El asesino del reloj

 Angel Fernandez Camuñas

A todos los que me quieren.

A los que creyeron alguna vez en mí.

A los que ya no están.

Y… a ti, querido lector/a, por darme una oportunidad.

NOTA DEL AUTOR

Querido lector/a, antes de comenzar a leer la siguiente novela, te pido por favor que leas con detenimiento el siguiente texto. Decirte que, absolutamente toda la historia en la que te vas a adentrar a continuación, es inventada. Los personajes y sucesos que se acontecen en ella, nunca han existido. Y cualquier parecido con la realidad, es pura casualidad. Aclarado ese tema, quiero contar como llegué a crear la historia que estás a punto de leer. Recuerdo que llovía, y era domingo. Estaba tumbado en el sofá viendo una película de suspense, mi perro y mi gato estaban junto a mí, cuando de repente, una idea apareció en mi cabeza. Apagué el televisor, me puse de pie inmediatamente y comencé a escribir. Es cierto que, al principio todo era muy fácil, las páginas prácticamente se escribían solas, los propios personajes parecían cobrar vida a medida que escribía, aunque he de confesar que por momentos me estanqué, no fue por no tener claro el cómo continuar la historia, los sucesos que se van aconteciendo en ella los tenía muy claros, simplemente quería ofrecer una historia lo más entretenida posible. Cada palabra, cada frase y cada página, la escribo pensando en la persona que pueda estar leyendo mi novela. Y el no defraudar y el no aburrir, es mi misión primordial.

Lo único que deseo, querido lector/a, es que disfrutes leyendo esta novela, lo mismo que yo lo he hecho escribiéndola. Pero, voy a pedirte solamente un favor, cuando acabes de leerla por completo, deja un comentario sobre ella, tanto positivo o negativo, cualquier opinión siempre es de agradecer, sobretodo si es para mejorar. Y si te ha gustado, recomiéndasela a tus amigos o conocidos.

Te mando un fuerte abrazo

INICIO

Cuando apareció el tercer cadáver, la prensa lo llamó; “El asesino del reloj”. Dejaba a sus víctimas completamente desnudas en la escena del crimen, y sobre el pecho, con la sangre de ellas, dibujaba un reloj con una hora en concreto. Hacía un círculo, y en su interior, dos agujas indicando una hora, y debajo, la hora exacta a la que pertenecía, escrita también con sangre. Horas elegidas al azar, según el departamento de policía de Nueva York, ya que no conseguían encontrar ningún tipo de lógica ni relación con las víctimas o el caso. Pero no sabían, que esas horas en el pecho de los fallecidos, si tenían un significado, un significado para el asesino, algo que ningún agente de policía podría llegar a comprender, al menos en aquellos momentos. A finales de marzo de 2014, apareció la primera víctima, murió en una casa al sur de Brooklyn, un varón de cuarenta y seis años, apuñalado en repetidas ocasiones. Tres puñaladas en el costado, cuatro a la altura de los riñones y una en el cuello. El cuerpo estaba sentado en el sofá, completamente desnudo. El asesino había usado la sangre de la víctima para dibujar un círculo en el pecho, y en su interior escribió, 9:58 A.M.

A principios de junio de ese mismo año, apareció la segunda víctima, una mujer de treinta y ocho años, apareció en Queens, tumbada en la bañera de su apartamento. La había asfixiado hasta la muerte con una cuerda que se encontró junto al cadáver. Sobre su pecho, el asesino había escrito, 11:34 A.M. Le cortó un dedo del pie para, con la sangre, dibujar el reloj en su cuerpo.

El homicida parecía tardar cada vez menos tiempo en actuar. Justo un mes después, apareció la tercera víctima, fue un varón de cincuenta y dos años, lo encontraron en su despacho de la quinta planta de un edificio de oficinas en pleno centro de Manhattan. El asesino, lo había tumbado sobre su mesa, con el cuello degollado, y sobre el pecho estaba escrita la hora, 11:37 A.M.

Después de ese crimen, la prensa lo bautizó como “El asesino del reloj”. El departamento de policía de Nueva York no tenía pistas, y ningún indicio para poder llegar a capturar a ese asesino en serie. Ni una sola huella encontraron en ninguna de las escenas de los crímenes. Las víctimas no tenían ninguna relación aparente entre ellas, y las horas que habían dibujadas sobre sus cuerpos tampoco tenían un claro significado. Aunque, sí había algo en común entre todas ellas, el asesino les había robado sus relojes. Los familiares así lo habían indicado, que faltaban en cada uno de los casos. Y otra coincidencia, las víctimas presentaban una cicatriz en sus cuerpos, pero sus informes médicos no detallaban a qué se debían. El asesino no se había pronunciado, a veces, en casos como este, al homicida le gustaba llamar la atención, enviando alguna carta a comisaría, o algún tipo de mensaje que pudiera llegar a esclarecer algo. Pero en este caso, absolutamente nada, estaban en un callejón sin salida. Aunque, no lo sabían, pero no iba a tardar en hacerlo. Todo formaba parte de un plan, de un juego, de un laberíntico rompecabezas que sólo el asesino conocía.

El encargado del caso, era el veterano teniente de la policía, Andrew Morrison. Un hombre de unos sesenta años, de estatura media, y cabello canoso. Su mirada es seria, pero en el fondo, es un buen policía y mejor hombre. Pero, escondía sus propios secretos. Como todos.

Antes de las navidades de 2014, una llamada anónima a la policía, informó de unos gritos que se habían escuchado en un apartamento de una zona de Brooklyn. Dos agentes de uniforme llegaron a la dirección, se encontraron la puerta abierta y decidieron entrar. Cuando accedieron al interior del apartamento, empuñaron sus armas, y con total sigilo avanzaron por el pasillo, la luz estaba fundida, caminaron prácticamente a oscuras hasta que llegaron al salón, la poca luz que entraba por la persiana les dejó ver a la cuarta víctima, un varón de cuarenta y tres años. Está sentado en una silla en el centro del pequeño comedor, le habían cortado la cabeza, y el asesino la había dejado encima de un mueble junto a un jarrón. El cuerpo está atado de pies y manos, y sobre su pecho, hay dibujada la hora, 10:17 A.M. Esta vez, el crimen había sido mucho más sangriento que los anteriores. El teniente Morrison, llegó al apartamento de la víctima número cuatro. Se tomaron huellas y muestras de la escena, pero él sabía que tampoco encontrarían nada. El asesino era inteligente y meticuloso. Lo había podido comprobar en los últimos casos. Esta vez, al igual que las anteriores, el reloj de la víctima también había desaparecido, y el cuerpo presentaba una cicatriz en el costado. De repente, se pudieron oír unos pasos que entraban en el apartamento, la luz de una linterna alumbró la escena y varios agentes del FBI entraron de repente en la vivienda de la víctima, delante de ellos, un hombre con mirada desafiante y vestido con un impecable traje negro marcaba el paso a los demás agentes.

—¿Quién es usted? —preguntó el teniente Morrison.

—Soy el agente especial, John Harris —dijo extendiendo su mano—. Ahora trabajará conjuntamente con el FBI. Yo seré su enlace. Cualquier novedad sobre el caso, me la tendrán que informar a mí.

—¿Quién lo dice? No me han informado de nada.

—Hable con su superior, el asesino no tiene rostro todavía y se ha colado en la lista de los más buscados. Dejaremos al departamento de homicidios de la policía de Nueva York en el caso, ya que llevan desde el principio, pero cualquier cosa me la comunicarán a mí, no debe de olvidar eso, teniente. El tiempo corre, y no podemos permitir que el asesino siga actuando.

—Diga a sus hombres que se retiren —añadió el teniente—. Están contaminando la escena del crimen.

—Un forense del FBI trabajará con el de su comisaría, así que no se preocupen, él sabe cómo actuar. Estamos aquí para ayudar, y no para joderles la investigación, por eso, no se preocupe.

La cara del teniente Andrew Morrison, fue de la de alguien que no se entera de nada. De la de alguien a quien toman por inútil, al menos es la sensación que le dio. Nunca, en sus más de veinte años en el cuerpo, se había sentido tan insultado. No entendía nada sobre lo que estaba sucediendo en aquel apartamento lleno de sangre. En el que la cabeza de la víctima, parecía mirarle fijamente. Siempre había sido muy meticuloso con su trabajo, pero ahora los federales parecían tener el mando de aquel caso, y no quería permitirlo. Así que, decidió llamar a su superior, que evidentemente le informó que el FBI iba a estar en medio del caso. «Órdenes de arriba» , eso fue lo que le dijo. Teniendo que reportar a diario cualquier novedad sobre el caso. No hubo discusión sobre ello. Richard, el jefe de policía, lo dejó bien claro durante la llamada.

Pasó poco más de un mes desde que el agente del FBI se hiciera cargo del caso, y en febrero de 2015, una mujer muy atractiva, entró en una cafetería muy cercana a Central Park. Era la única que, según ella, conocía la identidad del asesino de reloj, y sentado en la última mesa del local, se encontraba el agente especial del FBI; John Harris, él aún no lo sabía, pero estaba a punto de conocer a alguien que cambiaría el rumbo de toda la investigación.

CAPÍTULO 0:00

MI DIARIO

Nueva York, octubre de 1978

Tengo ocho años. Y la verdad, desde que tengo uso de razón, estoy encerrada en este maldito sótano. Lo he escrito otras veces, pero creo, que nací aquí. O a las pocas horas me trajeron. La mujer que conozco, es la que me ha enseñado a leer y a escribir. Me ha hablado del exterior, de la gente, de los trabajos que tiene la gente, del estrés que suelen llevar a diario. Lo conozco prácticamente todo, pero solamente de haberlo oído mencionar por ella, por esa mujer, la que viene a verme, la que me trae agua y comida. La que me sonríe al verme. En cambio, el hombre es malo, muy malo. Lo único bueno que ha hecho es regalarme este diario, que suelo escribir casi cada día. Cuando viene el hombre malo, es para hacerme todas esas pruebas. Lo veo bajar por las escaleras del sótano y trae consigo la capucha, la que utiliza para ponerme en la cabeza y así, evitar que pueda ver hacia dónde me lleva. Suele conectarme cables a mi cabeza y por todo el cuerpo, nunca me ha dicho porque lo hace, pero imagino, que lo hará por algo. La mujer es buena conmigo, pero tampoco me ha explicado nunca el motivo de esos experimentos. Sinceramente, me gustaría saberlo. Debería preguntárselo alguna vez, pero me da miedo hacerlo.

Esta mañana de octubre, me he despertado como cada día, entre aquellas sucias sábanas y el olor a humedad. La mujer, me habló hace tiempo de Halloween, una bonita fiesta que se celebra a finales de octubre, en la que los niños salen por las casas a pedir caramelos. Truco o trato, esa frase se me había quedado en mi cabeza, me encanta repetirla a solas. Quiero saber cual es la sensación de llamar al timbre de unos desconocidos y que te den caramelos. Ojalá algún día pueda vivir esa experiencia. Debe de ser maravillosa. Estamos en octubre, es Halloween. Me gustaría poder salir y disfrazarme.

He pensado que este día sería como cualquier otro, pero no lo ha sido. Puedo decir, que ha sido el mejor día de toda mi vida. La mujer, como siempre, me ha bajado el desayuno, me ha esperado a que me lo acabara absolutamente todo y, entonces, veo que saca una llave del bolsillo de la bata. Me abre los candados que me tienen sujeta a aquellas cadenas. Soy libre. Al fin, soy libre. Ella, se acerca a mí, me mira fijamente a los ojos y me dice que salga de la casa, que corra todo lo que pueda, que huya a donde sea, pero lejos de la casa. No para de repetirme que jamás le diga a nadie dónde he estado o que me han hecho, me lo repite una y otra vez. Le haré caso, ya que me dice que si el hombre malo se entera que he huido gracias a ella, la matará. Me vuelve a repetir que corra, y eso hago, subo las escaleras del sótano con mi diario entre mis brazos, abro la puerta de la calle y me quedo asombrada con lo que veo. Estoy en la calle, la mujer me había hablado del exterior, pero al no haberlo visto nunca me quedo asombrada. La escucho por detrás, me vuelve a decir que corra, que corra sin parar. Le hago caso, y comienzo a correr.

No recuerdo el tiempo que he estado huyendo, pero debe de ser mucho. La gente, esa gente de la que la mujer me había hablado no para de mirarme, será por mi ropa, ellos van limpios, yo voy sucia. Tengo clarísimo que es por eso. Me paro a descansar, ya no puedo más, y de repente, veo que un coche con unas luces azules se para a mi lado. Van dos hombres que visten igual, me dicen que son policías, me preguntan si estoy bien, yo respondo que sí, pero no me creen. Me hacen subirme al coche, y me dicen que me llevarán a comisaría para averiguar de dónde vengo. Ellos me hacen infinidad de preguntas, pero yo no les digo nada. Jamás diré de dónde vengo, no quiero que a la mujer buena le pase nada. Pero hay algo que me encantaría saber. ¿Por qué el hombre malo me tenía encerrada?

CAPÍTULO 1:00

UN ENCUENTRO IMPROVISADO

Nueva York, febrero de 2015

La puerta de la cafetería se abrió. Todos la observaron mientras bajaba los dos escalones que llevaban hasta la barra. Una bella mujer de cuarenta y cinco años, cabello rubio, ojos azules, vestido negro bajo un abrigo grisáceo, tacones, piernas perfectas y unos pechos increíbles. La mujer observó a su alrededor y lo vio sentado en la última mesa. Lo reconoció en seguida y se acercó a él con decisión.

—¡Le conozco! —añadió ella—. Le he visto en televisión.

—¿Disculpe? —el agente Harris se sorprendió que aquella bellísima mujer se dirigiera a él.

—Perdone mi intromisión... es que le he visto y... usted investiga el caso de ese asesino del reloj, ¿no es cierto?

—¿Es periodista?

—¡No! He entrado y le he visto...

—Así es, soy quien investiga el caso conjuntamente con la policía de Nueva York, pero no lo diga demasiado alto —sonrió—. No quisiera que se acercara más gente.

—Pero si es usted famoso. Hace bastantes días le vi en televisión después de que apareciera la cuarta víctima. Usted no quería que los reporteros le grabasen con las cámaras… pero al final, salió por televisión. Siempre acaban cazando con sus cámaras.

—Solo hago mi trabajo, señora. No soy ningún famoso. Intento atrapar a ese asesino.

—¿Puedo sentarme? —preguntó la mujer.

El agente John Harris se queda sin palabras, ¿cómo iba a decirle que NO a esa mujer? Ni que estuviera loco. Además, estaba soltero. Aunque, más bien, viudo. Puede que fuese, una buena oportunidad para él.

—¡Claro! Siéntese —añadió.

—¿En serio? ¿Puedo sentarme? —preguntó sorprendida.

—¡Por supuesto! Sin problema.

—He quedado con un amigo, pero el cabrón me ha dado plantón... me llamo, Alice —extendió su mano.

—Encantado, Alice. Yo me llamo, John Harris. Pero imagino que ya lo debe de saber.

La cafetería estaba prácticamente vacía; la camarera, un hombre sentado en la barra bebiendo una cerveza, y un chico leyendo un libro y bebiéndose un gin tonic, llenaban el local. El agente especial del FBI, John Harris, era un cliente habitual, le gustaba ir casi todas las noches para tomar un café después de cenar. Es un hombre fuerte, alto y cabello negro como el azabache. Hace dos meses que había acabado de cumplir los cuarenta años, y los llevaba bastante bien. Estaba en la cuarentena, y todo iría cuesta abajo, como siempre le decía su madre. Su esposa había fallecido tres años atrás, después de luchar contra una larga enfermedad que la había consumido por completo. Nunca tuvieron hijos, quizás fue lo único positivo de todo aquello, pensaba John, hubiera sido muchísimo peor con niños de por medio.

Alice se sentó en una silla, justo delante del agente. La camarera se acercó y la mujer pidió un café que no tardaron en traerle.

—¿A qué se dedica, Alice? —preguntó John.

—Puede tutearme, no se preocupe —añadió con una bonita sonrisa.

—Tú también puedes tutearme. Tampoco soy tan viejo.

—Es por cordialidad...

—Entonces... si no eres periodista, ¿a qué te dedicas?

—Actualmente estoy sin trabajo, me despidieron hace un mes...

—¡Vaya! Lo siento —interrumpió.

—No se preocupe... perdón, no te preocupes. Trabajaba de camarera en un restaurante de comida rápida en Times Square, la dueña es una estúpida, me hablaba fatal y buscaba cualquier excusa para tenerme todo el día allí trabajando sin pagarme las horas... aunque las propinas eran bastante buenas.

—Volverás a encontrar otro trabajo, ya lo verás. Estás en la ciudad de las oportunidades —comentó John intentando evitar observar el escote de la mujer.

—Gracias. Yo admiro tu trabajo, siempre persiguiendo a asesinos... debe de ser genial.

—No siempre perseguimos a asesinos, hacemos muchas más cosas.

—¿Por qué te hiciste agente del FBI?

—Cuando cumplí los doce años, mi padre me regaló una placa de policía y una pistola de mentira, ya sabes… esas de plástico que parecen de verdad, desde ese día quise serlo, aunque a mi madre no le gustó nada —sonrió—. Cree que es un trabajo peligroso, a veces lo es... pero ella sufre demasiado.

—¿Ya sabéis algo más sobre ese asesino? Ha matado a cuatro personas, la gente está asustada.

—Sobre ese tema... no estoy autorizado a hablar sobre el caso. Lo siento.

—¡Tranquilo! Lo entiendo perfectamente... aunque he de decirte algo, y creo que no puedo esperar más. Me muero de ganas de contártelo.

—¿El qué? —preguntó intrigado.

—Te he mentido —dijo ella después de darle un sorbo a su café.

—¿Por qué?

—Nadie me ha dado plantón.

—¿Por qué me has mentido?

—Quería hablar contigo, agente especial Harris.

El sexto sentido de John se activó. Esa mujer, por muy atractiva que fuese, comenzó a darle mala espina. Seguramente fue el tono de voz que comenzó a utilizar.

—¿Por qué querías hablar conmigo? ¿Quién eres?

—¿Y si te dijera que sé el lugar en el que podrías encontrar al asesino del reloj? —preguntó ella.

—Es una broma, ¿verdad? Casi todo el FBI y la policía de la ciudad está buscando a ese asesino y tú me dices que sabes donde está, ¿no es así?

—¡Exacto! Además no solamente sé dónde puedes encontrarlo, también sé quién es —añadió Alice.

—¿Te manda, Robertson? El año pasado le gasté aquella broma pesada, así que no hace falta que sigas.

—No me manda nadie. No conozco a Robertson. Esto no es ninguna broma, agente Harris. Estoy diciendo la verdad.

—Podría llevarte ahora mismo detenida por interferir en la investigación.

—Si te levantas de esa silla comenzaré a gritar, diré que me estabas acosando... será tu palabra contra la mía, y no creo que ahora mismo quieras meterte en líos. Además de la vergüenza que estoy segura que pasarías.

—¿Por qué haces esto? —John dejó de beber su café, no entendía nada de lo que estaba ocurriendo en su cafetería preferida.

—Te diré la identidad y el lugar dónde encontrar al asesino del reloj si me ayudas.

—No sabes nada. No tienes ni idea de nada. No creo que tengas ninguna información que pueda serme útil, es más… creo que lo único que quieres es fama.

—¿Eso crees? La primera víctima apareció desnudo sobre el sofá, lo habían apuñalado por todo el cuerpo, la segunda apareció asfixiada en la bañera... la cuerda estaba tirada en el suelo junto a la alfombra del baño…

—¡Basta! ¿Qué es lo que quieres? —interrumpió.

—Necesito que me ayudes, agente Harris.

—¿Ayudarte a qué? —preguntó alterado.

—Hace dos años... asesinaron a mi marido. Esa noche salí con unas amigas a cenar, después nos fuimos a tomar algo... sobre las tres de la madrugada alguien entró en nuestra casa, mi marido se despertó, lo atacaron y lo asesinaron. Todos creyeron que entraron a robar. La policía archivó el caso por falta de pruebas.

—Si el caso se cerró, yo no puedo hacer nada. Si fue un robo podría haber sido cualquiera —explicó Harris.

—Si... eso mismo me dijeron, todo mierdas y mentiras, discurso de chapuzas... prefirieron cerrar el caso antes que encontrar a los asesinos.

—Si un caso se cierra y se archiva, es por uno de estos dos motivos, el primero es lógicamente porque se ha resuelto, y el segundo es cuando no hay hilo del que tirar...

—Nunca creí que fuera un robo, los asesinos dejaron velas encendidas por casi toda la casa, hicieron una especie de ritual. Nadie que entra a robar hace eso… pero los agentes encargados del caso dijeron que encenderían las velas por un simple entretenimiento. Lo que yo le digo, todo mierdas y mentiras.

—Han pasado dos años, Alice. Eso es mucho tiempo para retomar un caso.

—¿Quieres encontrar al asesino del reloj, agente especial Harris? —interrumpió Alice inclinándose hacia delante.

—¡Claro! Por supuesto que quiero encontrarlo... pero me estás pidiendo que encuentre al asesino o asesinos de tu marido que murió hace dos años... es un imposible, además, por mucho que sepas como murieron las víctimas, no es ninguna garantía que sepas dónde encontrar al asesino del reloj. Puedes haber leído toda la información de los asesinatos en la prensa.

—Tendrás que confiar en mí —Alice, apartó ligeramente su cabello por detrás de las orejas—. Entonces... ¿te arriesgas? ¿Quieres ayudarme? ¿Qué darías por encontrar al asesino?

John, se quedó pensando durante unos segundos, se cruzó de brazos y observó a su alrededor. Carraspeó y frunció el ceño, miró con detenimiento a Alice y sin pensárselo mucho más, decidió tal y como le había dicho ella unos segundos antes, arriesgarse.

—¿Por dónde comienzo? —preguntó Harris sin ni siquiera analizar la situación.

—Por aquí —la mujer sacó de su bolso una llave y un trozo de papel doblado—. En la nota tienes la dirección donde ocurrió todo, es de una casa que está en Staten Island, la casa dónde vivíamos Jerry y yo. Ahora mismo una agencia inmobiliaria la tiene a la venta, también he apuntado mi número de teléfono, cualquier cosa que descubras puedes llamarme...

—¿Y la llave? —preguntó él—. ¿Es la llave de la casa?

—Esa llave no es para abrir la casa, en el sótano hay una puerta, detrás hay algo que te ayudará a descubrir a los asesinos de mi marido.

—¿Qué es lo que hay detrás de esa puerta? —John estaba completamente intrigado.

—Ves a la casa, descúbrelo tú mismo. Yo nunca me he atrevido a cruzar la puerta —respondió Alice a la vez que esbozó una dulce sonrisa.

CAPÍTULO 2:00

EMMA

Nueva York, noviembre de 1995

El médico entró en la sala de descanso y se sacó un café de la máquina. Dio vueltas a la cucharilla de plástico a la vez que observó por la ventana, la que daba al patio trasero.

—¡Buenos días, doctor Monroe! —dijo una joven enfermera entrando en la sala.

—¡Buenos días, Sarah! ¿Qué tal? —preguntó el médico.

—Estoy agotada... la noche ha sido horrible.

—¿Ya has acabado el turno?

—Así es, por fin.

—¿Mucho trabajo, Sarah?

—¡Sí! El paciente de la ocho no paraba de gritar y llorar, ni dándole la medicación hemos conseguido callarle. Consiguió soltarse las correas y comenzó a arañarse los brazos... se destrozó la piel —explicó la enfermera.

—¿Qué opinas del paciente de la ocho?

—Me da pena, es muy joven, solo tiene veinte años, es una lástima que alguien pueda acabar de esa manera. Y además siendo tan joven…

—Lo que dices... es cierto. Ese chico presenció el asesinato de sus padres cuando tan solo tenía nueve años. La vida de ese chico ha sido un infierno.

—Por eso está aquí... para que podamos ayudarle, ¿verdad, doctor?

—Así es —sonrió—. Veo que aprendes rápido, Sarah. Llevas pocas semanas aquí pero me gusta como afrontas las cosas.

—Gracias. Me voy. Necesito dormir, doctor.

—Descansa —dijo él.

—Adiós, doctor Monroe. Le veo mañana.

La joven enfermera del turno de noche salió por la puerta. El médico continuó dándole vueltas a la cucharita a la vez que observó por la ventana. Pudo ver a Joe, jugando con una pelota junto a las escaleras, observó al chico atentamente. Joe; chico retraído, con carácter, esquizofrénico, agresivo, algo reservado... algunos de los adjetivos de su informe psiquiátrico. El doctor Monroe, tiró el vaso de café a la papelera y salió de la sala de descanso. Caminó por el pasillo y entró en la habitación número ocho. Todavía podían verse las gotas de sangre de la noche anterior después de que Joe, se arañase los brazos. Se sentó en la cama y frunció el ceño al ver una pequeña palabra escrita en la pared acolchada. Se sobresaltó en ese instante.

El doctor Walter Monroe, caminó a paso ligero por el pasillo del hospital. Es un hombre con mucha energía, a sus cuarenta y cinco años estaba en plena forma.

—¿Dónde está, Ryan? —preguntó el médico entrando en la sala de seguridad.

—Creo que ha ido al lavabo —respondió el vigilante sin despegar la mirada de los monitores.

El médico se dirigió a los lavabos de caballeros de personal, y justo cuando entró, Ryan; el jefe de seguridad, salió por la puerta.

—¡Joder! ¡Walter! Me has asustado... ¿qué ocurre? —preguntó subiéndose la bragueta.

—Acompáñame a la ocho.

Los dos caminaron por el pasillo, el médico iba delante, y Ryan lo seguía a paso ligero. El jefe de seguridad es un hombre corpulento, con barba y una inmensa papada. Cuando entraron en la habitación número ocho, el doctor Monroe señaló con el dedo hacia la pared. Ryan observó detenidamente y leyó, “Emma”. Ese nombre estaba escrito con bolígrafo.

—¿Emma? ¿Quién es, Emma? —preguntó Ryan.

—Esa no es la pregunta más adecuada —añadió el médico—. La pregunta es, ¿cómo ha escrito Joe eso ahí? Los pacientes no pueden tener bolígrafos ni ningún tipo de objeto en sus habitaciones. Es la primera norma del hospital.

—No lo había visto —comentó Ryan.

—¡Claro que no! ¿Cómo vas a verlo? Nunca entras en las habitaciones... id a buscar a Joe, está en el patio trasero. Si se pone violento dadle una pastilla y atadlo.

El jefe de seguridad fue a buscar al chico acompañado por dos de los enfermeros. El doctor Monroe, se sentó nuevamente en el filo de la cama y volvió a leer el nombre de la pared. Recordó el día que en el que Joe llegó al psiquiátrico. Había estado a punto de suicidarse tirándose a las vías del metro, justo antes de que pasara el tren. Pero unos pasajeros consiguieron pararle a tiempo. Joe salió corriendo de la estación y nadie lo volvió a ver hasta que lo encontraron unas horas después. Todo su cuerpo estaba lleno de magulladuras; se autolesionaba. Nadie supo el motivo, pero vivió durante mucho tiempo con una anciana que al parecer lo acogió en su casa, pero al morir la mujer, Joe vivió junto al cuerpo, que en pleno estado de descomposición alguien llamó a la policía por el olor que se desprendía del lugar. Fue así como lo encontraron, casualmente era el chico que horas antes se había querido suicidar en la estación. Cuando los médicos acudieron a su domicilio, encontraron un horror, aparte de vivir junto a la anciana muerta, todo el apartamento estaba lleno de cucarachas. Una auténtica plaga. La mujer había fallecido por causas naturales, pero un juez dictó el internamiento de Joe en un centro para su rehabilitación. El chico no pronunció ninguna palabra hasta que pasaron tres meses desde su ingreso en el hospital. Era un chico delgaducho, tez blanca y una mirada apagada. Acababa de cumplir los dieciocho años cuando lo internaron, aunque parecía más mayor, ya que la mala vida lo había castigado. El día que murieron sus padres, su vida cambió para siempre. Al llegar al hospital, se encargó de él, el doctor Thomas Taylor. Pero, recientemente se había jubilado y se había encargado de él, el doctor Monroe.

Ryan, acompañado de dos enfermeros, entró en la habitación número ocho. Joe, iba con ellos.

—Hola, Joe —dijo el médico.

—Hola —su mirada estaba más apagada que nunca.

—¿Cómo te encuentras hoy?

—Como siempre, doctor Monroe.

—Bueno... a poco a poco, Joe. No tenemos ninguna prisa.

—¿Por qué me han sacado del patio? —preguntó el joven—. Estaba jugando con mi pelota.

—Ya sabes que aquí tenemos unas normas que todos han de acatar, ¿verdad? —preguntó el doctor.

—Yo no he hecho nada.

—¿Quién es, Emma?

—No lo sé. No conozco a ninguna, Emma —respondió Joe cabizbajo.

—Ese nombre está escrito ahí en la pared, ¿lo has escrito tú? Sabes que detesto las mentiras, dime la verdad, Joe.

Joe asintió con la cabeza, su cara mostraba culpabilidad.

—¿Cómo has escrito el nombre ahí? — preguntó de nuevo mirándole fijamente a los ojos.

—Con un bolígrafo. Lo robé de la enfermería cuando me hicieron la cura de los brazos esta noche —explicó.

—Lo que has hecho está muy mal, pasarás tres noches en la habitación uno —le dijo el doctor.

La habitación UNO, era el nombre que se le dio a un habitáculo diminuto que se encontraba en el sótano del hospital. Sin apenas ventilación y sin ventanas.

—No quiero ir a esa habitación —añadió Joe—. Me da miedo y huele mal.

—Si no quieres ir... dime quién es, Emma —el doctor Walter Monroe quería saber fuese como fuese a quien pertenecía ese nombre.

Joe alzó su mirada, durante unos segundos su mente quedó en blanco. Pero decidió responder.

—Emma... es mi hermana —dijo.

—Tú no tienes ninguna hermana —el médico conocía a la perfección todo sobre el chico.

—¡Es mi hermana! —gritó.

—Incumples las normas del hospital, y además intentas mentirme... trasladadlo a la habitación uno hasta nueva orden y doblarle la dosis de pastillas —ordenó el doctor.

Los enfermeros se llevaron a la fuerza a Joe, que con todas sus fuerzas intentó resistirse.

—¡Pobre chico! —añadió Ryan.

—En este hospital no podemos permitir que los pacientes nos tomen por imbéciles.

—¿Estás seguro que Joe no tiene ninguna hermana, Walter?

—Ocúpate de la seguridad del centro, yo me ocuparé de mis pacientes —dijo el doctor a la vez que salía de la habitación.

El médico comenzó a dudar, se dirigió hacia la sala de archivos situada en la planta dos. Conocía al detalle la vida de todos sus pacientes, pero quería asegurarse sobre la vida de Joe. Hubo algo que le hizo pensar que quizás se estaba equivocando. Estaba al cien por cien seguro de que el chico no había tenido hermanos, pero su historial lo leyó dos años antes, cuando Joe ingresó en el psiquiátrico, pero su memoria ya no era la misma. Entró en la sala, buscó el historial del joven y lo leyó detenidamente. No podía creer lo que estaba viendo en el informe, entonces lo supo. Emma, si existió, aunque, de alguna manera, solamente durante unos minutos.

CAPÍTULO 3:00

EL OBSEQUIO

Nueva York, febrero de 2015

El teniente Andrew Morrison, abrió la puerta de su apartamento. Vivía junto a su mujer, Megan, en un habitáculo de sesenta metros cuadrados a las afueras de Manhattan. El hijo de ambos estaba en Europa debido a sus estudios. Megan, es un año menor que el teniente, y se habían conocido en el colegio. Eran una de esas parejas en el que el amor perduraba para siempre.

Andrew, dejó el abrigo sobre el sofá, encendió la televisión y entró en la cocina para coger una cerveza. Anotó en una pequeña pizarra de la nevera, que había que comprar cervezas, solamente quedaba una. Fue en ese momento cuando, alguien llamó a la puerta. El teniente, con la cerveza bien fría ya en la mano, caminó hasta la entrada, dio un largo sorbo y abrió la puerta, pero no había nadie. Lo único que encontró fue una pequeña caja sobre la alfombra de la entrada. Observó a su alrededor, pero no vio a nadie, cogió su arma y avanzó sigilosamente por el pasillo en el que la luz del rellano parpadeaba, llegó a los ascensores, pero no se veía ni a un alma, y no se oía nada. El teniente agarró la pequeña caja con cuidado, cerró la puerta y se sentó en el sofá, dejó la caja sobre la pequeña mesita de madera y la contempló durante varios segundos. La caja, era de cartón, no demasiado grande, cerrada con cinta adhesiva, y sin ningún remitente escrito. El teniente decidió abrirla con mucha delicadeza, si era algún tipo de prueba no quería contaminarla demasiado. Bastante había dejado ya sus huellas en ella. Estiró de uno de los lados de la cinta adhesiva hasta que la retiró por completo, y cuando fue a abrir la caja, se sobresaltó, alguien volvió a llamar a la puerta. Esta vez, se apresuró en abrir, no sin antes coger su arma. Al abrir la puerta con rapidez, se encontró a Megan delante de él. Ella, al verlo con el arma, soltó toda la compra al suelo, la bolsa se rompió y uno de los cartones de zumo se destrozó sobre el felpudo del apartamento.

—¡Joder! ¡Megan! —exclamó el teniente.

—¿Qué haces, Andrew?

—¿No tienes llaves?

—No podía cogerlas, voy con la compra... ¿por qué has salido con el arma? ¿Qué ocurre?

—Perdona... creí que eras otra persona.

—¿Quién? —preguntó ella.

—El que me ha dejado esa caja —respondió señalando hacia la mesita.

—¿Qué hay dentro? —preguntó asustada.

—Aún no la he abierto...

El teniente cerró la puerta, se aproximó lentamente hacia el sofá y se acomodó lo mejor que pudo. Observó la caja con temor, y sin pensárselo mucho más, decidió abrirla con cuidado, y se estremeció al observar el interior, no podía creerse lo que sus ojos estaban viendo. En ese momento, Andrew volvió a sobresaltarse, una vibración en el fondo del bolsillo del pantalón provocó en él un escalofrío. Sacó el teléfono móvil y comprobó que el agente John Harris lo estaba llamando. Descolgó.

—¡Hola! ¿Qué tal, agente Harris? —preguntó.

—Buenas noches, Andrew... iba a ir a tomarme un café en esa cafetería que tanto me gusta junto a Central Park, y quería saber si había alguna novedad sobre el caso.

—De momento no —respondió el teniente a la vez que observaba aquella caja—. Todo sigue igual.

—¡Bien! Cuando llegue a casa me pondré a revisar las pruebas. Si encuentro algo le avisaré.

—¡Perfecto!

El teniente Morrison pulsó el botón rojo y colgó la llamada. Volvió a contemplar aquella caja que misteriosamente había aparecido en la puerta de su apartamento.

—¿Qué hay en la caja? —preguntó Megan.

Andrew introdujo su mano en el interior de la caja y sacó un reloj de pulsera, algo antiguo y chapado en oro.

—¿Un reloj? —se preguntó Megan.

—Creo que me lo manda el asesino... ha matado ya a cuatro personas, y ahora a decidido comenzar a jugar.

A parte del reloj, en el interior de la caja, había una pequeña nota con una frase escrita a mano. La nota decía:

¡Espero que le guste el obsequio, teniente!

Andrew volvió a observar el reloj. Su peso era considerable, teniendo en cuenta que era chapado en oro. Pero las sorpresas no acababan con ese obsequio, el teniente contempló las manecillas, y marcaban justamente las 9:58, que era la hora que apareció en el cuerpo de la primera víctima. El teniente pensó que ese reloj podría ser el que llevaba la víctima.

—¿Por qué te ha mandado ese reloj? —preguntó Megan.

—No lo sé... pero ha de significar algo.

En ese preciso instante, un nuevo sobresalto, el teléfono móvil del teniente volvió a sonar en el fondo del bolsillo del pantalón. Su rostro se volvió pálido al ver que estaba recibiendo una llamada de un “número desconocido”. No lo dudó, y decidió descolgar.

—¿Quién es? —preguntó con voz firme.

—¿Le ha gustado el obsequio, teniente? —preguntó la voz distorsionada de lo que parecía ser de un hombre.

—¿Qué quieres? ¿Quién eres?

—De momento decidiré mantener mi identidad en secreto si no le importa... todavía falta mucho trabajo por hacer, dentro de muy poco, recibirá mi siguiente obsequio, por el momento, cuídese —colgó.

El teniente retiró el teléfono de su oreja y se quedó mirando a su mujer. Los dos se miraron y se sonrieron. Y al guardarse de nuevo el teléfono en el bolsillo, lo supo, Andrew estaba ante un astuto asesino, y sabía que aún faltaban muchas más sorpresas por aparecer. Aquella llamada, era el principio de un macabro juego. Y, el teniente Andrew Morrison, comenzó a ser el centro de todo aquello. Y, por si fuera poco, el asesino sabía dónde vivía.

CAPÍTULO 4:00

LA CASA

El agente especial John Harris, subió a la tercera planta del edificio del FBI. Entró en su despacho, y sacó toda la información del ordenador sobre el caso ocurrido dos años atrás en Staten Island. La investigación la llevó a cabo el departamento de policía de Nueva York. El nueve de enero de 2013, alguien entró en casa de Alice y Jerry. Ella, había salido a cenar con unas amigas, y su marido se encontraba durmiendo en el momento del ataque. Según la autopsia, murió asesinado alrededor de las tres y media de la madrugada. Una decena de velas aparecieron encendidas alrededor del cadáver. En la escena del crimen no se encontraron ni huellas, ni restos de ADN, ni pistas de lo ocurrido. Tampoco hubieron testigos del crimen. Solamente, el vecino de la casa de al lado, pudo escuchar los disparos. Jerry fue encontrado muerto en la cocina. Recibió tres disparos con una 9 mm. Y su asesino o asesinos, también le dieron un fuerte golpe en la cabeza. Max, el vecino, al oír los disparos, llamó a la policía, pero ya era tarde. No pudieron hacer nada por salvarle la vida. Alice, llegó a casa sobre las cuatro y cuarto de la madrugada, se encontró el cordón policial alrededor de su casa y recibió la terrible noticia. A los tres meses, el caso se cerró por falta de pruebas. El agente especial Harris, cogió el teléfono del despacho e hizo una llamada.

—¿Quién es? —dijo una voz.

—¡Will! Soy John.

—¡Vaya, vaya, vaya! John Harris, ¿qué se te ha perdido por aquí?

—Estoy buscando información sobre un caso que investigasteis en vuestra comisaría... ocurrió en enero de hace dos años.

—Ni siquiera un... ¿Cómo estás? ¿Qué es de tu vida? O... ¿Algo parecido?

—Lo siento, Will. ¿Cómo estás?

—Ahora ya no tiene gracia, ¿qué necesitas saber?

—¡Maldito loco! Veo que sigues como siempre... tengo muy poca información sobre el caso, se llevó desde la local y me faltan datos y fotografías de la escena del crimen. Ocurrió en Staten Island, el nueve de enero de 2013, mataron a un tal Jerry en su casa, ¿podrías enviarme el caso por email? —preguntó Harris.

—Aquí está... ahora mismo te lo mando.

—Eres muy eficaz...

—Suelo teclear mientras me hablan —se pudo oír una carcajada—. Ahora mismo te lo mando.

—Gracias, Will.

—Por cierto... estoy bien —colgó.

El agente especial John Harris, recibió toda la información en su correo electrónico y la imprimió. Cuando guardó el archivo en una carpeta, se preguntó qué podía haber detrás de la puerta que abriría con la llave que Alice le había entregado. Después, comprobó que la dirección coincidía con la del caso pero, ¿qué había allí para ver? ¿Qué habría detrás de la puerta? Se preguntó de nuevo. Decidió ir hacia la casa sin dudar ni un solo segundo. Bajó a la calle y subió a su vehículo, introdujo en el GPS la dirección que había escrita en la nota y se dirigió hacia el lugar. Se encontraba intranquilo, ansioso, quería llegar y ver que era aquello que Alice no le había querido contar. Ella, le había dado su número de teléfono para que la pudiera localizar y así contarle todas las novedades sobre el caso. Si antes resolvía ese caso, antes lograría saber la identidad del asesino del reloj. Había estado revisando la información del caso parado en los semáforos. Era tal y como Alice le había dicho. Jerry, apareció muerto por arma de fuego en el suelo de la cocina.

John Harris llegó a Staten Island. Estacionó justo delante de la casa. La urbanización estaba prácticamente vacía a esas horas. El agente caminó hasta la casa y subió al porche. La casa no es muy grande, garaje y dos plantas. Las persianas estaban cerradas, estaba claro que allí no vivía nadie. En el jardín delantero había un cartel de “se vende”, ¿quién iba a comprar una casa en la que había sucedido un crimen tan recientemente? Se preguntó. Introdujo la llave en la cerradura pero, aquella llave que Alice le había entregado no abría tal y como ella le había dicho. Probó de todas las maneras pero, no lo consiguió. Ella, había dicho que abría una puerta del sótano. ¿Qué habrá detrás de esa puerta del sótano? Se volvió a preguntar observando la llave. Quería saberlo, necesitaba saberlo. John, observó a su alrededor, lo único que podía hacer era entrar a la fuerza. Así que, con la empuñadura de su arma reglamentaria, rompió el cristal de la puerta, introdujo su mano y abrió el pasador. Volvió a observar a su alrededor, nadie lo había visto. Aunque tampoco le preocupaba demasiado, si alguien se hubiera acercado, él enseñaría su placa. Entró y accedió al salón, olía a cerrado, y a humedad. Cerró la puerta y se situó justo en el centro del comedor. La casa aún conservaba los muebles, eran los mismos, ya que los comparó con las fotografías del día del crimen. Todo continuaba exactamente igual. Entró en la cocina y abrió la nevera, estaba vacía. Pero funcionando. Imaginó que la inmobiliaria se encargaría del pago de la luz. La casa todavía continuaba totalmente amueblada. Supuso que Alice no querría quedarse con nada. Observó las fotografías, Jerry había aparecido muerto junto a la nevera, el cajón de los cuchillos que ahora estaba cerrado, en su momento estaba abierto, y un cuchillo de grandes dimensiones en el suelo. En el informe policial constó que Jerry intentó defenderse pero en ese momento fue cuando recibió los disparos con la 9 mm. El agente Harris se dispuso a subir las escaleras del piso de arriba, pero un sonido lo estremeció, un crujido, y entonces se percató que alguien estaba detrás de él.

—Date la vuelta muy lentamente —dijo una voz.

Harris levantó las manos y se dio la vuelta hasta ver a un hombre de unos setenta años encañonándole con un rifle.

—¿Quién eres? —preguntó el hombre.

—No dispare. Soy agente del FBI —hizo el gesto de sacar su placa del bolsillo interior de la americana.

—¡Ni se te ocurra! —añadió el hombre sujetando aún con más fuerza el arma.

—Voy a enseñarle mi placa.

—Con mucho cuidado amigo, si veo algo raro no dudaré en volarle la cabeza.

Harris sacó su placa con el mismo cuidado que un cirujano opera a corazón abierto. El hombre se aproximó para poder verla y bajó su arma.

—¿Qué hace aquí? —preguntó.

—Estoy investigando lo que ocurrió en la casa hace dos años. ¿Y usted quién es?

—Me llamo Max, vivo en la casa de al lado —respondió secándose el sudor de la frente—. Le vi entrar, y me pareció sospechoso.

—No se preocupe, Max. Soy inofensivo —sonrió.

—El caso se cerró.

—Lo sé. Estoy aquí por la mujer de la víctima —explicó el agente a la vez que guardaba su placa.

—¿Alice? ¿Le ha contratado ella?

—No exactamente. Digamos que le estoy haciendo el favor de intentar descubrir quién mató a Jerry.

—La verdad es que fue horrible, fui yo quien llamó a la policía, al mes siguiente me compré este rifle. Hay que estar protegido, amigo.

—¿Vio a alguien sospechoso esa noche?

—No. Solo oí los disparos. Me asomé por la ventana pero no vi a nadie —respondió Max muy seguro de sí mismo.

—Gracias, Max. Inspeccionaré la casa y me marcharé.

—Cualquier cosa que necesite, estaré en la casa de al lado. Estoy preparando sopa... por si le apetece.

—Gracias.

El vecino salió por la puerta llevando su querido rifle encima del hombro. El agente Harris subió las escaleras que llevaban al primer piso. El pasillo era largo y estrecho, tres habitaciones en el piso de arriba y un baño. Entró en todas, pero no encontró nada sospechoso. Subió a la buhardilla, en ella había un sofá, una colección de películas, discos de vinilo y un televisor. Todo parecía estar en orden. Y ya era el momento de bajar al sótano, se lo había reservado para el final.

Junto a la entrada de la cocina, estaba la puerta que bajaba al sótano. El agente Harris abrió sigilosamente la puerta y bajó por las escaleras después de encender la luz. Los peldaños crujían, y eso le provocó escalofríos. Cuando llegó a abajo, caminó por el sótano. A su alrededor, habían cajas, y al fondo, un piano de cola lleno de telarañas. No había nada más. Sacó la llave que Alice le había entregado en la cafetería y la observó, no entendía para qué podía servir, y en ese preciso instante, su mirada quedó fija en una de las paredes de aquel oscuro lugar, la que tocaba más a la escalera. Era una puerta, pero estaba completamente camuflada con el color de la pared, y la oscuridad no dejaba ver la pequeña cerradura en una de las esquinas. Se podía decir que era una especie de puerta secreta. Bastante imperceptible. El agente Harris, se aproximó con entusiasmo, se situó frente a aquella puerta camuflada e introdujo la llave en la cerradura. La puerta se abrió. No podía creer lo que sus ojos estaban viendo. Ante él, un pasadizo secreto, pero… ¿a dónde conducía?

CAPÍTULO 5:00

THOMAS TAYLOR

Nueva York, noviembre de 1995

El doctor Monroe, abrió el mini bar de su casa y se sirvió una copa de Brandy. Observó la fotografía de su esposa y suspiró. Aún conservaba el retrato en su escritorio a pesar que, ya habían pasado cinco meses desde el divorcio, pero él necesitaba tenerla ahí. Viéndola a diario. Continuó bebiendo y hojeó de nuevo el historial de Joe. El chico tenía razón, esa tal Emma, era su hermana, pero falleció después de nacer. Aunque en el historial no se detallaba el motivo. No comprendió cómo había pasado por alto ese detalle. Quizás, en su momento, lo leyó, pero no lo recordaba. El médico se sentó en su sillón de piel y dejó caer las hojas al suelo. Continuó bebiendo. Y durante un segundo, contempló la fotografía de su esposa.

Algo se le removió por dentro, necesitaba saber más sobre Joe, se había dado cuenta que, a pesar de llevar tratándolo unos años, no lo conocía. Walter Monroe era un hombre perfecto, necesitaba saberlo todo, era metódico y muy perfeccionista, al darse cuenta que había pasado por alto a esa hermana, que solamente llegó a conocer unos minutos de vida, no lo dudó, y decidió indagar más sobre la vida del chico.

El primer punto por el que comenzar, era yendo a ver al doctor, Thomas Taylor. Conocido como, “el médico de la muerte”. Trabajó en el psiquiátrico durante cuarenta años, y fue el responsable de tratar a Joe en cuanto llegó. Ahora era tan solo un anciano de setenta años que había decidido pasar sus últimos días encerrado en su casa. Joe, era su único paciente. El doctor Taylor, debería de haberse jubilado bastantes años antes, pero decidió alargar unos años más, se sentía bien trabajando en el hospital, y además, era querido por todo el personal. Le apodaron como el médico de la muerte después de salir a la luz información que alguien había filtrado de forma anónima, que el doctor Taylor usaba unos métodos poco convencionales para tratar a los pacientes. Fue él quien creó la habitación uno, aunque por aquella época, aquel diminuto habitáculo estaba en peores condiciones. Por falta de pruebas, un juez archivó el caso y Thomas Taylor no fue condenado. Aunque ese apodo todavía lo perseguía.

Walter, estacionó su viejo coche junto a una farola y al viejo parque para niños que ya nadie usaba. El columpio se movía solo por el leve viento. Caminó por la acera y abrió la pequeña puerta que daba al jardín delantero. Caminó por el caminito de baldosas y antes de subir las escaleras del porche, Thomas, salió a recibirle.

—Desde que me jubilé, lo único que hago es mirar por la ventana —añadió el señor Taylor—. ¿Qué haces aquí, Walter?

—Necesito hablar contigo.

Thomas invitó a entrar al doctor Monroe. Cuando entró, percibió el olor en seguida. Un aroma a vainilla se introdujo por sus fosas nasales.

—¿A qué huele? —preguntó Walter.

—Estoy haciendo galletas.

—¿Desde cuándo haces galletas?

—Desde que me jubilé... cuando te llegue el momento no tendrás más remedio que hacer algo, las horas no pasan, querido amigo —explicó Thomas.

—Me enteré de la muerte de tu hermana, hace tiempo, tú esposa, y ahora tu única hermana... lo siento Tom.

—Gracias... la vida es así. Por fortuna o por desgracia, todos pasaremos por ese momento. Ahora dime, ¿en qué puedo ayudarte?

—He venido a hablar de Joe —respondió Walter sentándose en el sofá.

—¿Qué le ocurre? ¿Todavía está ingresado?

—Así es. No pensarías que ese chico iba a estar suelto, ¿no? Tampoco hace tanto que dejaste el hospital.

—Bueno... pensaba que estaría muerto, ese chico está loco, como una maldita cabra.

—La verdad es que cada día va a mejor, Joe ha mejorado muchísimo.

—Pues tú dirás, Walter.

—Ayer descubrimos que había escrito, “Emma”, en su habitación... me dijo que era el nombre de su hermana, pero yo no sabía que él tenía hermanos. Cuando me ocupé de él, después de tu jubilación, pasé por alto ese dato en su informe, pero ayer lo leí con detalle, tuvo una hermana que falleció al poco de nacer. No tenía ni idea. En su expediente lo explica todo, pero no en detalle. Y apenas se la nombra.

—Así es —afirmó Taylor—. Los padres de Joe la tuvieron a ella primero y cinco años después nació él. Pero es extraño, en todo el tiempo que lo traté, jamás la mencionó. Es curioso que ahora recuerde esa historia.

—Me ha podido la curiosidad después de ese hallazgo, Tom. ¿Qué ocurrió esa noche? La noche que mataron a sus padres —preguntó el doctor Monroe.

—Nunca cogieron a los que lo hicieron, pero la policía que investigó el crimen, creyó que entraron dos o tres personas en la casa. Cogieron a los padres de Joe, la verdad, les dieron una buena paliza, debió de ser horrible. Al parecer, fue algún tipo de ritual. Encontraron velas y pinturas de origen demoníaco. Al menos, lo que a mí me dijeron.

—¿Encontraron alguna pista? ¿Algo?

—Nada. Ni huellas, ni ADN, y sin testigos...

—¿Y, Joe?

—Los asesinos lo encerraron en el garaje. Cuando llegó la policía lo llevaron a un orfanato. Lo adoptó una familia con diez años —explicó Tom.

—Pobre chico.

—Es un loco, Walter. No olvides donde está encerrado. Es un peligro para la sociedad. Recuerda que estuvo viviendo con el cadáver de aquella anciana...

—Hoy lo he encerrado en tu querida habitación uno, creí que me había mentido sobre lo de su hermana.

—La habitación uno... seguro que ahora es un patio de juegos en comparación a cómo yo la tenía.

—Por eso te llaman, el médico de la muerte —sonrió.

—Si ese chico no tiene mejoría, yo le daría unos buenos calambrazos para que se le arregle ese cerebro de mierda que tiene —a Thomas Taylor siempre le habían gustado ese tipo de métodos.

—Lo tendré en cuenta. Aunque ya no trabajamos así. He de irme, Tom —añadió el doctor Monroe—. Cuídate.

—Adiós, Walter.

El doctor Thomas Taylor, lo vio alejarse por la ventana. Y comenzó a pensar, a pensar en todos los secretos que no le había querido contar. No es que no quisiera, la verdad, le hubiera encantado poder contarle a su amigo todo lo que sabía acerca de la historia de Emma, pero en verdad, no se sentía preparado para buscar en el fondo de sus recuerdos, y hablar de aquella macabra historia.

El doctor Monroe salió por la puerta. Volvió a pisar el caminito de baldosas y subió a su viejo coche. Arrancó y se dirigió al hospital. Pero al llegar, encontró en la mesa de su despacho un sobre cerrado, sin sello y sin remitente. Lo abrió, y leyó la nota que había en su interior. Se quedó inmóvil al leerla. Aquella carta era siniestra, jamás había podido llegar a imaginar algo así. Volvió a meter la carta en el interior del sobre y salió de su despacho.

CAPÍTULO 6:00

LA MANO

Nueva York, febrero de 2015

Un agente de uniforme entró en el despacho del teniente Morrison.

—En el reloj sólo están tus huellas —dijo.

—¿Estás seguro? —preguntó Andrew.

—Es lo que ha dicho el forense... y efectivamente, el reloj pertenece a la primera víctima. Algunas fotografías antiguas que tenemos de él, así lo demuestran, pero estamos esperando a un familiar que lo confirme.

—¿Y la llamada que recibí?

—No se puede rastrear, la señal aparece en cientos de lugares diferentes... ese asesino es muy listo. Debe de tener un buen equipo informático para poder desviar la señal de esa manera.

El jefe de policía entró en el despacho del teniente, le ordenó al agente de uniforme que saliera de allí, el joven dejó el reloj encima de la mesa y salió cerrando la puerta.

—¿Qué ocurre, Richard? —preguntó Andrew observando de reojo el reloj.

—¿Has llamado al agente Harris para hablarle sobre el reloj y la llamada que recibiste?

—Todavía no.

—¿Qué es lo que no te quedó claro el otro día? Te dije que cualquier nueva información sobre el caso la tenías que comunicar al FBI... si no lo hacemos, podemos joderla bien, Andrew.

—Lo sé. Quería esperar un poco hasta saber algo más, Richard. Quería llamar al agente Harris con alguna información sólida.

—El caso es tuyo, por eso he decidido dejarte la libertad para que seas tú quien hable con él, pero si no lo llamas, lo haré yo... Y si continuas escondiendo pruebas lo único que conseguirás es que nos retiren el caso. Recibir el reloj de la primera víctima ya es bastante sólido, ¿no crees?

—De acuerdo, lo llamaré ahora.

—Llámalo, ¡ya! —añadió el jefe de policía a la vez que salía del despacho.

El teniente marcó el número de teléfono del agente Harris, la llamada se cortó al segundo tono. Probó de nuevo, pero por segunda vez, volvió a cortarse. En ese preciso instante, el teniente pudo oír como uno de los agentes lo llamó con un grito desde la sala. Andrew, salió de su despacho, y pudo ver a varios agentes formando un corrillo alrededor de una mesa, y sobre ella, había una pequeña caja, completamente cerrada, el destinatario era el teniente, Andrew Morrison. En la parte exterior de la caja, se podían apreciar unas gotas de lo que parecía ser sangre. La caja la había traído un repartidor habitual, así que en ningún momento fue sospechoso y además, desconocía por completo lo que contenía el paquete. El teniente, se puso unos guantes de látex y con mucho cuidado, la abrió. Lo que encontró en su interior fue bastante desagradable, al menos a la vista. La mano cortada de un hombre sobre una nueva nota que decía:

¡Aquí tiene un nuevo obsequio, teniente. Espero que le guste!

Lo más curioso de todo, es que en la muñeca de la mano, había puesto un reloj, no era de oro, pero si era bastante antiguo. Era un reloj de mujer y estaba marcada la hora que apareció en el cuerpo de la segunda víctima, la mujer que había aparecido en la bañera. En el reloj, se podía ver, las 11:34.

—Que analicen las huellas de esa mano inmediatamente —ordenó el jefe de policía.

—Está jugando conmigo —añadió Andrew—. Todavía no comprendo su juego, pero se está poniendo interesante.

—Ten cuidado, Andrew. No sabemos de lo que es capaz ese asesino —dijo Richard.

—Por supuesto que tendré cuidado, pero hemos de dar con ese loco lo antes posible.

—Lo atraparás, Andrew. Siempre lo consigues.

Unas horas antes,

A varios kilómetros de la comisaría de policía de Nueva York, un hombre entró en su casa después de atravesar todo el jardín delantero. Dejó las llaves en el recibidor y accedió al salón. Continuó caminando hasta entrar en la cocina. Se preparó un café, y se lo bebió degustando cada sorbo. Pocos minutos después, salió de la cocina y se situó frente a la puerta que bajaba al sótano. Estaba cerrada con llave, y además, una cadena con un candado también impedía el acceso. Del bolsillo de su pantalón, sacó la llave que abría la cadena, y con otra llave abrió la puerta. Pulsó el interruptor y se encendieron las luces de la escalera, bajó sigilosamente a la vez que crujieron los peldaños. Y allí, se lo encontró de nuevo, su víctima estaba preso con unas cadenas en los pies y en el cuello que impedían su movilidad. A la víctima le faltaba una mano. El misterioso hombre dueño de aquella casa, se la había cortado minutos antes y enviada a la comisaría de policía junto a un antiguo reloj de mujer.

—¿Cómo te encuentras, Daniel? —preguntó—. Parece que tienes mucho mejor el muñón. Te lo he curado bien, me alegro entonces.

—¡Suéltame! —gritó la víctima.

—Todavía no... durante mucho tiempo, tú has sido un mensajero, ahora te toca serlo tú. Y aún falta mucho trabajo por hacer.

—Yo no he hecho nada.

—Nadie en esta vida hace nada, ese es el maldito problema, que todo el mundo cree que es inocente.

—¡Estás loco! —gritó.

—La locura es muy relativa... no te preocupes por nada, pronto habrá acabado todo.

El loco, como lo había llamado Daniel, volvió a subir las escaleras del sótano, cerró la puerta después de apagar la luz y volvió a entrar en la cocina a prepararse otro café. Se encontraba cansado, y tenía que estar completamente despejado para todos los acontecimientos que iban a venir.

CAPÍTULO 7:00

EL PASADIZO SECRETO

El agente especial del FBI, John Harris, observó el pasadizo secreto que se había abierto ante él. Estaba iluminado con unas diminutas luces a lo largo de toda la pared. Un extraño miedo recorrió su cuerpo, el no saber hacia dónde conducía aquel pasillo le ponía nervioso. Pero, decidió respirar hondo y entrar. Por un momento quiso pedir refuerzos, pero decidió avanzar. Caminó sigilosamente a través del pasadizo, le vino a su mente la imagen de Alice, ¿por qué lo habría conducido a este lugar? Se preguntó. Decidió dejar su mente en blanco y continuar avanzando en completo silencio. Al fondo, pudo ver un hilo de luz, se dio cuenta que, a pocos metros de él, había una puerta. Al llegar, sacó su arma y abrió. Accedió a una sala fría, con las paredes pintadas de color verde. En el centro, había una camilla y, justo al lado, una mesa con instrumentos quirúrgicos.

—¿Qué cojones es esto? —dijo en voz alta.

Junto a una mesa, había una nevera. La observó con terror, se acojonó solamente de pensar en lo que podría encontrar en el interior. Se acercó a ella, sujetó el arma con fuerza y la abrió. Suspiró de alivio, el frigorífico estaba vacío.

Al lado de una de las estanterías había una puerta y pudo oír un televisor encendido que provenía de detrás. Intentó abrir, pero sin éxito, la puerta estaba cerrada. Observó a su alrededor intentado encontrar algo con lo que poder abrir la cerradura. Pudo ver sobre una mesa unas tijeras quirúrgicas de punta muy fina, así que no se lo pensó y decidió abrir la puerta introduciéndolas en la cerradura y arriesgándose a que alguien que pudiera estar detrás lo pudiera ver. Cuando estuvo a punto de abrir la puerta, su teléfono móvil sonó en el fondo del bolsillo de su americana.

—¡Mierda! —añadió.

Pudo ver por la pantalla que lo estaba llamando el teniente Morrison, pero pulsó el botón rojo y colgó la llamada. Dos segundos después, volvió a llamarlo, y tuvo que colgar de nuevo. En ese preciso instante, alguien lo había descubierto, al otro lado de la puerta pudieron oírse unos pasos que iban hacia él. El agente Harris dejó las tijeras en su sitio y salió de aquella fría sala. Estaba solo, no habían refuerzos, quería evitar a toda costa cualquier enfrentamiento. Era lo más inteligente. Caminó lo más rápido posible por el pasadizo y cerró la puerta. De nuevo, se encontraba en el sótano. Sus pulsaciones se aceleraron, y en ese momento, subió las escaleras y se alejó de aquella casa hasta que subió a su coche. Sacó su teléfono del bolsillo y después de comprobar el número del trozo de papel que ella le había dado en la cafetería, decidió llamarla.

—¿Ya has entrado en el pasadizo? —preguntó Alice nada más descolgar.

—Tenemos que hablar…

—Si quieres nos vemos esta noche en la misma cafetería, a las diez —interrumpió la mujer.

—De acuerdo. Te veo allí.

La llamada terminó. Había demasiadas preguntas que el agente Harris tenía que hacerle a aquella misteriosa mujer. Allí, sentado en su coche, observó la casa. Durante unos minutos pensó en aquel pasadizo secreto y en aquella especie de quirófano que había descubierto. Entonces lo supo, cuando pudo ver a Max observándole a través de las cortinas del salón de su casa lo descubrió. El pasadizo conducía a la casa del vecino, la verdad es que el miedo no le había dejado pensar. Las dos casas se comunicaban por debajo a través de aquel pasillo. No era seguro pero, era bastante probable.

CAPÍTULO 8:00

LA CARTA

Nueva York, noviembre de 1995

El doctor Walter Monroe, salió de su despacho. Llevaba consigo el misterioso sobre que alguien le había dejado encima de la mesa. Entró en la sala de seguridad y se dirigió a Ryan.

—Alguien me ha dejado este sobre en mi despacho —añadió el médico.

—¿Qué es? —preguntó el jefe de seguridad.

—Ábrelo. Compruébalo tú mismo.

Cuando Ryan abrió el sobre, se sorprendió. No podía creer lo que estaban leyendo sus ojos. Todo estaba tomando un camino extrañamente perverso desde que habían leído el nombre de, Emma.

—Necesito que revises todas las cámaras de vigilancia, hay que averiguar quién ha entrado en mi despacho mientras he estado fuera —dijo Walter.

Ryan accedió al servidor de los monitores. Rebobinó hasta la hora en la que el doctor Monroe salió de su despacho, y comenzó a visualizar la grabación.

—Cuando encuentres algo, comunícamelo —comentó el médico.

Walter volvió a sacarse un café de la máquina de vending. Se sentía agotado, y psicológicamente más que nunca. Volvió a abrir el sobre y leyó nuevamente la carta. Era clara y directa.

¡Pagarán por lo que hicieron. Ella, está llegando!

Leer esa frase le produjo escalofríos. Ya no recordaba la última vez que se había sentido así. No reconoció la letra, y tampoco podía llegar a imaginarse quien la había escrito. Alguien se había tomado demasiadas molestias, y sobretodo arriesgado bastante dejando ese sobre en el despacho del doctor Monroe, teniendo en cuenta que todo el psiquiátrico estaba repleto de cámaras. ¿Ella? ¿A quién se refería? ¿Quién era, ella? Se preguntó el médico.

Alguien llamó a la puerta, y el doctor Monroe con un grito seco, ordenó que pasasen. Ryan, entró apresuradamente por la puerta.

—Acabo de enviarte la grabación a tu email —dijo—. ¡No imaginas quién te ha dejado el sobre!

El doctor Monroe encendió su ordenador y abrió el correo electrónico. Tal y como le había dicho Ryan, allí estaba el email en la bandeja de entrada. Clicó sobre la pestaña de abrir y la grabación comenzó. El pasillo que daba a su despacho estaba vacío, pero de repente, alguien apareció por uno de los laterales, la reconoció en seguida y no podía creerlo, Sarah; la nueva enfermera, con la que había estado trabajando solamente unas tres semanas, caminaba por el pasillo con el sobre en la mano.

—Es, Sarah —añadió Ryan.

—¿Sarah? No entiendo nada, ¿por qué?

—¿La conoces bien, Walter?

—Lleva trabajando en el hospital solamente tres semanas, tiene muy buenas referencias.

—¿Dónde está ahora?

—Su turno terminó. En cuanto vuelva a venir quiero que me avisen desde la entrada y que venga a mi despacho inmediatamente.

—Así será, Walter.

Ryan salió del despacho, y el doctor Monroe, encerrado en su despacho observó la grabación una y otra vez sin saber el motivo por el cual aquella joven enfermera había podido hacer algo así.

Pasaron las horas, el turno de Sarah estaba a punto de comenzar, pero cuando fueron a dar las diez de la noche, el hospital recibió una llamada de la policía local. Alguien había llamado a emergencias informando de un alboroto en un apartamento de la avenida Madison. Cuando los agentes de policía llegaron, y después de ordenar a todos los vecinos que se escondieran en sus apartamentos y cerrasen las puertas con llave, encontraron todo revuelto, con signos claros de violencia, y un pequeño charco de sangre en el suelo y en varios sitios más. La verdad, la escena era bastante desgarradora. Junto a dos libros que estaban en el suelo, encontraron una nota escrita a mano que decía, “El doctor Thomas Taylor, es la clave de todo”.

CAPÍTULO 9:00

LA PISTA

Nueva York, febrero de 2015

Un policía de uniforme, entró en el despacho del teniente Morrison.

—Está confirmado, Andrew. El reloj que estaba en la mano… pertenece a la segunda víctima del asesino —dijo.

—Creía que ya estábamos seguro de eso…

—No del todo, nos lo acaba de confirmar un familiar.

—¡Joder! No comprendo a dónde quiere llegar el asesino con todo esto… las víctimas no tienen ninguna relación entre sí, no tienen enemigos o alguien que les quiera hacer daño, no hay testigos y nadie sabe absolutamente una mierda de lo que ocurre aquí…

En ese momento, la conversación fue interrumpida por el jefe de policía, que entró apresuradamente en el despacho sin llamar a la puerta.

—Han identificado las huellas de la mano, pertenecen a un tal, Daniel Wilson, sesenta y siete años, está fichado por vandalismo… tenemos su dirección —explicó Richard—. Id hacia allí inmediatamente.

El teniente, se levantó de su silla y ordenó a varias unidades acudir a la dirección del “hombre sin mano”, así lo habían llamado antes de conocer su identidad. Andrew y varios agentes se dirigieron hacia un apartamento ubicado en el Bronx. Llegaron con las sirenas puestas, los transeúntes se acercaron a la zona para poder ver que es lo que sucedía.

Las unidades de asalto iban primero. Entraron en el edificio y subieron hasta la segunda planta, ordenaron a todos que se quedaran en el interior de sus apartamentos. El teniente Morrison, con su arma en mano, iba tras ellos. Los agentes se situaron frente a la puerta número cuatro. De una patada la pudieron abrir y accedieron al interior. El olor era nauseabundo, un olor tan fuerte que llegaba a impregnarse en las fosas nasales. Los agentes, registraron el apartamento, no había nadie. El teniente Morrison caminó por el estrecho pasillo, lo analizó absolutamente todo. Tenía claro que el asesino le había llevado hasta allí por algo. Ese tal, Daniel Wilson, podía ser la quinta víctima, pero el cuerpo no había aparecido, únicamente su mano, ¿quién era, Daniel Wilson? Se preguntó. Pero no podía ser una nueva víctima, ya que su mano había aparecido con un reloj que marcaba la hora de la segunda y además pertenecía a ella. Andrew, se encontraba en un callejón sin salida, cualquier pregunta que podía hacerse, le llevaba a una nueva. En ese preciso instante, su teléfono móvil sonó. En la pantalla, “número desconocido”. Era él, pensó. Ese maldito asesino.

—¿Quién es? —preguntó al descolgar.

—Hola, teniente —dijo la voz distorsionada.

—¿Qué es lo que quieres? Estamos en casa de Daniel Wilson. He recibido su mano con el reloj de la mujer que asfixiaste con la cuerda...

—Era un pequeño obsequio para usted, teniente —interrumpió.

—Estoy cansado de tus obsequios, dime qué es lo que quieres —Andrew comenzaba a perder la paciencia.

—Le daré una pequeña pista para que pueda continuar mi juego, teniente. Estoy seguro que se lo va a pasar muy bien… ¿está preparado?

—Dime.

—Cabello moreno, uno sesenta y dos de altura, ojos marrones, sesenta kilos, tatuaje de mariposa en el pie...

—¿Qué? ¡Joder! ¡Mierda! ¿Qué cojones estás diciendo? —interrumpió.

—¡Ja ja ja! ¿Ya sabe la respuesta?

—Es... ¡Megan! ¿Qué le has hecho?

—He de decirle que siento haberme bebido la última cerveza que había en su nevera. En breve, le mandaré el siguiente obsequio, teniente. Cuídese —colgó.

Andrew Morrison, salió corriendo de aquel apartamento, pidió ayuda a varias unidades por la radio del coche y se apresuró en llegar lo antes posible a su apartamento. Temía que a Megan le hubiera podido ocurrir algo. El caso se estaba complicando, el asesino lo había involucrado en toda la trama sin saber el motivo.

El teniente dejó el coche en doble fila, salió corriendo y subió las escaleras del edificio. Cuando llegó al rellano, sacó su arma y avanzó sigilosamente por el pasillo, una de las luces estaba fundida. Con sus llaves, abrió lentamente la puerta y entró. Su respiración era rápida, su corazón latía más fuerte que nunca. Tenía miedo, miedo de lo que pudiera encontrar en el interior.

—¡Megan! ¿Estás aquí? ¿Hola? ¿Cariño?

No había nadie. Su mujer no respondió. El apartamento estaba vacío. Pero, al observar hacia la pequeña mesa del salón, pudo ver una caja, parecida a la que contenía la mano que le habían entregado en comisaría. Sin soltar el arma, se aproximó a la mesa, y la abrió. En su interior, encontró el recorte doblado de un diario de una edición de 1992. Cuando lo leyó, no podía creérselo. Se estremeció, y no supo asimilar todo aquello. El titular decía:

“El doctor Thomas Taylor, conocido como el médico de la muerte, absuelto por falta de pruebas”

El teniente Morrison, volvió a doblar el recorte del diario, y se lo guardó en el bolsillo. Observó a su alrededor para asegurarse que nadie lo hubiera visto. Pero, estaba solo. Aunque, minutos después, varios agentes llegaron a su apartamento.

—¿Ha encontrado algo, teniente? —preguntó uno de los agentes—. ¿Sabe algo de su esposa?

—No he encontrado nada, ni rastro de Megan —respondió—. Tenemos que encontrarla. Como sea.

Pero, lo único que aparecía en su mente, era esa noticia de 1992 que había decidido esconder. El nombre de Thomas Taylor le resultó en ese momento, muy familiar, quería recordar dónde lo había oído antes. Sabía que tenía relación con su pasado. Un oscuro pasado. Pero eso hizo, decidió esconder el recorte del diario por un motivo, porque en definitiva, todos tenemos nuestros propios secretos. Y era la vida de su mujer la que estaba en juego en ese momento.

CAPÍTULO 10:00

UN ENCUENTRO PLANEADO

Dieron las diez menos cinco, y el agente Harris se sentó en la última mesa de la cafetería. Pidió a la camarera un café que no tardaron en traerle. Faltando dos minutos para las diez, la puerta se abrió, y nuevamente, todos la observaron. Alice, bajó los escalones, pidió un café en la barra, y se sentó junto al agente.

—Buenas noches, John —añadió con su habitual sonrisa.

—Buenas noches, Alice.

—¿Pudiste entrar en la casa? —preguntó ella.

—Así es. Encontré la puerta del sótano.

—¿Entraste? ¿Viste hacia dónde conducía el pasadizo?

—Descubrí una especie de quirófano, o algo parecido. Allí encontré una puerta, cuando estuve a punto de abrirla escuché unos pasos… al salir a la calle me percaté que posiblemente conduce hacia la casa del vecino, de ese tal, Max.

—¿Un quirófano? Nunca he entrado en ese pasadizo… por eso quiero que averigües todo lo que ocurrió. La muerte de Jerry tiene que ver con lo que hacían allí abajo —explicó Alice.

—¿Cómo descubriste la puerta del sótano?

—Encontré unas fotografías, Jerry lo estaba investigando, la llave estaba escondida en el cajón de su despacho.

—¿Quién es el asesino del reloj, Alice? Necesito que me lo digas.

—Ese no es el trato, agente especial Harris.

—¡Joder! ¿Cómo voy a ayudarte si no confías en mí?

—Claro que confió en ti, pero la muerte de mi marido está relacionada con el asesino que buscas —añadió la mujer con su dulce sonrisa.

—¿Cómo lo sabes?

—Por las horas, las horas de esos relojes, esos números los vi en el despacho de Jerry, entre toda su investigación. No son números elegidos al azar.

—¿A qué me estoy enfrentando? —preguntó el agente.

—A algo que se te escapará de tu comprensión, de algo que no llegarás a comprender. De eso estoy segura, si lo mataron fue por algo importante.

—¿Qué investigaba tu marido? ¡Dímelo!

—No puedo explicar algo que no sé… Jerry jamás me dijo lo que había averiguado. Por eso, necesito que tú sigas su investigación.

—Sabes más de lo que dices… afirmas conocer la identidad del asesino del reloj, y saber su ubicación exacta, pero en cambio, me dices que no sabes lo que investigaba tu marido.

—¡Exacto! Quizás no sepa exactamente quién es el asesino, pero estoy bastante segura de quién es la persona que está detrás de todo.

—Hubiera preferido que todo esto fuera una broma de Robertson —añadió Harris.

—Lamentablemente no lo es. Ahora, he de irme, agente Harris. Paga usted. Perdón… pagas tú.

Alice se levantó de la silla y guiñó un ojo a John. Él la vio alejarse y contempló una vez más sus bellísimas piernas. Al igual que el resto de clientes que la observaron mientras salía de la cafetería. Pero…¿y si la asesina fuera ella? ¿Y si esa bella mujer intentaba despistarle? Podría ser perfectamente ella. Pensó.

El agente especial Harris, pagó los cafés y salió del local. Se topó con el frío de la noche y caminó por la calle. Se paró junto a Central Park y su mirada quedó perdida en un mar de dudas. Cientos de preguntas le venían a la cabeza. Pero sabía que lo primero que había que hacer era investigar a Max, el vecino. Ese hombre que lo había estado observando a través de las cortinas de su casa, justo después de haberlo encañonado con un rifle. Así que, subió a su coche y se dirigió al edificio del FBI. Esa noche la pasaría en su despacho, y tenía claro que debía de merecer la pena. Había algo, en ese tal Max, que no le gustaba demasiado… pero todos podemos equivocarnos alguna vez.

CAPÍTULO 11:00

EL MONTAJE

Nueva York, noviembre de 1995

Había sido una noche muy larga y complicada. Joe la había tenido ocupada prácticamente casi toda la jornada, pero al fin, había podido descansar durante el día. Lo primero que hizo Sarah al despertarse, fue sentarse sobre el sofá y observar el mural frente a ella. Llevaba tiempo con él, rellenando cada hueco de la pared con fotografías y recortes de prensa. En ese preciso instante, llamaron a la puerta. Al abrir, una sonrisa apareció en su rostro.

—¡Kevin! No te esperaba tan pronto.

—Lo sé, pero sabía que ya estarías en casa.

—Pasa. No te quedes ahí.

Kevin entró en el apartamento, dejó la cazadora y una mochila que portaba sobre una silla y se acomodó en el sofá. Le hizo un gesto a Sarah para que se sentara junto a él. Kevin observó con detenimiento la pared frente a él.

—¿Cómo lo llevas? Parece que vas avanzando.

—Solamente lo parece… todavía faltan muchas piezas por encajar.

—A poco a poco lo conseguirás, Sarah.

Sarah era una joven de veinticinco años, cabello moreno, ojos azules y una bonita sonrisa. Llevaba trabajando en el hospital psiquiátrico tan sólo tres semanas. No era un simple trabajo, era una misión para ella, había algo que tenía que descubrir, y empezar por allí era el primer paso.

—¿Le has dejado la nota al doctor Monroe?

—Así es, pero imagino que ya sabrán que he sido yo. Y estoy aterrada, ya que sé que hay que llevar a cabo la segunda parte del plan.

—No te preocupes, lo hemos analizado todo, nada saldrá mal. Todo está preparado para cuando quieras empezar.

—Primero quiero darme una ducha. Prepáralo todo para cuando salga, Kevin.

El chico asintió con la cabeza mientras veía a su amiga alejarse hacia el baño. Así que, llegó la hora. Kevin cogió su mochila y la abrió. Lo dejó todo encima de la mesa del salón y comenzó a revolverlo todo. Las sillas las tumbó en el suelo, tiró varias figuras que se rompieron en mil pedazos cuando impactaron contra el suelo y esparció una decena de libros de una estantería por todo el apartamento. Ya estaba todo bastante revuelto, y entonces, Kevin, extrajo de su mochila dos pequeñas bolsas con sangre que llevaba guardando dos días en una nevera. La sangre era de Sarah. Lo tenían todo planeado desde hacía tiempo, y quizás así, podrían desenmascararlos a todos. Solo, si conseguían llamar la atención.

Pasados unos minutos, Sarah, salió del baño. Se había puesto ropa cómoda.

—Lo has dejado todo hecho una mierda —añadió ella.

—De eso se trata… ¿dónde dejo la sangre?

—Esparce un poco en el sofá, en el suelo y en el marco de la puerta.

Así lo hizo, Kevin esparció la sangre de las dos pequeñas bolsas por los lugares que le había indicado su amiga. Ahora, solamente les faltaba la última actuación para que el montaje funcionase. Así lo habían llamado. Un simple montaje. Gritaron lo máximo posible para poder alertar a los vecinos, y así, algún vecino bondadoso llamaría a la policía. De todas maneras, al bajar, tenían pensado llamar desde la cabina de teléfono para asegurarse de que la policía viniera. Se prepararon todo para poder huir lo más rápido posible, cazadoras puestas, mochila y bolso en la espalda. Y la actuación comenzó. Los gritos se pudieron oír incluso desde la calle, y Sarah, destrozó todavía más su apartamento haciendo el máximo de ruido posible. Al acabar la función, se fueron corriendo por la escalera de incendios, no sin antes, dejar una nota escrita a mano por ella, la dejó entre unos libros en el suelo, una frase haciendo referencia al doctor Taylor. Posiblemente, era la única manera de llamar la atención de los responsables. Tal y como estaba previsto el plan, un vecino llamó a la policía, después de oír todo el escándalo que se había formado en el apartamento.

Cuando la policía llegó, encontraron la sangre en el suelo, sofá y en el marco de la puerta. Se tomaron huellas y se interrogó a los vecinos. Ninguna prueba de absolutamente nada sospechoso. Se hizo cargo del caso, el inspector de policía, James Graham. Al llegar al apartamento, comprobó el mural de la pared. En prácticamente todas las fotografías aparecía el doctor Thomas Taylor. Lo reconoció en seguida. Unos tres años atrás había sido investigado por extraños sucesos en el hospital psiquiátrico dónde trabajaba.

A varios kilómetros de allí, en el hospital psiquiátrico, el doctor Walter Monroe, había acabado de recibir la noticia que lo había dejado paralizado. Le habían informado que, Sarah, había desaparecido, y habían encontrado sangre en su apartamento. La chica se le apareció en su mente, era muy guapa, con una bonita sonrisa, no comprendió como podía ser que alguien llegara a hacerle daño a la joven, pero después observó a su alrededor, volvió en sí, y recordó el lugar en el que se encontraba; un psiquiátrico, estaba claro que el mundo estaba completamente loco. Pero, lo más increíble estaba a punto de suceder. Recibió una llamada en el teléfono de su despacho que lo dejó inmóvil.

—¿Quién es? —preguntó.

—Hola, doctor —dijo una voz al otro lado de la línea—. Estoy bien. No se preocupe por mí.

—¿Sarah? ¿Eres tú?

—Sí, soy yo. Estoy bien. Necesito que me ayude en algo muy importante. Por favor, no le diga a nadie que ha hablado conmigo. En una hora le volveré a llamar —colgó.

CAPÍTULO 12:00

10:33 A.M.

Nueva York, febrero de 2015

El teniente Andrew Morrison, se sentó en la silla de su despacho y encendió el ordenador, pensando, tal vez, que quizá podría llegar a encontrar a su mujer en aquel monitor. Ya no pensaba con claridad, había visto lo que podría ser capaz de hacer el asesino del reloj. El tiempo corría en su contra, y tenía que encontrar a su mujer a toda costa. Pero, su corazón comenzó a latir con fuerza, sus pulsaciones se aceleraron. Observó a través del cristal de su despacho como varios agentes lo miraban fijamente y murmuraban a la vez. Andrew, se levantó de su silla y salió a la sala.

—¿Qué ocurre? ¿Por qué me miráis todos?—preguntó en voz alta.

Nadie respondió. Todos estaban en absoluto silencio. El jefe de policía se aproximó por detrás, y puso su mano sobre el hombro del teniente.

—Acaban de informar que han encontrado el cuerpo de una mujer degollada en la orilla del Río Hudson —dijo Richard.

Andrew, se quedó inmóvil, con mirada perdida hacia una pared.

—¿Es… Megan? —preguntó en un tono titubeante.

—No lo sabemos, Andrew. He enviado a unos agentes allí.

—Voy para allá.

—¡No! —gritó el jefe de policía—. No es una buena idea. Espera a que podamos saber quién es para poder informarte.

—¡Una mierda! Puede ser mi esposa la que esté ahí, no voy a quedarme a esperar, Richard.

El teniente Andrew Morrison, cogió las llaves del coche y se dirigió lo más rápido posible hacia el lugar donde había aparecido el cuerpo. Al llegar, la zona ya estaba acordonada. Varios turistas y la prensa ya habían llegado. Justo en la orilla, estaba el cuerpo de una mujer, la habían degollado y dejado allí completamente desnuda, y con un cuchillo, el asesino había grabado en su abdomen la hora, 10:33 A.M. No había ninguna duda, el asesino del reloj había vuelto a actuar. Andrew, se acercó lentamente al cuerpo, y de repente, un sonido desgarrador, eran sus gritos que aterrorizaron a los allí presentes. Lo estaba confirmando, el cuerpo encontrado era el de su mujer, Megan.

El cuerpo ya estaba en el anatómico forense. Preparado para la autopsia. Andrew, ya había identificado el cuerpo. Estaba en shock, jamás pensó que el caso podría ir por ese camino. Todavía no había llamado a su hijo, no se atrevía, le daba pánico, ¿qué le iba a decir? «Hola, Michael. Lo siento, a tú madre le han rajado el cuello». Sonaba a locura. Llevaron al teniente Morrison a la enfermería de comisaría para que le pudieran dar un tranquilizante.

—Ya te lo he dicho tres veces, pero te lo volveré a decir… lo siento, Andrew. Lo siento muchísimo. No sé que decir —dijo el jefe de policía.

—Tengo que atrapar a ese cabrón, Richard. Cueste lo que cueste —añadió el teniente.

—No me gusta tener que decirte esto, pero estás fuera del caso…

—¿Qué? ¡Una mierda! —interrumpió—. No puedes hacer eso, acaban de asesinar a mi mujer.

—Por eso mismo. Estás demasiado involucrado en todo esto… dejaré que le des la información al agente Harris, y después te quedarás en casa unos días. Pondré a los mejores a investigar en el caso y atraparemos a ese mal nacido. No te preocupes por eso.

—No puedes hacerme esto…

—La decisión ya está tomada. Conoces las reglas, si un poli está muy involucrado en el caso, está fuera. Lo siento.

El teniente Morrison, se quedó sólo en la enfermería después de que Richard saliera de allí. Y, en ese preciso instante, el teléfono móvil de Andrew vibró en el fondo de su bolsillo. Pudo comprobar que lo llamaba el agente Harris.

—Hola, agente Harris —dijo al descolgar.

—Tenemos que vernos, Andrew. He averiguado algo importante.

—Yo también tengo que hablar contigo.

—¿Nos vemos en una hora en la cafetería que hay junto a vuestra comisaría?

—Perfecto. Nos vemos ahí.

—¡Bien! Te veo ahora, Andrew.

El teniente Morrison continuaba en estado de shock. Su mujer había aparecido muerta. Desnuda junto al río Hudson, degollada por un ser despreciable. El asesino del reloj estaba ahí fuera, y haría todo lo que estuviera en su mano para detenerlo. Esta vez, el homicida, no había utilizado la sangre de la víctima para dibujar el reloj, había sido todavía más sangriento. Grabó esa hora con un cuchillo en el abdomen de Megan. Pero, ¿por qué esa hora? ¿Por qué las 10:33?Esos números le resultaron familiares y, comenzó, en el interior de su mente, a atar cabos.

CAPÍTULO 0:13

ALEXANDER MILLER

—¿Estás nervioso? —preguntó Christine.

—Un poco… bueno, la verdad es que bastante —sonrió—. ¿Cómo tengo la corbata?

—Torcida. Como siempre —respondió ella—. Déjame que te ayude.

Christine, colocó bien la corbata a su marido. Ese, era un día importante para él. Se habían mudado un mes antes desde Boston. Ella, trabajaba de enfermera, y la habían trasladado a Nueva York para cubrir un puesto de responsable de planta. Las condiciones eran mucho mejores, así que no lo dudaron. Su marido, Alexander, era policía allí, y gracias a la buena amistad con su superior, había podido pedir el traslado a la gran manzana. Christine le colocó bien la corbata a Alex, como ella lo llamaba. Él, cogió la cartera, las llaves y se puso la americana. Volvió a mirarse en el espejo para un último repaso, le dio un beso a su mujer y salió por la puerta del apartamento que habían alquilado en Brooklyn.

Alexander Miller, llegó a comisaría. Lo estaba esperando un oficial cerca de la entrada. Ya que minutos antes, habían estado hablando al no encontrar Alex la comisaría. Lo hicieron esperar en el despacho del jefe de policía. Alex, observó a su alrededor. En la mesa de Richard, pudo ver una fotografía de una mujer, imaginó que era su hija, ya que era bastante joven. Y sobre una repisa, habían varias condecoraciones. Y, un ambientador a lavanda situado en un enchufe, te hacía sentir reconfortante.

A pocos metros de ese despacho, el teniente Morrison, se encontró con el jefe de policía en los ascensores.

—Ya he llamado a mi hijo, cogerá el primer vuelo hacia aquí —explicó Andrew.

—¿Qué te ha dicho? —preguntó Richard.

—No se lo creía al principio. Hemos llorado durante varios minutos. Ha sido una conversación difícil. La verdad, muy difícil.

—Vete a casa y descansa, Andrew. Si hay novedades te avisaré. Pero no quiero que te involucres más en este asunto... te lo pido por favor.

—He estado hablando por teléfono con el agente Harris —interrumpió—. Hemos quedado aquí abajo dentro de una hora para poder darle las novedades.

—Bien hecho. Cuando hables con él, márchate.

—De todas maneras, si quieres dejarme fuera del caso, hazlo. Pero no me iré a casa, quiero seguir trabajando… asígname otro caso o haz lo que quieras, pero si voy a casa me volveré loco. Tú me conoces, no puedo estar sin hacer nada.

—¿Estás seguro?

—Totalmente —respondió el teniente—. Me tomaré el día libre cuando sea el funeral de Megan, y ya está.

—Como quieras…¿ves aquel chico que está en mi despacho? —preguntó el jefe de policía señalando con el dedo.

—Sí, ¿quién es?

—Se llama Alexander Miller, es el nuevo detective. El que viene de Boston. Tiene veintinueve años, entra con muchas ganas, le veo futuro aquí.

—¿Y qué me quieres decir, Richard?

—Que es tu nuevo compañero…

—¡Y una mierda! ¡Joder! No quiero a nadie, ya te lo dije… no quiero trabajar con nadie, lo hago mejor solo.

—Iba a ir con Robertson, pero ya que quieres seguir, creo que te vendrá bien estar con alguien… no admito discusión, te asigno a Alexander, o yo mismo firmo tu baja para unas semanas.

—¡Mierda!

—Espérame aquí. Hablaré con él, y os presentaré.

El jefe de policía entró en su despacho y saludó al nuevo detective. Andrew, los observaba desde fuera. Analizó cada movimiento de aquel nuevo detective, ¿por qué ahora? ¿Por qué aparecía de repente un nuevo policía?

—Después baja a la primera planta, te darán tu arma en el armero y todo lo que necesitas —explicó Richard.

—Gracias, señor —añadió Alexander—. Gracias por la buena acogida.

—De nada, chico. Estás en una buena comisaría, aquí están los mejores.

—De eso estoy seguro, señor.

—Aquel de allí, será tu compañero. Es el teniente Andrew Morrison, un gran policía. Pero acaba de perder a su esposa…

—Vaya… lo siento. ¿Qué le ha pasado?

—Ese asesino… el del reloj. Andrew te pondrá al corriente, pero no le tengas en cuenta si lo ves de mal humor —explicó—. Creo que le vendrá bastante bien estar contigo.

—¡Bien! No habrá problema.

El jefe de policía y el detective Miller, salieron del despacho. El teniente los observó acercarse, pero hubo un pequeño detalle que Andrew no quería pasar por alto.

—¡Andrew! Te presento a, Alexander Miller. Trátalo bien, ¡eh! Os dejo para que os conozcáis.

—Puedes llamarme, Alex —comentó el detective estrechando su mano al teniente.

—Encantado, Alex —el teniente no quería seguir ocultando ese pequeño detalle en el que se había fijado anteriormente—. ¿No llevas reloj?

—¿Disculpa? —el detective no había comprendido la pregunta.

—Todos los policías llevamos reloj, el tiempo es clave en este trabajo, me resulta extraño que tú no lleves.

—¡Ah! La verdad es que nunca he llevado, no me gustan los relojes. No quiero llevar nada que pueda controlar mi tiempo —explicó.

Un leve escalofrío recorrió el cuerpo del teniente. A esas alturas, no podía permitirse el lujo de confiar en nadie. ¿Por qué ahora le ponían a un nuevo compañero? ¿Por qué ese chico? ¿Por qué, Alexander? Demasiadas preguntas se estaba haciendo. Se estaba obsesionando.

—Quédate por aquí, Alex. Recoge tu arma y relaciónate con la gente. He de ir a hablar con un agente federal sobre un caso. Cuando vuelva, te pondré al día.

El teniente Morrison, bajó por el ascensor. Pensando en su nuevo compañero. La verdad, no le gustaba demasiado, pero si era el asesino, tenía que ir con mucho cuidado y averiguar todo sobre ese chico. Al fin y al cabo, todos tenemos nuestros propios secretos. Y ese nuevo detective, se había convertido para él, en uno de los sospechosos.

CAPÍTULO 0:14

LA DISTRACCIÓN

Nueva York, noviembre de 1995

El doctor Walter Monroe, abrió la puerta de la habitación uno. Joe, estaba sentado en un rincón. Cabizbajo, sumido en un completo silencio.

—¿Cómo estás, Joe?

—Cansado —respondió.

—Voy a sacarte de aquí, ¿te apetece dibujar? —preguntó el médico.

Joe, asintió con la cabeza. Así que, el doctor Monroe lo ayudó a levantarse y se dirigieron a la sala de ocio después de darle su medicación. El joven se sentó en una silla, y el médico le dejó un lápiz de color rojo y un folio en blanco.

—¿Quién te habló de, Emma? —preguntó.

—Mis padres.

—Siento mucho no haberte creído, Joe. Descubrí que ella sí existió.

—¿Algún día podré irme a vivir con ella, doctor?

—Eso es difícil.

—¿Por qué? —preguntó el joven.

—Ella, está muerta…

Joe, agarró fuertemente el lápiz, y comenzó a dibujar sobre el folio en blanco un círculo mientras el médico lo observaba atentamente. En el interior del círculo, comenzó a dibujar unas líneas y números. Estaba dibujando un reloj.

—Hacía tiempo que no te veía dibujar relojes, Joe.

—Tenía muchas ganas de dibujar relojes…

—¿Te gustan, verdad?

—Mucho. Dicen la hora. Así nunca llegas tarde a los sitios.

La conversación fue interrumpida por una de las enfermeras que entró en la sala.

—Disculpe, doctor. Tiene una llamada.

—¿Quién es?

—Es una chica, dice que es urgente.

—Dejaremos aquí a Joe dibujando. Cierra por fuera, no tardaré en venir.

El doctor Monroe, entró en su despacho, dadas las horas que eran, tenía claro que lo había vuelto a llamar, Sarah. Tal y como ella le había dicho que haría.

—¿Hola? —dijo al descolgar.

—Doctor, soy Sarah.

—¡Dios mío! Dime qué es lo que está ocurriendo, Sarah.

—Necesito que me haga un favor… si me ayuda, se lo contaré todo.

—¿Qué necesitas?

—Saliendo del hospital , justo en la carretera, hay un coche esperándole. Dentro hay un amigo mío. Él le dará una información muy importante.

Todo era mentira. Era una simple distracción para poder llevar a cabo el plan que llevaban planeando semanas antes junto a su amigo, Kevin.

El doctor Monroe, salió del hospital y caminó hasta la carretera. Pudo ver un viejo vehículo de color blanco que estaba parado justo en el arcén con las luces de emergencia encendidas. Se aproximó lentamente, pudo ver a alguien que lo observaba desde el interior del vehículo. Al llegar a él, comprobó que la ventanilla del copiloto estaba bajada, y un chico, desde el interior del coche lo apuntaba con una pistola. El arma, era de juguete, pero eso, el doctor Monroe no lo sabía.

—¡Suba! —añadió Kevin.

—No me hagas daño, por favor —dijo el médico sentándose en el asiento.

—No le haré nada si colabora. Necesito que me de su acreditación, las llaves y su bata.

—¿Por qué? ¿Qué es lo que quieres?

—Hágalo, doctor. Y todo irá bien.

El doctor Monroe entregó todo al chico. Y, a pocos metros, apareció Sarah. Caminaba a paso ligero junto a un hombre, que por extraño que pareciera, era idéntico al doctor. Por unos pocos dólares, habían conseguido convencer a un indigente para que se hiciera pasar por el doctor Monroe.

—¿Dónde está, Joe? —le preguntó Sarah.

—¿Joe? ¿Por qué quieres saberlo? —el doctor Monroe no entendía nada de lo que estaba ocurriendo.

—Sí, doctor. Joe. ¿Dónde está ahora? —volvió a preguntar.

—En la sala de ocio. Lo he dejado allí dibujando —respondió.

—¡Bien!

Sarah, sin mencionar más palabras, cogió las llaves y la acreditación, y le dijo al mendigo, que incluso llevaba el mismo peinado que el médico, que se pusiera la bata, se colgara la acreditación del cuello y se guardase las llaves en el bolsillo. Sarah, agarró al mendigo por los hombros, lo miró atentamente a los ojos y le dijo:

—La sala de ocio está en la planta baja, al final del pasillo, junto a los ascensores. Tú puedes hacerlo. Cuando salgas, tendrás la otra mitad del dinero.

Aquel tipo, asintió con la cabeza, y comenzó a caminar hacia la entrada del hospital. Sarah y Kevin, le habían dicho que caminase despacio, con la cabeza gacha e intentase no llamar la atención, así nadie se percataría de nada. Y así lo hizo, caminó por el pasillo burlando el control de seguridad. Parece mentira que en un hospital, solamente por vestirte con una bata de médico, ya podrías moverte por dónde quisieras. Llegó a los ascensores, y a través del cristal de la sala de ocio, pudo ver a Joe. Con las llaves, abrió la puerta, puso su mano sobre su hombro y con un gesto de complicidad le sonrió.

—Joe, tienes que venir conmigo.

El chico, con la mirada apagada, hizo caso a aquel impostor que se estaba haciendo pasar por su médico. Los dos, caminaron por el pasillo, y cuando pasaron junto al control de seguridad, uno de los vigilantes se asomó por la ventanilla.

—¿A dónde lleva al chico, doctor? —preguntó.

El mendigo, dio media vuelta, pero no mostró su rostro por completo.

—Creo que será bueno para él que tome un poco el aire de la calle —dijo.

—Usted manda, doctor Monroe.

El impostor suspiró de alivio y continuó caminando junto al chico hasta que llegaron a la calle. Sarah, los estaba esperando desde el coche, y al ver al joven, sonrió. Lo metió en la parte trasera del vehículo. Pagó al mendigo la parte que faltaba y le dio las gracias.

—Puede irse, doctor —comentó Sarah abriendo la puerta del coche.

—¿Por qué estás haciendo todo esto, Sarah? ¿Quién eres?

—Le he dicho, que puede irse. Gracias por su colaboración.

—Es mi paciente. Lo aprecio. Al menos dime quién eres —dijo el doctor a la vez que salía del coche.

—¿Está seguro que quiere saberlo? —preguntó ella.

—Así es. ¡Dímelo!

—Mi verdadero nombre es, Emma. Joe, es mi hermano.

Justo después de aquella revelación, Kevin, arrancó y el coche se alejó por la carretera. El doctor Monroe, los vio alejarse, y después de descubrir que aquella chica era la hermana de su paciente, entendió que detrás de todo aquello, había algo que se escapaba de su comprensión.

CAPÍTULO 0:15

JAMES GRAHAM

El inspector de policía, James Graham, condujo en dirección al psiquiátrico. Acababa de salir del apartamento de Sarah, en el que habían descubierto restos de sangre y al parecer alguien lo había revuelto todo. Pero el inspector no sabía que, la chica aún continuaba viva, que todo aquello había sido un simple montaje, pero, ¿cuál era el motivo?

El doctor Monroe lo estaba esperando en la puerta, junto al jefe de seguridad.

—¿Por qué se habrá llevado al chico? —preguntó Ryan.

—Es es su hermano. Me la jugaron bien, ¡joder!

—No te preocupes, Walter. La policía lo encontrará.

—Eso espero, ese chico no está bien, es capaz de hacer cualquier locura.

—¿Tú crees?

—Está completamente desequilibrado, incluso es capaz de matar. De eso, estoy seguro —explicó el doctor.

—Lo sé —afirmó Ryan—. Todos los que están aquí dentro, lo están.

El inspector de policía, James Graham, estacionó el vehículo junto a la valla. Saludó al doctor Monroe y al jefe de seguridad. El inspector es un hombre seguro de sí mismo. Un tipo alto de cuarenta y dos años, tez blanca y un bigote fino. Siempre vestía con trajes claros y un sombrero de paja.

—Me han dicho que vendría, inspector —añadió el médico.

—He estado en el apartamento de Sarah. Hemos encontrado sangre…

—No hace falta que siga —interrumpió—. Hace una hora ha estado aquí, lo de su apartamento ha sido un montaje solo para engañarme y así poderse llevarse a un paciente.

—¿Qué? ¿En serio? ¿Qué le ha dicho?

—Vino con un chico, aparcaron allí, me hicieron subir y me quitaron mi bata, las llaves y la acreditación. Un hombre parecido a mí, suplantó mi identidad, entró y se llevó a un paciente llamado, Joe. Es un joven bastante desequilibrado de tan solo veinte años.

—¿Por qué se llevaron a ese chico? —preguntó el inspector.

—Pues… acabo de averiguar que Sarah, en realidad se llama, Emma. Son hermanos —explicó.

—Esa chica… en su apartamento tenía un mural colgado en la pared con fotografías del doctor, Thomas Taylor. Trabajó aquí durante muchos años, ¿por qué tendría fotografías de él? ¿Lo conoce bien?

El doctor Monroe y Ryan, se miraron durante unos segundos.

—No lo sé… cuando Sarah entró a trabajar aquí hace unas semanas, el doctor Taylor ya no trabajaba aquí. No comprendo qué relación pueden tener. Y, actualmente, tenemos simplemente una relación cordial.

—He de ir a hablar con el doctor Taylor. Tengo entendido que hace tiempo fue juzgado por una serie de extraños acontecimientos que ocurrían aquí —el inspector quería llegar hasta el fondo del asunto lo antes posible.

—Fue absuelto por todo eso —añadió Ryan—. No hubieron pruebas.

—Eso ya se verá… —dijo el inspector sacando una tarjeta del bolsillo de la americana—. Doctor, cualquier cosa que sepa o recuerde puede llamarme a este número, es el de mi despacho, si yo no estoy me avisarán al busca.

El inspector de policía, James Graham, subió a su coche y puso rumbo hacia la casa del doctor Taylor. Quería saber el motivo, por el cual su rostro, aparecía en decenas de fotografías de aquel mural de Sarah. O de, Emma. En definitiva, eran la misma persona. Pensó el inspector.

James, dejó el coche junto a la cerca de aquella casa de la montaña.

—Bonito lugar para vivir —pensó en voz alta.

Caminó por el caminito que llevaba hasta la casa. Llamó al timbre pero no abrió nadie. Golpeó la puerta con fuerza y observó a través de la cortina.

—¡Señor Taylor! —gritó—. ¿Hay alguien?

Entonces lo vio, pudo ver las piernas de un hombre que estaban en el suelo. El resto del cuerpo no podía verlo, el sofá lo tapaba. Así que no lo dudó ni un solo segundo. Con una fuerte patada, abrió la puerta. Se dirigió al cuerpo, y comprobó que era, Thomas Taylor. Llevaba un revólver en la mano y se había volado la cabeza. Toda la alfombra estaba llena de sangre y restos de sus sesos se habían esparcido por todas las baldosas del salón. Los ojos del señor Taylor estaban abiertos, una mirada penetrante. La mirada de un muerto. El inspector Graham, le tomó el pulso. Pero estaba muerto. Aquel viejo insensato se había suicidado reventándose la cabeza.

CAPÍTULO 0:16

LA REUNIÓN

Nueva York, febrero de 2015

El teniente Andrew Morrison, subió al ascensor. En pocos minutos tenía una importante reunión con el agente Harris. Durante el trayecto hasta la calle, había estado pensando, su superior le había dicho que ya no estaba a cargo del caso, era lógico, el asesino del reloj había asesinado a su esposa, pero… ¿por qué? ¿Por qué el asesino lo había involucrado de esa manera? ¿Por qué el asesino quería jugar con él? ¿Quién le estaba haciendo todo eso? ¿Quién le estaba provocando tanto dolor? Y ahora, estaba fuera, fuera del caso. Al ver aquel recorte de prensa en el que se hacía mención al doctor Thomas Taylor, se estremeció, ese maldito nombre… le estaba resultando tan familiar, pero no recordaba de qué.

Cuando Andrew entró en la cafetería, el agente especial Harris, lo estaba esperando sentado en la última mesa, la del fondo.

—Hola, Andrew —dijo el agente estrechando su mano—. Me ha llamado su superior, lo siento muchísimo. Lo de su mujer… si hay algo que pueda hacer, dígamelo sin problema. No sé que más decirle, la verdad…

—Gracias, agente. De verdad, muchas gracias.

—Creo que deberíamos tutearnos. Y unirnos para atrapar a ese cabrón —añadió Harris.

—Totalmente de acuerdo, pero estoy fuera del caso —explicó el teniente—. Richard, me ha dejado fuera. Y es comprensible.

—Lo sé, pero te mantendré informado en todo momento. Quiero que estés en la sombra. Lo cogeremos —explicó el agente Harris.

—¿Qué es lo que has averiguado? —preguntó Andrew.

—Verás… aunque esto te suene extraño, el otro día me encontré con una mujer, se llama Alice. Aunque en realidad, ella me encontró a mí. Me dijo que sabía la identidad del asesino del reloj, y que incluso me podría decir dónde encontrarlo. Solamente me dio una condición para revelar esa información, tenía que encontrar a los asesinos de su marido que murió hace dos años…

—¿Cómo murió?

—Entraron de madrugada y lo asesinaron. Al parecer, creyeron que se trató de algún tipo de ritual, o no. La verdad, en el informe policial, no hay nada claro. Pero da igual, el caso se archivó. Ella cree que la muerte de su marido está relacionada con el asesino del reloj —explicó.

—¿Y has averiguado si hay alguna conexión? —preguntó el teniente.

—Fui a la casa dónde ocurrió todo. En el sótano, hay una especie de puerta secreta. Cuando entré, caminé por un pasadizo hasta llegar a un quirófano…

—¿Un quirófano?

—Sí… o algo parecido. Al parecer, el marido de Alice, descubrió algo, y cree que por eso lo mataron.

—¿Y qué relación tiene con el asesino del reloj?

—Eso es lo que hay que averiguar, Andrew.

—¿Confías en esa mujer? —preguntó el teniente.

—La verdad es que no, me resulta todo demasiado extraño… pero, hay algo más. Cuando fui a la casa de ella, conocí a su vecino, tiene casi setenta años, se llama Max. Vive justo en la casa de al lado…

—¿Qué ocurre con él?

—Cuando salí de la casa, me percaté que me estaba observando desde la ventana de su salón. Creo que ese pasadizo comunica con su casa. Lo estuve investigando, era médico en un hospital, su especialidad era la oncología…

—¿Viste algo raro en su expediente? —el teniente necesitaba saber más.

—Nada. Un historial completamente limpio… pero, lo más sorprendente de todo es que, en la casa en la que vivían, Jerry y Alice, anteriormente vivió un médico llamado, Thomas Taylor. En el 92 lo investigaron por extraños experimentos en el psiquiátrico dónde trabajó. Lo encontraron muerto en su casa en noviembre del 95.

—¿Cómo murió? —preguntó Andrew.

—Se pegó un tiro en la cabeza.

Andrew se quedó paralizado, de nuevo, el nombre de Thomas Taylor había vuelto a aparecer. ¿Quién era ese hombre? ¿Por qué le era tan familiar? Pensó.

—Tú jefe, me ha contado lo de los relojes… ¿por qué no me lo dijiste? —preguntó el agente John Harris.

—Quería indagar más para poder darte algo bueno de información.

—Sé que para un poli de Nueva York, es muy difícil trabajar con un federal, pero créeme, estoy aquí para ayudar, Andrew.

—Siento no haberlo hecho… quizá si hubiera intercambiado información, mi mujer todavía seguiría con vida.

—Cogeremos a ese cabrón. Te lo prometo. Y ahora, cuéntamelo todo…

—Recibí una caja con un reloj en su interior, era el de la primera víctima. El asesino había dejado marcada la hora que dibujó sobre su cuerpo… en comisaría, me llegó la segunda caja, dentro había una mano de un tal, Daniel Wilson. También mandó otro reloj, pertenecía a la segunda víctima…

—¿Quién es, Daniel Wilson? —interrumpió.

—Tiene algo más de sesenta años, trabajó de personal de limpieza en un hospital durante casi toda su vida. No tiene familia cercana y nadie ha denunciado su desaparición…

—Es curioso… ese tal Max, era oncólogo en un hospital, después está el doctor Thomas Taylor, y ahora ese tipo que trabajó también en un hospital… ¿coincidencia?

—Después comprobaré si coincidieron alguna vez en algún hospital de la ciudad o en cualquier otro —añadió Andrew.

—¿El asesino le robó el reloj a tu mujer?

—Ella, no usaba reloj. Pero en su cuerpo apareció la hora, 10:33.

—¿Por qué esas horas? ¿Qué significan? —preguntó el agente Harris.

—Aún no lo sabemos.

—Hay que averiguarlo, creo que eso es la clave de todo.

No demasiado lejos de la cafetería, en la que el agente especial de FBI y el teniente Andrew Morrison continuaban con su reunión, el asesino dejó los auriculares encima de la mesa, ya había oído bastante ópera. Le encantaba escuchar ópera. Le relajaba muchísimo. El asesino, bajó al sótano lentamente por las escaleras, en su cabeza, aún sonaba esa última pieza que había acabado de escuchar. Daniel Wilson, continuaba atado con aquellas cadenas. Su rostro estaba pálido, demacrado, estaba agotado, ya no podía más con aquella situación, pero todavía le quedaba un infierno por vivir.

—Hola, Daniel.

—¡Vete a la mierda!

—Tranquilo… pronto habrá acabado todo esto.

—Te cogerán, y te pudrirás en la cárcel, eso te lo aseguro…

—¿Tú crees? —preguntó con ironía el asesino—. Es hora de enviar otro obsequio al teniente Morrison.

El asesino, se acercó a una pequeña mesa, y de un cajón sacó un cuchillo bastante grande y afilado. Seguramente con anterioridad se utilizó para filetear carne.

—¿Qué vas a hacer? —preguntó Daniel.

—Jamás preguntes lo que no quieras saber…

El suelo del sótano se llenó de sangre, y un grito aterrador saliendo de las cuerdas vocales de Daniel Wilson, estremeció a cualquiera que por allí pudiera pasar. Pero, por desgracia del señor Wilson, no pasó nadie.

CAPÍTULO 0:17

RELOJES

Nueva York, noviembre de 1995

Sarah, Kevin y Joe, subieron hasta la cuarta planta. Los padres de Kevin tenían un apartamento en el sur de Manhattan. Llevaba algún tiempo vacío, y perteneció a sus abuelos. Le pareció el mejor lugar para poder esconder a Joe. Al menos, hasta que todo volviera un poco a la normalidad. Sarah, ya había alertado seguramente a alguien con el montaje de la sangre en su apartamento, ellos aún no lo sabían, pero habían provocado que el señor Thomas Taylor se suicidase volándose la cabeza. No había podido aguantar más, preveía lo que se le venía encima, y así lo había decidido.

Sarah, de su bolso, sacó una pequeña caja, al abrirla dejó encima de una mesa cuatro relojes que habían en su interior.

—¡Joe! Siéntate aquí, mira los relojes que te he traído —dijo la chica.

Joe, se sentó en la silla, se aproximó a la mesa y toqueteó los relojes que su hermana le había traído.

—¿Relojes? —preguntó Kevin.

—Le encantan. El primer día que lo vi en el psiquiátrico, me lo dijo —respondió Sarah.

—¿Crees que todo esto ha sido una buena idea?

—¿A qué te refieres, Kevin?

—A lo de tu apartamento, la sangre, la nota y todo lo demás…

—Es la única manera que se me ocurrió de alertar a los responsables, cuando se difunda que había una chica que en su casa tenía un mural con fotografías de Thomas Taylor, sabrán mi verdadera identidad… sabrán que soy, Emma. Y cuando salgan del agujero en el que están escondidos, ahí será cuando los cogeremos.

—Espero que tengas razón —Kevin confiaba en ella, pero surgían dudas.

—¿Volveré a ver a mi amigo? —preguntó Joe, interrumpiendo la conversación.

—¿Te refieres al doctor Monroe? —preguntó la chica.

—No. A mí otro amigo —respondió a la vez que observaba uno de los relojes.

—Joe, ya no volverás al hospital. No volverás a ver a nadie de los que estaban allí contigo. Entré para ayudarte, puedes estar tranquilo, jamás volverás a ese horrible lugar. No nos separaremos nunca más.

Joe, sonrió. Su hermana lo observaba con admiración. Llevaba muchísimo tiempo queriéndolo abrazar y, al fin, lo tenía allí delante, a su hermano, al que nunca pudo conocer. Fue en ese momento, que recordó todo lo que había tenido que pasar para encontrar a su hermano.

Un año antes…

Sarah, llamó a la puerta. Se oyeron unos pasos que provenían del pasillo. Pudo intuir por el sonido, que sería una mujer elegante la que le abriría la puerta. Y lo fue, el sonido de los tacones no la engañó.

—¿Puedo ayudarla? —preguntó al abrir la puerta.

—Me llamo, Rose —enseñó una tarjeta identificativa falsa—. Soy periodista local, y me gustaría hacerle algunas preguntas sobre la anterior inquilina del apartamento.

—Ya respondí a la policía todo lo que sabía.

—Lo sé, pero quiero escribir un libro, más bien serán unas preguntas sencillas, es un poco todo al margen de mi trabajo… simplemente quiero documentarme.

—De acuerdo, pasa. Pero que sea rápido.

Sarah, se había preparado una buena historia. Incluso, se había hecho un carnet falso en el que la identificaba como periodista.

Aquella elegante mujer, la hizo sentarse en el sofá. Pero, ni siquiera le ofreció nada para beber.

—¿No eres muy joven para ser periodista, Rose?

—Bueno, en realidad estoy en prácticas.

—Entiendo, ahora todo tiene mucho más sentido —añadió la mujer mientras se acomodaba en el sofá—. Pues, tú me dirás, ¿qué quieres saber?

—¿Es usted la propietaria del apartamento, verdad?

—Así es.

—¿Y lo tenía alquilado hasta su fallecimiento a la señora Johnson?

—Correcto.

—¿Quién encontró el cuerpo?

—Fue la policía quien entró, después de que unos vecinos llamaran, claro.

—¿Por el olor? —preguntó la chica mientras anotaba en su libreta.

—Así es. El olor que se desprendía del interior era horrible. Tuve que llamar a una empresa de desinfección para que hicieran un buen trabajo aquí…

—¿Sabía que la señora Johnson, vivía con un chico de unos dieciocho años?

—¡No! Eso lo supimos cuando entró la policía. Esa anciana no salía a la calle, y ninguno de los vecinos vio nunca a ese chaval. Pasó bastante desapercibido.

Y, ahora venía la pregunta por la que realmente, Sarah, estaba haciendo todo eso. Había llegado hasta ese apartamento gracias a un recorte de prensa, en el que Joe, aparecía muy levemente en una fotografía después de que la policía se lo llevara a los juzgados. Aunque su contacto la había ayudado mucho hasta llegar allí.

—¿Qué ocurrió con el chico? ¿Dónde se lo llevaron? —preguntó la joven.

—Evidentemente, quise seguir de cerca el caso. Ese chico había estado viviendo aquí, por eso quise hacer un seguimiento… la verdad, un juez ordenó su internamiento en el psiquiátrico, el de las afueras.

—¿Por qué lo encerraron?

—Bueno, ese chico había intentado suicidarse en el metro, había estado viviendo con el cadáver de la pobre señora Johnson durante semanas, por dios… todo estaba plagado de cucarachas… además, ese chico se autolesionaba, estaba muy mal de la cabeza. Era un enfermo, y supongo que lo seguirá siendo.

—Tengo entendido que a sus padres los asesinaron cuando tan solo era un niño —interrumpió.

—Así es, es lo único que me da pena de ese chico, perder a unos padres siento tan joven… que horror. Posiblemente ese fue el motivo por el cual se le fue la cabeza.

—¡Sarah! ¡Sarah! ¿Hola? —dijo Kevin haciéndole gestos con los brazos—. ¿Estás bien?

—Sí… perdona, me había quedado pensando. Estoy bien, no te preocupes.

Joe continuaba con los relojes, los observaba detalladamente, analizaba cualquier pequeño detalle.

—¿Te gustan los relojes? —preguntó Joe mirando a Kevin a la vez que se los mostraba.

—Sí, Joe. Son muy bonitos —respondió—. Es curioso que le gusten tanto los relojes.

—La verdad que sí. Pero además, el pobre va hasta arriba de pastillas —añadió Sarah.

—No me han gustado siempre los relojes, me gustan desde hace poco… —interrumpió Joe.

—¿Y eso por qué? —preguntó Kevin.

—Me los enseñó mi amigo, el del hospital…

—¿Qué amigo, Joe? —preguntó Sarah—. ¿Te refieres al doctor Monroe, verdad?

—No. A mí otro amigo. El que también estaba en el hospital —sonrió.

CAPÍTULO 0:18

MI DIARIO

Nueva York, abril de 1988

Soy muy feliz. Acabo de cumplir los dieciocho años. Tengo una vida maravillosa, amigos que me aprecian, mis padres me quieren, y yo les quiero a ellos. Desde que me adoptaron, son el centro de toda mi vida. No sería nada sin ellos. Siempre se han preocupado por mí, por mis estudios, por mi futuro… absolutamente por todo. Menos mal que aquellos policías me recogieron y me llevaron al orfanato, doy gracias de eso.

Acabo de salir de la escuela de interpretación. Ya me he inscrito en las clases. Por fin, voy a cumplir mi sueño de ser actriz. Estoy inmensamente feliz, estoy como en una nube. Me siento en la parada del autobús, hoy mi padre no ha podido venir a recogerme, y lo entiendo, tenía muchísimo trabajo, y el trabajo es lo primero. Siempre me recoge de todos los sitios adónde voy, pero hoy le era imposible. Mi madre estaba cuidando a una señora mayor, a ella le hubiera gustado ver mi cara después de haberme apuntado a la academia, pero necesitamos que entre dinero en casa. Mientras espero el autobús, la veo, está en la acera de enfrente mirándome, su rostro me resulta familiar. ¿Dónde la he visto antes? Me pregunto. Y, de repente, lo recuerdo, es la mujer, la mujer que me sacó de aquel oscuro sótano. ¡Es ella! No me lo puedo creer. ¡Es ella! Me saluda con la mano mientras me sonríe. Cruzo la calle para saludarla. Cuando me acerco a ella, me abraza, yo la abrazo. Me alegro mucho de verla. Siempre ha sido una buena mujer. Me dice de ir a tomar un café, pero yo prefiero un refresco. Después de caminar durante unos minutos en los que estuvimos hablando de mis padres, entramos en una cafetería. Hay mucha gente, así que nos sentamos en la mesa del fondo para poder hablar con más tranquilidad. La mujer, se pide un café con un chorro de coñac, yo me pido un refresco de naranja. Su mirada es dulce, es una mujer buena, no entiendo como podía estar casada con el hombre malo. Le traen su café, y le da un sorbo, entonces me habla de un chico, de un joven que tiene trece años en ese momento, me dice que es mi hermano y que se llama Joe. ¿Un hermano? Me hace muy feliz conocer esa información. La mujer, me habla de mis padres, no los conocía demasiado, pero me pongo triste cuando me dice que murieron. Aunque, realmente lo noto en su mirada, le vuelvo a preguntar por ellos, y me confirma que los asesinaron. ¿Asesinados? ¿Quién haría eso? No me da demasiada información, tiene miedo del hombre malo. La entiendo, a mí también me daba miedo. Quiero saber más sobre mis padres. La mujer, me explica que mi padre era profesor de literatura, y mi madre era cocinera. Seguro que sus platos estaban riquísimos, lástima no haberlos probado nunca. Estoy segura que hubieran sido unos padres geniales. ¡Qué suerte tuvo él de tenerlos! Mi hermano, que afortunado fue, Joe.

Le pregunto a la mujer por mi hermano, Joe. Me dice que lo había adoptado un matrimonio pero, al parecer lo estaban llevando a un psicólogo, que desde que murieron nuestros padres, no ha sido el mismo, que algo en la cabeza le dejó de funcionar. La mujer se preocupa por mí, quiere que busque a mi hermano y me haga cargo de él, de mi hermanito, y le respondo que sí. Por supuesto que quiero encontrarlo, quiero conocerlo, abrazarlo y cuidarlo. La mujer, me da la dirección en la que puedo encontrar a Joe. Lo tengo decidido, voy a encontrarlo. Sea como sea, lo encontraré.

Estoy delante de la puerta de la casa. La dirección que me dio la mujer es esta. Llamo al timbre. Ojalá sea él quien me abra. Él, mi hermano. Qué ganas de conocerte. Me abre la puerta una mujer, tiene el cabello más rizado que he visto nunca. Le digo que me llamo, Emma. Le explico con mucha calma que Joe es mi hermano. Me pongo muy triste cuando me dice que hace dos meses atrás se escapó de casa, que la policía lo buscó por todas partes, pero ni rastro de él. ¿Dónde estás, Joe? Tienes trece años, ¿dónde te has metido?

Intento recopilar toda la información posible. De sus amigos y conocidos. Pero la verdad, no tiene muchos amigos. Averiguo que siempre ha sido muy distante con todo el mundo, seguramente es porque asesinaron a nuestros padres cuando él tenía apenas nueve años. Él, mi hermano. Al que no conozco pero quiero con locura. Espero que esté bien, espero encontrarlo pronto. ¿Dónde estás, Joe?

CAPÍTULO 0:19

LA ESCALERA ROJA

Nueva York, febrero de 2015

El teniente Andrew Morrison, entró en su despacho. El detective Alexander Miller, lo estaba esperando sentado en una de las sillas.

—¿Cómo ha ido con el agente del FBI? —preguntó Alex.

—Ha ido bien, pero estoy fuera del caso, no puedo hacer demasiado…

—He estado revisándolo todo… me refiero al caso de ese asesino del reloj…

—¿Qué? ¿Por qué? —interrumpió.

—Sólo quería ayudar en el caso…

—Te he dicho que estoy fuera del caso, Alex. No hay nada que revisar.

—Pero, ¿te percataste qué todas las víctimas tenían una cicatriz en el cuerpo? Aparece en el informe del forense.

—Claro que sí, pero nada importante… déjalo, en serio. Si el jefe se entera que estamos con ese maldito caso me mandará a casa.

Andrew, pudo ver como Robertson, le hacía un gesto a través del cristal del despacho.

—Dame un minuto, ahora vengo —dijo.

El teniente salió del despacho y observó a su alrededor a la vez que se acercaba al inspector Robertson.

—¿Qué ocurre? —preguntó.

—¿Ese es el detective nuevo? ¿El de Boston?

—Así es… es joven, pero tiene ganas…

—Por lo que he oído no tenía muy buena reputación en la comisaría de Boston. Su pasado es bastante… como decirlo, extraño —explicó Robertson.

—¿Por qué lo dices?

—Lo acusaron de violar a una sospechosa, después apareció muerta… lo absolvieron por falta de pruebas.

—¿Cómo lo sabes, Robertson?

—¡Joder, Andrew! Somos polis. Si otro perro viene a mear aquí tenemos que saber qué clase de perro es, ¿no crees?

El teniente observó al nuevo detective desde los cinco metros de separación que había entre ellos. Y, volvió a preguntarse, ¿por qué ahora? ¿Por qué había aparecido ahora ese poli nuevo? Andrew entró estrepitosamente en el despacho de Richard.

—¿Sabías que acusaron a mi nuevo compañero de asesinato? —preguntó.

—Por supuesto que lo sé. Pero lo declararon inocente, ya le pidieron disculpas por aquello, así que no tienes porque preocuparte de nada —respondió Richard—. Fue todo un error.

—¡Joder, Richard! Estamos buscando a ese asesino del reloj y tú me metes a un compañero acusado de violación y asesinato. El pasado está para atormentarnos… y ese poli tiene un pasado muy turbio.

—¿Estamos buscando? ¿Has dicho eso? Te recuerdo que estás fuera del caso, Andrew. Compañeros tuyos de esta comisaría ya están con el caso del asesino del reloj, tú estás fuera. Que no se te olvide, ese mal nacido ha matado a tú esposa y no voy a permitir…

—Tengo muy claro que estoy fuera —interrumpió—. Pero el nuevo detective ha estado leyendo los archivos del caso, ¿lo sabías?

—Lo sé. Se los he dejado yo.

—¿Tú? ¿Por qué? ¿Me sacas del caso y le dejas mirar a ese chico las pruebas?

—Andrew… ese chico es un buen policía. Le he dejado los archivos para que me de su opinión, ya está. Además, lo has dejado sólo en su primer día.

—Estaba hablando con el agente Harris.

—¿Cómo te ha ido con él?

—Hemos intercambiando opiniones, ya te mandaré el informe por mail… y no me cambies de tema, ese nuevo detective no me gusta —comentó el teniente a la vez que salía del despacho.

Un mensajero llegó a comisaría y preguntó por el teniente Morrison. Llevaba un sobre para él. Es pequeño y cerrado por una solapa. Andrew, recogió el sobre y entró en su despacho a la vez que observaba aquel sobre. Al abrirlo, encontró una postal de Nueva York, de esas que venden en las tiendas de souvenirs. Era una postal en la que aparecía, Times Square, y en el reverso había un pequeño texto escrito con una máquina de escribir.

Hola, teniente.

Tic tac, tic tac. Se le acaba el tiempo, el juego está a punto de acabar. La respuesta está en el escalón número 25 a las 4:15 P.M. No llegue tarde.

Saludos.

—¿Qué es eso? —preguntó Alexander.

—Me lo ha mandado el asesino del reloj. Es una postal de Times Square… pero no comprendo el mensaje.

Andrew observó a través del cristal de su despacho. No quería que nadie viera que aún continuaba involucrado con el caso. Aún así, decidió continuar.

—¿Escalón número 25? No lo entiendo —añadió el teniente.

—Se refiere a los escalones rojos que hay en Times Square. Hay 27 en total… estoy seguro que se referirá a eso —explicó Alexander.

—Muy listo, detective. Son casi las cuatro. Vamos para allá.

—¿No estás fuera del caso? —preguntó el detective.

—¡Exacto! Pero somos polis, y ese cabrón ha matado a mi mujer. Haremos lo que hay que hacer. Vamos para el coche.

El teniente Morrison se puso las gafas de sol y condujo hasta Times Square. Andrew, necesitaba aclarar el asunto del pasado de su muevo compañero. Quería saber con quién iba a trabajar. Necesitaba saber quién era el chico que estaba sentado a su lado.

—¿Puedo preguntarte algo? —añadió Morrison.

—Claro. Lo que quieras.

—Se dice por ahí… que te acusaron de violación y asesinato. ¿Qué ocurrió?

—Sabía que antes o después saldría ese tema…

—Entonces, responde. Lo más sincero posible.

—Era de los primeros casos que me asignaron como detective… una chica fue testigo de un crimen, intentaron inculparme porque me estaba acercando demasiado. Eso es todo —explicó.

—¿Ya está?

—¿Qué quieres que te diga? No hay más. Apareció muerta e intentaron colarme el muerto. Yo no fui. Y no soy ese asesino del reloj, si es lo que te preocupa. Fue una magia y querían joderme, pero ya se solucionó todo, Andrew. No soy culpable de matar a nadie.

—Yo no he dicho que lo seas… pero ya que lo mencionas… es sospechoso que de repente aparezcas tú. Justamente ahora.

—¿Algún problema por haber aparecido ahora? A mi mujer la han trasladado por trabajo, y aquí estoy, créeme cuando te digo que hubiera preferido quedarme en Boston…

—¡Cállate! Silencio —interrumpió el teniente— ¿A qué escalón se refería el asesino?

—Al 25.

—Ya hemos llegado… mira aquella mujer. Está en el antepenúltimo escalón —dijo señalando hacia los escalones rojos.

Una mujer de cabello moreno y un abrigo negro estaba de pie en el escalón número 25. Los dos policías se bajaron del coche y caminaron lentamente hacia la mujer. Ella, los observó, reconoció al teniente por la fotografía que había recibido.

—Hola, teniente —dijo la mujer al tenerlos a unos metros.

—¿Quién eres? —preguntó Andrew.

—Alguien dejó una carta bajo mi puerta. Habían escritas unas indicaciones, tenía que estar aquí a las 4:15 para darle un mensaje. Si no lo hacía, en la carta ponía que mi madre moriría.

—¿Qué mensaje? —preguntó el teniente.

El detective Miller observaba la escena al lado del teniente, con la mano apoyada en la culata del arma. La mujer, fue a introducir su mano en el bolsillo derecho de su abrigo cuando, los dos policías sacaron sus armas, provocando que los allí presentes huyeran del lugar.

—¡Manos arriba, joder! —gritó Morrison.

—El mensaje está en mi bolsillo. La nota decía que él ya estaba cansado de enviar cajas con obsequios, esta vez, quería hacer algo más espectacular. Llamar la atención a lo grande —explicó la mujer.

—Muy despacio. Cualquier tontería dispararé.

La mujer metió su mano en el bolsillo, y al sacarla, al detective Miller le entraron ganas de vomitar. La mujer llevaba en la mano un reloj y una oreja humana llena de sangre.

—¡Joder! Pero qué coño… —dijo Alex.

El teniente Morrison llamó a la central y pidió refuerzos. El asesino del reloj continuaba jugando.

Esposaron a la mujer y la retuvieron hasta que viniera un coche patrulla para que se la llevara a comisaría.

—¿De quién es la oreja? —preguntó Alex.

—Creo que es de, Daniel Wilson. ¿Habrás leído sobre él en los informes no?

—A ese pobre hombre lo están cortando a trocitos —añadió el detective.

El teniente Morrison, observó detenidamente el reloj que llevaba la mujer. Era un reloj digital, y la hora que había marcada era la que apareció en el cuerpo de la tercera víctima, las 11:37.

CAPÍTULO 0:20

LOS CUATRO PACIENTES

El agente especial del FBI, John Harris, llamó a la puerta de aquella casa. Había conseguido la dirección en los archivos. Quería hablar con un médico ya jubilado que había trabajado con el doctor Thomas Taylor.

—¿Puedo ayudarle en algo? —preguntó un hombre al abrir la puerta.

—Soy agente federal, me llamo John Harris —dijo enseñando su placa—. ¿Es usted el doctor Walter Monroe?

—Lo soy, aunque ya estoy jubilado —respondió—. ¿Qué puedo hacer por usted, agente Harris?

—¿Puedo pasar? Quiero hablar de un colega suyo del psiquiátrico, el doctor Thomas Taylor.

El doctor Monroe dejó pasar al agente Harris. La casa en la que vivía el médico estaba al sur de Nueva York. Una pequeña casita que había comprado al jubilarse.

—¿Quiere tomar algo? ¿Un café? —preguntó Walter.

—Un café estará bien, gracias.

Mientras el doctor Monroe preparaba una cafetera, el agente Harris observó a su alrededor. Nada sospechoso parecía indicar que ese hombre pudiera estar involucrado con el caso del asesino del reloj. El médico se había jubilado, ya había pasado los sesenta, pero nunca se sabe, podía ser perfectamente el asesino, así que, Harris, decidió ir con cuidado.

—Aquí tiene. Póngase el azúcar que quiera —dijo Walter dejando la bandeja sobre una pequeña mesa.

—Hábleme del doctor Taylor.

—Era un buen médico, de los mejores que he conocido. Tuvo un triste final… sus motivos tendría.

—¿Por qué lo acusaron?

—Eso ya lo debe de saber usted, agente Harris.

—Así es, pero prefiero que me lo explique usted, doctor.

—Un chico del personal de seguridad fue el que dio el primer paso. Denunció que Thomas, experimentaba con la cabeza de los pacientes, que hurgaba en sus cerebros, pacientes que morían misteriosamente, sobretodo los enfermos de cáncer.

—¿Era cierto?

—Yo nunca lo pude comprobar, y nunca le vi realizar nada extraño con sus pacientes. Pero, a decir verdad, cuando el río suena, agua lleva.

—¿Por qué cree que se suicidó? —preguntó el agente a la vez que anotaba en su pequeña libreta.

—Bueno… creo que todo empezó cuando la hermana de un paciente mío, comenzó a tirar de la manta.

—¿Qué hizo esa chica?

—Tenía sospechas de algo terrible, de algo que hacía Thomas. Quiso que todos los que fueran culpables salieran a la luz. Primero, intentó ponerme a prueba a mí, me dejó una nota en mi despacho creyendo que yo podría realizar algún paso en falso, pero yo no tenía nada que ver con aquello, yo creía que esa chica falleció al nacer, pero después resultó que seguía viva.

—¿Y que ocurrió después?

—Esa joven tenía ciertas sospechas contra Thomas, así que puso en bandeja a la policía que investigó en aquel momento, que él, era sospechoso de algo. Y creo que fue por eso que se suicidó… cuando comenzó a ver que podrían ir tras él.

—¿Conoce a un hombre llamado, Max?

—¿Max? No, en absoluto. Que recuerde, no me suena de nada.

—¿Y una mujer llamada, Alice?

—Tampoco, agente. No conozco a ninguna mujer llamada, Alice.

—¿Cómo se llama esa chica? La hermana de ese paciente.

—Emma. Aunque yo la conocí como, Sarah.

—Y el hermano de ella, ¿era paciente del doctor Taylor?

—Sí, lo fue. Y, cuando se jubiló, me encargué yo del chico. Joe, era bueno, tenía sus cosas, como podemos tenerlas todos, pero la verdad, mejoraba a diario, y nunca sabré la verdad, no sabría decirle si el pasado de los hermanos tenía algo que ver con Thomas.

—¿Era? ¿Por qué ha dicho que era? ¿Dónde está ese tal, Joe?

—Desapareció… y su hermana también. Los dos desaparecieron. Jamás se volvió a saber de ellos —sonrió.

—¿Por qué sonríe? —preguntó Harris.

—Me estaba acordando de Joe. Era un gran chico, le gustaban muchísimo los relojes, era una obsesión…

—¿Tiene alguna fotografía de él?

—Por supuesto, tengo un anuario con la foto de mis cuatro pacientes.

—¿Cuatro pacientes?

—Cada médico del hospital, podíamos tener un máximo de cuatro pacientes, la verdad, no teníamos tiempo para más, así podíamos tratarlos mucho mejor. Espere, iré a buscar esa fotografía.

El agente Harris se quedó sin palabras, no podía creer lo que estaba escuchando. ¿Era Joe el asesino del reloj? Era mucha casualidad que le gustasen los relojes. Pero, ¿qué relación había entre el doctor Taylor, Joe y su hermana?

—Aquí tiene, agente. Esta fotografía ya tiene unos años…

El agente Harris la observó. No reconoció a ninguno de ellos.

—¿Quién es, Joe? —preguntó.

—El de la izquierda… el que está a su lado es Ethan, después siguen Liam y Jacob. Como puede ver, Joe tiene un papel doblado en la mano, aquel día había dibujado un fantástico reloj. Le salió muy bien. Dibujaba cada detalle de ellos con exactitud.

—¿Por qué le gustaban tanto los relojes?

—Los encontraba fascinantes… aunque no siempre le gustaron, empezó a sentirse atraído por ellos cuando Ethan le dijo lo fabulosos que podían ser y comenzaron a dibujarlos juntos… Ethan fue quién le descubrió su afición por los relojes.

—¿Ethan? —interrumpió.

—Sí. El que está al lado de, Joe. Eran muy buenos amigos. Siempre solían estar juntos cuando estaban fuera de sus habitaciones.

—¿Qué ocurrió con ese tal, Ethan? —el agente Harris tenía la sensación de estar llegando al fondo del asunto.

—Lo trasladaron a Filadelfia, y ya no supe nada más de él.

—¿Por qué lo encerraron en el psiquiátrico?

—Al parecer iba a casarse con una bella chica cuando los dos tenían algo más de veinte años, se amaban con locura. Un día, a ella la secuestraron y apareció muerta. Ethan, se quedó hundido, no volvió a ser el mismo, se volvió completamente loco y lo encerraron aquí, llevaba muchísimo tiempo encerrado aquí, no mejoraba ni avanzaba en su mejoría, por eso lo trasladaron a Filadelfia, creyeron que allí, podría tener más atención.

—¿Qué edad puede tener ahora Ethan?

—No recuerdo la edad que tenía entonces, cuando llegó al centro, tenía menos de treinta, ya han pasado veinte años desde que lo traté en el hospital… supongo que ahora podría tener más de cincuenta… no sabría decirle, agente.

—Gracias, doctor. Me ha sido de gran ayuda.

El agente Harris, salió de la casa con muchas más dudas con las que había entrado. Pero, de algo estaba seguro, se estaba acercando a la verdad.

CAPÍTULO 0:21

ABRIENDO LA PUERTA

Nueva York, noviembre de 1995

La casa fue acordonada. El inspector James Graham, había encontrado el cuerpo del doctor Thomas Taylor en el suelo del salón. Se había suicidado con un disparo en la cabeza. Graham, observó la casa del vecino, pudo ver a un hombre mirando por la ventana. Decidido, caminó hasta allí y llamó al timbre.

—Hola —dijo Max abriendo la puerta.

—Disculpe que le moleste… soy James Graham, inspector de la policía —mostró su placa.

—¿Qué ha ocurrido, inspector?

—Su vecino ha aparecido muerto. Al parecer se ha suicidado.

—¡Dios mío! ¿Cómo puede ser?

—Es lo que intentamos averiguar… ¿ha visto hoy algo sospechoso?

—No. No he visto nada extraño —respondió Max.

—¿Conocía a su vecino?

—Thomas, era un buen hombre. Se llevaba bien con todo el mundo. Hablábamos a menudo, nunca había tenido problemas con él, ni yo ni nadie.

—¿Tenía problemas personales?

—Que yo sepa no. Su mujer falleció hace cinco años, y lo superó bastante rápido. A parte de eso, nunca ha tenido ningún problema serio.

—Gracias por la información, ¿cuál es su nombre?

—Max —respondió.

—Bien, Max. Si necesito saber algo más vendré a verle, y si recuerda cualquier cosa, no dude en llamarnos e informar.

—Así lo haré, inspector Graham.

Max, había mentido. Había ocultado que él había asesinado al doctor Thomas Taylor. Lo había tenido que hacer. Emma, se estaba acercando, y había que eliminarlo.

Dos horas antes

Llamaron a la puerta. Thomas Taylor abrió y se encontró de frente con Max.

—¿Qué haces aquí? —preguntó Thomas.

—Te han descubierto…

—¿A qué te refieres? —interrumpió.

—Emma, ha aparecido. Nuestros informantes me han dicho que han aparecido fotografías tuyas en el apartamento de esa chica. Todo coincide. Y además, ha dejado una nota mencionándote —explicó Max a la vez que entraba en la casa—. También le dejó una nota al doctor Monroe.

—¿A Walter? ¿Por qué? Vino a verme para hablarme sobre, Emma.

—Supongo que creía que él estaba involucrado, lo estaba poniendo a prueba pero, a ti, te ha descubierto. La policía está detrás.

—¿Qué hacemos, Max?

—No puedo dejar que te investiguen, si lo hacen y tiran del hilo, todo se irá a la mierda.

Max, sacó una pistola de la parte trasera del pantalón. No lo dudó, y disparó en la cabeza de Thomas.

—Lo siento, amigo —susurró.

Limpió sus huellas de la pistola y colocó el arma en la mano de Thomas. Dejó la escena del crimen preparada para que pareciera un suicidio. Max, salió de la casa como si nada hubiera ocurrido. Limpio, sin huellas, sin testigos.

El inspector Graham, caminó de nuevo hacia aquella casa de Staten Island. Los forenses sacaron el cuerpo del interior después de que el juez ordenara el levantamiento del cadáver, y Graham, observó la bolsa que escondía el cuerpo. ¿Por qué se habrá suicidado? Se preguntó.

—¿Habéis encontrado algo? —preguntó el inspector a uno de los agentes.

—No, Jim. Las puertas estaban cerradas, no hay nada sospechoso que haga indicar que no haya sido un suicidio —respondió.

—¡Bien! De todas formas, entraré a echar un vistazo.

—Como quieras, siempre haces lo que quieres —sonrió.

El inspector Graham entró en la casa. Ya se habían tomado pruebas de la escena del crimen. Y prácticamente todos los agentes se habían marchado. Le resultó curioso que, todo estuviera tan limpio y ordenado. Incluso, al subir a las habitaciones parecía estar todo tan perfecto que no era creíble, es como si alguien hubiera hecho un gran trabajo de limpieza. Abrió armarios y cajones, pero el inspector Graham no encontró absolutamente nada. Decidió bajar al sótano, era el único lugar en el que no había mirado. Bajo las escaleras, crujieron y se sobresaltó. ¿Por qué los sótanos dan tanto miedo? Se preguntó.

Todo estaba en orden, nada sospechoso podía pensar que alguien hubiera asesinado al señor Taylor. Pero, cuando el inspector se dio por vencido y decidió volver hacia arriba, hubo algo que le llamó la atención. Al pararse junto a las escaleras, pudo notar una ligera brisa en la nuca, provenía de una pequeña rendija en la pared. Observó con atención y entonces la vio, descubrió la puerta oculta que había junto a la escalera. Quedó sorprendido al encontrar aquel hallazgo. Intentó abrirla, pero sin éxito. Necesitaba abrir esa puerta urgentemente, estaba seguro que detrás, encontraría algo importante que le ayudaría a resolver ese caso. De repente, la puerta pareció abrirse sola, como si alguien por detrás la hubiera abierto. El inspector Graham, sacó su arma y abrió lentamente la puerta, pudo ver un pasadizo oscuro, no avanzó ni dos metros cuando de repente, sin ni siquiera poder reaccionar, se encontró con una bolsa en la cabeza que lo dejó inconsciente en el suelo. Era tal y como había pensado, le habían abierto la puerta para poderlo atrapar.

CAPÍTULO 0:22

BOLSAS

Nueva York, enero de 2013

Alice, se preparó un café. Movió el bote de nata y se puso un poco por encima. Le encantaba. Mientras saboreaba cada sorbo, pudo oír como, Jerry, bajaba por las escaleras.

—¡Buenos días —dijo él asomando la cabeza por la puerta de la cocina—. Que bien huele a café.

—Está recién hecho, ¿quieres, cariño? —preguntó ella con una enorme sonrisa.

—Sí, me lo tomaré rápido, hoy tengo una reunión a primera hora.

Alice, sirvió el café a su marido mientras, él, observó atentamente por la ventana. Pudo ver al vecino sacando unas bolsas de plástico negras del coche.

—Otra vez está ese tal Max, sacando bolsas de su coche —añadió Jerry.

—¿Y qué? Déjalo tranquilo, no hace daño a nadie.

—¿Qué llevará en esas bolsas, Alice?

—¡Jerry! Llevará cualquier cosa… ropa sucia, trastos viejos. No te metas en la vida de los demás —sonrió.

—No me gusta… sé que no debo meterme, pero no me gusta.

—Bébete el café y vete a trabajar anda… por cierto, me ha llamado Emily, me ha dicho que las chicas van a ir a cenar el viernes y después quieren ir a tomar algo por ahí…

—¿Y qué le has dicho?

—Que sí —volvió a sonreír—. Así puedes tener la casa para ti sólo.

—¡Vaya! ¡Genial entonces! Cenaré pizza y me pondré una película de acción.

—¡Ja ja ja! Aprovecha, querido —le dio un beso.

Jerry, se bebió el café y se puso la americana. Volvió a observar por la ventana, pero Max, ya había entrado en su casa después de sacar todas las bolsas del maletero.

—Me voy —dijo él—. Te quiero.

—Y yo a ti.

Alice, vio como su marido se alejaba por el camino que conducía a la calle, y su mirada se desvió hacia el coche de su vecino, y aunque no quería, se preguntó qué podría haber en las bolsas de plástico que a su marido tanto le estaban obsesionando. Y, en ese preciso instante, Max, salió de la casa con una de las bolsas. Se quedó esperando en el porche, y caminó hasta la valla cuando un vehículo paró junto a su puerta. No reconoció al conductor, pero pudo ver que era un hombre. Max, dejó la bolsa en el asiento del copiloto y, con un gesto, se despidió del conductor, que no tardó en desaparecer al girar al final de la calle. ¿Qué habrá en esas bolsas? Se preguntó de nuevo. Su marido la había obsesionado incluso a ella.

Al llegar la noche, Jerry se había retrasado más de lo normal. Alice, le había pedido que parase a comprar en el supermercado, se le había antojado pasta, y la despensa estaba prácticamente vacía.

—¿¡Alice?! —dijo al entrar.

—Estoy en la cocina —gritó ella.

Jerry dejó la americana sobre la silla del salón, se quitó la corbata y entró en la cocina.

—¿Cómo ha ido el día? —preguntó Alice después de darle un apasionado beso a su marido.

—¡Bien! Aunque, podría haber ido mejor —respondió él.

—¿La reunión bien?

—Sí, todo bien. Al final hemos conseguido vender el producto. Comenzará la distribución en breve, aunque hemos tenido que bajar el precio.

—Bueno… algo es algo, ¿no?

—Así es. Y tú día, ¿qué tal ha ido?

—Como todos…

—¿Estás bien? —interrumpió—. Pareces preocupada por algo.

—Un poco…

—¿Qué ocurre, cariño? —preguntó Jerry.

—Está mañana, cuando te has ido, ha salido el vecino con una de esas bolsas de plástico… un tipo ha parado enfrente con su coche y Max, le ha dado la bolsa. Pero, ni siquiera se han dirigido la palabra, ha sido algo muy rápido, y la verdad bastante extraño.

—Te dije que algo extraño pasaba con ese tío.

—A lo mejor no es nada. Creo que nos estamos obsesionando demasiado, Jerry. Quizás todo es una tontería de nada. Y creo, que por tu culpa, también me estoy volviendo loca con ese tema.

—Tal vez sea una tontería. Podría ser cualquier cosa sin importancia… o a lo mejor en esas bolsas hay algo que no debería ver nadie. Sea lo que sea, pienso averiguarlo.

CAPÍTULO 0:23

LA RATONERA

Nueva York, noviembre de 1995

—¿Cómo se llama ese amigo del que hablas, Joe? —preguntó Sarah.

—Se llama, Ethan —respondió.

—Nunca me habías hablado de él cuando te vi en el hospital —comentó ella.

—Nunca me preguntaste si tenía amigos —respondió Joe a la vez que toqueteaba los relojes.

—¡Sarah! —interrumpió Kevin—. Creo que deberíamos ir pensando en algún plan… no podemos quedarnos aquí toda la vida, ¿no te parece?

—Tienes razón… pero tenemos que esperar, después de lo de mi apartamento quizá hayamos alertado a alguien —explicó Sarah.

—¿Cómo vamos a enterarnos, Sarah?

—¡Esperaremos! Y llámame, Emma. Se acabó el ser, Sarah.

—Este plan cada vez me gusta menos… Emma.

—Esa gente, sean quienes sean, mataron a nuestros padres —observó a Joe—. A mí me secuestraron cuando nací, y ni siquiera sé el motivo… así que deja de quejarte, Kevin. Quiero la verdad de todo este asunto. No te imaginas todo lo que he pasado hasta llegar hasta aquí, así que estate tranquilo y confía en mí.

—De acuerdo, lo siento. Solamente digo que, habrá que pensar en algo…

—Lo sé, de momento esperáremos. Por el momento, no se me ocurre otra cosa mejor.

En ese preciso instante, llamaron a la puerta. Fue un golpe seco. Sarah y Kevin se estremecieron.

—¿Esperas a alguien? —preguntó ella.

—No. Este apartamento está vacío desde hace tiempo —respondió Kevin—. Nadie sabe que estamos aquí.

Sarah, se aproximó sigilosamente hacia la puerta. Observó por la mirilla, pero no vio a nadie. Decidió abrir la puerta con cuidado, cuando de repente, apareció delante de ella, un hombre con un arma en la mano, su dedo índice de la mano izquierda estaba en su labio pidiendo silencio. Sarah, entró en el apartamento y, Kevin la abrazó viendo como un hombre entraba amenazándoles con una pistola. Se encontraron de repente, en una ratonera. Encerrados. Presos.

—¡Sentaos! —dijo el hombre.

—¿Quién eres? —preguntó Sarah—. ¿Cómo nos has encontrado?

—Tenemos a gente en todos los sitios. En el momento que supimos que os llevasteis a Joe, no fue difícil rastrear vuestros pasos —explicó.

—No nos hagas daño —añadió Kevin.

—¡Cállate! Ni siquiera sabes porque estamos aquí —explicó el hombre apuntándole con el arma— Sabíamos que algún día te acercarías a tu hermano… Emma.

La joven, se estremeció al escuchar su verdadero nombre. Tenía claro que aquel hombre sabía demasiado. Y tuvo claro que el montaje de su apartamento había salido como ella esperaba. Las ratas, comenzaron a salir de sus agujeros.

—¿Quién eres? —preguntó la chica—. ¿Tú mataste a mis padres?

—Yo no fui. Yo sólo soy un simple jugador en este juego.

—¡Eres un hombre malo! —gritó Joe a la vez que tiró todos los relojes al suelo.

—¡Maldito loco! Tendrían que haberte dejado encerrado en el hospital —el tipo sonrió—. Es un peligro que andes suelto por ahí.

—No llames loco a mi hermano, no se te ocurra ni mirarlo.

—¡Vaya! Veo que tienes tú genio… en esta habitación hay una persona que sobra —apuntó a Kevin en la cabeza con la pistola.

—¡No! No le hagas nada, él no ha hecho nada —dijo Sarah.

—Es cierto, no ha hecho nada, pero no pinta nada aquí. Ya sabes… hay que eliminar a los que no hacen falta. Los negocios son los negocios.

Kevin comenzó a temblar. Había entrado en pánico, no lo pudo evitar, pero se orinó encima y su rostro se puso blanco.

—¡Qué asco! Tu amigo se ha meado encima… es un maldito cerdo.

—¡Por favor! No le hagas nada… te lo pido por favor —gritó la joven.

Joe observaba la escena con atención. Llevaba tantas pastillas encima, que prácticamente no se enteraba de nada. A veces, su mirada se perdía en un abismo de locura.

Aquel intruso, sujetó con fuerza el arma. Observó a su alrededor, carraspeó, respiró hondo e incluso durante unos segundos, sonrió. Cruzó su mirada con Joe y le guiñó un ojo. Pasó un minuto, todo estaba en silencio y, en ese instante, se oyó un disparo. La sangre salpicó los relojes que estaban en el suelo.

CAPÍTULO 0:24

SOSPECHOSO

Nueva York, febrero de 2015

El teniente Morrison condujo a toda prisa hasta comisaría. Alexander, estaba en silencio pero, observó algo que le llamó la atención. Encontró junto al freno de mano el recorte de un diario de una edición de 1992.

—¿Qué es esto? —preguntó.

Andrew, se dio cuenta en ese momento que, al subirse al coche, se le había caído. Era momento de pensar algo rápido, de buscar una excusa lo antes posible. No quería que su nuevo compañero hiciera demasiadas preguntas.

—No es nada. Déjalo en la guantera…

—¿Thomas Taylor? ¿Quién ese ese? —preguntó Alexander.

Lo único que sabía el teniente, es que el doctor Taylor vivía junto a la casa de un tal, Max. Se había suicidado en el 95. Y que en esa casa, también vivió esa mujer llamada, Alice, la mujer que había estado hablando con el agente Harris, y le había pedido que averiguara quién fue el responsable de la muerte de su marido. Era la única información que tenía, pero ese nombre, quería recordarlo, le sonaba, le resultaba muy familiar, pero no caía. ¿De qué conocía a, Thomas Taylor? Se preguntó antes de responder a su joven compañero.

—Me lo dejó el asesino en mi casa, pero no sé quién es, Alex.

—¿Por qué no está en la sala de pruebas? ¿Por qué te lo has quedado?

—¿Me estás interrogando chaval? ¿Crees que soy sospechoso de algo?

—No creo nada, sólo digo que, deberías de haberlo dejado con el resto de pruebas…

—No te metas dónde no te llaman, Alex. Además, llevamos una maldita oreja metida en una bolsa de plástico junto a un reloj —interrumpió—. ¿Podemos ceñirnos al caso?

El teniente y el detective Miller, llegaron a comisaría. Entregaron la oreja y el reloj al forense para que pudieran analizar las pruebas. En la sala de interrogatorios, estaba la mujer que, el asesino había utilizado como mensajera para entregar aquellos obsequios al teniente Morrison.

—¿Sabe algo? —preguntó Richard.

—No tiene ni idea de nada —dijo Andrew—. Le dejaron la carta por debajo de la puerta de su apartamento. Tenía que entregármelo a mí.

—¡Soltadla! ¿Podemos hablar en mi despacho, Andrew?

El jefe de policía cerró de un portazo la puerta. Comenzó a dar vueltas por su despacho hasta que se sentó en la silla.

—¿Te has vuelto loco? ¡Joder, Andrew! ¡Estabas fuera del caso! —gritó Richard—. Te dije que te mantuvieras al margen, y decides acudir a Times Square con tu nuevo compañero. Sin refuerzos, sin avisar a nadie… podrían haberos matado.

—Estaba todo controlado.

—¡Y una mierda! —se cruzó de brazos y respiró hondo—. Voy a hacer una excepción por esta vez… el asesino parece que quiere que estés dentro del juego, así que sigue con la investigación, quizás me arrepienta pero, hazte cargo del caso. Pero, ten cuidado.

—Gracias, Richard. Cogeré a ese demonio —añadió saliendo por la puerta.

—¡Espera! Dile a Alex que entre, quiero hablar con él.

—¿Qué ocurre? ¿Todo bien?

—Sí, todo bien. Necesito algunos datos suyos para el ingreso de las pagas. Sólo eso.

Andrew, salió del despacho del jefe de policía. Hizo un gesto a su compañero.

—¿Qué pasa? —preguntó el detective.

—El jefe quiere hablar contigo. Voy a bajar a ver al forense, cuando salgas te veo allí.

—¡Bien!

Alex, llamó a la puerta. El jefe de policía, desde el interior, ordenó que entrase.

—Hola, Alex. Siéntate, por favor —dijo.

—Sí, señor. ¿Qué ocurre?

—Verás… las cosas se están complicando con ese asesino del reloj, y necesito que me hagas un favor.

—Claro, señor. Lo que sea.

—Andrew, es un buen policía, de los mejores que he tenido a mi cargo, pero me preocupa. Acaba de perder a su mujer, y quiere encontrar a ese asesino sea como sea. Yo en su lugar haría lo mismo, pero necesito que lo vigiles, que estés cerca de él —explicó.

—¿Está sospechando de él? —preguntó Miller.

—¡No! Simplemente creo que su actitud no es la más adecuada, hay algo que lo está preocupando y quiero que no te despegues de él, y así, también será la manera de que no se meta en ningún lío.

—Así lo haré, señor.

—Gracias. Si te pregunta coméntale que hemos estado hablando sobre los ingresos de las pagas.

Alexander Miller, entró en aquella fría sala, le produjo escalofríos con tan solo abrir la puerta. Al fondo, estaba el teniente hablando con el forense.

—¿Cómo ha ido? —preguntó Andrew.

—Todo bien —respondió Miller.

—Ya os lo puedo confirmar —añadió el forense—. La oreja es de Daniel Wilson. Ese cabrón lo está cortando a trocitos.

—¿Y el reloj? —preguntó el teniente.

—Lo que pensabas, pertenece a la tercera víctima del asesino del reloj —el forense frunció el ceño—. ¡Espera! ¿Qué es eso?

—¿Qué ocurre? —preguntó Andrew acercándose hacia la oreja.

—No me había fijado… Alex, apaga la luz —ordenó el forense.

El detective Miller, apagó la luz, la sala se sumió en una absoluta oscuridad, y el forense encendió una bombilla de luz ultravioleta y enfocó hacia la oreja. Se pudo apreciar la letra M. Volvieron a encender la luz de la sala.

—¿M? ¿Qué significa? —preguntó el detective.

—Sigue jugando… ese maldito asesino sigue jugando —respondió Andrew—. Podría referirse a mi apellido, o al tuyo.

—Yo acabo de llegar, espero que ese asesino no me meta en esta mierda —dijo Alex.

Fue en ese momento, cuando un agente de uniforme abrió la puerta.

—¡Teniente! —dijo—. Acaba de llegar una caja para usted.

Andrew, se hizo paso entre los agentes que se habían amontonado alrededor de una mesa. Entonces, la pudo ver, una nueva caja… pero era extraño, aquella caja era diferente a las demás. Era una caja de color rojo, y con pintura amarilla, había pintados unos ojos y una sonrisa triste. Al abrirla, encontró lo último en este mundo que le hubiera gustado ver. En ese momento, supo el motivo por el cual la letra M había aparecido en la oreja de Daniel Wilson. De todas formas, al asesino le daba igual que la hubieran visto, de todas formas, esa caja iba a llegar antes o después a manos del teniente Morrison. Dejar esa letra en la oreja, se trataba simplemente de continuar un perverso juego, en el que el asesino disfrutaba cada segundo. En el interior de la caja, entre lo que le horrorizó, había restos de sangre, el teniente se quedó en shock, no pudo reaccionar. Richard, lo agarró de los hombros y lo retiró de la vista de esa caja. Era horrible, desagradable, nauseabundo. Y ahí, sobre el suelo de comisaría, el teniente Morrison se desmayó.

CAPÍTULO 0:25

LA SALA

Nueva York, noviembre de 1995

El inspector James Graham, abrió los ojos, y observó a su alrededor. Se encontraba en una sala fría, y a su parecer, bastante tétrica. Le habían quitado su arma y, a pocos metros de él, había una camilla, y sobre ella, el cadáver de un hombre. Pero, después se percató que no estaba muerto, ese hombre tenía conectadas unas vías a los brazos y parecía como si estuvieran a punto de operarle. El inspector, escuchó una respiración a su lado, giró su cabeza y pudo ver a un hombre, lo reconoció en seguida, minutos antes había estado hablando con él. Era Max, el vecino, lo estaba apuntando con su propia arma.

—Ha descubierto la puerta, inspector —dijo Max—. Y he tenido que actuar. Lo siento mucho.

—¿Qué es este sitio? ¿Dónde estoy? —preguntó desconcertado.

—Es un quirófano.

—¿Quién eres? ¿Qué es lo que quieres de mí?

—Ya sabes quién soy, me llamo Max, soy el vecino… y la verdad no quiero absolutamente nada de ti, pero he de matarte. No me gustaría hacerlo, pero se ha entrometido… no podía simplemente llevarse el cuerpo de Thomas Taylor, tenía que bajar al sótano y encontrar la puerta… todo es culpa suya, inspector.

—Vendrán a buscarme, saben que estoy aquí. No te vas a salir con la tuya.

—Nadie sabe que está aquí, inspector. Se han marchado todos. Solamente queda usted.

—¿Tú mataste al doctor Taylor?

—¡Claro! Pero quedará como un triste suicidio…

—¿Quién es la persona que está tumbada en la camilla?

—¡Ja ja ja! A pesar de morir en breve, sigue usted haciendo su trabajo… es un paciente, dejémoslo así. Y, deje de preguntar, dentro de un minuto estará muerto. Cualquier cosa que pregunte no le servirá de nada.

Max, agarró fuertemente el arma y apretó el gatillo. Una bala entró directa en la cabeza del inspector Graham. La pared de detrás se llenó de sangre. Murió al instante.

—No es nada personal, inspector —murmuró.

Un teléfono que había sobre una mesa, comenzó a sonar. Max, dejó el arma encima del cuerpo del hombre que estaba en la camilla y descolgó.

—¿Quién es? —dijo.

—Soy yo —dijo la voz de un hombre—. Ya he descubierto dónde se esconden.

—¿Dónde están? —preguntó Max.

—Han ido a un apartamento que pertenecía a la abuela del chico ese con el que va, el tal Kevin.

—¡Bien! Quiero que me traigas a Emma.

—¿Qué hago con Joe y Kevin?

—¡Mátalos! No nos sirven para nada —colgó.

CAPÍTULO 0:26

ORÍGENES

Sarah, comenzó a gritar. Acababa de presenciar como a su amigo Kevin, le habían reventado la cabeza de un disparo. Aquel intruso, no se lo había pensado y apretó el gatillo sin sentir ningún remordimiento.

—¡Kevin! ¡Kevin! ¡Kevin! —gritó—. ¡Lo has matado!

Apuntando con el arma, el intruso, volvió a pedir silencio con su dedo índice. Joe, se había quedado paralizado, ya no hizo caso a los relojes, no reaccionaba. Estaba en shock.

—¿Por qué? ¿Por qué lo has matado? —preguntó la chica—. Él no ha hecho nada.

—Tú lo has involucrado —dijo el hombre.

Joe, pareció reaccionar, durante unos segundos miró atentamente a aquel tipo. No dijo nada, simplemente, se limitó a observarlo. Hasta que, decidió hablar.

—¿Por qué nos haces esto? —preguntó el chico.

—¡Vaya! El tonto se ha decidido a hablar… pero estás mucho mejor callado, chaval. No me guardes ningún tipo de rencor, pero sobras en esta escena.

El intruso, sin ningún tipo de reparo, volvió a apretar el gatillo. La bala, entró directamente en la cabeza de Joe. El joven, cayó desplomado en el suelo. Fue un disparo a bocajarro, sus sesos salieron disparados hacia la cara de Emma, que con horror, observó aquella escena. Todo su plan, todo lo que había pensado o imaginado, no había servido para nada. Su amigo Kevin, y su hermano Joe, estaban muertos. Ella, quería gritar, pero no podía, necesitaba gritar con todas sus fuerzas, pero ni un sonido salió de sus cuerdas vocales. Estaban cerradas, se había quedado completamente traumatizada. El hombre, la miró atentamente y le sonrió, fue en ese momento cuando la chica recibió un fuerte golpe en la cabeza con la culata del arma. Emma, cayó inconsciente en el suelo.

Emma, abrió los ojos. Sentía un dolor muy intenso en la cabeza. Un dolor tan fuerte que no la dejaba ni siquiera pensar. Observó a su alrededor, estaba en una especie de quirófano, y a su lado, un hombre al que no había visto nunca. Un hombre que ya se había desecho del cuerpo del inspector Graham.

—Hola, Emma —dijo.

—¿Dónde estoy? —preguntó ella.

—Voy a presentarme… me llamo, Max. Y estás en un lugar muy especial para mí.

—¡Habéis matado a mi hermano!

—No lo tengas en cuenta, no podemos dejar que haya gente por ahí que pueda saber lo que hacemos aquí abajo.

—¿Qué quieres de mí? —la joven necesitaba respuestas, y una parte de ella también necesitaba, venganza.

—Antes de nada, déjame decirte que, aparte de ser este un lugar muy especial para mí, también lo es para ti.

—¿Para mi? ¿Por qué? Yo no he estado aquí en la vida…

—Claro que has estado… podríamos decir que tus orígenes están aquí, en esta sala —explicó Max.

Por la puerta que daba al pasadizo secreto, apareció el hombre que había disparado a Kevin y a Joe. Emma, al verlo, comenzó a temblar, y le vino a su pensamiento la muerte de su hermano y de su amigo.

—¡Tú! ¡Tú los has matado hijo de puta! —gritó la chica.

—Te he dicho que no nos lo tengas en cuenta, los negocios son así, Emma. Hay que respetar los negocios de los demás —añadió Max—. Para que nos conozcas mejor, a mí ya me conoces, y él se llama, Daniel Wilson. Creo que nos odiarás menos si conoces nuestros nombres, quizá para que te sea más fácil.

—¿Más fácil el qué? —preguntó aterrada.

—Lo que vamos a hacerte… —respondió Daniel sonriendo.

—Es la hora —dijo Max—. Nuestros clientes esperan.

CAPÍTULO 0:27

ETHAN

Filadelfia, febrero de 2015

El agente especial del FBI, John Harris, estacionó su coche en el parking del hospital después de enseñar su acreditación en el control de seguridad. Subió al ascensor hasta que llegó a la cuarta planta. Había quedado allí con la doctora Elisabeth Mason. Una mujer de casi cincuenta años, era la directora y llevaba poco tiempo trabajando en el psiquiátrico de Filadelfia. Era la única que, podía tener acceso al archivo de todos los pacientes.

El agente Harris, se sentó en una de las sillas de la sala de espera. Leyó alguna de las revistas que habían allí, revisó algunos correos electrónicos e incluso fue al baño. La doctora Mason, estaba tardando demasiado y el tiempo corría muy deprisa, John, no podía permitirse el lujo de perderlo. Treinta y cinco minutos después, la doctora entró en la sala.

—¿Agente Harris? —preguntó estrechando su mano.

—¿Qué tal, doctora?

—Discúlpeme, hemos tenido un pequeño problema con un paciente. Por favor, acompáñeme a mi despacho.

Caminaron por el pasillo, la doctora caminaba rápido, incluso al agente Harris le costó seguir el paso. Accedieron a otro pasillo y la doctora abrió una puerta. Entraron en el despacho. Por fin. Pensó Harris.

—¿Sobre qué paciente quería hablar? —preguntó la mujer.

—Se llama, Ethan Brown. Lo trasladaron aquí desde Nueva York en octubre del 95.

—¿Ethan Brown?

—¿Le suena? ¿Tiene su caso?

—Sí —respondió a la vez que tecleaba en el ordenador—. Era un chico muy inteligente…

—¿Era? ¿Ya no está aquí? —preguntó Harris.

—Se escapó pocos meses después de entrar.

—¡No joda, doctora! ¿Se les escapó un paciente del psiquiátrico?

—Ya le he dicho que era un chico muy inteligente —respondió la doctora.

—¿Nadie ha vuelto a saber nada de él?

—No. Se esfumó por completo. La policía lo estuvo buscando durante meses, pero jamás lo encontraron, no había ni rastro de él. Yo entré en el hospital tiempo después. Los médicos que lo trataron, se jubilaron o ya fallecieron.

—Hábleme de, Ethan.

—¿Qué quiere saber?

—Todo. Con quién hablaba, con la gente que se relacionaba, lo que hacía… todo.

—La verdad… nunca hablaba con nadie por lo que leo en el informe. Lo único que hacía era dibujar relojes. Una y otra vez, sin parar. Se tomaba la medicación a diario, acudía a las sesiones y tenía un comportamiento ejemplar.

—¿Cómo escapó? —preguntó el agente Harris.

—Por el conducto de ventilación.

—¿Pone algo más en el informe? —preguntó intrigado.

—No. En aquella época, los informes eran bastante escasos. Al entrar aquí, pregunté por ese caso, salió en todos los medios, pero nadie me aclaró absolutamente nada.

—¿Guardan los dibujos de los relojes?

—No. Se los llevó todos.

—¿Qué se sabe del asesinato de su mujer? Hablé con el doctor Monroe, me dijo que se volvió loco cuando la encontraron muerta.

—Tuve poco acceso a esa información —explicó la doctora—. Pero, al parecer, fue horrible. La encontraron rajada de arriba a abajo, la dejaron tirada en un descampado. Pero, ya le digo que, tuve muy poco acceso a esa información. ¿Quién no se volvería loco con eso? Pobre… iban a casarse, tenían toda la vida por delante y todo terminó fatal.

—¿Algo más que pueda decirme, doctora?

—Ya está… ya le he dicho que Ethan, no habló con nadie en el poco tiempo que estuvo aquí. Si yo lo hubiera tratado, a lo mejor, hubiera sido diferente.

—¿Por qué lo cree?

—Creo que mis métodos, son mucho más efectivos… y no me refiero a nada malo, creo que muchos psiquiatras de antes utilizaban técnicas muy antiguas, a veces… hay que modernizarse, agente.

El agente Harris ya no podía sacar más información a la doctora Mason. Si lo hubiera tratado ella, podría saber mucho más sobre ese tal, Ethan. Salió del psiquiátrico y subió a su coche. En ese preciso instante, recibió una llamada a su teléfono móvil. Pudo ver en la pantalla que lo llamaba el teniente Morrison.

—Hola, teniente —dijo al descolgar.

—¡John! Tienes que ir a hablar con esa tal, Alice —dijo Andrew al otro la lado de la línea.

—¿Qué ocurre? ¿Va todo bien?

—Tienes que obligarle a que te diga quien es el asesino del reloj…

—¡Andrew! ¿Qué ha pasado?

—He recibido otra caja… se trata de Michael. De mi hijo, Michael.

CAPÍTULO 0:28

“M”

Nueva York, febrero de 2015

El teniente Morrison, volvió en si. Abrió los ojos lentamente, y pudo ver a su lado al jefe de policía y a su compañero el detective Miller.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Andrew.

—Te has desmayado —respondió Richard.

—¡Dios mío! Mi hijo…

—¡Tranquilo, Andrew! Estamos en ello. De momento no hemos averiguado nada más —explicó Richard.

Andrew Morrison, estaba en shock. Le había causado una gran impresión ver el interior de aquella caja. Habían restos de sangre, un reloj con la hora de la cuarta víctima marcando las 10:17, la fotografía de su hijo Michael, y lo más horrible de todo, el dedo pulgar amputado que parecía ser de un chico joven. Y, todo apuntaba a que podía ser de su hijo. Estaba claro que, la letra M, era por el nombre de su hijo.

—¿Qué sabéis de Michael? —preguntó el teniente poniéndose en pie.

—Al parecer, cogió el vuelo de antes, no hay ni rastro de él —respondió el jefe de policía—. El avión ya aterrizó en el JFK, pero nadie lo ha visto. Embarcó, de eso estamos seguro.

—Hemos pedido la grabación de las cámaras de seguridad del aeropuerto —explicó Alex—. Lo encontraremos, Andrew.

—Ese cabrón ha matado a mi mujer, y ahora se lleva a mi hijo… ¡joder! Voy a encontrarlo, y cuando lo encuentre os juro que le arrancaré los ojos.

El teniente, sacó su teléfono móvil del bolsillo y llamó al agente Harris para pedirle que fuera a hablar con Alice. Era de vital importancia que ella, dijera quién era el asesino del reloj.

A varios kilómetros de la comisaría de policía, Michael, abrió los ojos, se encontraba encadenado en un sótano, junto a él, había un hombre que también estaba preso, fruto de la locura de algún demente, pensó el chico.

—¿Dónde estoy? —preguntó Michael.

—En el infierno, chico —respondió el hombre—. Me llamo Daniel Wilson, ¿tú?

—Michael Morrison. ¿Qué quieren de nosotros?

—Pues… de mí han querido una mano y una oreja —se puso a reír a carcajadas—. Veo que a ti te ha cortado un dedo, y te lo ha curado bastante bien, así que no te quejes.

—¿Por qué? ¿Por qué nos hacen esto? —preguntó Michael.

—Ni idea, chico. Solo reza para que ese hijo de puta no vuelva a aparecer por aquí.

Michael, es un joven tímido de veintitrés años. Se había ido a vivir a Londres por sus estudios. Sería una buena manera de formarse y conocer otras culturas.

—Mi padre es poli, nos encontrará.

—Espero que tengas razón. Ese mal nacido me está sacando de aquí a trocitos, y me da que contigo hará lo mismo.

El teniente Morrison intentaba esclarecer ideas, necesitaba pensar con claridad y actuar lo más rápido posible, había perdido a Megan, y no estaba dispuesto a perder también a su hijo. Pero todo pareció complicarse todavía más cuando, un agente de uniforme entró en el despacho del teniente.

—Han llamado del anatómico forense… se han llevado el cuerpo de tu mujer. Ha desaparecido —dijo.

CAPÍTULO 0:29

MI DIARIO

Nueva York, marzo de 1990

Llevo tiempo buscando a Joe. No lo encuentro. ¿Dónde estará? Estoy desesperada, ya no sé que hacer. Su madre adoptiva me dijo que se marchó de casa pero, ¿por qué te fuiste, Joe? Tengo muchas ganas de verte y de conocerte. Aparece, por favor.

La mujer, me ha vuelto a llamar. Me dice que quiere hablar conmigo, la he notado asustada. Parece que tenía miedo de algo, o de alguien. He quedado con ella en la cafetería de siempre. Tengo muchas ganas de verla, me ha dicho que me lo quiere contar todo, que ya no habrán secretos entre nosotras. Yo me pongo feliz, ¿sabré por fin el motivo por el cual el hombre malo me tenía encerrada?

Entro en la cafetería. La mujer, se ha sentado en la última mesa. Imagino que quiere hablar con discreción. Me acerco a ella, la abrazo y le doy un beso. Le debo muchísimo a esa mujer, fue la que me ayudó a escapar de aquel sótano, si ella no me hubiera ayudado, yo no estaría ahora aquí.

Ella, está tomando un café con un chorro de coñac, yo me pido otro café. Desde hace poco, me he aficionado a los cafés, me gustan, no están nada mal. Y, entonces, me empieza a contar toda la historia, no doy crédito, no me puedo creer lo que estoy escuchando. Me quedo de piedra, ni siquiera sé cómo asimilar esa información. Me anoto en una servilleta el nombre de su marido. Al fin, conozco el nombre del hombre malo, se llama Thomas Taylor. Y descubro que es médico. La mujer, me explica el motivo por el cual me tenía encerrada, me dice lo que me hacía, me entero de todo. Menos mal, por fin conozco la historia. Toda la historia. Pero, la mujer, hay cosas que no sabe, no conoce a los cómplices de su marido. Sabe lo que él hacía, pero había mucha más gente metida en toda esa mierda. ¿Quienes serán sus cómplices?

CAPÍTULO 0:30

PRUEBAS

Nueva York, enero de 2013

Jerry, observó por la ventana a la vez que le dio un sorbo a su café. Estaba decidido, quería entrar en la casa de Max. Necesitaba saber quién era su vecino, y que es lo que guardaba en aquellas bolsas de plástico que, con tanto cuidado solía llevar. Cuando su café estaba a medias, lo vio salir. Max, subió a su coche que estaba aparcado en la acera y se alejó calle abajo. Era el momento, no habría otro. No podía entretenerse y, en ese preciso instante, Alice entró por la puerta.

—¿Dónde vas? —preguntó ella.

—A dar una vuelta. Me apetece estirar un poco las piernas.

—¡Mientes! Te tiembla el ojo, y has mirado hacia otro lado, te conozco… ¿adónde vas, Jerry?

—Max, acaba de salir. Voy a entrar en su casa.

—¿Qué? ¡No! Ni se te ocurra. ¿Te has vuelto loco?

—Cariño, quiero saber que esconde ese tío. No tardaré, te lo prometo.

Jerry, salió a la calle. Saltó la pequeña valla que separaba las dos casas, pisó el césped y subió al porche. Forzó la puerta de entrada con un destornillador y abrió. Alice, esperó en el salón de su casa, completamente nerviosa por lo que estaba sucediendo, sólo deseaba que su vecino no llegase antes de lo previsto.

Jerry, caminó sigilosamente por el salón de su vecino. Necesitaba encontrar pruebas de algún tipo que lo inculparan de algo pero, ¿de qué? Realmente, tampoco sabía que es lo que estaba buscando, pero sabía que algo extraño había en toda la historia. Entró en la cocina y revolvió los cajones. Hizo lo mismo con los armarios del salón, todo estaba en orden. Subió por las escaleras, entró en todas las habitaciones y con muchísimo cuidado buscó en armarios y cajones. Pero, nada. No encontró nada extraño. ¡Mierda! Susurró. Ni siquiera en el despacho encontró nada. Aunque, hubo algo en una de las habitaciones que le llamó la atención. La habitación del fondo estaba repleta de relojes, de todo tipo. Estaban por todas partes e incluso había dibujos de ellos. Aquella habitación daba miedo. Volvió a bajar hacia el piso de abajo. Solamente le faltaba mirar en el sótano, así que, abrió la puerta y bajó. Justo al llegar abajo, encontró una mesa con varios papeles encima, estaban repletos de números escritos a mano, extraños números que parecían horas. Cada una de esas horas estaba asignada al nombre de una persona. ¿Qué coño es esto? Volvió a susurrar. Decidió hacer una fotografía con su teléfono móvil a todas las hojas. Continuó caminando por el sótano y, entonces, vio una de las bolsas de plástico. La abrió, estaba llena de dinero. Seguramente habrían más de tres mil dólares, aunque no se puso a contarlo. ¿Dinero? ¿Por qué dinero? Se preguntó. Si en todas las bolsas que le había visto a Max había dinero, estaba completamente seguro que, detrás de todo había un negocio bastante turbio, y nada legal. Continuó avanzando, y en una pared, en un gancho, había colgada una llave. ¿Qué podría abrir esa llave? Tantas preguntas le venían a su cabeza. Y, de repente, la vio. Delante de sus narices, una puerta secreta, estaba escondida tras unas cajas. Las apartó, allí estaba, un gran hallazgo, estaba emocionado, sabía que algo muy gordo estaba detrás de esa puerta. Observó la llave que había encontrado, la introdujo en la cerradura pero, cuando la puerta se abrió, pudo oír el coche de Max. ¡Joder! ¡Mierda! Volvió a dejar la llave colgada en el gancho, y subió hacia arriba. Pudo ver por la ventana del salón como su vecino ya estaba acercándose por el camino de baldosas que conducían hacia la casa, así que, Jerry, salió por una de las ventanas laterales. Bajó la un poco la persiana desde fuera y pudo ver a su mujer mordiéndose las uñas al ver toda aquella escena desde la distancia. Jerry, se arrastró por el suelo hasta la valle y consiguió saltarla antes de que Max, lo pudiera ver.

—¿Estás bien? —preguntó Alice cuando su marido llegó al porche.

—Sí. Casi me pilla. ¡Joder! Que susto.

—¡Estás loco! No tendrías que haber entrado ahí.

—He visto una de las bolsas… había dinero, mucho dinero, Alice.

—¡Que extraño! —añadió ella—. ¿Qué más has visto?

—En el piso de arriba, hay una habitación, está toda llena de relojes, hay relojes por todas partes, ese tío está loco. He encontrado unas hojas en las que aparecen muchos nombres junto a unas horas, ese tío está obsesionado con todo eso. He hecho fotos con el teléfono.

—Me está dando miedo…

—Ese tío, está metido en algo muy jodido… créeme. Tenemos que saber más.

—Olvídalo, Jerry. No quiero que vuelvas a entrar en esa casa. Puede ser peligroso.

—¡Espera! He bajado al sótano, he encontrado una puerta, es una especie de puerta secreta… la llave de esa puerta la tiene colgada de un gancho, y tengo un plan.

—¿Qué plan? —preguntó la mujer temiendo lo peor.

—Estaremos atentos, cuando se vuelva a ir, volveré a entrar y cogeré esa llave. Tú, me estarás esperando fuera, te daré la llave y te irás a hacer una copia… el centro comercial está a tres minutos en coche, podrás ir rápido y volver a traerme la llave antes de que Max vuelva.

—¡Te has vuelto completamente loco, Jerry! No pienso hacer eso.

Era 4 de enero, Jerry había convencido a Alice para perpetrar el atrevido plan. Los dos, estaban en la cocina, observando a través de la ventana. Esa mañana, habían madrugado, esperaban ver a su vecino salir de la casa como todos los días.

Cinco minutos antes de las diez, Max, salió de la casa. Subió a su coche y se alejó por la calle, al doblar la esquina, Jerry corrió hacia la casa. Saltó la valla y volvió a forzar la puerta con un destornillador. Bajó corriendo por las escaleras del sótano y cogió la llave que continuaba colgada del pequeño gancho en la pared. Por el pequeño ventanal del sótano, le dio la llave a Alice. El tiempo iba en su contra. La mujer, corrió hacia su coche en dirección al centro comercial. Tenía que entrar en la tienda de copia de llaves en menos de cinco minutos, no se sabía cuanto podía tardar, Max, en llegar. El tiempo estaba calculado al milímetro.

Jerry, estaba impaciente. El sudor le caía por la frente, su corazón se aceleraba cada vez que oía el motor de un coche por la calle. Miró su reloj, ya habían pasado doce minutos desde que su mujer se había marchado. ¿Dónde estás, Alice? Se preguntó dando vueltas por el sótano. A los catorce minutos, Alice golpeó el cristal del ventanal. Ya tenía la copia hecha. Jerry, dejó la llave original en el gancho y salió corriendo del sótano lo más rápido posible. Saltó de nuevo la valla y entró en su casa. Por fin, estaba a salvo.

—¿Por qué has tardado tanto? —preguntó él.

—Había gente. Lo siento —respondió Alice.

—No te preocupes. Lo hemos conseguido.

—¿Qué hacemos ahora, Jerry?

—Mañana, cuando vuelva a irse, entraré en esa puerta. Descubriré lo que esconde.

Jerry, entró en su despacho, escondió la copia de la llave en un cajón y observó las fotografías que hizo con su teléfono móvil. Las había imprimido, no entendía que podían llegar a significar esos números, ¿por qué unas horas? Se preguntó. ¿Quién era la gente que aparecía en esa lista?

Max, llegó a su casa. Entró en la cocina y abrió una cerveza. Se la bebió prácticamente de un trago. Entró en su despacho, situado en la parte de arriba, era la penúltima habitación, junto a la de los relojes. Encendió el ordenador y se conectó a las cámaras de la casa. Hubo algo que Jerry no sabía, la casa estaba plagada de cámaras de vídeo vigilancia. Max, rebobinó y pulsó el play. Ahí lo tenía, a su vecino Jerry entrando en su casa minutos antes. Max, cogió su teléfono móvil e hizo una llamada a Daniel Wilson.

—Hola —respondió Daniel.

—Tenías razón… ha vuelto a entrar —dijo Max.

—¡Joder! Pues ya sabes lo que tenemos que hacer.

—Sí. Lo sé.

—Tenemos que hacerlo antes de que sea demasiado tarde, no sabemos lo que habrá encontrado en tu casa.

—Lo haremos esta semana —añadió Max—. A Jerry, le quedan pocos días de vida.

CAPÍTULO 0:31

EL VECINO

Nueva York, febrero de 2015

El agente Harris había llegado a Nueva York en un tiempo récord después de salir del psiquiátrico de Filadelfia. Dejó el coche mal aparcado, no había tiempo para poder estacionar bien, el tiempo corría, y la vida del hijo del teniente Morrison, pendía de un hilo.

Llamó al timbre al menos unas tres veces de aquella pequeña casa situada en Brooklyn. Alice, abrió la puerta.

—¿Agente Harris? ¿Qué haces aquí? ¿Cómo me has encontrado? —preguntó sorprendida—. Pasa.

—¿Creías que no iba a encontrar tu dirección? Soy federal por el amor de Dios…

—¿Qué es lo que quieres?

—La situación se está complicando… necesito que me digas quien es el asesino del reloj.

—¿Ya has averiguado quien asesinó a mi marido? —preguntó la mujer sentándose en el sofá.

—¿No lo entiendes? Todo está relacionado, de eso estoy seguro. En la casa en la que vivíais, murió el anterior dueño, un médico llamado Thomas Taylor. Trabajó en un hospital y casualmente coincidió con el vecino que teníais, un hombre llamado Max. Actualmente, sigue viviendo en la misma casa. Ese Max era vuestro vecino, ¿lo conocíais?

—¡No! —su rostro se puso pálido.

—¡Mientes! Estás mintiendo, Alice. ¿Por qué me engañas? ¿No lo ves? Todo tiene que estar relacionado.

—Tengo miedo, agente Harris.

—¿Por qué tienes miedo?

—Nunca tendría que haber ido a hablar contigo. Lo único que quería es que tú encontraras a los culpables, no quiero estar involucrada en todo eso.

—¡Ya lo estás! Estás metida hasta el fondo. Dime quién es el asesino del reloj… ¡AHORA! ¡DÍMELO! —gritó el agente.

—Es Max. Mi marido entró en su casa, descubrió una habitación llena de relojes. Ese hombre está obsesionado con ellos.

—¿Qué más?

—También encontró unos archivos en los que aparecían números, eran horas, y estaban escritos al lado de nombres de personas —explicó la mujer.

—¿Cómo de segura estás de que Max, podría ser el asesino que estamos buscando?

—Al noventa y nueve por ciento… ¿no me has oído? Ese tío tenía una habitación llena de relojes… está loco.

—¿Por que nunca le dijiste esto a la policía que investigó su muerte?—preguntó Harris.

—Porque si realmente era Max, el que lo había asesinado, lo tenía a pocos metros, no podía arriesgarme. Tenía miedo —Alice, comenzó a llorar.

—Tranquila. Todo saldrá bien.

El agente Harris, cogió su teléfono móvil e hizo una llamada. Tenían que detener a Max lo antes posible.

—¡Andrew! Acabo de hablar con Alice. Consigue una orden, tenéis que entrar en la casa de Staten Island, en la que vive Max.

—¿Es él? —preguntó Andrew al otro lado de la línea.

—Creo que sí. Yo voy para allá, nos vemos allí.

El teniente Morrison llegó a casa de Max, junto a varias patrullas. Era un momento importante, estaban a punto de poder capturar al asesino del reloj. Los SWAT, rompieron la puerta de entrada de un golpe. El teniente, entró en la casa. La registraron por completo, pero no encontraron nada y, al bajar al sótano, presenciaron la macabra escena. Max, estaba sentado en una silla, lo habían rajado de arriba a abajo, y le habían sacado las tripas. En la frente, le habían grabado con un cuchillo la hora, 0:00 A.M. Y junto al cuerpo, una nota que decía:

“Las 0:00, teniente. Llegó el final” ¿Quiere saber quién soy? Pronto saldrá de dudas.

Una nueva maldita nota, pensó Andrew. El asesino estaba volviendo a jugar. No era Max, se habían equivocado. Y, además, la cara de ese hombre le resultaba familiar, ¿de qué lo conocía? Se preguntó. Quizás, lo había conocido años atrás, pero en ese momento no recordaba en qué lugar lo había podido ver.

El agente Harris entró por la puerta de la casa, se encontró con Andrew en el porche.

—¿No hay nadie? —preguntó Harris.

—No es nuestro asesino —respondió el teniente.

—¿Cómo lo sabes?

—Está muerto, abajo, en el sótano. Le han rajado todo el pecho y le han sacado las tripas hacia fuera. El asesino ha marcado la hora 0:00 en la frente… y ha dejado esta nota.

El agente especial John Harris, leyó la nota. Y la volvió a leer hasta tres veces.

—Una cosa está clara… ese hijo de puta quiere que sepas quién es, ten paciencia, Andrew. Lo averiguarás pronto.

—Hay algo más… el cuerpo de mi mujer ha desaparecido del anatómico forense.

—¡Mierda! —exclamó Harris—. ¿Nadie ha visto nada?

—No. Y, las cámaras dejaron de funcionar. No entiendo que es lo que quiere ese tío, John.

—Pronto lo averiguaremos.

En ese momento, Alexander Miller, llegó sólo, en un coche patrulla. Dejó el coche junto al cordón policial y caminó hasta ellos.

—¿Dónde estabas? Te busqué por comisaría y no te encontré —preguntó Andrew.

—Me quedé mirando unos archivos en comisaría, perdón. No volverá a suceder —explicó el nuevo detective—. ¿Qué ha pasado?

—Baja al sótano, y lo averiguarás —respondió él teniente dirigiéndose hacia su coche.

—¿Adónde vas, Andrew? —preguntó Harris.

—Mi hijo está desaparecido, no pienso quedarme aquí. Voy a buscarlo. Y lo encontraré.

—¡Andrew! —gritó Alex—. Te acompaño. Lo encontraremos.

—Yo también iré —añadió el agente Harris—. Al fin y al cabo, estamos juntos en el caso.

Los tres, subieron cada uno a su vehículo. Estaban decididos a capturar al asesino del reloj. Pero, ¿estaban completamente a salvo?

CAPÍTULO 0:32

LA MUERTE DE JERRY

Nueva York, enero de 2013

Alice se subió las medias y se puso el vestido que se había comprado. Volvió a mirarse en el espejo y se pintó los labios de rojo.

—Estás preciosa —añadió Jerry entrando en la habitación.

—¿Me estabas espiando? —sonrió—. ¿Crees que estoy guapa?

—La más guapa —se acercó y la abrazó—. Espero que no conozcas a un hombre rico por ahí y me abandones…

—¡Ja ja ja! Ya te gustaría, querido. No tendrás la suerte de perderme de vista tan rápido.

—¿Adónde vais a ir? —preguntó Jerry.

—No tengo ni idea, las chicas decían de ir a cenar a un japonés y después querían tomar algo por el centro… ya no sé más.

—Entonces, no te esperaré despierto.

Alice, se puso el abrigo, cogió las llaves del coche. Ella y Jerry se fundieron en un apasionado beso que provocó que tuviera que volver a pintarse los labios. Se dijeron te quiero, se abrazaron, cruzaron una mirada de complicidad y se despidieron desde la distancia a la vez que ella se alejaba con el coche.

Eran casi las tres de la mañana y Jerry, se despertó en el sofá. Se había quedado completamente dormido mientras veía una película.

—¡Joder! ¡Qué sueño! —añadió en voz alta.

Apagó el televisor, entró en la cocina para beber un vaso de agua y subió a la habitación. Se tumbó en la cama y, cuando estuvo a punto de coger el sueño, pudo oír un ruido que venía del piso de abajo. Por un momento se estremeció, pero en un acto de valentía, decidió bajar y comprobar que había sido ese extraño ruido. Lentamente, bajó por las escaleras. Observó rápidamente por el salón, no vio a nadie, ni nada extraño. Y, de repente, pudo escuchar unas pisadas que venían del pasillo. Corrió hasta la cocina, abrió el cajón y sacó un cuchillo pero, al darse la vuelta, se encontró con su vecino, Max. Estaba justo delante de él, mirándole fijamente y, en ese instante, Jerry, recibió por detrás un fuerte golpe en la cabeza. Había sido, Daniel Wilson, con una figura que cogió del salón.

Jerry, abrió los ojos. Reconoció en seguida a su atacante. Era el hombre al que había estado investigando los últimos días.

—¿Alguien más sabe algo de lo que has averiguado? —preguntó Max.

—No. Nadie más.

—¿Y tú guapa mujer? —preguntó Daniel—. ¿No sabe nada?

—Ella no sabe nada —mintió—. Nunca le he explicado nada de lo que hacía.

—Prepara las velas, Daniel. Quizá tengamos poco tiempo —dijo el vecino.

—¿Velas? ¿Qué vais a hacer? —preguntó Jerry con voz temblorosa.

—¡Tranquilo! No vamos a tirarte cera por encima ni cosas raras… es para que parezca que ha sido otra cosa. Es solo cuestión de desviar la atención.

En ese momento, Max, disparó el arma. Le pegó a Jerry tres disparos. Uno en la cabeza y dos en el pecho.

—Enciende todas las velas —añadió Max—. Date prisa y márchate, limpia las huellas antes de salir. Yo llamaré a la policía dentro de cinco minutos para avisar de los disparos.

—No te preocupes —dijo Daniel.

Max, entró en su casa. Pasados unos siete minutos desde que había disparado a Jerry, marcó 911 desde el teléfono de su casa informando de unos disparos que había oído en la casa de sus vecinos. Cuando llegó la policía, Daniel, ya había dejado las velas encendidas y limpiadas todas las posibles huellas que pudieran haber. Los agentes, acordonaron la casa y, cuando Alice llegó de estar con sus amigas sobre las cuatro de la madrugada, recibió la terrible noticia.

Según los encargados del caso, el crimen, se trató de un robo, aunque en la casa no faltaba nada. Lo achacaron a una banda que se dedicaba a realizar rituales, sacaron esa conclusión por la docena de velas que encontraron junto al cuerpo y por el salón. Max, tenía razón, aquello había sido una buena distracción, aunque ese método ya había sido utilizando años antes en otro caso.

Alice, quedó hundida, no entendía como había podido ocurrir todo aquello. La policía, cerró el caso por falta de pruebas. Ella, quería seguir, pero los agentes no tenían nada para continuar. Pero, ella estaba casi segura que el culpable de aquel crimen había sido su vecino, pero, ¿qué iba a hacer? Decidió desistir, aunque guardó la copia de la llave de la puerta del sótano y los archivos que había podido conseguir su marido. Poco tiempo después, con gran asombro, descubrió otra puerta secreta en su propio sótano. Las dos casas se comunicaban pero, ¿por qué? Alguna vez, intentó entrar, pero le daba pánico hacerlo. Así que continuó viviendo su vida sabiendo que, en el sótano existía una puerta secreta. Un año y medio después, tomaría la decisión de vender la casa. Demasiados recuerdos dolorosos.

El asesino del reloj, aunque en esas fechas todavía no lo llamaban así, y ni siquiera había matado todavía a su primera víctima, entró en su casa y se preparó un café. Leyó el diario, y pudo saber sobre un crimen que se había cometido en Staten Island. Conocía perfectamente la zona, llevaba semanas vigilando a Max. Estacionaba el coche a varios metros de la casa, y desde la calle lo observaba. Hacía fotografías, anotaba sus movimientos, y todo lo que hacía. El asesino, se estaba preparando para algo que iba a iniciar, y nadie lo podría impedir.

CAPÍTULO 0:33

LOCURA

Nueva York, marzo de 1984

Joe, abrió la nevera. De un simple vistazo, se le antojó un poco de pavo. Abrió el paquete, y se comió tres lonchas.

—¡Joe! Se te quitará el hambre… —añadió su madre.

—No creo. Tengo mucha, mamá.

—Siempre dices lo mismo y luego te dejas todo el plato lleno, comes con la vista.

La puerta de la casa se abrió. Un hombre alto, con barba y un maletín entró por la puerta con una sonrisa de oreja a oreja.

—¡Papá! ¡Ya has llegado! —gritó Joe desde la cocina.

—Veo que me echabais de menos…

—Hola cariño —añadió la mujer—. ¿Cómo ha ido la mañana?

—Agotadora. ¿Qué hay de comer?

—Puré de patatas y solomillo.

—¡Genial! Escucha, Joe… ¿te importaría subir a tu habitación? Hay algo importante que he de hablar con tu madre.

El niño subió los escalones de dos en dos y se encerró en su habitación.

—¿Qué ocurre, Jason? ¿Qué es eso tan importante que quiere decirme?

—He averiguado más cosas… tengo información, Ashley.

—¿De verdad? ¿Qué has averiguado?

—Está confirmado, me lo ha dicho esa mujer. Nos robaron a nuestra pequeña cuando nació.

—¿Cómo lo sabe? —preguntó Ashley.

—Lo hizo su marido. Se llama Thomas Taylor, al parecer la mujer la dejó escapar hace tiempo, me dice que la ha adoptado una familia…

—¡Dios mío! ¿En serio? —Ashley estaba completamente emocionada—. ¿Dónde está ahora?

—No lo sabe… perdió el rastro, pero me ayudará a encontrarla —respondió Jason.

—¿Está viva? —preguntó Joe apareciendo en la cocina—. ¿Mi hermana está viva?

—¡Joe! Te dije que te fueras a tu habitación, hijo. No queríamos decirte nada hasta estar seguros de eso —explicó su padre.

—Tengo muchas ganas de conocerla —dijo el niño.

—Lo sabemos, cariño. Tú padre y yo llevamos mucho tiempo detrás de todo eso, si está viva, te prometo que la tendremos con nosotros en casa.

En ese preciso instante, un extraño sonido provocó que los tres se estremecieran. Alguien, estaba forzando la puerta de entrada. Ashley, observó por la ventana de la cocina y, pudo ver a dos hombres junto a la puerta. Uno de ellos vigilaba los alrededores, y el otro, con algún tipo de ganzúa intentaba abrir.

—¡Jason! Son dos hombres, quieren entrar… ¿qué hacemos? ¿Llamamos a la policía?

—No da tiempo, el teléfono está al otro lado del salón. Subid para arriba. Nos esconderemos en la habitación de Joe e intentaremos salir por el tejado…

La familia, subió corriendo por las escaleras y entraron en la habitación. Los dos hombres, consiguieron abrir la puerta y buscaron por toda la planta baja.

—¡Vamos, Joe! Camina por el tejado —dijo su padre dejándolo en el bordillo de la ventana—. No te preocupes, no te caerás…

—¡Date prisa, Joe! Lo estoy escuchando subir —añadió su madre.

El niño, tenía miedo. Estaba aterrado. Y, cuando estaba decidido a salir caminando por el tejado, los dos hombres entraron en la habitación. Ashley gritó desgarradoramente cuando uno de los hombres la agarró del cabello y la tiró al suelo. El otro, se encargó del padre. Lo cogió de la cabeza y la golpeó contra la pared hasta que se la reventó por completo. Joe, estaba paralizado, ver aquella escena lo había dejado horrorizado, su mente, estaba en conflicto, algo estaba sucediendo dentro de su cabeza. La locura, apareció. Se quedó en shock. Su madre, intentó huir arrastrándose por el suelo pero, uno de los hombres la agarró por las piernas, le dio la vuelta, y con el pie, le aplastó la cara. Ashley, continuaba con vida, así que, el tipo, agarró a la mujer por el cuello y se lo rompió. La habitación, quedó sumida en un silencio aterrador. El matrimonio se estaba acercando demasiado, por eso habían decidido acabar con ellos. Cabos sueltos, decían.

—¿Qué hacemos con el chico? —preguntó Daniel.

—Enciérralo en el garaje —respondió Max—. Después, llama a Thomas. Dile que ya hemos solucionado lo de los padres, que no volverán a entrometerse. Yo prepararé todo.

Encerraron a Joe en el garaje. Él, se había quedado paralizado, un trauma estaba creciendo dentro de su cabeza, y aún no lo sabía.

Después de la llamada a Thomas Taylor, los dos intrusos continuaron con todo el plan. Dejaron la casa llena de velas e hicieron pinturas demoniacas en las paredes, era la forma de, desviar totalmente la atención del caso. Lo más seguro, pensaron, que se cerraría por falta de pruebas, y todo apuntaría a alguna banda que se dedicaba a hacer rituales. Y lo consiguieron.

Cuando agentes de la policía de Nueva York, entraron en la casa, descubrieron un auténtico horror. La prensa, lo denominó como un crimen demoníaco, debido a las velas y pinturas que encontraron en la casa. Cuando abrieron la puerta del garaje, vieron a Joe, el niño estaba en un rincón, con la mirada perdida, totalmente inmóvil. Su mente había dejado de funcionar y, seguramente su alma también.

CAPÍTULO 0:34

LA CLAVE DE TODO

Nueva York, febrero de 2015

—¿Crees que ese tal, Daniel Wilson es importante en toda esta maldita historia? —preguntó Andrew.

—Es el único del que casi no hay información, lo único que tenemos es su mano y la oreja —explicó el agente Harris—. Pero, ¿por qué es tan importante ese tío?

—A lo mejor es quien maneja todo —añadió Alex.

—Veamos… sabemos que ese tal Ethan, estuvo en un psiquiátrico en el que coincidieron el doctor Taylor, Max y ese tal Daniel Wilson, ¿correcto? —preguntó el teniente Morrison.

—Así es —respondió Harris—. Y sabemos que, el doctor Taylor, vivió en la casa en la que asesinaron al marido de Alice. Y Max, era el vecino.

—¿El hombre que han encontrado muerto? —preguntó el detective Miller.

—Sí, ese mismo —respondió Andrew—. Pero, ¿qué relación hay con el asesino del reloj, John?

—Eso es lo que hay que averiguar —dijo el agente—. Pero la clave de todo, estoy seguro que es ese Ethan. Me jugaría lo que fuera a que él, es el asesino.

—¿Y cómo lo encontramos? Has dicho que la doctora Mason no sabe dónde podría estar —Andrew necesitaba respuestas, la vida de su hijo continuaba en peligro.

—Por algún sitio tendremos que empezar —añadió el agente Harris.

En ese momento, el teniente Morrison, comenzó a reír. Soltó una carcajada que ninguno entendió.

—¿Qué te pasa, Andrew? ¿Qué te hace gracia? —preguntó Alex.

—Me resulta increíble… ese maldito hijo de puta ha matado a mi mujer. ¿Sabíais que a Megan, con veintitrés años le tuvieron que hacer un transplante de riñón? —explicó—. Llevábamos poco tiempo juntos.

—No lo sabía —respondió John—. ¿Y qué pasa?

—Los médicos decían que era una operación muy complicada… apostaban muy poco a que pudiera sobrevivir pero, lo hizo. La operación salió perfectamente… y resulta que, no muere por eso, sino que muere porque un maldito asesino decide acabar con su vida —se puso a reír a carcajadas—. ¡Menuda mierda! ¡Todo es una mierda, joder!

El agente Harris y el detective Miller, observaron al teniente, se estaba volviendo completamente loco, pero no era para menos. Su mujer había sido asesinado y su hijo estaba en manos de un demente.

La escena, fue interrumpida por la melodía del teléfono móvil del agente Harris.

—¿Quién es? —respondió.

—¿Hablo con el agente Harris? —preguntó la voz de una mujer.

—Sí, soy yo. ¿Quién es?

—No tengo demasiado tiempo… le llamo del hospital de Filadelfia, ha estado hablando con la doctora Mason.

—Así es. ¿Qué ocurre? —preguntó intrigado.

—La doctora Elisabeth Mason… no es quien dice ser —colgó.

CAPÍTULO 0:35

LA SEÑORA JOHNSON

Nueva York, febrero de 1988

Joe, abrió la ventana de su habitación. Había estado pensando durante toda la noche, y ya no aguantaba más con aquella familia. No eran sus verdaderos padres, lo habían adoptado, y no se sentía querido. Además, lo estaban llevando al psicólogo y estaba harto. No podía más. Así que, no lo dudó, y bajó por la escalera de incendios con su mochila en la espalda. Guardó algo de ropa en la mochila, agua y dos sándwich de pavo. Se estaba escapando. Quería irse lejos. Muy lejos.

Con sus pies, pisó la acera y corrió hasta que no pudo más. Comenzó a llover y se refugió bajo el techo de una tienda. Eran casi las doce de la noche, poca gente había en la calle, y los pocos transeúntes que caminaban lo observaban, ¿qué mierda estarán mirando? Pensó.

Durante un tiempo, estuvo viviendo en una fábrica abandonada. Robaba para poder comer, y siempre se salía con la suya. A veces, se le nublaba la cabeza, y le venían a su mente recuerdos de lo que ocurrió aquella terrible noche que mataron a sus padres. Le horrorizaba visualizar aquel terrible suceso. A menudo, tenía pesadillas, su madre se acercaba a él sigilosamente y lo observaba fijamente con la cara reventada. Despertaba en aquella fábrica envuelto en sudor. Se le iba la cabeza, cuando ocurría, comenzaba a gritar y a romper todo lo que tuviera delante. Se había convertido en un TIC. Odiaba a todo el mundo, durante el tiempo que estuvo huyendo jamás habló con nadie. Los odiaba a todos. Un día, pudo ver su fotografía en la portada de un periódico. «Esos imbéciles que me adoptaron me están buscando». Se repetía. Y se echaba a reír. Le producía risa.

Hubo un tiempo, en el que fue feliz, veía a diario a una niña de unos quince años subirse a un autobús. Le encantaba su cabello y su manera de caminar. Nunca se atrevió a decirle nada, él ya era feliz viéndola. Se sentía bien consigo mismo.

Un día, fue testigo de un robo, dos chicos intentaron robar el bolso de una señora mayor. La mujer, se resistió a soltarlo y, Joe, tiró una piedra a uno de los chicos provocándole un fuerte golpe en la espalda. Salieron corriendo. La señora mayor, estaba en el suelo y, Joe la ayudó a levantarse. La mujer, al verlo sonrió. Según ella, jamás había visto una mirada tan triste en la vida. La señora Johnson, así dijo que se llamaba, lo invitó a tomarse un refresco para poder agradecerle toda la ayuda, y fue en la terraza de un bar, donde ella descubrió que el chico vivía en la calle, más bien, en una fábrica abandonada. La historia de la señora Johnson, era sencilla, una mujer de origen humilde, se casó con un banquero que murió en el 75 a causa de un tumor. Nunca tuvieron hijos, pero lo intentaron, pero nunca pudieron tener ninguno. La mujer, vio en Joe, al hijo que nunca pudo tener. Quería ayudarlo, estar con él y cuidarlo. Lo observaba atentamente mientras el chico bebía del refresco, contemplaba su mirada triste y apagada. ¡Pobrecito! Se repetía en su cabeza. Se hicieron buenos amigos, y la señora Johnson lo acogió en su apartamento. Nadie, supo que él, vivía allí, solamente salía de noche, y por la escalera de incendios. Era mucho mejor eso que vivir en una fábrica. Lo tenía todo… luz, agua, comida, una cama bastante cómoda en la que dormir. ¿Qué más se podía pedir? Se preguntaba el chico.

Una mañana, Joe, se despertó más temprano de lo habitual. La señora Johnson, estaba sentada en el sillón que estaba justo delante del televisor. Ella, estaba con los ojos abiertos, y un hilo de baba caía entre la comisura de sus labios.

—¿Señora Johnson? —preguntó Joe tocando su hombro—. ¿Se encuentra bien?

La mujer, no respondía. Y, no, no estaba nadie bien. Estaba muerta. Le había dado un infarto mientras veía la televisión.

—¡Señora Johnson! ¡Despiértese! ¡Despierte, por favor! —Joe no paraba de gritar.

Pasados unos minutos, lo asimiló. Comprendió que la señora Johnson estaba muerta. Volvió a recordar la muerte de sus padres, comenzó a temblar al recordar las cabezas reventadas de ellos. Su mirada se perdió en un abismo de locura. Y, sin saber el motivo, puso una silla al lado del sillón en el que la señora Johnson había fallecido, y se sentó a su lado. Subió el volumen del televisor y se puso a ver una película junto al cadáver de la mujer.

El cuerpo, comenzaba a descomponerse. Era normal, ya habían pasado varias semanas desde el fallecimiento de la mujer. Y las cucarachas, ya habían tomado el control del apartamento. Una noche, Joe, había tenido más pesadillas que nunca, eran horribles. Se despertó temblando y horrorizado, por un segundo, quiso tirarse por una de las ventanas, pero pensó que podría sobrevivir, ya que era un tercer piso. Así que, lo único que se le ocurrió fue ir a la estación de metro y tirarse cuando pasara el tren. Ya no quería seguir viviendo, la señora Johnson ya no hablaba con él, su vida era una mierda y quería acabar con ella lo antes posible. Pensó que si moría, a lo mejor, iría al cielo y podría ver a sus padres. Se los imaginó esperándole con los brazos abiertos en las puertas. Su madre lo estaría esperando con un sándwich de pavo, y su padre lo estaría esperando con una pelona de fútbol. ¡Qué mierda de vida! Pensaba él, a la vez que observaba las vías del metro. Faltaban dos minutos para que llegara el tren, así que, se preparó para lanzarse. Solamente se arrepintió de no haberle dicho nunca a la señora Johnson que la quería, ella había sido una buena mujer, pero pensó que jamás se lo había demostrado. El tren, estaba a punto de llegar, ya se podían ver las luces y, ya no había vuelta atrás, justo en el momento en el que se fue a lanzar a las vías del metro, un hombre que había estado observando una actitud extraña del chico, lo agarró por detrás y consiguió salvarlo. Joe, al ver que su plan había salido mal, salió corriendo. Varios pasajeros llamaron a la policía, pero no consiguieron encontrarlo. Eso sí, las cámaras de la estación grabaron toda la escena, y pudieron comprobar que se trataba del mismo chico cuando, una llamada fue recibida informando de un olor muy fuerte que se desprendía de un apartamento, y al entrar, lo descubrieron junto al cuerpo de la señora Johnson. La policía y los servicios de emergencias, no daban crédito a lo que veían sus ojos. Un chico, había estado viviendo junto al cadáver de una mujer. El olor era horrible. Las cucarachas correteaban a sus anchas por todo el salón. Y, los gusanos, ya se estaban comiendo a la señora Johnson. Cuando agentes de la policía de Nueva York entraron, Joe, estaba paralizado en un rincón, su mirada estaba apagada y la tristeza había inundado todo su cuerpo.

Se lo llevaron al hospital para así, poder hacer una evaluación psicológica de su estado. Y un juez, ordenó su internamiento en un psiquiátrico. Tiempo después, se descubrió que Joe, había perdido a sus padres después de que fueran asesinados a manos de una banda que realizaba rituales pero, sólo él, sabía la verdad de todo aquello.

CAPÍTULO 0:36

EL BEBÉ

Nueva York, mayo de 1970

Los gritos del bebé, se pudieron oír por todo el pasillo del hospital. Ashley, observaba con amor a su hija recién nacida. Jason, tenía una enorme sonrisa y apretaba con fuerza la mano de su mujer. A esa niña, la llamaron, Emma.

Una enfermera, se la llevó para lavarla y poderla preparar para dejarla en la habitación con sus padres pero, la niña no volvió a aparecer. Bueno… apareció un bebé muerto que no era ella. La habían intercambiado por otro bebé que había nacido muerto en la misma planta. Ashley y Jason, no entendían nada, su mundo se derrumbó ante ellos. ¿Cómo podía ser? ¿Por qué había fallecido su hija recién nacida? Tenía buen peso, buen color y el parto había ido muy bien. No comprendían cómo había podido pasar algo así.

El médico habló con ellos. Les dijo que habían ocurrido complicaciones durante el parto, que el bebé había sufrido daños internos y había fallecido. Ellos, no lo sabían, pero el médico estaba mintiendo. Minutos antes, había entregado a Emma, al doctor Thomas Taylor. Así era el plan, fingir la muerte del bebé y entregárselo. El médico, firmó el certificado de defunción de la niña y le dio un fuerte abrazo a Jason y a Ashley. ¡Maldito mentiroso! Pensó el médico cuando les dio el pésame.

Thomas Taylor, conducía la furgoneta hacia su casa. Su mujer, llevaba a Emma en los brazos. Estaba tranquila, dormía plácidamente.

—¿Por qué? ¿Por qué has tenido que llevártela? —preguntó la mujer.

—¿Quieres dinero, verdad? ¿Quieres seguir llevando la vida de lujo que llevas? Con esos malditos bolsos que compras… entonces, ¡cállate la boca!

—¡Pobres padres! Iremos al infierno.

Thomas, se encendió un cigarrillo y aceleró, quería llegar lo antes posible para no oír a su mujer.

—De momento, cuídala tú, cuando crezca la dejaremos en el sótano —añadió él.

—¿Te has vuelto loco? ¿Cómo vamos a dejarla ahí?

El doctor Taylor, frenó en seco. Tiró la cosilla por la ventana y agarró a su mujer por el brazo.

—¡Escúchame! Y que te quede bien claro… nos estamos jugando mucho con todo esto, así que deja de tocarme los huevos con gilipolleces. Se hará lo que yo diga, y punto. ¿Te ha quedado claro, querida?

La mujer miró atentamente al bebé y le acarició la cabeza.

—Muy claro —dijo la mujer.

Al llegar a la casa, la mujer entró con Emma. Thomas, había dicho que tenía que bajar al sótano para acabar el último trabajo y, así lo hizo, bajó por las escaleras y abrió la puerta que daba al pasadizo secreto. Avanzó varios metros y entró en la sala que estaba debajo de la casa de vecino.

—Hola, Max —dijo Thomas.

—¿Cómo ha ido? —preguntó agarrando con fuerza un bisturí.

—Ya tenemos a la niña. Todo ha salido bien.

—¡Bien! Ahora, hay que cuidarla bien, cuando crezca, nos dará mucho dinero. Tiene la mejor genética que hemos visto jamás, así que, tenemos una mina de oro en nuestras manos.

—¿Pensé que ya habrías acabado? —preguntó Thomas observando el cuerpo que había sobre la camilla.

—Ni siquiera he empezado. Lo siento, me he retrasado con unas llamadas.

—¿El cliente ha hecho el primer pago? —preguntó el doctor Taylor.

—¡Claro! ¿Crees que me pondría a abrir a este si no hubieran hecho el pago?

—¿Cuánto?

—¿Cuánto qué? —preguntó Max alzando la vista.

—¿Cuánto han pagado? Espero que lo acordado…

—¡Sí, joder! El segundo pago lo harán al acabar la operación, tal y como habíamos quedado —explicó.

El teléfono de aquella sala comenzó a sonar. Thomas, se acercó a él y descolgó.

—Espero que sea importante, Daniel —dijo al descolgar.

—¡Maldito loco! Claro que es importante, sino no llamaría —Dino Daniel Wilson al otro lado de la línea.

—¿Qué ocurre? —preguntó Thomas.

—Tengo otro cliente… han ingresado a su novia por problemas en un riñón. Ya he hablado con él, está todo medio preparado.

—¡Buen trabajo, Daniel! ¿Cómo se llaman? Me lo apuntaré y cuando Max termine, que vaya a verlos.

—¡Ja ja ja! —Daniel comenzó a reírse al otro lado de la línea.

—¿Por qué coño te ríes ahora? —preguntó Thomas.

—Por el cliente que he conseguido, me encanta lo que hacemos, nos da tanto poder que cualquiera nos chupa la polla…

—¡Cállate! ¡Joder! ¿Qué ocurre? ¡Habla de una maldita vez…

—¡Mierda, Tom! Era sólo una broma. Es que el tío está en la academia de policía, nuestro cliente va a ser poli… ¿no te resulta gracioso? Se llama, Andrew. Y su mujer, a la que hay que operar se llama, Megan.

CAPÍTULO 0:37

SARAH

Nueva York, octubre de 1995

Sarah, estaba sentada en la silla con las piernas cruzadas. El doctor Walter Monroe, revisaba su currículum. Pero, había algo en esas hojas que el médico desconocía y, era que, todo era falso, incluso el nombre de aquella chica que tenía sentada delante.

—¡Vaya! Es impresionante, Sarah. Tus referencias son magníficas.

—Gracias, doctor.

—¿Sabes que el puesto es para el turno de noche, verdad? —preguntó el médico,

—Sí, por supuesto. Estoy conforme con eso.

Era lo que quería, el turno de noche era el mejor momento para poder encontrar la manera de liberar a su hermano Joe.

Desde que Emma, se enteró que habían internado a su hermano en el psiquiátrico, había tenido casi un año para poder estudiar algo de enfermería y falsificar todos los títulos, incluso, había hablado con un hombre que se dedicaba a traficar en el mercado negro, para que le hiciera documentación falsa. Todo estaba planeado.

—Te ocuparás de cuatro pacientes —añadió el doctor Monroe—. Son los que tengo yo asignados.

—¿Qué tal se comportan? —preguntó ella.

—¡Bien! Son buenos chicos. Aunque, el que más me preocupa y más me quita el sueño —sonrió—. Es, Joe. Presenció el asesinato de sus padres por una banda que hacía rituales cuando tan solo era un niño, al parecer, fue horrible. Estuvo viviendo junto al cadáver de una anciana que vivía con él.

—¡Pobre chico!

—Sí. Pero, para eso están aquí, para que podamos ayudarlos, Sarah.

—En eso tiene razón, doctor Monroe —sonrió.

—¡Bien! Ya tengo todos tus datos, ¿cuando puedes empezar? —preguntó ansioso por tener a su nueva enfermera.

—Cuando quiera. Ahora mismo si quiere.

Salieron del despacho, y cuando iban caminando por el pasillo, se encontraron con Ethan, que iba junto a un enfermero.

—Ese es, Ethan —añadió el doctor—. Pero, no te encariñes demasiado de él, lo trasladarán en breve a Filadelfia, allí podrán tratarlo mucho mejor.

—Hola, Ethan —saludó Sarah—. ¿Cómo estás?

—Ethan, no habla demasiado —dijo el doctor Monroe—. Suele ser muy selectivo a la hora de hablar.

El médico y Sarah, continuaron caminando por el pasillo. El doctor Monroe, le enseñó todas las instalaciones.

—Está obsesionado con los relojes —añadió el médico.

—¿Se refiere a, Ethan? —preguntó la chica.

—Sí. Le encantan, y también ha conseguido que los relojes sean una de las pasiones de Joe.

—¿Por qué le gustan tanto los relojes a Ethan?

—Bueno…. no siempre ha sido así, los pacientes tienen que entretenerse con algo, el tiempo aquí pasa muy despacio para ellos, y la misión de los médicos es intentar que el tiempo pase lo más rápido posible y, sobretodo, que pase lo mejor posible. Tenemos muchos pacientes enfermos de cancer, una vez a la semana viene a vernos el doctor, Maximiliano Adams, aunque todos lo llaman, Max. Todo viene por él, a Max, siempre le han impresionado los relojes, y un día, se encontró con Ethan en la sala de descanso y decidió hablarle de ellos, de lo que podían hacer o lo increíbles que podían llegar a ser. Pero, si incluso tiene toda una habitación en su casa llena de relojes, está obsesionado. Y, su obsesión se la ha traspasado a, Ethan.

—Me resulta muy curioso —añadió Sarah.

—Es una cadena, ahora resulta que Ethan, le está enseñando a Joe, todo sobre los relojes. Es increíble como algunas cosas pueden llegar a contagiarse, de echo, Joe, ha comenzado a dibujar relojes en su tiempo libre.

El médico y la enfermera, continuaron caminando por el pasillo. Ella, lo observaba todo… las puertas, las ventanas, los conductos de ventilación, el número de vigilantes. Y, en ese momento, lo vio aparecer por el pasillo. Era él, lo había visto en aquella fotografía cuando la policía lo sacó del apartamento de la señora Johnson. Era tan guapo, su mirada estaba triste y apagada, quería abrazarlo y decirle que todo iba a salir bien. Al fin, lo había encontrado.

CAPÍTULO 0:38

ELISABETH MASON

Filadelfia, febrero de 2015

El agente John Harris, salió del despacho de la doctora Mason. Habían estado hablando sobre, Ethan, y cuando el agente cerró la puerta del despacho, la doctora hizo una llamada, y realmente, era una llamada muy importante.

—Soy yo —dijo la doctora.

—¿Qué ocurre? —preguntó una voz.

—Ha estado aquí ese agente del FBI. Ha preguntado por ti…

—¿En serio? ¿Sabe quién soy?

—No lo sabe, ha preguntado por, Ethan. Pero van a estrechar el círculo. No tardarán en saber que eres tú.

—¡Mierda! Da igual, estamos a punto de llegar al final. Ya tengo el cadáver de Megan.

—En media hora, saldré hacia Nueva York. Te veo en la casa —dijo la doctora.

—Te espero aquí. Te quiero.

—Y yo a ti. Un beso —colgó.

Elisabeth Mason, recogió algunos papeles que habían sobre la mesa de su despacho, respondió algunos emails y salió de allí.

Nueva York

—¿Quién era? —preguntó Andrew.

—Una chica, me ha dicho que la doctora Mason, no es quien dice ser —respondió Harris.

—¿Quién es la doctora Mason? —preguntó el detective Miller.

—La mujer con la que he estado hablando en el psiquiátrico de Filadelfia.

—¿Qué hacemos ahora? No sabemos como encontrar a ese Ethan y tampoco sabemos quién es realmente esa mujer… —añadió el teniente Morrison.

En ese instante, el teniente recibió una llamada a su teléfono móvil, en la pantalla aparecía número desconocido, y deseaba con todas sus fuerzas, que fuera el asesino.

—¿Quién es? —preguntó al descolgar.

—Hola, teniente —respondió la voz distorsionada del asesino.

—¿Dónde está mi hijo? Si le haces algo, ¡te mataré!

—Tranquilícese, teniente. Ya le he cortado un dedo, no haga que le corte más cosas de su cuerpo.

—¡Hijo de…!

—No siga, o tendré que castigar a su hijo por sus malas formas al hablar… preste atención, porque solo se lo diré una vez… ¿está escuchando, teniente?

—Estoy aquí —dijo Andrew.

—Voy a mandarle por mensaje la ubicación del lugar en el que estoy, el juego está a punto de terminar, y usted es la estrella. Si veo coches patrulla, mataré a su hijo, si escucho algún helicóptero sobre volando mi cabeza, mataré a su hijo… ¡ah! Por cierto, venga desarmado y sólo. Si veo a alguien con usted, mataré a su hijo y deje su teléfono móvil en el coche. Le espero aquí a las 5:00 P.M en punto. No llegue tarde, teniente… si lo hace, habrá sangre.

CAPÍTULO 0:39

EL RELOJ DE CUCO

Nueva York, diciembre de 1994

La nieve caía con fuerza en el exterior. El frío se introducía en las entrañas y te dejaba ni mover. Ethan, estaba sentado en una de las sillas de la enfermería, una hora antes, se había caído por las escaleras del patio y se había hecho daño en una pierna. La enfermera ya le había curado y fue a buscar una pastilla para la inflamación cuando, Max, apareció por el pasillo y se quedó mirando fijamente al chico. Pudo ver como intentaba quitarse el vendaje que le habían puesto en la pierna.

—¡Espera! No te quites eso, muchacho —Dino entrando por la puerta.

—Me molesta —comentó Ethan.

—Ya me lo imagino… pero tienes que dejártelo para que se pueda curar, ¿qué te ha pasado?

—Me he caído.

—¿Cómo te llamas, chico?

—Ethan. Y, ¿tú?

—Puedes llamarme, Max. Soy oncólogo. Vengo una vez a la semana por aquí para tratar a pacientes que están muy enfermos.

—¿Enfermos cómo yo?

—No. Tú, estás enfermo de la cabeza, ellos lo están por dentro. Tienes que ser fuerte, si lo eres tú pierna se curará rápido.

—¿Fuerte?

—Sí. Fuerte, igual que un reloj de cuco.

—¿Son fuertes los relojes de cuco? —preguntó impaciente por saber la respuesta, aquella conversación le estaba resultando interesante.

—¡Mucho! Es un reloj que puede durar cientos de años si se sabe cuidar, cada media hora sale el pájaro y canta… y nunca falla, siempre puntual y, continúa perdurando en el tiempo.

—¿Cómo sabe tanto de relojes de cuco?

—Yo, sé mucho sobre relojes. ¿Sabías que en mi casa tengo una habitación llena de ellos? —preguntó Max sentándose en la camilla junto al chico.

—¿De verdad?

—Sí. Son fascinantes. No seríamos nada sin ellos, nuestro tiempo estaría perdido sin los relojes.

—Vaya…

—¿Quieres que te hables más de relojes?

—Sí, por favor. Quiero saber más sobre relojes —Ethan estaba emocionado—. ¿Tienes relojes de cuco en su casa?

—Tengo tres. El más antiguo tiene cuarenta años… lo compré en una subasta.

—¿Cuarenta años? Eso es muchísimo tiempo.

—Se acabó la charla, Ethan —añadió la enfermera interrumpiendo la conversación—. Tómate esta pastilla y te llevo a tu habitación.

Max, salió de la enfermería, caminó por el pasillo y antes de entrar en el ascensor, se encontró con el doctor Taylor.

—¿Cómo ha ido? —preguntó Max.

—Está todo preparado… esta noche puedes operar —respondió Thomas.

—¡Bien! Mañana te llamaré cuando acabe, para que puedas avisar al cliente y que pague la otra parte del pago.

Max, subió al ascensor, y cuando las puertas se estaban cerrando, Thomas, evitó que se cerrasen poniendo la mano.

—Tom, tengo trabajo.

—Te he visto hablando con un paciente que en breve, pertenecerá a Walter, te recuerdo que dentro de poco me jubilaré y no volveré aquí —explicó el doctor Taylor.

—Walter Monroe, no se entera de nada. No te preocupes.

—Cualquier cosa que le puedas decir a algún paciente de aquí, después, pueden decírsela a sus médicos. Lo que hacemos, no podemos dejar que nadie nos lo joda. Así que, ten cuidado.

—Lo tendré, Tom.

El doctor Taylor, retiró su mano y las puertas del ascensor se cerraron.

CAPÍTULO 0:40

ÓRGANOS

Nueva York, junio de 1970

Max, se sentó en la silla y se acomodó lo mejor que pudo. Hacía un calor terrible y, el aire acondicionado no funcionaba. Andrew y Megan, lo observaban mientras él, hojeaba unos documentos médicos.

—Tus médicos no se equivocan, Megan —comentó Max—. El riñón está bastante mal.

—Lo sabemos —añadió Andrew—. Por eso hemos acudido aquí. Es nuestra única opción para poder hacerlo lo más rápido posible.

—Lo entiendo. Espero qué comprendáis que esta situación es excepcional y lo que hacemos es completamente ilegal, lo digo porque tú, estás en la academia de policía, Andrew —explicó Max.

—Lo sabemos, Megan y yo entendemos la situación, pero no se preocupe, lo único que quiero por mi parte es que ella se recupere.

—¿Cómo tenemos que hacerlo? —preguntó Megan—. Quiero que me operen lo antes posible.

—No vayáis tan rápido —respondió Max—. Todo esto requiere su tiempo, sois muy jóvenes todavía, así que, estoy seguro que tendréis paciencia. Puede tardar semanas o incluso meses. Tenemos que buscar a un donante adecuado dado que no se trata de ningún familiar cercano… como ya sabéis, hablamos de tráfico de órganos, y hay que hacer las cosas con discreción.

—Queda claro —añadió Megan—. ¿Quién buscará al donante?

—No puedo dar demasiada información, digamos que… tenemos a mucha gente trabajando en hospitales que nos ayudará por historiales clínicos a encontrar a la persona idónea.

—¿Quién la operará? —preguntó Andrew.

—En su momento ya se lo presentaré, se encargará de esa operación el doctor Thomas Taylor, es un brillante psiquiatra y la verdad, toca todas las especialidades. Estarás en buenas manos, Megan.

—De acuerdo, Max. ¿Cómo funciona el pago? —preguntó Andrew.

—¡Bien! Nosotros tenemos una manera muy especial para los pagos… se harán tres ingresos en tres números de cuenta diferentes. El primero, es el importe más bajo, se hace en el momento en el que firmamos el contrato… el segundo, se hace cuando encontramos al donante y se prepara la operación… y el tercero, cuando ya hemos operado.

—¡Perfecto! —dijo Andrew observando a Megan.

—¿Lo preparamos todo? —preguntó Max.

Andrew y Megan se miraron y sonrieron a la vez que cogían de la mano.

—Sí —respondió Megan—. Puede prepararlo todo.

—¡Estupendo! Cuando tenga preparado el contrato, les dejaremos por debajo de la puerta una nota en la que detallaremos las instrucciones a seguir para firmar el contrato y dónde realizar el primer pago. A partir de ahora, nos comunicaremos de esa forma, no nos volveremos a ver hasta que falten pocos días para que comience la operación.

Andrew y Megan salieron de aquel despacho en el que se habían reunido con el misterioso Max. Ahí comenzó todo, tráfico de órganos… la pareja no lo sabía, pero fue el inicio de la peor de sus pesadillas.

CAPÍTULO 0:41

NUEVA VIDA

Nueva York, noviembre de 1995

—¿Y los cadáveres de Joe y de Kevin? —preguntó Max.

—Ya he llamado —respondió Daniel—. Ya han hecho desaparecer los cuerpos. Está todo controlado.

Emma, estaba en un rincón, le habían atado las manos y se sentía más débil que nunca. Igual que aquella vez que corrió cuando salió de aquel sótano en el que la tenían encerrada. Habían asesinado a su hermano y a su amigo Kevin, estaba aterrada por lo que le pudieran hacer a ella.

—¿Qué vais a hacerme? —preguntó la chica.

—Algo que deberíamos haber hecho hace mucho tiempo, Emma —respondió Max—. Verás… si la mujer del pobrecito Thomas Taylor no te hubiera dejado escapar de aquel sótano, ahora mismo no estaríamos aquí.

Emma, vio un halo de esperanza, pudo tocar un clavo que sobresalía de la pared e intentó romper la cuerda de sus manos.

—¿A qué te refieres? —preguntó ella.

—Somos muchas personas que nos dedicamos al tráfico de órganos. La gente, sabe que existe, pero nadie habla de ello… durante un control rutinario con su médico, tus padres recibieron los resultados de todo tipo de pruebas… análisis de sangre, de orina, radiografías etcétera… y, ¿sabes qué ocurrió? —preguntó Max acercándose a la joven.

Emma, miró fijamente a Max, y negó con la cabeza.

—Que todos los resultados salieron perfectos… dos personas adultas, un hombre y una mujer completamente sanos, no fumaban ni bebían, todos los parámetros aparecieron de maravilla… Daniel, este hombre aquí presente, trabaja en un hospital y tiene acceso a absolutamente todos los historiales médicos a los que quiera acceder, y no imaginas la alegría que nos dio saber que existía un matrimonio tan sano… y, entonces, naciste tú, una niña con una genética perfecta.

—¿Por eso me robasteis a mis padres? —preguntó Emma.

—La mujer de Thomas, llevaba tiempo queriéndose quedar embarazada, pero daba igual las veces que lo intentasen, nunca lo consiguió… así que a su marido se le ocurrió la genial idea de coger a esa niñita con unos genes tan buenos y dársela a ella para que la cuidara… la mujer, realmente no estaba demasiado bien de la cabeza, pobrecita, al menos se casó con un psiquiatra —Max comenzó a reír—. La única condición era que cuando crecieras tenía que encerrarte en el sótano, nadie podía saber qué estabas ahí…

Emma, ya tenía la cuerda prácticamente rota. El clavo debía de estar bastante gastado, pero tenía claro que poco a poco lo iba a conseguir.

—¿Qué queríais hacerme en el sótano? —preguntó la joven.

—Cuando crecieras, tus órganos podían valer muchísimo dinero, más del que te imaginas… —explicó Max—. Por eso, Thomas Taylor solía hacerte muchas pruebas, lo quería analizar todo para que estuvieras en perfecto estado de salud y poder revisar tus órganos.

—¡Estáis locos! ¡Sois unos dementes! —gritó.

—Y tú eres una zorra —añadió Daniel—. Prepárate porque te vamos a sacar hasta el corazón, vales mucho dinero, Emma.

Ya casi lo tenia, estaba a punto de romper la cuerda.

—¡Levántala! Vamos a empezar ya —dijo Max.

Cuando Daniel la agarró del brazo, ya había podido deshacerse de la cuerda, Emma, le dio un empujón a Daniel y salió corriendo por la puerta de aquella sala, corrió por el pasadizo y apareció en la casa de Max, buscó la salida y corrió lo más rápido que pudo al igual que años antes lo había hecho cuando la mujer la liberó del sótano. Si en ese momento alguien le hubiera podido preguntar cómo se encontraba, Emma, no hubiera podido responder, en el interior de su cabeza estaba ocurriendo algo, se encontraba en un estado de shock indescriptible. Horas antes, habían asesinado a su amigo Kevin, y la sangre de Joe le había salpicado en la cara cuando Daniel, le reventó la cabeza con un disparo. Emma, no era ella, estaba loca, fuera de sí, aun así, continuó corriendo todo lo que pudo, y cuando ya no podía más, continuaba corriendo sin mirar atrás hasta que dejó de oír cómo Max, la llamaba puta desde la distancia. Y, por cosas del destino, volvió a ocurrir lo mismo que entonces, un coche de policía la paró y la llevó al hospital. Durante el trayecto, no habló, su mirada estaba perdida. Los médicos hablaron con la policía, después de un primer diagnóstico, pudieron ver que, Emma, había sufrido un terrible trauma psicológico, a veces ocurre, la cabeza te hace un clic y ya nada vuelve a ser igual. Según los médicos, la chica había borrado de su cabeza el lugar en el que había estado encerrada. Pero, lo había fingido muy bien, Emma, estaba dispuesta a desenmascarar a esa organización que se encargaba al tráfico de órganos. Aunque le llevara toda la vida. La palabra desenmascararlos aparecía en su cabeza a cada minuto. Había visto el rostro de Max y de Daniel Wilson, pero ella, sabía que habían muchos más de detrás de todo eso, y hasta no reunirlos a todos, y no pararía hasta conseguirlo.

CAPÍTULO 0:42

EL ASESINO DEL RELOJ

Nueva York, febrero de 2015

Andrew, recibió en su teléfono móvil la ubicación que le había mandado el asesino del reloj. Él, su joven compañero y el agente Harris verificaron por el GPS que la ubicación pertenecía a una casa que se encontraba en el barrio de Forest Hills del condado de Queens.

—¿Cómo lo vamos a hacer? —preguntó el teniente—. He de sacar a Michael de ahí con vida. Sea como sea.

—Conozco esa zona —dijo John—. Puedes dejarme a mi y a Alex un kilómetro calle abajo, iremos a esa casa corriendo si hace falta, pero si estamos tan lejos no creo que ese cabrón nos esté vigilando. Tú entra en la casa, nosotros iremos por la parte de atrás…

—¿Y si le hace algo a Michael? —preguntó el teniente.

—No le hará nada… si hubiera querido matarlo ya lo hubiera hecho. Está jugando contigo, Andrew. Lo cogeremos.

—Lo cogeremos —añadió el detective Miller— Confía en ello.

Andrew, no dijo nada más. Giró la llave, arrancó el motor y se dirigió hacia la ubicación de Forest Hills.

LA CASA DE FOREST HILLS 4:37 P.M.

—¿Cómo estás, Michael? —preguntó el asesino del reloj.

—¡Vete a la mierda! —respondió el chico.

—Veo que tú padre no te ha enseñado a hablar como se debe —añadió a la vez que observaba el reloj de cuco que había sobre la estantería—. No te preocupes, pronto habrá acabado todo.

—¡Estás completamente loco! —gritó Daniel Wilson.

—Daniel, Daniel, Daniel… —repitió el asesino acercándose a él—. Has sido un buen mensajero, tengo algo muy especial preparado para ti, vas a ser el protagonista de toda esta maravillosa función, pero tendrás que tener paciencia.

—Mi padre te cogerá y te encerrará en la cárcel, te pudrirás allí —comentó Michael.

El asesino sonrió, aquella situación le estaba resultando muy entretenida.

COCHE 4:52 P.M.

Andrew, paró el coche, justo a un kilómetro de distancia de la ubicación que el asesino había mandado. El agente Harris y Alex, bajaron del vehículo y corrieron para esconderse tras la valla de una casa, cuando el coche se hubiera alejado, comenzarían a correr por los jardines traseros hasta llegar a la ubicación, pensaron que sería una buena manera sorprender así al asesino.

El teniente Morrison, condujo el vehículo hasta la casa. Paró junto al muro que la rodeaba y bajó del coche. Dejó el arma en el interior, carraspeó, respiró hondo y comenzó a caminar hacia la casa. Comprobó por su teléfono móvil que estaba en la casa correcta. Lo estaba. ¿Quién era el asesino? Se preguntó una y otra vez. Estaba apunto de averiguarlo.

Subió al porche de la casa, y pudo ver una nota sobre el felpudo de la entrada. La leyó, era una carta escrita por el asesino.

Hola, teniente. Ya le queda muy poco para saber la verdad. Está usted en el porche de la casa del señor y la señora Matheson, es un matrimonio muy simpático, pero durante esta semana se han ido de vacaciones. Realmente, estoy en la casa de enfrente, en la número 7. Le espero allí. ¡Ah! Y, disculpe por todo esto, pero me quería asegurar que no le acompaña nadie. Es un evento exclusivo y solo usted tiene invitación.

Le espero.

—¡Mierda! —susurró Andrew.

No estaba en la casa correcta, eso quería decir que, John y Alex, tampoco lo estarían. No podía arriesgarse a que le hiciera algo a Michael, así que decidió no perder más tiempo y caminó hasta la casa número 7.

El teniente Morrison, puso los pies en el porche, pisó el felpudo, y giró el pomo de la puerta, estaba abierta, así que entró. Había silencio, en verdad, estaba asustado, al estar su hijo en medio de toda aquella tenebrosa trama, le aterraba la idea de que algo pudiera ocurrirle. Caminó sigilosamente por el salón. Y, de repente, pudo oír a su hijo gritando.

—¡Papá! ¡Estoy abajo! —dijo desde el sótano.

—¡Michael! ¡Michael! —gritó Andrew.

El teniente, abrió la puerta que lo conduciría hacia el sótano, iba desarmado, consciente de que podía morir. Lo único que deseaba es que su hijo no sufriera daño.

Cuando pisó el último escalón del sótano, presenció la macabra escena. El asesino, había clavado el cadáver de Megan en un gancho que sobresalía de la pared. La habían rajado desde el cuello hasta la ingle, y le habían sacado las tripas y los órganos, incluso, el asesino había comenzado a despellejarla. El teniente Morrison se quedó sin habla, paralizado ante aquel descubrimiento. El asesino se había ensañado con el cuerpo de Megan. Al fondo del sótano, se encontraba Michael, atado con unas cadenas. Y, cuando el teniente fue corriendo hacia él para poder liberarlo, una mujer con una pistola en la mano se cruzó en su camino.

—¡Alto, teniente! —dijo la mujer— No vaya tan rápido…

—¿Quién eres? —preguntó sin perder de vista a Michael.

—Me llamo, Elisabeth Mason.

—¿Usted es la doctora Mason? ¿De Filadelfia? —Andrew estaba sorprendido.

—Veo que ha estado hablando con el agente Harris —añadió la mujer.

—¿Es usted el asesino del reloj? —preguntó el teniente aún sin creerse que ella fuera la asesina.

—¡Ja ja ja! —la doctora Mason comenzó a reír a carcajadas—. ¿Tengo aspecto de asesino del reloj, teniente?

En ese preciso instante, de un rincón del sótano, se pudieron escuchar unos aplausos. Andrew, se dio la vuelta, y jamás, podría haber llegado a imaginar la identidad del verdadero asesino del reloj. Allí lo tenía, delante de él.

—¡Bravo, teniente! —dijo el hombre mientras aplaudía—. Ha llegado al final. Enhorabuena.

El veterano teniente de la policía de Nueva York, no daba crédito a lo que veían sus ojos. Lo había tenido delante todo el tiempo y nunca sospechó de él. Richard, el jefe de policía, caminó hacia él y le sonrió.

—La doctora Mason, no es el asesino del reloj. El asesino del reloj, soy yo —dijo Richard.

—¿Tú? ¿Por qué? ¡Tú mataste a Megan! —gritó.

Andrew, fue a abalanzarse contra el jefe de policía, pero la doctora Mason lo paró y le apuntó con el arma a la cabeza.

—¿De verdad quieres saberlo, Andrew? —preguntó Richard.

—¿Por qué lo has hecho? —Andrew no se creía lo que estaba ocurriendo.

—¿Ves ese riñón de ahí? —preguntó señalando los restos de Megan—. Ese riñón, era el de mi mujer.

—¿Qué? —ahora sí, el teniente estaba quedándose completamente en shock.

—Tú y Megan acudisteis a una red que traficaba con órganos de forma ilegal. Ellos… bueno, más bien aquel hijo de puta —explicó señalando a Daniel Wilson que se encontraba atado en otro rincón del sótano—. Fue quien, gracias al historial médico de mi mujer, pudo comprobar que era compatible con el de la tuya, así fue como la secuestraron, le sacaron un riñón y dejaron que se desangrara en un maldito descampado.

—¿Lo has hecho por eso? Todas las víctimas presentaban cicatrices en sus cuerpos, tú los elegiste… todas habían recibido órganos comprados… —añadió el teniente.

—Por eso eres un buen policía, Andrew. Has atado los cabos muy rápido.

—¿Y la doctora Mason? ¿Qué pinta en toda esta mierda?

—Ella, vivió algo muy parecido cuando era pequeña, creo que esa historia tampoco te interesa demasiado. Digamos que… gracias a ella, estamos aquí. Fue quien comenzó a tirar del hilo de toda la trama que manejaban Max, el doctor Taylor y Daniel Wilson. Cuando encontraron el cuerpo de mi mujer, completamente mutilado, me volví loco, es increíble como alguien puede transformarse de esa manera… mi nombre antes era, Ethan, y la doctora Mason me encontró después de conocer mi historia, me ayudó a escapar del psiquiátrico, me consiguió documentación falsa y comencé una nueva vida queriendo coger a todos los que están metidos en esta red de tráfico de órganos. Y fíjate, me hice policía —explicó Richard.

—Y ahora —dijo la doctora—. Trabajo en el hospital de Filadelfia, estudié medicina y es el lugar perfecto para poder encontrar a todos los que estén involucrados, tengo acceso a multitud de archivos médicos y a muchísima información. Hay demasiada gente metida en esa mierda.

—¿Por qué has dicho que a ella le ocurrió algo parecido? —preguntó el teniente.

—Elisabet Mason, no ha sido siempre la mujer que ves ahora —respondió Richard—. Su nombre era, Emma, y como ya te he dicho antes, no creo que te interese su historia.

—¿Por qué esos relojes en los cuerpos? ¿Qué significan las horas?

—¿No lo recuerdas, Andrew? —preguntó Richard—. Esa mafia te pedía tres pagos, uno al buscar al donante, el otro antes de la operación y el último al finalizarla… ¿cuánto pagaste en el primer pago? ¿Cuánto dinero manchado de sangre pagaste para que buscaran a mi mujer?

En ese instante, Richard, ató los cabos que le faltaban, pagó 1,033 dólares. Le dividieron el pago en un diez por ciento, el siguiente al cuarenta, y el último, el cincuenta por ciento restante.

—Por eso grabaste las 10:33 en su cuerpo… por lo que pagué… y, así con todas las víctimas —añadió el teniente.

—¿No te parece original? —preguntó el jefe de policía dejando ver una sonrisa macabra.

—Suelta a mi hijo, Richard, … te lo pido por favor.

—Tú y yo sabemos que tu hijo no va a salir con vida de aquí.

—¡No le hagas daño! —gritó Andrew.

En ese instante, el asesino del reloj caminó hacia Michael, sacó un cuchillo de detrás del pantalón, y se lo puso en el cuello. El chico notó el frío de la afilada hoja.

—¡No! ¡No! ¡Richard, no lo hagas! —gritó Andrew.

—Lo siento, teniente.

Richard, con un gesto suave de muñeca, degolló a Michael. El chico murió al instante. El teniente abrió sus ojos que casi estaban a punto de salírsele, decidió moverse y correr hacia el jefe de policía pero, la doctora Mason, le disparó en una pierna. Andrew cayó al suelo.

—¿Por qué? ¿Por qué lo has matado? —preguntó entre lágrimas.

—Tú mataste a mi mujer, estabas en la academia de policía, tú deber era denunciar todo eso, y no seguir adelante, pero decidiste hacerlo… ahora, asume las consecuencias.

—¡Te voy a matar, Richard! Te juro que te mataré.

En ese momento, Richard, sacó su teléfono móvil del bolsillo del pantalón y marcó el número de emergencias.

—911 emergencias, dígame —respondió una chica.

—¡Rápido, operadora! Soy Richard Lewis, código de acceso 4273, estoy en el 93 de Forest Hills, mande de forma urgente a varios agentes a esta dirección. Hemos encontrado al asesino del reloj, hay varios muertos… ¡rápido!

—¡Maldito loco! ¿Qué estás haciendo? Nadie te va a creer —añadió Andrew.

—Si me van a creer… hace un momento, mientras bajabas al sótano, he estado en tu coche, y he escrito un mensaje a mi móvil desde tu teléfono.

Richard acercó su móvil para que, Andrew, pudiera leer el misterioso mensaje.

Richard, necesito que vengas al 93 de Forest Hills, he encontrado al asesino del reloj, es ese tal, Daniel Wilson, el maldito se había cortado la mano y la oreja para desviarnos la atención. Ven rápido, tiene a Michael.

—Aquí está tu teléfono, teniente.

Richard, se lo guardó en el bolsillo de su pantalón.

—¿Qué vas a hacer? —preguntó Andrew.

—Solamente puede haber un héroe en esta historia. Mátalo.

La doctora Mason, la que había sido una pobre niña encerrada en un sótano durante años, disparó el arma hacia la cabeza del teniente Morrison que murió al instante. Todo, por venganza. Venganza contra todos los que habían tenido algo que ver en esa red de tráfico de órganos.

Richard, caminó hacia Daniel que aún continuaba atado con aquellas cadenas.

—Te dije que tenía preparado algo muy especial para ti, Daniel —dijo el jefe de policía—. A partir de mañana, vas a salir en todos los periódicos, vas a ser famoso…

—Hay que irse, Ethan —añadió la doctora—. Todavía tenemos que prepararlo todo.

—Sí. Tienes razón. Dispara a este cabrón, limpia las huellas y deja el arma en la mano de Andrew. Pondré otra arma en la mano de Daniel. Parecerá que se habían disparado entre ellos.

Así lo hicieron, prepararon toda la escena para que pareciera que Daniel Wilson tenía retenido al hijo del teniente y que él era el asesino. Pero, faltaba una última cosa. La doctora Mason, después de disparar en el pecho de Daniel, apuntó con el arma que habían colocado en su mano y disparó en el hombro de Richard, no quedaba demasiado bien que hubiera acudido a ayudar a su teniente y que saliera ileso de aquella situación.

Las sirenas de la policía podían oírse a distancia, el agente Harris y Alex, no encontraban al teniente Morrison, pero al oír las sirenas acudieron a la casa 93. Cuando bajaron al sótano, encontraron la macabra escena, el hijo de Andrew estaba muerto, y según la primera hipótesis y la declaración del jefe de policía, cuando llegó a la escena del crimen, se los encontró muertos. El resultado fue que el teniente Morrison había conseguido disparar a Daniel Wilson en el pecho, pero él, le disparó en la cabeza matándolo al instante. El mensaje de texto recibido en el teléfono móvil del teniente que el jefe policía había mandado, corroboró la declaración de Richard. Además, él y la doctora Mason habían puesto esa casa a nombre de Daniel, todo era parte del plan. Y lo habían perpetrado con éxito. Elisabet Mason se fue por la parte trasera de la casa antes de que la policía llegara. Richard, haciéndose la víctima, observó atentamente los cuerpos. El agente Harris, se acercó a él.

—Siento mucho lo del teniente —dijo estrechándole la mano.

—Gracias, agente. Por fin nos conocemos —comentó Richard.

John Harris se lo quedó mirando, ¿dónde lo había visto antes? Se preguntó. Lo había visto, pero mucho más joven, en el anuario que el doctor Walter Monroe le había enseñado, pero el paso del tiempo y alguna que otra cirugía, hacían que al agente del FBI no lo relacionara con el caso. Richard, ya se había asegurado en el pasado de que eso no ocurriera jamás.

Al día siguiente, la prensa anunció en titulares que al fin, habían encontrado al asesino del reloj. Daniel Wilson apareció en la portada como el único responsable de los asesinatos. Y, Richard, fue condecorado, a pesar de haber llegado tarde al sótano, en el que el teniente Andrew Morrison había perdido la vida.

Max, el doctor Taylor y Daniel Wilson, estaban muerto, eso estaba claro, pero todavía faltaban muchos por encontrar. Aquella red de tráfico de órganos comenzaba por ellos, pero no se sabía dónde acababa. En cualquier sector, en cualquier lugar, en cualquier esquina… quizás haya alguien que necesite de forma urgente un órgano. Y, siempre habrá alguien dispuesto a dar uno pero, ¿a qué precio?

Un mes después…

—¿Fueron ellos? ¿Mataron a Jerry? —preguntó Alice después de darle un sorbo al café.

—Así es —respondió el agente Harris—. Pero hay mucha más gente implicada además de Max, Thomas y Daniel. Todo el FBI está investigando y los mejores policías de Nueva York están con el caso.

—Gracias, agente Harris. De verdad, muchas gracias.

—La prensa tiene preparado un reportaje para informar sobre el caso de tu marido, lo explicarán todo e informarán que se acusó erróneamente a una banda que ni siquiera existió —explicó.

—No me cansaré de darte las gracias. Ahora he de irme, agente. Pagas tú.

—Claro. Como siempre —sonrió a la vez que veía por última vez aquellas bellísimas piernas.

CAPÍTULO 0:43

MI DIARIO

Nueva York, diciembre de 2016

Hacía mucho tiempo que no escribía en mi diario. Así que, hoy he decidido comenzar a hacerlo. Ha pasado muchísimo tiempo desde la ultima vez que escribí la última palabra, y hay tanto que contar… Ethan y yo continuamos con nuestro trabajo para intentar desarticular esa red de tráfico de órganos. Hemos decidido cambiar nuestra forma de actuar, ya que de cara a la policía, el asesino del reloj ya fue encontrado. No queremos entregar a los responsables a la policía, queremos acabar con ellos, no merecen otra cosa. A veces, no sé quién soy, nací llamándome, Emma, después fui, Sarah, y ahora soy, Elisabeth Mason. Puedo decir que mi vida siempre fue un infierno, pero ahora, soy algo más feliz junto a Ethan. Le quiero. Le amo. Yo le rescaté de aquel cautiverio en el psiquiátrico cuando descubrí su historia, sabía que fue víctima de aquella terrible red. Entre los dos, los cogeremos a todos. Lo tengo muy claro. Hace dos días, fui a ver al doctor Monroe, me dio pena, ya está muy mayor. Es normal, el tiempo pasa muy deprisa para todo el mundo. Me preparó un café y estuvimos charlando, pero en ningún momento le expliqué nada. Es mejor así, vivir en la ignorancia es mucho mejor.

Esta noche, me iré a cenar con Ethan. El dueño del restaurante parece buena persona, pero su corazón comenzó a fallar. Al parecer, pagó bastante dinero por otro, su donante que nunca supo que fue donante, apareció muerto en un contenedor de basura. Es una lástima que alguien acabe así. Ethan, quiere cogerlo y arrancarle el corazón, que haga lo que quiera, al fin y al cabo, él es el que se mancha las manos.

Por hoy creo que ya es suficiente. No quiero escribir más. Espero que esta noche vaya todo bien.

Tic tac… tic tac… tic tac…