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Se reproduce a continuación el relato En la sombra, subtitulado «Recuerdos de hace dos siglos», de Ángel R. Chaves.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista La Ilustración Artística del día 28 de marzo de 1898 (año XVII, núm. 848).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0316, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (Ángel R. Chaves falleció en 1907). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

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Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 06 de abril de 2017

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

En la sombra Recuerdos de hace dos siglos

I

¡Pardiobre!, que aunque no más que de astrosas bayetas venía ataviado, por lo gallardo y apuesto podía competir con el más atildado barbilindo, cierto estudiante —que de tal no debía pasar, aunque llamándole bachiller se llenara la boca el redomado sopista que le servía de lacayo—, que al ligero trote de sus ágiles piernas parecía dar término a una larga jornada, colándose en la corte de S. M. D. Felipe el Grande por la mezquina puerta que se levantaba entre las verduras del Prado Viejo y las frondosidades de la Huerta de Juan Fernández.

No era preciso dárselas de zahorí para adivinar que de Alcalá venía, y con saber que tan distante estaba de las vacaciones de Pascua como del anhelado momento del cierre de las cátedras, doble contra sencillo se hubiera podido apostar a que la venida a Madrid del gallardo mozo, más de furtiva escapada que de legítimo asueto tenía.

Para convencerse de ello, habría bastado ver que en vez de buscar en la corte deudo o tutor que en su casa le hospedase, se dirigió, con la seguridad del que conoce el terreno que pisa, a cierta posada de caballeros que un soldado maleante, aunque aventajado, que sirvió en tiempos en el tercio del marqués de Cañete, mantenía a su costa, con más pretensiones que holguras, en la esquina que formaba la calle de Majadritos al desembocar en la de las Carretas.

Que el negocio que a Madrid traía al cursante de las aulas complutenses era urgente por demás, lo decía el que en vez de tomar el descanso que tanta falta debía hacerle, contentose con reparar sus fuerzas con un ligero refrigerio, y después de cambiar la derrotada loba por un traje de color, ya que no flamante, de tan exquisito corte como delicada estofa, sujetó al talabarte una mediana hoja de las de Ortuño, dio unas blancas a su paje, sin duda para librarse de su compañía, y se echó a la calle tan otro de como había entrado en la corte, que mal año para el que hubiese sospechado en él al derrotado estudiante del camino de Alcalá.

II

Breves habían sido todas aquellas operaciones; pero no tanto que con ellas no hubiese dado tiempo a que la noche cerrara por completo.

Por las oscuras y fangosas calles iban haciéndose raros los transeúntes, y a medida que el estudiante se alejaba de la parte más céntrica de la villa, hacíase más temible uno de aquellos encuentros tan frecuentes apenas dejaba el rubicundo Febo de acariciar con el haz de sus rayos la corte de las Españas.

A pesar de ello, justo es decir que el mozo tan mohíno y preocupado caminaba, que sin curarse de examinar si la espada salía de la vaina con toda premura, enderezó sus pasos por la intrincada red de callejas que bajaba desde la calle Real de la Almudena hacia la Puente Nueva, y sustituyendo a su preocupación una atención extremada, no tardó en pararse frente a una solitaria casa de dos pisos y de no más que mediana apariencia, que se levantaba en la estrecha y mal conformada plaza del Alamillo.

Allí se detuvo un momento, examinó los balcones, de uno de los cuales se filtraba un rayo de luz por entre las mal unidas maderas, y después de vacilar unos instantes, iba ya a llamar resueltamente a la puerta, cuando esta se abrió con el mayor sigilo, dejando solo el necesario paso a un galán que envuelto en amplia capa puso el pie en el desigual empedrado, no sin que antes besara con galantería una mano de alguien que hasta el zaguán le había acompañado.

Al ver tal cosa, el estudiante se estremeció, rechinó los dientes y murmuró con rabia:

—¡No me habían engañado!

Y con tan impetuosa cólera se dirigió al que indudablemente era su afortunado rival, que este, sorprendido por tan brusco como inesperado ataque, no tuvo tiempo para otra cosa que para retroceder algunos pasos.

—¡Defiéndete, villano! —rugió el estudiante poniendo mano a la guarnición de su toledana.

Pero como el retado, no por intimidar a su adversario, sino por ponerse a la defensiva, dejara caer el embozo, el encolerizado mancebo fue el que a su vez retrocedió, antes de haber tenido tiempo de sacar por completo el acero de la vaina, murmurando con espanto:

—¡Señor!…

Pero no pudo seguir. Sus rodillas flaquearon, un caño de sangre brotó de uno de sus costados, y mientras sus labios articulaban trabajosamente la palabra «¡traición!», cayó sobre el fango del arroyo para no volverse a alzar.

Tres hombres acababan de surgir como por ensalmo de uno de los rincones más oscuros de la calleja a espaldas del estudiante.

Los tres se habían despojado respetuosamente de sus fieltros, mientras el que parecía ser jefe de ellos tenía en la mano la espada tinta en sangre hasta la mitad de la hoja.

El personaje que había salido de la casa, y que era el que indudablemente les infundía tan profundo respeto, se encaró con este, y con más enojo que agradecimiento, le dijo con el seco acento del que tiene el hábito de mandar:

—Aunque mal modo es de servirme cometer una alevosía como la que acabáis de llevar a término, el exceso de vuestro celo os releva de mayor y más justo castigo. Cuidad, no obstante, de que el sol de mañana no os halle en la corte.

Después de fijar algunos momentos su vista en el cadáver del estudiante, el desconocido y respetado personaje exclamó:

—¡Pobre mozo!

Y se perdió por una de las callejas próximas, no sin que antes, y también por misterioso modo, brotara de las sombras no escaso golpe de gente, que le siguió a larga distancia, como si obedeciera a la consigna de darle guarda.

III

Tres días después de aquel trágico suceso, el anciano marqués de Mirabel, ostentando sobre sus recientes lutos las distinciones y veneras que ganara en otros días derramando pródigamente su sangre sobre los campos de batalla en servicio de los reyes D. Felipe II y III, se hacía conducir a la cámara de la Católica Majestad del que ahora ostentaba sobre su frente juvenil la corona heredada de aquellos monarcas.

El estado del pobre viejo era tan lastimoso, con tan dolorosa elocuencia hubo de pedir justicia contra el matador de su hijo primogénito, que había sido hallado muerto en una calleja de Madrid, cuando él le creía estudiando en Alcalá, que Felipe IV —cuya bondad era conocida de todos los vasallos de su vasta monarquía— se sintió al despedirle de tal modo indispuesto que, retrasando para el día siguiente una cacería que tenía dispuesta en el Pardo, se recogió al lecho.

Sin embargo, sensible es decir que a pesar del interés con que S. M. tomó a su cargo el castigo del delincuente, no hubo alcalde de corte que pudiera dar con el asesino del gallardo mozo en quien contaba ver reverdecidas sus glorias el desventurado marqués de Mirabel.

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