de entonces, y tal vez de ahora, considerábamos y consideramos que el hombre está hecho de algo más que carne, y su creación obedece a algo más trascendente que la casualidad cósmica o el azar en que derivó la sopa primordial de los talibanes de la ciencia. Valga decir ahora, que no soy católico y que fui expulsado del colegio salesiano "por rojo".

En fin, el caso es que incluso nos dotaron de lecturas que, además de formarnos como lectores más o menos cultos, nos ofrecían modelos sociales a imitar, personajes memorables de la Historia que sin duda convenían al Régimen imperante, pero que, en cualquier caso, nada tenían de detestables o antivirtuosos. “Vidas Ejemplares”, se llamaba aquel libro de lecturas obligadas que, frecuentemente, habíamos de leer en voz alta y en clase. Desde Pizarro a Luis Vives, desde Hernán Cortés al Cid Campeador o desde Fray Luis de León a Ramón y Cajal, fueron modelos en los que muchos de aquellos chicos inspiramos y proyectamos un porvenir de trabajo, abnegación y heroísmo en beneficio de la sociedad y aun en ciertos casos contra nuestros intereses. Primaba lo social sobre lo personal de tal modo, que serían impensables conductas sociales o delictivas hoy habituales. Y todo esto, claro, sin olvidar los plausibles personajes de ficción que también se introdujeron en nuestra alma por las rendijas de aquellas lecturas impuestas, acomodándose como inquilinos fijos don Quijote, don Juan Tenorio o el Capitán Trueno. A lo mejor no teníamos los chicos de entonces lo mejor, ni el trato más dulce y coleguista, la alimentación más exquisita o los juguetes más modernos; pero éramos mejores. Lo malo, bien se ve, es el envoltorio de un gran bien; y lo bueno, puede ser el envoltorio de un enorme mal.

La edad, ciclotímicamente, tiene la exigencia de comparar lo vivido con lo que se vive, en una suerte de hacer saldo y balance. La sociedad de hoy está regida y gobernada por los otros, los agnósticos, los ateos y los que denigran cuanto pueden cualesquiera de los valores de entonces. Es lo que hay, y, lamentablemente, contribuí engañado a traerla e implantarla. No es ni mejor ni peor en apariencia, sino distinta, aunque si se profundiza un poco no tengo tan claro que hayamos progresado mucho o que no lo hayamos hecho como los cangrejos, especialmente si tomamos en cuenta el desmadre social existente en casi todos los órdenes y el ritmo de acabamiento de la Naturaleza en la que nos asentamos.

Hoy, que se fracasa en Educación, Formación, Urbanidad, expectativas laborales de los jóvenes y oportunidades de progreso de los más cualificados o los mejores, si quisiéramos hacer un libro de lecturas sobre “Vidas Ejemplares” contemporáneas para que sirvan de modelo de las nuevas generaciones y tuviéramos que elegir entre lo que hay, tendríamos que hacerlo desde Chiquito de la Calzada a Mariano el del los chistes, de Belén Esteban al padre Apeles, de Yola Berrocal a Coto Matamoros, sin olvidarnos de Jimmy Giménez-Arnau y cohorte, o, subiendo mucho el listón, de Alonso a Raúl y de Nadal a Jesulín de Ubrique. No digo que sean malos estos personajes, sino que tal vez no sean los idóneos como ejemplos de virtud social. Ganar, en fin, no sé si hemos ganado, pero no hay que ser un lince para ver por qué los jóvenes no tienen futuro, carecen de esperanzas, se entregan a la nada del placer efímero y su conducta es la que es. ¿Para qué esforzarse por construir una sociedad mejor, si lo que se ensalza y se premia con excelentes retribuciones y una vida de regalo son personajes semejantes?... Y, si no, tenemos a los corruptos en lo más alto de la sociedad friki que habitamos. ¡Viva el progreso, en fin!

El adoctrinamiento de la decadencia

Octubre 2009

Nada de casualidad: plan. Esto es lo que dimana el subterráneo adoctrinamiento al se está sometiendo a la sociedad en pleno, con especial incidencia en los niños y jóvenes. Se trata, ante todo, de eliminar por completo las escalas de valores vigentes, destruyéndoles, tal vez con el oscuro propósito de luego crearlos a su imagen y semejanza, un poco como hacen los imperiales con sus marines, que primero los descomponen como seres humanos para luego ensamblar con los pedazos restantes y algunas piezas más, máquinas de matar a trochemoche.

Quedan fuera de toda duda los intencionados ataques a la religión con el fin de destruirla, que ha sido desde tiempos inmemoriales la principal  armazón ética del pueblo llano, a menudo su razón de existir y con frecuencia el adminículo para soportar su nada halagüeño sino. Por otra parte, está contrastado el vaciamiento ideológico que promueven los poderes y sus medios de difusión, no solamente reduciendo al simplismo más desolador los credos políticos y los discursos filosóficos que los sostenían, sino sembrando el desconcierto social con partidos de izquierdas que son de derechas, de derechas que son de nada, de nada que son de todo y de frikis mediáticos que lo mismo empuñan el verbo liberal que cierran el puño del rojerío en un tutifruti en plan Sociedad Teosófica de Madame Blavatsky. Por otro lado, es evidente el fenomenal empuje que se le ha dado a toda una generación para que los chicos no vieran en sus preceptores, ya padres, ya profesores, a autoridades, sino a bindundis, coleguis, troncos o compis a los que tratar de tú a tú, si no a pringadillos a los que manejar a capricho. Y, como guinda que colma el pastel, pruebas sobran por todas partes de que desde esos mismos poderes y desde su propaganda de opinadores modernísimos, televisiones bazofia, teleseries y cine aleccionador, se ha ensalzado y promovido el rasar la sociedad mediante deplorables frikis, reducir la cultura y el arte a una simpleza oligofrénica, institucionalizar la corrupción, mezquinar la sexualidad hasta una cuestión de uso público, aprender a adorar la materia y el cumquibus sobre la honradez y la moralidad, y a anteponer el capricho o el gozo personal a cualquier otro valor.

Pero todo esto, que bien pudieran parecer cosillas sueltas propias de una sociedad que se descompone por simple entropía, en realidad son sólidos mampuestos colocados muy organizadamente, conforme a un plan en el que participan por igual científicos de mucha ciencia como políticos de mucha logia o instituciones de mucho ringorrango. Así, hemos pasado de la tragedia que suponía un aborto a la criminal indiferencia, si no alegría, con que se acaba con una vida, ya sea en un sanguinario paritorio de contravida o simplemente tomando una pilule abortiva; del proteger al nene de los malos tratos paternos a proteger a los papis del monstruo credo por la sociedad; y de la fe en el propio país y en la identidad común de los colectivos, a un salvaje sálvese quien pueda. E incluso la misma ciencia, yendo un pasito más allá, nos habla pomposamente de que el alma es un resultado biológico del cerebro, un producto de ciertos grupos de neuronas que ocupan la amígdala o el hipocampo, dejando al mismo Dios en el desempleo. Ellos son Dios, somos una casualidad absurda de un cosmos infinito y tenemos patente de corso para hacer lo que nos venga en gana, le pese a quien le pese. ¿Qué de extraño hay, pues, que en esta tesitura los sindicatos se pasen a la patronal y al gobierno y se olviden de los trabajadores?...

Si Dios y sus juicios desaparecen por inutilidad científica, si no hay compensación post mortem a los actos buenos o malos de los individuos, si somos nada más que carne armada transitoriamente, si la moral y la ética se diluyen en un que no te pillen, ¿qué de raro hay en que cada cual vaya a lo suyo?... ¡Esto es Jauja! En las actuales circunstancias no importa el delito, ni la falta o el atropello para hacerse cada cual con lo que desea, siendo el único freno esos policías que pudieran detenerte..., si es que no repartes. Sin controles más que los personales en un orden donde todos quieren tener de todo porque la vida es breve y el gozo hay que acapararlo, la barbarie, la criminalidad y el mismo genocidio están a la vuelta de la esquina, tal y como podemos comprobar cada día en los telediarios. Los diques se rompen y las aguas se desmadran, en fin, para beneficio de algunos sobre otros. Negocios globales, dicho de otra forma.

Pero existe un plan de grado 33, no lo duden, y todo esto no es sino escalones para alcanzar una cumbre. Es necesario crear el problema para poder solucionarlo, y no se podría imponer una dictadura global económica y social sin que antes hubiera motivos suficientes para ello. Es necesario que las aguas se desborden para justificar el costo de encauzarlas en base a hormigón armado y muchas rejas. Lo de las Torres Gemelas y las invasiones coloniales, vaya; o lo de los muertos de gripe A y el beneficio de las farmacéuticas, en fin; o lo de las nenas promiscuas y el aborto libre y la píldora abortiva, ya lo ven; o lo de la delincuencia y las empresas de seguridad; y así con todo. Negocio, todo es negocio; y si la cosa se va de las manos, con todo el mundo lleno de cámaras, toda la información de cada individuo digitalizada y con policías de mil colores por todas partes, nada más fácil que dar la cara y establecer la dictadura global, por nuestro bien, por supuesto. El adoctrinamiento de la decadencia es un negocio redondo, y a ello se afanan nuestras democráticas autoridades de lindo semblante (con excepciones notables) y verbo arrullador (ídem). Ya sé que es mentira lo del Manifiesto de los Magos de Sión, lo del famoso Proyecto 2000 y lo de Alternativa 3, pero léanselo o véanlos de nuevo, y verán qué maña se dan para parecer verídicos. ¡Mamá, qué miedo!

Autor, escritor, opinador

octubre 2009

Nada es más difícil que estar a sueldo por las opiniones y tener un criterio independiente. Son términos antitéticos, por más —o precisamente— que la sociedad mueva sus credos gracias a los think-tank que expanden sus ideas gracias a una legión de opinadores pagados con generosos estipendios. Una legión formada como un ejército disciplinado, con batallones especializados en cada óptica social o en cada segmento de la sociedad: los que moldean y aúnan el conservadurismo, la progresía o la indiferencia, por ejemplo. Sus ideas, en consecuencia, obedecen más a un interés pecuniario al servicio de otros intereses que a un afán de ser ecuánimes, son credos sometidos a un amo que sufraga sus lentejas.

El escritor es un artesano de la historieta, un entretenedor, una endorfina social. Tiene oficio, domina su arte de narrar historias que atrapan a los lectores, ya sea usando truculencias para retener su atención, ya sea promoviendo sus instintos o ya procurándole un entretenimiento de reafirmación en su modo de ser o sentir. Sin embargo es solamente eso, un oficio sin más aspiraciones que la fama y el dinero, que es decir la notoriedad de granjearse una vida cómoda llena de excesos, y, acaso, consagrarse como un divo dragoniano de mucha túnica y tutifruti ideológico basado en la lógica difusa. Precisa de toda clase de público, y a toda clase de público trata de agradar o atraer hacia sus historietas, si es que no busca un nicho de mercado en el que un grupo dado de lectores le sostenga, procurando que quien no se identifique con este personaje o con esta novela, lo haga con el otro o la otra. Trata de agradar a todos o a ese grupo, en fin: a quien le sostiene, que es decir que vende su alma a Nosferatu. No crea: trasforma su habilidad de narrador en dinero y fama. A diferencia del opinador, su amo es él mismo, aunque deposita su porvenir en los lectores, en los editores y su éxito se mide en rentabilidades.

El autor pertenece a otro orden, no sé si superior al del escritor o al del opinador, pero desde luego distinto. No quiere convencer a nadie de lo que ve, razona o coliga; no desea contar historias, sino que crea universos paralelos, usando la urdimbre de su obra como paradoja o parábola de un mensaje profundo con muchas lecturas a muchos niveles. No aspira al aplauso o a la fama o a la riqueza, sino a desarrollar su naturaleza de comprender el conjunto social o humano que observa, investiga y analiza, sobrevolándolo para tener una visión de conjunto y tratando de encontrar las claves de un prodigio que sobrepasa la propia condición humana. Es un creador que, a imagen del Creador en cuya Obra vivimos y nos desarrollamos, establece sus propios órdenes con sus propios personajes y sus propios escenarios, y procura hacerlo de un modo intemporal, eviterno, buscando el modelo ideal, el arquetipo de ese aspecto específico de la condición humana o social que disecciona. Esquematiza, que es decir que sintetiza lo inabarcable para hacerlo digestible al hombre de la calle, llevando lo inasible a una tesis, una antítesis y una síntesis comprensible por sus semejantes, aunque da por sentado que nunca sus lectores serán mayoritarios. Porque no busca la complacencia de nadie —aunque le gustaría tenerla—, no trata de agradar a nadie —le da lo mismo porque solamente desea ser el creador que es—, sino únicamente de señalar a sus prójimos lo que ve o entiende desde la amplia perspectiva que tiene, razón por la cual rara vez desciende al detalle de lo prosaico o la noticia. La realidad del acto puntual no le importa sino como elemento de confrontación con sus ideas y con su obra, y le fatiga, le fatiga mucho, porque el detalle, el acto, es la antítesis de la perspectiva.

Sabe el autor que su obra rara vez será apreciada en su tiempo. Ningún autor de ninguna época fue profeta en su tierra. Solamente son, sin embargo, los autores, los que han proporcionado legitimidad a sus culturas, profundidad a sus civilizaciones y contenido a sus sociedades, por más que no hayan sido comprendidos en su tiempo y a menudo hayan sido perseguidos o desacreditados. También Dios es un gran incomprendido, sobre todo por nosotros, los propios personajes de su Obra.

¡Qué solos se quedan los vivos!

noviembre 2009

La generación del 27 ha extinguido su última llama al sofocarse el aliento de Francisco Ayala, apenas unas horas después de que lo hiciera José Luís López Vázquez. Dos representantes dignísimos de una España que culturalmente está de cuerpo presente, aunque no junto a sus cadáveres porque no lo merece. Por suerte, la poesía vive, acaso porque no sea mayoritaria. Tal vez, por ello mismo se ha ido librando por ahora de los tejemanejes del márquetin y de los intereses políticos, lo que la permitido mantenerse pura. Sin embargo, no tuvo esa suerte el cine o el teatro, y si Francisco Ayala tiene muy dignos sucesores, no así sucede con López Vázquez, quien con su extinción deja vacías de talento las pantallas de cine español y casi absurdamente baldías las plateas de los cines en que esas películas se proyectan.

La poesía ha sobrevivido porque no es ningún fenómeno de masas, algo que no sucedió con eso que falazmente nombran como  séptimo arte. Tal vez sean las masas los que acaban destruyéndolo todo, acaso porque vulgaricen lo sublime o quién sabe si porque en esas aguas confusas y tumultuosas es donde pescan los muy vivos, los golfos, los pillos y los de las cejas, a la siniestra sombra de SGAEs, subvenciones amañadas y ministras y gobiernos que compran a golpe de talonario las adhesiones de los más vendidos de ese mundillo degenerado que desconoce lo que es el talento y ni por asomo lo que es el esfuerzo.

A la hoy extinta Generación del 27, le siguen otras generaciones desbordantes de vitalidad; pero el cine murió sin que lo sepa, acaso al mismo tiempo que la política irrumpió torticeramente en la Cultura. Fueron las subvenciones y el nepotismo los que lo mataron, narcotizándolo primero con dinero, para ir anestesiando sus sentidos hasta que derivó en este horror que todavía y contranatural algunos defienden. Dos o tres joyas –no más- nos quedan todavía como representantes de una época tan miserable como gloriosa para arte interpretativo, y estos, por su avanzada edad o por simple asco, están ya retirados de la interpretación. ¡Qué solos se quedan los vivos! Solos, sí; pero muy vivos. Sin talento, sin capacidad, se aferran en cuerpo y alma a la ubre de los intereses políticos, se recrean y regodean inventando orbes paralelos con burdas y estúpidas imitaciones de repartos de premios hollywoodenses, condecorando el interés o la influencia de este o aquél, según convenga para meta en el tajo al nene o la nena, y otorgando premios de mucho tamaño y dorado oropeliano a actores que tienen serias dificultades para interpretarse a sí mismos.

El mundo del arte, sobradamente está contrastado a lo largo de la Historia, tiene su fragua en la calamidad, en el drama personal y en la carestía de medios. Nunca se hicieron buenos soldados en camas blandas, y nunca se harán con subvenciones o premios falseados buenos actores o regulares escritores. Por más que haya escuela de interpretación, por más que un gran maestro quiera inculcar en un alumno el arte dramático, de nada sirve la semilla que cae sobre baldío: es semilla perdida. El actor nace, cree en sí mismo y en su arte por encima de cualquier cosa, y se forja precisamente en la necesidad y el sufrimiento. Así como los mejores pintores de la Historia se hicieron entre el hambre y compartiendo lo poco que tenían o sirviendo a maestros que les dieran gratuitamente la oportunidad de desarrollar lo que eran, López Vázquez se hizo como cómico, trabajando duramente por nada o acaso nada más que por unas pesetas que no llegaban a ninguna parte. Así fue él, tal cual lo fueron sus maestros, los memorables Isbert, Bódalo, Prada y tantos otros, quienes por encima de lo que eran solamente tenían sus credos más íntimos. De ellos, lamentablemente, ya no quedan sino esos dos o tres memorables actores que ya están retirados.

Los actores en ejercicio de hoy están vivos, pero muertos. Su falta de talento es tan evidente como que viven solamente de medrar en el campo que sea vendiendo incluso su alma por un siempre falso aplauso político. Levantarían el puño en un acto de apoyo al gobierno lo mismo que ponen el cazo para recibir su salario judiano, pero incluso este papel tan excelentemente retribuido lo interpretan fatal. No creen en sí mismos, sino en vivir del cuento, y se interpretan en un papel que ha confundido sus vidas reales con la ficción que habitan, no siendo ya siquiera ellos mismos. En estos días en que no sin sonrojo les hemos visto hacer el paseíllo ante las cámaras de los telediarios para hacer de figurones, se ha podido sentir el patetismo de sus existencias en su manifestación más cruda. Ninguno de ellos, ni siquiera los que fueron algo o alguien en vida del dictador o en los primeros años de la transición, merecieron por su obra lo que el público les regaló ni merecen hoy seguir viviendo de aquel cuento tan pobre como timorato. Si analizáramos uno por uno los nombres de los cejilleros, comprobaríamos dolorosamente que no fueron ni son nadie, que no representan nada que tenga que ver con ninguna clase de Cultura.

Allá cada quién, claro, y que en estos tiempos de corrupción galopante se afirmen a la ubre que mejor les alimente, si pueden. A nadie puede molestarle que se corrompan estos supuestos actores o cantantes en una sociedad tan agusanada como la nuestra; pero, por favor, que dejen descansar en paz al maestro, quien sí fue lo que fue y probablemente lo siga siendo en la Historia, porque entró en ella por su propio mérito y su propio pie. Ninguno de estos don nadies, por chupar cámara, debieran tratar de robar al maestro sus laureles, aprovechando que ha muerto y no puede evitarlo. Sin embargo, así son los carroñeros, y lo que la naturaleza da no hay artificio que pueda cambiarlo. Por eso hoy las salas de cine se vacían cuando se proyecta una película española: ¡Dios mío, qué solos se quedan los vivos!

Cultura legal

noviembre 2009

El problema de la Cultura cuando alcanza las riberas de lo legislativo es la falta de claridad de ideas de los políticos, quién sabe si por incultura. Para empezar, ningún político parece entender que una sociedad es ni más ni menos que su cultura, precisamente, y que ellos, de todas, todas, son, en consecuencia, los valedores de la cultura y no sus detractores, limitadores o manipuladores para que los beneficios de esta recaigan sobre unas pocas manos. No estaría de más, llegados a este punto, recordarles a nuestros políticos que Cultura es el conjunto de usos y costumbres de una sociedad, incluidos, por supuesto, sus modos de expresión. Limitar, pues, la cultura, es ni más ni menos que limitar a la sociedad, y a eso se le ha dado históricamente el nombre de fascismo; esto es, el dirigismo totalitario (legal) estatal y la implantación de una economía dirigista, ¿Les suena?... Para mí que el PSOE está perdiendo los papeles..., si es que alguna vez los tuvo.

El meollo de la cuestión legalista que la señora Sinde pretende implantar en el ámbito de la Cultura por instrucciones dimanadas de su partido, las cuales dimanan a su vez de oscuras logias que, pasito a paso, pretenden implantar un nuevo orden totalitario, es el beneficio de unos cuantos cejilleros que proporcionan a su tendencia (porque nos tiende a todos) una supuesta cobertura chic, in, pop y de lo más modelna y populista, aun cargándose por vía legal el derecho de los ciudadanos a sus propios usos y costumbres, que es decir a su propia definición de su propia cultura. Una trampa legalista que no solamente coarta y limita le evolución expresiva de la sociedad, sino que la pone en mano de grupos pseudohampones como la SGAE, además de sentar las bases para un control de pensamiento social y de las libertades individuales, por cuanto pretende que simples comités ideológicos puedan dirimir qué es legal o conveniente y qué no lo es. Fascismo en estado puro, en fin.

Como autor –que lo soy- tengo derecho a mi propiedad intelectual, pero no a cobrar porque un ciudadano repita una frase de mi obra o porque fotocopie unas páginas de cualquiera de mis novelas. Todo lo más, y puesto que no puede o no quiere pagar una obra encuadernada y puesta a la venta en una librería, me sentiría orgulloso de que haya personas como él o ella que se toman tales molestias porque mi obra se difunda, dando así sentido a mi propia vida, pues que autor nací y mi único propósito en mi vida es difundir mi pensamiento, en tanto que creo que aporta algo interesante a la sociedad que habito, me contiene y me ha proporcionado los materiales que me constituyen. He de cobrar por lo que vendo, sí, pero no por lo que soy o por lo que mis congéneres usen de mí. Nunca pagué por hablar, aunque yo no inventé el lenguaje, ni aún por escribir o por aprender de mis maestros literarios las técnicas de expresión que me caracterizan. ¿Habría de pagar un autor por usar, verbigracia, el realismo mágico como medio de expresión?..., ¿y un matemático por aprender la Teoría General de la Relatividad?..., ¿y un niño por aprender a sumar?..., ¿y un cantautor por haber aprendido a tocar la guitarra?... ¿Qué, por al amor del cielo, ha inventado un músico moderno de la ceja y el lametón, más allá de un absurdo sonsonete de cuatro notas trastrabadas?

No hace falta ser un talento muy especial para comprender que esto que pretende el PSOE-Sinde es un auténtico despropósito. Cuando un autor construye una obra, sea este un sandunguero coplista o un rigorista y sesudo literato, debe percibir haberes por aquellos ejemplares de su obra que se venden en un formato determinado, que es el negocio de editoriales, discográficas o lo que sea, pero no por un pensamiento o una construcción que ha sido desarrollada en base a conocimientos y experiencias proporcionados por la propia sociedad en la que vive. Si yo como autor he escrito una novela memorable, ha sido porque me inspiro en mi cultura y mi sociedad, tomo como referencias y aun como personajes a miembros de mi sociedad, y lo único que es propiamente mío es la síntesis de ese pensamiento mío que pretender revertir en el conjunto de mi sociedad. Bien está, pues, que cobre porque alguien compre eso encuadernado, pero si yo cobrara porque alguien repite una frase o un postulado mío, debería yo pagar previamente a la misma sociedad por haberme proporcionado los mampuestos de mi obra. Es de tal punto descabellado el tramposo artificio legalista que pretende implantar el PSOE-Sinde, que de ninguna manera puede ser clasificado de otro modo que como un abuso fascista.

Su desquicio llega tan lejos que incluso pretenden evitar que la cultura se difunda libremente por Internet en esas webs o páginas de intercambio, que como muy acertadamente ha expresado el PP -¡quién lo iba a decir!-, son minúsculos medios de comunicación. Es una definición tan exacta que sobran los comentarios. Impedir semejante cosa, es ni más ni menos que erigirse en señores del pensamiento de la sociedad, tenga esta libertad el costo que tenga, y aun siendo que eliminara de facto a las editoriales o a las discográficas. ¿Acaso no puede elegir la sociedad sus propios caminos culturales?...; pero, es más: ¿qué autor dejaría de serlo porque no percibiera retribución por ser lo que es?.... Si hubiera alguno, sería lo que fuera, menos autor. La obra creativa de un autor no cesa por falta de haberes, ítem más, se incrementa. 

Por otra parte, que los cejilleros esos que viven todavía a costa de lo que hicieron cuando había un dictador que les nutrió de haberes y que han demostrado que sin él no son nada ni nadie, deberían revertir buena parte de cuanto tienen a Franco, pues que gracias a él son lo que son. Estos autores deben su naturaleza al momento, al instante social y no a un talento que les haga merecedores de bienes eternos como si hubieran inventado la cuadratura del círculo. Son –somos- productos de nuestro tiempo, y, por ello mismo, a nuestro tiempo le debemos todos nuestros derechos. Cada uno. “Sol solus non soli” (“Solamente un sol, pero no solamente para algunos”): una frase tan hermosa que, por más que sea de un autor, es patrimonio de la humanidad y por la que no debemos pagar derechos de autor. Solamente los necios pueden pretender que su pensamiento sea únicamente suyo o creer que de la nada extrajeron algo. Los hombres no creamos, sino que solamente elaboramos a partir de otros materiales. Sólo el Gran Autor puede cobrarnos derechos, y, sin embargo, no lo hace.

Las etiquetas

noviembre 2009

Ahora que los profesores son autoridades, ya me gustaría saber qué autoridades controlan a las autoridades. Buena parte de los maestros lo son porque no pudieron ser otra cosa, bien porque no les daba la nota para más cuando llegaron a la universidad, o bien porque Magisterio es una María académica. Lo cierto y comprobado es que pocos –si es que hay alguno- están dotados para la enseñanza, saben qué cosa es la pedagogía o como mucho han escuchado campanas de lo que es un niño. Y si a todo esto le sumamos que la práctica totalidad de los superdotados españoles fracasan en el colegio –ni siquiera en el instituto-, pues ya tenemos los elementos necesarios como para poder mapear la Educación en España. Una gloria, oiga usted.

Hay profesores que de las asignaturas que enseñan, francamente, saben poquito. Los de Lengua, por ejemplo, ya me gustaría saber qué exámenes aprobarían sin el libro de texto de delante. No he conocido ninguno que tenga mucha idea de lo que es y cómo se escribe o habla nuestra propia lengua, pero son ellos, estos incapaces infradotados, los que puntúan a los niños, y no solamente eso, sino también los que los etiquetan ante el claustro de profesores, los que los humillan ante sus compañeros y los que siembran en las impolutas almas de los infantes el odio más profundo a un sistema injusto gobernado por necios y dirigido por asnos.

Así como hay profesores técnicos en una materia (no en los colegios, claro), los hay que, en un alarde de dedicación, se toman el tiempo necesario para especializarse en crueldad y destruir sistemáticamente la vida de alguno de esos alumnos a los que les han tomado una muy especial filia. La tortura no es física –ésa solamente se reserva para los menores ingresados en Instituciones de Protección de Menores, como comprobamos con harta frecuencia-, sino psicológica. Lo negado que es el profesor o profesora para su materia, suele paliarlo la naturaleza dotando a ese dómine con inusitadas y desmedidas dosis de sadismo, las cuales usa para vejar al alumno, hundirlo psicológicamente sabiendo que lo hace, y procurándole tanto daño como su retorcida alma es capaz, tal vez porque en su íntimo onanismo sadomasoquista, así se crea las imágenes necesarias para alcanzar el nirvana sexual. Digo yo que ha de ser esto, porque otra cosa no entiendo en qué puede beneficiarle a una señora hecha y derecha o a un señor que ha completado su desarrollo, el dolor que experimenta un niño, hasta el extremo de que ese niño ruega y suplica a sus padres que le saquen del colegio, que no lo soporta más, que es un infierno para él, a pesar de que sus compañeros son sus compañeros desde que el niño en cuestión tenía dos años. Nueve enormes y larguísimos años de torturas, en los cuales, ese niño con cualidades intelectuales muy especiales, ha visto cómo sus notas se precipitaban desde el sobresaliente al suspenso y desde el amor al colegio al espanto. Incluso esos profesores han tenido la habilidad de día a día y pasito a paso, ir poniendo a todos los compañeros contra el niño en cuestión, etiquetándolo de tal modo que al infante solamente le han dejado el recurso del odio y la huida.

No; no estoy hablando de Eritrea o de un país del Tercer Mundo, sino de España y de Alcalá de Henares, de hoy y ahora, y de mi propio hijo. Y me consta que no es un caso aislado, raro o excepcional. Con evidente mala fe y usando los trucos más arteros, los poderes han desplegado una campaña de desprestigio de los alumnos, empuñando casos excepcionales de maltrato de alumnos a profesores como si fuera algo habitual. Jamás, ni en mi propia vida académica ni en las de mis demás hijos, hoy todos titulados superiores, he conocido ni por oídas un solo caso de ese tipo, y como que me da en la nariz que los que han salido en televisión, o son inventos norteamericanos de algún reality show, o simplemente son mentira, a no ser, claro, que un solo caso acaecido haya sido tan traído y llevado que parezca que es algo que sucede a cada instante y en cada centro. Niego, pues, la mayor.

La cuestión es qué autoridad asienta su mano en esos torturadores que son los profesores incompetentes, que tengo por cierto que son mayoría. La tortura y el maltrato no es solamente físico, sino que es incluso más peligroso el psicológico, porque los efectos del primero remiten con el tiempo y los del segundo permanecen durante toda la vida. Las autoridades ministeriales de Educación, a lo que se ve, son indolentes que, como los maestros, tienen los puestos que tienen por la pasta, por el suelo estupendo que perciben y porque con la plaza en propiedad no tienen que dar un palo al agua, o de otro modo no se entiende que cada dos por tres no divulguen los medios, entre vítores y aplausos generalizados, que uno de esos torturadores ha sido metido entre rejas, que es donde deberían estar y no formando (mejor sería decir deformando) niños.

Y lo peor del caso, lo verdaderamente grave, es que ni siquiera tengo por seguro que esos crueles personajes vayan contra el niño por el niño, sino contra el padre, por antagonismo ideológico, y le agredan de la única manera que pueden: a través de su hijo. En cualquier caso, sería muy deseable que las autoridades ministeriales de Educación que están sobre esas falsas autoridades de los maestros, tomaran cartas en el asunto, investigaran el caso y aplicaran la ley con los mismos miramientos con que cobran por no hacer nada: ninguno. Tal vez así, la etiqueta de incompetentes y desidiosos, podrían comenzar a quitársela de una buena vez, y todos saldríamos ganando.

Sociedad

Desorientación

enero 2009

La verdadera distancia que media entre la infancia y la madurez no es una cuestión de años, sino de información. Decía por ahí un sabio muy sabio que el tiempo en realidad no es sino un discurrir de información, y no puedo estar más de acuerdo con él. Información: he aquí el quid de la cuestión. Los chicos, por no haber acumulado la suficiente información, están dispuestos a jurar sobre sagrado acerca de la bondad de sus padres, de la existencia del Ratoncito Pérez o de los Reyes Magos, de la suerte morrocotuda que ha tenido al nacer español (¡pobres demás mortales!) o de que siendo buen chico le va a ir genial en la vida. Le falta información, claro, y en vano es explicarle que la vida será lo que sea, menos justa, que no tiene nada que ver la fortuna con el merecimiento, que no existe el hada de Blancanieves o el genio de la lámpara, que sus padres son imperfectos por simples mortales y que ser español es haber dado con sus huesos en este cortijo de unos pocos como hubiera podido dar con ellos en cualquier otro, sin que a este gobierno o a cualquier otro le importe lo más mínimo su persona, a no ser como contribuyente.

              Tiempo es igual a información. A medida que se acumula, la criatura aprende y va haciéndose escéptica al mismo ritmo que sus neuronas establecen redes lógicas. Solamente después de haber creado las suficientes comienza el individuo a comprender todo eso que decía antes: por qué las empresas prefieren directivos imberbes que obedezcan ciegamente la ley del palo y la zanahoria, por qué en las elecciones se promete lo que no se cumple y aquí no pasa nada, por qué el mundo es el sindiós que es, y todas esas cosas.

Un día, cuando su acumulación de información es suficiente —cosa que viene a suceder más o menos en la madurez—, puede ser que se perciba solo e inmerso en un medio ajeno u hostil. No comprende cómo puede haber alguien capaz de gastarse millonadas en cosas absurdas, como ciertas películas; ni qué ha movido a no sabe quién a promover a este autor, cuya prosodia es tan necia como su semántica; ni qué a que se considere exitoso a quien más practica el sexo, como esos monos que siguen cubiertos de pelo y en las ramas de los árboles; o qué, siquiera, a elegir a este o aquél presidente, si miente tan flagrante como continuamente. Entonces se percibe solo, no únicamente en cuanto a ciertas circunstancias que escapan a su poder de acción, sino en cuanto a su propia naturaleza. Si no le gusta el fútbol, pongo por caso, difícilmente podrá identificarse con esa inmensa mayoría capaz de morir por la patada de un chaval en pantalón corto o por los colores de un club que jamás hará nada por él; o, si entiende como aberrantes los reality shows, se sentirá perteneciente a otro orden desemejante de quienes se pasan la vida pegados a “Gran Hermano”, que es como decir mirando por el ojo de la cerradura lo que hacen otros que ni le van ni le vienen; y así con todo. Incluso puede ser que, yendo más allá, un día considere que no tiene nada en común con el orden de crédulos que donan su sangre por causas perdidas, o con los devoradores de la paja de la moda o con los que leen según la propaganda o los que compran según los anuncios. La información, lejos de incluirle en la sociedad, le habrá expulsado de ella, porque se sentirá raro entre los comunes y distinto entre los alineados.

La desorientación, entonces, habrá creado a su criatura. Cuestión de tiempo, que es decir de información. Tal vez por esto, a menudo se establece la ecuación de qué edad equivale a desengaño; pero no es la edad, sino la cantidad de información que se ha acumulado. Sin embargo, lo que puede sorprenderle más de todo, es que haya personas de su misma edad en años que no piensan ni parecido a él y puede ser que considere que falla su criterio. Adempero, es solamente hasta que recibe alguna información más y comprende que no todas las personas absorben la información al mismo ritmo, y que, en consecuencia, se pueden tener setenta años y una inocencia de niño chico. Entonces, cuando adquiere ese nivel de información, le invade la certeza de todo esto es fruto del desmedido esfuerzo que hacen los poderes para que los ciudadanos se mantengan jóvenes: que no piensen, que no adquieran información, que sigan creyendo en que papá es bueno, en el Ratoncito Pérez y los Reyes Magos, y en que siendo buenos chicos les va a ir de perlas. Algo, en fin, muy de ser agradecido, porque nada es tan puro ni tan hermoso como la inocencia.

La infancia social, no hay más que mirar alrededor de uno sin prejuicios, es enorme, maravillosa, plena. Su buen esfuerzo le cuesta a los poderes conseguirlo, ofreciendo a cada Juan Pueblo mil posibilidades para que no le arrastre el tiempo, que es decir la información: fútbol, pornografía, viajes, moda, literatura de consumo, pelis alineantes, propaganda, más propaganda, mentirijillas del gobierno, palos y zanahorias, campañas electorales, culebrones de verano, escándalos, campañas solidarias con el tercer mundo, cambios climáticos, Nostradamus, fines de los tiempos...

Y entonces, cuando el individuo alcanza este nivel de información, se relaja por fin: ahora cuadra todo, todo tiene sentido. No importa que la piel arrugada o el carné de identidad de sus pares develen una edad, porque en realidad son jóvenes llenos de esperanza, orientados y bien orientados. La desorientación solamente es propia de los que piensan, porque envejecen con la información. Habrá que dejar de pensar, entonces..., o aceptar que se morirá de tristeza.

La muerte del Uróboros

Marzo 2009

“Todo es uno”, reza la leyenda que define el Uróboros, el símbolo hermético-alquímico de la eterna regeneración, la serpiente que se devora a sí misma en el trazo circular del movimiento continuo. Un símbolo que bien puede entenderse desde la óptica macrocósmica o universal de todas las cosas, pero también desde la microcósmica de cada individuo.

Los escasos lectores que siguen mi obra y mis artículos saben sobradamente que no soy capaz de disociar los sucesos o las cosas de cuanto compone la vida y sus márgenes como elementos individuales o no vinculados, sino que entiendo cada acto y cada objeto como integrado en una sublime red de dimensiones eónicas donde todo, por insignificante que pueda parecer, tiene que ver con todo lo demás, enlazándose íntimamente. Nada, en fin, es independiente, y, mucho menos, porque sí: la casualidad no existe. Así, desde mi punto de vista el hombre es el microcosmos, imagen y reflejo de su sociedad, cosmos, y a la vez imagen y reflejo del macrocosmos, el universo. Todo, creo, es un fractal que se repite desde lo infinitamente grande a lo infinitamente pequeño, pero invariablemente idéntico: así en la Tierra como en el Cielo, o así arriba como abajo.

En el huevo cósmico local de cada galaxia unas estrellas nacen como consecuencia de la extinción de otras. Como en el caso del Uróboros, una muerte produce una vida, y de la extinción de aquélla nace un sistema solar con su sol y su conjunto de planetas, el cual latirá algunos miles de millones de años, hasta que la consunción de la energía de este sol se verifique, momento en el que colapsará en un formidable estallido que producirá la muerte definitiva de su propio sistema al tiempo que activará la inerte nube de gas estelar más próxima, y otro sol y otro sistema planetario comenzarán su formación, repitiéndose la aventura de la vida.

Así funciona el universo, así las sociedades humanas y así cada individuo. Sin saberlo, a veces, obedecemos instintivamente unas leyes universales que son vigentes desde el origen de este universo que nos contiene y del que somos parte inalienable, y que, curiosamente, cada día las evidencias señalan como un gigantesco holograma. No; no nos enamoramos, sino que es la naturaleza la que se busca las mañas para que nos propaguemos en el espacio y el tiempo, regenerándonos como ese Uróboros, aunque no prolongando la vida individual, sino la de la especie, la del hombre-sociedad-cultura, que es la verdadera reencarnación: la gallina es el artificio que tiene un huevo para engendrar otro huevo.

Vista así la Ley Universal, la vida y sus filamentos son extraordinariamente más sutiles que un simple vivir para gozar, acumular, depredar o engallarnos sobre otros individuos vivos. Sus mimbres son de tal trascendencia y magnificencia que duele ver cómo dilapidamos lo más sublime del universo, la regeneración, por creencias transitorias que además caen más del lado de lo aberrantemente contranatural que del de la integración en el orden al que pertenecemos.

El Uróboros universal se regenera constantemente, engendrando vida de la muerte, si por tal vida entendemos estrellas y sistemas solares nuevos de los viejos; adempero, no siempre esos sistemas engendrados tienen vida, tal y como los mortales la entendemos. Es más, esta es una extraordinaria rareza universal. Si pudiéramos pesar la vida mortal existente en el universo en comparación con la materia y el espacio que lo compone, apenas si seríamos algo tan microscópico como una bacteria en una galaxia: la rarísima excepción de la Creación. Pero si todavía queremos más y nos centráramos solamente en la vida inteligente, la que es capaz de comprender que vive, entonces no seríamos sino acaso un quark de esa misma bacteria: todo este ciclópeo universo para que seamos lo que somos; un privilegio que pocos parecen comprender, pero también una enorme responsabilidad.

Y aquí, en este punto exacto, es donde se instala de pleno derecho mi mayor desconcierto. La Historia, hasta ahora, dentro de toda su barbarie, ha sido coherente: una cultura ha sido extinguida por otra, a imagen y manera como la brutalidad de la extinción de una estrella trasfiere con su muerte su vida a otra, progresando así y permitiendo que el Uróboros iniciara un nuevo ciclo y que nuevas criaturas y creencias renovadas se enfrentaran —tal vez de forma más cualificada— a los nuevos problemas de la evolución. Es extremadamente brutal, pero tiene una sólida lógica. En lo que no encuentro ninguna sensatez es en que ahora que comenzamos a comprender el juego divino de la vida, su proceso de muerte y regeneración, unos cuantos hombres, encloquecidos por lo efímero de un poder que no son ni nanosegundos en la dimensión del tiempo cósmico, legislen y legislen para pervertir la Ley Universal legalizando el aborto, la muerte de los nuevos individuos que deberían componer el nuevo ciclo del Uróboros, rompiendo mediante leyes arbitrarias la posibilidad de regeneración. La frivolidad de estos legisladores, lejos de parecerme un mal coyuntural de una etapa confusa regida por la lógica difusa, me da la impresión de que cae de la parte de un acto que busca la extinción, o de nuestra especie, o del propio universo: el asesinato del Uróboros. Tal vez —estoy seguro—, al privarnos de esas criaturas que debieran nacer por imposición cósmica y que son frustrados en los quirófanos o paritorios legales, sean quienes el mismo universo precisaba en sus mimbres para tejer las soluciones de los problemas que se avecinan y, con su extinción a manos de nuestros cirujanos legales, nos estamos privando del futuro. No estamos extinguiendo fetos, en fin, sino asesinando al Uróboros. ¿Quién puede jurar que algunos o muchos de aquéllos que extinguimos legalmente no serían quienes podrían salvarnos, acaso de nosotros mismos?...

Por la legalización de la pedofilia

Mayo 2009

Ya puestos, y dado que lo del aborto ha pasado de ser un crimen a un acto de libertad, digo yo que por qué no se legisla también para legalizar los otros crímenes, que también tienen sus derechos por lo que se ve, de esos que se perpetren contra niños y adultos a los que sí se les puede escuchar cuando gritan al hacerlos sufrir o darles matarile, y con los que además se puede disfrutar un montón con el solo contemplar las muecas de terror que dibujan en sus rostros cuando se les veja, agrede y ejecuta. Nerón, sin ir más lejos, lo hizo como si tal cosa, y Calígula y Adriano y Trajano y Hitler y tantos otros memorables personajes que aprovecharon el poder para limpiar sus sociedades de excrementos no humanos o deshumanizados. Después de todo, no existe gran diferencia entre jalonar con ardientes inocentes crucificados la Vía Apia cuando pasaba el César, o en arrojar a los inocentes disidentes ideológicos a las fieras en el Coliseo, y la tortura a la que se somete a los embriones no humanos o deshumanizados y a los fetos no humanos o deshumanizados sobre los que se practica el aborto. Lástima que con estos últimos no se pueda disfrutar con su sufrimiento. Si siquiera lo grabaran en video...

Sin embargo, puestos en estas, queda por ver si la no legalización de los demás crímenes es una cuestión de marginación de esas que prohíbe la Constitución. Si la Carta Magna permite que se elimine con tal crueldad a los embriones y fetos no humanos o deshumanizados, convirtiendo a los verdugos en algo así como abnegados políticos que velan por las libertades, científicos de mucha Ciencia, médicos y matronas al servicio de la humanidad y títulos nobilísimos por el estilo, también debiera proteger la libertad, ya puestos, de quienes tienen la pulsión de abusar de niños, el tic de violar cada tanto, la compulsión de dar matarile a quien sea, el gusto de atracar bancos o la manía de asestar esas cincuenta o sesenta puñaladas a su santa que no representan ensañamiento a juicio de la ley. Cada cual tiene sus propensiones, momentos y tendencias, y no parece que esté bien que quien quiera desprenderse de su hijo no humano o deshumanizado tenga mayores privilegios que quienes tienen también sus inclinaciones naturales con otras criaturas no humanas o deshumanizadas (por los criminales o los violadores, quienes al menos deben tener tanto valor en sus opiniones como los legisladores, pues que tienen el mismo número de miembros y de órganos y están vivos y disponen de DNI).

Todos sabemos que el camino que se emprendió con la legislatura del PNSE, antiguo PSOE, conduce indefectiblemente a esto, seamos francos (con perdón). Hoy, se puede torturar a un embrión no humano o deshumanizado, y hasta se crean niños a la carta para que donen parte de sí a otros, sean estos hermanitos humanos o prójimos secretos, y está claro que no se tardará en convertir a una generación de no humanos o deshumanizados en portadores de órganos para altruista suministro de quienes tengan pasta o poder y estén un poquitín delicados, o siquiera sea para que la Ciencia aprenda torturándolos en plan Menguele, que como no son humanos o están deshumanizados no pasa nada de nada y hasta está fetén. Y, luego de esto, se podría crear otra generación para entretenimiento de los pedófilos, que también tienen sus derechos, o, en su defecto, legislar con la misma conveniencia y atino que lo del aborto y todo eso, porque quienes tienen esa especial ternura por los nenes deben poder meterles mano a base de bien y jugar con ellos a los papás y las mamás en plan sexo-escatológico.

Andando el tiempo, y a imagen de los ilustres predecesores en los que se inspiraron los actuales legisladores, podrían hacer una suerte de leyes que declararan no humanos o deshumanizados a cualesquiera que sea que elijan para satisfacer sus pulsiones los violadores y los criminales de mucho gore y herramienta, y hasta podrían oficializarlo siendo el propio Estado, como ya pasara en Roma, en la Alemania hitleriana o en la URSS estaliniana, para declarar no humanos o deshumanizados a todos los que no piensen como ellos, pudiéndose hacer con los tales toda suerte de prácticas en beneficio de esa Ciencia a la que tanto aman y de ese entretenimiento que es gozar con la extinción de otros, humanos y no humanos, con el que tanta dicha alcanzan.

Y, después de esto, dando un corto pasito más, debería legislarse para acabar con los tontos, los disminuidos físicos y los que tengan un cociente intelectual de tanto así o asá; y más tarde, con los feos, que dan asco, y con los que no comulguen con los credos del PNSE; y a renglón seguido, con los que tengan alguna Fe en no importa qué Dios, que este es un orden del otro dios —si el Mal existe, y está aquí y ahora, por fuerza el Bien también, y bueno sería eliminarlo—; y enjaretado a todo esto, eliminar, ya puestos, a los amigos, parientes y conocidos de todos aquéllos —como en la dictadura argentina—, aunque, eso sí, con aprovechamiento tanto para la Ciencia como para el entretenimiento, en plan toros o algo así, que da mucho lustre. Desde las gradas, pedófilos, legisladores, violadores, criminales, asesinos de toda catadura y distinguido y democrático pueblo con sus manías en general, gozarán una barbaridad por haber logrado establecer, por fin, el orden al que aspiraban. Después de todo, si el mucho gozo les produjera una arritmia cardiaca o el fallo de algún órgano, siempre tendrían en la despensa a unos cuantos niños para utilizar sus órganos en un trasplante y seguir funcionando. Lo del aborto, al fin y al cabo, es un agujerito por el que puede verse el Infierno que se avecina.

Así pues, se aboga por la legalización urgente de todo lo dicho. No hay líneas rojas ya: todo el campo es orégano. César fue un alumbrado, Hitler fue un alumbrado: la masa que llenaba el Coliseo y los votantes que llenaban las avenidas por donde pasaba Hitler en su Rolls, así lo demuestran. Eran los Juanes Bautistas del Mesías Negro que ya llega. Traigamos al ahora tan espléndidos tiempos, y aún superémoslos

El Bien y el Mal

mayo 2009

Si a la población Occidental se le pregunta sobre sus creencias sobre los ángeles y los demonios, con seguridad respondería la inmensa mayoría que eso son cuentos de la religión, cosas de curas, mitos o supersticiones; pero al mismo tiempo devoran con particular devoción el bodrio de novela de Dan Brown o la película basada en ese panfleto. Una aparentemente inocua contradicción que, sin embargo, se extiende de punta a término de las grandes cuestiones sociales. Por ejemplo, siempre he escuchado hablar sobre la barbaridad nazi de eliminar a los impedidos o los disminuidos para mantener la pureza racial como una atrocidad de cargo sobre su genuina maldad... a los mismos que hoy defienden con inusitado encono el aborto, especialmente si la criatura va a nacer impedida o disminuida, y todo eso al mismo tiempo que se declaran fervorosos defensores de los derechos humanos... en las personas de los criminales más abyectos. No hay duda de que actualmente elegimos al definitivamente malo sobre el potencialmente bueno, al verdugo sobre la víctima, o aun consideramos epidemia al SIDA que mata a millones de seres humanos cada año (y permitimos que los enfermos sigan infectando sin control alguno) y pandemia a una inocua enfermedad que apenas si produce decesos, tal como esa fiebre porcina. ¿Nos gobierna el Bien?...

Algunas de estas cuestiones tan capitales son de índole personal, tales como la Fe, y que crea o no cada cual en ángeles o demonios, o que tome partido contra algo o contra alguien por los desquicios de un iluminado soportado en la falta de rigor y en el artificio del márquetin, no va mucho más allá de lo irrelevante; pero otras son más trascendentes, de enorme calado y de consecuencias trágicas, tal y como sucede con el caso del aborto, el del SIDA o el de las guerras justas y el intervencionismo (neoimperialismo) de Occidente en esos mundos de Dios.

Para los partidarios del aborto, por ejemplo, el asunto se circunscribe a una simple cuestión de elección más o menos caprichosa de la madre (solamente de la madre), entretanto para los detractores se trata de un crimen sin paliativos, y, en consecuencia, de una ley genocida la que lo permite. La cuestión, claro, es cómo pueden convivir personas que se consideran justas con otras a las que consideran genocidas. ¿Podría aceptar un ciudadano... normal, digamos, una ley que declarara libre el crimen o la violación?... Pues, ni más ni menos, esta es la distancia que separa a los partidarios y detractores del aborto, como esa fue la distancia de quienes fueron partidarios y contrarios a la limpieza étnica nazi, a los campos de exterminio o a la extinción —por piedad— de los disminuidos o impedidos por cuestiones de pureza racial, que no es sino de uno de los supuestos en los que actualmente se consiente legalmente el aborto: por defecto o enfermedad congénita. Pero también, quienes ven bueno y correcto esto del aborto, ¿cómo pueden convivir con quienes les consideran asesinos?... Una cuestión nada baladí. Nada en absoluto. ¿Cómo un ciudadano puede respetar y aun obedecer a su propio gobierno, si considera que las leyes que promulga su corpus legislativo son injustas y aun genocidas?..., ¿y cómo un gobierno no va a perseguir a los ciudadanos que le consideran criminal?...

El agua y el azogue jamás se podrán alear, como jamás podrán convivir en paz el Bien y el Mal: sus propias naturalezas lo impiden. El Estado se ha instituido en el Pepito Grillo de cada conciencia individual y, desde luego, de la conciencia colectiva, razón por la cual irrumpen en al ámbito de la moral ciudadana no solamente adoctrinando a los niños desde su propia educación obligatoria, sino también irrumpiendo en el ámbito personal e individual de las personas y las familias imponiendo modos y maneras conforme a un ideario que para muchos de nosotros es aberrante. Muchos que consideramos que éxitos literarios como el de Dan Brown son dirigidos e intencionados para alcanzar un propósito muy específico, muchos que consideramos que las epidemias y las pandemias son interesadas por oscuros intereses, muchos que consideramos que los Estados a su vez dependen de otros Estados y estos de algunos personajes, y muchos que consideramos que ciertos sucesos trágicos son producidos artificiosamente para luego ser utilizados como justificación para barbaries neoimperialistas posteriores.

A menudo se dice que estamos construyendo la sociedad —ardua tarea de miles de miles de años, por lo que se ve, y aún está manga por hombro—, pero la cuestión es qué clase de sociedad estamos construyendo si no tenemos claro qué es el Bien y qué el Mal. Sea desde la óptica moral, ética o religiosa, para construir entre todos, primero que nada es preciso alcanzar acuerdos sobre qué es y dónde está cada cosa. De otro modo, lo que construyan algunos hoy, tal y como ha sucedido históricamente, otros tendrán que destruirlo mañana para edificar la viceversa, consintiendo que sean los ángeles y los demonios los que se vayan alternando y gobernando la Historia, con el costo que ello comporta.

Cuestiones tontas sobre el aborto

mayo 2009

Tal vez sea algo tonto a estas alturas de la evolución y la Historia plantearse cierta clase de cuestiones, pero como hay cosas que no tengo nada claras, aquí las lanzo para que algún misericordioso ilustrado tenga a bien iluminarme, si lo desea. La primera, ahora que se trazan líneas rojas sobre cuándo el feto es cosa o es persona, sería: ¿cuántas células humanas son necesarias para que un humano sea humano?..., ¿tres, dieciocho, setecientas veinticinco o cuántas?... Cuestión esta nada baladí para mí. Si me considero provida, tendría que admitir que el cigoto humano no tiene nada que ver con una lechuga, gozando, en consecuencia, de la calidad, propiedades y derechos que le son inherentes a los humanos; si creyente, que cuando se le insufla el alma, es decir, incluso antes de que el mismo cigoto exista, pues que nada puede escapar a la voluntad divina y tanto menos un ser humano en ciernes, un alma y sus consecuencias; y si existencialista, diría que aun a riesgo de que se alumbrara un Hitler cualquiera, bien podríamos privarnos de un Debussy, un Mozart o una simple criatura en este drama de la vida en que ningún actor es indispensable o está de más, razón por la cual no podemos ni debemos interferir en el destino.

Más aún, si se considera que un número de terminado de células definen la cualidad humana: ¿de qué clase han de ser estas células?..., ¿dominan las musculares sobre las óseas, tienen más importancia las neuronales, las cartilaginosas o las intersticiales?... Y ya que estamos en cuestiones aritméticas, ¿cuántas partes de sí puede perder un hombre (o mujer, o niño) para que siga siendo considerado persona por el número de células?... Si alguien perdió los brazos y las piernas en un accidente de tráfico y, además, quedó ciego, ¿se puede seguir considerando un hombre (o mujer o niño)?... ¿En cuántas células cabe un hombre (o mujer o niño)?... ¿Podría estrecharse el espíritu humano, su alma, su esencia de criatura divina en apenas un tronco y una cabeza?... Decía Miguel Hernández que en un pedazo de carne cabe un hombre, pero no sé si la Ciencia ya ha decretado que, además de un iletrado cabrero, era idiota.             

Por cierto, hablando de idiotas: ¿las células que determinan que algo es una persona, han de ser de una calidad determinada?... Y en tal caso, ¿qué calidad ha de ser esta y quién es el juez que determina que esta calidad le confiere derechos humanos y estas otras no?... ¿Los tontos son humanos?..., ¿lo son los mongólicos?..., ¿y los tetrapléjicos, son humanos, o podremos hacer con ellos como Hitler o los espartanos y darlos matarile despeñándolos o utilizándolos para vivisecciones científicas?... Lo digo porque como con los no nacidos puede hacerse, pues digo yo que este es forzosamente el otro paso. Ya se sabe que esto del aborto es la primera loncha de un jamón muy gordo, y queda mucho para llegar al hueso.

Por cierto, hablando de todo un poco, ¿las líneas rojas que determinan qué es vida y qué no, cuántas células conforman un ser vivo y humano y cuántas otras no, quién las traza?... Ahora que la Ciencia ha adelantado que es una barbaridad y que ya no existen prácticamente alimentos naturales en beneficio de unas pocas multinacionales, ¿son esas empresas u otras semejantes las que, a través de sus científicos determinan qué y cuándo hay vida y un ser puede ser un ser (¡vaya jueguecito de palabras!), o se precisa la anuencia y connivencia de los políticos que tienen a sueldo, esos mismos que nos asustan con el coco de pandemias para que consumamos sus productos a destajo?...

¿Por qué un cigoto no es persona si no es lechuga ni gazapo, sino consecuencia reproductiva de seres humanos?... ¿Por qué se puede torturar cuando no se escuchan los gritos?... ¿Sufre el feto cuando se le descuartiza o se le envenena con inyecciones letales (como en los EEUU con los negros y los latinos), y hasta lucha por mantener esa vida que los científicos y los políticos y los médicos y las matronas dicen que no es vida?... ¿Y por qué lucha por mantener la vida si no es vida?... ¿O es que es vida pero no es humana porque no ha reunido el número suficiente de células?... Esto, claro, nos devuelve al principio, y tendríamos que comenzar de nuevo.

Y ahora, las otras cuestiones: ¿Por qué quienes se manifestaron horrorizados con las atrocidades de Roma o de la Alemania nazi les emulan, acogiéndose a sofismas tan absurdos y perversos?... ¿Es el nacional-socialismo o el socialismo-nacional el nuevo nazismo?... Si los alemanes que se opusieron a Hitler, aun por la violencia, fueron considerados héroes por todos nosotros, ¿por qué se considera sanamente democrático aceptar el genocidio de los más inocentes, si en nuestra sociedad se está haciendo exactamente lo mismo?... ¿Qué le diferencia a Menguele de un científico que ensaya con embriones?..., ¿y qué de un médico que asesina esas células con forma de embriones humanos (y aún niños ya, debido a que tienen incluso la forma, y sueñan, y sienten y hasta se ríen y lloran según la Ciencia misma)?..., ¿y qué a nosotros, como sociedad, de esos romanos bárbaros o de esos abominables nazis?... Los que consideramos que la vida es vida desde el cigoto, quienes pensamos que los tontos tienen todos los derechos que los demás humanos, quienes creemos que el nazismo nos acecha perpetrando un genocidio como los históricamente acaecidos, aunque ahora contra los más inocentes y los más indefensos, ¿podríamos considerar legítima una defensa a ultranza y por cualquier medio de nuestros hijos, convirtiendo esta aberración que perpetra el Estado como un causus belli..., o debemos permanecer inanes y pasivos, dando cabezadas de asentimiento mientras los trenes del aborto viajan tétricamente hacia el Auschwitz de los paritorios de exterminio?... Y una última cuestión: ¿por qué nos consideramos humanos si no somos más que los peores asesinos imaginables por exterminar a nuestros propios hijos, ya sea por acción o por inacción?... ¿Acaso merecemos la vida..., o tal vez el único aborto permisible hubiera sido el que nuestras madres debieran haber cometido en vez de alumbrarnos y darnos vida para esto?...

Consejos a mi hijo para una buena vida

julio 2009

No estudies tanto, chico, no seas tonto. Ya ves que titularse solamente sirve para que te degraden en Bolonia o ser un parado culto o un mileurista. Aunque sea necesario tener título universitario para barrer las calles, para ser ministro basta con ser un asno; no requiere peripecias intelectuales, no exige compromisos morales, no tiene débitos ni responsabilidades, no incurre en faltas, está muy bien pagado y uno se puede dar la gran vida durante su mandato y el resto de la existencia. Estudiar, hijo, no vale de nada. Mejor disfruta, busca una teta de la que agarrarte y vive el día. Los que se esfuerzan, en España, solamente son carne impositiva.

Haz amigos. El chiringuito funciona a pleno rendimiento, y siempre habrá algún amigo lo bastante bien situado como para proporcionarte un pezón del Estado como funcionario de lo que sea. Sé uno de esos cuatro de cada diez avispados que viven sin problemas en España, porque el Estado seguirá siempre teniendo haberes aunque haga zumo a los ciudadanos tontos, los que pagan, los que la sostienen. Busca la sombra de un amigo, de la política o del escándalo. Ahí hay futuro. No sean tonto, chico, y deja los estudios para los que quieran tirar del carro por el herrén, y tú date la gran vida. Ser responsable, creer en algo, no tiene porvenir en España. Mira a tu alrededor, ve un telediario o cualquier programa, y ve con tus propios ojos que nada con talento tiene posibilidad alguna. La estupidez cotiza, chico; la idiotez profunda tiene un excelente futuro: ahí tienes tu mejor oportunidad, la más provechosa de todas.

Si no puedes remediarlo y quieres tener horizontes, incluso puedes meterte a funcionario de la ONU, que tampoco viven mal a pesar de sus desafueros. Podrás hacer lo que quieras, ser como un maharajá desde tu puesto, aunque lo que hagas sea el despropósito de Kosovo, donde los nacionales son perseguidos impunemente, incluso con la protección de la KFOR, por los inmigrantes que se han quedado con su país. Es lo mismo que en España, pero en plan internacional, que viste mucho. Aquí, los políticos se conforman con favorecer el desmembramiento de España, o con pronunciar encíclicas contra los nazis cuando hacen exactamente lo mismo con la cosa esa del aborto, impidiendo que nazcan las criaturas más inocentes de todas al mismo tiempo que favorecen que los mayores criminales y los seres más abyectos gocen de muchos, muchos derechos humanos. Lo que dicen las palabras, hijo, no tiene valor en España. Aquí nadie te juzgará por lo que seas, sino por lo que parezcas, y es imprescindible tener mundología, un poquitín de galaxia y estar relacionado. Estudiando, hijo, jamás te relacionarás. Mejor, da patadas a lo que sea, no importa si es a un balón o a un diccionario. Los futbolistas viven bien, y, si estudias, hasta es posible que tu lenguaje sea culto y nadie te entienda más allá de dos palabras. Te tendrán miedo. En España la cultura asusta, bueno es que lo sepas.

Ya sabes que nadie te quiere más que yo, y que solamente me mueve tu interés. En cualquier otra página de la Historia te hubiera dicho que estudiaras, que creyeras, que lucharas por tu país; pero ya no, porque vivimos en la sociedad del espectáculo y es necesario ser un clown para sobrevivir. A los trabajadores y a los que estudian, a los universitarios y a los que saben, aquí se les ningunea, no tienen más futuro que un horizonte de sinsabores. ¿Para qué enfrentarte a la asnal incompetencia de esos profesores que requieren del lametón y el regalo del alumno para otorgar el aprobado?... Ya ves que desde la escuela misma, lo del estudio es un negocio: libros de colorines para esquilmar los haberes ciudadanos, profesores incompetentes que solamente tienen interés por su salario, planes de estudio variables que propenden a la desesperación del alumnado... Por ahí no hay futuro, chico.

Puedes ser plumífero, y tendrás porvenir. Puedes ser friki, puto, tránsfuga, golfo apandado, especulador, enemigo de la razón y hasta asno, y tendrás futuro, buena vida, un chalé en una urbanización de lujo y estarás a salvo de los tribunales; pero si insistes en tu actitud de responsabilidad y quieres formarte, por anticipado te digo que sufrirás mucho, muchísimo, y que, además de no cambiar nada, solamente conseguirás problemas, un porvenir incierto de salario exiguo y contrato eventual, y ver cómo tu esposa y tus hijos languidecen en la estrechez y la amargura. Nadie te quiere como yo, hijo, y por eso te doy este consejo: si quieres tener porvenir, rebuzna.

Prometeo encadenado

julio 2009

Zeus era, sobre todo, tan prepotente como ingenuo, y Prometeo se complació en burlarse de él, ridiculizándolo. Zeus era lo que era gracias a Rea, su madre, y a que dio muerte al severo Saturno, su padre; y, desde entonces, representa el poder caído del cielo así, porque sí, sin merecimientos. Prometeo, sin embargo, era el hijo de la Tierra, Gea, y, por ello mismo, un pícaro. No le gustaban los dioses prepotentes, no le complacían los relajos caprichosos del Olimpo ni, mucho menos, su arbitrariedad cruel.

Prometeo era, pues, un amante de la Tierra y los hombres, y fue el primero en engañar a los dioses al ofrecerles sacrificios trucados, el que robó el fuego olímpico del carro de Helios para que los hombres pudieran calentarse, cuando los dioses castigaron a los hombres con privarles de él porque se sintieron ofendidos por el primer engaño, y el que procuró que, como consecuencia de este robo, Zeus creara a Pandora de arcilla y la enviara a la Tierra a la casa de Epimeteo, hermano de Prometeo, y allí esta hermosa estúpida abriera la caja del Bien y del Mal, desatando todas las plagas que desde entonces infligen daños a la humanidad. Así de terribles son los dioses, y así de trágico-cómico este Prometeo que, queriendo procurar bienes, acarrea tan enormes males a quienes tanto ama.

Los hombres, los amados de Prometeo, hoy juegan en el mismo tablero una partida semejante. El acelerador de hadrones de Suiza ya está listo para volver a las andadas, reconstruyendo el fuego primordial divino, el Big-Bang. No se obtendrá está vez del carro de Helios ni llegará a la Tierra en una cañaheja, sino que será observable por los sofisticados microchips de potentes ordenadores en los oscuros y tétricos subterráneos infernales donde se esconden de la visión del cielo para no ser sorprendidos por los dioses. La cuestión es saber qué castigo acarreará el hurto del fuego divino en esta ocasión.

La Ciencia, el Prometeo actual, juega constantemente hurtando el fuego de los dioses, y todo sea que pronto comience a ser necesario poner la calefacción en el Paraíso. Lo hizo con la cosa atómica, y nos sumergió a todos en una era de terror estatal y de infernales armas y centrales; lo hizo con los trasplantes, y nos sepultó en una era de pánico maquinal, convirtiéndonos en nada más que conjuntos mecánicos; lo hizo con la biología, y nos enterró en esta hora tenebrosa de alimentos trasgénicos y enfermedades inventadas que se les está yendo de las manos; y ahora quiere robar el fuego de Hefestos o de Helios del carro divino de la misma Creación, acaso creyéndose que con ello escalará a las tóxicas cumbres del Elíseo o del Olimpo para compartir con los dioses sus ambrosías.

A Prometeo, tras su última aventura, le condenaron a ser encadenado a una enorme roca en el Cáucaso para que un águila le devorara el hígado durante el día, el cual se reproducía cada noche con el fin de que cada día siguiente fuera nuevamente devorado. Prometeo, tuvo la suerte de que Herakles le liberara cuando iba camino del Jardín de las Hespérides, y fue perdonado por Zeus debido a que Herakles era su hijo predilecto y deseaba para él la mejor de las suertes en todas sus empresas, y porque Prometeo estaba verdaderamente arrepentido. Una vez más el pícaro Prometeo engañó al cándido Zeus, poniendo en esta ocasión carita de pena y enseñándole al forzudo pero torpe Herakles cómo poder robar las manzanas que deseaba. Sin embargo, con este nuevo hurto de Prometeo no sabemos qué suerte correremos, a qué roca seremos encadenados ni qué águila sombría nos devorará el hígado. Ni siquiera sabemos si será en los Alpes o en el Cáucaso. Lo que tenemos por cierto, al menos los que hemos estudiado un poquitín de Historia, es que no hay ya ningún Herakles que pueda ofrecernos en esta ocasión la libertad, porque no hay ningún Jardín de las Hespérides que esté esperando a un titán para que le robe las manzanas. Hoy, ese jardín ya está urbanizado por otros Prometeos hijos de aquel Prometeo originario, y hay un águila hambrienta que no deja de volar en círculos sobre nuestras cabezas, mientras nos observa, relamiéndose, el hígado. Nosotros, los que lo vemos así, ya sentimos punzadas en el costado.

El regreso de Dios

julio 2009

Quien sabe algo de Historia está al corriente de que el mundo nunca estuvo bien, y que es a través del sufrimiento como ha progresado no solamente la vida, sino también las sociedades. Más allá de que la vida y la evolución misma sean frutos de unas condiciones extremas, es la guerra la que ha propiciado los avances tecnológicos, poco importa si se trata de un inocuo pegamento, la sofisticación de Internet o los viajes espaciales.

El hombre social, a medida que mejoraban sus condiciones de vida y se ocultaba con luces artificiales de las luminarias celestes que le referían su pequeñez, se sintió enorme y fue desertando de los credos, hasta que un día un tal Nietzsche lanzó su órdago: “Dios ha muerto”, dijo. Los sesenta son el momento clave, el punto de no retorno de una sociedad que perdió el rumbo. El Movimiento Hippy fue, a la vez, lo más bello y lo más monstruoso, el canto de cisne de la puridad y el arranque del derrumbe ideológico. Para entender los tiempos que vivimos es necesario comprender los sesenta, porque es en esta década cuando el hombre dejó definitivamente de mirar al cielo para otra cosa que para ver caminar al hombre por la Luna.

Desde entonces todo ha ido cuesta abajo. Dos mil años de Historia y algunos miles de protohistoria dejaron paso a un vacío moral e ideológico que abandonaron al hombre a su suerte. El Mayo Francés, la Primavera de Praga y la Guerra del Vietnam cedieron su paso a la caída del muro de Berlín, la desaparición de la URSS y el derrumbe de las dictaduras latinoamericanas. Sin metas, sin utopías, el hombre miró al cielo y se tuvo que contentar con el ojo que todo lo ve del Hubble. Dios, estaba demasiado lejos para enfocarle, y el hombre, borracho aún de credos, trastabilló con su melopea entre los charcos sucios de las desiertas calles que reflejaban la luz mortecina de las farolas, sabiéndose ya, por fin, solo ante sí mismo. No había una casa a la que regresar, un Dios que escuchara la desesperación de los rezos, un partido que anhelara implantar la Justicia en la Tierra o una mínima esperanza que hiciera de su naturaleza otra cosa que carne sola y salada. La resaca no ha pasado. Se han perpetrado desde entonces las mayores ignominias sin merecer siquiera otra cosa que notas marginales en los diarios, se han producido muchos más millones de muertos en paz y libertad que en todas las guerras juntas. Se han invadido países, se ha llevado la desolación a las cuatro esquinas de la Tierra, se ha mercantilizado la vida, se ha hurgado con los dedos en las llagas de la Creación, se ha legislado la muerte, se ha protegido a los asesinos, se ha trapicheado con el sufrimiento y se ha especulado con la esperanza, al mismo tiempo que se ha marginado lo sublime y se ha ensalzado lo abyecto.

Ya que no podíamos ser, teníamos que conformarnos con tener, e hicimos lo necesario para acumular lo superfluo. A falta de Dios, bueno era el ego. La libertad conquistada, sin embargo, estaba desolada, vacía, retumbaban sus salas con un sordo eco que replicaba nuestras pisadas. No se puede confiar en nadie, no hay un horizonte seguro al que dirigirse ni hay un compañero en el que confiar ciegamente, porque todo está en venta. A falta de frenos morales o de un Dios duro o bonachón que compensara los desajustes de la existencia, apartamos las fes para que no nos estorbaran a la hora de revestirnos por fuera de lo que nos desnudábamos por dentro. Pero la fatiga, a veces, hace que el viajero se detenga en una roca del camino, tome asiento para recuperar el aliento, prenda un cigarrillo y eche sus ojos a la senda que ha hollado. Allá, a lo lejos, puede entonces contemplar el tiempo de fes que valieron tantas vidas y el espacio en el que tener contaba mucho menos que ser. Solamente con sus propios pensamientos, el hombre comprende ahora que está solo consigo mismo, y, lo que es más trágico, no se gusta, no desea esta vida sin más propósito que un animalesco tener que no se satisface sino ensalzando los sentidos para acallar la conciencia. La conciencia era la parte del bagaje que aún no pudo ser desnaturalizada, y todavía sirve para saber que lo hecho no vale, sin una fe sólida, de nada.

Algunos aún miramos al cielo en las noches, pero nos tenemos que ir cada vez más lejos de las ciudades para poder contemplarlo en su pletórica grandiosidad y sentirnos mínimos, vulnerables, criaturas que forman parte de un todo tan eufónico como inmenso. Entonces, cuando nos sabemos conmovidos por lo excelso, miramos alrededor para verificar que nadie puede escucharnos y, casi con una lágrima de misericordia por nosotros mismos, rezamos entre dientes: “Existe, Dios, y di: Aquí están mis huevos.”

Cuando el futuro nos alcance

julio 2009

Parece ser que algunos países ya están saliendo de esta crisis inventada, y otros comienzan a ver seriamente el final del túnel. Una buena noticia, aunque solamente en cierta forma, porque si bien la cosa vuelve a cierta normalidad, la tal anormalidad es idéntica a la de antes que estallara la crisis de los golfos; es decir, que todo queda exactamente igual, con la única diferencia de que se les ha regalado a los riquísimos ingentes cantidades de millones. Pero, en fin, todo regresa a la anormalidad. Pagará Juan Pueblo, como siempre, por esta crisis que jamás fue otra cosa que el negocio de los muy vivos. No hemos aprendido nada: hasta la próxima.

En España, sin embargo, aún nos queda un buen trecho de caída libre no para los riquísimos ni para los banqueros, sino para ese Juan Pueblo que traga con todo y abona en sangre cualquier exceso de sus gobernantes. Por delante nos queda mucho más desempleo, mucho más sufrimiento, muchos más pactos entre los sindicatos verticales de los funcionarios, los empresarios y el gobierno de los poderosos, que atarán todavía más el porvenir de los pocos que trabajan en España y la sostienen. Son los lodos que han traído los polvos de los incompetentes, los pillos, los tramposos y los políticos que más han buscado el propio beneficio y el aparente mal del partido adversario que el bienestar del país y sus ciudadanos. Es la consecuencia lógica de la institucionalización de la corrupción como forma natural de hacer negocios y fortunas, aunque se hable y hable de trajes, bolsos y maniobras de diversión semejantes, entretanto se ha saqueado la caja para que los que tenían mucho, tengan más, y que los que menos tenían, puedan hacer relaciones sociales en las colas del INEM.

Superaremos la crisis, sin embargo, no porque aquí haya nadie capaz de hacer lo más mínimo por la ciudadanía ni por el mismo país al que teóricamente sirven, sino porque nos sacarán nuestros vecinos de las orejas de este pozo de incompetencia, pero nada habrá cambiado, al igual en todos los demás países. Saldremos todos, sí, y continuaremos atávicamente en nuestra senda de despropósitos sin haber aprovechado esta trascendente oportunidad de regenerarnos como sociedad, prosiguiendo nuestra errática andadura hasta que el futuro nos alcance.

Nada ha cambiado, de nada ha aprovechado el sufrimiento, sino para que hayan sufrido más los más débiles. La constatación de que pasar ciertas pruebas es del todo inútil, solamente dice de nosotros y nuestros gobernantes lo chato que es nuestra capacidad de respuesta y rebeldía y lo nulo de nuestros falsos propósitos de enmienda. Después de las negras nubes del dolor saldrá el sol de la dicha y calentará los cuerpos (almas no quedan), y podremos ver que nada, nada ha cambiado: los frikis seguirán en sus puestos de predominancia social, los incompetentes al frente de Instituciones y Ministerios, la aberración en su solio de domino y la estupidez anegando todos los rincones patrios. Nos sometimos a examen... y suspendimos.

Todo volverá a ser como antes. Pedro se habrá equivocado una vez más, porque no ha venido el lobo; pero el lobo acecha. El futuro es una bestia muy lenta, pero que sin embargo siempre alcanza a la liebre, y un día, más pronto que tarde, nos alcanzará a todos. No llegaremos muy lejos sin aprender las lecciones saturninas, y precisamente por no aprender estaremos condenados a repetir una vez y otra la misma lección, tal y como viene sucediendo desde los años sesenta, solamente que cada vez las lecciones son más duras.

Todo pasa

julio 2009

Cuando el sabio sufí le regaló al emir aquella sencilla cajita que aparentemente contenía la solución a sus enormes quebrantos, este quedó profundamente conturbado. ¿Qué podía haber en ella que remediara sus frecuentes ataques de depresión profunda o de exultación extrema?... Abrió el emir con curiosidad la caja, y vio que contenía un simple anillo de metal. “Ponéoslo, señor, y cuando os sintáis profundamente triste o excesivamente contento, sacadlo de vuestro dedo y leed lo que dice en su interior”, le recomendó el sabio. El emir, intrigado porque aquel objeto insignificante y su leyenda pudieran ser un remedio al enorme mal que le afligía desde su infancia, que ninguno de los afamados doctores que le trataban habían sabido atajar, se acercó el anillo a los ojos, y leyó la inscripción: “Todo pasa”, rezaba.

Todo pasa, efectivamente, y no solo el Hombre: todo. Pasan los mortales como invitados transitorios de la vida, pasan las especies por soberbias o poderosas que sean, pasan los imperios y sus altivas ciudades, pasan las montañas y su orgullo telúrico, pasan los mundos y aún las galaxias: todo pasa. Tanto más los momentos malos, por malos que sean, y los buenos, por más que la dicha nos embargue. La vida es mutación, cambio, metamorfosis, evolución, movimiento. Nada vivo está quieto, nada permanece para siempre, sino Dios. Betelgeuse, la alfa-Orión del hombro izquierdo de la Constelación de Orión, se muere. Tiene unas cuarenta veces la masa del sol, pero más de cuarenta millones de veces su tamaño: ¡cuarenta millones de veces! A su lado, nuestro sol, no es más que un diminuto cuerpo cósmico, la punta de un alfiler junto a un planeta como la Tierra, y, sin embargo, Betelgeuse y toda su imponente mole expirará un día de estos, tal vez tan pronto que podremos verlo con nuestros propios ojos y contemplar cómo se forma una soberbia nebulosa en nuestro espacio interestelar inmediato, apenas a algo más cuatrocientos años luz. Una estrella, tal vez como la de Belén, fulgurará en lo más alto, acaso anunciando con su muerte nueva vida.

Todo pasa, en fin, pero con los escombros de lo que pasó, la vida erige nuevas formas de vida con todo lo ello conlleva, con sus momentos de esplendor y sus momentos ordinarios, con sus exultaciones y sus tristezas, y con una infinita variedad de posibilidades para que otras criaturas, en un tiempo sin significado, puedan latir, elegir, expresarse, ser. Pero todo lo que sea, como nosotros mismos, no será para siempre, sino apenas durante un parpadeo de la eternidad. Nada de lo que hagamos, por importante que parezca, nada de lo que pensemos, por trascendente que se nos antoje, nada de lo que colijamos o nada de lo que construyamos, ni siquiera nada de lo que amemos, por más que la intensidad de nuestro amor mueva montañas, será para siempre. Todos nuestros actos, todas nuestras fes, dineros, propiedades, pensamientos o emociones nacerán con una fecha de caducidad casi inmediata, al menos en un tiempo cósmico. Hemos nacido para morir, progresamos para detenernos, amamos para odiar, somos para no-ser.

Sin embargo, así como la muerte de una estrella es el motor que da vida a otras estrellas, la muerte engendra vida, y esto nos da la certeza de que volveremos a ser. Nada creado puede ser descreado. No hace falta profundizar en el estado cuántico de la verdad para conocerla, cuando la verdad misma se asoma por todas partes a nuestro alrededor: todo pasa, todos pasamos, y no queda memoria de lo que fuimos más allá de un parpadeo de la eternidad; pero todo vuelve, todo regresa, todo es ocho, infinito, lemniscata. No cuentan las opíparas comilonas pasadas cuando se tiene hambre, ni el gozo sexual pasado cuando el deseo nos embarga. Todo pasa. La gloria de vida, está en la vida misma; los demás, lo demás, solamente son compañeros transitorios de nuestra andadura. Pasaremos, pasarán, y volveremos. ¿A qué correr para no ir a ningún lado, a qué afanarnos por acaparar lo que no nos hará mejores, a qué pugnar con otros por una verdad tan menor como absurda o a que querer ser polvo de una página perecedera?... Como las estrellas, naceremos de nuevo de los polvos que nos formaron: si buenos, seremos mejores; si malos, pues eso.

Las chicharras del estío

agosto 2009

Machaconamente las chicharras cantan su monótona balada. Es el hit parade de cada verano cuando uno sale al campo, aunque este año debamos tener especial cuidado porque arde España por los cuatro costados. El otoño, el invierno e incluso la primavera pasada fueron generosos —lo fue el Cielo—, y la abundancia de lluvias que nos regaló la hemos utilizado para que los ricos llenen sus piscinas, mientras a los pobres se les ha recomendado machaconamente ahorrar agua, y para que ahora arda España con mayor fuerza. Ya se ve que cada bien trae siempre enjaretado un mal. Quiz pro quo.

              El sonido del estío son las chicharras, y, a veces, las bombas de ETA. El calor es espantosamente sofocante, aunque, por suerte o por desgracia, ya no molestan tanto las hermanas del verano, las moscas. Ya casi no quedan moscas, ni abejas ni ninguna otra clase de insectos, porque parece ser que se los ha cargado el progreso. El progreso se lo está cargando todo, incluso puede ser que a nosotros mismos. Entropía. El otro día decían en un documental que hace solamente siete años se contaban hasta veinticinco mil insectos por noche alrededor de cada farola, y que hoy no llegan a una veintena. No sé quién será el encargado de contar el número de insectos que por las noches rondan las farolas hasta la muerte, pero también es un misterio para mí comprender por qué nos estamos cargando la naturaleza sin que nadie haga nada. Los bosques son una pira que no honra a ningún dios, las farolas están huérfanas sin una cohorte de insectos que las revoloteen y las costas se han quedado sin peces, convirtiéndose el mar en una enorme laguna Estigia. Caronte debe estar por alguna parte, quizás pasando de las Baleares a la península a los hijos de Tánatos, o tal vez organizando cruceros por el Egeo.

El implacable calor produce modorra y traspiración. Sofoca y adormece. Las ideas se revuelven desconcertadas en el magma del verano como fantasmas de una pesadilla. El paro, tan incuantificable en el orden de la tragedia, se multiplicará en unos meses, por más que muchos olviden momentáneamente entre el rumor de las olas o el frescor serrano las tragedias ajenas. Todo el mundo es ajeno de su prójimo porque la sociedad desconoce que forma un cuerpo único. No hay insectos por la noche, pero las endorfinas del cuerpo social, las putas, los traficantes de estupefacientes y los cantantes veraniegos, expanden su insoportable cri-crí por pueblos y aldeas vacacionales. Casi todo el mundo parece que se siente obligado a divertirse, aun contranatural, mostrando una confianza plástica que desvanezca los fantasmas que acechan como una borrasca que avanza parsimoniosa e inexorable por el Atlántico.

El calor aplasta, desalienta, imprime al sueño sonsonetes de pesadilla. O tal vez no sea el verano, sino la certeza silente de que la primera tormenta que dará fin al verano y apagará la monótona balada de las chicharras puede ser anunciada de un momento a otro por el hombre del tiempo. Los días se acortan dos minutos por día, y pronto las casas perderán el calor acumulado, haciéndose habitables. En un par de semanas, o después de la primera tormenta, paulatinamente irán enmudeciendo las chicharras, entrarán en hibernación las endorfinas sociales, se rizarán las olas empujadas por los vientos del septentrión y volveremos todos a una rutina de escándalos políticos, enfermedades inventadas, latrocinio, derrumbe del empleo y carestía para los de siempre. Alguno, tal vez, se acordará entonces de aquel enunciado de Einstein que no llegó a formar parte de su Teoría General de la Relatividad, pero que debiera haberlo hecho: “No se puede solucionar un problema con las herramientas que lo crearon.”

Volveremos al otoño desde un verano sin insectos en el aire y sin peces en el mar, orillados por un paisaje abrasado por los incendios e insertos en una realidad más demoledora que todas las pesadillas juntas del verano. El problema que nos embargará entonces seguirá como antes o peor, porque quienes tienen que solucionarlo son los mismos que lo crearon: los políticos, los banqueros, las farmacéuticas y la ambición. Ellos, precisamente, tal vez sean los únicos que han estado trabajando, urdiendo desde sus dachas veraniegas nuevos negocios globales, nuevas crisis falsas para que el erario les entregue sus haberes o enfermedades producidas artificialmente con las que acumular montañas de riquezas. Los políticos de todos los colores les seguirán el juego, dándoles leyes y cobertura a cambio de existencia. Ellos son las otras chicharras del estío, y machaconamente cantan siempre, incluso en invierno, su monótona tonada del miedo.

La agonía del paraíso

septiembre 2009

Los hay que no se quieren dar por enterados, pero el planeta se muere. O, al menos, lo haremos nosotros, habiéndonos correspondido el dudoso honor de haberle devastado para hacer ricos a unos pocos, y dejando el porvenir de la vida tal vez en las antenas de algunos insectos, que acaso sean los únicos que nos sobrevivan. Las alarmas llevan ululando ya algún decenio, y ningún poder ha querido dar el enterado. Se han limitado, como rehenes que son de esas dos o tres docenas de familias sobre las que recae la mayor parte de los dineros del planeta, a concilios de apariencia que no han producido resultado alguno.

              No; ya no se trata de que exista la posibilidad de que el medio no pueda sostenernos, sino la inexorable certeza de que, o cambiamos radicalmente ya, o nos extinguimos mañana devorándonos los unos a los otros. No sé si ese fin trágico lo verá nuestra generación, que es más que probable, pero es seguro que lo verán nuestros hijos y que no queda ningún futuro —¡ninguno!— para nuestros nietos. Que los océanos se mueren en el hervor del progreso ya no es una entelequia, sino una certeza científica, lo mismo que lo es que en menos de treinta años no habrá glaciares ni nieves perpetuas en prácticamente ningún lugar del mundo, que los ríos habrán perdido al menos dos tercios de su caudal y que la mayoría de las costas serán inhabitables por el ascenso del mar y el aumento de los fenómenos catastróficos marinos. Este cuento, el del paso del hombre por la Tierra, ya va por el colorín, colorado.

La especulación, la codicia, la necesidad de la superpoblación y la incapacidad de los humanos para vivir en paz y armonía con nuestros semejantes y con el medio que nos sostiene, han sido las causas: el sistema. Sí; el sistema ha demostrado con datos y cifras que es venenoso y que terminará por extinguirnos. Nada del sistema actual sirve: ni los partidos políticos, ni las escalas de valores imperantes, ni la individualidad que propicia acumular bienes sobre nuestros prójimos y contra el medio, ni siquiera la pérfida Revolución Industrial que nos sumergió en este marasmo de egoísmo. Si queremos sobrevivir, si queremos que lo hagan nuestros hijos y nuestros nietos, no podemos permanecer impasibles ni un segundo más, debemos comenzar a cambiar el modo de pensar y a renunciar a ciertos excesos: al turismo, a la irresponsabilidad, a la falta de control sobre la población, a la iluminación excesiva, al consumo abusivo, a la explotación intensiva, a la genética, al derroche y a dilapidar los bienes naturales que no son nuestros, sino un depósito de las generaciones que debieran sucedernos.

Cada día nos desayunamos con una nueva alarma: el futuro ya está aquí. Eso que muchos necios negaban, esa extinción masiva que los científicos a sueldo de los poderes económicos redargüían enfáticamente, nos está alcanzando de pleno. Por nuestro petulante bienestar, hemos prolongado arteramente nuestra vida robándosela a nuestros descendientes, a nuestros propios hijos. Ya no bastan las palabras, no tienen relevancia los pareceres ni cuentan las opiniones. Cada día los naturalistas, los climatólogos, los biólogos y los técnicos en Medio Ambiente, nos acortan el plazo que nos resta para llegar a ser parte de esa extinción masiva. De cien años de horizonte para que nos alcanzara la catástrofe, hemos pasado a un par de décadas, y seguro que mañana o pasado nos lo acortarán a cinco o diez años.

Los poderosos, esas familias de las que hablaba antes, harán lo necesario para salvarse, porque nunca se han considerado miembros de la especie, sino acaso una suerte de dioses. Las pandemias se suceden, nuevas y terribles enfermedades van apareciendo con una cadencia sospechosa, no siendo del todo extraño que quizás sean ensayos que buscan una solución global para esos dioses.

La vida nos puso en un Paraíso; pero en el Paraíso había una serpiente, y esta nos ofreció comer del Árbol de la Ciencia para hacernos como dioses. Elegimos ser como dioses, y como dioses hemos creado nuestra destrucción. En nuestro mundo, en el Paraíso, desde los orígenes había una serpiente, y la serpiente está asfixiando el Paraíso.

Ser o no ser..., esta es la cuestión

septiembre 2009

Aunque parezca un contrasentido, en estos tiempos que corren no me gustaría ser rico. No podría soportar que me sobrara cuando a cuatro mil millones de seres humanos, mis otros yo, les falta de casi todo, hasta lo indispensable. De alguna manera, aunque ahora no llevo el cabello tan largo, continúo sintiendo veinte años en mi sangre, y, como entonces, simpatizo profundamente con la geometría del fracaso, aborrezco los coches, las casas grandes, las tarjetas de plástico y los bancos, y todavía uso yines y prescindo de las corbatas. Aún late por ahí adentro, en algún lugar, la rebeldía del esplendor veinteañero, y en algún sueño trasnochado el anhelo de una sociedad tan utópica como justa. Siempre tuve, y aún la conservo, una utopía a la que dirigirme en el horizonte.

              El mundo no es así, sin embargo, y para que haya un poquitín de justicia, solamente alguna mácula, faltan demasiadas leguas, tal vez algún que otro siglo, aunque los siglos ya nos estén tan de más como los mismos años, pues que el tiempo se acaba. En realidad, vivimos tiempos de acabamiento. Siempre hubo injusticias, pero nunca tantas y tan arracimadas como ahora, a pesar de que la apariencia de nuestra sociedad es de modernidad y libertad. La libertad, sin embargo, es otra cosa. Cuando tenía los veinte años reales, tan reales como estos veinte que ahora me dan horma por dentro, decíamos que la libertad terminaba donde empezaba la de los demás. Por eso no me gustaría ser rico: demasiada responsabilidad. Prefiero mi viejo automóvil en el que lo importante es quien lo conduce, aunque lo uso lo menos que puedo; prefiero mi moda sin moda, porque me hace libre, y hasta cuando me apetece me pongo calcetines blancos; elijo mis amigos, a los que puedo decir cuanto deseo sin circunloquios ni rebuscamientos, así, por las bravas y a la cara, con la sinceridad de un trabucazo; y elijo la libertad de limitarme en beneficio de mis otros yo, todos los demás.

Manías de quien está trasnochado, sin duda; pero lo prefiero a ser rico. Podría haberlo sido muchas veces, e incluso estuve en el camino de la cima de la montaña. Por suerte me arrepentí y preferí tener dinero a que el dinero me tuviera, conducir mi coche a que el coche me usurpara la personalidad, habitar una casa a que una casa me habitara y pensar y sentir a que me lo dieran pensado y sentido. Me hice lo que soy, y si fui un yuppie en toda regla con su globo narcótico de ombliguismo narcisista, fue por poco tiempo y la vida me enseñó que la soberbia es efímera: murió mi secretario, un muchacho muy joven que quería vivir a toda costa. La muerte es una losa dura, siniestra e inflexible, que no perdona. Nada en el mundo tiene su dureza, ni el berilio ni el diamante. Sin embargo, como saben todos los que me leen con alguna regularidad, creo que todo mal encierra un bien, y aquella muerte me dio la vida. Maxi Martín, mi secretario, murió para que yo viviera, y desperté de mi pesadilla, me erguí sobre mí propia inmundicia de rico en ciernes y rescaté al veinteañero que soy por algún lugar de allá adentro. Me desprendí de mi dirección de postín, de mi coche de lujo, de mis casas enormes, incluso de la mujer que no quería, y comencé a ser el que era junto a mis hijas. Maxi me dio la vida, me enseñó lo hermosa que es la vida. Tal vez, incluso, esté viviéndola por ambos.

El mundo es demasiado grande para remediar todos sus males, pero España, esa España que con tanto fervor empuñan los ricos, es lo bastante menuda como para solucionar todos sus grandes duelos en un solo día. Si son y se sienten españoles y tanto la aman, han de amar por fuerza estos ricos a todos los españoles. En tal caso, bastaría con que por cada millón de euros que duermen en sus arcas pagaran un salario: con eso se arreglaría todo. No tendrían millones completos, claro, pero les quedarían como novecientos ochenta mil euros, que lo son casi, y la conciencia plena de que cuando digan lo que quieren a su país y a los ciudadanos que la sostienen, lo harían con la certeza de la práctica y la prueba. Serían casi millonarios en dinero, pero inmensamente ricos en realidades y en el corazón.

Eso sería ser; pero no son. Las voces grandilocuentes, el patriotismo de postín y sin riesgos, circulan de otra manera, sabiendo que tienen una sociedad a su disposición y con la certidumbre de que si alguna vez hubiera que defender la patria, todos esos pobres, todos esos desempleados y esos jóvenes con subempleos morirían patrióticamente para defenderles del enemigo. Ellos, los otros españoles, los que sufren estas condiciones vitales tan adversas, entretanto se las ingenian para sobrevivir, pagan la misma multa que al rico le cuenta centimillos con su salario de un mes y hasta sus impuestos serán infinitamente mayores que los de los ricos. ¿Subirles los impuestos a los ricos?... ¡No!, ¡qué barbaridad!...: los impuestos para los que son. Ser o no ser, ya lo dijo Shakespeare. Por eso no podría soportar ser rico, sabiendo que el hambre, el frío y el calor de otros yo dependiera de mí. No se pueden imaginar cuánto bien me hizo Maxi al morir: fue como decirme, “¡Lázaro, levántate y anda!” Hoy, soy por los dos.

Vivir de pie

septiembre 2009

Así, como reza el título del artículo, tendremos que vivir en no demasiado tiempo, porque ya no cabemos en el planeta. Esperemos que a los gobiernos se les ocurra poner barras, para al menos poder conservar el equilibrio con el traqueteo de la realidad.

La cuestión no es un asunto menor. En los albores de la revolución industrial, hace apenas dos siglos, éramos ochocientos millones de personas y ya rondamos los siete mil. Siete mil millones de seres que precisan ropas, que comen, que preferiblemente deben vivir en casas con muebles y todo eso, que defecan, que consumen por entretenimiento, que gustan de tener coches y de irse de vacaciones a lugares paradisíacos donde los pobres les sirvan como a dioses, etcétera. Imagínese, por ejemplo, que si todos los chinos tuvieran la costumbre de usar papel higiénico cuando van al baño (si también lo tuvieran), sería preciso cada día un bosque del tamaño del más frondoso y tupido de España, además, claro, de las químicas que procesen la celulosa y tal, con la contaminación que ello conlleva. Un asunto nada baladí, ya digo. Si entramos en lo demás, pues, bueno, lo mismo pensarían de otra manera esos iluminados que creen que todo va a seguir igual porque ellos ya tienen tomadas las medidas para el pijama de madera, o aquellos otros que porque son propiedad de una ideología (donde está la olla tengo el credo) juran y rejuran que todo está de perlas.

Cierto que Dios dijo aquello de creced y multiplicaos, pero no hacía falta que fuera por un número tan grande, digo yo, porque lo hemos hecho por casi ocho y medio en menos de dos siglos. A este paso, en dos mil doscientos seremos nada más y nada menos que casi sesenta mil millones de almas. La peste, vaya. A ver qué planeta aguanta ese tirón si siendo los que somos ya comienza a escasear de todo, comenzando por lo más básico como el agua, que si no llueve a tutiplén ya veremos cómo termina Aragón y Cataluña o Castilla y Valencia con eso de los trasvases. Me da a mí que en menos que canta un gallo la tenemos liada y salimos como tres por cuatro calles.

Parece que controlar el incremento demográfico no estaría de más, aunque no por ello creo que deba recurrirse a la guerra o al aborto. La primera idea, por supuesto, les parecería la mejor solución a nuestros guerreros americanos tan amigos de fumigarse a lo que sea que camine sobre dos pies, y la segunda a l@s feminista@s pro aborto; pero quizás hay otras soluciones tan eficaces o más que no requerirían métodos tan expeditos. Una de ellas sería que todos nos hiciéramos homosexuales durante un par de decenios, reduciendo así la población a la mitad entre besos y caricias inocuas; la otra sería establecer un criterio de un solo hijo por mujer, y sin duda se obtendría el mismo resultado al mismo tiempo que algunos -pocos- podrían conservar su antinatural heterosexualidad. Yo me inclino por lo segundo, porque soy un pervertido.

Lo que a todas luces me es difícil de comprender, sin embargo, es que sabiendo que hay lo que hay, los gobiernos primen la natalidad y todo eso. A veces, solamente a veces, me da por pensar que es así porque son tan inconscientes e irracionales como parecen; pero otras, no sé, como que me da el tufillo de que no se hace nada porque ya saben a ciencia cierta de que esto no tiene remedio desde hace mucho y se ha dado el grito de sálvese quien pueda. Cuestión de simple aritmética. Mientras, no estaría de más que nos fuéramos acostumbrando a vivir de pie: cabremos muchos más, aunque alarguemos la agonía.

Cuando el hábito hace al fraile

septiembre 2009

Es una muy mesurada sugerencia: el Estado debería ser extremadamente cuidadoso con a quién le facilita un uniforme, un arma o cierto poder, porque, aunque el aforismo reza que el hábito no hace al fraile, lo cierto es que en las cosas del Estado sí que lo hace, y le faculta, además, para cantar misa.

Todo esto viene a cuento de la algarada que días atrás se verificó en Pozuelo de Alarcón. He escuchado atentamente las versiones de ambas partes, y la cosa está meridianamente clara. Según la Policía Antidisturbios, como tópicamente no podía ser de otro modo, recurrió a las burdas excusas de los consabidos alborotos, peleas, intervención santificante y de exquisitos modales y recepción de sus excelentes buenas maneras con vandalismo por parte de los jóvenes, todos ellos borrachos, indeseables, violentos y hasta “pijoborrokas”, como una infausta periodista de no demasiadas luces tildó a nuestros jóvenes. Digo bien: a nuestros jóvenes, que es decir a nuestro futuro. Por otra parte, y en las antípodas de esta beatífica declaración de los policías, los jóvenes que se vieron involucrados en el tumulto, gentes de excelente formación y cerebros mucho mejor amueblados que estos periodistas—o lo que sea— que tan rápidas tienen las yemas de los dedos para graficar su rabia contra la juventud (será porque la perdieron), sostienen y defienden que allá llegaron unos guardias en plan matón del far west, dijeron que la ley eran ellos y quisieron implantarla a golpes, emprendiéndola con cuanto personal había en aquellos lares, casi todos divirtiéndose con algarabía pero pacíficamente, no dudando en cebarse —no queda claro si con aviesas intenciones subyaciendo en su desmadrado celo— con jovencitas de buen ver y con menores de edad a los que apalearon entre varios antidisturbios con sevicioso heroísmo. Como quiera que, además, tengo cincuenta y tres años, he participado en cientos de manifestaciones por la libertad y los derechos ciudadanos y de los trabajadores, y como he visto lo que he visto y vivido lo que he vivido, no tengo la menor duda: los jóvenes tienen razón. Seguro.

Admiro a la Policía y a la Guardia Civil, y esto lo saben sobradamente cuantos me conocen; pero detesto con todo lo que tengo a esos antidisturbios que dudo mucho tengan derecho a poner la mano o la porra en el cuerpo de cualquier ciudadano, porque eso vulnera todos sus derechos constitucionales. Solamente por flagrante delito, y para detener al que perpetra el mismo, tendrían derecho a utilizar la fuerza, y solamente la estrictamente necesaria; pero eso no es así. Parece ser que el uniforme tras el que se enmascaran les autoriza a pasarse la Constitución y los derechos de los ciudadanos por el arco del triunfo. Sobradas imágenes hay en los telediarios como para ignorar que al menos buena parte de ellos ejercen violencia chulesca y gratuita contra todo y contra todos, simple y sencillamente porque les da la gana y el Estado les bendice. Son ellos, por lo común, los que enervan los ánimos de los manifestantes y los que generan la violencia que teóricamente debieran intentar controlar, y, desde luego, no da la impresión de que sean merecedores de llevar un uniforme que representa al Estado, toda vez que degradan a todos los demás policías que hacen dignamente su trabajo.

Debería el Estado, ya digo, medir muy bien a quién facilita un arma o un uniforme, porque por identificación del mismo pagan los policías inocentes con ver vilipendiado y rechazado por la sociedad su buen nombre por esos tipos que no merecerían sino ese mismo trato que dispensan a los ciudadanos. No es extraño, pues, que gentes de pocas luces como estos, en ocasiones hayan sido capaces de perder el juicio hasta empuñar sus armas reglamentarias y apuntar a los ciudadanos —yo mismo lo he visto en numerosas ocasiones—, que disparen bolas a quemarropa contra los manifestantes o que entre varios la emprendan contra un ciudadano cualquiera, vulnerando todos sus derechos y, convirtiéndose, por ello mismo, en lo contrario de lo que representan al sembrar terror de Estado, pues que llevan el uniforme del Estado. Ítem más, todos sabemos que esas manidas y vulgares excusas en que se subterfugian cuando son grabados en el exceso de la extralimitación de sus funciones, debiera ser severamente castigado por, además, mentir. Los ciudadanos pagamos a los policías no para que nos apaleen, ni siquiera para que creen conflicto donde no lo hay, sino precisamente para que nos protejan, incluso de individuos como ellos.

The old dog can't learn new tricks

octubre 2009

Tal que el título del artículo reza el aforismo británico. Y es verdad, no pueden aprender nuevos trucos los perros viejos. Tal vez por eso es la hora de renovar no una parte, sino la sociedad y el sistema al completo antes de que sea demasiado tarde. Lo viejo, lo caduco, no vale. Es preciso nueva sangre y nuevas ideas en estos momentos, porque son tiempos de acabamiento. La armazón de la sociedad y la estructura de los principios sobre los que nos hemos fundamentado crujen de pura vetustez, se resienten y amenazan con desplomarse sobre todos, sepultándonos en la extinción.

              Allá por cuando comenzó la crisis, e incluso antes —en aquel tiempo en que hablar de crisis en España era cosa de traidores a la patria—, dije que era ocasión que ni pintiparada para modificar el curso de los acontecimientos y comenzar a derivarnos sin traumas hacia una nueva andadura. E incluso ofrecí algunas ideas. No hacía falta ser una lumbrera para ver que el orden establecido estaba desembocando en una caótica entropía de forma masiva, porque habíamos construido un sistema cerrado al que no dejaba de aplicársele el calor de la codicia, el egoísmo y la insolidaridad. Sin embargo, hemos perdido una ocasión dorada –tal vez la última-, para imprimir un giro sin sobresaltos a nuestro enloquecido devenir.

Ahora la crisis, según algunos estamentos privados con ínfulas de universales, hacen sonar a los cuatro vientos las trompetas de júbilo de que los perversos ya se enriquecieron lo bastante y la crisis termina, que se acaba, que estamos tocando fondo y que ya solamente queda salir a la luz y volver a las andadas, a más de lo mismo, a la locura de acaparar, de derrochar, de poseer, de gozar y de olvidarnos de ser. Instituciones que, dicho sea de paso, jamás en toda su historia dieron pie con bola ni de lejos. En realidad nadie ha dado pie con bola y ningún sabio en ninguna parte del mundo supo ver a tiempo la que se venía encima, por qué se venía encima y quiénes propiciaron que se viniera encima.

Así es la cosa. Según los resultados y el balance, vino la crisis como por arte de magia, y, ¡ale hop!, se va de la misma manera, sin culpables, sin causas, sin motivos. Cosa de mandingas, sin duda, en estos tiempos de petulante Ciencia y de sabios de postín. Sin embargo, ya lo dijo Dios: elijo a lo necio para confundir a los sabios. Y los sabios, cuadriculadamente, ni se han acercado a las causas que la propiciaron o las soluciones que la solventaron. Sus cifras y pronósticos han bailado tan erráticamente como si tuvieran el baile de San Vito, diciéndose y desdiciéndose, afirmándose y corrigiéndose en un despropósito sin fin. Los viejos perros, todos, no pudieron aprender nuevos trucos, y sus ladridos solamente sirvieron para advertirnos de que don Quijote cabalgaba.

Los organismos esos de chicha y nabo y ninguna credibilidad dicen ahora que lo malo termina y que salimos del túnel, y, como son perros viejos, nos empujan a volver a lo mismo... hasta la próxima. No han sabido comprender que el problema es de sistema, de condición humana, de esa Teoría del Puchero que comentaba días atrás en otro artículo, y, claro, han desaprovechado todas las excelentes oportunidades que nos ha ofrecido la situación para imprimir un giro armónico al sistema. Después de todo, el sistema está gobernado precisamente por perros viejos, y ellos solamente entienden de roer huesos y atacar a los perros jóvenes, denostarlos, humillarlos, amedrentarlos..., si no extinguirlos antes de que nazcan, sin duda por envidia de su juventud, su pureza y sus nuevos trucos: justo lo que ellos han perdido.

Volveremos, pues, a la explotación masiva del medio, a la predación económica, a la expoliación de nuestros prójimos y al negocio global de obtener beneficio a costa de lo que sea o de quien sea. Regresamos como ebrios al todo vale. El hombre vuelve a ser un enemigo del hombre, sin haberlo dejado de ser nunca. No hemos aprendido nada, ni siquiera que la misma Historia ha encendido los neones de que las crisis cada vez son más profundas y de ciclo más corto, que aumenta vertiginosamente la frecuencia y que la próxima ya está lista para entrar en escena a la vuelta del calendario. Y seguirá la cosa así, enloqueciendo, hasta que la vibración de las crisis derribe el edificio que habitamos y perezcamos todos aplastados por nuestra codicia.

Hemos pasado horas negras, tristes, dolorosas, y es posible que aún queden muchas, muchísimas; pero no hemos aprendido nada. Volvemos a lo igual porque el sistema está regido por los perros viejos, y a los perros jóvenes con nuevas ideas y nuevos trucos, se los comen y les roen los huesos. Estamos condenados, porque nos golpean, y no aprendemos; sufrimos, pero volemos al sufrimiento; nos embarga el pánico y rezamos, pero cuando cede el miedo retornamos a lo que generó el monstruo que nos amenazó con devorarnos; y nos arrepentimos del pecado y clamamos por la virtud con falsas promesas, pero cuando se aquieta la conciencia, con renovado ímpetu caemos en la compulsión del pecado como empedernidos títeres de nuestras propias debilidades. Volveremos, en fin, al crecimiento del PIB, a los ricos sobre los pobres, a los fuertes sobre los débiles, a los malos sobre los buenos y a los poderosos sobre los débiles, hasta que en un hervor social de entropía desenfrenada nos evaporemos todos. En ese vapor de dioses izados desde la miseria de nuestra propia angurria, aullaremos de dolor por no haber permitido que los perros jóvenes nos enseñaran sus trucos, aunque ya será tarde para volver e inútil todo arrepentimiento, porque en el Elíseo de la extinción no hay autobuses de regreso.

Matrix

Octubre 2009

Aunque veo muy poco la tele huyo de la publicidad como de la peste, razón por la cual me suscribí a una de esas empresas que ofrece un enorme montón de impresentables canales de porquería, pero los cuales carecen de más publicidad que el tan petulante como soberbio autobombo. Ayer, sin embargo, absurdamente quise asomarme al mundo real de los que ven la televisión ordinaria, y me regalé un empacho de publicidad. No pueden imaginarse lo ilustrativo que resultó ser y lo mucho que enseña sobre el funcionamiento de la sociedad: todo es propaganda.

A través de ella qué bueno es el Estado que tanto se preocupa por nuestra salud y bienestar, que excelentes amigos resultan ser los bancos, qué libertadores los automóviles y qué tranquilizante saber que, si te mueres habiendo suscrito un buen seguro, pues como que seguro que te mueres menos, o incluso que seguro que no te mueres. Todo es hermoso a través de la propaganda, magnífico, idílico. Siempre hay un sabio y paciente abuelote al lado, los padres son fantásticos, si tomas ese yogur de no sé qué estás a salvo del infarto, con el perfume no sé cuantos ligas como un loco, si al cabroncete del nene el das tales galletas o untos vives en plena american way of life, si tienes tal electrodoméstico tu esposa se pasa la vida tomando bailando con una enjundiosa cohorte de horteras hombres objeto, si limpias con cuál producto las dimensiones de tu pisito se convierten en el Palacio de la Zarzuela, si usas tales cosméticas la edad huye despavorida, si duermes sobre tal colchón no importa que estés en el paro porque la vida es bella y te sonríe, y si las señoras a punto de menopausia usan tales tampones se convierten por arte de birlibirloque en voluptuosas ninfas. La vida es bella, en fin, vista a través de la propaganda, toda ella aderezada por músicas eufónicas y escenarios maravillosos.

Lo mismito que la política, en fin. No hace falta ser espeleólogo para apagar la televisión, descender a las simas de la vida real y comprobar por uno mismo que el Estado es el Sacamantecas, que tu banco lo fundó Drácula, que tu coche es un montón de hojalata comprada a plazos a precio de oro y que, con seguro o sin él, si te mueres, estiras la pata, y punto. La realidad es una dictadora para quien poco cuentan los deseos de los que la habitan: es lo que es, inflexible, segura. Sin embargo, algo de la propaganda queda en quienes la presencian, y, por más que la realidad diga que con o sin yogur si tienes malos hábitos o debilidad cardiovascular el jamacuco está asegurado y que por más que te unjas en perfúmenes si eres feo no te comes un quico ni tocas pelo, como si fuera esa miga de esperanza que salió la última de la caja de Pandora, el ciudadano se aferra al tablón de una vida virtual llena de posibilidades que lo ordinario desmiente con cajas destempladas.

Un truco perverso usado por los políticos, quienes a través de la falaz propaganda han construido un orbe virtual por completo disociado de los sucesos. Así, tenemos partidos de izquierda nazis, es progresista matar o lo solidario es ir a tu bola, y el que venga detrás que arree. La paradoja entre las nubes del idílico digo y el suelo del prosaico hago, pues, es inevitable: nos esforzamos hasta lo absurdo en legislar la muerte de los nasciturus (casi la mitad de los engendrados), al mismo tiempo que en pocas partes del mundo se hace más por la inseminación artificial; es delito pegar a tu perro en un país donde se hace los que se hace con los toros; puedes pasar unos años en la sombra por matar a alguien, excepto que lo hagas con tu coche, en cuyo caso es un simple accidente sin consecuencias; con unos añitos el criminal paga toda la vida de otro semejante al que asesina sañudamente; se exige a los padres que velen por los niños, al tiempo que se legisla para restarles autoridad; se pide un comportamiento responsable a los jóvenes y los menores, mientras los maleduca el sistema educativo, los instruye en la violencia de los videojuegos o la estulticia de los programas juveniles y les da rienda suelta para que las nenas tomen pilules abortivas como quien devora chucherías; gana las elecciones el que mejor propaganda haga, independientemente de que luego ni cumpla con las promesas falsamente difundidas; y así con todo. Y eso sin considerar los eufemismos, que es otra fórmula de la propaganda para revestir de falso paraíso a la prosaica realidad, con los cuales podemos nombrar como guerras contra el terrorismo al colonialismo, terroristas a los civiles asesinados en esas acciones, libertad sexual al asesinato de nasciturus o medidas contra la crisis a este permanente derroche que está desecando las ubres del Estado.

Propaganda. Todo es propaganda. La realidad, en nuestra sociedad, hay que buscarla fuera de lo virtual. Cosa que no es fácil porque Matrix nos gobierna. Y, luego, hay científicos que niegan que podamos ser el sueño de Dios. Para volverse locos, vaya.

El envés

octubre 2009

Todo derecho tiene su envés, y los torticeros, los interesados en sacar ventaja de una situación, suelen presentar el derecho como envés… y viceversa. Según estos, por cuestiones de mandinga se ha desatado una epidemia de gripe de cerda que ha multiplicado por varios enteros el valor de las farmacéuticas, se ha producido por misteriosos designios divinos una crisis que ha forzado a los gobiernos de medio mundo a rascarse los Erarios para proporcionar a los muy ricos-riquísimos auténticas millonadas que no sé dónde las podrán meter sin que reviente, los terroristas nos están forzando a librar batallas en los confines de la Tierra movilizando hasta aquellos lares nuestros ejércitos, los árabes nos odian tanto que prefieren inmolarse para hacernos pupa y los países amigos están sufriendo a causa de los malos de tal forma que se nos hace imprescindible proporcionarles todo tipo de armas, aun respetando que estos amigos sean crueles dictadores que sellan sus decretos en base a sangre y plomo.

Muy bien, todo tan ricamente. Pero ¿y si no fuera esto la realidad, sino precisamente el envés de la realidad?... Bien mirado, y sin complejos, podríamos analizar los mismos sucesos y comprobar para nuestra sorpresa que la misma información puede leerse en código de viceversa, aunque, eso sí, confesando en tal caso evidencias antitéticas. Los escritores urdimos la trama de nuestra obra no de principio a fin, sino precisamente de fin a principio, y, analizando todas esas situaciones desde nuestra óptica inversa, desde el envés, la realidad lo que dice es que para amasar una fortuna inconfesable y asaltar al mundo las farmacéuticas han producido artificialmente un virus manejable, han pagado generosamente a voceros cualificados para que difundieran el pánico y, con unos cuantos muertecitos aquí y allí que no van a ninguna parte –porque están muertos-, se han montado el negocio del siglo. Si aplicamos el mismo principio a la crisis que nos concierne, pues tendríamos algo parecido, y lo que habrían tenido que hacer los grandes bancos y los muy grandes pillos, es liar la de Troya insuflando un pánico financiero y un par de quiebras fraudulentas para obtener la friolera de billones de euros que los solícitos gobiernos –tal vez a sueldo y al parte y reparte- les han obsequiado. Y así con todo.

¿Nos odian tanto los árabes que se inmolan, o les odiamos y marginamos de tal manera que les empujamos a que se inmolen…, incluso muchas veces empujados por quienes desean el conflicto para vender pánico y armas?... ¿Sostenemos al Dictador simpatizante de Occidente contra sus enemigos, o empujamos a sus enemigos para proteger a nuestro amigo Dictador y venderles armas a ambos al tiempo que abrimos las puertas a una oportuna invasión en el momento que nos interese?... La verdad es un hilo que tiene dos cabos, y tan hilo es si se le considera desde un extremo como desde el opuesto. Lo absoluto, lo verdaderamente incontestable, son los hechos: el hilo.

En nuestros sucesos domésticos sucede un poquito lo mismo. Podemos analizar cada cuestión desde el extremo de la verdad oficial, o, haciendo un ejercicio de imaginación, irnos al extremo contrario. La imaginación, entonces, es posible que nos diera la sorpresa de que tiene más visos de ser realidad que los sofismas que nos presentan. Así, si osáramos, comprenderíamos que el terrorismo no es precisamente lo que se dice, sino un negocio de mayor alcance que el imaginable; que los inocentes no lo son tanto, sino culpables con carita de pena; que la corrupción es distinta a como suponemos, siendo el correctivo de unos pocos que se desmadran de la logia; y que los sindicatos son en realidad un caballo de Troya entre los trabajadores, el PSOE el de la izquierda y la democracia el único sistema que propicia que todos puedan hablar mucho sin que sirva de nada.

El eje social

octubre 2009

Como lector empedernido de eso que se ha dado en llamar literatura histórica o novela histórica, estoy por abandonar. Es malísima, torticera y manipulada, seguramente porque también para estos autores prima más el márquetin de consumo y la sociedad del espectáculo que nos concierne que la realidad o ficción histórica que refieren, sin querer comprender, acaso, que el eje del discurso social ha sido removido de sus cimientos y que no se puede comprender desde nuestra óptica simplista y absurda temas tan complejos como los que tratan.

Ahora le ha dado a la peña literaria por explotar el filón histórico-histérico en la estela de Dan Brown, Ken Follett y compañía, torciendo los reglones del pasado con palanquetas de márquetin norteamericanoide. Dios es un payaso, la religión un absurdo de maniacos, los héroes o tontos o magos, la realidad de la que hablan desquiciada, y los personajes de sus obras tan creíbles como tomar a señoras o señores del supermercado de ahí al lado y trasplantarlos en la Roma Clásica, en la Alejandría del siglo IV o en la Palestina del siglo I. Así, se están alumbrando horrores-errores del tipo de Ágora, El Ocho y pitufo-horteradas por el estilo. Para echarse a temblar, vaya. Así nos va, claro.

Algunos podrían pensar que son cosas de los tiempos, y tendrían razón. No en vano tenemos como glorias literarias a los petardos que arbolan y visten nuestros cielos culturales, especialmente maniqueos en la personalización de esos divos de cartón-piedra de los que no somos capaces de desprendernos ni a sol ni a sombra, como Goettes contemporáneos de chicha y nabo. El paisaje cultural no puede ser más desolador, aunque no lo es más que en cualquier otro capítulo social. Da la impresión de que nos hemos creído dioses al tiempo que nos estamos estrellando en nuestro planeador de éxito, demostrando que muchos aparentes fracasos son nuestras mejores joyas. Basta con ver que sabiendo tanto no tenemos ni idea de a qué dirección dirigirnos con nuestra sociedad, dejando bien patente que la mejor brújula humana es un enemigo encarnizado como Dios manda.

Lo que en realidad sucede es que el eje del discurso social ha cambiado. Antaño, lo tuvimos en la religión, y todo, tanto lo bueno como lo malo, se miraba a través de ese cristal; después, varió hacia el poder, y, tal cual, estuvimos otras cuantas centurias masacrándonos por un póngame allá ese reino; más tarde, varió el eje hacia la política de clases, y nos llevó unos cuantos siglos de sangrías, de rojos y azules, de progresistas y fachas, de dictaduras y repúblicas; y se cayó el telón de acero, y, hogaño, hemos tenido que centrarlo en la economía, que es ni más menos que convertirlo todo en artículo de consumo: la cultura, el arte, las noticias, la misma Historia y, cómo no, los personajes que adornan y gallan la sociedad. Una ventaja que nos ha desorientado, porque en una economía salvaje como la nuestra todos son aliados y todos enemigos, y, además, no hay lugar al que dirigirse porque todo está en acabamiento por sobreexplotación: la naturaleza, el medio que nos sostiene. El veneno, definitivamente, está en nuestro progreso.

Así, extraviados de nosotros mismos, nos enredamos a menudo en sórdidos discursos sobre el detalle, entretanto lo grueso del edificio se nos viene encima. Se habla del friki, pero es el sistema el que lo puso ahí, y no importa lo mal que lo haga, el que venga después será peor: un gobierno es siempre mejor que el siguiente, una crisis más suave que la que llega enjaretada, un conflicto menos exacerbado que el que llega a renglón seguido, y así con todo. Es el eje del discurso lo que ha cambiado. Si un romano clásico, un alejandrino o un prohombre del Siglo de Oro nos vieran, no pudieran creer lo que presenciarían, pensando que el mismo Lucifer reina y se pavonea en el mundo. Todo es corrupción, mangoneo, trampa: es el eje en el que nos encontramos. Y no sé si esto es mejor o peor lugar que aquellos en que se ubicaban los anteriores, sino, acaso, una de las edades del Hombre, esa criatura universal conformada por el género al completo, que ahora está en la tan osada como ignorante pubertad, todo él lleno de granos y pústulas. No sé si es malo, no; pero sí que ese efebo es tan osado como estúpido, y, sin comprender siquiera que está mutando, se atribuye el placer de subvertir su pasado, reinventándolo por capricho cual si todo el orden universal hubiera sido absurdo hasta su propio advenimiento. Y lo hace mal, claro, saliéndole no una obra maestra, sino un ridículo garabato que él ve, pese a todo, como un espléndido mapa del tesoro, alabándose por ello en estos tiempos sin moral ni decencia, sin sencillez ni humildad alguna. También los tiempos de la virtud pasaron, y esta ya no es más que un objeto de crítica de los que analizan la sociedad a través del cristal de su rebuzno. El eje en el que nos encontramos, el cristal con el que miramos nuestra sociedad, desde luego no es el idóneo, basta con ver cómo nos hemos degradado y subvertido. Esperemos que la inmadurez de la pubertad pase pronto, recobremos el seso, se equilibren las hormonas que de monos nos han convertido en supuestos dioses, y podamos reemprender juntos y en armonía el camino del futuro, no importa en la dirección que sea si es que tiene oportunidades. Así, tal y como vamos, jamás llegaremos a ninguna parte, a no ser a la extinción por acabamiento.

El Aleph

octubre 2009

Que la Historia es cíclica ya quedó sobradamente demostrado, y lo está, también, que su ritmo se acelera a marchas forzadas, sucediéndose los fenómenos a una velocidad que crece exponencialmente gracias al acotamiento de las distancias por virtud de las mejoras continuas en las comunicaciones. Desde que el primer bruto descubrió el fuego o mejoró la técnica de trabajo del sílex hasta que otro bruto de otro clan lo imitó, pasaban decenios, siglos e incluso es posible que algún que otro milenio. Hoy, lo que sucede en las antípodas por la mañana nos lo almorzamos en Occidente a mediodía como si tal cosa, verificándose que cualquier suceso acaece ahí al lado, aquí mismo y ahora. El es Aleph del que nos hablaba Borges: vivir en una espacio tal en el que todo está a la vez, sin sucederse ni superponerse, al mismo tiempo y visto desde todos los ángulos posibles. Así, sin temor a error, podríamos considerar que somos vecinos del ayatolá de turno y de la matanza de turno del colegio tal norteamericano, que la guerra colonial se lleva a cabo dos pueblos más allá o el genocidio de África en la esquina, y que nuestro horizonte está conformado por el K4 y el río Paraguay, la Amazonía y los aullanes, el Kalahari y New York, y todo cuanto demás hay.

El tiempo no es sino un flujo de información, y aquí la tenemos toda, traída bien fresquita en resmas ciclópeas por las agencias de noticias. Todo sucede al mismo tiempo, y no ha concluido un suceso, cuando ya nos sobrecoge su posible desenlace. Demasiada información para cualquier ser vivo que nos está produciendo un empacho de realidad tal que a todos es posible que nos vuelvan locos. No es nada fácil centrarse en los excesos que está perpetrando Occidente en Afganistán mientras uno espera en la fila del desempleo, o considerar el alcance del desquicio del acelerador de hadrones de Suiza cuando uno se las ve y se las desea para que no le corten el teléfono, o aun qué demonches pensará quien dilapida fortunas en los asuntos más absurdos cuando uno está rodeado de un millón de familias en pleno que no tienen qué poner en sus platos, cómo solucionarán las vestimentas de los niños para los helores por venir o de qué forma se las ingeniarán este invierno en casa para no perecer de frío.

La Historia ha pisado el acelerador de la información, y los conflictos nos rodean al mismo tiempo que nos cercan los excesos y las carencias de cuantos semejantes hay en este planeta de locos, manicomio redondo que Dios inventó para que nosotros lo orates, por más que corramos, no podamos escapar de nuestro reclusorio. Es excesivo el amor preciso para consolar tanto dolor como nos anega, como es excesivo el resentimiento a que nos empujan tantas barbaries como acaecen. El hombre nació como una criatura más doméstica, más de andar por casa, que como juez de cuanto se verifica en las cuatro imposibles esquinas de este planeta perdido en la soledad inconsolable del universo. Ya no se trata de saber las cuatro reglas para sobrevivir, ni siquiera de terminar una carrera universitaria y sellarla con cuatro  cinco másteres, porque incluso lo que se contempla en los dictados académicos debemos manejarlo: emociones, misterios de la vida, sucesos que nos empujan al materialismo o a la fe más recalcitrante. Sería necesario un freno, pero el caballo de la Historia no tiene más bridas que la hecatombe, y estas son bastante más potentes que un ABS: suelen consistir en chocar contra el propio muro del futuro que los hombres han edificado.

Nos asaltan ojos carneriles desprovistos de esperanza desde las vallas publicitarias, pidiéndonos con su silencio estigmatizado de dolor un imposible auxilio, y lo hace también el golfo político de turno con sus vanas promesas del establecimiento del Paraíso en nuestra patria, y nos asaltan desde la televisión con amores y catástrofes, y desde la radio con armonías y mensajes trucados… Más alto, más lejos, más fuerte…, el Aleph está aquí, se ha quedado entre nosotros.

Y de todo, hay de algo de lo que nos estamos olvidando: de nosotros mismos, de los nuestros. Hemos llegado lejos, muy lejos, pero no sabemos para qué ni por qué. Un día, quizás, seamos consciente de esto, y ese día apaguemos el televisor, la radio, saldremos a la calle, pasaremos de largo del quiosco de periódicos y nos reuniremos con nuestros amigos en el parque para tomar una cerveza, para echar un párrafo, para abrazarnos con nuestra novia y susurrarnos mil memas incomposturas, o nada más para contemplar cómo juegan nuestros hijos con otros hijos de mil razas y procedencias. Ese día, tal vez, comenzaremos a entender el misterio de la vida, la cual debería desarrollarse a paso de hombre, permitiéndonos el recreo de gozar con la amistad, con una puesta de sol o nada más que descubriendo que bajo la piel de ese prójimo hay un hombre o una mujer con una hermosa historia, así con hache minúscula, pero, por ello mismo, tal vez la más grande del mundo. No remediaríamos los problemas del planeta, pero sí los de nuestro vecino y, acaso, eso fuera suficiente. Quien salva a un hombre, salva el mundo. La fórmula uno, después de todo, solamente es cosa de los dioses.

Abu Graib para niños

noviembre 2009

Hay menores que se las traen y que de angelitos no tienen ni el nombre, pero que con toda seguridad son el resultado de una infancia que ha sido cualquier cosa menos eso: infancia. Si hay algo que podemos tener claro en esta nuestra España de estos días, es que nuestras autoridades se están especializando en crear monstruos de todo pelaje; pero sin duda los niños, a pesar de las tropelías que hayan cometido, son inocentes, si es que víctimas de este repugnantemente orden friki y arteramente tramposo que ha convertido a la infancia en un filón para los indeseables que comercian con ellos.

Mueve a la náusea que cada tanto nos asalten imágenes o noticias sobre los abusos que se comenten contra estos chicos y chicas en los centros de internamiento en que están recluidos como si fueran hampones, habiendo llegado muchos de ellos al suicidio. Apaleamientos brutales, maltrato continuo, vejaciones, torturas, abusos sexuales y una larga lista de tropelías –mucho más duro de sufrir que de relatar- están a la orden del día en estos centros que se supone garantes de su bienestar y de su seguridad, pero que en realidad cuentan con la cobertura y apoyo de esta infecta cohorte de políticos que sostiene y protege a esos inhumanos funcionarios de la porra, el vicio abyecto y la tortura. Sin duda el Sistema, en esta aberrante Sociedad del Roquefort que sufrimos, está creando las putas por venir o los delincuentes que harán las delicias de los policías brutales y las empresas de seguridad, porque estos chicos y chicas, cuando salgan después de toda una vida siendo vejados y torturados por el Sistema, tendrán el alma anegada de odio contra la sociedad y el Sistema que lo ha permitido, y, lo que es más grave, se odiarán a sí mismos y buscarán su destrucción, escapar de este infierno que es la vida a costa de lo que sea. Si fueran islámicos radicales, sin duda muchos de ellos se inmolarían matando; pero como por lo común carecen de ideología y han sido torturados por la sociedad en pleno, solamente odiarán a todo y a todos, y en esa tesitura, la carne, su carne, no es más que estopa sola y salada, susceptible de hacer con ella lo que sea. Ni Dios lo evitó, y, por ello mismo, incluso a Dios odiarán, echándose en los brazos del diablo.

             Estos centros correccionales o estos hospicios o centros de asistencia y auxilio social para menores, debieran estar acondicionados y disponer de celadores especialmente dotados de humanidad para procurar un futuro más halagüeño y compensador a estos chiquillos que ya han sufrido en su corta vida más de lo que muchos adultos lo harán en toda su existencia; pero, lejos de eso, se ponen como cuidadores a auténticos monstruos que más y mejor estarían en infiernos peores que esos centros u otros penitenciarios, y ahí abusan de ellos de todas las formas imaginables, apareciendo a menudo las fotografías o videos de estos chicuelos en las páginas pornográficas de Internet, o son hostigados con una crueldad tal, que ven en la muerte por su propia mano una opción más dulce que soportar su misma existencia. Lo infamemente grave, lo salvajemente atroz, es que incluso en las pocas veces -comparadas con las que verdaderamente suceden- que saltan a la opinión pública imágenes de maltratos o abusos a los chiquillos en esos Abu Ghraib, siempre haya alguna despreciable especie de político que levanta su voz en defensa de los torturadores, quién sabe si porque cada tanto ese mismo político se da un garbeo por una de esas instituciones para satisfacer su instinto, o tal vez nada más para que le envíen a su domicilio para gozar de ella a una de esas criaturas estigmatizadas por la Sociedad del Roquefort que ha creado ese y otros políticos como ese.

Poca confianza puede tener un ciudadano sensato y medianamente informado en eso que tenemos por Justicia, pero lo que se impone, de todas, todas, es una intervención de oficio con el mayor rigor, aprehender a todos esos torturadores y enviarles al penal más siniestro, que sin duda será mejor que estos supuestos centros de protección de menores, porque son el infierno mismo.

La sociedad ha fracasado dos veces con estos chiquillos: una, consintiendo que la perversión legal e ilegal les convirtiera en las criaturas antisociales en que han dado; y dos, permitiendo que su vida y su humanidad sea vejada por esos diablos de porra y vicio. Hablarán los políticos de acciones sociales con voz mema y verbo barroco, pero son ellos los únicos responsables de que estas cosas sucedan, por acción o inacción. Y como que me da, a la vista de cómo se está desarrollando las cosas en este mi pobre país, que algo tienen contra la vida en general y contra la infancia en particular: violencia en los juegos, doméstica y social, degeneración, modelos frikis, mayoría de edad sexual a los trece añitos, capacidad de abortar a los dieciséis y, al mismo tiempo, no pueden sacar un libro de la biblioteca pública hasta los dieciocho. Sin embargo, y pese a todo, no creo que deban desaparecer estos centros y sus crueles torturadores, sino, ítem más, deberían multiplicarse, pero acogiendo como huéspedes a ser tratados a toda esta sarta de políticos, jueces y fiscales. Abu Ghraib, entonces, tendría una encomiable razón de ser. ¡Qué asco, de verdad! Y aquí no pasa nada.

O todos o ninguno

octubre 2009

Los derechos no pueden ser selectivos, ni atendiendo al lugar donde se apliquen ni a quiénes se les apliquen. De no ser así, serán lo que sea, menos derechos. Y no es así ni mucho menos. Nuestra sociedad es manifiestamente incapaz, por debilidad o malentendida generosidad, de aplicar los principios que defiende. Le tiembla el pulso, quedándose su discurso progresista de civilidad en algo tan absurdo como ridículo.

Parece ser que la mujer tiene derechos en nuestra sociedad..., excepto si pertenece a una minoría étnica, en cuyo caso puede ir enmascarada por imposición de su marido, de su religión o de lo que sea. Incluso si es una niña. También en nuestros ámbitos está prohibido taxativamente que los niños trabajen hasta la mayoría de edad..., siempre que no lo hagan en el cine, la música o la publicidad, en cuyo caso todo está de perlas y se les puede robar la infancia como si tal cosa. No en vano somos la cultura más salvajemente infanticida de la Historia..., pudiéndonos cebar con los infantes incluso desde antes de que hayan nacido. La Ley, además de no cumplirse y, en consecuencia, vulnerarse legalmente la Constitución, se trasgrede continuamente para que haya por todos nuestros rincones violaciones permanentes de los derechos civiles, propiciados o consentidos por parte de las autoridades que debieran garantizarlos —o así lo juran—, no siendo infrecuente que mujeres ataviadas de burkas —¡incluso ante los tribunales de Justicia!— estén sometidas al esclavismo (consentido o no), o los niños sean objeto de predación laboral por parte de los padres, los cineastas y los publicistas, y siempre con el consentimiento y la inacción del gobierno y las autoridades competentes, todos esos necios a los que se les llena la boca de tan vacuos como grandilocuentes postulados, ese infame haced lo que no digo pero no hagáis lo que hago.

Y esto en lo nacional, claro, que en lo internacional somos tan blandi-blup que ataviamos a nuestros representantes femeninos con velos, tocas y mantillas cuando van a países con culturas diferentes. Esto es, hacemos el juego en casa y fuera de casa a los que según nuestros principios vulneran los derechos civiles. Y uno se pregunta, claro: ¿qué clase de sociedad estamos construyendo fuera y dentro si ni siquiera somos capaces de aplicar aquello en lo que creemos?... Hueco, todo está hueco. Pero nuestra cultura está conformada por contradicciones. Imposible será así, sin convicción ni firmeza, obtener otro resultado que agravios permanentes a los que sí creemos e nuestros principios, además de convencernos poco a poco de que nuestros políticos son simple y sencillamente una estafa, unos vivos, un nuevo tipo de amos mentirosos y ávidos de vivir a pata suelta a costa de los demás.

Proyectándolo, sucede así a nivel nacional e internacional, e incluso esos mismos políticos que defienden sociedades de gran civilidad no tienen empacho en negociar con dictadores, criminales que han obtenido el poder de sus países en base a sangre y fuego, o aun con quienes aplican a sus sociedades principios que consideramos perversos. Nos ponemos el velo, una sonrisa de plástico y nos sentamos a charlar con el sangriento matarife, compartimos mesa y mantel (tal vez cama) con el radical ayatolá que veja a la mitad de su población, y hasta negociamos suministros con el amparador o promotor del terrorismo que utilizan algunos de nuestros países para establecer la cultura del miedo con que nos manejan y someten.

Según nuestros principios todos tienen derecho a todo; pero en realidad no lo tienen. Ni en cuanto a los derechos ni en cuanto a lo demás. Por ejemplo, los demás países pueden pretender comer cada día, soñar con televisores o con la escolarización de sus niños —con reservas y según dónde—, pero pueden conculcar los derechos que consideramos inalienables o no pueden tener las armas que el imperio tiene. Millones de seres de esos otros mundos nos miran con envidia por el sistema que tenemos, pero solamente les llega de nosotros la destrucción -Iraq, Afganistán, etc.- y hasta el sostenimiento contranatural de los criminales que los someten. Mal rollito, desde luego. Parece ser que no se ha comprendido todavía que los problemas han dejado de ser locales y que los males que nos afligen abarcan a toda la especie, desde la economía al clima, pasando por la administración de los recursos naturales. El progreso y las comunicaciones han acelerado la Historia, y todo es ya de todos, estamos en el Aleph, y, o nos salvamos todos, o todos perecemos. La cosa de los derechos no es, pues, cosa de unos sí y de otros no, sean mayorías o minorías o estén estos en el este o el oeste, en el norte o en el sur, como no lo son las demás cuestiones. Solamente falta que creamos en ello y nos apliquemos a implantarlos. No; no los ciudadanos, sino los que se llenan la boca de grandes palabras huecas: nuestros políticos, que son los que pueden impedir que las mujeres sean maltratadas permanentemente por religiones o Estados, que los niños trabajen y que la injusticia dicte que las potencias pueden hacer lo que los demás Estados no pueden. Basta ya de cinismo. Tal vez, de ser consecuentes, nos creeríamos que nuestras Fuerzas Armadas van a misiones humanitarias por esos mundos de Dios; pero tal y como sucede en este momento, con estos niveles astronómicos de cinismo, a lo único que podemos creer que van es a quitarles lo que tienen, incluso sus Estados.

Tempranillo y Cía

octubre 2009

Los bandoleros del XIX tenían por costumbre emboscarse en los angostos pasos de Sierra Morena, en los escarpados recodos de los Montes de Toledo o en los tramos más abruptos de las vías reales para asaltar las diligencias a punta de trabuco naranjero y atracar a los pasajeros. Eran arrojados, hombre sin miedo y con cierta ideología, muchos de ellos sobrevivientes de la Guerra de la Independencia que escaparon de las garras del infausto Fernando VII el Indeseable, o nada más que hombres de diferentes categorías expulsados de la sociedad por el feudalismo remanente y los señoritos facinerosos que aún controlaban España de punta a término. Por esto, precisamente, algunos de ellos fueron loables y afamados, e incluso alguno como El Sacristán, procedente de Valdilecha, o El Tempranillo, tenían su lugar de reunión en hosterías bien conocidas por todos, donde organizaban sus partidas y repartían los frutos de sus correrías. Eran años de carcundas y liberales, cociéndose ya lo que con el correr del tiempo serían las dos Españas, las mismas que desde aquel innoble rey (y su padre) no han dejado de buscarse la sangre.

Los bandoleros de hoy son de otra manera.  A estos contemporáneos no les mueve ninguna marginalidad o ideología ni buscan la supervivencia, sino que se emboscan en la agreste impunidad de una Justicia corrupta, en la espesura de una Política indeseable y en los quebrachos de este “vale todo” en el que ha dado España para atracar a la ciudadanía con total impunidad y sin que haya tropas realistas o de la Guardia Civil que les persigan, acosen o cuelguen de una soga –como chorizos que son- en la plaza pública. Los bandoleros de hoy no usan trabuco naranjero ni navaja albaceteña, no llevan redecilla en el cabello ni tienen vello en el pecho como si lo cultivaran, sino que ni siquiera tienen cara, amparándose tras una cohorte de señoritas telefonistas, amenazantes cobradores patibularios y una legión de sanluises abogados diestros en la extorsión y la amenaza. No provienen de familias humildes ni tienen más ideología que el dinero, no reparten, no se la juegan, no ponen en riesgo ni siquiera su cara o su nombre para evitar poder ser identificados y escupidos; pero son más temibles que El Tempranillo, Curro Jiménez y el Pernales juntos y mezclados: son las compañías de telefonía y las de recobro, ambas guarnecidas en el sancta sanctórum de una pútrida Justicia que trabaja día y noche para ellos, protegiéndoles.

Los ciudadanos que han osado aventurarse por las vías reales del crédito, poco importa que hayan saldado su cuenta o que sencillamente no hayan pagado, lo tienen crudo. Basta con que sus nombres estén en los listines de las empresas crediticias, telefónicas o de servicios para que, cuando se den baja –si tienen salero y lo consiguen, que esa es otra- o salden sus cuentas, cuando ya tengan olvidado el asunto un par de años después, les vengan los dulces abogados o los barriobajeros cobradores con sus amenazas, conminándoles a que paguen taz a taz lo que no deben, pero de lo que no tienen resguardos, finiquitos o documentos que acrediten que están en paz con Dios y con el diablo. No importa; si no pagan, o les obligan a hacerlo un juez, en un porque sí que no admite defensa –es automático y basta con que lo digan los bandoleros extorsionadores-, incluso recurriendo a la expropiación de sus haberes o al secuestro de sus cuentas corrientes, además, claro, de entrar por la puerta grande en el RAI, el ASNEF y todos esos círculos de mafiosos con cubierta legal. Y, si no pagan todavía, puede ser que un par de matones a sueldo le rompan las piernas a los falsos deudores que no lo son, les acosen a los niños o les hagan la vida imposible de las formas más arteras, siempre con la complicidad del sistema judicial.

Así está España. No solamente es imposible darse de baja de un servicio como la telefonía, sino que tampoco importa lo más mínimo que se paguen las deudas, porque en cualquier recodo del porvenir, seguro, terminarán por aparecer sorpresivamente los bandoleros y forzarán a que se pague lo que no se debe. No solamente el osado incauto pagará dos veces sus deudas, gracias a los intereses de usura vigentes en nuestro país para beneficio de los bandidos apandados, sino que cuando lo haga y pase un tiempito, tendrá que hacerlo otras dos o tres veces, porque los intereses –dixit los bandoleros- han seguido corriendo.

El bandolero no tiene que demostrar que le deben, sino que basta con que lo diga en un juzgado para que un juez decrete la persecución del ciudadano sin que tenga este el menor derecho a defensa. Son los mismos jueces que pasan del 3% catalán, del latrocinio existente en todos y cada uno de los ayuntamientos españoles, los que amparan y protegen a los políticos corruptos y los que se ceban con el pillo de medio pelo, con la señora que da un cachete a su niño o con la anciana que para sobrevivir en sus últimos días hace un viaje como camello. Una masa bien organizada vestida del negro de sus propias almas que no debieran tener a una señora con los ojos vendados y una balanza como símbolo, sino que deberían tomar el de sus mentores los bandoleros actuales: un empresario de telefonía o de empresas de recobro armado con un trabuco naranjero de Montblanc.

Un debate sobre el aborto

octubre 2009

Es cierto que llevamos un cuarto de siglo en España con el aborto legalizado en unos cuantos supuestos; pero no lo es menos que nunca hubo un debate social sobre el asunto, además de que nada es para siempre y, el que lo hubiera o no, no justifica que no se verifique ahora. Somos libres, sabemos que en el orden humano no hay verdades eternas y no podemos encerrarnos en que, porque hasta hoy haya sido la cosa de un modo, tenga necesariamente que permanecer indefinidamente así. Pensando de tal manera, la Historia nunca habría avanzado, y seguiríamos en las cavernas bajo el mando el bruto más bruto, o bajo el dominio de los césares o aún bajo el imperio de la dictadura. La vida misma es cambio, mutación, evolución, variabilidad constante; solamente lo que está muerto no puede cambiar sin una fuerza externa que le empuje a ello.

Así pues, nunca es tarde para iniciar un debate sobre algo tan capital como la protección de la vida humana. Biológicamente es incuestionable que la vida comienza en la misma fecundación; pero legalmente la cosa es muy otra, y se consiente que esta sea propiedad de la madre durante algunas semanas, quien se instituye en diosa de la criatura, pudiendo consentir o no su alumbramiento, que es decir su vida. Unas semanas que algunos casos, por fraude de ley o no, pero en cualquier caso tristemente constatado, se ha extendido hasta el octavo mes, siendo preciso en tales casos el descuartizamiento en vivo del nonato. Además, sería fatalmente estúpido creer que el millón de abortos perpetrados en España desde la promulgación de esa ley, se corresponden exclusivamente con los supuestos que esa ley tipifica. ¡Pues menuda sociedad tendríamos!

La madre ni puede ser ni es dueña de la vida de su hijo. Es dueña de su propio cuerpo y puede evitar la fecundación; pero no puede un ser humano dueño de la vida de otro. Es inconstitucional, una aberración, una atrocidad. El feto, que ya es humano desde su concepción, es una vida absolutamente independiente de la madre, disponiendo incluso de una recombinación del código genético de esta y del padre –aunque el padre no tenga legalmente la menor oportunidad de dar su opinión sobre el asunto cual si el embarazo se hubiera producido por partenogénesis-, y solamente precisa que la respeten para que se desarrolle y crezca. Una vida que mutará desde el inicio de la división celular del óvulo fecundado hasta que ese mismo ser muera cuando sea anciano, y nadie en todo el mundo, por sabio que sea, está en condiciones de decir si ese ser está más vivo en su etapa de feto, infancia, juventud, madurez o senectud: son las edades de cada hombre, pero todas ellas se fundamentan y basan en la primera. Por otra parte, el feto precisa de la madre en la misma o menor medida que el bebé nacido precisa de ella o de otros, no siendo capaz la criatura de satisfacerse por sí misma hasta bastantes años después de haber sido alumbrada. Sin embargo, a nadie en su sano juicio se le ocurriría legislar que hasta los tres, los seis o los dieciocho años se puede eliminar a un niño.

Para que una persona pueda ser cualquier cosa, la que sea, lo primero que necesita es estar viva. La libertad, la inteligencia y cualquier otro valor que pueda ser susceptible de ser defendido, se sustenta primero que nada en la vida. Lo sorprendente del caso es que muchos de los que están a favor del aborto hablan de libertades y derechos, precisamente cuando con sus actos están arrebatándoselos todos a aquél que matan por beneficio del capricho o la coyuntura de otro. ¿Acaso un ser tiene más derechos que otro?... ¿Acaso por dificultades económicas transitorias, por presión psicológica o por debilidad mental se legalizará en estos casos el asesinato de los hijos nacidos?... ¿Quién está en condiciones de jurar que durante la vida de su hijo tendrá una solvente situación económica o que no sufrirá una depresión por cualquier causa?... Los mismos supuestos que establece la ley son o un despropósito malintencionado, o un artificio para que se verificara la atrocidad que todos hemos constatado en las noticias.

Se dice que el aborto es un asunto de conciencia, y, siendo verdad, no lo es. El aborto es mucho más que eso: es una cuestión lisa y llanamente de vida, porque es la llave de todas las demás cosas. Quien no nace no tiene posibilidad alguna de sentir, de gozar o sufrir, de ser libre o esclavo o de experimentar cualquier clase de emoción. Se le priva de todo. Naturalmente que la religión y la ideología tienen mucho que ver en ello, pero es falso que se centre en la cristiana o en las derechas solamente, porque el aborto es una aberración atroz para todos los credos desde Oriente a Occidente. En lo que sin duda no hay conciencia es en matar, el más atroz de los actos posibles. Dicen estos que los que están contra el aborto son de derechas, y también eso es mentira. En mi caso, ni soy de derechas ni cristiano, y estoy radicalmente contra el aborto, y me consta que no soy una excepción. La vida no es privativa de una parte del espectro político o ideológico. Acaso, nada más sea que los partidarios de la vida somos los que tenemos conciencia y la permitimos manifestarse, y, yéndonos bien o mal, consideramos que todos los demás seres tienen derecho, al menos, a lo mismo: lo que es igual, no es trampa. No quiero decir con esto que los partidarios del aborto carezcan de conciencia, pero sí que no todas las conciencias encajan igual el mismo orden de cosas, no hay más que ver la de carniceros que jalonan la Historia, y ninguno de ellos comenzó matando a trochemoche. Comenzaron con justificaciones muy timoratas para cosillas muy puntuales, y terminaron donde todos sabemos. También aquí se legalizó esta atrocidad para unos supuestos, pero se convirtió en algo tan descabellado como hemos visto, con la inacción o la dejación de funciones de las autoridades como cómplices necesarios para perpetrar lo que legalmente eran crímenes. Es previsible, por tanto, que con la nueva ley se dé inicio a una era en la que ni los disminuidos nacidos estarán a salvo. Con dulces palabras y razones de peso se iniciaron siempre los mayores genocidios, y estamos en puertas del más atroz de todos ellos. Al tiempo.

Divorcio

Noviembre 2009

A quienes ya hemos pasado por el trago del divorcio no nos duele de la misma manera que a quienes emprenden ese paseo por el infierno por primera vez. Un paseo en el que hay que atravesar descalzo las ascuas del infierno y cuyo tránsito dura exactamente un año, el mismo tiempo que el sol en retornar al punto del que partiera. Hoy, hay muchos, muchos más divorcios que nunca, y uno no puede sino preguntarse por qué las personas nos juramos amor eterno, si hasta el mismo universo tiene un fin. El amor entre hombre y mujer nace con fecha de caducidad, según intensidades o cabezonerías. Tal vez el “te quiero” que se pronuncia susurrando y en lo íntimo sea un requisito indispensable para poder asaltar la carne del otro, o un protocolo necesario para no sentirnos culpables por experimentar un deseo animal (de sexo o compañía), o nada más que un atavismo de la especie que en determinadas circunstancias nos empuja a pronunciar esas engañosas palabras…

No lo sé; tal vez sea cualquiera de esas causas o un revoltijo en proporciones desiguales de las tres, o hasta quizás nada más que la consecuencia de las carambolas que juega la vida juntando a este con esta con el fin de ver qué pasa. No; no lo sé. Me he divorciado tres veces, tres, y, cuando digo y sostengo que el amor entre hombre y mujer no existe (como pareja), que es solamente un juego bioquímico o quizás nada más que químico, me miran como si fuera un bicho raro. Sin embargo, los sucesos sociales, el número de desamores que se firma y rubrica en los juzgados no deja de darme la razón, y aún de corroborarlo el odio que los antes amantes a esa hora tenebrosa y en las futuras se profesan y se dedicarán. Quienes se amaron, llegados a esa tesitura, usarán lo que sea para hacer daño a aquél o aquélla por quien suspiraron, e incluso no tendrán el menor reparo en usar hijos, parientes, amigos, si es que al otro con ello se le daña: no habrá más placer en cada uno que el sufrimiento del otro. Así es la cosa.

Seré un bicho raro, pero creo que la relación basada en el respeto es más perdurable y sincera que la basada en el efímero amor de película ñoña. A quienes son románticos –eufemismo por el que se conoce vulgarmente a los pastosos y cursis amigos de darse el pico… mientras la carne tira-, les invito a que me diferencien entre afecto, cariño, deseo, apego y amor. Son cosas distintas, completamente antitéticas en algunos casos, pero pocos son quienes pueden poner cada emoción en su sitio. Y, claro, si la confusión de emociones cuaja en una pareja por uno de aquellos sucesos casuales de la vida, solamente es cuestión de que el tirano del tiempo venga a poner las cosas en su sitio, y no a romper o gastar el amor, como algunos creen. Nunca lo hubo, jamás, sino otras emociones enmascaradas de música angélica. Poco importa que el objeto de los desvelos, ese o esa por quien el corazón del supuesto enamorado se lanzaba a brioso galope, sea la persona más bella del mundo: es cuestión de tiempo que incluso esa hermosura harte, canse, aburra. Ni siquiera el jamón de Jabugo se puede comer mucho tiempo seguido sin que harte; de hacerlo, más pronto que tarde apetecerá la humilde mortadela. Y, entonces, ciclotímicamente se amará y se odiará, se lamentará la ruptura y se alegrará cada quién de que se haya verificado, en un tumulto de emociones de subirán y bajarán como las mareas, mezclándose sentimiento de propiedad, orgullo herido, celos, dolor por la alegría del otro...

Soy de los que piensan (con la cabeza y el corazón) que estamos en el punto acápite de nuestra andadura social y que este sistema que nos ha deslavazado expira, por suerte. Nunca fui partidario de la monogamia, ni lo soy todavía, pero estoy convencido de que este tropel de divorcios que supera ya a los bodorrios con o sin juez o cura de por medio, no es consecuencia del caos social, sino el ajuste necesario que el Cielo ofrece a quienes pronto pedirá cuantas, antes de que amanezca el nuevo día y una nueva forma de entender la vida se asiente entre nosotros.

No; no creo en el amor entre hombre y mujer, o digamos que creo excepcionalmente aunque yo no lo haya conocido ni por asomo. Todo en este amor que me refiero es egoísmo, propiedad, disputa por el espacio y el dominio, y sea con la fuerza o la dictadura de la vagina, con los gritos o la tortura psicológica, el desamor termina por imponer su imperio. No conozco matrimonio o pareja que no tenga su buena salsorra adobándolo y mucho más que esconder que enseñar. Algo tan común que por eso todos callan…, hasta que un día se abren las puertas del infierno, y uno o los dos hablan. Ahí aparecen, entonces, todos los demonios que dormían, ahora atizando el ánimo con sus tridentes, mostrando el libro ese que todos guardan y que solamente tiene dos columnas: Debe y Debe, porque en el llamado amor ni hay perdón, ni hay olvido. Todo queda para cuando la hora negra llegue..., y llega si no sorprende antes la muerte.

Pero sería mentira si dijera que no creo en el amor en absoluto, porque sí que creo, aunque no sea en el amor convencional de música ñoña y labios húmedos y carnosos. Creo en el amor de los hijos, de los padres, de los amigos de veras, del humano por el humano, ese que, como decía San Pablo, no espera, es paciente, no exige, no envidia, no impone, no presume ni se envanece, siempre disculpa, siempre perdona, siempre soporta. Un amor, en fin, que solamente se da entre algunos –pocos- humanos.

Mentiría si dijera que no creo en el amor, sí, porque verdaderamente amo, incluso a la mayoría de los seres que no conozco. Tal vez por eso me importa el sufrimiento de los débiles, el dolor de los enfermos, la inocencia vulnerada de los niños, las lágrimas del triste y el desconsuelo del afligido, la justicia entre los hombres y la emoción entre los amigos. Con ellos –tal vez con todos ellos- me siento casado, en matrimonio perfecto, pero tan perfecto, que en él no cabe la carne.

E.L.A.

noviembre 2009

Apenas hace unos días escribí un artículo contra el incoherente brujuleo del gobierno utilizando como herramienta el sarcasmo, ya saben ese ardid del que se dice que es la forma más baja de humor y la más alta de ingenio. El artículo en cuestión se llamaba “Cuestión de hormonas”, y, si bien el objetivo del artículo se mantuvo en la adecuada línea de contestación-despropósito que pretendía, ha herido, con toda razón, algunas sensibilidades. No; no me refiero a las de los políticos –ésos tienen la sensibilidad solamente en la cuenta corriente y en el acaparamiento de notoriedad, y sus almas están tan sanforizadas como ungidos de hormigón sus rostros-, sino a los enfermos de Esclerosis Lateral Amiotrófica, una de las enfermedades más desconocidas y crueles de nuestra modernidad, por más que personajes como Stephen Hawking la padezcan.

Yolanda, hija de una mujer que perdió su vida por causa de este terrible mal, con memorable dignidad me dirigió una sentida carta llena en la que me afeaba el usar, siquiera fuera como artificio, el diablo de esta enfermedad para cuestiones pueriles. Y, ciertamente, comparada con esta enfermedad, los horrores de nuestro gobierno son menudencias, miserias que no merecen siquiera ser mencionadas. Me disculpé con Yolanda, claro está, pero todo ello me sabe a poco, porque una vez estudiada esta para mí desconocida enfermedad, convengo con mi detractora que la sociedad en general, comenzando por mí mismo, se ocupa demasiado de los que viven excelentemente bien y olvida a sus criaturas más castigadas y sufrientes: los débiles y los enfermos.

Como supongo que la voz de Yolanda eran muchas voces que no me alcanzaron sino a su través, a todos cuantos he ofendido con mi ignorancia, que es la enfermedad más terrible de los sanos, les suplico con la mayor humildad un perdón que quizás no merezca. Aún con las mejores intenciones se han cometido en la Historia los mayores crímenes, y mi artículo ha adolecido de la delicadeza y el respeto que merecen quienes sufren calladamente, quienes ni siquiera se pueden defender por sí mismos, porque un mal atroz les tiene prisioneros en un lecho o en una silla de ruedas, incapaces de valerse por sí mismos pero con todas sus facultades mentales en perfecto estado de funcionamiento. ¿Se puede imaginar algo más cruel, una sentencia más seviciosa?...

Para mí ha sido la experiencia más dolorosa de los últimos años, y son muchas y feas las cosas que pasan en cualquier vida en un periodo semejante. Siempre quise instituirme en voz de los sin voz, en látigo de los débiles, en brazo de los mancos y en rebelde de todos aquellos que no pueden mostrar rebeldía, poniendo a su servicio y el de mi sociedad todos los recursos y el talento con los que el Cielo me distinguió desde que fui alumbrado. Ayer, lamentablemente, Yolanda me hizo abandonar mi paseo por las nubes y pisar el suelo, y me hizo ver con una delicadeza que le honra que había traicionado a los míos utilizando festivamente su dolor para atacar a quienes de nada sirve atacarles porque están inmunizados contra la vergüenza y el sufrimiento de todos.

Poco a poco, lentamente, el mundo fue presidiando a la madre de Yolanda, recluyéndola en la inacción y el silencio. Solamente sus ojos pudieron hablar, mostrando a través de esas ventanas sombrías la agonía de un alma condenada a no recibir más que aquello que le regalaban o a expresar lo que el agua dulce o salada de sus lacrimales difundía. Un día no pudo mover un brazo, otro fue un pie, más tarde el cuerpo y, por fin, perdió también la palabra. Su cerebro funcionaba, sentía, quería amar, abrazar, decir “Te quiero, hija”, pero no pudo sino mirar y esperar ser comprendida. Así murió, sin duda querida, pero recluida en su prisión definitiva de silencio e inmovilidad.  Y yo, torpemente, con mi artículo desperté todo ese dolor y provoqué una justa respuesta. Respuesta que agradezco, porque me hace despertar de otro tipo de sueño, y, acaso, me rescata de una enfermedad peor.

Mala cosa es la soberbia; mala, muy mala. A veces, el que no nos suceda nada terrible nos hace porfiar en el error y, tal vez, considerar que estamos en la posesión de la verdad absoluta. Entonces, paso a paso, lentamente, nos vamos alejando de aquello que ansiamos ser, para dar en criaturas arrogantes, patéticas y estúpidas que pretenden sojuzgar a los demás o que se empeñan en alcanzar sus propósitos sin reparar en los medios que utilizan. Lázaro, por suerte, esta vez estuvo atento a la voz, se despertó al escucharla, se incorporó de su pudrigorio, salió a la luz y vivió, centrándose de ahí en más únicamente en sus novelas. Por lo lento de su construcción, Lázaro supo que con ello tendría más oportunidades de ser lo que quería ser, sin dañar a ninguno de sus semejantes.

El Nuevo Orden del punto G

Noviembre 2009

Por nuestro bien, siempre por nuestro bien, cada día nos levantamos con un nuevo control que somete más a vigilancia nuestra libertad, nuestra intimidad y nuestra vida, convirtiéndonos en bichos recluidos en zoológicos abiertos. Ayer, pusieron en funcionamiento un satélite que es capaz de escuchar y grabar nuestras conversaciones, determinar dónde estamos y, por la intensidad o presión con que pulsamos las teclas o los decibelios de nuestra entonación, saber en qué estado de ánimo; hoy, lo es la implantación masiva de cámaras en los semáforos para que nadie del rebaño se salte un semáforo; y desde las primeras reuniones del G8, G20, Trilateral, BM, FMI, cámaras por todas partes que nos controlan, siguen y condensan, capaces de reconocer por los determinantes faciales si estamos en Luján o en Toledo, y aún seguirnos a través del globo de una forma individualizada.

Todo esto, añadido a la existencia de la Gran Berta española, ese superordenador del El Escorial donde se concentran todos datos financieros, policiales, de Hacienda, la Seguridad Social o los que se generen en un simple trámite con cualquier Administración sobre cualquier individuo censado, nos convierte a todos y cada uno en un conjunto de bits que están bien archivaditos en la memoria de un disco duro... para lo que convenga cuando convenga. Una Gran Berta que, por instrucciones planificadas desde ese mismo Punto G, se comunica con La Bestia de Bruselas, donde se concentran todos los datos de los ciudadanos de UE, y esta, a su vez, con la 666 del Pentamorfo, donde se suman y aglutinan los datos de la especie, excepto de las criaturas del Punto G. Todos, así, somos nada más que una simple conjunción de ceros y unos bien controlados y armados que, vistos desde lo alto o lo profundo del Punto G, semejamos a ratoncitos que se mueven, van y vienen, se agitan y relacionan en un laberinto minúsculo donde no hay espacio ni para el menor acto íntimo y solamente para los actos libres que le convienen al Señor del Calabozo.

No es que lo hagan por nuestro mal, no señor, sino por nuestro bien y solamente por nuestro bien. Por ejemplo, si esto lo hiciera un Hitler cualquiera o un Franco o un Mussolini o un simple Stalin no se consentiría de ninguna manera, produciría reacciones virulentas y hasta violentas; pero llevándolo a efecto los adalides de la libertad, los demócratas-de-toda-la-vida, no queda otra que admitir que lo hacen por nuestra seguridad y bienestar, por perseguir al terrorismo y asegurarnos una regalada existencia de libertad… vigilada. En el Tratado de Iron Mountain lo nombraban los expertos que elaboraron el Plan como “esclavitud sin cadenas”. ¡Estos demócratas…! Junten esto con los créditos hipotecarios, la precariedad en el empleo y las maniobras de diversión de la clase política, proporcionándonos entretenimiento escatológico o festivo para desviar la atención de la implantación de las nuevas tecnologías de control, y comprenderán el pastel que nos están preparando.

Ahora, con todos estos datos que están a su alcance, no tienen más que acercarse a cualquier calle, banco, tienda o semáforo, o tratar de seguir dónde van las informaciones de su expediente médico o los movimientos de sus tarjetas de crédito, o aún que rastro va dejando su ordenador cada vez que se conecta a la red, piense, colija e infiera quién y para qué querría toda esa información, para qué les puede servir que alguien conozca todo sobre su vida, desde las fechas relevantes y sus debilidades (afectos) a las páginas de Internet que visita, en qué partes de la pantalla se detiene y por qué sistemas de inteligencia artificial muy avanzada, como Google, por ejemplo, son los programas más utilizados como buscadores, precisamente donde por esos principios de búsqueda que usted utiliza, puede elaborar instantáneamente un perfil psicológico-psiquiátrico de su naturaleza, el cual irá perfeccionando con cada nueva visita que usted haga al mundo virtual.

¿A que es emocionante?... Lo sorprendente es que sabiendo lo que saben y teniendo toda la información que tienen no sean capaces de atajar el mal, la delincuencia o el terrorismo, quién sabe si porque no es eso lo que persiguen o porque hasta sea posible que esas lacras estén orquestadas por ellos mismos, impulsando a los antisociales a lanzarse al desastre para impulsar su Política del Miedo. Una Política que les permitirá seguir poniendo cámaras, instrumentalizando la tecnología para estrechar el círculo contra nuestra libertad  e implantar el Nuevo Orden en todo el globo antes de que suceda lo que tiene que suceder.

La libertad hoy, tiene rejas y está vigilada, no importa qué haga, dónde lo haga y cómo lo haga. ¿Se preguntó alguna vez, verbigracia, por qué el dinero tiene una banda magnética?... ¿o tal vez se cuestionó si se emplea de forma masiva la tecnología subliminal en anuncios o logos que parecen inocuos y sin otro propósito que vender inocentes productos o informar de progresos o eventos lúdicos?... Fíjese en las marcas y emblemas, trate de relacionarlos entre sí, y tal vez sea capaz de entrever que nada, absolutamente nada, es casual, y que el fin último de cuanto sucede no tiene nada de aleatorio, ya sea un tsunami en el extremo oriente o un accidente de tráfico en el centro de Madrid.

Halcones y Palomas

noviembre 2009

Tengo formación cristiana, pero dudo que haya sido la religión dominante en aquél mi extinto país la que me haga sentir náuseas hacia los tibios. Me parece, simple y llanamente, que me repugna la tibieza porque es asquerosa. Me gusta la gente que es lo que es sin paliativos ni concesiones: si es blanco, tal cosa; si negro, pues eso; si halcón, tan ricamente; y si paloma, pues como que no. Las palomas van de mansas, pero, ¡ojito con ellas!, están exterminándonos a los halcones. Los tibios… -¡ay, los tibios!-, a esos sí que les enfriaba o les calentaba el alma, que por fuerza han de tener la de un cadáver.

Lejos de parecerme conciliador el ecléctico que no sabe ni él mismo de qué material está hecho, me resulta cursi y flébil, y no solamente por la misma estupidez que representa forjarse a pedazos de disímiles materiales o intentar recibir el beneplácito de tirios y troyanos al mismo tiempo, sino porque no me parecen de fiar. esos, a la chita callando, te la terminan clavando, ¡fijo! En algún momento han de quedarse a solas, y ahí no tendrán más remedio que tomar partido… si es que se encuentran a sí mismos. No, no; palomas fuera. Ya digo, me gusta la gente que llama a las cosas por su nombre, que se viste por los pies y que no teme tomar partido, ajeno a las modas o a los dictados del gurú mediático del turno: si halcón, a devorar presas; si paloma, a ser devorada. No es necesario un maestro para ser: ya nacemos siendo.

En esa religión que no practico, pero que respeto profundamente, hay sobrados ejemplos de esto que digo: que si “vomito a los tibios de mi boca”, que si “mansos como palomas, pero astutos como serpientes”…, etcétera. El Libro está lleno de asertos semejantes, como lo están todos los demás Libros, incluidos los de esos otros místicos que son los poetas: “Maldigo la poesía concebida como un lujo / cultural por los neutrales / que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. / Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse” (Gabriel Celaya, dixit). El buenito…, el blandurrio, ¡vamos!, es que me pone de los pelos y, más que obsequiarle la caricia que mendiga, me gustaría patearle el salvohonor. Soy así, qué le vamos a hacer: halcón, bien a las claras se ve.

Ser halcón en estos tiempos ñoños que se enseñorean del calendario no se crean que no tiene su miga. Años difíciles como pocos, de gentecillas de moral amorfa que son un poco como el recién fallecido Jackson ese, que ni blanco, ni negro, o como los del PSOE, que van del rosa al amarillo, o, mejor todavía, del amarillo al marrón. Son los tibios de los tibios, los que quieren dar gusto a todos y gobiernan a golpe de encuesta, los que crean SGAEs de la Cultura para cargarse la Cultura, los que desnaturalizan la Naturaleza para respetar las naturalezas y los que se fumigan la Vida para respetar las vidas... de los criminales. Y eso por no meternos con cómo persiguen a los piratas malvados… para pagarles, o cómo son tan firmes con la ciudadanía sometida a sus leyes indignas e inmorales (y diría yo que a menudo ilegales) mientras... “no te preguntes que puede hacer Obama por ti, sino pregúntate mejor: ¿qué puedo hacer yo por Obama?” -¡chup-chup!-.

Vamos, que no es que los vomite de mi boca, sino que solamente los vomito, y punto. Prefiero a Franco, francamente -¿lo cogen?-. Por eso no veo la televisión, porque no tengo el hígado a prueba de bombas y porque me llena de ira ver cómo están destruyendo aquél, mi país, la naturaleza humana, la lógica y hasta la razón. Demasiado friki hay en la Moncloa y alrededores, y demasiado atavismo entre los tibios que les votan, que ni se deciden a ser de izquierdas o a dejar de serlo. Son de izquierdas por la pasta para vivir como reyes. Ahí, en tierra de nadie, con la lógica difusa por bandera, se sienten en su salsa y emborronan, mienten, engañan, dicen la verdad, mienten, engañan, todo de una forma tan ordenadamente anárquica que ni la Santa Madre del Misterio lo entiende.

Sí, sí, ya sé: es la evidencia incontestable de mi propia Teoría del Puchero; pero, ¡caramba!, es que uno no es de piedra y, aunque, torpe, todavía piensa y ve y colige, y siente que el estómago se le revuelve, que se le enredan las entrañas y que le viene la náusea, le llega el asquito, y, ¡hala!, a tomar… pastillitas. Por eso me he borrado de la tele, y de los periódicos que tanto marean a las palomas, y de comprar discos que mantienen a los tipos esos de la metralleta de tambor de la SGAE y a los del trabuco naranjero de la ceja… Me he borrado de todo y me he echado al monte…, no para hacer la guerra en plan Sun Tzu, sino para hacerme la paz que las palomas me niegan. Confío y espero que en estas soledumbres no me tomen por Caperucita, y que si me sale un lobo, no sea en realidad una loba travestida.

Pero, en fin, debe de ser por la cosa del cambio climático por lo que los inviernos se están quedando en nada, en algo tibio y homogéneamente florido. Sin embargo, los veranos, esos sí que echamos lumbre, chispas y hasta llamaradas. Como siempre, vamos. No somos los halcones los que cambiamos, no, sino solamente los que nos extinguimos para mayor gloria de las palomas. Así lo están poniendo todo con sus caquitas, que no hay dónde apoyarse. Un problema de veras, no se crean, porque con la proliferación de estas aves de mal agüero gorgoritante arrulladero no es que no sepamos ya adónde nos dirigimos, sino que nos están exterminando a los que somos lo que somos, y, claro, sin las contenciones naturales prolifera la criptococosis social, la tripanosomiasis cultural, la clamidiasis cuneiforme legal y, cómo no, la salmonelosis besuguiforme conjuntiva, muy afectiva a las ganaderías piscícolas del secano intelectual, formándose un gatuperio asnífico. Un desastre epidemiológico de primera magnitud que únicamente se puede paliar con generosas sobredosis de halcones, antes de que la sintomática de la muñeca rota impida las técnicas masturbatorias promocionadas con todo acierto por la Junta Extremeña para mayor desarrollo de la población onanista secular (algo es algo). Halcones: lo que le falta a nuestra sociedad, son halcones; pero, lamentablemente, estamos en vías extinción y no somos una especie protegida: estamos siendo asfixiados por la  expansión incontrolada de la histoplasmosis palomiforme de guarrido floreado. Pocos y perseguidos; esto acaba siendo el trópico, como si lo estuviera viendo, y entonces, sin depredadores ya las palomas, podrán echar plumas a tutiplén, y derivar por propia evolución darwingniana en quetzales domingueros, cacatúas verbeneras o pinzones marineros. ¡Peligrosísimos, oiga usted!

Paradojas

Noviembre 2009

Seguramente las paradojas son tan antiguas como el mismo ser humano, pero desde que el cretense Epiménedes pronunció su famosa sentencia de que “todos los cretenses son unos mentirosos”, no hemos dejado de sorprendernos a nosotros mismos. “Si nos encuentran estamos perdidos”, decía en uno de sus diálogos Groucho Marx, uno de los cínicos más memorables de la modernidad, “Separado se escribe todo junto y todo junto se escribe separado” cuenta la paradoja morfológica, y mil planteamientos más en cada área de la actividad cotidiana, no dejan de avisarnos de que nuestro pensamiento lógico se encuentra permanente cercado por la ilógica. Nos gusta estar bien, pero si estuviéramos siempre bien no sabríamos qué es estar bien porque eso sería lo normal.

En fin, la paradoja, lejos de ser una contradicción, es precisamente lo que nos ha hecho avanzar como seres pensantes y como especie. No importa en el ámbito en que nos centremos, desde la Matemática a la Física Cuántica, pasando por la filosofía y hasta por la cotidianidad, habitualmente nos desenvolvemos en un ambiente de paradojas continuas. Sin ir más lejos, y sin ni siquiera entrar en la célebre Paradoja del Panadero de la Teoría de los Conjuntos tan aplicable en nuestra política, podríamos afirmar que el actual gobierno de España es un conjunto lleno (de inútiles) que está vacío (de talento y capacidad), o que el mejor acto posible con el actual gobierno de España es que no gobierne (por nuestro bien). Cuando el suceso paradójico es más conveniente que la realidad lógica, es que hemos traspasado los límites de la realidad y nos hemos ubicado en un universo paradójico o no verdadero (pero sí verdaderamente paradójico), que es precisamente donde nos encontramos. Algo así como la Paradoja del Gato que se estudia en la Física Cuántica, que está vivo y muerto a la vez, es lo que sucede con nosotros, no hay más leer El País y El Mudo, o el ABC y Público. Después de todo, pertenecemos a una sociedad que ama a los animales y los protege a través de mil leyes y artificios, pero al mismo tiempo es España el ámbito de la crudelísima fiesta de los toros, la caza, la pesca o tirar cabras desde los campanarios; somos superprotectores con la infancia, pero partidarios acérrimos del aborto o que un repugnante señor de ochenta años o un pedófilo consumado se lije a una criatura de trece, y hasta somos tan decididamente igualitarios entre los sexos que hemos creado una legal y radical desigualdad entre los sexos, contraviniendo las mismas leyes que proclaman y defienden la igualdad entre los sexos, precisamente a través de un Ministerio de Igualdad entre los sexos.

Paradojas que hoy por hoy nos rodean, nos embargan y subsumen en un orden desordenado (o en un caótico orden) donde nadie sabe bien por qué son las cosas como son, cual si estuviéramos atrapados por pura lógica en una celda ilógica pura. ¿Por qué se vota, si nadie cree en quienes votan?..., ¿por qué vale más el voto de un iletrado en un pueblo que el de mil sabios en una urbe?..., ¿por qué quienes tienen que solucionar la corrupción son los corruptos?..., o, todavía, ¿por qué la incompetencia de la clase política la deben solucionar los políticos?... son solamente algunas cuestiones paradójicas comunes, lo que también es una paradoja en sí misma; pero hay muchas más. ¿Por qué quien ama a España la destruye, empecinándose en ejercer el gobierno cuando manifiestamente todas sus decisiones sus absolutamente equivocadas y ni por acierto ha hecho otra cosa que agravar la situación del país que ama?..., es, en realidad, tan semejante y parejo como el célebre “la maté porque era mía”, que viene a sustituir al porque la amaba.

Vivimos, después de todo, en un orden bipolar cuyos ambos polos nos repelen y asquean en la misma medida, forzándonos a que como medida compensatoria, y a falta de mayor comprensión, desconfiemos de ellos y les critiquemos, pero al mismo tiempo que les damos la opción de controlar, manejar y decidir sobre nuestras vidas y nuestros actos, acaso porque somos incapaces de procesar que todos los Sistemas de gobierno de los hombres son malos, no porque sean malos los Sistemas, sino porque precisamente son gobernados por los hombres. Vivimos, en fin, establecidos de forma permanente en la paradoja, conducidos por ciegos o por seres con el entendimiento cerrado a cal y canto, quienes a su vez ponen al frente de aquello que controlan a los más inadecuados e incompetentes prójimos, como una pacifista que desconoce para qué sirve un ejército al frente de Defensa, a una empresaria que ha vivido de las subvenciones del Estado al frente de quien reparte las subvenciones del Estado en la cosa esa de la Cultura, a un ocurrente manitas que regala bombillas de bajo consumo o recomienda ir en mangas de camisa al frente de Industria, a una discriminadora entre los sexos al frente de Igualdad, a quien no fue capaz de reunir más allá de sesenta y nueve mil euros en más de treinta años en cargos de alta responsabilidad y excelente retribución como Vicepresidente, a quien recomienda huir del beso como saludo para evitar una epidemia inventada por las Farmacéuticas a las que sirve dando besos a todo quisque en Sanidad y a quien negó la crisis que nos devora y vio brotes verdes en los ejidos como presidente del País. ¿Alguien tiene dudas de que habitamos un universo paradójico y que por eso estamos como estamos? Pues eso.

Profecías

noviembre 2009

Llegado este punto del año en que el sol comienza a alcanzar su máxima declinación, no son pocos los que nos tornamos introspectivos –será por la disminución de las horas solares- y propendemos al saldo y balance de lo que ha representado para nosotros mismos el año que termina. Para algunos, este somero análisis, y según resultados, se traduce en la determinación de implantar nuevas actitudes o compromisos para el nuevo año, quizás anticipo de una nueva forma de vida que casi siempre queda sintetizada en el quiero y no puedo a que la tozuda realidad obliga –demasiado tiempo lleva en su oficio como para ser derrotada por un propósito-; y para otros, confiarse en los dibujos que los astros más próximos a nuestro planeta configurarán en el cielo, o aun en las profecías contemporáneas o remotas que los visionarios de turno han tendido a nuestro porvenir, acaso esperando que la suerte caiga de nuestro lado como a quien le toca el gordo de la lotería, así, como si lloviera.

Siendo como soy un creyente a carta cabal de la Ciencia de la Astrología –que no de los horóscopos ni de esos que van por la vida con estrafalarios atuendos de astrólogos-, debido a que nuestra naturaleza es bastante más compleja que la simplicidad mecánica a la que tratan de reducirnos quienes carecen de cualquier fe o tienen la visión global del topo, debo apuntar que las configuraciones celestes no son buenas, ni mucho menos, y que no nos espera un 2010 nada brillante. Sin embargo, no quiero en esta ocasión detenerme en esto, ni aún en las predicciones de esos autotitulados videntes contemporáneos que, en el mejor de los casos, solamente son proyectivistas con miopía más que profetas, y, en su generalidad, más vivos del más acá que dotados del más allá. Quiero referirme a los otros profetas, a los que por algún medio incomprensible han sabido anticiparse a su tiempo en decenios, incluso en siglos, sin que ni los más rigoristas detractores puedan refutarlo.

Los aciertos de estos iluminados, así de Oriente como de Occidente, son de una firmeza aplastante, y ante tales casos, para quienes no tenemos esa especialísima cualidad, es tan fácil recurrir para justificarlo a la inspiración divina como a un don tan incomprensible que no sabemos dónde emplazarlo o a qué disciplina ligarlo. De alguna manera es como si hubieran podido ver el porvenir a través de una peculiar mirilla, o, como creían los mayas respecto de los viajes astrales de sus sacerdotes, como si hubieran podido ascender por el eje de la eternidad para contemplar la rueda del tiempo.

Ante lo sorprende de estas anticipaciones tan veraces e incontestables, el recurso de la divinidad es como una muletilla de superstición más que un acto de fe; sin embargo, en tal caso la divinidad habría de ser por fuerza múltiple y diversa, pues que estos vaticinios se han verificado con idéntico rigor en profetas de casi todos los credos y todos los lugares, así pertenecientes a culturas animistas como politeístas o monoteístas, cuando no sencillamente agnósticos o aun ateos. Bien podrían ser los muchos semblantes del mismo Dios, quien se asoma a cada cultura de la forma en que puede ser entendido, o bien algo un poco del más acá, una suerte de capacidad especial de estas personas tan especiales como para proyectar que el orden, por simple entropía, degenera en desorden, en corrupción y vicio de una forma continua hasta el establecimiento del caos y la degeneración absoluta, como en ese hervor que defiendo en mi Teoría del Puchero. Un desconcierto creciente hasta que es el propio caos el que provoca un Apocalipsis que genera un nuevo orden que da inicio a una nueva etapa. Sobrados casos hay de todo esto en otras eras de la Historia y aún más de la Protohistoria, y todas aquellas culturas hoy extintas no tenían credos que se parecieran a los nuestros, pero sí profetas que supieron adelantarse a su tiempo.

Sea como fuere, lo cierto que es que los profetas creíbles de las más diversas culturas concitan sus cataclismos y peores augurios para nuestros días, cosa por de más tan particularmente extraña como inquietante. Son demasiadas las voces que gritan como para que podamos desistir de escucharlas, y, bien sea por la mano de un Dios que también hace saldo y balance, bien por causas naturales o bien por la deriva de las sociedades contemporáneas, la cosa pinta en bastos. Haríamos mal en no escuchar estos pregones, por más que nuestro futuro no sea algo remediable, o, de otro modo, tan diversos vaticinios de tan diversas culturas no coincidirían tan sorpresivamente.

Me basta con mirar a mi alrededor para saber que esto no tiene solución, que los males peores de todos los tiempos montan su imperio hoy y ahora entre nosotros, que nos hemos declarado libre y soberanamente adversarios de la vida y de nuestros semejantes, y que nos hemos declarado devotos de la nada, la muerte y el egoísmo en su manifestación más cruenta. Hoy la pedofilia está legalizada, el aborto es libre, la explotación de nuestros semejantes es aceptada como algo normal, seguimos haciendo guerras injustas y produciendo millones de víctimas, estamos acabando con nuestro medioambiente y extinguiendo los recursos que nos sostienen, el hambre y la muerte asola a tres cuartas partes de la humanidad, somos demasiados aunque preservamos las vidas de los criminales sobre las víctimas y se ha elevado a la corrupción y a la perversión al rango de derecho al tiempo que se ha denostado la virtud como algo punible. Se han invertido las escalas de valores, y lo que siempre fue bueno es ahora malo, y viceversa. A aquello lo llamaron los antiguos de cualquier credo, Dios; a esto, diablo. Nos hemos hecho, pues, devotos del diablo, y en la muy próxima batalla final que libren el Bien y el Mal, en ese el Armagedón que próximamente librarán el Gog y el Magog, capitaneados por el diablo los unos y los otros por el Cristo justiciero, el Mahdi, el Kalki, el Krisnah, el Quetzalcóatl o el Maitreia, es más que seguro que no podremos estar del lado de los buenos. No sé si ese 2012 que está ahora tan de moda será la guinda que colme nuestra pervertida sociedad; pero tengo por cierto que el camino que seguimos solamente desemboca en un precipicio y que vamos tan deprisa que ya es imposible parar. Precisamente el mismo abismo por el que ya estamos cayendo…, y, ante cuya tesitura, únicamente se nos ocurre dar un paso adelante.

2012, el día del Juicio Final

noviembre 2009

Ayer tuve ocasión de ver esa mediática película de 2012, lanzada a bombo y platillo. Tenía interés ella, ciertamente, por si había en una novela que tengo por ahí concursando alguna coincidencia sorprendente, de esas que da la impresión de uno ha sacado la trama del inconsciente colectivo, por más que mi novela estuviera terminada mucho antes del estreno de esa película y aún de que se estuviera rodando. Nada que ver, por suerte, tal vez porque por español no demasiado conocido huyo del espectáculo y me centro en la literatura, procurando dar a mis obras distintos niveles de profundidad argumental y cierta exquisitez plástica.

              En fin, que no. La película norteamericana es extremadamente pródiga en efectos especiales, obsesionándose tanto en esto el director que la trama argumental (inexistente) solamente se interpreta a sí misma una vez y otra, recreándose en la destrucción como meollo de la cinta, pero desatendiendo por completo el magnífico drama humano de miles de millones de personas. Algo en lo que cae el guionista o el director cuando ya está prácticamente fuera de tiempo (dura más de dos horas y media la proyección), y trata de remediarlo en un pispás con un recurrente buenismo del presidente norteamericano y aún de las poquísimas ratas que se salvan del holocausto humano a golpe de talonario y asesinato.

El autor o el director, o ambos, pasan sobre los crímenes injustificablemente necesarios y la mezquindad extrema de quienes se salvan, entretanto se recrea en la destrucción de todos y cada uno de nosotros: le gusta más ver cómo se precipitan los humanos sobre los abismos, que el dolor que eso implica. Una destrucción, por otra parte, muy celebrada por los espectadores, sin duda porque cada uno de los cuales se consideraba incluso entre los que salvaban mientras el resto de la especie perecía. Hay, por el fondo de ese inconsciente colectivo que antes mencionaba, cierto morbo hacia la destrucción, hacia el holocausto o el exterminio de la especie, cual si se percibiera que es el único fruto que se puede cosechar a tenor de nuestros actos…, o como si fuera un juego de anticipación del futuro que los filamentos del alma de la especie, cada individuo, percibe que de alguna manera como que está al caer, ahí al lado, a la vuelta de la esquina.

Karl Joung, el célebre psiquiatra suizo, estaba muy sorprendido de que antes de la II Guerra Mundial tuviera tantos pacientes que soñaban con Thor, Wotam u otros dioses guerreros, y fue precisamente el estudio de esta anómala concentración de pruebas sutiles lo que le llevó a definir por primera vez el inconsciente colectivo, el alma de la especie. Hoy, son muchos quienes piensan así, e incluso hay actualmente en marcha distintos proyectos que usan simples máquinas para captar los incidentes reseñables de ese inconsciente colectivo… ¡y funcionan! Tal vez no sepamos muy bien cómo lo hacen, ni cuál es la causa que lo mueve o el mecanismo por el que se acciona, a no ser teorías más o menos inconsistentes que sugieren que tiene algo que ver con la suma y resultado de todas las acciones humanas, cual si el mismo inconsciente fuera una especie de juez que determina, pero al mismo tiempo avisa por medios muy sutiles del correctivo que piensa aplicar.

A los norteamericanos ha de reconocérseles que son buenos comunicadores cinematográficos, pero ha de negárseles que sepan resolver las situaciones, tal vez porque se centran con excesivo ahínco en el espectáculo, incluso quizás sean los responsables de que vivamos todos en la sociedad del espectáculo. Con desvaríos como este 2012 nos apartan a todos de los fines y las consecuencias de nuestras acciones, un poco a modo de maniobra de diversión para que no veamos lo que verdaderamente hay y estamos haciendo, empujándonos a recrearnos con el dolor y la muerte de otros, e indultando a las ratas que se salvan del holocausto sacrificando a los más capaces.

Una película, en fin, que aúna y resume lo más abyecto de la condición humana, concentrándolo en dos horas y medias de muerte, dolor y sangre para miles de millones de personas, mientras que para el director y los pocos que se salvan las vidas, anhelos y esperanzas de estos miles de millones de seres solamente son el decorado de cartón piedra. Mal hicieron en aplaudir los espectadores que en algunos momentos de la proyección batieron sus palmas empujados por una euforia que les hacía verse donde jamás estarían; muy por el contrario, se encontrarían entre quienes ven cómo la muerte les avasalla, cómo morirían los suyos y cómo sus dirigentes les habían estado ocultando la verdad, engañándoles con falsas verdades y asesinatos mientras se aseguraban a sí mismos un asiento de privilegio en la supervivencia. El director y el guionista de la película les perdonan, e incluso les ofrecen un continente de nuevas tierras donde comenzar la aventura humana. Yo no, jamás les perdonaría. Tal vez por eso escribí mi novela. La trama de mi obra es otra que no tiene nada que ver esto, claro; pero sobre todo es radicalmente divergente en el final, en el resumen y en la fórmula de la apocatástasis.

El odio

diciembre 2009

El odio es la válvula de escape de la frustración. A su través se fuga violentamente toda la presión ahorrada en innumerables fiascos que, a menudo, han sido regalados por quienes debieran gobernar la sociedad para algo mejor que promocionar amigos, colocar colegas, ensalzar frikis, comprar voluntades, pagar con negocios sustanciosos a los cómplices la fidelidad a la causa, envanecer inútiles o jugar con la crispación social para sacar ventaja sobre los adversarios políticos. La frustración es un río de incompetencia de las pésimas autoridades que suele desembocar en el odio de los ciudadanos.

No todo el mundo puede controlar sus emociones en todos los casos; siempre hay un momento de debilidad, en que la voluntad y la razón están relajadas o abatidas, y, entonces, si se odia con la intensidad suficiente porque la frustración es lo bastante desoladora, el estallido es inevitable y las consecuencias pueden ser desastrosas. Visto desde la razón, el odio es irracional, propio de quienes han permitido que su corazón se encoja; no en vano en ningún lugar cabe más odio que en un corazón pequeño. Sin embargo, visto desde la otra acera de esa misma razón, ¿no será responsable del odio precisamente quien con sus injusticias encogió los corazones?..., ¿es terrorista quien mata por odio, o lo es el que sembró el odio suficiente para que el hombre se convierta en una fiera que ve una opción liberadora en acciones desesperadas, cuando no suicidas?... Las cosas y los actos pesan; se puede medir la calidad en el arte, se puede poner un grado a la belleza y una temperatura a la emoción: todo es mesurable, incluso lo más etéreo, como el Bien y el Mal. Adempero, nuestra sociedad no premia a lo mejor ni ensalza lo más positivo, no se esfuerza por ser ecuánime, no aplica los mismos principios ni procura la misma dignidad para todos; muy por el contrario, manipula, tergiversa, tuerce lo derecho para que las realidades que convienen a quienes pueden sean investidas de una honorabilidad que no tienen. Esto es lo que genera frustración, como la generan quienes crispan para mover indecisos para su causa, quienes hurgan en los odios dormidos de los ciudadanos para se pongan en pie y caminen al paso marcial que se les indica, y quienes hacen trampa sobre trampa con truculencias del lenguaje para convertir lo abyecto en algo digestible. Estos son, realmente, quienes aunque no se inmolen en un acto de odio, se inmolan; estos son los que lanzan, aunque no los lancen con sus manos, objetos contundentes contra presidentes frikis, y estos son los que precisan de ingentes fuerzas de seguridad brutalizadas por un salario para contener a las masas que se rebelan por frustración de poder hacer algo contra sus injusticias continuas y manifiestas.

No todos los ciudadanos podemos controlar siempre nuestros actos. Ya apuntó Jung que todos llevamos dentro un tigre y un cocodrilo, que no es sino un atavismo de nuestra evolución; pero los llevamos, por más que estén dormidos. A veces, por todas esas injusticias con que cada día nos regalan nuestras tramposas autoridades, las bestias se desperezan, y solamente por la voluntad pueden ser contenidas. Pero, ¿y qué si la voluntad está débil?... El odio, entonces, estalla, y paga un inocente por la enorme cuota de frustración que el individuo arrastra o paga un extraño, si no un amigo o la misma pareja. ¿Cuántas muertes son debidas a odios ajenos a esa misma situación aparente que provocó la enajenación?..., ¿cuántas muertes producidas en el ámbito tramposo de eso que se nombra por violencia de género no están producidas por un odio sembrado desde los púlpitos del Congreso, las encíclicas de los diarios, las promulgaciones de leyes injustas, las condiciones laborales o desde el conjunto de todo ello?...

Frustra, frustra mucho que lo más necio sea encumbrado, que los inútiles y los pillos vivan mejor que los honrados, que se premie el lametón o la proximidad ideológica en vez de la calidad que se pregona, que Juan Pueblo siempre sea el adorno, el orillo, la cenefa o la jácara con que se adoban las trampas para que parezcan decisiones justas, que las varas de medir sean distintas según para quién, que el esfuerzo se desconsidere como se desprecia la probidad o la excelencia… Frustra mucho, sí; y, cuando la frustración alcanza una masa crítica, cuando el hervor de la sangre comienza a trasformarla en gaseosa, el mecanismo del odio se dispara y permite que la presión se libere en forma de odio, y el odio siempre es demoledor para alguien, aunque frecuentemente no lo sea para aquellos que lo sembraron, lo abonaron y lo regaron. Incluso los verdaderos responsables del odio presenciarán los juicios de quienes empujaron a la desesperación y, con un vaivén de cabeza que evidencie suficiencia, se quejarán de la débil condición humana que permite que un tigre o un cocodrilo hayan escapado de su jaula craneal para satisfacer su instinto. Se sentirán a salvo, ignorando a propia intención que ellos fueron quienes liberaron a las bestias.

El ejecutor del odio es responsable de sus actos, pero no en mayor medida que quienes los provocaron. El martirio del desesperado no es más que un grito de auxilio, un aullido de rabia que las injustas autoridades han ido acumulando en su alma. No nace el hombre para odiar, ni siquiera para inmolarse: es antinatural, contrario a las leyes de la vida y de la supervivencia. Hacia otros hay que dirigir el dedo: alto, mucho más alto. Aunque señale a los mismos que dicen combatirlo.

Si fuera un banco…

diciembre 2009

Decían los manifestantes pro-vida en el planeta durante la Cumbre de Copenhague, esos que fueron brutalmente apaleados, detenidos ilegalmente y violados en sus derechos civiles por los vandálicos antidisturbios, que “Si el clima fuera un banco ya estaría resuelto el problema”. Y tienen toda la razón del mundo, no hay más que ver cómo con la falsa crisis actual que concierne a medio mundo son precisamente los bancos los únicos que han recibido ayudas que han redundado en un mayor reparto de beneficios para sus propietarios. Ha sido, por decirlo pronto y escuetamente, el atraco de Argentina a nivel mundial (ya dije entonces que esto pasaría). Lo que ha quedado claro con todo ello, es que se ha celebrado en Copenhague, más que una reunión al más alto nivel para ver si se podía hacer algo o no por el clima y la supervivencia de las futuras generaciones, un encuentro de los representantes de las multinacionales de la energía y de la pasta en crudo para ver si podían hacer un negocio global paralelo que les procurara que sigan saqueando en los próximos siglos a los ciudadanos de todo el mundo. Y punto.

Los gobiernos de los países han quedado en evidencia, viéndoseles ya como los voceros o los legisladores a sueldo de estas multinacionales, ya sean petroleras, eléctricas o de las empresas que armamentísticas o farmacéuticas que convengan. Algo que ya sabíamos muchos, que proclamaban marginalmente demasiadas voces autorizadas y que ya es vox populi. Quien a partir de esta fecha considere a los gobiernos como gestores independientes de los grandes entramados financieros y económicos no es que esté ciego, sino que voluntariamente se mete los dedos en los ojos.

Efectivamente, si el clima fuera un banco ya estaría resuelto el problema; si la extinción de las especies fuera un banco, todas ellas proliferarían sin colmo ni tasa; si los derechos civiles fueran un banco, todos tendríamos derechos y más derechos; si los desempleados fueran un banco, todos tendríamos pluriempleo; y si la paz fuera un banco, nadie sabría desde hace siglos qué es la guerra.

Todo, todo gira alrededor de los bancos, de los poderes económicos e industriales y contra los ciudadanos y sus derechos, además de contra la propia pervivencia de la especie. Incluso en un gesto de desfachatez sin límites, el propio sistema se ha inventado la aberración de que un científico alteraba los datos y mediciones que evidenciaban el cambio climático para justificarlo contranatural, acusándole a través del anonimato de un supuesto hacker que se ha colado en su ordenador personal y ha proclamado que ahí estaban las evidencias de la trampa, cual si el cambio climático fuera el invento de un solo científico, las mediciones las hiciera él solito en todo el planeta y todos los demás científicos fueran algo así como idiotas que estaban esperando que este hombre dijera algo para corearlo como colegiales. El sistema no es que sea solamente perverso, sino que nos considera a los ciudadanos estúpidos. Y tal vez lo seamos, no hay más que ver cómo nos tratan los antidisturbios que tenemos a sueldo –como ha ganado-, golpeándonos con las porras que les prestamos, amenazándonos con las pistolas con que les armamos para que nos protejan y abusando incluso sexualmente de las chicuelas que protestan, ya que al paso les viene y son más reales que en Internet, y no pasa nada ni son metidos en la cárcel.

Por demás sabemos quién era ese hacker aunque ignoremos su nombre, pertenezca a la CIA la NSA o cualquier otro grupo negro de desestabilización social especializado en procurar accidentes a los personajes molestos, crear los ambientes necesarios para que estallen conflictos bélicos que beneficien a sus multinacionales –las que están contra la evidencia del cambio climático y la paz- y en manejar las opiniones públicas desprestigiando a quien conviene o ensalzando como maravilloso presidenciable a cualquier friki con serias dificultades para que sus manos se encuentren cuando quiere dar palmas.

El problema de la Cumbre de Copenhague no es la falta de voluntad, porque voluntad tienen los líderes políticos, pero toda mala. El verdadero problema es que se pretende solucionar el problema con los personajes que han producido el problema. Difícilmente, con criaturas así y líderes de tal jaez se podrá alcanzar acuerdo alguno que sea coherente, llámese al encuentro Kioto, Copenhague, Río o lo que les dé la gana. Mientras los que controlan la degeneración del medio, la extinción de las especies y el envenenamiento del planeta no reciban garantías de que podrán seguir campeando por sus fueros, no habrá solución posible. Será necesario asegurarles pingües beneficios y que dirijan la salvación de la especie para que se muevan, y no es seguro que lo hagan ni siquiera así. Se verán tentados, tarde o temprano, pues que su codicia no tiene colmo, a utilizar a sus gobiernos para disparar las alarmas por una nueva gripe A, una nueva crisis, unas cuantas guerras o trucar los resultados que evidencian que el planeta está herido de muerte, para obtener una ventaja adicional. ¿Y para qué tanto dinero, si ya tienen casi todo el del planeta?... Bueno, lean algunos otros de mis artículos, y verán como todo cuadra. El que tiene poco, quiere mucho; el que mucho, todo.

¡Arriba las manos!

Diciembre 2009

Me maravilla la enorme capacidad que tenemos, gracias a la democracia, para que hablemos y protestemos y no sirva de nada absoluto, y aun para que se denuncien flagrantes atropellos y las autoridades ni se molesten en investigarlas. Da igual de lo que se denuncie, a nadie le importa un ardite, especialmente si se trata de meter el diente a las grandes compañías. Parece que es preceptivo que el timado pase antes por comisaría para presentar una denuncia; pero ni así es posible, porque, según en qué casos, le mandan al timado a quejarse a Consumo, y de aquí suelen enviarle a elevar preces a Santa Rita de Casia, que es muy milagrosa, o, en su defecto, le piden que quienes han timado al probo ciudadano le den primero una respuesta a por qué le engañaron que jamás recibirá. Vamos, lo de Kafka en versión «Spanish tonterida» que solamente redunda en beneficio de las grandes compañías muy timadoras y en un ánimo impune que les proporciona el sistema a seguir en su camino de engaños tocomocheros, porque por parte de las autoridades únicamente se les brinda a los sufridos ciudadanos la posibilidad de perderse en los laberintos de la burocracia más incompetente y del absurdo más flagrante: además de cornudos, apaleados, vaya.

En fin, el caso es que nieva un par de centímetros en España y se bloquean los aeropuertos. No sé cómo harán los suecos o los rusos, pero aquí basta con un par de copos para que el desastre se verifique y todo se paralice—truculentamente para armar el timo, todo hay que decirlo—. Mal, muy mal, hasta aquí; pero es que no es ni necesario que nieve para que con esta u otra excusa, todas las vacaciones de verano, Semana Santa y Navidad, se monten unos tiberios de padre y muy señor mío en los aeropuertos, miles y miles de viajeros vean cómo no pueden realizar su carísimo viaje… y cómo las compañías aéreas se quedan con el importe de los pasajes de los miles de viajeros defraudados, así, por todo el morro. Entre los usuarios defraudados los hay que se empecinan en recobrar lo pagado y no usado, y que son como don Erre que Erre, pero ni siquiera el uno por ciento de estos obstinados defensores de sus propios derechos ve devuelto el importe del viaje pagado y nunca realizado, a pesar de haber invertido en las gestiones el equivalente a un año de esfuerzos laborales. Vamos, que el timo del aeropuerto no puede ser mayor.

Con la nevada del lunes pasado en Madrid, el 75% de los vuelos quedaron en tierra. Algunas compañías, como por ejemplo Raynair, ni advirtieron de retrasos, facilitaron información o algo parecido, o un simple tentempié a sus pasajeros, quienes a tocateja habían pagado ya sus billetes. Pues bien, ocho horas después, ya bien entrada la noche, les dijeron con los peores modos que a casita que se hace tarde, que dieran perdidos los importes de sus billetes y que como mucho, exagerando—no tenían ni siquiera hojas de reclamaciones— les devolverían el importe de «vuelta», porque evidentemente la ida se había visto frustrada. En fin, que volver desde donde no se va, se antoja, cuando menos, un tanto paradójico o complicado, como se puede entender sin ser abogado o ingeniero de caminos.

Así está la cosa, pero la gente sigue viajando, haciendo un turismo aventura que comienza con la propia obtención del billete—pagado a precio de oro para que te traten como una genuina cabra—, continúa no sabiéndose siquiera si se emprenderá el susodicho viaje, y, aun en el caso de que tal milagro se verifique, proseguirá ignorándose si se podrá regresar o no, pues que en el otro aeropuerto puede suceder lo mismo, y quedar uno abandonado a su suerte en… Tanganica, pongo por caso. Ryanair y otras muchísimas compañías son así de simpáticas. Casi tanto como las operadoras de teléfonos, como Ono verbigracia, que aunque es ilegal que te cobren por llamar para pedir asistencia técnica o información de tu factura, te cobran, ¡vaya si te cobran!, te saquean a razón de medio a euro y medio por minuto, te mantienen en la línea interminables minutos y más minutos como —en un vulgar 806 (aunque no te hablan de sexo por más que joda—, y se quedan tan ricamente con tu pelo y con tu pasta, y aquí no pasa nada señoras y señores diputados, fiscales, defensores del pueblo, organizaciones de consumidores y bla-bla-bleros en general.

Lo comprendo a pesar de todo, no se crean. Lo que me cuesta trabajo comprender es cómo hay tanto pillo que se llena la boca con la cosa de los derechos ciudadanos, de que las leyes están para cumplirse y con mandangas vacuas por el estilo, habiendo lo que hay y estando expuesto tan a la luz pública en cualquier casa, aeropuerto y donde sea, que así la cosa España se ha convertido en el paraíso de los timadores. ¡Y encima les pagamos estupendos sueldos a nuestros "defensores"! Y, por si fuera poco, a esta enorme colección de incompetentes a estupendo sueldo que por dejación de sus obligaciones permiten que cada día seamos timados, les damos nuestro voto, nuestro respaldo y les obsequiamos unas tarjetas oro para que gasten a tutiplén y hasta coches oficiales para ni siquiera gasten en gasolina. Somos, en fin, excedentarios en rostros de hormigón armado, y entre los unos y los otros se han montado un negocio a nuestras espaldas que para qué cuento.

A lo mejor el problema está en la excesiva civilidad o en el miedo a perder el frigorífico, porque mi generación, cuando tenía pelo y carecíamos de siquiera un duro, nos daba todo un tanto así y, si teníamos que tirar por la calle de en medio, pues tal cosa. Ardía España, la Universidad y las calles, si se terciaba, pero nunca tuvimos más derechos, incluso considerando que aquello era una dictadura. Hoy, con las buenas formas y el hablar cortésmente y en voz baja, ya vemos adónde se llega: a ser timados por los unos y desconsiderados por los otros. Aquí a quien se respeta y con quien se negocia, es con quienes incendian la sociedad (siempre fue así en todos los ángulos de la Tierra), como ETA, por ejemplo. Lamentable, ¿no es así? Ser bueno y civilizado, a la vista está, solamente sirve para ser un primo carne de timo.

Feliz Navidad, esclavos

diciembre 2009

Es maravilloso lo bien que se está organizando el comercio para algunos… a costa de los otros. Para la mayoría de los ciudadanos, el hecho de que estén abiertos los comercios de lunes a lunes y de mañana a la noche es algo excelente, entre otras cosas porque tampoco les importa un ardite que otros trabajadores, simplemente por sobrevivir, tengan que renunciar no a tener algo de vida, sino simplemente a no tener vida: su trabajo se lo impide, los horarios autorizados por el Estado, sin duda por ventaja para ese monopolio tiránico de la gran tienda por departamentos, y, por simpatía, para todos los demás, se lo impide.

Vivir, además de alimentarse, ir al baño y poco más, es tener una vida privada, una familia, amigos, tiempo para uno mismo… En fin, lo normal. Lo normal para cualquiera, excepto para los que trabajan el comercio. Un día libre a la semana –y a veces ni eso, aun siendo ilegal-, y siendo este día libre en lunes o martes, no permite precisamente tener una vida normal, mantener amistades, ni siquiera tener una vida ordenada con la familia. Es, sencillamente, un asco que a menudo deriva en problemas, falta de entendimiento y hasta, frecuentemente, en el divorcio y todos los daños que eso conlleva. Pero a la sociedad de consumo, todo esto, ¿qué más le da?... Todo tiene un precio, incluso el tener las puertas abiertas para vender más, para que los aburridos acudan a desear lo que no se puedan permitir o a endeudarse con absurdos que no tienen utilidad más allá de satisfacer el propio deseo momentáneo.

Pero el que los comercios estén abiertos a las tantas o los domingos y los festivos, tiene un costo humano formidable. Legal o ilegal, los trabadores no pueden protestar, porque se ha impuesto la dictadura de que, si lo hacen, son despedidos. Es esclavismo puro y duro, a menudo con jornadas y condiciones laborales sangrantes e indignas; pero hay lo que hay. Si se les pregunta a los empleados de comercio, lo que se escucha parece entresacado de ámbitos tales como, sin faltar, Somalia, Dafur o cualquier paraíso semejante, y tanto esto es más si quien habla es un empleado de El Corte Inglés. Ahí no solamente hay tiranía como en todos los demás centros comerciales: hay esclavitud literal, con látigo y todo. Hasta esos jefecillos de área o departamento, que mañana serán despedidos sin contemplaciones y que parecen clonados en el centro de formación que tiene el monopolio en la Carretera de la Playa, tienen maneras de sudaneses que tiran de cuerdas de esclavos. Los empleados han de soportar sus continuas humillaciones, estar firmes, no poder hablar ni siquiera con los compañeros y lucir una esplendorosa sonrisa Profidén de plástico genuino…, todo ello por unos euros que serían humillantes en Madagascar.

Los demás comercios, pues que el adalid de los esclavistas abre, deben hacerlo también, y, aunque es difícil llegar a tanto, también aprietan a sus empleados, en la mayoría de los casos jóvenes y mujeres que en buena medida pueden soportar esas condiciones miserables porque hay otros salarios en casa, ya sean de parejas o de padres, y han de permitir que sean vejados con jornadas insoportables, contratos de miseria, salarios de hambre y amenazar permanentes de que “¡Ojito, que hay otros que quieren tu puesto!”

No; la apertura de los comercios o el beneficio legal que desde el Estado se está proporcionando a monopolios como El Corte Inglés, y a su través –solamente a su través- a todos los demás grandes establecimientos, no está redundando en nada bueno para la sociedad, ítem más, la está perjudicando seriamente. Nuca se ha producido un retroceso en los derechos individuales tan severamente que con este tipo de legislaciones a la medida –bueno, sí, casi toda la legislación que ha hecho el PSOE-, y tal vez sea el momento de empezar a cortar las alas a estos murciélagos de la extorsión laboral oscura y el esclavismo enmascarado de luces de neón y arbolitos navideños.

Los empleados de comercio, a pesar de estos tiranos y de los otros tiranos que son los sindicatos, tienen, cuando menos, los mismos derechos que los demás ciudadanos. Por ejemplo, a un trato digno que rara vez reciben, a tener una vida, a poder mantener relaciones normales con su familia y con sus amigos, a una jornada conocida y a, al menos, cuarenta y ocho horas seguidas de descanso a la semana, algo que no tienen. No; no lo tienen, como no tienen derecho a que esos deplorables jefecillos de chicha y nabo, que no son mucho más que el traje que los contiene, los estén hostigando permanentemente para que el jefe que está en lo profundo del despacho les pase mañana la mano por el lomo y les regale el azucarillo de una dulce palabra. Tal vez sea el momento, ahora que se puede percibir ya que el PSOE va a ser enviado a la catacumba o la fosa séptica de la nunca debió haber salido, que quienes ya se sabe que van a gobernar se comprometan a poner orden en este infierno, afirmen que van a poner coto a monopolios aberrantes y a horarios a la medida, y que van a hacer cumplir los derechos que tienen también estos trabajadores. Hasta ese momento, para felicitarles habrá que decir: Felices Navidades, esclavos. Nunca faltarán miles de aburridos e insolidarios personajillos que llenen las tiendas y comercios en festivos y domingos. A ellos, estos trabajadores les importan casi tanto como a mí mismo me importan ellos: nada en absoluto.

La ubicación del alma

Diciembre 2009

De entre todas las disciplinas de la Ciencia que verdaderamente me apasionan hasta más allá de lo razonable, es sin duda la Física Cuántica la que ocupa la tribuna de honor. Curiosamente está siendo a través del estudio de lo infinitamente pequeño, las partículas más elementales, como estamos obteniendo las respuestas a las grandes disquisiciones de la Historia, a los porqués de la existencia.

Fue en 1927 cuando el alemán Werner Heisenberg (Wurzburgo, 1901 – Múnich 1976) pronunció su genial Principio de Incertidumbre, abriendo de par en par un infinito orbe de posibilidades de la Mecánica Cuántica, que es decir de nuestra comprensión del orden que vivimos. Es a través de este Principio de Incertidumbre como podemos saber que lo que observamos no puede ser real, porque el mero hecho de hacerlo significa que se fuerza a las partículas a ocupar un espacio-tiempo determinado por cuanto son interferidas por el observador (para ser vistas, al menos un fotón han de chocar con ellas). Antes de eso, cuando no son observadas, una partícula puede estar, y está de hecho, en muchas partes a la vez, y ubicar su espacio o su velocidad no pasa de ser una mera especulación imposible de ser determinada.

Desde 1927 hasta nuestros días es mucho lo que se ha avanzado en el conocimiento mecánica cuántica, realizándose experimentos que no solamente confirman el Principio de Incertidumbre de Heisenberg, sino que sabemos a ciencia cierta que una partícula puede estar, y está, simultáneamente en muchos espacios a la vez, incluso hasta el extremo de comportarse como corpúsculo y como onda al mismo tiempo o de pasar a la vez por distintos puntos. La física cuántica, pues, aparentemente contradice las leyes que rigen lo grande, cual si a escalas infinitésimas el orden y las leyes fueran otras, no siendo capaces nuestros sabios, por ahora, de encontrar una Ley de Unificación que las armonice: lo que es imposible en la física de lo grande, es perfectamente viable en la física cuántica.

La física cuántica no es solamente maravillosa, sino también desconcertante. Las partículas más elementales de la naturaleza parecen estar unidas por cordones energéticos que no alcanzamos a comprender del todo, pero que son de una fuerza extraordinaria. Así se demostró en un experimento en el que a dos partículas les hicieron vibrar en una onda de coherencia, idéntica, de tal modo que aunque las partículas estuvieran distantes, mientras esa vibración de coherencia se mantuviera cualquier acción que se ejerciera sobre una de las partículas se replicaba sobre la otra al instante. Este y otros experimentos son lo que ha llevado a los científicos a coincidir en cierta forma con lo que muchos místicos y religiones milenarias promulgaban con conceptos legos: que todos los elementos de la Creaciónestán unidos indeleblemente, siendo al mismo tiempo cada elemento el universo y el universo siendo cada elemento, que podemos cambiar la realidad por el pensamiento, la fe o la oración—todo es mental, que proclama el Kybalión— y que compartimos mucho más de lo que creemos con nuestros semejantes, tal vez estando ligados a nivel de partículas. Todos, en fin, somos parte de lo mismo como una inmensa criatura que tuviera incontables miembros: nuestros prójimos y nosotros somos el mismo ser con distintas caras, toda la creación es el mismo ser.

Por otra parte, a los Físicos les faltan seis dimensiones para comprender el universo o la Creación, suponiendo ellos que en algún momento del Big Bang hubo una perturbación que confinó seis de esas dimensiones en un espacio menor de 10-33  cm. Uniendo ambas particularidades, y sabiendo que todo es vibración y coherencia, resulta viable colegir que tal vez las emociones sean una dimensión o, al menos, una fuerza capaz de alterar o influir en la realidad física. No discurre igual el tiempo cuando sufrimos que cuando gozamos, ni se percibe igual la realidad con un estado de ánimo que con su opuesto, además que ese mismo principio de Vibración Coherente serviría para explicar la íntima relación a nivel sensitivo que con frecuencia se verifica entre personas muy estrechamente vinculadas. Si somos energía, y toda la materia no es sino una manifestación de la energía, necesariamente nuestros actos, pensamientos y deseos son emisiones de energía que pueden producir coherencias o incoherencias con las partículas que nos conforman y las de nuestros prójimos, estableciendo fuertes vínculos entre ellas.

Sin embargo, nuestros deseos, pensamientos y actos no siempre están focalizados a un fin, sino que a menudo son como una suerte de nube dispersa, además que por ser individuos limitados nuestra emisión de energía también lo es; la oración, en este ámbito, no sería sino focalizar esa nube de energía trasformándola en una suerte de rayo láser que incide sobre una intención concreta y perfectamente definida, logrando mayor eficacia que, por ejemplo, con una visualización positiva; pero si esto es eficaz, es del todo coherente asumir que la suma de muchas oraciones sería el equivalente de la suma de muchas energías, multiplicando la acción de ese rayo láser de intenciones en la modificación de las partículas que conforman la realidad circundante, simplemente por producir una vibración coherente entre esas partículas y las nuestras. Que la visualización y la oración funcionan, aunque no sepamos comprenderlo mediante ecuaciones, es algo que está fuera de toda duda y es algo que todas las culturas saben desde hace milenios y que la Ciencia ha comprobado sobradamente.

De ser así como realmente funciona la realidad, serían nuestros propios actos y pensamientos los que producen lo bueno o lo malo de cuanto vivimos; pero esta misma Ciencia nos está enseñando, pasito a paso, que no son las medidas de los gobiernos o las decisiones de las potencias las que solucionarán los problemas que nos hacen sufrir, sino la suma de las actitudes personales de cada individuo –cada acto genera su efecto- . También la Física Cuántica nos enuncia la necesidad de universos paralelos, algunos de los cuales comparten nuestro espacio tiempo en diferentes vibraciones, imperceptibles para nuestros sentidos. En alguno de ellos, con total seguridad, en algún momento de nuestro devenir comprendimos el poder de la mente y del acto, su potencial creador, y aprendimos a modificar nuestra realidad con pensamientos y emociones positivos, seguramente aunando muchas voluntades cuando fuere necesario –la unión hace la fuerza-. Un universo en el que nunca llegó a producirse la I Guerra Mundial, ni la II ni ninguna otra, y donde nosotros, o nuestros alter egos, viven en paz y armónicamente. Los neurólogos, hoy, se afanan en ubicar el emplazamiento del alma o de la consciencia, y, quizás, con ellas suceda como con las partículas elementales, que están en el cerebro y en todas partes al mismo tiempo, acaso perteneciendo a un alma común de toda la especie, y esta a la de la misma Creación, que es decir a Dios. 

Nibiru (I)

Diciembre 2009

Que el Vaticano tiene entre sus filas a los más reconocidos expertos de todos los tiempos no es algo que escape al conocimiento de los más ilustrados, pero es algo que desconoce la mayoría de la población. Desde la Biología a la Astronomía o las Matemáticas (por citar solamente algunas disciplinas científicas), pocos campos hay en los que no vayan varios decenios por delante de sus colegas seglares, destacando entre ellos nombres como Mendel o como Lamaître, siendo este último quien sentó las bases del famoso Big-Bang, y aun siendo coadventor de ideas que, junto con Procaire o Lorenz, derivaron en la Teoría General de la Relatividad que más tarde se le atribuyó a Albert Einstein, aunque, eso sí, mediando alguna que otra demanda de plagio.

En el campo de la Astronomía, directa o indirectamente, siempre han ido un poco a la cabeza, y ya desde el observatorio de Castelgandolfo hicieron importantes descubrimientos, correspondiéndoles, entre otras cosas, ser los primeros en clasificar las estrellas en razón de su brillo aparente y el haber trazado los primeros rigurosos planisferios celestes. Tuvo, en fin, los primeros observatorios de la Historia, remontándose el primero de la ciencia moderna al s. XVI—la Torre de los Vientos—. De la Colina Vaticana, ubicación de este primer observatorio importante, establecido en 1891, se decidió trasladarlo a Castelgandolfo debido a la contaminación luminosa de Roma, no mucho antes de la II Guerra Mundial. Allí, precisamente, fue donde hicieron los descubrimientos más perturbadores.

La Iglesia Católica, además de en Astronomía, destaca por sus eruditos investigadores en Historia y por sus renombrados arqueólogos, especializados en culturas extintas, además, por supuesto de sus propias investigaciones bíblicas y de la cultura semita. Pocos especialistas hay más expertos en las culturas sumerias, acadias, babilonias o semíticas que los de la Iglesia, por más que no sean tan dados a la publicidad como los seglares o los miembros de otras religiones. El hecho que nos interesa, es que en este punto exacto convergen las dos ramas mencionadas, la astrónoma y la arqueóloga. Ya desde antiguo los astrónomos católicos—jesuitas, agustinos, etc.— habían estado investigando las perturbaciones orbitales de Urano y Neptuno, seguros como estaban otros tantos estudiosos y observadores laicos de que un cuerpo extraño, un planeta de grandes dimensiones (Planeta X, por planeta 10) estaba causando esos desvaríos orbitales, el cual nombrado así por Percival Lowell en 1905. En 1930 se descubrió a Plutón, pero este cuerpo no era suficiente para justificar las perturbaciones del superplaneta Urano, ni siquiera el Abismo de Kuiper. No; ni era suficiente este planetoide, ni lo fueron los descubiertos después, como Xena u otros. Ellos buscaban otro cuerpo más masivo al que hacían referencias libros remotos como la Biblia Kolbrin, algunos textos sumerios o incluso los propios textos bíblicos oficiales, al cual se le achacaba, o bien el mismísimo Diluvio y la extinción masiva consuetudinaria, o bien era el Gran Destructor o cometa del exterminio, el Ajenjo bíblico.

Y lo descubrieron a finales de los años 70. Los datos y observaciones confirmaban sus temores más ancestrales, pero era precisa una certeza que solamente podía proporcionar la visión directa, la evidencia fotográfica y la medición orbital. Era, ciertamente, un descubrimiento demasiado importante como para hacerlo público sin más, ni aun a los restringidos ámbitos de la comunidad astronómica. Por eso se estableció el Secretum Omega, y comenzaron con la mayor discreción la construcción de la sonda Siloé en el ámbito del proyecto Kerigma, a fin de corroborar lo que observaciones y cálculos matemáticos parecían afirmar. En 1982 lanzaron la sonda Siloé desde un avión Aurora, y no tardaron en obtener la confirmación gráfica de su descubrimiento y lo acertado de sus cálculos. Una certeza que les hizo, en el mismo ámbito del proyecto Kerigma, iniciar la construcción del Observatorio Vaticano de Tecnología Avanzada (VATT) en el Monte Graham, Arizona, concluido y puesto en funcionamiento en 1993.

Los EEUU, enterados por sus servicios secretos de parte del descubrimiento Vaticano, quisieron corroborarlo por sus propios medios. Demasiada agitación silenciada había en el Vaticano y demasiado movimiento se había comenzado a observar en los círculos más cerrados de la Iglesia a partir del lanzamiento de la sonda Siloé como para no intentar estar al tanto de sus descubrimientos, especialmente considerando lo extremadamente sofisticado, eficaz y hermético de los Servicios Secretos Vaticanos. Así, en 1983, la NASA lanzó la sonda IRAS con semejante propósito, y descubrieron exactamente lo mismo que el Vaticano, de lo cual quedan vestigios (después negados) en casi todas las hemerotecas en medios tales como New York Times, Washington Post, etc. Si el Vaticano se decidió como consecuencia de esto a la construcción del VATT y su puesta en marcha, EEUU hizo lo propio en la Antártida con el STP de infrarrojos, el cual comenzó a funcionar en 2003.

Conviene apuntar en este primer artículo de la serie, por último, que Siloé es el nombre de un estanque al que Jesús mandó lavarse los ojos a un ciego que allí había mendigando, después de habérselos ungido en saliva y barro. Y al ciego, una vez se lavó con las aguas del estanque, se le abrieron los ojos. Una alegoría de la iluminación, de ver lo que está oculto para los demás mortales, los ciegos.

Nibiru (II)

Diciembre 2009

Los primeros vestigios de la escritura cuneiforme sumeria fueron descubiertos de una forma cuasi accidental por el oficial británico Henry Rawlinson en 1835, pero no fue completamente descifrada hasta casi un siglo después. Confundía el hecho de que este tipo de escritura había ido evolucionando con las distintas culturas que habían dominado la cuenca de los ríos Tigris y Éufrates, cuna de donde nació y se asentó la civilización sumeria, siendo heredada de estos por los acadios y luego por los babilonios. Vale apuntar aquí que Abrahán, padre de la cultura semita y del pueblo más tarde conocido como hebreo, era de origen sumerio, pues que su nacimiento se produjo en Ur, importante ciudad sumeria desde varios milenios antes de Cristo.

No sabemos oficialmente cuánto y quiénes saben sobre los sumerios de entre los miembros de la Iglesia Católica, pero desde el mismo descubrimiento de esas tablillas sus mejores expertos y exegetas estuvieron investigando en la zona, lo mismo practicando excavaciones en distintos asentamientos que trabajando afanosamente en desentrañar un idioma del cual se supo no mucho más tarde que se remontaba al menos entre cuatro y cinco milenios antes del nacimiento de Cristo. Fue, sin embargo, Zecharia Sitchin (1922-2007), sin duda el mayor erudito seglar en aquellas lenguas muertas, quien más y mejor dio a conocer la cultura sumeria, editando varios libros atiborrados de conocimientos verdaderamente perturbadores, los cuales no eran sino traducciones literales de esas tablillas que durante siglos utilizaron los habitantes del desierto para construir hornos en los que cocer el pan o tejas con las que cubrir sus techumbres. No obstante, debido a la falta de eruditos en esta lengua, bueno es saber que no está traducida ni la milésima parte de lo encontrado, entre todo ello la enorme biblioteca de Asurbanipal.

Por lo poco que se sabe, los sumerios no solamente nos legaron conocimientos como el sistema sexagesimal, la división del año en 365 días, cada día en 24 horas, cada hora en 60 minutos y cada minuto en sesenta segundos, sino que también lo hicieron con elementos para ellos matemático-espirituales como el zodíaco o elementos organizativos como la Justiciay los jueces, e incluso funcionales o científicos como la rueda, los ciclos lunares, los números—y con ellos las Matemáticas y la Geometría—, la construcción, el regadío, la democracia, la farmacopea, la cirugía, la astronomía, la contabilidad y, cómo no, la escritura. No se ha mencionado todo, por supuesto, pero basta con esta muestra para comprender su grado de desarrollo, y especialmente teniendo en cuenta que no se han encontrado todavía—o no se han traducido— elementos tecnológicos que justificaran esos avances. Pocas cosas modernas, hoy, no fueron iniciadas y tal vez mucho más desarrolladas de lo que creemos por aquella cultura que, contra todas las leyes de la lógica, había nacido superdesarrollada de la noche a la mañana, entretanto las culturas que la rodeaban estaban todavía lejos de la Edad de Piedra.

Pero si esto mismo es perturbador, lo es mucho más que una de las primeras obras que fueron traducidas puede ser considerada la primera obra poético-literaria de la Historia, el épico-lírico Poema de Gilgamesh, y un Génesis sumerio que tenía tantos y tan firmes similitudes con el Génesis Bíblico, que no pocos eruditos consideran a este último una copia del primero, siguiendo lo que era costumbre en aquellas primeras culturas, que cuando una conquistaba a otra absorbía y hacía suyos los panteones de los dioses, su tradiciones y costumbres, integrándolos como genuinos en la sociedad mixta que nacía tras la conquista. Y los semitas convivieron con los sumerios, acadios y babilonios durante siglos, hasta que por fin formaron su patria en Palestina. Así lo creen los eruditos, porque el Génesis sumerio es ni más ni menos que 4000 años anterior al bíblico, y si bien los nombres de los personajes son diferentes –Noé por Ut.Napistim, etc.-, los hechos y tiempos en que acaecen son exactamente idénticos: la creación del hombre, el Edén, el Diluvio…

Esto es todavía más perturbador, como lo es que los primeros ocho reyes sumerios, o reyes antediluvianos, se remontaban en 222600 años al Diluvio, gobernando el que menos, un tal Meduranki de Sippar, la friolera de 7200 años, y el que más, un tal Alalgar de Eridu, nada más y nada menos que 42200 años. Nada inventado, sino traducido de las tablillas, por más que los arqueólogos lo hayan tildado de exageración, mitología, parábola o simple cuento de hadas. Y si esto nos deja un poco fuera de combate, aún lo hace más el hecho de que sus conocimientos astronómicos eran de tal magnitud que ni siquiera hoy podemos corroborar de todos ellos más que la precisa exactitud de algunos, tales como la existencia de los ciclos solares o la ubicación de estrellas y constelaciones que apenas si hemos descubierto en el último siglo, o aun la composición y ciclo de rotación de la misma Vía Láctea, la galaxia que habitamos. Ellos no solamente lo sabían hace 6000 años, sino que ya nos informaron incluso de lo que hoy se nombra como música de las esferas, del color de los planetas de sistema solar (recién descubiertos por las Voyager) o de la existencia de planetas en nuestro sistema que existen y de otros que han desaparecido... o no han sido descubiertos hasta hace muy poco y solamente en ámbitos políticamente muy restringidos, como Nibiru.

Según esas mismas tablillas, traducidas magistralmente por Sitchiny editadas en su obra “El duodécimo planeta”, los sumerios tenían ese grado de desarrollo porque ellos fueron la especie creada por los dioses nibirúes, los iggigi—Nefilim—, quienes a sí mismos y a su especie se nombraban con el gentilicio de «dioses», y quienes crearon al hombre por simple y sencilla ingeniería genética, a través de En.ki, su especialista en esto, lo que justifica el grado de desarrollo de los sumerios, entretanto los demás humanoides de la época eran poco más que simples cromañones.

Pero no es esto lo que interesa a nuestro artículo, por más que sea apasionante. Lo que nos ocupa y preocupa, todavía lo es más, mucho más que esto, y, desde luego, si esto parece perturbador, propio de un guionista un tanto desquiciado de Hollywood, lo que sigue en los próximos artículos estoy seguro que pondrán los pelos de punta a más de uno. A los escépticos, incluso.

Nibiru (III)

Diciembre 2009

El Vaticano, primero, valiéndose de su sonda Siloé, y la NASA, después, sirviéndose la sonda IRAS, descubrieron, pues, al principio de la década de los 80 la verdadera causa de la perturbación de las órbitas de Urano y Neptuno y qué producía el Abismo de Kuiper: Nibiru. El clásico mutismo de la Iglesia se vio contrarrestado por la difusión que importantes medios de comunicación norteamericanos dieron al descubrimiento del IRAS, si bien no se llegó a ponerle nombre a ese enorme nuevo cuerpo celeste, y, andando el tiempo, se lo acalló con diferentes excusas, a cual menos ingeniosa. De estar en lo cierto, no era para menos.

El cuerpo celeste que los sumerios nombraban como Nibiru—el Planeta del Tránsito—, era en realidad conocido por casi todas las culturas primigenias del planeta. Si bien podía ser el Planeta X (10º) que la Ciencia había estado buscando desde casi un siglo atrás, también era el Marduk de los acadios, El Gran Destructor que se describe en la Biblia Kolbrin, el Gran Fénix de los fenicios, el Apep de los egipcios, el Némesis de los griegos, el Dragón Rojo de los chinos, el Quetzalcóatl de los mayas o el Ajenjo de las escrituras bíblicas. Un cuerpo que tendría un paso periódico por una zona próxima al Cinturón de Asteroides del Sistema Solar y que, según fuera esa proximidad y la posición de la Tierra, produciría pequeñas o cataclísmicas perturbaciones, pero incluso siendo las pequeñas capaces de causar efectos como el ya nombrado Diluvio. Sin considerar otros desastres cósmicos que han afectado al planeta que habitamos, hay sobrados vestigios, así en el manto terrestre como en la práctica totalidad de las mitologías que han sobrevivido hasta la actualidad, de los daños cíclicos que se han producido cada aproximadamente 3600 años, ciclo orbital que los sumerios atribuyen a Nibiru y que se corresponde con las mediciones efectuadas tanto por la NASA como por el Vaticano, ocasionando en algunas de esas oportunidades extinciones masivas y la súbita desaparición de culturas enteras.

A partir de este descubrimiento, la necesidad por parte de los mismos Estados implicados por saber de Nibiru se dispararon de una forma cuando menos peculiar, desenterrándose del olvido esta sociedad que hasta esas fechas había pasado poco menos que desapercibida o cuya investigación había quedado restringida al orden arqueológico o aún el religioso exegético. Pero, ¿qué era Nibiru y qué interés podía tener en él la Iglesia o los dirigentes mundiales?...

La Ciencia oficial, la de universidad y libros de texto, nos ha pretendido hacer creer que los mayas, los egipcios o los sumerios, entre otros, eran capaces de medir y situar con simples cuerdecitas y con observaciones oculares los cuerpos y constelaciones celestes, medir sus órbitas y hasta determinar aspectos tales como la rotación de la galaxia, todo ello sin considerar que conocían planetas, Sistemas y estrellas que recién hemos descubierto con los más sofisticados elementos ópticos; o que tribus poco evolucionadas como los dogones sabían poco menos que por ciencia infusa que Sirio era un Sistema Triple; o que los egipcios eran capaces, en plena Edad del Cobre, lo mismo de taladrar la diorita (el mineral más duro después del diamante) con agujeros de menos 0.3 mm para hacer cuentas de collar (tal y como se han encontrado en algunos enterramientos), cosa que hoy por hoy no es posible ni con técnicas laser, o que después de construir pirámides con ladrillos de adobe, edificaron las pirámides de Gizeh con tres tipos de granito traído desde miles de kilómetros y que, no mucho después, se volvieron nuevamente poco menos que tontos y regresaron a los ladrillos. Solamente construir los canales de ventilación de las Cámaras Reales de la pirámide de Keops, por ejemplo, debido a su inclinación, al número de hiladas de piedra que atraviesan y a su perfil cuadrado, serían prácticamente imposibles de construir hoy con toda nuestra tecnología, pues que para lograrlo habría que hacerlo después de edificada la pirámide, usando para ello técnicas que no podemos imaginar siquiera. Demasiadas inconsistencias tecnológicas históricas que, probablemente, a juicio de los investigadores tenían su punto de origen en esa cultura que ahora despertaba de nuevo.

«Sucedió que comenzó a aumentar la población sobre la superficie de la tierra; y nacían hijas. Entonces los hijos de los dioses se fijaron en las hijas de los hombres, que eran muy hermosas, y cogieron para sí por mujeres a cualquiera que les gustaba. De modo que hubo por aquel entonces gigantes en la tierra, ya que después de que entraran los hijos de los dioses a las hijas de los hombres, ellas parieron a los grandes héroes de antaño, que fueron héroes de renombre. Y vio el Señor que era enorme la maldad de la humanidad en la Tierra y que todo pensamiento y plan de sus mentes era solamente perverso en todo momento. Entonces le dio pena al Señor haber hecho la tierra… Y dijo el Señor: “Borraré de la superficie de la tierra a la humanidad que he creado”», dice el Génesis (C.6)…, y dicen los sumerios en sus textos. Esta fue la causa de la división de los nefilim, los dioses sumerios, porque los del Cielo, los iggigi, consideraron este acto poco menos que zoofílico, y condenaron a los infractores a permanecer indefinidamente en el planeta, nombrándolos desde entonces como annunakkis, o, para nosotros, se dividieron los nefilim entre dioses y demonios. Un hombre tiene un hijo: una cultura muy avanzada, una especie. Por eso consideraron los iggigi un acto perverso que los annunakki se mezclaran con los hombres, y por eso batallaron y los annunakki fueron cuasi destruidos junto con casi todos los hombres, de cuya guerra también quedan vestigios en casi todas las culturas antiguas.

La diferencia entre los dioses y los hombres, en fin, pues que como dice la Biblia y los textos sumerios «fueron creados a su imagen y semejanza», radica sobre todo en la longevidad, pues los días del hombre no superaban los 1200 años…, hasta después del castigo de los iggigi, en que, como dice la misma Biblia, los días del hombre fueron reducidos a un máximo de 120 años. Nada mencionan ninguno de los textos, sin embargo, de que los días de los dioses fueran reducidos, y, si consideramos la extraordinaria longevidad de la especie de los dioses, que como vimos en el artículo anterior podían superar holgadamente los 42000 años, significa esto que, si algunos dioses sobrevivieron, bien podría ser que fueran sus vecinos, amigo lector. Ángeles y demonios, pues, bien podrían estar entre nosotros, pues no pocas culturas, entre ellas la cristiana, refieren reiteradamente que este es el reino de Satanás —probablemente un annunakki— y que hasta el regreso de Dios —probablemente un iggigi—, nos dejó para proteger a los buenos a los ángeles—probablemente iggigis—. Mayas, chinos, indostaníes, mazdeístas, mayas y muchas otras culturas, dicen exactamente lo mismo con diferentes palabras. Curioso, ¿no?... ¡Y los representan de una forma tan igual o parecida, que la causalidad no tiene más opción que pasar de largo!

Nibiru (y IV)

Diciembre 2009

De estar comprobado y existir alguna clase de convencimiento científico sobre que el paso de Nibiru por el interior del Sistema Solar podría acarrear consecuencias catastróficas, ¿qué medidas deberían tomar las autoridades sociales y políticas?... Según las estimaciones matemáticas de la órbita de este planeta, su paso tendría lugar por alguna zona próxima al Cinturón de Asteroides, entre Júpiter y Marte, y entre unas 2 a 4 ua del Sol, validando la Hipótesis Némesis que Muller, Hut y Davis propusieron públicamente en 1984, por otros conductos públicos, sobre las perturbaciones periódicas del Cinturón de Asteroides y la Nube de Oort.

Siendo así, en el caso del paso de un cuerpo de estas características, produciría por resonancia un desequilibrio enorme en el Cinturón—especialmente de los asteroides troyanos y los NEOs— y probablemente en la actividad del Sol, los cuales afectarían severamente a la Tierra. Podríaser que los efectos no supusieran mucho más que un bombardeo de meteoritos de diferentes tamaños, si bien no necesariamente apocalípticos, o podría ser que las consecuencias de este paso fueran escatológicas y terminaran con cuanto hay sobre la superficie del planeta, tal y como vaticinan leyendas, profecías y mitologías, y así se sabe que ha sucedido en anteriores ocasiones. Vistos y analizados los diferentes escenarios posibles, lo que primaría en las decisiones de las autoridades sería el peor de ellos, y tendrían la obligación de asumir ese supuesto asegurando la pervivencia de la especie—o especies del planeta— y, si fuera posible, de la misma civilización. Así, salvaguardar el patrimonio de nuestras culturas, los capitales biológicos y aún la mayor cantidad de elementos sociales que pudieran permitir un eventual renacimiento, sería una cuestión simplemente prioritaria. Se podrían construir, por ejemplo, refugios a enorme profundidad que salvaguardara ese patrimonio e incluso pequeñas sociedades a escala, pero suponiendo un periodo de encierro en esos nidos de unos dos a seis años, yéndonos a lo mínimo de los efectos que se producirían, no parece posible que los supervivientes elegidos pudieran ser demasiados, y los condenados por imposibilidad de salvar a todos, fuera la mayoría de las especies que pueblan el planeta, incluidos más del 90% de los humanos, quienes quedarían abandonados a su suerte en la superficie.

Las implicaciones de todo esto, obviamente, son enormes. Las perturbaciones producidas por el paso de un cuerpo semejante no se limitarían solamente a un simple bombardeo de meteoritos más o menos peliculeros, sino que la misma estructura planetaria y los campos electromagnéticos que la definen y sostienen sufrirían alteraciones significativas, afectando tanto al clima como a la propia actividad geológica de la Tierra.

La enfermedad se puede diagnosticar por dos medios básicamente: por observación directa de la bacteria o virus que la produce, o por sus síntomas. La Hipótesis Nibiru nos dice que desde 1983 se vienen sucediendo maniobras cuando menos extrañas a nivel global, especialmente desde 1989, fecha en que probablemente fue alcanzado un consenso planetario para acciones de salvamento coordinado. Es en 1983 cuando se ponen en marcha asuntos tales como Alternativa-3 o el Tratado de Iron Mountain, por más que ambos fueran desmitificados después como simples bromas o como una técnica de crear ambientes conspiranoicos en el futuro, desacreditando así a quienes pudieran poner en peligro las acciones que iban a ir siendo emprendidas; pero es mucho más significativo que desde esta década es cuando comienza a establecerse el liderato de los EEUU en casi todos los ámbitos globales, culminando en 1989, justo después de la lección de Ruanda-Burundi donde fueron asesinados a machetazos casi un millón de personas, en que se finiquita sin razón aparente la Invasión de Afganistán por parte de la URSS, se cae sin previo aviso la URSS y se establece la Aldea Global, todo en un abrir y cerrar de ojos, al mismo tiempo que se prepara la invasión de Iraq, cuna de la cultura sumeria. Mucho quedaba por heñir, era preciso saber qué más podían aportar los sumerios sobre lo que se venía encima y encontrar el famoso palacio de En.Ki, del cual se supo por una tablilla sumeria traducida que estaba enclavado en las montañas de Afganistán conocidas como Tora-Bora, y ambos países, como sabemos, fueron invadidos en el curso de una acción ilegal e injusta –queda por demostrar la veracidad de Obama el invisible-, y que lo primero que expoliaron los invasores no fueron los pozos de petróleo como se ha hecho creer, sino los museos y asentamientos arqueológicos.

El mundo, aparentemente, había dejado sorpresivamente de tener bloques enemigos, y todo ello sin que hubiera una causa que lo justificara. Al mismo tiempo, y simultáneamente en todo el planeta, se comenzaron enormes obras de excavación (el Túnel de la Mancha, los que unen los fiordos de los países nórdicos, etc. –vale decir que España tiene 25 supertuneladoras en pleno funcionamiento-), y se comienza con un inusitado frenesí una campaña mundial por recopilar y almacenar semillas en refugios subterráneos, se impulsa desmedidamente la política de investigación de trasplantes e ingeniería biológica, se da inicio a la aventura global de desentrañar el genoma humano y de las demás especies que habitan el planeta y se emprende una singladura de absurdos que distraigan al respetable, en una burda pero eficaz maniobra de encubrimiento de los proyectos que se están llevando a cabo, tales como escándalos, leyes sin sentido, incoherencias políticas, guerras ilegales, matanzas, terrorismo invisible que deriva en la Política del Miedo, masificación de la animalidad—pornografía, aborto libre, consumo enloquecido, etc.—, todas ellas contrarias a las conveniencias de una cultura evolucionada, tal vez porque ya los poderes habían aceptado que esa cultura evolucionada tenía sus horas contadas.

¿Pero a quién salvar, suponiendo que solamentese pudieran librar—y no es seguro— solamente una pequeña parte del género?... Cuando los supervivientes salieran de los refugios, supuesto el caso de que sobrevivieran, serían necesarios eruditos y sabios, sí; pero también quienes apretaran tornillos, supieran poner ladrillos y aun sirvieran el té a los ricos que sin duda serían el grueso del embrión de la nueva especie. Sería necesario, pues, salvar sociedades completas a escala, no mayores de unas decenas de miles de personas por refugio, y siempre que fuera factible estando los diferentes nidos comunicados entre sí para auxiliarse unos a otros en el caso de ser necesario.

Todo esto, es obvio, no son más que supuestos, pero con ciertos visos de realidad: es la Hipótesis Nibiru. Para lograr esa proeza tecnológica disponen los poderes de todos los recursos necesarios. Los movimientos de tierras precisos pueden ser enmascarados con obras de túneles, carreteras y autopistas, y los recursos económicos necesarios pueden ser obtenidos mediante la creación de crisis artificiales como la que sufrimos, la cual no hay experto que la sepa explicar convincentemente, al mismo tiempo que los Estados han movido billones de euros que nadie sabe dónde han ido a parar. Síntomas, en fin, de una enfermedad que tal vez sea algo más que psicosomática. Queda por saber si quienes tienen acceso a esa información real quieren filtrarla y, en ese caso, qué canales utilizarían, pues que de ser cierto los mismos medios de difusión estarían controlados por quienes dibujan el proyecto y lo dirigen. No en vano, casi todos los medios importantes del mundo están en cuatro o cinco manos. Por otra parte, ya mediante alucinados a sueldo, frikis y desinformación gratuita en todos los ámbitos, han preparado y previsto esos mismos poderes un entramado conspiranoico capaz de dejar ante los ojos de la opinión pública como un imbécil al más sensato de los sabios o al más informado de los informadores. Nunca, en fin, sabremos cuánto hay de verdad en la Hipótesis Nibiru: tendremos que esperar unos pocos años todavía, dos, para saberlo con certeza.

Por sus frutos los conoceréis

Diciembre 2009

La Ley del Karma contempla, además del karma individual, el familiar, el local, el nacional, el de la especie… Una ley que, como en la geometría de fractales, va desde lo infinitamente pequeño –el individuo- a lo infinitamente grande –el universo-, y viceversa, abarcándolo todo. No en vano para las grandes corrientes de pensamiento místico o esotérico, el universo, la realidad, es una creación mental del Gran Autor, algo a lo que pasito a paso se está aproximando ya la Física Cuántica. Un larguísimo periplo por el conocimiento experimental y el cartesianismo cientifista para llegar exactamente adonde estábamos hace cinco o seis milenios. ¿O no es así?...

Los hay, claro, que todavía no entienden estos principios místicos o esotéricos como base de la Creación divina y de nuestra realidad cotidiana, pero no por ello pueden escapar a la Ley. Para los demás, los que somos conscientes del maravilloso entramado sobre el que está construida la realidad, no deja de ser aleccionador contemplarla, y, por simple razonamiento, entender que no hemos dado los pasos adecuados para una evolución que nos garantice continuidad. Si como individuos hay abundante número de personajes que merecen nuestra admiración y que por sus propios méritos alcanzaron la iluminación, como colectivo, y aun como mayoría, estamos aún haciendo los primeros palotes... o abonando deudas anteriores. Nuestra cultura actual, genéricamente, es la de la codicia, la del egoísmo, la egótica: esto dice y proclama la simple observación de nuestra realidad.

Para los que consideramos estas leyes como regidoras de la existencia, la cosa no pinta bien. Hay demasiado karma por todas partes que genera un sufrimiento que debiera ser purificador, pero que por no comprenderlo, al mismo tiempo, este mismo dolor está generando mucho más karma, mucha más deuda. No actuamos como un colectivo de especie, ni siquiera como colectivos de país y aun de familia. Hemos creado una sociedad en la que cada uno va a lo suyo, olvidándonos de los demás, por próximos que estén. Tal vez por eso hay cuatro mil millones de seres que están excluidos de cualquier forma de bienestar, los países están enfrentados en tendencias entre sí mismos y con otros países, las familias a menudo son territorios de conflagración e incluso el mismo individuo frecuentemente se descuartiza entre lo que ama y lo que desea. Da la impresión de que pocos, muy pocos, han comprendido que nada es gratis. Nada, absolutamente, es gratis. No importa si ganamos o perdemos, si generamos deudas tendremos que pagarlas ahora o en la próxima existencia, y, según su naturaleza, multiplicadas.

Para soportar nuestros actos perversos o inadecuados, es muy humano—pero también muy equivocado— investirnos de una razón que no tenemos. Es precisamente por causa de este error conductual que, lejos de solucionar nuestros problemas, los multiplicamos. El perdón, hacia los demás y hacia nosotros mismos, es una ley compensadora que no aplicamos, sino que nos obstinamos en un rigorismo que nos aboca indefectiblemente a ser medidos con la vara de medir que aplicamos a nuestros semejantes. Quien no perdona a su hijo no merece perdón, pero tampoco lo merece quien no se perdona a sí mismo, quien no asume que la existencia es experimentación, aprendizaje, capacidad de extraer conclusiones de sus propios actos o de los actos que presencia en sus prójimos.

El que siembra perdón, cosecha perdón; el que odio, odio recolecta. Esta es la ley. Todos, sin excepción, estamos legitimados para equivocarnos, y todos, por la misma ley, tenemos el deber de aprender de nuestros errores… y de nuestros aciertos.

Mucho y mal karma genera la especie olvidando en la marginalidad y el sufrimiento a cuatro mil millones de prójimos, que no son sino una expresión sufriente del colectivo; mucho y mal karma generan los Estados imponiendo sus leyes a otros Estados, produciendo invasiones y guerras; mucho y mal karma genera el falso criterio de propiedad que se afinca en muchas parejas; mucho y mal karma genera el que nos creamos en posesión de la verdad absoluta y consideremos a los demás como infelices que no dan pie con bola; y mucho y mal karma nos genera el hecho de que nos consideremos con privilegios que los demás no tienen. Solamente de las cosas grandes se tiene más cuando más se reparte; únicamente las cosas verdaderamente grandes se multiplican cuando se dividen. Lo aparente y lo real son la imagen y el reflejo de un espejo que invierte los conceptos: lo más grande, es lo más pequeño; lo más pequeño, lo más grande. Esta es la ley.

Navidad: solsticio de invierno. Reflexión, introversión: balance y resultado. Que en el nuevo sol el hombre aprenda a perdonarse sí mismo, que el padre sepa perdonar a su hijo y que el hijo sea capaz de perdonar a su padre, que el Estado respete la libertad de sus propios ciudadanos y de otros Estados, que cesen las guerras y los poderosos respeten que los demás sean como quieran ser y hagan su propia senda, y que entre todos podamos conseguir que sea el respeto y el perdón, y no la tolerancia, el verdadero motor de nuestras vidas. De no ser así, seguiremos acumulando karma y estaremos obligados a compensarlo: el que mate a espada, a espada habrá de morir; el que engañe, engañado; el que castigue, castigado; y el que odie, odiado. Por sus frutos los conoceréis: por nuestros frutos nos conoceremos. Que la paz y el perdón sean con todos nosotros, y que su luz nos haga replegar nuestros ejércitos a sus cuarteles, desvanecer nuestros odios y liberarnos de nuestras cadenas cárnicas. Lo que mi prójimo reciba de bueno, me librará de cuanto de malo sufro.

Qualix artíficex pereo

diciembre 2009

Se asegura que exactamente eso es lo que dijo Nerón cuando, asestándose una puñalada ayudado por Epafrodito, ganó por la mano a sus asesinos: «¡Qué artista muere conmigo!» Y debía ser verdad porque nadie incendió Roma con mayor primor ni nadie iluminó la Vía Apia con más arte que él, ribeteándola con crucificados cristianos ungidos de brea y quemados vivos, tal vez principiando lo que es hoy la iluminación pública.

Nosotros—o nuestros gobernantes, más propiamente dicho—, también podrán decir algo parecido no porque hayan incendiado Roma o a los cristianos, sino por hacérselo a nuestro futuro, que es una forma bastante suicida de alcanzar la iluminación. Se está pasando una crisis envidiable, por las oportunidades que nos brindaba de corregir el rumbo alocado que llevábamos, a una felicidad absurda por regresar al desvarío precedente: se han invertido centenas de miles de millones de euros en lo más absurdo al tiempo que desde los poderes se dilapidaba a mansalva en estupideces para, al final, volver a lo mismo. Nuevamente se habla de crecimiento inmediato, de ir a países cada vez más lejanos a que los pescadores se traigan los peces que necesitarían quienes en aquellas costas se mueren de hambre, de explotar más el medioambiente, de saquear más la naturaleza…, y todo para obtener más votos porque de lo que se trata en verdad no es de resolver nada, sino de conservar el poder y de obtener ventaja sobre la oposición en las encuestas, aunque nos precipitemos en caída libre por el abismo del colapso. Estatismo en estado puro, en fin.

Solamente con una parte de lo que se ha invertido en tirarlo por la alcantarilla de la inutilidad, se podrían haber creado al menos una docena de pueblos de nueva factura, dotados con todos los avances tecnológicos y los servicios e infraestructuras sociales para que produjeran indefinidamente para el país, además de para el propio sostenimiento de esas nuevas comunidades.

Algo que se reclama de boquilla en Copenhague y que más pronto que tarde será imprescindible, porque producimos el tres por ciento del alimento que consumimos y no se podrá traer por siempre lo que precisamos desde los otros ángulos de la Tierra. En definitiva, no nos damos por enterados de que están sonando las trompetas de que la fiesta se termina y de que el Sistema está agotado, terminado, finito, kaput, hayan manipulado o no datos sobre el calentamiento global o sean responsables o no de él las industrias predadoras que asolan el universo mundo en plan Bhopal, Seveso, etc.

¡Qué hermosa especie…, pero no tienen cerebro!, le decía el zorro de Fedro a la máscara. Y vivimos un orden friki de máscaras teatreras donde las autoridades van a lo suyo, que es la conservación del poder para meter la mano en la caja. Allá por Argentina, se están quedando con el país en crudo; por acá, que somos más civilizados, hasta con las pelusas, a juzgar por la corrupción y la falta de trasparencia. Un enorme y cósmico Gürtel que abarca desde Tarifa a Estaca de Bares y desde el Golfo de León a Vila do Bispo, en el que todos tienen las manos aceitadas de dineros malgastados, sisados o utilizados para beneficiar a quien convenía, como convenía y cuando convenía.

Volvemos, pues, a lo mismo. Regresamos a lo conocido por miedo a la libertad de ser más o mejores de lo que somos, por pánico a progresar hacia un orden más concerniente a seres libres que aspiran a lo alto, encadenándonos a lo que nos corporaliza como bestezuelas consumidoras y experimentadoras de placeres carnales. Conseguida la libertad de hablar y de quejarnos, aunque no sirva de nada, de poder ver pornografía por doquier o de poder deshacernos de ese engorro que llora mucho y precisa pañales, no nos queda ya ningún horizonte al que dirigirnos: somos cosas que nos conformamos con latir, alimentarnos y morir sin aprovechamiento. Nos asusta la novedad, nos da miedo prescindir de nuestros hábitos y, compulsivamente, retronamos al pecado y al berrido de la manada, volvemos a la oscuridad onanista en la que nos satisfacemos. El misoneísmo nos proporciona seguridad, el confort de lo conocido: lo nuevo…, lo nuevo puede ser peligroso, especialmente si con ello se descubre que las autoridades no eran necesarias… para otra cosa que para ser pastores de manadas, que eran tramposas, que impedían el progreso y que preferían tirar a la basura o derrochar lo que era de todos, en vez de procurar un futuro mejor para toda una sociedad… en la que ellas no cabían.

¡Qué hermosa especie descerebrada, sí!, y ¡qué artistas perderíamos si murieran! Quedaríamos a oscuras, sumidos en un mundo que no les precisaría ni les echaría de menos para otra cosa que para saber qué no debe hacerse ni cómo no deben hacerse las cosas. Por eso incendian cualquier acceso al progreso de la especie, impidiendo que demos un paso evolutivo hacia lo alto, que nos crezcan alas. Nos prefieren ataditos al suelo, a su merced y enquistados entre la nada y el vicio, entre el fútbol y el ocio y entre el consumo y la vacuidad que les sostiene y alimenta. No hay horizonte al que dirigirse, nos dicen: «Hemos alcanzado nuestros últimos objetivos: el futuro del presente, ha estallado.» 

Índice

Nacional

¡Feliz crisis!

Sobre la corrupción y la Justicia

Fumarse la economía

La victoria de la tiranía

España o el Estado de derecho sin derechos

Anarquía

La honradez de los políticos

Los desheredados

Los monos de la roca

Los empresarios y la locura

El mayor espectáculo del mundo

El inútil arma de la debilidad

Los prestidigitadores

Una dictadura encubierta

Negocios criminales

La Teoría del Puchero

De casta le viene al galgo

Frikis: la factura

Más perros que ovejas

Una piraña en el bidé

Políticos: ¿erráticos o mentirosos?

El diablo cojuelo

La liquidación del Estado

La guerra de Gila

El fracaso de la izquierda

Autoridad vs legitimidad

Con un par

Halloween

Manguncia y la Sociedad del Roquefort

Los del meñique almidonado

Las otras vidas ejemplares

Sobre lo banco y lo negro

Cuestión de hormonas

Bella, ciao

El tamaño sí que importa

Autonomías

Pinchar el globo

Un autismo fascinante

Debilidad

A las puertas del acontecimiento universal

A pleno hervor

De porcentajes y leyes apartheid

El comodín del terrorismo

El control descontrolado

SGAE

Internacional

La clavícula de Salomón

Perséfone

Apocalypse Tomorrow

Que se prepare Chávez

Afganistán

Un oscuro Nobel

El buen gobierno

Obama, o la deificación de un hombre

Cultura

Los Maestros

La cultura, esa cosa

Argots, jergas, jerigonzas y otros desvaríos

Vidas ejemplares

El adoctrinamiento de la decadencia

Autor, escritor, opinador

¡Qué solos se quedan los vivos!

Cultura legal

Las etiquetas

Sociedad

Desorientación

La muerte del Uróboros

Por la legalización de la pedofilia

El Bien y el Mal

Cuestiones tontas sobre el aborto

Consejos a mi hijo para una buena vida

Prometeo encadenado

El regreso de Dios

Cuando el futuro nos alcance

Todo pasa

Las chicharras del estío

La agonía del paraíso

Ser o no ser..., esta es la cuestión

Vivir de pie

Cuando el hábito hace al fraile

The old dog can't learn new tricks

Matrix

El envés

El eje social

El Aleph

Abu Graib para niños

O todos o ninguno

Tempranillo y Cía

Un debate sobre el aborto

Divorcio

E.L.A.

El Nuevo Orden del punto G

Halcones y Palomas

Paradojas

Profecías

2012, el día del Juicio Final

El odio

Si fuera un banco…

¡Arriba las manos!

Feliz Navidad, esclavos

La ubicación del alma

Nibiru (I)

Nibiru (II)

Nibiru (III)

Nibiru (y IV)

Por sus frutos los conoceréis

Qualix artíficex pereo