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Se reproduce a continuación el relato Palomo, de Ángel R. Chaves.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista La Ilustración Artística del día 19 de febrero de 1894 (año XIII, núm. 634).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0231, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (Ángel R. Chaves falleció en 1907). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 21 de marzo de 2016

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

Palomo

I

Como bonito no lo era. Quizá en otras condiciones sociales, bien peinadas sus enredadas lanas, mantenido con cosas más sustanciosas que las sobras, en ocasiones bastante escasas, de nuestro rancho, hubiera sido por lo menos un animal presentable. Pero sin otro aseo que el que se dignaban prodigarle las nubes, con el ojo derecho vaciado de un bayonetazo y la oreja izquierda cercenada por un casco de metralla, la verdad es que Palomo, como le llamábamos todos en el provincial de Laredo, que era el batallón en que yo había hecho la campaña, no podía pasar en parte alguna por un perro favorecido siquiera medianamente en lo físico por la mano, no siempre cariñosa, de nuestra madre naturaleza.

En cambio en lo moral, ya era otra cosa. Yo, que tengo mis razones para creer que eso de que haya hombres y mujeres con el corazón de oro dista mucho de parecerse a la verdad, sostengo y afirmo que hay perros que, no solo de oro, sino de perlas de Golconda y de diamantes orientales tienen formada esa entraña, centro de vida y regulador de pasiones.

Y lo que es en eso Palomo podía apostárselas con el más empingorotado de su raza. Desde el sentimiento de la patria hasta el cariño que por mí sentía, no había cuerda en aquel organismo que no vibrase con una bondad y una ternura que ya la quisieran para sí muchos que no sé en virtud de qué privilegio se sostienen en dos patas menos que el perro de mi batallón.

Pero vamos al caso y dejémonos de digresiones. Cuando tomé la absoluta, que fue a los pocos meses de darse Maroto y Espartero el célebre abrazo de Vergara, que entre paréntesis diré que fue saludado con un gruñido de mal humor por el protagonista de mi cuento, tomamos Palomo y yo el camino de mis lares.

El único premio que él había recibido por salvar dos veces mi obscura existencia y una la gloriosa bandera que nos guiaba al combate, eran las dos imperfecciones de que ya queda hecha mención. A mí solo me había alcanzado una cruz pensionada con diez reales al mes y los galones de estambre que, una vez licenciado, ni siquiera me servían para meter antes que los soldados rasos la cuchara en la olla del rancho.

En cambio en mi pueblo nos esperaba a ambos una recompensa de bien distinto género. La mía estaba ya preparada, y era nada menos que una más que regular fortuna que a su muerte me había dejado un tío materno, a quien todos creíamos más pobre que las ratas, y que a decir verdad, si me dejó los pucheros de onzas que tenía achocados en su zaquizamí, más que a cariño hacia mi persona se debió a no haber encontrado medio de llevárselas al otro mundo.

La recompensa reservada a Palomo fue más tardía, pero no menos cierta.

Yo, por hacer algo, me enamoré; y aunque digo que me enamoré por hacer algo, no se crea que mi enamoramiento fue cosa de pasatiempo y de capricho.

La que hice dueña de mi corazón primero y de mi mano después era la antítesis completa de mi pobre perro. Perdóneme la memoria de aquel esta suerte de comparaciones. Quiero decir que en la parte de afuera, o sea en lo que pudiéramos llamar la corteza, era mi Rosalía de tan acabadas perfecciones, que no es mucho que perdiera yo todos los sentidos, dedicándolos, con exclusión de todo otro empleo, en adorar aquel delicado vaso, que luego me convencí de que no estaba lleno de tan delicadas esencias como hubiera hecho creer su hechura.

El hecho fue que Rosalía correspondió a mi amor; que a la cortedad de genio que yo entonces tenía prestó grandes servicios, sirviéndome de mediador, un mozo con quien me unía tal amistad, que la mitad de mi sangre hubiera yo dado por él, y que tan deprisa fuimos, que muy pronto se allanaron todas las dificultades y estuvimos en camino de contarle al cura el deseo que de vivir el uno para el otro teníamos desde hacía tiempo.

Solo una exigencia había tenido mi prometida. No sé por qué desde el primer momento se había establecido tal corriente de antipatía entre mi fiel compañero de campañas y Rosalía, que aunque aquel lo disimulaba y ni un gruñido de mala muerte anunciaba lo que la mirada de su único ojo quería decirme, Rosalía traducía tan bien el injustificado odio del perro, que verle a mi lado era punto menos como el que ve al diablo.

Por fin netamente me lo dijo y llegó a exponerme el problema en tan precisos términos que no hubo más.

Para hacerla mía había de perder para siempre a Palomo.

La mañana que nos casamos, no lo olvidaré mientras viva, al entrar en mi casa, la primera operación que hice fue poner en la puerta al que en otro tiempo fue mi solo amigo, y para que entendiera la indirecta tuve la precaución de alumbrarle dos palos a que contestó lamiendo la mano que le castigaba.

Aunque el amor me tenía ciego, lo confesaré en honor mío, aquella noche, que fue una de las más crudas del invierno, más de una vez vino a turbar mi felicidad un aullido lejano que me recordaba mi ingratitud.

II

El desdichado Palomo era demasiado inteligente para saber que no debía volver. Sin embargo, cuando alguna noche se me ocurría acercarme a los vidrios de la ventana, me parecía ver la sombra escuálida y astrosa de un perro que se alejaba temiendo ser visto.

Mi ventura conyugal tenía algunas nubes, pero no las bastantes para que yo dejara de ver clara y transparente aquella que a mí se me antojaba eterna luna de miel.

Rosalía tenía el carácter algo desabrido para conmigo, pero a pesar de esa aspereza yo la creía buena en el fondo.

No tardé mucho en ver que precisamente el fondo era en ella lo malo. Cuando comencé a sospechar algo, una de esas personas caritativas que gozan en rasgar la venda que cubre nuestros ojos y que con la mayor buena fe del mundo truecan en verdadera infelicidad lo que fue sueño de dichas, quiso hacerme creer que Rosalía se mostraba más cariñosa que conmigo con aquel amigo que facilitó tanto nuestra boda.

Yo no lo creí, pero la duda me roía las entrañas. Busqué cuantas ocasiones pude para convencerme de la inocencia de la que yo creía calumniada, y no tardó en presentárseme una que me demostró todo lo contrario.

Una noche, al volver a mi casa antes de lo acostumbrado, por una de las abiertas ventanas oí la voz de Rosalía que se mezclaba a otra voz.

Mi primera idea fue que aquel amigo, a quien ya odiaba, habría aprovechado mi ausencia para ver a Rosalía, pero a las pocas palabras me convencí de mi error. De quien mi mujer estaba acompañada era de una viejecilla que gozaba fama en el pueblo de ser la más astuta tercera que jamás se dedicó a la piadosa tarea de zurcir voluntades.

—No lo olvides, Rosalía —﻿decía en aquel momento﻿—; a las diez te espera esta noche bajo los álamos que hay a la salida del lugar. Cuando llegues ya estará allí.

Dicho esto, la viejecilla se despidió y yo entré en mi casa, de la que, fingiendo tener algunos asuntos que tratar con el notario, salí diciendo que volvería tarde.

Rosalía me despidió cariñosa como nunca.

III

Cuando sonaba la postrera campanada de las diez, una mujer se deslizaba a través de los álamos de que había hecho mención la Celestina.

La luna, hasta entonces oculta entre nubes, no quiso que yo obrara inconscientemente y me mostró con sus pálidos resplandores la cara más pálida aún de mi mujer.

La prueba de que yo estaba resuelto es que una navaja de ancha y afilada hoja brillaba abierta en mi diestra.

Ni una palabra, ni una increpación salió de mis labios. Mi mano se alzó, di dos pasos y el arma homicida cayó pesadamente en el momento en que una sombra se interponía entre ella y el cuerpo de Rosalía.

Un doloroso aullido fue todo lo que oí. Después caí al suelo sin conocimiento.

Cuando algunas horas después volví en mí, supe que mi fiel Palomo me había librado, a costa de su vida, de la deshonra de un presidio.

Rosalía había huido con aquel amigo a quien yo hubiera dado la mitad de mi sangre.

¡Ah! Me olvidaba. En su fuga, mi cariñosa esposa se llevó cuanto pudo de mi fortuna.

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