Tres despojos humanos llegan al Feudo. Como personas, no despiertan el interés de nadie. Sí, en cambio, como portadores de un largo y extraño manuscrito. Al mismo tiempo que los Dirigentes del Feudo leeremos ese manuscrito, que nos trasladará a un mundo brillante, colorido, dulce, atractivo, donde todo era felicidad. Junto con el autor del manuscrito, Félix K verde Spes, atravesaremos esa superficie paradisíaca y descubriremos a todos los demonios que se esconden en el subsuelo.

Andreu Martín

Ahogos y palpitaciones

Ciencia Ficción - Grandes Éxitos (Ultramar) - 49

ePub r1.1

Titivillus 05.12.15

Título original: Ahogos y palpitaciones

Andreu Martín, 1987

Diseño de portada: Antoni Garcés

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

1 - EL FEUDO

Los fugitivos

A través de los prismáticos, de lejos, parecen tres hombres. En realidad, son dos hombres y un cadáver.

Hace demasiado calor, un calor insano y asfixiante. La línea del horizonte es angustiosamente interminable y ningún camino lleva a ninguna parte.

El hombre que camina delante, cubierto apenas de harapos, surcado el cuerpo de cicatrices negruzcas, va armado. Su única mano empuña una maza de combate, con la que golpea al azar, de izquierda a derecha, de derecha a izquierda, con gesto automático, mecánico, ciego. No hay obstáculos que apartar ni enemigo alguno se cruza en su camino, pero sigue golpeando, repitiendo el ademán como si de ello dependiera su vida. De vez en cuando, cae de rodillas, abate la cabeza y, automáticamente, vuelve a levantar una pierna, se afianza sobre el pie, hace un esfuerzo sobrehumano, se levanta y sigue avanzando a trompicones, barriendo con su arma el espacio vacío que tiene que cruzar. En sus ojos se reflejan jornadas de diabólicos combates, el brillo de espadas que zumban de forma estremecedora, que chocan entre sí, que vibran y duelen en la palma de la mano que las empuña. Mazas que caen sobre cabezas que estallan desparramando sangre y sesos. Sangre que cubre el acero, heridas salvajes. Muerte, dolor, desesperación y una fría voluntad de vencer. En sus ojos se refleja la fuga, la liberación, el placer inmenso de dejar atrás el Horror. Y hay también el recuerdo de otros episodios, el ataque de los vehículos que escupían fuego. Llamaradas que convierten a los fugitivos en antorchas vivientes con solo rozarlos. En esos ojos queda la huella del terror ante los monstruosos mutantes que un día surgieron de entre las dunas y despedazaron a compañeros y amigos. La huella del espanto ante las plantas carnívoras, ante las arenas movedizas. En esos ojos, el pánico y la esperanza abortada impiden cualquier tipo de visión. El primer hombre está ciego, y es el guía del otro.

El segundo hombre ha enloquecido. También cae de rodillas, de vez en cuando, y trastabilla hacia un lado, hacia el otro, y sigue avanzando como un autómata, y en su único ojo azul hay una paz infinita. El otro ojo desapareció hace años, y la cuenca vacía está ahora atravesada por una cicatriz purulenta. Para este segundo caminante, el horizonte, la arena, los matorrales, el próximo peligro que pueda acecharles, no tienen significado alguno. Ya nada importa.

Las manos del muerto que arrastra se agarraron un día bajo su mandíbula y horas después desprendían ya un hedor insoportable. El calor aceleró la putrefacción y las manos se soldaron formando un grillete en torno al cuello de quien lo arrastra. El tercero de los fugitivos murió hace mucho. Quién sabe cuánto. Es solo una masa de muerte cargada a la espalda del camarada que camina y camina y camina porque ya no sabe hacer nada más, porque ha perdido la capacidad de raciocinio necesaria para comprender nada.

Avanzan a trompicones, ciegos y torpes, hambrientos, fugitivos eternos, obedeciendo solo al antiguo deseo de alejarse y huir, calcinados por un sol despiadado. El calor es insoportable, y el horizonte angustiosamente recto, el cielo espantosamente igual a sí mismo, y la arena abrasadora. Avanzan, insensibles a las noches heladas y a los días infernales. Avanzan, con una sombra de esperanza aún en algún olvidado rincón de sus cerebros calcinados.

Entonces, la ciudad se materializa ante ellos. Edificios elegantes, esbeltos, delgadas torres, cúpulas relucientes asoman por encima de las dunas. La soñada ciudad que buscaron como meta. En algo así pensaron al emprender la huida, cuando afrontaron todos los peligros que les salieron al paso. Cuando abandonaron a los compañeros malheridos que gritaban tanto, tanto, tanto. Cuando remataron a otros para cortar los alaridos que no les dejaban dormir por las noches. Soñaron una ciudad limpia donde gente limpia y sonriente y hermosa y sin cicatrices se compadeciera de ellos y los recibiera con alegría y confianza. Durante noches y noches, las pesadillas les habían perseguido galopando desde atrás, desde el pasado. Pesadillas en forma de suciedad, barro, sangre, heridas, el grito de los moribundos y el entrechocar de las espadas. Los sueños benévolos y apacibles eran el futuro, esperaban delante, colgados de imágenes de camas blandas, cuidados para las heridas, comida, música, sonrisas, amor. Eso era lo buscado, y está ante ellos por fin.

Pero los ojos de los fugitivos no reflejan la menor emoción. Quizá es ya demasiado tarde, ya no son dueños de sus actos ni de sus reacciones. En el fondo de sus cerebros, probablemente creen que ese sueño materializado es un espejismo, una mentira, una ilusión que se convierte en pesadilla, en la mueca burlona de un destino que se ríe de ellos, Las piernas repiten el gesto mecánico, paso tras paso, cada pie deja una huella en la arena, y nada más. Los músculos ya no saben lo que es el cansancio. Hace días, se diría que años, quizá siglos o milenios que se acostumbraron a él. Solo caminan.

Sobre sus cabezas, venido de lejos, planea un pájaro de metálico brillo, como reflejo de espada nueva. Produce un zumbido. No, no es un pájaro. Es una máquina. Una máquina voladora que se desplaza a una velocidad que nunca pudieron soñar.

La máquina se detiene sobre los fugitivos. Planea en círculo sobre ellos. Suelta una densa nube blanca, como una niebla. Desaparece el paisaje alrededor de los hombres, y ellos siguen su marcha. Un paso tras otro, un pie que deja una huella más allá de otra huella. Aunque la vista ni siquiera alcance el suelo, aunque el cerebro abotargado no sepa reaccionar. No pueden respirar, pero no importa. El humo irrita los ojos, entra por la nariz, llena los pulmones, pero no importa. El primer caminante sigue agitando la maza a un lado y a otro, su gesto sirve ahora solo para remover la niebla que le cierra el paso. La niebla, el humo, ese fino polvillo, no desaparece con eso, pero no importa. El vaivén del único brazo del primer caminante continúa, a ritmo decreciente. Sus piernas se doblan de pronto, sus rodillas se hincan en tierra, en gesto final. Por primera vez desde que escaparon, el hombre se detiene. Por primera vez, suelta la maza. Cae de bruces por primera vez y, por primera vez en su vida, muere.

Por primera vez, el que le sigue descubre el abominable hedor de la carga dantesca que arrastra a su espalda. Descubre que arrastra un cadáver corrompido, y abre la boca para gritar, pero no emite sonido alguno. Solo consigue que en sus pulmones entre más humo y cae aparatosamente de costado, justo antes de pisar al que avanzaba ante él. Cae, y trozos de la carne podrida de su carga ruedan a su alrededor. Cae, y antes de tocar el suelo nota cómo el humo, el polvillo, corroe sus pulmones. Y muere. El compañero que un día cargó a sus espaldas murió hace mucho mucho tiempo. A él no le ha afectado para nada el humo blanco y denso, la niebla venenosa, mortal.

El pájaro metálico desciende mansamente sobre la arena amarillenta. Se posa sin ruido, su morro redondeado bosteza lentamente y de la abertura surgen dos seres cuya piel brilla con destellos plateados. Aparecen bajo el artefacto como si se materializasen de la nada. Avanzan hasta los tres cadáveres y, sin intercambiar palabra, se arrodillan junto a ellos. Con gestos de profesional, absolutamente imperturbables, levantan los párpados de los caídos, observan las pupilas, buscan el pulso en sus muñecas. Ni un latido perciben, ni un signo de vida. El gas letal ha hecho su trabajo con toda perfección. Uno de ellos coge la maza del caminante primero. El otro registra la bolsa pegada a las carnes apergaminadas del cadáver. De ella sale un puñal oxidado y un montón de papeles. Unas doscientas páginas amarillentas, roídas por las ratas, cubiertas de signos para ellos incomprensibles. El otro de los seres relucientes recibe los papeles, los introduce en un cilindro hueco que extrae de sus ropas, lo cierra con cuidado.

Se incorporan, regresan al pájaro de metálico brillo y desaparecen en su interior como si nunca hubieran existido. Cuando el pájaro vuelve a levantar suavemente el vuelo, es como si nunca hubieran pasado por allí.

El computador

La máquina es imponente, de avanzado diseño. Alta y alargada, con abundantes luces, flechitas intermitentes, signos digitales bailantes como ojos que lanzaran guiños de complicidad.

Los dos individuos vestidos de negro se acercan por el pasillo, con firmes pisadas. Los tacones de las botas despiertan numerosos ecos en todo el departamento. Uno de ellos, el más viejo, lleva en sus manos una bandeja rectangular donde descansan las hojas amarillentas, roídas por las ratas, encontradas en el cadáver reseco. Llegan hasta la máquina. Con litúrgicos gestos de sacerdote en plena ceremonia, el más joven abre una pequeña compuerta transparente en un costado, desliza en ella la bandeja con las hojas, que encaja a la perfección. Cierra la compuerta. Cada uno acciona un botón.

Las hojas reciben una llovizna atomizada, un casi invisible tratamiento de consolidación que les da una nueva textura, como de seda. Cuidadosas pinzas articuladas con terminales de ventosa neumática levantan adherido el primer folio, lo transportan hacia otro lugar. Una suave luminosidad lo baña mientras un juego de lentes enfoca el documento. En ese instante, en un rincón del tablero de mandos se encienden dos luces de color violeta, en una i gran pantalla aparece una línea de puntos. Los dos hombres de negro acercan cómodos sillones, se sientan ante la máquina, muy serios, en grave atención. Labios apretados, mirada endurecida, brazos cruzados.

En la pantalla, tras los puntos, empiezan a surgir letras.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ABECEDARIO LENGUAJE CIUDAD ARTEUNO ORTOGRAFÍA CORRECTA PAPEL FÁBRICA TECNOTRES TINTA MEZCLA HIDRÓGENO OXÍGENO DOS ARENISCA SILÍCEA PLASMA GLÓBULOS ROJOS LEUCOCITOS PLAQUETAS . . . . . . . . . . . . . . .

Los dos hombres asisten impertérritos a la relación de todos los datos preliminares que ya conocían. Aunque no hubieran leído nunca nada escrito en Arteuno, la filigrana y el barroquismo de la caligrafía nada tecnificada no dejan lugar a dudas respecto a la procedencia del escrito. Y los dos individuos han visto suficiente sangre reseca a lo largo de su vida como para identificarla en la tinta empleada para garrapatear todas esas páginas.

Por fin, la máquina empieza a leer y los dos hombres de negro leen a su vez lo que la pantalla reproduce, procesado para traducirlo al seco, tecnificado idioma que se utiliza en el Feudo.

2 - ARTEUNO

La Primera Vida

¿QUÉ se ha hecho del sentido del humor?

Se lo pregunté el otro día a Mediacara, justo cuando él entraba en mi cabaña para mostrarme una cabeza recién cortada. Empezó a reír por lo bajo, con esa especie de ronquido enfermizo que le quedó desde que le hirieron en la garganta. Tardó mucho en contestar porque estaba estudiando minuciosamente su trofeo, como hacía siempre. Le daba vueltas entre las manos, como si fuera un artefacto desconocido y tuviera que encontrar el resorte que lo pusiera en marcha. Separó los párpados muertos para inspeccionar aquellos ojos vidriosos; metió el dedo entre los dientes para juguetear con la lengua fláccida; estudió el corte del cuello, la tráquea destrozada, los músculos hechos jirones… Ya no sangraba, era un muerto de hacía días que había encontrado por ahí. Le había cortado la cabeza porque sí, sin pensar. Un trofeo más. Yo repetí mi pregunta.

—No sé —respondió, con un suspiro asmático—. Yo a este lo he rajado de arriba abajo y de dentro han salido vísceras y comida mal digerida y esas cosas. Pero no ha salido ni una gota de sentido del humor.

Nos echamos a reír. A carcajadas. En el Otro Mundo, nadie reía a carcajadas. Iban (íbamos) siempre con la sonrisa en los labios y celebrábamos siempre las cosas que nos parecían muy divertidas arrancando un gemido, una especie de ronroneo, a nuestras gargantas.

Mediacara se puso a golpear la boca del muerto, quitándole los dientes para hacerse un collar, y yo tuve entonces la inspiración de ponerme a escribir esto. Sé perfectamente que está prohibido escribir, pero necesito hacerlo. De todas formas, si algún día me descubren me encontrarán con el hacha en la mano, y me da igual rebanar cabezas de capitanes enemigos que reventar a capitanes de nuestro bando, así que…

Aunque parezca mentira, cuando le planteé aquello a Mediacara, no fue para mantener una conversación a partir de una pregunta ingeniosa. Eso eran cosas del Otro Mundo. Necesitaba, necesito una respuesta de verdad. Y pienso que quizá, si trato de recordar cómo era todo Antes, en el Mundo de la Paz, conseguiré descubrir en qué momento perdimos el sentido del humor y, con él, el afán de tranquilidad, la mansedumbre, el goce de las cosas inocentes. Porque aquí, entre cabezas cortadas, cicatrices y miembros mutilados, seguro que no lo encontraré. Por mucho que Mediacara cante y baile cada vez que consigue un nuevo trofeo, o por mucho que se ría cuando gasta su broma preferida (reventar entre sus dedos el ojo de un enemigo para salpicar a alguien con ese líquido asqueroso que desprende). No lo encontraré.

He fabricado tinta con barro y sangre. La sangre es para darle un color más atractivo al escrito, por aquello del sentido estético, y aquí no es difícil encontrarla. Traté de lograr un tono verde para las mayúsculas y comienzos de capítulo a base de echar en la mezcla hierbas y matojos. Pero me sorprendió el capitán y, como no pude decirle para qué quería el mejunje, le dejé creer que estaba cocinando. Probó un poco, decidió que estaba bueno, y aquel día toda la patrulla cenamos tinta verde para mayúsculas. Aún no sé cómo no morimos todos intoxicados. Decidí prescindir de ese tipo de decoración y escribir en ocre, sencillamente con el color de la sangre con barro. Tampoco sale tan mal, después de todo. Lo que necesito es escribir para ayudarme a recordar, no hacer arte.

Escribo en el dorso de los impresos que tienen los Capitanes para pasar informes a los Sombras. Hacen uno cada cierto tiempo, y lo envían a no sé dónde. Los paquetes de papel se los dan ellos, los Sombras, y el otro día robé uno, jugándome la vida. Ahora lo conservo como un tesoro entre mis cosas.

Pero cuando me pongo a escribir, no se qué poner. ¿Dónde se ha metido mi sentido del humor? En el Mundo de la Paz yo escribía, en el Taller de literatura Manual, pero esto que ahora hago es completamente distinto. Estoy intentando expresar lo que siento, lo que recuerdo, para encontrarle un sentido a todo, y no me es fácil.

Me cuesta enormemente escribir a mano. Antes, en el Taller, con mi Manocomputadora, era mucho más fácil. No es lo mismo pulsar botones, uno tras otro y ya está, mientras las letras aparecen en la pantalla y de allí pueden borrarse, que escribir con tinta sobre papel, como la escritura artesana que aprendías a hacer como curiosidad estética. Cuesta mucho, y me acostumbro difícilmente.

Miro la pluma, que me hice con una clavícula de enemigo, afilando un extremo y viciándola el tuétano. Es un buen invento: la rellene con tinta, y así puedo escribir un buen rato de un tirón, sin necesidad de ir mojándola continuamente en el cacharro de la mezcla es un buen invento, pero tampoco en él he hallado el sentido del humor.

De modo que tendré que buscarlo en el Otro Mundo.

A pesar de que la última impresión que guardo de él no puede ser más nefasta. Aún veo a toda aquella gente en el Salón de Juegos, siempre sonriendo y gimiendo de placer, miradas alucinadas y húmedas, los príapos erectos bajo las túnicas, moviéndose de forma exasperantemente lenta y esforzándose en que todas sus frases fueran ingeniosas y encerraran un chiste. Con aquellas dentaduras siempre al descubierto, los dientes limpísimos y despidiendo destellos casi luminosos, como los grandes carteles de las pare des que invitaban a la sonrisa constante. Aquellas sonrisas tan falsas, tan vacías, tan de enseñar. ¿Era eso el sentido del humor?

Bastaba que alguien se inventara una palabra como «cantiporno» para que todos se pusieran a gemir y llorar de alegría, como si fuera un magnifico descubrimiento.

«Cantiporno». Eso me trae recuerdos.

Me inventé la palabra precisamente en la misma fiesta en la que conocí a Grazia. Si se trata de que cuente aquí mi historia, si es eso lo que me ayudará a recordar, sería buena idea comenzar hablando de ese día, que fue cuando empezó todo. Me gusta la idea de remontarme al principio. Aunque, bien pensado, ¿qué más da, si escribo esto para mí y ya sé cómo terminó? También podría empezar por el final.

No. No he cambiado tanto. Yo era una persona muy ordenada… Bueno, todos éramos ordenados. Ordenados porque cada cosa estaba en su sitio y había un sitio para cada cosa, y ordenados porque solo actuábamos obedeciendo órdenes. Todos éramos iguales. También Mediacara (este gigante peludo, deformado por las cicatrices, vestido de harapos, sucio del barro y la sangre de días y días) debía de ser ordenado en el Otro Mundo, y ahora se le nota en el cuidado con que conserva sus trofeos sobre los estantes, las cabezas arriba, los huesos en medio, los brazos y patroclos abajo, todo perfectamente embalsamado, limpio, sin sombra de putrefacción. Es curioso comprobar cómo cada día se coloca ante los tres estantes y estudia concienzudamente, uno por uno, todos esos restos humanos. Dice que es divertido y gratificante.

No. No podemos olvidar los atavismos de nuestra infancia. Somos ordenados porque así nos crearon y no podemos dejar de serlo. Estoy seguro de que si yo ahora contara el final de la historia, ya no sabría qué contar después y se me olvidaría completamente cuál fue el principio. ¿O el principio tendría que situarlo en el día en que Amic y yo salimos del Centro de Nacimientos? ¿O en el día en que inertaron a Amic? ¡Príapo, esta cabeza mía, desde que me dieron el hachazo en la oreja, ya no es lo que era! Al parecer, un golpe así puede afectar mucho al funcionamiento del cerebro. He visto a hombres nacidos normales convertirse en idiotas por culpa de golpes como esos. En el Otro Mundo era inconcebible algo parecido. No existían los golpes, ni los idiotas, de modo que nadie podía pensar en ellos. Tampoco se sabía de fiebres, ni de vómitos, ni de parálisis. Nada de esto existía en el Mundo de la Paz. Allí, la clave era «Felicidad ante todo». Te lo repetían las encantadoras chicas de brillante sonrisa desde cualquier cartel. Un paralítico, un cojo, un manco o un enfermo ni son felices ni dejan que los demás lo sean, así que, en el Mundo de la Paz, no existían. Así de fácil. Ni siquiera se podía mencionar nada feo. Si uno, por ejemplo, en una fiesta, en lugar de soltar interjecciones amables y aceptadas como «Príapo» o «Cáliz», pronunciaba una palabra tan horrorosa como «Paralítico», provocaba una auténtica catástrofe. No era solo que los ojos de quienes lo rodeaban se enfriaran y apagaran. He visto incluso a hombres y mujeres soltar los vasos que tenían en la mano, a propósito, en señal de protesta. Lo grave era que, además, inmediatamente se presentaban en la fiesta los BCP. Y a nadie le gustaba que los BCP irrumpieran en una fiesta. Era el fin de la diversión, del buen ambiente.

Los BCP. Todo un número. Cubrían sus rostros con jocosas máscaras de distintos colores, donde se dibujaban perpetuas, inconmovibles sonrisas relucientes, en las que se encendían y apagaban ojos luminosos, todo ello coronado con densas pelambreras llamativas. Sus trajes, ajustados al cuerpo, habían sido diseñados expresamente para ser divertidos. Para provocar gemidos y ronroneos de placer en quien los veía. Que lo consiguieran del todo es otra cosa. Se movían armoniosamente, en una especie de baile continuo e hipnótico, contorsionándose y haciendo cabriolas. Por la calle, eran la delicia de los niños y el consuelo de los apartados. Sabían los mejores chistes, su forma de decir las cosas era la más ingeniosa imaginable y sus gestos cómicos superaban a los del más brillante de los invitados a una fiesta.

Claro. Es lógico. Ahora, desde mi perspectiva actual, puedo decir «Claro, es lógico». Y se me ponen los pelos de punta.

Así, vistos de lejos, por referencia, se puede pensar que constituían un espectáculo atractivo para una fiesta, tan espectaculares ellos. Que todos deberíamos desear que aparecieran para que fuera mayor el jolgorio. Pero no era así. No era así en absoluto. Todos sabíamos que la irrupción de los BCP en una casa significaba una reprimenda para el infractor. Ahora puedo decirlo: eran una amenaza. Todos habíamos visto alguna vez a un BCP extendiendo el brazo en dirección a un infractor, le habíamos visto abrir la mano y nos había impresionado negativamente el que el infractor cayera inerte al momento. No sabíamos lo que eso significaba pero no era muy agradable. Un individuo que momentos antes había sido ingenioso, divertido, charlatán, potente en el sex, de pronto se volvía mudo, ciego, caía como un muñeco, mucho más fláccido e inanimado que un antropo, y quedaba quieto, quieto, quieto, incapaz de reacción alguna. Esa visión nos aterrorizaba, esa es la verdad. Hacía que nuestras sonrisas fueran más forzadas, nuestros gemidos más apagados, nos provocaba auténtica incomodidad. Al presentarse los BCP en el lugar donde alguien había pronunciado alguna de las palabras prohibidas, como «Paralítico», «Muerte», «Sangre», puedo asegurar que todos sin excepción sentíamos palpitaciones y ahogo en grado C, a la expectativa de lo que ocurriera. Mientras existía la duda de si lo inertarían o no, había vibraciones incómodas en el ambiente.

En el mejor de los casos, lo que harían los BCP sería dejar al infractor en Ridículo. Le obligarían a besar los pies de todos los presentes o a gorgonar el baco de alguien tragándose el zumo, o le harían cosquillas sin dejar luego que pornara o se amimara. Después cantaban y bailaban hasta que se nos pasaban las palpitaciones y el ahogo a todos los demás, y los BCP se iban tan alegremente como habían llegado.

Pero el castigo para el infractor no acababa allí. En realidad, no hacía más que comenzar. A una persona que había sido puesta en Ridículo no se le podía dirigir la palabra durante uno o dos meses, y el infractor se veía condenado a la soledad y al aburrimiento durante todo ese tiempo. Eso era lo peor. Una persona educada, condicionada para ser siempre comunicativa, para ser gratificada por la atención y las sonrisas de los demás, se veía relegada de pronto a la soledad, al aburrimiento, a la marginación más absoluta. Solo quince días de soledad, en el Mundo de la Paz, ya exigían un incómodo tratamiento en el Centro de Rehabilitación Mental (CRM). Eran pocas las personas que, una vez puestas en Ridículo, no desaparecían definitivamente del Mundo en poco tiempo… inertadas.

El día en que me inventé la palabra «cantiporno», la fiesta que Angel y yo habíamos organizado se estaba desarrollando felizmente, como una de tantas. Hacía apenas dos días que Ángel había decidido venir a vivir conmigo y eso era lo que celebrábamos. Nuestra casa era muy acogedora. Las paredes plateadas brillaban con tonos irisados, los muebles flotantes estaban recubiertos de comestibles multicolores, la fuente de bebidas manaba ininterrumpidamente, la proporción entre invitados y espacio estaba perfectamente compensada y había suficientes lugares para que la gente pornase como para no verse necesitado de utilizar el Masturbomat.

Ángel, la decoradora, estaba radiante. Recuerdo que llevaba un vestido largo, cerrado por el cuello y los puños, con tres únicas aberturas por las que asomaban el vello del cáliz y los botones que, teñidos de negro, eran el único adorno en la blanca y brillante tela plastificada. He de decir que apenas pude hablar con mi compañera mientras duró la fiesta porque todo el mundo quería pornar con ella, lo que entonces hacía que me sintiera muy satisfecho.

Yo llevaba una túnica brillante, estampada con motivos eróticos y también tuve mucho éxito.

Los invitados formaban diversos grupos, unos frente al televisor, otros improvisando chistes, dos o tres chicas se divertían viendo cómo se amimaba mi hijo de diez años. La mayoría iban aún vestidos, se reservaban para el momento de la Música Excitante, pero algunos ya hacían el amor frente al Tricine.

Al pasar cerca del Cuarto Limpio, oí unos gemidos femeninos que me resultaron muy atractivos. No era normal oír en una fiesta gemidos como aquellos, vibrantes, valientes, de esos que parecen salir del fondo del pecho. Me asomé al interior del Cuarto. Una mujer estaba enzarzada en un Juego Sucio con dos hombres. Aquella era la primera vez en mi vida que veía a Grazia, pero sus complicadas posturas me impidieron verle el rostro. Recuerdo solo una nalga estremeciéndose de placer, una nalga de piel rosada que me cautivó. Me quedé al acecho junto al Cuarto Limpio, entablando conversación con un grupo cercano. Entonces fue cuando me inventé la palabra.

—Cantiporno —dije— significa el acto de cantar y pornar al mismo tiempo, pero todo realizado en grandes cantidades.

Los que me rodeaban ronronearon encantados, alguno lloró de felicidad, y siguieron la broma. De pronto, entre todos los gemidos, reconocí uno, más espontáneo que el resto, más joven y gratificante. Me volví hacia él, y entonces vi por primera vez el rostro de Grazia. Desnuda, hermosa, deslumbrante, completamente mojada porque acababa de limpiar los restos del Juego Sucio de su cuerpo delgado. El agua que goteaba del vello de su sex joven me produjo una excitación apremiante. No debía de pasar de los catorce años y en sus ojos brillantes y ansiosos había algo enigmático que, en aquel momento, no acerté a descubrir. Los pechos menudos y los botones erizados distraían por completo mi atención.

—¿Qué te parece si cantipornamos? —me dijo—. Como una lección de Gramática Práctica.

—Para cantipornar es mejor esperar a la Música Excitante —respondí, haciendo un esfuerzo por mantener quietas las manos—. Entonces, es como cantipornar a cuatro voces, o sea: coropornar. Y si se canta en diversos tonos, entonces se llama cantiflorear…

Gimió. Su sonrisa me hipnotizaba. Era la más brillante, la más sincera de la fiesta.

—No me gustan los coros. Cuando hablan más de dos personas a la vez, solo tengo orgasmos de tipo A. ¿Por qué no cantifollamos a dos?

Entonces, por un segundo, solo por un segundo, dejó de sonreír. No fue un mohín seductor, ni una mueca involuntaria. Era una señal. Dejó de sonreír a propósito, a la vez con la boca y con los ojos, abocándose al ridículo. Confieso que me asusté y que estuvo a punto de darme un preahogo. Temí que los BCP se presentaran a reconvenir a Grazia: eso era lo que menos deseaba en aquel momento. Pero no ocurrió nada. Fue tan rápido que al parecer no tuvieron tiempo de detectar la infracción. Al mismo tiempo, descubrí qué era ese algo raro que había en sus ojos. No llevaba Gotas. Brillaban generosamente por sí mismos, sin necesidad de ningún cosmético. Sentí la misma sensación que si ahora encontrara a un enemigo desarmado y pidiéndome por favor que lo matara. «Demasiado hermoso para ser inofensivo. Es una trampa». Me disponía a dar media vuelta y alejarme cuando ella metió la mano bajo mi túnica y agarró mi príapo en una de sus más gloriosas erecciones.

—Vamos —susurró—. Adelante.

—¿Nosotros dos —susurré—… solos? ¿Te crees que soy un pasado de moda de treinta años, de los que se esconden para gorgonar del cáliz?

No me gustaban las extravagancias. Eran peligrosas. En aquella época, la Moda, promulgada periódicamente por los Orientativos de Televisión, indicaba que hacer el amor menos de tres personas a la vez era una vulgaridad. Pero, al fin y al cabo, no estaba prohibido y, por primera vez desde hacía meses, tenía ganas de pornar en pareja, a solas.

—Vamos —insistió ella. Una sola palabra. Como para subrayar que era la segunda vez que decía algo sin hacer un chiste, sin una ingeniosidad.

—¿Qué tal si jugamos con los Antropos? —sugerí—. Es la coral más silenciosa que conozco.

Era la solución intermedia. Lo haríamos los dos solos, pero rodeados por todos los Antropos que daban muchas posibilidades al juego de pareja y le hacían a uno sentirse mucho más acompañado.

—Habrá que buscar una palabra nueva para cantipornar en silencio con los Antropos… ¿Podría ser «mutispornar»?

Mientras me frotaba el príapo con la Crema que le devolvía su flaccidez y su tamaño de reposo, la vi coger sus ropas y meterse en el Antropo cuarto. Yo no sabía entonces (ni sé ahora) de qué grado tenían que ser las palpitaciones y el ahogo para que las ondas alertaran a los BCP y los hicieran intervenir, pero ya me estaba alarmando la inestabilidad de mis sentimientos más remotos. Hoy diría que estaba asustado. Me sentía en peligro. «¿Por qué se lleva sus ropas allí? ¡No es normal!». Traté de tranquilizarme. Seguramente querría jugar a desnudarse o sus vestidos ofrecerían alguna posibilidad inquietante. Hice un esfuerzo por pensar que todo eran imaginaciones mías, que la chica llevaba Gotas en los ojos aunque no se le notaran; que no se había puesto seria, sino que me había enviado un beso. Y estaba deseando hasta tal punto penetrarla y oír de nuevo sus gemidos de placer, que casi conseguí convencerme de ello.

Pensé: «Amic». Fue solo un flash. Si me hubiera recreado en aquella idea, seguro que me habría aumentado el grado de ahogo y palpitaciones, y los BCP se hubieran presentado en casa. Fue solo un flash. Solo pensar: «Amic».

Fui a reunirme con ella. Se había vestido con una túnica larga y ajustada al cuerpo por la cintura. Estaba sentada entre los Antropos, gorgonando el gran príapo de uno, tan voluptuosamente que todas mis inquietudes se esfumaron y estuve a punto de encaramarme inmediatamente. «Aún no», me dije. Sabía cuál era el tiempo de flaccidez del príapo y los juegos infantiles, previos a la pornación, necesarios para un buen orgasmo. Me acerqué lentamente a ella. Rodó sobre sí misma con rapidez, con mucha rapidez, demasiada, rehuyéndome. Empezaba el juego. Grazia lo tenía todo calculado y su cara fue a parar al regazo de una Antropa a la que empezó a degustar el sex ávidamente, haciendo mucho ruido con los labios. Me arrodillé junto a ella y quise levantarle la túnica. Su mano fue con rapidez al encuentro de la mía, para impedírmelo. Con mucha rapidez, demasiada. Inició el viejo Juego del Mirón. Se puso a bailar, alejándose de mí, haciendo oscilar sus caderas, acariciándose las curvas, levantando sus ropas hasta mostrar solo el comienzo desús muslos, sugiriendo en el escote el promontorio suave de sus senos cuyos botones no me dejaba ver…

Su actitud tendría que haberme dado alguna pista, pero mi cerebro ya no coordinaba bien. Afortunadamente, o de lo contrario los BCP habrían interrumpido la orgía. Era como si me hubiese colocado el Desconectador de Ideas. Solo deseaba ver de nuevo aquellos pechos jóvenes, aquellos botones provocativamente erguidos y aquel cáliz. Y encaramarme en ella con toda la fuerza del baco que, prematuramente para el tiempo previsto, se erguía entre mis piernas.

No pude recordar que el Juego del Mirón había pasado de moda y que en los Orientativos de Televisión habían aconsejado no ponerlo en práctica, porque podía desembocar en Comportamientos Violento-Ridículos (CVR). Me olvidé de todo hasta el momento en que ella se dejó atrapar. Para entonces, yo ya estaba a punto para la pornación, diez minutos antes de lo aconsejable. Y, sin embargo, contradiciendo todas las teorías, conseguimos un orgasmo de clase H.

Después, cuando nos entregamos plenamente al normal Juego de Pareja, puedo decir que se esfumó el peligro. Los dos gemimos roncamente y habíamos sido tan arrebatados por el Ansia de Sex que no había lugar para pensamientos inquietantes. Hicimos el Baile del Príapo. El segundo orgasmo fue también de clase H. Y el tercero, y el cuarto, y el quinto.

En medio de uno de ellos fue cuando Grazia sacó de entre sus ropas el cuaderno amarillo y, temblorosa y jadeante, lo puso entre los dos, diciendo:

—Léelo cuando todos se hayan ido.

Tendría que haber sospechado ante su serenidad en pleno frenesí de placer. Pero ni siquiera consigo recordar en qué momento me pasó el cuaderno. De hecho, cuando todo acabó, no sabía ni que me lo había dado. Solo sé que fuimos al Cuarto Limpio para bañarnos y quitarnos el sudor, y que luego ella desapareció y yo porné con Smiley, el pintor, y se acabó la fiesta.

HOY hablaré de mi hermano Amic.

En el combate de ayer, me desgarraron la pierna derecha de arriba abajo y, a juzgar por el dolor, creo que consiguieron romperme el hueso. Estas cosas, combinadas con el tiempo de convalecencia que me espera, le ponen a uno melancólico y triste. Posiblemente sea este estado de ánimo lo que me empuja a hablar hoy sobre Amic.

Es curioso cómo he aprendido a utilizar a diario términos que, en el Otro Mundo, carecían de significado. «Dolor», por ejemplo. Esta palabra no expresaba nada por el mero hecho de que, en el Mundo de la Paz, no existía el dolor. Era solo una palabra prohibida, una blasfemia surgida nadie sabía de dónde ni creada por quién, que se pronunciaba porque sí, porque no te lo permitían, como un pequeño e irracional acto de rebeldía infantil. Por puro espíritu de contradicción. Ahora, en cambio, sé muy bien lo que quiere decir. Eso me ayuda a comprender el mundo de donde vengo y qué es lo que está ocurriendo en este en el que me encuentro cuando escribo.

Cuando te dan un hachazo en la oreja y te la arrancan, y el filo del hacha se te clava en el hombro, eso duele. Y además, te han mutilado. Y si te cortan una pierna, eres cojo y sufres de cojera. Cuando tienes temblores, frío y calor a la vez, y vomitas, y una especie de fatiga te impide mantenerte de pie, es que tienes fiebre y estás enfermo. Un fuerte golpe en la base de la espalda puede provocarte la parálisis, y entonces no te puedes mover por mucho que lo desees. Y el Golpe definitivo te provoca la muerte. que es cuando se acabó definitivamente todo, como si te esfumaras en el aire, como si desconectaran tu cuerpo. Eso es lo que hay que evitar como sea. Tienes que evitarlo aunque sea matando, que quiere decir provocar la muerte de otros. Esto es lo que sé, y lo sé muy bien, y saberlo me ayuda a vivir aquí, donde ahora estoy.

Pero, en el maravilloso Mundo de la Paz, no había hachas y, por tanto, tampoco hachazos. Nada había que pudiera romperse, y muchos menos el cuerpo humano, así que el concepto de mutilación, y el de cojo, y el de manco, y decapitación, eran impensables. Allí, nadie había visto nunca a un paralítico, ni a un enfermo, ni conocía los vómitos. Nadie sabía lo que era el frío o el calor porque siempre estábamos a la misma temperatura ideal estable. Se temblaba en el momento del orgasmo, y eso era agradable. Era ridículo pensar que un hombre pudiera temblar de miedo, porque no sabíamos qué expresaba ese término y, de haberlo sabido, habríamos asegurado que no se refería a ningún sentimiento conocido, una fantasía engendrada en el Taller de Literatura, sin utilidad práctica, o bien la creación de la mente blasfema de alguien que debería ser inertado.

Y, sin embargo, todos habíamos sentido miedo alguna vez. Incluso diría que lo experimentábamos constantemente. ¿Qué eran, si no, aquellos ahogos y palpitaciones ante la posibilidad de que los BCP nos fueran a reprender? Miedo, eso era.

Una vez hablé con alguien que había sentido dolor, aunque, naturalmente, en la conversación no se utilizó para nada esta palabra. Era un chico que, en una ocasión, fue atacado por un VR (Violento-Ridículo). Estaban haciendo el amor cuando se creó una inquietante e inexplicable situación de violencia, y el VR le dio un puntapié en los patroclos. «Levantó muy de prisa su pierna y la punta de su pie chocó contra mis patroclos», me contaba el agredido. «Y fue incómodo, más bien molesto», añadió. Ahora, desde mi realidad actual, aquella forma de expresarse me divierte enormemente. Incómodo y molesto, dijo. Se presentaron inmediatamente los BCP, inertaron al agresor, y después de hacerle algo para disipar su incomodidad, enviaron a mi amigo al Centro de Readaptación Mental. En un momento, el chico había sentido dolor y había estado frente a la muerte y, sin embargo, seguía desconociendo el significado real de estas dos palabras.

Así vivíamos entonces. Más de una vez habíamos visto a un BCP inertando a un infractor, sentíamos miedo de que nos inertaran a nosotros, pero no nos cuestionábamos nada. Supongo que el mismo sistema que les permitía detectar nuestros sentimientos les servía para controlarlos. Pero ¿conseguían controlarlos totalmente?

No, no lo conseguían. Antes he hablado de melancolía y tristeza, otros dos términos prohibidos que me resultan muy difíciles de describir. Hoy podría decir: «Uno está melancólico, por ejemplo, cuando le lanza un golpe a un enemigo y ve que le corta el brazo pero no lo mata. Eso provoca una sensación de desilusión, de incomodidad, y uno se pone triste». Como en el Otro Mundo nadie se dedicaba a pelear, se podría suponer que esos sentimientos no existían allí. Pero sí que existían, y yo los experimenté varias veces.

El primer y único día en que vi a un autoinertado, por ejemplo. A uno que se había dado muerte a sí mismo, quiero decir. Un suicida. Esa imagen quedó muy grabada en mi cerebro. Lo estaban sacando de la casa que había frente a la mía, al otro lado del pasillo. Por un momento, pude ver a un ser monstruoso, hinchado, violáceo, feo. En seguida, un BCP bailarín me empujó al interior de mi casa, cantando y haciendo broma. Me contó que aquel Ridículo se había autoinertado, el BCP lo decía todo en plan de guasa. Yo gemí, divertido, y le contesté con varios chistes más. Cuando se hubieron ido todos, entré en la casa del vecino. Seguí el rastro de agua que habían dejado en el suelo y este reguero me llevó hasta el Cuarto Limpio. Evidentemente, habían sacado al vecino del interior de la piscina. Me quedó la incógnita de cómo se podía autoinertar una persona en la piscina del Cuarto Limpio sin que los BCP descubrieran las vibraciones negativas a tiempo de impedirlo. Tuve un ahogo y unas palpitaciones de grado C, y ahora identifico ese desasosiego con lo que aquí se llama tristeza y melancolía. Uno de los agentes me sorprendió allí dentro y me recomendó que fuera al Centro de Readaptación Mental.

No fui.

En ninguna de las ocasiones en que experimenté estos sentimientos fui al Centro de Readaptación. Ahora me doy cuenta. Fue un tipo de sensaciones de las que, inconscientemente, me negaba a ser despojado por sus Máquinas. Después supe que yo podía permitirme esa resistencia porque era un K Verde, y no un A Azul, por ejemplo.

La tristeza y la melancolía se repitieron varias veces a lo largo de mi vida y, por lo que recuerdo, casi siempre en relación con mi hermano Amic. Quizá por eso me apetece hoy hablar de él, cuando siento algo parecido. Porque intuyo que estas sensaciones están íntimamente ligadas a un afecto que, en el Mundo de la Paz, se consideraba contrario a las reglas de la Buena Educación. No era aconsejable, decían los orientativos, sentirse más ligado a una persona que a las otras. Teníamos que querer a todo el mundo por igual. Pero yo creo (lo creo ahora y lo sospechaba, más o menos inconscientemente, entonces) que eso es imposible. Creo que es uno de los objetivos que nuestros Consejeros no lograron cumplir al cien por cien. El trato continuo con una misma persona durante un tiempo prolongado aumenta el afecto hacia esa persona. No es que esté tampoco muy seguro de esto, pero quizá lo esté cuando termine de escribir estas páginas.

Se puede decir que Amic y yo estuvimos juntos toda la vida. Salimos el mismo día del Centro de Nacimientos. A él le dieron el nombre de Amic y el distintivo R Amarillo. A mí, me llamaron Félix y me dieron el distintivo K Verde. En aquella época, era corriente que las personas que deseaban Adoptar solicitaran más de un chico, y por eso fuimos confiados los dos a un mismo hombre, Wonderful SPES, que nos acogió con mucha ilusión y nos dio su apellido. Así que, a partir de la adopción, yo pasé a llamarme Félix SPES, y Amic R Amarillo SPES se convirtió en mi hermano.

Wonderful SPES era el hombre más atractivo que he conocido en mi vida. Es cierto que Allí todos éramos hermosos, que ni siquiera existía el concepto de fealdad, y quizá yo no sea objetivo cuando se trata de Wonderful, pero lo recuerdo como la persona más encantadora y entrañable que conocí en el Mundo de la Paz. Las sonrisas de aquella gente, venga a enseñar dientes brillantes y perfectos, tenían algo de mueca forzada tras la que se ocultaban abominaciones, como tras las máscaras grotescas de los BCP. La sonrisa de Wonderful, en cambio, era sincera como la de un niño. Sus labios sensuales, sus ojos de mirada limpia, todo en él invitaba a la Pasión.

Nos organizó una fantástica Fiesta de Bienvenida en la que nos presentó a gran cantidad de niños y gente adulta. Cuando al final, según la costumbre, nos preguntó si queríamos quedarnos con él o irnos con algún otro adulto de los que acabábamos de conocer, tanto Amic como yo optamos entusiasmados por quedarnos. Durante años vivimos felices con Wonderful SPES y con todos los hombres y mujeres con quienes compartió su casa, y no nos separamos de él hasta que se fue al Centro de Rejuvenecimiento y nosotros ya teníamos edad de independizarnos. Con él, Amic y yo aprendimos a valorar la estética, la belleza, el orden, la limpieza; aprendimos a amimarnos juntos, las primeras nociones de placer sex, y la primera entrada anal de mi vida me la hizo Amic bajo la supervisión de Wonderful, con lo que resultó perfecta.

He oído hablar de muchos chicos que, después de su primera entrada anal, tuvieron que ir al Centro de Rehabilitación Mental y que algunos, incluso, no pudieron volver a salir de allí. En un Orientativo de Televisión dijeron que, según los últimos datos estadísticos, un gran porcentaje de autoinertados y Violentos-Ridículos habían tenido una errónea Iniciación Anal.

Amic y yo, en cambio, nos iniciamos en todas las experiencias de una manera normal y feliz, a pesar de todo lo que luego hayan podido decir de nosotros, crecimos, estudiamos y aceptamos el Mundo de la Paz, y nos dejamos engañar con la misma ingenuidad que todos los demás niños. Estábamos convencidos de vivir en el mejor de los mundos posibles. Es más: el primer amago de desviación que observé en mi hermano surgió a pesar suyo, casi se podría decir que fue provocado por el mismo Centro de Consejeros.

Fue a consecuencia de la elección de aficiones. En el Mundo de la Paz, todos nos dedicábamos a actividades artísticas. Wonderful, por ejemplo, era pintor cibernético. Muchas veces, antes de elegir nuestra afición (o sea, a los diez años, más o menos) habíamos discutido con Wonderful respecto al arte cibernético y al arte manual. Amic y yo opinábamos que tenía que ser mucho más gratificante pintar cuadros o escribir libros con las propias manos que hacerlo a través de una máquina. En realidad, no hacíamos más que defender una teoría que se estaba poniendo de moda entre los jóvenes de nuestra edad. Cuando tuvimos que elegir afición, nos presentamos en el Centro de Consejeros para que comprobaran si teníamos aptitudes para el arte manual. Descubrieron que sí, que estábamos muy dotados y nos animaron a seguir las nuevas tendencias de la moda. Pero cuando Amic manifestó su deseo de ser escultor, un Consejero, visiblemente disgustado, lo llamó aparte para hablar con él. Ese fue el momento en que, adoptando una postura de autoafirmación que consideré perfectamente lícita, Amic se rebeló (solapadamente) por vez primera contra los condicionamientos ambientales.

Luego me contó lo que le habían dicho. Al parecer, la teoría generalmente aceptada era que el escultor manual, en el fondo, podía albergar un impulso destructivo, al arrancar pedazos a una piedra para darle una forma distinta a la que tenía. Por ello, aunque no podían prohibirle esa actividad, se la desaconsejaban. Le recomendaron que se dedicara a la escultura cibernética, pero Amic, gimiendo divertido, les dijo que solo pretendía modelar con arcilla y construir formas con hierros retorcidos. El Consejero aún pretendió derivarlo hacia la música, predicándole las excelencias de las notas musicales y el poder que posee para apaciguar el ánimo unas veces y aumentar el placer otras. Le habló incluso de la Música Excitante que se hacía oír en las fiestas. Amic se reafirmó en su idea de ser escultor manual, y regresó a casa triunfante.

Mientras me relataba su conversación con el Consejero, observé que le había impresionado descubrir el concepto de «destrucción» (concepto ridículo, palabra blasfema. No recuerdo ahora cuál fue el término que los del Centro y Amic utilizaron en aquel momento).

¿Cuál fue el chiste que hizo entonces? Sí: se basaba en la palabra «transformación», fue esa la que usaron en el Centro, en lugar de «destrucción». Y el chiste de Amic fue:

—Ya que nosotros no podemos transformaros en otra cosa, transformemos las rocas.

Gemí débilmente, sin ninguna convicción. Había que reconocer que era una broma de mal gusto.

Cómo cambian los conceptos: en el Mundo de la Paz, el de Transformación era mucho más exacto que el de Destrucción. En cambio ahora, cuando le hundes el cráneo a un enemigo, creo que está mejor decir que le has destruido antes que decir que le has transformado. Claro que el enemigo ya no es lo que era, pero tampoco se ha transformado en nada. No es más que un cuerpo inerte, una especie de residuo inservible, como no sea para la colección de trofeos de Mediacara.

(Pensamiento subversivo, si aún estuviera en el Otro Mundo: «Solo se puede hablar de destrucción cuando un BCP inerta a un infractor»).

Teníamos Amic y yo doce años cuando conocimos a Blanca, una chica que vivió un tiempo con Wonderful y que nos inició en la pasión hetero, a mi hermano y a mí a la vez, en una memorable cama redonda. Era una mujer hermosa. Tenía los cabellos blancos y los ojos verdes, rasgados y profundos. Siempre despertó en mí una intranquilidad especial. Algo que, sin llegar al ahogo y las palpitaciones, hacía que me sintiera incómodo. Quizá fuera porque miraba demasiado directamente. Quizá por los chistes que contaba, en los que parecía esconderse un vago aire de desafío y falta de respeto hacia conceptos y entidades que en aquel mundo eran intocables. A pesar de que nunca traspasaba los límites permitidos, más de una vez, pornando o charlando con ella, tuve la sensación de que los BCP se presentarían de un momento a otro. Y sin embargo, no puedo negar que esa aureola de misterio que envolvía a Blanca le daba un atractivo especial. Era algo emocionante, en el sentido de esa palabra que se usa aquí. Peligroso.

Amic me confesó que le ocurría lo mismo, pero él reaccionó de forma diametralmente opuesta a la mía. Se fue a vivir con Blanca. A mí, en cambio, me llevó poco tiempo convencerme de que constituía un alivio separarse de ella.

Me encontré con mi hermano cinco años más tarde. Me contó que Blanca se había autoinertado y hablamos sobre ello haciendo mucha broma y riéndonos con gran regocijo. Celebramos con gimoteos y ronroneos de placer la ridícula imagen de Blanca en medio de la habitación, con la cara de color azul oscuro y la lengua fuera, como haciendo burla, definitivamente dormida. Dormida para siempre. Amic estaba presente cuando ella se había autoinertado, pero no recordaba más que aquella confusa imagen grotesca, porque los BCP se lo habían llevado al CRM y allí habían borrado todo recuerdo de su mente. Aquel día intuí que mi hermano Amic se había contagiado de la actitud irreverente de Blanca. Al igual que ella, miraba con demasiada fijeza, con una especie de serenidad que hacía su sonrisa más brillante y atractiva, pero que a la vez le daba un aire de excesiva confianza en sí mismo. Como los de Blanca, sus chistes empezaron a rayar en lo ridículo, en lo mordaz. Decía cosas como:

—Las sonrisas de la gente cada vez brillan menos. Pronto tendremos que ponernos, además de gotas, pintura fluorescente en los ojos y la boca para parecer contentos.

—El otro día le pregunté una dirección a un BCP. Estiró el brazo para indicármela y cayó inertado un chico que pasaba por la acera de enfrente. ¡Nos reímos más…!

—¿Has visto alguna vez a un BCP inertado? ¿No? Pues yo sí. Siguen cantando, pero no bailan. Solo llevan el ritmo chasqueando los dedos…

—¿Blanca? Se autoinertó. Se puso delante del espejo, estiró el brazo y abrió la mano. En el fondo, siempre había tenido vocación de BCP…

—… Sí, Blanca se autoinertó. Quedó tan en ridículo que los BCP la castigaron a que nadie le dirigiera la palabra, no en dos meses, sino en dos años. Y además, luego no podrá ir al Centro de Rehabilitación. Así escarmentará.

Esos comentarios no estaban dentro de lo prohibido, pero, cuando se los oí decir a mi hermano Amic, descubrí que se trataba de temas que la gente no abordaba jamás, como por un tácito acuerdo. Yo, desde luego, no los hubiera escogido nunca como base de ninguno de los relatos que escribía en el Taller de Literatura Manual. Sin embargo, mi actitud para con él fue distinta a la que había tenido con Blanca. A eso me refería cuando hablaba del afecto acrecentado por mucho tiempo de convivencia. Yo me sentía mucho más ligado a Amic (aunque no me lo planteara así entonces) que a Blanca, y no estaba dispuesto a separarme de él por una cuestión como aquella. Como mucho, cuando sus indiscreciones llegaban a un límite y me sentía abocado a las palpitaciones y al ahogo, se lo hacía notar y cambiábamos de tema. Y tampoco le hice el vacío cuando su rebeldía se manifestó de forma mucho más explícita, aquella ocasión en que, mientras hacíamos el amor, se puso a gritar blasfemias. Yo me asusté, pero él me tranquilizó, siempre en medio de los espasmos, afirmando que los aparatos de detección de los BCP no servían de nada durante el orgasmo. Más de una vez, me dijo, con Blanca habían gritado Cojera, Muerte o Enfermedad en el momento de la gozada, y no había ocurrido nada. Al parecer, el torbellino del cerebro en aquellos momentos enmascaraba las ondas que ellos eran capaces de detectar.

Fue como una apabullante declaración de principios. Amic acababa de declararse rebelde contra todo el Mundo y había introducido en mí la semilla de la duda respecto a la perfección de la sociedad. Por primera vez, fui consciente de que éramos constantemente controlados por los BCP y de que eso en el fondo no nos gustaba a nadie. Tampoco a mí.

Seguí fiel a mi hermano Amic hasta el último instante. Ese instante llegó cuando Wonderful nos anunció que se iba al Centro de Rejuvenecimiento.

Volvió de la revisión médica semanal y nos dijo que los doctores habían descubierto un ligero defecto en su cuerpo. Eso significaba que debía someterse a una Rehabilitación Física en el Centro de Rejuvenecimiento, igual que en el CRM nos rehabilitaban mentalmente al menor transtorno. Pero significaba también que nunca más lo volveríamos a ver. Una vez rejuvenecida, se decía que una persona volvía a ser niña, se iba a vivir a otro punto de la ciudad e iniciaba una nueva vida, completamente distinta a la anterior. Había personas (pocas) que decían haberse encontrado alguna vez casualmente con algún pariente rejuvenecido y el pariente había sido incapaz de reconocerlas, no habían recordado nada del pasado y se habían negado a reincorporarse a su antiguo ambiente.

Sonriendo y bromeando, Wonderful nos comunicó que venía a recoger sus cosas y a despedirse de nosotros. Los ojos de Amic perdieron todo brillo, como si las Gotas se hubieran evaporado de ellos de repente.

—Pero… Eso no me gusta —balbuceó. Y añadió, forzándose a decir algo ingenioso—: Si te vas, será como si mi príapo se me fuera volando a la habitación de al lado —y gimió, y Wonderful y yo lo coreamos, aunque creo que aquella protesta nos provocó a los dos un principio de ahogo y palpitaciones.

—¡Espero que no! —replicó Wonderful, salvando la situación—. Yo me voy a un sitio donde me van a volver joven y pequeño, como erais vosotros cuando vinisteis aquí. Si a tu príapo le pasa lo mismo, cuando vayas a buscarlo a la habitación de al lado, lo encontrarás joven y pequeño…

Yo ronroneé, no muy convencido.

Amic se puso serio. Tremendamente serio, cayendo en el más desesperado de los ridículos. Gritó:

—¡Sangre, no! ¡Sangre, no! ¡Te vas y no volveremos a vernos! ¡Parálisis! ¿Qué diferencia hay entre que te vayas y que te inerten? ¿Y qué has hecho para merecer que te inerten?

Nos quedamos helados. Nos invadieron unas palpitaciones y ahogo en grado C. En los términos que ahora utilizo, diría que me sentí enfermo, realmente enfermo. Wonderful solo tuvo tiempo de gemir nerviosamente como en pleno orgasmo, antes de que se abriera la puerta, y dos BCP de ojos luminosos y pelucas multicolores entraran amimándose al ritmo de una alegre canción.

Celebré con un gimoteo divertido sus bromas y bailé con ellos mientras obligaban a Amic a gorgonar del suelo el zumo de sus amimaciones. Hoy sé que estaba triste. Mis manifestaciones de placer se contradecían con mi actitud interna. Aún no puedo explicarme que siguiéramos todos sonriendo como estúpidos mientras teníamos dentro aquella incómoda sensación.

Luego, Amic se fue solo, condenado a dos meses de aislamiento. Al despedirme de Wonderful, me sentí tan aislado y tan solo como Amic, pensando por un momento incluso, para mi propia alarma, en saltarme la prohibición e ir a verlo.

No lo hice, claro.

NO volví a ver a Amic en persona.

Lo vi dos meses después, cuando Angel ya vivía conmigo. Estaba con ella y con otros dos hombres, haciendo una cama redonda frente al aparato de Televisión, donde transmitían una alocución de Wohl, la Sonrisa, el Ameno Dirigente del Mundo de la Paz, desde el Templo Pacifista.

En aquel entonces todos habíamos sido educados en la única religión existente: la pacifista. Su distintivo era un signo en forma de circunferencia, con un diámetro vertical y dos radios, que simbolizaba el acto del amor hecho a la antigua. Este símbolo presidía el Gran Templo Pacifista, un edificio barroco, hermoso, todo él construido con brillante material plástico de color rojo, con la forma de una mujer abierta de piernas. Se entraba por una inmensa puerta situada donde estaría el cáliz, puerta que reproducía minuciosamente todos los detalles de un cáliz auténtico, hasta la más mínima rugosidad, hasta el clítoris (un foco deslumbrante) coronando la entrada. A ambos lados había dos altas torres con forma de príapos erectos.

Wohl era un personaje admirado por todos. Muy alto y fornido, de cuello ancho, tórax descomunal, manos enormes y una sonrisa tan deslumbrante que se había convertido en La Sonrisa por Antonomasia. Su sola presencia arrancaba ronroneos de placer, hacía llorar de felicidad. Era un magnífico bailarín y, junto con un par de BCP, estaba protagonizando uno de los espectáculos orgiásticos más divertidos del año. Acababa de pronunciar una festiva disertación acerca del ridículo de No Sonreír, y estaba proponiendo un juego en el que decidimos participar también Ángel y yo con nuestros compañeros de cama.

—… Tratemos de dejar de sonreír por un momento, y ya veréis lo ridículo que es.

Los trescientos fieles que llenaban el local trataron de ponerse serios. Era algo muy difícil. La boca, acostumbrada a mantenerse con las comisuras hacia arriba, se resistía a fruncirse en aquella horizontalidad blasfema. La mayoría no sabían (sabíamos) hacer la mueca y fruncíamos los labios como para dar un beso. Y solo podíamos mantener esa absurda expresión durante pocos minutos porque producía incomodidad en todo el rostro. Entonces, Wohl empezó a amimarse a dos manos, muy serio, y eso provocó los inmediatos gemidos de todos los presentes. Las bocas volvieron a curvarse en amplías sonrisas y los sonidos guturales de alegría formaron un murmullo que llenó el Templo. Las cámaras de Televisión se pasearon sobre todos los fieles, convulsos ya por el regocijo.

Solo una persona había logrado conservar la seriedad. Una persona que se puso en pie. Las cámaras se detuvieron en ella, como paralizadas por la misma sensación angustiosa que nos paralizaba a todos. Una persona con un extraño artefacto negro en la mano, y que gritó:

—¡El hombre también tiene derecho a la tristeza!

Era Amic, mi hermano Amic.

Estaba muy serio, tan tremendamente serio como la última vez que lo había visto, en compañía de Wonderful. Y más hermoso que nunca. El ahogo y las palpitaciones cayeron sobre todos los presentes como un manto denso y opresivo. Levantó el extraño objeto y alargó el brazo en dirección a Wohl. Todos comprendimos que quería hacerle daño, que le estaba agrediendo, aunque no pretendiéramos formular nuestras sensaciones con esas palabras, carentes allí de sentido. Fue la primera escena de violencia que vi en mi vida. Pero Wohl no palideció, ni tembló, ni perdió su eterna y brillante sonrisa. Solo gimió, divertidísimo, y todos los asistentes al acto le hicieron coro, como si aquel fuera el acontecimiento más jocoso del mundo.

—¡Amic! —exclamé yo, tratando de sobreponerme y demostrar más alegría de la que realmente experimentaba—. ¡Es Amic! ¡Mirad qué broma se le ha ocurrido ahora a ese payaso!

En la pantalla, vi cómo un BCP extendía el brazo derecho en dirección a mi hermano, y vi cómo abría el puño, extendiendo los dedos hacia arriba…

Amic cerró los ojos, soltó el artefacto…

… Y cayó al suelo como dormido.

Lo acababan de inertar.

La multitud ronroneaba alborozada, alegre, feliz. Incluso yo mismo hice aspavientos para demostrar que aquello me hacía mucha gracia. Pero creo que no he vuelto a sentir nada parecido hasta el momento en que aquel enemigo me pisó la cara y levantó el hacha dispuesto a destriparme. Fue algo muy fuerte, mucho más que las palpitaciones y el ahogo. En aquel momento no había palabras para describir aquel sentimiento.

Gemimos mientras los BCP hacían encantadoras piruetas ante las cámaras y Wohl aplaudía agradeciendo al espontáneo (ahora inertado) aquel maravilloso gag.

«El hombre también tiene derecho a la tristeza».

Estas palabras resonaban aún en mi cabeza cuando, al día siguiente, los BCP fueron a visitarme al Taller de Literatura Manual donde yo trabajaba. Una vez más experimenté tristeza y melancolía. Los BCP bailaron a mi alrededor y cantaron a dúo una canción alegremente erótica. Luego me notificaron que yo no volvería a ver a mi hermano Amic, sancionado e inertado por una infracción. Esperaron a que se me pasaran el ahogo y las palpitaciones, hicieron un par de chistes para comprobar que me sentía bien, y se fueron dando volteretas.

En estos casos, lo recomendable era ir al Centro de Rehabilitación Mental, pero yo no lo hice. Porné mucho con Ángel, asegurándole que no necesitaba ningún tipo de consuelo y demostrándole mi alegría y mi imaginación con nuevos inventos sex que la encantaron.

En este hecho, el de negarme a ir al CRM, veo mi primera manifestación rebelde. A partir de entonces, aprendí a fingir. Muy frecuentemente me encerraba en el Masturbomat, no tanto en busca de placer como para disfrazar mis ahogos y palpitaciones tras la pantalla del orgasmo, del placer, del agotamiento sex. Y, si al principio puedo decir que estaba atemorizado, acobardado por la terrible realidad que poco a poco iba descubriendo a mi alrededor, este temor se fue disipando progresivamente. Si el temor te hace sentir triste, indefenso, si te quita las ganas de actividad y te obliga a calcular minuciosamente cada uno de tus actos, en cuanto lo superas te ocurre todo lo contrario. Y, de un día para otro, me sentí inclinado a todo menos a la tranquilidad y a la cautela. Comprendí que hubiera ocasiones en que gritar una blasfemia fuera un desahogo superior a la gozada de la pornación, y comprendí que la blasfemia estaba prohibida porque era una postura en contra de los demás (una agresión, diría hoy), y comprendí que algo superior a mis fuerzas y a mis condicionamientos me impulsaba a la protesta, a la rebeldía. A ponerme en contra de todos aquellos que conciliaban la inerción de alguien (y ese alguien había sido mi hermano Amic) con la alegría, con los chistes y con el placer. Odio. Esa era la palabra, que no aprendí sino más tarde. Un inmenso odio contra todos aquellos que, mediante un control enloquecedor, nos prohibían precisamente odiar.

Ese era mi estado de ánimo aquel día en que Grazia, la increíble chiquilla de catorce años que salía del Cuarto Limpio, me dio el cuaderno amarillo y me aconsejó que lo leyera en cuanto todos los demás se hubieran ido.

Ese era mi estado de ánimo, aunque entonces yo no fuera consciente de ello.

ME olvidé por completo del cuaderno amarillo.

Lo que no es nada extraño, teniendo en cuenta que, entre el Desconectador de Ideas que usábamos para ir por la calle, el Interruptor de Sueños que actuaba mientras dormíamos, y todas las pornadas diarias que nos hacían tener la cabeza en otro sitio (normalmente entre las piernas de otra persona), nuestro cerebro no debía de funcionar más que unos pocos minutos de cada hora. En aquel mundo donde todos nos creíamos superhombres, superinteligentes y superfelices, no había más que idiotas cegatos, simples máquinas que trabajaban a las órdenes de otras mentes, supertíteres manejados a distancia por alguien de quien ni siquiera conocíamos la existencia.

Recuerdo ahora mi Obra Maestra, la que más éxito tuvo de todas las que escribí, y no puedo contener las carcajadas. Aquello sí que era ridículo, ¡Príapo!, y no el hecho de desobedecer a un BCP. La obra fue adaptada para Tricine y Televisión y tuvo el gran honor de no ser destruida hasta seis meses después de ser publicada. (Porque allí todo el producto de nuestro trabajo desaparecía después de lo que los Consejeros juzgaban un tiempo prudencial. Pinturas, esculturas, partituras y grabaciones musicales, películas, manuscritos, todo nos era arrebatado en cuanto se podía pensar que el público había disfrutado lo suficiente de ello. Nos prohibían aficionarnos a nuestras obras, tanto como nos prohibían emborracharnos de las personas que nos rodeaban. El afán coleccionista que tiene aquí Mediacara con sus trofeos, allí hubiera sido considerado ridículo y punible. Supongo que esta afición de mi compañero no es sino una reacción en contra de aquella tácita pero violenta represión de nuestros sentimientos).

El Argumento de mi Obra Maestra como Autor en el Taller de Literatura Manual se podría resumir en pocas palabras:

El protagonista, un A Azul rubio, de ojos verdes, vivía tranquilamente en nuestro mundo feliz, limpio y maravilloso hasta el día en que experimentaba un orgasmo que él creía inclasificable. Presa de ahogos y palpitaciones acudía al Centro de Rehabilitación Mental, donde le decían que su orgasmo era del tipo W. (Al oír este disparate, el público gemía de placer hasta las lágrimas). Siguiendo el consejo del CRM, el protagonista se separaba de la chica con quien había tenido el orgasmo y, a partir de entonces, volviendo a sentirse igual a sus semejantes, seguía apaciblemente su vida normal.

Esta historia tan banal, en aquel mundo, reflejaba una imaginación portentosa, dentro de los límites de lo permitido. Y ahora tengo que reconocer que no era más que una descripción de nuestra vida cotidiana. Si, en lugar de poner orgasmo de tipo W, hubiera hablado de orgasmo de tipo H, no hubiera habido ni un ápice de imaginación en mi relato. Y, de haber puesto que el orgasmo era inclasificable, los BCP hubieran comparecido automáticamente en el Taller de Literatura Manual para ponerme en Ridículo. Un cerebro que considerara aquello como una Obra Maestra, no es de extrañar que olvidara algo tan importante como el cuaderno, o como los sentimientos de odio que me trastornaron a consecuencia de la desaparición de Amic. Cosas ocurridas el día anterior, o apenas unas horas antes, por mucho que nos hubieran impresionado, se hacían inmediatamente muy lejanas, confusas, se perdían de vista. Pero, contra lo que podíamos pensar, no se borraban por completo. Quedaban archivadas en algún rincón de la sesera, al acecho de cualquier nuevo acontecimiento impresionante que les permitiera salir a flote, más en forma de sensaciones vitales que de imágenes nítidas. Han tenido que pasar muchas cosas para que todo quede fijado definitivamente a un nivel consciente, y eso me gusta, y quizá si estoy escribiendo lo que recuerdo es ante el temor de volver a olvidarlo mañana o pasado, debido a un mazazo en la cabeza. No sé, en realidad, por qué escribo, pero tengo la impresión de que «tengo que» hacerlo, de que con eso salto no sé qué barrera o desafío al olvido. Algo bastante distinto, en realidad, de aquello en lo que ocupaba mis horas en el Taller de Literatura Manual.

Es curioso: si en aquella época me hubieran vaciado el cráneo para jugar con mi masa encefálica, no se habría perdido nada. Y, en cambio, allí a nadie se le ocurría hacer nada parecido. Aquí, cuando siento que esa misma cabeza me funciona a pleno régimen, todo el mundo se empeña en hacérmela pedacitos. Más de una vez se me ha ocurrido el chiste: ¿Y si, pensando tal como pensamos ahora, nos dedicáramos a vivir en paz, como hacíamos antes? Cuando lo digo, todo son carcajadas y, para seguir la broma, no falta quien me tire un hacha (cariñosamente, por supuesto, y yo la esquivo como ellos saben que haré: son bromas amistosas entre camaradas). Pero, sin duda, en ese chiste hay mucha más inteligencia que en toda mi Obra Maestra.

En el Mundo de la Paz, el cerebro no nos servía para gran cosa. Uno de los halagos preferidos para pornar con alguien ocurrente era decirle que pensaba con el príapo, o con la lengua. Eso era de muy Buena Educación. No sabíamos lo acertados que estábamos. No creo que allí nadie utilizara realmente la cabeza para pensar. Y yo era como ellos. O, al menos, eso creía. Como nadie comprendía el significado de ser A Azul o H Rojo, estábamos convencidos de que todos éramos iguales. La simple sensación de no ser como los demás hubiera producido ahogos y palpitaciones y nos hubiera obligado a visitar el CRM.

Me había olvidado, pues, del cuaderno amarillo que Grazia me entregó, y el odio feroz que sentí ante la muerte de Amic había quedado archivado, oculto, convertido apenas en una tibia incomodidad inexplicable, algo que hace usar el Desconectador de Ideas si se presenta con demasiada insistencia, cuando mi hijo encontró aquella cosa en el Cuarto de los Antropos y me la mostró.

—¿Qué es eso, Félix? —me preguntó. Los niños decían las cosas así, simplemente, sin dar muestras de ingenio, y eso los hacía tan graciosos.

Yo le pregunté, a mi vez:

—¿A qué se parece más? ¿A un cuaderno para escribir, o a un Motormat?

—A un cuaderno.

—Entonces, debe de ser un Motormat —repliqué.

Y gemimos mucho.

Eran unas pocas páginas unidas de forma que solo se pudiera leer la primera, y lo que encontré escrito en ellas me resultó tan inofensivo que no provocó en mí ninguna reacción anormal.

Querido Félix.

Lee estas hojas en el Masturbomat.

Piensa en mí y en lo que te digo por medio de ellas cuando te llegue el orgasmo.

He calculado que la lectura de cada página te llevará tanto tiempo como una sesión de autoplacer.

Recordé vagamente que aquello era lo que me había dado Grazia en una fiesta. Pero Grazia, la fiesta, las sensaciones de entonces eran algo tan lejano, tan borroso… Decidí leerlo, claro, no parecía haber ningún mal en ello. En la primera página se me ordenaba que lo hiciera en el Masturbomat y, aunque no pudiera comprender a qué obedecía esa extraña recomendación, estaba dispuesto a obedecer. Al fin y al cabo, en aquel mundo todos hacíamos lo que se nos ordenaba aunque no recordáramos por qué ni cómo.

Me encerré en el cilindro de plástico, despegué la primera página y coloqué el resto del cuaderno frente a mí, junto a la pantalla. Accioné el botón de puesta en marcha. Unas placas anatómicas de goma húmeda, con infinidad de pequeños tentáculos vibratorios, se acoplaron a mi espalda, a mi nuca, a mi pecho y a mis muslos. Unos quilias blandos y acogedores se cerraron en torno a mi príapo. Aparecieron en la pantalla sugestivas imágenes inconcretas de colores, manchas y líneas científicamente estudiadas para crear una predisposición psicológica al placer. Entraron en acción primero los tentáculos de la nuca y de la espalda provocándome un estremecimiento delicioso, habitual en ese tipo de sesiones pero siempre excitante. Empezaron los quilias a gorgonarme el baco con afán. Leí las líneas que iban encabezadas con el título de «Orgasmo Primero».

Al principio no comprendí nada. Estaba dispuesto a reírme de las ocurrencias que aquello encerrara, seguro de que serían chistes eróticos para acrecentar mi orgasmo. Pero lo único que experimenté fue desconcierto. Las sacudidas que provocaban en mi cuerpo las caricias ininterrumpidas —los quilias plásticos despertaban sensaciones turbadoras en mi príapo, se concretaban en la pantalla imágenes de hombres y mujeres en un Juego Sucio— se confundieron con una sensación de angustia y desasosiego. No entendía nada.

Orgasmo Primero:

Soy Amic. Tu hermano.

Tengo muchas cosas que decirte.

Todas esas ideas que se me ocurrían,

todo aquello que aprendí en privado

(porque solo en privado se podía aprender)

y que no pude explicarte

a pesar de que a nadie quiero como a ti.

Porque no me dejaron.

¿Nunca has pensado que en este Mundo nadie hace nada?

Ser feliz no es igual a no hacer nada.

Ser feliz no resulta tan importante,

después de todo,

cuando no es uno mismo quien construye

su propia felicidad.

En este Mundo nadie sirve para nada.

Son otros quienes actúan en nuestro lugar.

Si mañana desaparecieran todas las personas

la Gran Ciudad seguiría funcionando perfectamente,

igual que ahora, igual que siempre.

Somos como máquinas inservibles, Félix.

Por eso, quiero hacer algo que sirva para algo.

Voy a inertar a Wohl, a la Sonrisa,

al Ameno Dirigente.

Sé que eso significa que no nos volveremos a ver.

Pero si significa acabar con este Mundo,

en el que todos os estáis convirtiendo en cosas,

en objetos inanimados e inservibles,

doy por bien empleado mi sacrificio.

El hombre también tiene derecho a la tristeza.

(¿Significa algo, para ti, esta palabra?).

Piensa en ello, Félix.

El orgasmo te protege de los BCP.

No quería entender. Y, sin embargo, las cosas estaban bien claras. Mi hermano me anunciaba que iba a inertar a Wohl, a la Sonrisa, al Ameno Dirigente. Aquello era imposible, no podía ser más que un chiste. Decía «inertar», pero querría decir otra cosa, no sé: «bailar», «husmear», «guiñar un ojo». Mi hermano no era escritor y podía haberse hecho un lío. Pero recordé lo que había visto en Televisión, como si aquella escena olvidada se estuviera repitiendo en la pantalla del Masturbomat. Vi a Amic de pie entre todas aquellas personas que se esforzaban por mantener su seriedad, lo vi con aquel artefacto negro y pesado en la mano, muy serio, dirigiéndose hacia Wohl, momentos antes de que los BCP extendieran los brazos en dirección a él y lo inertaran. ¡Qué absurdo que alguien que no fuese un BCP tratase de inertar a nadie! Era imposible, imposible… ¿Acabar con el Mundo? ¿Todos nos estábamos convirtiendo en cosas? ¿En objetos inanimados? ¿El hombre también tiene derecho a la tristeza? ¿Qué significaba tristeza? Exactamente esa era la frase que Amic había pronunciado cuando se levantó en el Gran Templo Pacifista. No entendí nada, nada, nada, mientras cientos de pequeños tentáculos exploraban mis zonas erógenas con insistencia enloquecedora. Mi cuerpo temblaba en manos de un placer que me embotaba los sentidos, y grité gozando, experimentando dos o tres orgasmos superpuestos, que parecía que no fueran a terminar nunca.

Di un manotazo al cuaderno, que cayó al suelo, y la última frase quedó grabada en mi cerebro torpe y trastornado: «El orgasmo te protege de los BCP». Apreté de nuevo el botón de encendido del Masturbomat y deseé olvidar todo lo que había leído.

Pero no lo olvidé.

Al salir de mi encierro, habría sido incapaz de repetir nada de lo que había leído, pero yo sabía que era importante, trascendental para mí. Y aún quedaban unas cuantas páginas que leer.

Al día siguiente, volví a encerrarme y leí lo señalado para la segunda sesión:

Orgasmo Segundo:

Conseguí borrar de mi rostro la sonrisa,

esa mueca, esa máscara sin significado,

me hice dueño de mi boca

para expresar solamente lo que yo quiero expresar.

Por eso, y no por otra cosa,

los BCP vinieron a por mí,

me pusieron en ridículo

y me ordenaron que fuera al Centro

de Rehabilitación Mental.

Quien es diferente es imprevisible,

es difícil de controlar.

Lo importante para ellos es usarnos como máquinas:

aprietan un botón y debemos de reír,

aprietan un botón y debemos de saltar.

Me negué a ser una máquina en sus manos.

Quise ser yo quien apretara mis propios botones.

El estado natural del hombre es la seriedad.

Por eso, los BCP vinieron a por mí.

Bailando y cantando, como siempre,

como máquinas programadas

para estar siempre contentas.

Y hubieran seguido contentos y alegres

si me hubieran inertado.

Les hubiera gustado arrancarme de este mundo.

Querían quitarme la vida.

Lo más precioso que tenemos.

¿Te has preguntado alguna vez

qué pasa con los inertados?

Se convierten en nada,

en objetos que solo sirven par ser destruidos.

Y a los BCP les gusta hacer eso.

¿Por qué no escribía chistes mi hermano? ¿Por qué me contaba aquellas cosas que me producían ahogo y palpitaciones, que interferían en mi placer? En aquel momento, me di cuenta de lo doloroso que es recordar. Recordar todo lo que había leído el día anterior, recordar cómo había visto caer inertado a mi hermano, cómo había sentido odio, cómo gritaba Amic palabras como Sangre y Parálisis mientras pornábamos en casa.

Lo estaba entendiendo todo, poco a poco. Aunque me repitiera una y otra vez que no entendía nada, lo estaba comprendiendo todo. «El estado natural del hombre es la seriedad», me decía Amic. Y yo trataba de reírme pensando que eso era ridículo, que por decir cosas como esas lo habían inertado y lo tenía merecido. Amic se había equivocado. Claro: se trataba de eso. Como cuando uno anuncia que se va a inventar una palabra divertida y, a continuación, dice «rodilla» y sus amigos se miran entre sí y gimen, diciéndole que vuelva a probar, que no le ha salido el chiste. Sí, me decía yo, mi hermano había querido provocar una situación jocosa y se había equivocado de palabras. Pero algo dentro de mi cerebro me hacía comprender que yo estaba tratando de disimular la realidad, que todo aquello que estaba leyendo era más verdad que cualquiera de las cosas que hubiera aprendido jamás.

No esperé al día siguiente para leer la tercera parte:

Orgasmo Tercero:

No fui al Centro de Rehabilitación Mental.

Corrí,

corrí como un niño que juega.

Corrí para huir.

Fui al encuentro de los GRHT.

Fue Blanca quien me habló de los GRHT

(Grupo de Resistencia de los Hombres Tristes)

y me dijo dónde y cómo hallarlos.

Ellos son la salvación,

lo saben todo,

y luchan para cambiar el mundo,

para hacer otro mejor,

donde puedas hacer lo que quieras.

Porque tú no puedes hacer lo que quieres.

No puedes dejar de ponerte Gotas en los ojos.

No puedes decir Sangre,

ni Muerte, ni Mal, ni Dolor,

ni gritar,

ni correr como un niño,

ni moverte siquiera con rapidez.

Y no es excusa pensar que no es preciso.

¡Porque sí que es preciso hacer todo eso!

¡Sí que lo es cuando te lo impiden!

¡Sí que lo es si no eres tú quien decide no hacerlo!

Blanca lo comprendió,

por eso se autoinertó.

Y eso no fue ridículo, Félix.

Ridículos eran

los BCP que bailaban en torno a su cuerpo.

Cuando salí del Masturbomat, por primera vez en mi vida tuve la sensación de que gran cantidad de conocimientos habían quedado registrados en mi mente, aunque yo no consiguiera recordar exactamente cuáles eran. Algún día podría resucitarlos y hacerlos palpables. Como cuando creaba una novela: esa serie de ideas que bailan en tu cerebro y que de repente, ante la Manocomputadora de Escribir, acaban por concretarse. Creo que fue después de la lectura del Orgasmo Tercero cuando empecé a comportarme de un modo extraño. Sí, recuerdo que fue Ángel quien me hizo notar que cada vez empleaba menos chistes en la conversación.

—Eso ha sido tan poco gracioso como un bostezo en medio de una pornada —dijo, después de que yo pronunciara la frase «Tengo hambre».

Traté de replicarle algo gracioso, pero no se me ocurrió nada.

Orgasmo Cuarto:

Ayer salimos al encuentro de dos BCP.

Los dos venían contentos,

con sus cantos y cabriolas,

y quisieron inertarnos

porque no nos vieron sonreír.

¿A quién le gusta que lo inerten?

Levanté mi pierna con fuerza

y clavé mi pie en los patroclos del BCP.

Es milagroso.

Se dobló. Cayó al suelo.

El otro ya alargaba su brazo hacia mí

para inertarme.

Salté contra él con todas mis fuerzas.

Mantente cerca de ellos, Félix,

y no te podrán inertar.

Pon las manos alrededor de su cuello,

los pulgares sobre la nuez.

¡Y aprieta fuerte, fuerte, un golpe seco!

¡Ya no bailaban! ¡Ya no cantaban!

Solo gemían, y no de placer.

Cierra la mano y extiende el brazo con rapidez,

haz que el puño choque contra la cara del BCP.

Quizá sientas molestia o incomodidad.

No te importe:

Él sentirá mayor molestia que tú.

Los verás caer como muñecos, Félix.

¡Es como hacer música, créeme!

Suenan tan bien esos chasquidos…

Piénsalo, hermano:

Tú también puedes inertar a un BCP.

En este Orgasmo descubrí una pregunta que me sacudió. «¿A quién le gusta que lo inerten?». La vi antes de poner en marcha la máquina e, instintivamente, pulsé el botón. Fue un movimiento defensivo, igual que cuando ahora esquivo un mazo enemigo, o me tiro detrás de una roca para ocultarme de una patrulla que se acerca. ¿A, quién le gusta que lo inerten? Más tarde, pude responder a esa pregunta y hallé infinidad de conclusiones respecto a lo que significa miedo y falta de libertad. Cada vez me resultaba más fácil creer en la verdad de las notas de Amic y reparar en la mentira que estábamos viviendo.

Orgasmo Quinto:

Uno de los BCP

se movía alargando su brazo hacia mí.

Para inertame.

Agarré aquel brazo

y lo doblé hacia atrás,

en sentido contrario al que es normal.

Oí un ruido delicioso, Félix,

tienes que probarlo alguna vez.

Antes de que cayera inertado,

le agarré de la máscara y tiré de ella.

Se la quité, Félix.

Vi lo que se escondía tras de ella.

¡No era un rostro humano, créeme!

Sobre una piel rugosa,

sobresalen sus ojos como dos globos colgantes,

sin párpados, con la pupila en medio,

mirando alucinada y sin vida.

La nariz, dos agujeros.

Y la boca…

Ponte ante un espejo,

levanta con dos dedos tu labio superior,

y baja el inferior.

¿Ves las encías y los dientes?

Así es su boca, Félix,

sin labios,

sin la piel que nos da los rasgos hermosos.

¡No son como nosotros, Félix!

Te hablo de algo que he visto.

Eso sí que era imposible de creer. Eso sí que tenía que ser un chiste, un chiste poco acertado, un chiste que, de ser pronunciado en una fiesta, hubiera provocado la irrupción inmediata de los BCP, pero chiste al fin y al cabo. Me reí y disfruté de aquel orgasmo como de ninguno de los anteriores.

En el Taller de Literatura Manual me resultaba imposible concentrarme. En varias ocasiones empecé a escribir novelas que me parecían geniales, pero que comenzaban con frases al estilo de «Supongamos que un BCP trata de inertar a un hombre y no puede…». Borraba inmediatamente lo escrito. Era ridículo plantearse algo parecido. Ellos siempre podían inertar. «Un BCP sale sin máscara a la calle…». Borraba de nuevo. No tenía que hablar de los BCP ¿Cómo describiría el rostro de un BCP sin máscara? ¿Qué humor puede haber en un BCP? Ninguno, me decía. Y me quedaba un rato mirando la pantalla en blanco de la Manocomputadora, con la mente en blanco pero intuyendo, intuyendo cosas, sintiendo mi cerebro lleno de ideas que no podía plasmar. Consciente de que me gustaría escribir palabras, frases, historias que provocarían la llegada inmediata de los BCP. Y eso me daba miedo.

«Imaginemos que un hombre se comporta de una forma extraña. Empieza a hacer movimientos involuntarios. Es como si fuera dos personas en una. Eso daría lugar a situaciones graciosas. Sería muy ingenioso: contaría dos chistes a la vez. Su sonrisa sería el doble de bonita. Pero no sería igual a los demás, y eso le produciría ahogos y palpitaciones. Se negaría a acudir al CRM porque apreciaría como más positivo ser así que de otra forma. Un día, los BCP lo inertarían y…». Me interrumpí. ¿Se podría escribir algo como aquello? ¿O descubrirían que estaba hablando de mí mismo?

Borré todo y me fui a casa, a pornar con Ángel. Lo hicimos seis veces, pero no me satisfizo plenamente. Me metí en el Masturbomat y leí:

Orgasmo Sexto:

No hagas tú como Blanca,

nada ganarás inertándote,

y todo lo perderás.

Ven con los GRHT

(Grupo de Resistencia de los Hombres Tristes).

Yo te diré cómo llegar hasta nosotros:

En la Calle Principal,

al Norte, al final,

en la barrera de lo habitable.

(¿Has pensado alguna vez por qué nunca

pudiste atravesar esa barrera?

Nos dicen que no se puede.

No lo creas: Yo estuve al otro lado.

Yo te digo: Porque estamos encerrados

y sin libertad).

Hay una Sala de Juegos.

En la cabina del Videofón.

Entra en ella,

conecta el canal 5,

y espera.

Si algo has creído de estas notas,

si has pensado en lo que digo,

si amabas a Blanca,

si amabas a Wonderful,

si me amas a mí,

si amas a Ángel

y quieres para ella un mundo mejor,

si no te gusta que te inerten,

si no te gusta que te prohíban,

si no te gusta que te inmovilicen y aprisionen,

únete a los GRHT.

¿Cómo explicarlo? Cuando salí, me sentía solo. Pero no en el sentido agradable y de autocomplacencia que tenía allí esta palabra, sino en el sentido que tiene aquí, cuando han matado a todos tus amigos y te encuentras sin apoyo ante el ataque de un grupo de enemigos. En estos casos, hay que huir. Y yo hui. Fui primero al Taller de Literatura Manual, y traté de escribir. Pero a todos los problemas que me desequilibraban se unía el de tener que abandonar a Ángel.

ESCRIBÍ:

«Imaginemos que en una ciudad tranquila y feliz aparecen unos hombres que vienen de fuera. Unos hombres divertidos que bailan y cantan, pero que son distintos a los demás. Eso hace que trastornen la paz del mundo… Y los que viven en ese mundo no pueden huir de ellos porque están encerrados…». Lo borré todo. Empezaba a sentir los primeros síntomas de ahogo, pero no podía dejar de escribir. Tenía que hacerlo. «Un hombre no puede mover sus manos…». Borré. Me incomodaba tener que separarme de Ángel. «Un hombre, muy ocurrente e ingenioso, descubre que también hay sentido del humor en no contar nada gracioso. Por contraste. Cuando los demás cuentan chistes, él habla como un niño…». Borré. No quería separarme de Ángel, pero no podía evitarlo. «Un hombre está pornando y descubre que, si dice…». Borré. Continuamente hacíamos cosas que no nos gustaban, y lo peor era que estábamos convencidos de que sí, de que era lo mejor. «Un hombre cree que sería muy ingenioso inventarse una máscara, detrás de la cual…». Borré. «Un hombre circula por la calle, y de pronto, siente…». Borré.

Levanté la vista. Dos BCP se dirigían hacia donde yo estaba, y mi cuerpo había sido dominado por el ahogo y las palpitaciones, incluso antes de que yo constatara su presencia. Una especie de intuición.

Los dos agentes bailaron a mi alrededor cantando la canción que recomendaba ir al Centro de Rehabilitación Mental. Coreé su canción haciendo gala de mi mejor sonrisa. Cantamos y bailamos juntos un rato, hasta que me sentí más tranquilo y acabé por prometerles, entre chistes y gemidos, que iría al CRM. En aquel momento estaba convencido de que lo haría. Realmente creía que lo mejor era ir al CRM y quitarme de encima todos aquellos pensamientos que solo servían para incomodarme. En los ojos brillantes y giratorios de los BCP había algo de hipnótico que te impulsaba a pensar lo que ellos querían que pensaras. Salí del Taller de Literatura Manual en compañía de los dos agentes, absolutamente decidido a obedecerles.

Pero Ángel me estaba esperando a la salida.

Entonces, no supe comprender que Ángel venía para salvarme. Tuvo que pasar mucho tiempo antes de que yo me fijara en ella y descubriera que había sido mi mejor compañía. La persona a la que más he querido después de Wonderful y Amic. Y no supe entender tampoco que ella se preocupaba demasiado por mí, que me amaba más de lo que aconsejaba la Buena Educación y los Orientativos. Si no había caído en el feo vicio de la posesividad, estaba a punto de hacerlo. Era evidente que su afecto por mí le había hecho intuir mi ánimo de alejarme de ella, aun cuando yo no le había dicho nada, y me salía al paso para impedírmelo de alguna forma. Si yo no hubiera estado tan cegado por mis propios problemas, hubiera visto en sus ojos una súplica aterrada: «¡No vayas al CRM!».

Llevaba una túnica transparente que permitía ver sus oscuros botones a través de la tela, con una abertura en la parte frontal, desde el ombligo al suelo. Me hizo un guiño y, sin decir palabra, se tumbó en una de las camas plásticas que bordeaban la acera. Se abrió ofreciéndome su sex, una gruta misteriosa rodeada de oscura y abundante vegetación, una llamada que yo no podía ignorar. Les mostré a los BCP mi baco erecto y gemimos los tres. Ellos tampoco detectaron nada extraño en la ansiedad de Angel. Se despidieron de mí deseándome felicidad y haciéndome prometer una vez más que iría al Centro de Rehabilitación Mental. Me metí entre aquellos muslos cálidos y acogedores y disfruté con Ángel. Algunos de los transeúntes se detuvieron junto a nosotros, se quitaron sus Desconectadores de Ideas y se amimaron. Dimos lugar a una situación alegre y cómica en la que todo el mundo gemía y contaba chistes. Y yo le dije a Ángel que me iba al CRM.

—Oh, no, Félix —dijo ella—. Los Antropos me han dicho que quieren hacerlo contigo una vez más. ¡Se me ha ocurrido un sistema con el que van a tener un orgasmo hasta los Antropos!

No le costó convencerme. Yo no podía saberlo pero, en aquel momento, Ángel nos estaba condenando a los dos.

Nos fuimos a casa. Nos encerramos con los Antropos y con el niño, e iniciamos un divertido juego múltiple. Ángel no se había inventado nada. Solo había impedido que yo fuera al CRM y demostraba una vez más que no quería separarse de mí. Inconscientemente. Ninguno de los dos nos dimos cuenta de ello entonces, lo averiguaríamos con el tiempo. Y, de repente, lo estropeé todo.

No sé por qué. No sé qué me impulsó a ello. Solo sé que, en un momento dado, mientras nos limpiábamos en la piscina del Cuarto Limpio, descansando de los múltiples orgasmos, me puse a hacer muecas que a Ángel y al niño les parecieron muy graciosas. Me descubrí tratando de vencer la resistencia de los músculos risorios, tratando de ponerme serio. Fue trabajoso, pero lo logré y, mientras Ángel y el niño gemían ante aquella ridiculez, dije lentamente:

—El hombre también tiene derecho a la tristeza. ¿Por qué no podemos decir Sangre, ni Paralítico…?

Sus ojos perdieron todo su brillo. La mirada fue especial, de desesperación, como la de un enemigo atado a un poste mientras le arrancamos la piel a tiras. A los tres nos sobrevinieron el ahogo y las palpitaciones. Se abrió la puerta del Cuarto Limpio y entraron los BCP.

Por primera vez en mi vida, entre chistes, risas y canciones, fui puesto en ridículo. No sé si todos los ridiculizados habrán sentido lo mismo que yo en aquel momento. En este Mundo de ahora, la gente no quiere hablar del Otro, lo he comprobado. Para la mayoría, allí quedó la felicidad y, si alguien les ofreciera la oportunidad, seguirían prefiriendo regresar a quedarse toda la vida destrozando cabezas. Solo puedo decir que, cuando más adelante me enseñaron lo que era el odio, decidí que solo lo había experimentado dos veces en mi vida. La primera, cuando inertaron a Amic. La segunda, cuando me pusieron en ridículo aquellos dos payasos. Borrosas, turbias, pasaron por mi mente imágenes furtivas de puños cerrados que se estrellaban contra sus máscaras faciales, de pies clavándose en la entrepierna de los pantalones multicolores, imágenes sacadas de la notas de Amic en el cuaderno amarillo. Fue un hito, un punto sin retorno.

Me dolió que Ángel y el niño gimieran de placer al verme en ridículo. Pero había algo en los ojos de ella. Ángel me amaba, ya lo creo que me amaba, me amaba tanto que sin darse cuenta ella también empezaba a correr el riesgo de que la inertaran. Me dolió que Angel y el niño se fueran con los BCP y me dejaran solo, condenado al aislamiento de dos meses durante los cuales nadie debería dirigirme la palabra.

Solo.

Me puse el casco Desconectador de Ideas y pensé: «Iré al CRM». Salí a la calle y subí al Motormat. Para entonces, yo ya no existía.

El Desconectador de Ideas nos convertía en robots, en máquinas. Con él desaparecía la voluntad, el interés por hacer cosas, la intención de llevarlas a cabo. Las imágenes que llegaban a tus ojos no tenían ningún significado. Mirabas pero no veías. Oías pero no escuchabas. Cuando uno se ponía el casco, iba adonde había decidido previamente, hacía lo que tenía que hacer. Era como perder la sensibilidad, como dormir, como vivir un sueño del que uno despertaba al llegar al lugar donde pretendía llegar.

Las calles desfilaron ante mis ojos indiferentes, mis manos accionaron el volante como dirigidas por otra persona desconocida, mi pie pisó el freno cuando quiso y el Motormat, solo, se desplazó hacia el aparcamiento más cercano. Se desconectó el parachoques magnético, algo me dijo que ya tenía permiso para pensar de nuevo, desperté y me quité el casco.

No estaba en el CRM. Estaba al final de la Calle Principal, en la barrera de lo habitable.

«Yo te diré cómo llegar a nosotros», decía el mensaje de Amic. «En la Calle Principal, al Norte, al final, en la barrera de lo habitable».

Los niños, en el Parque de Juegos, hacían piruetas sobre un colchón invisible, mágico, casi impalpable, que se movía caprichosamente bajo ellos. Recordé que, en mi infancia, Amic y yo también nos habíamos divertido mucho dando volteretas sobre el vacío, suspendidos a más de un metro del suelo, en ese colchón, habitual en los Parques. Esa misma fuerza que nos sostenía en el aire era la que separaba la ciudad de la tierra amarillenta, inmensa, inhóspita, inalcanzable, que se perdía en el horizonte.

«Yo estuve al otro lado», me había dicho Amic. «Estamos encerrados y sin libertad».

Me aproximé a la barrera invisible.

Una larga hilera de hombres y mujeres permanecía inmóvil en el mismo límite de la barrera, donde terminaba el blanco suelo acolchado de la calle y comenzaba la tierra yerma. Tenían inexpresivas sonrisas en el rostro, los ojos fijos en el desierto de fuera. Siempre había sospechado que aquella gente fueran Ridículos condenados al aislamiento, y en aquel momento me convencí de ello. También yo miré al exterior con un sentimiento que era mezcla de nostalgia y esperanza. Alargué los brazos hacia adelante y mis manos, aunque no tocaron nada, fueron detenidas por una resistencia imposible de vencer. Era una pared transparente, la pared de nuestro encierro eterno.

Localicé el edificio donde estaba la Sala de Juegos. Me dirigí a él, vagamente asombrado de que no me sobrevinieran ni las palpitaciones ni el ahogo, preguntándome quizá cómo había llegado hasta allí si antes de ponerme el Desconectador de Ideas estaba tan decidido a ir al Centro de Rehabilitación Mental. Esa pregunta me la hago aún hoy día, y no tengo respuesta segura. Puede que fuera un acto inconsciente, que el Motormat obedeciera al profundo deseo de escapar, de salir de allí de cualquier manera que fuese. Pero en el fondo tengo la convicción de que me estaban dirigiendo, que alguien interfería el manejo del Motormat.

Una multitud de jóvenes pululaba entre las numerosas máquinas de placer. Allí se reunían los aficionados a pornar con desconocidos o a los montajes multitudinarios. Los gemidos y ronroneos formaban un murmullo de fondo casi ensordecedor.

«En la cabina del videofón…».

La cabina estaba algo apartada, cerca de una puerta con aspecto de utilizarse muy poco, se diría que abandonada.

«Entra en ella,

»conecta el canal 5,

»y espera.»

Lo hice. En la pantalla apareció el Orientativo donde Wohl hablaba de lo Ridículo que era dejar de sonreír. Vi a todo el mundo tratando de ponerse serio. Vi a mi hermano Amic, en pie, con aquel artefacto oscuro en la mano. Tratando de agredir a Wohl.

—¡El hombre también tiene derecho a la tristeza!

Dos BCP extendieron sus brazos. Amic cerró los ojos y cayó.

«¿Te has preguntado alguna vez

»qué pasa con los inertados?

»Se convierten en nada,

»en objetos que solo sirven para ser destruidos.

»Y a los BCP les gusta hacer eso».

Nunca hasta ese momento había sido tan consciente de que no volvería a ver a mi hermano Amic. Hasta entonces, en algún lugar de mi torpe cerebro se escondía la esperanza de verlo de nuevo, de recuperar de una vez por todas la felicidad de vivir juntos. El vídeo vino a decirme que aquello era imposible.

Sacudido por el ahogo y las palpitaciones, pensé que los BCP no tardarían en llegar.

Me inertarían.

Alguien abrió la puerta de la cabina. A través de la fina tela de mi túnica, me llegó el agradable contacto de un príapo entre mis nalgas. Miré al que se me había aproximado. Era un hombre más alto que yo, fornido, con una luminosa expresión en su agradable cara cuadrada que no era una sonrisa pero no resultaba transgresora. Tenía ojillos pequeños rodeados de simpáticas arrugas.

—Me llamo True —dijo, sin ánimo de hacer un chiste—. ¿Vienes?

—Algo dentro de mí me dice que puede ser agradable —respondí.

No gimió.

—No… Puede que sea un poco incómodo. Como una Iniciación Anal.

Era la segunda frase que pronunciaba sin el menor ingenio.

—Me iniciaron hace años… —empecé, algo inquieto, buscando en mi imaginación algo que pudiera servir como chiste.

—Yo sé quién te inició —cortó él.

Dio media vuelta y salió de la cabina. Le seguí. No entendía nada, no quería entender. Era la única manera de evitar el ahogo y las palpitaciones. Le seguí pensando que iríamos a su casa y disfrutaríamos juntos. Yo acababa de abandonar a Angel, quería vivir con otra persona y quizá serviría aquella. Me condujo hacia una puerta olvidada al fondo de un pasillo vacío. Noté los primeros síntomas de una situación incómoda. Pensé que de pronto se presentarían los BCP, le notificarían a True que yo había sido ridiculizado hacía apenas una hora, y tendríamos que separarnos. Nadie podía dirigirme la palabra al menos en un mes. Cruzamos la puerta, y yo abrí la boca, porque parecía faltarme el aire. Mi obligación era advertirle que no podríamos disfrutar juntos, mi obligación era ir al CRM, ¿por qué no había ido allí inmediatamente?

True me cedió el paso. Rebusqué en mi imaginación un chiste con el que advertirle, pero él salió al paso de mis intenciones, indicándome con un gesto que siguiera adelante.

Bajé unas escaleras, hasta una gran sala en penumbra donde zumbaban grandes objetos nunca vistos por mí hasta entonces. Luego supe que eran las grandes máquinas que mantenían en actividad los juegos de arriba. Avancé sin saber dónde iba, notando la presencia de True a mi espalda, consciente de que estábamos haciendo algo prohibido, respirando de prisa, cada vez más acelerados los latidos del corazón. Nunca había visto las máquinas en las que se apoyaba el bienestar de la Ciudad. ¿Dónde íbamos?

Me detuve mirando el suelo, paralizado por el ahogo y las palpitaciones.

—No puedo, True —anuncié. Traté rápidamente de hacer un chiste—. Hoy no me hacen gracia las bromas de los BCP… —Pero eso no era un chiste—. Hace apenas una hora que me han ridiculizado… —Suspiré, incómodo, lamentando no haber ido al CRM.

True se movió a mi espalda. Me dio un empujón, un golpe, y sentí un pinchazo junto al omóplato izquierdo.

De repente solo vi que el mundo giraba a mi alrededor, que todo cambiaba de color, oscurecía. Luego, nada. Solo la oscuridad. Como cuando conectábamos el Interruptor de Sueños para dormir.

Me dormí.

Me desmayé.

Desaparecí del mundo.

3 - GRHT

La Segunda Vida

LO peor de entrar en el Mundo Subterráneo fue hacerlo a través de una pesadilla.

Hasta entonces, el Interruptor de Sueños o el Desconectador de Ideas me habían ocultado mi mundo interior. Al atravesar el umbral de la inconsciencia sin nada que me protegiera, me vi sumergido en una danza vertiginosa de sensaciones, recuerdos, deseos y temores que se mezclaban incoherentemente, pero que eran tan reales para mí como la vida que acababa de dejar atrás. Lo terrible es que ninguna de aquellas nuevas experiencias, ni uno solo de aquellos acontecimientos insólitos, por ridículos que fueran, provocó en mí gemidos de placer, y sí en cambio me abrumaron con una insoportable carga de incomodidad, ansiedad, ahogos y palpitaciones.

El artefacto oscuro que sostenía Amic en la mano cuando lo inertaron, Angel amimándose y relamiéndose, príapos erectos, cálices abiertos y palpitantes, BCP bailando y gimiendo, BCP recibiendo puños en la cara, Amic hablando, la voz de Amic, bocas que mantenían la sonrisa solo mediante hilos sujetos a las comisuras de los labios, Grazia y su provocativo Juego del Mirón, alguien decía «Sangre» mientras pornaba y «Sangre» significaba True, y eso estaba mal…

La voz no era la de Amic. La voz me decía que todo aquello no iba a ser fácil.

—Esto va a ser muy incómodo para ti, K Verde —decía alguien. Y K Verde era yo, se referían a mí.

Era una máquina que hablaba. Un artefacto negro y pesado como el que tenía Amic en la mano cuando lo inertaron. No me gustaba. No me gustaba nada que hubieran inertado a Amic, porque eso significaba que no volvería a verle nunca más. Nunca nadie volvía a ver a los inertados. Como Amic, por ejemplo. Nunca volvía a ver nadie a los que iban al Centro de Rejuvenecimiento. Como mi querido Wonderful, por ejemplo. La voz me ayudaba a comprender todo esto, y todo era perfectamente lógico. Resultaba ridículo pensar que a Wonderful lo habían convertido en niño cuando se fue al Centro de Rejuvenecimiento. ¿Quería eso decir que yo había sido adulto antes de salir del Centro de Rejuvenecimiento? No, no. De pronto, no podía creerlo. De pronto, en aquel torbellino de pesadilla, descubrí que había cosas, hasta entonces aceptadas por mí como un hecho natural, que no podían ser verdad.

Eso me transtornó completamente. Hasta entonces, yo estaba acostumbrado a que las cosas eran como eran, y así estaba bien y no había más que decir al respecto. Eso me permitía vivir tranquilo y con la sonrisa en los labios, perfectamente en paz con mi entorno. La nueva información que llenaba mi cerebro, en cambio, me hacía saber (me obligaba a plantearme, contra mi voluntad) que vivíamos en el peor mundo imaginable. Nuestra tranquilidad estaba construida sobre montones de mentiras y situaciones repugnantes.

Avanzando entre visiones inquietantes, hablando a Angel que se amimaba y no me oía y hacía como si no me viese, y viendo cómo se derramaba aquel extraño objeto que esgrimía Amic en el Templo Pacifista, en medio de aquel mundo incomprensible, supe que era verdad todo lo que me decía mi hermano Amic en su cuaderno amarillo. A nadie le gusta que lo inerten porque el inertado no vuelve a vivir jamás. En el Centro de Rejuvenecimiento inertaban a los ciudadanos. Los llevaban allí mediante engaños e interrumpían sus vidas.

Interrumpían sus vidas. Fue así como llegué a adquirir una idea aproximativa de la muerte. Y empecé a sentir los primeros síntomas de rebelión.

En una habitación, tumbado en una mesa, había un Antropo, su cabeza estaba manchada de rojo.

—No es un Antropo —dijo la voz*—. Es un hombre. Acércate. Míralo.

No me gustó. Evidentemente, era un hombre. No pude saberlo por el tacto, ya que el tacto de los Antropos con que jugábamos en la superficie era idéntico al de una persona. Lo adiviné por la flaccidez de sus miembros, o por algún leve defecto en las rodillas. Ningún Antropo tenía nunca una sola de esas imperfecciones permitidas a veces en los hombres.

—Está inertado —dijo la voz.

—Ya había visto de cerca a un inertado. No me gusta —dije yo.

—En la superficie, todo el mundo ha visto alguna vez a un inertado. Y a nadie le gusta. Da miedo que alguna vez pueda ser inertado uno mismo. Por eso la presencia de los BCP produce ahogo y palpitaciones, porque los BCP son los únicos que pueden inertar. Los únicos que pueden matar.

—¿Matar?

—Interrumpir la vida. Provocar la muerte. Este hombre está muerto. Ya no podrá moverse nunca más. Ya no podrá pensar, ni pornar, ni hablar, ni gritar, ni blasfemar, ni comer… Y, si no lo destruimos pronto, este cuerpo empezará a arrugarse y a convertirse en algo horrible, que olerá mal…

La voz me explicó lo que significaba pudrirse. Y, en aquel mundo donde todo era posible, vi cómo se pudría aquel cuerpo, cómo se lo comían los gusanos.

—¿Recuerdas a Wonderful, tu padre? Me has dicho que era una de las tres personas a quienes más has querido en la vida. En el Centro de Rejuvenecimiento lo redujeron a eso putrefacto y maloliente que tienes ante ti…

La muerte se convirtió en una obsesión. Entró en el mundo de mi pesadilla y se instaló en él en forma de un BCP sonriente, bailarín, imperturbable, insensible, cuya sola presencia provocaba la mayor de las incomodidades. Un BCP que inertaba. Un ciudadano que había sido feliz, que sabía pornar, que reía al jugar con sus niños en la barrera de lo habitable, caía al suelo de pronto convertido en un objeto, en algo que ya nunca más sería feliz, que ya no volvería a pornar ni a reír con sus niños en ninguna parte. ¿Por qué no inertar a un BCP? Remotamente, volvían a resonar en mi cerebro las frases del cuaderno de Amic. ¿Por qué no inertar a Wohl, el Ameno Dirigente, el que aprobaba y aplaudía todo aquello? Amic levantándose entre la gente, en el Templo Pacifista, gritando «el hombre también tiene derecho a la tristeza», esgrimiendo aquel objeto oscuro que me obsesionaba en sueños. Amic quería inertar a Wohl. Wohl, inertado, no podría aplaudir, ni reír ni hacer un chiste nunca más. Pero los BCP inertaron a Amic. Amic muerto. Y Wohl sonriendo y aplaudiendo, incitando a todo el mundo a que sonriera y aplaudiera y celebrara la inerción (muerte) de Amic. Príapo, ahora comprendía por qué había que inertar a Wohl.

Estaba atado. Tenía unas anillas muy duras en torno a las muñecas, que me causaban fuerte incomodidad si tiraba de ellas, y que me sujetaban a unas barras nada flexibles. Este descubrimiento me desazonó mucho más y desarrolló más mi espíritu de rebeldía. No podía moverme, y ante mí se alzaba mi baco reclamando placer. Mis manos no podían acariciarlo y no había nadie cerca que pudiera ayudarme a alcanzar el orgasmo. Mi nuevo mundo imaginario se llenó de sensaciones eróticas que me enloquecían. Quería aliviar mi elemental necesidad sex y no podía. Quería hacer algo natural, algo para lo que siempre me habían preparado y condicionado, algo que había adquirido la costumbre de repetir con frecuencia y destreza a diario, y ahora no podía hacerlo, y esa fue la peor de las torturas. Veía a Ángel amimándose, desnuda, sus pechos agresivos apuntando hacia mí, los botones buscándome provocativamente. Oía gemidos de placer, ronroneos, suspiros, palabras de pasión, voces suplicándome frenéticos orgasmos del tipo H, del tipo C, aunque solo fueran del tipo A, orgasmos que yo no podía proporcionar y que nadie podía proporcionarme a mí. Me sorprendí haciendo esfuerzos sobrehumanos para librarme de las anillas de hierro que me sujetaban a los barrotes. Me debatí febrilmente, con movimientos convulsivos, rápidos y violentos, uno solo de los cuales, en la superficie, hubiera provocado la inmediata aparición de los BCP. Y así fue como pasé a la rebelión activa.

La voz me decía que, a partir de aquel momento, estaba en el Grupo de Resistencia de los Hombres Tristes y que tendría que luchar para conseguir una vida y un mundo de libertad y felicidad.

Luchar. Maldad. Miedo. Tristeza. Dolor. Sangre. En mi pesadilla aprendí que aquellas blasfemias, que en el Mundo de la Paz no tenían ningún sentido y exigían una inmediata reparación, en realidad se referían a términos muy concretos. Al tirar de las anillas que me ataban, llegué a arrancar de mis muñecas un espeso líquido color rojo, y eso era la sangre, que al brotar provocaba una intensa incomodidad que era el dolor, y el dolor y la falta de libertad provocaban tristeza y miedo, que solían manifestarse con los famosos ahogos y palpitaciones. Y la maldad era lo contrario de la bondad, y había que luchar contra todos esos conceptos negativos si uno quería sentirse realmente libre y feliz. El conjunto de todo aquel aprendizaje no tenía demasiado sentido para mí (no lo tiene todavía hoy en día), pero tampoco lo tenían las situaciones delirantes en que me encontraba a cada instante y quizá no lo había tenido jamás ninguna de las experiencias con que me había ido encontrando a lo largo de mi vida.

La sonrisa, los gemidos y los ronroneos debían ser manifestaciones de regocijo, placer y bienestar. Por tanto, no era lógico ni aconsejable hacerlo constantemente, puesto que de esa forma acababa convirtiéndose en una mueca sin sentido. ¿Qué sentido tenía que yo hubiera seguido sonriendo cuando vi caer a Amic en el Centro Pacifista? ¿O cuando Wonderful se fue al Centro de Rejuvenecimiento? ¿O cuando me ridiculizaron los BCP?

Yo podía tener ahora los pensamientos que quisiera. Nadie vendría a interrumpírmelos, aprendí.

En el Centro de Nacimientos, antes de ser adoptados por nadie, nos implantaban en el cerebro un pequeño artefacto del tamaño de la uña del dedo meñique. Los Hombres Tristes lo llamaban el Controlador. Gracias a las ondas que emitía, los BCP podían localizar a las personas que rebasaban el nivel permitido de ahogo y palpitaciones, o que decían una blasfemia o tenían un pensamiento indebido. Los Hombres Tristes habían quitado de mi cerebro el Controlador, y eso me hacía libre. Podía pensar a mi antojo.

—¿Me oyes, K Verde? —insistía la voz. Y preguntaba en otro tono—: ¿Crees que me oye?

—Sí. Te oye y está haciendo esfuerzos por abrir los ojos.

Abrí los ojos. No estaba atado. Mi príapo no estaba en erección. No tenía ganas de pornar. Experimentaba un temblor similar al que precede al orgasmo, una crispación descontrolada, lo que solo era placentero si a continuación venía la descarga del derramarse. True vestía un ropaje ridículo, no era una túnica y no le moldeaba apenas las formas del cuerpo. La habitación era grande, absurdamente cúbica, con violentas aristas en los ángulos donde se encontraban las paredes y el techo, desprovista por completo de todo encanto estético.

—True —dije.

—Llámame Q Naranja.

—¿No te llamabas True? —empezaba un chiste.

—Nada de chistes aquí. Me llamo Q Naranja y tú te llamas K Verde. Estás con los GRHT, Grupo de Resistencia de los Hombres Tristes. Con nosotros. Lucharás contra Wohl, el Amable Dirigente, y contra los BCP, y contra el Opresor en general. No importa que ahora no comprendas lo que te digo. Piensa que te has convertido en un hombre nuevo, en un hombre mejor.

No sé cómo, pero yo ya sabía aquello. Había aprendido muchas cosas desde que entré en la pesadilla. Era ridículo, probablemente un chiste ingenioso.

Conseguí sonreír, y entonces me di cuenta de que no lo había estado haciendo hasta entonces. Me sentí en falta.

—No sonrías.

Me encontraba muy mal. No me gustaba el tono que empleaba Q Naranja.

—Levántate.

Imposible. Me lo impedía el temblor. La cabeza me pesaba. Como si, en lugar de quitarme el Controlador, me hubieran insertado otro objeto mucho más voluminoso y pesado.

—¡Levántate!

True vino hacia mí, me agarró de los brazos con violencia sex y me obligó a levantarme. El sobresalto me provocó ahogos y palpitaciones. Por inercia, busque el abrazo. No pude imaginar que su violencia tuviera otra intención. Entonces, me empujó. Me tambaleé, tropecé con un objeto duro y sentí una punzada de dolor. Antes de que pudiera reaccionar, True disparó su mano contra mi cara. Sentí la molestia más angustiosa de mi vida y la cabeza se me fue hacia atrás. Gemí sin ganas. El suelo hacía olas como una cama erótica, aunque yo lo veía completamente liso, horizontal y quieto.

—¡Esto es el dolor! —gritó True, muy serio. Nunca hasta entonces había oído gritar a nadie. Me resultó pavoroso, y quise interpretarlo como un rasgo de ingenio—. No lo olvides. No te gusta sentirlo, ¿verdad? ¡Pues tendrás que contener los gemidos, y los chistes, y las sonrisas, si no quieres sentirlo con mucha frecuencia! ¡Sígueme!

Todo estaba sucediendo demasiado de prisa para mi mente limitada.

TRUE Q Naranja hizo que me pusiera un horrible vestido como el que él mismo usaba, de color indefinido y apagado, demasiado ajustado al cuerpo, compuesto de chaqueta cerrada en el cuello y las bocamangas y un incómodo pantalón largo hasta los tobillos.

—No sonrías. Ponte esto. —Daba las órdenes con una frialdad y seriedad escalofriantes—. Ven conmigo.

Yo obedecía y siempre esperaba el milagro. En el Mundo de la Paz, todos esperábamos siempre el milagro. Nos enterábamos de las cosas, nos divertíamos, solucionábamos problemas y encontrábamos la tranquilidad gracias a los milagros producidos por aquella infinidad de cascos, máquinas y cabinas que llenaban las casas y que bastaba conectar con el movimiento de un dedo. Pero en los Subterráneos el milagro no se produjo. Al parecer, no había forma de sustraerse a aquel mundo donde reinaban la tensión, la brusquedad, la violencia, los ahogos y las palpitaciones en lugar de la sonrisa y la tranquilidad anteriores. Todo costaba, todo era duro, de una u otra forma todo exigía dolor, esfuerzo. Todo era tan difícil…

—¡No sonrías! —repitió True, y me dio un puñetazo.

Yo no podía dejar de sonreír. Me dolía toda la cara si no lo hacía y, además, imaginaba que debía de tener un aspecto tan ridículo que la risa siempre ganaba la partida.

Salimos a un pasillo amarillento, agobiante, desprovisto de decoración, y caminamos por él durante cerca de cinco minutos. Descubrí así que estábamos en una especie de gran ciudad subterránea y laberíntica. Puertas abiertas me permitieron atisbar el interior de grandes salas donde se afanaban en trabajos incomprensibles hombres y mujeres uniformados con aquel atuendo asexuado e insípido, El conjunto me pareció tan caótico como cualquiera de las pesadillas que turbaban mis noches. De todas las actividades que pude observar solo resultaron coherentes para mí la de escribir y la de escuchar atentamente las explicaciones de otra persona. Pero incluso estas dos resultaban incongruentes porque ninguno de los que las realizaban sonreía.

Después de mucho caminar por aquella interminable red de corredores que se entrecruzaban caprichosamente, entramos en un recinto adornado por una serie de objetos voluminosos, tan absurdos como todo lo que acababa de ver. Barras de algún material semejante al plástico, paralelas, algunas de ellas puestas en la pared, otras suspendidas a cierta altura sobre el suelo; una especie de cuadrado, con el suelo acolchado y de lona, rodeado por unas cuerdas que formaban una especie de barrera alrededor… En aquel momento, solo supe reconocer una pelota, pero tampoco supe comprender por qué colgaba del techo. True me colocó ante ella.

—Yo seré tu Instructor —me dijo—. Conmigo has de convertirte en uno de los mejores entre los Hombres Tristes. Cierra el puño. Así.

—¿Me garantizas que si hago lo que dices disfrutaré como en un orgasmo? —bromeé.

Me cruzó la cara de una formidable bofetada.

—¡Cierra el puño!

Obedecí.

—¡Y no sonrías!

Con una fuerza y una rapidez desconcertantes, lanzó el puño contra la pelota. Me ensordeció el ruido. Me sobresaltó ver que la pelota se columpiaba libremente, de un lado para otro.

—Esto es un golpe. Esto es golpear. Ahora golpea tú.

Ni siquiera se me ocurrió que pudiera desobedecerle. Cerré mi puño y lo proyecté contra la pelota. Golpeé. Me gustó. Aquel día aprendí a golpear. Golpeé de nuevo, y de nuevo, y seguí golpeando, jaleado por True.

—¡Pega, pega, pega! ¡Y grita, grita, grita!

Grité. Supongo que fue más bien un débil quejido que no se habría oído ni a un metro de distancia, pero yo estaba demasiado entusiasmado golpeando para preocuparme de eso.

—¡Más fuerte!

Pegué y grité más fuerte.

—¡Más!

Aumenté el volumen de mi voz y la potencia de mis puños. Me estaba cansando, galopando hacia una desconocida forma de orgasmo. No podía dejar de obedecer.

—¡Más!

Chillé.

—¡Más!

Rugí.

—¡Más!

Bramé.

Golpeé una y otra vez hasta que perdí el mundo de vista como enzarzado en una maravillosa pornada, hasta que se me agarrotaron los músculos, hasta que un pinchazo insoportable unió en línea directa mis dedos con el cerebro, hasta que el agotamiento hizo que mis brazos cayeran fláccidos a lo largo del cuerpo.

—Bien, muy bien —dijo True Q Naranja. Puso un espejo ante mí—. Fíjate en una cosa, K Verde. Cuando gritas, no sonríes.

Automáticamente, sonreí.

A partir de aquel día, mi vida fue rigurosa y enérgicamente reglamentada. True Q Naranja me aseguró que los Entrenamientos Físicos, las Clases de Instrucción y la Iniciación a Conocimientos Básicos servían para desarrollar en nosotros la auténtica Libertad y Autosuficiencia, y yo me lo creí porque aún me duraba la inercia de la obediencia ciega y porque el apretado programa de actividades me impedía pararme a pensar o a cuestionarme nada.

A una hora determinada, cada mañana, estaba obligado a ponerme un ridículo atuendo que dejaba al descubierto mis piernas y correr. Aprendí lo que significaba correr. Al principio acompañado por True, más tarde solo o en compañía de otros que, como yo, acababan de incorporarse a los Hombres Tristes, corríamos. Era como los habituales gestos usados para moverse por Superficie, pero hecho más rápidamente. Fue otro aprendizaje nada fácil.

—Echa el cuerpo adelante, K Verde —dijo True. Yo lo hacía lo mejor que sabía—. Ahora, muévete más rápido. Más rápido, vamos. ¡Más! ¡Corre!

No era fácil. Nada era sencillo entre los HT. El cuerpo, acostumbrado a la lentitud de movimientos de la Superficie, no sabía hacer movimientos distintos a la rutina anterior. No podía andar rápido. Me caía hacia los lados.

—Más rápido, K Verde. ¡Más! —Resultaba difícil mantener el equilibrio sobre las piernas, si iba tan de prisa como exigía True. Todo el cuerpo parecía chirriar. Me costó semanas aprender a correr de verdad.

—¡Incluso en la Superficie, lo hace cualquier niño! —se desesperaba True—. ¿Ni siquiera eres capaz de hacer lo que un niño hace en cualquier Parque de Diversiones, K Verde?

En la Superficie, hubiera respondido simplemente que no, y me hubiera conformado. Allí, sin embargo, por alguna razón me sentía obligado a superarme, a intentarlo de nuevo. Descubría lo que era el Amor Propio.

—¡Más rápido! ¡Más!

Mis recuerdos de las primeras semanas están llenos de voces de True insistente, exigiéndome que fuera más aprisa a todas partes.

—¡Estás hecho una piltrafa, estúpido sonriente! ¡No pienses! ¡Ahora no tienes por qué pensar! ¡Hazlo! ¡Lo pensarás más tarde! ¡Más rápido! ¡No sonrías! ¿Qué haces con esa estúpida mueca en la cara? ¡Golpea! ¡Grita! ¡Corre! ¡Grita! ¡Golpea!

En el gimnasio, yo golpeaba aplicadamente la pelota hasta que me parecía tener rotos todos los huesos de la mano.

—¡Más fuerte! ¿Dónde vas con semejante caricia? ¡No es tu amante, esa pelota es tu enemigo! ¡Más fuerte! ¡Y grita! ¡Grita, grita, grita, grita!

Yo gritaba. Golpeaba. Intentaba seguir sus instrucciones, con la obediencia aprendida en mi vida anterior.

—¡No sonrías!

Pasaba de los agotadores Entrenamientos Físicos a las interminables Charlas de Iniciación a Conocimientos Básicos.

En una de estas últimas, supe que Amic me había recomendado para que los Hombres Tristes me reclutaran. Amic se había convertido en un héroe al elegir como Misión de Sabotaje la de inertar a Wohl, el Ameno Dirigente, en el interior del templo Pacifista, en plena ceremonia. Por eso, el Z Rojo que dirigía a los Hombres Tristes tuvo que aceptar su sugerencia y puso en marcha la operación para captarme.

—… Pero ahora pienso si no nos habremos equivocado —protestaba enérgicamente True Q Naranja—. Si no se equivocaría Amic al confiar en ti, si estará equivocado Z Rojo, y si no estaré yo haciendo el tonto, tratando de sacar energía de donde no la hay… ¡Deja de sonreír como un imbécil, K Verde!

Aprendí también el significado de nuestros nombres. La letra inicial indicaba el coeficiente de capacidad mental. La A indicaba el nivel de comprensión más bajo, y la Z el nivel más elevado… Lo que más abundaba en la Gran Ciudad eran los sujetos del tipo A. «Esos nunca podrán comprender una palabra de nuestra doctrina».

—… Respecto a los colores, solo hay cinco (Azul, Verde, Amarillo, Naranja y Rojo), y cada uno de ellos indica la capacidad de reacción de las personas a partir de un estímulo o de un proceso intelectual.

El color Azul indicaba el grado más frío, más distante, más tímido. Falto de reflejos ante cualquier tipo de agresión y tardo a la hora de responder a cualquier estímulo que exija una elaboración mental medianamente complicada. En el Otro Mundo, los azules eran los que sonreían más que hablaban, los que se anotaban los chistes que escuchaban en las reuniones para repetirlos después, los que recurrían a los Manuales Recomendados (Manual del Juego Sucio, Manual de Gorgonar, Manual de Chistes, Manual de Comportamiento Sex…). El Rojo, en el otro extremo, era todo lo contrario. La vitalidad.

—… Los Rojos sienten la necesidad de satisfacer inmediatamente sus deseos —dijo True, en una de las Clases—. Si has conocido alguno en el Mundo de la Paz, recordarás que son decididos, activos, brillantes, charlatanes, ingeniosos a la hora de inventar chistes y réplicas. El resto de los colores marcan diversas gradaciones entre un extremo y otro.

—Entonces, todos deberíamos ser Z Rojos…

—No. No todos tenemos las mismas facultades —hizo un colérico inciso—: ¡Y haz el favor de no sonreír! —Y siguió—: Tú eres un K y eso te coloca casi en la mitad en la escala de comprensión y reacción. Y eres Verde, más cerca del Azul que del Rojo. Esto es: tu postura es más reflexiva que impulsiva. Si decides actuar, tardas en poner en práctica tus decisiones. Eres bastante autosuficiente, pero no del todo. Aquí han venido individuos de todos los colores pero solo de los signos entre M y Z. No sabíamos ni podíamos confiar en otros. Tú eres el primero, K Verde, de una letra inferior a la M. Sabemos que te va a costar mucho alcanzar el nivel necesario, pero lo lograrás. ¡Lo lograrás porque va mi amor propio en ello! ¡Lo lograrás o juro que morirás en el empeño!

Yo me preguntaba: «¿Para qué tanto sufrimiento?».

—Aprenderás lo que es la libertad verdadera. Allí arriba, no podías rebelarte. Tenías que hacer todo lo que se te había impuesto, de una forma u otra. Todo orientado a que tu cerebro no funcionara. Los BCP podían detectar las infracciones, los estados de ánimo. No podías dejar de ponerte Gotas en los ojos, ni podías blasfemar, ni elevar el tono de voz, ni correr como un niño… No podías dejar de sonreír, K Verde, ¿recuerdas? ¡Aquí, en cambio, está prohibido! ¡Quítate esa estúpida mueca de la cara!

Todas las cosas que en el Mundo de la Paz eran agradables y turbadoras se utilizaban allí para disminuir facultades, para reducir el funcionamiento del cerebro. Mi cerebro, me decían, en los Subterráneos acabaría por funcionar a pleno régimen.

—… En el Otro Mundo no podías hacer lo que deseabas, pero tampoco sentías la necesidad de hacerlo, porque el opresor, los BCP, te condicionaban de muchas maneras. El principal era el miedo. O la obligación de ir al CRM, Centro de Rehabilitación Mental, cuando tenías determinado nivel de ahogo y palpitaciones. En realidad, si te elegimos, fue desde luego por el informe positivo de Amic, pero también porque conocíamos tu resistencia a ir al CRM. Una resistencia nada común en un K como tú. Claro que nunca habías tenido demasiada necesidad de ir a que te revisaran, pero cuando la tuviste pudimos comprobar que preferías valerte por ti mismo. Eso habla mucho en tu favor. Por eso estás aquí. Otras formas de condicionamiento que te limitaban la capacidad mental eran, por ejemplo, el sex o la comida y la bebida en cualquiera de sus formas.

Me costaba adaptarme a la comida que nos daban. Me parecía insuficiente y aburrida.

—No necesitas más. Es una dieta estudiada para aportar la energía necesaria. No está hecha para tu placer, sino para alimentarte. Comerás y beberás cosas distintas a las del Otro Mundo. Alimentos que te vivificarán y conseguirán que tu cerebro trabaje a pleno rendimiento.

Si en el Otro Mundo la comida nos inclinaba a la felicidad, en los Subterráneos nos inducía al odio y a la animadversión contra todo lo que significase el mundo exterior, Mundo de la Paz, Pacifismo u Opresor.

—… Recuerda bien esto, K Verde. Cada vez que te dedicas a satisfacer tu propio placer, ya sea con el sex, la comida o la bebida, estás en realidad perdiendo energías. Toda tu energía corporal debe ir orientada a la destrucción del enemigo, no a otra cosa. Para eso estás aquí, en los Subterráneos. Esa es tu misión. Todo lo que te separe de esa misión, debes apartarlo de tu mente. Cuando sientas hambre, sed, o apetito sex, piensa en los BCP, y mata, golpea. Correr es un ejercicio físico excelente en esos casos. Nunca te abandones a la búsqueda del placer, que es uno de los medios que utiliza el Opresor para mantener dominados a los habitantes de la Superficie. No lo olvides.

A pesar de todo, recuerdo aquellos días con una mezcla de inquietud y satisfacción, como el nacimiento a una vida distinta. Seguí corriendo, ganando velocidad día a día, aprendiendo que mi cuerpo era capaz de ir rápido, muy rápido, de trasladarme de un lado a otro con prontitud en aquella especie de saltos continuados que se llamaba correr. Poco a poco, los pasillos donde lo hacíamos (hice un chiste sobre por qué se llamaban «corredores» esos pasillos, pero True no lo apreció en absoluto), que en un principio me parecían largos e interminables, se me quedaron pequeños. Correr te daba una sensación agradable, comprobabas tu propio poder, te sentías fuerte, capaz de todo, y eso era bueno.

En el gimnasio seguí golpeando con furia y progresivo entusiasmo aquella pelota. Pero poco a poco, a medida que aumentaban mis conocimientos, en la pelota apareció el rostro de un BCP, que yo aporreaba con saña. Más tarde, la pelota fue sustituida por un Antropo al que debía de golpear ferozmente en lugar de hacerle el amor. Se trataba de canalizar hacia la pelota el odio que yo sentía hacia los agentes, aumentar ese mismo odio hasta niveles insospechados.

No obstante, el día en que me enfrentaron a un verdadero BCP vivo, y me ordenaron que lo golpeara, fui incapaz de mover un dedo.

Me impresionó tanto la presencia de un BCP allí, en medio del gimnasio, con su máscara de colores, su flamante peluca, sus ojos de lucecitas y sus ropas llamativas, que solo podía boquear angustiado ante él, sordo a las órdenes de True.

—¡Mátalo, K Verde, mátalo!

No pude.

Fue el BCP quien me golpeó en la cara, en la cabeza, me envió una patada, me derribó. A él se sumó True, que rabioso y decepcionado empezó a golpearme también con todas sus fuerzas hasta que perdí el conocimiento.

En la pesadilla que siguió, supe que el BCP no era sino un Hombre Triste disfrazado, y que todo estaba preparado para que yo no pudiera en realidad hacerle daño. Solo era una prueba para comprobar mis progresos, y yo había fallado.

Al despertar me encontré en presencia de Z Rojo, el líder de los Hombres Tristes.

Tenía la piel morena y el pelo muy negro. Los ojos opacos y duros. Despedía una fuerte sensación de agresividad controlada. No me gustaba aquel tipo, de mirada huidiza y mueca de repulsión. Me incomodaba.

—¿Cómo va? —dijo a True sin mirarme a mí.

—Progresa.

Hablaban los dos como si yo no estuviera presente.

—Está sonriendo como si acabara de llegar de la Superficie.

—Has de tener paciencia. Va a ser difícil, pero lo conseguiré. Recuerda que solo es un K Verde y que fuiste tú quien sugirió que lo dejáramos venir.

—¡Fue idea de Amic, su hermano, y Amic también puede equivocarse…! —Z Rojo se volvió a mí. Creí que iba a pegarme—. ¿Haces progresos? —me preguntó—. ¿Has pensado alguna vez en escaparte de aquí?

Titubeé antes de contestar.

—Sí.

—¿Y por dónde escaparías?

No se me había ocurrido pensarlo. Era solo una vaga aspiración.

—Por…

—¿Aún no has localizado la puerta de salida?

—No.

—¿Sabrías encontrar tu lugar de reposo, desde aquí?

—No. Esto es un laberinto. Siempre voy y vengo con True…

Z Rojo estalló.

—¡Ni siquiera ha aprendido a llamarte por tu distintivo y dices que progresa! ¡Te necesitamos, Q Naranja! ¡No puedes perder más tiempo con este K Verde que nunca entenderá nada! ¡No lucha, no pregunta, no intenta huir, no hace nada prohibido a escondidas! ¡No manifiesta ninguna clase de rebeldía de ninguna manera!

—Ahí te equivocas, Z Rojo —dijo True. El líder le miró—. Sí manifiesta su rebeldía…

Z Rojo me miró. No entendía.

—Su sonrisa —le aclaró mi instructor—. Sonríe insistentemente, sigue sonriendo, porque sabe que no nos gusta, porque sabe que queremos arrancársela del rostro. Se está rebelando contra nosotros.

Me había descubierto.

—HOY pasaremos a otra fase del Entrenamiento —dijo True—. Lo que nosotros llamamos Entrenamiento Rudo. Ven.

Me condujo hasta un cuadrilátero acolchado y limitado por cuerdas, cerca de donde fortalecía mis músculos levantando pesas metálicas. Se agachó para introducirse por las cuerdas, e hizo que yo le imitara.

—Ponte esto.

Me entregó una especie de protectores en los que tuve que introducir las manos. Él se puso unos iguales y, a continuación, sin previo aviso, me atacó. Me golpeó en la cara y en el estómago y en el pecho y en la espalda y, cuando me vio en tierra, me pateó sin piedad.

—¡Defiéndete, payaso, defiéndete! —gritaba.

A partir de aquel día, los Entrenamientos se convirtieron en sesiones de tortura. Mi Odio hacia el Opresor se hizo extensivo a todo el género humano. Y aprendí que, si quería sobrevivir, tendría que defenderme.

El día que, junto a otros tres Aspirantes, me convertí definitivamente en un Hombre Triste, Z Rojo nos dirigió un discurso. Empezó manifestando su alegría por haber ampliado el Grupo de Resistencia y nos advirtió que aún no sabíamos nada de la verdadera lucha organizada contra el Opresor y que aún faltaba mucho tiempo antes que pudiéramos elegir nuestra misión.

—Hay mucho que aprender aún —dijo—. A partir de ahora podremos ponernos al corriente, de forma progresiva, de cosas que recién llegados aquí apenas hubierais comprendido…

El segundo día de Entrenamiento Rudo, ya probé de colocarle a True algún trompazo. El tercer día, cargué contra él con todo mi cuerpo y todas mis fuerzas y conseguí derribarle. El cuarto día le aporreé a gusto y le odié al darme cuenta de que me estaba dejando vencer para darme moral. El quinto día quise matarle.

Y así, mientras se deformaba mi rostro a fuerza de recibir espantosas palizas diarias y mientras el rencor curtía mis sentimientos, fui aprendiendo a encajar y a parar golpes, y a esquivar, y a zafarme, atacar y contraatacar y a golpear en los puntos vitales del contrincante. Aprendí distintas modalidades de lucha. Con los pies, con las manos, con la cabeza. Me enseñaron cómo provocar la muerte, la inconsciencia, la parálisis.

Poco a poco, fui descubriendo que se escondía un cierto placer en aquel juego cruento.

El día que me convertí en Hombre Triste, Z Rojo me dedicó una mención especial y todos me miraron con admiración.

—… Quiero referirme a K Verde —dijo—. Este nuevo HT es un símbolo de nuestra lucha contra el Opresor. Él es la demostración palpable de que no es imprescindible tener una letra superior a la M para pertenecer al Ejército Subterráneo. Él, una K, ha demostrado ser tan rudo, valiente, eficaz y voluntarioso como cualquiera de vosotros. Con él nace la esperanza de que mañana quizá podamos entrenar a un J, un H, ¡tal vez incluso podamos formar un ejército de As Azules…!

Todos los Hombres Tristes gritamos enfervorecidos, frenéticos. Cuando pienso en ello, a distancia, creo que todos estábamos un poco locos. Ahí empezó la locura que ha terminado Aquí, entre cabezas cortadas, chapoteando en ríos de sangre.

Un día, al entrar en el gimnasio, vi que True Q Naranja estaba con un individuo joven y corpulento.

—Este es V Azul —dijo True—. Hoy os entrenaréis juntos.

Con desconfianza, el V Azul y yo nos estrechamos las manos. True nos ofreció una copa a cada uno.

—Bebed —ordenó.

Bebimos. Era un líquido espeso que me abrasó por dentro y pareció enturbiarme el cerebro. Hasta la última fibra de mi cuerpo sufrió una reacción desconocida hasta el momento. Fue como si me hubieran cargado de una energía incontenible, que tenía que descargar como fuera y de inmediato. Y, antes de que True Q Naranja dijera nada, me fijé a aquel V Azul como objetivo.

—Ahora, lucharéis el uno contra el otro. A muerte.

—… y, si a alguien debemos este nuevo avance en la lucha —siguió diciendo Z Rojo—, es precisamente al hermano de este K Verde, al R Amarillo que en la Superficie recibía el nombre de Amic. Ese Héroe…

A la mención de mi querido hermano Amic, me invadieron el ahogo y las palpitaciones, pero de un tipo que nunca había conocido, algo en absoluto desagradable. Algo que solo ahora, con los años, soy capaz de definir y apreciar. Era emoción. Mis ojos se llenaron de unas lágrimas que surgían directamente de mi pecho, y por primera vez en mi vida no eran lágrimas de risa ni de dolor. Bien, quizá sí vinieran del dolor y del sufrimiento, pero de una forma nada desagradable. Un sentimiento incómodo, pero del que nunca hubiera querido librarme. Lloré y reía la vez mientras Z Rojo hablaba de Amic (R Amarillo) como una de las personas más valientes y maravillosas que habían militado en las filas de los Hombres Tristes.

—Ahora, lucharéis el uno contra el otro. A muerte —dijo True—. El superviviente habrá terminado su instrucción.

El V Azul y yo nos miramos desapasionadamente. Yo disimulé una oleada de alegría salvaje que me estremeció. Diría que sentí un atisbo de excitación sex. Tanto odio acumulado durante tanto tiempo. O quizá fuera lo que acabábamos de beber, aquel líquido espeso que hacía hervir la sangre en las venas.

Sí. Quería luchar a muerte contra aquel tipo. De inmediato. Sin más ritual. Y el V Azul también quería luchar contra mí, era evidente. Bien. Me gustó. Nunca, ni siquiera Aquí, he deseado tanto matar a un enemigo. Había llegado el momento de mi revancha.

—No hay reglas —dijo True—. No hay límites.

Atacamos los dos a la vez.

El tono de voz de Z Rojo se elevaba ligeramente, se deformaba, se acaloraba, cargado de emoción, mientras se refería al espíritu de lucha de Amic, a sus ansias por destruir al Opresor. Y fue entrando progresivamente en una especie de delirio a medida que hacía una descripción del heroísmo de Amic R Amarillo, en su lucha contra el odioso Opresor.

—… ¡Hay que destruir a Wohl y sus BCP! —gritaba Z Rojo—. ¡Hemos de arrancarles las entrañas! ¡Merecen la peor de las muertes por sus crímenes nefandos!

Alguien coreó: «¡Muerte!».

Era un V Azul. Eso significaba que tenía una elevada capacidad de comprensión, pero poca de reacción. Quizá por eso recibió él los primeros golpes y él fue el primero en caer al suelo arrollado por mi impulso inicial. Yo pensaba: «Matar. Matar antes de que reaccione. No dudes. Ataca».

Él en seguida debió comprender que yo era presa del pánico y que me confiaba plena y exclusivamente a la improvisación. Pero, antes de que pudiera hacer nada para neutralizarme, ya me tenía encima, de cuatro patas, castigándole donde más daño podía hacerle. Como una máquina enloquecida, fuera de todo control, trataba de golpearle simultáneamente en la cara y en el tórax con los puños y en el vientre y entre las piernas con las rodillas y con los pies. Borracho de violencia, yo ansiaba ver el color de su sangre, la viscosidad de sus sesos…

Yo había perdido todo control y por eso, en cuanto V Azul consiguió reaccionar, decidió aplicar la estrategia del raciocinio.

Z Rojo leyó algunos fragmentos del cuaderno amarillo de Amic (él guardaba una copia que luego, con gran solemnidad, me entregó como si se tratara de un tesoro), y en su voz algunas de aquellas frases sonaron como latigazos, sonoras, desafiantes.

«¿Te has preguntado alguna vez / qué pasa con los inertados? (…) ¿A quién le gusta que lo inerten? (…) Pon las manos alrededor de su cuello / los pulgares sobre la nuez / y aprieta fuerte, fuerte, un golpe seco (…) ¡Oí un ruido delicioso, Félix, tienes que probarlo alguna vez!».

Los hombres Tristes rugían de ira. Sus gritos se unían en un estrépito inhumano, en una explosión de odio.

En un principio, V Azul no trató de contraatacar. Ni siquiera de parar mis golpes. Se limitó a encajar, y gemir de dolor, y sangrar estoicamente, esperando su momento. Mi error. Ante todo, se preocupó de salir de mi acorralamiento. Rodó sobre sí mismo, no sé cómo lo hizo, el caso es que me encontré golpeando al aire y que él me sorprendió por la espalda.

¡Crac!, y ya me di por muerto. Mis propios movimientos inconexos, al recibir el impacto, contribuyeron a convertirme en un títere desmadejado que salió dando tumbos contra las cuerdas, a merced del otro que fríamente vino a por mí. Pensé que tenía que reaccionar y él me envió un puñetazo desde muy lejos. Me estalló la cabeza y salí proyectado fuera del campo de combate con la sensación de que mi cuerpo se había hecho pedazos. A continuación, tuve la seguridad de que el V Azul iba a golpearme hasta la muerte.

En medio de la más absoluta histeria colectiva, Z Rojo se refirió al Heroico Intento de Amic (R Amarillo) por matar (no dijo inertar) a Wohl en el Templo Pacifista.

—¡Fue la Acción más Atrevida, más Valiente, más Hermosa, más Poética, más Altruista, más Amorosa Que Nadie Haya Emprendido Jamás! ¡El Hombre También Tiene Derecho a la Tristeza!

¡El Hombre También Tiene Derecho a la Tristeza! —berrearon todos entre carcajadas sin sentido.

V Azul usó su cabeza, primero para clavarla en mi estómago y luego para golpearme con ella en la nariz. Me tenía agarrado de las orejas e insistía en el golpe, sabiendo que así me cegaba, que me llenaba el cráneo de dolor y los ojos de lágrimas. Yo lancé puñetazos al tuntún, buscándole el cuerpo, y luego pensé en mis pies y probé a patadas, mientras él seguía haciendo que mi cabeza y la suya entrechocaran, chas, chas, chas, sistemáticamente.

La desesperación llevó mi mano a su cara, más para frenar el siguiente golpe que para dañarle. Y, una vez allí, los dedos hurgaron en sus ojos por puro instinto. Él me soltó las orejas y entonces pegué y le alcancé en el pecho, y en un ojo, y él iba confiado porque mi rostro debía ser una fuente de sangre, y no acertó a cubrirse antes de que, convertido de nuevo en animal asesino, yo consiguiera atenazarle los patroclos, y los estrujara con saña, mientras le agarraba del pelo y tiraba de él y daba convulsas sacudidas para arrancárselo a puñados.

Y para entonces qué más daba si éramos K o V, Azul o Verde. Éramos dos monstruos delirantes que se tambaleaban y daban tropezones de un lado a otro del gimnasio.

—¡El Ameno Dirigente —reemprendió Z Rojo su discurso, abriéndose paso a duras penas entre el delirio de los presentes— es el responsable directo de innumerables crueldades secretas que se llevan a cabo en el Mundo de la Paz…!

Ya nada tenía sentido. Ya nadie le escuchaba. Algunos Hombres Tristes habían empezado a pelear entre sí. Para atraer de nuevo la atención del auditorio, Z Rojo tuvo que recurrir a un aullido desgarrador:

—¡Matar a Wohl!

Aquello sirvió para que todos se unieran en un grito ensordecedor:

«¡Muerte!».

Temí que pudieran oírnos desde la Superficie.

Yo no veía nada más que sombras y destellos de luz. Tenía la boca llena de sabor a sangre y, de vez en cuando, para poder respirar, tenía que expeler aire y porquería por las narices. Si quería seguir acertando a mi enemigo, no podía permitirme el lujo de soltarle el pelo o los patroclos. El tacto era mi único punto de referencia. Soltaba los genitales y le pegaba en la cara, agarraba y estrujaba los genitales, le soltaba el pelo y le volvía a pegar.

No podía durar un proceso tan complicado. Se soltó, me largó el golpe a la mandíbula que le rompió dos dedos de su mano izquierda. Caí. El mundo era de tiniebla roja y solo existía el suelo que yo tenía debajo. «Ahora se lanzará sobre mí. Lo sujetaré fuerte y seguiré golpeando». Me equivocaba. Me pegó con algo muy sólido. Repitió el golpe. Era una barra de hierro, de las que usábamos para levantar pesas. Rodé sobre mí mismo sintiendo que dejaba atrás otro golpe fallido. Manoteé, a cuatro patas, por encima de las pesas apiladas. Cayó de nuevo la barra metálica, y golpeó a mi lado, hierro sobre hierro despertando un sonido agudo y ensordecedor que quedó flotando en el aire. Me pregunté por qué habría fallado V Azul aquel golpe. Entonces, por alguna razón desconocida, el V Azul se me vino encima y me abrazó la cintura. Deduje que mi contrincante estaba mucho más maltrecho de lo que yo creía. Eso me animó.

—¡Somos los Espíritus Puros! —gritó Z Rojo—. ¡Somos los Privilegiados, los Pioneros! ¡Gracias a nosotros… —hablaba haciendo pausas para dar más énfasis a sus palabras y para recuperar el aliento—… todos los habitantes del Mundo de la Superficie… podrán… re-be-lar-se! —Ovación estrepitosa—. ¡Ser-Fe-li-ces-por-fin!

Le busqué la cara con el puño, golpeando de adelante atrás. Le alcancé. Repetí el golpe mientras él buscaba con dedos ávidos mis patroclos, para devolverme el daño que yo antes le había hecho. Le agarré la mano y tiré de ella, enfebrecido, con un solo propósito. Él no entendió cuál era ese propósito, creyó que yo me descuidaba y me golpeó con la mano libre. Le dejé que hiciera. Le aplasté su mano entre dos pesas de halterofilia. Crujieron los huesos. Se oyó un alarido. El primero desde que habíamos empezado a pelear. Agarrándolo de la ropa, lo atraje hacia mí y le golpeé en el cuerpo con una de las pesas, agarrada torpemente. Se dobló, se me cayó la pesa de los dedos torpes. Busque otra, adivinando que él también hacía lo mismo. Alcancé la mía y él se me echó encima, me abrazó, pegó su boca a mi oído y me dijo, en un jadeo enfermizo: «No, no, no, no más, no más». Golpeé, hundiéndole las costillas. Y luego, de arriba abajo, al azar en mi ceguera.

Soltó un grito muy breve.

—… El Mundo Opresor de la Sonrisa… acabará de una vez… se hundirá… y por fin… —Z Rojo estaba exhausto. Hizo una pausa, consciente de que su auditorio esperaba ávidamente sus palabras—… todos sus habitantes, todos los seres humanos… serán… seremos… ¡Inteligentes…!

Los Hombres Tristes aplaudieron, corearon, gritaron…

—… ¡Libres…

Las últimas palabras de Z Rojo ya no pudo escucharlas nadie.

—… y Capaces de Elegir… la vida y los sentimientos que más les convengan!!!

Lo siguiente fue True sujetándome, diciendo: «Déjalo ya, ya basta».

Luego supe que a eso le llamaban «El Combate de Iniciación» y que, para orgullo de True, mi principal Instructor, yo había superado muy ampliamente lo que se esperaba de mí en aquella circunstancia.

Ya podía considerarme un Hombre Triste.

MUCHOS días después del Combate de Iniciación, en cuanto fui capaz de caminar sin ayuda, se celebró una fiesta en los subterráneos. Una especie de ritual de adopción que me hizo pensar en el día en que Wonderful nos agasajó, a Amic y a mí, muchos años atrás en su casa.

Me entregaron uno de sus horribles ropajes, pero este era de color verde, y llevaba una gran K en el pecho y otra en la espalda. Me convocaron en el comedor y, al llegar allí, me llevé una sorpresa. Estaba lleno de gente vestida de amarillo, de naranja, de rojo. Había pocos de verde y muchos menos de azul. Aunque muchos de ellos no sonreían y todos ignoraban los contactos sex, me pareció que era recibido con alegría. La decoración que se habían permitido para animar la austera estancia y dar sensación de fiesta era pobre, desangelada y descolorida, pero agradecí el esfuerzo como si me estuvieran dedicando uno de los más brillantes espectáculos del Templo Pacifista. True Q Naranja salió a mi encuentro en el preciso instante en que yo me preguntaba cómo debía uno comportarse en una fiesta como aquella, en la que nadie hacía juegos eróticos, nadie pornaba, no había Masturbomats ni Cuarto Limpio ni Música Excitante, ni Antropos.

—Bienvenido, K Verde —me saludó True, que vestía un atuendo color naranja adornado con una gran Q—. Ya eres uno de los nuestros. Hoy celebramos que el GRHT cuenta con cuatro nuevos Iniciados. ¿Quieres que te presente a los otros tres?

Me puso en la mano un vaso, podría decir que me obligó a beber. Reconocí aquel brebaje excitante y enloquecedor. Inmediatamente, antes casi de que me llegara el líquido al estómago, me sentí trastornado. El comienzo de rebeldía en mi interior se convirtió en furor, en ganas de golpear, de gritar, de regresar al Mundo de la Paz y olvidarme de todo lo que me obligaba a permanecer allí.

Avanzamos entre los distintos grupos. Constaté que me observaban todos como si fuera el principal invitado, pero sus ojos estaban más fijos en el color verde de mi ropa y en la K que en mi rostro y mi insegura sonrisa de agradecimiento. Supongo que era el primer K Verde que veían en los Subterráneos. Distinguí al médico que me había curado y, más allá, muy distante, hosco y sin un gesto de aprobación, al siempre serio Z Rojo. True me presentó a los otros tres Iniciados, uno por uno. Cada uno de ellos estaba en un lugar distinto de la estancia, entretenido por un grupo que parecía acorralarlo, inmovilizarlo, mantenerlo a raya para que no se desmandara.

—Esta es S Naranja —dijo. Una chica de pecho abundante. En su cara redonda brillaban (aun sin Gotas) unos ojos sugerentes. Me apeteció. En su mirada leí una extraña súplica desesperada y en un segundo, como una clave, como una petición de auxilio. Su sonrisa limpia y espontánea se convirtió en una mueca como aquella vacía e insípida de la gente de la Superficie, una especie de sonrisa— flash. Fue un mensaje, y un mensaje de socorro. Durante el segundo en que lo capté, experimenté algo parecido al ahogo y las palpitaciones. Pero supuse que yo debía de tener una expresión semejante. Lo atribuí a la bebida. Tuve ganas de pelear contra aquella S Naranja. Pelear o pornar, o las dos cosas a un tiempo.

—¿Y ahora? —pregunté a True Q Naranja—. ¿Qué hacéis para divertiros? ¿O no os divertís aquí?

—Charlamos —me respondió—. Bebemos. Comemos. Si quieres… también se puede pornar —añadió, con cierta precaución.

—Quiero pornar con esa… S Naranja.

—Después.

Nos abrimos paso entre el grupo que atendía a otro de los Iniciados.

—N Rojo —lo presentó True.

Entonces conocí a Mediacara, este gigante que Ahora, Aquí, con expresión idiotizada colecciona trofeos humanos, el que después del terrible golpe en la cabeza renunció para siempre a ser Capitán. Y, aunque se lo ganara a fuerza de cicatrices, tampoco le darían el cargo. Creo que sería incapaz de contar las cicatrices que lleva. Pero en el momento en que se echó en mis brazos para saludarme efusivamente era un rebelde inteligente que había conservado su sentido del humor y al que desbordaban las ansias de diversión. Me abrazó, yo le besé y los Hombres Tristes que nos rodeaban nos separaron, como si temieran que, de pronto, nos entregáramos a un juego sex.

El siguiente Iniciado era un T Amarillo muy robusto y musculoso. No percibí señales de combate en su rostro y me pregunté cómo había podido salir tan intacto del Combate de Iniciación. No sé por qué, sentí una inmediata animadversión contra él. En sus ojos descubrí, como en los de la chica, la angustia del desconcierto. Angustia que yo también compartía, que tenía algo que ver con la nostalgia de las fiestas de la Superficie. Nostalgia de gemidos y ronroneos, música, contactos físicos, pornadas, Juegos Sucios en el Cuarto Limpio, conversaciones rebosantes de ingenio.

Puse un especial interés en disimular aquella nostalgia. Por eso miré al T Amarillo con hostilidad. Él, de pronto, soltó una estruendosa risotada. Un estallido de vitalidad que era un rugido, un grito de combate. Para no ser menos y para desahogar mi tensión, le imité, parodiando su risa con otra igual de ruidosa, pero llena de afectación. Todos nos rodearon con aprobación, riendo estrepitosamente, de forma muy distinta a las tímidas sonrisas, los gemidos y los ronroneos de la Superficie. Yo era el primer sorprendido. Aquello no era una risa. Eran gritos de combate. Pero distinguí en esa especie de ceremonial algo parecido a un sentimiento colectivo de afirmación. Esto sí lo aprobaban, tanto como reprimían el sex.

Entonces fue cuando Z Rojo nos dedicó su triunfal discurso de bienvenida. Cuando nos dijo que nuestro demencial futuro no había hecho más que empezar.

Aquella noche, porné con la S Naranja. Y al día siguiente nos anunciaron que había llegado el Gran Día.

Nos reunieron a los cuatro Iniciados en una sala de la que salía un gran túnel negro que se perdía en las entrañas de la tierra y donde nos esperaba un Motormat. Nos dieron ropas especiales, muy ajustadas al cuerpo y de tela muy gruesa. Nos anunciaron que íbamos a salir a la Tierra Libre, la tierra amarillenta e inhóspita que quedaba más allá de la barrera de lo habitable.

Estábamos excitados ante esta nueva perspectiva. Nunca hasta entonces habíamos sentido tan palpablemente la proximidad de la Liberación. Influía mucho en ello la pomposa trascendencia de que los HT revestían el acontecimiento, pero incluso sin ningún tipo de preparación estoy seguro de que habríamos experimentado una emoción parecida. Íbamos a viajar al otro lado de la barrera magnética, aquel muro impalpable e invisible que, durante nuestra vida anterior, nos había mantenido encerrados en la Gran Ciudad. Esa barrera nunca había significado nada especial, hasta entonces. Fue una diversión en nuestra infancia, cuando podíamos retozar sobre ella haciéndonos la ilusión de que volábamos. De mayores, prácticamente la habíamos olvidado. No se podía ir más allá, nos habían dicho. Nadie podía vivir en la tierra amarillenta y hostil, fea y desangelada, nos habían dicho. Y nosotros lo habíamos creído y habíamos seguido pornando y repitiendo estúpidas consignas de amor y de paz. Pero, en el momento en que alguien iba a demostrarnos que sí se podía ir más allá de la frontera, que esta podía ser explorada hasta más allá del horizonte, que nos habían engañado, que habíamos sido prisioneros en una inmensa jaula de mentiras… el poder salir al exterior representaba para nosotros la definitiva Liberación. (Éramos unos ingenuos, lo supe mucho más tarde).

Reíamos, bromeábamos, íbamos nerviosos de un lado para otro, contentos a pesar de la incomodidad de aquellos trajes agobiantes.

Dos HT cargaron en el Motormat una pesada caja de grandes dimensiones, luego entramos nosotros en el vehículo y nos pusimos en marcha, adentrándonos en la pavorosa negrura del túnel. Nos brillaban los ojos como si estuvieran inundados de lágrimas o de Gotas. Creo que a todos nos costaba respirar, como me pasaba a mí, y se nos había acelerado el corazón. Pero, por una vez, este era un sentimiento delicioso, placentero, reconfortante.

Los faros del Motormat no conseguían desvelar por completo la pavorosa oscuridad en que nos sumergíamos. En su interior, la penumbra producida por las tenues luces del cuadro de mandos creaba una atmósfera cómoda, apacible y excitante a la vez. Los que hablaban lo hacían espaciadamente y en voz baja. La chica S Naranja, con sus brillantes ojos negros, viajaba a mi lado. Noté cómo su mano buscaba mi cuerpo y se dirigía hacia mi baco. Procuré relajarme. Nunca me había sentido tan feliz, ni siquiera en la Superficie. La chica me acarició, y lo hizo muy bien, a pesar de los gruesos ropajes que se interponían. Yo también hurgué en sus ropas, pero la textura de estas no facilitaba la tarea de llegar hasta su cuerpo. Procurábamos no hacer ningún ruido, pero en la penumbra y el silencio noté su deleite ante mis caricias. Ambos ocultábamos nuestro disfrute ante los demás, y hacerlo de aquella manera clandestina aumentaba la excitación. Un secreto entre los dos.

Al fondo, muy lejos, apareció un punto de luz. A la chica y a mí, la salida a la Tierra Libre nos encontró anhelantes, presas de una maravillosa tensión. El Instructor nos entregó gafas oscuras.

—No os las quitéis hasta que os lo diga. El sol os dañaría los ojos.

El punto de luz se fue agrandando lentamente. Por la boca del túnel penetraba un vivificador chorro de luz, la vida misma, impidiéndonos distinguir ningún otro detalle del exterior. De un mundo de penumbra pasábamos directamente a otro de luz, de vida. Estábamos boquiabiertos, casi babeando.

No comprendimos por el momento qué era lo que nos rodeaba. Formas extrañas, maravillosas, hermosas como los adornos de los edificios del Mundo de la Paz. Nos bañó la luz del día mientras corríamos por un laberinto formado por rocas rojizas, dejando atrás una densa polvareda. El cielo era de un azul intenso, sin una sombra, mucho más luminoso que el cielo de la Gran Ciudad. Me complacía comprobar que también había un lugar para la belleza en el mundo de los Hombres Tristes.

Nos detuvimos en una amplia explanada que se abría en medio de la colosal formación rocosa y, al apearnos del Motormat, sentimos la primera y única sensación desagradable del exterior en las manos y en las partes del rostro que no estaban protegidas. El Instructor explicó que eso era el frío. No pude asociarlo al significado que esa palabra tenía en el Mundo-Sonrisa. Allí, aislados de los cambios climatológicos por la barrera Magnética, las palabras frío y calor se utilizaban para describir emociones orgásmicas y estados de ánimo. Si una persona estaba fría, era conveniente que acudiera al CRM. Siempre había que estar en un tono vital caliente. Era un cumplido muy apreciado decirle a alguien que irradiaba Calor.

—No toquéis las rocas —nos advirtió el Instructor—. Son muy afiladas y cortantes.

Era difícil obedecer esa orden. En el Otro Mundo acostumbrábamos a acariciar lo hermoso. T Amarillo comprobó que tenía que cambiar de costumbre cuando se vio los dedos manchados de sangre. Las aristas de las rocas eran como cuchillos.

Nos llevaron a una zona bastante extensa donde no llegaba directamente la luz del sol, debido a las altas paredes que la rodeaban. El saliente de una roca de forma caprichosa formaba una especie de techo sobre el lugar. En el extremo opuesto de la explanada cubierta se divisaba algo parecido a una serie de figuras humanas puestas en hilera. Eran muñecos. Nos acercamos a ellos. Estaban toscamente construidos, carecían de la perfección de los Antropos de la Superficie, pero eran fácilmente reconocibles. Algunos tenían la cara agradable, sonriente, de Wohl, el Ameno Dirigente; otros eran reproducciones de BCP.

—Esta es la representación de vuestros… de nuestros enemigos —nos dijo el Instructor—. A partir de hoy, aprenderéis a matarlos.

La afirmación nos dejó completamente indiferentes. Volvimos a alejarnos de los muñecos hasta el punto donde los HT habían depositado la pesada caja que cargaran en el Motormat. La abrieron. Estaba llena de artefactos negros, de aspecto extraño y desagradable. Reconocí inmediatamente el que el Instructor cogió en su mano. Era exactamente igual que el que sostenía Amic, mi hermano, el día en que lo inertaron. El Instructor me lo entregó. Fue repartiendo objetos de aquellos entre los Iniciados.

No todos tenían la misma forma. El mío no era mayor de un palmo. Pesaba. Un tubo, un cilindro hueco, con pequeños botones y palanquitas, y una protuberancia cuadrada en uno de los extremos del tubo. Si se ajustaba la mano en torno a esa protuberancia, que era como el asa, el dedo índice se podía introducir en un aro que protegía un pequeño resorte. Accionando con el dedo ese resorte, la herramienta producía un clic.

—Es una pistola —me dijo el Instructor—. Y esto es una bala.

Del asa de la pistola, que él llamó culata, sacó una pieza alargada. En esa pieza introdujo la llamaba bala. Devolvió la pieza, a la que dio el nombré de cargador, al interior de la pistola, y accionó la parte trasera del tubo, sobre la culata. Extendió el brazo en dirección a los muñecos del fondo, como hacían los BCP cuando querían inertar a alguien, y reconocí el gesto que hizo Amic el día de su muerte. Todos estábamos pendientes del Instructor. Pudimos ver cómo su dedo, lentamente, para que todos pudiéramos percatarnos, se curvaba en torno al resorte llamado gatillo. Sonó entonces un estampido ensordecedor que las rocas de alrededor devolvieron ampliado. Cuando miramos en dirección a los muñecos, vimos que el hombro de uno de ellos estaba destrozado.

Aquel día aprendimos a disparar. Nos enseñaron en cuántas partes se dividían las pistolas y cuál era su funcionamiento. No entendí yo gran cosa, pero retuve lo principal: aquello eran armas, artefactos para matar. Allí estaba nuestra fuerza, ante los BCP de la Superficie. ¡Príapo, si aquí tuviéramos armas como aquellas, terminaríamos esta maldita guerra en dos días! Más de una vez he pensado en ir por ellas. Huir de este barrizal, localizar como sea aquella formación rocosa y esperar a que los HT salgan a entrenarse. Sería capaz de enfrentarme a diez de esos estúpidos HT con tal de hacerme con una pistola, aunque solo fuera una. Era emocionante ver cómo, con una simple presión del dedo, podías reventar la cabeza de Wohl, siquiera en efigie. Para mí, aquella posibilidad tenía un significado mucho más profundo que para cualquiera de los otros iniciados. Amic había muerto con una pistola en la mano, intentando inertar a Wohl, y yo quería hacer el trabajo que él no pudo acabar.

Para admiración de mis compañeros, me convertí en el mejor tirador de todos. Me costó muy poco tiempo aprender a utilizar mi puntería. Logré aventajar incluso al Instructor. Y eso se lo debo a Amic, sin ninguna duda.

AQUELLA salida al exterior fue el principio de un cambio radical en el sentido de la Instrucción.

A partir de entonces ya sabíamos que íbamos a matar, que íbamos a iniciar la lucha abierta contra el Opresor. Y esa realidad, que nos hubiera hecho vomitar cuando llegamos de la Superficie, era aceptada ahora por todos sin pestañear.

—Me alegro —dijo Z Rojo en la siguiente reunión—. Frecuentemente, los Iniciados que no han asimilado bien las enseñanzas se rebelan ante la perspectiva de la muerte, del combate abierto, de la crueldad. Me alegro de que ninguno de vosotros haya reaccionado así. Ahora podréis saber definitivamente todos los secretos que se esconden detrás del Mundo de la Sonrisa.

Estábamos los cuatro Iniciados a solas con él, en una habitación pequeña, frente a una pantalla blanca.

—Ante todo, debo explicaros que el GRHT está mucho más infiltrado en la Superficie de lo que os podéis imaginar. Tenemos agentes en el Centro de Nacimientos, en el Centro de Rejuvenecimiento, en el Centro de Rehabilitación Mental, en el Templo Pacifista e, incluso, en el Gran Edificio Rector. Agentes que, naturalmente, no se dedican a hacer proselitismo ni a boicotear, sino a pasarnos una valiosa información respecto al funcionamiento del Opresor, Estos agentes han conseguido filmar con microcámaras algunas de las ceremonias que se celebran a diario en esos centros. Hoy vamos a ver una de esas filmaciones. Preparaos para ver las imágenes más horribles de vuestra vida. Os daréis cuenta hoy de que ese pretendido Mundo de la Paz en realidad está dominado por personas perversas, violentas, crueles, malvadas. Esta es la filmación de lo que le ocurre a un inertado cuando los BCP lo llevan al Gran Edificio Rector. Veréis cuál es el fin de un inertado. Y mientras asistís a la escena, pensad en cualquiera de vuestros seres queridos que hayan sido inertados por los BCP, o que se hayan autoinertado. Pensad en ellos. («Amic», me dije «o Blanca»). Y pensad en quienes aún viven en la Superficie e imaginaos la terrible amenaza que se cierne sobre ellos.

«Ángel», me dije. «Mi hijo». Y me preparé para lo peor.

Las imágenes que saltaron a la pantalla superaron todas las previsiones.

Tres BCP metían en un aposento un cuerpo tumbado en una camilla. Era el cuerpo de un hombre joven y atractivo. Estaba desnudo e inmóvil. Muerto. Podría haber sido Amic. Para mí, representó a Amic durante todo el rato.

—La calidad de la filmación no es buena —dijo Z Rojo—, porque la cámara ha sido manejada disimuladamente por un cuarto BCP, que es en realidad un infiltrado.

Los agentes, terroríficos, patéticos payasos multicolores, centelleando sus ojos falsos, paralizada su horrible sonrisa inmóvil, sonrisa clavada en una máscara helada, reían, bailaban y bromeaban en torno al inertado. Utilizaban frecuentes blasfemias para referirse a él. Entonces comprendí el auténtico significado de la palabra profanación.

Empezaron a desnudarse. Eso era nuevo. Nunca había podido imaginarme a un BCP sin sus ropas de colores chillones, sin su máscara y su peluca. Recordé las notas de Amic: «Los BCP no son como nosotros, Félix». Los describía como monstruos, pero se había quedado corto. En la sala, los cuatro Iniciados soltamos una exclamación cuando cayeron las máscaras y descubrimos que la deformidad de aquellos rostros alcanzaba límites inimaginables. Todos echamos el cuerpo atrás, como para alejarnos de lo que solo era una imagen. Uno de los BCP, en lugar de ojo derecho, tenía un agujero negro enmarcado por una fina línea sanguinolenta. La oreja le colgaba de forma grotesca. A otro le faltaba la totalidad de la mandíbula inferior. De su garganta salía un retorcido tubo de plástico… El tercero… Bah, todo era muy angustioso para nosotros en aquel momento. Lo que hoy Aquí es normal e inevitable, allí nos hizo ver a los BCP como engendros indescriptibles, una especie de animales asquerosos que nos provocaban náuseas.

Me he mirado al espejo, y en seguida he soltado la carcajada. En mi esfuerzo por recordar las cosas como fueron, para conservar mis sentimientos de entonces con toda exactitud, he de afirmar cosas que ahora suenan ridículas. ¿Animales asquerosos que nos provocaban náuseas? ¿Y qué somos ahora, sino eso? No creo que ninguno de aquellos BCP tuvieran nada que envidiar a un rostro como el que tengo yo ahora. Pero en fin, en aquel momento yo no podía concebir nada parecido y se me ocurrió la idea de que aquellos seres nada tenían que ver con la raza humana. Los que nos dominaban eran extraños a nosotros. Imaginé que venían de otro mundo, de más allá de la barrera de lo habitable, quizá. Intuí el significado de la palabra invasor. Entonces, con mis conocimientos limitados, pienso que era lógico que me hiciera tales reflexiones, aparte el hecho de que el condicionamiento previo, las drogas que habían causado mis sueños primeros al entrar en aquel mundo, debían tener su parte en la formación de estas ideas.

Entretanto, y sin permitir que nos repusiéramos del primer sobresalto, en la frialdad de la pantalla, los BCP seguían con su ritual espeluznante, superior a nuestras fuerzas. Por primera vez vi un cuchillo. Y no tardé en comprobar para qué servía. Uno de los BCP lo clavó en el estómago del inertado y, de un brusco tirón, desgarró su carne hasta el vientre. Contemplamos, alucinados, cómo sacaba las entrañas blandas y ensangrentadas, que se desparramaban de forma obscena sobre las piernas del cadáver. Y luego se divirtieron con él. Metieron sus manos entre los intestinos, se frotaron con la sangre del cadáver, revolcándose en ella, juguetearon con los órganos de aquel cuerpo que iba dejando en sus manos la apariencia humana…

… Y yo veía en él a mi hermano Amic, recién inertado…

Si en la Superficie hubiera visto algo parecido, creo que no me hubiera afectado lo más mínimo: no hubiera comprendido nada. Hubiera considerado que aquel cuerpo era nada más que un muñeco de características desconocidas, puede que incluso hubiera podido participar en aquella abominación sin ningún reparo. Y si lo viera ahora, tampoco me impresionaría demasiado. He presenciado cosas peores. Pero entonces yo estaba empezando a comprender las cosas. Me habían adiestrado para la diversión, para la risa, para la broma y la sonrisa constantes, mientras que sangre, muerte, mutilación, eran blasfemias, conceptos intocables, prohibidos y desconocidos. Aquella obscena mezcla de una y otra cosa me pareció lo más repugnante que se podía imaginar.

Me desmayé. Y no fui el único.

Después de aquella, las clases de Instrucción mantuvieron un nivel semejante de odiosa crudeza. Las proyecciones siguieron mostrándonos un mundo de violencia, de sadismo, de supremo horror, siempre agazapado tras una consistente cortina de aspecto pacífico y amable. Vimos a un hombre salvajemente torturado en el Centro de Rehabilitación Mental, vimos cómo los doctores machacaban, entre jolgorio y risas, la cabeza de un niño que acababa de nacer deforme; vimos el despiadado asesinato de un hombre que había acudido inocentemente al Centro de Rejuvenecimiento con la esperanza de que lo convirtieran en una persona nueva, joven, sana y feliz. Bueno, hay que reconocer que son ideas a las que aún hoy es difícil adaptarse. Aún me cuesta trabajo digerirlo, es cierto.

Porque divertirse un rato con un enemigo, o coleccionar orejas, o narices, o manos, o dedos de los pies, resulta comprensible. Al fin y al cabo, son enemigos, y todo el mundo sabe lo que es un trofeo de guerra. Pero aquello era una salvajada increíble, intolerable. El estúpido títere inocentón que yo era entonces empezó a acariciar siniestras ideas de venganza. Pensaba que, de coger yo a un BCP por mi cuenta, le haría cosas parecidas pero en vivo, para que sufrieran sus aberraciones en propia carne. Mi mente se entretenía planeando torturas refinadas, basadas en roturas de brazos y piernas y en heridas dolorosas, pero no mortales. Incluso hoy, pese a saber lo que sé, conservo el mismo rencor hacia los agentes de la Brigada de Conservación de la Paz. Aquellos pensamientos, sin que yo pudiera sospecharlo, eran el sagrado fundamento de mi filosofía actual.

La idea de cebarme en un BCP era tan fuerte que, cuando Z Rojo nos comunicó que íbamos a cazar uno, me pareció el mejor regalo que podían hacerme. Las orgías de sangre a que se entregaban, según las filmaciones, los monstruosos agentes se habían convertido en una obsesión para todos los Iniciados. Las atrocidades que se cometían con los niños deformes en el Centro de Nacimientos nos revolvían las tripas. Cuando vi lo que les ocurría a los que iban al Centro de Rejuvenecimiento, pensé en Wonderful, recordé el día en que alegremente se despidió de Amic y de mí. ¡Príapo, si yo hubiera sabido lo que le esperaba, me habría rebelado igual que mi hermano! «Me voy a un sitio donde me van a volver joven y pequeño», había dicho mi adoptador. En lugar de eso… lo habían decapitado. Lo vi en la proyección: los tumbaban en una camilla y, mientras un BCP los tranquilizaba, otro descargaba un hacha sobre su cuello. Y reían.

—Mañana iremos a cazar un BCP —anunció Z Rojo. Y todos estallamos en risas y exclamaciones de sorpresa y alegría.

Había llegado la hora de la revancha.

NOS vestimos con túnicas como las que se usaban en la Superficie y, debajo de ellas, ocultamos las pistolas.

Nos divertía la idea de movernos por arriba sin el Controlador implantado en nuestros cerebros, sin que los BCP descubrieran nuestra presencia. Podríamos blasfemar (nos hubiera resultado ya muy difícil hablar sin hacerlo), movernos de prisa… y matar sin que nadie pudiera impedírnoslo. Cuando acudieran los BCP, pensábamos, no encontrarían a tipos resignados y fáciles de dominar. Se entablaría un combate. El combate más esperado.

Estuvimos esperando durante largo rato frente a uno de los aparatos de los Hombres Tristes, una especie de detector, con los ojos fijos en la pantalla donde pululaban puntos luminosos de todos colores (azules, verdes, amarillos, naranjas, rojos). Nos dijeron que cada punto representaba a un ciudadano de la Superficie.

—Para cumplir esta misión, utilizaremos a un N Naranja de la Superficie que se quiere iniciar con nosotros. Ya lo tenemos localizado y, según todas las coordenadas psicológicas, es fácil que hoy venga a nuestro encuentro. Está en el quinto día de Aislamiento por Ridículo y tiene ya permanentes las palpitaciones y ahogo en grado A. Los BCP lo rondan, dispuestos para saltar sobre él en cuanto cometa el primer disparate. Él sabe dónde estamos y hace casi dos días que no se aparta de la Barrera de lo Habitable, junto a la Sala de Juegos de la Calle Principal. De un momento a otro, se meterá en la cabina de vídeo y pulsará el botón del canal 5. La clave…

En la pantalla apareció un punto naranja que emitía unas extrañas vibraciones.

—¡Ahí está! Esos destellos expresan sus ahogos y palpitaciones de grado A. Acaba de entrar en la Sala de Juegos…

Se encendió una luz en la máquina.

—Cabina de vídeo, canal 5 —notificó el HT que controlaba los mandos.

—¡Vamos! —ordenó Z Rojo.

Corrimos por un pasillo muy largo. Éramos seis: los cuatro Iniciados, un W Amarillo y Z Rojo. Desembocamos en una gran sala donde nos ensordeció el ruido de grandes aparatos. Trepamos por una escalerilla metálica y anduvimos por otro corredor hasta una puerta que nos costó mucho abrir. Al otro lado de esa puerta, el suelo y las paredes eran acolchados y todos los objetos que la decoraban tenían los cantos redondeados. Reconocí el lugar: era donde Q Naranja me había inyectado algo el día que bajé a los Subterráneos.

Acabábamos de entrar, de regresar, al Mundo de la Paz.

Desembocamos en la Sala de Juegos. Los grupos que chapoteaban en las piscinas, los que se excitaban entre las Imágenes Holográficas y los que se trenzaban en juegos eróticos multitudinarios, todos ellos me ofrecieron una imagen casi ofensiva, repugnante. Los odié.

—Dispersaos —susurró Z Rojo—. Sonreíd y moveos con lentitud. Nos encontraremos en la Puerta Caricia. Yo iré con el N Naranja que quiere iniciarse. No disparéis contra el Motormat de los BCP, esperad a que se bajen o la barrera parachoques desviaría las balas.

—¿Podremos pegarles? —preguntó T Amarillo, brillándole con ansiedad los ojos.

—No. Hay que actuar de prisa.

Nos separamos disimuladamente. Paseé entre la multitud. El murmullo sordo de las voces, los gemidos, los ronroneos, me recordaban el torpe balbuceo del idiota que nos habían mostrado una vez en una proyección. En el Centro de Nacimientos experimentaban con retrasados mentales y luego los mataban. Me pregunté si había tanta diferencia entre un subnormal de aquellos y un ciudadano normal del Mundo de la Paz. Todo me parecía repentinamente desangelado, deprimente, amargo. Las sonrisas deformaban las caras de la gente, muecas falsas e insípidas que nada significaban. Me sentí satisfecho de mí mismo y rebelde a la vez. Tuve ganas de gritar, correr, golpear. Pobres tipos engañados en una pantomima fácil, superficial, amenazados por monstruos que corrían tras ellos parapetados tras máscaras y sonrisas tan falsas como las que habían puesto en boca de la gente para ser lucidas de continuo. «¡Rebelaos!», quería gritar. «¡Rebelaos y convertíos en hombres libres como yo!». Y después de todo, ¿por qué no hacerlo? ¿Por qué no provocarlos a que tuvieran al menos un atisbo de una vida que ni siquiera podían imaginar?

Z Rojo entró en la cabina de vídeo. Imaginé el sobresalto de N Naranja al encontrarse delante a aquel individuo. Me dirigí a la Puerta Sex, creo que demasiado aprisa. Alguien me miró con sobresalto. Salí a la calle y rodeé el edificio en busca de la Puerta Caricia.

Desde distintos puntos, los cinco Iniciados confluíamos al mismo lugar. T Amarillo (con el que cultivábamos una creciente animadversión) y N Rojo (ahora Mediacara, el gigante) parecíamos estar compitiendo a ver quién llegaba primero. S Naranja venía en último lugar, mucho más que bella por el nerviosismo, la agitación casi enfermiza y la libertad de sus pechos bajo la túnica. Z Rojo y el candidato N Naranja salieron al callejón, muy firme el jefe de los HT, muy envarado y perturbado el otro. Súbitamente, Z Rojo empujó a su acompañante, lanzándolo al suelo. Lo levantó de nuevo y lo zarandeó. El N Naranja sonrió nervioso, febril, idiota, y las agitadas vibraciones de su cerebro, a través del Controlador, fueron el cebo que debían morder los BCP.

Metí la mano bajo la túnica y palpé la culata de la pistola. Apareció el Motormat de los BCP, brillante, multicolor, con alegres canciones en sus altavoces. Dos agentes saltaron grácilmente del vehículo y se acercaron bailando y haciendo tonterías al lugar donde el N Naranja y Z Rojo hablaban animadamente. Eché a correr. No quería que nadie se me adelantara.

Notaron algo raro. Uno de ellos inició el movimiento de levantar el brazo para inertar a quien fuera. Yo ya estaba muy cerca, pistola en mano, y disparé casi sin apuntar. Sonó un estruendo como nunca debía haberse oído en aquellas calles. Uno de los agentes cayó al suelo, hincando una rodilla. Z Rojo, con gran parsimonia, sacó su pistola, la colocó a tres dedos de la cabeza del BCP y apretó el gatillo. De detrás de la máscara, por la nuca, brotó un chorro de sangre y masa cerebral.

Se me escapó una carcajada de felicidad.

El otro BCP, al escuchar los dos estampidos, se había convulsionado, temblaba y miraba a un lado y a otro, con desconcierto, tratando de buscar la salida. No sé quién disparó. Supongo que todos. El estruendo sobrepasó con mucho a todos los que yo había escuchado, incluso cuando practicábamos tiro fuera de la barrera de lo habitable. El agente pareció estallar en el aire, despidiendo sangre y trozos de hueso, jirones de ropa y pedazos de máscara, en todas direcciones. En la misma explosión despegó sus pies del suelo, flotó en el aire convertido en una estrella roja y se desplomó pesadamente sobre el pavimento con un chap como de barro húmedo.

El candidato N Naranja temblaba, al borde del pataleo, la boca distendida en la mueca más absurda que he visto en mi vida. Sus ojos, extraviados, se movían en todas direcciones, como inquiriendo desesperadamente qué estaba ocurriendo.

Reímos y saltamos, alborozados. T Amarillo propinó una patada a los restos del BCP y bailó frenéticamente sobre ellos, chapoteando en sangre. S Naranja, N Rojo y yo nos abrazamos.

—¡Vendrán más! —exclamó S Naranja, un poco aprensiva.

Hasta ese momento, no había reparado en que nos rodeaba una multitud que se movía parsimoniosamente y que sonreía con una expresión de temor en los ojos, emitiendo un gemido, un coro de ronroneos obsesionantes. Todos debían sentir ahogos y palpitaciones y seguro que nos consideraban ridículos e incómodos. Tuve ganas de disparar contra ellos, ojalá lo hubiera hecho.

—¡Vamos! ¡Al Motormat! ¡Cargad a ese!

Cargamos en el vehículo de los BCP a uno de los agentes muertos (el que solo tenía dos balazos: el mío y otro de alguno de mis compañeros), subimos nosotros también, W Amarillo se puso al volante y nos alejamos del Edificio de Juegos.

Era de noche. Las calles estaban prácticamente vacías. En una ocasión tuvimos que frenar en seco y virar a la derecha para no cruzarnos con otro Motormat que venía en dirección contraria. El Candidato seguía gimiendo sin pedir explicaciones.

—Una iniciación más violenta que la vuestra, ¿eh? —comentó jocosamente Z Rojo—. No os preocupéis por él. Su esquema psíquico puede soportarlo. Este será un alumno aventajado. Como tú, K Verde.

Mientras hablaba, iba manipulando con una herramienta en el panel de mandos. Desmontó todo un bloque de piezas, incluida una pantalla donde, hasta entonces, brillaban puntos multicolores. En cuarto terminó, W Amarillo detuvo el Motormat y pasamos precipitadamente a otro que nos esperaba apunto en una esquina. El cadáver del BCP dejaba un abundante rastro de sangre. Teníamos que tirar del Candidato para que no se quedara atrás.

En el nuevo vehículo estuvimos deambulando largo rato, dando un amplio rodeo en dirección al otro extremo de la Gran Ciudad. Si alguien nos vio arrastrar al BCP hasta una puerta disimulada en un recodo, seguro que no comprendió nada. Allí nadie se cuestionaba las cosas. Lo que sucedía era porque podía suceder, a nadie le importaba entenderlo o no. Si alguien llegó a preguntarse algo, se diría que llevábamos un Antropo a una fiesta.

Y así regresamos al Mundo Subterráneo, por un camino distinto al que habíamos usado para salir.

True Q Naranja y otro HT se llevaron al candidato que seguía gimiendo lastimeramente, muy excitado, al borde del desmayo. No lo volví a ver. Los demás fuimos a una de las estancias donde había una camilla. Tendimos allí al BCP y W Amarillo procedió a desnudarlo.

Ya no nos impresionaban las facciones monstruosas ni los cuerpos cubiertos de cicatrices. Esas eran las deformaciones necesarias para hacer del enemigo algo peligroso, ajeno a nosotros, fácil de destruir sin que nos estorbaran los escrúpulos. Lo único que me desagradó fueron sus ojos muertos, objetos inútiles, sin brillo ni vida, mirando al techo. W Amarillo llamó nuestra atención hacia un complicado mecanismo que el cadáver llevaba en la espalda. No era muy grande, apenas debía abultar bajo el grotesco uniforme de colores chillones. Del cuerpo central del aparato salía un tubo flexible que se mantenía pegado al brazo del BCP y desembocaba en la muñeca.

—Es la máquina de inertar —nos notificó triunfalmente W Amarillo—. En realidad, esta expedición de caza no ha sido organizada solamente para iniciaros al Combate Abierto contra el Opresor. Ha servido también para fines mucho más importantes. Por ejemplo, la obtención de esta máquina de inertar. Como sabéis, hay un grupo de HT especializado en estudiar objetos y aparatos de la Superficie. Así sabremos cómo defendernos de ellos y, un día, lograremos también nosotros fabricar algo parecido. Hemos cogido también un Localizador de su Motormat. Es un aparato mucho más pequeño, manejable y perfeccionado que el que tenemos nosotros…

Poco tiempo más faltaba para finalizar nuestra Iniciación. Z Rojo mostraba su satisfacción cada vez que se encontraba con uno de nosotros, ya fuera en privado, o en una Clase, o en un acto oficial. Poco a poco descubrí que el Jefe sentía una especial debilidad por mí. Yo era el primer K Verde que había superado correctamente todas las pruebas, y él consideraba eso un triunfo personal. A él se le había ocurrido la idea de captarme para el GRHT. Se le olvidó por completo que fue Amic quien se lo sugirió. Tampoco recordaba su impaciencia del principio, cuando yo era un torpe aprendiz que apenas progresaba. Ahora pasaba su brazo por mis hombros, sonreía feliz.

—Mañana —me dijo—, se os repartirán las listas de posibles Misiones, para que cada uno de vosotros elija la que más le atraiga. Ya sabes: podréis optar por quedaros aquí como Instructores, o como Investigadores-Científicos, o como Cazadores-Proveedores de Alimentos. O, si lo preferís, regresar a la Superficie como Captadores… o introduciros en cualquiera de los edificios oficiales como Infiltrados-Informadores. ¿Has pensado ya qué tipo de misión te gustaría realizar?

Sí, claro que lo había pensado. No era difícil, para mí, tomar una determinación sobre eso. Era Amic quien me había convencido de unirme al GRHT cuando intentó matar a Wohl, el Ameno Dirigente. Como en un Filmoflash, pasaron por mi mente las espantosas imágenes de los BCP ensañándose con los cuerpos de los inertados… Los cuerpos de Blanca, de Wonderful, de Amic.

—Quiero ser Saboteador Activo —respondí.

La sonrisa de Z Rojo se hizo más amplia, más luminosa. El día en que lo conocí no podría haber sospechado que aquel hombre tuviera una expresión tan hermosa.

—Pero… Eso es muy difícil, K Verde. Necesitarás al menos otros dos meses de entrenamiento, y mucho más duro que los anteriores. Me… me encanta que hayas tomado esa decisión, siempre tenemos necesidad de Saboteadores Activos, pero… ¿Estás seguro? —No podía contener una sonrisa alegre, ilusionada.

—Claro que sí —dije, muy serio—. Quiero inertar a Wohl. Haría lo que fuera por ver cómo salta en pedazos su cerebro y su sangre salpicando las paredes.

En los Subterráneos se hablaba así.

HOY quiero hablar de Ángel.

En un mundo donde todos teníamos que amarnos por obligación, nunca me paré a pensar si yo la amaba ni, lo que es peor, cuánto me amaba ella a mí. Era algo que las normas de conducta desaconsejaban, eso de emborracharse de una persona determinada. Ahora, en el recuerdo, sin embargo, sus miradas furtivas, su sonrisa desvaída, algunas frases sueltas y, sobre todo, su actuación en varios momentos trascendentales, toman un nuevo significado que la convierte en una de las personas más importantes de mi vida. Su recuerdo despierta en mí la sensación de que yo también me apasioné por ella, y aún estoy embriagado de ella, más allá de lo que aconsejaba la Buena Educación.

—No es que no estés hoy divertido, Félix —me había dicho tiempo atrás—. Es que desde hace días tus chistes son como los de quien repite lo que ha oído.

No era una frase muy ingeniosa. Y cuando la dijo, sus ojos brillaban de forma especial. Estaba angustiada, diría hoy, asustada, insegura. A continuación, alargó la conversación, lo que era un signo de resistirse a la evidencia. Fue su primer asomo de rebeldía. Intuía que íbamos a separarnos, y se resistía, aunque no quisiera o no pudiera reconocerlo. Y más tarde, cuando yo ya había decidido ir al Centro de Rehabilitación Mental y reintegrarme a la normalidad, ella lo supo, lo adivinó. Y entonces, dejándose arrastrar por un impulso demasiado revelador de sus sentimientos, fue a buscarme a la salida del Taller de literatura Manual y me salió al paso para salvarme, con la exhibición de su sex, del Centro de Rehabilitación Mental. A ella le debo, para bien o para mal, el haberme librado de aquel infierno de sonrisas para conocer este otro infierno.

Es una C Roja. Mucho más impulsiva que inteligente. Pero creo que, de haber ido a reunirse con los HT, me habría aventajado notablemente. Tengo mi propia teoría respecto a eso. Opino que un buen Resistente debe ser irreflexivo, porque en el Mundo Subterráneo predomina la violencia sobre la razón. A eso atribuyo el que yo destacara entre mis compañeros superando todo tipo de previsiones. A eso atribuyo el que, en el mundo donde ahora escribo esto, yo sea uno de los líderes. Si no supiera que todo está controlado a todos los niveles, diría que los que tiran de los hilos de este absurdo guignol, se han equivocado. Ángel era absolutamente irreflexiva y eso fue lo que la llevó a resistirse, a tratar de retenerme antes de resignarse a la separación definitiva.

Fue un último intento, después del cual, cuando me ridiculizaron los BCP, ya no tuvo capacidad para seguir rebelándose.

Fue al CRM. Ahora dice que solo trataba de seguir persiguiéndome, segura de que yo también iría allí, pero bromea. En realidad, quería volver a la normalidad para librarse del ahogo, de las palpitaciones, de la angustia, del miedo a dejar de ser como los demás.

El Centro era una inmensa burbuja blanca cubierta de símbolos pomos situada casi en el centro de la Gran Ciudad, en cuyas cuatro puertas orientadas a los cuatro puntos cardinales se apiñaban multitudes que acudían en busca de ayuda, presas de ahogos y palpitaciones, y que salían más aliviadas de sus preocupaciones, con las sonrisas más limpias que antes de entrar. En las Salas de Espera, Música Excitante y orgías para pasar el rato. Entrar en el CRM era entrar en un hermoso paraíso desbordante de alegría y felicidad. Multitud de BCP paseaban (patrullaban, vigilaban) por entre la gente repartiendo a unos y otros sus hilarantes canciones y chistes, atendiendo a quienes necesitaban cuidados con más urgencia, conduciéndolos hacia puertas al otro lado de las cuales nadie sabía qué sucedería. (Tenebrosas puertas de la muerte, nadie que las atravesara volvía a salir con vida).

A Ángel la recibió Doux, su Consejero, el hombre alto y rubio que tarareaba al mismo tiempo que hablaba, el hombre cuyo príapo, al amimarlo, producía un ruido especial contra la piel, una especie de chasquido con el que seguía el ritmo de la Música Excitante.

—Te veo agitada como príapo dentro del cáliz, bap ba diru diru ba… Estás más fría que el cuello de un vestido de plástico, bere bere bere bere uá… Cambiemos los papeles: que el cuello se caliente como príapo dentro del cáliz y que el príapo quede tranquilo como cuello besado, hueeeeee… —sus gemidos eran irresistiblemente contagiosos.

Hizo entrar a Ángel hasta la Sala Privada, la acostó sobre el vibrodiván y la desnudó con infinito cuidado. Se sacudía el príapo musical dispuesto a rezumar sobre uno de los botones de la chica.

Al soltar las ropas, sobre el vientre de ella vio el cuaderno amarillo sujeto por el cinturón interior. El zumo cayó sobre el texto de Amic.

—Lo he leído —jadeó Ángel, encontrando dificultades en hacer chistes—. Es un texto tan ridículo que me extraña que no estén aquí los BCP para inertarlo. ¿Cómo es un cuaderno inertado, Consejero Doux?

Gimiendo para celebrar la ocurrencia de la paciente, Doux conectó el vibrodiván y siguió hablando mientras el masaje erótico iba consiguiendo que Ángel se relajara.

—Los cuadernos inertados rezuman tinta y se quedan sin palabras. Pero fíjate: yo no lo he inertado, lo he dejado en Ridículo. Mira cómo gorgona mi zumo.

Ángel ronroneó, feliz, cerró los ojos arropada por el movimiento del vibrodiván. Empezó a moverse voluptuosamente, llevó su mano al clítoris y lo acarició con cuidado. El ronroneo se convirtió en un placentero murmullo, casi melodioso. Las oscilaciones del vibrodiván esparcían un cosquilleo orgásmico por todo el cuerpo. Desapareció el ahogo, cesaron las palpitaciones.

Doux, sentado en un sillón y protegido por el casco aislante, leyó el cuaderno amarillo de Amic. De vez en cuando, tenía que interrumpirse porque las lágrimas de risa le cegaban. Gimió divertidísimo durante todo el tiempo que duró la lectura. Cuando Ángel, relajada del todo, aliviada, agotada de placer, lo miró, aún estaba retorciéndose de risa escandalosamente. El Consejero no pudo hablar durante un rato. Cuando trataba de hacerlo, se le escapaban pedorretas entre los labios.

—No es extraño —dijo, por fin—, tsa bam deru bam du beh, que tengas ahogos y palpitaciones de grado C, nah nah nah nah nah… ¡Hasta el cuaderno tiene ahogos y palpitaciones en grado X!

Gimieron los dos, en el colmo del júbilo.

Metió el cuaderno amarillo en una pequeña hornacina de la pared, cerró inmediatamente la hoja del ventanuco, ocultándolo e inmediatamente volvió a abrirla. En lugar del cuaderno, había un príapo de plástico.

—Mira lo que le ha pasado al cuaderno…

El gran príapo disminuyó rápidamente de tamaño hasta convertirse en algo más pequeño que la uña, algo que escupió un cómico chorlito de tinta.

—No era más que eso, ah nah nah nah ah nah Ángel… Un príapo inservible al que le falla la puntería… Wei wu weeee… Uno de esos típicos bacos que siempre quieren meterse en el ombligo, pigo pigo pigo, ya sabes lo que te digo, bam bam deru deru weeeeee.

Todo era divertido en el CRM. La relajación provocada por el vibrodiván era tan deliciosa… Ángel gemía, con los ojos entrecerrados, empeñada en acariciar el baco de Doux mientras él la toqueteaba y hablaba, hablaba, hablaba hipnóticamente. Todo era tan maravilloso en el CRM…

Pasaron los obligados tests. Eran tremendamente cómicos. Las preguntas y las respuestas tenían que sucederse a gran rapidez, sin permitir que los gemidos, las sacudidas de risa ni las pedorretas interrumpieran el experimento. Ese era el sistema de los Consejeros: primero se tranquilizaba al paciente con el Relajador, y luego se aceleraba el ritmo de conversación. Supongo que todo se basaba en lograr algo así como un estado de fatiga mental. Por fin, cuando los chistes habían bloqueado por completo la capacidad de raciocinio, se pasaba a hablar de temas concretos. ¿Por qué acudía aquella persona, dam beru beru bah, al CRM? ¿Qué era lo que le producía, tundara tundara, los ahogos y palpitaciones? Siempre alardeando de ingenio, siempre bromeando, siempre gimiendo… Eso banalizaba el problema, lo convertía en nada, en otra diversión más.

—Estoy insistente —gemía Ángel— como el dedo en el clítoris. Estoy persiguiendo a Félix como un cáliz perseguiría a un príapo mecánico con ruedas. O viceversa.

—Félix, wap ba du, ridículo gorgona-zumos, bari du ba… Serio como un sombrero… Da ba di brum… Leyendo cosas de los GRHT, Grotescos Ridículos de Huevos Torcidos, beri dubi garú ba… Ser insistente con un tipo así es como meter el dedo en el cáliz y esperar que rezume… Ba ba bram… Félix se ha ido con los Ridículos Huevos Torcidos… Nah nah nah… Y ellos lo inertarán y desaparecerá como un alimento en la boca… Tseng tseng…

—Así que, cuando Amic regresó para inertar a Wohl, ¡ya había sido inertado y tenía los huevos torcidos! ¿Y cómo tenía el baco?

—¡Cuadrado, dara dara deru da…!

—Pero regresó, como vuelve el príapo al cáliz y como vuelve el cáliz al dedo, y el dedo al pompis, y el pompis al Cuarto Limpio, y el Cuarto Limpio a la Caca, y la Caca a… —La interrumpió un espasmo de risa.

—¡Fue lo mejor que le podía pasar! ¡Los Grotescos Ridículos lo inertaron y le quitaron los pensamientos y pusieron en su lugar una pelota de goma! Dari beri tu tu ah… Nosotros, en cambio, lo inertamos, lo arreglamos, le quitamos la pelota de goma y pusimos en su lugar un príapo así de grande…

El tratamiento continuó en términos parecidos durante cierto tiempo. Era más eficaz de lo que pudiera parecer. Con la ayuda de Cascos de Olvido, una vez relajado el paciente, se conseguía hacerle olvidar sus motivos de preocupación. Tras largas sesiones con el Consejero Doux, Ángel regresó a la vida normal arrastrada por una deliciosa euforia. Lo único que quedaba de aquellos trastornos anteriores era una vaga sensación de que las cosas no iban todo lo bien que debieran. Algo lo bastante inconcreto como para no representar ningún impedimento en seguir su vida con toda normalidad.

Pero pasó el tiempo y las cosas no se arreglaron para ella. La lectura de las notas de Amic (que yo había dejado olvidadas en algún lugar de la casa y ella había leído en el Masturbomat, siguiendo las instrucciones del mismo cuaderno) había dejado una huella demasiado profunda en su inconsciente. No recordaba nada, pero las siglas GRHT le venían a la mente de vez en cuando y le producían una inquietud tanto más angustiante cuanto incomprensible; la sola mención de la inerción la relegaba a un estado de distanciamiento y desconfianza que convertía su rostro en una especie de máscara fría. Su comportamiento debió de ser notablemente extraño, porque el niño, adoptado primero por mí y asumido luego por ella, decidió que quería irse con un hombre muy simpático que había pasado por una de las fiestas de casa. Eso fue doloroso para Ángel, cuya tendencia a conservar los lazos afectivos que la unían a las personas iba en aumento. Se sucedieron los ahogos y las palpitaciones sin motivo aparente, pero ahora se resistía a ir al CRM. Un día decidió no salir de su vivienda, ni siquiera para ir al Taller de Decoración donde trabajaba. Cambió su afecto hacia las personas por un apego desmesurado a los objetos que la rodeaban. Celebraba fiestas en su casa y su broma preferida era decir que se había enamorado del Masturbomat.

Hasta que se produjo la crisis. De pronto, en una de las fiestas, rechazó la caricia de un hombre que quería pornar con ella. El tipo interpretó que era una forma de entrar en el juego erótico e insistió, pero eso solo sirvió para acrecentar la resistencia de Ángel, y ella empezó a moverse a gran velocidad por toda la vivienda, dejando pasmados a los invitados.

Se presentaron los BCP y la pusieron en Ridículo.

Volvió al CRM. Salió una vez más feliz y contenta, aliviada de sus inquietudes, pero con la perspectiva de un mes y medio por delante durante el cual nadie podría dirigirle la palabra. Condenada a la soledad y al aburrimiento. Dice ahora que al principio el castigo le pareció más una bendición que un sacrificio. De vez en cuando pensaba en mí y, ante la evidencia de que nunca más me volvería a ver, decidía que no le interesaba ver a nadie más. Aún no se había cumplido su tiempo de marginación cuando los BCP la sorprendieron en su casa pensando seriamente en autoinertarse. Estaba jadeando, mirando obsesivamente su cinturón, con ahogo y palpitaciones de grado E, intuyendo que aquello podía ser utilizado de alguna forma para acabar de una vez por todas. Y los BCP la llevaron una vez más al Centro de Rehabilitación Mental.

Los Consejeros ya habían resuelto que Ángel no podía seguir viviendo en el Mundo de la Paz.

Ella acudió con la esperanza de que la rescataran de sus angustias y ellos la recibieron decididos a utilizarla por última vez, antes de inertarla. La sometieron a un tratamiento de urgencia, el mínimo necesario para devolverle cierta tranquilidad, y luego le pidieron su colaboración.

Le tendieron una trampa en la que yo era, a la vez, cebo y víctima.

Mientras tarareaba, saltaba y hacía chistes, el Consejero Doux le hizo saber que yo estaba en la ciudad. Indujeron los pensamientos de Angel lo suficiente para que pensara que los GRHT me habían inertado y yo me estaba paseando por la ciudad como una especie de Antropo ambulante, y que les resultaba tan imposible localizarme como encontrar la palabra ropilo en un diccionario, dum-dah dum-dah dum-dah. Ella tenía que ayudarles para que ellos pudieran someterme al adecuado tratamiento y hacer de mí una persona nueva y feliz. Algo así como lo que habían conseguido hacer con Amic para convertirle, después de su inerción, en una persona nueva, original y divertida.

Ángel accedió a colaborar con ellos, ilusionada con la idea de volver a verme. Le dijeron que me encontraría en el Gran Templo Pacifista, tal día, a tal hora, y que solo tenía que señalarme entre la multitud, antes de que llegara a las primeras filas de público.

Ella me señalaría, los BCP me inertarían, luego yo sería reconvertido, y el mundo seguiría su marcha deliciosa y apacible.

No le dijeron que también pensaban inertarla a ella, tras haber cumplido su promesa.

YO había salido ya a la Superficie cuando a Ángel la estaban poniendo al corriente de ello.

Me mezclé entre la gente en una Exposición de Pintura Cibernética y estuve paseando perdido entre la gente («No te apartes de la multitud y no podrán detectarte», me habían dicho), esperando la hora de la ceremonia que iba a ser presidida por Wohl, la Sonrisa, el Ameno Dirigente. Mi víctima.

En el cinturón interior, debajo de la túnica, llevaba la pistola.

Aquellas horas de expectación fueron especialmente inquietantes. Z Rojo me había dicho que eran necesarias, sin dar más explicaciones. Supuse que era para normalizar mi actitud en el Mundo de la Superficie, donde todo me parecía tan lento, tan absurdo, tan lejano, tan extraño, tan detestable. Me costaba mantener mi sonrisa y disimular mi ahogo y mis palpitaciones. De pronto, cuando tenía la conciencia de estar avanzando hacia una muerte cierta, se me ocurrían mil preguntas que no hallaban respuestas en la preparación teórica recibida entre los Hombres Tristes, y un torbellino de pensamientos siniestros me turbaba.

—¿Por qué son monstruosos lo BCP?

—Porque no son como nosotros.

De pronto, las respuestas no me satisfacían en absoluto. Durante aquellas horas, hubo ocasiones en que llegué a sentirme mareado, enfermo, como después de recibir un fuerte golpe.

Sabía, porque me lo habían hecho notar con insistencia, que aquel acto de Sabotaje no iba a servir para cambiar el mundo. La muerte de Wohl no significaba nada para los Opresores del gran Edificio Rector. Muerto él, pondrían a otro. Mi acción solo serviría para concienciar a muchas de las personas que lo presenciaran, para romper con la monotonía y resquebrajar las convicciones de los espectadores. Miles de personas, a través de los televisores o del Tricine, verían caer a Wohl, verían cómo se rompía su cabeza en un estallido de sangre y sesos. Los del CRM no podrían atender la demanda múltiple de rehabilitación por desequilibrio. Habría una conmoción. Y el GRHT podría elegir entre infinidad de candidatos que, como yo ante la inerción de Amic, tendrían una reacción adversa al Opresor. Sus ondas mentales llenarían las pantallas de los detectores. Todo ello saldría de mi Sabotaje Activo.

—¿Alguno de esos Sabotajes ha salido bien? Yo no recuerdo ninguno, al menos contra Wohl. Si los hubo, no nos enterábamos.

—Los ha habido. Y han surtido su efecto —era la respuesta.

De los cuatro Iniciados, para sorpresa de los Instructores, tres habíamos elegido (sin ponernos de acuerdo entre nosotros) el Sabotaje Activo. Mientras que la S Naranja se alistó entre los HT que atendían servicios en el Subterráneo, el pequeño T Amarillo eligió incluirse en los grupos que periódicamente cazaban BCP y especializarse en técnica de computadores para conseguir nuevas máquinas para el Grupo y N Rojo (ahora Mediacara) se ofreció para destruir alguna de las instalaciones ocultas del Mundo de la Paz (concretamente, los servicios de alimentación que abastecían a toda la ciudad mediante las Servoventanas).

Todos sabíamos que corríamos un gran peligro, pero nos habían dicho que había algunas posibilidades de salvación, basadas sobre todo en la confusión creada por la misma acción de Sabotaje. Eso convertía nuestro acto en una aventura, en un desafío que magnificaba la posibilidad de triunfar. No se trataba exactamente de un suicidio. Eso pensaban todos y eso me esforzaba por pensar yo, pero no podía quitarme de la cabeza las palabras de Amic («Voy a inertar a Wohl… Sé que eso significa que no nos volveremos a ver jamás… Pero doy por bien empleado mi sacrificio»).

Me habían dicho que todo estaba previsto. Después de disparar contra Wohl y los BCP que lo rodearan, yo tenía que correr hacia la parte de atrás del templo y salir por una puerta que quedaba a la derecha. Allí me estaría esperando un Motormat. Todo estaba previsto.

Pero las preguntas seguían apareciendo, y las respuestas eran vagas, no me dejaban satisfecho:

—¿Cómo es que nunca han descubierto vuestras puertas de acceso a la Superficie?

—Están bien escondidas.

¿Por qué a mí me daban la oportunidad de huir y en cambio Amic estaba convencido de que no podría hacerlo?

—¿Por qué inertan al que cae en sus manos? ¿Por qué no le cogen vivo para interrogarlo y así desarticular al GRHT?

—No se les ocurre.

—¿Los HT infiltrados entre los BCP participan en las orgías sangrientas?

—No.

—¿Y no se hacen sospechosos?

—No.

La pistola que llevaba conmigo era capaz de disparar veinticinco balas por segundo. No sería en absoluto difícil liquidar a los BCP casi al mismo tiempo que a Wohl. No parecía que hubiera ningún peligro… a menos que me localizaran antes de que yo actuara. A menos que alguien me reconociera… Pero eso no era probable. Todo el mundo debía creerme desaparecido para siempre. Yo llevaba el pelo más largo y, en el Mundo de la Paz, era tan inconcebible que un inertado volviera a la vida, que lo primero que pensaría quien pudiera distinguirme era que me parecía mucho al Félix SPES que habían conocido antaño. Las mentes limitadas y controladas de la Superficie nunca podrían reconocerme. A menos que…

… A menos que alguien me estuviera esperando a mí, precisamente a mí…

Ángel.

La idea, el nombre, apareció en mi mente como un flash. Se desvaneció enseguida, pero quedó latente, apareciendo cada cierto tiempo. No sabía por qué, al cabo de tanto tiempo, pero…

¿Cómo era posible que Amic no hubiera llegado a disparar? Quizá se entretuvo demasiado recitando la consigna. «El hombre también tiene derecho a la tristeza». Resolví no gritar nada. En todo caso, no lo haría hasta después. Al fin y al cabo, en la Superficie nadie sabía lo que significaba tristeza…

Lo único que podía preocuparme era que alguien me reconociera.

Ángel fue a la ceremonia.

Los fieles se agolpaban, murmurando y gimiendo, ante el templo Pacifista de plástico rojo. Me mezclé entre la multitud. No vi a Ángel, que estaba apostada a un lado de la gran puertacáliz. Pasé bajo el deslumbrante clítoris-foco.

Ella si me vio a mí.

Caíste en la trampa, Ángel. Eras una persona imprevisible, dominada con demasiada frecuencia por el ahogo, las palpitaciones, las ansias de posesión y aislamiento a dos, pensamientos peligrosos, una de esas personas que no interesaban en la Superficie, Ángel.

Tendrías que haberme señalado en aquel momento. Bien, de hecho me señalaste sin querer. Seguro que captaron tu sobresalto a través de sus detectores. No te acercaste a mí exclamando «¡Félix!,» ni gritando por la alegría de verme. Ellos supieron que me habías visto y que yo estaba entre la muchedumbre, pero no podían saber exactamente quién era yo. Echaste a andar entre la gente unos metros por detrás de mí, jadeando. No impediste que yo me acomodara en las primeras filas. Te estabas condenando, Ángel, y seguramente lo sabías, pero no podías soportar la idea de que me inertaran. Querías hablar primero conmigo para ver si realmente era cierto que los GRHT me habían convertido en una especie de Antropo insensible.

En los altavoces, Música Excitante. A mi alrededor, gemidos patéticos. La gente se daba Crema en el príapo y el cáliz, dispuesta a pasarlo en grande.

En el escenario apareció Wohl, la Sonrisa, sentado en un sillón en forma de inmenso cáliz. Junto a él, tres BCP.

—¡Eh! —dijo Wohl como saludo—. ¡No os derraméis todos a la vez, o saldremos nadando!

Trescientos gemidos a coro le dieron la bienvenida y la razón, jaleando su chiste. Me repugnó de forma muy especial.

Palpé la culata de la pistola. No podía esperar más.

—¡Hoy hablaré, mientras vosotros pornáis y no me prestáis atención, de…! —siguió el Dirigente.

—Te quieren inertar, Félix —murmuró Ángel a mi espalda—. Vete, te quieren inertar. —La excitación casi no la dejaba hablar.

Tiré de la pistola, la saqué de entre las ropas, apunté al escenario…

Wohl me miró, sin dejar de sonreír.

… Y yo, al mismo tiempo que me lanzaba hacia él, saliendo de entre el resto de los fieles, apreté el gatillo.

Clic.

Ángel venía detrás de mí, agarrada a mi túnica, repitiendo desesperadamente:

—¡Vete, Félix, te quieren inertar!

Clic. Clic. Clic, clic, clic, clic, clic.

Ni un estampido, ni una detonación, ni una bala salió de aquella maldita herramienta.

—¡El hombre también tiene derecho a…!

Dos BCP alargaron sus brazos hacia Ángel y hacia mí. Solo dos. El tercero ni siquiera se molestó. Dos manos se abrieron, mostrándome la palma.

Entonces lo comprendí todo. De un golpe, como un relámpago, y casi con la misma deslumbradora claridad.

Ni siquiera fue doloroso. Fue como chocar contra la barrera magnética de lo habitable. Una sensación de algo impalpable y blando. Igual que si me vaciaran el cuerpo y la mente como se vacía la piscina del Cuarto Limpio. Me convertí (nos convertimos) en simples armazones inconsistentes. Y Ángel y yo debimos de caer juntos al suelo.

Inertados.

Entonces lo comprendí todo.

Todas las preguntas que había hecho a los Hombres Tristes ya tenían respuesta.

4 - ANTESALA

La tercera vida

Wohl hablaba conmigo.

Tardé mucho rato en reconocerlo. También tardé mucho en comprender que los dos estábamos manteniendo una conversación. Él movía los labios, muy sonriente y emitía unos sonidos que provocaban en mi cerebro algún tipo de vibraciones a las que yo respondía moviendo los labios a mi vez. No era exactamente una sensación comparable a la de quedarse sordo. No hace mucho, un enemigo me golpeó con su maza cerca del oído y estuve sordo durante dos días. La experiencia fue completamente distinta. En aquellos momentos, yo oía lo que me decía aquel individuo. El problema era que no podía entender el significado de sus palabras. Pero si no podía entenderlo, ¿cómo era posible que respondiera? ¿Y cómo era posible que mi respuesta fuera afirmativa: «Sí, entiendo lo que dices, estoy de acuerdo, si, lo sé, entiendo, estoy de acuerdo, quiero»? Luego supe que todo se debía al casco que oprimía mi cráneo y llegaba a dolerme en las sienes.

El hombre iba vestido de forma extraña. Llevaba un atuendo parecido al que usábamos en los Subterráneos de los Hombres Tristes, solo que de dos piezas, camisa y pantalón, y mayor colorido. Ninguna señal de cuál era la letra que lo identificaba. Movía los labios cuando extendió su mano con indolencia y accionó un conmutador de la cercana consola. Entonces, capté el final de su frase:

—… Y una capacidad de recuperación excepcional. Eso hace de ti el hombre idóneo para ir a donde estás destinado. ¿Sabes? Tenía miedo. Eres el primer K Verde que va a viajar allí. Sería una pena que, después de superar todas las pruebas, hubiéramos tenido que eliminarte sin más. Quitadle el casco.

Unas manos me quitaron lo que me oprimía la cabeza.

En ese instante, reconocí a Wohl.

Atónito, confuso, pronuncié su nombre, incapaz de moverme del sólido, duro, incómodo asiento en el que me encontraba.

—No. No soy Wohl. No te dejes engañar por mi rostro, —dijo él, sonriendo indulgentemente.

—¡Wohl! —repetí chillando, como insultándole.

Traté de levantarme, con la idea fija de lanzarme contra él y golpearle, pero estaba atado. Se ahogó mi grito cuando la correa que sujetaba mi cuello al rígido respaldo frenó mi impulso. Mis manos se crisparon sobre los brazos del sillón. También mis pies estaban sujetos.

—No soy Wohl —insistió el individuo, acercándose a mí, sonriendo, usando un tono poco tranquilizador—. No te dejes engañar por la apariencia externa. Ahora lo comprenderás todo. Hasta este momento, he estado investigando en tu subconsciente para comprobar tus aptitudes y tu predisposición. Tengo que hacerte saber, antes de entrar en materia, que, digas lo que digas a partir de ahora, o sea lo que sea lo que creas que piensas, inconscientemente estás por completo de acuerdo con todo lo que te espera. Y, además, estás perfectamente preparado para salir con éxito de la empresa. Desde este instante, ya sin el casco, tu mente quedará libre de trabas y tu nivel consciente intervendrá. Mientras tenías puesto este aparato, las respuestas que me has dado se pueden resumir en una sola: «Sí, me gusta, estoy de acuerdo, lo haré». En adelante, la conversación se complicará porque todo lo que has aprendido en este tiempo, entre los GRHT, impedirá que puedas aceptar lo que yo te diga, razonablemente. Eso es normal. De lo contrario, demostrarías muy poca convicción, muy escasa capacidad de asimilación, análisis y raciocinio. Pero créeme: sé por adelantado que tienes una inclinación favorable hacia nosotros y que, además, puedes triunfar.

Hablaba como una máquina, como un videosón donde se hubiera grabado un mensaje banal en tono neutro. Daba la impresión de saberse de memoria cada una de sus palabras.

Suspiré y me relajé, resignado a escuchar. Él acercó un asiento y se instaló delante de mí. Su sonrisa me resultaba odiosa.

—¿Dónde estoy? ¿Qué…?

—No importa dónde estés. Estás donde todos los inertados… En la antesala de tu triunfo.

—¿Donde todos los inertados? Entonces… ¿la inerción no significa la muerte?

—No —amplió su sonrisa—. Si lo fuera, tú no estarías ahora aquí. Los BCP no tienen poder para matar a nadie. En realidad, su inertador no es más que un paralizador muy potente de los centros nerviosos que provoca la inconsciencia durante un largo rato. ¿Me sigues?

—¿Y Angel?

—También está aquí. En el mismo edificio, quiero decir. No te preocupes por ella.

Yo estaba muy asustado. La boca seca, sudor frío, estremecimientos en la espalda.

—Sé que esto resultará muy desconcertante para ti. Muchas de las cosas que te enseñaron los GRHT eran ciertas, pero otras muchas no eran sino una sarta de mentiras. Mentiras necesarias, pero mentiras al fin y al cabo. Los GRHT no intentan destruir el Mundo de la Sonrisa. Muy al contrario, son los que contribuyen a mantenerlo vivo. Gracias a ellos, la Sociedad Feliz sigue existiendo en toda su plenitud.

No me costó mucho aceptar eso. Creo que yo mismo había llegado a esa conclusión segundos antes, o después, de que me inertaran. Los GRHT me habían llevado a la trampa, me habían dado una pistola arreglada para que no funcionase, me habían delatado a los BCP. Pero ¿para qué servía todo aquello?

—… Porque, contéstame con toda sinceridad, ¿quién querría realmente destruir ese mundo feliz, tranquilo y apacible de la sonrisa? ¿Quién? Piénsalo bien: allí todo es bonito, deseable. La gente se dedica a trabajos artísticos, agradables, creativos. No tienes que preocuparte por nada, todo está ya hecho. La amabilidad, la sonrisa, los chistes, el amor, la amistad… Si tienes hambre, la comida te aparece por una Servoventana, sin que tengas que hacer el menor esfuerzo. Si tienes ganas de pornar, nadie te lo impide…

—¿Y si tienes ganas de gritar, correr, blasfemar…? —replique, ansiosamente.

—Si tienes ganas de hacer todo eso, sencillamente no puedes vivir en la Sociedad. La Violencia es negativa, fea. Desmoronaría por sí sola todo el engranaje social de aquel mundo. Piensa bien esto: la Sociedad que se desenvuelve en la Gran Ciudad es perfecta. Los hombres que viven en ella son los imperfectos. En realidad, solo hay un error en toda la organización del Mundo-Sonrisa…

—Ya sé: que está habitado por hombres. ¿Por qué no matarlos a todos y poner máquinas en su lugar? Entonces, todo sería perfecto…

—Eso es una gran tontería. No. El error es que nosotros, los Dirigentes, hemos creado un Paraíso demasiado perfecto, donde no tiene cabida la fealdad. Es el único error. Porque, en la mente de los hombres, siempre asomará, por débilmente que sea, la maldad. La Maldad es la Violencia, la Agresión, el Odio, el Afán de Posesión… todo lo que provoca angustia y dolor. Pero ¿qué crees que se debe hacer? ¿Destruir ese mundo, aniquilarlo, acabar con la Sociedad perfecta y hacer otra, imperfecta, cruel y agresiva para que así se vayan multiplicando estas inclinaciones insanas del hombre? ¿Eso… o apartar a los violentos para que no contaminen a los demás, que podrán así seguir viviendo apaciblemente, en su mundo de Paz?

No esperó mi respuesta, siguió:

—Esto último es lo que hacemos los Dirigentes. Apartamos a los violentos… —sus manos tomaron un invisible paquete de violentos y lo apartaron de sus rodillas—. Pero no los matamos, no los descuartizamos, ni nos alimentamos de esos cadáveres, como te enseñaron los GRHT. Eso es falso. Las filmaciones que viste son mentiras creadas por ellos para inculcarte determinadas ideas. Insisto: si eso fuera cierto, tú no estarías ahora aquí. Es fácil de entender, ¿no?

Al menos, resultaba verosímil.

—… No, Félix Spes. No te niego que, detrás de la felicidad del Mundo de la Paz, se esconden cosas feas, repulsivas incluso Pero no son atrocidades provocadas por la maldad de los Dirigentes, sino por la imperfección de los hombres que viven allí.

—El hombre es imperfecto —siguió después de una breve pausa en la que no supe qué replicar—. El hombre se muere. La muerte es una verdad inherente al hombre. Pero, si en esa sociedad tan perfecta introduces el concepto de muerte, solo conseguirás desgraciados. Crearás la tristeza de la muerte de un ser querido, la tristeza que genera el ansia de posesión de las demás personas, el deseo de privarlas de su libertad de elección. Darás pie a que la gente piense en matar. Por eso, no permitimos que se hable de muerte, ni de enfermedad, ni de imperfección. Ni siquiera que existan esos conceptos en el Mundo de la Paz. Es una mentira, es cierto. Pero una mentira para que no desaparezca la felicidad, ¿no se justifica a sí misma? Por eso, cuando nuestros Doctores descubren un desperfecto irreversible en el cuerpo de cualquier ciudadano, cuando prevén que a ese hombre le espera una vida de dolor, de incomodidad, de sufrimiento por enfermedad, le recomiendan que vaya al que llamamos Centro de Rejuvenecimiento. Se les cuenta una fábula agradable: allí se les devolverá la juventud, se les dará una nueva vida, nacerán de nuevo. Tú y yo sabemos que no es posible, que la muerte es algo inevitable e irreversible, pero… ¡feliz de aquel que cree en ello! Se enfrenta a la muerte alegremente, sin tristeza, ni angustia, ni sufrimientos por parte de nadie. Ya comprobarás lo que te digo: desearás volver al nivel de estupidez que tenías antes, si con ello puedes recobrar el bienestar perpetuo. Solo que ya no te puedes echar atrás. Has despertado de un dulce sueño y has tropezado con la realidad.

Hizo una nueva pausa mirándome a los ojos, intentando descubrir cuál era mi reacción. Me limité a sostener su mirada, impertinente. Con aquellas palabras, acababa de hacer la primera referencia a la vida que llevo ahora, al mundo en que estoy ahora, cuando escribo esto. Y pude intuir una amenaza en ello. Era como el dictado de una sentencia, de una condena, un castigo definitivo que yo había merecido por mi rebelión.

—Pero te estarás preguntando por tu caso particular —continuó Wohl—. ¿Qué pasa cuando en ese mundo feliz una persona da muestras de violencia e inadaptación?

—Yo no di muestras de…

—Sí, sí lo hiciste —me interrumpió con energía—. Desobedeciste a los agentes del BCP, te resististe a ir al Centro de Rehabilitación Mental y, por fin, te fuiste a reunir con los GRHT. Grupo de Resistencia de los Hombres Tristes. Resistencia. Eso significa rebelión, inadaptación, violencia. ¿Qué ocurre cuando una persona da síntomas de algo parecido? Bueno, se pueden dar dos casos…

Se puso en pie. Dio algunos pasos. Usaba botas altas cuyas suelas percutían sonoramente en el suelo de cemento.

—Primer caso: los imprevisibles, los irracionales, los ataques de locura. El cerebro no funciona como es debido. Ya sabes a qué me refiero. A esas personas que, de una forma impulsiva e impredecible, corrían, blasfemaban y provocaban la angustia y la inquietud de quienes los veían. Hay que actuar contra ellos con prontitud y eficacia, sin preparaciones ni reflexiones. Siempre que podemos los enviamos al CRM, pero a veces su reacción es tan extremada que hay que cortar por lo sano. ¿Qué hacer? ¿Matarlos? No, no los matamos. Los BCP los paralizan y los apartan… —repitió el gesto de apartar algo invisible que hubiera estado sobre sus rodillas—. Porque pueden sernos útiles. Son personas cuya natural violencia es indomable, cuya tendencia irreflexiva al individualismo y a destruir lo establecido para reconstruirlo a su manera es superior a sus fuerzas… Así que los inertamos y, cuando despiertan aquí, se encuentran un mundo más adecuado a sus impulsos. Naturalmente, llegan sin ninguna instrucción, su choque contra las nuevas normas es más violento que el tuyo… Pero se adaptan con facilidad. Naturalmente, nunca llegarán a tu nivel. Por eso los llamamos Sub y están siempre por debajo y a las órdenes de los Super.

—¿Yo sería un Super?

—Sí. Has demostrado que perteneces al segundo tipo de rebeldes. A esas personas que no actúan precipitadamente, irreflexivamente, sino que deciden enfrentarse a la Sociedad de una forma consciente, dentro de unas coordenadas ideológicas. Ese tipo de personas, como comprenderás, son mucho más peligrosas para el orden establecido. No se mueven debido a un acto de locura inesperado, momentáneo, sino que adoptan la determinación de oponerse a la Sociedad sistemáticamente. A esas personas también hay que apartarlas, también hay que reeducarlas, pero de forma distinta. Se controla su capacidad mental y, si nos parecen adecuadas, las hacemos llegar hasta los GRHT.

Rio ante mi gesto de estupor.

—Sí, muchacho. Esa es la función de los GRHT en la Sociedad. Preparar, educar a un violento en la violencia. Sublimar sus ansias agresivas, enseñarle la rebeldía, enseñarle a cuestionarse cosas, a desarrollar una mentalidad distinta a la creativa.

—Pero ¿para qué?

—Para potenciar nuestras tendencias naturales —protestó Wohl, como si le ofendiera mi desconfianza—. Hay otro mundo para vosotros, para que os desahoguéis, para que compitáis…

—Desátame. Siento suficiente curiosidad como para no atacarte, al menos hasta que hayas terminado todo el relato.

—No. Si los GRHT te han educado tan bien como espero, y no me cabe ninguna duda de que lo han hecho, la violencia te debe rezumar por todos los poros. En cuanto tengas las manos libres, las ganas de retorcerme el cuello competirán con las de conocer la verdad. Cuando yo haya terminado, entonces te soltaré. Y espero que, al estar al corriente de todo, se te pasen las ganas de atacarme… —dijo. Y continuó, mientras paseaba por la habitación, haciendo resonar sus gruesas botas—. Eso es justamente lo que debían conseguir los GRHT. Primero hicieron que te rebelaras contra ellos, contra la brutalidad. De esta forma potenciaron y encauzaron tu rebeldía. Después hicieron que te adaptaras a esa vida, que la comprendieras y que enjuiciaras con ecuanimidad el Mundo de la Paz. Así desarrollaste tus facultades analíticas y críticas. Pero ahora esas mismas facultades harán que comprendas todo, que aceptes lo que te digo porque es verdad, la única verdad.

—Es la tercera única verdad que encuentro en mi vida —ironicé—. Supongo que acabaré por acostumbrarme… Hasta que llegue la cuarta única verdad… y luego la quinta.

—No. En tus dos vidas anteriores, hubo muchas cuestiones que quedaron en el aire, muchas preguntas sin respuesta. Ahora ya no quedará ninguna. —Dio una brusca media vuelta, y se alejó de mí, caminando muy erguido—. Oh, no te lo voy a solucionar todo solo con esta charla, naturalmente… —Se detuvo en seco, y se encaró conmigo—:…Pero seguirás adelante, Félix Spes. Seguirás, porque sigues o mueres…

«Sigues o mueres», rebotó en mi mente, «sigues o mueres». Y era una amenaza.

—No te queda otra alternativa —terminó.

—Pero a Ángel la inertasteis… —cambié de tema.

—Contigo, sí.

—Y está aquí…

—Sí. Es una Sub. Recibiréis educaciones distintas. De momento, no podrás verla.

—¿Por qué es una Sub? ¿Por qué tengo que ser yo un Super?

—Porque ella vino inertada aquí por su actitud antisocial. Porque es una C y su inteligencia no le permitiría entrar en las filas de los GRHT. Y tú eres un Super porque has conseguido pasar por la educación de la GRHT.

—Pero ¿para qué sangre sirve todo esto? ¿Qué significa que yo sea un Super y ella una Sub?

Wohl sonrió y parpadeó dándome a entender que no pensaba decírmelo por el momento. Yo respiraba con dificultad. Estaba crispado. Apretaba los dientes como si quisiera destrozármelos. Pero no dejaba de mirarlo.

—Lo sabrás a su debido tiempo —murmuró—. Para conservar tu vida… Y la de Ángel… —otra amenaza— tendrás paciencia suficiente para esperar.

Esperar. Sí. Los GRHT me habían enseñado que uno no puede rebelarse en momentos así. Normalmente, uno no puede rebelarse en cuanto lo desea contra un mundo perfectamente organizado. Hay que saber esperar. Sí. Trazar un plan de ataque. Esperar el momento exacto. Por eso cerré los ojos y me contuve.

—Desatadlo —dijo Wohl.

Cuatro manos, desde atrás, soltaron las cinco correas que me mantenían sujeto al sillón. Los dos tipos que lo hicieron también tenían un rostro idéntico al de Wohl.

Suspiré y me levanté tranquilamente.

Esperando.

—HOY trataremos el tema de la estrategia en terreno boscoso —anunció el Dirigente que tenía cara de Wohl.

—Quiero ver a Angel.

—No vuelvas a empezar, Félix Spes. En este mapa…

—¡Quiero ver a Angel!

—¡Cállate, Félix Spes!

—¡Quiero ver a Ángel!

Solo pude dar dos pasos hacia él. Las manos de un par de Doctores me sujetaron, me arrastraron hacia el fondo del aula, me inmovilizaron. Uno de ellos me golpeó tres veces seguidas en el estómago. Hasta que vomité.

—¡Esto son vómitos, cobarde imbécil!

Me golpeó en la cara hasta que sus nudillos se mancharon con mi sangre.

—¡Esto es sangre, idiota! ¡Mírala bien! ¡Mírala bien antes de pronunciar esa palabra delante de un Doctor! Y cuídate. Cuídate, Félix Spes, o la próxima vez que te peguemos entrarás en la Enfermería tiritando de fiebre, maldito enfermo cobarde.

—Que se siente.

Me sentaron. A duras penas pude levantar la cabeza para mirar, entre una cortina de lágrimas, al Dirigente que tenía cara de Wohl.

—Bien —reemprendió—. Hoy trataremos de la estrategia en terreno boscoso. En este mapa…

—Quiero ver a Ángel —ronqué.

Y todo volvió a empezar.

EN el aula donde se impartían las clases de Instrucción Super éramos dieciséis, entre los que se contaban los otros dos HT que habían decidido dedicarse al Sabotaje Activo. Todos habíamos caído en trampas similares.

El fornido T Amarillo (al que entonces llamábamos por su nombre, Sorriso Jayro) había sido inertado durante una incursión de caza de BCP en la Superficie. Como a mí, le habían traicionado proporcionándole una pistola que no disparaba. Como yo, tenía problemas para adaptarse al nuevo mundo. Los dos solíamos hacer nuestra vida aparte. Solo que, a diferencia de mí, él no protestaba por nada. Obedecía mansamente a toda clase de órdenes y nadie le oyó quejarse cuando era justo o injustamente castigado. Y, no obstante, daba la sensación de ser extremadamente peligroso. Posiblemente porque me disputaba mi soberanía sobre los rincones oscuros, la soledad y la marginación, el odio que experimentaba por él iba en aumento de día en día. De noche, cuando no pensaba en Ángel, imaginaba cien muertes espantosas para Sorriso Jayro.

N Rojo (el que hoy es Mediacara), en cambio, aceptó perfectamente las nuevas circunstancias. Había conseguido matar a dos BCP antes de que lo inertaran, cuando trataba de sabotear el Servicio de Alimentación, y con aquellas dos muertes en su haber ya se sentía bastante gratificado. No parecía importarle demasiado que le dirigieran como a una marioneta. Como si aún arrastrara una cierta inercia del Mundo de la Paz. A él nadie tuvo que darle ninguna paliza y siempre andaba por ahí ostentando una deslumbrante sonrisa de felicidad. Lo cierto es (según me contó luego Mediacara, antes de que aquel porrazo lo idiotizara) que creía que lo peor ya había pasado, que nada de lo que le aguardara el día de mañana podía ser peor que lo precedente. Parecía ignorar el significado obvio que se ocultaba tras los conocimientos que nos impartían en diferentes clases y entrenamientos. Estrategia Teórica, Combate con Maza, Esgrima, Tiro con distintas Armas Arrojadizas… La suya era una euforia infantil, ingenua, casi suicida, que se manifestaba de forma ruidosa y elemental. Grandes carcajadas mientras gastaba bromas pesadas a alguna víctima indefensa o en el curso de sangrientos combates, apaleamientos o violaciones por los pasillos de la fortaleza sin ventanas donde nos encontrábamos prisioneros.

Si Sorriso Jayro era el Solitario, yo era el Peligroso. En los primeros días de estar allí, dejé inconscientes a dos payasos que quisieron reírse a mi costa y desde entonces nadie me molestó. De lejos, Mediacara me manifestaba una cierta simpatía, a la que tardé mucho en responder. El Dirigente con cara de Wohl que nos instruía parecía complacido con mi acritud. Y, cuando lo derribé y conseguí encajarle tres puñetazos en el vientre (en el curso de un entrenamiento), se diría que quedó francamente satisfecho. Eso se convirtió en un estímulo para mí. Reconozco que poco a poco fue gustándome aquella vida y acabé jugando a ser Rebelde. Si a ellos les gustaba mi resistencia, se la opondría hasta el último momento.

Creo que fueron los Instructores quienes fomentaron la rivalidad entre Sorriso Jayro y yo hasta llevarla a extremos insostenibles. Nos desafiábamos cada vez que se encontraban nuestras miradas, y hacíamos muecas desdeñosas y provocativas. Si nos hubieran permitido luchar durante los entrenamientos, nos habríamos matado. Ya que no podíamos hacerlo, siempre formábamos equipo en nuestros enfrentamientos contra Doctores, Instructores o Dirigentes. De esta forma, cuando nos encerrábamos a solas para trazar el plan de ataque, aprovechábamos para decirnos lo que deseábamos hacernos mutuamente. «Yo le meteré los dedos en los ojos… Yo le retorceré el cuello…».

Y nos mirábamos fijamente y sonreíamos con bravuconería.

—VEN, Félix Spes. Hoy podrás ver a Ángel. El Doctor me llevó por un Pasillo Prohibido hasta la puerta que nos separaba del Departamento de Instrucción Sub. Soltó el candado, liberó la cadena, y pasamos a un pequeño recinto. Cuatro paredes blancas sin decoración ni muebles de ningún tipo. Esperamos unos segundos, pendientes de una segunda puerta que quedaba enfrente. Por ella entró Angel.

Hermosa como nunca. La sonrisa más espontánea de su vida iluminando un rostro blanco y limpio de maquillaje. Con el pelo recogido en la nuca, me pareció mucho más E inocente y frágil que nunca.

—Félix.

Me echó los brazos al cuello y me besó en la boca. La abracé por la cintura, pegué su vientre al mío y prolongué el beso húmedo y dulce. Se me llenó el pecho de aire puro.

—Te sacaré de aquí, Ángel.

Se sorprendió.

—¿Pero qué dices? Si esto es fantástico… Este es el verdadero mundo, Félix. Mataría a cualquier que quisiera sacarme de aquí. Oh, sí, lo mataría. Peleo muy bien, ¿sabes? Dicen que soy una alumna aventajada… Tú, en cambio, parece que has recibido más de lo que has dado, ¿no?

«Mataría», «Peleo»… Era la primera vez que le oía decir palabras como aquellas y las pronunciaba con tanta naturalidad como cualquiera de los Super. ¿Había pasado tanto tiempo desde que nos inertaron? ¿Tanto tiempo como para que ella ya se hubiera convertido en una perfecta Aspirante Sub? En todo caso, no era tiempo suficiente para haber borrado su adorable sonrisa.

—Sí —dije—. Creo que soy un poco torpe.

Gimió. Aquel sonido siniestro, característico del Mundo de la Paz.

—Pornemos —dije, atento a la reacción del Doctor.

Pero no fue el Doctor quien se opuso, sino Ángel.

—No puedo, Félix. No podemos. Hemos de volver a la Lucha… —Volvió a trenzar sus dedos detrás de mi nuca. Hizo un intento por ponerse seria y casi lo consiguió—. ¿Qué te ocurre, Félix? ¿No te gusta que te peguen? Ya sabes cuáles son las consignas: «No te quejes y golpea. Después de que des el primer golpe, tu quejido será más débil. Al dar el segundo, te olvidarás del dolor. Y cuando endiñes el tercero, se te escapará la risa». —Se le escapó la risa. Como si acabara de propinarme tres golpes.

Y me besó de nuevo. Pero fue un beso corto porque yo no la retuve.

—Me tengo que ir —dijo.

Fríamente, dio media vuelta y se alejó de nosotros contoneándose alegremente. La puerta se cerró tras ella.

—Vamos —dijo el Doctor—. Ya has visto a Ángel.

Regresamos por el Pasillo Prohibido.

—Todo ha sido un truco —murmuré, respondiendo a mis propios pensamientos—. No era Ángel. O estaba drogada. Quiero seguir viéndola. Y la sacaré de aquí. La sacaré de aquí aunque tenga que mataros a todos.

—Tranquilo, amigo.

—HEMOS visto estos días pasados cómo es la Tierra, cuáles son su forma y dimensiones, la existencia de mares y ríos, y de bosques, desiertos y montañas y de distintas climatologías, aunque incidiendo en el hecho de que toda la información que tenemos al respecto es muy antigua y nadie de nuestros días se ha preocupado en constatar si los datos siguen siendo válidos. Hablamos también de cómo fue habitada en casi su totalidad desde tiempo inmemorial y de cómo los hombres estaban divididos en Países y demás… hoy haremos un poco de Historia Actual. Veremos cómo pudo evolucionar la Humanidad desde aquel estadio en que la dejamos hasta las circunstancias actuales…

—¿A quién le interesa eso? —repliqué desde el fondo.

—… Vimos que las armas inventadas hasta entonces, tal como se demostraría más tarde, podían destruir todo tipo de vida y que los hombres se habían hecho a esa idea hasta tal punto que habían previsto la posibilidad de que irnos pocos privilegiados sobrevivieran a la Gran Catástrofe. Esos privilegiados, naturalmente, mantenían sus recursos en secreto, para que nadie pudiera disputarles su método de supervivencia. Vivían, pues, inexplicablemente resignados a que, de pronto, el mundo desapareciera en torno a ellos. Y, por fin, un día, el mundo desapareció. Fue una guerra fulminante que, según las crónicas, apenas duró un día. Ese día bastó para que la Tierra quedara completamente arrasada, transformada e inhabitable. La atmósfera quedó envenenada. El solo hecho de respirar, de que una parte del cuerpo quedara expuesta a la intemperie, provocaba una muerte espantosa. La única forma de sustraerse al efecto de aquellas armas consistía en sepultarse bajo tierra, en refugios y ciudades subterráneas que habían construido con ese fin. Fueron muy pocos los que se salvaron de aquella especie de suicidio colectivo. Murieron todos los que se quedaron en el exterior, la Tierra quedó convertida en un desierto de arena amarillenta (como la Tierra Libre que todos conocéis) y los supervivientes tuvieron que permanecer mucho mucho tiempo, encerrados en sus madrigueras. La barrera magnética les permitió volver a la superficie. Esa invisible cúpula aislante les protegía de las radiaciones exteriores y, gracias a ella, pudieron salir a la luz del sol y construir edificios, si bien solamente en un espacio limitado. De esta forma se crearon por todo el mundo ciudades como la que ya conocéis. Pequeños núcleos habitados por personas que no podían salir de los límites de la población bajo el peligro de muerte. Como veréis, el concepto de «barrera de lo habitable» tuvo sentido, fue una realidad, durante ese tiempo. En aquella época, estas ciudades existieron aisladas e incomunicadas unas de otras, todas en la convicción de ser el ultimo reducto de vida humana en el planeta. Cada ciudad creó su propia Administración. Tuvieron que pasar años antes de que establecieran contacto unas con otras. Y, entonces, tuvimos el honor de constatar que el nuestro era el Sistema Administrativo más próximo a la perfección. Conscientes de cuáles habían sido las causas que llevaron a la Humanidad al exterminio, nuestros antepasados habían construido una Sociedad desprovista por completo de todos y cada uno de aquellos ingredientes nefastos. Así fue como se creó la Perfecta Sociedad de la Eterna Sonrisa…

—Bravo —subrayé.

TENÍA unos ojos grandes, oblicuos, que le cortaban en dos la cara, y se expresaba mejor con ellos que con palabras. Le daban un excitante aire perverso y misterioso. Su sonrisa, sin labios, mostraba unos dientes que seguramente se afilaba cada noche. Parecían armas mortales. Un mordisco de aquella boca te podía desangrar. Pero no me dio miedo.

—Tú no eres una Aspirante —aventuré—. Ni Super ni Sub.

Bajó la cremallera y su mano se detuvo antes de llegar al vientre. No me quitaba la vista de encima. Me estaba estudiando. Dejó que asomara por la abertura de la ropa un pecho pequeño, cónico, coronado por un gran botón rosado.

—¿Qué eres? —insistí.

No quería responderme y eso me hacía desconfiar. Al solicitar permiso para pornar, yo había pensado que quizá pudiera hacerlo con alguna de mis compañeras Aspirantes a Super, o quizá con alguna Sub del otro pabellón. Pensaba que, con un poco de suerte, quizá me encontrase a solas con Angel en persona. Claro que los Doctores podían estar escuchando, contaba con ello. Sabía que era inútil conspirar contra ellos, que era una insensatez plantearse siquiera la posibilidad de huir de allí, pero por una parte quería agotar todas las posibilidades, medir cuáles eran exactamente los límites en que me movía y por otra parte me resultaba atractivo demostrar que estaba dispuesto a todo con tal de que no me dominaran. Sin embargo, me sobresaltó la posibilidad de que aquella mujer no fuera una Aspirante sino una Instructora, Doctora o Dirigente.

Lo era.

Cuando quedó desnuda ante mí, pude ver la gran cicatriz que nacía en su clavícula izquierda y se abría paso, por encima de un pecho, cruzando la mancha donde debería de haber estado el botón. Para entonces, yo ya estaba acostumbrado a ver cicatrices en los cuerpos de nuestros Instructores. Marcas que los distinguían y al mismo tiempo nos distanciaban de ellos. Aquellas señales eran como una advertencia, una ominosa advertencia.

Así que aquella mujer era Instructora. La primera que no tenía la cara idéntica a Wohl.

Yo también me desnudé. Mi príapo en erección. Ella me miró, hizo un gesto de aprobación y se acercó a mí. Nos besamos. Dejé que ella me babeara la cara. Acerqué mi boca a su oído.

—Tenemos que salir de aquí —dije. Metí mi rodilla entre las suyas. Éramos de la misma estatura. Estábamos hechos el uno para el otro—. ¿Nos pueden escuchar? ¿Nos están vigilando?

El pelo de su cáliz me arañaba el muslo. Ella se colgó de mí rodeándome con sus piernas, dejando que mi baco se acoplara entre sus glúteos.

—¿Tú sabes cómo salir de aquí? —susurré.

Posó de nuevo los pies sobre el suelo y se dejó caer lentamente en la cama, arrastrándome con ella. Siempre sonriendo, sin apartar sus ojos de los míos. Me sujetó la cabeza y la condujo hacia su cáliz. Empezaba a lamerla cuando sus muslos se cerraron apresándome la cabeza, asfixiándome.

—No hagas esas preguntas —me dijo su voz, fría—. No las vuelvas a hacer.

Separó de nuevo las piernas. Yo trepé por su cuerpo. Entré en ella. Empezó el baile.

—Tú sabes cómo salir de aquí —jadeé—. Y ahora más que nunca te gustaría escaparte conmigo. Yo no tengo máscara. Soy hermoso. Y tú también eres hermosa. Tu cara no es una máscara. Deja a esos monstruos deformes y desfigurados. Enséñame cuál es la salida y yo prepararé la fuga…

Me agarró de los patroclos.

—No vuelvas a hacer esas preguntas —ronroneó. Sus dedos apretaron con fuerza como si quisieran exprimirme los genitales—. ¡No vuelvas a hacer esas preguntas! —chilló, desquiciada—. ¡No vuelvas a hacer esas preguntas!

Movió su cabeza hacia adelante, golpeándome con la frente en la nariz, como siglos atrás hiciera aquel V Azul al que maté. Solo que esta vez mi nariz no era tan frágil. Caí de espaldas, sentí un horrible tirón en los patroclos, pero no perdí el conocimiento. Más bien al contrario. Me sentí con más energías que nunca. Se abalanzó sobre mí, enfurecida, respirando entre dientes. La detuve clavándole mi puño en las costillas, bajo el pecho. Cayó de costado. Yo caí sobre ella, le eché las manos al cuello y apoyé todo mi peso sobre su tráquea. Me embriagué con un chasquido ensordecedor y descubrí que, en algún momento del combate, había entrado en ella y que por fin estaba pornando con un cadáver.

Noté una presencia a mi espalda. Me volví dispuesto a morir matando. Cerré los puños, mostré los dientes a dos Doctores que me miraban y sonreían.

Pero aquella vez no me castigaron.

Al contrario, sonrieron, me estrecharon la mano, me felicitaron.

—Serás un magnífico Super —me dijeron—. Ya estás listo para viajar al Campo de Batalla.

—ÉSTE es el armamento de que dispondréis en un principio —dijo el Doctor desplegando la tela que envolvía las cuatro herramientas—. Hacha, maza, espada y puñal. Una vez allí, podréis apropiaros de otras, o construiros lanzas o flechas.

El hacha, la espada y la maza tenían aproximadamente las mismas dimensiones, como medio metro de longitud. Eso es lo que medía el mango del hacha, al que se había añadido una pieza de dos filos, muy grande y pesada. La hoja de la espada era muy ancha, pero terminaba en una punta muy aguda. La maza estaba tallada en madera y, en el extremo más grueso, tenía incrustados unos dientecillos metálicos, muy cortos y apiñados. El puñal no mediría más de un palmo y su hoja, sin filo, era cónica.

—El hacha y la espada son utensilios que también podréis utilizar para cavar trincheras y construiros refugios…

Luego, nos explicó todo el proceso de fabricación y manejo de las lanzas, los arcos y las flechas.

—¿Y por qué no usamos pistolas, como los GRHT? —pregunté yo.

—Este es el armamento de que dispondréis —dijo el Doctor—. Hacha, maza, espada y puñal.

AQUEL día todo fue frío.

Salimos al exterior y supe lo que era la lluvia. Los quince Doctores con cara de Wohl que habían tenido contacto con nosotros y con los Aspirantes Sub se pusieron en fila, codo con codo, y nosotros desfilamos ante ellos, estrechándoles las manos sin el menor calor. La despedida no se podía ni comparar a la que nos dedicaron GRHT cuando íbamos a cumplir nuestras misiones de Sabotaje. Allí, todo habían sido esperanzadoras (e hipócritas) palabras de aliento y afecto. El ritual de los Doctores, en cambio, fue frío, solemne, impersonal, tan inhumano como la Instrucción que nos habían impartido. Tanto ellos como nosotros llevábamos gafas oscuras, a pesar del cielo gris que rugía sobre nuestras cabezas, y no había forma de adivinar cuál era la expresión de aquellos hombres que nos enviaban al matadero. La lluvia fría resultaba dolorosa sobre nuestros cráneos recién rapados. Vestíamos amplios monos caqui y sólidas botas, y cargábamos voluminosos macutos con ropa, armas y provisiones.

La única nota de emoción que hubo en aquel acto la pusimos Angel y yo. Los Sub habían salido por otra puerta y se mantenían manifiestamente distantes. Rapados y uniformados como nosotros, se me hizo difícil localizarla. Por un instante, temí que se la hubieran quedado, o que hubiera muerto durante los combates de Entrenamiento. Cuando la localicé, solté un suspiro de alivio y satisfacción. Pensé, incongruentemente, que estaba más hermosa sin su cabellera, de la misma forma que el cuerpo es más hermoso cuando está desnudo. Nos sonreímos discretamente, sin atrevernos a romper la fila que formábamos, yo con los Super, ella con los Sub.

Un Doctor retuvo mi mano, no puedo saber cual fue. Todos los rostros de los Doctores eran idénticos.

—Si quieres conservar a Angel —me dijo, espantosamente inexpresivo, como una máquina—, debes estar prevenido en cuanto bajes del Motormat, o morirás. Protégela desde el primer momento.

Seguí estrechando manos.

Nos esperaba un enorme vehículo donde cupimos perfectamente los cincuenta y tantos pasajeros. Los Sub se hacinarían en una amplia sala con literas, en la parte anterior. Los Super disponíamos de habitaciones para cuatro, con cuartos de baño privados, en la parte posterior. Ningún Doctor vendría con nosotros para controlarnos. Solo nos acompañaría el invisible conductor del Motormat, herméticamente encerrado en su cabina. Nada ni nadie impediría que, durante el viaje, nos pusiéramos en contacto con los Sub o hiciéramos cualquier otra cosa que se nos antojara. Eso, unido al alivio de alejarnos de la fortaleza donde habíamos permanecido tanto tiempo encerrados, nos provocaba una euforia difícil de disimular.

El Motormat se puso suavemente en marcha y, a través del cristal de la ventanilla surcado de gotas de lluvia, vi cómo se alejaba el feo edificio cuadrado, de hormigón, tan parecido a una caja inservible que algún gigante hubiera desechado en mitad del desierto. Frente a él, los Doctores Instructores se mantuvieron en línea, erguidos y estoicos bajo la lluvia, hasta que los perdimos de vista.

—¿No vas a buscar a tu Ángel? —dijo Sorriso Jayro, el maldito T Amarillo—. Me gustaría veros pornar aquí, a los dos…

—Cuidado, Sorriso. Ahora, ya nadie me impide que te aplaste la cabeza de un mazazo.

—Solo quiero ser tu amigo, Félix. ¿Quieres pornar conmigo?

—No me vuelvas a dirigir la palabra, Sorriso. No vuelvas a hacerlo, o te mataré.

PASAMOS tres días en aquel vehículo-vivienda que circulaba a una velocidad muy superior a la de cualquier otro Motormat que yo hubiera conocido nunca. Prácticamente, pasé todo el tiempo en la gran sala donde viajaban los Sub. Al principio, observé a mi alrededor un cierto temor y rechazo ante mi distintivo negro de Super, pero por fin tuvieron que resignarse a mi presencia.

Porné con Ángel con un entusiasmo que ni yo mismo conocía, organizamos algunas camas redondas, peleamos por diversión y jugamos a relatar nuestras respectivas historias, que siempre acababan inexplicablemente festejadas por un coro de carcajadas, incluso las más dramáticas. Estábamos excitados ante la perspectiva de lo que nos aguardaba a continuación.

La principal distracción, sin embargo, consistía en el descubrimiento del mundo. El paisaje corría velozmente ante nuestros ojos maravillados, convirtiendo en realidades lo que hasta entonces habían sido conceptos abstractos pergeñados en un mapa.

—¡Mira! ¡Una cordillera de prosgos!

—¡Es un bosque de prosgos, estúpido! ¡Las cordilleras son de montañas!

—¡A ver quién sabe más nombres de árboles! ¡Estos de ahí son prosgos!

—Prosgos, prosgos… ¡Todo son prosgos en esa zona!

—¡No! ¡Esos matorrales son ardianas!

—¡Pero son matorrales! ¡Yo he dicho árboles!

—¡Aquel es un fra! ¡Y ese, otro fra!

—¡… Madera muy combustible, pero poco resistente para construir refugios y trincheras…! —dijeron todos los Sub a coro, repitiendo una lección aprendida. Y se echaron a reír.

Eran como niños.

DESDE que atravesamos la barrera invisible que aislaba el Campo de Batalla del resto del mundo, el ambiente se había congelado.

Primero, nos sobrecogió un presentimiento tan tormentoso, gris y desapacible como el cielo que seguía lloviendo sobre nosotros. En el paisaje cada vez más abrupto y tortuoso se alternaban bosques y escarpadas formaciones rocosas, valles de ríos turbulentos y llanuras resecas. Todo resultaba más hermoso y variado, quizá, pero sabíamos que ya estábamos irremisiblemente encerrados en un lugar del que solo uno de cada diez guerreros sale vivo. Ya no podíamos volvernos atrás. A partir de aquel instante, todos éramos enemigos.

Luego, empezamos a ver restos de combates. Huesos humanos, cadáveres en descomposición, descuartizados, o crucificados, o atados a los árboles o colgando de horcas improvisadas. Con aquellas visiones, comenzó a degradarse el paisaje. De pronto, las plantas y las rocas parecieron cubiertas por un polvillo gris y repugnante, cenizas quizá, y el suelo se volvió de barro oscuro, casi negro, perpetuamente húmedo, espeso y pegajoso. En él chapoteaban torpemente hombres barbudos y sucios (patrullas en misión de reconocimiento), deformados por cicatrices sanguinolentas, heridas mal vendadas, vestidos con harapos. Nos saludaban desde sus refugios desvencijados y ruinosos, y nosotros, serios y taciturnos, creíamos ver una amarga burla en sus gestos de bienvenida.

Se habían acabado las risas.

Wohl habló de un mundo donde podríamos desahogarnos y sentirnos realizados todos aquellos que sentíamos inclinación por la violencia. A la vista del Campo de Batalla, comprendí lo que había querido decir.

Entramos en un sórdido poblado de casas construidas de adobe y madera. Las calles eran auténticos cenagales donde grupos de hombres monstruosos, indiferentes a la lluvia se entregaban a extrañas manipulaciones con sus manos deformes, dedos convertidos en muñones; o bien se reunían en torno a fogatas, bajo inestables cubiertos de tablas. Fue mi primera visión de este mundo donde todos nos movemos renqueando, encorvados, como decrépitos animales enfermos o moribundos.

El Motormat trepó por una empinada ladera, hacia la fortaleza de altos muros que siempre nos vigila, que siempre nos amenaza. La Fortaleza de los Sombras, rodeada de los hombres andrajosos y mugrientos que han renunciado a luchar y suben a pedir clemencia, o una muerte rápida.

Se detuvo el Motormat.

Acabábamos de llegar Aquí.

Cargué mi macuto y me trasladé a la sala donde los Sub se preparaban para descender. Localicé a Angel. En sus ojos vi un gemido de miedo. Le pasé un brazo sobre el hombro y le di un apretón cariñoso para confortarla.

Tardamos aún unos minutos en bajar. Y, cuando lo hicimos, nos encontramos frente al Comité de Recepción, un grupo de barbudos que se reían, desdentados, con la boca muy abierta. No sabíamos qué hacer. El Motormat, a nuestra espalda, se puso en marcha y se alejó. Ninguno de nosotros le dirigió una mirada de despedida. No podíamos apartar la vista de aquellos desechos humanos que se reían, grotescos, mostrándonos dentaduras sucias e incompletas, gesticulando con manos sin dedos. Los recién llegados sabíamos que nos íbamos a convertir en desechos humanos como aquellos. Nos hemos convertido ya.

Llovía.

Uno de los hombres, el que lucía el brazalete dorado de Capitán sobre un mugriento brazo vendado, se movió bruscamente. Una multitud de pequeños seres tan oscuros como el barro salió de entre sus piernas esparciéndose a nuestro alrededor a gran velocidad, chapoteando y emitiendo agudos chillidos. Tan pronto como aparecieron, se fundieron en el aire. Nosotros nos asustamos, alguien gritó, y eso provocó carcajadas salvajes entre los desechos humanos.

—¡Otra remesa de cobardes! —bramó el Capitán, ahogándose por la risa—. ¡Otra remesa de aprendices eunucos y estúpidos! ¡Se asustan de unas simples ratas porque son cobardes como las ratas!

Aquellos fueron los primeros animales que vi en mi vida. Las ratas.

Sangre, cómo ha pasado el tiempo. Cuántas veces he gastado yo la misma broma a los novatos que llegan, cuántas veces me he reído de ellos mientras podía hacerlo, y qué repugnante me resulta ahora recordar aquel momento.

El Capitán me señaló. Nos señaló, a Ángel y a mí.

—¡Tú! —bramó—. ¡Suelta a ese Cáliz! ¡Tú, Sub-Cáliz, ven acá, conmigo!

Nos miramos. Era un Capitán. Solté a Ángel, pero ella no se movió.

—¡Te he dicho que vengas aquí, Sub-Cáliz!

—¡Tú! —gritaba un engendro sin barbas, vagamente femenina, que solo ostentaba el brazalete negro de Super—. ¡Tú, Sub-Príapo, ven conmigo!

Uno de los Sub recién llegados se dio por aludido. Se destacó del grupo y, muy asustado, se acercó al engendro.

Entretanto, Ángel no se movía.

—La protegeré yo —dije.

Se rieron mucho. Sorriso Jayro, a mi lado, también se rio.

—¡Escucha, cobarde rata! ¡Tú puedes ser tan Super como quieras, pero yo soy Capitán, tengo nueve cicatrices y aquí soy el que manda! ¡Dile a tu Sub-Cáliz que venga hasta aquí o te amputo las dos piernas!

—No —dije.

Echó a andar hacia mí desenvainando su espada. Era un cacharro sucio de óxido y sangre, sin punta y mellado por cien combates. Cojeaba notablemente, cada paso que daba parecía que lo iba a derribar de costado. Sus gestos eran desmañados, torpes. Pero tenía su espada en la mano y yo, imbécil de mí, llevaba todas mis armas en el interior del macuto. El filo de su arma tocó mi cuello y presionó un poco. Solo un poco.

—A un Capitán no se le dice que no, aprendiz asqueroso.

Agarró a Ángel de un brazo y tiró de ella, dándome la espalda.

Le golpeé con el macuto. Las cuatro armas que llevaba dentro percutieron contra su cabeza con un sonido seco, como si hubieran golpeado un sólido tronco de árbol. Por un segundo, me dio la impresión de no haberle hecho nada. Luego, se volvió hacia mí y me miró horrorizado. Quiso hacer algo con su espada, pero se le olvidó qué era lo que quería y cayó de espaldas al fango, salpicándonos hasta más arriba de las rodillas. Quedó con los ojos abiertos, fijos en el cielo tormentoso, y una gota de lluvia se estrelló contra su córnea amarillenta.

—¡Ha matado al Capitán!

Tres se precipitaron hacia mí. Iban armados con dos mazas y un puñal oxidado. Solo uno de ellos, uno tuerto al que le había pasado algo horrible en la boca, parecía fuerte y vigoroso, capaz de hacerme daño.

Metí la mano en el macuto, así un mango y tiré de él sin comprobar a qué arma pertenecía. Se rasgó la tela y destelló el filo de un hacha nueva.

Uno de los tres atacantes se detuvo. Otro no tuvo tiempo. Con la violencia de mi movimiento, el hacha fue directamente del macuto a su axila, lanzó un chillido y miró atónito el brazo que quedó colgando de un jirón de piel.

Esquivé el mazazo del tuerto, me tiré al suelo y, aliviado del peso de mis pertrechos, volví a ponerme en pie de un salto. El tuerto se reía. Había bajado su maza, renunciando al combate.

—Me llaman Sangre Fresca —dijo. Su voz era un graznido—. Eres bueno, Rata. Eres muy bueno… —Era un elogio.

Entonces, se me vino encima Sorriso Jayro. Tendría que haberlo esperado. Sorriso me tenía miedo y había decidido aplicar el consejo de los Doctores Instructores: «Mata para que no te maten». Oí el ruido de su macuto al caer al suelo, miré de reojo en esa dirección y ya lo tenía encima. Enarbolaba su hacha. Yo levanté mis dos brazos, paré el golpe inicial y caímos al suelo.

Levanté mi rodilla y le aticé entre las piernas. Flaqueó. Lo empujé hacia la izquierda y rodé hacia la derecha. Me puse en pie. Él también. Descargó su hacha, interpuse la mía y las dos quedaron trabadas. Sujetamos el mango de las armas con ambas manos a un tiempo y forcejeamos.

De improviso, él dio un paso adelante, soltó voluntariamente su hacha y me envió una patada al estómago. Yo también solté mi arma. Me doblé. Descargó los dos puños sobre mi nuca. Puntapié a la boca. Caí de espaldas. Lo vi precipitarse hacia donde estaban las hachas.

Me levanté de un salto. El brillante filo ya barría el aire, de izquierda a derecha. Lo esquivé, embestí el estómago de Sorriso. Lo arrollé: Caímos de nuevo al barro, yo entre sus piernas y sus brazos, pensando que si me mantenía pegado a él, el hacha no le serviría de nada. Pero él golpeó a mi espalda, al azar, y noté un agudo pinchazo en la parte posterior del muslo.

Levanté mi mano, a ciegas, la coloqué sobre su cara buscándole los ojos. No sabía lo que él podía estar haciendo con el hacha a mi espalda, no tenía localizadas sus manos. Por eso, intuitivamente, me alejé de un salto. El hacha cayó al suelo, hubo un desgarrón en mi ropa y sangre sobre mi brazalete negro.

Me adelanté a sus pensamientos. Supuse que volvería a por el hacha y que eso lo pondría de espaldas a mí aunque solo fuera por un segundo. Por eso salté hacia él. Pero Sorriso no cometió ese error. Solo hizo un amago, y me engañó. Casi se puso de espaldas a mí, yo me lancé, él pivotó violentamente y me clavó el puño entre ceja y ceja. Hice ¡Gah!, me pareció que alguien disparaba una pistola dentro de mi cerebro y perdí el mundo de vista. Siguió golpeándome febrilmente antes de que yo pudiera comprender nada. Se me llenó la boca de sangre mientras yo decidía que tenía que hacer algo; me reventó las mejillas mientras yo trataba de recuperar el dominio de mis brazos que iban desmañadamente de un lado para otro. Me castigó el estómago mientras yo pensaba en abrir los ojos para ver dónde estaba.

Abrí los ojos.

Los suyos eran como dos bolas de sangre. Una baba espumosa y blanca salía de entre sus labios cubiertos de fango negro.

Me pareció que se alejaba, que se iba, y eso me dio una esperanza. Pero no se trataba de eso. Era yo quien caía. Y sus dos manos, como garfios, se aferraron a mí.

Lo que le quedaba por hacer era muy sencillo. Los pulgares al cuello y un golpe seco, empujando con todo el peso del cuerpo. La tráquea se partiría en dos, yo lanzaría un vomitón de sangre y se acabó.

Vi a Angel enarbolando la maza. Oí el chasquido parecido al de una vasija de barro cuando se quiebra. Y llovió sobre mí una cascada de sangre y sesos.

Escuché una alborozada ovación.

Me estaba recuperando todavía cuando se abrieron lentamente las puertas de la Fortaleza y aparecieron en ellas tres Sombras armados con fusiles automáticos. Se produjo una desbandada, un griterío entre los hombres que componían el sórdido Comité de Recepción. Corrieron ellos, corrieron las ratas, tabletearon las armas y varios de los andrajosos cayeron fulminados entre explosiones de sangre. Más de una vez se han producido motines a la puerta de la Fortaleza. Algunos guerreros, desesperados, se reúnen allí con la excusa de recibir a los novatos y de elegir carne fresca para sus pornadas y, al abrirse el acceso, se han abalanzado sobre los Sombras con ánimo de arrebatarles las armas automáticas y apoderarse de la Fortaleza. De ahí que los Sombras siempre salgan disparando y dispersando a los Comités de Recepción.

Los Sombras visten completamente de negro. Una capucha negra, sin aberturas para los ojos, les cubre el rostro. Son los seres más odiosos que he conocido en mi vida.

—¡Entrad! —nos ordenaron.

Obedecimos los novatos, dejando atrás los cadáveres semienterrados en el lodo. Hicieron que nos agrupáramos en un patio amplio donde invisibles altavoces nos contaron el significado de nuestra vida y nos dieron la solución de todas las incógnitas.

¿POR qué nacen niños Z Rojos? ¿Por qué no son todos A Azules, que se adaptan mejor a la Sociedad? ¿Por qué no se aborta a los conflictivos, como se aborta a los que nacen con defectos físicos o mentales?

La respuesta es simple: porque el Mundo de la Paz también necesita a los rebeldes.

Detrás del Mundo de la Paz se esconden la crueldad, la tristeza y la angustia de la muerte. Para que los Ciudadanos sean felices ignorando estos horrores, son los Dirigentes quienes tienen que afrontarlos. Quienes han de eliminar a los niños que nacen defectuosos, instruir a los demás hasta que estén en edad de salir del Centro de Nacimientos, cuidar a los enfermos cuando van a terminar sus días al Centro de Rejuvenecimiento, encargarse en el Centro de Rehabilitación Mental de aquellos que tienen trastornos psíquicos, abastecer de alimentos a toda la ciudad, orientar a los que han de elegir qué profesión desean ejercer el resto de su vida…

Nunca me había preguntado cómo había llegado Wohl a ser el Ameno Dirigente de la Sociedad. Incluso, entre los GRHT, llegué a imaginar que él, como los demás Consejeros y los BCP, eran extranjeros, gente llegada de fuera de la Gran Ciudad y que habían logrado dominarla por la fuerza. Estaba equivocado. Todos eran antiguos habitantes de la Gran Ciudad, como yo. Solo que se les había educado para que pudieran enfrentarse a la enfermedad, a la muerte, a la locura, a la agresión, al odio, a cualquier tipo de contrariedades. Como me educaron a mí los GRHT primero, y luego los Doctores Instructores.

Para enfrentarse a la muerte, a la violencia, a la tristeza y a la depresión, hay que haberse preparado previamente, curtiéndose en la muerte, la violencia, la tristeza y la depresión. Los GRHT te meten la furia en el cuerpo y desatan tu rebeldía y tu individualismo y potencian tu confianza en ti mismo porque solo con estas cualidades estarás en condiciones de luchar contra la adversidad y solucionar los problemas que se planteen a la Sociedad. Has de ser capaz de reaccionar tú solo y eficazmente ante una situación imprevista. Te convierten en un luchador despiadado porque solo sabiendo atacar y defenderte podrás defender a la Sociedad que te ha sido confiada y atacar a aquellos que quieran atentar contra esa misma Sociedad.

Los Dirigentes, los Consejeros, los Instructores, los mismos Resistentes Hombres Tristes son los violentos y rebeldes que un día reaccionaron contra un mundo que les pareció odioso.

Por eso, yo estoy destinado a ser uno de los Dirigentes, si es que sobrevivo.

Las distintas fases por las que pasé para convertirme en lo que soy ahora, han sido minuciosamente estudiadas, constituyen un calculado proceso de remodelación para aprovechar nuestras tendencias antisociales en favor de la eterna conservación de unas normas preestablecidas. Desde el primer día en que me negué a recurrir a los cuidados y consejos del CRM, alguien decidió que debía de convertirme en un Dirigente. Y, al final, han conseguido proporcionarme la energía, la violencia, el odio, el rencor, la rebeldía necesarios para ejercer dignamente el cargo. Ahora, solo falta que demuestre mi valía en el Campo de Batalla. Aquí es donde se forman los Dirigentes. Aquí, donde se aplican de verdad todos lo conocimientos adquiridos hasta el momento. Esto es un cedazo del que solo pueden salir los mejores. Aquí, la Escalada de Cicatrices nos eleva a la altura de los Dirigentes, de los Doctores, de los Elegidos, de los Dioses.

De los cuatro Iniciados que un día fuimos aceptados por los GRHT, solo yo estoy cumpliendo las esperanzas de nuestros superiores. Sorriso T Amarillo Jayro murió sin saber siquiera para qué servía todo su absurdo entrenamiento. El N Rojo que hoy se llama Mediacara fue un valiente guerrero hasta que recibió aquel mazazo que le arrebató la inteligencia y le hizo inútil para alcanzar el grado de Capitán. No sé qué habrá sido de aquella S Naranja de ojos negros y pecho generoso. Quizá siga entre los GRHT, engañada, sintiéndose útil en la Zona de Alimentación, no sé por qué pruebas habrá tenido que pasar, no sé nada de ella y creo que nunca más sabré. Yo soy el único superviviente, el único que en la Batalla se supone que estoy descubriendo mis verdaderas posibilidades y desarrollando mi inteligencia, mi astucia, mi valentía, mi fuerza… Porque se supone que en el Campo de Batalla es donde se comprueba claramente quién está capacitado de verdad para ponerse por encima de los demás, para gobernarlos. Nos dijeron que estas cualidades no es posible descubrirlas sobre un papel o sobre las pantallas de las máquinas. El Dirigente debe ser un luchador y al luchador solo se le conoce en la lucha. Nos prometieron que nos herirían y que heriríamos, y que mataríamos a quienes trataran de matarnos, y añadieron que las heridas que irían desfigurando nuestro cuerpo y nuestros rostros serían trofeos de los que presumiríamos, porque demostrarían ante los demás y ante nosotros mismos que éramos los mejores.

La aspiración de llegar a Dirigentes, naturalmente, solo correspondía a quienes habíamos recibido Instrucción Super. Pero también los Sub serían recompensados por su audacia en el combate. Porque, si bien no podrían acceder nunca a la cima y a las máximas responsabilidades, el cargo que les esperaba en el Mundo de la Paz no era menos importante que el nuestro. Ellos serían nuestro brazo ejecutor.

—Los Sub que superen satisfactoriamente la Escalada de Cicatrices se convertirán en Agentes de la Brigada de la Conservación de la Paz. BCP.

Mientras nos informaban de todo esto, aquel primer día abracé a Ángel. Recordé que, militando entre los Hombres Tristes, habíamos matado a dos BCP. Y Angel estaba predestinada a convertirse en uno de esos personajes tan odiosos.

Luego, se abrieron las puertas de la Fortaleza y nos dejaron salir. Se repitió el despliegue de Sombras con fusiles automáticos, pero aquella vez no dispararon. Aquella vez, quienes nos esperaban sabían comportarse. Eran los Capitanes que se iban a encargar de nosotros, los que dirigirían nuestras acciones de combate. A Angel, al que ahora se llama Mediacara y a mí nos adoptó el Capitán Ojo.

El Capitán Ojo tiene la extraña manía de cubrir sus heridas durante más tiempo del necesario para que se curen. En realidad, no lleva ninguna cicatriz a la vista y su cuerpo es un enorme envoltorio de mugrientos y fláccidos vendajes. Cuestión de estética, dice él. Lleva un deshilachado pañuelo de color indefinido en torno a la cabeza y con él oculta la herida que le hendió la frente y le arrancó el párpado izquierdo. Al único ojo que le queda a la vista, con su mirada feroz, le debe su apodo.

Mientras nos conducía a este edificio de adobe que nos sirve de cuartel general, Ojo nos informó de que, en el Campo de Batalla, cada Super (conocido también como As, Puño o Fuerza) está al frente de cinco Sub elegidos por él y llamados Patroclos o Bolas. Al grupo que forman estos seis se le llama Patrulla. Los Sub llevan un distintivo blanco y los Super uno negro. El Capitán (distintivo dorado) tiene a su mando tres Patrullas, o sea dieciocho hombres, y es el encargado de pasar a los Sombras informes sobre cada uno de sus hombres para que ellos valoren y decidan cuándo le toca a un Super convertirse en Capitán.

—¿Y cuándo uno llega a Capitán? —pregunté.

—Tiene que utilizar a sus dieciocho hombres para hacer méritos. Libertad absoluta. Combates ingeniosos, escaramuzas, cazas de enemigos… Y un día te llaman los Sombras, te metes en la Fortaleza y sales en Motormat, convertido en Dirigente y Camino de la Gran Ciudad.

No parecía que esa perspectiva le hiciera especialmente feliz, como si la considerara muy lejana o inaccesible. Ahora lo comprendo. Aquí, ninguna perspectiva puede hacer feliz a nadie.

—Pero luchar… —dije—… combatir… ¿Contra quién?

—Contra el enemigo.

—¿Y quién es el enemigo?

—El que os ataque, el que quiera mataros. El que está al otro lado de la frontera…

—¿Pero por qué luchamos contra él?

—Para hacer méritos. Y, sobre todo, para que no os maten. Porque, si no matáis, moriréis.

Nos presentó al único Super que quedaba a sus órdenes (los otros dos habían caído en una reciente escaramuza) y a unos cuantos Sub que nos acogieron con actitud que entonces nos pareció hostil y desagradable y que hoy consideraría el colmo de la efusividad. Todos celebraron mucho nuestra pelea contra el Capitán del Comité de Recepción y contra Sorriso.

—No es muy común —nos explicó Ojo— que un recién llegado mate a uno de los que se han educado con él…

—Fue Ángel quien lo mató —protesté.

—Por lo que sé, no habría podido hacerlo si tú no hubieras distraído la atención a tu enemigo dejando que te pegara. Además, tú eres un Super, y has adoptado a esta, que trabaja para ti, así que da lo mismo. Tampoco es corriente tener que calibrar dos cicatrices de un Super el mismo día de su llegada. Déjamelas ver.

La herida de la parte posterior del muslo sangraba abundantemente. Me la tuvieron que curar. La del hombro solo era un rasguño.

—Me parece que tú llegarás lejos en este infierno —dijo Ojo—. Me ha gustado eso de que te cargaras a un compañero de instrucción nada más llegar. Te llamaré Asesino.

—Está bien —dije.

Y eso es todo.

Supongo que aquí debería dejar de escribir. Si me puse a redactar todas estas notas para recordar mi vida anterior, ahora es el momento de dejarlo. Quedan muchas cosas que contar, claro está, pero lo que ocurre aquí lo tengo demasiado presente. Combates, salidas a patrullar, el enemigo que aparece de repente donde menos lo esperas, revuelo de hachas, de sangre, cabezas que ruedan por el lodazal, te hieren, hieres, matas… Rutina.

Los Sub tienen extrañas creencias. Se han inventado gran cantidad de fábulas para explicarse lo que ocurre a su alrededor y muchos de ellos llegan a creérselas ciegamente. Dicen que el enemigo (a quien suelen llamar Mal, Demonio o Cobardía) está ahí para purificarnos, para ayudarnos a salir de este Infierno (como suelen llamar al Campo de Batalla). «La Muerte no existe», me decía una vez un Sub. «La Muerte es como la inerción del Mundo de la Paz, una especie de pérdida del conocimiento después de la cual despertamos en un mundo perfecto». Un Mundo Perfecto cuyas características coinciden sospechosamente con las de la Gran Ciudad. Para quienes creen en estas tonterías, el cuerpo no importa. Cuando a un hombre le cortan la cabeza, o lo descuartizan, el cuerpo queda ahí, roto, inútil, pero según los Sub hay algo más, algo que no se puede ver ni tocar y que viaja a través del espacio y del tiempo y que va a parar al Sosiego Tranquilo y Feliz si has muerto en un acto de valentía. En cambio, si te matan en el momento de huir o de asustarte, ese ente impalpable que eres tú mismo revive en el cuerpo de un enemigo y estás condenado a una larga temporada de luchas antes de que vuelvan a matarte y puedas, por fin, disfrutar de los placeres de ese Sosiego.

A veces me gustaría creer como ellos en algo parecido.

Y, a todo esto, llegando al final de mi escrito, todavía no he podido averiguar dónde parálisis está el sentido del humor. Quizá no haya existido nunca y sea un cuento similar a estas patrañas de los Sub. Quizá me encuentre con él el día de mañana, cuando consiga esa maldita cicatriz que me falta para llegar a Capitán. Cuando no me haga falta arriesgarme y salir cada dos días a jugarme el pellejo. Cuando consiga llegar, por fin, a ese inexpugnable Edificio Central donde se esconden los Sombras.

Podría ser Capitán hace mucho tiempo ya. Cuando en aquel maldito combate me desgarraron la pierna de arriba abajo y me la dejaron hecha una piltrafa. Discutí con Ojo, tumbado en el camastro de la Enfermería. Recuerdo que llegué al extremo de amenazarlo levantando torpemente mi maza.

—¡Esta herida vale por dos, sangre! ¡Príapo!, ¿qué demonios esperas? ¿Que me corten la cabeza? ¿Eso esperas para darme el brazalete dorado?

—Una más —dijo Ojo sonriendo—. Una más y pediré a los Sombras que tengan la bondad de nombrarte Capitán. Me gusta tenerte conmigo, Asesino.

Bah. Por otra parte, todo este tiempo de convalecencia me ha permitido acabar de escribir esto. Mientras los demás andaban por ahí, rebanando carne enemiga, yo me quedaba solo, tranquilo, escribiendo y recordando.

Bien, no precisamente tranquilo. No hace mucho, un Capitán que no tenía por qué estar merodeando por mi refugio, uno al que llamamos Vómito, me sorprendió aquí, garrapateando palabras. Entró de pronto, lanzó un grito y se echó encima de estos papeles. Los estrujó entre sus manos y empezó a desparramarlos en todas direcciones. Le clavé el puñal en el vientre y, a pesar de que el arma no tiene filo, de que es cónica, desgarré su piel hacia arriba hasta que se le salieron las tripas. No murió inmediatamente. Estuvo gimiendo, insultándome y gorgoteando sangre durante cerca de una hora. Hasta que llegó Mediacara y le aplastó la cabeza y se acabó la diversión.

Mientras yo estoy aquí convaleciente y en tanto no llega una nueva remesa de novatos (¡Príapo, me despiertan tanto desprecio como los habitantes de la Gran Ciudad!), Ángel está peleando con mi brazalete negro, en calidad de Super Provisional al mando de mi Patrulla. Se han dado casos excepcionales en los que un Sub que ha destacado valientemente en los combates ha sido elevado a la categoría de Super, y no me extrañaría que a Ángel le ocurriera eso. La llaman Dentellada porque un día interrogó a un prisionero arrancándole la piel a mordiscos. Sigue tan hermosa como antes, o al menos yo la veo así, a pesar de la cicatriz que le rompe la nariz, y a pesar de que le falta un trozo del pie derecho y de que en una zona de su cabeza no volverá a crecerle el cabello. Sus ojos siguen siendo frágiles e inocentes.

Mañana me reincorporaré al combate. Ya casi puedo andar con toda normalidad. Así que terminaré de escribir, guardaré este manuscrito en una caja metálica que he construido a propósito para él, y lo enterraré debajo de mi camastro. Y si, antes de que me llamen a la Fortaleza de los Sombras, recibo como Mediacara uno de esos golpes que te hacen perder la memoria o el raciocinio, siempre podré buscar la cajita, releeré mis notas y lo recordaré todo. Recordaré lo que me han hecho pasar estos apestosos cobardes sangrientos y así podré hacérselo pagar.

Porque ese será mi objetivo, y quiero dejar constancia de él por si alguna vez se me olvida.

Un día, llegaré a ser Dirigente de la Gran Ciudad. Pero eso para mí no significa el vivir tranquilo, liberarme de este infierno y poder descargar sobre los Ciudadanos toda la rabia que estoy acumulando, como significa para los demás Capitanes. No. Cuando yo esté allí, en la Cima, cuando sea de los que mandan y lleve la voz cantante, entonces podré cambiarlo todo. Destruiré a todos los Dirigentes que no estén de acuerdo conmigo, y torturaré con saña a Z Rojo, y a True Q Naranja, y a todos los GRHT, que son los peores de mis enemigos. Y desconectaré la barrera magnética de lo habitable, reuniré a todos los Ciudadanos y les diré: «¡Todo es mentira! ¡Podéis salir! ¡Podéis decir Sangre, y Paralítico, y Enfermo, y Dolor… !». Y mataré a todos los BCP que traten de intervenir matando a la gente.

Ángel no será BCP. Eso también lo tengo decidido.

Y si, en Mi Nueva Sociedad, a alguien se le ocurre inventar un arma como aquella de nuestros antepasados, una de esas capaces de destruir el mundo; iré a ver a ese genio y le felicitaré. Le estrecharé la mano y le pediré que me enseñe cómo se activa el arma, cómo se hace para destruir el mundo, y le diré: «Amigo, un cerebro como el suyo era lo que yo necesitaba». Con la espada, le cortaré lentamente el cuero cabelludo, con mucho cuidado. «Oiga», me dirá, «que me está usted molestando». «Es por el bien de la Humanidad», le notificaré. Luego, con el hacha abriré su cráneo procurando no dañar el contenido. Y por fin sacaré el privilegiado cerebro, se lo echaré a las ratas y contemplaré detenidamente cómo se lo comen.

«Que aproveche», les diré.

Cuando hayan acabado con él, y lo hayan digerido, y eructado y cagado y meado, yo mismo activaré el arma destructora y reduciré a cenizas este maldito mundo.

No fuera a ser que cada una de las ratas alimentadas con cerebro de genio inventaran algo parecido. Sería excesivo.

AH, se me olvidaba. Aún falta algo por relatar.

Ángel me presentó el otro día a los Rabiosos. Un grupo de Sub, muy buenos luchadores, veteranos, que se han reunido clandestinamente, al margen de los Super y de los Sombras, y que están preparando el plan más disparatado que se pueda imaginar. Sin embargo, no puedo negar que me parecen muy inteligentes comparados con la gente que pulula por este mundo de locos. No creen en las patrañas religiosas de los demás Sub y tienen perfecta consciencia de cuál es su función en toda esta historia. Saben que los Sub son la clase más numerosa en el Campo de Batalla, los que siempre van por delante, recibiendo flechazos y mandobles, total para acabar siendo meros agentes de la BCP. Estos empiezan a decir que no tiene sentido arriesgar tanto por tan poco. No entienden, ni les importa, que sirven para que los Super aprendamos a gobernar. La mayoría de los Sub que están a nuestras órdenes aceptan su condición con resignación, incluso con alegría, obnubilados por esas creencias del espíritu inmortal (cada vez estoy más convencido de que han sido los Sombras quienes les han metido esa estupidez en la cabeza), pero estos Rabiosos, en cambio, que conservan más lúcidas sus mentes, han decidido acabar de una vez con esta vida.

Escapar de aquí.

Cuando Ángel me habló de ellos (quebrantando la promesa que les había hecho), la perspectiva de fuga me sedujo. Recordé que, durante el tiempo de Instrucción, yo estuve considerando esa posibilidad, seguro de que era la verdadera, la única solución. Huir, atravesar la Tierra Libre en busca de otra Ciudad donde reine un sistema distinto al nuestro. Y, si tampoco aquel sistema me gustara, huir de nuevo, a otro lugar, a otra Ciudad, a otro Mundo… o fundar una propia. Esta también era una gran idea. Apartarnos de todo lo que ya estuviera organizado y construir algo propio. Estas elucubraciones barrieron por un tiempo los otros planes, los de convertirme en Dirigente y hacerme con el poder. Me entusiasmé y le pedí a Ángel que me presentara a los Rabiosos. Ángel me previno de que no estaba permitida la entrada de Super en el grupo. No se fiaban de nosotros, y era lógico si pensamos que nuestras relaciones habían sido siempre humillantes para ellos. Ángel se estaba jugando la vida al hablarme de la existencia de los Rabiosos. Pero yo insistí en que me gustaría conocerlos y le juré guardar absoluto secreto respecto a ellos.

Pasaron muchos días antes de que Ángel me comunicara por fin que podía asistir a la próxima reunión. Al hacerlo, me confesó que temía por mí, por lo que yo pudiera decir delante de ellos. En un principio, se habían mostrado reacios a que yo entrara en el grupo y solo habían accedido debido a la insistencia de ella y después de enumerarle todas las torturas que sufriríamos los dos si un Capitán llegaba a enterarse de su existencia y de sus proyectos.

Ante la perspectiva de la entrevista, yo también me asusté. Durante aquellos días de espera, había flaqueado mi decisión. De pronto, la fuga me parecía vergonzosa y cobarde, semejante a dar la espalda al enemigo y salir corriendo, abandonando a los compañeros en el peligro. Por otra parte, cada vez estaba más seguro de que, una vez convertido en Dirigente, no tendría oportunidad de llevar a cabo mis propósitos de reforma social. No obstante, como ya no podía echarme atrás, la otra noche me deslicé cautelosamente fuera de mi refugio y me dirigí a un puesto de guardia algo apartado.

Llovía esa especie de barro y ceniza que de vez en cuando cae por aquí. Todo estaba oscuro y silencioso y yo avanzaba agazapado, renqueando, conteniendo el aliento, como si me estuviera aproximando a un destacamento de feroces enemigos.

Alrededor de una fogata, me esperaban siete personas de mirada hostil. Una de ellas era Ángel. El que llevaba la voz cantante se llamaba Suicida. Le faltaba un buen pedazo de mejilla derecha, lo que dejaba al descubierto sus muelas y le daba aspecto de estar siempre sonriendo con sarcasmo.

—Dentellada me ha puesto al corriente de todo —dije—. Por el momento, vuestro proyecto me parece irrealizable, pero no es mala la idea de huir de este barrizal donde estamos luchando estúpidamente, sin motivo alguno, contra un enemigo al que no conocemos.

—Nosotros estamos luchando estúpidamente —puntualizó Suicida con desprecio—. Vosotros, los Super, si sobrevivís, tendréis el premio. Seréis los Dirigentes, os darán rostros nuevos y hermosos y para vosotros habrán terminado de una vez por todas el sufrimiento, el dolor, el odio y el combate. Escúchame bien, Asesino. No me gusta que estés aquí. Te hemos permitido que vengas porque creemos que vamos a necesitar ayuda de un Super. Porque los Super, siempre privilegiados, tenéis más información y recursos que nosotros. Pero eso no quiere decir que seamos estúpidos. Si vas a contarle al Capitán Ojo, o a cualquier otro, quiénes somos, él podrá hacernos ejecutar a nosotros siete. Pero hay muchos más Rabiosos en el Campo de Batalla. Muchos más de los que puedes imaginar. Y, si alguno de nosotros muere, tú también morirás. No lo dudes. Sabes que aquí eso no es difícil. Un día, en una escaramuza, tu cuerpo pudriéndose al sol, y nadie sabrá cómo ha sucedido. Solo tú lo sabrás. Porque, si hay otra vida, recordarás durante siglos y siglos las torturas que habrás sufrido. ¿Comprendes?

—Quiero largarme del Campo de Batalla —me apresuré a asegurar, acobardado.

—Estás rodeado de Sub, recuérdalo. En tu misma patrulla puede haber Rabiosos que nos digan cómo te portas…

—Quiero salir del Campo de Batalla —repetí con ansiedad.

Pareció satisfacerle la respuesta.

—Entonces, siéntate y escucha. Tu colaboración puede sernos muy útil, tanto para salir de aquí a través de la barrera magnética, como para regresar al Mundo de la Paz. El…

—¿Regresar… —interrumpí—… al Mundo de la Paz? ¿Pero estáis locos? ¿No se trata de huir de él?

—Te equivocas. Asesino. Es allí donde tenemos que ir. Porque es donde nacimos, y donde fuimos felices, y donde dejamos seres queridos, y donde nos espera la venganza. —Claro. Tendría que haberlo previsto. Los Sub no habían salido de la Gran Ciudad por propia voluntad. Era lógico que quisieran regresar—. ¿Dónde quieres huir, si no? ¿Al desierto?

—Naturalmente. Al Desierto, en busca de otra ciudad… ¿Es que no lo sabéis? Por todo el mundo hay ciudades, miles de ciudades con distintas formas de gobierno, con otros dirigentes. Eso es lo que tenemos que buscar. Una Sociedad que se adapte a nuestras necesidades. ¡Y si no encontramos ninguna lo bastante perfecta, crearemos la nuestra!

—Si es eso lo que piensas, ya puedes largarte, Asesino. No es lo que pensamos nosotros. Lo que nosotros queremos es regresar al Mundo de la Paz, nuestro mundo, y luchar contra los Dirigentes desde dentro. —Y, como si me hubiera leído el pensamiento, se puso a recitar todos los planes que yo mismo había elaborado cuando consideraba esa misma posibilidad—: Destruir el asqueroso Centro de Rejuvenecimiento, el de Rehabilitación Mental, y el Gran Edificio Rector, y el Templo Pacifista… —Y, a medida que hablaba, yo descubría que era un plan descabellado, un suicidio, el combate de cuatro desgraciados sin armas contra un ejército todopoderoso. Me asusté a mí mismo y me aturdió el discurso que seguía envolviéndome como un enloquecido torbellino. Mentalmente, me repetí: «No, no, no.»—… Pegarles fuego y echar en la pira a todos los Dirigentes después de haberlos torturado. Eso es lo que queremos hacer nosotros. No estamos dispuestos a olvidar lo que nos han hecho. Buscamos la venganza… La venganza y la confianza en que, de nuestra destrucción, resurja una Ciudad realmente libre y feliz. Yo quiero regresar a mi ciudad, Asesino, porque nadie tiene derecho a apartarme de ella. No busco vivir tranquilo. Ya nunca más podré vivir tranquilo después de lo que me han hecho. Pero tampoco quiero que esos sanguinarios vivan tranquilos. Quiero que paguen con su sangre. Eso es lo que quiero yo y lo que quieren todos estos hombres y mujeres. Si te unes a nosotros, será para ayudarnos a conseguir estos propósitos. Necesitamos tus conocimientos para salir a través de la barrera magnética. Pero, si no piensas seguirnos a la Gran Ciudad, Asesino, ya puedes largarte de aquí ahora mismo.

Súbitamente, me sobrecogió una sospecha. Recordé la trampa de los GRHT.

—¿Y quién me dice que vosotros no estáis trabajando en realidad para los Sombras, y que me estás poniendo a prueba?

Me miraron muy sorprendidos. La luz de la fogata se reflejó peligrosamente en sus ojos.

—¿Qué estás diciendo? —No comprendían nada.

—Al menos, esta vez tengo la oportunidad de elegir. Por una vez, puedo negarme a aceptar lo que me parece una locura.

Di media vuelta.

—¡Asesino!

Los miré.

—Recuerda esto, Asesino. Si hablas de nosotros a alguien, te mataremos. Y cuídate, de todas formas. Puede que a alguno de nosotros no le guste que, estando al corriente de todo, ahora decidas volverte atrás. Cuídate. Asesino.

—¿Has terminado?

—Félix… —murmuró Ángel, con voz temblorosa.

—No, Ángel. Si algún día escapo, no será para volver a la Gran Ciudad. La única forma de hacerla desaparecer de nuestras vidas es alejándonos y olvidándola. Para destruirla, tendríais que empezar por destruir este Campo de Batalla.

Y entonces sí, me fui. Nadie hizo nada por detenerme.

ÁNGEL ha muerto.

Cuando esta mañana le he dicho a Ojo que quería reincorporarme al combate, él me ha contestado que mi patrulla había salido el día anterior y aún no había regresado. Acababan de salir en su busca.

Después, ha llegado la Patrulla del Desgarrador. Este ha hecho una seña y, antes de que yo pudiera hacer nada, sus Sub me han sujetado. Entonces me han dado la noticia.

Mi Patrulla cayó en una trampa a este lado de la Frontera. Los han encontrado despedazados. Las piernas, los brazos y las cabezas separados del tronco. El cuerpo de Ángel estaba clavado con una lanza a un prosgo, lo que significa la admiración del enemigo ante su valor y resistencia.

He gritado, he llorado, he berreado de rabia y me he debatido como una fiera entre los brazos que me sujetaban. Hubiera matado al asqueroso Super que se atrevía a decirme aquello.

Mediacara ha venido a verme a mi refugio esta tarde. Me traía una Sub-Cáliz recién llegada, hermosa, con el pelo muy corto aún, sin ninguna cicatriz. Los he echado a puntapiés y, a continuación, he destruido el refugio a hachazos y le he pegado fuego.

Ángel ha muerto. Ya no está. Se acabó.

Estoy escribiendo al aire libre. No me importa que me vean. Si viene un Capitán y me degüella, se lo agradeceré.

Ángel fue inertada por mi culpa, en el Templo Pacifista, para evitar que yo cayera en la trampa. Me ha salvado la vida cien veces. Cuando machacó la cabeza de Sorriso. En otra ocasión, cuando me avisó de que un guerrero iba a golpearme por la espalda…

—¡Cuidado!

Me ha parecido oír su voz. Me he vuelto. Hay un par de Super ahí, al fondo, riéndose de mí.

Mañana me reincorporaré al combate. Ya he reclutado a los Sub que reemplacen a mi patrulla, entre jóvenes recién llegados y veteranos expertos. Uno de estos veteranos es Suicida y sospecho que los otros pertenecen al Grupo de los Rabiosos, porque se han apuntado voluntariamente, ansiosos de vengar a su buena compañera Dentellada.

Mañana mataré a tantos enemigos que, al regresar, me convertirán inmediatamente en Dirigente. Y, cuando sea Dirigente, en uno de los Centros de la Gran Ciudad, inventaré el Arma, la conectaré y borraré todo signo de vida de la superficie del planeta.

Y lo haré por ti, Angel.

ESTUVIMOS avanzando toda la noche, desplegados, sin una luz y procurando no hacer ningún ruido.

Diecinueve hombres, manteniendo una distancia de unos diez metros el uno del otro, arcos y flechas a punto, espada en mano. Solo los inquietantes gritos de los animales nocturnos rompían el silencio. Cada uno de nosotros tenía la sensación de estarse metiendo, completamente solo, en la boca del lobo. El barro, a nuestros pies, era la humedad de la lengua; la línea quebrada de las copas de los árboles, la hilera de dientes afilados. Podíamos oler la pestilencia del aliento del monstruo.

En cualquier otro momento, hubiera sentido miedo pero el pensamiento fijo en Ángel me lo impedía. Me la imaginaba descuartizada, clavado su hermoso tórax contra un árbol. Me la imaginaba pudriéndose, día a día, hora a hora, los buitres devorando sus ojos inocentes, destripándola para alcanzar sus vísceras calientes. Pensar en eso espantaba al miedo. Me daba igual que de pronto pudiera aparecer una sombra tras un matorral de ardianas, y sentir el filo de una hacha hendiéndome el cráneo. Eso ya me daba igual. Valía la pena arriesgarse mientras existiera la posibilidad de hacerle otro tanto a un enemigo. No confiaba en encontrarme precisamente a la patrulla que había exterminado a Ángel, pero tampoco eso importaba realmente. Todos los enemigos eran iguales, me decía. Y seguía avanzando, paso a paso, con sumo cuidado, evitando el chapoteo en el barro, el crujido de las ramas de fra, la inseguridad de cualquier piedra suelta.

—Vamos, Ojo —le había dicho aquella mañana a mi Capitán, tratando de convencerlo—. Virtualmente, soy Capitán, ¿no? Sabes que, cuando vuelva, ya podrás entregarme el brazalete dorado. Quiero ganármelo y ganármelo bien. Te juro que el enemigo recordará esta incursión.

—Son terriblemente peligrosos los rastreos nocturnos, Asesino.

—La haré de todas formas, Ojo. Con tus tres patrullas o solo con la mía. La diferencia está en que, si solo vamos seis guerreros, haré menos estragos de los que deseo…

—… Y aumenta el riesgo de que os maten a todos…

—Eso no importa. En cambio, si vamos dieciocho…

—… Hay riesgo de perder dieciocho hombres en una estúpida misión suicida.

—¿Y qué misión no es suicida en este asqueroso lugar? ¿Sabes lo que pretendía hacer Ángel con mi Patrulla? Solo iban a tomar posiciones, ni siquiera pensaba cruzar la Frontera. Solo un puesto de vigía, ningún riesgo… ¡Y los descuartizaron a todos! Fue el enemigo el que se arriesgó a este lado de la Frontera. Bueno, pues ahora nos toca a nosotros. Ahora nos toca a nosotros descuartizar a sus hombres… Ya ves: no te pido que vengas tú, pero préstame a tus hombres… Los otros dos Super, Desgarrador y Pienacorta, están de acuerdo, ya he hablado con ellos…

—¿Aunque no vaya yo?

—Esa es la condición que he puesto. Quiero ser yo quien dirija la expedición.

—¿Y cómo crees que explicaré a los Sombras que todos mis hombres han muerto y yo he salvado el pellejo, sin que crean que hui como un cobarde?

—Volveremos, Ojo, te lo juro. Antes de seis meses, quiero haber comparecido ante los Sombras. Antes de un año, quiero estar en el Gran Edificio Rector de la Sociedad.

—Está bien —dijo Ojo, por fin.

Aquella misma noche avanzábamos lentamente, penetrando en la oscuridad, en dirección a la Frontera.

Una sombra a la derecha. Un sobresalto.

—Asesino —un susurro.

Era Mediacara, mi fiel Mediacara, siempre cerca.

—… Enemigos —dijo—. A la derecha. Cien metros. Nos hemos detenido.

En un segundo, sentí frío y calor, palpitaciones y ahogo. Apreté los dientes. Todavía no habíamos atravesado la Frontera. Y el enemigo estaba ahí, a la derecha, cien metros.

—Reagrupa a los demás. Silencio absoluto —ordené.

Fui en busca de los guerreros que avanzaban a mi izquierda. La excitación quería hacerme correr, olvidar las precauciones. En cualquier momento podría haberme metido en la fogata de un campamento enemigo. Iba completamente ciego. Porque estaba seguro de que eran ellos, tenían que serlo. Habían atravesado la Frontera y se habían instalado en nuestro territorio después de acabar con Angel y la Patrulla. No podía haber más de un destacamento enemigo tan audaz. Eran ellos. Tenían que serlo.

—Enemigos. A la derecha. Cien metros. Vamos allá.

El mensaje pasó de hombre en hombre. Cuchicheos, leves roces de ropa, un búho chilla cerca y nos asusta, respiraciones agitadas, crispación. Hay que avanzar lentamente, a pesar de que todos estamos deseando aullar y lanzarnos a la carrera blandiendo las armas, vamos a machacar a esos apestosos enemigos cobardes.

Los diecinueve guerreros nos reunimos en un sombrío bosque de prosgos. Me entrevisté con el Sub que había dado la voz de alarma. Habló como si tuviera miedo de mí. Había visto, dijo, o le había parecido ver, a un enemigo sobre un cerro cercano cuya silueta se recortaba, negra, contra el cielo nocturno.

—¿Lo has visto o te lo ha parecido?

—Era como la forma de un hombre… Has dicho que te avisáramos de cualquier cosa extraña que viéramos.

Elegí a tres Sub. Les ordené que hicieran una inspección lo más detallada posible y a distancia del cerro. Su forma, sus características y, naturalmente, si había algún campamento enemigo a la vista. Los demás nos quedamos a esperar.

Pasó un largo espacio de tiempo durante el cual no apartamos la vista de la cima del promontorio. En varias ocasiones, hubo un revuelo de susurros entre mis guerreros. Incluso a mí me pareció ver que algo se movía en lo alto. Pero la noche era muy oscura. Podía tratarse de un animal, o de un simple efecto óptico. Yo estaba muy nervioso. «Son ellos», me repetía con insistencia. «Son los que mataron a Ángel y están ahí, al alcance de mi mano».

Regresaron los exploradores.

A ellos no les cabía la menor duda de que había un hombre en lo alto del cerro. Habían oído el crujido de sus pies sobre la arenilla. Uno aseguraba que había podido escuchar su respiración. El cerro no era demasiado elevado y no había ninguna clase de vegetación, ni en lo alto ni en los alrededores. En la ladera opuesta a donde nos encontrábamos, había una especie de zanja natural, un profundo pasillo de unos tres metros de anchura. A partir de ahí y en dirección al Este comenzaba una zona rocosa muy escarpada.

—… Están metidos en esa zanja, Asesino —dijo el Sub más excitado de los tres—. Los dos accesos están bloqueados por amasijos de rocas que parecen haber caído naturalmente, pero yo juraría que las han puesto allí para que el escondite sea más seguro.

—Bien. Ahora, no podemos arriesgarnos. Si es verdad que hay un centinela ahí arriba, esperaremos a que se produzca el próximo cambio de guardia. No puede tardar. Una vez llegado el relevo, quiero que tú —señalé a uno— mates a ese centinela. Pero escúchame bien: Si haces un solo ruido, por pequeño que sea, y no te mata el enemigo, yo personalmente te sacaré los ojos y te los haré comer. ¿Me has entendido? De acuerdo. Pues vete ya. ¿Qué altura pueden tener las paredes de esa zanja?

—No sé. Es difícil…

—¡Aproximadamente, sangre!

—A juzgar por los montones de rocas que bloquean los accesos, más de cinco metros. Quizá diez.

Me retiré para hablar con Desgarrador y Piernacorta, los otros dos Super.

—Son ellos —repetí por enésima vez, jadeante—. Han encontrado ese refugio inexpugnable y han decidido quedarse ahí, de este lado de la Frontera, dando golpes por sorpresa y volviendo rápidamente al abrigo de esas rocas donde creen que jamás los encontraremos.

—Tengo una idea —dijo Piernacorta—. Regresemos a nuestras líneas y no digamos nada. Dejemos que actúen una o dos veces más. Eso los hará muy valiosos para el Capitán. Entonces, regresamos, venimos a buscarlos directamente aquí y los aniquilamos. De esta forma, seguro que obtendremos un ascenso importante aunque no hayamos ganado ninguna cicatriz.

—No. Tengo prisa. Tengo prisa por exterminarlos y para conseguir mi grado de Capitán. Esperaremos solo hasta el amanecer.

—¡Cambio de guardia! —cuchicheó alguien en la sombra.

Corrimos a nuestro puesto de observación en el linde del bosque. No había lugar a dudas. Aquello eran dos hombres de pie. Charlaron un momento, uno de ellos desapareció y el otro se echó en el suelo, convirtiéndose en una sombra indefinible y equivoca. Contuvimos la respiración y seguimos observando hasta que nos dolieron los ojos. Yo me negaba a parpadear, para no perderme ni un detalle de lo que ocurriera a continuación. Nuestro guerrero esperaría a que el vigía se confiase. ¿O era la suya aquella sombra que trepaba por la ladera? No, no era él. ¡Sí! Se ponía de pie y nos hacía señas con los brazos.

—¡Lo ha logrado!

—Agáchate, imbécil —murmuré entre dientes dirigiéndome al que estaba en lo alto del cerro—. Agáchate, imbécil, que no te descubran…

Empecé a escupir órdenes enérgicamente. Más allá, entre los prosgos, había unos cuantos fras. Envié a tres hombres para que cortaran ramas e hicieran al menos diez haces de leña. El fra es una madera reseca, astillosa y muy combustible. Envié a otros tres guerreros, con arcos y flechas, a los alto del cerro. A los ocho Sub restantes los dividí en dos grupos a las órdenes de Desgarrador y Piernacorta respectivamente para que controlaran los amasijos de rocas, a cada extremo de la zanja, suponiendo que allí habría accesos disimulados para casos de emergencia. Yo me encargaría del resto. Cuando oyeran mi grito, todos tenían que atacar a la vez, en tromba.

Se inició el silencioso zafarrancho de combate. Yo corrí a meter prisa a los que cortaban ramas. Había una sola cosa que me preocupaba, pero no quería mencionarla para que no interfiriese en nuestra eficacia: Todavía ignorábamos cuántos hombres componían el destacamento enemigo. No importaba. Teníamos el factor sorpresa de nuestra parte.

Cargando con los haces de leña, nos acercamos al cerro con infinidad de precauciones. Formamos una cadena con los Sub que esperaban en lo alto, pasando las gavillas de mano en mano para que no estorbaran en la escalada.

De cualquier forma, la ladera no era ni muy pendiente ni muy elevada. Pudimos llegar arriba sin hacer ruido. La zanja era como una gran ranura de unos cincuenta metros, una especie de pozo sin fondo. De un salto se podía cruzar al otro lado. Todavía no podíamos saber si allí dentro había diez o cien enemigos.

Por señas, acabé de impartir las instrucciones. Tenía conmigo a siete guerreros y parecían despiertos y eficaces. Uno de ellos, Suicida, se mostraba tan impaciente y rabioso como yo.

Nos tumbamos en el suelo a esperar que amaneciera. Yo apoyé mi cabeza en el blanco estómago, húmedo de sangre, del cadáver del centinela enemigo, y traté de serenarme. Luché por mantener los ojos abiertos. Repasé todas las posibilidades que pudiéramos haber pasado por alto, tratando de prevenir cualquier tipo de trampa por parte de aquellas ratas apestosas. A mi alrededor, el silencio era total.

Antes de que saliera el sol, cuando ya podíamos distinguir las sinuosidades del terreno, me arrastré hasta el borde de la pared vertical. Antes de llegar a él, oí gemidos intranquilos procedentes del fondo de la zanja. Solo asomé los ojos. Entonces, lo comprendí todo.

No estaban allí preparando incursiones contra nosotros. Estaban escondidos porque no habían podido regresar hasta la Frontera después del combate contra Ángel. Prácticamente todos estaban heridos. Por todas partes se veían vendajes ensangrentados, la sangre empapaba la arena del suelo. Eran nueve hombres, pero no localicé más que a cuatro hábiles para el combate. Uno de ellos era el Capitán de la Patrulla. Le reconocí por sus distintivos plateados sobre el uniforme verde. Seguramente era él quien había descuartizado a Ángel, quien había atravesado su tórax con la lanza para clavarla al tronco del árbol. Seguro que la había violado.

Podríamos atacarlos en aquel mismo momento y no tendrían tiempo ni de abrir la boca.

Surgió un rayo de sol del horizonte, rozó las cimas de las rocas que se elevaban ante mí, al otro lado del valle, y bañó de luz y calor a mis guerreros, en la cima del cerro. Volví con ellos.

—Prended fuego a los haces de leña —susurré—. Empujadlos desde aquí y rodarán hasta caer en la falla. Ya son nuestros. Les vamos a despertar calurosamente. En cuanto caigan los haces encendidos al fondo, vosotros, con los arcos, corred al borde de la zanja y disparad vuestras W flechas a discreción. No tengáis miedo. Están apiñados como flores de basda. Vamos.

Crepitaron las ramas del fra y un humo denso se elevó hacia el cielo. Rodaron las bolas de fuego por la ladera basta desaparecer tragadas por la sima. Corrieron los arqueros al borde y dispararon sus flechas.

Yo grité «¡Al ataque!» y me precipité tras ellos.

Pero no me detuve. Al aproximarme al griterío y al pánico que surgían de la zanja, entre el humo, el fuego y la confusión, seis metros más abajo pude distinguir al Capitán de brazaletes plateados. Acababa de ponerse en pie, miraba a lo alto desconcertado, desenvainaba la espada para enfrentarse a los Sub que ya saltaban por encima de los amasijos de rocas. Sin pensarlo dos veces, salté de pies sobre sus hombros, con todas mis fuerzas. Oí el crujido de sus huesos, que se quebraron como un puñado de zarcillos secos bajo un manotazo. Lanzó un reconfortante alarido. Caímos sobre los cuerpos de los heridos, sobre las llamas, nos perdimos entre el humo negro y la confusión.

Mis guerreros se entretenían decapitando a los enemigos que yacían inmóviles y desarmados en el suelo, cerca de mí ardía un enemigo, se debatía febrilmente para arrancarse las ropas, la maza parecía una antorcha en su mano. Vi sus ojos deformados por el terror entre las llamas, y me reí.

Levanté la espada con las dos manos y la clavé en la espalda del Capitán que rebullía torpemente de bruces. Empujé con todas mis fuerzas.

La antorcha humana se me vino encima, descargó el mazazo y, cogido por sorpresa, caí al suelo.

A mi alrededor, alaridos, humo, el calor del fuego y el entrechocar de armas, una zarabanda infernal. Me rodeó un bosque de piernas que tropezaban, avanzaban a saltos, flaqueaban. Cuerpos encendidos o ensangrentados cayeron junto a mí. Uniformes marrones y uniformes verdes. Armas hechas pedazos.

Volvieron a golpearme. Me sentí morir. Pero no podía morir. Tenía que arrancarle los ojos al Capitán enemigo. Tenía que descuartizarlo vivo, como él había hecho con Angel; tenía que atravesarlo con una lanza; tenía que violarlo. Pero no tenía fuerzas ni para levantar el brazo. Volvieron a golpearme la espalda. Muchos me pisaron. Deseé dormirme y olvidar. Malgasté mis últimos esfuerzos tratando de incorporarme.

Alguien me levantó en vilo y me apoyó contra la pared. Después de todo, mis piernas me sostenían. Abrí los ojos y la sangre se precipitó en su interior. Mediacara me pasó un paño. Reía y saltaba muy contento, gritando que los habíamos vencido, que los habíamos machacado, que había llegado la hora de la venganza y que yo no podía ser ajeno a ella. Habían conservado vivos a cuatro heridos para divertirse torturándolos. Yo también me reí, mirando ansiosamente a mi alrededor, incapaz de fijar la vista, aterrado ante la perspectiva de haberme vuelto subnormal como Mediacara. No veía guerreros, ni cadáveres, ni armas, ni fuego, ni humo. Solo veía movimientos confusos a mi alrededor.

—¡Asesino! ¡Asesino!

A mis pies, ensartado por mi espada, estaba el Capitán de los brazaletes plateados. Lo contemplé largo rato antes de que aquel bulto tuviera algún significado para mí.

Mediacara colocaba su rostro delante del mío y gritaba:

—¡Asesino! ¿Estás bien Asesino?

Lo aparté de un empellón y señalé el bulto de uniforme verde y brazaletes plateados.

Mediacara fue hacia él, desclavó mi espada y me la entregó. Tiré el arma a un lado y volví a señalar al cadáver. Entonces comprendió. Fue hasta él, lo agarró del cabello y lo levantó de un tirón.

Era un rostro asqueroso, como todos los nuestros, cruzado por las cicatrices, con la fija mirada de muerto en los ojos. Un hilillo de baba unía su lengua al suelo. Estaba completamente desfigurado, pero lo reconocí. Quizá fueran sus ojos azules, o el óvalo de su rostro, o la forma de la nariz.

Era mi hermano Amic.

Mis guerreros se divirtieron mucho despedazándolo.

ESTA mañana, me han puesto los brazaletes dorados de Capitán.

Aún llevo la cabeza vendada y la condenada herida me duele cada vez que hago un movimiento brusco. Pero estoy vivo. Me han felicitado y los he despreciado, me han ofrecido regalos y he escupido sobre ellos, me han sonreído y he vomitado sobre sus sonrisas. Pero estoy vivo.

Estoy vivo para hacer lo que es debido sin más tardanza. Hay que hacerlo ya o pronto será demasiado tarde. Pronto, todos nosotros seremos títeres inútiles como el Capitán que maté el primer día. Pronto, ninguno de nosotros servirá ya para nada, ni siquiera para pensar en la venganza.

Tengo un temblor extraño en la mano y la pierna izquierdas. Un día este temblor se adueñará de todo mi cuerpo, me temblarán hasta las ideas, y no seré capaz de tomar decisiones ni de dar órdenes. Antes de que llegue ese día, tengo que hacerlo, tenemos que hacerlo.

Por eso, cuando me he cruzado con Suicida, le he murmurado:

—Me quiero fugar con vosotros. Escaparemos y destruiremos la Gran Ciudad. Pero tiene que ser inmediatamente. Esta misma noche. Ahora.

NO fue aquella misma noche.

Era mucho más complicado que todo eso. Ha tenido que pasar casi medio año para que todo haya quedado listo, a punto para que mañana, por fin, podamos atravesar la barrera invisible.

Alguien había propuesto atacar el Motormat que traía a los novatos al Campo de Batalla y esa era la idea mejor que tenían. Argüí en contra que nadie había visto nunca al conductor del vehículo, que no había forma de llegar hasta él, que nos encontraríamos con la oposición de los novatos (muchos más vigorosos y fuertes que nosotros), que el Motormat solo se detenía ante la puerta de la Fortaleza (donde estaban los Sombras y sus armas automáticas), que no era probable que la barrera magnética se desconectara desde el interior del Motormat (con lo cual seguiríamos encerrados en el Campo de Batalla) y, argumento definitivo, que una acción semejante delataría nuestra fuga y los Sombras no tardarían en perseguirnos y capturarnos.

Les propuse otro plan sustitutivo. Propuse excavar un pasadizo por debajo de la barrera magnética en algún rincón poco frecuentado del Campo de Batalla. Recordé que, con los GRHT, salíamos a la Tierra Libre por un túnel subterráneo lo que significaba que era posible hacerlo. Condición imprescindible para que todo saliera bien era que nadie debía descubrir nuestra fuga. Para conseguirlo, todos iríamos desapareciendo en supuestas escaramuzas.

Cuando sale alguna Patrulla en misión a algún lugar lejano, los Rabiosos matan al Capitán y a los Sub que no están de acuerdo con ellos (fanáticos religiosos y demás) y dejan todo el escenario preparado para hacer creer que han caído en una emboscada del enemigo. Los desaparecidos se considera que han caído prisioneros y, al cabo de un tiempo, los Capitanes y los Sombras los borran de sus hojas de control y ya nadie se preocupa nunca más de buscarlos. Entretanto, los desaparecidos van a reunirse con el grupo que está excavando el túnel.

A mí me mataron ayer.

Yo morí oficialmente en una emboscada cuyo rastro se descubrirá muy lejos de aquí y dentro de no poco tiempo. Espero que para entonces los que no estaban conformes con nosotros se hayan convertido ya en esqueletos diseminados por los animales, el viento y la lluvia, huesos dispersos aquí y allá que hagan muy difícil calcular cuántos eran realmente los cadáveres.

Ya tenemos excavado más de medio túnel.

En todo este tiempo, la rígida disciplina que reinaba entre los Rabiosos, lejos de la clandestinidad del Campamento Central, se ha ido relajando y en este momento se puede decir que se han formado dos facciones. Unos solo piensan en salir de este Infierno y avanzar en dirección contraria a la Gran Ciudad, en busca de una de esas ciudades míticas de que hablan las leyendas. Como yo cuando me planteaba esta opción, ellos también dicen que, en caso de no encontrar ninguna ciudad que se avenga a sus deseos, se construirán a medida su propio paraíso de paz, amor y concordia.

El otro objetivo, al que me uno definitivamente, es la venganza. Quiero salir de aquí para llegar hasta la Gran Ciudad y destruir hasta el último de sus cimientos. Al salir de aquí, no seremos capaces de amar y disfrutar de la paz. Han hecho de nosotros feroces bestias de guerra y ya no servimos para otra cosa, así que utilizaremos nuestras tristes disposiciones para que nadie más tenga que sufrir lo que hemos sufrido nosotros.

Conduciré a los Rabiosos hasta la formación de rocas rojizas, en la Tierra Libre, donde se entrenan los GRHT. Los mataremos a todos y conseguiremos armas de fuego. Iré al encuentro de Z Rojo y lo desollaré vivo. Luego, iré a por True Q Naranja. Me deleitaré con sus chillidos de dolor y les arrancaré con mis propias manos las máscaras y los aparatos ortopédicos que les permiten actuar como hombres de verdad. Estoy seguro que son Dirigentes, de que también ellos han estado en el Campo de Batalla y han peleado y matado y mutilado y han proferido carcajadas salvajes y han coleccionado miembros de enemigos. Salieron de aquí como Dirigentes y se han colocado máscaras y prótesis, como todos los Dirigentes, como todos los monstruos que nos dominan y nos traen al Infierno contra nuestra voluntad, y sonríen y aplauden nuestras heridas y nuestro dolor, y seleccionan a los que matan y no mueren, y les hacen pasar este examen demencial para que puedan alcanzar la gloria. Los GRHT cumplen una misión ordenada y dirigida desde el Gran Edificio Rector y solo por eso merecen la peor de las muertes. No, mejor no. No los mataremos. Los descuartizaremos hasta llegar a ese punto en que, aún vivos, tarden mucho en morir. Y nos detendremos a mirar su lenta liberación del sufrimiento, haremos chistes mientras se desangren, nos reiremos como locos cuando ellos lloren en su agonía.

Luego, por los subterráneos de los GRHT, llegaremos hasta las perfectamente ordenadas calles de la Gran Ciudad. Me entusiasma imaginar nuestra irrupción en aquellas calles limpias y blandas. De pronto, esos seres hermosos, sonrientes, perfectos, lentos y estúpidos, vestidos con túnicas multicolores, aprenderán muchas muchas muchas cosas. Sacudidos por los ahogos y las palpitaciones, descubrirán que también ellos pueden inertar a los BCP con sus propias manos. Tiemblo de emoción ante la posibilidad de entrar a sangre y fuego en el Gran Edificio Rector, en el Centro de Rehabilitación Mental, en el Templo Pacifista, los Talleres de Arte, borrando sonrisas a puñetazos, descabezando Dirigentes y Agentes de la BCP, chapoteando en la sangre de esos inocentes que nunca me agradecerán suficientemente lo que estaré haciendo por ellos.

Así destruiremos la Gran Ciudad. Simplemente dando a conocer la Destrucción, la Brutalidad, la Violencia, el Horror, la Sangre, la Muerte, los Alaridos de Dolor y el Fuego.

Creo que con eso bastará.

6 - EL FEUDO

Civilización tecno

A cualquier espectador profano, esta reunión se le antojaría el misterioso ceremonial de una religión desconocida. Los cinco hombres de negro permanecen sentados en semicírculo frente a la gran pantalla. Fantasmagóricamente iluminados sus rostros por la luz violácea, leen en silencio e intercambian leves señales entre sí. Un dedo levantado, un cabeceo, las manos cruzadas ante el rostro, un puño cerrado…

. . . . . . . . . . . . . . . ORGANIZACIÓN SOCIAL CIUDAD ARTEUNO CLAVE UNO CINCO CERO UNO A UNO SEGÚN ACUERDO CE ZETA INTERCIUDADES CUATRO ENERO AÑO DOS POSTAPOCALIPSIS . . . . . . . . . . . . . . .

En realidad, solo se trata de una Sesión Informativa. Desde que fueron hallados los tres fugitivos en el desierto aproximándose peligrosamente al Feudo, desde que el Computador tradujo las páginas halladas en el macuto de la momia, se ha hablado mucho de la remota y olvidada ciudad de Arteuno-1501-Al. Pero, a la hora de tomar decisiones, los cinco Responsables han creído necesario aumentar sus conocimientos respecto a esa ciudad. No porque de esos conocimientos dependan sus determinaciones. Las decisiones ya están tomadas desde hace mucho tiempo. Desde la misma creación de Arteuno. No: si los Responsables se informan de las condiciones de vida en Arteuno, es para convencerse a sí mismos de que actúan con ecuanimidad.

Inmediatamente después del Apocalipsis, los Responsables de Tecnocero (llamados también Los Fundadores del Mundo) decidieron crear una Sociedad Nueva en que no existieran países, ni rivalidades, donde no pudiera repetirse el cataclismo que había estado a punto de llevar a la Tierra a una nueva Edad de Piedra. Para ello, fundaron diversas comunidades especializadas en la producción de distintos elementos de primera necesidad con los que se abastecían mutuamente. El intercambio de estos productos y el control estricto de la natalidad darían lugar a una perfecta estabilidad mundial y eliminarían la necesidad de comercio y, por tanto, de competencia. Así como la investigación y perfeccionamiento de barreras magnéticas corría a cargo de Tecnouno, y la elaboración de todo tipo de aparatos electrónicos era responsabilidad de Tecnocinco, a Tecnoocho le correspondió la fabricación de armamento y, por derivación, la salvaguardia de la seguridad mundial.

Tecnoocho, años después, a medida que aumentaba su poder sobre las demás ciudades del mundo, al tiempo que empezaba a enfrentarse a Tecnocero, la Capital Administrativa, y mientras reclamaba más capacidad de decisión sobre la ordenación mundial, cambió su nombre por el de Feudo.

Ahora, los Responsables del Feudo van recordando cuáles son las leyes que rigen en Arteuno, la ciudad creada para abastecer a todas las ciudades de obras de arte, objetos de diseño agradable y distracciones para momentos de ocio. Recuerdan que, mucho tiempo atrás, hubo una larga discusión en las altas esferas respecto a la conveniencia o no de crear Arteuno, y recuerdan que todos los Tecnos votaron a favor mientras que el Feudo votaba en contra. Quizá aquella fuera la primera desavenencia de la larga serie que siguió después. Los Feudales sabían que no era conveniente fundar una ciudad cuyos habitantes dejaran correr la imaginación en una dirección distinta a la de preservar la Seguridad Mundial. Fueron ellos quienes establecieron los rígidos límites en que debía desarrollarse la futura Arteuno. Ellos redactaron las normas que obligaban a que los Dirigentes de Arteuno se formaran en el Campo de Batalla, y que prohibían que los Artistas conocieran la realidad de lo que había más allá de la barrera magnética que los encerraba. Son Feudales los que dirigen el llamado Grupo de Resistencia de los Hombres Tristes, destinado a la Instrucción de Dirigentes, y son Feudales los Sombras que controlan el Mundo de la Guerra. Pero los cinco Responsables del Feudo siempre han desconfiado de la utilidad de Arteuno y siempre se han temido que sea foco de problemas. Se sienten satisfechos porque ninguna obra de arte ha entrado jamás en su ciudad. Y siempre han estado alerta, dispuestos a exclamar: «¡Ya os avisamos!»

Si pudiéramos indagar más profundamente en las mentes de estos cinco Responsables, descubriríamos un ácido resentimiento hacia todas las demás ciudades Tecno. ¿Por qué han de aceptar las decisiones de Tecnocero si ellos son quienes poseen las armas, el poder, la capacidad de destrucción?

Ninguno de los cinco Responsables recuerda ya cuándo renunció el Feudo a formar parte de las Reuniones Decisivas Gubernamentales de Tecnocero. Desde entonces, adoptaron una postura aparentemente humilde y su misa, pero todos piensan en el día en que esa sumisión llegue a su fin y el Feudo lleve la voz cantante en la Tierra.

Mientras leen la información que les proporciona la pantalla violeta, algunos se preguntan si no habrá llegado ya ese día.

Hasta ahora las actividades del Feudo, aparte de la fabricación de armamento, se han limitado a la Exploración de Terreno Desconocido y a las Incursiones Autorizadas en Territorios Tecnos para abortar rebeliones de disidentes. La época de las guerras contra Tribus Mutantes y contra Poblaciones Incontroladas les dio gloria, renombre y confianza en sí mismos. Y prestigio suficiente como para conseguir la Autonomía de Decisiones Computables, lo que significa que ninguna información que pasara por las máquinas feudales podría ser controlada, en adelante, por el Gran Ordenador Tecno. «Cuestiones de seguridad», adujeron entonces, apoyándose en un par de conflictos con que se habían tropezado en la lucha contra los disidentes de Tecnodós y Tecnoséis por culpa de las filtraciones. Esta autonomía de computación permitía a Guerreros y a Feudales actuar sin pedir permiso a nadie (aunque dando posteriores explicaciones) y ésa fue la primera gran victo ria, el primer gran paso para someter a las diez ciudades Tecno.

La segunda victoria, el segundo gran paso, fue la Primera y la Victoriosa Incursión No Autorizada que culminó con la destrucción total de Tecnosiete a manos de los Guerreros.

En aquel momento, todos los Tecnos se pusieron en contra del Feudo pero, en la Reunión Decisiva del 711 PostApocalíptico, quedó bien demostrado que no podían castigar al Feudo de ninguna forma. Los Tecnos aparenta ron reconocer que, efectivamente, la Rebelión Suburbana de Tecnosiete ponía en peligro la seguridad de la Civilización Tecno; fingieron aceptar las razones de fuerza mayor alegadas por los Responsables Feudales, y renunciaron a ejercer ninguna clase de sanción contra ellos. En realidad, y de eso eran muy conscientes los cinco hombres de negro, Tecnocero acababa de descubrir que toda la Civilización estaba a merced del Feudo y, a pesar de que con aquel veredicto reconocía su creciente poderío, a partir de entonces, de forma más o menos solapada, los Responsables Tecnos han tratado de restringir el campo de acción del Feudo, escatimando la provisión de materia prima con excusas banales, erigiendo en Tecnodós fábricas para la construcción de una maquinaria agrícola que se parece demasiado sospechosamente a maquinaria bélica, ocultándoles los últimos avances de investigación química y de perfeccionamiento de Motormats... Evidentemente, el Feudo ha contraatacado creando laboratorios de investigación secretos e introduciendo espías en todas las ciudades Tecnos.

La tensión va en aumento. Se está preparando una guerra. Hace mucho tiempo que el Feudo se prepara para ello y sólo espera un motivo, un mínimo pretexto para demostrar de una vez por todas quién manda en el mundo. Antes de que los Tecnos se hagan más fuertes.

Los cinco hombres de negro leen la pantalla de luz violácea con la esperanza de encontrar en aquella información ese motivo para la movilización general. La aparición de los tres artistas fugitivos les he hecho concebir nuevas esperanzas. Es la tercera vez que se producen fugas en Arteuno. Hombres preparados para la guerra se mueven en libertad por la Tierra Libre. Quién sabe qué son capaces de hacer. Poco importa que los Sombras, encargados de la seguridad en el Campo de Batalla, sean militares del Feudo. Mientras las letras forman frases en la pantalla, los cinco hombres gesticulan. Los dedos alzados, los puños cerrados, las manos juntas, los cabeceos, significa: «Esto es una ventaja para nosotros», «Esto es una dificultad», «Aceptar eso fue un error», «Hemos de discutir este punto»... El más viejo de ellos va tomando nota de las acotaciones en un pequeño ordenador de bolsillo que mantiene casi oculto en la palma de la mano.

Durante cerca de una hora, el Computador sigue detallando las condiciones de vida en la ciudad de Arteuno. En este tiempo, sólo una vez se interrumpe su mecánico discurso. Al iniciarse una frase, los cinco hombres han manifestado su interés levantando el pulgar y adelantando el cuerpo en sus asientos. A mitad de la lectura, el más anciano ha pulsado un interruptor que ha dejado la pantalla en blanco y ha pulsado un segundo que ha hecho recomenzar la frase clave.

. . . . . . . . . . . . . . . PROBABILIDAD CALIBRADA FUGAS CB CLAVE CATEGORÍA SUPER PORCENTAJE NUEVE POR AÑO . . . . . . . . . . . . . . . PROBABILIDAD CALIBRADA FUGAS CB CLAVE CATEGORÍA SUB PORCENTAJE UNO POR AÑO. . . . . . . . . . . . . . .

Inmediatamente, el anciano interrumpe de nuevo a la máquina y pulsa más botones. En la pantalla aparecen solo dos palabras. Y son una orden.

. . . . VALORACIÓN PELIGROSIDAD . . . .

El Computador tarda en responder. Durante unos segundos, solo aparecen puntos suspensivos en la pantalla violácea, una línea que parece interminable. Y por fin:

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . FUGAS CB CLAVE CATEGORÍA SUPER PORCENTAJE SUPERADO EN DOSCIENTOS VEINTIDÓS COMA VEINTIDÓS . . . . . . . . . . . . . . . FUGAS CEB CLAVE CATEGORÍA SUB PORCENTAJE SUPERADO EN NOVECIENTOS . . . . . . . . . . . . . . .

Casi se puede oír el suspiro de alivio. Los cinco hombres de negro se miran entre sí. Cabecean al unísono y cinco manos se levantan con los dedos perfectamente extendidos.

Impertérritos, tratando de ocultar su alegría, los cinco hombres acaban de dictar sentencia.

FIN

Todo acabó la mañana en que la gente descubrió que el Interruptor de Sueños dejó de funcionar.

Para muchos de los habitantes de la Gran Ciudad, esa fue una experiencia formidable. Mientras dormían, tuvieron visiones fantásticas, eróticas y placenteras, y despertaron ansiosos de contarlas a los demás y de poder contemplar más imágenes de ese estilo. (Más de uno volvió a acostarse con la intención de dormir y proseguir su descontrolado nirvana, y más de uno lo consiguió). Pero otros muchos se debatieron, incómodos y ridículos, entre las garras de pesadillas angustiosas, pobladas de conceptos prohibidos que los despertaron con ahogos y palpitaciones. Esos no desearon dormirse otra vez.

Luego, siguió la sorpresa al descubrir que la comida de la mañana no llegaba a su cita. La mayoría de ciudadanos, después de permanecer largo rato frente a las Servoventanas, descubriendo desconocidas sensaciones en sus estómagos, optaron por seguir con su vida normal atribuyendo aquella rareza a algún regocijante plan de los Dirigentes. Pero también hubo muchos a quienes desagradó esa sensación de carencia y experimentaron ahogos y palpitaciones de grado C, y se precipitaron en busca de ayuda al Centro de Rehabilitación Mental.

Entonces, se encontraron con que ningún Motormat se a ponía en marcha. Y tampoco funcionaban los Cascos Desconectadores de Ideas. Fue una curiosa y absurda sensación la de descubrir que nada interfería en sus pensamientos y que estos, en libertad, se embarullaban en extravagantes elucubraciones rayanas en lo ridículo. Cientos de personas permanecieron durante horas en el interior de sus vehículos, gimiendo de placer y esperando que todo empezara a funcionar de nuevo o que tomara algún sentido. Pero más de uno echó a caminar, quizá demasiado de prisa y temiendo que los BCP le salieran al paso, en dirección al Centro de Rehabilitación Mental.

En una fiesta que había durado toda la noche, un Violento Ridículo se puso a golpear a su pareja. Movió velozmente una mano hasta que esta chocó con la cara de la chica, y la vio caer de espaldas y la oyó gritar de dolor y el hombre experimentó un cierto placer en ello. Era una especie de preorgasmo. Así que continuó golpeándola y disfrutando con sus chillidos. Quienes les rodeaban gemían inquietos y convencidos de que los agentes de la BCP llegarían de un momento a otro. Pero no fue así. Y, como por arte de magia, en la cara de la chica y en las manos del Violento Ridículo apareció un líquido rojo que nadie sabía de dónde provenía, y todos gimieron y aplaudieron concluyendo que, dado que no comparecían los BCP, aquello debía de ser permitido. Una especie de juego nuevo para diversión de los asistentes a la fiesta. De modo que otro invitado trató de imitar al Violento Ridículo (que quizá no lo fuera, después de todo) pegando al que tenía a su lado, y el ejemplo se extendió de uno a otro, y todos acabaron aporreándose y gimiendo y descubriendo una nueva sensación, la del dolor, como un orgasmo de matiz distinto, y unos gemían y ronroneaban y muchos gritaban… Y algunos se quedaron inertados, ¿dormidos?, ¿exhaustos de placer? Y los supervivientes salieron a la calle dispuestos a extender el reciente descubrimiento por toda la ciudad. «Acaricia de prisa», aconsejaban mientras hacían demostraciones del hallazgo. «Acaricia de prisa. Es extraño, es nuevo, proporciona placer. Y no está prohibido. Los BCP no vienen a ridiculizarte…». Pronto comprobaron que era más agradable acariciar de prisa que recibir ese tipo de caricias. A partir de ese momento, todos hacían lo posible por acariciar antes de que les acariciaran y sus actitudes se volvían extrañas y desconocidas.

Aquel día ocurrieron muchas cosas extrañas y desconocidas en la Gran Ciudad.

Uno de los que, presa de ahogos y palpitaciones, acudía al CRM, no pudo evitar el lanzarse a correr a toda velocidad. Un BCP le salió al paso, le ordenó que se detuviera, trató de ridiculizarlo. Pero las nuevas sensaciones de aquella mañana habían resultado excesivas para el ciudadano, que siguió corriendo. El BCP alargó su brazo para inertarlo. Abrió la mano… y no sucedió nada. El que corría chocó violentamente contra el agente, cayeron al suelo como iniciando un juego sex (¿un juego sex con un BCP? ¡Pero eso es ridículo!). Se revolcaron enérgicamente y el Violento Ridículo pronto fue como un Antropo entre las manos del otro. Por un momento, los espectadores r sospecharon que todo era un juego para divertirlos y gimieron y aplaudieron. Lo consideraban como un Orientativo acerca de las nuevas modas para hacer el amor. Y lo pusieron en práctica entre sí. Se abrazaban, se tiraban al suelo, saltaban unos sobre otros, quizá a demasiada velocidad. Pero no estaba prohibido, nadie venía a inertarte. Alguien hizo un chiste acerca de que los ahogos y las palpitaciones no eran tan desagradables después de todo. Otro anunció que todos los ciudadanos habían sido elevados a la categoría de BCP, puesto que podían inertar. En todas partes se hablaba de ese líquido rojo que brotaba de la nariz y de la boca de la gente cuando uno se divertía con ella. Pero nadie quería desprender ese líquido rojo porque ello iba unido a sensaciones sumamente incómodas. Mucho más incómodas que los ahogos y las palpitaciones.

Los Televisores y los Tricines permanecieron ciegos y mudos, inservibles como los Motormats. Predominó la inquietud en las reuniones y la vida de las parejas. Alguien salió de un Masturbomat anunciando que no había sentido nada. Otros creyeron que era un chiste y gimieron encantados, pero pronto pudieron comprobar por sí mismos que no se humedecían las placas de goma húmeda, y que nada acariciaba sus zonas erógenas, y que no se prendía la pantalla de imágenes eróticas.

Los ahogos y las palpitaciones se iban adueñando de todos los ciudadanos, por una razón o por otra, y ya eran cientos los que corrían al Centro de Rehabilitación Mental en busca de ayuda.

En los Edificios de Máquinas de Juego, estas tampoco reaccionaban a ningún estímulo. En los Talleres de Arte, las computadoras se negaban a hacer su trabajo. Tanto si se trataba de Arte Cibernético como Manual, sin las máquinas no hubo nadie que se sintiera capaz de plasmar sus ideas creativas.

Y ya eran miles los que corrían desesperadamente al Centro de Rehabilitación Mental.

Un hombre se autoinertó en la calle. Lanzó un aullido desgarrador, y se metió una mano en la boca, toda la mano, hasta la muñeca, como si quisiera alimentarse de sí mismo. Quedó injertado sobre la acera, y los BCP no se presentaron, y algún ciudadano trató de imitarlo pensando que se trataba de una nueva moda divertida y permitida. Alguien se clavó las uñas en el pecho y descubrió que el misterioso líquido rojo brotaba de su interior. Se hicieron chistes respecto al líquido rojo y a la sensación frenética que se experimentaba al hacerlo brotar.

—¡Ved a ese! ¡Es como un gran príapo! ¡Y está rezumando por la cabeza!

—¡Todos somos grandes príapos! ¡Al amimarnos, rezumamos por cualquier parte ese líquido rojo!

—¡Siempre he preferido ser amimador que amimado!

—¿Habéis probado de comeros a vuestra pareja? ¡Clavadle los dientes! ¡Ella es la comida y el líquido rojo es la salsa!

—¡Me gusta el orgasmo de líquido rojo, pero cuando lo tienen los demás!

—¡Es la primera vez que veo rezumar por las narices!

A mediodía descubrieron que los BCP habían desaparecido de la ciudad. Se comentó que los habían visto correr, ridículos, en diversas direcciones. Por primera vez en su vida, los ciudadanos pudieron experimentar todo aquello que siempre se les había prohibido. Se movieron con rapidez, corrieron, se pusieron serios, profirieron palabras prohibidas. Como en un desafío suicida, la Gran Ciudad de la Paz y la Sonrisa se llenó de gritos, chillidos, aullidos, berridos. La gente descubría nuevos tonos de voz y experimentaba con ellos.

—¡Sangre!

Los BCP no existían.

—¡Parálisis!

Las puertas del Gran Templo Pacifista estaban cerradas.

—¡Muerte!

¡La nueva vida era divertida, Príapo!

—¡Tristeza!

Nadie les impedía hacer nada. Y todo lo prohibido era placentero.

—¡Mutilación!

—¡Mutilación!

—¡Mutilación!

Entretanto, la multitud de los que buscaba ayuda se apiñaba en el Vestíbulo, Pasillos Externos, rampas y alrededores del Centro de Rehabilitación Mental. Los cinco primeros en llegar habían sorprendido al Consejero Doux (shu bi du bi dua) sentado en un rincón, paralizado como un Antropo y mirando al infinito sin alegría. Cuando lo tocaron, se desplomó pesadamente al suelo. Una agitación incontenible, auténtica histeria, sacudió a los cinco ciudadanos. ¿Qué clase de broma era aquella? ¿Por qué nadie salía al Vestíbulo para atenderles? ¿Por qué estaban cerradas las puertas a ambos lados de los pasillos externos? ¿Dónde estaban los Consejeros? ¿Dónde estaba la salvación? ¡No podían gastarles una broma tan incómoda como aquella! Aquellos cinco ciudadanos quisieron huir del absurdo, pero ya era demasiado tarde. Miles de personas se agolpaban a su espalda tan estrechamente pegadas unas a otras que no había forma de volver atrás. La gente que inundaba dependencias, calles y plazas formaba una barrera infranqueable, impasible, inhumana. Era una multitud que gimió divertida, hasta llorar de alegría, al oír que el Consejero Doux estaba inertado (¿un Consejero inertado? ¡Qué broma tan ridícula!). Una multitud que se negaba a entender nada, que se negaba a hacer otra cosa que no fuera esperar, y confiar. No es más que una broma. Hay que tener fe en los Dirigentes. Tres de los primeros cinco optaron por imitar a los demás. Otro trató de autoinertarse, pero no supo encontrar la forma de hacerlo y acabó chillando blasfemias. El quinto cayó de rodillas y se puso a cuchichear al oído de Doux, contándole sus problemas, el tipo de reacciones que había tenido aquella mañana al despertarse tan sudoroso como si acabara de hacer el amor. Le detalló la clase de imágenes incómodas y ridículas que lo habían sacudido mientras dormía. Y cada una de sus frases era un chiste sumamente ingenioso, un juego de palabras, un contrasentido que acabaría por hacer reír al Consejero, obligándole a demostrar que fingía. Tenía que estar fingiendo, los Consejeros no pueden ser inertados.

Este ciudadano fue el último que hizo chistes hasta el último momento. En el Vestíbulo, en las rampas, en los jardines, en las calles adyacentes al CRM, nadie gesticulaba ni hacía monerías para agradar a sus vecinos, nadie improvisaba chistes aun a sabiendas de que eso contravenía las Normas de Buena Educación, nadie se atrevía a decir una palabra, ni siquiera a iniciar el menor contacto erótico para entretener la espera. Se limitaban a gemir mirándose unos a otros con expresiones expectantes e inquietas. Y un murmullo opaco y siniestro se elevó por encima del Centro de Rehabilitación Mental y pronto fue un lamento ensordecedor que podía escucharse desde cualquier punto de la ciudad.

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El Consejero Doux (shu bi du bi dua), durante su vida en el Campo de Batalla, había recibido una seria herida en el pecho que le producía continuos transtornos. Consiguió su puesto de Dirigente gracias a que, en una escaramuza, un enemigo le amputó las dos piernas. Cuando llegó a la Gran Ciudad, le sustituyeron su débil corazón por otro artificial y le proporcionaron dos hermosas extremidades mecánicas. Ese corazón y esas piernas, como todas las máquinas del Mundo de la Paz, habían dejado de funcionar a primera hora de la mañana de aquel día. El Consejero Doux (shu bi) había muerto instantáneamente. Y, en el momento de la desbandada, cuando los otros Consejeros corrieron o se arrastraron a encerrarse en distintas dependencias del edificio, se dejaron olvidado su cadáver en el vestíbulo.

Ahora, al otro lado de las puertas herméticamente cerradas, los que no habían muerto por insuficiencia pulmonar o renal, los que no se habían vuelto idiotas, los que aún podían mover brazos y manos, trajinaban en los computadores pidiendo información al Gran Edificio Rector. Pero los computadores se habían vuelto sordomudos y no daban ninguna respuesta a la pregunta tecleada en sus tableros una y otra vez. ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?

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Wohl, la Sonrisa, el Ameno Dirigente del Mundo de la Paz, observaba el final desde el último piso del Gran Edificio Rector. Estaba de pie ante el gran ventanal y parecía muy tranquilo. A su espalda, el Dirigente Love parloteaba nerviosamente negándose a aceptar lo inevitable.

—¡No pueden hacernos esto! ¡Hace dos meses que pedimos a Tecnocero la revisión de los porcentajes de seguridad! ¡Al menos podrían habernos dado la respuesta antes de tomar medidas! ¡Y tendrían que demostrarnos que se han producido realmente todas esas fugas que dicen! ¡Y, si se han producido, que nos demuestren por qué son tan peligrosas! ¿Qué demonios pueden hacer tres miserables Sub recién salidos del Campo de Batalla, por muy armados que vayan, contra toda la Civilización Tecno…?

Wohl no le escuchaba. Ya se había resignado. Sabía (lo supo siempre) que era el único Dirigente capaz de razonar de una forma equilibrada. Salió del Campo de Batalla sin recibir una sola herida de gravedad. Le llevó mucho más tiempo que a cualquier otro salir de aquel Infierno pero, cuando lo llevaron a la gran Ciudad, fue por orden expresa de los Responsables de Tecnocero y para ocupar el puesto más alto. Había demostrado más que de sobra su agresividad en el combate, su prudencia en las escaramuzas, su inteligencia al tender emboscadas al enemigo, y su más absoluta falta de piedad en todo momento. Nunca tuvo ningún amigo, siempre estuvo en guardia y al acecho. Y, sobre todo, siempre estuvo convencido de que llegar a Dirigente no era sinónimo de conseguir la libertad. Los demás Super y Capitanes que luchaban junto a Wohl creían que, al ser ascendidos, podrían cambiar el mundo. Él en cambio, gracias a que mantenía clara la mente y a que el combate le había desarrollado su capacidad de raciocinio, ya imaginaba que detrás de la Gran Ciudad y del Gran Edificio Rector y del Gran Templo Pacifista se escondían personas e inteligencias mucho más poderosas. Aceptó el cargo de Ameno Dirigente en la convicción de que seguiría manejado por más altos intereses. Los que ascendieron con él habían confeccionado revolucionarios planes para cuando llegaran a la cumbre. Unos pensaban torturar a los ciudadanos del Mundo de la Paz, y trasladar el Infierno del Campo de Batalla a la Gran Ciudad. Otros querían hacer más feliz la vida de los ciudadanos aumentando sus posibilidades de diversión y creatividad. Otros planeaban desconectar la barrera magnética, ponerles al corriente de todo lo que se les ocultaba y darles libertad de elegir cualquier tipo de vida. Todos ellos se llevaron una gran decepción. Para Wohl en cambio, no supuso ninguna sorpresa el descubrimiento de los estrictos dictados de Tecnocero. Por eso mismo, el final lo encontró perfectamente resignado. Desde el primer momento, había observado notables grietas en el sistema que regía el Mundo de la Sonrisa y adivinó que, algún día, aquellas grietas provocarían la Gran Catástrofe. Sabía que cada vez eran más numerosos los suicidas y los descontentos que se negaban a acudir al CRM. Sabía que cada vez había más errores y deterioro en la estructura mecánica que les abastecía. Sabía que muchos militantes del Grupo de Resistencia de los Hombres Tristes empezaban a estar realmente convencidos de su misión revolucionaria, y ellos tenían armas y los medios para salir a la Tierra Libre. En realidad, Wohl siempre había temido que el Fin llegara por el lado de los GRHT. En estos momentos, contemplando el caos a través del gran ventanal, se reía ante el gran absurdo desencadenado por la esperada Catástrofe.

Aquella mañana, habían recibido un mensaje del Feudo. Un escueto e incontestable mensaje. Las fugas de Super del Campo de Batalla habían superado en un 222,222 el porcentaje previsto para aquel año. Y las fugas de los Sub lo habían superado en un 900. La Computadora Central calificaba aquella circunstancia de Gravemente Peligrosa Para La Integridad De Las Ciudades Tecno y el Feudo se veía en la obligación de intervenir, inmediatamente después del mensaje, todas las máquinas habían dejado de funcionar, desde el Computador Central hasta la columna vertebral del Dirigente Love, que parecía una estatua parlante, sin expresión.

—… ¡Además, el Feudo no tiene ningún derecho a entrometerse en nuestros asuntos! —gritaba Love a la espalda de Wohl—. ¡Nunca hemos aceptado otro control que no fuera de Tecnocero!

Wohl soltó una carcajada.

—Está bien —dijo—. Expresa tu queja en un papel, debidamente formalizada, para que la encuentren junto a tu cadáver y tomen las medidas oportunas.

Salió de la habitación. En el cielo, a lo lejos, acababa de distinguir un brillo metálico. Un Aéreo del Feudo que se acercaba a toda velocidad. La paralización de todas las máquinas había reducido la Gran Ciudad a un montón de escombros. Ahora, llegaba la escoba para barrer esos escombros.

Recorrió los pasillos, pasando indiferente frente a Dirigentes inmóviles y a Dirigentes muertos. Todos eran grotescos muñecos inservibles.

Wohl, el Ameno Dirigente del Mundo de la Paz, esbozó una sonrisa divertida, una sonrisa auténtica.

El Aéreo del Feudo soltó la bomba justo sobre el centro de la Gran Ciudad.

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En el Campo de Batalla, los mutilados combatientes celebraron con risas y aplausos el magnífico espectáculo que se les ofreció desde lejos. Aquella cegadora explosión, aquella nube compacta y de vivos colores que apareció tras el horizonte y se elevó lentamente hacia el cielo tomando la forma de un inmenso árbol de fuego.

El combate se interrumpió solo por unos instantes. Luego, los guerreros levantaron de nuevo sus mazas y las descargaron sobre cráneos enemigos, esquivaron golpes, hirieron y mataron.

Era la lucha por la supervivencia.

El Aéreo del Feudo se fue aproximando al Campo de Batalla y ellos, ocupados en su lucha feroz, no lo vieron llegar.

ANDREU MARTIN (Barcelona, España, 1949). Nació en Barcelona el 9 de Mayo de 1949. Estudió psicología en la Universitat de Barcelona. Entre 1971 y 1979, trabajó como guionista de cómic para la desaparecida editorial Bruguera y colaboró en revistas catalanas, castellanas y francesas como Destino, Cambio 16, Tiempo, El jueves, Gimlet, Comix Internacional, Metropol, Totem y Cimoc. De esta etapa destaca el popular personaje Sam Balluga.

En 1979 decidió escribir su primera novela Aprende y calla, iniciando el largo camino de novelas de género negro que han caracterizado al autor. Entre las novelas policíacas destaca Prótesis que ganó el premio Círculo del Crimen 1980, El hombre de la navaja que obtuvo el Premio Hammet 1989 y Si es no es con el Deutsche Krimi Preis Internacional 1992, entre otros. En el campo de la literatura juvenil, Andreu Martín también tiene una larga trayectoria. Empezó con su amigo Jaume Ribera con quien ha escrito toda la saga del detective Flanagan que ya tiene doce títulos y varios premios. Martín también ha escrito en solitario para jóvenes y niños, como Vampiro a mi pesar o El amigo Malaspina, dos de sus novelas preferidas. Además, Martín ha escrito guiones para cine y televisión y obras de teatro. En 1990 debutó como director de cine con Sauna. Sus obras han sido traducidas al alemán, al francés, al italiano, al portugués y al holandés y también al vasco y al bable.