Acosada

Andrea Kane

«Te estaré vigilando…» Tess no puede olvidar las últimas palabras de Gordon, el hombre que la llenó de terror y que llevó a la muerte a la mujer a la que ella quería como a una hermana. Ahora, está muerto, pero su fantasma parece seguir atormentándola Tess sólo encuentra ayuda en el abogado Reed Weston, que se convierte en algo más que un amigo. Ambos sospechan de Jonathan, hermano gemelo de Gordon obsesionado con Tess. Cualquier hombre que se acerque a la joven puede acabar muerto, víctima de un misterioso asesino que parece decidido a todo. Y Tess, psicóloga que aconseja a decenas de personas cada día en su programa de radio, no puede hacer nada para sentirse segura. 

Capítulo 1

Sábado, 14 de septiembre

14.35

Calle Setenta y dos Oeste, Nueva York

Había sido una jornada infernal.

Cuatro horas en la sala de reuniones del Colegio Dellinger. Dos descansos de cinco minutos, suficientes para ir al lavabo. Tres parejas de padres hostiles en una actitud de profundo rechazo. Y una más de las preciadas tardes de Taylor perdida debido a la administración de una escuela privada de elite que sencillamente no quería cambiar el estado de las cosas.

Todas las partes implicadas estaban tan atrapadas en su propia postura que parecían haber olvidado que en el ojo de esa tormenta se decidía la suerte de tres chicos de diecisiete años cuyas vidas estaban a punto de derrumbarse.

En su calidad de terapeuta, Taylor había intentado desesperadamente hablar a favor de los adolescentes. Conocía sus temores. El temor al fracaso, el temor a la inadaptación, el temor a defraudar a los padres.

El temor a madurar.

¿Acaso nadie recordaba lo traumática que era esa etapa de transición?

Al parecer, no lo recordaban. Porque lo sucedido durante ese día había sido tan exasperante y familiar como de costumbre.

Después de entregarse a sus maniobras con todo el tacto y la psicología del mundo y no llegar a ninguna conclusión, Taylor salió de la reunión del claustro frustrada, preocupada y con un dolor de cabeza que no se aguantaba.

Cuando llegó a casa y pasó a toda prisa por el vestíbulo de su edificio de apartamentos, no podía sino alegrarse de que su compañera de piso, su prima Stephanie, se hubiera marchado a la región de los Hamptons. Ahora tenía el piso para ella sola. Lo único que anhelaba era un baño caliente, dos Excedrin extra fuerte y una larga siesta.

Lo último que se esperaba, o necesitaba, era encontrar a Gordon Mallory en su sala de estar, instalado tan cómodamente como si fuera el mismísimo propietario.

Al verlo se detuvo en seco, y deseó no haber entrado tan tranquila. Se dirigía a su habitación y ahora ya no podía evitar que la viera. Si hubiera sabido que él y Steph seguían en el piso, habría dado media vuelta y esperado a que se marcharan, para volver al cabo de un rato y disfrutar de un poco de paz y soledad.

Pero era demasiado tarde. Se encontraba justo al otro lado de la sala de estar, frente a Gordon. A Steph no se le veía por ninguna parte pero, conociendo a su prima, Taylor pensó que estaría en su habitación reuniendo algunas cosas de último minuto para su juerga nocturna en el yate de Gordon, juerga que compartirían con otros veinte invitados. Al fin y al cabo, no todos los días uno se reunía con un grupo de jóvenes inversores que habían ganado una porrada de dinero gracias a su participación en una inversión conjunta, en este caso orquestada por Gordon. Era el privilegio de los que vive a todo trapo.

—Taylor. —Gordon inclinó su cabeza morena y delgada y arqueó las cejas a modo de saludo. Al parecer, había estado yendo desde el aparador hasta el sofá, bebiendo tragos de su whisky mientras reordenaba el contenido del bolso de Stephanie para esa noche. Era la imagen de la seguridad en persona. Se sentía como en su casa, de eso no cabía duda.

También era verdad que Steph había querido que se sintiera así desde el primer día. Gordon se ajustaba de maravilla a la lista de cualidades que debía tener un novio. Era rico y guapo, tenía grandes gestos y mucha labia. Una auténtica seda. Conocía a toda la gente que había que conocer, e iba a los locales donde había que ir. Y, además, era un hombre mayor, sexy, con experiencia y ambición. Un camino rápido al éxito. Era decididamente el tipo de hombre que hacía flipar a Steph.

Salvo que en éste, en concreto, había algo peligroso que a Taylor no dejaba de inquietarle. En sus ojos marrones y duros, se adivinaba una especie de crueldad indolente. El tipo sencillamente no le despertaba ninguna confianza.

Por desgracia, a Steph sí.

—Hola, Gordon. —Taylor lo saludó con tono cordial, pero distante.

Iba vestido de manera informal, pantalones color caqui, un polo de golf y mocasines, pero no había nada de informal en su actitud ni en su expresión cuando miró a Taylor de arriba abajo, examinándola como quien admira una fina obra de arte.

—Que agradable interrupción —dijo él—. No te he oído entrar.

—Ya me he dado cuenta. —Taylor estaba acostumbrada a esas señales que decían «Yo a ti te deseo». Formaba parte de su modus operandi. Pero esta vez su mirada era descarada, y su intensidad palpable. La botella de whisky sobre el aparador había quedado abierta, esperando que él se acercara a servirse otro vaso. ¿Cuántos se habría servido?

Taylor dejó caer su bolso y se cruzó de brazos, con los ojos clavados en el vaso.

—¿Cuántos whiskys te has tomado?

—Éste es el segundo —respondió él, y dejó el vaso—. No te preocupes. Me estoy relajando. Pero estoy sobrio.

Sí, claro, pensó ella. Relajándose. Querrá decir recalentándose.

—Me parece bien. Porque tu y Steph habéis planeado un fin de semana muy marchoso. Pero emborráchate durante la fiesta, no antes.

—Es un buen consejo. Lo tendré presente.

Taylor sintió que su dolor de cabeza empeoraba. No tenía ganas de jugar ni de discutir con Gordon. Sólo quería que se fuera.

—No sabía que tú y Steph todavía estaríais aquí —dijo, sin ocultar su indiferencia—. Son casi las tres. ¿No salía a esta hora vuestro charter a Montauk? Sería una lástima que lo perdierais.

Los finos rasgos de la cara de Gordon se endurecieron.

—Por eso se llama charter privado. El helicóptero esperará hasta que lleguemos. Y en cuanto a tu manera tan amable de despacharme, ¿a qué viene tanta prisa? ¿Esperas a alguien?

—Sólo mi intimidad. Oye, no pretendía ser grosera. Pero he tenido un día de mil demonios, y tengo un dolor de cabeza insoportable. Esperaba estar un buen rato sin hacer nada, darme un baño caliente y dormir unas cuantas horas.

—Pobrecita —dijo él, y la hostilidad se desvaneció. Gordon salvó la distancia que mediaba entre los dos, le puso las manos en los hombros y comenzó a masajearse suavemente—. No hay derecho de que la tensión estropee un cuerpo tan perfecto. ¿Qué te parece un masaje en la espalda para aliviarte el estrés?

Esas pocas palabras la alertaron. Aquél no era un gesto amistoso. Era un gesto íntimo. También lo era su proximidad, y su manera de situarse frente a ella, porque parecía una barrera.

Instintivamente, Taylor dio un paso atrás con un gesto exagerado, cortando de raíz cualquier contacto.

—No, gracias —dijo, y lanzó una rápida mirada a la habitación de su prima, preguntándose en qué momento aparecería Steph. Ahora que lo pensaba, en el piso reinaba un silencio extraño. No se oían los portazos del armario, nada de cajones cerrándose con un ruido sordo, ni se oía hablar a Steph, parloteando desde su habitación como de costumbre. Era extraño. Steph era una chica siempre animada y llena de vitalidad, y que se hacía notar cuando estaba en casa.

Taylor sintió que un escalofrío de aprehensión le recorría la espalda.

—¿Steph está en su habitación? —preguntó—. Le echaré una mano.

—Steph no está.

El escalofrío se convirtió en un nudo en toda regla.

—¿Qué quieres decir con que no está? ¿Dónde se ha metido?

—Todavía está en una prueba para conseguir un papel —dijo Gordon, mirando su reloj—. Llegará tarde. Supongo que se reunirá conmigo en el helipuerto.

—Entonces, ¿cómo has entrado?

En la boca de Gordon se dibujó una sonrisa dura que le torció los labios mientras hacía sonar unas llaves en el aire.

—Con esto. Steph me pidió que pasara por aquí a recoger algunas cosas que se le ocurrieron a última hora. ¿Harry no te lo ha dicho?

Harry era el portero. Ahora que lo pensaba, no lo había visto al pasar a toda prisa por el vestíbulo.

—No le he visto.

—Ah, me olvidaba, tienes razón. Ha salido durante su hora de descanso.

—¿Ah, sí? —Taylor sintió que el corazón empezaba a latirle con fuerza. Dio otro paso atrás, calculando si tenía espacio suficiente para esquivar a Gordon y lanzarse hacia la puerta—. Qué raro. Normalmente no tiene hora de descanso a media tarde.

—Hace calor, y tenía sed. Le he dado unos cuantos pavos para que fuera a Starbucks a tomar un granizado de café.

—¿Hace cuánto rato?

—Unos diez minutos. Cuando miré por la ventana y te vi venir por la calle. —Gordon se acercó aún más y le cerró el paso—. Quería que este encuentro nuestro fuera íntimo. —Estiró la mano y le rozó el cabello color caoba—. Veamos qué podemos hacer para quitarte ese estrés del que te quejabas…

Aquellas palabras le bastaron. Taylor no sabía si Gordon estaba borracho o si albergaba falsas esperanzas. Y no tenía la menor intención de quedarse para averiguarlo. Tenía que salir de ahí.

Intentó salir disparada hacia la puerta.

Gordon la atrapó con tanta violencia que le hizo daño. La sujetó con fuerza por la cintura y con la mano libre le cogió las muñecas.

—Shhh —murmuró contra su cara, y ella olió el whisky en su aliento—. Así sólo conseguirás que te duela más la cabeza. —La alzó casi en vilo y la llevó hacia su habitación—. Yo sé cómo aliviarte.

—¡Suéltame! —exclamó ella, y quiso librarse de su abrazo, agitando los brazos para soltarse, empujando con todo el cuerpo para impedir que siguiera avanzando.

No lo consiguió, porque ya habían llegado a su habitación.

—Deja de resistirte —ordenó él—. Lo deseas tanto como yo.

—No, no es verdad. No puede ser. Ni ahora, ni nunca. —Taylor enganchó los pies en el umbral de la puerta, anclándose con fuerza, y consiguió resistirse a fuerza de empujar. Levantó la cabeza, lo miró de frente y quiso razonar en medio de aquel delirio—. No sé qué te ha hecho pensar que yo deseo que esto ocurra, pero tenemos las señales cruzadas. Así que suéltame y vete de aquí. Y olvidaremos esta desagradable escena.

Daba la impresión de que Gordon se divertía. Con las piernas rompió la débil resistencia del anclaje de Taylor en el umbral y, desde ahí, la arrastró hasta la cama.

—Te equivocas en todo. Esto sí que puede ser. Y no será desagradable. Te puedo asegurar que no querrás pensar que nunca ocurrió.

Taylor gritó, atenazada por el pánico.

—¡No! ¡No! —Siguió luchando como un animal acorralado, resistiéndose con toda su fuerza. Pero Gordon tenía una mano de hierro. Y parecía absolutamente convencido de que los dos disfrutaban por igual—. ¡Suéltame!

Gordon la clavó a la cama, esquivando los golpes que ella le propinaba y los duros rodillazos que intentaba darle en la entrepierna. Se montó a horcajadas sobre ella y le bloqueó las piernas mientras le sujetaba las muñecas por encima de la cabeza con una sola mano. Con la otra, empezó a masajearle el cuello, como si pretendiera calmarla, y le acarició el pelo. Le aplastó la boca contra sus labios para silenciarla.

—Shhh —susurró—. No tienes ni idea de lo bien que te lo vas a pasar.

Taylor tuvo ganas de vomitar.

—Sé exactamente lo que necesitas. Te lo daré todo, y tendrás de sobra.

—Déjame… No… quiero. —Taylor alcanzó a pronunciar las palabras en cuanto tuvo un respiro. Desesperada, intentaba que él le entendiera; quería frustrar las fantasías que había tejido pensando en ellos dos.

—Sí que quieres. Te lo demostraré en un momento, y me estarás rogando que te dé más. Te lo prometo. —Había comenzado a desabrocharle la blusa mientras le acariciaba los hombros, los brazos y el escote. Cuando ella quiso evitar el contacto con su mano, él redobló la fuerza con que le apretaba las muñecas—. Basta de juegos, Taylor. Deja de resistirte. Y basta de esperar. Ha llegado la hora.

—¡No ha llegado la hora, no! —Taylor se mordió los labios, retorciéndose de dolor. Aprovechó un momento de debilidad de Gordon para liberar los brazos y comenzó a golpearlo en el pecho con toda su fuerza—. ¡Suéltame, chalado, cabrón! ¡Quítame tus asquerosas manos de encima!

En cuanto vio la reacción de Gordon, supo que ese arrebato le costaría caro.

Gordon se estremeció con una violenta descarga de tensión. Se quedó quieto y levantó la cabeza para mirarla. Un brillo siniestro y duro brilló en sus ojos, los oscureció hasta casi ennegrecerlos. Un segundo después la cogió por el cuello y empezó a presionarle la tráquea.

—Nunca vuelvas a hablarme de esa manera. ¿Lo has entendido? No te lo toleraré, ni a ti ni a nadie.

Un miedo frío como un cuchillo clavó a Taylor mientras se retorcía en busca de aire.

—Lo he… entendido.

—¿Sí?

—Sí… Lo… siento…

El brillo oscuro en la mirada de Gordon se suavizó.

—Así está mejor.

—Me… estás haciendo daño.

—No me digas. No era eso lo que pretendía. —Gordon alivió la presión en su garganta. Inclinó la cabeza hasta quedar entre sus pechos y le pasó la lengua por el escote.

Taylor sintió que se le revolvían las entrañas. Pensar. Tenía que pensar.

—Steph —alcanzó a decir—. Esto la destrozará. No podemos hacerle esto.

—Jamás lo sabrá.

—Gordon, Steph te ama.

Él soltó una carcajada y ella sintió su aliento caliente en la piel.

—Lo de Steph no es amor, es pasión. —Empezó a frotarle la cadera mientras hurgaba buscándole el botón de los pantalones—. Steph es fuego —murmuró—. Excitante. Caliente. Irreprimible —dijo, y le bajó la cremallera—. Tú eres humo. Evasiva. Intangible, difícil de capturar. —Con la palma de la mano le había comenzado a sobar el abdomen, mientras sus dedos le rozaban el cinturón—. Eres lo más excitante que hay. Pero eso tú siempre lo has sabido. Me has estado provocando.

—No. —Taylor aguantó la respiración, queriendo apartarse de sus manos—. Te equivocas.

—No me equivoco —respondió él, y acalló sus protestas con otro beso—. No suelo equivocarme con las señales. Lo tuyo era claro como el agua. Sólo teníamos que esperar el momento adecuado. Y el momento ha llegado, el momento perfecto para que gocemos el uno con el otro. Quiero que te vuelvas loca con lo que te puedo dar. Y así será. —Deslizó los dedos bajo las bragas y siguió hacia abajo—. Deja de hablar. Sólo tienes que sentir. Sólo sentir.

Como si estuviera a punto de ahogarse, Taylor reanudó su lucha, lanzando patadas y retorciéndose con todas sus fuerzas.

Desde la sala de estar, llegó una voz que hablaba por el portero automático.

—¿Gordon? —Hasta ellos llegó la voz de Steph, con un timbre metálico que provenía del interfono del vestíbulo—. Ya he vuelto. Harry dice que todavía estás allá arriba. Date prisa. No sabes las ganas que tengo de conocer tu yate.

Taylor se quedó paralizada y clavó la mirada en Gordon, preguntándose si ahora pararía, preguntándose si la voz de Steph habría llegado hasta su mente cegada por la lujuria.

—Es mi prima… —susurró. No podía arriesgarse a provocar su ira de nuevo—. Te está esperando.

—Así parece —convino él, apretando la mandíbula.

—Parece que no es el momento más adecuado.

—Puede que no.

Por primera vez, Taylor sintió un asomo de esperanza.

—Será mejor que bajes.

Pero su esperanza fue barrida por la mirada de Gordon, con los labios apretados y la mano todavía apretándole la tráquea.

—Espero que eso no sea una orden.

—No, no es una orden… Es una sugerencia… Sólo te lo pido…

—Vale. —Gordon no aflojó la presión. Mantuvo una mano cerrada en torno al cuello de Taylor, mientras buscaba algo en su bolsillo. Taylor vio que sacaba algo, un objeto plateado que bailaba ante sus ojos, brillando a la luz del atardecer. Gordon apretó con fuerza y aumentó la presión sobre su tráquea—. Ya tendremos ocasión de acabar esto, Taylor —aseguró—. Te doy mi palabra. Ten paciencia. Y pórtate bien. No hagas tonterías.

Apretó con más fuerza, hasta que la habitación empezó a oscurecerse y Taylor vio unas manchas negras que bailaban ante sus ojos.

Gordon se inclinó y le rozó la boca con sus labios.

—Hasta entonces —murmuró, justo antes de que ella perdiera el sentido—. Te estaré vigilando.

Capítulo 2

Taylor volvió en sí, tosiendo y con la garganta reseca, procurando devolver un poco de oxígeno a sus pulmones.

No había sido una pesadilla. Había ocurrido de verdad. El estado de su ropa era un recordatorio flagrante, como lo era el dolor en la garganta.

Rápidamente, barrió la habitación con una mirada. Gordon no estaba.

El reloj de péndulo de haya en la pared marcaba las tres y veinticinco. Gordon se habría encontrado con Steph abajo. Ahora irían de camino al helipuerto.

Se incorporó de golpe, pero en seguida cayó hacia atrás al sentir un fuerte tirón en la muñeca. Se giró y miró para ver a qué se debía.

Estaba esposada a la cabecera metálica de la cama. Y el teléfono de la mesilla de noche había desaparecido. Era evidente que Gordon lo había sacado de allí, anticipándose a su intento de alertar a Steph o a la policía de lo que había ocurrido. Quería ganar tiempo, y lo había conseguido. Incluso el maldito móvil estaba fuera de su alcance, dentro de su bolso, que había quedado en la sala de estar.

Estaba atrapada.

Pero no tenía la menor intención de permanecer así.

Intentó gritar. Lo único que pudo articular fue un graznido ronco.

Con un gesto desesperado, tiró de las esposas. Estaban cerradas, como era de esperar. Bueno, se liberaría por otros medios. Comenzó a tirar de la cabecera, intentando aflojarla, utilizando la mano libre como punto de apoyo. Los postes metálicos de la cabecera eran tubulares, la parte más débil de la cama. Tardaría en romper el poste al que estaba esposada, pero no era imposible. Arrancaría el maldito poste aunque tardara toda la noche. Se empeñó en ello durante casi dos horas, hasta sentir que el poste comenzaba a ceder. Redobló sus esfuerzos, tiró de un lado a otro con todas sus fuerzas hasta que, con un chasquido, el poste cedió y se partió por la mitad.

Deslizó las esposas entre los dos trozos rotos y saltó de la cama.

Al principio, le flaquearon las piernas. Entre el agotamiento, la tensión emocional y el dolor palpitante de las heridas, además de la insoportable jaqueca que se le había declarado, Taylor se sentía fatal. Logró incorporarse y esperó hasta que las piernas le dejaron de temblar. Su mirada se detuvo en el reloj. Eran las cinco menos cuarto. Tiempo suficiente para que Gordon y su prima hubieran zarpado.

Quizá.

Se dirigió a la cocina, cogió el teléfono y marcó el móvil de Steph. Le contestó el buzón de voz. Maldita sea. Eso significaba que ya habían zarpado y que Steph no quería que la molestaran.

Bien. Steph y Gordon celebraban una fiesta esa noche con unas veinte personas. Entre tanta gente, su prima estaría a salvo. Era evidente que Gordon no le contaría nada a Steph, por muy borracho que estuviera. Por ahora, no había peligro.

Pero si Gordon creía que se saldría con la suya, pronto descubriría que estaba equivocado. Aunque consiguiera celebrar su noche de fiesta en el yate, ella se aseguraría de que un comité de bienvenida lo estuviera esperando cuando volviera.

La siguiente llamada que hizo fue a la policía.

Marcó el 911.

—Novecientos once. ¿Es una emergencia?

—Quiero denunciar una agresión. —La voz le salió ronca y sintió un dolor de mil demonios en la garganta y en el cuello—. Es en el ciento veintitrés de la calle Setenta y dos Oeste, apartamento cinco efe.

—¿Usted es la víctima?

—Sí.

—¿Y el agresor está todavía ahí?

—No. Se ha ido. —Taylor se resintió de la irritación en la garganta y tuvo un acceso de tos.

—Señora, ¿se encuentra bien? —preguntó rápidamente la operadora—. ¿Está herida?

—Estoy bien —respondió Taylor—. Sólo asustada. —Acabó de darle la información necesaria a la telefonista y le aseguró que no había sido violada y que sus heridas no requerían una ambulancia. Se sintió aliviada cuando le confirmaron que vendrían a verla dos agentes de policía.

Llegaron poco después y se identificaron como los agentes Slatter y Hillman, de la Comisaría Veinte. A continuación, se sentaron en el sofá de Taylor para tomarle declaración, no sin antes haberle abierto y quitado las esposas que todavía le colgaban de la muñeca.

—¿El tipo éste entró por la fuerza en su casa? —preguntó Slatter cuando Taylor había acabado de relatar los hechos.

—No. —Taylor se acomodó en su mullida butaca de orejas, con un gesto de dolor mientras se frotaba el brazo—. Tenía una llave. Mi prima, que vive aquí conmigo, se la dio.

—Entonces, no es un desconocido.

—Se llama Gordon. Gordon Mallory. Es un… un amigo de mi prima— dijo, después de una pausa.

—Un amigo. —Slatter repitió la palabra con tono escéptico—. ¿También es amigo suyo?

—Desde luego que no.

—De acuerdo, queda claro que no entró por la fuerza. ¿Tenía un arma?

—Si quiere decir un cuchillo o un arma de fuego, no. Sólo se valió de la fuerza física.

—Ha dicho que sus heridas no la han dejado incapacitada —señaló Hillman—. Entonces, ¿por qué ha tardado dos horas en denunciar la agresión?

—Por eso. —Taylor señaló las esposas que ahora estaban en manos de Slatter—. Gordon me estranguló hasta que perdí el conocimiento y me esposó a la cama. También sacó el teléfono de la habitación para que no pudiera llamar y pedir ayuda. Tardé bastante en soltarme para llamar al novecientos once.

—Por lo visto, tenía las esposas en el brazo derecho. Eso explica los cortes en la muñeca. Pero también tiene unas magulladuras impresionantes en la muñeca izquierda.

—Me inmovilizó por la fuerza.

—De acuerdo. —Hillman intercambió una rápida mirada con su compañero—. Eso lo explica todo.

—Sí, así es —respondió Taylor, nerviosa—. Y el estrangulamiento explica mi ronquera y las magulladuras en el cuello.

—Ya lo creo —convino Hillman con un tono de voz que a Taylor le vinieron ganas de hacer rechinar los dientes. Su insinuación era perfectamente clara.

—Ha dicho que él había bebido —continuó Hillman.

—Whisky. Según él, sólo había tomado dos copas.

—¿Actuaba como si estuviera borracho?

—En realidad, no. Actuaba como si delirara.

—Como si delirara. En otras palabras, se equivocó con usted, con las señales que le transmitía.

—Yo no le transmití ninguna señal.

—De modo que el tipo es un ególatra. Ha dicho que fue una agresión sexual. Sin embargo, no ha habido violación.

—Ha sido sólo cuestión de suerte. Mi prima llamó desde el portero automático de abajo. Fue entonces cuando Gordon cambió de idea. Por eso no siguió.

—Dice que la estranguló. Pero sólo hasta dejarla inconsciente.

—Quería atontarme, no me quería matar. Tiene la intención de acabar lo que empezó. Él mismo me lo dijo.

—¿La amenazó? ¿Qué fue lo que le dijo, concretamente?

—Que volvería. Que tendríamos todo el tiempo que hiciera falta. Y que me estaría vigilando. —Taylor estaba a punto de desmoronarse, física y emocionalmente. Se inclinó hacia delante para poner fin al desagradable interrogatorio—. Escuche, agente Hillman. Dejémonos de ambigüedades. No se trata de un encuentro sexual de pervertidos que ha acabado mal. Se trata de una agresión. Gordon Mallory me atacó y punto. Ahora, quisiera saber si van a detenerlo o no.

Hillman dejó de escribir y la miró.

—Vamos a presentar la denuncia, señorita Halstead. Un inspector se encargará de seguir el caso. Y de seguir al señor Mallory. Lo interrogaremos. Haremos un estudio de sus antecedentes. Ahora bien, si lo detendremos o no, eso dependerá de lo que encontremos.

Taylor volvió a toser con dificultad y dolor.

—Dudo que tenga antecedentes por algún delito. Entonces, según lo que usted dice, parece que será su palabra contra la mía.

—No le puedo dar una respuesta a eso… Al menos no hasta que se haya llevado a cabo la investigación. —Hillman se levantó y Slatter lo imitó de inmediato—. Si está preocupada por su seguridad, lo mejor será que pase unas cuantas noches con su familia o con amigos. O puede pedir una orden de protección, si con eso se siente más tranquila. Por lo que nos ha dicho, esta noche ese tipo no representa ningún peligro. En este momento, está en alguna parte navegando por el Atlántico. Yo, en su lugar, me curaría esos cortes y heridas, me tomaría un buen trago de algo y me iría a dormir. Uno de los inspectores de la comisaría la llamará mañana, a este número o a su móvil.

—Bien. —A Taylor le dolía todo, y tenía los nervios a flor de piel. El agente Hillman tenía razón. Esa noche tenía otras cosas que hacer. Y necesitaba urgentemente dormir un poco—. Gracias, a los dos —dijo, y se incorporó, apoyándose en el respaldo de la silla para sostenerse—. Les agradezco que hayan venido. Los acompañaré a la puerta.

Treinta minutos más tarde, después de una taza de té, dos Excedrines y una ducha, Taylor se puso el camisón de dormir, se aseguró de que la cadena de seguridad estuviera puesta, echó la doble cerradura de la puerta de entrada y se metió en la cama.

En cuanto apoyó la cabeza sobre la almohada, se quedó dormida.

La despertó el teléfono. Era un sonido estridente. Persistente. Lejano.

Taylor se inclinó, buscando a tientas en su mesita de noche de cerezo biselado. Las punzadas en la muñeca y las agujetas de los músculos le trajeron vivos recuerdos de lo que había ocurrido aquella tarde. También recordó que no había vuelto a conectar el teléfono de su habitación.

Mascullando entre dientes, se dirigió con pasos vacilantes a la cocina, hasta que tropezó con un taburete mientras buscaba el interruptor de la luz. El piso estaba a oscuras. Era bien entrada la noche. Y cuando finalmente logró encender la luz, vio que el reloj de la cocina marcaba las cuatro y diez. ¿Quién demonios llamaba a esa hora?

Gordon.

Taylor sintió que el corazón le daba un vuelco, al tiempo que liberaba una dosis de adrenalina. En un abrir y cerrar de ojos, estuvo completamente despierta.

Se quedó mirando el teléfono y la pantalla para ver quién llamaba. Leyó «Privado». Aquello no le dijo nada. ¿Por eso tenía que pensar que era Gordon? Aunque pudiera ausentarse de su fiesta privada el tiempo suficiente para hacer una llamada, ¿por qué motivo la llamaría a ella?

La mano le tembló cuando descolgó el auricular.

—¿Hola?

—¿Señorita Halstead? —preguntó una voz muy formal.

—¿Sí?

—Soy el inspector Hadman, de la Comisaría Diecinueve. Siento llamarla a estas horas, pero ha habido un accidente.

—¿Un accidente? —Era lo último que Taylor se esperaba. Aún así, sintió que algo se le helaba por dentro y apretó con fuerza el teléfono—. ¿Qué tipo de accidente?

—Una explosión en una embarcación. Ha sucedido en la costa de Long Island, en un yate que pertenecía a Gordon Mallory. El yate estaba anclado a unos treinta kilómetros de Montauk. El departamento de policía del condado de Suffolk lo ha notificado a la Diecinueve y a la Veinte porque la mayoría de los pasajeros eran residentes del Upper East o del West Side. —Siguió una pausa incómoda—. Uno de esos pasajeros era su prima, Stephanie Halstead.

—Sí… es verdad. —Taylor se dejó caer en el suelo, con las rodillas encogidas y apoyándose contra la pared—. ¿Y Steph… hay heridos?

—Lo siento mucho. Todos los que estaban a bordo han fallecido.

Dios mío, no. No podía ser. Era imposible que Steph…

—¿Está seguro? —atinó a preguntar—. ¿No hay alguna posibilidad de que alguien saliera despedido por la explosión y…?

—Estoy muy seguro. El accidente ocurrió hacia el atardecer. Desde entonces, los guardacostas no han parado de buscar en el mar. Han recuperado… algunos restos y objetos personales. Créame, no hay supervivientes.

Taylor quedó muda mientras se imaginaba los cuerpos flotando en el mar. No, no era posible, pensaba. No podía haberle sucedido eso a su prima, a su querida y siempre alegre prima Steph. Steph, tan llena de vida, intentando ganarse un lugar entre las estrellas de Broadway, su sueño de toda la vida. Steph, llena de esperanzas y sueños. Con toda la vida por delante. Era imposible que hubiera muerto.

—¿Señorita Halstead? —preguntó el inspector de policía—. ¿Se encuentra bien?

—¿Los guardacostas han recuperado algo que perteneciera a Steph? —preguntó ella. Se aferraba a una posibilidad de lo más peregrina, y lo sabía—. Quizá no estuviera a bordo. Puede que en el último momento decidiera no ir. Quizá…

—Estaba a bordo —confirmó el inspector Hadman—. Hay testigos que la vieron cuando el yate abandonó el muelle. La han descrito… alta, figura delgada, pelo brillante y rojo hasta los hombros. Llevaba un vestido de fiesta, de seda, color turquesa.

Taylor cerró los ojos con fuerza. Le había regalado ese vestido a Steph por su cumpleaños. Y su prima lo había guardado para una ocasión especial.

—A su tía y su tío ya se les ha notificado. En este momento, están en el lugar de los hechos. Les he dicho que la llamaría a usted porque ellos no estaban en condiciones de hablar con nadie. Lo siento mucho —añadió.

—Se lo agradezco —dijo Taylor, con voz neutra. Apenas oía lo que le decían. Apenas comprendía. O sentía. Se había quedado insensible.

—Si está dispuesta, me gustaría pasar a hablar con usted más tarde esta mañana.

—¿Qué? —Taylor no conseguía procesar lo que le decía el inspector Hadman. Se esforzaba por recuperar un pensamiento racional. Tenía que llamar a sus padres, tenía que ponerse en contacto con su tía y su tío, arreglar algunas cosas. Nadie estaba tan cerca de Steph como ella. Tenía que afrontar la situación.

—Quiero hacerle unas cuantas preguntas.

—¿Preguntas? —Taylor hizo un esfuerzo por salir de la nebulosa y concentrarse—. ¿Acerca de qué?

—No de qué, sino de quién —corrigió el inspector—. Sobre el dueño del yate, Gordon Mallory. Es una de las víctimas. He encargado una victimología sobre él. Entiendo que usted ha presentado una denuncia contra él esta misma noche a una hora más temprana.

—¿Y eso que importa ahora? Está muerto.

—Sólo cumplo con mi trabajo, señorita Halstead. Usted llamó denunciando una agresión. Los agentes Hillman y Slatter, de la Comisaría Veinte, redactaron un informe. Estoy trabajando con ellos, y tengo que hacer un seguimiento del caso para cerrarlo. Sólo le pido unos minutos de su tiempo.

—De acuerdo. —Taylor ya era incapaz de controlarse. Tenía que volver a la cama, quería estar sola—. Venga temprano, a las ocho. Después de esa hora tendré que ocuparme de algunas cosas. Por Steph. Ella cuenta conmigo.

Era verdad. Steph siempre había contado con ella.

Sólo que esta vez le había fallado.

Capítulo 3

Jueves, 19 de diciembre

16.55

746, Park Avenue, Nueva York

Taylor Halstead. En la sesión de terapia.

La idea todavía le parecía una ironía, incluso después de dos meses de sesiones semanales con la doctora Phillips. Como terapeuta, Taylor sabía mejor que nadie lo importante que eran estas visitas, y cuánto las necesitaba.

Se acercaban las fiestas. Habían pasado tres meses desde la muerte de Steph. Y ella todavía no lograba quitarse de encima las pesadillas ni el sentimiento de culpa. En realidad, iban a peor, en frecuencia e intensidad. Como profesional, conocía las señales. Necesitaba ayuda.

Pero lo paradójico de todo aquello era que, por primera vez en su vida, ella se encontraba en una posición dependiente, cuando lo normal era que los demás dependieran de ella. Ella era siempre la fuerte, la mujer entera, la líder. La que lidiaba con sus propios problemas, y con los de todos los demás, sin inmutarse. La que había aprendido desde su infancia a mantener en secreto sus vulnerabilidades.

Tenía razones de peso. En todas las cosas importantes de su vida, siempre se las había arreglado por su cuenta.

En términos materiales, había vivido como una princesa. Hija única, criada en un ático de lujo en Central Park West, cuidada por una cohorte de niñeras. Aunque el dinero siempre abundaba y jamás le había faltado, no se podía decir lo mismo de sus padres. Su madre viajaba como una loca, su padre trabajaba obsesivamente, y ese arreglo les convenía a los dos. Se habían divorciado cuando ella tenía once años. Después, la habían enviado a un internado y a campamentos de verano.

Llegó el final de la infancia. Y vino la adolescencia, y la estrecha amistad con Steph.

La vida de su prima era casi una copia exacta de la suya. No era de extrañar, porque Anderson y Frederick Halstead parecían más un par de clones que dos hermanos. Clones ambiciosos y egocéntricos. Steph había crecido en una casa maravillosa de Bronxville, Nueva York, donde todavía vivían sus padres, cuando no estaban de viaje en el extranjero. Seguían casados, probablemente porque ninguno de los dos deseaba pasar por el calvario financiero de tener que dividir su fortuna.

Las dos familias no solían verse con mucha frecuencia cuando Taylor y Steph eran niñas, aunque las dos eran hijas únicas y tenían la misma edad y a pesar de que no había más de una hora en coche entre Bronxville y Manhattan. Pero ellas habían creado vínculos durante aquellos esporádicos encuentros. Solían bromear diciéndose que una era la Ratita de la Ciudad y la otra la Ratita del Campo, aunque, en realidad, ninguna de las dos quería volver a casa.

Al fin y al cabo, su relación era lo mejor que les había dado su infancia. Y cuando sus padres decidieron mandarlas al mismo internado, ellas se lo tomaron como una oportunidad para consolidar su amistad, incluso como la oportunidad de convertirse en hermanas adoptivas. La verdad era que las dos necesitaban algún tipo de fidelidad en sus vidas.

Y, en el caso de Steph, cierta estabilidad.

Steph era una chica emocionalmente frágil y necesitaba mucha atención. Siempre iba buscando algo que llenara el vacío, era impetuosa, alocada, siempre asediada por altibajos a los que Taylor no podía responder. Eran rasgos que parecían agudizarse a medida que pasaban los años. Su impresionante belleza no le ayudaba demasiado, sólo le garantizaba trabar amistad con gente equivocada y meterse en problemas. Y Taylor siempre estaba ahí para ayudarle. Era divertido, pero a veces se sentía como si Steph fuera una cometa y ella quien tenía el hilo, siempre tirando de su prima para traerla de vuelta a la realidad.

La única válvula de escape para Steph era su amor por las tablas.

Había deseado ser actriz desde que interpretó el papel de Pippi Calzaslargas en una obra de teatro en primaria.

—No es sólo porque sea pelirroja —le había confesado a Taylor—. Es porque soy buena. Te lo digo en serio, Taylor, es como si me convirtiera en Pippi. Es difícil explicarlo. Pero cuando estoy en el escenario, todo lo demás desaparece.

Taylor la entendía mejor de lo que Steph creía. La necesidad de escapar era tan real como el color de su pelo.

Aparte de la motivación, la verdad era que Steph tenía talento. Ella lo había visto desde el principio en el internado, cuando su prima se llevaba el papel estelar en todas las obras, y se convertía en cada uno de los personajes que interpretaba. Después de graduarse, Steph se había matriculado en el Tisch School of Arts, de la Universidad de Nueva York, absolutamente decidida a convertirse en una estrella de Broadway. Y probablemente lo habría conseguido si la vida no le hubiera sido arrebatada.

Taylor suspiró y se hundió en el sillón mientras esperaba a la doctora Phillips. Miró por la ventana del elegante y lujoso despacho, observando cómo caían los copos de nieve, pequeñas motas blancas en el cielo que se iba oscureciendo, y viendo a los transeúntes caminar de prisa hacia la estación de Grand Central en la hora punta. Se sentía triste. En otros tiempos ella también había tenido ese tipo de energía. Pero en los días que corrían, sólo le quedaba energía para lidiar con sus alumnos y conversar con su público en la radio. En cuanto a su vida privada, ésta hacía aguas por todas partes.

—Hola, Taylor, siento haberte hecho esperar. —Era la doctora Eve Phillips que había entrado, vestida con un elegante traje de pelo de camello. Le lanzó una sonrisa amable mientras se dirigía a su mesa y abría su historial. La doctora Phillips era una psiquiatra de primera categoría con una lista de clientes tan larga como impresionante. No era de extrañar. La había elegido su padre. Y Anderson Halstead siempre elegía lo mejor.

No había sido idea de Taylor inmiscuir a su padre en la tarea de encontrar una terapeuta, y ni siquiera había querido decirle que la buscaba. Pero tal como habían ido las cosas, un día la había llamado para hablar sobre algo relacionado con la herencia de Steph y la había pillado en un momento bajo. Taylor había contestado con voz trémula, y se notaba que le costaba concentrarse y que pensaba en otra cosa. Se había aguantado, porque derrumbarse ante su padre era algo impensable. Pero él era un hombre perspicaz, y la había presionado hasta lograr que ella reconociera que ya no se sentía en paz consigo misma.

Su padre no la había dejado tranquila. Había insistido en encontrarle la mejor psiquiatra de Nueva York y en pagar las sesiones. Taylor no había tenido la energía para oponerse ni para discutir con él.

Y ahí estaba ahora.

—No tiene por qué disculparse conmigo —le aseguró a la doctora Phillips—. He llegado temprano. Me han sentado bien estos cinco minutos de tiempo muerto.

La doctora Phillips asintió y se inclinó por encima de su mesa.

—Tienes aspecto de cansada. ¿La noche ha sido muy dura?

—Bastante más que dura —dijo Taylor y, frotándose la nuca, se levantó y fue hacia el canapé de color crema donde le gustaba sentarse durante las sesiones—. Me siento como si hubiera sobrevivido a un choque de trenes.

—¿Has vuelto a tener pesadillas?

Taylor asintió con la cabeza.

—¿Algo diferente? —La doctora Phillips no tenía pelos en la lengua. Sabía que Taylor tenía un master en terapia familiar. De nada serviría utilizar las típicas técnicas que su paciente reconocería enseguida.

—No es que fuera diferente. Pero sí más intensa —suspiró Taylor, y se cruzó de piernas—. No paraba de oír a Steph gritar. Yo intentaba llegar hasta ella pero algo me pesaba, algo me lo impedía.

—¿Algo o alguien?

—En cualquier caso, era Gordon, simbólicamente o realmente. Él era lo que me impedía llegar a Steph a tiempo —caviló, inclinando la cabeza en dirección a la analista—. Supongo que el sueño de anoche fue tan intenso porque ayer recibí una copia del informe sobre el accidente. El inspector Hadman me la envió por fax.

—¿Ah, sí? —inquirió la doctora Phillips—. ¿Y qué decía?

—Exactamente lo que sospechaban los guardacostas. La investigación dice que no fue un atentado terrorista, sino a una avería de los ventiladores de escape. El flamante yate de Gordon era tan espectacular y fuera de serie como él, un Hatteras de veinte metros, con motor de gasolina para alcanzar mayor velocidad. La gasolina es mucho más inflamable que el diesel. La avería hizo que se acumularan los vapores de la gasolina y, cuando el motor se puso en marcha, el yate voló por los aires. —A Taylor le temblaba la voz al hablar, pero no desvió la mirada cuando la doctora la miró—. Ahora me preguntará si al leer ese informe he tenido la sensación de que algo se cerraba. La respuesta, en realidad, es que no. Nunca me ha importado mucho el «cómo» de las cosas sino el «por qué».

La doctora Phillips frunció el ceño.

—De hecho, nunca he creído que un trozo de papel con detalles sobre los problemas mecánicos te permitiría cerrar nada. Tu prima ha muerto. Tú te sientes responsable. También tienes miedo, te sientes impotente y tienes rabia. Todas esas emociones se concentran en una sola persona, en Gordon Mallory. Desgraciadamente, no está aquí para que puedas proyectar tu rabia en él.

—Entonces, ¿por qué me siento así? —inquirió Taylor con un gesto de impotencia.

—Por la misma razón que no has cerrado nada con Stephanie. Porque no hay cuerpos. Si los hubiera, te obligaría a ir más allá de la negación y del golpe que has recibido, hacia la aceptación. Y, en el caso de Gordon, hacia el alivio. Ese hombre te agredió, Taylor. Y aunque no haya habido violación, te violó. Sí, él fue indirectamente responsable de la muerte de tu prima. Pero aquí no se trata sólo de Stephanie. Se trata de ti. Gordon Mallory te atacó a ti. Tienes derecho a sentir rabia por ti misma, no sólo por tu prima.

—Lo sé —dijo Taylor, con voz queda—. Y es lo que siento. No puedo dejar de revivir lo que pasó en mi habitación ese día. Él sólo estuvo ahí un momento, pero fue como una eternidad. Me da rabia no haber sabido controlar mejor la situación, no haber podido hacer ni una maldita cosa para detenerlo. Me habría violado de no haber aparecido Steph —dijo, y guardó un doloroso silencio—. Por otro lado, si se hubiera quedado para consumar lo que había empezado, se habría perdido el viaje en yate y Steph todavía estaría viva —argumentó Taylor para acabar.

—Digamos que es más probable que te habría convertido en una ruina física y emocional, y luego habría tardado una hora más en llegar al yate —respondió la doctora Phillips—. Y entonces estarías peor que ahora, y Steph habría muerto de todas maneras.

Taylor cerró los ojos con fuerza. Sabía que la doctora Phillips estaba en lo cierto.

—Me siento como si Gordon fuera un fantasma que no deja de perseguirme —susurró—. Por eso pedí ese informe de antecedentes. Sentía que necesitaba algo tangible. Y no he conseguido nada.

Nada excepto una biografía que bien podría salir publicada en el National Enquirer.

Gordon Mallory había crecido en una magnífica finca en East Hampton, Long Island, en casa de Douglas Berkley, un banquero e inversionista millonario. Su madre, Belinda Mallory, que ya había muerto, había trabajado de criada en la casa de Berkley, y su hermano gemelo, Jonathan, era una especie de gran consultor de comercio internacional. No era de extrañar, ya que Douglas Berkley, aunque no había asumido su rol de padre, había financiado la educación de los dos. Un master en administración de empresas en Harvard para Gordon, y la carrera de ciencias en Princeton y un doctorado del London School of Economics para Jonathan. El resultado era que Gordon se había convertido en consultor comercial y Jonathan en experto en comercio internacional.

Aquella biografía se prestaba a toda suerte de habladurías. Pero Taylor no buscaba nada de eso. Buscaba… no sabía qué. Anteriores denuncias. Una historia de violencia. Incidentes que implicaran a otras mujeres. Cualquier cosa.

No había nada de eso.

Tendría que haberse sentido aliviada. Pero no era así.

Las indagaciones sobre el pasado sólo revelaban hechos. No tocaban cuestiones relativas a la psique de una persona ni exploraban las consecuencias de hechos ocurridos en la infancia. Nadie entendía eso mejor que ella. Los adolescentes que atendía en su despacho todos los días eran la prueba más palpable de ello. Los informes sobre antecedentes no hablaban de las emociones. No describían el perfil mental de una persona. No lo describían a menos que su estado mental la condujera a comportarse como un criminal. Una conducta criminal que estuviera documentada.

Quería dibujar un cuadro completo y objetivo de Gordon Mallory. Quizá eso le permitiría aclarar algo.

Las entrevistas con los colegas de Gordon no habían revelado gran cosa. Lo describían como un hombre ambicioso que iba por todas, lanzado hacia la cumbre a una velocidad supersónica. Le fascinaban las mujeres guapas, los coches rápidos y el riesgo. ¿Tenía amigos íntimos? No. ¿Tenía socios profesionales que confiaran en él? Al parecer, no. Sólo una multitud de caras que cambiaban de mes en mes.

En un último intento, Taylor había viajado hasta East Hampton y había tratado de hablar con Douglas Berkley o con su mujer, Adrienne, después de informarse sobre la ceremonia privada que habían celebrado en homenaje a Gordon. Le había dado su nombre al mayordomo, explicándole que su prima Stephanie había sido una de las víctimas de la explosión en el barco. Le había dicho que sólo quería hablar un momento con los Berkley. Pero el hombre se había limitado a negar con la cabeza diciendo que los Berkley no querían ver a nadie en relación con aquel asunto. Y tras ofrecerle sus condolencias, la había despachado.

Otro callejón sin salida.

Estaba a punto de buscar en Internet el nombre de Jonathan Mallory a través de su empresa de consultoría con sede en Manhattan, pero entonces descubrió el archivo de un recorte de periódico donde se mencionaba que él y Gordon eran gemelos. La sola idea de encontrarse cara a cara con una persona clavada a Gordon era más de lo que podía aguantar. Además, por lo visto, los hermanos se habían movido en círculos totalmente diferentes, de modo que Taylor ni siquiera pudo averiguar si habían tenido algún tipo de contacto. Y, aunque así fuera, aunque ella hiciera acopio de valor para reunirse con Jonathan Mallory, ¿qué le preguntaría? Perdón por la pregunta, pero ¿alguna vez su hermano dio muestras de una conducta agresiva o desequilibrada? Seguro que eso daría espléndidos resultados. Jonathan la expulsaría de su lujoso despacho en el Chrysler Building en un tiempo récord.

¿Dónde más podía buscar?

La búsqueda comenzaba a obsesionarla. Era un síntoma poco saludable, y ella lo sabía. Lo había visto en otras personas.

Pero ¿cómo explicarle a la doctora Phillips, o a cualquiera, la huella que habían dejado en su conciencia las últimas palabras de Gordon? Ya era bastante traumático que siguiera imaginándoselo, que siguiera oliendo su apestoso aliento a whisky, que recordara su obsceno manoseo. Pero esas palabras, su manera de decirlas, la mirada amenazante cuando le había dicho que la estaría vigilando. Taylor se sentía perseguida por ellas, de día y de noche, en el sueño como en la vigilia. A veces se daba cuenta de que se giraba para mirar hacia atrás, como si él todavía estuviera ahí, en alguna parte, de alguna manera, vigilándola como había prometido.

Desde luego, era imposible que eso sucediera.

—Taylor. —La voz de la doctora Phillips la llamó de vuelta a la realidad. Miraba a Taylor como si la escudriñara, buscando en su rostro con mirada penetrante—. Queda una semana para Navidad. ¿Qué planes tienes?

¿Navidad? Sonaba como una palabra de otro planeta.

—Nada especial.

La doctora Phillips suspiró.

—Escucha, ya sé lo comprometida que estás con tu trabajo, con tus dos trabajos. Pero, como todos los colegios, el tuyo cerrará hasta mediados de enero. Así que no tendrás a nadie en tu consulta. Y en cuanto a tu programa de radio, estoy segura de que la emisora puede prescindir de ti unos cuantos días. ¿Por qué no vas a pasar unos días con tu familia?

Su familia. Taylor sintió el acostumbrado sabor amargo con la sola mención de la palabra. Su madre no celebraba las Navidades. Pasaba las vacaciones en el rancho Canyon, en Massachusetts, descansando. Su padre, como de costumbre, estaba de viaje de negocios, esta vez en Londres. Su tío se encontraba en algún lugar en Japón consolidando una importante fusión de empresas. Y su tía, dueña de una exclusiva agencia de viajes que trabajaba para la gente adinerada de Park Avenue, estaba en Acapulco, explorando las virtudes de un nuevo complejo turístico. Para sus clientes, claro está.

No. Las navidades en familia estaban totalmente descartadas, aunque se dieran las mejores circunstancias. Y este año era lo último que deseaba.

—Le agradezco la idea, doctora Phillips. Pero realmente necesito estar sola. Y no sólo para pensar. Para relajarme. Las carreras de un trabajo al otro me tienen agotada. Quisiera tener tiempo para dormir hasta tarde, recuperar algunas lecturas y pasar ratos con mis compañeros de la radio, antes y después del programa. Además, esa semana recibiremos miles de llamadas. Usted sabe mejor que nadie que las vacaciones son un motivo de enorme depresión para mucha gente.

—Ya lo creo. —La doctora Phillips asintió con un dejo de tristeza—. Yo también tengo que recibir a muchos pacientes durante esos días. Sólo estaré libre los días veinticuatro y veinticinco —dijo, con una mirada irónica—. Así que, si quieres, haremos nuestra sesión como de costumbre el jueves por la tarde. —Al ver que Taylor asentía, agregó—: Te traeré un trozo de mi famosa tarta de plátano con nueces. En realidad, te traeré un trozo grande para que puedas llevarlo a la radio. Soy de las que cocinan tartas una vez al año. Y esa ocasión es precisamente en Navidad. El problema es que me entusiasmo demasiado. Mi familia se queja de que no se pueden mover hasta mediados de enero. Así que les harías un favor si me aceptas el regalo.

Taylor le respondió con una ligera sonrisa.

—No tendrá que insistir demasiado. Se lo agradezco y acepto el regalo. Mis compañeros de la radio son máquinas de tragar. Engullen todo lo que se les pone por delante. Estarán encantados.

—Sois un grupo muy unido, ¿no? Sois amigos y colegas a la vez.

¿Unidos? La peña de DVNY habían sido sus salvadores durante los últimos meses. No estaban siempre pendientes de ella, agobiándola con gestos de simpatía como todas las personas que conocía. No habían mandado flores, no habían hecho donaciones ni cocinado tartas. Sólo le daban una palmada de vez en cuando o murmuraban sus condolencias o se ofrecían para sustituirla. O le traían un bocadillo o una taza de café. Eran pequeños gestos, pero ofrecidos con profunda sinceridad. Era curioso, porque todos los que trabajaban en la radio eran muy diferentes. Tenían diferentes historias, diferentes personalidades y, desde luego, diferentes programas, desde la Revista Deportiva, con el estilo bronco de Hill, hasta su propio Hablando con los jóvenes, un programa de terapia familiar centrado en los problemas de los adolescentes que provocaba llamadas tanto de los chicos y chicas como de los padres. Y que se emitía todas las noches de ocho a diez. Aún así, los del grupo se echaban una mano cuando hacía falta.

—Es verdad que estamos bastante unidos —reconoció—. Como si fuéramos una pequeña familia.

—Bien. Entonces te convendría hacer planes con ellos fuera del estudio —le aconsejó la doctora Phillips—. Incluso para Nochebuena. Es bueno estar sola un tiempo. Pero no es bueno estar demasiado tiempo sola.

—Mensaje recibido. Está claro.

Taylor no tenía amigos íntimos, sólo «conocidos». Con la excepción de Steph, su lema era: la gente, cuanto más lejos, mejor. Así se sentía más segura. La doctora Phillips no estaba de acuerdo. La había animado a profundizar en sus relaciones, incluidas las amorosas. Bien. Quizás algún día, si se presentaba la persona adecuada. Pero esa persona no había aparecido todavía. De modo que sólo contaba con una persona, ella misma.

—Taylor —insistió la doctora Phillips.

—Vale, vale. Estas vacaciones me convertiré en una reina de la vida social. —Taylor intentaba dar la impresión de que estaba animada, pero sabía que no seguiría el consejo de la doctora Phillips de pasar el día de Navidad acompañada y sabía que la doctora lo sabía. Sería un día tranquilo. Estaría a solas con sus emociones, intentando poner orden en su vida. Además, tenía que revisar un montón de anuncios de alquiler. Ése sería el primer paso. Darse el tiempo para mudarse a un piso diferente, más pequeño. Tiempo para dejar de dar vueltas en el vacío. Tiempo para hacer algo definitivo para salir del atasco.

Navidad. Un día de paz. Quizá lo conseguiría.

Pero no fue así.

El día de Navidad por la mañana, Taylor se despertó, encendió el ordenador para mirar los anuncios de alquiler de aquel día y se encontró una tarjeta postal en su correo electrónico. Era un saludo navideño, con un dibujo de un paisaje nevado, una chimenea de ladrillo y un Papá Noel, con el perfil sombreado, preparándose para bajar por la chimenea de la casa.

Al abrir la postal, por los altavoces del equipo sonó la alegre cancioncilla popular de «Papá Noel viene a la ciudad». Con la melodía, apareció en la pantalla la letra de uno de los versos de la canción.

Él te ve cuando estas durmiendo.

Sabe cuando estás despierta.

Sabe si te has portado bien o mal.

Así que pórtate bien, por Dios.

Más abajo, había un mensaje personal:

Como Papá Noel, te estaré vigilando.

La carta no estaba firmada.

Capítulo 4

Taylor se quedó paralizada.

Antes que nada, se puso en contacto con la empresa que había enviado la postal. Al menos, lo intentó. Sólo escuchó una grabación que le deseaba alegremente una feliz Navidad y le invitaba a llamar de nuevo al día siguiente.

Eso hizo. Pero no llegó muy lejos.

El encargado del servicio de atención a los clientes le explicó que sólo registraban los datos que el emisor daba sobre sí mismo, es decir, su nombre y su correo electrónico. En este caso, la persona que había enviado la postal había dado la dirección de correo electrónico de Taylor, tanto en la casilla del receptor como en la del emisor. La empresa no podía darle más información.

En pocas palabras, era imposible localizar el origen de la postal, lo cual significaba que no había manera de relacionarla con Gordon.

No importaba. Taylor sabía intuitivamente que Gordon la había mandado. Y con sólo pensarlo se puso enferma, porque significaba que cuando la había forzado esa tarde no había sido por un arranque espontáneo de lujuria. Significaba que Gordon lo había planeado todo de antemano y que había programado la entrega de la postal para aquel día. Toda esa relación ficticia era fruto de su mente enferma y él le había dado mucha más importancia de lo que ella pensaba.

Vale, de acuerdo, pensó Taylor, intentando desesperadamente controlar sus emociones. De modo que Gordon había enviado la postal. Y la había señalado a ella como algo más que su próxima conquista sexual. Por las cosas que le había dicho ese día, era evidente que estaba obsesionado con ella. La veía como una presa, como alguien que deseaba controlar. ¿Y que importancia tenía eso? Ahora todo había terminado. Gordon había muerto. Había escrito la postal meses antes y programado la fecha de entrega para el 25 de diciembre. De eso no había duda.

Tenía que conservar la calma.

Casi había logrado convencerse de la explicación cuando llegó el día de Año Nuevo. Pero aquel día recibió otra postal electrónica. Con el corazón en vilo, Taylor pulsó el ratón para abrirla.

Cuando la postal se materializó en su pantalla, escuchó el saludo de las alegres notas de la popular canción navideña «Invierno en el país de las maravillas».

Vaya ironía.

En el dibujo, nada invitaba al optimismo. Era otra escena nocturna. Esta vez, una cabaña en la lejanía de un monte yermo. Árboles desnudos. En primer plano, un manto de nieve. En el interior de la cabaña, una sola ventana apenas iluminada y la silueta de una mujer.

Era una escena que transmitía una inquietante sensación de aislamiento, y Taylor la miró y sintió un escalofrío.

El verso estaba escrito con letras negras sobre la nieve. Se titulaba «Mis deseos para el año nuevo»:

Como la nieve sin huellas de pisadas, el año nuevo se presenta

Un comienzo nuevo, y todo lo que promete

Lejano como un monte nevado

Es el libro en blanco donde te veré escribir.

No estaba firmado.

Pero no era necesario.

Te estaré vigilando…

Otra vez la misma cantinela. Implícita, o quizá no, Taylor intuía la amenaza de Gordon. Y, al igual que en la postal anterior, figuraban su propio nombre y correo electrónico como emisor y receptor.

Taylor no perdió el tiempo.

A las nueve de la mañana del dos de enero habló por teléfono con el inspector Hadman de la Comisaría Diecinueve, relatando atropelladamente los detalles del incidente de cabo a rabo.

—Escúcheme, señorita Halstead —dijo él con voz pausada—. En primer lugar, no hay ninguna prueba de que Gordon Mallory le enviara esas postales. Dicho esto, es verdad que, por el modus operandi y la redacción, resulta un poco raro. Supongamos que él las mandó. Usted sabe cómo funcionan estas páginas web de envío de postales. Se les puede dar instrucciones para mandar la postal un año después de escribirla. Podemos deducir que Mallory programó una para el día de Navidad y otra para Año Nuevo.

—Eso ya lo sé, inspector. También sé que a esto se le llama acoso, aunque el tipo que lo hizo haya muerto. Está claro que Gordon me eligió hace algún tiempo. Quién sabe cuántas postales habrá programado para que vayan apareciendo en mi ordenador a lo largo del año.

—Entiendo lo que quiere decir —respondió Hadman con tono discreto, sopesando la mejor manera de calmarla—. Yo le aconsejaría cambiar su dirección de correo electrónico. Así, cualquier otra postal que haya enviado no le llegará.

—Pero…

—Déjelo correr, señorita Halstead. Gordon Mallory está muerto.

—¿Está seguro? —dijo ella, oyendo su propia voz temblorosa—. ¿Absolutamente seguro? ¿Aunque aún no haya aparecido el cuerpo? —El pánico se estaba apoderando de ella ante aquel absurdo, y se daba cuenta perfectamente. Pero necesitaba la rotunda confirmación del inspector Hadman.

—Sí —dijo Hadman—. Estoy seguro. Se ha confirmado que Mallory estaba a bordo del yate cuando zarparon. La explosión fue enorme. No hubo supervivientes. Las aguas en la costa de Montauk están infestadas de tiburones. Así que, como le he dicho, Gordon Mallory está muerto. Deje de torturarse.

Sí, claro, pensó Taylor. Para él es fácil decirlo.

—De acuerdo, inspector. Lo intentaré.

—Bien. Y no olvide lo que le he dicho de cambiar su dirección de correo electrónico.

—No lo olvidaré. Llamaré inmediatamente a mi servidor de Internet. Gracias por atenderme —dijo, y colgó.

8 de enero

20.30

Edificio Chrysler 405 Lexington Avenue, Nueva York

Jonathan Mallory se reclinó en la silla de su despacho mientras escuchaba con interés la conversación que tenía lugar en el programa Hablando con los jóvenes, de la WVNY.

Dos psiquiatras de reconocido prestigio hablaban sobre los traumas de la infancia en la vida adulta. La moderadora de la tertulia era la presentadora del programa, Taylor Halstead.

Era una mujer brillante. Jonathan llevaba varias semanas escuchándola. Tenía mucho que decir acerca de los niños y su entorno, los padres y sus responsabilidades, sobre las relaciones familiares y cómo resolver los problemas.

Si aquella mujer quería escuchar historias sobre infancias desgraciadas, él podría contarle algunas anécdotas que le darían vértigo.

En realidad, había esperado tener la oportunidad de hacer precisamente eso. Suponía que Taylor Halstead se pondría en contacto con él. Halstead había hecho no pocas preguntas a los compañeros de Gordon justo después de la explosión. Preguntas sobre Gordon y su familia. Sabía que él existía y que vivía y trabajaba en Manhattan. Por eso creía que un día se presentaría en su despacho, sobre todo después de que Douglas y Adrienne le hubieran cerrado la puerta en las narices cuando había ido a los Hamptons.

Pero no había aparecido. Peor para ella. Le habría sido mucho más fácil seguirle la pista.

Ya se sabría la próxima semana. Halstead cogería el dinero y se esfumaría sin decir palabra o seguiría con sus investigaciones. Esto último podría traer problemas y eso lo obligaría a actuar.

Jonathan se incorporó para acercarse al aparador.

Se quedó quieto escuchando concentradamente aquel tono de voz sincero de Taylor mientras planteaba la siguiente pregunta a sus invitados: ¿Cómo puede un niño traumatizado superar las dificultades y salir adelante y labrarse un futuro?

Con una sonrisa tensa, Jonathan se sirvió un whisky.

22.03

Radio WVNY, Séptima Avenida, Nueva York

Estudio B

La luz roja de «en el aire» se apagó.

El productor Kevin Hodges cerró el micrófono y anunció:

—Hemos acabado.

Desde el interior de su estudio privado de grabación, tenuemente iluminado, Taylor bebió un trago refrescante de zumo de arándano y se apartó del micrófono y de la mesa de mezclas desde donde coordinaba sus actividades con un despliegue impresionante de diales, interruptores y ordenadores al otro lado de la pared, el espacio donde reinaban su productor y el técnico de sonido. Encontró la mirada de Kevin al otro lado de la ancha ventana rectangular, que era su única conexión con el estudio exterior, y le hizo un gesto con los pulgares hacia arriba. Luego se reclinó en su silla, se quitó los auriculares y sonrió a sus invitados al otro lado de la mesa.

—Ha sido fenomenal. Han tocado puntos muy importantes. Sobre todo el hecho de que los traumas de la infancia no tienen por qué destrozar la vida de un individuo. Se pueden tratar con terapias y apoyo emocional. Es bueno que los jóvenes lo sepan. Les agradezco que hayan venido.

—El placer ha sido nuestro. —La doctora Mazer abandonó una de las cómodas sillas destinadas a los invitados distribuidas en torno a la mesa de trabajo de Taylor y recogió sus apuntes—. Espero que les haya servido de algo a las personas que no se atreven a llamar.

El doctor Felmore estrechó la mano de Taylor.

—Su estilo es admirable —elogió—. Una combinación de empatía y claridad. Creo que llegará a mucha gente joven.

—Eso espero. Desde luego ése es el objetivo que persigue el programa. —Taylor levantó la vista cuando la gruesa puerta de su santuario interior se abrió y Laura Michaels, su ayudante, asomó la cabeza.

—Tengo que revisar algunas cosas contigo, cuando puedas.

—Nosotros tenemos que irnos —dijo la doctora Mazer—. Podríamos repetirlo algún día.

—A mí me gustaría mucho.

Taylor esperó a que salieran sus invitados y se volvió hacia Laura.

—Vale, ¿qué tienes ahí? ¿Cartas? ¿Correos electrónicos? ¿Llamadas?

—De todo. —Laura se instaló en una silla frente a Taylor y comenzó a organizar la correspondencia sobre la mesa.

—Bonito programa —comentó Kevin por el micrófono que conectaba la sala de producción con el estudio de Taylor.

—Sí, y hay que reconocer que la doctora Mazer hace una tarta de chocolate de maravilla —acotó Rick Shore, el técnico de sonido de Taylor, mientras cortaba otro trozo. Luego sacó el CDROM con la grabación del programa de esa noche y lo etiquetó—. ¿Sabes? —dijo, volviéndose hacia Kevin—, creo que las tartas deberían ser un requisito para los invitados que vienen al programa.

—Claro, pero entonces tus michelines no te dejarían llegar a los controles —respondió Kevin, que acababa de apagar los interruptores—. Será mejor que vengas rápido, Taylor, o sólo te quedarán unas migajas.

—Gracias por avisarme —dijo ella, sonriendo.

—Por cierto, Romeo ha vuelto a llamar esta noche. Quería saber si te iba bien quedar para comer el domingo.

—¿Y tú qué le has dicho?

—Que ya tenías un compromiso, y que si le interesaba recibir un consejo, debería llamar para hacer alguna pregunta, no para pedir una cita.

—Está bastante claro —dijo Taylor, frunciendo los labios. Desde que trabajaba en el programa, se había acostumbrado a todo tipo de llamadas raras. Era normal que cuando se hablaba de cuestiones personales, la gente se sintiera identificada. Algunos la veían como una amiga personal, otros detestaban sus opiniones y la trataban como alguien sobre quien descargar sus azotes, y otros querían invitarla a casa para que conociera a Mamá. Todos los que trabajaban en WVNY eran profesionales del asunto. Sabían cuándo había que estar en guardia con personas que llamaban. El sujeto en cuestión llamaba cada dos días para pedirle una cita a Taylor.

—¿Nos necesitas para algo? —preguntó Rick, que acababa de desconectar el equipo mientras se zampaba el resto de su trozo de tarta—. Porque me esperan en casa. Si hemos acabado, yo me voy.

—Vete —dijo Taylor, y los despachó a todos—. Yo voy a revisar unas cuantas cosas con Laura, y luego también me iré. Tengo una reunión en el cole a primera hora de la mañana—. Se volvió hacia Laura—. Venga, dime, ¿qué tienes ahí?

—Esto de aquí te lo puedes llevar para mirarlo en casa —dijo ella, y deslizó un montón de documentos hacia Taylor—. Léelos cuando tengas tiempo. —Señaló otro montón de papeles—. Esto es lo que tenemos que revisar juntas. Pero antes… —dijo, y sacó un papel color rosa donde anotaba los mensajes telefónicos y se lo pasó a Taylor—. Ha llamado tu abogado. Pidió que le devuelvas la llamada en cuanto pudieras.

Taylor frunció el ceño. Cogió el mensaje y lo miró. Joseph Lear. Llamar lo antes posible.

—¿Te ha dicho de qué se trataba?

—Algo de una reunión.

¿Una reunión? Qué raro. Normalmente, cuando llamaba Joseph, era para hablar de la herencia de Steph, de la que Taylor había sido nombrada albacea.

—Lo llamaré mañana por la mañana.

—Ha dicho que estaría en su despacho hasta las once esta noche. Tenía que ponerse al día con el papeleo.

—Pues, en ese caso, llamaré ahora mismo.

—Esperaré fuera. —Laura se levantó, salió del estudio y cerró la puerta.

Taylor marcó el número del bufete de abogados y luego marcó la extensión de Joseph.

Respondió al tercer pitido, con voz pastosa y cansada.

—¿Sí?

—Hola, Joseph, soy Taylor Halstead. ¿Querías hablar conmigo?

—Taylor, sí. —Se oyó un ruido de papeles—. Me ha llamado Horace Randolph, de Harter, Randolph y Collins. Quiero que nos reunamos con él.

¿Harter, Randolph y Collins? Taylor sabía que era un bufete de abogados importantes de Park Avenue.

—¿Y por qué querría verme el señor Randolph? ¿No se dedica al derecho comercial?

—Sí, pero su empresa también representa a clientes individuales influyentes. Y Horace se especializa en fondos de inversión y herencias.

—¿Fondos de inversión y herencias? ¿Tiene algo que ver con Steph?

—Al parecer, sí. Harter, Randolph y Collins representan los intereses de Douglas y Adrienne Berkley, y también los de Jonathan y Gordon Mallory.

Taylor sintió que el estómago se le hacía un nudo.

—¿El señor Randolph te dijo algo en concreto sobre esta reunión?

—Sólo que tiene que ver con la sociedad que Gordon Mallory había creado con el grupo de inversores que murieron en el accidente del yate. Horace nos ha citado en su despacho el trece de enero a las cuatro de la tarde. ¿Podrás estar?

Taylor miró su agenda. El colegio acababa a las tres menos cuarto. Llegar a Park Avenue a las cuatro no le plantearía ningún problema.

—Sí, a esa hora me va bien.

—Estupendo. Te esperaré en el vestíbulo a las cuatro menos diez.

—Ahí estaré.

Capítulo 5

13 de enero

16.20

Harter. Randolph & Collins

270, Park Avenue, Nueva York

Las oficinas de Harter, Randolph y Collins tenían cierto aire de club de caballeros de la Inglaterra victoriana. Revestimientos de madera, elegantes sillones tapizados de cuero, y un ambiente masculino de elite típico del viejo mundo, desde el vestíbulo hasta la biblioteca.

Después de una espera de quince minutos, una mujer de mediana edad de aspecto muy formal, invitó a Taylor y Joseph a entrar en la «pequeña» sala de reuniones. Era una sala tan grande que Taylor se preguntó de qué tamaño sería la sala «grande» de reuniones.

A partir de ahí, Horace Randolph, un señor de aspecto distinguido de socio mayoritario, tomó el relevo. Se acercó hasta la puerta a saludarlos, se disculpó por el retraso y los acompañó hasta la mesa de nogal.

Había otras dos personas esperándolos, un hombre y una mujer. La mujer tenía un aspecto impecable y eficiente. Estaba sentada y tenía la espalda totalmente recta, casi tiesa. Sus manos descansaban sobre su ordenador portátil y tenía una pequeña grabadora frente a ella. Sin duda era la secretaria del señor Randolph.

El hombre era del todo diferente.

Impresionante. No era lo que se diría guapo, pero había algo muy sencillo en él, y muy masculino. No era el masculino tipo James Bond, sino un tipo masculino pista de esquí, o de acampada en el bosque. Era curioso, por lo cómodo que parecía estar con su traje de Brooks Brothers. Quizá eran sus rasgos. Eran rasgos patricios, pero tenía un bronceado de invierno impecable. Seguro que acababa de pasar unos días al sol. En su pelo color negro carbón asomaban unos reflejos dorados. Tenía unos ojos que podían clavar a su interlocutor contra la pared. Eran ojos de un intenso negro azulado, llamativos y penetrantes. En cuanto a la edad, era varias décadas más joven que Horace Randolph, tendría unos treinta y cinco años, pero con el mismo aire de seguridad innata.

Cuando se levantó para saludarla, Taylor vio que también era alto, más de un metro ochenta.

Traje Brooks Brothers y zapatos L.L. Bean. Un conjunto interesante.

—Señorita Halstead, le presento a Reed Weston, uno de nuestros abogados —explicó el señor Randolph—. Estará presente en esta reunión en calidad de testimonio. Joseph, ustedes ya se conocen.

—Claro que sí. Me alegro de verte Reed. —Joseph parecía ligeramente sorprendido, pero no desconcertado.

—Lo mismo digo, Joseph. —La mirada de Reed se posó fugazmente en Taylor, una evaluación masculina instintiva, y le tendió la mano—. Señorita Halstead, mucho gusto.

—Señor Weston —respondió ella, cuando se estrecharon las manos. Se volvió hacia Horace Randolph, y se encogió de hombros, como manifestando su curiosidad—. ¿Puedo preguntar el por qué de esta reunión? Quiero decir, concretamente. Joseph me ha dicho que tiene que ver con la herencia de mi prima.

—Así es. Por favor, siéntese. —Randolph señaló con un gesto la silla frente a Reed Weston al otro lado de la mesa.

Ella obedeció. Joseph se sentó junto a ella y dejó la carpeta delante de él.

Horace Randolph escogió la silla frente a Joseph y entrelazó las manos sobre la mesa.

—Como usted sabe, representamos la herencia de Gordon Mallory. Como también sabe, la empresa del señor Mallory creó una sociedad con un grupo de inversores, todos los cuales fallecieron en el trágico accidente en su yate el pasado septiembre. Su prima Steph era una de las inversoras. Dado que ella y todos los demás han fallecido, el albacea de la herencia del señor Mallory, Douglas Berkley, ha decidido que no tiene sentido seguir adelante con la sociedad.

—Entiendo. —Taylor estaba intrigada. Joseph le había informado que Douglas Berkely era el albacea. El testamento era una cuestión de dominio público, junto con todos los otros documentos archivados para la validación testamentaria. Sin embargo, su decisión de disolver la sociedad… ahora. Era una decisión interesante—. Continúe.

Randolph se inclinó hacia delante, con la mirada fija, estudiando su reacción.

—Con el fin de llevar a cabo la disolución, el señor Berkley ofrece comprar los intereses de cada uno de los socios inversores, incluida cualquier revalorización por encima de la inversión inicial. Si se llega a un acuerdo… —Hizo una señal a su secretaria, que le entregó un documento—. Esto es un simple contrato de venta. Dice en términos legales lo que acabo de explicarle. En pocas palabras, nuestro bufete está autorizado para hacerle entrega de un talón por el valor total de la inversión de su prima. Lo único que tiene que hacer es firmar este contrato y el asunto quedará zanjado —aseveró, y deslizó el documento sobre la mesa hacia Joseph.

Joseph le echó una mirada y se lo entregó a Taylor.

—Está todo en orden.

—Me imagino que sí. —Taylor le sostuvo la mirada—. Sin embargo, quisiera tener un momento para leerlo y revisarlo contigo a solas, para entenderlo bien y luego discutir el asunto con los padres de Steph. Como sabes, no suelo tomar decisiones importantes relacionadas con su herencia sin consultar con ellos.

—Absolutamente de acuerdo.

—Claro que sí —convino Horace Randolph con una expresión neutra—. Como a usted le parezca mejor. Joseph puede volver a hablar conmigo dentro de un par de días.

Un par de días. Dios mío, sí que tenía prisa.

Taylor se giró e inclinó la cabeza hacia Reed Weston con la intención de que le quedara claro al menos una de las respuestas.

—¿Usted trabaja con el señor Randolph en la disolución de esta sociedad?

En aquellos ojos negro azulados asomó un brillo de diversión.

—El señor Randolph no necesita mi ayuda. Pero represento a los Berkley. Los conozco desde hace años.

—Ya entiendo. —Pero no estaba tan segura de entenderlo.

Reed Weston echó hacia atrás su silla y se incorporó.

—Si se piensa llevar el contrato, entonces no me necesitará para ninguna pregunta ni para testimoniar la firma de los documentos. Así que les ruego me disculpen.

—Seguro que la señorita Halstead también tiene que marcharse —dijo el señor Randolph con voz suave, mientras se levantaba—. Me parece que tiene que prepararse para un programa de radio. —Se volvió hacia su secretaria y le habló por primera vez—. Señorita Posner, ¿quiere hacer el favor de fotocopiar el contrato no firmado para el señor Lehar y la señorita Halstead y luego acompañarlos a recepción?

—Por supuesto.

La señorita Posner salió disparada hacia la puerta, seguida de cerca por el resto del grupo. A eso se le llama un minuto en Nueva York, pensó Taylor mirando su reloj después de recoger sus papeles y despedirse. Cuando vieron que no iba a firmar en ese momento, los abogados de Gordon dieron la reunión por acabada.

Taylor se moría de ganas de hablar a solas con su abogado.

Pero su intención se vio truncada cuando en medio del pasillo a Joseph se le acercó otro abogado, alguien que lo estaba esperando. Genial. Tendría que esperar si quería oír lo que pensaba Joseph.

Quedaron de acuerdo en que ella lo llamaría al día siguiente y Taylor continuó por el pasillo. Se detuvo en el lavabo de señoras antes de salir.

Una disolución rápida y discreta de la sociedad, pensó, mientras se peinaba. Todo aquello parecía un poco turbio. No ilegal. Sólo un poco raro. Pero claro, todo lo relacionado con Gordon Mallory era turbio. De modo que no había de qué extrañarse.

Estaba sumida en sus pensamientos cuando salió del lavabo y volvió sobre sus pasos hasta llegar al vestíbulo. Saludó a la recepcionista y cogió el pomo de la pesada puerta de madera en el mismo momento en que ésta se abría de golpe y entraba un hombre que casi la derribó.

—Perdone —dijo, ayudándola a recuperar el equilibrio—. ¿Se encuentra bien?

Taylor alzó la cabeza para responder pero las palabras quedaron atascadas en su garganta cuando vio los duros ojos marrones y rasgos angulosos que habían quedado grabados en sus pesadillas desde septiembre. Palideció y dejó escapar un grito agudo mientras se soltaba con un gesto brusco.

—¡Suéltame!

—¿Qué?

—¡He dicho que me sueltes! —exclamó, golpeándole las manos para que le soltara los codos, y se giró para salir corriendo, con la sensación de que estaba al borde de un ataque de nervios.

La recepcionista la miró corno si estuviera loca. Lo mismo sucedió con los otros doce empleados que habían salido de sus despachos al escuchar el estrépito.

Taylor se detuvo en seco, porque el sentido común le decía que lo que veía era imposible. Al mismo tiempo, la realidad se le impuso con un peso aplastante.

El hermano gemelo.

Pasaron unos segundos de esta escena surrealista antes de que llegara Reed Weston, que se abrió paso hasta ella.

—¿Señorita Halstead? —dijo, fijándose en la palidez de su rostro y mirando al hombre a su lado—. ¿Qué ha pasado?

—Yo… pensaba… pero no… —balbuceó ella, y luego recuperó la respiración—. Debe ser su hermano.

—Hemos chocado en la puerta —explicó el hombre detrás de ella—. Pero, a juzgar por su reacción, no estaba preparada para encontrarse conmigo. Le pido disculpas. —Se giró para mirarla pero sin intención de tocarla—. Mi nombre es Jonathan Mallory, señorita Halstead. No sabía que usted estaría aquí. Siento haberla impresionado tanto.

—Yo… —Taylor se humedeció los labios con la punta de la lengua—. Bueno. Me he dado cuenta de quién era hace unos tres segundos. —Hablaba con un tono agudo y frágil. Maldita sea, tenía que recuperar la compostura, que no tenía la costumbre de perder. Y no era que no supiera que Gordon tenía un hermano gemelo, idéntico a él. Sólo que la había pillado por sorpresa, una sorpresa que a todas luces no estaba en condiciones de asimilar.

Pero tenía que intentarlo.

—Lo siento, señor Mallory. —El apellido en su boca tenía un sabor amargo y Taylor tuvo que esforzarse para pronunciarlo mientras miraba la imagen clónica de Gordon vestido con un traje ligeramente más convencional—. No sabía que podría encontrármelo aquí. Si lo hubiera sabido… —Sorprendida, Taylor se dio cuenta de que estaba a punto de perder el equilibrio.

—Deje que traiga una silla y un poco de agua. —Reed Weston la tomó por el brazo y salieron del vestíbulo—. Jonathan —dijo, mirando por encima del hombro—, te veré en un momento.

—Tómate tu tiempo.

Cuando Reed Weston la llevó hasta su despacho y le ofreció sentarse en una silla, Taylor seguía viendo puntitos negros.

—Ponga la cabeza entre las rodillas y respire —le sugirió.

Taylor le obedeció.

Alguien le ofreció un vaso de agua.

—Beba.

Se incorporó para beber un trago largo.

—Gracias. —La nebulosa comenzaba a despejarse—. Estoy bien.

Él se inclinó junto a su mesa, mirándola concentrado.

—¿Y todo esto por encontrarse con Jonathan?

—No, no soy tan patética —murmuró ella—. Todavía no he comido y llevo todo el día dando vueltas. Encontrarme con él ha sido la gota que ha colmado el vaso.

Sin decir una palabra, Reed se inclinó hacia atrás y pulsó el botón del interfono.

—¿Cathy?

—¿Sí, señor Weston?

—Han sobrado algunas magdalenas de la reunión de esta mañana. Le agradecería que trajera unas cuantas a mi despacho.

—Sí, señor.

—Ahora le traen un tentempié —dijo, incorporándose.

Taylor acabó el agua y dejó el vaso en la mesa.

—No hará falta —dijo, y quiso levantarse—. Estoy bien. Sólo un poco estresada.

—Estresada y hambrienta —corrigió él, deteniéndola—. No quiero que se desmaye en Park Avenue. Es la hora punta. Se encontrará con una estampida en la estación de Grand Central.

Con un asomo de sonrisa, Taylor se volvió a sentar.

—Es verdad. —Echó una mirada a su alrededor, dándose cuenta por primera vez de dónde estaba. Los muebles de esa sala eran tan sobrios y tradicionales como el resto del bufete. Sin embargo, el tamaño del despacho, eso sí que era interesante. Era un espacio grande, mucho más que los otros despachos donde había estado, con la excepción de los que ocupaban los socios fundadores. Y la vista también era impresionante, un ventanal panorámico que miraba al sureste. Un despacho agradable.

Por lo visto, Reed Weston estaba bien cotizado.

—¿Y cuál es el veredicto?

Taylor le devolvió una mirada rápida, y escogió con cuidado sus palabras.

—Que usted es un triunfador. Que lo valoran. Y que probablemente se convertirá en socio del bufete a pesar de ser muy joven, si es que ya no lo es.

—No lo soy —dijo él, con una sonrisa torciéndole la comisura de los labios—. Pero gracias por su voto de confianza.

—No creo que lo necesite.

Taylor guardó silencio cuando entró la secretaria de Reed con un plato con dos magdalenas rellenas de mora.

—Gracias, Cathy. —Con un gesto, Reed le indicó que le pasara el plato a Taylor—. Son para la señorita Halstead —dijo, y esperó a que Taylor lo aceptara—. Eso será todo por hoy —añadió—. Ya se puede ir a casa. Terminaremos con esas cartas mañana a primera hora.

—Sí, señor. —La mujer, de aspecto robusto y eficiente, con el pelo castaño entrecano y un traje color azul marino muy formal, se despidió y salió del despacho.

—Coma —dijo, señalando las magdalenas.

No hacía falta que le insistieran. Taylor dio un mordisco.

—Siento haberlo molestado y lamento todo ese escándalo. Enseguida lo dejaré en paz.

—Tranquila. Tómese su tiempo.

Taylor dio unos mordiscos más y dejó el plato a un lado.

—Me siento mucho mejor. Gracias.

—De nada.

Por lo visto, Reed no tenía ninguna prisa. Seguía mirándola atentamente.

Taylor cruzó las piernas y entrelazó los dedos sobre el regazo.

—Señor Weston…

—Reed.

—De acuerdo… Reed. Supongo que Jonathan Mallory ha venido a verlo a usted.

—Mmm.

—¿Significa eso que además de representar a Douglas Berkley, representa a su…? No sé muy bien cómo definir al señor Jonathan Mallory. Es demasiado mayor para necesitar un tutor legal.

—Es verdad. —Taylor se dio cuenta por el brillo en los ojos de Reed, que sabía que ella buscaba información Pero a él no parecía molestarle—. Ya le entiendo. Y, sí, represento a Jonathan. Nos conocemos desde hace tiempo.

—¿Se conocieron a través de Douglas Berkley?

—No. En la universidad. Los dos nos graduamos de Princeton.

—¿Así que son amigos?

—Somos socios por cuestiones de negocios.

Sus respuestas eran vagas. Sin duda era una cuestión de privilegios entre abogado y cliente. De acuerdo. Taylor pensó que lo abordaría desde otro ángulo.

—Volviendo a lo de su prometedor futuro en el bufete, entiendo que representa a algunos clientes importantes, como Douglas Berkley. Aparte de eso, ¿está especializado en alguna rama del derecho?

Él no se alteró.

—Soy bastante versátil. Pero, sí, estoy especializado en casos penales.

Era una respuesta que Taylor no esperaba.

—¿Como representar a presidentes ejecutivos corruptos que han estafado a sus inversores?

Otra insinuación que sonaba divertida.

—A veces, aunque en general es bastante más aburrido.

—Aburrido. —Taylor despachó el comentario con un gesto—. Tengo la impresión de que peca de modestia. Firmas como Harter, Randolph y Collins no representan a traficantes de droga. Representan a empresas enormes y a magnates comerciales. —Como Douglas Berkley, pensó para sus adentros—. Debe ser un abogado defensor bastante brillante.

—Hago lo que puedo —dijo Reed, frunciendo el ceño—. ¿Ha terminado el interrogatorio, o todavía hay más?

Ten cuidado, se dijo Taylor, reprochándose esa actitud. No empujes. Consigue lo que puedas. Joseph rellenará las incógnitas.

—Lo siento. No era mi intención convertir esto en un interrogatorio.

—Sí que lo era. Pero no importa. No pasa nada —dijo Reed, que se reacomodó en su silla y se cruzó de brazos—. Ahora me toca a mí. ¿Por qué le fascinan tanto Douglas y Jonathan?

Era una pregunta justa.

Ella apostó por una evasiva.

—No es que me fascinen. Despiertan mi curiosidad. Mi prima salía con Gordon Mallory cuando murieron en la explosión del yate. Teníamos una relación muy estrecha. Es normal que quiera preguntar por la familia y los amigos de Gordon.

—Puede que sí —respondió Reed—. Pero no es normal que tenga esa reacción de pánico cuando de pronto se encuentra con su hermano gemelo. O que casi se ahogue cuando pronuncia su nombre.

Taylor no contestó.

—Gordon no le caía bien, ¿es eso?

Vale, con eso ya era bastante.

—Será mejor que me vaya —dijo Taylor, y se incorporó—. Me espera mi programa de radio y a usted lo espera un cliente.

En lugar de insistir, Reed recogió la magdalena y media que quedaba y la envolvió en la servilleta.

—Tenga —dijo, y le entregó a Taylor el pequeño paquete improvisado—. Termine de comerse esto por el camino. A sus oyentes no les gustará que se desmaye durante el programa.

—En eso tiene razón —dijo ella, sonriendo mientras lo aceptaba—. Y gracias de nuevo por rescatarme —añadió, y se giró para irse.

—¿Taylor? Así se llama, ¿no? —preguntó Reed, y ella se detuvo.

—Sí. —Le lanzó una mirada inquisitiva al ver que se acercaba.

—Creo que debería acompañarla. Le será más fácil. —No añadió porque Jonathan Mallory todavía está en el vestíbulo, aunque ése era el sentido de su ofrecimiento.

Por segunda vez en los últimos minutos, Taylor no se opuso. Quería salir de ahí, y quería hacerlo lo más rápidamente posible. Sin más problemas.

Caminó junto a Reed Weston por el pasillo hacia la mesa de recepción. Sintió alivio al ver que el vestíbulo estaba vacío y que no había empleados curiosos mirándola.

Nadie, excepto Jonathan Mallory, que seguía sentado en la recepción hojeando el Wall Street Journal.

—¿Va todo bien? —preguntó el al ver que se acercaban.

—Va bien —le aseguró Reed—. Taylor sólo necesitaba comer algo —dijo, y se adelantó para abrirle la puerta—. No se olvide de acabar esas magdalenas. La mantendrán en pie hasta que pueda comer algo en toda regla.

—Lo haré. —Taylor se detuvo, haciendo un esfuerzo por mirar a Jonathan—. Por favor, perdóneme. Estoy cansada. He tenido un sobresalto.

Él le devolvió una sonrisa comprensiva y Taylor sintió un escalofrío. Era la misma sonrisa de Gordon.

—La entiendo. No se preocupe, mi ego se recuperará.

—Me alegra saberlo. —Tenía que salir de ahí—. Y bien, no quiero robarles más tiempo, señores. Adiós.

Cinco minutos más tarde, Reed cerró la puerta de su despacho y se volvió para mirar a Jonathan.

—¿Qué te parece si me cuentas de qué iba todo ese jaleo?

Su cliente, aparentemente imperturbable, se sentó.

—No tengo ni idea. Es evidente que tenía algún problema con Gordon.

—¿Problema? Sí, eso diría yo —dijo Reed, y se aflojó la corbata de seda azul. Dio unos pasos y se sentó en la silla detrás de su escritorio—. ¿Tienes alguna idea de qué problema podría ser?

—Ni la más remota. Gordon y yo no teníamos una relación demasiado estrecha.

Reed no insistió.

—¿Qué te hizo cambiar de opinión para venir más tarde?

—No cambié de opinión. Tu reunión habrá durado más de lo esperado o empezasteis bastante más tarde. Yo he llegado a la hora convenida.

—No hemos empezado hasta las cuatro y media —dijo Reed.

—¿Y qué tal ha ido?

—Se ha mostrado muy cauta. Quería hablarlo con su abogado y con los padres de su prima. Pero no se negó.

—Vale. Tardará unos cuantos días y después firmará.

—Eso espero.

—No pareces demasiado optimista —dijo Jonathan, frunciendo el ceño.

—No lo soy. Algo le molesta. Y ese algo tiene que ver con Gordon. Quizá le eche la culpa de la muerte de su prima. Quizá sea otra cosa. Sea lo que sea, es muy posible que influya en su decisión. Recuerda que no necesita el dinero.

—Necesita cerrar el asunto.

—Estoy de acuerdo. La pregunta es, ¿cuándo querrá hacerlo? ¿Quizá quiera esperar un tiempo hasta calmarse con lo que le está molestando?

—Ya te entiendo. —Jonathan pensó en el posible inconveniente, y se encogió de hombros como dando a entender que lo dejaba correr—. Ya nos ocuparemos de ello cuando llegue el momento. Si es necesario, hablaré con Douglas. Encontraremos una solución —dijo, y carraspeó—. ¿Te preguntó algo acerca de mí?

—Bueno, me hizo unas cuantas preguntas. Quería saber si yo te representaba como abogado, cómo nos conocimos, ese tipo de cosas.

—¿Ah, sí? ¿Nada de mi relación con Douglas?

—Se refirió al hecho de que tienes a Douglas como aval. De modo que si sabe algo más, lo oculta.

—A ti nadie consigue engañarte, Reed. Si oculta algo, tú lo sabrías. Te habrías dado cuenta enseguida.

—Sí, quizá tendría alguna idea. Pero en este caso, no.

Jonathan se acomodó en su silla.

—Es muy atractiva, ¿no te parece? La reconocí por la foto que tiene la WVNY en su sitio web. Pero es mucho más guapa en persona. Una auténtica belleza.

Aquel comentario personal, casi íntimo, de Jonathan, tomó a Reed por sorpresa.

—No he mirado el sitio —respondió, con tono evasivo—. Pero es verdad que es preciosa.

—Tiene cierta elegancia —siguió Jonathan, con mirada pensativa, abstraído—. Los rumores dicen que su prima también era estupenda. Una pelirroja deslumbrante, rasgos perfectos, algo fuera de serie. Taylor es más sutil. Tiene ese pelo, rojo pero un poco más oscuro, y sus ojos también son oscuros, entre marrones y negros. Son muy llamativos y expresivos. Cuesta desviar la mirada —dijo, y los labios se le torcieron—. Te lo digo yo, porque me miraban como si fuera el mismísimo Satanás.

Aquello se ponía cada vez más interesante.

—No sabía que te habías quedado tan embelesado.

Jonathan pareció salir de una ensoñación.

—No diría que me he quedado embelesado. Ni siquiera la conozco. Pero tengo ojos. Es muy guapa. También tengo oídos. He escuchado su programa de radio. Tiene la cabeza bien amueblada. No es fácil encontrar una mujer bella que sea inteligente y tenga clase, todo en uno.

—Tienes razón —convino Reed, con cierta cautela—. Aún así, en tu lugar, yo trataría de evitarla. Es evidente que no estaba nada contenta de encontrarse con la imagen viva de Gordon.

Jonathan le lanzó una mirada firme.

—Puede que sí. O puede que no.

Capítulo 6

14 de enero

10.30

Colegio Dellinger

Calle Ochenta y cinco Este,

Nueva York

Taylor cerró la puerta de su despacho y, rodeando el escritorio, fue a sentarse en su silla. La acumulación de tensión, impaciencia y rencor que se adivinaba en la pareja impecablemente vestida, refinada y rica que estaba sentada frente a ella era palpable.

Eran los padres de Chris Young. El doctor Edward Young y la doctora Olivia Young. Edward era un urólogo de mucho prestigio, conocido en todo el país. Olivia era neurocirujana en el Hospital Monte Sinaí.

El encuentro no prometía nada bueno.

Para empezar, Olivia sacó su busca y lo dejó directamente sobre el borde de la mesa de Taylor.

—Tengo un paciente en la UCI —anunció, y le dirigió a Taylor una mirada penetrante y descarada—. He venido con el tiempo muy justo.

—Yo también —afirmó su marido con una voz autoritaria que seguramente le ponía los pelos de punta a su personal médico—. ¿De qué se trata esto?

—Se trata de Chris —dijo Taylor, y plegó las manos sobre la mesa—. Y es algo serio. De otro modo, no les habría pedido que dejaran a sus pacientes.

—Sus notas este trimestre han sido excelentes —se apresuró a decir Edward—. Excepto en inglés, porque ha sacado un bien. Todos sabemos que inglés no es el fuerte de Chris. Su solicitud a la universidad ya está cursada y, entre su promedio, que es un promedio sólido, y todos los deportes que practica…

—Esto no tiene nada que ver con las notas de Chris ni con su solicitud para la universidad —interrumpió Taylor—. Tiene que ver con su conducta. —En situaciones como aquella, lo mejor era abordar las cosas directamente. Aunque sacara chispas.

Taylor se inclinó hacia delante, ni vacilante ni queriendo evitar sus miradas.

—He escogido a propósito este momento para la entrevista porque todos los alumnos están en una asamblea y quiero ahorrarle a su hijo cualquier mal trago.

—¿Mal trago? ¿Por qué?

—Porque Chris se me ha insinuando varias veces de manera muy poco apropiada.

—¿Qué ha dicho? —preguntó Olivia, que se había quedado boquiabierta.

—No se trata de un problema que haya salido de la nada —siguió Taylor—. Para ser sincera, Chris se encaprichó de mí cuando estaba en octavo. Por aquel entonces, no me preocupaba. Estaba creciendo. No es raro que un chico en pleno descubrimiento de su sexualidad se enamore de su profesora o de una tutora. Sus coqueteos eran inocuos, risitas con sus amigos cuando nos cruzábamos en el pasillo, y una mirada o sonrisa de vez en cuando. Pero cuando sus miradas y sonrisas se hicieron más osadas, lo llamé a mi despacho y tuvimos una conversación. Hablamos del respeto y de las conductas correctas e incorrectas. Le dije lo que pensaba con toda claridad. Y, al final, lo entendió. Además, Chris empezó a distraerse con una vida social normal, sumamente activa. Su popularidad despegó cuando lo nombraron capitán del equipo de hockey. Las chicas le iban detrás como moscas.

—Y entonces, ¿cuál es el problema?

—El problema es que este trimestre las cosas han adoptado un cariz muy negativo.

—El proceso de selección para ingresar a la universidad es muy estresante, señorita Halstead —le recordó Edward, con voz gélida—. Doy por sentado que usted lo sabe.

—Lo sé. Y por eso he sido mucho más indulgente con Chris de lo que debería haber sido. Pero ahora ha rebasado los límites. El mes pasado, comenzó a hacerme comentarios muy desagradables. Si quieren que sea más concreta, no tengo ningún problema en reproducirlos.

—No se moleste —dijo Olivia, alzando la mano para ahorrárselo.

—Pensé que querrían saberlo. En cualquier caso, justo antes de las vacaciones de invierno, le dije a Chris que si no corregía de inmediato su comportamiento, los llamaría a ustedes. Es evidente que mi advertencia no lo ha disuadido. Desde que volvimos de las vacaciones, las cosas han empeorado. Cada vez que puede se asoma por mi despacho y me pide que salgamos. La semana pasada, entró después del horario escolar, me puso descaradamente el brazo sobre los hombros y sugirió que —y cito literalmente a su hijo— «nos juntemos para salir esta noche, una noche con beneficios». Luego se puso a hablar de cómo serían esos beneficios y de la habilidad que tenía para procurarlos. Insisto, supongo que no tengo por qué hacerles un dibujo. —Taylor se los quedó mirando fijamente—. Su hijo ya no es un adolescente inconsciente. Es un joven de casi dieciocho años muy pagado de sí mismo. Le he advertido no pocas veces de lo negativo de su conducta, pero él no ha hecho nada para modificarla. Si algo ha hecho, es insistir hasta este punto, que se puede calificar de acoso. Para mí, eso quiere decir que necesita ayuda, y por eso los he citado. Tenemos que abordar esto juntos. Ustedes son sus padres y tienen que intervenir antes de que sea demasiado tarde.

Edward Young entrecerró los ojos.

—Acoso. ¿No estará usted amenazándonos con presentar una demanda?

La respuesta era tan típica y tan exasperante que Taylor tuvo que hacer un esfuerzo para conservar un tono sereno.

—No, doctor Young, no tengo ningún interés en demandarlos. Lo que me interesa es ayudar a su hijo. Para eso, necesito que ustedes colaboren. A Chris le queda muy poco tiempo antes de que deje de vivir en su casa. Después, irá a la universidad y estará solo. Tiene que estar preparado para eso. Por ahora, ha tomado un derrotero muy negativo.

—¿Un derrotero negativo? —Después de descartar el temor de una demanda, Edward parecía más divertido que preocupado—. ¿No le parece un poco melodramático, señorita Halstead? Puede que Chris necesite unas cuantas lecciones sobre cómo controlarse y que le recuerden el código ético de su colegio, y me aseguraré de que se entere de estas dos cosas, pero difícilmente calificaría su coqueteo con usted como destructivo. Usted es joven. Es atractiva. Y es una profesional muy competente. En pocas palabras, es un perfecto modelo de rol. Si algo tuviera que decir, diría que mi hijo la idolatra.

—No, doctor Young, su hijo no me idolatra. Hay ciertas cuestiones psicológicas que hay que tratar, no sólo por mi parte, sino por ustedes dos juntos con un terapeuta que pueda ofrecerle ayuda en privado. Insisto en que ustedes tienen que tomar cartas en este asunto, y hacerlo ahora, antes de que Chris vaya a la universidad.

Edward abrió la boca para decir quién sabe qué, pero su mujer lo hizo callar con un fuerte apretón en el brazo.

—Le agradecemos su preocupación, señorita Halstead —dijo, con una voz que podría helar un jarro de agua—. A partir de ahora, nos ocuparemos nosotros.

Seguro que sí, pensó Taylor con un dejo de ironía cuando minutos después se despidió de ellos y cerró la puerta. Ahora mismo estarán de camino para ver al director y presentar una queja contra mí. En lugar de reflexionar, solucionarán el problema haciéndome responsable a mí. No me extraña que Chris, como muchos otros alumnos de Dellinger, vaya por la vida así de descontrolado.

Taylor se dejó caer en su silla con un suspiro y se masajeó las sienes.

Ni siquiera eran las once de la mañana y ya estaba reventada.

La verdad era que no había parado desde el amanecer. A las nueve, había acudido a toda prisa a firmar el contrato de alquiler del piso que había visto. Había llegado antes que otros candidatos gracias a una de las profesoras del colegio, amiga del inquilino que se marchaba. Era exactamente el tipo de piso que Taylor buscaba. Estaba cerca del que habitaba ahora, a sólo dos manzanas en la calle Setenta y cuatro, y en perfectas condiciones. Tenía una distribución similar, una cocina moderna, una sala de estar situada en un nivel inferior y un cuarto de baño de baldosas color malva. Tenía una habitación menos, menos metros cuadrados y no le despertaba recuerdos traumáticos. El alquiler no comenzaría a pagarlo hasta marzo, lo cual le daría tiempo suficiente para embalar sus cosas, subarrendar su piso actual y hacer lo necesario para cerrar ese episodio de su vida.

Hablando de cerrar… Taylor miró su reloj y vio que ya eran más de las once de la mañana. Aprovecharía para ocuparse de su siguiente prioridad, que era hablar con Joseph.

Levantó el auricular del teléfono y marcó.

Él contestó en seguida.

—Taylor, siento lo de ayer. No tenía ni la menor idea de que nos entretendrían tanto rato.

—Son cosas que pasan. No hay de qué disculparse. —Taylor sacó su copia del contrato y lo revisó mientras hablaba—. Además, todo ha sido de lo más conveniente. Quería hablar contigo en privado y antes quería aclararme las ideas —dijo, y dejó el contrato en la mesa—. La verdad es que lo que me molesta no es el contrato sino el origen de la decisión.

—¿Qué quieres decir?

—Gordon está muerto. Douglas Berkley se ocupa de sus bienes. Si la empresa de Gordon era tan lucrativa como le hizo creer a Steph, ¿por qué querría el señor Berkley disolver la sociedad? ¿Por qué no asumir el papel de director general de la empresa de Gordon y seguir funcionando con la empresa y la sociedad?

—Es lo mismo que he pensado yo —dijo Joseph, con un ligero gruñido—. Lo único que se me ocurre es que se debe a razones personales o que Douglas Berkley habrá hecho algunos proyectos y decidido que esta sociedad en concreto no era tan lucrativa como esperaba.

—Aunque así fuera, ¿por qué ha mostrado tanta prisa el señor Randolph? ¿Y por qué necesitaba que un abogado penalista estuviera presente en la reunión?

Ante el largo silencio que siguió en el otro extremo, Taylor dedujo que Joseph estaba sorprendido.

—Taylor, no sé qué insinúas con esa pregunta —le dijo—. Pero te puedo decir que Harter, Randolph y Collins es un bufete con una excelente reputación. Y la reputación de Douglas Berkley es igual de irreprochable. Estoy seguro de que no hay nada que falte a la ética en este asunto. En lo que se refiere a Reed Weston, debo reconocer que me sorprendió verlo en la reunión. Pero él nos explicó a qué se debía su presencia. Es verdad que es básicamente un abogado penalista pero también se ocupa de otras cuestiones legales. Está claro que entre ellas se incluyen los asuntos legales de Douglas Berkley. De modo que yo no sospecharía nada raro por el hecho de que acompañara a Horace.

Todo lo que decía Joseph tenía sentido. Pero no le bastaba. Quizá el bufete que se ocupaba de la herencia de Gordon iba viento en popa, pero la empresa de Gordon no.

—¿Me harías un favor? —preguntó Taylor—. ¿Podrías llamar al señor Randolph y aclarar unas cuantas cuestiones? Por ejemplo, por qué el señor Berkley ha tomado la decisión de poner fin a la sociedad y por qué quiere una respuesta mía tan rápido. Entre abogados, podéis hablar con franqueza.

—¿Franqueza a propósito de qué? —inquirió Joseph—. ¿Qué te has propuesto descubrir?

—No lo sé —dijo Taylor, respirando con fuerza.

Otra pausa, durante la cual Taylor se imaginó a Joseph negando con la cabeza, frustrado. Pensaría que su reacción era exagerada.

Quizá lo fuera.

—De acuerdo, Taylor —dijo Joseph finalmente—. Llamaré a Horace. Te devolveré la llamada durante el día.

15 de enero

13.35

East Hampton, Long Island

Jonathan aceptó el vaso que le entregó Douglas y se hundió en su tumbona. Aunque al otro lado de las vidrieras templadas, un manto de nieve cubría la propiedad de veinticinco acres, en el interior de la sala abovedada de la piscina climatizada el aire era caliente, denso y húmedo. Jonathan se aflojó la corbata y se acomodó para disfrutar de su whisky.

—Si sigues sudando así vas a reventar —dijo Douglas, revolviendo su martini—. ¿Por qué no te pones un bañador?

—Hoy, no. No tengo tiempo. Tengo que volver a la ciudad. —Jonathan se quedó mirando la piscina, donde Adrienne seguía yendo de un lado a otro, ejercitando su cuerpo escultural que parecía el de una joven de veinticinco años en lugar de los cincuenta y cinco que tenía. Pero no, su cuerpo era el santuario de su vida. Lo había mimado y perfeccionado desde que Jonathan la conocía.

Douglas lo miraba con aire reconcentrado. Se acercó para sentarse en la silla junto a él, con una toalla alrededor del cuello mojado. Douglas era un hombre de aspecto distinguido que ya se acercaba a los setenta años, alto y en buena forma física, ojos grises y acerados y pelo entrecano. Conservaba la mente despierta de un joven. Y sabía muy bien que cualquiera que fuera el asunto que Jonathan había venido a tratar, no podía ser nada bueno.

—Bien. Tienes que irte. Entonces, dime en qué estás pensando. ¿Es el negocio? ¿Quieres volver a rechazar mi oferta?

—No tiene nada que ver con Berkley and Company —dijo Jonathan, sacudiendo la cabeza—. La verdad es que no he tenido ni un momento de respiro, y menos aún para volver a pensar en tu oferta. Las cosas en el trabajo se han puesto muy caóticas, y lo que tú y yo queremos arreglar no está resultando tan fácil como esperábamos.

Douglas apartó la vista de su mujer, que ahora salía de la piscina para secarse, y se giró para mirar a Jonathan.

—¿Gordon? —preguntó, aunque ya sabía la respuesta.

Jonathan contestó con un gesto de la cabeza.

—¿Y ahora qué?

—Es Taylor Halstead. Vuelve a entrar en escena —dijo Jonathan con un bufido—. Es la única que no ha firmado el contrato. Además, Horace me llamó anoche para decirme que lo había llamado su abogado. Su dienta le ha hecho algunas preguntas.

—¿Qué tipo de preguntas?

—Por qué quieres disolver la sociedad. Por qué tenemos tanta prisa en finiquitar la transacción. —Jonathan frunció el ceño—. Eso no tendría por qué traernos problemas. Horace se ha mostrado evasivo. Dijo que no tenía libertad para divulgar las razones de su cliente. Pero hay más. Me encontré de sopetón con Taylor Halstead después de la reunión. Se puso como una cabra cuando me vio. Me gritó que no me acercara, estuvo a punto de coger un ataque de nervios ahí mismo en la recepción. Reed tuvo que llevarla a su despacho para calmarla. Y créeme, Taylor Halstead no da la impresión de ser una histérica.

Douglas masculló una imprecación y bebió lo que le quedaba de su copa.

—Maldito Gordon —musitó—. Aunque esté muerto, sigue tocando los cojones. ¿Qué le hizo a esa mujer?

—No lo sé. Pero Reed tiene razón. No se trata sólo de que asocie a Gordon con la muerte de su prima. Estaba aterrada, no era una simple irritación. Y el hecho de que sea tan suspicaz… no sé qué pensar.

—Tenemos que averiguarlo —dijo Douglas, frotándose la sien—. Tenemos que acabar con esta sociedad de inversión antes de que alguien se dé cuenta de que era un fraude en toda regla.

—¿Qué fraude? —inquirió Adrienne, mientras se frotaba la exuberante cabellera. Se puso un albornoz para cubrirse y taparse el bikini y fue a servirse un martini.

—Nada que tenga que preocuparte, cariño —le aseguró Douglas—. Sólo se trata de un negocio que está en manos de Jonathan.

Adrienne miró a su marido por encima de sus gafas.

—Jonathan es consultor de comercio internacional —dijo—. No trabaja para ti, al menos no todavía. Eso significa que esta dificultad tiene que ver con Gordon.

—Ya te lo he dicho —insistió Douglas con un suspiro—, nada de que preocuparse. Jonathan y yo nos encargaremos.

A Adrienne le brillaron sus ojos color verde claro con un asomo de irritación.

—Eso es, encárgate tú. Entre tanto, yo no celebraría más reuniones, ni de negocios ni de tipo social, hasta que lo hayas resuelto. De lo contrario, el escándalo nos comerá vivos.

Jonathan permaneció al margen de la discusión, concentrado en su whisky. Tenía muchos años de práctica en el arte de ocultar su desprecio por Adrienne, tantos que se había convertido en un profesional. Además, las cosas habían cambiado. Ahora le importaban un comino sus opiniones. Tenía su propia manera de hacer las cosas.

—Me voy a mi sesión de masaje —anunció Adrienne, y dejó su copa vacía. Se inclinó y estampó un leve beso en la boca de su marido—. Hablaremos más tarde —dijo, lanzándole a Jonathan una mirada al pasar—. Adiós, Jonathan. Que tengas un buen viaje de vuelta a la ciudad.

Él asintió con la cabeza por toda respuesta, y conservó una expresión neutra mientras la miraba salir de la sala. Luego se volvió hacia Douglas.

—¿Cómo quieres que me ocupe de esto?

—Es evidente que no te puedes acercar a Taylor Halstead personalmente —dijo, frunciendo el ceño.

—Es verdad. Por ahora. —Guardó silencio un momento, pensando en sus palabras. Y luego siguió—: Supongo que todavía quieres pasar inadvertido en este asunto.

—Es lo mejor. Si me involucro, pintará peor que ahora.

—Estoy de acuerdo. Estaba pensando en pedirle a Reed que se ocupara de ello. Es una persona lo bastante distante de Gordon y no presenta ninguna amenaza.

—Es verdad —dijo Douglas, asintiendo con gesto pensativo—. Además, no hay que olvidar que es un tipo encantador como pocos y es muy eficiente cuando se trata de convencer a personas que son reacias. —Le lanzó a Jonathan una mirada socarrona—. Todavía no sabemos cuánto ha podido averiguar Taylor Halstead de todo esto. Se ha dedicado a meter las narices en todas partes desde el accidente.

—¿Y si descubre el verdadero vínculo entre Gordon, tú y yo?

Douglas se encogió de hombros.

—Eso no es tan fácil. Si aceptas mi oferta, todo el mundo sabrá cuál es ese vínculo.

—Sí, y Adrienne se pondrá como una fiera. En eso no ha cambiado. Y han pasado treinta y cinco años.

—Tú deja que yo me ocupe de Adrienne. Ve a ver a Reed. Pídele que hable con Taylor Halstead, a ver si consigue calmar las cosas. Tenemos que limpiar el desaguisado de Gordon y enterrar el pasado.

Enterrar el pasado. Una interesante manera de escoger las palabras, pensó Jonathan, y acabó su whisky.

Había ciertas cosas que no se podían enterrar.

Por el contrario, había otras que sí era posible enterrar.

Capítulo 7

24 de enero

22.35

Esa noche, al salir del estudio de la WVNY, Taylor se sentía preocupada.

Y no era por su programa Hablando con los jóvenes.

Era por una cuestión legal.

Joseph le había devuelto la llamada un día después de hablar con ella. Le había dicho, en términos nada ambiguos, que Horace Randolph se mostraba inflexible en dos aspectos. No divulgaba los asuntos de sus clientes y la ética de Douglas Berkley estaba por encima de toda sospecha.

Estupendo. Eso no le decía nada.

Sin embargo, la semana y media que había transcurrido en medio del silencio sí que era elocuente.

El señor Randolph había querido que se firmara el contrato y se llevara a cabo la transacción con la mayor rapidez posible. Pero habían pasado diez días desde entonces y no se había puesto en contacto con su abogado para saber cómo iban las cosas. ¿A qué se debía que la oficina de Harter, Randolph y Collins no hubiera ejercido ningún tipo de presión? ¿Se trataba sólo de darle libertad para pensárselo ose habían propuesto cambiar de estrategia?

Taylor no sabía por qué le importaba tanto. Steph había muerto. Sus inversiones financieras, buenas o malas, eran superfluas. Y si Gordon la había engañado, era preferible que ella no lo supiera.

Cruzó el vestíbulo, se subió el cuello del abrigo para protegerse del frío de enero y se dirigió a la puerta giratoria que daba a la Séptima Avenida. Al salir, se estremeció con el frío de la calle. El aire estaba gélido, caían pequeños copos de nieve que quedaban flotando en el aire, y era imposible saber si se acumularían.

Hacía frío, el ambiente era sombrío, más triste, y era más tarde que de costumbre. Desde luego, no era una noche para bajar al metro.

Estaba a punto de parar un taxi cuando un Mercedes SUV negro se detuvo junto a la acera donde ella esperaba. Se abrió la ventanilla del pasajero y el conductor asomó la cabeza.

—Hola, ¿quieres que te lleve?

Tras el sobresalto, Taylor reconoció los penetrantes ojos de color negro azulados y el bronceado invernal de Reed Weston.

—¿Qué haces tú por aquí? —preguntó.

Por toda respuesta, él abrió la puerta.

—Sube, te llevaré a casa.

Aquello era demasiado raro para expresarlo con palabras.

—¿Así, sin más?

—Así, sin más.

—¿Hacia dónde vas? —preguntó Taylor, entrecerrando los ojos.

—Hacia donde quieras que vaya —dijo él, y dio unos golpecitos en el asiento a su lado—. Venga, debe hacer unos cuatro grados ahí fuera. Y mi coche es mucho más cómodo que un taxi.

Era una situación transparente. Pero era demasiado interesante como para renunciar a ella.

—De acuerdo. —Taylor se acercó, subió al coche y cerró la puerta—. Y ahora me dirás que pasabas justo por el barrio —dijo ella, y se ajustó el cinturón—. Y que menuda coincidencia que nos hayamos encontrado en el mismo lugar a la misma hora.

Él apenas sonrió y puso el coche en marcha.

—Siento decepcionarte pero sabía a qué hora acababa tu programa. Te estaba esperando. De hecho, he dado la vuelta a la manzana cuatro veces —confesó, mirándola de reojo—. Ahora, ¿por qué no me dices dónde vives?

—¿Quieres decir que no has averiguado mi dirección? Me decepcionas.

—No te decepciones. Soy abogado, no investigador privado. Pero lo de adivinar se me da muy bien. —Le lanzó una mirada llena de curiosidad—. Veamos, diría que en el Upper West Side, quizá a la altura de la Calle Setenta. Cerca del denso tráfico y del parque.

Taylor se dio cuenta de que el comentario la hacía sonreír.

—No está mal. Es la Calle Setenta y Dos Oeste. Pero no está cerca del parque. Queda más cerca del Lincoln Center —dijo, y la sonrisa se le borró de la cara—. ¿Por qué no me cuentas la verdad?

—He venido para que hablemos.

—¿En serio? ¿No se te ha ocurrido pensar que quizá no estoy de humor para conversar? Llevo horas hablando. Estoy reventada.

—Por eso he elegido un viernes por la noche. Mañana podrás dormir.

Por alguna razón, le irritó su razonamiento.

—¿Y si tuviera una cita?

A Reed no pareció incomodarle su pregunta.

—Entonces me disculparía y te pediría que habláramos otro día. ¿Por qué? ¿Tienes una cita?

—No. No se trata de eso. Si querías salir conmigo, podrías haber usado el teléfono. ¿O tenías miedo que te dijera que no?

—Tu número de teléfono no está en la guía. La única manera que tenía de ponerme en contacto contigo era a través de la radio o de tu abogado. No quería usar a Joseph de intermediario, y no creo que a tus oyentes les hubiera gustado que te pidiera una cita mientras estabas en el aire. —Reed la miró de soslayo y se detuvo ante un semáforo rojo—. ¿Me equivoco?

Taylor lo miró con una ligera sonrisa en los labios.

—Tienes razón. Pero esto no es una cita sino una charla de negociación.

Él guardó silencio un momento.

—Quizá sea las dos cosas. —Antes de que ella pudiera responder, el semáforo cambió, y Reed volvió su atención a la calle—. Soy un invitado bien educado e inofensivo. Pero si te sientes incómoda, podemos tomar una taza de café en territorio neutral.

Taylor sintió aquella tensión familiar apretándole el pecho. Reed sólo quería portarse bien. No tenía ni la menor idea de la fibra que había tocado.

—¿Taylor? —insistió Reed.

Ella tragó con dificultad. Ya era hora de superar aquello. Reed Weston tenía sus intenciones, pero esas intenciones no incluían el dominio mediante una imposición física.

—Vamos a mi piso, se está bien. Hay donde aparcar a media manzana. Prepararé un poco de café.

Él percibió la tensión en su voz y frunció el ceño con gesto pensativo. Pero no quiso hacer preguntas.

—De acuerdo.

Siguieron en silencio y, veinte minutos más tarde, Taylor abría la puerta de su piso. Lo invitó a pasar y dejó caer las llaves y el bolso en una silla, pero antes sacó el teléfono móvil y se lo metió en el bolsillo. Tenerlo consigo le procuraba cierta seguridad.

—Puedes dejar el abrigo en el colgador de la puerta. Prepararé un poco de café.

—Me parece bien —dijo él, obedeciendo, y avanzó por el pasillo hasta llegar a la sala de estar situada en un nivel inferior—. Bonito lugar —dijo, mirando hacia la cocina.

—Gracias. Pienso mudarme pronto.

—Ya lo veo —contestó. Era evidente que había visto las cajas donde Taylor había comenzado a embalar sus cosas—. ¿Ya has encontrado otro piso?

—Sí —dijo Taylor, y salió de la cocina, invitándolo a sentarse en el sofá con un gesto—. El café estará listo en un momento. Entretanto, puedes comenzar a interrogarme.

Reed esperó a que se sentara y luego la imitó, dejando una distancia de un cojín entre los dos.

—No tenía intención de interrogarte. No estamos en un tribunal.

—Vale, entonces, a presionarme. ¿Jonathan Mallory te pidió que vinieras a verme?

—En realidad, sí. —Al decir la verdad, Reed la sorprendió—. Él y Douglas Berkley. Pero no les costó demasiado convencerme. He estado pensando en ti desde que saliste de mi despacho.

Taylor respiró con un soplido.

—No tenía intención de montar un escándalo.

—Y Jonathan no tenía intención de darte un sobresalto. No sabía que estarías allí.

—Eso no lo dudo.

Reed dejó descansar un brazo sobre el respaldo del sofá.

—Para contestar a tu pregunta, es verdad que Jonathan y Douglas me pidieron que hablara contigo. No para presionarte, sólo para tener una idea de qué piensas. Es evidente que tu reticencia para firmar el contrato está de alguna manera relacionada con lo de Gordon. ¿Piensas que es el culpable de la muerte de tu prima? ¿Es eso lo que piensas?

El pitido de la cafetera salvó a Taylor de tener que contestar inmediatamente.

—El café ya está —dijo. Se incorporó y se dirigió a la zona de la cocina—. ¿Cómo lo quieres?

—Solo. —Reed la siguió hasta la cocina y se instaló sobre un taburete junto al aparador. Hizo un gesto de agradecimiento con la cabeza cuando ella le entregó la taza humeante—. ¿Vas a responder a mi pregunta?

Taylor apoyó los codos en la repisa y lo miró fijamente mientras bebía un sorbo de su café.

—¿Puedo hacer unas cuantas preguntas primero?

—Con toda libertad —dijo él, recalcando sus palabras con un barrido del brazo.

—¿Por qué tanta prisa en disolver la sociedad?

—Mis clientes han perdido a un ser querido. Lo mismo les sucedió a las familias de las demás víctimas. Es natural que las personas implicadas quieran dejar atrás ciertas cosas. ¿Por qué te parece raro eso?

—No me parece raro. No en sí mismo. Y no todos los que murieron eran personas tan decentes y honorables como tú insinúas.

—Yo no insinúo nada. Tú sí —dijo Reed, entrecerrando los ojos—. ¿A la integridad de quién te refieres?

—Gordon. —Taylor no se andaba con rodeos—. Ahora bien, puede que su familia y sus amigos quieran proteger su imagen. Lo cual me lleva a mi siguiente pregunta. ¿Por qué estabas tú presente en esa reunión? Tú trabajas como abogado penalista. ¿Gordon había hecho algo ilegal?

Reed le lanzó una mirada penetrante con sus ojos de color negro azulados, pero conservó una expresión neutra.

—¿Por qué estás tan segura de que la conducta de Gordon no era escrupulosa? ¿Qué hizo para que tengas tantas sospechas… y tanto miedo?

Taylor soltó una risa seca y sacudió la cabeza.

—Lo haces muy bien. Pero que muy bien. No sólo has evitado mi pregunta sino que me la has devuelto.

Reed dejó su taza y se inclinó hacia adelante.

—Me ocupo de algo más que casos penales. Estaba en esa reunión porque Douglas Berkley me lo pidió. Él es mi cliente. Jonathan Mallory también. Y punto. Ahora, dime, ¿qué había entre tú y Gordon? Parecía algo personal. ¿Tenías algún tipo de relación con él?

Taylor sintió la bilis subiéndole por la garganta.

—No.

—Pero tengo razón. Era personal.

—Era un manipulador. Utilizaba a las personas. Steph sólo era una más de sus víctimas. Desgraciadamente, lo pagó con su vida. —Taylor se sorprendió al ver que la mano le temblaba. El café salpicó la repisa y ella aprovechó para coger una esponja y limpiarla.

Reed se acercó, le tomó la mano para que lo dejara.

—Hay algo más. ¿Qué es?

—Para empezar, culpa —dijo ella, devolviéndole la mirada—. Steph no sólo era mi prima. También era mi mejor amiga. Me siento responsable. Sabía que Gordon no le traería nada bueno. —Todos los indicios apuntaban a ello. Intenté convencerla. Pero por lo visto, no lo conseguí. Ahora es demasiado tarde.

—Tú no eres responsable de…

—No te molestes con el discurso de expiación —interrumpió Taylor—. Soy psicóloga. Conozco todas las razones y ramificaciones de mis emociones. También sé que es más fácil ocuparse de los fantasmas de los demás que combatir los propios. De modo que déjalo correr.

—De acuerdo, lo dejaré correr. Pero la otra parte de mi pregunta sigue sin contestar. ¿Qué te hizo Gordon? No a tu prima, sino a ti.

Taylor sintió que se apoderaba de ella una calma glacial. Había hablado de los detalles con bastante frecuencia, con su terapeuta, y con la policía. Las palabras no hacían daño. Era el recuerdo lo que la perseguía. De modo que no importaba si Reed Weston se enteraba.

—¿Quieres una respuesta? Intentó violarme.

Esta vez fue Reed el que tuvo una reacción de asombro. Se le dilataron las pupilas.

—¿Cuándo?

—El día que murió. Aquí, en este apartamento. Me estaba esperando cuando llegué a casa. Se suponía que había venido a recoger ropa para Steph. Al menos eso fue lo que dijo. No tardé en darme cuenta de que sus intenciones eran otras.

Reed apretó los labios hasta que no fueron más que una línea que reflejaba su seriedad.

—Dices que intentó violarte. ¿Qué lo detuvo? ¿Tú?

—Por desgracia, no. —Ésta era la parte difícil, la parte que la hacía sentirse poca cosa y culpable—. Steph lo detuvo. Llamó inesperadamente desde abajo por el portero automático. Gordon se fue, pero me dejó inconsciente y atada a la cama con unas esposas.

—Dios mío —murmuró Reed, y se quedó con la mirada fija en la repisa.

—Ahora ya sabes por qué perdí la calma cuando me encontré de sopetón con Jonathan Mallory. Y por qué no tengo demasiada confianza cuando se trata de su hermano muerto.

—Ya. Y por eso vas por tu piso con el teléfono móvil encima como si fuera a protegerte —dijo Reed, y le lanzó una mirada discreta—. ¿Te hizo daño?

—Ya lo he superado. La policía registró mi denuncia por asalto. Un inspector iba a ocuparse de mí a partir del día siguiente. Pero entonces se produjo la explosión en el yate. Como no tenía sentido investigar a un hombre muerto, el caso se cerró. No sé qué castigo le esperaba a Gordon, pero era insignificante comparado con lo que le sucedió —dijo Taylor, con voz temblorosa—. Pero Steph… y las demás personas… No merecían morir con él. Esa injusticia me pone enferma.

—Ya entiendo por qué. —Reed bebió un trago largo de café, y Taylor tuvo la impresión de que hubiera preferido que fuera licor—. Lo siento. No tenía ni idea de esto. Mis clientes tampoco. Ahora entiendo por qué te mostraste tan cauta cuando te pidieron firmar el contrato y por qué te asustaste tanto cuando te topaste con Jonathan.

Lo dudo, quería decir Taylor. No podrías entender ni la mitad. Pero se tragó sus palabras. Al fin y al cabo, Reed intentaba mostrar su simpatía. No tenía sentido reprochárselo de esa manera.

—Tienes razón —dijo Reed, como si le hubiera leído el pensamiento—. No puedo saber lo que viviste en ese momento, la verdad es que no. Pero puedo sentir empatía. Tengo tres hermanas, dos cuñadas y cuatro sobrinas. A todas les he enseñado técnicas de defensa personal. Vivimos en un mundo muy agresivo.

Esa breve información sorprendió a Taylor. No era tanto el hecho de que la compartiera con ella. Parecía un hombre que se encontraba a gusto consigo mismo. Y, desde luego, tampoco era lo de las técnicas de defensa personal. Eso se lo podía imaginar sin problemas. Pero ¿lo de su familia, que parecía una peña muy unida? En cierto sentido, le parecía un poco raro.

Por primera vez, Reed soltó una risita.

—No me mires así. Ya sabes que hasta los tiburones tienen familia.

—Supongo que sí. Sólo que cuesta un poco imaginarte como parte de un clan grande y muy unido.

—Pues, ésa es la verdad. Somos siete hermanos. Tengo tres hermanos y tres hermanas. Todos están casados y tienen hijos, excepto un hermano y yo. Tengo sobrinos y sobrinas… los Weston están desperdigados por todo el país.

—Vaya. —Era un dato muy especial, como salido de un cuento de hadas—. ¿De dónde eres?

—De un pequeño pueblo en Vermont. Mis padres todavía viven ahí. Nos reunimos todos durante las vacaciones y cuando conseguimos escaparnos unos días.

Eso explicaba el bronceado de invierno.

—Es fantástico, sobre todo para tus sobrinos y sobrinas. No hay nada que pueda reemplazar a una familia que te quiere.

—Lo mismo pienso yo. —Reed le lanzó otra mirada llena de curiosidad—. ¿Es una opinión personal o profesional?

—Las dos.

—He visto tu biografía en la página web de la WVNY —dijo Reed asintiendo con la cabeza—. Te has especializado en terapia familiar, no sólo en la radio sino también en la Escuela Dellinger. Debes tener muy buenas relaciones con los adolescentes.

—Eso depende de con quién trate. Y de cuándo —dijo Taylor, con un asomo de sonrisa—. Me entrego toda, y trabajar con ellos me procura grandes satisfacciones.

—Dellinger es uno de los mejores colegios. Y de los más caros.

—Lo cual genera un tipo muy diferente de presiones en los alumnos. —Taylor se incorporó para servir más café—. Esos chicos están sometidos a la presión de tener éxito desde que nacen. Si a eso se le añade grandes fortunas y falta del apoyo emocional que podría compensarlo, algo que pasa a menudo, el resultado son adolescentes solitarios, consentidos y asustados que no saben a quién recurrir y tienen una autoestima nula. —Taylor volvió a sentarse junto a la repisa—. No quiero minimizar el desafío que plantean los jóvenes con dificultades económicas. Pero la falta de atención de los padres puede deberse a la necesidad de llegar a fin de mes y no tener tiempo para estar con los hijos, o a la costumbre de viajar por el mundo de un lado a otro y olvidar que tienen hijos.

—Estoy de acuerdo —dijo Reed, que escuchaba mientras tomaba su café—. Por lo visto, te sientes muy comprometida con tu trabajo.

—No me imagino tomándomelo de otra manera.

Algo brilló en los ojos de Reed. Fue sólo un momento, y se desvaneció tan rápido como había asomado.

—¿Y qué hay de tu familia? —preguntó. ¿Sois muchos o pocos?

Taylor estuvo tentada de decir inexistente.

—Soy hija única —se limitó a contestar—. Por eso ha sido mucho más duro perder a Steph.

Sus palabras volvían a entroncar con la conversación. Reed carraspeó.

—Escucha, Taylor, no tengo ninguna intención de convencerte para que firmes ese contrato. Si no puedes, no puedes —afirmó, y calló un momento—. Sólo dime con qué detalles estás de acuerdo para que pueda dar una respuesta a mis clientes. Y con cuáles no estás de acuerdo.

—¿Quieres decir, a propósito de Gordon?

—Sí.

¿Un abogado de la defensa de primera categoría que dijera eso? Reed Weston era una caja de sorpresas.

—Tu lealtad profesional es para con tus clientes —dijo Taylor, señalando lo evidente—. Eso ya lo entiendo.

—Yo también. Pero la lealtad profesional no incluye la invasión de tu intimidad. Si no quieres que sepan lo que sucedió con Gordon, yo lo respetaré.

Taylor guardó silencio y reflexionó durante un rato largo.

—Te lo agradezco, pero creo que ellos ya saben cómo era Gordon. Así que diles lo que quieras.

Levantó la cabeza y se encontró con la mirada de Reed.

—En lo que respecta al contrato, lo firmaré. Cuanto más pienso en ello, más me doy cuenta de la poca importancia que tiene. Todo esto tiene que ver con el dinero. No me devolverá a Steph ni borrará lo que me hizo Gordon. Será mejor que corte estos vínculos de una vez por todas. Me ayudará a salir adelante, como decías de las demás familias. —Mientras hablaba, sabía que era verdad—. Llamaré a Joseph el lunes y dispondremos lo que sea necesario. Les puedes decir a tus clientes que estén tranquilos. No me opondré a que liquiden la sociedad de Gordon, aunque crea que sus motivos son sospechosos.

—¿Estás segura? —preguntó Reed, que no quería ni confirmar ni negar sus especulaciones.

Ella asintió con la cabeza.

—No necesito ni quiero el dinero. Mi familia tampoco. Tú haz el talón. Yo lo endosaré a nombre de la Fundación para el Desarrollo del Teatro, en recuerdo de Steph. Ella lo habría querido así.

—¿Se dedicaba al teatro? —preguntó Reed, con una de sus miradas de curiosidad.

—Sí. Era actriz. De hecho, era una futura estrella de Broadway —dijo Taylor con una sonrisa triste, y fijó la mirada en su taza de café, sin siquiera saber por qué le contaba eso a Reed—. Estaba más cerca de cumplir su sueño de lo que se imaginaba. Aquel último día de su vida llegó tarde a casa porque se había presentado a una prueba para un espectáculo nuevo de Broadway. Era un papel secundario importante. Y se lo dieron. Su agente me llamó para decírmelo, por respeto a su memoria. Si estuviera viva, debería comenzar el día uno de febrero.

Se hizo un silencio pesado en el ambiente.

—Seguro que tenía mucho talento —dijo Reed al cabo de un rato.

—Sí, es verdad.

Reed se inclinó hacia delante y puso su mano sobre la de ella.

—Taylor, créeme que lo siento.

El consuelo… y el contacto… eran agradables. Demasiado agradables. Había llegado el momento de poner fin a la velada. Taylor se incorporó.

—Es tarde —dijo—. Estoy agotada.

—Entendido. —Reed respondió a su gesto y la imitó—. No era mi intención molestarte.

—No me has molestado. Sólo que duele volver a hablar de todo lo que Steph tenía por delante. Pero es un dolor que no se puede evitar, como no se puede evitar que ya no esté.

—Con el tiempo se hará más llevadero.

—Estoy segura que sí. Como dicen, el tiempo lo cura todo.

—Es verdad. También, a veces, podemos echarle una mano al tiempo.

Taylor tragó saliva y no respondió.

Reed le lanzó una de sus miradas llenas de curiosidad.

—¿Te vas a mudar por los recuerdos que tienes de Steph o por lo que sucedió con Gordon?

Era una pregunta que podía contestar con franqueza.

—Por las dos cosas. Y porque tiene cierto sentido. Este piso tiene más espacio del que necesito. Me mudaré a un piso de una sola habitación a unas pocas manzanas de aquí —anunció, y un asomo de sonrisa le torció los labios—. Queda más cerca del parque.

—Ah —Reed sonrió a su vez—. Resulta que mis facultades de adivinación, al fin y al cabo, son bastante buenas.

—Supongo que sí. —Se produjo un momento especial, algo parecido a la camaradería, además de despertar entre los dos una chispa de sensualidad.

La atracción no tomó a Taylor por sorpresa. Había sentido cómo se incubaba. Pero era lo último que estaba dispuesta a abordar en ese momento.

Estaba decidida a cortarlo de raíz y pasar dando un rodeo en torno a Reed. Lo acompañó al pasillo y le entregó su abrigo.

—¿Cuándo es la gran mudanza? —preguntó él, mientras se ponía el abrigo.

—Empiezo a pagar el alquiler el uno de marzo. Así que me quedan unas cinco o seis semanas.

—Bien. —Reed se detuvo, lanzó una mirada con cara de experto hacia la sala de estar y dijo—: Eso nos deja bastante tiempo. Para lo que tengo pensado, necesitaremos una habitación grande y despejada como ésa.

—¿Perdón? —dijo Taylor, y pestañeó—. ¿En qué estás pensando?

Un brillo pícaro iluminó sus ojos de color negro azulado, pero cuando contestó, Reed habló muy serio. No había manera de equivocarse, a juzgar por la decisión que se reflejaba en la firmeza de su mandíbula.

—En que te sientas menos vulnerable. Conseguir que estés menos nerviosa cuando estás a solas con un hombre.

A Taylor le sorprendió su perspicacia. Normalmente, conseguía ocultar sus sentimientos. Pero él lo había adivinado. Interesante. Su curiosidad la impulsaba a ir al grano y averiguar qué pretendía.

—Venga, ya he picado. ¿Cómo pretendes realizar ese milagro?

Él contestó con ademán imperturbable.

—Con clases de defensa personal. Escoge la noche que quieras. Comenzamos la semana que viene.

Capítulo 8

28 de enero

10.33

Harter, Randolph & Collins

Reed echó un vistazo a la firma de Taylor en el contrato y dejó el documento a un lado. Se levantó de su escritorio y se acercó a mirar por la ventana.

Taylor Halstead era una mujer fuera de serie. Guapa, sensible y capaz de cargar con el peso del mundo sobre sus hombros. No hacía falta un psiquiatra para darse cuenta de que se culpaba de la muerte de su prima. O que todavía se sentía completamente indefensa cuando estaba a solas con un hombre en su piso.

Reed no podía hacer gran cosa para ayudarla con la culpa, pero no tenía duda de que podía ayudarla con su miedo. Quería ayudarla. Había algo en Taylor, algo en ese ser amable y solitario que se ocultaba tras su fachada de mujer serena, autosuficiente y elegante, que lo intrigaba. Las pobres chicas ricas no eran su tipo. Pero ella era diferente. Una mujer compleja. Y había algo mucho más profundo en Taylor Halstead de lo que aparentaba.

Y, sí, era verdad que se sentía atraído por ella. Muy atraído. Taylor era tal como Jonathan la había descrito, e incluso más. Taylor era una persona de sólidos principios, una mujer apasionada. Él lo intuía.

Jonathan también lo intuía. Era evidente que también se sentía cautivado por ella. Y que le entrarían unos celos de mil demonios cuando se enterara de las clases de defensa personal que Reed había decidido darle. Peor para él. Reed no le debía a Jonathan absolutamente nada. Y ya le había dado más de la cuenta.

En la universidad, habían formado parte del mismo equipo de remo, habían seguido juntos la asignatura de derecho comercial el mismo semestre y habían ido juntos a muchas fiestas los fines de semana; fiestas donde tomaban cerveza tibia y perseguían a chicas calientes. Sin embargo, sus personalidades no acababan de encajar. De modo que si bien las circunstancias habían favorecido una relación más larga y compleja de lo que Reed habría previsto, desde su graduación, esa relación había girado únicamente en torno a los negocios.

Abstraído, Reed se quedó mirando los taxis que subían por Park Avenue, hasta que vio llegar una limusina negra frente a su edificio. Sin duda era el coche de Douglas Berkley. Él y Jonathan tenían prevista una reunión para ponerse al corriente de sus gestiones. Reed les contaría cómo habían ido las cosas hasta el momento y les enseñaría el contrato firmado.

Sobre todo, estarían contentos de ver el resultado. Se pondrían menos contentos al conocer las razones por las que Taylor se había mostrado reticente a firmar. Pero lo superarían;

Ése era el problema. No sólo con ellos, sino con la mayoría de los clientes que Reed representaba. Eran personas tan poco sensibles, tan absortas en sí mismas que para ellos lo justo o injusto era algo secundario en relación con la inocencia o la culpabilidad. Además, lo de ser inocente no tenía el mismo significado de antes. Significaba obtener un veredicto de no culpable, sin que importara si el acusado era o no el autor del delito.

Reed se había iniciado en aquella profesión con ganas, cuando era joven e ingenuo, aunque no tonto. Había sido el primero de su familia en seguir sus estudios más allá de la escuela universitaria del condado, hasta llegar a Princeton y luego a la Facultad de Derecho de Harvard. Conocer a Jonathan Mallory le había cambiado la vida. Por otro lado, no sabía quién era Jonathan, no por aquel entonces. No hasta que Jonathan estuvo con el agua al cuello, hasta que se emborrachó hasta el delirio y le contó su verdadera relación con Douglas Berkley. Reed se había quedado atónito, pero no había tenido tiempo para darle demasiadas vueltas. Se había visto muy ocupado salvándole el pellejo. Al final, lo hizo en dos ocasiones.

No había compromisos de por medio. Aún así, las intervenciones de Reed habían arrojado sus dividendos. Una recomendación de Douglas lo había situado muy por encima de otros licenciados de Harvard igual de brillantes que él, jóvenes que competían por una oportunidad. Había aprovechado la ocasión sin pensárselo dos veces y había entrado por la puerta grande de ese prestigioso bufete decidido a que se cumpliera aquel futuro por el que tanto había luchado. Podía triunfar sin renunciar a los valores con que lo habían educado. Estaba seguro. Representaría a personas en las altas esferas, a gente influyente, y lo haría ciñéndose a la ética, de una manera que le permitiera vivir consigo mismo y que hiciera sentirse orgullosa a su familia.

Y ahí acababa ese cuento de hadas.

Sin embargo, después de diez años en la profesión, a veces se preguntaba si era capaz de distinguir entre las verdades y las mentiras, o si se había vuelto tan insensible como sus clientes. La presión de triunfar, la adrenalina galopante que se adueñaba de él en una sala de tribunal, la zanahoria tentadora de llegar a ser socio en el bufete, todo aquello había estado a punto de dar al traste con el hombre que había sido.

Ahora, todo eso se iba a acabar.

Reed había aguantado más que suficiente. Ahora quería largarse.

No quería abandonar la profesión legal. Quería abandonar la indolencia de esa manía de ganar a toda costa, tan típica del mundo de los altos intereses de Harter, Randolph y Collins.

Quería abrir su propio despacho, un bufete pequeño y selectivo. Había acumulado dinero y contactos más que suficientes. Su objetivo era representar a clientes con los que sintiera cierta afinidad en lugar de representar a los que estaban bien conectados. Sería abogado generalista, no penalista. Eso le permitiría establecer relaciones con sus clientes. Y la diversidad sería estimulante después de tantos años especializado en derecho penal. En cuanto a asociarse con otros abogados, ya fuera como socios o como asesores del bufete, había pensado en unos cuantos nombres, abogados cuyas competencias se complementarían con las suyas y ampliarían la credibilidad y la experiencia de su bufete. Ya los buscaría cuando llegara el momento.

Pero antes tenía que acercarse a los que mandaban en Harter, Randolph y Collins. Se lo debía. Sobre todo a Harter, su mentor, a quien había confiado su creciente ambivalencia y sus deseos de irse. No iba a ser nada agradable. Además, una vez iniciado ese peliagudo asunto, no habría vuelta atrás.

Llamaron a la puerta y Reed volvió a la realidad. Se giró.

—Adelante.

—Hola, Reed. —Douglas Berkley entró en el despacho seguido de Jonathan, y su presencia era tan imponente como lo había sido hace doce años. Berkley era un auténtico gigante de los negocios.

—Douglas, Jonathan. —Reed se adelantó a saludarlos, primero un apretón de manos a Douglas, después a Jonathan—. Sentaos —ofreció, con un gesto hacia las sillas frente a su mesa—. ¿Os puedo ofrecer algo para beber?

—No hace falta. —Douglas estaba preparado para empezar, con el codo apoyado en el brazo de la silla mientras miraba fijamente a Reed—. Jonathan me ha dicho que has resuelto la situación.

Reed asintió con la cabeza.

—Siento haber hablado en términos tan crípticos —dijo, mirando a Jonathan—, pero quería acabar con los asuntos pendientes antes de entrar en los detalles.

—No me he sentido ofendido, sino curioso —dijo Jonathan, inclinándose hacia delante con las manos sobre las rodillas—. ¿Qué ha pasado?

Reed se sentó, buscó el contrato firmado y lo deslizó sobre la mesa para que ellos lo miraran.

—Ha firmado.

—Excelente —dijo Douglas con un suspiro de alivio—. Ahora ya están todos. Por fin podemos enterrar este asunto. —Le lanzó a Reed una mirada socarrona—. ¿Has firmado el talón de la cuenta de plica?

—Eso ya está hecho. Se lo he mandado a Joseph por mensajero. Taylor Halstead tiene la intención de donarlo a una institución que Stephanie apreciaba.

—Eso no es ninguna sorpresa —dijo Douglas, encogiéndose de hombros.

—Dime, Reed —intervino Jonathan, que pensaba precisamente en lo que Reed había imaginado—. Volvamos a Taylor Halstead. Es evidente que la convenciste para que firmara. ¿Te contó por qué no se decidía? ¿Y por qué perdió los estribos cuando se encontró conmigo?

—Sí —dijo Reed, jugando con la pluma que sostenía—. Para empezar, su opinión de Gordon no es nada halagüeña… Además de que pensaba que Gordon había estafado a sus inversores.

Douglas entrecerró los ojos.

—¿Tiene pruebas?

—No —dijo Reed, sacudiendo la cabeza—. Sabe que habéis ganado con las pérdidas. Y Gordon está muerto. No le interesa ahondar en la naturaleza de sus actuaciones, podéis creerme.

—Bien.

—¿Y en cuanto a lo otro? —insistió Jonathan.

Reed dejó caer la pluma y se los quedó mirando.

—Por lo visto, esa última noche, Gordon pasó por el piso que Taylor compartía con su prima. Stephanie no estaba. Taylor sí. Y Gordon la agredió.

—Maldita sea. —Douglas giró la cabeza y se rascó el cuello con un gesto de repugnancia no disimulado.

—¿La violó? —preguntó Jonathan con expresión impasible.

—Por suerte, no. Stephanie llegó al piso y llamó desde el portero automático del vestíbulo. Y Gordon se marchó con ella al helipuerto. Dejó a Taylor esposada a la cama e inconsciente.

—Esto se pone cada vez más repugnante. —Douglas se incorporó y se sirvió un vaso de agua—. ¿Tiene heridas graves?

Reed miró a su cliente sin pestañear.

—No lo sé. No parecía demasiado dispuesta a revelar detalles. Sé que lo denunció, pero la investigación se cerró después de la explosión del barco.

—De modo que los polis lo saben.

—Hay un informe policial, sí. —Reed comenzaba a irritarse, tal como había previsto. No importaba que una mujer hubiera sido víctima de una agresión. Lo que importaba era proteger el nombre de la familia. Y los negocios.

Como de costumbre, se guardó sus impresiones.

—Douglas, yo en tu lugar no me preocuparía. La denuncia de Taylor se encuentra en una carpeta marcada como «Caso cerrado» en algún archivo de la comisaría de policía. No hay ni el menor indicio de peligro de que el asunto se acabe publicando en el Newsweek.

Douglas no contestó, y se limitó a mirar fijamente su vaso.

—¿Eso te dijo Taylor? —preguntó Jonathan.

—Me dijo que quería olvidar todo lo sucedido. No tiene nada en contra de vosotros dos. Así que el contrato está firmado y podéis proceder a la disolución de la sociedad. Problema solucionado.

—Por ahora —dijo Douglas. Bebió el agua que quedaba en el vaso y lo dejó en la mesa con un golpe seco—. Estoy seguro de que Gordon nos ha dejado otras sorpresas. Le di a ese chico todas las oportunidades posibles. Pero no fue suficiente.

Reed escogió sus palabras con cuidado.

—Hay otros factores que intervienen en la formación del carácter, Douglas. Algunos están a tu alcance, otros no.

Douglas le lanzó una mirada.

—¿Crees que debería haberlo hecho público desde el principio? ¿Crees que si le hubiera anunciado al mundo que Gordon y Jonathan eran hijos míos el resultado habría sido diferente?

—Desde luego que sí —musitó Jonathan—. Adrienne te habría dejado hace mucho tiempo.

—No se trata de eso —respondió Douglas—. En este caso, no. Le estoy preguntando a Reed si piensa que Gordon habría sido diferente si yo lo hubiera reconocido públicamente como hijo mío.

—No lo sé —contestó Reed, sinceramente—. Lo que he querido decir es que a veces las personas nacen con determinados defectos de carácter que no se les puede achacar a los padres.

—Ya. La biología, el entorno, y la suerte que te toca —dijo Jonathan con tono neutro—. En cualquier caso, no busquemos problemas. Reed ha arreglado las cosas. Sigamos adelante. —Se reclinó con las manos entrelazadas sobre las rodillas—. ¿Cuánto tiempo estuviste con Taylor?

—Una hora, más o menos —dijo Reed, encogiéndose de hombros—. Tomamos un café.

—¿En Starbucks?

—En su piso.

—¿Ah, sí? —Había un dejo de irritación en la voz de Jonathan—. Debió ser muy agradable.

—No, no lo fue. —Reed quería coger el toro por los cuernos—. Gracias a Gordon, Taylor es un atado de nervios cuando está en su propia casa. Voy a darle unas cuantas clases de defensa personal.

Pasaron unos segundos de silencio, hasta que Jonathan carraspeó.

—Mira por dónde. Supongo que Taylor estaría de acuerdo.

—Es una buena idea —intervino Douglas, mirando a Reed con un gesto de aprobación—. Le hará tener una actitud positiva y seguro que, por lo que respecta a mi familia, le dejará un sabor de boca bastante más agradable del que le dejó Gordon.

—Yo pienso lo mismo. —Reed miraba a Douglas, pero le hablaba a Jonathan—. Aunque hayan pasado unos meses, todavía tiene las emociones a flor de piel. Cualquier cosa que le recuerde a Gordon la descompone.

—Me lo imagino. —Los labios de Douglas se cerraron en una línea sombría—. Haz lo que haga falta para que recupere la confianza en nosotros.

Esta vez Reed miró directamente a Jonathan. Quería que su mensaje fuera claro e inequívoco.

—Ésa es precisamente mi intención.

11.50

Reed se hallaba sentado tranquilamente ante su escritorio; Douglas y Jonathan ya se habían marchado. Jonathan se había cabreado. Sin embargo, Reed no podía dejar de pensar en la reacción que había observado en Douglas. Que recupere la confianza en nosotros. Que olvide la conducta de Gordon. Que fluya una actitud positiva para que esa mujer no se convierta en un estorbo.

Ya había aguantado todo lo que podía. Se inclinó hacia el teléfono y llamó a su secretaria por el interfono.

—Sí, señor Weston.

—Cathy, averigua si el señor Randolph o el señor Collins están libres. Tengo que hablar con ellos. Es importante.

—Sí, señor.

Tres minutos más tarde, la secretaria le devolvió la llamada.

—El señor Randolph está en su despacho. Puede recibirlo ahora. El señor Collins viene de camino de los tribunales. Se reunirá con ustedes en cuanto llegue.

—Gracias.

Reed echó su silla hacia atrás y se incorporó. Había llegado el momento de hacer lo que llevaba tiempo aplazando.

Ya empezaba a sentirse mejor.

Capítulo 9

1 de febrero

16.25

Cementerio de Green VAlley

Condado de Westchester, Nueva York

Taylor aparcó el coche junto al bosquecillo privado de árboles que marcaban los lindes de la propiedad de la familia Halstead. Aún le quedaba un buen trozo antes de llegar a la tumba de Steph, pero no le importaba. Caminar le daría tiempo para recuperarse.

Detestaba ir a ese lugar, quedarse mirando la austera lápida en la que habían grabado el nombre de Steph, su breve tiempo en esta vida, demasiado breve con sus veintisiete años y la frase de rigor: «Nuestra hija bienamada». Decía tan poco acerca de lo que Steph había sido, de su vida y de su muerte.

Pero hoy era un día especial. Y Taylor se sentía obligada a conmemorarlo.

Recogió el regalo que había traído, cerró el coche con un portazo y echó a andar.

En el horizonte el sol giraba hacia el oeste como una bola de fuego. Taylor avanzó por el terreno helado, con el césped aún cubierto con manchones de nieve que habían quedado después de la tormenta de comienzos de la semana. Se cerró el abrigo para protegerse del frío. La temperatura estaba bajando. Pero ella había elegido a propósito ese momento para llegar hasta allí. Tenía ganas de estar sola.

El silencio reinaba en el cementerio cuando llegó al lugar señalado. Como siempre, el corazón se le encogió al situarse junto a la tumba. Esa era la parte más difícil. Un lugar final de descanso donde Steph no descansaba. Su cuerpo había quedado fragmentado en mil pedazos. Lo único que estaba enterrado en ese lugar era un costoso ataúd de caoba comprado por Frederick y Candace Halstead, que contenía los restos simbólicos que Taylor había puesto en el interior. El reloj exageradamente caro y llamativo que Steph había querido durante meses y que Taylor le había regalado cuando había ingresado en la Academia Tisch. El oso de peluche con que Steph había dormido en el internado y que todavía guardaba junto a su cama. El ejemplar raído de Pippi Calzaslargas que conservaba en una de sus estanterías. Las entradas de dos de sus obras favoritas de Broadway. Y el jersey de cachemira color púrpura que casi siempre se ponía cuando se presentaba a una prueba. Su amuleto de la suerte, como solía llamarlo.

Qué ironía. No se lo había puesto para aquella última prueba. Pero había conseguido el papel de todas maneras, aunque jamás lo sabría. Pero ¿amuleto de la suerte? No. Quién sabe si de haberse puesto el maldito jersey la habrían demorado en la prueba el tiempo suficiente para que el yate de Gordon zarpara sin ella y…

Taylor se quedó mirando el suelo. Era evidente que hacía poco sus tíos habían venido. Un elegante arreglo floral adornaba la lápida de Steph. Taylor se quedó un buen rato recogida en sí misma, un rato largo y silencioso. Luego se agachó y dejó el delicado ramo de rosas rosadas de seda sobre la tumba. Una docena era de reluciente color rojo. Parecían tan reales como si las hubieran sacado de un rosal.

Pero no. Las flores de verdad se marchitaban. Estas durarían para siempre.

—Hoy es la noche del estreno, Steph —murmuró—. Estoy muy orgullosa de ti. Te entregaste a fondo y conseguiste el papel. Habrías causado sensación. Estas son para ti. Son por todas las noches de estreno y por todas las ovaciones cerradas que te merecías y que te habrían hecho feliz —murmuró Taylor, y tragó con dificultad—. Te echo de menos, Steph.

Dejó escapar un largo suspiro y se agachó apoyándose en los talones. Todo parecía tan irreal. Una trama bien diseñada. Un escenario apacible y natural. Una muerte prematura y violenta.

Ella no necesitaba este entorno santificado para sentirse cerca de su prima. No pasaba ni un solo día sin que se sintiera cerca de Steph. Cuando escuchaba la canción «Memories» del musical Cats en la radio, cuando olía el chocolate caliente con crema en Starbucks o veía a dos amigas riendo mientras salían de Pookie & Sebastian. Cosas que le traían a la memoria retazos de recuerdos.

Y una fuerte sensación de pérdida.

La seguía atormentando la idea de que debería haber hecho algo para impedirlo.

Esa parte nunca acabaría de desvanecerse.

—Debería haberte convencido de que no siguieras —dijo, en voz alta—. Sabía que Gordon te traería problemas. Debería habértelo dejado muy claro. Lo intenté, pero fallé. Lo siento.

No había nada más que decir.

Con un escalofrío, sacó sus guantes de cuero y se los puso.

—Ahora volveré a la ciudad —dijo, con una sonrisa agridulce en los labios al imaginar la respuesta de su prima—. No, no tengo una cita —dijo—. Esta noche, no. Esta noche tengo que ocuparme de algunas cuestiones pendientes. Pero mañana tengo una clase de defensa personal con un abogado de Park Avenue, un hombre muy complejo e intrigante. Sí, es muy atractivo. Tú dirías que es un bombón. Por ahora, sólo es alguien que he conocido. Si las cosas cambian, te lo contaré… —Hizo una breve y emotiva pausa—. Si es que soy capaz de dejar que cambien.

Parpadeó para reprimir unas lágrimas y se incorporó.

A sus espaldas se quebró una rama.

Taylor alzó la cabeza de golpe. Se incorporó enseguida con todos los sentidos alerta.

Miró a su alrededor.

Nada. Sólo las sombras del crepúsculo.

Aún cuando se dijo que no había nada, tuvo la extraña sensación de que alguien la observaba. Algo se apoderó de ella, como un fantasma oscuro y horrible. Y por mucho que lo intentara, no lograba desprenderse de ese pálpito.

Empezó a respirar aceleradamente. Se estaba imaginando cosas. No había otra explicación. Se encontraba en una zona boscosa. El ruido que había llegado hasta sus oídos sería el de un pájaro o una ardilla.

Había conseguido convencerse cuando, de pronto, oyó un crujido, algo como un susurro que venía de unos árboles cercanos. Volvió la mirada hacia el lugar de donde venía el ruido y divisó una sombra que se movía entre los troncos.

Una forma humana.

—¿Quién anda ahí? —preguntó, atenazada por el miedo.

Silencio.

—He dicho que ¿quién anda ahí? —Había comenzado a retroceder con el corazón retumbándole en el pecho.

Oyó unos pasos en el césped. Unos pasos que se acercaban hacia ella.

Taylor echó a correr.

Jadeando, cruzó el terreno a toda velocidad, y buscó el lugar donde había dejado su coche mientras se desvanecían los últimos rayos de luz.

Los pasos se acercaban. Ahora se oían con claridad. Taylor resbaló en un trozo de hielo. Logró mantener el equilibrio y siguió corriendo, maldiciéndose por el segundo que había perdido.

Al divisar el coche, buscó a tientas las llaves. Sacó el llavero del bolsillo, apuntó hacia el coche y pulsó el botón que abría el seguro de las puertas y desactivaba la alarma.

Sonó un trino electrónico y al ver parpadear las luces supo que el contacto estaba abierto. Le faltaba poco para llegar. Sólo unos metros y estaría a salvo.

Llegó hasta el coupé, tiró de la manija de la puerta, temiendo que en cualquier momento alguien la agarraría por la espalda.

De pronto, se dio cuenta de que los pasos habían cesado. El cementerio se había sumido en un fantasmagórico silencio.

¿Dónde estaba su perseguidor?

No tenía intención de esperar a descubrirlo.

Se metió en el asiento del conductor, cerró las puertas con seguro y, con el aliento entrecortado, puso la llave en el contacto.

De pronto oyó el ruido en sordina de alguien que echaba a correr, esta vez no hacia ella sino en dirección contraria.

Se giró para ver de dónde venía, escrutando a su alrededor, intentando ver algo claro bajo la luz crepuscular.

Un leve movimiento le hizo girar la cabeza. Una figura que corría hacia las puertas del cementerio. Era evidente que no era alguien que había venido a visitar a sus muertos.

Había desaparecido.

Quien quiera que fuera, había desaparecido.

Temblando furiosamente, se apoyó contra el reposacabezas.

Maldita sea. Creía que lo había superado. Pero ahora volvía a experimentar ese mismo sentimiento de impotencia.

Respiró hondo, intentando calmar la respiración y los latidos de su corazón desbocado. Basta ya, se dijo a sí misma. No tiene nada que ver contigo. El tipo habría venido a ver a algún pariente, o quizá le gustaba merodear por los cementerios. Al ver una presa fácil, la habría seguido para hacerse con un poco de dinero fácil.

Quizá.

Entonces, ¿por qué no se le había acercado mientras estaba arrodillada junto a la tumba, en lugar de esperar a que lo viera y sólo entonces perseguirla?

Y, sobre todo, ¿por qué no podía dejar de pensar que había estado ahí durante todo el tiempo que ella había pasado junto a la tumba?

Vigilándola.

2 de febrero

10.30

Calle Setenta y dos Oeste

Aquella noche Taylor no pudo dormir. Se levantó de madrugada y ocupó su tiempo en montar cajas y guardar los útiles de cocina. No tendría que mudarse hasta el 1 de marzo. Pero tenía que ocupar su tiempo en algo.

Estaba encaramada sobre un taburete, sacando unos cuencos de repostería cuando el portero del edificio le anunció la llegada de Reed. Saltó del taburete y fue hasta el interfono para pedirle a Harry que le dejara subir.

Tres minutos más tarde, éste llamó a la puerta.

—Hola —dijo Taylor al abrir, con la respiración un punto entrecortada.

—Hola, ¿qué tal? —Reed frunció el ceño al ver su aspecto algo agitado, con el pelo rojizo recogido en un moño improvisado y la camiseta y pantalones de lycra humedecidos por el sudor—. Parece que has empezado sin mí.

—¿Qué? Ah, no —dijo, riéndose y dándose cuenta de que estaba despeinada—. Estaba embalando algunas cosas.

—¿Ya has empezado? A eso se le llama ser previsor. —Reed se desabrochó el anorak y lo colgó en el gancho de la entrada. Llevaba un chándal negro que le quedaba muy sexy. Por lo visto, el estilo L.L. Beans le sentaba tan bien como el estilo Brooks Brothers.

—Supongo que es cosa de mi carácter, eso de hacer las cosas lo antes posible —reconoció Taylor, con voz pausada.

—¿Estás bien? —preguntó Reed después de lanzarle una mirada escudriñadora.

—Sí, ¿por qué? ¿Tan mal aspecto tengo?

Él no se dejó despistar por su pregunta típicamente femenina. En realidad, Taylor supo, por su expresión, que él se había dado cuenta de que, en este caso, no era típica. Era sencillamente un intento de esquivar la pregunta que le había hecho.

—No pienso morder ese anzuelo. No me refiero a tus atributos físicos. Es que pareces agotada, como si anoche no hubieras dormido. Y porque pienso que este despliegue de energía se debe a la tensión, no a la decisión de avanzar con el embalaje de las cajas.

Taylor arqueó una ceja y cruzó los brazos sobre el pecho.

—Estoy empezando a preguntarme si hay tanta diferencia como pensaba entre el derecho y la psicología.

Él sonrió ligeramente.

—Es probable que no. Interpretar la actitud de las personas es la base de nuestras profesiones, la tuya y la mía. Y ahora, ¿quieres contarme qué pasa o no debería entrometerme?

—Ayer fue el día uno de febrero —se limitó a explicar ella—. Habría sido la noche de estreno de Steph. Fui al cementerio para conmemorar la ocasión. Supongo que fue una experiencia más dura de lo que esperaba.

—Eso se entiende —dijo Reed—. ¿Prefieres que dejemos la clase para otro día?

—No. —Taylor se arrepintió de haber rechazado la oferta tan rápido y con tanta firmeza—. Ya te he dicho que no dos veces —dijo en seguida, al ver una chispa de curiosidad en sus ojos—. El martes por la noche tuve que quedarme en la radio y el jueves cayó esa tormenta de nieve tan espantosa, además de que tú tenías una reunión que duró hasta medianoche. La verdad es que el fin de semana es el mejor momento para los dos. Mi nivel de energía está mejor por la mañana y ninguno de los dos tiene que trabajar, ¿no? —preguntó, con una sonrisa burlona, imaginando que era bastante probable que Reed tuviera que trabajar los sábados y domingos.

—No, hoy no —reconoció él, y señaló hacia la sala de estar—. ¿Te parece bien?

Taylor lo siguió.

—Tengo una docena de botellas de agua en la nevera. Podemos echar mano de ellas cuando las necesitemos.

Reed se echó a reír.

—Eso suena muy duro. No voy a entrenarte como si fueran ejercicios militares. Se trata de técnicas básicas. Si mis sobrinas, que tienen ocho, nueve, once y doce años pueden con ello, tú también podrás.

—No estés tan seguro. Los niños son mucho más flexibles que los adultos. —Taylor se detuvo en el centro de la sala de estar y se paró frente a él—. ¿Qué te llevó a aprender defensa personal?

—Mi hermano Rob es poli. Anda siempre obsesionado con la seguridad, sobre todo cuando se trata de la familia.

—¿Alguna de tus sobrinas o sobrinos son hijos de él?

—No. Rob y yo somos los únicos solteros de la familia Weston. Yo estudiaba derecho cuando él comenzó su formación táctica y Cambridge quedaba lo bastante cerca para que yo volviera a menudo a casa. Así que iba con más frecuencia que los demás. Las clases de defensa personal me distraían de los siete días a la semana que dedicaba a estudiar. Rob me enseñaba todo lo que él aprendía.

—Y tú transmitiste tus conocimientos a los demás miembros de la familia, sobre todo a las mujeres.

—Así es —dijo él, frunciendo una oscura ceja—. Entonces, ¿cumplo los requisitos? ¿Me darás el empleo?

—Lo siento —dijo Taylor, y rió—. No tenía intención de que sonara como un interrogatorio. Es un aspecto de tu vida que me parece fascinante. Francamente, nunca he tenido la experiencia de vivir en una familia grande y unida. Me encantaría saber más de ellos… después de aprender a dominar unos cuantos trucos básicos.

—¿Qué te parece si lo tomamos como un incentivo? —dijo él, medio en broma, medio en serio—. Por cada técnica que aprendas, te contaré algo acerca de alguno de mis hermanos.

—¿Y si resulta que aprendo rápido? ¿Podremos seguir con tus sobrinos y sobrinas?

—Claro. Pero sólo si pedimos que nos traigan algo de comer. Con tanto hablar, tendré que alimentarme.

—Me parece justo. —Para Taylor, esa manera de tomarse las cosas a la ligera era todo un alivio. Parecía tan… normal, como un bálsamo después del escalofriante episodio del día anterior—. Estoy preparada.

—Bien. —Reed se volvió más serio y adoptó una actitud más parecida a la del profesional responsable que ella había conocido hacía dos semanas en su despacho—. Empezaremos por desarrollar tu sentido de la distancia. Ensayaremos con una distancia lejana, media y cercana hasta que puedas mantener la distancia exacta que quieras sin pensar en ello. Después, pasaremos a girar en círculo. Estas dos habilidades son esenciales. Cuando las tengas dominadas, repasaremos algunas técnicas básicas de intercepción. Después, te enseñaré algunas técnicas de ataque y un acrónimo para que las recuerdes por su nombre. ¿De acuerdo?

—De acuerdo —asintió Taylor, preguntándose si había algo que Reed Weston no supiera hacer a la perfección. No le extrañaba que fuera a conquistar un cargo directivo en Harter, Randolph y Collins.

En realidad, tenía ganas de empezar y conocer tanto el resultado como la práctica de la defensa personal.

Una hora y media más tarde, no estaba tan segura.

Estaba agotada, más mentalmente que físicamente, después de pasar un buen rato entrenándose para aprender a lanzar órdenes y a que su cuerpo respondiera de manera simultánea. La coordinación y sincronización eran más difíciles de dominar que los ejercicios.

—Ya basta. —Con un gesto de cansancio, Taylor se dejó caer en los mullidos cojines del sofá que habían puesto contra la pared para agrandar el espacio disponible en la sala de estar—. Entre las estrategias y lo de andar en círculo, empiezo a sentirme como un halcón. Un halcón muy cansado y muy mareado.

Reed se acercó sonriendo. Era increíble ver su aspecto relajado, como si acabara de salir de una reunión, con apenas unas gotas de sudor en la frente y la respiración tan regular como la de un maestro de yoga.

—Podría llegar a odiarte —dijo Taylor.

—Qué va —dijo él, y sonrió con más ganas—. Porque no sólo te haré sentirte más segura de ti misma sino que te voy a alimentar. No te muevas. Pediré unos bocadillos por teléfono. Y cuando vuelva, te traeré dos botellas de agua fresca.

—Vale, quizá odiar sea una palabra demasiado fuerte. Puede que sólo sea envidia —dijo Taylor, y le lanzó una mirada fingiendo enfado—. ¿No podrías al menos sudar un poco, como cualquier ser humano? ¿O no haces ese tipo de cosas?

—Sí, sí que sudo —dijo él. No había lugar a equívocos con ese brillo vicioso en su mirada—. Pero con ejercicios más intensos que los que acabamos de hacer.

Taylor se dio cuenta de que se había sonrojado. Ella se lo había buscado.

—Qué gracioso, muy gracioso. Volviendo a nuestro tema. Me gustaría un bocadillo de rosbif con pan de centeno, el acompañamiento normal y un pepinillo gordo y amargo. Mientras lo pides, me dedicaré a pensar en todo lo que quiero saber acerca de tu familia.

—Me parece todo un plan. Vuelvo en seguida.

Cuarenta minutos más tarde, estaban sentados a la mesa de la cocina, comiendo sus bocadillos y bebiendo agua fresca.

—Ha llegado el momento de hablarme de tu familia —dictó ella.

—Pues pregunta.

—Has dicho que sois siete hermanos. ¿En qué lugar estás tú?

—El quinto —dijo Reed, y dejó el bocadillo de pavo a un lado. ¿Qué te parece si hago un repaso general? Así nos ahorraremos tiempo y responderé a tu primera ronda de preguntas.

—De acuerdo. —Taylor también dejó su plato.

—De mayor a menor, empezaremos por mi hermana Lisa. Tiene treinta y nueve años. Ella y su marido, Bill, viven en Phoenix. Ella es maestra. Él es gerente de un colegio. Tienen dos hijos, Shari y Katie, de doce y nueve años respectivamente. Dejaré para más tarde mis elogios sobre las dos niñas, cuando lleguemos al capítulo de las sobrinas y sobrinos. Si no, no acabaremos nunca con esta lista.

Reed bebió un trago largo de agua y continuó.

—Después, viene Kyle. Tiene treinta y ocho años. Es un súper vendedor en la empresa de venta de coches de la familia de su mujer, Joy, y viven en Cleveland. Tienen dos hijos gemelos, Jake y Scott, de diez años. La tercera es Shannon. Tiene treinta y siete años y ella y su marido, Roger, son expertos en electrónica. Trabajan en tecnología de la información en una empresa de Denver. Su única hija, April, tiene ocho años.

Otro trago de agua y un respiro.

—Mark tiene treinta y seis años. Él y su mujer, Jill, todavía viven en Nueva Inglaterra. Son propietarios de un albergue de esquí en New Hampshire. Kimberley y David, sus hijos, tienen once y siete años. Luego vengo yo. Después, viene Meredith, treinta y cuatro años. Es una madre de cabo a rabo. Su marido se llama Derek y tienen dos hijos, Craig y Andy, y hay un tercero que viene en camino. Viven en Dallas porque Derek trabaja en el ayuntamiento de la ciudad. Meredith hace las galletas más impresionantes que jamás hayas probado. Tiene un pequeño negocio de repostería, que gestiona desde su casa. A la gente de Texas les ha tocado la suerte. Y, por último, Rob, del que ya te he hablado. Es el benjamín, tiene treinta y dos años y es inspector del Departamento de Policía de San Francisco. Cuando decida sentar cabeza, la costa oeste se llenará de corazones rotos. ¿Qué te parece para empezar?

A Taylor le daba vueltas la cabeza.

—Vaya, qué impresionante. No era una broma cuando decías que hay Westons por todo el país. ¿Y qué hay de tus padres? ¿Has dicho que todavía viven en Vermont?

—Sí. En la enorme y vieja casa de campo donde crecimos todos juntos. Son dueños de una tienda de alfarería en la ciudad. La tienen desde hace cuarenta años. A mi madre le fascina trabajar con cerámica, y fabrica las piezas de la tienda. Son bellas y fuera de lo común. Si un turista entra a mirar, nunca sale con las manos vacías. Incluso los que viven ahí todo el año todavía le compran cosas. Tiene mucho talento.

El orgullo de Reed saltaba a la vista. Igual que sus fuertes vínculos familiares.

—Te envidio —dijo Taylor, con aire melancólico—. Debe ser alucinante tener a tanta gente que te quiera en la vida.

—Lo es —dijo Reed, mirando su bocadillo, como ausente—. Creo que no le daba demasiada importancia cuando era niño. O quizá pensaba que así era cómo tenía que ser. Ahora ya no pienso igual.

Taylor se lo quedó mirando.

—¿Te importa si te hago una pregunta personal?

—Adelante.

—El camino que has elegido, quiero decir, este ritmo de vida tan acelerado, las altas esferas, mucho dinero y mucho figurar… parece algo diferente al resto de tu familia. ¿Qué fue lo que te motivó?

—Yo mismo —dijo Reed, y apoyó un codo en la repisa—. Tenía un plan de futuro muy ambicioso, además de todo eso que has comentado. Tenía un expediente académico que me ayudó a conseguir una beca y ayuda económica, y lo aproveché. Y aquí me tienes.

Se notaba algo indefinible de crispación en su voz, un matiz que tomó a Taylor por sorpresa.

—¿No estás contento con tu decisión?

—¿Qué es esto? ¿Me estás analizando?

—No, sólo es una pregunta. No tienes por qué contestar.

—Digamos que estoy pasando por un período de reestructuración de mi vida, y que llevo varios meses en una introspección, volviendo a conectar con ciertos valores muy sólidos e íntegros con los que había empezado a perder contacto. Cuando volví a casa para Navidad me encontré cara a cara con todo esto. Entendí algunas verdades fundamentales que quería recuperar con toda el alma, o que quizá sólo me hacía falta recordar.

La manera en que Reed le contó aquello hizo pensar a Taylor en algo nuevo y no demasiado grato.

—¿Estas verdades y esta reestructuración tienen que ver con una mujer?

Él se volvió para mirarla, y sus ojos de color negro azulado se volvieron más intensos cuando entendió la pregunta de Taylor y por qué la hacía. Sacudió lentamente la cabeza, como si mirara hacia el momento presente.

—No, no es una mujer —dijo, y siguió un silencio elocuente—. Al menos por ahora, no.

La tensión en el espacio que compartían aumentó súbitamente, una tensión cargada con algo mucho más inmediato de lo que Taylor se había imaginado. Ella había abierto esa puerta por voluntad propia. El problema era que ahora no sabía si estaba preparada para dar el paso y cruzar el umbral.

Aunque eso no significaba que no quisiera hacerlo.

—Me alegro —se oyó decir a sí misma, como respondiendo a ambas partes de la ecuación.

—¿Ah, sí?

—Sí.

—Pues, yo también. —Reed se incorporó y, al hacerlo, la levantó a ella. La acercó y la rodeó por la cintura con un abrazo, le levantó el mentón y la besó.

Fue un beso explícito, cargado de sexo, aunque no asfixiante. Reed se apoderó de su boca en un progresivo acercamiento. Le acarició el cuello por detrás, abriéndole los labios con los suyos y deslizando la lengua, saboreándola, suave. Era como si quisiera contenerse, decidido a tomar sólo lo que ella quisiera, o lo que estuviera emocionalmente dispuesta a darle.

Taylor no sabía para qué estaba preparada. Pero sabía que era lo mejor que había sentido en mucho tiempo.

Se acercó a él, lo tomó por los bíceps y echó la cabeza hacia atrás para facilitarle la entrada. Reed entendió su gesto y la atrajo hacia él, levantándole los codos alrededor de su cuello, inclinando su boca sobre la de ella y besándola hasta que Taylor creyó perder el sentido. Caliente y lento, era un despertar erótico apasionado a una temblorosa promesa.

Quizá una promesa demasiado portentosa.

Taylor le puso las manos sobre el pecho y empujó, con el aliento entrecortado, hasta poner una distancia de un brazo entre los dos, intentando recuperar el equilibrio.

Reed no intentó volver a estrecharla. Sólo la miró, respirando entre jadeos.

—¿Debería disculparme?

Ella negó con una silenciosa sacudida de la cabeza.

Esta vez él se acercó, le tomó el mentón con el dedo índice para levantarlo hasta que la mirada de Taylor quedó a su propia altura.

—¿Estás segura?

—Sí —dijo Taylor, que finalmente consiguió articular algo—. Claro que estoy segura. Tú me has besado, pero yo también te he besado a ti.

—Ya lo sé. —La expresión de Reed seguía siendo solemne—. Eso no significa que ahora no te arrepientas. Aún tienes recuerdos de este tipo de cosas que no te son precisamente agradables.

Más que sorprenderle, su sensibilidad la emocionó.

—Nada de lo que ha pasado me recuerda a Gordon. Y no, no estoy arrepentida. Me siento confundida y un poco perdida.

—Y te gusta controlar.

—No a otros, pero sí a mí misma.

—Te entiendo. —Reed agarró la botella de agua y bebió un trago—. Así que iremos despacio —decidió, y dejó la botella—. Por ahora.

—¿Por ahora? —inquirió Taylor—. ¿Qué significa eso?

—Quiere decir hasta que vayamos más rápido.

—¿Y cuándo será eso?

—Cuando estés preparada —explicó él, rozándole una mejilla—. No te preocupes. No tendremos problemas de comunicación. Yo sabré percibirlo. —En su boca asomó una sonrisa—. Y si me equivoco, siempre podrás usar conmigo alguna de las técnicas de defensa que te enseñaré. Para entonces, serás una experta.

Taylor rió. La risa era una sensación casi tan agradable como el beso.

En el exterior, al otro lado de la calle Setenta y dos, el hombre se detuvo y miró su reloj. Lanzó una mirada hacia el bloque de pisos de Taylor con un amargo destello en la mirada.

Reed Weston llevaba horas ahí dentro. Aquello era intolerable, y no formaba parte de sus planes. Ningún hombre formaba parte de sus planes. Ni Reed ni nadie. Sólo él. Tendría que ocuparse de ese problema. Antes de que las cosas se le fueran de las manos.

Se subió el cuello del abrigo y reanudó la marcha.

12.45

Considerando lo agotada que estaba, Taylor pensó que se quedaría dormida enseguida. Después de no haber pegado ojo la noche anterior, después de una extenuante clase de defensa personal con Reed y de la continuación inesperada de esa clase… Todo eso junto, tanta actividad física y mental, pensaba, le harían dormir hasta olvidarse del mundo.

Pero no había tal olvido.

Con un suspiro, se sentó en la cama, plegó las piernas y se apretó las rodillas contra el pecho. A propósito de complicaciones emocionales, Reed Weston era una complicación enorme. Había aparecido cuando ella se sentía vulnerable. Eso no era bueno. Y ella sentía una atracción descomunal hacia él. Eso era aún peor. Si empezaban una relación, todo apuntaba a que sería por un montón de razones equivocadas.

Reed había dicho que irían despacio… hasta que fueran más rápido. Era una declaración tan ambigua como inquietante.

Taylor sólo deseaba conocer las reglas del juego. Toda relación tenía sus reglas. Normalmente, era ella quien las definía. En este caso, parecía que las reglas la estaban definiendo a ella.

No era nada habitual en ella. Taylor, la que controlaba. Taylor, la que se ocupaba de todo y de todos. Taylor con sus emociones puestas a buen resguardo.

Taylor desenmarañándose como una madeja de hilo.

Se llevó los dedos a las sienes que le palpitaban con fuerza, intentando deshacerse del dolor y del insomnio con un masaje.

Sí, genial. ¿De verdad se lo creía?

No le extrañaba que no pudiera dormir. Sufría de una sobrecarga emocional. No era sólo eso, porque no podía parar de pensar en ese incidente extraño y aterrador del sábado en el cementerio. ¿El tipo ése era sólo un visitante excéntrico, algún siniestro desconocido, o había estado ahí expresamente por ella?

Aquella especulación no tenía sentido. El tipo había desaparecido. El incidente había pasado. Estaba exagerando las cosas más de la cuenta.

Sonaba el teléfono. Estridente. Insistente.

Taylor se despertó de golpe, con el cuerpo bañado en sudor. El reloj de la radio marcaba las 03:55. La última vez que la había despertado una llamada telefónica en plena noche había sido cuando el barco de Gordon había explotado y Steph había muerto.

Encendió la lámpara y se quedó mirando la pantalla de cristal líquido del teléfono. Decía «privado», igual que la última vez.

Temblando, levantó el auricular.

—¿Hola?

—Estás sola. —Una voz masculina, con un timbre que fluctuaba de manera extraña, le raspó los oídos—. Buena chica. Sigue así… por el bien de todos.

Se oyó un «clic» y se cortó la comunicación.

Capítulo 10

3 de febrero

18.45

WVNY

Debía ser la llamada de un bromista. No podía ser otra cosa.

Era la enésima vez que Taylor se lo decía esa noche. La voz estaba distorsionada, era falsa. Su calidad sintética y las variaciones de su timbre sugerían que había sido transmitida a través de uno de esos aparatos para modificar la voz que se podía comprar en Internet por menos de cincuenta pavos.

Quizás había sido una pandilla de adolescentes que gastaban bromas. Seguro que marcarían números al azar y uno de ellos habría resultado ser el suyo. Luego, cuando oían la voz de una mujer, lanzaban ese mensaje dramático.

O quizás había sido Chris Young. Quizá quería vengarse de aquella conversación que había tenido con sus padres hacía dos semanas y media.

No. Imposible. Su número de teléfono no aparecía en la guía. Chris no había podido dar con él. Nadie podía encontrarlo. No había ninguna relación entre la llamada y el incidente del sábado en el cementerio. Eran dos hechos inquietantes pero no relacionados, una pura coincidencia.

Taylor se quitó la chaqueta y decidió dejar de especular. Era inútil. Podía seguir dándole vueltas y recurrir a la lógica, pero no podía calmar sus nervios.

No había pegado ojo el resto de la noche. Se había quedado despierta, temblando, esperando a que llamaran de nuevo. Pero no habían llamado. Y ella no podía relajarse. El resultado fue que su capacidad de concentración en el colegio aquel día había sido nula. Para empeorar las cosas, Chris Young le había lanzado una mirada rara y provocadora al pasar ella a su lado por el pasillo rígida y con una expresión gélida pintada en el rostro. ¿Acaso quería averiguar los resultados de su travesura?

Dios mío, estaba hecha un lío.

Se dirigió a su cabina en la radio. Pasó por el departamento de programación, asomó la cabeza en la cocina, donde había unos cuatro compañeros reunidos en torno a unas galletas Krispy Creams que desaparecían a toda velocidad. Se asomó el tiempo suficiente para saludar con una sonrisa de disculpa.

—Hola, chicos. Siento llegar tarde.

—Hola, no pasa nada —dijo Bill Warren, que llevaba la Revista deportiva, un programa de dos horas anterior al suyo, lanzándole una sonrisa torcida—. Había decidido que si no llegabas a las siete, yo me ocuparía de tu programa. Habría sido un éxito total.

—Ya lo creo. —Jack Taft, el director de programas, dejó su taza de café donde se leía #1 Director de la Radio que siempre se supera, y emitió un sonido parecido a un gruñido—. Habrías perdido la mitad de la audiencia antes de recibir la primera llamada.

—De eso nada —protestó Bill, y su sonrisa se ensanchó—. Soy un tipo muy intuitivo. No tienes más que preguntar.

—No hará falta —le aseguró Taylor, obligándose a sonreír—. Tu reputación juega en tu contra. Eres dulce como un gatito. —Tenía que concentrarse en lo suyo. Le esperaba un montón de trabajo que despachar una hora antes de salir en antena. Tal como estaban las cosas, sus correos electrónicos tendrían que esperar hasta después, pero eso no importaba. Sólo significaba que acabaría tarde. Pero, bueno, en cualquier caso, no podría dormir, así que, ¿qué importancia tenía? En cuanto al papeleo que tenía pendiente, Laura estaría entrando y saliendo durante las pausas del programa para ayudarla. Por ahora, lo que necesitaba era comunicarse con su productor—. ¿Dónde está Kevin? —preguntó.

—En el estudio —respondió Jack—. Te está esperando. Tiene un montón de llamadas en la lista. Parece que va a ser una noche movida.

—Bien. Cuanto más movida, mejor. Esta noche no estoy de ánimo para monólogos.

El director de programas le lanzó una mirada de simpatía.

—¿Has tenido un fin de semana duro?

—Durísimo.

Jack respetó su comentario y lo dejó correr.

—De acuerdo, basta de cháchara. Bill, se acabó el descanso. Sales en antena en cuarenta y cinco segundos. Taylor, coge un dónut, o lo que quede en la caja y vete a la cabina.

Taylor le lanzó una mirada de agradecimiento.

—¿Rick ha llegado?

—Sí. Está repasando unos detalles del audio con Dennis.

Dennis era todo un técnico de sonido con un gran futuro por delante. Era un poco tímido, aunque después de un tiempo con el equipo se le pasaría. Además, había unos cuantos becarios con quien consolarse. Sally Carter era una rubia alegre que hacía prácticas en la radio. Estudiaba en una escuela de comunicación y esperaba poner un pie en el departamento de producción de la emisora. Y James Birney era un tipo encantador, lleno de pecas. Tenía una licenciatura en publicidad y trabajaba en ventas intentando captar nuevos clientes. En cuanto a Rick, era un compañero muy eficiente, pero lo estaba pasando mal. Su matrimonio hacía aguas por todos los flancos. Taylor carraspeó.

—¿Cómo está Rick? ¿Le van mejor las cosas?

—Parece que no. No cuenta gran cosa.

—Ahora iré a verlo. —Taylor lanzó una mirada a la caja vacía de dónuts, convertida en un montón de migas y trozos sueltos, y entornó los ojos—. Le pasaré algo del tentempié. —Se dirigió a la cabina desde donde emitía, decidida a conservar su frágil serenidad.

Su decisión duró menos de un minuto.

—Hola, Key —dijo Taylor saludando a su productor cuando entró en la sala—. Siento llegar a última hora.

—No te preocupes, al menos por esta noche —le aseguró Kevin, colgando el teléfono por el que acababa de hablar—. Mañana por la noche será otro cuento. Tenemos programada una invitada en directo. La autora de Chicos malos, padres peores. La tía es un poco histérica. Será mejor que llegues temprano para prepararla.

—Lo tendré presente y llegaré temprano. Prometido.

Sonó el teléfono de Kevin.

Taylor dio un respingo, como si la hubieran pinchado.

Kevin frunció el ceño y contestó la llamada sin dejar de mirarla mientras hablaba, formulando las preguntas habituales para obtener la información que necesitaba y luego poner la llamada en la lista de espera.

—¿Me quieres decir a qué viene eso? —preguntó, haciendo girar su silla para mirar a Taylor.

Ella se pasó una mano temblorosa por el pelo.

—¿A qué viene qué?

—Venga. Acabas de dar un salto hasta el techo cuando ha sonado el teléfono. ¿A qué vienen tantos nervios?

—La vida —contestó Taylor, encogiéndose de hombros—. Soy un caso perdido. Estos días podrían ponerme el apodo de «Hipersensible».

Antes de que Kevin pudiera responder entró Rick, seguido del técnico nuevo, Dennis, que se había puesto a escoger unos discos.

Se detuvo detrás de Rick, que se había parado en seco mirando a Taylor.

—Hola. —El saludo de Rick era cálido pero su sonrisa no acabó de contagiarse a su mirada. Tenía un aspecto horrible, estaba demacrado y de mal humor—. Empezaba a preocuparme. Nunca llegas tan tarde.

—Ya lo sé. De verdad lo siento. Han sido unos días muy agitados. —Taylor no quiso entrar en detalles.

Dennis se quedó en el umbral de la puerta, vacilante, apoyando el peso ora en un pie, ora en el otro, con gesto nervioso.

—Rick, si quieres, dejaré estos discos aquí y trabajaré contigo otra noche.

Rick inclinó la cabeza mirando a Taylor.

—Le he dicho a Dennis que podía presenciar el programa de esta noche, ya que estamos solos y no tenemos invitados.

—Por supuesto —dijo Taylor y le hizo una seña a Dennis para que entrara—. Esta noche es una buena noche. Las cosas están un poco liadas porque he llegado un poco tarde. Siéntate y mira cómo Rick y Kevin hacen sus malabarismos. Si quieres aprender, no hay nadie que lo haga mejor en esta profesión. Aunque si lo que querías es un dónut, olvídalo. El último se lo ha tragado Bill hace unos minutos.

—No puede ser —dijo Rick con una mueca—. Es un récord, incluso aquí. Esa caja ha durado sólo diez minutos.

—Iré por más —ofreció Dennis—. Así tendréis unos minutos para empezar antes de que os comience a molestar con mis preguntas —dijo y salió de la cabina.

Rick miró a Taylor, preocupado.

—Hay tanta tensión en esta sala que esto parece el plató de una teleserie. ¿Qué está pasando?

—Justo estábamos hablando de eso cuando has entrado —le informó Kevin—. Ha sonado el teléfono y Taylor casi pierde los papeles.

—¿Por qué?

Los dos se quedaron mirando a Taylor. Era evidente que esperaban una explicación.

—Escuchad —dijo ella con un suspiro—, han pasado algunas cosas este fin de semana que me han dejado agotada. ¿Lo podemos dejar ahí?

—No. —Rick no se mordía la lengua—. ¿Qué cosas? ¿Es ese abogado que te está dando clases de defensa personal? ¿Se ha pasado contigo? ¿Ha intentado algún truco? ¿Es eso lo que te tiene así?

—No. —La paradoja era que lo sucedido entre ella y Reed era la parte culminante de su fin de semana—. El sábado, cuando visité la tumba de Steph, había un tipo raro en el cementerio. Me persiguió. Yo eché a correr hasta llegar al coche y él desapareció. Supongo que era un asaltante que al final cambió de opinión. En cualquier caso, me puso los pelos de punta. Y para más inri, anoche me llamó un chalado, un tipo que hablaba con uno de esos aparatos que distorsionan la voz. Me dijo que siguiera durmiendo sola. Supongo que las dos cosas juntas me han dejado tocada.

—Taylor. —Rick no estaba dispuesto a dejar el tema—. Eres una persona bastante sensata. ¿Crees que el tipo del cementerio y el que te llamó eran la misma persona?

—El sentido común me dice que no. Pero mis emociones son otro cuento. Así que, sí, todo junto me ha desequilibrado un poco. En cuanto a lo de la llamada, me trajo recuerdos de la noche en que llamo el inspector de la policía para contarme lo de la explosión del yate —dijo Taylor, y calló—. Oíd, tíos, ¿podemos dejar de hablar de esto? Preferiría concentrarme en el programa. Tendré algo concreto y normal en que trabajar, y eso me calmará—. ¿De acuerdo?

—De acuerdo, de acuerdo. —Kevin le lanzó una mirada rápida a Rick, que seguía con el ceño fruncido—. Ve ahí dentro y prepárate. Laura está a punto de llegar. Sólo para que lo sepas, las primeras llamadas que tengo en espera son las llamadas de todos los lunes por la noche… Dos relaciones conflictivas y la típica cita del fin de semana que acabó mal.

Taylor asintió con la cabeza y se encerró en la cabina del estudio.

Rick conectó los controles de sonido, hablando con Kevin pero sin mirarlo.

—No me gusta como suena.

—No. A mí tampoco me gusta —reconoció Kevin—. De modo que estemos alerta, por si acaso.

—De acuerdo.

Rick puso fin a la conversación cuando entró Dennis con una caja de dónuts.

—Acerca una silla —dijo Rick con una seña—. La angustia adolescente está a punto de comenzar. —Hizo una mueca, y mentalmente pasó a otra cosa—. Y eso no es nada comparado con la angustia de los adultos que espera a estos afortunados adolescentes.

20.32

Taylor terminó de beber su botella de Poland Springs mientras se acababan los anuncios de la primera media hora y sonaba el jingle de la emisora WVNY. Había saciado su sed, tenía la garganta y la boca húmedas y estaba preparada para ocuparse de la próxima llamada.

Echó una mirada a la pantalla de su ordenador, donde figuraba la lista de las llamadas en espera. Como de costumbre, Kevin había escrito las frases clave habituales para darle una idea de lo que escucharía. La primera línea decía: Fred, alumno de instituto. Está flipado por una chica de su clase. No sabe cómo decírselo. Tampoco se atreve a hablar con sus padres.

En los labios de Taylor asomó una sonrisa triste. Sí, recordaba esa época un poco rara.

Pulsó la llamada.

—Bienvenidos, a todos y a todas. Os habla Taylor Halstead, preparada para atender vuestras llamadas. Hola, Fred, tengo entendido que hay alguien especial, alguien a quien te gustaría conocer mejor.

—Ya la conozco —contestó él, con una voz que Taylor reconoció de inmediato.

Era Romeo.

—De hecho, la conozco mejor de lo que ella cree —siguió él—. Como esta noche, por ejemplo. Esta noche, de todas las noches, sé que está súper estresada y necesita relajarse. Me gustaría invitarla a un postre. ¿Qué te parece, Taylor, a las once?

De pronto Taylor sintió el corazón martillándole contra el pecho. Kevin y Rick se habían puesto pálidos y Kevin hizo un gesto para desconectar la llamada.

Taylor sacudió enérgicamente la cabeza para detenerlo.

—Te agradezco la invitación, Fred —dijo, hablando con toda la calma que pudo—, pero sólo estoy disponible para dar consejos, y sólo mientras estemos en antena. Estoy segura de que hay alguna chica en tu colegio que estaría encantada de salir contigo. Llámala. Te deseo suerte.

Taylor alcanzó a oírlo reír cuando colgó.

Kevin pasó a los anuncios. Luego cerró el micrófono, y apretó la mandíbula al ver que Taylor hundía la cara entre las manos.

—Maldita sea, Taylor, lo siento. El muy hijo de puta importó la voz. Nunca lo había hecho antes. Además, nunca se ha llamado Fred. Siempre ha dicho Romeo.

—Ya, pues ha escogido una noche de perros para ser creativo.

—Sí, y yo he escogido una noche de perros para meter la pata. Aunque sólo ha sido una coincidencia. Una invitación inofensiva. No te dejes llevar por tu imaginación —dijo Kevin, dejando escapar un suspiro de autorecriminación—. Me puedes dar mi merecido cuando acabe el programa. He metido la pata hasta el fondo.

Taylor levantó lentamente la cabeza.

—No es culpa tuya —le aseguró ella—. Todos sabemos que si alguien quiere burlar los controles, siempre encontrará una manera de hacerlo.

—Es el típico ligoteo, Taylor. —Kevin ya había hecho una seña para que trajeran un disco pregrabado por si fuera necesario pero, sobre todo, quería calmarla. Lo mejor para ella en ese momento era seguir con el programa.

—¿El típico ligoteo? —repitió ella dudosa.

—Sí, estos tíos siempre hacen lo mismo. Romeo, o Fred, o como se llame, lo ha hecho antes. Para él, todas las noches son la noche. Ya te lo he dicho. Quiere salir contigo. Y es tan estúpido que cree que lo conseguirá. Es un alucinado, pero no está loco. No veo ninguna de las señales habituales. Nada de amenazas desequilibradas, ninguna referencia sexual salida de tono, no sabe nada personal acerca de ti ni de tu vida.

—Es verdad —convino Taylor.

—Entiendo que es lo último que te podía pasar esta noche —añadió Kevin con voz pausada—. Pero míralo de manera más realista. El tío no te ha dicho nada nuevo. Ha sido el mismo cuento de siempre. La misma insinuación. Pero no le ha resultado. No dejes que te afecte.

—Tienes razón —dijo Taylor y le lanzó a su productor una tímida sonrisa antes de mirar la lista de llamadas en su pantalla—. ¿Estás seguro de que el terapeuta de este programa no eres tú?

—Por supuesto —dijo él, sonriendo—. Lo he aprendido de una profesional. El anuncio está a punto de acabar. Coge el micrófono y haz lo que sabes hacer.

—Lo has hecho muy bien —le comentó Rick, cuando se cortó la comunicación entre las dos cabinas.

—Sí —masculló Kevin—. Ahora, esperemos que todo lo que le he dicho sea verdad.

Rick asintió con un gesto duro y ajustó el nivel de audio.

Si ese Romeo vuelve a llamar…

—La próxima vez reconoceré cualquier voz o nombre que utilice —zanjó Kevin—. Le diré un par de cosas a ese cabrón. Y si tengo la menor sospecha de que es algo más que un chalado solitario e inocente que se ha puesto caliente con Taylor, llamaré a la policía y les diré que localicen la llamada.

—Bien. —Rick se quedó preocupado mirando a Taylor a través del vidrio—. Lo mejor será no correr riesgos.

22.45

Laura asomó la cabeza en el pequeño despacho abigarrado de Taylor una planta por debajo de los estudios. Allí, Taylor solía contestar los correos electrónicos, ponerse al día con sus investigaciones y mantener conversaciones preliminares por teléfono con sus futuros invitados.

—Hola. —Taylor parecía sorprendida de verla—. Pensaba que ya te habías ido.

—Quería ver cómo estabas.

—Estoy bien.

—Bien —dijo Laura y carraspeó—. Oye, sé que has dicho que no quieres que te pase ninguna llamada pero hay un tío al teléfono. No es Romeo —añadió enseguida al ver que Taylor se ponía rígida—. Se llama Reed Weston. Es la tercera vez que llama en los últimos veinte minutos. Le he preguntado de qué se trataba, pero lo único que dice es que es una llamada personal. Parece de lo más normal. ¿Quieres que te la pase o que le dé morcilla?

Taylor sintió un alivio que la dejó mareada.

—Pásamela —le dijo a Laura—. Ya puedes irte a casa. Gracias por ser mi fiel guardiana. —Esperó a que Laura le pasara la llamada, cogió el auricular y pulsó la tecla que parpadeaba—. Hola.

—Hola, tú. —Se escuchó una ligera estática en la voz. Por lo visto, llamaba desde un móvil—. Hablar contigo es más difícil que hablar con el Papa. Además, ¿piensas volver a casa a alguna hora? Pensar que yo me creía un adicto al trabajo.

—Mi ayudante siempre me protege —dijo Taylor sonriendo—. Además, no me acordaba que tú y yo teníamos una cita.

—No la teníamos. Acabo de inventármela. Quiero verte. He dado la vuelta a la manzana tantas veces que los polis que vigilan el barrio me están mirando raro. De hecho, había pensado en arriesgarme y aparcar en doble fila el tiempo suficiente para subir a verte.

—Ya. Y se habrían llevado tu Mercedes a los tres minutos.

—Exactamente. Así que dame una oportunidad y baja.

Taylor se frotó las sienes y suspiró.

—De verdad, Reed, no tengo ganas de marcha esta noche, y menos de una clase de defensa personal. Apenas puedo mantener los ojos abiertos.

—Nada de marcha. Y nada de clases. Lo que pasa es que te he traído un spray de pimienta para que lo lleves en el bolso. Te lo cambio por una copa de vino en tu piso. ¿Te parece bien?

Diablos, qué bien sonaba eso. Un respiro de la tensión de los últimos días y, sí, una posibilidad de ver a Reed.

—Eres un buen negociador, abogado. Me parece bien. Dame cinco minutos. Me encontraré contigo donde sea más fácil.

—Bajaré por la Séptima. Te recogeré justo enfrente de tu edificio. Cerca de la farola y del guardia jurado —añadió Reed directamente.

—Allí estaré.

Capítulo 11

Diez minutos más tarde, Taylor se metía en el coche junto a Reed. Cerró la puerta y se recostó contra el asiento con un suspiro.

—Normalmente, estaría furiosa. No me gusta que nadie tome decisiones por mí. Pero hoy haré una excepción.

Reed arrancó y se alejó de la acera. Giró a la derecha en dirección oeste hacia la Décima Avenida, luego en dirección norte hacia el piso de Taylor.

—Normalmente no tomo decisiones en lugar de nadie. Pero por casualidad esta noche he puesto la radio y he estado escuchando un rato tu programa.

—Ah, o sea, que te has enterado del ligoteo de Romeo.

—¿Quién?

—Romeo. El tipo que quería invitarme a un postre. Es uno de los habituales. Sólo que esta vez dijo que se llamaba Fred y Kevin no se dio cuenta. —Taylor le contó lo que había pasado y también algo de la historia de su admirador.

—No. —Reed no parecía muy contento—. Me he perdido la intervención de Romeo. Es sólo que noté algo en tu voz, un tono como crispado. Así que pensé que te iría bien una copa de vino.

—Ha sido un día de ésos. Romeo no ha sido más que la gota que ha colmado el vaso. —Taylor le lanzó una mirada de soslayo—. Por cierto, tampoco estoy acostumbrada a que me entiendan tan fácilmente.

—Será mejor que te vayas acostumbrando. Tengo que reconocer que tu máscara es casi perfecta. La mía también. Sólo tenemos un problema. Entre tú y yo hay una sintonía extraordinaria, ¿o no te habías dado cuenta?

—Me he dado cuenta.

Hicieron el resto del recorrido en silencio, pero era un silencio agradable, nada tenso.

—Tú sí que tienes cara de estar agotado —comentó Taylor cuando ya se encontraban acomodados en el sofá de su sala de estar con un par de copas de Cabernet—. En realidad, ya que estamos hablando con tanta franqueza, te diré que tengo la clara impresión de que la reestructuración de tu vida de la que hablabas ayer tiene que ver con algo muy grande, algo que te tiene bastante estresado. ¿Tienes ganas de contarme de qué va? Soy buena para escuchar.

—No te voy a contradecir en eso —dijo Reed, sonriendo—. Esta noche he podido comprobar tus habilidades cuando se trata de escuchar. Pero creo que tus consejos no me servirían. Ya no soy un adolescente.

—Qué interesante, porque ahora te estás comportando como si lo fueras —señaló Taylor—. Esquivando mis preguntas y la ayuda que te ofrezco. Un comportamiento típicamente adolescente. Deduzco que no quieres abrirte, entonces.

La sonrisa de Reed desapareció, y se recostó contra el cojín del sofá. No parecía ofendido sino agotado.

—No es que no quiera. Es que no puedo. Todavía no. La situación es cambiante. No sería ético hablar de ello.

—Ah. Tiene que ver con un cliente y te sientes incómodo representándolo. —Taylor bebió un sorbo del vino—. Me imagino que habrás tenido una buena cantidad de casos así.

—Demasiados. —Reed metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó un nebulizador—. Aquí tienes el spray de pimienta que te prometí. Sigue siendo uno de los mejores disuasorios que hay. Al atacante le arden los ojos como si fuera fuego y eso te da tiempo para echar a correr y pedir ayuda.

—Más tranquilidad. —Taylor se lo agradeció con una sonrisa, cogió el nebulizador y lo metió en su bolso—. Gracias.

—Taylor. —Reed dejó la copa de vino—. Esto no es un juego. Yo no puedo explicarte lo que me está pasando a mí. Cuando pueda, lo haré. Tu dilema es diferente, y mucho más grave que el mío, a juzgar por lo que estoy viendo. Cuéntame qué te tiene tan alterada. Estás más nerviosa que cuando te vi ayer. Y se ve que estás al borde de un colapso, muy cansada.

Taylor deseó que Reed no fuera tan perspicaz.

—Basta, Reed. —Se dio cuenta de que el tono de su voz no sonaba demasiado convincente—. Apenas te conozco. Es un poco pronto para contarte mi vida.

—Muy bien. Pues entonces, ¿a quién se la has estado contando? ¿A tus padres? ¿A tus amigos? ¿A la terapeuta?

Taylor intuía sus intenciones. Y estaba demasiado extenuada como para jugar al escondite. —Mis padres no son de ésos a los que uno les cuenta su vida. Mis amigos están al tanto de lo esencial. Y mi terapeuta conoce mi estado de ánimo sólo hasta el jueves de la semana pasada. ¿Satisfecho?

—No, ya que me has dado la razón. Está claro que no has confiado en nadie. —Reed se giró para mirarla de frente—. ¿Por qué será que no me sorprende?

—¿Porque te ves a ti mismo?

—¡Bravo! —exclamó Reed, y guardó silencio—. Cuéntame al menos lo esencial, lo que le has contado a tus amigos.

El vino y el agotamiento empezaban a mezclarse, lentamente dando vueltas en la conciencia de Taylor, relajando sus inhibiciones, mitigando sus reparos.

Se acabó el Cabernet de un trago, dejó la copa y se giró para mirar fijamente a Reed.

—¿Quieres que sea franca? Aquí lo tienes. Al escuchar tu voz por el teléfono esta noche, vi que podían pasar dos cosas: amortiguar mis temores con vino y ahogarlos con placer físico. Y me agarré a las dos. Tengo una tolerancia muy baja para el alcohol, así que una copa de vino, quizá dos, basten para que el amortiguamiento sea un éxito. Y en cuanto a ahogarlos… El beso que nos dimos ayer fue impresionante. Pensar en ello ha sido lo único que me ha ayudado a sobrevivir las últimas veinticuatro horas. Así que… —Entrelazó las piernas hasta quedarse sentada sobre las rodillas, levantó el mentón y se inclinó de manera que los rostros casi se tocaron—. El vino está en su punto. ¿Y tú, estás en tu punto?

Reed alargó el brazo y enredó los dedos en el pelo de Taylor, deslizando la mano por debajo de su cabello para acariciarle la nuca.

—¿Supongo que te das cuenta de que acabas de informarme que me estás utilizando?

—Mmm. —Taylor cerró los ojos lentamente y movió la cabeza contra la mano de Reed—. No te estoy utilizando. Me estoy perdiendo.

—¿Eso quiere decir que puedo buscarte? —La tomó para ponerla encima de sus piernas y le levantó los brazos para que le rodeara el cuello.

—¿Esta noche? Sí. —Apenas hubo susurrado esas palabras que la boca de Reed se abrió sobre la suya absorbiendo el sonido con sus labios. Le pasó un brazo por detrás de la espalda y la levantó para acercarla al beso, devorándola con una intensidad hambrienta que ella sintió hasta la punta de los pies. Arrimó el cuerpo hacia él con los pechos apretados contra su torso, respirando con jadeos breves, poco profundos que se entremezclaban con los de él. La lengua de Reed se deslizó en su boca hasta apoderarse de la de ella con movimientos eróticos y prolongados.

Taylor se oyó gemir. Se dejó llevar por las sensaciones, el corazón latiéndole con fuerza contra las costillas. Empezaba a consumirse en un lento ardor que se extendía y se volvía más intenso a un ritmo casi inquietante.

No tenía ni idea de cuánto tiempo llevaban ahí sentados, besándose como si quisieran devorarse el uno al otro. Sólo sabía que era maravilloso. Reed le había metido la mano por debajo del jersey y le acariciaba la piel desnuda de la espalda como un masaje, pero sin hacer ademán de soltarle el sujetador, aunque ya había pasado la mano por ahí en más de una ocasión. Tampoco apartó los labios, salvo para deslizarlos por el cuello de ella y tomarle el pulso con la boca en la garganta y, al final, para darle besos suaves como plumas por las mejillas y la nariz antes de levantar la cabeza.

Taylor sentía la cabeza como un remolino. Relajó la mano que tenía firmemente cogida a la nuca de Reed, dejándose caer sobre sus piernas y mirándolo a través del parpadeo de sus ojos. Él estaba tan alucinado como ella, y un fino velo de sudor le perlaba la frente.

La observó con los ojos entrecerrados.

—¿Estás bien?

Ella asintió, lamiéndose los labios hinchados.

—Estoy bien. No tenías que…

—Sí, tenía que —la interrumpió—. No va a pasar nada más. Esta noche, no. Te dije que poco a poco. Lo dije en serio.

Ella lo miró, escrutándole el rostro.

—Eres un tipo poco corriente, Reed Weston.

—La verdad es que no. Estoy loco por meterme dentro de ti. Pero tengo otras razones para mostrarme tan paciente. Estoy decidido a lograr que confíes en mí. Y eso no va a pasar de la noche a la mañana, sobre todo si tengo prisa para meterme en la cama contigo. Así que quiero ir poco a poco, física y emocionalmente. —Le acarició con dulzura los brazos, de arriba abajo—. Háblame. Me conformo con lo esencial, como tú decías. ¿Qué te tiene tan asustada?

Taylor soltó un resoplido arisco. No tenía ganas de bajar a la realidad. Quería quedarse donde estaba, flotando en el lejano y exquisito placer de los últimos minutos. Pero, como solía decirles a sus alumnos y a las personas que la llamaban a la radio, escapar no era ninguna solución. Los problemas te persiguen ahí donde vayas o te esperan para clavarte las uñas en cuanto vuelvas.

Era el momento de seguir su propio consejo.

Le contó a Reed el incidente del sábado en el cementerio y la inquietante llamada del lunes, a altas horas de la noche.

—El sentido común me dice que los dos episodios no están relacionados, que todo esto no ha sido más que una coincidencia espeluznante, pero… —Se interrumpió en medio de la frase para ponerse de pie lentamente y acercarse hasta la ventana. Ahí se quedó mirando el cielo en la noche.

—¿Pero? —insistió Reed.

—Pero me ha dejado tumbada. Estoy fatal. De repente, todo el mundo me parece sospechoso. Me pongo a temblar cuando los tíos me miran con ganas por la calle, cuando los colgados de turno llaman a la radio para pedirme que salga con ellos. No suelo tener este comportamiento tan paranoico, no sé cómo explicarlo.

Reed se levantó para acercarse y se detuvo detrás de ella. Tenía las manos tensas cuando las puso sobre sus hombros y la giró para que estuviera de cara a él.

—Taylor, ¿crees que alguien te la tiene jurada?

Esa pregunta directa y la dura expresión en el rostro de Reed hicieron que ella sintiera escalofríos en la espalda.

—Tanto como eso, no —contestó, en un intento por elegir la interpretación menos amenazante—. Me siento vigilada. Al menos, eso me dice mi instinto. Pero no estoy segura de que mi instinto sea objetivo. En este caso, no.

—¿Por qué?

Taylor hizo una pausa antes de responder.

—Digamos que me siento hipersensible con este tema.

—Hipersensible. Eso significa que tiene que ver con el ataque de Gordon.

Ella asintió.

—Sigue.

—De acuerdo. Al marcharse ese día, Gordon prometió que volvería. Me dijo que acabaríamos lo que habíamos empezado. Me avisó que tuviera paciencia, que fuera buena y que tuviera cuidado. Y, al final de todo, dijo que me estaría vigilando. Esas palabras, la mirada brutal en sus ojos… No me puedo quitar ese recuerdo de la cabeza.

—Ahora entiendo que… —dijo Reed, apretando la mandíbula.

—Hay más. —Taylor clavó los ojos en los de Reed—. Me sentía fatal por lo que había pasado. Me dije que no había sido más que un incidente espontáneo y asqueroso, provocado por el hecho de que Gordon había bebido demasiado. Luego llegaron las vacaciones. Y con ellas dos postales por correo electrónico.

Taylor le describió aquellas siniestras misivas, haciendo un esfuerzo por mantener un tono impasible aunque no podía evitar el temblor que asomaba en su voz.

—Me di de baja de mi cuenta de correo, pero sigo aterrada ante la llegada de las vacaciones, por si hay alguna postal siniestra flotando por ahí en el ciberespacio. Esa sensación de intrusión parece que no se me va a ir nunca.

Reed volvió a apretar la mandíbula, esta vez con más fuerza.

—Así que entre el ataque premeditado y las postales por correo electrónico, no es ninguna locura pensar que estaba obsesionado contigo.

Taylor bajó la vista y soltó una risa desganada.

—Sin embargo, en los últimos días he ido cambiando radicalmente de opinión. Lo que ha pasado me hace rogar que ojalá fuera Gordon quien envió las postales; así tendríamos pruebas para demostrarlo. La sensación de que un intruso se ha metido en tu vida pesa mucho más que el miedo y la vulnerabilidad. ¿Y si las postales no fueran de Gordon? ¿Y si el ataque sexual no fue una obsesión, sino simplemente un tiro al aire? ¿Y si ha sido otra persona la que me ha enviado esas postales, alguien que está vivo y que sigue por ahí vigilándome, acechándome? Le ha ocurrido a otros personajes públicos de la radio. ¿Y si esta vez me ha tocado a mí? ¿Y si la persona que lo está haciendo es la misma que estuvo en el cementerio y la misma que me llamó anoche?

—Oye. —Reed la detuvo en plena escalada de su arrebato, y la envolvió en un feroz y reconfortante abrazo. Le acarició lentamente la cabeza con el mentón, y al sentir que temblaba, frunció el ceño. Tenía la mirada fija en la ventana y, de pronto, sus pensamientos dieron un amargo giro, un giro que esperaba jamás se repitiera. Pero no podía ignorarlo. Todo encajaba.

La obsesión. Los trucos mentales. La tozudez egocéntrica. La sensación de impunidad.

No podía decirle nada a Taylor. Primero tendría que verificarlo por su propia cuenta. Esperaba descubrir algo capaz de borrar la ansiedad que se había apoderado de él.

Si no, habría pringado. Vaya manera de estar entre la espada y la pared.

Volvió a fijarse en Taylor y en el reto de hacer lo que pudiera por ella.

—No me extraña nada que estés al borde de un ataque de nervios —murmuró—. Estás lidiando con demasiadas cosas, y lo estás haciendo todo sola.

Taylor no respondió. Cerró los ojos con fuerza y respiró hondo. Se sentía aliviada por haber contado aquella siniestra historia, pero también horrorizada por haberlo hecho con un hombre que había conocido hacía menos de un mes. Un hombre que tenía una relación mucho más antigua y familiar con los amigos de Gordon que con ella.

Bueno, era demasiado tarde para arrepentirse.

—No tenía intención de someterte a una descarga emocional tan fuerte —murmuró ocultando la cara en el pecho de Reed

—Sí, me lo figuraba. —Se apartó de ella y le tomó la cara entre las manos con una expresión grave. Tenía que ganar tiempo. Sólo un día para buscar algunas respuestas. Luego, sabría cómo proceder. Entretanto, lo principal era conseguir que ella estuviera a salvo, tranquila y que fuera capaz de controlarse.

—Has confiado en mí para que te escuchara —dijo él—. Ahora confía en mi consejo. No dejes que se dispare tu imaginación, todavía no. Tú misma lo has dicho, el chalado del cementerio y la siniestra llamada telefónica podrían ser dos incidentes aislados. En cuanto a tu instinto, te dice que alguien te está vigilando, y yo soy de los que creen que hay que hacerle caso a nuestro instinto. Pero aunque hayas acertado de pleno, esta persona podría ser tan inofensiva como un seguidor demasiado entusiasta. Así que, vale, toma tus precauciones. Cierra la puerta de tu piso con doble vuelta de llave. Y echa el pestillo. Cuando salgas, mézclate con la gente. Eso significa que no vas a dar paseos solitarios por la Séptima Avenida a las once de la noche. Ten los ojos bien abiertos y el spray a mano. Si sucede algo, otra llamada de teléfono, algún extraño que veas merodeando por tu casa, por el colegio o por la radio, cualquier cosa que te parezca sospechosa, entra en acción.

—¿Qué acción? —dijo Taylor, como exigiéndole algo—. La policía no querrá saber nada si no tengo pruebas. No creo que sean grandes partidarios del instinto.

—Bien. Entonces contratarás a un investigador privado. Llamaré a mi hermano de San Francisco. Tiene un montón de contactos en Manhattan. Encontraremos a alguien. Hasta entonces, tú aguanta. Haz tu vida como siempre. Afirma tu confianza en ti misma mejorando tus habilidades de defensa personal. El sábado haremos la siguiente clase. Y ahora, vamos a tomarnos otra copa de nuestro vino.

Taylor se sobresaltó ante el cambio de tema.

—¿Nuestro vino?

—Sí. Relajar la mente y el cuerpo, estar tranquila… Todo eso es parte del proceso. Y ahí entra el Cabernet. —La tomó de la mano y la condujo de vuelta al sofá—. Siéntate. Serviré las copas.

Ella obedeció, y se recostó en el sofá mientras Reed se llevaba las copas hasta la repisa y las volvía a llenar.

—No me pongas mucho —le recordó ella—. Ya te he dicho, dos copas es mi límite. Si no, mañana en el colegio estaré hecha un zombi y me cogerá una migraña.

—No te preocupes —la tranquilizó, completando lentamente su tarea—. No estropearé la reputación de la psicóloga escolar dejando que se arrastre por los pasillos bajo los efectos de una resaca. Sólo te serviré media copa, justo lo necesario para cortar el mal rollo. Mientras tú saboreas tu vino, yo te haré un masaje en el cuello y en los hombros. ¿Qué te parece eso?

¿Que qué le parecía eso? Espectacular.

Taylor sonrió para sus adentros.

—Sabes, si intentas camelarme jugando al caballero andante, lo estás haciendo genial.

—Me alegro. —Le lanzó un guiño al acercarse con las copas—. Los caballeros andantes son muy de fiar.

—Eso me han dicho.

Reed se sentó a su lado, saboreando el vino y observando cómo ella hacía lo mismo. Cuando vio que empezaba a relajarse, dejó la copa y la giró para que estuviera de espaldas a él.

—Toma otro trago —le ordenó, poniendo la palma de las manos sobre sus hombros—. Y cierra los ojos.

No hizo falta que se lo dijera dos veces. Taylor estaba agotada por el día que acababa de pasar, por la conversación, por su propia aprehensión y la explosión emocional. Lo único que quería era abandonarse y olvidarse de todo.

Tomó otro trago de vino y dejó escapar un suspiro suave mientras Reed empezaba a hacerle un masaje en los hombros para relajar la tensión. Encontró los nudos que tenía en los músculos y los trabajó hasta que desaparecieron, deslizando los dedos por su cuello, masajeando cada vértebra para luego bajar y amasar con los pulgares los puntos duros en la parte superior de su espalda.

—¿Te sienta bien? —murmuró él.

—Más que bien. Increíble. —Taylor movió el cuello de un lado a otro, apoyándose en la presión de sus manos—. ¿Esto lo enseñan en la Facultad de Derecho?

—No. En Harvard, al menos, no. Ahí te enseñan a matarte para conseguir el éxito. En los veranos me apuntaba a cursos de gestión del estrés. En uno de ellos aprendí a hacer masajes.

—Qué suerte la mía. —Las palabras de Taylor se iban apagando y no se resistió cuando Reed se inclinó hacia delante para cogerle la copa de la mano y dejarla en la mesa.

—A punto ha estado de acabar en el suelo —observó él, sin hacer un gesto para aliviarla de su peso y volver a su posición original—. Además, creo que ya basta por hoy.

—Sí, señor psicólogo. —El vino se arremolinaba en su interior, apaciguando algunos sentidos y excitando otros. Tembló al sentir la respiración de Reed rozándole el cuello—. En cuanto a esa decisión que has tomado de que vayamos poco a poco, ¿estás seguro que no quieres cambiar de opinión?

—Convencido. —Reed le recogió el pelo y lo echó a un lado para poder besarle la nuca—. Frustrado, pero convencido.

Ella se volvió con el rostro alzado hacia él, la mirada franca, aunque quizá un poco empañada.

—No tienes que sentirte frustrado.

En los ojos de color negro azulado de Reed brillaron minúsculas chispas.

—Sí, me temo que sí.

—¿Por qué?

—Porque en este momento eres muy vulnerable. —La besó, saboreando su boca de una manera que hizo que el corazón le estallara contra las costillas—. Tampoco estás del todo segura de que puedes confiar en mí, todavía no. —Otro beso, éste más profundo que el anterior, mientras Reed le pasaba las manos con fuerza por la espalda—. Y además, estás un poco demasiado borracha. —Ella se dejó caer contra él, y Reed sonrió, sosteniéndola con su propio peso—. Pero, sobre todo, porque te has quedado dormida.

La levantó en brazos y se encaminó por el pasillo, asomándose a los dos dormitorios. No fue difícil adivinar cuál de los dos era el suyo. La habitación de Stephanie era austera, estaba casi vacía. Sólo quedaban un par de muebles y, sobre el tocador, un par de cachivaches y unos CD de música de Broadway.

El dormitorio contiguo era, sin lugar a dudas, el de Taylor. Reed percibió su perfume al llevarla dentro. Los muebles de cerezo biselado y alguno de madera de haya eran tan elegantes y discretos como ella, y la estantería de libros en la pared del fondo estaba llena de textos de psicología. En la mesilla de noche, se amontonaba una pila ordenada de papeles con el membrete de Dellinger, seguramente para que Taylor los revisara antes de dormir.

La dejó sobre la cama con suavidad y se quedó mirando los finos rasgos de su cuerpo, las delicadas curvas, pensando que jamás había deseado tanto a una mujer como ahora la deseaba a ella. Quizás ésa fuera la explicación de la prolija espera a la que se estaba sometiendo esta vez. O era eso o estaba sencillamente loco por aplazar algo que quería con tanta fuerza que lo hacía temblar de deseo.

Sin embargo, algo le decía que lo que estaba ocurriendo entre Taylor y él era un asunto de cierta trascendencia.

De modo que se daría una ducha fría. Vaya, estaba dispuesto a darse todas las duchas que hiciera falta. El desenlace bien valdría la espera.

Se inclinó, le acomodó la almohada debajo de la cabeza y la tapó hasta el cuello con la manta afgana que vio doblada sobre la mecedora. Le acarició el pelo, sonriendo cuando ella apenas murmuró su placer ante el contacto de su mano. Luego, con un suspiro suave, Taylor se arrebujó con la manta.

Reed se incorporó y se tomó el tiempo de poner la alarma de la radioreloj. Taylor lo mataría si llegaba tarde al colegio. Salió de la habitación de puntillas y se dirigió a la cocina. Vio el teléfono y se acercó a anotar el número. La llamaría al día siguiente antes del programa de radio para asegurarse de que todo iba bien.

Cogió su abrigo y salió del piso. Estuvo un par de minutos largos asegurándose de que la puerta estuviera bien cerrada. Cuando comprobó que sí, bajó por la escalera hasta el vestíbulo. Se subió el cuello del abrigo y saludó al portero con un leve gesto de la cabeza antes de salir a la calle.

Sacó su teléfono móvil mientras se dirigía al aparcamiento. Tenía que enviar aquel mensaje. El resultado sería una reunión muy desagradable, pero no tenía otra alternativa.

Dejó el recado de voz y apagó el móvil.

La respuesta no tardaría en llegar.

Capítulo 12

4 de febrero

12.30

Restaurante Montebello

120 Calle Cincuenta y seis Este,

Nueva York

El restaurante ya estaba lleno cuando entró Jonathan Mallory. Se sacudió los copos de nieve del abrigo de cachemira, se lo quitó y se lo entregó a la chica del guardarropa, que le dio el resguardo. Echó una mirada alrededor y esperó a que el maître le encontrara un sitio.

Al cabo de un minuto, lo acompañaron hasta su mesa.

Reed ya había llegado. Alzó la vista de la carta al ver que se acercaba.

—Me alegro de que hayas podido venir a pesar de lo inesperado de la cita.

—Me dio la clara impresión de que no tenía alternativa. —Jonathan se acomodó en su silla, tomó la carta y esperó a que él y Reed estuvieran solos antes de seguir—. Tu mensaje sonaba más como una citación judicial que como una invitación a comer. Me dijiste que querías verme a la mayor brevedad posible, dónde y a qué hora, pero no por qué. Y dejaste el mensaje a la una y diez de la madrugada. No pinta demasiado bien. Dime, entonces, ¿por qué mi hermano, que en paz descanse, ha vuelto a crearle problemas a Douglas?

Reed no contestó de inmediato. Miró a Jonathan, escrutando las sutiles señales de aprehensión. El tono de Jonathan era frívolo y su expresión parecía puramente de curiosidad, pero Reed percibió que había una tensión latente. La pregunta era, ¿por qué?

—Primero, pidamos —sugirió Reed, cuando el camarero se acercó—. Así podremos hablar sin que nos interrumpan.

—De acuerdo, Reed —dijo Jonathan en cuanto el camarero le trajo su whisky y a Reed un agua con gas y luego se alejó con sus pedidos—. Es evidente que esta vez Gordon se ha metido en un buen lío. De modo que vayamos directo al grano y veamos cómo podemos arreglarlo.

—No es tan sencillo —dijo Reed y bebió un trago largo de agua—. Este lío en concreto no concierne sólo a Gordon. También tiene que ver con Taylor Halstead y lo que Gordon le hizo.

—Taylor Halstead. —Jonathan pronunció su nombre con un claro tono de crispación—. Mira por dónde suena ese nombre que no esperaba oír. No tenía ni idea de que habías estado en contacto con ella desde la reunión de hace unas semanas.

—Sí que lo sabías. ¿Te acuerdas? Os conté a ti y a Douglas que le estaba dando clases de defensa personal.

—Es verdad. Lo había olvidado.

Ya lo creo, pensó Reed, observando el casi imperceptible movimiento en la mandíbula de Jonathan.

—En fin. Taylor y yo nos estamos viendo. Se ha abierto conmigo, y me ha contado algunos detalles, bastante inquietantes, sobre la agresión de Gordon, y lo que sucedió después. Hay ciertas implicaciones que debo mencionarte.

Jonathan cortó un trozo de pan con gesto vigoroso.

—Os estáis viendo —repitió, con un tono cortante que hablaba por sí solo.

Como si se diera cuenta de lo transparente de su actitud, Jonathan comenzó a untar el pan con mantequilla.

—¿Quieres decir que estáis saliendo juntos? —preguntó, con aire despreocupado, como queriendo minimizar su interés por la vida privada de Reed.

Pero Reed no se dejaría engatusar.

—Eso es lo que quiero decir —confirmó—. Y no me digas que es una sorpresa. Los dos sabemos que no.

—¿Por qué dices eso? —inquirió Jonathan alzando el mentón con una mirada de cautela.

Reed guardó silencio un momento largo, suficiente para hacerlo sufrir.

—Porque ese día en mi despacho entendiste perfectamente mi mensaje. Sabías que quería acercarme a Taylor.

—Ya. El día que dijiste que yo estaba fuera de juego porque físicamente era igualito que Gordon. —A pesar del tono cortante de su comentario, también se percibía en los ojos de Jonathan un asomo de alivio palpable. ¿Se había imaginado que Reed se refería a un motivo diferente, más directo, referido al hecho de que él sabía que se estaba viendo con Taylor? ¿Como, por ejemplo, que lo había visto ir y venir de su piso?

—Y bien, resulta que la atracción es mutua —siguió Reed, provocando deliberadamente a Jonathan con la esperanza de despertar en él una reacción—. La verdad, atracción es decir poco. Es más que eso. Aunque sea algo que acaba de empezar, es bastante intenso.

Reed sabía que había lanzado una carga de profundidad. Pero obtuvo la respuesta que quería.

Jonathan dejó su cuchillo sobre la mesa con un golpe seco.

—Felicidades. Te propones seducir a Taylor Halstead y llevártela a la cama. Estupendo. Maravilloso. Volvamos al tema por el que nos hemos citado. ¿Qué te contó acerca de Gordon?

Reed se inclinó hacia él.

—¿Te molesta que Taylor y yo tengamos una relación?

—¿Por qué habría de molestarme?

—Porque estás colado por ella. Es bastante evidente por cómo la describiste esa primera vez en mi despacho, por cómo la mirabas en el vestíbulo y por cómo me estás mirando ahora.

Jonathan frunció el ceño.

—Que observador eres. ¿Y es por eso que le vas detrás?

—Tú me conoces. —A Reed no le agradaba lo que estaba viendo y oyendo. Ni lo que estaba sintiendo—. Yo no me dedico a jugar. Pero tampoco soy ciego. Tú buscas a Taylor, y no la tendrás. De modo que ¿en que situación te pone eso? ¿Te quedarás esperando o pasarás a la acción?

Se produjo un momento de silencio gélido.

—Quisiera saber qué estás insinuando, concretamente.

—Es una pregunta muy clara. ¿Vas a retirarte con tus pérdidas o piensas jugártela a lo imposible?

—A ver si me aclaro —dijo Jonathan, con expresión endurecida—. ¿Has improvisado esta cita con la intención de exigirme que no me meta con Taylor, una mujer que sólo he visto una vez? ¿O tenemos algún asunto serio de qué hablar?

—Las dos cosas. —Había llegado el momento de poner sus cartas sobre la mesa—. Nos conocemos desde hace tiempo, Jonathan. Te conozco. Conozco a tu familia y tu historia. De modo que lo diré con toda franqueza. Gordon no estaba en sus cabales. Su agresión contra Taylor no fue espontánea. Estaba planeada y fue un acto de perversión. Lo que necesito averiguar es si para él, Taylor se había convertido en una obsesión. Verás, el acoso ha seguido después de esa noche. Pero también quiero saber si alguien ha tomado el relevo. Gordon, u otra persona, jugaba con Taylor, la estaba asustando. Se estaba obsesionando con ella, la seguía, le mandaba cartas de amor por correo electrónico, ya te imaginas el guión. Lo conoces porque tú has pasado por eso. La pregunta es la siguiente: ¿piensas repetir tu actuación?

Jonathan se sonrojó violentamente.

—Qué hijo de puta eres. No puedo creer que vuelvas a sacar el tema después de tantos años. ¿Le has contado a Taylor todos estos detalles sórdidos? Querrás asegurarte por partida doble que sienta repugnancia al encontrarse conmigo.

—No he dicho ni una palabra. He ido directamente a la fuente… Tú. —Reed no iba a dejarse intimidar por la ira de Jonathan. Al contrario, pensaba utilizarla para sus propios fines—. Ahora, contesta a mi pregunta. ¿Has vuelto a tu antigua costumbre de obsesionarte con una mujer hasta el punto de acosarla? ¿Sí o no?

—Estás hablando de algo que sucedió hace doce años —dijo Jonathan, después de respirar hondo.

—No sucedió una vez, sino dos. Primero en la universidad. Y después en la Facultad de Derecho. La segunda vez estuviste a punto de ir a la cárcel.

—Y tú me rescataste con tu encantadora intervención y tus brillantes habilidades de abogado. Bravo, te he pagado el favor con creces. La gratitud de Douglas fue tu gallina de los huevos de oro. Gracias a él, entraste en Harter, Randolph y Collins. Ahora eres rico. Te respetan. Y es probable que un día de estos te conviertas en socio mayoritario. ¿Así es como me lo pagas?

—No tengo por qué agradecértelo —dijo Reed, con los ojos lanzando chispas—. Elaboré una estrategia que funcionó, y que impidió que las dos mujeres presentaran una denuncia. Y en cuanto a los motivos por los que lo hice, es que realmente pensaba que eras inocente, a pesar de tu exagerado engreimiento y de tu idea arrogante de que podías tener cualquier cosa, o persona, que quisieras. Nunca me importó la seguridad de esas mujeres. Sabía muy bien que tu principal debilidad era creer que las mujeres se enamoraban de ti, y eso no era verdad. ¿Te ha vuelto a suceder ahora?

Jonathan estaba furioso. Tragó con dificultad y, cuando habló, su voz era cortante como una astilla de hielo.

—Tengo treinta y cinco años. Soy inteligente. Ambicioso. Un consultor en comercio internacional muy respetado con ingresos de siete cifras. Como mi abogado, sabes que estoy a punto de asumir un cargo directivo importante en Berkley and Company. ¿Crees sinceramente que estaría dispuesto a arriesgarlo todo acosando a una mujer, por muy deseable que sea? No tendría ni la motivación ni el tiempo. De modo que no, no he mandado cartas de amor a tu amiguita. ¿Estás satisfecho?

—Supongo que tendré que estarlo —dijo Reed mirándolo fijamente.

—Supongo que sí —dijo Jonathan. Lanzó la servilleta a un lado y se incorporó—. Me vuelvo al despacho. Se me ha quitado el apetito —dijo, y guardó silencio un momento—. Y, en caso de que tu cabezota borracha de pasión sufra un lapsus pasajero mientras estés en la cama con Taylor, te recordaré tus responsabilidades éticas. No hablarás de mi conducta en el pasado. Créeme, no le convendría demasiado a tu futuro profesional.

Reed vio a Jonathan salir del restaurante a grandes zancadas, sintiendo que su amenaza implícita quedaba suspendida en el aire. No había sido ninguna sorpresa. Tampoco evocaba una inquietud personal en Reed. Jonathan no acudiría jamás a los socios mayoritarios de Harter, Randolph y Collins, no con ese cuento. Eso sería abrir la caja de Pandora y revelar su pasado, un pasado en cuyo blindaje había trabajado demasiado.

¿Y si al final decidiera acudir a ellos? Allá él.

Había aspectos más importantes de su breve enfrentamiento con Jonathan en los que debía pensar.

Su indignación había sido una necedad. Culpable o inocente, era la respuesta natural al interrogatorio de Reed. En cuanto a su negación, era verdad que tenía cierto aire de verdad.

El problema era que había cosas que no encajaban. Para empezar, el lenguaje corporal de Jonathan. Reed intuía que era algo más que indignación lo que Jonathan sentía. Estaba asustado.

Pero había otras cosas que tampoco encajaban.

Por ejemplo, le preocupaba que la fascinación romántica de Jonathan con Taylor fuera irracional. Su manera de partir el pan, sus comentarios entrecortados. Todavía no estaba dispuesto a dejar correr el tema, por mucho que fingiera lo contrario. Toda su actitud de indiferencia era una fachada. Jonathan deseaba a Taylor, y se le notaba mucho. Además, su interés por la información nueva y dañina que Reed tenía sobre Gordon era, en el mejor de los casos, tibia. Había salido del restaurante sin pedirle ni un solo detalle a Reed, sin preguntar qué cosas concretas había divulgado Taylor, y cómo esas cosas concretas podrían afectar a Douglas.

Para un hombre que estaba a punto de convertirse en directivo de la oficina de su padre, parecía una postura muy poco rigurosa.

Reed arrugó el ceño, pensando en las únicas dos veces que había visto a Jonathan comportarse de esa manera tan desequilibrada, poco habitual y autodestructiva.

En los dos casos tenía que ver con bellas mujeres pelirrojas con las que se había encaprichado. Ninguna de las dos le había correspondido.

En las dos ocasiones, Jonathan se había vuelto obsesivo y había rebasado los límites.

En los dos casos, Reed había intervenido y se había ganado la gratitud de Jonathan.

Desde entonces, nada.

Tal vez hasta ahora.

Reed frunció el ceño y dejó su plato a un lado. Todo lo que le había dicho Jonathan hoy era verdad. Tendría que estar loco para volver a hacer lo mismo. Estaría arriesgando todo su futuro, un futuro que había cobrado mucho impulso.

Sin embargo, ahí estaba, el mismo patrón. Y el perfil. Taylor tenía los mismos rasgos que las otras dos chicas, la misma belleza y discreta elegancia, incluso el mismo color de pelo. Y Jonathan la deseaba.

Además, ella sentía que la estaban vigilando.

¿Era Jonathan quien la espiaba? Reed todavía no estaba seguro. Tampoco estaba seguro de si el enfrentamiento de ese día mejoraría o empeoraría las cosas. Si Jonathan tenía una fijación con Taylor, si él había mandado esas tarjetas por correo electrónico y la acechaba, ¿desistiría ahora o insistiría aún más, sabiendo que ella y Reed tenían una relación íntima?

Se miró rápidamente el reloj y vio que eran casi las dos menos cuarto. Pidió la cuenta y sacó su tarjeta de crédito. Volvería a su despacho, revisaría sus mensajes y llamaría a Taylor. Mejor, iría a verla. Quizá incluso la pasaría a buscar a la Escuela Dellinger y la escoltaría personalmente a casa.

En fin, no podía discutir sus preocupaciones sobre Jonathan con ella.

Eso no quitaba que pudiera calmarse desempeñando el papel de escolta personal.

Capítulo 13

14.45

Escuela Dellinger

Taylor se echó el bolso por encima del hombro, salió de su despacho y cerró la puerta. El colegio se encontraba todavía en plena actividad, los equipos deportivos se reunían para sus entrenamientos y las diferentes actividades celebraban sus sesiones semanales.

Había algo muy agradable en la Escuela Dellinger, pensó Taylor mientras se abría camino por los pasillos. Era un ambiente en el que siempre se había sentido muy a gusto y, últimamente, era como un bálsamo reconfortante que le ayudaba a superar las dificultades de los meses pasados. Si tuviera que definir su esencia diría que era una combinación de la sencillez y la esperanza propia de la juventud mezclada con la seguridad de vivir una rutina estable y segura.

Esa tarde pensaba quedarse un rato a mirar los entrenamientos. Sin embargo, apenas había comido algo en todo el día. Y tenía que echarse algo a la boca porque le había prometido a Kevin que esa noche llegaría temprano para esperar a su invitada. Además, aparecer en el gimnasio para demostrar su apoyo a los programas deportivos de Dellinger no era una idea demasiado buena. Inevitablemente se toparía con Chris Young y esa perspectiva no le hacía ninguna gracia. Cuantas menos oportunidades le diera para empeorar una mala situación, mejor.

Se había detenido en el pasillo para sacar una pastilla de menta del bolso cuando escuchó a sus espaldas una voz nada grata.

—Hola, Taylor.

Se giró, tensa, y se encontró cara a cara con Jonathan Mallory.

No quería repetir la escena de la última vez. Pero al verlo ahí, en su escuela, en su territorio…

—¿Qué haces tú aquí? —preguntó con voz cortante.

Él no dio a entender que percibía la alarma de Taylor ante su presencia. Se metió las manos en los bolsillos con una expresión neutra, entrecerrando sus ojos oscuros.

—Uno de mis clientes tiene una hija que estudia aquí. La chica pertenece al club de jóvenes líderes empresarios de Estados Unidos. Me han pedido que venga a darles una charla sobre el comercio internacional. Por eso estoy aquí —explicó, con los labios ligeramente torcidos—. ¿Por qué no te apuntas? Estoy seguro que lo encontrarás fascinante. Y después podríamos tomar un café y charlamos. Y, para que lo sepas —añadió con voz ronca y penetrante—, no me parezco en nada a mi hermano.

Taylor sólo pensó en salir corriendo. Quizá Jonathan Mallory no se pareciera en nada a su hermano, pero le ponía los pelos de punta.

—No me cabe ninguna duda de que eres diferente —atinó a decir, y sus palabras tenían el sabor del aserrín—. Es muy amable de tu parte tomarte el tiempo de tu jornada de trabajo para hablar con los chicos del club. ¿Cómo se llama la hija de tu cliente?

—Dana Coleman. —Jonathan parecía muy ufano de verla hablando tranquilamente con él. Y esos ojos… se parecía tanto a Gordon que Taylor sintió que se le ponía la piel de gallina.

—Dana, sí. —Si no se apartaba de él perdería toda la calma—. Es una chica brillante.

—No me sorprende. Sus padres son licenciados de Yale. —Jonathan hizo un gesto hacia el aula donde tenía que dar la charla—. ¿Qué me dices? ¿Te gustaría apuntarte a nuestra reunión y luego tomamos un café?

—No puedo. —Taylor percibió la sutil reacción y se dio cuenta de que había sido muy brusca. Respiró hondo para calmarse y bajó el tono—. La reunión parece muy interesante. El problema es que no he comido en todo el día y a estas alturas estoy un poco mareada. —No era una mentira—. Ahora mismo iba a comerse un bocadillo.

—Eso suena aún mejor. —Jonathan la miró con una sonrisa lenta, la sonrisa de Gordon—. Antes de que empiece la reunión, pediré unas pizzas. Si no me equivoco, los adolescentes y las pizzas son como los osos con la miel. Los jóvenes pueden comer y tú puedes recuperar fuerzas. Después, tomaremos ese café —dijo, y le puso la mano en el brazo.

Taylor se echó atrás instintivamente y retiró el brazo.

—No.

Se refería a la invitación y al contacto físico. Ella lo sabía y Jonathan también. Se dio cuenta por su expresión de enfado.

Pero él no iba a renunciar. Taylor lo vio en la rigidez de su mandíbula. ¿Cómo era posible que quisiera invitarla cuando ella actuaba como un conejo asustadizo en su presencia?

—No —repitió él lentamente, como si la palabra le fuera desconocida—. ¿Por qué no?

—Por varias razones.

—La primera es que me parezco a Gordon.

—Sí. —Taylor no iba a mentirle.

—No superarás ese sentimiento hasta que me conozcas. —Jonathan no esperó su respuesta—. ¿Cuáles son las otras razones?

—Mi otro trabajo —dijo, echando de menos una razón no tan personal, el argumento más irrefutable—. Dirijo un programa de radio en la WVNY. Es un programa de terapia familiar. Los adolescentes llaman para contar sus problemas y los padres para hablar de sus hijos adolescentes. —Deja de decir tonterías, Taylor—. Tengo una invitada esta noche y le prometí a mi productor que llegaría temprano. —Miró su reloj, incapaz de ver la hora, aunque tampoco le importaba—. No tienes ni idea del trabajo que me queda en las próximas horas. Comeré por el camino.

—Ya entiendo. —Jonathan no se lo había creído pero no podía discutírselo—. En ese caso, lo dejamos para otro día.

—No puedo.

—¿Por qué no?

La tenía arrinconada. Genial.

—Ése es el último motivo. Y quizá el más importante. Estoy saliendo con alguien.

—Ya lo sé. Reed Weston.

—¿Te lo ha dicho él? —preguntó Taylor con un gesto brusco de la cabeza.

—Me lo comentó —dijo Jonathan, encogiéndose de hombros—. También me dijo que era reciente. De modo que supongo que no es excluyente.

Él tipo le caía realmente mal.

—No se me da nada bien mezclar las relaciones.

—Ah, una mujer de un sólo hombre. Qué reconfortante.

¿Era un cumplido o se estaba burlando de ella?

—No, lo digo en serio —aclaró él, interpretando su expresión—. Hoy en día, la fidelidad es una virtud poco frecuente.

—Sí, así soy yo. Fiel —dijo Taylor, forzando un tono intrascendente—. En cualquier caso, tengo que irme. —Dio un paso hacia la puerta—. Que te vaya bien con los chicos del club.

—Taylor —la detuvo él, pero esta vez verbalmente. No intentó volver a tocarla.

—¿Sí? —Taylor sólo pensaba en salir de ahí.

—No puedes conocerme si sigues huyendo.

Ella se giró lentamente.

—No estoy huyendo. Voy a comprar un bocadillo, tengo cosas que hacer y me voy al trabajo.

—¿Las cosas serían diferentes si no fuera el hermano gemelo de Gordon?

—Como te he dicho, estoy saliendo con Reed. De modo que es inútil.

—En realidad, no. —Jonathan sacó una tarjeta de visita y se la entregó—. Si cambias de parecer, llámame. No te arrepentirás.

Ya estoy arrepentida. Cogió la tarjeta y se la metió en el bolsillo. Era la única manera de poner fin a ese desagradable encuentro.

—De verdad, tengo que irme.

—De acuerdo. —Su expresión volvía a ser oscura—. Entonces será hasta la próxima.

¿La próxima? No era nada probable.

Taylor respiró el aire frío y refrescante al salir por las puertas de Dellinger. Hasta ahí llegaba el ambiente cálido de la escuela. Esperaba que Jonathan Mallory no fuera a convertir sus visitas en una costumbre.

Dejó atrás la verja del colegio y se detuvo con expresión de asombro al ver a Reed esperando en la acera.

—Hola —la saludó Reed. Se acercó frunciendo el ceño con una mirada socarrona al verla tan afligida—. ¿Te encuentras bien?

—En realidad, no.

—¿Qué ha pasado?

—Estoy a punto de desmayarme de hambre —dijo ella, frotándose las sienes.

—Estás más blanca que una hoja de papel. —Reed la tomó por la cintura—. Venga. Vamos a comer algo.

Diez minutos más tarde se encontraban en un pequeño restaurante italiano comiendo un panini de rosbif y provolone.

—Gracias. —Taylor sentía que recobraba la energía, junto con el color de sus mejillas—. Lo único que he comido hoy es una barra de Nutrigrain y tres cucharadas de yogur. La pechuga de pollo que descongelé para la cena es más bien pequeña y apenas tendré tiempo para comer. Tengo que llegar temprano a la radio porque esta noche tengo una invitada. Es una mujer un poco nerviosa, y Kevin me matará si no llego a tiempo para preparar la entrevista.

—Entonces me alegro de haberte rescatado.

Taylor le lanzó una mirada burlona.

—No tenías por qué saber que estaba a punto de desmayarme de hambre. Así que ¿a qué debo esta inesperada visita?

—He venido a darte las buenas noches.

—¿Cómo? —preguntó ella, y su mirada burlona se acentuó.

—Anoche te dormiste antes de que te lo pudiera decir. Así es que he venido para corregir esa falta.

—Ya. Eres muy considerado —dijo Taylor con una chispa de humor en sus ojos.

—Y muy galante —sugirió él.

—Sí, eso también. —Taylor dio otro mordisco a su bocadillo—. ¿Siempre te resulta tan fácil dejar el despacho en medio de tu jornada laboral?

—Es casi imposible, pero me he escapado igual.

—Te agradezco el tentempié y tus sentimientos —dijo ella con una mirada rápida que se volvió profunda—. Y me siento halagada por tus atenciones. Pero me da la impresión de que no soy el único motivo por el que estos días te ausentas del despacho. ¿Tengo razón?

Reed tenía ganas de contarle lo que ocurría.

—Supongo —contestó, encogiéndose de hombros—. Pero, créeme, me resultas tan atractiva que por ti sería capaz de escaparme de cualquier lugar en cualquier momento.

Sus palabras provocaron un leve temblor en Taylor, mientras el recuerdo de la noche anterior pasaba como un relámpago por su mente.

—Por cierto, te estoy muy agradecida por tu comprensión de anoche. Me quedé literalmente como un tronco. No me acuerdo de nada después de lo del sofá. Pero me di cuenta de que no hiciste… me pusiste sobre la cama y me dejaste con la ropa puesta en lugar de…

—No tengo la costumbre de aprovecharme de las mujeres cuando están dormidas —dijo Reed, acabando la frase que había empezado Taylor. Le tomó la mano para acercársela a la boca y rozarla con los labios—. Además, cuando te ponga sobre esa cama sin vestir, no pienso irme a casa. Será para quedarme. Y tampoco será cuando estés profundamente dormida. Será cuando estés despierta, bien despierta.

La tensión sexual se palpaba en el aire, y el color que Taylor había recuperado en las mejillas se intensificó.

—Me alegro —respondió ella con franqueza, sin intención de hacerse la estrecha. Qué absurdo sería ponerse así a estas alturas. Los dos sabían cuál era el destino de su relación, al menos en el plano físico. La única pregunta era cuándo llegaría el momento.

—¿Ha ido todo bien hoy? —preguntó Reed cambiando de tema.

—Sí y no —suspiró Taylor—. Si tu pregunta se refiere a si me ha seguido alguien, la respuesta es no. Hoy hemos estado sólo mi spray de pimienta y yo.

—¿Pero?

—Pero he tenido un encuentro desagradable.

—¿Con los padres de uno de tus alumnos?

—No. Con Jonathan Mallory.

—¿Jonathan? —preguntó Reed, con una mirada de sorpresa—. ¿Dónde diablos te lo has encontrado?

—En la escuela. Justo antes de salir. Iba a dar una charla en un club de los alumnos.

Reed torció la boca en un gesto de rabia.

—Qué raro, no me lo ha comentado. Hoy he comido con él.

—¿Hoy?

—Sí. Hace sólo tres horas.

—¿Estás enfadado? —dijo Taylor estudiando con curiosidad la reacción de Reed.

—Ya lo creo. Hemos hablado de ti. No ha dicho ni una palabra de la charla en tu colegio.

—Le has dicho que estábamos saliendo. Me dijo que lo sabía.

—Pero igual te ha buscado.

—No es exactamente eso —dijo Taylor, encogiéndose de hombros—. Más bien es como si quisiera redimirse, darme a entender que no se parece en nada a Gordon. Sí, me pidió que saliéramos, pero no de manera ofensiva, no era eso. Sólo que… —dijo, y guardó silencio.

—Sigue.

—Es que ese tío me hace sentir incómoda. No sé por qué. Intento separarlo de Gordon, pero no me gusta estar con él. Me pone los pelos de punta.

—Es lo último que necesitas en este momento. Hablaré con él.

—Reed, no tienes que defender mi causa —dijo Taylor sonriendo—. Soy muy capaz de cuidarme yo sola. Llevo haciéndolo desde hace casi veintiocho años.

—Sí, es demasiado. —Reed tomó un trago de café—. Ha llegado la hora de que aprendas a contar con alguien más, o al menos confiar un poco en alguien.

—Ya confío en ti un poquito. Pero tardaré un tiempo en confiar mucho.

—Lo sé. —Reed guardó silencio y se le nubló el ánimo mientras pensaba en lo que iba a decir o, más bien, en cómo se lo iba a tomar Taylor—. Esta tarde he llamado a mi hermano Rob. Él y su compañero tenían que salir a investigar algo muy importante, pero me ha dicho que antes de esta noche me daría unos cuantos nombres. Y, no, no estoy tomando decisiones por ti —añadió rápidamente—. Lo que hagas con esos nombres es cosa tuya. Yo sólo intento ser eficiente, y hacerlo rápido. De modo que no me cortes la cabeza por ello.

—Unos cuantos nombres. —Taylor dejó su bocadillo—. ¿Quieres decir investigadores privados? —Cuando Reed asintió con la cabeza, ella apartó el plato de cartón—. No voy a cortarte la cabeza, pero la verdad es que estoy confundida. Pensaba que esperaríamos un par de días antes de tomar la decisión o al menos esperar hasta la próxima vez que yo sintiera que me están vigilando. ¿Qué ha cambiado?

—Nada. —Reed sentía la mentira como arena en la boca—. Sólo que me quedo más tranquilo al tomar esta iniciativa. Así no tendrás que esperar… si tienes que contratar a alguien.

—Tienes razón. —Taylor se cruzó de brazos y se lo quedó mirando—. ¿Por qué no me cuentas de qué va todo esto? ¿Qué te ha ocurrido entre el momento en que saliste de mi piso y llamaste a tu hermano?

Reed contestó con un resoplido. Por razones éticas, no podía contarle lo de Jonathan, pero no dudaba de que podía hablarle de las otras posibilidades que lo habían mantenido despierto casi toda la noche.

—Se me han ocurrido un montón de cosas, empezando por el hecho de que no pude poner el pestillo al salir de tu casa, y que anoche no cerraste la puerta con dos vueltas de llave. ¿Qué más? ¿Qué te parece el hecho de que representas un refugio emocional… y quién sabe qué otras cosas… para un montón de adolescentes, y que cualquiera de ellos podría estar tan desequilibrado como para intentar convertir sus fantasías en realidad? O como el hecho de que no sólo eres un personaje público, sino un personaje público con una familia rica, lo cual te convierte en un excelente blanco para algún secuestrador o extorsionista, y eso incluye, potencialmente, a profesionales que puedan tener alguna cuenta pendiente con tu padre. ¿Te parece suficiente? ¿O quieres que siga?

—Ya puedes parar. —El tono de Taylor era comedido, pero la intensidad de su mirada no había cambiado—. Nada de esto es nuevo para mí. Ya lo he pensado. Estoy segura que tú también, en cuanto te he contado mi situación. Tienes una mente aguda y analítica. Reflexionas sobre las posibilidades a la velocidad del rayo. Y mantienes la cabeza despejada y lúcida. Todo eso forma parte de tu condición de súper abogado de la defensa, o eso me han contado mis fuentes.

—Un súper abogado te informaría que todo eso son rumores y suposiciones —respondió él sin darle mayor importancia.

—Me parece justo —respondió ella a su vez—. Lo diré de otra manera. A partir de mis observaciones personales, mi conclusión es que eres muy listo y que no tienes miedo. Así que dame otra explicación.

Eso fue precisamente lo que hizo Reed, pero esta vez apostó por un tipo de ingenuidad diferente, aunque igualmente arriesgada.

—Tienes razón. No suelo tener miedo. Pero conservar la calma sólo funciona en situaciones en que no estoy personalmente implicado, y nunca con mis clientes. Contigo no. Contigo tengo una relación personal. De modo que no sirven las mismas reglas.

Esta vez sabía que la había convencido. Taylor no podía discutir con él, porque los dos sabían que ésa era la verdad. La pregunta era ¿cómo reaccionaría ella?

No tardó en enterarse. Taylor entrecerró los ojos y se removió en su asiento, con un gesto de desasosiego. Pero era imposible saber si se sentía desgarrada por la franqueza de su reconocimiento o por sus propias y permanentes dudas sobre si Reed le había dicho o no toda la verdad. En cualquier caso, lo dejó correr.

—De acuerdo, o sea, que has llamado a tu hermano. Gracias… creo. Entretanto, como me has venido a buscar al colegio como un padre preocupado, ¿tengo que suponer que te has adjudicado el papel de investigador privado?

La comparación hizo sonreír a Reed

—¿Un padre preocupado? Yo no lo diría así. Más bien como un escolta cauteloso. En cuanto a lo de investigador privado, tienes que reconocer que sería un punto muy atractivo en mi currículo.

—Por no hablar de tu capacidad para romper el hielo en situaciones incómodas —acotó Taylor, y se lo quedó mirando, pensativa—. ¿Tu currículo, eh? ¿Eso significa que lo estás actualizando?

Él frunció el ceño.

—Reed, no te quiero presionar. He venido para hablar contigo, o sólo para escuchar. Ya sabes que el apoyo moral funciona en ambos sentidos.

—Sí, ya lo sé. —Reed estiró la mano para acomodarle un mechón detrás de la oreja—. Puede que no lo creas pero tengo muchas ganas de confiar en ti. Yo creo que podrás ayudarme a entender las cosas con mucha perspectiva.

—Todavía falta un poco.

—Sí, tienes razón. Todavía falta un poco. Pero será pronto.

Mentalmente, Reed contaba los días. Los socios fundadores le habían pedido dos semanas para revisar su situación y llegar a algún tipo de acuerdo en relación con las condiciones de su renuncia a seguir en el bufete y montar su propio despacho. Era el tiempo que él les había concedido. Había pasado una semana, le quedaba otra. Después, ya se ocuparía de lo necesario. Muy pronto se estaría despidiendo.

—Por cierto, señor investigador privado, esta noche la tiene libre —dijo Taylor interrumpiendo su hilo de pensamiento—. En la radio me pondrán un taxi cuando haya acabado el trabajo.

—¿De verdad? ¿Con ocasión de qué?

—El libro de estilo de Jack Taft —dijo ella sonriendo, y le explicó—. Jack es nuestro director de programas. Siempre me manda a casa en taxi cuando trabajo hasta después de medianoche. Es una manera de mitigar su sentimiento de culpa.

—¿Y hoy es una de esas noches?

—Ya lo creo. Vamos a grabar un programa especial orientado a la universidad. Con suerte, saldré del estudio antes de la una. Tendré un servicio puerta a puerta hasta casa. Y a partir de ahí, se ocupará de mí el portero. Así que vete a casa temprano y duerme un poco. Así podrás solucionar mejor tu dilema, con la mente despejada, aunque no del todo clara.

—De acuerdo —asintió Reed—. Pero no salgas del edificio hasta que el taxi esté en la puerta. Así no estarás sola. Además, dicen que será una noche gélida, temperaturas bajo cero. Así que no salgas.

—Entendido. Nada de estar sola y nada de helarse en la calle.

—Sí. Y te llamaré mañana con los nombres que me dé Rob.

Reed no conseguía desprenderse de su inquietud.

Capítulo 14

4 de febrero

18.03

WVNY

Cuando Taylor llegó a la radio, en los estudios reinaba el ambiente alegre de siempre. La Revista deportiva había comenzado su segunda hora y la emisión se oía en todas las dependencias. Taylor sonrió mientras avanzaba a paso rápido por el pasillo y escuchaba el acalorado debate de Bill con un aficionado recalcitrante sobre un arbitraje dudoso en el campeonato de la Superbowl de la semana anterior.

Entró deprisa en su estudio de grabación y miró a Kevin mientras se quitaba el abrigo.

—¿He llegado a la hora? —preguntó con tono provocador.

Él levantó la vista del libro que leía, un ejemplar de Niños malos, padres peores y asintió con la cabeza.

—Sí. Bernice Williams todavía no ha llegado. Ha llamado su agente para decir que viene de camino y que estaría lista para empezar a las siete y cuarto.

—Perfecto. —Taylor se pasó el cepillo por el pelo desarreglado por el viento—. Eso me da una hora para prepararme, despachar con Laura y mirar algunos correos electrónicos. En cuanto a Bernice, le sugerí que no llegara antes de esa hora. Lo último que necesita es quedarse aquí esperando antes de salir al aire. Si nos ve corriendo de arriba abajo como pollos descabezados, sólo se pondrá más nerviosa. De esta otra manera, la haré entrar en mi cabina a las siete y cuarto, estará concentrada y tranquila y luego revisaremos algunas preguntas del formato habitual para calentar los motores. Una vez dentro, estará bien.

Kevin entornó los ojos y cerró el libro que tenía sobre la mesa.

—Por eso la psicóloga eres tú y yo el productor. El único tema con el que me puedo relacionar yo es el que está discutiendo Bill en este momento, o sea, la zona de gol.

—Será mejor que no compartas ese tema con Bernice —dijo Taylor soltando una risilla.

—De acuerdo —convino Kevin y se reclinó en su silla, jugando con una pluma mientras miraba la pantalla del ordenador. Frunció el ceño de manera visible.

—¿Qué pasa? —preguntó Taylor—. Has puesto esa cara de cuando algo te molesta mucho. Y estas jugando con la pluma, lo cual no es buena señal. —En su voz asomó un dejo de tensión—. ¿Es Romeo? ¿Ha vuelto a llamar?

—No —dijo Kevin, sacudiendo la cabeza—. Es Rick.

—¿Rick? —En cuanto supo que el tema de conversación era el técnico de sonido, Taylor cerró la puerta—. ¿Ha pasado algo con Marilyn?

—Pues, diría que sí. Ha llegado hace media hora hecho un trapo. Había tomado unas cuantas copas, de eso no cabe duda. Se ha puesto a murmurar algo acerca de los acuerdos de separación y las minutas de los abogados. Sobre todo, no paraba de hablar de sus hijos y de qué pasaría si a Marilyn le dan la custodia. Se ha derrumbado, se ha echado a llorar y luego se ha ido. No ha vuelto a aparecer desde entonces. Ni siquiera sé si volverá para ocuparse del programa.

—Oh, no. —Taylor apoyó los codos en la repisa junto a la mesa de Kevin, tapándose la cara con las manos. Había rezado para que no llegaran a esto. Rick y Marilyn tenían tres hijos maravillosos, una hija de once años, y dos hijos de nueve y seis años, y a los tres los adoraban. Sobre todo Rick. Sus hijos eran su vida. Si él y Marilyn se separaban y el juez le daba la custodia a ella… pues ella no sabía qué sería capaz de hacer él.

—No le he dicho a Jack que Rick se ha ido —siguió Kevin—, pero si no vuelve pronto no me quedará otra alternativa.

—Ya lo sé. Pero espera todo lo que puedas —pidió Taylor—. Los dos conocemos a Rick. Necesita estar un rato a solas cuando pierde los papeles. Todavía podría estar en algún lugar del edificio. Pero aunque no lo esté, no nos dejará en la estacada, por muy hecho polvo que esté. Es demasiado responsable como para dejarnos colgados sin un sustituto.

—Yo opino lo mismo —dijo Kevin señalando hacia la puerta—. Baja a hacer lo que tienes pendiente con Laura. Te avisaré cuando llegue Rick o cuando llegue nuestra invitada.

—O si se nos acaba el tiempo y tienes que avisar a Jack.

—Sí, de acuerdo, lo haré.

Al final, Rick y Bernice llegaron uno detrás de otro.

Taylor se encontraba de vuelta en su estudio, de pie junto al escritorio de Kevin mientras éste cogía de mala gana el teléfono para avisar a Jack de lo que estaba pasando. Y de pronto entró Rick.

—Hola. —Tenía los ojos rojos. ¿De tanto beber? Taylor no estaba segura. Pero tenía los hombros caídos—. Siento haber llegado tan justo. Pero tengo tiempo de sobras para montarlo todo y hacerle una prueba de voz a nuestra invitada.

—No te preocupes. Ni siquiera ha llegado todavía. —Taylor le puso una mano en el brazo—. Rick, ¿te encuentras bien?

Él la miró con ojos atormentados.

—No. Pero podré hacer el programa, si te refieres a eso.

—No, no me refería a eso. Ya sé que puedes hacer el programa. Sólo me preocupa que…

—Mira, Taylor, te agradezco que te preocupes —le interrumpió, sacudiéndosela de encima—. Pero hay cosas que ni siquiera tú puedes arreglar. No quiero hablar de ello. No quiero tu compasión. Sólo quiero hacer este maldito programa y luego quedarme solo en algún lugar con una botella de bourbon.

Taylor no tuvo tiempo de responder. La puerta se abrió de par en par y Jack entró acompañado de Bernice Williams.

—Ha llegado nuestra invitada —anunció.

—Señora Williams, bienvenida. —Taylor tendió la mano hacia la mujer regordeta y de edad madura cuyos ojos miraban de un lado a otro como los de un gorrión espantado—. ¿Se acuerda de mi productor, Kevin Hodges, y de nuestro técnico de sonido, Rick Shore?

—Sí, por supuesto. —La escritora asintió con la cabeza, y era como si vibrara de tanta ansiedad que sentía al darle la mano a los presentes—. Y, por favor, llámame Bernice. Me siento más a gusto si nos llamamos por el nombre de pila.

—Estupendo. Nosotros también. Aquí somos un grupo muy informal. —Taylor avisó con una mirada al gerente de que todo iba sobre ruedas.

Jack captó el mensaje.

—Te dejo en excelentes manos —dijo, tranquilizando a Bernice, aunque miró extrañado en dirección a Rick. El técnico de sonido solía ser más amigable, pero hoy había emitido sólo un breve saludo y se había ido al tablero de mezclas—. Así que, relájate y pásatelo bien.

—Así lo haré.

Jack vaciló un instante.

—Oye, Rick, pareces agotado. Va a ser una noche larga. Si necesitas un descanso, avísame. Le diré a Dennis que te sustituya.

—Gracias. —Rick habló en tono cordial pero su cuerpo estaba tenso—. Estoy bien. Además, a estas alturas este trabajo puedo hacerlo con los ojos cerrados.

—Ya lo sé. —Jack lanzó una mirada rápida hacia Kevin, que hizo un gesto con la cabeza para indicarle que lo tenía todo bajo control.

—Muy bien, pues. —Jack fue hacia la puerta—. Luego pasaré a veros. Que tengáis un programa genial.

21.45

Calle Ochenta y seis Este, Nueva York

Jonathan estaba tendido en la cama mirando el techo con los brazos plegados en la nuca, usándolos de cojín.

El día entero se había ido al garete.

Todo había salido mal, desde su desacuerdo con Douglas, pasando por el desagradable episodio de la comida con Reed, el no rotundo con que había respondido Taylor y la tarde entera yendo de un lado a otro para arreglar el desaguisado.

Había intentado hablar con Douglas desde las cuatro de la tarde. Pero éste llevaba toda la tarde ocupado en reuniones, y después había salido a una cena de negocios donde no se le podía contactar. Genial. Había dejado un mensaje en la casa de Douglas en el Upper East Side, esperando pasar ahí la noche en lugar de pedirle al chofer que lo llevara hasta los Hamptons. En cualquier caso, no tenía la menor intención de llamar a la casa de East Hampton. Con la suerte que tenía, seguro que contestaría Adrienne, y maldita las ganas que tenía de hablar con esa zorra.

No entendía qué veía Douglas en ella. Más allá de lo evidente, desde luego. Aquella mujer tenía una cara y un cuerpo que despertaba pasiones mortales. Pero todo lo que había por debajo era basura y superficialidad.

Muy distinta a Taylor, en quien se mezclaba la belleza con la profundidad.

La comparación le tensó la mandíbula. No podía dejar de pensar en ella, y en el hecho de que estaba saliendo con Reed. Si sólo hubiera tenido un poco más de tiempo, las cosas podrían haber sido diferentes. Pero Reed le había quitado ese tiempo. Además, tenía en su poder un arma cargada, un arma con la que podía destrozarle la vida.

Tendría que adoptar una actitud más agresiva. Tendría que moverse con rapidez y acelerar todo su plan.

Estaba decidido, y eso es lo que haría.

De un tirón, acercó su ordenador portátil y envió un correo electrónico urgente a Douglas. Quedaba así cubierto el último tema pendiente, sin importar dónde pasara éste la noche. Douglas consultaba su BlackBerry con regularidad. Como muy tarde, lo leería a primera hora de la mañana. Después, le llamaría y él se ocuparía de todo.

Echó un vistazo a la radio despertador. Eran las diez menos cinco.

¿Las diez menos cinco?

Masculló una imprecación y se acercó a la mesilla de noche y encendió la radio.

La voz cálida e intensa de Taylor inundó la habitación.

—Bernice, en estos últimos minutos que nos quedan, me gustaría resumir algunas cosas. Tu opinión, según la expresas en tu último libro, Chicos malos, padres peores, es que la mayoría de los rasgos negativos que vemos en los adolescentes son producto del entorno familiar. No son provocados ni por la escuela ni por sus compañeros, sino por sus padres.

—Así es —contestó la otra mujer—. Yo no digo que esos rasgos no sean reforzados por sus compañeros o incluso por los medios de comunicación. En mi opinión, el origen está en el hogar. Por mucho que los adolescentes lo nieguen —y muchos lo negarán—, el mayor impacto en sus vidas proviene de las figuras adultas más cercanas. Sin embargo, como verás en mi libro, creo que rara vez encuentras, entre comillas, un niño malo sin encontrar también un padre peor.

—Es una opinión muy radical —observó Taylor—. Pero sólo para aclarar las cosas para nuestros oyentes, ¿qué pasa con aquellos padres con hijos conflictivos que hacen todo lo que pueden, desde la intervención personal hasta la terapia profesional, y aún así no consiguen que las cosas vayan bien?

—Eso que comentas es una situación diferente y las estadísticas lo demuestran. —Bernice hizo una pausa, probablemente para tomar un trago de agua—. Al entrevistar a padres como los que tú describes, la mayoría de las veces descubrirás que definen a sus hijos como conflictivos, difíciles o deprimidos, incluso agobiados por los deberes escolares y las presiones sociales. Rara vez utilizan la palabra «malos».

—Entiendo. Así que no pones a todos los niños conflictivos en el mismo saco.

—Por supuesto que no. Lo que digo es que existe la tendencia entre los padres que son negativos con sus hijos adolescentes, padres que se eximen a sí mismos de la responsabilidad de ayudarlos en la transición de la adolescencia a la edad adulta, de tachar a esos hijos de malos. En realidad, les resulta más fácil rechazarlos que reconocer que lo que falla son sus propias competencias como padres.

Taylor dio a entender su aprobación.

—Bien, Bernice, nos has dado muchas cosas en qué pensar esta noche. Te agradezco que te hayas tomado el tiempo para hablar con nosotros y espero con muchas ganas los correos electrónicos que recibiremos de nuestros oyentes sobre este complejo tema. Os recuerdo que esta noche hemos charlado con Bernice Williams, la autora de Chicos malos, padres peores. Encontraréis un ejemplar en cualquier librería. Es un libro fascinante que despertará reflexiones relevantes para los padres y adolescentes por igual. Bernice, muchas gracias por habernos acompañado esta noche.

—Ha sido un placer.

—Estamos en Hablando con los adolescentes, con Taylor Halstead. Buenas noches. Mañana, volveremos a nuestro formato habitual y estaré aquí con vosotros en WVNY a las ocho en punto de la noche, esperando vuestras llamadas. Hasta entonces, mi consejo es que no cojáis frío y que os cuidéis.

Sonó el jingle de WVNY y Jonathan apagó la radio. Le gustaba más cuando Taylor estaba sola. Entonces se concentraba sólo en su voz y podía pensar en la paz y el placer que le transmitía.

En cuanto a la autora, pues sólo había tocado la punta del iceberg con su concepto de niños malos y padres peores. En realidad, esa frase era la mayor simplificación del siglo. Habría que decir «niños manipulados, padres pervertidos».

Al final, eso no tenía importancia. Todo se reducía a la supervivencia de los más fuertes.

Capítulo 15

22.00

WVNY

La luz que señalaba «en el aire» se apagó y Kevin indicó a Taylor y a Bernice que habían acabado. Luego se giró hacia Rick.

—Has hecho un gran trabajo. Ahora quiero que vuelvas a casa. Le has enseñado a Dennis más que suficiente para que se encargue de una hora de grabación. Puedes repasar el ensayo con él antes de irte, si con eso te sientes mejor. Pero no empezaremos hasta dentro de una hora y media, cuando los universitarios se despierten. Así es que vete a dormir.

—¿A dormir? —preguntó Rick con una risa hueca—. ¿Adónde? Llevo tantas noches durmiendo en el sofá que he perdido la cuenta.

—Vete a casa, Rick.

—Solía volver a casa por mis hijos. Ahora, como están las cosas, quién sabe cuánto tiempo lo seguiré teniendo como incentivo. —Rick se frotó los ojos, consciente de que empezaba a divagar—. Tienes razón. Aquí ya no voy a servir para gran cosa esta noche. Y es verdad que Dennis se puede encargar de todo. No necesita que le dé un repaso. —Miró a través del vidrio y vio a Taylor y a Bernice levantándose y a punto de salir de la cabina—. No tengo ganas de charlar con nuestra invitada.

—No te preocupes. —Kevin ya había cogido el teléfono—. Le pediré a Dennis que se ocupe de grabar el disco. Y Taylor lo entenderá. Vete ya.

—De acuerdo, gracias. —Con ademán incierto, Rick se incorporó, cogió la chaqueta y se dirigió a la puerta—. Es la hora del bourbon —musitó.

5 de febrero

02.15

Calle Setenta y dos Oeste, Nueva York

Taylor estaba profundamente dormida.

La sesión de grabación había durado más de lo acostumbrado, dado que era la primera vez que Dennis se ponía en la mesa de mezclas, lo cual lo obligaba a ser muy metódico. Pero también era bastante bueno y sólo habían perdido unos diez minutos. Taylor había llegado a casa a la una y cuarto, se había metido en la cama a la una y media y, cinco minutos más tarde, ya estaba en el país de los sueños.

El estridente sonido del teléfono acabó por despertarla a pesar del agotamiento que le nublaba la cabeza, aunque no bastó para impedir la aprehensión que sintió como un nudo en el vientre.

—Dios mío, por favor, otra vez, no.

Tanteó en busca del teléfono, y se llevó el auricular al oído.

—¿Diga? —atinó a decir.

—Taylor, soy yo. —La voz de Rick parecía pastosa, extrañamente tensa y Taylor se sentó de golpe en la cama.

—¿Rick? ¿Dónde estás?

—En el vestíbulo de tu edificio. Te estoy hablando por mi móvil. —Siguió una risa desganada—. Tu portero no quiere dejarme subir. No me conoce.

—Pásamelo.

Se oyeron unos ruidos como si alguien manoseara algo y, a continuación, el vigilante nocturno, George, se puso al habla.

—Lo siento, señorita Halstead. Pensé que…

—No pasa nada, George. Es un compañero de trabajo. Le agradezco su preocupación. Es evidente que está bebido. Pero podré manejarlo. Así que déjelo subir.

—De acuerdo. —George no parecía demasiado convencido, pero al cabo de un instante sonó el interfono y ella supo que había dejado entrar a Rick.

Taylor saltó de la cama, buscó su bata, se la puso a toda prisa y se la anudó por la cintura. Rick sonaba como si estuviera a punto de desmoronarse. No estaba segura de poder ayudarlo, pero tenía que intentarlo.

Se pasó la mano por el pelo, se dirigió a la puerta y esperó a que Rick llamara, no sin antes acercarse a la mirilla para asegurarse de que era él. Corrió el cerrojo y abrió.

—Hola.

Rick se apoyó en el marco de la puerta. Tenía el abrigo abierto, los ojos vidriosos, casi cerrados y la cara colorada. El hedor del alcohol era tan fuerte que Taylor casi tuvo una arcada. Olía que apestaba.

—Loo siendo por loo de andes —farfulló, y dio un paso vacilante hacia el recibidor—. No quería faaastidiarte. Maldita sea, tooodo me duele mucho.

—Entra y siéntate. Prepararé un poco de café.

—Nada de café. —Rick hizo un gesto de rechazo—. Sólo quería… no sé lo que quería. Quería que con tu varita mágica lo hicieras desaparecer. Tú tienes ese efecto sobre las personas. —Se la quedó mirando con ojos torturados e inyectados en sangre—. Se acabó, Taylor. Todo se ha acabado. Marilyn, los niños, tooodo.

—Rick, por favor. —Lo llevó hacia la cocina y lo hizo sentarse en un taburete—. Deja que prepare un poco de café.

—No tengo sed. A menos que tengas un poco de Jack Daniel's.

Taylor se apoyó en la repisa y se encaró a él.

—No sé cómo estarán las cosas con Marilyn. Pero con los niños no se acabará nada. Son tus hijos. Y están locos por ti.

—Marilyn tendrá la custodia —dijo y sus ojos se llenaron de lágrimas—. Eso me ha dicho y tiene razón. Lo he hecho todo mal. Bebo. Me deprimo. Me paso el fin de semana durmiendo. A veces estoy tan ausente que no puedo concentrarme en lo que me dicen los niños y me he convertido en un desastre de padre. Eso es lo que le dirá el abogado de Marilyn al juez y me los quitarán. No puedo seguir viviendo después de esto.

—Te estás adelantando demasiado a las cosas. Eres un padre genial. Sólo que ahora estás pasando por un mal momento. La depresión requiere un tratamiento. Verás a alguien y te someterás al tratamiento que necesitas. Cambiará la perspectiva de todos, la tuya, la de tu familia y la del juez.

—Lo que necesito es meterme en una botella y no volver a salir nunca más.

—Eso es lo último que necesitas.

Rick se frotó las sienes.

—Y lo último que tú necesitas es que yo venga a molestarte de esta manera. —De pronto, levantó la cabeza y una chispa de conciencia racional brilló en sus ojos—. Soy un cerdo. Te habré dado un susto de muerte al llamar por teléfono a estas horas de la noche.

—No pasa nada —dijo Taylor sin alterarse—. Eras tú.

—Sí, pero podría haber sido ese chalado que te llama. ¿Ha vuelto a llamarte?

—No, gracias a Dios.

—De acuerdo. —Rick frunció el ceño y expresó sus pensamientos en voz alta tal como le vinieron a la cabeza—. Kevin se ocupará de saber quién es ese Romeo. Ese abogado del que te has prendido últimamente te está enseñando defensa personal. Todo saldrá bien. Tienes a mucha gente que cuida de ti.

—De ti también.

Por un momento, Rick no contestó y se quedó mirando el suelo. Cuando volvió a alzar la mirada, había tanta impotencia en sus ojos que a Taylor le dieron ganas de llamar a Marilyn para darle un tirón de orejas.

—Estoy cansado, Taylor —dijo con voz queda, haciendo un esfuerzo por levantarse—. Cansado de pelear. Cansado de intentar que las cosas salgan bien. —Quiso abrocharse el abrigo pero lo dejó a medias—. Me tengo que ir. Tengo que dormir.

—Sí, es verdad —dijo Taylor frunciendo el ceño, preocupada por el estado de Rick—. ¿Quieres que llame a Marilyn? Le puedo decir que esta noche dormirás aquí en el sofá.

Rick contestó con una risa hueca.

—Ya. Seguro que también usaría eso contra mí. Le daría la vuelta a la historia y le diría al abogado que estoy follando con otra.

—Ella sabe que eso no es cierto.

—Lo que sabe y lo que hace son dos cosas diferentes. —Rick estiró una mano y le apretó el brazo a Taylor—. Gracias por escucharme —dijo y se dirigió a la puerta.

—Rick. —Taylor lo siguió y lo cogió por el brazo—. Has bebido demasiado.

—Entonces es una suerte que no conduzca. —Rick vio que Taylor estaba preocupada y forzó una sonrisa—. Oye, ni siquiera caminaré. Cogeré el metro hasta Times Square. Desde ahí sale cada veinte minutos el número siete a Flushing. Llegaré a casa en menos de una hora, ¿de acuerdo? Estoy más que sobrio para llegar a donde tengo que ir —dijo y le dio una palmadita en la mejilla—. Vuelve a la cama. Todo se arreglará mañana.

03.25

Estación de metro de Times Square, Nueva York

El maldito metro no llegaba nunca.

Rick se paseaba por el andén, frotándose los brazos para protegerse del frío. El trayecto desde el piso de Taylor hasta la entrada del metro lo había dejado congelado y no conseguía sacudirse el frío.

Apenas recordaba cómo había llegado desde la calle Setenta y dos hasta Times Square, ni cómo había bajado hasta allí. Sin embargo, ahí estaba.

El andén se hallaba prácticamente vacío debido a la hora y a las temperaturas bajo cero. A las tres de la madrugada con cuatro grados bajo cero la gente normal estaba en su casa metida en la cama. Los únicos masoquistas como él que había en el metro, sin contar los pobres mendigos que habían bajado para no morirse de frío, eran cuatro o cinco adolescentes drogotas y un tío que vestía un anorak con capucha, sentado en un banco con la cara hundida en un libro.

Rick no entendía cómo alguien podía tener ganas de leer en esas condiciones.

Con un estruendo, el tren entró finalmente en la estación y se detuvo. Rick subió. El vagón que había escogido estaba vacío. Se dejó caer en un asiento y cruzó los brazos sobre el pecho para darse calor. El tipo del anorak entró detrás de él. Se dirigió hacia el fondo del vagón y se detuvo junto a la puerta que daba al siguiente. Se hundió en el asiento. Seguía enfrascado en su lectura.

La cantidad de alcohol que Rick había consumido le empezaba a pasar factura. Tenía un dolor de cabeza espantoso y sentía el estómago revuelto. Se quedó sentado muy quieto, mirando directamente por la ventanilla que tenía al frente. Eso le sirvió hasta que el tren salió de la estación. Después, le vinieron arcadas con el movimiento del vagón, que iban aumentando a medida que cobraba velocidad. Desde luego, ver cómo pasaba zumbando el mundo subterráneo ante sus ojos era lo peor. Estaba a punto de vomitar.

Cerró los ojos con fuerza.

No funcionó.

Sintiendo que le venía una arcada, se inclinó hacia delante en el asiento luchando contra la protesta inoportuna de su cuerpo. No iba a vomitar en el suelo del vagón.

Por lo visto, el tipo del anorak no estaba tan seguro.

Se incorporó de pronto, cerró el libro y se fue directo a la puerta del fondo. Tiró de la manilla un par de veces y luego masculló una imprecación cuando la puerta no se abría. Volvió a tirar de ella, visiblemente agitado cuando ésta no cedió. El tipo tenía unas ganas locas de salir de ahí. Rick no lo culpaba. El pobre tío estaba solo en un vagón de metro con un borracho perdido que estaría a punto de echar la primera papilla en cualquier momento.

A Rick le dio pena. Además, un pequeño paseo le ayudaría a que se le pasaran las náuseas más que quedarse sentado. Apretó los dientes, se agarró del pasamanos más cercano y se incorporó. Dio unos pasos vacilantes hacia la puerta. El tipo de la capucha estaba de espaldas a él y el anorak era tan grande y abultado que era imposible saber qué había por debajo. Aún así, Rick sintió que el tipo estaba tenso cuando se acercó.

—No se preocupe, no voy a asaltarlo —farfulló Rick—. Sólo le ayudaré a alejarse de mí. —Se dirigió hacia el otro lado, queriendo llegar a la puerta y tirar de la manilla con todas sus fuerzas.

Se sorprendió al descubrir que la manilla no se resistía. La puerta se abrió suavemente.

—Debe de haber estado atascada —murmuró para sí. Quiso retroceder y dejar que el tipo pasara—. Pase usted. Problema solucionado.

El tipo del anorak le cerró el camino.

—Tiene toda la razón. Problema solucionado.

De un empujón, lanzó a Rick hacia la puerta y, con las dos manos, lo impulsó por encima de la barrera de seguridad que unía los dos vagones. Rick desapareció en las vías del metro.

Su grito quedó ahogado por el rugido del tren que siguió su trayecto, impasible, en dirección a Flushing.

Capítulo 16

5 de febrero

14.30

Un mensaje de Jack. Taylor supo que había pasado algo desde el momento en que vio la nota de color rosa. Jack nunca la llamaba a la escuela. Cuando quería hablar con ella de algo en privado, le dejaba un mensaje en el contestador de casa, pidiéndole que llegara antes al trabajo o que se marchara más tarde.

El mensaje era corto y claro: Ven directamente a WVNY en cuanto acabe el colegio.

Taylor llegó en un tiempo récord. Tenía el estómago hecho un nudo.

Con sólo una mirada a la expresión pálida de Jack al entrar a su despacho, supo que el nudo se le iba a poner peor.

—Taylor, siéntate. —Jack le señaló el sofá tapizado. Esperó a que ella se acomodara al borde del cojín para acercarse y quedarse de pie junto a ella—. Tengo que darte una noticia. Tiene que ver con Rick.

No. No.

—¿Qué pasa? —preguntó ella con tono seco, segura de que se trataba de una repetición de la trágica noticia sobre Steph.

—Hubo un accidente en el tren número siete a medianoche. Un hombre que había bebido demasiado perdió el equilibrio cuando pasaba entre dos vagones. —Jack tragó con dificultad—. Se cayó a la vía, debajo del tren. Murió al instante. Era Rick.

Taylor tenía la garganta apretada y juntó las manos con tanta fuerza que apenas las sentía.

—¿Estáis seguros?

A Jack no le estaba resultando nada fácil. Quería ahorrarle los detalles más escabrosos. Tenía cara de estar muy enfermo.

—Aunque el cuerpo estaba destrozado, la descripción, los trozos del carné de identidad en la cartera, los pedazos de ropa y, sobre todo, el anillo de casado… eran todos de Rick. Harán una prueba de ADN para confirmarlo, pero están seguros.

Ella inclinó la cabeza, todo estaba frío y quieto en su interior.

—Cuéntamelo todo.

—Rick no llegó a casa anoche. Marilyn esperó a que los niños fueran a la escuela, luego se puso a hacer llamadas. Nadie lo había visto. Llamó aquí sobre las ocho. Estaba bastante trastornada. Le conté que Rick se había marchado de la emisora anoche justo después de tu programa. Kevin estaba en mi despacho cuando recibí la llamada. Él le dijo que Rick no se encontraba nada bien al marcharse y que quizá se había ido a algún bar. Para Marilyn, eso fue como agua de mayo. Llamó a los bares del barrio, incluso a algunos hoteles. Nosotros hicimos lo mismo. El propietario de un bar se acordaba de haberlo visto por ahí hacia la una. Después de eso, nada.

—Yo puedo seguir a partir de ahí —logró decir Taylor—. Rick vino a mi casa un poco después de las dos. Se quedó media hora. Estaba bebido, muy bebido. Estaba hecho polvo, emocionalmente. Se sentía como si el mundo se le estuviera viniendo abajo.

—Sí, me lo dijo Marilyn. Pero, con o sin divorcio, ella todavía le quería. Estaba desesperada. Al no encontrarlo en ninguna parte, llamó a la policía y denunció la desaparición. La comisaría hizo sus averiguaciones. La descripción de Marilyn encajaba con la de la víctima de un accidente del que habían informado hacia las cuatro de la madrugada. Bajó a la comisaría e identificó los objetos personales que te he dicho. Me llamó desde ahí. Era evidente que estaba en estado de shock. Ni siquiera me acuerdo de lo que le dije… —murmuró Jack y se le quebró la voz—. En fin, es lo único que sé. ¿Qué pasó en tu casa?

—Rick me dijo que quería disculparse por haber estado tan antipático antes del programa —musitó Taylor, con lágrimas en los ojos—. En realidad quería que yo le ofreciera una chispa de esperanza. Lo intenté. —Taylor levantó la cabeza—. ¿Ya se lo ha dicho Marilyn a los niños?

—No estoy seguro. No he hablado con ella desde que se marchó de la comisaría. Iba de camino al depósito de cadáveres. Tenía que identificar los restos. Dios mío, ¿qué puedo decirle?

—No hay palabras. Créeme, lo sé. Lo único que puedes hacer es estar ahí, para lo que ella y los niños puedan necesitar. —Taylor sintió que estaba fuera de su propio cuerpo, hablando con Jack como si fuera una tercera persona, una psicóloga objetiva.

—Llamaré a Marilyn. —Taylor escuchaba su propia voz—. Yo he perdido a una persona amada por una muerte violenta. Puedo escuchar. Puedo ayudarle a hablar con la policía. Como mínimo, le puedo dar el nombre de un excelente terapeuta que trabaja el duelo con niños. Esos pobres críos lo van a necesitar.

Taylor se incorporó y fue hacia la puerta. Había vuelto a ocurrir. Otra muerte. Otra pérdida sin sentido, prematura. Otro funeral.

Otra situación de la que Taylor se sentía responsable.

Quizá si hubiera dicho las palabras justas, si le hubiera insistido a Rick que se quedara a pasar la noche en su sofá, obligarlo a pensar en todo aquello por lo que merecía la pena vivir… quizá las cosas hubieran ido de otra manera. Quizás estaría vivo.

—¿Taylor? —La voz de Jack la detuvo—. Tómate la noche libre. Pondremos uno de tus programas pregrabados en lugar de la programación habitual.

Ella se detuvo en el umbral y se giró para mirar a Jack.

—¿Y Kevin? Debe estar hecho polvo.

—Lo está. Le he enviado a casa. Sally es una becaria genial. Podrá manejarse bien con un programa grabado. Y Dennis podrá ocuparse del sonido.

Jack se aclaró la garganta.

—Lo tengo todo cubierto. No te preocupes. Vete ya.

Taylor asintió con la cabeza.

—Gracias, Jack. Te daré un toque más tarde.

Taylor abandonó el edificio y se quedó paralizada; no veía a la gente, ni el tráfico, ni notaba el frío. El frío que sentía le venía de dentro, y ni siquiera la temperatura gélida del exterior podía compararse. Sin pensarlo, sacó el móvil y llamó a información telefónica.

—Necesito el número de Harter, Randolph y Collins —dijo, al contestarle la operadora.

Reed leía un informe cuando lo llamó su secretaria. Pulsó el botón del interfono.

—¿Sí, Cathy?

—Perdone que le moleste, señor Weston, pero Taylor Halstead está al teléfono. Se ha mostrado muy insistente, quiere hablar con usted. Dice que es importante. Y parece que está alterada.

Reed se olvidó del informe.

—Pónmela.

Quince minutos después, Cathy dejaba entrar a Taylor en el despacho de Reed. Él la miró y en seguida vio su rostro blanco como la nieve y sus manos temblorosas.

—Cathy, será todo por ahora. Y no quiero interrupciones. Ninguna —le dijo a su secretaria.

—Sí, señor Weston.

Cuando la puerta se cerró y se quedaron a solas, Reed se acercó a ella y la cogió por los hombros.

—¿Qué ha pasado? Tenías una voz espantosa por teléfono. Y tu aspecto es peor aún. ¿Te han hecho daño? ¿Te ha pasado algo en Dellinger?

—¿Qué? —Tardó un momento en entender el motivo de la preocupación de Reed. Luego negó con la cabeza—. No. Nada que ver. A mí no me ha pasado nada. —Toda ella temblaba, pero no podía parar—. Perdona. No quería irrumpir así en tu despacho. Qué grosera y poco profesional.

—No has irrumpido. Yo te he dicho que vinieras.

—No lo he pensado. Simplemente te he llamado, oí tu voz y he venido volando. No voy a poder pasar por todo esto sola. No tengo la fuerza emocional.

—Taylor, me estás asustando. ¿Qué ha pasado? ¿Qué es lo que no podrás pasar sola?

Ella levantó el rostro y lo miró con ojos dolientes.

—Perder a una persona a la que quiero.

Reed se quedó muy quieto.

—¿A quién has perdido?

—A Rick Shore. Mi técnico de sonido. Llevamos trabajando juntos en WVNY desde que empecé. Es como un hermano mayor, siempre pendiente de mí, preocupado cuando me estresaba. Al morir Steph, estuvo a mi lado como una gallina clueca, procurando que aguantara el tipo, asumiendo algunas de mis responsabilidades en el programa. Y el otro día, cuando le conté lo de la llamada de ese bromista y lo del tipo que me vigilaba en el cementerio, se puso como una fiera. Él mismo estaba pasando por un infierno personal, pero siempre era muy afectuoso conmigo. Rick era así. Como amigo suyo, siempre podías contar con él. Y ahora está muerto. —Los ojos de Taylor estaban secos, pero su voz sonaba hueca.

—¿Estaba enfermo?

—No. Ha muerto en un accidente espantoso. Ha sido esta madrugada. Un instante antes estaba vivo y al siguiente había muerto. Igual que Steph. Y, también como Steph, su muerte ha sido violenta, espantosa. Iba de camino a casa. Cogió el metro. Cambió de vagón. Se cayó debajo del tren. Ha muerto destrozado.

—Dios mío. —Reed hizo una mueca y abrazó a Taylor, instintivamente, en un intento por protegerla, sabiendo muy bien que era imposible—. He oído algo en las noticias acerca de un hombre sin identificar que había muerto en el metro. Jamás se me ocurrió que fuera alguien de WVNY. Lo siento muchísimo —murmuró, acariciándole el pelo.

Ella ocultó la cabeza en su pecho.

—Ven aquí, siéntate. —Reed la llevó hasta el sofá bajo el ventanal—. ¿Quieres un trago?

—Sólo un poco de agua.

Reed le sirvió un vaso, se lo trajo y se sentó a su lado.

—¿Ha habido testigos?

—Que yo sepa, no. Es probable que el tren estuviera vacío. Eran las tres y algo de la madrugada.

Con voz queda, Taylor puso a Reed al corriente de los detalles, incluyendo la visita de Rick a su casa a última hora de la noche y el motivo.

Reed juntó las palmas de las manos mientras procesaba todo lo que Taylor le había dicho. Luego hizo una pregunta obvia.

—Dado el estado de ánimo de Rick, ¿hay alguna posibilidad de que se haya suicidado?

Taylor había pensado en ello. Era en parte por eso que se sentía tan culpable. Y, no obstante, al escuchar las palabras en voz alta, se estremeció con una mueca de dolor.

—No quiero agobiarte —dijo Reed enseguida—. Es sólo una teoría viable. Te lo digo por dos motivos. La primera, porque la policía te interrogará sobre su estado de ánimo, y dos, porque… si por alguna razón cabe pensar en ello… no quiero que te sientas más culpable de la cuenta. Ya estás cargando demasiado en ese sentido. —Vaciló un instante y luego se lanzó a ciegas a contarle una verdad que no estaba seguro que ella podría asimilar en ese momento—. Mira, Taylor, este mundo no depende de ti. Eres humana. Lo que puedes hacer tiene un límite. Puedes aconsejar a las personas, incluso ponerte pesada con ellas para convencerlas de que tomen las decisiones justas. Pero no puedes vivir su vida. Eso es cuestión de ellos. Al final, todo el mundo es responsable de sí mismo o sí misma. Y eso también va por Rick. —Otra pausa, breve como un latido del corazón—. Y también va por Steph.

Sin responder, Taylor tomó un trago de agua.

—Estás enfadada —concluyó Reed con tono inexpresivo—. Me he pasado.

Taylor inclinó la cabeza hacia él con una sonrisa tensa, agridulce en los labios.

—No estoy enfadada. Te agradezco tu análisis. No sólo es verdad, sino que es justamente lo que necesitaba escuchar. Es simplemente que no me había dado cuenta hasta que lo has dicho. —Dejó el vaso de agua—. En cuanto a tu pregunta sobre Rick, ya he pensado en la posibilidad de que se suicidara. ¿Había algún indicio? Sí, supongo que sí. Depresión. Desesperanza. Agotamiento. La necesidad de escapar. Incluso soledad y abandono. Pero hay una cosa que lo niega todo, y que hace que me sienta absolutamente segura de que la muerte de Rick ha sido un accidente.

—Sus hijos.

—Exactamente. Reed, no tienes ni idea de lo mucho que los amaba. Es verdad que le aterraba perder la custodia. Pero en el fondo, sabía que eso no iba a pasar. Rara vez ocurre hoy en día. Simplemente, no me lo creo.

Reed asintió con la cabeza.

—Entiendo lo que quieres decir.

—La verdad es que iba borracho. No estaba en plenas facultades. También estaba abatido. Cuando Rick se sentía deprimido, solía caminar de arriba abajo, como un león enjaulado. Mi impresión es que no podía estarse quieto. Debió caminar, o ir de un lado a otro de vagón en vagón, intentando calmarse.

—No habría tenido problemas para ir de un extremo al otro del tren —agregó Reed—. No a las tres de la madrugada de un día entre semana. Estaría prácticamente solo. Como máximo habría un par de pasajeros más. Así que si Rick andaba por ahí tambaleándose por uno de los andenes entre los vagones, o se asomó por la puerta y perdió el equilibrio, no habría nadie para detenerlo, ni siquiera para verlo.

Taylor se estremeció.

—No puedo ni imaginármelo. Es que no puedo.

—No te lo imagines, entonces. —Reed le apartó suavemente el cabello del rostro—. ¿Y ahora qué?

—Tengo que llamar a Marilyn. Quiero ver cómo están ella y los críos, y si hay algo que pueda hacer.

Reed volvió a asentir con la cabeza.

—Esta noche no harás tu programa de radio, ¿verdad?

—No. Jack lo va a sustituir por uno de mis programas pregrabados y le pedirá a una becaria de producción que reemplace a Kevin. —Taylor se frotó las sienes—. Es de agradecer. No podría haber hecho el programa, esta noche no. Dudo que Kevin lo hubiera podido hacer. Jack es un buen tipo. Nos ha enviado a casa a los dos.

—A casa. ¿De verdad tienes ganas de ir a casa?

Taylor comprendió la pregunta de Reed.

—¿La verdad? No. Me ha costado lo mío vivir ahí desde que murió Steph. Está lleno de recuerdos suyos y de lo que pasó con Gordon esa noche… —Su voz se fue apagando—. En fin, basta con decir que tengo muchas ganas de mudarme. Estoy contando los días que me quedan para marcharme de ahí. Además, esta noche… francamente, la verdad es que no quiero estar a solas con mis pensamientos.

—Muy bien. —Reed se puso de pie—. Entonces te voy a decir cómo vamos a pasar esta noche. Ya son casi las cinco. Yo acabaré mi trabajo. Tú llama a Marilyn. Habla con ella todo lo que sea necesario. Cuando estés lista, nos vamos. Nos pasamos por tu piso, haces una bolsa con lo que necesites para pasar la noche y luego nos vamos a mi casa. Pedimos que nos traigan comida china y ponemos un DVD. Podemos hablar o no hablar. Lo que tú quieras. —Reed escudriñó los ojos vidriosos de Taylor y aclaró sus intenciones, por si se sentía incómoda—. Tengo preparada la habitación de invitados. Siempre lo está. Con una familia grande como la mía, continuamente hay alguien que se deja caer por el piso sin avisar. Tengo que estar en todo.

Taylor lo entendió.

—Dudo que pueda dormir. Pero gracias. Parece un plan maravilloso. El galante Reed Weston al rescate, una vez más.

Él le tomó la mano, la ayudó a ponerse de pie, se llevó su mano a los labios y la besó.

—Todo va a salir bien, Taylor. Tú te cuidarás de que así sea. Y yo también.

Ella dejó escapar un suspiro lleno de cansancio.

—Odio tener que depender de los demás.

—No me digas. Lo has mencionado sólo una docena de veces. Como has mencionado que odias que te interpreten demasiado bien. Pues, te fastidias. Acostúmbrate a las dos cosas. Ahora que lo pienso, la lista de cosas a las que tendrás que acostumbrarte es larga. ¿Sabes qué? Haré la lista yo mismo y te la pasaré, así la tendrás a mano. Pero no te molestes en criticarla. No es negociable.

Por primera vez en muchas horas, la risa de Taylor brotó espontánea.

—Gracias por advertírmelo.

23.45

Calle Sesenta y ocho ESte

Taylor estaba tendida tranquilamente en la cama de la habitación de invitados en el piso de Reed, mirando el techo y escuchando la sirena de un camión de bomberos que pasaba.

Se sentía destrozada emocionalmente después de la dramática conversación con Marilyn, que había girado sobre todo en torno a los niños y cómo les iba a dar la noticia. La pobre mujer estaba todavía en estado de shock, pero enfrentaba con valentía lo que le esperaba. Había venido su hermana a acompañarla y quedarse con ella, y sus padres llegarían en un vuelo de Arizona al día siguiente. Aún así, había anotado, agradecida, el número de teléfono del terapeuta especialista en duelo que Taylor le había recomendado. También se había aferrado a la insistencia de Taylor de que no dejara que la culpa se apoderara de su crisis emocional. La muerte de Rick había sido un accidente. Y punto. Independientemente del sesgo que tomaran las preguntas de la policía, ella no era responsable. La vida asestaba duros golpes. Este era uno de ellos. Y el divorcio que planeaba sobre ellos no podía negar los años de buenas relaciones. Taylor le insistió a Marilyn que la llamara por teléfono cada vez que se sintiera flaquear.

Marilyn se lo había agradecido de todo corazón y luego había colgado para enfrentarse a un infierno que ninguna terapia podría aliviar.

Taylor había hecho una llamada más, a Kevin. Quería saber cómo lo llevaba y hacerle saber que si la necesitaba para hablar con ella esa noche, la encontraría en su teléfono móvil, ya que no estaría en su casa.

Justo después de hablar con Kevin y colgar, tomó la decisión de que aunque Jack transmitiera una declaración oficial por la radio, ella le rendiría a Rick un homenaje personal al día siguiente durante su programa. No sabía demasiado bien cómo hacerlo sin desmoronarse, pero encontraría una manera. Rick había sido un miembro muy querido del equipo de producción. Se merecía un homenaje. Y Taylor tenía la intención de dárselo.

Redactó unas cuantas líneas mientras Reed acababa su trabajo. Paró cuando no podía seguir escribiendo. Era demasiado pronto y ella estaba demasiado agotada. Pensó que lo escribiría al día siguiente o que improvisaría y hablaría desde el corazón. Quizá le hablaría de las dos opciones mañana en su terapia a la doctora Phillips. Ella siempre tenía una visión perspicaz de las cosas, sobre todo cuando las emociones de Taylor estaban nubladas por cuestiones emocionales. Además, necesitaba esa sesión. Tenía que desahogarse, hablar de lo que estaba viviendo.

Ya estaba más que preparada para partir cuando Reed apagó su ordenador y dio por terminada su jornada laboral.

El resto de la tarde y noche había sido justo lo que necesitaba.

Reed se había portado maravillosamente. La había acompañado a su piso y esperado mientras ella preparaba sus cosas. Después, la había llevado hasta allí. Su piso en el Upper East Side era un lugar agradable y espacioso donde se respiraba un ambiente cálido y masculino. Se habían instalado en la acogedora sala de estar y habían seguido los planes de Reed al pie de la letra. Pidieron comida china, miraron una película, una comedia intrascendente, lo único que ella se sentía capaz de mirar, y conversaron.

No hablaron de Rick sino de ellos dos.

Reed le habló de las reuniones familiares, de las travesuras de sus sobrinas y sobrinos y del jaleo que se armaba cuando el clan de los Weston al completo se reunía en la casa de campo de sus padres en Nueva Inglaterra. Era una bendición que la casa fuera de piedra, decía Reed. Si no, habría volado por los aires hacía mucho tiempo.

Como contrapartida, Taylor le explicó más cosas sobre sí misma, y había compartido historias de su vida y de sus ideas como nunca antes.

Había hablado de su propia familia, que a todas luces era la antítesis de la de él. Había descrito sus primeros años de una vida sofocante y aislada en Central Park West y había hablado de ese vínculo único que después se había tejido entre ella y Steph. Habló del internado, de lo responsable que se sentía por Steph y de cómo, más allá de la belleza deslumbrante de su prima y de su alocada alegría, había una chica insegura que a menudo tomaba decisiones equivocadas por motivos justos.

—Y tú siempre estabas ahí, su amiga inseparable —dijo Reed—. Y, además, su consejera, su conciencia y su fuerza.

—No me hagas parecer una figura tan noble. Tenía mis propios problemas con que lidiar. Todavía los tengo. Créeme, lo sé, soy psicóloga. Soy muy consciente de cómo y por qué he acabado con este bagaje emocional y no otro. Lo cual no significa que no pueda desprenderme de él.

—Bagaje emocional. ¿Quieres decir que siempre tienes que ser la que controla? ¿Tu falta de confianza y tu necesidad de hacer las cosas sola?

—Sí, ésa es la lista.

—¿Y qué pasa con los hombres?

—¿Qué pasa con ellos?

—¿Qué importancia han tenido en tu vida hasta ahora? Por lo que cuentas, tu prima era la reina de los eventos sociales. ¿Y tú? La quieras o no, eres una mujer bella, inteligente y apasionada. Tiene que haber habido hombres en tu vida.

—Hombres, no. Sólo momentos —dijo Taylor, encogiéndose de hombros y contestando la pregunta con la misma franqueza con que había contestado a las otras—. No tenía relaciones duraderas. Las relaciones significan renunciar al control y a la independencia. También exigen confianza.

—Ah, conque todos los factores negativos en un solo paquete.

—Así es. Por otro lado, no me dejaba seducir por los rollos largos al azar. Esa fórmula ya la probé cuando iba a la universidad, pero en mi caso no dio resultados. Demasiado vacío, demasiado degradante. De modo que opté por los momentos.

Reed la miraba pensativo.

—¿Te importa si te pregunto qué es un momento?

—Es un por ahora. No es un lío casual, y no es una relación. A veces no es más que un flirteo. A veces es algo un poquito más comprometido. Es un acto de equilibrio. Pero es honesto. Y alivia la soledad sin sacrificar el orgullo ni la autosuficiencia.

—¿Y el sexo? ¿Qué lugar ocupa en esos momentos? —preguntó Reed, cuyos labios se habían crispado con un gesto nervioso—. Porque, en mi experiencia, el sexo tarda algo más que un momento, incluso cuando es mediocre.

—Es verdad. Razón por la que rara vez lo tengo en cuenta, al menos desde mi etapa de experimentación. No tardé mucho en darme cuenta de que no podía separar la intimidad física de la emocional. De modo que, en general, el sexo ha quedado marginado.

Reed no respondió. Se quedó mirando al vacío, reflexionando sobre sus palabras.

Poco después, se dieron las buenas noches.

Ahora Taylor se preguntaba si esa parte de la conversación habría sido un error. Reed se tomaba las cosas entre ellos con mucha calma. ¿Acaso habría deducido de sus palabras que ella había dado un frenazo? Si era así, estaba totalmente equivocado. De hecho, estaba empezando a volverse loca por la tensión sexual que ardía entre ellos y que aún no se habían dedicado a explorar. Ella quería dar ese paso, quería que sucediera lo inevitable, aunque tenía una idea bastante clara de lo que se jugaba.

El riesgo. Parecía una idea absurda después de un día como ése.

Había muerto un amigo muy cercano. La vida era breve y terriblemente impredecible. Quizá autoprotegerse daba seguridad, pero también mucha soledad. Y, en algunos casos, la compensación simplemente no valía la pena.

Inquieta, Taylor se dio la vuelta en la cama. Se preguntaba si Reed estaría dormido y, si no lo estaba, en qué estaría pensando. ¿Se estaría haciendo las mismas preguntas que ella? ¿Estaría debatiéndose para saber si el momento había llegado?

Sólo había una manera de averiguarlo.

Taylor lanzó la ropa de cama a un lado, se levantó y salió de la habitación de invitados. La puerta de la habitación de Reed estaba entreabierta y en el interior brillaba un fulgor rojizo. Se dirigió hasta allí y, con un ligero golpe, la abrió del todo y se quedó en el umbral.

Reed estaba tendido de espaldas en la cama, pero no leía, como ella se había imaginado, sino que miraba el techo con los brazos cruzados detrás de la cabeza, en una postura muy parecida a la suya unos minutos antes. Se sobresaltó cuando la vio entrar y se giró para apoyarse sobre el codo.

—¿Te encuentras bien? —preguntó.

—No. —Taylor dio unos pasos hasta la cama y sólo se detuvo cuando sus piernas toparon con el colchón. El corazón se le había disparado, y no podía creer que estuviera realmente haciendo eso. Pero ahora no pensaba echarse atrás, no en ese momento en que se encontraba a escasos centímetros de donde quería estar. Aunque acabara deshecha emocionalmente.

Se dio cuenta de que sólo llevaba puesto un camisón prácticamente transparente, gracias a la luz que proyectaba la lámpara de Reed. Instintivamente, cruzó los brazos sobre el pecho y luego se dio cuenta de lo contradictorio de su gesto.

Los dejó caer.

Se quedó absolutamente quieta y le dio a Reed la oportunidad de ver lo que quisiera el tiempo que quisiera.

No le decepcionó su reacción. A Reed se le endurecieron los rasgos de la cara mientras paseó la vista por cada centímetro de lo que ella le ofrecía, demorándose en los lugares más indicados, hasta que Taylor se sintió poseída por una ola de calor.

—No —repitió ella, con un susurro lento y caliente—. No estoy bien. ¿Y tú?

—No. —Reed se incorporó, la cogió por el brazo y tiró de ella hasta hacerla caer sobre él en la cama, los dos separados sólo por el edredón. Le buscó la nuca y le atrajo la boca hacia sus labios—. Desde luego, no estoy nada bien. Pero ahora mismo voy a cambiar ese estado.

—Bien.

Se besaron, un beso caliente y hambriento. Taylor sentía las vibraciones entre los dos, como si el edredón no estuviera. El camisón se le había subido hasta las caderas y la erección de Reed latía contra todo su cuerpo, endureciéndose más cuando ella se acercaba y abría las piernas para acogerlo.

Reed dejó escapar un gruñido áspero y, con un esfuerzo sobrehumano, consiguió separarse de su boca, jadeando en lugar de respirar mientras la miraba con fuego en sus ojos.

—Esto no tiene nada de lento.

Era la perogrullada del siglo.

—No —alcanzó a balbucear ella—. No es lento. Y no quiero que lo sea —añadió, frotándose sensualmente contra él.

—Taylor —dijo Reed, y su voz sonó como si se ahogara. Sus dedos se perdieron en el pelo de ella, temblando mientras intentaba separarla de él en lugar de atraparla—. Sé que quieres esto. Y Dios sabe que yo también lo quiero —dijo, con una risa temblorosa—. Diablos, creo que voy a explotar si no te penetro.

—¿Y a qué esperas?

—¿Entonces estás segura de que lo quieres ahora? Porque el momento…

Ella le selló los labios con un dedo.

—Estoy segura. Lo quiero tanto que me moriré si ahora te enrollas con el numerito de sir Galahad. —Taylor se sentó a horcajadas sobre él, se quitó el camisón por encima de la cabeza y lo echó a un lado—. Dijiste que sabrías, que no habría fallos en la comunicación. Pues, que lo sepas. Esto es exactamente lo que quiero. Aquí. Y ahora.

Era lo único que él necesitaba.

Tiró del edredón y ella le ayudó, retorciéndose, apoyándose en una rodilla y luego en la otra hasta que Reed lo quitó de en medio. Con el edredón en el suelo, la hizo rodar sobre las sábanas, la puso de espaldas y él se montó encima.

Estaba desnudo. Taylor sentía hasta el último centímetro de su piel, caliente y duro y desesperado por penetrarla. Reed la besó, y su boca estaba tan caliente como el resto de su cuerpo, mientras le separaba las piernas con las rodillas. Metió la mano entre los dos y la abrió con los dedos; encontró su hendidura suave y mojada al tacto, que respondía, temblorosa.

Taylor dejó escapar un grito.

—Maldita sea. No puedo aguantarme más. —Reed estaba temblando cuando la aplastó contra la cama y buscó la entrada con su pene—. Taylor…, lo siento.

—No pares. —Taylor no podía aguantar más que él. Levantó las caderas y con las rodillas le apretó por los lados para que la penetrara.

Con un solo movimiento, él entró hasta el fondo y fue como si el mundo se detuviera por un momento sublime e insoportable. Reed dejó escapar un sonido ronco e inarticulado, apretando con fuerza los dientes al sentir un placer físico indescriptible, mientras ella aguantaba la respiración y lo envolvía con los brazos por la espalda, intentando mantenerlo inmóvil. Ahí. Justo ahí.

Aunque parecía imposible, él lo hizo aún mejor, empujó una fracción más, estirándola y llenándola más allá de toda esperanza.

Taylor le hincó las uñas en la espalda y ya sentía que el orgasmo empezaba a desenroscarse de la nada, tensándose en ella.

Reed también lo sintió. Se retiró y volvió a entrar, pero esta vez lo hizo lentamente, con una lentitud enloquecedora, acariciándola por dentro y por fuera, sintiendo a Taylor enroscarse más y más alrededor de su cuerpo.

Ella llegó al clímax precipitadamente, con una sensación tan poderosa de placer que no podía ni respirar, y aún menos gritar. Se agitó entre convulsiones, una y otra vez, irradiando sus espasmos desde su vórtice, creciendo en intensidad, explotando hasta el último centímetro de la poderosa erección de Reed.

Éste cedió ante su último esfuerzo de contención.

Cogió a Taylor por las caderas y salió, y luego volvió a entrar, liberando su orgasmo en esa segunda penetración. Sumó sus contracciones a las de ella y se derramó en su interior como un chorro, pronunciando su nombre entre dientes, apretando con fuerza.

Se derrumbó sobre ella, con la cara hundida en el cuello de Taylor. Ella se dejó caer sobre el colchón, sintiéndose tan débil como si acabara de correr una maratón.

Se reanudó el tiempo real, y el tictac de un reloj en alguna parte del piso se mezcló con el rumor sordo y los bocinazos de los coches en la calle. Pero ninguno de los dos se movió, como si la difícil respiración que los sacudía les quitara las últimas energías que les quedaban.

Fue Reed el que emitió el primer sonido discernible, un gruñido prolongado y sordo.

Taylor respondió con una risa ligera, apenas levantó un pie y se frotó el empeine contra la pantorrilla de Reed.

—¿Te encuentras bien? —murmuró él.

—Fantástica. Espectacular —dijo, y siguió una pausa—. Aunque si esperabas seguir con la marcha «lenta», creo que no lo has conseguido.

Reed respondió con una risilla ronca que vibró contra la piel de ella.

—No estoy seguro de estar todavía vivo.

—Ya lo creo que estás vivo —le aseguró Taylor.

—Apenas vivo —dijo él, y sacudió ligeramente la cabeza—. Nunca he perdido el control de esa manera.

—Te he inspirado.

—Más que inspirado. Has hecho que sacara cosas de mí que nunca… —Tragó con dificultad y se separó, dando a entender a todas luces que no estaba preparado para seguir hablando de eso—. Peso demasiado. No quiero aplastarte —dijo, cambiando de tema. Se apoyó trabajosamente sobre los codos e hizo un intento poco convincente de quitársela de encima.

—Ni te atrevas —dijo Taylor, poniendo fin a esa idea y envolviéndolo con todas sus extremidades—. Te quiero aquí donde estás.

—¿Quién toma las decisiones por quién? —preguntó él, con el ceño fruncido.

—Yo tomo las decisiones. —Taylor sonrió. Jamás en su vida se había sentido tan desinhibida—. Nunca he dicho que mis reglas fueran recíprocas. Además, ese golpe de relámpago del que has hablado, ha sido increíble. Más que increíble. Aún así, también me gustaría intentarlo lento. Sólo para comparar.

—¿Quieres intentarlo ahora? —Su sonrisa era la seducción pura. Reed los hizo rodar hasta que ella quedó encima, aunque seguía dentro de ella—. Yo también. Quiero probarlo lento… mucho más lento. En cuanto recupere mis fuerzas.

—¿Y cuándo será eso? —preguntó ella, dejando que sus rodillas se deslizaran a ambos lados de él y apenas levantando las caderas.

Reed respiró con un silbido, y su pene se endureció dentro de ella.

—¿Qué te parece ahora mismo?

—Ahora mismo me parece perfecto.

Estaban tendidos en silencio. Reed jugaba perezosamente con unas mechas del pelo de Taylor.

Su actitud era pensativa. Ella lo percibía.

Lo miró y lo sorprendió mirándola desde debajo de sus párpados caídos.

—Venga, ¿qué pasa? Estás pensando en algo. ¿En qué?

—Estoy pensando si de verdad te encuentras bien —contestó él, sin rodeos—. Si quizá no ha sido demasiado pronto para ti, o una reacción por lo que sucedió hoy.

—Estoy bien y no es una reacción —dijo Taylor, apoyando el mentón en el pecho de Reed—. Sí, he estado pensando en las vueltas que da la vida. En estas circunstancias, es comprensible. Pero eso no ha influido en mis ganas de hacer el amor contigo. Lo deseaba desde hace días. La espera ha valido la pena —dijo, incorporándose un poco para mirarlo a los ojos—. Reed, los dos sabíamos hacia dónde iba esta relación. Aplazarla hasta que hubiéramos resuelto todo mi bagaje emocional habría sido poco realista y una pérdida de tiempo bastante tonta.

Reed frunció las cejas. No la contradijo, pero tampoco parecía dispuesto a dejarlo ahí.

—Sigo queriendo que confíes en mí y que puedas contar conmigo… No sólo en la cama sino en la realidad.

—Ya lo sé. Y espero que lo consigas.

—Y Taylor… —Había una intensidad en él que ella supo que no era cuestión de discutir lo que estaba a punto de decir—. Esto que tenemos es una relación…, no un momento.

—Lo sé —dijo ella, con voz queda—. Y si quieres preguntármelo, te diré que sí, que estoy muerta de miedo. Pero es un riesgo que quiero correr.

En los ojos de Reed asomó una chispa de ternura.

—Bien —dijo él, y acercó su boca a la de ella—. Volvamos al tema que nos ocupa. Por lo visto, tenemos dominado el golpe de relámpago. ¿Qué te parece si intentamos algo intermedio antes de empezar con el lento?

Capítulo 17

6 de febrero

01.15

Calle Setenta y dos Oeste

Se acercó al edificio donde vivía Taylor. Había venido más temprano, pero ella había salido. Esperaba que estuviera bien. La noticia tenía que haber sido un duro golpe para ella. Pero no le habían dejado alternativa. Había tenido que hacerlo.

Se alegraba de no haberla castigado a ella. Sabía que no era culpa suya. Los hombres no paraban de perseguirla. Pero ella los rechazaba a todos. Nunca se quedaban a pasar la noche. Todos lo intentaban. Pero ella los obligaba a irse. Ahora él le había dado una lección a uno de ellos.

Le costaba creer lo fácil que había sido. Seguir a ese estúpido borracho hasta la estación de metro, con un abono que había comprado en una máquina expendedora para que no le siguieran la pista. E ir con él hasta Times Square. Con la cabeza oculta por la capucha de su anorak y la nariz hundida en un libro, no podrían identificarlo en las cámaras de vigilancia. No había sido más que un pasajero nocturno helándose el culo en el metro de Nueva York. Y luego, cuando se había cambiado a la línea de Flushing, todo había sido coser y cantar.

Ahora quizá los demás aprenderían la lección.

Cruzó la calle. El piso de Taylor quedaba a solo media manzana.

Sintió la misma emoción de siempre cuando se acercaba a ella. Salvo que esta vez era mejor. Ahora había recuperado el control, a pesar del contratiempo inicial. Estaba a punto de cumplir su sueño. Pronto sería suya.

Llegó a su destino, sintiendo que el corazón le latía con fuerza.

Una hora más tarde, la emoción se había transformado en ira.

¿Dónde diablos estaba ella?

Al principio, pensó que quizá dormía. Pero sabía que lo hacía con una pequeña luz encendida. Y el piso estaba completamente a oscuras. Eso significaba que aún no había llegado.

¿Adónde habría ido? ¿Con quién?

Una ola llena de sospechas lo barría, se mezclaba con la furia que ya le retumbaba en las venas.

Podía estar en muchos lugares… Con una amiga, o con alguien de la familia.

O con Reed Weston.

Capítulo 18

Jueves, 6 de febrero

18.50

WVNY

El ambiente en la emisora de radio era sombrío.

Todos se ocupaban de sus tareas cotidianas, todos hacían lo que les correspondía sumidos en un estado de shock, como zombies, hablando unos con otros en voz baja acerca de la ceremonia fúnebre. Sólo los responsables de los programas de tertulia en directo, debido a la más absoluta necesidad y sólo durante el rato que estaban en el aire, conseguían inyectar un mínimo de entusiasmo en sus voces. Pero en cuanto acababan sus espacios de dos horas, se volvían tan solemnes como el resto del personal de la WVNY.

Jack los había reunido a todos nada más recibir la noticia de Marilyn. Les había contado lo sucedido sin rodeos, con lágrimas en los ojos mientras hablaba. Para quienes no estaban presentes, envió un memorando sencillo de carácter oficial, y luego un comunicado de condolencias expresando su dolor a los medios de comunicación. En cuanto a la intención de Taylor de transmitir una declaración más personal al comienzo de su programa, Jack estaba totalmente de acuerdo.

Quedaba sólo una hora para ese comienzo, y los ánimos en el estudio de Taylor estaban por los suelos.

Ella se encontraba en la repisa junto a la mesa de Kevin leyendo su nota de homenaje a Rick, pero sin asimilar ni una palabra. Mientras, Kevin se dedicaba a poner en la lista de espera las llamadas, y sacudió la cabeza cuando Sally le preguntó amablemente, por tercera vez, si quería que lo volviera a relevar en la mesa esa noche.

—Es para que tengas un día más para recuperarte —sugirió Sally.

—No —insistió Kevin, sacudiendo la cabeza—. Créeme, lo último que necesito es más tiempo para pensar. —Hizo girar la silla para mirarla de frente—. Gracias, Sal. No es que no te lo agradezca o que crea que no eres capaz de manejar el programa. Anoche hiciste un trabajo estupendo, y estoy seguro de que harías un trabajo igual de bueno con Taylor en directo. Pero me volveré loco si no me pongo a trabajar —dijo, y siguió un silencio pesado—. Además, necesito sentir que participo en el homenaje que Taylor le hará a Rick.

—Ya entiendo.

—Eso, siempre que pueda aguantar el homenaje sin que acabe desmoronándome —murmuró Taylor. Dejó sus notas y se las metió en el bolsillo de la chaqueta.

—Serás capaz —le aseguró Sally, y le dio a Taylor un leve apretón en el brazo antes de recoger sus cosas para marcharse. Inclinó su rubia cabeza, su carácter normalmente dinámico ahora apagado por la tristeza—. Ya encontrarás la fuerza… y las palabras adecuadas. Siempre las encuentras.

—Gracias —dijo Taylor, y miró a Sally con apenas una sonrisa mientras se dirigía a la puerta. Le habría gustado compartir su optimismo. Pero ahora estaba muy sensible y temblorosa. Tendría que sobreponerse, no sólo para decir lo que quería en homenaje a Rick sino también para dirigir después el programa como lo hacía a diario.

Sally pasó junto a Dennis. Este dio un paso para entrar en la sala, se detuvo, se rascó su melenuda cabeza, mostrando una mirada miserablemente incómoda.

—Yo… escuchad, tíos. No sé qué decir. Jack me ha dicho que venga. Pero pienso que no debería estar aquí.

Taylor lo miró con simpatía. Dennis se había formado con Rick y lo consideraba su mentor. Ahora mismo, parecía que sólo deseaba que se lo tragara la tierra.

—Dennis, por favor, no te sientas así —dijo Taylor, y con un gesto le pidió que entrara—. Éste es el lugar donde deberías estar. Es donde Rick querría que estuvieras. Escucha, puede que las circunstancias sean terribles, pero tú eres quien debe tomar el relevo. Rick creía que estabas hecho para este oficio. El dolor que sentimos por su pérdida no tiene nada que ver con la fe que tenemos en tu capacidad. Nos sentimos agradecidos de tenerte aquí —dijo, y le tendió la mano—. Bienvenido a nuestro equipo.

—Gracias —dijo Dennis, y le estrechó la mano con gesto tímido.

—De acuerdo, lo mismo digo yo. —Kevin se incorporó y también le ofreció su saludo—. Bienvenido a bordo.

—Es muy amable de vuestra parte —dijo Dennis, mirando el suelo—. No soy muy bueno con las palabras. Pero me siento… quiero decir. Es que no puedo creer… Quisiera…

—Lo sabemos —le interrumpió amablemente Taylor—. Te diré una cosa. Tenemos un rato antes de que salgamos al aire. Instálate y ponte cómodo en la mesa de mezclas. Iré a buscar café para todos. Luego podrás contarnos algo de tu vida y así nos conoceremos mejor.

—¿Estás segura de que te apetece esto esta noche? —preguntó Dennis, con expresión de no creérselo.

Taylor asintió con la cabeza. En esas circunstancias, era una buena estrategia psicológica inyectar un elemento de normalidad en las relaciones entre todos. Daba excelentes resultados para potenciar el nivel de confianza del grupo y para conseguir volver a cierta normalidad.

—Muy segura. Sinceramente, si vuelvo a mirar las notas que he apuntado sobre Rick, perderé la calma. Preferiría sentarme y conversar con vosotros, chicos. Nos ayudará a todos a hacer un programa normal.

—Estoy de acuerdo. —Daba la impresión de que Kevin estaba más aliviado—. Le daré la pauta a Dennis mientras te tomas el café.

Diez minutos después estaban sentados tomando café, Kevin frente a su escritorio, Dennis ante la mesa de mezclas y Taylor del otro lado de la mesa.

—Dime, ¿desde hace tanto tiempo eres aficionado a la radio como todos los de aquí? —preguntó Taylor. Observó que Dennis se relajaba un poco.

—De toda la vida. Siempre he querido trabajar en una emisora de radio. Lo que pasa es que no estaba seguro de lo que acabaría haciendo aquí. Siempre he sido un manitas con la electrónica y los ordenadores y, de adolescente, era un fanático de la radio. Todavía lo soy. Después, hice algunos trabajillos en emisoras de poca monta. Aprendí mucho, incluidos los aspectos técnicos.

—Sí, ya sé lo que quieres decir con lo de trabajillos —sonrió Kevin—. ¿A qué emisoras de poca monta te refieres?

—Las que quieras. Vengo de un pueblucho en Nebraska salí de ahí cuando tenía dieciséis años. Anduve con la mochila a cuestas por todo el país un par de años, parando aquí y allá para hacer pequeños trabajos en distintas emisoras. Hice de todo, desde recadero hasta técnico de sonido.

—¿Por qué viniste al este?

—Quería conocer Nueva York. Era un riesgo. Sabía que lo mío era jugar en primera división. Pero Manhattan está llena de emisoras de radio. Yo sólo quería poner el pie en alguna. Estaba dispuesto a hacerlo sin que me pagaran, sólo para aprender y demostrarles de qué era capaz. Tuve suerte. Jack me dio una oportunidad.

—Jack tiene buen ojo para el talento —dijo Taylor—. Así que no es sólo suerte—. Cambió de talante, y le dio un toque más ligero y personal a la conversación por si Dennis se sentía interrogado. Quería que se relajara, no que se sintiera tenso. —Como aquí no hay secretos, podrías darnos algunos datos sobre tu vida personal. Ya sabes, la familia, tus aficiones, intereses… Ese tipo de cosas.

—No te olvides de las parejas que has tenido —añadió Kevin rápidamente.

Dennis lo miró como sorprendido, pero no se ofendió. De hecho, sonrió.

—Veamos, mi familia casi ha desaparecido. Mi afición es intentar ganar la lotería. Compro diez billetes dos veces a la semana y toco madera. Mis intereses son leer revistas de informática y jugar con cualquier aparato electrónico. Ah, y también tengo una novia.

—¿Detalles? —presionó Kevin—. ¿Nombre? ¿Va en serio?

La sonrisa se hizo más ancha y Dennis se sonrojó.

—Se llama Ally. Supongo que va en serio. Ya veremos. Tiene buen rollo. Y no cree que sea un chalado de la informática.

—¿Cuánto tiempo lleváis juntos?

—Cuatro o cinco meses.

—Vaya, Kevin, pareces un periodista del corazón —dijo Taylor, con ánimo de provocar—. He dicho que conversáramos, no que interrogáramos —dijo, y miró a Dennis—. No le prestes atención. Le encanta saberlo todo sobre la vida amorosa de las personas. —Un guiño—. Tal vez quiera hacer comparaciones.

—No, no es necesario. La verdad es que soy un campeón. —Ahora también sonreía Kevin, que parecía haber recobrado su talante habitual—. Oh, Taylor, hablando del amor en nuestras vidas…

—Déjalo correr —se apresuró a decir Taylor—. No me llevarás a ese terreno.

—Ah, o sea, que se está cociendo algo.

—Kevin, corta el rollo. —Taylor se incorporó y miró su reloj—. Mira la hora que es. Será mejor que vuelva a mi estudio y comience a prepararme —dijo, y se giró para irse.

—Taylor —la interrumpió Kevin. Esta vez su voz era seria, nada de bromas, y ella se dio la vuelta y le lanzó una mirada llena de curiosidad—. No sé si la cosa va en serio, pero me alegro de que anoche no estuvieras sola.

—Sí, yo también me alegro —dijo ella, asintiendo con la cabeza—. Lo mismo digo de ti. Me alegro de que Phyllis estuviera contigo cuando llamé. —Respiró lentamente—. No son frases hechas, te lo digo de todo corazón.

Kevin no parecía sorprendido.

—Una sabia decisión. Es lo mejor que tienes.

—Eso espero.

20.03

Edificio Chrysler

Jonathan escuchó detenidamente mientras Taylor hacía un tributo cálido y emocionado a su desaparecido técnico de sonido. Era perfecto, como todo lo que ella hacía, un mensaje lleno de amistad, reconocimiento y dolor. Le tembló la voz en un par de ocasiones pero, al final, se sobrepuso. Así era Taylor. Sin embargo, parecía tan frágil.

Tenía que comunicarse con ella.

La llamaría un poco después de las diez, cuando ya no estuviera en el aire pero siguiera en el edificio. Así, obtendría toda su atención y podría sacarle todo el partido posible.

Si quería ganarse a Taylor y con rapidez, lo mejor sería dar pasos decididos y concretos. Sentía la presencia de Reed en la vida de ella, eclipsándolo a él como una nube oscura y sofocante.

Hablando de Reed, se preguntó si el muy hijo de puta ya habría hablado con Douglas. Lo dudaba. Douglas se lo habría dicho por teléfono cuando habían concertado la cena de mañana por la noche. Eso no significaba que Reed no fuera a hablar con el si se lo pensaba dos veces y decidía contarle sus sospechas a Douglas. A decir verdad, Jonathan no confiaba en que Reed guardara silencio. Tenía que firmar aquellos malditos documentos con Douglas antes de que le pusieran palos a las ruedas.

Por otro lado, no estaba tan preocupado. Aunque Reed hablara antes de que firmaran los documentos, no estropearía las cosas, sólo las retrasaría.

No, Reed no sería el principal escollo. Ese honor se lo llevaba la misma persona que lo había detentado durante años.

Adrienne.

También había ideado una manera de sacarse esa espina.

Jonathan volvió a pensar en Taylor, y lo envolvió la calidez de su voz, que en ese momento le aseguraba a la madre de una adolescente que su relación no era desesperada, que había hecho lo correcto para hacerle saber a su hijo que lo quería.

Se la imaginaba mientras hablaba, con toda su discreta belleza y su delicadeza. Con su educación clásica, su mente lúcida y la calidez que anidaba en su corazón, Taylor sería la pareja perfecta para él cuando asumiera el cargo de director ejecutivo de Berkley & Company. La compañera por excelencia. La mujer perfecta. La madre perfecta.

Jugando con la idea, se preguntó si sus hijos heredarían ese exuberante cabello rojo.

22.15

WVNY

Laura asomó la cabeza en el despacho de Taylor. El ceño fruncido delataba su preocupación.

—Taylor, es la tercera vez que este tipo llama en los últimos quince minutos pidiendo hablar contigo. Y lo único que sale en la pantalla es «privado». ¿Quieres que llame a la policía?

Ella entrelazó las manos sobre la mesa. No quería tener una reacción exagerada. Esta vez no.

—¿Aún no te ha querido dar su nombre?

—No. Lo único que dice es que es personal. No suena como si estuviera borracho ni drogado. Sólo parece inexplicablemente urgente.

—De acuerdo —dijo Taylor, y alzó el mentón—. Dile que estoy hablando por la otra línea. Pídele que vuelva a intentarlo dentro de cinco minutos. Luego cuelga y marca asterisco cincuenta y siete.

—¿Quieres que pida que localicen la llamada?

—Claro que sí. Cuando vuelva a llamar, dile que sigo ocupada. Y vuelve a hacer lo mismo. Pídele que me dé cinco minutos antes de volver a llamar, luego cuelga y localiza la llamada. Eso debería bastarle a la policía. Dos llamadas telefónicas son suficientes para calificarlo de acoso.

—Si va con esas intenciones —le recordó Laura—. Puede que sea un admirador insistente.

—Me arriesgaré.

—En cualquier caso, ¿cómo quieres que me libre de él? —preguntó Laura, asintiendo con la cabeza.

—Cuando llame por tercera vez, dile que lo sientes pero que acabas de saber que mi otra llamada era una emergencia. Dile que acabo de salir… acompañada de un guardia de seguridad —añadió Taylor rápidamente, pensando que el tipo podría encontrarse cerca del edificio y quizá decidiera quedarse dando vueltas para sorprenderla a solas. Si sabía que tenía un escolta armado, quizá cambiaría de opinión.

—De acuerdo. También le pediré a uno de los chicos de seguridad que te consiga un taxi para que te lleve a casa.

—Gracias. Me has leído el pensamiento.

Con expresión grave, Laura desapareció para seguir sus instrucciones.

Taylor sentía que el corazón le latía con fuerza. Se obligó a conservar la calma. Tenía mucho tiempo para especular. Laura debía localizar la llamada y luego la policía tomaría el relevo. De una u otra manera, descubriría quién la llamaba esa noche.

Lo descubrió antes de lo que esperaba.

Siete minutos más tarde entró Laura.

—El tío no es tonto. Es evidente que se ha dado cuenta de lo que estábamos haciendo. Así que ha cedido y me ha dado su nombre.

Taylor se hundió en su silla, aliviada pero nerviosa.

—Supongo que eso significa que tenías razón. Debe ser inofensivo.

—Eso lo sabrás tú. Es Jonathan Mallory.

Capítulo 19

22.45

Edificio Chrysler

Jonathan estaba ciego de rabia.

Taylor no quería hablar con él. Ni siquiera después de decirle a su secretaria quién era. Lo había hecho para ahorrar tiempo. Era evidente que esa tal Laura había intentado localizar su llamada siguiendo las instrucciones de Taylor. Así que él le había ahorrado la molestia.

¿Y cuál era su recompensa?

Esa zorra presumida le había dado largas (también, sin duda, siguiendo instrucciones de Taylor). Ni siquiera le habían dado la oportunidad de intercambiar un saludo personal. Taylor simplemente no quería ponerse al teléfono.

¿Por qué, maldita sea? Ya no podía tratarse de Gordon. No después de tanto tiempo. Ya tendría que haber digerido el impacto. Además, aunque todavía se pusiera nerviosa con la idea de un encuentro cara a cara con él, eso no explicaba por qué ni siquiera le hablaba. Habían tenido una conversación perfectamente civilizada en Harter, Randolph y Collins, cuando ella se había enterado de quién era. O, más bien, quién no era. Y aunque todavía se había mostrado un poco nerviosa durante su encuentro en la Escuela Dellinger, no se había portado como una maleducada.

No, seguro que su actitud se debía a algo más profundo que Gordon. Atención, no algo, sino alguien.

Reed.

¿Qué diablos le habría dicho? ¿Habría encontrado alguna manera ingeniosa de pasar por encima del secreto profesional entre abogado y cliente? ¿Habría dejado caer alguna indirecta acerca de la debilidad de Jonathan por las pelirrojas sin divulgar los desagradables detalles de su pasado? Si era así, ¿le había transmitido alguna idea… una semilla que destruiría sus posibilidades de conseguir lo que tanto anhelaba?

Mierda.

Se sirvió un whisky, lo bebió de un trago y se sirvió otro.

Sólo había una manera de llegar a la verdad. No pensaba perder tiempo en especulaciones. Tenía que descubrir qué pasaba.

Se pulió el segundo whisky, bebió unos tragos del tercer vaso y echó mano del teléfono, cogió el auricular y se lo acomodó torpemente bajo el mentón. Se inclinó hacia delante y miró de reojo el teclado hasta tenerlo enfocado. Luego marcó el número del móvil de Reed.

Reed contestó al tercer pitido. Sonaba distraído.

—¿Diga? —El ruido de fondo era un zumbido estático. El ruido de la calle. Reed iba en coche.

—Hola, ¿adónde vas? ¿Vas a buscar a tu amiguita?

Siguió un silencio y, acto seguido, Reed emitió un gruñido desagradable.

—¿Jonathan? ¿Cuánto has bebido? Por la voz que tienes debes de estar hecho polvo.

Un trago largo de whisky.

—Si estoy hecho polvo, es gracias a ti.

—Te he hecho una pregunta. ¿Estás borracho?

—Espero estarlo. Dentro de nada, supongo.

—¿Estás en tu casa o en el despacho?

—En el despacho. Acabo de pasar treinta jodidos minutos intentando comunicarme con Taylor.

—¿Qué dices? —preguntó Reed, cambiando de tono de voz—. ¿Comunicarte con Taylor? ¿Cómo?

—¿Estás celoso?

—Jonathan, te lo advierto…

—¿Tú me adviertes a mí? —preguntó Jonathan, y algo en él se disparó—. ¿Tú, que has roto la regla más importante del juramento de un abogado? Se lo has contado, hijo de puta, ¿a que se lo has contado?

—¿De qué puñetas me hablas? ¿Que le he contado qué… de ti? No, ganas no me han faltado, pero no he dicho ni una palabra.

—Entonces, ¿por qué no responde a mis llamadas?

—¿De verdad tienes que hacerte esa pregunta?

Jonathan soltó una imprecación.

—No me vengas otra vez con ese cuento de Gordon. Ya es viejo. Éramos gemelos. Éramos idénticos físicamente. Él era un jodido cabrón manipulador. Yo soy un hombre de negocios respetado que pronto llegará a lo más alto. Él está muerto, yo estoy vivo. Se acabaron las comparaciones.

—Jonathan, deliras como si estuvieras loco —dijo Reed, conteniendo la respiración—. Tómate una aspirina, métete en la cama y duerme la borrachera.

—Hablando de dormir, ¿esta noche piensas dormir en casa de Taylor o en la tuya? —Era una pregunta mal planteada, y toda la amargura y el sarcasmo que Jonathan solía reprimir salía ahora a flote con toda claridad—. ¿Sabes una cosa? No importa. Optaré por lo más expeditivo. Llamaré a tu móvil y pediré hablar con ella. Así lo conseguiré, sin que importe en qué cama estáis. Puede que te interrumpa en medio de tu seducción. Pero es un riesgo que tendré que correr. No pienso abandonar. Tengo grandes planes para esa mujer.

Ese pequeño discurso hizo trizas cualquier asomo de control emocional en el otro extremo.

—Oye, Jonathan, deja en paz a Taylor, maldita sea. —La advertencia de Reed era como una andanada de esquirlas de hielo—. O no será mi juramento de confidencialidad lo que rompa, sino tu cuello directamente. Ni te acerques a ella. Te lo digo muy en serio.

—¿Ah, sí? Pues yo la quiero. Y eso sí que lo digo en serio. No me subestimes, no sabes de lo que soy capaz de hacer para conseguirla. —Alterado como estaba, Jonathan se dio cuenta de que nunca había visto a Reed tan enfadado. También se dio cuenta de que era él quien alimentaba esa rabia, de que estaba hablando mucho más de la cuenta, de que había ido demasiado lejos. Pero no podía reprimirse.

Tomó un trago y el whisky se escurrió por el cuello de su camisa.

—Conseguiré hablar con ella, Reed. Tarde o temprano. Y no será sólo por teléfono. Me puedes amenazar todo lo que quieras, pero tendrás que salir de su cama y de su vida. En cuanto a nuestro pequeño secreto, el secreto con que me amenazas, ya te puedes olvidar. Cuando Taylor y yo estemos juntos, yo mismo se lo contaré. Ella lo entenderá. Taylor tiene algo que hace que uno se sienta vivo —dijo, y siguió una risa ronca—. Créeme, mi pasado no es nada comparado con el resto de la familia Berkley.

—Jonathan…

—No te saldrás con la tuya, Reed —saltó Jonathan—. Y ¿sabes por qué? Porque no pienso perder esta vez. Lo he planeado todo demasiado bien. Todo el asunto es perfecto. Taylor es perfecta. Ella y yo seremos perfectos juntos. Así que será mejor que te apartes de mi camino.

Jonathan sonrió al colgar, a sabiendas de que silenciaba la furiosa advertencia de Reed de que no se metiera.

23.55

Calle Setenta y dos Oeste

Taylor estaba tendida en la cama, con la mirada fija en el teléfono, preguntándose si era demasiado tarde para llamar a Reed cuando sonó el interfono del vestíbulo.

Se incorporó y fue hasta el pasillo.

—Sí, George.

—Siento molestarla tan tarde, señorita Halstead, pero ha venido el señor Weston. Insiste en verla.

—Gracias, George, ya le puedes decir que suba —respondió, profundamente aliviada.

Se puso la bata y fue hasta la puerta. Echó un vistazo por la mirilla y dejó entrar a Reed antes de que tocara el timbre.

—Me alegro de que hayas venido. Justo en este momento estaba pensando en si llamarte o no.

Reed parecía demacrado y apesadumbrado y, al oírla, entrecerró los ojos.

—¿Por qué? ¿Ha pasado algo?

Taylor le lanzó una mirada de curiosidad.

—¿Quieres decir, después de las noticias de la muerte de Rick y de haberle rendido un homenaje y luego tener que seguir con todo un programa? Sí, pasa algo. ¿Por qué tengo la sensación de que tú ya estás enterado?

—Dejemos correr esta ronda de preguntas ahora, Taylor, por favor —dijo Reed, con un resoplido—. Esta noche, no. Sólo dime qué ha ocurrido. Yo te contestaré, si puedo.

—De acuerdo. Esta noche ha llamado Jonathan Mallory a la radio. No una vez sino varias. Insistía en hablar conmigo. Yo no cogí la llamada. —Siguió una pausa, y Taylor se quedó mirando la expresión de Reed, que no se había alterado—. Veo que no te sorprendes.

—Es verdad.

—Vale, entonces ahora te toca a ti.

—Jonathan me ha contado que intentó ponerse en contacto contigo —dijo Reed, y se quitó el abrigo con un gesto rápido, sin siquiera molestarse en colgarlo—. Me ha llamado hace como una hora, a mi móvil. Quería saber si pasaríamos la noche juntos y, si era así, en el piso de quién, para saber adonde llamarte.

Taylor se quedó atónita.

—No tiene mi número. No sale en la guía. Así que, ¿cómo podría llamarme aquí?

—Los números que no salen en la guía se pueden conseguir. Además, no creo que eso importe. Dice que llamará a mi móvil y pedirá hablar contigo. Así, estará seguro de conectar, sin que importe dónde estemos.

—¿Esta noche?

—Sí.

—Son las doce de la noche —dijo Taylor, sintiendo que un cosquilleo helado le recorría la columna—. Esto empieza a ponerme nerviosa —dijo, y miró fijamente a Reed—. No sé de qué quiere hablar conmigo, pero tú si que lo sabes. Por eso has venido, porque estás preocupado. Y tengo la impresión de que no se trata de un asunto legal. Dime qué está pasando. Y será mejor que no salga la expresión «cláusula de confidencialidad».

—No saldrá. —Reed sabía que tenía que andarse con cuidado. No podía hablar del pasado de Jonathan, y eso incluía los dos incidentes de locura que él conocía de cerca. Sin embargo, podía revelar su obsesión actual, su interés romántico por ella, y hasta su borrachera cuando lo había confesado. Eso no rompía ninguna regla de confidencialidad. Y que lo colgaran si no le daba a Taylor suficiente información para que tomara sus precauciones, si lo que necesitaba era protegerse de Jonathan.

—Reed … —urgió ella.

—Jonathan Mallory quiere tener algo contigo —dijo, con voz neutra—. Me dijo que me apartara de su camino para dejarlo actuar, ahora que has tenido tiempo para superar lo de su parecido con Gordon.

—¿Perdón? —atinó a decir Taylor, sorprendida.

—Ya me has oído. Está convencido de que vosotros dos podríais tener algún tipo de relación seria.

—No me lo puedo creer —dijo Taylor, apartando la cabeza y pasándose una mano por su largo pelo, mientras intentaba digerir lo que acababa de contarle Reed—. Es una locura. Sólo he visto a ese tío un par de veces. La primera vez, me asustó porque pensé que era Gordon. La segunda vez casi me muero de miedo. Me pidió que saliéramos y le dije que no. Sin rodeos. ¿De dónde habrá sacado la idea de que podríamos tener algún tipo de relación?

—No puedo darte una respuesta a eso —dijo Reed, frunciendo el entrecejo—. Lo único que puedo suponer es que entre escuchar tu programa de radio y el karma que cree percibir entre vosotros dos, pensará que hay algún tipo de conexión entre los dos, como si pudierais entenderos. En fin, estaba bastante borracho cuando me ha llamado para soltarme toda esa basura.

—¿Karma? ¿Conexión? —Taylor se quedó mirando a Reed, totalmente desconcertada por la explicación, y con una sensación espantosa de déjà vu—. ¿El delirio será un rasgo genético en esa familia?, porque Jonathan Mallory suena casi igual de desequilibrado que… —Taylor calló antes de pronunciar el nombre de Gordon—. ¿Crees que será capaz de… hacer… algo?

—No. —Reed podía contestar abiertamente a esa pregunta—. Jonathan es persistente, pero no es violento.

—Genial. Tampoco lo era su hermano… hasta esa noche —dijo Taylor, y empezó a temblar—. Reed, quiero que Jonathan desaparezca de escena. Conseguiré una orden de alejamiento, si hace falta. Con todo lo que está sucediendo, me siento incapaz de manejar esto también.

—Lo sé. —Reed se acercó y le acarició los hombros—. Por eso he venido.

Taylor alzó el mentón con aire resuelto, pero los labios le temblaron al hablar.

—No pienso contestar a sus llamadas. Tendrás que actuar de intermediario. Decirle que no me interesa… ni hablar con él, ni salir con él ni tener una relación con él. En cuanto a lo de decirte que te apartes de su camino, es una intrusión y raya en una obsesión enfermiza. Dile que seré yo quien tome las decisiones sobre mi vida social. Dile que con los dramas que he vivido tengo para toda una eternidad. Dile que… —balbuceó, y la voz le flaqueó, como si algo en ella se hubiera roto. Comenzó a llorar y las lágrimas resbalaron por sus mejillas cuando se tapó la cara—. No puedo creer que me esté desmoronando de esta manera —sollozó—. Nunca me había sucedido algo así…

Reed la abrazó, le acarició el pelo y la sostuvo así un rato.

—Quizá lo necesites. Se te han acumulado demasiados problemas.

—Cuando empezó a llamar esta noche a la radio, casi tuve un ataque de nervios —dijo, hundiendo la cara en el pecho de Reed—. No paraba de llamar y no quería decir quién era, y…

—Y tenías miedo porque pensabas que era ese loco que te llama por las noches.

Ella asintió con la cabeza.

—Esto no es muy diferente. Tengo miedo. Tengo mucho miedo.

—No temas. Le diré a Jonathan que abandone.

—¿Y te hará caso? Se ha montado una película que está tan lejos de la realidad que… —De pronto, Taylor se puso rígida en brazos de Reed—. ¿No pensarás que Jonathan Mallory es el que me ha estado persiguiendo, no?

Antes de que Reed contestara, se produjo un breve silencio. Pero fue suficiente para que Taylor se apartara y lo mirara para escrutar la expresión en su cara.

—¿Reed?

—No lo sé —respondió él, a secas—. No lo creo, pero no te lo puedo asegurar.

—Pero mi pregunta no te ha tomado por sorpresa. Lo cual significa que a ti también se te había ocurrido.

—Sí, también se me había ocurrido.

—Basándote en algo más que especulaciones.

—Taylor, no sigas. —Reed endureció la mandíbula, pero su expresión era más de dolor que de convencimiento—. Ya he hablado más de lo que me permiten los límites éticos. No puedo decir nada más…

—¿Me estás diciendo que…? —dijo ella, con los ojos totalmente abiertos de estupor.

—Estoy diciendo que no puedo hablar de mi cliente. Pero te aseguro que no me quedaré de brazos cruzados si veo que corres peligro. Hay una gran diferencia entre el encaprichamiento y la agresión física. Jonathan tiene problemas, pero no es Gordon. No dejes que las emociones te nublen la razón. Te pido que confíes en mí. Sé que no estás del todo preparada para hacerlo. Pero inténtalo.

Taylor se quedó un rato mirándolo con los ojos inundados de lágrimas.

—Estoy hecha un desastre —musitó finalmente—. Tengo las emociones a flor de piel. Y tú tienes razón. Ya ni siquiera puedo distinguir entre Gordon y Jonathan. Me siento como si estuviera reviviendo una versión de lo que sucedió en septiembre. La pregunta es, ¿se trata de un miedo irracional o de una lógica irreprochable? No lo sé. Ni siquiera puedo confiar en mi propio juicio. ¿Cómo puedo confiar en ti?

—Por lo que está sucediendo entre nosotros. Porque sabes que no dejaré que nadie te haga daño. Y porque sabes que conozco todos los hechos, incluyendo los que no puedo comentar contigo, y que los sabré manejar con inteligencia

Taylor sentía la cabeza a punto de explotar.

—Entiendo lo que dices, pero…

—Pero para ti es un salto enorme. Lo entiendo —dijo Reed, y la abrazó con más fuerza, hasta que Taylor apoyó la cabeza debajo de su barbilla—. Da el salto. Aunque no sea más que porque yo soy más objetivo que tú, en este caso. Puedo separar la razón de la emoción. Salvo cuando te toco. Es el único momento en que mi objetividad desaparece.

Taylor entendía esa parte sin problemas.

—Ya ni siquiera puedo pensar —murmuró—. Estoy agotada. Demasiados estímulos. Y poco sueño.

—Querrás decir nada de sueño. Si no has dormido nada —corrigió él, besándole el pelo—. Ni tú ni yo hemos dormido. Hablando de estímulos.

—No me refería a eso.

—Ya lo sé. Pero yo sí. Lo que sucedió entre nosotros anoche es de lo más agotador que te puedes imaginar, además de que no me había dado cuenta de que le dedicamos tanto tiempo. Por eso siento tanta tensión emocional.

—Supongo que tienes razón —convino Taylor, con un suspiro—. Es una ironía, pero había pensado dedicar esta noche a recuperarme. Pensé que si estaba sola, podría pensar en todo lo que ha pasado estos últimos días y cargar un poco las pilas emocionalmente. Parecía una idea estupenda, sobre todo porque después del programa estaba tan agotada que ya no podía dar un paso. Había pensado en llegar a casa, darme un baño y meterme en la cama. Pero ya ves, las cosas no han salido así.

Reed se apartó y le cogió el mentón, le buscó la mirada con expresión dudosa.

—¿Quieres que me vaya?

—No, que va, no quiero. —De pronto estaba totalmente despierta y sacudió la cabeza con toda convicción cuando oyó su pregunta—. Todo ha cambiado desde que recibí esas llamadas de Jonathan Mallory. Todavía no me había curado de mis heridas y ha llegado alguien, me ha abierto las antiguas y me ha puesto sal. Cuando llamaste desde abajo, estaba mirando el teléfono preguntándome si era demasiado tarde para llamarte. Iba a rogarte que vinieras.

—Entonces me alegro de haber venido.

—Yo también me alegro. Hablando de la telepatía. —Taylor luchaba contra su instinto natural de protegerse de los demás y, al final, renunció a todas las preguntas que no tenían respuesta para abandonarse al momento—. Quédate. Te necesito.

En la mirada de Reed brilló una chispa de ternura y le cogió la cara con las dos manos.

—No pienso irme a ninguna parte. Hasta mañana por la mañana. Me quedaré contigo toda la noche —anunció, y carraspeó, para luego aclarar lo que había pensado, en caso de que Taylor tuviera alguna duda—. Y si lo que quieres es que te abrace, será lo único que haga.

—Ni te lo pienses. —Taylor se secó las lágrimas y comenzó a desabrocharle la camisa—. Quiero mucho más que eso. Quiero dar un portazo y dejar el mundo afuera, con toda sus cosas feas. Quiero volver a vivir todas las sensaciones increíbles de anoche. Y quiero descubrir sensaciones nuevas contigo —afirmó, con una sonrisa llorosa—. Además, todavía estamos perfeccionando el arte de la lentitud, ¿te acuerdas? Es como mis clases de defensa personal. Hace falta mucha práctica para dominarlo bien. ¿No es eso lo que me habías enseñado?

Reed esbozó una sonrisa y le desanudó la bata. La llevó hasta la habitación.

—¿Cómo podría olvidarlo?

Taylor estaba desnuda cuando llegaron a la cama. Reed la dejó suavemente y se apartó para quitarse el resto de la ropa.

Por un brevísimo instante, se detuvo y se acercó a la ventana. Miró abajo, hacia la calle oscura.

Nada.

Lo último que hizo antes de abandonarse en los brazos de Taylor que la esperaban fue coger su chaqueta, buscar el móvil que guardaba en uno de los bolsillos y apagarlo.

Hasta ahí llegarían las llamadas de Jonathan.

Nada de malos ratos. Nada de interrupciones.

Nada más que Taylor.

Se tendió con ella y la cubrió con todo su cuerpo.

Viernes, 7 de febrero

04.35

El ruido estridente del teléfono en la mesilla de noche rasgó el silencio de la habitación.

Con la cabeza apoyada en el pecho de Reed, Taylor se despertó de golpe de su sueño incipiente.

—Oh, no —susurró.

—Deja que lo coja yo —pidió Reed, que se había sentado en la cama, y se inclinó por encima de Taylor para llegar hasta el auricular.

—No. —Taylor lo sostuvo por el brazo—. Si es él, el tipo que llamó la última vez, se volverá loco si contesta un hombre a estas horas de la noche. Déjame a mí.

Se quedó mirando el teléfono y observó el odioso rótulo de «privado» parpadeando en la pantalla de cristal líquido. Cobró ánimo y cogió el auricular.

—¿Sí?

—¿Dónde estabas anoche? —Era la misma voz pastosa, aunque el timbre estaba alterado para hacerla más ronca, como un barítono—. Te esperé horas.

Taylor se puso a temblar sin poder controlarse.

—¿Esperar? ¿Esperar dónde? ¿Quién es?

—Contesta a mi pregunta.

Taylor hizo un esfuerzo por hacer aflorar a la psicóloga que llevaba dentro.

—Ha fallecido una persona que quería mucho. Estaba demasiado trastornada para quedarme sola. Me quedé en casa de unos amigos.

—Amigos. —La voz estaba demasiado distorsionada para saber si ocultaba o no cierto escepticismo.

—Sí —confirmó—. Y ahora dime, ¿quién eres y por qué me esperabas?

—Te he dicho que duermas sola. Y lo decía en serio. No me obligues a tomar medidas.

Antes de que Taylor pudiera responder, se cortó la comunicación.

Capítulo 20

08.35

Harter, Randolph & Collins

Douglas Berkley rechazó con un gesto la taza de café que Reed le ofrecía y ni siquiera se molestó en sentarse. Se quedó de pie detrás de una de las mullidas sillas de color chocolate, apoyado en el respaldo con las dos manos.

—Tengo una reunión a las nueve y media, Reed. ¿Qué puede ser tan urgente como para que tengas que verme antes?

Reed no quería andarse con rodeos.

—Tenemos un problema —dijo en tono seco—. No puede esperar.

—¿Tiene algo que ver con los documentos? Porque, aparte de esto todo marcha sobre ruedas. Esta noche me reuniré con Jonathan para cenar. Todavía quedan algunos detalles por aclarar. Volveré a los Hamptons el lunes por la mañana y el martes estaré listo para firmar los papeles y dar la noticia, tal como habíamos previsto.

—No se trata de la empresa. Se trata de Jonathan.

—¿Qué pasa con Jonathan? —inquirió Douglas frunciendo el entrecejo.

Reed le relató la serie de acontecimientos de cabo a rabo, ciñéndose a los hechos y dejando fuera cualquier conjetura. Cuando acabó, Douglas tenía los labios apretados y su expresión era sombría.

—¿Crees que Jonathan es el que está acosando a Taylor Halstead?

—Depende del momento al que te refieras. A veces, me parece absurdo, que Jonathan jamás tiraría por la borda su futuro de esa manera, y menos ahora. Otras veces, como anoche, cuando se puso tan grosero por teléfono, me acuerdo del Jonathan de antes, el que estaba convencido de que todas las mujeres que deseaba también lo deseaban a él, y que podía establecer una relación sencillamente…

—No tienes por qué recordármelo —dijo Douglas, y se acercó al aparador para servirse un trago de agua—. ¿Es pelirroja, como las otras?

—Sí. Pero, a diferencia de las otras, ésta tiene novio.

—¿Jonathan lo sabe?

—Yo mismo se lo he dicho. Sin rodeos, y sin cortarme.

Douglas inclinó la cabeza hacia Reed, entendiendo el mensaje implícito con toda claridad.

—En otras palabras, Taylor Halstead tiene una relación contigo.

—Sí. Y yo estaba con ella anoche cuando la llamaron por teléfono. Te advierto que Taylor es una mujer fuerte. Pero está a punto de derrumbarse. Y yo no voy a dejar que eso suceda.

—Te entiendo. ¿Me estás diciendo entonces que hay un conflicto de intereses? ¿Que no puedes representar a Jonathan?

—Sólo si es él quien acosa a Taylor. Tienes que averiguar la verdad. Aunque yo no pintara nada en esto, las cosas podrían ponerse muy feas. Taylor es toda una personalidad de la radio. Su familia está bien relacionada. Y Joseph Lehar es un excelente abogado. No tardará nada en ocuparse de este asunto. No hace falta que te hable del escándalo que desataría, por no hablar de las consecuencias legales. El momento no podría ser peor. Estás a punto de lanzar a Jonathan a la luz pública, reconocer ante todo el mundo que es tu hijo y heredero después de todos estos años, y entregarle las riendas de una empresa multimillonaria. Te aconsejo sinceramente que antes que nada llegues al fondo del tema, que podría ser una auténtica bomba de relojería. Así, con o sin mí, si hace falta podrás minimizar los daños.

Douglas masculló una imprecación y se aflojó la corbata.

—¿Cuánto le has contado a Taylor Halstead?

—Tú ya me conoces bien. Lo único que le he dicho es que Jonathan está interesado en ella. Pero eso ha bastado para asustarla. Lo que sucedió con Gordon está muy vivo todavía en su memoria. Jonathan y Gordon son gemelos. Son idénticos.

—Tan idénticos, no.

—Para ti, no. Ni para gente que los conoce muy bien. Pero Taylor no pertenece a esa categoría.

—Ya. —Douglas acabó su vaso de agua y lo dejó en la mesa con un golpe seco—. Me parece que Jonathan y yo vamos a tener que hablar muy en serio esta noche —dijo, y frunció los labios con una expresión pensativa—. Anoche, cuando llamó, dijo que tenía un asunto delicado que hablar conmigo. Quizás él mismo piensa contármelo.

—Quizá. Pero eso no debería tranquilizarnos. En las otras dos ocasiones, también vino corriendo a contártelo. —Reed interrumpió la respuesta de Douglas con un gesto—. Oye, Douglas, yo también quiero que sea inocente. Dejémoslo ahí. Tú llámame para contarme lo que tenga que saber.

—Eso haré.

Reed se aclaró la garganta.

—¿Has hablado de todo esto con Adrienne? ¿Ella está de acuerdo con tu decisión?

—Todo lo de acuerdo que puede estar —dijo Douglas, volviendo a fruncir el ceño—. Mira, Adrienne no es una gran admiradora de Jonathan. No debería extrañarle a nadie, dadas las circunstancias de su nacimiento. Y teniendo en cuenta esas dos situaciones desastrosas en que se metió en la universidad y que no sirvieron para que ella lo viera con mejores ojos. Pero todo eso es irrelevante. Adrienne sabe por qué estoy preparando a Jonathan para que asuma la dirección de Berkley and Company.

—Porque es tu hijo.

—Sí. Y Berkley and Company es mi legado. Cuando se trata de mis negocios, Adrienne sabe muy bien que yo tengo la última palabra. Pero también sabe que Jonathan es muy competente y que llevará a cabo un estupendo trabajo. Ella está satisfecha con su estilo de vida, su fortuna y su estatus social. No está dispuesta a arriesgarlos por ningún motivo. De modo que si tiene algún reparo, ya lo superará. Sobre todo porque sabe, maldita sea, que si yo muero, todas mis propiedades, incluida la empresa, irán a parar a sus manos. La mitad de las acciones ya están a su nombre. Y ella revisa los beneficios y las proyecciones con ojo de águila. Créeme, siempre estará vigilante, también en lo que se refiere a Jonathan.

—No es el futuro de Adrienne lo que me preocupa —respondió Reed, con voz cortante—. Adrienne es una mujer inteligente. Sabe velar por sus intereses. Sólo esperaba que su relación con Jonathan hubiera mejorado.

—Los dos mantienen una actitud civilizada. Nunca será más que eso.

—No, ya me lo suponía. —Reed sorbió un trago de café—. ¿Adrienne te acompañará la próxima semana para la ejecución de los documentos?

—El día después. Mi idea es firmar los documentos, anunciarlo públicamente y luego presentar a Jonathan el martes. Esa noche cenará conmigo y con los vicepresidentes de la empresa. El miércoles, mi chofer acompañará a Adrienne a Manhattan. Podrá hacer sus compras, visitar el Metropolitan o ir a ver una obra de teatro en Broadway por la tarde, lo que ella quiera. Después, ella y yo seremos los anfitriones de una celebración privada en Le Cirque en honor a Jonathan. —Douglas respiró, aliviado—. Pensaba pedirte que vinieras. Supongo que ya no vale la pena. A menos que, para entonces, te hayas convencido de que Jonathan no tiene nada que ver con este… este… follón.

—Gracias, Douglas, pero creo que de todas maneras no es buena idea. En este momento, Jonathan está furioso conmigo. Puede que estuviera borracho, pero hablaba en serio. Realmente tiene la esperanza de que Taylor y yo terminemos nuestra relación. Eso no sucederá. De modo que me evitaré el escándalo potencial ofreciéndole mis felicitaciones el martes por la mañana. Y lo dejaremos ahí.

Douglas asintió, aunque no estaba demasiado contento.

—Supongo que es la decisión más acertada —dijo, y se frotó el cuello por detrás—. Mi papel como padre ha sido desastroso, ¿no crees? —le preguntó, mirándole como si esperara una respuesta.

Reed le contestó con toda la sinceridad que pudo.

—En primer lugar, yo no soy nadie para juzgar eso, ya que no he sido padre. En segundo lugar, no me concierne en absoluto. Y, tercero… —dijo, y calló un momento—. Escucha, Douglas, hiciste lo que hiciste, y ya está. Les diste a Gordon y Jonathan todas las ventajas materiales. Y cuando su madre murió después de que ellos partieron a estudiar a la universidad y con Adrienne, que se sentía de esa manera… digamos que tuviste ciertas dificultades.

—Dificultades. Bonita manera de decirlo. Y bien, sólo espero que esas dificultades no vuelvan a presentarse… otra vez. En esta ocasión, tengo una posibilidad decente de perpetuar mi nombre y mi empresa. —Se dirigió a la puerta y se giró antes de abrirla—. Te mantendré informado.

14.35

Escuela Dellinger

Faltaban diez minutos para que acabaran las clases. Y luego sería hora de volver a casa.

A casa. El último lugar donde quería ir Taylor.

Estaba sentada en su despacho, haciendo dibujitos en una hoja de papel, con la mente atiborrada de preguntas, las mismas que la habían perseguido durante todo el día.

¿Quién la acosaba? ¿Quién la vigilaba, la esperaba, la llamaba en mitad de la noche? ¿Era o no Jonathan Mallory? Y si era él, ¿hasta dónde llegaba su obsesión? ¿Era él o Gordon el remitente de esas cartas espeluznantes? ¿Dónde acababa un gemelo y dónde comenzaba el otro? ¿Y hasta dónde llegaría Jonathan para conseguir lo que buscaba?

No paraba de pensar en las postales del correo electrónico. Al principio, pensaba que era muy poco probable que Jonathan las hubiera enviado. Al fin y al cabo, cuando las había recibido ni siquiera lo conocía.

Pero después cayó en la cuenta de que él sí la había conocido a ella. Al menos en sentido figurado. Desde hacía tiempo que escuchaba su programa. Y si de verdad tenía una personalidad delirante, sería capaz de construir todo tipo de fantasías a partir de una supuesta conexión con ella durante esas sesiones radiofónicas.

Pero, claro, también podría ser el caso de muchas otras personas.

Dios mío, pensaba, estoy perdiendo la cabeza.

Se inclinó sobre la mesa y empezó a recoger los papeles que tenía que llevarse a casa esa noche. Ya era hora de acabar y cerrar.

Se agachó para recoger su bolso de cuero y lo dejó sobre la mesa frente a ella. Entre el ajetreo del día y su estado de desasosiego, había olvidado mirar los papeles del día anterior. Todavía estaban dentro, esperando que los sacara y los archivara. Con un gesto de malestar, sacó el montón de documentos y echó la silla hacia atrás.

Del bolso se deslizó sobre la mesa una caja blanca y rectangular, envuelta como un regalo. Era una caja de las que contienen joyas, pequeña, plana y atada con una delgada goma dorada.

Taylor se quedó atónita. Miró la caja como si fuera un objeto extraño.

Jamás la había visto. No era suya y tampoco estaba en su bolso la noche anterior ni a primera hora de la mañana cuando había hurgado en ella buscando una pluma. A menos que Reed la hubiese metido antes de que ella saliera de casa… No. Las sorpresas no eran su estilo. Y menos ahora, cuando ella se sobresaltaba con cualquier cosa fuera de lo normal.

¿Qué era y quién la había puesto ahí?

Cogió la caja y, con las manos temblando, quiso averiguar la respuesta a su primera pregunta.

La goma se desprendió y Taylor abrió la tapa.

Dentro, en un lecho de algodón, había un collar, una sencilla cadena de oro, con una sola piedra preciosa colgando de ella.

La piedra era un rubí, rojo como la sangre, en forma de lágrima.

Sobre el algodón níveo, el contraste entre el carmesí y el blanco era tan estremecedor como la postal del correo electrónico que había recibido el día de Año Nuevo. Y el impacto simbólico era inconfundible. Su sangre, su lágrima. En torno a su cuello. Era a la vez un regalo y una amenaza.

Del interior de la caja, cayó una tarjeta.

Un oscuro presentimiento se apoderó de Taylor.

Cogió la tarjeta con un gesto brusco. No había sobre, el breve mensaje estaba escrito a máquina y sin firmar.

Un tributo a tu belleza. Un recordatorio de que me perteneces. Llévala en mi nombre. Te estaré vigilando.

Con un gemido, desesperada, Taylor se dejó caer en la silla y soltó la tarjeta con la caja como si quemaran. Hundió la cabeza entre las manos.

—No —susurró en voz alta, temblando de pies a cabeza—. Por favor, por favor, no.

Él la había puesto allí, en su bolso, entre sus cosas personales. Había estado a su lado, quizá incluso tocándola, en algún lugar entre su casa y la escuela. Tal vez, en una esquina mientras ella esperaba que cambiara la luz del semáforo. O quizá cuando se había detenido a comprar el periódico de la mañana. O a la entrada del colegio. O…

Basta, Taylor. ¡Basta!

—¿De quién es eso?

La voz de Chris Young impregnó a su pánico.

Taylor levantó la cabeza, confundida, y se lo quedó mirando.

—¿Qué?

—Ese collar. ¿Quién te lo ha regalado, el tipo de la pasta gansa o el señor ejecutivo triunfador?

Taylor no atinaba a dar un sentido a las palabras de Chris.

—Los dos tienen pasta —prosiguió Chris de manera inexpresiva—. Por tu cara de tragedia, me juego lo que sea a que te lo ha enviado el señor Pasta Gansa. Si hubiera sido el Ejecutivo Triunfador, estarías en el séptimo cielo. Estás tan colgada de él.

Al final, entendió el sentido de las palabras de Chris. Se refería a Jonathan y a Reed.

—¿Y tú que sabes…?

Él la miró fijamente hasta que Taylor apartó la vista.

—Intento hacerme una idea de la competencia. Y, si quieres mi opinión, no están a la altura. No sé si me entiendes —añadió con crueldad.

—Chris… —Taylor estaba a punto de perder los nervios—. ¿Cuándo has visto que…?

—Yo lo veo todo, señorita Halstead. Es lo que hago mejor. Vigilarte. —Guiñó un ojo—. Ya falta poco para la graduación. Luego te enseñaré lo que te estás perdiendo.

—¿Vigilarme? —logró decir Taylor.

—Como un halcón.

Las palabras que había empleado eran más de lo que Taylor podía soportar.

Metió la caja y la tarjeta en su bolso, apartó a Chris de un empujón, y salió a toda prisa de su despacho.

Cinco minutos después, estaba afuera en la escalera del colegio mirando de un lado a otro, con aire despreocupado, como le había instruido Mitch Garvey. No le resultaba fácil aparentar indiferencia, sobre todo después de lo que acababa de ocurrir. Pero había pasado un momento por el lavabo de mujeres para mojarse la cara con agua fría y recobrar la calma.

Aliviada, comprobó que él estaba ahí. Hombros anchos y musculosos, treinta y pocos años, vistiendo ropa de calle; Mitch estaba de pie junto a la acera leyendo un periódico.

Se miraron brevemente y él inclinó la cabeza hacia ella con un gesto leve, luego esperó a que Taylor volviera a entrar en el colegio antes de doblar el periódico y dirigirse a la recepción hasta la sala particular donde habían acordado encontrarse.

—Hola, señorita Halstead. —El hombre le tendió la mano—. Estoy aquí, a su disposición.

Parecía un intercambio surrealista. Con todo, ahí estaba ella, acudiendo a ese hombre como si fuera un salvavidas. Que lo era, en ese momento.

Taylor le dio la mano.

—Gracias, señor Garvey. No puedo decirle cuánto le agradezco que haya venido enseguida. Creía que pasaría más tiempo antes de que necesitara… En realidad, no esperaba necesitar la protección de la que hemos hablado. Por como han ido las cosas, no puedo decirle cuánto me alivia que esté aquí.

Él la escudriñó con ojo experto.

—Ha ocurrido algo.

De nuevo, Taylor se echó a temblar.

—Sí, así ha sido. Me he encontrado una caja en el bolso. Dentro había un collar. Con una nota. Son de él.

—¿Está segura?

—Sí. —Con un gesto brusco, sacó ambas cosas y se las entregó de manera violenta. Quería desprenderse de ellas cuanto antes—. Aquí tiene.

El investigador privado metió la mano en un bolsillo de su abrigo y sacó una bolsa con cierre hermético.

—Póngalos aquí dentro.

Huellas. Claro. A Taylor ni siquiera se le había ocurrido.

—Comprobaré el origen del collar, la caja y la tarjeta —le aseguró, volviendo a guardar la bolsa de plástico en el bolsillo—. Dígame sólo una cosa. ¿Cuándo lo ha encontrado?

—Hace diez minutos.

—Y, antes de eso, ¿cuándo fue la última vez que miró dentro de su bolso?

—Esta mañana, antes de salir de casa.

El hombre apretó los labios.

—Así que el regalo se lo han puesto en el colegio o de camino al colegio.

—¿En el colegio? —Taylor se quedó blanca—. No se me había ocurrido. ¿Quiere decir que cree que pudo entrar aquí y…?

—No. —Garvey negó con un gesto enérgico de la cabeza—. Sería demasiado arriesgado. Creo que es más probable que se haya mezclado con la gente de la calle a primera hora de la mañana y se lo metiera en el bolso mientras esperaba en alguna esquina.

—A menos que sea uno de mis alumnos —murmuró ella, casi para sí—. En ese caso, ya habría estado en Dellinger.

El investigador privado arqueó las cejas.

—¿Se le ocurre alguien?

—Sí. No. No lo sé. —Le contó lo de Chris Young, y la historia de su relación.

—Lo averiguaré —dijo Garvey—. Aunque Chris Young tendría que andarse con mucha discreción para que le saliera bien. En fin, será fácil comprobarlo.

—Usted no cree que sea él —dedujo Taylor.

—Creo que debemos investigar todas las pistas que podamos. Pero, no, pienso que Chris Young no corresponde al perfil.

—Dios mío, se me hace tan insoportable todo esto. —Taylor se pasó la mano por el pelo con un gesto frágil y tembloroso y luego le lanzó una mirada como de disculpa—. Lo siento.

—Es perfectamente comprensible. —Al hablar, la voz del hombre era queda y con un aire de autoridad que a Taylor le resultó muy tranquilizador—. Empecemos por el principio. En primer lugar, llámeme Mitch. Suena más natural. Así, si alguien nos ve juntos, será más fácil disimular que somos conocidos o compañeros de trabajo. En segundo lugar, no se disculpe por la urgencia. Estoy acostumbrado a meterme de lleno en las cosas sin demasiada antelación. Y, en tercer lugar, el contacto entre nosotros lo ha hecho Rob. Eso le da categoría de prioridad.

Taylor logró sonreír.

—¿Así que Rob Weston y tú trabajasteis juntos un par de años?

—Sí. En San Francisco. A Rob lo acababan de ascender a inspector. Yo iba por el mismo camino. Es un policía de los buenos. Yo también. Sólo que a él se le da mejor seguir las normas que a mí. Por eso él está en el cuerpo de policía y yo voy por libre.

El estilo relajado de Mitch se desvaneció y adoptó un aire de investigador privado.

—Revisemos las instrucciones.

—De acuerdo.

—Cierre la puerta con llave. No se quede atrapada entre una multitud de gente. Pero tampoco vaya a ningún lugar desierto. Redoble la cautela después de que oscurezca. No cambie de destino sin avisarme de antemano. Aparte de eso, lleve su vida como de costumbre. No se comporte de manera extraña. Cuando salga a la calle, no vaya mirando de un lado a otro para ver si estoy. Estaré. Pero no queremos que se dé cuenta la persona que la está vigilando. Tiene mi número de móvil y el número de mi busca. Si se presenta algún problema, utilícelos. Me pondré en contacto con usted cada día. ¿De acuerdo?

—De acuerdo. —Taylor aspiró hondo—. Ahora me voy a casa. Después…

—Después se irá a la emisora de radio. Ya lo sé. He hecho los deberes.

La mirada de Mitch era firme y alentadora.

—Intente no preocuparse. Si se le acerca de nuevo, le echaremos el guante.

Capítulo 21

19.35

Restaurante Oak Room

Quinta Avenida con Central Park Sur, Nueva York

La cena había sido más bien extraña.

Jonathan no podía decir qué era con exactitud, pero algo no marchaba bien.

Frunció el ceño, mirando el rostro de Douglas mientras intentaba discernir qué ideas le rondaban por la cabeza. Habían tomado una copa y ya iban por la ensalada, pero la conversación no pasaba de las sorpresas de aquella semana en la Bolsa y de un lucrativo negocio en que se había embarcado Berkley & Company.

La verdad es que tenían cosas más importantes de que hablare

—He revisado los cambios de última hora que has incorporado en la redacción de los documentos —dijo, para introducir el tema—. Todo bien. Estamos listos.

Douglas se detuvo con el tenedor a medio camino y luego se lo llevó a la boca.

—Me dijiste que tenías un asunto peliagudo del que querías hablar. ¿No tiene que ver con Berkley & Company entonces?

—Directamente, no. Pero no hay duda de que puede afectar a la empresa. Tiene que ver con Gordon.

—¿Con Gordon?

—Sí. —Jonathan entrecruzó las manos y se inclinó hacia delante para transmitir lo que tenía que decir con toda solemnidad—. La operación de «sanear a los inversores» que siguió al accidente ha sido la situación más peliaguda de todas las que hemos tenido con respecto a Gordon en el pasado. Por eso, decidí averiguar hasta qué punto andaba metido en negocios sucios. Estará muerto pero, cualquiera sea el daño que haya hecho, podría volver y darnos por el culo. Por eso, decidí encargar una pequeña investigación.

—¿Y? —respondió Douglas, como si esa respuesta fuera lo último que quisiera escuchar. En realidad, lo era. Durante años había reaccionado como un avestruz cuando se trataba de los problemas de Gordon.

—Y no es nada agradable. Gordon se pasó años engañando a sus clientes, robándoles millones de dólares mediante una comercialización excesiva de sus inversiones para aumentar sus comisiones.

—¿Apropiación indebida?

—Sí. Hizo carrera con ello. Ah, y cada vez que un cliente quería cobrar sus acciones, Gordon se limitaba a coger el dinero de uno para pagar al otro. Tenía beneficios más que suficientes para ir tirando. Mi hermano amasó una pequeña fortuna. Con ese método, vivía al límite —dijo Jonathan, frunciendo el ceño—. Por desgracia, también murió al límite antes de poder disfrutarlo.

Douglas apretó la mandíbula.

—¿Por qué me estás contando todo esto, concretamente?

—¿Qué quieres decir? Te lo cuento por si llega a saberse y tenemos que tomar medidas para minimizar los daños.

—Qué curioso que utilices esa expresión. Es muy posible que tengamos que minimizar los daños, pero no será por los negocios sucios de Gordon. Esos los limpié yo hace mucho tiempo. Ya no hay nada que pueda saberse.

Jonathan lo miró con expresión de asombro.

—¿Lo sabías?

—Claro que lo sabía. ¿De verdad crees que soy tan estúpido como para no saber que mi hijo andaba metido en negocios oscuros? No he llegado donde estoy por obra del azar, Jonathan. Cuando se trata de negocios se me escapan muy pocas cosas. Sobre todo cuando influye en el futuro de mi empresa. ¿Por qué crees que te elegí a ti para sucederme en Berkley & Company? Gordon era brillante, pero, lamentablemente, no basta con ser brillante. Para el éxito a largo plazo, es esencial una conducta honesta y ética, tanto en los negocios como en las cuestiones personales —dijo; y guardó silencio un momento—. Estarás de acuerdo, ¿no?

Jonathan intentaba atar cabos, pero el tono crispado de Douglas no le pasó desapercibido. De pronto, se le activó una alarma.

—Tú sabes que estoy de acuerdo. Por eso te he dado esta información. Me habría gustado que me dijeras que ya lo sabías. Me habría ahorrado mucha angustia.

—En otras palabras, ¿no te habrías mostrado tan ambiguo a la hora de aceptar mi oferta de trabajo si hubieras sabido que me encargué de limpiar los negocios sucios de tu hermano? Ya sabes lo bueno que soy para desembarazarme de ciertas cosas.

Ya iban dos. Las indirectas no eran pura casualidad.

Había llegado el momento de coger el toro por los cuernos.

—Has hablado con Reed —dijo Jonathan en tono neutro.

—Sí. —Douglas esperó a que les sirvieran el segundo plato y, con un gesto, rechazó otra ronda de vino—. ¿Por qué no me cuentas qué está pasando?

Jonathan conservó un talante inexpresivo.

—Reed y yo deseamos a la misma mujer. Me parece que a eso le llaman rivalidad amistosa.

—A mí no me parece amistosa.

—¿Y eso qué quiere decir?

Douglas apartó su plato.

—¿Has estado acosando a Taylor Halstead?

—Acosando… —Jonathan dejó su servilleta con un gesto brusco—. Le crees a él. Crees que persigo a Taylor como un adolescente enamoradizo.

—No sería la primera vez. Ni la segunda. La conducta es exactamente la misma, Jonathan. Te has convencido de que una pelirroja guapa te quiere a ti más que tú a ella. Esta vez es más grave. Ella no te quiere para nada. —Douglas intentaba mantener la calma—. Según Reed, casi lo has amenazado para que se alejara de ella, lo cual es absurdo, porque él te ha dejado bastante claro que tienen una relación de pareja.

—¿Ah, sí? Pues, en ese caso, ¿por qué te ha llamado a ti para pedirte que intervengas?

—No para que intervenga. Para saber la verdad. Reed está preocupado, sobre todo después de la llamada de anoche.

—Estaba borracho. Le dije algunas cosas un poco subidas de tono. Quería…

—No me refiero a esa llamada. Me refiero a la que contestó Taylor a las cuatro y media de la madrugada en que le advertías que durmiera sola.

Se produjo un silencio tenso.

—Le dijiste a Reed que la llamarías. Insististe en que te pondrías en contacto con Taylor esa noche.

—Ya te lo he dicho, estaba borracho. —Jonathan había alzado la voz intentando controlar su rabia—. Eso no quiere decir que esté chalado.

—Pero es verdad que deseas a esa mujer —dijo Douglas, también alzando la voz.

—Sí, es verdad que la deseo. Y, sí, creo que ella también me desearía a mí, si nos diera una oportunidad. Pero Reed la protege como si fuera su perro guardián. Ha conseguido que ni siquiera responda a mis llamadas.

—A mí me parece que es una decisión suya, y que tú deberías respetarla.

Jonathan aspiró entre dientes.

—No puedo creer que estemos hablando de esto. Tú ya has tomado partido.

—Convénceme tú de lo contrario. Nada me haría más feliz.

—¿Qué es lo que quieres? ¿Coartadas? ¿Grabaciones de las llamadas? ¿Cartas de los socios de mi empresa contándote lo estable que soy y las horas que me paso trabajando?

—Baja la voz —ordenó Douglas mirando a su alrededor y notando las miradas curiosas de las mesas vecinas—. Estás montando una escena.

Jonathan apretó los dientes, luchando contra el rencor y la rabia que se apoderaban de él. Maldito Reed Weston. Si ese hijo de puta le había estropeado sus planes, la parte más decisiva de su futuro, lo pagaría con el infierno.

—¿Quieres que te diga la verdad? —masculló—. Pues te la diré. Después de la explosión del yate, tú y yo estábamos ocupados en resolver el último fraude de valores en que se embarcó Gordon. Taylor Halstead era parte de ese arreglo. Jamás la había visto hasta el día de su reunión en Harter, Randolph & Collins, cuando me topé con ella en la recepción. ¿Había escuchado su programa de radio? Sí. ¿Tenía la impresión de que ella y yo estábamos conectados? Sí. ¿La tenía ella? Claro que no. Mi parecido con Gordon la espantó. Así que la dejé en paz, le di tiempo para acostumbrarse. Pero antes de que pudiera hacer algo, entró Reed en escena. ¿Estaba cabreado? Ya lo creo. ¿Que si creo que soy mejor partido que él? Sí, maldita sea. Pero ¿la he seguido por todas partes, le he mandado correos electrónicos siniestros, le he hecho llamadas telefónicas que sólo haría un loco? No.

Jonathan se quedó mirando fijamente a Douglas.

—Se lo he dicho a Reed y ahora te lo digo a ti. Quiero a Taylor Me imagino un futuro junto a ella. Pero sólo si los sentimientos son mutuos. Creo que podrían serlo. Así que la llamé para invitarla a salir. Y, sí, me emborraché y dejé que la testosterona me ganara la partida cuando le dije a Reed que se quitara de en medio. Pero nada de eso es acoso. Es sólo tenacidad e interés. ¿Te he convencido?

Douglas guardó silencio un buen rato. Se quedó sentado, con expresión tensa y la mirada fija en Jonathan. Luego volvió a acercar su plato y cogió sus cubiertos.

—La verdad es que sí. Ahora, cómete la carne. Se está enfriando.

23.35

La cinta de vídeo zumbaba silenciosamente y él se inclinó hacia delante para mirar la misma escena por tercera vez en los últimos diez minutos. Era su filmación preferida. Había captado todo lo que caracterizaba a Taylor, todo lo que para él tenía un sentido más profundo.

Esperó el momento preciso y pulsó «pausa». Hizo un zoom sobre su rostro al salir de la emisora de radio. Era la noche después de que se había librado del cretino ése que trabajaba con ella. En su rostro se reflejaban múltiples emociones. El miedo era la más excitante, incluso más que el dolor y la resignación. Vulnerable y atemorizada, era perfecta. Como un hermoso trozo de arcilla, esperando a que él la moldeara. O la aplastara.

Bebió el resto de su whisky.

Pronto. Pronto sería suya. El collar era su regalo para ella. Ella sería el regalo para él.

Su estrategia funcionaba como un mecanismo de relojería.

La cena con Douglas había acabado mejor de lo que esperaba. Había conseguido todo lo que se había propuesto y más.

Sólo quedaba Adrienne.

Se reclinó en la silla, imaginando el desenlace. Cuando Adrienne descubriera lo que estaba sucediendo, sería demasiado tarde para ella. Ahora veía su rostro. Primero vendría el impacto, luego el miedo y, al final, el más puro terror.

Había esperado mucho tiempo a que llegara ese momento.

Quedaban sólo unos días.

Capítulo 22

Martes, 11 de febrero

09.45

Harter, Randolph & Collins

Reed repasó los documentos por última vez. Luego llamó a Cathy y le pidió que hiciera copias y las llevara a la sala de conferencias. Sus clientes llegarían de un momento a otro.

Esperaba que Douglas supiera lo que hacía.

Con un suspiro, Reed se levantó y comenzó a pasear de un lado a otro del despacho. Douglas estaba convencido de que Jonathan era inocente. Según él, todo lo que Jonathan le había dicho en la cena parecía ser verdad.

Reed todavía tenía sus dudas.

Pero había aconsejado a Douglas lo mejor que podía. Al final, la decisión de incorporar a Jonathan a la empresa, reconocerlo como hijo suyo y asignarle un lugar como timonel era de Douglas. Si había juzgado mal la situación, las consecuencias también serían responsabilidad suya.

Reed tenía la conciencia tranquila. Había hecho su trabajo. Y, a decir verdad, el futuro de Berkley & Company no era su principal preocupación.

Su principal preocupación era Taylor.

No había recibido más regalos. No desde el maldito rubí que había encontrado hacia cuatro días. Mitch no había escatimado esfuerzos para averiguar de dónde había salido el collar. Había investigado en joyerías de lujo como Tiffany's, Cartier y Harry Winston, donde compraba la gente rica como Jonathan. Ninguna de ellas reconocía la mercancía. Se había pateado todas las joyerías de empeño de un extremo al otro de la calle Cuarenta y siete. Sin suerte. Tampoco la había tenido en la comprobación de las huellas dactilares. Las únicas huellas en el collar, la caja y la tarjeta eran de Taylor.

Chris Young estaba definitivamente descartado. La investigación de Mitch había descubierto que el chaval era tal como se lo había imaginado: un adolescente rico y consentido, que jamás había comprado nada sin utilizar la tarjeta de crédito que Mamá y Papá le habían regalado. Y eran ellos quienes recibían directamente los extractos de la cuenta.

Sin que hubieran llegado más regalos, sin huellas dactilares ni posibles sospechosos, el asunto había acabado en un callejón sin salida.

En cuanto a las llamadas telefónicas, tampoco habían seguido después del viernes. También era verdad que Taylor había estado sola todas esas noches, y que Mitch o su socio, Jake, habían vigilado su piso desde el exterior con extremado celo.

Reed se moría de ganas de verla. Se pasaban horas hablando por teléfono todas las noches, como dos adolescentes. Y el domingo, Taylor había pasado toda la tarde en su casa, en su cama. Cuando se levantó para vestirse y volver a su piso, Reed sintió ganas de estrangular al cabrón que la acosaba. Si no hubiera sido por la seguridad de Taylor, habría cerrado la maldita puerta con llave y la habría convencido para que se quedara.

Todo lo que había entre ellos era extraordinario, y no sólo en la cama. Cuanto más se conocían, más fuerte se volvía su vínculo. Incluso empezaba a surgir la confianza que a Taylor tanto le costaba, siempre y cuando no saliera de repente a reducir el nombre de Jonathan. En ese caso, la tensión se volvía tan fuerte que se podía cortar con un cuchillo.

Taylor entendía los hechos. Jonathan era cliente de Reed, un cliente que negaba haberla llamado, excepto aquella noche a la radio. Reed tenía que ceñirse a su palabra. Taylor decía que lo respetaba. Si lo pensaba fríamente, Reed estaba seguro de que era verdad. Pero ¿qué pasaba en el plano emocional? El asunto era muy diferente.

La verdad era que hasta que encontraran al tipo que la acosaba, y descubrieran que no era Jonathan, no podrían cerrar la brecha entre ellos.

Confiaba en que Mitch llegara pronto al fondo del asunto.

Reed se acercó a mirar por la ventana. Era paradójico pensar cómo todas las cosas habían alcanzado un punto crítico al mismo tiempo. Su relación con Taylor, la crisis personal de ella y la crisis profesional de él.

Los socios lo habían convocado a una reunión para el jueves por la tarde. Podía pasar cualquier cosa, desde lo más cordial hasta lo más abiertamente desagradable. El tiempo lo diría.

Una llamada a la puerta interrumpió sus pensamientos. Y Reed se giró cuando Cathy asomó la cabeza.

—Perdón, señor Weston. Me pidió que le avisara cuando llegaran el señor Berkley y el señor Mallory. Ya están aquí. Los acabo de acompañar a la sala de reuniones. El señor Randolph ya está ahí.

—Ha llegado la hora del espectáculo. —Reed se abrochó la chaqueta, se metió la pluma en el bolsillo y se dirigió hacia la puerta—. Gracias, Cathy, ahora voy.

18.15

Se había completado una fase más del plan.

Acabó de refrescarse en el lavabo de caballeros pensando en la frenética actividad de aquel día.

La firma de documentos, el fax con la noticia. La distribución masiva de correos electrónicos. La nota de prensa. Y ahora, dentro de cuarenta y cinco minutos, la cena con los vicepresidentes de la empresa.

Los asuntos financieros iban sobre ruedas.

Ahora había que abordar los asuntos personales.

Taylor había vuelto a dormir con Reed Weston. No en su propio piso, sino en el de él. Aquello lo enfurecía aún más. Se estaba burlando de su inteligencia y desobedeciendo sus órdenes. Era un error fatal por su parte. Y además, creía que se había salido con la suya. Pero claro, él quería que pensara así. Por eso había evitado a propósito llamarla el domingo por la noche, para que se creyera que estaba a salvo. Que se engañara con una falsa sensación de seguridad. Quería sorprenderla con la guardia baja. Y eso haría. Así su miedo sería más intenso, más palpable y mucho más excitante.

Con eso tendría a Taylor bajo su control. El próximo paso era Adrienne. Y llegaría al día siguiente.

Le esperaba una gran sorpresa.

12 de febrero

03.40

Calle Setenta y dos Oeste

Taylor estaba despierta cuando sonó el teléfono.

Fue casi como si se lo esperara. Tal vez sí lo esperaba. Los días habían transcurrido demasiado tranquilos y ahora se apoderaba de ella una turbadora sensación de inseguridad, como si se encontrara en el ojo del huracán. Sin embargo, como ella sabía, el ojo del huracán siempre pasaba, al igual que la falsa sensación de calma que traía consigo. Luego venía el huracán y lo arrasaba todo.

Lanzó una mirada a la pantalla del teléfono. Era un gesto mecánico, sólo para contárselo a Mitch. Ella sabía que diría «privado». Y así fue. Descolgó el auricular.

—¿Diga?

—¿Ahora te dedicas a hacer llamadas desde casa? —preguntó aquella pastosa voz masculina.

¿Llamadas desde casa? El corazón de Taylor se disparó. Ojalá que se equivocara con el significado de la insinuación. Calma. Tenía que conservar la calma.

—No entiendo —atinó a decir—. ¿Qué significa eso?

—Significa que soy más inteligente que tú. Significa que sé todo lo que haces y con las personas con las que lo haces. Significa que estoy enfadado por tu excursión del domingo. Muy enfadado. Sobre todo después de haberte regalado ese despampanante collar. Eres mía. Sólo mía. Recuérdalo. Tú no quieres que me enfade.

Taylor no había malinterpretado nada. Él lo sabía. Dios santo, lo sabía.

Un pánico atroz se apoderó de ella. Estrujándose el cerebro, buscó la respuesta más adecuada que pudiera darle a alguien que se encontraba al borde del abismo.

Taylor optó por el lado seguro.

—Tienes razón. No quiero que te enfades. Quizá si me contaras…

—No me hables en ese tono paternalista —le advirtió él.

—De acuerdo. —Algo en el interior de Taylor se quebró y la invadió una emoción incontrolable—. Lo que quiero es que me dejes en paz —balbuceó—. Deja de llamarme. Deja de mandarme regalos. Simplemente, déjame en paz. —Se echó a temblar—. ¡Déjame en paz!

Colgó de golpe y, recordando las instrucciones de Mitch, volvió a coger el teléfono para marcar el número asterisco cincuenta y siete. Luego, se incorporó bruscamente en la cama y se apoyó contra la cabecera, respirando a ritmo lento y profundo para recobrar la calma.

Con la calma vino la razón y Taylor quiso darse de patadas por sucumbir a un impulso tan estúpido. Sin duda, había empeorado las cosas.

Como era de esperar, el teléfono volvió a sonar, estridente, insistente.

No quería darse por vencido.

Taylor cogió el auricular y se lo llevó al oído.

Al principio, no hubo más que un silencio insoportable, jalonado sólo por una respiración jadeante e irritada. Luego vino la respuesta y fue tan horrible como había esperado.

—Puta. —En su voz vibraba una furia incontenible que ninguna distorsión podía ocultar—. Hasta ahora ha sido tu peor error. Nadie me habla a mí de esa manera. Nadie. Y nadie me cuelga cuando estoy hablando.

—Lo siento —contestó ella rápidamente—. No quería ser grosera ni antipática. Sólo que… estoy tan…

—¿Asustada? Bien. Deberías estarlo. Y ahora con mayor razón.

—Por favor, dime quién eres y qué quieres de mí.

—Lo sabrás cuando esté preparado. Pero ruega a Dios que me tranquilice antes de que llegue ese momento.

¿O qué?, quería gritar Taylor. ¿Qué pensabas hacer conmigo?

—Yo pongo las reglas. Tú las obedeces. No quiero otros hombres. Yo soy el hombre. Háblame con respeto. Nunca vuelvas a colgarme. Y no intentes ser más lista que yo. Perderás… y pagarás por ello. De modo que no vuelvas a desafiarme ni a insultarme, nunca más.

Clic.

04.25

Calle Sesenta y ocho Este

Reed se incorporó de golpe y cogió el teléfono al segundo pitido. Sólo podía ser una persona.

—¿Taylor?

—Ha vuelto a llamar —dijo ella con voz temblorosa—. Dos veces. Le colgué y volvió a llamar.

—¿Se lo has dicho a Mitch?

—Inmediatamente. Me ha dicho que no había nadie merodeando cerca de casa. Así que habrá llamado desde otra parte.

—O desde algún lado donde no pudieran verlo. —Reed estaba desesperado. Quería abrazarla, consolarla—. Taylor, déjame que vaya a buscarte. Llegaré por la entrada de servicio y te traeré de vuelta a mi casa. No quiero que estés sola.

—¡No! —estuvo a punto de gritar Taylor. Reed se dio cuenta de que estaba llorando—. Sabe cuando estoy contigo. Por eso ha llamado.

—¿Qué quieres decir? ¿Qué te ha dicho?

Taylor le contó la conversación.

—Mierda —dijo Reed frotándose la mandíbula con fuerza—. De modo que no sólo te está acosando. Te está amenazando. También te vigila, tal como sospechabas, no sólo dentro de tu piso sino donde sea que vayas.

—Sí. —Taylor intentó reír, en un esfuerzo desesperado por luchar contra la histeria—. Qué suerte la mía. Tengo un acosador en toda regla.

—¿Has marcado el número asterisco cincuenta y siete?

—Las dos veces.

—Entonces, escúchame. Mitch se encargará de esto. Irá a hablar con la policía. Esta vez se lo tendrán que tomar en serio. Localizarán la llamada y encontrarán a ese tipo. Y luego asignarán a un inspector.

—Supongo. Pero, maldita sea. —Taylor suspiró y las lágrimas volvieron a teñir su voz—. ¿Por qué me habré descontrolado de esta manera? ¿En qué estaría pensando? Soy una psicóloga con experiencia. Mi acosador es un desequilibrado. ¿Y qué hago yo? Me dejo dominar por su obsesión por controlarme. He intentado canalizar su fijación para transformarla en idolatría en lugar de hostilidad. Ahora ya no. Él quería tenerme en un pedestal. Eso implicaba adoptar una actitud sumisa y casta. Estropeé las dos cosas al acostarme contigo y ahora he cuestionado su autoridad. Para él, ha sido la gota que colma el vaso. ¿Cómo he podido ser tan estúpida?

—Basta ya —dijo Reed, apretando el auricular—. Deja de culparte. Eres humana. Estás asustada. Escúchame, es casi de día. Hablaremos un rato. Puede que te duermas. En cualquier caso, seguirás hablando por teléfono. Yo no colgaré hasta que estés lista para ir al trabajo.

Taylor no recordaba haberse sentido tan emocionada.

—Reed, eres una maravilla. Gracias. Y, sí, estoy bastante tocada. Así que esta noche aceptaré tu propuesta. Pero no puede ser una solución permanente. No puedes pasarte toda la noche y todas las noches al teléfono conmigo.

—¿Quieres apostar algo?

Taylor no pudo evitar una risa.

—¿Me cobrarás esas horas?

—No te preocupes por eso. Es muy posible que muy pronto cambie mi cartera de clientes y mi orientación legal.

—¿Qué quiere decir eso?

—Hablaremos de ello el fin de semana. Cuando llegue ese momento, te lo contaré todo. Tendremos mucho tiempo para hablar, acerca de eso y de otras cosas importantes que he estado pensando.

—De acuerdo. Así que nos vamos a convertir en colegas telefónicos.

—Nada de eso. Nos vamos a escapar. Juntos. Solos. Saldremos de Manhattan y nos iremos a alguna parte, los dos solos. Para alejarte de esta locura, pero también para encontrarnos a solas. Si no, seré yo quien se vuelva loco. Además, el viernes es el día de san Valentías Es el fin de semana perfecto para que los amantes se tomen un descanso.

—Un descanso —repitió Taylor a pesar de sus lágrimas—. Empiezas a hablar como un auténtico romántico.

—Eso parece —dijo él, y guardó silencio—. Nos iremos, Taylor Necesito estar contigo.

—¿Qué pasará si él se entera?

—No se enterará. Hablaremos con Mitch y con la policía. Encontraremos alguna manera de esquivarlo.

Taylor sintió el primer atisbo de esperanza desde la llamada de aquel bruto. Quizá hubiera una posibilidad de que ella y Reed pudieran disfrutar de un poco de normalidad.

—¿Adónde iremos?

—Eso déjamelo a mí. Tú sólo tienes que tener una maleta preparada el viernes. Después de tu programa de radio, nos iremos de aquí.

Capítulo 23

Miércoles, 12 de febrero

17.10

Calle Ochenta y dos ESte, Nueva York

Adrienne entró en su casa, se quitó el abrigo de piel y lo colgó en el armario.

La exposición en el Museo Metropolitano había sido una maravilla. Ciento veinte dibujos extraordinarios de Leonardo Da Vinci, en una exposición especial que duraría todo el mes. Había estado horas paseando por el museo. Era justo el tipo de actividad que necesitaba para no pensar en lo de esa noche.

Con un suspiro de disgusto, miró su reloj. Todavía quedaban varias horas antes de que tuviera que asumir el papel de anfitriona en esa farsa de cena para Jonathan. Había previsto el tiempo necesario para relajarse. Primer paso, prepararse una jarra de martini. Segundo paso, tomarse una copa mientras se relajaba y se metía en el jacuzzi del piso de arriba. Eso la sosegaría. Recuperaría la compostura y estaría preparada para cuando Douglas llegara a casa, sin duda desbordante de entusiasmo por los acontecimientos de los últimos días y por el nombramiento de su querido hijo. Ella lo escucharía, sonreiría, y luego se vestiría para salir a cenar a Le Cirque.

Todo ese montaje la ponía enferma.

Pero, como siempre, sabría manejarlo.

Se pasó la mano por su espesa cabellera de color caoba, ahora humedecida por los copos de nieve. Esa noche se recogería el pelo en un moño y se pondría su vestido de Armani con el largo escote en la espalda. Puede que su estado de ánimo estuviera por los suelos, pero su aspecto sería espectacular. A pesar de su edad, haría que todos los hombres se fijaran en ella.

Ahora estaba de mejor ánimo. Entró en la sala y se dirigió sin vacilar al aparador.

—Adrienne. Has llegado justo a la hora.

Se giró bruscamente y vio a Jonathan, acomodado en el sofá con un vaso de whisky en la mano.

—Pero qué…

—El martini está preparado —dijo él, señalando la mesa con un gesto—. Fuerte y seco, como a ti te gusta. ¿Quieres que te sirva una copa?

Su sorpresa empezaba a transformarse en cautela.

—Claro que sí —dijo, consintiendo con un gesto y cruzando los brazos sobre el pecho—. ¿A qué debo esta visita sorpresa?

Jonathan sirvió una copa de martini y se la pasó.

—¿Qué pasa? ¿No me dices ni una palabra para felicitarme? ¿Ni una palabra para darme la bienvenida? Estoy decepcionado.

—Lo dudo. —Adrienne se dejó caer en una silla mullida, cruzó una pierna bien torneada sobre la otra y bebió un trago de su copa—. Por fin tienes lo que siempre habías querido. Seguro que te sientes muy ilusionado —dijo, frunciendo el ceño—. ¿Cómo has conseguido dejar el despacho y tomarte el tiempo para esta visita?

—Me he ido temprano para prepararme para la gran fiesta de esta noche. En realidad, te esperaba antes. Y luego me acordé de la exposición de Da Vinci. Supongo que habrás ido a verla.

A Adrienne le brillaban los ojos.

—No me creo eso de que lo suponías. Tú nunca supones nada, Jonathan. Lo tuyo es saber.

—Tienes razón. Lo mío es saber. Tengo por principio saber todo lo que me afecta —dijo, y se bebió el resto del whisky—. Y eso me recuerda el motivo de mi visita. Pensé que podríamos tener una charla amigable.

—¿Acerca de qué?

—Gordon.

—¿Ah, sí? —preguntó ella, y bebió otro sorbo—. ¿Qué pasa con Gordon?

Jonathan se inclinó hacia delante.

—Iré directo al grano. Lo sé todo. Todo sobre tu vergonzoso montaje, hasta cómo habías planeado incriminar a mi madre. Además, tengo pruebas. Gordon estaba mal de la cabeza, pero era listo. Lo bastante listo para saber que sería necesario tener algo para negociar contigo. Tardó un tiempo, pero un día encontró la ocasión esperada. Fue durante uno de vuestros encuentros poco felices. Grabó vuestra conversación. Yo tengo la grabación. Y la usaré, si me veo obligado a hacerlo.

Adrienne se había puesto pálida como un muerto.

—No te creo —balbuceó

—Ya me lo esperaba —dijo él. Sacó una grabadora pequeña y pulsó la tecla «Play». Se oyeron dos voces, la de Gordon y la de Adrienne. Estaban los dos enfurecidos, pero las voces eran perfectamente inteligibles. Discutían sobre una amenaza hecha hacía muchos años, una amenaza que había cambiado el destino de algunas vidas—. Esto, por cierto, es una copia —dijo Jonathan. Pulsó «Stop» y se quedó observando la expresión de Adrienne.

—¿Qué quieres de mí? —inquirió ella, con voz seca.

—Eso es lo mejor de todo. Nada. No quiero absolutamente nada. —La boca de Jonathan era una línea apretada y siniestra—. Salvo que tendrás que apartarte de mi camino. Berkley & Company es mi criatura. Mi futuro. No el tuyo. Tú seguirás así, seguirás siendo la esposa trofeo de Douglas. Disfruta de tu gallina de los huevos de oro. A mí me importa un comino. Pero no te entrometas en el negocio ni en ninguna de las decisiones financieras o personales que mi padre tome a favor mío. Tú limítate a sonreír, a darme tu apoyo y a aceptar los talones de los dividendos que yo te dé. Si no, me veré obligado a hablar con Douglas. Le haré escuchar esta cinta, breve pero demoledora. Tú no quieres eso, ¿verdad?

Siguió un silencio de muerte.

—Piensa —dijo Jonathan—. Puedes empezar esta noche, portándote como una anfitriona perfecta, darme la bienvenida a esta familia y al negocio con los brazos abiertos.

—Eres un cabrón miserable —dijo Adrienne, con una mirada de odio mortal.

—Cabrón, sí. ¿Miserable? Eso depende de a quién le preguntes. Ahora bien, ¿cuál es tu respuesta? ¿Puedo contar con tu colaboración?

Adrienne dejó su martini y se incorporó.

—Por ahora, sí. Después, ya veremos.

—¿Qué significa eso?

—Significa que quiero ver cómo te adaptas a tu nuevo papel. Además, quiero asegurarme de que sigas siendo un niño bueno, como lo has sido desde que por fin maduraste. Es verdad que has sido un buen niño, ¿no?

Jonathan entrecerró los ojos.

—¿A qué viene esa pregunta?

—No eres el único que sabe lo que está pasando.

—No tengo ni idea de lo que tú crees saber. Será otra de tus chorradas. Y eso significa que no tienes ni la menor prueba.

—¿Estás dispuesto a correr ese riesgo? —Adrienne le devolvió una sonrisa dura—. El juego de la extorsión se puede jugar entre dos, Jonathan. Si me dan un golpe, yo lo devuelvo. De modo que dejémoslo en tablas. Lo reconozco, puede que tu mejor carta sea más interesante que la mía, pero, por otro lado, tengo mi influencia sobre Douglas, que es muy superior a la tuya. No creo que haga falta extenderme sobre los detalles.

—Te puedes ahorrar los detalles de tu vida sexual.

—De acuerdo. Así que, para contestar a tu pregunta, sí, respetaré tu ultimátum. Por ahora. Douglas cree que tienes las habilidades necesarias para que su empresa prospere. De modo que estoy dispuesta a hacer alguna concesión. Pero que sepas que te tengo muy vigilado. Al fin y al cabo, en tus manos tienes la empresa de Douglas y mi futuro. —Adrienne acabó lanzándole una mirada cortante—. Voy a subir a darme un baño. Tú vete a casa y vístete para esta noche. Mi farsa de madrastra solidaria comienza a las siete y media.

18.15

WVNY

Taylor estaba sentada sola en el estudio de grabación. Kevin y Dennis se hallaban al otro lado de los controles, pero ella no tenía ganas de socializar, perdida como estaba en sus pensamientos.

Por una cuestión de personalidad, siempre se sentía obligada a hacerse cargo de las situaciones. Ahora se sentía una víctima.

Había estudiado todas las publicaciones de psicología que abordaban los elementos constitutivos de la personalidad patológica. Había consultado varias páginas en Internet que trataban en detalle el tema de los acosadores, su psique, los rasgos de su personalidad y de su comportamiento. Y había llegado a entender bastante bien lo que le pasaba a ese tipo. Como mínimo, sufría un trastorno delirante, o un trastorno psiquiátrico más grave, como la esquizofrenia. Era un obsesivo. Un resentido. Un depredador. A diferencia de otros acosadores más benignos, a éste no le interesaba mantener su identidad en secreto, no eternamente. En ese momento, disfrutaba del poder y el control que le brindaba su anonimato. Le permitía aterrorizarla, sin temor a las repercusiones. Pero Taylor estaba convencida de que su intención era mostrarse a la luz del día. Tenía un plan de ataque, un plan que haría que su preludio de insultos fuera un juego de niños.

Él era así. Pero ¿quién era? ¿Quién?

Había contactado con la policía. Derivaron su llamada al inspector Hadman de la Comisaría Diecinueve, el mismo poli que le había dado la noticia de la muerte de Steph. Hadman se había reunido con ella, pero no en la comisaría, por miedo a que el acosador la siguiera, sino en el Café Krispy Kreme de la calle Setenta y dos. Mitch la había acompañado. Para cualquiera que mirara desde la calle, parecía una reunión de negocios. Hadman había elaborado una lista de todas las personas que Taylor nombró como potenciales acosadores. También había dicho que haría un seguimiento de la localización de la llamada y que les comunicaría los resultados.

Y, entretanto, había un nombre que no podía quitarse de la cabeza, ni de día ni de noche.

Jonathan Mallory.

Procuraba no obsesionarse con él, pero no lo conseguía. Había algo en él que mantenía viva la sospecha. Taylor no paraba de decirse que se debía al hecho de que Jonathan Mallory era un clon de su hermano Gordon, al menos físicamente. Pero una voz interior no la dejaba tranquila, le decía que había algo más.

Debería haber hablado con él cuando llamó a la radio esa noche. Si hubiera escuchado su voz, podría haberla comparado con la voz sintetizada que la llamaba a casa y, quizá, descartarla, si no por el timbre, al menos por el tono y el vocabulario que usaba. Tal vez con sólo escucharlo podría haber juzgado su estado mental, y eso la habría tranquilizado. Quizá incluso debería haberse reunido con él.

No, eso era una imprudencia. Estimularlo a él y poner en riesgo su seguridad y su estabilidad emocional, no. No había ni que pensar en esa posibilidad. Pero, si hubiera alguna alternativa…

De pronto, levantó la cabeza, como iluminada.

Claro, ¿cómo no se le había ocurrido antes?

Echó mano del periódico del día y repasó la sección de negocios hasta que encontró lo que buscaba.

Ahí estaba. Era justo lo que había leído por la mañana mientras tomaba el café.

Se levantó, fue hasta la puerta y la abrió de golpe.

—¿Kev? ¿Dennis? —llamó—. ¿Podríamos emitir un programa pregrabado esta noche?

Kevin le lanzó una mirada de cautela.

—Si es necesario hacerlo, claro. ¿Por qué?

—Porque Reed y yo vamos a una fiesta.

19.45

Le Cirque

455 Madison Avenue, Nueva York

Varios invitados ya habían entrado en la Biblioteca —uno de los elegantes salones de recepción de Le Cirque—, tomando vino y degustando los canapés fríos y calientes. Taylor cruzó la puerta del brazo de Reed.

—Es toda una fiesta —observó Taylor, mirando alrededor—. Mi padre daría su aprobación. Es del estilo de las que organizaría él.

Reed no sonrió. Sabía que ese ligero sarcasmo era sólo una fachada. La sentía tensa como la piel de un tambor. De hecho, hasta podía percibir su leve vibración.

Ahora pensaba que estaba loco por haberle dicho que sí.

—Gracias por traerme —dijo Taylor, con voz nerviosa—. Sé que tienes tus reparos. Pero tengo que ver a Jonathan Mallory. No a solas, porque podría correr peligro, pero sí en un ambiente de grupo más inocuo. Tengo que hablar con él, observarlo mientras habla con los demás. Tengo un ojo bien entrenado. Y quizá pueda poner mis temores a buen recaudo.

—O quizá consigas que aumente tu ansiedad y des un paso más hacia el límite.

—Estoy dispuesta a correr el riesgo.

Reed suspiró ruidosamente, y con eso logró rebajar un poco la tensión.

—Estás preciosa —murmuró, y le acarició el brazo, rozándole la manga de su vestido de noche. Era un vestido de punto de color chocolate, sobrio y sencillo, con un fino canutillo dorado en los bordes de las mangas y el cuello. Le quedaba algo ceñido, y eso acentuaba su figura esbelta y resaltaba aún más el encendido tono de su piel. Era la elegancia de Taylor en toda su magnitud.

—Gracias —dijo ella, forzando una sonrisa—. Tú también estás muy guapo. Con tu traje italiano, tu corbata de seda… Estoy impresionada.

Él le cogió la mano.

—Todavía puedes cambiar de opinión. No nos ha visto nadie. Podemos irnos, si quieres.

—Ni hablar —respondió ella, con tono alegre—. He dedicado demasiado tiempo a maquillarme.

Taylor volvió a recorrer el salón con la mirada.

Más allá del ambiente festivo, aquello era una gran demostración de poder. Hombres y mujeres influyentes y elegantes brindaban y charlaban civilizadamente mientras hacían lo imposible por escuchar las conversaciones a su alrededor. Los camareros uniformados se desplazaban de un lado a otro ofreciendo a los invitados entremeses y champán en copas aflautadas, como complemento de las bebidas que se servían en la barra.

Un camarero se fijó en Taylor y Reed y se apresuró a servirles, con la bandeja de plata en alto.

—¿Les apetece un brioche con mousse de paté? —preguntó.

—Gracias, por ahora, no —dijo Reed, que acababa de ver al invitado de honor. Se encontraba al otro lado del salón junto a Adrienne y Douglas. Los invitados se arremolinaban a su alrededor y lo felicitaban con sonrisas bien ensayadas y sutiles exhibiciones de elegancia.

—Ah, ahí está —dijo Taylor—. El hombre que acaba de entrar en el clan de los Berkley.

Reed la miró rápidamente de soslayo, midiendo su reacción. Taylor había palidecido ligeramente, pero su actitud aparentaba entereza.

—Supongo que los que están a su lado son Douglas y Adrienne Berkley.

—Sí, así es.

—Adrienne tiene un aspecto impresionante.

—Supongo que es normal. Se dedica a cuidarse las veinticuatro horas del día —replicó Reed por lo bajo.

—Me parece bien. Eso demuestra tenacidad y un gran respeto por sí misma.

—Más bien amor por sí misma.

—Parece que no la quieres demasiado —dijo Taylor, volviéndose para mirarlo.

—Por Dios, ¿qué te hace pensar eso?

—Una suposición acertada —dijo Taylor, esta vez con una sonrisa sincera. Y enseguida frunció los labios—. Me imagino que no será fácil para ella. Seguro que la prensa y los ecos de sociedad estarán pendientes del acontecimiento. Un hijastro al que tiene que reconocer fingiendo afecto, al menos en público. Tiemblo sólo de pensar cómo debe ser esa relación en la realidad.

—No te gustaría averiguarlo. En cuanto a la noticia, a ella no le afectará porque ya lo sabía.

—Por lo visto, a ti tampoco. No me extraña que la representación legal de los Berkley haya sido tan complicada. —Taylor respiró hondo y lentamente, y cogió a Reed del brazo—. En cualquier caso, volvamos a lo nuestro. No esperemos más. Ahora mismo, tenemos a favor el elemento sorpresa. Vamos allá.

Cruzaron el salón abriéndose paso entre la multitud de invitados.

Douglas fue el primero en verlos. Arqueó las cejas pero los miró con expresión complacida, quizá hasta con alivio. Adrienne siguió su mirada y, al verlos, exploró a Taylor de arriba abajo con una mirada típicamente femenina. Luego se fijó en el brazo de Reed, que ahora rodeaba posesivamente a Taylor por la cintura. Hizo una mueca, como si disfrutara de una diversión muy íntima.

—Reed —dijo Douglas, y le estrechó la mano—. Me alegro mucho de que al final hayas podido venir. Y ésta debe ser la señorita Halstead. He oído hablar mucho de usted. Por fin, es un placer conocerla. Soy Douglas Berkley; le presento a mi mujer, Adrienne. Creo que ya conoce a Jonathan.

—Señor Berkley, señora Berkley —dijo Taylor, intercambiando saludos, sin perder de vista a Jonathan por el rabillo del ojo. Éste parecía absolutamente atónito, y en sus ojos duros asomó cierta irritación al verla por primera vez con Reed como pareja.

Taylor no se dejó intimidar por esa ira velada.

—Hola, señor Mallory. Nos volvemos a encontrar. —Taylor se giró y le tendió la mano—. Felicidades. Debe ser una noche muy especial para usted.

—Lo es —respondió él, con tono más bien seco. El saludo fue tan cortante como su actitud—. No sabía que vendrías con la señorita Halstead. Creía que tenías otros compromisos.

—La verdad es que sí —dijo Reed, sin alterarse—. Pero he podido aplazarlos. Quería venir para ofrecerte mis mejores deseos.

—Qué amable de tu parte. ¿Y la señorita Halstead? —Jonathan inclinó la cabeza mirando a Taylor—. Su programa de radio se transmite entre las ocho y las diez. ¿No lo hace en directo?

Taylor quiso que su respuesta fuera impersonal. Cuanto menos revelara de sí misma, más interesado estaría él y, con suerte, se delataría con mayor facilidad.

—Es verdad, es en directo. Salvo cuando me encuentro mal, estoy de vacaciones o asisto a una ocasión especial, como ésta. Entonces mi productor emite programas pregrabados.

—Me siento honrado de que ésta sea una ocasión especial para usted.

Honrado, ya lo creo. Quizá por eso no le soltaba la mano.

—Me alegro de haber venido —le aseguró Taylor—. Me imagino lo contento que debe sentirse. Por el reconocimiento personal y profesional de las personas que respeta y aprecia. No puedo imaginarme nada más halagador.

No supo si había sido su saludo lo que surtió efecto, o los propios pensamientos ocultos de Jonathan. Pero fue como si hubiera pulsado un interruptor.

De pronto, Jonathan Mallory se transformó en una persona diferente, cálida y encantadora. La tensión desapareció de su rostro. Le sonrió, con una sonrisa muy personal, y le cubrió las dos manos, todavía juntas, con su mano libre.

—Tiene toda la razón. La verdad es que es muy halagador. Y me complace que haya venido para compartir la ocasión. Como sabrá, he intentado comunicarme con usted. Ahora tendremos la oportunidad de charlar.

El próximo paso le correspondía a ella. Y más le valía actuar con cuidado. Por mucho que quisiera controlar la situación, Taylor no quería darle a Jonathan Mallory una impresión equivocada. Aunque no tuviera nada que ver con el acoso, era evidente que estaba obsesionado con ella. Y sus cambios de ánimo eran, por decirlo de alguna manera, inquietantes.

Taylor le respondió con una sonrisa, pero se cuidó de que fuera una sonrisa impersonal, no amistosa.

—Si tiene un momento, será un placer.

—Señorita Halstead —dijo Douglas, después de carraspear—, ahora que ha venido, quisiera darle el pésame por la muerte de su prima, y disculparme por no haberla recibido cuando vino a verme a mi casa. Para serle sincero, no me encontraba en el mejor momento. Estaba demasiado apesadumbrado por el impacto de lo sucedido. Gordon también era hijo mío, como usted seguramente sabe. Mi dolor era… y bien, supongo que no tengo por qué explicárselo. Usted misma habrá vivido ese dolor. En cualquier caso, no estaba de ánimo para recibir visitas. Incluidas las visitas de buena fe, como la suya. Así que le pido, por favor, que me perdone.

—No hace falta que se disculpe —dijo Taylor, que había intuido un asomo de sinceridad en sus palabras—. Fue un momento horrible. También yo lo siento por la pérdida que ha sufrido usted.

—Le agradecemos su sensibilidad —dijo Adrienne, que no había pronunciado palabra, y que ahora miraba a Taylor con una sonrisa de sacarina—. Jonathan —siguió, con los ojos clavados en él y lanzando una mirada fugaz a la mano de Taylor, todavía presa en la suya—, ¿por qué no dejas que el señor Reed y la señorita Halstead vayan a picar algo? —Volvió a dirigirse a Taylor—. Están a punto de servir langosta con aguacate. Se lo recomiendo.

—Me encantaría.

—Claro que sí —dijo Jonathan, y con una señal llamó a un camarero. Taylor observó que una vena se le había hinchado en la cabeza. Jonathan tenía la mandíbula tan apretada que parecía estar a punto de desencajársele.

La insinuación de Reed se había quedado corta. Entre Jonathan y su madrastra latía una tensión muy palpable, tan poderosa que haría zozobrar a toda una flota.

Taylor se sirvió un medallón de langosta, y aprovechó esa pequeña pausa para apartarse y dejar que otros invitados se acercaran a felicitar a Jonathan.

Reed se acercó a ella y, entretanto, cogió dos copas de champán de una bandeja. Le pasó una.

—¿Te encuentras bien?

—Por ahora, sí.

—Eso depende de tu perspectiva. —Reed la miró con una sonrisa relajada y falsa de encuentro social, una sonrisa que expresaba lo contrario de sus palabras cuando le contestó—. Si ese cabrón te sigue mirando como si fueras la Mona Lisa le romperé hasta el último diente.

A Taylor le temblaron ligeramente los labios.

—Que idea más edificante. Pero creo que todavía no estoy preparada para el numerito del hombre de las cavernas.

—Yo tampoco. Pero cuando se trata de ti… todo son sorpresas.

Algo en el tono de Reed hizo que Taylor alzara la mirada mientras se llevaba la copa de champán a los labios. Se quedó observando la intensa expresión en su cara y, de pronto, el corazón le dio un vuelco.

—Por cierto, ya está todo preparado para nuestro fin de semana —le avisó Reed, con la voz enronquecida, sin dejar de mirarla—. He reservado una cabaña en una estación de esquí muy pequeña y muy exclusiva en Vermont. Saldremos el viernes por la noche. Podríamos volver el lunes, si quieres saltarte las clases y no ir al colegio. Seguro que tienes derecho a algunos días de vacaciones.

—Tengo unos cuantos —dijo Taylor, tragando con dificultad—. Y suena maravilloso. El problema es que no sé esquiar. Creo que todavía no te lo había confesado.

—Sí, ya me lo habías comentado. Por eso he reservado en ese lugar.

Se produjo un silencio cargado de intenciones sexuales.

Y luego Reed le cogió la mano con que Taylor todavía sostenía la copa de champán, y se la llevó a los labios.

—Bebe, te dará fuerzas para nuestro fin de semana.

—No necesito más fuerzas —dijo ella, con un guiño—. Pero puede que tú sí las necesites, después de tres días conmigo en la cabaña.

Reed respondió con una risa sonora.

—Estoy dispuesto a correr el riesgo —anunció.

A unos cuantos metros, Adrienne observaba la conversación entre Taylor y Reed con gran interés. Aunque no podía oír lo que decían, era imposible no fijarse en la química que destilaban.

Se apartó de Douglas, que en ese momento hablaba con un amigo, y se inclinó hacia Jonathan.

—Si tienes alguna fantasía con Taylor Halstead, ya te puedes ir olvidando —murmuró—. Esa mujer está locamente enamorada de Reed Weston. Y es un sentimiento correspondido. Muy correspondido. Obsérvalo con tus propios ojos —sugirió, señalándoselo con una mirada.

Jonathan se fijó en ellos y siguió bebiendo su whisky.

—Cierra la boca, Adrienne —masculló—. Cierra tu maldita boca.

—De todos modos, no habría funcionado —siguió ella, en voz baja y tono provocador—. Es el tipo de mujer que busca a un hombre que tenga una fuerza y un poder innatos, y no alguien que lo haya heredado de Papá o que lo lleve puesto como un barniz.

—Maldita seas, Adrienne, te lo advierto…

En ese momento, Douglas se separó de un grupo, rodeó a Adrienne por los hombros con un brazo firme y se inclinó hacia Jonathan.

—Basta, ya —dijo, con un silbido de voz—. ¿No podéis controlaros por una noche?

—Díselo a tu mujer.

—Te lo estoy diciendo a ti. Es una fiesta en tu honor. Quiero que estés a la altura.

—Tienes razón. Es hora de celebrarlo con otro trago —dijo Jonathan, y se alejó hacia la barra a grandes zancadas.

—Adrienne —dijo Douglas con voz pausada—. Por favor, no lo provoques. No hace falta someterlo a más tensiones.

—No está tenso —dijo Adrienne, encogiéndose de hombros—. Está obsesionado. Otra vez. Y la mujer que lo obsesiona ni siquiera sabe que existe. Otra vez. Perdón, me corrijo. Sabe que existe, pero prefiere ignorar la verdad.

—Ya se le pasará.

—Si tú lo dices, cariño —dijo ella, y le acarició la barbilla justo cuando se acercaba otro invitado.

Mirando por encima de su copa, Taylor seguía los pasos de Jonathan.

—Creo que el trío feliz acaba de tener un pequeño roce —informó a Reed.

—No me sorprendería.

—Jonathan está en la barra. Creo que me acercaré a pedir una copa de Merlot —dijo, y dejó su copa sobre una bandeja que pasaba—. No tardaré.

—Iré contigo —dijo Reed, cogiéndola del brazo.

—Si me acompañas, no sacaremos nada en claro. Sólo conseguiremos herir su susceptibilidad. Tú acércate a hablar con Douglas y Adrienne. Yo estaré al otro lado del salón.

—¿Y si se te insinúa?

—Entonces te haré una señal para que me ayudes.

Reed asintió, muy a su pesar.

—De acuerdo. Tienes cinco minutos —dijo.

—Que sean diez.

—De acuerdo, diez. Pero si no me gusta lo que veo, iré de todas formas.

—Sólo prométeme que no montarás una escena.

—Nada de escenas —le aseguró Reed—. Me limitaré a sacarte de aquí en volandas.

Taylor se acercó a la barra. Se pasó la mano por el pelo como si estuviera absorta en sus pensamientos.

—¿Qué puedo servirle, señorita? —inquirió el camarero.

—Eeh… sí, una copa de Merlot, por favor. —Mientras esperaba, jugó con una servilleta, y luego cogió la copa que le entregó el barman.

—¿Bebiendo a solas? —Era Jonathan, que se le había acercado por detrás.

Ella se giró con un gesto de sorpresa fingida.

—Ah, no me había dado cuenta de que estabas aquí. Estaba pensando.

—Ya —dijo él, y tomó otro largo trago de whisky—. No pareces muy contenta. ¿Hay algún problema en el paraíso?

—Supongo que hablas de Reed y de mí. No, ningún problema, sólo que últimamente no lo estoy pasando demasiado bien. Sucede en las mejores familias.

—Eso no te lo discuto —convino Jonathan, e hizo una pausa para rellenar su vaso. Echó otro trago y luego inclinó la cabeza para mirarla fijamente—. ¿Si te hago una pregunta, me darás una respuesta sincera?

—Si puedo —dijo Taylor, sintiendo una tensión en el pecho, pero conservando la calma.

—Sí, claro que puedes. Pero no sé si querrás responder.

—No lo sabré hasta que me lo preguntes.

—Me parece bien —dijo él, y fijó la mirada en ella—. ¿Todavía me tienes miedo?

Taylor sabía que debía medir su respuesta.

—¿Miedo de ti? ¿En qué sentido?

—Lo diré de otra manera —corrigió él—. ¿Todavía ves a Gordon cuando me miras a mí?

—En ciertos momentos fugaces, sí. —La mejor estrategia era responder con sinceridad—. No tiene nada de raro, puesto que vuestro parecido es… era… idéntico. Pero si me preguntas si os confundo a los dos, mentalmente, la respuesta es que no.

Jonathan se quedó mirando su vaso medio vacío.

—Lo que mi hermano te hizo fue despreciable. Lamento que hayas tenido que vivir una cosa así.

¿Era remordimiento o manipulación?

—Ya pasó —respondió Taylor—. Además, tuve suerte. Podría haber sido peor.

—Sí, ya me lo dijeron. Me alegro de que a Gordon lo interrumpieran. —Volvió a escrutar su rostro, como si quisiera sondearla. Una mirada de sondeo, pero vidriosa. Taylor sospechó que estaba casi borracho—. Entonces, ¿de qué tienes miedo?

Quería sonsacarle algo. Pero ¿el qué?

—Tú ya sabes la respuesta —dijo ella, con una mirada directa, queriendo saber si lo estaba incitando a algo—. Te has inventado un vínculo emocional entre los dos que no existe. Le has dicho a Reed que se alejara de mí para que pudieras conocerme más a fondo. Tengo entendido que a eso se le llama ser autoritario y albergar falsas esperanzas.

Jonathan ni siquiera pestañeó.

—Siempre dices las cosas tal como son, ¿eh?

—Lo intento, sí.

—Y a mí me ves como alguien irracional y dominante.

—¿Me equivoco?

Jonathan bebió lo que le quedaba en el vaso.

—La vida es como un juego de ajedrez, Taylor. Y yo soy un jugador perspicaz y competitivo. Me gusta ganar. Manipulo y me aprovecho de las circunstancias para conseguir ese resultado. ¿Eso me convierte en una persona dominante? Supongo que depende de cómo te lo mires. Pero ¿irracional? No. Todo lo contrario. Soy un hombre muy sistemático. No se consigue los resultados que deseas si te contentas con menos. ¿Eso responde a tu pregunta?

Taylor respondió dejándose llevar por su instinto.

—En realidad, no. A mí me provoca malestar e inquietud. ¿Es ése tu objetivo?

—¿Por qué habría de ser ése mi objetivo? —preguntó él, frunciendo el ceño.

—Porque puede que para ti ganar sea más importante que conseguir algo. Puede que signifique hacerte con el poder mediante la intimidación. ¿Es eso?

—¿Ésa es una teoría tuya o de Reed? —preguntó él, volviendo a fruncir el ceño.

—Mía. A Reed no lo están acosando. A mí sí.

—¿Y tú crees que soy yo el que te acosa?

—¿Eres tú?

—Si te dijera que no, ¿me creerías?

—No lo sé.

—Entonces estamos en un callejón sin salida, ¿no te parece?

Taylor no podía contradecirlo en ese punto.

—Sí, supongo que sí.

—Y si supieras con certeza que yo no soy el que te acosa, ¿nos darías una oportunidad a nosotros dos?

—No existe eso que tú llamas «nosotros». Nunca existirá.

—¿Por qué? —preguntó él, apretando la mandíbula—. ¿Porque me parezco a Gordon? ¿O porque no soy Reed?

—Porque no tengo ese sentimiento hacia ti.

—Sólo el tiempo lo dirá —dijo Jonathan y dejó su vaso.

—No, el tiempo no lo dirá —respondió Taylor, sin vacilar. La frustración se había adueñado de ella. Quizá el tipo no deliraba. Quizá sólo era un ejecutivo que no estaba dispuesto a aceptar la derrota.

Pero intuía que no era eso.

Taylor se lo quedó mirando fijo, intentando desesperadamente comprender aquella mente desviada e impenetrable, intentando adivinar sus pensamientos. Y entonces añadió la guinda que coronaba el pastel. O el clavo que sellaría su ataúd, todo dependía del giro que cobraran las cosas.

—Escúchame, Jonathan. Nunca ocurrirá eso que dices. Ni ahora, ni nunca. ¿Está claro?

Una chispa de algo brilló en los ojos de Jonathan. ¿Resentimiento? ¿Determinación? Taylor no lo sabía con certeza.

—Más claro de lo que tú te piensas. Pero, en fin, yo cuento con los hechos a mi favor. Tú, no. Al menos por el momento. Pero eso cambiará. Con el tiempo, también cambiarán tus sentimientos. Te conozco, Taylor. Sé lo que estás tramando —le avisó, y le rozó ligeramente la mano. Fue un contacto tan breve como desquiciante—. Ahora, si me perdonas, iré a reunirme con mis invitados.

Se alejó en dirección a la multitud, y dejó a Taylor paralizada.

Capítulo 24

Jueves, 13 de febrero

04.37

Calle Setenta y dos Oeste

Taylor se despertó de un salto. Estaba bañada en sudor

Agarró las mantas y miró hacia la penumbra de la habitación, con el corazón latiéndole como un martillo en el pecho.

No pasaba nada. No había nadie. Una pesadilla. Sólo había sido una pesadilla.

Buscó el reloj despertador y miró los dígitos. Tembló cuando se dio cuenta de que aún faltaban dos horas para que asomara el día.

Había dormido menos de cuarenta minutos. Se había acostado a medianoche. Se había pasado el resto del tiempo mirando el teléfono, dándose ánimos para cuando sonara.

Pero el teléfono había permanecido mudo.

Los ojos le ardían del cansancio. Los cerró con fuerza, deseando descansar, aunque no pudiera dormir. Tenía una larga jornada por delante, incluida su sesión con la doctora Phillips. Además, con un poco de suerte, el inspector Hadman tendría información sobre el número de teléfono que había que localizar. Quizá les daría algunas respuestas, o al menos les daría una pista clara. Y ella sabría si la pista apuntaba a Jonathan Mallory.

Renunció a la idea de descansar y encendió la lámpara, abrió el texto de psicología que descansaba en su mesita de noche y volvió a leer la sección sobre los rasgos psicopáticos de la personalidad.

Se había quedado dormida. En la habitación penetraba la débil luz del sol cuando volvió a sobresaltarse en su sueño. Ya era de día. El reloj le dijo que eran las seis y cuarto, y la alarma estaba a punto de sonar.

El hijo de puta no había llamado. Taylor se levantó de la cama y fue a la cocina a prepararse un café. Dios, necesitaba desesperadamente un poco de cafeína. Era lo único que le ayudaría a mantenerse despierta durante el día.

Se había servido una segunda taza de un café fuerte y negro cuando sonó el teléfono. En la pantalla leyó el número de Reed. Cogió el auricular.

—Hola —dijo, y se lo colocó en el hueco del hombro—. Espero que hayas dormido mejor que yo.

—No he dormido. —A juzgar por su voz, Reed estaba reventado—. Quiero pillar a ese chiflado y eliminarlo de tu vida.

—No eres el único. He tenido unas pesadillas horribles cada vez que cerraba los ojos. No sé quién es ese tío, pero todavía anda suelto por ahí. Además, no puedo quitarme de la cabeza la sensación de que está a punto de suceder algo espantoso. Me he sentido así desde mi conversación con Jonathan.

Reed respondió con un gruñido.

—Sí, ya, me pareció una conversación bastante rara. No sé si es porque había bebido demasiado o porque realmente delira. Pero te puedo asegurar, maldita sea, que voy a averiguar quién es. —Siguió una pausa tensa—. Tengo una reunión importante en el despacho esta tarde. No tengo ni idea de cuánto durará. Pero te llamaré cuando termine, antes de que salgas a tu terapia o más tarde, por tu móvil.

A Taylor no le pasó desapercibido el tono grave de Reed.

—Es la reunión, ¿no? La reunión que cambiará el curso de las cosas en tu vida.

—Sí, ha llegado el momento.

Taylor buscaba las palabras más adecuadas. Quería ofrecerle el mismo tipo de apoyo emocional que él le había ofrecido últimamente.

—Reed, sé que no hemos podido tocar el tema en profundidad. Pero sí sé que es una decisión importante. También tengo una idea bastante clara de qué se trata, o al menos sé lo esencial. Espero que todo salga como tú quieres. Sólo te quería decir que estaré pensando en ti. Y que estaré aquí si tienes ganas de hablar.

Él guardó silencio un momento. Y luego se aclaró la garganta.

—Gracias. —Parecía más emocionado de lo que ella esperaba—. Lo digo en serio. El hecho de que estés aquí por mí… significa mucho para mí.

—Hasta un caballero con brillante armadura necesita una bella dama —dijo Taylor, sonriendo—. ¿Quién, si no, le daría ánimos?

—Es verdad. Pero que sepas que este caballero en concreto necesita a esta dama en concreto para darle ánimos.

—No lo olvidaré.

—Te llamaré más tarde —dijo él, y calló un momento—. Y, Taylor,… cuídate.

—Eso haré. —Su sonrisa se había desvanecido.

09.30

Harter, Randolph & Collins

Reed estaba revisando una declaración cuando sonó su interfono.

Con gesto ausente, pulsó el botón.

—¿Sí, Cathy?

—El señor Harter acaba de llegar —anunció la secretaria en voz muy baja y tensa—. El señor Randolph y el señor Collins están con él. Me han llamado y me han pedido que se reúna con ellos lo antes posible en la sala de reuniones.

Reed frunció el ceño y dejó los papeles.

—¿Ha llegado el señor Harter?

—Sí, señor. Y quiere que deje lo que está haciendo.

—Voy. —Reed apagó el interfono y se incorporó. Qué raro. Richard Harter rara vez iba al despacho. Reed tenía previsto que estuviese presente esa tarde durante su reunión con los otros socios mayoritarios, pero todavía faltaban seis horas. Y Reed no era tan egocéntrico como para creer que algo definido como «urgente» tuviera que ver con él y con su futuro.

Se puso rápidamente la chaqueta del traje y se dirigió a la sala.

El ambiente en la sala de conferencias era más bien sombrío. Los tres hombres que habían contratado a Reed estaban sentados juntos y hablaban en un susurro tenso. Reed llamó a la puerta como era de rigor y asomó la cabeza.

—Reed. —Richard Harter fue el primero en hablar—. Entra y cierra la puerta.

Reed obedeció. El ambiente que reinaba en la sala lo hacía sentirse cada vez más incómodo.

—¿Qué sucede?

—Un doble homicidio —dijo Horace Randolph, que no gastaba palabras ni tiempo en vano—. Fue anoche. Descubrieron los dos cuerpos hace una hora —anunció, y su mirada solemne se encontró con la de Reed—. Las víctimas son Douglas y Adrienne Berkley.

—¿Qué? —preguntó Reed, boquiabierto—. ¡Qué dices!

—Me has oído bien —confirmó Horace—. Douglas no llegó a una reunión por la mañana. Es algo que nunca había ocurrido. Sus colegas llamaron a su oficina. Su secretaria lo llamó a su móvil. No contestaba. La secretaria fue en taxi hasta su casa de la calle Ochenta y dos Este. Tampoco contestaban. Finalmente, llamó a la policía. Vinieron dos agentes para averiguar qué pasaba. Por lo visto, los asesinatos ocurrieron en algún momento entre la una y las seis de la madrugada. Douglas tenía el cuello roto. A Adrienne la violaron y la estrangularon.

—Dios mío. —Reed se dejó caer en una silla—. ¿Ha sido un robo? ¿La policía tiene alguna pista de quién o quiénes han sido los asesinos?

—Sí y no. No ha sido un robo. La cerradura no ha sido forzada, y tampoco han desconectado la alarma y no han robado nada. Y sí, al parecer, la policía tiene un sospechoso, aunque no han cursado una orden de detención. Quieren hablar con Jonathan Mallory. Ahora viene de camino a nuestras oficinas, y después le han pedido que se dirija a la Comisaría Diecinueve.

Reed se quedó como paralizado por una descarga.

—¿Creen que Jonathan ha matado a Douglas y a Adrienne?

—Como ha dicho Richard, no han arrestado a nadie… todavía no —dijo Albert Collins—. Pero la policía ha interrogado a Jonathan en la escena del crimen. Quiere interrogarlo de nuevo. Nos ha llamado hace unos minutos para contárnoslo y ha dicho que viene enseguida.

—Debe estar destrozado.

—Así es. La policía le ha notificado el crimen en cuanto han hallado los cuerpos. Él estaba en su despacho, y se ha presentado de inmediato. —Siguió una tos nerviosa—. Las pruebas circunstanciales son cada vez más concluyentes. No hubo forzamiento de la cerradura ni signos de forcejeo. Y todo ha ocurrido nada más anunciarse públicamente en los medios de comunicación que Jonathan había sido nombrado director de Berkley & Company y después de que Douglas reconociera que Jonathan era su hijo. Digamos por ahora que el Departamento de Policía de Nueva York tiene unas cuantas preguntas.

—Me lo imagino. —Reed pensaba a toda velocidad con su reacción habitual de abogado de la defensa—. Habéis dicho que Adrienne fue violada. ¿Había rastros de semen?

—La policía le ha pedido una muestra de su ADN a Jonathan —dijo Collins, asintiendo con la cabeza—. Él está de acuerdo pero ha dicho que quería que sus abogados estuvieran presentes, para eso y para posteriores interrogatorios.

—Bien.

Richard Harter puso las manos sobre la mesa y se inclinó hacia delante.

—Lo fundamental es lo siguiente: Cuando Jonathan llegue, queremos que hables con él a solas.

—¿Por qué? —preguntó Reed, extrañado.

—Porque no queremos enterarnos de lo que diga.

La realidad comenzaba a imponerse lentamente.

—Richard, con todos mis respetos, ¿puedes ir al grano? ¿Qué quieres decirme, exactamente?

—Sólo lo que has entendido. Reed, esta situación es un nido de avispas. Nuestro bufete representa los intereses de Douglas y Adrienne Berkley. Si por alguna razón deciden que Jonathan es culpable de estos crímenes, estaremos ante un enorme conflicto de intereses —dijo Harter, y guardó silencio un momento—. Seré franco contigo. Todos sabemos que quieres retirarte de nuestra empresa. Quieres establecerte por tu cuenta. Y quieres hacerlo con nuestra venia y, probablemente, con unos cuantos clientes nuestros que preferirían quedarse contigo. Y bien, te diré cuál es el trato. Te facilitaremos la renuncia en todo lo posible. Te ayudaremos a empezar, te recomendaremos y derivaremos algunos casos si hay exceso de trabajo. Y no impediremos que te vayas con ninguno de los clientes que quieran seguirte a tu nuevo despacho. Será una separación limpia y amistosa. Como contrapartida, queremos que te encargues de tu primer cliente.

—Jonathan Mallory.

—Correcto.

Reed frunció los labios.

—Es una oferta interesante. Pero dejadme que os haga una pregunta. ¿Qué pasará si la muestra de ADN tomada en la escena del crimen no coincide con la de Jonathan?

—Entonces tendrás un caso mucho más fácil de resolver. Y tendrás la gratitud eterna de un joven sumamente rico y bien conectado. En cualquier caso, tu nuevo bufete tendrá un comienzo espectacular, y eso hablará bien de nuestra empresa.

—Dicho de otra manera, inocente o culpable, no queréis participar en la representación de Jonathan.

Collins suspiró.

—Este caso saldrá en todos los periódicos de Nueva York. Mientras estamos aquí hablando, la noticia ya está en las televisiones locales. El nombre de Jonathan quedará relacionado con este caso, lo declaren culpable o no. No queremos esa mala prensa. Además, todavía tenemos que ocuparnos de los testamentos y propiedades de Douglas y Adrienne.

—En los dos casos, Jonathan es el heredero y encargado de gestionar las propiedades —reflexionó Reed en voz alta—. Y al desaparecer Douglas y Adrienne, también es el único beneficiario —dijo, con un resoplido—. A propósito de pruebas incriminatorias.

—De modo que entiendes nuestra posición.

—Está clara como el agua.

—¿Y?

Pasaron unos segundos que parecieron eternos. Hasta que Reed hizo su contrapropuesta.

—Me reuniré con Jonathan cuando llegue. Solos, como me habéis pedido. Le informaré de la situación y de los términos de su representación, es decir, que su abogado será el abogado señor Reed Weston, y no Harter, Randolph & Collins. Si acepta esos términos, estaré de acuerdo. Escucharé lo que tiene que decir, y luego lo acompañaré a la Comisaría Diecinueve. Sin embargo, si se niega, espero que no os echéis atrás en vuestra oferta. Quiero vuestra palabra de que cooperaréis plenamente con mi nuevo bufete, incluyendo todos los beneficios que habéis mencionado, pase lo que pase después de mi conversación con Jonathan. Os doy mi palabra de que haré todo lo posible para convencerlo de que me acepte como su abogado. Pero no puedo obligarlo. De modo que, si él prefiere buscarse otro abogado, sigo confiando en que respetaréis nuestro acuerdo. ¿Qué os parece el trato?

Los tres socios intercambiaron miradas. A continuación, Harter asintió con la cabeza.

—Trato hecho.

Reed entró en su despacho y encendió el televisor Sony WEGA de pantalla plana instalado sobre la mesa, y puso el canal local. Como se temía, la noticia ya estaba en la calle.

—El doble homicidio se ha producido en la residencia de los Berkley, situada en el Upper East Side, muy cerca de la Quinta Avenida y del Museo Metropolitano de Arte Moderno —comunicaba un corresponsal—. La policía no ha desvelado información hasta el momento. Lo único que podemos contarles es que Douglas y Adrienne Berkley han sido asesinados entre la una y las seis de la madrugada. No hay pruebas de que se trate de un robo…

Reed apagó el televisor con el mando a distancia.

Se dejó caer en su silla e intentó procesar todo lo que acababa de ocurrir, mientras pensaba en el enorme desafío que le esperaba.

Asumía un gran riesgo, un riesgo mayor de lo que suponían los tres viejos socios. Había más complicaciones en torno a Jonathan Mallory de lo que ellos sabían, y se acumulaban muchas más pruebas circunstanciales en su contra.

En primer lugar, estaba la antipatía entre Jonathan y Adrienne, con la tensión resultante entre él y Douglas, además de su precaria salud mental en los últimos tiempos. Si a eso se le añadía los turbios hechos de su pasado, para la acusación el caso sería coser y cantar.

En cuanto al estado mental de Jonathan, había otro asunto muy peliagudo.

Taylor.

¿Era Jonathan el que la acosaba? Reed había creído que no, pero a la luz de ese horrible doble homicidio, ya no sabía qué pensar. La extraña conversación que había tenido con Taylor la noche anterior bastaba para ponerse en guardia. Si la policía se enteraba, y seguro que se enteraría, porque sin duda interrogarían a los asistentes a la gala en Le Cirque, lo sabrían todo. Taylor tendría que dar a conocer todas sus sospechas en relación con Jonathan. Y aquél sería el golpe de gracia para su cliente.

Ésa era su visión como profesional. Pero también tenía una visión personal. Si Jonathan era detenido y juzgado, llamarían a Taylor como testigo de la acusación: El trabajo de Reed lo obligaría a destrozarla.

Se masajeó las sienes. No podía llegar tan lejos en sus especulaciones, por ahora no. Antes tenía que reunirse con Jonathan. Tenía que escucharlo, estudiarlo detenidamente mientras hablaban. El lenguaje corporal era muy elocuente, sobre todo en circunstancias traumáticas como aquellas. En cuanto a su conversación, no sería nada agradable. Tendría que ser totalmente franca. Nada de rodeos. Las cartas sobre la mesa. Así, no sólo tendría una perspectiva más rigurosa sino también entendería mejor el estado mental de Jonathan. Se acabarían las conversaciones diplomáticas, y lo mismo iba por las tácticas de apaciguamiento. Tenía que saber si Jonathan era culpable o inocente. Y no sólo de los asesinatos. También tenía que saber lo del acoso de Taylor.

Deseaba con toda el alma que su intuición no lo engañara. Que Jonathan tuviera un mundo de problemas psicológicos, pero que no fuera un criminal. Porque, le gustara o no, Reed va estaba metido de lleno en el asunto. Les había dado su palabra a los tres socios. Si su intuición finalmente le fallaba, estaría acabado, profesional y personalmente.

Taylor jamás aceptaría esta situación. Y, sobre todo, no sabría lidiar con ella.

Tenía que parar de pensar. Reed se apartó de su mesa de trabajo, se levantó y se sirvió un vaso de agua. Primero los hechos. Después, la especulación.

Miró su reloj, inquieto.

Jonathan no tardaría en llegar.

09.45

Escuela Dellinger

Taylor ya no podía esperar más.

Entró en su despacho y llamó al inspector Hadman.

Se oía mucho barullo de fondo cuando contestó.

—Hadman —dijo el inspector con voz enérgica.

—Hola, inspector, soy Taylor Halstead. Me preguntaba si había podido localizar ese número de teléfono.

—El número de teléf… ah, sí. —Se había despistado—. La iba a llamar esta mañana, pero esto ha sido una locura desde que he llegado. Sí, he localizado el número. Pero tal como me imaginaba, no me ha dado ninguna pista. El número es de un teléfono móvil de prepago.

—Bueno, ¿y no puede averiguar quién lo compró?

—Imposible. Estos teléfonos se compran en tiendas, aeropuertos, en cualquier sitio que se le ocurra. Con suerte, podríamos localizar el lugar. Pero eso tampoco nos serviría de mucho. Es probable que el tipo pagara en efectivo y no se exige identificación para comprar un chisme de esos. Las compras anónimas de teléfonos móviles no se incluyeron en la Patriot's Act, la nueva ley de seguridad. No hay manera de vincular el número con el tipo que le hizo la llamada.

—De acuerdo. Así que no hemos avanzado en la identificación de ese tipo. —Taylor luchaba contra una frustración creciente—. ¿Hay alguna otra cosa que podamos hacer para…?

—Oiga, señorita Halstead, no quiero interrumpirla, pero acaba de caernos encima el doble homicidio. Su acosador tendrá que quedar en segundo plano.

Eso explicaba todo aquel barullo.

A pesar de su ansiedad personal, Taylor se sintió un poco culpable.

—Discúlpeme, inspector. No tenía ni idea. Le dejo para que…

—Sale en todas las noticias —le interrumpió él—. Me sorprende que no se haya enterado.

—He estado en el colegio desde primera hora de la mañana.

—Han asesinado a Adrienne y Douglas Berkley.

—¿Adrienne y Douglas Berkley? —Las manos de Taylor comenzaron a temblar—. ¿Los han asesinado? Pero ¡sí los vi anoche! ¿Cómo ha ocurrido? ¿Saben quién ha sido?

—No puedo dar a conocer los detalles del caso. Sin embargo, ahora que sé que estuvo con ellos anoche, tendré que hablar con usted. ¿Qué? —le gritó a alguien en la comisaría—. Señorita Halstead, tengo que irme.

Clic.

Taylor colgó el auricular en el soporte del teléfono, mirándolo fijamente mientras los pensamientos se arremolinaban en su mente. En el ordenador escribió la dirección de la página web de cbsnewyork.com y buscó la noticia sobre el doble homicidio.

Los Berkley… muertos. Asesinados en su propia casa.

El artículo no mencionaba que hubieran entrado en la casa forzando la entrada. ¿El asesino habría sido un conocido? ¿Alguien que tendría otros motivos para deshacerse de ellos?

Sintió un escalofrío por todo el cuerpo ante una idea siniestra que acababa de tener.

Alguien. Alguien que obtendría mucho dinero y mucho poder con sus muertes, por no mencionar la enorme satisfacción de ejecutarlos con sus propias manos.

Sintió la bilis en la garganta cuando pensó en el único nombre que, por lógica, se insinuaba. No. No podía ser.

Pero eso explicaría la siniestra sensación que había tenido toda la noche, la sensación de que algo espantoso había pasado, aunque no hubiera recibido una llamada de su acosador.

La noche anterior creyó que jugaba con ella.

¿Y si no había sido así? ¿Y si no la había llamado porque estaba demasiado ocupado en algo mucho más siniestro?

Taylor se estremeció.

Las informaciones de los medios de comunicación no podían contestar este tipo de preguntas. Tenía que hablar con Reed. A esas alturas, ya estaría enterado de los homicidios. Los Berkley eran clientes suyos. Él tendría más detalles.

Cogió el teléfono y marcó el número de su despacho.

—Harter, Randolph y Collins.

—Reed Weston, por favor.

—Un momento.

Esperó mientras pasaban la llamada. Contestó la secretaria de Reed.

—Despacho del señor Weston.

—Sí, Cathy, soy Taylor Halstead. ¿Puedo hablar con el señor Weston, por favor?

—Lo siento, señorita Halstead, está con un cliente.

—De acuerdo. Pero es muy urgente. El señor Weston sabe que de otro modo no lo interrumpiría. Si le dice que soy yo, estoy segura de que cogerá la llamada. Prometo que seré breve.

Cathy se aclaró la garganta, visiblemente incómoda.

—Normalmente, haría lo que me pide. Pero en este caso, tengo instrucciones de no interrumpir por ningún motivo. Sin excepciones. Lo siento, señorita Halstead, pero no puedo pasarle la llamada.

Una pausa tensa.

Entonces Taylor decidió echarle una mano.

—De acuerdo, Cathy, lo entiendo. Por favor, déjele al señor Weston un mensaje de que me llame en cuanto pueda.

—Lo haré.

Con una ansiedad que iba en aumento, colgó.

Reed estaba con un cliente. No se le podía interrumpir por ningún motivo.

Plantó los codos sobre la mesa pasándose ambas manos por el pelo.

¡Dios santo! Poco a poco se apoderaba de ella la angustia de saber exactamente quién era ese cliente de Reed.

Capítulo 25

09.55

Harter, Randolph & Collins

Jonathan clavó los ojos en Reed como si acabara de ver un fantasma.

—¿Me estás diciendo que este bufete ya no me quiere representar? En otras palabras, creen que soy culpable. ¿Y ni siquiera escucharán lo que tengo que decir?

—No es eso. —Reed entrelazó las manos sobre su escritorio—. Creen que hay un conflicto de intereses ya que ellos representan los bienes de Douglas y Adrienne. Saben que voy a instalarme por mi cuenta y que como abogado defensor me desenvuelvo bastante bien en los tribunales. Por eso me han dado el caso. A menos que prefieras que yo no te represente, lo cual sería una gran error, considerando lo bien que te conozco y lo mucho que sé de tu historia y de tus relaciones con Douglas y Adrienne. Pero la decisión es tuya, y debes tomarla ahora.

—Genial. —Jonathan lo miró con recelo—. No se puede decir que estés muy de mi parte.

—Eso es irrelevante. No hace falta que me gustes. Ni siquiera hace falta que yo crea en tu inocencia. Necesito representarte. Y necesito que me expliques los hechos para que pueda proteger tus intereses. Esto es un negocio, Jonathan, nada personal. Puedes estar metido en un buen lío. Necesitas un buen abogado penalista. Así que, o confías en mi competencia como abogado o no confías.

—Eres un cabrón arrogante, sabes que eres el mejor. —Jonathan se puso de pie rascándose la nuca y empezó a pasearse de un lado a otro del despacho. Daba la impresión de que tenía los nervios destrozados—. Todavía no me puedo creer que hayan muerto —musitó.

Reed lo observó con atención. No había duda de que estaba en estado de shock. Pero ¿era porque se había enterado de los asesinatos o porque él los había cometido?

—Jonathan, antes de que digas una palabra más, necesito una respuesta. ¿Quieres que te represente o no?

—Sí. Me representarás.

—Bien. Entonces siéntate. —Reed señaló una silla. Al mismo tiempo, se levantó, cruzó la sala, le sirvió un vaso de agua a Jonathan y se lo puso en las manos con gesto brusco—. Bébete esto. E intenta relajarte. Nos esperan en la Comisaría Diecinueve dentro de un rato. No voy sobrado de tiempo. Así que empecemos por lo más elemental. ¿Cómo te piensas declarar?

—No culpable. —Jonathan le clavó una mirada feroz—. Y resulta que es verdad. Yo no maté a Douglas y Adrienne.

—¿Hay alguien que pueda confirmar tu paradero entre la una y las seis de la madrugada?

—Por desgracia, no. Estaba en casa, en la cama, como la mayoría de la gente a esas horas de la noche.

—¿Alguien te vio llegar a tu piso, el portero, un vecino, alguien?

Un suspiro lento.

—El portero. Cruzamos unas palabras antes de que yo subiera.

—¿Qué tipo de palabras?

—Le pedí que no dejara pasar a los periodistas. Un par de reporteros pesados me habían seguido hasta casa.

—Bien. Entonces tienes a varias personas que pueden atestiguar tu paradero a las… —Una mirada perpleja—. ¿A que hora llegaste a casa?

—Hacia medianoche. Y me quedé ahí, toda la noche —añadió en tono enfático.

—¿Y Douglas y Adrienne? ¿Se marcharon de Le Cirque a la misma hora que tú?

—No. Se quedaron allí, despidiéndose de los últimos invitados.

—De acuerdo. —Reed anotó un par de cosas, sin cambiar de expresión—. Y te enviaron a casa temprano porque estabas borracho; los provocaste hasta que se cabrearon contigo y te comportaste de forma vergonzosa en público.

Jonathan apretó la mandíbula, pero no lo negó.

—Algo así, sí.

Reed dejó el bolígrafo y sostuvo sin vacilar la mirada de Jonathan.

—Todavía no tengo el informe oficial de la policía. Así que dime lo que sabes. No quiero sorpresas. Sé cómo los han matado. Le rompieron el cuello a Douglas y a Adrienne la estrangularon y la violaron. Evidentemente, encontraron semen. ¿Qué más debería saber?

Jonathan tragó con dificultad.

—Al llegar yo, los investigadores peinaban la escena del crimen en busca de huellas de pisadas, hebras de ropa, lo típico de los forenses. No me dejaron entrar. Cuando sacaron las bolsas con los cuerpos, las abrieron para que identificara a Douglas y Adrienne. Luego se llevaron los cuerpos al laboratorio del forense. Los polis me dijeron que no tendrían más detalles hasta que se realizaran las autopsias.

—¿Qué tipo de preguntas te hicieron los inspectores?

Jonathan tomó un trago de agua.

—Cuándo fue la última vez que había visto vivos a Douglas y Adrienne, si sabía de alguien que deseara verlos muertos, y dónde me encontraba entre la una y las seis de la madrugada. Preguntaron por la fiesta en Le Cirque, y sobre los beneficios y responsabilidades que pasarían a mis manos con el fallecimiento de ambos.

—¿Y tú les dijiste…?

—Nada coherente. Estaba conmocionado. Pero cuando me preguntaron si estaría dispuesto a proporcionarles una muestra de ADN como procedimiento de rutina, caí en la cuenta de que yo era un sospechoso. Así que accedí al análisis de ADN, pero dije que quería que estuviera presente mi abogado.

—¿Algo más que debería saber sobre la escena del crimen?

Con gesto grave, Jonathan asintió con la cabeza.

—Una de las cosas que les vi meter en una bolsa es un vaso de whisky vacío que encontraron sobre la mesa del salón. Si es el vaso que yo creo, cuando tomen las huellas verán que son las mías.

—¿Y eso por qué?

—Porque yo estuve en la casa ayer antes de la fiesta.

—¿Para visitar a Douglas?

—No, a Adrienne.

—¿Adrienne? ¿A santo de qué fuiste a verla a ella?

—Es la mujer de mi padre.

—Corta el rollo, Jonathan. Odiabas a Adrienne. Ella también te odiaba a ti.

—Ella lo llevaba bien.

—Sí, claro. Adrienne no era de las que llevaba bien nada, salvo a Douglas. Él os habría reconocido a ti y a Gordon hace años de no haber sido porque ella lo presionaba para que no lo hiciera. Eso te daba mucha rabia.

—No tanto como para matarla. Y tú sabes lo mucho que yo respetaba a Douglas. Era mi padre, por Dios. Vale que no lo anunciara en público hasta ahora. Pero, aún así, se ocupó de mí. Me dio una casa, una educación de elite, contactos empresariales importantes. Me lo dio todo.

—Es verdad. Pero tendrás mucho más ahora que él y su mujer ya no están.

Jonathan golpeó la mesa con el vaso.

—Joder, Reed, yo no los he matado.

Reed frunció los labios.

—De acuerdo, digamos que, por el momento, te creo. Pasaremos por alto las pruebas circunstanciales, el móvil del crimen, todo. Ten en cuenta que la policía no será tan generosa.

—Estoy seguro de que no.

—Sigamos. Hablemos de tu estado de ánimo. Te estás portando como un desequilibrado últimamente. Y eres sospechoso de algo más que de la tragedia de anoche.

Jonathan se puso tenso.

—Te refieres a la situación con Taylor.

—Sí. Y, aunque no te guste, vamos a hablar de ella. Sin emociones ni amenazas, con hechos y contando la verdad. Tengo que saber en qué consiste tu actitud irracional. Podría influir en la policía.

—¿Les vas a contar que Taylor cree que soy yo quien la está acosando? —preguntó Jonathan con incredulidad.

—Claro que no. Pero ella estuvo en la fiesta anoche. Seguro que interrogarán a todos los invitados. Y cuando lleguen a ella…

—Dios mío. —Jonathan hundió la cabeza en las manos—. Esto es una mierda de pesadilla interminable. Me retratarán no sólo como un homicida maníaco, violento y codicioso, sino también como un acosador psicótico. Más les valdría encerrarme en una celda y tirar la llave.

—No desvaríes —le aconsejó Reed, atento a cada detalle de la reacción de Jonathan. Estaba cada vez más convencido de que el tipo era inocente—. No quiero que pierdas los papeles. Pase lo que pase, tienes que conservar la calma. Recuerda que si no cometiste los crímenes de anoche, el ADN lo demostrará. Mucha gente odia a sus familiares. Algunos incluso acaban llevándose mucho dinero cuando mueren. Pero la gente no va por ahí rompiéndole el cuello a su padre o violando y estrangulando a su madrastra sólo para conseguir lo que quieren. —Reed le clavó los ojos, dudoso—. Antes de abandonar este despacho, nos quedan por explorar dos preguntas importantes que todavía no tienen respuesta. La primera, ¿por qué fuiste a ver a Adrienne? Y dos, ¿dónde pretendes llegar en relación con Taylor?

—Ya sabes lo que pretendo —respondió Jonathan, abordando primero la segunda pregunta—. Fui muy directo contigo al respecto. Yo creo que Taylor es la mujer para mí. Pretendo conquistarla.

—Tienes una manera muy extraña de demostrarlo. La conversación que tuviste con ella anoche era delirante.

—¿Te contó lo que le dije? —Jonathan soltó una exhalación—. Claro que te lo contó. Le habré parecido un borracho lunático. Quizá sea verdad que soy un lunático. Por Dios que tengo motivos. Eso es lo que quería contarle y lo que insinuaba cuando dije que ella no sabía toda la verdad. Se lo habría dicho allí mismo, pero no era ni el lugar ni el momento. Pero, sí, creo que si ella lo supiera todo, las cosas cambiarían radicalmente. Ella es una terapeuta que trabaja con problemas emocionales. Habría comprendido quién soy y por qué. Y me habría ayudado a encontrar la paz que estoy buscando.

Reed frunció el entrecejo.

—No te entiendo.

—¿Cómo ibas a entenderme? —Jonathan se volvió a levantar y cruzó la sala hasta el aparador. Ignoró el agua y se sirvió un whisky.

—No te pases —le advirtió Reed—. Tendrás que estar sobrio cuando hablemos con la policía.

—Lo estaré. —Jonathan tomó un trago con ganas—. Créeme, me haría falta más de un whisky para nublar mis facultades mentales. Y muchísimo más para borrar todos mis demonios.

Se giró hacia Reed. Cuando volvió a hablar, su expresión era pétrea, casi ausente.

—Me preguntaste por qué había ido a ver a Adrienne. Fui a verla para decirle que tengo unas pruebas muy graves en su contra, pruebas que dejarían a Douglas de piedra si se las enseñara.

—¿Así que la chantajeaste?

Jonathan se encogió de hombros.

—Depende de lo que consideres chantaje. Le pedí que dejara de interferir en mi relación con Douglas y en mi trayectoria profesional en Berkley and Company. Eso es. Le dije que podía tener todo el dinero, el prestigio y la fama que quisiera. Siempre y cuando me dejara hacer lo mío. Yo le conseguiría a Douglas una fortuna mayor de la que ya tenía. Supongo que Adrienne lo sabía, porque no discutió conmigo por ello. Me dijo que si yo cumplía con lo que había prometido, ella no me pondría obstáculos.

Reed se inclinó hacia delante.

—¿Qué pruebas eran ésas?

—Una cinta. Gordon la grabó hace años. Supongo que pensó que algún día serviría de algo.

—¿Gordon? —Era el último nombre que Reed esperaba oír—. ¿Estabais los dos metidos en esto?

Algo en las palabras que había elegido Reed llamó la atención de Jonathan por su ironía, ya que soltó una carcajada seca.

—No, Reed. Gordon andaba metido en lo que sea él solo. Pero fue lo bastante listo para incluirme en las pruebas, por si acaso.

—¿Qué había en la cinta?

Otra sonrisa amarga y Jonathan se tomó de un trago lo que le quedaba del whisky.

—Una discusión que revelaba una faceta de la mente pervertida y sádica de nuestra madrastra.

A Reed empezaban a encajarle las piezas de una historia muy perversa.

—Será mejor que te expliques.

—Seré breve para que a ninguno de los dos nos den ganas de vomitar. Sabes que mi madre, Belinda Mallory, trabajaba de criada en la casa de Douglas. Así fue cómo se conocieron y cómo Gordon y yo fuimos concebidos.

—Sí, me lo dijiste.

—Lo que no sabes es la profundidad del odio de Adrienne. Se fue enconando con los años, sobre todo porque nunca consiguió darle a Douglas un hijo propio. Estaba obsesionada con Gordon y conmigo. Sobre todo con Gordon. Él era el niño malo de los dos, el salvaje, el desafío. De pequeño, esos rasgos la ponían de los nervios. De adolescente, la seducían.

Reed se quedó inmóvil.

—¿Me estás diciendo que tuvieron una relación sexual?

—Oye, ¿nunca has visto El graduado? La diferencia está en que Gordon sólo tenía quince años. Y por muchas ganas que tuviera de follar, no quería hacerlo con Adrienne. Él la rechazó. Ella le ofreció, un incentivo para que cambiara de opinión. Eso es lo que tengo en la cinta.

—¿Qué incentivo?

—Amenazó con plantar algo valioso en el dormitorio de mi madre, como una de esas joyas extravagantes que Douglas le compraba, para luego acusarla de robo. La echaría y conseguiría que la detuvieran. Si la acusación acababa en una condena, genial, nuestra madre se pudriría en la cárcel. Si no, Adrienne juró que conseguiría que jamás pudiera trabajar con otra familia acomodada. Se acababan los ingresos. Se acababa todo. Y en cuanto a nosotros, ¿quién sabe? Adrienne habría empleado todas sus artimañas para convencer a Douglas de que nos echara a la calle. Es muy probable que lo hubiera conseguido. Al fin y al cabo, él no nos había reconocido. No ocupábamos un lugar oficial en su vida. En el fondo, nuestra madre era lo único que teníamos. Sólo éramos unos críos. Así que, en contra de su voluntad, Gordon se convirtió en el esclavo sexual de Adrienne.

—¿Y tú lo sabías? —preguntó Reed, con una mueca.

—Por aquel entonces, no. Pasaron un par de años. Me enteré por casualidad. Una noche tenía ganas de tomar el aire. Cogí el coche y fui al club náutico de Douglas. Di un paseo por el muelle donde tenía atracado el yate. No pude evitar oír a Gordon y a Adrienne peleándose como perros rabiosos. Vomité. Luego volví a la casa. Cuando Gordon llegó, me enfrenté a él. Me contó la situación. Francamente, yo no le creí. No era precisamente un tipo indefenso, una víctima, y tampoco un hijo decente y fiel. Es verdad que intentaba salvar el culo, el suyo y el de nuestra madre, pero de todos modos yo me figuraba que le iba el rollo de follarse a la mujer de su padre. Encajaba bien con su carácter. Pero cuando me dio la cinta, supe que no mentía. —Jonathan hizo una mueca con los labios que, al torcerse, se transformó en una sonrisa amarga—. Te haré una copia. Podrás escucharlo tú mismo.

Reed soltó una exhalación.

—La mujer era más peligrosa de lo que pensaba y, además, una acosadora sexual. ¿Tu madre se enteró?

—Gracias a Dios, no. Murió feliz y sin saber nada de esa historia tan sórdida, mientras nosotros estábamos en la universidad.

—Sí. De cáncer. Me acuerdo. —Reed se frotó la mandíbula con la palma de la mano—. El problema es que estos hechos no te ayudarán en el caso. Te perjudican. Explican la razón de que tu vaso de whisky vacío estuviera en la casa. Pero también contribuirán a que las autoridades tengan un móvil más para utilizar en contra tuya. Lo que Adrienne le hizo a tu madre, a tu hermano… dirán que te quisiste vengar, hacerle daño y humillarla y, finalmente, matarla. ¿Entiendes mi punto de vista?

Jonathan asintió con expresión sombría.

—Sí, te entiendo. Pero ¿por qué mataría yo a Douglas?

—Por haber ignorado lo evidente. Por ponerse del lado de su mujer y darle la espalda a sus hijos y a su madre, cuando necesitaban su protección. Porque esperaba que mostraras respeto por una mujer que para ti era una zorra retorcida y, además, puta. Créeme, la acusación sacará el máximo provecho de esto.

—No lo hice, Reed. Yo no la violé. No los asesiné.

—Bueno, ya he oído lo bastante como para saber en qué situación estamos. —Reed se puso de pie—. Vamos a comisaría. Te someterás a la prueba del frotis bucal para la muestra de ADN. Nos ofreceremos a ayudar en lo que haga falta. Pero durante el interrogatorio, déjame a mí que lleve la batuta. No pierdas la calma. No contestes a nada a menos que yo te lo diga y, cuando hables, sé lo más breve posible. Nada de detalles. Compórtate como un hijo conmocionado y apesadumbrado que está horrorizado por lo que ha pasado.

—Y ésa es la verdad.

Reed asintió con un gesto de la cabeza.

—Así es.

Cathy levantó la vista cuando vio salir a Reed con Jonathan.

—Voy a salir un momento con el señor Mallory, Cathy —le informó Reed—. Me podrás encontrar en el móvil. ¿Alguna llamada?

Ella se inclinó hacia él y le entregó dos papeles rosados.

—Estos dos mensajes son urgentes. Todo lo demás puede esperar.

Reed miró los mensajes. El primero era de Richard Harter. Le pedía que pasara por su despacho lo antes posible para informarle del resultado de la reunión con Jonathan. De acuerdo. Pasaría a verlo ahora. Así, los socios podrían suspirar aliviados y empezar a tomar las medidas necesarias para despedirse de Reed como abogado del bufete y allanarle el camino a su nueva empresa.

El segundo mensaje era de Taylor.

Reed frunció el ceño y alzó la mirada.

—Cathy, llama a la Comisaría Diecinueve y diles que el señor Mallory y yo vamos hacia allá. Jonathan, espérame en recepción. Tengo que ver a alguien un momento antes de que nos vayamos.

Jonathan le lanzó a Reed una mirada burlona. Sabía perfectamente adónde iba.

—De acuerdo. Diles a los viejos compañeros que no se preocupen. A ellos no les pasará nada.

Reed se alejó por el pasillo y se detuvo ante la mesa de la secretaria de Richard Harter.

—Me está esperando —anunció.

Ella asintió con un gesto, cogió el teléfono y pulsó la tecla del interfono.

—El señor Weston quiere verlo, señor. Ya puede entrar —le avisó a Reed.

—Gracias —dijo él, y llamó una vez a la puerta.

—Entra, Reed.

Reed cerró la puerta a sus espaldas.

—Todo va según lo previsto —dijo, yendo al grano—. Pero no me puedo quedar. Ahora tengo que ir a la Comisaría Diecinueve con Jonathan.

El mensaje era lo bastante claro.

Harter se aclaró la garganta y se acercó a Reed.

—Entiendo que será un comienzo difícil para ti. También entiendo la paradoja de la situación porque, para lanzar el bufete que has buscado con tanto ahínco, te ves obligado a empezar precisamente con uno de esos casos que tantas ganas tienes de dejar. Pero eres un buen abogado. Jonathan Mallory tiene suerte de tenerte de su lado. Mi consejo es: no dejes de pensar en la recompensa.

—Tienes razón. Eso haré —dijo Reed, y guardó silencio, mirando al hombre que había sido su mentor—. Richard, te agradezco todo lo que has hecho por mí. Sé que tú mismo te encuentras en una posición muy desagradable, pero recuerda, no es la práctica del derecho penal lo que me ofende. Es defender a unos brutos que sé que son culpables de crímenes horribles e indescriptibles, pero que también son lo bastante ricos y poderosos para pagarme y conseguir que salgan impunes.

—Crímenes horribles e indescriptibles —dijo Harter, en voz baja—. Creo que la violación y el asesinato podrían calificarse así.

—Yo también.

—Entonces, puede que éste sea uno de esos casos.

—Quizá. No lo creo. Creo sinceramente que Jonathan es inocente. Dudo que la policía tenga suficientes pruebas para detenerlo. Pero si me equivoco, al menos no tendré la necesidad de darme una ducha cada vez que salgo del tribunal.

—Tienes huevos, Reed —dijo Harter, con una risilla ahogada—. Todo te saldrá perfectamente. En cuanto a lo de creer en tu cliente. Para la mayoría de los abogados, es una ventaja. Para ti, es una necesidad. Así que me siento un poco menos culpable y un poco más aliviado —aseveró. Le dio a Reed una palmada en el hombro y le tendió la mano para saludarlo—. Te deseo toda la suerte del mundo.

—Gracias. —Reed lo imitó—. Estoy ansioso por ponerme manos a la obra con este desafío.

—Mantenme al tanto de lo que ocurre.

—Eso haré.

Reed echó mano de su móvil en cuanto salió del despacho de Harter. Marcó el número de la Escuela Dellinger mientras se dirigía a la sala de recepción.

Contestó la operadora y le conectó con el despacho de Taylor.

Ella contestó al primer pitido.

—Taylor Halstead.

—Soy yo. ¿Va todo bien?

—¿Bien? —preguntó ella, incrédula—. Anoche mataron a dos clientes tuyos. ¿Cómo piensas que todo podría ir bien?

—Me refería a ti.

Ella ignoró la pregunta.

—Reed, no me he despegado de Internet; he estado leyendo las últimas noticias. Los despachos no dicen gran cosa. Necesito que me digas algo más.

—No puedo.

Siguió un silencio pesado.

—No puedes —repitió Taylor—. ¿Por qué?

—Porque no tengo más detalles que tú.

—¿La policía tiene previsto detener a alguien?

—Lo dudo. La investigación acaba de comenzar.

—¿Hasta qué punto está implicado Jonathan Mallory en esa investigación?

Siguió otro silencio, esta vez más tenso que el anterior. Reed tenía la sensación de que una brecha comenzaba a formarse entre ellos.

—No puedo hablar ahora, Taylor —dijo, con un resoplido—. Estoy en medio de una reunión con un cliente. Sólo te he llamado porque tu mensaje parecía urgente y quería asegurarme de que no tenías problemas.

—Estás con Jonathan Mallory, ¿no es eso?

Él no contestó.

—Dios mío. Entonces él es uno de los sospechosos —dijo Taylor, con voz temblorosa.

—No puedo hablar de esto contigo. Ya lo sabes. Tengo que colgar. Ya te he dicho, sólo quería asegurarme de que no habías recibido más llamadas amenazantes.

—No, ni una sola llamada. Pero, claro, ahora no me extraña. El tipo que me ha estado llamando y acosando, y de cuya identidad estoy cada vez más convencida, es el cliente con el que estás reunido.

Reed estaba a punto de entrar en el vestíbulo. Vio a Jonathan que se paseaba de un lado a otro, esperándolo.

—No podemos hablar ahora —dijo él—. Te llamaré más tarde.

—No estoy segura de que tenga la presencia de ánimo ni la objetividad para escucharte.

—Sólo hay una manera de averiguarlo —dijo Reed, y calló, esperando su respuesta. Que tardó un momento en producirse.

—De acuerdo, Reed —dijo ella, con voz fría—. Esperaré tu llamada. Entre tanto, no me molestaré en hacer la maleta para ese viaje. Algo me dice que nuestro fin de semana en la montaña se ha aplazado.

Se oyó un «clic» sonoro y Reed supo que había colgado.

18.45

WVNY

Esa noche cuando Taylor entró en el estudio de grabación Jack estaba sentado con Kevin, Dennis y Laura.

—Hola —dijo ella, arqueando una ceja—. El director de programas en persona me espera con todo el equipo para saludarme. ¿A qué se debe este honor?

—Estamos preocupado por ti —dijo Jack, sin rodeos.

—¿Por qué?

—No intentes hacerte la inocente —dijo Kevin con un resoplido—. Anoche te fuiste de aquí temprano para ir a esa fiesta de Jonathan Mallory en Le Cirque. Horas más tarde, el anfitrión y la anfitriona fueron asesinados en su domicilio. Somos una emisora de radio. Tenemos nuestras fuentes. Sabemos que la policía ha interrogado a Mallory. ¿Era un interrogatorio rutinario o creen que es el culpable?

—No lo sé —respondió Taylor, encogiéndose de hombros y quitándose el abrigo—. Habéis leído los teletipos… Y sabéis lo mismo que yo.

—¿Y qué pasa con ese tipo con el que estás saliendo? —preguntó Jack—. ¿No es él el abogado de Mallory?

—Madre mía —dijo ella, pestañeando—. No tenía ni idea de que mi vida era un libro abierto.

—Si tu relación con Reed Weston es privada, será mejor que se lo digas a él —intervino Laura—. Ha llamado cuatro veces a tu número privado en los últimos veinte minutos. —Le enseñó los papeles con los mensajes—. Quiere hablar contigo antes de que salgas al aire.

—De acuerdo.

—No es el único que ha llamado —dijo Dennis, removiéndose en su silla—. También ha llamado la policía. Laura no estaba en su despacho, y han pasado la llamada aquí arriba, y he contestado yo. El inspector… —dijo, lanzando una mirada al mensaje que había escrito…— Hadman quiere hablar contigo mañana.

Kevin se inclinó hacia delante.

—¿Por qué te llamará Hadman? Ya se ocupó de rastrear las llamadas de Romeo, y se encontró en un callejón sin salida. Lo mismo con ese chico de Dellinger, Chris Young. ¿Hadman tiene más pistas?

—No. El número que le dio la compañía telefónica no condujo a nada.

—Entonces, ¿por qué te llama? —inquirió Kevin.

—Porque van a interrogar a todos los invitados a la fiesta de anoche. En cuanto a mi acosador, ahora no es un asunto prioritario.

—¿No se ha dicho nada de Jonathan Mallory?

—No. Nada —confirmó Taylor, y se ajustó las mangas del jersey—. Francamente, tíos, agradezco vuestra preocupación, pero no hace falta. Estaré bien.

—Ya, claro. Pero hay maneras y maneras de estar bien —dijo Jack—. Has encajado demasiados golpes en estos últimos meses. Empezando por tu prima. Luego Rick. Luego, un tío que te acosa… que todavía no han encontrado. Y ahora esto. —Se cruzó de brazos con ademán decidido—. Mañana te acompañaré a la Comisaría Diecinueve. Ya me dirás a qué hora vas a ir.

—Lo mismo digo —avisó Kevin—. Estaré contigo en cuanto me lo pidas.

—Tengo una clase temprano por la mañana en la Universidad de Nueva York —dijo Laura, ofreciéndose a su vez—. Me la puedo saltar. Sólo tienes que avisarme.

—Yo tengo menos responsabilidades que nadie aquí. —Esta vez fue Dennis el que intervino, sin timidez ni vacilaciones. Era una cuestión de fidelidad—. Así que si ese inspector Hadman tiene que hablar contigo y no te avisa con antelación, yo te acompañaré.

Taylor se emocionó con la generosidad de sus compañeros.

—Os lo agradezco. A todos. Lo digo en serio. Pero no será necesario. Mitch, mi investigador privado, me acompaña a todas partes. Irá conmigo a la comisaría a primera hora de la mañana o después de las clases en el colegio. Ya me apañaré.

—Eso que has dicho es una opinión, nada más. —Por su tono de voz, se veía que Jack llevaba rato preparando lo que quería decir—. Todos creemos que necesitas unas vacaciones. Dos semanas, a partir de ahora mismo. Tienes que salir de Manhattan, alejarte de los malos recuerdos y de las crisis que estás sufriendo. Volverás a tiempo para mudarte a tu piso nuevo. ¡Y, quién sabe! Quizá cuando vuelvas ya esté todo resuelto.

—Jack, no puedo —protestó Taylor, sacudiendo la cabeza.

—¿Por qué no? ¿Por lo de la escuela Dellinger? ¿No comienzan las vacaciones de invierno la semana que viene?

Taylor se lo quedó mirando.

—Eso. Llama a tu amiguito y dile que te acompañe.

La propuesta quedó flotando en el ambiente.

—Lo siento —dijo Jack—, supongo que es un tema delicado.

—Yo diría un tema discutible —corrigió Taylor, sin disimular una ligera crispación—. Dudo que Reed esté libre.

Se produjo otro silencio, breve pero incómodo.

—Tal vez deberías confirmarlo —sugirió Laura, tímida—. O al menos devolverle la llamada. Sonaba bastante nervioso.

—Seguro que está agitado. Querrá explicarme por qué se está jugando la carrera por Jonathan Mallory —dijo, con un gesto brusco de indiferencia—. Lo llamaré ahora y sabré qué pasa. No tenéis por qué escuchar detrás de la puerta. Saldré y os contaré lo que pasa en cuanto cuelgue. —Dio un paso hacia su estudio y luego se giró para mirarlos—. Una vez más, os lo agradezco. Sois los mejores —dijo, y salió.

Se quedó mirando el teléfono un momento. Quizá Kevin tenía razón. Quizás habían cambiado las circunstancias desde su conversación con Reed esa mañana.

Aunque, en realidad, lo dudaba. Cogió el teléfono y marcó el número del móvil de Reed.

Era evidente que él había identificado la llamada porque contestó de inmediato.

—Por fin —saludó—. Empezaba a preguntarme si ibas a contestar mis llamadas.

—Dije que te escucharía. Y eso haré.

—Bien —dijo Reed, con voz agitada—. Han pasado muchas cosas. Muchas cosas de las que tenemos que hablar. Así que he tomado algunas decisiones. Mitch irá a tu piso esta noche. Tiene la llave que tú le diste. Entrará y se quedará. Encenderá las luces, para que quede claro que hay alguien dentro.

—¿Hasta qué hora?

—Hasta mañana. Pasará la noche allí.

—¿Ah, sí? ¿Y yo, dónde estaré?

—En mi piso. Conmigo. Jake te recogerá en la radio y te llevará a mi piso —avisó Reed, y siguió una pausa densa—. No digas que no, Taylor. Tenemos que hablar.

Taylor se sentía desgarrada, confundida y, por algún motivo inasible, traicionada. Quizá fuera absurdo, dado que aún ignoraba qué había hecho Reed y qué no había hecho. Sin saber en qué punto se encontraba la investigación. Tampoco sabía qué pasaba entre los dos.

Pero se lo debía a sí mismo y a Reed que hablaran.

—De acuerdo, vendré —aceptó, finalmente—. Pero sólo para hablar. O, en este caso, escuchar. No pienso quedarme. A menos que me sienta satisfecha con lo que escuche.

Reed dejó escapar un suspiro.

—No te presionaré. Tú pondrás las reglas. Lo único que te pido es que vengas a mi piso, que te sientes cara a cara conmigo y me escuches, con una actitud abierta.

—Lo de ir, sentarme a conversar y escucharte me parece bien. Lo de la actitud abierta será más difícil. Lo intentaré, Reed. Es lo único que te puedo decir por ahora. Ya te he dicho, no soy nada objetiva cuando se trata de Jonathan Mallory.

—Eso lo entiendo. —Reed sonaba tan cansado que Taylor no pudo dejar de sentir una punzada de simpatía. Quizás ella hubiera vivido sensaciones muy fuertes durante aquel día, pero a él también lo había arrollado una apisonadora.

—Pareces agotado —dijo, con voz afectuosa—. Quizá deberíamos dejarlo para otra noche.

—No, esta conversación no puede esperar —dijo él, y guardó silencio—. Pero te agradezco tu preocupación, y tu cariño.

—De acuerdo, pero las dos cosas las digo sólo por ti —advirtió ella—. No por tu cliente.

—Bien. Ya sé a qué te refieres. No te lo reprocho. Lo que sí hago es contar contigo.

—¿Para qué? ¿Mi presencia? ¿Mi atención exclusiva? Tienes las dos. Cualquier otra cosa —dijo Taylor, y suspiró—. Digamos que yo no esperaría nada.

Capítulo 26

22.45

Calle Sesenta y ocho Este

Reed le cogió el abrigo a Taylor y cerró la puerta.

—¿Jake te ha traído sin problemas?

—Como un reloj. —Taylor echó un vistazo al piso preguntándose cómo podía ser que un lugar que sólo hace unos días le había resultado tan cálido y acogedor ahora se hubiera vuelto tan frío y extraño.

—Ponte cómoda —dijo Reed, haciendo un gesto hacia el sofá de cuero color ocre de la sala de estar—. Te serviré una copa de vino. —Cuando se dirigía al mostrador, se fijó en la expresión cauta de Taylor y se detuvo—. Sólo quiero que te relajes, no es para hacerte bajar la guardia. Creo que sabes por experiencia que no seduzco a las mujeres cuando están intoxicadas.

Taylor sintió una pizca de vergüenza.

—Tienes razón. No te lo mereces. Lo que pasa es que ha sido un día insoportable.

—No diré más. —Reed continuó con lo que hacía. Sirvió dos copas de Merlot y las llevó al sofá donde Taylor se había acomodado.

Ella se quitó los zapatos de tacón bajo y ocultó los pies recogiéndolos bajo los muslos. Vio que Reed había encendido la chimenea. Las llamas chisporroteaban alegremente y difundían un fulgor cálido por la sala que la alivió del frío, aunque sólo del frío exterior.

Interiormente tardaría mucho más en sentir la calidez.

—Primero, las malas noticias —dijo Reed, para empezar, y se sentó a su lado—. Tenías razón en lo del fin de semana. He tenido que cancelarlo. Lo siento más de lo que te imaginas. Pero están pasando demasiadas cosas que no me permiten ausentarme.

—De eso estoy segura —asintió Taylor, y bebió un trago de Merlot—. En cambio, a mí me han obligado a irme de vacaciones. Jack me ha ordenado que me tome dos semanas, empezando hoy mismo. Supongo que tiene razón. Las necesito.

A Reed se le había acentuado el ceño fruncido con cada una de sus palabras.

—¿Te vas a alguna parte? —inquirió.

La severidad de su tono la sorprendió, y sintió la punzada de un pensamiento desagradable e intrusivo.

—¿Es una pregunta legal o personal?

Reed dejó su copa sobre la mesa con un golpe.

—Maldita sea, Taylor. ¿Tenemos que llegar a esto? ¿Vas a interpretar todas las preguntas que te hago, cada palabra que digo, como si sólo quisiera averiguar datos para reforzar mi posición como abogado?

—No es eso lo que quiero. Pero no sé si puedo evitarlo.

—Entonces, déjame que te dé un motivo para intentarlo. —Reed le cogió la copa, que dejó sobre la mesa, y sujetó a Taylor por los hombros—. Te lo he preguntado porque no quiero que te vayas a ninguna parte. No sin mí, y menos aún sola. Estaré preocupado por ti y, sobre todo, te echaré de menos. ¿Por qué? Porque estoy enamorado de ti. Créeme, no estaba en mis planes. Pero así ha ocurrido. Y no podría haber sucedido en peor momento. Y quería que lo supieras antes de que nos pongamos a hablar de todo lo que tenemos pendiente.

Dejó de apretarla con tanta fuerza al sentir que Taylor se estremecía, y entonces la miró en busca de una reacción.

—Dime algo.

Taylor se sintió embargada por una emoción intensa que le llegó a la garganta y le costó tragar.

—No sé qué decir —atinó a balbucear.

—Dime al menos que me crees.

—Te creo.

—Es un buen comienzo. Ahora, dime que tú sientes lo mismo.

Ella respondió alzando el mentón y sacudió la cabeza con un gesto brusco.

—No quiero. Quiero levantarme y salir de aquí en cuanto me anuncies que ahora representas a Jonathan Mallory, que es lo que harás, estoy segura. Quiero respetar mi resolución de que nunca me convertiría en una tonta que se deja embaucar y creer que el amor puede conquistarlo todo. Quisiera creer que es así. Pero no puedo. Porque yo también estoy enamorada de ti. ¿Estás contento ahora?

—Sí —dijo él, y con los labios le rozó los pómulos, primero uno, luego el otro, antes de cubrirle la boca con un beso lento y tierno—. Muy contento.

—Que bien —musitó Taylor, y apartó la boca—. Porque no veo por dónde vamos a resolver lo nuestro.

—¿Por qué? ¿Porque no estamos de acuerdo en la identidad de tu acosador?

Ya estaba, pensó ella.

Se apartó unos centímetros y cogió la copa, como una barrera tanto física como simbólica entre ellos, pero también como un bálsamo emocional para la conversación que les esperaba.

—Después de todo lo que ha ocurrido, ¿cómo puedes pensar que Jonathan Mallory es inocente?

—No puedo explicarlo. Y no te pido que estés de acuerdo. Sólo te pido que confíes en que yo nunca dejaría que alguien te hiciera daño.

—Confío en que nunca decidirías dejar que alguien me hiciera daño. ¿Eso cuenta?

Reed suspiró y se reclinó sobre los cojines.

—Supongo que tendrá que contar. Por ahora.

—No es tu lealtad lo que cuestiono. Es tu juicio. Yo soy la psicóloga, no tú. Y no creo que Jonathan Mallory sea una persona racional.

—Puede que no. Pero tampoco es peligroso —dijo Reed, con un gesto de impaciencia—. Aparquemos esta parte de la conversación, por ahora. Tengo algo importante que contarte. Algo que finalmente puedo compartir contigo porque, desde hoy, es un hecho consumado. —Volvió a inclinarse hacia ella, y le dio la noticia con un sentimiento de placer y orgullo a la vez—. Me voy de Harter, Randolph & Collins para crear mi propio bufete.

Ella parpadeó. Su reunión importante. Había dado por sentado que la reunión se habría aplazado.

—¿Tu reunión… se ha celebrado?

—Claro que sí.

Cuando acabó de asimilar la noticia, Taylor se inclinó hacia él y lo abrazó con fuerza.

—Yo pensaba que la noticia tendría que ver con eso —dijo, y luego se apartó para mirarlo a los ojos—. ¿Estás satisfecho con la decisión?

—Mucho. Hace tiempo que venía rumiándola. Ya no puedo seguir por ese camino. Ha llegado el momento de cambiar. Quiero tener clientes estables y duraderos, no dedicarme a los casos de alto nivel. Quiero establecer relaciones con gente en la que crea. Supongo que la madurez me ha convertido en un idealista.

—La madurez —sonrió Taylor—. Tienes treinta y cinco años.

—De acuerdo, puede que no sea tan maduro. Pero decididamente cínico. Te sorprendería ver las cosas que pasan con el idealismo después de diez años de trabajar en las grandes ligas.

—Me lo puedo imaginar —dijo Taylor, y la preocupación le arrugó la frente—. Y tienes razón al pensar que Harter, Randolph & Collins no son precisamente conocidos por su idealismo. Aún así, has sido un elemento muy valioso para ellos. Tiemblo sólo de pensar en la reacción de los socios cuando se lo dijiste. Supongo que no querrían dejarte ir.

—Digamos que estaban algo menos que encantados.

—Y por eso te debatías entre las repercusiones logísticas y éticas de tu decisión. Intentabas encontrar una forma mutuamente aceptable de llevar a cabo la separación.

—Exactamente. En eso he estado metido estas últimas dos semanas. En encontrar una solución satisfactoria para todos.

—Y es evidente que lo has conseguido.

Una expresión extraña asomó en el rostro de Reed.

—Creo que sí. Al salir de la reunión hoy, estábamos todos en igualdad de condiciones. Ellos han aceptado apoyar mi decisión. También me ayudarán en todo lo que puedan, con recomendaciones, referencias, lo que necesite.

—¿Así, sin más? —Había algo en aquel acuerdo que a Taylor no le cuadraba. La solución era demasiado limpia, demasiado abrupta—. No lo entiendo. El momento escogido es de lo más extraño. Además, no puedes representar a Jonathan Mallory si no formas parte del bufete. Así que, ¿con quién van a contar para…? —La voz de Taylor se fue apagando a medida que se daba cuenta de la verdad.

El momento escogido no era extraño. El momento escogido era intencional.

Taylor sintió que se le revolvían las entrañas.

—Por favor, Reed, no me digas que has hecho un trato con los socios mayoritarios. No me digas que aceptaste a Jonathan Mallory como tu primer cliente a cambio de las bendiciones de Harter, Randolph & Collins y así abrir tu propio bufete y lograr su ayuda en los primeros pasos.

Reed no paraba de apretar la mandíbula.

—No es tan sencillo.

—Dios mío. —Taylor dejó el vino sobre la mesa—. No me lo puedo creer. El paso decisivo de tu carrera profesional, la decisión que te ayudaría a conciliar el sueño y mejoraría tu autoestima, por fin puede llevarse a cabo gracias al homicidio de los Berkley.

—Taylor, basta. —Reed la cogió por los brazos—. No soy ni un iluso ni un idiota. Y te aseguro que no soy un hipócrita. Sí, me he decidido a hacer camino por mi cuenta para ampliar mis horizontes profesionales. Pero nunca dije que abandonaría por completo el derecho penal. No es así. Sólo que seré más selectivo con las personas que represente. Así que no hagas que esto suene como si me hubieran comprado con un trato sucio ideado para conseguir lo que quiero. Iba a abandonar el bufete de todos modos. Me pone enfermo que hayan asesinado a Douglas y Adrienne. ¿Quieres saber si creo que Harter, Randolph & Collins se han aprovechado de la situación en beneficia propio? Por supuesto que sí. Pero Jonathan tiene derecho a que lo defiendan, suponiendo que lo necesite. Recuerda que no le han acusada de nada y, en mi opinión, no van a hacerlo. He hablado con él. Y resulta que creo que es inocente.

—Inocente. —Taylor articuló la palabra como si fuera una extranjera—. ¿Se trata de una valoración basada en los hechos o te estás haciendo ilusiones?

—Es el instinto. —Los ojos de Reed brillaron—. Me avalan diez años de experiencia. No cuestiones mi capacidad ni mi integridad. Me insultas y te deshonra.

El dardo dio en el blanco y Taylor se sonrojó.

—Tienes razón. Es que me está costando mucho aceptar todo esto.

—Supuse que te costaría. Y siento mucho que tengas que estar en medio. Lo ideal sería que el caso se resolviera rápidamente y pudiéramos olvidarnos de él. Lo mismo va por el tipo que te está acosando. —Reed hizo una pausa y Taylor advirtió que le costaba pronunciar las palabras que iba a decir—. Para que conste en acta, yo no me aprovecho de los asesinatos de personas. Y si quieres que lo diga con toda claridad, preferiría mil veces luchar por salir adelante siguiendo el camino más duro, siempre que Adrienne y Douglas siguieran vivos. Desgraciadamente, no tengo esa opción.

Taylor sintió que la engullía una enorme ola de culpa. Reed no era sólo el hombre al que amaba, también era un hombre bueno.

—Reed, basta. —Alargó el brazo, le tomó la mano y entrelazó los dedos con los suyos—. No hace falta que digas nada de todo esto. Yo sé quién eres. Y tienes razón. Si no tuviera sentimientos personales tan fuertes y negativos hacia Jonathan, te estaría aplaudiendo por cómo has lidiado con todo esto. —Frunció el ceño—. Tengo tantas preguntas. Pero no puedo hacerte ni una, ¿verdad?

Reed le tomó los dedos y se los acercó a la boca.

—Cuando llegue el fin de semana, estoy seguro de que Jonathan ya no será considerado sospechoso.

—De los asesinatos, dirás. Pero ¿qué opinas en relación conmigo?

Un fuerte suspiro.

—Esas sospechas no podrán borrarse hasta que encontremos al acosador.

—En realidad, no crees que sea Jonathan, ¿verdad?

—No. Creo que no. Y si te sirve de consuelo, él sabe que anoche cuando habló contigo se portó como un loco. Pero tenía sus razones, razones que no puedo explicar. Lo que me parece positivo es que empieza a darse cuenta de que tú y él no tenéis nada que hacer juntos. Dame tiempo. Si consigo hacer mi trabajo, quizá acabe con la obsesión que tiene contigo. Tengo un par de ideas. Ya te lo he dicho, dame tiempo.

—De acuerdo. —Taylor se tragó la vorágine de preguntas que se moría por plantearle. No tenía sentido. Reed no podría contarle nada más de lo que ya le había dicho, al menos por el momento.

Pero había algo que ella tenía que decirle a él.

—El inspector Hadman quiere que vaya a comisaría mañana para hablar con él, porque estuve en la recepción. Espero que entiendas que tengo que ser franca. Si me pregunta por el comportamiento de Jonathan Mallory, o si percibí alguna tensión esa noche entre él y su padre y su madrastra, pienso decirle la verdad.

—Espero que lo hagas —dijo Reed, sin alterarse—. Responde a todas sus preguntas abierta y honestamente. Las evasivas no servirán más que para perjudicar la investigación y hacer que mi cliente parezca todavía más sospechoso. Por otro lado, te pediría que intentes ser lo más objetiva posible, teniendo en cuenta las circunstancias.

—En otras palabras, que me atenga a los hechos. —Taylor asintió con la cabeza—. Me parece bastante justo. —Se encogió de hombros—. Además, Hadman ya sabe que me siento intranquila con Jonathan, porque estaba en mi lista de presuntos acosadores. Es posible que toque el tema en lo relativo a la personalidad, pero dudo que tenga demasiado peso en cuanto a la investigación sobre el doble homicidio. Sólo quería estar segura de que tanto tú como yo entendemos las cosas de la misma manera.

—Así es. —Reed frunció las cejas en una sola línea. Era evidente que pensaba en otra cosa—. ¿Hablaste con Hadman sobre el origen de la llamada? ¿Ha encontrado algo?

—No. —Taylor le dio los detalles de lo que el inspector Hadman había averiguado sobre el teléfono móvil de prepago.

—La policía no seguirá indagando —dijo Reed—. Se parece demasiado a buscar una aguja en un pajar. Mitch, en cambio, es otra historia. Esperemos que pueda convencer a Hadman para que le entregue el número de teléfono. De ser así, podrá localizar la tienda donde se vendió el móvil y enviar a uno de sus hombres a hablar con los empleados. Quizás alguien se acuerde de algo.

—Quizá. Pero dudo que resulte. Sólo encontrar el lugar llevaría varias semanas. Y luego, ¿intentar conseguir una información de hace meses atrás de boca de un dependiente que probablemente charlaba con un compañero mientras vendía el teléfono móvil? Creo que estamos hablando de algo casi imposible. —Taylor tenía la mirada perdida en alguna parte, imbuida de una sensación de vacío y desesperanza.

—¿Y qué hay del caso de los Berkley? —siguió ella—. Según las noticias no demasiado detalladas que he leído, no forzaron la puerta para entrar —dijo, y se estremeció—. Lo cual da a entender que se trata de alguien que conocían. Dios mío, y yo aquí, obsesionada con un acosador. Parece algo muy insignificante comparado con eso, ¿no?

—Es normal. Hay todo tipo de desequilibrados, y uno de ellos tiene una fijación contigo. No tiene nada de insignificante —dijo Reed, y guardó silencio mientras se miraba las manos entrelazadas—. Todavía no has contestado a mi pregunta. ¿Piensas salir de la ciudad?

—¿Te digo la verdad? No he tenido tiempo para pensarlo. Pero puede que sea una buena idea. Sería un descanso de toda esta locura. También me servirá para olvidar ese piso, tan lleno de malos recuerdos. Cuando vuelva, habrá llegado el día de la mudanza. Podría irme a algún lugar con mucho sol. A Palm Beach. Mi padre tiene una casa allí. Mitch y Jake podrían venir conmigo y protegerme como lo hacen aquí. Tenderme en la playa y vegetar, nada más. ¿Quién sabe? Tal vez Jack tenga razón. Quizá todas estas crisis se habrán resuelto para cuando regrese.

—Quizá. Lo que he dicho iba en serio —dijo Reed, y la atrajo hacia él—. No dejaré de preocuparme. Y de echarte de menos.

—Lo sé. Yo también te echaré de menos —dijo Taylor, y lo miró con una sonrisa triste—. Tenía muchas ganas de pasar ese fin de semana en la montaña. Prometía ser una maravilla.

—Volveremos a planearlo.

—¿Lo prometes?

—Lo prometo.

Siguió un largo silencio, sólo acompañado del chisporroteo del fuego.

—Quédate conmigo esta noche —pidió Reed, con la voz enronquecida por el deseo. El pulso le tembló cuando le alzó el mentón a Taylor para que lo mirara a los ojos—. Cogerás un vuelo a Palm Beach mañana. Yo mismo te llevaré a ti y a Mitch o Jake hasta el aeropuerto. Pero, por una noche, olvidémonos de este maldito mundo. Nos tenemos el uno al otro. Nos lo merecemos, ¿no crees?

—Sí que nos lo merecemos. —Taylor no tuvo que pensárselo demasiado. Se abandonó a la idea, con tantas ganas de olvidarse del mundo como él. Se incorporó y empezó a desabrocharle la camisa.

Hicieron el amor sobre la alfombra junto a la chimenea. Después, Reed la llevó hasta su cama, donde volvieron a perderse el uno en la otra. Su manera de hacer el amor era diferente esa noche, no en su ardor, pero sí en su intensidad emocional. Había algo profundo y poderoso en los movimientos de sus cuerpos, una intensidad conmovedora que llegó a asustar a Taylor.

Reed tenía razón. Era un sentimiento que no iba a desvanecerse.

Taylor gritó su nombre cuando llegó al orgasmo, como si todo lo que había en ella se desintegrara. Se oyó a sí misma decir entre jadeos que lo amaba, y sintió que su reacción ante esa declaración la sacudía entera. Reed se perdió por completo, y su abrazo se hizo casi doloroso mientras se derramaba en ella en medio de espasmos duros y penetrantes, temblando, con las caderas moviéndose convulsivamente, martillándola, hasta que la fuerza de su orgasmo los empujó a ambos hacia atrás y los hizo chocar contra la cabecera de la cama que, a su vez, chocó contra la pared.

Cuando se calmaron los espasmos salvajes y volvió la conciencia, se encontraban en una posición a medias entre acostados y sentados. La almohada que Reed le había colocado bajo las caderas se había deslizado por su espalda, casualidad que la salvó de algún golpe, como un amortiguador entre ella y la pesada cabecera de caoba. Su cuerpo palpitante estaba más que agradecido.

Reed no tuvo tanta suerte. Tenía la cabeza aplastada contra la pared y los hombros contra la cabecera.

Dejó escapar un gruñido de dolor y Taylor se echó a reír.

—Me alegro de que te parezca divertido —murmuró, y se apoyó en las rodillas para retorcerse y situarlos a los dos en una posición más horizontal. Siguió otro gruñido, esta vez con una buena dosis de satisfacción masculina.

—Creo que me he roto algo.

—Nada que sea importante —le aseguró Taylor, y arqueó las caderas lo suficiente para mantenerlo dentro de ella.

Una risilla ronca le rozó la oreja.

—Me tranquiliza saber que tienes tus prioridades bien claras.

—Hmmm. —Taylor le recorrió la columna con el suave roce de sus dedos, deseando congelar aquel momento, deseando estar tan segura de todo como lo estaba de la magia que nacía de sus cuerpos acoplados.

Reed debió de haber percibido el cambio en su estado de ánimo, porque se apoyó en los codos y la clavó con una mirada intensa.

—Sé que tienes miedo. No temas. —Inclinó la cabeza y la rozó con los labios—. Lo conseguiremos, Taylor. Ya verás —aseguró, con una sonrisa lenta y seductora—. Aunque no puedo prometerte que nuestros cuerpos saldrán completamente ilesos del intento.

Ella le devolvió una sonrisa.

—Lo tendré presente —dijo.

—Te quiero —dijo él, con voz queda—. Tenlo siempre presente.

—Lo tendré presente —dijo ella, asintiendo con la cabeza.

En el pasillo, el reloj de pie marcó las dos. Reed le apartó un mechón de pelo de la cara y volvió a besarla.

—Feliz día de San Valentín.

—Feliz día de San Valentín —respondió ella, abrazándolo con fuerza por la espalda.

14 de febrero

16.45

Aeropuerto de La Guardia, Nueva York

Reed se quedó viendo despegar el avión de Taylor, irritado porque él no podía acompañarla, aliviado porque la acompañaba Mitch. Taylor había ido a ver a Hadman, que le había hecho la ronda de preguntas habituales en relación con la recepción en Le Cirque. Aunque no sabía cómo había contestado Taylor, sus respuestas no podían haberle sido de mucha ayuda a Jonathan. Pero así eran las cosas de la vida. Él se enfrentaría a las consecuencias, como era su deber.

Había dejado el aeropuerto y ya había recorrido la mitad del camino a Manhattan cuando sonó su móvil.

—¿Diga?

—Reed, soy yo. —La voz de Jonathan sonaba muy afligida—. Gracias a Dios que te he encontrado.

—¿Por qué? ¿Qué pasa?

—Estoy en mi despacho. Ha venido la policía. Me acaban de detener por los asesinatos de Douglas y Adrienne.

El impacto pasó a segundo plano y el temple profesional de Reed se adueñó de la situación.

—De acuerdo, Jonathan, escúchame. No montes una escena. Ve con ellos. No digas ni una sola palabra. Ahora voy. Te veré en la comisaría dentro de veinte minutos.

Capítulo 27

18.45

Comisaría Diecinueve

153, Calle Sesenta y siete Este, Nueva York

Se oyeron pasos acercándose a la celda. Jonathan levantó la cabeza al tiempo que el agente metía la llave en la cerradura y abría la puerta enrejada con un chirrido.

—Por fin —murmuró, y se levantó de un salto cuando entró Reed—. Llevo una hora pudriéndome en esta celda.

—Lo siento. Había mucho tráfico. —Reed se quitó el abrigo y lo dejó colgando del brazo.

Jonathan tenía un asomo de desesperación en la mirada, y el rostro enrojecido y sudoroso.

—Me han puesto las esposas ahí mismo en mi despacho. Me han leído mis derechos en medio del puñetero Edificio Chrysler. Me han traído hasta aquí, me han tomado las huellas y luego me han dejado tirado en este agujero oscuro, hace una hora. Me estoy volviendo loco.

—Para eso lo hacen. —Reed habló en un tono firme y tranquilizador—. Empiezan con el efecto de choque de la detención. Luego te dejan tirado aquí mientras ellos rellenan informes y consultan con el ayudante del fiscal del distrito. Luego viene un inspector de la Brigada de Homicidios de Manhattan Norte, que será quien asesore a los inspectores de la comisaría que se encargan del caso. En otras palabras, esperan que te entre tanto pánico que confieses. Te habrían llevado a la sala de interrogatorios, pero les he dicho que no lo hicieran. Llamé a comisaría y les informé que no tardaría en llegar y que no debían comunicarse contigo hasta que yo estuviera presente.

—Genial. Así que a esto le llaman un trato decente. —Jonathan se arrancó la corbata de seda, que ya le colgaba torcida, y se desabrochó los primeros botones de la camisa arrugada—. Por Dios, ¿de qué van a acusarme?

—Dímelo tú.

—¿Y yo qué sé, maldita sea? —Jonathan dio un puñetazo contra la pared y comenzó a pasear de un lado a otro de la celda. Era evidente que estaba tan espantado como pretendía la policía—. Puede que sean las huellas en el vaso de whisky. Habrán averiguado que eran mías.

Reed negó con un gesto rotundo de la cabeza.

—No me lo trago. Tú le dijiste a Hadman que habías estado en la casa la tarde del asesinato, y que habías tomado un whisky.

—Entonces no sé que pruebas se habrán inventado.

—La policía no se inventa pruebas, Jonathan. Las encuentra y las hace encajar. —Reed lo miró, frunciendo el ceño—. En este caso, han encontrado algo que ha convencido al fiscal del distrito, algo que justificaba la detención. —Reed agarró con fuerza el respaldo de la silla y clavó los ojos en Jonathan hasta que éste apartó la vista—. Antes de que hablemos con Hadman, estás seguro de que no hay nada que no me hayas dicho. ¿Nada en absoluto?

—Estoy seguro —respondió Jonathan en tono seco.

—Entonces no especulemos. Averigüemos qué pasa —dijo Reed y calló un momento—. Acuérdate de dos cosas. Contrólate en todo momento. Y deja que sea yo quien hable.

—Sí. De acuerdo. —Jonathan se frotó la nuca—. Acabemos de una vez con esto.

—Bien. —Reed se acercó a la puerta y llamó al agente—. Dígale al inspector Hadman que estamos preparados para hablar con él.

El agente asintió con un gesto tenso de la cabeza mientras abría con la llave la puerta de la celda.

—Acompáñenme.

Los hizo pasar a la sala de interrogatorios, un espacio pequeño, sin ventanas y apenas amueblado. Luego desapareció.

—Bonitas instalaciones —murmuró Jonathan, echando un vistazo a la mesa metálica y a las sillas duras—. Parece copiado de la revista Architectural Digest.

—Pretenden conseguir que la gente se desmorone, no que le vengan ganas de quedarse —respondió Reed—. Relájate. Es un juego. Ahora harán que sudemos un poco mientras ellos hacen piña. Luego entrarán, nos harán unas preguntas y anotarán un montón de cosas. No dejes que te pongan nervioso.

Pasaron diez minutos. Quince. Veinte.

Al cabo de media hora, Jonathan echó hacia atrás su silla.

—¿Dónde se han metido, maldita sea?

Como si hubiera pronunciado las palabras clave, la puerta se abrió de par en par y el inspector Hadman irrumpió en la sala de interrogatorios pisando fuerte. Lo acompañaba un segundo hombre, el inspector Murray Olin, que tenía aspecto de tipo simpático, normal. Pero Reed había tratado con él en otras ocasiones y sabía muy bien que bajo ese aire relajado y hablador, el tipo era listo como un zorro, y que se había ganado una reputación de poli avezado. Y su repertorio era más amplio. Según decían por ahí, Olin ponía una cara de póquer tan auténtica como cuando jugaba de verdad, y Reed sospechaba que se llevaba a casa cada semana una buena tajada de la pasta de sus compañeros de comisaría.

Hadman cerró la puerta a sus espaldas.

—Hola, abogado.

—Hadman. Olin —saludó Reed—. Veamos qué tenéis. Será mejor que sea bueno. Habéis humillado a mi cliente en su lugar de trabajo.

—Ya lo superará. Eran pasadas las cinco, el día de San Valentín, de modo que no había más que un puñado de personas para presenciar su humillación. Además, ¿por qué habría de importarle tanto después de la gran noticia del miércoles? —Hadman lanzó una mirada penetrante en dirección a Reed—. Él se trasladará de ahí y subirá de escalafón; lo espera la dirección de Berkley and Company. Así que, ¿qué importancia tiene lo que piense el personal del Edificio Chrysler?

—Oye, Hadman, corta el sarcasmo y…

El inspector rechazó la protesta de Reed con un gesto de la mano.

—Iré al grano. Las pruebas circunstanciales son irrefutables. No hay allanamiento de morada y tampoco tenemos un robo. —Lanzó una mirada de reojo a Jonathan—. Me ha dicho que tiene una llave de la casa.

—Douglas le dio una a cada hijo cuando eran adolescentes, para que utilizaran la casa cuando estuvieran en la ciudad —contestó Reed en lugar de Jonathan—. A mí me parece bastante normal. Además, la empleada de la casa también tiene una llave. Cualquiera podría haberla tomado «prestada».

—Bien. Luego está el vaso de whisky vacío. No nos sorprendió que las huellas que hallamos en él fueran de tu cliente. Él nos dijo que había estado en la casa aquella tarde y que se había tomado un trago. —Otra mirada hacia Jonathan—. Usted bebe whisky, ¿eh? Es lo que engullía el miércoles por la noche en Le Cirque. Pero bueno, estaba de celebración. ¿O se estaba dando ánimos para cargarse a su padre y a su madrastra aquella misma noche?

—No te dignes a responder, Jonathan —le instruyó Reed.

—Por otro lado, tu cliente tenía muchos otros motivos para beber aquella noche —señaló Olin—. Vaya caso de estrés. Por lo que hemos podido escuchar de boca de los invitados y los empleados de Le Cirque, estuvo discutiendo con Adrienne, peleándose con Douglas Berkley e intentando ligarse a Taylor Halstead, y todo eso en una sola noche.

—Es cierto. —Hadman clavó una mirada llena de recelo en Jonathan y éste empezó a sudar—. A la señorita Halstead no le gusta usted mucho, por cierto. De hecho, me parece que le tiene miedo. Pero en fin, eso tampoco me sorprende. En cuanto a Adrienne Berkley, no se llevaban demasiado bien. Y los enfrentamientos con ella estaban a la orden del día.

—¿A dónde quieres llegar con esto, Hadman? Por ahora, no has hecho más que acosar a mi cliente.

Hadman se volvió hacia Reed.

—¿Quieres información? Bien. Parece que tu cliente cenó con su padre el viernes pasado. De acuerdo con el maître encargado del Oak Room, y también según dos camareros, la conversación en la mesa de Mallory subió de tono hasta convertirse en una discusión. Douglas Berkley estaba disgustado por algo. ¿Nos quiere decir de qué se trataba?

—Yo responderé a eso —contestó Jonathan antes de que Reed pudiera interceder—. Hablábamos de Gordon. Le revelé algunos negocios poco éticos que se traía entre manos antes de morir. Le pasé la información a Douglas. Tenía derecho a saberlo, por si afectaba a la empresa. Estaba muy disgustado.

—Lo siento, pero no cuela. —Hadman cogió una silla y apoyó en ella un pie—. Aunque no dudo que tocaran el tema de los negocios sucios de su hermano. Pero la discusión no tuvo que ver con eso. De acuerdo con los correos electrónicos que usted y Berkley intercambiaron el fin de semana después de aquella cena, es evidente que él ya estaba al corriente del fraude de valores que tramaba su hermano cuando usted le comunicó la noticia. Estoy seguro, Mallory, de que le habrá caído como un jarro de agua fría. Con una información caliente de ese calibre habría conseguido un trato todavía más suculento en Berkley and Company.

—¿Cuál es la procedencia de estos correos electrónicos? —exigió Reed, haciendo un esfuerzo por ocultar el hecho de que no tenía ni idea de qué demonios estaba hablando Hadman. ¿Qué fraude de valores era ése en que se había metido Gordon y que Jonathan ahora desvelaba?

Saltaba a la vista que su cliente había olvidado mencionarle algo. Y la había fastidiado aún más al abrir la boca y mentirle a Hadman. Más control de daños a cargo de Reed.

—Encontramos los correos electrónicos en el ordenador de Mallory —aclaró Olin—. Tu cliente muy amablemente nos permitió acceder a su piso y a su ordenador portátil. Recuperamos algunos mensajes entre él y Douglas Berkley. En ellos hay referencias específicas al gran bombazo que Jonathan creía que iba a lanzarle a su padre, pero que, al final, le llegó a Berkley como agua pasada.

Los rasgos de Hadman se endurecieron.

—Pero la pelea en el Oak Room no tenía que ver con eso, ¿verdad? Tenía que ver con Taylor Halstead, y con la preocupación de su padre por su obsesión con ella. De hecho, alguien lo oyó defendiéndose, jurando que no era usted el que la estaba acosando.

Jonathan apretaba la mandíbula una y otra vez.

—¿Qué pasó, Mallory? ¿No podía convencer a Douglas de que era inocente?

—Corta el rollo, Hadman —dijo Reed—. El único que está acosando a alguien eres tú. Si Douglas hubiera dudado de Jonathan en algún aspecto, no le habría nombrado para un puesto en la dirección de los negocios de Berkley and Company, ni habría allanado el camino para que algún día pudiera dirigir la empresa.

—Puede que sí. Puede que no. Todavía tenemos mucho tiempo para indagar y averiguar si tu cliente chantajeaba o amenazaba a Berkley. Créeme, la acusación tendrá todo lo necesario para cuando esto llegue a juicio.

—¿Juicio? Esto no pasará de la simple lectura del acta de acusación. —Reed retiró la silla con un gesto brusco y se puso de pie. Sabía instintivamente que Hadman y Olin estaban jugando al gato y al ratón. Lo que significaba que tenían algún as en la manga. Era hora de presionarlos para que lo revelaran—. Todo lo que habéis dicho es circunstancial o especulativo. Douglas era un hombre poderoso. Como todos los hombres poderosos, tenía enemigos. Incluso enemigos que él tenía por amigos y que por tanto serían bienvenidos en su casa. Ahí tienes todo lo que se refiere a la necesidad de una llave para entrar en la casa de las víctimas. En cuanto a la relación de Jonathan con su padre…

—Guárdatelo para el jurado, Weston —le interrumpió Hadman, y en seguida fue al grano con una noticia que Jonathan y Reed encajaron como un puñetazo en el estómago—. El análisis de ADN ha dado positivo. La muestra de semen tomada del cuerpo de Adrienne Berkley correspondía a tu cliente.

Se produjo un silencio mortal.

Jonathan reaccionó y se puso de pie de un salto.

—¡Es imposible!

—No es imposible. Es un hecho.

—Que me hagan la prueba otra vez. ¡Les aseguro que es un error!

—Búsquese otra historia, Mallory. Los análisis de ADN son exactos en casi un cien por cien. Y en este caso, si le añades el móvil y las pruebas circunstanciales… —Hadman había clavado los ojos primero en Jonathan y luego en Reed—. ¿Queréis cambiar vuestra versión?

Reed se apresuró a hablar antes de que Jonathan volviera a cometer un error.

—Quiero hablar a solas con mi cliente.

Hadman lo invitó a hacerlo con un movimiento grandilocuente del brazo.

—Claro que sí. Quizá puedas meterle algo de sustancia en la cabeza. Será más fácil para todos.

—Buena idea. —Olin lanzó una mirada a su compañero y luego indicó la puerta con un gesto de la cabeza—. Vámonos, Roy. Me vendría bien una taza de ese barro con un poco de leche.

—De acuerdo. —Los dos se dirigieron hacia la puerta—. Tenéis diez minutos —dijo Hadman por encima del hombro.

Reed no perdió ni un sólo instante.

En cuanto Hadman y Olin cerraron la puerta, acercó su silla a Jonathan, haciéndole un gesto para que se sentara en la suya.

—Siéntate.

Jonathan obedeció, jadeando.

—No es posible que me esté pasando esto.

—Lo es. —Reed se inclinó hacia delante hasta encontrarse cara a cara con Jonathan—. Mírame.

De nuevo, Jonathan obedeció.

—Cuéntame qué pasó aquella noche.

—Ya te lo he contado todo.

—Estabas borracho. Puede que te olvidaras de algo.

El estado de shock quedó eclipsado por la ira y Jonathan, sacudido, se incorporó de golpe en su silla con los ojos lanzando destellos.

—¿Olvidarme de algo? ¿Quieres decir si he olvidado que violé a Adrienne y que luego la maté a ella y a Douglas? No, Reed. No olvidaría algo así. Yo no lo hice. —Miró a su alrededor con ojos enloquecidos, como un hombre que se hunde e intenta agarrarse a unas hebras de paja—. El análisis del ADN está amañado. Tiene que ser eso.

—El médico forense no amaña los resultados de las pruebas de ADN.

—Entonces, ¿cómo te lo explicas?

—No puedo —respondió Reed con voz queda.

Quizá se notara el escepticismo en su tono de voz, porque Jonathan se quedó pálido como una sábana cuando empezó a asimilar la realidad de la situación.

—No me crees. Piensas que soy culpable. Mierda, hasta yo pensaría que soy culpable si no supiera que no lo soy. Estoy jodido, Reed. Total y completamente jodido. —Era como si todo el ánimo de lucha que llevaba dentro se hubiera desvanecido de pronto, y hundió la cabeza en las manos—. No tengo coartada. Tengo móviles por un tubo. Y tienen pruebas irrefutables. Me pudriré en la cárcel el resto de mi vida o me ejecutarán por un crimen que no cometí.

La mente de Reed iba a mil por hora. Sólo una de tres posibilidades era cierta. A: Jonathan era culpable y un actor genial. B: Jonathan era culpable pero tenía delirios, y no se acordaba de haber cometido los crímenes, o C: Jonathan era inocente tal como afirmaba, y había alguna otra extraña explicación.

Pero ¿cuál era la respuesta?

—Jonathan, deja que te pregunte una cosa. ¿Aceptarías pasar por un detector de mentiras?

—¿De qué serviría? Tengo entendido que no siempre son precisos. No los admiten en un juicio. Y no aguantaría los resultados del análisis de ADN.

—Todo eso es verdad. Pero no tenemos nada que perder. Si sale bien, será algo a nuestro favor que podremos compartir con la policía y con el fiscal del distrito. Será un punto débil en su resolución inquebrantable de que se trata de un caso cerrado. Si fallas, no estarás peor de lo que estás ahora.

—Bastante mal estoy. —Jonathan soltó un suspiro largo—. Vale, de acuerdo, sí, me someteré al detector de mentiras. Tiene que salir bien. Soy inocente. Dime entonces, ¿qué va a pasar ahora? No es que esté muy familiarizado con los procesos criminales.

—Ahora viene la lectura del acta de acusación. La tendrán lista mañana.

—Se trata de la vista para la fianza, ¿verdad?

Reed asintió con la cabeza.

—¿Y qué pasa si el juez se niega a dejarme libre bajo fianza? Son dos cargos por asesinato en este caso.

Reed no apartó la vista.

—No te mentiré. Es posible que te niegue la fianza. No presentas un riesgo de fuga, pero el fiscal argumentará que eres un peligro para la sociedad. Creo que podré convencer al tribunal de lo contrario. Pero no te puedo prometer nada. Con un poco de suerte, podrás salir de aquí hasta la vista del jurado de acusación, en cuanto hayas entregado tu pasaporte y pagado una burrada de dinero. Y, Jonathan, lo digo en serio que es una burrada de dinero. Es probable que te pongan una fianza de un millón de dólares o más, y una décima parte tendrás que pagarla en efectivo.

—Lo que sea, me las arreglaré. Si hay alguna pega y me quedo corto… —La voz de Jonathan se volvió temblorosa y, de pronto, se interrumpió con cara de estar a punto de vomitar—. Iba a decir que Douglas me echaría una mano. Siempre lo ha hecho. Sólo que ahora no puede.

—No, no puede. Además, no puedes tocar ni un centavo de sus bienes. Sea lo que sea lo que debas reunir, tendrás que hacerlo por tu cuenta. Tienes recursos, ¿no?

—Sí. Liquidaré lo que haga falta. Haré cualquier cosa para evitar la cárcel. —Con gesto brusco, Jonathan se volvió hacia Reed—. Esta noche la paso aquí.

De nuevo, Reed asintió con la cabeza.

—Sí, y yo la pasaré estudiando los hechos y preparando la defensa.

Una pausa tensa.

—Reed, necesito aclarar una cosa.

—Te escucho.

—Me doy cuenta de que me repito. Pero en este caso, es necesario. Tú crees que tengo delirios. Quizá sí, en algunos casos.

—Casos como el de Taylor.

Jonathan asintió con la cabeza.

—Si quieres que sea brutalmente franco, soy consciente de que necesito ayuda. Sácame de esta pesadilla y la buscaré. Tienes mi palabra. Pero, a cambio… —Jonathan carraspeó—. Me dijiste que no hacía falta que creyeras que soy inocente para representarme. Entiendo que es cierto, jurídicamente. Pero yo necesito que me creas. Soy inocente. No soy un acosador, y por Dios, mucho menos un violador o un asesino. Yo no cometí esos crímenes. Por favor, créeme. Y por lo que más quieras, ayúdame.

Reed se puso de pie.

—Haré lo que pueda.

Capítulo 28

21.40

Calle Sesenta y ocho Este

Reed se quedó un largo rato mirando el teléfono de su mesita de noche.

Luego desplegó el trozo de papel que Taylor le había entregado y marcó el número de Florida.

—¿Diga? —La voz de Taylor sonaba cansada y crispada a la vez.

—Hola, soy yo.

—Hola. —Su alivio era perceptible. Incluso ahora, a casi dos mil kilómetros de distancia, Taylor contestaba el teléfono presa de la ansiedad—. Me alegro de que seas tú.

—¿Todo bien con tu vuelo?

—Ha llegado muy puntual. Me compré un bocadillo, cogí un taxi hasta la casa y acabo de darme un baño caliente. Mañana iré a la playa. Queda justo al otro lado de las palmeras que se ven desde mi ventana. Han dicho que llegaremos casi a los treinta grados y hará un tiempo espléndido.

Palabras dichas en tono festivo. Pero se notaba la tensión.

—¿Dónde está Mitch? —preguntó Reed.

—En una de las cuatro habitaciones para invitados de la planta baja —dijo ella, con una risa poco convincente—. No te preocupes por su comodidad. Mi padre no hace nada a medias. Esta casa parece un palacio español, es un lujo. Entre la piscina de tamaño olímpico, el gimnasio de alta tecnología, el mar a nuestros pies y un montón de habitaciones suntuosas para escoger… Todas tienen un baño más grande que el piso donde vive Mitch en Manhattan. No le faltará de nada.

—No estaba preocupado, al menos no por Mitch —dijo Reed, apretando el teléfono—. Necesitaba escuchar tu voz.

—¿Ya me echas de menos?

—Más de lo que te imaginas —dijo Reed, y calló un momento—. Taylor, te llamo por otro motivo.

Siguió un silencio que duró lo que dura un latido, mientras ella asimilaba sus palabras y su tono de voz.

—Reed, ¿qué pasa?

—Siento tener que contártelo —dijo él, con un resoplido de voz—. Sobre todo en este momento. Han detenido a Jonathan por el asesinato de Adrienne y Douglas.

—¿Detenido? ¿Cuándo? —preguntó ella, con voz temblorosa.

—Me llamó en cuanto despegó tu avión. Fui directamente desde el aeropuerto a la Comisaría Diecinueve. He llegado a casa hace un rato. Tengo todos los documentos del expediente sobre la mesa. Va a ser una noche larga.

—No suena muy prometedor —dijo Taylor, todavía trastornada por la noticia—. Sé que no puedes hablar del caso conmigo.

—No, no puedo.

Taylor dejó escapar un suspiro de frustración.

—Reed, suenas como si estuvieras destrozado. ¿Puedo ayudarte en algo?

—Sólo que confíes en mí. Da igual el tratamiento que le dé la prensa al asunto. Yo sé lo que hago.

—Eso no lo dudo. Es un hecho —dijo ella, y volvió a callar—. ¿Quieres que vuelva a Nueva York?

—Bajo ningún concepto. Quédate donde estás. Relájate y disfruta del sol. Me siento mejor sabiendo que estás bien. Y que Mitch está contigo. Y que los únicos que sabemos que estás en Palm Beach somos los compañeros de la radio y yo. De modo que no habrá llamadas por teléfonos raras para echarte a perder el día.

—Puede que ya no haya más llamadas —dijo ella, con voz queda—. No si el tipo que me ha estado acosando está en la cárcel.

—Tal como has dicho; si es él —contestó Reed—. Pero no creo que lo sea.

Era la verdad. Aún así, Reed se sentía como un imbécil. Taylor suponía que a Jonathan lo encerrarían un tiempo largo, hasta el juicio. Pero si sus esfuerzos llegaban a buen puerto, lo soltarían al día siguiente.

Tenía que decírselo.

—La lectura del acta de acusación es mañana. Jonathan está dispuesto a pagar lo que sea por la fianza.

Otro silencio.

—¿Me estás diciendo que la justicia deja en libertad a los sospechosos de asesinato si pagan una fianza?

—Si el abogado de la defensa plantea el caso con razones lo bastante convincentes para que a su cliente no lo crean capaz de huir ni lo vean como una amenaza para la sociedad, sí.

—Que es lo que tú intentarás hacer… No, no contestes a esa pregunta —se interrumpió a sí misma—. Claro que lo intentarás. Es tu trabajo.

—Así es. —Reed empezaba a desear que Taylor volviera a casa, pasara lo que pasara—. Taylor, escúchame…

—No tienes que explicarme nada. Ya lo entiendo. Y te agradezco tu sinceridad. Yo también seré sincera. No te reprocho que hagas lo que tienes que hacer. Pero no me reproches a mí si deseo que fracases. Me sentiría mucho más segura si Jonathan Mallory siguiera detenido.

—Ya lo sé —dijo Reed, y se frotó la mandíbula. No podía decir más, no había manera de salvar esa brecha. A menos que demostrara la inocencia de Jonathan, en todos los cargos que se le imputaban.

—Será mejor que me dejes por ahora —dijo Taylor, como si le leyera el pensamiento—. Debes tener mucho trabajo que hacer.

—Sí, ésa es la verdad. —Respiró hondo y largo—. Sólo una cosa más antes de colgar. Te quiero. No lo olvides.

—No pensaba olvidarlo.

—Me parece bien.

Taylor había percibido la tensión que su voz no podía ocultar.

—Reed, ¿estás seguro de que estás bien?

«Bien» era un término relativo.

—Ningún problema —le aseguró él—. El mundo de los abogados de la defensa es así. Lo he vivido durante diez años. Me he convertido en un especialista. Me fascina el desafío. Ahora, ve a dormir. Anoche no te dejé descansar demasiado.

Ella respondió con una risa suave.

—No, no mucho. Pero no me quejo —dijo, y la risa se desvaneció—. Yo también te quiero. Y si me necesitas, aquí estoy.

Sábado, 15 de febrero

01.35

No lograba conciliar el sueño.

Pero tampoco se hacía ilusiones, no en esas circunstancias.

Aún así, tenía que descansar. Mañana sería un día importante.

Se quedó mirando el techo, sin percatarse de las grietas en el enyesado. Sólo veía a Taylor. Siempre era lo último que imaginaba por la noche. Se la imaginaba en la cama, con su pelo rojo caoba sobre la almohada, su cuerpo esperándolo a él para que la poseyera.

Y, ay, estaba decidido a poseerla.

Se dio media vuelta, incómodo, con una erección tan exagerada que casi le dolía.

Pronto. Todavía no. Pero pronto.

Normalmente, se quedaba tranquilo sólo con llamarla. Pero esa noche era imposible. Aunque le fascinaría oír la sorpresa en su voz. Taylor creía que estaba a salvo.

Pero no lo estaba. No tardaría en saberlo.

Pero esta noche no. Esta noche tendría que aguantarse las ganas.

Ahora estaba sola. Eso era un alivio de por sí. Reed no saldría de Nueva York, al menos hasta que el doble homicidio estuviera resuelto.

Para entonces, ya no importaría.

Taylor sería suya.

10.15

Tribunal Penal

100, Calle Central, Nueva York

—Estamos hablando de un asesinato en primer grado —dictaminó el juez Martin desde su estrado—. Normalmente, dejaría al acusado en prisión preventiva sin fianza. Sin embargo, los argumentos del abogado de la defensa son convincentes. El acusado no tiene antecedentes y ha colaborado en todo sentido con las autoridades. Además, me ha impresionado la elocuencia en las referencias personales que ha alegado el abogado de la defensa. El señor Reed merece todo el respeto de este tribunal y tiene una relación de muchos años con el acusado. Tomando en cuenta el conjunto de estos hechos, la opinión de este tribunal es que el acusado no es susceptible de protagonizar una huida ni constituye una amenaza para la sociedad. Dicho esto, y debido al carácter grave y violento de los crímenes que se le imputan, he fijado una fianza de un millón de dólares, a depositar en efectivo. Además, el acusado deberá hacer entrega de su pasaporte al tribunal.

El martillazo quedó reverberando en la sala.

Sentado junto a Reed, Jonathan soltó un ruidoso suspiro de alivio.

—Gracias a Dios —musitó, y se giró para mirar a Reed—. Y gracias a ti.

—Estamos muy lejos de los agradecimientos finales. Esto no ha hecho más que comenzar —dijo Reed, y cerró su maletín con un golpe seco—. He formalizado los acuerdos preliminares con el aval de la fianza. Lo llamaré y le diré a cuánto asciende. Él vendrá aquí y depositará el millón de pavos. Te costará cien mil dólares, pero no tienes otra alternativa si no quieres pasar otra noche en la cárcel. Es sábado. No hay manera de tener un acceso rápido a todos los bienes que tendrás que liquidar.

—De acuerdo. Lo que haga falta. Quiero salir de aquí.

—Espera y quédate tranquilo —aconsejó Reed, mientras escoltaban a Jonathan de vuelta a la celda—. Haré la llamada y me ocuparé del papeleo. Saldrás en un par de horas. Ah, y otra cosa, pasaremos por la oficina del Fiscal del Distrito. He hecho las gestiones para que pases por el detector de mentiras antes de que vuelvas a tu casa. Hadman dijo que se encontraría ahí con nosotros. Así, el fiscal del distrito y yo seremos testigos de primera mano.

Jonathan asintió con la cabeza, pero tenía los ojos vidriosos, como si apenas registrara lo que Reed le decía. Siguió caminando, con actitud dócil, y se dejó llevar fuera de la sala del tribunal.

Reed frunció el ceño. No le entusiasmaba demasiado arriesgar su reputación por Jonathan. Sin embargo, el juez Martin no era de los jueces más liberales y Reed sabía que haría falta un esfuerzo personal para conseguir la fianza.

Aún así, se alegraba de haber llegado tan lejos. Era necesario mantener a Jonathan fuera de la cárcel, no sólo para que conservara el equilibrio mental sino también para tener el tiempo y la posibilidad de preparar la defensa. El gran jurado se reuniría al final de esa semana y no cabía duda de que conseguirían una acusación. Por lo tanto, todo dependía de lo que Reed pudiera descubrir entre ese mismo instante y el juicio. Y necesitaba a Jonathan preparado, dispuesto y asequible en todo momento.

Salió de la sala del tribunal y conectó el móvil para llamar a la empresa del pago de la fianza. Después, llamó a Paul Mills, que ya estaba avisado de la situación y esperaba su llamada.

Paul era la primera elección entre los socios que Reed había escogido para crear su propio bufete. Era un hombre joven, licenciado hacía sólo dos años en la Facultad de Derecho de la Universidad de Columbia. Había trabajado como abogado asociado en una importante firma de Park Avenue, y Reed lo había visto en acción, en los juzgados y en casos de derecho civil. Y aunque era joven, era un tipo agudo, se expresaba bien y ya se había ganado una reputación como brillante abogado litigante. Aun así no estaba contento en el importante y prestigioso bufete de Park Avenue, por lo cual había aprovechado la oferta de Reed.

Habían hablado en dos ocasiones en las últimas dos semanas y el jueves Reed le había hecho una oferta en firme, que él había aceptado.

La pregunta era si en la oficina de Paul lo dejarían marchar sin haber avisado con dos semanas de antelación. Porque Reed estaba seguro de que iba a necesitar su ayuda, y que la necesitaría ya.

—¿Diga? —Paul contestó la llamada en seguida.

—Soy Reed.

—¿Cómo ha ido lo de la acusación?

—A Jonathan lo han soltado con una fianza de un millón de dólares. ¿Cómo ha ido tu conversación con los otros socios?

Él respondió con una risilla.

—Nos deberían felicitar tanto a ti como a mí. A ti por conseguir lo imposible y a mí por mover una montaña. A partir de ahora soy un abogado libre, y también demasiado joven para ser imprescindible. De modo que soy todo tuyo.

—Excelente. —Reed sintió una enorme sensación de alivio. De hecho, no habría habido ningún problema si Paul se hubiera unido a él dos semanas más tarde. Reed tenía un montón de trámites iniciales de qué ocuparse, desde la impresión de los membretes y las tarjetas de visitas, hasta encargar a un decorador de interiores unas obras casi imposibles en su espacio de oficinas recién desalojado. Era una suerte que los anteriores inquilinos se hubieran marchado antes de lo previsto. Él hubiera preferido mudarse a su nueva oficina poco a poco, primero instalarse por su cuenta y luego ir contratando al personal necesario. Sin embargo, la detención de Jonathan había dado al traste con esa idea y todo el proceso se había puesto en marcha antes de lo planeado.

—¿Me necesitas hoy? —preguntó Paul.

—Sí, si te va bien. Ya sé que es sábado, así que si tienes algún problema…

—No, ningún problema.

—Bien. ¿Qué te parece si nos encontramos en la oficina hacia las tres? Así podrás ponerte al día rápidamente con el caso y podré explicarte mi estrategia preliminar.

—Por mí, bien. Sólo una pregunta.

—Adelante.

—¿Dónde está la oficina? Me habías dicho que nos instalaríamos en un edificio en el centro. Pero todavía no me has dado la dirección.

Reed soltó una risa y sacudió la cabeza como autocensurándose.

—Sería muy conveniente, ¿verdad? —dijo, frotándose la frente—. Lo siento. La cabeza me va un poco lenta. Queda en la calle Cincuenta y Cinco Este, entre la Tercera y Lex —dijo, y le dio a Paul la dirección exacta—. La calefacción está puesta, tenemos agua y los teléfonos están instalados. Te daré una llave cuando nos veamos.

—¿En qué planta están nuestras oficinas?

—Podrás escoger. El edificio es mío. Lo compré hace unos cuantos años como inversión. Vamos a hacer una remodelación rápida, pero tú podrás ser el primero en escoger donde quieres instalar tu despacho. El que venga después lo hará en su momento.

—Derechos de okupa. Me parece bien —contestó Paul con buen humor—. De acuerdo, tú arregla tus cosas y nos encontraremos en el despacho a las tres. Y gracias de nuevo. Es un honor y un privilegio.

—De nada. Te agradezco que te pongas a trabajar enseguida por tan poco dinero. Serás uno de los pilares de nuestro bufete. Y dudo que me lo agradezcas cuando nos metamos de lleno en este caso. Es probable que no veas la luz del sol en varios días —dijo—. En varias semanas.

—Sobreviviré.

—Sí, esperemos que Jonathan también.

11.15

Weston y Asociados, Abogados

Calle Cincuenta y cinco Este, Nueva York

Era la primera noche que Reed trabajaba hasta tarde en su propia oficina. Se reclinó en la silla de cuero, el único mueble en aquella enorme sala vacía. De hecho, era el único mueble en todo el edificio, aparte del viejo ordenador, el teléfono y la cafetera.

Se frotó los ojos, pensando en los acontecimientos del día.

Jonathan se había sometido con éxito al polígrafo y, dado que los detectores de mentiras tenían una precisión de entre el noventa y el noventa y cinco por ciento, la defensa vio su primer rayo de esperanza. Reed se había reunido con Paul en su despacho y juntos habían estudiado las notas de Reed. Los dos estaban bastante de acuerdo. No había forma de evitar que Jonathan fuera considerado sospechoso. La única manera de ganar el caso era creando una duda razonable, incriminando a otros como presuntos sospechosos.

Era algo que se podía lograr con bastante facilidad en lo que concernía a las pruebas circunstanciales. Paul ya había empezado a trabajar en esa línea, hablando con amigos, conocidos y socios financieros que pudieran tener el motivo, la oportunidad y la relación con los Berkley que explicara por qué la puerta no había sido forzada.

Sin embargo, la prueba del ADN era una historia completamente diferente.

Reed recogió el montón de documentos que había bajado de Internet. Un dossier de setenta y cinco páginas sobre los estudios más recientes en genética y ADN. Tenía que encontrar algo ahí, alguna explicación lógica que le procurara la brecha que él buscaba.

Estaba revisando los documentos cuando sonó su móvil.

—¿Diga?

—Hola. —La voz de Taylor asomó del otro lado—. Soy yo. ¿Lo estás pasando muy mal?

Reed dejó de trabajar.

—La verdad es que ni siquiera sé qué hora es.

—Las once y media —dijo ella, y siguió un silencio—. He visto las noticias en la televisión. Pensé que no me habías llamado porque temías que estuviera espantada. No lo estoy. Pero reconozco que debes ser un excelente abogado. Según las noticias de la CNN y la Fox, los casos de asesinato no consiguen casi nunca una fianza. Te felicito.

Reed volvió a frotarse los ojos y se dio cuenta de que había estado totalmente desconectado del mundo exterior. Tendría que haber imaginado que la liberación de Jonathan saldría en todos los programas de noticias de la noche y que quizá Taylor los vería.

—¿Reed? —dijo ella.

—Lo siento. —Hizo un esfuerzo para concentrarse en el aquí y ahora—. Debería haberte llamado. Pero no es por eso que no te he llamado. No es que quisiera evitar tu reacción. Estoy perdido en el espacio. He estado encerrado en una sala del tribunal y luego en el despacho desde primera hora de la mañana. No sé si voy o vengo —dijo, y frunció el ceño—. ¿Le han dado mucho bombo al caso en las noticias?

Ella respondió con una risa suave.

—Los medios de comunicación se ponen muy sensacionalistas con este tipo de temas, sobre todo cuando se trata de una familia tan conocida. Yo no me trago toda la paja, sólo me fijo en lo esencial. Jonathan ha salido bajo fianza. Se ha declarado no culpable. Se celebrará una sesión del gran jurado en algún momento de esta semana. Ah, y había una foto muy buena de ti y de Jonathan saliendo del tribunal. Tú sales con una expresión muy intensa, como un guerrero que marcha a la batalla. Formidable.

—Sí, ése soy yo. Formidable. —Reed dejó escapar un suspiro—. ¿Te sientes bien con todo esto? No digo feliz, sino bien.

—Pues más bien sí —dijo Taylor, con franqueza—. Entretanto, te alegrará saber que hoy te ha sustituido Mitch. Me ha dado dos clases de defensa personal. Ha sido un día muy variado. He pasado unas cuantas horas relajándome y tomando el sol en la playa y he hecho dos sesiones de defensa personal, una por la mañana y otra por la tarde. Tendrías que ver mi técnica en el arañazo de ojos y el golpe en las orejas. Es impresionante.

—Vaya —dijo Reed, con apenas una sonrisa—. Estoy impresionado. También estoy celoso. Tengo la impresión de que me han remplazado en mi papel de maestro de artes marciales.

—No —dijo ella en son de broma—. Me gusta mucho más sudar contigo.

—Taylor, cómo te echo de menos —dijo él con un resoplido.

—No tienes tiempo para echarme de menos. Por cierto, ¿dónde estás? He intentado llamarte primero a casa.

—Estoy en mi nuevo despacho. —Reed le explicó la historia con todo detalle y le contó lo de su trabajo con Paul.

Ahora fue Taylor quien respiró sonoramente.

—Vaya. Como te decía, no tienes tiempo para echarme de menos. Un nuevo despacho, un nuevo socio y un caso de asesinato, todo a la vez. Me has dejado sin aliento sólo con escucharte.

Reed estaba a punto de contestar cuando sonó el pitido de otra llamada.

—Taylor, espera un segundo —le dijo, y pulsó la tecla de llamada en espera—. ¿Diga?

—Reed, soy yo. —Jonathan sonaba muy tenso—. He comido, me he duchado y he dormido un poco. Ahora he vuelto a levantarme y me estoy volviendo loco. No puedo dejar de pensar en la posibilidad de que me encierren para siempre o que me ejecuten con una inyección letal. Mi vida pende de un hilo. Y no hay nada que pueda hacer, maldita sea.

—Te equivocas. Hay mucho que puedes hacer. Espera un momento, no cuelgues. —Reed volvió a comunicarse con Taylor—. ¿Taylor?

—Estoy aquí.

—Tengo que atender esta llamada. ¿Vas a acostarte enseguida o puedo devolverte la llamada de aquí a un rato?

—Estaré despierta. Llámame cuando puedas.

—Gracias —dijo Reed, y colgó—. Hola, Jonathan, dime.

—Estabas a punto de levantarme la moral.

—No, estaba a punto de decirte que tú serás el elemento fundamental de toda nuestra defensa. Tú sabes que no eres culpable, lo cual significa que no puedes venirte abajo. En lugar de volverte loco, ponte a hacer listas. Piensa en cualquier persona con la que Douglas o Adrienne tuvieran problemas, desde los criados hasta sus amigos del club de golf. Concéntrate en Adrienne. Ella era una mujer enferma. Quizá Gordon no fuera su única víctima. Los celos son un móvil de primer orden. También lo es el sentimiento de rechazo, en el caso de que el asesino haya sido su víctima.

—¿Y qué hay del ADN? ¿Cómo vamos a lidiar con eso?

—Estoy trabajando en ello. Tengo un montón de documentos que leer. Puede ser que alguien haya puesto el semen ahí. ¿Alguna vez has donado semen?

—¿Eh? No.

—Bien. Pensemos en términos convencionales. Piensa en la última mujer con que estuviste. ¿Hace cuánto que sucedió? ¿Usaste preservativo? Si la respuesta es sí, ¿dónde lo tiraste? Si tuviste relaciones sexuales en tu piso, ¿la mujer de la limpieza te lava la ropa? ¿Te saca la basura? ¿Es posible que alguien le haya pagado para tener acceso a una o la otra? Ya sé que te parecerá que voy demasiado lejos, pero de alguna manera llegó ese semen a estar dentro de Adrienne y alguien tuvo que ponerlo ahí. Así que no pierdas los estribos y ponte a pensar.

Jonathan respiró hondo.

—No se me había ocurrido nunca. Dios mío, poner mi semen ahí dentro. Eso significa que alguien lo ha montado todo para incriminarme.

—Has acertado. ¿Y quién haría eso? ¿Quién tendría un motivo y, a la vez, el acceso necesario? Ya puedes ir pensando.

—Tienes razón. —Jonathan parecía más entero, controlando más la situación—. Reed, hazme un favor. Plantéame más preguntas. Me ayudará a estimular mi materia gris. Y luego, cada vez que me ponga nervioso o no pueda dormir, me pondré a trabajar en esas listas.

Reed miró su reloj. Le había dicho a Taylor que le devolvería la llamada enseguida. Por otro lado, aquella sesión con Jonathan podría ser de vital importancia para su caso.

La llamada a Taylor tendría que esperar.

—Vale. Pongámonos a ello.

23.50

Palm Beach

Taylor se había acostado y leía una novela de James Patterson cuando sonó el teléfono.

Con una sonrisa, cogió el auricular.

—Hola. ¿Has terminado por esta noche?

—Al contrario. Mi trabajo acaba de comenzar.

Era él.

Taylor se quedó helada al oír la voz sintetizada. No. No podía ser que eso le estuviera sucediendo. No podía ser. No después de haber escapado tan lejos para estar a salvo.

—¿Cómo has conseguido este número?

Le respondió una risa sorda.

—Soy un hombre de muchos recursos. No puedes huir de mí, Taylor. Siempre sabré dónde estás y te podré encontrar. Incluso en una residencia particular de Palm Beach. Me hubiera gustado llamar antes. Pero he estado ocupado, desde ayer. Pero no tienes por qué preocuparte. Ya estoy de vuelta. —Otra risa oscura y apagada—. ¿Me has echado de menos?

Taylor tuvo que luchar contra las náuseas que ya le atenazaban la garganta.

—No echo de menos a nadie. Necesitaba unas vacaciones. He venido aquí para escapar.

—¿Del mundo? ¿O sólo de mí?

Ella no contestó.

—¿Quién esperabas que te llamara a estas horas…? ¿Reed Weston?

Taylor guardó silencio.

—Eres mala. Mis órdenes eran nada de hombres. Aunque supongo que hablar por teléfono no significa romper las reglas. Lo importante es que estás sola en esa cama. Pobre chica. Estarás sola mucho tiempo. Tu amigo, el señor Weston, está muy ocupado en Manhattan, y lo seguirá estando durante algún tiempo. No lo verás en varios meses. Y cuando llegue el momento, eso será lo de menos.

Otra amenaza velada.

—¿Por qué será lo de menos?

—Porque serás mía. Y Reed Weston estará demasiado ocupado con su nuevo bufete.

Aquella frase la hizo saltar.

—¿Cómo sabes lo del nuevo bufete de Reed?

—¿Cómo crees que lo sé?

Era Jonathan. Tenía que ser él. Y todo era una provocación.

—Mi pobre y hermosa Taylor —continuó él—. Qué sola debes estar. Tienes que tener paciencia. Son las últimas vacaciones que disfrutarás en solitario.

Taylor sintió como una descarga gélida en la espalda.

—Pronto estaré contigo —dijo él con voz ronca—. Mentalmente, ahora estoy contigo, vigilándote, poseyéndote. Estás bronceada. Pero aquellas partes suculentas de tu cuerpo que están reservadas sólo para mí conservan su color lechoso.

Taylor no pudo evitarlo y colgó de golpe. Salió corriendo hacia el baño y vomitó.

Después se lavó la boca y se desplomó en el suelo, apoyando la cabeza contra las frías baldosas. Se sentía prisionera. Y él la iba acorralando como un lobo a su presa.

Ya no podía soportarlo más. Estaba a punto de sufrir un ataque de nervios.

Se incorporó y volvió a la habitación. Ni siquiera llamó a Mitch por el interfono. Cogió el teléfono y marcó el número del móvil de Reed.

—¿Sí? —contestó él con voz distraída.

—Tu cliente acaba de llamarme —dijo ella con voz aguda, delgada y al borde de la histeria.

—¿Qué?

—Tu cliente. Mi acosador. Acaba de llamar. Sabía dónde estaba. Tenía mi número de teléfono. Me ha dicho que ayer estuvo ocupado y que por eso no había sabido nada de él. Ya sabemos por qué… En la cárcel están prohibidos los móviles. Me ha preguntado si estaba sola y me ha dicho que pronto se ocuparía de remediarlo. Me ha dicho que me olvidara de ti, que estarías en Manhattan ocupado mucho tiempo. Sabía lo de tu nuevo bufete. Era evidente que quería que yo lo supiera. Y luego se ha puesto a hablar de los detalles escabrosos de sus fantasías conmigo. —Se detuvo en su frenética explosión, sólo el tiempo necesario para recuperar el aliento—. Reed, ya no aguanto más. Tienes que conseguir que vuelvan a meter a Jonathan Mallory en la cárcel. Estoy…

—¿Cuándo? —preguntó Reed alarmado—. ¿Cuándo te ha llamado ese cabrón?

—Hace diez minutos —dijo ella, todavía intentando respirar con normalidad. Estaba mareada y respiraba con jadeos breves y poco profundos—. Creía que eras tú, cuando sonó el teléfono, pero era él, y…

—Taylor, no era Jonathan.

Ella sacudió la cabeza con gestos violentos.

—¡Basta! ¡No puedo seguir escuchando cómo defiendes a un hombre que…!

—¡Taylor! —Esta vez Reed tuvo que interrumpirla—. Cariño, escúchame. No lo estoy defendiendo. Te estoy hablando de un hecho. El que te ha llamado no era Jonathan. ¿Te acuerdas de la llamada que recibí cuando estábamos hablando? Era de Jonathan. Y desde que llamó, hemos estado hablando—. Todavía está al teléfono. Le he pedido que esperara cuando has llamado.

Se produjo un silencio mortal.

—Dios mío —balbuceó Taylor, y se dejó caer en la cama, sepultando la cabeza entre las rodillas para que desaparecieran las manchas negras que bailaban ante sus ojos—. Oh, Dios mío.

—Quédate ahí —le ordenó Reed—. Enseguida estoy contigo. —Se oyó un clic y Reed desapareció unos segundos. Volvió enseguida—. Háblame. —Siguió un silencio—. Maldita sea, ¡Taylor, dime algo!

—Estoy aquí —murmuró ella, como ausente. Levantó el rostro y se sentó en la cama apoyándose en la cabecera.

—Gracias a Dios. Respirabas de una manera tan rara que creía que te habías desmayado.

Taylor se quedó mirando al vacío.

—Ahora mismo, cuando me has pedido que esperara… ¿Jonathan seguía al teléfono?

—Sí. Le he dicho que era una emergencia. Y hemos colgado.

—¿Y habéis estado hablando todo este rato?

—Sin una sola interrupción. Intentábamos dilucidar algunos detalles sobre su caso. —Reed no parecía aliviado. Más bien sonaba loco de preocupación. Por otro lado, nunca había creído que Jonathan fuera el acosador. De modo que, para él, nada había cambiado. Quien quiera que la estuviera acosando todavía andaba por ahí suelto. Sólo que ahora la había encontrado.

El tipo era más listo de lo que habían pensado.

—¿Ha llamado al número de tu padre que ni siquiera sale en la guía? —le preguntó Reed—. ¿Sabía que estabas ahí?

—Sí.

—Cuéntame exactamente lo que te ha dicho.

Taylor repitió toda la conversación, casi textualmente, aunque sonaba como si fuera otra la que pronunciaba aquellas palabras.

—¿Dónde está Mitch? —preguntó Reed, con una imprecación entre dientes.

Taylor estaba tan aterrada que apenas lograba escuchar nada que no fuera el rugido en su cabeza. Era peor que antes. No se había percatado del alivio extraño pero real que le procuraba identificar con un nombre a su acosador, aunque sólo fuera mentalmente. De pronto, aquel monstruo que la perseguía se había convertido en un ser sin rostro ni nombre.

—¡Taylor! —Reed la trajo de vuelta a la realidad.

—¿Qué?

—¿Dónde está Mitch?

—Mitch. Oh. Está abajo. No sabe nada.

—Haz algo… ya. Ponte una bata. Llámalo por el interfono. Dile que suba.

—De acuerdo. —Hizo lo que Reed le ordenó, como si fuera un autómata.

Mitch se presentó al cabo de tres minutos, vestido con una camiseta y vaqueros.

—¿Qué ha pasado?

Taylor no tenía ni las fuerzas ni el ánimo para repetir toda la historia.

Sin decir una palabra, le pasó el teléfono.

—Habla con Reed.

—Reed, sí. Estoy aquí. —Mitch escuchó atentamente, asintiendo con la cabeza de cuando en cuando, y tensando la mandíbula mientras asimilaba la explicación—. No —dijo finalmente—. No lo sé. Pero eso no facilitará las cosas. Ya tengo a uno de mis hombres buscando información en el móvil. Sí, entiendo. Déjame que hable con ella y que me cuente los detalles. No te preocupes por eso. El sistema de alarma en esta casa es como el de Fort Knox. Claro que sí. Toma. —Le entregó el teléfono a Taylor—. Reed quiere hablar contigo.

Taylor se llevó el auricular a la oreja.

—Hola —consiguió decir.

—Tómate una copa de vino —sugirió Reed sin alterarse—. Luego, siéntate y cuéntale todo a Mitch. Él cree que el tipo no está en Palm Beach. Más bien cree que sigue aquí, en Manhattan.

—Estaba tan seguro de que era Jonathan —musitó ella, y los ojos se le llenaron de lágrimas—. Las cosas que sabía. El momento en que ha llamado.

—Sí, lo sé, y no creo que haya sido por casualidad. —La voz de Reed se había vuelto más dura—. De hecho, cuanto más pienso en ello, más sentido tiene.

—¿A qué te refieres?

—Quien quiera que sea tu acosador, es alguien que te conoce. Sabe que sospechabas de Jonathan. Y se ha dedicado a reforzar esa sospecha de manera cuidadosa y metódica. Sólo que esta vez ha fallado. A ese hijo de puta lo vamos a pillar.

Capítulo 29

Domingo, 16 de febrero

20.55

Taylor y Mitch cogieron el último vuelo de Palm Beach a Nueva York esa misma noche.

Mitch dedicó todo el día a resolver lo relativo a la seguridad hasta quedar satisfecho. Pero Taylor estaba tan aliviada que no le importó. Estaba ansiosa por abandonar aquella casa y aquella ciudad. Quizá se estuviera comportando de manera irracional al volver al lugar donde la esperaba su acosador, pero no le importaba. Incluso ahí, en Florida, él sabía donde estaba. Sabía cómo encontrarla. Y ella se sentía igual de expuesta, igual de vulnerable y sola. Tenía que volver a casa.

Cuando aterrizó el avión, no se dirigieron a su piso sino al de Reed.

Lunes, 17 de febrero

12.30

Calle Sesenta y ocho Este

Reed los estaba esperando.

Miró desde detrás de la cortina y vio llegar el coche de Jake y luego vio salir a Taylor y Mitch. Como habían acordado, permaneció en el interior, no sin antes pedir al portero que escoltara a sus «invitados» hasta la entrada del edificio. Dio unas vueltas por el vestíbulo y abrió la puerta en cuanto los oyó acercarse. Guardó silencio hasta que estuvieron los dos a salvo dentro, con la puerta cerrada a sus espaldas.

Sólo entonces dejó escapar un enorme suspiro de alivio, le quitó las gafas de sol a Taylor y la estrechó con fuerza como había anhelado hacer desde la noche anterior al oír el miedo haciendo estragos en su voz.

—Hola —murmuró ella, escondiendo la cara en el pecho de Reed.

—Hola, de nuevo. —Reed le lanzó una mirada serena a Mitch por encima del hombro de Taylor—. Gracias, estoy en deuda contigo.

—Se lo cobraré a Rob —dijo Mitch con una leve sonrisa—. Luego se lo deberás tú a él.

—Es un trato. —Reed se apartó con Taylor y buscó en su rostro, escrutándole la mirada. Todavía estaba un poco asustada y sumamente cansada—. ¿Aguantas bien?

—Aguanto. No sé si bien. —Se quitó el sombrero y su melena de color rojo caoba cayó sobre sus hombros. Sacudió la cabeza y se pasó la mano por el pelo, con un gesto más de nerviosismo que de vanidad—. Me siento como si estuviera atrapada en una especie de sueño. Perdón, más bien una pesadilla. Me siento igual que después de la explosión del yate. A esto se le llama shock y estrés postraumático. Pero sobreviviré.

—Harás más que sobrevivir —dijo Reed con voz seca—. Por fin ese cabrón ha cometido un error.

—Ya me he puesto en contacto con Hadman —informó Mitch—. Le he contado lo sucedido. Me ha entendido a la perfección. Primero, no puede ignorar mi investigación puesto que este tipo es peligroso, tiene recursos y, al parecer, le viene pisando los talones a Taylor de una manera nada normal. Y, dos, ya puede tachar a Jonathan Mallory de su lista de sospechosos.

—Seguro que se ha quedado encantado con las dos razones —replicó Reed, con un dejo de sarcasmo.

—En realidad, se ha portado bien —dijo Mitch, encogiéndose de hombros—. El departamento de policía de Nueva York seguirá cualquier pista concreta que yo les dé. Pero en cuanto a tomar iniciativas, de eso nos tendremos que ocupar nosotros. Mientras este tipo no cometa algún delito, como agredir a Taylor, entrar por la fuerza en su piso, o lo que sea, los polis no podrán hacer gran cosa.

Taylor no se inmutó.

—¿Es por eso que querías que mi piso estuviera vacío? ¿Para ver si intenta entrar?

—Sería un punto a nuestro favor. Pero no. Quiero que estés en un lugar seguro. Nadie salvo los de mi despacho, la policía y Reed saben que has vuelto a Nueva York. Y quiero que siga así.

Taylor frunció el ceño, confundida.

—¿Por qué entraría en mi piso si sabe… o cree… que yo no estoy?

En la expresión de Mitch se adivinaba su reticencia a dar detalles, pero le contó a Taylor lo que tenía que saber.

—A veces, estos pervertidos disfrutan entrando en el dormitorio de la persona que los obsesiona, acostándose en su cama o manipulando objetos íntimos de su ropa.

—De acuerdo, me lo puedo imaginar —interrumpió ella, con un estremecimiento—. La sola idea me pone enferma.

—No dejes que te afecte. Jake y yo mantenemos vigilado tu piso las veinticuatro horas del día. Si ese degenerado se acerca a tu puerta, lo pillaremos. —Mitch arrugó la frente, concentrado—. Entretanto, mañana iré a la radio y la próxima semana a la escuela Dellinger cuando se reanuden las clases. Quiero hablar con todos tus colegas y con algunos alumnos.

—¿Por qué?

—Porque trabajas con ellos todos los días. Y porque tus compañeros de trabajo son los únicos que sabían que estabas de vacaciones y, además, dónde estabas. Tenemos que empezar por lo más evidente para averiguar cómo te ha encontrado ese tipo. —Mitch se giró para mirar a Reed—. También quiero hablar con tu ex secretaria. Quisiera saber quién está al tanto de que has dejado Harter, Randolph & Collins, y cuántas personas sabían que pensabas establecer tu propio bufete.

—No son muchos —contestó Reed, con voz pausada—. El momento no se prestaba precisamente para echar las campanas al vuelo. Más tarde, pensaba poner anuncios y publicar una nota en el New York Law Journal y en law.com. Pero por ahora, son muy pocos los que lo saben. Aparte de vosotros, sólo los socios mayoritarios, mi secretaria y Paul Mills, mi nuevo socio.

—Y Jonathan Mallory —le recordó Mitch—. Y éste es el meollo de todo el asunto. Quien sea que llamó a Taylor a Palm Beach sabía que Jonathan lo sabía. Sólo así conseguiría arrojar sospechas sobre él.

Las palabras de Mitch despertaron en Reed una idea, pero antes de que pudiera formularla con claridad, Taylor se tambaleó y se apoyó en él. Y la idea se desvaneció.

—Estás agotada —dijo Reed—. Será mejor que te acuestes.

Mitch entendió la indirecta y se dirigió a la puerta.

—Jake está apostado aquí afuera. Yo me voy a casa para descansar unas horas y luego iré a la radio. Os llamaré mañana hacia el final de la tarde. —Luego miró a Taylor—. Tú, quédate aquí y que nadie te vea. Cualquier cosa que necesites, uno de nosotros te echará una mano. No aparezcas por tu piso.

Ella le respondió con una sonrisa cansada.

—Sí, señor.

—Buenas noches.

—Mitch —dijo Taylor con voz suave al verlo partir—. Te lo agradezco mucho.

—Espera a que recibas mi factura —dijo él con un guiño.

Taylor insistió en darse una ducha para relajarse. Después, ni siquiera se molestó en secarse el pelo. Se limitó a pasarse la toalla y se dirigió cansinamente al dormitorio de Reed. Se puso una de sus camisas y se metió en la cama.

Cuando él se asomó con la taza de manzanilla que ella le había pedido, ya dormía profundamente.

Reed dejó la taza y se quedó mirándola unos minutos, maravillado por el afecto que había llegado a sentir por ella en tan poco tiempo.

Con un suspiro de alivio, Reed se quitó la ropa y la tiró a un lado. Entre los avatares del caso de Jonathan y la crisis de Taylor, no había dormido más de seis horas en los últimos tres días. Estaba agotado. Y ahora que ella estaba a salvo y a su lado, podría por fin dormir toda la noche.

Se deslizó en la cama junto a Taylor, procurando no despertarla. Ella murmuró algo en su sueño y se acurrucó contra él, enredándose en sus brazos como si aquél fuera su lugar.

La verdad es que era su lugar.

Reed apagó la luz, se arrebujó con las mantas y cerró los ojos.

El olor del champú de Taylor fue lo último que sintió antes de abandonarse al sueño.

06.35

Reed había decidido dejarle una nota a Taylor, ver si Jake seguía montando guardia fuera del piso y partir directamente al despacho.

Pero no sucedió así.

Abrió los ojos y lo primero que vio fue a Taylor. Estaba apoyada sobre los codos y lo observaba.

—Buenos días —dijo ella, con un murmullo de voz.

—Buenos días. —Reed frunció el ceño y parpadeó, despejando los últimos vestigios del sueño—. ¿Qué haces despierta a estas horas? ¿Te ha despertado la alarma del reloj?

—No. Todavía no ha sonado. Ni sonará. Lo he apagado hace unos diez minutos.

—Mujer, qué curioso. —Reed se había desperezado totalmente—. ¿Alguna razón en particular?

Taylor rió al ver el brillo expectante en su mirada.

—¿La verdad? Quería que tuviéramos un rato para hablar. Pero me avengo a cualquier cosa. También soy muy buena para negociar acuerdos. Así que si me prometes un café y conversación antes de que salgas corriendo por esa puerta, me encantaría despedirte cuando te vayas a trabajar con una sonrisa en la cara.

—Prometido —dijo él. Le arregló un mechón de pelo detrás de la oreja y comenzó a desabrocharle los botones de la camisa—. Café y conversación. —Se deshizo rápidamente de la camisa y la lanzó al suelo—. ¿Puedo servirme el postre antes?

—Sólo si lo vas a compartir —dijo ella, con los labios apenas torcidos por una sonrisa.

—¿Compartir? Sí, claro, se me da muy bien eso de compartir —aseveró él. La tendió de espaldas y la besó con ganas, cubriéndole todo el cuerpo—. Soy muy, pero que muy bueno para compartir.

Eran más de las ocho cuando al final se sentaron a tomar el café y a conversar.

—Tenías razón —dijo Taylor. Llenó dos tazones y los dejó sobre el mostrador de la cocina—. Es verdad que sabes compartir de maravilla. —Lo miró con un brillo tierno e íntimo antes de coger un taburete y sentarse a su lado—. También eres un amante asombroso.

—Me alegra que tengas esa opinión. —La expresión de Reed era intensa cuando la miró con sus penetrantes ojos azul oscuro—. Lo digo porque tendrás años y años para descubrir lo asombroso que puedo ser.

Taylor no fingió no haberle entendido.

—Por eso he vuelto —dijo—. Necesitaba estar contigo. No me había dado cuenta de lo mucho que te necesitaba hasta ahora. No dejaba de preguntarme por qué había tomado ese vuelo. Me siento incómoda en mi propio piso, una sensación rara, me da miedo. Soy un atado de nervios cuando me encuentro ahí sola, sabiendo que hay un psicópata por ahí suelto que está obsesionado conmigo. Steph ya no está. Mi vida es una enorme confusión, ahora que no estoy trabajando. Así que, ¿por qué volver a casa, me decía? ¿Por qué seguía pensando que era mi casa? La respuesta eras tú.

Reed le tomó la mano y se la llevó a los labios. Después, entrelazó sus dedos con los de ella.

—Esta pesadilla que estás viviendo pronto se habrá esfumado. Y entonces seguiremos con nuestras vidas. Quiero que vengas a Vermont conmigo a pasar las vacaciones de Semana Santa. Toda la familia estará reunida. Podrás darle las gracias a Rob en persona.

Taylor palideció.

—¿Toda la familia? ¿Quieres decir…? —Sacó la cuenta mentalmente—. ¿Catorce adultos, nueve niños y un bebé en lista de espera?

—Buen cálculo —dijo Reed, y se rió—. Pero contigo, serán quince adultos, quizá dieciséis, si Rob viene con su amiga. Además, dos perros labradores, un beagle, un gato atigrado con una nueva carnada y quién sabe cuántos animales más que tendré que presentarte.

—Vaya —dijo Taylor, y bebió un trago de café largo—. ¿Estás seguro de que no es demasiado pronto? Quizá me vean como una intrusa.

—Te adorarán. Y no serás una intrusa —dijo, y guardó silencio, como si reflexionara—. Serás parte de la familia.

Taylor se sintió embargada por la emoción.

—¿Y no me mirarán raro porque no sé esquiar? —preguntó, con un dejo de timidez.

—Estarán encantados de ver que estamos locamente enamorados. ¿Alguna otra pregunta?

—Seguro que ya tendré más preguntas. Por ahora, sólo estoy un poco agobiada —aclaró ella—. Un agobio de felicidad. —Siguió un suspiro—. Reed, suena todo tan estupendo, para variar. —Dejó su tazón de café con gesto decidido—. También me dan el doble de ganas de desactivar las bombas que tenemos bajo los pies. Concretamente, esta mañana quería hablar de tu bomba.

—Ahí me he perdido —dijo él, frunciendo ambas cejas.

—Jonathan Mallory. La montaña que tienes que escalar para ganar este caso. Te diré una cosa, Reed, no soy abogado, pero soy lo bastante lista para saber que lo más probable es que me llamen como testigo de la acusación. Mi testimonio no tendrá el mismo efecto que tendría si todavía creyera que Jonathan Mallory es el hombre que me acosa. Pero estoy segura de que el fiscal del distrito pensará que puedo contribuir con una pincelada al horrible retrato que intentará pintar de tu cliente. Puedo describir mis encuentros con él, contar cómo me ponía nerviosa, lo sugerente y delirante que parecía en sus esfuerzos de entablar una relación conmigo… todo eso. Seguro que ya habrás pensado en lo que te estoy diciendo.

—Es mi trabajo. Y, sí, he pensado en ello —dijo Reed, que parecía un poco sorprendido—. Aunque debo confesar que no esperaba que tú también pensaras en ello.

—La verdad es que sí. Y lo que quiero saber es si hay algo que yo pueda hacer para mitigar el impacto de mi testimonio —preguntó, y enseguida lo miró con una especie de sonrisa desganada.

Reed dejó su tazón sobre el mostrador con un golpe seco.

—¿Estás diciendo que me quieres ayudar? ¿Aunque mi cliente sea Jonathan?

Taylor respiró sonoramente.

—Estoy diciendo que tengo mucha fe en tu intuición. No quiero que tu cliente sea castigado por un crimen que no ha cometido.

—De verdad me asombras —dijo Reed. Le cogió la cara con las dos manos y le estampó un beso en la boca—. ¿Estás dispuesta a hacer una cosa así a pesar de todos tus recelos hacia Jonathan?

—Sí. —Taylor lo miró como si acabara de darse cuenta de algo, y lo confesó en voz alta—. Querías mi confianza. Y bien, parece que ya la tienes.

Él volvió a besarla, esta vez con ternura, acariciándole suavemente las mejillas con los pulgares.

—Procuraré cuidar tu confianza. Te lo prometo.

—Sé que la cuidarás —dijo Taylor, y le cogió ambas manos—. Y ahora, dime. ¿Qué puedo hacer para colaborar?

El engranaje mental de Reed se había puesto en marcha a velocidad supersónica. Taylor lo intuía.

—Estás pensando en algo —dedujo.

—Sí, estoy pensando en algo. Pero no es lo que tú crees. Has mencionado tus dudas acerca de Jonathan. Si estás de acuerdo con lo que te voy a proponer, creo que podrás resolver algunas de esas dudas. También servirá para concretar un par de ideas muy importantes, unas de tipo emocional, otras, de tipo legal.

—Ahora soy yo la que se ha perdido.

Reed reflexionó un momento.

—Digamos que Jonathan tiene que quitarse unas cuantas preocupaciones de encima. Tienen algo que ver contigo y, sin embargo, no tienen que ver. Pueden ayudar a aclarar quién es Jonathan, y por qué actúa de esta manera. Tu trabajo son las terapias. Podrías escuchar y sacar conclusiones. Podría ayudar a Jonathan y serviría para tranquilizarte a ti. Ésa es la parte emocional. La parte legal es un poco más delicada. —Reed bebió otro trago de café con expresión ausente—. Tal como yo lo veo, la única posibilidad de que Jonathan sea culpable de estos crímenes es que los haya borrado de su memoria. Pasó una prueba con el detector de mentiras. Los resultados coincidían con lo que yo intuía, es decir, no es culpable. Eso significa, en el peor de los casos, que Jonathan es culpable pero cree que es inocente. Para que eso sea verdad, tendría que haber estado mucho más que borracho, o perdido en algún vago delirio de omnipotencia. Tendría que estar psicológicamente trastornado. Gravemente trastornado. ¿Estás de acuerdo?

Taylor asintió con un gesto.

—Sigo decidido a jugármelo todo por un veredicto de no culpable, porque creo que Jonathan lo es. Sin embargo, necesito un plan de apoyo. Incompetencia o desequilibrio mental o secuelas de larga duración de algún tipo de abuso emocional. Algo. Créeme, su historial lo avala. Lo entenderás cuando hayas hablado con él. El problema es que necesitaría el testimonio de un especialista que corrobore su precario estado mental, alguien cuya formación como especialista pueda confirmar esa opinión.

El objetivo había quedado claro, y Taylor se lo quedó mirando con ojos desorbitados.

—¿Yo?

—Tú tienes el título y la experiencia.

—En realidad, no. Mi trabajo es la terapia familiar, no soy una psiquiatra criminalista. Mi formación y mis conocimientos…

—… te permiten trabajar con diversos tipos de adolescentes con trastornos emocionales y estudiar los motivos que desembocan en esas conductas —interrumpió Reed—. En este caso, nos viene como anillo al dedo. Además de que sería sumamente beneficioso para Jonathan… en muchos sentidos.

Taylor se quedó meditabunda, digiriendo lo que Reed le proponía.

—De acuerdo. Me lo pensaré.

Jueves, 20 de febrero

23.17

El teléfono de Palm Beach sonaba y sonaba.

Y seguía sin responder. Y no saltaba el contestador.

Además, su móvil estaba apagado. Desde hacía días.

Maldita sea.

Tiró su móvil sobre la cama, cogió una lámpara y la lanzó al otro lado de la habitación. Ni siquiera se dio cuenta de que la había estrellado contra la pared y la había hecho añicos.

¿Cómo se atrevía a andar por ahí como si él no existiera?

Entrelazó los dedos y los apretó con fuerza, hasta imaginar su cuello entre las manos, presionándole la traquea con los pulgares, ahogándola hasta que la vida se apagara en ella.

Ella no era diferente.

Era igual que las otras. Una presumida. Manipuladora.

Tenía toda la intención de satisfacerla sexualmente. Aquello sería una explosión final de placer, puro y perfecto, antes del olvido eterno.

No aguantaba más.

Ahora esa zorra iba a pagar por todo.

Capítulo 30

Jueves, 27 de febrero

19.15

Weston y Asociados, Abogados

Las voces se colaban desde el otro lado de las puertas cerradas de la flamante biblioteca del bufete y llegaban hasta la sala de recepción, donde Reed iba de un lado a otro.

Las palabras eran ininteligibles. No así el tono.

Era una sesión tensa, cargada de emociones. Pero es que el tema era tenso y cargado de emociones. Varias veces en los últimos minutos, Reed había estado tentado de romper la promesa que le había hecho a Taylor y entrar sin más. Pero tenía que respetar su ética profesional, como ella respetaba la suya. La cláusula de confidencialidad con los clientes era la cláusula de confidencialidad. Además, ella había impuesto ese principio en términos nada ambiguos.

—A solas —había dicho, sin rodeos—. Dije que hablaría con Jonathan, y eso haré. Pero tiene que ser a solas.

Como si Reed tuviera alguna alternativa.

Estaba desesperado. Sólo había conseguido dar con cabos sueltos. Nadie que tuviera alguna venganza pendiente contra los Berkley, ni personal ni profesional. Ningún conocido de la pareja con un historial de violencia. Y nadie más que Jonathan podía beneficiarse de su herencia. Era el único pariente vivo de Douglas, con la excepción de una sobrina, que no había visto a los Berkley desde su infancia y que, por lo tanto, ni siquiera sabría que era la última de la familia con derecho a heredar.

Las cosas no pintaban bien para Jonathan.

El tiempo se acababa.

Los sospechosos no abundaban.

Llegó Paul, que bajaba la escalera. Miró la puerta cerrada y luego miró a Reed.

—Llevan más de una hora ahí dentro —observó.

—Una hora y seis minutos. Ya lo sé. No he podido trabajar ni un minuto desde que empezó la sesión.

—¿Qué tipo de resultados esperas? —inquirió Paul, con una sonrisa forzada.

—¿Quieres que te diga la verdad? —Reed miró fijamente a Paul—. Creo que Taylor estará de acuerdo con nosotros. Creo que la estrategia de declararse inocente por discapacidad o demencia pasajera es arriesgada. Y yo creo que Jonathan es inocente.

—Sí. —Paul se sentó en el último peldaño—. Ya había pensado que te inclinarías por esa idea —dijo, con un suspiro de cansancio—. Y los dos sabemos que nuestro trabajo será mucho más difícil.

—Dime algo que no sepa. —Reed se detuvo y sacudió la cabeza—. Aquí hay cosas que no encajan. Jonathan es un tipo listo. Jamás dejaría su semen en la escena del crimen y luego colaborar con las autoridades dejándoles tomar una muestra de su ADN. Y sabe que nunca heredaría la fortuna de Douglas si lo declararan culpable de asesinato.

—Y luego está el detector de mentiras. Incluso Willard, el fiscal del distrito, estaba contrariado con los resultados. Y se quedó de una pieza cuando la trampa que intentó con una de las pruebas no le salió bien. Ha trabajado mucho para divulgar los detalles de los asesinatos, y cuando describió las huellas de una mordedura en el pecho de Adrienne, en el seno derecho, lo hizo a propósito, porque resulta que fue en el seno izquierdo.

—Como era de esperar, Jonathan no mordió el anzuelo.

—¿No mordió el anzuelo? Si ni siquiera pestañeó. No se mostró evasivo. Mantuvo una actitud totalmente impasible. El único momento en que tuvo un asomo de reacción fue cuando Willard describió el estrangulamiento. Y luego le vinieron arcadas al oírle contar que Adrienne tenía la cara roja cuando tuvo que identificar el cuerpo. No es precisamente la reacción de un asesino. Por lo que yo sé, hay demasiadas incongruencias, y ninguna explicación que las sustente —dijo Reed, y arrugó el ceño—. Willard es un hombre duro, pero es honesto. Ve las mismas incongruencias que nosotros. Y eso le molesta.

En ese momento, se abrió la puerta de la biblioteca y salió Taylor.

—Hemos terminado.

Reed alzó bruscamente la cabeza y la miró fijamente, como si quisiera adivinar algo. Ella tenía una expresión pensativa, y muy solemne. Pero era el único indicio. Paul facilitó las cosas.

—Quiero hablar con Jonathan acerca de la acusación que se presentará mañana —anunció. Se incorporó y se dirigió a la biblioteca—. Te veré dentro de un rato.

Taylor lo siguió con la mirada y torció la comisura de los labios, como divertida, cuando se cerró la puerta a sus espaldas.

—Vaya, qué sutil.

—Lo nuestro no son las sutilezas. Lo que buscamos son respuestas. —Reed le cogió el mentón y la miró a los ojos—. Antes que nada, ¿te encuentras bien? ¿No hay efectos adversos?

—Ninguno. Estoy bien. Lo de tu cliente es otro cuento. —Taylor hizo un gesto hacia la sala de descanso que Reed había montado al otro lado del pasillo—. Vamos ahí y hablamos.

Se sirvieron dos tazas de café y se dejaron caer en los sillones.

—Venga, cuenta —dijo Reed.

—Para empezar, entiendo por qué querías que hiciéramos esta sesión, tanto por mi bien como por el bien de Jonathan. Es asombroso cómo cambian las cosas cuando tienes un cuadro más completo del asunto. También entiendo por qué te costó tan poco convencer a Jonathan de que hablara conmigo.

—No hizo falta convencerlo. En seguida lo vio como una oportunidad.

—Quería confiarse a mí. Pensaba que si yo me enteraba de todo lo que le había sucedido, despertaría mi compasión. Esperaba que esos sentimientos fueran la chispa que iniciara una relación entre nosotros y que, con el tiempo, yo sintiera algo por él.

—Lo sé.

—Y ha funcionado. No en lo que se refiere a la relación entre los dos, pero sí en cuanto a la comprensión y la compasión. Ahora tengo una idea bastante más clara de cómo funciona Jonathan Mallory y de las cosas que lo motivan, personal y profesionalmente. —Taylor bebió un sorbo de su café—. Tenemos un problema de tiempo, así que veamos en qué consiste mi valoración. Para empezar, no creo ni por un momento que Jonathan sufra algún delirio que lo haya impulsado a cometer esos odiosos crímenes de que le acusan y luego haberlos bloqueado en su memoria. En mi opinión, Jonathan no sólo no es una persona violenta sino que vive en un estado de duelo y de shock, ambas reacciones muy normales. Desde luego, arrastra una gran carga por el hecho de que su padre no lo reconoció formalmente, la tensa relación con su hermano, sus sentimientos de no pertenencia y, sobre todo, por la sanguijuela de su madrastra. Está claro que Adrienne Berkley traumatizó sus relaciones con las mujeres.

—De eso no cabe duda —murmuró Reed.

—Así es. Pero el resultado es que se ha vuelto inseguro, incapaz de tener sentimientos. Es verdad que odiaba a Adrienne a muerte. Y tenía sus motivos, si quieres saber mi opinión. Ella utilizó a su padre y a su hermano, amenazó a su madre y le escupió en la cara cada vez que se le presentó la ocasión. Pero el problema de Jonathan no tiene que ver con la venganza. Tiene que ver con la necesidad de demostrar lo que vale. Eso explica los dos incidentes en la universidad —dijo Taylor, y guardó silencio un momento—. Y explica su fijación conmigo. Lo último que quiere es que lo vuelvan a rechazar.

—Sí —convino Reed, con semblante entristecido—. Lamento no haberte podido hablar de los dos incidentes de acoso, pero me alegro de que él sí te lo haya contado. Creo que te ve como una especie de tabla de salvación.

—Exactamente —suspiró Taylor—. Lo que realmente desea es un ambiente de normalidad, una relación verdadera y estable, una mujer que le tenga tanto afecto a él como él a ella. Su conducta es un poco extrema. Pero, en estas circunstancias, es comprensible. De modo que ésa es mi valoración. Y si necesitas que te sirva de testigo experta en el juicio, aquí me tienes.

Reed le apretó la mano.

—Gracias.

—Realmente me da pena —dijo Taylor, en voz alta—. Pero si quieres saber la verdad… y que Dios se apiade de mi alma, porque jamás me creí capaz de decir una cosa así, la persona por la que de verdad siento lástima es Gordon. Fue él el que sufrió el chantaje de su madrastra para que se acostara con ella. ¿Quién sabe qué clase de artimañas usaría con él? De por sí, Gordon ya era un candidato hecho a la medida. Frío. Egocéntrico. Una personalidad incipiente de las que usan y abusan. Adrienne remachó las cosas a lo grande. No me extraña que Gordon se convirtiera en un cabrón enfermo y desalmado.

Taylor fijó los ojos en la taza de café. Su mirada era melancólica.

—Lo paradójico del asunto es que si hubiera alguien que tuviera la estructura psicológica y el móvil para hacer aquello de lo que acusan a Jonathan, ése sería Gordon. Si estuviera vivo, estaría dispuesta a jugarme el dinero a que es el culpable. Tal como están las cosas, es probable que esté disfrutando de lo lindo con todo esto, aunque esté en el infierno.

Ahí estaba de nuevo. Ese atisbo de idea. Sólo que en esta ocasión, Reed pudo captarla hasta verla en toda su dimensión.

Era imposible.

¿O lo era realmente?

—Háblame del tipo de personalidad que tenía Gordon. —le ordenó Reed con el tono de un sargento de guardia.

Su tono brusco cogió a Taylor desprevenida, igual que la propia orden.

—No hay nada nuevo que decir —replicó ella—. Gordon era arrogante, manipulador, violento y perverso.

—También era un hombre calculador, obsesionado consigo mismo, lleno de delirios de grandeza y totalmente carente de conciencia o remordimientos. Los psicólogos que he escuchado declarar en los tribunales mencionan rasgos como esos cuando describen a un megalomaníaco o a un psicópata.

Taylor sintió un escalofrío en la espalda.

—Reed, ¿por qué me haces estas preguntas? —atinó a decir, y apartó la taza de café—. No quiero hablar de…

—Ya lo sé —interrumpió Reed en tono ligeramente más amable—. Y no quiero que tengas que hablar de él. Pero Jonathan cree que es objeto de una trampa. Y Mitch cree que alguien ha elaborado un montaje para incriminar a Jonathan como tu acosador. Tal vez sea víctima de los dos montajes. Y yo sólo puedo pensar en una persona que tendría los medios y los motivos para hacerlo.

La sospecha cayó como una losa.

—¿Gordon? —dijo Taylor con un hilo de voz.

—Tú misma acabas de decir que reunía todos los rasgos psicológicos.

—Salvo porque está muerto.

—Sí, está muerto, ¿no? —Reed pensaba a velocidad vertiginosa—. Sin embargo, pensemos por un momento que estuviera vivo. ¿Acaso no sería para él justicia divina violar y matar a Adrienne para salirse con la suya? —De pronto, un destello de percepción sacudió a Reed y, bruscamente, se incorporó—. Dios mío. —Abandonó la sala a grandes zancadas y bajó la escalera de dos en dos en dirección a su despacho. Llegó a su escritorio y comenzó a buscar entre los archivos y papeles. Ahí estaba. Cogió el montón de documentos sobre el ADN que había imprimido, revolviendo entre las páginas hasta encontrar lo que buscaba.

Acababa de dar con ello cuando entró Taylor.

—Reed, ¿qué pasa? ¿Qué has encontrado?

Por toda respuesta, él le pasó la página y señaló un párrafo.

—Lee esto.

Taylor barrió el párrafo con la mirada y leyó en voz alta.

—Los gemelos provienen de un único huevo fertilizado que se divide en dos. Esta separación se puede producir hasta el duodécimo día después de la concepción, en el momento en que el óvulo se implanta en el útero. El óvulo fertilizado y su dotación de ADN se divide en dos para formar embriones idénticos, cada uno con su propia carga de ADN idéntica a la otra. Como resultado, los gemelos tienen el mismo sexo y el mismo ADN en un cien por cien. —Taylor apartó la mirada de la página con una expresión de cautela—. ¿A dónde quieres llegar con esto?

—A un veredicto de no culpable.

—Dios mío. —Las manos de Taylor temblaron al oír las palabras de Reed—. Los gemelos tienen un ADN idéntico. —Dejó caer la página sobre la mesa de Reed—. Si lo que insinúas es verdad, Gordon Mallory está vivo.

Reed parecía estar tan horrorizado como Taylor.

—Ya sé que esto parece una locura. Pero sin duda explicaría muchas cosas. La coincidencia del ADN. El hecho de que un violador homicida —que es meticuloso y sabe lo que hace— haya sido lo bastante descuidado como para dejar el rastro de semen. Y la brutalidad con que Adrienne fue violada.

—Y la manera en que fue asesinada —dijo Taylor sin darse cuenta—. Fue estrangulada, Reed. Yo también fui… por Gordon. Supo exactamente cuándo parar para que yo siguiera viva. —Taylor respiraba ahora entre jadeos—. Jonathan me comentó que a ti te preocupaba su debilidad por las pelirrojas, y cómo eso podría asociarse conmigo. Y bien, fíjate en Gordon. Steph era pelirroja. Yo soy pelirroja. Y, evidentemente, Adrienne era pelirroja. De las tres, dos están muertas. Y ahora me persigue a mí.

—De acuerdo, de acuerdo. —Reed se mostraba cauto porque se lo exigía la experiencia—. No nos precipitemos. Aquí hay muchas cosas por averiguar. En primer lugar, para que esta suposición sea un hecho, Gordon tendría que haberlo planeado todo de antemano y fingir su muerte. ¿Cómo lo consiguió? Su yate explotó. Eso es un hecho. Pero ¿cómo escapó? ¿Dónde se metió? Tengo que averiguarlo lo antes posible.

—Habría sabido que iba a volver. —Los pensamientos de Taylor iban cobrando un giro aterrador—. Reed, eso explicaría por qué me dijo que me estaría vigilando. —Se pasó las manos temblorosas por el pelo, recordando el encuentro que tanto se había empeñado en olvidar—. Me prometió que acabaría lo que había empezado esa noche.

—Eso encaja con su manera de actuar desde entonces. Mandándote postales por correo electrónico, llamándote, acosándote. Y amenazándote.

—Acorralándome —añadió Taylor con voz queda.

Reed apretó los labios con gesto colérico.

—Si es Gordon quien te persigue, ya lo hemos descubierto. Sabemos lo que quiere. Y sus designios no se cumplirán.

—Pero ¿dónde está? A menos que podamos demostrar que Gordon está vivo, estamos en un callejón sin salida. ¿Y cómo lo demostramos?

—En primer lugar, tienes que ayudarme a despejar algunas zonas oscuras. Zonas de la psicología. Necesito tener una imagen clara antes de entrar en acción.

—De acuerdo. Pregunta lo que quieras.

—¿Por qué mataría Gordon a Douglas? ¿Por qué no sólo a Adrienne? ¿O voy muy desencaminado? ¿Podría ser algo tan elemental como, por ejemplo, que Douglas sorprendiera a Gordon atacando a Adrienne e intentara defenderla, y que Gordon se vería obligado a matarlo a él también?

—No lo creo. —Se impuso la intuición de Taylor—. Gordon es listo como él solo. Es imposible que haya entrado en esa casa sin saber exactamente quiénes estaban dentro.

—Entonces, mi pregunta sigue abierta. ¿Por qué Douglas?

—¿Quieres mi opinión? Gordon era un adolescente con la mente retorcida y un adulto aún más retorcido, así que su mente funcionaba de manera retorcida. Puede que culpara a Douglas de todo. Tal vez pensara que Douglas sabía lo que estaba ocurriendo y que había decidido sacrificar a Gordon para proteger a su mujer. O quizá pensara que Douglas se negaba a aceptar la verdad, sencillamente porque no quería saber. Las posibilidades son múltiples, y todas podrían inducir a Gordon a odiar a su padre lo bastante como para matarlo.

—De acuerdo. Me quedo con esa idea. Ahora bien, ¿por qué tenderle una trampa a Jonathan? Es su hermano. Sus relaciones no eran demasiado estrechas, pero tampoco eran enemigos. Nada justifica un odio tan profundo capaz de provocar tanta crueldad.

—No es que fuera necesario. Pero es expeditivo. ¿Recuerdas lo que dijiste? Los psicópatas no tienen conciencia ni remordimientos. Es verdad. De modo que si Gordon está detrás de todo esto, su único objetivo es la venganza. Jonathan es un peón prescindible.

Reed desvió la mirada y tensó la mandíbula con fuerza.

—No sé qué me pondría más enfermo, que tuviéramos razón o que nos equivocáramos. Pero digamos que toda esta teoría tan peregrina es verdad. La pregunta del millón es: ¿dónde esta Gordon ahora? ¿Dónde se oculta? —Reed se rió de sí mismo—. Pero ¿a quién quiero engañar? No tiene por qué ocultarse. Está muerto. O, al menos, eso es lo que cree todo el mundo.

—Si él es la persona que me está acosando, sabemos que está en Manhattan.

—Genial. Lo mismo se puede decir de cientos de miles de personas. Podría venir a Manhattan todas las noches para vigilarte, y luego replegarse a algún lugar desconocido. —Aquella idea hizo que a Reed se le tensara aún más la mandíbula—. Esta teoría resolvería otra laguna, y me refiero al hecho de que no entraron por la fuerza en casa de los Berkley. Gordon podría haber entrado con su llave o podría haber llamado fingiendo ser Jonathan. Cuando Douglas y Adrienne se dieron cuenta de la verdad y se hubieron recuperado del impacto, ya fue demasiado tarde.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó Taylor humedeciéndose los labios.

Reed se la quedó mirando con expresión sombría.

—No hablaremos de esto con nadie. Ni siquiera con Jonathan. Ahora mismo son sólo especulaciones. Necesitamos tener algo más concreto antes de encender esta mecha y ver cómo explota.

—¿Algo como qué?

—Llamaré a Hadman mañana a primera hora y veré si está dispuesto a ponerse en contacto con la policía del condado de Suffolk para convencerlos de que me den una copia del expediente y del informe de la policía sobre la explosión del yate en septiembre del año pasado. Es un caso cerrado, y dudo que me lo nieguen. Si me ponen problemas, conseguiré una orden judicial para acceder a ese maldito expediente. Quiero repasar esa documentación palabra por palabra. Quizá, sabiendo lo que sabemos, o al menos lo que sospechamos, nos diga algo.

—Mi denuncia de la agresión también está en un archivo cerrado, aquí mismo en la Comisaría número Veinte de Manhattan —le recordó Taylor—. Consigue una orden judicial para eso también. Le conté a la policía lo del intento de violación de Gordon, incluido todo lo que dijo, casi palabra por palabra. Quizá encuentres algo en el informe de Suffolk que te dé alguna pista.

—Eso haré. —Reed se la quedó mirando y le vinieron a la cabeza pensamientos acerca del peligro que corría Taylor si era Gordon el que había ideado todo aquello—. Corrijo lo que acabo de decir de no hablar de esto con nadie. Se lo contaremos a una persona. Mitch. Quiero que esté alerta en caso de que Gordon sea tan listo como para mostrarse a la luz del día. Puede que lo intente, porque creerá que todos lo confundirán con Jonathan. Y calculo que a estas alturas es probable que esté desesperado, por no decir fuera de sí. Recuerda que no ha conseguido ponerse en contacto contigo desde hace más de una semana. Quizás eso lo lleve a correr ciertos riesgos.

—Suena aterrador. —Taylor quiso darle un toque de ligereza que, en realidad, acabó por expresar como miedo y tensión—. Quizá debería poner a Mitch en nómina. A este ritmo, acabará trabajando para mí eternamente.

—No, eso no —se apresuró a decir Reed—. Esto lo vamos a resolver. Necesitamos respuestas. Y las necesitamos para ayer. Pero te prometo una cosa. Si Gordon Mallory está vivo, deseará no haber nacido.

Capítulo 31

Viernes, 28 de febrero

10.15

Taylor ya no aguantaba más. El encierro, la espera, la falta de actividad. Tenía que hacer algo o se volvería loca.

Llamó a Jack y le dijo que estaba de vuelta en la ciudad. También le recordó que se mudaría a su piso nuevo la semana siguiente. Por lo tanto, tenía cierto sentido que fuera a trabajar esa noche, no sólo para hacer un programa en directo, algo que anhelaba hacer, sino también para grabar unos cuantos programas, por si las circunstancias le impidieran ir la próxima semana.

Los dos sabían qué querían decir con «circunstancias».

—Todos lo saber). —le había informado Jack—. Todo el mundo te hará preguntas.

—Ya me las arreglaré.

—Taylor. —El tono de voz de Jack era apagado, pero a la vez tenso—. ¿Estás segura de que quieres hacerlo? Quizá te deberías haber quedado en Florida un par de semanas más.

—Estoy segura —replicó ella con firmeza—. Necesito volver a trabajar. Mitch es un excelente guardaespaldas. Se me pega como una lapa. Nadie se me querrá acercar.

—Si tú lo dices —convino Jack, después de una pausa incómoda. Luego carraspeó—. ¿Dónde estás viviendo estos días?

—Por el momento, en casa de Reed. Al menos hasta el día de la mudanza. Mi piso ahora es un caos. Lleno de cajas a medio llenar y papeles que tengo que tirar. Además, estos días estoy de los nervios. En casa de Reed al menos no estoy sola.

—Pues, no deberías estar sola. —Siguió otra pausa—. Nos vemos esta noche.

Taylor hubiera deseado que su tono de voz fuera un poco menos sombrío.

18.15

WVNY

Cuando cruzó las puertas marcadas con las siglas WVNY grabadas en ellas, Taylor entendió las reticencias de Jack. Se sentía como una extraña en su propio lugar de trabajo.

Entró en la sala de recepción y se hizo un silencio total. Tonya, la recepcionista, fue la primera que la vio. Palideció e hizo callar con un gesto a los dos alumnos en prácticas con que charlaba. Los tres saludaron a Taylor al unísono y se la quedaron mirando mientras se dirigía a los estudios de grabación.

El ambiente no cambió mucho cuando entró. La saludó un coro de «bienvenida» cuando pasó por la sala, pero las expresiones eran tensas y en los rostros se leía una mezcla de pena y curiosidad, y hasta de nerviosismo. Parecía que el miedo ante el peligro que corría Taylor hubiera invadido la emisora y afectado a la seguridad de todos.

Ella impostó una sonrisa forzada, devolvió los saludos e intentó actuar de la manera más natural posible.

El despacho de Jack estaba vacío. También lo estaba el de Bill y los de los otros habituales. Lo más raro era que no había nadie en la sala del café. Eso sí que era insólito.

Quizá la mitad de los colegas se habían ido al enterarse de que venía ella.

Con esa idea en la cabeza, abrió la puerta de su propio estudio. Se sintió aliviada al oír el murmullo de voces en el interior.

—Hola —saludó—. Me alegro de veros a todos. Empezaba a sentirme como una paria. —Se detuvo de golpe y se quedó boquiabierta cuando vio a casi todo el personal de la emisora, todos dispuestos en semicírculo, y con una enorme tarta de chocolate sobre el mostrador. En la tarta habían escrito: BIENVENIDA A CASA, TAYLOR.

—¡Sorpresa! —chillaron todos.

Ella parpadeó y los ojos se le llenaron de lágrimas antes de que pudiera reprimirse.

—¡Vaya! —atinó a balbucear—. Me habéis dejado sin palabras.

—Di hola —sugirió Kevin, acercándose para darle un abrazo.

—Eso —dijo Hill—. Y luego corta la tarta. Llevamos media hora aspirando chocolate. Estaba a punto de hacer el salto del ángel sobre ese maldito pastel.

Una risotada recorrió la sala y, de pronto, Taylor sintió que al final, quizá, sólo quizá, todo iría bien. Se sorbió las lágrimas.

—Gracias, tíos. Os he echado mucho de menos —dijo, y le devolvió el abrazo a Kevin—. Hola —repitió—. Apuesto a que sé de quién ha sido la idea. —Se apartó, se secó los ojos y luego le lanzó un guiño a Bill—. Venga, ¿dónde está el cuchillo?

Una vez roto el hielo, todos se reunieron alrededor de la tarta y empezaron a comer y a charlar.

Laura se abrió paso entre los presentes, dejó su plato de tarta y saludó a Taylor con un beso.

—Bienvenida. Todos te hemos echado de menos como locos. ¿Te lo has pasado bien?

La pregunta era tan incongruente con la realidad que Taylor casi se echó a reír.

—Ha hecho muy buen tiempo —contestó, lo cual era verdad—. Pero me he pasado casi todos los días dentro de casa, relajándome.

—Está bien. Te hacía falta.

Dennis se acercó y le estrechó la mano con gesto cálido.

—Me alegro de tenerte de nuevo entre nosotros.

—Sí, y no sólo porque te echamos de menos —dijo Kevin—. Dennis también tiene una noticia que compartir con todos.

Taylor se giró hacia Dennis y frunció el ceño con curiosidad.

—Suena como algo importante.

—Lo es —le aseguró Kevin.

Taylor se imaginó malas noticias, y le lanzó a Dennis una mirada suplicante.

—Espero que no vayas a decir que has encontrado un empleo muy bien pagado en otra radio.

—¿Crees que yo estaría sonriendo si fuera eso? —preguntó Kevin con un gruñido—. Ya tengo demasiado trabajo, tal como están las cosas.

—Eso es verdad —reconoció Taylor—. Venga, déjate de suspense. ¿Cuál es la noticia?

Su técnico de sonido sonrió tímidamente.

—Ally y yo nos casamos hace unos días.

—¿Casado? —Taylor abrió los ojos como platos—. Dennis, es una noticia maravillosa. Enhorabuena —dijo, y lo abrazó con gesto entusiasta—. ¿Hace unos días? —repitió, cuando se dio cuenta de lo que había dicho—. ¿Y qué estás haciendo aquí en el trabajo? Si acabas de casarte.

—Le he dado a Dennis vacaciones el resto de la semana —le aseguró Jack—. No ha venido desde el miércoles. Pero quería estar aquí para la fiesta de bienvenida. Así que llegó hace una hora y luego se marcha hasta el lunes.

Taylor sintió una ola de gratitud.

—Te lo agradezco. Significa mucho para mí. Por favor, dile a Ally que siento haberte separado de ella, aunque sea por unas horas.

—Venir esta noche no ha sido precisamente un sacrificio —dijo Dennis—. Mi debilidad son las tartas de chocolate. Y Jack me ha dicho que podía llevarle un trozo a Ally.

—Claro que sí —dijo Taylor, y los ojos le brillaron con un aire travieso—. Aunque no te creas que vas a salvarte tan fácilmente. Queremos conocer a Ally.

Dennis volvió a sonreír, esta vez con más familiaridad. Parecía feliz, incluso desconcertado, como un verdadero recién casado.

—Gracias a todo el mundo —dijo Taylor, cuando Jack le pidió a todo el personal que volvieran al trabajo—. Ha sido una sorpresa maravillosa.

Jack había visto cumplido su objetivo. Se detuvo en la puerta cuando en el estudio sólo quedaban Kevin, Dennis y Laura, además de Taylor.

—¿Estás segura de que podrás?

—Absolutamente —le aseguró ella.

—Porque si no estás preparada, puedes dejarlo correr.

—Ya lo veo. Pero estoy preparada. Y no quiero dejarlo correr.

—¿Tu investigador privado está afuera del edificio?

—Sin moverse, con su busca y su móvil a punto.

—Y bien, quédate hasta que puedas —dijo Jack, con un gesto seco—. No te pases. —Daba la impresión de que quería decir algo más, y que luego se lo repensaba—. Te deseo suerte con tu programa. Y bienvenida.

Taylor miró a Kevin con gesto inquisitivo cuando Jack cerró la puerta.

—¿A qué viene todo eso?

Él no respondió.

—Oye, te he hecho una pregunta —dijo, mirando a uno, luego al otro.

Dennis rompió el hielo.

—Jack se ha quedado un poco helado con tu investigador privado —explicó, vacilante.

—¿Un poco helado? —preguntó Taylor, frunciendo el ceño. Mitch era uno de los tipos más decentes y sencillos que había conocido en su vida. Desde luego, no era su estilo intimidar a nadie—. ¿Por qué? ¿Se ha portado mal con él?

—No, nada de eso —dijo Kevin, negando con la cabeza—. Pero tú sabes lo protector que es Jack con la radio. Cuando se supo que había venido tu investigador privado y que estaba interrogando al personal, unos cuantos del equipo se pusieron nerviosos. Mitch nos explicó muy claramente, que aquí nadie estaba en peligro ni bajo sospecha, que sólo intentaba saber si alguien, sin querer, había mencionado dónde estabas.

Taylor volvió a sentirse desanimada.

—Quizá debería tomarme unas vacaciones.

—Pero si acabas de volver —dijo Dennis, arqueando sus cejas negras.

—Ya lo sé. Pero no quiero crear problemas, no a vosotros, ni tampoco a Jack. Vosotros habéis sido mi salvación en todo esto.

—Jack se calmará —dijo Kevin—. Dale tiempo.

Tiempo.

Aquella palabra tenía un sabor amargo en su boca. Todo se movía a cámara lenta. Sin embargo, ella tenía la inquietante sensación de que el tiempo se le acababa.

23.30

Había vuelto.

Había ido a la radio. Y acababa de irse.

La vio alejarse hacia el coche que la esperaba.

Maldita sea, qué sexy era. Se había olvidado de lo cachondo que se ponía con solo mirarla. La rabia que se había acumulado en él no conseguía sino ponerlo aún más cachondo. Rabia y sexo. No podía haber mezcla mejor. No para lo que él tenía planeado.

Estuvo tentado de seguirla. Pero no podía. Todavía no había llegado el momento.

Capítulo 32

23.50

Calle Sesenta y ocho Este

Reed estaba ocupado escribiendo unas notas en el mostrador de la cocina cuando llegaron Mitch y Taylor.

Fue rápidamente hasta la puerta, la abrió y sintió ese alivio que ya empezaba a resultarle familiar cuando Taylor llegaba a su piso sana y salva.

   —Hola, cuenta, ¿cómo ha sido la vuelta al trabajo?

—De todo un poco. Bueno y malo. Y me sentía como la atracción principal en una galería de bichos raros. Pero, bueno, al menos han celebrado una pequeña fiesta en mi honor. —Taylor se quitó el abrigo y se volvió hacia Mitch—. Gracias, como siempre.

   —De nada, como siempre. Descansa un poco. Yo me voy a casa a leer algunas cosas sobre Gordon Mallory. Jake se ha enfrascado en una investigación a fondo. Artículos antiguos, anuncios, ese tipo de cosas. Quién sabe si nos dará una pista para saber dónde se habrá metido ahora… Si todavía está vivo.

—Yo estoy revisando el mismo tipo de literatura, aunque lo mío va de explosiones en barcos y agresiones físicas —dijo Reed, con gesto de cansancio.

—¿Has conseguido los expedientes? —preguntó Taylor.

—Sí —dijo Reed, y señaló con el pulgar hacia la cocina—. Lo tengo todo ahí. Hadman se ha mostrado muy colaborador, sobre todo después de que Mitch hablara con él. Él y Olin insistieron en saber por qué queríamos los archivos, así que tuvimos que contárselo. Ningún problema con ellos. No se lo dirán a nadie. Creen que buscamos en un pajar. Pero son buenos policías.

Sí que lo son —convino Mitch—. En cualquier caso, feliz lectura. Mañana compararemos notas, y veremos quién ha encontrado el material más interesante —dijo, y se despidió—. Buenas noches.

Reed echó el cerrojo a la puerta y se giró para mirar a Taylor.

—Esta noche he escuchado parte de tu programa. Parecías tan tranquila y tan serena como…

—… como tú cuando estás en un tribunal —le interrumpió ella —. Es mi trabajo. La gente que me llama cuenta conmigo. Cuando estoy en el aire, tengo que guardar la compostura. Eso no significa que… —dijo, y no alcanzó a terminar. Se dejó caer en el sofá y se restregó los ojos—. Reed, lo siento, estoy cansada y no me queda ni una gota de energía. No era mi intención contestarte de esa manera.

—No tienes que disculparte. —Reed se sentó a su lado y le masajeó los hombros para aliviarle la tensión.

—¿Cómo ha ido la lectura del acta de acusación en el Supremo?

—Como esperábamos que fuera —dijo él, encogiéndose de hombros. El juez no suspendió la fianza. Era lo único que temía Jonathan. Yo, por otro lado, casi deseaba que la suspendiera.

Taylor se giró y lo miró con sorpresa.

—¿Por qué?

—Por motivos puramente egoístas. Si Jonathan está entre rejas, Gordon no puede hacerse pasar por él, porque lo descubrirían.

—Ah. —Taylor suspiró, agotada—. Ya te entiendo. Pero algo me dice que Gordon es demasiado listo para dejarse atrapar. Si Jonathan estuviera encerrado, Gordon lo averiguaría de alguna manera y volvería a las cloacas como la rata que es. —Siguió una risa desganada—. Y, como la rata astuta que es, volvería a salir sólo cuando supiera que está a salvo.

—Nunca estará a salvo —corrigió Reed, en un tono duro y lleno de convencimiento—. No mientras yo lo esté buscando.

Taylor lo miró con una suave sonrisa de gratitud.

—¿Has revisado los informes de la policía? ¿Alguna novedad?

—Nada que me haya llamado la atención. Excepto que ninguno de los restos humanos encontrados en las inmediaciones de la explosión del yate corresponden a Gordon. Sólo su salvavidas con sus iniciales.

—Puede que lo lanzara por la borda para que pareciera más convincente.

—Exactamente. Por otro lado, es posible que la fuerza de la explosión lo lanzara al agua y que el cuerpo quedara totalmente destrozado. Digamos por ahora que la ausencia de restos basta para ponernos sobre aviso. Para la policía y la acusación, yo diría que, en estas circunstancias, no es una alerta que tener en cuenta. Y, desde luego, no bastaría para argumentar convincentemente que Gordon está vivo.

—Anda suelto por ahí, Reed. Lo sé. No necesito ninguna prueba. Me está vigilando como un ave de rapiña. Quién sabe cuándo se lanzará al ataque. Yo no cuento con el lujo de tener el tiempo a mi favor, como tú. Cualquier día, en cualquier momento, podría… —Taylor calló, desesperanzada y frustrada, y terriblemente avergonzada de lo que estaba insinuando—. Lo siento —dijo—, no tenía por qué hablar de eso.

Reed la abrazó y le apoyó la cabeza en su pecho.

—Taylor, escúchame. Ya sé que te sientes como si estuvieras a punto de derrumbarte. Y sé que tienes miedo. Pero los dos sabíamos que atrapar a Gordon no sería fácil. El tío es listo. Es meticuloso. Y está decidido a no dejarse coger. Pero las cosas no acabarán así. Lo atraparemos, te lo prometo. Entre tanto, no dudes de mis prioridades. Tú y yo tenemos exactamente el mismo programa. Jonathan es mi cliente. Tú eres… —dijo, y tragó con dificultad—. Yo te quiero. Tu vida y tu seguridad son las dos cosas más importantes para mí. Estoy trabajando en la hipótesis de Gordon veinticuatro horas al día. Le he pedido a Mitch lo mismo. Lo hago por ti, no por Jonathan.

—Lo sé. —Taylor se recostó contra él—. Sólo quiero que todo esto acabe de una vez.

—Y yo también.

—¿Hay alguna novedad en la cuestión del ADN? —inquirió Taylor—. Ese documento que me enseñaste anoche es tan asombroso.

—He leído algunas cosas sobre el perfil del ADN en los gemelos —Reed contestó, muy a su pesar—. Sin entrar en demasiados detalles científicos, intervienen dos términos genéticos. El fenotipo y el genotipo. El genotipo es la conformación de nuestros genes… en otras palabras, nuestro ADN. El fenotipo es la manifestación externa, nuestros rasgos físicos, el resultado de la interacción de nuestros genes con el entorno y las condiciones de desarrollo dentro del útero. La segunda parte es la más relevante. Dado que cada feto interactúa de manera diferente con el entorno, los gemelos tienen genotipos idénticos pero distintos fenotipos.

—¿Y eso, en qué rasgos físicos influye?

—Los rasgos relevantes en un caso criminal son las huellas dactilares y la dentadura. En los gemelos, son dos características con ligeras diferencias. Por desgracia, el asesino tuvo la precaución de no dejar huellas dactilares. Pero Adrienne tenía marcas de una mordedura en el pecho izquierdo. He leído que existe un caso que establece un precedente. El abogado de la defensa exigió la declaración experta de un dentista que presentó los moldes de la dentadura. Impresiones en poliestireno y un escáner TAC de los moldes de los dientes del acusado. Con eso, el tribunal ordenó hacer una muestra de las heridas para compararlas. Eran huellas diferentes. Si fuera necesario, podría intentar esa táctica ante el tribunal. No es que sea infalible, pero podría establecer una duda razonable. —Taylor se frotó las sienes—. Lo que me desespera es que seguro que no basta para conseguir la colaboración de Hadman y Olin en el caso de tu acosador.

—Eso no lo conseguiremos con nada, a menos que Gordon se deje ver de alguna manera —dijo Taylor, con voz queda. Siguió un largo silencio, como si pensara en sus propias palabras—. Reed, quizá deberíamos aprovecharnos de eso.

—¿De qué? ¿Qué quieres decir?

—Obliguemos a Gordon a mostrarse a la luz del día.

—¿Y cómo te propones hacerlo?

A Reed no le gustaría la idea. A Taylor tampoco le gustaba. Pero quizá sería la solución más rápida. Su única solución.

—El alquiler del piso nuevo comienza mañana —explicó—. Estoy segura de que Gordon lo sabe. Y estoy segura de que también sabe a dónde me mudaré. Por lo visto, lo sabe todo de mi vida. Entonces, ¿por qué no obligarlo a que mueva pieza? Sin ayuda de nadie, salvo la empresa de mudanzas. Cuando se hayan ido, me quedaré sola. Eso podría darle a Gordon una oportunidad.

—Olvídalo. —Reed se había puesto rígido—. Estás hablando de convertirte en un blanco.

—Si eso hace salir a Gordon de su madriguera, estoy dispuesta a arriesgarme.

—Yo no. Es una idea descabellada. Te estarías exponiendo abiertamente a un psicópata. Ni hablar. Encontraremos a Gordon por medios menos radicales.

—¿Y cómo lo haremos? —dijo Taylor, con un resoplido—. Me acabo de dar cuenta de que en algún momento entre ayer y hoy los dos hemos dejado de usar el condicional «si» cuando nos referimos a Gordon como el tío que me acosa. Ahora los dos estamos seguros de que es él, con pruebas o sin ellas.

—Sí —reconoció Reed—. Es verdad.

1 de marzo

01.15

Había llegado el día D.

El alquiler del nuevo piso había comenzado hacía setenta y cinco minutos.

Miró hacia el piso que pronto sería el de ella, y se preguntó cuándo se mudaría. Su piso antiguo era un caos desde hacía varios días, mientras se preparaba la mudanza.

Enviarían las cajas tal como estaba programado. El piso antiguo quedaría vacío. Lo que aún no sabía era cuándo se presentaría ella.

Estaba en casa de Reed Weston. Vivía allí desde que había regresado de Florida.

Unas semanas antes, aquello lo habría enfurecido hasta lo indecible. Imaginársela con otro tío. Sabiendo que estaba en su cama. Ya se había puesto furioso cuando se dio cuenta de que todas las noches apagaba el móvil para que él no pudiera llamarla. Zorra estúpida. ¿Acaso no sabía que podía ponerse en contacto con ella cuando quisiera?

En cualquier caso, ahora ya no importaba. Su plan había entrado en la fase final.

Taylor se estaba poniendo nerviosa. Lo veía en sus movimientos, en su desasosiego, en su manera de moverse y en sus ojos. Detestaba vivir como una prisionera. No tardaría en salir, aunque no fuera más que por un instante.

Un instante bastaría. Y él la estaría esperando.

El tiempo se le acababa. Que follara con Reed Weston todo lo que quisiera. Cuando muriera, sería él quien estaría dentro de ella, no Weston.

Primero le contaría todo. Eso, seguro. Tenía que contárselo a alguien. Su plan era demasiado ingenioso, no podía guardárselo para él solo.

Era una pena que no pudiera compartirlo con los otros imbéciles. Sobre todo con los polis. La expresión de sus rostros no tendría precio.

Desgraciadamente, no tenía por qué ser así. Tenía que seguir adelante, comenzar su nueva vida.

Ay, y qué vida tan maravillosa iba a ser.

Capítulo 33

3 de marzo

15.30

Escuela Dellinger

Taylor salió tarde del colegio.

No tenía que mirar hacia el otro lado de la calle para saber que Mitch estaba allí. Era consciente de su presencia. Para Mitch, apostarse fuera de cualquier edificio donde estuviera Taylor se había convertido en algo rutinario.

Taylor se subió el cuello del abrigo y empezó a caminar.

Una tras otra, empezaba a verse privada de todas las rutinas de las que estaba hecha su vida.

Era el primer día de su vuelta al colegio. Había sido una copia exacta de su primer día de vuelta a la radio. Miradas ansiosas de sus colegas. Silencio al entrar en la sala de profesores. Unas palabras de aliento optimistas pero incómodas del director. Y miradas raras, además de conversaciones en sordina, de los alumnos.

Era como restregar sal en unas heridas que todavía estaban tan abiertas que sangraban. No era de extrañar. Dellinger era una escuela pequeña y muy unida.

Cuando sucedía algo con ribetes de escándalo, las noticias se propagaban como un incendio descontrolado, por mucho que algunos intentaran ocultarlo. Aún así, ella había esperado que los responsables hubieran mitigado los efectos, y que así pudiera eludir las consecuencias.

Pero no.

No era culpa de Mitch haber encendido la mecha al hablar con la dirección y con unos cuantos profesores. Él sólo hacía su trabajo. Pero una vez que había cruzado esa primera puerta sagrada, todo el mundo había aguzado los oídos. Y el resto había evolucionado por inercia.

A paso rápido, se dirigió a Starbucks. Necesitaba desesperadamente unos minutos a solas.

A solas. Daban ganas de reírse. Mitch le seguiría los pasos. Esperaría cinco minutos y luego entraría y pediría que le sirvieran un café para llevar. Después, se instalaría afuera y se pondría a leer el periódico y a tomar su café.

Era como tener una carabina a sus espaldas.

Abrió la puerta y entró. El lugar era cálido y olía a café y a repostería. Era un sitio agradable.

Se acercó al mostrador, pidió un café «americano» descafeinado. Nada de cafeína. Ya tenía los nervios de punta.

Se sentó en la barra cerca de la ventana y se puso a pensar en las palabras estimulantes del director. Parecía un discurso infantil. Se había mostrado muy amable. Pero estaba preocupado, y ella se daba cuenta. El director tenía buenas razones para preocuparse. Dellinger era una escuela privada de elite, una de las más selectas de Manhattan. Bastaría que una mayoría de padres se enteraran de lo que estaba sucediendo para que hicieran piña y empezaran a ejercer una presión horrible sobre la junta directiva. Taylor se convertiría en una «indeseable», en un peligro para su querida descendencia. Una descendencia que muchos padres ni siquiera sabían que existía, excepto en momentos como ése, pensó amargamente. Pero la presión económica era la presión económica, sobre todo cuando la ejercía gente poderosa. Si no detenían a su acosador, y no lo detenían pronto, era muy posible que perdiera su empleo al final del curso escolar.

Dejó su taza vacía con un golpe seco. Se estaba ahogando. Necesitaba salir a tomar el aire.

Y costara lo que costara, ya lo había decidido.

15.45

Starnucks

Lexington Avenue y Calle Setenta y ocho, Nueva York

—Oye, Mitch, no quiero discutir contigo. —Taylor se le había acercado en cuanto éste pagó su café y ahora le transmitió su mensaje en tono inflexible—. No te quiero pedir que vayas a correr solo por Central Park. De hecho, no te estoy pidiendo nada. Te lo estoy ordenando. Y, aunque no quiero ser grosera, tengo todo el derecho. Yo soy la que te pago.

Paró y respiró hondo.

—Voy a pasar por mi piso nuevo. Voy a subir por el ascensor, voy a entrar como una persona normal y voy a ver el lugar donde muy pronto, uno de estos días, estaré viviendo. Quiero ver dónde han dejado mis cajas los de la mudanza, si han puesto mi cama en el extremo del dormitorio junto a la ventana como les pedí, si han tenido cuidado con mis plantas o si las han abandonado todas en la cocina. Maldita sea, Mitch, necesito comportarme como una persona normal, como una nueva inquilina normal, aunque no sea más que durante media hora.

—De acuerdo —dijo él, sin inmutarse—. Subiré contigo.

—No, no subirás —dijo Taylor, tratando de bajar la voz —. ¿Es que no lo entiendes? Sólo he visto a mi portero una vez. Se llama Ed. Quiero volver a hablar con mi portero sin tener a un investigador privado a mis espaldas.

—Pensará que soy tu novio.

—No quiero que crea que eres mi novio. No quiero que crea que eres nada mío. Y no quiero dar explicaciones falsas. Sólo quiero ser yo misma. Por favor, Mitch, no me contradigas. Estoy que no aguanto más. Necesito un respiro de unos minutos, aunque sea unos minutos, nada más, para ver algo real en mi futuro. Treinta minutos. No tardaré más. Puedes vigilar el edificio desde el otro lado de la calle. Nadie lo hace mejor que tú.

Mitch se encogió de hombros.

—De acuerdo. Tú lo has dicho, tú mandas. Pero que sepas que no me gusta. Y tampoco creo que le gustara a Reed.

—Tomo nota. Te llamaré en cuanto entre en el piso y vea que no hay peligro. Si no te digo nada al cabo de cinco minutos, puedes llamar a todos los polis de Nueva York.

—Muy divertido. Venga, sube y acabemos con esto.

16.12

Calle Setenta y cuatro Oeste, Nueva York

Por fin. Taylor Halstead, en carne y hueso.

Se incorporó, mirando como se acercaba al edificio.

Una vez más, había acertado. Estaba totalmente seguro de que vendría. Estaba tan seguro de que vendría que había acudido una docena de veces en los últimos tres días. Se lo había jugado todo por ese momento. No podían verlo. Y no tenía que contestar a preguntas sobre su ausencia.

Sin embargo, lo más importante era que no podía dejarla escapar. Tenía que aprovechar la oportunidad ahora que se le presentaba.

Y por fin, aquí la tenía. Como siempre, su tenacidad había dado sus frutos.

Ella se había detenido frente al edificio. También se detuvo su fiel investigador privado, observó, con una mueca. Un Kevin Costner cualquiera. Pues ahora el señor Guardaespaldas iba a tener una oportunidad para demostrar lo bueno que era.

Encendió su móvil y preparó su grabadora digital con la grabación de retazos de conversaciones anteriores que había empalmado.

Aquí va, se dijo, y marcó el número de Jonathan.

16.14

Calle Ochenta y seis Este

Jonathan contestó a la llamada en su móvil.

—Soy Taylor. —La voz sonaba apagada, distorsionada por la estática del móvil—. Estoy con Reed. Tenemos que verte inmediatamente. Ven a mi piso nuevo. El número ciento veintitrés, de la calle Setenta y cuatro oeste. Date prisa. Ésta podría ser nuestra oportunidad.

16.16

Calle Setenta y cuatro Oeste

Taylor metió la llave y entró en el piso nuevo.

Había un fuerte olor a pintura, pero el piso estaba en mejor estado de lo que había imaginado. Y en el suelo de parqué había un montón de cajas. En cualquier caso, los muebles estaban en su lugar, hasta la mesa del ordenador y el PC, instalados en la sala de estar, como ella había pedido. El único objeto importante que faltaba por instalar era el teléfono. Ella misma lo solucionaría muy pronto.

Asomó la cabeza por la cocina, el dormitorio y el baño. Ningún intruso. Abrió su móvil y llamó a Mitch.

—Todo va bien —informó—. Sólo me estoy familiarizando con el piso. Bajaré de aquí a un rato.

—Veintisiete minutos —le recordó Mitch.

—A la orden —dijo ella, y colgó.

Las habitaciones eran espaciosas y luminosas, tal como las recordaba. La cama estaba colocada contra la pared más ancha junto a la ventana, como había pedido. Las plantas estaban intactas, alineadas en el alféizar de la ventana para que ella las dispusiera como quisiera.

Sonriendo, volvió a la sala de estar y se dejó caer en el sofá. Un ambiente desconocido mezclado con objetos que le eran familiares. Se sentía más cómoda que en su antiguo piso.

Volvió su mirada al ordenador. Estaba apagado y silencioso, y sin enchufar. Se lo quedó mirando un rato, con una sensación creciente de poder. Decidió que conseguiría otra dirección de correo para celebrar su mudanza. Ya era hora. Otro nombre de usuario. Y un proveedor diferente. Gordon ya no podría intimidarla más.

Pensó en enchufar el ordenador y encenderlo, como una especie de gesto simbólico. Pero decidió que no. Esperaría hasta que instalara el protector de sobretensión.

¿Buscaba algún pretexto? Quizás, un poco.

¿Para qué engañarse? El ordenador aún le ponía los pelos de punta. No lo había usado desde Año Nuevo, cuando había llegado la última postal por correo electrónico. Desde entonces, había trabajado con su ordenador portátil. Y desde que había eliminado su dirección de correo electrónico, los únicos correos que recibía eran los que consultaba desde la escuela Dellinger o desde la radio.

Esa situación iba a cambiar. Ahora que sabía que Gordon estaba vivo, también sabía que sus miedos eran irracionales. Y si él quería aterrorizarla por correo electrónico, tendría que reenviar sus postales a una de sus otras direcciones.

Salvo que ahora jugaba a hacerse el muerto.

Taylor apretó los labios. No importaba. No iba a dejar que le diera miedo una máquina ni cualquier cosa que ésta le transmitiera. De manera que iría consultando el correo mientras abría las cajas, con la esperanza de que no hubiera postales en la bandeja de entrada.

No podía haber postales. Salvo si Gordon quería exponerse y que todos supieran que estaba vivo.

Por lo tanto, cualquier cosa que le hubiera mandado estaría por ahí, flotando en el ciberespacio, y nunca llegaría a su destino.

Pero a él tampoco le importaba. Su estrategia era llegar a ella en persona.

16.20

Weston y Asociados, Abogados

Reed se paseaba de un lado a otro por su despacho, repasando mentalmente los archivos, informes y retazos de información que había leído a lo largo del fin de semana. Mitch le había dado copias de los artículos que él y Jake habían encontrado. Anuncios de los éxitos de Gordon. Inversiones importantes que había hecho en nombre de sus clientes, todas con enormes beneficios. Grandes fiestas por todo lo alto a las que había asistido, siempre con una pelirroja del brazo. A aquel tipo le fascinaba ser el centro de atención, casi tanto como le fascinaba la buena vida.

Maldita sea, nada tenía sentido. Gordon quería vengarse. De acuerdo, y por eso había matado a Adrienne y a Douglas para conseguirlo. Lo que pensaba hacerle a Taylor seguía siendo una incógnita, pero después de eso… ¿qué? Querría empezar de nuevo, y no como un currante cualquiera. Su ego no se lo permitiría. Seguro que habría pensado en abandonar el país. ¿Y vivir de qué? Llevaba seis meses viviendo por sus propios medios. Ya se habría gastado la mayor parte de sus ahorros, por mucho dinero que hubiera acumulado con sus desfalcos.

Gordon era un hedonista y un megalomaníaco. Había ideado y llevado a cabo un plan muy elaborado. Era imposible que lo único que tuviera en la cabeza fuera vengarse. Su ego era demasiado grande, su estilo de vida demasiado extravagante. Faltaba algo.

La herencia de Douglas.

Por muchas vueltas que le diera, Reed volvía siempre a lo mismo. Si Gordon conseguía que Jonathan fuera condenado por asesinato y él se apoderara de la herencia de su padre… Pero ¿cómo? El cabrón estaba en un callejón sin salida, se mirara por donde se mirara. Para reclamar su herencia, Gordon tendría que salir de su escondrijo y anunciar que estaba vivo. Pero entonces lo detendrían por una lista de delitos tan comprometedores que no volvería a ver la luz del día. Jonathan se convertiría en el único beneficiario y Gordon pringaría.

Entonces, ¿cuál era su plan?

Reed decidió que había llegado el momento de seguir otra pista, por incierta que pareciera. Cogió el teléfono y marcó el número de su antigua oficina.

—Harter, Randolph & Collins —contestó la recepcionista.

—Con el señor Randolph, por favor.

—Un momento —dijo una voz, y pasó la llamada. Contestó la secretaria de Randolph.

—Despacho del señor Randolph.

—Hola, señora Posner. Soy Reed Weston. ¿Puedo hablar con el señor Randolph?

—Buenas tardes, señor Weston. Espere un momento. —La secretaria dejó la llamada en espera y volvió a hablar al cabo de un momento—. Le paso la llamada.

—Gracias.

Dos pitidos después, contestó Horace Randolph.

—Reed, ¿en qué puedo ayudarte?

—Horace —dijo Reed, sin preámbulos—, sé que toda esta situación es un poco anómala. Pero necesito confirmar algo en relación con las propiedades de los Berkley, dado que tiene que ver con el caso de Jonathan. No quiero comprometerte. Lo único que te quiero pedir es una pequeña aclaración sobre algo que ya hemos hablado. No te lo preguntaría si no hubiera estado en el bufete cuando Douglas redactó su testamento. —Siguió un silencio pesado—. Y si no pensara que la información puede ser de vital importancia.

—De acuerdo —dijo Horace, y carraspeó—. Haré lo que pueda. ¿Qué es lo que quieres saber?

—La hermana de Douglas, la que murió… Su hija sería la próxima, y la última, en la línea de sucesión de herederos si Jonathan fuera declarado culpable.

—Así es.

—Entiendo que Douglas no había visto ni hablado con su sobrina desde que era niña, por lo cual ella no debe tener ni idea de que heredaría. Sin embargo, es su única pariente viva. —Quizá, dijo, para sí mismo—. En fin, me preguntaba si tendrías alguna objeción a que yo hable con ella.

Silencio.

—Eso depende —respondió Horace, cauto—. Según lo que quieras decirle.

—Nada a propósito de los términos del testamento. Nada acerca de Douglas ni Adrienne. Sólo quiero hacerle unas preguntas en relación con mi cliente. —O con su hermano gemelo—. Es posible que haya estado en contacto con Jonathan a lo largo de los años. Si pudiera echar luz sobre su personalidad, o su relación con la familia, podría servirnos. Es sólo una especulación. Pero es lo único que tengo en este momento para afianzar mi caso.

—Si es por eso que quieres ponerte en contacto con ella, no necesitas mi autorización. No hay conflicto de intereses. Tus preguntas son relevantes sólo para la defensa de Jonathan Mallory, no para la herencia de los Berkley.

—Estoy de acuerdo. No llamaba para pedir autorización, aunque sí tenía la intención de cumplir con la cortesía de avisarte. Llamaba para pedirte su nombre y dirección. Y su teléfono, si lo tienes.

—¿Y por qué no se lo pides a Jonathan?

—Porque se encuentra bastante deprimido. No quiero darle falsas esperanzas. Pero si no te sientes cómodo compartiendo esa información conmigo, se lo preguntaré a él.

—No será necesario. Yo no veo ningún problema. El testamento es una cuestión de dominio público —aseveró Horace, mientras hurgaba entre sus archivos y daba con lo que buscaba—. Aquí está —dijo, hojeando el testamento—. El apellido de casada de la hermana de Douglas era Elmond. Roberta Elmond. Su hija se llama Alison. No tenemos información de que se haya casado, de modo que supongo que todavía se llamará Alison Elmond. Vive en la calle Houston Oeste, en Greenwich Village. Pero no tengo su teléfono a mano.

—Ya lo conseguiré —respondió Reed rápidamente—. Gracias, Horace, te debo una.

Siguió una pausa.

—¿De verdad crees que Jonathan es inocente?

—Sí, lo creo.

—Si estás en lo cierto, tu pequeña empresa estará que revienta de clientes de aquí a un mes. Ni siquiera necesitarás nuestras referencias.

Reed no respondió. Desde luego, el comentario lo molestaba. Pero no le extrañaba. Horace nunca entendería que su objetivo era conseguir la libertad de un hombre inocente, no hacerse famoso y, con eso, atraer a más clientes de altos vuelos. También era verdad que ese énfasis en las horas facturables por encima de cualquier otra cosa era el motivo por el que Reed había dejado Harter, Randolph & Collins.

—Te mantendré informado —le aseguró a su antiguo jefe.

Llamó al 411, de información.

Dos minutos más tarde, tenía el número de teléfono de Alison Elmond y ya la estaba llamando.

Sonó el teléfono y contestó un buzón de voz. «Ha llamado al 2125558664. Por favor deje su mensaje después de oír la señal.»

Dejó un recado breve, esperando que suscitara suficiente curiosidad para que le devolvieran la llamada enseguida.

—Señorita Elmond. Me llamo Reed Weston. Soy abogado. Quisiera hacerle unas cuantas preguntas en relación con los homicidios de los Berkley. Le agradecería que me llamara cuanto antes. No le robaré su tiempo. Gracias. —Dejó el número de su móvil y colgó.

Había que esperar. Una vez más.

16.35

Calle Setenta y cuatro Oeste

Jonathan saltó del taxi y se dirigió a toda prisa hacia el edificio de apartamentos. No lograba imaginar qué habrían encontrado Reed y Taylor. Pero esperaba que fuera la llave de su libertad.

En cuanto hubo pisado el primer peldaño de la escalera, un tipo fornido lo cogió por detrás y lo arrastró a un lado.

—¿Qué diablos está haciendo? —preguntó Jonathan.

—Usted se queda aquí. —El tipo lo empujó contra un lado del edificio y lo sujetó por la camisa con dos puños de hierro—. ¿A quién va a ver, señor Mallory?

—Eso no es asunto suyo. ¿Y cómo sabe mi nombre?

—Lo he estado esperando. Qué coincidencia que apareciera ahora.

—¿De qué está hablando? Me han pedido que viniera. Y repito, ¿quién es usted?

—Creo que ya lo sabe. Pero, de acuerdo, se lo confirmaré. Me llamo Mitch Garvey. Soy investigador privado y me han contratado para proteger a la señorita Halstead.

Jonathan sacudió la cabeza, confundido.

—¿Por qué me ha parado a mí, entonces? Sabe muy bien que no soy yo quien la acosa.

—¿Ah, sí?

—Sí, le habrá dicho que me está ayudando.

—¿Qué lo está ayudando? —Mitch arqueó las cejas.

—Sí. —Jonathan intentó zafarse nuevamente—. Tengo que subir.

—¿Y eso, por qué?

—Porque tengo que verla. Porque… —Jonathan intentó empujar a Mitch—. ¡No tengo por qué darle explicaciones!

—Perdón. —Era Ed, el portero, que había salido. También era un tipo de espaldas anchas, grande, y no parecía en absoluto intimidado por la trifulca que se había armado. Tenía cara de pocos amigos—. No sé qué problema tienen, pero no quiero que se peleen aquí. Si no se van, tendré que llamar a la policía.

Todo iba sobre ruedas. El portero había oído el jaleo en el exterior. Y, como buen vigilante de un edificio de prestigio, había intervenido. Tal como había previsto. Genial.

Se acercó poco a poco a la entrada. Era demasiado temprano por la tarde para que los oficinistas invadieran la calle de camino a casa. El edificio estaba tranquilo. Así era como él lo quería. Sólo necesitaba aun inquilino… sólo uno.

Y ahí estaba.

Una mujer de edad mediana salió del edificio. Él la vio bajar la escalera y pasar sin fijarse en él. Miró rápidamente hacia la puerta de vidrio del interior, que ahora se cerraba lentamente.

No esperó. Era su oportunidad.

Caminó en dirección a la entrada. Metió el pie en la pequeña abertura de la puerta que no había acabado de cerrarse. Tiró de ella y se deslizó en el interior.

Cuarenta y cinco segundos. Un tiempo récord.

Fue hacia la escalera en lugar de tomar al ascensor.

—Puede que llamar a la policía no sea mala idea —acababa de decirle Mitch a Ed—. Pero esto no es un problema. Es un delito en potencia. —Apoyó su peso contra Jonathan para impedirle que se moviera. Buscó en su bolsillo y sacó su licencia de investigador privado para enseñársela al portero—. Trabajo para la señorita Halstead. Este hombre quería subir a su piso. Creo que es un hombre peligroso.

—¡No soy peligroso! —exclamó Jonathan, y volvió a retorcerse para que Mitch lo soltara—. Taylor me ha llamado. Me ha dicho que ha encontrado algo y que ella y Reed tenían que verme enseguida. Me ha dado esta dirección.

Mitch lo miró con incredulidad. No le impresionaba el pretexto. Era un argumento débil y fácilmente comprobable. Entonces, ¿por qué lo usaría Mallory? Y esos pobres intentos para liberarse. Eran patéticos. Si ese tipo sabía de artes marciales como para quebrarle el cuello a alguien, pensó Mitch, entonces él era el Dalai Lama.

Algo no encajaba.

—Enséñeme su permiso de conducir —ordenó.

Jonathan dejó de resistirse.

—¿Por qué? Usted sabe quién soy.

—He dicho que me enseñe su permiso de conducir.

Visiblemente irritado, Jonathan buscó en su bolsillo y sacó la cartera.

—Aquí tiene —dijo, poniéndola delante de las narices de Mitch—. ¿Contento?

Mitch lo miró con expresión turbada.

—En realidad, no —dijo, y cacheó rápidamente a Jonathan. Después de convencerse de que no estaba armado, lo soltó—. Dígame su número de la seguridad social, de memoria —pidió, y siguió bloqueándole el paso.

—¿Se ha vuelto loco?

—Contésteme.

—De acuerdo, masculló Jonathan, y le cantó el número de ocho dígitos.

Disgustado, Mitch soltó un gruñido y se giró hacia el portero.

—Está bien. Identidad equivocada. Lo siento.

Ed les lanzó a los dos una mirada llena de irritación.

—Si vuelve a haber jaleo, llamo a la policía.

—Usted haga lo que tenga que hacer.

El portero regresó a su sitio.

Mitch volvió a sujetar por el brazo a Jonathan cuando éste había dado el primer paso hacia la entrada.

—Espere.

Jonathan se lo quedó mirando.

—¡Y todavía no me quiere soltar! Oiga, Garvey, no sé a qué está jugando…

—No es un juego —dijo Mitch, y descartó su protesta con un gesto—. Pero usted no va a subir. Taylor no lo ha llamado. Reed no está ahí arriba con ella. Así que cuénteme lo de esa supuesta llamada que acaba de recibir.

Taylor acabó de regar su pothos preferido, luego lo dejó en el alféizar de la ventana donde recibiría la cantidad de luz necesaria. Se apartó unos pasos y miró su reloj. Quedaban cinco minutos. Mejor no tentar a la suerte. O Mitch se pondría furioso.

Con una última mirada a su alrededor, recogió su bolso, guardó el móvil dentro y se dirigió a la entrada. Estaba a punto de cerrarla cuando sintió la presencia de alguien.

Se giró rápidamente, dejó escapar un grito apagado y soltó las llaves. Él se inclinó, las recogió y se las entregó.

—Hola, Taylor —dijo, y sonrió.

Capítulo 34  

16.43

Calle Setenta y cuatro Oeste

—Mierda. —Mitch pulsó la tecla para colgar en su móvil—. No contesta. Voy a subir.

Pasó corriendo junto a Ed, preparándose para desenfundar su arma.

—Déjeme subir. Ya —avisó, y sacó su pistola.

—Tendré que notificar a la…

—Llame al inspector Hadman de la Comisaría Diecinueve —ordenó Mitch—. Cuéntele lo que está pasando. Ahora, abra esa maldita puerta.

El portero obedeció.

Mitch subió corriendo las cuatro plantas por la escalera, sosteniendo la pistola en alto cuando llegó al piso de Taylor y vio que la puerta estaba entreabierta. La abrió de un empujón.

—¡Taylor! —exclamó, y su voz se perdió por el piso vacío. Con la pistola en alto, avanzó llamándola, mirando en cada habitación. Estaban todas vacías.

—Mierda —volvió a mascullar—. Ese cabrón hijo de puta.

—¿Quién? —preguntó Jonathan que lo había seguido—. ¿Qué coño está pasando?

Mitch no perdió tiempo en explicaciones. Pasó junto a Jonathan al pasillo exterior, se agachó al cruzar la puerta y miró a su alrededor para confirmar que su olfato no lo había engañado. Encontró lo que buscaba y pasó los dedos por una mancha de humedad en la alfombra, y lo olió. Era ese aroma afrutado que le era familiar.

—Maldita sea —dijo con voz ronca, furioso consigo mismo por haberse dejado engañar—. Cloroformo. —Cogió su móvil y llamó a la Comisaría Diecinueve para reiterar el mensaje que Ed acababa de dar. Por suerte, Hadman había reaccionado y ya venía en camino con Olin.

Sin perder ni un segundo más, Mitch marcó el número de móvil de Reed.

16.53

Weston y Asociados, Abogados

Reed cogió el teléfono cuando lo oyó sonar. Con suerte sería Alison Elmond, que le devolvía la llamada.

—¿Diga?

—Soy Mitch.

El tono grave del investigador alertó de inmediato a Reed.

—¿Qué pasa?

—Taylor ha desaparecido. Creo que la ha raptado.

—¿Qué? —Reed se incorporó de golpe—. ¿Cómo diablos ha sucedido eso?

—Tienes que venir ahora mismo, a su nuevo piso. Te lo explicaré en cuanto llegues. Hadman y Olin ya están en camino. —Siguió una pausa—. Jonathan Mallory está conmigo.

—Voy enseguida. —Sin dejar de hablar, Reed salió volando del despacho.

17.25

Se lanzó a correr, empujando a los peatones a un lado en su carrera. Ningún coche, taxi o metro podría llevarlo más rápido.

Llegó al mismo tiempo que Hadman y Olin, casi sin aliento. El sedán de los policías se detuvo con un frenazo. Estacionaron en la zona prohibida, saltaron del coche y siguieron a Reed.

Irrumpieron en la escena todos juntos. Olin se quedó en el vestíbulo para interrogar a Ed. Hadman y Reed tomaron el ascensor hasta el piso de Taylor.

—Venga, cuenta qué ha pasado —le ordenó Reed a Mitch en cuanto cruzó la puerta.

Rápidamente, el investigador privado los puso al corriente de la primera parte y acabó con la llegada de Jonathan.

—Mallory. ¿Cómo encajas tú con todo esto? —inquirió Hadman, mirando a Jonathan.

—Cuéntales lo de la llamada —le ordenó Mitch.

A pesar de estar aún totalmente confundido, Jonathan obedeció.

—¿Estás seguro de que era la voz de Taylor? —le exigió Reed.

—Convencido.

—Pero es evidente que no fue ella quien marcó el número —dijo Mitch—. Y eso significa que alguien se ha tomado el trabajo de grabar su voz y empalmar las frases justas.

—La persona que me quiere inculpar. —Jonathan se frotó la nuca—. Quería que pareciera que yo había venido para hacerle daño.

—Y no sólo eso —murmuró Mitch—. Quería provocar una distracción. Y lo ha conseguido. Mientras el portero y yo discutíamos contigo, él se habrá colado en el edificio y subido al piso de Taylor. La puerta estaba entreabierta. Se olía el cloroformo en el vestíbulo. Después de llamar a Reed, he rodeado el edificio y he comprobado la entrada de servicio. Como ha llovido a primera hora de la tarde, estaba todo encharcado. Esperaba encontrar alguna señal, como marcas de neumático o huellas. He visto las dos cosas. Hay un rastro de neumáticos bajando por la rampa hasta la puerta lateral. Hace poco que ha pasado por ahí un vehículo. También hay huellas de pasos de una persona que van desde la puerta hasta las marcas de neumático. Huellas de una persona. Mi conjetura es que Taylor estaba inconsciente y que la ha llevado en brazos hasta el coche.

—Jesús. —Reed sintió la bilis que le subía por la garganta—. La tiene Gordon. Va a hacer lo mismo que hizo antes. Primero Adrienne. Ahora Taylor.

—¡¿Gordon?! —exclamó Jonathan, estupefacto—. ¿Quieres decir, mi hermano?

—Sí. —Mitch contestó por Reed, que no estaba en condiciones de dar explicaciones—. Nos referimos a él.

Olin entró a grandes zancadas.

—Tengo a un par de testigos que han visto salir un monovolumen plateado a toda velocidad hace treinta minutos. No saben la marca ni el modelo. Tampoco la matrícula. Por lo visto, el vehículo ha estado a punto de provocar dos accidentes en dos cruces distintos. Se dirigía hacia el sur por el centro. El conductor querrá salir de Manhattan a toda prisa. Hay muchos monovolúmenes plateados circulando por la ciudad, así que lo habrá elegido por eso. Hemos dado la alerta en los demás distritos. Avisarán a sus coches patrulla.

—Esperemos que alguien nos dé una pista. —Hadman se volvió hacia Mitch—. Venga, vayamos al grano. Le di esos archivos a Weston. Sé lo que estabais buscando. Así que, dime, ¿tenéis pruebas fehacientes de que Gordon Mallory está vivo?

—Las tendremos en cuanto encontremos a Taylor.

—Eso no es una respuesta.

—Es la única respuesta que tenemos por el momento, Hadman. —Reed replicó en tono grave—. Y tendrá que servir. Estoy convencido de que Gordon está vivo. Pero aunque me equivoque, ahora mismo Taylor está en manos de ese psicópata.

Reed se giró rápidamente para encarar a su cliente, que se había dejado caer en una silla con el rostro blanco.

—Jonathan —dijo, y lo agarró por los brazos—. Ya sé que tienes la cabeza hecha un lío. Pero tienes que pensar. ¿Adónde llevaría Gordon a Taylor?

Jonathan levantó la mirada para clavarla en Reed con una expresión ausente.

—¿Por qué no me lo dijiste?

—Pensábamos contártelo en cuanto tuviéramos pruebas concluyentes. Ya estamos cerca. Pero ahora todo ha cambiado.

—«Nosotros.» —repitió Jonathan—. ¿Taylor lo sabe?

—Sí. Estaba elaborando un perfil forense sobre Gordon, basado en su personalidad y en lo que tuvo que vivir siendo un adolescente.

—Dios mío. Gordon odiaba a Adrienne. —Jonathan tragó con fuerza—. Entonces, ¿no murió en la explosión del barco?

—Creemos que no. Ahora contesta a mi pregunta. ¿Adónde podría haber llevado a Taylor?

Era inútil. Jonathan seguía con la mirada ausente mientras intentaba procesar la magnitud de lo que estaba descubriendo.

—¿Él y yo tenemos un ADN idéntico?

Reed quería sacudirlo para que hablara. Pero primero tenía que conseguir que saliera de su estado de shock.

—Sí. Y también tiene los motivos, los medios y el acceso. Jonathan, escúchame. Te lo contaré todo luego. Pero ahora estamos luchando contrarreloj. Taylor intentaba ayudarte. Ahora te toca a ti ayudarla a ella. Por favor.

Eso funcionó.

Jonathan alzó la cabeza y Reed vio cómo se despejaba la bruma en sus ojos.

—De acuerdo, de acuerdo. —Se secó las gotas de sudor de la frente—. No conozco mucho mejor que tú las costumbres de Gordon. Sé que la mayoría de lugares donde le gustaba ir eran muy pretenciosos, muy… ostentosos. Seguro que no la llevaría allí. Su piso está vendido, así que ahí no puede ser. —Una mirada llena de perplejidad—. ¿Y dónde habrá vivido todo este tiempo?

—Buena pregunta —murmuró Reed.

—Si no lo sabe nadie, entonces será ahí donde llevará a Taylor.

—Perdonad que os interrumpa —se metió Hadman—. Pero vuestra teoría no se aguanta. La mires por donde la mires. En primer lugar, yo no me trago que alguien pudiera sobrevivir a la explosión del barco. Pero aunque me equivoque, Gordon era un tipo llamativo, extravagante. Es imposible que esté viviendo en algún tugurio sólo para cargarse a los Berkley, acosar a Taylor e inculpar a su hermano.

—No sabes cuánto odiaba a Adrienne, ni lo chalado que estaba —replicó Jonathan amargamente.

—Ya. Estoy seguro de que estaba como una chota y que era un cerdo. Pero también era listo. Habrá preparado meticulosamente su plan. Sabía que le quemaríamos el culo si lo encontrábamos. Tenía dos opciones. Vivir en la clandestinidad o conseguir un carné de identidad y pasaporte falsos para abandonar el país. ¿Cómo tendría previsto mantener su estilo de vida? ¿Yendo de gigoló? No cuela. Ya lo he dicho. Le gustaba demasiado la buena vida. —Hadman arqueó las cejas—. A menos que sepas algo que nosotros no… ¿cómo la existencia de una cuenta en Suiza?

Reed se encogió de hombros.

—Estoy seguro de que tenía cuentas secretas. Pero aunque lo tuviera todo previsto a nivel económico, sería a corto plazo. La cantidad que consiguió estafando a sus clientes no le hubiera bastado para tener la vida resuelta, ni de lejos. ¿Quieres saber mi opinión? Creo que Gordon se propone apropiarse del patrimonio de Douglas. Por eso quiere inculpar a Jonathan. En cuanto a cómo se las arreglará para reclamar la herencia cuando se supone que está muerto, tiene que haber algo que no estamos viendo…

Le interrumpió una llamada en su móvil.

—Quizá sea Taylor. Quizás ha encontrado una manera de llamar. —Reed pulsó el botón—. ¿Diga?

Hubo una pausa larga.

—¿Señor Weston?

—¿Sí? ¿Quién es?

—Soy Alison Elmond. Me ha dejado un mensaje. Algo que tiene que ver con el asesinato de mi tío.

—Ah, sí… señorita Elmond. Gracias por devolverme la llamada. —Reed se frotó las sienes haciendo un esfuerzo para reorganizar las preguntas que había preparado con el fin de sonsacarle información sobre Gordon. Sólo que ahora tendrías que planteárselas con un objetivo más urgente e inmediato. Encontrar a Taylor.

Su silencio prolongado la puso nerviosa, porque soltó una risa incómoda y empezó a hablar.

—En realidad, ya no me llamo señorita Elmond. Desde la semana pasada. Me he casado.

—Felicidades. —Reed contestó automáticamente—. Error mío, ¿señora…?

—Kincaid —dijo, con el orgullo indiscutible de una recién casada—. Señora de Dennis Kincaid.

De pronto Reed sintió que el mundo se detenía.

—¿Dennis Kincaid? Yo conozco a un Dennis Kincaid que es el técnico de sonido de WVNY. ¿Es su marido?

—Sí, claro.

—Yo salgo con Taylor Halstead.

—Vaya, el mundo es un pañuelo. —Alison soltó otra risa torpe—. Dennis habla constantemente de la señorita Halstead. Ella significa muchísimo para él. Se puso muy contento de poder trabajar con ella. Aunque le afectó mucho lo que pasó con el pobre Rick Shore. Qué tragedia más espantosa. Dennis lo llevó muy mal.

—Estoy seguro que sí. —Reed tenía que conseguir que siguiera hablando del tema. La casualidad era demasiado extraña para ser sólo un golpe de suerte—. La muerte de Rick fue un golpe para todos los de WVNY. Son un grupo muy unido.

—Lo sé. Y Dennis sentía un vínculo especial con Rick. Le enseñó tanto. No puedo decirle lo agradecido que le estaba. Y no sólo con Rick. También con Jack Taft, el director de programas. El señor Taft le dio la oportunidad a Dennis de encargarse del sonido del programa de la señorita Halstead.

—Eso me han dicho. Por lo que he oído, Dennis es un experto en su trabajo.

—¿Eso le ha dicho la señorita Halstead? —preguntó Alison, ilusionada.

Reed se dejó guiar por su instinto.

—Lo dice siempre. Se siente muy afortunada de tener un equipo tan competente.

—Es Dennis el que se siente afortunado. Siempre me dice lo listo que es Kevin Hodges. Pero sobre todo, habla de la señorita Halstead. Dice que es estupenda, me cuenta lo fascinado que está con su habilidad para tratar con la gente. Dice que aprende algo nuevo con ella todos los días. Cuando está en el aire y él trabaja en la mesa de mezclas, dice que la vigila a través del vidrio de separación. Dice que vigilándola, puede absorber parte de su energía. Diría que es su admirador más entusiasta.

La vigila a través del vidrio de separación… la vigila… la vigila…

La frase golpeó a Reed como un mazazo.

¿Qué había dicho Mitch sobre la llamada que acababa de recibir Jonathan? Decía que alguien había hecho una secuencia de audio con la voz de Taylor. La persona que llamó había grabado su voz y luego empalmado las frases.

A Kincaid no le habría costado demasiado hacer esa secuencia de audio estando en el estudio. De hecho, tendría acceso a las copias de todos sus programas. Y empalmar las frases que necesitaba sería fácil, si el que había llamado era un técnico de sonido experimentado.

El técnico de sonido de Taylor.

Reed sintió que se le revolvía el estómago. Dios mío. ¿Sería posible?

—¿Señor Weston? —aventuró Alison—. ¿Sigue ahí?

—Sí. Lo siento. —Reed hizo un esfuerzo por centrarse. Tenía que desentrañar el resto—. Señora Kincaid, si no le importa que se lo pregunte, ¿cuánto tiempo hacía que estaban prometidos Dennis y usted?

—No hemos pasado por ningún compromiso matrimonial. Nos casamos, sin más. Fue todo muy espontáneo. Dennis apareció en casa una noche la semana pasada todo animado y me dijo: «Casémonos.» Y así lo hicimos.

¿Animado? Más bien frustrado, y con prisa para atar un nudo legal fundamental.

Otra pieza que encajaba.

—Qué romántico suena eso. —Reed se esforzaba en mantener la voz firme—. ¿Es siempre tan espontáneo Dennis? Quiero decir que ya hará un tiempo que se conocen.

—La verdad es que no. Nos conocimos el día de Acción de Gracias. Congeniamos enseguida, desde el principio. Yo tengo una tienda de cerámica en el Village. Dennis entró a comprar un regalo. Lo demás, como dicen, ya es historia. —Alison guardó silencio, como si de pronto se diera cuenta de que las preguntas de Reed habían dado un giro extraño—. Creo que nos hemos desviado del tema. Usted quería hablar conmigo de los asesinatos de mi tío y de su mujer. Me puse muy mal cuando vi las noticias en la tele. Pero no estoy segura de poderle ayudar en gran cosa. No he visto a mi tío Douglas desde que era niña. Mi madre era artista, algo así como la oveja negra de la familia, una bohemia para los Berkley. Así que no estábamos en contacto.

—¿Estaba en contacto con Gordon o con Jonathan Mallory?

—No. Lo siento.

—No se preocupe. Es sólo que estoy investigando todas las pistas posibles. —Reed apretó la mandíbula varias veces. Tenía que volver al tema de Dennis. Sabía que ella se había puesto recelosa con sus preguntas personales. No le importaba. Tenía que insistir. No podía obligarle a hablar, a menos que contara con una orden judicial. Y para una orden judicial hacían falta pruebas, y él no las tenía. Tampoco le sobraba tiempo para obtenerlas. Y menos ahora que la vida de Taylor estaba en peligro.

Tenía que andarse con cuidado.

—Antes de que colguemos, ¿Dennis está en WVNY esta noche?

Tal como había previsto Reed, ella se puso a la defensiva enseguida.

—¿Por qué?

—Porque me gustaría enviarle una botella para felicitarles por la boda —respondió Reed suavemente—. ¿Qué le gusta beber a él?

Enseguida se notó que Alison bajaba la guardia.

—Qué amable de su parte. A él le gusta el whisky. Pero no irá a trabajar esta noche. Tenía previsto hacerlo, ya que oficialmente ha terminado nuestra luna de miel. Pero en el último momento le ha pedido al señor Taft la noche libre. Me ha dicho que tenía que ver con algo personal e importante. —Una risa tímida—. Se ha mostrado muy misterioso. Lo único que me ha dicho es que no lo esperara esta noche porque no tenía ni idea de a qué hora llegaría. Me ha dicho que estaba preparando una sorpresa con la que tendríamos arreglado nuestro futuro. —Era patético escuchar su voz llena de ilusión.

Al pensar en la «sorpresa» que en realidad preparaba Dennis, a Reed le vinieron ganas de vomitar.

—Puede que esté buscando una casita en el norte del estado, quizá en el condado de Dutchess —añadió ella, pensativa.

A Reed le dio un vuelco el corazón.

—¿Por qué? ¿Se quieren mudar allí?

—Yo quiero. Dennis no. Él prefiere buscar algo más cerca de la ciudad. Pero las casas en las afueras cuestan una fortuna. Y nosotros no podemos pagar algo tan caro. Queremos una casa propia. Sobre todo Dennis, que ha vivido en cuchitriles, como dice él, desde que se mudó a la ciudad. Eran tan horribles que ni siquiera me dejaba ir a verlos. Ahora vivimos en mi piso, pero es muy pequeño, así que una bonita cabaña en el norte del estado valdría para empezar. Tal vez se lo esté pensando, para hacerme un regalo. —De repente, la voz de Alison se tiñó de un tono aprehensivo—. Ya sé que queda lejos, pero dígale a la señorita Halstead que no se preocupe. Dennis cogerá el tren, y no importa las horas que tarde en llegar al trabajo.

No será necesario, pensó Reed. No después de lo que tiene pensado hacer.

—Seguro que sí —dijo, persiguiendo el tema del transporte con la esperanza de escuchar las palabras mágicas, es decir, «monovolumen plateado»—. Pero ya que usted trabaja en el Village, quizá podrían bajar juntos en coche en lugar de tomar el tren.

—Eso sería maravilloso, si tuviéramos un coche. Pero no. Todavía no. Estamos ahorrando para comprar uno.

Vale, así que el monovolumen era alquilado. Evidente. En cuanto a lo de ahorrar para comprar uno, a Alison le esperaban grandes sorpresas. Ella estaría ahorrando. Pero en cuanto a Dennis, tenía su plan de pensiones perfectamente diseñado.

—En realidad, señor Weston, creo que Dennis no quiere comprar el coche. Tiene un poco de miedo a conducir después del accidente que tuvo.

Vaya, eso sí que era un giro inesperado.

Reed se lanzó sobre el tema como un león sobre su presa.

—No sabía que Dennis había tenido un accidente.

—No le gusta demasiado hablar de ello. Pero sufrió un choque frontal en coche justo antes de venir a vivir a Nueva York. El trauma lo dejó bastante tocado.

—¿Cuándo sucedió eso?

—Creo que a mediados de septiembre.

¡Bravo! ¡Acababa de tocarle el gordo!

Reed tenía los nudillos blancos de la fuerza con que apretaba el teléfono.

—¿Quedó muy malherido?

—El impacto lo hizo atravesar el parabrisas. La cara le quedó totalmente desfigurada por los cortes. Aparte de eso, tuvo suerte. Unos cuantos huesos rotos, muchas heridas, y unos recuerdos horribles.

Aquello no coincidía con la teoría de Reed. Las heridas que describía Alison no correspondían con las que habría sufrido en la explosión del yate. Aún así, eran demasiado similares como para ignorarlas.

—Suena muy grave —sondeó—. Diablos, ¿un accidente de esa magnitud y no le dejó secuelas en el resto del cuerpo?

—Por suerte, no. En ninguna parte. La mujer que chocó contra él sólo sufrió un traumatismo cervical y el coche, siniestro total. El coche de Dennis también quedó destrozado. Pero su cara… —balbuceó con voz temblorosa—. Se me rompe el corazón de pensar en lo que tuvo que vivir.

—Me lo imagino. Le deben haber quedado unas cicatrices muy feas.

—Por suerte, no. Se sometió a cirugía plástica. Pobre, le tuvieron que reconstruir los pómulos, rehacer la nariz…, además de injertarle piel y pasar por un montón de operaciones. Yo intento olvidarlo porque cuando me lo describe me horrorizo. No me gustan los médicos. Sólo doy gracias de que Dennis esté vivo y se encuentre bien.

—Claro que sí.

Dennis está vivo y se encuentra bien.

Ahí estaba la respuesta. La realidad. El motivo por el que Gordon no tenía heridas en el resto del cuerpo. Porque no estaba en el yate cuando explotó. Había saltado antes. Y no había tenido ningún accidente, él no. Aquel cabrón hijo de puta era tan listo que se había hecho una cara nueva.

Dennis Kincaid entraba en escena.

Reed tenía que colgar. Había conseguido todo lo que podía de Alison Kincaid, al menos por el momento. La policía tendría miles de preguntas que hacerle más tarde. Pero eso era cosa de ellos. Por ahora, lo único que le importaba era Taylor. Era evidente que Alison no tenía ni idea de dónde se había metido su marido.

Ahora le tocaba a la policía entrar en acción.

—Y bien, señora Kincaid —dijo Reed, con intención de terminar la conversación lo más pronto posible—. No le robaré más su tiempo. Nuevamente, enhorabuena. Le deseo lo mejor.

Colgó y se quedó mirando el teléfono un momento antes de alzar la mirada hacia Hadman.

—Tengo algunas respuestas. Llama a tus hombres y diles que cambien la descripción del hombre que conduce el monovolumen.

—¿No es Gordon Mallory?

—Sí que es Mallory. Lo que pasa es que ha sufrido algunos cambios.

Capítulo 35

18.47

El bamboleo del coche penetró en su conciencia.

Con un esfuerzo sobrehumano, Taylor abrió los ojos. Tenía la cabeza a punto de estallar. Le dolía todo el cuerpo y estaba mareada. Como si tuviera la gripe. Tendría que estar en la cama. Entonces, ¿por qué estaba en un coche?

Se hallaba medio tumbada sobre el asiento. Tenía los brazos rígidos y atados a la espalda. Intentó soltarse, empujando hasta quedar sentada. Pero no podía mover los brazos. Como si estuviera sujeta a algo. Lo mismo le ocurría con los pies, como si los tuviera pegados con cola, y tampoco podía mover las piernas.

¿Qué diablos estaba pasando?

Parpadeó e hizo un esfuerzo por despejarse del todo. En el retrovisor del asiento del pasajero se reflejaron unas luces. Era de noche.

—Veo que te has despertado. Qué bien. Me vendrá bien un poco de compañía.

Taylor giró bruscamente la cabeza y se quedó mirando al hombre que conducía. Dennis. ¿Qué hacía ella en un coche con Dennis?

—Has escogido el peor momento del día para visitar tu piso nuevo —siguió él—. La hora punta es una mierda. Hemos estado media hora en un atasco en el Midtown Tunnel.

¿Su piso nuevo?

Los recuerdos le volvieron de sopetón.

Estaba saliendo del piso nuevo. Se había encontrado de repente con Dennis en el pasillo, delante de su puerta. Él le había puesto algo en la nariz y la boca. Un pañuelo. Olía a detergente con esencia de limón. Era lo único que recordaba.

Empezó a retorcerse, intentando liberar las manos y los pies. Cuando miró, vio por qué le era imposible. Tenía los tobillos atados con una cuerda gruesa. Y las muñecas también. Además, tenía puesto el cinturón, así que estaba presa dentro del coche.

—¿Dennis? —Era él. Sin embargo, parecía otra persona, alguien que no lograba reconocer—. ¿Dónde estamos?

—En la autovía de Long Island. Todavía nos queda una hora, suerte que ahora el tráfico marcha más fluido.

—¿Y a dónde vamos?

—A tu destino final —respondió él, con una sonrisa tensa—. Y a tu último lugar de descanso.

El mensaje era claro como el agua. Taylor se estremeció, y el miedo acabó de despejar los últimos vestigios de nebulosa en su cabeza. El miedo y, en menor medida, la confusión. Nada de aquello tenía sentido. ¿Dennis? ¿Por qué Dennis?

Seguía mirándolo, intentado resolver esa incongruencia. Se humedeció los labios y se obligó a pronunciar la pregunta.

—¿Por qué?

Él le respondió con una risa desganada.

—¿Por dónde empiezo? —dijo. Miró a la derecha, puso el intermitente, se situó en el carril derecho y luego sobre el arcén. Se detuvo de un frenazo y estacionó el coche. Se giró para mirarla.

—¿Por qué nos detenemos? —preguntó Taylor. Sintió un escalofrío en la espalda.

—Por dos razones. Primero, estás deshidratada. Bebe —dijo, y le sostuvo una botella de agua contra los labios—. Confía en mí. Necesitarás fuerzas para más tarde.

Taylor vaciló y de pronto se dio cuenta de lo absurdo de su gesto. Su plan era matarla, pero no precisamente envenenando el agua.

Comenzó a tragar el preciado líquido.

—Bebe poco a poco o no lo retendrás —advirtió él—. Has estado inconsciente más tiempo de lo que había previsto. He tenido que volver a ponerte cloroformo un par de veces porque no contaba con que habría tanto tráfico. Y no podía arriesgarme a que te despertaras cuando estuviéramos parados y empezaras a gritar pidiendo ayuda. Así me gusta. Poco a poco. —Esperó a que terminara, cerró la botella y la dejó en el reposavasos.

—¿Por qué hemos parado? —preguntó Taylor, apoyando la cabeza en el respaldo del asiento e intentando despejarse del mareo.

—Pues bien, responderé a tu pregunta. Pero seré breve para que podamos seguir. Te pondré al corriente de los detalles con mucho gusto mientras avanzamos. Pero quiero ver tu cara en el momento en que te resistas a creerlo; ese momento con el que he soñado, y que he repasado una y otra vez… Y, como está a punto de irse la luz del día, mejor explicártelo ahora.

Encendió la luz del interior y se inclinó hacia ella, lo que facilitó que Taylor le viera la cara. Tenía una expresión que nunca le había visto antes o es que quizá nunca lo había mirado tan detenidamente. Era una expresión decidida, cruel e indolente.

—Me has estado acosando —dedujo, con voz queda—. Todo este tiempo, eras tú.

—Desde el principio —confirmó él—. Pero eso no contesta a tu pregunta, ¿verdad? Creo que me has preguntado por qué. Pues, aquí tienes tu respuesta.

Bajó la cabeza hasta tener la barbilla contra el pecho. Tiró primero de un párpado y luego del otro. Taylor vio que se quitaba unas lentes de contacto. Una vez terminada esa operación, Dennis se irguió en su asiento, apartó la melena de su frente y se inclinó hacia ella todo lo que pudo hasta que Taylor sintió su aliento en la cara. Él abrió los ojos de par en par y su mirada dura y gélida se clavó en ella.

—Porque te di mi palabra —dijo, con una voz que ya no era la de Dennis, sino la de una pesadilla de su pasado—. Te dije que volvería. Que tendríamos todo el tiempo del mundo para acabar lo que habíamos empezado. Y te dije que te estaría vigilando. Y así ha sido.

Taylor soltó un gemido. Quería gritar, pero no podía. Daba igual. Nadie la oiría si gritaba. No por encima del rugido de los coches que pasaban a toda velocidad por la autovía de Long Island.

—Oh, Dios mío —balbuceó con un hilo de voz, temblando violentamente mientras encajaba todas las incongruencias—. Pero si eres tú —alcanzó a decir antes de que le viniera una arcada que le hizo vomitar el agua que acababa de beber junto con todo lo que había comido ese día.

Dennis tuvo la gentileza de bajar el cristal de la ventanilla. Ella asomó la cabeza y vomitó hasta que no le quedó nada en las tripas. Aún siguieron las arcadas durante un momento, hasta que se dejó caer hacia atrás en el asiento, ya sin fuerzas.

Él la observó mientras volvía a subir el cristal y una sonrisa seca le curvó los labios.

—Ha valido la pena esperar para ver esa reacción. —Con gesto tranquilo, volvió a ponerse los lentes de contacto, se reacomodó en el asiento, puso el intermitente de la izquierda y volvió a la autopista.

—No entiendo nada —dijo Taylor tartamudeando.

—Claro que no entiendes nada. —Ya no se molestó en volver a impostar la voz de Dennis, era una farsa innecesaria. El monstruo sentado junto a ella no era otro que Gordon—. Mi plan era demasiado complicado. También era demasiado brillante para guardármelo como un secreto. Y es una lástima, porque a partir de hoy, me veré obligado a hacerlo. Pero he reservado mucho tiempo para contártelo todo. ¿Por dónde quieres que empiece?

——Tú mataste a Douglas y Adrienne Berkley.

—Claro que sí. ¿Te cuento por qué?

Taylor comenzaba a recuperar la lucidez después de la impresión inicial.

—Yo sé por qué. Adrienne abusó de ti sexualmente durante años. Y Douglas no hizo nada para impedirlo.

—Veo que has hecho bien los deberes —dijo él, con un destello de sorpresa en la mirada—. Estoy impresionado. Por lo visto, tiene sus ventajas acostarse con el abogado del acusado.

Ella ignoró ese dardo.

—Hablando del acusado, has hecho un estupendo trabajo para inculpar a Jonathan.

Él aceptó el cumplido con un gesto de la cabeza.

—No ha sido difícil. Entré en su ordenador con su contraseña. De todas las contraseñas posibles, resulta que la suya era «Berkley». El tontón de mi hermano no tiene demasiada imaginación. En cualquier caso, he controlado todos sus correos electrónicos con Douglas. Incluso tenía pinchados sus teléfonos en casa y en el trabajo. Sabía dónde iba, en qué pensaba, lo sabía todo. Cada uno de mis movimientos era una coreografía basada en los de mi hermano. En cuanto a la ventaja inesperada que me ha dado la genética, el hecho de que los gemelos tengan el ADN idéntico, eso se lo debo a la naturaleza. Sólo me he limitado a aprovecharme de ello.

En el tono y la actitud de Gordon se adivinaba un odio descarnado.

—Dejar mis señas reproductivas dentro de esa zorra mientras la estrangulaba hasta morir fue un placer indescriptible. Verle la cara, sabiendo que entendía lo que le estaba pasando y por qué, prolongando la agonía… nada podrá compararse jamás con esa sensación —dijo, mirando de reojo a Taylor—. Quiero decir, casi nada.

Taylor agradeció tener el vientre vacío. Si no, era seguro que habría vuelto a vomitar.

—¿Y Douglas?

—Con él todo fue muy rápido y sólo sufrió el dolor de saber quién era el responsable y por qué —confesó, con un ceño pensativo—. Pensé en mantenerlo vivo para obligarlo a ver cómo me follaba a Adrienne; después los habría matado a los dos. Pero decidí lo contrario. Douglas era débil, inútil y ciego ante la verdad sobre Adrienne. Vi la expresión en su cara cuando se lo conté, el asco en sus ojos cuando la miró. Aquel viejo estúpido no tenía ni idea de la puta pervertida con que se había casado. De modo que puse fin a su miseria y me dediqué el resto del tiempo a torturarla a ella. Fue una experiencia revitalizarte.

Era imposible seguir escuchando esos detalles odiosos en boca de aquel desequilibrado.

—¿Cómo te convertiste en Dennis Kincaid? —inquirió Taylor—. Antes que nada, ¿por qué te convertiste en Dennis Kincaid? ¿Para escapar cuando todo esto acabara?

Él la miró y dejó escapar un resoplido de asco.

—Eso habría sido mucho trabajo para nada. No, mi querida Taylor, me convertí en Dennis Kincaid por varias razones. Para empezar, me permitía conseguir todo lo que quisiera y seguir siendo invisible. Segunda razón, para vigilarte de cerca como te había prometido. Y, tercero, para quedarme con todo lo que me corresponde cuando a Jonathan lo condenen por el doble homicidio. —Al acabar, se frotó la cara—. El «cómo» debería ser obvio. Al menos desde una perspectiva estética. La cirugía plástica es algo notable—. Los cirujanos de Tailandia son los mejores. Me subieron las cejas, añadieron grasa a mis mejillas, me quitaron las bolsas de los ojos para rejuvenecerme varios años, me rehicieron la nariz y la boca, y hasta me oscurecieron la tez para que coincidiera con mi nuevo aspecto. Y todo con sólo unas semanas de recuperación. El pelo tardó un poco en crecerme hasta tener esta melena. Ah, y también decidí aumentar la altura de mis zapatos. Ahora mido cinco centímetros más. De hecho, cinco en el lado izquierdo y cinco y medio en el derecho. Eso me cambió la manera de andar. Con los lentes de contacto alteré el color de mis ojos. Así que, ya ves, soy una persona completamente nueva. No tan guapo como antes, pero con un futuro bastante más prometedor.

—En cuanto a la parte más prosaica del «cómo», el verdadero Dennis Kincaid era un perdedor. Nació y murió en un pequeño pueblo de Nebraska. Una breve investigación me sirvió para encontrar lo que buscaba. No tenía parientes, nadie que pudiera descubrir mi pequeña jugarreta. Creé un Dennis Kincaid totalmente nuevo, con la ayuda de unos amigos que se especializan en pasaportes y ese tipo de cosas. Y así fue como pude salir del país, para empezar.

—¿Para ir a Tailandia a hacerte la cirugía plástica?

—Así es. Cogí un avión justo después de la explosión del yate. Durante mi recuperación, perfeccioné mis habilidades técnicas. Siempre he sido hábil, de modo que no fue demasiado difícil. Un par de cursos por Internet, y estaba listo. Luego dediqué otro mes a un curso de artes marciales de nivel avanzado, y ya me había lanzado. Me hice el pasaporte falso con mi foto nueva y volví a Estados Unidos. Trabajé de voluntario en unas cuantas emisoras en diferentes pueblos para tener referencias y algo de experiencia. El resto fue fácil.

Taylor tuvo que obligarse a formular la pregunta siguiente. Tenía que preguntarla. La había perseguido desde que sospechó que Gordon estaba vivo.

—La explosión del yate… ¿Tú lo montaste todo?

—Claro que sí. Yo lo monté todo —dijo él, y la miró con una sonrisa burlona—. Por ejemplo, ¿crees de verdad que tu amigo Rick tropezó en la vía del metro esa noche?

Taylor palideció.

—¿Tú… lo empujaste?

—Yo tenía que estar al otro lado de ese vidrio cuando hicieras tu programa por las noches. Sólo era cuestión de encontrar el momento adecuado para deshacerse de Rick y tomar su lugar. Él me facilitó las cosas. Rick estaba tan borracho que nunca supo qué le pasó. O quién lo empujó. Desde entonces, ahí he estado. Noche tras noche. Durante horas y horas. De cerca y de manera muy personal. Vigilándote, tal como lo había planeado. Y tú ni siquiera te lo imaginabas. Era como la experiencia sublime del poder. Tú te debatías como un insecto bajo un microscopio. Mi microscopio.

Aquel despliegue de horrores se volvía cada vez más grotesco.

—Ah, querías saber lo de la explosión del yate. Déjame que te lo cuente. Lo planeé hasta el último detalle. El viernes, el día antes de la fiesta en mi yate, fui a la casa de Douglas en East Hampton. Él y Adrienne estaban de vacaciones en Grecia, así que sabía que nadie me vería. Cambié mi magnífico Mercedes por una furgoneta Chevy destartalada que tenía de adolescente. En el remolque, llevé mi zodiac.

—¿Tu zodiac? —preguntó Taylor, aturdida.

—Un bote hinchadle, ligero y muy resistente —explicó él. El recuerdo revivió en sus ojos y Taylor vio toda la locura que se había adueñado de él—. Lo tengo desde hace años. Adrienne lo bautizó. Era su juguete favorito. Salíamos en el yate de Douglas. Después, me ordenaba que la acompañara en la zodiac hasta una de esas cuevas apartadas. Yo satisfacía sus necesidades físicas del día y, después, ella me vigilaba mientras yo limpiaba el yate y la zodiac. Le fascinaba ver cómo sudaba como un obrero cualquiera. Se ponía cachonda.

—Por otro lado, la experiencia tenía sus ventajas —dijo, encogiéndose de hombros—. Aprendí a ser un amante competente y creativo a una edad en que todos mis compañeros todavía eran vírgenes. Y conocí los mejores lugares para llevar a una mujer a disfrutar de un momento muy privado y pasárselo en grande. Con el tiempo, esas cuevas me sirvieron mucho. Las usé con muchas mujeres, hasta con tu prima Stephanie.

Con sólo escucharle pronunciar el nombre de Steph, Taylor sintió que la sangre le hervía. En ese momento, no sentía ni la más mínima compasión por todos los abusos que Gordon había sufrido. Sólo sentía rabia. Había asesinado a su prima a sangre fría. Y a Rick. Y hecho estallar un yate lleno de gente.

Intentó controlarse hincándose las uñas en las palmas de las manos. No podía perder los estribos. Todavía no.

—¿Qué hiciste con la zodiac ese viernes por la noche? —preguntó, deseando no hacer más preguntas sobre un tema que sólo le provocaría más dolor. Pero tenía que averiguar todo lo que pudiera acerca de la muerte de Steph. Y ese cabrón miserable era el único que podía darle alguna respuesta.

—Lo plegué, fui hasta el puerto de Montauk y lo metí en mi yate con el motor fuera borda y el tanque de gasolina. Luego fui con la furgoneta hasta el puerto de Napeague y lo dejé, junto con el remolque, en el aparcamiento cerca de la rampa de los botes. Volví haciendo footing hasta la casa de Douglas, recogí mi Mercedes y volví a Manhattan por la noche. Según mi Rolex, había llegado cuarenta minutos antes de lo previsto. Bastante impresionante, incluso para mí.

Taylor quería gritar. ¡Cállate! ¡Me da igual tu plan perverso o lo brillante que fuiste en su ejecución! Sólo quiero saber qué le hiciste a mi prima. ¿La hiciste sufrir? ¿Cuánto tardó en morir? ¿Murió en la explosión o en tu asquerosa zodiac?

Se clavó las uñas con más fuerza en las palmas, y el dolor la devolvió a la realidad.

—El sábado, tú y Steph volasteis a Montauk —dijo, para tirarle de la lengua.

—¿Quieres decir, después de que nos interrumpiera? —La miró con una mueca gélida—. Sí. Salimos del puerto de Montauk al final de la tarde con la fiesta a todo meter y navegamos hacia el sur durante una hora y media. Nos cruzamos con un montón de veleros que salían a pasar el día, de modo que estábamos bastante solos cuando llegamos a nuestro destino. Eché el ancla. La fiesta estaba en su mejor momento. Hacia las cinco y media, conseguí que algunos de los tíos me ayudaran a hinchar la zodiac y a montar el motor fuera borda. Stephanie y yo subimos y nos alejamos para estar un rato a solas.

Le lanzó a Taylor una mirada de soslayo, una mirada cruel que sirvió para hundirle aún más el cuchillo en la llaga.

—Así era siempre con Stephanie. Le gustaba la vida salvaje y peligrosa. Y le encantaban nuestros encuentros sexuales en la zodiac. La emoción de encontrarse en medio del mar, pensando que quizá nos sorprenderían, la puso cachonda. No hubo necesidad ni de ir a las cuevas. Nos alejamos del yate unos trescientos o cuatrocientos metros y empezamos. Yo me aseguré de tener a mano el mando a distancia que había ocultado en mis pantalones. Cuando llegó el momento, pulsé el botón amarillo y activé un solenoide que iba a cada uno de los conductos de la gasolina y la vertía al pantoque. Stephanie no tenía ni idea de lo que estaba pasando. Tenía la cabeza en otras cosas.

Taylor volvió a sentir arcadas.

Su reacción pareció agradar a Gordon, y siguió con su relato.

—Justo antes de que Stephanie tuviera un orgasmo, pulsé el botón rojo. Se produjo una explosión ensordecedora. Sabía que eso significaba que todo había salido bien. Adiós, yate. Sólo quedaba Stephanie, que todavía estaba en medio del orgasmo. Le puse los pulgares sobre la tráquea y la estrangulé hasta matarla. Después, estuve un minuto entero contemplando y admirando el fruto de mi trabajo, un yate de un millón de dólares convertido en una bola de basura en llamas que se hundía en el océano. Sabía que los restos no tardarían en desaparecer, puesto que esa zona está infestada de tiburones. Y, hablando de tiburones, volvamos a Stephanie. Le corté los brazos antes de deslizarla por el lado de la zodiac, y luego la solté. Así, la sangre atraería a los tiburones, lo cual eliminaría la posibilidad de que encontraran su cuerpo, o lo que quedaba de él. Tiré el cuchillo y el mando por la borda. Luego encendí mi GPS portátil, puse el motor en marcha y volví a la costa a toda velocidad.

—Cabrón enfermo y desquiciado —dijo Taylor, que intentaba liberarse de sus ataduras, ahogándose y retorciéndose hasta tener las muñecas y los tobillos en carne viva—. Tú si que te mereces morir de esa manera. No, ni siquiera bastaría con estrangularte o volarte en mil pedazos, sería demasiado benigno para ti. Te mereces sentir hasta la última gota del dolor que has infligido a las personas que has matado. Y Stephanie. Dios mío. Stephanie nunca te hizo daño. Ella te amaba. Y tú la mataste a sangre fría, y se la dejaste a los tiburones como si fuera cebo. —Taylor se hundió en el asiento, totalmente agotada tras sus intentos para soltarse y los exabruptos. Las lágrimas le corrieron por las mejillas cuando se imaginó el cuerpo de Steph hundiéndose y dejando un reguero de sangre que atraería a los tiburones.

—Taylor, Taylor —dijo Gordon, haciendo chasquear la lengua como censurando su conducta—. ¿Todavía no has aprendido a ser respetuosa conmigo? Ya sabes cómo reacciono cuando te pones de mal genio o me insultas.

—Me importa una mierda —respondió ella—. De todas formas, me vas a matar. ¿Por qué habría de querer tranquilizarte?

—Tienes razón —reconoció él—. Es verdad que vas a morir. Pero no será enseguida. Antes, tenemos algunos asuntos pendientes. Llevo seis meses soñando con ello. Entre tanto, deja que acabe mi historia.

Y Gordon siguió, como si estuviera relatando una obra épica fascinante y magníficamente escrita.

—Mi plan se había ajustado de maravilla al tiempo. Y su ejecución también. Justo antes del anochecer, pasé junto al faro de Montauk y seguí por la bifurcación sur de la autovía de Long Island, bordeando la costa. Cuando llegué al puerto de Napeague, me dirigí a la rampa de los botes, que queda un poco apartada. Varé la Zodiac en la playa y fui hasta el aparcamiento, donde me esperaban mi furgoneta Chevy y el remolque. Bajé por la rampa, puse la Zodiac en el remolque y me dirigí a la autopista de Montauk. Llegué a casa de Douglas, y dejé el bote y el remolque en el cobertizo. Después, cogí mi mochila, que había preparado con todo lo necesario. Ropa, pasaporte falso y mi ordenador portátil. Y el billete de avión a Bangkok. Sin olvidar los números de las cuentas bancarias que había abierto en las Islas Caimán. Con mi mochila, caminé hasta la estación de tren de East Hampton. Cogí el último tren, el de las ocho y treinta y ocho, a Nueva York. Para tomar todas las precauciones, bajé del tren de Long Island en la estación de Jamaica, hacia las diez y cuarenta y cinco, y tomé un taxi hasta el aeropuerto Kennedy. Mi vuelo a Bangkok despegó hacia las dos de la madrugada. Ingenioso, ¿no te parece? La verdad es que había pensado en todo.

—Te aplaudiría, pero tengo las manos atadas —dijo Taylor, y cerró los ojos para intentar olvidar todo lo que había escuchado.

Taylor escuchó su reacción llena de rabia.

—No me provoques, Taylor —advirtió, con el tono de un desequilibrado que está a punto de perder los estribos—. Hay muchas maneras de morir. Cuanto más cabreado esté, más grande será tu dolor. No lo olvides.

Nada más decir eso, puso el intermitente y comenzó a reducir la velocidad y a desviarse hacia la derecha.

Taylor miró a su alrededor y alcanzó a ver el cartel de la salida setenta.

—¿Me puedes decir adónde vamos?

—Si me lo preguntas con buenas maneras.

Ella se humedeció los labios resecos.

—Por favor, Gordon, ¿me puedes decir a dónde vamos?

—¿Ves lo fácil que es? —Abandonó la carretera y giró a la derecha en la salida—. Vamos al puerto de Sag. Al club náutico. Es una noche magnífica. Te encantará la vista.

Taylor se giró. No le contestó. Pero lo comprendió todo.

Gordon la llevaba al yate de su padre. Una vez allí, ella reemplazaría a Adrienne. Y él daría rienda suelta a su ira y desataría toda su violencia.

La violaría. Y luego la mataría.

Capítulo 36

19.05

Comisaría Diecinueve

La última hora y media había sido un infierno.

Reed se paseaba en torno a la mesa de Hadman, bebiendo café, presa de una impotencia desquiciante. Hadman y Olin habían dado la alerta por todas partes. Entre tanto, barajaban ideas sin parar y luego hacían llamadas telefónicas para contrastar la validez de sus corazonadas.

Nada.

Mitch estaba en un despacho aparte, consultando cada cierto rato con Jake, utilizando sus propios recursos. Jonathan estaba hundido en una silla con la cabeza entre las manos. Reed le había pedido que los acompañara a la comisaría por si se le ocurría alguna pista.

Era una situación que parecía interminable, y a cámara lenta. Pasaban los minutos. Gordon tenía a Taylor. ¿Adónde la llevaría? Tenía que ser a alguna parte donde nadie podría encontrarlos hasta que hubiera acabado con ella y se hubiera deshecho del cuerpo.

Reed había vivido este tipo de situaciones como abogado en innumerables ocasiones. Sin embargo, esta vez no podía darle un giro profesional. La sola idea de que Gordon tocara a Taylor, sin pensar ya en la posibilidad de que la violara o la matara, era algo que no podía ni imaginar, y mucho menos analizar con frialdad.

Pero la realidad no dejaba de colarse en sus pensamientos como un insecto odioso.

Habían pasado más de dos horas desde el secuestro de Taylor. Sólo Dios sabía lo que le habría hecho a esas alturas.

No. No debía pensar en eso. Tenía que pensar que Gordon todavía estaba conduciendo, que todavía estaba de camino hacia un destino desconocido. Taylor estaría aterrada, pero aún no habría sufrido daño alguno.

Tenía que ser así.

Al final, Hadman llamó a Alison Kincaid para interrogarla. Lo había hecho con cuidado y con buenas maneras, limitándose a pedir su colaboración en la investigación policial del asesinato de los Berkley, y se había ofrecido a enviar un coche de la policía a buscarla. Ella se mostró confundida pero dispuesta a ayudar. Ahora se encontraba en la sala de espera, tomando café y esperando a que la interrogaran.

Reed entendía los temores de Hadman. Si no hubiera estado tan implicado emocionalmente, él también los habría tenido. Alison era ingenua como una niña pequeña. Pero esa ingenuidad bien podría resultar fatal para ellos. Si la dejaban a su aire, era posible que pusiera a Gordon sobre aviso. Si él la llamaba desde donde fuera, sólo para mantener las cosas con su flamante novia en un plano de buen entendimiento, y ella le mencionaba la llamada de Reed, lo estropearía todo. Lo último que querían era que Gordon se diera cuenta de que le seguían la pista. Ahora mismo, se sentía omnipotente, a salvo y por encima de toda sospecha. Gracias a ese falso sentimiento de seguridad, estaría con la guardia baja, pero si llegaba a tener el más mínimo indicio de que la policía sabía que él y Dennis Kincaid eran la misma persona, se portaría de manera muy diferente. La seguridad daría alas a su megalomanía. Hasta ahora no había tenido mayor prisa en llevar a cabo su plan. Seguramente querría jactarse ante Taylor de sus logros y saborear su última gratificación sexual. Le daría la sensación de poder y de dominio que tanto anhelaba.

Eso le daría tiempo a Taylor. Un tiempo de terror, pero tiempo a fin de cuentas.

La pregunta era adónde iban. ¿Cuál era el lugar que Gordon había escogido para ese encuentro final?

Podía ser cualquier sitio. Cualquier lugar remoto donde tuviera garantizada la intimidad y la libertad necesarias para que sus movimientos no parecieran sospechosos.

¿La propiedad de Douglas en East Hampton? No, demasiado arriesgado. La casa estaba cerrada y vigilada por la policía local. Gordon era demasiado listo como para caer en una trampa tan evidente.

Hacia el norte del estado podría ser una posibilidad. Eran muchas horas en coche y había muchos lugares deshabitados por el camino. Otra, era el lugar donde Gordon había estado viviendo en los últimos meses.

Y, desde luego, no tenían por qué ser lugares distintos, no necesariamente. Alison no tenía ni idea de dónde había vivido su marido antes de que se casaran. Lo que él le había contado de vivir en tugurios era una solemne mentira. Gordon jamás hubiera vivido en un tugurio. Sólo que no había querido darle su dirección.

En su trabajo había dado una dirección falsa.

Reed había insistido en ser él quien llamara a la radio WVNY. Independientemente de que fuera un asunto de la policía, los empleados de la radio no sólo eran compañeros de trabajo de Taylor, también eran sus amigos. Harían todo lo que fuera necesario para ayudar, incluso facilitar cualquier información personal que tuvieran sobre Dennis Kincaid.

—Olvídate de esa llamada —le había aconsejado Hadman—. Mandaré a un par de inspectores para que hablen con el personal y miren en el lugar de trabajo de Kincaid.

—Manda a quien quieras —dijo Reed, que ya había empezado a marcar el número particular de Taylor en la radio—. Pero mientras consigues la orden judicial y envías a tus policías, yo hablaré con el productor y el coordinador del programa de Taylor. Ellos saben quién soy. Hablarán conmigo. Y puede que sepan algo, o puede que tengan alguna idea más clara de dónde buscar que cualquier otro empleado de la emisora.

Alcanzó a oír el gruñido de asentimiento de Hadman cuando Laura contestó por la línea de Taylor. Pasó la llamada a Kevin en cuanto Reed pronunció la palabra «emergencia». Éste cogió el teléfono dos segundos después.

—¿Qué ha pasado?

Reed le contó lo sucedido con toda la brevedad posible, intentando no delatar su emoción.

—Mierda —dijo Kevin—. Pensar que todo este tiempo ha trabajado sentado a mi lado y… —Tragó saliva, visiblemente afectado, pero logró controlarse—. ¿Qué puedo hacer para ayudar?

Reed se lo dijo.

Un minuto después Kevin se puso a revisar el lugar de trabajo de Dennis, centímetro a centímetro, en busca de cualquier pista que pudiera servirles. En la lista de cosas que buscaba estaban anotaciones de cualquier tipo en el calendario, sobre todo para el mes de marzo. También algún postit o notas, con cualquier apunte, aunque fueran ilegibles. La poli descifraría lo que él no pudiera. En cuanto a sus efectos personales, Reed le avisó que buscara folletos de casas en el norte del estado de Nueva York, publicidad de agencias inmobiliarias con anuncios de cabañas en el campo, incluso copias impresas de itinerarios o indicaciones para llegar a algún lugar. Cualquier cosa.

Mientras Kevin registraba el lugar de arriba abajo, Reed habló con Jack. Después de escuchar la historia, éste fue directo a recursos humanos para diseccionar línea por línea la solicitud de empleo de Dennis. La dirección: Falsa. Había dado su número de móvil como teléfono de casa. En cuanto a la información de contacto en caso de urgencia, lo había dejado en blanco, hasta la semana pasada. Después había actualizado la información con la dirección de casa de Alison y su número de teléfono. Había escrito que se llamaba Ally Kincaid y, en el apartado referente a su relación con ella, la había declarado como su esposa.

Su esposa. La pobre mujer no tenía ni puñetera idea de nada que tuviera que ver con él. Ni donde vivía. Ni qué pensaba. Ni quién era.

Jesús. Un callejón sin salida tras otro.

Reed estaba a punto de volverse loco cuando sonó el teléfono de Olin. Éste lo agarró, hizo unas preguntas como si le ladrara al auricular, y al cabo de unos minutos, colgó bruscamente y se puso de pie.

—Tenemos una buena pista. Un agente de Queens que no estaba de servicio acaba de identificar un monovolumen plateado, un modelo Dodge reciente, un Grand Caravan Sport, con dos ocupantes, un hombre y una mujer. Los dos encajan con las descripciones de Taylor y Dennis. El agente que ha dado la pista iba de camino a casa. Vive en Ronkonkoma. Iba por la autovía de Long Island a la altura de la salida Sesenta cuando se cruzó con el monovolumen que iba por la autopista a toda velocidad en dirección este.

—East Hampton —concluyó Jonathan, levantando la cabeza—. Al final, Gordon la va a llevar a la finca de Douglas.

—No me cuela. —Mitch había entrado para confirmar la pista y negó con la cabeza—. Estás hablando de una propiedad bajo vigilancia. La policía de East Hampton patrulla por ahí constantemente. Si aparecen en el lugar un tipo raro con una mujer aterrada sin una razón evidente, los pillarán enseguida. Gordon es demasiado listo para correr ese riesgo —dijo, con una mueca—. Por otro lado, está claro que va en dirección a los Hamptons. Lo que significa que ha escogido un lugar diferente, pero igual de concreto. Un sitio apartado y familiar. ¿Se os ocurre algo?

Un lugar apartado. Familiar. Concreto.

La cabeza de Reed iba a mil por hora, pasando revista a todo lo que Taylor le había contado durante la semana anterior. Gordon era un hombre enfermo que luchaba con demonios demasiado arraigados en él para exorcizarlos. Vivía obsesionado con la necesidad de vengarse, de cumplir sus propósitos. Adrienne había dejado unas cicatrices imborrables en su vida. En su mente enferma, habría conseguido purgarse de alguna manera al asesinarla. La veía en todas las pelirrojas que perseguía, incluida Taylor. Poseerlas. Matarlas. Todo por la necesidad de destruir a Adrienne.

Un círculo perfecto. Eso era lo que buscaba.

Y sólo había un lugar donde podía encontrarlo.

—El yate —exclamó Reed, incorporándose de un salto—. La lleva al yate de Douglas. Quiere acabar la historia donde empezó.

—Sí —asintió Mitch, rotundo—. Eso tiene sentido. Sobre todo porque en esta ocasión los roles se habrán invertido. Gordon será el dominante y no el dominado.

—¿Dónde está? —exigió Reed, agarrando a Jonathan por los hombros—. ¿Dónde está atracado el yate de Douglas?

Jonathan no vaciló ni un instante en responder.

—En el Club Náutico del puerto de Sag.

—¡Premio! Es invierno. El club náutico estará desierto. —Hadman se acercó al teléfono—. Localizaré al Departamento de Policía del Condado de Suffolk en Yaphank. Ellos llamarán a la unidad del puerto de Sag. Los agentes locales llegarán a la escena en cuestión de minutos.

—¿Quieres que acorralen a Mallory? —preguntó Olin en tono dudoso.

La respuesta de su compañero era justo la que se había imaginado.

—No.

—¿Por qué no, maldita sea? —reclamó Reed.

—Para empezar, podrían llegar al lugar antes que Gordon. Si él llega a la zona de aparcamiento y se topa con un montón de coches patrulla e inspectores esperándole, saldrá de ahí a toda pastilla como demonio que se lleva el viento.

—Entonces, diles que esperen. Que lo pillen cuando salga del coche. Y si él llega antes que ellos, entonces que identifiquen el monovolumen plateado en el aparcamiento, y que entren furtivamente y tomen el yate por asalto.

—Sí, es posible. —Hadman frunció el entrecejo—. Pero no me entusiasma la idea. Gordon es un homicida y un psicótico y, si se ve acorralado, es capaz de desesperarse. No es una buena combinación, considerando que no tiene nada que perder. Olin y yo estamos familiarizados con él, y con este caso. Los agentes locales, no. Prefiero que seamos nosotros quienes lo detengamos.

A Reed no le costó leer entre líneas.

—En otras palabras, los polis de por ahí no suelen atender casos complicados. Os preocupa que si la cagan, será Taylor la que pague. Gordon renunciaría a la idea de una muerte lenta y optaría por una solución expeditiva, como romperle el cuello, como hizo con Douglas.

Hadman clavó los ojos en el teléfono, intentando evitar la mirada de Reed.

—Escucha, Weston. El Departamento de Policía del puerto de Sag es competente. Pero, sí, es verdad que los polis de Nueva York suelen ocuparse de crímenes más violentos. Y, ya lo he dicho, este caso es nuestro. O sea que…

—Sólo contesta a mi pregunta —interrumpió Reed.

—Sí. Eso es lo que me preocupa. Pero si no nos queda otro remedio, les diré que vayan a por todas. —Hadman marcó el número del Departamento de Policía del Condado de Suffolk—. No te desesperes —le dijo a Reed—. Quedaremos con ellos allí. —Hizo una seña a Olin girando el dedo índice.

Olin asintió con un gesto rápido de la cabeza y cogió su teléfono.

—¿Cómo demonios vamos a llegar a tiempo? —preguntó Reed con la bilis subiéndole por la garganta.

—Llegaremos justo —replicó Olin—. Y a Gordon todavía le queda camino. Acuérdate de que ha salido de la ciudad a la hora punta. Eran casi las cinco cuando raptó a Taylor. Y cuando salga de la autovía de Long Island, tendrá que sortear los caminos locales. Eso significa límites de velocidad y semáforos. El viaje le llevará más de tres horas. Lo cual nos deja unos cuarenta y cinco minutos. —Él también marcó un número de teléfono.

—¿A quién llamas?

—A la unidad de aviación del Departamento de Policía de Nueva York. Están en el Aeródromo de Floyd Bennett, en Brooklyn. Nos enviarán un helicóptero de la policía que aterrizará en el estadio de los Yankees en cuestión de diez minutos, justo lo que tardaremos en llegar en coche con la sirena puesta. El vuelo hasta el puerto de Sag dura unos cuarenta y cinco minutos. —Olin lanzó una mirada hacia Jonathan—. ¿Qué tamaño tiene la zona de aparcamiento del club náutico?

—Es grande —confirmó Jonathan—. El club es de los más grandes de los Hamptons. Ahí fondean los cruceros de placer que salen a navegar por el Atlántico, no sólo barcos pequeños y veleros.

—Bien. Lo prepararemos para que el helicóptero aterrice justo en el aparcamiento. Llegaremos en una hora. Sí, Olin al habla. Comisaría Diecinueve —dijo en el auricular—. Hay que interceptar un riesgo de violación y homicidio. —Mientras hablaba le tiró un lápiz y un bloc a Jonathan—. Dibújame un esquema de dónde está atracado el yate de tu padre —dijo con un silbido de voz—. Escríbeme también una descripción del barco, su tamaño, color, nombre, cualquier cosa que se te ocurra.

Hadman alertó de la situación al Departamento de Policía del Condado de Suffolk. Colgó y se incorporó desde detrás de su escritorio.

—Todo listo. —Su mirada se posó sobre Reed y se fijó en su expresión sombría—. Cómo máximo, Mallory llegará unos quince minutos antes que nosotros —dijo en un tono brusco y tranquilizador—. Luego tiene que aparcar el monovolumen, sacar a Taylor y meterla en el yate. Es una mujer lista, Weston. Sabrá ganar tiempo.

—Sí —dijo Reed con voz lúgubre—. Espero que tengas razón.

20.07

Club Náutico del puerto de Sag

Gordon cruzó lentamente la entrada principal, mirando de un lado a otro mientras avanzaba. No esperaba encontrar a nadie, salvo quizá algún aventurero que habría salido a pescar en su yate.

El aparcamiento estaba prácticamente desierto. Magnífico. Justo como él lo había previsto.

Condujo el coche hasta el edificio del club, que quedaba más apartado de la calle Bay y más cerca de la dársena privada donde estaba atracado el yate de Douglas, una lujosa embarcación de veintitrés metros.

Apagó el motor y se volvió hacia Taylor, que miraba al frente con los ojos vidriosos.

—Ha llegado la hora de la fiesta —anunció él. Se bajó del monovolumen, dio la vuelta hasta el otro lado y desabrochó el cinturón del asiento de Taylor.

Absorta en sus propios pensamientos, ella volvió en sí haciendo un esfuerzo por no tocar a Gordon mientras éste la sacaba del coche en brazos y cerraba de golpe la puerta.

—Puedo caminar —dijo ella.

—Con los tobillos atados, no.

—Entonces desátamelos.

—No está mal pensado. Si lo hago, podrás caminar, pero también podrás correr. —La llevó en brazos hasta el barco, que se mecía suavemente en el agua—. Pronto te desataré, cuando sea necesario. Por ahora, lo estoy haciendo por tu bien. Si echaras a correr, estaría obligado a castigarte. Y eso, tú no lo quieres.

—No te quiero a ti —le espetó ella—. Pero, en fin, ya te lo he dicho mil veces.

—No te creo. Pero bueno, no importa. Porque yo sí te quiero a ti. La última vez que te vi, te habría querido dispuesta. Esta vez, atrévete a resistirte. Sólo conseguirás aumentar mi placer y tu dolor.

Dios mío, era imposible que esto le estuviera ocurriendo a ella.

Abrió la boca para gritar y la detuvo un beso duro y brutal que le provocó una arcada.

—¿Quieres jugar sucio? —se burló Gordon, con un destello gélido en la mirada—. Bien. —Metió la mano en el bolsillo, sacó un pañuelo y se lo metió en la boca—. Un grito más y utilizaré el cloroformo. ¿Te enteras?

Taylor asintió con un gesto de la cabeza, haciendo un esfuerzo por dominar el pánico que se apoderaba de ella. Barrió la zona con una mirada aguda, rogando que hubiera alguien merodeando por el aparcamiento. Pero el club estaba desierto. En cuanto a una intervención de la policía, era una ilusión desesperada. Aunque contara con la tenacidad de Reed, la poli buscaría a Gordon Mallory, no a Dennis Kincaid. No había manera de que pudieran atar cabos a tiempo.

El lujoso yate de Douglas se alzaba justo delante de ellos. Lo iluminaban los primeros rayos de la luna y Taylor soltó un gemido al ver el nombre Adrienne la Bella pintado en la proa.

—Mis sentimientos, precisamente —masculló Gordon.

Alcanzó el borde del muelle y, con un movimiento de equilibrismo experto, logró poner a Taylor en el yate y dejarla medio sentada en la cubierta principal. Luego subió él a bordo.

Se puso de cuclillas mirándola fijamente a los ojos.

—Te voy a desatar para que puedas darte la vuelta y bajar de espaldas por la escalerilla hasta la cabina de camarotes. Estaré justo detrás de ti. No se te ocurra hacer una tontería.

Ella asintió con la cabeza. Ahora no era el momento de intentar una salida. La actitud rebelde que manifestaba tampoco era una buena estrategia. Tenía que sobreponerse al pánico, usar la cabeza. Ella sabía cómo funcionaba la mente de Gordon. Tenía que activar los circuitos adecuados, no aquellos que le hicieran tomar represalias y que, a sus ojos, la convirtieran en una figura aún más parecida a Adrienne.

Tenía que esperar el momento propicio y, así, ganar tiempo.

Se quedó sentada muy quieta, inclinada hacia delante mientras Gordon le dejaba libres las muñecas. Quedó reclinada mientras le desataba los tobillos. Se los frotó con fuerza y, aliviada, estuvo a punto de echarse a llorar al sentir las punzadas de dolor causadas por la sangre que volvía a fluir. Se sacudió las manos e hizo un gesto mudo hacia la boca, con una mirada interrogante.

—Así me gusta. —Gordon parecía satisfecho—. Me lo has pedido. Sí, puedes quitarte la mordaza.

Taylor se sacó el pañuelo. En la boca le quedó un gusto acartonado. Se lamió los labios y empezó a toser.

—Abajo hay agua. Puedes beber un poco si te portas bien.

—Gracias —atinó a decir.

—Venga, vamos —ordenó Gordon.

Taylor intentó ponerse de pie tres veces. Sólo lo consiguió cuando Gordon la levantó de un tirón.

—Camina recto —le espetó con voz de mando.

—Ya voy. —Taylor dio unos pasos tambaleantes. Si persistía, se exponía a un grave riesgo—. Ya estoy bien.

—Bien. —Gordon señaló la escalerilla.

Sin resistirse, Taylor bajó lo más lento que pudo sin llegar a levantar sospechas. Se acordó de que estaba tratando con un hombre muy astuto. Cualquier indicio de que intentaba manipularlo bastaría para desatar su brutalidad.

La cabina de camarotes era todo un lujo, con cocina, salón de estar y varios dormitorios.

No tardó en averiguar el número exacto.

—La suite principal está en la popa —le informó Gordon, saltando del último peldaño de la escalerilla a cubierta—. Hay dos camarotes más en la parte de delante, pero son más pequeños y no tan suntuosos. He elegido el más cómodo para ti.

Taylor hizo un esfuerzo por disimular un escalofrío.

—¿Me das el agua ahora? —pidió.

—¿Para aplazar lo inevitable?

—No. Para quitarme de la boca el gusto a trapo.

—Muy bien. —La observó con ojos penetrantes mientras le señalaba el banco de la cocina—. Siéntate ahí donde te pueda ver.

—De acuerdo. —Hizo lo que él le pedía—. No soy idiota, Gordon. —Le lanzó una mirada directa que se clavó en la de él—. Sé con quién estoy tratando. Sé que cometería una estupidez si intentara huir por la escalerilla mientras sacas una botella de agua. No alcanzaría a llegar al tercer peldaño antes de que me agarraras.

—Es verdad —convino él, arqueando una ceja—. Me había olvidado de que eres todo un desafío. Inteligente. Sutil. Una excitante mezcla de finura, sensualidad y manipulación psicológica. Tienes razón. No creo que lo intentes ahora. Esperarías un momento mejor, cuando tuvieras mayores posibilidades de éxito. Es una lástima, pero ese momento nunca llegará. —Cruzó la habitación y le dio el agua—. Toma.

—Gracias. —Taylor bebió, hizo una pausa y volvió a beber—. ¿Me dejas ir al lavabo?

Con un movimiento del brazo, le indicó el lugar.

—Eres libre. Allá dentro no hay portillas. Ah, y no te molestes en buscar tu móvil. Ha desaparecido, junto con tu bolso.

No le sorprendió saberlo. No esperaba que él le permitiera un contacto con el mundo exterior.

Fue al baño, luego se lavó las manos y los pies. Se miró largamente en el espejo. Apenas se reconoció. Tenía los ojos desencajados y aterrados, con unas ojeras grandes y oscuras. Estaba pálida y tenía el pelo hecho una maraña. Registró el lavabo con la mirada, buscando una rejilla de ventilación oculta por donde escabullirse, algún panel en el techo por donde huir y ponerse a salvo.

Cerró los ojos con fuerza. La cabeza le iba a toda velocidad. Las escapatorias en que pensaba eran absurdas, y lo sabía. Pero estaba a solas con un asesino. Y estaba aterrorizada.

Apretó los puños y encaró la verdad fría e implacable de su situación.

No era cuestión de ganar tiempo. Nadie sabía dónde estaba. Era cuestión de salvar la vida. Porque ella era la única que podía conseguirlo.

Abrió el armario del botiquín en silencio y revolvió por dentro. No había cuchillas de afeitar. Ni tijeras. Ni siquiera un par de pinzas con que armarse. Decepcionada, lo cerró, apoyó los codos en el lavabo y hundió la cabeza entre las manos. No podía rendirse. Saldría del baño, volvería a la cocina y registraría el resto de la cabina de camarotes como pudiera sin llamar la atención, mientras animaba a Gordon a hablar sin parar. Y, si al final la obligaba a ir a la parte de atrás, pues entonces registraría la suite principal. Tenía que haber algo en algún lugar que pudiera servirle de arma.

Repasó mentalmente las técnicas de defensa personal que le habían enseñado Reed y Mitch. Todo aquello de moverse en círculos no funcionaría, el espacio era demasiado reducido. ¿Y correr? Olvídate de eso, pensó. Sobre todo cuando la tuviera acorralada allá atrás en la suite principal. Sería imposible escapar. Jamás lograría escabullirse de Gordon. A menos que consiguiera neutralizarlo físicamente.

Taylor tragó con dificultad y aceptó lo inevitable. La víctima tendría que convertirse en agresora. Sería la única manera de escapar. Y teniendo en cuenta la mente astuta de Gordon, la superioridad de su fuerza y su habilidad más experta con las artes marciales, sólo había un intervalo en el que ella podría disfrutar de la ventaja necesaria para lograr lo que quería.

Cuando la llevara a la cama.

Estaría distraído. Sus capacidades físicas y su concentración mental mermarían.

Actuaría entonces. Con o sin arma. Esperaría a que Gordon le pusiera encima sus sucias manos. Entonces le atacaría como una cobra enroscada.

Taylor sintió la bilis en la garganta y volvió a apoderarse de ella una ola de pánico. ¿Cómo lo haría? ¿Cómo podría sobrevivir a que él la tocara? ¿Y cómo podría lanzarse a esta acción de mujer intrépida? No había recibido más que un puñado de clases de defensa personal y sólo unas cuantas sesiones prácticas.

Dios mío, ¿cómo podría traducir aquellos ejercicios informales en algo real, para salvar su propia vida?

La respuesta era sencilla. Tenía que hacerlo. Porque la alternativa era impensable.

20.12

Reed miraba fijamente por la ventanilla del helicóptero del Departamento de Policía de Nueva York, un Bell 206 Jet Ranger. Observaba las luces del pueblo de allá abajo, como si al hacerlo pudiera acercarlas, hacer que el maldito helicóptero volara más rápido.

Por el momento, todos se habían movido a la velocidad del rayo.

La policía del puerto de Sag había llamado para informarles hacía cinco minutos. Habían rodeado el club náutico a la espera de instrucciones de Hadman. Gordon acababa de llegar y había llevado a Taylor en brazos hasta el yate. Ella tenía las muñecas y los tobillos atados pero, al parecer, estaba consciente.

Eso era lo que sucedía cuando llamaron. Reed no soportaba pensar en lo que estaría pasando ahora.

Se golpeó la pierna con un puño. Se sentía tan impotente, maldita sea. Pero tenía que confiar en los inspectores. Hadman tenía buen olfato. En cuanto a Olin, desde el principio había calculado los tiempos a la perfección.

Habían tardado ocho minutos en llegar al estadio de los Yankees. El helicóptero acababa de posarse en tierra y Reed, Mitch, Hadman y Olin ya cruzaban a la carrera el terreno de juego para abordarlo. Habían dejado a Jonathan en tierra, y no sólo porque el helicóptero fuera sólo de cuatro plazas, sino porque estaba destrozado emocionalmente. Sería un peligro más que una ayuda. Él también había reconocido que no estaba seguro de poder controlarse cuando viera a Gordon, con o sin la máscara de Dennis. Después de las miserias que le había hecho pasar su hermano, sería capaz de lanzarse directo a su yugular.

Por el bien de Taylor, por el bien de todos, Jonathan había vuelto a su piso, donde se encontraba pegado a su teléfono móvil. Cuando hubiera noticias, ya le informarían.

Según el último aviso del piloto, un minuto y medio antes, aterrizarían en nueve minutos justos. Olin había vuelto a dar en el clavo. Los polis de Sag Harbor habían tomado posiciones y aguardaban. Por ahora, Hadman los mantenía en compás de espera.

Reed rezaba para que fuera la decisión correcta.

—Qué interesante —comentó Olin, echando un vistazo al informe que le habían entregado al salir a la carrera por la puerta de comisaría.

—¿El qué? —preguntó Reed, aturdido.

—La investigación sobre el pasado de Dennis Kincaid. El verdadero Dennis Kincaid murió hace quince años en un pequeño pueblo de Nebraska. No tenía familia. Ni relaciones. Gordon eligió a todo un triunfador. Habrá encontrado la información sobre Kincaid en las necrológicas de alguna edición vieja de algún periódico local. En los pueblos pequeños, las necrológicas suelen incluir una gran variedad de datos personales. Ya sabéis, familiares vivos o no del fallecido, su edad, fecha de nacimiento, causa de muerte, nombres de los padres, todos los detalles. Con averiguar el nombre de soltera de su madre, obtuvo todo lo que necesitaba para solicitar un duplicado de su certificado de nacimiento mediante un giro postal. Debió conseguir la tarjeta de la seguridad social y un carné de identidad con foto, y con eso ya pudo ir a la oficina para sacarse un pasaporte. Y ahí lo tenéis, el nuevo Dennis Kincaid. Lo único que tuvo que hacer era sacarse unas fotos nuevas después de la cirugía, y quedó listo para salir. O, en este caso, para volver.

—Genial —musitó Reed, sólo atento a medias a lo que decía Olin.

—De vuelta en Estados Unidos desde Tailandia, en noviembre, por cierto, no en septiembre, nuestro amigo Dennis Kincaid pasó por algunos pueblos en el Medio Oeste, donde trabajó meses en varias emisoras de radio para hacerse con un currículum. ¿Y sabéis qué más? Ni rastro de ninguna colisión frontal en ninguno de los pueblos donde trabajó. Ni en septiembre, ni en octubre ni en noviembre. De hecho, no ha habido ningún accidente en el que estuviera involucrado un tal Dennis Kincaid. Lo gracioso es que ni siquiera tiene carné de conducir. No tiene raíces, ni tarjetas de crédito, ni amigos. Jo, es como si no tuviera previsto quedarse en el país.

—Sorpresa; sorpresa —respondió Hadman, disgustado—. Gordon tenía previsto esperar a que condenaran a Jonathan y, cuando los bienes de los Berkley pasaran por la validación testamentaria, Alison heredaría toda la pasta. Me juego lo que quieras a que después pensaban abandonar el país lo antes posible.

—¿Pensaban abandonar? —Olin arqueó las cejas con expresión de duda—. Más bien, abandonaría. A esas alturas, Ally sería una compañera prescindible.

—Cierto. Pero, en fin, démosle al tipo el beneficio de la duda. Quizá tenía previsto regalarle a su mujer una luna de miel como Dios manda antes de acabar con ella en algún rincón perdido del mundo. Ya sabes, un gran viaje al extranjero como despedida final.

—Qué conmovedor.

A Reed no le entretenía el parloteo. De hecho, estuvo a punto de lanzarse por la ventanilla en cuanto sintió que el helicóptero iniciaba el descenso.

—Estamos aterrizando. —Ya se había desabrochado el cinturón del asiento.

—Prepárate para saltar en cuanto toquemos tierra —ordenó Hadman—. El piloto tiene instrucciones de largarse de aquí enseguida por si Mallory oye el zumbido de las aspas, para que crea que se trata de un aparato que va al aeropuerto.

—Dudo que esté pendiente de eso —contestó Reed con voz sombría, mientras avistaba el muelle—. Tendrá la mente ocupada en otros asuntos… Como matar a Taylor.

Capítulo 37

20.31

Adrienne la Bella

Club Náutico del puerto de Sag

Había llegado la hora de la verdad.

Taylor lo adivinó en los ojos de Gordon cuando volvieron al espacio de la cocina después de un breve paseo por el yate de Douglas.

Ese pequeño paseo había sido un error. Taylor lo supo desde el momento en que Gordon le avisó que lo llevaría a cabo. Y si no hubiera sido esencial para mirar en los rincones del yate en busca de algo con qué defenderse, habría intentado abortar ese recorrido por los recuerdos antes de que comenzara. Ahora sabía qué efectos tendría en su estado mental ese reencuentro cara a cara con su pasado, porque Gordon reviviría momentos concretos de aquella época en que Adrienne lo había humillado y había abusado de él.

Y estaba en lo cierto, ya que había comenzado a ponerse furioso y se estaba volviendo cada vez más hostil. Psicológicamente, esa situación lo ponía en el peor de los estados.

Aquello no pintaba nada bien.

Gordon cogió una botella de whisky del armario de los licores y se sirvió uno doble.

Lo liquidó en un par de tragos largos y luego dejó el vaso sobre el mostrador con un golpe seco.

—No estoy borracho —le informó a Taylor, con una mirada dura teñida de ira—. Estoy en plena forma, mental y psicológicamente. Tengo los reflejos bien entrenados, y te advierto que soy rápido. Así que no te montes películas.

—No me monto películas. Estoy pensando.

—¿En qué?

—En lo que ella te hizo.

—Qué conmovedor —dijo él, con una expresión de emoción fingida.

—Escucha, Gordon, yo no soy Adrienne —dijo Taylor, con franqueza—. Y, te lo creas o no, me indigna la manera en que abusó de ti. Y cómo te utilizó.

—¿Ah, sí? —inquirió él—. ¿Estás lo bastante indignada para comprender?

La estaba poniendo a prueba, y Taylor lo sabía. Pero ella no iba a dejarse arrastrar a la tentación de mentir. Porque eso era precisamente lo que él esperaba.

—No. Los crímenes que has cometido me ponen enferma. Has matado a personas inocentes. Una de esas personas era mi prima y mi mejor amiga. Steph era todo lo que tenía en la vida. Así que si me preguntas si te perdono, la respuesta es no. Pero si me preguntas si te negaría la ayuda que necesitas, la respuesta también es no.

Gordon inclinó el vaso vacío para rendirle homenaje.

—No dejo de olvidarme de lo sincera que eres… casi siempre. Cuando no persigues algún objetivo que te beneficiaría. Como jugar a ser la flor intacta que se da sus revolcones con Reed Weston en la cama. O la víctima que me abandonó cuando se marchó a pasar unas vacaciones que necesitaba desesperadamente.

—En ninguno de los dos casos fingía —le espetó Taylor sin vacilar—. Era verdad que era una víctima asustada. Tu acoso me tenía aterrorizada. Viajé a Palm Beach como último recurso. Y en cuanto a la imagen de flor intacta, todo eso estaba en tu imaginación, como tu idea de que me estaba guardando para ti. Mi relación con Reed es verdadera, no ha sido una impostura.

—Ahora todo eso se ha acabado —dijo él en tono brusco.

De un tirón sacó un pañuelo y limpió las huellas dactilares de la botella de whisky y del vaso, y luego los devolvió a su lugar en el mostrador.

—¿Y qué hay de Ally? —dijo Taylor apresuradamente, echando mano de lo primero que se le ocurrió para intentar entretenerlo—. Si estabas tan obsesionado conmigo, ¿por qué te casaste con ella? O quizá Ally ni siquiera existe.

Eran preguntas que divertían a Gordon, y le dieron ganas de tomarse el tiempo de responder. Taylor vio que le volvía ese brillo engreído a su mirada.

—Veo que todavía no has resuelto esa incógnita, ¿eh? Ally existe, es de carne y hueso. Es una Berkley. De hecho, es la última de los Berkley. Ahora bien, me casé con ella por una cuestión de necesidad. Cuando a Jonathan lo declaren culpable y lo condenen a cadena perpetua o lo despachen con una inyección letal, ella lo heredará todo. Y, en ese momento, yo también heredaré.

Ahí estaba la verdad. Taylor parpadeó cuando cayó en la cuenta. Eso era lo que Gordon había querido decir en el coche, al confesarle que se había convertido en Dennis Kincaid para conseguir todo lo que le correspondía cuando a Jonathan lo condenaran por doble homicidio.

Aquel hombre era un desequilibrado. Pero también tenía una mente brillante. Y si Gordon estaba decidido a salirse con la suya, Taylor pensó que no era muy probable que Ally viviera mucho después del juicio y del pago de la herencia.

—Estás impresionada —observó Gordon.

—Yo diría más bien estupefacta.

—¿Qué puedo decir? Soy un genio. —Se acercó a ella, le arrancó de un tirón la botella de agua que tenía en la mano y la lanzó sobre el banquillo—. No hará falta limpiarle las huellas a eso. La reciclaré cuando salga, como el buen ciudadano que soy. —La cogió por el mentón con un gesto despiadado y la obligó a mirarlo a los ojos—. Oye, estás intentando ganar tiempo. Me doy perfecta cuenta. Y no me gusta.

Ella respondió con una mueca de dolor y asintió con un gesto mudo a su acusación. Ahora todo daba un giro hacia lo desconocido. No estaba entrenada para lo que pudiera pasar. Había conseguido que Gordon siguiera hablando, pero ya era imposible distraerlo. Sin embargo, él había satisfecho su necesidad de jactarse y pavonearse ante ella. Ahora tenía otras necesidades, y eran más acuciantes. La satisfacción sexual. La dominación. La venganza. Y el momento final e irreversible.

—Ha llegado la hora —anunció, tan tranquilo como si anunciara que se iba a servir la cena—. ¿Nos vamos al camarote?

Taylor no alcanzaba siquiera a escucharlo. Su mirada se había desplazado hacia el mostrador y ahora estaba fija en la botella casi llena de whisky. Quizá fuera el arma que necesitaba, si pudiera soltarse el tiempo suficiente para echar mano de ella.

Pero ella no estaba preparada para eso, y menos con él obligándola a retroceder hacia la suite principal.

—Estás temblando —dijo él—. ¿Es el miedo o es la pasión?

—Es el miedo —contestó ella, con franqueza.

—Porque no me deseas —dijo él, provocador.

—No. Porque no quiero morir.

Él arqueó una ceja.

—Más verdades del corazón. Bravo —dijo Gordon, y siguió empujándola hacia el dormitorio con todo su peso, implacable.

Taylor se cogió del marco de la puerta, respirando entre rápidos jadeos.

—¿Serviría de algo si te suplicara? —preguntó, desesperada—. Estoy segura de que Adrienne nunca suplicó.

—Tienes razón. No era su estilo —dijo él, y un músculo le tensó la mandíbula—. Tampoco tú lo harías. Pero me encantaría que me suplicaras. En cuanto a si serviría de algo, supongo que quieres saber si con ello podrías salvar el pellejo. La respuesta es no. Esto es más complejo que deshacerme de Adrienne sin más. También necesito deshacerme de ti. Te llevo en la sangre. Eso no puedo poseerlo. Así que tengo que poseerte a ti. Y luego tengo que acabar contigo, como hice con ella.

Le metió las manos por debajo del jersey y subió por la espalda hasta desabrocharle el sujetador.

—Volviendo a la idea de que me supliques. Es una idea tentadora. Creo que me gustaría oírte. En realidad, quisiera oírlo dos veces. La primera, cuando te hayas vuelto loca para que te lleve hasta el clímax. Y, la segunda, cuando esté a punto de acabar con tu vida. Puede que eso me ayude a barrer la imagen de Reed Weston aprovechándose de lo que es mío, incluso después de haberte ordenado que durmieras sola. Me has hecho enfadar y me has decepcionado, Taylor. Pensaba que eras diferente. Pero no lo eres.

Taylor casi no lo escuchaba por encima del fragor de su corazón desbocado. Apartó la cara cuando Gordon quiso besarla, y se estremeció de dolor al sentirlo incursionar con la boca, desplazándose hasta su cuello con movimientos duros que le hacían daño. Era el castigo por resistirse a él. En ese momento, imploró a Dios que le diera la fuerza necesaria para hacer lo que tenía que hacer. No podía responder a su impulso de resistirse. Todavía no. La represalia sería una tortura para ella y haría que se desatara en él la adrenalina, con todo su afán de dominio. Estaba obligada a seguirle el juego en su siniestro engaño. Tenía que fingir para que pareciera que consentía el encuentro sexual. Seguirle la corriente de su deseo hasta que él se abandonara por completo.

Y cuando las hormonas le hubieran embotado la mente, entonces pasaría a la acción.

Gordon la empujó obligándola a retroceder hasta la cama, donde la tumbó.

—Quédate ahí —ordenó, mientras se quitaba la ropa con gestos bruscos y bien ensayados, incluidos los zapatos con las plantillas. Luego se quitó los lentes de contacto—. ¿Lo ves? Soy yo. —Extendió los brazos y se giró, como para que ella admirara su cuerpo desnudo. Luego cayó sobre ella, sujetándole los brazos por los lados y clavándola contra la cama—. En realidad, soy yo, pero mejorado. Quizá no la cara. Eso necesita un retoque. Eso lo haré cuando todo esto termine. Pero mi cuerpo está más duro, más controlado de lo que recuerdas. —Le metió las manos bajo el jersey y el sujetador y le cogió los pechos en el cuenco de las manos—. Por cierto, la última vez apenas alcanzaste a saborear lo que te ofrecía. Esta vez lo tendrás todo. ¿Quién sabe? Puede que, al final, acabes agradeciéndoselo a Adrienne.

Taylor intentaba desconectar su mente de su cuerpo. Tenía que conseguirlo si quería salir indemne. Hizo acopio de coraje y preguntó:

—¿Qué harás después?

Él se detuvo y se apoyó en un codo.

—¿Después de qué?

—Después de que muera.

—Justo lo que pensabas —dijo él, encogiéndose de hombros con un gesto de indolencia—. Dennis Kincaid seguirá trabajando en la radio, en WVNY. Le asignarán un nuevo programa, sobre todo después de que Taylor Halstead se haya esfumado. Dennis estará destrozado. Pero sobrevivirá. Al fin y al cabo, acaba de casarse. Pero conseguirá superarlo y seguirá ahí hasta que a Jonathan lo condenen y a Ally la declaren heredera universal. Entonces al señor y la señora Kincaid les picará el bicho de la aventura y dirán adiós para irse a viajar a algún rincón desconocido del planeta.

—Eso ya me lo había imaginado. Quería decir, ¿qué pasará conmigo? —preguntó Taylor, con voz temblorosa—. ¿Qué piensas hacer con mi… conmigo?

—¿Quieres que te cuente los detalles? —preguntó él, intrigado. —Quiero vivir. Pero, ya que no tengo esa opción, sí, quiero saber los detalles.

Él volvió a encogerse de hombros.

—Como quieras. Echaré tu cadáver a las aguas infestadas de tiburones en alta mar. No demasiado cerca de aquí, ni demasiado cerca de Montauk, donde explotó mi yate. No daré ni un paso que pudiera establecer un nexo entre mis anteriores crímenes y tu muerte, en caso de que algún trozo de tu cuerpo salga a la superficie antes de que te devoren los tiburones. Son bastante rápidos. Pero a veces pasan estas cosas. Así que si algún resto tuyo acaba en la playa, será porque tu misterioso acosador es un pobre aficionado y ha hecho una chapuza. ¿Te parecen detalles suficientes?

—Más que suficientes. —Taylor quería mostrarse vulnerable en lugar de parecer asqueada—. Supongo que no soy tan fuerte como creía.

—Puede que no —convino él, y le hundió los labios en el cuello, mientras curvaba las manos sobre sus pechos—. Pero si eres más cachonda de lo que recordaba —dijo, y le raspó un pezón—. Está duro.

Taylor se reprimió para no retorcerse… ante el dolor, ante la idea de sus manos tocándola. Desconéctate, Taylor, se ordenó a sí misma. Eres una psicóloga, no una víctima. No lo dejes ganar. Piensa.

Su mente se adueñó de la situación.

Gordon la deseaba. No sólo para violarla. Y no sólo para añadir una muesca en la cabecera de su cama tras haber matado a una pelirroja más. Lo que la hacía diferente de todas las otras mujeres que Gordon había poseído desde Adrienne, incluyendo a la pobre Steph, era que ella representaba un desafío. Y a Gordon le fascinaban los desafíos. Eran un reto a su pasión y a su inteligencia.

Ella representaba un rival digno. Una mujer que no caía rendida a sus pies como todas las demás sustitutas de Adrienne. Él quería ganársela, quería que ella lo deseara tanto como él a ella. La quería ver tan encendida que llegara a suplicarle que la llevara al orgasmo. Si no la podía poseer de esa manera, quería verla luchar. Quería que encendiera su ira con su resistencia.

La última vez, le había ofrecido eso. Grave error. Con Steph y las otras se había aburrido. Un tipo diferente de error.

Ella no podía cometer esos errores. Tampoco se podía quedar tendida ahí, plácida e insensible. Aquello lo sacaría de su maldito quicio.

Tenía que ofrecerle otra cosa. Un desafío que lo incitara mentalmente y lo excitara físicamente.

Y que así fuera.

Como para confirmar su hilo de pensamiento, Gordon se removió, irritado, y con el pulgar le raspó el otro pezón, esta vez con más dureza que la anterior.

—Relájate —ordenó—. Estás tiesa como un palo. Deja de preocuparte de lo que pasará después. El después no importa. Estarás muerta. No sentirás nada. Así que quítatelo de la cabeza. Lo único que tienes que hacer ahora es gozar de estas últimas volutas de puro placer físico.

Las últimas volutas… volutas…

Eso disparó un recuerdo. Un recuerdo horrible. Pero era algo con que empezar.

—Humo —murmuró Taylor.

—¿Hmmm?

—Fue lo que dijiste la última vez. Dijiste que yo era como el humo. Evasiva. Intangible. Difícil de capturar.

—Te has acordado. Me siento halagado —dijo, y detuvo la incursión de su mano.

Ella sintió el toque más suave. Sin duda era su recompensa.

Era la brecha que buscaba.

Taylor respiró para adentro.

—Gordon…, espera —pidió, y le puso las palmas en los hombros—. Por favor.

—¿Por qué? ¿Quieres seguir ganando tiempo? —preguntó, alzando levemente la cabeza.

—No. Más franqueza. —Se humedeció los labios con la punta de la lengua—. Mira, ahora te entiendo. Ya sé cuál será el resultado final. Pero ¿puedo al menos decir algo acerca de lo que pasará antes?

Él la miró algo sorprendido. Y muy cauto.

—Sigue.

—Dices que me quieres. Que estoy en tu sangre. Y no paras de decirme lo magnífico que eres como amante. Así que, si voy a morir, quisiera hacerlo con el mínimo de dolor y el máximo de placer. ¿Estarías dispuesto a hacer eso en lugar de dejarte llevar por la brutalidad?

—¿A qué estás jugando ahora? —preguntó Gordon, entrecerrando los ojos.

—No es un juego. Sólo dos últimos deseos.

—Te escucho.

—En primer lugar, te estoy pidiendo que sea de común acuerdo en lugar de una violación. Prefiero que me des placer. Que utilices tu habilidad en lugar de tu fuerza.

—¿Y el segundo deseo?

—Te pido que me mates de la manera más rápida posible, sin dolor. En septiembre me demostraste lo bien que sabes autocontrolarte. Utilizaste justo la presión necesaria en mi tráquea para que me desmayara, pero sin matarme. Desde entonces, habrás mejorado en tu dominio de las artes marciales. Te estoy pidiendo algo tan fácil… si aceptaras hacerlo. Espero que digas que sí. En realidad, te lo suplico. Por favor.

Él le lanzó una de esas miradas cortantes que ella recordaba demasiado bien, una mirada que le provocó un escalofrío por toda la espalda. La estaba midiendo, intentando averiguar qué quería ganar, y qué estaba dispuesta a perder.

Por favor, imploró ella. Que funcione. Había conseguido eliminar todas las barreras. Había llegado a su ego. A su intelecto. A su lujuria. A sus deseos de dominar.

—A ver si te entiendo bien —dijo Gordon, finalmente—. ¿Quieres mostrarte sensible conmigo… porque sí?

—No, no porque sí, sin más. —Taylor no tuvo que fingir las lágrimas que le inundaron los ojos y resbalaron por sus mejillas—. Ahora mismo, no me veo capaz de responder. Ahora mismo, sólo puedo pensar en sufrir y en morir. Así que supongo que depende de ti.

—Conque tiras el guante, ¿eh? —inquirió él, con un sutil destello en los ojos.

—Si tú lo ves así, sí.

—¿Y cómo lo ves tú?

Como el último recurso para salvarme, pensó ella, muda.

—Como una súplica de que seas indulgente conmigo y tengas un último gesto de clemencia.

—Una súplica. ¿Me estás suplicando que te seduzca?

—Te suplico que lo intentes.

Gordon sonrió, con esa sonrisa asquerosa y triunfante tan típica de él. Taylor ya no veía ni un asomo de Dennis, a pesar de su rostro diferente.

—Si lo intento, lo conseguiré. Siempre y cuando tú te prestes a ello.

Ella asintió con la cabeza, temblorosa, y cerró los ojos. Se obligó a relajar los músculos, a hundirse en la cama. Procuraba que su lenguaje corporal transmitiera el deseo de ser seducida.

Él se inclinó hasta lamerle las lágrimas.

—Así es como debería ser. Tú. Y yo. El cielo y el infierno. Juntos para un momento único y congelado en el tiempo. Esto es lo que yo soñaba. El final que los dos nos merecemos. —Le cubrió la boca con sus labios, induciéndola a abrir los suyos.

Ella mantenía la mente separada de su cuerpo. Su mente observaba y dictaba sus movimientos. Y su cuerpo obedecía.

Poco a poco, fue entregándose a él. Cualquier cosa menos que eso lo inhibiría. Cualquier cosa más que eso, despertaría sus sospechas.

Gordon seguía besándola, con besos cada vez más profundos, hasta que ella lo sintió temblar de deseo, con su erección palpitando contra su vientre. Pero Gordon no hizo nada por quitarle la ropa y penetrarla. Hacía gala del control del que tanto se había jactado.

Muy bien. Muy bien. Cuanto más tiempo estuviera vestida, mejor.

Le importaba una mierda su pudor.

Pero sus zapatos sí le importaban, y mucho.

Ahora Gordon estaba realmente absorto, y murmuraba frases encendidas que le rozaban la piel, el cuello, la boca. Ella le devolvía sus besos, al principio tímidamente, después con una especie de ardor desesperado, como un náufrago que ha divisado un chaleco salvavidas.

—Rodéame con tus brazos —ordenó él, con la voz enronquecida por la pasión.

Taylor quería llorar de alegría. Obedeció, y de alguna manera consiguió disminuir su entusiasmo cuando le puso los brazos alrededor del cuello.

Tenía las manos libres.

Suspiró en su boca abierta y su aliento desató en él otro temblor apasionado. No cabía duda, ahora la lujuria de Gordon dominaba todos sus movimientos, todas sus facultades mentales concentradas en el control de sí mismo y en la esmerada manipulación de su cuerpo. Deslizó las manos por los brazos de Taylor y, por un momento aterrador, ella creyó que volvería a apresarla con fuerza. Pero él siguió, subió hasta sus hombros, hasta hundir los dedos en la maraña de su pelo.

Gordon comenzaba a abandonarse.

Ahora Taylor necesitaba que cambiara de posición para lograr un acceso fácil.

Liberó las manos que tenía alrededor de su nuca y las deslizó para acariciarle los hombros, logrando que Gordon aflojara el torso, y luego se detuvo, como si luchara contra el deseo de seguir tocándolo.

Y él, como ella esperaba, desplazó su peso hasta apoyarse en las rodillas y volvió a apoyarse sobre sus caderas.

—Sigue —le urgió con voz espesa, cogiéndola por las muñecas y llevándolas hacia su pecho—. Tócame.

Taylor se lamió los labios, que estaban húmedos e hinchados por los besos que él le daba, y los mantuvo abiertos, como si estuviera ensimismada. No tenía por qué fingir su temblor, porque se estremecía como una hoja, sabiendo lo que le esperaba.

Tendría una sola oportunidad. Sólo una. Si fallaba, la tortura al que él la sometería haría que la muerte le pareciera una liberación.

No. No podía dejarse llevar por ese pensamiento. Tenía que canalizar toda su energía mental hacia la ejecución de su plan. Y ejecutarlo con toda la fuerza posible.

Deslizó las manos por el pecho de Gordon, bajó por el torso, deseando que él le soltara las muñecas en lugar de apresarlas y guiarlas por donde quería.

Era el momento de correr el riesgo.

Se soltó una mano y, con el índice, empezó a bajar por su abdomen. Bajó la mirada hasta su erección y luego volvió a alzarla para encontrar sus ojos, esta vez con una mirada interrogante.

Gordon tenía los ojos vidriosos, desenfrenados por la ilusión de lo que vendría.

—Por todas partes —le insistió—. Tócame por todas partes. Sobre todo ahí.

Gordon le soltó el otro brazo por iniciativa propia, temblando de pies a cabeza, totalmente abandonado al momento, con su pene apuntando hacia ella, mientras esperaba… esperaba…

Taylor actuó en un abrir y cerrar de ojos.

Con los dedos bien apretados y los nudillos apenas curvados, le lanzó una cuchillada con las uñas barriéndole los ojos. Fue un golpe tan certero que Mitch se habría sentido orgulloso.

Gordon soltó un grito de dolor y cerró los ojos, al tiempo que se llevaba instintivamente las manos a la herida. Taylor ahuecó las manos y las descargó contra sus orejas con un golpe tan violento que llegó a sentir cómo reverberaba por todo su cuerpo.

Gordon gruñó, oscilando de un lado a otro, perdiendo el equilibrio por el golpe asestado. Taylor aprovechó el impulso de las manos y lo empujó hacia atrás por la cabeza, valiéndose de sus piernas para quitárselo de encima.

Se había incorporado antes de que él pudiera recuperarse, y salió disparada hacia la puerta.

Había cruzado la cubierta y ya tenía el pie en el primer escalón cuando él la alcanzó por detrás.

—Maldita puta —masculló, con voz ronca, la hizo caer y comenzó a arrastrarla de vuelta al camarote—. No tienes ni idea de lo que te va a costar esto.

Ella no tenía intención de comprobarlo.

Con todas sus fuerzas, le hundió el codo en el plexo solar y le estrelló el tacón de su zapato contra el empeine descalzo.

Gordon dejó escapar un alarido ahogado, un grito sordo. Tuvo que aflojar su asidero en ella al doblarse en dos.

Perfecto.

Con un movimiento de arriba a abajo, Taylor le aplastó el codo en la nariz a la vez que escuchaba el ruido del hueso que se partía con la violencia del golpe.

Con un rugido de dolor, Gordon se cogió la cara y soltó a Taylor.

Ella se giró y, con el puño convertido en un martillo, le asestó un golpe en la entrepierna.

Con un ruido sordo, Gordon cayó de rodillas, maldiciéndola, intentando inútilmente conservar el equilibrio, doblado en dos por el brutal puñetazo.

El mostrador de la cocina estaba a dos pasos. Taylor los zanjó. Cogió la botella de whisky, se giró y, con toda la fuerza que pudo, la descargó contra la cabeza de Gordon.

Lo vio desplomarse sin que pudiera balbucear ni una sola palabra.

No esperó a ver si estaba aturdido, inconsciente o muerto. Salió disparada al exterior.

Consiguió subir por la escalera. Pero cuando se arrastraba hasta la cubierta principal, unas manos la cogieron desde arriba.

—¡No! —gritó. Tenía los brazos aprisionados y aún no tenía las piernas firmemente ancladas. No se detuvo a pensar. Usó la única arma que le quedaba.

La cabeza.

La curvó, plegó las rodillas y se impulsó hacia arriba hasta dar con la coronilla en la cara de su agresor. No tuvo tiempo de centrarse en el punto de impacto, como Reed le había enseñado, ni pudo coger a su enemigo por los brazos para potenciar la fuerza del golpe. Pero conectó con suficiente impulso para que el hombre lanzara un grito de protesta y la soltara.

—¡Joder, madre mía! —El agresor, que no era otro que el inspector Hadman, se cogió la frente y estuvo a punto de caer—. Chica, ¿estás loca? Si nosotros somos los buenos.

—Inspector Hadman —dijo Taylor, con un hilo de voz.

—¿Dónde está Mallory? —Era el inspector Olin que, pistola en mano, pasaba junto a su compañero.

—Ahí abajo —dijo Taylor—. No sé si está consciente.

Olin hizo una mueca.

—Voy a ver. —Miró a Hadman—. ¿Vienes?

—Sí. —Hadman también había desenfundado la pistola. Con la otra mano, se tocó el puente de la nariz—. Si es capaz de hacerle esto a un policía, me muero de ganas de ver cómo habrá destrozado a ese hijo de puta de allá dentro.

Taylor todavía intentaba asimilar el hecho de que los inspectores Hadman y Olin estaban ahí, junto con una unidad de apoyo local que había abordado el yate antes que ellos. Mitch también estaba ahí. Y Reed se abría camino entre los agentes para saltar al yate y llegar a su lado.

—Taylor. —Reed la abrazó mientras la miraba con ojos desorbitados, horrorizado por su aspecto conmocionado y descompuesto. Él mismo parecía haber envejecido diez años, como si no hubiera dormido ni una sola noche—. Dios mío, cariño, ¿te encuentras bien?

—Creo… creo que sí.

—¿Se encuentra bien? —repitió Hadman como un eco cuando volvió a subir por la escalerilla—. Yo ya venía con una migraña. Tu amiguita acaba de convertirla en un traumatismo. —El rápido guiño que le lanzó a Taylor desmentía su tono malhumorado—. Buen trabajo.

Se giró, se inclinó y ayudó a Olin a arrastrar a Gordon hasta la cubierta, semiconsciente y completamente desnudo.

—Deja de quejarte —le aconsejó Olin a su colega—. Podría haber sido peor. Mira cómo ha quedado este tío.

—Ya lo he visto. ¿Por qué crees que la estoy tratando con tanta amabilidad?

Entre el parloteo, obligaron a Gordon a incorporarse para ponerle las esposas. El whisky le bañaba todo el cuerpo y todavía tenía trozos de vidrio incrustados en la cabeza y los hombros. Gordon consiguió a duras penas levantarse, visiblemente desorientado por el golpe en la cabeza. Todavía le sangraban los ojos maltrechos por el arañazo de Taylor. La nariz, hinchada, también le sangraba. Caminaba encogido y cojeando, totalmente aturdido.

Reed y Mitch miraban, incrédulos.

—Oiga, Taylor —dijo Olin por encima del hombro, mientras empujaba a Gordon por la cubierta en dirección al coche patrulla que los esperaba—. Debería dejar la terapia familiar y pensar en incorporarse al cuerpo de policía. El Departamento de Policía de Nueva York necesita a gente como usted.

—Yo… —Taylor balbuceó con voz temblorosa, casi incapaz de articular palabra. Todavía no alcanzaba a asimilar lo que sucedía a su alrededor.

Miró a Reed y parpadeó.

—¿Cómo me habéis encontrado? ¿Cómo habéis llegado a tiempo? ¿Cómo sabíais que Dennis y Gordon eran la misma persona? ¿Cómo…? —murmuró, rompiendo a llorar. Se dejó caer en brazos de Reed—. No puedo creer que estés aquí.

—Estamos aquí. Yo estoy aquí. —Reed la abrazó besándole el pelo, meciéndola en sus brazos como un valioso tesoro. Frunció el ceño al sentir los temblores que la sacudían entera—. ¿Te ha hecho daño ese cabrón asqueroso?

Ella negó con la cabeza.

—Se lo he impedido gracias a lo que tú y Mitch me enseñasteis.

—Es verdad que las técnicas de defensa personal son muy útiles —convino Mitch, acercándose a ellos—. Los tipos que practican artes marciales nunca se lo esperan, sobre todo cuando se trata de personas normales y corrientes. Nunca saben lo que les va a caer encima. —Se quedó mirando a Gordon mientras se lo llevaban—. A juzgar por el estado en que ha quedado, veo que has utilizado mi técnica del arañazo y el golpe en las orejas.

Taylor respondió a su comentario frívolo sonriendo entre sollozos.

—Fue lo primero que utilicé.

Reed no sonreía.

—No tenías alternativa. Te tenía clavada en la cama.

—Por un rato, sí —corrigió Taylor—. Hasta que pude escapar. —Taylor no estaba preparada para entrar en detalles, todavía no. La experiencia aún estaba demasiado viva—. Tuve que echar mano de juegos psicológicos para que bajara la guardia. Ha sido como la coreografía de una danza repulsiva. En fin, cuando él comenzó a interpretar su papel, lo arañé, le di en las orejas y luego eché a correr. Sólo conseguí llegar hasta la escalerilla antes de que me agarrara por detrás —dijo, con una mueca de espanto ante el recuerdo.

—Se habrá vuelto loco de rabia —aventuró Reed—. Ese cerdo está loco de atar. Has corrido un riesgo enorme.

—No tenía otra salida.

—Ya lo sé —dijo él, tragando con dificultad—. ¿Cómo has conseguido que te soltara?

—Eso te lo debo a ti. —Taylor alzó la cabeza para mirar a Reed de frente. Tenía las pestañas bañadas en lágrimas—. ¿Recuerdas ese acrónimo que me enseñaste durante nuestras sesiones de defensa personal? No paraba de recordarlo, una y otra vez, como una letanía. Y cuando Gordon me arrastró por la escalerilla, cuando sentí la violencia que se había adueñado de él, lo utilicé. No me dio tiempo a pensar. Sólo de actuar. O eso o morir.

—¿Qué acrónimo es ése? —preguntó Mitch.

—Reed me enseñó a ir a por el pene.

—¿El pene? ¿A qué viene eso? ¿Qué tiene que ver el sexo?

—No —rió Taylor—. PENE —deletreó ella y luego descompuso el acrónimo—. Plexo solar. Empeine. Nariz. Entrepierna. Salió perfecto. Lo mismo que la botella de whisky en la cabeza.

—Tendré que recordarlo —observó Mitch.

—No habéis contestado a mis preguntas —les recordó ella. El estado de shock y el frío comenzaban a afectarla, y los dientes le castañeteaban. Cruzó los brazos sobre el pecho para darse calor.

—Las contestaré todas —dijo Reed, y se quitó rápidamente el abrigo para darle calor. Taylor vio la furia y el dolor en su rostro cuando él se dio cuenta de que tenía el sujetador desabrochado. Sujetó con firmeza el abrigo en torno a ella y la abrazó—. Más tarde. Por ahora, te voy a llevar a un hotel. Necesitas dormir.

—Buena idea —dijo Mitch—. Yo vuelvo a la ciudad con Hadman y Olin. Están alucinados. Aprovecharé uno de los coches. —Los miró con una sonrisa—. Creo que vosotros ya no me vais a necesitar esta noche.

—No, estamos bien —le aseguró Reed—. Voy a meter a Taylor en la cama y luego llamaré a todos los amigos que se han quedado preocupados en casa. Kevin estaba muy asustado. Y Jonathan está destrozado.

—Pobre Jonathan —murmuró Taylor—. Esto tiene que haber sido muy duro para él.

—Ahora es libre. También comenzará una terapia, gracias a tus referencias. Con el tiempo se curará. Todos nos curaremos. —Reed se volvió hacia Mitch—. Oye, antes de que te vayas, ¿qué planes tienes para Semana Santa?

—Nada especial. ¿Por qué?

—Mi familia se reúne en casa de mis padres en Vermont. Vendrá Rob. Podrás cobrarle todo lo que te debe.

Mitch ahogó una risilla.

—Sí, pero entonces tú le deberás a él.

—Ningún problema. Se lo pagaré en especies. —Reed le lanzó una mirada a Taylor—. No sólo a él, sino a toda mi familia. Tengo el regalo perfecto para ellos.

—¿A qué te refieres? —preguntó Mitch—. ¿O debería decir a quién te refieres?

—A quién y a qué. El «quién» es Taylor. El «qué» es, si lo consigo, una noticia.

—¿Es la noticia que yo me pienso?

—No lo sabrás hasta que nos dejes solos para que pueda plantearle mi pregunta y ella me pueda dar una respuesta.

—Ya me voy —dijo Mitch. Se despidió rápidamente con la mano en alto—. Buenas noches. Y buena suerte. Te veré en Manhattan. Y cuenta conmigo para Semana Santa.

Taylor miraba a Reed cuando él se giró hacia ella.

—Reed…

—Primero el hotel —interrumpió él—. Luego un baño caliente. Después una copa de Merlot junto a la chimenea. Y después…

—Sí —dijo ella, adelantándose—. La respuesta a tu pregunta es sí.

Epílogo

20 de abril, Domingo de Ramos

17.15

Newfane, Vermont

Reed tenía razón.

Era una suerte que la casa de campo de los Weston estuviera construida de piedra. De no haber sido así, aquel fin de semana habría reventado por los cuatro costados.

Cuando llegaron al recuento, había dieciocho adultos, nueve niños, un bebé en lista de espera, dos perros labradores marrones y un beagle, una gata atigrada con sus seis gatitos, un hurón albino, tres jerbos, dos tortugas acróbatas y un conejo.

Taylor jamás había visto tamaño caos en su vida. La mesa de la cena estaba a punto de desplomarse bajo el peso de los platos y todas las personas inclinadas unas sobre otras para servirse.

Los niños y las niñas, después de haberse aburrido de la comida y la conversación, corrían por toda la casa entretenidos con una variedad de juegos.

Las mascotas ladraban, maullaban, daban vueltas en las norias de sus jaulas, saltaban en sus recipientes de agua o esquivaban a sus respectivos amos entrando y saliendo de la casa.

Los adultos tomaban café, hablaban a mil por hora para ponerse al corriente de sus respectivas vidas y apostaban entre susurros sobre quién sería el primero en sentar cabeza, Rob o Mitch. Los dos habían venido con sus novias y, en ese momento, ellas dos estaban en el lavabo maquillándose.

—Rob está sometido a una gran presión —dijo su hermana Meredith, en tono provocador—. Ahora que Reed ha caído, te toca a ti. El solitario en el patíbulo.

—Qué simpática —dijo Rob, dándole unas palmaditas a su hermana en su vientre de embarazada—. Sírvete otro dónut. Mi sobrina o sobrino está hambriento. Será mejor que tengas la boca llena cuando Jen salga del lavabo. Seguro que no necesita que la animen. No para de lanzarme indirectas.

—Entonces, respóndele —aconsejó Meredith con una gran sonrisa, y se sirvió un dónut glaseado.

—¿Y qué pasa contigo, Mitch? —Era Joy, la cuñada de Reed, quien hacía la pregunta desde el otro lado de la mesa—. Pam parece un encanto.

—Lo es. Pero estoy esperando a que Rob dé el primer paso.

Una risa colectiva barrió la sala.

—Volvamos a la pareja estrella del fin de semana —pidió Lisa, la hermana mayor de Reed. Se levantó, fue hasta el otro lado de la mesa y se puso de cuclillas junto a Taylor—. Ahora que ha remitido la histeria del principio, ¿me dejas ver tu anillo de cerca?

—Claro que sí —dijo Taylor y obedeció enseñándole la mano por enésima vez desde que Reed había anunciado su compromiso el día anterior.

—¡Qué hermoso! —exclamó Lisa, admirando el diamante perfectamente tallado que lanzaba destellos—. Es una belleza. Un anillo precioso. Una mujer adorable. Y un flamante bufete de abogado que sacará a relucir lo mejor que hay en ti. Te ha tocado la lotería, y un premio de los grandes —afirmó, apretándole la mano a Taylor—. Sobre todo con Taylor.

—Eso mismo creo yo —convino Reed.

—¿Habéis pensado dónde y cuándo vais a celebrar vuestra boda? —preguntó la hermana Shannon, desde el otro lado de la mesa.

Taylor se encogió de hombros sin saber qué contestar.

—Estoy dispuesta a recibir sugerencias. No he tenido tiempo de pensarlo. Ha sido una locura.

—Antes de que abramos el capítulo de sugerencias, hay ciertas reglas básicas —anunció Reed—. Se puede discutir dónde celebramos la boda. El cuándo, no. —Le puso un brazo sobre el hombro a Taylor—. Nos casaremos lo antes posible.

—No os lo puedo reprochar —dijo el padre de Reed, con voz seria y una mirada de simpatía—. Después de todo lo que ha pasado Taylor, se merece un poco de felicidad.

—Y una familia —añadió su madre suavemente—. Siento tanto lo de tu prima.

—Gracias. —Taylor todavía sentía el dolor de la pérdida cuando hablaba de Steph, aunque el espantoso vacío que la embargaba había disminuido—. La echo mucho de menos —dijo, con una sonrisa nostálgica—. Pero sé que me está viendo desde ahí arriba con una sonrisa de oreja a oreja. Steph siempre dijo que yo estaba destinada a tener una familia grande.

—Y un bombón de marido —le recordó Reed—. No te olvides de esa parte.

—Dios mío, qué ego más descomunal —gruñó Rob.

Todos rieron.

—Tengo una sugerencia —aventuró la madre de Reed—. Si el viaje no es demasiado largo para vuestros invitados, ¿por qué no os casáis aquí? Tenemos quince hectáreas de terreno. Estoy segura de que eso supera el tamaño de cualquier salón de bodas. En lo que se refiere al cuándo, ¿qué os parece en junio? Todavía no hará demasiado calor, y Vermont es bellísimo al final de la primavera. Todo está en flor. Los árboles están verdes, en su mejor momento. Claro que mi opinión es sesgada.

—¡Es una idea estupenda! —exclamó Meredith—. El bebé habrá nacido y podremos tomar un avión. A Derrick no le entusiasma demasiado conducir cuatro días. Los niños se pasan todo el viaje peleándose.

—Es una idea magnífica —convino Lisa—. Podemos instalar unos toldos en el jardín, por si llueve. Pero no lloverá. Hará un tiempo perfecto. Celebraremos la ceremonia en el jardín y el banquete en la parte de atrás, mirando al noroeste, con lo cual tendremos una vista espectacular de las montañas.

Shannon hizo chasquear los dedos.

—Se me acaba de ocurrir algo. Conozco a un fotógrafo genial. Se llama David Lodge. Se crió aquí y se fue a vivir a Denver un par de años. Roger y yo nos vemos con él y su mujer. Pero echaba de menos Nueva Inglaterra. Así que regresó a Vermont el año pasado. —Rebuscó en su bolso—. Tengo su tarjeta con su nueva dirección por aquí en alguna parte. Toma unas fotos exteriores insuperables. ¿Te acuerdas de él, Reed?

—Sí —dijo Reed—, pero…

—Abuela, tendrás que hacer los arreglos florales —interrumpió Shari, la hija de Lisa y Bill, que estaba a punto de cumplir doce años aunque ya parecía una mujercita. Se había interesado en la conversación al oír la palabra «boda», y se había acercado enseguida a participar en la charla—. Puedes hacer un pequeño jarrón para cada mesa. Nosotros los llenaremos de flores.

—Me encantaría —dijo su abuela con una gran sonrisa.

—Y ¿qué haremos con los invitados que se queden a dormir? —preguntó el padre de Reed, frunciendo el ceño—. Eso podría ser un problema. Tal como están las cosas, la casa se llena cuando viene toda la familia.

—No hay de qué preocuparse —intervino Jill, la cuñada de Reed—. Nosotros nos encargaremos de acomodarlos. Mark y yo tenemos el hotel en el complejo de esquí, no te olvides. Como está justo en la frontera con New Hampshire, queda muy cerca de aquí y, dado que será fuera de temporada, apenas tendremos reservas. Podemos cerrar el hotel y alojar a todos los invitados que queramos. Incluidos los recién casados —añadió con un guiño pícaro—. Ya sabes, Reed, que la suite VIP tiene una vista increíble, perfecta para los tortolitos.

Reed quiso abrir la boca para opinar, pero enseguida lo acallaron.

—Tenéis una boda de auténtica fabricación casera —dijo Kyle mirando hacia los niños que chillaban y corrían por toda la casa—. Aquí hay suficientes damas de honor, ujieres, portadoras de flores y portadores de anillos para llenar toda una sala. Y eso sin contar a los amigos que queráis incluir.

—Yo me ocuparé de los postres —dijo Meredith, que ya había empezado a garabatear en una servilleta—. Tú limítate a decirme cuántos invitados vendrán y cuáles son tus postres preferidos. A mí, déjame el resto, incluida la tarta de boda. Me muero por ponerme a diseñarla. En cuanto a la comida, me pondré en contacto con Gourmet Caterers, son los mejores de Vermont. Conozco a una de las dueñas, Joan Carmichael Ella se encargará de todo, desde los entremeses hasta los platos principales.

—¿Y que hay de la música? —preguntó Joy—. Podríamos hacer una combinación de clásica y funky. Un cuarteto de cuerda para la ceremonia y un DJ o un grupo para el banquete. Primero dignidad, después, baile toda la noche.

—Es una idea estupenda —dijo Lisa—. A los jóvenes les encantará un disk jockey.

—Sí, pero una banda en vivo es lo mejor —replicó su marido Bill—. Pueden tocar temas de ahora para los jóvenes y de los cincuenta, sesenta y setenta para nosotros, porque tendré ganas de bailar como un condenado.

—Y temas de los cuarenta para mamá y papá y sus amigos —añadió su mujer.

—Sí, pero nada de música de discoteca —exigió Derrick—. Citando al gran Harry Chapin, que en paz descanse, diré que la música de discoteca es una mierda. Aunque, claro, siempre hay una pareja de barrigones y cuarentones que beben demasiado y están convencidos de que todavía pueden recrear La fiebre de sábado noche.

Meredith se echó a reír.

—Cariño, es toda una imagen.

—Sí, de verdad —dijo Lisa, que también sonreía—. De acuerdo. Nada de música de discoteca. Y Bill, tienes razón, un grupo en vivo dará para todos los gustos. Tú y yo tenemos que hacer unas cuantas llamadas.

—Yo ya tengo un grupo —propuso Bill—. En el hotel tuvimos alojadas a dos parejas de recién casados, una en enero y otra en febrero, y las dos estaban fascinadas con la música que tuvieron en sus bodas. Resultó que era el mismo grupo.

—Estupendo. Eso significa que son de aquí. Los llamaré enseguida. Esperemos que no estén comprometidos.

—¿Sabes una cosa? —añadió Mark—. Ahora que dices lo de nuestros huéspedes, también tuvimos a esa señora de la imprenta. La señora ésa que acabó diseñando nuestras tarjetas de Año Nuevo. Tenía unas muestras increíbles. Y el resultado de su trabajo también fue increíble.

—¡Mark, eres un genio! —exclamó Jill y lo abrazó, entusiasmada—. Me había olvidado. Es lo más indicado para las invitaciones. Las nuestras eran sencillas, nada rebuscadas, pero ella puede hacer cualquier cosa, desde algo tradicional hasta lo más originalmente salvaje.

—¿Salvaje? —dijo Lisa, y frunció el ceño—. No para una boda. Personalmente prefiero…

—¡Oye! —exclamó Reed, y ahuecó las manos. Cuando nadie le hizo caso en medio de todo el bullicio, se llevó dos dedos a la boca y soltó un largo silbido.

Todos se lo quedaron mirando, perplejos, como si de pronto se hubieran dado cuenta de su presencia.

—¿Os acordáis de mí? —preguntó, con expresión irónica—. Yo soy el novio. ¿Y veis a esta bellísima mujer que tengo a mi lado? Es la novia. Así que antes de que firméis los contratos y cerréis todos los acuerdos, ¿os parecerá bien consultarnos? Sobre todo, me gustaría saber qué piensa Taylor de todo esto, suponiendo que no la hayáis dejado en estado de shock. Quizá quiera casarse en Manhattan, o en una iglesia grande. Os queremos mucho a todos, y nos encanta vuestro entusiasmo. Pero es nuestra boda. —Se giró hacia su prometida—. ¿Todavía estás de una pieza?

—Intacta —le aseguró Taylor. En realidad, estaba maravillada.

—No te sientas presionada por esta muchedumbre —le aconsejó Reed, en tono sosegado—. Cuando se les dispara la imaginación, no hay quien los pare.

—No me siento presionada. —Taylor se sentía más bien emocionada, a punto de llorar. Por primera vez entendía lo que significaba pertenecer a una gran familia.

Era una sensación maravillosa.

—No me siento presionada —repitió ella—. Me siento emocionada. Y es todo un honor. Me encantaría casarme aquí. Mis amigos no tendrán ningún problema en venir hasta Nueva Inglaterra —dijo, y sonrió, pensando en la pandilla de la radio—. Seguro que se meten todos en unas cuantas furgonetas para venir hasta aquí. Y mi familia es pequeña, sólo mis padres, mi tío y mi tía. Les fascina viajar, por negocios y por placer. De hecho, mi tía es dueña de una agencia de viajes y viaja por todo el mundo buscando nuevos lugares de vacaciones. Así que para ellos Vermont será como una triple atracción.

—¿Y qué hay de la fecha? —preguntó Jill—. ¿Junio es demasiado pronto?

—Para mí, no. —Taylor le lanzó una mirada a Reed, con la pregunta en los ojos—. Y tú, ¿qué opinas? Tu empresa está dando sus primeros pasos. ¿Paul se puede ocupar de todo lo que haga falta solo? ¿O es demasiado pronto para dejar las cosas en el aire?

—Ni te lo pienses —dijo él, enfático—. Es por eso que he fundado el bufete, para que pueda tener una vida y vivirla como yo quiera. Paul se las arreglará. —Reed se incorporó, le tomó la mano a Taylor y le pidió que se pusiera de pie—. ¿Nos disculpáis un momento? Quiero hablar con Taylor a solas.

—Sí, eso. Hablad —respondió Rob, con voz austera—. Sólo que sea decente. Hay niños por toda la casa.

—Intentaré controlarme —dijo Reed, sin vacilar. Se alejó con Taylor por el pasillo y salieron por la puerta trasera. En el jardín, la hizo girarse para que lo mirara—. ¿De verdad es esto lo que quieres? Porque uno sólo se casa una vez en la vida. Al menos, en nuestro caso lo será. Quiero que ese día sea todo lo que tú desees.

—Y lo será. Ya lo es —le aseguró ella—. Estoy más ilusionada ahora que antes. El entusiasmo de tu familia es contagioso. Son maravillosos. Tal como me habías contado, y aún más.

—Están a punto de convertirse en tu familia también.

—Lo sé. Y me siento increíblemente afortunada.

—Yo también —dijo Reed, y le cogió el mentón, lo levantó y la besó suavemente, de una manera del todo aceptable para la multitud de niños y niñas reunidos como testigos de su atrevimiento—. Te quiero —dijo, con voz queda—. Nunca lo olvides.

—¿Cómo podría olvidarlo? Después de todo lo que has hecho por mí. —Taylor lo miró, con las lágrimas todavía brillando en sus ojos—. Yo también te quiero. Y también confío en ti. Absolutamente y sin reservas. Y dependo de ti. Me has enseñado que puedo pensar eso y seguir siendo fuerte e independiente. Te lo agradezco. Así que se acabaron los muros. Se acabó lo de protegerse del mundo. Cuando se trata de nosotros —dijo, sonriendo a pesar de las lágrimas—. Diría que has llevado tu caso más importante y lo has ganado, señor abogado.

Reed la acarició con los nudillos y ella sintió la emoción en su contacto.

—Ya te había dicho que era bueno.

—Y lo eres. Eres muy bueno.

Una sonrisa lenta le curvó los labios.

—Entonces, me he ganado una celebración por mi triunfo.

—¿Estoy invitada?

—Eres mi única y particular invitada.

—Creía que sería la anfitriona.

—Eso también.

A Taylor le brillaron los ojos y sonrió.

—¿Dónde y cuándo?

Él frunció los labios con una mirada pensativa.

—Veamos. Saldremos de casa de mis padres después de la cena. Tardaremos un poco más de cuatro horas hasta Manhattan. Seguramente serán cinco, debido al tráfico del fin de semana. Estaremos en la ciudad hacia la una de la madrugada.

—Parece bien calculado.

—¿Estarás muy cansada?

—Estaré totalmente despierta.

—Entonces, perfecto —concluyó él, y le rozó los labios con el pulgar—. Quedamos de acuerdo. En mi cama. Esta noche. A la una.

—¿Hay que vestirse de etiqueta?

—Desnudo total.

—¿Qué puedo traer?

—Nada. Sólo tú. No hará falta servirse nada más. Es decir, nada de comida. Será una celebración sin añadidos, y a por todas. Sólo tú y yo, una cama muy grande y una noche muy larga. ¿Has dicho que mañana en la escuela Dellinger tenéis fiesta?

—Eso he dicho —confirmó ella.

—De acuerdo. Entonces la celebración puede seguir todo el día de mañana.

—Vaya, parece todo un acontecimiento.

—Y lo será. Te doy mi palabra.

—¿Sólo tu palabra? —preguntó Taylor, con inocencia fingida—. ¿Es lo único que me vas a dar?

—No —aseveró él—. Amor mío, yo soy todo tuyo. Y esta noche te puedes servir todas las partes que quieras.

—¿Y puedo repetir?

—Y una y dos y tres veces, lo que desees.

La sonrisa de Taylor era pura seducción.

—En ese caso, cuenta conmigo.