Mientras Azkaellon y Amit participan en un duelo, en un ritual llamado «La Tempestad de los Ángeles», los dos hijos favorecidos de Sanguinius aprenden algo acerca de sus virtudes y sus debilidades.

Andy Smillie

Los pecados del Padre

Warhammer 40000. Herejía de Horus 27.07

ePub r1.0

Titivillus 08.04.15

Título original: Sins of the Father

Andy Smillie, 2014

Traducción: Adeptvs Hispanvs Transcriptorvm (Rodina)

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

En mis momentos más oscuros, no amo a mis hijos.

Sanguinus estaba inmóvil mientras las cuchillas chocaban a su alrededor. Su mente estaba llena de profundos pensamientos, tan aplastantes como el tiempo mismo. Lo mantenían paralizado en el centro del campo de duelo mientras los dos combatientes intercambiaban golpes.

En estos momentos pienso lo que está por llegar.

Vestido con una sencilla túnica, la belleza de su forma eclipsó las numerosas estatuas y esculturas que bordeaban la cámara, en lo profundo de la Fortaleza de Hera. Un ser luminoso, angelical, una oda a la belleza y la fuerza de las creaciones del Emperador.

Y a todos, excepto a su padre, les habría pasado desapercibido el surco de su frente.

Mis hijos nunca se elevaran hasta mi virtud. Ellos permanecerán como espejos empañados, brillando con el vago reflejo de una grandeza que mi muerte les arrebatara. No tienen la valentía suficiente para levantarse contra la maldición de la sangre. Excepto… Excepto, tal vez, estos dos.

La Tempestad de los Ángeles era un peligroso ritual. Sanguinus se situó en el ojo de la tormenta, mientras las cuchillas del Desgarrador de Carne y del Salvador giraban a su alrededor. Siguió el flujo y el reflujo del duelo, valorando la fuerza y la habilidad de la pareja que gruñían mientras arremetían el uno contra el otro.

Mi padre me creo con la imagen de un ángel, un protector divino o un destructor colérico. Pero nunca me dijo cual de los dos era. Era una prueba de su carácter, crear algo que podía llegar a sorprenderle. Me dejo a mí la manera en la que quería que mis obras fueran recordadas por la historia.

Sanguinus cerró sus ojos, dejando que su mente derivara de nuevo al Triunfo en Ullanor. Siempre se había sentido solo. Incluso entonces, incluso en presencia de tantos de sus Hermanos. Vio cada una de sus caras, captó el destello del desdoblamiento del futuro en sus ojos.

Mis Hermanos no sufren tal indecisión. Magnus no es un guerrero y Angron no es ningún táctico. Sus caminos fueron elegidos por ellos, lo que les libero de la carga de tales preguntas.

Las chispas brillantes danzaron ante el rostro de Sanguinus al chocar nuevamente las cuchillas de los combatientes. Los destellos de las armas Baalitas eran de ardiente cólera por la fricción.

Destructor. Protector. Estoy condenado a ver los extremos de ambos caminos y conozco el dolor de apártame totalmente de cualquiera de ellos. Esa es mi debilidad, que camino por el borde de dos extremos.

Abrió los ojos. Los combatientes luchaban casi sobre él, sus furiosos cortes y los empujones calentando su piel.

Sin embargo estos dos, estos dos imperfectos hijos míos, caminan por un mismo sendero.

Guiada por un impulso asesino, una hoja se dirigió hacia la garganta de Sanguinus. El Primarca permaneció inmóvil y vivió. El golpe mortal del Desgarrador de Carne fue bloqueado por la hoja del Salvador.

Azkaellon, el primero en mi Guardia Sangrienta, es mi mayor defensor. El oro y el bronce de su armadura son el eco de la pureza de sus corazones. Impulsado por el deber, por el orgullo de servir, es un espadachín magistral, sus golpes son equilibrados, medidos y preparados.

Azkaellon gruño por el esfuerzo mientras empujaba a su oponente hacia atrás, lejos del Primarca.

Amit, el capitán de la Quinta Compañía, era un guerrero nato. Él lucharía hasta que las estrellas se apagaran y se quedaran frías. Su armadura llevaba las cicatrices que otros reservarían para su sobrenombre. Sangre apelmazada la teñía de un profundo carmesí. Es un destructor, luchaba con la fuerza de un Berserker. No había defensa para sus brutales golpes.

Su determinación y su fuerza les permitirá que me sobrevivan. Esto les dará la fuerza para hacer los que otros no pueden.

Y sin embargo, he visto un futuro sin ángeles…

* * *

Ka’Bandha ruge en señal de triunfo mientras mi cuerpo se estrella contra el suelo. Satisfecho de su venganza, agita sus alas y se lanza a una lejana melee.

Me quedo inmóvil en el suelo.

—¡No! —el grito de Azkaellon es una mezcla de rabia y angustia.

Corre hacia mí, ignorando las llamadas de sus guerreros mientras les abandona.

—Se, Señor… —balbucea mientras cae de rodillas.

Me arrastra hacia él, acunando mi cuerpo contra el suyo. Mi cabeza reposa sobre su esculpida coraza. Mis rasgos son como los de ahora, virginales e intactos.

—Padre —Azkaellon me sacude frenéticamente, impulsado por el dolor, en su búsqueda de una vida que ya no late dentro de mí—. Está muerto… —vuelve su mirada hacia el cielo, como si buscara una deidad a quien denunciar su reclamación—. ¡Nuestro padre Sanguinus ha muerto…!

A su alrededor, las paredes del palacio arden furiosamente en su agonía. El fuego consume la tierra y abrasa las altísimas paredes. Quema la carne de los muertos y la de los aún vivos, todo arde como mantequilla por el deseo de unos dioses empeñados en la destrucción.

—¿Cómo… cómo puede pasar esto? —quitándose su casco, Azkaellon mira a su alrededor, como si el mundo pudiera cambiar al verlo directamente con sus ojos.

El infierno lo rodea. La ausencia de esperanza es tan absoluta en el postrado ángel sangriento que deja que su espada resbale de entre sus dedos. Sus Hermanos mueren. Demonios de piel roja los destripan con garras de púas, mientras que otros los cortan con cuchillas de obsidiana. Los demonios son tan rápidos que los Ángeles Sangrientos parecen luchar a cámara lenta, el ladrido de sus bólters ahogado por el gruñido de las bestias contra las que luchan.

Es un mosaico de locura y carnicería, una pesadilla hecha realidad. Es el fin de todas las cosas.

—¡Lord, Lord Azkaellon, debemos luchar!

Azkaellon levanto la vista hacia el ángel sangriento de pie junto a él. La armadura del guerrero estaba negra, quemada, carbonizada por el fuego demoniaco.

—Mi señor, su espada es necesaria.

Ira mezclada con desesperación retuercen la cara del Ángel Sangriento hasta convertirla en una mueca.

—Él… él se ha ido. Estamos acabados —la voz de Azkaellon suena hueca, despojada de toda emoción por la desesperación.

—Comandante Azkaellon ¡le necesitamos! No podemos…

La cabeza y el torso del Ángel Sangriento se desvanecieron al ser alcanzado por un rayo de luz carmesí, vaporizados por alguna arma hechizada del enemigo.

Azkaellon miro los restos del ángel sangriento, perdiéndose en medio del sangriento charco de sangré, a medida que se iba extendiendo por el suelo.

—Estamos perdidos.

* * *

Amit tropezó hacia adelante. Solo, en el vasto desierto, perdido entre las movedizas dunas rojas que se extendían en todas direcciones, no tiene más que su rabia para sostenerse. Ha seguido hasta allí a su presa, sangrando a sus propios guerreros hasta la aniquilación. La arena bajo sus pies no es roca triturada, es un recordatorio de la durísima batalla que allí se libro. Él camina sobre el polvo de los muertos, colinas de sangre seca, abrasada en el horno generado por ocho ardientes soles.

—¡Te encontraré!

La voz de Amit es un ronco gruñido, áspero, una garganta seca al repetir esas tres palabras.

El demonio se ríe en respuesta. Es un gruñido burlón, un estruendo de desprecio que hace eco como si de un trueno se tratara.

Amit empuña su espalda hacia el cielo.

—No puedes esconderte de mi espada, demonio. No para siempre. Te encontraré y te mataré.

El cielo carmesí crepita con el fuego, un latigazo de la voluntad del demonio que abre una herida desigual en el firmamento. Sangre, carmesí y oscura, cae en un aguacero vengativo.

—Eso no me detendrá —gruñe Amit.

Se equivoca.

La lluvia de sangre cae en un espeso torrente, Amit cae mientras las dunas bajo él se convierten en un espeso lodo.

—Muéstrate, demonio —Amit escupe, gruñendo por el esfuerzo mientras lucha por avanzar, luchando en vano para evitar hundirse en el lodo—. ¡Cobarde! ¡Lucha contra mí!

La frustración le corta como un cuchillo mientras la tierra bebe hasta saciarse y se convierte en un océano. Impotente, el señor de los Desgarradores se hunde en el abismo carmesí.

—¡No!

El grito de Amit es prácticamente inaudible, tragado por el fragor de las sangrientas olas.

Intenta levantarse, nadar a la superficie, pero la sangres es demasiado espesa, su armadura demasiado pesada. Se hunde hacia abajo, hacia las profundidades criminales que forman ese mundo.

—No…

El espeso liquido arterial llena sus pulmones, lo arrastra hacia abajo, hasta que golpea contra el fondo del sangriento mar; un ondulado paisaje de cráneos pulidos. Cientos de miles, amontonados sobre la roca madre.

Y, sin embargo, hay espacio para uno más.

* * *

—Deténeos.

A la orden de Sanguinus, Amit y Azkaellon depusieron sus espadas.

—Intercambiar los puestos.

—¿Señor? —Azkaellon le miro confundido.

—Esta vez, Azkaellon atacara. Amit, a ti te toca defenderme.

—Señor, no tengo el temperamento.

—No Amit, no lo tienes —la voz de Sanguinus era dura pero en sus ojos no había maldad—. Tú luchas para matar, sin preocuparte por tu propia supervivencia. Y tú, Azkaellon… —Sanguinus desvió la mirada hacia el otro Ángel Sangriento—. Tú luchas solo para defender, para proteger, sin considerar lo que podría significar la propia supervivencia.

Azkaellon levantó una mano en señal de protesta.

—Lucho por la Legión, por la memoria del Emperador y por el Imperio que fue.

—No, no —Sanguinus negó con la cabeza—. Luchas por tu propio honor. Luchas por mí.

Azkaellon le miró dolido, como si le hubieran cortado con un cuchillo.

—¿Y qué causa podría ser superior?

—No es un pecado y me has servido bien. Pero no es suficiente. Cuando este nuevo Imperio caiga y todos hayamos sido destruidos… Cuando yo me hay ido ¿por qué vas a luchar entonces?

Los ojos de Azkaellon brillaron con ira.

—Señor, usted no se puede ir…

—Estás muy seguro de un futuro, que se le oculta incluso a mi padre.

—Señor… perdóname —Azkaellon inclinó la cabeza.

—Y tú, Amit, luchas porque encuentras la paz en el fragor de la batalla.

Amit bajo los ojos, incapaz de sostener la mirada de su señor.

—Llegará un momento, en el que los gritos de los que has llevado a la muerte, ahogara el rugido de tus venas. Llegara un tiempo en el que tendrás que defender lo poco que dejemos.

Amit, no fue capaz de responder, solo apretó sus dientes.

—Ahora… —Sanguinus volvió a su posición en el centro de lugar del combate—. Intercambiad los puestos.

Sin decir una sola palabra, Amit y Azkaellon intercambiaron sus posiciones y prepararon sus espadas.

—Mi vida está en vuestras manos, hijos míos. No la desperdiciéis.