Esta novela de Andreu Martín ofrece, además de una trama ágil y atractiva, una reflexión sobre el comportamiento de los seres humanos. En palabras del autor, «no sabemos cómo funciona la naturaleza terrestre. Y no sabemos cómo funciona porque no pertenecemos a ella. Andamos por la Tierra tan despistados como pulpos en un garaje».

Andreu Martín

Pulpos en un garaje

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Titivillus 05-06-2019

Título original: Pulpos en un garaje

Andreu Martín, 1995

Editor digital: Titivillus

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Agradezco al prestigioso científico Antoni Ribera las indicaciones que me hizo para la redacción de este libro: él me recomendó la lectura de El duodécimo planeta, de Zecharia Sitchin, cuya teoría me he permitido tergiversar y adaptar a los caprichos de mi imaginación. Agradezco también al doctor Geroni Alsina las lecciones de medicina que no sé si acabé de entender bien. Y, finalmente, al amigo del alma Enrique Ventura, mi iniciador en el mundo de los ovnis, de los targets y de los aliens.

Gracias a todos.

Esta historia está ambientada

en un mundo futuro. Todo lo que en ella

se describe, pues, es fruto de mi imaginación,

puesto al servicio de la anécdota que quería contar

y no tiene ninguna pretensión de vaticinio.

1
El Planeta de Oro

1

El violento combate se desarrolla en medio de un silencio tan inmenso como el universo.

Dentro de las naves, solo se escucha una suave melodía relajante y el roce de los pies de los oficiales que van de un lado para otro.

En la Nave Luz (llamémosla así), reina la euforia. Brilla la excitación en la sonrisa de todos los tripulantes. Tanto los controladores de vuelo, bajo sus cascos dorados, como los combatientes tienen la sensación de estar tocando el triunfo con la punta de los dedos.

En las pantallas cuadriculadas, se puede ver que la Nave Materia (llamémosla así) está acorralada en la casilla superior izquierda, sin ninguna posibilidad de escapatoria, rodeada por cinco puntos luminosos.

Y, si eso significa el triunfo, será el triunfo definitivo.

Porque todos saben que en la Nave Materia viaja el Adalid Supremo del Ejército Enemigo. Si logran neutralizarlo (y nada parece que pueda impedirlo), tal vez se podrá dar por concluida la Gran Guerra que conmueve al universo desde hace tanto y tanto tiempo.

De pronto, en las pantallas se prende un punto negro. Un diminuto punto que se despega de la Nave Materia y se aleja de ella en una dirección imposible.

Hacia el borde de la pantalla. Dispuesta a abandonar el tablero de juego.

Se trata de una chalupa de salvamento, con capacidad para un solo hombre.

El Comandante de la Nave Luz pierde la sonrisa. Adivina: «Es el Adalid. Está escapando. Para no caer en nuestras manos, se lanza al Abismo».

Es un suicidio. ¿O tal vez no?

—Nadie ha regresado del Abismo —dice el Lugarteniente.

—Las leyendas cuentan que sí.

—Leyendas.

—Dicen que hubo aventureros que se fueron, se perdieron en la Oscuridad y regresaron.

—Aventureros. No hay datos fiables registrados. Quien se pierde en el Abismo jamás encuentra el camino de regreso. Si el Adalid Supremo viaja en esa chalupa y se sale de la pantalla, será igual que si lo hubiéramos neutralizado. La Nave Materia se rendirá. Ganaremos la batalla. Ganaremos la guerra.

La chalupa se sale de la pantalla. Desaparece. La tripulación, que contenía el aliento, expectante, ahora exhala una exclamación de pasmo.

El Comandante de la Nave Luz toma una determinación. Se quita el distintivo de mando, se lo pone al Lugarteniente.

—Preparadme una chalupa. Iré tras él.

—Es absurdo.

—Iré tras él. No podemos permitirnos el lujo de olvidarnos del Adalid. No es como nosotros. Podría regresar en cualquier momento y, con sus poderes, quién sabe qué complicidades podría obtener.

—En el Abismo, no hay complicidades que obtener.

—No sabemos lo que hay en el Abismo.

La chalupa está preparada. El Comandante se ha quitado el uniforme de gala, propio del combate, y se enfunda el ajustado traje de piloto. Se pone el casco dorado.

La cabina de conducción de la chalupa es pequeña e incómoda. Conmutadores sónicos por todas partes, pantallas grandes y pequeñas, gráficos, imágenes del exterior. La cápsula de hibernación.

El Comandante conecta su casco, mediante un grueso cable, con el ordenador de la nave.

Se despide del Lugarteniente:

—Felicidades por la victoria.

Los controladores y los combatientes confirman los buenos augurios. De la Nave Materia se están recibiendo señales de rendición.

—Pero, por el momento, hasta que no hayamos neutralizado al Adalid Supremo, solo será una victoria parcial. Una más. Yo traeré la victoria definitiva.

—El Abismo es peligroso.

—Lo sé.

—Y el Adalid es peligroso.

—Lo sé.

—Probablemente, nunca os encontréis en esa inmensa oscuridad.

—Probablemente. Pero, si nos encontramos…

—No tienes ninguna oportunidad de vencer al Abismo sumado al Adalid. Los dos juntos deben de ser invencibles.

—Hay que correr el riesgo.

La chalupa se desliza sobre unas vías. Atrás quedan el Lugarteniente y los soldados que controlan la maniobra de parto.

Se cierran compuertas detrás de la chalupa y el Comandante deja de ver a sus compañeros. Quizá no vuelva a verlos nunca más.

Cierra los ojos y se concentra en el dolor de la despedida.

Quizá no vuelva a ver a nadie más nunca más.

La chalupa está ya en la matriz de la nave.

Se abren compuertas ante los ojos del Comandante. Se abre el espacio infinito ante él. Nada parece indicar que ahí enfrente esté el temido Abismo.

La chalupa despega. Nace sin cordón umbilical.

Se aleja de la Nave Luz.

Es un punto luminoso que avanza en dirección imposible. Hacia el borde de la pantalla. Hacia la frontera del infinito.

Traspasa la frontera, sin que el Comandante perciba el menor cambio, ni en sus sentidos corporales ni en los paneles de control, pantallas y gráficos multicolores que tiene ante sí.

El punto luminoso llega al borde de la pantalla y desaparece.

2

Los pilotos de ambas naves, perseguidor y fugitivo, apelan a la Memoria.

Como esperaban, se les informa de que están en zona inexplorada. Los únicos datos científicos que se poseen del Abismo se refieren a un sistema de diez planetas que giran en torno a una estrella de tamaño medio. Solo dos de los planetas son habitables: el primero y el octavo, contando desde el más alejado de la estrella. El primer planeta, el más accesible, se encuentra a una distancia tal que solo una nave intergaláctica de primera categoría podría llegar hasta él, y no dispondría de combustible de reserva para el regreso.

Los pilotos de las chalupas tratan de tranquilizarse pidiendo datos suplementarios.

—¿A qué tipo de nave intergaláctica se refiere la Memoria?

El término «nave intergaláctica» suena definitivamente anticuado.

La Memoria confirma las sospechas: los últimos datos se calcularon a partir de naves retropropulsadas, de combustible ligero y sin participación de energía mental. Un modelo de nave descatalogado ya, olvidado, relegado a los museos. Hace muchos años que los científicos y los navegantes expertos están demasiado ocupados en la solución final de la Gran Guerra para dedicarse a cálculos y exploraciones que parecen inútiles.

El resto de la información solo es material literario. Leyendas de tiempos muy remotos, confirmadas por aventureros poco fiables que aseguran haberse acercado a mundos fantásticos.

Se cuenta que hace mucho mucho tiempo, antes del estallido de la Gran Guerra, se fundó una colonia grande y próspera en el primer planeta del sistema. Desde esa colonia salían naves hacia el octavo planeta, donde se hallaron formidables yacimientos de oro. Le llamaban el Planeta de Oro.

De allí procedían la riqueza y prosperidad que fomentaron la codicia, las rivalidades y los enfrentamientos que terminaron provocando el inicio de la Gran Guerra.

No se sabe en manos de qué bando quedó la colonia del primer planeta. Se sabe, sí, que fue totalmente destruida por el enemigo, durante la época de la Guerra Cruenta, en plena Catástrofe Destructiva. La aniquilación fue de tal magnitud que los colonos del octavo planeta (el Planeta de Oro) quedaron aislados definitivamente del resto de la civilización.

Cuentan los aventureros que en ese Planeta de Oro continúan viviendo los descendientes de aquellos colonos, que dominaron a los originarios habitantes y que aún hoy en día los mantienen subyugados, esclavizados, y les obligan a trabajar para ellos. Y cuentan también los aventureros que, a pesar de que lo explotaron a conciencia durante años y años, todavía quedan suculentos yacimientos de oro en el octavo planeta.

No son malas noticias.

Si la leyenda es cierta, esta chalupa psicotripulada debería poder llegar hasta el primer planeta. Tal vez en él todavía queden colonos pero, si no es así, desde allí se podrá dar el salto hasta el Planeta de Oro.

Y, si la leyenda no miente, allí habrá oro e infraestructura suficiente como para recargar las chalupas con la energía que permita el viaje de regreso.

Los pensamientos del Adalid van más allá.

Si la leyenda es cierta, tal vez pueda reclutar entre los descendientes de los antiguos colonos a un ejército con el que reaparecer triunfalmente en la escena de la guerra.

Esos colonos tienen esclavizados a los originarios habitantes del planeta: eso significa que son guerreros, posiblemente primitivos, agresivos, cruentos, catastróficos.

El Adalid se hace ilusiones. Si pudieran volver a la Guerra Cruenta… Siempre ha creído que su ejército llevó las de ganar mientras se podían utilizar armas, mientras se vertía la sangre y estallaban por los aires las naves enemigas. Echa de menos el tipo de batallas horripilantes que refiere la Historia, donde la muerte era protagonista y árbitro decisorio. «Tal vez en este sistema planetario…», se dice, especula, alejando sus pensamientos de la angustia del viaje. «Tal vez aquí, donde todavía hay esclavos…».

En las pantallas aparece la estrella esperada.

A su alrededor, los planetas.

Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho y nueve.

¿Nueve?

Alarma.

Solo nueve planetas puede significar que todo es mentira. O que no fue destruida solo la primera colonia sino todo el primer planeta. Todo un planeta estallando, pulverizándose. Eso fue lo que aisló definitivamente a la colonia del Planeta de Oro.

Cuando se acercan al primero de los planetas, los sensores de las chalupas indican que es inhabitable.

Atmósfera irrespirable, temperatura insoportable. Aquí nunca nadie pudo haber establecido una colonia.

¿Qué hacer?

En todo caso, el Adalid no piensa volverse atrás.

Y su perseguidor, por lo visto, tampoco tiene la intención de cejar en su empeño.

El Adalid decide llegar hasta el Planeta de Oro. Puede hacerlo. Su chalupa es mucho más veloz y posee mayor autonomía que la mejor de las «naves intergalácticas» a que se refiere la Memoria. Con la desaparición del primer planeta, el Planeta de Oro ya no será el octavo sino el séptimo (el tercero contando desde la estrella central). Si tampoco aquel está habitado, el Adalid llegará hasta el planeta de más allá, por si acaso ha habido errores de cálculo o tergiversaciones históricas. Y, si tampoco allí encuentra la colonia esperada, proseguirá su viaje suicida hasta la misma estrella y se fundirá con ella. Se cumplirá la maldición del Abismo.

Pero tal vez los aventureros no mintieran. Tal vez todavía le quede la oportunidad de conocer un mundo con esclavos y guerras cruentas. Un mundo lleno de oro que le permita regresar triunfante a su propio mundo.

Los indicadores de ambas naves señalan que se está agotando la reserva de combustible.

El Adalid detiene los motores. Controlará la nave mentalmente hasta entrar en la órbita de su objetivo. Irá más despacio y se cansará más, pero no tiene ninguna prisa.

La chalupa perseguidora, propulsada por la energía de sus motores, rebasa súbitamente a la perseguida, movida solo por la energía mental del Adalid.

Pero ambas naves tienen una sola meta.

No hay otra: el Planeta de Oro.

3

La primera señal de vida que llega a la chalupa del Adalid son imágenes que irrumpen sin permiso en sus pantallas, sustituyendo a los gráficos y otros datos de vital importancia. Imágenes de naves surcando las aguas a gran velocidad, levantando olas. Gente sentada y hablando en extraños habitáculos. Paisajes de hermosos y floridos bosques, montañas y valles. Voces, música armoniosa y música ensordecedora. Letras, rótulos. Risas, alegría.

Coca-Cola.

No es la realidad.

Coca-Cola, Portugal, Bang & Olufsen, MacDonald’s, Dinero, Johnnie Walker, Volkswagen, Sony, García Márquez, Sepulcro, Marlboro, Foto, Shakespeare, Piel Suave, Hollywood, Gasolina, Airlines, Spaghetti, Diners Club, Smith, Olivetti.

No es la realidad. O, al menos, no es toda la realidad. Es una especie de interpretación de la realidad. Una tormenta de ondas que las antenas de las chalupas captan indiscriminadamente y convierten en caótica invasión de sonidos e imágenes.

El Adalid ha llegado exhausto a la órbita del séptimo planeta. Se le cierran los ojos. La chalupa ha absorbido todas sus fuerzas mentales para llegar hasta aquí. Pero todavía está lo bastante despierto como para darse cuenta de que ha triunfado.

El séptimo planeta está habitado. Las leyendas eran ciertas.

El séptimo planeta está incluso demasiado poblado. Hay edificaciones extrañas agrupadas en ciudades extrañas, que nada tienen que ver con las del planeta de origen del Adalid. Los habitantes van cubiertos por trajes y vestidos holgados, incómodos, que deben de entorpecer sus movimientos más elementales. Y circulan en artefactos con ruedas. Cuando confían en sus piernas, se desplazan con lentitud, con exasperante lentitud. Y, desde luego, se les han atrofiado sus capacidades mentales. Apenas se percibe una mínima vibración de ondas psíquicas en la superficie del Planeta de Oro.

La primera imagen que ofrece el planeta, a través de las escotillas de la chalupa, es azul y nubosa. Los sensores revelan una atmósfera sucia, con gran cantidad de sustancias tóxicas en suspensión. Se diría que nadie puede vivir allí, con tanto veneno en el aire y una capa de ozono tan deteriorada.

La basura llega hasta el espacio. Hierros, desechos, humos, grumos, naves sin utilidad ni tripulantes. De otras naves, erizadas de antenas, llegan las emisiones que invaden las pantallas de la chalupa. De ahí llegan conversaciones en diferentes idiomas que el Adalid todavía no comprende. Solo capta, de momento, los sentimientos que transmiten: ira, miedo, súplica, duda, ansia…

El Adalid conecta la propulsión autónoma de la nave y se abandona a la órbita en torno al Planeta de Oro.

Relajado, tranquilo, casi feliz, sintoniza los receptores para que continúen reproduciendo las imágenes que irradia este mundo sin que eso interfiera en el control del aparato. Quiere formarse una idea de lo que le espera.

Un individuo bajo y rechoncho se dirige a otros dos. Cuenta cosas absurdas, pretendiendo hacerles reír, y los otros se esfuerzan en mantenerse serios. Al parecer, si se mantienen serios durante un lapso de tiempo determinado, ganarán algún tipo de premio. El Adalid piensa que la comunicación con aquellos colonos tal vez resulte más difícil de lo que se había imaginado.

Observa mutaciones en los habitantes del planeta. O quizá reminiscencias ancestrales. Tienen pelos, por ejemplo. En la cabeza, y sobre los ojos, y debajo de la nariz, y a veces en toda la cara.

De pronto, a su vista se ofrece el primer combate cruento que ha visto jamás. En la pantalla, dos colonos peludos se golpean con los puños y con los pies, caen al suelo y rompen el mobiliario y destrozan objetos frágiles.

La escena provoca un impacto tan fuerte en el Adalid que tiene que mirar a otro lado, trastornado, y los latidos de su corazón se disparan en una taquicardia asfixiante.

Pero devuelve la vista a la pantalla y se tranquiliza al descubrir que los dos púgiles están fingiendo. No se hacen daño, en realidad. Aquella exhibición forma parte de un espectáculo. No obstante, cabe deducir que hay habitantes del Planeta de Oro que disfrutan de la contemplación de un supuesto combate cruento.

La evidencia provoca un cierto placer secreto en el Adalid. Aunque se siente un poco enfermo después de la primera impresión, le parece que aquello puede llegar a gustarle. Siempre creyó que tenía que ser hermoso vivir en la época en que las diferencias se dirimían con derramamiento de sangre. Piensa en la muerte como árbitro y el corazón continúa latiéndole a un ritmo superior al normal. Se recrea en estos sentimientos que son nuevos para él: no hace ningún esfuerzo por recuperar la calma. Tal vez termine gustándole este estado de agitación y ansiedad. Sentir que la sangre circula por sus venas.

En seguida se arrepiente de haberse abierto a semejantes sensaciones.

Lo que salta a continuación a sus pantallas ya no es fingido. Son combates cruentos reales. O, peor, el resultado de los combates cruentos.

Cuerpos muertos. Sangre. Cabezas destrozadas. Miembros mutilados. Ejecuciones sumarias. Un pistoletazo. La horca. Amputación de una mano.

Si el malestar anterior había insinuado una sonrisa insegura y crispada pero prometedora, el estremecimiento de horror demuda automáticamente el rostro del visitante.

La muerte como árbitro.

La muerte le golpea los ojos, le ciega, lo pone enfermo. La locura lo envuelve. Se siente transportado por el miedo.

Ahora sabe que todos los aventureros mentían. Nadie, procedente de su mundo, puede haber sobrevivido a este alud de sensaciones espantosas. Hay armas que atraviesan a las personas de parte a parte, hay armas que abrasan, armas que aplastan, armas que descuartizan, que atomizan un cuerpo, que borran la vida sin dejar el menor rastro de ella.

Hay personas que mueren de hambre.

Hay personas que ejercen violencia gratuita sobre otras personas, solo por placer.

Todo el planeta respira miedo. Vibra de terror. No hay habitante que no irradie un pánico que al Adalid se le antoja demencial. Miedo a tener, miedo a perder lo que se tiene, miedo a ser agredido, miedo a agredir, miedo a las catástrofes, miedo a la felicidad, miedo a ser lo que son, miedo a no ser nada.

Penetrar en la atmósfera de este planeta es sumergirse en un torbellino de miedo y locura.

El Adalid piensa que jamás podrá sobrevivir en él.

Se precisa de mucha energía mental para defenderse de la violencia que palpita alrededor del Planeta de Oro. Quizá por eso los colonos tienen tan poca fuerza psíquica.

La chalupa acusa el tirón de la fuerza de la gravedad.

Mundo árido. Sin árboles. Desierto absoluto. Y, en cambio, más de la mitad del planeta parece cubierto por las aguas. Solo de vez en cuando aparecen refrescantes zonas verdes.

Se termina el carburante. Hay que descender.

Aterrizará en la zona oscura del planeta, donde ahora no da el sol. Acaso no puedan localizarlo en la noche. No sabe de qué tecnología disponen estos colonos.

Cuando sobrevuela una ciudad, las vibraciones hostiles que llegan hasta la nave le golpean la boca del estómago, le retuercen los genitales.

No debería aterrizar en este infierno.

Pero no tiene opción.

Y, además, tiene que aterrizar cerca de la civilización, por temible que parezca, porque solo contando con la ayuda de esa civilización podrá regresar a su mundo.

Ya es de noche.

El Adalid está muy asustado cuando elige una zona de amerizaje. Se sumergirá en las aguas. Permanecerá oculto en el fondo del mar hasta haber recuperado plenamente sus facultades. No piensa enfrentarse a este mundo de locos en inferioridad de condiciones.

Han detectado su presencia.

Elige una especie de lago, mar menor, lo bastante grande para que no puedan encontrarlo quienes han tomado nota de su llegada. Es un mar calmo, sin grandes olas ni tempestades. En la zona del globo donde el clima parece más benigno.

Lo buscarán.

Embiste las aguas con fugaz chapoteo. Aguas sucias, oleosas, densas.

Es el Mediterráneo.

Se enfunda el traje protector, se coloca el casco dorado. Se conecta a los brazos los sistemas de alimentación osmótica, seguro de que, al despertar, tendrá que salir de la chalupa a toda prisa. Se encierra en la cápsula de hibernación y rebaja al mínimo sus constantes vitales.

4

El Comandante de la Nave Luz ha elegido la solución contraria a la del Adalid. Seguirá adelante con la nave autopropulsada hasta que se termine el carburante. Luego, confiará en su psicoenergía. De momento, reposa.

El Comandante de la Nave Luz sabe que está en inferioridad de condiciones. Sabe que el Adalid es excepcional, o nunca hubiera llegado a ser quien es. Sabe que el combate definitivo ha comenzado ya, aunque cada uno de ellos aparente ignorar la presencia del otro.

Se imagina un anónimo y estúpido duelo singular en el centro del Abismo.

¿El Adalid y él, frente a frente?

No tiene la menor oportunidad de salir airoso del encuentro.

Acciona los mandos y se sorprende al rebasar a la nave enemiga. Tiene la sensación de que algo falla. Él ha apostado por la velocidad. Porque está asustado, porque quiere llegar cuanto antes a tierra firme. Es demasiado tarde cuando el Comandante de la Nave Luz cae en la cuenta de que podría haber actuado de forma más prudente.

Pepsi-Cola, Marruecos, Young & Rubicam, Levi Strauss, Poder, Jack Daniels, Toyota, Grundig, Dickens, Kaaba, Camel, Televisión, Cervantes, Top Model, Disneyworld, CD-Rom, NASA, Steak Tartare, Visa, Pérez, Hewlett-Packard.

Imágenes enloquecidas en la pantalla.

Combates cruentos, el terror, el infierno que espera, el carburante que se termina.

La mente tiene que tomar el control. El Comandante conecta el casco dorado. Recibe la descarga energética como un mazazo en el cerebro.

La nave es arrebatada por la fuerza de la gravedad. Desciende, desciende, desciende. Gira en torno a ese planeta que debería refulgir como el oro pero que es frío y azul desde lejos y abrasador, árido, marrón visto de cerca.

La nave chupa las energías del piloto con ansia perversa. El Comandante de la Nave Luz no está en condiciones de percibir las sensaciones terroríficas que transmite el planeta desconocido. La locura se apodera de él, aprovechándose de su debilidad. Pierde el contacto con la realidad y se va precipitando poco a poco a una especie de pánico inconsciente.

Supone que pide socorro. No tiene sentido pedir socorro en estas circunstancias, pero supone que lo pide porque todo el mundo, en todo el universo, pide socorro cuando se ve en peligro. Aunque no haya la menor posibilidad de ser escuchado.

Es consciente, vagamente consciente, de que el enemigo ha tomado la determinación de aterrizar. Y quiere aterrizar en el mismo sitio, al mismo tiempo, no quiere perder el contacto con él. El Planeta de Oro es mayor de lo que esperaba.

En este lado del planeta es de noche. Con los sentidos embotados y la inteligencia entorpecida, al Comandante le parece que era más fácil seguir al enemigo por todo el universo que encontrarlo en el territorio delimitado de este mundo inhóspito.

Socorro.

La chalupa enemiga ya no está en sus pantallas, ni en sus sensores.

Tiene que aterrizar. Cae. No tiene visibilidad.

Otra nave voladora se materializa súbitamente, como un monstruo terrible, ante la chalupa.

Alitalia.

Es una explosión de sensaciones.

El Comandante percibe la muerte y el miedo de manera más epidérmica y enloquecedora que su enemigo. Sabe, adivina, intuye que la colisión puede provocar cientos de muertos. Capta el terror del piloto del otro aparato.

Hace algo.

Probablemente, hace algo para evitar la catástrofe, porque la evita, y porque acto seguido pierde el control de la chalupa.

Cae.

Quiere caer cerca de la nave del Adalid pero su cerebro agotado ya no sirve para nada. Solo pide auxilio.

Cae en un torbellino de confusión, de miedo y de muerte.

Quiere aterrizar.

Logra estabilizarse al nivel del suelo.

Montañas. Bosques. Árboles inesperados. Un valle.

El desaliento de saber que el enemigo queda lejos, muy lejos, inaccesible.

Y, en el descenso, el mundo se ha hecho grande, muy grande, infinito, y las montañas, que parecían irreales, se han vuelto tan inmensas y sólidas como las de su planeta de origen. El bosque es una reja de troncos de árboles, que la chalupa embiste a excesiva velocidad.

Y se desgarra la nave, se desgarra el piloto, se desgarra el mundo.

Y fin.

2
El target y el alien

1

Dalia abre los ojos y se sienta en el camastro.

Grita: «¡No bajes, no bajes, cuidado!».

Es noche cerrada. Fuera, ulula el viento.

Míster Wheeler salta de la cama, se precipita a la puerta que comunica su habitación con la de la niña y la abre con tanto ímpetu que se queda con la precaria manija de madera en la mano. Es un gigante de cabello muy blanco y cara arrugada como un papel destinado a la papelera, mueca de Popeye. Viste únicamente una larga camisa de felpa que deja al descubierto sus rodillas nudosas y sus pantorrillas deformes. Está un poco ridículo, y lo sabe, y eso le irrita.

Por las escaleras de mano, baja Riqui en dos saltos. Diecinueve años, larga melena lacia, acné, camiseta descolorida que aconseja «Sé natural», calzoncillos sucios.

—¡Dalia!

—¿Qué pasa?

Dalia mueve la cabeza adelante y atrás, convulsa, pálida.

—¡Un ataque!

Contiene la respiración. Se aprieta la carótida con ambas manos, cualquiera diría que pretende estrangularse. Mediante estas maniobras, suele remitir la arritmia.

—Tranquila, princesa —dice míster Wheeler con su delicioso acento caribeño aprendido en Puerto Rico—. Solo ha sido un sueño.

Dalia niega con la cabeza mientras deja de presionarse el cuello y recupera la respiración. Suspira. O jadea.

Los tres toman conciencia de lo inhóspito del lugar en que se encuentran. Antaño, sirvió de refugio del ganado y de los pastores. Todavía hay viejo y oloroso forraje y sucios montones de paja en el altillo donde Riqui tiene su yacija. El aire todavía huele a ovejas. Cuando decidieron instalarse aquí, hicieron unos cuantos arreglos, taparon unas grietas y reforzaron las puertas, pero no es suficiente. Aunque están en primavera, un viento helado recorre la borda de un lado a otro y juguetea entre los pies desnudos de los dos hombres. Las brasas de la chimenea hace rato que son cenizas frías.

Riqui ha ido a buscar el orinal. En cuanto supera uno de sus ataques, la niña tiene unas irreprimibles ganas de mear. Poliuria, dijo el médico.

—No miréis.

El gigantón y el muchacho se ponen de espaldas a Dalia. Intercambian una mirada de preocupación. Les parece que, si no miran, la niña puede sufrir un nuevo ataque. Y están en el culo del mundo. Si Dalia necesitara una cura de urgencia, nunca llegarían a tiempo al hospital más próximo.

—No es un sueño —dice Dalia—. Uno ha caído cerca.

—¿Uno?

—¿Qué significa uno?

—Ha caído cerca y necesita ayuda.

—¿Pero quién es?

—¿Qué quiere decir que ha caído cerca?

—¡No podemos quedarnos aquí, sin hacer nada! ¡Está herido! ¡Necesita ayuda!

Míster Wheeler y Riqui vuelven a mirarse. «Bueno, ¿qué hacemos?».

—¿Podemos mirar ya o no?

—Sí.

Cuando se vuelven, descubren que la niña se ha puesto ya los vaqueros y se está abotonando la camisa de cuadros.

—¿Pero qué haces? Es de noche.

—¡Son las cuatro de la madrugada!

—¡No hagas nada, Dalia! ¡No hagas ningún esfuerzo!

La niña se pone la chaqueta de lana. No hay quien la detenga.

—¡Espera, espera! ¡Espera que nos vistamos nosotros!

—¡Por el amor de Dios, no hagas ningún esfuerzo! ¡Prometiste no hacer ningún esfuerzo!

Míster Wheeler rezonga que esta niña malcriada hace lo que quiere con ellos. Se mete en su habitación. Tira la manija de madera al suelo, con fuerza, con mucho ruido, para demostrar que está enfadado, que está harto de bailar siempre al son que toca esta niñata.

—¡Unos buenos azotes! ¡Eso es lo que necesitas!

Se pone los pantalones de pana. La camisa de felpa por dentro. Luego, los calcetines y las pesadas botas militares.

¡A las cuatro de la madrugada! Damn it! ¡Y con el frío que hace! ¡En pleno mes de abril! ¡En este valle perdido entre montañas!

Terence Wheeler fue agente de la CIA a los veintiséis años, todavía bajo el mando del fundador de la Agencia, Allen Dulles. Fue uno de los primeros miembros del Centro de Investigaciones Extraterrestres que nació en los sótanos del Museo Smithsoniano. Formó parte del Proyecto Fog (Niebla), que se encargaba de desacreditar toda la información que se filtraba sobre contactos con otros planetas. Él fue uno de los «hombres de negro» (men in black) que aparecían siempre en los lugares donde se habían visto ovnis y echaban tierra a los ojos de los testigos. Él fue el responsable de que el Weekly World News publicara noticias como «Agentes norteamericanos capturan a un alien» (30-10-90) o «El presidente Bush se reúne con un extraterrestre» (14-5-91), noticias ridículas para desprestigiar a los ufólogos de todo el mundo. También fue uno de los responsables de la redacción y difusión del famoso Informe Matrix, que denunciaba que el gobierno de los Estados Unidos había vendido la Tierra a los extraterrestres a cambio de alta tecnología. Según el informe, los extraterrestres se llevaban de vez en cuando a algún terrestre para comérselo. Tonterías. Cortinas de humo para ocultar la verdad a los ciudadanos del mundo.

Y desertó de la Agencia a los sesenta y tantos, y se ha convertido en un fugitivo, para proteger a esta niña de seis años que le tira de la nariz y hace de él lo que quiere. Vaya un carrerón.

—¿Pero quién necesita nuestra ayuda? —pregunta Riqui desde lo alto, donde se está vistiendo.

—Uno de ellos. Uno de fuera.

—¿Uno de fuera?

—¡Un alien! —grita míster Wheeler desde su cuarto.

—¿Un extraterrestre? —replica Riqui, con desdén.

—¡Ha tenido un accidente! —insiste la niña—. ¡Está muy mal! ¡Tenemos que ayudarlo!

—¿Quieres decir que un ovni se ha estrellado cerca de aquí? —Riqui se resiste a creerlo.

—¡Sí!

Si eso es verdad, en estos momentos ya habrá unos cuantos helicópteros de la cercana base aérea NATO-2 camino del lugar del siniestro. Más vale que no se muevan de donde están.

—Más vale que no vayamos —dice míster Wheeler.

—¡No! ¡Por favor! ¡Tenemos que salvarlo! ¡Por favor! —Está a punto de ponerse histérica.

Míster Wheeler se arrodilla frente a la niña para acariciarle la mejilla y calmarla.

—Está bien, princesa, pero estate tranquila. No hagas ningún esfuerzo —insiste míster Wheeler, muy preocupado—. Sé que no puedes evitar recibir ondas de fuera, pero tú no emitas ninguna, ningún mensaje. Tú como si nada. ¿Okey? —le dice a Riqui—: ¡Démonos prisa!

—¡Hace horas que yo ya estoy lista para salir! ¡Sois vosotros los pesados!

Terry Wheeler fue el más duro de los agentes secretos hasta que conoció a esta chiquilla. Entonces, liberó los sentimientos que siempre había mantenido sujetos, y ahora es el más tierno de los dos protectores de Dalia.

Riqui se ha puesto el chándal rosa de topos blancos que míster Wheeler no puede soportar. Le ha dicho mil veces que no se lo ponga en su presencia. Pero ahora no hay tiempo que perder.

—Vamos, vamos, vamos, niñata. Que estás tú más mimada que el caballo del rey.

Riqui es más brusco al dirigirse a la niña. A los dieciocho años es muy difícil encontrar el equilibrio entre la ternura y la cursilería. A los diecinueve años, casi nadie se atreve a dar rienda suelta a la ternura, por si las moscas.

Fuera, la noche es luminosa, el aire es limpio y el viento resulta tonificante.

El Toyota Runaway espera bajo un cubierto, a la derecha, al otro lado del círculo empedrado que servía para la trilla. Míster Wheeler llega corriendo hasta él, monta, prende los faros y arranca un gruñido intempestivo al motor. Cruza la era y se detiene junto a Riqui y a Dalia, que se montan rápidamente.

—Bueno, y ahora, ¿dónde se supone que vamos?

Bajan un tramo de montaña, campo a través, entre robles, boj y zarzales, hasta llegar a la sinuosa e irregular Pista de los Troncos. Hace años que abrieron este camino para bajar hasta el río los árboles que se talaban por aquí. Luego, llegaron los incendios, la repoblación y la prohibición de la explotación forestal. Y las violentas protestas de las industrias madereras.

Llegan a la carretera asfaltada que bordea el río del fondo del valle.

—Atraviesa el río —ordena la niña—. Sal por aquel camino de allí.

Cruzan el agua levantando olas a ambos lados del vehículo. Emprenden el ascenso del Monte de los Conejos, zarandeados por las rocas y troncos y baches sobre los que brinca el Toyota.

—¿Pero de qué se trata? Cuéntanoslo, Dalia. ¿Por qué tanto interés por este tipo en concreto?

Muchos ovnis se han acercado a esta parte de la Tierra desde que Wheeler, Riqui y Dalia se refugiaron en la cabaña de las montañas, y Dalia siempre ha detectado su llegada con sobresaltos, respingos e incluso gritos.

—Ahora, ha pasado un target —comentaba entonces, como si nada.

De míster Wheeler ha aprendido a llamar targets a los ovnis y aliens a los extraterrestres. Es la terminología de los «hombres de negro». Está familiarizada, pues, con estos fenómenos. Pero esta vez ha dicho «tenemos que salvarlo». Nunca hasta ahora había dicho «tenemos que» nada al detectar una de esas presencias.

—¿Pero por qué este? ¿Qué tiene este de especial?

—Este es cercano… —Dalia no tiene palabras—. Este es especial. Este es de los nuestros.

—¿De los nuestros?

2

Antes de llegar a la cima de la montaña, cae sobre ellos el tableteo de dos helicópteros que, de pronto, aparecen sobre las copas de los abetos con dos focos deslumbrantes que penetran las tinieblas como ojos ciclópeos y fulminantes. Son helicópteros Swashbuckler de la base NATO-2.

Riqui y míster Wheeler miran a Dalia de reojo, pero ella no parece haber notado la presencia de los aparatos. Tiene la vista fija en la oscuridad del camino, como si fuera pensando en sus cosas.

Preocupado, Riqui pone su mano sobre las de la niña. No se quema. No hay peligro. De momento.

—Dalia, por favor, no hagas nada. No hagas ningún esfuerzo…

Los helicópteros pasan de largo. Los focos no han iluminado el vehículo pero seguro que ya los han localizado, porque sus tripulantes deben de estar escrutándolo todo con prismáticos provistos de infrarrojos.

—Estamos cometiendo una locura —dice míster Wheeler.

Entonces, Dalia dice «¡Aquí!», y míster Wheeler clava el freno.

Antes de que el gigantón empiece a rezongar, humillado por su obediencia ciega hacia una criaja de seis tacos, la criaja ya ha saltado del Toyota Runaway y arrastra consigo al adolescente. En la mano izquierda, carga una linterna que parece más grande que ella.

—¡Han localizado la nave! —grita—. ¡Corramos, corramos!

No sabe encender la linterna. Riqui se la coge, la enciende y enfoca el haz de luz hacia el bosque.

—¡Dalia, no! ¿Qué estás haciendo? ¡Dalia! Damn it! ¡Quietos! —grita míster Wheeler, muy enfadado—. ¡Si ya han localizado el target, no hay nada que hacer! ¡No podremos llegar antes que ellos! ¡Quedaos aquí! ¡Larguémonos de aquí!

—¡No, no! ¡No podemos dejarlo! ¡Corramos, corramos!

Dalia trepa por una escarpada y empinada ladera, entre árboles, hacia la cercana cima del monte. Solo Riqui puede seguirla. Míster Wheeler hace el intento, pero ya carga demasiados años sobre los hombros y en las piernas. Damn it!

—¡Volved! ¡Volved aquí! ¡Dalia! ¡Por el amor de Dios, te puedes morir!

Niña y muchacho desaparecen entre los árboles, tras la luz de la linterna. Dalia va delante, ágil como una cabra. Riqui la sigue, jadeando, convencido de que todos están como cabras.

Míster Wheeler se queda solo en la oscuridad, junto al coche.

—Damn it! Stupid brat! Damned brat!

Vuelven los helicópteros Swashbuckler. Ensordecedores, en la quietud de la montaña, despertando en el valle ecos que hacen pensar en terribles ejércitos invasores. Ahí están sus focos. Uno de los aparatos se dirige a la cumbre, al encuentro de Dalia y Riqui. El otro va directamente a por él.

La luz del foco cae sobre el Toyota Runaway. El ruido aturde. Las aspas despeinan los abetos de los alrededores y levantan polvareda.

Wheeler dedica toda su atención a la operación de encender un cigarrillo, como si no se diera cuenta de lo que se cierne sobre su cabeza.

No podrán aterrizar aquí. El camino es demasiado estrecho. El helicóptero se aleja en busca de un claro.

Wheeler no cesa de maldecir. ¿What the hell está haciendo él aquí, solo, vigilando el coche, mientras permite que esa cría vaya arriesgando su vida?

—Shit! Damned jerks!

En aquellos momentos, Riqui también está soltando palabras malsonantes, pero en castellano. Dalia, a su lado, no se ofende porque parece ajena a todo lo que la rodea. A ver si le va a dar otro ataque.

Están ante una nave dorada, hermosa, rota entre los árboles. En su carrocería lustrosa rebota con alegría la luz de la linterna. Es más grande que un camión cisterna. Es evidente que ha embestido el bosque y que ha penetrado en él más de doscientos metros, arrancando abetos jóvenes o partiéndolos en dos, hasta quedar atrapada, de medio lado, semioculta por los densos ramajes y los helechos.

Desde el helicóptero que los ha sobrevolado también tienen que haberla visto. Y están muy cerca de la cumbre de la montaña, donde hay una amplia explanada. Los soldados ya habrán salido del aparato, ya se deben de estar desplegando por los alrededores.

Al otro lado de la trinchera abierta por el aterrizaje forzoso, entre troncos y helechos, se mueven los soldados, titilan sus linternas, se acerca rumor de voces.

Riqui mira a Dalia para decirle que hay que salir corriendo. Pero Dalia también ha visto a los soldados y está muy atenta a su presencia. Los está mirando fijamente. Su mano se calienta dentro de la mano de Riqui.

—Dalia… No hagas esfuerzos, Dalia…

Los soldados se detienen frente a la nave reluciente y a la catástrofe de troncos caídos, raíces arrancadas, ramas desgajadas. Se oyen nítidamente sus comentarios:

—Pues juraría que la nave estaba por aquí, por esta zona del bosque…

—Quizá haya caído por la otra ladera…

Si los soldados dan un paso al frente, se darán de bruces contra el aparato grande como un camión cisterna. ¿Qué les pasa?

Es que Dalia les está mirando.

—Vamos, venid por aquí —dice un oficial joven y dinámico—. Al caer, tiene que haber dejado un buen rastro…

Lo dice mientras pasa por encima del amasijo de troncos partidos y ramas y arbustos aplastados.

—Ven —susurra Dalia.

Riqui la sigue, tembloroso, mirando atrás para ver qué hacen los soldados a continuación. Dalia lo conduce hasta unos matorrales que ocultan a medias a un hombre caído boca abajo. Viste un traje ajustado de color negro, como los de neopreno que usan los submarinistas. A la luz de la linterna, su rostro se ve extremadamente pálido. Tiene el cráneo afeitado, la frente alta, la mandíbula prominente. Los ojos muy abiertos, muy azules, muy despavoridos. Respira con dificultad, emitiendo una especie de estertor.

—Se está muriendo —cuchichea Riqui, muy nervioso, insinuando que no pueden cargar con él, que deberían dejarlo allí, a su suerte.

—No. Tenemos que salvarlo.

Dalia se agacha junto al caído. Le pone la mano en la espalda y el hombre se calma. Cierra los ojos. Suspira. ¿Se duerme?

—¡Venga, vosotros, ¿qué esperáis?! —grita el oficial joven y dinámico, capitán de aviación, a dos pasos, provocando en Riqui un sobresalto de infarto—. ¡Ayudad a la niña, de prisa! ¡Transportad a ese hombre! ¡Hay que salvarle la vida!

Dos soldados cargan con el hombre del cráneo afeitado. Al levantarlo, descubren que el traje negro de submarinista está decorado con extraños símbolos blancos en los hombros y el pecho: letras o números, tal vez, acaso palabras en un idioma desconocido.

—Con cuidado —les recomienda Dalia.

—¡Con cuidado, idiotas! —les riñe el oficial joven, como si quisiera hacer méritos ante la chiquilla.

Riqui piensa que se están buscando un disgusto.

—¿Por dónde? —pregunta uno de los soldados, que no parece hipnotizado, ni idiotizado, ni siquiera un poco desconcertado.

Dalia le indica la cuesta abajo, en dirección a donde se encuentran el Toyota Runaway y míster Wheeler.

—Con cuidado —recomienda una y otra vez.

3

Entretanto, tres ocupantes del segundo helicóptero están llegando a donde está Wheeler.

—¡Eh, usted! ¿Qué hace aquí?

Dos soldados llevan subfusiles cruzados sobre el pecho. Vienen al trote. El oficial, un teniente bajo y panzudo, con cara feroz, vagamente parecido a un bulldog, se acerca a pecho descubierto, paseando, haciéndose esperar.

Wheeler saca la cartera de piel y muestra sus credenciales. El teniente las ilumina con su linterna de bolsillo.

—¿Qué es esto? —primero, con desdén. Luego, con estupor—: ¿Pero qué quiere decir…? —Al fin, con reverencia—: ¿ETIC? —Un oficial encargado de la búsqueda de un target tiene que saber lo que es el ETIC. Extra-Terrestrial Investigation Centre—. ¿Es usted del ETIC? —Hasta sabe decirlo en inglés—: I-ti-ay-sí? Aryú from I-ti-Ay-Sí?

—Yea —suelta míster Wheeler al mismo tiempo que, de reojo, percibe la llegada de más gente, luces, voces, por el bosque, precisamente por donde han desaparecido Dalia y Riqui.

Tiene que hacer algo. ¿Qué ha sido de Dalia?

Dalia viene dirigiendo a la gente del bosque.

—Por aquí. Con cuidado. —Luego, con su voz más cantarina e inocente—: ¡Abuelo!

Los dos soldados armados y el teniente parecido a un bulldog la miran.

Míster Wheeler teme por la niña. «¡No, princesa, no hagas esfuerzos…!». Piensa que no ha traído consigo ninguna cápsula de propanolol, y no recuerda si les queda atropina en la borda. «¡No hagas nada, princesa, que yo me encargo de todo!».

El teniente le devuelve la cartera y ordena a sus hombres, con gritos excesivos:

—¡Vamos, vamos, estúpidos, ayudad a esos, transportad al herido al coche!

Los dos soldados se cuelgan los subfusiles del hombro para echar una mano a los recién llegados.

Riqui y míster Wheeler intercambian una ojeada de preocupación.

—Maldita cría…

Los soldados depositan en la trasera del Toyota Runaway el cuerpo inanimado del alien.

El teniente malcarado mira a míster Wheeler con una fijeza llena de fragilidad.

—¿Necesita usted alguna cosa más?

—No, gracias. Puede retirarse.

—¡Vamos, vamos, idiotas! ¡Qué coño hacéis ahí parados! ¡A ver si encontramos ese jodido target! ¡No puede estar lejos!

El otro oficial, capitán joven y dinámico, con sonrisa muy blanca, besa la mano de Dalia.

—Encantado de haber podido serle útil, señorita.

Se van corriendo los soldados. Desaparecen entre los árboles.

—¿Se puede saber por qué me llamas abuelo, en lugar de papá? —protesta míster Wheeler, queriendo hacer una broma para distender el ambiente.

Se vuelve hacia la niña y llega a tiempo de abrazarla justo cuando se desplomaba. Está abrasando. Míster Wheeler casi se echa a llorar. Más tarde pensará, como siempre, que está chocheando, que solo sirve ya para babear en un asilo. Él, el duro, cínico e inconmovible agente secreto. Ja.

—Princesa, mi princesita… Damn it! Riqui: conduce tú. ¡Vamos a casa! ¡Habrá que inyectarle atropina en la vena! ¡Corre, corre! ¿Sabes si hay atropina en casa?

—Creo que sí.

No se preocupan del hombre del cráneo rapado que, inerte, se mueve al ritmo de las sacudidas del coche.

Dalia es lo primero. Dalia siempre es lo primero.

Míster Wheeler la aprieta contra su pecho y nota perfectamente los latidos del pequeño corazón, a más de doscientas pulsaciones por minuto.

3
Misterioso atropello de un motorista

1

En el interior del casco parpadean luces rojas y amarillas que informan de las condiciones ambientales exteriores. Una de ellas indica que el portador del casco debe salir del agua con urgencia porque su cuerpo necesita oxígeno y está a punto de entrar en fase de alarma. Otra de las luces marca la cantidad de alimento que hay en la bolsa que lleva pegada al brazo izquierdo y que va pasando a la sangre del sujeto por ósmosis. Aún le queda mucha autonomía.

Bajo el agua, hay gran cantidad de sustancias tóxicas en suspensión, sustancias tan espesas que dificultan la llegada a la superficie.

En la superficie, flota el cadáver de un pequeño ser cuadrúpedo, peludo y rabilargo, sin duda uno de los originarios habitantes del planeta. Hay otro cadáver, cubierto de plumas, probablemente de un volador.

Cadáveres, desechos plásticos, fragmentos de objetos. Todo ello le ayuda a formarse una idea de la vida de los colonos.

Son descuidados y no experimentan el menor respeto por el planeta que los alberga y alimenta. ¿Todavía ro han conseguido adaptarse a él y hacerlo suyo, después de tantísimo tiempo? ¿Todavía se ven como extraños, forasteros, como si estuvieran de paso? ¿Todavía añoran su planeta de origen y desdeñan este porque lo sienten inhóspito?

¿Nadie llora por estos seres muertos?

¿A nadie le preocupa la abundancia de estos plásticos indestructibles?

El Adalid de la Nave Materia emerge entre naves flotantes que los habitantes del planeta utilizan para viajar sobre las aguas.

Respira, al fin.

Los filtros del casco le mantienen a salvo de los innumerables productos que contaminan la atmósfera. Señales intermitentes le aseguran que no le resultaría fatal la absorción de aquellas sustancias, pero se resiste a creerlo. Solo de imaginarse toda aquella porquería penetrando en sus pulmones, se pone enfermo.

Se aproxima a la tierra firme.

Es de noche.

Frente a él, calles profusamente iluminadas con electricidad. Vehículos que circulan en todas direcciones.

Busca un rincón del puerto que parece solitario. Está descansado, relajado y, por tanto, no le cuesta ningún esfuerzo levitar por encima de las aguas y posarse suavemente en el muelle de hormigón.

Camina entre grandes contenedores.

Se detiene en seco.

Un poco más allá, sentados sobre una caja de madera, hay dos colonos (el Adalid los llama así, para entenderse). Un macho y una hembra. Son muy jóvenes. Cuerpos maduros pero mentes todavía en formación. Se están acariciando y cuchichean. El Adalid los observa.

Se dicen que se quieren pero quieren decir que necesitan que les quieran. Piden afecto porque están convencidos de que no tienen nada que ofrecer.

Se hacen preguntas cuyas respuestas parecen obvias al Adalid. Por ejemplo: «¿De quién es esta naricita?» o «¿De quién son estos ojazos?». Pronuncian palabras sin significado («Cuchifritín», «Cuchurrusquita») que, sin embargo, transmiten una gran carga de sentimiento.

Tienen miedo. Miedo de la oscuridad, miedo de la soledad, miedo de ser descubiertos, miedo de que les ataquen y les hagan daño o les quiten sus pertenencias, miedo de sus propias caricias y de sus consecuencias, miedo de la opinión de sus progenitores, y muchos miedos más inconcretos, derivados de creencias, convicciones, leyendas y supersticiones. Pero es curiosa su capacidad para soportar esa sensación insufrible. Incluso negarían sentir el menor indicio de miedo si alguien les preguntara por ello.

Hay libros junto a la pareja. Libros que hablan de la organización jurídica de este país. Los dos muchachos estudian para tomar parte en la administración de las leyes. Entre esos libros, hay otro, más ligero de contenido, con menos páginas, que informa de lo que ocurre en todo el mundo. Una Memoria Informativa. Un Noticiario Diario. El Adalid sabe que aprendería mucho de ese diario, si pudiera leerlo.

El Adalid piensa que, si le ven, estos jóvenes se asustarán mucho.

Entonces, el joven intuye su presencia, mira en dirección a donde él se encuentra y le ve.

Su reacción al miedo es sorprendentemente agresiva. Es feroz.

—¡Eh, tú, motorista! —le grita—. ¡Coge tu moto y lárgate, cabrón, voyeur!

Quiere decir que lo ha confundido con algún tipo de conductor de vehículos que debe de usar unas prendas de ropa y un casco similares a los que lleva el Adalid. El joven macho le ha recomendado que montara en su vehículo y se alejara de allí. Lo ha comparado con un ser cornudo del que no tiene muy buena opinión. Y ha dado a entender que sabía que les estaba observando desde hacía rato, regodeándose en ello.

El Adalid sale corriendo.

A los jóvenes les parece que se ha disuelto en el aire. Pero eso es imposible, claro. Así que, después de permanecer boquiabiertos un instante, deducen que se ha escondido entre los contenedores.

—¡No te escondas, cabrón! ¡Como te pille, te parto el alma!

—Vámonos de aquí, Luis.

—Vámonos.

—Tengo miedo.

El hombre que les ha asustado ya está lejos de allí. Muy lejos.

2

Los habitantes de este planeta se mueven despacio. Lo cierto es que hay algo que frena los movimientos del Adalid. La densidad del aire, la fuerza de la gravedad, algo que provoca y aumenta el cansancio rápidamente. Este planeta es muy parecido a su planeta de origen, pero no es, no puede ser, exactamente igual.

El Adalid supone que, de alguna forma, los colonos recuerdan todavía su ancestral capacidad de avanzar a mayor velocidad y por eso sienten la necesidad de inventar ese tipo de vehículos ortopédicos. Su mente les pide más rapidez de la que son capaces de alcanzar solo con las piernas. Es curioso. De la misma manera, en su planeta, sintieron la necesidad de volar a las estrellas porque sabían que su pasado estaba en ellas.

Mientras circula por las calles de esta ciudad, el Adalid sigue palpando el miedo. Casi se está habituando a él: tan omnipresente es.

Hay unos hombres uniformados cuya función social consiste en transmitir paz y sosiego y que, paradójicamente, son quienes más miedo infunden. Se pasean exhibiendo armas de las que se utilizan en combates cruentos, armas capaces de mutilar y hasta matar, y tienen la intención manifiesta de emplear la fuerza con todo el que infrinja una ley. Abordan a los ciudadanos con malos modos, exigiéndoles que les muestren unos papeles que acreditan que son quienes dicen ser. Se desprende de ellos un halo de terrible amenaza.

Por lo visto, estos tipos no experimentan ninguna necesidad de despertar afecto o simpatía.

En realidad, se diría que muy pocos de los transeúntes de la ciudad sienten necesidad de amor.

El Adalid matiza las primeras sensaciones: la mayoría de los colonos, prácticamente todos, necesitan más amor del que reciben pero, por alguna causa, no saben pedirlo. Muy al contrario, el miedo (o tal vez una confusa amalgama de sentimientos, entre los cuales destaca el miedo) les obliga a manifestarse con hostilidad y rechazo de todo lo desconocido.

Lo tiene mal, el Adalid, pues probablemente no haya en esta ciudad nadie más extraño que él.

Por suerte, dada la gran rapidez a que se desplaza, apenas nadie le ve. Una persona un poco atareada, concentrada en sus cosas, ni siquiera intuye su presencia. Solo aquellos que están sin hacer nada, esperando, aburridos, apoyados en una pared o en una farola, mirando al azar, puede ser que comenten: «¡Jo, qué de prisa iba ese tío!». Pero el concepto de velocidad es muy relativo y, generalmente, para esta clase de personas todo el mundo va demasiado de prisa.

—¡Pero yo lo he visto! ¡No te puedes imaginar cómo corría el tío! Un visto y no visto. Como una alucinación.

—Sería una alucinación.

El Adalid de la Nave Materia ve confirmadas las antiguas leyendas. Los ancestrales invasores y conquistadores esclavizaron a los habitantes del planeta y aún hoy los mantienen subyugados. Tiene oportunidad de ver a seres sujetos con una correa y arrastrados por la calle. A los que tienen plumas y alas y pueden volar, prefieren encerrarlos en jaulas.

Son demasiadas sensaciones a la vez, en un mundo programado para circular más lentamente. El Adalid no puede prestar atención a todo. No se ha entretenido en descifrar las señales que bordean las zonas de circulación de vehículos, ni la utilidad de las intermitentes luces, rojas, amarillas y verdes. De haberse parado a pensar en ello, habría supuesto que los colonos debían de tener algún sistema de protección contra la embestida de los vehículos metálicos que corren más que ellos. De lo contrario, estarían sometidos a constante peligro de muerte, y eso es inconcebible para el Adalid. No se puede ser tan estúpido.

Pero resulta que sí, que estos colonos están acostumbrados a vivir en peligro, y de ahí sus miedos, y, de pronto, un automóvil se le viene encima y lo atropella.

Es un golpe terrible.

Un estallido de dolor, se quiebra el mundo, se parte la vida en mil pedazos, se astillan todos los cristales del coche, el dolor provoca un vacío infinito que, en seguida, se ve rellenado por el miedo, y los pensamientos y las facultades mentales se confunden, se mezclan, retroceden, se ven congeladas por el aliento helado de la muerte, vuelve a los balbuceos, a las necesidades, a la invalidez de su infancia, vive una caída terrible, rueda por el suelo, se le resquebraja el casco y queda inerte entre las ruedas de los coches que frenan ruidosamente a su alrededor.

3

El coche ha clavado los frenos y se ha calado.

La víctima ha salido despedida contra el vehículo de delante y ha rodado por la calzada al menos cincuenta metros. En seguida, se arremolina una multitud de mirones en torno a la víctima y en torno al coche, y se forma un ruidoso atasco de tránsito.

La víctima, inconsciente en el suelo, lleva un traje integral de color azul oscuro y extraños distintivos verdes, letras y números estrambóticos, o tal vez solo sean dibujos que no significan nada. Uno de los presentes, muy joven, chulesco y con cazadora de cuero, comenta el atuendo del accidentado:

—Qué ropa tan molona.

También el casco integral es singular, casi esférico, tan negro que impide ver el rostro del tipo. Ninguno de los mirones ha visto antes un casco como aquel, pero nadie se extraña tampoco. Cada día se ven cosas más nuevas y más raras. Y, además, tiene que ser un casco de motorista. ¿Qué va a ser, si no? ¿Un casco de extraterrestre?

—¡No le quiten el casco! ¡No le quiten el casco! —grita alguien muy versado en atropellos—. ¡A los motoristas nunca hay que quitarles el casco!

—¿Habéis visto cómo ha quedado el coche? —pregunta alguien a quien nadie presta atención.

Es extraño. Todos los cristales astillados, blancos, imposible ver lo que ha ocurrido en su interior.

De pronto, una neo-hippy con larga falda floreada y holgado y grueso jersey de lana hecho a mano capta algún tipo de vibraciones que flota en el ambiente y se pone a gritar:

—¡Todos somos uno! ¡Todos somos el mismo! ¡Todos somos uno! ¡Si me dañas a mí, te dañas a ti!

La gente se aleja de ella como si fuera un bicho peligroso.

Nadie se atreve a tocar al motorista caído.

—¿Dónde estará la moto?

—¿La moto? ¿Qué moto?

Los presentes miran en torno, sorprendidos de que no haya moto a la vista. Bueno, quizá esté detrás de esos coches que se han detenido delante, o quizá haya saltado por encima de los vehículos aparcados y esté sobre la acera. O vete tú a saber si no ha salido despedida hacia atrás, por encima del coche que la ha embestido y está allí, en medio del atasco que se ha formado.

Llega un policía municipal con bigotes y silbato.

—¡Apártense, apártense! ¡Hagan sitio! ¡No le quiten el casco! ¿Y la moto? ¿Dónde ha ido a parar la moto?

—¿Pero qué moto?

—Que todos somos uno —insiste la neo-hippy entre sollozos—. Eso es lo que ocurre, que si dañamos a uno nos dañamos todos.

Uno de los presentes llega a una conclusión y la dice en voz alta, sin pudor alguno:

—Está majara.

Cuando llega la ambulancia, el caos que se ha organizado supera toda previsión. Suena un clamor de bocinas exasperadas y exasperantes. La sirena se abre paso en medio de la confusión. Languidece en una especie de estertor cuando se detiene a pocos metros del lugar del siniestro.

Viene corriendo un hombre vestido de blanco. El policía municipal de bigotes y silbato le sale al encuentro.

—El motorista está sin sentido. Pero creo que respira.

El hombre vestido de blanco se acerca al caído y exclama:

—¡Que nadie le toque el casco! ¿Alguien le ha tocado el casco?

Van a por la camilla.

En seguida, con mucho cuidado, cargan al motorista en la camilla. Se lo llevan a la ambulancia.

Vuelve a escucharse el estrépito de la sirena mientras se aleja entre el mar de vehículos alborotados.

El guardia del bigote y el silbato se dirige a la neo-hippy.

—¿Iba usted en la moto, señorita?

—Todos somos uno —repite la neo-hippy. Se sorbe los mocos y se limpia las lágrimas con la mano. Se la ve muy deprimida, a la pobre, muy afectada—. ¿No le parece a usted?

—Ya lo creo, claro que sí. Yo soy uno, usted es una. Todos somos uno.

—Uno mismo —le corrige ella, un poco molesta. ¿Será posible que, después de la llantina y del bochornoso espectáculo que ha ofrecido, todavía no se haya hecho entender?—. Todos somos el mismo.

—¿Todos somos el mismo?

—Bueno, olvídelo —dice la neo-hippy, hecha un lío. No está muy segura de lo que quería decir ni de por qué lo decía. ¿Por qué habrá montado tanto jaleo diciendo algo que no sabe lo que significa?

Y, con la sensación de haber hecho un ridículo espantoso, se aleja de allí.

—¡Bueno, que alguien retire de aquí este coche! —grita el guardia municipal mientras intenta restablecer el orden en el tráfico.

Como nadie parece dispuesto a obedecer sus órdenes, se dirige a la puerta del conductor, tira de la manija y la abre. Está empezando a sospechar que se trata de un coche robado y que el conductor, después del atropello, ha salido por piernas. Aunque la verdad es que resulta sorprendente que se hayan roto los cristales de las seis ventanillas de resultas de la colisión contra una moto (¿qué moto?).

—¿Pero se puede saber dónde se ha metido el conductor de este coche?

El conductor está en el interior. Los ojos muy abiertos, las mandíbulas desencajadas, los dedos agarrotados.

Muerto.

«Le habrá dado un infarto», piensa el municipal mientras murmura:

—Coooño.

4

Cuando abre los ojos, el Adalid está echado boca arriba en algún lugar blando. Hay gente a su alrededor.

Han desaparecido todos los indicadores luminosos del interior del casco, lo que significa que está estropeado, no sirve para nada. En seguida se da cuenta de que hay una fisura en alguna parte y que está respirando aire exterior.

Parece más puro de lo que se esperaba, pero ello tal vez se deba a que está en un lugar donde se cura a los enfermos y a los heridos.

Recuerda con dificultad el accidente. No vio venir al coche. Hubo una embestida brutal, un topetazo que podría haberlo matado.

¿Qué le habrá ocurrido al conductor del vehículo agresor?

Si ha repercutido en él la ley de reciprocidad, tiene que haber sufrido un golpe equivalente al suyo. Mayor, incluso, teniendo en cuenta que los poderes mentales del Adalid superan diez veces los del colono. Puede haber muerto aplastado.

El Adalid se estremece de horror. En su planeta, la ley de reciprocidad garantiza la paz. Todos somos uno, quien daña a uno, sale dañado, quien daña a uno, daña a la comunidad. Campos de energía que obligan a respetar a los demás tanto como a sí mismo.

Bueno, de momento no hay forma de saber lo que le ha pasado al conductor del coche. Tal vez aquí no funcione la ley de reciprocidad y no le haya pasado nada. Y, en todo caso, el Adalid solo se ha roto una pierna.

Lo dicen los colonos que le rodean. Viene uno con unas tijeras, dispuesto a cortar su ropa, dejar la pierna al descubierto y hacerle no se sabe qué cura primitiva.

No, el Adalid no está dispuesto a permitir que le rompan la ropa, ni piensa quitarse el casco, ni someterse a los rituales de aquellos salvajes.

—Parece que se despierta —dice uno de los médicos que se encuentra junto a la camilla.

—Será mejor que no le quiten el casco —aconseja el camillero.

—Deja ya de repetir eso, ya te hemos oído.

—Y será mejor que no le corten el pantalón.

—¿Por qué? ¿Le voy a poner el yeso encima del traje?

—No. Será mejor que se vaya caminando a casa, ¿no os parece?

—¿Caminando? Pero si tiene una pierna rota.

Hablan todos con absoluta naturalidad, sin darse cuenta de lo que dicen.

—Yo no estoy tan seguro de que tenga una pierna rota. Lo que yo digo es que, si no tiene la pierna rota, lo mejor es que se vaya caminando a su casa.

—Claro que sí, pero estamos partiendo de la base de que tiene una pierna rota.

—¿Por qué tienes que partir de esa base? ¿Solo porque eres médico? Como eres médico, te sientes en la obligación de creer que todo el mundo necesita tu ayuda, ¿verdad? Todo el mundo tiene que tener piernas rotas, y gastritis, y paperas…

El único que parece conservar la razón es un enfermero, no muy espabilado, que mira estupefacto a los doctores.

—¿Pero qué están diciendo?

—¡Bueno, está bien! ¡Pues que se vaya andando a casa! ¡Si él quiere irse andando a casa, yo no se lo voy a impedir!

—¿Pero cómo quieren que se vaya andando a su casa?

El Adalid se baja de la camilla.

—¿Lo veis? ¡Puede andar!

—¡Pues que ande! ¡No pienso impedírselo! ¡Como si quiere ir andando en peregrinación a Roma!

Cojeando un poco, pero cada vez con más aplomo, el Adalid atraviesa la sala de urgencias, sube la rampa por donde entran las ambulancias y se pierde entre la muchedumbre que va y viene, al final de la jornada laboral.

No puede correr tanto como antes y, además, va muy atento al tráfico de los vehículos por la calzada pero, de todas formas, nadie diría que hace media hora que se ha roto una pierna y dos minutos que se le ha soldado el hueso.

Ha salido del recinto del hospital justo a tiempo. Cinco minutos después, llega una ambulancia acompañada por un coche de la policía.

—¡Vamos a ver! ¡Ese motorista del accidente de Vía Augusta! ¿Dónde está?

—No está.

—¿Cómo que no está?

—Se ha ido.

—¿Pero no tenía una pierna rota?

—Pues, por lo visto, no. Se ha ido por su propio pie.

—Bueno, ¿con qué nombre lo han registrado?

—No lo hemos registrado.

—¿Cómo que…? ¿Pero se ha ido o se lo han llevado?

—Se ha ido por su propio pie.

—¿Y estaba consciente?

—Sí.

—¿Y no le han preguntado su nombre, no han tomado nota de sus datos, de su cartilla de la Seguridad Social?

—Pues… no…

—¿Pero por qué?

—Pues no lo sé. No se nos ha ocurrido.

—¿Cómo que no se les ha ocurrido?

—Oídme… ¿Estas son las radiografías que se le han hecho al tipo?

—Sí.

—Pues tenía la pierna rota. Doble fractura de fémur. Y me parece que esto es una rotura de los ligamentos de la rodilla. No ha podido irse por su propio pie.

—Pues se ha ido por su propio pie. Yo lo he visto.

—¿Y por qué no se lo ha impedido?

—No lo sé.

—¿Este es el conductor que lo atropelló?

—Sí.

—Fijaos en la torsión de su pierna. Yo diría que tiene el fémur fracturado.

—Y los ligamentos de la rodilla hechos polvo.

—Pero no acaba ahí la cosa. Juraría que tiene rotas todas las costillas. Y los brazos. Y miradle esos bultos de la cabeza. Me juego lo que queráis a que tiene rotos los huesos del cráneo.

La prensa seria y prudente publica en páginas interiores: «Conductor muerto al chocar su coche con una moto en la Vía Augusta» y dice que, al producirse el accidente, el pobre hombre frenó en seco y se le clavó el volante en el pecho. Eso le hundió la caja torácica, lo que le afectó el pulmón y el corazón provocándole la muerte instantánea.

La prensa sensacionalista, en cambio, publica en primera página:

EXTRATERRESTRE ATROPELLADO POR

UN AUTOMÓVIL EN EL CENTRO DE BARCELONA

… Según la autopsia, el conductor del automóvil murió debido a la fractura generalizada de todos los huesos del cuerpo. El supuesto motorista, con doble fractura de fémur, salió andando del hospital y desapareció sin dejar rastro.

Científicos dignos de toda solvencia defienden la teoría de que el presunto motorista era, en realidad, un ser de otro planeta.

¡TENEMOS LAS RADIOGRAFÍAS!

Pero este tipo de noticias desaparece en seguida de la prensa. Igual que sucede con las noticias de catástrofes ecológicas. Los lectores se ponen nerviosos con estas cosas. Les provocan inseguridad, desazón. Podrían dejar de comprar el periódico con tal de no leer estos cotilleos de catastrofistas agoreros. «No habrá para tanto —dicen los lectores—. Esto son tonterías. Se creerán que somos imbéciles. Nos cuentan estas cosas para distraer nuestra atención de cosas más importantes. ¿Qué pasa con las corruptelas del gobierno? ¿Y con las impopulares medidas económicas que acaba de tomar? ¿Y la expulsión de todos los inmigrantes que no pertenecen a la raza blanca, tanto si son legales como si no?».

5

Pobres abejitas. La colmena se les ha quedado pequeña y muchas de ellas cuelgan fuera, apretujadas, formando una especie de melena negra.

—Apartaos. Dejadme un momento —dice Dalia mientras se acerca a la colmena.

Las abejas más jóvenes, que revolotean cerca de la colmena haciendo un reconocimiento de los alrededores, inspeccionan a la niña con curiosidad. Se le posan en los brazos, en la frente, en las mejillas. Por el ruido que hacen, se diría que se meten por las orejas en el cráneo de la niña y se pasean por dentro.

—¡Ay, no hagáis tanto ruido, caramba! ¡Qué escandalosas llegáis a ser!

Las abejas que están más atareadas siguen con lo suyo sin prestarle atención. Unas se encargan de echar a un abejorro intruso que venía a robarles la miel. El abejorro debe de estar diciendo: «¿Y a esa niña por qué no le decís nada? ¡Ella os robará más miel que yo!». Al abejorro lo echan con cajas destempladas. «¡Porque es amiga nuestra y porque nos da la gana, qué diantre!».

Dalia tiene que apartar a las abejas que están limpiando la colmena, sacando al exterior restos de cera y abejas muertas.

—Dejadme un momento, que acabo en seguida.

Hay abejas que llegan cargadísimas de polen y caen exhaustas, después del esfuerzo. «¡Vaya! ¡Tanto trabajo, para que ahora venga esta mocosa y se lleve la miel!».

—¡Calla tú!

Dalia saca uno de los panales.

—Vamos, dadme este. Solo os pido este, no seáis tacañas. No es para mí: es para un enfermo. Dicen que esta miel que hacéis es una maravilla para la salud…

Hace saltar con la uña el opérculo de una de las celdillas para comprobar que está bien cargada de miel. Las abejas zumban, y le hacen cosquillas en los brazos, en las piernas y en la cara, pero no parecen muy enfadadas.

El panal está llenísimo.

—Estupendo. Me lo llevo.

Regresa a la borda cantando y saltando. Algunas abejas la escoltan durante un rato. Luego, se despiden con un zumbido más agudo y vuelven a la colmena, para ver qué quiere hoy la reina. Es un soleado día de abril, pletórico de vida y colores. Míster Wheeler está en la puerta de la cabaña, con su camisa de cuadros de leñador canadiense y los vaqueros estrechos que resaltan sus piernas arqueadas de cowboy.

—¿Se puede saber dónde estabas? —rezonga al verla llegar.

—¡He ido a buscar miel para nuestro alien! ¡Dicen que tiene propiedades medicinales!

—¡Miel! ¿Miel? ¡Te tengo dicho que no hagas eso! ¡Me prometiste que no harías ninguno de esos esfuerzos!

—¡Si no tengo que hacer ningún esfuerzo! Las abejas son mis amigas…

Del interior de la cabaña llega la voz de Riqui:

—¡Eh, míster Wheeler! ¡Que este tipo está despertando! ¡Se mueve!

Corren junto al camastro donde reposa el alien. Todavía no ha abierto los ojos. Está muy pálido y su temperatura es superior a la normal, pero tal vez esas sean características normales en su mundo. Mueve la cabeza a un lado y a otro. Tal vez esté soñando. Tal vez tenga una pesadilla. Mueve los labios como si paladeara algo dulce.

Dalia le coge una mano. Le transmite calor.

—Somos amigos —susurra.

El alien abre los ojos. Frunce el ceño y vuelve a cerrarlos, como si le molestara la luz.

—Somos amigos. No tengas miedo. Yo me llamo Dalia. ¿Y tú?

4
Dijo el tigre

1

Un hombre acaba de llegar de los Estados Unidos.

Se llama Colper y está encargado de conducir la busca y captura del alien con la máxima discreción. Nadie puede negar que es uno de los «hombres de negro». Viste siempre de negro: traje negro sobre jersey negro de cuello alto, y gafas negras y opacas que producen la inquietante sensación de que no tiene ojos.

En cuanto entra en las oficinas de Mens Mentis Parapsicólogo, en Barcelona, ya hace una mueca de rechazo. No le gusta este reducto tan pequeño, y de aspecto tan poco acogedor, un piso oscuro en la parte más antigua y húmeda de la ciudad. No le gustan los pentáculos, las cruces, los símbolos alquímicos, los pósteres y los talismanes que decoran las paredes. ¿Dónde lo han metido, por el amor de Dios? Se supone que trabaja para una empresa seria.

Saluda secamente a su compatriota gordo y grande, calvo y sudoroso, extravertido y pusilánime, que le ofrece la mano y se presenta como Ridgeway.

—Soy Ridgeway.

—Yo soy Colper. ¿Me puedes explicar qué significa esta mascarada?

—Te presento al doctor Estanislao Prat, para psicólogo español, propietario de este local. Este local es la sede provisional del ETIC.

Prat es un hombrecillo pequeño, ceniciento, encorvado y avinagrado. Tiene poco pelo y lo lleva despeinado, la ropa de cualquier manera, arrugada y holgada, como si se la hubiera regalado un trapero. Cualquiera diría que, en su casa, le obligan a dormir debajo de la cama y que le sueltan puntapiés sin motivo.

Ridgeway le hace un poco de propaganda.

—El doctor Prat se puso en contacto con el Centro, el año pasado, porque había encontrado una niña que detectaba la presencia de targets.

—¡Una niña prodigiosa! —exclama Prat, para hacerse valer y demostrar que comprende y habla perfectamente el inglés—. Telépata, noventa y cinco por ciento de aciertos con las cartas Zener[1]. ¡Piense que Uri Geller nunca había llegado al setenta por ciento de aciertos! Dalia Huéscar es milagrosa. Puede mover objetos a distancia, puede levitar, lee el pensamiento, tiene premonición, clarividencia…

Colper en seguida llega a la conclusión de que Prat es un payaso sin ningún interés y lo ignora manifiestamente.

Ahora, Ridgeway se justifica:

—El Centro le paga el alquiler de este despacho para que nos sirva de base de operaciones. El Centro se interesó mucho por esa cría de que habla.

Colper se resigna. Seguramente, ha tenido que vivir en lugares peores. Lo acepta sin rechistar. Es un soldado y obedece órdenes. Con gesto sarcástico, quiere decir: «A veces, esos del Centro parece que chochean», y le interesa mucho más dónde puede dejar el equipaje que la conversación de aquellos dos pazguatos.

—¡Es una niña prodigiosa! —insiste el doctor Prat, desesperado por hacer méritos—. Para ella, no había «cartas preferidas», ni momentos mejores o peores, ni predisposición simpática. Ella lo adivinaba todo siempre. ¡Estábamos a punto de hacer un experimento definitivo con ella, absolutamente definitivo! Pero ¿sabe qué pasó? La niña tenía una afección cardíaca. Y sus padres se opusieron a que hiciéramos ningún tipo de experimento… Y, de pronto, ese colega de usted, Wheeler, se lleva a la niña y desaparecen…

Eso sí que le interesa a Colper. Estaba de espaldas, depositando la cartera de mano y la bolsa de viaje sobre la mesa y, al escuchar el nombre de Wheeler, se vuelve rápidamente. Pero se dirige a Ridgeway, no a Prat.

—¿Qué ha sido de Wheeler? —pregunta—: Hay gente muy cabreada por la deserción de Wheeler.

—Precisamente, Wheeler huyó con la niña de que le hablaba, Dalia Huéscar.

—Me han enviado aquí para que encuentre al alien pero también, y quizá sobre todo, para que encuentre a Wheeler. Wheeler sabe demasiado. No nos podemos permitir el lujo de tenerlo descontrolado por esos mundos.

—Bien —exclama el doctor Prat—. Si encontramos a Wheeler, encontraremos a la niña. Si encontramos a la niña, encontraremos a Wheeler.

Colper le echa una ojeada letal. Solo falta que le diga: «¡Tú calla, imbécil!».

2

Al grano.

Colper ya está sentado en el escritorio del doctor Prat y, sin quitarse las gafas impenetrables (no debe de quitárselas ni para dormir), lee el llamado Informe Garmendia, un pesado mamotreto donde se describen las circunstancias en que fue hallada la nave dorada del Pirineo.

—¿Por qué lo llaman así? —ha protestado Colper en cuanto lo ha visto—. ¿Por qué Garmendia? ¿Qué quiere decir Garmendia?

—Es el apellido del capitán que encontró la nave —se excusa Ridgeway.

—No me gusta este nombre.

Ridgeway sufre. No sabe qué decir.

—Benito Garmendia. Es uno de los nuestros. Capitán de las Fuerzas Aéreas y agente del Servicio Secreto Español, hizo un cursillo en el Centro de Minnesota.

Colper hace un gesto despectivo. «Bah». Lee. O hace como si leyera. Le da igual lo que pueda decir Garmendia. Presupone que será una tontería.

La nave fue detectada por los radares del aeropuerto de Barcelona a las 03:55, por los radares de la base aérea NATO-2, cerca de la cual cayó, a las 03:57, y fue avistada por un avión de Alitalia a las 04:02.

—Eso significa que es una nave sumamente rápida —concluye Ridgeway.

Y señala, en un mapa que hay pegado a la pared, la distancia existente entre Barcelona y el lugar donde cayó el target.

—Las he visto más rápidas —le corta Colper.

—Nunca habíamos visto un target como este. No pertenece a ninguna cultura alien conocida. La nave está hecha completamente de oro y, dentro, había algo parecido a una cápsula de hibernación. El tipo que sufrió el accidente era antropomorfo, y tenía una estructura ósea idéntica a la nuestra.

—¿Va armado?

—No lo sabemos.

—Probablemente, sí —aventura Colper con seguridad avasalladora—. Seguro que se pueden sacar muchas más conclusiones del estudio del aparato. ¿Dónde está, ahora, el target?

—En la base NATO-2.

—Tendremos que ir. Quiero estudiarlo personalmente. —Deja de lado el Informe Garmendia. Cualquiera diría que le da asco su contacto—: Y, dos días después, el tripulante reaparece en Barcelona, en ese misterioso accidente.

—Exacto.

—Capacidades telepáticas e hipnóticas —dice—. Y un hueso roto que se suelda en menos de quince minutos.

—Tenemos la radiografía que lo demuestra.

—Y el conductor del coche que lo embistió resultó con todos los huesos rotos.

—También tenemos las radiografías de eso.

—Y probablemente armado. Si todo eso se confirma, ese alien es muy peligroso. Hemos de comprobar cuanto antes de qué lado está. Y según cómo, deberá ser eliminado de inmediato.

3

Un zoológico, para el Adalid, es una especie de campo de concentración donde se mantienen prisioneros a los habitantes del planeta para diversión de los colonos invasores.

Guiándose por la intuición, busca refugio allí, convencido de que logrará con mayor facilidad la complicidad de aquellos esclavos tan injustamente sometidos antes que la colaboración de las fuerzas que dominan el planeta. Ha matado a un colono. Es, por tanto, un fuera de la ley. Aún no sabe cómo castigan en este planeta a los homicidas pero, después de ver la afición de los colonos a los combates cruentos, puede esperar cualquier cosa.

Le ha costado poco averiguar que, si bien muchos de los esclavos nacieron en cautividad para continuar cautivos (como los llamados perros, gatos, canarios, caballos, vacas, etc.), hay todavía algunas especies rebeldes que luchan por su libertad. Algunos de esos especímenes, capturados por la fuerza, se hallan en los zoológicos.

Después de desprenderse del casco inservible tirándolo al mar y después de pasar un día de convalecencia en el rincón más umbrío y olvidado de un parque, repuesto ya de su lesión, el Adalid se aprovecha de la relativa invisibilidad que le da su rapidez para recorrer la ciudad en busca del zoo.

De noche, salta una tapia y se ve sumergido en un universo de olores y radiaciones completamente distinto al que reina en el resto de la ciudad. Le maravilla la gran variedad de etnias representadas allí.

La intuición le guía al hábitat del tigre. O tal vez sea la casualidad. O tal vez las manifestaciones de temor y de respeto que emanan de los demás prisioneros, que saturan el ambiente y forman un camino natural que lo conduce hasta aquella celda al aire libre.

En un pequeño cartel se anuncia que allí vive el tigre, tiger, Panthera tigris.

Es el felino viviente de más tamaño, de costumbres solitarias y hábitos nocturnos. Su área de distribución geográfica abarcaba desde Siberia hasta las islas de la Sonda, habiéndose reducido enormemente hoy en día debido a la caza y a la destrucción de su hábitat. Existen numerosas subespecies, siendo la de mayor tamaño la de Siberia y la menor la de Java. La gestación dura 105 días y suelen nacer de 2 a 5 crías por parto, que se independizan de la madre hacia los 12 meses. Los machos pueden llegar a pesar 280 kg.

El Adalid no sabe leer, pero comprende perfectamente el contenido del mensaje. Alguien ha tratado de expresar algo en ese cartel, y lo ha expresado perfectamente, y eso es suficiente para el visitante extraterrestre. En realidad, comprende mucho más de lo que en él se dice. Le estremecen las palabras «destrucción de su hábitat». ¿Por qué destruyen los colonos el hábitat del tigre? ¿Por qué destruyen el hábitat de nadie? ¿Es que no saben que, en realidad, no hay más que un solo hábitat, compartido entre todos, y que destruir una parte significa poner en peligro a la totalidad? Retiene y asimila el concepto de días y meses y de una unidad de peso llamada «kg».

También comprende que el dibujo del pie del letrero es una representación de la zona habitada del planeta y que las manchas rojas indican el área donde deberían vivir los tigres.

Una barandilla de poca altura veda el acceso al territorio de los tigres. Después, hay una breve explanada de césped y, a continuación, un foso profundo, lleno de agua, insalvable para los prisioneros.

Al otro lado del foso, la reproducción de la ladera de un monte, con troncos secos, un gran árbol frondoso y hermoso, y un par de grutas.

Cuando pasa por encima de la barandilla, el Adalid nota una ligera descarga eléctrica. Sabe que un colono cualquiera no la habría notado y que, en alguna parte, se ha encendido una luz de alarma y ha empezado a sonar un timbre. Y que el guardián nocturno se ha levantado de su butaca para acercarse a ver qué ocurre.

El Adalid se oculta tras una caseta de las inmediaciones.

La luz de la linterna precede a un colono adormilado y perezoso que está deseando volver en seguida a su refugio para seguir durmiendo. Viene pensando que no será nada, una tontería, una avería sin importancia, un pájaro que se habrá posado en los cables.

Desde la sombra, el Adalid le ayuda a quitar importancia al asunto. Resulta muy sencillo, puesto que es precisamente lo que el guardián desea. Lo confunde un poco. «Aquí no hay nada. No ha pasado nada. Estoy medio dormido. Ahora no sé si ha sonado el timbre de alarma o si me lo he imaginado».

El guardián da media vuelta y regresa al edificio central del zoo. Antes de que llegue allí, el Adalid salta por encima de la barandilla y experimenta la punzada eléctrica, pero continúa adentrándose en el hábitat del tigre.

Cuando el guardián llega a su puesto de control, el timbre está sonando y la luz roja vuelve a estar encendida. Desconcertado, se dice que debería haber desconectado timbre y luz antes de acudir a ver qué pasaba. Pero no hay problema. Se repantiga en su butaca y se duerme de inmediato.

El Adalid salta ágilmente por encima del foso, hasta el otro lado, sin necesidad siquiera de tomar carrerilla. Ingrávido por un instante.

Se acerca a la boca de la caverna.

Uno de los tigres sale a su encuentro.

Es un individuo joven, grande y vigoroso. Muestra los dientes y ruge, amenazador. Se mueve con lentitud.

No reconoce al Adalid, y eso le pone nervioso. Su cerebro es muy limitado y sus reacciones primitivas e intuitivas, de manera que más vale que el extraterrestre vaya con mucho cuidado.

Sin palabras, apenas con el pensamiento y gestos muy mesurados, el Adalid lo tranquiliza. No quiere hacerle daño, no quiere arrebatarle ninguna de sus pertenencias, ni siquiera un poco de su territorio, que es lo que más preocupa al tigre.

Claro que es lo que más le preocupa (protesta el tigre): es lo único que tiene, lo último que le queda. Una miseria de territorio, una celda minúscula comparada con las grandes extensiones que dominaba en su tierra natal. Se lo han quitado todo, todo. Solo le queda este ínfimo reducto y está dispuesto a defenderlo como sea.

Y el tigre mueve una de las patas delanteras, echando un zarpazo corto.

El Adalid retrocede lentamente, sumiso. De acuerdo, está bien, se pondrá donde quiera el tigre. El tigre tiene razón. Lo que han hecho con él es injusto. Peor que injusto. Es abominable.

El tigre continúa en guardia, pero relaja los hombros y las patas traseras con las que manifestaba su intención de saltar. Quizá se relaja porque se siente comprendido y compadecido. Quizá porque sabe que no serviría de nada hacer daño al todopoderoso invasor.

El Adalid puede ver entonces en aquellos ojos una nostalgia sin fondo. Nostalgia del territorio perdido, del harén de tigresas que le arrebataron. Pero, sobre todo, nostalgia de una vida coherente y equilibrada, una vida perfectamente adaptada a un hermoso entorno. El Adalid concibe en ese momento una manera de vivir admirable que él, como los colonizadores de este planeta, tampoco llegó nunca a conocer. Se figura una vida ideal en que el ser vivo y su ámbito formasen una máquina homogénea, de funcionamiento impecable, donde la existencia de los unos fuera esencial para la conservación de la existencia de los otros, donde nadie quisiera ser lo que no es ni codiciara lo que no le corresponde.

¿Pero por qué permiten los tigres que el invasor los trate de esa forma?

El tigre se muestra desconcertado ante la pregunta. Toda la inocencia, la indefensión y la ingenuidad que se reflejan en su incapacidad de respuesta enternecen al Adalid y desmontan la imagen de monstruos despiadados que tienen esos pobres animales. ¿Cómo podrían impedir que el invasor los maltratara? El enemigo…

(El Adalid capta este concepto. Para este ser, el colono invasor es el enemigo por antonomasia).

… El enemigo es quien tomó la iniciativa en esta guerra, quien agredió sin motivo, con ese afán destructor que a los genuinos habitantes de este planeta resulta tan terrorífico. El enemigo tiene armas, fabrica trampas, recurre a toda clase de artilugios ortopédicos que suplen la fuerza de que carece, y con ellos trata de conseguir algo que ni siquiera él sabe lo que es ni si lo necesita realmente.

Esa falta de norte y de puntos de referencia explica un poco el miedo vertiginoso que reina sobre los que dominan este planeta. Es el pánico de quien vive perdido en un mundo hostil y se ve incapaz de encontrar el camino de regreso.

El Adalid envidia la vida feliz que tuvo el tigre, y se siente un poco más desarraigado e incómodo, perteneciente a un pueblo errático que continuamente busca que le indiquen cuáles deben ser sus pautas de conducta para conseguir la felicidad.

Y, aun con su inteligencia limitada, el tigre puede comprenderlo e identificarse con él, porque en estos momentos también se encuentra fuera de su territorio y no sabe cómo comportarse en su nuevo ambiente. Aquí, ya no tiene sentido marcar los límites con orines y heces, ni arañando los troncos de los árboles, ¿quién le va a disputar su reinado? Y sin embargo, sigue haciéndolo obsesivamente, por costumbre, o como homenaje ritual al mundo añorado.

Ya no tiene que rastrear ni cazar, ya no tiene que velar por sus hembras ni por sus crías. Vive encerrado en una celda absurda y también él, como sus carceleros, espera que alguien le diga lo que tiene que hacer, cómo debería comportarse para recuperar el paraíso perdido.

Tal vez sea el Adalid el destinado a decirle lo que debe hacer.

—¡Rebélate!

—¿Qué?

—¡Rebélate! ¡Eres más fuerte que el hombre! ¡Exígele que te devuelva a tus tierras! Tú puedes hacerlo, porque tú has conocido esas tierras, tú sabes dónde están y cómo son. Eso significa que tienes un objetivo por el que luchar, un objetivo concreto. Yo, y los seres que te mantienen aquí encerrado, sufrimos la misma angustia que tú, pero no vemos la salida, no tenemos respuestas, no sabemos cómo es nuestro paraíso perdido, ni dónde está, ni cómo llegar a él. Pero, si lo supiéramos, si yo lo supiera, te juro que lucharía a muerte por conseguir que me devolvieran allí…

Pero el tigre solo…

—¡No estás solo! ¡Hay más tigres! ¡En este zoológico, hay otros seres que se encuentran en tu misma situación! ¡Seres rebeldes, fuertes…!

El león se pasea nervioso en el decorado contiguo, irritado por las ondas crispadas que llegan hasta él. El Adalid solo tiene que encaramarse a una valla electrificada y saltar al otro lado para mantener con él una conversación similar a la que ha abierto los ojos del tigre.

Duerme el Adalid esta noche en la cueva del tigre, intercambiando con él pensamientos reconfortantes, y durante el día siguiente sufre, oculto en el interior de la gruta, la curiosidad de los colonos desalmados que se deleitan con la cautividad ajena. No le resulta difícil esconderse del cuidador que va a limpiar las jaulas y a dejar abundante comida.

Observa de cerca que el miedo del cuidador excita la agresividad de los tigres. Huelen el miedo, la debilidad, y eso les exalta. Como si pensaran: «¿Por qué tengo que someterme a los caprichos de este ser que sabe que yo soy el más fuerte?».

Por la noche, va a visitar al elefante. Y mañana visitará a los cocodrilos, y a las serpientes, y a los simios…

Los seres voladores son imprevisibles, inútiles para los planes que poco a poco va forjando el Adalid. Para ellos, la libertad es la ausencia de rejas y la rebeldía es la huida. No se puede contar con ellos.

4

En el despacho del director técnico del zoológico entran cuatro hombres. Dos son policías y están nerviosos e impacientes, como si se viesen obligados a hacer un trabajo sumamente desagradable. Los otros dos, vestidos de negro, se mantienen junto a la puerta y no dejan de cuchichear en todo el rato. Es que uno de ellos, el de las gafas negras, no entiende el idioma del país y el otro, alto y gordo, calvo y sudoroso, tiene que ir traduciéndole palabra por palabra.

Los policías interrogan con mucho interés al guardián nocturno y a un empleado diurno.

—¿Qué quiere decir, exactamente, eso de una presencia extraña?

—Pues… No sé… Como si alguien estuviera viviendo en la instalación de los tigres.

Si, hace quince días, alguien llega a presentarse en el despacho del comisario diciendo una mamarrachada semejante, se habría encontrado con un buen puntapié. Pero ahora los altos cargos del ministerio dicen que es muy importante investigar noticias estrambóticas como esta.

—Explíquese.

—Hace un tiempo que notamos unas anomalías…

—¿Qué clase de anomalías?

—¿Cuánto tiempo?

—Bueno…

—Tiempo.

—Un par de semanas.

—Bien. Anomalías.

—Es difícil de contar. Al principio creíamos que había un fantasma en el zoológico.

—¿Un fantasma?

—Presencias.

—¿Presencias?

—Es difícil de contar. Las alarmas se disparan sin motivo aparente… Los animales se muestran excitados, inquietos, agresivos incluso…

—Será el tiempo. La primavera. El calor.

—Será que están en celo.

—No, no.

—No, no: verá… Hay alguien rondando de noche por el zoo. Lo hemos notado…

—Notado.

—Sí: hemos notado su presencia.

—¿Pero lo han visto o no lo han visto?

—Sí.

—No.

—¿Sí o no?

—No.

—Sí.

—¿En qué quedamos?

—Es que… No es que se vea. Por eso decía lo de los fantasmas. Es decir: si miramos directamente, si miramos de frente a donde creemos haber visto a alguien, nunca vemos nada. En cambio, quiero decir, de reojo…

—¿De reojo?

—De reojo, sí, eso es.

—De reojo, sí hemos visto al merodeador. Pero, cuando te parece verlo de reojo, entre unas sombras, o entre la gente, y miras en esa dirección para cerciorarte, paf, no está.

—Paf, no está.

—Exactamente.

—Nos pareció que rondaba las instalaciones del tigre.

—… Y pusimos un plantón todo el día allí delante, tanto en la parte interior como en la exterior, y no conseguimos ver nada.

—Y, en cambio, aquel mismo día, cuando yo llevaba la comida al tigre, abro la puerta y, de repente, lo veo allí dentro.

—¿Lo vio?

—¿A quién?

—Al merodeador.

—¿Y cómo era?

—Completamente calvo, mentón prominente, con un traje ajustado al cuerpo…

—… Un traje azul…

—… Un traje azul ajustado al cuerpo.

—Y estaba en los dormitorios del tigre, agazapado en un rincón, como tratando de confundirse con las sombras.

—¿Los dormitorios del tigre?

—Los llamamos así. Son las celdas que hay detrás de las instalaciones.

—Y allí estaba el tipo.

—Allí, allí, entre las sombras.

—¿Y qué dijo? ¿Qué hizo?

—Nada.

—Desapareció.

—¿Cómo que desapareció?

—Sí… Es tan difícil de explicar…

—Como si las sombras se hicieran más espesas, o como si él se hiciera más pequeño…

—Un visto y no visto.

—Como si fuera un fantasma. Una presencia, una imagen que aparece y desaparece. Está ahí, y lo estás viendo, y entonces parpadeas y ya no está…

—¿Y sabe una cosa? Tampoco le importa…

—Ah, eso sí.

—¿Cómo que tampoco me importa?

—No, no: que te da igual, que ahora está y ahora no está, pero no te pones a investigar, no vas a comprobarlo, no miras mejor. Dices: «Ah, no era nada», y pasas de todo.

—Y luego: «¿Pero cómo que no era nada, si hemos estado hablando de eso, si hemos dicho que lo comprobaríamos…?». Pues nada: llegado el momento, te parece que lo ves, pero ya no está y pasas.

—Olímpicamente, pasas.

—Ya.

—Bien.

El comisario y el inspector se vuelven hacia los dos «hombres de negro».

—Esto es una tomadura de pelo, estos hombres están locos, ya les hemos dicho que no sacaríamos nada…

El hombre de las gafas negras escupe una sílaba y el alto y gordo la traduce.

—Esta noche necesitaremos un mínimo de cien hombres…

—¿Cien hombres?

—Rodearán el parque, bloquearán todas las salidas. Tendrán que ir armados con fusiles de asalto con visores de infrarrojos. Serán los mejores tiradores…

—¿Pero qué está diciendo? —preguntan el comisario, y el inspector, y el director técnico, y los empleados del zoo.

5

Han esperado a que llegara la noche.

Se espesa la oscuridad y se espesa la amenaza en torno al habitáculo de los tigres.

Los tigres se han puesto en pie, se pasean de un lado a otro muy nerviosos. El Adalid cierra los ojos, viaja a su paz interior. Ha llegado el momento de despedirse de sus anfitriones.

La policía ha rodeado las instalaciones. Hay numerosas armas de combate cruento dispuestas para matar.

Fuera del recinto del zoo, más allá de las verjas del parque, hay un despliegue desmesurado: coches, camiones, más armas, curiosos, periodistas entrometidos.

—¿Qué ocurre?

—Un peligroso narcotraficante. Va armado, está desesperado y se ha hecho fuerte en el zoo.

Miedo. Y, por tanto, peligro de agresión. El miedo siempre trae consigo el peligro de agresión, peligro de muerte.

Un grupo de policías uniformados, armadísimos y muertos de miedo, se acercan a la puerta trasera de los dormitorios de los tigres. Avanzan lentamente por el corredor de servicio. No tienen nada que temer, porque después de la puerta de hierro hay rejas de corredera que mantienen aisladas a las fieras en celdas. No hay nada que temer, pero temen.

El Adalid abre los ojos.

¿Están dispuestos los tigres?

Claro que lo están.

El Adalid mira el cerrojo.

Son solo pequeñas piezas metálicas de poco peso. No cuesta nada moverlas.

El cerrojo hace cric-crac antes de que el sargento de policía haya metido la llave en él.

¡Sorpresa! ¿Pero qué pasa?

La puerta se abre violentamente como si alguien la empujara desde el interior.

El sargento se horripila y retrocede precipitadamente, pidiendo auxilio, incluso antes de que asomen las fauces de aquellos tigres inmensos que gritan «¡Libertad!».

Los tigres se han vuelto locos. Persiguen a los policías, que huyen aterrorizados, prenden las uñas en ropa de combate que se rasga como hendida por una hoja de afeitar. Caen sobre el sargento como antaño caían sobre búfalos o sobre gacelas. Disfrutan del placer de volver al paraíso.

Suenan chillidos desgarradores.

Y disparos.

Una sombra ha salido de la instalación de los tigres, visto y no visto, y corre a velocidad increíble hacia el fondo del pasillo. Se encarama por la pared lisa, como si el personaje tuviera la facultad de levitar, o de volar, y todo es tan rápido que parece que se esfume, y se materializa de nuevo en el recinto del zoo, donde más policías aguardan al acecho.

—¡Eh, mirad, ahí va!

—¡Cómo corre!

Los cerrojos, todos los cerrojos del zoológico, son fáciles de abrir, si el Adalid se lo propone. Simples piezas metálicas de poco peso. Se mueven, cric-crac, y los animales salen de sus jaulas buscando la revancha.

Cric-crac, y los guepardos, las panteras, los ocelotes, los pumas saben que están libres y que ahora está en sus manos recuperar la libertad.

Cric-crac y el elefante barrita, pierde la paciencia, derriba una puerta, sale de su encierro.

Cric-crac y los monos se despliegan en una gamberrada infinita, algarabía enloquecida, chimpancés que buscan el abrazo amistoso y la dentellada mortal, gorilas que se golpean el pecho exigiendo un respeto, orangutanes que persiguen a policías y soldados descoyuntados por el pánico.

Cric-crac y cientos de aves levantan el vuelo: cotorras, pericos, canarios, águilas, buitres, todos aquellos a quienes no han cortado las alas forman una alborozada y estruendosa nube que se desparrama por toda la ciudad, se disuelve en el aire, desaparece.

Cric-crac y el rinoceronte embiste. Cric-crac y cinco bisontes se montan una estampida. Cric-crac y un toro bravo busca toreros valientes. Cric-crac y explotan los cristales de las celdas del terrario y boas, pitones y anacondas se desenroscan, perezosas pero terribles, y las serpientes más venenosas, más pequeñas, corretean por todas partes buscando algo que envenenar.

Ha estallado una de tantas guerras de liberación. Las detonaciones secas de las pistolas y las ráfagas de metralleta apenas son audibles entre la barahúnda de los animales y los alaridos de las víctimas.

El Adalid corre hacia la verja que cerca el parque.

Fuera, los policías le ven llegar y se asustan. Eso es lo peor: que se asustan. El miedo lo estropea todo.

El Adalid salta la verja. Como si volara sobre ella.

Un policía dispara instintivamente contra él. Lo ve, se siente agarrotado por el miedo y tira. Ni siquiera apunta: solo se le dispara el arma en la mano de puro miedo.

La bala pasa muy cerca del Adalid. Se podría decir que le roza el aura. Y el Adalid se asusta a su vez. Se horroriza. ¡Han querido matarlo! ¡Si el proyectil llega a dar en el blanco, él podría estar muerto!

Tal sensación de pánico es una descarga fulminante que remonta la trayectoria de la bala y alcanza, como un rayo destructor, al policía que disparó sin pensar.

El policía cae de espaldas, como derribado por un caballo loco. Tiene un tremendo agujero humeante en el pecho. Un agujero semejante al que ahora tendría el Adalid si la bala le hubiera tocado.

El Adalid siente una alegría salvaje. Ahí tiene el combate cruento que quería. En toda su vida de combate en primera línea, nunca había provocado, ni siquiera visto, un muerto por muerte violenta. El homicidio es impensable en su planeta. El que mata muere a su vez. Muere mental y físicamente. En su planeta, el intento de matar hubiera matado al policía, pero la muerte del policía hubiera repercutido automáticamente en el Adalid.

Por lo visto, en este mundo, uno puede matar y seguir viviendo. Aquí, las vidas no forman un todo uniforme, no existe la ley de reciprocidad. O, en todo caso, solo funciona en una dirección. ¡Bien! El Adalid da un salto de alegría.

El tigre, de pronto, se encuentra ante un fusil de asalto. Y él sabe lo que eso significa. Si tuviera imaginación, se habría hecho la ilusión de que este era el primer combate de la gran guerra que debería llevarlo de vuelta a su territorio y a su harén. Si tuviera imaginación, quizá le habría gustado viajar en compañía de ese hombre que le ha empujado a la rebelión, los dos juntos, los profetas de la libertad. Pero el tigre no tiene imaginación. Nunca la necesitó. La imaginación es patrimonio exclusivo del hombre, y le sirve para inventar fusiles de asalto que pueden disparar mil proyectiles por minuto. Si el tigre tuviera imaginación, se preguntaría por qué está ahora donde está, por qué se ha dejado engañar. El hombre imaginativo e inventor aprieta el gatillo un segundo, solo un segundo, y salen dieciséis proyectiles, dieciséis, que siegan la vida del tigre sin imaginación.

¿Dónde está el fugitivo?

Nadie lo ve. Ha pegado un salto y ha desaparecido.

El Adalid acaba de llegar a un paso de peatones y elige uno de los coches que están detenidos ante el semáforo en rojo. Sube al coche del señor Gutiérrez, porque el señor Gutiérrez parece vacío de sentimientos y pensamientos. Lo podrá manejar sin cansarse demasiado.

El señor Gutiérrez necesita desesperadamente creer en algo y por eso dice que no cree en nada. De pequeño, le habían contado muchas veces el cuento del pobre pastor que da su último mendrugo de pan a una anciana desvalida y, entonces, la anciana se transforma en un hada maravillosa que le soluciona el resto de la vida. Pero ni siquiera en su más tierna infancia el señor Gutiérrez se creyó aquel cuento. Probablemente porque sus padres tampoco se lo creían, y tal vez se lo relataban como si fuera una bobada para entretener a niños bobos. El señor Gutiérrez no quería ser considerado un niño bobo, de manera que siempre ha procurado reírse bien fuerte de aquella historia y de otras similares.

Eso le ha hecho muy desgraciado a lo largo de sus cuarenta y siete años de vida. Ahora es un hombre triste, escéptico, solitario, mezquino, antipático y, tal como ha observado el Adalid en cuanto lo ha visto, parece vacío de sentimientos y de pensamientos.

Y, de pronto, se hace el milagro.

En lugar de anciana desvalida es un tipo calvo, una especie de skin-head de mandíbula prominente y mirada punzante, que se le mete en el coche y le dice:

—Vámonos de aquí.

¿Lo ha dicho? No. En todo caso, no lo ha pronunciado con los labios. Lo ha dicho mentalmente, como si dijéramos. Y, detrás del «Vámonos de aquí», hay más cosas, transmitidas en cosa de un segundo. Promesas. Promesas en firme. Nada de trampas. «Ayúdame y yo te concederé todo lo que me pidas». En plan Aladino, o hada madrina.

—¿Todo?

—Todo.

—¿Pero todo-todo?

—Todo-todo. Vámonos.

Y el señor Gutiérrez, que nunca ha creído en nada ni en nadie, que se desazona con el triunfo ajeno, que un día decidió ser cola de ratón para que nadie le exigiera virtudes ni responsabilidades y que culpa a la sociedad de mierda de su fracaso, esta vez se traga la promesa del desconocido.

Y hace bien, porque el Adalid de la Nave Materia nunca promete nada que no pueda conceder.

5
Historias de brujas por entregas

1

En las dependencias de Mens Mentis Parapsicólogo, el «hombre de negro» llamado Colper tira al suelo, con estruendo, toda la prensa española de los últimos días. Kilos y kilos de papel. Al mismo tiempo, escupe una retahila incomprensible en la que menudean palabras como shit y asshole.

Todos los diarios hablan del espectacular incidente del zoo de Barcelona. Un policía fulminado por un disparo, cinco muertos y dieciséis heridos por las fieras que se escaparon, veintinueve valiosísimos ejemplares de animales de diferentes especies abatidos por las armas y una oleada de pánico por toda la ciudad. Presionada por el Ministerio del Interior y por altos estamentos internacionales, la prensa hace responsable de todo a un supuesto narcotraficante peligrosísimo pero, en realidad, nadie se cree la noticia. Los editoriales y los artículos de opinión son escépticos e irónicos. En su prestigioso programa Phénomène, de la Radiotelevisión Francesa, que se retransmite por vía satélite a todo el mundo, el eminente ufólogo Robert Saugeat defiende la teoría de que el fugitivo es un extraterrestre dotado de poderes paranormales, que porta un arma fulminante. Con sorna, se pregunta el experto si se trata de un malvado invasor o, más bien, se limita a defenderse del acoso de una policía feroz, impropia de un país democrático.

Colper ha dicho, a gritos, que el gobierno español es incompetente porque ni siquiera sabe engañar a los ciudadanos. Y lo decía mirando fijamente al doctor Prat, como si este fuera un representante solvente del gobierno español.

Lo cierto es que Colper está enfadado porque el doctor Prat envió, sin consultarle, una carta al Centro de Minnesota donde decía que quizá se trataba de dos targets en lugar de uno solo: el que habían encontrado en el Pirineo y otro que estaría en los alrededores de Barcelona, quizá en el fondo del Mediterráneo. Eso querría decir que habría dos aliens en la Tierra, en lugar de uno.

Apabullado por los gritos y los insultos, asustado, el doctor Prat se ha refugiado detrás de una mesa del rincón. Precisamente encima de esa mesa, reposa, olvidado, el Informe Garmendia. Resuelto a no abandonar el burladero hasta que se hayan apaciguado los ánimos, por no estar sin hacer nada, el doctor Prat pasa la primera página del mamotreto y decide hacerse olvidar leyéndolo de cabo a rabo.

2

Cuando le preguntaron su nombre, todavía no hablaba y les sugirió telepáticamente un sonido suave y sibilante que hacía pensar en números y en letras. Como si les comunicara su NIF o la matrícula de su ovni. El número era el cinco o el seis. El cinco y el uno. El uno significaba que tenía bastante autoridad (era el Comandante de la Nave Luz).

Míster Wheeler tenía un bolígrafo en la mano y, distraídamente, sobre el margen del periódico, dibujó el cinco y el seis en numeración romana y arábiga. V y VI y 5, y le quedaron combinados así: VI5VI. Al mismo tiempo que Dalia pronunciaba «Visvi» y, si se interpretaba el 5 como una S, realmente parecía que míster Wheeler había escrito VISVI. De manera que le llamaron Visvi.

—¡Visvi, vamos a jugar, Visvi, anda, Visvi, vamos a jugar!

Dalia recurre constantemente a él para enseñarle canciones y para bailar y correr y volar y hacer locuras. El alien es mucho más juguetón que Riqui y míster Wheeler juntos. Es muy divertido, se sabe muchos trucos y tiene poderes muy parecidos a los de ella, de manera que no la mira como a un bicho raro como hacen los otros cuando se creen que no se da cuenta.

—Pero, Visvi, vamos a ver… —Riqui, en cambio, lo asedia para que le cuente cosas maravillosas de los extraterrestres, de los ovnis, de su mundo. Y no para de emitir exclamaciones de entusiasmo y corre de un lado para otro, muy emocionado.

—Nuestras naves se mueven fundamentalmente por energía mental.

—¿Energía mental? ¿Pero qué dices? ¿De veras? ¿Has escuchado eso, míster Wheeler? ¡Energía mental, es asombroso! ¡No me lo puedo creer! ¿Pero lo dices en serio, Visvi? ¿Pero cómo lo hacéis? ¿Pensando? ¿Solo pensáis «Quiero que este trasto vuele» y vuela? ¿Os montáis en un ovni y le decís «vuela» y vuela?

VI5VI se ríe.

—Algo así. Pero desgasta mucho. Es agotador. Te da ganas de dormir. Una gran nave está regida por una batería de tripulantes conectados entre sí con cascos de oro…

—¿Cascos de oro?

—Ese es el secreto. El oro. El oro, tratado de una forma especial, tiene propiedades únicas para nosotros. Por eso, hace muchos miles de años, nuestros antecesores vinieron a parar aquí. En este planeta había oro, mucho oro. Pero, desgraciadamente, nos lo llevamos nosotros.

—¿Desgraciadamente?

—Tanta abundancia de oro despertó la codicia de unos, la avaricia de otros y el afán de poder de la mayoría, y nos enzarzamos en una guerra tan larga que la llamamos la Guerra Eterna.

—Aquí, el oro también ha sido motivo de muchas guerras —dice Riqui, pensativo—. Pero aquí no lo usamos para viajar.

—Aquí utilizamos el petróleo para viajar —interviene míster Wheeler, que está fumando un puro y tiene la mirada perdida en las montañas—. Y mira cuántas guerras se declaran por culpa del petróleo.

—En realidad —reflexiona Riqui—, aquí no usamos el oro para nada. Solo para almacenarlo, para hacer joyas con él, para lucirlo, para presumir… Pero no parece que sirva realmente para nada, ¿verdad?

Responde el viejo Wheeler:

—Tal vez nosotros le damos mucho valor al oro porque, hace miles de años, vinieron unos señores muy sabios que le daban mucho valor, lo sacaban de la tierra y se lo llevaban al cielo. Si esos seres tan sabios le daban tanto valor, pensamos que debía de tener algún valor aunque nosotros no supiéramos cuál era. Y así fue como empezamos a adorar al oro… sin saber por qué.

—Tal vez sea eso —concede VI5VI.

—Oye, Visvi, pero escucha… —Riqui continúa apremiándolo con preguntas—. Escucha: te encontrarás con ese enemigo tuyo, ¿y qué? ¿Qué le harás? —VI5VI le mira como si no comprendiera—. Él va armado y tú no, ¿verdad?

Cuando se toca el tema, VI5VI se muestra tan confuso y torpe como algunas personas cuando tocan el tema de las relaciones sexuales. Enrojece, baja la mirada, se avergüenza.

—¿Armado? Él no va armado.

—¡Sí! Lo dicen los periódicos. Tiene un arma. Le pegó un tiro a un policía…

—No le pegó un tiro, no va armado —protesta VI5VI como si no pudiera ni pensar en semejantes horrores—. No vamos armados. No podemos ir armados.

—¿Cómo que no podéis? Entonces…

—La ley de reciprocidad.

—¿La qué?

—Ley de reciprocidad —dice Wheeler, empezando a comprender.

VI5VI no lo ha dicho con estas palabras, claro. Telepáticamente, transmite la idea de un hecho que debe cumplirse de manera tan inexorable como la ley de la gravedad y de forma tan necesaria como el quinto mandamiento. Es, pues, una ley, y es una ley relacionada con el intercambio, el toma y daca, el donde las dan las toman.

Explica VI5VI:

—La misma energía que nos permite participar de los pensamientos de los demás, esa energía universal que nos une, que hace que todos formemos un todo único y coherente, nos protege de la violencia.

—¿Cómo os protege?

—Todos somos uno. Quien hace daño, sale dañado.

—¿Cómo, cómo?

—Quien hace daño a alguien, recibe un daño idéntico al que ha hecho o al que habría podido hacer. Seguramente, aquel policía quiso matar —cuando pronuncia la palabra tabú, VI5VI hace muecas de asco, como si hubiera mordido algo muy amargo—, aquel policía quiso matar al Adalid y sufrió un daño idéntico al que quería infligir. El conductor del coche que lo atropelló se rompió tantos huesos como le podría haber roto con la embestida.

Riqui, Wheeler y Dalia le miran silenciosos, estupefactos.

—Pero, entonces… —dice Riqui—. ¿Qué le harás?

—¿Qué le haré?

—Sí. Cuando os encontréis el Adalid y tú. ¿Qué le harás? ¿Cómo piensas vencerle?

—Bueno… Lucharemos… Supongo…

—¿Pero cómo lucharéis?

—Trataremos de neutralizarnos mutuamente.

—¿Neutralizaros?

—Subyugarnos. Dominarnos.

No encuentra palabras. No hay forma de aclarar conceptos. Míster Wheeler resopla, confundido, e interviene para sacar a VI5VI del apuro.

—Bueno, Riqui, basta ya. Déjalo.

Aunque él también se pregunta cómo deben de pelear estos aliens.

3

Ha pasado más de un mes desde que la chalupa de la Nave Materia se hundió en las aguas mediterráneas.

El Adalid y el señor Gutiérrez viven ahora en un palazzo de la costa italiana del Adriático que compraron por el equivalente de un millón de dólares. Era mucho más caro, porque tiene más de cinco hectáreas de terreno alrededor, su construcción data del siglo XIV y el mueble más moderno es una consola del siglo XVIII, pero al Adalid le bastó una mirada para que el agente de la propiedad y el dueño de la finca les hicieran un descuento por pronto pago. Luego, el dueño de la finca dijo que le habían engañado mediante algún truco y el gerente de la agencia inmobiliaria despidió al pobre vendedor, que repetía, desesperado, que no sabía cómo había podido cometer semejante dislate, pero eso ya no era de la incumbencia del Adalid ni del señor Gutiérrez.

Después de unos primeros caprichitos frívolos e insustanciales relacionados con el sexo femenino, el señor Gutiérrez llegó a la conclusión de que, en realidad, solo quería pedirle una cosa a su genio de la lámpara: dinero. El pobre hombre tenía tan pocas aspiraciones que podía comprarlas todas con dinero.

Se compró la ropa más cara y extravagante que encontró en las mejores tiendas de Milán, se dejó crecer un bigote al estilo Dalí y decidió llamarse, en adelante, «señor Ge» porque nunca le había gustado su apellido.

Recorrieron los casinos más importantes del mundo. Empezaron por los de Europa y acabaron volando a los inevitables de Las Vegas o a los más exóticos de Macao o Hong Kong. Ganaron mucho dinero procurando no hacer saltar ninguna banca ni levantar sospechas. Disfrazado con bigote, cejas y bisoñé, vestido a la última moda y dotado de un pasaporte a nombre de Daniel Miguel Manuel (se suponía que Miguel Manuel eran apellidos), al Adalid le bastaba con echar una ojeada a la ruleta para conseguir que se detuviera en el número que deseaba. Otra ojeada al señor Ge impedía que aquel individuo imprudente continuara apostando de forma obsesiva y compulsiva. Más ojeadas servían para que los fisonomistas se olvidaran de ellos y para que los empleados del hotel se olvidaran de sus nombres y cancelaran sus facturas. En todas partes conseguían ser siempre perfectos desconocidos.

Ahora, el señor Ge se dedica a comprar todos los libros que encuentra sobre el tema de extraterrestres y platillos volantes, en cualquier idioma que estén escritos, y el Adalid los estudia con suma atención.

Hacía días que el señor Ge se derretía de aburrimiento en un sofá y, buscando alguna cosa que lo distrajera, se le ocurrió la idea de la secta.

¿O quizá no se le ocurrió a él sino que se lo sugirió el Adalid?

—Oye, ElEl, se me ha ocurrido una idea…

Cuando el señor Ge le preguntó su nombre, el Adalid le transmitió, telepáticamente, algo así como «El Él», que sugería la persona por excelencia, el sujeto agente y, a la vez, el primero, el único, el uno, algo que en la mente del señor Ge se configuró como E1E1. Por eso, desde entonces, el señor Ge llamó al Adalid ElEl y por eso, en el pasaporte falso que le consiguió figuraba el estrambótico nombre de Daniel Miguel Manuel.

—¿Una idea?

—Sí, una idea. Aunque te parezca increíble. Se me ha ocurrido una idea, y es una buena idea, además. —El señor Ge guarda silencio. El Adalid parece absorto en la lectura y no es probable que pregunte qué idea es esa, así que el señor Ge suelta—: ¿Por qué no creamos una secta?

—Bien. Créala.

La respuesta, tan inmediata y cortante, da a entender que la pregunta llega en un momento inoportuno.

—Con esos poderes tuyos… Creo que podríamos convencer a la gente de que…

—Sí, sí, créala.

—Bueno… Necesitaré un poco de dinero…

—Lo tendrás.

Al Adalid le basta con ir a cualquier banco y pedir dinero para que se lo den sin más trámites.

—Infraestructura…

—La tendrás.

—Secretarias, servicio de prensa, departamento de publicidad…

—Lo tendrás.

El Adalid continúa leyendo mientras habla. Es capaz de hacer muchas cosas al mismo tiempo y al señor Ge le irrita semejante capacidad de abstracción. Una vez que probó a leer, se distraía con cualquier cosa. Incluso el ruido que hacían las plantas del jardín al crecer le distraía.

—¿Te molesta si te hablo? —insiste, con ganas de molestar.

—No.

—¿Qué buscas en esos libros?

—Busco la manera de regresar a mi mundo. Soy imprescindible allí. Tengo una guerra que vencer. Y, si tardo mucho en regresar, la terminarán sin mí.

—¿Y crees que en esta clase de libros encontrarás alguna solución? Solo traen paparruchas.

—Es verdad que algunos solo traen paparruchas, señor Gutiérrez —concede el Adalid. Ha aprendido a hablar varias lenguas. Solo tiene que proponérselo. Insiste en llamar «señor Gutiérrez» al señor Ge para demostrar lo bien que sabe pronunciar las erres y la zeta—, pero no todos. Este, por ejemplo, dice que hace unos 35 000 años que unos antepasados míos, procedentes de mi sistema solar, llegaron a este planeta y se instalaron en él…

—¿Y eso no son paparruchas?

—Son leyendas en mi mundo. Aquí son verdades probadas. Mis antepasados (que también son los tuyos, señor Gutiérrez) estuvieron aquí y desarrollaron una tecnología espléndida, de la que no sois conscientes y de la que todavía quedan vestigios. Esas pirámides de Egipto y de México, esas pistas de aterrizaje de Nazca, en el Perú…, y tendríamos mucha más documentación si los hombres no la hubierais destruido a lo largo de la historia. En el año 146 antes de Cristo, los romanos destruyeron Cartago e incendiaron los quinientos mil volúmenes de su biblioteca. Y también fueron quemados centenares de miles de libros de la gran biblioteca de Alejandría en el 48 antes de Cristo, y la del zar Iván el Terrible de Rusia… «Solo han llegado hasta nosotros menos de un cinco por ciento de los documentos, tratados, etc., de más de tres mil años de antigüedad…». ¿Te imaginas la cantidad de conocimientos, de sabiduría, que se han perdido?

El señor Ge bosteza.

—Qué barbaridad, qué brutos —murmura sin lamentar nada en absoluto.

—Pero todavía quedan pistas…

—¿Todavía?

—Y tienen que servirme para regresar a mi planeta.

—¿Pero qué buscas exactamente? ¿Un tipo especial de combustible…?

—No. Ya sé que no hay carburante en la Tierra que sirva para mi nave. Tengo que encontrar oro…

—¿Oro? —Al señor Ge le centellean las pupilas cuando escucha esa palabra.

—Oro tratado de una forma especial. O una base tecnológica que me permita ese tratamiento especial del oro.

—¿Un tratamiento especial del oro? ¿Como lo que buscaban los alquimistas? ¿La piedra filosofal?

—Tal vez. Tal vez fuera eso lo que buscaban los alquimistas. Un tipo de energía determinado derivado del oro. Una energía motriz relacionada a la vez con la energía orgánica y psíquica. El tipo de energía que nos ha permitido realizar viajes intergalácticos desde hace más de cuatrocientos mil años de los vuestros. Evidentemente, desde entonces ahora ha cambiado mucho la tecnología, también en mi mundo… Pero si nuestros antepasados, los colonos que llegaron hasta aquí, conocían la forma de elaborar esa energía, yo también tengo que ser capaz de obtenerla…

De pronto, quizá por algo que acaba de leer, el Adalid cambia de conversación. Su tono se vuelve reflexivo.

—En tablillas babilónicas del año 2500 antes de Cristo, halladas en Jemdet Nasr, ya se cuenta que los hombres que venían de las estrellas excavaban minas y que de ellas extraían oro. Y las crónicas relacionan el oro con la sabiduría y la sabiduría con la subida a los cielos. Y dicen que fabricaban lingotes, exactamente como los continuáis fabricando… Dicen que sacaban el oro, sobre todo, de la tierra de Ophir, que está en algún lugar situado en África…

—Caramba, pues sí que dicen cosas esas… ¿esas qué?… ¿tablillas?

—Tablillas de barro. Procedentes de Babilonia. De Súmer.

—¿Súmer? ¿Dónde está eso?

—Súmer es el primer reino civilizado que se conoce con escritura. Estaba en la Mesopotamia, entre los ríos Tigris y Eufrates. Donde se cuenta que estuvo ubicado el Paraíso Perdido. Ahí está el origen de todo. De la escritura sumeria desciende la acadia y, de la acadia, la cananea, la fenicia, la aramea y la hebrea. En hebreo se escribió la Biblia… Y parece ser que el contenido de la Biblia tiene mucho que ver con las antiguas leyendas sumerias.

—¡Bien! —Como quien dice: «¡Qué buena noticia!», mientras piensa: «Acabemos con este tostón»—. Oye, y hablando de Biblias, necesitamos una doctrina para nuestra secta, una teoría nueva, imaginativa…

El Adalid alarga el brazo distraídamente, coge el Código de Circulación que le queda al alcance de la mano y se lo echa al señor Ge, que lo atrapa al vuelo.

—¿El Código de Circulación?

—Reglas, normas, leyes para garantizar el bien común. ¿Dónde está Ammán?

—¿Ammán? Pues no sé…

La pregunta es retórica porque el señor Ge no suele tener respuestas válidas.

El Adalid frunce el ceño y recuerda. Desde que estudia la vida de los colonos en la Tierra, ha visto muchos mapas, planisferios detallados, globos terráqueos. Si se concentra, recordará dónde está Ammán.

—En Jordania —dice—. En lo que se llama Oriente Medio. Frontera con Israel, Arabia, Irak, Siria…

—Ah, sí… —subraya el señor Ge fingiendo recordar lo que nunca ha sabido.

—¿Queda lejos?

—Bueno, hoy en día, con el avión, no hay distancias…

—Pues vamos a ir.

—¿Para qué?

—A buscar unas tablillas sumerias que tienen en el Museo Arqueológico Nacional de Ammán. Me parece que en ellas encontraré lo que necesito.

—Pero no podemos ir ahí…

—¿Por qué no?

El señor Ge hace un resumen de política internacional a su manera:

—Porque eso está en el Tercer Mundo, en la llamada Zona Caliente, y el Tercer Mundo se nos ha puesto en contra. Los países pobres, quiero decir. De África y de Asia y de Sudamérica. Los países más atrasados, que fueron colonizados durante muchos años, y que se independizaron y que ahora no saben qué hacer de su independencia. Ahora dicen que, mientras mantengan una relación económica con el Primer Mundo, siempre llevarán las de perder y se irán empobreciendo más y más. Y ahora se les han sumado los rusos, que también están desorganizados, y los países petrolíferos de Arabia, y algunos países avanzados de América del Sur y de Asia y han roto las relaciones comerciales con el Primer Mundo. Y dicen que no volverán a negociar con ellos hasta que puedan hacerlo de igual a igual. Los pobres, lo tienen crudo, están pasando hambre y los países occidentales los están puteando a base de bien, pero muchos de esos países son islámicos, islámicos fanáticos, y la religión les da fuerza, les ayuda a soportar cualquier cosa. Ahora, últimamente, no sé cuántos países del Tercer Mundo, precisamente los islámicos, se niegan a asistir a las reuniones de la ONU, porque dicen que este organismo solo actúa en favor de los países más poderosos. O sea, que las cosas están muy mal. No nos van a recibir nada bien en Ammán.

—Bueno, pues de todas formas iremos —repite el Adalid, impertérrito, sin levantar la vista del libro.

—Bueno —se conforma el señor Ge—. Pues iremos de todas formas.

4

Los «hombres de negro» hablan en inglés, junto al ventanal, mientras el doctor Estanis Prat se mantiene a salvo leyendo obsesivamente el Informe Garmendia, que describe el hallazgo del ovni dorado en el Pirineo.

Si no aterrizaron los dos helicópteros en la cima del monte llamado De los Conejos, fue porque divisaron un automóvil en las inmediaciones y, mientras el Helicóptero Uno se dirigía al objetivo, el Helicóptero Dos tomó tierra en un claro del bosque. El propietario del Toyota Runaway matrícula puntos suspensivos…

¿De matrícula puntos suspensivos? ¿Cómo que puntos suspensivos? ¿Por qué no consta el número de la matrícula del Toyota Runaway?

… resultó ser un observador del ETIC que se identificó debidamente.

¿Un observador del ETIC? ¿Qué estaba haciendo un observador del ETIC en aquellos parajes? ¿Cómo había llegado? ¿Quién le había avisado? ¿Quién era? Si se identificó debidamente, ¿por qué no consta su nombre en el informe?

¿Cómo pudo llegar él, con un Toyota Runaway, antes que los efectivos de la fuerza aérea en helicópteros? Según se asegura en las primeras páginas del informe, apenas transcurrieron cinco minutos entre la detección del target en los radares y la orden de salir de la base NATO-2 en misión de reconocimiento. Es imposible que un observador del ETIC, procedente de no se sabe dónde, enterado de la llegada del ovni no se sabe cómo, se hubiese podido adelantar al despliegue del ejército…

Según se desprende del informe, nadie había advertido a las tropas de que habría en el lugar de los hechos un observador de altos estamentos.

Y, si nadie había advertido de ello, era que no tenía que haber ningún observador de altos estamentos en el lugar de los hechos.

El doctor Prat levanta la vista con la intención de comunicar a los dos «hombres de negro» que acaba de descubrir algo significativo. Pero se teme un nuevo estallido de cólera de Colper y se calla.

Que se jodan. A él qué más le da. No piensa sacar las castañas del fuego a ese par de imbéciles.

El doctor Prat continúa leyendo.

5

El sábado pasado fue un espléndido día de mayo, con un paisaje de chopos estremecidos por la brisa, y alfombra de espliego violeta y amarilla retama entre la hierba más verde que nunca. Pájaros piando, el río murmurando bajo el antiguo puente romano y, sentados en el pretil, Riqui y Nuria que se besaban por primera vez.

Se besaron con lengua y a fondo. Muy atrevidos, para ser el primer beso. A juzgar por aquel beso, la cosa iba en serio.

Hasta entonces, solo habían estado tonteando. Lo clásico.

Cada sábado, día de mercado en Sant Martí, Nuria trabajaba en la papelería-libreria-quiosco de su padre, donde lo que más se vendían eran chicles y pirulís.

Cada sábado, Riqui bajaba de las montañas en su ciclomotor para comprar provisiones y la prensa. Con sus melenas asomando por debajo del casco rojo, sus ropas raras, joven, dinámico, simpático y rodeado de misterio, resultaba sumamente atractivo. El primer día, Nuria pensó: «¿De dónde sale este?». Y Riqui pensó: «Caramba, qué guapa». Una gran cabellera ondulada, oscura con brillos de cobre, unos ojos verdes y generosos, una boca grande y risueña. Una belleza. Con modestísimo vestido estampado y mandil sucio.

Riqui recopiló un ejemplar de cada uno de los periódicos y revistas que había expuestos y pidió más. ¿Podrían traerle, en adelante, prensa extranjera y la revista Arcano?

Nuria dijo que sí, naturalmente, y tomó nota. Y él dijo que bajaría el sábado siguiente, día de mercado, y allí terminó su primera entrevista.

El sábado siguiente, Nuria ya no llevaba el vestido estampado ni el mandil sucio, sino una blusa con reflejos de seda y unos pantalones negros de piel vuelta. Y se había pintado un poco. Riqui pensó: «No se sabe pintar, más valdría que no lo hubiera hecho».

Le había conseguido todos los periódicos nacionales, pero no la prensa extranjera ni la revista Arcano. Lástima. El próximo sábado, tal vez.

—Lees mucho, ¿no? —se atrevió a soltar Nuria cuando Riqui ya había abierto la puerta para salir.

—Bueno, sí. Allí arriba, no hay mucho más que hacer.

—¿Allí arriba?

—En la montaña.

Y nada más. Y se fue.

¿En la montaña? ¿En qué lugar preciso de la montaña? ¿Qué estaría haciendo en la montaña? ¿Estaría solo?

Al otro sábado, cuando Riqui entró en la tienda, Nuria estaba absorta en la lectura de la revista Arcano. Había visto que Riqui se acercaba en su ciclomotor, con su escandaloso casco rojo y su divertido chándal fosforescente y había corrido a coger la revista y ahora fingía que le interesaba muchísimo lo que se contaba en las páginas centrales.

«Lucha a muerte con Satanás en el zoo de Barcelona». Tampoco ese día había llegado la prensa extranjera. Nuria la había pedido a un distribuidor especializado y estaban estudiando la forma de hacerla llegar a Sant Martí. El resto de la prensa nacional estaba esperando a Riqui formando un montón en un extremo del mostrador. Ah, y la revista Arcano, no te la olvides.

—¿Te interesan mucho estas cosas de espíritus y… y fantasmas?

—Pues sí, mucho, sí.

—¿Pero tú crees en ellas?

—Bueno, algunas, según. He seguido algunos cursos de esoteria.

—Ah.

—Fenómenos paranormales, poltergeist…

—Oh.

—… Brujería…

—¿Ah, sí? Por aquí dicen que hubo mucha brujería, antiguamente.

—Sí. Estoy estudiando la brujería de la zona.

—Ah. Por eso. ¿Dónde estás?

—En la montaña.

—Ah, ya. ¿Pero dónde de la montaña?

—En una borda abandonada. Me he instalado allí para trabajar.

—Ya.

—¿Tú sabes muchas historias de brujería?

—¿Yo? No.

—Como has dicho antes que por aquí había…

—Sí. Bueno…

—Cuéntame una, anda.

—No, no, no me acuerdo de ninguna. Cuéntame tú una, que eres el experto.

—Uy, las que yo me sé son muy largas.

—Bueno, ¿y qué? Cuéntamelas por entregas. ¿No volverás el sábado que viene?

Historias de brujas por entregas.

Casco rojo montado en un ruido. Nuria lo seguía con los prismáticos de su padre, desde la ventana de la buhardilla de casa. Lo veía alejarse de las últimas casas de la población y dejar la carretera asfaltada para emprender la vieja Pista de los Troncos que conduce a los pequeños pueblecitos abandonados de las montañas. Argantosa, Albanell, Senillás, Tarradets…

—… Estoy preparando un libro que se titulará La familia de las brujas. Estoy estudiando a una familia que, en su árbol genealógico, tiene más de quince brujas y brujos, desde el siglo XVIII, finales del XVII, hasta nuestros días…

—¿Brujos y brujas de verdad? ¿Pero cómo? ¿Pactos diabólicos y cosas así?

—No, no, nada de pactos diabólicos. Bueno, no lo sé. Es parte de lo que hay que averiguar. No: energía psi, percepción extrasensorial, telequinesis…

Con tantas palabras raras y tanta sabiduría, se ablandaba la mirada de Nuria y se hacía más brillante. Ante una mirada así, un observador avezado podría vaticinar sin equivocarse el inicio del romance, su duración, su desenlace y sus consecuencias.

A la tercera entrega, el observador avezado sabría ya que la muchacha estaba dispuesta a dejarse besar. Pero Riqui no era un observador avezado y continuaba con sus historias de brujas por entregas. Es que no se enteraba de nada. Y a Nuria le daba corte tomar la iniciativa.

—En el año 1800, una de las brujas de la familia fundó una secta en Figueras.

—¿Una secta? ¡Qué emocionante! ¿Y de qué iban? ¿Sacrificios humanos y eso?

—No, no, bueno, no lo sé. A lo mejor, hubo de todo. Pero lo más curioso de aquella secta, lo que se sabe, es que la bruja, que se llamaba María Trallero, daba una especie de clases, como cursillos, ¿sabes? Y lo que enseñaba a sus alumnos y alumnas era algo muy parecido a la meditación trascendental…

—¿Meditación trascendental?

—Sí: en el 1800, hacían unos rituales muy parecidos a los de los lamas tibetanos. Recitaban mantras y todo eso…

Cuando el chico del casco rojo se iba, Nuria corría a buscar los prismáticos de su padre y se subía a la buhardilla. Un día, le gustaría seguir a ese casco rojo, para saber dónde y cómo vivía.

Cuando llegó la primavera, Nuria ya se escaqueaba cada sábado de la tienda de sus padres para ir a pasear con su misterioso visitante de la montaña.

—Háblame de ti, Riqui. ¿Cómo es que vives en la montaña?

—Me gusta la soledad para escribir.

—¿Por qué no me llevas, un día, a tu casa de la montaña?

—Porque no.

Nuria se enfurruñaba, pero el misterio era el anzuelo que la unía a Riqui y tiraba de ella con fuerza irresistible.

—Eres un misterioso, Riqui. Un Riqui Secretos.

—Eso me hace más atractivo —anda, que no lo sabía el tío.

Hasta el sábado pasado. En el pretil del viejo puente.

El sábado pasado, se miraron de una manera distinta y los dos sintieron que se les derretían los huesos y que tenían que apoyarse el uno en la otra y viceversa para no caer al río. Y, ya que estaban medio abrazados, abrazados del todo, se besaron. En las películas se besan, ¿no?

A ver, cómo era eso de besarse.

Riqui, a sus dieciocho tacos, solo había besado a otra chica, antes de Nuria. Se llamaba Julia y de aquellos besos derivó tal cataclismo sentimental que Riqui había echado a correr y todavía no se había detenido. Riqui miedica.

Bueno, sí: quizás el beso a Nuria, sobre el pretil del viejo puente, significara una nueva etapa en su vida. Todos los besos de esa clase marcan nuevas etapas en la vida de la gente. ¿Pero qué nuevas aventuras (cataclismos) le esperaban a continuación? Qué miedo.

Miedo de los ojos verdes, de la cabellera con reflejos de cobre, de la boca grande, tan grande que se lo comía.

Se besaron con lengua y a fondo. Muy atrevidos, para ser el primer beso. A juzgar por aquel primer beso, la cosa iba en serio. Riqui miedica, que se asustó precisamente de eso, de que la cosa fuera en serio.

«¿Y ahora, qué? —pensó horrorizado mientras se prolongaba el beso—. ¿Y ahora qué se hace?».

Sin poder disimular el desasosiego ni siquiera ante sí mismo, se dijo que míster Wheeler y Dalia lo estaban esperando en la borda, se dijo que lo necesitaban, que no podía darles plantón, que no podía quedarse a vivir con Nuria para siempre.

—Bueno, oye, perdona, me tengo que ir.

—¿Cómo que te tienes que ir?

—Sí. Es muy tarde. Perdona.

Los dos muy ruborizados. Los dos tan enamorados. Él huyendo despavorido y ella que no entendía nada.

—Pero Riqui…

—Hasta el sábado que viene, oye, perdona, no te lo tomes a mal, eh, pero es que me tengo que ir, oye, me ha gustado mucho el beso, de verdad…

—Riqui, pero Riqui…

Riqui ya había montado en su viejo ciclomotor cargado con la prensa y la comida para una semana. Nuria le había ayudado a hacer la compra y, entonces, se dio cuenta de que era demasiada comida para una sola persona. ¡Riqui solo no se podía comer todo aquello!

—Riqui…

—Adiós.

—No seas tonto.

—Adiós.

—Pero…

—Te quiero.

—¿Qué?

—Que te quiero.

—¡Pues quédate! ¿Dónde vas?

—Me tengo que ir.

—Esas cosas no se dicen así. Quédate para decírmelo más despacito…

—No, no. Adiós.

—¡Serás gilipollas!

Riqui ya se alejaba de ella, carretera arriba. Un casco rojo y estrafalario montado en un ruido.

—¡Serás…!

Y ha pasado una semana y, cuando Riqui llega a la papelería-librería-quiosco, Nuria no está. Catástrofe y desolación. Su padre le dice que la chica está enferma y a Riqui se le hunde el mundo. Nada tiene sentido. «Nuria se enfadó, me porté como un imbécil, ya no querrá saber nada más de mí, nunca más». Bueno: le está bien empleado, por gilipollas. Se va en su ciclomotor, cargado de prensa y comida y aplastado por el dolor. Con un nudo en la garganta y casi casi hasta lágrimas y todo.

Nuria está en la parte más alta de la Pista de los Troncos que conduce a los pueblecitos de la montaña. Senillás, Argantosa, Albanell, Tarradets. Se oculta tras un olivo y sujeta con firmeza el manillar de su bici.

—Hoy no te escapas.

Se acerca el agudo petardeo del ciclomotor, envuelto en polvareda. Pasa rápidamente el chico, alborotando las hojas secas que alfombran el suelo.

Nuria se monta en la bici y pedalea desesperadamente tras él, cuesta arriba, persiguiendo la polvareda y el ruido. No le resulta difícil porque el amor le da alas. Riqui se ha perdido de vista pero el petardeo guía a la chica hacia arriba, hacia arriba.

Poco antes de llegar a los arcos románicos de Senillás, el ruido se desvía hacia la derecha, montaña arriba, hacia el Pico de los Cuervos. Nuria vuelve atrás, localiza el camino pedregoso y empinado que se abre paso entre matojos de boj y zarzales. Por allí no se ve con ánimo de subir en bici. Le sorprende que Riqui pueda haber subido en su cacharro.

Sube a pie.

Se espesa un bosque de robles a su alrededor y, al cabo de un cuarto de hora de marcha, se entrevé una vieja edificación de piedra. Y se oyen risas. Risas de hombre y risas de niños. O de un niño. De una niña.

O sea, que Riqui no vive solo. ¿Por qué no se lo habrá dicho? Pensamientos locos: ¿Estará casado? ¿Será suya esa niña que se ríe?

Nuria se esconde. Avanza de árbol en árbol, de roca en roca, de matorral en matorral. Así, se acerca a la borda. Ahora puede ver el ciclomotor apoyado en la vieja pared de piedra.

Una niña encantadora, de unos seis años, está jugando con un tipo raro, de cráneo rapado y mandíbula poderosa. Están cogidos de las manos y saltan y dan vueltas, cantando el matarilerilerón, chim pon…

Cantan y saltan y dan vueltas. Parecen felices.

Y, de pronto, cuando Nuria está a punto de darse a conocer porque no ve nada de malo en todo aquello, justo cuando se pregunta por qué Riqui habrá tenido que ocultarle que vive con aquella gente feliz, el hombre de cráneo rapado y la niña se elevan del suelo.

Flotan.

Vuelan.

Continúan agarrados de la mano, cantando dónde están las llaves, girando con entusiasmo, pero lo hacen a un palmo del suelo, a dos palmos del suelo, ¡se están elevando por encima de las copas de los robles!

Y se ríen, y se ríen.

Y Nuria sale corriendo, camino abajo, temerosa de que se lancen sobre ella de pronto, desde el cielo, como aves de rapiña. Baja tropezando con las piedras, desgarrándose la ropa en los zarzales, con la sensación de que le persiguen todos los brujos y brujas de las historias de Riqui.

Aparece míster Wheeler en la puerta de la borda.

—¡Eh, vosotros! ¡Bajad de ahí! Immediately!

Descienden el extraterrestre y la niña, y se posan en tierra cabizbajos, dispuestos a recibir la merecida reprimenda.

—¡… Te tengo dicho que no hagas estos esfuerzos, Dalia! ¿Pero no te das cuenta de que te puedes morir?

Momentos antes de que míster Wheeler los sorprendiera, Dalia y VI5VI han percibido un sobresalto por los alrededores. En seguida, han supuesto que había sido el susto que se ha llevado míster Wheeler al verlos. Menos mal. Por un instante, Dalia había pensado que alguien los podía haber descubierto.

6
Las tablillas sumerias

1

El señor Ge afronta la aventura como si fuera un viaje de placer.

Le resultan divertidos los aspavientos que hacen todos aquellos a quienes comunica que se van a una de las capitales de la llamada Zona Caliente (The Hot Zone).

—No se preocupen, que no nos pasará nada.

Las líneas aéreas del Primer Mundo ya no viajan a muchos de los países del Tercer Mundo porque son frecuentes los atentados terroristas. De manera que el Adalid y el señor Ge tienen que trasladarse en avión a Atenas y, desde allí, sumarse a un chárter fletado por la prensa para llegar a Tel Aviv. Israel es considerado el último enclave occidental en la Zona Caliente en permanente estado de guerra no declarada contra sus países vecinos.

De Tel Aviv hasta Jerusalén viajan el Adalid y el señor Ge en un convoy que transporta municiones y, desde jerusalén hasta la frontera jordana, en el jeep de unos oficiales que van a inspeccionar el frente.

La forma como el Adalid y el señor Ge consiguen acceder a los camiones y los todoterrenos del ejército israelí es muy sencilla: simplemente, lo piden.

Los oficiales se asombran, les aconsejan que no se acerquen tanto a la frontera y, a veces, se ríen del valor que los dos viajeros demuestran, pero jamás se han opuesto a sus deseos.

En la frontera entre Israel y Jordania, hay excavadas trincheras desde las cuales interminables baterías de cañones apuntan al otro lado. Para gran regocijo de los soldados israelíes y norteamericanos, el Adalid y el señor Ge salen de esas trincheras enarbolando una bandera blanca y llegan indemnes hasta las líneas islámicas. Una vez allí, encañonados por diez o doce fusiles de asalto, el Adalid se limita a decir, en perfecto árabe:

—Venimos por puro interés cultural, y vosotros lo sabéis. Solo queremos unas tablillas sumerias, de barro, que tenéis en el Museo Arqueológico Nacional.

A los jordanos les parece perfectamente razonable la petición y ponen a su disposición un vehículo militar que les conduce hasta el centro de Ammán.

Ammán fue la capital del reino ammonita en el 1200 antes de Cristo, y se llamaba Rabbath Ammón. Tolomeo el Philadelpho la bautizó Philadelphia doscientos años antes de Cristo y en el 63 antes de Cristo entró a formar parte de la Decápolis. Hay numerosos restos romanos y bizantinos. Jerash quizá sea la ciudad de la época romana (63 después de Cristo) mejor conservada del mundo. De todas esas épocas se guarda recuerdo en el impecable Museo Arqueológico Nacional, situado en lo alto del Monte de la Ciudadela. Allí, hay expuestas riquezas que datan del año 7000 antes de Cristo.

Seguramente fueron los amorreos, en el año 2200 antes de Cristo, quienes dejaron en Bab Edh-Dhra las tablillas de arcilla que el Adalid necesita.

El señor Ge se lleva una decepción al verlas. Son trozos de cerámica, rotos, ninguno de ellos mayor que su mano y a duras penas se pueden ver las señales que hay grabadas en ellas. El Adalid, sin embargo, después de echarles una ojeada, parece que ha encontrado precisamente lo que buscaba.

El anciano jordano que les entrega aquel tesoro de barro les mira intensamente, sonríe como si comprendiera perfectamente lo que está ocurriendo y les recomienda:

—Cuídenlas mucho, por favor.

El Adalid le dice que las tratará con mucho cuidado.

En el mismo coche que los ha conducido hasta el centro de Ammán, viajan de nuevo hasta la frontera israelí. Para regresar al Primer Mundo, un avión de transporte de tropas se aviene a llevarles de Jerusalén a Roma, donde tiene que hacer una parada técnica. ¿O no tiene que hacer una parada técnica pero el Adalid convence al piloto de que será mejor que la haga?

Para el señor Ge, el viaje ha sido divertido y estimulante. Y, de nuevo en el palazzo del Adriático, sintiéndose todopoderoso, capaz de cualquier hazaña, se pone de inmediato a la tarea de crear una secta.

Destinará parte de la planta baja y el segundo piso a las oficinas de administración e infraestructura, contrata a dos secretarias, a tres diseñadores que ideen el look de la secta, a dos músicos para que compongan himnos y a tres guionistas de Hollywood para que conviertan el Código de Circulación en una doctrina subyugante. Compra ordenadores, equipos de vídeo profesional, televisores, fax y una caja fuerte.

2

Entretanto, el Adalid se repone de su agotamiento y pugna por salir de una profunda depresión.

Porque, para él, el viaje a Jordania ha resultado demoledor. Demasiado esfuerzo para mantener a raya la animadversión de tanta gente.

Y una alarmante sensación de fracaso está minando su seguridad.

Sabe que un soldado enemigo, uno de los oficiales de la Nave Luz, siguió a su chalupa hasta este sistema solar. Sabe que está aquí, que está vivo y dispuesto a combatir con él. ¿Por qué le parece que se le retiran las fuerzas cuando recuerda eso?

El enemigo es un simple soldado. No tiene nada que hacer contra su potencia de Adalid. No debe tener miedo de él.

¿Por qué le tiene miedo, entonces?

Le cuesta mucho concentrarse en la lectura de las tablillas. Y, una vez en ello, le cuesta mucho comprender lo que significan. Sabe que en ellas está su salvación, lo intuye, pero tiene muchas dificultades para descifrarlas.

Son textos que hablan de algo que alguien contó a su autor, pero que el autor no comprendió bien. Y, para explicarlo a su vez, lo desfiguró todo dando su propia interpretación de los hechos.

Es la descripción de un ritual religioso. Un ritual funerario. Los muertos deben ser enterrados para que resuciten y suban al cielo. O, mejor, para que suban al cielo y resuciten. Por este orden. Primero subir al cielo. Luego, resucitar. Y no dice exactamente enterrados sino encerrados. Inexplicablemente, al Adalid le cuesta mucho dar un sentido a todo esto. Cuando se lo encuentra, le parece que ha tardado demasiado. ¿Qué le pasa? ¿Están menguando sus facultades?

Ha pasado un mes desde que fueron a Jordania.

La secta del señor Ge está a punto.

—Harás tu aparición el día de San Juan. Dicen que es un día mágico. El Adalid de los Ejércitos de la Paz viene a dictar el Código de la Circulación Humana. ¿Qué te parece, ElEl?

—Bien —dice el Adalid, como ausente, como si, por una vez, no pudiera prestar atención a más de dos cosas simultáneamente.

—Estamos preparando una aparición sensacional. Publicidad, prensa y un buen número de circo.

—Bien.

El Adalid está consultando mapas. Las tablillas sumerjas hablan del dios Ofir, y el Antiguo Testamento habla de la antigua tierra de Ophir, que los estudiosos creen ubicada en África. A la Tierra de Ophir iban los barcos del rey Salomón a buscar oro. Era la Tierra del Oro. La Tierra del Oro en el Planeta de Oro. El Adalid nota que las tablillas intentan comunicarle algo que no acaba de entender. Como un texto en idioma desconocido nos está transmitiendo un mensaje al que se cierran nuestras limitaciones. El Adalid está tan concentrado en su trabajo que no entiende muy bien lo que le está diciendo el señor Ge.

—Hemos decidido que hagas una curación milagrosa masiva.

—Está bien, está bien.

En alguna parte ha leído que las primeras excavaciones mineras de Swazilandia datan de 80 000 años antes de Cristo, y sabe que ese es un dato importante. ¿Dónde está Swazilandia? Es un pequeño país del sur de África, y pone su dedo sobre él.

No, pero no es eso, no es eso. Ophir está más al norte. Ophir es un lugar muy concreto, cada vez está más seguro de ello. Al norte. Mucho más al norte. Por el Chad, por el Sudán, hacia la costa del mar Rojo.

Ahora el Adalid es como un zahorí tratando de detectar radiaciones electromagnéticas. Lo nota, lo nota, está ahí. Y, además, sabe lo que es, ya sabe lo que busca.

Pone el dedo sobre Wambesawe.

—¡Aquí!

El señor Ge estaba distraído, pensando en su secta. Cuando el Adalid le tira de la manga para llamarle la atención, parece que despierte de un profundo sueño.

—¡Aquí!

—¿Eh, qué? ¿Aquí? ¿Aquí qué?

—Tenemos que ir a este país.

—¿A África? ¿A Wambe… Wambe…?

—Wambesawe.

—Pero esto vuelve a estar en el Tercer Mundo. ¿No dices que te agota muchísimo ir ahí?

—Hay que ir. Y habrá que excavar mucho, muy profundamente, en el desierto.

—Bien.

—Necesitaremos gente, mucha gente, para excavar.

—Bien —repite el señor Ge empezando a centrarse en el tema—. Para eso tenemos la secta. Dispondremos de tanta gente como queramos. Solo tendremos que pedir lo que queramos y nos obedecerán. Para eso sirven las sectas. ¿Puedo saber qué estás preparando?

Dice el Adalid:

—La resurrección de los muertos.

—¡Hola! ¡Ese sí que es un buen número para captar adeptos!

Con la euforia del hallazgo, el Adalid se vuelve a olvidar del soldado enemigo que, en algún lugar de la Tierra, ha decidido luchar contra él.

3

Las noches aún son frías, en el Pirineo, en esta época del año. Al amor de la lumbre, antes de acostarse, VI5VI acaba de contar la leyenda del Planeta de Oro, de la colonia que quedó desconectada de su galaxia de origen, de esa zona desde entonces inexplorada a la que llaman el Abismo.

—O sea, que la especie humana proviene de nuestro planeta.

—¿La especie humana? —se sobresalta Riqui, embobado, siempre dispuesto a maravillarse—. ¿De vuestro planeta? ¿Quieres decir que la especie humana no nació en la Tierra? Pero… Pero nosotros no somos como vosotros, no tenemos vuestros poderes… Quiero decir, que yo no tengo telepatía, ni puedo volar, ni…

—Ella sí. —Míster Wheeler señala a Dalia.

—Cabría suponer que aún hay genes que conservan la herencia de nuestros primeros padres extraterrestres.

—¿Pero por qué no todos conservamos esos poderes? —exclama Riqui—. ¿Se ha producido alguna degeneración, o algo así?

—Algo así —dice VI5VI—. Las condiciones de este planeta, aunque son muy similares a las nuestras, no son idénticas. El hombre se ha tenido que adaptar a circunstancias adversas. Y esa adaptación o, mejor, esa inadaptación desgasta mucho.

—La prueba de que el hombre es extraño a este planeta es bien clara —se anima de pronto míster Wheeler—. Es el único mamífero que necesita vestirse, que necesita construir habitáculos artificiales, que necesita más de lo que tiene, en definitiva. Necesita herramientas. Tiene que inventar coches porque siente la necesidad de correr más de lo que corre, tiene que inventar el avión porque necesita volar. El hombre se siente incompleto, carente de algo. Por eso ha desarrollado de forma monstruosa su curiosidad y su imaginación, y por eso necesita continuamente cambiar el entorno.

»Los animales y su hábitat forman un todo equilibrado y coherente. El hombre, no. Y hasta tal punto necesita cambiar su entorno, y hasta tal punto es ajeno a su entorno y está desvinculado de él, que jamás ha dudado en destruirlo. Aún no hace cincuenta años que el hombre hablaba todavía de la “lucha contra la naturaleza hostil”. Los bosques, los ríos, las nieves, las tormentas, las mareas, el viento, la sequía eran enemigos, son todavía enemigos contra los que hay que luchar, a los que hay que someter. Para ningún otro animal del mundo la naturaleza representa un enemigo contra el que luchar. Porque todos los animales del mundo, excepto el hombre, forman parte de la naturaleza.

»Se extraen minerales y petróleo de la Tierra como si jamás fueran a agotarse, se talan árboles y se queman bosques como si no nos pudiera afectar en nada la desertización de la Tierra, manipulamos materiales radiactivos y luego no sabemos dónde meterlos, fabricamos basura indestructible, contaminamos la atmósfera, matamos animales sistemáticamente porque ni siquiera se nos ha ocurrido pensar en el desastre que representa la exterminación de una especie… El problema es que no sabemos cómo funciona la naturaleza terrestre. Y no sabemos cómo funciona porque no pertenecemos a ella. Andamos por la Tierra tan despistados como pulpos en un garaje. —Termina diciendo míster Wheeler—: Esa es la historia de la humanidad.

—Vaya —silba Riqui, intentando librarse de la impresión que le ha provocado el discurso—. Míster Wheeler, nuestro gran fumador, resulta ser un ecologista convencido. Quién lo iba a decir…

—El hombre es como un ciego que avanza dando bastonazos, destruyéndolo todo, ansioso por salir de su propia oscuridad.

—Y filósofo, además. Bravo.

4

VI5VI sigue las discusiones con tanta atención como lee los periódicos. Quiere aprenderlo todo acerca de la Tierra. Sabe que tarde o temprano tendrá que abandonar estas hermosas, limpias y seguras montañas para ir en busca del Adalid. Antes de que el Adalid consiga escapar.

Esto es clarividencia:

VI5VI coge el periódico distraídamente y no sabe lo que va a leer en él, pero su último pensamiento («antes de que el Adalid consiga escapar») y la alarma que despierta dan un nuevo sentido a la lectura. O quizá sea que intuía que la prensa hablaba de algo relacionado con el Adalid. El caso es que pasa rápidamente las páginas sin echarles ni una ojeada y se detiene ante una noticia concreta como si fuera un mensaje dirigido a él exclusivamente.

Del Museo Arqueológico Nacional de Jordania han desaparecido una docena de tablillas de arcilla con escritura cuneiforme, procedentes de la cultura sumeria y de una antigüedad de más de 2000 años. Los responsables del museo aseguran que ha sido una maniobra del Bloque Norte, aunque no han lanzado ninguna acusación en concreto contra nadie.

VI5VI entrega el periódico a míster Wheeler.

—¿Qué es esto? ¿Tablillas de arcilla? ¿Cuneiforme? ¿Cultura sumeria?

Míster Wheeler le cuenta más o menos, por encima, lo poco que sabe al respecto.

5

Hace días que el doctor Estanis Prat mira a los «hombres de negro» a hurtadillas y se ríe interiormente de sus torpes intentos por encontrar al alien.

Desde que descubrió el detalle del hombre del ETIC que estaba donde no debiera, se siente más inteligente que sus socios norteamericanos. Ha optado por callar y mantenerse al margen de sus tejemanejes y, de esta forma, se han terminado radicalmente las discusiones y los gritos en la sede social de Mens Mentis Parapsicólogo.

El doctor Prat ha acompañado a Colper y a Ridgeway donde le han pedido que les acompañase, y les ha senado de intérprete y de guía y de chófer. Ha soportado reuniones con representantes de la policía y del ejército, con delegaciones de instituciones que se dedican en secreto al estudio de la ufología. Ha viajado a Luxemburgo para discutir acaloradamente con representantes de servicios secretos de siete países. En la base NATO-2 ha visto cómo analizaban el oro de la carcasa del platillo volante, los restos de carburante de su motor, el funcionamiento de la maquinaria y ha contemplado el trabajo de laboratorio de los dos «hombres de negro» con sonrisa de idiota y sin hacer el menor intento de echarles una mano.

Poco a poco, deleitándose en ello, se ha ido formando una idea de quién era el misterioso agente del ETIC en quien nadie se ha fijado. ¿Qué otro agente del ETIC podría ser? El doctor Prat solo conoce a tres agentes del ETIC. Dos de ellos son Colper y Ridgeway. El tercero es Wheeler. Terence Wheeler. El «hombre de negro» que desapareció en compañía de Dalia Huéscar.

Cuando estuvieron en la base NATO-2, habló con el teniente Baranda, aquel tan parecido a un bulldog.

—¿Me podría describir al tipo que se identificó como agente del ETIC la noche que encontraron el target dorado?

—Mayor, de más de sesenta. Muy alto, con la cara arrugada como si le diera mucho el sol. Un poco al estilo de John Wayne…

—Wheeler, sin duda.

Ahora, mientras Colper habla por teléfono con Estados Unidos y Ridgeway hojea el New York Times, el doctor Prat está repasando el Informe Garmendia por enésima vez.

El platillo dorado apareció en un monte llamado De los Conejos, a tres kilómetros de Sant Martí del Congost.

Procurando no llamar la atención de los otros, como en casa extraña y hostil, el doctor Prat se levanta y, de puntillas, se acerca al mapa clavado en la pared donde un alfiler de cabeza roja marca el lugar exacto donde cayó el target. Ahí al lado está Sant Martí del Congost. Y, con el dedo, localiza los pueblecitos de los alrededores.

Argantosa, Senillas, Albanell, Tarradets.

¿Qué le sugiere aquello? ¿Por qué se le queda prendida la mirada del nombre de Senillás?

Siempre de puntillas y procurando no hacer gestos bruscos, acude a la estantería del fondo y saca la abultada carpeta donde hace un par de años escribiera con grueso rotulador DALIA HUÉSCAR. La abre. Solo quiere comprobar una cosa.

Ahí está. La madre de Dalia Huéscar nació en Senillás.

El doctor Prat a duras penas puede reprimir su alegría. Le gustaría ponerse a saltar y bailar y a golpear con el Informe Garmendia los morros de los dos yanquis soberbios.

En ese momento, Colper descarga el auricular del teléfono con tal violencia que seguramente se habrá cargado el aparato.

Y el fax se pone a funcionar.

6

Por el fax entra una página de periódico a todo color.

En él, un anagrama que no parece significar nada y un pequeño texto en inglés.

Preparaos para la llegada del Adalid E1E1.

El Adalid de los Ejércitos de la Paz:

Un Ser Excepcional que viene para dictar el Código de la Circulación Humana.

Es E1E1.

El día 24 de junio tendréis oportunidad de conocer su Bondad.

É1 amansa las fieras. É1 sana a los enfermos.

A continuación, entra la página de otro periódico, pero con el mismo anuncio. Solo que ahora el texto está en francés.

Preparez-vous pour l’arrivée du Meneur I1I1.

Como si se hubiera vuelto loco, o tartamudo, el fax continúa expulsando anuncios idénticos, escritos en los más diversos idiomas del mundo. Español, alemán, italiano, árabe, portugués, chino, japonés…

Ridgeway dobla el New York Times por una página determinada y muestra el mismo anuncio, como para dar fe de que realmente aquella publicidad está en todas partes.

Entonces, Colper se pone a ladrar.

Ladra una larga invectiva que apabulla a Ridgeway. Ha hablado tan de prisa y en un argot tan cerrado que Prat no ha entendido una palabra y Ridgeway se lo tiene que traducir.

—Alguien está convocando a la prensa internacional en un hospital de París. Dicen que allí se dará a conocer el Adalid ese del anuncio. Hay motivos para creer que se trata de algo muy serio. La creación de una secta respaldada por grupos de presión muy poderosos e incontrolados. Y los de arriba sospechan… que el tal Adalid es el alien que estamos buscando.

El doctor Prat no dice nada porque Colper parece muy enojado, pero se permite un gesto de extrañeza. ¿Para qué se metería un extraterrestre en una comedia semejante?

—En todo caso, tenemos orden de detener a ese Adalid e interrogarlo. Nos han dado a entender que frustremos ese espectáculo, sea el que sea.

7

Calor de verano ya. Zumbido de insectos. Mariposas como flores voladoras. Espliego, retama, moras en los zarzales, margaritas, campos de alfalfa. El río gorgotea bajo el puente romano.

Sentados en el mismo pretil donde se dieron el primer beso, Riqui y Nuria se están dando ahora el enésimo.

El de ahora, sin embargo, es diferente porque la chica está llorando. Ha soltado lágrima y moco de repente, a traición, y Riqui no sabe qué hacer, se ha puesto al borde del desmayo.

—¿Pero por qué lloras? ¿Pero qué te pasa? ¡Cuéntamelo!

—Es que mi padre dice que no quiere que vuelva a salir contigo.

—¿Pero por qué?

La chica mira a un lado y a otro, como si temiera que la sorprendieran en brazos del ser amado.

—Porque dice… —solloza—. Dice que… —¿Cómo contárselo?—. Dice que me estás volviendo loca. Se le ha metido esa idea en la cabeza…

—¿Que te estoy volviendo loca?

—Sí, se le ha metido esa…

—¿Pero por qué?

—Bueno, con todas aquellas historias de brujas, ya sabes…

—¿Pero eso? ¿Eso te vuelve loca?

—Sí, dice que…

—¡Pues no te lo creas! ¡O no se lo cuentes! ¡O no me hagas caso! ¿Pero tanto te preocupa lo que te cuento?

—No, no, si no es lo que me cuentas…

—Hablaré con tu padre…

—¡No, no!

—… Y le diré que todo son inventos míos…

—No, no hagas eso.

—¿A ti te parece que te vuelven loca las cosas que te cuento?

—No… Bueno…

—¿Pero por qué dice eso tu padre? ¿Has notado algún trastorno psíquico desde que me conoces, como si se te fuera la cabeza…?

—No, no…

—… Como si te creyeras que eras otra persona, como Napoleón o algo así… Eso sería paranoia.

—No, no.

—¿Sabrías reconocer un ataque de esquizofrenia si tuvieras uno? ¿Una neurosis obsesiva?

—No, no. Es que… Escúchame, Riqui, es que…

—¿A veces, te vienen ganas de agarrar un hacha y darle a la gente en la nuca…?

—Escucha, Riqui, tengo que contártelo…

—¿Tienes que contármelo?

—Es que, una vez, un día, un sábado, te seguí.

—¿Me seguiste?

—Hasta la borda. Vi al hombre calvo y a la niña.

—¿Al hombre calvo? ¿A la niña?

A Riqui se le ha caído el alma al suelo. Bueno, pero podrá fiarse de Nuria, ¿no? Sabrá guardar un secreto, ¿no?

No:

—Me llevé un susto de muerte. Vine corriendo al pueblo, se lo conté a mi madre…

—¿Que se lo contaste a tu madre?

—No pude evitarlo. Me vio tan alterada…

—¿Pero tan alterada por qué? ¿Por ver a un hombre calvo?

—¡Volaban, Riqui, volaban!

—¡Ah, vaya, volaban!

—Mi madre me vio tan alterada… Me caí de la bicicleta cuando huía, cuando venía… Me hice una herida en el tobillo… Mi madre me preguntaba: «¿Pero qué te ha pasado, qué has visto, pero qué te ha pasado, qué has visto?», y yo lloraba, y estaba muy impresionada por todo aquello que habías dicho de las brujas, y pensé que aquellos eran brujos, que tú eras un brujo…

—¿Que yo era un brujo? ¿Yo?

—Y se lo dije.

—¡Se lo dijiste!

—No me creyó, claro.

—Ah, bueno…

—Me dijo que estaba loca, que me habías vuelto loca con tus historias… Me llevó al médico y todo…

—¿Te llevó al médico?

—Sí… Es que yo… No sé…

—¿Y qué te dijo el médico?

—Nada. Le dije que me lo había inventado todo. Que era una broma…

—¡Ah, menos mal…!

—Riqui… ¿Qué pasa? ¿Quién era aquel hombre? ¿Quién era aquella niña?

—Oh, nadie, no tienes que preocuparte por ellos… Gente con poderes… Nada de particular: los estoy estudiando para mi libro. Pero, oye, dime, entonces, tu padre…

7
El milagro del hospital

1

El 24 de junio, la plazoleta que hay frente al hospital Saint Honoré, de Neuilly-sur-Seine, París, se ve invadida por una muchedumbre excitada. Coches de policía, bomberos, ambulancias, camiones de cadenas de televisión internacionales, grúas donde están instaladas las cámaras, micrófonos colgantes de altas pértigas, y curiosos, gran cantidad de curiosos que se suben a las farolas, o a los techos de los coches aparcados, o simplemente se ponen de puntillas para ver mejor. Hay reporteros de todo el mundo. ¿De dónde han salido tantos periodistas? ¿Quién los ha convocado? ¿A qué viene tanto interés?

Un destacamento de la Gendarmería, a las órdenes del coronel Mezières, trata de organizar las cosas, aunque no tienen la menor idea de lo que va a suceder. De momento, el coronel Mezières ha ordenado que se forme un cordón policial para mantener a la muchedumbre a distancia. Reporteros de la Radiotelevisión Francesa pululan en medio del hormiguero, agrediendo con micrófonos y cámaras.

—Disculpe, mi coronel… ¿Podría explicarnos su presencia aquí? ¿A qué viene todo esto? ¿Qué temen ustedes que pueda suceder de anormal?

—Existen serias sospechas de que este tal Adalid sea el delincuente internacional que soltó los animales del zoo de Barcelona.

—¿Y cómo se explica que ese hombre anuncie su presencia? ¿Qué cree que está preparando?

—Con esta clase de gente, nunca se sabe. Pero, si es el narcotraficante que nos tememos, quiero recordar que sobre su conciencia pesan varias muertes, además de todos los crímenes por los que se le buscaba antes. La del policía español a quien mató de un tiro y la de aquellos policías que fueron atacados por las fieras que él soltó.

—Eso por no hablar del hombre que accidentalmente le atropelló con su coche y que murió de forma misteriosa.

—Además de eso, claro. Sea como sea, será detenido en cuanto aparezca, se lo garantizo. Traemos una orden del juez.

—Coronel Mezières, ¿contemplan ustedes la posibilidad de que ese Adalid sea en realidad un ser procedente del espacio exterior?

—No diga tonterías.

Cerca de ellos pasa el señor Ge, atareado, sonriente, maestro de ceremonias con bigote daliniano, pegajoso de brillantina, corbata de lazo, camisa amarilla y traje de cuadros.

—Disculpe, ¿nos permite? —Lo detienen los de la televisión, casi metiéndole el micrófono en la boca—. ¿Usted es el representante del Adalid en este acto?

—Él amansa a las fieras, él sana a los enfermos. Es verdad.

—Somos del programa Phénomène, de Robert Saugeat…

—Díganle al señor Saugeat que el Adalid piensa ir a su programa en cuanto termine de hacer lo que tiene que hacer aquí. Le gustaría concederle una entrevista.

Los periodistas se quedan boquiabiertos. ¡El mejor regalo que les podían hacer!

—¡Fantástico!

El vestíbulo del hospital está alfombrado con una red de cables puestos allí por todas las emisoras de televisión del mundo. Seis médicos están en fila, con sus batas blancas, las manos atrás, con apariencia de firmeza pero con los ojillos desamparados del que no sabe qué tiene que hacer.

El doctor Estanis Prat y los «hombres de negro» Ridgeway y Colper están juntos, debajo de unas escaleras, asomándose al bullicioso exterior por una ventana. Tratan de pasar desapercibidos.

—Si no quieren publicidad —dice Prat—, no entiendo por qué no echan a todos estos periodistas de aquí.

—¿Y ponernos a la prensa en contra? —protesta Ridgeway, siempre nervioso y sudoroso, la calva brillante y el pañuelo arrugado en la mano—. No: eso daría más importancia a ese tipo. No: simplemente, lo neutralizaremos delante de todo el mundo. Ese sí que será un buen golpe de efecto.

—¿Cómo que lo «neutralizaremos»?

—Es idea de Colper. Un agente mezclado con la multitud le disparará un tiro.

—Oh, no.

—Fingiremos que es un fanático. Un incontrolado. Le eliminará y, muerto el perro, se acabó la rabia.

Se produce un revuelo entre la gente. Murmullos. Fiases de las cámaras fotográficas.

—¡Ahí viene!

El Adalid se apea de un Jaguar MK II, conducido por un chófer ario. Dentro del coche queda un jaguar de verdad, vivo.

Rodeado de periodistas que se apretujan a su alrededor y que colocan ante su boca micrófonos y casetes, aparece en las pantallas de todo el mundo un hombre apuesto y sereno, de mirada profunda y convincente. Cubre su cabeza con un extraño casco refulgente, como de oro, del que salen unos cables, que bajan a lo largo de sus brazos hasta unas placas de metal igualmente dorado, probablemente oro, que lleva en las palmas de las manos. Viste un traje ajustado, de color negro, y va envuelto en una ancha capa de terciopelo. Parece disfrazado de superhéroe de tebeo.

Encima de una furgoneta de TV Cable International está encaramado un hombre vestido con un mono rojo. Mira con prismáticos. Tiene un fusil al alcance de la mano y piensa que será mejor que dispare cuando aquel fantoche salga del hospital.

El Adalid capta su presencia. Hoy hay muy pocas actitudes hostiles en esta plaza. La gran mayoría de la gente reunida está deseando asistir a un prodigio, y eso facilita mucho las cosas. Entre los curiosos, los hay escépticos y los hay ignorantes, pero la disposición de todos es positiva. Solo aquel individuo del mono rojo pone una chispa de agresividad y maldad en el ambiente.

—Yo soy —dice en perfecto francés, pero con indefinible acento— el supuesto motorista que un coche atropelló en el centro de la ciudad de Barcelona. Yo soy el hombre que liberó a nuestros hermanos esclavos del zoo de Barcelona. No soy ningún delincuente internacional. Soy el Adalid ElEl y vengo de una galaxia muy lejana que podríamos llamar Azz. He venido a dictaros un Código de Circulación Humana semejante al código que regula el tráfico en vuestras calles…

Ceremonioso, moviéndose con gran parsimonia, como si reprimiera la necesidad de echar a correr, el Adalid penetra en el hospital seguido de su cortejo. Cuando pasa ante las cámaras, el señor Ge se asoma a la pantalla y grita con entusiasmo adolescente:

—¡Él amansa las fieras! ¡Él sana a los enfermos!

Resulta sorprendente la pasividad con que los médicos, auxiliares y personal de seguridad consienten que la multitud irrumpa en tropel en las dependencias de Urgencias y de Vigilancia Intensiva. Pero mucho más pasmosa es la indiferencia de los gendarmes.

—Coronel Mezières… ¿No decía usted que iba a detener a este hombre?

El coronel no parece hipnotizado. No tiene los ojos muy abiertos ni la mirada perdida. Habla con firme convicción.

—Como han podido escuchar todos ustedes, ha dicho que él no es el delincuente internacional que esperábamos.

—Pero usted ha dicho que lo detendría fuera quien fuera. Y él se ha declarado autor de la catástrofe del zoo de Barcelona…

—Efectivamente.

—¿Entonces…?

—Amigo reportero. Yo no le digo cómo tiene que hacer usted su trabajo. No me diga usted cómo tengo que hacer el mío.

—Coronel Mezières: ¿se encuentra usted bien?

—Perfectamente.

Los seis médicos que esperaban en fila se suman con distante curiosidad al cortejo de periodistas y fotógrafos que van tras el fantoche disfrazado de superhéroe. Se diría que se están planteando tímidamente si deberían llamarle o no la atención al intruso. Se diría que no tienen otra cosa que hacer que seguirle para ver qué hace. Uno de estos médicos es el doctor Daumier, director gerente del hospital Saint Honoré.

—Doctor Daumier: ¿no piensa usted impedir la entrada de este desconocido y su séquito en la Unidad de Vigilancia Intensiva?

—No sé. —El médico se mueve incómodo. Parpadea desconcertado—. No me parece… que haya nada incorrecto en ello.

Llega el Adalid a la Unidad de Vigilancia Intensiva y echa una amplia ojeada a los nueve pacientes allí instalados. Seis de ellos son jóvenes víctimas de accidentes de tráfico. Además, un infarto, un edema pulmonar y un coma diabético. Primero se dirige a los jóvenes. «Víctimas de la circulación motorizada», murmura como en un lamento. Traumatismos craneales, fracturas múltiples, cuatro de ellos en coma y dos en recuperación relativa. Sobre las manos de los pacientes pone las placas de oro que lleva en las suyas. Con ellas les toca la cabeza, les acaricia las mejillas. Se arrodilla frente a uno, que parece dormido, y le acerca una de las placas de oro para que el aliento del yacente la empañe, como si comprobara que no ha fallecido ya.

Las cámaras que lo graban se mueven con avidez a su alrededor.

El Adalid abraza a una anciana que parece muerta. Le pone las placas de oro sobre el pecho.

Diez minutos después, los pacientes se animan, sorprendidos, como preguntándose qué están haciendo allí. Se mueven lentamente. Los médicos se precipitan hacia ellos.

—¡No se mueva! ¿Dónde va? ¡Enfermera, enfermera!

Los gritos de sorpresa y admiración corretean en oleadas, hacia la calle.

—¡Se han curado!

—¡Los ha curado!

—¡Es un milagro!

—¡Milagro!

El Adalid se abre paso entre los periodistas y médicos sin responder a preguntas. Parece que dispone de plena libertad para llegar a la calle.

—¿No piensa detenerle? —pregunta uno de los periodistas al coronel Mezières.

—¡Ya me está usted fastidiando! —exclama Mezières, iracundo—. Vous commencez à m’emmerder! ¿Por qué tendría que detenerlo? ¡Este hombre se limitó a liberar a los ciudadanos del zoo, prisioneros de nuestro inmundo sistema represivo! ¡Fue un acto de humanidad y de justicia! —Los periodistas le miran perplejos—. ¡Nosotros, los invasores de las estrellas, hemos privado de la libertad, hemos sometido a un abyecto esclavismo, a los genuinos habitantes de la Tierra…!

—¿Ustedes, los invasores de las estrellas? —se asegura un periodista, tartamudeando.

—¡No, amigo mío, no escurra el bulto! ¡Usted también es un invasor de las estrellas, un maldito colono invasor!

—¿Yo?

El Adalid ha llegado a la puerta de salida. En la calle, le está esperando el Jaguar MK II, con el jaguar vivo y el chófer ario, que parece muerto.

En este momento, sobre la furgoneta de TV Cable International, el hombre del mono rojo introduce una bala en la recámara del flamante fusil. El Adalid le mira. Y piensa: «No». Solo eso: «No».

El hombre del mono rojo palidece. Se siente acometido por un pánico insoportable que lo vacía de toda voluntad y que parece precipitarlo a un desmayo infinito, definitivo. Y se mea encima. Oh, sí: líquido caliente baja por las perneras del mono rojo.

Colper y Ridgeway son espectadores de la escena a través del ventanal que hay bajo las escaleras.

—¿Ese es el francotirador que habías contratado?

—Sí. El que está en el techo de la furgoneta de Cable International.

—Pues está llorando.

—¡Oh, shit!

El Adalid monta en la parte de atrás, con el felino. El señor Ge sube delante, al lado del chófer ario. Se alejan de la escena del milagro sin que nadie haga nada por impedírselo.

Los reporteros de la RTF corren al camión y arrancan antes de haber acabado de cerrar las puertas. Cruzan París a velocidad enloquecida mientras el técnico procesa las imágenes, preparando las más suculentas para ilustrar el programa Phénomène, que empezará dentro de media hora.

Media hora después, el Adalid aparece en el programa de Robert Saugeat. Se cuenta que Saugeat ha exigido la presencia de su psiquiatra en el plato para que prevenga cualquier intento de hipnotismo, sugestión u otra clase de perturbación psíquica inducida.

2

Fueron los intelectuales franceses quienes llevaron el yaz, tan despreciado hasta entonces en sus Estados Unidos de origen, a los palacios de conciertos. Fueron los intelectuales franceses quienes llevaron los populares comic strips (bande dessinée) a los museos. Y también fueron ellos quienes incluyeron en la historia de la literatura a escritores como Dashiell Hammett, Chester Himes, Jim Thompson y tantos otros clásicos de la novela negra ignorados en su país de origen. Se ha dicho que los americanos inventan y los franceses dignifican. Ahora, Robert Saugeat y su Phénomène se han propuesto hacer lo mismo con los fenómenos paranormales. El programa se pasa a una hora privilegiada, se retransmite vía satélite a todo el mundo y tiene una de las cotas de audiencia más elevadas.

Phénomène.

Écrit et presenté par Robert Saugeat.

También Robert Saugeat es la seriedad personificada. Muy francés de aspecto y maneras, intelectual de los de toda la vida, décontracté, sonrisa seductora, blancos aladares, mirada de persona honrada.

—Mesdames et messieurs: bonsoir. Esta noche, tenemos con nosotros a uno de los personajes más fascinantes…

A lo largo del programa, el fascinante Adalid dirá:

—… Invito a todos los que quieran seguirme, a todos los que todavía tengan sus esperanzas depositadas en la especie humana, a que vengan a reunirse conmigo en Abunto, en la república de Wambesawe. Necesito pensamientos y sentimientos, y brazos y esfuerzos, y espíritu de sacrificio, para excavar unos cimientos…, una gran zanja… —En este momento, el Adalid vacila. Sus ojos, siempre cargados de resolución y profundidad, se debilitan por un segundo, pierden el norte. El Adalid balbucea y hace una mueca. Pero en seguida se repone y recupera el hilo del discurso—:… Para construir el Templo de la Circulación Humana, un templo tan grande que en su interior se pueda reproducir exactamente el circuito de Indianápolis.

Y el mensaje llega a millones de personas y, de golpe, gana un ejército de adeptos. Las encuestas demostrarán que puede llegar a tener más influencia que el presidente de los Estados Unidos.

3

En la pantalla del microtelevisor, el Adalid ha vacilado, ha perdido el norte por unos segundos.

Es porque VI5VI le estaba mirando.

VI5VI miraba con intensidad la pantalla y pensaba y rezongaba:

—Embustero, manipulador. Te aprovechas de que nadie puede leerte el pensamiento. Eres capaz de mentir para salirte con la tuya.

Riqui, Dalia y míster Wheeler, habitantes de un mundo donde casi todos mienten para salirse con la suya, le miran y escuchan más a él que al Adalid. Están más impresionados por aquella reacción electrizada que por las palabras del hombre disfrazado de superhéroe.

Cuando termina el programa, VI5VI se vuelve hacia sus amigos.

—Tenemos que detenerle. Está a punto de conseguir lo que quiere. Hay que detenerle como sea.

Se le nota asustado.

—¿Tú podrías hacer lo mismo que él? —pregunta Dalia, fascinada—. ¿Podrías haber curado a todos esos enfermos?

—No lo sé. Según. Esas placas de oro, ese casco… Los ha sacado de su nave. Quiere decir que tiene acceso a ella, que la tiene intacta. Yo, en cambio…

—¿Y yo podría hacer algo así, Visvi? —insiste la niña—. ¿Podré curar enfermos cuando sea mayor?

—No lo sé, Dalia.

—¿Por qué estás tan triste, Visvi?

—Porque tengo que irme.

—¿Irte?

Míster Wheeler estaba sacando punta a una rama con una navaja y deja de hacerlo. Cesa el bip-bip-bip del ordenador con que estaba jugando Riqui.

—¿Te vas?

Claro. Tieiie que enfrentarse al Adalid y nunca podrá hacerlo si se queda aquí.

Glup. Todos tragan saliva. Glup.

—No te sientes lo bastante fuerte como para combatir con él, ¿verdad? —pregunta míster Wheeler.

VI5VI se acoda en las rodillas, se frota la cara. Suspira, desasosegado.

—No lo sé. Es muy fuerte. Es el Adalid de todos los Ejércitos Enemigos y para eso hay que ser muy fuerte. Y no os podéis imaginar el poder que llega a darle al Adalid una manifestación como la del hospital. A través de los medios de comunicación, el Adalid entra en contacto con las mentes de millones de personas en todo el mundo. Si las convence, si convence a la mayoría, si se ponen de su parte, esa simpatía multiplica el poder del Adalid. Cuantas más personas tenga sometidas, mayor es su poder.

—Y cuanto mayor es su poder, más débil eres tú —dice míster Wheeler—. Eso es lo que quieres decir, ¿no?

—Sí.

—Bueno, Visvi, anda, no te preocupes —interviene Dalia impaciente y asustada—. Todo se arreglará. Vamos a jugar, anda.

—Precisamente por eso tengo que acabar con él —continúa VI5VI, demasiado abatido para prestar atención a la chiquilla—. O, al menos, retenerlo aquí, en este planeta, durante mucho mucho tiempo, hasta que la situación en nuestra galaxia sea irreversible. Con el poder que está adquiriendo aquí, si el Adalid pudiera volver a nuestro mundo, sería capaz de… No sé… No digo que pudiera ganar la guerra, pero sí volver a empezarla… En estos momentos, con su desaparición y con la captura de la Nave Insignia de sus tropas, mi bando estará ya liquidando esa confrontación que dura desde siempre…

—Venga, Visvi, vamos a jugar…

—No puedo rendirme, pero me siento cada vez más débil. Las condiciones de este planeta son tan distintas…

—¿Quieres decir que sientes que estás perdiendo tus poderes, Visvi?

VI5VI levanta hacia míster Wheeler una mirada donde se refleja el fracaso. Quiere decir «Sí» pero tiene miedo de que el reconocimiento de su debilidad se la aumente.

—Entonces —deduce míster Wheeler buscando el aspecto más positivo de la situación—, el Adalid también debe de estarlos perdiendo, ¿no? Él se está poniendo a prueba cada día, y tú no. Él debe de estar agotado. Y, a lo mejor, a lo mejor —ilumina el rostro como si estuviera viendo una salida favorable—, a lo mejor también se esté esfumando esa maldita ley de reciprocidad…

Arrebatado por una inspiración, se mete en la cabaña. Continúa hablando mientras rebusca en su bolsa.

—¡Si te estás adaptando a la naturaleza terrestre, tendrás que aprovechar las ventajas de ser terrestre!

¿Qué está haciendo?

Aparece en la puerta de la borda con una herramienta negra y pesada en la mano.

VI5VI experimenta un sobresalto. Aparta la vista, encogido.

Lo que míster Wheeler tiene en la mano es un enorme revólver negro, de ocho tiros.

VI5VI hace el esfuerzo de mirar el arma letal. Parece contemplar la posibilidad de cogerla. Pero en su mente se encienden imágenes de explosiones brillantes, rojas salpicaduras de sangre y la mirada vacía, negra y helada de la muerte. Se estremece y se niega.

—No —dice, muy afectado. Casi jadea. Suspira profundamente. Esas imágenes le han oprimido el pecho.

—Tienes que probarlo, Visvi… ¡Al menos, cuenta con él! Solo llévalo contigo. Solo por si acaso. Solo como fuerza disuasoria.

—Es que no lo entiendes.

—¡Tú no me entiendes a mí! Shit! Damn it! ¡Piensa que te puede servir para un caso desesperado! ¡El último recurso! ¡Quizá llegue un momento en que prefieras morir con el Adalid antes que dejarte vencer!

VI5VI ríe tristemente. No sabe dónde mirar.

—No lo entiendes. Si amenazo, me amenazo. Si hago daño, me hago daño. No lo entiendes.

—¡No, no lo entiendo, damn it! ¡No lo entiendo! ¿Es que no piensas hacerle daño al Adalid? ¡Claro que piensas hacerle daño, de una forma u otra! ¡No entiendo cuál es esa manera civilizada de combatir! ¡Vas a vencerlo, o te vencerá él! ¡Trataréis de anularos el uno al otro! ¡Habrá el vencedor y el derrotado! ¡No hay formas civilizadas de combatir!

—Si lucho, Wheeler, es para mejorar las cosas en el universo, o en mi mundo. No puedo combatir empeorando las cosas. Me parece absurdo, contradictorio, tratar de mejorar las cosas empeorándolas. No lo entiendo.

—¡Bueno! ¡Pues entonces, dime qué! ¿Qué podemos hacer para vencerle, Visvi?

—Mi nave. Si pudiera disponer de mi nave como él dispone de la suya, quizás… —dice VI5VI pensativo.

—¡Tu nave! —se exaspera míster Wheeler—. ¡A saber dónde está tu nave, ahora!

4

Colper no dice nada. Solo gruñe. Mira por la ventana y, probablemente, se divierte imaginando que al doctor Prat lo atropella un larguísimo tren de mercancías.

Ridgeway, en cambio, está más obsequioso que nunca. Nervioso, sudoroso, frotándose continuamente la calva con el pañuelo chorreante, pero sonríe complaciente.

—Nos han dicho que nos pongamos a tus órdenes.

—¿A mis órdenes? —De momento, a Prat aquello le huele a trampa.

—Lo han dicho los de arriba. Ya sabes que conocen tu obra sobre la energía psi, y te valoran. Te valoran mucho. Por eso estamos nosotros aquí, en tu despacho. Por eso, te pagan los gastos y un sueldo y todo eso. Te valoran. Te admiran, de verdad.

—¿De verdad? —Al doctor Prat le gusta que se lo repitan.

—De verdad. Les gustó la carta que les enviaste. Aquella en que sugerías que tal vez se tratara de dos targets y dos aliens, en lugar de uno solo.

—¿Ah, sí?

—Colper dijo que era una tontería…

—Sí, ya.

—Pero, ellos, los de arriba piensan como tú. Están de acuerdo en que se trata de dos targets y dos aliens.

—¿De verdad? ¿Y por qué lo piensan?

—Porque en el target que encontramos en el Pirineo había un casco dorado como el que llevaba el Adalid en su aparición en aquel hospital, y unas placas de oro como las que usó para curar a los pacientes de la UVI. Estaban por el suelo, como si el alien los hubiera estado utilizando durante el aterrizaje forzoso. Y, junto a los mandos del aparato, había un soporte hecho a la medida de esos artilugios. No había ningún otro soporte semejante para más cascos ni más placas. No parece probable que en el target hubiera dos cascos como aquel, ¿comprendes? El target solo tenía capacidad para una persona.

—Bien… —se alegra el doctor Prat. «Chúpate esa, Colper».

—Mira: los de arriba están asustados. Creen posible que ese Adalid capture las mentes de los principales gobernantes del mundo y las confunda, como confundió a los que pensaban detenerle en el hospital. Este alien es un ser incontrolado e incontrolable. Es el responsable de seis muertes, según él mismo confesó sin el menor remordimiento. Y nada hace suponer que no siga cometiendo más homicidios si le conviene.

El doctor Estanis Prat sonríe como si las negras perspectivas le llenaran de alegría.

—Bueno, pues tendré que tomar el mando —dice, saboreando cada palabra.

Colper ni le mira. Ridgeway sí, y con interés. Mueve levemente la cabeza arriba y abajo.

—A ese alien —dice Prat, muy engreído— solo puede neutralizarlo otro alien. El otro alien. —Silencio—. Y, si hay dos, yo sé dónde puede estar escondido el segundo.

Colper levanta la vista. Ridgeway deglute, impresionado. Continúa Prat:

—Conozco un escondrijo. Y ese alien se esconde. Quién sabe. A lo mejor, por casualidad, ese alien fugitivo se ha escondido en ese escondrijo que yo conozco.

Cuando le confían una responsabilidad, el doctor Prat se pone insoportable.

Alquilan un coche adecuado para la alta montaña. Un Chevy 4×4 Sixteen, y salen con dirección al Pirineo.

Conduce Prat y va silbando, feliz, dominando la situación. Detrás, Ridgeway fuma un cigarrillo tras otro y Colper finge que está durmiendo.

Ya que no le dan conversación ni parecen interesados en escuchar sus pesquisas a partir de una lectura minuciosa del Informe Garmendia, Prat conecta la radio.

A la altura de Igualada, en las noticias de las doce, hablan del Adalid E1E1. El doctor Prat sube el volumen.

—… El Adalid ElEl ha instalado su residencia en el palacio imperial de Abunto, capital de Wambesawe, esa pequeña república centroafricana cuyo presidente, Jacques-Amil Nganna, se autocalifica de emperador. Cientos de miles de personas están viajando a Wambesawe para afiliarse a la secta de la Circulación Humana, para «aprender a conducirse», como dice su doctrina, y esas personas han empezado a excavar los cimientos del gran templo…

—¿Dónde está Wambesawe? —pregunta el doctor Prat.

Ni Colper ni Ridgeway lo saben. Y, por lo visto, tampoco les interesa.

5

Cuando el Adalid E1E1 y el señor Ge se apearon del avión en el aeropuerto de Abunto, de la cercana selva salieron animales de todo tipo para recibirle. Elefantes, monos, leones, jabalíes, aves, serpientes.

Los famosos y terribles guerreros musumbayas que custodiaban el aeropuerto, imponentes con sus capas de piel de leopardo sobre el uniforme de combate, se llevaron una buena sorpresa. Pero, contra lo que cabía esperar, no echaron a correr aterrorizados ni se liaron a tiros con la fauna invasora. Muy al contrario, sin necesidad de que nadie se lo ordenara, rindieron homenaje a los extranjeros recién llegados presentando armas. No les pidieron el pasaporte ni les sometieron a ninguna clase de control, y pusieron de inmediato un coche oficial a su disposición.

—¿Dónde desean ir?

—Al palacio imperial.

En el Primer Mundo se considera que Jacques-Amil Nganna está loco. Se cuentan todo tipo de excentricidades y atrocidades de él pero, a diferencia de Bokassa en la República Centroafricana y de Idi Amín Dadá, que fueron derrocados en 1979, Nganna ha sabido conservar el poder que conquistó a los holandeses a finales de los años sesenta.

Su país, Wambesawe (conocido también, según los países y los libros de estilo de los distintos periódicos, como Gambiasawe, Guambesagüe, Uambezaue, etc.), tiene una superficie de 15 250 kilómetros cuadrados y una población de 517 000 habitantes de la etnia bantú, todos ellos de la tribu de los mundanga. Sufren las lacras y limitaciones de todos los países que se han visto sometidos a siglos de dominación colonial: gran parte de sus bosques fueron talados, el ochenta por ciento del país se desertizó… Se idealizaron actitudes, costumbres y creencias extranjeras y se renegó de las autóctonas, con lo cual el pueblo perdió su autoestima y no pone ningún entusiasmo en hacer prosperar el país de sus ancestros. Soportan al «emperador» Nganna (educado en Cambridge, angloparlante y aficionado a la ópera) porque, desde que cesaron las represiones feroces contra sus oponentes, una vez superados tres fallidos golpes de estado (en 1969, 1974 y 1988), la gente ha terminado diciendo que no es tan malo como dice la gente.

No hace mucho, Nganna ha instituido el islamismo como religión oficial y se ha alineado con todos los países norteafricanos que han decidido plantar cara al Gigante Industrial del Norte. ¿Qué dirán los muftíes y los imames de la llegada de este Adalid milagrero?

No han dicho nada, claro está. Todo les parece bien. El Adalid no trae una nueva religión que pueda competir con el islamismo. Lo que sí trae es prosperidad en forma de cientos de miles de peregrinos de todo el mundo, peregrinos con mucho dinero que el Adalid E1E1 no parece codiciar. El Adalid E1E1 solo aspira, como ha dejado bien claro, a la construcción del Templo de la Circulación Humana en medio del desierto. Todos los beneficios a que dé lugar su estancia en el país serán propiedad del país.

Otra cosa es que el señor Ge, que le acompaña, haya fundado una cadena de hoteles y restaurantes y de eso se derive un beneficio extra, pero alguien tenía que organizar la infraestructura para recibir tanta riqueza, ¿no? Otra cosa es que el señor Ge cobre una determinada cantidad de dinero a cada persona que se afilia a su secta, que diga que ese dinero servirá para financiar la supuesta construcción del gran templo, y que esa cantidad finalmente vaya a parar a cuentas bancadas suizas. Eso es otra cosa. Lo principal es que Jacques-Amil Nganna se ha convertido en el protector incondicional del Adalid, quien, de ahora en adelante, aparece en público siempre escoltado por un jaguar, un león y cuatro sumisos guerreros musumbayas.

Lo que no deja de ser una paradoja porque la palabra «musumbaya» deriva de la expresión suajili «Muzunqu Mbaya», que significa: «Los blancos son malos», y no hay piel más blanca en Wambesawe, en estos momentos, que la del Adalid. Estos fieros guerreros bantúes, de los que se decía que se comían vivos a los colonos blancos durante la Gloriosa Revolución de Independencia de 1966, ahora rinden honores a un blanco cuando este les mira fijamente a los ojos.

Y todos los habitantes de Wambesawe, ya sean wambesauís o extranjeros, se han acostumbrado a circular por calles repletas de animales de toda clase. Monos traviesos, terribles guepardos, hienas repelentes, inoportunos elefantes, elegantes jirafas que se asoman por las ventanas al interior de las casas.

—¿Por qué los animales? —preguntó Nganna un día, mientras contemplaban la plaza principal de Abunto desde un balcón del palacio.

—Porque soy el libertador de los animales. Porque tienen derecho a convivir con los hombres.

—Son una amenaza.

—Procura que estén bien alimentados. Como cualquiera de tus ciudadanos.

—Nunca he procurado que ninguno de mis súbditos esté bien alimentado.

—Pues ya va siendo hora de que empieces.

—Son una amenaza. El día que quieras, nos atacarán.

—Quizá sí. Me defenderán.

Pero son pocos los animales que se han quedado a vivir en Abunto. Se acercan a la civilización porque el Adalid les ha transmitido que allí disfrutarán de privilegios que hasta ahora les han sido vedados. Les ha prometido que serán respetados y los animales quieren experimentar qué se siente al ser respetado. Y pasean por las calles y disfrutan del placer de no ser acosados. Huelen el miedo a su alrededor y disfrutan de él porque, si el miedo ajeno no genera agresión, es un placer perverso. No obstante, en seguida comprenden que la ciudad no ha sido hecha a medida de un habitante del planeta Tierra. Los beneficios que se puedan encontrar en ella, si es que se puede encontrar alguno, son exclusivamente para esos extravagantes colonos inadaptados. Y los animales regresan a su confortable selva pensando, una vez más, que los invasores deben de estar locos y que aquel experimento no puede terminar bien de ninguna de las maneras.

Y ya tenemos al Adalid, otra vez en televisión, escoltado por los soldados negros cubiertos con pieles de leopardo. Ya no aparece en programas dedicados a fenómenos paranormales. Ahora, el Adalid ya es noticia de telediarios.

Primero, el locutor:

—… El Adalid ElEl, desde el palacio imperial de Abunto, ha hecho pública su intención de conseguir que, dentro de la primera semana de julio, los muertos se levanten de sus tumbas ancestrales para dar fe de su poder…

En la pantalla aparecen, a vista de pájaro, desde un helicóptero, las formidables ruinas arqueológicas que han quedado al descubierto en el desierto de Wambesawe. Decenas de miles de personas, adeptos a la secta del señor Ge, han estado trabajando con palas, picos y toda clase de máquinas excavadoras hasta sacar a la luz del sol los restos de lo que fue suntuoso palacio. Aún quedan en pie columnas y arcos y efigies de hieráticos hombres alados, de luengas barbas rizadas. En medio de las excavaciones, la cámara se entretiene mostrando una gran abertura rectangular. Cuando la luz del sol penetra en ella con la inclinación adecuada, surgen del pozo estallidos dorados, relámpagos de oro.

Entretanto, dice el Adalid:

—… Mientras excavábamos los cimientos del Gran Templo de la Circulación Humana hemos encontrado, casualmente, providencialmente, un cementerio que data de cientos de miles de años atrás. Los muertos yacen en sus sarcófagos de oro. Para refrendar mi poder, mañana por la tarde estos muertos volverán a la vida. Se levantarán de sus tumbas y hablarán.

7

V15VI aparta la vista de la pantalla del microtelevisor. Está consternado.

—Mañana —dice, sin aliento.

—¿Qué hará mañana? ¿Qué es eso de la resurrección de los muertos?

—Eso es lo que estaba buscando el Adalid. Un depósito de cadáveres.

—¿Un depósito de cadáveres?

—Un depósito de momias. La cámara subterránea de una base sepultada por la arena del desierto desde hace milenios. Ahí dentro debe de haber cápsulas de hibernación de nuestros antepasados.

—¿Cápsulas de hibernación?

—Cuando alguien enfermaba de gravedad o por cualquier motivo se ponía al borde de la muerte, nuestros antepasados de las estrellas lo hibernaban en cápsulas de oro y lo mantenían en cámaras forradas de oro que lo conservaban intacto y a salvo. Luego, lo enviaban a nuestro mundo para que fuera curado con medios de que aquí carecían. Las condiciones ambientales de la Tierra no son las idóneas para determinadas terapias que allí son muy sencillas. Por eso, los enviaban allí. Muchos años después, los colonos descubrieron documentos donde se explicaba este proceso, y lo copiaron de manera ritual sin saber cuál era exactamente su finalidad. Los egipcios, por ejemplo, cuando sus faraones morían, los encerraban en sarcófagos forrados de oro, que no son más que imitaciones de nuestras cápsulas de hibernación, y los sepultaban en pirámides que tenían aproximadamente la forma de nuestras naves espaciales de entonces. Y metían también en esas pirámides a criados y parientes, que representaban a los médicos y a la tripulación que se llevaban los enfermos a las estrellas. Y afirmaban que se iban a otra vida, al cielo, ¿comprendéis?, a las estrellas, donde resucitarían, o sea, donde serían curados. Morían, iban al cielo y luego resucitaban. Algo de esto continúan diciendo algunas de vuestras religiones de hoy, ¿verdad?

—Bueno… ¿Y esas cápsulas de hibernación de Wambesawe…?

—Cuando los colonos quedaron aislados en la Tierra, toda una remesa de esos sarcófagos debió de quedar olvidada en una base africana, donde ahora está Wambesawe. Ahí encontrará el Adalid abundancia de oro tratado de forma especial para extraer la energía que necesita para el regreso. Son máquinas viejas, viejísimas, seguro que no tienen nada que ver con nuestra actual tecnología, pero algún día sirvieron para transportar a gente por el espacio y también hoy pueden servir…

—¿Pero qué quiere decir con eso de resucitar a los muertos? ¿Quieres decir que esos hombres todavía estarán vivos, en sus cápsulas de hibernación, después de tantos y tantos años?

—No. Serán momias. Pero para nosotros no es nada difícil hacer que un cuerpo inerte se levante y ande. Será un número de circo para mantener sujetos y sometidos a los adeptos de la secta.

—¿Y para qué quiere mantener sujeto y sometido a nadie, si se va a ir? ¿Se los quiere llevar con él?

—Tal vez sí… Tal vez esté formando un ejército.

A VI5VI le asusta mucho esa posibilidad. Wheeler, que lo conoce, nota la chispa de desesperación.

—Bueno, ¿y qué hacemos?

—Con todo lo que ha encontrado… y con elementos complementarios de mi nave… —dice VI5VI, muy alterado—… el Adalid podría regresar a nuestro mundo en pocos días.

—Bueno, ¿y qué? ¿Qué hacemos?

—Le ofreceré mi nave.

—¿Que le ofrecerás… tu nave?

8

El señor Ge se ríe y brinda con güisqui por su próximo triunfo. ¡Bien! Apaga el televisor y corre por el pasillo para notificarle al Adalid que todo ha quedado muy bien. Que triunfarán. Que se van a meter al mundo en el bolsillo.

Abre la puerta del gran dormitorio y dice: «¡ElEl! ¡Esto está chupao!».

El Adalid está echado sobre la cama, con los ojos cerrados. ¿Duerme?

—¡Eh, Adalid! —¿Le está ignorando? El Adalid nunca está profundamente dormido. Aunque parezca estarlo, abre los ojos en cuanto alguien se dirige a él—. ¿Adalid? —¿Qué demonios le ocurre?—. ¡Adalid!

Respira, pero no reacciona. Está inconsciente.

No es la primera vez que ocurre algo parecido. Cuando acababa de realizar el milagro del hospital de Neuilly, cuando viajaban en el Jaguar hacia la emisora de la RTF, al detenerse en un semáforo, el señor Ge se volvió hacia él para decirle cualquier cosa y lo vio caído de costado sobre el asiento trasero, la cabeza apoyada sobre la piel suave del jaguar.

—¡Adalid! —Tampoco entonces respondía—. ¡Adalid!

Pero terminó abriendo los ojos. Perezoso. Exhausto.

—Tranquilo —le dijo—. No pasa nada. Es todo este miedo, toda esta violencia, todo este peligro, este aire que respiráis… Es demasiado pesado para soportarlo yo solo… Y estoy tan solo… Echo en falta la energía que une todas las mentes, todos los pensamientos, todos los sentimientos… Aquí está atomizada. Todos vivís desligados de los demás. Y eso hace terrible la soledad… Eso hace terrible la soledad… —Pareció que se despertaba—: Tengo que irme cuanto antes… O ya no podré hacerlo nunca.

Parecía muy enfermo. Pero en seguida se repuso y volvió a ser el de siempre.

También ahora abre los ojos inesperadamente.

—Tranquilo, señor Gutiérrez —dice—. No pasa nada.

El señor Ge piensa que le da igual lo que le pueda ocurrir al Adalid. Ya tiene asegurada la fuente de ingresos para el resto de su vida. Una secta, una cadena de hoteles y restaurantes. No necesita nada más. Para él, el Adalid ya se puede morir cuando quiera.

Piensa todo esto.

Y, por lo que parece, ahora mismo el Adalid no puede leerle el pensamiento.

8
Preparados para el combate

1

Es míster Wheeler quien tiene que hablar por teléfono para llegar hasta la persona oportuna. El nombre de Wheeler será el cebo. Después, ya hablará VI5VI.

Un contestador automático le ha anunciado, en inglés, que está hablando con el Centro de Investigaciones Extraterrestres de Minnesota. Si quiere dejar un mensaje, debe esperar a escuchar una señal.

Después del pitido, Wheeler recita un número de seis cifras. Añade: «Quiero hablar con Coordinación. Soy Wheeler». Y recita otro número de seis cifras.

En seguida, responden de Coordinación:

—¿Wheeler? —Es el inconfundible graznido autoritario de Abernathy—. ¿Terry Wheeler? ¿Dónde estás, Wheeler?

Míster Wheeler entrega el aparato a VI5VI. Abernathy de Coordinación está diciendo:

—Tienes que volver inmediatamente, Wheeler. ¡Te garantizamos que dejaremos en paz a la chiquilla esa que conectaba con los targets!

—¿Dónde está la nave dorada que encontrasteis en el Pirineo? —pregunta VI5VI.

—No tenemos ningún interés en esa chica, Wheeler. La nave dorada está en la base NATO-2. Ya sé que crees que matamos a sus padres y a su hermano, pero fue un accidente, Wheeler, créeme…

VI5VI corta la comunicación y le dice a Wheeler:

—Está en la base NATO-2.

—Bien —resopla Wheeler—. Estamos de suerte. Al menos, la tenemos cerca.

Al otro lado del Atlántico, Abernathy se vuelve hacia un agente que trabaja a su lado.

—Acabo de hablar con Wheeler.

—¿Terry Wheeler? ¿Dónde está?

—No lo sé.

—¿Qué quería?

—Me ha preguntado dónde está el target dorado que encontramos en el sur de Europa.

—¿Para qué quería saberlo?

—¡No lo sé!

—¿Y se lo has dicho?

—Sí.

—¿Y por qué coño se lo has tenido que decir?

—¡No lo sé!

2

Míster Wheeler saca su traje negro de la maleta. Y la camisa negra y la corbata negra con rayitas grises. Todo está muy arrugado pero qué le vamos a hacer.

—Nos vamos —dice.

—¿Os vais? —exclama Riqui, enardecido—. ¿Y Dalia? ¿Qué pasa con Dalia?

—¿Qué pasa con Dalia? —replica míster Wheeler—. Tú puedes cuidar de ella, ¿no?

—¿Y si le da un ataque?

—No seas gallina, Riqui…

Interviene Dalia:

—No te preocupes, Riqui. Yo iré con ellos.

—No, no, no, Dalia —se inquieta míster Wheeler—. Ni hablar de eso. No puede ser.

—¡Si ella va con vosotros, yo también!

—¡Bueno, bueno, vamos a poner un poco de orden! ¡Visvi y yo nos vamos, Riqui y Dalia se quedan aquí! ¡Y a Dalia no tiene por qué darle ningún ataque, si se porta bien!

—Pero…

—Y, si le da un ataque, tú te encargarás de que tome propanolol. O le inyectas atropina, que no sería la primera vez.

—Pero no lo entendéis… —insiste Dalia, aunque nadie le hace caso—. Yo tengo que ir con vosotros.

—Pero… —tartamudea Riqui.

—¡No seas gallina, Riqui! Tenemos que aprovechar la oportunidad que se nos presenta ahora. De todo este jaleo, podemos salir beneficiados. Si les ayudamos a combatir al Adalid, a lo mejor nos ayudarán a proteger a Dalia, ¿comprendes? Me han dicho que ya no tienen interés en ella…

—Pero…

Al fin, Riqui se da por vencido.

Entonces, descubren que Dalia está metiendo ropa, zapatos, muñeca y caramelos en una bolsa de viaje. Muy aplicadita y silenciosa ella.

—Dalia: ¿se puede saber qué estás haciendo?

—El equipaje. Es que tengo que ir con vosotros.

El gigantón de rostro arrugado se agacha frente a la niña. Pone sus manazas pesadas y peludas en los frágiles bracitos.

—Dalia: no tienes que venir y no vas a venir. —Dalia lo mira intensamente—. No puede ser, princesa. Aquí estás segura y no quiero que te expongas. Dentro de una semana, todo esto habrá terminado y volveré a por ti. Y, si todo va bien, podrás regresar a… —se interrumpe justo a tiempo. A veces se le olvida que los padres de Dalia murieron. También se interrumpe porque Dalia le está mirando más allá de los ojos, como si pudiera verle el cerebro—. De acuerdo —cede el grandullón—. Vendrás.

Se pone en pie. Dalia lo sigue con la vista y, de pronto, aparecen lágrimas y desolación en sus ojos. Hace una mueca. Tiempo atrás, prometió que nunca obligaría a Riqui ni a míster Wheeler a hacer nada que no quisieran hacer.

—No —dice—. Así, no. Solo si tú quieres.

Míster Wheeler se siente descargado de un peso imperceptible pero agobiante.

—Entonces, no quiero que vengas.

—Está bien —se conforma la niña. Se dirige a VI5VI—: Lo siento. Te las tendrás que arreglar sin mí.

Míster Wheeler está acabando de hacer su mínimo equipaje. Total, nada: un par de mudas, un par de camisas, el cepillo y la pasta dentífrica, la maquinilla de afeitar. Entretanto, Riqui está mirando por la ventana. Hoy es sábado y tenía que ir a Sant Martí. Tenía que ir a comprar provisiones. Tenía que ir a ver a Nuria. Tiene que ir a ver a Nuria.

Cada uno en sus cosas, ni él ni míster Wheeler se percatan de la penetrante mirada que están intercambiando la niña y el extraterrestre.

—Vámonos —dice míster Wheeler.

Se acuclilla otra vez delante de Dalia.

—Adiós, princesa. Cuídate mucho. Tú sabes cuidarte mejor que nadie.

—¿Eso qué quiere decir? ¿Que yo no sé cuidarla? —protesta Riqui.

Míster Wheeler abraza a Dalia fuertemente. Por un instante, tiene miedo de no volver a verla. La besa en las mejillas y se encuentra con lágrimas en los labios. No sabe cómo liberarse del nudo que le ahoga. Quizá fuera mejor emprender la aventura todos juntos. Pero no, ya es demasiado tarde.

Alborota la melena lacia de Riqui.

—Anda, anda, muchachote. Te confío a la princesa. Ya sabes que es lo que más quiero en el mundo.

Bueno, de acuerdo, en fin… Todo el mundo termina haciendo siempre lo que dice míster Wheeler. O lo que dice Dalia. El caso es que nunca nadie hace lo que dice Riqui.

—Tranqui, míster Wheeler.

En seguida, el «hombre de negro» y el alien están montando en el Toyota Runaway. En seguida, están bajando por el camino pedregoso y empinado, campo a través entre matorrales de boj y zarzales y robles.

—Oh, espera, claro, se me olvidaba —exclama Riqui de pronto, como si alguna vez hubiera podido engañar a Dalia—. Tengo que bajar a Sant Martí, a comprar provisiones.

Dalia sabe que Riqui no le dice toda la verdad. Pero también sabe que, por alguna razón desconocida, es muy importante que Riqui vaya a Sant Martí. Es muy importante. Quizá la solución de todo sea que Riqui se vaya a Sant Martí.

—Sí, ve, claro que sí. No te preocupes por mí.

Riqui corre a buscar su ciclomotor.

3

Los sábados, la gente de los pueblos vecinos baja a Sant Martí a comprar vituallas para toda la semana y a vender productos de sus tierras. Y los neo-hippies artesanos que viven en pueblos y masías abandonados instalan sus tenderetes estrafalarios entre los puestos de verduras de los campesinos.

En esta época, bajan los veraneantes con sus gafas de sol, sus camisas fosforescentes y sus pantalones cortos, y a ellos se suman los excursionistas de paso con sus mochilas y los despistados con sus mapas indescifrables. Y los forasteros recién llegados, cargadísimos de maletas, se cruzan con los que ya se van, mucho más cargados todavía.

Las calles adyacentes a la calle Mayor, la plaza del Mercado y la orilla Nueva del río se convierten en un hormiguero por el que resulta difícil transitar.

De no haber sido sábado, Wheeler se habría fijado en los dos «hombres de negro» y el hombre gris cuando atravesaba el pueblo por la calle Mayor. El resto de la semana, las calles de Sant Martí están vacías casi por completo y no pueden pasar desapercibidos forasteros de semejante calibre.

Tampoco Ridgeway, Colper y el doctor Prat reparan en el Toyota Runaway que pasa fugazmente por su lado. Porque hay demasiado tránsito en unas calles poco acostumbradas a él y porque arrastran consigo la ceguera de la frustración.

Llegaron anoche a Sant Martí en el Chevy 4×4 Sixteen alquilado y esta mañana temprano han estado en Senillás, donde no han encontrado más que silencio y ruinas.

Crecían hierbajos en los rincones soleados de las calles sin asfaltar. Algunas paredes de piedra que aguantaron ocho siglos se inclinan ahora al borde del desmayo. Quietud entre los cascotes y las vigas rotas. Es el paisaje tranquilo que sigue al terremoto devastador.

—Aquí no vive nadie —ha concluido Ridgeway.

Claro que cualquier casa podría haber escondido a los fugitivos, pero no son muchos los callejones donde buscar, y no hay pista alguna que induzca a pensar que ningún ser vivo se haya paseado recientemente por allí.

—¿Pero qué demonios estamos buscando? —rezonga Colper.

—La madre de esa niña, Dalia, nació en este pueblo.

—¿Y qué?

—El target dorado cayó cerca de aquí.

—¿Y qué?

Se han ido. Han regresado a Sant Martí y, durante un buen rato, no han sabido qué hacer. Han entrado en un bar y han estado tomando unos cafés en la barra.

Ridgeway saca una baraja. Ridgeway sabe hacer trucos de prestidigitación con naipes.

—Toma, toma una carta. No, no me la enseñes. Vamos a ver. Ponía aquí. ¿Lo ves? Barajo bien barajado, la carta se pierde en el mazo. Ahora, dime un número, un número cualquiera, del uno al diez. ¿El tres? Pues verás: la tercera carta que sacaremos de aquí encima será la carta que tú has visto. ¿Atentos? Una, dos y tres. ¿Es esta? ¿Sí? ¡Magnífico! Parece imposible, ¿verdad?

—Bah, pero esto no es nada —interviene el doctor Prat, conchabado—. Esto tiene truco. El otro día, me hablaron de una vidente que esa sí que hacía maravillas, y sin trucos. Era vidente de verdad. Te miraba y sabía decir exactamente lo que estabas pensando.

El doctor Prat cuenta un par de portentos realizados por la supuesta vidente quien, por lo visto, poseía poderes muy parecidos a los de Dalia Huéscar. El camarero, inevitablemente, saca el tema del Adalid E1E1, que salió por la tele haciendo milagros. Hay quien dice que ha venido a salvar al mundo del caos, hay quien dice que ha venido a anunciar el fin del mundo, hay quien dice que es el Anticristo. Un anciano mete baza para recordar casos famosos. Uri Geller, por ejemplo. En 1974, Uri Geller salió en televisión y dobló una cucharilla sin tocarla, en el plato, y consiguió parar los relojes de todos los telespectadores.

Colper se mantiene al margen, hosco y asqueado, porque no entiende ni habla ninguno de los idiomas que utilizan aquellos paletos.

—Pues hace unos días —suelta de pronto el camarero, que no se quiere quedar fuera de juego—, dicen que una de las chicas del pueblo vio a unas brujas volando por aquí cerca.

—¿Unas brujas?

—¿Por aquí cerca?

—¿Dónde?

—Me lo contó el médico, el doctor Fuster. Dice que su madre llevó a la niña a la consulta. Dice: «Que mi hija está loca, que mire lo que dice». Y la chica, por lo visto, estaba muy asustada. «No, no, yo no he visto nada». «¿Pero cómo que no has visto nada si te ha dado un ataque de nervios y todo?».

—A saber quién estaba más loca, si la madre o la hija… —comenta el viejo.

—¿Conoce usted a la niña que dijo haber visto eso?

—Sí, hombre, ya lo creo. Es la Nurieta, la del Joaquín de los Diarios.

Siguiendo las instrucciones de un amable transeúnte, los dos «hombres de negro» y el hombre gris tuercen por la primera esquina y avanzan entre compradores y paseantes hacia los tenderetes y el bullicio que hay cerca del río. Bajan por una calle estrecha, de antiquísimo empedrado y, antes de llegar al viejo puente de piedra, encuentran la tienda modesta con prensa multicolor en la fachada.

—Aquí es.

Entonces, es cuando llega Riqui con su casco rojo, con su viejo ciclomotor pedorrero.

Y los ve.

Reconoce al malvado doctor Prat. Recuerda cómo rescató de entre sus zarpas a la pequeña Dalia. Y los otros, obviamente, son dos «hombres de negro».

4

Nuria lo espera detrás de los cristales de la puerta. Ve que Riqui se apea de su ciclomotor. Observa que tiene una especie de sobresalto y que retrocede por la calle que lleva al río. ¿Qué le pasa?

Ante Nuria se materializan tres hombres enormes que le ocultan el paisaje. Dos van vestidos de negro, uno de ellos calvo, el otro con gafas oscuras que le dan aspecto de robot de plástico. Estos dos eclipsan la insignificancia del tercero. Tres sonrisas que chirrían. Empujan la puerta, y suena la campanita, deling-deling, y Nuria da un paso atrás y su espalda choca con el mostrador.

—Hola. ¿Tú eres Nuria?

—Hola, Nuria.

Se le congela el estómago y los intestinos se le retuercen como serpientes que se desperezan.

Sobre el mostrador espera el paquete de prensa para Riqui. Nuria sabe que esta visita tiene algo que ver con Riqui. Riqui y sus secretos. Dalia y el hombre volador.

—Ahora llamaré a mi padre. ¡Papá! —Papá no está, pero ellos no lo saben. ¿O sí lo saben? Nuria no sabe mentir.

—No, no. Si queremos hablar contigo.

Nuria está muy asustada. Querría echar a correr. No quiere perjudicar a Riqui.

—Queremos hablar de esas brujas que viste en la montaña.

—¿Las brujas?

—¿Dónde las viste? Eso es todo lo que queremos saber.

—¿Las brujas?

—Las que volaban.

—Bueno, no las vi. Me lo imaginé.

Estos hombres están muy nerviosos. Uno de ellos, el de negro, el de las gafas oscuras, que parece que no tenga ojos, está muy callado y parece tan peligroso como un lobo que enseña los dientes.

—No, no te lo imaginaste.

—Explícanos lo que viste.

—Y dónde lo viste.

De reojo, ve Nuria que Riqui está en la calle, mirando a través de los cristales de la puerta. Con su casco rojo, tan visible como la luz intermitente de una ambulancia. «No, Riqui, vete, no quiero que te metas en esto, yo ya me las apañaré».

—Esperen un momento…

Decide refugiarse en el interior de la tienda, donde está el teléfono.

Pero el más corpulento de los tres, el de la calva brillante, Ridgeway, la agarra del brazo y la retiene.

—¡Ah! ¡Me hace daño! —No le hace mucho daño, pero qué más da.

Riqui lo ha calculado todo fríamente. Conoce a Ridgeway, que fue antaño compañero de Wheeler, y también conoce al perverso y ceniciento doctor Prat. Sabe qué es lo que le están preguntando a Nuria y no puede permitir que Nuria se lo diga.

Abre la puerta, advirtiendo de su irrupción con el alegre campanilleo, ¡deling, deling!, y se va de cabeza, de casco, contra los riñones del rezagado, Colper, el de negro, el que parece más peligroso. Cabezazo que parte en dos la compostura del tipo y le hace chocar contra el doctor Prat, y los dos trastabillan y dan sobre el mostrador, junto a Nuria. Nuria, por puro reflejo, pega un brinco hacia adelante, hacia Riqui.

—¡Riqui!

Y puntapié a la espinilla del tercero, Ridgeway, calvo brillante, que no atina a reaccionar.

—¡Suéltala!

Media vuelta y salgamos de aquí.

Pero la puerta, ¡deling, deling!, tiene un resorte y se ha cerrado. Chocan contra ella y se rompe un cristal con estrépito.

—¡Mierda!

Colper cae sobre los dos con sus manazas por delante, se prende del anorak de Riqui chillando en inglés. Es una furia desatada.

Sin embargo, Riqui ya no es ningún niño. A los dieciocho años se puede ser infantil con toda el alma, pero no con todo el cuerpo. Su cuerpo nunca ha sido ni será más brioso. Bueno: Riqui no es ningún atleta, pero el miedo genera locura y la locura, fuerza titánica. Colper no pensaba golpear al chico. Solo cogerle de la ropa, empujarlo contra la pared, empezaba ya a decir algo así como «What the fuck do you think you are doing?». Y el codo de Riqui al girarse en redondo, con la violencia de una peonza, le salta un incisivo. Crac. Y la puerta ya está abierta. La acaba de abrir Nuria.

—¡Vámonos! —Es un alarido.

Se van. Colper aún echa la zarpa, engancha a Riqui de la manga, y ay si le pilla, pero Riqui ya está corriendo, arrastra al «hombre de negro» que se mantenía en precario equilibrio, y el «hombre de negro» se va de bruces y se golpea una ceja contra la puerta, ¡deling, deling!, y Ridgeway, que ya iba a salir, le pisa, se enreda los pies con su ropa, qué confusión, más cristales rotos, y los dos mascullan maldiciones mientras los jóvenes ya van corriendo hacia el puente viejo, hacia los tenderetes que bordean este lado del río. Allí hay gente, allí estarán a salvo.

Se cruzan entonces con el padre de Nuria, que reconoce al joven estrafalario del casco rojo, ese loco que ha metido ideas estrafalarias de brujas y aparecidos en la cabeza de su hija, ese loco que la está volviendo loca.

—¡Eh, tú! ¿Dónde vas? ¡Suelta a mi hija! ¡Venid aquí!

No puede ser. No se pueden parar. ¿Qué clase de explicaciones podrían dar?

—¡Corre, Nuria, corre!

Ridgeway y Colper pasan de largo, «¿Quiénes son esos tipos?», no hay quien los detenga con sus zancadas maratonianas.

En la papelería, el doctor Prat se ha llevado un susto de infarto de miocardio. Cuando ha visto entrar al ser del casco rojo, ha recordado que al Adalid E1E1 lo confundieron con un motorista y ha pensado: «¡Este es el otro alien!», y ya se ha imaginado a sí mismo con todos los huesos fracturados, o fulminado por un rayo o convertido en escarabajo pelotero o devorado por un león o un tigre. Luego, han venido las caídas, los cristales rotos, las maldiciones en inglés, y se ha escondido debajo del mostrador. Cuando ha parecido que la hecatombe se trasladaba de sitio, ha salido detrás de perseguidores y perseguidos. Ahora, se detiene junto al padre de Nuria.

—¿Es usted el padre de Nuria? ¡Ese muchacho está loco!

—¡Ya lo sé! ¡Y está volviendo loca a mi hija!

—¡Somos del manicomio! ¡Venimos a por él!

Ya están corriendo los dos. Al doctor Prat le parecía mejor idea quedarse charlando allí tranquilamente mientras los yanquis hacían el trabajo sucio, pero no hay forma de detener a un padre ansioso. Y a lo mejor les resulta de alguna utilidad.

—¡Hay que detenerle! ¡Corra!

Riqui y Nuria descubren que la zona más poblada no representa la salvación. Al llegar a la bocacalle, salen a la calzada y una furgoneta se les echa encima. Susto, chillido de Nuria, la furgo que los esquiva instintivamente, instintivamente se sube a la acera e instintivamente golpea el frágil puesto de unos neo-hippies que venden libros y fotografías antiguas, planchas y otros cachivaches oxidados. Cataclismo, insultos y chicos que salen corriendo, y quien sale corriendo siempre suele ser culpable, sobre todo cuando los persiguen dos tipos de negro, con pintas de policías de los de ahora.

—¡Detenedles, detenedles!

¿No es ese Joaquín el de los Diarios? ¿Y la chica que huye no es su hija, la mochales? ¿Quién es el del casco que se la lleva?

El conductor de la furgoneta y otros dos puretas malcarados, partidarios todos de la «mano dura» y del «esto lo arreglo yo en dos patadas», emprenden la persecución.

Como los que huyen son jóvenes y ha sido el de la furgoneta quien ha hundido el puesto, los neo-hippies no tienen opción. Zancadilla al primer pureta. Para algunas personas, los jóvenes todavía son los que tienen razón. Hay que entorpecer la caza.

—¡Oh, perdón!

—¡Me cago en…! —En todo, vamos.

Riqui y Nuria han cruzado el puente. A su izquierda quedan prados, huertos que se encaraman a la montaña. A su derecha, la zona más antigua de la ciudad, todavía con sus casas medievales, las calles mal empedradas y manchadas con cacas de vaca. Allí hay todavía abrevaderos para el ganado, eras donde se trilla el trigo, corrales con ovejas, establos con caballerías y pocilgas de cerdos, todo ello sazonado con ese olor inconfundible. Calles cuesta arriba. Pero son calles y parece más fácil despistar al perseguidor por calles estrechas que campo a través.

Ridgeway y Colper se han separado. El Chevy 4×4 Sixteen no está lejos y Ridgeway no tiene un cuerpo apto para la carrera de fondo. Tendrá más ventaja con el volante entre las manos. «¡Ve!».

Junto al puente, los puretas y los neo-hippies se han liado a tortazos. Se odian. Cualquier motivo es bueno para castigarse mutuamente por ser como son.

Cuesta arriba, Nuria y Riqui tuercen la primera esquina a la derecha. Dan cuatro o cinco zancadas inútiles aun después de haberse dado cuenta de que se han metido en un callejón sin salida. Puertas de corrales y eras a un lado y a otro y, al fondo, un muro con una higuera silvestre. Se detienen. Les cuesta mirar atrás porque se saben perseguidos de cerca y están perdiendo tiempo, y los van a atrapar. Pero al fin miran atrás, no queda más remedio, y ahí están Colper y el doctor Prat y el padre de Nuria acercándose a toda velocidad.

—¡Un momento!

—Stop!

—¡Esperad!

¡Ni hablar!

Riqui y Nuria se meten a ciegas por la puerta que tienen más a mano. Y Colper detrás, sus dedos rozando el anorak de Riqui. Pensando: «¡Atrapados! Ahora tenemos que librarnos del padre de la chica».

¡Vacas! ¡Están en un establo alfombrado de fango negroverdoso y, en él, hay dos vacas ofreciendo sus asquerosos traseros a los visitantes!

Y una escalera a un lado, que sube quién sabe adónde. Nuria sube primero. Luego, Riqui. Una mano le aferra el tobillo. Riqui cae de bruces sobre los escalones. Colper trepa por él afanosamente, tratando de alcanzarle el cuello. ¡Qué rostro tan espantoso, el suyo! ¡Le sangran la ceja y la encía del incisivo perdido! Riqui le planta el pie en el pecho y le empuja con fuerza, alejándolo de sí. Colper salta atrás, cae sobre Prat y el padre de Nuria y, aunque se produce una cierta confusión, ninguno cae al suelo ni se hace daño.

Solo un pie de Colper se mete hasta el tobillo en el húmedo estiércol, ¡chaf!

—Damn it!

Riqui ya ha llegado a lo alto de la escalera. Están en un balconcillo de madera, sobre el establo, desde el cual se abastece de hierba a las vacas de abajo. Ahora, los perseguidos resbalan sobre la paja y la hierba del suelo. Caen, se levantan. Colper sube los escalones de dos en dos. Nuria ha encontrado algo. «¡Por aquí!». Se descuelga por una ventana, muy valiente ella. Queda colgada de las puntas de los dedos. Se suelta. Cae a la calle en cuclillas. Ahora le toca a Riqui.

Colper sujeta a Riqui con las dos manos, «¡Esta vez ya no te escapas, y me vas a pagar todo lo que…!». Riqui, despavorido, se revuelve, gira sobre sí mismo, giran los dos como en un baile de locos. Tropiezan con la pared, tropiezan con gavillas de hierba apiladas, dan un bandazo y los pies de Colper encuentran el borde del balconcillo de madera.

Riqui se libra de las garras del «hombre de negro» en el momento justo. El zapato cubierto de estiércol es propenso a los resbalones y resbala y Colper cae. Cae primero sobre las dos vacas, que emiten mugidos agónicos. Luego, se va de bruces a la porquería negro verdosa.

Mientras Riqui se descuelga para reunirse con Nuria, escucha el horripilante chillido del «hombre de negro». Es un aullido que eriza los pelos del lomo de los lobos más sanguinarios de los alrededores. Es un grito de tal calibre que las vacas se llevan un susto letal y envían coces a discreción. Una de las coces da en la cadera de Colper, que se va otra vez de morros al suelo. Se le rompen sus emblemáticas gafas negras. De la porquería de aquel establo emerge un monstruo. Un monstruo bizco, por cierto, que a eso se debía la opacidad de las gafas. El doctor Prat y el padre de Nuria pegan un brinco, sobresaltados, y se alejan de él, para que no les manche y para que no les arranque la piel a tiras, porque en estos momentos aquella fiera parece capaz de todo. Ay como pille a los chavales. El padre de Nuria decide que más vale que no los pille.

—¡Eh, oiga, ¿dónde va?! ¿Qué piensa hacer? ¡Cuidado con lo que le hace a mi hija!

Riqui y Nuria están corriendo otra vez cuesta abajo, otra vez en dirección al río. Si alcanzan el centro de la ciudad, tal vez puedan despistar a los enconados perseguidores.

Colper ya no se anda con remilgos. Clava el tacón, da un paso atrás y, como quien no quiere la cosa, como sin querer, envía el codo a la boca del estómago del padre de Nuria. ¡Bum!, grito, caída. «Oh, sorry», y el gesto autoritario e incontestable dedicado al doctor Prat: «¡Quédate con él!». Así, continúa la carrera en solitario. Ahora, tiene que contar con Ridgeway.

Los chicos han llegado a la orilla del río.

Ridgeway ha montado en el coche, el Chevy 4×4 Sixteen que alquilaron ayer. Ha buscado el río. El antiguo puente de piedra está obstaculizado por los tenderetes del mercado y la algarabía formada por la reyerta entre puretas y neo-hippies. Ahora, ha llegado la policía, se ha liado a porrazos y el conflicto se ha extendido. De manera que Ridgeway ha buscado el puente de hierro.

Riqui y Nuria han desembocado entre los dos puentes y, decididos a huir adelante, ellos también han rehuido el puente de piedra y se dirigen al de hierro. Y ahí está el Sixteen conducido por Ridgeway.

Se detienen cuando ya lo tienen encima. Y Colper viene, apestoso y furibundo, por la retaguardia.

El Sixteen les corta el paso.

Colper cae sobre Riqui como las águilas caen sobre los conejos del valle. Y ahora va prevenido. No hay forma de liberarse de su zarpazo. No hay forma de encajarle un codazo o un puntapié. Al contrario, es él quien clava dos o tres golpes en el cuerpo esmirriado de Riqui. Y Riqui cae de rodillas, fulminado.

—¡No! ¡No le hagáis daño! —grita Nuria.

—¡Calla, tú!

Ridgeway ha bajado del Sixteen y empuja a la chica hacia el estrecho hueco formado entre el vehículo y el pretil del puente.

Colper grita como si se hubiera vuelto loco y Ridgeway traduce sus ladridos al castellano.

—¡No tenemos mucho tiempo! ¿Dónde están las brujas? ¿Dónde está la niña Dalia? ¿Dónde está el alien?

—¡Mierda pa ti! —responde Riqui.

Como es Ridgeway quien habla y comprende español, es él quien debe dar las órdenes y tomar la iniciativa. Pero dice precisamente lo que Colper está deseando escuchar:

—¡Tira al chaval del puente! ¡La chica nos lo dirá!

—¡No!

Lo ha dicho primero en castellano para que lo entendiera Nuria. Luego, lo repite en inglés para Colper. Este no se lo hace repetir dos veces. Levanta a Riqui en vilo y lo coloca sobre la barandilla del puente.

—¡No! —repite Nuria desesperada. ¿Es que no hay nadie por allí que pueda ver lo que hacen estos monstruos?

—¡Di! ¿Dónde está la niña?

Riqui forcejea débilmente con Colper en lo alto de la barandilla. Abajo, el río turbulento. ¡Que lo tiran!

—¡Soltadlo!

—¡Lo va a tirar!

—¡Nuria…! —¿Qué? ¿Qué dices, Riqui? ¿Qué dirás, héroe? ¿Que no diga nada? ¿Que te tiren, si quieren, a las aguas del río? ¿Crees que no se atreverán? ¿Crees que sobrevivirías a los remolinos y a los rápidos? ¿Qué, Riqui? ¿Nuria qué?—. ¡Nuria! —Y solloza, vencido.

—¿Dónde está la cría?

—¡Yo os llevaré!

—¿Dónde está?

Riqui ya cuelga sobre el vacío. Se agarra frenéticamente al pasamanos de hierro pero, si Colper quisiera, ya estaría abajo.

—¡En Senillás!

—¡Mentira! ¡Hemos estado esta mañana y allí no había nadie! ¡Tíralo, Colper!

—¡No! ¡En una cabaña, cerca de Senillás! ¡Por un camino, a la derecha, antes de llegar al pueblo! ¡Medio kilómetro antes de llegar a Senillás! ¡A la derecha! ¡Un camino que sube entre robles! ¡Hay un robledal!

Colper tiene su mirada bizca fija en la mirada enfurecida de Riqui. «Con qué ganas te tiraba». Odio. Riqui mira los ojos estrábicos, huele el estiércol que cubre el cuerpo del «hombre de negro», y piensa: «¡Oh!, ¿por qué habré dicho nada? ¡Dalia, Dalia!». Y, luego, incongruente porque el mal ya está hecho a cambio de conservar su vida: «¡Mátame, mátame, porque, si no, en cuanto pueda te mataré yo a ti!».

—Bueno, déjalo, Colper, vámonos —dice Ridgeway. Está un poco asustado. Piensa: «Este asshole es capaz de soltar al chico. Ahora se lo carga y la armamos»—. Déjalo ya, Colper. Ya sabemos dónde está la niña.

Llegan corriendo el doctor Prat y el padre de la chica. Los dos muy asustados. ¿Pero qué ocurre? ¿Qué hace Riqui subido al pretil del puente? ¡Se va a caer! Viene más gente por el otro lado. ¿Pero qué pasa aquí?

Colper le ahorra a Riqui el chapuzón. Lo devuelve a tierra firme pero lo neutraliza con un puñetazo bajo, a traición, que nadie puede ver. Riqui se pone muy pálido, se pone verde, y parece a punto de llorar.

—¡Vámonos!

Ridgeway y Colper montan en el Sixteen. Nuria abraza a Riqui. El padre de Nuria, desazonado, abraza a la chica, que libera la tensión con un llanto histérico. «¿Qué ha ocurrido, pero qué ha ocurrido, quiénes eran esos hombres?».

El doctor Prat se sube al vehículo en el último minuto. Casi se van sin él. El Sixteen da marcha atrás sin consideración alguna para con los ciudadanos que vienen a la carrera. ¿Pero qué pasa? ¿De qué va este monstruo? ¡Cuidado!

El Sixteen gira como una peonza a la salida del puente. Enfila el camino equivocado pero, al menos, los dos «hombres de negro» y el hombre gris desaparecen de escena y quienes quedan en el puente sueltan un suspiro de alivio.

El Chevy 4×4 Sixteen se pierde por las calles más céntricas del pueblo. Da unas cuantas vueltas y sale al fin a la carretera asfaltada. Se va en dirección a las montañas.

Toma el desvío a Senillás. Traquetea el coche por la Pista de los Troncos. Suben por curvas y contracurvas. Se pierden, entre los árboles, camino de Senillás.

Riqui llora, avergonzado de sí mismo.

—¡Tengo que salvar a Dalia! ¡Dalia está sola! ¡Por favor, por favor, ayúdenme! —¡Qué mal se siente! ¡Mierda! ¡Atraparán a Dalia! ¿Y si le da uno de sus ataques? Cómo llora Riqui—. Por favor, por favor, ayúdenme… —Que le dejen marchar, que le suelten, que no le pregunten, quiere llegar hasta su ciclomotor. Tiene que llegar a tiempo de salvar a Dalia.

5

El cartel indicador de la base aérea NATO-2 es pequeño, casi invisible desde la carretera nacional, y parece haber sido plantado allí hace muchos años, cuando las señalizaciones de tráfico se pintaban todavía a mano y en madera, negro sobre blanco. Hace pensar que se tratará de una base militar tan anticuada y tan desorganizada como se supone que son las bases militares de este país. Se confirma la sospecha cuando el Toyota Runaway emprende un camino de carro a través de un frondoso pinar y llega a la vista de un par de barracones desvencijados que flanquean una pista de aterrizaje insuficiente, donde dormitan media docena de desusados aparatos de combate.

Pero Wheeler no se deja engañar. Sabe que el pinar que atraviesan es extraño a esta geografía. Frondosos abetos negros, más propios de Canadá, replantados ahí como camuflaje.

NATO-2 es una de las muchas bases que se construyeron en cuanto el país se alineó con el Bloque Norte y se convirtió en mediador con los países del Sur. Los barracones de aspecto ruinoso deben de ocultar modernos aparatos de despegue vertical con armamento pesado: helicópteros Swashbuckler y reactores subpropulsados Eaglefire.

Se detiene el vehículo ante una barrera. Alambradas a un lado y a otro y una caseta de madera frente a la que montan guardia dos soldados con traje de campaña. La severidad con que uno de ellos se dirige a Wheeler delata que el enclave es mucho más importante de lo que parece.

—¿Qué buscan?

—Me llamo Terence Wheeler.

VI5VI se quita las gafas oscuras y mira fijamente al centinela.

—¿Quién tiene a su cargo la nave dorada? —pregunta, muy educado, dando por supuesto que obtendrá la respuesta satisfactoria.

—El capitán Garmendia —responde el soldado.

—Pues venimos a hablar con él.

—De acuerdo.

Sin pedir credenciales ni pases ni autorizaciones de ningún tipo, el guardián se cuelga del estribo del Toyota y les indica que tuerzan a la derecha. Se internan en el bosque de pinos, muy frondoso, en dirección a una pared rocosa. En la pared rocosa hay una abertura que parece natural.

Allí, una puerta metálica y otra garita. El guardián hace una señal y la puerta se abre automáticamente. El Toyota emprende una rampa descendente que desemboca en unos pasillos subterráneos inesperadamente bien iluminados donde reina una actividad febril.

Hay calles por las que circulan pequeños vehículos eléctricos, hay cruces y semáforos, y ventanas y puertas de cristal que permiten ver el interior de despachos. En ellos, gran cantidad de hombres uniformados, de distintas graduaciones, hablando entre sí, o por teléfono, o pulsando teclas y estudiando pantallas de ordenador, o llevando papeles de un lado para otro.

—Muy bien —dice el soldado—. Párese aquí. El despacho del capitán Garmendia es el ciento treinta y dos. Déjenme el coche.

132. Abren la puerta y entran sin llamar. Les recibe la sonrisa blanquísima y la mirada afectuosa del joven capitán Benito Garmendia.

La mirada de VI5VI, penetrante como un flechazo, se clava en aquellos ojos acogedores y confiados.

—Venimos a llevarnos la nave dorada. La necesitamos.

Frunce el ceño un instante, solo un instante. Le ha parecido que reconocía a los dos visitantes. En seguida comprende que ya se habían visto, aquella noche en que encontraron el target dorado en el Monte de los Conejos. Recuerda que le besó la mano a una niña hermosa. Y que el alien estaba inconsciente, como muerto. Lo recuerda como si fuera un sueño de su infancia.

—Bueno… —murmura—. No es muy regular, pero haré lo que pueda por complacerlos.

Coge el teléfono de sobremesa y lo despliega.

Wheeler y VI5VI intercambian una rápida y nerviosa ojeada.

—Preparadme un Eaglefire FX1 para que salga tan pronto como sea posible. Y cargad en él el target dorado.

—¿Podemos contar con usted como piloto? —pregunta Wheeler.

Garmendia le mira de reojo. Continúa hablando por teléfono.

—Son órdenes directas de Minnesota. Yo mismo firmaré todos los papeles que haga falta. Y yo mismo pilotaré el Eaglefire. Órdenes son órdenes. —Cierra el teléfono. Detrás de su amabilidad, se le ve confuso, contrariado, como si no estuviera muy seguro de estar obrando correctamente. Mira y remira los papeles que tiene sobre la mesa—. Bueno, no sé… Tendremos que esperar una rato… Tengo mucho trabajo… —se le escapa una sonrisa torpe—. ¿Quieren tomar un café entretanto?

Wheeler enciende un cigarrillo. Le parece que está pasando el peor trago de su vida.

6

Hace rato ya que el Chevy 4×4 Sixteen se anuncia en forma de zumbido persistente. Aúlla en las cuestas pedregosas y rezonga en diferentes tonos cada vez que el conductor cambia de marchas.

Dalia Huéscar está esperando, de pie, sonriente y modosita, frente a la puerta de la borda. Quien la conozca tal vez pueda advertir una pizca de tirantez y vacilación en las comisuras de sus labios. Por ahí asoma el miedo que se está disimulando a sí misma.

De pronto, el Chevy 4×4 Sixteen aparece entre los olivos. Lo conduce el gordote y calvo Ridgeway, que fue compañero de Wheeler. Dalia lo odia porque tiene la seguridad de que fue él quien mató a sus padres. A su lado, viaja un desconocido eléctrico, violento y bizco, que apesta a estiércol. Detrás, el desgraciado y ceniciento doctor Prat.

Dalia espera a pie firme.

El 4×4 se detiene a menos de un metro, con un frenazo, salpicando piedrecillas en derredor.

Saltan del coche el doctor Prat, Ridgeway y el bizco apestoso. A Dalia se le difumina la sonrisa cuando se da cuenta de que acaban de hacerle mucho daño a Riqui.

—Hola. Os estaba esperando.

—Hola, Dalia, querida, ¿te acuerdas de mí? —dice el doctor Prat, alargando la mano, ofreciendo una caricia y temiéndose un mordisco.

Los dos «hombres de negro» lo hacen a un lado.

—¿Dónde está el alien?

—Está aquí, contigo, ¿no?

A Dalia le han enseñado que nunca debe decir mentiras. For eso dice: «Miren ahí dentro», en lugar de decir que sí.

—Miren ahí dentro.

No es culpa suya si los dos «hombres de negro» interpretan que sí, que el extraterrestre está ahí dentro, y se meten de cabeza en la borda.

Son idiotas. ¿Qué se creían? ¿Qué pensaban hacerle a VI5VI si lo encontraban allí? ¿Ponerle las esposas y decirle: «Acompáñenos, queda detenido»? ¿Darle un cachiporrazo? ¿Pero se creen que VI5VI se lo hubiera permitido?

El doctor Prat no sabe qué hacer. Se siente incómodo ante la niña. La última vez que se vieron, la escena fue horrorosa. No sabe si sonreír, si acariciar la cabecita de la niña o si hacer un esfuerzo para conseguir que se lo trague la tierra. Opta por esto último. Como si le interesara mucho lo que pueda ocurrir en el interior de la cabaña, se va detrás de los «hombres de negro».

Entra en la borda.

—¿Qué pasa?

Los dos tipos de negro están en medio de la cabaña y miran a un lado y a otro, desconcertados. No parece que haya ningún alien allí. Sin embargo, se huele el peligro. Reina un silencio absoluto, pero es obvio que no están solos.

Primero, se les ocurre que debe de haber habido un incendio allí dentro, porque todo está negro, como chamuscado. Las paredes negras, la mesa negra, el camastro negro, negra la escalera que sube al altillo…

En seguida, el zumbido del peligro se les mete en el estómago. Están rodeados. El zumbido no es imaginario: es real y sube de tono inmediatamente y cae sobre ellos justo en el instante en que comprenden lo que está ocurriendo.

Lo que cubre las paredes no es el tizne de un incendio. Lo que cubre las paredes son insectos, miles de insectos, abejas, decenas de miles de abejas que se precipitan sobre ellos, enfurecidas.

—My God! Go out!

La casa se llena de un abejorreo y unos gritos ensordecedores.

Aquello no parece afectar en absoluto a la niña, que se monta en el Sixteen y, utilizando las dos manos, suelta el freno. El coche alquilado retrocede. Lentamente, al principio, dando a la niña la oportunidad de saltar tranquilamente del estribo al suelo. Progresivamente, más de prisa, más de prisa, pasando marcha atrás por entre los árboles, rozándose con ellos, brincando encabritado sobre rocas, arrasando zarzales.

Dalia echa a correr, cuesta abajo, tras él.

En cuanto desaparece de escena, surgen de la cabaña el doctor Prat, Colper y Ridgeway dándose manotazos y chillando, agobiados por el acoso y el bordoneo irritante de las abejas. El doctor Estanis Prat se tira al suelo y se revuelca como un poseso. Colper y Ridgeway corren despavoridos, en medio de una nube asfixiante, corren a ciegas, tropezando con las piedras y dándose de bruces contra los árboles.

A Ridgeway no se le ocurre nada mejor, para librarse del ataque, que lanzarse en medio de un zarzal. Igual se creía que las abejas lo dejarían en paz para no pincharse. De esta forma, solo consigue añadir un sinfín de arañazos a los dolorosos picotazos del enjambre.

Colper cae rodando por un talud. Al final, se abre un inesperado y pavoroso precipicio. Chilla y se engancha a lo primero que tiene a mano, unas raíces demasiado flexibles para su gusto. Queda colgando sobre el abismo. «My God!». Ahí está colgando, aterrorizado y dos o tres mil abejas dejan de zumbar y se le posan en su cabeza, en sus orejas, en sus párpados, en su nariz, en sus labios, en sus manos. ¿Le picarán o no le picarán? Si le pican, nuestro amigo Colper caerá irremisiblemente al fondo del precipicio.

—Oh, my God —dice Colper, al borde del llanto. Y se mea en los pantalones. Solo le faltaba eso.

Las abejas se entretienen un poco más con sus tres víctimas pero, en seguida, se alejan, dejando a Colper, a Ridgeway y a Prat exhaustos, gimoteando, el uno colgando de las raíces, el otro en medio del zarzal y el tercero revolcándose en mitad de la era. Son amigas de Dalia y saben que a Dalia no le hubiera gustado que se pasaran de la raya.

Entretanto, el Chevy 4×4 Sixteen ha salido a la Pista de los Troncos y se ha clavado estrepitosamente contra un grueso roble.

Casi de inmediato, se escucha el petardeo impertinente e inconfundible del ciclomotor de Riqui. Viene el chico encorvado sobre el manillar como si galopara un caballo y quisiera meterle prisas. Ojos de susto al ver el coche con la trasera incrustada en el árbol. Alegría al ver a Dalia sana y salva.

—¿Pero qué estás haciendo? ¿Qué ha pasado?

—¡Monta en este coche, Riqui! ¡Vámonos!

Detrás de Riqui, viene un coche amarillo, desvencijado, cubierto de abolladuras y arañazos.

—¿Pero cómo que vámonos? ¿Adónde?

Se detiene el coche amarillo y de él se apean Nuria y su padre. Van como locos.

—¿Qué ha ocurrido?

—¡No ha ocurrido nada, qué pesados! Anda, Riqui, monta en este coche, que nos vamos. ¡Tenemos que irnos!

—¿Pero dónde?

Nuria y su padre se han acercado. Les miran con intensidad y hacen muchas preguntas. «¿Quién es esta niña?», por ejemplo. Dalia resopla. No hay tiempo que perder. Sabe que prometió no hacer cosas así, pero ahora es un caso de fuerza mayor. «Lo siento, Riqui, pero…».

Y lo mira.

Con esos ojos inocentes, limpios, embriagadores.

Riqui le estaba explicando: «Dos “hombres de negro” han llegado a Sant Martí, nos han interrogado a Nuria y a mí, y hemos tenido que decirles…». Entonces, se interrumpe, se vuelve a Nuria y le dice:

—Te quiero mucho, Nuria, pero me tengo que ir.

—¿Cómo que me quieres mucho pero…?

—¿Cómo que te quiere mucho? —salta el padre, suspicaz.

—¿… Pero que te tienes que ir? ¡Siempre te tienes que ir!

—Pero volveré. Te prometo que volveré.

—Pero esperad un momento…

Riqui, el fugitivo. El que siempre se escapa.

—¡Espera, Riqui!

Riqui y Dalia ya se han subido al Chevy 4×4 Sixteen. Riqui no es ningún conductor experto, pero no es solo él quien va al volante, quien enciende el motor y pone primera.

—¡Pero Riqui… ¿dónde vas?!

Con rugido feroz, las ruedas de atrás arañan las raíces del roble que detuvo la caída. El Sixteen pega un airoso brinco y se sube a la Pista de los Troncos. Nuria y su padre tienen que hacerse a un lado. El poderoso Chevy pasa junto al coche amarillo dejándole un arañazo de recuerdo.

—¡Riqui!

Riqui, mientras se aleja, sabe que no actúa voluntariamente. Sabe que la criaja esa lo está manejando a su antojo.

—¡Esta me la pagarás, Dalia!

—Es muy importante, Riqui, de verdad.

—¡Me las pagarás!

El Chevy 4×4 Sixteen desaparece por la primera curva.

—¿Puedo saber, al menos, dónde vamos?

—Tú no te preocupes por eso.

—Tú no te preocupes, tú no te preocupes…

9
Esfuerzos y refuerzos

1

El capitán Garmendia va pilotando el avión subpropulsado Eaglefire FX1, con dirección al aeropuerto de Abunto. Nubes de tormenta pesan sobre el aparato, como un techo que los quisiera aplastar. Abajo, el mar es azul oscuro, casi negro, salpicado de pinceladas blancas.

Dice el capitán, después de un largo silencio:

—Me estáis obligando a hacer todo esto, ¿verdad? —Ni Wheeler ni VI5VI le responden, de manera que se conforma con monologar—: El cabeza rapada es el alien, ¿verdad? El segundo alien. Es curioso. No me siento violentado. Es como cuando tu madre te pide que le hagas un favor muy fastidioso. Lo haces a regañadientes, pero con la convicción de que estás haciendo lo mejor que podrías hacer.

—Está haciendo lo mejor que podría hacer —le ataja Wheeler—. Destruiremos al Adalid y, a cambio, ustedes me harán un favor.

—¿Ustedes?

—Ya sabe: ETIC.

—Pero… —Garmendia mira de reojo a VI5VI, que ocupa el asiento del copiloto. Nota que el cabeza rapada le está transmitiendo pensamientos, como sin querer. ¿Le está comiendo el coco?—. Esta nave que le llevamos al Adalid… Con ella, podría, bueno, largarse de aquí, ¿no? ¿Por qué tenemos que destruirle? ¿Por qué no dejamos que se vaya?

—¡Destruirlo o que se vaya! —protesta Wheeler—. ¡Da igual! El caso es que les ayudaremos a que se deshagan de él y, a cambio, ustedes dejarán en paz a Dalia Huéscar, para siempre…

—No sé quién es Dalia Huéscar.

Wheeler, exasperado, se vuelve hacia VI5VI. Le ruega que transmita telepáticamente a Garmendia de una maldita vez todo lo que necesite saber.

Pero en este momento dos helicópteros Swashbuckler, provistos de seis misiles aire-aire cada uno, se colocan a ambos lados del Eaglefire. Deben de haber salido de una base italiana.

—¡Capitán Garmendia! —se oye por la radio. Hablan en inglés—: ¡Se está acercando peligrosamente a la Zona Caliente! ¡No permitiremos que se pase al Bloque Sur! ¡Dé media vuelta para aterrizar en el aeropuerto de Roma! ¡Si no obedece las órdenes, será considerado desertor!

—¡No podemos volver atrás! —exclama Wheeler. Y, en seguida, tratando de sobreponerse al pánico—: ¿Qué posibilidad tenemos de librarnos de ellos?

—Disponemos de pantallas protectoras antirradar y antimisiles —dice Garmendia—. Y somos más rápidos que ellos. Solo se necesita un poco de habilidad y querer hacerlo.

—¿Y usted quiere hacerlo?

Por la radio continúan entrando órdenes intemperantes: «¡Capitán Garmendia…!».

—No lo sé —dice Garmendia—. No sé si actúo porque quiero o porque el cabeza rapada me lo ordena.

—No se lo ordeno —dice VI5VI—. Haga lo que quiera.

—Lo dice porque sabe que haré lo que usted quiere que haga.

—Sí.

—¡Oh, mierda! —En realidad, nunca podemos saber si hacemos las cosas porque queremos hacerlas o porque nos inducen a ello.

De pronto, el Eaglefire se eleva en vertical y se pierde entre las nubes espesas y oscuras, dejando plantados a los helicópteros.

Resulta que el capitán Garmendia es un piloto excelente.

2

—Iberia anuncia la salida de su vuelo chárter Cero-Cero-Dos-Uno. Pasajeros con destino a Rabat sírvanse pasar por la puerta número veintisiete.

Dalia y Riqui están ante la empleada que les tiende los billetes para que puedan volar de Barcelona a Rabat y de Rabat a Abunto. Le han dicho que deseaban ir a Wambesawe pero que no tenían dinero con que pagar, y la buena mujer ha respondido que les regalaba los viajes. Está fascinada por los ojos enormes, cándidos y seductores de Dalia.

—Tomad. Id a la puerta número veintisiete.

Camino de la puerta número veintisiete, Riqui nota que su corazón palpita desbocado. Solo espera que el corazón de Dalia no esté tan alterado.

—¿Te encuentras bien, Dalia?

—Sí.

—Mira que, como te dé un ataque…

—No me dará ningún ataque.

Hace rato que Riqui ha dejado de ofrecer resistencia a los caprichos de la niña. Hará lo que sea con tal de que a la criaja no le dé un ataque.

Llegan al control de pasaportes.

—No tenemos pasaportes ni documentación. Nos los hemos dejado en casa.

—Bueno, da igual, pasad.

El pasajero que viene tras ellos se queda de piedra. ¿Qué significa eso? ¿Y por qué él sí tiene que presentar su pasaporte en regla? El policía le dice que se calle, que no proteste o no le dejará pasar. Se quedan discutiendo.

—Último aviso para los pasajeros del vuelo chárter Iberia Cero-Cero-Dos-Uno con destino a Rabat. Embarquen por la puerta número veintisiete, por favor.

Rabat es una de las capitales más liberales del Bloque Sur, centro de negociaciones entre los representantes del Primer y Tercer Mundo. De allí salen vuelos diarios hacia Wambesawe. Desde que se instaló en Abunto la Secta de la Circulación Humana y se inició la gran peregrinación, tuvieron que incrementar los vuelos hacia aquel rincón de África que hasta entonces había sido absolutamente ignorado.

El avión va repleto.

—No hagas esfuerzos innecesarios, Dalia. Te prometo que quiero ir contigo a Wambesawe. Tranquila.

La niña se está apretando el cuello con fuerza. Parece que tiene dificultades para respirar.

—Dalia, ¿te encuentras bien?

—Sí, sí. No te preocupes.

Ella parece preocupada.

—¿No has traído tus medicinas? ¿Propanolol? ¿Atropina?

—No.

—¡Mierda!

—Tengo pis.

—¿Qué?

—Que tengo pis.

—Tendrás que esperar a que despegue el avión.

—¡Pero es que tengo pis!

—¡Mierda!

3

El teléfono de bolsillo de Colper suena en la farmacia de Sant Martí donde están curando a los «hombres de negro» y el hombre gris. Las caras de los tres, enrojecidas e infladas, desfiguradas por bultos y pegotes de pomada lenitiva, presentan muy mal aspecto. Pero el que da más miedo es Colper, con aquellos ojos que disparan miradas enloquecidas en muchas direcciones a la vez, y el olor a caca de vaca que se desprende de sus ropas.

Suena el teléfono, y Colper responde prestamente, haciéndolo aparecer de la nada en su mano. Eructa un «Yeah» sumamente desagradable, aunque sabe que quien llama solo puede ser uno de sus superiores del Centro. Su rostro abollado, monstruoso, no puede expresar ninguna emoción, a pesar de lo cual farmacéuticos, pacientes y clientes se percatan inmediatamente de que la temperatura del local desciende unos cuantos grados.

—What? —eructa otra vez.

Le están diciendo que el maldito Wheeler ha robado el maldito target dorado y que se ha llevado al maldito capitán Garmendia como rehén. Le están diciendo que, en un Eaglefire FX1, igualmente robado, se van a Wambesawe, que ya han cruzado la frontera del Bloque Sur y que ya no hay quien los pare.

Los soldados de la base NATO-2 han sido hipnotizados por un amigo de Wheeler y ¿sabe Colper lo que eso significa? Pues ni más ni menos que el maldito Wheeler se ha asociado con uno de los malditos aliens, el segundo alien. Y ahora van al encuentro del primer alien. ¿Se da cuenta, Colper, de lo que eso puede suponer para el futuro del mundo? Todo el ejército wambesauí y la guerrilla musumbaya de Nganna, en estos momentos, consideran al Adalid un ser excepcional, un gurú, un salvador. Existe el peligro de que todo el Bloque Sur convierta a ese monstruo en un segundo Mahoma. Lo podrán utilizar como aglutinador, como estandarte, como cabeza visible de la revolución contra el Norte. Y, si es malo un solo Adalid, con semejante poder y toda la mitología que arrastra consigo, ¿se puede imaginar Colper lo que puede ocurrir cuando se le unan otro alien de poderes similares y un veterano agente de ETIC con todos los secretos que ha reunido durante cuarenta años de servicio activo?

Y, cambiando de tema, ¿se puede saber dónde estaba escondido Colper mientras sucedía todo eso?

A Colper le tiembla la mano que sujeta el teléfono y se le dispara un tic en la rodilla derecha. Parece que esté siguiendo el ritmo de un frenético rock-and-roll que solo él puede escuchar. Y Abernathy, de Coordinación, continúa ladrándole insultos e imprecaciones y órdenes a ritmo de rock.

—¿Sabes qué quieren que hagas, Colper? ¿Te lo puedes imaginar o quieres escucharlo con todas las letras?

Colper ronca: «Yes, sir».

—¡Un helicóptero Wilful os irá a encontrar donde estéis…!

Colper interrumpe con lo que considera una buena noticia:

—Estoy cerca de la base NATO-2.

—¡Bien! —A Abernathy también le parece una buena noticia—. ¡Pues volarás directamente a Wambesawe! ¡Y más vale que llegues antes del atardecer, más vale que llegues antes de que sea demasiado tarde! ¡Ve allí y liquida a los dos aliens! ¡Y a Wheeler! ¡Queremos una limpieza absoluta! ¿Me explico lo bastante claro, Colper?

—Yes, sir.

Unos minutos después, Colper se embolsa el teléfono y se queda de pie, tambaleándose y jadeando, como si acabara de hacer un esfuerzo sobrehumano. Se dirige a la puerta de la farmacia.

—¡Eh, Colper! —le llama Ridgeway—. ¡Espera! ¿Qué te han dicho? ¿Dónde tenemos que ir ahora?

Colper se vuelve rápidamente. En la mano derecha, un revólver Rush de ocho tiros. Encañona a todos los presentes, especialmente a Ridgeway y a Prat. Todos pegan un respingo.

—¡Me voy solo! —grita—. ¡Como uno de vosotros dos se atreva a dar un paso, le pego un tiro aquí mismo!

Es un monstruo de cara roja y abollada, con manchas blancas y grasientas, párpados hinchados y nariz torcida, ojos enloquecidos y estrábicos, con una pistola temblando en su mano.

—No, no, nada, nada, nosotros nos quedamos, no faltaría más, no queremos molestar…

Colper sale de la farmacia a paso vivo. Las zancadas parecen más elásticas, más relajadas, parece que camine a un palmo del suelo. Es evidente que se acaba de quitar un peso de encima.

4

Ya han atravesado la frontera del Bloque Sur. Acaban de esquivar la amenaza de tres misiles tierra-aire que se han perdido entre las nubes. Wheeler, sin dejar de fumar, ha preguntado:

—¿Siempre será tan fácil? ¿Todo está bajo control?

—No ha sido nada fácil —responde el capitán Garmendia—. Nada está bajo control.

Ahora, VI5VI dice al micrófono:

—Quiero hablar con el Adalid.

Y, milagrosamente, vence todas las barreras, y habla con el Adalid.

—¿Aló? ¿Con quién hablo?

VI5VI murmura en un idioma extraño, bisbiseado y con vocales oscuras. Está diciendo que transportan la cápsula de hibernación de la nave hallada en el Pirineo. Con aquello, con la otra nave y con elementos de lo que pueda haber encontrado en las excavaciones del desierto wambesauí, el Adalid podrá regresar muy pronto a la galaxia Azz.

Pero no puede mentir. No puede ocultar que su intención es luchar contra el Adalid y neutralizarlo. La cápsula de hibernación es el cebo, una carnaza muy apetitosa. Tan apetitosa que el Adalid no se puede negar.

El Adalid tiene, quiere tener, la seguridad de que ganará. Es mucho más poderoso, tiene que ser mucho más poderoso, que un simple oficial. Lo dominará, lo captará para su causa y regresarán juntos a la galaxia Azz. Y llevarán consigo a un ejército abnegado que reclutarán durante los días siguientes entre los adeptos a la secta. Aún están a tiempo de dar un giro al desarrollo de la Guerra Eterna.

Si el Adalid estuviera muy convencido de eso, ahora se vería con fuerzas para salir del palacio imperial y dirigir con éxito toda la ceremonia de la resurrección de los muertos. Pero está muy cansado. Le gustaría abandonarse al sueño. Se siente pesimista y melancólico. Sabe que su vida corre peligro. ¿Pero acaso no corre peligro todo ser vivo, por el solo hecho de estar vivo? Estar vivo significa estar en peligro de muerte, porque solo el que está vivo puede morir y porque todos moriremos tarde o temprano. La sensación de riesgo quizá se deba a la aventura que representará el regreso a su galaxia en condiciones tan precarias. Tal vez sea eso.

Está tan solo.

A través de las ondas, llega a VI5VI una punzante desolación.

En el palacio imperial de Abunto, el Adalid se deja caer sobre la cama. Le gustaría dormir, y duerme. Pero abre los ojos de inmediato, a la primera amenaza de pesadilla.

Se abre la puerta y dice el señor Ge:

—Todo está listo. Adalid.

—Espléndido. Trasládalo todo al aeropuerto.

—¿Cómo?

—Traslada la ceremonia al aeropuerto. Aunque tengamos que aplazar la hora prevista. Nos llega un regalo del cielo.

6

El acontecimiento se retransmite vía satélite a todo el mundo.

El aeropuerto de Abunto es un espectáculo deslumbrante. La luz del atardecer, anaranjada y casi horizontal, hace sólidas y largas las sombras y despierta brillos de piedra preciosa en cada rincón.

Los guerreros musumbayas, con sus flamantes capas de piel de leopardo, mantienen a raya a una muchedumbre ferviente compuesta por miles de hombres y mujeres de todas las razas y de todas las clases sociales. Son los peregrinos que vinieron a excavar los cimientos del templo y que «casualmente» encontraron las ruinas del milagro. Son los ilusionados curiosos que acaban de llegar para asistir a la resurrección de los muertos. Todos hacen el signo convencional de la secta (inventado por un coreógrafo parisino): dan palmadas por encima de la cabeza y emiten alaridos agudos y ensordecedores. Muchos de ellos ya visten los trajes azules de corte italiano, camisa blanca y corbata burdeos que distinguen a los afiliados a la secta de la Circulación.

Más atrás, los negros habitantes de Wambesawe que todavía no se han afiliado ni visten el uniforme. Curiosos, recelosos, asustados.

A un lado y a otro de la pista de aterrizaje, se alinean cientos de coches de diferentes marcas y modelos. El veterano Ford T, el despampanante Cadillac de los años cincuenta, el ultramoderno Hyundai eléctrico de carrocería transparente. Hay coches de bomberos y ambulancias de todas las épocas, bólidos y coches de Fórmula 1, furgonetas de reparto, camiones y gigantescos trucks de más de treinta metros de longitud y cuatro metros de altura. El mítico Escarabajo de Volkswagen, el mítico Porsche 944, la Isetta italiana con forma de huevo y el Biscuter español no mucho más grande que una zapatilla. Una representación de todos los automóviles del mundo porque el eslogan de la jornada, representado en centenares de pancartas en todos los idiomas del mundo, es: «Aprende a conducirte como sabes conducir tu automóvil».

Y, entre los vehículos, el símbolo de poder del Adalid E1E1: animales llegados de la cercana selva deambulan como extraños guardianes junto a los guerreros musumbayas que fingen haberse acostumbrado a su presencia. Leones, ocelotes, elefantes, serpientes grandes y pequeñas, jirafas, gacelas, ñus, rinocerontes, todos han acudido a la llamada de socorro del Adalid.

«Os necesito».

Necesita sentirse reforzado por la comunión de pensamientos e intenciones, que tanto añora, y no encuentra nada mejor que los espíritus simples de estos seres ingenuos e inermes. ¿Por qué no obtiene la fuerza esperada de la entrega incondicional de los afiliados a la secta? ¿Por qué se siente solo cuando tanta gente hace piña a su alrededor?

El Adalid conoce la respuesta y se desespera: porque vienen con fe ciega, acuden a él con los ojos cerrados, y de la suma de oscuridades solo se puede obtener oscuridad, porque vienen sin voluntad, esperando que él les diga lo que tienen que hacer, y de la suma de desorientaciones solo se puede obtener el caos.

Únicamente los animales llegan a él con ideas claras. Son claras porque son sencillas. Son sinceras porque, de verdad, no lo necesitan. Están allí porque quieren.

¿Porque quieren? Los animales miran de reojo al colono invasor. No se fían de él. No saben qué están haciendo allí. Ignoran por qué les han llamado. Huelen el miedo y el peligro y ellos mismos se van empapando de miedo y, si los animales saben algo, es que del miedo solo deriva la desgracia. Ellos, a diferencia del hombre, no están acostumbrados a vivir inmersos en el miedo. Porque la gacela que huye del león, no tiene miedo: es otro sentimiento que no tiene nada que ver con el miedo humano. Como el león que ataca a la gacela no lo hace por odio: es otra cosa que los hombres nunca han podido entender.

Decenas de bailarines de todas las etnias de los países cercanos saltan y agitan sus azagayas, sus escudos y maracas entre la multitud. Algunos de ellos, de cara pintarrajeada, tocados con coloridos penachos de plumas o cubiertos con máscaras de barro o de corteza de árbol, representan a los principales dioses africanos que, según la tradición, bajaron del cielo. El Apodho de los ha-luo, el Bumba de los musongo, el Kabezya de los bemba, el Padre Originario de los pigmeos-kivu, el Mukulu de los luba, el Mawese de los pende, el Rugaba de los bantú-ziba, el Nge de los massai…

Sobre un estrado forrado de terciopelo rojo, esperan el Adalid envuelto en su capa roja y negra, como un superhéroe de tebeo, y el emperador Nganna con sus ministros. En segundo término, legaciones de siete países africanos, imames y derviches representantes del islam que garantizan que aquella ceremonia no es blasfema ni atenta contra la ley del Corán y dignatarios de la Secta de la Circulación Humana vestidos de traje azul y corbata burdeos.

Ante ellos, en estos momentos, un ballet de Madagascar está representando ruidosamente la leyenda de su dios Ndriananahari, que envió a la Tierra a su hijo Ataokoloinona para que estudiase la posibilidad de crear en ella seres vivientes. Al llegar a la Tierra, Ataokoloinona se encontró con que hacía mucho calor y enfermó y, para curarse, se enterró en el suelo y ya no salió de allí. Se cuenta que, posteriormente, Ndriananahari envió a otros hijos para que buscasen dónde estaba enterrado Ataokoloinona, pero no supieron encontrarlo.

Al Adalid le gusta mucho esta leyenda. Le parece que describe muy aproximadamente lo que sucedió con los primeros colonos hace decenas de miles de años. El Adalid se identifica con la leyenda y se siente triunfante porque él sí ha descubierto el lugar donde fue enterrado el enfermo Ataokoloinona, que «se enterró» con la intención de ser curado.

6

El Eaglefire FX1, pilotado por Garmendia, se está posando en la pista principal del aeropuerto. Levanta una espesa polvareda amarilla que ciega a los musumbayas y alborota a los animales.

—Saben que yo estoy dirigiendo esta operación —dice Wheeler, de pronto, en cuanto se paran los motores.

En estos momentos, Garmendia ya no está sujeto por la voluntad de VI5VI. Ya no se puede echar atrás y, además, VI5VI sabe que se pueden fiar de él. Es un hombre íntegro y sereno, sinceramente impresionado por todo lo que Wheeler y el alien le han comunicado.

Se abre una compuerta y por ella sale la carretilla elevadora trasportando una especie de sarcófago centelleante, con el casco y las placas doradas bien visibles sobre él.

La cápsula de hibernación de la chalupa de la Nave Luz. Cinco guerreros musumbayas, con sus capas de piel de leopardo y mucha prosopopeya, se acercan para dirigir la operación de descarga.

Wheeler y Garmendia han bajado de la nave y se colocan junto a ellos.

—Con cuidado, con cuidado.

Notan entre ceja y ceja la mirada profunda del Adalid desde lejos.

—Me vendrán a buscar —continúa Wheeler, incómodo—. Ya me tenían enfilado, porque no les gusta que ande por ahí suelto, independiente, sabiendo todo lo que sé. Pero ahora vendrán a saco. A muerte. Oh, shit! Estoy viejo, estoy chocheando. Tengo miedo. —Toma una determinación. Mira a Garmendia con la expresión resuelta y desesperada con que los hombres como él piden favores—. Garmendia: tienes que prometerme que protegerás a la niña si a mí…

Garmendia ni le mira.

—Te lo prometo.

—Sé que te estoy metiendo en un buen lío. Pero también sé que puedo fiarme de ti. Visvi dice que puedo fiarme de ti. Hay un tipo, uno que se llama Prat, que quería hacer experimentos con la niña. Quería chuparle toda la energía psi para apropiársela…

—Te lo prometo, Wheeler.

—Ese Prat está muy bien relacionado con el ETIC.

—Lo sé. Lo conozco. Tranquilo, Wheeler. No pasará nada.

La multitud se ha puesto a vociferar a la vista del sarcófago de oro. Dan palmadas con las manos por encima de la cabeza. Emiten un alarido agudo y ensordecedor. Sus ojos brillan tanto como el oro. Wheeler piensa que parecen felices.

La carretilla elevadora coloca cuidadosamente el sarcófago sobre un camión adornado con oropeles y guirnaldas. Un guepardo, estilizado, jorobado, nervioso, con esos dos colmillitos asomando a ambos lados de su lengua burlona, se sube al camión y se mueve, inquieto, junto al presente de los «hombres de negro».

—Vamos allá.

Se pone en camino la procesión hacia algún punto oculto tras las dunas del desierto. Abre la marcha un majestuoso camión disfrazado de exuberante carroza, donde viajan el Adalid y el emperador Nganna saludando a las multitudes que los aclaman. Luego, vienen los bailarines, los animales y los guerreros musumbayas con paso marcial. Detrás, la caravana de automóviles conduce a los dignatarios de otros países y nobles representantes de la secta.

Wheeler y Garmendia viajan en el viejo Cadillac Coupé de Ville 1957, azul y blanco, de relucientes cromados. Wheeler se ha repantigado en el asiento y ha encendido un puro. Quiere aparentar una serenidad que no tiene.

—Sí, sí que pasará algo grave. Lo intuyo. Tengo demasiado miedo. Nunca había sentido tanto miedo. Es como si presintiera mi muerte.

Aprieta el brazo contra el cuerpo, para tranquilizarse con el contacto de su Colt de ocho tiros.

Garmendia, en cambio, parece muy tranquilo. Mira por la ventanilla con curiosidad de turista culto.

7

Decenas de aviones y avionetas surcan el cielo. En la torre de control del aeropuerto deben de estar desbordados. En la mayoría de los aparatos vuelan reporteros profesionales o videoaficionados que quieren grabar, desde las alturas, aquel acontecimiento mundial. Otros aviones son de línea regular y transportan a los peregrinos rezagados que se van a perder el principio del espectáculo.

Desde el avión de las Líneas Aéreas Marroquíes que está esperando turno para aterrizar, Riqui y Dalia contemplan el formidable despliegue en tierra. Los bailes, las carrozas, las calles de Abunto engalanadas, el centelleo del sol en el sarcófago dorado.

—¡Vamos, vamos, de prisa que se van! —grita Dalia—. ¿Por qué no aterrizamos de una vez?

—Será porque no hay pista disponible —la riñe Riqui en voz baja—. ¡Y haz el favor de no obligar al piloto a aterrizar antes de tiempo, o nos mataremos todos!

—¡Pero es que ya se van!

10
La guerra de los animales

1

El doctor Rashid Effat conduce su ambulancia por la carretera del desierto.

Cuando le han visto salir del Hospital General de Abunto y montar en la ambulancia y le han preguntado dónde iba, no ha sabido qué responder.

—Por ahí, a pasear un rato.

—Pero hoy tienes guardia.

—Volveré en seguida.

Han visto cómo se alejaba del hospital y han comentado que todos acabamos cometiendo infracciones, tarde o temprano. Nadie hubiera pensado que el doctor Rashid Effat terminaría saltándose una guardia para ir a ver las manipulaciones de ese farsante que se hace llamar Adalid.

—¿Vosotros creéis que se salta la guardia para ir a ver al Adalid?

—¿Por qué otra cosa, si no?

—¿Vosotros creéis que el Adalid es un farsante?

—¡Claro que sí! ¡Es un maldito infiltrado del Bloque Norte!

La ambulancia se aleja, se difumina en medio de una nube de polvo amarillento.

El doctor Rashid Effat no sabe dónde va. Conduce la ambulancia, y mueve el volante a derecha e izquierda, y sabe que tiene un objetivo preciso, pero no sabe dónde va. Es extraño. Nunca le había sucedido algo así.

Se le ocurre pensar: «Atropina. ¿Llevo atropina?».

2

Llega la comitiva, al fin, a las grandes excavaciones donde miles de fieles de la Secta de la Circulación han estado escarbando durante días y días.

Una vista aérea muestra a todos los televidentes la inmensidad del hallazgo. Pintado con el uniforme color ocre amarillento de la arena del desierto, podemos ver un kilómetro cuadrado de paredes y aceras, canales, alcantarillas, columnas truncadas y restos de extrañas estatuas aladas.

Un oscuro pozo cuadrado del que arrancan unas escalinatas descendentes está señalado con neones color pastel. Azules, rosas y verdes. Allí se dirige el tumultuoso cortejo, precedido por el Adalid. Lenta y ceremoniosamente, el alien y Nganna y los ministros wambesauís, y los imames y derviches, y las legaciones extranjeras y los principales representantes de la secta dirigidos por el señor Ge, siempre atento para gritar «¡Él amansa las fieras, él sana a los enfermos!» cuando tiene cerca el objetivo de una cámara, van entrando en una gran cámara subterránea generosamente iluminada con halógenos.

Fuera, los guerreros musumbayas organizan con mayor o menor eficiencia el aparcamiento de coches y carrozas y crean un cordón humano para seleccionar quiénes deben acceder a la cripta y quiénes deben quedarse fuera.

Dejan pasar a los incansables bailarines enmascarados, porque dan color local. Dejan pasar a la prensa, las cámaras de vídeo y las cámaras de fotos que inmortalizarán el Milagro Definitivo. Seis musumbayas cargan con el sarcófago dorado y, junto a ellos, van Wheeler y Garmendia.

Se encuentran en una vasta sala con las paredes completamente recubiertas de oro. El resplandor obliga a fruncir los ojos, provoca dolor de cabeza. La multitud que va llenando la estancia se refleja en las bruñidas superficies doradas, se multiplica en infinidad de presencias fantasmales. Resulta impresionante. En los bajorrelieves que decoran la sala, se representan obeliscos que lo mismo podrían ser cohetes espaciales, conjuntos de doce lunas, hombres alados, de perfil, un poco a la manera de los egipcios, zigurats que serían torres de lanzamiento, personajes de largas barbas rizadas bendecidos por esferas aladas.

Pero lo más sorprendente son los siete sarcófagos hechos de oro y negra madera de ébano montados sobre túmulos de mármol.

Hay un túmulo vacío y sobre él colocan los musumbayas la cápsula de hibernación de la chalupa de la Nave Luz.

En ese momento, el Adalid, envuelto en la majestuosa capa rojinegra, ha tomado entre sus manos el casco dorado y se lo está encajando en la cabeza. Se vuelve hacia los fieles…

… Y le invade el desaliento.

De pronto, le parece estúpido el truco de prestidigitación que tenía preparado. Hacer que se levanten las momias, como títeres. Convencer a todos los presentes de que las momias les dirigían la palabra, a cada uno en su idioma. Un milagro. Qué tontería. ¿Para qué? Para obtener fuerzas de una multitud que no se las puede dar.

Todo esto es una trampa. Una trampa que se ha tendido él mismo.

Hay un sobresalto general en la multitud cuando se abre el sarcófago que los musumbayas han depositado sobre el túmulo central. Un instintivo movimiento de retroceso.

Del interior del sarcófago, sale VI5VI, el Comandante de la Nave Luz, con su traje de piloto.

El Adalid y él quedan frente a frente, sin decir nada.

Sin más preámbulos, se ha iniciado el terrible combate.

3

El avión de las Líneas Aéreas Marroquíes ha tomado tierra en el aeropuerto de Abunto. Todos los viajeros tienen prisa por bajar de él, porque todos han venido a asistir al gran milagro del Adalid y Dalia se ha encargado de alarmarles gritando: «¡Que se van, que se van, que no veremos nada!».

Hay una notable confusión y precipitación en el proceso de recuperar los equipajes, las bolsas de mano y las chaquetas y salir corriendo por el pasillo central hacia las puertas de salida del aparato.

No han puesto aún la escalerilla cuando el primer pasajero ansioso traspone el umbral y se cae a la pista y se rompe una pierna. Eso no hace más que aumentar la confusión porque el segundo y el tercer viajeros se creen que es la manera más expeditiva de salir de allí y saltan al vacío, y se dan batacazos e impiden que los técnicos pongan la escalerilla como es debido.

Luego, la avalancha hacia el exterior.

No hay guerreros musumbayas custodiando la pista de aterrizaje porque todos están en la celebración de las excavaciones del desierto. Nadie se encarga, pues, de sellar los pasaportes ni de controlar la entrada en el país.

Se produce una estampida en busca de coches capaces de trasladar a los curiosos al lugar del milagro.

Ocupan todos los taxis.

Dalia le dice a Riqui:

—Tranquilo.

Una caravana de taxis y coches particulares emprende una carrera febril en dirección al desierto.

Dalia sabe que alguien les ayudará.

Riqui no lo sabe y por eso la mira, indeciso, sin comprender su pasividad. Pero, al fin y al cabo, la que tiene prisa es la chica, así que ella sabrá lo que hace.

4

Alguno de los presentes quiere decir algo, pero se contiene porque aquellas dos personas irradian una energía terrible, irritante y helada, que penetra hasta la médula.

Los bailarines ya no cantan ni bailan.

El silencio invade la cámara subterránea.

A Wheeler se le erizan los pelos de la nuca.

VI5VI es joven e impetuoso, ingenuo y sincero, parece protegido por un manto de brillo cegador. Se ha desgastado poco durante el tiempo que lleva en la Tierra, no ha conocido el miedo, el odio, ni la codicia y, además, sabe que tiene razón, sabe que la Guerra Eterna es injusta, que debe acabar con ella y que acabará con ella si el Adalid es derrotado. Su entusiasmo rompe la coraza oscura del contrincante y penetra en un mundo turbulento, pegajoso y astuto que se cierra a su alrededor y amenaza con asfixiarlo.

El Adalid se ha visto sorprendido por la inesperada embestida de VI5VI. Ha encajado con dificultad aquel derroche de vehemencia y convicción. De pronto, se ha sentido más débil de lo que creía ser, o ha sentido que su antagonista era mucho más poderoso de lo que él esperaba.

Y se ha indignado.

Y, fuera, entre la multitud de curiosos que esperan y se preguntan qué debe de estar sucediendo en el interior de la cripta, los animales comienzan a ponerse nerviosos. Saben que su seguridad y su inmunidad provienen del Adalid, que defiende su causa, y ahora perciben que esa fuerza protectora flaquea. Captan un grito de socorro. Si muere el Adalid, quedarán otra vez expuestos a la furia cazadora del hombre.

Los leones y los ocelotes y los elefantes y las boas constrictor y los ñus y los gorilas y los rinocerontes fijan sus miradas inquietas en los fusiles de asalto que empuñan los guerreros musumbayas, armas amenazantes en manos de sus enemigos más acérrimos. Y los leopardos miran amenazadores las airosas capas que cubren los hombros de aquellos soldados armados, hechas con pieles arrancadas a sus congéneres. Los animales sienten el latigazo del miedo y eso hace que algunos saquen las uñas, eso les pone alerta, listos para atacar.

¡El Adalid necesita ayuda!

Un león ruge, provocando un escalofrío en los turistas y wambesauís más próximos. Una hiena se carcajea. Una pantera mira fijamente a una señora gorda de vestido floreado y le lanza un zarpazo a distancia, como una amenaza. La señora emite un gritito y el nerviosismo corretea entre la gente. Ay, ay, ay, a ver qué pasa ahora. Ay, ay, ay, dónde nos hemos metido. Vámonos, vámonos, que esto se pone feo.

Los monos se ponen a saltar sobre los coches y a cabriolar de un lado para otro. Se persiguen. Se agreden unos a otros.

5

La ambulancia llega por sorpresa. Y el primer sorprendido es el doctor Rashid Effat, que la conduce. ¿Quiénes son estos niños blancos que le miran como si le estuvieran esperando y que se montan en el vehículo en cuanto este se ha detenido?

—Yo soy Dalia —le dice la niña, cantarina.

—Yo soy Riqui. Llámame Riqui a secas.

Rashid Effat pone en marcha la ambulancia y conecta la sirena porque sabe que tienen mucha prisa. ¿Para llegar adónde? A ver al maldito Adalid, claro está. ¿Y por qué demonios tiene él que darse prisa para ver al maldito Adalid? ¡Él no quiere ver al maldito Adalid! Sabe que es un fraude, un infiltrado del Bloque Norte para hacer fracasar los proyectos del Bloque Sur.

—¡Yo no quiero ver al maldito Adalid!

—¿No? —se sorprende Dalia—. Pues nosotros sí.

Ahora, Rashid Effat tendría que clavar el freno y decir a los señoritos del Norte que, si quieren ver al maldito Adalid, que vayan en taxi, o a pie, y que no cuenten con él como chófer. Eso es lo que tendría que decir. Una ambulancia no es un transporte público, qué diantres.

—… Y tenemos prisa —le dice la niña.

Rashid Effat acelera.

—¿Lleva usted atropina? —le pregunta el jovenzuelo melenudo, muy preocupado.

6

Garmendia da muestras de inquietud.

—Wheeler, ¿qué está ocurriendo? ¿Por qué están tan quietos? ¿Qué hacen?

—Cállate —dice Wheeler—. Shaddap.

VI5VI apoya la mano en el sarcófago y eso da la sensación de que estuviera a punto de caer.

Nunca, ninguno de los dos contendientes, había sostenido ningún combate como este. Es lo más parecido a un abominable combate cruento que han hecho en sus vidas.

VI5VI encuentra recuerdos de ruletas y de juegos de azar en la mente del Adalid. Encuentra toda la roñería del señor Ge, sus trampas, su desprecio por todo. El Adalid ha conocido más a fondo que él este mundo de vencedores y vencidos, de dominadores y dominados, de verdugos y víctimas, ha aprendido algunas de sus peores reglas.

Se detiene la ambulancia entre los otros coches que se alinean frente a las excavaciones. En el trayecto, la sonrisa de la niña llamada Dalia se ha ido aguando. Por un momento, ha sido una mueca de amargura. Luego, un gesto de indiferencia. Cualquiera diría que ha entrado en trance. Que alguien la ha hipnotizado.

Baja la niña y echa a correr hacia el gentío que se apiña, contenido por el cordón de musumbayas. Riqui la sigue. Hasta ahora, tanto el Adalid como VI5VI habían luchado desde el interior de confortables naves, con baterías de cerebros concentrando todas sus energías en vencer a baterías de cerebros enemigos. Las tempestades internas que se producían en estos enfrentamientos eran impersonales y, por tanto, neutras. Uno tropezaba con sus propios defectos, con sus debilidades y limitaciones, pero podía pensar que eran los defectos, las debilidades y las limitaciones de los contrincantes o de los compañeros de lucha. Había suciedad y había gloria, pero eran suciedades y glorias compartidas. Compartidas incluso con el enemigo. Nunca a nadie se le habría ocurrido que pudiera darse un combate singular en la Guerra Eterna.

Ahora, en cambio, VI5VI siente que es toda su vida la que se pone a prueba. Su infancia, su crecimiento, su educación, el trato con los demás, su gratitud y su desdén, su generosidad y su mezquindad. Y no está seguro de que los valores positivos sean los más adecuados para vencer. Se siente aturrullado por burlas y agresiones que no comprende, se ve debilitado por una dureza de sentimientos inhumana. Ve al tigre que atacó a los policías, y el tigre de espantosos colmillos ahora le ataca a él. Ve los disparos de pistola que se vuelven contra el agresor, aquella energía pavorosa que remontaba la trayectoria de la bala y destrozaba a quien había disparado. Y siente en sí la alegría salvaje de un Adalid que ha descubierto que puede destruir sin ser destruido.

Dalia se agacha y se abre paso rápidamente entre las piernas de los presentes. Riqui choca contra la piña formada por curiosos.

—Déjenme pasar, por favor… Por favor… ¡Dalia, espérame!

Pero no le dejan pasar, qué te has creído, quién es este, nosotros estamos aquí desde hace horas, oye, oye, chaval, no te cueles.

Riqui pierde de vista a Dalia.

7

VI5VI se está debilitando vertiginosamente. Su entusiasmo inicial se hace añicos, como un cristal muy fino y transparente. Su mano se crispa sobre el sarcófago de oro. Inesperadamente, es la mente del Adalid la que irrumpe en la mente de VI5VI como una zarpa que todo lo destruyera a su paso. El mundo de VI5VI es todo cristalino y frágil. La garra barre, desprecia, rompe, profana sentimientos y recuerdos y vivencias y esperanzas y deseos. Todo lo profana: sus ilusiones de infancia son estupideces, sus amores son ridículos, sus besos torpes, su fe falsa. Y con aquella suciedad pegajosa y hedionda entra la memoria del revólver que rechazó. Ahogado por la taquicardia, piensa VI5VI que le gustaría esgrimir el arma y dispararla contra el Adalid, aunque la ley de reciprocidad lo fulminara a su vez. Pero este pensamiento es una traición a sí mismo que le debilita todavía más y más.

Dalia llega al cordón de musumbayas. Agacha la cabeza y pasa por debajo de la cadena formada por manos unidas. El público protesta: «¡Eh, eh, que se cuela esa cría!». Pero los musumbayas no hacen caso.

Y el Adalid se crece, victorioso. Este triunfo representa el regreso a la Guerra Eterna. Se refleja su alegría en una tibia sonrisa dolorida. «Ríndete, ríndete», piensa (o algo por el estilo). Este es el momento en que VI5VI debería reconocer: «Está bien, tú ganas», como hacen los comandantes de una nave vencida. Ahora, debería cambiar sus distintivos por los distintivos del contrincante vencedor, y debería jurar fidelidad a las tropas depredadoras y agresivas del Adalid. «Vamos, nos iremos juntos a nuestra galaxia, lucharás a mi lado, en el bando vencedor».

VI5VI se niega, se rebela. «¡No quiero estar en el bando vencedor! ¡Quiero estar en el bando justo!». De él depende la felicidad de tantas familias, de tantos países, de tantos planetas. El Adalid no debe regresar a la Guerra Eterna.

Dalia corre hacia las escaleras que bajan a la cámara de oro.

Baja los escalones.

Abajo hay una multitud silenciosa y crispada. Todos sobrecogidos por el combate tan feroz como inmóvil que se está desarrollando entre aquellas paredes relucientes.

Han llegado a un límite inconcebible en su galaxia. VI5VI ya debería haberse rendido. El Adalid presiona y presiona, estupefacto, angustiado. Y VI5VI resiste y resiste, aunando los pedazos de sus cristales, reconstruyendo como puede su seguridad. Pero ya es inútil. Nada vale la pena. Es el débil. Se desprecia, desprecia su pasado, sus conocimientos, su educación, desprecia a sus padres, a sus amigos, a sus amores, desprecia todo lo que ha sido, todo aquello que le ha hecho ser como es y que hoy le impide ser el vencedor.

«¡Ríndete!».

«¡No!».

A Dalia se le corta el aliento cuando capta la violencia reinante. Se le encoge el estómago de miedo. Nunca había tenido tanto miedo. Le tiemblan las piernas mientras va pasando entre la gente, acercándose a los sarcófagos de oro.

Wheeler la ve.

—Dalia… —murmura, asustado.

—¿Quién es? —pregunta Garmendia—. ¿Es esa la niña, Wheeler? ¿Dalia?

Dalia pasa sin verlos ni oírlos.

Avanza muy resuelta hasta colocarse junto a VI5VI.

Una mano en la mano de VI5VI.

Una mano pequeña y cálida. La pequeña Dalia. VI5VI no sabe de dónde ha salido, cómo está aquí, le dijo que no viniera, está exponiendo su vida por él. Y eso es grande, eso reconstruye rápidamente la firmeza resquebrajada.

El Adalid parpadea, desorientado. Se tambalean sus esperanzas. La sonrisa de la niña que ha aparecido de la nada, esa mirada limpia, aquellos bailes por el cielo, niña y VI5VI cogidos de la mano, girando por encima de las copas de los árboles. «¡Vamos a jugar, Visvi! Anda, no te preocupes por nada…». Esa niña es un ariete, es una fuerza desaforada y afilada como un cuchillo.

Y algo más. Ese «hombre de negro» del fondo, el alto de la cara arrugada, el de piernas largas y combadas. Ese tipo viejo y ridículo que ha venido escoltando el sarcófago.

Wheeler da un paso al frente.

¿Por qué da el «hombre de negro» un paso al frente, por qué se acerca, qué demonios pinta él en esto? El «hombre de negro» no tiene ningún poder mental.

Y, sin embargo…

Es la suma. Es mucho más que la suma. Es el cariño, el amor, contra la soledad. Es eso. Es una batería de cerebros con un pensamiento común, con un deseo común, un solo amor. Y el Adalid no tiene nada que oponer a eso. La mente más cercana a la suya podría ser la del señor Ge, que en estos momentos se aburre y está pensando en otra cosa. «¿Pero qué estamos haciendo aquí, mirando a dos tipos que se miran? ¿Cuánto rato llevamos de plantón? ¡Dios mío, casi un cuarto de hora…!».

Y el Adalid se enfurece. Se le nota en el fulgor de los ojos y en el estremecimiento que recorre su cuerpo. ¿Qué significa esto? Este mequetrefe y la cría están trastornando con saña sus convicciones y su entereza. Alborotan sus vivencias, sacan a flote posos que tenía felizmente olvidados, egoísmo, codicia, crueldad. De repente, siente que pierde la razón. La razón que siempre le ha acompañado, la fuerza de la verdad que ha justificado todos sus actos. Se ve arrojando el Código de Circulación en manos del señor Gutiérrez. «¿Quieres una Biblia? Esto mismo servirá. Cualquier cosa. Estos colonos subnormales tragarán cualquier cosa, los engañaremos, me da igual lo que crean, lo que piensen, lo que sientan, con tal de salirme con la mía». Ahora se da cuenta del profundo desprecio que había en aquel gesto, y ahora comprende cómo lo debilita aquel gesto. No puede contar con el apoyo de ninguno de los sectarios. Sus sectarios solo esperan. Sus sectarios piden y esperan, aunque no saben qué esperar. Piden porque no saben qué dar, esperan en vano porque el Adalid nunca les prometió nada en concreto. Se encuentra desligado de todo el mundo. No se ha preocupado de establecer ningún nexo con nadie. Buscó a esa gente para usarla como mano de obra en sus excavaciones y como carne de cañón en la Guerra Eterna. Y los que no sirvieran quedarían a merced de los caprichos del señor Gutiérrez. Aunque ellos quisieran apoyarlo, con ese desprecio él repele la fuerza de quienes le rodean.

¿Y Nganna? Nganna está enfurecido con él. ¿Qué significa esto? Le prometió resucitar a los muertos, ¿por qué no lo hace? Nganna había prometido a sus amigos, a los dignatarios de otros países, que verían el milagro. ¿Por qué no cumple el Adalid su palabra? Aquel pensamiento primitivo y agresivo se suma al de VI5VI, al de la niña poderosa, al del «hombre de negro» voluntarioso y aumenta la acometida que el Adalid tiene que soportar.

El Adalid está solo.

Solo.

El Adalid pierde la razón.

8

No está solo. Hay seres rebeldes a su alrededor. Son mucho más inocentes que los colonos terrestres, mucho más fáciles de manejar.

El Adalid pide ayuda a los leones de fuera, a las grandes serpientes, a los elefantes.

Un elefante barrita.

Un ocelote muestra sus colmillos afilados como agujas a las personas que tiene más cerca.

Los animales se inquietan. Si muere el Adalid, ellos se pueden dar por muertos. ¿Cuál es el mensaje que el Adalid siempre les ha transmitido? Rebeldía, libertad. ¡Ellos son los más fuertes! ¡Ellos son los dueños de la Tierra, quienes tienen derecho a defenderla, a luchar por ella! ¿Qué hacen los humanos ocupando un territorio que no les pertenece? ¿Qué hacen los cazadores tan tranquilos entre sus futuras presas? ¡Echemos a estos invasores de aquí!

Gente melindrosa y pusilánime que se aleja de ellos con movimientos remilgosos. La señora flaca de las gafas negras está muy asustada, ay, no le gustan las serpientes. El señor de la cámara de vídeo no quiere cerca a ese leopardo. Los rehúyen como si estuvieran apestados. Les tienen miedo. ¡Les tienen miedo porque saben que hay motivos de sobra para tenerles miedo!

Hay motivos de sobra para que el débil humano tenga miedo del poderoso león. Años y años, siglos de cacerías crueles, indiscriminadas e injustificadas.

Hay motivos de sobra para que el poderoso león ataque al débil humano.

Y el león echa a correr.

Y echa a correr un cocodrilo que parecía una gárgola, y eso es mucho más sorprendente y terrible.

Estalla el pánico. Chillidos y desbandada. Nadie sabrá qué fue primero, si el pánico o la agresión de las fieras. Cae un turista colombiano entre las garras del león, el elefante lanza por los aires, con la trompa, a una muchacha wambesauí, el ocelote ha elegido como víctima a un guerrero musumbaya. Los ñus embisten, los avestruces patean, los monos muerden, los cocodrilos mutilan.

Y los guerreros musumbayas se echan a la cara los fusiles de asalto y empiezan a disparar, unos tiro a tiro, otros a ráfaga.

En el interior de la cripta de oro, al escuchar la algarabía, los rugidos, el barritar de los elefantes y los disparos, los músculos se han agarrotado, las miradas de espanto han rebotado de unos ojos a otros, manos han agarrado brazos en busca de apoyo, estómagos se han encogido y congelado. La mueca del miedo ha deformado el rostro de los más valientes.

Solo VI5VI, el Adalid y Dalia han permanecido inmutables, inmóviles, paralizados en su frenético combate.

Y cae el elefante como una torre, quedan los monos hechos un ovillo, se desmadejan los gorilas como comadres con lipotimia, muerden el polvo los ñus alcanzados al galope, resultan imparables los rinocerontes que lo destrozan todo a su paso. El viejo Ford T, el fantástico Cadillac azul y blanco.

¿Quién llorará por estos animales muertos?

Animales vencidos, una vez más, por la fuerza ortopédica del invasor. Animales derrotados, humillados porque no saben comprender el sentido de la guerra. Guerra perdida. Locura de explosiones, de sangre, de muerte. Locura y miedo. Locura y destrucción.

Es la guerra de los animales que creyeron en falsas promesas, el escarmiento de quienes confiaron en quien no debían confiar.

Los disparos exacerban aún más a la muchedumbre, que corre en todas direcciones, que monta en los coches de museo, se encierra en ellos, trata de utilizarlos para escapar.

Alguien quería montar en la ambulancia de Rashid Effat y el doctor le grita que no, que se vaya, que él no puede llevar a nadie a ninguna parte. Y el intruso sale corriendo porque una mamba verde pasa como una flecha entre los dos. ¡Una mamba verde perdona la vida del doctor Rashid Effat y sigue su camino en busca de otra presa, Alá sea loado! ¡Y el doctor Rashid Effat se tiene que quedar, no sabe por qué pero se tiene que quedar, Alá sea loado!

Riqui, temblando de terror, corre hacia la abertura de la cripta.

Cuidado, no pises ninguna serpiente venenosa.

Las serpientes venenosas hoy no necesitan que las pisen para inocular su veneno. Solamente se deslizan entre las piernas despavoridas, eligen a su víctima y atacan.

Se detiene en seco y pega un brinco cuando le parece que un inmenso leopardo viene a por él. Instintivamente le da la espalda y se lleva las manos a la nuca.

—¡No!

Pero el leopardo pasa de largo. Tiene otro objetivo. Le están llamando.

9

El leopardo aparece de pronto en lo alto de la escalinata, rápida mancha con manchas y colmillos, y ojos dorados y asesinos.

Y Wheeler que lo ve y adivina el porqué de su presencia.

La gran cripta se hace pequeña cuando la llena el terror. La gente se apretuja contra las paredes, chilla, se suben los unos encima de los otros. En la confusión, Garmendia pierde a Wheeler de vista y le llama. «¡Wheeler!».

Wheeler ha echado mano a la sobaquera, empuña el negro revólver de ocho tiros.

El leopardo baja la escalinata con los ojos clavados en la espalda de la pequeña Dalia. Va a por ella.

«¡Ve a por ella!», le ordena el Adalid.

El leopardo que llega al último peldaño, y Wheeler que dirige su arma hacia él, y el leopardo que corre hacia su objetivo entre los milenarios sarcófagos de oro, y Wheeler que aprieta el gatillo y el primer estampido repercute en las paredes de la cripta y sacude a todos los que todavía están en ella. El leopardo cae de costado, como si se le hubiera torcido una pata. Y Wheeler dispara otra vez, y otra vez, y otra vez, y el animal se revuelca de dolor y muerte, y otra vez, y otra, y otra, y el hermoso cuerpo manchado ya solo se mueve al recibir cada nuevo impacto.

¿Quién llorará por este hermoso animal engañado. Adalid? ¿Quién llorará por tantos animales muertos?

Alguna vez pensaste algo parecido. Adalid, cuando acababas de llegar a este planeta, cuando todavía no se te había contagiado la locura y el miedo y la codicia de los terrestres. Esa fue entonces tu debilidad. Adalid, y esa es ahora la fuerza de VI5VI.

La rabia se diluye mientras los animales supervivientes regresan, derrotados y humillados, a los refugios de la selva y del desierto. Otra guerra perdida.

La rabia del Adalid se diluye, se resquebraja, se convierte en un mudo lamento agudo y frágil.

10

El helicóptero ligero Wilful desciende verticalmente sobre la pista de aterrizaje del solitario aeropuerto de Abunto y se apoya muellemente sobre chorros de vapor y fuego y polvareda. Oscila unos instantes sobre ese turbulento colchón que, poco a poco, se va disipando y va depositando la nave en tierra.

Cerca de allí, un Jeep Cherokee del ejército wambesauí sale a su encuentro. Mientras corren en aquella dirección, del aparato baja Colper.

Un guerrero musumbaya y un funcionario del Ministerio de Asuntos Exteriores del país, que en realidad trabaja en secreto para un servicio de información norteamericano, saltan del Jeep Cherokee y se ponen a sus órdenes, un poco asustados por el aspecto monstruoso del recién llegado.

No les da oportunidad de abrir la boca.

—¡Fuera de aquí! ¡Dejadme solo!

Les empuja. Ocupa el asiento ante el volante y se va, solo. Decidido a terminar de una vez con todo esto, él solo.

Cien metros más allá, el Jeep Cherokee da media vuelta tan bruscamente que está a punto de volcar. Vuelve aquí como si el conductor hubiese decidido atropellar a los dos wambesauís, que aún no se han movido de sitio.

Clava los frenos con estridencia que desgarra los tímpanos.

—¿Dónde puedo encontrar al maldito Adalid? —grita.

Se lo indican. No hay pérdida. Por el desierto, hacia aquellas luces que se ven al fondo.

No dice gracias, claro. Los otros tampoco esperaban ningún detalle de cortesía.

11

El Adalid está cansado. Desolado. Quiere volver a la Guerra Eterna porque se siente más seguro en ella que aquí, en este mundo cuyas reglas crueles desconoce.

«¡Ríndete!», le grita VI5VI.

«¡Ríndete!», la niña.

«¡No!», responde él. Y esto no es normal. «¡No!», cuando es evidente que ya lo ha vencido. «¡No!», y se está suicidando, porque se ha contagiado de la locura de este mundo estúpido donde hay quien piensa que es mejor morir que ser derrotado. «¡No!», los ojos fijos en los ojos grandes y plácidos de la niña inocente que le suplica que se rinda, «Vamos, jugaremos juntos, te querré mucho», los ojos fijos en las ranuras ominosas del «hombre de negro» cuya voz llega de muy lejos pero cargada de amenazas espeluznantes, «Anda, ríndete, no seas gilipollas», los ojos fijos en los ojos lacrimosos de VI5VI, que se ve abocado a la más terrible victoria.

VI5VI lloroso, que cae al suelo de rodillas, no quiere hacer esto, no quiere llegar a ese extremo, ¿por qué no se rinde el Adalid, por qué no se rinde?, y por un segundo piensa que sería mejor dejarse vencer, ceder y sumirse en la catástrofe para evitar la catástrofe ajena.

Los deditos de Dalia le aprietan la mano. Afortunadamente, tiene a su lado gente que no le permitirá que se suicide por generosidad.

Se rompe algo. Se ha roto algo.

El rostro del Adalid pierde expresión, su mirada busca algo lejano e inexistente y sus rasgos se suavizan, como si acabara de encontrar un alivio infinito. Cede y mira a su alrededor sin reconocer a nadie. Parpadea atónito. ¿Qué hace aquí toda esta gente? ¿Por qué le miran?

Se confunden sus pensamientos, se pierden sus sentimientos en un laberinto sin salida. Nada tiene sentido ya para él. Nada tendrá ya sentido para él nunca más.

Y Dalia cae al suelo y queda inerte en él.

12

Wheeler pega un grito y se abalanza sobre ella. «¡Dalia!».

Carga a Dalia en brazos y corre a las escaleras que llevan al exterior.

Garmendia se pone a su lado y le abre paso. Aparta a codazos a uno de los guardaespaldas de Nganna y un diplomático del Zaire.

—¡Dejen paso! ¡Dejen paso!

En el exterior, de lejos, Colper ve salir a Wheeler y a Garmendia y se alarma. ¿Dónde van? Es evidente que se ha terminado el espectáculo pero ¿dónde está el otro alien?

El alien vencedor ha caído de rodillas y la multitud alborotada lo oculta. Entre los sarcófagos de oro, tendido en el suelo, olvidado de todos, VI5VI llora su triunfo.

Y los que no se precipitan al exterior se apiñan y reemprenden los rítmicos aplausos por encima de sus cabezas, y el alarido agudo y ensordecedor.

Y el Adalid también aplaude, los imita, también chilla, y se ríe como un idiota.

Solo. Aislado de todos. Como un idiota.

13

Para Colper no ha habido pérdida posible. Un éxodo de turistas horripilados recorre la carretera del desierto hacia la capital, hacia el aeropuerto, le marca el camino en sentido inverso hacia donde está pasando algo gordo. Primero, ha visto a los fugitivos más descarados, los que no quieren saber nada de fieras rabiosas, ni cazadores ni milagros imprevisibles. Después, los aventureros prudentes que se han alejado del lugar de los hechos pero se resisten a la vergonzosa desbandada. Al final, se encuentra con el caos.

Los guerreros musumbayas se han desplegado y continúan disparando y persiguiendo a los animales, ahora ya por el puro placer de matar.

Aún quedan muchas personas alrededor de la cripta, incluso dentro de la cripta. Sobre todo, fieles de traje de corte italiano y corbata burdeos, adeptos de la secta que confían en la intervención del Adalid, que interpretan aquello como una manifestación de su poder y que no se pueden permitir una deserción precipitada. Hay movimiento porque muchos corren de un lado a otro para alejarse de un león, o de las ráfagas ametralladoras de un musumbaya enloquecido, sin darse cuenta de que se acercan a una hiena que busca víctima. Una distraída ojeada hacia la derecha acostumbra a provocar un nuevo sobresalto y una nueva carrera histérica en otra dirección, igualmente peligrosa. Pero también hay quien permanece paralizado por un espanto tan intenso que casi es placentero, miedo de sonrisas apretadas y ojos lacrimosos que observan con desconsuelo la matanza de hombres y animales que se desarrolla entre las ruinas milenarias.

De pronto, sale el Adalid de la cripta. Con una mirada limpísima, desprovista de todo poder, sorprendido por el maremágnum que le rodea. Los fieles, curiosos y valientes, que quedaban junto a la abertura rectangular, le miran con los últimos vestigios de respeto y admiración.

Colper lo reconoce. Esgrime el revólver. Esta es la suya. Ahora, ya no se le escapa.

Pero una leona herida y furiosa viene de lejos y se le adelanta. Si la leona tuviera sentimientos humanos diríamos que odia al Adalid. Pero debe de ser otro el motivo que provoca su ataque. Un motivo más sencillo, o más complicado, en todo caso incomprensible para los humanos.

El Adalid mira a la bestia y no entiende nada. Recibe la acometida y cae bajo las zarpas frenéticas, y no entiende nada. No entiende a qué vienen tantos gritos y tantos aspavientos de horror. No entiende nada.

Colper ruge de frustración, revólver en mano. Mira a un lado y a otro. ¿Dónde demonios está el otro alien? ¡No pueden hacerle eso! ¡Él también quiere matar un alien!

Wheeler, viejo, envejecido, tan triste, tan impotente, tan grande con aquel cuerpo tan pequeño entre sus brazos, corre por lo que ha sido campo de batalla. Evita felinos muertos y simios malheridos. Él y Garmendia llegan hasta la ambulancia del doctor Rashid Effat sin saber qué los ha llevado hasta allí. Rashid Effat les estaba esperando. No sabe por qué, pero estaba esperando a la chica. Ya tiene una jeringa en la mano, ya se dispone a inyectar.

—¿Qué es eso? —le detiene Wheeler.

—Atropina.

Claro. Era de esperar.

Inyecta a la chiquilla.

Pero Wheeler sabe que la chiquilla no va a reaccionar. Esta vez, no.

—¡De prisa! ¡Al hospital!

Montan en la ambulancia. Rashid Effat se pone al volante. Hace sonar la sirena antes de abrirse paso entre los restos del tumulto. Riqui los llama. Ha visto a Wheeler en el último instante, justo cuando desaparecía en el interior del vehículo. Llevaba a Dalia, inerte, en brazos. «¡Maldita sea! ¡Un ataque…!». Wheeler no ha escuchado sus gritos.

De la cripta, inesperadamente, emerge VI5VI.

Se ha puesto en pie, se ha limpiado las lágrimas y ha mirado la mano que momentos antes sujetaba Dalia Huéscar, y en seguida ha sabido lo que había pasado. «¡Dalia!». Ha echado a correr. Visto y no visto. Se ha perdido entre la gente sin que nadie tuviera que apartarse. Va tan de prisa que ni Riqui ni Colper han podido verle.

Pero Colper sí que ve a Riqui. Y lo reconoce. El chico del puente. ¡El que lo tiró de cabeza a la mierda!

Un taxi zozobra entre oleadas de fugitivos. Riqui corre hacia él.

—¡Al hospital más cercano…! —dice Riqui.

Colper se abre paso a contracorriente, a codazos, con expresión de estar ahogándose, hasta el Jeep Cherokee del ejército wambesauí. Decide seguir al taxi. El taxi lo conducirá hasta Wheeler. Y Wheeler, a lo mejor, hasta el segundo alien.

14

Llega la ambulancia al hospital. Es un hospital de dos pisos, pintado de rosa, con un cartel medio caído donde sé ve la media luna roja y la palabra hospital en caracteres árabes.

Colgando de la puerta de atrás de la ambulancia, va un hombre de cráneo rapado y vestido de submarinista. VI5VI, que ha conseguido alcanzar el vehículo en marcha.

Salta a tierra Rashid Effat y ni se fija en el alien porque hay otras cosas que atraen su atención. La camilla, la niña, «ayudadme», sala de urgencias.

Wheeler apenas mira a VI5VI, como si diera por supuesto que el alien tenía que estar allí. Lo cierto es que sus ojos de perro llorón no registran la presencia de VI5VI. Miran sin ver. Está demasiado preocupado. Va ciego.

Pero, luego, cuando entran los dos en el hospital, cuando corren junto a la camilla de ruedas por un pasillo flanqueado por otras muchas camillas de ruedas, cuando entiende las palabras de VI5VI, «¡Dejadme que la toque!», da un respingo y lo mira con gesto y expresión de sobresalto. ¡Claro! ¡Dejadle que la toque!

—¡Esperad! ¡Esperad!

Un médico y una enfermera negros con batas blanquísimas agarran a Dalia y la colocan en una cama. Un enfermero quiere echar de allí a los intrusos. «Esperen fuera, fuera, por favor (árabe)».

El médico está tomando el pulso de la niña.

—¡Dios mío! ¡Al menos doscientas pulsaciones por minuto! ¡Y arde de fiebre!

VI5VI traga saliva y mira al enfermero. Luego mira a los doctores que se inclinan sobre la niña. VI5VI está muy débil después del combate, pero no resulta difícil llegar al centro de sus cerebros.

El médico le devuelve la mirada y, con gesto amable y generoso, le invita a que se acerque a la cama.

Dalia tiene los ojos cerrados. Está muy pálida.

—Tiene taquicardia paroxística supraventricular —dice Wheeler, que se lo sabe de memoria, como un loro.

—Eso no me sirve de nada —responde VI5VI en un susurro impaciente, mientras pone las manos sobre el pecho de la niña. Cierra los ojos.

—Es una anomalía del fascículo de His… —trata de explicar el médico.

—Mierda —le replica VI5VI.

Rashid Effat habla desde segundo término. Con timidez:

—… El sistema eléctrico que comunica las aurículas y los ventrículos del corazón…

—¡Ah! —exclama VI5VI—. ¡Es un problema eléctrico! —Y parece aliviado.

—Es algo congénito —dice Wheeler, para ayudar en algo.

—No se puede operar —concluye Rashid Effat.

VI5VI echa sus manos al cuello de la chica. Sin duda, le busca la carótida.

—A estas alturas, no sirven de nada las maniobras vagales —le advierte Rashid Effat—. Si ha fallado la atropina, ya…

VI5VI les mira de reojo. Resopla y se hace a un lado. Se apoya contra la pared y cierra los ojos. Parece al borde del desmayo.

—¡Qué!

—¿Qué ocurre?

—¿Qué hace?

—Ahora, os toca a vosotros —dice VI5VI, sin aliento.

El médico pone el fonendoscopio sobre el pecho de la niña.

—Ha bajado el ritmo —dice. Y se asegura—: Sí. Ha bajado el ritmo.

—Pero esto es maravilloso… —murmura el enfermero—. Esto es imposible. Es… —Lo reconoce, o cree reconocerlo—: ¡Es el Adalid!

Wheeler lo sujeta del brazo.

—Quieto aquí. Ni una palabra.

—Vámonos —jadea VI5VI.

—¡Pero es maravilloso! ¡Es un milagro!

VI5VI sale del estrecho cubículo donde se han metido, donde yace la niña, aún inconsciente, ahora sometida a minuciosos cuidados.

Sale al pasillo. Es un pasillo de hospital del Tercer Mundo, con paredes cubiertas de manchas de humedad y desconchones, y carteles que advierten de normas que en el Primer Mundo se dan por sabidas. En las camillas que flanquean el pasillo, hay enfermos sucios y depauperados que no tienen habitación. Se respira ese aire patético de la buena voluntad que trata de suplir a los medios económicos. Hay muchas batas blancas atentas a lo que sucede en el pequeño cubículo donde está Dalia y un estremecimiento los conmueve: «Es un milagro, es un milagro, este es el hombre que…».

Nunca se vio nada igual. Este es un milagro tan portentoso como la resurrección de los pacientes de la UVI del Saint Honoré de París. Y uno de los enfermeros no puede resistirse a la evidencia y levanta las manos por encima de su cabeza y se pone a dar palmadas. Y emite un alarido agudo y ensordecedor.

Wheeler dice:

—Dios mío… Ya estamos otra vez.

Y otro enfermero corea al primero. Y ahora ya no es un enfermero, sino un doctor, y son todos los enfermos del pasillo quienes ahora gritan y aplauden levantando las manos tanto como pueden.

Wheeler dice:

—Dios mío, Visvi. Volvemos a empezar.

A su alrededor se ha formado un corro de hombres y mujeres con batas blancas que dan palmadas y ululan, fijas en él las miradas alucinadas, expectantes, con que se le entregan incondicionalmente, en cuerpo y alma y para siempre, «haz de nosotros lo que quieras».

Wheeler, Garmendia y VI5VI se meten en el cubículo y echan la cortina para alejarse de aquella espontánea muestra de fervor supersticioso. Les parece que hay un algo enfermizo y asfixiante en aquellos aullidos y aquellas palmadas.

Demasiada gente para un recinto tan pequeño. Los médicos les envían encendidas ojeadas de protesta pero no se atreven a decir nada porque, después de todo, VI5VI es quien ha curado a la niña. Pero es evidente que tienen que salir de allí cuanto antes. ¿Pero salir para qué? ¿Para ir adónde?

—Visvi… —dice Wheeler. Y quiere decirle que lo piense bien, que ahora tiene la oportunidad de regresar a su mundo. Solo tiene que aprovechar todo el trabajo que ya ha hecho el Adalid. La secta, el hallazgo de las ruinas en el desierto. Ingenieros, físicos, químicos, cerebros privilegiados que le ayudarán a construir la nave que lo devolverá a la galaxia Azz.

—No —dice VI5VI, rotundo. Porque él ha buceado en la mente del Adalid y sabe lo que eso significa. El poder, la agresión, el odio, la soledad, el abuso, la tiranía, la competición, esa borrachera suicida que parece emanar del centro de este planeta y que te nubla el cerebro. Hay que estar muy atento para que esa locura no te posea. Por eso, VI5VI dice «No». Porque los aplausos y los gritos y la admiración y la reverencia que hay al otro lado de la cortina ya se le están empezando a subir a la cabeza.

—No.

Y tiene que irse. Tiene prisa por irse bien lejos.

—¿Qué harás?

—Ya veré.

—Salgan de aquí, por favor —se anima a pedir, al fin, un médico.

—Salgamos.

Salen. Allí se encuentran con Riqui, solo y lloroso, hecho polvo. No se atrevía a entrar. Cuando se desplaza la cortina, el chico ve a Dalia, tan pálida, tan quieta, en manos de los doctores, y estalla en sollozos y se echa en brazos de Wheeler.

—Dalia —dice y repite—. Dalia.

—Está bien. No te preocupes. Está bien.

—¡Soy un desastre, míster Wheeler! ¡No sirvo para nada! ¡No he sabido proteger a Dalia, no la supe retener, no he sido capaz de, de, de…!

VI5VI le pone la mano en el hombro.

—Riqui. Dalia, en la borda de Senillás, me prometió que vendría aquí, me dijo mentalmente que vendría a ayudarme. Yo se lo prohibí. Le dije: «No, eso es cosa mía». Pero ni yo ni nadie podía detenerla. No tienes la culpa de nada, Riqui.

De pronto, gritos, alboroto.

Y desde el fondo del pasillo llega corriendo, enloquecido, el revólver Rush en la mano, el monstruo de la cara deformada por las abejas.

Colper.

15

Colper tiene un arma. Un gran revolver en la mano derecha. Un revolver amartillado.

Desbandada. Se apartan las batas blancas, cesan los aullidos y las palmadas. Dejan paso al monstruo de negro, a su arma y a su bala.

Del grupo de gente que hay al final del pasillo, Colper solo reconoce a Wheeler. Wheeler, el «hombre de negro» desertor, Wheeler el traidor, Wheeler el veterano, ¿quién no conoce a Wheeler? A su lado está Garmendia y, francamente, no parece un rehén, pero da igual. Colper no se detiene a pensar. Al otro lado, Wheeler tiene a un tipo raro, de cráneo rapado y vestido de submarinista y, si se parase a pensarlo, Colper quizá llegaría a la conclusión de que se trata del segundo alien. Pero Colper no piensa. Hace rato que Colper solo tiene una idea y le da vueltas y vueltas en la cabeza. Viene con ganas de pegarle un tiro a alguien y quién mejor que el viejo traidor Wheeler.

—¡Wheeler! —dice.

Y dispara.

La detonación los electriza a todos. VI5VI pega un codazo a Wheeler, saliendo al paso del proyectil. La bala hace una muesca en el revoque de la pared, a un dedo de la cabeza de VI5VI. Se puede decir que da de lleno en el aura del extraterrestre. Y una descarga deslumbrante, como un relámpago, remonta instantáneamente la trayectoria de la bala y fulmina al monstruo de negro.

Un grito. Una caída aparatosa. Colper cae de espaldas y se queda quieto, en postura estrafalaria. Ha salpicado de sangre las paredes.

—Shit —sisea Wheeler.

¡¿Otro milagro?! ¡A este dios no le hacen nada las balas!

¡Y quien quiere matarle cae fulminado por un rayo!

Aplausos y alaridos. Este es el Adalid, este es el nuevo Adalid, él sana a los enfermos, él amansa a las fieras, él es más poderoso que la muerte.

VI5VI sacude la cabeza a un lado y a otro, como negándose a aceptar las consecuencias de la ley de reciprocidad. Wheeler le mira, y mira a Riqui y a Garmendia. Y Garmendia mira a VI5VI, y a Wheeler, y el cuerpo caído de Colper. Dice Garmendia:

—Van a por ti, Wheeler. No te puedes quedar aquí. Todos dirán que tú te cargaste a Colper.

—Pero yo no… —Wheeler dirige la vista hacia la niña sometida al cuidado de los médicos. Le tiembla el labio inferior—. Yo no puedo…

—¡Wheeler, por favor! ¡No te puedes llevar a la niña en este estado! ¿Y qué crees que te pasará si te quedas aquí? ¡Te detendrán!

A Wheeler le gustaría objetar algo, pero no se le ocurre, no se le ocurre qué. Mira a Riqui como pidiéndole ayuda.

—Riqui…

—Yo cuidaré de ella, Wheeler —dice Garmendia—. Ahora, escóndete. Marchaos, con Visvi, escondeos y esperad a que amaine la tormenta. Yo cuidaré de la niña, Wheeler. Te lo he prometido y lo haré.

Wheeler mira intensamente a la niña echada en la cama. Aún inconsciente, aún ajena al estruendo que la rodea, también dice: «Marchaos, Visvi y Wheeler. Un día nos volveremos a encontrar». Pobre viejo chocho que tiembla, los ojos llenos de lágrimas, que ni siquiera se puede acercar a la niña para darle el beso de despedida, un abrazo bien fuerte. Y mirad, me parece que, ¿no lo veis?, Dalia también está llorando. ¿Es posible? De los ojos de la niña inerte salen dos lágrimas que corren hacia sus sienes.

Riqui le está apretando el brazo.

—Vete, Wheeler. Escóndete. Nosotros la cuidaremos.

Wheeler se vuelve hacia él. Riqui mantiene su mirada con serenidad de adulto, comprometiendo su honor.

—Ahora sí, Wheeler. Te lo prometo. Cuidaré de ella.

Wheeler lo mira como desde el fondo de un pozo. Trata de sonreír. Está cansado, muy cansado. Se siente viejo, muy viejo. Pero dispuesto a seguir resistiendo.

—Wheeler —dice VI5VI.

Y, de pronto, ya se han ido. Se han abierto paso tan de prisa entre las batas blancas que llenan el pasillo que cualquiera diría que nunca han estado allí.

Garmendia y Riqui quedan frente a frente, tratando de calcular hasta qué punto pueden confiar uno en otro. Riqui recuerda que vio a Garmendia la noche en que encontraron la chalupa dorada de VI5VI. Es el oficial que besó la mano de Dalia. Decide que sí, que puede confiar en él.

Garmendia recuerda vagamente a Riqui. ¿Dónde le ha visto, antes?

Le ofrece la mano abierta. Es una mano generosa y franca. Riqui se la estrecha sin dudar.

Y no es un simple apretón de manos. Es un compromiso.

Notas

[1] Las cartas Zener son veinticinco naipes que reproducen cinco imágenes muy elementales (un cuadrado, una estrella, una cruz, unas líneas sinuosas y un círculo) y que se utilizan para medir la percepción extrasensorial. <<