EL DOSSIER DE LAS MUJERES SIN ROSTRO

Ángel Arribas

Madrid, octubre de 2016

Fotos de portada: pHotoconH (De la serie “Blockhaus 13”)

Modelo: Isabel Álvarez

Copyright Ángel Arribas, pHotoconH, Databit, S. L.

ISBN- 978-1532840388

angel.arribas@movistar.es

https://www.facebook.com/angelarribasautor

@cybereinyel

info.dbediciones@databit.es

Edición Especial con motivo de la presentación de esta obra en Zaragoza y Graus, cuna de Ángel Sanz Briz y de Sebastián de Romero Radigales respectivamente.

Con nuestra gratitud a Isaac Revah por su apoyo.

Los editores.

Cualquier forma de reproducción, comunicación pública, distribución o transformación por cualquier medio o soporte de esta obra o una parte de la misma, sólo puede hacerse con la autorización expresa del autor. Todos los derechos reservados.

A las memorias de Ángel Sanz Briz y Sebastián de Romero Radigales, “Justos entre las Naciones”.

Dos diplomáticos aragoneses que salvaron del horror                  a miles de seres humanos.

A todas las mujeres que han sido y son utilizadas por los contendientes como “arma de guerra”.

INTRODUCCIÓN

                             “Una mentira repetida adecuadamente mil veces se convierte en una verdad”.

Joseph Göbbels

Todas las acciones en las que había colaborado fueron difíciles y peligrosas. Todas entrañaron un enorme riesgo y una alta probabilidad de fracasar, incluso morir, en el intento.

A causa del trabajo que había elegido llevaba más de veinte años manteniendo en silencio su alma atormentada, siempre con la extraña sensación de que se estaba pasando un peine de cuchillas por las entrañas. Se decía que no era la venganza, sino la justicia, lo que alimentaba su desdén al peligro. Un desprecio heredado de su padre, Arnold von König-Walnner, uno de los pocos niños que lograron sobrevivir al horror de Mauthausen, en 1945.

Como consecuencia de su actividad profesional una noticia llamó su atención durante años. Lo datos no eran difíciles de encontrar y estuvieron siempre a su alcance. El 5 de mayo de 1945 dos submarinos de la Kriegsmarine alemana partieron del puerto de Kiel. Pocos días antes, en la tarde del 30 de abril, el dictador alemán, Adolf Hitler, se había suicidado en su búnker de la Cancillería del Reich en Berlín, junto a Eva Braun, al tener la certeza de que la guerra ya estaba perdida para la Gran Alemania.

La versión oficial justificaba esta acción en el vivo deseo del Führer de no ser capturado por las fuerzas soviéticas que avanzaban sobre Berlín. Siguiendo las instrucciones de su propio testamento sus cuerpos fueron rociados con gasolina, quemados y enterrados a poca profundidad en las proximidades del búnker, de modo que, cuando fueron descubiertos, las tropas rusas sólo pudieron observar unos restos humanos calcinados muy poco reconocibles.

No obstante, la NKVD se llevó los cadáveres a su cuartel general, a unos 90 km al suroeste de Berlín, para estudiarlos con más tranquilidad. El cadáver de “otro” Adolf Hitler había sido descubierto, rodeado de escombros y con gran regocijo del ejército rojo, por los alrededores de la Cancillería; aunque resultó ser uno de los dobles que el Führer utilizaba para su propia seguridad a raíz del atentado de la “Operación Valquiria”.

La NKVD realizó exhaustivos estudios sobre los supuestos cadáveres del matrimonio Hitler. Pasado un tiempo fueron incinerados y sus restos se enviaron a Moscú junto con el supuesto cráneo del Führer como prueba irrefutable de su muerte, la muerte del enemigo más odiado del siglo XX.

Adolf Hitler también había dispuesto en su testamento el nombramiento de sus sucesores. Designó al almirante Karl Dönitz como nuevo Reichspräsident y al Ministro de Propaganda, Joseph Göbbels, como nuevo Reichskanzler. Sin embargo, Göbbels prefirió, junto con su esposa, asesinar a sus seis hijos y luego suicidarse en la mañana del 1 de mayo dejando al ausente Gran Almirante Karl Dönitz la humillante tarea de coordinar las condiciones de la rendición.

El 30 de abril el recién nombrado nuevo Presidente del Reich se hallaba en Plön. Cuando le fue comunicada la última voluntad de Hitler con su nombramiento inició de inmediato los trámites para formar su nuevo gobierno trasladándose al pequeño puerto báltico de Flensburgo, cerca de la frontera danesa, en el que se había instalado el último cuartel general de la Kriegsmarine, la marina de guerra alemana. Dönitz nombró al diplomático Schwerin von Krosigk como nuevo Reichskanzler y le dio autoridad sobre las escasas zonas de Alemania que no habían sido ya ocupadas por los ejércitos aliados o soviéticos.

Esto dejaba fuera del exiguo sector sobre el que mantenía su inestable gobierno a la temida base de U-Boot de la Kriegsmarine en Kiel, cuyo control por parte del ejército británico era casi inminente el día en el que los dos submarinos zarparon para la que sería su última singladura.

El primer U-Boot de esta flotilla había participado en varias acciones bélicas y contaba en su haber con el hundimiento de doce buques aliados; pero tanto sus cuatro oficiales como los cuarenta y cuatro miembros de la tripulación sabían que esta iba a ser la misión más peligrosa de sus dos años de servicio: su objetivo final era rendirse lo antes posible a la Royal Navy. El segundo nunca había entrado en combate.

Dönitz les había confiado expresamente su última misión.

—Habéis luchado como leones. Ahora tengo que daros la orden más dolorosa de todas. Subid a la superficie, izad una gran bandera negra y rendíos al enemigo.

El primer sumergible se entregó a la flota británica el 9 de mayo. El segundo, no obstante, lo hizo seis días más tarde en las Islas Orcadas, Escocia, muy cerca de la base de Scapa Flow, el auténtico icono de guerra de las “manadas de lobos” formadas por los submarinos del Reich.

¿Por qué su viaje hasta Escocia fue tres veces más lento de lo necesario? El aclamado U-47, de Günther Prien, había regresado a Kiel después de su hazaña en Scapa Flow en sólo tres días de navegación. Era evidente que uno de los más veloces componentes de las estratégicas misiones de las “Manadas de Lobos”, las Rudeltaktik, ideada por el propio Gran Almirante en 1936, no tendría que haberse demorado tanto.

Quizá se produjeron problemas a bordo, averías, sabotajes o algún tipo de insumisión de la marinería o los oficiales ante la idea de entregarse sin más a la Armada Real Británica. Quizá se vieron hostigados, atacados, sin posibilidad de defenderse y tuvieron que sumergirse, parar motores y esperar. Quizá…

Por estos enigmas sin respuesta adecuada y porque estaba segura de que tenía que haber alguna razón que justificase que el tiempo transcurrido entre su partida y la rendición a la marina real inglesa había sido demasiado largo, Judith von König-Walnner siempre quiso investigar más el periplo real de ese segundo submarino.

Pero, a pesar de su curiosidad y extrañeza, las prioridades de la oficina de Simon Wiesenthal, el implacable cazanazis austriaco para el que trabajaba como analista de información, siempre fueron muy distintas. El tiempo y la trepidante acción de cada día fueron apartando poco a poco este misterio de su mente.

Inicialmente había creado una carpeta en la que iba archivando las evidencias que encontraba sobre este tema. La rotuló como Die zweite U-Boot : el segundo submarino.

A este informe inicial fue incorporando otros diferentes asuntos que despertaron su interés, catalogando la nueva documentación en secciones de acuerdo con la naturaleza de los textos que añadía. Ninguna de las nuevas entradas era prioritaria para su trabajo. La carpeta original acabó formando un voluminoso dossier temático; pero el título no cambió.

CAPÍTULO I

“Quien salva una sola vida, salva a un universo entero".                                                                                        (La Mishná, tratado Sanhedrín 4:5)

En abril de 2003 la oficina de Simon Wiesenthal, el Centro de Documentación Judía, cesó definitivamente su actividad una vez cumplida su misión. Fueron 58 años de persecución sistemática de criminales de guerra nazis por todo el mundo.

Judith tenía entonces 42 años. Había perdido a su pareja sentimental, con la que no había tenido hijos, y se dedicaba a recorrer las ciudades en las que habían nacido algunos de los héroes no judíos que habían ayudado a que miles de personas pudieran escapar al exterminio indiscriminado provocado por Hitler.

Ahora se encontraba en Zaragoza frente a la estatua de Ángel Sanz Briz, ubicada en la plaza del mismo nombre.

Viendo el sencillo busto que le erigió la ciudad no pudo evitar compararlo con los impresionantes memoriales que a Raoul Wallenberg le habían dedicado en Londres; en New York; en la capital húngara, tanto en la parte de Buda como en la de Pest; en Estocolmo; en Santiago de Chile…

Tras unas palabras de agradecimiento colocó un sencillo ramo de flores junto al pedestal, en cuya inscripción se leía:

ZARAGOZA

A

ÁNGEL SANZ BRIZ

1910-1980

—Ni siquiera murió aquí —oyó decir a su espalda—. Murió en Roma.

Judith se volvió lentamente. Su media melena dorada enmarcaba un agraciado rostro en el que unos labios, que parecían cincelados, esbozaban una sonrisa franca y cordial.

—Lo sé. Era el embajador de España en la Santa Sede cuando falleció. Está enterrado en el nicho familiar del cementerio de Torrero, aquí en Zaragoza, y no hay ni una placa que lo recuerde. Tampoco se encuentra en la Ruta de Personajes Célebres.

—Veo que le conoció bien —dijo el desconocido—. Disculpe mi atrevimiento. ¿Era familia suya?

—No, pero en cierto modo le debo la vida. Él salvó a mi madre en Budapest, que entonces era una niña, cuando iba a ser enviada a las cámaras de gas de los campos de exterminio.

—Ah, sí. Salvó a más judíos que Oscar Schindler.

—A más de 5.500, según mis cálculos.

El hombre tendió la mano con un gesto cortés hacia Judith y ella la estrechó con sincera afabilidad.

—De nuevo le pido disculpas por mi torpeza. Soy José Torres Mur. Mucho gusto en conocerla. No le traen flores todos los días.

—Judith von König-Walnner. Encantada. ¿Usted le conoció personalmente?

—No, a él no; pero de pequeño jugaba con algunos sobrinos de su esposa, Adela, quienes siempre presumían de las hazañas de su tío político. Yo les replicaba que mi paisano también había contribuido en la medida de sus posibilidades. Precisamente ahora estoy tratando de reunir documentación para *escribir un libro sobre la vida y los hechos de los aragoneses que ayudaron a los judíos durante la Segunda Guerra Mundial.

—¿Es usted escritor?

—No me atrevería a definirme así. Soy más bien un aprendiz de relator: un escribidor, sin más. Tuve una empresa, se la vendí a mis empleados y ahora me dedico a escribir, que es lo que me gusta.

José aparentaba poco más de 50 años y, muy probablemente, tendría cerca de los 55. Su pelo gris no era abundante, si bien daba la impresión de que ya no perdería más. Una cuidada perilla afilaba un tanto su rostro redondeado y le confería el aire de un intelectual que no tardaría en tocar las puertas de la tercera edad.

—Habla un español perfecto —dijo más como reconocimiento que como cumplido—. ¿Dónde lo aprendió?

—En mi trabajo era necesario estudiar muchísimos documentos redactados en español —repuso con normalidad—. No me quedó más remedio que aprender todas las sutilezas del idioma, además de los innumerables giros y acepciones que se dan entre el español europeo y el de la América Latina.

—Yo nunca termino de sorprenderme. La misma palabra tiene significados diferentes en Chile, Argentina, Venezuela o España. Por cierto —dijo consultando su reloj de pulsera—, ¿le puedo invitar a un aperitivo, Judith?

—Estoy hambrienta. Acepto encantada.

Se dirigieron al Neptuno, la única cafetería existente en la plaza, y se acomodaron en el espacioso interior.

El local era acogedor y no había demasiada gente en ese momento. Se sentaron en una mesa del fondo y pidieron sendas cervezas y raciones de la carta del establecimiento.

Su pedido fue atendido con diligencia por el hombre que parecía ser el propietario.

—Esta plaza está dedicada a Ángel Sanz Briz —le dijo Judith con curiosidad—. ¿Quién fue?

—Un diplomático español que, en Budapest, durante la Segunda Guerra Mundial, salvó a cerca de 5.500 judíos de los campos de exterminio. Más que el famoso Oscar —respondió el aludido con cierto orgullo.

Judith y José brindaron por los 25.687 Justos de las Naciones reconocidos por el Yad Vashem[1], de los que siete son españoles. Judith no pudo o no quiso contener unas lágrimas conmovidas al evocarlo.

—Sin duda tiene usted motivos para sentirse emocionada. Creo que ni España, ni Aragón, les han dado a nuestros dos héroes un verdadero y merecido reconocimiento por la dimensión de sus hechos.

—No lo hicieron para ser halagados por la historia. Lo hicieron por su propia conciencia y porque tuvieron el coraje de mantener el enfoque sobre los valores que representa sentirse un ser humano en medio de tanta barbarie desatada.

—Usted es muy joven para haber conocido ese horror, ¿se lo contaron sus padres?

Judith esbozó una sonrisa amarga antes de responder.

—Nunca me hablaron de ello. Sólo mi madre, poco antes de morir, me confesó lo que le había ocurrido. Es una historia muy larga. Quizá sea posible, si me lo permites, que te cuente cómo descubrí que le debo la vida a tus paisanos.

—Será un placer escucharla, Judith.

—Bien, si me prometes tutearme.

—Te lo prometo. No faltaba más. Yo tengo algunas notas sueltas sobre anécdotas de Ángel y Sebastián. Si te parece bien, nos podríamos intercambiar información.

—Me parece perfecto.

Apuraron sus consumiciones tratando de alargar el tiempo, dejando el último sorbo para después, el último bocado para más adelante. El local no se había llenado y poco a poco se quedaron solos.

El camarero, probablemente el propietario, comenzó a preparar las mesas para el almuerzo colocando manteles con vistosas escenas del dios del mar, platos, cubiertos y servilletas. Al llegar a la que ocupaban Judith y José no pudo evitar oír su conversación.

—…entonces recordó un decreto de Primo de Rivera, de 1924, por el que se concedía la nacionalidad española de pleno derecho a cualquier sefardita que lo solicitase.

—¿Sabes cómo se le ocurrió probar ante los nazis si un judío era sefardita?

—Mi querida amiga —bromeó— el ingenio español es inagotable. Se sabe que alquiló edificios próximos a la embajada y les dio refugio y empleo, al tiempo que les enseñaba lo fundamental del idioma para defenderse con garantías.

—¿Tomarán algo más? —preguntó el camarero tratando de no denotar impaciencia.

—No. Tráigame la cuenta —respondió José.

—Permíteme pagar a mí.

—De ninguna manera. He sido yo quien te ha invitado, ¿recuerdas?

—Está bien. No voy a insistir —repuso ella con una sonrisa cordial.

Una vez fuera de la Cafetería Neptuno, Judith dirigió una rápida mirada al sencillo monumento del fondo de la plaza y comprobó con agrado que sus rosas seguían sobre el pedestal.

—¿Dónde te alojas?

—En el Reina Petronila.

—Está relativamente retirado, justo siguiendo esta avenida. Tengo mi coche en el parking del centro comercial. Te puedo acercar.

—¿No te haré desviar?

—No. Voy en esa dirección.

—Está bien.

Mientras caminaban hacia el centro comercial, para acceder al vehículo estacionado, su silencio se hizo respetuoso. Cada uno hilvanaba su propia historia; pero empezaban a ser plenamente conscientes de que los diferentes hilos de sus madejas se iban a mezclar inevitablemente para confeccionar en breve un único tejido. Lo que no sabían era cuánto duraría.

Poco más tarde salían del aparcamiento a bordo del pequeño automóvil de José y doblaron a la derecha, siguiendo el curso de la Avenida Cesáreo Alierta. Quince minutos después, el hotel se hizo claramente visible frente a ellos, identificado por el gigantesco rótulo horizontal en la fachada principal del edificio.

—Aquí es —dijo acercando el coche a la entrada.

—Muchas gracias, José —contestó la mujer entregando una tarjeta de visita a su nuevo amigo —. Aquí tienes mi correo y número de teléfono. La SIM es austriaca, por lo que es mejor que me pongas un WhatsApp antes de llamarme. Tenemos que coordinar lo que tenemos.

—Vaya, qué detalle. Yo no tengo tarjetas, de modo que te enviaré un mensaje cuando llegue a casa y ponga mis cosas en orden.

Un beso fugaz en la mejilla del hombre, acompañado con un cortés agradecimiento, precedió a la salida del vehículo de la hija de una niña salvada de los campos de exterminio en Budapest por un diplomático zaragozano.

Judith agitó su mano a modo de despedida en dirección al hombre, que parecía estar esperando este gesto, y se dirigió a la entrada del hotel.

Le vio arrancar al mismo tiempo que las puertas del edificio detectaban su presencia y se abrían para permitir su entrada. Cruzó el amplio vestíbulo, se dirigió a uno de los cilíndricos ascensores de cristal y subió a su habitación.

Abrió la caja de seguridad y colocó en su interior su lujoso reloj junto a otros valiosos efectos personales. Casi por instinto dirigió una furtiva mirada a la carpeta que descansaba sobre el fondo del pequeño receptáculo.

Se cambió para comer y llamó al Servicio de Habitaciones. Diez minutos después tenía a su disposición un carrito camarera con todo lo solicitado.

Cuando terminó su almuerzo, sentada en uno de los confortables sillones junto al ventanal de la gran terraza, sus pensamientos volaron libres e inmediatos a un pasado que no quería olvidar y que, al mismo tiempo, temía tener demasiado presente.

José llegó a la casa que compartía con su hermana y el marido de esta y recordó la tarjeta que Judith le había dado. No pudo por menos que mostrarse intrigado por lo que leyó:

Judith von König-Walnner

Strategic Information Analyst

Jewish Documentation Center

Vienna

* * *

Recostada con deliberada indolencia en el acogedor espacio del sillón, Judith dejó volar sus recuerdos hasta el día en el que su padre, uno de los treinta colaboradores habituales de Simon Wiesenthal, por el que sentía una profunda admiración, la llevó a conocer al gran hombre.

Acababa de cumplir veinte años y sus deseos de colaborar con la “Conciencia Viva del Holocausto” –como se referían a Simon en todo el mundo– eran tan grandes que sus padres acordaron llevarla a las oficinas del Centro de Documentación Judía como regalo especial.

Si esperaba unas suntuosas oficinas de amplios despachos y sofisticados medios no lo demostró cuando accedieron al segundo piso de un modesto edificio, en el que había tan sólo tres habitaciones: el despacho de trabajo de Simon; la sala de computadoras y documentación; y el espacio destinado a las entrevistas y a las visitas, que era el más amplio y estaba literalmente cubierto de libros.

Simon se presentó en esta última estancia acompañado de uno de sus colaboradores y, sin mediar palabra, se sentó frente a ella estudiando sus reacciones durante varios minutos.

—Quiero que sepas que ser hija de Arnold no te confiere ningún privilegio. Cada semana rechazamos a docenas de aspirantes a formar parte de nuestro grupo que, sin duda, tienen más méritos y más cualidades que tú.

Judith recordó las palabras de su padre: “No digas ni hagas nada hasta que no te pregunte directa e inequívocamente”.

—Supongo que eres una de esas jovencitas románticas que han leído literatura barata sobre nuestras hazañas, nuestros logros y nuestro buen hacer… y quieres formar parte de esta épica aventura.

Simon se dio cuenta por primera vez de que unos ojos de cobalto le miraban con una frialdad y una serenidad no fingida. En ese momento empezó a pensar que quizá se había precipitado con ella.

—Todos nuestros colaboradores están en el punto de mira de ODESSA[2]. Yo mismo he sido objeto de atentados. Recientemente una bomba hizo explosión en la parte de atrás de mi casa, donde suelo repasar los informes del día… Tu vida corre peligro desde el mismo momento en que has cruzado esta puerta.

Nada, ni un parpadeo. Ninguna emoción aparente. Simon analizó con todo detalle las aletas de la nariz, el posible latido de las venas del cuello, algún signo de ansiedad. La joven que tenía delante parecía haber sido forjada en hielo y acero.

—¿Por qué crees que puedes ser útil para esta organización?

Por fin una pregunta directa. La joven se permitió dilatar su respuesta cinco segundos más.

—No lo creo. Lo sé. Soy útil porque manejo computadoras más modernas y avanzadas que las vetustas máquinas que he visto en la sala de documentación. Soy útil porque tengo una mente analítica y desapasionada y no me dejo llevar por las primeras apariencias, incluso si resultan ser las correctas. Soy útil porque mi deseo de justicia es mucho mayor que mi deseo de venganza.

—Está bien —cortó Simon levantándose—. Empiezas mañana. Tenemos mucho trabajo pendiente.

Rodeó la gran mesa de reuniones y se dirigió a la joven, que seguía inmutable, erguida y orgullosa. Se sentó familiarmente en el borde del gran mueble antes de continuar.

—Nuestros fondos no son fijos ni, mucho menos, cuantiosos. Dependemos de donaciones de voluntarios, algunas organizaciones judías para preservar la memoria del Holocausto y poco más. No obstante, te encomiendo modernizar nuestro sistema informático, crear encriptaciones más seguras, formar a nuestros colaboradores de acción en el manejo de los nuevos mensajes cifrados… y mantenerte atenta y a salvo. Te necesitamos viva durante mucho tiempo, Judith.

—Muchas gracias, señor Wiesenthal.

—Por favor. Todos mis amigos me tutean y me llaman Simon, sin más.

—Muchas gracias, Simon —rectificó de inmediato.

Cuando salieron de la sala, la cara de Simon reflejaba más felicidad que la que expresaba media hora antes.

—Arnold, has tenido una brillante idea al presentarme a esta joven. Mañana por la mañana se pondrá al frente de la sección de información automatizada. Tiene el mismo coraje indomable que su padre. Enhorabuena.

Con estas palabras, y sin esperar respuesta, Simon se dirigió a su despacho y siguió estudiando los últimos informes recibidos desde la lejana Argentina.

Arnold von König-Walnner estrechó con fuerza la mano de su hija y ambos sonrieron. Fue la única concesión a la emoción que se permitieron dentro del Centro.

La joven Judith no lo tuvo fácil, tal como Simon había supuesto. Los precios de los ordenadores de cierta calidad tenían un coste muy elevado, ocupaban un espacio importante, el bien más escaso del centro, además de requerir formación específica para su correcta utilización.

Para empeorar las cosas, los miembros de la organización más curtidos y veteranos se mostraban reticentes a seguir las instrucciones de la nueva responsable de Proceso de Datos y así se lo hicieron saber al propio Simon Wiesenthal.

Un joven húngaro, que había sido admitido como agente de acción el año anterior, fue la primera persona que valoró las medidas propuestas por Judith, aun sin conocerla, y comenzó una cruzada personal para recabar apoyos entre los colaboradores más antiguos e influyentes.

Judith contaba con todo ello. Se las ingenió para conseguir equipos alemanes, ingleses y americanos procedentes de exposiciones, ferias y congresos como el CeBIT, la gigantesca exposición de material informático de Hannover.

En apenas tres meses había sustituido las viejas máquinas de procesamiento y lectura de tarjetas perforadas por terminales remotos, ganando espacio, tiempo y seguridad. El propio Simon aprendió a supervisar su cada vez más compleja organización por medio de una panzuda pantalla y un teclado. A los cinco meses el nuevo sistema permitía recibir datos cifrados a través de un sencillo datáfono y remitir información encriptada con rutinas de alta seguridad que se combinaban aleatoriamente.

Tenía veinte años y seis meses cuando Álko Zsolt le envió un mensaje cifrado desde Uruguay en el que mostraba su admiración por la joven y mostraba su interés en conocerla personalmente. Estaría en Viena cinco días para despachar con sus superiores y quería, simplemente, pasar el mayor tiempo posible en su compañía. Había confiado en ella desde el principio y ahora toda la organización reconocía la importancia de su ingente tarea.

Una tarde, mediada la primavera, dos toques suaves solicitaron permiso para acceder a la sala de Documentación y Tratamiento de la Información. Judith sabía quién era antes de contestar.

—Adelante, Álko.

La puerta se abrió y una cabeza morena de ojos garzos asomó discretamente por la abertura recién creada.

—¿Cómo sabías que era yo? —dijo con sincera sorpresa.

—Me lo ha dicho “Nix”.

—¿“Nix”? —interrogó cerrando la puerta tras él.

—El computador local es un Siemens-Nixdorf. Yo le llamo cariñosamente “Nix”. Según su control de accesos, sólo quedamos en la oficina Simon, tú y yo. Y Simon nunca llama a la puerta.

—Tiene lógica, claro. Soy Álko Zsolt, en efecto —dijo tendiendo su mano a la joven—. Tengo libre hasta mañana a las once. He pensado…

—Que podrías pasar todo ese tiempo conmigo, ¿verdad?

—Bueno, sí. No necesariamente “todo el tiempo”, claro.

—¿No has tenido en cuenta que podría tener mis propios planes?

—Sí, por supuesto; pero también he considerado que tengo alguna probabilidad de que no sea así.

Judith era realmente atractiva y estaba acostumbrada a todo tipo de galanteos y requerimientos. Había mantenido relaciones con un estudiante de los últimos cursos al ingresar en la Universidad de Viena, la segunda más antigua del Sacro Imperio. Cuando se dio cuenta de que su experto enamorado la trataba como un trofeo, y no como su pareja, le dejó plantado.

Miró sin decir una palabra los ojos color miel del recién llegado; su pelo rebelde, revuelto como si acabara de pasarse los dedos por el cabello; su rostro agradable, franco y sonriente. Con deliberada parsimonia empezó a recoger sus cosas.

—No has tenido suerte —dijo por fin clavando una mirada de azul líquido en su visitante—. Esta tarde voy a salir con un joven al que le debo mucho. Lleva varios meses defendiendo mi causa, prácticamente desde el principio de mi labor, y le estoy profundamente agradecida. Pienso pasar en su compañía todas las horas que me quedan hasta que me incorpore mañana a la clase de las diez. Ya he avisado a mis padres para que no me esperen esta noche. No tardaré en reunirme con él. Lo siento.

—Vaya, no siempre se puede ganar. Felicito a quien quiera que sea. Estoy seguro de que sabrá merecer el honor que le haces.

—Yo también —confirmó Judith tomándole del brazo—. ¿Nos vamos ya?

El agente húngaro había estado más veces en Viena; pero la ciudad imperial nunca le había parecido tan magnífica como en es esta ocasión. Recorrieron las calles históricas de los Habsburgo, desde el Danubio hasta la catedral. Se besaron en cada portal, en cada esquina, frente a los patios, en los callejones…

Cruzaron la plaza de la catedral cogidos respetuosamente de la mano y se dirigieron al Volksgarten. Sentados en un banco solitario y en penumbra del tranquilo rincón vienés evidenciaron mutuamente la capacidad de descubrir, apasionarse y sentir que tiene el ser humano.

—¿Dónde me llevarás a cenar? —preguntó la joven.

—Había pensado que podríamos ir al Café Mozart, en la Plaza Albertina. ¿Te parece bien?

—Me encanta. Creo que voy a pedir todo el menú. Estoy hambrienta.

—Me parece que yo haré lo mismo —dijo riendo—. Tus besos me absorben demasiada energía.

—Tendrás que conservarla como sea. ¿Dónde has pensado que pasemos la noche?

—Mis tías tienen un apartamento discreto en la JosefsPlatz, cerca del café… es decir, si realmente quieres.

—Claro que quiero, tonto. Hoy estamos juntos. Ayer no sabía cómo eras y mañana no sabré cuándo te volveré a ver… Vivamos ahora. Estos momentos ya nadie nos los podrá quitar.

—¿Sabes? Es una lástima que ese joven con el que pensabas salir no se haya presentado. Él se lo pierde —añadió con un gesto cómplice.

—Tienes razón —dijo ella sonriendo—. Pobre Álko, perdido y sólo en Viena, sin unos brazos que le envuelvan y le acunen. Me había olvidado por completo de él.

—¿De verdad habías decidido pasar la noche conmigo?

—Sí, pero lo que no sabía es si tú estarías de acuerdo.

—Hace siglos que deseaba conocerte, acariciar tu cara, hundirme en los inmensos lagos de tus ojos y rozar tus labios hasta abrasarme.

—¡Cómo sois los húngaros! —dijo ella en el idioma magyar—. No me extraña que la emperatriz Isabel sucumbiera a los encantos del conde Andrássy…

—Judith von König-Walnner… eres una caja de sorpresas y todas buenas. ¿Cómo es que hablas húngaro?

—Es mi lengua materna. Mi madre nació en Budapest.

—Pero… ¿tú no eres austriaca?

—Sí. Nací en Viena. Mi padre es de aquí.

—Von König-Walnner no parece un apellido judío ¿Cómo es que colaboráis con Simon?

—Es una historia muy larga —dijo recostando su cabeza sobre el hombro del joven—. Quizá algún día te la cuente, con más tiempo. La verdad es que mi padre no quiere hablar de ello, por lo menos no conmigo. La historia de mi madre es diferente: ella sí es judía y sí ha hablado conmigo de alguna de las cosas que mi padre no me quiere contar. Supongo que lo hace para que el odio no le ciegue… o para que no me ciegue a mí.

—¿Tal mal lo pasó? Creía que sólo los judíos sufrieron las consecuencias de los campos de la muerte nazi.

—Los nazis arrestaban y enviaban al infierno a todos sus enemigos políticos. Bastaba con ser o parecer comunista para que un vecino te delatara a la Gestapo. Te detenían y te enviaban a trabajos forzados, sin juicio previo, a morir lentamente siendo útil al Reich. Se encarcelaron a miles de patriotas opuestos al nazismo, sacerdotes católicos, y a toda persona considerada enemiga de la causa nazi… junto con toda su familia. Te prometo que te lo contaré en otra ocasión.

—Está bien. Te tomo la palabra —dijo besándola en los párpados cerrados—. ¿Nos vamos?

Los dos jóvenes se levantaron del discreto banco que había cobijado sus últimos latidos y volvieron sobre sus pasos en dirección a la Plaza Albertina.

Dos sombras surgieron de la nada y se encaminaron parsimoniosamente hacia la salida sin perder de vista a la pareja.

Desde la explosión de la bomba, que casi mató a Simon Wiesenthal, él y sus colaboradores contaban con un servicio discreto de protección.

La cena, concebida como un mero trámite para pasar la noche juntos, fue agradable y rápida. A su término ella pidió degustar una ración de la famosa tarta Sacher, en versión original, y él accedió sin titubear. A esas alturas Judith sabía que Álko estaba dispuesto a satisfacer cualquiera de sus caprichos.

Se ofrecieron trozos de tarta uno a otro ante la indiferencia de los fieles clientes habituales que siempre llenaban el Café Sacher, que no les prestaron la menor atención.

Salieron cogidos de la mano, riendo por cualquier motivo, incluso sin ninguna razón para hacerlo. Ellos eran la causa, la excusa perfecta para sentirse invadir por la corriente eléctrica que nacía del simple contacto de su piel.

No tardaron en llegar al acogedor apartamento que las tías de Álko ponían a su disposición cuando se lo solicitaba.

Subieron la escalera bautizando cada peldaño con los nombres más disparatados, sellando la nueva denominación con besos cada vez más deseados.

Los rellanos tuvieron su propio ritual recibiendo los nombres de las estaciones del año. Con una discreta ceremonia dejaban constancia de por qué se les imponía un determinado apelativo.

Mientras subían la eterna escalera Judith sentía que los labios de Álko bebían su aliento, atrapando los suspiros y gemidos que se le escapaban con cada caricia, con cada roce, con cada demostración de ternura.

Cuando entraron en el piso se dirigieron directamente al dormitorio. Sus manos se volvieron sabias, sus cuerpos respondían con pasión a cada nuevo estímulo y sus brazos entretejían un refugio para calmar los anhelos mutuos de cada uno de ellos. Cuando se acurrucó en el remanso de paz que él le ofrecía, Judith se sintió completamente feliz, más de lo que podía recordar en mucho tiempo. Feliz y agotada.

A la mañana siguiente Judith asistió a su clase de la Universidad de Viena. Pasó las dos primeras horas contemplando un dibujo, hecho a lápiz, inserto entre las hojas de su libro de texto. Una y otra vez admiraba la limpieza de las líneas, la firmeza del trazo y la delicadeza de la composición.

Lo había descubierto al despertar. Álko se había ido en silencio para no molestarla y lo había dejado sobre la almohada, de modo que fue lo primero que vio al abrir los ojos. Desnuda sobre las sábanas, su imagen aparecía cubierta con finos pentagramas en los que adivinó algunos compases del “Himno de la alegría” que Beethoven había estrenado en Viena a principios del siglo anterior.

Y una nota escrita con una letra limpia y cuidada.

La nota decía:

“Gracias.

Ni siquiera Ludwig pudo imaginar la maravillosa sinfonía que me has regalado esta noche, interpretada con tu cuerpo como único instrumento y con la pasión como única partitura.

Gracias desde el fondo de mi alma.

Álko”.

CAPÍTULO II

“El deber del superviviente es dar testimonio

de lo que ocurrió”.                           

Elie Wiesel, Premio Nobel de la Paz. 1986

Judith salió del laberinto de sus recuerdos empujada por el sonido de su móvil, que le indicaba la recepción de un nuevo mensaje instantáneo.

Comprobó el texto y su remitente antes de abrirlo. El número resultaba desconocido; pero el prefijo era de España, por lo que consideró que sólo podía tratarse de José Torres Mur.

“He hablado con mi hermana y su marido de nuestro encuentro. Nos sentiríamos muy honrados si aceptaras cenar con nosotros esta noche. Si estás de acuerdo dime cuándo te puedo ir a recoger. José”.

Acostumbrada a analizar cada situación con desapego profesional, dedujo que su nuevo amigo no deseaba incomodarla con una cita a solas y le ofrecía la compañía de su hermana y de su cuñado como garantía de familiaridad y ambiente cordial.

En lugar de responder a su mensaje decidió llamarle directamente.

—Acepto encantada —dijo cuando recibió el efusivo saludo—. ¿Te parece bien recogerme a las siete?

—No hay problema. Supongo que en Austria estáis acostumbrados a cenar antes que en España…

—Mucho antes, desde luego. A las siete en punto estaré en la puerta del hotel. Así no tendrás necesidad de aparcar.

—Conforme, Judith. A las siete, entonces.

Guardó su móvil y se dispuso a arreglarse para la ocasión. Viajaba con una maleta no demasiado grande, con ropa suficiente e imprescindible, que complementaba con la que adquiría a medida que lo iba necesitando. Dos días antes había renovado parte de su vestuario en Londres y decidió estrenar un conjunto de traje-chaqueta en color celeste oscuro que resaltaba la insultante claridad acuosa de sus pupilas.

Ya estaba casi lista para salir cuando recordó que le había prometido a José contarle los detalles del salvamento de su madre, Judith Varath, gracias al coraje del hombre al que estaba cumplimentado cuando se conocieron esa misma mañana.

Abrió la caja fuerte para recuperar su reloj. Una vez colocado en su muñeca retiró con delicadeza el portafolio que descansaba en el fondo, repleto de documentos minuciosamente clasificados en diferentes bolsas de plástico.  Buscó una concreta y la guardó en su bolso. La etiqueta exterior estaba rotulada con un nombre: ÁNGEL SANZ BRIZ.

Minutos después se situaba en el exterior del hotel junto a la puerta principal.

José llegó puntual accionando los dobles intermitentes para indicar la detención de su coche. Abrió la puerta del acompañante del vehículo y cinco segundos más tarde su pasajera se había sentado y colocado el cinturón de seguridad mientras reiniciaba suavemente la marcha.

—Hola de nuevo. Gracias por invitarme otra vez —dijo oprimiendo con ternura el brazo derecho de su amigo.

—No se merecen. En realidad, ha sido idea de mi hermana. Cuando le he comentado nuestro encuentro me ha insistido muchísimo para que te invitara a compartir nuestra cena.

—¿Muchísimo?

—Sí… dos veces por lo menos.

—Vaya. Parece que no te dejas convencer con facilidad —repuso con una sincera sonrisa.

—Los baturros tenemos fama de testarudos.

—¿Baturros?

—Aragoneses… es un adjetivo local. Antes se utilizaba para designar a los campesinos de Aragón, pero luego se empleó para referirse a todo lo relativo con la región, incluidos sus habitantes.

—Una nueva faceta del idioma, como decías esta mañana.

—Más o menos. Ya estamos llegando. La casa de mi hermana está al otro lado de la plaza.

El coche estaba muy cerca del número 43 de Anselmo Clavé, un conjunto de edificios que dibujaban una “V” sobre el mapa de la ciudad, dotado de zonas ajardinadas que ocultaban el aparcamiento subterráneo común.

José accionó el mando a distancia. La gran puerta metálica obedeció a la señal recibida y empezó a plegarse sobre sí misma mientras se elevaba. Poco después habían estacionado en la plaza que tenía reservada y estaban llamando al timbre de la casa familiar. En ese momento se dio cuenta de que llevaba a Judith de la mano, pero no pudo recordar si la iniciativa había partido de él o de ella.

Ana abrió la puerta con una sonrisa no fingida.

—¡Hola! Soy Ana, la hermana de este cascarrabias —dijo entre beso y beso—. Eres más guapa de lo que me habían dicho.

—Yo soy Tomás, marido de Ana y cuñado del cascarrabias —añadió un hombre apareciendo en la puerta—. Bienvenida a casa.

Judith correspondió a los besos y abrazos que recibía ante la divertida mirada de José. Poco después los cuatro pasaban al comedor en cuya mesa esperaban unos deliciosos entrantes sabiamente escoltados por esbeltas botellas de Somontano.

Ana asignó a su invitada la cabecera de la mesa; a su derecha colocó a José; su marido ocupó el otro lado y ella se situó frente a Judith, de espaldas a la puerta.

—Adivino que no has probado el ternasco en tu vida…

—Pues no. ¿Qué es?

—Un tipo especial de cordero de Aragón asado de forma tradicional —respondió José—. Te va a encantar, ya verás.

El cordero asado acompañado de pasas, al viejo estilo sefardita, estaba delicioso. Judith reconoció que no había comido nada parecido en su vida y se empeñó en conocer la receta para posteriores ocasiones. Sus palabras de agradecimiento sonaban sinceras, sin atisbos de cortesía social.

Terminada la cena, Ana les hizo pasar a la sala de estar y distribuyó a los presentes en cómodos sillones alrededor de una mesa auxiliar provista de diferentes bebidas.

Por un momento el silencio se hizo eterno. Judith comprendió que esperaban un complemento a lo que le había narrado a José por la mañana y que, sin duda, ya había referido a su hermana y cuñado.

—Bien —dijo dando por hecho que le correspondía el turno de palabra—. Como os habrá contado José, estoy en Zaragoza para agradecer a uno de sus vecinos lo que hizo por mi madre.

—Ha habido otros casos. Pero ya no quedan demasiadas personas relacionadas con esos hechos —añadió José— y las pocas que quedan viven en Estados Unidos o Israel, principalmente. Y ya son todas muy mayores.

—Mi caso es diferente. Mi madre, en 1944, era una niña de apenas cinco años de edad.

Ante el silencio expectante de su reducida audiencia, Judith prosiguió su relato.

—Los judíos llevaban años siendo perseguidos y discriminados en Hungría, con el beneplácito de los gobiernos fascistas, que ya eran profundamente antisemitas antes de la llegada de los nazis.

En marzo de 1944 los alemanes ocuparon oficialmente la patria húngara sin la menor resistencia. El 19 de ese mismo mes, Adolf Eichmann, que acababa de ser nombrado jefe de la Unidad de Acción Especial asignada a Hungría, comenzó a poner en marcha las deportaciones sistemáticas de judíos hacia los campos de exterminio de Auschwitz, Polonia. Se ha constatado que a finales de ese mismo año quinientos cincuenta mil judíos fueron trasladados con destino a la muerte más inhumana y cruel.

Mi madre me contó que algunas delegaciones diplomáticas acreditadas en Budapest protestaron por estas acciones, sin demasiado éxito.

El sueco Raoul Wallenberg había iniciado una campaña para tratar de evitar las deportaciones, a cuya iniciativa se unieron otras. Entonces fue cuando Ángel Sanz Briz, un joven diplomático de poco más de treinta años, que había sido designado Encargado de Negocios de la Embajada de España en Hungría, decidió actuar.

Siguiendo los impulsos de su propia conciencia hizo valer un Real Decreto de 1924 que reconocía la nacionalidad española a los judíos sefarditas que así lo solicitasen. Les hizo creer que la ley estaba vigente de pleno derecho y, con este argumento, obtuvo autorización del nuevo gobierno de la Cruz Flechada para otorgar 200 pasaportes a los judíos que demostrasen su ascendencia sefardita… pero, como en el milagro de los panes y los peces, esos dos centenares de salvoconductos se convirtieron en más de cinco mil quinientos certificados de libertad para otras tantas personas.

Mi madre fue una ellas. Una tarde, un mes después del fallecimiento de mi padre, me lo contó de repente, como si le quemasen los recuerdos en su interior y quisiera liberarse al compartirlos conmigo. Ahora me doy cuenta de que no estaba preparada para ello.

Judith reprodujo lo más fielmente que pudo el diálogo que había mantenido con su anciana madre, pocos días antes de fallecer.

—Mis padres habían oído hablar de que algunas embajadas extranjeras ofrecían pasaportes, obviamente falsos, a cambio de dinero. Otros decían que lo hacían de modo altruista…

—¿Por qué me cuentas eso ahora, mamá?

—Porque es mi deber aportar mis recuerdos del horror vivido para que no se vuelvan a repetir.

—Nunca lo habías hecho.

—Tu padre se negaba a recordarlo. Era su forma de tratar de olvidar las atrocidades que tuvo que soportar, por todo el horror por el que había pasado. Yo respetaba su decisión; pero ya no puedo callar más.

—He leído ya demasiadas historias espeluznantes. El propio Simon es un ejemplo vivo de la crueldad del género humano. No creo que una nueva historia me vaya a impresionar más de lo razonable.

—No es una más: es la tuya. Sin mi historia y la de tu padre, tú no existirías. No se habría hecho justicia de la misma manera.

—Otros lo habrían hecho.

—No. Lo que has hecho tú no se puede cambiar ya, y tienes derecho a saber cómo fue posible.

—De acuerdo, mamá. Adelante.

—Mis padres tenían un pequeño negocio, una tienda en propiedad que les permitía vivir con cierta holgura. Cuando empezaron las deportaciones se dieron cuenta de que tendrían que tratar de pasar desapercibidos. Lo vendieron todo: local, negocio, joyas. Todo.

Se fueron a vivir con los abuelos paternos. Mi padre salía discretamente a comprar lo necesario para nuestra manutención y siempre volvía con lo imprescindible para el día.

Una mañana decidió contactar con los grupos clandestinos de judíos que se habían organizado para tratar de ayudar a escapar a quien se lo pudiera permitir. Algunos de los nuestros hacían negocio con nuestro propio terror.

Mi madre no quería saber nada de huir, y menos con una niña pequeña y un niño de pecho, mi hermano Isaac.

A menudo discutían por ello, pero mi padre estaba resuelto a salir cuanto antes de Budapest y decidió que lo haríamos a la primera oportunidad. Las matanzas de judíos a las orillas del Danubio, atados de dos en dos, se habían convertido en un ritual. Les obligaban a quitarse el calzado y dejarlo en el borde del muelle. Luego disparaban una única bala en la cabeza a uno de ellos de modo que arrastraba en su caída a la persona a la que estaba atada, que perecía ahogada inexorablemente.

Un día nos encontramos en el interior de un tren, demasiado hacinados, según protestaba mi madre. Mi padre lo justificaba por el enorme interés por salir cuanto antes de Budapest por parte de los judíos que aún quedaban en la ciudad.

Todo parecía normal, hasta que alguien dio la voz de alarma: destacados oficiales de las SS y algunos de sus acólitos de la Cruz Flechada estaban en el andén despidiendo al tren entre burlas y risas.

Empezamos a temer que nos habían traicionado cuando comprobamos que las puertas no se podían abrir y el convoy se ponía en marcha.

La cara de angustia de mi madre y de las otras madres, los gestos de desaliento de todos los padres, las caras de impotencia de los abuelos eran indescriptibles. Rompí a llorar por solidaridad con los otros niños que también lloraban.

Entonces apareció un hombre joven con un abrigo largo y un fino bigote. Gritaba como un poseso y agitaba en su mano un documento, un simple papel, como si fuera una espada en llamas. Oí claramente las palabras “¡Sefarditas! ¡Son sefarditas! ¡Españoles! ¡Hablad en español! ¡El que hable español se baja del tren!”

El tren se detuvo con un resoplido y todos nos quedamos en silencio. Alguien abrió las puertas de los vagones y 750 personas seguimos a aquel hombre alto fuera de la estación. Nos llevaron en camiones a edificios contiguos a la embajada de España rotulados como “Biblioteca Española” o “Centro de Estudios Hispánicos”.

Luego supe que aquel hombre se llamaba Ángel Sanz Briz. Un verdadero ángel, sin duda.

—Sé quién fue, mamá. Tenemos documentadas a más de veinte mil personas no judías que ayudaron en la medida de sus posibilidades.

—Pero hasta ahora no sabías que ese tren se dirigía a Auschwitz. Nos descubrieron… o peor aún: nos traicionaron.

—Ese hombre ha muerto, mamá. Su último destino fue el de embajador ante la Santa Sede.

—Lo sé, Judith, lo sé. Falleció en 1980. Me hubiera gustado que hubieras podido darle las gracias en mi nombre y en el de tantos miles de personas a las que salvó.

—¿Cómo consiguió que os tomaran por españoles?

—Algunos sefarditas conservaban su lengua ancestral, una especie de castellano antiguo; pero suficiente para hacerse entender. Ángel nos enseñó algunas palabras en español para poder engañar a las autoridades. Nos pasábamos el día diciendo cosas incoherentes, unas frases memorizadas cuyo significado apenas entendíamos, simulando debatir entre nosotros cada vez que nos venían a inspeccionar.

—Muy ingenioso por su parte —dije apretando sus manos con suavidad”.

Judith interrumpió el relato de la conversación con visibles signos de emoción en el rostro.

—Mi madre calló por un momento, tratando de hilvanar sus recuerdos. Después de una profunda reflexión empezó a recitar pasajes y frases de Don Quijote de la Mancha. Al estar escrito en castellano antiguo, sus giros y expresiones eran fácilmente memorizados por los sefarditas, que se encargaban, a su vez, de hacer que el resto de sus compañeros las recordasen también. Aquello tuvo que ser lo más parecido a la confusión de lenguas desde la famosa Torre de Babel.

Le prometí a mi madre que algún día agradecería a su “ángel español” lo que hizo por ella. Y aquí estoy.

Tal como dice mi tarjeta, he trabajado en el Centro de Documentación Judío de Viena hasta su cierre, en 2003.

—¿Eres una cazanazis? —preguntó un atónito Tomás.

—Nunca hice trabajos de campo ni de acción. Sólo de documentación e investigación. No éramos un cuerpo de seguridad ni nada parecido. Aun así, el Centro pudo localizar y hacer que se llevase a los tribunales a más de 1.100 personas vinculadas con los crímenes de guerra del nazismo. Todos fueron juzgados con garantías. Algunos, incluso, consiguieron la absolución.

—No recuerdo con claridad ningún caso.

—El más sonado ocurrió en 1963, antes de mi incorporación al Centro. Se trató de Karl Silberbauer, el oficial de la Gestapo responsable del arresto de Ana Frank, su familia y otros refugiados.

—¿Se había fugado a la Argentina, como otros oficiales?

—No. Siempre alegó haber cumplido con su deber como militar y soldado y tener la conciencia tranquila.

—Esa fue la principal excusa esgrimida por los jerarcas nazis durante los juicios de Núremberg —añadió José.

—A la mayoría no les sirvió de nada. Karl Silberbauer fue localizado cuando trabajaba como inspector de policía en Viena. Se le abrió una investigación administrativa y fue reintegrado en su puesto al año siguiente. Se determinó que no había cometido delito en el ejercicio de sus funciones y en el estricto cumplimiento de las órdenes que todo militar debe acatar. No se extralimitó. Por ello, y a pesar de que la corriente de cariño hacia la autora del famoso diario era muy grande, se le declaró no culpable.

—En José se había despertado un sentimiento de simpatía por Judith sólo por verla depositar flores ante la estatua de Ángel Sanz Briz. Ahora experimentaba una profunda admiración por esa mujer, de apariencia frágil, dotada de una fortaleza interior admirable y a la que encontraba fascinante.

Si alguno de los presentes tuvo la intención de preguntar por la madre de Judith, u otros aspectos de su vida personal, no lo hizo.

Ana, más práctica, sirvió unas copas de cava y propuso un brindis.

—Por Judith. Porque nunca más se repitan unos hechos tan espantosos.

—¡Por la vida! —añadió la aludida alzando su copa en dirección a sus anfitriones.

—¡Por la vida! —repitieron todos con una sola voz.

Bebieron algo más de un sorbo antes de depositar nuevamente las copas sobre la mesa

—Está riquísimo, ¿qué es?

—Anna de Codorníu —respondió José—. Es el preferido de mi hermana.

—¿Hubo algún caso que os dejasteis sin resolver? —se interesó Tomás.

—Muchos, desde luego. ODESSA hizo todo lo posible por esconder más y mejor a sus protegidos. Además de acosarnos, obstaculizarnos, brindarnos pistas falsas y hasta atentar contra nuestras vidas. Con todo, el más sonado fue el de Martin Bormann, trampa en la que caímos por la meticulosidad con la que habían preparado las pruebas. Afortunadamente nos dimos cuenta del engaño y la operación se abortó cuando Simon ya se encontraba en Argentina.

—¿Por qué fue personalmente hasta tan lejos? —quiso saber Ana.

—Era una condición innegociable de los supuestos testigos. Solamente revelarían el escondite de Bormann a Simon Wiesenthal en persona. Nunca descartamos la hipótesis de que pudiera ser una trampa. Pero el botín justificaba asumir ciertos riesgos calculados.

—¿Qué pasó después? Me tienes en vilo.

—Desplazamos a Buenos Aires a nuestros mejores colaboradores de acción. Antes de la llegada de nuestro jefe ya estaban situados estratégicamente en todos los lugares que debería visitar, empezando por su alojamiento, las visitas a las autoridades locales y estatales, las comparecencias ante los medios de comunicación, etc.

—¿Qué falló? —pregunto Ana con verdadero interés.

—Todo.  Probablemente urdieron un plan para sacar a Simon de Europa y tratar de atentar contra él. Nosotros cambiamos los lugares, los itinerarios y las horas, alegando medidas de seguridad fácilmente entendibles. Cuando nos entregaron el primer dossier con la supuesta revelación del paradero de Bormann, descubrimos que se trataba, en realidad, de un cúmulo de ambigüedades, suposiciones sin fundamento y especulaciones de todo tipo. Ni una sola prueba. Ni un solo testimonio sólido y fiable. Nada.

—¿Cómo os distéis cuenta? —se interesó José.

—Me desplacé en secreto con un equipo de mis mejores analistas. Nos repartimos el dossier y lo escrutamos minuciosamente. Me pasaron sus conclusiones y las discutí con el responsable de la seguridad de Simon. Antes de una hora estábamos en el aeropuerto de Buenos Aires, en una improvisada rueda de prensa, donde reconoció sin ambages que le habían tendido una trampa y que nunca habría tenido que salir de Austria. Según algunos testimonios, Bormann había muerto en 1945 en los alrededores del Führebunkerr cuando intentaba escapar.

—Vaya. Corristeis un gran riesgo.

—En realidad, fue Simon el más expuesto, tanto en las comparecencias públicas como en los desplazamientos.

—¿No hubo atentados ni alteraciones de ningún tipo?

—No. Atentados no hubo. Bien por nuestros constantes cambios de planes, tiempos e itinerarios, bien por nuestra vigilancia o bien porque no los pudieron llevar a cabo por otras razones. Lo que sí hubo fueron manifestaciones “espontáneas”, siempre de las mismas personas, que acusaban a Simon de mentir sobre el Holocausto para su propio beneficio personal y le tachaban de ser un hombre vengativo y lleno de odio.

—¿Y las pruebas que teníais?

—Testimonios falsos muy bien elaborados. Escenas trucadas que se fotografiaban de tal modo que la foto resultaba ser verdadera, aunque no lo fuese. Y una documentación demasiado elaborada y sofisticada para ser real, aportando declaraciones de testigos que declinaban revelar su verdadera identidad por razones de seguridad.

—¿Qué paso con Bormann, en realidad?

—Durante unas obras de ampliación y acondicionamiento urbano se encontró un cadáver en Berlín cerca del lugar en el que algunos testigos declararon haber presenciado sus restos. La familia solicitó las modernas pruebas de ADN y la conclusión fue fulminante. Era Martin Bormann. Caso cerrado.

José apretó la mano de Judith, esta vez de forma consciente, sin soltarla. Ella correspondía a su caricia con delicados desplazamientos de sus dedos, oprimiendo con sutiles movimientos la ruda mano del hombre.

Ana se levantó y recogió las copas haciendo un gesto a su marido para que la acompañara. Su propósito no era otro que dejarlos solos.

—Corristeis un gran riesgo en esa ocasión. Pudo ser muy serio.

—El mayor.

—Eres una mujer extraordinaria —dijo él con admiración.

—No, José. Sólo soy una persona que eligió una tarea y la llevó a cabo de la mejor manera posible con dedicación y entrega. Extraordinarias fueron las mujeres que lograron sobrevivir al desprecio y al odio de sus enemigos, a la traición, incluso, de sus amigos, sin medios, sin recursos y sin más armas que su propia determinación para sobrevivir y poder contar los horrores sufridos. Ellas sí fueron mujeres extraordinarias. Como mi madre y tantas otras.

Judith guardó silencio atenazada por su propia aflicción. José se acomodó en el brazo del sillón, junto a su invitada, y la abrazó con suavidad. Reclinó la cabeza rubia sobre su pecho mientras sus manos, un tanto rudas, peinaban cariñosamente los cabellos sueltos de la mujer.

—He leído una novela que narra que Bormann fue llevado a Inglaterra en una misión ultra secreta ordenada por Churchill.

—La recuerdo. Se trata de “Op. JB”. Se editó en 1997. Es un poco más de lo mismo. Una ficción literaria que no aporta ninguna prueba de lo que afirma amparándose en el supremo secreto de estado y en la seguridad nacional.

—¿No es cierto, entonces?

—Los propios editores, un tanto ingenuamente, alegan en el prólogo que es el autor el que sostiene la veracidad de todos sus asertos, por lo que “recomiendan” a los compradores de la novela que, una vez finalizada la lectura de este relato, elaboren su propio criterio.

—Supongo que vosotros teníais vuestra versión de los hechos.

—Tratándose de los altos mandos del Reich todas las hipótesis están abiertas, tanto antes como ahora. Pero lo que teníamos documentado sobre Bormann no ha cambiado de manera sustancial. De hecho, el tiempo ha ido confirmando las cosas haciendo encajar las piezas.

—¿Qué pasó con Bormann exactamente?

Judith ajustó sus recuerdos a los hechos solicitados antes de responder con seguridad.

—La verdad es tozuda y termina siempre por abrirse paso. Tras la muerte de Hitler, todas las personas que permanecían atrincheradas en el subsuelo de la antigua Cancillería se organizaron por grupos, bajo las órdenes del General Mohnke, para ponerse a salvo.

—¿Eran muchos?

—Demasiados para salir todos a la vez. Además de los altos mandos que permanecieron junto a Hitler, había secretarias, asistentes, personal auxiliar… demasiados.

—Disculpa. Continúa, por favor.

—El 2 de mayo un grupo selecto coordinó una evasión hacia las zonas que el ejército rojo no controlaba. Se sabe que en el grupo figuraba Erich Kempka, el chófer personal de Hitler. La comitiva iba escoltada por los temidos tanques Tiger. Bormann y Ludwig Stumpfegger, el último médico de Hitler, avanzaban al lado de uno de los tanques, puede, incluso, que encaramados a uno de sus costados.

—¿Ese fue el médico que suministró el cianuro a los Göbbels?

—El mismo, en efecto. Los seis hijos del matrimonio fueron envenenados por sus padres antes de que estos se suicidaran. El grupo se encontraba en la Avenida Invalidenstrasse, cerca del río Spree, cuando un obús soviético alcanzó de lleno al tanque en el que se protegía Bormann. Arthur Axmann, jefe de las Juventudes Hitlerianas, caminaba detrás del tanque y declaró que Kempka, Bormann y Stumpfegger fueron sacudidos por la explosión y arrojados a la calzada. Con grandes dificultades Kempka y Axmann lograron cruzar el río Spree. Cuando el grupo llegó a la estación Lehrter, Arthur Axmann se separó de ellos y siguió en solitario su escapada. Para su desgracia encontró su camino bloqueado por el Ejército Rojo y tuvo que retroceder.

—¿Le detuvieron?

—En ese momento, no. Axmann logró escapar de Berlín y ocultarse en Mecklemburgo, en la Pomerania Occidental, siendo declarado muerto oficialmente. Fue detenido varias veces por los aliados y vuelto a liberar, la última vez con una multa de 35.000 marcos. En 1970 se estableció en España y levantó un emporio turístico en Gran Canaria.

—Es apasionante. Sigue con lo de Bormann, por favor.

—Durante sus interrogatorios Axmann aseguró haber visto los cuerpos de Bormann y Stumpfegger en un lateral de la Invalidenstrasse; pero declaró que no se entretuvo en comprobar si estaban vivos o muertos, dadas las circunstancias. El Tribunal de Núremberg juzgó en ausencia y rebeldía a Martin Bormann.

—Lo leí. La sentencia fue de muerte.

—Una sentencia de muerte para quien ya estaba muerto. Mucho más tarde, en 1972, unos obreros de la construcción se toparon de repente con los restos de dos esqueletos en medio de la avenida Invalidenstrasse. Enseguida se sospechó que podían tratarse de Bormann y Stumpfegger por la diferencia de estatura. Stumpfegger medía 1.90; Bormann, 1.68. Estos hechos concordaban con lo declarado por Axmann. Poco después el doctor Fritz Echtmann, que fue dentista de Bormann, declaró reconocer las coronas que había colocado al lugarteniente de Hitler.

—¿Y eso fue todo? Todavía quedan motivos para la duda.

—No, no fue todo. Probablemente a causa de la novela que has citado, en 1999 se realizaron pruebas de ADN, a petición de la familia, a los restos encontrados en Berlín en 1972. Quedó acreditado, fuera de toda duda razonable, que se trataban efectivamente de los de Martin Bormann. Fin de la especulación. Y fin de las abundantes ficciones literarias de todo tipo que juegan con la buena voluntad de la gente revelando documentos secretos que sólo existen en su imaginación.

—La gente tiende a confundir la realidad con sus propios deseos.

—La gente cree que bastan cuatro insinuaciones adornadas de palabras grandilocuentes, como “oculto”, “alto secreto”, “testimonios inéditos” para que sus hipótesis, más o menos verosímiles, puedan pasar por ciertas e irrefutables,

—La verdad a veces es esquiva.

—La verdad es posible, sólo posible, que sea esquiva. Pero la información tiene que ser vigente, contrastable y veraz. Sólo así puede ser fiable.

José meditó durante unos momentos las últimas palabras de su amiga antes de preguntar.

—¿Ha habido algún otro caso especulativo, como el de Bormann, que te hubieran gustado especialmente verificar?

—Sí, por supuesto.

—¿Cuál?

—La supuesta muerte de Adolf Hitler.

              José permaneció unos instantes entre la curiosidad y el desconcierto. Las especulaciones de las personas dispuestas a admitir cualquier hecho que difiera de la postura oficial, siempre que lleve el marchamo de “Secreto”, “Confidencial” o “lo que nos ocultan” daba por seguro que Adolf Hitler, el enemigo público número 1 de la primera mitad del siglo XX, había sobrevivido a sus verdugos.

Casi todas las historias que recordaba situaban a un doble de Führer muerto en su lugar, mientras el verdadero se reía de las potencias aliadas y escapaba plácidamente a España, en primer lugar, para pasar posteriormente a algún país indeterminado de América del Sur.

La mayoría de las teorías del escape de Hitler le situaban en Argentina. Otras en Uruguay o Brasil.

José siempre tuvo la misma idea: Si realmente escapó, ¿Cuál de las múltiples historias que se atribuían datos ultra secretos y confidenciales para explicar su hipotética huida era la verdadera?

CAPÍTULO III

“Tendremos el destino que nos hayamos merecido.

Somos arquitectos de nuestro propio destino”.

Albert Einstein

José salió de sus reflexiones. Su interés por escribir la historia de “Héroes de Aragón contra el Holocausto”, que es como pensaba titular su futuro libro, le había llevado a documentarse sobre los acontecimientos ocurridos desde primeros de 1944 hasta la liberación de los últimos campos de concentración alemanes, una vez muerto el Führer. Obviamente había conocido las hipotéticas peripecias que le situaban a bordo de aviones y submarinos con destinos ignotos y secretos; pero nunca les había concedido demasiada credibilidad.

—Adolf Hitler! ¿No se supone que se suicidó en el Búnker el 30 de abril?

—Tú lo has dicho: se supone. Lo cierto es que nadie presenció su anunciado final. De hecho, fue sacado al exterior envuelto en una manta.

—¿Es posible que estuviera vivo?

—Todo es posible; pero nosotros actuamos con evidencias reales y no con especulaciones. Por la misma razón también es posible que estuviese muerto.

—Pero tú tienes dudas. Por eso me has comentado que te habría gustado verificar su muerte. ¿Realmente crees que pudo escapar?

—¿Tú no lo habrías intentado, en su lugar?

—Sí. Creo que sí. Habría hecho todo lo posible para no caer en poder de mis enemigos. Otra cosa es que lo hubiera conseguido, claro. De todas formas, se ha escrito ya mucho sobre ello.

—Pues, sí. En efecto. Como en el caso de Bormann, hay demasiada literatura que ha falseado la historia para situar a Hitler en España, Argentina, Uruguay o Brasil. Demasiados libros que se plagian unos a otros y que no aportan ninguna prueba concluyente o las inventan y falsifican para darles apariencia de verisimilitud.

—¿Entonces, tu opinión sobre su supuesta huida a Sudamérica?

—Pura ficción literaria. Ningún testimonio, ninguna prueba real. Nada. Si alguno de los bulos sobre su plácida vida en Argentina fuera míninamente probable, Simon habría removido cielo y tierra para dar con él, ¿no te parece?

—¿Qué opinaba Simon de este tema?

—Que había una mínima probabilidad de que intentara escapar. Pero escasas o nulas de que lo consiguiera. Tuve acceso a cierta información que podría arrojar algo de luz a este misterio.

—¿Qué pasó?

—Cada vez que le hablaba a Simon de mi historia me contestaba que no era la prioridad. “Seguimos pistas reales, no hipótesis”, decía.

—Ahora hay personas que aseguran que escapó a Tenerife para saltar a Sudamérica. Se basan en documentación desclasificada del FBI.

Judith miró a José con sus ojos eléctricos antes de responder.

—Si el FBI hubiera tenido el menor indicio real de lo que dices, lo habríamos sabido. Todos esos “informes desclasificados” recogen testimonios sin verificar, historias sin contrastar y declaraciones sin fundamento.

Ana y Tomás regresaron de la cocina: ya habían fregado, secado y colocado todos y cada uno de los elementos utilizados en la cena y no encontraban motivos para demorarse más.

—Bueno. Ya está todo recogido —dijo la anfitriona.

—La preparación del ternasco exige demasiado menaje    —añadió su marido.

Judith lanzó una rápida mirada a su reloj en un gesto que pretendía indicar que la prudencia exigía no dilatar más tiempo su presencia de lo que obliga la cortesía. Se levantó y buscó su bolso.

—Ha estado todo genial. Ha sido una velada magnífica —dijo mientras extraía una carpeta de su interior—. Te he traído esto, José. Espero que te ayude con la historia de los héroes aragoneses que estás escribiendo.

—¡Caramba! Qué detalle. ¿De qué se trata?

—Es la documentación que había reunido sobre la persona que salvó a mi madre, el “Ángel de Budapest”. Hay algunas referencias a Sebastián de Romero Radigales, tu paisano. Espero que te sean de utilidad.

—Pero estas notas representan muchas horas de tu tiempo, de tu trabajo. Son tuyas. No creo que pueda aceptarlas.

—Claro que puedes. Yo ya no las necesito y a ti te vendrán muy bien. Quizá haya enfoques que no habías considerado.

José extrajo la documentación del interior de la carpeta y ojeó su contenido. Su cara de asombro despertó en Judith una ruidosa carcajada.

—Pero… ¡esto está todo en alemán!

—Sí, es cierto. También hay informes en inglés y en húngaro. Me temo que tendré que quedarme unos días más en Zaragoza para ayudarte con la traducción —dijo cuando terminó de reír.

—¿Unos días más? ¿Cuándo tenías previsto marchar?

—Mañana. Lo que he venido a hacer ya está hecho. Pensaba viajar en el AVE hasta Barcelona para hacer unas gestiones.

—¿…?

—Es decir, si no tienes inconveniente —dijo retirando los papeles a José.

Lo que ocurrió después, desconcertó a los miembros de la familia Torres Mur. Judith tomó las manos de su amigo y le envolvió con su mirada apacible. José tuvo la sensación de que el mundo se paraba con suavidad para evitar las nefastas consecuencias de un frenazo brusco. Sólo entonces se atrevió a asomarse a la orilla de unos ojos que le invitaban a nadar en ellos.

—Claro que no. Es que no me lo esperaba. Muchas gracias.

—Gracias a ti. Te has propuesto resucitar la memoria de hombres que no dudaron en sacrificarse ellos mismos, sus familias y sus carreras para salvar otras vidas. Una de ellas es la mía, a través de la de mi madre, ¿recuerdas?

—¿Tuvieron algo que ver con tu padre, también?

—No —dijo ella sin soltarle—. Pero sí otros españoles. Si me llevas al hotel a cambiarme de ropa, te invito a una copa y te lo cuento.

Las mujeres son esa maravillosa parte de la humanidad que se entienden sin hablar y sin mirarse siquiera. Ana hizo un gesto de aprobación hacia José, por si acaso su hermano albergaba alguna duda.

—Cuando quieras —acertó a decir cuando se recobró del vértigo que experimentaba—. Cuando quieras.

La invitada agradeció sinceramente a sus anfitriones la exquisita cena, besó al matrimonio en ambas mejillas, “al estilo español”, tomó a José del brazo y se dispuso a salir.

En la penumbra del aparcamiento sus pasos emitían un sonido metálico sobre la bruñida superficie del suelo. Ella enlazó a José del brazo derecho como si llevaran toda la vida juntos. Al llegar al vehículo él abrió la puerta y la retuvo para que su invitada se acomodara en el asiento, tal como había hecho esa misma mañana.

—Me gusta que me abran la puerta —dijo evocando recuerdos olvidados—. Siempre me ha gustado. Me da mucha confianza.

—No tiene importancia. Es una costumbre adquirida hace muchos años.

Se detuvo unos instantes antes de sentarse y luego sintió la puerta cerrarse junto a ella con un golpe suave.

Pocos segundos después el coche se ponía en marcha e iniciaba las maniobras para salir del garaje.

Había menos tráfico que a las siete de la tarde y no tardaron demasiado en llegar al Hotel Reina Petronila. Lo que les consumió más tiempo fueron las infructuosas vueltas para localizar un espacio para aparcar. Después de dos pasadas por el mismo punto José resolvió utilizar el parking del hotel.

—Es lo más rápido —dijo a modo de justificación—. Podríamos estar dos horas dando vueltas hasta encontrar un sitio para dejar el coche.

—Estoy de acuerdo.

El ascensor que daba acceso al parking les dejó en la planta que ocupaba Judith, a escasos pasos de su habitación. Con una economía de movimientos más que notable se cambió el casi protocolario traje de chaqueta por un atuendo más informal, aunque igualmente elegante, compuesto por un pantalón pitillo beige, una blusa arlequinada, botines y chaquetón a juego con la blusa, en cuadritos mucho más pequeños.

—Tú eres el que conoce la ciudad. ¿Dónde me llevas?

—Lo más que bebo es una cerveza de vez en cuando. Me temo que no estoy muy puesto en la noche de Zaragoza.

—Mejor. Entonces tomaremos una cerveza en la cafetería del hotel. ¿Te parece bien?

En ese momento José hubiera aceptado descender a los infiernos, siempre que fuera en su compañía. La propuesta de Judith era una opción mucho más apetecible e igualmente inquietante y peligrosa.

—Me parece bien.

Descubrieron un espacio amplio y apartado de las zonas de paso y se acomodaron en él. José pidió una cerveza y Judith un gin-tonic.

—¿Has oído hablar del “Convoy de los 927?

—Sí. Es el número de españoles que enviaron a Mauthausen. Se ha rodado un documental con los testimonios de algunos supervivientes.

—Ellos no fueron diplomáticos, sino presos civiles no judíos sometidos a trabajos forzados. Fueron enviados a un campo en el que trabajaron como esclavos extrayendo piedra de la cantera para las faraónicas construcciones del Reich.

—¿Qué tienen que ver con el Holocausto?

—Mucho más de lo que parece. Aprendieron un arte esencial: la supervivencia. Y enseñaron ese arte al resto de prisioneros, españoles, rusos, polacos, judíos… De modo que, a su manera, también salvaron muchas vidas.

—El documental se centraba en las expectativas de libertad que aquellos prisioneros habían puesto en los aliados respecto a España.

—Sí. Y en la enorme frustración sufrida cuando los vencedores del fascismo alemán pasaron por alto la situación española. Aun así, algunos de ellos sirvieron eficazmente a la justicia de Núremberg gracias a sus pruebas demoledoras.

Les sirvieron las copas solicitadas, que José abonó en el momento, y brindaron ceremoniosamente por su encuentro, por sus planes, por la concordia y por la vida. Tomaron un largo y agradable sorbo y depositaron las bebidas sobre la mesa.

—De los Juicios de Núremberg no tengo mucha información.

—Yo sí. Lo tengo todo documentado. Yo también quiero escribir un libro sobre mi punto de vista de los abusos y crímenes de guerra cometidos contra la población civil, principalmente contra las mujeres, tanto por parte de los nazis, como por la de los soviéticos y la de los aliados.

—Los rusos tenían sus famosos GULAG. Los 91.000 soldados alemanes capturados en la batalla de Stalingrado fueron distribuidos por varios de ellos en “marchas de la muerte” bajo constantes palizas. De los 91.000 prisioneros iniciales sólo sobrevivieron unos 6.000.

Judith miró a su acompañante con admiración. Era evidente que no había considerado en José un conocimiento tan detallado de esa faceta de la guerra.

—¿Cómo sabes tanto de Stalingrado?

—Muchos españoles fueron atrapados allí, combatiendo a las órdenes de Von Paulus.

—La famosa División Azul…

—La misma. Por una pirueta del destino la mayoría de los republicanos españoles que se refugiaron en la URSS al término de la guerra civil compartieron prisión, penurias, escasez y miseria en los campos de internamiento soviéticos con los “azules”.

—¿Españoles republicanos y nacionales presos en los mismos campos?

—Sí. Stalin declaró espías a todos los extranjeros que habitaban la URSS al inicio de la contienda con Alemania. Los cerca de 4.500 refugiados republicanos no fueron una excepción y fueron apresados y tratados peor que al ganado. Se puede decir que la reconciliación nacional se inició en los diversos enclaves del “Archipiélago GULAG”, como los definió Solzhenitsin.

Judith tomó de nuevo su gin-tonic y bebió lentamente, sin dejar de mirar a José con sus ojos rutilantes.

—¿Qué te parece si tú y yo iniciamos nuestra propia reconciliación? —dijo depositando el vaso sin dejar de mirar a su acompañante—. A no ser que no quieras conocerme mejor.

Si esperaba sorprender a José, no lo consiguió. Sin aparentar la más mínima extrañeza apuró largamente su cerveza mientras sostenía la mirada de su amiga.

—Tengo que admitir que en este momento nada me gustaría más.

Ambos se levantaron con dirección a los ascensores de cristal. Uno de ellos abrió sus puertas con una muda invitación para trasladarlos a otros niveles, donde les esperaban los dioses de la ternura y la pasión. Las mismas deidades a las que llevaba levantando un altar en sus corazones desde el momento en el que se conocieron.

Judith extrajo una llave magnética del bolso y accionó la cerradura para franquear el acceso a su habitación. José la invitó a entrar con un movimiento de su mano y cerró la puerta tras ella.

En el pasillo de acceso a la zona del dormitorio acarició la espalda de su predecesora con la yema de los dedos, haciendo que se detuviera. A continuación, se permitió apartar los cabellos para posar los labios en el cuello y en la nuca de Judith. Al mismo tiempo recorrió su contorno con la yema de los dedos, acariciando hombros, brazos, cintura y caderas como si estuviera moldeando una estatua.

Ella se volvió lentamente y le ofreció los labios. José retuvo el agradable rostro de la mujer con las manos haciendo resbalar los pulgares por las mejillas mientras trataba de acercar su boca a la de ella, con un ligero amago de retirarse para acercarse un poco más. Finalmente, sus labios se entrecruzaron inevitablemente y el mundo, esta vez sí, se detuvo por completo. Por fortuna para ellos estaban abrazados, protegiéndose mutuamente.

Veinticinco años atrás una Judith llena de vida, ansiosa por saborear cada segundo como si fuera el último, habría experimentado una excitación muy distinta. Ahora ya sabía que su trabajo estaba hecho, que su contribución a un mundo mejor le había acarreado enormes dosis de disgustos y grandes satisfacciones, casi a partes iguales, y que todo lo que la vida le permitiera disfrutar era ya un regalo añadido, un bono extra que podía utilizar cuando quisiera. Ella lo hacía con serena madurez.

A la mañana siguiente, tal y como le había prometido a José, diseñó una sencilla metodología para que su amigo pudiera tener una traducción de los documentos relacionados con su futuro libro en el menor tiempo posible: ella los leería directamente en español y él grabaría sus palabras. De este modo podrían ahorrar una ingente cantidad de tiempo para dedicárselo a ellos mismos.

A José le pareció un plan magnífico. Acordaron desayunar, salir a adquirir un equipo de grabación apropiado y comenzar esa misma mañana.

Después de comer descansarían algo menos de una hora antes de continuar las grabaciones, que se interrumpirían para revisar, resumir y aclarar conceptos antes de la cena, que tendría lugar a las siete y media en punto. Después, tiempo para charlar, mirarse a los ojos, socializar, rendir sus tributos ante el altar de la pasión y descansar hasta la mañana siguiente.

De acuerdo con los cálculos de Judith esta tarea les podría mantener ocupados durante los próximos cinco días.

—Suponiendo que no me interrumpas demasiado. Si me haces muchas preguntas no terminaremos nunca.

—Entonces te estaré interrogando cada cinco minutos.

Después del desayuno se dirigieron a unos grandes almacenes del Paseo Independencia y adquirieron todo lo necesario. A las 11 de la mañana iniciaron la primera grabación a la que Judith tituló con el nombre de uno de los primeros campos de confinamiento alemán: Mauthausen.

Se acomodaron en los acogedores sillones junto a la ventana de la terraza, colocaron el equipo de grabación en la mesita auxiliar y segundos más tarde las frases escritas en alemán, húngaro e inglés, se trasformaron en palabras habladas en el perfecto español de la autora del dossier.

— “Mauthausen: El Campo de los Españoles. Este peculiar enclave fue creado en 1938 para confinar a los enemigos políticos, de ideología contraria al régimen y prisioneros de clases sociales superiores. Fue, junto con el anexo recinto de Gusen, el único campo de toda Europa etiquetado con el "Grado III", lo que significaba emplear la mayor dureza posible contra los obstinados e incorregibles enemigos del Reich.

El 6 de mayo de 1945, Mauthausen fue liberado por las tropas estadounidenses. Había sido el último lugar de exterminio del Tercer Reich en ser abandonado por los SS. Cuando se fueron, dejaron a la policía vienesa encargada de la vigilancia del conjunto”.

—Perdona. ¿Has dicho “el campo de los españoles?

—Sí. Ahora entenderás la razón de tan curioso apelativo.

“El 5 de mayo de 1945, las tropas de la 11ª División Acorazada de los Estados Unidos (Thunderbolt), liderada por el general Dager, encargaron al capitán Odis Whitnell enviar una patrulla de reconocimiento. Cumpliendo las órdenes recibidas se encargó al pelotón del sargento Albert J. Kosiek inspeccionar la zona. Casi por casualidad liberaron Gusen y supieron de la existencia de una instalación mucho mayor. La avanzadilla entró en Mauthausen, donde desarmaron a la guarnición vienesa que los SS habían dejado para vigilar el campo. Un día después volvieron al lugar con sus jefes y oficiales, bajo el mando del coronel Robert R. Seibel, siendo recibidos con una gigantesca pancarta que habían confeccionado algunos prisioneros españoles bajo la dirección de Francisco Teix.

Como la supervisión de la policía de Viena era poco menos que testimonial, los españoles robaron las sábanas que pudieron, las hicieron coser y elaboraron un improvisado cartel de bienvenida, de cerca de 22 metros, escrito en español, inglés y ruso con este texto:

LOS ESPAÑOLES ANTIFASCISTAS SALUDAN A LAS FUERZAS LIBERTADORAS.

También organizaron el derribo de la gran águila nazi, que presidía la entrada al terrible recinto, con la colaboración del aragonés Jesús Tello”.

—¿Cómo es que había españoles en el campo? ¿Pasó como en Rusia?

Algo parecido. El primer contingente, el denominado “Convoy de los 927” lo constituyeron familias enteras trasladadas desde Angulema, en la Francia ocupada. Eran republicanos huidos de la guerra civil española.

—Disculpa. Continúa, por favor.

— “El llamado “Convoy de los 927” fue el primer tren de civiles enviados a los campos nazis, en el que ningún pasajero era judío, sino simples civiles refugiados en Francia que habían huido de Franco. Tuvieron el dudoso honor de ser uno de los primeros trenes de la muerte, en agosto de 1940, con destino a uno de los campos de exterminio alemanes.

Hasta la fecha de redacción de este informe no consta que en España se hayan realizado actos institucionales para recordar estos luctuosos hechos.

Casi mil personas, simples refugiados de guerra, entre las que había ancianos, mujeres y niños, fueron trasladadas hasta el norte de Austria, a la estación de un pueblo llamado Mauthausen. Los hombres de más de 10 años, casi 500, fueron duchados, rapados, obligados a vestir un traje a rayas en el que destacaba un triángulo azul con una gran S en el centro”.

—¿La “ese” era identificativa de españoles?

—Sí, la de Spaniers. El triángulo azul estaba reservado a los sin patria.

—Pero, si eran españoles…

—Franco declaró que los rojos refugiados fuera de España no contaban para el nuevo régimen. La lógica resolvió que eran españoles apátridas.

“En la cantera de Mauthausen utilizaban prisioneros indiscriminadamente para la construcción de ese y de otros muchos campos; para pavimentar Viena y las principales ciudades alemanas al igual que los suntuosos edificios que el Reich había proyectado. El imponente muro de piedra de la fachada principal lo construyeron los españoles.

En Mauthausen la maquinaria represora funcionaba a la perfección. Cuando ya no se podía sacar más partido de un recluso, se le tiraba desde lo alto de la cantera o se le asesinaba de las formas más abyectas imaginables, como con inyecciones de gasolina en el corazón; fusilamientos al compás de música de cámara; devorados por los perros de los guardianes; en los hornos crematorios… Algunos, los más desmoralizados, se arrojaban contra la alambrada electrificada con 5.000 voltios para acabar con su propia desesperación.

A los españoles se les aplicó el decreto Nacht und Nebel (Noche y Niebla), un cínico eufemismo inspirado en una ópera de Wagner, cuyo significado era que nadie tenía que sobrevivir.

En 1941 llegaron 1.500 españoles más, esta vez prisioneros de guerra, que fueron acogidos e instruidos rápidamente por los integrantes del ‘Convoy de los 927’.

Enseñaron a contar en alemán y un extenso vocabulario a los que lograron sobrevivir al primer invierno, para entender las órdenes a la primera y no provocar las iras de los guardianes. A los más jóvenes y fuertes les asignaron trabajos en el centro Poschacher. De este modo se creó un grupo clandestino del mismo nombre que desarrolló una actividad en varios frentes, alguna de cuyas acciones resultaron de una importancia crucial durante los juicios de Núremberg.

En este nuevo contingente de prisioneros figuraba el fotógrafo catalán Francisco Boix. Pronto se ganó la confianza de los carceleros, que no dudaron en aprovechar sus conocimientos sobre fotografía y revelado en su propio beneficio, por lo que fue destinado a los servicios fotográficos en los que ya trabajaba García Alonso.

Entre Francisco Boix y Antoni García Alonso hicieron copias de miles de fotografías en secreto, que entregaban al Comando Poschacher y que, posteriormente, sirvieron para expresar el horror vivido en los campos de exterminio, así como para demostrar la presencia de la jerarquía nazi en sus recintos cuando negaban, incluso, conocer su existencia.

Durante los juicios de Núremberg muchos jerarcas y altos oficiales nazis basaron su defensa en declarar que no habían tenido conocimiento de las instalaciones de los campos del horror. Negaban, además, conocer o haber tenido conocimiento de su construcción y, por supuesto, de su ubicación. Toda esta estrategia se desmoronó cuando Francisco Boix, el único español que intervino en el macro juicio contra los crímenes de guerra nazis, demostró con sus fotografías la presencia real en las instalaciones de las personas que ‘habían olvidado’ que estuvieron allí. Las imágenes que los nazis habían ordenado destruir les delataban sin ningún género de duda.

—Esa escena salió en la película de Spencer Tracy sobre los Juicios de Núremberg.

—Así es. No era una escena muy larga; pero sí muy significativa. Permíteme seguir con la liberación del campo. Lo que viene ahora es muy importante para mí.

—Tienes razón. No hago más que interrumpirte. Continúa, por favor.

—Las tropas de la 11ª División Acorazada del ejército norteamericano se encontraron ante una escena dantesca, aterradora, brutal. Muy pocas personas podían andar. Entre docenas de cadáveres apilados, algunos supervivientes recostados esperaban una muerte inapelable a la que tan solo reprochaban su tardanza en acudir.

Entre ellos había un preso que no tenía fuerzas ni para comer y que tuvo que ser evacuado en camilla. Había intentado suicidarse cortándose las venas para evitar trabajar para los nazis; pero, inexplicablemente, fue atendido y curado en lugar de dejarle morir. Pasó por la mayoría de los campos de exterminio memorizando los nombres y cargos de sus carceleros, sus atrocidades y sus crímenes. Gracias a ello consiguió llevar ante la justicia a más de 1.100 criminales de guerra.

Este hombre fue Simon Wiesenthal y, junto a él, se encontraba un adolescente de apenas 14 años al que había conocido a su llegada a Mauthausen. Ese niño era Arnold von König-Walnner, mi padre”.

José Torres Mur había estado escuchando esta última parte sin pestañear, en un silencio casi religioso. El relato descarnado, referido con cierto tinte documental, le había dejado un poso helado en el corazón. Detuvo la grabación y tomó a Judith de las manos con una dulzura infinita.

—No me extraña que tu padre no quisiera hablar nunca de esa espantosa experiencia.

—A mí tampoco, la verdad. Ahora que todo parece haberse serenado resulta más fácil recrear lo sucedido. Pero siempre de forma desapasionada —dijo con los ojos velados por la emoción.

José se percató del terrible maremoto que estos recuerdos estaban provocando en Judith, y se culpó por insistir en conocer los detalles del “campo de los españoles”.

Instintivamente se abrazó con su amiga, tratando de absorber sus vibraciones negativas. Fue un abrazo cálido, intenso y sincero. Un verdadero abrazo protector.

Besó sus párpados rozándolos apenas. Pero no pudo retener las lacerantes lágrimas que se escaparon furtivamente de su interior.

CAPÍTULO IV

“Si la justicia existe, tiene que ser para todos; nadie puede quedar excluido, de lo contrario ya no sería justicia”.

Paul Auster

Decidieron comer fuera para respirar el ambiente del exterior. Pasearon sin más objetivo que el de encontrar un lugar acogedor en el que poder abstraerse de la amarga sensación que la lectura traducida de los documentos sobre la liberación de Arnold von König-Walnner les había generado a ambos.

A través de una estrecha calle se adivinaban las esbeltas torres de la Basílica del Pilar, como un faro en medio de la tormenta.

Sin pretenderlo conscientemente acabaron en uno de los muchos restaurantes que ocupan los soportales frente al majestuoso templo y ocuparon una de las mesas.

José se esforzaba por distraer a su amiga refiriendo anécdotas sobre los lugares históricos que estaban recorriendo, sin demasiado éxito. Judith sólo mostró cierto interés cuando mencionó las bombas sin explotar que cayeron cerca de la Pilarica durante el ensayo general que supuso la guerra civil española.

—¿Se pueden visitar?

—Sí. En realidad, son uno de los puntos más concurridos por los turistas de todo tipo.

—Espérame aquí, ¿quieres?

—Claro. No me moveré hasta tu regreso.

Contempló su caminar decidido y animoso, que contrastaba con el lánguido deambular que les había llevado hasta allí.

La vio salir a los veinte minutos con una sombra de preocupación en el rostro que oscurecía sus ojos un par de grados.

—¿Las has visto?

—Sí. Es impresionante. Son dos bombas enormes. Más grandes que la imagen del Pilar.

—Sí. Me temo que la Pilarica no tiene una representación acorde con su fama.

—Había mucha devoción delante de ella. Madres que le presentan a sus hijos. Y también simples visitantes sin más interés que hacerse fotos en los puntos emblemáticos.

—¿Qué te ha gustado más?

—La pequeñez de la imagen. Humilde y nada ostentosa, si exceptuamos los mantos con los que la adornan. Y un letrero que hay a la salida.

—¿Un letrero?

—Sí. Dice algo como “No abandonéis el templo sin hacer una oración por la paz y la concordia”. Está en la salida principal, a pocos metros de las dos bombas que adornan la pared más próxima a la imagen de la patrona de Zaragoza. Cuesta creer que no estallaran.

—Lo cierto es que cayeron tres. Una estalló en el exterior, sin provocar daños de importancia; pero las otras dos, milagrosamente, no llegaron a detonar.

—¿Eres católico?

—Oficialmente los soy, puesto que fui bautizado e inscrito como tal, aunque lo cierto es que hace años que mi fe es como un fino hilo de seda.

—Mi padre era católico; mi madre judía. Dos religiones que adoran al mismo dios y tienen en común el mismo libro sagrado; pero que tomaron direcciones divergentes en virtud del apostolado de Pablo de Tarso.

—La religión no es la principal de mis preocupaciones.

—A mí me pasa igual.

—En cualquier caso, ¿has hecho tu oración?

—En cierto modo. Me he vuelto hacia la pequeña imagen y he preguntado ¿Por qué?

—La Pilarica no tiene respuesta para eso.

—Lo sé. No obstante, no dejo de hacerme esa pregunta y me ha venido muy bien interrogar a vuestra patrona. ¿Quieres que regresemos al hotel ya?

—Soy tu guía en Zaragoza. De modo que volveremos pasando antes por la Aljafería.

—¿Aljafería?

—El palacio de los reyes taifas de Saraqusta, que es el nombre que los árabes dieron a la muy antigua Cesar Augusta. De ahí se deriva Zaragoza.

José detuvo el primer taxi que vio libre.

—Llévenos a la Aljafería. Damos la vuelta al recinto y después vamos al Reina Petronila.

Judith quedó encantada con la contemplación perimétrica del impresionante palacio del siglo XI, de estilo mudéjar, que hoy es la sede de las Cortes de Aragón.

El avezado conductor hizo un giro todo lo lento que pudo, de modo que sus pasajeros pudieran admirar adecuadamente todo el conjunto, antes de tomar la dirección del hotel.

—No quiero que te parezca mal —dijo José con aire distraído—, pero parece que estás algo preocupada. ¿Cómo te puedo ayudar?

—Eres muy perspicaz. Estoy preocupada, en efecto. Y ya me estás ayudando haciendo que contemple las bellezas que esconde tu ciudad para distraerme.

—Está bien. Me da la sensación de que traducir tus recuerdos te está afectando más de lo que esperabas.

—Tienes razón; pero es algo que debo hacer. Tengo que superar mis propios temores o nunca seré libre. Cuando lleguemos al hotel te contaré lo que ocurrió con mi padre. Nunca se lo dije; pero tuve acceso a documentos sobre las actuaciones de la SS en Viena.

José tomó la mano de su amiga entre las suyas con delicadeza.

—No hace falta, a no ser que lo consideres necesario.

—Es necesario —zanjó ella recostando su cabeza en el hombro del escritor.

El Taxi se detuvo sin estridencias a la puerta del hotel, del que surgió un solícito valet para abrir la portezuela trasera y ayudar a Judith a salir del vehículo. José pagó la carrera y se reunió con su amiga en la entrada.

Subieron a la habitación y Judith le pidió que esperase en uno de los sillones situados frente al gran ventanal mientras se cambiaba.

José preparó de nuevo el equipo de grabación y aguardó pacientemente. Cinco minutos después apareció la relatora, enfundada en un confortable atuendo de algodón, y se sentó frente a él con un documento que previamente había extraído de la caja fuerte.

—Empezamos —dijo con una señal para indicar que accionase la grabadora.

José puso en marcha el dispositivo, lanzando una ojeada curiosa al documento que Judith tenía en la mano, y se dispuso a escucharla. Mientras esperaba la narración de su amiga pudo ver una gran águila imperial que sujetaba en sus garras un círculo laureado con una esvástica en su interior. Las estilizadas “eses” identificativas de los Escuadrones de Defensa de Heinrich Himmler, más conocidos como Schutzstaffel oSS, figuraban en la esquina superior izquierda.

— “Viena, 4 de mayo de 1939.

Investigación sobre Arnold von König-Walnner.

A las tres de la madrugada de hoy, el Escuadrón de Defensa “Sigfrid” realizó una visita de inspección en la residencia de los König-Walnner, para investigar la denuncia que un patriota vienés había interpuesto contra estos traidores de la causa aria.

Se les acusa de incitación a la sedición contra la Gran Alemania, de favorecer acciones de protesta y sabotaje contra los gloriosos ejércitos de la Wehrmacht del III Reich y de crear y mantener activa una red clandestina que esconde a los enemigos del Führer. Así mismo se delata que participaron activamente en la fuga de George von Trapp y su numerosa familia, a través de la frontera italiana, y de favorecer a la resistencia austriaca cediendo su casa para reuniones clandestinas en las que se conspira contra el partido Nacional Socialista.

Nada más llegar la brigada “Sigfrid” descubrió que en el edificio no ondea la bandera del Reich, como es preceptivo. Derribamos la puerta y subimos rápidamente a los dormitorios gritando el nombre de la brigada para que supieran lo que les esperaba.

El pequeño Arnold, de unos nueve años, corría hacia la habitación de sus padres, totalmente acobardado.

Cuando entramos en el recinto se escondía detrás de su madre. Von König-Walnner se quiso hacer el valiente delante de su mujer y su hijo y nos ordenó salir inmediatamente de su casa. En lugar de obedecer su ridícula orden, fue reducido y obligado, amablemente, a saltar por la ventana. Cayó sobre la acera en una postura grotesca y se abrió la cabeza muriendo en el acto. Fue una verdadera lástima porque nos hubiera gustado interrogarle.

La señora von König-Walnner se puso histérica, gritando y golpeando a los camaradas que habían hecho justicia con el traidor. Uno de ellos la rechazó violentamente y parte de su camisón de dormir se desgarró en el forcejeo dejándola desnuda hasta la cintura.

Intentó cubrirse con los jirones, lo que dejó a la vista de la brigada su ropa interior. No tuvimos más remedio que propinar a esa zorra el escarmiento que estaba buscando. La terminamos de desnudar y fue violada repetidas veces hasta que el último camarada no pudo más. Cada uno de nosotros sujetaba por turnos al pequeño Arnold al borde de la cama para que tomara buena nota de lo que significa provocar a verdaderos hombres.

Nos llevamos al cachorro para enviarlo a Mauthausen y dejamos a la lloriqueante madre en su dormitorio, con algunos recuerdos tatuados en su cuerpo con la punta de nuestros puñales. Ahora sus muslos, nalgas, pechos y espalda ostentaban los emblemas de la brigada “Sigfrid” y las “SS”.

Cuando alcanzamos el exterior oímos un gemido ahogado y un ruido sordo. Descubrimos que la mujer había saltado por la ventana y yacía junto a su marido, desnuda y patética, pero viva. Yo mismo la rematé disparando un solo tiro a su cabeza.

El pequeño Arnold debió enmudecer con la impresión, porque en el interrogatorio no conseguimos sacarle ni una palabra, ni un grito de dolor, ni una queja. Y eso a pesar de que fue castigado por su obcecación. A las 12:35 fue enviado al nuevo campo de trabajos forzados para que, al menos, los König-Walnner rindan algún servicio positivo al Tercer Reich.

Firmado en Viena por el SS Oberscharführer Gustav Wagner. Aprobado por el Dr. Ernst Kaltenbrünner, Jefe de las SS de Austria”.

Judith se quedó en silencio y José detuvo la grabadora.

—¡Dios! Ese niño fue tu padre.

—Sí. Cuando llegó a Mauthausen estaban ya los españoles del “Convoy de los 927”, a los que habían encerrado junto con sus hijos de más de 15 años. Aquellos hombres no muy altos y morenos acogieron como propio a un espigado niño rubio, pálido, mudo y tembloroso y le enseñaron a sobrevivir. Como ves, les debo la vida a los españoles por partida doble.

José estaba más conmovido que su amiga. Se sentó en el brazo derecho del sillón que ella ocupaba y la estrechó con toda la delicadeza de la que fue capaz, mientras deslizaba sus dedos por las ondas de sus cabellos.

—Judith, doy gracias al destino por todas esas circunstancias que ahora permiten que estés aquí.

—Abrázame —repetía la mujer en un susurro—. Abrázame. Sólo necesito que me abraces.

—No me extraña que tu padre no quisiera hablar de ello. Tuvo que ser horrible para un niño de su edad pasar por ese trance.

—Una experiencia aterradora. El día que murió mi padre Simon me contó que las primeras palabras que dijo fueron en español.

—¿En español?

—Sí. Se negaba a utilizar el alemán. Él no hablaba, pero escuchaba con atención todo lo que le decían. Los niños tienen una asombrosa capacidad para los idiomas y los aprenden sólo con oírlos. El día que se decidió a hablar dijo: “Gracias por todo lo que habéis hecho por mí. Ahora sé que debo vivir para que se haga justicia y para que las monstruosidades cometidas por las bestias no queden sin el merecido castigo”.

—Toda una declaración de intenciones.

—En efecto. Años más tarde conoció a mi madre y posteriormente se unió a Simon para ayudarle en la misión que se había impuesto.

—¿Qué paso con los firmantes del informe que me acabas de leer?

—Se hizo justicia, en efecto. Déjame vestirme para bajar a cenar y te lo cuento luego.

José se levantó del sillón y ayudó a Judith a incorporarse para fundirse en uno de esos abrazos que curan todas las tristezas, que alejan los fantasmas de la melancolía y sanan todas las heridas del alma.

Minutos más tarde se encontraban en el restaurante del hotel, listos para la última colación del día.

Después de hacer su pedido él se quedó esperando en silencio hasta que su amiga tomó la palabra de nuevo.

—Gustav Franz Wagner, el cínico jefe del comando “Sigfrid”, escapó a Brasil ayudado por el Obispo Alois Hudal. En 1978 le descubrimos y reclamamos su extradición, a lo que se negó el gobierno de Brasil. En 1979, Alemania la solicitó de nuevo; pero también fue rechazada por la Corte Suprema Brasileña. En el mes de octubre de 1980 apareció muerto en Sao Paulo apuñalado en el pecho por desconocidos.

—Caramba. ¿Quién lo haría?

—Sus abogados alegaron suicidio. Lo más probable es que fueran delincuentes comunes —contestó encogiéndose de hombros—. No le encontraron nada de valor encima.

—¿Y el otro?

—El Dr. Ernst Kaltenbrünner tuvo una carrera meteórica, aunque más breve. Sucedió a Reinhard Heydrich tras el asesinato de este en Praga y llegó a ser la mano derecha de Heinrich Himmler. Al terminar la guerra fue rápidamente localizado y juzgado en Núremberg, y condenado a la pena máxima. Murió en la horca en octubre de 1946.

—En cierto modo ambos recibieron su merecido.

—Nos hubiera gustado que Gustav Wagner fuera juzgado por sus actos. No pudo ser. Una nueva “Operación Garibaldi” a cargo del Mossad no era aconsejable ni conveniente, por eso se recurrió a la vía jurídica.

—Que tampoco funcionó.

—No. Los tribunales brasileños se opusieron a los requerimientos de Israel, Austria, Polonia y de la República Federal Alemana. Después de la última negativa para que fuera trasladado a Europa la BBC le hizo una entrevista. Declaró con todo cinismo lo que se desprende del informe que te he leído antes: “Yo no tenía remordimientos... Esto no era más que un trabajo.  Cumplía con mi obligación, redactaba detallados informes y luego salía a beber y jugar a las cartas con mis camaradas como cualquier otro ciudadano”.

—Recibió su merecido, después de todo.

—Alguien hizo justicia sin pretenderlo.

—¿No fuisteis vosotros?

—No. Ya nos investigaron por ello. Pero, personalmente, yo misma le habría apuñalado de haber tenido la ocasión.

Los ojos de Judith denotaban ira contenida cuando pronunció las últimas palabras. José comprendió que hablaba en serio.

—¿Por venganza?

—Por supuesto —respondió desafiante—. Y también por justicia. En casos así, la frontera es muy tenue.

—La justicia no puede ser vengativa.

—Pero la venganza es justa, cuando no queda otra salida.

—Supongo que hay que vivir las experiencias por las que tú has pasado para pensar así. Te entiendo, aunque no esté de acuerdo contigo.

—Me doy cuenta de lo difícil que es. No pretendo que todo el mundo piense como yo; pero me basta con que comprendas y respetes mi postura.

—Nadie te podría juzgar, Judith. Aunque le hubieras arrancado su pétreo corazón con tus propias manos.

—Gracias —dijo más serena—. No habría estado mal...

José trató de desviar la conversación hacia otros temas sin que supusiera un cambio demasiado brusco para no incomodar a su compañera de mesa.

—Tienes una gran cantidad de información documentada. ¿La recopilaste para escribir el libro que tienes en mente?

—En parte sí. Empecé con un asunto distinto. Poco a poco fui incorporando al dossier todo tipo de datos, que tengo clasificados por temas. El que te estoy traduciendo es uno de ellos y enlaza directamente con mi madre.

—Podrías publicar un libro con tu documentación, sin más.

—Sí, estoy al habla con una editorial de Dusseldorf. No quiero que resulte frío, tipo “dossier”. Por eso me gustaría escribir una historia que sirva de excusa para narrar los hechos que recogen mis crónicas.

—No es mala idea. ¿Qué título has pensado para tu historia?

—Tengo mis dudas. La carpeta principal la etiqueté como Die zweite U-Boot. Pero me gustaría que la portada del libro tuviera un gran signo de interrogación.

—¿Una pregunta muda?

—Algo así. Algo que haga cuestionarse al lector qué puede haber detrás de esa gran interpelación.

—Me dijiste que querías denunciar las atrocidades cometidas por todos los ejércitos, no sólo por los nazis.

—Así es. La población civil, principalmente las mujeres, sufrió saqueos, violaciones y todo tipo de atropellos. Todos los contendientes se comportaron bárbaramente con ellas, incluso con niñas y ancianas. Pero la historia siempre la escriben los vencedores y estos hechos rara vez son perseguidos ni castigados por las autoridades correspondientes. Hoy se siguen cometiendo y nadie protesta por ello.

—¿Y lo del submarino?

—Bueno, eso es un tema aparte. Al principio de trabajar para el servicio de información y documentación tuve acceso a informes que revelaban un retraso inexplicable desde que el último U-Boot salió de Kiel hasta que se entregó a la Royal Navy británica.

—Se sabe que algunos capitanes de submarino desobedecieron la orden de rendición.

—Sí. Algunos buques fueron hundidos por sus oficiales. Otros consiguieron alcanzar las costas sudamericanas y se entregaron a las autoridades, tras desembarcar en Europa a los tripulantes que no quisieron realizar tan largo viaje. No obstante, la tardanza del último lobo de la manada en llegar a las costas británicas me intrigaba.

—No has sido la única. Hay novelas que mantienen la teoría de que un hipotético submarino llevó a Hitler y Eva Braun hasta Argentina.

—No. Yo no creo que se tratara de eso. Más bien sobre fuga de cerebros, secretos de guerra, tecnología militar… El mito de la fuga de Hitler lo lanzó el propio Stalin.

—¿Stalin?

—Sí. Dijo que estaba convencido de que Adolf Hitler había escapado a España y luego a Argentina.

—¿Por qué haría algo así?

—Supongo que sólo él podría responder a tu pregunta. Lo cierto es que tuvo ocupados a los servicios de inteligencia americanos e ingleses durante cerca de cuarenta años, siguiendo pistas y rumores que los propios germanófilos del cono Sur americano se encargaban de difundir.

—Pero ¿no exhiben el sofá manchado de sangre y su cráneo agujereado en los Archivos del Estado en Moscú?

—Sí. El sofá tiene mucha semejanza con las imágenes que se tomaron de su cuarto del bunker. Aun así, cualquiera podría construir un sofá igual a partir de las fotos que los propios rusos tomaron. El cráneo, con el agujero de bala incluido, se ha atribuido a una mujer 15 años más joven.

José se tomó un respiro para asimilar la revelación.

—¿Cómo? ¿El cráneo no es de Hitler?

—Según los estudios de ADN realizados por Nick Bellantoni, en la Universidad de Connecticut, el cráneo podría pertenecer a una mujer de unos cuarenta años. Esos estudios no se han contrastado.

—¿Qué pasó en realidad?

—Los soviéticos dudaban de todo después de descubrir el cadáver de Ferdinand Beisel, un doble de Hitler, rodeado de escombros. Lo que se sabe es lo poco que los propios rusos han permitido que se sepa. Como no querían dejar un cuerpo que sirviera de peregrinación y culto a los nazis de todo el mundo, decidieron hacer desaparecer sus restos. Los mantuvieron enterrados en secreto en el jardín del cuartel general de la NKVD en Magdeburgo. En 1970 Yuri Andropov ordenó que fueran destruidos completamente, de modo que los redujeron a cenizas y los esparcieron por el río Biederitz, un afluente del Elba, en la Alemania Oriental.

—Algo parecido a lo que hizo la CIA con el Che Guevara.

—Algo así. Las tumbas de uno u otro habrían sido convertidas en santuarios por sus seguidores fanáticos.

—¿Entonces tu segundo submarino qué transportaba?

—Estoy convencida que se trataba de los planos y diseños de las armas en las que los nazis confiaban para cambiar el curso de la guerra. Si se hubieran llegado a construir en serie, tú y yo estaríamos ahora hablando alemán.

—No soy muy de armas. Aunque ya se sabe que Wernher von Braun ayudó a los americanos con sus cohetes.

Judith miró a José con simpatía. Un hombre que reconocía no entender de armas y que ni siquiera parecía preocupado por ello.

—Antes ayudó a los alemanes con la famosa V2. Más de 3.000 bombas volantes de este tipo se lanzaron contra Bélgica e Inglaterra. Pero los americanos y soviéticos tenían claro que necesitaban a los científicos y diseños alemanes y pusieron en marcha la “Operación Paperclip” y la “Operación Osoaviakhim”, respectivamente, para hacerse con ellos.

—¿Von Braun no fue juzgado por sus actos?

—La justicia queda en segundo plano ante intereses superiores. Una vez en los Estados Unidos, Von Braun y sus colaboradores fueron instados a cooperar con la fuerza aérea estadounidense y, a cambio, se les exoneró de culpa por su pasado nazi, incluyendo las muertes ocasionadas por sus bombas volantes y por utilizar obreros esclavos.

—Entonces, ¿nunca fue acusado de nada?

—Nunca. En 1955 le concedieron la ciudadanía USA para que pudiera colaborar con la NASA.

—Supongo que habría más casos…

—Por supuesto. Cuanto tengas ocasión compara el diseño de los aviones Horten Ho XVIII “Amerika” y los Horten 229, los aviones invisibles de Hitler, con el famoso superbombardero B2 de la USAF.

—¿Estará en Internet?

—Ahora todo está en Internet.

Terminaron la cena y decidieron dar un paseo nocturno por los alrededores del hotel. Muy cerca se encontraba el antiguo seminario, reconvertido en el centro administrativo del ayuntamiento de la ciudad. Poco más allá, es estadio de La Romareda y, cruzando la calle, el Auditorio de Zaragoza.

Judith comprobó con gran alegría que la Sala Mozart tenía programadas tres jornadas dedicadas a Carl Orff y su “Carmina Burana”.

—¿Te gusta la música clásica?

—No soy un entendido, por supuesto; pero nunca me pierdo el Concierto de Año Nuevo que se transmite desde Viena. Espero como un niño que suene el “Danubio Azul” y la Marcha Radetzky. Algún año me gustaría presenciarlo en directo.

—Yo lo he hecho varias veces. Nos enviaban invitaciones y yo siempre estaba dispuesta a asistir. A Álko le encantaba también, aunque no siempre podía, claro.

—¿Álko?

—Mi pareja. Viajaba constantemente y en muy escasas ocasiones estaba en Viena por año nuevo. Algunas pocas veces fuimos juntos

—¿En qué trabajaba?

—Buscaba e identificaba a antiguos criminales de guerra nazis por todo el mundo.

—Un trabajo apasionante, sin duda —dijo José con admiración y respeto.

—Y peligroso también. Le costó la vida —añadió con un tinte de amargura en la voz.

—Lo siento, Judith. Soy un metepatas.

—No te preocupes. Tú no podías saberlo, obviamente.

José apretó suavemente la mano de la mujer y sintió que era la única parte de su amiga que permanecía a su lado. El resto de su cuerpo y de su alma estaban en la lejana Viena, muchos años atrás, recreando quién sabe qué emociones, peligros, alegrías y tristezas… recreando la vida.

Cuando Judith regresó de su viaje en el tiempo se quedó mirando al hombre que sabía callar cuando era necesario, que la mantenía cogida de la mano para tener un vínculo con la realidad y que la estaba haciendo revivir y aflorar sentimientos que ella creía dormidos, perdidos incluso.

—No te culpes, José. Todo lo que me ha pasado desde que te conozco es positivo. Es bueno recordar el pasado, tener conciencia de lo que hicimos, de lo bueno y de lo malo.

—La mejor justicia que podemos hacer al pasado es mantener su recuerdo.

—Sí, pero sin odios ni simpatías. La justicia se representa ciega para no dejarse influir por ninguno de los litigantes.

—Sin odios ni simpatías. Ni amnistía ni venganza.

—Estoy de acuerdo. Uno de los libros que escribió Simon se titula precisamente Justicia, no venganza.

—Esa era también la palabra que utilizaban tanto Ángel Sanz Briz como Sebastián de Romero Radigales: justicia. Y lo que es seguro es que a ellos no les movía ni la venganza ni el odio.

—A Simon tampoco. Solía decir que el odio era un sentimiento totalmente extraño para él. Porque si actuara por odio, habría fracasado en su empresa. Habría llevado a juicio a personas sin comprobar las evidencias y el resultado hubiera sido lo contrario de lo que quería lograr.

—Tenía razón, en mi modesta opinión.

Sus pasos les habían llevado de regreso al hotel. Antes de entrar, Judith se giró hacia él y le envió una mirada turbadora.

—Vamos a la habitación. Hace dos días no te conocía y dentro de dos no sabré si te volveré a ver… Vivamos ahora. Estos momentos ya nadie nos los podrá quitar —dijo rememorando una situación ocurrida 25 años antes.

CAPÍTULO V

“—Señora, ¿por qué quiere Vd. recuperar la nacionalidad española precisamente ahora?

—Porque España me salvó la vida hace casi 70 años”.

Rachel-Lola Hassid de Angel

A la mañana siguiente los dos se despertaron como si acabaran de dejar atrás una terrible congoja que les exprimía el alma y les arrancaba esquirlas del corazón. Judith fue la primera en ducharse y salió envuelta en el albornoz. Algunos cabellos centelleaban con la luz de la mañana, incapaces de mantenerse cubiertos con la toalla que llevaba en la cabeza.

—Tu turno. Ten cuidado porque el agua caliente sale hoy con demasiada fuerza. Sin duda hay menos clientes en el hotel… o nadie más se está duchando.

—Lo tendré en cuenta —dijo José saltando de la cama para abrazarla con delicadeza.

—Hoy te prometo no ponerme triste. Ya se han vertido demasiadas lágrimas por algo que ocurrió hace demasiado tiempo. Me comportaré cono lo haría una traductora profesional: narrando los hechos descritos con aséptica frialdad.

—¿Aunque te conciernan personalmente?

—Aunque me conciernan personalmente.

—Estupendo. Voy a la ducha. Después de desayunar tengo que pasar por mi casa. Me temo que necesito ropa.

—Yo también necesito. No contaba con pasar tantos días fuera. ¿Te parece que la compremos juntos?

—Me parece bien.

Durante el desayuno se agradecieron mutuamente el soporte y la fuerza que se daban. Energía para seguir adelante con sus proyectos y comprensión con sus motivos. Judith sabía que ya había demasiada literatura sobre el Holocausto y las atrocidades de la guerra y José no ignoraba la existencia de los pocos libros que algunos autores españoles habían dedicado tanto a Ángel como a Sebastián, si bien ninguno los consideraba como la parte principal de un conjunto, en el que llegaron a ser las figuras destacadas de un grupo especial de funcionarios que formaron parte de lo que él denominaba “la diplomacia española frente a la barbarie”.

Se acercaron a la zona comercial para renovar su armario: calzoncillos, calcetines y camisas para él; medias, bragas y un par de blusas para ella. Pagaron las cuentas separadamente y regresaron al hotel para continuar con las transcripciones.

Si el hombre que la acompañaba sentía alguna curiosidad por conocer detalles personales de ella, no lo manifestaba en absoluto, cosa que agradecía profundamente. No le preguntó cómo había perdido a su pareja ni nada relacionado con su vida anterior. Esas reflexiones la llevaron a recordar el día en el que Álko y ella cruzaban una gran avenida ante unos pocos vehículos detenidos en el semáforo.

De repente un enorme coche negro había surgido de la primera intersección y se lanzó a toda velocidad contra los automóviles detenidos, colisionando brutalmente con el tercero. Este embistió al segundo con tal violencia que lo proyectó contra el primero, como hace una bola de billar con la que acaba de chocar. En una fracción de segundo Álko visualizó el inminente peligro. Su reacción fue instintiva: empujó a Judith hacia la acera lo que hizo que cayera al suelo. Cuando, asustada, temblorosa y magullada, consiguió ponerse en pie con la ayuda de los transeúntes, descubrió con horror que Álko estaba muerto. El coche detenido en primera fila le había alcanzado de lleno y le había matado en el acto.

El vehículo agresor, un Mercedes negro del que nadie tuvo ocasión de ver la matrícula, dio marcha atrás y desapareció por una calle perpendicular de la avenida. La policía de Viena lo encontró una semana más tarde, en un garaje del distrito de Landstraße. Tenía desperfectos en el parachoques delantero, que había sido reforzado para que el impacto fuera lo más violento posible.

Ni una huella. Ni una pista. Nada.

Judith recordó que había experimentado en los siguientes días un odio irracional. Un desprecio absoluto hacia todo lo que la rodeaba: pidió el despido para los agentes de protección por no haber evitado el choque; quiso responsabilizar a los conductores afectados por no tener accionado el freno de mano de sus coches, sin importarles las lesiones que habían sufrido ni el hecho de que la avenida era absolutamente llana; culpó a la policía de pasividad en la localización del vehículo que provocó el accidente; intentó interponer demandas contra los peatones que cruzaban, por no haber anotado la matrícula, marca y modelo del coche asesino…

Simon la disuadió de todo ello.

—Cuando pediste unirte a nosotros te dije que tu vida estaba amenazada desde ese momento. Tú lo sabías, yo lo sé y Álko también era plenamente consciente de ello. Todos lo aceptamos, forma parte de nuestra identidad, de nuestra filosofía.

Ella le había escuchado en reverente silencio, como siempre hacía cuando estaba en su presencia.

—Álko se dio cuenta antes que yo. Pudo saltar hacia atrás y salvarse —dijo casi imperceptiblemente.

—En efecto. Álko sabía ponderar. Eligió la mejor opción y decidió salvarte a ti antes que a él mismo. Consideró que tu vida era más valiosa para la causa que la suya. Y yo estoy de acuerdo.

—¿Ha sido Odessa?

—Tenemos muchos enemigos, Odessa es el primero de ellos, sin duda. Pero no hay ninguna prueba —argumentó Simon con tranquilidad.

—Que no haya pruebas no los convierte en inocentes.

—Para ti y para mí, desde luego que no. Para la justicia es diferente. No se puede acusar sin pruebas. Por eso sólo tenemos que actuar por justicia y nunca por venganza. 

—Es una represalia por la muerte de Gustav Wagner, el hombre que envió a mi padre al exterminio.

—No fuimos nosotros, pero es verdad que le descubrimos y le hicimos visible. En cierto modo le dejamos a merced de la venganza. Cualquiera de sus múltiples víctimas pudo hacerlo.

—¿Pero por qué murió Álko?

—Porque tenía más experiencia en este tipo de situaciones que tú. La experiencia solo tiene una pega: que llega siempre tarde.

—¿Quieres decir que él era un experto y, por lo tanto, un estorbo?

—Mi querida Judith —le había respondido con un profundo suspiro—. No le buscaban a él: te buscaban a ti.

Ya estaban en la puerta del hotel. Recobró el hilo de sus pensamientos y regresó al lado del hombre que no había soltado su mano a pesar de ser consciente de que había vuelto a viajar varios años atrás en el tiempo.

—Hoy toca hablar de tu paisano, el “amigo de los judíos”, como le llamaban los alemanes.

—Estupendo. Seguro que tienes datos que yo desconozco.

—Eso te toca a ti valorarlo. Yo te ofrezco todo lo que tengo.

—Que no es poco.

Desempaquetaron y guardaron sus compras, pusieron algunas de sus prendas en las bolsas específicas para la lavandería del hotel y se dispusieron a continuar con su actividad. Judith seleccionó los documentos que iba a traducir y José puso en marcha el equipo de grabación.

—¿Todo listo?

—Cuando quieras.

—“Informe sobre el diplomático español Sebastián de Romero Radigales (1884-1970)

A través de la familia de la que luego sería su mujer, Elena Cutava Animo, Romero Radigales se sentía estrechamente unido al pueblo griego.  Durante uno de sus viajes a Atenas, para visitar a Elena, se produjo el pronunciamiento militar contra el gobierno de España e inmediatamente se le nombró agente oficial del bando nacional en Grecia, cargo que ostentó hasta el final de la contienda.

Su primera toma de contacto con los problemas de los hebreos ocurrió en sus anteriores destinos de Larache, Tánger, Belgrado y Galatz (Rumania).

En sus primeras visitas a Atenas mantuvo contactos con los representantes de la numerosa colonia sefardí de El Pireo, el puerto de la capital. No obstante, sus primeros choques contra el antisemitismo tuvieron lugar durante su misión en Sofía, Bulgaria.

Las primeras medidas para anular las órdenes de expulsión contra los que consideraba españoles por su condición de sefarditas las adoptó en esta localidad, en estrecha colaboración con el Ministro de la Legación española, Julio Palencia y Álvarez-Tubau.

En abril de 1943 fue nombrado Cónsul General en Atenas casi simultáneamente con la promulgación del ultimátum alemán para deportar a la población hebrea de Tesalónica. Ante estos hechos sus primeras actuaciones consulares trataron por todos los medios de convencer al gobierno de Franco para que permitiese la repatriación de los judíos sefarditas, que él considera súbditos españoles de acuerdo con el Decreto de Primo de Rivera de 1924.

La respuesta del Ministerio de Exteriores fue la de que no interviniera en los asuntos entre Grecia y Alemania, rechazando de plano la petición de acogida de los sefarditas helenos. Concretamente se le instó a “mantener una actitud pasiva y a no desarrollar iniciativas personales que contravengan estas instrucciones”.

Lejos de acatar unas directrices injustas se puso en contacto con otros diplomáticos extranjeros y estableció acuerdos con la embajada de Italia para intentar detener la deportación de las personas a las que consideraba sus compatriotas.

Gracias a la colaboración del Cónsul de Italia consiguió trasladar en secreto hasta Atenas a 150 sefarditas en un tren militar italiano. Su tesón se vio recompensado cuando, por su mediación, los italianos se comprometieron a proteger a los judíos españoles casados con personas de nacionalidad italiana o griega.

A pesar de sus esfuerzos no pudo evitar el exilio de otros 367 hebreos sefarditas de Tesalónica, que fueron enviados a Bergen-Belsen en agosto de 1943. Aun así, exigió garantías para un trato adecuado, tanto en el transcurso del viaje como durante su internamiento en el campo de concentración. Finalmente obtuvo permiso para su posterior traslado a España.

En septiembre de 1943 los alemanes ocuparon la capital griega. Sebastián envió nuevos mensajes a Madrid denunciando la suerte de los sefarditas de Atenas, suplicando que se proceda con urgencia a su traslado a España.

Sus inagotables gestiones en favor de los deportados se vieron recompensadas, en febrero de 1944, cuando el gobierno alemán accedió a trasladar a España a los 365 hebreos de origen sefardita que habían sido enviados al campo de Bergen-Belsen.

Mientras tanto los alemanes habían internado en el campo de concentración de Haidari, en Atenas, a todos los judíos que pudieron encontrar. Entre ellos, un grupo de 155 sefarditas, a los que el Cónsul de España visitaba junto con su esposa para proveerles de víveres y abrigo.

El balance de las acciones de Sebastián de Romero Radigales fue el siguiente: trasladó a 150 sefardíes de Salónica a Atenas desde donde más tarde pudieron ser enviados a la entonces Palestina británica, además de otros 235 que pudo mantener escondidos hasta el final de la guerra en la capital griega. También logró la repatriación de 365 judíos sefardíes retenidos en el campo de Bergen-Belsen y que, después de múltiples penalidades, llegaron a España en febrero de 1944 con visados de tránsito, que no de residencia, puesto que el régimen franquista no los admitía. Más tarde pudieron hallar refugio en el Protectorado de Marruecos y en América. Al mismo tiempo organizó el depósito de los bienes confiados a su custodia y a la del padre Typaldos por los repatriados, que luego devolvió a sus propietarios o herederos.

Entre julio y septiembre de 1944, actuando a espaldas del gobierno de Franco, otorgó socorro y tutela a un colectivo de unos 80 judíos (sefarditas y griegos) que habían conseguido esconderse para escapar de la deportación. Alquiló para ello las dependencias de un hotel cercano a la Legación, al que dotó de extraterritorialidad. Su esposa Elena acogió varias semanas en su propia residencia al anciano padre de Ino Gattegno, miembro destacado de la actual comunidad sefardita de Atenas, para, con la ayuda del sacerdote Irineo Typaldos, intérprete del consulado español, buscarle un refugio seguro.

Ino Gattegno pertenece a una de las familias que, desde el siglo XV, ha conservado la nacionalidad española. Siempre se ha mostrado orgulloso de su pasado. “En mi casa, los alemanes después que tomaron todo, tomaron la cosa mejor. Tomaron las dos banderas: la una, de España, y la otra, de Aragón... No eran banderas nuevas, eran banderas viejas... antiguas”. Sin duda Aragón y España respondieron a su ancestral devoción.

El diplomático permaneció en Atenas hasta su jubilación en 1954 después de once años de estancia ininterrumpida, algo infrecuente en la carrera diplomática. Cuando la Legación fue elevada de rango, con todo merecimiento, se le nombró embajador. Falleció a los 86 años en Madrid.

El 26 de febrero de 2014, Yad Vashem ha reconocido a Sebastián de Romero Radigales como Justo entre las Naciones, gracias al testimonio de personas como Isaac Revah, por entonces un niño, que recuerda cómo se les permitió abandonar el campo en febrero de 1944. “Ser liberado de un campo nazi es un acontecimiento increíble. Todo ocurrió gracias a un hombre excepcionalmente valeroso y humano, el Cónsul español en Atenas Sebastián de Romero Radigales”, escribió a Yad Vashem”.

—Un título muy merecido —dijo José que había permanecido en silencio durante todo el relato.

—Sin duda. Es un resumen de lo que tenemos sobre tu paisano. Hay mucha documentación cruzada entre las embajadas de Berlín, París y Madrid a este respecto, con afirmaciones a medias, contradicciones y desmentidos de todo tipo. Pero lo importante es que Sebastián nunca se dio por vencido. Nunca renunció a luchar por lo que consideraba justo.

—Hace poco, en febrero de 2008, se celebró en Atenas un acto de reconocimiento de la labor del Cónsul Romero Radigales, durante la presentación del libro que le dedicó la profesora Matilde Morcillo. Añadí a mis notas un montón de anécdotas pensando en incorporarlas más adelante.

Judith sonrió con simpatía.

—Al menos tus notas están en español.

—¡Eso seguro!

—¿Recuerdas alguna especialmente?

—Tendría que consultarlas. No tengo una memoria tan prodigiosa como la tuya.

—Prodigiosa, no. Entrenada.

—Como quieras. El caso es que te acuerdas de todo.

—Lo tomaré como información pendiente de verificar. ¿Qué anécdota recuerdas mejor?

—En la presentación estuvo Bernardino León, que en ese momento era Secretario de Estado para Asuntos Exteriores y que mucho antes había estado destinado en la embajada española en Grecia. Su intervención fue muy emocionante y se ganó un nutrido aplauso. También estaban presentes otras personalidades, como la Directora de la Casa Sefarad-Israel en Madrid, Ana Salomón Pérez, junto a Isy Revah, el Cónsul Honorario de España en Tesalónica.

—La ocasión bien lo merecía.

—Sí. Es cierto. Con todo a quien más aplaudieron fue a una anciana de 80 años, que tenía 6 cuando los judíos de Tesalónica fueron enviados a Bergen-Belsen. Esa mujer dejó a todos los presentes conmovidos hasta lo más profundo de su ser.

—Tendría unos recuerdos tan terribles como los de mi padre.

—Imagino que todos los campos serían más o menos iguales. Por lo que ella contaba, los sefarditas fueron trasladados en vagones de tercera, mucho mejores que los vagones de ganado donde viajaron el resto de los hebreos. Recuerdo que hizo especial mención a que llegó a Atenas desde Tesalónica con seis años, al comienzo de la guerra. Contó que su padre tuvo que dejar un negocio de tejidos. Hablo de la amistad con la familia de Sebastián de Romero Radigales y de la llamada, una madrugada de 1943, que hizo su padre al teléfono personal del diplomático diciéndole únicamente: “Me arrestan”. Horas después, el automóvil de la Embajada con Elena, la esposa griega de Romero Radigales, llegaba al campo de Haidari, a las afueras de Atenas donde concentraban a los judíos arrestados, para ver a los Señores de Hassid y a su hija Lola. Con emoción poco contenida narró que les llevaron alimentos y que el Cónsul propuso a sus padres que la niña permaneciera con ellos en la Residencia de la Embajada. Y también que se ofreció a guardar las joyas y el dinero que llevaban muchas familias judías allí presentes, escondidos en la ropa, objetos que como todo lo que depositaron los sefarditas en la Embajada de España se devolvieron íntegramente al final del conflicto. Tras un angustioso viaje en tren, la llegada al campo, su padre encargado de repartir la sopa, los sufrimientos diarios, el hambre, el frío y las enfermedades. Y al efectuarse el desembarco de las fuerzas aliadas, la huida en abril de 1944 de todo el campamento hacia el norte, su posterior bombardeo y la deserción de los militares alemanes. Fue entonces cuando su familia se salvó, junto con los restantes supervivientes, por la intervención de las fuerzas británicas. Finalmente dijo con la voz entrecortada que, tras un largo periodo de convalecencia y estancias en Alemania, Bélgica, Francia e Italia, sus padres pudieron regresar a la capital griega.

—Desde luego es una historia conmovedora. Cada judío europeo que logró sobrevivir pasó por situaciones dantescas. ¿Qué fue de ella?

—Lola se casó con otro judío sefardita, de nacionalidad griega, y perdió la española. Pero muchos años después fue informada de que podía recuperarla. Se dirigió a la Embajada de España y obtuvo una entrevista con el Consejero, que no era otro que el propio Bernardino León, allí presente.

—Los dos estarían emocionados.

—A punto de las lágrimas, como todos los asistentes al acto, Lola refirió que Bernardino León le había preguntado: “Señora, ¿por qué quiere Vd. recuperar la nacionalidad española ahora?”. Ella contestó escuetamente: “porque España me salvó la vida”.

—Una hermosa anécdota, sin duda. A mí también me la salvó, como sabes.

José asintió con un gesto silencioso. Apagó el equipo de grabación y se volvió hacia Judith.

—Hoy me has ayudado mucho más de lo que crees. Desconocía que alguna organización pudiera tener un dossier tan detallado sobre las vicisitudes que mi paisano tuvo que afrontar.

—Tenemos informes de todos los diplomáticos europeos que tomaron medidas para proteger a los judíos. Incluso de los que cobraban por ello.

—¿Qué cobraban?

—No deberías sorprendente. La vida propia es algo por lo que todos estaríamos dispuestos a pagar el precio que se nos pida…

—¡Pero eso es tráfico de personas!

—Algunos de los considerados héroes salvadores vendían los pasaportes y salvoconductos que entregaban. Créeme si te digo que se pagaban fortunas para conseguirlos. Y de buen grado.

—Es repugnante.

—Es, sencillamente, la naturaleza humana. Mientras los nazis enviaban a las cámaras de gas a millones de personas, otros hacían negocio librando a quienes se lo podían permitir de ese destino. Una cosa fue consecuencia de la otra.

—Supongo que tienes razón, como siempre. ¿Te parece si comemos fuera hoy?

—Encantada. ¿Dónde me vas a llevar?

—Al Tubo.

—¿Es un restaurante?

—Es una zona emblemática de la ciudad. Ayer la atravesamos a lo ancho; pero hoy la recorreremos a lo largo, de punta a punta.

—Me cambio en un momento. No te vayas sin mí.

—No pienso hacerlo.

Mientras ella se arreglaba aprovechó para llamar a su familia y comunicar que estaba bien y confirmar que avanzaban con las transcripciones de las notas de Judith. Su hermana se alegró y le aconsejó “no abusar demasiado” de la disposición de “la vienesa”.

—Tranquila, que no lo haré. Ella también quiere honrar la memoria de nuestros paisanos. Dice que les debe la vida a los españoles porque salvaron a su padre y a su madre. Lo hace de corazón.

—Me parece bien. Pero no abuses.

—No abusaré, descuida.

—¿De quién no tienes que abusar? —preguntó su amiga a sus espaldas.

—De ti. Mi hermana me dice que no me aproveche de tu buena disposición. La proverbial nobleza aragonesa…

Judith estaba radiante. Se había enfundado un vestido blanco con un tejido en relieve que le quedaba como un guante. Su melena, recogida sobre la cabeza con un pasador, le daba un aire juvenil y desenfadado. José no pudo contener una expresión de admiración.

—Estás guapísima. No nos van a dejar salir del Tubo.

—¿Es un sitio peligroso?

—No, en absoluto. Pero dudo que se vean visitantes como tú con frecuencia.

—Como nosotros. Tú vienes conmigo y estás muy bien. ¿Me explicas lo de la nobleza aragonesa por el camino?

Tomaron un taxi en la parada de la puerta del hotel hasta la calle del Blasón Aragonés, frente al restaurante El Blasón del Tubo. Pidieron comer en el piso superior, más recogido que la distendida y jovial planta baja. Al ser relativamente temprano para la hora española, les asignaron una mesa para dos personas discretamente situada en el hueco de un antiguo balcón que aún conservaba la barandilla exterior, si bien se había cerrado con un gran ventanal, de suelo a techo, que les permitía observar el incesante ir y venir de la calle y disfrutar de cierta intimidad.

—La nobleza aragonesa no tiene que ver con sus señores feudales, ni con títulos nobiliarios —aclaró José cuando hicieron su pedido.

—Creí que tenía que ver con los antiguos reyes de Aragón.

—También. Esos eran nobles por su cuna y por sus actos. Una cualidad que define a las gentes de Aragón es su comportamiento noble y leal, aunque sean plebeyos. Como Ángel y Sebastián. Los dos actuaron con nobleza, en contra de la oficialidad, por lo que consideraron una causa justa. Les importaban los hechos y no las intenciones.

—Algo parecido nos decía Simon cada vez que surgía una discusión sobre cómo se valoraba nuestra actividad.

—¿Qué decía?

—Solía decir: “Somos lo que hacemos, no lo que decimos ni lo que dicen. Nuestros actos parecerán heroicos para unos, ruines para otros e indiferentes para la mayoría. Lo importante es que lo que decimos y lo que hacemos mantengan la misma coherencia”.

Les sirvieron el primer plato en ese momento y se dispusieron a disfrutar de la comida. En el exterior la marea humana se reforzaba con grupos de turistas japoneses y americanos que contrastaban entre ellos, tanto por su aspecto como por su actitud.

—Ayer me decías que estabas convencida de que Hitler murió en el Búnker.

—Sí. Y te di mis razones. Tenía 56 años, estaba prácticamente sedado con morfina y otras sustancias para soportar las crisis que padecía, que se acrecentaron con el atentado de la “Operación Valquiria”. Y, con este cuadro clínico, despidió a su médico personal unos días antes.

—Creí entender que su médico escapó después de su muerte.

—Ese fue el Dr. Ludwig Stumpfegger. Me refiero al inefable Theodor Morell.

—¿El Canciller Aguja?

—Sí. Así es como le llamaba Göring por su afición a utilizar las jeringuillas. Morell fue médico personal de Adolf Hitler, desde 1936 hasta su suicidio, en 1945.

—Se llegó a decir que no era médico de verdad.

—Morell tenía formación médica y una licencia para practicar en Alemania mucho antes de conocer a Hitler. Pero, en efecto, se ha especulado que los tratamientos prescritos por Morell contribuyeron a debilitar la salud de Hitler a partir de 1944.

—¿Realmente estaba tan mal?

—Sabemos que en abril de 1945 Hitler tomaba 28 píldoras diarias y era inyectado varias veces al día, incluso con glucosa. A pesar de esta dependencia, Morell fue despedido el 22 de abril del Führerbunker por su paciente, alegando que ya no necesitaba ayuda médica.

—Suena a premeditación.

—Sí. Alguien tan dependiente de las drogas que le suministraba su doctor decidió que ya no le iban a hacer falta. El 29 de ese mismo mes redactó su testamento, que terminaba así: «Mi esposa y yo optamos por la muerte para escapar al oprobio de la destitución o de la capitulación. Es nuestra voluntad que se nos incinere inmediatamente en el lugar en el que he llevado a cabo la mayor parte de mi trabajo diario en el transcurso de doce años de servicio a mi pueblo».

—Y se suicidó el 30…

—Sin ninguna duda. ¿Crees que habría sobrevivido sin sus drogas 60 días enclaustrado en un submarino, como sostienen algunos?

—Parece poco probable. ¿Qué tomaba, exactamente?

—Las pastillas, según declaró Morell, eran vitaminas y “extractos naturales”. Hoy sabemos que se componían de sustancias como Bromato de Potasio, Nux Vómica, Atropina, Barbitúrico de Sodio, Tartrato de Oxedrina, Testosterona, Profenazona, Cocaína, Belladona… así hasta 10 ingredientes más. No, no parece probable que Hitler hubiera sobrevivido mucho tiempo sin sus “píldoras” y sin sus “inyecciones”.

El postre les apartó de sus razonamientos. Cuando pidieron la cuenta felicitaron a quien les había atendido por la excelente comida disfrutada.

—Gracias, se lo diré a la cocinera.

En el exterior se mezclaron con la gente que, a la hora de España, se dedicaban a comparar lugares, espacios, menús y precios para comer en una de las zonas de mayor oferta gastronómica del mundo. El Tubo estaba en plena hora punta. La actividad de la zona disminuye a partir de las cinco de la tarde; pero se recupera y acrecienta a partir de las ocho y se mantiene hasta más allá de la media noche.

—Es impresionante —reconoció Judith—. No me sueltes de la mano o me perderé.

—No te soltaré. Llegaremos hasta el Museo Gargallo y luego veremos el mercado antiguo y la estatua del primer emperador romano, cuyo título dio nombre a la ciudad.

—¿Octavio César Augusto?

—Ese mismo. César Augusta fue el nombre del asentamiento romano a orillas del río.

—De donde se deriva Zaragoza…

—Me parece que me repito mucho.

—Me encanta cómo te desvives por enseñarme la ciudad. No me importa.

Al llegar al Puente de Santiago decidieron pasear por la ribera del Ebro, entre árboles, rosales y la maleza típica de las márgenes fluviales. No tardaron en sentarse en un banco para contemplar el reflejo, entre ramas de árboles, de la imponente Basílica del Pilar en las tranquilas aguas remansadas por la acción niveladora del azud de Vadorrey.

No era el Danubio, ciertamente; pero Judith cerró los ojos y recostó su cabeza sobre el hombro de su amigo mientras pasaba un brazo por detrás de sus anchas espaldas. José no tardó en caer en la tentación de besarla tal como hacían en ese momento la mayoría de las parejas de los alrededores.

Cuando comprendieron que iban a necesitar algo más de intimidad se levantaron y ascendieron por las escaleras del cercano embarcadero, el Club Náutico de Zaragoza, hasta el Puente de Piedra.

Pararon el primer taxi libre que circulaba por el paseo y le indicaron la dirección del hotel. El trayecto apenas duró veinte minutos en los que sólo hablaron con sus gestos. Caricias, presiones, roces voluntarios y exploraciones sutiles para confirmar el nivel de su recíproca excitación.

Una vez en la habitación se ayudaron mutuamente a desprenderse de la ropa, dejando un camino de prendas de vestir desde la puerta hasta la cama.

Una hora más tarde Judith besó suavemente a su dormido compañero para despertarle del sueño reparador en el que se había sumido después de consumar su fervorosa pasión.

—Tenemos que continuar —susurró—. Ya tendrás tiempo de dormir cuando me vaya.

—Está bien. Lo que pasa es que no quiero que te vayas… ¿Te duchas primero?

—De acuerdo. No tardaré ni cinco minutos.

José trató de acelerar la ceremonia del aseo personal lo más posible. Cuando salió del cuarto de baño, después de su turno en la ducha, encontró a Judith sentada en el borde de la cama. Enseguida se percató de que algo no iba bien: su amiga estaba pálida y temblorosa.

—¿Qué te ocurre? ¿Te encuentras mal?

—Sí. Me han robado el dossier que guardaba en la caja fuerte.

—¿Estás segura? ¿No se habrá caído por detrás o lo habrás dejado en otro sitio?

—No. Estoy completamente segura. Lo dejé en la caja, cerré la puerta y cambié la clave electrónica. Siempre lo hago antes de salir.

José sopesó la situación unos instantes.

—Hay que denunciarlo. Tenemos que ir a la policía.

—Ya he llamado a la policía. Lo siento, José. Eres la única persona que sabía que mis archivos estaban en la caja fuerte. Vístete, no tardarán en llegar.

José recibió esas palabras como un latigazo. Iba a replicar cuando reparó en que la mano derecha de Judith empuñaba una pequeña pistola, una Beretta 21.

CAPÍTULO VI

“¡Triste época la nuestra!

Es más fácil desintegrar un átomo que un prejuicio”.                                             Albert Einstein

Mientras observaba cómo se vestía José, vuelto de espaldas con pudor, Judith rememoró los acontecimientos que les habían conducido a la presente situación.

Había entablado conversación con ella cuando depositaba unas sencillas rosas en el pedestal de la estatua de Ángel Sanz Briz, el hombre que había evitado que su madre fuera enviada a un campo de exterminio.

Su pretendida voluntad de escribir un libro sobre Briz y Radigales, los aragoneses que sacrificaron sus intereses personales en defensa de los hebreos perseguidos por Hitler, había conseguido conmoverla.

La puesta en escena de la reunión familiar había quedado perfecta. Ella misma se ofreció a ayudarle a documentar su presunto libro con el resultado de algunas de las investigaciones en las que llevaba invertidos muchos años de su profesión.

Había confiado en él. Se había acostado con él. Le había mostrado sus secretos. Nadie más conocía la existencia de su dossier y nadie más lo había visto… Y ahora no estaba en la caja fuerte en la que lo había depositado antes de salir a comer.

Esa misma mañana sorprendió a su amigo hablando con alguien por teléfono, aunque dijo que había llamado a su hermana para indicar que estaba bien.

La policía no tardaría en llegar.

José ya estaba vestido. Sorprendido y desorientado se quedó observando a Judith con expresión ausente.

—Siéntate y no te muevas. Tengo muy buena puntería.

Lo más importante era recuperar su dossier.

—Y dame el material grabado. No tiene sentido que lo conserves. Aún no comprendo cómo he podido ser tan estúpida.

El aludido obedeció sin rechistar. Entregó los soportes ya utilizados y se sentó en uno de los sillones junto a la ventana de la terraza.

Pensaba en lo absurdo de la situación y en el resentimiento vengativo que se había apoderado de su anfitriona cuando unos golpes nerviosos en la puerta de la habitación interrumpieron sus razonamientos.

—Seguridad del hotel —dijeron desde el pasillo.

—Adelante —repuso Judith sin dejar de apuntar a José.

El responsable de la seguridad del establecimiento hotelero, un hombre de unos 40 años, precedió a dos policías uniformados y a otras dos personas vestidas con prendas informales que transportaban voluminosos maletines.

—Soy Valero Ollé, Jefe de Seguridad del hotel. Estos cuatro señores son de la policía científica.

—Judith von König-Walnner. Mucho gusto —contestó mientras entregaba una tarjeta de visita a los recién llegados—. Él es José Torres Mur, o eso fue lo que me dijo. Tengo motivos para creer que está directamente relacionado con lo que me han robado.

Los agentes de uniforme se situaron a ambos lados del aludido. El hombre que parecía más desastrosamente vestido, el teniente Esteban Brun, tomó la palabra mientras inspeccionaba la habitación con aire distraído.

—Soy el teniente Brun, de la Policía Científica. ¿Qué le han robado exactamente?

—Un valioso dossier que guardaba en la caja fuerte empotrada en el armario.

—¿Joyas?

—Las llevaba conmigo.

—¿Naturaleza de los documentos?

—Información exclusiva sobre algunos comportamientos y actividades de enorme importancia relacionados con la Segunda Guerra Mundial.

—¿Quién había confeccionado el dossier?

—Yo misma. Durante mi actividad al frente del departamento de información en las dependencias del Centro de Documentación Judía de Viena.

El policía de paisano no pareció impresionado por el currículo laboral de la presunta víctima.

—¿Tiene licencia para llevar armas?

—Desde hace veinticinco años.

—Cuéntenos lo sucedido.

—Es muy simple. Sobre las 12:30 guardé mis documentos en la caja de seguridad y cambié el código de la clave, cosa que hago todos los días. Una precaución innecesaria, en vista de lo sucedido.

—Prosiga.

—Cerré el armario. Comprobé que las puertas de la terraza quedaran bien afianzadas y salimos de la habitación tras colocar la cartulina solicitando el arreglo de la misma.

—¿Qué pasó al volver?

—Mientras el señor Torres se duchaba abrí de nuevo la caja fuerte para extraer los documentos con los que íbamos a trabajar. Mi carpeta y todos los papeles recopilados durante veinticinco años habían desaparecido.

—Bien. Vamos a buscar huellas. ¿Sería posible mantener en otra dependencia a esta persona? —dijo dirigiéndose a Valero.

—Por supuesto. Tenemos una sala para este tipo de situaciones en la última planta.

—Muy bien. Los agentes les acompañaran. Sólo necesito a la señorita y a mi ayudante.

El Jefe de Seguridad asintió con la cabeza y se retiró seguido por los policías que escoltaban al sospechoso. Se dirigieron al final del pasillo y, tras franquear una puerta rotulada como “STAFF”, tomaron un ascensor privado en dirección al último piso.

Los miembros de la policía científica abrieron sus maletines y comenzaron un minucioso registro de la habitación, examinando escrupulosamente cada posible huella en las puertas, tiradores, pomos, armarios, mesas y en cada espacio susceptible de retener una pista, por imperceptible que fuera. Espolvoreaban un posible indicio y hacían fotografías después de pasar delicadamente una brocha especial por cada zona señalada.

En las dependencias de seguridad del hotel Valero solicitó una copia de las cintas de las cámaras de seguridad instaladas en el parking, las del hall y las del pasillo de acceso a la habitación de Judith, desde la hora en la que salieron a comer hasta su posterior regreso.

Al mismo tiempo, los agentes que le acompañaban comenzaron a redactar su informe.

—¿Me permite su DNI? —dijo el más joven.

—Aquí lo tiene.

—¿Es usted José Torres Mur?

—En efecto.

—No sé a qué se refiere.

—Se le acusa de colaborador necesario para el robo de unos valiosos documentos que la señorita alemana guardaba en la caja fuerte.

—Austriaca. La señorita es austriaca. Respecto del robo sólo sé que al salir de la ducha me estaba apuntando con una pistola hasta que han llegado ustedes.

—¿Niega su participación en los hechos?

—Rotundamente. No tengo ni he tenido nada que ver.

—¿Me permite observar su móvil?

—No. No se lo permito. Y no diré una palabra más si antes no hablo con un abogado de mi confianza.

—Es mejor que colabore con nosotros.

—No tengo nada más que añadir.

—¿No dio indicaciones de su salida y del tiempo que tardarían en volver?

—Sin comentarios.

—¿No se entretuvo deliberadamente por El Tubo para hacer tiempo?

—Sin comentarios.

—¿Sabe que se le puede detener por obstrucción a la acción de la justicia?

—…

Los integrantes del equipo de seguridad habían conseguido las imágenes del periodo solicitado y las estaban pasando a un pendrive para entregárselo a su jefe.

La pequeña emisora de uno de los agentes emitió un zumbido y luego se oyó algo parecido a “Hemos terminado, podéis bajar”.

Cuando, por fin, Valero tuvo el dispositivo con las grabaciones de las cámaras de seguridad deshicieron su camino y regresaron a la habitación.

Tocó a la puerta y le abrieron desde el interior.

—Tengo las imágenes de las cámaras de seguridad de los accesos al hotel y de este pasillo entre las 12:00 y las 17:00 —dijo entregando un pequeño estuche al que parecía llevar la voz cantante.

—Excelente. Muchas gracias. Nos hará falta su presencia y la de alguien de su confianza para analizar las diferentes escenas. No descarto que tengamos que visualizar un lapso muy superior. El autor o autores podrían estar dentro de las dependencias desde mucho antes. Habrá que identificar a toda persona que haya transitado por el pasillo.

—Y aquí está el informe sobre el sospechoso, teniente.

—Gracias. A ver… niega todo y no quiere hacer declaraciones. Lo normal.

—No es que no quiera hacer declaraciones. Es que no tengo nada que declarar, que es muy distinto. No tengo nada que ver con esta historia —alegó José, visiblemente molesto.

—Es usted el principal sospechoso. Pudo ver la clave que utilizaba la señorita y comunicársela a los autores materiales.

—No me haga reír. Estas cajas se fabrican en serie y se instalan por centenares. Todas las cerraduras tienen una clave maestra, al igual que las puertas de las habitaciones del hotel. Todas.

—Eso le corresponde aclararlo a la justicia. 

—¿Quiere decir que estoy detenido?

—No; pero tengo que pedirle que nos acompañe a comisaría. Cuando preste declaración por los cargos que se le imputan se determinará si se le deja en libertad o se le detiene formalmente.

—¿Qué cargos hay contra mí?

—Los de…

—Retiro los cargos —dijo Judith interviniendo por primera vez.

—¿Cómo?

—Que retiro los cargos contra José Torres Mur. Quizá me precipité y actué movida por pruebas circunstanciales. 

—¿Está segura?

—Lo estoy. Tómenle declaración si es su deseo y déjenle ir. Que coja sus cosas y que se vaya. No quiero verle más.

—Ya ha oído a la señorita. Recoja sus enseres personales y espere un momento. Tengo que pedirle, no obstante, que no salga de Zaragoza sin nuestro permiso previo.

José se movió como en sueños. Nada tenía en la habitación, excepto las pocas prendas que habían comprado y las que estaban en la lavandería, sin contar el equipo de grabación que había pagado de su bolsillo. Sin mediar palabra recogió el material y lo guardó en su correspondiente estuche.

—Espero que haya hecho lo correcto —dijo el teniente a Judith.

—Cuando visionen las cintas lo sabremos —comentó Valero.

—Bien. Nos vamos. Tenemos que analizar todo el material y revisar las imágenes. Le rogaría que permaneciera en Zaragoza, mientras tanto.

—¿Será mucho tiempo? —preguntó la aludida.

—Dos días más. A lo sumo tres. No obstante, si me permite la sugerencia, sería preferible que cambiase de hotel. Es posible que no se conformen sólo con sus documentos, ahora que saben que está aquí.

—Pondré vigilancia discreta mientras tanto —añadió el jefe de seguridad.

—Está bien. Tres días —concedió Judith—. Recogeré mis cosas y saldré esta misma tarde.

El teniente alargó una discreta tarjeta a la mujer.

—Cuando esté instalada de nuevo, avíseme.

—Gracias, teniente. Lo haré.

Se despidieron con protocolaria profesionalidad y abandonaron la estancia. Judith se sentó frente al ventanal, en el mismo sillón que utilizaba para traducir los informes a José. Miró distraídamente hacia el exterior y vio al que había considerado su amigo parado en la acera, frente al hotel, con la mirada vuelta hacia su posición. Sabía que no podía verla por la especial estructura de los cristales, aunque ella le veía con toda claridad. Los policías le indicaron algo y este negó con la cabeza. Luego vio cómo se dirigía al parking del hotel desde el acceso de la calle. Minutos más tarde el pequeño coche del hombre que había traicionado su confianza desaparecía por una travesía lateral.

Resolvió pedir ayuda al Consulado Honorario de Alemania, que representaba los intereses de los ciudadanos austriacos en Zaragoza, hasta que tuviera noticias de la policía.

Hizo sus maletas lo más rápidamente que pudo y se dirigió a recepción para abonar la cuenta del hotel. El propio jefe de seguridad hizo de mozo para llevar su equipaje hasta el primer taxi que aguardaba a la entrada del edificio. Abrió la puerta para que pudiera acomodarse convenientemente y colocó las pertenencias de la mujer en el maletero.

—El hotel lamenta profundamente las molestias sufridas —dijo a través de la puerta entreabierta—. Deseamos que esta desagradable situación se resuelva cuanto antes.

—Muchas gracias, señor Ollé. Yo también lo espero.

—¿Dónde se dirige?

—No lo sé todavía —mintió—. Se lo comunicaré a la policía cuando esté instalada.

—Buena suerte.

Hasta que Valero no cerró la portezuela desde el exterior no comunicó al conductor la dirección de destino.

—Cinco de marzo, 7. ¿Sabe dónde queda?

—Es una calle peatonal, junto a Plaza de España.

—Déjeme lo más cerca posible.

—En la misma puerta. El servicio público puede circular con las debidas precauciones.

—Perfecto.

* * *

José había llegado a la casa que compartía con su hermana con la cara descompuesta. Cuando ella le vio entrar en ese estado no pudo reprimir la normal reacción de curiosidad. Le observó dirigirse al dormitorio y dejar aparatosamente sobre la cama una pequeña caja. Tocó discretamente la puerta para llamar la atención del recién llegado.

—¿Qué ha pasado? ¿Algo no va bien?

Su hermano se volvió lentamente, con el mismo gesto que si fuera una rama desgajándose de un árbol.

—Nada va bien. A Judith le han robado sus archivos mientras comíamos en El Tubo. Me culpa a mí de ser cómplice de los posibles autores. Ha llamado a la policía y me han tomado declaración.

—¡Qué cosa tan absurda! ¿Se ha vuelto loca?

—Probablemente. Le llevó mucho tiempo recopilar, analizar y consolidar información para resolver algo que le intriga desde hace 25 años. Y ahora se ha esfumado todo. Yo también me habría vuelto loco.

—¡No me digas que la defiendes!

—No, no la defiendo. Me ha dado un susto de muerte, pero la comprendo.

—Ven y nos lo cuentas. A lo mejor así nosotros la comprendemos también.

Terminó de calmarse sentado al borde de la cama manteniendo la respiración con un ritmo constante. Poco tiempo después se reunía con su hermana y su cuñado en el salón de la casa. Tomás ya estaba en antecedentes de lo poco que Ana sabía sobre lo sucedido y era evidente que deseaban conocer toda la desagradable historia.

José tomó asiento en su sillón habitual, frente a sus familiares, y comenzó a narrar los acontecimientos del día.

Les contó cómo habían grabado un nuevo episodio sobre Radigales antes de salir a comer al Tubo. Describió la impresión que le causó salir de la ducha y encontrarse encañonado por la pequeña pistola de Judith, su cara, mezcla de ira e indignación, y las acusaciones que le lanzaba de las que no entendía nada.

Todo se relativizó cuando ella retiró su acusación contra él. A pesar de eso no podía salir de Zaragoza sin el conocimiento de la policía.

—¿Te tienen que dar permiso para salir? —preguntó Tomás.

—No me queda claro. He creído entender que me basta con comunicar mi salida. No estoy bajo arresto domiciliario o cosa parecida.

—¿Y todavía dices que la comprendes? —terció Ana.

—Aún, aún. Yo habría reaccionado igual, dadas las circunstancias.

—¿Cómo puede dudar de ti?

—Supongo que porque no se puede permitir el lujo de fiarse de nadie. Sobrevivió a un intento de asesinato en el que murió su pareja. Esta mujer no tiene a nadie en el mundo en quien pueda confiar.

—Tonterías. Te tenía a ti.

—Ya no, Ana. Ya no.

Los tres permanecieron en silencio unos instantes, con las miradas ausentes.

—No hay que perder la esperanza. Ya verás lo pronto que encuentran sus preciados papeles y todo acaba bien.

—Ojalá que así sea.

—Ahora, a cenar. No quiero que además de agobiado te acuestes hambriento.

—Eso lo han hecho las de la limpieza. Te lo digo yo —añadió su cuñado.

* * *

El Consulado Honorario de Alemania en Zaragoza ocupaba la primera planta del edificio. El escudo con el águila negra y la bandera del país presidían el balcón principal sobre la puerta de acceso. Judith dejó sus pertenencias al cuidado del servicio de seguridad y solicitó una entrevista con la persona responsable de la institución.

La Cónsul Honoraria, María López Palacín, escuchó el relato de Judith con atención y sumo interés. Cuando terminó de narrar lo sucedido se ofreció para poner a su disposición una de las dependencias del consulado, una discreta protección y comunicar su paradero a la policía, tal como le había solicitado el teniente Brun.

A solas en su escondite provisional intentó recomponer en su metódico cerebro las diferentes fuentes de las que se había servido para confeccionar su preciado informe. Llegado el caso aspiraba a seguir los mismos pasos que había dado en el pasado hasta reconstruir la mayor parte del material sustraído. Hizo una lista mental, la repasó escrupulosamente y la archivó en un espacio reservado de su cabeza a la que, esta vez sí, solamente ella tendría acceso.

Una vez resuelto este detalle trató de recordar qué pistas habría podido dar a su examigo sobre sus verdaderas intenciones. Aunque no eran muy significativas se sobresaltó al constatar que le había hablado de las atrocidades cometidas por todos los ejércitos en liza contra la población civil, y no sólo por los nazis.

No estaba segura de qué contenido de su dossier habría podido levantar el interés del presunto escritor, dado que también le había referido que el segundo submarino que se hizo a la mar en Kiel, el 5 de mayo de 1945, podría transportar algo de incalculable valor que se habría evaporado en medio del océano antes de su rendición a la flota británica.

—¿Cómo pude ser tan estúpida? —se repetía una y otra vez.

—Porque te gustaba —respondía una voz en su interior.

La señora López Palacín llamó con golpes suaves a la puerta, sacándola de sus reflexiones.

—Soy yo. María. ¿Puedo pasar?

—Adelante. Está abierto.

—Gracias —dijo su anfitriona entrando en la estancia—. Ya está avisada la policía. El teniente Brun se ha alegrado de que estuvieras bajo mi tutela. Han empezado a revisar las cintas y mañana a mediodía esperan tener algo más claro.

—Aunque se identifique a los autores, lo difícil será recuperar la información.

—Es justo lo que me ha dicho él. ¿Te parece si salimos a cenar algo?

—Dame un minuto.

—De acuerdo. Te espero abajo.

Tardó lo justo en cepillarse el pelo, cambiarse de zapatos y dar algo de color a su rostro, demasiado afectado por los sucesos del día. Cinco minutos después se reunía con su salvadora en la planta baja.

—¿Dónde te apetece ir?

—Menos al Tubo, donde quieras. No tengo buenos recuerdos de la zona. Me robaron mientras estaba allí.

—¿Te gustan las hamburguesas? —preguntó María para desviar la conversación.

—Las buenas, sí.

—Entonces tomaremos las mejores. Aquí mismo, frente al Consulado, está el Bronson. Te gustará.

Cruzaron la estrecha calle y se dirigieron al local anunciado por María.

El establecimiento era un tributo a la figura del actor Charles Bronson, cuyo rostro decoraba las puertas de acceso y las cartas del menú. Distintos carteles de sus películas más reconocidas adornaban las paredes, junto con innumerables fotogramas y escenas alusivas a su carrera cinematográfica, además de un insólito busto del propio astro, que presidía la barra de la planta de calle o “cantina”. En el piso inferior, denominado directamente “Bronson City”, la decoración del mural del fondo representaba una calle de un pueblo sacado de uno de los “western” de la estrella de Hollywood, con una hilera de carretas vacías en primer plano.

Antes de descender hacia el “Oeste” Judith reparó en el enorme cartel de una de sus películas cuyo título afirmaba: “Yo soy la Justicia”.

Quizá ella también se había considerado la encarnación de la justicia en el pasado. Era indudable que habían enviado a los tribunales a más de mil cien personas, principalmente hombres, que habían sido juzgadas y sentenciadas en procesos con todas las garantías judiciales. Jamás se habían tomado la justicia por su mano, como hacía sugerir el protagonista del cartel.

Su actividad pasada les había hecho enfrentarse a poderosos enemigos, que perseguían justo lo contrario que ellos: esconder a los criminales de guerra nazis y ocultarlos lo más secretamente posible con el objeto de que no pudieran ser detenidos para rendir cuentas por sus acciones. Pero ¿y las atrocidades cometidas por los libertadores? Nadie juzga a los vencedores, sólo a los vencidos.

Un camarero depositó sobre la mesa un enorme tubo de cristal lleno de cerveza, con un pequeño grifo en la base del pedestal, sacándola de sus pensamientos.

—¿Han elegido lo que comerán?

—Dos “Bronson Cheeseburger” de 250 gr. En su punto —contestó María por las dos.

—La mía más pasada, por favor.

—Muy bien. Dos “cheese” medianas, una al punto y otra más hecha. Serán 10 minutos ¿Algo mientras esperan?

—Una “Flor de Gambas”.

—Enseguida.

María leyó en el rostro de Judith una profunda preocupación por todo lo acontecido. No quería causar más inquietud en su protegida, de modo que se decidió por relatar anécdotas del local.

—¿Sabías que el propio Bronson estuvo aquí para sorpresa de todos los clientes?

—No, claro que no. Supongo que sería todo un acontecimiento.

—Te puedes imaginar. Con la fama de rudo que tenía, al natural era un pedazo de pan. Se hizo fotos con todo el mundo.

—Tengo entendido que pintaba cuadros y que no se le daba mal del todo.

Judith y María departieron amigablemente durante el tiempo que duró la cena. A la salida la Cónsul Honoraria sugirió dar un paseo hasta la Plaza de España, que fue declinado por su invitada, alegando un más que comprensible agotamiento físico y mental.

Cruzaron la calle de regreso al consulado y subieron al piso en el que se había habilitado una estancia para una súbdita austriaca que demanda protección a la representación consular de Alemania. Judith von König-Walnner agradeció sinceramente las atenciones recibidas y se despidió de su anfitriona.

En la cama no conseguía conciliar el sueño. Notaba la ausencia de José, o, mejor dicho, su falta de presencia. Recordaba la forma en la que la miraba, sus manos recorriendo suavemente su piel, jugando con sus cabellos, la calidez de sus besos.

¿Todo era fingido? ¿Tan buen actor era? ¿Se habría precipitado al considerar su implicación en el robo y por eso retiró los cargos?

Para su propia desesperación no conseguía dormir. Ninguna de las técnicas de relajación que había aprendido a lo largo de su vida funcionaban.

¿Qué pensaría José de todo esto, si era inocente?

En la soledad de su dormitorio, el acusado tenía las mismas o parecidas preocupaciones. No lograba imaginar cómo pudieron sustraer los documentos de su amiga, ni mucho menos los motivos para hacerlo. ¿Tan importantes eran? ¿A quién podría perjudicar que Judith publicara sus notas en forma de ensayo o novela?

En la distancia ambos se hicieron, sin pretenderlo, la misma pregunta al mismo tiempo: ¿por qué?

CAPÍTULO VII

“Cuando alguien pide justicia es que quiere

que le den la razón”.

Santiago Rusiñol i Prats

Judith se despertó más cansada que cuando se acostó. Apenas pudo dormir unas pocas horas, ya que pasó gran parte de la noche dando vueltas a la idea de que debía la vida de su madre a un aragonés de proverbial nobleza, lo que estaba en profunda contradicción con el hecho de que los documentos que llevaba más de veinticinco años atesorando le habían sido arrebatados por otro aragonés, aparentemente igual de noble.

No confiaba demasiado en que sus papeles se pudieran recuperar, de modo que sus esfuerzos se tendrían que concentrar en las tareas de reconstrucción. Contaba con poder acceder rápidamente a la información que se estaba desclasificando en todos los estados afectados por la contienda, por lo que pensaba que esta vez todo le resultaría más sencillo; pero tendría que emplearse a fondo para reconstruir todos los testimonios que había logrado reunir.

Las copias originales en papel de seda de algunos informes, como el del Batallón Sigfrid que había traducido a José, serían imposibles de reemplazar. Al menos le quedaba el consuelo de disponer de las grabaciones que le había confiscado a su examigo.

Lo que sería prácticamente imposible de reponer eran los testimonios sobre los millones de mujeres que habían sido humilladas, torturadas, violadas y, en ocasiones, asesinadas por los ejércitos libertadores. Por todos ellos: rusos, americanos, ingleses… todos.

Era plenamente consciente de que, desde que se escribe la historia de la humanidad, los hechos de armas han sido el denominador común. Y en todos los conflictos bélicos, desde la antigüedad hasta la época actual, pasando por la Edad Media, los contendientes han utilizado a las mujeres del enemigo para transmitir un mensaje de terror, utilizando la violación como principal instrumento para su difusión.

Las madres, hijas, esposas y hermanas del adversario han sido sometidas secularmente a todo tipo de ultrajes, con independencia de su raza, religión o edad. No importaba si las niñas morían como consecuencia de los desgarros producidos por la brutal bestia en forma de soldado que las violaba.

Pero nadie juzga a los vencedores. Simon le repetía una y otra vez que su primera prioridad era hacer justicia a la causa semita y a las víctimas del Holocausto. Después habría tiempo para desvelar otros abusos. El Holocausto invisible tendría que esperar.

Judith consideraba que el término “abuso” era un eufemismo demasiado suave para definir un comportamiento tan criminal.

—Tendremos tiempo después. Ahora debemos centrarnos en nuestra misión —solía argumentar para concluir el debate cada vez que ella sacaba el tema.

Estos hechos son de sobra conocidos por los responsables militares, quienes, no obstante, los soslayan o minimizan o, directamente, los encubren y niegan. Ella pretendía hacer público este tipo de aberraciones para sacudir las conciencias de los resortes de poder.

Y luego estaba la desconcertante desaparición del segundo submarino durante una semana, perdido en el Mar del Norte… o, quizá, no tan perdido.

Los U-Boot del tipo VII podían recorrer navegando en superficie 6.500 millas náuticas a 12 nudos (12.000 km a 22,22 km/h) utilizando sus poderosos motores diésel. Con los motores eléctricos sólo podía recorrer sumergidos 80 millas náuticas (150 km) a una velocidad de 7,5 nudos (14 km/h), lo que les hizo muy vulnerables al no tener la suficiente capacidad para permanecer sumergidos durante más tiempo. El Almirante Dönitz había establecido que el 80% de los submarinos hundidos en la batalla del Atlántico lo fueron mientras permanecían en superficie.

No obstante, aquel segundo submarino era un modelo del tipo XXI dotado con las avanzadas turbinas Walter, que utilizaban como combustible peróxido de hidrógeno. Sus baterías eléctricas tenían siete veces más capacidad que el resto de sumergibles. De hecho, se le conocía como “Die Elektroboot”.

Todo eso lo recordaba con absoluta precisión, incluido el nombre de su comandante, el Kapitanleutnant Wilhem-Ernst Schultz.

* * *

José tampoco había descansado demasiado. Había pasado la mayor parte del tiempo imaginando cómo podían haber sustraído el famoso dossier sin encontrar ninguna explicación plausible. Tampoco tenía respuesta para los motivos, como no fuera que los presuntos ladrones estuvieran buscando otra cosa, por ejemplo, joyas.

Quizá alguien se fijó en que Judith tenía un extenso guardarropa, que combinaba perfectamente para cada ocasión, y en los pocos, aunque valiosos, complementos que usaba a diario.

En cualquier caso, estaba convencido de que todo el maldito embrollo se iba a resolver en muy poco tiempo. Al menos, eso es lo que se decía mientras se duchaba.

Al empezar a afeitarse contempló una figura con cara de imbécil que le miraba desde el otro lado del espejo y que se parecía vagamente a él.

Mucho esfuerzo y, sobre todo, muchas expectativas, tenía que haber puesto Judith en sus documentos para reaccionar de la manera que lo hizo. A pesar de todo no podía dejar de reconocer que, con toda probabilidad, él habría actuado de un modo similar en esas circunstancias.

* * *

El teniente Esteban Brun había pasado más de tres horas el día anterior visionando las cintas del pasillo de la octava planta del Hotel Reina Petronila. Excepto el personal de limpieza y arreglo de habitaciones, nadie había franqueado la puerta de la denunciante, si se descartaba a ella misma y al acusado.

Las imágenes reflejaban la salida de la pareja a las 12:45 y la colocación de la cartulina para solicitar el arreglo de la habitación; la llegada de las empleadas con la batea para el cambio de sábanas, toallas, reposición de los gadgets de cortesía, utensilios de limpieza y un aspirador de gran formato; la salida de las camareras, 20 minutos más tarde, con la ropa de cama y baño retirada; el regreso de la pareja alojada y la aparición de Valero Ollé con los cuatro policías. Nada más.

Si los documentos se habían sustraído en ese periodo, tendrían que haber salido ocultos entre los bultos de ropa… si es que se trataba de las empleadas. Sólo había, de momento, una línea de investigación. No quedaba otra alternativa que interrogar a las dos camareras.

Por otra parte, los análisis de la dactilografía indicaban que Judith von König-Walnner era la única persona que había tocado la caja de seguridad. O, al menos, la única que no había borrado sus huellas después de hacerlo. Ningún otro indicio en los tiradores y pestillos de las puertas, encimeras, superficie del mobiliario o ventanas. Sólo había vestigios de la presencia de Judith y José.

El teniente Brun y el inspector jefe Morales, al que acompañaban un subinspector y un oficial de policía, se personaron en las instalaciones del hotel para interrogar a las dos sirvientas. Valero las localizó realizando su trabajo diario y solicitó su presencia en las oficinas de seguridad situadas en el último piso junto a las instalaciones del SPA.

Cuando Yilena Martínez y Margarita Sánchez, peruana y ecuatoriana respectivamente, entraron en la sala sus caras reflejaban más curiosidad que otra cosa.

Valero hizo las presentaciones de sus empleadas y cedió el protagonismo al inspector Morales.

—Buenos días, señoritas. Soy el Inspector Jefe Morales, del Cuerpo Nacional de Policía. Me acompañan mi colega de la Policía Judicial, el teniente Brun; el subinspector Narváez y el oficial Zubiri —dijo señalando a los aludidos.

—Mucho gusto —repuso Yilena.

—Se ha denunciado que entre las 12:45 y las 17:00 horas del día de ayer se ha cometido un robo en la caja fuerte de la habitación 803.

—Nosotras no hemos oído nada —aclaró Margarita.

—Es normal, dado que no se han hecho declaraciones ni ha trascendido a la prensa. Nadie lo sabe excepto los que estamos aquí… y la persona que ha denunciado la desaparición.

—¿Y qué tiene que ver con nosotras? —insistió Yilena.

—Espero que nada. Únicamente que las cámaras de seguridad del pasillo de esa zona de la octava planta indican que ustedes fueron las únicas personas que accedieron a la estancia en ese intervalo de tiempo.

Las dos muchachas permanecieron en silencio mientras los profesionales ojos de los policías estudiaban sus rostros. Esperaban descubrir algún tipo de reacción que no se produjo.

—¿No tienen nada que decir? —inquirió el inspector Narváez.

—No —contestó Margarita— ¿Qué quiere que le digamos? Yo no sé a qué se refiere.

—¿Encontraron algo que les llamase la atención, algo que no fuera lógico?

—Bueno, una de las puertas del ventanal estaba entornada. Recuerdo que la cerré de vuelta —aclaró Yilena.

—¿Por qué le pareció extraño? 

—Normalmente esas puertas se dejan cerradas para evitar que alguien pueda acceder al interior desde la terraza.

—¿Cree que alguien pudo entrar desde el exterior antes de que llegaran ustedes?

—No lo sé. Sólo digo que se puede hacer. Por eso los huéspedes dejan las puertas cerradas cuando se van.

—¿Se aseguró de que quedaba bien cerrada?

—Seguro. Comprobé el cierre dos veces.

Morales animó con un gesto a su subordinado para que continuara el interrogatorio.

—¿Estaba abierto el armario donde se encuentra la caja fuerte?

—No. Ese estaba cerrado.

—¿Lo abrieron ustedes?

—No, señor —terció Margarita mirando a Valero—. Nunca abrimos los cajones ni los armarios. Lo tenemos estrictamente prohibido.

El subinspector consideró que sus preguntas habían sido respondidas con cierta lógica y cedió el turno de interrogación a su jefe.

—¿Por qué entraron las dos? ¿No suele ser habitual que entre una sola persona para arreglar las habitaciones?

—Sí, es lo que hacemos; pero ya era algo tarde, sólo nos quedaba esa pieza y entre las dos resultaría más fácil.

—Qué hicieron exactamente.

—Bueno. Yo me dediqué a asear el cuarto de baño —siguió Margarita —y ella hizo la habitación.

—Sí, lo supongo. Quiero que me expliquen en qué invirtieron exactamente veinte minutos una vez dentro.

—Como le dije —retomó Yilena el discurso –, cerré la puerta de la terraza y me aseguré de que quedara bien cerrada. Luego retiré la colcha, las sábanas y las fundas de las almohadas y rehíce la cama por completo. Llevé la ropa que acababa de quitar hasta la puerta y la coloqué junto a las toallas que Margarita hacía sacado del baño. Luego pasé el aspirador por toda la habitación, recogimos la ropa, repusimos las bolsas de las papeleras y nos fuimos.

—¿Y nada más?

—Nada más. Eso fue todo.

—Está bien. Pueden seguir con su trabajo. Nos han sido de gran ayuda.

—Un placer colaborar con la policía —reconoció Yilena sonriendo—. Para lo que sea, estamos a la orden.

—Muy bien. Si las necesitamos se lo haremos saber a través del señor Ollé. Pueden retirarse.

Las dos mujeres se levantaron e iniciaron la salida de las dependencias de seguridad acompañadas hasta la puerta por Morales. Cuando hubieron abandonado la sala, el inspector hizo un gesto con la mano al oficial Zubiri para que se acercase y cerró la puerta tras ellas.

—Dentro de dos minutos quiero que abras esta puerta. Si oyes que alguien se acerca antes, ábrela de todos modos. ¿Entendido?

—Claro, jefe.

—Y llama a Jefatura para que nos envíen dos equipos de seguimiento y vigilancia.

—Enseguida.

El inspector jefe regresó junto a sus colegas y el expectante Valero, que no comprendía nada de lo que estaba pasando.

—Necesito el expediente de estas dos personas —dijo dirigiéndose al jefe de seguridad del hotel—. ¿Los tiene aquí?

—Sí. Estas oficinas son nuestro cuartel general. Deme un minuto.

Valero se retiró y regresó poco después con dos carpetas que contenían los datos curriculares de las camareras, su solicitud de empleo y el contrato que habían firmado con la empresa hotelera.

El subinspector se hizo cargo de la documentación y procedió a leerla detalladamente.

—De acuerdo con lo que nos han contado y lo que sabemos podemos establecer varias hipótesis —dijo Morales—. ¿Qué cree usted que pudo suceder, señor Ollé?

—Es posible, sólo posible, que se dejaran la puerta de la terraza abierta y que alguien pudiera entrar desde el exterior —respondió Valero con prudencia.

—¿Antes o después de la limpieza de la habitación?

—Yo diría que antes. Después habría resultado más complicado, ya que las empleadas han declarado que dejaron la puerta de la terraza cerrada.

—¿Y no pudo ser al revés?

—Creo que no le entiendo, inspector.

—¿No pudieron dejar abierta la terraza cuando se fueron?

—Poder, sí que pudieron. Pero ellas han dicho que no fue así.

—Sí. Sé lo que han declarado; pero mi trabajo consiste en determinar lo que pasó sin creerme todo lo que me dicen que pasó.

—Señor, Ollé. Sospecho hasta de la propia señorita von König-Walnner y del señor Torres. Por lo general intentamos determinar una línea de investigación que pueda resultar fiable. Ya sabe. Qué ocurrió el cómo, el cuándo… y el quién. De momento no sabemos ni cómo ni quién... ni por qué, claro.

—¿Quiere decir que no hay un móvil?

—Siempre hay un móvil para la comisión de los delitos. A veces es, simplemente, un impulso fortuito con resultados insospechados.

El oficial abrió la puerta de las oficinas, tal como le había pedido su superior, y escudriñó los alrededores. Le pareció ver que una figura femenina desaparecía rápidamente por el hueco de la escalara; pero no pudo determinar de quién se trataba.

El teniente Brun, que había permanecido al margen durante todo este tiempo, hizo uso de la palabra.

—Señor Ollé. ¿Podría averiguar los nombres de las personas alojadas en las habitaciones colindantes?

El aludido hizo una llamada con su móvil mientras los cuatro policías aguardaban su repuesta.

—Me han informado desde recepción que la 801 y la 805 llevan una semana sin ocuparse. No había nadie alojado en ellas ayer.

—Gracias por la información –prosiguió Brun–. ¿Qué personas del hotel conocen la clave maestra de las cajas fuertes?

La pregunta sorprendió a Valero Ollé, quien meditó unos instantes antes de responder.

—Sólo personas de mi confianza y yo mismo, por supuesto.

—¿Cuántas personas?

—Mi asistente, Santiago Anes, la gobernanta y el jefe de los servicios de mantenimiento.

—Todos son de fiar, por supuesto.

—Absolutamente.

—¿Qué probabilidades hay de que alguien, fuera de ese reducido círculo, consiga la clave maestra?

—Es difícil precisarlo. Supongo que el fabricante, las empresas instaladoras y poca gente más tendrá acceso a esa información.

—La denunciante asegura que cambiaba el código cada día. Aun suponiendo que José Torres lo hubiera visto, lo cierto es que no lo comunicó. Estuvo hablando con su hermana de cosas triviales. Lo hemos comprobado.

—Pues no me explico cómo pudieron robar sus documentos —confesó Valero cada vez más perplejo.

El Inspector Jefe Morales intervino de nuevo en la conversación con una expresión resuelta, propia de las personas que están seguras de lo que van a decir.

—Vamos a reconstruir los hechos. Los clientes alojados salen a las 12:45. La puerta de la terraza pudo quedar abierta o no. Me inclino a pensar que lo lógico es que la cerraran antes de salir.

—Pero Yilena ha declarado que estaba abierta —protestó Valero.

—Sí, sí. Déjeme continuar. Nadie más apareció por el pasillo hasta que llegaron las camareras directamente. No pasaron y vieron la cartulina verde, sino que fueron de propio. ¿Estamos de acuerdo?

—Sí… ahora que lo dice es cierto que fueron exprofeso.

—Entraron y se demoraron 20 minutos dos personas, lo que equivale a dos tercios de hora de una única camarera, para asear un baño, cambiar la ropa de la cama y pasar la aspiradora. ¿Una de ellas no hizo nada en ese tiempo?

—No sé qué quiere decir. ¿No creen que alguien pudo entrar por la terraza y perpetrar el robo? —preguntó el responsable de seguridad del hotel con aire confuso.

—No, señor Ollé; pero eso es lo que quieren que creamos y, de momento, vamos a seguirles el juego. Alguien les facilitó la clave maestra o la obtuvieron por algún medio. Eso es lo que queda por aclarar.

—Yo sólo pido que actuemos con prudencia y justicia.

—Estamos siendo todo lo prudentes que se puede ser. Respecto de la justicia, es al juez a quien le corresponde determinar a quién le asiste la razón.

—¿De verdad está convencido de que han sido ellas?

—Completamente. Sin la menor duda. Se lo voy a explicar.

* * *

María López Palacín, La Cónsul Honoraria de Alemania en Zaragoza, tocó discretamente con los nudillos la puerta de la estancia que ocupaba Judith. Su huésped abrió con una sonrisa forzada que pretendía mostrar agradecimiento por la hospitalidad recibida.

—Buenos días, María. Ayer estaba tan ofuscada que no tuve ocasión de agradecerte adecuadamente lo mucho que estás haciendo por mí.

—Ya lo hiciste. Y aún puedo hacer más. En mi calidad de Decana del Cuerpo Consular de Aragón estoy en disposición de solicitar una especial protección diplomática para ti, si lo estimas conveniente.

—De momento me conformo con un café bien cargado. Te agradezco muchísimo lo que estás haciendo; pero considero que si en dos días más no hay avances me volveré a mi casa de Viena.

—¿Quién se beneficia con el robo de tus documentos?

—En principio nadie. Muy poca gente conocía su existencia y naturaleza: mis padres, Álko, Simon Wiesenthal… todos ya fallecidos. La única persona que los ha visto, aunque desconoce su contenido, es mi amigo José.

—¿Amigo?

—Eso creía, en realidad. ¿Ese café?

—Son algo más de la 9. Vamos fuera, a ver si te animas un poco.

—¿Dónde me llevas esta vez?

—Al Gran Café, en Plaza de España. Queda al otro lado de esta misma calle.

Caminaron hacia el cruce con el Paseo Independencia. Después de girar a la izquierda y bordear la mitad de la Plaza de España se sentaron en la terraza del Gran Café y pidieron sus respectivos desayunos. A esa hora ya estaba todo Zaragoza en la calle y el continuo deambular de diferentes tipos de personas por la zona resultaba un atractivo añadido al establecimiento.

—Es un lugar muy agradable, María. Muchas gracias.

—Espero que te guste el café. El teniente Brun quedó en hacerme saber el resultado de las pesquisas policiales antes de comer. Esta mañana han quedado con el responsable de seguridad del hotel, una vez analizadas las cintas y las evidencias dactilares de tu habitación.

—Me gustaría que sean noticias positivas; pero si no aparece el dossier ya tengo pensado cómo recomponerlo.

—¿Pensabas publicar el resultado de tus investigaciones?

—Sí. Aunque serían dos publicaciones distintas, dada la diferente naturaleza de cada tema.

—No tienes que hablarme de ello, si no quieres.

—No tengo inconveniente, en realidad. Si lo mantuve como algo personal es porque Simon decía que no era la prioridad; pero Álko y mis padres insistían en que tratara de conseguir la mayor cantidad de evidencias posibles.

—¿Álko?

—Mi pareja durante dos décadas. Yo tenía 20 años y él 32 cuando le conocí. Murió con 52 por salvarme la vida. Un coche nos embistió cruzando un semáforo. Él me empujó para sacarme de la zona de impacto y recibió un golpe brutal que le mató en el mismo instante.

—Tuvo que ser muy duro.

—Lo fue. Él era muy valioso para mí. Tenía una memoria fotográfica y un don natural para el dibujo. Era capaz de ver a una determinada persona y realizar un retrato detallado de su rostro minutos después. Gracias a su portentosa cualidad pudimos identificar a cientos de presuntos criminales sin necesidad de cámaras.

María observó cómo el rostro de Judith se ensombrecía por momentos. Daba la impresión de que el oleaje crecía en intensidad dentro de sus ojos azules y amenazaba con derramarse de un momento a otro por sus mejillas.

—No tienes que hablar de eso si no quieres.

—Al contrario. Vimos a muchas personas que no querían que les sacáramos fotos, supongo que por vergüenza. Álko les hacía dibujos casi perfectos difuminando sus rostros y siempre nos los aprobaban.

—¿Estaban en el dossier?

—Sí. Ya te puedes imaginar que muchas mujeres, que eran unas niñas cuando fueron violentadas, sentían miedo y vergüenza de que se supiera por el doloroso trance que habían pasado. Es una forma sutil de pasar la culpa a la víctima y no al agresor, casi como si tuvieran que pedir perdón por ser mujeres y estar en el lugar equivocado en el momento equivocado.

—Todavía hay culturas en las que, por desgracia, se castiga a las víctimas de estos actos criminales y no a los que los cometen. Y en pleno siglo XXI. En Asia, África, América.

—Pretendo hacer un alegato sobre el respeto que merecemos las mujeres, ya que todos los hombres, que se consideran tan viriles, viven gracias a la dedicación y amor que una de nosotras puso en su crianza y desarrollo.

—Leí una vez que ser macho es muy fácil y lo que es verdaderamente difícil es ser hombre.

—Me parece muy acertado. Sea como fuere, con dibujos o sin ellos, pienso seguir adelante con mi denuncia. Ya no se va a juzgar a los culpables. Cualquiera de los autores materiales más jóvenes estará a punto de cumplir 90 años, si no ha fallecido ya. Pero espero que se remuevan conciencias y se nos escuche de una vez.

—Ya nos escuchan. En la ONU hay una oficina para las Mujeres creada en 2010.

—Yo creo que nos dejan hablar; pero no nos escuchan. Se sigue practicando la ablación genital a las niñas de “ciertas culturas”, así como el “planchado de senos”; se secuestra a adolescentes para venderlas como esclavas sexuales; se celebran matrimonios con niñas que mueren en su noche de bodas; se sigue violando a las mujeres de cualquier edad como arma de guerra… ONU Mujeres no parece tener demasiado eco en el mundo.

—Tienes razón… Nos dejan realizar ciertas funciones gerenciales siempre que no supongamos un riesgo para la supremacía del varón… y poco más.

Las mesas de la terraza estaban prácticamente ocupadas en su totalidad. Uno de los camareros se acercó a ellas para preguntar, con sutil diplomacia, si deseaban tomar alguna otra cosa.

—No —dijo María—. La cuenta, por favor.

La sagacidad y profesionalidad de su interlocutor quedó patente cuando extrajo de su faltriquera el titket con el detalle de la consumición.

—Seis euros, si son tan amables.

Para regresar a las oficinas consulares María se dirigió por la Calle del Coso hasta la intersección con Valenzuela. A su derecha quedaba el Hotel Alfonso.

—Como las dependencias del Consulado no son nada confortables te hemos alojado en este hotel, con nombre supuesto. Nadie conoce tu verdadera identidad. Esta es tu llave —dijo María mientras entregaba a Judith una tarjeta magnética—. Es la 411. Estarás mucho más cómoda aquí. La hemos reservado bajo protocolo diplomático, de modo que tendrás que pagar en efectivo al salir.

—No tenías que haberte molestado.

—No es molestia. Es precaución. Aquí estarás más libre de movimientos y más tranquila. Ahora iremos al edificio consular, recoges tus cosas y haré que las traigan discretamente. Tú y yo esperaremos en el parque de Miguel Salamero hasta que todo esté en su sitio.

—Te estoy dando demasiadas preocupaciones.

—Lo importante es que pronto podamos tener alguna buena noticia que compartir. El resto me preocupa menos.

CAPÍTULO VIII

   “Los recuerdos no llenan nuestra soledad.

Sólo la hacen más profunda”.

Gustave Flaubert

A solas en su nuevo y confortable alojamiento, sin nada que alimentase la ilusión por lo que podrían deparar los acontecimientos inmediatos, Judith se quedó inmóvil por un largo periodo de tiempo contemplando el trasiego de personas y vehículos de la calle. Su mirada recorrió la bulliciosa arteria zaragozana desde la Plaza de España hasta la Plaza de San Roque, en uno de cuyos rincones se ubicaba el antiguo Convento de los Agustinos de la Mantería, que quedaba encajonado entre los nuevos edificios construidos en el siglo XX.

Era una construcción modesta, sin excesivas pretensiones, como aquella pequeña Iglesia Rupestre de Budapest en la que Álko se empeñó en que deberían casarse.

El pequeño recinto sagrado de aquella modesta iglesia, claramente inspirado por el Santuario de Lourdes, estaba excavado en las entrañas de la ladera sur del Monte Gellért, lo que convertía el lugar en un espacio muy especial.

Cuando fueron a concertar la fecha de la boda se impresionó por la salvaje belleza del lugar y la devoción que se desprendía de las pocas personas presentes en él. En el fondo de la cueva le llamó la atención una imagen de una virgen negra.

—Es una copia de la Virgen Negra de Czestochowa —dijo Álko.

—También tenemos otro recuerdo polaco —añadió el párroco—. Una pintura del recientemente canonizado san Maximiliano María Kolbe, un monje polaco franciscano que dio su vida para proteger a otro prisionero en el Campo de Concentración de Auschwitz.

Judith aceptó contraer matrimonio en ese lugar con la condición de que lo aprobasen sus padres, puesto que su propia madre y Álko ya habían acordado que el matrimonio por el rito judío se celebraría en Viena, la ciudad de residencia de todos ellos.

Sus padres habían compaginado ambas liturgias en el pasado y a Judith le pareció que rendiría un especial homenaje a ambos si hacía lo mismo que ellos. Su padre estuvo encantando con la decisión y la ceremonia tuvo lugar al mes siguiente.

Durante la homilía, el celebrante, quizá con conocimiento de causa, quizá por simple coincidencia, alabó la figura de san Kolbe y su concepto del amor.

—Nadie muestra más amor que quien da la vida por sus amigos —dijo el párroco—. Durante la Segunda Guerra Mundial los nazis se llevaron prisionero al padre Maximiliano y a todos sus colaboradores al campo de exterminio de Auschwitz, donde se le adjudicó el número 16.670.

A finales de julio de 1941 se fugó un preso del campo. Un prisionero que se hallaba junto a Kolbe, Franciszek Gajowniczek, fue uno de los diez designados arbitrariamente para morir como castigo por aquella fuga.

Cuando el elegido salió de la fila musitó estas palabras: “Pobre esposa mía; pobres hijos míos”. Maximiliano Kolbe, que se encontraba afectado por una tuberculosis desde mucho tiempo atrás, le oyó con toda claridad. Enseguida dio un paso al frente y se dirigió al oficial alemán: “Soy un sacerdote católico polaco, estoy ya viejo. Quiero ocupar el puesto de ese hombre que tiene esposa e hijos”. Su oferta fue aceptada a regañadientes y le recluyeron, con el resto de los condenados, en una celda subterránea para que muriera de hambre.

Que vuestro amor no exija jamás un sacrificio semejante.

Estas últimas palabras se le antojaban en la distancia una broma trágica, ya que Álko no había dudado en demostrarle su amor dando la vida por ella.

En la ceremonia judía, celebrada en la Gran Sinagoga de Seitenstettengasse, de Viena, el discurso fue muy similar. De hecho, se estaban uniendo bajo dos interpretaciones diferentes de la misma divinidad. Con todo, recordó que la exhortación final del Rabino le resultó muy acertada.

—Antes de proceder a la bendición challah, de la hogaza de pan que dará comienzo al banquete nupcial, quiero deciros que en los tiempos actuales, en los que cada vez abunda más la falta de proyectos en común, es importante recordar que hoy estáis aquí para refrendar y confirmar vuestro compromiso como pareja, como dos seres social  y jurídicamente iguales e individualmente diferentes, que libre y voluntariamente se comprometen a quererse, a apoyarse, a ayudarse, a escucharse, a entenderse, a confiar en el otro y, sobre todo, a respetarse.

Todos sabemos que el combustible que alimenta cualquier relación es el amor. Pero, precisamente, como cualquier otro combustible, necesita ser renovado y realimentado para evitar que se agote. Si sois vuestros mejores amigos, si confiáis en vosotros mismos, si os demostráis consideración y mutua estima tendréis resueltos la mayoría de los problemas que la vida os pueda deparar.

Haced de vuestro proyecto común la aventura más extraordinaria posible, de tal manera que, dentro de muchos, muchos años, podáis mirar atrás serenamente y comentar con orgullo: “No tuvimos un camino sencillo. Nadie colgó estrellas luminosas a nuestro paso ni arrojó flores a nuestros pies. El camino fue largo e impredecible; pero lo hicimos bien”. De vosotros depende.

El buen Rabino tampoco acertó en sus previsiones. Algo totalmente ajeno a la voluntad de los contrayentes cortó de raíz aquella aventura. Ahora era viuda ante dos confesiones religiosas, que fueron solamente una en sus comienzos, y se encontraba despojada de todo aquello que había atesorado durante largos años para poder denunciar, un día no lejano, aquellas acciones abominables ocurridas al filo de la mitad del siglo XX y que nadie tenía ninguna intención de condenar. Una vez concluida la misión prioritaria, como decía Simon, era el momento adecuado.

O, más bien, podía haber sido el momento adecuado.

No reparó en el tiempo que llevaba inmersa en sus recuerdos; pero sí fue consciente de que eran lo único que le quedaba, ahora que también había perdido a José, en este caso por decisión propia.

No celebraron luna de miel. Al menos, no después de las ceremonias de boda, como era tradicional. Álko partió una vez más para Brasil porque las informaciones de las oficinas de Simon Wiesenthal y Hermann Langbein situaban al ominoso Doctor Muerte, Josef Mengele, en una finca de los alrededores de Sao Paulo. Zví Aharoni, uno de los agentes del Mossad que habían participado en el secuestro de Eichmann, tuvo noticias de que un presunto sospechoso podría cobijar a Mengele y confundieron con él a una persona de origen europeo. Álko les realizó detallados dibujos del rostro del odiado médico nazi, tal como fue visto por él en Buenos Aires, que en nada se parecían al fugitivo. Aharoni y su equipo regresaron sin conseguir su meta.

No obstante, no estaban tan descaminados. Josef Mengele estaba en la zona, aunque no gozaba de buena salud. Un día sufrió un infarto y murió ahogado en la playa brasileña de Bertioga mientras se bañaba en el mar. Fue enterrado en el municipio brasileño de Embu das Artes con el nombre de «Wolfgang Gerhard», la falsa identidad que estaba usando desde 1975.

Recordó con cierta nostalgia que Álko tardó tres semanas en regresar. Poco tiempo después tendrían una semana de vacaciones y las pensaban aprovechar al máximo.

Su flamante esposo organizó metódicamente un viaje a Grecia para pasar su Luna de Miel.

En un vetusto automóvil recorrieron los principales enclaves históricos de la antigüedad, desde Tesalónica hasta Patras, pasando por la llanura de Larisa; la imponente majestad del monte Olimpo; el épico paso de las Termópilas, en donde una placa escrita en griego, inglés y alemán les invitaba a ir a Esparta y decir que allí yacían sus soldados por la defensa de sus leyes; la llanura y el Túmulo de Maratón; la inmortal Atenas y su Acrópolis destruida por la locura de las guerras; el templo de Zeus de Cabo Sunión; Esparta; Micenas…

Cada noche Álko la dibujaba desnuda representando a una deidad clásica con un monumento a sus espaldas. Era Palas Atenea en la Acrópolis; una Cariátide sujetando el Erecteión; Helena de Esparta en el Peloponeso; Medea en Volos, la antigua Iolcos de Jasón; La Sibila de Delfos; y, por supuesto, Afrodita, la diosa del amor.

Todas esas imágenes se conservaban en su desaparecido dossier en un anexo especial al que había etiquetado sencillamente como “Dibujos de Álko”.

Cada día de aquella semana irrepetible lo tenía grabado a fuego en su corazón y no recordaba haber sido tan plenamente feliz en toda su vida. El viejo Mercedes se comportó admirablemente y les sirvió de cobijo improvisado una noche, a las puertas de Micenas, donde les sorprendió una impresionante tormenta de lluvia torrencial y gran aparato eléctrico. No había visibilidad para circular y optaron por permanecer en el aparcamiento situado ante la explanada de la Puerta de las Leonas hasta que dejase de llover.

Cada estallido de un trueno era precedido un segundo antes por un relámpago fulgurante que iluminaba la antigua ciudad de Micenas con una luz espectral. El espectáculo era de tal belleza que los mantenía sobrecogidos.

—Nos acabará por caer un rayo encima —había comentado algo asustada.

—No te preocupes. Estamos aislados del suelo por las ruedas del coche. No nos pasará nada.

—Mejor que no caiga, por si acaso.

Se cobijaron con mantas y se defendieron como pudieron contra el agua que se filtraba por todos los resquicios del viejo automóvil.

A la mañana siguiente se encontraban totalmente agotados y entumecidos. Les despertó un sol radiante que iluminaba un escenario completamente seco, como si la tormenta de la noche anterior sólo hubiera sido fruto de su imaginación.

Esa noche, en la acogedora habitación de un hotel de Pilos, la representó como la triunfante Aurora, la Eos griega, que descorría el velo de la noche con sus sonrosados dedos para dar paso a su hermano Helios y su carro solar.

Era el que más le gustaba de todos. Una trémula Eos descorría los celajes de la noche ataviada con una túnica azafranada que sólo cubría sus hombros. Sus brazos dorados empezaban a reflejar la luz que se alzaba por el horizonte, anunciando la salida del sol.

—Es fantástico, Álko. Tienes un don divino.

—En efecto. Y se llama Judith.

—Tonto.

—¿Te gusta?

—¿Cómo podría no gustarme? Es magnífico. Nunca me separaré de tus dibujos. Nunca.

Ahora no tenía nada más que sus recuerdos, los lejanos, tan presentes; los cercanos, tan distantes.

Le parecía que había pasado una eternidad desde que decidió poner fin a sus propios vetos personales y probar de nuevo la embriaguez de sentirse amada. Había elegido a José desde que la invitó a un café y se dio cuenta de que la miraba directamente a los ojos a través de unas pupilas sinceras y afables. Su admiración por el hombre que había salvado a su madre en Budapest y su resolución por escribir sobre la nobleza de aquellos aragoneses, a los que ella también admiraba, habían conseguido conmoverla.

Con todo, fue durante la cena familiar a la que él le había invitado cuando decidió que quería pasar la noche en su compañía. Él nunca se insinuó, incluso pareció sorprendido por su directa e inequívoca proposición.

Se dio cuenta en ese momento de que José no conocía la existencia de su dossier, excepto los pocos documentos relativos a Sanz Briz y Romero Radigales que ella le había regalado. No era posible que lo tuviera premeditado.

La idea de que se había precipitado al inculpar a su amigo le produjo una terrible angustia y un vacío semejante al dolor que sólo se percibe a través del alma. Cada vez le resultaba más evidente de que se había equivocado y que sólo la ofuscación por la pérdida de sus tesoros documentales podía explicar, que no justificar, su acción.

—No sueles equivocarte, Judith; pero cuando lo haces el resultado es catastrófico —recordó que le había dicho Álko en cierta ocasión—. ¿Qué vas a hacer ahora?

—Tengo derecho a cometer errores —había protestado.

—Seguro que sí. Todos tenemos derecho a equivocarnos. Y también la obligación de reconocerlo y repararlo lo antes posible.

—En eso estoy de acuerdo también.

De modo que no tenía más remedio que reparar su error; aunque aún no sabía cómo.

La reprimenda de Álko se debió a una desafortunada elección de vestuario y a un olvido garrafal. Una de las tías gemelas de su marido era alérgica al pelo de perros y gatos y, también, a la mayoría de las pieles utilizadas para la confección de prendas de abrigo. Una tarde se habían confabulado para sorprender a ambas con la excusa de cenar en el pequeño apartamento que compartían en la JosefsPlatz. El plan consistía en asistir posteriormente a una representación de la Ópera de Viena, en la que habían conseguido cuatro entradas de palco. Se imaginaban la satisfacción de las ya veteranas hermanas al descubrir la sorpresa.

Esa tarde hizo mucho frío y Judith se protegió lo mejor que pudo. Cuando la tía abrió la puerta se encontró cara a cara con un abrigo de piel que la abrazaba. Se le hizo un nudo en la garganta que casi la ahogó.

La llevaron precipitadamente a los servicios de urgencia de un hospital donde la calmaron a base de antihistamínicos e inyecciones de corticosteroides para disminuir la producción de las sustancias que provocaban el ataque de alergia. Judith ni siquiera pudo interesarse por la salud de la afectada hasta que se deshizo de las pieles y las sustituyó por un abrigo de paño grueso, complementado con gorro, guantes y bufanda de lana.

Curiosamente sintió que quizá estaba cometiendo el mismo grave error mientras encañonaba a José con su pistola.

—¿Qué vas a hacer ahora, Judith? —comentó en voz alta para dispersar sus pensamientos.

Pero no lo consiguió. Sus recuerdos trajeron a su mente que tres días después de su desafortunada visita se presentó de nuevo en casa de las tías de Álko con un ramo de rosas que parecían de cristal, una caja de bombones y la mejor de sus sonrisas. Pidió disculpas por su imperdonable descuido y anunció que había regalado sus pieles a alguien en cuyo entorno no había asmáticos, alérgicos ni detractores de ese tipo de prendas. Nunca más servirían para incomodar a otra persona.

Por descontado, las gemelas aceptaron sus excusas, sus rosas y sus bombones y le agradecieron que se desprendiera de su costoso abrigo solamente para evitarles algún tipo de incomodidad futura.

¿Sería José tan comprensivo? En realidad, estaba convencida de que sólo había un modo de saberlo.

Pero esta vez no se trataba de un objeto personal. Esta vez se había quebrado algo mucho más difícil de recomponer y para lo que no existe ninguna alternativa material.

Se había roto su confianza.

Las palabras del Rabino de Viena volvieron a su mente. No podía decir que se había comportado como la mejor amiga, no había tenido ningún miramiento a la hora de denunciarle, y, por supuesto, no había confiado en él. De modo que tendría que resolver por otros medios los problemas que ella misma había causado.

* * *

Lo que Judith no podía conocer es que, en ese preciso momento, su elaborado dossier estaba siendo examinado con todo detalle con el fin de establecer el precio que se podría obtener por él. Su valor real no interesaba en absoluto.

Aunque el conocimiento del alemán del experto no pasaba del “gracias, adiós, una cerveza” y poco más, lo cierto es que el título de la carpeta le llamó la atención: El segundo submarino.

Lo primero que pensó es que se trataba del manuscrito de una novela que alguien tenía intención de publicar. Un análisis más profundo le permitió observar una serie de dibujos muy artísticos de mujeres sin rostro, o con la cara deliberadamente difuminada, lo que interpretó como posibles ilustraciones para enriquecer la historia que se pretendía contar.

Los documentos en alemán y en húngaro en los que se citaba a personajes con nombres españoles, como Sebastián de Romero, Ángel Sanz y algunos otros, que formaban parte de una de las subcarpetas le descolocó por completo. No conocía a los mencionados; pero su inclusión en el archivo bajo la etiqueta ÁNGEL SANZ BRIZ le indujo a pensar que quizá eran a razón de que los papeles estuvieran en España.

Una rápida consulta a internet le reveló quiénes eran y por qué motivo se les había conferido el título de “Justos entre las Naciones” por una especie de museo hebreo sobre el Holocausto.

Lo que no le encajaban en absoluto eran las referencias a un segundo submarino.

Descubrió con admiración los espléndidos retratos de una misma mujer que siempre aparecía desnuda delante de antiguos templos y que, probablemente, se podrían vender muy bien en el mercado negro de los coleccionistas de este tipo de obras. Lo cierto es que la modelo era muy hermosa y las posturas en las que aparecía representada tenían una carga erótica importante, además de fuerza y expresividad.

Por último, la relación interminable de datos sobre unos submarinos, que se fechaban en mayo de 1945, le pareció absolutamente indescifrable e incomprensible. ¿Todo lo que se narraba en los papeles había sucedido en un submarino? No parecía probable, ya que la imagen femenina aparecía delante de monumentos que bien podrían ser griegos o romanos, a no ser que esos submarinos hubieran viajado a la perdida Atlántida y ese fuera el paisaje que se pretendía representar.

Resolvió consultar con un colega que había trabajado en Suiza, en el cantón alemán, para que le arrojara alguna luz sobre el asunto.

En todo caso los textos no tenían salida práctica y, por lo tanto, carecían de valor para él. Por los dibujos estaba dispuesto a ofrecer 500 euros en total, aunque calculaba que podría obtener unos 5.000 por cada uno, dada su calidad. Los retratos de las personas anónimas, sin rostro, los podría incluir en el lote por 100 euros más, porque estaba casi seguro de que tendrían mucha peor aceptación.

De todas formas, era mejor no precipitarse y ser prudente. Una llamada le confirmó que al día siguiente Paco “El Suizo” le echaría una mano con el idioma teutón. Respecto a los escritos redactados en lo que parecía húngaro dedujo que tendrían que referirse al zaragozano que según internet fue conocido como “El Ángel de Budapest” y que daba nombre a la subcarpeta.

Pero eso sería mañana. Y en este tipo de negocio el tiempo apremia. Es malo para la salud que encuentren en tu poder material robado, a pesar de que a todo el mundo le decía que se lo acababa de encontrar y quería saber qué se podía sacar por esto. 

Ahora tocaba alternar, buscar algún colega para hablar de futuros negocios y sondear cómo andaba el mercado de los caprichosos que se consumían por el “arte nudista”. Por si acaso colocó sus papeles en un portafolio y decidió salir a la calle en busca de “El Suizo”. ¿Para qué esperar a mañana?

Se dirigió a la Avenida de César Augusto con la intención de dar una vuelta por San Pablo y acercarse a El Gancho, los dos barrios en los que su traductor de alemán tenía los mejores contactos y era más fácil localizarle.

Dio con Paco “El Suizo” en la Calle Broqueleros. Sentados en una tasca de su confianza le mostró los papeles. Una primera lectura le reveló que los textos que acompañaban a las ilustraciones de mujeres sin cara se referían a torturas, violaciones y todo tipo de desmanes cometidos aparentemente por soldados soviéticos, americanos e ingleses. No había mención a los ejércitos alemanes.

Otro cuerpo del documento, el que contenía referencias a los españoles, hablaba de las acciones llevadas a cabo por estos para salvar a judíos sefarditas y no sefarditas durante los años de la Segunda Guerra Mundial.

Los dibujos de la sensual modelo despertaron un silbido de admiración en su colega, que se ofreció a pagarle mil euros por ilustración en ese mismo momento. Esto le hizo pensar que “El Suizo” esperaba obtener entre ocho y diez mil por cada una.

—Me parece una buena oferta —dijo para ganar tiempo—. Pero el material es de un colega. Si se lo compro, hacemos trato.

La lectura más sorprendente fue la ininteligible relación de datos y características que se referían a las capacidades de navegación, velocidad, tiempo de inmersión y emersión, así como maniobrabilidad, potencia de fuego y otras particularidades igualmente incomprensibles de unos submarinos que sirvieron en la Segunda Guerra Mundial. Si tenían algún sentido, sólo lo podría saber la persona que había recopilado tan profusa información.

—Parece que se trata de apuntes para escribir algún tipo de historia, ¿no, Paco?

—No sabría decirte… estas figuras anónimas con la cara difuminada podrían ser pasajeros de un submarino que no sabemos dónde se dirigía ni con qué propósito.

—¿Y las de la diosa?

—Ah, esas están muy bien, desde luego.

—Yo creo que a las personas sin rostro las suben al submarino para llevarlas a la Atlántida, la ciudad sumergida. Las otras tienen que ser bocetos para la portada del libro, seguramente.

—Podría ser. No he leído nada más que la primera historia y es tremenda. A lo mejor están atormentados por los recuerdos y los llevan a curar a la ciudad perdida esa. Suena bien.

—¿Verdad? Hay leyendas que dicen que los nazis tenían bases secretas sumergidas.

—De leyendas, nada. Una base en la Antártida, que la han descubierto los americanos.

—¿Y el submarino?

—Imprescindible. Todo el acceso a la base está bajo el agua. Además, a Hitler se lo llevaron a Canarias y luego a Argentina en un submarino. Lo ha confirmado el FBI.

—Y la CIA.

—Lo que no me encaja es qué pintan los dos españoles. No entiendo ni una palabra de húngaro.

—Bueno, a lo mejor sólo están para otro tema que no tenga nada que ver con los papeles en alemán. Están en carpetas separadas.

—¿Cuándo verás a tu colega? Los dibujos de la chica me interesan.

—Pasado mañana. Si le cuadra la oferta y me hago con ello, hacemos trato. Pero te advierto que me ha pedido mucho dinero.

—Ofrécele diez veces menos, ya sabes.

—Es lo que pensaba hacer.

Guardó sus papeles en el portafolios y siguieron charlando tranquilamente de temas triviales hasta que la conversación derivó en mujeres.

—Han abierto un local en San Pablo con niñas como las de tus dibujos.

—¿Cuándo?

—Hace dos semanas. Vamos a dar una vuelta. Ya verás que tengo razón.

Aunque no eran tan jóvenes como había imaginado tuvo que reconocer que quizá le merecería la pena invertir algo de sus futuras ganancias en el nuevo local.

—Paco, si hacemos negocio pasamos aquí el fin de semana.

—Yo ya pensaba pasarlo, aunque no lo hiciéramos. Son una mercancía de primera.

—Paco, ¡qué bruto eres! Son personas, no mercancía.

—Perdona, colega: si una persona se vende, no se puede extrañar de que me parezca mercancía.

—Ya. De todos modos, siguen siendo personas.

—Mientras haya personas que se vendan habrá quienes las consideren mercancía. Para mí, si alguien se vende se convierte voluntariamente en un objeto. Ya sabes: todos tenemos un precio.

—Bueno, bueno. Puede que tengas razón. Es lo que tiene viajar tanto como tú.

—Otra cosa es que estuvieran obligadas, que también podría ser.

—No parece. Esas cosas se notan, ¿no? Quiero decir que no sonríen ni parecen alegres como estas.

—Nunca se puede saber.

Los conceptos filosóficos y morales no eran su fuerte y tampoco llevaba encima suficiente dinero como para prolongar su permanencia en el garito y tratar de averiguarlo por otros medios.

Con la excusa de que tenía más mercancía que evaluar se despidió de “El Suizo” emplazándose uno al otro para celebrar su futuro acuerdo rodeados de “mercancía con patas”, como lo definió su colega para pincharle un poco más.

Regresó andando, tal como había venido, deshaciendo el camino que había recorrido a la ida.

Tanto en un sentido como en el otro, el dossier pasó a escasos 30 metros de donde su angustiada y legítima propietaria trataba de llenar su vacío con los recuerdos que se atropellaban en su cabeza.

CAPÍTULO IX

“Quien comete un error y no lo corrige

comete otro mucho mayor”.

Confucio

Mientras desayunaba a solas, José tomó la decisión de no invertir ni un minuto más en torturarse tratando de adivinar lo sucedido dos días antes. Se impuso la obligación de centrarse en escribir su historia. Ya tenía bastante documentación y, junto con lo que aún recordaba de las notas que Judith le había traducido, le pareció que disponía de suficientes argumentos para empezar a redactar el primer esquema de su futuro libro.

Anotó todo lo que consiguió retener sobre Radigales antes de que la ofuscación por el desagradable incidente le borrara sus recuerdos.

Reflejó un esbozo de la biografía de su paisano; sus primeros destinos con cargos menores; sus contactos con el antisemitismo y con las persecuciones, la postura de sus superiores que tanto le habían influido; su traslado a Grecia y sus denodadas gestiones para salvaguardar la vida y los intereses de los judíos sefarditas, tanto en Tesalónica como luego en Atenas.

Hizo lo propio con Ángel Sanz Briz, añadiendo el capítulo de la liberación del tren en el que la madre de su amiga estuvo a punto de partir desde Budapest con destino a Auschwitz.

De forma provisional anotó como un posible título: Nobleza contra Iniquidad: Dos Héroes de Aragón contra el Holocausto.

Cuando su hermana le anunció que la comida estaba casi a punto. ya tenía redactado el primer esqueleto de su novela. Los protagonistas principales eran, obviamente, Sebastián de Romero Radigales y Ángel Sanz Briz. Como secundarios de lujo estaban los más destacados colaboradores de ambos, el padre Irineo Typaldos, en Grecia, y el italiano Giorgio Perlasca, en Hungría. Reservó un lugar especial para los agradecidos testimonios de los supervivientes, así como el reconocimiento del Museo del Holocausto, Yad Vashem. La lista de personajes se completaba con los familiares de los dos funcionarios aragoneses, sus superiores en la escala diplomática y la participación de las jerarquías nazis a las que se oponían con la proverbial tozudez aragonesa.

Terminó de repasar el esquema y se dijo que ya tenía un punto de partida más que aceptable, aunque esperaba enriquecerlo con la historia del salvamento de la madre de Judith, entre otras licencias.

En ese momento fue consciente de lo mucho que le iba a costar olvidarla.

* * *

La habitación 411 del Hotel Alfonso daba a la calle del Coso, una de las arterias más activas de la ciudad. Era una excelente suite con una cómoda sala de estar, dotada de todos los servicios que se suponen en un hotel de su categoría.

María López Palacín acababa de llamar para ver cómo se encontraba. Judith le comentó que había revisado los 60 metros cuadrados que tenía a su disposición y que no había podido evitar un esbozo de sonrisa amarga cuando descubrió que la caja de seguridad tenía capacidad suficiente para albergar un ordenador portátil de 17 pulgadas. Ahora no tenía mucho sentido utilizarla.

Terminó de distribuir sus enseres personales, cosa que no había hecho el día anterior, atrapada en el laberinto de sus propios reproches. Ni siquiera había cenado y se sentía hambrienta.

Se atrevió a bajar a desayunar, si bien el copioso bufet le resultó insípido e intrascendente.

Se refugió de nuevo en su jaula dorada rumiando una y otra vez las mismas ideas hasta que le resultaron monótonas y aburridas.

No le apetecía salir a comer. Llamó al Servicio de Habitaciones y media hora más tarde disponía de todo lo necesario en el saloncito anexo. No consiguió impedir el recuerdo de que dos días antes estaba comiendo en El Tubo, unas pocas calles más allá, con José Torres.

Después de almorzar trató de sacudir los recuerdos que la atormentaban e intentó poner orden en sus pensamientos y en sus ideas; pero de un modo u otro siempre volvía sobre su drama.

Tenía material para dos ensayos literarios. Uno, el trágico destino que aguardaba a las mujeres en cada conflicto bélico por el mero hecho de serlo y que nada tenía que ver con la llamada violencia doméstica, aunque sí con un concepto del machismo muy primitivo y brutal.

El otro, mucho más alejado del comportamiento miserable de la soldadesca, tenía más de investigación histórica que otra cosa. Lo cierto es que había pensado publicar los dos ensayos a la vez, a pesar del abismo temático que separaba ambos proyectos. En las circunstancias actuales esa opción se le antojaba cada vez más compleja y lejana.

El leve zumbido de su teléfono móvil consiguió apartarla de sus elucubraciones.

—¿Sí?

—Judith, soy yo otra vez —dijo María—. Me acaban de llamar de la policía. Al parecer tienen una pista fiable y no tiene nada que ver con José Torres.

—¿Estás segura?

—Por supuesto. Me lo ha confirmado el teniente Brun. ¿Puedes hablar con ellos?

—Claro que sí. ¿Vendrán aquí?

—Prefieren que pases tú por su despacho. No es buena prensa que la policía vaya a hacer visitas por los hoteles, ya sabes.

—Entiendo. ¿Dónde y a qué hora?

—En la Jefatura Superior de Policía de Aragón, Paseo María Agustín, 34. A las 18:00. Está retirado para ir andando.

—Pediré un taxi, no hay problema.

—Muy bien. Espero que todo se solucione pronto.

—Yo también, María. Muchas gracias una vez más.

Anotó cuidadosamente la dirección y comprobó que disponía de dos horas para la cita. Su corazón latía con tanta fuerza que se asustó por un momento. Pero lo que más le preocupaba era cómo decírselo a José y cuál sería su reacción al conocer la noticia.

Se dijo que no tenía más remedio que reconocer su error y pedir perdón por el bochornoso incidente producido por la denuncia que había interpuesto contra él como cooperador y cómplice de la desaparición de sus valiosos documentos.

Sin pensarlo dos veces marcó el número de su amigo y se dispuso a esperar. La llamada se agotó sin respuesta y una voz autómata e impersonal le informó de que podía dejar un mensaje.

—Hola, José. Entiendo que no quieras hablar conmigo. Te llamo para pedirte perdón por mi reacción y para decirte que te he echado muchísimo de menos.

Se quedó mirando al suelo sin soltar su Smartphone, como si el eco de su mensaje se fuera a disolver si lo hacía. Cuando reunió fuerzas para incorporarse recibió una nueva llamada.

—¿Sí?

—¿Judith? Tengo una llamada tuya. ¿Estás bien?

—¡José! ¿No has oído mi mensaje?

—No. He visto que me habías llamado, pero nada más.

—Mejor. Te lo diré en directo. Quiero que me perdones, si puedes, por…

—No hay nada que perdonar. Yo creo que habría actuado de un modo similar si se diera el caso.

—José. La policía quiere que vaya a verles a las seis de la tarde. Me gustaría que vinieras conmigo, por favor.

—¿Dónde estás?

—En el Hotel Alfonso, en la calle del Coso. La 411.

—Lo conozco. Voy para allá.

—¿José?

—Dime…

—¡Gracias! Me acabas de demostrar en qué consiste la famosa nobleza aragonesa.

—Hasta ahora mismo. En menos de veinte minutos me tienes allí.

—Hasta ahora.

Se sintió liberada del peso de un ominoso remordimiento y sonrió con exultante alegría. Buscó sus mejores galas y se dijo que tendría que estar lo más elegante posible para recibirle, casi como si fuera a convertirse en una ofrenda para el altar de la indulgencia y la absolución.

Minutos más tarde unos leves toques en el exterior indicaron la presencia de una visita. Antes de nada, se miró en el espejo de la entrada y se gustó. Estaba radiante.

Abrió la puerta y se dejó envolver por los brazos generosos de su amigo durante un momento mágico. Sentían latir sus venas con la misma fuerza impetuosa de los ríos de alta montaña. José tomó su rostro con las manos y pasó los pulgares por sus regadas mejillas tratando de enjugar sus recelos. Luego la besó en los labios con una ternura infinita.

—No llores, mi niña. No llores. Ya está todo arreglado. Sólo te pido que no vuelvas a desconfiar de mí o me matarás.

—Te lo prometo. Nunca más. He cometido un error terrible.

—Todos cometemos errores, pero muy pocos son capaces de reconocerlos, afrontarlos y aprender de ellos.

—¿Tú también? —dijo mientras le rodeaba con sus brazos y apoyaba la cabeza en su hombro.

—Yo también, mi niña. Yo también. Los errores no suelen ser intencionados y no es malo cometerlos: lo malo es no admitirlos y no sacar consecuencias de ellos.

—Creo que he aprendido una nueva lección.

—Bien. Ahora vamos a la Jefatura. Tengo mi coche en el aparcamiento del hotel.

—Déjalo ahí. He pedido un taxi para dentro de diez minutos.

—Como quieras. ¿Lo esperamos abajo?

—Vamos.

Salieron de la habitación como dos recién casados con la noche de bodas interrumpida por circunstancias fuera de su control.

Dentro del ascensor se besaron de nuevo, lamentando internamente que la habitación de Judith estuviera en la cuarta planta y no en la última.

Salieron al gran hall decorado en tonos ocres y amarillos y esperaron unos minutos en un sofá desde el que se controlaba la puerta de acceso al hotel. Momentos después un taxi sin pasajeros se detuvo en la entrada.

—Ahí está ya.

Dieron la dirección al chófer y éste puso en marcha un silencioso vehículo del que sólo se oía el rumor distante de los neumáticos al rozar la calzada.

—¿Es eléctrico? —preguntó Judith con curiosidad.

El conductor recibió la pregunta con la típica extrañeza del que considera que las mujeres, por lo general, no se interesan por las características de los motores.

—Sí, señora. Una maravilla de la tecnología del siglo XXI. Un coche aerodinámico y silencioso. Apenas se nota su presencia. Si lo pintaran del color del asfalto sería invisible.

—¿Y es rápido también?

—Lo suficiente para el entorno. En carretera puede alcanzar los 250 por hora. En ciudad, como todos los demás, no debería pasar de 50. Eso sí, pocos le ganan en aceleración. Se pone a 100 en apenas 5 segundos.

—Rápido, silencioso, aerodinámico, invisible… y letal.

—¿Perdón?

—Disculpe. Estaba pensando en otra cosa.

—Como no hace ruido los peatones no se percatan de su presencia y se llevan cada susto…

Estaban llegando al principio de la Calle del Coso cuando el semáforo que da acceso a Conde de Aranda les obligó a detenerse. Los automóviles circundantes emitían el molesto ruido de sus motores al ralentí, y el desagradable olor de la emisión de sus gases de escape.  Cuando el disco verde sustituyó al rojo el taxista aceleró para demostrar la capacidad de arranque de su flamante motor eléctrico dejando atrás a los vehículos con motores convencionales.

—Más rápido que la mayoría, ya lo ven. A muchos les gustaría tener un coche como este. Se nota en sus caras.

—Pero entre el tráfico normal algunos le pasarán también, ¿no?

—Claro. Cuando circulamos en manada dependes del que te precede; pero en campo abierto, muy pocos, ya le digo.

Judith se acercó al oído de José y, después de atrapar suavemente el lóbulo con sus labios, musitó.

—Recuérdame cuando volvamos lo importante que es un coche eléctrico.

Ya estaban llegando al pétreo edificio rectangular que albergaba la sede de la Jefatura de Policía de Aragón.

—¿Les dejo en la puerta?

—En la misma puerta, gracias.

José pagó la carrera y tomó del brazo a una nerviosa mujer que, de repente, se dio cuenta de que no sabía la naturaleza de la noticia que le iban a comunicar, descontando la que exculpaba a su amigo de cualquier tipo de participación en el robo de sus valiosos documentos, como ya le había anticipado María López Palacín.

Al atravesar la doble puerta de cristal un agente uniformado les saludó cortésmente e inquirió el motivo de su visita a las dependencias policiales.

—El teniente Brun me espera. Soy Judith von König-Walnner.

—En efecto. Si tienen la bondad de aguardar un momento en esa salita —dijo indicando un espacio a su derecha.

—De acuerdo. Gracias.

No llegaron a sentarse. El mismo oficial que les había recibido les indicó momentos después que le acompañaran.

Atravesaron el vestíbulo principal y accedieron a una gran sala reservada a los funcionarios que mantenían toda la actividad y la gestión del edificio. Les introdujo en uno de los ascensores privados y pulsó el mando correspondiente al quinto piso.

—El teniente Brun les espera arriba. Yo debo volver a mi puesto. Buenas tardes.

—Gracias. Buenas tardes —contestó José mientras se cerraban las puertas.

Esta vez no se besaron, pero salieron de la mano ante la impertérrita mirada de Esteban Brun, hombre curtido que hacía tiempo que había dejado de extrañarse por nada.

—Hola, Judith. Gracias por ser tan puntual —dijo estrechando su mano—. Hola, José. Me alegro de verle.

—Buenas tardes, teniente. Yo también me alegro.

—Vengan por aquí, por favor.

Le siguieron hasta una espaciosa sala de conferencias en la que ya esperaban personas totalmente desconocidas para ellos.

—Hola a todos —dijo el teniente a modo de saludo—. Os presento a la señorita Judith von König-Walnner y al señor Torres Mur. Estos son —prosiguió señalando a los presentes con la mano derecha— el Inspector Jefe Morales, el subinspector Narváez y el oficial Zubiri.  La presidencia la ocupa el nuevo Jefe Regional de Operaciones, Miguel Ángel Vázquez.

Les indicó sus respectivos lugares en la mesa y tomó asiento junto al Jefe Regional. Judith y José correspondieron a los saludos de los presentes y ocuparon sus respectivos lugares.

—Como nuevo Jefe Regional he querido estar presente en el inicio de esta reunión para felicitar personalmente a los funcionarios bajo mi mando por la rápida solución de este caso. Las personas que sustrajeron sus documentos han sido identificadas y es cuestión de horas que encontremos el material robado.

Judith sintió una extraña sensación agridulce al oír estas palabras. ¿De qué le servía a ella que los ladrones estuvieran identificados si sus preciados testimonios no aparecían?

—Muchas gracias, Jefe —respondió el teniente por todos—. Lo cierto es que este caso ha resultado más sencillo de lo que en un principio cabía esperar.

—No se quiten méritos, teniente. Bueno, yo les dejo ya —dijo poniéndose en pie—. Es posible, sólo posible, que tengamos resultados antes de 48 horas.

Cuando el Jefe Regional les hubo dejado, Esteban Brun se dirigió directamente a sus invitados.

—Lógicamente ustedes desean recuperar cuanto antes sus papeles. Es comprensible. No obstante, les pido que esperen un poco más. Se está realizando un seguimiento discreto para averiguar dónde han podido llevar a evaluar sus documentos y no tardaremos en coger a toda la red.

—¿Qué han descubierto, en realidad? —preguntó una impaciente Judith.

—Que sus archivos documentales fueron robados por las empleadas de la limpieza de habitaciones del hotel —respondió el Inspector Jefe Morales—. Lo que todavía no sabemos es dónde los llevaron.

—¿Por qué no las detienen, sin más? —se extrañó José.

—No debemos precipitarnos —continuó Morales con toda la calma del mundo—. Si las detenemos, el perista, esto es, el receptor de la mercancía, entraría en sospechas y destruiría las pruebas para no verse comprometido. Siempre lo hacen, ya que la receptación de objetos robados es también un delito.

—Entiendo. ¿Cómo las descubrieron?

—Por pasarse de limpias —contestó el teniente con ironía—. Limpiaron tanto que no dejaron ninguna huella de su paso por la habitación. Ni en los tiradores; ni en los pestillos; ni en la puerta de la terraza, que aseguraron haber cerrad; ni, por supuesto, en la caja fuerte.

—Quizá sea una deformación profesional –sugirió Judith.

—Ya lo pensamos —prosiguió Brun—. Por eso un equipo de la policía científica revisó las habitaciones contiguas a la suya, que llevaban un tiempo sin ocupar. Las huellas de una de ellas estaban por todas partes en ambos casos. Hasta en la puerta de la terraza.

—Bien pensado. Supongo que no las habrán despedido.

—No, por supuesto. Pero nuestros agentes vigilan todos sus movimientos dentro del hotel, desde las oficinas de Valero Ollé, a través de las cámaras de seguridad. Por el momento no serán tan estúpidas de perpetrar otro robo, ya que sería correr un riesgo innecesario.

—¿Para qué querrían mis documentos?

—No creo que buscaran sus documentos; más bien sus joyas. Debieron pensar que una extranjera bien vestida y que luce un anillo caro y relojes de lujo podría tener más alhajas guardadas en la caja fuerte. Se encontraron con su dossier, redactado en un idioma incompresible para ellas, y pensaron que tendría que ser algo muy valioso, ya que se guardaba bajo un código electrónico.

—¿Cómo pudieron acertar con la clave?

—Eso es lo que también nos interesa descubrir; pero lo averiguaremos tras su detención. Es obvio que tienen un contacto dentro o fuera del hotel que les ha facilitado la clave maestra de las cajas, como muy bien señaló el señor Torres Mur la otra tarde.

—Ni me lo recuerde —comentó el aludido con media sonrisa.

Judith apretó con suavidad la mano de José en una nueva solicitud de perdón. Este gesto no pasó desapercibido para el teniente.

—En mi opinión la señorita hizo lo debido. Si nadie más conocía la existencia de su dossier, por fuerza era necesario investigar. Aun así, tuvo la valentía de retirar los cargos, considerando quizá que tendría que haber otra explicación.

—Para resumir —intervino el Inspector Jefe –, el subinspector Narváez dirige las pesquisas encaminadas a recabar todo lo que todavía desconocemos. Sus teléfonos están intervenidos; sus movimientos, dentro y fuera del hotel, vigilados día y noche; sus residencias han sido registradas con discreción y exhaustivamente y sólo cabe esperar que se pongan en contacto con la persona a la que han llevado el documento para tasar, a la espera de que les haga una oferta por él o se le devuelva. Ese es nuestro objetivo. No tardarán en caer, aunque todavía no han dado ningún paso en falso. Como esto lo hacen por dinero no tardarán en intentar averiguar cuánto les van a pagar por su dossier.

Judith estaba acostumbrada a analizar metódicamente la información disponible para discernir la estrategia más adecuada para cada situación. No tardó ni una fracción de segundo en admitir que era un buen plan. El mejor posible dentro del contexto actual.

—De acuerdo. Me parece una buena línea de investigación.

—Saldrá bien —afirmó Narváez—. Es cuestión de horas. Si no les cuadra el precio saben que tendrán muy poco tiempo para recurrir a otro perista, o deshacerse de los papeles. Por cierto, si no es un secreto, ¿cuál es la naturaleza de sus documentos?

—Testimonios de las atrocidades cometidas contra la población civil, mayoritariamente contra las mujeres, por los ejércitos contendientes en la Segunda Guerra Mundial. Es una información irreemplazable, como es fácilmente imaginable. También hay evidencias sobre mis propios padres, que salvaron la vida gracias al coraje de distintos españoles, algunos conocidos, como Ángel Sanz Briz, otros no tanto, como los prisioneros de Mauthausen. Para terminar, ciertas informaciones referentes a la última salida a la mar de uno de los submarinos a los que el Gran Almirante Dönitz ordenó rendirse a la Armada Británica.

—¿Qué tiene de particular?

—Que era el más rápido de la manada y tardó seis días más que el resto de la flota en cumplir las órdenes.

—¿De la manada?

—Disculpen. Karl Dönitz ideó un plan de acción según el cual las flotillas de U-Boot atacaban a los convoyes aliados adoptando la táctica de una manada de lobos. Hay mucha literatura, incluso películas, con ese argumento.

—Sí. Me suena. ¿Qué aspecto tiene el dossier?

—Es una carpeta que contiene subcarpetas de plástico transparente en las que se agrupa la información por temas. En la portada exterior hay un rótulo hecho por mí a mano que dice: Die zweite U-Boot. El segundo submarino.

—La encontraremos.

—Cuento con ello.

José y Judith agradecieron a los presentes la dedicación y el esfuerzo que estaban dedicando a un tema aparentemente trivial; pero que, en palabras del propio teniente, iba a servir para esclarecer una serie de robos cometidos en las principales cadenas hoteleras de todo el país. Por regla general se visita al perista una única vez; se tasa la mercancía; se abona lo estipulado y no se le vuelve a ver. La organización busca nuevos receptadores para el siguiente golpe en otra ciudad y pueden pasar años hasta que se vuelven a poner en contacto. Los peristas son muy cuidadosos. Con un poco de suerte podrían descubrir quienes facilitaban las claves maestras, los contactos y los cabecillas de todo el entramado. No, no era un tema trivial, ni mucho menos. La policía aragonesa estaba segura de que el despliegue iba a dar sus frutos y a deparar un nuevo éxito profesional para todos ellos.

No quedaba otra alternativa que esperar a que los acontecimientos se desarrollasen de acuerdo con las estimaciones de los profesionales. Dieron las gracias con franca cordialidad y salieron del edificio.

Al regresar a la suite del hotel Judith devolvió las grabaciones que le había requerido a José a punta de pistola y le pidió disculpas de nuevo.

Sentada sobre sus rodillas rodeó el cuello del hombre con sus brazos y le prodigó todo tipo de besos por el cuello, los oídos, la garganta, las sienes, los párpados, los labios… hasta que José se incorporó como pudo para dirigirse al dormitorio.

—Te he echado mucho de menos.

Ninguno de ellos fue consciente de cuál de los dos lo dijo primero.

* * *

Yilena Martínez y Margarita Sánchez coincidieron al término de su jornada en las dependencias reservadas al personal del hotel.

Mientras se cambiaban de ropa, en el vestuario de señoras, eran conscientes de que estaban fuera del campo de acción de las cámaras de vigilancia. Nadie se atrevería a ese tipo de transgresión. A pesar de todo, era preferible no confiarse demasiado.

Yilena colgó su uniforme en la taquilla que tenía asignada y se aseguró de que no había nadie más en la estancia. Luego extrajo un papel del bolsillo de su pantalón y se lo pasó a Margarita con toda naturalidad, como quien entrega un folleto turístico.

Salieron por separado por la puerta que daba al parking y cada una tomó una dirección diferente. Lo que no se podían imaginar es que la eficiente labor del subinspector Narváez había conseguido el preceptivo permiso judicial para intervenir sus comunicaciones, registrar sus pertenencias y colocar micrófonos en los espacios del hotel reservados a la plantilla en los que podrían coincidir.

Aunque sólo habían intercambiado frases intrascendentes cada vez que se encontraban en algún punto, no pudieron evitar que una de las empleadas de seguridad, bajo la supervisión de Valero Ollé, registrara sus taquillas y encontrara una pequeña cartulina doblada en el bolsillo del pantalón de Yilena, en la que sólo figuraba una línea escrita: F. Ballesteros, 35, a las 9.

Había una calle denominada F. Ballesteros en Tamaulipas, México, y otra en el barrio de Las Fuentes de Zaragoza. Todo hacía indicar que esa tarde ambas sospechosas tenían una cita al final de la calle dedicada al torero zaragozano Florentino Ballesteros.

Desde esa misma mañana un equipo de una conocida empresa de telefonía y televisión por cable se encontraba instalando nuevas líneas de fibra óptica por las fachadas de los alrededores.  Los técnicos arrastraban interminables escaleras, desplazaban bobinas de madera y empotraban soportes en las paredes en los que fijaban los nuevos tendidos. Un vehículo de apoyo recogía el material sobrante y suministraba una nueva bobina cada vez que era necesario. Pararon dos horas para comer y prosiguieron su despliegue de tecnología hasta que, a eso de las siete de la tarde, recogieron todo el equipamiento en la furgoneta de la empresa y desaparecieron.

El edificio indicado en la nota sólo tenía cuatro plantas, con tres viviendas en cada una de ellas a las que se accedía por una estrecha escalera y un ascensor vetusto. Los efectivos policiales no tardaron en disponer lo necesario para identificar el piso al que tendrían que prestar atención, si bien tenían orden de no interferir hasta que se lo indicasen expresamente.

A las 8 de la tarde los equipos de vigilancia asignados a Yilena comunicaron que se ponía en marcha. Diez minutos más tarde lo hacía Margarita.

—El ecuador se mueve —fue el mensaje.

—Recibido. Bueno, muchachos, listos para la acción. Revisad todo de nuevo y permanezcamos alerta —dijo Narváez desde el Bar Ballesteros, en el que había fijado su cuartel general.

A las nueve menos veinte Narváez tuvo que esconderse en los aseos del bar, al ser informado de que las dos mujeres se dirigían precisamente al local en el que se encontraba.

Pero lo que en principio interpretó como un mal signo resulto ser muy conveniente para sus fines. A él le conocían; pero no al resto de su equipo que pudieron escuchar la conversación de ambas con total claridad.

Las recién llegadas se acomodaron en la barra y pidieron dos refrescos sin azúcar.

—Ay, amiga. Si te soy sincera creo que no calculé bien con los papeles —dijo Yilena a modo de saludo.

—¿Nos pueden traer líos?

—No lo sé. Darwin me ha dicho esta mañana, cuando me concertó la cita, que no tienen una salida fácil.

—Eso significa que no nos van a dar nada, ¿no?

—Eso temo. Pero Darwin cree que quizá se pueda intentar fuera.

—¿Fuera? ¿Dónde?

—En los Estados Unidos… o en Inglaterra, incluso. El señor que vamos a ver le ha dicho a Darwin que hay algo que podría comprometer a estos países. O que quizá la propietaria podría pagar un dinero por recuperarlos.

—Mira, Yeli. Yo no le daría más vueltas. Cogemos lo que nos den y ya está.

—¿Y si no dan nada?

—Pues se queman al tiro, chulla vida. Si le interesan que nos dé pasando el dinero, si no, nos regresamos.

—Eso creo yo, Margui.

Yilena consultó su reloj, que aparentaba ser más lujoso de lo que se podía permitir con los ingresos de su trabajo, y pidió la cuenta.

Salieron sin apresurarse y se dirigieron al portal que hacía el número 35 de la calle. Yilena tapó el portero automático con la mano para que no se viera el piso al que estaba llamando.

—¿Quién es?

—Me envía Darwin.

—Pasa.

Un zumbido semejante a una chicharra se dejó oír al mismo tiempo que el pestillo de acceso al portal se retiraba para dejar libre la puerta, que cedió ligeramente.

A pesar de sus precauciones Yilena no pudo evitar que la pequeña cámara que la brigada tecnológica había instalado esa misma mañana en la fachada del edificio emitiera con toda claridad la acción de su dedo índice de la mano derecha pulsando el botón correspondiente al 1º C. Antes de que la persona que habitaba la vivienda accionase el botón de apertura del portal todo el equipo policial estaba preparado para intervenir.

Empujaron la pesada puerta y se disponían a cerrarla tras ellas cuando una señora de edad avanzada, que paseaba a un perro, les interrumpió.

—Disculpen. No cierren la puerta. Yo casi no puedo ya con ella.

—Faltaría más, señora.

La mujer les dio las gracias y se dirigió directamente a los buzones con un juego de llaves en la mano, mientras que las dos amigas optaron por subir andando al primer piso.

Silenciosamente cuatro agentes especiales provistos de la correspondiente orden de registro se introdujeron en el portal gracias al tope que la “anciana” había dejado en el suelo para impedir el cierre de la puerta de acceso.

Con gran cuidado subieron los peldaños que les separaban del piso superior y se apostaron, sin un ruido, a ambos lados de la vivienda C.

Uno de ellos utilizó un contundente ariete y la puerta saltó en pedazos. Gritando como posesos irrumpieron en el domicilio del perista en el preciso momento en el que éste depositaba un sobre de gran tamaño en las manos de Yilena. Setenta y cinco segundos después la casa se había revisado por completo y Narváez entraba por la puerta acompañado de una señora que ya no parecía tan mayor y que había perdido a su perro.

—Buen trabajo, chicos —dijo a su equipo—. Rápido y eficaz, como a todos nos gusta.

—¿Qué es lo que está pasando? —intentó protestar Yilena.

—Que la comedia se ha acabado —repuso el subinspector sin mirarla—. ¿A quién tenemos aquí?  ¡Qué sorpresa, Lázaro! Te hacía entre rejas.

El aludido no se dio por enterado por el comentario.

—Supongo que tiene una orden —se limitó a decir.

—Supones bien. Y un confortable furgón en el que os vamos a llevar de vacaciones. Espero que esta vez te duren un poco más que las anteriores..

—Yo no tengo nada que ver. Estas mujeres me han traído un material que se han encontrado para que lo evaluara y les diera mi opinión.

—Las excusas, al juez, no a mí. Ellos son los que creen en la rehabilitación y todas esas cosas. Tú y yo sabemos bien que están equivocados, ¿verdad, Lázaro? Levántate y camina —dijo sonriendo por su propia broma.

Media hora más tarde el teléfono de Judith recibió tres llamadas seguidas que no obtuvieron respuesta. Poco después también lo hizo el de José; pero ninguno se molestó en contestar.

Habían pasado la tarde demasiado ocupados celebrando el ritual que se habían inventado para festejar su particular ceremonia de mutua reconciliación, indulto y amnistía.

En ese momento estaban profundamente dormidos.

CAPÍTULO X

“Lo que ha sucedido es un aviso. Olvidarlo es un delito. Fue posible que todo eso sucediera y sigue siendo posible que en cualquier momento vuelva a suceder”.

Karl Theodor Jaspers

Pasaban de las 8 y media cuando José se despertó abrazado a Judith. Su brazo izquierdo parecía un termitero por el que innumerables insectos trataban de avanzar en tropel. Lo desplazó con cuidado para no incomodar a su pareja, sin conseguirlo.

Ella le miró sonriendo y se incorporó ligeramente para que le resultara más fácil realizar la maniobra que había iniciado.

—¿Se te ha dormido?

—Tanto como tú y como yo.

—Tú más. Llevo ya un ratito despierta.

—No te he recordado lo de los coches eléctricos…

—No. Hazlo luego. Ahora vamos a desayunar algo. Estoy hambrienta.

Ella saltó de la cama como un gato y se colocó su bata sobre los hombros. Sentado en el borde del lecho José retiró la prenda y rodeó la adorable cintura con sus brazos, apoyando la cabeza sobre el regazo de la mujer.

—Déjame aquí un poco más. Sólo un poco más.

Sintió unos brazos que envolvían su cabeza y la apretaban con suavidad. Luego prodigó un delicado roce con sus labios alrededor de la zona umbilical y cerró los ojos.

—Ya está. Gracias —dijo instantes después.

—Me ducho primero. Quédate otro rato en la cama.

José alargó una mano hacia la mesilla y encendió su móvil, con un gesto rutinario, para comprobar la posible actividad que se podía haber perdido mientras permanecieron aislados del mundo. Tenía tres llamadas y tres mensajes en el buzón de voz. El último era de su propia hermana.

—¡José! Buenas noticias. Ha caído una red que se dedicaba al robo indiscriminado de las cajas de seguridad en los principales hoteles de lujo. Me lo acaba de confirmar un policía muy amable. Llámame cuando puedas.

Sin escuchar los mensajes restantes se llevó el móvil al cuarto de baño. Judith estaba tras la mampara de la ducha envuelta en una nube de vapor.

Buscó una de las toallas de mano para envolver su teléfono y tocó sobre el cristal.

—Cierra el grifo un momento. Tienes que escuchar esto.

Vio un rostro que se iluminaba por la alegría según avanzaba el mensaje. Judith se envolvió en el albornoz y se precipitó en busca de su propio celular. También tenía llamadas y mensajes de voz.

—Buenas noches. Soy el Inspector Jefe Morales. Sus documentos han sido recuperados. Necesitamos que los compruebe para ver si falta algo. Pásese mañana a las 10:00 por la Jefatura Superior.

Los otros dos eran del teniente Brun y de la Cónsul Honoraria de Alemania en Zaragoza, ambos en la misma línea.

Sin darse cuenta de que estaba recién salida de la ducha y con los cabellos empapados, se abrazó a José.

Sesenta minutos más tarde, una radiante Judith, acompañada por un incipiente escritor grausino, cruzó de nuevo la puerta del cuartel general de la Jefatura Superior de Policía de Aragón. Antes de que pudieran dar los buenos días, el oficial de la entrada les dirigió un protocolario saludo y les condujo hasta los ascensores privados.

—¿Piso 5? —preguntó José.

—En efecto. Ya les están esperando.

En una especie de repetición de su visita anterior, como si se hubiera tratado de un ensayo general, en la sala y en la mesa de reuniones se encontraban las mismas personas sentadas en el mismo orden.

El teniente Brun les indicó sus respectivos lugares, aunque ellos ya se habían dirigido directamente al asiento que ocuparon en la otra ocasión.

El Jefe Regional sonreía satisfecho mientras jugueteaba con un sobre de color mostaza en cuyo interior Judith dedujo que sus apreciados documentos descansaban sosegados y a salvo.

—Tal como estimábamos, hemos resuelto su caso. Aquí están sus papeles —dijo alargando el sobre hacia Judith.

—Muchísimas gracias. La verdad es que no sé cómo agradecerles lo que han hecho. Estaba segura de que no los volvería a ver.

—Este asunto nos ha venido muy bien. Las dos camareras tenían un completo historial delictivo, si bien con nombres e identidades diferentes.

—¿Cómo es eso posible?

—Es más sencillo de lo que parece. Hay muchas formas de obtener identidades y pasaportes falsos para los llamados “sin papeles”. Y algunas agencias de trabajo con pocos escrúpulos que los “colocan” con tarifas muy por debajo del precio del mercado. Al final nadie da duros a peseta.

Judith no estaba muy segura de haber entendido el correcto significado de la última expresión.

—¿Quiere decir que lo barato es caro?

—Algo así. Lo cierto es que han cantado de pleno. En estos momentos se está procediendo a la “Operación Maestro”, en las principales ciudades del país. Ya van arrestadas 11 personas entre cerrajeros, persistas, mediadores, falsificadores y empleados de hostelería de diferentes niveles.

—Vaya. Lo celebramos —comentó Torres Mur—. Al menos todo este jaleo ha servido para algo positivo.

—Lo puede decir bien alto —añadió Narváez.

La alegría del momento no consiguió desplazar del todo a la lógica curiosidad.

—¿Cómo consiguieron mis archivos? —preguntó Judith.

—Es mejor que lo cuenten Narváez y Brun. El mérito es todo suyo —dijo el Jefe Regional.

—En realidad, nosotros nos limitamos a constatar que no había huellas del paso de las camareras por su habitación, cuando normalmente las dejaban por todas las demás, como es lógico —aclaró Brun.

—Las pusimos bajo discreta vigilancia y pudimos interceptar una supuesta cita en lo que intuimos podía ser el domicilio del perista —prosiguió Narváez—. Los chicos de tecnología nos allanaron el terreno. Colocaron cámaras e instalaron inhibidores para las posibles transmisiones del sospechoso. De esta forma nos colamos en su leonera sin que sus sistemas de detección se enteraran de nada.

—Del interrogatorio de ayer ya sacamos muchos hilos de los que tirar: quién facilitaba las claves electrónicas maestras de puertas y cajas; quién controlaba a las personas que sustraían objetos, principalmente joyas; quién se encargaba de localizar y contactar con los peristas, etc.

—Los retendremos 24 horas más y luego pasarán a disposición judicial.

Judith y José quedaron plenamente satisfechos con las explicaciones recibidas. Abrazando con rabia el sobre que le habían entregado, la feliz propietaria se levantó y estrechó la mano de todos los presentes.

—¿No lo comprueba? —se interesó el Jefe Regional señalando la envoltura.

—No hace falta. Lo he tenido tantas veces en mis manos que conozco su peso. No falta ni una sola hoja.

—De acuerdo. Buena suerte con lo que haya decidido hacer con esos documentos.

—Publicarlos en cuanto pueda. No quiero correr el riesgo de que vuelvan a desaparecer.

José se despidió también de los representantes de la ley estrechándoles la mano. Al llegar a la altura del teniente Brun sintió que se la retenía un momento.

—¿Sabe? Tenía razón. Siempre hay una llave maestra para todas las puertas y para todas las cajas. Un alto cargo rencoroso, que había sido despedido por pérdida de confianza en su gestión, se las facilitaba a la banda.

Una vez en el exterior de la Jefatura Judith optó por dejarse llevar en silencio, cogida del brazo de su guía.

No tardaron en cruzarse con un taxi libre y lo tomaron para regresar al nuevo alojamiento de Judith.

—Tus preciados papeles ya están de nuevo contigo. Esta vez no los perderemos de vista.

—Cuando pasa algo terrible siempre creemos que bastará con olvidarlo. Y nos equivocamos, desde luego. Simon decía que se había prometido a sí mismo que jamás consentiría que se olvidase el Holocausto. Decía que la mejor garantía de que no se volvería a repetir era la de juzgar a sus autores. A todos.

—Por lo que sabemos no todos fueron juzgados.

—Cierto. Cuando se retiró lo hizo en la creencia de que ya no quedaban nazis de relieve y, si alguno había conseguido sobrevivir, ya sería demasiado viejo para sentarse en un banquillo.

—Pero tus apuntes no van de eso, ¿no?

—No. En la contienda hubo otros comportamientos igualmente execrables; aunque no llegan a la dimensión de la Shoá.

—¿La Shoá?

—Es un término hebreo que significa “La Catástrofe”. Es la palabra que empleamos para referirnos al Holocausto. Los nazis lo denominaban Endlösung, “la solución final”. Como ves hay diversos puntos de vista para un mismo hecho.

—Conocía esas expresiones. ¿Dónde te apetece comer?

—Había pensado quedar con María, la Cónsul de Alemania. Es decir, si no te parece mal.

—Al contrario. Me parece muy bien.

El taxi había llegado a su destino y sus pasajeros se adentraron en el hotel para que Judith se cambiara para comer. A José le parecía que estaba perfecta, ya que siempre la encontraba elegante y adecuadamente vestida.

María aceptó encantada la oportunidad de ver en persona los famosos escritos que habían alterado la aburrida rutina consular y quedaron para almorzar a las 13:00 horas en el restaurante Palomeque, situado en la calle del mismo nombre, a espaldas del Convento de los Agustinos de la Mantería, casi frente al hotel de Judith.

—Ya veo que en Europa se come mucho antes que aquí.

—También nos levantamos antes.

María estaba radiante, plena de satisfacción por la rápida y efectiva solución del problema y así se lo hizo saber a la pareja cuando accedió, puntual, a la mesa que habían reservado.

Comentaron entre risas y parabienes los detalles de la “Operación Maestro” con nuevas aportaciones que María conocía por fuentes judiciales, a pesar de que se había decretado el secreto sumarial y las actividades policiales no se habían compartido con la prensa.

A los postres acordaron que la Cónsul de Alemania pasaría por la suite de Judith para examinar personalmente los archivos recuperados.

José y su invitada se acomodaron en una mesa de la antesala a la espera de la presentación oficial. Con una teatral puesta en escena la propietaria de los textos fue apartando y describiendo las diferentes secciones que componían el dossier, la mayoría de las cuales José no conocía.

Lo único que había tenido en su poder fue la delgada carpeta con el material sobre los dos aragoneses calificados como “Justos entre las Naciones” que la autora de las recopilaciones le había entregado al final de la cena en su casa.

Aparentemente no había relación entre los diferentes informes contenidos en cada apartado, si bien todos tenían en común el interés de Judith por investigar aquellos hechos que llamaron su atención y que las circunstancias aconsejaron aparcar hasta que se dieran condiciones más adecuadas. Así, el misterioso retraso de un submarino, las descarnadas declaraciones de las mujeres humilladas por los distintos bandos de la contienda y los apuntes anecdóticos y biográficos sobre las personas que salvaron la vida de sus padres, formaban un conjunto sin más hilo conductor que la curiosidad personal de su recopiladora.

Judith se centró en las entrevistas personales que ella y su marido realizaron. Explicó el significado de cada dibujo, de cada imagen y la razón por la que quería denunciar los hechos allí recogidos.

—Es imprescindible que se denuncien y que quede constancia para que no se olvide. No creo que pueda evitar que se vuelvan a repetir; pero si alguien decide que estas actuaciones merecen y deben ser juzgadas, me daré por satisfecha.

—Estos retratos de mujeres con las caras incompletas son impresionantes —reconoció María.

—Lo son. Álko les dotó de mucha expresividad. Se trata de mujeres que sentían vergüenza de que su imagen se pudiera relacionar con las de las afectadas por las violaciones.

—¿Vergüenza, ellas? —se extrañó José.

—Sí. Es curioso cómo los delincuentes consiguen trasladar a sus víctimas el sentimiento de culpa y de infamia. Si os parece bien, me gustaría leeros un testimonio al azar.

Ambos asistieron y Judith extrajo unas cuantas cuartillas grapadas del primer apartado.

—Esto no es nada sencillo. No sé muy bien cómo empezar. Hay estudios que revelan que los soldados del Ejército Rojo violaron a casi dos millones de niñas y mujeres alemanas. ¡Dos millones! Estos testimonios los recogió Norman Naimark, que los describió con toda crudeza en Los rusos en Alemania. Una historia en la zona soviética de ocupación, 1945-1949 y en Los Genocidios de Stalin. Con esta cifra también coincide Barbara Johr en Befreier und Befreite (Libertadores y Liberados). En la mitad de los casos las violaciones fueron múltiples y masivas, cometidas en grupos especialmente elegidos para la ocasión. Esto también lo cita Antony Beevor, quien denuncia en un estudio exhaustivo los crímenes menos conocidos cometidos por el Ejército Rojo desde su entrada en territorio alemán, incluyendo el pillaje y la violación masiva y sistemática de mujeres alemanas.

—Es espantoso —afirmó María—. Y lo peor es que todo quedó impune.

—Así es. No obstante, la situación en Polonia fue de tal cariz que se llegó a denunciar en una carta al propio Stalin para que pusiera remedio.

—¿Y qué hizo?

—Nada en absoluto. Recordó, eso sí, que los alemanes también habían violado a mujeres rusas.

—¡Pero esas mujeres eran inocentes! —se indignó María.

—Por supuesto. Todas lo fueron. Coincido con Norman Naimark cuando asegura que las víctimas no han podido evitar llevar el trauma personal consigo para el resto de sus días, además del colectivo y masivo de toda la nación alemana del Este. Y en todos los territorios que fueron liberados por los soviéticos.

Durante un pesado lapso de tiempo la indiferencia y el poco interés que la comunidad internacional dedica a estos temas quedaron suspendidos de sus conciencias como una losa.

—Las violaciones cometidas por militares rara vez se han considerado un crimen de guerra —prosiguió Judith—. Tras de la Segunda Guerra Mundial, en los Tribunales de Nuremberg, no se acusaron a criminales de guerra nazis por violación, aunque muchos testigos declararon sobre estas inicuas acciones. El propio juez Richard Goldstone, fiscal jefe del Tribunal Penal Internacional para la antigua Yugoslavia, comentó que la violación “nunca ha sido la preocupación de la comunidad internacional”.

—Comprendo tu interés por publicar estos testimonios.

—Pretendo dar un aldabonazo para remediar la falta de reconocimiento explícito de las violaciones de guerra en el derecho internacional aplicable. Con eso me conformo.

—¿Y te parece poco? —ironizó José.

—Bueno. Ya puestos me gustaría que se crease un Tribunal Internacional Permanente, especial para este tipo específico de delitos. Y con atribuciones suficientes y concretas para que ningún gobierno del mundo intente proteger o justificar a sus “aguerridos muchachos”.

Judith reparó en el documento que tenía entre las manos y mostró el impactante dibujo anónimo que lo acompañaba. Un cuerpo ajado y abatido que, según explicó, correspondía a una mujer de menos de 50 años, con un típico pañuelo campesino alrededor de su cabeza. Un rostro en el que sólo se habían dibujado los trazos correspondientes a la boca que les dio su testimonio con frases cortas y perfectamente descriptivas, como si estuviera viendo en ese momento lo que narraba a través de una ventana abierta al pasado treinta y cinco años atrás.

—Historia de Gudrun —leyó—. Obviamente es un nombre supuesto.

“En la pequeña población de Leipgen, muy cerca de la frontera polaca, no quedaban hombres que nos pudieran defender. Los que estaban en edad de combatir habían sido reclutados por la Wehrmacht y sólo contábamos con menores de 14 años, con enfermos e inválidos y con unos pocos ancianos. Las mujeres se encargaban de todas las tareas de la comunidad, de los campos de labor, de todo lo que habitualmente hacen los hombres cuando no están obligados a matar para poder vivir.

Cuando tuvimos la certeza del avance soviético pensamos que la guerra estaba próxima a su fin y que aquellos de los nuestros que hubieran conseguido sobrevivir no tardarían en regresar con su amargura y su derrota para olvidar cuanto antes las miserias de la guerra.

Las madres, esposas, hermanas, novias, hijas… todas las clases de mujeres fundidas en una única mujer se alegraban, no obstante, por el inminente armisticio.

Los hijos, maridos, hermanos, prometidos, padres que volvieran a casa serían ese único hombre, hecho soldado, que un día salió para “servir a la patria”.

Estábamos en un error. Lo que llegó fue peor que la misma guerra. Los soldados rusos entraron casa por casa y sacaron a todos los varones a punta de fusil. Enfermos, heridos, mutilados, ancianos y preadolescentes.

Todos fueron obligados a salir al exterior. Los concentraron en medio de una explanada, a la salida del pueblo, bajo un frío glacial. Era el mes de febrero de 1945 y las noticias de las atrocidades cometidas por el Ejército Rojo en Cracovia todavía no habían llegado a nuestra pequeña aldea.

Los hombres de más edad protestaron por aquella inhumana situación y exigieron el regreso inmediato a sus casas. La respuesta fue una descarga de fusilería que acabó con la vida de todos ellos.

Desde las ventanas de nuestros hogares contemplábamos horrorizadas lo que estaban haciendo, inermes, sin capacidad ni posibilidad de reacción. Tras asesinar a sangre fría a los varones entraron tranquilamente en nuestras viviendas y exigieron que se les entregaran las mujeres más jóvenes y bonitas.

Recuerdo que mi abuela se negó a sus pretensiones y les increpó duramente por su cruel proceder. Estoy segura de que no entendían sus palabras, pero sí su intención. La derribaron de un culatazo sobre el jergón y con las bayonetas rasgaron su ropa y dejaron sus piernas y pechos al descubierto, entre carcajadas y humillaciones por el estado de sus prendas.

Eran seis y la forzaron uno tras otro. El último, viendo que ya no quedaba nadie más para abusar de mi pobre abuela, clavó una bayoneta en su entrepierna y la dejó literalmente cosida al colchón.

Yo tenía entonces doce años y acababa de ser mujer. Por supuesto, sabía lo necesario sobre mi cuerpo y el de los hombres y, aun así, nunca habría sido capaz de imaginar una brutalidad semejante.

Después de eyacular en la vagina de mi abuela introducían sus miembros en mi boca mientras me manoseaban groseramente. Deseé con toda mi alma haber nacido varón. De ese modo ya estaría muerta, como los demás.

Luego violaron a mi madre, que tuvo la intuición de no oponer resistencia. Pensaba que si los satisfacía lo suficiente me dejarían en paz. Obviamente se equivocó.

Me obligaron a ver cómo la poseían tres hombres a la vez y cómo se turnaban y cambiaban de posición. Por supuesto siguieron utilizando mi boca como en el caso de mi abuela.

Cuando se cansaron de mi madre, a la que por su “buena disposición” perdonaron la vida, me tocó el turno. El que parecía de mayor rango se reservó el privilegio de “desflorar a la virgen”. Me desnudaron por completo y me colocaron junto a mi abuela, que ya había muerto desangrada.

La violencia fue brutal y gratuita. Yo me defendía arañando, mordiendo, dando patadas. De repente me di cuenta de que no me podía mover. Aquellos hombres me sujetaban los brazos y las piernas y sentí que las fuerzas me abandonaban ante la inutilidad de intentar oponer resistencia.

Ya no sentía nada, ni siquiera miedo. Recuerdo más vergüenza que dolor; más rabia que sufrimiento; más odio que tormento.

El jefe retiró de mí su miembro ensangrentado y lo exhibió ante los demás como un trofeo. Todos le jalearon y aplaudieron, como si acabara de culminar la aventura más heroica de su vida. 

Aquellos cobardes repitieron conmigo las mismas vejaciones a las que sometieron a mi madre, que no paraba de implorar que me dejasen en paz.

Cuando acabó nuestra tortura y salieron de la casa, mi madre me abrazó llorando, lamentando que la hubieran obligado a ver cómo abusaban de mí y, sobre todo, que me hubieran obligado a ver lo que le hicieron a ella.

Yo solo vertía lágrimas amargas. Experimenté un odio cerval a los hombres en general y a los rusos en particular.

Se fueron después de requisar alimentos y todo lo que les pareció de valor.

Sin hablar y sin mirarnos, a causa de la vergüenza, enterramos a los hombres y mujeres del pueblo.

Mi abuela era la de más edad, con 81 años. Mi prima Berta, con sólo seis, la menor. Murió desangrada a causa de los desgarros sufridos en la vagina y en el ano.

El siguiente día lo pasamos abrazadas mi madre y yo. Ninguna dijimos palabra y tratábamos de consolarnos en silencio, aunque sólo llorábamos tratando de no hacer demasiado ruido.

Dos días más tarde llegó un nuevo contingente de tropas. No encontraron nada de valor ni demasiada comida, de modo que se dedicaron a las violaciones masivas de nuevo. Ellos eran más y las mujeres disponibles éramos menos. Perdí la cuenta de las veces que me profanaron cuando pasaron de cien.

Algunos oficiales, después de divertirse también, trataron de poner fin a aquella orgía, sin demasiado entusiasmo. Cuando se fueron dos mujeres más habían muerto a causa de los atropellos recibidos. Nos dimos cuenta de que ya no teníamos dignidad personal.

Veinte años después el oficial que me desfloró se presentó en la localidad. Le reconocí en el acto y él a mí. Me pidió perdón llorando por lo que habían hecho, por lo que me había hecho, por lo que nos hicieron a todas.

Yo le escuché en silencio, sin mirarle a la cara. Decía que eran muy jóvenes, demasiado para entender lo que estaban haciendo. Llevaban una larga campaña de guerra sin ver una mujer.

Creían estar en posesión de una especie de derecho, un privilegio del vencedor, para utilizar a las mujeres del enemigo como les apeteciera. Me confesó que la propaganda oficial pedía a las tropas ultrajar a la mayor parte de mujeres alemanas.

Con el tiempo se dio cuenta de que estaban equivocados. Después de la guerra se había casado y tenía una hija. Sólo imaginar que sus dos amores podrían sufrir una suerte similar a la mía le producía náuseas. Necesitaba mi perdón. Me levanté y le escupí a la cara. Salí de allí sin volver la cabeza. Nunca olvidaré ni perdonaré. Nunca”.

Judith terminó su relato con un nudo en la garganta y los ojos nublados por la emoción. Sus oyentes estaban literalmente en estado de shock. Con la mirada perdida en el infinito trataban de imaginar las escenas vividas en el invierno de 1945 en un pequeño pueblo alemán cerca de la frontera con Polonia.

—¿Qué os ha parecido? —preguntó.

—Espeluznante. No me extraña que quieras publicar estos testimonios. Harán más por la dignidad y el derecho a ser respetadas las mujeres que todas las vacías y huecas declaraciones institucionales —respondió José.

—Me gustaría contar con el apoyo de ONU Mujeres, y, si es posible, con algún otro colectivo con proyección internacional, como Information Center Against Violence; WAVE —(Women Against Violence Europe) y Women’s Helpline Against Male Violence.

—No conozco sus objetivos —confesó José—, pero suena a grupos comprometidos con la violencia que se ejerce contra las mujeres. ¿Ya has contactado con estas organizaciones?

—Con WAVE sí. Es más: me propongo solicitar formalmente a ONU MUJERES que promueva la creación de un Tribunal Internacional Permanente para juzgar los delitos cometidos contra las mujeres por los combatientes. Sean del país que sean.

María había escuchado en un silencio casi religioso la lectura del testimonio de “Gudrun”. Con ayuda de un pañuelo de papel enjugó una rabiosa lágrima.

—Todo lo que esté en mi mano lo pongo a disposición de tu causa. Esto tampoco podemos consentir que se olvide, ni, por supuesto, que se repita.

—Gracias. Os doy las gracias a los dos. Tengo casi cuarenta testimonios más, todos ellos en circunstancias similares: en poblaciones pequeñas, en núcleos más importantes, en ciudades como Berlín…

José la envolvió en un cariñoso abrazo.

—Entiendo tu preocupación por la desaparición de tus informes. Son irremplazables, al igual que los dramáticos dibujos de tu marido. Esas imágenes de mujeres sin rostro son una auténtica llamada de atención a la pasividad de los gobiernos del mundo.

CAPÍTULO XI

“Tal vez sea la propia simplicidad del asunto

lo que nos hace equivocarnos”.

Edgar Allan Poe

La lectura de un único testimonio de los archivos sobre los atropellos a las mujeres les había causado una profunda conmoción. Estaban seguros de que el conjunto de esas aportaciones, junto con los descarnados dibujos de Álko, tendría la suficiente fuerza, contundencia y convicción como para remover las conciencias de hombres y mujeres por igual.

—¿Por qué nos comportamos así? ¿Tanto nos cambian las guerras? —se preguntó José en voz alta.

—Las mujeres siempre se han considerado un botín de guerra para el vencedor. Los antiguos griegos, incluso, lo veían como algo legítimo. Para los romanos era un acto castigado por las leyes —respondió Judith.

—Si se legisló al respecto es porque era frecuente.

—Se legisló, sí. Otra cosa es que se aplicase o se exigiese su cumplimiento. En ese sentido los griegos fueron más honestos.

—Es cierto —terció María—. En La Ilíada, de Homero, Aquiles se enfada con Agamenón porque le exige la entrega de la noble Briseida, a la que consideraban un simple trofeo militar, equiparable a las joyas, monedas y otros objetos de valor propios del pillaje.

—Es algo atávico —argumentó José—. A ningún hombre le parece bien que se ofenda a las mujeres de su familia o de su clan. Desde muy antiguo se considera algo sagrado. Al humillarlas y torturarlas se está profanando el honor del enemigo en la figura de aquello que tiene por más sacrosanto y venerado, como son sus propias mujeres.

—¿Y qué culpa tenemos las mujeres de todo esto?

—Ninguna. Lo que no entiendo es por qué a Simon le parecía mal que investigases sobre este tema.

—Yo no he dicho que le pareciera mal. Lo que sí me dijo es que no era su prioridad y, por tanto, la de la organización que él dirigía.

Judith quedó en silencio unos momentos, buscando en los ordenados recuerdos de su cerebro la última conversación que mantuvo a este respecto con el célebre cazanazis.

—Me comentó que en el campo de Sobibor vio con sus propios ojos cómo se escogía a las mujeres judías recién llegadas para, después de ducharlas y desinfectarlas, destinar a las más hermosas para la diversión de sus carceleros. Este comportamiento era consentido por los oficiales que, en ocasiones, también participaban de las bacanales, aunque sin distintivos y con el rostro cubierto. La razón era que podían ser castigados por ello.

Yo me extrañé porque no me esperaba esa deferencia; pero enseguida me sacó de mi error: se les podía castigar por infringir las leyes que prohibían que la noble raza aria se relacionase con la hebrea. Cuando violaban a mujeres no judías lo hacían a cara descubierta y sin ningún temor.

—Supongo que Simon tuvo que ver y soportar muchas más atrocidades que la mayoría de los mortales.

—Así fue. Cuando se liberó Mauthausen Simon tenía una lista de 150 nombres que él consideraba criminales de guerra nazis. Así empezó su peculiar carrera.

—Y no fue el único.

—No. Hubo otros como Wiesenthal: el matrimonio formado por Beate Auguste y Serge Klarsfeld, Tuvia Friedman... Esto ocasionó pequeños problemas, como es natural. Todo el mundo quería llevar a los tribunales a la mayor cantidad posible de aquellas bestias.

María asistía a la conversación de forma protocolaria. En calidad de representante de los intereses alemanes en la ciudad, su postura respecto de la causa nazi era obligadamente neutral y diplomática.

—Creo que estamos incomodando a nuestra amiga con el sentido de nuestro pequeño debate —apuntó José.

—No hay problema —respondió la aludida —Ahora se ha aprobado que el libro publicado por Hitler para mayor gloria de sus ideas, Mein Kampft, sea estudiado para que las generaciones actuales tengan muy presente a qué pueden conducir este tipo de doctrinas. Como sabéis, Alemania ha pagado alrededor de 90.000 millones de dólares en concepto de indemnización sobre el Holocausto y Berlín acaba de acordar que pagará 772 millones de euros más para que las víctimas de la persecución nazi que estén enfermas o no puedan valerse por sí mismas reciban atención doméstica.

—¿Sólo las víctimas judías? —preguntó José con extrañeza.

—Es lo acordado.

—Pero hubo muchas víctimas más. ¡En los campos no sólo murieron judíos! —protestó.

—Para Simon el Holocausto lo formaban seis millones de judíos y cinco millones de no judíos —aclaró Judith—. Esto le enfrentó a otros intelectuales, como el escritor húngaro Elie Wiesel, que sostenía que el término Holocausto sólo tendría que ser aplicable a los seis millones de judíos.

—Es más descriptiva la palabra Shoá —añadió María.

—Sí. Para Wiesel, el Holocausto era el asesinato de seis millones de judíos, exclusivamente judíos, a manos de los nazis y sus colaboradores. El resto de los fallecidos nada tenían que ver con el concepto de Holocausto.

—Pero fueron igualmente asesinadas y casi en el mismo número —apuntó José.

—¿Y cuál es tu punto de vista? —inquirió María mirando a Judith a los ojos.

—Opino como Simon. El Holocausto provocado por los nazis abarca a todas las víctimas de la contienda, judíos, no judíos… y mujeres de todas las edades y condiciones.

—¿Un Holocausto de mujeres? —se extrañó José.

—Sí. Hubo una tercera inmolación: los millones de mujeres violadas, ultrajadas, humilladas, torturadas y, muchas de ellas, también asesinadas, que fueron utilizadas por los alemanes primero y por los aliados después, para quebrar el espíritu y el ánimo del enemigo. Un Holocausto invisible y deliberadamente silenciado que consistió en utilizar a más de cinco millones de mujeres como arma de guerra.

—¿Ese otro Holocausto no se ha reivindicado?

—No. A nadie le ha preocupado demasiado. Esas víctimas inocentes nunca han tenido el reconocimiento que se merecen.

—¿Ni siquiera por parte de Simon l? —insistió José.

—No. Simon se centraba, exclusivamente, en los crímenes de los campos de exterminio. Al resto de las víctimas las consideraban una consecuencia, directa o indirecta, del propio conflicto armado.

—¿Y el punto de vista de Wiesel?

—Similar, exceptuando que para él sólo se debería tener en cuenta a los hebreos asesinados por la maquinaria nazi. Elie lo justificaba así: "Al principio mencionarán a seis millones de judíos y cinco millones de no judíos. Luego hablarán de once millones de víctimas, algunas de las cuales fueron judíos. Y después se citarán exclusivamente a once millones de víctimas, sin mencionar a los judíos".

—Bueno, eso era sólo una suposición por su parte. Parece que no ha sido así, después de todo.

—En efecto. Antes de la inauguración del Museo del Holocausto, en Washington, el presidente Carter aceptó la definición de Wiesenthal. Por ese motivo Wiesel renunció a ser su director.

—Una cabezonería semántica, sin duda.

—Lo es. Luego están intelectuales, como el profesor Norman G. Finkelstein, que sostienen que el Holocausto no puede ser medido en términos monetarios ni para los alemanes ni para los judíos, porque eso es humillante para la memoria y la dignidad de los millones de judíos que fueron víctimas del exterminio. Denuncia que los organismos internacionales que negocian estas indemnizaciones con Alemania se quedan con gran parte del dinero “para sus gastos”.

—Uf. Me pierdo —admitió José—. ¿Lo dejamos aquí?

—Buena idea —confirmó María—. Las especulaciones sobre el dinero son un terreno demasiado resbaladizo.

—Perfecto. Hora de salir a la calle —dijo la anfitriona consultando su reloj.

Judith se levantó y depositó su dossier sobre la mesa. Luego se arregló un poco, cambió un par de prendas externas, se puso zapatos de calle y se dispuso a salir.

—¿No guardas tu recién recuperado dossier? —se extrañó la Cónsul.

—Si quieres esconder una cosa, déjala a la vista —contestó sin mirar sus documentos.

Salieron a la siempre activa y llena de vida calle del Coso. Desde la confluencia con la calle de Alfonso I se divisaba la cúpula central de la Basílica del Pilar al otro lado del bullicioso Tubo.

María tenía una reunión inexcusable con el Cuerpo Consular de Aragón y así se lo hizo saber a sus amigos. Una vez más reiteró su apoyo a la causa defendida por Judith, para la creación de un Tribunal Especial para juzgar las atrocidades cometidas contra la población civil femenina en tiempos de guerra, y felicitó a la pareja por su feliz reencuentro y la recuperación de los documentos. La vieron alejarse por la Plaza de San Pablo en dirección al cercano Consulado Alemán.

Caminaron despacio por la estrecha arteria del casco histórico zaragozano en un silencio casi mágico. Ambos sabían que Judith no tardaría en marcharse y no querían alterar ningún segundo de los que les restaban para estar juntos. Su particular madeja estaba deshaciéndose poco a poco y muy pronto sus respectivos hilos vitales volverían al punto en el que se encontraban una semana antes.

Pasaron ante un establecimiento de prensa y revistas y Judith adquirió los ejemplares de los periódicos alemanes que quedaban a la venta. Al ir a abonar su compra, el titular del Heraldo de Aragón llamó poderosamente su atención.

“ROBAN EN ZARAGOZA 70 BATERÍAS DESTINADAS AL NUEVO SUBMARINO ESPAÑOL, S-80, VALORADAS EN CASI 500.000 €”

“La casualidad y la perspicacia de un empleado de Fomento han permitido descubrir que varios delincuentes llevaban semanas saqueando la nave que la empresa Lackar Pack tiene en El Burgo de Ebro y en la que se almacenan decenas de baterías destinadas al equipamiento del nuevo submarino S-80, sumergible que la empresa Navantia construye en la actualidad para la Armada española para sustituir al Galerna”.

La noticia la ilustraba un submarino en superficie, en cuya torreta ondeaba la bandera española, en lo que parecía ser el río Guadalquivir a su paso por Sevilla.

—¡Pero si es un Tipo XXI! —exclamó asombrada.

—¿Un qué?

—Esta foto. El submarino Galerna está inspirado en una de las joyas de la Kriegsmarine: El U-Boot Tipo XXI.

—¿Estás segura?

—Lo sé muy bien. Llevo recopilando información sobre uno de estos modelos desde mucho tiempo atrás; pero tampoco era prioritario para nuestro trabajo, como ya sabes. Mucho menos que los casos de los atropellos cometidos contra las mujeres por los militares.

—¿Qué tenía de particular para que te picara la curiosidad? ¿Hitler escapó en él?

—No. Ya sabes lo que pienso sobre las especulaciones respecto a las 20.000 leguas de viaje submarino que se atribuyen a Hitler. Vamos a tomar algo a la Plaza del Pilar y te lo cuento después.

—Sí. Ya me dijiste que estabas segura de que no escapó; pero hay tantas y tan variadas explicaciones…

—Lo que prueba que ninguna es cierta. Si de verdad escapó sólo pudo hacerlo de una manera y no de las innumerables formas que se han publicado, a cual más rocambolesca.

—Tienes razón.

—Todas esas historias comienzan con la misma premisa: el cadáver de Hitler nunca se encontró; por lo tanto, no hay ninguna prueba de que se suicidara. Como la premisa es falsa, también lo es su conclusión.

—Pero el supuesto cráneo de Hitler podría ser de una mujer.

—Podría ser… porque las pruebas de ADN así lo sugieren. Pero la Ciencia exige que los experimentos tienen que ser contrastados, verificados y comprobados. Una única opinión basada en una única muestra nunca se admite como prueba irrefutable.

—¿A quién beneficia todo este montaje, entonces?

—A los que sacan beneficio con mantener los niveles de odio e ideología sobre este tema. Si, según ellos, Hitler escapó para reorganizarse y continuar la lucha, ¿por qué no lo hizo?

La Plaza del Pilar se abría ante ellos de izquierda a derecha con sus incontables vestigios monumentales. Pasearon por sus soportales revisando las diferentes alternativas que ofrecía cada establecimiento, consultado el menú, y escudriñando las instalaciones. De vez en cuando pedían una caña de cerveza con una tapa original, o con una ración de apariencia apetitosa. En una pequeña taberna llegaron a pedir bocadillos.

Regresaron al hotel por la Avenida de César Augusto, ya que José se empeñó en pasar por el mercado cuya entrada principal preside la estatua del primer emperador de Roma.

—Es curioso que César no fuera nunca emperador y que todos los emperadores se hicieran llamar César —comentó José.

—Sí. Hasta el título de Zar de Rusia, o el del propio Káiser se derivan del César original.

De nuevo en el Alfonso comprobaron que era demasiado pronto para la hora de la cena en España y que las distintas consumiciones de la Plaza del Pilar les habían saciado. Decidieron sentarse cómodamente en el hall del hotel y pedir alguna bebida no demasiado cargada.

José hizo tintinear los cubitos de hielo de su vaso con aparente indiferencia.

—Pronto te irás…

—Sí, José. Pero todavía no. Quiero ver cómo enfocas el libro que quieres escribir sobre tus paisanos, ver si te puedo aportar algo más… y luego decidiré.

—¿Entonces no será mañana?

—No. Pero tampoco te puedo asegurar que no sea pasado mañana.

—Lo comprendo. Cuando me digas adiós agradeceré al destino por haberte conocido y por todo lo que me has aportado.

—¿Además de los disgustos?

—Además.

—¿No te has casado?

—Una vez. Éramos muy jóvenes y no funcionó. Luego tuve una pareja, de las que no se quieren casar para no comprometerse.

—¿Qué paso? Disculpa. Igual no quieres hablar de ello.

—No hay problema. Al parecer yo era el que empujaba y el que tiraba del carro. Tuve un bache, un bajón anímico que me tuvo un par de meses deprimido. Me dijo que sentía que no era el mismo, que no la atendía ni la trataba como antes.

—Era lo normal, en tu estado.

—Se lo hice notar. Traté de explicar que ahora era yo el que necesitaba que tirasen de mí, que me empujaran. Dos días después me confesó que no podía. Ella estaba acostumbrada al otro José y no se veía capaz de poner más de su parte. Nos agradecimos uno a otro los buenos momentos pasados y seguimos caminos diferentes.

—¿Por eso vives con tu hermana?

—Por eso mi hermana y mi cuñado viven conmigo. Vinieron a apoyarme y luego él se quedó sin empleo y les ofrecí quedarse hasta que le saliera algo.

—¿La echas de menos?

—No. En absoluto —dijo sin demasiada convicción.

Los cubitos de hielo se habían reducido casi por completo, al igual que el líquido ambarino que los envolvía. José siguió agitando el vaso y mirando al vacío. A la inmensa oquedad que hubo en su corazón y que no tardaría en aparecer de nuevo.

Judith se dio cuenta de ello y cambió el giro de la conversación.

—¿Sabes cuál es la prueba irrefutable de que los libros sobre el supuesto escape de Hitler son falsos?

—No. No soy un experto en el tema.

—¿Recuerdas el informe de la Brigada Sigfrid que te leí sobre la muerte de mis abuelos paternos?

—Sí. Lo recuerdo bien.

—¿Pudiste ver que era una de esas copias en papel de seda que se empleaban hace casi 70 años en las máquinas de escribir?

—Sí. Me llamó la atención lo frágil que parecía.

—Y lo es. Los informes se hacían empleando un original membretado y dos o tres copias de papel de seda inmaculados, sin membrete, entre las que se intercalaba una hoja de papel carbón, que podía ser azul o negro. El carro de la máquina de escribir no permitía más. Era necesario teclear con fuerza y, con suerte, la primera copia resultaba legible; la segunda se podía leer con cierta dificultad; la tercera era sólo testimonial. Aun así, se sellaban y firmaban todas por igual. El original se enviaba al destinatario y una de las copias, por lo general la primera, se custodiaba en los archivos personales del autor. La segunda copia se destinaba al Archivo General.

—¿Por qué me cuentas todo eso?

—Porque uno de los documentos exhibidos como prueba de que Hitler escapó en un avión, desde Austria hasta España, es rotundamente falso. Lo más gracioso es que los sucesivos autores que se plagian en cadena sólo tienen esta supuesta “prueba irrefutable” de la huida de Hitler.

—Eso descarta lo del submarino.

—No del todo. Sostienen que en España una flotilla de U-Boot le trasladó a Argentina desde Vigo, o Las Canarias, y allí vivió, con total placidez, durante 15 años más rodeado de amor y felicidad. Pero, en fin, ¿nunca has perdido un avión?

—Dos veces.

—Y, sin embargo, tu nombre figuraba en la lista de embarque, ¿verdad?

—Así es.

—Ese documento incontestable pretende ser una fotocopia de la lista de embarque de un vuelo Austria - España, fechado el 20 de abril de 1945, según el cual Hitler y Eva Braun; el matrimonio Göbbels y sus seis hijos, además de otros jerarcas nazis, despegaron a las 20:00 horas del 26 de abril con destino a Barcelona.

—Pero los Göbbels mataron a su prole y se suicidaron en el Búnker…

—En efecto. No pudieron volar el 26 de abril hasta Barcelona. Por ese motivo sus nombres aparecen tachados a mano con un burdo trazo.

—Lo correcto hubiera sido confeccionar una nueva lista de embarque, de ser cierta.

—Exacto. De ser cierta. Otro error garrafal es que también figura Martin Bormann. Y ya sabemos que murió en Berlín, tratando de huir.

—¿Y este no aparece tachado?

—No. Hasta que no se pudo probar fehacientemente su muerte se supuso que habría logrado escapar, de modo que al autor de “la prueba” no tenía constancia de su error.

José imaginó a alguien creando una supuesta orden de embarque, en la que se incluía a toda la cúpula nazi, para escapar del cerco de Berlín. Luego, al constatar que toda la familia Göbbels había muerto en el Bunker, los tachó a mano. No pudo tener en cuenta que Bormann jamás habría podido tomar ese hipotético vuelo, ya que su cadáver apareció junto al del doctor Stumpfegger años más tarde de la edición de la pretendida lista de pasajeros.

—¿Esa hipotética lista de embarque incluye al doctor Stumpfegger?

—Sí. De manera que no sirve para probar nada en absoluto. Es probable que el propio Müller, que es quien aparenta firmar el documento, tuviera la intención de viajar a España con la jerarquía nazi; pero nada más. Quien tachó a los Göbbels tuvo que hacer lo mismo con Bormann; Stumpfegger; Fagelein, el cuñado de Eva Braun, que fue ejecutado sumariamente en el subterráneo de la cancillería en la mañana del 29 de abril. Y así todo.

A José le empezaba a dar vueltas la cabeza. No estaba seguro si era producto del efecto del líquido dorado del que ya se había hecho servir en dos ocasiones o por la facilidad con la que la credulidad de las personas asume a ciegas cualquier hipótesis que diga lo que quieren oír, aunque los razonamientos para enunciarlas fueran tan burdos como los que Judith acababa de echar por tierra.

—¿Y esa lista es la base para todo el lío sobre la fuga de Hitler?

—En parte. La idea surgió de Stalin y el Mariscal Gueorgui Zhúkov. Ambos insinuaron en varias ocasiones que Hitler habría podido escapar del cerco y refugiarse en España o Argentina. Esto tuvo, como te dije, a los servicios secretos angloamericanos buscando al supuesto fugado por medio mundo durante más de 40 años.

—La jugada les salió bien, entonces.

—Creo que lo que pretendían era negar que estaban estudiando su cadáver para evitar tener que compartirlo con sus todavía aliados y, sobre todo, evitar que su tumba se convirtiera en un centro de culto al fascismo para sus seguidores.

—¿Tú has visto la supuesta lista de embarque de Müller?

—Claro. Tengo una copia arriba. Luego te la mostraré. Comprobarás que cada nombre que aparece es un despropósito tras otro.

—¿Es auténtica?

—No. Como verás las iniciales “SS” están escritas con la misma tipología de letra que el resto del texto. Es imposible que sea auténtica porque todas las máquinas de escribir nazis poseían caracteres rúnicos para escribir estas siglas.

—Ahora entiendo por qué Simon nunca intentó descubrir su paradero.

—Todos sabíamos que nada le hubiera hecho más feliz que llevarle ante la justicia.

Sonrió al pensar cómo un detalle tan burdo y tan significativo se pudo pasar por alto, no ya por el autor de la pretendida Lista de Pasajeros, sino por sus editores y lectores.

—Alguien tuvo que darse cuenta…

—Pues sí, en efecto. Pero lejos de reconocerlo, el autor de la patraña presentó un nuevo documento con las siglas “SS” escritas en tipografía rúnica.

—¿Y ese milagro?

—Investigando se supo que una auténtica máquina de escribir nazi se había subastado y adjudicado al señor Peter Stahl.

—¿El autor del documento?

—Al menos el que lo divulgó por primera vez con el error en una revista de historias militares bajo el seudónimo de Gregory Douglas. Luego publicó varios libros dando como hechos probados lo que no son más que un conjunto de hipótesis delirantes sobre la supuesta huida de Hitler.

—Lo cierto es que, si Heinrich Müller confeccionó esa lista y logró escapar, tuvo por fuerza que saber que Bormann y los demás no viajaron con él, por lo tanto, también tendrían que haber sido tachados; luego…

—En efecto. La lista es falsa. Admitamos que Müller escapó, ya que es el único “pasajero” del que se desconoce, todavía hoy, su paradero. Como es obvio tuvo que saber que no sólo los Göbbels perdieron el avión, por lo que tendría que haber tachado a todos los demás.

—Alucino con todo esto. Supongo que, en efecto, hay mucha gente que prefiere creer que fue más o menos así, que consiguió burlar al Ejército Rojo y acabar sus días riéndose del mundo al que había afrentado provocando la guerra más cruel y mortífera de la historia.

—Mucha, en efecto. Aunque la falsedad está a la vista la gente no lo quiere ver. Lo más sencillo y evidente resulta invisible y se prefiere creer lo oculto, complejo e indemostrable.

—Es muy sencillo creer sin pruebas. Lo llevamos haciendo miles de años.

—Incluso con ellas. Siempre hay quien prefiere creer otra cosa, aunque tengan las pruebas del error delante de sus narices. Se sabía entonces que la propia señora Göbbels, Magda, que fue condecorada por Hitler como “La mejor madre del Reich”, era descendiente de un judío llamado Richard Friedländer. Pero de eso nunca se hablaba en las esferas del poder nazi. Hubiera sido una humillación para ella, para su marido y para el propio Führer, que la había elevado a la categoría de modelo de esposa y madre ejemplar ante toda la nación.

—Sí. Muchas veces ni con la evidencia más demoledora aceptamos que estamos equivocados.

Apuraron sus respectivas consumiciones y José se dio cuenta de que no podría seguir bebiendo sin traspasar el límite de su tolerancia. Estaba seguro de que una copa más le haría perder la cabeza irremediablemente.

—Una última cosa. ¿Por qué me dijiste que te recordara la importancia de los coches eléctricos?

—Lo había olvidado por completo. Era una corazonada relacionada con lo que nos dijo el conductor del taxi; pero aún tengo que revisar mis notas para asegurarme.

—¿También tienes informes sobre coches eléctricos de la Segunda Guerra Mundial?

—No, pero sí sSobre submarinos eléctricos. Los U-Boot tipo XXI de la Marina de Guerra alemana eran más conocidos como los “Elektroboot”.

—¿Qué tienen de particular?

—Que vuestro Galerna, ese sumergible que la Armada Española pretende sustituir por un nuevo modelo cuyas baterías habían sido robadas, es una copia muy parecida a los U-Boot tipo XXI de hace casi 70 años.

—Pues sí que están atrasados nuestros submarinos.

—Al contrario. Se trataba de un modelo muy adelantado a su tiempo. Sus características técnicas y su sofisticado sistema de propulsión fueron lo más destacado hasta la construcción en serie de los submarinos nucleares.

—En España no tenemos submarinos atómicos, que yo sepa.

—No. Por eso el Galerna se parece tanto a los U-Boot Tipo XXI. Estoy convencida de que ha dado mucho juego a la Armada Española. Y a la de muchos países más.

CAPITULO XII

    “Si quieres conservar un secreto guárdalo tú mismo”.           Séneca

Volvieron a la suite de Judith convencidos de que podía ser la última vez que lo hicieran. Quizá por ese motivo se demoraron contemplando la decoración del hall, las vitrinas con los artículos a la venta, los distintos cuadros y ornamentos repartidos por las paredes… Los cercanos ascensores se hicieron visibles y se dirigieron al que abrió sus puertas, como una invitación,

El dossier seguía sobre la mesa de la sala. Buscó en uno de los apartados hasta dar con las dos imágenes que buscaba. Eran una fotocopia de un documento cuya esquina superior izquierda había sido doblada, por cuya razón no era visible el membrete completo. Las inspeccionó unos instantes y se las mostró a José.

—Esta primera es la prueba que Gregory Douglas, o Peter Stahl, que es su verdadero nombre, incluyó en la publicación The Military Advisor, en 1990. El historiador británico David Irving reveló la superchería al encontrarse esta otra —dijo depositando la segunda imagen en las manos de José—. Como ves son casi idénticas, si bien hay pequeñas diferencias.

—Ya lo veo. El trazo de la tachadura de los Göbbels es diferente. El “+3” que sigue al nombre de los “4 Mann Begleitkdo” es también un poco diferente.

—Buen observador. Como ves se han añadido sellos y otros matices. El mayor de todos pasa desapercibido: las siglas “SS” que preceden a los nombres de los viajeros en el primer documento han sido sustituidas por los caracteres rúnicos oficiales.

—Es cierto. ¿Cuál de ellos es el auténtico?

—Ninguno. Si el publicado en primer lugar es falso, el segundo, que no deja de ser una burda copia del primero, es falso también.

—Supongo que se comprobaría si ese avión llegó en realidad a Barcelona, claro.

—Por supuesto. No hay constancia de ningún vuelo, procedente de Austria, que llegara a Barcelona en la noche del 26 ni en la madrugada del 27. Si ese avión llegó a salir de Austria se desconoce su destino.

—Parece poco profesional

—¿El documento?

—Más que el documento, el propio hecho de que el mismísimo jefe de la Gestapo cometiera el error de confeccionar una lista de viajeros, incluido él, con personas que lo último que querrían es que quedara algún tipo de constancia de su fuga.

—Tienes toda la razón.

—¿Todos los de la lista murieron?

—El Comandante de Brigada Hewel se suicidó en Berlín. Betz murió el 2 de mayo del 45 al cruzar el puente Weidendammer que estaba bajo el fuego de las tropas soviéticas. En cuanto a Manziarly, la cocinera de Hitler, su nombre está mal escrito, ya que se omitió la letra “r”. No se han encontrado sus restos, si bien fue una de las personas convocadas por el General Mohnke para huir del Búnker junto con Bormann y los demás.

—Luego tampoco pudo subir a ese avión.

—Tampoco. El último avión alemán que llegó a España fue el Junker 290A-5 W.Nr.110178 D-AITR, Bayern, de Lufthansa, que aterrizó en Barcelona el 6 de abril —dijo Judith consultando su detallada documentación.

José sopesó las dos fotocopias con cuidado. Era posible que se tratase sólo de una idea, una intención, un último y desesperado intento de escapar de la tenaza soviética… pero el imperdonable error de la tipografía no rúnica de las siglas “SS” les restaban toda credibilidad.

—Dadas las circunstancias lo sensato hubiera sido escapar a tiempo —dijo devolviendo los documentos a su propietaria.

—Algunos testimonios apuntan a que el propio Bormann propuso que todas las personas nombradas en la lista salieran de Berlín lo antes posible. Al no hallar nada mejor, imagino que Peter Stahl decidió crearla. Con toda probabilidad tenía un documento original con el membrete de la oficina de Müller, del que hizo una fotocopia sobre la que escribió su lista ficticia… Nunca las mostró para que pudieran ser examinadas. Dijo que “alguien” le hizo llegar el documento de forma anónima y secreta.

—Bueno. Nuestras novelas no son así. Tus testimonios los has recogido tu misma, la historia de tus padres tiene nombre y apellidos detrás… tu misterioso submarino existió, si bien tienes dudas sobre las causas de su incomprensible retraso.

—Sí. Por cierto ¿Cómo tienes pensado presentar tu historia sobre tus heroicos paisanos?

—Como una especie de “Vidas Paralelas”. Ya tengo definidos los personajes, el marco histórico en el que se situaron y los problemas que tuvieron que afrontar. Quiero empezar por lo que hacían cuando empezó la contienda; los destinos de cada uno; la actitud de sus jefes; la toma de conciencia del problema judío; sus acciones, más allá del cumplimiento del deber; los problemas con el régimen al que representaban como diplomáticos y, por último, su trayectoria una vez firmado el armisticio.

—Me parece un buen enfoque. ¿Tienes tiempo para que te traduzca lo que tengo yo sobre Ángel Sanz Briz?

—Sí. Tengo todo el tiempo que me quieras dedicar.

Perfecto —dijo Judith dirigiéndose al dormitorio mientras se quitaba la ropa—. Vamos a la cama ahora. Mañana por la mañana te lo traduciré. No es un informe muy extenso.

—Pero después de desayunar.

—Muy bien. Después. Que nos lo sirvan aquí y así ahorramos tiempo —dijo despojándose de la última prenda.

José la siguió embelesado. Aquella mujer tenía una tremenda capacidad para fascinarle y hacer que se sintiera afortunado por compartir el mismo aire, los mismos latidos, las mismas ganas, los mismos suspiros que ella.

Se abrazaron debajo de las sábanas como si fuera la primera vez para ellos… o quizá la última.

—¿Cuánto tiempo nos queda, Judith?

—Da igual. Dentro de un año lo que hemos vivido nos parecerá un instante, apenas un parpadeo. No importa lo que nos quede, sino cómo lo empleemos.

—Entonces, que transcurra lo más lento posible.

José iba a argumentar que el tiempo es un factor compuesto de momentos de duración variable que nos empeñamos en medir en segundos, aunque sepamos que no tiene medida. El mismo factor que nos parece unas veces tediosamente lento y otras demasiado rápido. En lugar de eso se dedicó a recorrer, con total parsimonia, la piel de la mujer con sus labios.

—Si dentro de un año recuerdo algún momento quiero que sea este mismo.

José despertó con el inconfundible aroma del café recién hecho. Judith ya se había duchado y le esperaba arreglada.

—Ponte el albornoz antes de que se enfríe el café. Te puedes duchar después.

—Es la primera vez que desayuno en albornoz —contestó con ironía.

—Siempre hay una primera vez. He pedido el desayuno continental. Espero que te guste.

—Por supuesto —dijo terminando de atarse el cinturón.

José reparó en que uno de los escritos del dossier, con el encabezado de ÁNGEL SANZ BRIZ, descansaba sobre la mesa de la sala de estar.

—Este archivo es el último, ¿verdad?

—Sí. Ya no tengo nada más sobre tus paisanos —repuso con indiferencia.

La ducha fue más rápida de lo habitual. Se afeitó deprisa y secó sus cabellos con la toalla, en lugar de emplear el secador como hacía cada día. Se vistió y se dirigió a la antesala en la que Judith le aguardaba para iniciar su relato.

—Cuando quieras —dijo con cierto tono de resignación.

—“Ángel Sanz Briz (1910-1980) Hijo de un destacado comerciante aragonés. Su madre era descendiente de militares —empezó a traducir Judith.

Su primer destino de importancia le llevó a Egipto, donde tuvo algunos contactos iniciales con los sefarditas locales, como otros muchos ciudadanos españoles. En 1941 fue nombrado Encargado de Negocios en El Cairo. Sin tener potestad para ello emitió diversos documentos, salvoconductos y pasaportes, para los miembros de la comunidad sefardita.

En mayo del 42, con 32 años, llegó a Hungría con su esposa, Adela Quijano y Secades, y con su hija pequeña para hacerse cargo del puesto de Secretario de la Legación de España en Budapest, que estaba dirigida por el Ministro Plenipotenciario Miguel Ángel de Muguiro y Muguiro.

Muguiro, igual que hicieron otros diplomáticos españoles, rescató un decreto promulgado por Primo de Rivera en 1924 en virtud del cual todos aquellos que pudieran probar su origen sefardita tendrían derecho a solicitar la nacionalidad española... si lo hacían antes del 31 de diciembre de 1930. Este decreto dejó de ser vigente el 1 de enero de 1931; pero en Madrid no lo recordaban y los nazis no podían saberlo. Aun así, se acogió a esta ley para exigir a las autoridades húngaras el amparo de la comunidad hebrea de origen español. No obstante, los verdaderos judíos sefarditas eran muy pocos: apenas dos o tres centenares.

Lejos de desanimarse continuó sus actividades intercediendo a favor de todos los judíos que pudo y culminó su obra haciéndose cargo de 500 niños que iban a ser enviados a la cámara de gas en Polonia. Esta y otras actuaciones le dieron muy mala fama entre las autoridades nazis, que presentaron una airada protesta ante el embajador de España en Berlín.

Muguiro fue cesado de inmediato. Su lugar lo ocupó Ángel Sanz Briz, el joven y recién llegado Secretario de Embajada que, como él, se había estado implicando, a título personal, en el salvamento de judíos perseguidos”.

—¿De modo que el decreto de Primo de Rivera había expirado en el 31? —preguntó un extrañado José.

—Sí. Y, o bien en España no se sabía o se miró para otro lado. Lo cierto es que nadie alegó que el decreto no tenía validez para justificar la emisión de pasaportes.

—Curioso, desde luego. Estoy seguro de que ellos sí lo sabían. Continúa, por favor.

Judith reordenó sus papeles antes de proseguir.

—A mediados de junio de 1944, al tener que abandonar Budapest el ministro Muguiro, Sanz Briz se convirtió en el Encargado de Negocios. El 24 de julio envió al Ministerio de Asuntos Exteriores un detallado informe de treinta folios describiendo los asesinatos masivos en las cámaras de gas de Auschwitz, de acuerdo con los testimonios directos de dos prisioneros que lograron huir del campo polaco.

En octubre de 1944 el regente Horthy fue derrocado y sustituido por el Partido de la Cruz Flechada del filonazi Ferenc Szálesi. Las atrocidades se acrecentaron de forma exponencial, por lo que Sanz Briz decidió por sí mismo alquilar hasta ocho casas, protegidas bajo la bandera de España, para albergar y dar amparo a los judíos.

Al margen de esa “colonia española”, en pleno Gueto Internacional, mantuvo alojadas a veinticinco personas en la Villa Széchenyi, en Buda; treinta más en la casa de Podmanski; otras sesenta en el propio edificio de la Legación; cerca de quinientos niños en tres albergues de la Cruz Roja, al mismo tiempo que un centenar de judíos residían en otros lugares “seguros” como hospitales, maternidades y asilos.

Como no era suficiente, Sanz Briz determinó que tenía que proveerles de documentación española, al amparo del Decreto promulgado el 20 de diciembre de 1924. Por fin consiguió que Madrid le diera autorización para expedir documentos a modo de Cartas de Protección. Elaboró un plan para extender pasaportes ordinarios para los judíos sefarditas y sólo provisionales para los judíos con parientes u otro tipo de relaciones en España. La inmensa mayoría de cuantos acudieron a la Legación recibieron Cartas de Protección, por lo general con datos falsos, pero todas de carácter oficial y en nombre del estado español. 

Por su empeño personal consiguió el consentimiento del nuevo gobierno magyar para emitir hasta 300 salvoconductos a judíos húngaros de origen sefardí. Ángel Sanz Briz, valiéndose de su ingenio, transformó las 300 unidades en 300 familias y, a su vez, los duplicó a su voluntad con el truco de no tramitar ninguna documentación, carta de protección o pasaporte con número superior a la cifra acordada. Cada documento se expidió por series, calificadas por las letras del abecedario. Casi todos los protegidos españoles de Budapest sobrevivieron a la barbarie nazi y al terror de la Cruz Flechada. Se calcula que, en total, Sanz Briz logró salvar a unas 5.500 personas.

El joven diplomático, decidido como su predecesor a jugarse el puesto, la carrera y la vida, se enfrentó en repetidas ocasiones con la jerarquía nazi para liberar de los mismísimos trenes que constituían las llamadas “marchas de la muerte”, con dirección a los campos de exterminio, a cientos de judíos protegidos. Recorría los andenes, exhibiendo su credencial diplomática del gobierno amigo de Alemania, exhortando a los ocupantes de los vagones a manifestar su españolidad”.

José recordó lo que Judith le había contado sobre la forma en la que su madre, cuando era tan solo una niña, había sido rescatada de uno de esos trenes.

—Eso coincide con lo que te contó tu madre.

—Sí. Enseñaba el célebre Decreto como si fuera la Biblia. Y les pedía que dijeran alguna palabra en español, para reforzar sus argumentos. Con un simpe “Hola” o un “Buenos días” era suficiente para bajarlos del tren, ante el estupor de los oficiales que no se atrevían a contradecir al “Cónsul” de un país amigo.

—Disculpa. Ya no te interrumpiré más.

—Ya queda poco. “Sanz Briz desarrolló después una brillante carrera como embajador en Guatemala, Perú, Holanda, Bélgica, China y la Santa Sede. Murió en Roma a los 70 años, a punto de jubilarse.

El 18 de octubre de 1966 el Yad Vashem reconoció a Ángel Sanz Briz como Justo entre las Naciones. Fue mientras ejercía como embajador español en Ámsterdam. El gobierno israelí contactó con él después de que la organización Yad Vashem recabara la información de muchos de aquellos hombres y mujeres que salvaron su vida gracias al diplomático español y comprobara que fueron los pasaportes españoles expedidos por Briz los que les salvaron de una muerte segura. El gobierno de España no le concedió permiso para recoger el premio. En 1989, el Yad Vashem reiteró el ofrecimiento para recoger el galardón que le acreditaba como Justo entre las Naciones. En esta ocasión fue su viuda, Adela Quijano, quien lo recibió a título póstumo”.

Como ya le sucedió cuando Judith le tradujo los apuntes sobre su paisano, Sebastián de Romero Radigales, José no pudo evitar sentir una profunda emoción por todos aquellos que tuvieron más presente su propia conciencia y el sufrimiento de los demás antes que las posturas oficiales indiferentes, cuando no cómplices, de otros países con más medios y más recursos.

—Y habrá quien diga que se pudo hacer más.

—Es seguro que se pudo hacer más. De todas formas, el comportamiento de los diplomáticos españoles es digno de admiración, ya que su país mantenía buenas relaciones con Berlín. Otros, con más libertad de movimientos, no hicieron nada. Algunos, incluso, vendían pasaportes falsos a precios exorbitados que la gente pagaba con tal de poder salir de aquel infierno.

—Yo también habría dado todo cuanto tuviera.

—Como hizo mi abuelo… si no hubiera sido por Sanz Briz…

—Tú y yo no nos habríamos conocido.

—Entre otras cosas.

La hija de una niña liberada por un diplomático español “muy alto”, según su propia confesión, guardó con delicadeza los documentos en la subcarpeta original. La etiqueta de la cubierta del dossier quedó frente a su invitado.

—El Segundo Submarino —leyó en voz alta—. Eso es lo que me dijiste que significa, ¿no?

—Así es. Me sorprendió ver cómo la Armada Española iba a renovar un sumergible con un diseño muy parecido al que se demoró en el cumplimiento de la orden de rendición.

—El llamado tipo XXI. El submarino eléctrico.

—No era exclusivamente eléctrico. Era un híbrido, como el taxi del otro día. Fueron los comentarios del taxista los que me hicieron pensar… que mi submarino también tuvo que ser envidiado por quienes lo vieran. Claro que, para eso, primero habrían tenido que verlo.

—¿Qué quieres decir?

—Ese modelo de submarino, el U-Boot tipo XXI era en realidad invisible…

—Sumergidos todos lo son.

—… además de indetectable —prosiguió Judith—. Hay una curiosa anécdota protagonizada por uno de estos modelos. El U-2511 recibió la orden de rendirse, como toda la flota; pero decidió no hacerlo. Su capitán, Adalbert Schnee, prefirió regresar a su base. Durante el trayecto se cruzaron con un convoy constituido por el crucero H.M.S. Norfolk, perteneciente a la Real Marina Británica. Era el buque insignia del contralmirante Frederic Wake-Walke, y le acompañaba toda su escolta de destructores y fragatas caza submarinos.

—¿Qué paso? Me tienes en vilo.

—Llévame a comer a un sitio nuevo de Zaragoza y te lo cuento.

—Está bien. Iremos a comer a El Cachirulo.

—¿Queda lejos?

—En Zaragoza, no. Está situado en un precioso edificio modernista, que se llamó Villa Asunción y hoy se conoce como Palacio Larrinaga, justo detrás de donde nos conocimos.

—¿En la Plaza de Ángel Sanz Briz?

—Ahí mismo. Esconde una historia de amor incompleta.

—Todas lo son.

Judith terminó de recoger sus cosas y se cambió para salir a comer. José la observaba en un silencio casi reverencial, grabando en sus retinas las armoniosas ondulaciones de sus cabellos, la curvatura de su figura cuando se miraba al espejo tratando de comprobar el aspecto de su atuendo por la espalda.

—¿Qué tal estoy? —le preguntó al comprobar su mirada.

—Preciosa, como siempre.

—Pasable. ¿Cogemos un taxi?

—De acuerdo. Espero que no sea eléctrico.

—Cuando volvamos te contaré mis impresiones. Tengo la sensación de que el taxista estaba en lo cierto.

—¿Sobre qué?

—Sobre todo lo que dijo. Todo es cierto.

José se encogió de hombros y salió tras ella. El primer taxi que había en la puerta no era eléctrico, ni siquiera híbrido. Era un convencional vehículo de gasoil, algo menos ruidoso que lo habitual en este tipo de motores, pero sin comparación posible con los silenciosos vehículos movidos por electricidad.

No tardaron demasiado en llegar a la Calle de Miguel Servet, junto a la entrada al Palacio de Larrinaga. El Cachirulo ofrecía su servicio de restauración en el mismo recinto, con un diseño ambiental muy cuidado y con un adecuado menú.

José le contó que aquel romántico palacio tardó 17 años en edificarse, con la idea de que fuera habitado por Miguel Larrinaga y Asunción Clavero, su esposa. Jamás llegaron a residir en él. Los negocios de la familia Larrinaga estaban en Liverpool y allí fallecieron sin poner un pie en la propiedad.

—Es precioso. Qué cruel es el destino, a veces —comentó tras admirarlo por el exterior.

—¿A veces? —ironizó José

—Bueno, casi siempre. Por eso es importante disfrutar de los momentos en los que se porta bien. En realidad, son más que lo otros; pero los momentos amargos se recuerdan más que los dulces.

—Tienes razón.

Un solícito camarero les preguntó por sus preferencias para comer.

—No lo sé. Es la primera vez que venimos y no sé cuándo volveremos —razonó Judith–. ¡Sorpréndanos!

—¿Lo dejan a mi criterio?

—Ya lo ha oído —confirmó José—. No somos de mucho comer, de todos modos.

—De acuerdo. Creo que sabré complacerles.

—La comida elegida por el empleado de El Cachirulo resultó de su agrado, así como los postres y el café.

Tras una breve sobremesa dieron un nuevo paseo por los cuidados jardines, admirando una vez más la armónica simetría del conjunto, los airosos arcos de la planta inferior y el tríptico que formaban los otros nueve de la planta superior.

Regresaron por la Plaza de Ángel Sanz Briz y se dirigieron directamente a su estatua. Las rosas que había depositado Judith ya no estaban; pero en su lugar un nuevo arreglo floral rendía un anónimo homenaje a ese diplomático noble y tozudo, como buen aragonés, que, armado en exclusiva con sus credenciales consulares y un Decreto caducado, recorría los andenes de la muerte gritando: “Españoles, son españoles. Hablad español para que lo puedan comprobar”

—Todo el que sabía decir “Hola” se bajaba del tren —musitó Judith.

—Parece que tu ejemplo empieza a cundir. No eres la única descendiente de judíos que le ha dejado flores.

—¿Cómo lo sabes?

José le mostró una pequeña Estrella de David adherida a la parte inferior de la cinta que ataba el conjunto floral.

Luego la abrazó murmurando, una vez más, una bendición para el hombre que había hecho posible que ella estuviera en Zaragoza.

Regresaron al hotel sin atreverse a romper el silencio. Los dos tenían presente que cada palabra, cada gesto, cada mirada llevaba implícita la condena de no repetirse más y no se atrevían a ejecutar la sentencia.

En la habitación Judith se puso ropa cómoda y se sentó en las rodillas de José para que la rodeara con sus brazos.

—Tengo pendiente dos cosas: Primero, la anécdota del Capitán de Fragata Adalbert Schnee.

—El que se cruzó con el crucero H.M.S. Norfolk…

—El mismo. Sumergido podía navegar más rápido que los barcos de superficie que escoltaban al pesado crucero, incluidos los destructores y las fragatas, gracias a sus motores eléctricos.

—Un auténtico cazador silencioso.

—E invisible también. Su diseño hidrodinámico y sus características de construcción le hacían indetectable. Para probarlo se aproximó a menos de un cuarto de milla del enorme crucero, menos de 500 metros. Mandó fijar el blanco y armar sus seis torpedos de proa, guiados por localización acústica.

—¿Lo hundió?

—No. Realizó un disparo simbólico, tal como reflejó en el cuaderno de bitácora y se alejó sin que se pudiera advertir su presencia.

—¿Cómo se sabe que eso es cierto?

—Porque al llegar al puerto de Bergen le aguardaban los británicos. Lo primero que hicieron fue comprobar el cuaderno de bitácora. Como es lógico, tomaron la anotación del hipotético hundimiento del Norfolk como un farol. Pero, al comprobar que el crucero se hallaba en el lugar exacto donde se decía y en el momento preciso que se había consignado, los oficiales palidecieron. Ese submarino pudo hundir a más de la mitad de la flota, disparando tres andanadas de torpedos en menos de 20 minutos, y escapar sin ser visto.

—¿Tu misterioso submarino era igual?

—Era mejor. Su equipamiento eléctrico de apoyo había sido reforzado; pero lo sobresaliente estaba en sus motores principales, compuestos por las novedosas turbinas Walter, de peróxido de hidrógeno.

—Me pierdo.

—Para que te hagas una idea. El prototipo Walter sumergido alcanzaba una velocidad de más de 28 nudos, tres veces más que sus predecesores. Y bastante más que los buques de superficie.

José dejó escapar un silbido de admiración.

—Más o menos lo que te dijo el taxista.

—Sí. Por eso te dije que me lo recordaras. Creo que ya sé que es lo que retrasó al segundo submarino… pero no lo puedo probar.

—¿Qué crees que pasó? ¿Por qué se demoró una semana más?

—Porque se dejó observar. Hasta que no se empleó la energía nuclear para impulsar a los submarinos, las turbinas de Helmuth Walter fueron el método de propulsión más eficiente. Podían recargar las baterías eléctricas o mover los motores principales. Una verdadera revolución.

— “Sé que querrían tener un coche como éste por cómo me miran”, nos dijo el conductor del taxi.

—Sí. Y también “Como los peatones no me oyen venir no se dan cuenta del peligro que corren”. Pero lo mejor es cuando añadió: “Si lo pintaran del color del asfalto, sería invisible”. El segundo submarino estaba pintado de color azul marino. Resultaba invisible incluso en la superficie.

—¿Qué piensas hacer?

—Lo primero hablar con mis editores, en Dusseldorf, para empezar a pensar cómo diseñamos el libro de los testimonios de las mujeres afrentadas por la brutalidad militar.

—Digo mañana… —dijo sin atreverse del todo a oír la respuesta.

—Tomaré un Ave hasta Barcelona. Allí decidiré si reservo un vuelo directo a Viena o a Dusseldorf —respondió con total normalidad.

—Entiendo.

—Dudó unos momentos antes de hacer la siguiente pregunta.

—¿Quieres que me quede contigo esta noche?

—Claro que quiero. Y muchas más; pero es mejor que no. Cada momento se convertiría en irrepetible y estaríamos sufriendo. Al menos yo sufriría. Prefiero que nos quedemos con los que hemos vivido hasta ahora, cuando el tiempo era nuestro aliado y no nuestro verdugo.

—Tienes razón —dijo estrechándola con fuerza entre sus brazos.

Judith se levantó después de devolver el abrazo, si bien no quiso corresponder a los besos que José le pedía en silencio. Llamó a recepción y encargó que le tuvieran preparada su factura y un billete preferente para el AVE a Barcelona de las 07:52 horas. Tras consultar unos instantes le informaron del precio de ambos conceptos y solicitaron su aprobación para realizar el cargo.

—Háganlo, por favor.

José no sabía muy bien si quedarse y apurar los últimos instantes o despedirse con dignidad sin mostrarse abatido. Optó por lo segundo, en contra del criterio de su propio corazón.

Mañana tienes que estar a las siete y media en la estación. Tendrás que madrugar mucho… es mejor que me vaya ahora —dijo con todo el aplomo que fue capaz de reunir.

—Sí, mi querido y noble José. Es mejor así.

Se abrazaron con un impulso irreflexivo, sin querer evitarlo.

—Judith… yo…

—Calla, no digas nada. Sé que me amas. Cuando se perdona lo que tú has perdonado es porque hay mucho amor detrás.

Muy despacio, sin dejar de mirarse a los ojos, se separaron. José iba a decir algo, con toda seguridad una cursilería. Lo pensó mejor y salió.

Estaba convencido de que no la volvería a ver.

CAPÍTULO XIII

    “Lo que el cielo tiene ordenado que suceda

no hay sabiduría humana que lo pueda evitar”.

Miguel de Cervantes

Regresó a su casa con los ecos de las transcripciones de Judith resonando en sus oídos. No pretendía escribir otra novela épica sobre el Holocausto: ya había demasiadas. Incluso en Graus había tenido lugar una emotiva ceremonia para homenajear a su paisano, Romero Radigales.

Tenía un correo del director de Espacio Pirineos en el que le facilitaba el nombre de las personas y entidades que habían participado en la organización del acto que sirvió para recordar su gesta. Incluso se pudo contar con la presencia del superviviente sefardita Isaac Revah, una de las personas que más habían contribuido a que Sebastián fuera reconocido como “Justo entre las Naciones” por el Yad Vashem.

Con todo, los testimonios directos de Judith iban a conferir a su relato una dimensión diferente, con hechos situados apenas 70 años atrás, por lo que quedaban muy pocos testigos presenciales que los pudieran documentar.

Recordó la emoción que experimentó cuando descubrió que alguien estaba dejando flores ante la estatua del “Ángel de Budapest” y la necesidad que tuvo de intentar averiguar más sobre esa persona.

Ahora ya sabía que se trataba de una mujer extraordinaria que había dedicado los mejores años de su vida a combatir la impunidad con la que la maquinaria nazi se deshacía de sus enemigos, reales o inventados. Once millones de personas, de los cuales seis fueron judíos, como auguraba Elie Wiesel, se estaban convirtiendo en once millones de víctimas de la represión.

No pretendía mantener viva la llama de la Shoá; para eso estaban las diferentes organizaciones hebreas, de las que el Museo Yad Vashem era su principal exponente. Tampoco quería iniciar una cruzada a favor de la toma de conciencia personal. Eso ya lo habían hecho otros autores antes, con detalladas biografías de Sanz Briz y de Romero Radigales.

Sólo quería aportar su visión para dar un nuevo enfoque a la gigantesca talla humana de dos aragoneses que habían coexistido, dentro de un tiempo y unas circunstancias, con una realidad a la que sabían que no podrían vencer nunca… Y, aun así, no miraron para otro lado.

Judith le recordaba a sus dos paisanos, en cierto modo. A ningún gobierno del mundo le agrada reconocer que sus “esforzados guerreros”, que se han jugado la vida en el campo de batalla, se comportan como auténticos canallas con las mujeres del enemigo vencido. Suponía que no lo tendría fácil para editar los valientes testimonios que ella y su marido, el autor de tantos y tan expresivos retratos, habían recopilado.

Si tenía la mitad del tesón que le había demostrado, estaba seguro de que lo conseguiría.

Su hermana no se extrañó de su llegada.

—¿Ya se ha ido?

—Se va mañana a Barcelona. Allí decidirá si vuela a Viena o a Dusseldorf. Al parecer necesita perfilar con sus editores el enfoque que le quiere dar al libro que tiene pensado escribir… bueno, son dos, creo.

—¿Preparo cena para ti también?

—Si no es mucha molestia…

—Añadir más agua a la sopa, ya sabes —repuso su hermana con una sonrisa.

Se dirigió a su estudio y abrió su ordenador dispuesto a iniciar la escritura del primer capítulo. Lo primero que hizo fue cambiar el título: El valor de la conciencia. Dejó el subtítulo que ya tenía y llamó a su hermana para pedir su opinión.

—¿Qué te parece el título?

— “El valor de la conciencia. Dos héroes aragoneses contra al Holocausto”. Bien. Es un buen título. Quizá un poco largo ¿no?

—No. Será sólo El valor de la conciencia. El resto irá debajo, en letra más pequeña…

—Puede resultar… el título es muy importante. Tiene que tener fuerza, un imán que atraiga el deseo de saber más.

—Sí, desde luego. Una vez leí que lo más difícil de escribir de una novela es, precisamente, el título.

—De momento puede valer. Ya tendrás tiempo de cambiarlo más adelante.

—También es verdad.

—¿Sabes? Tomás está en una entrevista de trabajo. Ya ha pasado tres filtros. Hoy es la última prueba.

—¿La de la empresa de gestión medioambiental?

—No. Esa no la consiguió. Esta es una empresa de logística del polígono del Malpica. No recuerdo el nombre.

—Si le dan el trabajo el nombre dejará de ser un problema.

—Su hermana esbozó un leve “ojalá” y salió de la habitación.

Lo primero que empezó a escribir narraba en primera persona la agradable sorpresa que experimentó el autor al descubrir que alguien depositaba un ramo de rosas en el pedestal del sencillo busto de Ángel Sanz Briz en Zaragoza.

Separada por la distancia, pero no por el tiempo, Judith había terminado de hacer sus maletas, se había duchado y había dejado dispuesta la ropa que se pondría al día siguiente. Encargó la cena al Servicio de Habitaciones y recordó con cariño los últimos acontecimientos vividos en una ciudad en la que sólo tenía pensado pasar dos noches.

—No podemos nunca planificar en contra del destino —se dijo—. Siempre pasa lo que tiene que pasar.

Había reservado un hotel frente a la Estación de Sants para no perder demasiado tiempo. Su intención era hablar a primera hora con Gretel Stembauer, su editora, y concertar una entrevista. Según lo que acordasen solicitaría un billete de avión hacia un destino u otro.

La editorial que dirigía Gretel era una abanderada de los movimientos que abogaban por una mayor justicia y reconocimiento del papel de las mujeres en la historia. La mayoría de sus publicaciones se enfocaban en esa dirección. Cuando hablaron por primera vez de su idea, la acogió con entusiasmo.

—Tenemos en marcha tres proyectos. No nos podemos permitir desviarnos. Llámame dentro de seis semanas y le damos una vuelta. Si puedes traer el material, mucho mejor.

El plazo se había cumplido. La llamó esa misma tarde; pero Gretel estaba en una presentación. Quedaron en que hablarían al día siguiente, a primeras horas de la mañana.

Apenas probó la cena. Tampoco José.

Lo último que le quedaba por guardar era su preciado dossier. Repasó los documentos uno por uno. Los organizó en riguroso orden cronológico en cuanto a los hechos narrados y no por el momento en el que fueron recogidos.

La secuencia resultante mostraba el avance de las tropas aliadas por el Este, el Sur y el Oeste, poniendo de relieve un hecho incuestionable: los soldados violaban a las mujeres como demostración de su dominio, como arma de guerra psicológica. Sólo así se podía explicar que soldados americanos entrasen en una perdida aldea italiana y cometieran las aberraciones que sus escritos denunciaban.

El pueblo italiano no era el enemigo de los yanquis. No había antecedentes previos de su ejército contra civiles americanos. Por lo tanto, no se podían excusar en la venganza, como hacían los soviéticos.

Sus testimonios demostraban que en tiempo de guerra el terror que se ejerce contra la población civil tiene mayor repercusión. Como es lógico, la mayoría de las víctimas de las violaciones eran mujeres… pero también había hombres. Alguien tenía que juzgar ese tipo de comportamientos y promulgar leyes reales para castigar estos delitos, más allá de la declaración de intenciones que suponen los acuerdos de las cuatro Convenciones de Ginebra.

Justicia, no venganza, pensó recordando uno de los libros de Simon Wiesenthal.

Se durmió abrazada a la almohada. Como José.

Después del desayuno familiar, en el que tanto él como su hermana trataban de animar al angustiado Tomás, el escritor se retiró a su estudio para seguir con su relato.

Pero no pudo completar ni una sola línea. Su hermana y su cuñado entraron exultantes.

—¡Le han cogido! Tomás empieza el lunes en Malpica.

—Enhorabuena, cuñado. Parece que las cosas se van arreglando.

—Ya lo creo —confirmó el recién colocado—. Si esto dura un mes más… El “paro” se me acaba el mes que viene.

—Ahora supongo que tendrás un periodo de prueba.

—Un mes. Es una empresa de logística que sólo almacena y reparte. Su contabilidad industrial se limita a los costes de recepción, almacenaje y redistribución. Utilizan el modelo de costes “ABC”.

—¿“ABC”? —repitió José.

—Es un sistema de costes basado en la actividad. Al no haber fabricación resulta más práctico que los costes normalizados.

—Nosotros utilizábamos el “Coste Estándar”.

—Da igual. Lo bueno es que yo soy un experto en “Costes ABC”. El director de la empresa y el de Recursos Humanos me lo dijeron ayer al terminar la entrevista… y ahora me acaba de llamar el “caza talentos” para confirmarme que empiezo el lunes.

—Eso lo tenemos que celebrar. Hoy comeremos fuera.

—¿Y tu libro? —indagó su hermana.

—Voy por cuando conocí a Judith.

—¿Vas a meter a Judith en el libro? —se extrañó Tomás.

—¿Por qué no? Sanz Briz salvó a su madre y ella ha venido hasta Zaragoza para honrar su memoria… Me parece un buen comienzo.

—¿Y lo vas a contar “todo”? —preguntó su hermana con picardía.

—Desde luego que no. Yo soy un caballero, además de tu hermano mayor. No lo olvides nunca.

El billete de tren que le dieron a Judith en el hotel correspondía con un asiento de clase preferente en un vagón marcado como “coche en silencio”. Una señal luminosa advertía a los viajeros de la situación y les instaba a desconectar cualquier dispositivo personal que pudiera molestar al resto de pasajeros. Por ese motivo no se comercializaban los asientos de mesa ni se vendían billetes a grupos, ni a menores de 14 años, ni a mascotas.

Sobre las 10:00 de la mañana estaba ya alojada en Barcelona, frente a la estación, en el Gran Hotel Torre Cataluña. Antes de deshacer su equipaje llamó a Gretel.

—Soy Gretel, dígame.

—Hola, Gretel. Judith von König-Walnner.

—Hola, Judith. He estado hablando con producción y con marketing. Nos interesa tu historia. ¿Qué enfoque le quieres dar?

—Denuncia cruda y descarnada de la brutalidad masculina en tiempos de guerra.

—No es mucho menor en tiempos de paz, desde luego, pero no alcanza las cotas del avance que me enviaste.

—Había pensado en un prólogo de alguna organización prestigiosa que se haya destacado en la defensa del derecho de las mujeres a ser respetadas… lo dejo a tu criterio.

—¿Algo como ONU MUJERES?

—No es por hacer de menos a la ONU. Lo que pasa es que lo que hacen me parece testimonial y poco comprometido. Algo más radical. Tampoco hay que llegar a FEMEM, supongo.

—Creo que sé lo que quieres. Tenemos varios contactos interesantes que aceptarían de buen grado participar en tu proyecto. ¿Cuándo te vienes por aquí para que veamos el material?

—Mañana mismo, si quieres. Estoy en Barcelona. Voy a buscar el primer vuelo que salga para allá y te lo confirmo.

—Perfecto. Espero tu llamada para convocar una reunión para mañana. La hora la pondré en función de tu vuelo.

—Hasta ahora mismo.

A continuación, conectó su portátil a una página de gestión de vuelos para comprobar sus opciones. Al día siguiente partía un avión a las 10:01 que aterrizaría a las 11:39. Tras consultar todas las alternativas posibles decidió reservar una de las plazas que quedaban libres. Cuando recibió la confirmación llamó de nuevo a Greta.

—¿Greta? Ya está. Mañana llego sobre las 11:39. ¿Podemos quedar a mediodía?

—Perfecto. Te iremos a buscar al aeropuerto y luego nos vamos a comer. Así cambias impresiones con la gente de Marketing antes de la reunión. La pongo para las 15:00 horas.

—Muy bien. Hasta mañana.

—Un abrazo, Judith. Hasta mañana.

Dado que sólo se iba a quedar una noche apenas retiró lo imprescindible de la maleta, además de su neceser.

Lo siguiente que hizo fue llamar a José.

—Hola, Judith. ¿Has tenido buen viaje?

—Muy cómodo, sí. Gracias. ¿Cómo estás tú?

—Muy bien. Ya he empezado el primer capítulo en el que cuento que la hija de una mujer salvada por Sanz Briz vino hasta Zaragoza para honrar la memoria de la persona que auxilió a su madre.

—No está mal. Es un buen comienzo —admitió divertida.

—Claro que no pondré tu verdadero nombre, si no quieres.

—No, no. Está bien. Siempre he estado orgullosa de mis orígenes y del valor de mis padres para superar la mayor tragedia que ha vivido la humanidad.

—Muchas gracias. También me gustaría incluir la historia de tu madre tal como me la contaste. Me parece que es muy esclarecedora.

—Sí. Reconozco que puede resultar muy interesante.

—¿Qué tal tus gestiones?

—He hablado con la editorial. Mañana salgo para Dusseldorf. Tendremos una comida de trabajo y después una reunión en sus oficinas. Parece que el proyecto les ha gustado y esperamos tener apoyos interesantes.

—Enhorabuena, Judith. Esto ya no hay quien lo pare. Los testimonios de esas mujeres van a ser un aldabonazo en las conciencias. Deseo de todo corazón que saga todo bien.

—Bueno, como dicen los italianos, “che sará, sará”. Pasará lo que tenga que pasar.

—Ya lo verás.

—José, cuídate mucho. Yo también deseo que tu libro sea un éxito. La causa y sus protagonistas lo merecen.

—Por eso tuve la idea de escribirlo. Pero, como tú dices, “che sará, sará”.

—Te llamaré cuando termine la reunión para contarte todo.

—Lo daba por hecho. Cuídate mucho.

—Tú también. Un beso, José.

—Mil más para ti.

Los dos mantuvieron los ojos cerrados mientras hablaban. De este modo la sensación de cercanía era tan fuerte que podía percibirse. Algo parecido a compartir el mismo componente espacio-temporal. La realidad impuso los 312 kilómetros que los separaban cuando terminó la conversación.

Judith tenía sólo un día para visitar la Ciudad Condal. No era suficiente teniendo en cuenta todo lo que Barcelona ofrece a la admiración de cuantos la visitan. En honor de su padre cristiano resolvió visitar por la mañana Santa María del Mar. Para venerar la memoria de su madre judía se acercaría a la Sinagoga Mayor de Barcelona, la más antigua de Sefarad, en pleno barrio judío medieval.  

Como cualquier otra turista no pudo evitar hacer fotografías de todos los rincones que contemplaba con la idea de enviárselas a José al teléfono móvil. De este modo él podría ver lo mismo que ella había admirado unos momentos antes… como si estuviera caminando unos pocos pasos tras ella.

Se dio cuenta de que le echaba de menos. Resolvió que cuando su primer trabajo estuviera planificado y en marcha, quizá en tres o cuatro meses, volvería a Zaragoza sin avisar sólo por el placer de ver la expresión de su cara cuando se la encontrase.

Se extasió contemplando la impresionante altura de Santa María, sus vitrales y la sobriedad y elegancia de sus volúmenes. A la izquierda del altar mayor un barítono y una violinista ensayaban para una futura actuación y se sentó a presenciarlo. El violín tenía una sonoridad mágica, rebotando en cada rincón con un tono prístino, limpio y eterno. La voz del barítono hacía el contrapunto perfecto.

Recordó que le habría gustado presenciar con José la representación de Carmina Burana que se anunciaba en la Sala Mozart del Auditorio de Zaragoza, al que no pudieron asistir porque los acontecimientos siguientes lo impidieron.

Por fortuna la composición musical más conocida de Carl Orff se programa todos los años en muchas partes del mundo y no sería difícil que la pudieran disfrutar juntos en una próxima ocasión.

Entró en un restaurante del Carrer de l’Argenteria que le pareció interesante. Mientras esperaba ser atendida envió tres grupos de diez imágenes a José para compartir con él sus vivencias. La llamada posterior ya la esperaba.

—¡Hola! Veo que no pierdes el tiempo.

—Te echo de menos, José —confesó de repente.

—Yo también a ti. Pero ya sabíamos que tenía que pasar.

—Sí, lo sé. Aun así, te echo de menos.

—¿Te está gustando Barcelona?

—Muchísimo. Tanto que estoy pensando que cuando mi primer proyecto esté en marcha me gustaría que pasáramos dos semanas aquí.

—Cuenta conmigo, desde luego. Me encanta Barcelona.

—¿La conoces bien?

—Sí. No tanto como Zaragoza, pero creo que muy bien.

—Pues decidido.

—Judith…

—¿Qué?

—Nunca te he dicho cuanto te quiero.

—Sí, José. Me lo has demostrado, que es mucho mejor. Has expresado tu amor sin palabras ni frases hechas. No has pretendido nunca regalar mis oídos con palabras huecas… pero has sido muy elocuente.

—Sólo quería que lo supieras y lo tuvieras en cuenta.

—Yo tampoco te he dicho nunca nada al respecto. Lo cierto es que me sentí atraída por ti nada más verte junto a la estatua del hombre que salvó a mi madre.

—Nunca podremos agradecerle lo suficiente, tanto lo que hizo entonces como lo que sigue haciendo ahora. ¿Dónde estás?

—Acabo de salir de Santa María del Mar. Estoy comiendo en el Carrer de l’Argenteria.

—La Calle de la Platería es su traducción. Antes había orfebres plateros en lo que hoy son tiendas de recuerdos y restaurantes.

—Es una calle preciosa.

—Como todo Barcelona.

—Esta tarde visitaré la Sinagoga Mayor en recuerdo de mi madre. Luego cenaré pronto y a dormir. Mi avión sale mañana a las 10:01 y tengo que estar como dos horas antes en el aeropuerto.

—Bien. Llámame cuando te vayas a acostar.

—Dalo por hecho.

La conversación volvió a generar en ella la sensación de compartir la presencia de José, su inmediatez, además del sonido de su voz.

Comió sin prisa y, tras recrearse en el colorista ambiente de la calle, dirigió sus pasos al barrio judío, detrás de la Plaza de San Jaume.

La Sinagoga Mayor no era grande ni ostentosa. La recibió el Rabino Gabriel Mazer, que acababa de oficiar el ritual de la BAT MITZVÁ para dos jóvenes varones que habían alcanzado los 13 años de edad.

Judith le comentó el motivo de su presencia en el templo y el rabino invitó a las pocas personas que aún permanecían en él a reunirse con ella para expresarle su solidaridad.

—No soy religiosa —advirtió.

—Dios sólo mira el corazón de sus criaturas. No tiene muy en cuenta los gestos externos. Hay quien reza con gran fervor cada Sabbath y se comporta el resto de la semana como si nunca tuviera que rendir cuentas. Y todos tenemos que rendirlas.

—Lo que no sabemos es cuándo.

—Pero Él sí lo sabe.

—Judith sintió la simpatía sincera de la pequeña comunidad judía, que se iba ensanchando de un modo misterioso. Alguien había hecho circular el rumor de que una judía superviviente de los campos de exterminio nazi estaba en la sinagoga.

Tardó hora y media en agradecer todas sus muestras de apoyo. Cuando indicó que tenía que regresar a su hotel, frente a la Estación de Sants, varias personas se ofrecieron a llevarla.

—Vamos en esa dirección. Para nosotros será un placer acercarte.

—Muchas gracias. Acepto encantada.

Tenía pensado acostarse temprano, de modo que llamó a José antes de la cena.

—Hola. Ya estoy de vuelta. ¿Has visto las fotos de la Sinagoga Mayor?

—Sí. Parece muy antigua y más pequeña de lo que la imaginaba.

—Es muy reducida en cuanto espacio, es verdad.

—¿Lo has pasado bien?

—Muy bien. Se han portado conmigo de un modo muy cordial y amigable. Alguien creyó entender que yo era una superviviente de los nazis y ha venido a verme casi toda la comunidad judía.

—Lo eres, en cierto modo. En el libro he tenido que renunciar a describirte. Me quedaba muy cursi y al final sólo hablo de tus ojos y de tu pelo.

—Seguro que te quedará bien. Voy a bajar a tomar algo para acostarme temprano. El madrugón de hoy ha sido duro.

—Haces bien. Cuídate mucho y descansa. Te vendrá bien estar lo más despejada posible para tus reuniones de mañana.

—Estoy de acuerdo. Cuídate tú también. Antes de tres meses quiero que me abraces hasta que se pare el planeta.

—Cuenta con ello.

De nuevo la sensación compartida de tener las palabras del otro dentro del propio ser. De nuevo escuchar su voz anula la distancia. De nuevo sentirse unidos, aunque nos separe una galaxia.

Judith cumplió su programa escrupulosamente. Se levantó a las 6:30, se duchó, recogió los pocos enseres que había utilizado y bajó a recepción.

Pidió un taxi para el aeropuerto, al que llegó a las 7:45. Poco después facturaba su equipaje, excepto su dossier. No estaba dispuesta a correr el poco probable riesgo de que se perdiese la maleta. Comprobó la sala correspondiente a su vuelo en la tarjeta   de embarque y se dirigió a la zona que indicaba.

Como el acceso al avión no se haría hasta 30 minutos antes de la hora de salida decidió darse un capricho en forma de café vienés en una afamada franquicia especializada en desayunos y meriendas.

Mientras trataba de tomarse lo que la cadena entendía por “café vienés”, consultó su reloj e intuyó que era buena hora para hablar con José, que ya estaría despierto y esperando su llamada.

El tono se agotó y la característica invitación a dejar un mensaje de voz le pareció, por esta vez, poco amigable.

—Buenos días, José. Espero que estés en la ducha. Salimos para Dusseldorf dentro de media hora. Llámame antes si puedes.

Estaba segura de que antes de cinco minutos estarían hablando de nuevo. Hablar les mantenía juntos, cercanos, adyacentes. Un timbrazo se lo confirmó.

—Hola, Judith. Me estaba duchando. Qué “oportuna” eres.

—¿Verdad que sí? Ya suponía que estabas bajo el agua.

—Sí. Como uno de tus submarinos.

—Eso me recuerda que cuando termine todo esto escribiremos tú y yo la historia del Elektroboot a medias ¿Te parece bien?

—Excelente. Así te tendré más cerca.

—Muy bien. Busca todas las evidencias que puedas y luego las contrastaremos. Le voy a dar un repaso en el avión.

—De acuerdo.

—Están llamando para embarcar. Te llamaré al llegar.

—Cuento con ello.

—José…

—Dime.

—¿Te he dicho hoy cuánto te quiero?

—Hoy todavía no.

—Hasta pronto.

La salida del vuelo AU9525 de Germanwings, con destino Dusseldorf, se anunciaba por megafonía y en las pantallas informativas de la sala de embarque. Estaba operado por un avión Airbus A320-211 y despegó del aeropuerto de Barcelona-El Prat, a las 10:01horas, con ciento cuarenta y cuatro pasajeros, dos pilotos y cuatro auxiliares de vuelo.

Sólo 40 minutos más tarde, a las 10:41, el avión chocó de frente contra un punto del macizo del Estrop situado a 1.500 metros de altura. La velocidad del impacto se estimó en 800 km/hora.

Los restos del aparato se esparcieron hasta dos kilómetros de distancia; pero no se encontró un cráter que pudiera asociarse claramente con el lugar del impacto. Tampoco hubo ningún superviviente.

Las noticias de las cadenas de televisión abrieron las primeras ediciones de los telediarios con las estremecedoras imágenes de los restos del aparato siniestrado.

—A la hora de comer siempre ponen las cosas más morbosas —comentó Ana.

—¿Qué ha pasado esta vez? —indagó un distraído José.

—Que se ha estrellado un avión en los Alpes.

—¿Un avión?

José asistía atónito a lo que narraban los presentadores con frialdad profesional. Un avión de la compañía de bajo coste, Germanwings, propiedad de Lufthansa, se había estrellado en los Alpes franceses. Procedía de Barcelona y su destino era Dusseldorf… Ya no pudo escuchar nada más. Se quedó inmóvil, petrificado y rígido. Un sudor frío perlaba su rostro desprovisto de color o emociones.

—Pobre gente —comentó Ana.

Un silencio ominoso fue la respuesta. José no sabía si se encontraba en medio de una terrible pesadilla, incapaz de discernir la realidad entre la salvaje confusión de sus pensamientos. Su hermana reparó en su estado y se asustó.

—¿Qué te pasa, José? ¡José!

Ella iba en ese avión. Estaba seguro. Algo le golpeaba el corazón con esa idea fija.

—¡Dios! ¡Es el avión de Judith! —dijo saliendo de su marasmo.

—¿Qué? ¿Estás seguro? ¿Cómo lo sabes?

Es el avión que ha cogido esta mañana. Estoy seguro. Me ha llamado cuando iba a embarcar con destino a Dusseldorf.

—Quizá ha cogido otro vuelo. Habrá más de uno, ya verás.

—No lo creo. Era su avión, estoy seguro.

—Compruébalo. Mira las salidas desde Barcelona hacia Dusseldorf. Tiene que haber alguna otra.

No hubo más vuelos. La página web de Barcelona-El Prat lo dejaba patente. José se dejó caer hacia atrás mientras su hermana se esforzaba en encontrar algo que sólo existía en el apartado de su corazón reservado a la esperanza. Sólo cabía la poco probable opción de que no hubiera embarcado. Se sorprendió a sí misma comentándolo en voz alta.

—No, Ana. Por nada del mundo habría perdido ese avión. Tenía una cita con la editorial que iba a publicar sus escalofriantes testimonios. Si lo hubiera perdido me habría llamado, ¿no crees?

Su hermana se dio por vencida. José tenía razón. Era difícil de asumir; pero Judith y el escalofriante dossier de las mujeres sin rostro habían desaparecido por completo. Literalmente se habían pulverizado a la vez.

Las especulaciones dijeron que el aparato explotó en pleno vuelo y avanzaron varias hipótesis relacionadas con pruebas militares secretas. La versión oficial señaló que el copiloto estrelló deliberadamente el avión bajo los efectos de una depresión insoportable que le incitó a suicidarse.

José comentó que ninguna de las dos versiones le iba a devolver a Judith y maldijo a la prensa que sólo tiene interés en vender el mayor número de ejemplares alimentando o inventando la rumorología para conseguir sus fines mercantilistas.

Pasó el resto del día escuchando el mensaje de voz que ella le había dejado desde la sala de embarque. Era todo lo que le quedaba de ella.

CAPÍTULO XIV

“El mejor homenaje que puede tributarse

a las personas buenas es imitarlas”.

Concepción Arenal

José se sentía roto por fuera y por dentro. Su alma afligida se había deshecho en tantos fragmentos como los del atomizado aparato. No quería pedir explicaciones porque estaba seguro de que no iba a aceptar ninguna. Viniese de donde viniese.

No volvió a escribir. Se negaba a recordar aquello que su memoria se empeñaba en mantener en su cabeza, machaconamente. Una de las imágenes que le torturaba con mayor dolor era la del primer día que fueron a la Plaza del Pilar y    Judith visitó a la Pilarica. A la salida le comentó que sólo había hecho un simple comentario: ¿Por qué?

Y, entonces, lloraba. Lloraba como no recordaba haberlo hecho antes. Igual que aquellos seres que de repente tomaban conciencia de que les enviaban a la muerte. Igual que un niño que pierde a su madre. Igual que una madre que pierde a su hijo… Igual que un hombre enamorado.

No pudieron recuperar ningún cuerpo. Sólo evidencias de ADN. Cuando el laboratorio consiguió secuenciar 150 muestras diferentes las comparó con las que facilitaron los familiares directos de las víctimas, para una previa identificación.

Judith, al igual que otros dos pasajeros sin ningún tipo de parientes, no pudo ser registrada fehacientemente al no disponer de patrones de comparación. Tres cadáveres identificados por exclusión en la lista de pasajeros; pero sin que se pudiera saber con certeza el nombre de cada uno, ya que, según el ADN, los tres pertenecían a mujeres.

Cuatro semanas más tarde se celebró un funeral en la Catedral de Colonia al que asistieron familiares y amigos de las 150 personas fallecidas. José Torres Mur imploró mentalmente una razón, un motivo, que le permitiera aceptar la tragedia.  Sólo él estuvo presente para honrar la memoria de Judith.

En la puerta del templo había periodistas de todo el planeta tomando imágenes. José, que voló desde Barcelona con los familiares de las 51 personas que viajaban con documentación española, salió de los últimos. Un periodista de una conocida agencia de noticias nacional le preguntó algo relacionado con el familiar fallecido.

—No. Yo no tengo ningún familiar entre las víctimas. Yo soy la víctima.

—Creo que no le comprendo bien.

—Ellos han desaparecido. Apenas se han podido reunir unos pocos restos para extraer el ADN. Estoy aquí para despedir a una persona sin parientes cercanos que, por lo tanto, no ha podido ser identificada. A mí sólo me queda el dolor.

—Ya. Pero…

—Se ha pulverizado y ni siquiera se puede afirmar oficialmente que haya muerto. Yo era la persona más allegada que tenía. Sólo yo he asistido a su funeral. Y no somos familia. ¿Comprende ahora que la víctima soy yo?

—Sí, sí. Desde luego. Muchas gracias por sus emotivas palabras.

—Váyase a la mierda.

La noticia se divulgó como la denuncia de que algunas personas se hacían pasar por familiares de las víctimas, sin tener ningún tipo de parentesco, por simple afán de protagonismo. José no se dio por aludido.

Regresó a Zaragoza con la sensación de ser un alma condenada a arrastrar su tristeza por toda la eternidad.

—El tiempo lo cura todo —le decía su hermana.

—Lo sé. El problema es determinar cuánto tiempo hace falta para curar cada parte de ese “todo”.

—Seguir así no te la va a devolver. Ella no querría verte así.

—Son sólo unos restos sin identificar. Se supone que corresponden a cualquiera de los tres pasajeros cuyo ADN no se pudo cotejar con ningún pariente vivo. Sólo pensarlo me produce náuseas.

—Ponte a escribir. Estabas tan entusiasmado con las grabaciones de Judith…

—Sí. Me las sé de memoria. Es lo único que me queda de ella. Sus papeles se los devolví cuando me los tradujo.

—Tendrías que tratar de hacer algo.

—Ya lo hago. Todos los días.

—¿Qué? ¿Qué es lo que haces?

—Maldecir al destino por reunirnos una semana para arrebatármela tan cruelmente después.

—José…

—Cada paso que damos nos lleva, inexorablemente, a nuestro destino. Cada paso que no damos, también.

—¡José! Deja de decir disparates. Esas cosas pasan. No son frecuentes; pero pasan.

En diferentes horas, con matices y estados de ánimo parecidos, esta conversación se repetía cada día.

La lista de pasajeros no tardó en hacerse pública. Algún periodista sobornó a alguien que tenía acceso a esa información restringida y lo aireó como morbosa exclusiva. La Cónsul de Alemania le llamó esa misma tarde.

—¿José Torres?

—Soy yo.

—Soy María López Palacín. ¿Me recuerdas?

—Claro que sí.

—Acabo de tener acceso a la lista de pasajeros del vuelo de Germanwings que se estrelló en los Alpes.

—Sí. Judith iba en él —confirmó con un quiebro en la voz—. Supongo que me llamas para eso.

—Así es. Estoy horrorizada. No sabes el cariño que le tenía. A ella y a su causa. Su idea de publicar los testimonios de aquellas mujeres ultrajadas era una auténtica bomba.

—Sí que lo era. Pero ya no se podrá hacer. Iba a Dusseldorf a reunirse con la editorial para empezar a perfilar el proyecto, buscar alianzas, patrocinio. En fin, las cosas que hacen este tipo de empresas.

—¿Ni siquiera les había enviado un borrador?

—No. Sólo la sinopsis del proyecto. Ella llevaba su documentación en el bolso cuando embarcó.

—Sólo quería que supieras cuánto lo lamento. ¿Sigues adelante con tus héroes aragoneses del siglo XX?

—No. No me siento con fuerzas para escribir. Todo lo que tuvo que ver con Ángel y Sebastián me la recuerda de un modo insoportable.

—Lo comprendo. Tienes que superarlo. Lo mejor que puedes hacer por ella es escribir tu historia. Piénsalo.

—Lo tendré muy presente. Muchas gracias por llamar.

—Un abrazo, José.

—Gracias. Recibido. Otro para ti.

Al término de la conversación se quedó mirando al infinito con expresión ausente. Su hermana le abrazó, como lo haría su propia madre, apenas un segundo antes de que se deshiciera con un llanto desconsolado.

“Lo mejor que puedes hacer por ella es escribir tu historia”, le había sugerido la Cónsul de Alemania. Estaba de acuerdo, en efecto. Lo que no sabía es por dónde empezar.

Quizá fuera mejor escribir la historia de Judith, partiendo de la excepcional supervivencia de sus padres. Sintió que no podría hacerlo. La dedicación a la causa que creyó justa merecía una pluma más reconocida que la suya. Además, estaba convencido de que no sería objetivo ni ecuánime al describirla, por lo que su relato quedaría poco verosímil.

Luego estaba la meta que ella se había propuesto al planificar la publicación de su denuncia contra la utilización de las mujeres como arma de guerra psicológica para aterrorizar a la población civil.

Y, por último, el periplo del prodigioso Elektroboot que tanto le había extrañado a Judith, hasta el punto de aventurar la hipótesis de que su capitán pudo mostrar sus secretos a terceros países antes de rendirse a la Royal Navy.

¿Y si los vendió? Por lo que ella le había contado era una máquina de guerra muy adelantada a su tiempo. Cualquier armada naval querría disponer de un sumergible capaz de situarse a menos de 500 metros de la flota enemiga sin ser detectado.

Esa era la opción que veía más asequible a sus posibilidades. Claro que tendría que investigar, documentarse, aprender sobre las confrontaciones entre buques de superficie y sus depredadores submarinos. Era una puerta para abandonar la obscuridad en la que se veía envuelto y decidió abrirla. Y también cruzarla.

Buscó información desclasificada; aprendió a debatir en foros muy especializados; pidió ayuda, consejo, opiniones a todo el que le quiso atender. Cuando recopiló la información suficiente llegó a la misma conclusión que Judith: Si Hitler hubiese podido contar con diez unidades operativas del submarino “Walter tipo XXI” los vencedores de la guerra habrían izado la bandera del Reich.

Su hermana, y también su cuñado, estaban encantados con su nueva actividad. Ahora casi volvía a ser el de siempre.

—Te estás haciendo un experto en submarinos —bromeaban.

—Sí. Cualquier día me construyo uno para pasear a los turistas por el Ebro.

—Lo malo sería la visibilidad. No he visto aguas más enfangadas que estas.

—Bueno, ahora con las proyecciones sobre cristal se puede hacer creer que estás visionando la Basílica del Pilar.

—Casi es mejor. Al final el mundo virtual va a resultar más creíble que el mundo real.

—Hace tiempo que lo es.

Descubrió que varios sumergibles se inspiraron en los avanzados diseños del “Elektroboot”: El español, conocido como “Galerna”; los de la serie “Viktor”, de la armada rusa; los estadounidenses “Albacore” y “Nautilus” y otros más en Francia, Inglaterra y Suecia. Todos tenían un diseño similar.

—Judith estaba convencida de que los U-Boots del “Tipo XXI” contaban con un diseño original e innovador y que, si hubieran llegado a tiempo, habrían invertido el curso de la guerra.

—No será para tanto —le respondió el escéptico Tomás.

—Quizá no. Para que te hagas una idea: el terror que causó el nuevo diseño en las potencias aliadas fue de tal calibre que exigieron a los rusos que tomasen Danzig cuanto antes.

—Lógicamente los rusos se aprovecharían de lo que encontraron.

—Lógicamente. Pero en Danzig sólo se construían secciones del casco que luego se ensamblaban en otra zona de Alemania. Las partes más importantes del Elektroboot se fabricaban en distintas ubicaciones que ya estaban bajo control angloamericano.

—Entonces el premio gordo tuvo que ser poder inspeccionar uno de estos buques, operativo y en pleno funcionamiento, antes que los demás...

—Has dado en el clavo. Eso era lo que Judith sospechaba.

Su búsqueda de paralelismos entre los diseños de guerra alemanes, que no pudieron actuar a tiempo, y los hallazgos tecnológicos que vieron la luz poco después del armisticio, le llevó a un mundo de conjeturas.

Para su sorpresa, el primer caza a reacción que entró en combate, el “Messerschmitt Me 262”, tuvo un hermano casi idéntico en el famoso caza americano F-86 “Sabre”.

Encontró igualmente abundante información sobre los avanzados y revolucionarios diseños de dos bombarderos invisibles al radar, el Horten XVIII y el Arado E.555, verdaderas alas volantes, que estaban dotados con seis motores a reacción y eran capaces de alcanzar las costas de Estados Unidos con la espantosa idea de lanzar bombas atómicas contra Chicago o Nueva York.

La similitud de estos ingenios con el superbombardero americano B2 de la USAF ya le había sido adelantada por Judith. Lo que no le dijo es que también se pudieron apoderar del proceso final para la fabricación de la terrible bomba atómica.

Los Estados Unidos iniciaron en 1939 una carrera para disponer de este horror antes que los alemanes, como consecuencia de la carta que Albert Einstein escribió al presidente Roosevelt advirtiendo del peligro de que los nazis estuvieran desarrollando esta terrible arma de destrucción masiva. Curiosamente, tras la capitulación alemana en mayo del 45, los americanos detonaron su primera bomba de prueba en julio de ese mismo año. Al mes siguiente destruyeron la ciudad de Hiroshima.

Tantas coincidencias le desbordaban. Él no era científico, ni siquiera experto en física. Poco a poco empezó a dudar de su capacidad para seguir adelante. Cuando se sentía desmoralizado, Ana y Tomás le animaban, ya que se tomaban muy en serio todos sus avances.

—Seguro que la mayoría de los diseños de toda esa tecnología de guerra iba a bordo de ese submarino —especuló su cuñado.

—No puedo negar que es posible —admitió José –; pero Judith me enseñó a verificar lo que se afirma.

—¿Cómo se puede verificar? Nadie va a reconocer una cosa así. Es muy probable que no quede nadie con vida que pueda atestiguarlo o negarlo.

—Lo cierto es que los americanos construyeron versiones de todo lo que los alemanes ya habían desarrollado y probado —añadió su hermana—. Eso es tan evidente que no precisa demostración. Están los cohetes de von Braun, los cazas a reacción, las alas volantes… Todo encaja. Hasta lo de la bomba atómica, si me apuras.

—Sí. Todo concuerda. Lo que no sé es si Judith quería dar este enfoque a la historia de su misterioso Elektroboot.

—Yo lo veo muy simple —sentenció Tomás—. Esa maravilla tecnológica de la guerra submarina ya era un tesoro por sí sola. Estudiarla, analizarla, verificar su capacidad operativa y ofensiva bien pudo llevar varios días. Si, además, llevaba a bordo diseños, planos o lo que sea de otros secretos militares, su retraso se justifica plenamente.

—Es posible, no lo niego. Insisto en que no creo que esa fuera la idea de ella. Aunque, ahora que recuerdo, estaba convencida de que el sumergible era el mejor secreto de todo el III Reich.

—¿Ves? Haz caso a tu cuñado.

—Escuchad esto —interrumpió Ana bruscamente.

Los tres prestaron atención a la noticia que se emitía en ese momento por el canal de Aragón de televisión.

—… puesto en libertad por falta de pruebas. El juez no ha apreciado delito en el hecho de que la policía le sorprendiera en posesión de un valioso manuscrito robado en un lujoso hotel de Zaragoza. Según declaró, desconocía por completo el contenido de los documentos que le habían presentado, y que habían sido encontrados por casualidad en una papelera…

José no daba crédito a la noticia. Por lo que pudo deducir el perista contactado para vender el dossier robado a Judith quedaba libre porque alegó desconocer que el material que hallaron en sus manos había sido obtenido por medios ilícitos. Según sus palabras ni siquiera había tenido tiempo de ojear su contenido cuando les sorprendió la policía. La noticia continuaba con imágenes de su abogado defensor declarando a la salida del juzgado. El rótulo del pie de la pantalla informaba de que Lázaro Villuerca quedaba libre del delito de receptación del que le acusaba la policía.

—Lo primero que pensó mi cliente es que se trataba de una trampa, de un cebo puesto por la policía para incriminarle. No conocía de nada a esas personas ni tenía motivos para suponer que ese valioso manuscrito podía haber sido robado.

—Lo que nos faltaba —exclamó José visiblemente indignado.

Los periodistas recordaron al letrado que su cliente era un conocido perista, prestamista y usurero de la capital del Ebro.

—Mi cliente admite que ha ofrecido dinero a cambio de objetos de valor; pero sólo a quienes demuestran ser sus legítimos propietarios. El resto de actividades que me cita no son objeto de esta vista y nada tienen que ver con el caso que nos ocupa. Muchas gracias.

Esta última declaración fue seguida de un bloque de anuncios como paso previo para saltar a otra noticia.

—Qué sinvergüenza. Luego dirán que hay justicia —se quejó su hermana.

—No creo ni una palabra de lo que dice —aseguró Tomás.

—Yo tampoco —admitió José—. Pero a los jueces se les tiene que demostrar la culpabilidad de los acusados. No basta con que los creamos culpables. Sin pruebas fehacientes, más allá de la duda razonable, el juez no puede hacer nada.

—Esta gentuza se ríe de la justicia. Te lo digo yo.

Ante este último argumento, el arma dialéctica preferida de Tomás, José se dio por vencido. Un “te lo digo yo” en boca de un cuñado se traduce inexorablemente por “tú, que no tienes ni idea de esto, deberías admitir mi superior conocimiento y dejar de discutir”. Y así lo hizo.

Se sumergió de nuevo en sus recientes descubrimientos y llegó a la conclusión de que Tomás podía tener razón al suponer los motivos del retraso del segundo submarino. El problema es que no podía probarlo más allá de la duda razonable… pero ¿Y si estaba en lo cierto?

Admitió que esa hipótesis tenía muchas probabilidades de ser cierta, no sólo posible. Pero no dejaba de ser una hipótesis. Y las hipótesis hay que demostrarlas.

Sintió un sudor frío al imaginar al marido de su hermana argumentando ante la prensa que el Elektroboot transportaba secretos militares, “porque te lo digo yo”.

Durante la cena eludió hablar de los acontecimientos del día, de la puesta en libertad del perista y de las reticencias que empezaba a sentir para seguir con sus investigaciones sobre aviones, bombas o submarinos.

Mientras trataba de conciliar el sueño sin pensar en Judith recordó las palabras del abogado defensor de Lázaro: “ni tenía motivos para suponer que ese valioso manuscrito podía haber sido robado”. Sólo le faltó añadir “te lo digo yo”, lo que prueba que los letrados tienen mucha mejor retórica que los cuñados.

Aunque también es cierto que algunos letrados suelen comportarse de un modo arrogante y desdeñoso con aquellos que consideran fuera de su reducido círculo intelectual. Y, a veces, se creen tan superiores que hablan y dicen cosas de más.

Se despertó con una idea extraña acerca de una frase atribuida a los pescadores referente a abrir la boca a destiempo.

Eso hace que los peces queden atrapados en los anzuelos y, algunas personas, en sus declaraciones. Recordó las matizaciones del académico Julián Marías al referirse a la expresión popular. Según él, el refrán completo en castellano sería “Por la boca muere el pez… y el hombre por la palabra”.

Después de desayunar se dirigió a la Jefatura Superior de Policía de Aragón. El agente que custodiaba la puerta le pidió identificarse.

—Soy José Torres Mur. He venido en otras ocasiones acompañando a una señorita austriaca, Judith von…

—Ah, sí. La recuerdo. Disculpe, no le había reconocido. Pasa por aquí tanta gente… ¿qué es lo que deseaba?

—Si fuera posible querría ver al Inspector Jefe Morales o al subinspector Narváez. Es por algo relacionado con la “Operación Maestro”.

—Espere en la salita, si es tan amable. Voy a ver si le pueden atender.

José dio las gracias y se acomodó en la zona indicada. Tres revistas insulsas y veinte minutos más tarde el subinspector Narváez le estrechaba la mano.

—Buenos días, José. Supongo que se habrá enterado por la tele.

—Sí. Lo vi ayer. Era de esperar. Se saben todos los trucos, como es lógico.

—Así es. Dígame ¿En qué le puedo ayudar?

—Estoy escribiendo sobre el caso y necesito la dirección de Lázaro.

—No creo que le pueda facilitar ese dato. Lo siento.

—No pretendo otra cosa que recabar su autorización para incluirle en el relato.

—No se lo puedo decir. Créame que lo siento.

—¿Cómo podría averiguarlo? Es muy importante para mi historia.

—No tengo idea, la verdad. Quizá si pregunta en el Bar Ballesteros le puedan decir algo. Está al final de la Calle de Florentino Ballesteros.

—¿Sabe que Judith iba en el vuelo que se estrelló en los Alpes?

—¿Qué? No tenía ni idea.

—Tanto ella como su dossier se pulverizaron con el impacto o lo que fuera. Ese hombre es muy importante para terminar lo que estoy escribiendo.

Narváez consultó su reloj de pulsera antes de responder.

—Discúlpeme. Tengo una importante reunión y no quisiera llegar tarde. Dé una vuelta por ese bar. Está en Florentino Ballesteros, 35. Primero C.

—Gracias. Lo haré.

Se despidió del agente de la puerta agitando la mano derecha. Una vez en la calle detuvo el primer taxi libre que encontró y se acomodó en el interior.

—Buenos días. A Florentino Ballesteros, 35.

—Allá vamos.

Durante el trayecto no prestó atención a las palabras del conductor, que reclamaba su opinión sobre la ruta a seguir.

—Digo que habrá menos tráfico por el Camino de las Torres.

—Sí. Me parece bien.

Al llegar a la calle señalada el taxista se lo hizo notar.

—Ya estamos en Florentino Ballesteros.

Fue mirando los números de los portales para calcular el tiempo restante. En la esquina con Tomás Higuera se encontraba el Bar Ballesteros.

—Déjeme aquí, por favor.

—¿Aquí le va bien? El 35 queda un poco más delante.

El Bar Ballesteros estaba situado en el número 31 de la calle y, como era de esperar, se trataba de un local al nivel de la acera. Entonces compendió que Narváez le había dado la dirección de Lázaro Villuerca “por error”.

Le pareció prudente tomar un café primero y disponer de un poco de tiempo para pensar el mejor modo de presentarse al perista.

Después de analizar varias alternativas llegó a la conclusión de que ninguna le garantizaba el éxito, de modo que decidió probar con la más arriesgada. Pagó el café, se dirigió tranquilamente al portal marcado con el número 35 y pulsó el botón del 1º C.

—¿Quién es?

—José Torres Mur.

—No conozco a ningún José Torres.

—Lázaro, vengo a hacer un trato.

—Está bien.

El perista le recibió con desconfianza, mirando a ambos lados del rellano y de la escalera.

—No tema. No soy policía ni nada parecido.

—¿Qué me trae?

—Esto —dijo José entregando la tarjeta que le dio Judith el día que se conocieron.

—No me suena de nada. No sé quién es esta mujer.

José recogió la tarjeta y la guardó en su cartera.

—Sí que lo sabe. Es la propietaria del dossier con el que le sorprendió la policía el día que le detuvieron.

—Yo ni siquiera vi esos papeles.

—Sí, sí. Conozco el argumento. Como ha visto en su tarjeta, trabajaba para el Centro de Documentación Judía de Viena.

—¿Y qué?

—Era la oficina de Simon Wiesenthal, el más afamado cazanazis de la historia.

—¿Qué tiene que ver conmigo?

—Es mejor que no tenga nada. Verá. El Mossad financiaba ese centro. En cierto modo la señorita trabajaba para ellos. Sabe quién es el Mossad, ¿verdad?

Lázaro había oído diferentes historias sobre los famosos servicios secretos israelíes. Su percepción personal le decía que actuaban con total impunidad y sin ningún sometimiento a las leyes internacionales. Todo lo justificaban en nombre de la seguridad del estado de Israel.

—Todo el mundo sabe quién es el Mossad.

—Bien. Quieren recuperar las copias que hizo del dossier. Y por un precio que le parecerá adecuado y razonable.

El perista contuvo la respiración. Aquel hombre se estaba tirando un farol, sin duda.

—No he visto esos papeles. La policía se incautó los documentos. Ellos los tendrán.

—Verá, Lázaro. Las chicas declararon que el informe llevaba varios días en su poder y que habían venido a cerrar el precio.

—Aunque así hubiera sido, yo no tenía por qué conocer su contenido.

—Es posible; pero su abogado dice lo contrario.

—¿Mi abogado? ¿Qué dice mi abogado?

—Que usted no tenía motivos para suponer que ese “valioso” manuscrito había sido robado.

—¡Y así es! —repuso ofuscado.

—Claro, claro. ¿Cómo sabía que era “valioso” si no lo vio?

—Me lo dijeron ellas.

José dio muestras de enojo.

—Las chicas no hablan ni una palabra de alemán, ni de húngaro. Y, seguramente, usted tampoco. De modo que se lo tuvo que enseñar a alguien para que le contara de qué iban los textos. Vio los impactantes dibujos de las figuras sin rostro y los de una diosa griega representada delante de diversos monumentos antiguos.

—Es posible que lo viera —admitió—. ¿Y qué?

—Que, por si acaso no había acuerdo con lo que pensaba pagar, hizo fotocopias, probablemente de alta calidad y en color, de todo el informe.

—Eso lo dice usted. Yo no hice tal cosa.

—Lázaro, le tengo por un experto y un hombre inteligente. Es imposible que viera ese material y no decidiera copiarlo, tanto si lo pensaba comprar como si no.

—Supongamos que lo tengo. ¿Cuánto valdría?

—¿En cuánto valora su propia vida? Ese es el precio —dijo José sin inmutarse.

Lázaro empezó a pensar que ese hombre de apariencia tranquila y sencilla estaba loco de remate.

—Usted ha perdido el juicio.

—Es posible que esté loco, desde luego. Pero si no salgo por esta puerta con las copias del dossier tendrá que diagnosticar a otras personas que sí lo están. El Mossad quiere el menor ruido posible; aunque no les importa hacer ruido si es necesario. Ya sabe a lo que me refiero.

—¿Me está amenazando en mi casa? —dijo con un arranque de dignidad herida.

—No. Le estoy brindando la oportunidad de entregarme a mí voluntariamente lo que he venido a buscar o dejar que “ellos” lo encuentren por su cuenta.

Lázaro sopesó sus opciones. Aquel pardillo parecía muy seguro de sí mismo. Y había acertado en todo. Puede que su colega, “El Suizo”, se hubiera ido de la lengua. Puede que todo fuera un farol. Recordó que tanto Sanz Briz como Radigales habían salvado a muchos judíos de morir en las cámaras de gas… El Mossad podría estar detrás, después de todo. Y estos no discutían.

—¿Y bien? —se impacientó José—. Se nos acaba el tiempo.

—Si le diera esa copia…

—Todas las copias.

—Sólo hice una. Lo juro.

—Si me da esa copia esta conversación no habrá tenido lugar. Nadie le volverá a molestar jamás por este asunto.

El confuso perista se retiró a una de las habitaciones interiores. A los pocos minutos puso una carpeta en las manos de José, que todavía no acababa de creer que su estratagema hubiera dado resultado.

—Aquí está —dijo con terquedad.

José tomó el material con indiferencia y comenzó a revisarlo.

—Veamos.

Repasó las secciones que recordaba. Los testimonios desgarrados de las víctimas de los vencedores, con sus correspondientes dibujos sin rostro; los documentos que le había traducido sobre Ángel y Sebastián; el testimonio de la madre de Judith; el informe sobre el arresto de su padre; los dibujos del viaje a Grecia; la documentación recopilada sobre el Elektroboot…

—Está todo —dijo el perista tratando de dar aplomo a sus palabras.

—Voy a tener que reconsiderar lo de que le tengo por un hombre inteligente. Claro que no está todo. ¿Me toma por imbécil? Faltan los mejores dibujos de la diosa. Sin duda los ha guardado para hacer negocio.

—Se tienen que haber traspapelado —balbuceó—. A ver si los encuentro.

—Supongo que lo ha hecho para ver si yo conocía el informe. Ahora sabe que sí. Tráigalo todo.

Lázaro salió unos segundos y regresó con los restantes dibujos de Judith. El que la representaba como Eos, la Aurora, estaba en primer lugar. El siguiente era una Judith, de 20 años, con una partitura musical dibujada sobre su cuerpo desnudo.

—Perfecto —dijo José guardando los documentos—. Usted y yo nunca nos hemos visto. Yo no le volveré a ver y es mucho mejor para usted que así sea.

—¿Qué hará con el material?

—Escribir un libro —respondió desde la puerta encogiéndose de hombros.

—¿Un libro? —inquirió el perplejo perista.

—Sí. Lo titularé como el dossier: El segundo submarino.

CONCLUSIÓN

“Es ley de guerra que los vencedores traten a los vencidos a su antojo. Sólo los cobardes son valientes con las mujeres”.

Julio César

Tomás y Ana no podían creer lo que veían. El dossier de Judith, o lo que parecía una copia perfecta del mismo, estaba encima de la mesa del salón.

Sólo conocían los documentos que ella en persona había llevado a su casa el día que José la invitó a cenar, por lo que el escritor les explicó el contenido y alcance de cada una de las secciones que lo componían.

Los dibujos que ilustraban las confesiones de las mujeres agredidas les resultaron muy descriptivos e impactantes; los de la escapada a Grecia les parecieron sublimes.

Tomás intentó descubrir, en los diferentes textos de la sección dedicada al segundo U-Boot, alguna palabra que le sirviese de pista para corroborar su tesis sobre lo que consideraba la verdadera naturaleza del retraso del sumergible. No encontró a primera vista nada con lo que poder justificar su teoría.

—No entiendo nada de alemán; pero seguro que si lo llevas a traducir se demostrará que tengo razón.

—No es mala idea —aceptó José—. Creo que ya sé a quién dirigirme. A María López Palacín le va a encantar ocuparse de ello.

—¿A quién?

—Es la Cónsul Honoraria de Alemania en Zaragoza. Voy a llamarla ahora mismo.

José marcó el número de la persona que había demostrado tanto interés por la causa de Judith. Quedaron en verse a la mañana siguiente en la Oficina Consular.

Acordaron que la documentación con los testimonios que Álko y Judith habían recogido personalmente, y que fue la causa principal para planificar su visita a Dusseldorf, era lo más importante. Los temas que ya le había grabado no precisaban nuevas versiones y los diferentes textos sobre el Elektroboot no parecían tan relevantes, al menos en esta primera fase.

José meditó unos instantes y consideró incluirlos, después de todo. La carpeta estaba rotulada como El segundo submarino porque Judith inició su peculiar dossier con ese tema. Luego fue añadiendo las historias que le impresionaron de un modo especial, aunque a nivel profesional no “eran la prioridad”, como le recordaba Simon. Pensó en presentar el conjunto como la inquietud personal y privada de una mujer excepcional que dedicó su vida a una causa que creía honesta, sin descuidar otras cuestiones que quería hacer públicas para dar visibilidad a asuntos que despertaron su curiosidad y zozobra. Ella quería que se conocieran y él se encargaría de darlas a conocer.

La traducción, hecha por expertos diplomados al servicio del consulado, le costó una pequeña fortuna.

Por suerte le pasaron los textos en un documento electrónico, lo que le permitiría seleccionar aquellas partes que realmente necesitaba, intercalar comentarios y convertirlo en una narración con cierta dosis de ritmo y estructura.

Estaba seguro de que no iba a ser fácil; pero pocas veces se había preocupado por la dificultad de los objetivos que se planteaba.

La redacción final la sometió a escrupulosas revisiones para asegurase de que todo estaba en orden. El resultado fue una estremecedora denuncia basada en las avergonzadas confesiones de cuarenta personas que habían sufrido todo tipo de vejaciones, humillaciones, atropellos y los ataques más brutales contra su dignidad y su integridad… por el simple hecho de ser mujeres.

—Si no os importa, me gustaría comentar los relatos de Judith —dijo—. Creo que se lo debemos a ella.

—Como quieras —contestó la hermana mientras su cuñado asentía con la cabeza.

—Hay historias recogidas en Italia, al norte de Roma. También otras en diferentes lugares, incluso en Berlín.

—¿En Berlín? —preguntó Tomás.

—Sí. Según los datos de Judith, que cita a la historiadora alemana Miriam Gebhardt, los soldados rusos violaron a cerca de dos millones de mujeres alemanas, y los americanos a cerca del millón.

—Creo que lo hacían como venganza —añadió Ana.

—Sí. Lo cual no es ninguna justificación. Los alemanes invadieron Europa, cierto, y cometieron todo tipo de atropellos; pero no pisaron Inglaterra, ni Canadá, ni los Estados Unidos. Sus ejércitos no tenían nada que vengar. Ningún soldado del Eje violó a mujeres de los aliados. Ninguno.

—Aunque así fuera, no tiene ninguna excusa —sentenció Ana.

—Bueno. De las notas que me han traducido se desprende que, además de las humillaciones sufridas por las afectadas, hay que añadir la injusticia de que fueron ninguneadas y objeto de sospechas vejatorias, acusadas de “consentir” a cambio de una tableta de chocolate, un paquete de tabaco, unas medias... Se llegó a decir que los soldados occidentales tenían que protegerse literalmente de las mujeres que se les abalanzaban por la calle.

—Encima de putas, poner la cama —comentó Tomás.

—Algo así. A Judith le llamó la atención —dijo José cotejando sus notas —la denuncia de la autora de que las personas violadas quedaron excluidas del estatus de “víctimas de guerra oficiales”.

—¿Y eso? —indagó Ana.

—Por omisión, principalmente. Judith señaló que no hay ningún monumento conmemorativo, ni se realizan actos de desagravio, ni han recibido jamás ningún tipo de reconocimiento o disculpas oficiales.

—Doblemente humilladas, por activa y por pasiva.

—Y por muchas otras causas: Muchos médicos les negaban asistencia para abortar; algunos asistentes sociales las etiquetaban de forma despectiva; sus vecinos las consideraban mujeres de mala reputación; los jueces las excluyeron de las indemnizaciones porque no creían en sus testimonios… Según Judith. Miriam Gebhardt apuntaba que tenían más probabilidades de ser reconocidas como víctimas del ejército occidental las mujeres casadas y socialmente “respetables”, ya que era muy difícil recibir ese reconocimiento para la mujer soltera, o que vivía sola o con mínima sospecha de “ligereza sexual”.

—Qué horror —dijo Ana—. No me extraña que Judith quisiera publicar estos testimonios directos.

—A mí tampoco —reconoció José —Por eso lo voy a editar.

Ignoraba por completo el esquema que Judith tenía pensado para su libro, aunque estaba seguro de que quería presentar cada una de las entrevistas en capítulos separados, acompañadas por las impresionantes ilustraciones de mujeres sin rostro de Álko. Una de ellas representaba a la propia madre del autor, de bruces sobre la acera, en el momento en el que Gustav, jefe del comando Sigfrid, la remataba de un disparo en la cabeza.

Recreó un marco más amplio en el que la trama se iniciaba en Zaragoza y Judith era la protagonista. Ella narraba a un interlocutor secundario los contenidos de los testimonios que había recogido directamente cuarenta años después del armisticio a cuarenta mujeres de diferentes países europeos. Le sugería la necesidad de publicarlos para provocar una fuerte reacción institucional. Juntos buscaban apoyos entre las más prestigiosas organizaciones para la defensa de la mujer y finalmente encontraban una editorial especializada en feminismo militante que se comprometía a editarles el libro.

Se dijo que lo justo sería presentarlo con el nombre de los dos.

Se puso en contacto con su editor, al que le había hablado de su intención de rendir un sincero tributo a los héroes aragoneses, para informarle de que la trama principal se dividiría en tres.

—Será como una novela dentro de una novela, Alejandro. Ya sé que suena un poco raro. El hecho es que estoy en posesión de un material explosivo de otra persona, ya fallecida, que pretendía remover la dormida apatía de la comunidad internacional sobre las violaciones que cometen los ejércitos: Los Cascos Azules, el IS, los paramilitares de las repúblicas bananeras, las guerras interminables que están devastando África… Se sigue haciendo y a nadie parece importarle lo más mínimo.

—¿Y los otros temas?

—Mantenemos el reconocimiento que merecen Ángel y Sebastián, narramos algunas revelaciones de primera mano; damos paso a unos testimonios descarnados y desgarradores, cuarenta confesiones de abusos y atropellos cometidos por los teóricos libertadores durante la Segunda Guerra Mundial. Cada relato se acompaña de un dibujo escalofriante que representa a las víctimas sin rostro o con las facciones difuminadas.

—¿Y la tercera trama?

—Esa no tiene mucho que ver, aunque forma parte de la documentación. Se trata de un avanzadísimo tipo de submarino que, probablemente, se dejó estudiar y examinar por terceros países, a primeros de mayo de 1945, antes de rendirse a la Royal Navy, que es lo que se le había ordenado.

—Tienes un encaje difícil, José.

—Es cierto. Pero se lo debo a esa persona.

—Páseme un borrador cuando lo tengas más o menos perfilado. Hablamos.

—Perfecto.

José realizó un nuevo esquema de su historia, que ahora sería también la de Judith.

Ideó un prólogo que dejara bien a las claras que nadie es menos que nadie, y que, por descontado, somos efímeros y perecederos.

Su introducción comenzaba así:

“Los dieciocho mil millones de gotas de agua que forman un estanque son todas entidades diferentes y, sin embargo, su aspecto y apariencia es básicamente similar.

Ninguna es menos que otra, por lo que ninguna lo es más. Ninguna de esas gotas destaca del resto por nada especial.

Todos somos como diminutas gotas que forman la marea humana, esa plaga que se extiende inexorablemente por el planeta consumiendo sus recursos, agotando los bosques y contaminando el aire, los ríos, los lagos, los mares, los océanos...

Una plaga que no siente respeto por sus semejantes, a los que infringe todo tipo de humillaciones, abusos, torturas, atropellos... y que, por lo tanto, tampoco respeta al resto de las formas de vida. Hay quien considera que sus actos jamás serán sometidos a juicio y que goza de impunidad plena para cometer cualquier tipo de delito.

Pero si alguna de estas efímeras gotas humanas se cree superior al resto, se equivoca.

Sólo se es especial durante el tiempo que los demás así lo consideran. Todas las características que te hicieron creer que eras único desaparecerán de repente cuando nadie las recuerde, cuando ya nadie les conceda valor alguno.

Cuando todos te olviden ni siquiera serás un recuerdo.

Sólo en ese momento te darás cuenta de que las gotas que están más arriba, en la superficie, son las que primero se evaporan.

Pero, entonces, será demasiado tarde”.

Imaginó una portada con una foto del Monumento a los Zapatos, de Budapest, y un título alusivo al contenido que figuraba en el dossier que Judith había recopilado durante 25 años.

El editor tendría la última palabra, como es lógico. 

FIN

BIBLIOGRAFÍA

Sobre Mauthausen:

Els catalans als camps nazis. Neus Català i Montserrat Roig. (1977)

Noche y niebla: Los catalanes en los campos nazis. Montserrat Roig. (1978)

Sobre la postura del Gobierno de España:

Franco y el Holocausto. Bernd Rother (2005)

Sobre Sanz Briz y Romero Radigales:

S.R. Radigales y los Sefardíes de Grecia (1943-1946). Matilde Morcillo. (2008)

Un español frente al Holocausto. Diego Carcedo. (2005)

En nombre de Franco Arcadi Espada. (2014)

Sobre los abusos del ejército a la población civil:

Los genocidios de Stalin. Norman M. Naimark. (2010)

Cuando llegaron los soldados. Miriam Gebhardt. (2015)

Sobre la búsqueda de criminales de guerra nazis:

              Justicia, no venganza. Simon Wiesenthal. (1989)

PERSONAJES

Adolf Hitler.             

(Braunau, Bohemia, 1889 - Berlín, 1945) Máximo dirigente de la Alemania nazi. Tras ser nombrado canciller en 1933, liquidó las instituciones democráticas de la república e instauró una dictadura de partido único (el partido nazi, apócope de Partido Nacionalsocialista), desde la que reprimió brutalmente toda oposición e impulsó un formidable aparato propagandístico al servicio de sus ideas: superioridad de la raza aria, exaltación nacionalista y pangermánica, militarismo revanchista, anticomunismo y antisemitismo. Derrotado y fracasados todos sus proyectos, Hitler vio cómo empezaban a abandonarle sus colaboradores mientras la propia Alemania era arrasada por los ejércitos aliados; en su limitada visión del mundo no había sitio para el compromiso o la rendición, de manera que arrastró a su país hasta la catástrofe. Después de haber sacudido al mundo con su sueño de hegemonía mundial de la «raza» alemana, provocando una guerra total a escala planetaria y un genocidio sin precedentes en los campos de concentración. Hitler se suicidó en el Búnker de la Cancillería, donde se había refugiado, pocos días después de la entrada de los rusos en Berlín.

Albert J. Kosiek.             

Sargento del 1º pelotón de la Compañía D del 41º Escuadrón de Caballería Mecanizada de la Unidad de Combate B, perteneciente a la 11ª División Acorazada del ejército de los EE.UU. Cumpliendo las órdenes recibidas realizó una misión de reconocimiento con un pelotón de 23 hombres y liberó Gusen y Mauthausen gracias al fortuito encuentro con Louis Haefliger, delegado del Comité Internacional de la Cruz Roja, que le informó de la situación.

Alois Hudal.             

(31 de mayo de 1885 en Graz, Imperio austrohúngaro - 13 de mayo de 1963 en Grottaferrata, cerca de Roma, Italia). Fue un Obispo austríaco. Durante 30 años fue rector del seminario alemán de Santa Maria dell'Anima en Roma y, hasta 1937, un influyente representante de la Iglesia austríaca. En su libro de 1937 “Los fundamentos del nacional-socialismo”, Hudal elogió a Adolf Hitler y algunas de sus políticas e, indirectamente, atacó las del Vaticano. Después de la Segunda Guerra Mundial se hizo famoso por ayudar a establecer las Ratlines o Líneas de Fuga, que permitieron a importantes nazis alemanes y otros ex oficiales y líderes políticos del Eje, entre ellos criminales de guerra, escapar de la justicia.

Ángel Sanz Briz.             

El Ángel de Budapest (Zaragoza, 1910 —Roma, 1980). Fue un diplomático español destinado durante la Segunda Guerra Mundial en Hungría. Salvó la vida de cinco mil quinientos judíos húngaros durante el Holocausto, proporcionando pasaportes españoles, en un principio a judíos que alegaban origen sefardí, en virtud de un antiguo Real Decreto de 1924 del directorio militar de Primo de Rivera, y, posteriormente a cualquier judío perseguido. Por estos hechos fue reconocido por Israel como Justo entre las Naciones.

Antoni García Alonso.             

(Tortosa, 20/03/1913[1] —París, 2000). Fue un testigo de los campos de concentración nazis. Militante socialista fue prisionero del tristemente famoso campo de Mauthausen. Allí trabajó en el laboratorio fotográfico con Francesc Boix. Una sala de exposiciones temporales del Museo de Tortosa lleva su nombre desde 2007.

Arnold von König-Walnner.              

Padre de Judith, la protagonista de este relato.

Cruz Flechada.              

El partido de la Cruz Flechada fue un partido político húngaro de carácter fascista, pro-alemán y antisemita, semejante al Partido Nazi germano. Estaba liderado por Ferenc Szálasi, que gobernó Hungría durante los meses finales de la Segunda Guerra Mundial. Durante este corto periodo miles de personas (entre los que se encontraban muchos judíos) fueron ejecutadas de forma extrajudicial, y otras 80.000 fueron deportadas a Auschwitz.

Elie Wiesel.

Eliezer Wiesel (Sighetu Marmaţiei, 30 de septiembre de 1928) es un escritor húngaro de nacionalidad rumana superviviente de los campos de concentración nazis. Ha dedicado toda su vida a escribir y a hablar sobre los horrores del Holocausto, con la firme intención de evitar que se repita en el mundo una barbarie similar. Fue galardonado con el Premio Nobel de la Paz en 1986.

Ernst Kaltenbrünner,             

(Ried im Innkreis, 4 de octubre de 1903 —Núremberg, 16 de octubre de 1946). Fue un abogado austriaco y general de las SS durante la Segunda Guerra Mundial. Fue sucesor de Reinhard Heydrich como Jefe de la Gestapo y la Oficina Central de Seguridad del Reich (RSHA), y por ello se convirtió en un íntimo colaborador del Reichführer de las SS, Heinrich Himmler, desde 1942 hasta 1945, cuando terminó la Segunda Guerra Mundial. Capturado por las tropas norteamericanas, fue puesto a disposición del Tribunal Militar Internacional y procesado durante los Juicios de Núremberg bajo las acusaciones de Crímenes de guerra y Crímenes contra la humanidad. Fue encontrado culpable y condenado a muerte, siendo colgado en la horca el 16 de octubre de 1946.

Eva Braun.             

Eva Anna Paula Hitler (nacida Braun, Múnich, 6 de febrero de 1912-Berlín, 30 de abril de 1945). Fue la amante de Adolf Hitler, con quien contrajo matrimonio en la víspera de su suicidio. Cuando el Tercer Reich se derrumbaba hacia el final de la guerra, Eva Braun juró lealtad a Hitler y viajó hasta Berlín para estar a su lado en el Führerbunker, situado bajo la Cancillería del Reich. Ante la cercanía de las tropas del Ejército Rojo, el 29 de abril de 1945 Braun contrajo matrimonio con Hitler en una breve ceremonia civil; ella tenía 33 años y él 56. Menos de cuarenta horas después, ambos se suicidaron dentro del búnker, ella con la ingestión de una cápsula de ácido prúsico. El pueblo alemán no supo de la relación de Hitler con Eva Braun hasta después de sus muertes.

Ferdinand Beisel.             

De gran parecido físico con Adolfo Hitler, comenzó a hacer las funciones de doble del Führer. Aprendió a imitarlo en otros aspectos y se convirtió casi en un clon perfecto del Führer, tanto es así que desempeñó esta función durante un largo tiempo, para ser exactos hasta que el final de la guerra lo permitió. Las tropas rusas encontraron sus restos en las inmediaciones del Búnker con un tiro en la cabeza. Los soviéticos le tomaron por el propio Hitler, inclusive muchos dieron por buena las fotos que mostraban al doble. Ferdinand Beisel cumplió hasta el final con su cometido.

Francesc Teix Perona.             

Pintor barcelonés. Tras la llegada al campo de Mauthausen de la patrulla del sargento Kosiek, recibió el encargo del comité de presos españoles de realizar una gigantesca pancarta para dar la bienvenida a las tropas libertadoras. Cosiendo sábanas rotuló en una sola noche la frase "Los españoles antifascistas saludan a las fuerzas liberadoras". En la parte inferior de la pancarta figuraba la misma frase traducida al inglés y al ruso.

Francisco Boix Campo.             

(Barcelona, 14 de agosto 19201 - París, Julio de 1951). Fue un fotógrafo y militante antifascista español. Luchó en el Ejército Republicano durante la Guerra Civil Española y durante la Segunda Guerra Mundial estuvo internado en los Campos de concentración nazis. Durante su estancia en el Campo de Mauthausen sacó un gran número de fotografías que, en los juicios de Núremberg y Dachau, fueron utilizadas para inculpar a dirigentes nazis y miembros de los campos de concentración.

Günther Prien.             

Capitán de Corbeta alemán, «as» de la flota de submarinos U-Boot durante la primera parte de la Segunda Guerra Mundial y primer comandante de sumergible en ganar la Cruz de Caballero de la Cruz de Hierro. Bajo el mando de Prien, el submarino U-47 hundió alrededor de 30 barcos aliados con un montante total de 200 000 toneladas. Su acción más famosa fue el hundimiento del acorazado británico HMS Royal Oak en la madrugada del 13 al 14 de octubre de 1939 en el fondeadero de Scapa Flow, en las islas Orcadas.

Gustav Franz Wagner.             

(Viena, Austria; 18 de julio de 1911 —Brasil, 3 de octubre de 1980). Conocido como "Gustl" y como "la Bestia", fue uno de los más temibles y crueles criminales de guerra nazis, suboficial SS del campo de exterminio nazi de Sobibor en Polonia, donde más de 200 000 fueron asesinados en las cámaras de gas durante la Operación Reinhard. En octubre de 1980, el cadáver de Wagner fue encontrado en São Paulo, acuchillado en el pecho.

Heinrich Himmler (1900-1945) fue el líder del Reich (Reichsführer) de las temibles SS del partido nazi, de 1929 a 1945. Himmler presidió un vasto imperio ideológico y burocrático que, para muchos dentro del Tercer Reich y fuera de él, lo definía como el segundo hombre más poderoso de Alemania durante la Segunda Guerra Mundial. Al recibir la responsabilidad total por la seguridad del imperio nazi, Himmler fue el funcionario principal y de alto rango a cargo de concebir y supervisar la implementación de la denominada solución final: el plan nazi para asesinar a los judíos de Europa. Se suicidó mordiendo una cápsula de cianuro cuando fue capturado por los británicos.

Hermanos Horten.             

Walter Horten (nacido el 13 de noviembre 1913, fallecido el 9 de diciembre de 1998 en Baden-Baden, Alemania) y Reimar Horten (nacido el 12 de marzo 1915; fallecido el 14 de agosto de 1993 en Villa General Belgrano, Argentina). Fueron pilotos de aviones alemanes. Aunque tenían poca o ninguna formación formal en aeronáutica, los Horten diseñaron algunos de los aviones más avanzados de la década de 1940, incluyendo la primera ala volante de propulsión a chorro del mundo, el Horten XXVIII y el Horten Ho 229.

Isaac Revah.

Nacido el 8 de septiembre 1934 en Salónica, Grecia. Hijo de Benico Revah y Susana Aruch de Revah. Tiene una hermana, Léla, nacida el 3 de agosto 1939, que vive en Israel. La familia de los Revah tenía pasaportes españoles mucho antes del decreto del 20 de diciembre 1924 de Primo de Rivera.

Jesús Tello.             

Llegó a Mauthausen con tan solo 16 años, con el convoy de los 927, dónde le cambiaron su nombre por el número 3.841. Jesús logró sobrevivir y en mayo de 1945 fue liberado por las tropas americanas junto a los demás supervivientes del campo. Aseguró en declaraciones a ARAGÓN PRESS, en 2010, que ni perdonaba ni olvidaba lo ocurrido en Mauthausen.

José Stalin.

Iósif Vissariónovich Stalin (Gori, 18 de diciembre de 1878 - Moscú, 5 de marzo de 1953. Fue presidente del Consejo de Ministros de la Unión Soviética desde el 6 de mayo de 1941 hasta el 5 de marzo de 1953. Estuvo entre los bolcheviques revolucionarios que impulsaron la Gran Revolución Socialista de Octubre en Rusia en 1917 y más tarde ocupó la posición de Secretario General del Comité Central del Partido Comunista de la Unión Soviética desde 1922 hasta que el cargo fue formalmente suprimido en 1952, poco antes de su muerte.

Stalin encabezó las delegaciones soviéticas en las conferencias de Yalta y Potsdam, en las que se trazó el mapa de la Europa de posguerra. En los Estados satélites del Bloque del Este se instalaron gobiernos de izquierda leales a la Unión Soviética.

Llegó a ser candidato al Premio Nobel de la Paz en 1945 y en 1948.

José Torres Mur.             

Coprotagonista de esta historia, natural de Graus, como Sebastián de Romero. Conoce a Judith el día que ella deposita un ramo de rosas en la estatua de Ángel Sanz Briz, en Zaragoza.

Joseph Göbbels.              

Paul Joseph Göbbels (Rheydt, 29 de octubre de 18971 —Berlín, 1 de mayo de 1945). Fue ministro para la Ilustración Pública y Propaganda de la Alemania nazi entre 1933 y 1945. Uno de los colaboradores más cercanos de Adolf Hitler. Era conocido por su convincente oratoria y profundo antisemitismo, lo que le condujo a apoyar al exterminio de los judíos en el Holocausto.

Judith von König-Walnner.              

Protagonista de esta historia, en la que figura como hija de Arnold von König-Walnner, superviviente del campo de confinamiento de Mauthausen, y de Judith Verrah, una niña húngara salvada del Holocausto por Ángel Sanz Briz. Trabajó en la Oficina de Documentación Judía de Simon Wiesenthal hasta el día de su cierre definitivo, en 2003.

Karl Dönitz.             

Karl Dönitz (Berlín, 16 de septiembre de 1891 —Hamburgo, 24 de diciembre de 1980). Fue un marino alemán que participó en la Primera y en la Segunda Guerra Mundial. Comandó la Kriegsmarine de la Alemania nazi desde el 30 de enero de 1943 hasta el final de la guerra, con el rango de Großadmiral. El 30 de abril de 1945 Adolf Hitler lo nombró su sucesor como Reichspräsident, cargo que desempeñó hasta el 23 de mayo de 1945, cuando fue detenido por orden de la Comisión Aliada de Control. Karl Dönitz fue quien ordenó firmar la rendición de Alemania ante los Aliados y la Unión Soviética el día 8 de mayo de 1945, terminando con ello la II Guerra Mundial en Europa.

Lutz Schwerin von Krosigk.             

En 1933 firmó la Ley habilitante, por la cual permitía a Hitler hacerse con el poder absoluto en Alemania y la instauración de un régimen dictatorial. El 30 de enero de 1937 se afilió al NSDAP, siendo el miembro número 3.805. 231.Varios miembros de su familia tomaron parte en los intentos de asesinar a Hitler. En mayo de 1945, después de los suicidios de Adolf Hitler y Joseph Göbbels, Krosigk fue nombrado Canciller de Alemania por orden del nuevo presidente Karl Dönitz. Intervino en las negociaciones para la rendición a los aliados.

Magda Göbbels.

Johanna Maria Magdalena Göbbels (11 de noviembre de 1901-1 de mayo de 1945). fue la esposa del ministro de propaganda de la Alemania nazi Joseph Goebbels. En 1920 se casó con un multimillonario llamado Günther Quandt, con quien tuvo un hijo, Harald Quandt (1921-1967). Después de divorciarse se casó con Göbbels, en 1931, con quien tuvo seis hijos. Fue condecorada por Hitler como la mejor madre del Tercer Reich; incluso el hogar que había formado junto a Göbbels fue considerada el modelo ideal de familia aria nazi. En 1945, tras caer el régimen nazi, mató a sus seis hijos y se suicidó junto con su esposo. Era hija de un judío llamado Richard Friedländer.

María López Palacín.

Cónsul Honoraria de Alemania en Zaragoza en la época de este relato.

Martin Bormann.             

(17 de junio de 1900 –2 de mayo de 1945). Fue un destacado oficial de la Alemania nazi, jefe de la Parteikanzlei (Cancillería del Partido). Tuvo un inmenso poder en el Tercer Reich usando su posición de secretario privado de Adolf Hitler para controlar el flujo de información y el acceso a Führer.

Miguel Primo de Rivera.             

General español que ejerció como dictador entre 1923 y 1930. El 20 de diciembre de 1924 promulgó un decreto "sobre concesión de nacionalidad española por carta de naturaleza a protegidos de origen español" en el que se daba un plazo de seis años improrrogables –hasta el 31 de diciembre de 1930- para que los sefardíes –aunque en el decreto no aparecía este nombre ni el de judío o hebreo- que tuvieran el estatuto de protegidos pudieran obtener la nacionalidad española, simplemente solicitándolo de forma individual en un consulado. En el decreto también se decía que después del 31 de diciembre de 1930 ya no se concedería ningún estatuto de protegido a las personas que no hubieran accedido a la nacionalidad española en el plazo fijado.

Norman Gary Finkelstein.

(Nueva York, 8 de diciembre de 1953). Es un autor estadounidense y experto en ciencia política, especializado en asuntos relacionados con el judaísmo, Israel y el sionismo.

NKVD.

"Naródny Komissariat Vnútrennij Del”. El Comisariado del Pueblo para Asuntos Internos.  Fue un departamento gubernamental soviético que manejó cierto número de asuntos internos de la URSS. Además de sus funciones de Seguridad del Estado y de sus funciones policiales, algunos de los departamentos del NKVD manejaban transporte, bomberos, guardia fronteriza, etcétera. Todas estas tareas eran tradicionalmente asignadas al MVD (Ministerio del Interior)."

Peter Stahl.

También conocido como Gregory Douglas o Robert Trumbull Crowley, ha sido autor de una supuesta entrevista con Müller, “Gestapo Chief”, así como de un nuevo libro basado en desconocidos y recientemente descubiertos documentos secretos sobre el asesinato del presidente John F. Kennedy.

Sebastián de Romero Radigales.             

Fue un diplomático español que, como Cónsul General de España en Atenas (1943-1944), organizó la repatriación por tierra, mar y aire de los judíos de origen sefardita. Ante las objeciones para su entrada en España, propuso que se llevaran a Marruecos. Entre marzo y junio de 1943, 48.000 judíos de Salónica fueron deportados al campo de exterminio de Auschwitz-Birkenau. Romero Radigales actuó para intentar liberar a los deportados sefardíes. Ignorando a las autoridades alemanas consiguió trasladar a 150 sefardíes desde Salónica hasta Atenas.

Simon Wiesenthal.             

(Buczacz, Austria-Hungría 31 de diciembre de 1908 –Viena, 20 de septiembre de 2005). De profesión arquitecto, fue un investigador y cazanazis judío, que tras haber estado prisionero en el campo de concentración de Mauthausen-Gusen durante la Segunda Guerra Mundial, dedicó la mayor parte de su vida a localizar e identificar criminales de guerra nazis que se encontraban fugitivos, para llevarlos ante la justicia.

Theo Morell.

Theodor Gilbert Morell. (2 de julio de 1886 —26 de mayo de 1948). Fue médico personal de Adolf Hitler desde 1936 hasta su suicidio en 1945. Era bien conocido en Alemania por sus controversiales tratamientos alternativos holísticos y poco convencionales. Después de la Segunda Guerra Mundial se dieron numerosas investigaciones en torno a su práctica médica, siendo interrogado por los aliados. Los historiadores han especulado que los tratamientos prescritos por Morell contribuyeron a la precaria salud de Hitler a partir de 1944.

Wernher von Braun.             

(Wirsitz, Imperio alemán; 23 de marzo de 1912 - Alexandria, Virginia, Estados Unidos; 16 de junio de 1977). Fue un ingeniero mecánico y aeroespacial alemán, nacionalizado estadounidense en 1955, con el fin de ser integrado en la NASA. Está considerado como uno de los más importantes diseñadores de cohetes del siglo XX.  Fue el jefe de diseño de las bombas V-2 y del cohete Saturno V, que llevó al hombre a la Luna.

Yuri Andropov.             

(15 de junio de 1914 —9 de febrero de 1984). Fue un político soviético y el Secretario General del Partido Comunista de la Unión Soviética desde el 12 de noviembre de 1982 hasta su muerte, quince meses más tarde. En 1967 fue nombrado director de la KGB y estuvo al frente de esta agencia hasta 1982.

IMÁGENES

Falsa lista de embarque. Los cargos de los oficiales de las “SS” no están escritos en caracteres rúnicos. Publicada por Peter Stahl bajo el pseudónimo de Gregory Douglas.

Segunda lista de embarque publicada por Peter Stahl, con los caracteres rúnicos, una vez que el historiador David Irving descubrió la superchería de las siglas “SS”.

DEL MISMO AUTOR

Llora como mujer. Una historia de amor imposible entre dos mujeres en el último año del franquismo como telón de fondo.

Noa, la Maltesa Traviesa. La historia de una pequeña maltesa que es clave para que su dueño se sobreponga a la mayor de las desdichas.

La Trilogía TIC:

Art Tic. La crisis de las dos Coreas. Primera parte de la saga TIC, con RRZ, la aplicación de Inteligencia Artificial como protagonista. Corea del Norte amenaza con exterminar a sus enemigos con un mar de fuego nuclear. Una aplicación informática robada parece ser la clave para inclinar la balanza en un sentido u otro.

Ant Art Tic. El secuestro de Felipe VI.  Segunda parte de la saga TIC. Editado antes de la entronización del nuevo rey, narra el secuestro del nuevo monarca cuando preparaba la cumbre de Yuste para decidir el futuro de España y Portugal. La policía no tiene ninguna pista y recurren a RRZ para intentar resolver el caso.

Global Tic. La Condición Mittel. Tercera parte de la Saga, en la que RRZ, a requerimientos de la NASA descubre respuestas que nadie quiere conocer y evita una guerra que nunca se habría podido ganar.

La Estirpe. El último descendiente de Inés de Castro busca desesperadamente el documento que prueba el matrimonio de su ilustre antepasada con Don Pedro de Portugal, para rebatir la declaración de bastardía que promulgaron las cortes de Coímbra sobre los hijos de ambos y de toda su descendencia. Es hora de devolver a Inés de Castro la dignidad que le fue arrebatada.

El día que aprendí a flotar. Una historia real. Un canto a la vida, un ejemplo de superación. Una novela diferente. Alberto Arroyo pierde todo, todo, todo menos la razón y, por lo tanto, enloquece. Tras tres intentos de suicidio recibe atención psiquiátrica. Con la ayuda de los profesionales y de los amigos descubrirá que el mejor flotador que existe es el amor.

[1] Esta institución, con sede en Jerusalén, representa el monumento viviente del holocausto del pueblo judío durante la Segunda Guerra Mundial y otorga este especial título a quienes arriesgaron sus vidas y patrimonio para defender a los judíos de la persecución nazi.

El 26 de mayo de 2007 Yad Vashem recibió el prestigioso Premio Príncipe de Asturias de la Concordia de manos de S.A.R. D. Felipe de Borbón “por ser un recuerdo vivo de una gran tragedia histórica; por su tenaz labor para promover, entre las actuales y futuras generaciones, y desde esa memoria, la superación del odio, el racismo y la intolerancia”.

[2] La Organisation der ehemaligen SS-Angehörigen: Organización de Antiguos Miembros de la SS) fue una red de colaboración secreta desarrollada por grupos nazis para ayudar a escapar a miembros de la SS desde Alemania a otros países, principalmente a Iberoamérica.