Nota previa

Se reproduce a continuación el relato El grano de centeno, de Ángel R. Chaves.

Ganso y Pulpo ha realizado su edición a partir del texto publicado en la revista La Ilustración Artística del día 10 de mayo de 1886 (año V, núm. 228).

El texto se corresponde con el identificador editorial GYP-NB0138, pudiéndose habido actualizar su ortografía y gramática de acuerdo con las reglas vigentes del idioma español. Estos cambios suponen, en el plano ortográfico, la supresión del acento en monosílabos y la actualización de aquel léxico técnico y/o extranjerismos que están actualmente integrados en el idioma. En el plano gramatical ha podido variar el texto en relación a la disposición de signos de puntuación, principalmente en relación al empleo de la raya.

En cuanto a la licencia de esta edición debe tenerse en cuenta que el texto reproducido es de dominio público (Ángel R. Chaves falleció en 1907). Por otra parte, tanto la portada como la edición aquí presentadas se distribuyen gratuitamente bajo licencia Creative Commons por la editorial electrónica Ganso y Pulpo, que espera se comparta en los mismos términos que los estipulados originalmente (edición íntegra, sin ánimo de lucro y respetuosa tanto con el texto como con el trabajo desempeñado por la editorial).

El presente ePub está libre de DRM y validado técnicamente, como puede comprobarse mediante la aplicación web del IDPF.

Todas las posibles modificaciones realizadas hasta la fecha en este libro están declaradas en el registro de cambios general, que encontrará en la página web del proyecto.

Sin más, esperamos que disfrute de su lectura. Todas sus apreciaciones, sugerencias y observaciones son bienvenidas en nuestro formulario de contacto.

Ganso y Pulpo

Creación: Barcelona, 29 de abril de 2015

Última revisión: Barcelona, 12 de julio de 2017

El grano de centeno

Para comprender que su tarea era obra de titanes, bastaba considerar que el grano de centeno que arrastraban sus casi invisibles antenas era cuatro veces mayor que su cuerpo. Que el granero estaba lejos lo decía el que en toda la extensión que abarcaba la vista no se distinguía ninguna otra hormiga que viniera a ayudarla en su penoso trabajo. Y sin embargo, ella no cejaba. La fatiga la obligaba a veces a detener su marcha; otras, las ondulaciones que el tacón de una bota había producido en la pasada humedad del terreno, le presentaba una barrera que solo su ingeniosa paciencia era capaz de vencer. Momentos había en que, forzada a abandonar su para ella preciosa carga, rodaba al fondo de un precipicio de tres o cuatro líneas de profundidad. Pero el activo animalejo no desmayaba, y trepando con más precaución a la empinada cumbre, se deslizaba de nuevo por ella con su tesoro.

Mi hijo, con la cabecita rubia inclinada hacia el suelo, no la perdía de vista un momento. Sin atreverse a respirar siquiera por no interrumpir aquella azarosa marcha, parecía tener concentrada la vida toda en sus ojos azules, desmesuradamente abiertos, de los cuales separaba de tiempo en tiempo el rebelde mechoncillo de cabello con que el viento le azotaba la frente. En ellos se veía un relámpago de júbilo cada vez que la hormiga salvaba un obstáculo, una sombra de tristeza y desaliento siempre que encontraba uno nuevo.

Yo, que le seguía a corta distancia, no le decía una palabra; él parecía hasta haber olvidado mi presencia. Sin embargo, después de unos cuantos segundos invertidos indudablemente en una fructífera exploración, irguió el esbelto cuerpecillo y con la satisfacción del que ha realizado un importante descubrimiento, me dijo:

—Ya sé adónde va.

Y extendiendo el índice de su manecita carnosa y aterciopelada, añadió:

—Allí.

Con efecto, a corta distancia del sitio donde nos hallábamos, la insegura línea trazada por un reguero de hormigas marcaba el punto a que indudablemente se dirigía el trabajador insecto.

—¿Y qué piensas hacer? —le pregunté, como si efectivamente el problema fuera de difícil solución.

—Ayudarla —respondió con tono resuelto.

Y sin dar tiempo a que yo pusiera el visto bueno a su designio, asió cuidadosamente a su protegida con dos dedos. Esta, asustada al principio, pareció querer huir, pero en seguida su claro instinto la hizo comprender que nada de hostil tenía la inesperada agresión y todo lo que hizo fue ceñir con mayor fuerza sus antenas al grano de centeno.

Cuando llegué al hormiguero, la preciosa carga, empujada por un enjambre de obreras, se perdía en las profundidades del pequeño orificio que servía de pórtico a aquel falansterio.

Tan pronto como el grano de centeno desapareció por completo, mi hijo se volvió a mí. Una sonrisa de satisfacción delataba el legítimo orgullo de que estaba poseído.

De su garganta salía ya un grito de júbilo, cuando de pronto se quedó parado como si un súbito terror paralizara sus facultades. Sus ojos acababan de fijarse en el reguero de hormigas en que las huellas de sus diminutos pies habían quedado marcadas por un centenar de cadáveres.

Yo, no sabiendo qué responder a la muda interrogación que me hacía, me limité a cogerle de la mano y llevármelo de allí.

Aquel día nuestra vuelta a casa fue menos animada que de costumbre. Mientras el chiquillo hacía sin duda extrañas reflexiones sobre el pasado incidente, yo, mirando sus arqueadas cejas, fruncidas en un gracioso mohín de meditación, murmuraba para mis adentros:

—¡Ay!, hijo mío, no será el último disgusto de este género que lleves en la vida. La mayor parte de las veces, cuando creas haber realizado una buena acción, si te tomas la molestia de volver los ojos, verás que son mucho mayores los males que inconscientemente has causado.

Por supuesto, esto ni se lo dije entonces, ni se lo diré nunca. Hay cosas que vale más saberlas tarde o no saberlas. Solo ignorándolas es como se puede contribuir a que este viejo mundo siga su marcha.

Índice

Nota previa

El grano de centeno

Navegación estructural

Cubierta

Nota previa

Comenzar a leer

Índice