Primer volumen de la exitosa serie de aventuras policiacas de Wendy Aguilar, ideada por Andreu Martín. Nuestra heroína patrulla en su Barcelona natal cuando ella y su pareja, también policía, reciben la alerta de que se ha producido un asesinato. En el lugar del crimen descubrirán una cámara secreta que albergaba una joya cuyo robo nadie quiere denunciar. Pronto Wendy se verá arrastrada a una intriga que mezcla un tesoro nazi, una secta masónica y el misterio de una joya que no es lo que parece.-

Andreu Martín

La noche que Wendy aprendió a volar

Wendy Aguilar - 1

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Titivillus 12-04-2023

Título original: La nit que Wendy va aprendre a volar

Andreu Martín, 2007

Traducción: Andreu Martín

Editor digital: Titivillus

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Dedicada a Rosa M.ª y a Clara, que, cediéndome parte del tiempo de sus vacaciones y entonando un estimulante alabíalabáalabimbombá, hicieron posible la escritura de esta aventura.

Gracias

1

Hace media hora que el coche Z número 304 ha salido de la comisaría de Sarrià-Sant Gervasi y recorre las calles de la parte alta de la ciudad.

Hoy es sábado. El sargento jefe de turno, durante el briefing, les ha dado los números de unas cuantas matrículas de coches robados y le ha dicho que controlen la entrada y salida de discotecas donde se sabe que hay camellos, y ha añadido que vayan con mucho cuidado, que hoy hace mucho calor y que el calor es un irritante de las hormonas de los jóvenes.

Conduce Roger Dueso. Tiene los ojos redondos y prominentes, como de rana, y la boca gruesa y curvada hacia abajo, con expresión de mala leche. La cara carnosa y blanda. Sí que se parece un poco a una rana o a un sapo. Va muy serio, cejijunto, ausente. Se toma muy a pecho lo de ser policía. A lo mejor se cree que, con la cara que tiene, si no se manifestara severo e intransigente, lo acabarían tomando por el pito del sereno.

A su lado, Wendy Aguilar, charlatana y en las nubes. Siempre con sus fantasías. Roger piensa que sus padres, que eran como niños, le contaron demasiados cuentos infantiles. Sobre todo, el de Peter Pan, como su nombre indica. Cualquier observador atento se daría cuenta de que está harto de tanta cháchara.

—… Una vidente —dice ella—, sí, sí, vidente, de esas que dicen que pueden ver el futuro. Y me dice «trae la mano». Yo no me creía nada, imagínate. Digo: «Toma la mano, como si quieres el pie». Y se pone a leerme la mano. Que si la línea de la vida, que si la vida de los hijos. Dice: «Tú tendrás una vida corta». Digo: «¿Una vida corta? ¡Pues ahora no te pago!». Dice: «¿Que no me pagas?». Digo: «Que no te pago». Jobar, cómo se cabreó. A mí me parece que las videntes deberían limitarse a dar las buenas noticias. Es de muy mala educación decirle a una persona «Tú te vas a morir pronto», vaya, me parece a mí… Pues es exactamente lo que me dijo. La dejo allí plantada, en medio de la Rambla, y se queda gritando maldiciones: «¡Te vas a morir joven!».

La radio del coche se pone a hablar, trasladando desgracias con esa voz femenina automática e insensible. Hay un posible sesenta en la Vía Augusta, a la altura del metro de Tres Torres. Un tiroteo. Gente armada y peligrosa por los alrededores. Envían tres coches Z por si acaso. El servicio sanitario se encuentra en ruta.

El coche que hay más cerca es el 304, conducido por Roger Dueso, que ahora conecta la sirena y toda la iluminación de árbol de Navidad del techo y acelera.

A estas horas, la noche tiene toda una vida por delante. Las calles van llenas de jóvenes cargados de esperanza que buscan bares y discotecas para llenarse la cabeza de música. A estas horas, la noche todavía es alegre, musical, maquillada con los colores del neón. Y una de las canciones que más se escuchan es esta sirena que rasga la calle, que separa coches y detiene en seco a los transeúntes.

Roger ha dicho «Vamos allá».

Automáticamente, Wendy ha despegado el velcro que cierra la funda de la pistola, pero continúa charlando como si nada.

—Me dice la vidente: «Tú morirás el día que cumplas los veintitrés». Digo: «Jobar». Dice: «Te atropellará un camión». Digo: «Coño», con perdón. La envié al cuerno. Pero ¿sabes por qué se me ocurre ahora hablar de esto? —⁠Roger no lo sabe, ni parece que le interese, pero no dice nada⁠—. Pues porque mañana, vaya, dentro de media hora, cumpliré veintitrés años.

Roger, protegido bajo el paraguas de la sirena y de las luces azules, cambia de cuarta a tercera para imprimir más energía al vehículo.

—Veintitrés años —insiste Wendy, un poco molesta porque el otro no se da por aludido⁠—. Dentro de media hora. Te lo digo porque me parece que, a veces, a los novios les interesa saber cuándo cumplen años sus novias.

—Novia me parece una palabra demasiado fuerte, novia.

—¿Qué quieres decir? —pregunta ella, inquieta.

—¿Qué quiero decir? —él también se muestra inquieto, como si fuera muy difícil especificar qué quiere decir exactamente⁠—. Pues que somos demasiado jóvenes, a lo mejor.

—¿Demasiado jóvenes? Dentro de media hora, ya podré decir que tengo veintitrés años…

—Demasiado jóvenes para enamorarnos, quería decir.

—¿Lo bastante mayores como para hacer el amor pero demasiado jóvenes para enamorarnos?

—Quería decir para comprometernos.

—¿Somos lo bastante mayores como para llevar pistola, y placa, y para detener a delincuentes y llevarlos ante el juez, y somos demasiado jóvenes para comprometernos?

Él se exaspera.

—¡No quería decir eso! ¡No quería decir eso!

—¿Pues qué querías decir?

—¡Que estoy enamorado de otra, eso quería decir!

Ya está dicho.

Ya hace tiempo que Wendy esperaba algo así, se lo estaba oliendo, pero la revelación le rompe la voz y le humedece los ojos.

—¿Enamorado de otra mujer?

—Sí —dice Roger con boca pequeña.

—¿De Andrea?

—Sí.

—¿Andrea Pasqual, de Homicidios?

—Sí.

Wendy rompe a llorar porque le cree, porque acaba de confirmar sospechas a las que hasta ahora no había prestado mucha atención. Unas cuantas veces ha sorprendido a Roger hablando con Andrea Pasqual, en los pasillos de la Central, o en el aparcamiento, o en el comedor, delante de la máquina de café.

Andrea Pasqual, mucho más alta, más guapa, más elegante, más seria y más sabia que Wendy. Andrea Pasqual, que no viste de uniforme sino que va a la moda. Tan femenina, tan soberbia, tan fría, tan dura y tan madura, acostumbrada a tratar con cadáveres y asesinos.

Llega el coche al lugar de los hechos, donde se aglomera una multitud de curiosos, todos ellos jóvenes noctámbulos que iban de marcha y ahora no saben qué hacer delante de un muerto a tiros.

Wendy ya baja llorando del coche. Aunque trata de disimular, la pandilla de curiosos presentes pensará que la pobre chica, tan joven para ser policía, está afectada por la visión de la sangre.

Y no es eso. No es eso.

2

La casa fue modesta masía en el siglo XVIII, rodeada de sembrados, y la convirtieron en una suntuosa casa de veraneo a finales del XIX, cuando la ciudad aún quedaba muy lejos y se llegaba con coches de caballos, decorándola con unos motivos modernistas como correspondía a la época. Después, a su alrededor han crecido grandes edificios de cristal, concesionarios de automóviles y sedes de agencias de seguros, y se han asfaltado las calles, y la casa se ha convertido en una extravagancia en medio de la gran ciudad. La rodea un muro coronado de puntas y una verja de hierro forjado y retorcido, una especie de escultura metálica con volutas como oleaje y puntas como el lomo de un dragón.

La verja está abierta y permite el acceso a un jardín demasiado pequeño para una casa tan grande, ahogado por los inmensos edificios que lo flanquean. Hay un Mercedes negro, con las puertas abiertas, que todavía empequeñece más el espacio y, a continuación, cinco escalones que conducen hasta la puerta principal de la mansión.

En estos escalones está el «sesenta», que quiere decir «posible muerto por violencia», un hombre boca arriba con la cabeza calva, redonda, brillante, en el escalón más bajo y los pies en el escalón más alto; con los ojos y la boca abiertos en una exclamación de incredulidad, los brazos en cruz, extendidos como si quisiera apropiarse de todo el cielo que tiene ante sí. Viste traje marrón, de alpaca brillante. Se le ha abierto la chaqueta y muestra la camisa granate de sangre y la corbata arrugada. Se le pueden ver los dos ojales hechos por las balas que han acabado con su vida. Las perneras del pantalón se le han subido casi hasta la rodilla y muestran los calcetines sujetos con ligas.

Roger ha bajado del coche Z con un cuaderno donde apuntará la hora exacta de su llegada y todos los detalles que le parezcan significativos. Al mismo tiempo, habla por la radio portátil, o walkie-talkie, o pocket, que tiene muchos nombres. «Atención, Central, estoy en el lugar de los hechos, un hombre muerto a tiros, hay muchos testigos». Al mismo tiempo, a codazos se abre paso entre la aglomeración de curiosos, que no se han atrevido a cruzar el umbral del jardín.

—¿Quién de vosotros ha visto algo significativo?

De todos los jóvenes que se congregan delante de él, solo tres levantan el brazo. Dos chicos y una chica, pijos, con ropa de marca, que han visto muchas películas de policías y les gustaría protagonizar alguna.

—Han salido unos hombres de la casa…

—Tres o cuatro…

—Enmascarados.

—Han huido en una furgoneta blanca.

—Una combi blanca.

Demasiada información y Roger ahora no se puede entretener. Hace pasar al interior del jardín a los tres testigos y les dice que esperen, que no se muevan, que en seguida estará con ellos.

Va a la casa.

Hombres enmascarados y un tiroteo puede significar crimen organizado. Un caso de los que ocupan las primeras páginas de los periódicos. Y eso ya le gusta a Roger, porque le da la oportunidad de lucirse.

Al final de los cinco escalones, la puerta de la casa está abierta. Roger se agacha con aprensión y toca el cuello del hombre caído para comprobar si está realmente muerto. Por el walkie-talkie da novedades a la sala:

—Está muerto, no le encuentro el pulso. ¿Qué pasa con los servicios sanitarios? ¿Llegan o qué?

—Ya están en ruta —repite la voz neutra.

Acaba de subir las escaleras y entra en un vestíbulo grande, decorado con un tremendo mal gusto y con ganas de impresionar a las visitas, desde donde arranca una escalinata de mármol. Sentada en una silla, hay una mujer mayor, de cabello blanco y vestida con camisón de dormir, que llora de manera incontenible. Delante de ella, otra mujer, esta alta y esbelta, con un vestido de noche negro y largo, con un escote y un collar de perlas que adornan un busto de primera categoría. Pupilas impertérritas resaltadas por rímel muy negro, cutis muy blanco y labios muy rojos.

Cuando Roger entra, está diciendo, furiosa:

—¿Quiere hacerme el favor de parar de llorar?

Descubre la presencia del policía y levanta la mandíbula, altiva, se agarra al bolso, como si temiera que el policía pensara quitárselo, y se planta desafiante.

—Ya era hora —dice—. ¿Cómo han tardado tanto?

—¿Se puede identificar, por favor? —⁠el tono y la actitud de Roger se resisten con autoridad a la arrogancia de la mujer.

—Soy Matilde Pi-Strauss, la esposa del hombre que acaban de asesinar, propietario de esta casa, el señor Darío Arpillera. Ella —⁠por la mujer del pelo blanco⁠— es Perlita, la criada.

—¿Qué ha pasado?

—Estaban esperando a mi marido en el jardín. Tres hombres armados con pistolas. Nosotros volvíamos de una cena. Darío ha bajado del coche y le han disparado sin más.

—¿Los conocía?

—No los conocía de nada.

La mujer mayor de pelo blanco, Perlita, no puede dejar de llorar y gimotear, sacudida por sollozos exagerados. Necesita un calmante, un médico, y Roger se vuelve hacia donde tendría que estar Wendy, para pedirle que avise a una ambulancia desde la radio del coche, pero Wendy no está allí.

Roger Dueso se enfada. Los tiroteos y los muertos ponen nerviosa a la gente. ¿Dónde se ha metido la chica?

Wendy se ha quedado fuera, más trastornada por su disgusto personal que por el jaleo que la rodea. Mira al hombre del suelo y no sabe qué hacer. Piensa que ha llegado demasiado tarde, que la policía siempre llega demasiado tarde, que Wendy Aguilar está de sobra en todas partes.

Mantiene a los jóvenes a distancia, «apartaos, apartaos, por favor», y se abre paso hacia el coche, donde hay cinta de plástico para delimitar el lugar de los hechos.

Es entonces cuando sus ojos tropiezan con la mirada asustada de una niña.

Una niña de cara sucia y expresión alerta, que se encoge entre dos contenedores de basuras, como si la presencia policial la intimidara.

Cualquier policía sabe interpretar un gesto preventivo como este. Es como un grito, como un tartamudeo, como un sobresalto, una manifestación de culpabilidad.

Wendy exclama: «¡Eh!».

La niña da media vuelta, se abre paso entre los dos contenedores y echa a correr.

Wendy aparta a los jóvenes curiosos que se interponen y no entienden nada de lo que ocurre, y la sigue.

Vía Augusta allá, a toda velocidad las dos.

Una niña de ocho años puede ir mucho más deprisa de lo que pensamos. Sobre todo, si es culpable.

Roger sale de la casa, no ve a Wendy. La llama, «¡Wendy! ¿Dónde coño te has metido, Wendy?». Baja las escaleras.

Uno de los jóvenes le dice:

—Se ha ido corriendo.

Roger ya se imagina a una Wendy llorosa, apabullada por la conversación que han mantenido al venir hacia aquí. «¡Estoy enamorado de otra mujer!», ¡tachán! ¡Drama! Estas palabras, valientes y contundentes, han tenido que romper el corazón de la chica que ha salido corriendo para soltar el llanto más desconsolado en la intimidad. Como Roger siempre ha dicho, en las mujeres los sentimientos siempre son más poderosos que la profesionalidad. Eso es lo que piensa Roger Dueso, e inmediatamente dice con desdén «¡Mujeres!» antes de sacar del interior del coche la cinta de plástico para preservar la escena del crimen.

En seguida llega otro par de coches Z. Refuerzos.

3

La niña viste jersey rojo, pantalón vaquero corto y zapatillas de deporte que parecen demasiado grandes para sus pies. Pero Wendy no puede comunicarlo a sus compañeros ni organizar una persecución como es debido porque se ha dejado el walkie en el asiento del coche y solo dispone de su teléfono móvil particular, y ahora no puede detenerse para marcar un número.

La niña se mete por la boca del metro. Escaleras abajo, de tres en tres. Sabe que la persiguen.

Wendy, detrás. De tres en tres también.

La niña se cuela por debajo de las barreras de acceso. Desaparece por el fondo del pasillo con cara de espanto. Wendy Aguilar supera el obstáculo por encima, con salto de atleta. Se cuela de un brinco. Recorre el pasillo por donde la fugitiva acaba de perderse de vista.

El andén.

La mocosa ha llegado a él tan disparada y lo ha recorrido a tal velocidad, que no se ha fijado en los dos hombres que había en un extremo. Ha pasado por su lado y los ha dejado atrás. No hay nadie más esperando el tren.

Los dos hombres son morenos y fuertes. Uno de ellos lleva una camiseta sin mangas que deja al descubierto una musculatura y unos tatuajes espectaculares. El otro es más delgado, más fibroso y usa una camiseta de manga corta, negra, con el símbolo de los piratas, una calavera y dos huesos cruzados. El de la camiseta sin mangas tiene los ojos inyectados en sangre, de esos que brillan en la carretera, de noche, a la luz de los faros; el otro los tiene negros como la antracita. Sin embargo, las miradas de los dos se parecen mucho. Son penetrantes, agresivas, amenazadoras, insultantes.

Les llaman el Gallina y el Trampas. Y en algunos rincones de la ciudad la mención de sus nombres da mucho miedo.

—Mírala —dice el Gallina.

Están a punto de echar a correr tras la niña cuando los detiene la irrupción enloquecida de la policía de uniforme que la persigue.

—¡Cuidado, la policía!

Dan un paso atrás como los vampiros a la vista de la cruz.

Wendy ha localizado en seguida a la niña. Allá va, hacia el otro extremo del andén. No hay otra salida. Está atrapada.

Entonces, la chica salta a la vía.

Se pierde en la oscuridad del interior del túnel.

Wendy salta igualmente a la vía. Se sumerge en la oscuridad más impenetrable.

—¡Niña! —grita.

El grito rebota en las paredes y regresa en forma de eco deformado.

—¡Niña! ¡Cuidado! ¡La tercera vía, o el tercer raíl, lo que sea!

Wendy ha visto muchas películas y tiene entendido que, si corres por la vía del metro y pisas el llamado tercer raíl, por donde circulan más de setecientos voltios, morirás electrocutado irremisiblemente.

4

Wendy va gritando:

—¡No pises ningún raíl, niña! ¡Que te puedes electrocutar!

Ella misma va con mucho cuidado, mirando muy bien donde pone los pies. Avanza pegada a la pared sucia, a un lado de la vía, previendo que, si viene un metro, pasará por su lado sin hacerle daño.

La cría de la cara sucia, en cambio, parece que no piensa en ello. Va por en medio de la vía, seguramente aturdida por la negrura.

Wendy tiene miedo de que venga el metro.

La verdad es que está muerta de miedo.

Y se imagina cómo debe de estar la pobre fugitiva. Claro que los niños a veces son lo bastante inconscientes como para ignorar el peligro que corren, pero eso no los ayuda precisamente a evitarlo.

—¡Niña!

Viene el metro.

Puede sentir la vibración de la vía, el estrépito y el aire que entran impetuosamente por el túnel y le ponen un escalofrío en la espalda.

Se ha detenido en la estación que dejan atrás.

El Gallina y el Trampas son los únicos pasajeros que montan en él.

El foco del primer vagón permite que Wendy vea a la niña ahí, en mitad de la vía, paralizada de terror.

Grita:

—¡Niña!

Acelera la carrera hacia ella.

Salta los raíles sin tocarlos, como si participara en una competición de obstáculos, da cuatro zancadas, cinco…

El tren se ha puesto en marcha. El conductor no ha detectado ninguna presencia humana delante. Quizá va distraído. No es normal que haya ciudadanos paseándose por el interior de los túneles del metro. ¿Cómo puede imaginárselo? Así es como pasan los accidentes.

El tren empuja el aire del túnel hacia adelante, como un émbolo, y la acometida del viento casi tira a Wendy al suelo, la empuja con fuerza contra la chiquilla que se ha quedado ahí, atónita entre los dos raíles, paralizada por los gritos de advertencia de la policía.

El tren ya ha tomado velocidad y se acerca como un monstruo devastador. Las va a matar.

Wendy llega hasta la niña, la agarra de la cintura y la levanta del suelo como si fuera una pluma. Ahora, quiere volver hacia la pared, apartarse del paso mortal de la bestia que ya las atrapa.

¿Es posible que el conductor no las vea?

¿Y, si las ve, tendrá tiempo de frenar?

La dificultad, ahora, son los raíles, dos o tres, el segundo o el tercero, o tal vez el primero que encuentren. No pisarlo, ni rozarlo un poco porque entonces el sacudón puede ser definitivo, la última experiencia de Wendy y de la niña sobre la tierra.

Salta por encima de los raíles y choca, a tientas, contra la pared del túnel.

Seguramente es ahora cuando se tizna de negro la mejilla derecha y la manga del uniforme.

A lo mejor también es ahora cuando se le cae el móvil del bolsillo.

El conductor del metro parpadea. No sabe interpretar el visto y no visto de la vía. Una mancha roja, un movimiento precipitado.

Piensa que seguramente ha sido una ilusión óptica.

Pasa el tren como una bofetada de aire hirviendo, a medio metro de la policía y de la niña, que se abrazan con una fuerza desesperada.

Un vagón, dos vagones, no sé cuántos vagones, infinitos, zarandeándolas, provocándoles un temblor que no desaparece cuando el tren monstruoso ya ha desaparecido.

Ahora, respiran.

¡Uf!

El metro ha llegado a la siguiente estación. Bajan de él el Gallina y el Trampas, que hacen un gesto de contrariedad infinita al ver que en el andén hay seis o siete personas, dos de las cuales son guardias de seguridad con perros.

La gente sube a los vagones. Algunos pasajeros han bajado y van hacia la salida. Pero los guardias de seguridad no se mueven.

El Trampas y el Gallina no piensan quedarse solos con aquellos hombres de los perros. Se escabullen cabizbajos hacia donde van los otros viajeros.

Pero su actitud es sospechosa. La mirada es furtiva, tal vez se ha notado demasiado que se habrían quedado en el andén, a esperar quién sabe qué, si no hubieran visto la presencia de los guardias y los perros.

Eso hace que guardias y perros se movilicen detrás de ellos, para observar cuáles son sus intenciones.

Eso hace que el andén esté vacío de gente cuando Wendy y la niña salen del túnel, todavía temblorosas.

La policía sujeta con fuerza a la detenida aunque parece que a la detenida ya se le han quitado las ganas de huir.

5

Al lugar de los hechos han llegado ya los de la Policía Científica, y el juez, el secretario judicial y el forense, y un par de ambulancias, y dos coches Z con más agentes de uniforme encargados de poner orden, cuando un Seat Toledo gris metalizado se añade al alboroto que trastorna la calle y de él bajan los dos prestigiosos inspectores del Grupo de Homicidios, Andrea Pasqual y Jaime Campos.

Roger Dueso saca pecho cuando ve a la mujer que admira.

Hace días que va tras ella. Cada vez que se encuentran en la Central, se detiene para hablar con ella, le hace comentarios ingeniosos e inteligentes para demostrarle que posee un nivel superior al que se supone que tiene un simple patrullero de uniforme. Anteayer consiguió que se riera. El lema de Roger es «hazla reír y será tuya», de manera que ya da por supuesto que la tiene en el saco. Ayer, la acorraló contra la pared y la besó con ese estilo tan suyo, tan personal. Ella se lo permitió. Él la invitó a cenar. Ella dijo:

—Algún día.

Ahora, la policía estrella de Homicidios, acabada de llegar a la casa de Tres Torres, le dedica una sonrisa. Lleva el cabello rubio recogido en cola de caballo, de manera que destaca el óvalo finísimo del rostro en toda su perfección; tiene la mirada serena y llena de inteligencia, la boca firme, seria como exige la situación pero siempre a punto para la sonrisa cálida. Viste un elegante traje de chaqueta, casi de corte masculino, pero sin camisa, con un escote que insinúa que debajo de la chaqueta no hay nada más. Ah, y zapatillas de deporte blancas que añaden el toque dinámico y deportivo a su estampa. No necesita tacones: es muy alta. A Roger Dueso se le escapa un suspiro.

Le sale al paso, muy consciente de la trascendencia de su intervención en los hechos.

—He sido el primero en llegar —⁠dice⁠—. Tenemos cinco testigos: la mujer del muerto, que llegaba con él de una cena. Cuando han bajado del coche, los han tiroteado. La criada, que estaba en casa y que ha sufrido un ataque de nervios y ya ha recibido asistencia médica. Y tres jóvenes que pasaban por la calle y han visto huir a los agresores, unos hombres enmascarados, en una furgoneta combi blanca. No tenemos la matrícula.

Mientras le escuchan, los dos inspectores de Homicidios han echado una ojeada al Mercedes, que todavía conserva las puertas abiertas y, con un gesto, Andrea ha hecho notar a Jaime que la puertecilla de la guantera también está abierta.

Se acercan al hombre muerto, alrededor del cual hay mucho movimiento. El juez ya ha ordenado el levantamiento del cadáver, el forense ya ha dictaminado que Darío Arpillera ha muerto instantáneamente al recibir los dos disparos de una pistola probablemente del 9 largo, y ahora les toca el turno a los de la Científica. Uno está agachado al lado del cuerpo.

—Mirad la posición del cuerpo —⁠les dice⁠—. Todo indica que, al recibir los tiros, este hombre estaba de pie en lo alto de la escalera, de cara a la puerta. Ha caído de espaldas, impulsado por las balas, muerto en el acto. Eso solo es posible si le han disparado desde el interior de la casa, con la puerta abierta y no coincide exactamente con las declaraciones de la esposa del muerto y de la criada, que dicen que los agresores les esperaban en el jardín.

—Hacedle la prueba de la parafina —⁠ordena Andrea.

—¿La prueba de la parafina? ¿Al muerto? —⁠se extraña el de la Científica.

La prueba de la parafina sirve para descubrir si una mano ha disparado un arma de fuego recientemente.

—La guantera del coche está abierta. ¿Qué puede haber sacado el conductor antes de que lo mataran? ¿Los documentos del coche? ¿Un mapa de carreteras? Me juego lo que quieras a que era una pistola, para defenderse. Y que la ha disparado. Y que dentro de la casa encontraremos al menos un impacto de bala.

Andrea Pasqual y Jaime Campos, seguidos de cerca por Roger Dueso, penetran en la mansión y, en el vestíbulo, se encuentran a la mujer altiva del elegantísimo y escotadísimo vestido negro y a la otra pobre mujer de pelo blanco, que está sentada y ahora parece más calmada.

Andrea Pasqual se detiene un momento, calcula la posición en la que se encontraba el dueño de la casa al recibir los impactos, calcula la trayectoria de las balas y localiza, por fin, un agujero en la pared. Como ella suponía. El muerto iba armado y se ha defendido. Evidentemente, ha fallado el tiro porque en el suelo no se ve sangre.

Se vuelve hacia la arrogante Matilde Pi-Strauss. Son dos personalidades muy fuertes cara a cara. Cualquiera diría que están a punto de liarse a puñetazos.

La propietaria de la casa está abrazada a su bolso de forma significativa.

Andrea Pasqual olfatea. Percibe el olor característico de los pabellones de tiro, un tenue aroma a cordita que no es precisamente el perfume que usa la clase alta.

—¿Me permite su bolso, por favor? —⁠dice la inspectora de Homicidios.

—Claro que no —dice Matilde Pi-Strauss.

Andrea no parpadea.

—Fuera está el juez. ¿Quiere que se lo pida él? ¿Quiere que le quitemos el bolso a la fuerza, con todo el espectáculo desagradable que eso supone?

Unos segundos más de resistencia. Medio minuto. Tres cuartos de minuto. Finalmente, la señora se rinde. Entrega el bolso.

Andrea lo abre y saca un revólver de cañón corto y del 9 largo.

Andrea habla mirando a su antagonista, pero no se dirige a ella sino a Jaime.

—Las interrogaremos por separado, a la criada y a la señora. Tú la criada, Jaime. Y tú, Roger —⁠el pecho de Roger se llena de felicidad al comprobar que su adorada lo tiene en cuenta⁠—, toma declaración a los otros testigos, por separado, también. Nombres, direcciones y números de teléfono. Los asesinatos que no se resuelven en las doce horas siguientes al hecho son mucho más difíciles de solucionar. Antes de que se haga de día, quiero haber atrapado al asesino. Sea quien sea.

6

En estas horas de la noche, en el metro la gente que hay es la que vuelve a casa. Nadie hace jaleo en el metro, y en él solo se encuentra soledad y rendición, desánimo, fracaso y aburrimiento. Es uno de esos momentos del día en el que parece que estos pasillos conducen directamente al infierno.

Wendy Aguilar, con el uniforme y la cara sucios, los recorre con una mano sobre la nuca de la niña del jersey rojo.

—¿Cómo te llamas?

—Mon.

—¿Mon?

—Mon.

—¿Mon de Ramón? ¿Eres un chico?

Según como se mire, podría ser un niño.

—Mon de Mon.

—Mon de Montserrat —deduce Wendy⁠—. Eres una chica, ¿verdad?

—¿Por qué te interesa tanto saber si tengo pito o no tengo pito? Mi mamá dice que, si un desconocido me habla de estas cosas, avise a un policía. Pero tú eres policía.

—Sí, soy policía y tienes que fiarte de mí. ¿Cómo te llamas?

—¿Disparas mucho la pistola?

—Sé usarla, pero no la uso casi nunca. No hace falta. ¿No me dirás cómo te llamas?

Ahora, suben en una escalera mecánica. La niña, Mon de Montserrat, tiene unos ojos tan claros e inocentes como desconfiados, que miran directamente a los ojos de la policía como pretendiendo ver más allá, al mismo centro del cerebro, donde radica la verdad de las personas.

—Me llamo Mon, ya te lo he dicho.

—¿Mon qué más?

—¿Has matado a alguien?

—No. ¿Dónde está tu madre? ¿Dónde vives?

—Calle dels Ovellers, 22, tercero segunda —⁠dice automáticamente. Su madre se lo enseñó por si algún día se perdía⁠—. ¿Te gustaría matar a alguien?

—Claro que no.

—Entonces, ¿por qué llevas pistola?

Cuando la niña y la policía han llegado al final de las escaleras mecánicas, abajo aparecen el Gallina y el Trampas. Ellos no se plantan en uno de los escalones, sino que suben de dos en dos para llegar arriba más de prisa.

Llegan a tiempo de ver cómo las dos perseguidas tuercen una esquina al final del pasillo.

—¿Qué hacías por estos barrios?

—¿Y tú qué haces cuando un malo te quiere pegar?

—No me dejo. ¿Y qué hacías tú aquí, en estos barrios?

—Me han traído.

—¿Quién te ha traído?

—El Garrao, el Trampas y el Gallina.

—¿Quiénes son esos?

—El Garrao dice que es mi papá, pero no es verdad. Mi papá está en el cielo. El Garrao solo está casado con la mamá. Y el Trampas y el Gallina son sus amigos. Borrachos. ¿Tú tienes más fuerza que los malos?

—Sí.

—¿Tendrías más fuerza que el Garrao?

—Sí.

La policía y la niña atraviesan las barreras de acceso. Se detienen para hablar en el vestíbulo.

Ninguna de las dos ve a los dos hombres que, al fondo, se paran en seco y se miran, porque no saben qué hacer.

A estas horas, todavía hay mucha gente que va y viene, sube y baja las escaleras, valida los billetes y cruza las barreras. Y los guardias de seguridad con perros no pueden andar lejos.

El Trampas y el Gallina no se quieren arriesgar. Pero tampoco pueden distraerse. Tienen que hacer algo. Tienen que hacer algo.

Wendy Aguilar y Mon se han detenido justo enfrente de las escaleras que conducen a la calle. Hablan y hablan. Mon debe de estar hablando de más. Debe de estar contándolo todo.

—El Garrao pega a mamá. Me ha dicho que, si no los ayudaba, mataría a mamá. Por eso les he ayudado. ¿Seguro que tendrías más fuerza que el Garrao?

—Seguro que sí. Y, si quiere haceros daño, a ti o a tu mamá, no le permitiré que lo haga, te lo prometo.

—¿Lo matarás?

—No hará falta.

—A mamá le dice que, si avisa a la policía o hace cualquier cosa, me matará a mí. Por eso nunca decimos nada. A mí me gustaría que lo mataras.

—¿Para qué te han traído aquí? ¿Qué querían que hicieras?

—A mí me gustaría que los mataras. Al Garrao, al Gallina y al Trampas.

—Pues no tendría que gustarte que nadie mate a nadie.

—En las películas los matan.

—¿Qué querían que hicieras?

—¿Quieres que te lo cuente?

—Sí. Cuenta.

Si salieran a la calle, el Trampas y el Gallina creen que tendrían más oportunidades de sorprenderlos antes de que fuera demasiado tarde.

Entretanto, el Trampas saca el móvil y telefonea al Garrao.

—¿Dónde estás? Nosotros estamos en la parada de metro de Sarrià. Y mira qué nos ha pasado…

7

Mon explica que hace días que el Garrao llegó a casa muy contento porque decía que acababan de proponerle un negocio importante, que le haría ganar mucho dinero, pero que mucho dinero.

Estaba tan contento que se emborrachó y le pegó una buena paliza a su mamá, que se llama Antonia. Tiempo atrás, según acostumbra a contarle en sus momentos de intimidad, mamá se llamaba María Antonia, y hubo una época gloriosa en que parece que la llamaban Toni. Ahora, solo se llama Antonia, que es un nombre más pobre y más triste.

Esta misma noche, el Garrao ha llamado al Trampas y al Gallina y los ha reunido en casa, y su mamá ha tenido que cocinar para los tres, que le tomaban el pelo y se reían muy fuerte, con la boca llena.

Mon no ha oído de qué hablaban, porque la han enviado a jugar a la calle pero después la han llamado y le han dicho que tendría que ir con ellos para hacer un trabajo.

Mamá se ha asustado mucho y ha dicho que no, que no, que de ninguna manera, que no metieran a la niña en esos negocios, que se la llevaran a ella. Entonces, el Garrao le ha vuelto a pegar. Pero esta vez Mon se le ha echado encima y se le ha subido a la espalda y le ha pegado unos cuantos puñetazos en la oreja. El Trampas y el Gallina se reían y la han agarrado para despegarla de la espalda del Garrao, y ha habido un rato de confusión durante la cual Mon ha aprovechado para quitarle la cartera al Garrao.

Wendy Aguilar se sorprende.

—¿Que le has quitado la cartera?

—Sí. Le he quitado la cartera. Me he tirado sobre él para quitarle la cartera.

—¿Pero por qué? ¿Qué querían que hicieras?

—Si te lo estoy contando. No me interrumpas. Hemos bajado a la calle, donde había una furgoneta blanca que yo no había visto nunca, supongo que robada. Hemos montado los cuatro, y el Garrao y yo nos hemos ido al cine.

—¿Que habéis ido al cine?

8

Ponían Piratas del Caribe, donde Johnny Depp llevaba pintados muchos ojos abiertos en las mejillas y en los párpados, de tal manera que nunca sabías si tenía los ojos de verdad abiertos o cerrados, pero Mon no ha podido ver la película.

El Garrao y ella han entrado cuando ya había empezado, y se han sentado como espectadores normales, pero en seguida el Garrao ha agarrado a Mon de la mano y la ha hecho salir al pasillo.

No ha servido de nada que ella preguntara dónde iban. El Garrao no paraba de hacer «¡Chssst!» para que se callara, «¡Chsssst!».

Han llegado a los lavabos.

—¡Pero si no tengo pipí!

—¡Chsssst!

Allí, por fin, le ha dicho lo que tenía que hacer.

La niña ha tenido que subirse sobre los hombros del Garrao y salir por una ventana estrecha que había cerca del techo. Así, ha ido a parar a un patio interior muy estrecho, como un pozo cuadrado, en cuyas paredes las cañerías de los váteres formaban una especie de escalera.

Siguiendo las instrucciones que le había dado el Garrao, Mon ha trepado ágilmente por aquellas cañerías hasta una ventana determinada. Estaba abierta y la niña se ha podido meter por ella.

Un hombre hecho y derecho no podría haberlo hecho, pero para una niña de ocho años, menuda como Mon, resultaba tan fácil como para un mono.

Así se ha encontrado dentro de aquella casa.

Estaba oscura y daba miedo.

Mon avanzaba en la penumbra muy despacio, sin hacer ruido.

En el pasillo, en una atmósfera idónea para los fantasmas, había un hombre gigantesco, muy tieso, que hizo que el corazón le latiera en la garganta y un grito estuviera a punto de escapar de sus pulmones.

Un hombre armado con una espada…

… Que en seguida ha resultado que no era un hombre sino una armadura medieval, tan ominosa como vacía.

Suspiro de alivio. Y el corazón que continúa galopando por su cuenta, martilleándole el pecho y las sienes.

La escalera estaba donde le ha dicho el hombre que pegaba a su mamá, tan imponente, de mármol, como las de las películas. Mon la ha bajado despacito, casi sin respirar.

Así ha llegado al vestíbulo y, detrás de una cortina, ha encontrado la alarma. Ha pulsado los números que el Garrao le ha dicho, y después, la tecla con aquella señal de rayas cruzadas, aquella que hace así#.

Eso le ha permitido abrir la puerta que daba a la calle sin que sonara ninguna sirena ni nada. Y un botoncito que había junto al portero automático ha abierto aquella verja tan artística.

Afuera, al lado de los contenedores de basuras, estaba aparcada la furgoneta blanca y de ella han salido el Garrao, el Gallina y el Trampas cubiertos con máscaras espeluznantes, y con unas chaquetas oscuras, seguramente para que no se les vieran los tatuajes.

A la luz de tres linternas, han entrado en la casa muy deprisa pero sin hacer ruido, y han recorrido unas cuantas habitaciones hasta llegar a una que estaba llena de libros.

Allí, como en las películas, han movido un mueble que ha resultado ser la puerta de una cámara secreta. Era la cámara del tesoro. Dentro, había muchas cosas antiguas, de oro y monedas y brillantes.

Pero de todo aquello solo buscaban una cosa, que estaba dentro de una especie de caja de cristal.

Mon no ha podido ver qué era lo que cogían, porque se ha entretenido dejando en el suelo, en un rincón, la cartera que le había robado al Garrao.

—¿Has dejado allí la cartera del Garrao? —⁠se ha sorprendido Wendy.

—De esta manera la policía sabrá quién ha cometido el robo, ¿comprendes?

La policía no puede cerrar la boca.

—¿Quieres decir que lo habías hecho a propósito, que le has robado la cartera pensando precisamente…?

—¡Pues claro, tonta! ¡Y así atraparéis al Garrao y a sus amigos, que ya no podrán hacernos daño, ni a mamá ni a mí!

A Wendy Aguilar se le ha escapado una carcajada.

Pero a continuación ha llegado lo peor. Los tres hombres enmascarados ya habían agarrado lo que buscaban y salían a la calle cuando se han encontrado con que un coche negro había entrado en el jardín, y de él salían un hombre y una mujer muy bien vestidos.

De repente, ha resultado que el hombre elegante y calvo tenía una pistola en la mano, y ha disparado, pam, y el Garrao y el Trampas también iban armados y también han disparado.

Las explosiones han sido horripilantes. Un estruendo infernal. El hombre elegante y calvo ha caído a las escaleras y los ladrones han salido corriendo, saltando los peldaños de tres en tres.

Entonces, ha sido cuando Mon se ha escondido.

Ha pensado que era conveniente escapar de las manos de los ladrones en aquel preciso momento. Si no, el Garrao podría amenazar con matarla y su mamá no contaría a la policía todo lo que sabe, que es mucho.

Por eso se ha metido entre los dos contenedores.

Los ladrones la buscaban.

—¿Dónde se ha metido esa mocosa?

Pero tenían mucha prisa, y mucho miedo, sabían que la policía llegaría de un momento al otro, atraída por las detonaciones y por las llamadas de los vecinos. Por fin, el Garrao ha gritado: «¡Es igual, arranca, arranca!» y la furgoneta se ha alejado a toda velocidad.

Mon esperaba la llegada de la policía pero, cuando se ha encontrado delante de Wendy, le ha entrado miedo. El Garrao siempre ha hablado mal de la policía, dice que pegan y castigan y cometen injusticias, y la niña era consciente de que había participado en un robo, y casi sin querer ha echado a correr despavorida.

Wendy abraza a la niña y le acaricia la cabeza.

—Tranquila. Has hecho lo que tenías que hacer. Salvaremos a tu mamá, no te preocupes. Y castigaremos al Garrao.

—¿Lo mataréis?

—No habrá que matarlo. Ven.

Tienen que salir a la calle, porque Wendy ha tomado conciencia de que ha perdido el móvil y no tiene manera de comunicarse con Roger. Con un poco de suerte, encontrarán un coche Z patrullando, o una cabina telefónica.

—Ven.

Los dos hombres que las vigilan se ponen en movimiento. Por fin, la niña y la policía salen a la superficie. Allí les será más fácil neutralizarlas.

9

Matilde Pi-Strauss conduce a los dos policías de Homicidios y a la vieja Perlita, que todavía va con camisa de dormir, cabizbaja y asustada, hasta dos salitas contiguas que hay en el piso de arriba. En una hay un piano y una guitarra, y cuadros que representan músicos interpretando obras sublimes, y una vitrina donde hay miniaturas doradas que representan todos los instrumentos de la orquesta. La llaman la Sala de Música. La otra es un estudio pequeño con escritorio, ordenador y módem y una estantería llena de libros de contabilidad y archivadores.

Para ella y Andrea Pasqual, Matilde Pi-Strauss elige la Sala de Música, como es natural, un espacio mucho más digno. Jaime Campos y Perlita se encierran en el estudio de al lado.

Andrea no ha perdido de vista a Matilde Pi-Strauss en todo el trayecto, atenta a cualquier señal, o indicación, o amenaza que pudiera dirigir a la acoquinada criada.

No ha observado nada.

Se encierran las dos mujeres en la salita del piano. Matilde camina, muy digna y elegante, como una top-model, hasta un sillón Luis XV, de patas retorcidas y finas como tacones de aguja y un tapizado de amarillo oro, se sienta en él como se sientan los reyes en el trono, cruza las piernas y clava los ojos negros, insolentes y desafiantes en la policía.

La inspectora de Homicidios sabe que esta mujer quiere ocultarle muchas cosas y se propone averiguar cuáles son.

La interrogada está dispuesta a aceptar el reto. Hay dos cosas que no piensa revelar de ninguna manera.

Cuando su marido ha caído muerto en las escaleras, y los tres enmascarados han huido hacia la calle, Matilde se ha encogido en el interior del Mercedes, convencida de que ella sería la próxima en morir, que uno de aquellos delincuentes enloquecidos aparecería en la ventanilla y le dispararía a bocajarro.

Eso no ha sucedido. Los tres hombres han pasado de largo, obsesionados solo en huir. Ella, entonces, ha recuperado el aliento y la sangre fría y ha actuado sin dejarse vencer por el miedo ni los escrúpulos.

Ha arrancado el revólver de la mano de Darío, que en paz descanse, solo con un ligero sentimiento de lástima por la muerte de este hombre con quien ha compartido los últimos dieciséis años. No le interesaba que la policía supiera que Darío llevaba un arma de fuego en la guantera del coche, no quería que creyeran que era de esa clase de personas. Mientras se metía el revólver en el bolso, ha entrado en la casa, ha pasado por delante de Perlita histérica sin hacer caso de sus gritos y de sus llantos (porque lo primero es lo primero) y ha llegado hasta la biblioteca. Como se temía, ha encontrado abierta la puerta del museo. La ha cerrado.

Este es el primer dato que no piensa revelar a la policía rubia del pelo recogido en cola de caballo.

Entonces, ha tropezado con el billetero en el suelo.

Un billetero de piel viejo, muy usado, descosido en las esquinas, con una curvatura que demuestra que siempre ha estado metido en el bolsillo posterior de unos pantalones.

Lo ha abierto pensando que era imposible, que no podía haber tenido tanta suerte. Es una cartera que tiene metida en el bolso ahora mismo, y donde hay un DNI a nombre de un tal Leonardo Garreta Pérez, con domicilio en la calle dels Ovellers, 22, tercero segunda.

La foto que ilustra el carnet es bastante explícita. La expresión dura y la mirada sanguinaria del tal Leonardo Garreta sugieren un desaprensivo que no dudaría en entrar a robar en una casa y disparar contra el dueño al ser sorprendido in fraganti.

Este es el segundo dato que no permitirá que le arranque la inspectora de Homicidios.

Sobre todo porque, con ese documento en la mano, en seguida ha marcado un número en el teléfono móvil para pedir ayuda a Matas y a Dotras.

A continuación, ha corrido al lado de Perlita, no para consolarla sino para quitarle la histeria con un par de tortazos y preguntarle:

—¿Has entrado en la biblioteca? ¡Di! ¿Has entrado en la biblioteca?

Porque se supone que Perlita ignora el secreto que esconde la biblioteca.

Perlita ha llorado con más ganas todavía y ha dicho que no, que no, que no había entrado en la biblioteca.

La llegada del policía de uniforme que tiene cara de sapo ha interrumpido esta animada conversación.

—¿Quiere hacerme el favor de parar de llorar? —⁠ha dicho Matilde al percibir la presencia del intruso. Y se ha vuelto hacia el hombre que las estaba mirando y lo ha puesto en seguida en el lugar que le corresponde⁠—: ya era hora. ¿Cómo han tardado tanto?

A partir de aquel momento, ha tratado de conservar la sangre fría, abrazada al bolso cuyo contenido le quemaba los dedos.

Le ha sorprendido comprobar que era una mujer quien llevaba la voz cantante. Esta mujer que ha encontrado el revólver de Darío en su bolso (pero no la cartera del tal Garreta) y que ahora se ha encerrado con ella en la Sala de Música con la intención de arrancarle todos los secretos.

Matilde se dice que no lo conseguirá.

—Puede empezar a preguntar —⁠la desafía.

10

Matas está sentado a una mesa de póquer, con uno al que llaman Pedro, otro al que llaman el Indio y un incauto jovenzuelo que se hace llamar Daniel y que sin duda tiene muy buen juego.

Muy oportuno, un teléfono móvil introduce en el ambiente los primeros compases de la Marcha Fúnebre. Notas graves que ponen una banda sonora muy siniestra a la escena.

La música pone también un escalofrío en la espalda de Daniel que, quizás por primera vez, piensa que está metido en una situación peligrosa.

El móvil es de Dotras, que está de pie, detrás de su amigo del alma y ahora retrocede hacia la zona de sombras para contestar en voz baja.

—¿SÍ?

—Dotras, soy Mati.

Matilde Pi-Strauss, la esposa de Darío Arpillera.

—Sí —responde Dotras, lacónico.

—Han matado a Darío.

Están en un sótano siniestro, de paredes desconchadas, sin decoración alguna, una lámpara cegadora que solo permite ver a los cuatro jugadores y los naipes de encima de la mesa.

Humo de cigarrillos y tufo de alcohol.

En el móvil, Matilde Pi-Strauss ha dicho:

—Han matado a Darío.

Dotras gimotea, en voz baja:

—¿Qué?

—Le han pegado dos tiros. Han entrado en casa a robar.

—No jodas.

Dotras no lo puede creer, no puede aceptarlo. Tiene un principio de ahogo.

En el sótano se respira una tensión claustrofóbica.

Mati está diciendo:

—Nos han robado el Ojo de dios.

—No jodas —insiste el otro desconsolado⁠—. Pero si nos pagaba muy bien. Si prácticamente era toda nuestra fuente de ingresos. En efectivo, sin chistar, y con propinas muy generosas. ¡No puede haber muerto!

—No es momento de lamentaciones —⁠dice la viuda⁠—. Sé quién lo ha hecho.

Los cuatro jugadores han pagado por jugar, cincuenta euros cada uno, lo que significa doscientos sobre la mesa. Y el joven Daniel ha subido en seguida doscientos más. Pedro se ha retirado, pero el Indio ha igualado con doscientos, que han hecho subir a seiscientos euros la cantidad que hay ahí en medio.

—¿De qué vamos a vivir ahora? —⁠se lamenta Dotras entretanto, en un susurro crispado.

El tono de voz casi molesta a los jugadores, que se esfuerzan en no hacerle caso.

—Yo soy tan o más generosa que Darío. —⁠Eso es lo que Dotras quería oír⁠—. Quiero que recuperéis el Ojo.

—Coño, Mati, te agradezco mucho lo que dices.

Matas dispara un cabezazo recriminatorio a su amigo, que se vuelve hacia la pared y continúa hablando así, castigado, amorrado al muro.

Es que Matas ha decidido iniciar su farol. Solo tiene una pareja de reyes, pero no piensa permitir que ese mamarracho le humille. Y ha puesto en la mesa doscientos euros y mil más.

Eso debería haber conseguido que todos se hicieran atrás, pero no ha sido así. El Indio sí que se rinde, un poco enfadado, pero Daniel ha puesto esos mil y mil más, haciendo que el montón sume ya tres mil ochocientos euros y que Matas comprenda de golpe que la jugada del jovenzuelo es superior a la suya.

—… ya sabes que, si pagas, puedes contar con nosotros —⁠dice Dotras con la frente pegada a la pared.

—Pagaré —dice con firmeza Matilde Pi-Strauss.

—¿Cuánto? —dice él.

—¿Cuánto os habría pagado Darío?

Matas está convencido de que, al final, Danielito se arrugará.

De manera que pone los mil euros del chico y dos mil euros más.

Dotras está diciendo a su móvil:

—¿Por recuperar el Ojo de Dios y matar a sus asesinos? Pues sus buenos veinte mil euros y una propina de dos mil, el diez por ciento, por garantizar una venganza más que fría, helada.

—Treinta mil —responde Matilde—. Os daré treinta mil. Quiero el Ojo de Dios aquí, en mi casa, esta misma noche.

El joven Daniel, en el foso de los leones, se ríe. Se cree invencible. Tiene una fe ciega en las cartas que sujeta con la mano. Pone los dos mil euros de Matas y cinco mil euros más.

—¿Treinta mil y el diez por ciento en concepto de venganza fría? —⁠pregunta Dotras al teléfono.

—Hecho —cierra Matilde.

—No te preocupes, que el cabrón que ha hecho eso purgará su crimen. ¿Cómo se llama?

—Leonardo Garreta.

—¿Dónde vive?

—Calle deis Ovellers, 22, tercero segunda.

—Cuenta con nosotros.

Matas está atrapado. No se puede arrugar y el contrincante ha resultado ser más poderoso de lo que él creía. Sobre la mesa, trece mil ochocientos euros. Si ahora iguala la apuesta, tendrán que mostrar las cartas y seguro que perderá. Daniel tiene un juego superior a la pareja de reyes, de eso no hay duda. De modo que tiene que poner más de cinco mil euros, y ya se encontrará en el límite de sus posibilidades, a punto de la ruina.

Pero Matas no puede echarse atrás. Tiene que resistir más que ese mocoso engreído.

Dotras se acerca a su amigo del alma y le habla al oído.

—Han matado a Darío —Matas parpadea⁠—. Mati nos ha encargado que lo venguemos —⁠Matas abre la boca para disimular un suspiro⁠—. Treinta y tres mil euros.

La expresión de Matas varía.

Levanta la vista lentamente. Ha habido personas que han sufrido un ataque cardíaco al recibir esa ojeada. El joven Daniel pierde la sonrisa. Matas empuja con las dos manos todos los billetes que quedaban ante él. El resto. Dice:

—No hace falta que me enseñes tus cartas. He ganado.

Daniel abre la boca. Está a punto de mostrar su jugada.

—Pero…

—Más vale que no me enseñes las cartas.

Matas ha hecho un movimiento de brazo que ha parecido involuntario, y se le ha abierto la elegante chaqueta de Armani mostrando la culata de un pistolón demasiado grande para llevarlo debajo de la axila con la pretensión de que nadie lo note.

—No me enseñes las cartas —⁠vuelve a decir Matas⁠—. No hace falta. Has perdido.

Daniel ha cerrado la boca.

—¿Verdad que has perdido?

Daniel, como todos los presentes, ha entendido que no es solo dinero lo que hay en juego encima de la mesa. Ahora, hay más de dieciocho mil euros y su vida.

Y con toda seguridad va a perder.

Eso lo saben Pedro, y el Indio, y Matas y Dotras. Y también lo sabe el pobre jovenzuelo Daniel, que se ha sentado a jugar con las personas equivocadas.

—Sí —dice, con la boca seca—. Sí. He perdido.

Tira las cartas boca abajo y ve, desconsolado, cómo Matas recoge los beneficios.

—Ahora, nos tenemos que ir —⁠dice Dotras, como quien se disculpa.

Habla en nombre propio y en nombre de Matas, porque estos dos siempre van juntos. Matas y Dotras. Hay quien dice que son culo y mierda.

Nadie sabría decir quién es una cosa y quién la otra.

11

Matilde Pi-Strauss está sentada con la espalda muy tiesa y el cuello muy estirado, como la reina en el trono, y desafía a la policía:

—Puede empezar a preguntar.

Andrea Pasqual podría sentarse en el taburete del piano, pero no lo hace. Prefiere quedarse de pie y pasear por la Sala de Música. Eso la pone muy por encima de la mujer sentada y le permite colocarse de vez en cuando detrás de ella, fuera de su vista. Estas cosas ponen muy nerviosos a los interrogados.

—¿En qué trabajaba su marido?

—Somos propietarios de gran parte de las tierras de una estación de esquí que hay en la frontera de España con Andorra. Mi marido nació allí. También tenemos una empresa de importación de productos alimenticios.

—Nada que le obligase a ir armado.

—Le gustaban las armas de fuego. Decía que alo mejor algún día las iba a necesitar. La muerte le ha dado la razón.

La frialdad de esta mujer hace que la temperatura de la habitación baje unos cuantos grados.

—Bueno. Empecemos por el principio. ¿Qué ha hecho usted en cuanto ha visto que habían matado a su marido?

—He corrido hacia el interior de la casa.

—Ha tomado el revólver de manos de su marido y ha corrido hacia el interior de la casa.

—Eso es. He tomado el revólver de manos de mi marido y he corrido hacia el interior de la casa.

—¿Por qué ha cogido el revólver?

—Porque Darío no tenía permiso de armas y no quería meterme en un lío.

—En todo caso, sería su marido quien se viera metido en líos.

—En ese momento, no se me ha ocurrido. Estaba muy trastornada.

—No se la ve muy trastornada.

—Me han enseñado que es de mal gusto mostrar los sentimientos.

—¿Y qué ha hecho después de coger el revólver?

—Lo he guardado en el bolso.

—¿Y después?

—He entrado en casa y he encontrado a Perlita en pleno ataque de histeria.

—¿Y dónde ha ido entonces?

Matilde solo duda un instante. «A lo mejor cree que le voy a decir que he ido a la biblioteca y he comprobado que la puerta del Museo estaba abierta y la he cerrado. Pues ya puede esperar sentada». Dice:

—A ninguna parte.

—¿No ha ido a ninguna parte?

—No.

—¿Segura?

—Segura.

—Antes, me ha dicho que los agresores estaban esperándoles en el jardín, como si no hubieran podido entrar en la casa. ¿Por qué me lo ha dicho?

—Lo creía, sinceramente. Yo no he visto nada. Hemos entrado con el coche en el jardín y Darío ha bajado y, de pronto, han empezado los tiros.

—Usted ocupaba el asiento del acompañante.

—Sí.

—La guantera estaba justo delante de usted. Su marido ha tenido que abrirla para sacar el arma…

—Pues no me he fijado. Él no ha dicho nada, no ha hecho ningún comentario. Ha bajado y, de repente, ha estallado el tiroteo. Yo me he encogido instintivamente dentro del coche, he metido la cabeza debajo del tablero de control y no he visto nada hasta que todo había pasado.

—Pero el caso es que los ladrones estaban dentro de la casa. ¿Cómo cree que han podido entrar?

—Ni idea.

—Conocían el código para desactivar la alarma.

—Parece que sí.

—¿Cómo funciona exactamente la alarma?

—Cuando no hay nadie en casa, cuando estamos de vacaciones o cuando Perlita sale unos días, la alarma cubre toda la casa y suena tanto si se abre uno de los accesos como si alguien se mueve por el interior. Cuando nosotros salimos y se queda Perlita, como esta noche, solo quedan controlados los accesos, como es natural, para que ella pueda ir de un lado a otro sin hacerla sonar. Si alguien abre alguna de las puertas, de delante o de detrás, o algún ventanal o balcón, entonces suena la sirena y se enteran en la comisaría de Sarrià-Sant Gervasi.

—¿Cómo cree que los ladrones podían conocer la clave para desactivarla?

—He estado pensando en ello. Hasta hace dos meses, tuvimos una criada rusa. La echamos porque creíamos que nos robaba. Se llamaba Tatiana.

—Tatiana —anota Andrea—. ¿Tatiana qué más?

—Tatiana Lazarova. Me dio una dirección, pero mi marido la hizo investigar y resultó una dirección falsa.

—¿La hizo investigar? ¿Por la policía?

—No. No llegamos a poner denuncia. Solo había cometido pequeños hurtos, y no estábamos seguros. Unos pendientes que me dejé en el cuarto de baño, un billete de cien euros olvidado sobre la consola del recibidor. Eran negligencias nuestras y no pudimos probar nada, pero de todas formas la echamos. Ahora pienso que quizá averiguó de alguna manera el código de alarma y ha vendido el dato a esos ladrones.

—Pero la única manera de desconectarla es desde dentro.

—Sí.

—Y esta noche dentro de casa solo estaba Perlita.

—Sí.

—¿Entonces…?

—No tengo explicación. Solo sé que Perlita no estaba conchabada con los ladrones.

—¿Cómo puede estar tan segura?

—Porque lo estoy —Andrea la mira y la mira. Ella se cansa de ser observada⁠—. Porque todo el mundo es inocente hasta que se demuestra lo contrario. Y Perlita, más.

La inspectora se conforma con un movimiento de cejas. Suspira.

—¿Qué cree que venían a buscar los ladrones?

—No lo sé. Dinero, supongo.

—¿Qué le han robado?

—Nada. Los hemos sorprendido antes de que pudieran robar nada.

—Pero eso usted no puede saberlo.

—Claro que puedo saberlo.

—¿Cómo puede saberlo?

—No he echado nada en falta.

Andrea Pasqual sonríe. Pone las manos en los brazos del sillón Luis XV que ocupa la propietaria de la casa y acerca mucho su nariz a la nariz de la interrogada, invadiendo su espacio vital.

—No ha podido comprobarlo, señora Pi-Strauss, porque antes me ha dicho que no había entrado en casa, que no había ido a ninguna parte, que se había quedado hablando con Perlita en el vestíbulo.

Matilde Pi-Strauss no parpadea. No se le mueve ni un músculo.

Andrea Pasqual se retira y pasea con desenvoltura por la estancia, como si fuera media mañana y no estuviera cansada en absoluto.

—¿Ve cómo me está ocultando algo? Ahora tendremos que volver a empezar porque a lo mejor se le ha olvidado comunicarme algún detalle importante. Volvamos a empezar, pues. —⁠Por sorpresa⁠—: Usted y su marido habían salido a cenar.

—Sí.

—Pero han regresado antes de tiempo.

—Sí.

—¿Por qué?

Matilde suspira con paciencia. Ella tampoco se muestra cansada en absoluto.

—Habíamos discutido. Cosas de matrimonios.

Continúan, incansables las dos.

12

Jaime Campos está a un lado de la mesa y Perlita, al otro. Entre los dos se interponen un ordenador y un flexo con la pantalla ligeramente vuelta, de tal manera que deslumbra la cara llorosa de la criada.

La pobre mujer, de unos sesenta años, tiene unos ojos azules muy claros, casi transparentes, y una frente cargada de arrugas de preocupación. Le tiemblan las manos. No sabe qué debe decir y qué debe callar, y eso significa que tiene cosas que ocultar.

—Usted estaba sola en casa.

—Sí. Los señores habían salido a cenar.

—Y usted dormía en su habitación.

—Sí.

—¿Que está…?

—En la planta baja, detrás de la cocina.

—Cuénteme cómo ha vivido lo que ha pasado.

—Yo… Yo no lo sé. Estaba durmiendo.

—¿Qué le ha despertado?

—Estaba durmiendo y he oído ruido de carreras por la casa. He notado que no estaba sola.

—Podían ser los señores Arpillera, que habían vuelto.

—No. Ellos no correrían arriba y abajo por la casa. Y, si corrían, querría decir que estaba pasando algo grave. No lo sé. El caso es que me ha parecido extraño y entonces me he levantado de la cama.

—¿Y qué ha hecho?

—He pasado a la cocina y me he puesto a escuchar. Entonces he oído que había gente que volvía a pasar por delante de la puerta de la cocina.

—¿Le ha parecido que esos hombres conocían la casa?

—No… No lo sé. ¿Qué quiere decir?

—Si se dirigían a un lugar muy concreto o iban buscando al azar.

—No… No lo sé.

—¿Qué clase de amigos tenía el señor Arpillera?

—¿Cómo dice?

—¿Qué clase de amigos venían a visitarlo?

—No lo sé. Hombres de negocios…

—¿Podían ser hombres que llevaran pistolas?

—No… No lo sé. Yo nunca les vi con pistola.

—El señor Arpillera tenía pistola.

—Eso yo no, no, no, no lo sé…

—¿Puede ser que tuviera amigos que también llevaran pistola, no le parece?

—Puede, puede, puede ser, no lo sé.

—Usted… que conocía a algunos de esos hombres de negocios que venían a verle… ¿cree que los ladrones podían ser amigos o conocidos del señor Arpillera?

Perlita parece que se esté ahogando en arenas movedizas. Ya no está diciendo lo que sabe sino lo que piensa que el otro quiere oír, dentro de los límites que le han fijado.

—No… No… No lo sé… —Son negaciones que casi equivalen a afirmaciones: «Sí que podrían ser amigos y conocidos del señor, ya lo creo que sí».

—Porque, si no eran amigos del señor, o muy conocidos, ¿cómo se explica que tuvieran la clave de la alarma?

Ahora, la alarma está en los ojos despavoridos de la criada.

—No, no, no me lo explico.

—¿Conoce usted la clave de la alarma?

Perlita ya se lo temía. Rompe a llorar ruidosamente, sin poder evitarlo. Las sacudidas son tan violentas que parece que tienen que descoyuntarle la columna vertebral.

—¡No, no, no la conocía, yo no sé nada, yo no he hecho nada!

Jaime Campos se levanta lentamente, dejando que la pobre mujer se desahogue entre sollozos y piense que puede ser acusada de complicidad en un crimen. Permite que se imagine lo que puede ser la vergüenza de un juicio, la humillación de una condena, una temporada larga en la cárcel de mujeres.

Se coloca detrás de ella y, cuando le pone las manos en los hombros, la criada pega un brinco.

—Tranquila —le dice—. Tranquila. Nadie le está acusando de nada. Encontraremos una explicación para todo, pero usted tiene que ayudarnos diciéndonos todo lo que sabe. Me estaba diciendo que ha oído que los ladrones pasaban dos veces por delante de la puerta de la cocina. Una vez han pasado y la han despertado, y otra vez cuando usted ya estaba de pie en la cocina.

—Sí.

—¿Dónde le parece que han ido?

—No lo sé.

—¿Hay caja fuerte en la casa?

—Sí. En el despacho del señor.

—¿Y dónde está el despacho del señor?

—Aquí, en el piso de arriba, aquí al lado.

—Pero los ladrones corrían por el piso de abajo.

—Sí.

—¿Qué hay al fondo del pasillo que recorrían?

—No lo sé. El comedor, el salón, la sala del billar, la biblioteca…

—¿Qué hay de valor en esas habitaciones?

—Nada. Que yo sepa, nada. La cubertería de plata, algunos cuadros. Nada.

—¿Ha oído si decían algo, si hacían algún comentario?

—No. A lo mejor susurraban, no lo sé, pero no he entendido nada.

—¿Y qué ha pasado cuando ha oído que volvían a pasar por delante de usted?

—Pues que en seguida se han empezado a oír tiros, explosiones, como petardos de verbena. Me he asustado mucho. Y yo… No quería salir de la cocina, pero no lo he podido evitar porque, no sé, porque tenía miedo o no sé por qué. Entonces he salido al vestíbulo, y allí he encontrado… —⁠revive un instante pavoroso, la prueba más terrorífica que ha superado en su vida⁠—… ¡Allí, estaba la señora con aquella pistola en la mano…!

—¿Y qué ha hecho?

—¿Yo? ¡No he hecho nada! Me he puesto a llorar, y a gritar. He perdido los nervios. No sé si he perdido el conocimiento…

—¿Ha pensado que la señora Matilde había disparado contra su marido?

—¡No, no, no, no! ¡Yo no he pensado nada!

Más negaciones equivalentes a afirmaciones.

—¿Y ella?

—¿Ella?

—¿Qué ha hecho?

—Ella me ha soltado un par de bofetadas y me ha dicho que me callara.

—¿Que se callara?

—Que no llorase más.

13

La cabina telefónica está al otro lado de la Vía Augusta, en una esquina.

Ahora, la noche es negra, vacía y espesa al mismo tiempo. No se ven peatones y los coches pasan muy de prisa, como si huyeran de un castigo divino.

Wendy y Mon cruzan por donde no se puede cruzar, en medio de los coches, sin esperar semáforos favorables. Tienen prisa.

El Trampas y el Gallina las espían desde la boca del metro. Hablan por el móvil con el Garrao, que no puede estar lejos, con la furgoneta blanca.

Son conscientes de que es peligroso continuar rondando por el barrio con la furgoneta robada pero también es peligroso, ¡más aún!, permitir que Mon continúe confraternizando con una policía.

Tienen que hacer algo y lo harán.

La policía entra en la cabina.

Los dos hombres van a por ella. Atraviesan la calzada.

Wendy Aguilar ha marcado el número de Roger Dueso. Se le pone un nudo en la garganta cuando piensa que hablará con Roger, después de lo que él le ha dicho. No puede ser que hayan roto.

—¿Diga?

Es su voz. La voz querida.

—¿Roger? Soy Wendy.

—¿Wendy? —Muy enfadado—: ¿Se puede saber dónde demonios te has metido?

—Escucha, escucha, escucha, Roger. Ya sé qué ha pasado en la casa de Tres Torres.

Mon se ha quedado fuera de la cabina telefónica y, de repente, ve venir al Trampas. Se le ponen los ojos como platos y echa a correr presa del pánico.

Wendy ve como se aleja. No lo entiende. Piensa que se le escapa y tiene que acabar la conversación abruptamente.

—… Los-ladrones-iban-a-robar UN TESORO que-hay-detrás-de-una-puerta-secreta-de LA BIBLIOTECA.

—¿Un tesoro?

—¡Sí!

—¿Detrás de la biblioteca? ¿Qué estás diciendo?

—Los ladrones son el Garrao, el Trampas y el Gallina…

—¿Una gallina? ¿Te has vuelto loca?

Entonces, aparece aquel hombre. Mon no lo ha visto porque corría mirando atrás, y tropieza con él. Es un hombre delgado y fuerte, con una camiseta negra con el símbolo de los piratas y unos ojos negros como la antracita. Le llaman el Trampas y sujeta a la niña sin contemplaciones.

Wendy sabe en seguida que la niña corre peligro, que las dos corren peligro, y corta la comunicación y sale de la cabina…

… Para tropezarse inesperadamente con la pistola del hombre musculoso, de camiseta sin mangas, el Gallina, que llegaba por donde no se le esperaba.

Un espanto. Se le escapa un chillido breve.

—¡Que te calles! —La voz ronca corta el grito⁠—. No hagas tonterías o mataremos a la niña.

En el mismo instante, una furgoneta blanca se detiene junto a los dos.

La conduce el Garrao.

—¡Adentro!

El Gallina abre la puerta trasera de la combi. El Trampas ya llega con la niña, que se debate entre sus brazos, protestando:

—¡No le he dicho nada! ¡Me ha detenido y me ha hecho preguntas pero no le he dicho nada! ¡Solo le he dicho que queríais robar las armaduras y las espadas! ¡He dicho que queríais robar las armaduras y las espadas!

Wendy siente que le quitan la pistola reglamentaria de la funda. La empujan y la hacen caer en el fondo de la parte posterior de la furgoneta.

14

Roger Dueso acaba de tomar declaración al tercer testigo. Es la chica pija con ropa de marca que ha dicho exactamente lo mismo que los dos chicos que la acompañaban. Se dirigían a un bar de copas que hay cerca, pasaban por la acera de enfrente, por la esquina, cuando han oído los tiros y han visto la furgoneta blanca y los tres enmascarados que salían. Ningún detalle que añada ni quite nada a lo que han dicho sus compañeros. Bueno, gracias y adiós, ya podéis continuar vuestra noche de juerga, tenéis un montón de anécdotas para contar a vuestros amigos del bar de copas; si os necesitamos, ya os llamaremos.

Entonces, ha sonado su móvil y ha oído la voz ansiosa de Wendy.

—¿Wendy? —le suelta—: ¿Se puede saber dónde demonios te has metido?

—Escucha, escucha, escucha, Roger —⁠está histérica. Dice que ya sabe qué ha pasado en la casa de Tres Torres. Dice muy deprisa, tanto que casi no se la entiende, que los ladrones iban a robar un tesoro (¿¿!??) que hay detrás de una puerta secreta (¿¿!??) de la biblioteca.

—¿Un tesoro? ¿Detrás de la biblioteca?

Dice algo así como que los ladrones son un agarrao, uno que hace trampas y una gallina…

—¿Una gallina? ¿Te has vuelto loca?

Se corta bruscamente la comunicación. A Roger le ha parecido que Wendy lloraba. Piensa que se ha vuelto loca. Loca de amor por él, y eso le causa un poco de pena pero también lo llena de orgullo. Ninguno de sus amigos puede presumir de haber vuelto loca de amor a ninguna chica.

A pesar de todo, ahora que no tiene nada más que hacer, se le ocurre que podría comprobar esa locura. Nunca se sabe, y no tiene nada que perder.

Cuando sube la escalera, los del Instituto Anatómico Forense acaban de meter el cuerpo de Darío Arpillera en una bolsa de plástico.

Mientras recorre la casa donde los de la Científica todavía están sacando la bala de un agujero de la pared y buscando huellas dactilares, se imagina haciendo un descubrimiento trascendental para la investigación y yendo a ver a Andrea Pasqual para darle él, él en persona, la clave que resolverá el enigma. Ya se ve ascendido a inspector de Homicidios, a la misma categoría que su querida y mitificada Andrea. A partir de ese momento, los dos formarán la pareja estrella del Cuerpo, les encargarán los casos más difíciles y aparecerán en primera página de todos los periódicos.

Llega a la biblioteca y, aunque le parece una tontería digna de una mala película, va comprobando si los muebles llenos de libros son en realidad puertas secretas, empujando y tirando estantería por estantería…

… Hasta que uno de los muebles cede con toda facilidad.

Ahogado por la emoción, el policía comprueba que sus sueños se están haciendo realidad cuando se encuentra delante de una habitación llena de objetos maravillosos, un auténtico tesoro… o algo parecido. Hay un candelabro de siete brazos que le hace pensar en los judíos, pero también una gran bandera con una cruz gamada, y muchas otras cosas que ahora no se entretiene en estudiar con detenimiento. Lo primero es lo primero.

Se ha hecho tantas ilusiones que no puede creer el momento que está viviendo. Le parece mentira. Tiene que ser mentira. Andrea, la clave del enigma, el ascenso, la admiración absoluta de aquella diosa de la investigación criminal.

Se le ha olvidado completamente que ha sido Wendy Aguilar quien le ha dado los datos.

Roger Dueso corre a la sala donde Andrea está interrogando a la propietaria de la casa, convencido de que está corriendo hacia su futuro más glorioso.

15

Andrea Pasqual y Jaime Campos han intercambiado a sus declarantes. Ahora, Jaime está encerrado con Matilde en la Sala de Música y Andrea habla con Perlita en el estudio del ordenador.

De esta manera, pueden jugar al juego de los disparates, allí he preguntado, aquí me han dicho, buscando la contradicción culpable.

A estas alturas, los inspectores de la Policía Científica ya han localizado el ventanuco de un lavabo del segundo piso que está habitualmente abierto, que no tiene mecanismo de alarma y por donde puede haber entrado un ladrón muy menudo, un niño o un enano. Ahora están buscando por allí huellas dactilares. Se consolida la sospecha de que haya sido la criada rusa, Tatiana Lazarova, quien haya pasado a los ladrones la información para entrar en la casa.

Jaime Campos le dice a Matilde que Perlita ha oído como los ladrones recorrían el pasillo del piso inferior de la casa. No iban a buscar el despacho, que está en el piso de arriba y donde se encuentra la caja fuerte. Parece que sabían exactamente lo que buscaban y dónde buscarlo. Y Perlita ha dicho también que la señora ha hecho un reconocimiento de la casa.

Matilde ha empezado a sudar y a ponerse nerviosa. En ella, los nervios se manifiestan con una actitud agresiva y rencorosa.

De repente, ha exclamado:

—¡Está bien, sí, supongo que venían a buscar el dinero negro!

—¿Dinero negro?

—Dinero que no hemos declarado a Hacienda. De una floristería que tenemos en el cementerio de Poble Nou. Nadie pide facturas en las floristerías, de manera que es el mejor negocio para hacer mucho dinero negro. Eso es lo que decía Darío. Escondemos el dinero negro en la sala de billar. Supongo que eso es lo que buscaban…

—¿Vamos a comprobarlo? —le ha preguntado Jaime Campos.

Matilde Pi-Strauss no ha contestado. Se ha limitado a ponerse tiesa.

Enfurecida, ha llegado a la puerta antes que el policía y, al abrirla, se han encontrado los dos con el agente de uniforme, Roger Dueso, que se disponía a llamar con el puño.

—¿Qué quieres?

—¿No está aquí Andrea?

—No, no está. Está en la habitación de al lado, pero no se la puede molestar porque está interrogando a un testigo.

—Sí, sí, ya lo sé —ha dicho Roger, confundido.

De todas formas, se ha dirigido a la puerta de al lado y ha llamado con los nudillos.

—¿Andrea?

Jaime Campos se lo ha quedado mirando con ganas de reprenderlo cuando, de repente, se abre la puerta del estudio.

Andrea mira a Roger Dueso de pies a cabeza, de cabeza a pies, como si se estuviera preguntando a qué especie animal pertenece. Dentro de la habitación, se oye llorar a la pobre Perlita.

—¿Qué quieres?

—He encontrado una cosa en la biblioteca —⁠dice Roger⁠—. Me he dejado llevar por una intuición. Ha sido maravilloso. Ven conmigo.

No dice «Venid conmigo», porque él solo habla con Andrea, porque en su futuro luminoso solo hay sitio para Andrea.

Jaime Campos dice:

—Ve. Ya me quedo yo con estas.

Matilde Pi-Strauss mira al policía como si le hubiera dedicado el peor de los insultos. Jaime Campos podría haber dicho «estas mujeres» o, mejor, «estas señoras», pero a estas horas de la noche no se puede pedir virguerías a nadie.

Andrea se dirige al piso de abajo con Roger Dueso que ahora mismo es el patrullero más feliz del mundo.

Con él llegan a la biblioteca, abren la puerta y acceden a la habitación secreta.

Ahora, Roger puede observar con más detenimiento en qué consiste su hallazgo.

Además del candelabro de siete brazos y de la bandera con la esvástica, hay también una colección de monedas de oro, y una exposición de diamantes, y cuadros que parecen muy antiguos. Y unas vitrinas donde se exponen lámparas cubiertas con pantallas de pergamino, y billeteros o carteras portafolios.

En lugar preferente, en mitad de la sala, hay una pequeña urna vacía.

Aquí estaba lo que los ladrones han venido a buscar. Un objeto no muy grande, a juzgar por el espacio que le tenían reservado.

Un rótulo anuncia qué es lo que contenía la urna:

«El Ojo de Dios. Ingolstadt. Baviera. 1776».

Andrea, exultante, ya está colgada de su móvil.

—¿Lorenzo?

En su casa, Lorenzo Román, inspector de Delitos contra el Patrimonio, ha contestado sin encender la luz, iluminado únicamente por los números digitales del despertador que se encienden y se apagan obsesivamente delante de sus ojos legañosos, recordándole que estas no son horas de llamar a las casas.

—¿Quién es?

—Soy Andrea Pasqual, de Homicidios. Perdona que te llame tan tarde pero acabo de hacer un hallazgo que te entusiasmará. Un museo secreto, lleno de objetos muy valiosos, probablemente robados. Candelabros de siete brazos, banderas nazis, cuadros de firma famosa, diamantes, monedas. Hay un asesinato de por medio. Necesito tu ayuda.

Roger Dueso abre y cierra la boca a su lado. A Andrea se le ha olvidado decir que ha sido él, Roger, un patrullero muy prometedor, quien ha descubierto la habitación secreta.

16

El Gallina y el Trampas viajan con Wendy y Mon en la parte posterior de la furgoneta que conduce el Garrao.

A la policía le han atado las manos a la espalda.

Este espacio, pequeño y claustrofóbico, se ve reducido aún más por una gran máquina siniestra que Wendy no sabe para qué debe de servir. Tanto podría ser una máquina de destruir papeles comprometedores, como una máquina para encuadernar documentos monstruosos, como para pulir muebles o para doblar camisas. En todo caso, es un artefacto anterior a la era del diseño, de la época en que las máquinas eran artefactos de hierro, pesadas, desnudas y feas, con palancas que chirriaban y que en seguida estropeaba el óxido.

No sabe por qué, pero a Wendy esta máquina le da más miedo que los hombres que la rodean y que empuñan pistolas, una de las cuales es su HK Compact reglamentaria.

—¿Y ahora qué hacemos con esta? —⁠es la pregunta que le parece más interesante.

—¿Qué quieres que hagamos? ¡Es policía! ¡Ha hablado con Mon!

—¡Pero yo no le he dicho nada! —⁠protesta con voz afilada Mon, que viaja al lado del conductor⁠—. Yo no le he dicho nada.

—Nos ha visto las caras.

—Solo podemos hacer una cosa —⁠ha dicho el Garrao, que conduce y se comunica con la parte posterior a través de una ventanilla. Ha repetido, como una sentencia⁠—: Solo podemos hacer una cosa.

Y, por lo visto, no hace falta decir qué es esa cosa.

La furgoneta va corriendo por la ciudad.

Ahora, la noche es un agujero negro donde todo se pierde. No hay seres vivos a la vista. La única señal de vida son los semáforos, que hacen guiños a las luces rojas de los frenos de los coches, y nada significa nada ni sirve para nada.

Wendy Aguilar piensa que quizá debería manifestar su protesta de alguna manera. Diciendo lo típico de «Os atraparán, mis compañeros saben que estoy aquí», o «Más vale que no os compliquéis la vida». Pero sabe que sería inútil, e incluso ridículo, y teme que le tiemble la voz o se le escape un sollozo de miedo. No quiere demostrar debilidad, de manera que se limita a callar y a mirar.

De pronto, el de la camiseta sin mangas, que luce musculatura y tatuajes, se vuelve hacia ella y le grita:

—¡¿Y tú qué miras?!

Al mismo tiempo que le pega un golpe de pistola en la frente.

Wendy cae de costado y se va de este mundo.

17

Jaime Campos ha procedido a la detención de Matilde Pi-Strauss y se la ha llevado a la Central para ficharla. Lo ha hecho con mucho gusto porque no se presenta con frecuencia la ocasión de esposar a una dama de buena familia y conducirla a la base, acusada como mínimo de defraudar a Hacienda y de posesión de arma de fuego ilegal, para tomarle las huellas dactilares y hacerle fotos de frente y de perfil y encerrarla en un calabozo bien sórdido.

Andrea Pasqual ha vuelto a tomar las riendas de la investigación y ahora galopa al frente de las tropas, espléndida y victoriosa, decidida a llevar a los ladrones y asesinos de Darío Arpillera delante del juez antes de que termine la noche.

Pero no actuará en solitario. En la policía nunca hay protagonistas únicos. Todo se hace y debe hacerse en equipo. Ahora, mientras espera la llegada del inspector Román de Patrimonio, que tiene que ayudarla a continuar con el caso, está acompañada por el patrullero Roger Dueso, que se le acerca halagador y seductor, y trata de acorralarla acaso buscando un beso de premio. Ella está de espaldas contra la pared y él ha apoyado la mano junto al rostro adorado y se deja llevar por el imán de sus labios.

—Roger —le ha reñido ella, zumbona⁠—: ¿Qué va a decir Wendy, tu novia?

Una cosa es flirtear en la Central, delante de la máquina de café, y otra en plena escena del crimen, con un montón de compañeros arriba y abajo.

—Ya no es mi novia —ha dicho él, sin amilanarse⁠—. Hemos roto hoy mismo.

—Ya me ha parecido que no la veía…

Una vez establecido que no hay obstáculos, Roger se atreve a buscar el beso. Pero la inspectora de Homicidios pone una mano en el pecho del agente uniformado y lo aleja con firmeza al mismo tiempo que aparta la cabeza.

—Por favor —le dice con suavidad⁠—. Que no se me estropee el maquillaje. Me ayuda a mantener una imagen inmutable y serena en estas horas avanzadas de la noche.

Inmediatamente, llega Lorenzo Román.

Nadie diría que acaba de saltar de la cama. Va bien peinado, con la expresión despierta y desenvuelta de quien se encuentra en plena forma; viste un Lacoste azul que parece hecho a medida y deja bien claro que en ese cuerpo no hay ni un gramo de grasa y todo es músculo de gimnasio. Cuando sonríe, le brillan los dientes como si fueran piedras preciosas. Y su mirada de largas pestañas refleja todos y cada uno de los estudios universitarios que ha realizado, con tesis doctoral incluida, y los méritos policiales adquiridos en una carrera de medallas y felicitaciones oficiales, y su delicadeza en el trato con mujeres y niños y, al mismo tiempo, la dureza y severidad cuando se enfrenta a los malos.

—¡Andrea! —exclama con voz musical. Y, a continuación, las palabras justas en el tono más adecuado⁠—: ¡Eres genial! Sigo tus éxitos paso a paso. Nadie habla de otra cosa. Es un placer y un privilegio poder colaborar contigo.

Y es que Andrea Pasqual es guapísima.

Los dos se trasladan directamente a la habitación secreta de la biblioteca, seguidos de cerca por Roger Dueso, que se siente un poco celoso y marginado.

Delante del tesoro, Lorenzo Román despliega sus conocimientos como si fueran baterías de artillería.

—Hay muchos museos clandestinos de obras de arte —⁠dice, como si estuviera harto de ver lugares como aquel⁠—. Ya sea para no declararlas a Hacienda, porque hay antigüedades que son patrimonio nacional o incluso patrimonio de la humanidad, o porque son robadas, o por todos esos motivos a la vez. En ocasiones, oiréis que han robado un cuadro muy valioso, de Van Gogh, o de Picasso, o de quien sea. Os preguntaréis «¿Qué se puede hacer con un cuadro tan valioso y tan conocido?». Pues únicamente se puede disfrutar de él en privado, en secreto, en galerías como esta, ocultas, conocidas por muy poca gente, muchas veces solo visitadas por el mismo propietario.

Pasea entre las vitrinas observando cada detalle con ojo de experto. Andrea Pasqual camina a su lado absorbiendo cada palabra, cada afirmación, como para aprendérselas de memoria.

Roger Dueso los observa a distancia, desde la puerta, cada vez más enfurecido, y recuerda que ha sido Wendy Aguilar quien le ha hablado de este escondite. Nadie habría llegado hasta aquí si no fuese por ella.

—… Pero este museo —analiza Lorenzo Román⁠—, es especial. No había conocido nunca uno parecido. Aquí se mezclan piezas nazis, judías y masonas…

»El candelabro de oro, la colección de diamantes o la colección de monedas me hacen pensar en los tesoros que se llevaban los judíos cuando huían del terror nazi. Pero están también estos horrores: estas lámparas, estas carteras… —⁠Indica las vitrinas que contienen las lámparas con pantalla de pergamino y las carteras y portafolios de piel⁠—. ¿Sabéis qué son?

No. Ni Andrea ni Roger saben qué son. Se explica:

—Las pantallas no son de pergamino, sino de piel humana. Igual que estas carteras. No son de cuero de animal sino de piel humana arrancada a los judíos que asesinaban en los campos de exterminio. Y aquí hay toda una colección de implantaciones dentales de oro, obtenidas también de las víctimas del terror nazi. Es horrible.

»Me hace pensar en un botín obtenido durante la Segunda Guerra Mundial. A lo mejor de algún oficial del ejército alemán que pasó a España, cuando Hitler perdió la guerra, aprovechando que el gobierno de Franco era muy benévolo y tolerante con los fascistas.

18

El Gallina le ha pegado un golpe con la pistola en la frente y Wendy ha caído de costado y, por un momento, se ha ido de este mundo.

Por un momento, ha flotado en un universo de oscuridad, sin estrellas. Ha parecido que el dolor se había apoderado de la totalidad de su cuerpo, paralizándolo de pies a cabeza. En seguida, no obstante, el dolor ha terminado concentrándose en la frente, justo en el punto donde ha recibido el trompazo, y ahora Wendy nota la sangre que mana y que la han movido para ponerla boca arriba. No podría mover los pies aunque quisiera, porque se los han atado.

No es tan fácil dejar sin sentido a una persona como nos hacen creer las películas. De la misma manera que no es tan fácil matarlas.

Wendy Aguilar permanece inmóvil, en el fondo de la furgoneta, escuchando atentamente lo que dicen sus captores.

—¿… Ahora quieres ir a casa? ¡Si estábamos al lado de donde vive el Marcasín ese, en la carretera de Esplugues!

No ha entendido bien el nombre. Le ha parecido que era así, Marcasín, en diminutivo asturiano. Pero también podía ser Marcazín. O Markazín, o Margarín, o Mandarín, o Tartarín. Abre bien los oídos por si lo vuelven a repetir.

—¿… No habría sido mejor llevarle el Ojo de Dios de una vez, y deshacernos de ese estorbo?

«El Ojo de Dios», retiene la policía.

—¿Y qué sugerías? —dice, cargada de furia, la voz del Garrao desde la cabina del conductor⁠—. ¿Ir a entregar el encargo y dejar la furgoneta aparcada abajo, con la niña y una policía atada? ¿O llevarlas con nosotros, de visita?

—Ya me habría quedado yo vigilándolas. Me fío de vosotros.

—En todo caso, ahora ya no estamos cerca de la carretera de Esplugues. Primero, haremos lo debido —⁠dice «Primero, haremos lo debido»⁠—. Después, como estaremos cerca de casa, quiero dejar a la mocosa con su madre. Ya hablaremos, más tarde.

—¿Y esta mocosa…?

—¡Qué! ¡Esta mocosa qué!

—Nada, nada. Iba a decir que…

—¿Qué ibas a decir?

—Que lo sabe todo y estaba hablando con una policía.

—Esta mocosa es la hija de la Antonia, y la Antonia es mi mujer. Mientras la tengamos y la tratemos bien, la Antonia jugará en nuestro equipo. La dejaremos allí y después iremos a la carretera de Esplugues a darle el Ojo de Dios a Marcasín.

Sí, Wendy está segura de que han dicho Marcasín.

También está segura de que le han atado los pies y se pregunta qué pretenden. ¿Qué habrá querido decir el Garrao con eso de «primero haremos lo debido»?

Wendy abre los ojos para situarse.

Lo primero que ve es la espantosa máquina antigua y oxidada, que no sabe para qué sirve. Tiene una especie de dientes que la hacen feroz, y un cuadro de mandos con pantallas circulares que hacen pensar en ojos que la miran enloquecidos.

Y tiene una barra de hierro que más de una vez han utilizado como asa para trasladarla, porque está curvada. A esa barra de hierro hay atada una cuerda, el otro extremo de la cual inmoviliza los tobillos de Wendy Aguilar.

—Ya llegamos —dice el Garrao desde el volante.

La furgoneta se detiene. A continuación, empieza a maniobrar, como si estuviera aparcando.

A Wendy la invade el pánico. Tiene las manos atadas detrás. Sabe que ahora esos hombres se disponen a «hacer lo debido», y sabe que lo debido está directamente relacionado con ella. Se van a librar de ella, de «una policía que ha hablado con Mon y que les ha visto las caras». El Garrao, antes, ha dicho que solo podían hacer una cosa.

En este momento, a Wendy se le ocurre que a lo mejor ya han pasado la frontera de la medianoche y que, por tanto, casi se puede considerar que ha cumplido los veintitrés años. Y una vieja vidente le leyó en la mano que moriría el día que cumpliera los veintitrés años, atropellada por un camión.

No es verdad. No puede ser verdad. En todo caso, no será atropellada por un camión.

Se han inmovilizado del todo.

De repente, Mon, en la cabina, se pone a chillar:

—¡No, no, no! ¿Qué le vais a hacer? ¿Qué queréis hacerle?

El Garrao y ella forcejean con tanta violencia que el vehículo se balancea.

—¡Tú quieta aquí! ¡Quieta, o te parto la cara! ¡Quieta, o te rompo un brazo!

La niña llora y hace «Ay, ay, ay».

El Trampas y el Gallina abren la puerta posterior de la furgoneta y, con la luz de la luna, entra una ráfaga de aire marino. Se oye el ruido del oleaje.

—¡Y vosotros —grita el Garrao—, acabad de una vez!

Wendy tiene los ojos clavados obsesivamente en la barra de hierro, curvada, que va de un lado a otro de la máquina infernal. Uno de los extremos está sujeto por un tornillo. El otro, no. Tienen sujeciones diferentes. No tiene tiempo de pensar nada más.

Mon, en la cabina, está llorando y chillando «¡No se lo hagáis, no se lo hagáis!».

El Trampas y el Gallina levantan del suelo la máquina vieja y oxidada. Debe de pesar mucho porque, con tanta musculatura, se ve que tienen que emplear todas sus fuerzas.

Y la echan fuera de la furgoneta.

La máquina cae, y la cuerda se tensa y arrastra a Wendy Aguilar que sale disparada y, de golpe, antes de que pueda pensar en nada, ya se ve sumergida en el mar y cayendo a plomo hacia el fondo.

19

En el museo clandestino del difunto Darío Arpillera, de pronto, la inspectora de Homicidios Andrea Pasqual se detiene en seco, se pone una mano frente a la boca y se acaricia la nariz, pensativa. Su cerebro está trabajando a todo vapor. Pronto le saldrá humo por las orejas.

—Un momento —dice—. El dueño de esta casa proviene de un pueblecito de los Pirineos, cerca de Andorra. Es propietario de los terrenos donde se han construido unas pistas de esquí y dice que se dedica a la importación y exportación.

—Un pueblo de la frontera y un negocio de importación y exportación —⁠comenta Lorenzo Román, con una sonrisa que significa «Ya veo por dónde vas».

—Me juego cualquier cosa —añade Andrea antes de que pueda decirlo él⁠— que en los orígenes de esta familia había prácticas de contrabandismo. Y eso me hace pensar…

A Lorenzo Román también se le enciende la mirada:

—Dicen que, durante la ocupación nazi de Francia, muchos judíos huyeron del horror del exterminio hacia España. Iban cargados con todas sus pertenencias y riquezas y aprovechaban las rutas de los contrabandistas, que les servían de guías.

Roger Dueso está escuchando atentamente desde la puerta. Piensa que se podría apropiar de lo que están diciendo para investigar por su cuenta y ponerse la medalla final. Si estos dos engreídos tienen la intención de apropiarse del mérito de haber descubierto la cueva de Alí Babá, él les arrebatará el placer de poner las esposas a los ladrones y asesinos.

—Y cuenta la leyenda —añade Andrea Pasqual⁠— que, algunos contrabandistas del Pirineo, acogían a los judíos y los mataban para apoderarse de sus riquezas, y los enterraban en cualquier sembrado donde nunca nadie los pudiera encontrar.

—Igual que hizo en París el doctor Marcel Petiot de triste memoria. Entre 1942 y 1944, durante la ocupación nazi de Francia, Petiot aseguraba a los judíos que les proporcionaría una manera de huir a Argentina, y los acogía en su casa. Mató a un mínimo de veinticinco personas y encontraron un tesoro como este en el sótano de su casa. Pero… lo que me extraña de este museo es que no se ven únicamente objetos que parecen arrebatados a los judíos sino también símbolos propios de los nazis… y también hay símbolos masones.

—¿Y cómo lo interpretas? —pregunta Andrea.

—Yo diría que la familia Arpillera perpetró sus crímenes durante mucho tiempo. No se reúne un tesoro como este en una sola acción. Actuaron después de la caída de París, en el 1940, cuando los judíos escapaban del terror nazi, pero también después de 1944, cuando los aliados ganaron la guerra y quienes huían eran nazis cargados con los botines fruto de sus saqueos.

—¿Y los símbolos de la Masonería? —⁠dice Andrea⁠—. ¿Existió también un éxodo de masones?

—No lo sé —reconoce Lorenzo Román⁠—. Pero hay un historiador que sabe mucho de masonería, y está haciendo un estudio sobre la relación existente entre los masones y el Tercer Reich. Se llama Marc Asín.

—Quiero resolver este caso antes de que salga el sol —⁠dice Andrea Pasqual, muy decidida⁠—. ¿Crees que podríamos llamar ahora a ese profesor?

—¿A estas horas? —duda Lorenzo Román.

—¿Por qué no? Somos policías. Estamos investigando un asesinato. Este es un caso de primera página. ¿Puedes conseguir el número de este Marc Asín?

—Ahora mismo, si quieres —el inspector de Patrimonio está dispuesto a cualquier cosa con tal de deslumbrar a la inspectora de Homicidios.

—¡Sí, quiero!

Roger Dueso los observa celoso, como un criado olvidado en un rincón, como un objeto más del museo.

Lorenzo solo necesita dos llamadas para obtener el número de teléfono del experto. Ha tenido que sacar de la cama a dos personas, pero no importa. En seguida está marcando las nueve cifras en su móvil. Andrea Pasqual lo mira como los niños miran a los prestidigitadores, esperando el milagro. Roger Dueso los observa con el ceño fruncido.

El historiador Marc Asín contesta en seguida y con voz clara, sin la torpeza del sueño interrumpido.

—Perdone, ¿le hemos despertado?

No. Estaba despierto. Él es ave nocturna.

—Entonces, no le importará que le hagamos una visita. Somos de la policía. Estamos investigando un robo con asesinato y hemos hecho un hallazgo que seguro que le interesará. Un museo clandestino, probablemente de obras de arte robadas a judíos, nazis y masones en el Pirineo catalán durante la Segunda Guerra Mundial…

—¿Judíos, nazis… y masones?

El historiador Marc Asín dice que sí que le interesa, claro que le interesa, ya lo creo que le interesa.

Que pasen a verle cuando quieran.

—Ahora mismo —dice Andrea Pasqual, jadeando como un perro.

20

Cae al fondo del mar la máquina diabólica, arrastrando fatalmente a Wendy Aguilar, que se siente sometida a la tortura de la asfixia.

Piensa, piensa, tiene que pensar. No puede ser que se muera ahora, tiene muchas cosas que hacer, tiene que casarse, quiere tener hijos, quiere ascender en su carrera como policía, quiere ser brillante, admirada, genial y guapa como Andrea Pasqual, quiere que Roger Dueso vuelva a enamorarse de ella.

Ahora revive, en un flash, el momento en que se encontró a aquella mujerzuela en las Ramblas. Wendy todavía estaba en la Academia de Policía y le gustaba pasear por ambientes sórdidos, convencida de que, un día, ella reinaría allí con su uniforme, su placa y su pistola. Se decía que tenía que acostumbrarse al ambiente canalla, tenía que perder miedo a la gente dura y agresiva, aprender a ser más dura y agresiva que ellos.

Una mujer gorda, con un vestido demasiado ceñido, una cadena de oro falso, una melena demasiado negra para ser auténtica y una boca repugnante y desdentada, quiso hacerle el truco de la buenaventura. «Ven aquí, que te leo la mano». Wendy ya conocía la trampa. Solo quieren acercarse, estar muy cerca de ti, distraerte con un parloteo envolvente y, aprovechando la distracción, quitarte la cartera. Wendy se sabía el truco, pero dejó que lo hiciera para demostrarse a sí misma que era muy capaz de dominar una situación como aquella. «Lee, lee». Y la mujer se enrolla, que si la línea de la vida, la vida de la suerte o saturniana, el monte de Mercurio… Hasta que dijo: «Tú tendrás una vida corta».

Cae el lastre vertiginosamente, a toda velocidad, sin nada que lo detenga, buscando el centro de la tierra, que hoy resulta que está hecho de agua. Un mundo infinito de agua.

¿Cuántos segundos lleva sin respirar? ¡No podrá aguantar mucho más!

Piensa, piensa. La intuición le dice que es muy importante que la varilla de hierro donde va atada la cuerda esté sujetada en ambos extremos de dos maneras diferentes. Ahora entiende que el tornillo que sujeta uno de los extremos tiene la función de bisagra.

Los dedos de la mujerzuela ya estaban prácticamente dentro del bolso de Wendy, que tenía controlada la situación y la empujó hacia atrás con insolente sonrisa de suficiencia. «Quita, que te veo venir».

Wendy liberó la mano y, mientras continuaba andando, un poco ebria de adrenalina, sintió la voz rencorosa y feroz de la mujer a su espalda:

—¡Te morirás cuando cumplas veintitrés años! ¡Te atropellará un camión!

Ahora Wendy puede replicarle: «¡El tornillo que sujeta uno de los extremos cumple la función de bisagra!» y la vidente se ríe en su cara, como si fuera ella quien la condenó a muerte. «¿Y qué?», grazna con voz agrietada. «¿Y qué si es una bisagra?».

Wendy ha practicado submarinismo. Ha hecho competiciones con los compañeros para ver quién aguantaba más sin respirar bajo el agua. Pero una cosa es el concurso inofensivo y otra este reto donde te estás jugando la vida. Ahora ya sabe que, si no respira en el medio minuto siguiente, morirá.

Súbitamente, la máquina toca fondo. Se levanta una nube densa y negra, como la tinta de un calamar gigante que la rodeara antes de devorarla.

La máquina se ha detenido, pero Wendy, debido al impulso, continúa bajando. Abre las manos. La intuición le dice que tiene que agarrarse a la barra de hierro donde se encuentra atada. La intuición le dice que, si uno de los extremos es una bisagra, eso quiere decir que la pieza metálica no es fija, no es un asa, sino que debe girar alrededor de esa bisagra. Quiere decir que el otro extremo se debe poder soltar. La otra forma de fijación es un pestillo, tiene que ser un pestillo.

En medio de la niebla producida por el lodo del fondo, sabe que no podrá resistir más sin respirar y una vocecita perversa en su interior le dice que todo esfuerzo es inútil.

La vocecita quizá pertenezca a la vidente, que ahora se ríe entusiasmada desde el infierno. Es una carcajada que perfora los tímpanos de Wendy y le instala un dolor penetrante en el centro del cerebro.

A una velocidad exasperantemente lenta, el cuerpo de Wendy ha continuado el descenso y sus manos, abiertas, atadas a la espalda, encuentran la varita metálica. Se aferran con desesperación.

Sin soltar el hierro, sobre todo sin soltarlo, las manos buscan un extremo de la barra. Encuentran el tornillo, la bisagra. No, tiene que buscar en la otra dirección.

Se está ahogando. No puede más. Está muy a punto de abrir la boca y permitir el paso del agua hacia su interior.

La vidente se ríe, se ríe, se ríe, y su risa aumenta la presión que sufre el cerebro de Wendy, y este dolor de cabeza enloquecedor que ahora ya le afecta la nariz y la hace llorar.

Lágrimas en el fondo del mar.

Las manos han encontrado el otro extremo de la varilla. Es un mecanismo, tiene que ser un pestillo, pero ahora no sabe cómo funciona. Forcejea con precipitación. Sus dedos tropiezan unos con otros. Se le anudan. Ahí está su salvación. No se puede rendir ahora.

La vocecita interior, cruel, le aconseja que abra la boca y acabe de una vez. Le dice que solo será un momento. Está sufriendo, está sufriendo mucho y solo con abrir la boca ese sufrimiento desaparecerá de golpe. El agua entrará por la boca hasta el estómago, la inflará como un globo; entrará por la tráquea hasta los pulmones; toda ella se convertirá en un saco de agua. La vocecita del Demonio le dice que será un momento y dejará de sufrir.

Los dedos, invisibles, atados a la espalda, juegan con ese mecanismo a tientas. Sabe que es un pestillo que liberará el extremo de la varilla curvada, y la varilla se soltará y girará sobre la bisagra del otro extremo… ¡Pero no consigue mover esa maldita pieza!

«Si estás muerta, ¿por qué te resistes?», le dice al oído la vidente.

Wendy piensa que es verdad, que está muerta. Que quizá ya ha perdido el conocimiento y todo esto solo es un sueño. El sueño del coma, anterior a la muerte.

—¿Por qué te resistes, imbécil?

—Porque no estoy muerta, por eso me resisto. —⁠La rabia es más poderosa que el miedo, que el fracaso, que el dolor de cabeza que ahora empieza en el puente de la nariz y en el fondo de los oídos y acaba en el mismo núcleo del cerebro. Duele tanto que se arrancaría la cabeza con los dedos, si no tuviera las manos atadas a la espalda⁠—. ¡Porque estoy viva y vivir es luchar!

De repente, el mecanismo se mueve. Ni ella misma sabe cómo lo ha conseguido. Clic, una pieza se levanta y la varilla se mueve, se mueve, se mueve como una varita mágica, se mueve, se produce el milagro…

La vidente calla, estupefacta, y se queda con la boca abierta.

La vidente se queda con un palmo de narices.

… La varita gira alrededor de la bisagra y la cuerda resbala por ella hacia arriba hasta llegar al extremo liberado. Entonces, la cuerda continúa subiendo porque el cuerpo de Wendy, que tiende hacia la superficie, tira de ella, liberado…

¿Cuánto tiempo lleva sin respirar? ¡Es imposible! ¡A lo mejor ya está muerta!

Wendy patalea hacia la superficie. Y sube y sube, mucho más despacio de como ha bajado. Sube a punto de soltar un grito de dolor y de rabia, pero no puede gritar porque, si abre la boca, se ahogará. Se ahogará. ¡Todavía está a tiempo de morir!

Se dice que los muertos ven un túnel, una luz blanca y se encuentran de repente con los seres queridos que han muerto antes que ellos. Bueno, quizá eso les ocurra a los que se mueren en la cama o de accidente de tráfico. Los que mueren ahogados tienen la fantasía de que suben hacia la superficie y, al salir, se encuentran con una fiesta sorpresa de todos los muertos que le dan la bienvenida. «¡Hola, Wendy!».

Patalea, patalea, patalea, patalea, patalea, patalea.

De prisa, de prisa, que ya no puede más.

La vidente quiere que se muera, la vidente quiere que se muera.

La superficie no llega nunca.

Ya está. Ahora abrirá la boca y se ahogará. Abrirá la boca y se ahogará. Abrirá la boca y se ahogará. Abrirá la boca y se ahogará.

Ya es demasiado tarde, ya es demasiado tarde.

La vidente se ríe estrepitosamente con su boca desdentada.

Inesperadamente, el ruido del mundo llega a los oídos de Wendy como un estruendo ensordecedor y un chorro de aire puro entra por su boca, tan abierta que se le van a descoyuntar las mandíbulas, y refresca y da vida a los pulmones. ¡Dios mío, parecía imposible!

La decepción de que no haya ningún muerto dándole la bienvenida.

Ella misma se está ensordeciendo con un grito sobrehumano.

—¡Uuuaaaaaaaah!

—¡A la mierda las videntes! ¡He vencido a la muerte!

21

Cuando Wendy sale del agua y, nadando de espaldas, llega a aquella playa diminuta, hecha de piedras, arena, barro y basura, se comporta como una fiera furiosa. Cualquiera que la viese, haría que le pusieran inmediatamente una camisa de fuerza y aconsejaría que la metieran en la celda más acolchada de un manicomio de máxima seguridad.

La rabia y la desesperación, la adrenalina, el espanto, la euforia de continuar viva, la vitalidad de una existencia perdida y acabada de estrenar, imprimen a sus movimientos la energía y la potencia de un motor forzado al límite. Wendy Aguilar es como un elemento desencadenado de la naturaleza cuando frota las cuerdas de las manos contra las aristas de las rocas y cuando pega tremendos tirones para romperlas, y cuando, una vez aflojadas las ataduras, ha hecho que las manos unidas pasaran por debajo de su culo, muslos abajo hacia las corvas. Wendy es muy delgada y flexible, casi contorsionista. Y, si no lo fuera, también habría conseguido pasar las manos de atrás adelante porque el frenesí ahora la vuelve omnipotente.

Con las manos delante, ya le resulta fácil romper las cuerdas, cortándolas con rocas afiladas, y gritando como algunas tenistas en sus partidos más desesperados.

Después, se desata los pies.

Y echa a correr, como corre un animal ciego por el bosque, huyendo de los cazadores.

Solo que ella no huye, sino que persigue. Ella es la cazadora. Y hay que decir que está muy furiosa.

Se encuentra en una zona industrial donde no pasan coches, ni peatones, ni hay ningún teléfono público.

Ahora y aquí, la noche todavía es más oscura e inhumana que antes. Los edificios son fábricas, madrigueras industriales, lugares de trabajo donde, a estas horas, no respira ninguna forma de vida. Las calles son caminos absurdos que no llevan a ninguna parte. Ahora y aquí, la noche es un decorado estropeado que da una idea exacta de lo que podría haber sido la muerte.

Wendy se lanza a una carrera enloquecida hacia donde le parece que está su destino.

Cien metros más allá, ve que se acerca un Fiat Punto.

La Providencia, que ahora ya se ha puesto definitivamente de parte de Wendy, le envía soluciones a sus problemas.

El conductor es un sinvergüenza que acaba de plantar a su chica. La había llevado a un lugar solitario para hacer lo que ella no quería hacer. Ha querido obligarla, y ella se ha resistido, y se han peleado dentro del coche y por fin, este desgraciado la ha echado del vehículo y se ha largado y la ha dejado plantada en la oscuridad y en la soledad de esta zona industrial.

Ahora, mientras conduce y se ríe solo de imaginar la cara que pondrán sus amigotes cuando les cuente la hazaña, la chica desesperada lo llama al móvil para insultarlo y exigirle que vuelva atrás y la ayude. El malnacido está a punto de decirle que ella ya sabe lo que tiene que hacer si quiere que vaya a salvarla cuando, delante de sus faros, aparece un personaje de peli de terror.

Es una chica menuda, vestida con lo que parecería un uniforme de policía si no estuviera tan estropeado, empapada, los cabellos pegados al cráneo, un lado del rostro enmascarado por el tizne del túnel que el agua de mar no ha sido capaz de limpiar, y la frente deformada por un chichón perfectamente visible desde cincuenta metros.

Le sale al paso, se le cruza mostrando lo que solo puede ser una placa de identificación, mientras grita: «¡Policía, policía!».

El crápula tiene que desviar la trayectoria del coche para no atropellarla y frena en seco.

La policía se le echa encima, abre la puerta. Va gritando: «¡El móvil, el móvil, deme el móvil, es una emergencia!». Le arrebata el teléfono de las manos. Está enloquecida. Parece peligrosa, capaz de cualquier disparate.

Antes de poder reaccionar, el chico se encuentra dando traspiés por el asfalto. La policía, con una fuerza descomunal, impropia de alguien de su talla, le ha agarrado de la manga y lo ha arrancado del asiento de un solo tirón.

Dentro de unos minutos, el perdulario se encontrará con la chica que ha abandonado y comprobará que ella, efectivamente, ya sabe lo que tiene que hacer: le pegará un preciso puntapié exactamente en el vértice de las piernas que lo dejará doblado durante unas cuantas horas. Pero esa es otra historia.

Ahora, el Fiat Punto ha arrancado y ya corre hacia la civilización.

Wendy se encuentra en un estado que podríamos definir como excitación delirante, probablemente resultado del golpe en la cabeza o del rato que se ha pasado sin respirar bajo el agua.

Delante de los ojos tiene la imagen de la vidente estupefacta. Tenía razón la mujerzuela: para este día, la Muerte tenía apuntada a Wendy Aguilar en su agenda, pero Wendy Aguilar le ha hecho un corte de mangas y ahora la Muerte está tan mortificada como la vidente funesta y pasará mucho tiempo antes de que vuelva a tenerla en cuenta.

Wendy ahora mismo se siente inmortal.

Pero, de todas formas, no hay ningún coche de policía a la vista.

Solo encuentras a la policía cuando no la necesitas.

Wendy Aguilar conduce con una mano y habla por el móvil. De entrada, escucha la voz de aquella chica asustada que pregunta «¿Quién es? ¿Qué pasa?» y tiene que informarla de que esto es una emergencia policial, investigación de un asesinato, antes de dejarla con la palabra en la boca. A continuación, marca el número de Roger. Es el primero que le ha venido a la cabeza.

Recuerda perfectamente el domicilio donde Mon le ha dicho que vivía con su madre, Calle dels Ovellers, 22, tercero segunda. Y sabe que el Garrao llevará allí a la niña antes de ir a «entregar el encargo» (¡el Ojo de Dios!) a alguien llamado Marcasín, Marcazín, Markazín, Margarín, Mandarín, Tartarín o algo así.

22

Roger Dueso no se resigna a ser un simple chófer del Seat Toledo gris metalizado y se atreve a meter baza en la conversación intelectual y glamourosa de los dos inspectores que viajan detrás. Al fin y al cabo, él también es policía y ha colaborado de manera decisiva en la solución de este caso.

—Perdonad que me meta pero ¿estáis diciendo que todavía existen los masones? ¿No son una especie de secta obsoleta?

En seguida se arrepiente de haber formulado la pregunta porque le parece que Andrea Pasqual y Lorenzo Román le miran con condescendencia, «pobre chico, cómo se puede ser tan ignorante» y le dan una animada lección:

—Te equivocas, Roger —dice Lorenzo Román, ofensivamente amable⁠—. La Masonería existe desde la Edad Media. En 1717 ya había cuatro grandes logias en Londres que se unieron para crear la Gran Logia Unida de Inglaterra. Desde entonces, es una de las sociedades secretas más importantes y con más influencia en todo el mundo…

—Es la sociedad secreta por antonomasia —⁠añade Andrea Pasqual.

Le cuentan los dos que, en la Edad Media, los constructores de catedrales eran poseedores de los grandes secretos de la arquitectura, esto es: la matemática, la geometría, la física y las ciencias exactas, pero también el simbolismo religioso y toda una serie de conocimientos esotéricos muy profundos. Estos constructores de edificios, albañiles o, en francés, maçons, fundaron entonces la Masonería, una sociedad encargada de conservar estos secretos. Era una sociedad religiosa y filantrópica, basada en los principios de la igualdad de los hombres, de que todos somos hermanos y de que tenemos que ser libres. Igualdad, fraternidad y libertad. Adoraban…

—… y adoran —apunta Andrea para hacer constar su presencia.

—Adoraban y adoran a Dios en la forma del Gran Arquitecto, constructor del mundo. Tenían…

—… y tienen —dice Andrea—, tienen, porque la masonería todavía existe… Continúa, continúa, Lorenzo. ¿Qué tienen?

—Tienen muchos símbolos, todos ellos derivados de la arquitectura y referentes a la perfección de la creación divina. El tablero blanco y negro, el compás, la escuadra, la plomada. El triángulo, como figura geométrica perfecta que refleja el concepto de la Santísima Trinidad. Es bien conocido el triángulo con un ojo en medio que aparece en los billetes del dólar norteamericano y que representa el ojo de Dios, que todo lo ve.

—Mucha gente muy importante se introdujo en el movimiento secreto masónico —⁠vuelve a intervenir Andrea, que no se puede reprimir más⁠—. Churchill, Mozart, Rudyard Kipling, el autor de El Libro de la Selva; Benjamín Franklin, el inventor del pararrayos; Isaac Newton…

—… El que nos describió y midió la fuerza de la gravedad… Jonathan Swift, el autor de Robinson Crusoe…

—Los libertadores y fundadores de casi todos los países sudamericanos…

—… y de Norteamérica, que los fundadores de los Estados Unidos lo eran. George Washington y su pandilla. Por eso, en el billete de dólar hay símbolos masónicos, puedes comprobarlo cuando quieras: la pirámide hecha con ladrillos, el ojo inscrito dentro del triángulo…

—La inscripción «Novo Ordinis Seculorum»…

—Tienen una manera de saludarse e identificarse secreta. Un masón es recibido y atendido y protegido por los otros masones, en cualquier parte del mundo, aunque no haya estado nunca antes en aquel país…

El tema del striptease de Full Monty, You can leave your hat on interrumpe la conversación; muy oportuno.

Es el móvil de Roger.

—Perdonad.

Como va conduciendo, no ha podido ver que era Wendy quien llamaba, y le sorprende oír su voz. Aún le sorprende más que la voz suene deformada, estridente, tartamudeante:

—¡Roger! ¡Los asesinos están en la calle deis Ovellers veintidós, tercero segunda!

Al agente se le escapa un «¡Wendy!» que pone una sonrisa de compasión en el rostro angelical de Andrea. Mueve los labios sin palabras para transmitir algo así como «frivolidades de un joven inmaduro, ha roto con su novia».

Roger, en cambio, piensa que Wendy, antes, le ha proporcionado un dato esencial que ha desperdiciado, y que no piensa regalar otra medalla a los dos paveros que se hacen los listos en el asiento de atrás. Por eso, cuando Wendy le dice «¡Repite!», él replica «No puedo», y eso enfurece a la chica:

—¿Por qué no puedes? ¡Los asesinos están en la calle deis Ovellers, número veintidós, tercero segunda! ¿Te acordarás?

—Sí, sí —dice él, haciendo un esfuerzo.

—¡Mira, Roger! —chilla Wendy, exasperada. Andrea y Lorenzo piensan que se trata de la típica crisis de enamorados, llena de mimos y «dime que me quieres», eso que da tanta vergüenza delante de extraños. Sonríen como padres tolerantes con las chiquilladas del nene⁠—. ¡Ha estado a punto de atropellarme un metro, me han secuestrado, me han pegado un golpe de pistola en la cabeza, me han tirado al mar con una máquina atada a los pies, y ahora tenemos que salvar a una niña y a una mujer que están amenazadas de muerte! ¡Son muy peligrosos, ¿te enteras?! ¡De manera que no olvides lo que te acabo de decir y avisa a la base y enviad allí todos los efectivos que podáis! ¡Calle deis Ovellers, veintidós, tercero segunda! ¡Son peligrosos, van armados, no han dudado en matar a un hombre y en tratar de matarme a mí!

Wendy ha tenido que cortar la comunicación porque iba conduciendo un Fiat Punto a más de cien por hora por las calles más intrincadas de la ciudad y ha estado a punto de estamparse contra un autobús.

Entretanto, Roger Dueso, estupefacto, concluye que Wendy se ha vuelto loca, y los datos que le acaba de dar la chica se mezclan en su cabeza, y el «han tratado de matarme» y «me han tirado al mar con una máquina atada a los pies» interfieren en la dirección que era tan importante y ahora se difumina y, si a Wendy le han pegado una paliza y le han dado un golpe de pistola en la cabeza, ya no recuerda cómo se llamaba la calle, aunque tiene claro que había un tres y un dos.

Angustiado, se promete que llamará a Wendy en cuanto se libre de los dos intrusos del asiento de atrás. No piensa decirles dónde pueden encontrar a los asesinos, y mucho menos confesarles que se le acaba de borrar un dato tan importante.

Al fin y al cabo, Wendy ha hablado en tiempo pasado. No le ha dicho que estuviera en peligro. Por tanto, no debe de encontrarse en una situación de máxima urgencia.

23

Tres circunstancias han hecho que el Garrao y sus hombres tardaran un buen rato en llegar a la calle deis Ovellers número 22.

La primera es que han pasado por delante de un coche de la Policía Autonómica y al Garrao le ha entrado el miedo. Van en una furgoneta blanca que ha estado mezclada en un robo y un asesinato, ha habido testigos, toda la policía de la ciudad debe de tener orden de detener a los ocupantes de un vehículo así, ha sido un milagro que la pasma no los haya perseguido con acompañamiento de sirenas. De manera que al Garrao le ha dado la neura de abandonar la furgoneta blanca y robar otra. Eso los ha retrasado bastante.

El segundo motivo de retraso ha sido que, en el momento de cambiar de medio de transporte, cuando acababan de encontrar un Volkswagen Passat de fácil acceso, Mon ha aprovechado para escaparse. En cuanto la furgoneta blanca se ha detenido, la niña ha abierto la puerta y ha salido disparada.

Y, detrás de ella, los tres malhechores, claro está. No podían permitir que aquella mocosa que iba gritando «¡Asesinos, asesinos!» tropezara con algún policía despistado y con ganas de hacer méritos.

La han atrapado, por fin, y ella les ha soltado algunos puntapiés, y ellos le han pegado algún soplamocos, y todo eso les ha hecho perder más tiempo todavía. A continuación, han tenido que volver atrás, al Volkswagen Passat de color verde, para hacer el puente y todo eso que suele hacerse.

En tercer lugar, ha sido la llamada del doctor Asín.

Ha entrado cuando ya corrían hacia el Raval. Entonces, en un exceso de prudencia, el Garrao ha aparcado en la acera y ha contestado.

—¿Eres el Garrao?

—Señor Asín…

—¿Ya tenéis el encargo? —ha preguntado una voz mesurada y cargada de razón.

—Sí, señor Asín. Lo tengo en el bolsillo.

—Perfecto. Quiero que me lo traigáis esta noche. Pero no inmediatamente. Esperad a que yo os lo diga…

La conversación se ha prolongado porque el Garrao se ha puesto a protestar.

—¡Ahora no se me eche atrás! ¡Este diamante me quema el bolsillo!

Y el doctor Asín ha replicado a la protesta con mucha autoridad:

—¡No me vengas con tonterías! ¡Sé que habéis hecho las cosas muy mal! ¡Sois unos chapuzas! ¡Sé que habéis matado a una persona! ¡Si te digo que no vengas es porque la policía acaba de anunciarme que ahora vienen a verme, idiota! Espero que no me los hayas tirado tú encima porque, si yo voy a la trena, tú vendrás conmigo.

Aquello los ha entretenido un poco más mientras Wendy salía del agua, y se desataba, y expropiaba el Fiat Punto antes de encontrarse circulando por las calles estrechas del Raval a cien kilómetros por hora, esquivando a los vehículos que iban más despacio, efectuando quiebros atrevidos para evitar a peatones imprudentes y automóviles aparcados en doble fila, saltándose semáforos, provocando frenazos ruidosos y catastróficos en un par de cruces.

Solo ha visto un coche de policía en todo el trayecto. Ha pensado «Tengo que pararme para pedirles ayuda», pero ya era demasiado tarde, los había dejado muy atrás. Ha pensado «Me perseguirán para detenerme y castigar el exceso de velocidad y la conducción temeraria», pero los patrulleros, si la han visto, han pasado mucho. A lo mejor, para seguirla habrían tenido que cruzar una calzada de tráfico demasiado denso; a lo mejor su paso había sido demasiado fugaz, «¿Has visto eso?», «¿El qué?», «Ese coche», «¿Qué coche?» y se les ha hecho tarde. Igual estaban durmiendo.

El caso es que Wendy llega sola delante de la fachada del deteriorado y siniestro número 22 de la calle deis Ovellers, sucio, estrecho y tortuoso, en este barrio pobre que se caracteriza por la ropa tendida en los balcones.

La joven policía, desquiciada por las últimas experiencias, solo piensa en tres cosas:

Detener a los tres malnacidos que la han querido matar,

detener a los tres malnacidos que la han querido matar,

y detener a los tres malnacidos que la han querido matar.

Y, tangencialmente, de paso, también piensa en salvar a Mon y a su madre.

En su estado febril, no puede esperar a que lleguen los refuerzos que supone que habrá enviado Roger Dueso. No se puede parar a reflexionar. Antes de darse cuenta, ya está subiendo de tres en tres unas escaleras de peldaños gastados; tan estrechas que, cuando no toca con un hombro las paredes agrietadas, toca con el otro. Pasa como un meteorito por el rellano del principal, que huele a miseria, y por el primer piso, por el segundo y por fin llega al tercero, donde encuentra la puerta abierta.

No se podría detener aunque quisiera.

Los compañeros no pueden tardar en presentarse, con las sirenas, las alarmas, las esposas, las armas disuasorias y todo el peso de la ley.

Entra en el tercero segunda con la fuerza de un ariete.

24

Minutos antes, era el Garrao quien entraba el primero en el piso que comparte con Antonia y Mon. Ha irrumpido violentamente, con la niña agarrada del brazo, arrastrándola de mala manera, y ha dado tres pasos dentro de la sala antes de percatarse de que pasaba algo raro.

Inmediatamente, han entrado el Trampas y el Gallina con ímpetu idéntico, como invasores decididos a todo. Entonces, de detrás de la puerta ha salido Matas, de traje impecable y corbata, con la mano ocupada por una enorme pistola del 9 largo que se ha posado detrás de la oreja del Gallina. Al mismo tiempo, el hombre corpulento que ocupaba el sillón preferido del Garrao, delante de la tele, se ha levantado y ha mostrado al dueño de la casa una pistola idéntica.

Y, el uno por el otro, la puerta del piso ha quedado abierta.

Mon ha corrido a abrazarse a Antonia, que está muy asustada. Hace mucho rato que está asustada.

—O sea, que vosotros tres sois los desgraciados que habéis matado a Darío Arpillera —⁠ha dicho Dotras como si no le cupiera en la cabeza que tres mierdas tan despreciables hubieran podido hacer tanto daño a la humanidad⁠—. Y habéis robado el Ojo de Dios. ¿Pero cómo os habéis atrevido?

Matas ha visto más películas que su compañero y sabe que no es conveniente perder tiempo en cháchara antes de matar a alguien porque siempre acaba apareciendo otro alguien que estropea los planes de los asesinos. De manera que va al grano:

—De momento, poned las armas sobre la mesa. Todavía podemos negociar. —⁠Si las futuras víctimas piensan que tienen una oportunidad de sobrevivir al trance, no opondrán tanta resistencia⁠—. Primero, las armas y, después, el diamante.

—No tengo ningún diamante —⁠dice el Garrao con una cara de bobo escalofriante.

—No seas imbécil. ¿Quieres que te mate y te lo quite yo mismo? —⁠Impaciente, chilla⁠—: ¡Las armas y el diamante sobre esta mesa, joder!

Con mucho cuidado, controlados de cerca por los pistolones de los hombres elegantes, los tres pelanas han sacado del bolsillo una, dos, tres, cuatro pistolas, una de las cuales ha matado a Darío Arpillera y otra es la HK Compact reglamentaria que han quitado a Wendy Aguilar, y las han depositado sobre la mesa de comedor que hay en el centro de la estancia.

Antonia y su hija siguen cada movimiento con los ojos muy abiertos, boquiabiertas, el corazón en un puño, convencidas de que, de un momento a otro, esas armas le harán daño a alguien.

—Y ahora, el diamante.

El Garrao, el Gallina y el Trampas se miran, muy quietos, sin respirar. Es posible que sus corazones no estén latiendo en este momento. Este diamante representa mucho dinero para ellos. Han matado para obtener esta joya. No es tan fácil renunciar a ella.

—¡El diamante, coño!

El grito ha sonado como un tiro. Automáticamente, la mano del Garrao ha ido al bolsillo y ha vuelto a salir con la joya.

Un diamante fascinante, en forma de ojo, tallado con una filigrana exquisita que hace que en su centro parezca tener una pupila de mirada fija, transparente al mismo tiempo que helada e indestructible.

Es el Ojo de Dios, que va a parar sobre la mesa, al lado de las tres pistolas.

El Ojo de Dios, que todo lo ve.

Y ha llegado el momento de la muerte. Ahora, no hay nada que pueda aplazar la venganza. Estos hombres cobrarán treinta y tres mil euros por satisfacer las ansias de venganza de la viuda Arpillera y tienen que hacer el trabajo cuanto antes.

Sus intenciones son frustradas por la irrupción violenta de Wendy Aguilar que llega diciendo:

—¡Quietos todos! ¡Policía!

Va desarmada, eso puede verlo cualquiera, pero le da igual. No le dan miedo las pistolas. En su borrachera de adrenalina o lo que sea, está convencida de que hoy ninguna bala puede hacerle daño.

25

El profesor Marc Asín vive cerca de la carretera de Esplugues. Un muro protector cubierto de grafitis hechos por encargo del mismo propietario de la casa y una verja sobria, rectilínea, como de cárcel, que permite ver un mar de césped con un caminito de piedra hasta la puerta principal.

El Seat Toledo gris metalizado y Roger Dueso se quedan en la calle. Andrea Pasqual y Lorenzo Román prefieren apretar el timbre del portero automático, identificarse con la placa delante de la cámara de vídeo, caminar tranquilamente, cargados de dignidad, hasta el edificio ultramoderno hecho de cristal y planos inclinados y secantes que dan la sensación de castillo de naipes.

En la puerta les espera un hombre alto, de cabellera abundante, blanquísima y alborotada, boca risueña, camisa con los faldones por fuera del pantalón corto y calzado con alpargatas en chancletas. Es un hombre que se sabe expresar a fuerza de caídas de ojos. Un parpadeo significa «Bienvenidos, me alegro de veros, pasad por favor». Otro parpadeo quiere decir «Me alegro de que os guste tanto mi casa».

Cuando se queda solo, en la calle, Roger se apresura a marcar el número del móvil de Wendy Aguilar.

El móvil de Wendy Aguilar suena dentro de un túnel del metro y nadie puede oírlo. No hay respuesta.

El hombre risueño de la mata de pelo blanco es el profesor de historia Marc Asín. Ha hecho pasar a los dos policías a una sala decorada con estilo minimalista. Pocos muebles y muy pequeños que hacen que la sala resulte mayor de lo que es. Un gran ventanal ofrece una vista magnífica de la ciudad, un pastel de millones de lucecitas sobre fondo negro adornado con las guindas multicolores de los neones publicitarios.

Andrea ha puesto al profesor en antecedentes de lo que ha pasado en casa de Darío Arpillera. Cuando le cuenta lo que decía el rótulo de la urna que había contenido el diamante robado («El Ojo de Dios. Ingolstadt. Baviera. 1776.»), el profesor Asín cierra los ojos como si esas palabras lo transportaran a un mundo de sueños.

—El Ojo de Dios —dice, con un suspiro lleno de nostalgia⁠—. Una leyenda. El diamante que puede significar la resurrección de una de las organizaciones secretas más temibles.

—¿Habla de la Masonería? —pregunta Lorenzo Román con interés de estudioso.

—No.

—Pero el ojo dentro del triángulo es un símbolo masónico, ¿no? El ojo de Dios, que todo lo ve.

—¡No! —Se corrige—: Bueno, sí. El ojo y el triángulo empezaron siendo símbolos masónicos, pero se los apropió una organización que hoy en día es mucho más poderosa que la Francmasonería.

—¿Qué organización?

—Los Ilustrados, los Iluminados… Tienen muchos nombres.

—¿Los Illuminati? ¿Pero eso no se lo inventó ese de El Código Da Vinci?

—No, de ninguna manera. ¿Queréis tomar algo? Si estáis cansados, puedo hacer un café para recuperar fuerzas. Si estáis nerviosos, una infusión. También os puedo ofrecer whisky de malta. O champán francés.

Andrea elige champán francés, naturalmente. Louis Roederer Cristal. Lorenzo Román opta por el whisky de malta sin hielo. Glemmorangie. El dueño de la casa se limita al agua sin gas. Viladrau.

Les sirve un mayordomo oriental vestido de negro, de cabello planchado con brillantina y mirada amenazadora.

Afuera, Roger se extraña de que Wendy no conteste. Busca la última llamada recibida, comprueba que no es el número de su (ex?) novia y devuelve la llamada.

El teléfono suena y suena y suena. Nadie contesta. Roger se pone nervioso.

En la casa, el profesor Asín se ríe de la ingenuidad de los policías y los corrige e instruye:

—Durante mucho tiempo, mucha gente acusaba a los francmasones de ser una especie de secta que aspiraba a dominar el mundo, que solo miraba por la prosperidad de sus miembros y que manipulaba a los gobernantes como si fueran marionetas. Tenían entre sus filas a gente tan importante y tan rica, con tanto poder, que todo el mundo temía que, un día, decidieran dominar el mundo a su capricho. Dicen que la Masonería no lo ha pretendido jamás, pero la verdad es que la tentación era demasiado grande para no acabar cayendo en ella. Y, un día del año 1776, en la población alemana de Ingolstadt, Baviera, unos cuantos masones dirigidos por Adam Weishaupt cayeron, por fin. Crearon la orden secreta de los Illuminati. Y se apropiaron de los símbolos de los masones para crear confusión.

—¿Cayeron en la tentación? —⁠interviene Andrea⁠—. ¿Quiere decir que decidieron hacer el mal, en lugar de hacer el bien? ¿Para ellos, el Gran Arquitecto sería el Demonio, entonces?

El profesor Marc Asín se ríe:

—No. Solo decidieron que su finalidad no sería hacer el bien. Ellos no defienden la igualdad de los hombres, ni la fraternidad. Ellos solo quieren la libertad para hacerse tan ricos como sea posible y tomar las decisiones que afecten al mundo en su propio provecho. Los objetivos son el dinero y el poder, y la estrategia es la confusión y la mentira. Todo vale. Eso los pone, naturalmente, contra cualquier religión que defienda el amor entre los hombres, la solidaridad y la caridad, y por eso todas las religiones, desde el siglo XVIII hasta nuestros días, los han identificado con el Demonio.

—¿Y desde entonces hasta el día de hoy esos Illuminati han ido creciendo y creciendo…?

—Sí. Y, de hecho, ya son los amos del mundo. De momento, actúan en la sombra pero, si hay que hacer caso a los últimos rumores, estarían a punto de salir a la superficie. Ahora, se prepararía el segundo nacimiento de la Orden de los Iluminados que, con todo el poder que les da ser los principales gobernantes, industriales, financieros e ideólogos del mundo, se quieren manifestar como poder supremo y global, por encima de ideologías, partidos y estructuras políticas existentes, como una multinacional dictatorial regida solo por el beneficio económico y que barrerá a todos aquellos que no defiendan sus intereses.

26

La violenta entrada de Wendy Aguilar en la segunda puerta del tercer piso del número 22 de la calle deis Ovellers, solo ha sido saludada por el grito de alegría de Mon.

—¡La poli!

Sobre una frágil mesa de formica hay cuatro pistolas y un diamante.

Matas reacciona prestamente dirigiendo su pistola hacia la recién llegada pero ella reacciona primero. Levanta la pierna derecha en un puntapié prodigioso, las piernas abiertas en ángulo obtuso, como un compás que traza una línea impecable en el aire para terminar exactamente en la cabeza de quien la amenaza más de cerca. Un chut digno del mejor delantero centro del mejor equipo del mundo.

Matas cae de espaldas y tropieza con Dotras, que también empieza a perder el equilibrio, ocasión que aprovechan el Trampas y el Gallina para abalanzarse sobre los dos hombres bien vestidos y armados, pugnando por arrebatarles las armas, mientras Mon, rápida como una serpiente, agarra el diamante de encima de la mesa y tira de la mano de su madre y sale disparada en dirección a la puerta. Al Garrao, que quería hacerse con una de las pistolas para replicar a la policía karateca, no se le escapa la jugada de la niña y eso divide su atención y le impide estar por una cosa ni por otra. Antes de que pueda darse cuenta, Wendy ya ha caído sobre él con la intención de ponerle les esposas.

Pero el viejo malhechor también es una fiera peligrosa. Y, cuando ve que la niña y Antonia salen corriendo del piso, gira sobre sí mismo como una peonza y clava en la nariz de Wendy un puñetazo como la chica no lo ha recibido nunca.

A continuación, el Garrao agarra una pistola del suelo y desaparece por la puerta en tres zancadas.

Wendy ha salido volando, ha tropezado con las dos parejas que intercambian puñetazos por el suelo y ha derribado la mesa con un estruendo infernal. Ha encontrado una de las pistolas por el suelo, precisamente la suya, la HK Compact que le quitaron antes, y la ha esgrimido con entusiasmo.

27

En la calle, Roger vuelve a llamar al número desde el que antes le ha llamado Wendy.

Wendy no contesta.

Roger tiene ganas de echarse a llorar.

Se arrepiente de haberle dicho todo lo que le ha dicho.

La botella de champán francés (Louis Roederer Cristal) ya ha pasado de estar medio llena a estar medio vacía y los vasos de whisky de malta se multiplican en las manos de Lorenzo Román mientras el profesor Marc Asín da un salto en el tiempo y explica que fueron los Iluminados, en realidad, quienes financiaron el ascenso al poder de Adolf Hitler y potenciaron la Segunda Guerra Mundial.

—Todo el mundo sabe que la guerra es un buen negocio. Los Illuminati son amantes y promotores de guerras. En los años 30 del siglo pasado, ya eran muy poderosos. Tenían en París la secretísima Logia Primera y Esencial, presidida por el triángulo de oro con el Ojo de Dios en el centro. Sí, exactamente este diamante del que me habláis, cuya existencia había sido ignorada o negada por todos hasta este momento.

—¿Quiere decir que Hitler era uno de los Illuminati?

—No, de ninguna manera. A Hitler nunca le permitieron que ingresara en la Orden. Estaba demasiado loco, era demasiado mediocre. Pero él dedicó todo su poder y sus esfuerzos a hacerse merecedor del favor de los Illuminati. Se sabe que recurrió a brujos y videntes y espiritistas, como Wulf o Weisenberg. Se sabe que envió una expedición de las SS al Tíbet para aprender del Dalai Lama a adquirir poderes sobrenaturales, que un departamento de los servicios de información estaba dedicado a las ciencias ocultas, que buscó el Santo Grial y el Arca de la Alianza. Todo en vano. Aquellas supersticiones solo fomentaron la locura de aquel dictador sanguinario y lo impulsaron a cometer tonterías como enviar a los soldados al frente de Rusia sin equipo suficiente para abrigarse…

—Entonces, ¿cuál fue su relación con los Illuminati?

—De entrada, ellos lo financiaron y lo ayudaron a llegar al poder y a iniciar la invasión de Polonia. Después, no le permitieron que perteneciera a su círculo. Y dicen que, cuando Hitler invadió Francia, lo hizo con la exclusiva intención de saquear y destruir la Logia Primera y Esencial de la rue des Amandes, por pura rabia. Y lo hizo. Se sabe que un destacamento de las SS entró en la Logia en los últimos días del verano del 44 y lo destruyó todo, y los tesoros que allí se escondían, concretamente el triángulo de oro y el Ojo de Dios, fueron a parar a la cámara acorazada del Reichsbank de Berlín, el banco monumental de la Alemania nazi.

El profesor Marc Asín hace una pausa y se complace en la contemplación de sus dos oyentes, que están rendidos incondicionalmente a su erudición.

—El 3 de febrero de 1945 se produjo el bombardeo de los aliados más terrorífico sobre Berlín. Dos mil doscientas toneladas de bombas cayeron sobre la capital alemana. El Reichsbank fue destruido. Todas las reservas de oro y obras de arte que había allí, valoradas en más de siete mil millones de dólares americanos, fueron trasladadas por el presidente del banco, el doctor Walther Funk, a una mina de potasio a pocos kilómetros de Berlín. Pero el tesoro arrebatado a los Illuminati, llamado «el tesoro de la rue des Amandes», por orden directa del Führer quedó bajo la custodia del Gran Dragón, un tal Hermann Schutzhelm, que entonces era su brujo de confianza. Y aquí acaba la leyenda.

Andrea y Lorenzo suspiran como niños desencantados.

—… Dicen que la misión de ese Schutzhelm consistía en pasar a España y ocultar el tesoro hasta que llegara el momento de la resurrección de los Illuminati. Pero el Gran Dragón Hermann Schutzhelm y el tesoro desaparecieron y nunca más se ha sabido nada de ellos.

—Lo mató la familia Arpillera en la frontera, evidentemente —⁠deduce Andrea Pasqual.

—Yo he investigado esa expedición —⁠asiente Marc Asín⁠— y he elaborado la teoría de que, al llegar a la frontera con España, el Gran Dragón cayó en manos de los contrabandistas que se ofrecieron a traerlo aquí y lo mataron para quedarse con su tesoro. Ahora parece que lo que me explicáis confirmaría mi teoría.

—¿Y quién le parece que hoy podría haber querido robar este diamante, profesor Asín? —⁠pregunta Lorenzo Román.

El profesor Marc Asín se ríe muy a gusto, ja ja ja, y parpadea largamente antes de decir, con actitud de hombre de mundo que sabe decir disparates con elegancia:

—A mí me gustaría pensar que son los Illuminati, que han descubierto el museo secreto de Arpillera y han recuperado su símbolo principal, que les permitirá renacer, levantar la cabeza e imponer su nuevo orden al mundo. —⁠Hizo una pausa y fingió un catastrófico desengaño antes de añadir⁠—: Pero supongo que solo debe de ser el robo de unos chorizos ignorantes que no tenían ni idea del valor de lo que se han encontrado por casualidad.

Y suspira.

Los policías dan por acabada la entrevista. Se ponen en pie, un poco afectados por el alcohol, sonríen, estrechan las manos, agradecen la valiosísima información que el experto les ha proporcionado, dicen que es demasiado tarde, que han abusado de la amabilidad del profesor y arrastran los pies hasta el vestíbulo, el jardín y la calle donde les espera Roger, junto al Seat Toledo gris metalizado, con el móvil atrapado entre unas manos sudorosas y temblorosas.

Acaba de llamar a Wendy, una vez más.

Infructuosamente.

28

Cuando se ha visto en el rellano de la escalera, Wendy se ha sentido atraída por el ruido procedente del piso superior. Por alguna razón que después comprenderá, Mon y Antonia no han bajado hacia la calle sino que han huido hacia arriba.

Al llegar a la azotea, han salido al exterior, han cerrado la puerta y la han atrancado de alguna manera. El Garrao no admite aquel obstáculo y lo está embistiendo con el hombro, dispuesto a derribarlo. El ruido de estos golpes guía a Wendy hacia arriba.

No es el único sonido que percibe. En la calle, se acercan sirenas de coches de policía. Los vecinos de la finca siempre habían dicho que la gente que vivía en el tercero era gentuza y que un día acabarían mal, y hoy han visto confirmadas sus profecías y por fin se han decidido a marcar el 088. Por si fuera poco, en el bolsillo de Wendy suena el móvil con un tema odioso: La cucaracha, la cucaracha… Es Roger que está llamando pero nadie está por él.

Entretanto, Mon ha hecho lo que siempre había pensado que haría si alguna vez tuviera que huir de las palizas de su padrastro. Ha llegado a la barandilla de la azotea y ha apoyado sobre ella un tablón, de manera que se convierte en una especie de rampa ascendente hacia el abismo. A la niña siempre le ha parecido que la azotea del edificio de enfrente no está muy lejos, que es posible alcanzarla de un salto si se dispone de un buen trampolín como este.

—¡Salta, mamá, salta!

Antonia, aterrorizada, no ha sabido retener a la niña. Solo la ha mirado sin comprender. Y la niña ha decidido demostrarle que no es tan difícil. Presa de la desesperación, cree que cualquiera puede tomar carrerilla, enfilar a toda velocidad el tablón arriba y saltar como hacen en las películas, volar hacia la balaustrada de la casa de enfrente.

La niña se asusta cuando va por los aires, porque le parece que ha calculado mal. Está a punto de no poder agarrarse. Caen sus brazos sobre la balaustrada, se pega un golpe muy fuerte en las axilas y se queda colgando sobre la calle, agarrada de los estropeados balaustres de cemento descascarillado, agarrotada, incapaz de hacer nada para auparse.

Se la oye gritar:

—¡Mamá!

Pero en ese momento el Garrao ya ha derribado la puerta de la azotea y sale al exterior. Con una ojeada se hace cargo en seguida de lo que ocurre y no está dispuesto a permitir que la niña huya con el diamante, de manera que él también emprende una furiosa carrera y, bajo los ojos desorbitados de Antonia, y de Wendy, que acaba de salir a la azotea, recorre el tablón inclinado tan deprisa como puede y se lanza al salto suicida hacia la azotea frontera.

Cae exactamente igual que su hijastra, sobre la balaustrada, a la que se abraza después de un golpe formidable y, como Mon, queda colgado sobre la calle, a su lado, al mismo tiempo que escucha el horripilante crujido de la estructura de cemento, que ya estaba muy agrietada y que anuncia que no puede más.

Wendy, pistola en mano, no puede permitirlo. De algún lugar, mezclada con las sirenas de la calle y los gritos que policía y contendientes pegan en el tercer piso, le llega la música aguda e inoportuna. La cucaracha, la cucaracha… Es el móvil que Wendy lleva en el bolsillo, pero no es el momento de responder. Wendy no puede permitir que la niña quede en manos del Garrao, no puede permitir que caigan al vacío, no puede permitir que el asesino se escape de la justicia huyendo por las escaleras del edificio de enfrente. Y, como no lo puede permitir, ella también toma impulso y sale disparada hacia el tablón, hacia el abismo, contemplada por una Antonia agarrotada y convencida de que todo el mundo acaba de volverse loco.

Cuando Wendy corre por encima del tablón, preparando el brinco gigantesco, no oye el crujido de la balaustrada que cede, pero puede verlo. Aquella estructura de cemento con alma de hierro parece que se deshace como el azúcar, se inclina hacia la calle, se rompe y precipita al Garrao y a Mon hacia el asfalto que les espera cinco pisos más abajo.

Gritos.

El doble grito de horror del Garrao y de Mon y el grito de angustia de Antonia.

Wendy ya no puede frenar su carrera. No hay nada que la pueda detener. Si no ha muerto atropellada por el metro, ni electrocutada por el tercer raíl, ni en el mar ahogada a veinte o treinta metros de profundidad, tampoco va a morirse ahora. ¡Es inmortal! ¡Ya sabe volar! You can fly! You can fly! You can fly! ¡Volarás, volarás, volarás! Ya está saltando, pedaleando en el aire como una campeona, vuela ingrávida y, sin el obstáculo de la balaustrada, cae en la azotea de enfrente, flexiona las piernas y rueda voluntariamente por el suelo, aprovechando el impulso.

Un instante después, ya vuelve a estar de pie y corre al borde del edificio y mira hacia abajo dispuesta a ver lo peor.

Los coches de la policía y los relámpagos azules están lejos, al otro lado del edificio.

Los balaustres destrozados han caído hacia el centro de la calle y se han pulverizado en la calzada esparciendo terrones en todas direcciones, pero el Garrao y Mon han tenido la suerte de tropezar con las cuerdas de tender la ropa que van de un lado a otro de la fachada.

Con la violenta caída a plomo, han roto cuerdas, y han arrancado soportes de hierro, y se han enredado en una especie de malla, se han sentido atados y han hecho extrañas volteretas de trapecista hasta acabar en el techo de un coche que ha quedado abollado.

El golpe ha sido doloroso, pero no mortal y el Garrao furibundo se ha precipitado en seguida sobre la niña, la ha agarrado por los brazos y la ha sacudido con odio asesino.

Wendy ha podido verlo desde arriba. El móvil canta y vibra en su bolsillo, (¡La cucaracha, la cucaracha…!) porque Roger desesperado quiere comunicarse con ella, pero no es el momento, todavía no es el momento.

—¡El diamante! ¡Dame el diamante! —⁠vociferaba el Garrao.

—Me lo he tragado —ha dicho la niña.

—¿Qué?

—Que me lo he tragado.

—A ver, repítemelo.

—Que me lo he tragado.

Wendy no ha podido oír la conversación pero ve claramente cómo el Garrao arrastra a Mon hacia aquel Volkswagen Passat que ha robado un rato antes y que les espera mal aparcado en un extremo de la calle.

Y los agentes de policía que tendrían que intervenir están en la calle de más allá o dentro del edificio, deteniendo al Trampas y al Gallina y a Matas y a Dotras, o lo que quede de ellos. No hay nadie que pueda detener al Garrao y a Mon, y eso Wendy no puede consentirlo.

Corre a buscar la escalera que tiene que llevarla desde esta azotea a la calle y tiene que permitirle continuar la caza.

¿Dónde han dicho que se escondía el tal Marcasín? ¿En la carretera de Esplugues? Pues encontrará al Marcasín de la carretera de Esplugues aunque tenga que levantar todos y cada uno de los adoquines de aquel pueblo.

29

Roger conduce el Seat Toledo. Andrea Pasqual y Lorenzo Román parecen muy felices en el asiento posterior.

Ahora, vuelve a sonar la música del striptease de Full Monty en el móvil de Roger. You can leave your hat on. El agente contesta instintivamente. ¡Seguro que es Wendy!

Y, sí, resulta que es Wendy.

—¿Roger?

—¡Wendy!

Los pasajeros de atrás se miran, cómplices, compadeciéndose del mal de amores que sin duda sufre su chófer.

—¡Roger! ¡Soy Wendy! ¡No puedo más! ¡Avisa a la base! —⁠Es evidente que está histérica, asustada, muy a punto de llorar.

En el Fiat Punto, a la chica se le nubla la vista, pero no levanta el pie del acelerador. Las luces rojas de los coches de delante se multiplican y mezclan y parecen guirnaldas de Navidad. Está mareada. Tiene sueño.

—¿Pero qué te pasa, Wendy? —⁠suplica Roger.

—¡Avisa a la base! ¡Tenemos que detener a un tal Marcasín que vive en la carretera de Esplugues!

Roger Dueso, atónito, está a punto de pronunciar el nombre de Marcasín, pero se reprime a tiempo. Ha abierto la boca y ha vuelto a cerrarla para no levantar la liebre delante de los inspectores que le acompañan.

—¿Qué estás diciendo? —tartamudea.

—¡Lo qué oyes! No sé la dirección exacta, pero él es quien ha encargado el robo de una cosa que se llama el Ojo de Dios. Avisa a la base, avisa a quien sea. Yo voy para allá y no puedo más, Roger, no puedo más.

Andrea Pasqual está comentando en aquel momento la suerte que han tenido de poder hablar con el profesor Marc Asín, la cantidad de información que les ha proporcionado.

Lorenzo Román está plenamente de acuerdo y cree que ahora deberían recapitular y procesar un poco todo lo que les ha dicho. ¿Cree Andrea que habrá algún bar abierto donde poder continuar hablando del caso mientras toman la última copa?

—¡La última copa! —se ríe y chilla Andrea, un poco afectada por el champán francés ingerido.

Lorenzo Román se acerca a Roger:

—Eh, chico —le dice. ¿«Eh chico» no es un poco ofensivo? ¿Y el hecho de ignorar que el «chico» está hablando por teléfono?⁠—. ¿Conoces algún bar un poco decente que esté abierto a estas horas? —⁠No espera respuesta. Él también ha bebido demasiado whisky⁠—. Eh, más vale que dejes las conversaciones telefónicas para cuando hayas aparcado. Estás cometiendo una imprudencia. —⁠Y entonces se da cuenta⁠—: Eh, ¿adónde vamos? ¿No estás dando mucha vuelta?

Roger tiene que aclararse la garganta antes de hablar. Lamenta muchísimo ofrecer en bandeja la solución del caso a esos dos pijos aprovechados, pero no puede evitarlo.

Dice al móvil:

—¿Wendy? El profesor Marc Asín vive en el número seis de la calle Arquitecto Endell, al lado mismo de la Ronda de Dalt. Ahora vamos para allá y llamo a la base.

Andrea Pasqual arruga la nariz y pregunta, con curiosidad:

—¿Qué estás diciendo?

Roger Dueso le envía una mirada fulminante por el retrovisor:

—El profesor Marc Asín es quien ha encargado el robo del Ojo de Dios. Creo que tenemos que volver a su casa para detenerlo.

Saca la mano por la ventana, pone en el techo la luz azul e intermitente (llamada pirulo), conecta la sirena y pisa el acelerador.

Andrea Pasqual y Lorenzo Román fruncen el ceño, pensativos, calculando si lo que acaban de oír es un disparate tan grande como parece.

30

La verja se abre automáticamente desde el interior. El Volkswagen Passat robado entra en el jardín y navega por el mar de césped hasta la puerta de la casa que parece un castillo de naipes. Ahí está el profesor Marc Asín y su alborotada mata de pelo blanco. Ahora no parece tan simpático como unos momentos antes.

No le gusta ver a ese hombre de aspecto brutal acompañado de una niña de cara sucia.

—Dámelo y lárgate —dice.

—No es tan fácil —dice el Garrao.

La niña se resiste. Tira para soltarse de la mano que la retiene, él replica con tirones automáticos y brutales.

—Sí que es tan fácil. Aquí tienes el dinero. —⁠Marc Asín le ofrece un sobre abultado⁠—. Cuéntalo, dame el diamante y esfúmate.

—No es tan fácil —repite el Garrao mientras le empuja y arrastra a la niña hacia el interior de la casa⁠—. La niña se lo ha tragado.

—¿Qué?

Ya están dentro del vestíbulo minimalista, decorado con una simple mesita modesta y rectilínea, un tubo de cristal de metro y medio con un virginal y lánguido lirio, un austero tatami y un gran cuadro que parece la bandera japonesa, blanco con un círculo rojo en medio.

—Aquí la tiene. —La niña se queda entre los dos hombres, tambaleándose como un tentetieso⁠—. Hágala cagar o ábrale la barriga, según la paciencia que tenga, pero el diamante está dentro.

—Óyeme: yo te he contratado para que me trajeras el Ojo de Dios, no a una niña mierdosa…

—¡Mierdoso tu padre! —replica Mon.

El Garrao quiere agarrar el sobre y, cuando ve que el profesor se lo aparta, como si no quisiera pagar, se enfada y saca la pistola.

—¡Basta ya, listo, que eres un listo! —⁠grazna⁠—. ¡No me he caído de un quinto piso para que ahora vengas a regatearme lo que es mío!

Entonces, el profesor grita:

—¡U!

Solo eso, «¡U!», que resulta que es el nombre de aquel mayordomo oriental vestido de negro que ahora aparece en lo alto de una escalera empuñando un sable de samurái, en posición belicosa.

El Garrao no tiene paciencia. Dispara contra el hombre de negro que, simultáneamente, pega un salto acrobático digno del Cirque du Soleil, pasa por encima de las balas que le buscaban y cae al lado del chorizo haciendo molinetes vertiginosos con la espada.

Entretanto, el Seat Toledo que lleva Roger Dueso, con sirena y la luz intermitente del pirulo, enfila la calle del Arquitecto Endell y está llegando a la casa, a tiempo de ver que un Fiat Punto se sube a la acera como conducido por un demente, se detiene en seco delante de la verja y escupe a una figura menuda y ágil como un lagarto, vestida con el uniforme de los Mossos d’Esquadra.

Es Wendy Aguilar que, impulsada por una energía sobrenatural fruto de su victoria sobre la muerte, sin pensarlo dos veces, se agarra a la verja, trepa como una mona y salta al interior del jardín con un solo movimiento.

Es entonces cuando se oyen los tiros dentro de la casa, y el Seat Toledo se detiene con estrépito de frenos y neumáticos, y Andrea, Lorenzo y Roger saltan del coche y corren a imitar el salto de la verja que ha hecho la agente.

Dentro de la casa, se ha producido una momentánea parálisis al oír el súbito silencio de la sirena delante de la casa.

U, el mayordomo, no ha matado a nadie con la espada. Es demasiado prudente, y consciente de que después le tocaría a él limpiar la sangre y hacer desaparecer el cuerpo del chorizo. Se ha limitado a arrancar la pistola de los dedos del Garrao con un mandoble preciso y a inmovilizarlo demostrando que, si no lo había hecho pedazos, era porque no le había dado la gana.

En esos instantes petrificados ha sido cuando la furiosa Wendy Aguilar ha llegado a la puerta y la ha embestido dando por supuesto que estaba abierta.

No estaba abierta, lo que quiere decir que la agente ha chocado contra un muro infranqueable, ha rebotado y ha caído sentada en el césped del jardín.

Dentro de la casa, todos se han movilizado. Pero, antes de que ninguna de las cuatro personas haya podido abandonar el vestíbulo en busca de salidas posteriores o de un dormitorio donde fingir que estaban durmiendo tranquilamente, ajenos a todo; antes de que Marc Asín, el Garrao, Mon o U hayan podido dar la segunda zancada, una Wendy Aguilar exaltada como un huracán ya está disparando la HK Compact dos, tres, cuatro veces, contra el cerrojo de la puerta como ha visto hacer en las películas.

Como en las películas, la puerta se ha abierto para mostrarle un vestíbulo minimalista ocupado por tres hombres con las manos arriba y una niña de cara sucia que, una vez más, la recibe con un grito de alegría.

—¡Policía!

—¡Policía! —grita la recién llegada en otro tono, mucho más terrible⁠—. ¡Quedáis todos detenidos! Tú no, Mon.

Un minuto más tarde, llegan Andrea Pasqual, Lorenzo Román y Roger Dueso para ayudarla a poner esposas a los detenidos.

Contrasta la ropa impecable de estos tres con el uniforme estropeado y sucio, y la cara deformada y sangrante de la pequeña policía colérica.

Están en plena emergencia y, por tanto, no es momento de manifestaciones de debilidad pero, a pesar de ello, Andrea Pasqual encuentra un instante para dar un abrazo compasivo a la patrullera y decirle «¿Pero qué te han hecho, criatura?». De lejos, Lorenzo Román le dice «Tú descansa, descansa». Y Roger Dueso no sabe qué decir, tiene un nudo en la garganta y se siente vagamente culpable de todo lo que pueda haberle pasado a su (ex?) novia.

Cuando están todos esposados, la estrella de la Brigada Judicial se puede encarar por fin con el profesor de los parpadeos interminables:

—O sea, que usted es el Iluminado que quiere hacer renacer la organización secreta para dominar el mundo.

—Eso de los Illuminati es una leyenda urbana insostenible —⁠dice Marc Asín con esa sonrisa y esa caída de ojos que lo hacen tan atractivo⁠—. ¿Quién la va a creer? Solo me podrán acusar de inducción al robo. Yo soy un coleccionista y no dije a nadie que matara a nadie.

—¿Conoce a una rusa que se hace llamar Tatiana Lazarova? —⁠le endiña Andrea por sorpresa⁠—. ¿Qué le parecería si le dijera que la hemos detenido y nos ha contado que le vendió la información sobre cómo entrar en casa de los Arpillera y desactivar la alarma?

Marc Asín cierra los ojos en un parpadeo largo que quiere disimular sus sentimientos y no lo consigue. A partir de este momento, Andrea y Lorenzo tienen la convicción de que el historiador conoce perfectamente a Tatiana Lazarova.

Wendy Aguilar jadea como si acabara de hacer un gran esfuerzo. No entiende nada de lo que está diciendo aquella gente, ni quiere entenderlo. Aquí acaba la misión de la policía. Llevar a los delincuentes delante del juez. A partir de este momento, ya se encargarán ellos de la tarea, siempre ingrata, de hacer justicia. Wendy no sabe nada de Illuminati ni de conspiraciones mundiales, ni de sociedades secretas. Ella solo sabe que se ha cometido un robo y un asesinato, y que la garra de la ley ha caído sobre el asesino y el inductor y, ahora, solo piensa en descansar.

Mon dice:

—Tengo caca.

EPÍLOGO

Roger Dueso acorrala a Wendy poniendo la mano en la pared e invadiendo su espacio vital.

—Wendy: estoy muy arrepentido de lo que te he dicho esta noche. En este rato que te he perdido de vista, he comprendido muchas cosas, he aprendido a valorarte y me he dado cuenta de que soy muy tonto si me dejo deslumbrar por un cuerpo más bonito, una ropa de marca y una actitud soberbia. Tú eres auténtica, Wendy…

—Tengo caca —dice Mon.

—Pues yo —dice Wendy— no me arrepiento de haberlo oído, Roger. Porque en este rato que te he perdido de vista, he vuelto a nacer y me he dado cuenta de que la vida es mejor cuando no te veo que cuando te tengo delante. Tú no eres auténtico, Roger. Y, si me permites, tengo que acompañar a la niña a hacer caca. Me interesa mucho más lo que ella deposite en el orinal que todo lo que tú me puedas decir.

Toma a Mon de la mano y caminan hacia el cuarto de baño más próximo.

Una vez se han encerrado, Mon se mete la mano en el bolsillo y saca el Ojo de Dios.

—No me lo había tragado. Se lo he dicho al Garrao para que no me lo quitara y huyera sin dejar rastro. ¿Pero qué te parece si no se lo decimos a nadie y nos lo quedamos? ¿No te parece que nos lo hemos ganado?

Wendy no queda deslumbrada por el mítico diamante. Para ella, no es más que una piedra brillante, un cristal curioso, quincalla. En estos momentos, está más interesada por sus sentimientos. Comprende ahora que quiere mucho a esta chiquilla. Aunque no sabe nada de ella. Apenas han tenido una rápida conversación por los pasillos del metro, y ha oído que gritaba «¡Asesinos! ¡Asesinos!» cuando querían matar a Wendy, y la ha visto caer desde un quinto piso y se le ha roto el corazón. No sabe quién es esta niña de cara sucia y ojos despiertos. Y, sobre todo, no sabe qué será el día de mañana. No sabe qué ha sido, ni qué será, de esa madre que se llama Antonia y ha quedado aterrorizada en la azotea de casa.

Toma de su mano ese objeto con forma de ojo y lo mira mientras piensa que no entiende cómo se pueden matar los hombres por una piedrecilla como esa.

—No puede ser, Mon. Ya sabes que no puede ser.

—Me lo imaginaba —dice la niña—. Pero he pensado que tenía que probarlo.

Salen juntas del cuarto de baño.

—Ese del uniforme, al que le has dado calabazas, ¿era tu novio?

—Sí.

—Y ya no lo es.

—No.

—Parece un sapo, con esos ojos, y esa boca.

—Sí. Un poco.

Van andando por el pasillo, al final del cual Andrea y Lorenzo están comunicándose con la base, pidiendo tres coches patrulla con mampara para transportar a los detenidos por separado, que no puedan hablar entre ellos. Tendrán que contarle al juez que Wendy ha entrado en casa del profesor Asín por la fuerza por un caso de necesidad creado por la convicción de que había una niña secuestrada en el interior, como efectivamente se ha comprobado después. También tienen que solicitar una orden judicial de registro, etc.

—¿Y os dabais besitos y todo? —⁠pregunta la niña.

—Sí.

—¿Y ahora, cuando os separéis, se habrán terminado los besitos?

—Sí.

—¿Y ahora a quién le darás besitos?

—No lo sé —dice Wendy—. Hay que besar a muchos sapos antes de encontrar al príncipe azul.