Los secretos de la historia de Alicia, una anciana de noventa años que vive en Charleston (Estados Unidos) junto a su nieta Caly, saldrán a la luz.

Tendrá que testificar en el último gran juicio que se celebrará en Bruselas dentro de un mes, en el que se juzgará a Elena por crímenes contra la humanidad. Lo que la anciana confesará en ese juicio nos trasladará a la inhumana existencia de una judía en tiempos de guerra y la lucha por subsistir aferrándose a cualquier circunstancia que la mantuviera con vida.

En el presente, Caly, la nieta de Alicia, se ve de pronto atrapada entre la obligación de su abuela de testificar, y la atracción que surge inesperada por un hombre que cambiará su insípida vida.

Pasión y suspense con esta gran historia.

Andrea Golden

Los secretos de un recuerdo

Una historia de amor y amistad jamás contada

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Titivillus 21.04.2022

Andrea Golden, 2016

Digitalizador: lvs008

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Editor digital: Titivillus

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Los personajes y sucesos presentados en este libro son ficticios.

Cualquier semejanza con personas vivas o desaparecidas es pura coincidencia.

«… en ese periodo de existencia que es la vida, aparecen personas que están de paso y otras que serán las elegidas a quedarse por siempre en tu corazón…».

Dedicado a todas esas personas que forman parte del mío,

Andrea Golden

«Toda la verdad atraviesa tres fases: primero, es ridiculizada; segundo, recibe violenta oposición; tercero, es aceptada como algo evidente».

Arthur Schopenhauer (filósofo alemán)

Capítulo I. Dresden (Alemania)

Año 2010. Diciembre
Las cenizas de Alicia

Jamás imaginé que Alicia, mi abuela, en su última voluntad, dejara por escrito que sus cenizas se arrojaran en este lugar. Siguiendo sus deseos nos adentramos por un frondoso jardín, recorremos la orilla del río Elba a su paso por la ciudad de Dresden y, justo enfrente del pintoresco Palacio de Zwinger, tal y como ella misma describe, bajo un impresionante olmo, encontramos el banco. No hay duda de que es él: de hierro forjado, descolorido y en el medio, esculpidas sobre el frío respaldo —⁠sobresaliendo de él⁠—, dos rosas con los tallos entrelazados yerguen su postura buscando la luz. Mi abuela lo dibujó a la perfección en el mapa que sujeto entre mis manos y que hace unos meses me entregó junto a una carta que explicaba todo lo que pasó.

Como si fuésemos intrépidos cazadores de tesoros sonreímos de satisfacción al encontrarlo.

A la orilla del río, destapo la urna metálica que las contiene y, a favor del viento, la inclino hacia él. Sin más, los restos de Alicia junto a los de «Eliot», el violín que vivió siempre a su lado, vuelan cándidamente mezclados con los pequeños copos de nieve que hoy nos han acompañado durante toda la mañana desde que salimos del hotel. Mi marido desliza la palma de su mano por mi espalda y, cogiéndome por el hombro, me arrima hacia él.

—Allá van… —digo compungida mirando cómo sus cenizas se dispersan por el viento hasta reposar con suavidad sobre el agua.

—Vivió intensamente, Caly. Y ahora lo sabes más que nunca —⁠intenta consolarme, aunque tras sus palabras pienso que es cierto, siento como si nunca la hubiese conocido realmente. Jamás podría haber imaginado la historia que me ocultó durante todo este tiempo.

Que una abuela, con funciones de madre, deje por escrito en qué lugar quiere descansar al final de su existencia, no es de extrañar. Pero que lo haga a diez mil kilómetros de distancia de donde vivió toda su vida, o por lo menos eso pensaba yo, y describa tan concienzudamente este sitio…, me hubiese extrañado muchísimo. Ahora mismo, y en otras circunstancias, sin saber lo que pasó, estaría colapsada por numerosas cuestiones sin respuestas: en Dresden… ¿por qué?, ¿qué ocurrió?, ¿qué recuerdos tendría de este lugar, de este sitio en concreto?

El destino quiso que antes de su muerte diera contestación a todas estas preguntas, descubrimiento que cambió mi insípida vida llena de vaivenes, precipitándola a un maravilloso e impensable cambio de dirección.

Capítulo II. Charleston (EE. UU.)

Año 2009. Marzo
Un año antes

Aunque la luz entra por la ventana de mi habitación chocando contra mis párpados, no es la culpable de mi despertar. Hace unos minutos que abrí violentamente mis ojos al notar unos dedos que sujetaban mi cadera, e inmóvil, continúo recostada intentando pensar: ¿qué pasó anoche?

Hasta dónde recuerdo, todo aparece en mi cabeza como una noche más de un sábado más. Me veo tocando mi saxofón en el garito de siempre. Jonathan, el bajista del grupo, me acerca el zumo de melocotón que me ofrece todas las noches durante el descanso. Recupero el aliento saboreando el néctar de esta fruta que endulza mi boca y que hace unos meses decidí elegir tras poner fin a mi adicción por el whisky solo, que entonces era el que refrescaba mi paladar entumecido. Observo el salón del pequeño club de jazz en el que trabajo, desde la pequeña plataforma que nos eleva sobre él. Como siempre, aparece medio vacío con los pocos espectadores que habitualmente lo frecuentan. Todos nos conocemos y los amantes al jazz, más. Aunque hoy en la mesa cercana a la última columna del local detecto la presencia de un nuevo aficionado.

Según pasan las horas, casi rozando el cierre, este señor avanza por las mesas que se van vaciando hasta colocarse en la más próxima al sencillo escenario en el que actuamos.

Al verle de cerca, me doy cuenta de que no es de Charleston, es forastero, e incluso dudo que sea norteamericano. Por su aspecto diría que es europeo, quizá…, escandinavo. Su pelo es tan rubio que parece blanco, su vestimenta no es la apropiada para un sábado noche. Viste de ejecutivo agresivo.

Cuando se encienden por fin las luces, al concluir por hoy nuestro concierto, sus ojos azules, muy claros, atraviesan como flechas los míos.

Esto es todo lo que recuerdo de anoche. Respiro profundamente y, lenta, voy apartando las sábanas. A continuación, miro hacia mi cadera. Allí está, una mano la rodea. Sus finos y cuidados dedos se asían a ella. Los recorro con mi vista observando cómo la cutícula está recortada, sus uñas aparecen limadas y, sin ocultármela, ha dormido abrazado a mí toda la noche con una brillante alianza engalanando su dedo anular. ¡Está casado!

Me voy levantando moviendo mi cabeza hacia ambos lados, de izquierda a derecha, contrariada por lo sucedido, negando con ella por lo absurdo de esta situación. Al incorporarme completamente, un pinchazo en la sien me recuerda que he bebido demasiado. Tengo resaca.

Me ha vuelto a ocurrir, ¡no! Hacía tiempo que evitaba estas situaciones, pero el efecto que tiene el alcohol sobre mi cuerpo puede con mi razón, me hace vulnerable…, sentirme perdedora.

Cojo mi albornoz blanco y, con rabia, me anudo el cinturón. Desaliñada, resentida por el alcohol y con mis piernas entumecidas, tal vez de la fricción de su cuerpo al golpear en ellas, me abalanzo hacia mi cafetera buscando ese café que dé el toque de conciencia que pierdo tan fácilmente con la bebida.

Él, al escuchar el fino silbido de mi rudimentaria cafetera metálica, parece ir despertando. Le observo mientras en silencio se levanta desnudo de la cama y se viste despacio delante de mis descarados ojos.

Ocupa la única silla frente a mí.

Le lleno una taza con café.

—¿Quieres leche? —le ofrezco con sequedad.

—Sí, por favor —contesta con un acento francés que le da un toque a su habla bastante refinado.

—¿Eres francés? —pregunto mientras le acerco el cartón de leche.

—¡No!, belga… —dice cortante—, hablamos anoche, ¿no lo recuerdas…, Caly? —⁠Sabe cómo me llamo y yo no tengo ni idea de cuál es su nombre.

—¡No! —contesto elevando las cejas con resignación.

—Si fueras mi amiga, te recomendaría que dejaras el alcohol. Creo que no te hace ningún beneficio e incluso te quita credibilidad.

Me pongo en pie con un brusco movimiento.

—¡Márchate cuanto antes de mi casa…!, o llamo a la policía.

Me acaba de sentar fatal que un desconocido, después de aprovecharse de mi debilidad con el alcohol y habiéndose acostado conmigo en ese estado, ahora me venga a hablar de credibilidad. Será estúpido.

—Y… ¿les dirás que abusé de ti?, ¿que entré a la fuerza en tu apartamento?, ¿que esa clara insinuación que me hiciste al acompañarte hasta la entrada de tu portal fue una grave agresión contra tu persona…?

—¡Basta!, termina el café y… ¡márchate! —⁠digo totalmente desesperada.

—Muy bien. Me voy. Te recojo a las cinco. —⁠Pero este cretino de qué va, me digo incrédula.

—¿Cómo que me recoges a las cinco?, ni en tus mejores sueños —⁠grito malhumorada.

Tras mis palabras se produce un breve silencio.

—Necesito ver a Alicia, tu abuela. —⁠Ese nombre saliendo de la boca de este extraño acaba de dejarme sin habla.

Pasmada, caigo a plomo otra vez sobre mi silla. Antes de volver a hablar, respiro. Los saxofonistas tenemos habilidades para la respiración, para llenar nuestros pulmones y controlar el aire que sale de ellos. Ejercito mi técnica buscando empezar de nuevo. Relajarme para poder seguir hablando.

—Está bien, empecemos…, ¿qué pasa con mi abuela?

Se levanta y camina hacia la silla cercana a la mesita de noche donde reposa su espléndido maletín de cuero marrón, a juego con su traje beis. Lo abre, extrayendo de él una carpeta. Vuelve hacia la mesa. Se sienta a la vez que rebusca en el interior del dosier.

—Mil novecientos cuarenta. —⁠Alza su mano depositando a mi lado una fotografía en blanco y negro.

La cojo y contemplo en ella una preciosa y esbelta mujer, de cabello ondulado y posiblemente rubio, nariz aguileña y labios carnosos, imagino que resaltados por el fuerte carmín que debe lucir.

—¿Y…? No sé quién es. Esta —⁠enfoco mejor la vista⁠— no es mi abuela —⁠afirmo con rotundidad.

A continuación, vuelve a adentrarse en la carpeta para enseñarme otra fotografía de la misma mujer pero, esta vez, sujetando armoniosa un violín. La acerco a mis ojos…

—¡Es «Eliot»!, el violín de mi abuela —⁠exclamo acongojada al verlo junto a esa espléndida mujer.

Paso mi mano por la cabeza con cierta incertidumbre.

—Y… ella es Alicia. Caly, esa mujer es tu abuela. Rebecca Bloon Dötzel, aunque siempre utilizaba el segundo apellido alemán de su madre antes de cambiar su nombre por el de Alicia Winston.

Trago saliva y, ahora sí, acabo de quedarme completamente sin aliento. Entrecierro los ojos, arrugando la frente mientras recupero el habla.

—Vale, supongamos que es Alicia, bueno…, Rebecca. ¿Qué quieres de ella?

—Me llamo Marc Bosch, soy abogado penalista y mi cliente me ha contratado para buscar a Rebecca. Tendrá que testificar en el último gran juicio que se celebrará en Bruselas dentro de un mes, y en el que se juzgará a la recién fallecida madre de mi cliente por crímenes contra la humanidad…

Según avanza en su exposición, procuro ir asimilando todos los datos. Intento elegir alguna de las tantas preguntas que me asaltan como bombas en mi cabeza resentida.

—Si murió, ¿qué pretendéis conseguir? —⁠Es la primera cuestión que le planteo intentando poder zanjar todo esto.

—¡La verdad! Mi cliente quiere que se sepa la verdad, provocar un nuevo juicio y llegar hasta el final.

Mi abuela dejó a su hija, mi madre, al cuidado de su hermana Joselyn mientras ella seguía con su carrera profesional. Se encargó de proporcionarles todo lo que necesitaron, no les faltó de nada. Mi madre quedó embarazada de mí. Mi padre desatendió sus funciones y la abandonó. Fue un parto complicado, tan dificultoso que murió a los días de nacer yo. Joselyn me atendió durante mis primeros años de vida hasta que, tristemente, también nos dejó. Nunca se recuperó de la pérdida de esa sobrina a la que consideró su hija. Así fue cómo Alicia se hizo cargo de mí convirtiéndose en madre y padre a la vez. Me quiso, aunque nuestras mentes artísticas a veces nos distanciaban. Imagino que divagaba por el espacio, igual que lo hacía yo. Nos cuesta concentramos en lo que nos rodea y, simplemente, nos evadimos, no pensamos mucho más. Buscamos la calma en nuestros instrumentos.

—¡No! No aguantaría un viaje tan largo —⁠concluyo tajante, pensando en su delicada salud.

Le acompaño hasta la puerta y, después de cerrarla, me precipito inconsciente en busca de mi mejor amigo, psicólogo y confidente. Abro mi reluciente estuche. Con suavidad lo saco de él. Aprieto la boquilla hacia el tudel para que la afinación suba más. Lleno de aire mis mofletes y, constante, lo voy soltando hacia la lengüeta. Me escucho a mí misma en el recital de música que aclara mi mente nublada.

Tras concluir mi solitario recital, suelto mi saxo sobre la cama. Cojo la tarjeta de visita que ha dejado sobre la mesa. Le llamo a su teléfono.

—Marc, soy Caly, está bien, recógeme a las cinco.

Todo el trayecto lo hacemos observando el recorrido a través de las ventanas contiguas a cada uno de nuestros asientos. Parecemos no querer ni cruzar nuestras miradas. Avanzamos contemplando esta bella ciudad flanqueada por dos grandes ríos. No sé exactamente qué buscaba mi abuela en Charleston, ni cuál fue la razón por la que una noche se presentó en mi habitación sujetando un folleto en el que aparecía una hermosa residencia, construida a la orilla del río Ashley, y me rogó pasar sus últimos años aquí.

Sin pensarlo mucho, de la forma que me enseñó a hacer las cosas, dejé todo, busqué otro club de jazz donde trabajar y complací los deseos de mi abuela.

El taxista nos deja a los pies de la gran mansión de estilo rococó, reconvertida en un exclusivo geriátrico. Marc, aunque es un tipo impertinente, sin pelos en la lengua, enseguida baja del coche y corre hacia mi puerta para abrirla, demostrando esta vez exquisitos modales.

Subimos los altos escalones de mármol y, a las puertas de la señorial entrada, nos espera Olivia, la enfermera que la cuida.

A sus noventa años, Alicia reposa en silla de ruedas. Sus esqueléticas piernas apenas pueden aguantar su peso desde hace mucho tiempo. Aunque realiza gimnasia de forma habitual, su cuerpo está debilitado y da la sensación de no querer luchar más. Su mente pasa por trastornos disociativos casi a diario. Días soleados en los que se puede mantener una conversación lenta, pero perfectamente lúcida, y otros nublados en los que solo puedes contemplar el declive de los años en sus ojos hundidos.

—¿Soleado o nublado? —pregunto a Olivia antes de entrar en su habitación.

—Nublado, no quiso ni levantarse de la cama.

Cojo aire y abro la puerta. Por muchas veces que la visite, no me acostumbro a verla así. Siempre siento un pinchazo angustioso en mi estómago, que intento disimular con una falsa sonrisa de oreja a oreja cuando me mira.

Me siento a su lado, le acaricio su fino y deshilachado pelo rizado.

—Mamá —siempre la llamo así—, estás preciosa.

Su mirada no es mirada, es un halo de vacío.

Al verla en este estado, pienso en la pérdida de tiempo que ha sido venir hasta aquí con Marc. Ahora me gustaría estar sola.

—Este señor se llama Marc. Y viene de Europa solo para verte.

Le hablo intentando captar algún estímulo en su cara, aunque creo que no es el día para conseguir nada.

—Lo siento —digo torciendo mi cara hacia él, que ha quedado tras mi espalda.

—Déjame que lo intente yo.

Además de insolente, es un engreído al pensar que puede llamar la atención de Alicia de alguna forma.

—¡No!, márchate por favor, me gustaría quedarme a solas con ella. Por favor… —⁠repito angustiada al encontrarla peor que nunca.

Le acompaño hasta la salida. Ando rápido, deseosa de que se vaya cuanto antes de aquí. Pero, cuando abro la puerta pensando que me sigue, observo que ni se ha movido del sitio y ahora aparece inclinado en la cama susurrando algo en su oído.

El impertinente Marc acaba de hacer que mi abuela sonría. Incrédula, observo cómo Alicia musita unas palabras que no alcanzo a escuchar desde mi posición.

Inmediatamente, me acerco a ellos dando grandes zancadas.

—¿Qué le has dicho? —espeto contrariada por su actitud.

—Que tiene una nieta muy cotilla —⁠habla en plan burlón.

Marc, en el poco tiempo que le conozco, consigue sacar lo peor de mí: me irrita.

—Venga, en serio —suavizo a propósito mi tono de voz.

—Quería confirmar algo…

—¿El qué…? —demando impaciente.

—Le he preguntado si sabe dónde está la bella Rebecca Dötzel. Y me ha contestado que la bella Rebecca Bloon Dötzel está justo delante de mis ojos.

Tras confirmar su identidad real, siento como si sujetara una losa pesada sobre mis hombros. Y con el corazón encogido por la angustia, me dejo caer sobre la cama, a su lado.

—Marc, continúa…, aprovecha sus escasos momentos soleados.

Este hombre insolente, irritable y descarado no cabe duda de que es un profesional en su trabajo. No se ha dado por vencido y ha conseguido lo que estaba buscando: encontrar a Rebecca.

Incorporo a mi abuela en la cama. Coloco varias almohadas detrás de su espalda y, esta vez, me dispongo a escuchar.

—Fotografía número uno. La gran orquesta Filarmónica de Berlín, año mil novecientos treinta y nueve. —⁠Alicia, revitalizada, alza sus endebles manos y la coge con soltura⁠—. Fotografía número dos. Rebecca Dötzel, concierto para violín, Múnich, tres de enero de mil novecientos cuarenta…

Mi abuela parece iluminada por los recuerdos. Las fotografías que Marc nos muestra le dan vida. Hasta que, de improviso y con un movimiento veloz, le entrega una última imagen con una fantasmagórica mansión retratada: envuelta por una tétrica oscuridad, rodeada por un cercado de alambres y vigilada por soldados alemanes de las temidas SS. En este momento, el terror de sus facciones la delata revelando que algo terrible ocurrió en ese lugar, y ella, posiblemente, estuvo allí.

—Rebecca. —Marc capta su atención llamándola por su verdadero nombre⁠—. Elena necesita tu testimonio. La acusan de crímenes contra la humanidad.

Todos callamos. Quedamos expectantes.

—¿Vive? —pregunta mi abuela con claridad a la vez que un brillo, brotando de su mirada, parece iluminar sus apagados ojos verdes.

—¡No!, pero antes de morir pidió que te encontráramos —⁠contesta tiernamente mientras coge, afable, una de sus arrugadas manos entre las suyas.

Me mantengo en silencio a la espera de la decisión de mi abuela.

—¡Sí!, llévame, Caly… —Busca el contacto con mis ojos⁠—. Quiero ir…, aunque sea lo último que haga —⁠anhela con un susurro emocionado.

Capítulo III. Bruselas (Bélgica)

Año 2009. Mayo
Antes del juicio

Los días pasan con rapidez preparando nuestro viaje a Bruselas. Casi cada semana recibo alguna noticia de Marc o de su asistenta, Margot. Llamadas interesándose por la salud de Alicia, otras concretando el itinerario, hasta una carta certificada que al abrirla contiene los billetes de avión en clase business, y un cheque en blanco firmado con un lioso garabato en el que un pósit pegado a él anunciaba: «Utilizar sin escatimar un solo dólar».

Evidentemente, lo he aprovechado, sobre todo, en Alicia. Su fondo de armario es ya una reliquia: trajes de boda utilizados hace ya años, tres batas del mismo color, apáticas, colgadas una de tras de otra. He decidido que, si va a ser su último viaje —⁠«… aunque sea lo último que haga…», me he machacado esa frase y el tono desconsolado con el que la había dicho⁠—, tiene que brillar preciosa en esa ciudad, ante ese jurado popular cuyo veredicto, casi con total seguridad, dependerá de su testimonio.

El largo vuelo transoceánico lo hacemos confortablemente sentadas sobre las anchas butacas reclinables de nuestros asientos de primera clase. Aunque tantas horas en la misma posición, nos tienen impacientes por llegar.

Cogiendo aire, me aferro a las empuñaduras de su silla y atravieso ligera la pasarela de desembarque. Tras recoger nuestro abultado equipaje de las cintas transportadoras, ayudada por un empleado del propio aeropuerto que nos acompaña, salimos por unas puertas acristaladas que se abren a nuestro paso y que nos dan acceso a la terminal del aeropuerto.

Estamos en Bruselas. La gente, expectante por encontrarse con sus seres queridos, se aglomera alrededor, dejando poco espacio por el que avanzar. Elevado por encima de sus cabezas, localizo un cartel que pone mi nombre. Nos dirigimos hacia él, aunque en el camino noto cómo las ruedas de la silla pasan por encima de algunos pies, que hacen saltar como una marioneta de trapo el debilitado cuerpo de mi abuela. Salimos indemnes del embotellamiento.

Una fina y trajeada mujer viene a nuestro encuentro.

—¿Caly, Rebecca…? Soy Margot. —⁠Es la asistente con la que he hablado todas estas semanas.

—Encantada. —Nos estrechamos las manos con un débil contacto.

Repentinamente, tras su espalda, aparecen varios hombres con potentes cámaras de largos objetivos que lanzan repetidas fotografías sobre nosotras. Mi cara se encoge atónita por el recibimiento a la vez que Margot los aparta, áspera, con sus brazos emprendiendo el camino hacia la salida. Los esquivo, imitando su tosco movimiento, y la sigo.

—Prensa sensacionalista…, ¡qué asco! —⁠murmura entre dientes.

Le toco la espalda llamando su atención.

—¿Prensa sensacionalista?, pero ¿por qué?, ¿qué pasa? —⁠pregunto sorprendida mientras seguimos andando veloces hacia el exterior.

—Sube al coche… ¿No te dijo nada Marc? —⁠balbucea cuando el corpulento chófer recoge entre sus manos a mi abuela y la deja suavemente en el asiento delantero.

Durante el trayecto, Margot me relata algo que silenció Marc y que me debería de haber contado. Su cliente, Gael Brown, el hijo de Elena, la imputada, es un escritor reconocido a nivel mundial. Sus novelas han sido premiadas en prestigiosos certámenes y acrecentó más su fama tras contraer matrimonio con una conocida presentadora televisiva, de la que se divorció con prontitud al salir a la luz una aventura extramatrimonial de esta con un afamado político de renombre. Una película dispar en la que aparecemos mi abuela y yo, que siempre hemos huido de complicaciones, en el candelero de las noticias del corazón de este país.

Intento respirar, coger aire, soltarlo acompasado al espacio. Me distraigo por momentos pensando en positivo: un nuevo país, una experiencia singular, un tiempo para el reencuentro, comer bien, disfrutar el momento y… no encontrarme con la mujer de Marc. Finalizo mi lista de pensamientos positivos algo más calmada mientras vamos avanzando por esta preciosa ciudad.

Desde que he salido del avión tengo la impresión de estar en un sueño, como adormilada por esa neblina mental que te hace evadirte después de tanta expectación. Y el entorno, de cuento de hadas, aumenta aún más esa sensación aletargada que me invade.

Quedo tan ensimismada en el recorrido, que la propia Margot, dándome varios toquecitos en la mano, llama mi atención cuando el coche se detiene delante de la entrada de un impresionante hotel de cinco estrellas.

—Caly, hemos llegado. Hablé con Marc y nos están esperando en la recepción. Todos hablamos inglés y el juicio, por deferencia a los testigos venidos desde América, se hablará también en este idioma —⁠me aclara con prisas a la vez que se incorpora y sale del coche.

Mi querida abuela, desde su perspectiva algo más baja, parece alzar su cabeza al techo igual de impactada que yo. Si no fuera porque hemos atravesado la puerta donde se anuncia el nombre del hotel, diría que acabamos de entrar en un teatro o en un palacio de la música. La luz, que atraviesa las vidrieras coloridas del techo, choca con los apliques dorados que engalanan sus paredes, dando un resplandor especial a la preciosa y señorial estancia. Los botones, con elegantes y finos movimientos, se hacen cargo de nuestros enseres que, rápidamente, desaparecen de mi vista.

Al fondo localizo al irritable Marc junto a otro señor. Margot se adelanta guiándonos hacia ellos. Anda veloz mientras yo la sigo por detrás empujando la silla de Alicia. Cuando se encuentran, quedo totalmente perpleja… ¡Se besan! Marc acaba de rozar con suavidad los labios de Margot en el momento que aparezco en la escena. Imagino que mis ojos, salidos de sus órbitas de la impresión, hacen que ella me hable.

—Lo siento…, recién casados —⁠indica alzando su dedo y tocando su reluciente anillo de desposada.

—¡Ah! Qué bien… —digo a la vez que mis ojos chocan con el impertinente Marc, que me mira con una sonrisa forzada.

Ante esta situación, me gustaría desaparecer, que el suelo se abriese en dos tragándome hacia su abismo con tal de largarme de aquí.

Margot, ajena al desliz de su marido conmigo, me coge cariñosamente la mano para acercarme hacia el otro señor que está algo más alejado de nosotros.

—Caly, te presento a Gael Brown —⁠habla entusiasmada, mirándole con admiración. De esa forma en la que tus ojos aumentan de tamaño del impacto de tener a una eminencia cerca.

—Hola —le saludo al notar que su brazo se eleva hacia mí.

—Caly Winston —me estrecha la mano con vigor⁠— espero que hayáis tenido un buen viaje. Haré todo lo posible para que vuestra corta estancia en nuestro país sea agradable.

Tras sus medidas palabras, me esquiva y, dejándome a un lado, se inclina hacia mi abuela. Flexiona completamente las piernas poniéndose a su altura. Le habla con una ternura especial, como si la conociera.

—Rebecca…, no sabes la enorme satisfacción que siento de que hayas venido. —⁠Parece emocionado⁠—. El último deseo de mi madre era que te encontrara. Y ahora puedo decir… que por fin lo he conseguido.

Todo me resulta raro. Me encanta la ternura con la que Alicia es tratada y solo con eso me encuentro bien, pero a la vez siento como si desconociera algo, algo que todos parecen saber menos yo.

La corta presentación termina cuando, al mirar hacia mi abuela, la encontramos con los ojos cerrados. Está agotada del largo viaje por lo que nos despedimos con prontitud. Aunque la atenta Margot insiste en acompañarnos hasta la habitación para ayudarme, rechazo su ofrecimiento. Me apetece estar con mi madre. Es parte del viaje, reencontrarme de nuevo con ella, a solas, luchando la una por la otra.

No es una habitación, es un palacete privado. Así definiría el alojamiento con el que nos encontramos al abrir la puerta el botones que nos guía. Tras cerrarla y quedarme a solas con Alicia, correteo alocada por la emoción hacia los grandes ventanales que nos rodean; abro enérgicamente los señoriales visillos que los cubren y descubro que cada uno cuenta con enormes balcones que nos elevan por encima de esta encantadora ciudad de cuento, que ahora aparece ante mis ojos dormida con tenue luminosidad.

Alicia lleva años en una residencia. La mejor residencia que le pude ofrecer. Solamente acepté dejarla allí porque sabía que le dedicarían más tiempo que yo. Aunque me costó mucho superar su ausencia diaria, hoy tengo la oportunidad de revivir muchos momentos.

Empiezo el ritual de su aseo algo nerviosa por el tiempo que hace que no lo hago. Regulo el agua de la ducha para que salga calentita y después voy sacando de mi maleta todo lo que voy a utilizar. Coloco en los estantes una esponja muy suave, el champú y un gel de baño especial para pieles sensibles. Cuando todo está listo la voy desvistiendo, con ternura y flojos movimientos para no hacer ningún daño a su debilitado cuerpecillo. En ese momento, siento su indefensión, su necesidad de mí. ¿Cómo algo tan sencillo para una mujer como ella, de gran carácter y energía, es capaz de alterar el paso de los años, la vejez? Me sobrepasa.

Llegado el momento de secarla, ella ayuda en todo lo que puede, hasta se esfuerza por levantar un pie y después el otro para rebasar el pequeño escalón que la saca de la ducha de hidromasaje. Su sacrificio es recompensado por suaves toques de toalla que van acariciando los recovecos de su fina y arrugada piel. El aire del secador, a su velocidad mínima, deshace sus ya deshilachados rizos blancos…

La acuesto en su enorme cama. Su cabeza parece una pequeña cabeza de alfiler sobresaliendo de una bobina de hilo. Antes de alejarme, mis labios rozan su suave y fina cara blanquecina.

—Mi niña… —Me llega su susurro y me emociona.

Arrimo una silla hacia su cama. Coloco las manos en mi saxo, mi amigo fiel y único compañero. Mantengo la abertura de la boquilla a medio tapar con la punta de mi lengua, para regular el aire que entra en él, y toco tenuemente Candilejas, esa canción que siempre me pedía.

—Tac, Tac-Tac, Tac. —Con el suave traqueteo que hacen las llaves al abrirse y cerrarse por el poco aire que evacúan, mi querida abuela se va durmiendo.

—Descansa tranquila…, mañana me contarás todo.

Capítulo IV. Bruselas (Bélgica)

Año 2009. Mayo
Primeros días del juicio

Día uno

Alicia va preciosa. Mientras circulamos por el centro de la ciudad rumbo a los juzgados, observo lo bien que le sienta el traje blanco que elegí ponerle esta mañana. Cae holgado y suave sobre su sensible piel. De género liviano y fresco, adecuado al día soleado que amaneció hoy. Al llegar, el chófer me abre la puerta e, inmediatamente, despliega con premura la silla para después sacar a mi abuela y, con un movimiento comedido, colocarla con suavidad sobre ella. Todo este trasiego lo hacemos rodeados por multitud de fotógrafos que no pierden ni un solo detalle.

Al final de la larga escalinata, que nos lleva hacia el interior de este majestuoso e impresionante Palacio de Justicia, se encuentra el interesante Gael que, al vernos aparecer, baja las escaleras ágil, rodeado también por una nube de periodistas, hasta encontrarse con nosotras a medio camino. Colabora amablemente a transportar en volandas a mi delicada abuela. Mientras la sujeta, observo su elegante traje hecho a medida que, al ser tan alto, luce magnífico. Gael no es un hombre guapo, es de esas personas maduras que tienen algo, pero no sabes decir muy bien qué es. No cabe duda de que sabe explotar sus cualidades físicas. Mantiene un aire muy atrayente al lucir una fina y cuidada perilla que rodea sus carnosos labios, acompañado todo ello por el color extremadamente negro de sus ojos y un abundante y brillante pelo moreno pincelado de reflejos canosos, que le dan un toque seductor. Ser escritor de éxito mundial le otorga también otro carisma, ese que atrae tanto a las mujeres.

Según subimos los peldaños, mi mente lo ve paseando con espectaculares top models, veinte años menores que él, colgando de su cuello y atentas a su billetera. No puedo disimular una pequeña mueca en mis labios solo de imaginar que estoy a dos pasos del George Clooney belga.

Al atravesar las palaciegas puertas todo parece calmarse.

—Buenos días, siento este alboroto —⁠dice apesadumbrado⁠—. Mi pasado me persigue irremediablemente.

Le sonrío calmando la situación. Atento, se abalanza hacia la silla que sujeto, haciéndose cargo de ella. Me guía por el vestíbulo. Quedo impresionada por sus magníficos techos culminados por espectaculares cúpulas, cuyos perímetros contienen inscripciones con enormes letras en latín.

Accedemos a una pequeña sala de rústica apariencia, abarrotada de gente. La estancia desprende olor a madera. El barniz que cubre todas sus sillas, el banquillo, el estrado… hace brillar el salón al reflectar la luz que entra por los tres únicos ventanales que se encuentran en uno de sus laterales.

Todo está a punto de comenzar. Antes de la aparición del juez, el jurado popular toma asiento detrás de un largo atril que se encuentra en una de las esquinas cercanas a la tarima principal. Sorprende la diferencia de edad de los elegidos. Personas de mediana edad se mezclan con chavales jóvenes que dejaron la adolescencia poco tiempo atrás.

Extrañada, pregunto a Marc, que está sentado a mi lado, arrimándome hacia él.

—¿Habéis elegido vosotros al jurado?

—¡Sí! Todos los muchachos son nuestra propuesta. Creemos que tienen una mentalidad más abierta para los temas que puedan salir a la luz en este juicio… —⁠Súbito, corta la explicación al aparecer el juez, momento en el que todos, respetuosamente, nos levantamos.

Al sentarnos de nuevo, se hace un atronador silencio que aprovecha el magistrado para hablar:

—Tal vez nos encontramos con el último caso que se juzgue de la pasada y terrible Segunda Guerra Mundial. Es una situación atípica la que propone la defensa de Elena Von Schuller, ya que esta murió siendo culpable y ahora se reabre el caso proclamando su inocencia. —⁠Trago saliva desanudando mi garganta, que queda entumecida de pensar en la dificultad del caso y del papel que jugará mi abuela en él⁠—. Con las pruebas y testimonios que se presenten, se hará… justicia. —⁠Termina su exposición realzando el tono de voz ante esa gran palabra que parece llenar su boca⁠—. Así pues, empecemos… Fiscal.

El primero en intervenir es el abogado acusador. Aparece en escena guiando al estrado a un anciano de similar apariencia que mi abuela, pero, a diferencia de esta, anda por sí solo acompañado por un único bastón. Le ayuda a sentarse.

—¿Jura que dirá toda la verdad y nada más que la verdad? —⁠proclama con solemnidad un funcionario a la vez que el anciano toca con su mano derecha el gran libro que le ofrece.

—Sí, lo juro —brama alto y claro.

—¿Se llama Adam Mahejar, tiene noventa y cinco años y en 1945 fue liberado de la temida Fortaleza Dresden por tropas aliadas? —⁠pregunta el fiscal.

—Sí, así es.

—Conoció a la acusada. —El abogado con su dedo índice apunta hacia un retrato en blanco y negro de una joven y guapa Elena, que reposa en una de las esquinas de nuestra mesa justo delante del lugar en el que se sienta su hijo.

—Sí, la conocí. Y sí, la sufrí… —⁠termina diciendo provocando algún que otro murmullo en la sala.

—¿Por qué la sufrió? —pregunta el fiscal aprovechando el revuelo.

—Era la mujer del comandante jefe de aquella prisión. La llamábamos la «Tétrica Elena».

—¿Puede aclarar a todos los presentes el porqué de ese apodo?

—Sí. Era la muerte… —Tras esa palabra, el jaleo en la sala aumenta.

—¡Silencio por favor! —proclama el juez, autoritario⁠—. Continúe.

—Ella elegía quién moría en ese lugar y ese día. Seleccionaba a los moribundos, a los enfermos o, simplemente, escogía al que iba a dejar de vivir.

—¿Está totalmente seguro de esa afirmación?

—Totalmente —afirma con rotundidad⁠—. Los elegidos eran metidos a golpe de culata de pistola en camiones. Y a los minutos, en el silencioso atardecer, retumbaban por las paredes de las mazmorras, donde nos confinaban como a perros, el estruendo de los disparos. Los días de viento el olor a pólvora se percibía en nuestro olfato. Y cuando los cuerpos eran quemados, el aire que se respiraba se sentía particular…, olía a piel calcinada.

En ese mismo instante, observo cómo Gael se cubre la cara con sus dos manos, momento en el que un fotógrafo infiltrado saca una mini cámara inmortalizando la secuencia. Enseguida el juez lo expulsa de la sala. Todo ocurre tan rápido que parezco percibir las escenas a máxima velocidad. Quedo en estado de shock tras las revelaciones del anciano testigo, incluso mi vista recorre la sala chocando con algunas caras, cuyas expresiones revelan igual desazón.

La Segunda Guerra Mundial la recordamos por los documentales o alguna película actual de gran éxito. Pero lo que hoy se está relatando aquí es la cruda realidad, en la que, sin saberlo, pasó mi abuela su juventud. Pensar que la padeciera en sus propias carnes, me aterra aún más.

Después del elocuente comienzo del anciano, continúa durante horas hablando. Relata los padecimientos que en ese lugar sufrieron: la falta de dignidad con la que fueron tratados, los castigos físicos y mentales, la carencia de luz, el hambre que los iba carcomiendo…

El juez, atento a la ancianidad de los dos testigos, da por finalizada la sesión por hoy. Nos cita para mañana a la misma hora.

Gael queda en la misma posición durante toda la declaración del testigo. Cuando la sala se vacía, continúa sentado en silencio y con la mirada perdida.

Marc es el único que se atreve a acercarse a él.

—Venga…, sigamos con lo planeado.

—No puedo. Te pido que atiendas a Caly y a Rebecca. —⁠Su voz suena comprimida por la angustia.

En ese momento no sé qué decir, ni qué hacer.

Lo planeado es una magnífica comida en uno de los mejores restaurantes de la ciudad, un paseo por la Grand Place, el Ayuntamiento, la Casa del Rey, caminar por la Rue au Beurre, que desemboca en la gótica iglesia de San Nicolás… Qué bonita ruta nos tenía preparada Gael y qué pena que su desolación no le dejara acompañarnos.

Después del ritual del aseo, acuesto a mi abuela en su amplia cama. Otra vez voy en busca de mi amigo. Con parte de la boquilla de mi saxo tapada, lo hago sonar moderadamente. Escucho su sonido profundo: me suena a viejo, me transmite añoranza, clandestinidad… Mientras lo disfruto, no puedo dejar de pensar en Rebecca Bloon Dötzel y me hago una única pregunta: ¿sabrá la verdad sobre Elena o simplemente corroborará la versión de aquel testigo que la sufrió?

Día dos

He dormido espantosamente mal. No he podido dejar de pensar durante toda la noche que hoy será el turno de Alicia. Si había declarado el testigo de la acusación, sin más remedio el siguiente en declarar debería ser el testigo de la defensa. Me he hecho continuas preguntas que me han mantenido en vela toda la noche.

Al amanecer, intento que mi abuela permanezca activa, aún con el camisón rosa de grandes flores puesto, hago que camine. Hablamos. Mantengo una conversación con ella y parece responder con lucidez. Siento terror de pensar en verla contestando preguntas, o contando su historia, o atascada por esos días nublados que a veces aparecen sin más.

Respiro cogiendo fuerzas y la acompaño al estrado. Ante la basta silla testifical me detengo, pongo el freno a las ruedas y, ayudada por Marc, la levantamos. Da pequeños pasitos hasta quedar sentada.

Erguida sobre la silla, abre sus arrugados ojos, ya afectados de poca visión, que parecen mirar atentos hacia el fondo de la sala. Me retiro hacia un lado. No quiero alejarme mucho más de ella.

—¿Jura que dirá toda la verdad y nada más que la verdad? —⁠proclama con su habitual comienzo el funcionario.

Increíblemente serena, eleva forzada su esquelético brazo y roza con sus dedos ese libro.

—Lo juro —dice con un susurro debilitado.

A continuación, Marc le habla.

—¿Se llama Rebecca Bloon Dötzel y en 1942 escapó de la Fortaleza Dresden? ¿Conoció a la acusada —⁠apunta también con su dedo hacia la foto⁠— y esta, jugándose su propia vida, la ayudó a escapar de allí?

En ese momento, veo cómo Alicia niega, brusca, con su cabeza. Todos parecemos angustiados por sus movimientos compulsivos, provocados, probablemente, por los recuerdos. Colapsada, no responde. Pretendiendo evitarle cualquier sufrimiento y sin pedir la venia a su señoría, me acerco, enérgica, hacia ella y la incorporo con la intención de sentarla en su silla de ruedas para alejarla de aquí. Deseo largarme de este lugar, de esta ciudad a la que nunca tuvimos que haber venido.

El alboroto es palpable y va a más cuando todos se agolpan alrededor de mí. Gael frena la silla, Marc me agarra la muñeca, hasta el juez, que inmediatamente manda desalojar la sala, se une a la disputa. Aferrada a las empuñaduras de la silla, nadie es capaz de hacerme entrar en razón, de serenarme. Hasta que mi abuela, habiendo transcurrido minutos desde la pregunta, parece volver en sí.

—Caly, ¡cálmate! —dice con un graznido que acalla el jaleo⁠—, y… siéntate —⁠me ordena⁠—. Tengo que contarte algo.

La sala aparece despejada y las pocas personas que permanecen en el interior de ella miran atentas hacia su señoría, que toma la palabra.

—Señora Winston, usted tiene la última decisión. ¿Seguimos adelante o concluimos el juicio? —⁠propone rotundo.

Tomar decisiones no es lo mío. Pero esta vez, solo tengo que observar a mi alrededor para contestar. Alicia quiere hablar, es lo último que quiere hacer en su vida. Gael mira hacia el suelo, derrotado, debilitado por una lucha que seguramente le ha acompañado siempre. Y yo tengo en mis manos poder complacer a ambos, aunque tendré que acostumbrarme a ver sufrir a mi abuela, que rememore cosas terribles.

Lleno de aire mis pulmones y…

—¡Empecemos! —exclamo con la nota más aguda a la que llega mi voz.

Entonces, el juez moviliza a los funcionarios que le rodean.

—Traed unas sillas. Colocadlas en donde no molesten a Rebecca. —⁠Los organiza para acomodarla.

Todos en silencio, se sitúan apartados, alejados de nosotras.

Alicia se siente más a gusto pensando que está a solas conmigo. Parece que, por fin, ha llegado ese día en el que me va a desvelar aquello que me ocultó durante toda mi vida…

En mayo de 1941 iba a cambiar todo para mí. Toqué mi último concierto en Berlín.

La guerra en aquel año iba bien. Alemania se había hecho con el control de Francia y toda su ambición se centraba en invadir a la enorme Unión Soviética. Todo eso no parecía afectar a nuestros conciertos y, como cada viernes de fin de mes, deleitábamos a la clase alta y dirigentes militares de alto rango.

Lo sentía, cuando apoyaba mi barbilla en la madera de «Eliot», el violín que mi padre (lutier de profesión) había construido especialmente para mí, todo cambiaba, flotaba en una nube que me hacía olvidar…

Los cazatalentos de la Filarmónica de Berlín se habían fijado en mis aptitudes violinistas hacía varios años atrás. Número uno del conservatorio de Stuttgart —⁠lugar en el que viví con mi tío de forma clandestina haciéndome pasar por su hija⁠—, fui primer violín de la orquesta de la ciudad.

Mi querido padre era judío, mi madre, alemana de estirpe, de la que heredé sus facciones, gracias a las cuales me camuflé durante años bajo una apariencia aria modélica.

Al comenzar la persecución nazi sobre la comunidad judía, el pequeño local de reparación y construcción de instrumentos musicales fue asaltado. Para protegerme, solo podían hacer una cosa…, alejarme de ellos.

Mi tío, consagrado médico odontólogo, ante la angustiosa petición de su hermana, no lo dudó ni un instante y me acogió como a una hija más; hicimos desaparecer el primer apellido de mi padre sustituyéndolo por el de mi madre. Desde entonces, me llamé Rebecca Dötzel.

Terminados mis estudios de música, una mañana mi tío me levantó con la gran noticia. Una carta fechada días atrás en Berlín me anunciaba que había sido seleccionada para la Gran Orquesta, la famosa y prestigiosa Filarmónica de Berlín.

Fue como vivir en un cuento de hadas. Me trasladé a la capital y, con veintitrés años, fui una de las principales atracciones violinistas de la ciudad. Me llovían halagos, admiradores entusiasmados con mi aspecto. Todos querían a Rebecca Dötzel, pero el único que conquistó mi corazón fue un joven que tocaba el trombón llamado Robert.

Vivimos juntos varios hermosos años, hasta que lo eché todo a perder.

El nuevo director de la orquesta era un hombre muy atractivo. Todas las tardes ensayábamos ordenados por instrumentos. Los lunes, los de viento, los martes, percusión, los jueves era el día de los instrumentos de cuerda. Todos los jueves pasábamos del ensayo a la pasión en cuestión de horas. Nunca un hombre me había causado tanta atracción como él. Simplemente, me dejé llevar. Sedujo mi cuerpo.

Esperábamos a que la sala se vaciara. Un último vistazo rápido al oscuro patio de butacas y… empezaba todo. Con un movimiento de su batuta, que minutos atrás nos había dirigido en los ensayos, alzaba mi blusa y con otra hábil oscilación la hacía volar a un lado. El palillo corto y fino bajaba desde mi garganta hasta mis senos y frenaba sobre mis duros pezones, que eran suavemente golpeados. Después, todo era pasión…

Ese día culminamos nuestro encuentro sobre la gran caja del piano de cola. Desnudos, caímos derrotados sobre ella. Mientras recuperábamos el aliento, un ruido llamó nuestra atención. Nuestros ojos enfocaron hacia el oscuro patio de butacas, donde la sombra de un espectador oculto se levantó de su asiento y subió lentamente por las escaleras que daban a la puerta de salida. Cuando por fin la abrió, la luz del exterior bordeó su silueta. Robert lo había presenciado todo.

Fui una mujer infiel castigada duramente. Y la mayor desilusión que sentí fue la de haber convertido a un buen hombre en un monstruo. Robert conocía mi procedencia, mi origen judío y sabía que había sido bautizada por el rito hebreo. Su odio hacia mí culminó aquel día en el que toqué mi último concierto en Berlín.

Tras los aplausos, todo parecía estar planeado. Salí por una de las discretas puertas traseras de la sala, como hacía siempre. Sola, reflexiva sobre mi actuación, recorrí el largo pasillo que me separaba de la salida. A veces, algún asistente corría hasta mí con grandes ramos de flores que algún que otro admirador me hacía llegar, pero ese día me esperaba el peor de los regalos: una traición.

Al salir a la calle, en esa desapacible noche de abril, me encontré con Robert. Al verme aparecer, levantó su mano apuntándome con ella. Con sus dedos imitando la forma de una pistola, realizó el movimiento de un disparo ficticio, el cual atravesó mi alma. Del coche negro aparcado frente a la salida bajaron dos escalofriantes soldados de las SS, impecablemente vestidos, reconocibles por esa calavera enmarcando sus gorras. Lo sabía, intuí que venían a por mí. Con un acercamiento veloz, agarraron bruscamente mis brazos mientras mis piernas debilitadas de terror dejaron de sostenerme. Apenas tuve las fuerzas suficientes para sujetar el estuche que contenía mi violín, dejando caer mi bolso. Fui arrastrada por la acera mientras las puntas de mis pies eran las únicas que luchaban por frenar mi avance. Con rudeza, fui lanzada hacia el interior del tétrico coche negro que me esperaba.

Mi única esperanza sería llegar a algún gueto de los tantos que había a las afuera de la ciudad —⁠aunque ya estaban medio vacíos debido a que Berlín estaba siendo purgada (palabra despreciativa muy utilizada por los nazis) de judíos⁠—. Durante el camino pensaba en mi lista de conocidos: en ese general que moría por invitarme a cenar, en algún miembro de renombre embaucado por el encanto y talento de Rebecca Dötzel. Me daba igual, en ese momento me hubiese vendido al mejor postor.

Pero… no pudo ser. La dirección tomada intuía otro destino. Nos acercábamos a las proximidades de la estación ferroviaria. Quedó obvio que sus planes eran hacerme desaparecer rápido de la ciudad sin darme esa oportunidad que me obcecaba desde el momento de mi detención.

Ese tren descuidado y maloliente iba ya cargado cuando aparecí elegantemente vestida en aquella estación. Abrazada a «Eliot», fui empujada hacia un vagón inmundo en el que cientos de despojos de personas habían sido confinadas como ganado yendo al matadero. Y allí, como una más, fui abandonada a mi suerte. En el ínfimo espacio conseguí llegar hasta uno de los extremos donde caí derrotada.

Esos días de viaje fueron los peores de mi vida. A estas alturas de la guerra todos sabíamos cuál era nuestra última parada. Auschwitz estaba en boca de todos; aunque se desconocían las horrendas atrocidades que allí se cometieron, intuimos las pocas posibilidades que tendríamos de sobrevivir.

Nos turnábamos para respirar acercándonos a las pequeñas aberturas que dejaban las viejas maderas de sus paredes. Algunos se despojaban de sus alianzas y las tiraban a través de ellas. Preferían dejarlas a merced del viento antes que como botín de los alemanes en el campo de concentración al que nos acercábamos. Rezábamos en grupo, no esperábamos ningún milagro, sino consagrar nuestras almas pecadoras a un Dios que nos había abandonado.

A los tres días, despertamos debido a un fuerte frenazo que nos hizo salir volando y chocar entre sí nuestros cuerpos desfallecidos ya por el hambre y la sed. Según los cálculos, aún quedaban dos días más de viaje, por lo que esa parada en medio de la nada extrañó a todos. Escuchamos fuertes mazazos sobre las paredes de los vagones e, inmediatamente, se abrió el portón con un estruendoso chirrido. Todos hacinados sobre la abertura aprovechamos a coger aire, a respirar, a abrir los ojos hacia el brillante anochecer. De repente, grandes focos de luces se encendieron y el ruido estridente de los generadores terminaron por desvelarnos a la vez que varios militares se acercaban hacia nosotros.

—¡Enseñad vuestras manos, cerdos! —⁠gritaban autoritarios.

Obedecimos sus palabras sin dilación. Saqué mi única mano libre —⁠ya que la otra, debilitada, continuó sujetando mi violín⁠— por aquella ranura que en segundos quedó plagada de cientos de ellas. Reaccionamos con rapidez sin saber muy bien los motivos de esa orden. Más sorprendente fue lo siguiente que ocurrió. Tras colocarse unos guantes, los guardias fueron tocando todas ellas. Mis dedos fueron interceptados, recorridos, palpados y, por último, aprisionados con fuerza por unas manos que me empujaron hacia el exterior y que, violentamente, me hicieron caer del vagón.

Hubo más escogidos. Todos fuimos colocados en largas filas y examinados de nuevo por otro militar de mayor rango.

—A este nos lo llevamos —decía con voz agria según iba seleccionando⁠—, a esta devolvedla al vagón…

Ese último descarte fue el que volvió a acabar con mis pocas esperanzas de vida. Fui agarrada con brusquedad y conducida hacia el tren de la muerte.

—¡Deténganse! —exclamó autoritaria una voz lejana.

Los soldados pararon, acatando la orden de inmediato a la vez que giraron mi moribundo cuerpo en dirección a ella.

Al lado de uno de los camiones, donde iban subiendo a los elegidos, se encontraba un apuesto oficial impecablemente vestido, de mayor jerarquía, junto a una bella y elegante mujer que acababa de hablarle al oído. Tras una corta espera, dio su orden definitiva.

—¡Que suba! Elena quiere que nos la llevemos —⁠dijo mirando hacia el militar que acababa de excluirme.

Elena… Esa fue la primera vez que la vi.

Mi abuela enmudece. Sus ojos se quedan fijos sobre los míos, nublados por el esfuerzo del recuerdo. Yo quedo paralizada igualmente por lo que nos ha contado.

—Finalizamos la sesión. Mañana por la tarde continuaremos —⁠susurra el juez sin perturbar el silencio que ha quedado.

El primero en venir hacia nosotras es Gael.

—Salgamos de aquí, estará cansada.

Alicia ha hablado varias horas seguidas. Nadie se ha movido durante su extensa declaración y, aprovechando su lucidez, aguantamos estoicos durante todo este tiempo para no cortar la declaración exhaustiva de mi abuela.

Al llegar al hotel una enfermera uniformada nos está esperando.

—Deja que te ayudemos —dice Gael a la vez que le cede la silla que empuja.

—¿Y eso? —pregunto sorprendida.

—Te invito a cenar, venga, ha sido un día muy duro para todos —⁠propone animado.

Poco convencida, contesto dubitativa.

—No sé…

—Por favor —suplica cambiando el tono de su voz⁠—, estará bien atendida.

A Gael se le nota algo más sosegado. Tal vez descubrir que Alicia es capaz de recordar, le abre una puerta a la esperanza o una nueva ilusión por conocer la verdadera historia de su madre contada desde la perspectiva de una testigo.

Acepto esa cena con una única condición, que sea en el hotel. No quiero alejarme mucho más de aquí.

El restaurante de un hotel de estas características no difiere mucho de otros de reconocida categoría. Las mesas tienen una presentación exquisita e imagino que la fama del anfitrión hace que nos coloquen en una de ellas, discretamente apartada de las demás. No vamos solos, por desgracia somos acompañados por el irritable Marc y su encantadora esposa.

Después de seleccionar el menú, la cena no empieza nada bien para mí.

—Te doy las gracias por la hospitalidad que tuviste con mi marido —⁠agradece Margot a la vez que recoge nuestras cartas y se las entrega al camarero que nos atiende.

Cierro momentáneamente los ojos y respiro hondo esperando algún comentario de Marc al respecto.

—Sí, es verdad, Caly. Marc nos lo contó todo —⁠habla Gael comprometiéndome aún más y sin yo saber qué contestar.

Por fin, el infiel se decide a hablar.

—Muy acogedora la habitación que me ofreciste. Gracias por todo. —⁠Respiro aliviada tras sus palabras.

—No hay de qué, ¡qué menos! —⁠hablo acongojada por el recuerdo, mientras agacho mis ojos para que no delaten mi mentira.

Marc está sentado a mi lado, por lo que tras beber mi segunda copa de vino recibo una suave patada lateral de recordatorio por debajo de la mesa; mi pie le corresponde pisando la punta de su zapato con rabia. Hasta muerdo mi lengua para no delatar a este hombre que me saca de mis casillas.

Aparte de este pequeño incidente infantil, la cena está resultando muy interesante. Conversamos sobre cosas que desconocía. Gael nació cuando una madura Elena, que permanecía en prisión, tuvo un romance con un historiador el cual, tras una investigación, halló pruebas contradictorias sobre su pasado. Algo que no estaba claro y que podía exculparla. Se crio en la cárcel junto a su madre, hasta que su padre pudo conseguir una amnistía para poder sacarles de allí.

Ahora entiendo la frase con la que me recibió ayer: «Mi pasado me persigue irremediablemente». Comprendo la dureza de su existencia, quizá la burla cruel de los niños, la lucha incansable que habrá tenido toda su vida. Como él mismo relata, se aisló, encontró en los libros lo que la sociedad le negaba: serenidad. Descubro que Gael es un hombre sensible, necesitado de cariño y tremendamente humano. Esto es lo que transmite el oírle hablar.

Tras la velada, que al final etiquetaría de encantadora, todos en comitiva me escoltan hacia mi habitación. Aunque Marc y Margot se despiden de mí en el pasillo, Gael me acompaña hasta dejarme a las puertas de mi suite. Amable, me pide la tarjeta y la pasa por el lector. Me da acceso caballerosamente abriendo la puerta a mi paso.

—Intentad dormir bien y descansar. Os recogemos por la tarde a eso de las cinco —⁠me anuncia con una amplia sonrisa.

—Gracias, Gael, eres encantador.

—Gracias a ti, Caly, me estáis dando la vida… —⁠termina diciendo emocionado mientras se aleja de mí.

Al cerrar la puerta, por momentos siento una ilusión extraña de haberlo conocido. Incluso, pensativa, dejo reposar mi espalda sobre la puerta. Recostada sobre la madera escucho unas pisadas aproximándose. Mi estómago se revuelve cuando alguien toca a la puerta. ¿Será él…?, me pregunto aletargada por la emoción.

Suelto el primer botón de mi blusa antes de abrirla.

—Toma la tarjeta, Caly —dice Gael asomando su brazo discretamente por el umbral. Él mismo la empuja y la cierra.

Caly, tranquila, no seas boba, este hombre no se fija en mujeres como tú, me digo a mí misma intentando ser realista a la vez que respiro suavemente, aplacando esa sensación de hormigueo que atenaza mi estómago.

Capítulo V. Bruselas (Bélgica)

Año 2009. Mayo
Días nublados

La detallada exposición de Alicia hace unos días ahora parece un espejismo irreal que ocurrió una vez sin vestigios de que vuelva a suceder.

—Terminamos por hoy —concluye enérgico el magistrado dando un fuerte mazazo.

Por segundo día consecutivo, el juez pospone el juicio, esta vez hasta el lunes. No dice nada, pero todos intuimos que estamos ante la última oportunidad.

Este varapalo hace que Gael se mantenga callado. No sé si este silencio es desilusión o, por el contrario, es su forma de discurrir una salida a la situación.

Tras el nuevo aplazamiento, Margot anda ligera hacia nosotras haciéndose cargo de la silla de mi abuela. La empuja por el largo pasillo mientras las sigo por él. Alguien toca mi hombro. Gael, que camina por detrás, llama mi atención para hablarme.

—Caly…, tengo una idea. Os recojo en el hotel a las nueve —⁠dice sin más explicaciones a la vez que nos adelanta con prisa y se pierde a lo lejos.

Todo en Gael es sorpresivo. Parece como si en cada capítulo dejara el suspense, una puerta abierta que me tiene expectante por conocer lo próximo que ocurrirá. De alguna manera, y por pequeños motivos como este, siempre me mantiene deseosa de él.

Después de comer, mi abuela y yo subimos a nuestra habitación, siempre acompañadas por un asistente o por alguna persona de confianza de Gael. Es su consigna, que nunca estemos solas. Es una situación atípica para nosotras, ya que estamos siendo más atendidas que nunca y el hecho de haber vivido siempre de manera opuesta, me mantiene curiosa ante esta nueva situación. Simplemente, me planteo disfrutar el momento, quedarme con lo bueno que pueda recibir de esta novedosa vivencia.

Me abre la puerta, me acompaña hasta el salón de la gran suite y se despide amablemente ofreciendo sus servicios para lo que necesite. ¿Qué más puedo pedir?

Esta noche nos espera una velada agotadora para una anciana, alterar su hora habitual de sueño puede perjudicarla. Decido que Alicia descanse. La desvisto despacio y con ternura. Acuesto a mi endeble abuela en su gran cama. Beso su frente; mis labios descansan sobre su fría piel unos segundos. Es un ritual que hago siempre que me alejo de ella. Pienso que algún día ya no despertará, y quiero que se lleve mi último cariño.

Ando hacia mi habitación con ganas de salir al balcón. Recibir, tal vez, algún rayo de sol que dé color a la palidez heredada de mi piel.

—¡No puede ser…! —exclamo cuando al entrar contemplo sobre mi cama un par de preciosos vestidos de gala y, sobre ellos, dos pequeñas y elegantes bolsitas cuyo interior está repleto de numerosos estuches de color rojo; al abrirlos, me deslumbran los ojos por la belleza de las joyas que contienen.

Mi vello en este momento irradia electricidad. Permanece minutos en posición vertical, solo cae cuando mis pensamientos negativos sobre Gael me inundan la cabeza. ¿Será una disculpa por lo que su madre hizo a la mía?, ¿querrá comprar nuestro silencio?, ¿es un conquistador nato con una nueva víctima a la que engañar?

Nunca he recibido algo por nada y mi desconfianza, siempre al acecho, aparece atentamente vigilante a cualquier situación sospechosa con la que me pueda encontrar.

Dentro de las sorpresas preparadas, cómo no, estaba la visita de la peluquera y maquilladora del hotel que, media hora antes de nuestra cita, aparecen transportando sus maletines llenos de enseres hacia nuestra habitación.

Mi abuela con los retoques ha rejuvenecido diez años. Y al asomarme, tímida, al gran espejo de pie que hay en mi habitación, por segundos no me reconozco en aquella imagen de diosa que se refleja en él. Hacía tiempo que no explotaba mi esbelta figura, hasta de mi tez han desaparecido las suaves patas de gallo que ya asoman de forma irremediable cuando una roza los cuarenta años de edad. El color de mi iris, del mismo verdor que los de mi abuela, resalta gracias a la sombra de ojos suave y estratégicamente seleccionada por la profesional que me ha atendido.

Me sorprende a mí misma la exuberancia de mi apariencia. No obstante, este subidón de autoestima no aplaca mis oscuros pensamientos; mi naturaleza impaciente me hará aclarar las dudosas cuestiones que me asaltan en cuanto este hombre nos recoja.

Un coche de aspecto moderno e impecable, con las lunas tintadas, nos espera en la salida y, aunque no reconozco este nuevo vehículo, enseguida baja el chófer de siempre, que parece tener ensayados sus ya habituales movimientos. Abre mi puerta y, a continuación, recoge entre sus brazos a Alicia, dejándola en el asiento del copiloto. Me sorprende que haya venido solo. Hasta siento una pequeña desilusión al no encontrarme con nadie cuando accedo a su interior. No tarda en avanzarme los motivos.

—Señora Winston, se ha filtrado a la prensa su cita con el señor Brown, por lo que, evitando perturbar lo menos posible a su abuela, ha preferido esperarlas en el palco.

Según nos vamos acercando, intuyo hacia qué lugar nos dirigimos. En nuestro primer paseo por esta ciudad, seguimos el mismo camino para llegar hacia el precioso Palacio de Bellas Artes, donde, imagino, recibiremos alguna otra sorpresa más. La multitud de pistas son evidentes: nuestros vestidos, el palco en el que nos espera y esa idea que se le ocurrió para hacer regresar a mi abuela de su turbiedad…

Impresionada. Esa es la palabra con la que puedo explicar lo que me provoca ver el cartel que anuncia el concierto de la Filarmónica de Berlín al bajarme del coche. Mis primeros pasos hacia dentro los doy ensimismada, ilusionada por ver la reacción de mi abuela cuando todo empiece. Hasta mis ojos quieren llorar de alegría, aunque, evidentemente, las mujeres sabemos aplacar esa sensación de inmediato para que la pintura continúe inalterable.

Un acomodador nos acompaña hasta el lugar. Al abrir las vastas cortinas y acceder a él, enseguida, Gael, atento, se abalanza hacia nosotras para ayudarnos con la pesada silla de Alicia. La coloca en el mejor lugar, por delante de los dos únicos asientos que existen. El pequeño balcón nos posiciona frente a la orquesta elevados unos metros sobre ella. En cuanto ocupo mi sitio, al lado de él, mi cabeza empieza su ronroneo: ¿qué está pasando aquí?, ¿qué quiere de nosotras? Doy gracias a mi madurez y a mi experiencia en la vida que silencia en este momento mi boca.

—¡Caly!, es mi última oportunidad… —⁠susurra a mi oído, desesperado.

En ese instante, y habiéndome quedado evidente cuál es el motivo de todo esto, incongruentemente mis pensamientos se aturullan: engáñame, sedúceme…, hazme tu víctima.

Se silencia la sala.

—¡Tic! ¡Tic! ¡Tic! —El director golpea su batuta tres veces sobre su atril metálico.

Los músicos se posicionan esperando la orden definitiva. Y… allá van. Comienzan con Strauss y su Danubio azul. Los instrumentos de cuerda empiezan su sincronizada aparición, con suaves sonidos que percibo como un regalo a mis oídos. Se unen los clarinetes y las trompas. Por último, el fagot da el comienzo a una explosión instrumental que, al unísono, embelesan a todos los presentes.

La música es mi pasión, mi vida, pero dejo de contemplar los movimientos acompasados de los músicos por mirar hacia el cuerpo inerte de mi abuela buscando una reacción. Aunque, cuando algo te ha dado vida, parece que rememorarlo te activa… Así es, no hay que esperar mucho para que mi abuela mueva sus escuálidos dedillos sobre el reposabrazos de su silla al compás que marca el director con sus enérgicos movimientos, o cuando detecta su afinado oído, la música de su instrumento favorito.

—¡Has vuelto! —susurro mientras toco suavemente su hombro.

A continuación, mi mano es fuertemente recogida por la de Gael, que se une a nosotras. Esta interconexión que se produce entre los tres hace que mi cuerpo se hiele, mi garganta se seque y mi respiración se corte.

—Gracias, Caly… —agradece emocionado.

Repentino, y como si hubiera vuelto en sí después de conseguir su objetivo, recibo una mirada intensa hacia mis ojos que me provoca apartar rauda la mirada.

Lo ha descubierto… ha notado que su roce me ha dejado sin aliento.

Capítulo VI. Dresden (Alemania)

Año 1941. Mayo
¿Qué quieres de mí?

Declaraciones de Rebecca

Bajo mi apariencia delgada y fina se ocultaba una mujer fuerte y difícil de hundir. No recordaba la última vez que lloré: ni cuando me separaron de mis padres, ni cuando me apresaron rompiendo mi vida, ni cuando me recluyeron en ese tren rumbo a la muerte fui capaz de emitir un solo llanto, hasta que…, allí, subida en ese camión con rumbo incierto y sin la presencia de «Eliot», que durante el forcejeo cayó de mis manos, lloré en silencio. Las lágrimas retenidas durante todo este tiempo se desplazaban a gran velocidad por mi mejilla y rozaban la comisura de mis labios. Mi boca, muerta de sed, se condimentó con el sabor salado de mi lloro, quedando aún más sedienta.

—Soy médico… —se escuchó decir en tono bajo.

Levanté mi cabeza, que estaba reclinada ocultando mi desconsuelo.

—Y yo artesano…

—Yo enfermera. —Se fueron uniendo al unísono distintas voces.

—Violinista… —dije compungida.

Estaba claro que algún detalle de nuestras manos había llamado su atención. Todos estiramos nuestros dedos y miramos los de los demás. Descubrimos que tenían el mismo aspecto: finos, alargados, cuidados…

Cada uno aportaba sus conjeturas durante el largo trayecto, aunque todos coincidimos que el destino sería alguna de las tantas fábricas de bombas en la que utilizaban mano de obra judía. Sus hombres estaban desplazados en los distintos focos de guerra que se extendían por media Europa. Sus mujeres no daban abasto para satisfacer tanta demanda. Y su única salida sería utilizarnos.

Al finalizar la noche, cuando la luz del alba hacía su tímida presencia atravesando las pequeñas aberturas de la lona que cubría la caja del camión —⁠donde íbamos confinados⁠—, notamos una disminución en la velocidad. Por fin nos detuvimos. A continuación, se abrieron bruscamente las puertas, esto hizo que la claridad nos deslumbrara por completo (desde que salimos de Berlín solo habíamos vivido en penumbra). Maltratados, fuimos empujados hacia el exterior mientras que con los brazos cubríamos nuestros ojos ocultándolos de ese resplandor que hacía daño en las pupilas.

Cuando nos desprendimos de ese malestar visual, ayudados por nubes grises que oscurecieron el día, pudimos enfocar hacia el lugar que sería nuestro nuevo emplazamiento.

Al fondo, se alzaba un castillo tenebroso. Una fortaleza oscura cubierta por una maraña de plantas trepadoras secas, rodeada de almenas cuyos ventanales aparecían sellados por anchos barrotes de acero y, alrededor de ella, se extendía un enjambre de alambradas de pinchos que la hacían infranqueable. En ese momento, el corazón no me latía, simplemente permanecía encogido por la incertidumbre.

Tras formar varias filas, anduvimos hacia su interior. Un soldado, según íbamos entrando, nos proporcionaba una especie de pijama a rayas. En minutos fuimos distribuidos por sexos en el interior de las mazmorras. En el frío calabozo había literas de madera y sobre sus listones se recostaban cuerpos famélicos que ni se inmutaron con nuestra presencia.

Ocupé uno de los muchos sitios libres.

—Me llamo Rebecca… —anuncié intentando llamar la atención.

Al rato, alguien contestó.

—Bienvenida a la muerte —dijo una de ellas a la vez que cambiaba su posición sobre las maderas para mirarme.

—De todas formas, posiblemente moriría, nos dirigíamos hacia Auschwitz —⁠repliqué a su comentario.

—El lugar en el que estás sentada, ayer lo ocupaba una amiga. Perdona nuestro silencio.

Después de su aclaración, caí derrotada en el duro somier. Por muy fuerte que una se sintiera, la desesperanza te iba limando el optimismo. Optimismo al que me aferraba con uñas y dientes pensando en el fin de la guerra, en la derrota de los nazis y en la liberación de mi pueblo. Era lo único que podía aliviar esa angustia crónica que entonces me invadió, algún pensamiento positivo.

Los meses pasaron lentamente. Por las mañanas, a veces, un suave rayo de luz que entraba a través de una pequeña ranura —⁠situada en la parte superior de la alta pared de la mazmorra⁠—, marcaba el inicio de una agotadora jornada.

En la oscura sala de trabajo, siempre iluminada por luz artificial, formábamos una ordenada cadena de producción que nos emparejaba con distintos compañeros cada vez.

No fabricábamos bombas. Su apariencia era sencilla. El interior de la caja metálica que nos entregaban contenía circuitos eléctricos. Nuestros finos dedos se abrían paso entre los cables y soldábamos según un patrón predefinido que siempre era el mismo. Cambiábamos cada día de pareja y de funciones laborales. Unas veces instalábamos teclas, cada una de ellas terminaban con una letra en su extremo. En otras ocasiones, colocábamos hábilmente rodillos metálicos con pequeñas hendiduras simétricas, en diminutos anclajes, en donde nuestros dedos se movían por espacios milimétricos.

Fue obvio que construíamos algo importante para ellos. Más tarde intuí que era una máquina de codificación de mensajes. Un trabajo altamente secreto que silenciarían con la muerte. Ninguno de nosotros saldríamos vivos de aquel lugar.

El único aliciente lo encontré al atardecer. Mientras todas dormían yo escuchaba, apoyaba mi oído contra la fría pared que vibraba por el eco de un plácido sonido de piano. La música era bella, con buenos acordes y profesionalmente tocada. A los minutos, el piano parecía cambiar de manos. Sonaban entrecortadas notas musicales con errores y repeticiones. Después de escucharla varios días seguidos, era evidente que un maestro enseñaba a su alumno.

Todo era una monotonía diaria a la que nos arrastraban obligados y en la que solamente nos tocaba esperar. Aguardar, según me contaron, a que la «Tétrica Elena», la mujer del comandante jefe, te seleccionara y, por fin, terminara esa pesadilla. Deseábamos morir.

Aquella tarde que cambió todo para mí, un enorme soldado apareció en nuestra celda. Me relataron que era habitual que los elegidos fueran violentamente arrancados de las camas y, sin tiempo de reacción, desaparecían para siempre, pero esta vez parecían otras las intenciones.

Miró hacia mis ojos y me habló.

—¿Eres la violinista? —preguntó increíblemente correcto.

Asentí con la cabeza.

—¡Sígueme!

Se dio la vuelta, dándome la espalda y, con amplios pasos, desapareció. Rápida, corrí detrás de él para alcanzarlo. Me guio hasta unas escaleras. Subimos por unos rústicos escalones de piedra que llevaban a la planta superior. Solíamos trabajar en los subterráneos de la fortaleza, por lo que realizar otro recorrido distinto me tenía acongojada.

Nada más asomar mi cabeza al piso superior, la luz, que entraba a través de los grandes ventanales embarrotados que había a lo largo del pasillo, se clavó en mis ojos como pinchos hirientes, esto me hizo entrecerrarlos. Por la pequeña abertura que quedó en ellos, borrosa, le seguí hasta introducirnos en una habitación. Era un precioso salón iluminado y elegantemente decorado; con rústicos muebles de caoba, vajillas de porcelana, tacitas de té expuestas en todas sus estanterías y, al fondo, en una de las esquinas, mi resentida vista contempló fascinada la silueta de un enorme y reluciente piano de cola. Recuerdo que mis pulmones se llenaron de aire, una visión como esa, en un lugar como ese, me recordaba que aún estaba viva, que había alguna esperanza. Me aferraría a cualquier cosa que me hiciera sobrevivir.

De repente, alguien que estaba escondido tras una butaca rotatoria, se giró hacia mí. Ahí estaba él. Ese militar vestido de forma impecable que me había salvado de una muerte segura.

Bajé mis ojos hacia el suelo. Era peligroso que los judíos miráramos directamente hacia un oficial de alto rango. El soldado que me acompañó se retiró chocando con fuerza su pie contra el suelo a la vez que alzaba su mano derecha, y se marchó. Tras cerrar la puerta, nos quedamos a solas. Sin prisa se levantó y anduvo hacia mí. Según se aproximaba, mi corazón parecía que saldría disparado por mi garganta. Al llegar, muy despacio caminó alrededor. Describió una elipse en cuyo centro me encontraba yo. Su estela iba dejando un magnífico olor. Fragancia posiblemente resaltada por los meses de mi nauseabunda existencia. Paró, alzó su mano hacia mi barbilla y la tocó subiendo mi cara hacia arriba. Su otra mano hizo aparición recorriendo mis mejillas.

—¡Es guapa! —exclamó en alto, como si no estuviésemos solos.

Súbitamente, de una de las puertas cercanas, apareció Elena.

—¡Buff! ¡Huele fatal! —Mi cara giró hacia ella tras el comentario.

—¡Cerda judía! —dijo el comandante despectivamente a la vez que se alejaba de mí.

Observé cómo Elena caminaba hacia un enorme armario. Abrió varios cajones y sacó unas toallas. Sobre ellas, como una aparición, depositó la caja de un violín; «Eliot» regresaba de nuevo a mi vida. No puedo describir la sensación que produce rencontrarte con tu mejor amigo cuando pensabas que no volverías a verlo.

—Coge esto, ¡venga! —ordenó mientras depositaba la carga en mis temblorosos brazos, que se alzaban hacia ella⁠—. Entra en el baño y aséate. Hay agua caliente.

Mis ojos volvieron a llenarse de lágrimas.

Hacía meses que no sentía el placer del agua recorriendo mi cuerpo. El aroma envolviendo mi piel. Mi pelo ya no olía a podredumbre, a calabozo…, ya no era una maraña ni un matorral enredado. Ahora parecía un suave ramillete perfumado de lilas. Mientras me secaba con las sedosas toallas que Elena me entregó, otra vez esa música llamó mi atención, pero esta vez provenía de la habitación contigua. Me vestí —⁠con un limpio pijama a rayas⁠— y, consciente del mucho tiempo que había empleado, salí rápidamente hacia la estancia principal. Cuando aparecí en aquel salón, mi mirada la dirigí hacia el suelo. Quedé clavada durante minutos en la misma posición hasta que, poco a poco, mi cara fue elevándose. Lo que intuí era cierto. Elena permanecía sentada delante del piano en compañía de otra mujer. Cuando esa pianista intervenía, mis ojos se agrandaban por la belleza de su arte. A los minutos, su alumna, Elena, intentaba seguir la misma melodía que su profesora había tocado de forma magistral. Fue un regalo escucharlas; solo tenía que disfrutar. Sentí el arrullo de las notas musicales como caricias en mi corazón encogido.

Ese día mi angustia se alivió.

No volví a las mazmorras. Me ubicaron en una habitación en el mismo piso junto a la pianista. Alina era otra judía con un amplio historial de guetos y campos de concentración a sus espaldas, que ahora estaba a salvo gracias a sus clases de piano. Nuestro fijado cometido era entretener a Elena todas las noches. Sentí el privilegio —⁠que había vivido infinidad de ocasiones⁠— de dedicarme a la música, algo que a mucha gente apasionaba en aquel entonces. Pero no dejé de sentirme mal por mis compañeros y por las condiciones inhumanas en las que sobrevivían. Mi ego había desaparecido aquel día que me arrastraron por esa acera y me arrancaron de mi rutina.

Por primera vez en mi vida, estaba dispuesta a ponerme en peligro.

Tras semanas de conciertos privados deleitando a una Elena, que enloquecía por la música clásica, Alina y yo fuimos designadas para preparar un pequeño recital que amenizaría una recepción que ofrecían ella y su marido a altos mandos del ejército. Fueron varios días los que ensayamos a solas: planeando todo a conciencia.

Sobre nuestras camas reposaban los vestidos. Incluso nos proporcionaron peines, carmín y polvos de maquillaje. Alina me hizo un elegante recogido y yo me encargué de perfilar hábilmente sus labios. Una perfecta simbiosis que funcionaba entre ambas y que con el tiempo precipitó una gran amistad.

La cena fue organizada en el salón, todos los invitados se servían de las delicias que reposaban sobre elegantes platos esparcidos por varias mesas agrupadas en el medio. Desde la apartada esquina, tocábamos las suaves melodías ensayadas días atrás. Música que imagino pocos de los asistentes valoraban. Yo había sido la violinista número uno de la gran Filarmónica de Berlín y Alina, una magnífica pianista que mejoró su técnica para sobrevivir en tiempos de guerra. Y allí estábamos, agradando a todos los opresores de nuestro pueblo.

Tras una complicada sinfonía de Sebastian Bach, en la que el violín era la estrella indiscutible, y después de este último disfrute que yo misma había elegido como despedida de este mundo, surgió el heroísmo que uno encuentra, sin saber el porqué, en situaciones extremas. Nos miramos y, en el tono más alto a los que llegaban nuestros instrumentos empezamos con nuestro desafío. Alina, con sus suaves pero elevados acordes de piano empezó a tocar Priez pour paix (Orar a la paz), melodía rotundamente prohibida por el régimen nazi. «Eliot» hizo su magistral entrada, no balbuceó ni un momento mientras acompañábamos al piano en esa triste sonata. El murmullo de la sala empezó a elevarse mientras con más fuerza se imponía nuestra música. El jaleo aumentó por las fuertes pisadas de soldados dirigiéndose amenazantes hacia nosotras. Alina fue desmontada de su silla por un violento empujón que la hizo caer al suelo. Intensifiqué el sonido apretando con fuerza mi violín, solo me frenó un puño cerrado que voló hacia mi cara. Entre el alboroto que produjo el desalojo apareció súbita Elena. Consiguió quitarnos de encima a sus secuaces subordinados mientras ella misma abofeteaba con fuerza mi cara. La odié por aquello.

Nos acompañó hacia la salida, zarandeadas por soldados que retenían su violencia ante su presencia.

—Ni las toquéis… —advirtió autoritaria cuando nadie la veía⁠—. Separadlas, llevadlas a las celdas de castigo.

Perdí la noción del tiempo encerrada en esa fina y oscura ratonera. Casi no comí, no bebí, y la ausencia de luz agotaba mi optimismo y aumentaba mi ansiedad.

Cuando no me quedaban más fuerzas para luchar, escuché el chirriante sonido de la oxidada cerradura al abrirse. Mis ojos consiguieron enfocar a aquel soldado e, increíblemente, mis pies pudieron mantenerme en equilibrio y seguirle. Subimos las escaleras, avanzamos hacia arriba, dejando atrás la sala de trabajo, las mazmorras… y, sorprendida, llegamos hasta el último de los pisos. Volvía a dejarme en esa habitación junto al salón del que, a palos, Alina y yo habíamos sido desalojadas semanas atrás.

Al abrir la puerta, me reencontré con Alina. Nos fundimos en un abrazo desconsolado: lloramos, reímos… un cúmulo de sentimientos ensalzados por la desesperación e, incongruentemente, por la esperanza de estar vivas.

Varios días después, tras haber descansado y cogido las fuerzas suficientes, vinieron a por mí. La mujer del comandante jefe quería verme; eso me dijo aquel gigantesco soldado de aspecto rudo que, agarrándome suavemente por el brazo, me levantó de la cama y me escoltó hacia el salón.

Elena permanecía sentada frente al piano.

—¡Ven! —ordenó cuando nos quedamos a solas.

Anduve despacio hacia ella. Cuando me tuvo cerca, se levantó interceptándome en el camino. Lo primero que hizo fue examinarme el ojo; aquel puñetazo impactó de lleno en él. Lo palpó con las yemas de sus dedos mientras movía su cabeza de un lado a otro negando con ella. Me cogió la mano y me guio hacia el cercano aseo. Quedó obvio que me estaba esperando: un botiquín permanecía abierto sobre el lavabo y algunas vendas y otros ungüentos estaban preparados alrededor de él.

Recibí, incrédula, todas sus atenciones. Tras la cura, lo cubrió con un pequeño vendaje.

Lo que ocurrió después fue más sorprendente aún. Me gritó.

—¡Estás loca!, has podido morir. ¿En qué estabas pensando…?, ¿tan poco valoras tu vida?

No podía creer lo que estaba escuchando. La «Tétrica Elena», la muerte en persona, me hablaba de la vida. Me recriminaba por haberla arriesgado. ¿Por qué no me regañó por ponerla en evidencia delante de todos?, ¿por arruinar su fiesta?

Mi entrecejo se arrugó pensativo y extrañado.

—¡Vete! —gritó encolerizada.

Giré despacio dándome la vuelta. Avancé hacia la salida dejándola muy enojada tras mi espalda. Pero, antes de tocar el tirador de la puerta, frené al escuchar pasos cercanos, momento en el que fui alcanzada por sus manos. Elena me abrazó. La parte trasera de mi cabeza quedó acurrucada por debajo de su barbilla y mis hombros fuertemente ceñidos por sus brazos.

Noté cómo sus dedos se deslizaban por mi espalda y apartaban mi pelo. Sus labios se dejaron sentir sobre mi cuello.

Capítulo VII. Bruselas (Bélgica)

Año 2003.
Junio Sálvame

«Deseaba morir, huele fatal, cerda judía, has podido morir…». Mi mente recopila cada una de las palabras que mi abuela ha expuesto en distintas sesiones durante el pasado mes. Y por cada una de ellas, la botella de vino que sujeto va llenando el vaso que intenta saciar esta rabia, esta desolación en la que está inmerso mi cuerpo.

Cuando me levanto de la mesa, el asistente se precipita hacia la silla de Alicia a la vez que con su otro brazo agarra mi cintura, manteniéndome en equilibrio.

Abre la puerta de la suite y nos acompaña dentro, dejándonos en el salón. Tras soltar la silla, continúa recogiendo mis caderas entre sus amplias manos. Giro entre sus brazos acercándome a él. Mi cara queda por debajo de su pronunciado mentón, aunque sus ojos, rápidamente y tras mi desplazamiento, bajan y se clavan en los míos. Mi siguiente movimiento hacia su boca es esquivado, suelta mi cintura y se aleja raudo. Desaparece en segundos de allí cerrando con brusquedad la puerta.

Tras el desplante, continúo con el festín alcohólico que me ofrece la pequeña neverita que encuentro camuflada dentro de una de las múltiples estanterías de esta magnífica habitación. El líquido de las pequeñas botellas es vaciado en el interior de mi boca y conducido hacia mi gaznate, que de un movimiento de cuello hacia arriba lo traga fácilmente.

Pierdo la noción del tiempo. Me recuesto en una de las amplias butacas ergonómicas y cierro los ojos, aunque no tardo en volver a abrirlos cuando alguien toca a la puerta. Mi boca emite una disimulada sonrisa al pensar que el asistente ha reculado en su decisión y viene dispuesto a todo. A trompicones me abalanzo deseosa al pomo de la puerta. Al abrirla, me encuentro con Gael que, junto con Marc, aparecen bajo el umbral. Aunque no son invitados a pasar, ya que mantengo entrecerrada la puerta, se cuelan por la pequeña abertura.

—Mira por los cajones… —manda de malas manera Gael a Marc nada más entrar.

Vacían el contenido de varios de ellos en el interior de la gran bolsa de deporte que llevan consigo. Acceden al aseo y cogen todos nuestros enseres: cepillo de pelo, de dientes, gel…

Me mantengo callada, dejándome caer de nuevo en mi cómodo sillón mientras observo cómo saquean la habitación.

—Coge a Rebecca y espérame en el coche —⁠vuelve a ordenar Gael.

En ese preciso momento, al escuchar que se llevan a mi abuela, me levanto enérgica, con tanta brusquedad que mi cuerpo pierde el equilibrio cayendo hacia un lado. Me salvo de un golpe contra el suelo al quedar recostado mi hombro sobre una de las paredes que sujeta mi peso.

—Nos vamos. Tú elijes, por las buenas o por las malas. Decide… —⁠inquiere desafiante.

—Déjanos en paz, hijo de una nazi…

Sin poder terminar la frase hiriente que estaba construyendo, su brazo pasa por debajo de mi trasero elevándome hacia uno de sus hombros. Mis manos, que quedaron en su espalda, palmotean su dorso con fuerza.

Cuando abro los párpados, la claridad que entra por la gran ventana y la resaca con la que me levanto me hacen ver bultos distorsionados a mi alrededor. Siluetas que se vuelven más nítidas con el paso de los minutos. Continúo recostada observando la habitación en la que he aparecido. Es enorme. Su decorado es simple. Sus paredes de color salmón se encuentran rodeadas de varias repisas vacías y sus armarios están abiertos e igualmente despejados. Creo que estoy en una habitación de invitados o algo similar.

Al poner un pie sobre el suelo, todo da vueltas. Sentada, y según va desapareciendo esa sensación mareante, es cuando me doy cuenta de que estoy semidesnuda, vestida tan solo con mi ropa interior. Agarro la sábana, tapándome con ella, y ando hacia la ventana. La cubre una cortina blanca, muy fina, por donde se cuela todo el resplandor de la mañana. Quedo pasmada al contemplar el precioso jardín, acotado por olmos centenarios que rodean un enorme estanque lleno de patos de distintas especies y colores. Sigo un buen rato en la misma posición hasta que mi vista enfoca al cristal, que refleja mi espantoso aspecto. Busco rauda el baño. Sobre una pequeña repisa, colocados, están todos mis enseres: cepillo de dientes, perfume y, enganchado a un tirador, junto a una sedosa toalla, localizo uno de mis vestidos.

Al abrir la puerta, como he intuido, estoy en una mansión. En el mismo pasillo existen varias estancias más y, frente a mí, hay unas escaleras de mármol color moca. Al asomarme por el hueco descubro estar ubicada en el segundo piso. Enseguida capto un sonido. La música viene de la planta baja. Según voy descendiendo, reconozco la canción, Cuando un hombre ama a una mujer, y al cantante, es una preciosa balada de Michael Bolton que suena con un volumen retumbante. Llego al impresionante recibidor sorprendida de no haberme cruzado con nadie durante mi descenso. La música me guía hasta unas gigantescas puertas cerradas. Tras mi secuestro, no lo pienso mucho y las empujo malhumorada.

Al asomarme, me topo con una rústica biblioteca plagada de libros colocados en numerosos pisos llenos de estanterías, repisas que se extienden por todas sus paredes, desde el suelo hasta el elevado techo. Alrededor de ella se perfila un riel sobre el que se sujeta una larga escalera con ruedas que, imagino, se desplazará por él y servirá para llegar a los libros con peor acceso. Al fondo, por delante de un amplio ventanal con vistas al mismo jardín que he contemplado esta mañana, me encuentro con él.

Subido en un pequeño pedestal, tras una mesa enorme llena de papeles y un ordenador portátil —⁠que teclea en este mismo instante⁠— está Gael. Avanzo enérgica hacia su mesa, rodeada por el envolvente sonido que retumba estridente en mi afectada cabeza. Me detengo frente a él. Cojo aire, preparada para soltar por mi boca todo lo que tengo retenido, pero levanta su mano.

Acaba de frenar mis palabras alzando levemente la palma de su mano. Después del gesto, aumenta la velocidad de sus dedos sobre el teclado, intentando, tal vez, no olvidar alguna frase surgida inesperada. Soy músico, entiendo y respeto la inspiración por encima de todo lo demás. Me mantengo en silencio. Mientras espero, observo sus ojos, se parecen a los míos cuando compongo; los entrecierra y sus pupilas se mueven enérgicas de un extremo a otro como imaginando lo que escribe, viviéndolo. Lleva puesto el pijama, es curioso que a veces me pase lo mismo. Pensativa, persiguiendo una idea, me levanto temprano, incluso antes del amanecer, y cuando me vengo a dar cuenta ha pasado la mañana.

Veloz, cierra enérgico la tapa del ordenador portátil a la vez que se levanta. Se pone de pie posicionando sus manos por encima de las caderas. Me mira fijamente.

—¡Esto es un secuestro! —le grito enérgica.

Hablo sin parar, despotricando por mi boca todo lo que me parece. Él, inalterable, continúa en la misma posición. Mis frases parecen resbalar sobre sus oídos. Cuando creo haberle dicho todo, se hace la calma. La canción termina a la misma vez que mis palabras se silencian.

Ahora es su turno.

Su réplica suena en tono moderado.

—Caly, dejaste a tu abuela durante horas durmiendo en su silla. No la atendiste. La pusiste en peligro… —⁠Estas primeras palabras me hacen flojear las piernas⁠—. Mi asistente me lo contó todo y… Marc también.

En ese mismo instante, caigo derrotada en una de las rústicas butacas cercanas. Mi cabeza se colapsa por los múltiples fallos: lo de mi abuela, lo de Marc. No puedo dejar de pensar en Margot y en el disgusto con el que voy a corresponder a sus atenciones.

Continúa hablando.

—Tienes un problema y te quiero ayudar. Además… —⁠corta sus palabras al contemplar cómo me desbordan las lágrimas.

—Sálvame… —emana de mi interior.

Gael baja el pequeño escalón que nos separa y se inclina hacia mi oído. Lo roza mientras me susurra.

—Además…, te he empezado a querer. —⁠Termina la frase que detuvo mi llanto.

Tras la nueva declaración de mi abuela, nos dirigimos hacia su casa, nuestra nueva ubicación en estas últimas semanas. Avanzamos en silencio por las autopistas de circunvalación, desviándonos en nuestro trayecto por una carretera secundaria. A la media hora de haber salido de Bruselas, traspasamos las grandes vegas que llevan a su magnífica mansión. Se abren a nuestro paso. El camino, rodeado de vegetación, se despeja de improviso al esquivar el estanque y llegar a la explanada contigua a la entrada principal.

Casi a diario repetimos la misma rutina. Al entrar, cada uno se reparte a sus quehaceres. Yo ayudo a mi abuela, la pongo cómoda. Si es la hora de comer, siempre es la primera en ser atendida; si es la hora de cenar, compartimos mesa junto a Gael. Cuando terminamos, sin demora, la acompaño hacia su habitación para que no pierda ni un minuto de descanso. El final de la noche es siempre el mismo. Nuestro punto de encuentro es la biblioteca. Tengo un pequeño rincón habilitado para mí. Una mesa, un atril, un espacio perfecto para componer, para dar rienda suelta a mi imaginación, a mi música. Gael no puede escribir sin melodías a su alrededor y yo estoy encantada de servirle para este fin. Creamos una fusión magnífica entre ambos.

Esta noche he llegado antes que él. Sobre su escritorio reposa un gran manuscrito impreso y su ordenador está encendido. No puedo con mi curiosidad y desvío mi camino hacia su mesa. Sin autorización, me empacho de su lectura. Leo íntegramente la página incompleta que ha dejado abierta en la pantalla de su portátil. Quedo impactada: es mi historia. La pasada declaración de mi abuela está narrada a la perfección en este escrito. Mis preguntas, mis facciones…

Está escribiendo sobre nosotras. Sobre el juicio.

Velozmente, precipito mis manos hacia el voluminoso manuscrito, ya encuadernado, que se encuentra al lado del ordenador.

—¡Calyyy…! —Freno el movimiento al escuchar a Gael decir mi nombre mientras entra.

Me ha pillado infraganti.

—¿Por qué no me lo habías contado? —⁠le recrimino.

—No sé si seguiré o no.

Tengo que reconocer que me ha hecho ilusión ver aquello. Me encanta la idea de que nuestra historia quede para el recuerdo, que permanezca en el transcurrir de los años contada por uno de los más brillantes escritores de nuestra época.

—¿Por qué? —pregunto extrañada.

—Es solo un borrador y tenías que autorizarlo.

—¡Lo autorizo! —exclamo desbordada por la ilusión⁠—. Y —⁠mis ojos se dirigen hacia aquel manuscrito ya impreso⁠—, ¿esto qué es?

—La historia que me dictó mi madre años atrás —⁠contesta a la vez que lo hace desaparecer guardándolo en uno de los cajones.

—¿Me dejarás leerlo?

—Depende.

—¿De qué? —vuelvo a preguntar intrigada.

—De lo que te cuente tu abuela.

Esa contestación confirma lo que imaginé, que él lo sabe todo. Yo soy la única de los dos ajena a lo que pasó. No insisto más, noto su incomodidad al hablar de aquello.

Pero, después de leer el título escogido para la historia de mi abuela, que se anuncia en la cabecera de la hoja, la curiosidad me reconcome y, aunque él no quiere, le exijo conocer el porqué.

—Está bien, esperaré. —Sin zanjar aún el asunto le realizo una última pregunta⁠—: ¿Por qué ese título a nuestra historia?

Se sienta en su silla.

—Los secretos de un recuerdo…, no me hagas desvelártelo, Caly, te lo ruego.

Echo mi cara hacia atrás y me doy la vuelta. No volvemos a tratar más el tema.

Los fines de semana me acompaña a mi terapia, la he empezado días atrás por propia voluntad. Quiero encontrar mi problema y cortar rotunda con el desequilibrio que siempre ha producido el alcohol en mi cuerpo.

Gael y yo avanzamos en nuestra relación poco a poco. Imagino que él se encuentra frenado por su mala experiencia pasada y por mi problema. A la vez que yo veo todo tan distinto, tan sobrio, que tengo miedo a lo desconocido.

La rosa que voló entre el viento, susurro desde mi rincón. Mis labios tocan con suavidad la boquilla, mis manos se recolocan en el cuerpo de mi saxo torciendo la culata hacia un lado. Qué magnífica melodía he compuesto. La época que estoy viviendo me da inspiración, apacigua mi espíritu.

Gael, repentinamente, deja de escribir. Aunque separados por varios metros de distancia, mis ojos siempre lo buscan y quedan atentos a sus gestos. Me encanta contemplarlo. Su cara expresiva ríe, se entristece o queda impávida con lo que escribe.

Mientras continúo con mi recital, se levanta y anda hacia mí. Se mueve a mi alrededor trazando una elipse ovalada a la vez que su mirada hace el mismo recorrido sobre mi cuerpo. Me contempla despacio, sin prisas, concentrándose en mí. Nunca le he pedido su atención. Me he mantenido esperando, esperándole…

Recorre mi espalda con sus dedos. Descoloco mi posición corporal sobre el saxo, desafinando debido a su roce.

Dejo de tocar.

—Continúa, Caly, continúa… —⁠susurra en mi oído.

Estoy temblorosa de la emoción. Ha llegado el día de dar un paso hacia delante.

Agarro con fuerza mi instrumento. Cambio de melodía eligiendo una más romántica y conocida. Preparando el momento que se avecina, dándole un toque sensual, descubriéndole que ¡sí!, que acepto entregarme a él.

Sus manos me rodean por detrás, avanzan por debajo de mis axilas sin molestar mi postura. Sus dedos se deslizan por los costados rozando mis senos y frenando sobre los pequeños botones de mi camisa. Al abrirla, las palmas se asían suavemente a ellos. Mis pechos quedan recogidos, se engarza a ellos en el instante que siento su roce viril tras la espalda, rozándome por encima de mis nalgas. Raudo, me hace girar entre sus brazos, movimiento que me aparta de la boquilla y hace que mis labios entreabiertos se peguen a su boca. Me agacho levemente depositando con suavidad mi saxo en el suelo y, al volver a mi posición, los atrapo, me abalanzo a sus labios con deseo. Con el anhelo de probar su ansiada y deseada boca. Irrebatible.

Mientras nos besamos apasionados mi mente empieza a activarse: un ardor recorre mis venas acalorándome desmesurado, noto el pálpito de mi corazón acelerado y pequeños calambres circulan por las puntas de los dedos de mis pies. Mi cuerpo parece ir preparándose. ¿Cómo puede ser? ¿Qué he hecho con mi vida? No recuerdo si alguna vez he sentido lo que es amar.

Despacio, nos desplazamos hacia el pequeño sofá. Sus manos atrapan mi falda liberándome de ella. Sus dedos prendidos a mis bragas las deslizan hacia abajo, ayudan en su lento recorrido por mis piernas. Por mi parte, hábil, desabrocho su cinturón y empujo sus pantalones, descienden por la gravedad hacia sus tobillos descubriendo su imponente y activada masculinidad. En minutos, nuestras ropas han sido raudamente desprendidas. Como una aparición, contemplamos nuestros cuerpos desnudos, un momento de sosiego, de disfrute individual con la visión del otro: espigado cuerpo, fino y fibroso, de brazos vigorosos y piernas esbeltas, de pies cuidados y largos dedos… Tras esta leve pausa, los suaves movimientos con los que comenzamos se encienden por el frenesí, el deseo de culminar algo que empezó, extrañamente, por una increíble historia de la que aún me queda mucho por descubrir.

El choque acelerado de nuestros cuerpos sobre el diminuto sofá anuncia una explosión de placer inmediato. Pero consciente, detengo mi ritmo, freno mi movimiento deseosa de preguntarle algo, algo que me acecha demoledor desde ese día que confesó que me había empezado a querer…

Se detiene y, con la mirada desbordada de placer, me habla:

—¿Te pasa algo, Caly?

—¿Por qué yo? —susurro sofocada por la tensión sexual del momento.

—Lo intuí… supe que por fin te había encontrado…

Desbocados tras sus palabras, culminamos con gemidos acompasados que se van desvaneciendo en el ardor del encuentro y dan paso al sosiego, a una tranquilad que llena.

Si esto es el amor, ha quedado claro que jamás lo he vivido.

Capítulo VIII. Dresden (Alemania)

Año 1941. Agosto
Una extraña sensación

Declaraciones de Rebecca

Alina era una débil muchacha de ojos saltones y nariz prominente, de baja estatura, aspecto sencillo y con un pasado penoso. Mientras que yo disfrutaba del amor de mis padres, de mi tío y saboreaba las mieles del éxito, ella vivía en un orfanato aislada del mundo. Cuando empezó la persecución nazi, fue arrestada, conducida a un gueto en el que pasó meses de inmensa soledad y hambre. Allí fue donde conoció posiblemente a la persona más importante de su vida hasta ese momento, un anciano profesor de piano que, tras sus primeras clases clandestinas, descubrió su talento para la música. Después, fue deportada a un campo de concentración y, semanas más tarde, introducida en un tren que la llevaría hacia la muerte, a uno de los tantos campos de exterminio que se extendían por media Europa, si no se hubiese cruzado en su camino una amante de la música recién llegada a Dresden y con el deseo de aprender a tocar el piano. Instrumento al cual, Alina le debía la vida.

El desprecio que todos le tenían era palpable. Era una cobarde, la veían una impostora que se había vendido al enemigo por pura conveniencia. Repudiada por servir de entretenimiento al opresor.

Probablemente, con el tiempo, yo también hubiese engrosado esa lista de despreciados, de señalados…, a la que rehuí gracias al desplante de aquel día en el que Alina y yo, en alto y escuchados por todos, dijimos: ¡No! No a servirles de entretenimiento, a complacer sus veladas. Gritamos con fuerza «oren por la paz», rechazando al tirano que quería acabar con nosotros.

Ese día en el que nos incorporamos a la sala de trabajo, después de haber recuperado las fuerzas para mantener nuestros cuerpos en pie, Alina lloró. Sus lágrimas caían abundantes y silenciosas por su estropeada cara. Volvía a ser aceptada. Uno por uno, de soslayo, le tocaban cariñosamente la espalda al pasar por su lado o le daban tiernos golpecillos de aliento a escondidas por debajo de la mesa. Volvió a sentirse una más y, sobre todo, por primera vez en su vida…, reconocida.

Evidentemente, Elena no volvió a utilizarnos hasta pasado un tiempo para sus numerosas veladas. Nos sustituyó por un frío tocadiscos que las amenizaba con una misma melodía continua. Pero no cortó con sus clases de piano y siguió saboreando la música en directo de mi violín.

Después del duro día de trabajo y de alimentarnos con los escasos restos de comida que dejaban los soldados, éramos llevadas hacia el salón. Allí, antes de la aparición de Elena, sobre un precioso sofá de color burdeos reposaban las toallas y muda limpia. Debíamos estar adecentadas en su presencia. Contábamos con poco tiempo para ejecutar nuestro escondido avituallamiento. Compartíamos el baño para arañar unos minutos y, raudas, salíamos hacia la estancia principal, rapidez concienzudamente planeada ya que antes de la llegada de Elena —⁠esos escasos momentos sin custodia⁠—, saqueábamos una gran bandeja con dulces que siempre estaba disponible en esa habitación. Nuestros bolsillos los llenábamos de comida: de bollos rellenos con espesa crema pastelera, exquisitas pastas de té, esponjosas magdalenas caseras…, todo era recopilado y escondido para después, de vuelta a nuestra habitación, ser envueltos con cuidado en pequeños trozos de tela individuales, pedazos que extraíamos del interior de uno de nuestros colchones del que descubrimos estaba relleno de multitud de ellos. Al día siguiente, lo repartíamos entre nuestros hambrientos compañeros. Jamás comimos una sola porción más de la que no nos correspondiera.

Esos pequeños detalles, grandes en los tiempos que corrían, nos convirtieron en populares dentro de nuestra angustiosa existencia.

Después de las clases de piano en donde mi violín acompañaba en alguna melodía, Elena mandaba a Alina a la habitación. La hacía desaparecer una vez concluía su clase. Entonces, nos quedábamos a solas. Se sentaba en un cómodo sillón reclinable y, a escasos metros, me colocaba en posición esperando sus peticiones musicales. Siempre empezaba temblorosa. Dudaba si era el disfrute de la música lo que pretendía o alguna otra razón había llamado su atención.

Poco a poco, en el transcurrir de las semanas, y tras los acercamientos cariñosos de sus despedidas, corroboré algo insospechable. Estaba interesada en mí.

A veces, terminado mi recital, surgía el silencio. Ella simplemente me contemplaba. Parecía admirar mi físico. En escasas ocasiones mis ojos verdes se encontraban con los suyos azules, rehuía el contacto orientando mi cabeza hacia el suelo. Ni por un instante quería comprobar si su mirada decía algo más. Quedaba entumecida, abochornada, cuando Elena se levantaba y andaba hacia mí, cuando frenaba su avance y frente a mi cara apartaba, delicada, mi largo pelo hacia atrás, dejando vía libre sobre mis hombros los cuales recorría con su lengua. Se desplazaba suavemente por mi cuello hasta frenar en la cima de mi mentón, a la orilla de mis labios. A continuación, me abrazaba con fuerza. Poco a poco me iba soltando, como si le costara desprenderse de mí. Liberada de sus brazos, a escasos centímetros de mi boca, tan cercana que notaba su aliento, me hablaba.

—Hasta mañana… —susurraba entrecortada.

Siempre parecía despedirse con nostalgia.

Era un secreto que debía mantener oculto, ya que pondría en peligro aún más mi infravalorada vida: la bella mujer del comandante se había enamorado de una prisionera judía.

No podía creer lo que me estaba pasando. ¿Hasta dónde querría llegar?, ¿qué me obligaría a hacer?, me preguntaba a mí misma angustiada.

Día tras día ocurría lo mismo. Una sincrónica rutina que no cambiaba ni progresaba con el paso de las semanas, de los meses, hasta que una noche ocurrió algo inesperado; sentí una extraña sensación.

Al abrir la puerta, tras regresar a la habitación después de mi habitual concierto en solitario, Alina, que había llegado antes que yo, vestía un hermoso conjunto floreado. Y sobre mi cama, estirado, se encontraba otro de similar apariencia.

—¿Qué es esto? —pregunté recelosa.

—No lo sé, pero deja que lo disfrute… —⁠contestó Alina embelesada.

—Deberías quitártelo ahora mismo, nadie te lo autorizó, ¡venga! Hazme caso, no te pongas en peligro por una tontería.

Hasta lo más insignificante en nuestra situación podía desembocar en terribles consecuencias.

—Deja que me sienta como una mujer, Rebecca… Solo unos segunditos —⁠rogó mientras torcía su cabeza hacia el hombro rozando con suavidad su cara sobre la tela que lo cubría.

Tenía razón, qué vida era esta sin unos momentos de pequeños placeres.

Veloz, me desvestí. Me coloqué ese vestido estampado que se deslizó por mi cuerpo quedando como un guante pegado a él. El cuello se abría en pico y recogía perfectamente el contorno de mis pechos; desvelaba, a través del atrevido escote, mi magnífico aspecto de antaño. Hasta la cintura, su tela quedaba entallada y desde ella caía con armonía abombada rozando mis rodillas. Unos modernos vestidos de entonces, que habían aparecido sin razón alguna en nuestra austera habitación.

Inesperadamente, un soldado irrumpió en nuestro cuarto. Miré hacia Alina con mis ojos convertidos en proyectiles, quería matarla. ¿Por qué no hice caso de mi novedosa sensatez?, una prudencia que surgió en esta nueva etapa de supervivencia en la que estaba inmersa.

—¡Seguidme! Ten, coge el violín —⁠ordenó a la vez que me entregaba a «Eliot» sin apenas prestar atención a nuestra vestimenta.

De nuevo, nuestros ojos, sorprendidos, chocaron al unísono.

Bajamos ligeras los altos escalones. Continuamos por estrechos pasadizos. Escoltadas, llegamos a una salida trasera en la que nos esperaba un resplandeciente coche negro que reflectaba el soleado atardecer del mes de agosto.

El militar abrió la puerta, momento en el que los dedos de Alina rozaron los míos. Yo era la valiente, la primera en entrar, mientras que Alina parecía cerrar los ojos guiada por ese contacto entre nuestras manos.

Al sentarnos, quedamos perplejas. El grandullón conductor permanecía expectante a nosotras y al escuchar el sonido del portazo arrancó el vehículo. Encontrarnos cara a cara con el copiloto fue lo más sorpresivo. Era Elena la que estaba sentada junto a ese soldado que siempre la escoltaba.

No tuvimos que esperar mucho para que nos desvelara nuestro destino.

—Vamos a Berlín —habló increíblemente cercana⁠—, vais a tocar para gente muy importante. Nada de tonterías —⁠ordenó con un cambio de voz palpable.

Alina y yo inclinamos la cabeza hacia nuestros asientos.

—¡Miradme! —exclamó—. Vuestros amigos —⁠imagino que se refería a todos sus prisioneros⁠— esperan vuestros pastelitos. No hagáis que vuelvan a pasar hambre.

Nos estaba chantajeando, coaccionando para que todo fuera bien, para que no volviéramos a desentonar en una fiesta de tiranos. Nos advertía que no arriesgáramos las vidas en detrimento de nuestros hambrientos compañeros.

Éramos conscientes de que ese extra de calorías y azúcares estaban beneficiándolos, lo que jamás imaginamos es que había sido escrupulosamente consentido por ella.

Durante las horas que duró el viaje no volvió a hablarnos. Escuchaba desde su asiento el repertorio de melodías que proponíamos. Era muy fácil entenderse con la pobre Alina, parecía siempre dar su brazo a torcer, no imponía sus gustos, sus preferencias, tenía un dócil carácter mi buena y querida amiga.

Paramos junto al Palacio Real. Cogí aire al salir al exterior. Mis ojos querían apurar ese instante del reencuentro con Berlín. Inspiré llenando de oxígeno mis pulmones a la vez que notaba cómo mi corazón se encogía por el recuerdo. Fueron segundos en los que sentí la libertad de estar nuevamente pisando sus calles, aunque, esa sensación se desvaneció de sopetón cuando la culata de una ametralladora me despertó del espejismo y me empujó con violencia hacia unas puertas que, al abrirse, conectaban directamente a una enorme cocina llena de empleados con una actividad y trasiego frenético. Avanzamos por estrechos pasillos hasta precipitarnos a un enorme salón que estaba engalanado para una celebración especial. Sin apenas poder fijarnos en la exquisita presentación que lucía esa interminable mesa, veloces, fuimos recolocadas en una de las esquinas. Era un lugar apartado, con un impresionante piano de cola y un pequeño atril con unas cuentas partituras ya seleccionadas. El repertorio musical había sido previamente elegido, por lo que solo tendríamos que interpretarlo, dejarnos llevar por sus exigencias.

Mozart fue el más solicitado. Durante la larga recepción de invitados antes del comienzo de la cena, lo tocamos. Cuando aparecieron los platos con exquisitos manjares, también. Y tras repartir los postres se nos ordenó cambiar a Beethoven.

Poco a poco y según iban acabando, los asistentes a la fiesta se fueron levantando y acercando hacia nuestro rincón. Con todos en pie, después de un brindis un tanto extraño:

—¡Por Barbarroja! —gritaron todos a la vez, mientras chocaban los finos cristales de sus copas sonriendo satisfechos⁠—. Empezamos a tocar el vals.

Parecían auténticos bailarines de salón con los pasos ensayados. Bailaban realizando círculos sobre sí mismos a la vez que avanzaban por la sala dibujando una parábola por la que todos danzaban. Elena, a la que no había vuelto a ver desde que llegamos, destacaba entre todos los demás. Era fácil intuir por dónde se movía dentro de la pista ya que todas las miradas convergían en ella, parecían seguirla. Su mano izquierda reposaba cándidamente estirada sobre la espalda fornida de su imponente marido. Sus dedos, separados, parecían hundirse en su dorso, posesivos. Su otra mano reposaba armoniosa sobre la de él. La elegante apertura de su pierna al son de la música movía el vaporoso vestido color beis, que flotaba meloso por su piel. Por unos segundos, me evadí de la melodía, mis dedos tenían memorizados los movimientos mientras mi cabeza volaba pensativa proyectando la maravillosa imagen de la atractiva Elena.

De madrugada nos ordenaron parar. Mi cuello estaba entumecido y Alina frotaba sus manos y las agitaba. Habían sido agotadoras horas de música sin descanso, además, nos encontrábamos hambrientas.

Hacía meses que compartíamos habitación, pero esta vez fuimos separadas y ubicadas en pequeños cuartos con camas individuales. Vestida, caí desplomada por el agotamiento en ese maravilloso colchón de lana, que era un lujo sentir bajo mi espalda. En segundos, el agotamiento y el ligero atontamiento que provocaba hicieron mella en mis párpados adormilados. De sopetón, los abrí al escuchar varios golpecitos seguidos sobre mi puerta. ¿Cómo podía ser que alguien llamara para entrar? Me había acostumbrado a los bruscos embates.

—Puede pasar… —susurré sorprendida.

Como una aparición, mis ojos aumentaron de tamaño tras chocar con la visión de una bella Elena entrando en aquella habitación. Mis pies respondieron de forma asombrosa, de un enérgico empujón hacia arriba fueron capaces de recolocarme nuevamente en pie.

Una de sus manos sujetaba un plato cubierto por una servilleta similar a las que se habían utilizado en el exquisito banquete. Cuando lo destapó, mi boca inmediatamente se ensalivó. Se aguó todo mi paladar al contemplar el delicioso manjar que esa mujer me estaba ofreciendo.

No eran sobras. Era una ración apartada para mí.

Mirando hacia el suelo le hablé.

—¿Alina ha comido? —pregunté dispuesta a cederle el alimento que Elena me estaba ofreciendo.

—Antes que tú. —Las comisuras de sus labios se ampliaron. Sonrió⁠—. Y me preguntó lo mismo. Anda, toma, te lo has ganado.

No quería ganarme de esa gente ni un mendrugo de pan. Pero el vacío de mi estómago pudo al sentimiento de rechazo por esa ignominia que estábamos sufriendo los judíos.

Me senté de nuevo en la cama y, reteniendo la ansiedad ante su presencia, intenté saborear. Mastiqué lentamente esa carne de pato impregnada en naranja, que explotaba jugosa sobre mis papilas gustativas receptivas de sabor. Reconozco que fui saciada tras engullir dos de sus porciones, pero seguí comiendo solo por puro placer.

Sus ojos se cernieron sobre los míos cuando terminé y, al apartar el plato hacia la pequeña mesita de noche, anduvo hacia mí.

Me levanté esperando su acercamiento, al cual ya estaba acostumbrada. Como siempre, apartó con suavidad mi pelo mientras recorría mi hombro, mi cuello, solo que esta vez sus labios llegaron más lejos, frenaron su avance sobre mi boca. Un escalofrío invadió mi cuerpo, mi garganta se heló, el corazón palpitó alocado… ¿Qué extraña sensación había sentido mientras sus suaves labios chocaban con los míos?

No tardó en despegarse de ellos forzada, como rompiendo la fuerza de atracción de un imán hacia el acero, y con su habitual despedida me abrazó. Aunque, esta vez, antes de alejarse susurró algo en mi oído.

—Alemania invadió hace unos meses Rusia. Nos estamos haciendo más fuertes.

Aflojó sus brazos y se marchó.

Abatida, me dejé caer sobre la cama. Sentí un malestar general por todo, hasta la comida subía por mi esófago.

Mi angustia se intensificó de pensar en lo que mi cuerpo había experimentado con ese beso. Empalidecí por la noticia de la exitosa invasión de un gran país en el que habíamos depositado todas nuestras esperanzas. Sentí pavor de convertirme en la amante obligada de la «Tétrica Elena».

Estaba dispuesta a sobrevivir a cualquier precio.

Capítulo IX. Bruselas (Bélgica)

Año 2009. Septiembre
Una atracción devastadora

Las declaraciones de mi abuela parecen estancadas contando sus largas jornadas laborales y sus conciertos en solitario con Elena. Meses en los que no ha avanzado en su historia. Mientras tanto, entre sesión y sesión, surge la crisis en el matrimonio de Margot y Marc, después de que este haya desvelado el affaire que tuvo conmigo, confesión posiblemente obligada por ese manuscrito que Gael está escribiendo sobre la búsqueda y posterior encuentro de Rebecca, y en donde relata con sumo detalle el viaje que hizo Marc a Charleston.

Después de tres meses de ruptura, vuelven a intentarlo.

No puedo evitar rehuir esa cena. Gael ni se plantea no ir. En el tiempo que llevamos juntos, he descubierto que no solo son su abogado y su secretaria, sino que, complicando más mi situación, comparten una gran amistad que les une desde hace años.

Me veo obligada a tragarme mi vergüenza y, en silencio, subo al lujoso coche biplaza cuya puerta, Gael, caballeroso, abre a mi paso. Caigo a plomo sobre su elegante tapicería de cuero, la cierra y hace el recorrido hacia su sitio. Me resulta curioso ir a solas con él sin un chófer que nos deje a las puertas de algún sitio concretado previamente.

Imagino que nuestro mutismo durante el viaje se debe a la tensión.

Él jamás me ha recriminado ni tocado el tema, aunque no creo que el ambiente que se respira cuando todos coincidimos en los juzgados sea el más agradable. Su situación es complicada, debe lidiar bajo la presión en tres frentes bien definidos. El primero, la posición de amante de la mujer que se acostó con el marido de su mejor amiga; el segundo, el embrollo que ocasionó Marc al sacar a la luz el desliz y la consiguiente ruptura matrimonial de Margot al enterarse; y el tercero, igual de complicado que los demás, el quebradero de cabeza que le supondrá redirigir la situación.

Después de media hora en coche en el que tomamos dirección a Bruselas y antes de llegar a la ciudad, Gael dice sus primeras palabras.

—Estamos muy cerca —musita a la vez que gira el volante hacia una de las salidas de la autopista en la que un cartel anuncia: Saint-Pierre.

Aunque oscureciendo, el brillante atardecer de septiembre refleja su tenue despedida sobre el cristalino riachuelo colindante a la pequeña carretera que hemos tomado. Avanzamos rodeados de espectaculares sauces, cuyas ramas caen lloronas, como lágrimas que rozan las aguas del caudaloso y angosto río.

Es tan bello el lugar que no quito atención al recorrido hasta que, sobresaliendo por encima de un muro —⁠disimulado entre multitud de verdes plantas trepadoras que lo ocultan⁠—, aparece un oscuro tejado de pizarra natural que engalana una espectacular casa de madera. Accedemos a través de una pequeña entrada, cuya verja permanece abierta.

Con la angustia intensificada al encontrarme directamente con el impertinente Marc, que sale a nuestro encuentro, abro precipitada la puerta evitando que se acerque a mí. Casi me tiro del coche aún en movimiento, haciendo que uno de mis pies resbale sobre el césped humedecido y con la mala fortuna de que mi trasero caiga sobre un pequeño charco, imagino que formado por el reciente riego del jardín. Esto provoca que Marc, al cual intentaba eludir, venga raudo en mi auxilio.

—¿Estás bien? —pregunta risueño mientras me ayuda a levantar y azota mi culo con fuerza intentando limpiar el barro que ha quedado pegado al pantalón, sacudidas de acicalamiento que noto algo más violentas de lo que debiera.

Con una sonrisa forzada, aparto, áspera, su mano momento en el que Gael aparece en la escena igualmente jovial, arrugando las comisuras de sus labios y forzando a que no se amplíen más tras recibir mi amenazadora mirada.

—¡Estás empapada! —advierte tras tocar la parte trasera de mi fino pantalón de otoño, que parece ser la atracción de todas las manos.

—Ahora aviso a Margot, seguro que lo arregla enseguida —⁠replica Marc.

Tras mi entrada magistral a la angustiosa velada a la que me enfrento, Margot, avisada por Marc, aparece con unos pantalones vaqueros que me entrega algo áspera.

—Sígueme…

—Está bien —le contesto con similar tono.

Esas son las primeras palabras de nuestro seco encuentro.

Subimos unas escaleras. Me acompaña hasta una preciosa habitación abuhardillada. Abre la puerta, entro y la cierra de un portazo dejándome pasmada por su brusca actitud. Con este desaire queda evidente que esta invitación ha podido ser planificada por el sexo masculino sin contar con la aprobación del femenino.

Una vez vestida y ataviada con el ancho pantalón que Margot, no sé si a modo de venganza, me ha ofrecido, salgo al pasillo sujetando con mis manos el trozo sobrante de cintura evitando así, que se deslice peligrosamente por mis piernas y acabe culminando una velada que no se prevé muy alentadora para mí. Aunque bajo irritada, peldaño a peldaño desentumezco mis negativos pensamientos recordando el gran esfuerzo que Gael está haciendo por arreglar este complicado enredo. Me prometo a mí misma hacer todo lo posible para ayudarle en su objetivo: terminar con esta tirante situación.

La cena ha sido encargada en algún restaurante, evidente cuando Gael, que ayuda a Marc en la cocina mientras Margot y yo ni nos miramos y esperamos a ser atendidas en el salón, aparece con los manjares emplatados todavía en sus envases originales, imagino que presentados y elaborados en algún caro restaurante de la zona.

La velada continúa con el único diálogo entre ellos a los que se unen nuestras escasas intervenciones limitadas a un «gracias» o «pásame la sal».

Con el postre surge el primer atisbo de acercamiento entre Margot y yo en toda la cena.

—¿A quién sirvo primero? —Sale Marc de la cocina preguntando.

Al contemplar esa bandeja, que contiene un postre casero que pretendía ser un bizcocho relleno de arándanos con chocolate, al cual, seguramente, se le olvidó echar la levadura o algún otro ingrediente que hiciera subir la masa, Margot emite su primera suave risilla a la que acompaño tapándome la boca. Esa pasta abizcochada, revuelta con un mejunje bicolor que más bien parece un puré dulce, hace que nuestros ojos se busquen fugaces por unos segundos, un instante que rememora nuestra creciente amistad paralizada por un episodio que nunca tuvo que haber ocurrido y del que ahora me arrepiento tremendamente.

Desde el descubrimiento de la historia de Rebecca y Elena, no puedo desprenderme de ese relato ni por un minuto. Hasta estando entretenida o disfrutando de las distintas veladas a las que asisto, mi mente parece ir digiriendo poco a poco todo lo que va contando mi abuela. Esto me hace ir descubriendo con esa narración distintos detalles que, sin querer, me van aleccionando. Como si una pequeña luz se hubiese encendido en mi interior tras recordar, surge de improviso una estrategia que, con suerte, puede ayudarme a conseguir el acercamiento definitivo.

—¿Me acompañas al baño? —pregunto a Margot sin darle ninguna alternativa a rechazar la ayuda que pido.

En los pocos meses que la trato, conozco una de sus grandes debilidades que a la vez la etiqueta como una gran persona: es atenta y comprometida por encima de cualquier otra cosa.

—Ven, sígueme. —Se levanta con premura y con su nervio habitual me lleva hacia un aseo situado en la misma planta baja.

Al entrar en él, vuelvo a quedar sorprendida. Mis pantalones junto a mis braguitas reposan sobre un calefactor prendido. Al tocarlos compruebo que ya están secos y, no solo eso, sino que los ha frotado y la mancha amarronada del barro ha desaparecido. Me emociona este detalle aparentemente insignificante que vuelve a demostrarme la entrega altruista de esta atenta mujer.

Tras vestirme, doblo los anchos pantalones que me ofreció y abro la puerta. Encontrarme con ella, esperándome, me hace empezar por mi plan «AI» (acercamiento inmediato) dándole prioridad sobre el «AP» (acercamiento progresivo).

Si Elena había ido conquistando a mi abuela simplemente con sus abrazos y sus dulces atenciones, ¿por qué no me iban a valer a mí para reconquistar una amistad?

De improviso, caigo con mis brazos abiertos sobre su cuerpo. La estrujo hacia mí, sintiendo sus pechos comprimidos sobre los míos. Ella continua fría, incluso con sus manos aprisionadas intenta evadirse. Mi frente, pretendiendo un acercamiento radical, cae sobre la suya, reposa sobre su piel y la sigue en su huida, echa su cabeza hacia atrás sin conseguir zafarse de mi explosión de perdón.

Acorralada por mi cariño, le hablo.

—¡Lo siento tanto…! —susurro junto a su oído.

Y lo siento de verdad. Aunque el compromiso con ella lo tenía su marido, estoy convencida de que mi adicción al alcohol esculpió en mí un terrible comportamiento que tenía que haber cortado mucho tiempo atrás y que hubiese evitado desagradables episodios como este.

—Soy una adicta, con un grave problema. Perdona el daño que te he hecho —⁠digo sincera a la vez que voy notando cómo cede su cuerpo.

Reconocerlo ha sido más duro de lo que a priori parece. La terapia y la seguridad que he encontrado en el dulce Gael están haciendo que mi vida vacía y sin ilusión se esté enderezando, reconstruyéndose sobre sus propias cenizas.

Margot, con un movimiento inconsciente, cae sobre mi hombro. Noto la humedad de sus suaves lágrimas empapando mi fina blusa de seda a la vez que sus brazos, por debajo de los míos, se agarran con fuerza a mi contorno.

—¡Qué disgusto! —suspira mientras toco su pelo con cariño. La aprieto contra mí.

—¿Podrás perdonarme algún día? —⁠repito angustiada.

No es necesario decir nada más. Hemos demostrado la fuerza del cariño a través de un firme abrazo que lo ha zanjado todo.

Volvemos al salón cogidas de las manos, esperanzadas en retomar nuevamente nuestra creciente amistad, sentimiento que ha sido capaz de superar su primer gran escollo.

Cuando Gael y Marc nos ven andando hacia ellos con los dedos entrelazados, aunque parecían despreocupados durante toda la cena, no pueden disimular que las facciones de sus rostros, obligadas a sonreír forzadas durante toda la velada, se suavicen con naturalidad debido al alivio que les provoca el acercamiento entre nosotras, que era lo pretendido en esta cena pactada por ambos.

Durante el corto trayecto de regreso a casa, una de las manos de Gael reposa sobre mi pierna, sus dedos acarician acompasados mi rodilla.

—¿Y si… no lo hubieseis conseguido? —⁠insinúo risueña tras contemplar su cara de satisfacción.

—Querida… —dice mientras coge mi mano y la arrima a su boca besándola victorioso⁠—, teníamos un plan «B».

Continuamos el viaje ilusionados de que todo vuelva a la normalidad, de superar juntos otro obstáculo más.

En pocos meses, nuestra pequeña relación se está construyendo a base de esfuerzo, comprensión y muchísimo cariño que es lo que parecían anhelar nuestras paralelas vidas.

Al llegar y entrar a su casa, todo parece preparado. Suena la suave música del envolvente Kenny G, escuchar ese saxo acompañado por la guitarra española me hace girar sorpresiva hacia él en busca de sus ojos, mientras, su pierna, empuja suavemente la puerta y la cierra. Sus manos se levantan directas hacia mi blusa, la desabrochan y se cuelan hacia mis hombros. Los desnuda con dulzura. Con un movimiento lento, aparta sensual mi pelo dejándolos despejados. Y, gradualmente, sus labios se aposentan suaves en ellos rozando con la punta de su lengua mi piel. Se desliza cándido, los recorre guiados por mi contorno hasta subir por mi cuello. Asciende el monte de mi barbilla y baja suave hacia el perfil de mis labios. Se prende a ellos. Se asían con fuerza como imantados por una fuerte atracción que mezcla el deseo con el amor. Los percibo envolventes, apasionados, ansiando más…

Revivimos ese último encuentro contado por mi abuela. Gael parece querer rememorar la actitud de su madre hacia la mía. Pretende que palpe, que sienta lo que Rebecca pudo percibir aquel día. Esclarecerme con la práctica cómo estaba siendo seducida.

Tirando de mi cintura me arrima hacia su cuerpo. Con pequeños pasitos me hace andar hacia el salón. Guiada, dejamos atrás la amplia entrada. Me escolta zarandeada por el fragor de la pasión de nuestros besos mientras la ropa vuela alrededor vilmente despojada. El resplandor de la chimenea prendida parpadea en nuestros cuerpos desnudos.

Son escasos segundos los que de nuevo mis pensamientos me acercan hacia Rebecca y Elena; descubro lo fácil que es ser cautivada por el amor cuando en tu vida escasea la esperanza.

¿Sentirían también el pavor, la angustia a lo desconocido, a comenzar algo que, sabían, tenía un final? Parezco más obcecada que nunca.

Amedrentada por mis sentimientos, le hablo mientras saborea mis senos.

—Tengo miedooo… —suspiro a la vez que alargo esa angustiosa palabra.

Él, sin perder el contacto de su lengua con mi cuerpo, sube pausado recorriéndolo hasta detenerse junto a mi oído.

—Yo también, Caly, porque posees todo lo que ansío.

—Necesito tanto de tu amor —⁠me sincero descubriendo lo que verdaderamente me preocupa, su entrega, algo que haga sentirme amada al fin.

—¡Cógelo, todo ello está disponible para ti!

—Oh… mi amor —exhalo alentada por el bonito momento que acabo de vivir.

El fuego danza sobre la madera emitiendo una luz que viene y va, provocando que mi vista perciba las escenas a cámara lenta. Contigua a la amplia chimenea, una alfombra mullida de lana con varios cojines a su alrededor parece llamar a mi cuerpo, me invita a que lo recueste sobre el suave textil y me deje llevar por el encuentro. Cogiendo sus manos, lo acerco hacia allí.

Le doy la espalda exponiendo, exagerada, mis nalgas que realzo a la vez que inclino el resto de mi cuerpo hacia el tapiz y lo contorsiono hasta sentarme sobre él. Enseño el cebo abriendo descarada mis rodillas, de par en par. Empujado como un pez hambriento hacia el señuelo, cae hacia mí e, impulsivo, intenta hacerme suya rápidamente, ímpetu que aplaco con mis manos frenando sus hombros, obligándolo a tomar otra dirección. Lo dirijo por encima de mi cuerpo, pasa sobre mis senos hasta precipitarse sobre la curva de mis muslos, al vértice, a la meta donde el ganador recibe el premio del placer.

Caigo rendida por el clímax, sucumbo a la intensidad de un buen hacer que roza el descontrol del éxtasis supremo, momento que detiene el vaivén de su lengua. Mi mano agarra su pelo subiéndolo hacia arriba, tiro de él hasta que mi boca roza la suya llenándose, inmediata, de un ácido lubricante almizclado. La desesperación de la pausa ante la inminente explosión, me hace empujar con mi cuerpo el suyo haciendo que gire, quedando por debajo del mío. Alternada la posición, ahueco mi pecho dejando espacio para que mi mano avance rápida por su torso en busca de la virilidad endurecida de Gael. La dirijo, ayudo a que se cuele en mi cuerpo con brusquedad.

Enloquecida como nunca, aprieto con ímpetu, me muevo sin control haciendo que las llamas se aviven al ritmo de mis embates, a la vez que los gemidos que emiten nuestras bocas se mezclan con el chasquido de los leños prendidos.

El descomunal encuentro finalizado me deja ladeada hacia uno de sus costados. Mi cabeza queda reposada sobre su hombro y una de mis piernas se recuesta rodeando sus caderas, haciendo que el vello de mi sexo humedecido roce uno de sus esbeltos muslos.

Pasamos minutos en la misma posición recuperando el aliento, suavizando la tensión abrumadora del pasional momento. Respiramos al unísono notando cómo con el paso del tiempo recobramos el ritmo normal.

La devastadora atracción que he sentido por este hombre hace que nuevamente mi cabeza me transporte a esa historia recién descubierta. Mis pensamientos se aturullan con preguntas algo comprometedoras: ¿qué oculta seducción desembocó en que Elena se fijara en Rebecca?, ¿le gustaban las mujeres?

Aunque son cuestiones que me rondan la cabeza desde que conocí lo sucedido, el acercamiento con Gael y la confianza que hemos ganado durante estos meses, me hacen coger la seguridad suficiente para poder planteárselo. Y tras una profunda inspiración, le lanzo una morbosa pregunta:

—¿A tu madre le gustaban las mujeres? —⁠insinúo sin cortarme un ápice.

Él, que parece adormilado, abre de sopetón sus oscuros ojos negros clavándolos en los míos, que mantengo totalmente abiertos, expectantes por conocer la respuesta.

Repentino, arruga la comisura de sus labios proyectándolos hacia arriba, dibujando una pícara sonrisa.

Me habla.

—¿Te interesa saberlo? —pregunta mientras guiña uno de sus ojos.

—No… Sí… Por hacerme una idea más… —⁠A la vez que contesto dubitativa por la vergüenza, Gael me aparta suavemente de su lado. Se pone en pie.

—Ahora vengo. Ponte cómoda.

Mientras regresa tras su enigmática desaparición, alargo mi brazo en busca de su camisa —⁠que es la pieza de ropa que cayó más cercana⁠— y me la pongo. Palmoteo los mullidos cojines que quedaron algo aplastados tras el encuentro, los esparzo alrededor, unos encima de otros convirtiéndolos en un estupendo respaldo donde recuesto mi dorso a la espera de que Gael aparezca de un momento a otro.

Mis ojos salen de sus órbitas al verle. Viste una bata fina anudada a su estrecha cadera. Sus manos sujetan dos copas vacías y, entre sus dedos, sostiene el cuello de una botella de vino. Bajo su axila esconde el manuscrito de su madre, ese manuscrito que custodia con recelo y que aquel día en el que lo descubrí, no dudó ni un segundo en apartarlo de mi alcance.

—Solo un vaso —advierte, por los muchos meses sin probar una gota de alcohol y al contemplar cómo mi vista, sorpresiva, queda fija sobre esa botella.

—Sí, no te preocupes, Gael —⁠contesto convencida de que la terapia me apartó por completo de esa adicción.

Mis dedos se entrelazan sobre el cristal de la copa rebosante de vino. Lo aireo. Sumerjo mi nariz por su abertura inspirando inmediatamente su aroma balsámico, su olor a frutos secos. Gael, que se encuentra sentado cercano a mí —⁠nuestros hombros se rozan⁠—, da un pequeño sorbo y, después, deposita su copa a un lado, momento en el que sus dos manos liberadas atrapan los extremos del manuscrito. Ajusta una pequeña lámpara de lectura para no alterar la penumbra incandescente de la hoguera, de esta forma consigue luz suficiente como para fijar su vista sin forzarla sobre las letras que se dispone a leerme.

Avanza cientos de hojas hasta posicionarse en la mitad. Mi cara se va arrugando según progresa, pensaba que empezaría el relato desde el principio.

—Una sola condición —propone al torcer su cara y contemplar la mía enfurruñada.

—¿Cuál? —pregunto temerosa de que se arrepienta y cambie de opinión.

—Mi madre me pidió no leérselo a nadie hasta que Rebecca contara su versión. Voy a respetar su deseo por encima de cualquier otra cosa. —⁠Mira hacia mis ojos de forma inclemente⁠—. Solo voy a leerte algunas secuencias que aclaren tu pregunta. Nada más —⁠enfatiza.

Asiento con la cabeza pensando que peor es nada.

—Está bien…

Su marca páginas parece ser una fotografía que reposa sobre la hoja que abre; cuando localiza el lugar por el que va a comenzar el relato, me la entrega.

—Te presento a Elena y a su marido Alfred. Es la única foto que pude salvar de ellos dos juntos.

La observo con intensidad. Contemplo cómo el apuesto hombre, de anchos hombros y facciones tremendamente varoniles, abraza a esa preciosa mujer, de largas y esbeltas piernas y rostro angelical, mientras ella contempla a un rechoncho y bien criado bebé que arrulla entre sus brazos. Bajo la foto aparece una frase que bien pudiera ser un eslogan publicitario.

Gael la traduce:

—Mujer, transmite los valores nacionalsocialistas a la próxima generación. Pareja sana, procrea, conserva la raza aria.

—¿Es publicidad? ¿Eran modelos? —⁠espeto sorprendida.

—Elena pertenecía a la «Liga de las muchachas alemanas», donde seleccionaban a las adolescentes de estirpes más puras; él era un joven comandante en alza con un espléndido físico. Invitados a ser fotografiados para una campaña a nivel nacional que exaltaba al matrimonio y los objetivos nazis de esta unión, enseguida captaron la atención del mismísimo Adolf Hitler, motivo por el que, meses después, fue obligada a desposarse por conveniencia. Entregada fríamente a un hombre con el que había coincidido en una sola sesión fotográfica.

Tras la revelación, mi corazón queda encogido, desconsolado, incluso una angustiosa culpabilidad me ronda por haber pensado que Elena había sido demasiado malvada, cuando, ante este descubrimiento, es evidente que también había sufrido la injusta guerra. Gael toma de nuevo su copa, bebe un lento pero largo sorbo. Carraspea, yergue su espalda y, con el brazo más cercano a mí, me arrima hacia él. Quedo recostada sobre su pecho, en primera línea, delante de esa página que empieza a leer.

—Viene otra tanda de «inferiores» —⁠me comunicaba Alfred cada vez que ese tren hacía parada en Wroclaw.

Siempre le acompañaba. Sentía la necesidad de ir con él, de salvar a unos pocos de las garras de una muerte inmediata. No solo ese era el motivo de mis viajes, también esperaba encontrarme con alguien que alegrase mi aburrida vida en ese oscuro y frío castillo en el que habíamos sido destinados. Hacía un año que compartía con Alina mi pasión por la música y suspiraba por alguien similar: una violonchelista o una arpista que nos acompañara en nuestras melodías. Aunque últimamente solo eran médicos, enfermeras, artesanos… los elegidos por sus finos y hábiles dedos.

Pero esa noche, sin saberlo, encontraría a la persona más importante de mi vida. A la mujer que me haría reflexionar por primera vez sobre mi condición humana, la que pondría en jaque mi feminidad.

La fila de escogidos en la primera fase era inmensa, los habían sacado a empujones de los vagones y ahora su última oportunidad era no ser excluidos en la segunda fase. En esta, la revisión de sus dedos era más exhaustiva. Buscábamos manos finas, las anchas eran rechazadas de inmediato. Las yemas de los dedos debían de ser sensibles, sin malformaciones, sin callos, sin endurecimientos… Solo los aptos se vendrían con nosotros a Dresden.

Cuando la vi, sabía que la conocía.

Fueron minutos en los que mi cabeza discurría intentando encontrar un lugar, en dónde, quién era… La brusquedad con la que fueron tratados hizo que Rebecca se descuidara y, por unos segundos, la caja del violín que escondía bajo el brazo quedó visible. Entonces la recordé.

Llevábamos tiempo intentando asistir a uno de los extraordinarios conciertos de la Filarmónica de Berlín, pero la demanda era tan grande que nunca conseguimos entradas. Alfred aprovechó su amistad con un importante general para, el día de mi veinticinco cumpleaños, sorprenderme con un regalo inolvidable: llevarme a Berlín y asistir al ansiado concierto.

Un gran mural sobresalía por encima de la imponente entrada al Palacio de las Artes; el director dirigía con fragor a sus músicos que, dibujados en movimiento, parecían seguir el ritmo de su batuta, pero, entre todos ellos y puesta en pie, Rebecca, que era la atracción musical del momento, sobresalía por encima de la magnífica orquesta. Su cara reposaba armoniosa en su violín, su larga melena rubia aparecía resaltada, azotada por el viento abanderando la superioridad física y cultural de nuestro pueblo. Contemplar su retrato en ese llamativo cartel hizo que mi cuerpo sintiera algo impensable hasta ese momento: atracción, ganas de conocer a esa mujer simplemente por su magnífico aspecto. Aunque no le di la menor importancia, las mujeres sabemos reconocer la belleza de otras.

(Gael avanza hojas)

—Alfred, quiero que venga a Dresden —⁠susurré a su oído cuando angustiosa observé cómo fue descartada.

—¡Deténganse! —ordenó autoritario alzando su potente voz a la vez que hacía una pausa que le dejó pensativo⁠—. ¡Que suba! Elena quiere que nos la llevemos… —⁠habló mi marido dirigiendo su mirada directamente hacia el militar que la había excluido.

Tras contemplar la subida de los elegidos a los camiones y al escuchar el estruendoso pitido de ese tren de la muerte alejándose, entramos en el coche y nos fuimos de allí. Durante el nocturno viaje de vuelta, la euforia me invadía. Fantaseaba con mis conciertos privados, con mi pequeña orquesta sincronizada, con todo lo que suponía haber encontrado a Rebecca, «la revelación violinista de la época». Pero, aun radiando hermosura esa mujer, jamás podría haber imaginado el torbellino emocional del que iba a ser causante.

Algunos meses tardé en invitarla a nuestra primera sesión musical, Alfred no me dejó que lo hiciera antes. Su prioridad era organizar el trabajo de los nuevos, empezar a utilizarlos desde el primer día en la construcción de la herramienta más exitosa de la contienda. Él custodiaba el secreto con esmero, aunque por diversos motivos yo lo conocía, sabía que esa fortaleza albergaba una de los mayores éxitos de la guerra, una fábrica camuflada en la que se construía la herramienta más valiosa; la máquina Enigma.

Mi joven marido, del que nunca me enamoré y al que desprecié siempre por haber sido una imposición del mismísimo Adolf Hitler (quien buscaba la pureza de su raza utilizándome para engendrar seres superiores), tenía una debilidad. Elena Von Schuller, yo era su gran punto de inflexión. Azotados por esa guerra en la que a priori éramos los ganadores, desarrollabas igualmente un sentido de autodefensa personal que te hacía utilizar cualquier potencial propio. Al ser palpable su enamoramiento por mí, simplemente me aproveché de él. Intenté sacar beneficio de ese amor que nunca correspondí. Orgullosa, no acepté mi cometido para con esta guerra: ser una muchacha fiel a los dictámenes del régimen, representar el rol femenino impuesto, aceptar una maternidad no deseada…

Mi orgullo, ese sería siempre el peor de mis aliados.

(Gael avanza hojas)

Una noche tras mis clases de piano y cuando Alina marchó a su habitación, me quedé a solas con Rebecca y su habitual concierto privado. Sentada frente a ella, le pedía que tocara para mí. Yo seleccionaba un repertorio de distintos clásicos, aunque, ese día, recuerdo que preferí que ella misma eligiera las melodías.

Sus ojos se entrecerraron, se alargaron, imagino que acababa de aflojar esa soga anudada al cuello de un prisionero. La había autorizado a elegir a dónde quería ir con su música.

Desanudó la goma que recogía su ondulada melena, la desentumeció azotando impetuosa su cabeza y apoyó con elegancia su barbilla en el violín. Apretó con fuerza su arco sobre las cuerdas y manó de toda ella una melodía extraordinaria que contorsionaba sensual su cuerpo fino, elegante y tremendamente sexual. Ese fue el momento en el que un torbellino descomunal empalideció mi cara por esa contradictoria sensación que estaba experimentando.

Acababa de ser seducida por primera vez en mi vida… por una mujer.

Fueron días de incertidumbre en los que mi cabeza no quería ni pensar en lo que había sentido. Divagaba aterrorizada. Disfrazaba en mi imaginación aquello como una explosión de ternura provocada por su exquisita forma de interpretar las melodías. Pero la realidad era que todas las noches, cuando concluía mi disfrute de Rebecca, volvía a padecer oleadas de candor recorriendo mi cuerpo; me sentía deseosa de ella.

Decidí esconderlo. Se convertiría en aquel secreto que te acompaña silencioso, que no desvelaría nunca. Apretaría mi cara cuando me mirara, me mantendría fría y distante, simplemente sería mi diversión en esa apática vida, como lo había sido hasta entonces. No contaba con lo que ocurriría semanas más tarde, cuando esa ocultación aparecería descontrolada por un acontecimiento que lo desmoronaría todo. Aprendí que ante un sentimiento tan fuerte solo se puede avanzar, evitar cualquier obstáculo.

La ciudad de Dresden no solo albergaba la construcción secreta del instrumento más valioso hasta entonces, sino que contaba con una creciente industria y un valle denominado «El valle del trabajo», cuya explotación de sus minas era una fuente de extracción de minerales importantes para el buen curso de la guerra. Muchos ingenieros y militares de alto rango junto a sus esposas vivían por los alrededores, por lo que no era de extrañar que Alfred asistiera a numerosas reuniones de trabajo e, incluso, organizáramos distintas actividades ociosas que nos despejaban de nuestra monótona vida diaria.

Era conocido por muchos que la popular Rebecca Dötzel, admirada hacía unos meses por todos y en esos días repudiada por los mismos que la habían idolatrado, se encontraba recluida en la Fortaleza Dresden. Por lo que, intentando conseguir aún más la aprobación de Alfred, receloso del trato de favor que recibían mis protegidas, decidí utilizarlas. Organizaría una atractiva cena donde la música no procediera de mi arcaico tocadiscos.

Sin pensarlo mucho, delegué completamente en ellas la elección del repertorio musical.

Tan atareada estuve con la preparación de la velada, que descuidé revisar el trabajo de Rebecca y Alina. Ellas en solitario se encargarían de confeccionar la lista de piezas que tocarían. Desatendí su elección pasando por alto que en aquella época no todo se podía tocar. El régimen había vetado canciones y compositores que enaltecían la lucha contra los opresores de los pueblos o que defendían de alguna forma los valores religiosos de los judíos.

Nunca imaginé que me traicionarían. Que me dejaran en esa tesitura angustiosa en la que, para salvarlas de su fin, tendría que sucumbir a mi propio orgullo. Ellas jamás supieron el sacrificio que tuve que hacer para evitarles la muerte.

Preparé todo a conciencia. Reutilicé varios vestidos que ya no me ponía y, con la ayuda de una hábil costurera que encontré hacía tiempo entre los prisioneros, los arreglamos para Alina y Rebecca. Desplazamos los sillones hacia los extremos del salón y posicionamos todas las mesas en su centro, los cubrimos con similares manteles que esparcimos por encima de ellas consiguiendo una gran mesa principal en donde reposarían todos los manjares. Ubicamos toda mi vajilla y cubertería en uno de los extremos, para que los propios invitados se sirvieran. Les ofrecería una variedad de entrantes colocados en una especie de bufet.

A priori, estaba todo concienzudamente organizado.

La velada estaba siendo un éxito, comían en abundancia y el hecho de estar en pie le daba un toque distendido al encuentro. Todos hablaban relajados, los tonos de sus voces se notaban suaves y, aunque muchos lo ocultaban, habían venido a escuchar a la famosa Rebecca. Mi pequeña orquesta no defraudó. Tocaron todos los clásicos incluso confeccionaron la lista muy similar a mis gustos musicales, que eran bien conocidos por ellas.

Repentinamente, se hizo un momentáneo silencio musical. Alina aporreó el teclado de su piano con fuerza. Las pausadas notas musicales de esa comprometedora melodía resonaban enfurecidas en el salón, la soprano que solía acompañar a esos acordes fue sustituida por el violín enrabietado de Rebecca. Desafiantes y envalentonadas tocaban el estandarte en el que se había convertido esa canción, que oraba a su Dios y rechazaba la guerra.

Alfred gritó a sus soldados.

—¡Callen a esas cerdas judías! ¡Matadlas!

Solté mi plato sobre la mesa y me dirigí hacia ellas.

Observé cómo Alina fue desmontada de su banqueta por un fuerte empujón que la tiró al suelo, esto no hizo que Rebeca silenciara su violín, sino que lo agarró con más fuerza e incluso apretó con ímpetu las cuerdas, emitiendo un sonido aún más ensordecedor. Solamente un puñetazo hacia su cara le hizo perder la postura sobre el instrumento. El jaleo ahora tronaba en mi cabeza. Mi corazón palpitaba de miedo, de terror por perderlas.

Cuando llegué hasta ellas, los ojos de todos pedían venganza; ¿cómo podía complacer aquello? Mi única salida era reaccionar violenta, imponer mi castigo por encima de la bestialidad de esos despiadados soldados que las matarían si no intervenía rápido.

Mi mano abierta voló de un extremo hacia su cara. Le pegué con la mayor fuerza que pude acumular. Bofetón que me dolió más a mí; traicioné a mi corazón enamorado.

Violentamente fueron desalojadas del interior del salón. Los seguí por detrás atemorizada por las consecuencias. Cuando salieron, mientras los soldados arrastraban sus moribundos cuerpos por el pasillo rumbo al exterior, donde les esperaba mínimo un certero tiro en la cabeza, les grité autoritaria.

—Ni las toquéis, separadlas, llevadlas a las celdas de castigo.

Tras mi orden, recibí gestos desafiantes, pero todos conocían mi poder sobre Alfred. No cuestionarían mis palabras y las acatarían resignados.

Pronto la fiesta terminó. No pudimos reavivarla después de lo sucedido.

Alfred quedó recostado sobre la butaca, sostenía una copa a rebosar de brandy que mecía en círculos entre las palmas de sus manos mientras yo acompañaba al último de los invitados hacia la puerta. Cuando la cerré y quedamos a solas, se levantó a la vez que, salvaje, lanzó el vaso que sujetaba hacia una de las paredes. Después de la estruendosa explosión de cristales, anduvo violento hacia mí y, sorprendentemente, sus manos se lanzaron a mi cuello. Me oprimió de tal forma que sentí por momentos la falta de oxígeno.

—¡Quería matarlas…! —Chirriaron sus dientes apretados⁠—. No vuelvas a desobedecer mis órdenes. ¡Mañana morirán! —⁠concluyó enervado.

Creo que había llegado demasiado lejos al imponerme sobre él delante de sus camaradas, los cuales, imagino, esperarían la exposición de los cadáveres a la salida de la velada.

Tras su agresivo comportamiento, se alejó de mí, giró su cuerpo y permaneció cabizbajo en el medio del salón. Solo me quedó una cosa por hacer, ofrecerle lo que ansiaba por encima de todo. Cogí aire y, aunque circulaba doloroso por mi garganta resentida, me dio la fuerza suficiente como para acercarme por su espalda y abrazarle mentirosa. Él continuó impasible. Mi brazo se dobló hacia atrás y los dedos engancharon la cremallera de mi vestido. La bajé por mi dorso, topando con el broche de mi sujetador que, igualmente hábil, desabroché. Quedé desnuda tras él. Mis manos le hicieron rotar hacia mí mientras mis pechos al descubierto rozaban su contorno. Al verme, la expresión de sus ojos cambió, su amenazadora mirada no podía disimular lo que ese hombre sentía por mí.

Tragué mi orgullo por aquella mujer:

—Tengamos un hijo… —Al fin y al cabo, ese era el objetivo de nuestro matrimonio.

Sabía que lo deseaba, lo proponía cada vez que nos acostábamos, aunque yo siempre me las arreglaba para no quedar embarazada. Era una obsesión impuesta por ese régimen al que debíamos la conservación de esa raza superior. Me negaba, ponía la excusa de la guerra, de ese lugar sin luz para mal criar. Todo eran pretextos: no le amaba.

Me entregué a él como una mujer de mala reputación que buscaba con el sexo un objetivo. El mío fue salvar a esas dos mujeres utilizando mi cuerpo cohibido, virgen de sensaciones. Desde ese momento, no volvió a interesarse por ellas. Las dejó a mi criterio. Logré con mi sacrificio mantenerlas más tiempo con vida.

El día en el que el periodo ensangrentó mis muslos, aliviándome de un embarazo no deseado, ordené sacarlas de las celdas de castigo.

Moría por verla. Bernard, el único soldado de mi plena confianza, me desveló que su ojo parecía infectado. Continuaba hinchado a pesar de las semanas que habían pasado desde ese puñetazo. Y una brecha mal curada lo mantenía con un aspecto horroroso.

La fortaleza contaba con un pequeño hospital solo para soldados, por lo que encargué a Bernard que consiguiera un botiquín. Hice que trajera a Rebecca de su habitación, donde la dejé reposando y cogiendo fuerza durante unos días. La esperé sentada en la butaca, frente al piano de cola que quedó enmudecido durante todo ese tiempo.

Al verla, solté silenciosa el aire que parecía haber retenido desde que ocurrió el incidente.

—¡Ven…! —inquirí cuando el soldado se fue.

Se aproximó temerosa, despacio avanzó hacia mí. Me levanté con ímpetu y fui a su encuentro.

Quería abrazarla, besarla, aunque cuando la tuve cercana solo me interesó cuidarla. Su ojo amoratado supuraba un líquido viscoso por toda la brecha. Lo palpé con mis manos comprobando la hinchazón, confirmando que esa infección se había extendido por su cara inflamada. Sin pensarlo, agarré su mano y tiré de ella hacia el aseo, previamente ya había seleccionado las cremas adecuadas para combatir su dolencia. Durante los minutos que duró la cura, contemplé el color de su ojo sano. Aprecié su verdor, un verdor azulado que cambiaba de tono según la luz incidía en él, hasta distinguí trazos violetas en la explosión multicolor de su mirada.

Desanudé mis sentimientos escondidos al tenerla tan cerca. Pero continué firme a mi secreto.

Tras la cura, el miedo que sentí ante su reveladora actitud me forzó a abroncarla. Le grité desmesurada por el terror que había sentido de perderla. Me enfadé porque me precipitó a los brazos de Alfred y me obligó a arriesgarme a mí también.

—¡Vete! —grité desbordada por mi enojo.

Giró avanzando hacia la salida, momento en el que me invadió la soledad que me causaba su ausencia, sensación que precipitó que aflorara todo lo que retenía.

No pensé en nada más mientras anduve enérgica hacia Rebecca antes de que marchara de allí. La agarré por detrás abarcándola con mis brazos. Mi altura dejó su cabeza por debajo de mi barbilla. Desplacé su melena hacia un lado y mi boca elevada sobre sus hombros cayó sobre ellos, noté de inmediato la suavidad de su piel bajo mis labios hambrientos de ella.

Durante los días siguientes a ese brote de sentimientos, cada vez que estábamos a solas no oculté mi atracción; la miraba con deseo y la despedía con añoro. Una situación que no progresaba con el paso del tiempo. No podía obligarla a sentir lo mismo. No quería su compasión. Ni que utilizara contra mí lo que había descubierto. Pero mi mente acostumbrada a seducir buscaba, ardua, la manera de llegar.

(Gael avanza hojas)

A finales del mes de junio, Alemania desplegó su temido ejercito; la Wehrmacht, en la frontera de Rusia, pocos días después empezó una invasión relámpago que avanzó victoriosa por su territorio. Todo hacía pensar que la inmensa Unión Soviética había sido derrotada en cuestión de dos meses de duros enfrentamientos. La euforia de esos días precipitó una concentración de eminentes generales en Berlín; proclamaban la buena marcha de la operación «Barbarroja», nombre asignado por el Führer para esa exitosa contienda. Y precipitó la organización de un gran evento al que fuimos convocados a través de un emisario, que nos entregó en persona la invitación a la cena. Pero sorpresivamente en dicha misiva nos pedían que aportáramos algo más. Una petición personal del mismísimo Heinrich Himmler, brazo derecho de Adolf Hitler, que nos solicitaba encargarnos de la música. Conocido el magnífico dueto con el que amenicé aquella cena fatídica, nos pedía traerlas a Berlín. También resaltaba la necesidad de que esas «judías» acataran la importancia del encuentro y evitáramos por todos los medios un deshonroso comportamiento.

Alfred me miró amenazante.

—No me fío de ellas… —concluyó tajante tras acabar la lectura del mensaje.

Me apoyé cariñosa sobre su hombro, susurré cercana a su oído.

—Tengo una idea. No te preocupes, yo me encargo.

—Si ocurre algo… esta vez las mataré con mis propias manos, Elena —⁠advirtió levantando desafiante su dedo índice hacia mí.

Los días siguientes los pasé en Dresden preparando nuestro vestuario. Un famoso modisto me hizo hueco en su agenda. Vestirme era un prestigio para ellos, ya que lucir sus diseños era un escaparate para sus nuevas colecciones. Yo en aquel entonces era un reclamo de masas, famosa por haber sido utilizada como modelo en diversos panfletos publicitarios que el régimen destinó a sus muchachas y en los que las alentaba a conservar la pureza de la estirpe alemana.

Por mi pelo rubio cobrizo, mis ojos extremadamente azules, mi tez blanca con pequeños toques pecosos…, el color que más utilizaba para esos vestidos de gala eran los derivados del beis, en ese caso seleccioné un precioso tono achampanado. Mis esculturales hombros quedarían visibles, apenas cubiertos por estrechas tiras que sujetaban el fino y largo vestido de seda que caería suave sobre mi cuerpo. Y, dando un toque provocador, una larga abertura subía desde mi tobillo hasta el final de uno de mis fibrosos muslos. Para cubrir mi atuendo, una preciosa cola de zorro polar abrazaría mi cuello.

No solo pensé en Alfred y en mí, sino que ordené la confección de modernos vestidos para Alina y para Rebecca. Se utilizó la misma tela para ambas, colores vivos y estampados, aunque con una clara diferencia. Aprovechándome de las circunstancias, para mi amada, a la cual desnudaba cada día con mi mirada, sugerí agrandar el escote de su vestido para así destapar la copa de sus exuberantes pechos.

Todo estaba concienzudamente planeado para evitar algún desplante similar al ya ocasionado. Desconocerían el viaje hasta una hora antes, de esta forma evitaría darles tiempo para idear cualquier boicot. No tendrían contacto con ningún prisionero. Y utilizando esos alimentos que ponía a su disposición todos los días —⁠los cuales sabía que servían de abastecimiento no solo para ellas, sino para el resto de prisioneros⁠—, chantajearía despiadada el corte de suministro que mantenía alimentados a esos pobres hombres y mujeres. No pretendía subir peldaños en maldad, solo quería que vivieran…

Bernard arrancó el vehículo cuando se acomodaron en la parte trasera. Después me torcí hacia ellas y les hablé. Sus ojos bajaron hacia el suelo mientras les informaba de nuestro viaje e, incluso cruel, las amenacé según lo planeado. Mientras recitaba la lista de advertencias, mi vista quedó nublada por el formidable aspecto de sus senos, de dura y voluptuosa apariencia, resaltados por esa abertura que no me dejaba pensar con lucidez. En anteriores momentos a este, pensé que era su música, sus acompasados movimientos, el estandarte de mujer que había sido para nuestro pueblo, la delicada situación en la que ahora se encontraba, mi lucha clandestina, mi soledad… las que precipitaron mis deseos. Pero ahora, allí contemplándola, callada y evitándome la mirada, descubrí que había algo más, una atracción física devastadora, una fuerza lujuriosa que me estaba haciendo perder la moralidad.

(Gael avanza hojas)

El salón en forma de ele me dejó apartada, justo en el extremo contrario de la mesa donde vagamente alcanzaba a escuchar su música y muy alejada para lograr una visión de ellas. Me impacienté por contemplar a mi magnífico dueto mientras avanzaba la velada. Cuando terminamos los postres, con educación y tras pedir disculpas a mis acompañantes de banquete, me levanté de la silla. Ellos dejaron de inmediato sus servilletas en la mesa amagando levantarse, gesto que frené dando las gracias. Desaparecí rápida por el pasillo que llevaba a la cocina. Cuando entré en ella, la frenética actividad me echó hacia un lado. Uno de los soldados que vigilaba al servicio se acercó hacia mí.

—¿Necesita algo, señora? —se ofreció amablemente.

—¡Sí! Guárdeme dos platos de aquellos —⁠apunté hacia las raciones que habían quedado emplatadas y no consumidas⁠—. Después vendré a por ellos.

—Está bien. ¡Tú! Guarda dos platos de esos, la señora vendrá después —⁠ordenó áspero a uno de los cocineros que pasaba por nuestro lado.

Cuando volví hacia mi sitio todos estaban en pie, cercanos a mi orquesta. Sostenían las copas. Cuando Alfred me localizó, me entregó la mía. Allí estaba, brindando por el éxito de una operación militar, cuando mi mente evadida solo podía pensar en una estrategia. En una táctica que la hiciera sucumbir no sé muy bien a qué.

—Por la conquista de Rebecca —⁠hice mi brindis silencioso.

Las voces bajaron de tono y algunos nos recolocamos en la gran pista de baile. La corpulencia atlética de Alfred, sumada a mi esbelto y bien esculpido cuerpo, era una atracción de miradas. A la vez que el vals sonaba, todos los ojos se clavaron en ambos. Dentro de nuestro entrenamiento como «muchachas de la liga alemana», no solo estaba el aprendizaje de técnicas culinarias, o las duras sesiones de entrenamientos físicos que ponían en forma nuestros cuerpos, sino que aparte del disfrute de la música nos enseñaron el exquisito arte del baile de salón.

Mi mano izquierda se apoyó sobre el omóplato de Alfred, mis dedos quedaron bien estirados sobre él. Cuando mi otra mano reposó sobre la suya, recliné elegante mi cuerpo hacia atrás. Los giros que trazábamos con la danza abrían, vaporosa, la atrevida abertura de mi vestido, dejando vislumbrar la perfección de mi estilizada pierna. Entonces la vi. De improviso sus ojos no estaban cerrados, ni atentos a la partitura, me observaba. Acentué mi baile provocando aún más el vuelo de la tela que caía sutil por mi piel. Creo que había asistido al primer acercamiento físico de Rebecca hacia mí.

Cuando los hombres se retiraron a un pequeño cuarto lleno de humo y bebidas alcohólicas, la fiesta acabó. Entonces me dirigí hacia la cocina ya vacía. Sobre la reluciente encimera encontré los dos únicos y solitarios platos cubiertos con limpias servilletas. Previamente había preguntado a los militares que las custodiaban dónde dormirían Alina y Rebecca.

Preocupada por su alimentación, localicé primero la habitación de Alina —⁠la más delicada de las dos⁠—. Antes de entrar dejé el plato de Rebecca en el exterior y con la mano ya libre llamé a su puerta. Alina la abrió despacio, temerosa como era ella. Accedí por la pequeña apertura que dejó abierta.

Sus ojos se agrandaron al verme, aumentando de tamaño más aún cuando destapé aquel plato y le ofrecí lo mismo que habíamos cenado todos. Me sorprendió que no comiera de inmediato, antes me hizo una reveladora pregunta.

—¿Rebecca ha comido?

Aun estando muerta de hambre, era capaz de rechazar su parte. Estaba dispuesta a cedérsela a una mujer que se había convertido en su amiga.

Le respondí suavizando mi cara.

—Llevo otro plato para ella.

—Gracias, señora.

Tragué saliva tras esas palabras que me dejaron angustiada. Me daba las gracias por alimentarlas.

Sin demora, salí de allí en busca de la habitación de Rebecca.

En ese momento, mi corazón se estremeció de pensar en encontrarme con ella.

De igual forma, llamé con los nudillos golpeando sobre su puerta varias veces, hasta que por fin contestó:

—Puede pasar…

Cogí aire y armoniosa entré sujetando con una sola mano aquel plato. Al verme, se levantó enérgica de la cama, posiblemente ya estuviera dormida.

Delante de sus ojos quité la servilleta descubriendo el manjar apetitoso de ese pato bañado en naranja. Se lo ofrecí arrimándoselo, pero sus manos ni se inmutaron tras el acercamiento. Quedaron pegadas a su cuerpo.

—¿Alina ha comido? —preguntó mientras miraba hacia esa exquisitez que le ofrecí.

Las dos se estaban cuidando mutuamente. Y sentí envidia por segundos, hasta cierto recelo de que hubieran encontrado esa amistad.

—Antes que tú. —Sonreí—. Y me preguntó lo mismo. Anda, toma, te lo has ganado.

Observé cómo su exquisita educación le hacía comer lentamente, parecía saborear cada bocado.

No me fui. Quedé contemplando cada uno de sus movimientos hasta que terminó. Al dejar el plato sobre la mesita de noche, se levantó y su vista cayó hacia mis pies. Estaba esperando mi acercamiento. Ella sabía que no podía despedirme sin un abrazo, sin sentir durante unos segundos su deliciosa piel.

Aparté delicada su pelo acoplando mis labios a sus hombros, pasé por encima de su clavícula y subí por su cuello, escalé la curvatura de su barbilla y… Esta vez no pude frenar, culminé mi recorrido sobre su boca. Fueron segundos que radiaron sensaciones alocadas, mi cuerpo reaccionó carnal, como lo hubiese hecho ante un hombre amado. Aunque todo ello se intensificó cuando mis dedos, que reposaban sobre su brazo, notaron el vello de su pelo erizado. ¿Sería esto un segundo acercamiento hacia mí?

Rápido me aparté de Rebecca por miedo a ser descubierta. Y quedándome con ganas de más… erré. Me equivoqué al desvelarle la invasión de Rusia, descubrirle que nos estábamos haciendo más fuertes. Acababa de echarla a mis brazos vilmente. Yo era su única salvación.

Lo que ocurrió días después fue la consecuencia de esa equivocación. Provoqué una situación la cual me vi obligada a cortar.

No quería que Rebecca se convirtiera en alguien como yo, que fingiera amar por interés.

Gael cierra enérgico el manuscrito. Creo que ha llegado hasta donde podía leer. En silencio se levanta, de nuevo lo oculta bajo su axila y desaparece. Es posible que no vuelva a desvelarme ningún otro detalle más hasta que Alicia termine su relato.

Aun así, me siento agradecida. Me alivia descubrir, en gran medida, algo que me inquietaba, que la hubiese forzado a hacer cosas que mi abuela no quería. Es obvio que Elena la amó de verdad.

También me encantó apreciar la belleza en la prosa que utiliza Gael al escribir: decidida, llena de descripciones, las palabras parecen rimar unas con otras y su narración es tremendamente entretenida.

Quedo apurando la copa de vino frente a las pequeñas ascuas que, aun apagándose, calientan los mofletes enrojecidos que el descubrimiento de esta historia ha causado en mi rostro.

Capítulo X. Dresden (Alemania)

Año 1941. Septiembre
Ganas de vivir

Declaraciones de Rebecca

El amanecer colaba una nítida luz entre los barrotes de nuestra ventana. En los calabozos, era un fino resplandor que iluminaba el techo gracias a la mínima abertura colocada en la alta y fría pared. Instantes después abrían las puertas metálicas con bruscas maneras y nos guiaban hacia la sala de trabajo. Bajábamos vastos escalones de piedra hasta llegar al subterráneo. Allí, día tras día, nos emparejaban con distintas personas cada vez. Era importante para ellos que no coincidiéramos, que no nos acopláramos y pudiéramos urdir una conspiración que afectara a sus protegidas máquinas de mensajes.

Cuando mi compañero terminaba de colocar la batería y conectarla con el espacio donde irían situados los rotores, que a su vez y por numerosos cables de flujo enlazaban con las pequeñas bombillas situadas por debajo del cuadro eléctrico, movía la caja metálica hacia mi sitio. A continuación, yo atornillaba los bordes y acoplaba las diminutas teclas en los pequeños agujeros que quedaban en el mecanismo, y terminaba de encajar los tres rotores sobre las ranuras correspondientes.

Una vez realizábamos el montaje, nos enfrentábamos al momento decisivo. Alzábamos las manos, esto hacía que uno de los soldados nos escoltara hacia el fondo de la sala, al lugar en el que se encontraba el supervisor. Nuestra creación sería testada. La ponían en modo emisión, de tal forma que, al hundir alguna de sus teclas, que a la vez hacía girar los rotores e iluminaba la letra escogida en el panel lumínico, transmitía impulsos eléctricos hacía una de las máquinas situadas en el otro extremo de la sala. El encargado del aparato receptor debía alzar su dedo meñique hacia arriba si el mensaje había sido correctamente recibido y, a la vez, emitía de vuelta otro que nuestra máquina tendría que captar.

Tras regresar a nuestros sitios, quedábamos satisfechos, habíamos logrado mantenernos a salvo un tiempo más.

Ese día lo recuerdo con angustia.

El acallado trabajo solo era alterado por el ruido metálico de nuestros quehaceres, que exigían una máxima concentración, ya que estaba en juego la vida.

Un grito histérico retumbó en nuestros oídos haciendo que nuestros ojos se dirigieran hacia el extremo de la sala. El dedo meñique del supervisor caía en dirección al suelo, la máquina que testaba había fallado —⁠a un prisionero judío no se le perdonaba el mínimo error⁠—. Cada uno de los miembros de la pareja fueron rudamente agarrados. Sin darles tiempo de reacción, uno de los militares desenfundó su pistola y, sin piedad, apretó el gatillo sobre la cabeza de uno; con el mismo movimiento, mató al otro.

Mis oídos quedaron silenciados por esos disparos retumbando como ecos lejanos, aturdidos por lo que había ocurrido. Un temblor intenso circulaba por mi cuerpo; desde mi cabeza conmocionada, pasando por el chirriar de mis dientes, el palpitar acelerado de mi corazón, las convulsiones agitadas de mis manos…

Al llegar a nuestra habitación, Alina se echó a mis brazos. Si yo estaba colapsada por el terrible suceso, ella se encontraba aterrorizada.

Con sus ojos enrojecidos por el lloro, me habló temblorosa.

—Rebecca, vamos a morir —exhaló acongojada.

—¡No! —exclamé aliviando su comentario⁠—. Tenemos a Elena. Ella no dejará que nos pase lo mismo —⁠afirmé rotunda.

Cada vez era más indudable: Alemania estaba ganando la guerra y nuestras pocas esperanzas de ser liberadas algún día de ese lugar se estaban desvaneciendo. Tendríamos que aguantar, adaptarnos a los requerimientos nazis. Nuestras vidas no valían nada para ellos.

Solo teníamos una cosa a la que aferrarnos: Alina, a su alumna de piano; y yo, al sentimiento que había despertado en Elena.

Tenía todo meticulosamente planeado. Nada brotaría sin control. Después de mi solitario concierto y, cuando quedáramos a solas, correspondería a su habitual acercamiento.

Mis técnicas de atracción habían sido desplegadas. Contorsioné mi cuerpo ante su presencia a la vez que mi melodía, elegida para tal propósito, embelesaba sus oídos. Moví mi pelo acompasado y lo forcé hacia atrás, extendiéndolo sedoso como una trampa para sus ojos. Mis labios brillaban tentadores al desplazar mi empapada lengua sobre ellos.

Sabía que yo era su debilidad. Y, como si fuese un hombre deseado, tan solo, la cautivé… Conocía perfectamente el arte de la seducción.

Acabada la sesión, mi mirada cayó hacia el suelo. Elena se levantó y anduvo hacia mí. Otra vez su abrazo, su despeje de mi hombro, sus labios sobre ellos, su desplazamiento hacia mi barbilla y, esta vez, fue mi boca la que interceptó la suya. Forcé un beso frío y desmañado. Mis labios rudos atraparon a los suyos, incluso mi lengua torpemente intentó hacerse hueco entre ellos.

Desastroso. Un beso fingido.

Se alejó de mi cara, sus manos tiraron de mis hombros apartándome centímetros de ella.

En ese instante, quedé avergonzada por lo que había sucedido. No sé cómo pudo salir tan mal.

Mirándome a los ojos, me habló.

—¡Lo siento! —susurró cercana a mi oído⁠—. No quería forzarte a esto. —⁠Y sin tiempo a réplica, alzó su voz⁠—: ¡Bernard!

Ese soldado que la acompañaba siempre, apareció presuroso tras su llamada.

—Llévatela a su habitación —⁠dijo en tono desolado.

Los días pasaron y Elena cortó radical sus acercamientos. Simplemente, finalizado mi concierto, llamaba a ese soldado y me hacía desaparecer de su lado. Al regresar a mi habitación, me recostaba en la cama pensativa, no estaba cómoda, era una incongruencia tras otra. Por fin, me había quitado a Elena de encima y, aun así, lo único que sentía era vacío, más vacío incluso que antes. Conservaba su protección, pero ahora no la tenía a ella. ¿Era eso lo que quería?

Una iluminada tarde de principios del mes de septiembre, un convoy, formado por camiones, coches y motos con sidecar, esperaba pacientemente con el motor en marcha frente a la entrada. Alina, que asomaba chismosa su cabeza por la embarrotada ventana, enseguida me llamó. Contemplamos cómo el comandante jefe, el marido de Elena, subía al coche seguido por varios soldados que cargaban con sus maletas. Tras acomodar su equipaje, el señorial vehículo se puso en marcha a la vez que todo su séquito le siguió.

Después de esto no tardaron en llamar a nuestra puerta. Bernard, el único soldado al que no teníamos miedo, me entregó un fino vestido de seda.

—Póntelo, Rebecca —era la primera vez que me llamaba cariñoso por mi nombre⁠—, ahora vengo a por ti.

Alina me miró ahuecando su boca extrañada.

—No tengo ni idea… —contesté a su diligente mirada a la vez que levantaba mis hombros hacia arriba.

Un extraordinario coche biplaza descapotable me esperaba en la puerta trasera. Elena, que cubría su cabeza con un sedoso pañuelo blanco y ocultaba sus ojos bajo unas grandes gafas de sol —⁠populares en aquella época⁠—, me esperaba sentada frente al volante.

Quedé pasmada esperando indicaciones.

—Venga, sube, que anochece pronto. Quiero enseñarte un lugar.

El viento acariciaba mi cara y mis ojos lloraban, no por el contacto con el aire sino de sentirlo, de percibirlo corriendo por mis mejillas mientras recorríamos esa carretera. Después de cuatro meses en aquel infernal castillo, olía el aroma de una madrugadora estación de otoño adelantada, el añejo de las humedecidas hojas caídas sobre el campo. Mis sentidos parecían despertar despojados de esa presión diaria a la que éramos sometidos. Elena giró su mirada hacia mí y, supongo que al descubrir mi cara enrojecida, mis ojos llorosos y entrecerrados por el disfrute, reaccionó natural; ella me amaba. Sus dedos inseguros por el rechazo se desplazaron por mi pierna, parando sobre mi muslo.

—Amor, siéntelo, cata tu libertad…

Inmediatamente, cerré enérgica mis ojos y dirigí mi mano hacia la suya. La posé sobre sus nudillos, la apreté con fuerza. Nuestros dedos quedaron entrelazados por segundos, instantes inolvidables.

—Graciasss… —Inspiré llenando mis pulmones.

Ese lugar al que me llevó cada tarde de cada día del mes de septiembre era el lugar más maravilloso en el que había estado nunca o, tal vez, quedó ensalzado por el momento de desesperación en el que estaba inmersa y que lo convirtió, posiblemente, en el paisaje más especial de mi vida.

Dejábamos atrás la carretera que nos adentraba en Dresden, tomábamos un estrecho sendero paralelo al río Elba, en la orilla opuesta a esa ciudad de cuento que era entonces, y frente al magnífico Palacio de Zwinger se encontraba nuestro escondite secreto. Las ramas de un olmo centenario parecían abrazar a un solitario banco de forja, donde dos rosas talladas en su respaldo se entrelazaban y emergían de él hacia el cielo.

Nos sentábamos y hablábamos durante horas: de nuestro pasado, del rudo presente y del incierto futuro.

Me contó sobre su fría niñez. Su padre, que militaba en el partido Nacionalsocialista Obrero Alemán, decidió que la mayor de sus vástagos, Elena, que tenía por aquel entonces trece años, dejara la confortable vida familiar y se formara como una buena mujer adaptada a los requerimientos nazis. Años quedó en aquel internado, despojada de la ternura de su madre y hermanos. Fue rudamente disciplinada en el aprendizaje que exigían a las mujeres alemanas.

El test de pureza racial le dio la puntuación máxima. Su altura rozaba el uno setenta y cinco centímetros, el color de sus ojos era tan claro que las mediciones de su tono azul la posicionaban en lo alto de la escala, su cara tenía una concordancia entre pómulos, y desde barbilla a frente, en perfecta sintonía con la belleza que buscaban para esa raza aria.

Por lo que contó, parecía como si hubiese sido prisionera de su físico.

En sus escasas salidas en grupo a la ciudad cercana donde se encontraba reclutada, conoció a un joven polaco del que se enamoró. En esa misma etapa, su espectacular físico impresionó al fotógrafo personal de Adolf Hitler que, tras sacar varias instantáneas a un bello grupo de atletas femeninas que entrenaban sus cuerpos para una demostración deportiva de fuerza y resistencia, la descubrió resaltada por su magnífico aspecto entre todas las demás. Desde ese momento, fue el prototipo de mujer elegido para los panfletos publicitarios de la época.

También me relató que compartió sesiones fotográficas con muchos hombres de aspecto sensacional, pero al ser retratada en uno de esos panfletos con un joven comandante llamado Alfred, llamó la atención del mismísimo Adolf Hitler, el cual ordenó que esa pareja tenía que procrear y, sin más, fue obligada a dejar a ese amor polaco no digno y cumplir con las exigencias aprendidas en su severa instrucción.

Me confesó que jamás amó a Alfred.

Elena y yo aprovechábamos al máximo nuestros cortos encuentros, parecíamos aliviarnos con ellos. Leíamos en voz alta algún libro del que compartíamos su lectura o tocaba mi violín para ella.

Antes de marchar y, como en un ceremonial de clausura, nuestros dedos bordeaban esas rosas perfiladas en el respaldo y se rozaban en los vaivenes de su tallo espinado.

Elena no solo era mi esperanza de vida en ese momento, sino que se había convertido en anhelo para mi corazón.

Una suave manta nos resguardaba del frío relente del mes de septiembre finalizando y con él parecía ir acabando nuestro tiempo, nuestros sueños de libertad bajo aquel olmo centenario. Estirábamos la manta junto al rústico banco y tumbadas sobre ella, bajo las ramas inmensas de aquel árbol, cerrábamos los ojos, entrelazadas nuestras manos dejábamos volar nuestros sentidos; quedábamos embelesadas con el delicioso murmullo del río, con la melodía que provocaba la brisa azotando las hojas cercanas. Ese día, las gotas empezaron a sentirse en nuestros rostros y al abrir los ojos contemplamos una gran nube gris avanzando hacia nosotras. En segundos descargó con tanta virulencia que ni alteramos nuestra posición —⁠no tendríamos tiempo para resguardarnos⁠—. La lluvia impactaba en nuestros cuerpos recostados mientras nuestras caras ladeadas se buscaban. Los vestidos quedaron empapados, pegados a nuestra piel, dibujando el precioso contorno que nuestra juventud entonces ofrecía.

Nuestras miradas se perdieron en esos cuerpos cincelados por la tela. Elena se desplazó por la manta y se acercó hacia mí. Tragó saliva y me habló pegada al oído.

—Mañana llega Alfred.

Sin decirlo, sabíamos que ese día sería nuestra última oportunidad. Y, quizá, la impensable única ocasión de amarnos.

Nuestra excitación nerviosa nos hizo subir las escaleras raudas, alocadas y jaleosas. Posiblemente, nuestras risas serían las únicas que se habían oído nunca en ese tenebroso lugar.

Al entrar en el salón, escuché tras de mí el fino sonido metálico del cerrojo bloqueando la puerta. Elena se aseguró que nuestro clandestino encuentro quedara escondido por ese cierre.

«Eliot» permanecía alejado de mis manos y, sin embargo, mi cabeza reproducía su música y la del piano acompañando a alguna soprano de voz aguda y rasgada.

Mi mente escuchaba cómo el teclado emitía tonos aislados y profundos, mientras ella, despacio, se me acercaba susurrando todo lo que sentía por mí: «Desde que te vi, desde que sentí tu música y contemplé tu estilo…, me elevaste al cielo y me enseñaste que eras mi amparo. Tu cuerpo era alcanzar un sueño…».

Siguió hablando hasta que las yemas de nuestros dedos se rozaron levemente.

—Tengo ganas de ti. —Con esa última reveladora frase, acalló sus palabras.

El silencio fue roto por mis miedos.

—No sé ni qué hacer, ¿cómo puedo demostrarte lo que siento?

Confesé que me iba a costar desenvolverme en esa situación, que no sabría darle placer, demostrarle en lo que se había convertido para mí.

No dijo nada. Alzó su mano abierta y acarició mi cara, bajó por mi cuello, avanzó por mi blusa humedecida hasta llegar a la pequeña explanada contigua a mis senos. Miró hacia mis ojos y me contestó.

—Amada Rebecca…, siénteme. —⁠Instantes después, su mano cubrió la copa de uno de mis pechos, momento en el que su rostro pareció aliviarse.

Yo continuaba paralizada por «el no saber» y me limité a sentir… Sentirla.

Pasionalmente pausada recorrió mi cuerpo, lo disfrutó. Se desplazaba por él reconfortándose en cada rincón. Mis ojos se cerraron para percibir las sensaciones internas que ella, con sus caricias, me provocaba: pálpitos acelerados en mi corazón, vello erizado, saliva en mi boca, pechos endurecidos.

No era fácil para mí decirle cuánto la deseaba. Pero la reacción de mi cuerpo se lo dijo todo.

—Lo noto, amor, lo noto… —volvió a susurrar frente a mi boca.

Entonces deshice mi veto. El peso autoimpuesto por la culpabilidad de querer a una mujer. Descubrí que el amor, sentimiento que liga a una persona con otra, era de libre elección. ¡La guerra, esa sí que era una terrible imposición!, grité en mi interior deshaciendo la traba que frenaba a mi cuerpo.

Y, convencida, destapé a la buena amante que fui.

Con fuerza, mi mano rodeó su cintura e hice que esa furia la arrimara hacia mí. Nuestros pechos quedaron comprimidos por el ímpetu de ese acercamiento, hasta nuestros pezones se aprisionaron unos con otros. Mi boca esta vez atrapó con arrojo la suya, como la pasión irreflexiva marca.

Mi lengua, sabia de conocimiento, se coló entre sus labios y, con suaves y delicados movimientos, invité a la suya a danzar sincrónica con la mía; vaivén que se fue acelerando cuando nuestras manos ayudaron a despojar las vestimentas mojadas de la otra.

Allí estábamos, dos amantes clandestinas frente a frente, delante de esos cuerpos desnudos muy distintos a ninguna otra experiencia pasada.

Éramos jóvenes, bellas y alocadamente enamoradas.

Aunque su marido regresó al día siguiente de nuestro pasional encuentro —⁠como ella misma me desveló⁠—, no pudimos acabar con el ardor que habíamos desencadenado al probarnos. Traspasada una barrera que parecía infranqueable en ese momento, nos hizo ansiar más.

Tras mi concierto habitual, nos despedíamos con arrojo, me mantenía sujeta contra aquella puerta que el empuje de la pasión mantuvo sellada. Aprovechamos cada segundo para acercarnos hacia el placer que podíamos ofrecernos. Cada instante era un hallazgo nuevo, una zona sensible en nuestros cuerpos que no sabíamos ni que existiera.

Nuestro lugar secreto se convirtió en el paraíso, en el Edén que nosotras mismas cimentamos. Lo que ocurrió bajo las ramas de aquel árbol me dio las fuerzas suficientes para querer seguir viviendo.

Capítulo XI. Dresden (Alemania)

Año 1941. Noviembre
¿Me has abandonado?

Declaraciones de Rebecca

Aquel terrible lugar se había convertido en menos malo gracias al desahogo que Elena me ofrecía cada noche. Pero estábamos en guerra y cualquier cosa podía ocurrir en el momento más inesperado.

Esa mañana en la sala de trabajo, noté bajo la mesa un roce en mis piernas, mis manos se dirigieron al lugar donde los dedos de mi compañero de trabajo me ofrecían un diminuto envoltorio. No era de extrañar recibir algún mensaje de esa manera. A veces eran noticias del frente que se colaban, no sé cómo, y que casi siempre nos ilusionaba recibir, otras, alguna onza de chocolate hurtada a guardias descuidados que dejaban las tabletas medianamente visibles a los ojos de algún desesperado prisionero hambriento. Aquella tarde abandonamos el trabajo antes de tiempo, teníamos que asearnos y vestirnos para una pequeña recepción que ofrecía Elena a varios ilustres invitados que estaban de paso por la Fortaleza Dresden.

Nada más llegar a nuestra habitación y después de haber escondido aquella pequeña cajita en el fondo de uno de mis amplios bolsillos, nos sentamos veloces en la cama e, impacientes, desvelamos su contenido.

Al abrirla, nos sorprendió encontrar un saquito que contenía unos polvos color rojo azulado y, bajo este, una nota doblada en cuatro partes que desdoblamos inmediatamente y leímos inquietas:

Mañana hay cambio de supervisores, hemos infiltrado soldados de la resistencia polaca. ¡Prisioneros!, alteren los cables, hagan que sus máquinas no funcionen.

Cuando parecía que el encargo había terminado, el reverso del diminuto papel anunciaba lo más terrible.

Músicas, maten al comandante Alfred.

La bolsita contiene cianuro.

Nuestras cabezas se encogieron entre nuestros hombros, mi corazón palpitaba tanto que parecía que saldría lanzado por mi garganta. Nuestras bocas enmudecieron, no fueron capaces de hablar ni una sola palabra más tras la revelación de nuestro horrible cometido.

Alina arrancó de mis manos aquel papel que mantenía pegado aún a mis paralizados dedos y lo hizo añicos, después, y delante de mis ojos dispersos, no dudó en metérselos en su boca. Los tragó.

Mientras pulverizaba esa cajita pisoteándola con fuerza bajo sus talones, recibió mi mirada incrédula y extrañada por su disciplinada reacción.

—En Berlín más de un día me alimenté de trozos de papel… No te preocupes, mi estómago está acostumbrado. —⁠¿Qué padecimientos más habría sufrido esa mujer?, me pregunté en silencio⁠—. Rebecca, yo me encargo.

¡No!, no dejaría que Alina se arriesgara, creo que merecía otra oportunidad. Que algún día disfrutara de la vida.

Rápidamente, metí aquel saquito entre mis pechos, inalcanzable para sus vergonzosos dedos.

—¡Ni se te ocurra tocarlo! —⁠advertí con falsa jovialidad mientras una risilla nerviosa se dibujaba en mis aterrados labios.

Nuestras manos se unieron y se apretaron con fuerza, ímpetu que nos recordaba que nos cuidaríamos siempre la una a la otra, que nunca nada acabaría con nuestra eterna amistad.

La velada musical fue la más dura de afrontar de todas. ¿Qué sería de mí, me convertiría en asesina despiadada o en heroína anónima que con su muerte contribuiría a cambiar el curso de la guerra? Mis dedos parecían agarrotados de la presión que ejercían mis continuos pensamientos, hasta Elena se acercó extrañada por la multitud de fallos.

—¿Te pasa algo, Rebecca? —susurró tras arrimarse hacia mí⁠—. ¿Te encuentras mal? —⁠volvió a preguntar, tal vez al contemplar el blancor que empalideció mi cara debido a la tensión y que no pude disimular.

Elena, preocupada, nos mandó terminar. Mientras Alina quedaba recogiendo sus partituras, anduve hacia el armario contiguo a la mesa principal donde guardaba siempre mi violín. La casualidad hizo que un plato cercano, que segundos antes sostenía el comandante Alfred, quedara reposado en la esquina de la mesa cercana al lugar en el que yo depositaba en ese momento a «Eliot».

La orden no indicaba el día, ni el mes en el que se debía ejecutar mi crimen, pero no podía dejar de aprovechar ninguna oportunidad. Hábilmente, introduje mis dedos en el profundo canal de mis pechos y, cobijada por la puerta de aquel armario abierto, en un pispás conseguí rociar los alimentos con ese polvo asesino.

Mi mirada delatora no pudo dejar de seguir a ese plato. Ordenaba el material utilizado a la vez que fijaba mi vista en aquella trampa mortífera. Regresé hacia el fondo del salón para doblar el atril metálico que ayudó a sujetar la obra musical interpretada y, entonces, desde ese alejado lugar, contemplé aterrorizada que fue mi amada Elena la que sujetó aquella ración que contenía la comida envenenada.

Volvería a ponerme en peligro.

Corrí por la sala como flotando por ella, carrera que pasó desapercibida, ya que todos charlaban animosos, hasta colocarme tras su espalda. La empujé con tanta fuerza que mi embate hizo que ese malicioso alimento volara de entre sus manos. El estruendo que ocasionó la rotura de ese plato al chocar contra el suelo hizo que todas las miradas convergiesen en Elena que, arrodillada por el golpe, me miraba confusa. Yo quedé paralizada tras ella. Sin poder dar explicación alguna.

—¡No pasa nada! —exclamó rápidamente mientras varios invitados se acercaban a socorrerla⁠—. Que tropezón más tonto —⁠dijo mientras torcía su cara hacia mí y arrugaba sus ojos, gesto que pedía una severa aclaración.

Yo la acababa de salvar y ella encubrió mi falta y me hizo superar otra situación comprometedora, peligrosa para mi vida.

De regreso a nuestra habitación, los cuerpos temblaban, las gargantas quedaron agarrotadas sin poder enlazar palabras. Caímos sobre nuestras camas, sentadas escuchamos el ruido que producía la fiesta en el salón contiguo, la música del tocadiscos con el que Elena culminó la velada, las pisadas de los invitados por el pasillo buscando la salida. Y, por fin, a las horas, todo terminó.

El profundo silencio que quedó tras su finalización fue alterado por la brusca apertura de la puerta y el acceso precipitado del grandullón Bernard a nuestro dormitorio.

—¡Rebecca, acompáñame! —ordenó sin más.

Me levanté presurosa y le seguí. A continuación, encerró enérgico a Alina en el cuarto dejándola aislada y preocupada tras contemplar la escena. Permaneció aterrada por la incertidumbre de haber sido descubiertas.

Al salir, mis ojos se agrandaron al chocar frontalmente contra Elena. Ella torció su cabeza hacia el fondo del pasillo, y con un leve movimiento de barbilla —⁠de abajo hacia arriba⁠—, invitó a su escolta a marchar de allí, instante en el que, disciplinado, se alejó dando grandes zancadas y desapareció precipitándose escaleras abajo.

Esperó segundos antes de hablar.

—¡¿Qué está pasando aquí?! —⁠cuestionó áspera a la vez que arrugaba la expresión de sus ojos quedando clavados sobre los míos.

Mi cabeza inmediatamente la dirigí hacia el suelo. No podía desvelarle nada. La quería, pero pertenecía a los opresores, al bando enemigo. Desconocía cuál sería su reacción al enterarse de que conspiré contra ellos, que intenté matar a su marido y que por error casi muere ella.

Obtuvo un rotundo silencio a su pregunta.

—¿Fueron los celos…? —volvió a objetar buscando el porqué de ese conato agresivo.

Es cierto que los sentí. Mis ojos la buscaron durante toda la fiesta y las miradas enfervorecidas que recibió de todos esos hombres me incomodaron. Pero jamás hubiese reaccionado de esa forma.

Procurando desviar su atención y, preservando la horrenda verdad, asentí con mi rostro respondiendo afirmativamente a esa pregunta.

—Te amo —proclamó rotunda acercándose a mi boca. Intentó dejarme claros sus sentimientos. Desvanecer cualquier duda surgida.

Tras su declaración, cayó sobre mis labios. Los apresó de tal manera, con tal pasión, que mi cuerpo excitado pidió más. Lo deseaba todo de mi amada Elena…

—Vayamos a tu cama —susurré embelesada al concluir el pasional encuentro.

Su frente con dulzor reposó sobre la mía.

—Alfred acompañó a uno de los invitados. No tardará en regresar —⁠desveló contrariada cortando mi afán.

Esa noche, Alina y yo dormimos juntas. Nos acurrucamos la una con la otra. Su parte trasera quedó acoplada a la parte delantera mi cuerpo. Mi boca cayó cercana a su oído, momento en el que respiré aliviada al comprobar que no me gustaban las mujeres, ese roce no me despertó ninguna atracción carnal, solo era Elena la que encendía ese instinto desconocido y maravilloso que me mantenía atraída a ella.

Durante la silenciosa madrugada, rezamos juntas. Susurrábamos esa oración a los muertos, el malé rejamin, al unísono, despacio, sintiendo que podía ser nuestro último día vivas: «¡Oh! Dios compasivo que moras en lo alto de los cielos concédenos descanso certero bajo las alas de la divinidad…». Poquito a poco nuestras voces se fueron dispersando hasta que fuimos calmadas en nuestra angustia por el cansancio del sueño.

La mañana de trabajo empezó desconcertante.

Alina y yo habíamos sido emparejadas. Nunca coincidimos y el peor de los días para ello trabajaríamos juntas.

Las horas avanzaban y alguno de los compañeros ya habían levantado sus manos y regresado a sus sitios después de que sus máquinas hubiesen sido testadas por esos nuevos encargados. El meñique se orientaba hacia el cielo y los soldados que los rodeaban aparecían impertérritos tras sus indicaciones. Sus posturas quedaron indiferentes, en posición «de firmes», tras la confirmación de esos infiltrados del buen funcionamiento de las máquinas. Alina, la encargada ese día de la carcasa, terminó con su correcto trabajo, fui yo la que desvié uno de los cables internos hacia otro conector. Encajado el último de los tornillos, nos miramos y levantamos a la vez temblorosas nuestras manos. Una fría humedad sudorosa apareció por mi frente. Tenía malos augurios. Sentía que algo no marchaba bien.

Al posicionarme frente al encargado que comprobaría la falsa emisión del mensaje codificado, mis ojos se agrandaron por el terror. Ese soldado era bien conocido, había sido el asesino despiadado que disparó aquel día sobre esa pareja que erró en la construcción de una de las máquinas. El verdugo de aquellos pobres prisioneros que delante de todos fueron ajusticiados.

Rápidamente, como el último suspiro antes de morir, volví la cabeza hacia Alina y, con la mirada entristecida, choqué con sus ojos; me estaba despidiendo de mi querida amiga.

El dedo meñique del soldado de la máquina receptora cayó hacia el suelo.

Lo que pasó después lo viví a cámara lenta. Mis oídos se ensordecieron y mis ojos captaron los movimientos a mi alrededor como luces intermitentes que iban proyectando los empujones, zarandeos, puñetazos…

La pegajosa suela de la bota de uno de los soldados pisaba mi cara contra el áspero suelo. Alina había desaparecido de mi campo de visión. Los estruendosos disparos que escuché fueron lanzados hacia el techo cuando alguno de los compañeros intentaron a duras penas acercarse hacia nosotras. Nuestra ausencia supondría un corte de suministros de comida importante, razón por la que lucharían por nuestras vidas durante breves segundos, poca cosa más podían hacer esos pobres indefensos, otros tenían las armas. Allí, con mi cara estrujada contra el frío suelo, esperando ese disparo que me hiciera por fin acabar con aquello, bajo la mesa de trabajo, cercano a una de las patas de la silla en donde habíamos estado sentadas minutos atrás, pude divisar en la lejanía un pequeño papelillo blanco resaltando sobre el negror del suelo. Sería la contraorden, el aplazamiento del boicot, ese mensaje que nunca llegó a nuestras manos.

En los últimos instantes de vida, cuando el cañón de esa pistola hacía presión sobre mi cabeza, los pensamientos adelantaban el futuro disparo y noté la paz, la ansiada libertad que experimentaría después de mi muerte.

Lo último que escuché antes de perder la conciencia fue un grito, como una orden, una voz masculina.

—¡No aprietes ese gatillo o te mato! —⁠Era Bernard. No lo vi, pero reconocí la voz de ese soldado amigo.

Recuerdo despertar en una mazmorra. Los primeros días quedé aturdida por la presión que recibió mi cráneo por ese aplastamiento continuo. Volví en mí repentinamente. Mis ojos, que parecían vueltos de sus órbitas, recobraron su posición y pude enfocar mejor mi vista hacia la desconsolada celda oscura, diminuta y solitaria en la que había sido recluida.

Puede ser que pasaran semanas hasta que recibí algún sólido alimento.

Percibí el ruido metálico de la pequeña ranura móvil existente en el extremo inferior del portón al abrirse, momento en el que colaron una bandeja, descolorida y oxidada, que me ofrecía una especie de puré pastoso y amarillento. No me moví de mi rincón al aparecer aquello en mi celda. El silencio me hizo escuchar el mismo sonido metálico, algo más alejado de mi posición, y percibí un suave gemido que me hizo pensar que podía provenir de Alina. Me desplacé por el áspero suelo, lancé hacia un lado el obstáculo de esa bandeja y, aprovechando el pequeño espacio por donde la habían introducido, grité desconsolada por aquella abertura.

—¡Alina!, ¿eres tú?

—¡Rebecca, vives! —oí decir a lo lejos.

—¡Sí!, vivo… ¿Estás herida? —⁠La había escuchado quejarse y ahora el silencio tras mi pregunta me inquietaba⁠—. Alina, contéstame por Dios…

—Un disparo dio en mi muslo. Sangro, Rebecca. Aprieto la herida pero sangra.

Tragué saliva del nudo que se formó en mi garganta de pensar que mi amiga podía morir así, sin más.

Lloré silenciosa un buen rato por la situación en la que nos encontrábamos. Mi mente no hallaba la salida que tantas veces había sido capaz de conseguir. Y ahora solo podía esperar, esperar a que muriese quizás dos celdas más allá, sola, como había vivido toda su vida.

—¡Alina!, rompe tu ropa. Enróllala por encima de la herida. Que quede prieta. Aguanta, no me dejes. Te quiero amiga, estoy tan cerca que te siento.

Le prometí un futuro: cuando seamos libres nos iremos de Europa, navegaremos hasta América y viajaremos por su inmensidad juntas. Formaremos una gran pareja musical… Todos los hombres querrán proponernos matrimonio. Tendremos multitud de hijos rechonchos y hermosos, seremos la preciosa tía Alina y la loca tía Rebecca; así me llamarán los tuyos.

Un día dejé de escucharla. No contestaba a mis preguntas, no rezaba conmigo, ni contaba lo que soñaba sobre su futuro. Grité y grité reclamando su voz. Llamé desesperada a Elena tantas veces que me quedé sin fuerza, pero, antes de quedar sin aliento, bramé mi último y aterrador presentimiento:

—¡Elena, nos has abandonado! —⁠exclamé demolida.

Apenas penetraba luz en aquella cueva. No reconocía el día de la noche, mi vista quedó apagada y, si algún sentido se agudizó, fue el oído, creo que la sentí respirar, me parecía escuchar su entrecortado halo de vida.

Alina aún vivía, pero le quedaba poco tiempo.

En mi búsqueda por salvarla urdí un plan. El único contacto con mi carcelero se producía tras la retirada de la bandeja. A veces, metía su mano por aquella abertura y palpaba el suelo hasta rozarla, pero otras, cuando la colocaba algo más lejana, no tenía manera de alcanzarla, por lo que la única forma posible era abriendo el portón metálico que me apresaba.

Así lo hice, situé aquel cebo apartado de sus manos, palpó alrededor de la rendija y, vencido por no encontrarla, abrió la puerta. Yo le esperé semidesnuda, la parte superior de mi estropeado y sucio pijama a rayas había sido destapado, bajado a propósito hasta mis caderas. Pensé que el joven soldado sucumbiría a la invitación. Podría sacar de él lo que necesitara, aprovecharía mis pechos para una buena causa: intentar acercarme a Alina.

Sus ojos parecieron agrandarse por lo inesperado; realizaba su trabajo y yo le proponía algo más apetitoso.

Pero demostró ser un gran muchacho, un joven quizá atrapado por la guerra, un conflicto que no pide tu opinión y simplemente te obliga a participar.

—¡Cúbrase!, me matarían, señora. No puedo ayudarla.

Inmediatamente, reculé en mi intención tapando de sopetón mi torso. Agaché, desmoralizada, mi cabeza hacia el suelo y le pedí perdón. Me dejé caer hacia la pared, resbalé hacia el suelo desalentada por todo; por mi inexistente dignidad, por mi impotencia.

Adormilada, percibí un olor particular. Entre tanta rancia humedad se filtró una fragancia conocida. Ese aroma a lilas que desprendía el cuerpo de Elena llegó a mi nariz. Hasta mi boca se impregnó por el recuerdo del sabor afrutado de su deliciosa piel. Pensé que perdía la cabeza, que mis sentidos se distorsionaban. Instantes después, alguien, con movimientos suaves y disimulados, parecía estar abriendo la cancela del portón metálico que me confinaba en aquella ratonera. Mis escasas fuerzas no me permitieron ni moverme, continué inerte, sentada sobre el húmedo suelo, apoyada en las bastas paredes junto al rincón.

La oscuridad y mis ojos afectados solo intuían una sombra acercándose. Alguien cayó con delicadeza sobre el rastrojo en el que se había convertido mi cuerpo. Entonces, noté que era Elena la que me abrazaba. Me mantenía con fuerza recogida entre sus pechos y me arrimaba a ella. Una de sus manos me apretaba contra su torso, la otra acariciaba mi pelo y bajaba por mi espalda. Mis brazos caían flojos, sin fuerzas para corresponderla. Mis labios escasamente podían articular palabras, pero me esforcé para hablarle.

—Alina se está muriendo… —Si tenía que sacar fuerzas para algo, se lo debía todo a ella.

—Un médico la atiende, hará todo lo posible. —⁠Con sus dedos melosos recorrió mis mejillas hundidas, mis labios resecos y agrietados, mi barbilla resaltada por la delgadez extrema⁠—. Mi linda Rebecca, ¿qué has hecho?

Elena apartó por segundos sus manos, creo que frotó sus ojos, probablemente limpió las lágrimas de su rostro.

Me sentí algo más aliviada, no solo por saber que alguien revisaba el estado de mi amiga, si no por comprobar que Elena no nos había abandonado. Con mis escasas fuerzas, pude alzar mis manos para abrazarla, pinceladas de vigor que la adrenalina, álgida, consiguió al liberarse mi cuerpo del peso, de la carga dañina de pensar que no me amaba. La pasión que esa mujer me evidenció, quedó obvio que no había sido fingida.

Escuché unos pasos que se aproximaban, una enorme sombra se acercaba a nosotras.

—¡Elena!, no podemos estar más tiempo aquí.

Bernard, ese extraño soldado que la acompañaba siempre, le avisaba del peligro de alargar más el alentador reencuentro.

A continuación, me soltó, llevó sus manos hacia los bolsillos y depositó en mi regazo numerosos pastelillos glaseados y esponjosos, recién horneados.

—¡Come! Hay esperanza para ti, confía en mí… —⁠dijo mientras se levantaba y se alejaba.

En el momento que dejé de sentir el roce de su cándido cuerpo envolviendo el mío, regresaron mis miedos.

—¡No nos abandones…! —exhalé desconsolada cuando salió por la puerta dejándome de nuevo en aquel lugar.

Tras mis palabras, giró su cabeza hacia mí y me confesó algo desalentador, algo que, posiblemente, había utilizado para salvarnos de la muerte.

—Lucho por vosotras cada día. —⁠Su cara bajó hacia el suelo y, una de sus manos se elevó hacia el vientre ciñéndose a él. Entonces su voz, desgarrada, desveló su angustiosa situación⁠—: Quedé embarazada.

Capítulo XII. Bruselas (Bélgica)

Año 2009. Noviembre
Una inquietante pregunta

Durante el regreso a casa, Gael, que conduce él mismo su propio coche, habla sin parar. Su monólogo parece nervioso, sin sentido, nunca le he visto así. Es un hombre prudente y de diálogo comedido, parece atender a todo, escucha, observa cada aspecto que le rodea, pero hoy noto cierta tensión nerviosa después de la última declaración de mi abuela. Es como si evitara recibir alguna pregunta comprometedora, como eludiéndola, ocultándose tras ese parloteo desmedido.

Me mantengo callada durante todo el viaje, por supuesto mi cabeza no actúa como mi boca discreta. Los pensamientos se agolpan con infinidad de preguntas: ¿llegó a tener Elena a ese bebé?, ¿tienes un hermano mayor?, ¿qué fue de él?

Sabiendo que algún día tendré las respuestas a todas estas cuestiones, no tengo más remedio que esperar.

Nos desviamos de la carretera convencional, seguimos el camino que llega hasta su casa y traspasamos la enorme verja que acota la entrada. Bordeamos el estanque y paramos frente a la señorial entrada, momento en el que la enfermera personal de mi abuela sale a recibirnos. Desciendo del coche y abro la puerta delantera, donde siempre va sentada ella. Gael ya tiene preparada su silla y, con un movimiento delicado, aposenta el frágil cuerpecillo de Rebecca que, temerosa de sus fuerzas, agarra la muñeca de Gael asegurándose en el desplazamiento, buscando un punto de apoyo para ayudar a su ya limitada movilidad.

Lo sorprendente llega tras ser colocada en la silla. Rebecca no suelta su mano, al revés, parece acercarlo hacia ella. Él, obligado por el gesto, arrima su cabeza y la posiciona paralela a su boca.

—Hijo, cuéntame qué fue de ese niño.

Mi abuela habla poco, parece dejar sus pocas energías para ese juicio que le está desgastando poquito a poco. Pero hoy necesita una explicación a una pregunta que seguramente le habrá inquietado durante años.

Gael se incorpora realizando una mueca dubitativa con su rostro, aprieta sus labios y encoje sus cejas.

Rebecca le mira desde su silla, incluso también su cara exige una pronta respuesta.

Yo me mantengo al margen, observando la tensión que se ha producido entre ambos. Aunque espero con ansiedad que recule en su decisión de no desvelar nada hasta finalizar el juicio. Creo que mi abuela se merece una aclaración a cualquier cuestión que le angustie, además, conociendo el talante de Gael pienso que la complacerá de la mejor forma posible.

—Loren —habla con la enfermera—, trae una manta para Rebecca, vamos a dar un paseo —⁠termina diciendo.

—Enseguida, señor —contesta mientras desaparece por la puerta en busca del encargo.

Sus grandes manos agarran con fuerza las empuñaduras de la silla, Rebecca ya ha sido tapada y, cariñosamente, cubro sus costados para que la humedad del atardecer quede apartada de su endeble cuerpo. Me entrelazo a uno de los largos brazos de Gael, lo rodeo atrapándolo con mis dos manos a la vez que comenzamos la caminata por el sendero que nos llevará, supongo, a resolver la cuestión de la que ansía obtener respuesta mi abuela.

Andamos despacio por el margen del camino colindante al estanque. Después de bordearlo, una bifurcación nos aparta de la vía principal. Tomamos una pintoresca ruta que nos adentra por una frondosa arboleda, la cual el atardecer ilumina con un tenue color rojizo. Hasta nuestros oídos llega el arrullo del sonido de un pequeño riachuelo, momento en el que las ramas de los árboles se abren impresionándonos con sus vistas. Desde ese lugar, se aprecia en la lejanía su magnífica casa, el gran ventanal tras el que escribe. Panorámica que no se pierde aun sentándonos en el banco de madera con el que nos encontramos. Nos acomodamos en él.

Gael carraspea preparando su voz para hablar:

—Hacía tiempo que Rebecca ya no estaba en Dresden, ni vivió el nacimiento del pequeño Alfred. Los años pasaron y Alemania era evidente que perdía la guerra. Esa noche, la madrugada del año mil novecientos cuarenta y cinco, cercanas a la fortaleza cayeron las primeras bombas. Mi madre, alarmada, pensó que el objetivo sería esa exitosa fábrica que buscaban con afán los aliados. Su marido, entregado a la fanática causa nazi, obligó a todos a permanecer en los subterráneos, morirían por su país sin desvelar el secreto que escondía la poderosa máquina Enigma. Pero Elena no dejaría que su pequeño fuera un mártir de aquello y, a hurtadillas, sacó a su hijo de aquel lugar. Bernard no dudó en jugarse su propia vida y, desobedeciendo órdenes superiores que le obligaban a continuar allí, consiguió sustraer uno de los coches oficiales y salvar al crío de una situación fatal.

»Al final de la noche, ninguna de las bombas dañó la Fortaleza Dresden y, sin embargo, la ciudad quedó devastada. Habiendo salvado su vida, temió por el horrendo destino de su pequeño y el de su leal soldado Bernard. Desdichada por la decisión que tomó, nunca pudo olvidar a ese hijo al que lloró todos los días de su vida…

Se hace un breve silencio angustiante.

—Pero ¿qué fue de él? —pregunto acongojada pensando en la terrible incertidumbre de esa pobre madre.

—Tras el asalto a la fortaleza, los aliados la hicieron prisionera. Elena no supo jamás el paradero de su hijo. Supuso muchas cosas, pensó que estaban escondidos, que se habían salvado ocultándose en algún refugio cercano. Para Elena, el pequeño Alfred siempre estuvo vivo.

—¿Y vive? —insisto por la desazón que me está causando la historia.

—Le busqué durante años, volví a la ciudad, recorrí infinidad de veces el último trayecto que mi madre me aseguró que planeó con Bernard. Hasta que un día, cuando ella aún vivía, lo descubrí. La casualidad hizo que, en el trayecto que todos los años me obligué a realizar, coincidiera con un individuo que observaba un lugar. Sus ojos enfocaban hacia una vieja granja abandonada. Pensé que sería propiedad de algún antepasado, ya que entre sus manos sujetaba una enorme llave que posiblemente abriría aquel caserón despoblado.

»Me paré a charlar con él. Me contó que se había criado allí con sus padres, pero que tras la guerra emigraron hacia un país colindante. Siendo muy niño vivió el día en el que destruyeron la ciudad e, incluso, me relató cómo una bomba cercana cayó sobre un imponente coche oficial que en ese momento circulaba a gran velocidad por allí. Mis ojos se abrieron de par en par a la vez que mi boca se deshidrataba. ¿Tal vez esa era la pista que llevaba años buscando?

»Sin poder ocultar la emoción le conté mi historia; la búsqueda de ese hermano desaparecido. Sorprendentemente, me desveló que una pieza de ese vehículo, que quedó destrozado, podría permanecer guardada aún en el desván. Y, sin pedirlo, contagiado por mi desazón, avanzó raudo en su búsqueda. Abrió ese oscuro y polvoriento trastero, entró y se dirigió hacia una deteriorada estantería, estuvo minutos rebuscando, alzando cosas, apartando herramientas, abriendo cajones…, hasta que detuvo el alboroto del registro: “¡Aquí está!”, exclamó el señor victorioso.

»Entré hacia el fondo, presuroso por comprobar qué era lo que ese hombre podía aportar a mi búsqueda. Y allí estaba, sujetando con una de sus manos aquel mástil pesado que lucía una rígida bandera de hierro forjado, que abanderaba una insignia conocida, una esvástica peculiar que lucía el tipo de coche que yo andaba años buscando.

»Lo siguiente era plantearle una pregunta que me aterraba, yo me había acostumbrado a la ausencia del hermano que nunca conocí, pero mi madre anhelaba la existencia de ese hijo al que siempre sintió. Me horrorizaba hacerle daño con mi devastador descubrimiento.

»—¿Recuerdas qué ocurrió con los ocupantes? Y… ¿sabes si había un niño?

»—Murieron, pero no sé decirte… Éramos pequeños y mi padre se encargó de todo. Los enterró.

»—¿Cerca de aquí? —pregunté acongojado.

»El señor levantó despacio su dedo índice y señaló una zona. Acotó el lugar de la tumba.

—¡Buf!, ¿lo encontraste, Gael? —⁠Tras mi pregunta detiene sus palabras, silencio que confirman mis sospechas.

Aunque no sigue hablando del tema, es fácil intuir qué ocurrió después: búsqueda del lugar exacto, exhumación, análisis del ADN…

Queda relajado después de su relato, reposa su largo brazo por detrás de mis hombros más tranquilo, como descargado de un peso que mantenía lastrado su cuerpo. Ese momento de sosiego y silencio es alterado por los aleteos del vuelo de los pájaros volviendo a sus nidos al anochecer.

Se levanta enérgico.

—Volvamos a casa. Se hizo tarde —⁠dice recobrando la compostura.

Pero, como siempre que me desvela algo de esta tremenda historia, quedo con ganas de más. Y aprovechando su momento de confesión le lanzo una última pregunta:

—¿Lo supo Elena? —Dudo si responderá a esta última petición.

—No pude contárselo —exhala—. Vivía con esa esperanza que no quise apagar. Lo único que me quedó fue juntarles en su lugar favorito. —⁠Su mirada queda fijada sobre el pequeño arroyo⁠—. Se sentaba en este banco y leía alguno de mis libros, si alzaba su vista podía contemplarme a lo lejos tras el gran ventanal que desde aquí se ve. En verano, a veces sus pies rozaban la orilla del riachuelo donde, a escondidas, esparcí las cenizas de mi hermano. En este sitio, sin saberlo, se reencontraba con sus dos hijos. Ella creo que lo sentía, su paseo diario la atraía siempre hasta aquí, y volvía a casa sosegada.

Acuesto a mi abuela nerviosa, también afectada por el relato de Gael y, para relajarla, toco mi saxo para ella. Pero… ya no estamos en Charleston, ni en el hotel, ya no tengo que silenciar mi música, ni controlar la entrada del fino hilo de aire con el que solo se escucha el traqueteo de las llaves abriéndose y cerrándose. Esta vez la contundente tonalidad de este instrumento, su sonido profundo y metálico, es la melodía que nos da la calma a todos en este intenso día que ahora llega a su fin.

Tras el desahogo de mi concierto, regreso al dormitorio principal. Al abrir la puerta, contemplo el cuerpo desnudo de Gael frente al gran ventanal, sus brazos están estirados, abiertos en cruz, sus dedos se apoyan sobre el cristal sujetando su cuerpo, su cabeza aparece inclinada, cae hacia el suelo derrotada. Al contemplar su decaída postura corro hacia él. Me abrazo por detrás de su espalda, entrelazando mis manos por debajo de su pecho, y apoyo la mejilla sobre su espalda. Él se agarra a mis dedos, los aprieta con ímpetu contra su cuerpo mientras, desolado, me habla.

—Prepárate para lo peor —emana acongojado.

—Me estás asustando, Gael. ¡No me digas que Alina muere! —⁠Me quedo sin fuerzas y aflojo mi abrazo.

—Para lo peor… —repite afligido.

Capítulo XIII. Bruselas (Bélgica)

Año 2009. Noviembre
Un engaño imperdonable

Ninguno de los tres, ni mi abuela ni Gael ni yo, hemos dormido en toda la noche. Ella, imagino que por el desalentador relato que puso de manifiesto el terrible padecer de Elena. Él, por el avance que hoy tendría la historia, la cual no se preveía muy alentadora. Y yo, un poco por todo, avasallada por varios frentes sin saber por dónde podían venir las complicaciones.

La primera en entrar en la sala es Rebecca, avanzo empujando su silla a través del largo pasillo de la solitaria estancia. Nos colocamos frente al estrado, a continuación, en silencio, entran parte de los miembros del jurado popular cuyo número fue reducido a la mitad. Se sitúan en el primer banco detrás de ella, la otra fila, y también oculta a sus ojos, la ocupan un par de afamados periodistas con un objetivo, el de informar después de concluir la sesión al resto de los medios de comunicación que aguardan expectantes a la salida de los juzgados. Gael, Marc y Margot, junto con la parte acusadora, quedan igualmente acomodados lejanos a nosotras. Esta forma de proceder quedó pactada en aquel segundo día de juicio, en el que comprobamos que mi abuela necesitaba sentirse a solas conmigo para confesarme lo que pasó.

El juez ocupa su lugar, parece ser el único aceptado, visible, pero alejado de nuestro sitio allá en su alto pedestal.

—¡Que empiece la sesión! —proclama el magistrado a la vez que deja caer a plomo el mazo sobre la base metálica que reposa en su rústica mesa. El fuerte chasquido que emite activa la debilitada pero lúcida voz de mi abuela.

A principios del año 1942, fue la primera vez que realmente quise morir de verdad.

En aquella fortaleza no sabíamos en el día que vivíamos, aunque estimábamos que ya había pasado nuestra festividad judía: la Janucá.

Mamá, aunque había sido criada bajo otra creencia, respetaba y colaboraba con nosotros en la preparación de la celebración: colocando los adornos de la mesa que acogería a la amplia familia de mi padre, ayudando en la elaboración de los apetitosos postres que tanto nos gustaban, los buñuelos de manzana frita, las rosquillas rellenas de queso, que presentaba rebosantes de miel…

Mi boca alejada ya hacía años de esos sabores los rememoraba gracias a la ausencia de realidad que provoca el sueño. Y, cuando me disponía a engullir el apetitoso bocado que saboreaban mis papilas gustativas, alguien cortó mi disfrute, me despertó.

Al abrir mis ojos, volví a la cruda realidad. Todo se desvaneció de nuevo a mi alrededor, otra vez esa litera destartalada, de somier rígido e incómodo, esa celda pequeña y poco espaciosa para todas las que allí estábamos confinadas.

Alina y yo volvimos de nuestro aislamiento hacía unas semanas atrás. Fuimos reubicadas en otro lugar, en esas celdas en las que malvivían los prisioneros. Nada de música, nada de concesiones privilegiadas, después de lo sucedido no regresaríamos a nuestra habitación, ni a ese salón donde disfrutábamos de nuestros conciertos. Fuimos apartadas también de la rutina diaria, del montaje de esas máquinas que aquel día quisimos sabotear. Nuestro nuevo cometido era ayudar en la limpieza extenuante de la zona de los soldados, de sus malolientes urinarios, de las nauseabundas fosas sépticas, cuyos depósitos de excrementos aparecían rebosantes cada mañana…

El grupo de limpieza empezaba sus quehaceres antes que nadie, al amanecer. Tras ser zarandeada por alguna de las compañeras que ya había despertado, inmediatamente me lanzaba desde mi elevada litera y me asomaba a la cama de abajo.

Alina sobrevivió a esos infernales meses de confinamiento en la oscura ratonera en la que habíamos sido aisladas, pero quedó debilitada. Había perdido tanta sangre que seguramente la falta de hierro la tenía postrada en la cama. Esa desnutrición hizo que no recuperara los niveles adecuados que la mantuvieran activa, por lo que no parecía tener ninguna oportunidad de mejora.

Seguí cuidándola con el mayor cariño posible todos los días, todas las horas que pude dedicarle, no escatimé en quitarme alimento para dárselo a ella o de arrullarla entre mis brazos para aportarle calidez a su famélico cuerpo helado.

Aquel fatídico día de nuestra despedida pareció prever algo, intuyó que serían nuestros últimos instantes juntas.

—¿Por qué eres tan buena conmigo? —⁠susurró mientras la envolvía con mi manta antes de marchar a mi nuevo trabajo.

—Sé que tú harías lo mismo, o más —⁠contesté totalmente convencida de mi afirmación.

—Nunca he tenido a mi lado a nadie como tú —⁠proclamó con su voz debilitada.

—¡¿No has tenido amigas?! —⁠exclamé irónica quitando peso a su desazón mientras continuaba tapando sus costados.

—Nunca a nadie que me haya querido tanto.

Tragué saliva para no llorar e, intentando mantener la compostura, le contesté:

—Ni yo a nadie que me hiciera sacar lo bueno que hay en mí.

Nos abrazamos con fuerza.

Después de la limpieza de los váteres, arrodilladas y gateando subimos por las vastas escaleras de piedra. A la vez que avanzaba el cubo de agua hacia arriba, acompasadas, mojábamos el cepillo y frotábamos cada rincón de aquellos escalones. De esta manera, llegamos hasta el último de los pisos, ese lugar que meses atrás me había salvado de zozobrar, de tirar la toalla.

Nuestro guardián abrió esa puerta. Era el día estipulado para la limpieza general en ese salón en el que viví la experiencia sexual más gratificante de mi vida y al que volvía reconvertida en una pasiva esclava, en una sirvienta obligada por los designios de la guerra.

Repentino, mi estómago se anudó, no obvió sus recuerdos; mi boca se ensalivó, no pudo evitar su sabor; mi nariz captó su olor… Este sitio enloquecía vilmente mis sentidos. Intenté mantener al margen mis sentimientos mientras limpiaba el polvo depositado en la caja del piano o cuando abrí la puerta de aquel armario y topé mi vista con el estuche que guardaba a «Eliot».

—¡Nooooo! —escuché decir angustiada a una de las jóvenes que caía desvanecida hacia el suelo.

Me aparté del armario y corrí hacia ella.

Rápidamente, todas nos agolpamos alrededor de la compañera que limpiaba los cristales de los grandes ventanales, y que aparecía desfallecida bajo ellos.

—¡Chica!, ¡chica! —Intenté reanimarla zarandeando despacio su cara.

Al cabo de unos minutos, intuí que algo estaba pasando. Todas desatendieron a la muchacha y quedaron empalidecidas al mirar por aquella ventana. Curiosa, enderecé mi posición, asomé mi cara haciéndome hueco entre las demás, aunque no me llamó la atención lo que vi. Uno de esos grandes camiones que hacía ya unos cuantos meses me trajo hasta allí, aparecía abierto y arrancado, quizá esperando la marcha de algún grupo de soldados hacia otro destino.

Extrañada por la reacción de todas, pregunté:

—¿Qué os pasa? —El temor acallaba sus voces.

—Hoy vendrá la «Tétrica Elena»… —⁠por fin respondió una de ellas angustiada.

A mi querida Elena la llamaban así. Delante de su nombre todos utilizaban ese funesto adjetivo que yo no llegaba a entender. Aunque estaba a punto de enfrentarme a los motivos, al esclarecimiento del porqué de ese sobrenombre.

Nuestro carcelero, con malas maneras, azotó nuestros traseros y, como un rebaño dispersado de ovejas, nos condujo a golpes hacia nuestras celdas.

Al entrar, todas buscaron sus camas, parecían aterradas escondiendo sus caras bajo las finas y estropeadas mantas. Yo quedé sentada a los pies de mi amiga, conectada con sus fríos dedos que buscaban mi contacto. Un fuerte portazo abrió el portón metálico y numerosos soldados entraron de sopetón. Rodearon las literas. Unas gemían, otras sollozaban…, sabían algo más que yo desconocía y por lo que me mantuve medianamente sosegada a diferencia de la tensión palpable en la que todas ellas estaban inmersas.

Elena apareció inesperada, ataviada con un tristón vestido de color negro —⁠nada que ver con sus habituales colores ocres o achampanados a los que estaba acostumbrada⁠—, de tela lisa, sin ningún tipo de encaje ni adorno. El aspecto que lucía era tan tétrico como la habían etiquetado. Sus ojos, la mirada, su expresión, no correspondían con lo que yo había conocido, aunque lo más desalentador de todo fue comprobar que me evitaba. Con su vista recorrió todos los rincones excepto el lugar donde Alina y yo nos encontrábamos.

Algo extraño invadía a esa, ahora, desconocida mujer.

Con ímpetu alzó la mano, con su dedo apuntó hacia varios sitios, todos ellos ocupados por compañeras aterradas que gritaban según iban siendo capturadas por los bárbaros y despiadados soldados. ¿Estaba eligiendo quién moriría?, pensé colapsada.

Entonces nuestras caras chocaron. Me miró con frialdad mientras señalaba hacia nuestra cama; Alina había sido escogida, se encontraba en la dirección que su gesto ejecutó. De un brinco, me levanté interponiéndome en su trayectoria. No sirvió de nada, rudamente, de un violento empujón que me tiró contra el suelo, fui retirada del camino hacia ella por uno de sus esbirros.

Creo que mi amiga aceptó su destino, su boca fue la única de todas que no gritó, lo admitió con dignidad, pienso que, tal vez, el propósito de su actitud fue hacerme el menor daño posible. No hubiese soportado oír sus lamentos. Esa última mirada hacia mí, la percibí cargada de agradecimiento. Alina se desvanecía lánguida ante mis ojos, se alejaba para siempre de mi vida.

Los segundos que duró el asalto parecieron horas, el tiempo se detuvo en mi cabeza hasta que silenciado el jaleo puso el punto y final al peor episodio de mi existencia.

Quedé colapsada, no pude discurrir con claridad qué era lo que había pasado, hasta imaginé que estaba viviendo una pesadilla de la que despertaría de un momento a otro. Pero tras volver en mí, sucumbí a lo evidente: Elena era la encargada de seleccionar a los prisioneros que menos interesaban en la fortaleza, escogía a los más débiles.

Nos acurrucamos en un rincón, bajo la leve abertura del techo que nos comunicaba con el exterior. Y con los tonos más elevados que pudimos, desafiamos a esos asesinos con lo único que teníamos: nuestras voces, nuestras manos convertidas en instrumentos. Escuchamos cómo desde otras celdas se unían cánticos a los nuestros. Aquel bastión nazi sucumbió al coro de sus moradores judíos.

Mientras gritábamos con fuerza aquella canción prohibida, el olor a pólvora de los disparos lejanos inundaron el lugar, algunos, tras captar el azufre de los proyectiles, enmudecieron sus bocas a la vez que mi voz desgañifada sobresalía aún más de mi forzada garganta.

Poco a poco fuimos silenciándonos tras lo siguiente que se percibió. Aun habiendo pasado tantos años, recuerdo ese olor como si fuera ayer: el hedor que desprendían los cuerpos quemados.

La náusea de mi estómago hizo arrojar por mi boca el poco alimento que ese día no había ofrecido a mi querida amiga.

Mis manos taparon mi nariz, no era capaz de respirar ese aire que contendría parte del alma de mi apreciada Alina.

Mi corazón se colapsa. Después de terminar de hablar mi abuela, capto los pasos acelerados de los periodistas saliendo a gran velocidad de la sala.

Creo que el juez también queda afectado por la horrorosa escena que imaginamos tras su narración, hasta sus palabras citándonos para el próximo lunes y el mazazo que pone fin a la sesión, parece haber perdido la fuerza de otras veces. Su voz y el chasquido que emite poniendo fin al juicio se escuchan debilitados, como creo que han quedado todos los cuerpos de los presentes ante este descubrimiento que lo cambia todo.

Gael se levanta y anda hacia nosotras, según se aproxima hacia mí, aprecio cómo el color de su cara, habitualmente de tono bronceado, ha empalidecido, ahora el blancor y sus ojeras resaltan en su rostro. Al llegar, cae en cuclillas hacia la silla de Rebecca.

—Caly, no respira bien, llevémosla al hospital. —⁠Es el primero en darse cuenta de los problemas de mi abuela e, inmediatamente, tira de mi mano a la vez que se hace cargo de la silla y avanza por el pasillo.

Parpadeo varias veces para quitarme la pesadez en el que me ha sumido el relato y recobro la agilidad de mis piernas, corro para alcanzarles.

Acelerados por la preocupación, recorremos en segundos las grandes estancias del Palacio de Justicia hasta llegar al fastuoso pórtico de salida. Allí lo que nos espera me sobrepasa. Los flashes de las cámaras fotográficas chocan contra mis ojos, motivo por el que los entrecierro perdiendo visibilidad, hasta mi antebrazo me sirve de antifaz para protegerme de esos molestos rayos luminosos. Gael, mientras es ayudado con la bajada de la silla de Rebecca, intercepta con su otra mano mi cintura y me arrima hacia su costado. Me está guiando a través de la maraña de periodistas. Aunque tras este primer contacto con él, después de conocer que su madre era una verdadera asesina, siento una sensación desagradable, repulsiva ante sus atenciones.

También me incomodan las preguntas maliciosas de los reporteros que golpean estridentes en mis oídos.

—¿Qué querían demostrar si todos conocían el pasado de Elena?, ¿se irán del país tras el veredicto de culpabilidad?, ¿no siente vergüenza de ser su novia? —⁠preguntas que enmudecen aún más mi voz.

El chófer enseguida se hace cargo de mi abuela mientras nosotros nos arrojamos hacia los asientos traseros. Después de cerrar las puertas, por fin quedamos incomunicados del barullo de periodistas que cubren la noticia. Hasta siento alivio de quedar aislada de ellos gracias a los cristales tintados del coche.

El diagnóstico después de las pruebas realizadas es alentador, una pequeña insuficiencia respiratoria producida por un enfriamiento.

Hemos estado durante horas acompañando a Rebecca, que ha recibido los aerosoles adecuados para su recuperación. Tras hablar con el médico, sugiere volver a casa, no cree oportuno su hospitalización.

Pero tras la frase «volver a casa», regresa esa angustiosa sensación que percibí al salir de los juzgados. Mi cuerpo receloso, dolido por la traición en la que me ha sumido Gael haciéndome creer que su madre era otra víctima más de la guerra, destapa a otro tipo de hombre distinto al que yo creía amar. Y al salir del hospital dicto una sentencia irrevocable: no quiero volver a su casa, necesito regresar cuanto antes a Charleston.

—¡Llévenos al hotel! —profiero furiosa al conductor.

—¡Espere! —exclama Gael haciendo frenar el coche⁠—. Caly, no me hagas esto, por favor. Ahora no.

—Me has engañado. Quiero terminar con lo nuestro cuanto antes.

Capítulo XIV. Bruselas (Bélgica)

Año 2009. Noviembre
¿Cuánto tiempo más nos queda?

El mismo viernes por la tarde, tras regresar al hotel después de cinco meses de estancia en su casa, varios de sus asistentes aparecen en nuestra habitación cargando con todos nuestros enseres y ropa. Volumen ampliamente duplicado comparándolo al escaso equipaje con el que viajamos desde Charleston. No pensé que este juicio tomara el camino en el que ahora nos encontramos, ni que mi abuela tuviese tanto que contar, ni que yo encontraría el amor y el consiguiente fracaso sentimental.

Tras contemplar la cantidad de maletas que llenan el salón decido organizarlas. Abro todas ellas y me limito a seleccionar lo que de verdad voy a utilizar. Dudo si colocar en las perchas dos o más vestidos, o cuánta ropa interior meter en los cajones de las mesitas de noche. Con la desazón de no saber cuánto tiempo queda para terminar, tomo una rotunda decisión: hablaré con mi abuela este fin de semana. Buscaré el momento en el que encuentre su mente más descansada y le preguntaré, intentaré descubrir cuánto tiempo más nos queda.

La noche la paso angustiada, pensando en todo lo que contó: en el sufrimiento que le causó perder a los soportes más importantes en los que se había apoyado para sobrevivir en aquellas circunstancias. Cómo se topó de bruces con la realidad, descubrir que su amante era una verdadera malvada, una asesina que le arrebató de golpe varias cosas vitales: el amor que la mantenía con ganas de vivir y a su entrañable Alina, eternamente vinculadas por el lazo desinteresado de la amistad. Hasta yo misma me siento salpicada por una doble traición, la que soportó Rebecca y aquella que he vivido directamente en mis propias carnes al descubrir a un Gael manipulador que quería aprovecharse de nosotras y llevarnos a terreno farragoso.

Muy temprano me levanto y, aprovechando que ella aún duerme, me visto con la intención de bajar a la cafetería del hotel.

—¿Qué desea la señora? —irrumpe el camarero nada más sentarme delante de una de las mesas.

—Un café solo, por favor —hablo con dificultad esforzándome a ser entendida con mi pobre francés.

A la vez que mis ojos miran hacia el camarero, mi vista se topa con una repisa llena de periódicos.

—¿Desea que le traiga la prensa? —⁠pregunta tras comprobar que miro hacia la colmada estantería.

—Sí. Gracias —contesto escueta.

En minutos el café está servido y la mesa queda rebosante por multitud de periódicos del día, imagino que el chico, al comprobar que aparezco retratada en las portadas, intuye que me interesan todos ellos.

Los titulares anuncian: «Elena nuevamente culpable», «Escritor famoso condenado por su propia madre», «¿Querían engañarnos a todos?», «Nuevo testigo confirma lo que ya se sabía: Elena fue una asesina de masas»…

Con el corazón encogido, cojo uno de ellos y avanzo hojas hasta encontrar la noticia. Leo el artículo con ansiedad.

El segundo juicio del caso que juzga a la ya fallecida Elena Von Schuller, la «Tétrica Elena», como la denominaban todos los prisioneros en la Fortaleza Dresden, sigue ofreciendo el mismo veredicto que sesenta años atrás: culpable.

No hubo nada ni nadie que apoyara su defensa, por lo que fue encarcelada a la espera de juicio en la propia Alemania. Aunque meses después fue extraditada a nuestro país, cuando las autoridades belgas la reclamaron al comprobar que varios compatriotas judíos habían muerto en manos de esta despiadada criminal de guerra. Nuestra penitenciaría acogería a la única nazi de la entonces recién concluida Segunda Guerra Mundial, motivo por el que se centró sobre ella toda la atención mediática del momento.

Durante el primer juicio, se presentó la declaración de varios testigos que reconocieron a Elena como la causante de la muerte de prisioneros. Uno de ellos llegó a declarar que delante de sus propios ojos y una vez que la acusada apuntó con su mano a uno de los compañeros de celda (gesto con el que seleccionaba quien moría en aquel lugar), y tras un forcejeo con sus sicarios, fue asesinado mediante un tiro en la cabeza delante de todos. Forma de morir que, proclamó, era común en aquel lugar. Por todo lo expuesto, fue sentenciada a permanecer de por vida en una cárcel de máxima seguridad en nuestro territorio.

Pasadas dos décadas de su encarcelamiento siguió proclamando su inocencia, nunca reconoció su implicación en dichos dantescos episodios. Debido a su insistencia, el ya fallecido y recordado famoso historiador Louis Brown, célebre por la multitud de investigaciones sobre el régimen nazi en las que destapó las atrocidades del doctor Josef Menguele, también conocido con el sobrenombre del «Ángel de la muerte», se centró en su caso.

Realizó varios viajes por Alemania siguiendo las pistas a supervivientes de la terrible Fortaleza Dresden, no solo de aquellos que fueron liberados por las fuerzas aliadas el quince de febrero de mil novecientos cuarenta y cinco, tras un cruento enfrentamiento en el que murieron gran parte de los soldados atrincherados tras sus vastas paredes de piedra, incluyendo entre los fallecidos al comandante Alfred (máxima autoridad de aquel lugar y marido de la susodicha), sino que, tras viajar hasta Estados Unidos, consiguió, con mucha dedicación, localizar a víctimas que habían escapado de allí con vida, mucho antes del asalto que rescató a esos moribundos prisioneros. No halló ninguna prueba consistente, aunque algunos datos de su investigación, unidos al embarazo de Elena en prisión, le abrieron a esta una vía de escape que no dudó en utilizar para conseguir su libertad.

Se creyó que Louis Brown fue seducido por la belleza deslumbrante de la tétrica. Aun contando con una edad madura, cuarenta y cuatro años, se decía de Elena que era Lucifer, el bello ángel caído. Nuevo apodo asignado a esta mujer en los años que permaneció en la cárcel. Muchos afirmaron que el paso del tiempo le otorgó aún más belleza a sus perfectos rasgos faciales. La fuerza de su mirada, de un azul claro intenso, era capaz de cautivar a cualquiera de los celadores que la custodiaban, hasta su elegancia embaucó a todos ellos. Trampas en las que cayeron muchos y por lo que fueron relegados de sus funciones al sucumbir enamorados a sus encantos.

Tras el nacimiento en prisión de Gael Brown —⁠que más tarde se convertiría en un afamado escritor, como bien todos conocen⁠— su padre, después de años de lucha en los juzgados de todo el país e incluso de apelar ante el Tribunal Europeo de derechos humanos, consiguió una amnistía que les sacó de prisión.

Siempre se supo de la culpabilidad de Elena aun estando en libertad.

Al niño se le intentó apartar del interés mediático que siempre causó esta historia, aunque hasta su hogareña vida dio portadas en todos los ámbitos informativos, acrecentando su fama años después tras convertirse en uno de los escritores belgas de mayor prestigio mundial y engrosar las primeras posiciones de las listas más dispares del país: de los más atractivos, de los más ricos, de los más deseados… Su vida siguió dando de qué hablar por varios motivos; por su fracaso matrimonial con una conocida presentadora de televisión pillada infraganti en actitud cariñosa con el vicepresidente de la nación, Tomás Stevens, episodio que precipitó el fulminante divorcio de la pareja y la dimisión de este por motivos personales; y por reabrir el caso de su madre aportando a un nuevo testigo definitivo, palabra que utilizó para referirse a Rebecca, de la que dijo ser la única prueba viviente de la inocencia de Elena Von Schuller.

Todo apunta a que Gael, siguiendo los pasos cautivadores heredados de su madre, ha seducido a la nieta de la señora Bloon Dötzel, esa única testigo superviviente que ahora solo reafirma lo que todos sabíamos: Elena, fuiste una asesina.

Me niego a seguir leyendo más y, tras apenas dar un par de sorbos al café, cierro enérgica el periódico a la vez que lo lanzo sobre la mesa donde sus endebles hojas quedan desparramadas por toda ella. Salgo de allí desquiciada, alterada y con más ganas que nunca de volver a mi añorada vida anterior, apartarme de este lugar cuanto antes.

Abro con vigor la puerta de la suite, cerrándola de golpe tras rebasarla, sin controlar esa fuerza con la que la adrenalina te hace actuar a veces. Apoyo mi espalda derrotada contra la pared, recostándome en ella, y lloro, sollozo sin control por la rabia acumulada. El gimoteo no pasa desapercibido para mi abuela ya despierta.

—¡Caly! —Escucho su suave llamada.

Respiro profundamente intentando frenar este arranque de sentimientos contradictorios que me invade al encontrarme atrapada en un país, en una situación de la que quiero huir y en la que tengo que permanecer obligada por las circunstancias.

Avanzo hacia su habitación despacio, intentando recobrar la compostura a cada paso para evitar que me note invadida por esta pesadumbre.

—Mamá, ¿ya despertaste? —hablo en tono acongojado sin haber tenido el tiempo necesario para aplacar el disgusto⁠—. Hace un día precioso —⁠disimulo intentando desviar su atención hacia el ventanal por el que entra un tímido haz de luz.

—Necesito que hagas algo.

Intrigada, giro mi cabeza haciendo coincidir nuestros ojos mientras los míos continúan con aspecto lloroso.

—Lo que sea, preciosa… —contesto cariñosa atenta a sus indicaciones.

—Habla con el juez. —Alzo las cejas hacia arriba, gesto que se produce inconsciente por la sorpresa de su petición⁠—. Dile que en la próxima sesión llene la sala. Quiero hacer mi última declaración y necesito que todos la oigan. Estamos cansadas… —⁠Exhala tras su inesperado encargo.

—Está bien, madre, no te preocupes, haré lo que pides.

Sin demora, llamo al teléfono móvil de Margot que, tras identificar mi número, es la primera en hablar:

—¡Por fin te decides a llamarme! —⁠me recrimina⁠—. Tienes el móvil apagado desde ayer y en tu habitación no contesta nadie. ¿No pensabas decirme nada?

Aunque la parlanchina Margot tiene intención de seguir refunfuñando, corto su sermón bruscamente.

—Tengo que llamar al juez.

—¿Cómo?, ¿al juez? —repite extrañada.

—Margot, no me preguntes el porqué, pero Rebecca quiere llenar la sala el lunes. Dice que está cansada, que quiere terminar. Necesita que todos la oigan —⁠repito literalmente las palabras que ha dicho. Se hace una rara pausa, hasta pienso que se ha cortado la comunicación.

—¡Margot! —la nombro comprobando que sigue en línea.

—Estoy aquí… Yo me encargo —⁠contesta con tono rotundo⁠—. Contactaré lo antes posible con su señoría. —⁠Su típica voz risueña queda entristecida.

—Quiero pedirte algo más…

—Dime, Caly, ¿qué puedo hacer por ti? —⁠pregunta expectante.

—Necesito regresar a Charleston, ¿puedes conseguirme dos billetes de avión para el mismo lunes por la noche?

—No te vayas, por favor, no dejes a Gael así, te necesi… —⁠La corto antes de que pueda terminar la palabra.

—Lo tengo decidido. Quiero regresar a casa cuanto antes. ¡Esto me sobrepasa, necesito marcharme ya! —⁠elevo mi voz agobiada.

—Espero que no te equivoques, amiga mía. Haré lo que me pides. —⁠Corta la comunicación colgando sin más.

Concluida la llamada, deposito el teléfono en la mesa contigua y me recuesto sobre el respaldo de la silla en la que estoy sentada, mi cabeza empieza a ronronear perturbada: ¿qué tienen que escuchar todos?, ¿puedo estar equivocada ante lo evidente?

Capítulo XV. Bruselas (Bélgica)

Año 2009. Noviembre
Los secretos de un recuerdo

Rebecca mira ensimismada a través de la ventana del coche que nos lleva en dirección a los juzgados. Parece intentar retener en su anciana memoria el recorrido que hagamos por última vez. Yo no puedo dejar de mirarla. Observo su cuerpecillo enfundado en un largo abrigo de lana, en tono verde azulado camuflando sus ojos del mismo color. Desplazo mis dedos rozando las yemas de todos ellos por encima de la suave tapicería de cuero y, tras topar con su mano, la aprieto con fuerza contra la mía notando sus nudillos huesudos y puntiagudos clavados en mi palma. Tras el contacto, la atención de su mirada se dirige lentamente hacia mis ojos; las facciones de su cara transmiten sosiego, calma inusual, sensaciones muy distintas a las emitidas durante todas sus anteriores comparecencias.

A diferencia de la tranquila actitud de mi abuela, la inquietud del momento me produce una congoja que se agarra al estómago y que percibo subiendo por el esófago hasta detenerse en mi garganta. Presión intensificada al parar el vehículo y notar la tímida abertura de la puerta contigua a mi asiento. El mismo chófer, esta vez en funciones de guardaespaldas, intenta hacerme un hueco de salida entre tan numerosa maraña de periodistas; mi abuela es desalojada por la puerta opuesta, lugar que se encuentra algo más despejado.

Subo las amplias escalinatas, ligera, flotando en una nube de ausencia mental, efecto que desaparece después de llegar al vestíbulo y darme de bruces con Gael, ya posicionado delante de la silla con la intención de empujar de ella, y contra un Marc que me saluda levemente elevando su mentón al verme. Emprenden el camino, instante en el que una mano recoge mi cintura. Aparece repentina la cara risueña de Margot por delante de mi rostro.

—No he pegado ojo en toda la noche… —⁠dice arrimándose hacia mi oído.

—Imagínate yo —replico con voz entumecida⁠—. Estoy muy confundida, Margot —⁠aprovecho para desahogarme.

—Todo se aclarará, Caly, todos tenemos ganas de que esto termine cuanto antes.

Avanzamos por detrás de Gael, que me mantiene la distancia en todo momento, unidas por ese medio abrazo con el que caminamos entrelazadas y que prolongamos hasta llegar a su asiento. Con pesadez separamos nuestros cuerpos al quedar Margot colocada en una de las sillas posicionadas por detrás del banquillo de acusados, mientras que yo avanzo unos pasos hacia adelante, hasta contactar con los mangos de la silla de Rebecca que quedaron libres.

Intento aislarme del murmullo que se produce en la sala alejándome hacia el estrado, dejando por detrás de mi espalda una estancia abarrotada de gente en la que, hasta en los huecos de los pasillos laterales, han acoplado sillas plegables para cumplir a rajatabla con la petición de mi abuela: «Que llenen la sala». Me detengo frente a la ancha silla testifical, pongo el freno a las ruedas y la levanto, ella ayuda dando pequeños pasitos hasta quedar sentada. Segundos después de colocarla y de retirarme unos metros, aparece el juez, desvaneciéndose el ronroneo de voces que da paso a un silencio sepulcral.

Se acopla en su señorial sillón elevando a continuación su mazo hacia arriba, pero, antes de dejarlo caer, emite un inesperado mensaje.

—Posiblemente nos enfrentamos a la última sesión de este largo juicio. Antes de comenzar, déjenme resaltar la valiosa aportación que esta testigo está revelando, de este relato que toca inevitablemente su vida privada, y la entereza, la pasión con la que lo está contando. También me gustaría destacar al señor Brown, influenciado toda su vida por la aterradora historia de su madre, pero quiero transmitir antes de empezar, y sin saber el veredicto al que llegará nuestro excelentísimo jurado, mi máxima admiración por este hombre. —⁠Se escucha un leve rumor sorpresivo⁠—. Nadie le puede quitar el mérito de haber luchado hasta el final por lo que él pensaba que era la verdad, sea equívoca o no. Tiene toda mi consideración y admiración. Dicho esto —⁠su cara hace un recorrido por toda la sala⁠—, exijo un máximo respeto para con esta historia. ¡Que empiece la sesión!

Después del chasquido, mi abuela no titubea ni un segundo arrancando su declaración con la voz más firme que le haya escuchado nunca.

Grité tanto que tuvieron que hacer silenciar mi boca, mis compañeras la taparon, se turnaron para consolarme y hacerme entrar en razón durante el resto de los días siguientes a la muerte de Alina. Pero ya no había motivo alguno por el que luchar más, lo había perdido todo, simplemente quería morir.

Pudieron acallarme durante un tiempo, pero no hubo forma de ponerme en pie. En el lugar donde me dejé caer ese día fatídico, allí continué el resto de semanas. Solo lograron mantenerme caliente envolviéndome con mantas o abrazándose a mi helado ser, que no solo tiritaba de frío y debilidad, sino de la impresión traumatizante de contemplar la traición de mi amada y la barbarie de sus actos.

No pudieron ocultar mi abatimiento durante mucho más, incluso me dieron por perdida cuando, empezadas sus labores matinales, escuchaban impotentes mis bramidos desde cualquiera de los rincones de la fortaleza.

Recuerdo esa mañana en la que sus esbirros colocaron un trozo de tela en mi boca y arrastraron mi cuerpo de nuevo hacia una aislada mazmorra en el lugar más apartado de todos. Solo enmudecí por el hinchazón de mis cuerdas vocales, que quedaron afónicas. Modulaba la postura del grito con mis labios sin emitir sonido alguno. Vocalizaba la palabra matadme.

Las bandejas con comida entraban por aquella abertura y salían con el mismo contenido. Destapé mi cuerpo para sucumbir a las gélidas temperaturas, a la hipotermia que en breve me provocaría un fallo orgánico. Aquel día, desnuda y recostada sobre el humedecido suelo de piedra, mi nariz volvió a captar su olor. Ese aroma a lilas de su piel ahora me producía aversión. Me asqueaba pensar en que pudiera ser ella viniendo a mi encuentro. Así fue, entró como la otra vez, tímidamente escoltada por ese gigantesco soldado que quedó vigilante en el exterior. Y repitiendo el movimiento pasado, cayó a mi lado recogiendo mi escuálido cuerpo entre sus manos. No pude mover ni uno de mis músculos atrofiados, gracias a lo cual salvó su cara del puñetazo que mi mente ordenó y que mi mano no pudo ejecutar. Aunque mi lengua, empapada, elaboró una viscosa sustancia babosa que mi boca alcanzó a esputar tomando la dirección con la que soñé todos esos días atrás. La ataqué por medio de un escupitajo que impactó en su frente y resbaló por su cara sin que ella pareciera inmutarse. Aunque conseguí la suficiente humillación como para ponerla en pie y que dictase el veredicto que yo andaba buscando.

—Cúbrete y muere con dignidad. —⁠Arrojó impasible sobre mí un pijama a rayas limpio y una fina manta que escondía en el interior de un pequeño bolso de mano⁠—. La próxima semana prepárate para morir como Alina.

La miré a los ojos desafiante.

—Me recuperaré para disfrutar del momento que me aleje por fin de ti —⁠espeté con rabia dejando escapar mis últimas fuerzas.

Así lo hice, vestí mi cuerpo helado tapándolo durante días, me alimenté de todas las bandejas con comida que me ofrecieron. En poco tiempo, recuperé la energía suficiente como para levantarme, sería capaz de andar y colocarme por mí misma frente al verdugo o verdugos que pusieran fin a esto.

Los pasos retumbaban en la cueva donde estaban situadas aquellas oscuras mazmorras, soñé durante noches con esos ecos de sus zancadas viniendo a por mí. Con las fuerzas recuperadas me levanté; la adrenalina me hizo dar un salto que me puso en pie de inmediato. Miento si digo que me aterraba mi destino, incongruentemente sentí alivio de que hubiese llegado el día. Aunque si soy sincera, no imaginé que su maldad llegara a tanto como para que fuese ella la que encontraran mis ojos tras la abertura de mi celda.

Allí estaba su dedo apuntándome, eligiéndome para morir. Los soldados no escatimaron en crueldad y, mientras ella se apartaba para dejarlos entrar, se abalanzaron hacia mí. Golpearon con las culatas de sus ametralladoras mi espalda, me hicieron salir a topetazos de aquel infernal lugar.

De la misma forma brutal, muchos fuimos dirigidos hacia uno de los camiones, que mantenían sus puertas abiertas, y en donde nos confinaron como a cerdos yendo al matadero.

Durante el camino a la muerte, mi estómago se descongestionó porque mi mente me evadió de aquel instante. Me hizo soñar despierta, aparecieron flashes de mi linda niñez, de la paz que brotaba de mi madre, de mi padre. Diferentes creencias, diferentes físicos, eran tan distintos que me dieron ejemplo de tolerancia, de la convivencia que el amor hacía posible. Avancé hasta mi partida, solamente acompañada en ella por mi querido «Eliot», ese violín que vivió junto a mí el resurgir, que me hizo volar en esa juventud que parece eterna para el que la vive. Rememoré mis éxitos, la atracción de masas a las que un día fasciné. Incluso, aunque intentaba evitarlo, apareció ella como el halo de vida que me había supuesto disfrutarla, el descubrimiento a un nuevo y distinto amor tan fuerte, tan carnal, que hacían a mis labios saborear cada recuerdo.

El brusco frenazo puso fin al paraíso de pensamientos que por un momento me hizo olvidar el lugar al que me dirigía. Salimos con desorden, aglomerándonos junto al camión, amontonamiento producido al encontrarnos rodeados por soldados que apuntaban con sus armas hacia nosotros, reteniéndonos, obligándonos a no movernos de ese reducido espacio. Un grupo, imagino de verdugos, corrió en formación hacia un lugar alejado, pero suficientemente cercano como para distinguir frente a ellos una profunda y ancha zanja excavada en el suelo, una fosa común. Nuestros ojos se movían y miraban frenéticos de un lado a otro, no podíamos ni respirar contemplando los preparativos de ese funesto acontecimiento. El macabro momento se intensificó más aún cuando la vi. Reconocí su coche y su figura tras la ventanilla, acompañada por un conductor enorme que fue fácil intuir de quién se trataba.

—¡Cuándo quiera sargento! —⁠gritó desde el fondo uno de esos asesinos preparados para ejecutar su cruel cometido.

De nuevo los culatazos de sus armas dirigían a nuestros cuerpos, mártires en rebaño, hacia el lugar. Nos guiaron hasta dejarnos por delante de las tumbas, frente al pelotón elegido para fusilarnos.

Mientras los verdugos preparaban sus armas, parte del ejercito utilizado para traernos hasta allí subía de nuevo en los camiones, incluso alguno se despedía despiadado.

—Apuntad bien a sus corazones, que no quede un cerdo vivo —⁠se mofaban.

Arrancaron los vehículos a la misma vez que se escuchaba la palabra que provocaría el comienzo de lo que sería mi final:

—¡Preparados!

El polvo levantado por la partida de los camiones dirigido por el viento hacia nosotros tiñó el lugar de un color gris, apático, de un arenoso aire irrespirable que hizo anticipar la caída de mis párpados.

—¡Apunten!

Sentí libertad mientras mis ojos desahogaban con lágrimas la presión que ejercía morir.

—¡Fuego!

Me despediría de la vida con un tono agudo, con una onda sonora estridente captada por mi fino oído musical.

Mi pecho sintió esa bala. Un pellizco doloroso que paró el bombeo de vida. Segundos después esperé el golpe de mi cuerpo muerto contra el suelo. Aunque, expectante a que se produjera la caída, escuché voces a mi alrededor. Pensé que mi alma ya estaba flotando, e incluso me vi capaz de abrir los ojos.

Recuperar la visión me hizo observar algo asombroso. Los soldados alemanes apuntaban sus cañones al aire y las voces que escuché en mi ficticia muerte provenían de los altos matorrales que se encontraban tras mi espalda. Por un momento, no creí lo que mis ojos contemplaban, miembros de la resistencia polaca cargando con cuerpos muertos de animales: conejos, jabalíes… lanzándolos con frenesí hacia la zanja preparada supuestamente para nuestros cadáveres.

El bidón de gasolina, que mi vista intentó obviar hacía unos minutos antes, sirvió para rociar a esos pobres animales también víctimas de la devastadora Segunda Guerra Mundial.

Todos los ajusticiados nos mirábamos incrédulos, habíamos evitado a la muerte.

Esa pólvora que impregnaba el aire había sido lanzada al cielo, no impactó en ninguno de los amigos que creíamos muertos. Ese olor que desprendían los cuerpos humanos quemados no era real.

Alina podía estar viva y Elena, quizá, aún me amaba.

—¡Salgamos de aquí! —ordenó un soldado algo mal uniformado mientras se abrazaba a uno de los que pensamos sería nuestro verdugo hacía minutos atrás y que parecía más bien un paisano, tal vez un infiltrado.

Mis piernas flojearon, se paralizaron, y mis rodillas se clavaron contra el suelo. No me movería de allí sin verla. Levanté mi cara hacia el horizonte buscándola.

Observé a lo lejos cómo el grandullón Bernard le abría la puerta del coche y, caballeroso, le entregaba algo. Ella, tapada por un espectacular abrigo de piel color blanco, anduvo hacia mí. Según se acercaba, aceleró sus pasos, hasta que en el último tramo corrió a mi encuentro. Y cuando por fin llegó, se dejó caer. Nuestras frentes se unieron la una con la otra, el vaho de nuestras exaltadas respiraciones se fundió en uno solo y nuestras manos se alzaron buscando un abrazo.

—¿Por qué no me lo dijiste, amor? —⁠exhalé tierna a la vez que mis dedos buscaban su cara apartando, delicada, el pelo humedecido que sus lágrimas mojaron.

—Hubiese puesto en peligro tantas cosas, mi linda Rebecca, es tan difícil esta situación que vivo.

—¿Salvaste a Alina? —No podía dejar de hacerle esa pregunta obligada de la que me impacientaba obtener respuesta inmediata.

—A ella y a todos los que he podido… —⁠Hizo una pausa angustiante para tomar aire y poder seguir hablando⁠—: Ten y recuérdame siempre. —⁠Me estaba entregando a «Eliot», que nuevamente volvía a mí reconvertido en un regalo de despedida.

Sus labios quedaron tan cerca de los míos que no dudé en conquistarlos, atraparlos, sería mi última ocasión de probarlos. El frío de nuestra tersa piel unida pronto se transformó en candor. Los suaves vaivenes de nuestras bocas, ocultas bajo el exuberante cuello de zorro polar, encendieron de inmediato la llama de unos cuerpos jóvenes que proferían demasiado amor.

Una potente voz masculina cortó ese último beso.

—¡Tú! —Se refería a mí—. ¿Te vienes o te quedas?

Inmediatamente, Elena se levantó tirando de mis hombros hacia arriba.

—Ve —inquirió esta vez en tono frío y distante.

—Te vienes conmigo —afirmé rotunda tras su corto alejamiento.

—Jamás me podría marchar de aquí, por muchas cosas.

—Yo no voy a ninguna parte sin ti. —⁠Mis piernas no darían ni un solo paso que me separara de ella.

Estaba dispuesta a quedarme allí, entre los matorrales, oculta en alguna de las mazmorras o dentro de sus pasadizos secretos. Escondida, todo ello por seguir a su lado.

—¡Bernard! —llamó a su corpulento soldado⁠—, llévatela, se han ido.

Sin esperar que su brazo volara tan rápido hacia mí, como una muñequita de trapo fui inesperadamente elevada hacia su hombro, me agarró con tanta fuerza que quedé inmovilizada por ese mastodonte que en cada zancada me distanciaba del torrente de deseo que esa mujer me producía.

—¡No te lo perdonaré jamás! —⁠gritó mi voz ya recuperada mientras me zarandeaba sobre su espalda intentando zafarme de sus garras.

Pero tras mi desesperada exclamación observé cómo la cabeza de Elena bajaba vencida hacia el suelo, cómo su mano derecha se elevó hacia su pecho izquierdo y apretó el lugar donde esa frase había quedado clavada, en su corazón dolorido. Y, entonces, de mi interior, como un torrente de agua desbocada que baja veloz e imparable desde una elevada montaña, de mi boca salieron las palabras que hacen al amor, incondicional.

—¡Te quiero!

Han pasado tantos años de aquello y, sin embargo, mi mente lo evoca con más claridad que cualquier otro acontecimiento vivido en tiempo cercano. Lo que pasó luego sería corto de contar, ya que de mi memoria desapareció todo lo demás. Podría alcanzar a rememorar, vagamente, algún episodio aislado más, no sé…, tengo la sensación de que mi larga vida se desarrolló por completo en esa fortaleza, en ese corto espacio de tiempo que duró nuestro secreto. Que toqué mi música solo para mi amada Elena; que descubrí el valioso lazo de la amistad gracias a mi querida Alina; que admiré solo la naturaleza que ese lugar me ofreció, a la orilla del río Elba frente al Palacio de Zwinger; y, que mi último te quiero se quedó allí, con ella, por siempre en mis recuerdos.

Un único ruido se percibe en la sala ante el silencio que provoca el rumbo inesperado con el que finaliza el relato. Son los brincos de Gael, de Marc, de una Margot arrojándose temeraria hacia ellos desde su posición, evitando en su salto unas altas barandillas de madera que la separan de esos luchadores incansables que no han dejado de perseguir una verdad que sabían y que tenían que demostrar al resto del mundo.

Mi abuela refleja en su rostro cansancio, a la vez que dibuja en sus labios una sonrisa satisfecha. Creo que ha quedado transportada a ese lugar, ya que sus ojos aparecen con la mirada perdida al horizonte, quizá en su mente siga saboreando ese último beso que no seré yo la que lo corte.

Dispersos, empiezan a oírse tímidos y aislados aplausos a los que se van uniendo cada vez más personas, hasta que la sala es inundada por el clamor conjunto de los palmoteos ruidosos de los presentes.

En la ovación, un griterío se unifica con una sola palabra en boca de todos.

—¡Inocente! —proclaman, momento en el que se intensifica la angustia de mi estómago por haber fracasado al pensar en la rotunda culpabilidad de Elena, por no haber estado con Gael cuando todo apuntaba en otra dirección.

El juez permite que por unos minutos se empapen del triunfo merecido, de esa victoria de la que me alegro sin dejar de sentir amargura por mi gran error: no confiar en el hombre que me había enseñado a querer.

Pasado un buen rato, su señoría intenta reanudar el proceso.

—¡Silencio en la sala! —repite en varias ocasiones acompañando su orden por los chasquidos que producen los fuertes mazazos al golpear contra el soporte metálico.

Gradualmente, consigue silenciar el vocerío.

—¡Jurado popular!, ¿necesitan realizar algún descanso para emitir el veredicto? —⁠pregunta mirando hacia los encargados de dictar sentencia.

Esos dispares escogidos hacen un pequeño agrupamiento de cabezas, llamándome la atención las canas y calvas de unos, y las brillantes engominadas cabelleras de los más jóvenes. La delegada, con bolígrafo en mano, toma hábiles apuntes en su pequeña libreta mientras todos parecen dictarle.

—¡Con la venia! —exclama correcta la chica transcurridos unos minutos⁠—, no estimamos descanso alguno.

—Adelante pues… —responde el magistrado.

Con decisión, la portavoz toma la palabra.

—Hemos discurrido esta última intervención utilizando una frase del filósofo alemán Schopenhauer, con la que todos nosotros, el jurado popular seleccionado para este pleito, nos hemos identificado por lo percibido durante este largo proceso. Primero, nos sentimos incrédulos de que se reabriera un caso ya juzgado con anterioridad y con un firme veredicto de culpabilidad; alguno, mal hecho, lo ridiculizó, se mofó de ello. Segundo, transcurrieron días, semanas, incluso meses en donde nos oponíamos rotundamente a la inocencia de la acusada, todo lo narrado parecía ir en su contra, no queríamos ver más allá. Tercero, en esta última sesión que acabamos de concluir, nos quedó claro que todos estábamos equivocados y que, como dijo este filósofo, la verdad siempre se hace evidente —⁠realiza una mínima pausa como para coger aire⁠—. Por todo lo expuesto, proclamamos a la acusada por crímenes contra la humanidad, Elena Von Schuller, ¡inocente de todos los cargos imputados! —⁠retumba el veredicto como un eco en la silenciada sala, que vuelve a rugir enfervorizada tras el increíble dictamen de inocencia después de décadas de culpabilidad.

El juez, elevando su voz por encima del alboroto, que ya no parece importarle, emite sus últimas palabras.

—Lucharé para que el nombre de Elena quede ensalzado en la lista de héroes y heroínas de la última gran guerra. Será el estandarte de todos aquellos de los que jamás conocimos sus nombres y de cuya dedicación clandestina por la causa consiguió salvar vidas. ¡Descanse en paz, señora Von Schuller! —⁠Emocionado, termina su discurso dando un último y fuerte mazazo sobre su mesa.

Aprovechando el revuelo de periodistas fotografiando a los vencedores, lentamente coloco a mi abuela en la silla y marcho por una salida lateral que me hace desaparecer de allí de inmediato. No merezco compartir ni por un segundo este éxito.

Selecciono mis dos maletas; con las que vine hasta aquí, con esas marcharé. El resto de ellas las etiqueto con los nombres de las personas que nos han asistido en todos estos meses. Las preciosas joyas que Gael me ha regalado y esa ropa, que voló desprendida por la pasión en numerosas ocasiones y quedaba esparcida por el pasillo que conducía al salón donde, frente a la chimenea, nuestros cuerpos encendidos se disfrutaron, no me acompañarán, se quedarán aquí y cambiarán de dueño.

Esperando la hora de partir, me acomodo en el sillón intentando dejar mi mente aislada del momento, instante perturbado por una retumbante llamada sonando en el teléfono de la habitación.

—¡Caly! —Cuesta escuchar la voz de Margot por el fondo jaleoso que le rodea⁠—. Gael quiere despedirse de Rebecca, y… yo de ti.

—Y yo también de ti, Margot —⁠contesto emocionada con similares palabras.

—Estamos subiéndonos al coche, llegamos en cinco minutos.

—Prefiero esperarte en la cafetería, dile a él… que suba, Rebecca estará en la habitación.

—Está bien, ahora nos vemos.

Sentada sobre una elevada silla giratoria frente a la barra, mis manos cubren la taza del humeante café que me han servido mientras miro hacia el fondo, lugar por el que de un momento a otro aparecerá la inquieta Margot. Esa mujer que me ha enseñado lo que es la amistad, ese espíritu que supera adversidades si es real lo que se siente.

Allí viene, con su típico zarandeo de caderas, espigada y con su eterna sonrisa dibujada en el rostro.

Avanza dispuesta hacia mí, rodeando mis hombros y parando sus brazos sobre mi espalda, me abraza fuertemente. A duras penas alcanzo a retener las lágrimas tras devolverle su cariño. Pasamos segundos fusionadas por ese lazo maravilloso que te hace sentir y que vamos aflojando muy despacio.

—Llevaban razón. Jamás me contaron ni una sola palabra de todo esto, Caly —⁠se disculpa⁠—. Creo que sabían que no te lo hubiese podido ocultar…

—No te preocupes, estoy bien. Tengo ganas de volver a casa, a la rutina de mis pequeños conciertos. —⁠Cojo aire intentando darme impulso para hacer salir a mis palabras⁠—. ¿Me visitarás algún día?

—No lo dudes, amiga. —Estira el pañuelo, que apretaba contra su puño, sobre su nariz sonándola ruidosa⁠—. ¡Buf! Lo siento, no paro de llorar desde que terminó el juicio. Ya no me quedan ni lágrimas —⁠dice acongojada intentado cambiar el tono a jovial.

Nuestro corto diálogo es interrumpido por el sonido de su móvil.

—¿Dime, Gael? —silenciamos unos minutos nuestra conversación⁠—. Ahora mismo te lo digo.

Baja el teléfono y lo aprieta contra su pecho.

—Caly, han llamado, el taxi os espera en la entrada del hotel. Pregunta Gael si baja a tu abuela y si quieres que se encargue de tu equipaje.

—Dile que sí, por favor, tengo todo preparado, estaba haciendo tiempo esperando esa llamada.

Vuelve a elevarlo hacia su oído.

—Está bien, nos vemos en el hall —⁠le responde.

Las maletas aparecen transportadas por un botones que las coloca en la parte trasera del coche, momento en el que aparece mi abuela sentada en su silla empujada por un Gael con el que no cruzo ni una sola mirada.

Levanta su cuerpo con habilidad, uno de sus brazos pasa por debajo de las rodillas quedando colgando sus débiles piernas en él, el otro hace de respaldo por detrás de su endeble dorso. Con un suave movimiento, la deposita delicado sobre el asiento del copiloto y, tras acomodarla, besa cariñoso su mano.

Aprovecho este trasiego que se ha repetido en numerosas ocasiones para, rápidamente, dar un fuerte y último abrazo a Margot, soltándola de inmediato para intentar no alargar esta amarga, pero inevitable despedida. Ella vuelve a estirar ese estropeado pañuelo de papel, ocultando medio rostro por debajo de él, mientras caigo con premura sobre el asiento trasero reteniendo en el lagrimal esa avalancha de gotas que distorsionan mi visión y que sin poderlo evitar, al final, se desplazan por mi rostro a gran velocidad. Mi antebrazo, intentando disimular la pena, se mueve rápido secándolas para ocultar mi desdicha. Inesperado, y antes de cerrar la puerta del vehículo que nos alejará de aquel lugar, aparece la cara de Gael. Mis ojos llorosos se encuentran con los suyos, especialmente iluminados.

—Ten —dice con sequedad a la vez que me entrega ese enigmático manuscrito de Elena que tanto ansiaba leer⁠—. Nunca lo publicaré. Mi madre solo soñaba con entregárselo a Rebecca cuando todo esto terminara.

Asiento con la cabeza sin poder pronunciar una sola palabra. Silencio esas disculpas que no son capaces de brotar de mis labios.

—Empieza a leer por la página doscientos treinta y cinco, te la dejo señalada. Hay algo que le impacientaba contarle. Y hazlo rápido, por favor, era extremadamente importante para ella.

Empuja con vigor mi puerta, dando un desmesurado portazo que la cierra, hasta el taxista mira hacia la parte trasera enfurruñado por el fuerte golpe producido, quizá es la rabia acumulada contra mí la que le hace comportarse con ese desaire. La mano de Margot se apoya sobre el cristal de mi ventana. Mis dedos tocan el lugar donde coloca su palma, aunque mi vista, sabiendo que será la última vez que lo contemple, queda fijada sobre el varonil rostro de ese hombre que me ha cambiado la vida y que me castiga negándome su mirada. Poco a poco, emprendemos la marcha, momento en el que la mano de Margot se desplaza a un lado por el movimiento, dejándome con la última visión del elegante Gael que esta vez, sabiendo que llega nuestro final, me busca raudo clavando sus penetrantes ojos negros sobre los míos.

Breves e intensos instantes emotivos que se cortan por el avance acelerado del coche.

—Adiós, amor —susurran mis labios al dejarlo atrás⁠—. Te recordaré siempreee… —⁠alargo la palabra por unos segundos al son del ruido del coche que me separa definitivamente de él.

Mi abuela despierta por el tenue pitido que emite el panel que se encuentra sobre nuestras cabezas, del cual acaba de desaparecer la luz que recomendaba continuar con los cinturones abrochados.

—¿Dónde estamos? —pregunta con vocecilla de recién levantada.

Tras su consulta, mi vista busca el monitor informativo de la travesía, donde un pequeño avión, representado sobre una curvada línea roja cuyo extremo conecta con América, aclara que nos encontramos sobrevolando el Atlántico.

—Mamá, sigue durmiendo, aún quedan muchas horas. ¿Necesitas algo?

—¡Sí! —atiendo a su petición acercándome, ya que el espacio entre los asientos en primera clase es considerable⁠—. Quiero saber de ella…

Su vista queda clavada en mi regazo, sobre mis piernas, en el lugar en el que reposa el manuscrito de Elena, el cual empecé a leer recién despegamos del aeropuerto de Bruselas.

Doblo el extremo de la hoja señalando la última leída y avanzo multitud de ellas hasta llegar al sitio que Gael sugirió.

—¿Estás preparada? —Una de mis manos aguanta el original por el lugar correcto, la otra progresa por su espalda sujetando su hombro y arrimándola hacia mí. Quiero sentirla en el momento más emocionante de su existencia.

—Hija, llevo más de media vida esperándola, estoy preparada. —⁠Inspira con una fuerza inusual que parece desentumecer sus ancianos pulmones.

Capítulo XVI. Dresden (Alemania)

Año 1941. Noviembre
Mi única salida

Manuscrito de Elena

El té de los jueves con Anna Weimer, recién nombrada duquesa del estado federal de Baviera, aunque residente en Dresden junto a su esposo desde que comenzó la guerra, empezó como de costumbre contándome la vida burguesa de alguna de nuestras conocidas, el trasnoche sospechoso de sus maridos y los affaires de estos con atractivas camareras de sus clubs de entretenimiento.

Ni imaginaba esa mujer la poca importancia que tenían sus chismorreos para mí, aunque aguantaba sus visitas estoicamente, ya que para Alfred era importante el contacto con la alta sociedad; buscaba favoritismos tras la futura victoriosa conclusión de la guerra.

Mi cara, ese día, debía de transmitir mis ocultos sentimientos, ya que en alguna ocasión de ese larguísimo parloteo paraba por segundos y mirándome, con sus párpados entrecerrados, fisgona, afirmaba:

—¡A ti te pasa algo! —exclamó en más de una ocasión al contemplar, supongo, esas facciones de felicidad que una no puede disimular cuando está enamorada.

De contarle a alguien mi secreto, algo que ni me planteé, la persona menos indicada para ello se encontraba delante de mí, saboreando ese té que le hacía por segundos acallar su charlatana boca.

Mientras reanudaba su monólogo, mi mente me evadía, se entretenía rememorando los días anteriores junto a Rebecca.

Fácilmente encontrábamos el momento de amarnos. Alfred por aquel entonces se ausentaba debido a reuniones de trabajo muy frecuentes y, en aquellas en las que no precisaba mi compañía, sin saberlo, nos otorgaba el tiempo suficiente para entregarnos al placer.

Descubrí cosas impensables con las que mi cuerpo reaccionaba carnal. Rebecca era una mujer que rebosaba experiencia. Aunque yo había sido la encargada de la seducción, algo que dominaba a la perfección, ella con el tiempo se hizo con las riendas de mis sensaciones. Conocía a la perfección el cuerpo de una mujer, posiblemente por la práctica con sus amantes o de sí misma, no sabría decir de dónde le venía esa destreza, nunca pregunté.

Después de deliciosos besos acompañados por el buen hacer de sus hábiles dedos masajeando mi cuello, su ritmo aumentaba. Saboreándome, comprimía con sus labios los míos que quedaban enrojecidos por el arrojo. Su cara se aposentaba ladeada sobre mi cuello y bajaba, sintiendo el tenue roce de su piel al desplazarse precipitada hacia mis pechos. Allí parecía empaparse de ellos, cubría el nacimiento de mis senos con el extremo humedecido de su lengua; la movía firme, continua. La subía por el monte de mi busto, que ascendía hasta perfilar la punta de mi pezón endurecido por sus sensuales maneras. Allí arriba, en el pico más alto, lamía todo él con balanceos circulares que estremecían de placer mi receptiva piel.

Mi ombligo era su penúltima parada, el último alto antes de precipitarse a lo prohibido, al lugar encharcado en el que saciaba su sed de mí…

—¡Bang!, ¡bang!

El sonido retumbante de los disparos acabó fulminante con el recorrido que hacía mi mente rememorando nuestros encuentros.

Los ojos de Anna se clavaron sobre los míos, momento en el que me impulsé hacia arriba poniéndome en pie, movimiento que aumentó el ruido al caer mi silla desplomada hacia atrás.

Pasaron minutos envueltos por el silencio de la incertidumbre que provocaron esos estallidos, que en ningún caso preveían nada bueno. Otro sobresalto nos produjo la violenta irrupción de Bernard al abrir de sopetón la puerta. Con grandes zancadas, caminó hacia mí.

—¡Alina y Rebecca están en peligro! —⁠No reaccioné. Quedé paralizada.

Tras él apareció un encolerizado Alfred que buscaba violento un enfrentamiento con mi leal soldado. Fue un choque de titanes lo que se produjo en ese salón ante los ojos atragantados de Anna, que se empapó de todo lo que allí estaba sucediendo.

—¡Tienen órdenes de matar a cualquier judío que yerre en la construcción de esa máquina! —⁠gritó mi marido iracundo mientras agarraba por el pecho a Bernard.

—Esas mujeres no morirán si no lo ordena Elena —⁠contestó con parecido tono de voz a la vez que, sin vacilar, golpeaba los brazos de Alfred zafándose rudamente de ellos.

Las manos de ambos reposaban sobre los mangos de sus pistolas aún guardadas en las fundas de sus cinturones.

—No te mato por ser quién eres… —⁠le amenazó Alfred tras desenfundar su arma.

—Yo no dudaría en hacerlo ahora mismo —⁠respondió Bernard osado a la vez que miraba hacia mí.

Ese hombre haría cualquier cosa que yo le hubiese ordenado, es más, pienso que mi marido salvó ese día su vida por la casual presencia de la duquesa.

Las pistolas de ambos se amenazaron: una apuntaba hacia el corazón; la otra, a la cabeza. Se matarían si no intervenía rápido.

En el mínimo espacio que quedó entre ellos dos me colé. Hice de pantalla mortal para evitar la masacre entre esos hombres que, sabía, me idolatraban.

El miedo a una bala perdida o algún disparo extraviado que pudiera impactarme hizo que sus armas fueran bajando hacia el suelo, muy despacio; los segundos se eternizaron e intensificaron en mi cabeza por el terror de haber perdido definitivamente a mis queridas Alina y Rebecca.

Recuerdo cómo mis ojos sintieron destellos, partículas brillantes que me hicieron flojear las rodillas. Me estaba desmayando, perdiendo el equilibrio por momentos. Mis brazos intentaron elevarse hacia Alfred que se encontraba frente a mí. No dudó en soltar su pistola, lazándose rápido a mi cuerpo que caía inerte hacia el suelo.

Volví en mí de inmediato y noté bajo mi cara su hombro, que recogía mi cabeza desfallecida.

Entonces de la boca de Anna, no sé si intentando calmar la situación o dándose un toque de resabida, esclareció con sus palabras mi única salida.

—¡Era eso, Elena! —exclamó llamando la atención de todos⁠—. ¡Dejadlo ya! —⁠ordenó de malas formas⁠—, necesita tranquilidad. ¡No veis que está embarazada!

Alfred intensificó su abrazo mientras nuestras caras se iban buscando, segundos antes de que las miradas se encontraran discurrí mi siguiente paso.

Asentir con mi rostro un par de veces, confirmando la vil mentira, bastó para dar fin a ese tenso momento.

Acababa de conseguir mantenerlas con vida durante un tiempo más, apartada de ellas, pero vivas; frenar aquella peligrosa situación logrando que continuaran dormidas las intimidantes pistolas que blandían peligrosas esos hombres enervados. Pero… ¿cuánto tiempo más podía ocultar un embarazo fingido?

Mi periodo bajó a las dos semanas de lo sucedido. Mentir sobre mi estado me hizo encubrir el sangrado ocultándolo de mi marido como pude, saliendo indemne por esa vez. Pero ¿qué más podía hacer? Tenía un problema, y grave; Alfred no conseguía dejarme en estado. Lloré tanto que mis ojos se enrojecieron, incluso el doctor pensó que se trataba de una infección ocular, cuando la realidad era que esa rojez la provocaban mis solitarios llantos en los tristes atardeceres de ese infernal lugar. Entonces ocurrió lo inesperado, la salida a esa situación estaba más cercana de lo que parecía.

Llamaron a la puerta. Alguien tocaba con sus nudillos para entrar. Corrí hacia el aseo abriendo veloz el grifo. Froté con agua intensamente mi cara, mis ojos, para ocultar aquello que desvelara mi aflicción.

—¡Pase! —ordené.

Alguien carraspeó en el salón.

—¡Enseguida salgo! —exclamé en voz alta para hacerme oír.

Bernard, que llevaba desaparecido de mi lado desde el día del infortunado episodio, fue la persona con la que me encontré al salir del baño.

Apareció ante mis ojos de forma un tanto extraña. Su mirada yacía hacia el suelo, su cuerpo, en posición de firmes y sus manos, recogidas tras su espalda.

—¿Qué te pasa? —preguntó preocupado.

En ese momento, era el único amigo que me quedaba, por lo que corrí alocada a su encuentro. Me abracé a él de nuevo sofocada por las lágrimas, que otra vez brotaban descontroladas.

—No estoy embarazada, las va a matar… Me va a matar —⁠repetí angustiada esa palabra que me mantuvo trastornada todo ese tiempo.

—Dime, ¿qué quieres que haga? —⁠se ofreció impasible con voz rotunda, dispuesto a cualquier cosa.

Entonces, una solución surgió irrazonable de mi mente. Una gran idea que planteé sin pensar en ninguna otra consecuencia más.

—Necesito quedar embarazada. Ayúdame… —⁠le lancé desesperada un ultimátum para salvar nuestras vidas. Sé que fue una proposición indecente, pero era lo única que me quedaba por intentar.

Nuestros ojos quedaron enlazados.

—Coge de mí lo que necesites —⁠respondió tajante, aceptando ser el padre de mi hijo.

Bernard era un célebre deportista, capitán de la laureada selección de baloncesto alemana. El mismísimo Führer le había proporcionado un destino apartado de las grandes guerras. Quería conservar la vida de ese blanco fácil extremadamente visible —⁠por su elevada altura⁠— en cualquier batalla y, para mantenerle a salvo de cualquier peligro, le ofreció trabajar de guardaespaldas —⁠por su corpulencia⁠— para algún mandatario importante dentro del país.

El día en el que aparecí por la oficina de asignación de escoltas obligada por Alfred, que insistió en darme protección, noté cómo su mirada me seguía y, tras entregar la solicitud a la secretaria, directamente se la quitó de las manos. No daría oportunidad a ningún otro de protegerme. Se designó a sí mismo para mí.

Fueron muchas horas juntos en las que me dio tiempo a descubrir que ese hombre tenía parecidas inquietudes a las mías con respecto a la guerra que estábamos viviendo. No todos los alemanes aceptábamos lo que el dictador proponía para nuestro pueblo. Y tampoco admitimos la barbarie cometida contra los judíos.

Bernard era un hombre con contactos, sobre todo, deportivos. Por lo que, en ese sano mundillo en el que se movía a nivel profesional, contaba con numerosos amigos dentro y fuera de la nación. Aprovechándonos de ello, fue fácil contactar con colegas de su misma afición fuera del país. Ellos serían nuestro enlace, las personas que nos comunicaron con la resistencia. Casualmente, nuestro destino en Dresden, junto a la frontera polaca, facilitó que urdiéramos un plan que hiciera salvar las vidas desahuciadas de esa pobre gente.

Todas las tardes del frío mes de noviembre, mi fiel soldado, ese único amigo que me quedaba, se convirtió en amante clandestino.

Nuestros encuentros eran rápidos, convertidos en otra nueva forma de salvar vidas, las más importantes para mí en ese momento: la de Rebecca, la de Alina, la de Bernard y la mía propia.

Las miradas las manteníamos alejadas, perdidas hacia los lados opuestos a nuestros cuerpos. La ropa no se desprendía por la pasión, continuaba en su lugar. Yo misma subía mi vestido hacia las caderas, abría escueta mis piernas, facilitando el acceso hacia mi sexo que, primero, despojaba de cualquier obstáculo para después humedecerlo con las yemas de mis dedos previamente ensalivados por mi boca. A continuación, se escuchaba el sonido metálico de su cremallera bajando y, tras tantear con su glande mis partes, con una embestida su eréctil miembro invadía mi interior.

Mantuvimos relaciones silenciosas con un único objetivo: quedar embarazada.

Durante ese eterno mes no pude visitarlas, pero contacté con uno de nuestros médicos, infiltrado de la resistencia, que pudo atender a Alina de ese grave disparo que, me contaron, impactó en su muslo. Contuvo la hemorragia, pero me informó de su delicado estado advirtiéndome que no aguantaría mucho tiempo más allí en esas condiciones de suciedad, con esa humedad que reblandecía la herida provocando que sangrara y no cicatrizara.

El día de mi primera falta, confirmación de que había quedado embarazada, mi cuerpo se alivió de una gran carga. Encontrándome protegida por ese bebé, que ahora crecía en mis entrañas, decidida, me armé de valor y bajé a las mazmorras, reencontrándome con una estropeada y debilitada Rebecca, cuyas últimas palabras retumbaban continuas en mis oídos: «No nos abandones».

¿Cómo podía pensar que me iba a olvidar de ellas?

Los vómitos matutinos parecían alegrar a Alfred que por fin veía como su gran objetivo, ser partícipe en la preservación de una raza superior, se había cumplido. Tras hacer pública la noticia de su paternidad, recibió un mensaje de Adolf Hitler dándole la enhorabuena e invitándose, él mismo, a conocer al vástago una vez naciera. Era tal su euforia en esos días que, aprovechándome de ella, le pedí sacar de su confinamiento a mis queridas Alina y Rebecca. Aunque escuchar esos nombres parecía le creaban aversión, su inusual ánimo le hizo aceptar mi proposición, pero con condiciones incuestionables: no volverían al confort de su habitación, quedarían en los calabozos con los demás prisioneros, no tocarían con sus manos ninguna de sus protegidas máquinas de mensajes, serían utilizadas para otro tipo de trabajos… Mientras enumeraba sus condiciones fui desentumeciendo la ansiedad por mi logro. Conseguiría apartar a Alina de ese sitio, podría acomodarla en un lugar más cálido y algo más accesible para mí.

Ignoro si Rebecca supo alguna vez lo que ocurrió después.

Conocedora de los horarios del equipo de limpieza en el que habían sido asignadas, aproveché la ausencia de prisioneras y la soledad de Alina —⁠que quedaba postrada por su debilidad en la incómoda cama que le ofrecía ese lugar⁠—, para no dejar de atenderla ni un solo día.

En mi primera visita, me quedó obvio que había que evacuarla de inmediato. Su boca débil no alcanzaba a pronunciar una sola palabra, pero, sabiendo que escuchaba, decidí contarle la verdad, aplacar de alguna manera sus pocas esperanzas y aliviarla con una vía de escape que le hiciera luchar por su vida.

Mis manos apretaron con vigor las suyas cuando, sentada sobre el somier endurecido de su cama, tomé la decisión de contarle todo.

—Te vamos a sacar de aquí. —⁠Sus ojos se agrandaron por la inesperada revelación⁠—. Alina, soy una espía (hasta ese momento jamás pensé en lo que realmente me había convertido), no acepto lo que parte de mi pueblo está haciendo con vosotros. Os estamos intentando salvar. —⁠Creo que sus últimas fuerzas las utilizó para oprimir mis manos, que permanecieron entrelazadas durante ese significativo momento⁠—. No puedes contar esto a nadie, ni a Rebecca, pondrías en peligro su vida y la de muchos otros.

Concluí mi explicación suplicándole que recuperara las máximas energías posibles para no morir antes de ser evacuada. La mañana de su liberación la pasé con ella. Le informé al detalle de todo lo que pasaría. Imploré que no perdiera la compostura, que suavizara el momento, todo ello por Rebecca, por el sufrimiento que, sabía, le íbamos a causar.

Me despedí con un último beso sobre su frente. Anduve hacia la salida, parando mi avance por una última pregunta que lanzó desde su postrada posición, haciéndome dar la vuelta.

—¿Por qué a mí…? —cuestionó extrañada de ser la elegida, con esa sensación de inferioridad que se notaba había sentido durante toda su vida.

—Eres un ser maravilloso, lo mereces. Que nunca te quepa la menor duda de ello, que nadie aplaque tu espíritu. Aprovecha esta oportunidad que se te ofrece, deleita con tu música, haz sentir a todos, ayúdales a soñar con una vida mejor… —⁠Se agarrotó mi voz al pensar en la gran pérdida que supondría para mí su liberación.

Las manos de ella se aposentaron sobre su boca reteniendo un suspiro acongojado que camufló sus últimas palabras.

—Gracias, Elena —escuché débilmente decir.

—Hasta siempre, mi dulce Alina… —⁠susurré afligida mientras giraba mi cuerpo y me alejaba veloz de su celda.

Salí de allí derrotada por la tristeza del adiós.

Capítulo XVII. Dresden (Alemania)

Año 1942. Febrero
Mi vida sin ti

Manuscrito de Elena

Lo que se convirtió en una forma de salvar vidas con el tiempo se transformó en una manera de acabar con la guerra. Una vez los aliados confirmaron lo que en esa fortaleza se fraguaba, la construcción del instrumento más valioso de la contienda, la colaboración de la resistencia para evacuar prisioneros de allí se hizo más evidente. Nos condicionaron a salvar a los más provechosos: gente sana que aguantara el largo viaje que en penosas circunstancias emprenderían tras ser liberados, matemáticos o prestigiosos estudiosos que colaboraran más intensamente en el descifrado y la aclaración del funcionamiento de esas enigmáticas máquinas… Pero, evidentemente, no cumplí con sus exigencias. Les proporcioné a los de peor estado de salud y, en escasas ocasiones, al tipo de persona que ellos me habían requerido. Si no lo hubiese hecho así, muchos más hubiesen muerto en aquel terrible lugar.

En ese momento me enfrenté a una de mis grandes indecisiones: ¿qué hacer con Rebecca? Mi corazón no quería perderla, necesitaba mantenerla cercana a mí. Había encontrado la mayor de las razones por las que seguir y, sin embargo, la actitud de ella tras la desaparición de Alina la ponía en peligro constante.

La aparté de la celda, la confiné en la mazmorra más aislada y alejada con la que contaba esa fortaleza, aun así, sus alaridos desconsolados se escuchaban, acrecentándose al atardecer, motivo por el que de nuevo utilicé la música de mi piano —⁠sin instructora erré en numerosas melodías⁠—, para conseguir camuflar sus lamentos angustiantes durante días.

Pasada la primera semana después de lo sucedido, Rebecca enmudeció y otra vez sentí pánico por su silencio. Ahora me asaltaba otro tipo de preocupación: su salud. Me informaron que había dejado de comer, de beber, que quedó postrada desnuda en el húmedo suelo de piedra de aquel horrendo lugar. Y entonces discurrí la única salida. Decidí contarle todo, aun a riesgo de descubrirle el secreto, aquel que solo unos pocos conocían.

Esa mañana, la comitiva de Alfred salía hacia Berlín para una nueva reunión militar de altos mandos, sin que esta vez las mujeres fuéramos invitadas.

Aprovechando su ausencia, Bernard me escoltó hacia la mazmorra en la que Rebecca malvivía.

Abrió la oxidada puerta de hierro y quedó vigilante en el pasillo mientras yo, con el corazón encogido, accedía a su interior. En segundos, caí hacia su cuerpo que encontré derrumbado. Mis manos abrazaron su famélica figura, sentí la flacidez de sus carnes desnutridas por la falta de alimentos. Y cuando intenté orientar su cara hacia el refugio de mi pecho, de su boca salió una ofensa imperdonable, un escupitajo que impactó de lleno en mi frente. En ese momento, descubrí que su amor hacia mí no fue lo suficientemente fuerte como para otorgarme ni una pizca de inocencia, alguna duda razonable que ese sentimiento te concede. Su comportamiento me esclareció que debía liberarla de inmediato, pero ¿cómo podía hacer para salvarla de su estado de malnutrición? Solo me quedó provocarla. Conocía de sobra el ímpetu de Rebecca, la movían los desafíos, hasta era posible que complacerme fuera uno de ellos.

Creo que toda su vida había sido impulsada por retos conseguidos.

Me puse en pie y, reteniendo mis sentimientos, la hostigué premeditada.

—¡Cúbrete!, muere con dignidad. —⁠Arrojé hacia su cuerpo algo de ropa limpia y una fina manta⁠—. La próxima semana prepárate para morir como Alina.

Sus ojos entrecerrados se alzaron hacia a mí e, inducida por mis palabras, contestó desafiante.

—Me recuperaré para disfrutar del momento que me aleje por fin de ti. —⁠Lanzó otro proyectil que me hizo arrojarme hacia la salida hundida por el abatimiento.

Caí derrotada en el cuerpo de Bernard sin fuerzas para más. Él limpió con su manga mi cara y, a continuación, me apartó violento de su lado. Caminó malhumorado hacia la mazmorra, dispuesto a descubrirle el motivo real de nuestra visita, aunque, rápida, mis dedos consiguieron atrapar su enorme mano haciéndole frenar el avance momentáneamente. Obtuve un instante de su atención.

—Si le dices la verdad, jamás querrá salir de aquí. Me hará más daño verla y no poder tenerla; la dejaré marchar.

Bernard me miró extrañado, creo que acababa de desvelarle el vínculo especial que me unía con esa mujer y que sospecharía en alguna ocasión.

En ese tiempo, recibió bandejas extras de comida, con alimentos más nutritivos y proteicos que los habitualmente ofrecidos a los prisioneros. La estaba preparando para su largo viaje. Un éxodo que comenzaría tras su liberación y que, de salir bien, terminaría con Rebecca alejada de mí a muchos miles de kilómetros de distancia.

Con mi habitual proceder, apunté decidida con mi dedo hacia su cuerpo. Noté su rencor hacia la maldad que pensaba rezumaba por todo mi ser, aunque esa vez sabía que sus pensamientos atroces hacia mí tendrían caducidad. Concluirían al atardecer, cuando los soldados afines al régimen nazi, que siempre acompañaban las ejecuciones, hubiesen cumplido su objetivo: dejarlos frente al pelotón de fusilamiento —⁠desconocedores de que esos justicieros pertenecían a las milicias polacas, infiltrados por la mismísima resistencia⁠—. Entonces abandonarían el lugar dejándolos por error con los salvadores de esa barbarie, esclareciéndole por fin mis verdaderas intenciones.

Los prisioneros confinados en camiones como ganado maltratado marcharon en busca de su impensable destino.

Intentando llamar su atención por última vez, cambié mi atuendo. Vestí estilosa un precioso abrigo de piel de zorro polar cuyo cuello quedaba pomposo bajo mi barbilla, reposando su agradable textil sobre el contorno de mis hombros. Lucí mi melena suelta, a propósito, buscando que la brisa que corría, en ese, nuestro definitivo atardecer, la moviera sedosamente cautivadora. Y, por supuesto, no me olvidé de su querido «Eliot». Lo saqué del armario en el que lo guardaba y se lo entregué a Bernard para que fuera él su custodio.

Quería, necesitaba, que me recordara siempre. Quedamos apartados de la escena, aislados dentro del coche contemplando una sucesión de acontecimientos que conocíamos a la perfección. Tras arrancar los vehículos de ese grupo de soldados leales al régimen con su misión cumplida, la farsa continuaba, tenía que parecer verídica hasta perderlos completamente de vista mientras avanzaban por el camino de regreso hacia la Fortaleza Dresden.

—¡Preparados!

Escuchamos gritar como ecos lejanos.

—¡Apunten!

El silencio del momento era alterado por suaves ráfagas de viento arrastrando pequeñas partículas de arena que emitían sonidos metálicos al chocar contra el coche.

—¡Fuego!

Los estruendosos disparos se percibían incluso más densos al ser lanzados hacia el cielo, al no acabar impactando contra sus cuerpos la onda expansiva acrecentaba el estallido. Observé cómo Rebecca agarró violenta su pecho, en la zona cercana a su corazón. Minutos después, tras el ajetreo que produjo el plan para liberarles, cayó al suelo, sus rodillas se clavaron contra el terreno abrupto delante de esa zanja en la que la resistencia continuaba con lo ideado. Y, entonces, su cara giró brusca, con sus ojos apuntó al lugar donde yo me encontraba. Su mirada profunda me lo dijo todo: ¿aún me amas?

Sin decirle nada, Bernard abrió mi puerta y me entregó el violín. Anduve hacia ella agitada por esa brisa que lo mantuvo oculto tras el pelaje de mi abrigo. Los últimos metros que nos separaban corrí hacia ella. Me dejé caer depositando a «Eliot» a un lado, a la vez que mi frente descansó sobre la suya y mis brazos la rodearon.

—¿Por qué no me lo dijiste, amor? —⁠preguntó enternecida.

—Hubiese puesto en peligro tantas cosas, mi linda Rebecca, es tan difícil esta situación que vivo.

La resistencia nos informó que muchos de los prisioneros liberados se negaban a realizar el viaje propuesto y volvían al frente con el riesgo de ser de nuevo apresados, un encadenamiento que ponía en peligro esta misión por lo que el plan debía de ser rotundamente secreto.

—¿Salvaste a Alina? —Imaginé que ansiaba obtener pronta respuesta. Conocer si nuestra amiga había sido también liberada.

—A ella y a todos los que he podido… —⁠Mi voz se entrecortó de pensar en lo que iba a perder⁠—. Ten y recuérdame siempre. —⁠«Eliot» apareció entre las dos, se lo ofrecí como un regalo. Quería que se convirtiera en nuestra conexión, en ese obsequio que guardas con aprecio y que te vincula con un ser especial durante el resto de tu vida.

Como siempre su arrojo era admirable, no dudó en lanzarse hacia mis labios. Los saboreó de tal forma que tuve la sensación de que estaba asistiendo a nuestra última vez. Me encontraba disfrutando de esos segundos que se eternizan, que se rememoran en tus recuerdos por siempre.

—¡Tú! —Inmediatamente me alejé de su boca⁠—. ¿Te vienes o te quedas? —⁠preguntó un insurgente mientras con ímpetu agarraba sus axilas y la obligaba a levantarse junto conmigo.

Lo que pasó después lo supuse. Sabía que Rebecca no me abandonaría. Pero, enzarzadas en una discusión sin sentido, todo se apaciguó a nuestro alrededor. La resistencia había desaparecido y ella, a propósito, embrollaba su parloteo para conseguir su objetivo: quedarse conmigo como fuera.

—¡Bernard!, llévatela, se han ido. —⁠Corté con rotundidad la situación, la pérdida de tiempo que, intencionada, estaba intentando provocar.

Mi corpulento soldado, padre del hijo que crecía en mi interior, zarandeó su cuerpo sin darle ninguna otra oportunidad. La sujetó violentamente por las piernas, hasta su trasero fue apretado contra su hombro. Y con enormes pasos la apartó veloz de mí.

—¡No te lo perdonaré jamás! —⁠gritó encolerizada.

¿Cómo podía atacarme de esa forma tan cruel?

Esa frase cayó como una losa pesada sobre mi alma, incluso noté presión en mi pecho. Comprimió de tal forma mi corazón que sentí un temor insoportable de haber destruido todo lo que sentimos, simplemente por un momento de discordia.

Y entonces tras mi dolor apareció la calma.

—¡Te quiero! —Con esa última exclamación lanzada al viento acababa de devolverme las ganas de vivir.

¡Rebecca!, no sé si alguna vez leerás estos últimos renglones que dicto a mi hijo especialmente dedicados a ti. Desconozco si mi queridísimo Gael te pudo encontrar o no. Aunque conociendo su dedicación, estoy convencida de que lo intentaría todo.

Ansiaba decirte algo, algo que desconoces y con lo que me gustaría finalizar mi relato y quedar en paz.

Después de recibir tu último «Te quiero», esa tarde de la liberación quedé segundos en soledad, acrecentada al contemplar cómo te alejabas por aquel estrecho camino por el que, obligada, Bernard te llevaba. Minutos en los que discurrí qué sería de mi vida sin ti. La imaginé tan vacía, que mis piernas por sí solas empezaron a seguirte. Según avanzaba, me sentí libre. En cada paso me alejaba de ese lugar que me lo había dado todo y que se lo estaba llevando también. Decidí que era la hora de lanzarme en busca de aquello que piensas y, por miedo, nunca haces.

Era mi vida y yo era dueña de ella. Hui, eligiendo quedarme a tu lado. Recuerdo cómo las ramas secas de los árboles escarchados por el frío invernal azotaban y mojaban mi cara. Sentir esa fusta golpeando sobre mi rostro me despertaba, me impulsaba aún más a luchar por ti, por mí, por aquello que surgió inesperado, clandestino entre las dos.

Pero en esos instantes no recordé lo que había arriesgado para salvaros, aquello posteriormente motivó un cambio definitivo en mi destino.

Bernard coincidió conmigo en ese estrecho paraje, él volvía y yo iba. Ni le miré cuando pasé por su lado y expuse mis pretensiones.

—¡Me voy! —dije escueta.

Tras rebasarle, una de sus manos sujetó mi abrigo.

—¡¿Y qué hago?! —preguntó exaltado esperando órdenes.

—Vente conmigo —contesté apresurada por la impaciencia del deseado reencuentro contigo.

—¿Y quién salvará a esa pobre gente?

Aflojó el puño que me frenaba la marcha dejándome ir.

—Quédate y sálvalos tú.

Era mi momento, mi elección, la decisión estaba tomada.

—¡Elena! —exclamó con desesperación mientras me alejaba⁠—, quiero conocer a mi hijo.

Seguí andando. Intenté obviar esa petición. Pero, Rebecca, ya no era dueña absoluta de mi vida, había un pequeño ser creciendo que se hacía notar cada día más, que estaba adaptando mi cuerpo para él y cuyo padre deseaba disfrutarle.

Yo le pedí ese hijo, él aceptó y ahora era Bernard el que solicitaba mis favores. Mis piernas pararon paulatinamente, mi vista se alzó al horizonte teñido por numerosas ramas que encubrían el camino. Ese sendero que me llevaba a ti acabó en el lugar donde di la vuelta y escogí la dirección opuesta.

Ocurrieron muchas cosas después de esa decisión, unas buenas y otras horrendas.

Disfruté de ese precioso hijo durante sus tres primeros años de vida, fue un regalo haberlo conocido, cuidarlo junto a Bernard, su padre, fue una experiencia inolvidable. Después, imagino que ya sabes, lo perdí para siempre. Cuando ocurre algo tan terrible te aferras a cualquier esperanza por mínima que sea, aunque el instinto de una madre es poderoso e intuía que no lo volvería a ver.

Al término de la guerra, esos años de confinamiento en la cárcel me sirvieron para adaptarme, para acostumbrarme al paso del tiempo sin él, sin mi pequeño Alfred. En cualquier lugar, fuera o dentro de allí, hubiese necesitado de ese periodo de soledad que la falta de libertad me otorgó. Proclamé mi inocencia, pero no deseaba salir, tal vez fue la terapia que necesité para habituarme a su falta.

Querría contarte tantas cosas, mi linda Rebecca…

Te busqué. La última referencia sobre tu paradero te hacía en Inglaterra. Me obcequé con encontrarte allí. Escribí a todos los lugares en los que, creí, podrían conocer algo sobre ti: conservatorios de música clásica, orquestas, estudios de grabación… Lo intenté todo, pero recibí parecidas respuestas: «Lo sentimos, la mujer que Vd. describe no corresponde con ninguna de nuestras veteranas violinistas». Otras anunciaban: «La fotografía que nos envía y el nombre de esa músico que busca no está registrado en nuestra base de datos».

El destino quiso que Gael, un singular adolescente que maduró antes de tiempo debido a las circunstancias, removiendo cajones en busca de folios en donde poder escribir, encontró un puñado de cartas procedentes de Londres y otras ciudades de ese país, enviadas por remitentes desconocidos para él y, atrevido, leyó algunas de ellas.

Le sorprendí en su descarado comportamiento. El sobresalto que le provocó ser pillado infraganti hizo que cayeran al suelo, volando por todos los sitios. No dije nada, simplemente me arrodillé y, con suma delicadeza, empecé a reordenar un montón con todas ellas.

Se inclinó avergonzado a mi lado y me ayudó, aunque pasados unos minutos no pudo dejar de preguntar.

—Mamá…, ¿a quién buscas? —cuestionó extrañado.

En ese momento, caí sobre su hombro desconsolada. Se lo había ocultado tanto tiempo y, me sentía tan sola, que necesité contárselo.

Evidentemente, desde ese mismo día quedó involucrado en la búsqueda de su hermano, en el de mi amiga Alina y en la tuya, Rebecca, amor al que siempre anhelé y al que nunca renuncié.

No pienses en mi desdicha, me sentí siempre especial. Fui una mujer amada. Por ese primer amor polaco infeliz por no tenerme, el comandante Alfred complaciente en mis caprichos dentro de su severa educación militar, ese soldado que no hubiese dudado en dar su vida por la mía, el delicado Louis Brown, que siempre creyó en mi inocencia y que me concedió dos de mis bienes más preciados: la libertad que con el discurrir de los años terminé por ansiar, y a mi querido hijo Gael.

Una larga lista de hombres que me hicieron sentir siempre especialmente querida.

Te preguntarás… ¿en qué parte de mi existencia quedaste?

No deseé a ninguna otra mujer. Quizá la situación, las rudas circunstancias, ese halo que emanaba de tu ser tan especial… rompieron las barreras, las distancias inexorables entre dos cuerpos del mismo sexo. Y la realidad de todo es que te notaba tan adentro, que por alguna circunstancia siempre emergías haciéndome saborear tus recuerdos; en la evasión que experimenté con la música, en el vacío que dejaba la conclusión de un buen libro, en el ocaso silencioso de un atardecer… En aquellos momentos en que mi mente divagaba en todos ellos…, apareciste eternamente a mi lado.

Siempre presente en mi vida, amada Rebecca.

Capitulo XVIII. Viaje a Charleston

Año 2009. Noviembre
Un antes y un después

Concluyo con la voz engarrotada por el emocionante final, por esas preciosas palabras provocadas por sus verdaderos sentimientos: «Siempre presente en mi vida…, amada Rebecca».

Despacio, cierro el manuscrito y lo dejo reposado sobre mis piernas a la vez que arrimo a mi abuela hacia mí. Permanecemos en silencio, asimilando las inesperadas revelaciones que estos dos últimos capítulos han descubierto. Quedo impresionada e imagino que para mi abuela han supuesto un cambio inesperado que compondrá de nuevo el puzle incompleto de esa última despedida con Elena.

Rebecca cierra sus ojos y aprieta su mano con la mía, pero en su rostro no se refleja aflicción, al revés, las pupilas bajo sus párpados cerrados se mueven alocadas, seguramente recolocando en su cerebro una nueva imagen a sus recuerdos. Reviviendo en su mente cómo se alejaba de ella por aquel estrecho camino, apartada con rudeza de un amor que ahora tenía la certeza que intentó quedarse a su lado. Hasta las comisuras de sus labios se elevan un poco hacia arriba, aclarando, la forma de su boca, la satisfacción producida por esta última narración.

Mi abuela queda ausente, duerme.

Un leve pitido ilumina el símbolo que recomienda abrocharse los cinturones de seguridad. Busco el monitor donde nuestro avión dibujado sobre el océano Atlántico ha avanzado algo más de la mitad de este inmenso mar; todavía queda un buen trecho por recorrer. El ajetreo que provoco buscando el cinturón que la sujete al asiento le hace abrir de inmediato sus ojos, su iris verde aparece hoy brillante, nada que ver con el color apagado con el que comenzamos el viaje hacia Bruselas.

Mientras lo engancho, asegurando bien el cierre, y tenso la correa sobre su diminuta cintura, mis dientes muerden los labios indecisos por realizarle una última pregunta ahora que ha despertado, una cuestión más que no me gustaría dejar de saber. Sé que la mente de mi abuela con su próxima rutina diaria y el paso implacable de los meses la dejará en estados nublados durante largos periodos de tiempo, por lo que, aprovechando su lucidez, decido complacer mi curiosidad.

—¡Ehm!

Vacilo unos segundos.

—¡Mamá! —elevo mi voz llamando su atención⁠—, Alina…, ¿encontraste a Alina? —⁠dejo caer mi pregunta de improviso.

Sus ojos dan un giro algo violento buscando los míos. Sus facciones se notan un tanto raras, algo infantiles, pícaras, como cuando un niño esconde una travesura.

—¡Ehm! —emite similar vacilación a la mía, expresión que me deja extrañada⁠—. Creo que… —⁠habla muy bajo, susurra⁠— te vas a enfadar.

Esa palabra me hace encoger la frente de inmediato, hasta mi cara al amigarse hace que mis labios se abomben y sobresalgan hacia fuera por la inesperada afirmación. Elevo mis hombros varias veces para que comience y cuente los motivos por los que piensa que puedo enojarme tanto.

Pasé semanas, después de la liberación, escondida y confinada junto con cientos de personas en una gran casa a la que llegamos tras caminar días enteros.

El caserío quedaba escondido bajo árboles cuyas ramas secas caían por su tejado, ocultándolo de cualquier visión aérea, e incluso el terreno para llegar a él era tan abrupto, que imposibilitaba el avance de tanques o fuerzas terrestres. Sería el lugar idóneo para pasar el resto de la guerra a salvo.

El habitáculo oscuro —por los días invernales sin luz⁠— en donde malvivíamos era diáfano. Se advertía cómo las paredes, de lo que imagino fueron sus antiguas habitaciones, habían sido derruidas dando un espacio interior de confinamiento algo mayor con más posibilidades al lugar de ser caldeado por una única chimenea central prendida, chimenea cuyo humo podía camuflarse por los bombardeos continuos que sufrían poblaciones polacas cercanas.

Convivimos con judíos venidos de distintos sitios de Europa, aunque notoriamente diferenciados con el grupo de prisioneros liberados de la Fortaleza Dresden.

Nuestros pijamas a rayas nos distinguían de ellos y, sin conocer en ese momento los motivos, éramos beneficiados en el reparto de comida. Situación un tanto extraña, ya que el aspecto de malnutridos era la tónica habitual de todos y cada uno de nosotros. Llamó mi atención que ninguno se quejó por ello, al revés, aceptaron ese trato de favor con el que fuimos distinguidos. La busqué…, ¡claro que la busqué!

Después de inspeccionar la única habitación en pie, aislada por sus paredes y cuyo cometido era el de reunir a todos los heridos que, en precarias condiciones, un sanitario atendía con material limitado, continué día tras día recorriendo las cientos de caras de los allí enclaustrados, preguntando a todos y cada uno de ellos. Pero se desvanecían mis esperanzas por encontrarla en cada descarte.

Alina no estaba allí.

Con las fuerzas totalmente recuperadas, todos los ex prisioneros de Dresden fuimos avisados de un nuevo e inesperado viaje, un emplazamiento secreto que no conoceríamos —⁠por seguridad⁠— hasta llegar a él. Había un destino prefijado para nosotros. Me di cuenta de lo valiosos que éramos para el curso de la guerra. Meses atrás habíamos ayudado en la construcción de la máquina Enigma, ese aparato que en el argot de aquel lugar lo denominábamos el «asesino mecánico»; un error en su construcción te costaba la vida. Sabíamos cómo funcionaba su mecanismo por dentro e incluso, a veces, ponían en nuestras manos las verdaderas posiciones de los rotores que utilizaban al azar para el cifrado. Descubrimos su importancia: mensajes indescifrables que ordenaban estrategias de guerra secretas y que, de ser descodificados, cambiarían el desenlace de las batallas.

Todos los esfuerzos por mantenernos alimentados en ese momento quedaron esclarecidos.

Los pocos compañeros liberados de la fortaleza viajamos recluidos en el sobresuelo encubierto de un camión repleto con minerales extraídos de canteras cercanas. Las furgonetas con ganado eran requisadas por el ejército nazi que ocupaba el país, cualquier vehículo militar sería bombardeado o destruido. La astuta forma en la que la resistencia nos sacó de aquel lugar fue ingeniosa. Una mercancía tan codiciada por las fábricas de hierro era transporte prioritario y urgente con acceso preferente en cualquier carretera. De cruzarnos con algún convoy nazi que requiriera al conductor conocer su destino, sería fácilmente contestado, ya que en esa época cualquier ruta escogida disponía de fábricas colindantes a las que nombrar y que podían ser las receptoras de aquella mercancía, eludiendo así cualquier peligro de ser apresados.

Mi orientación intuía que íbamos hacia el norte, paralelos a la frontera de Alemania, pero avanzando dentro de territorio polaco. Fueron días de confinamiento en aquel estrecho lugar en donde nuestros ojos se acostumbraron de nuevo a la oscuridad. Las rápidas paradas las hacíamos al anochecer. Estirábamos las piernas, comíamos algo y continuábamos expectantes al nuevo destino que sería el principio de nuestra verdadera liberación.

A la tercera noche, repentino, mi olfato captó una humedad singular. Ese olor penetrante a rancio, a salitre, un intenso aroma a mar…

Intuimos que nuestro viaje iba a requerir otro nuevo transporte.

Tras detenernos, escuchamos un ruido retumbante emitido posiblemente por la colocación de planchas metálicas chocando contra el suelo. A continuación, la camioneta inició su marcha muy despacio y notamos cómo uno de los extremos se iba elevando hacia arriba de tal forma, que todos los allí confinados nos desplazamos bruscos hacia abajo, momentos que vivimos tensos al quedar aplastados los unos con los otros sin poder evitarlo. Segundos angustiantes en los que mi respiración quedó colapsada; mi pecho presionado contra el metal del habitáculo era comprimido por el peso de los cuerpos inertes de los compañeros cayendo hacia mí. Cuando por fin la maniobra concluyó y el vehículo enderezó su posición, recuerdo realizar la bocanada de aire más profunda que jamás emití. Otra vez había eludido a la muerte e, incongruente, sentí miedo, terror de ir gastando mi suerte. En ese instante, en ese lugar apático, hermético, sentí por primera vez un punto de inflexión; me propuse encontrar a Alina, volver a por Elena, disfrutar de ese viaje por la vida que la fortuna me estaba dejando recorrer.

Fue entonces, en el puerto de Cuxhaven al que habíamos llegado tras dejar Polonia y atravesar la frontera con Alemania bordeando su costa, donde embarcamos en un navío cuyo destino oficial era uno de los tantos puertos daneses cercanos.

Navegando por el Mar del Norte, la dirección cambió brusca y, tras un giro inesperado, nos dirigimos en sentido opuesto a Dinamarca. Surcamos violentamente la marea alta y, empujados a favor del viento, nos acercamos a gran velocidad rumbo hacia la deseada costa este de las Islas Británicas.

Nuestro destino ya en tierra, una vez desembarcamos en Inglaterra, sería Furzton, un pequeño pueblo cercano a la mansión estilo victoriana de Bletchley Park, lugar secreto en el que excelentes matemáticos trabajaban para descubrir los secretos ocultos de la máquina Enigma.

Me sentí útil para con esa guerra, lucharía por fin para acabar con ella gracias al aprendizaje adquirido en esa horrenda Fortaleza Dresden.

Todos los días nos enfrentábamos a extensos test, muchos de ellos repetidos en ocasiones, supongo que para contrastar nuestras primeras respuestas y quedar asegurado el acierto de las mismas.

Después de largas sesiones que exprimían al máximo nuestro conocimiento sobre el montaje de esa valiosa máquina, varios vehículos nos llevaban de vuelta a Furzton, allí, acogidos en casas de lugareños que aportaban a la causa sus humildes viviendas y su escasa comida, caíamos en las camas derrotados por las agotadoras jornadas diarias.

Los planes que tenían los ingleses y americanos para con los ex prisioneros de Dresden me habían sido contados. Una vez concluida nuestra colaboración, que solía terminar al mes de empezarla, seríamos repatriados hacia América. Nos estaba totalmente prohibido regresar a territorio germano o a cualquier otro sitio fuera de allí hasta la finalización de la guerra. Debíamos salir del continente europeo por miedo a ser apresados por los nazis, poniendo de esta forma en peligro el trabajo ultrasecreto que en Inglaterra se estaba desarrollando. A los judíos nacidos en Alemania nos propondrían un cambio de identidad, una ocultación de apellidos para evitar ponernos en el punto de mira de una moderna sociedad americana que repudiaba todo lo alemán.

Al conocer aquello, pensé que había perdido definitivamente a mi amiga Alina. Hacía mucho que no sabía de ella, por lo que creí que estaría a miles de kilómetros de allí, su búsqueda se había complicado por un posible cambio de nombre que haría aún más difícil dar con ella.

Tuve la convicción de que jamás podría localizarla.

Contemplé durante días el pasaporte de mi estrenada identidad. Bajo mi fotografía, se leía mi nuevo nombre, Alicia Winston, deletreé cada una de sus sílabas una y otra vez intentando ligarlo a mí de alguna manera. Que brotara sin pensarlo.

—¿Cómo te llamas? —me preguntaba con mi perfecto inglés a mí misma⁠—. Alicia Winston —⁠me respondía frente al espejo fijándome en el movimiento que mis labios provocaban al decirlo.

Mi destartalada maleta estaba preparada. Los habitantes de ese pequeño pueblo se volcaron en atenciones hacia todos nosotros. Pude recopilar unos cuantos vestidos viejos bastantes presentables, ropa interior usada, pero impecablemente emblanquecida por su limpieza…

Todos los compañeros estaban ilusionados con ese viaje que emprenderían hacia América. Yo no subiría a ese barco. Tenía otros planes distintos concienzudamente estudiados. Unas libras esterlinas en mi monedero me harían llegar hasta Londres, ciudad que atacaban de forma habitual los bombarderos alemanes, pero en donde, según me contaron, aún existían cantinas de música en directo que amenizaban el áspero ambiente de guerra. Quizá, utilizando mi arte musical, podría servir de entretenimiento a sus tropas y así conseguir unas cuantas libras más. Las ahorraría utilizándolas al término de la guerra para volver a Alemania.

Ese deseado reencuentro con Elena me perturbaba, me alentaba a seguir luchando.

Con una mano agarré con ligereza mi reducido equipaje, con la otra sujeté a «Eliot» mientras mi hombro empujaba la puerta de uno de los más populares garitos londinenses. Atravesé el umbral, repleto de humo, y capté enseguida una alegre música de piano que hacía bailar enloquecidos a numerosos soldados desaliñados y sudorosos. Uno de ellos, raudo, sujetó mis manos ocupadas y me zarandeó bailarín por todo el salón. Me uní a su euforia saltando con mi acompañante al compás de ese magnífico pianista, que en directo era capaz de transmitir alegría en el complicado momento que se vivía entonces. Fui de mano en mano una y otra vez. Me dejé llevar, giré tantas veces que cuando la vi, pensé que mi vista estaba distorsionada, que no era verdad lo que proyectaba. Forcé la parada de mi baile para contemplar la realidad que mi mente no creía. Allí estaba, Alina tocaba entusiasmada una difícil canción que solo un músico habilidoso podía ser capaz de interpretar en solitario.

Fueron minutos contemplando a mi querida amiga, asimilando que se convertiría en parte importante de mi nueva vida, aquella que acababa de comenzar en el preciso momento que la encontré.

Oculta entre el gentío, deposité mi pequeña maleta sobre el suelo. Abrí el estuche que protegía a mi violín y lo saqué. Reposé con ímpetu mi barbilla sobre él y, apretando el arco sobre las cuerdas, arranqué su peculiar sonido al compás de la nota que ella interpretaba. Anduve despacio, armoniosa, regocijándome de un encuentro con el que llevaba tiempo soñando. Los hombres y las pocas mujeres que les acompañaban se fueron apartando trazando un estrecho pasillo que esta vez, por fin, me acercaba a ella. Alina buscaba con sus ojos la música que provenía del centro del salón sin conocer aún quién era ese violinista que se había unido a su alegre melodía.

Y cuando me vio, su piano enmudeció, sus ojos estallaron en lágrimas continuas, brotaron posiblemente todas aquellas que había retenido durante largo tiempo. Las frotó efusiva con su antebrazo y, sin dejar de mirarme, continuó tocando todavía más enérgica. Nuestros instrumentos se enlazaron de la forma en que lo habían hecho durante meses atrás, pero en muy distintas circunstancias; aunque unidas por el peligro de la guerra como antes, en ese instante, ya éramos libres.

La última nota que emitimos de esa canción la alargamos, era nuestra particularidad, algo urdido meses atrás y que nos caracterizaba como pareja musical.

Al terminar y desaparecer el eco de la música, corrí hacia ella. Me lancé sobre sus brazos que me esperaban abiertos de par en par mientras permanecía aún sentada frente a su piano. Cerré los ojos, reconfortándome por ese fuerte estrujón que hacía daño, la única presión que en esos momentos alentaba. Empujé su cuerpo hacia arriba varias veces, para que se levantara, que brincara conmigo por la alegría del reencuentro, pero lo noté pesado…, como si algo fallara en su equilibrio haciéndola caer sobre su banqueta. Encontrándome por detrás de su espalda y extrañada de lo costoso que era elevarla, abrí súbita mis ojos recordando la lesión de su muslo. La visión de dos muletas apoyadas sobre la pared contigua al piano, me hizo apartarme veloz de sus brazos buscando con la mirada de inmediato sus piernas. La boca de mi vientre se encogió estupefacta al contemplar la falta, la amputación de una de ellas. Apreté mi puño alzándolo hacia arriba, dejándolo caer hacia abajo con rabia y lloré recriminándole a un Dios que era considerado conmigo y siempre cruel con mi querida amiga:

—¿Por qué a ella?, házmelo a mí, castígame… —⁠grité desafiando al altísimo mientras Alina sosegaba la rigidez de mi cuerpo asiéndose a mi mano y atrayéndome nuevamente hacia sí.

—Cálmate… —susurró a mi oído—, me encuentro bien —⁠dijo apaciguando mi desazón⁠—. Te estaba esperando, amiga —⁠concluyó aliviada tras acercarse a mi regazo y reposar su cabeza ladeada sobre mi hombro, momento en el que escuché cómo soltaba el aire retenido por la emoción.

Por eso, por todo lo vivido anteriormente, ese vínculo indestructible que la amistad había forjado entre nosotras sabía, intuía, que nuestras vidas quedarían por siempre enlazadas la una con la otra.

Hablamos durante no sé cuántos días seguidos. Me contó de sus intenciones, muy similares a las mías. No viajó hacia América porque pensó que Elena podría necesitar en algún momento de ella. También discurrió que yo haría lo mismo y buscaría la forma de ganar algo de dinero, explotando lo único con lo que poder conseguirlo: mi música. Se adelantó a mis pretensiones proponiendo al dueño del mayor garito de espectáculos londinenses —⁠de los pocos en pie y no derruido por las bombas, posiblemente por estar escondido dentro de una cueva artificial construida en un pequeño montículo cercano a lo que fue un céntrico parque⁠—, amenizar con su música de piano todas las noches que la guerra permitiera.

Así, unimos de nuevo nuestros instrumentos por una misma causa, conseguir un fondo económico suficiente que nos permitiera viajar a Alemania —⁠cuando esta barbarie terminara⁠— para ayudar a nuestra salvadora.

La exposición de mi acicalada y espléndida figura de antaño en los conciertos nocturnos en aquel lugar me hizo ser muy pretendida por alguno de los hombres que nos escuchaban con frecuencia. Pero esquivé más de un beso que sería irremediablemente anulado por el recuerdo afrutado del sabor de los labios de esa mujer.

Tres años seguidos continuamos con la rutina diaria de nuestros conciertos en Londres, solo alterados por el ruido ensordecedor de las sirenas adelantando el bombardeo de la ciudad. Momentos en los que, de forma ordenada, recogíamos nuestros instrumentos y partituras y, raudas, buscábamos la entrada cercana de nuestro habitual refugio subterráneo. Allí, bajo el aterrador estruendo de las bombas, encubrimos sus explosiones con el peculiar sonido altruista de mi violín y la dulce voz de Alina, adaptando su arte pianístico a las circunstancias del momento. La gente nos buscaba, no solo en ese garito que nos hizo ahorrar unas cuantas libras, sino bajo tierra, también fuimos requeridas por los habitantes de esa ciudad, sobre todo por madres que pretendían camuflar el sonido de la guerra a los oídos de sus queridos hijos. En los descansos musicales éramos complacidas con pequeños trozos de alimentos que familias enteras compartían agradecidas.

Día tras día, nuestro ego crecía cuando algún niño, dibujando sobre las vastas paredes de aquel lugar, dejaba incompleto el boceto de un bombardero alemán destruyendo casas y perfilaba en la pared una mujer con la melena recogida tocando su violín junto a otra figura, más bajita y menuda, dibujada con una sola pierna y una nota musical saliendo de su boca. Nos reconfortaba cambiar la realidad de sus pequeñas mentes y ser perpetuadas sobre las paredes abovedadas de esos túneles que nos refugiaban de la muerte.

Para nosotras, el día que finalizó la guerra fue como otro cualquiera, indudablemente el peso de nuestra alma se aflojó, pero aún teníamos una misión por cumplir. Aprovechamos esos meses siguientes para trabajar el doble. El entusiasmo de los primeros días de paz nos hizo recopilar más cantidad de libras. Esperamos pacientes a que las fronteras por fin se reabrieran para emprender el que sería el último viaje a la desarraigada patria, aquella que ya no sentíamos nuestra.

Durante todos esos años de espera y aprovechando nuestra popularidad, conseguimos relacionarnos con personas de buena posición para, llegado el momento, poder utilizarlas en el verdadero fin que tanto ansiábamos. Recuerdo la tarde que nuestras manos sujetaban la lista de los altos cargos nazis juzgados o hechos prisioneros en la invasión de Alemania por el ejército soviético. El orden en esas hojas era concienzudo. Primero, anunciaba la ciudad; segundo, el lugar (un refugio, una cantera, un campo de concentración, una fortaleza); tercero, sus nombres colocados alfabéticamente.

Mi dedo índice avanzó por la lista hacia la ciudad de Dresden, continuó a la fortaleza y lo precipité hacia la sorprendente escasa relación de nombres, en busca de Elena. Nuestra angustia se intensificó al no localizarla, seguidamente subí hacia Alfred y, por último, bajé al de Bernard. Incluso ningún pequeño —⁠supuse que Elena habría tenido a su hijo⁠— aparecía en el mínimo espacio denominado «observaciones», en donde colocaban el nombre de los niños retenidos. Ninguno de ellos estaba registrado.

Nuestro futuro viaje entonces dio un vuelco inesperado. No iríamos a salvarla con nuestro testimonio de alguna prisión alemana como habíamos planeado hacer, tendríamos que ir a Dresden, a la fortaleza, y averiguar qué pasó allí.

Los convoyes de cargueros militares realizaban continuamente la ruta que unía Gran Bretaña con Francia. El trasiego de jóvenes regresando a sus casas tras finalizar la contienda convirtió al Canal de la Mancha en un itinerario muy transitado. Aprovechando que los barcos iban en busca de sus compatriotas medio vacíos, con poca tripulación para recoger y traer de vuelta al máximo número de soldados que esperaban pacientes en las costas francesas de Normandía, Alina y yo embarcamos en uno de ellos.

El dinero que habíamos ahorrado durante todos los años anteriores, en ese momento de postguerra, nos hizo poseer un colchón económico con el que poder movernos sin problemas por media Europa. Para no focalizar la atención sobre nosotras, vestimos sobrias, nuestros atuendos negros y empobrecidos acorde con la miseria de los lugares derruidos que íbamos atravesando, nos hizo camuflarnos con la población que, nómada, parecía deambular por los caminos de un lado a otro sin un rumbo muy halagüeño.

Aunque en el equipaje que nos acompañaba ocultábamos los bonitos vestidos recién confeccionados que estrenaríamos en nuestro siguiente y deseado destino. América sería el lugar donde comenzaría la ansiada nueva vida para las tres: Alina, Elena (acompañada por su hijo al que convertiría en mío propio) y yo. La poca movilidad que poseía mi amiga nos hizo que en todo momento tuviésemos que depender de algún vehículo que nos trasladara.

Nos desplazamos en furgones repletos de gente que realizaban rutas concretas, contratamos los servicios de algún pueblerino que por pocos peniques nos transportaba en carro junto a su familia y escasas pertenencias, dejándonos en el lugar que nos aproximara más a nuestro destino. De esta forma dispar viajamos hasta que el último de los conductores nos acercó a la demolida ciudad de Dresden.

Nada más llegar y pisar sus calles, ocultas entre los escombros carbonizados de peor apariencia incluso que la castigada ciudad de Londres, nos anticipó que algo terrible había sucedido en aquel lugar e incluso temimos por lo que podríamos encontrar en nuestra siguiente parada, la Fortaleza Dresden.

Conseguimos que un joven nos llevara en una oxidada y descuidada camioneta militar, imagino que sería un vehículo abandonado y aún servible de esa recién terminada guerra, hacia el lugar que nos privó de libertad y que, a la vez y gracias a Elena, también nos había precipitado hacia el mejor destino posible pretendido por un judío en aquellos momentos, las Islas Británicas, alejándonos del genocidio que los soldados nazis causaron en las ciudades invadidas de Europa.

Nuestro conductor esperó paciente durante las horas que contemplamos desesperanzadas aquellas ruinas. La fortaleza era un amasijo de piedras derruidas y depositadas unas encima de otras, las paredes que permanecían en pie aparecían agujereadas por proyectiles de distintos tamaños. De la tierra removida se alzaban multitud de estacas de maderas entrelazadas por cuerdas que formaban cruces por todo el lugar. Nuestros miedos se hicieron realidad. Ninguno parecía haber sobrevivido a la terrible invasión del temido ejército ruso buscando venganza por la anterior invasión alemana que arrasó su país.

Alina me recogió entre sus brazos. Mi mano subió hacia mi boca para tapar esa angustiante exhalación, que de mi interior emanó acongojada por haberla perdido para siempre.

Elena había muerto llevándose consigo mi bien más valioso…, el amor, ese que jamás volví a encontrar. Ahora y habiendo pasado tantos años de aquello, puedo afirmar que nadie me hizo sentir lo que esa mujer consiguió en ese excepcional periodo de tiempo que vivimos juntas.

El chico notó nuestra desesperación por localizar, por conocer el paradero de alguien al que habíamos venido a buscar, por lo que, en tono triste, su voz susurró lo que allí sucedió.

—Cayeron bombas durante dos días consecutivos. Arrasaron la ciudad. Dresden parecía una hoguera incandescente avivada por las llamas de los cuerpos quemados y las vigas de los edificios derruidos. Aunque la fortaleza no fue alcanzada por esas bombas, lo peor estaba por llegar. El ejército rojo entró a través de la frontera polaca y, protegidos por el recién asedio de bombas americanas, avanzaron sin oposición hasta colocarse frente a la fortificación. Nadie sabía qué se construía aquí, pero se intuía que era algo importante por cómo lo defendieron nuestros valientes soldados. El asalto terminó a los días, cuando murió el último de ellos. Se dijo que casi no hubo prisioneros, posiblemente todos fallecieron protegiendo el secreto que se escondía tras sus muros de piedra.

Alina tiró de mi cuerpo durante las semanas siguientes al descubrimiento del terrible final de mi amada Elena. La seguí, inmersa en una nube de aflicción que me mantuvo aislada durante todo el viaje de vuelta a Inglaterra. Incluso anuló la ilusión de esa larga travesía hacia el país de las oportunidades que emprendimos tras regresar de nuestro desvelador viaje anterior a Alemania.

La visión de la Estatua de la Libertad sobre nuestras cabezas dio comienzo a mi resurgir, se convirtió en la terapia que alivió mi alma y abrió mis ojos, ofreciendo a nuestras vidas la oportunidad de un después. El antes contenía tanto sufrimiento que debía de ser olvidado de nuestras mentes de inmediato.

Nuestro periplo por esa inmensa ciudad comenzó en sus calles abarrotadas de gente. No nos importó empezar de cero, con nombres ficticios y pasado borrado. Además, era un remanso de oportunidades lo que ofrecía ese nuevo continente. Con los iniciados conciertos callejeros llegaron los admiradores de nuestro buen hacer y, al poco tiempo, los primeros interesados en aprovechar nuestro arte musical.

Se nos planteó una proposición que no pudimos rechazar. Viajar por todos los Estados Unidos en locales acondicionados para la música en directo y la posibilidad de contar con un piano con el que Alina podría volver a resaltar nuestras melodías.

Así fue cómo viajamos por su inmensidad de este a oeste; cruzamos Pensilvania, triunfamos en Indiana y nos establecimos en Washington.

Este largo recorrido no lo emprendí solo buscando mi porvenir, me propuse un objetivo: que mi amiga Alina por fin sintiera lo que era ser feliz. Privada desde su infancia del mínimo cariño que debía recibir, de las penurias de una judía abandonada en el peor de los momentos posibles, de un estómago acostumbrado a no comer y unos labios que no sabían ni sonreír. Había llegado su momento, y yo era parte importante de él. Primero, le enseñé a disfrutar, que nada ni nadie cohibiera su risa; con la práctica, sus carcajadas fueron inconfundibles y formó parte de un repertorio simpaticón que caracterizó siempre a esta mujer. Le descubrí nuevos sabores a su paladar y le desvelé el placer de saborear, que degustara la comida y se reconfortara de sus sensaciones.

En su primera cita con un hombre, rechoncho amante del piano y seguidor acérrimo de ella, llegó su único amor y su primera vez. La ayudé con los preparativos para que se sintiera muy especial. Comprimí un ajustado corsé que resaltó sus minúsculos pechos, acicalé su largo vestido embelleciendo su falta, perfilé sus estrechos labios con un fino pincel embadurnado en carmín de un color rojo pasión. Y cuando la acompañé hacia la puerta de nuestro pequeño apartamento en Brentwood, un barrio obrero al noroeste de Washington, me desveló su temor.

—¿Cómo se besa? —preguntó avergonzada.

Mis labios se abombaron dando forma a un beso instructivo, hasta fingí con mi lengua retorcida un movimiento, cuando, insensata, me abalancé a su boca. Quise que todo le saliera tan bien, que erré en mi adiestramiento.

Un bofetón merecido voló hacia mi rostro e impactó brusco en él, apartándome rudamente de ella, a la vez que su otra mano limpiaba enérgica la saliva de mi beso.

—¡Puaj! —exclamó asqueada—, ¡no vuelvas a hacer eso! —⁠dijo señalándome amenazante con su dedo índice.

—No pensé que te lo fueras a tomar así —⁠le contesté mientras frotaba con la palma de mi mano la parte de cara que me había quedado condolida. Pero, tras mirarnos, nuestras risas hicieron su presencia, carcajadas jaleosas que estábamos dispuestas a preservar para siempre.

Pronto sostuve entre mis manos un contrato importante. Una famosa orquesta de Montana me proponía un puesto como primera violinista para una próxima gira nacional, tendría que separarme de Alina o mejor dicho de Joselyn Winston, nombre escogido por ella para su nueva etapa en América y cuyo apellido la convirtió en mi hermana. Pero algo inesperado tambaleó mi futuro musical: quedé embarazada. Me avergüenza reconocer que fui de boca en boca, que intenté buscar su ternura en brazos de otros, que no escatimé en probar multitud de hombres para encontrar lo que ese cuerpo de mujer me hizo sentir una vez. Y allí estaba la mejor oportunidad que Estados Unidos me ofrecía ensombrecida por un embarazo no deseado. Entonces, Joselyn salió en mi ayuda, nuestro vinculo de amistad se estrechó aún mucho más cuando me pidió, me rogó, hacerse cargo de ese bebé que se convertiría en su niña.

Pensé que en ese momento ella sería mejor madre que yo para mi propia hija.

Así fue como tu madre se crio con mi querida Alina, la que sentiste siempre tu auténtica abuela.

El término de su confesión me provoca silencio. Silencio durante el poco tiempo que queda para llegar, silencio en el desembarque del avión, silencio durante el trayecto en taxi que nos acerca a su residencia. No estoy muy enfadada, simplemente asimilo en este tiempo de mutismo el engaño en el que me han tenido inmersa durante toda mi existencia. Sabía que mi madre había sido criada por mi tía, la que pensaba era hermana de Rebecca y a la que sentí siempre como mi verdadera abuela, Joselyn. Tenía que digerir la nueva realidad, que esa mujer fue Alina, la amiga que acompañó a Rebecca siempre. La amputación de su pierna no fue una subida de azúcar cuando era joven, había sido un proyectil perdido que impactó en su muslo y que, por falta de atenciones en esos momentos de guerra, complicó la herida.

Los ojos verdes de Rebecca —⁠color que los genes me hicieron heredar⁠—, chocaban con el iris oscuro de mi abuela ficticia, siempre pensé que las diferencias en sus físicos podían deberse a ser hermanas de madre, que tal vez me ocultaban alguna relación clandestina de mi bisabuela con algún otro hombre. ¿Cómo podía pensar que eran nombres falsos ocultando sus verdaderas identidades, con un pasado lleno de escabrosas necesidades, de intensas aventuras, de amores tan insólitos como pasionales…?

Despierto de mis absortas reflexiones cuando el taxista detiene su marcha frente a la gran mansión de estilo rococó donde Olivia, la enfermera que cuida de mi abuela y a la que avisé de nuestra llegada nada más tocar suelo, espera sonriente a que salgamos del coche.

Respiro profundo cogiendo impulso para incorporarme, movimiento que freno al notar el costoso avance de la mano de Alicia sobre la tapicería del asiento en mi busca.

—Sabía que te enfadarías —dice entristecida⁠—. Algún día de estos tenía pensado contártelo, temí que se me terminara el tiempo y quedaras sin saberlo. Por eso hace años te escribí esta carta. —⁠Su otra mano, que queda escondida en el interior de su pequeño bolso, extrae de él unas hojas amarillentas y mal dobladas, que su pulso tembloroso me ofrece⁠—. Aquí te detallaba todo.

Indulgente, cojo esos folios junto a sus dedos y los acerco hacia mi boca para besarlos, aplacando cualquier disgusto que con mi silencio le hubiese provocado.

—No estoy enfadada. —Le miento ocultando el recelo que me embarga⁠—. Pero ¿por qué no me lo contaste? —⁠cuestión que mi enojo encubierto no puede dejar de preguntarse.

Alicia levanta su mirada hacia mis ojos.

—Por puro pudor —confiesa mientras una mueca de contradicción le hace apretar los labios.

Mi boca emite una sonrisa calmando sus miedos. Sé lo que quiere decir. Imagino que esa gran historia que nos ha descubierto no ha sido fácil de contar. Que había ingredientes en su relato que, aún en estos tiempos de modernidad, son difíciles de asimilar. Una sociedad acostumbrada a la severa moralidad que, por estricta, quita naturalidad. Que provoca mentir.

—Tranquila, mamá, gracias… —⁠le agradezco sinceramente que haya compartido conmigo otra lección más de sabiduría.

Beso su frente a la vez que Olivia abre su puerta haciéndose cargo de ella.

El manojo de llaves tintinea nervioso entre mis dedos. Abro la puerta de mi apartamento con cierta mezcla de angustia: por la incertidumbre de retomar mi vida cotidiana, por intentar empezarla de una forma distinta a la habitual, por superar la falta de ese hombre que me enseñó lo que es amar.

Me abalanzo hacia las ventanas, las abro para que aireen el olor a cerrado que se acumuló por todos estos meses sin ventilación. Incluso aprovecho esta corriente de oxígeno para respirar profundamente intentando aplacar mi ansiedad, la cual se intensifica al escuchar el tono de mi móvil sonando en no sé dónde.

Rebusco, rauda, el teléfono perdido por todo mi equipaje, abro, cierro, vacío mi enorme bolso sobre el sofá, y lo localizo en uno de los compartimentos de entre los tantos que posee.

Quedo todavía más expectante cuando la llamada se identifica como «residencia mamá». No hace ni apenas media hora que nos despedimos y recibir esta llamada me descoloca del todo.

—¿Olivia, pasa algo? —respondo con prontitud y cierta preocupación.

—Perdona que te moleste, Caly, pero… te lo tenía que preguntar. Tu abuela insiste en que la llamemos Rebecca. —⁠Emito una suave risilla de pensar que ahora quiere reivindicar su auténtico pasado.

—¡Sí!, ese es su verdadero nombre —⁠contesto con tono ya te lo contaré.

—¡Ahm…!, vale. —Silencia la comunicación emprendiéndola de sopetón con otra insólita pregunta⁠—. Y… ¿qué es eso que pasará en enero del año que viene?

Mi cabeza, sorprendida, se impulsa hacia atrás.

—Es la primera noticia que tengo —⁠digo extrañada, mientras mis ojos dan vueltas buscando la respuesta que tras segundos de reflexión no sé contestar⁠—. ¿Qué te dijo?

—Que cambiarán vuestras vidas para siempre… —⁠Otra vez su contestación me vuelve a provocar un respingo violento de la impresión⁠—. Bueno, Caly, te dejo que voy a bañarla.

—Sí…, mejor. Buenas noches, Olivia.

Me despido, entrecortada, pensando en esas palabras de mi abuela que retumban como ecos en mi cabeza: «… cambiarán nuestras vidas para siempre…».

Capítulo XIX. Charleston (EE. UU.)

Año 2010. Enero
Al final del camino

El estado de salud de mi abuela ha empeorado. Supongo que la debilidad le ha pasado factura debido a ese viaje que la alejó durante meses de su rutina diaria, acentuando su ya de por sí deteriorado desgaste físico.

La Navidad va terminando y decido que el último día de este extraordinario año que se marcha debo dedicarme por completo a ella. Temo, intuyo, que el final se está acercando.

La preciosa habitación de Rebecca, nombre que ya todos utilizan para dirigirse a ella, es un remanso de tranquilidad, un habitáculo lindo y adaptado a sus necesidades por lo que, pensando en su comodidad, decido pasar el último día del año aquí con ella. Tras una larga conversación con la directora del centro, me autoriza a quedarme esta noche tan especial a su lado, en ese lugar, en ese sitio donde el ambiente acrecienta aún más el paso del tiempo.

Cenamos solas. La incorporo en su cama, arrimando a continuación la gran bandeja móvil que acerco hasta posicionarla por debajo de su pecho. Destapo la cubierta, contemplamos la apetitosa comida que en esta velada nos presentan las curtidas cocineras de este exquisito geriátrico. Acompañamos los escasos minutos que quedan para finalizar el día con el televisor de su habitación encendido. Observamos cómo la enorme bola de Times Square va cayendo y explota en infinidad de confetis multicolor que llueven sobre la multitud, la cual festeja esperanzada el año nuevo que comienza.

—Mi querida niña… —suspira mientras alza costosa sus escuálidos bracillos abiertos hacia mí.

—Madre. —Me dejo caer sobre ellos.

La abrazo sintiendo por unos segundos añoranza por el recién terminado año, ese que nos ha unido mucho más, y doy la bienvenida a otro que, más que alegría, me provoca incertidumbre; inquietud de verla en este estado, desasosiego en mi corazón roto, desconcierto por esa frase: «… cambiarán nuestras vidas para siempre…», que habiendo pasado ya dos meses sigo sin encontrarle significado.

—Ayúdame a levantarme —dice mientras suavizamos el apretón⁠—. Llévame a la ventana, apaga la televisión.

—¿A la ventana? —pregunto sorprendida de su petición.

—Sí…, y ábrela —ordena.

Extrañada, colaboro para ejecutar su deseo. Caminamos las dos con pasos acompasados. Sostengo con mis manos su debilitado cuerpecillo. La acerco hacia el extremo de la habitación y abro las dos hojas del gran ventanal de par en par, momento en el que una suave brisa, cargada de aire purificante, azota nuestras caras, una bocanada de frescor que nos inunda y activa nuestra respiración.

Rebecca cierra los ojos y murmulla entre dientes.

—Es la única noche que te siento conmigo —⁠susurra elevando su barbilla al horizonte.

Consigue apoyo agarrándose ella misma al marco. La suelto con cuidado, me desplazo sigilosa hacia un lado, intentó no perturbar su diálogo imaginario. Continúa hablando.

—Captar el olor de las hojas secas humedecidas de los árboles cercanos; sentir el susurro al viento de las sonoras aguas del río colindante que el oscuro anochecer oculta, pero no puede acallar… me hacen percibir una mezcla de sensaciones que me acercan hacia ti en cada año nuevo que comienzo alejada de tu amor.

Mi abuela queda embelesada, como inundada por una nube de nostalgia que me hace no alterar su momento, pero sí —⁠preocupada por el frío que ya se siente helado⁠—, apartarla suave de la corriente dirigiéndola de nuevo hacia su cama. Recostada y bien tapada, ladea su cabeza hacia el ventanal aún abierto, donde su olfato sigue conectándola con su amada, con esa juventud añorada.

Reconozco que cada mañana de este comenzado primer mes del año la empiezo enrarecida, esperando descubrir de un momento a otro el significado de esa frase que retumba misteriosa en mi cabeza.

Según van pasando las horas del día, la olvido. Y en torno a la última semana del mes de enero, ni recuerdo exactamente las palabras que dijo mi abuela aquel ya lejano noviembre en el que volvimos de Bélgica. El ajetreo diario de mi vida reordenándose causa que caiga en el olvido. Hasta que una mañana vuelve a aflorar la incógnita, la duda que siembra la recepción de un paquete enviado a la residencia y del que me dan aviso.

—¿De dónde viene? —pregunto afónica después de recibir la temprana llamada de Olivia, que me despierta.

Escucho cómo aparta el teléfono y manipula la caja. Retoma la comunicación leyéndome el nombre del remitente:

—Gael Brown, Avenue de Versailles, número diez, Waterloo, Belgique.

Mi respiración entrecortada me hace silenciar la comunicación durante segundos. No me queda ni una gota de oxígeno con la que poder responder a Olivia tras el descubrimiento de que es Gael el que se lo envía.

—¡Caly! Se cortó —apresura a decir al no obtener respuesta alguna.

—¡Entrégaselo! —exclamo en tono bajo.

—¿Qué?

—¡Dáselo!, no cuelgues, me mantengo a la espera.

Escucho los pasos de Olivia subiendo las escaleras, recorriendo el amplio pasillo, hasta aprecio los suaves golpes que emite sobre la puerta de la habitación de mi abuela antes de entrar.

—Rebecca…, ¿ya estás despierta? —⁠oigo decir⁠—. Este paquete acaba de llegar. ¡Viene a tu nombre! —⁠alza la voz imagino que llamando su atención.

Percibo el taconeo de sus zuecos acercándose hacia la cama. Escucho el jaleoso desenvolver del papel que lo cubre. Supongo que es Olivia la que ayuda a desliarlo.

Queda todo en silencio.

—¡Olivia! —la llamo deseosa de información.

Los largos segundos que paso sin escucharlas me producen un afán angustioso por saber el contenido.

—Pero no llores, Rebecca, es precioso.

—¡Olivia! —vuelvo a nombrarla con desesperación tras escuchar sus palabras.

Susurran tan bajito que esta vez no consigo apreciar lo que dicen.

—¡Es un libro! —atiende por fin el teléfono.

Respiro profundamente antes de hablar.

—Y… ¿cuál es su título?

—Los secretos de un recuerdo, el escritor tiene el mismo nombre que el remitente del paquete. Y en la portada… creo que… ¡¿es Rebecca?! Sí, es ella. Hay un gran árbol que se alza a los pies de un río y, frente a sus aguas, un gran palacio; sobre él, esquinadas, dos mujeres coquetean, y a un lado está tu abuela sujetando su violín, muy joven, Caly, muy joven y bella.

Según me va detallando lo que ve, puedo poner nombre a todo lo que describe. Un frondoso jardín culminado por un impresionante olmo a orillas del río Elba, a su paso por la ciudad de Dresden, y frente a él se contemplará el pintoresco Palacio de Zwinger, mi abuela estará retratada en una de sus esquinas junto a su verdadero y único amor, Elena, y en la parte opuesta la elegancia de Rebecca aparecerá, supongo, armoniosamente fotografiada junto a su inseparable «Eliot».

No podría imaginar otra portada que reflejara con tanto realismo aquello que narró meses atrás.

—Olivia, es la historia de mi abuela. Léela si puedes —⁠consigo decir con la voz comprimida por la emoción⁠—. Te enseñará tantas cosas, sobre la lucha por la vida aun habiendo perdido las esperanzas, del verdadero sentimiento del amor que no mira dónde ni con quién y de la desinteresada amistad que solo busca el bienestar de una amiga… —⁠termino diciendo a la vez que mi dedo se precipita al botón que finaliza la llamada.

Mi abuela tenía razón, ese libro nos cambiaría para siempre. Perpetuará su nombre, el mío, dejará entrar en su historia a todos aquellos que quieran conocerla. Ya nunca más nuestras vidas volverán a ser las mismas.

Ese mismo día continúo con mis conciertos habituales de los sábados noche.

El salón del pequeño club de jazz aparece a medio llenar, como siempre las mismas caras y pocas novedades. A veces pienso que la época en la que estos conjuntos musicales eran seguidos por cientos de personas, que hacían cola en el exterior para oírnos tocar, ya no volverán. Ahora la juventud busca otros lugares de música más fresca y poco a poco van envejeciendo y desapareciendo los amantes de este viejo instrumento.

Tras concluir el recital y quedar a solas, me siento especialmente evadida por su melodía, incluso pido quedarme aquí, en el retiro que el sonido de mi saxo me ofrece. Los camareros recogen las mesas y elevan sigilosos las sillas sobre ellas. Respetan la penumbra que les solicito dejando las luces a su mínima intensidad. Mis ojos se cierran transportándome por encima de cualquier pena que me aceche. Su profundo rumor parece hacer revivir a mis entrañas. Mi estómago se libera, el aire brota por todo mi ser alargando la última nota que pone punto y final a esta actuación en solitario, que solo yo parezco admirar.

—¡Plas, plas, plas! —Los sorprendentes aplausos que se escuchan, me hacen retirar los labios rápidamente de la boquilla.

Una oscura silueta sentada y apoyada sobre la barra, que por la evasión del momento no vi antes, aplaude con desmesura alargando la alabanza que consigue un músico después de un buen concierto. Aunque, en este caso, intuyo que algún último cliente con, imagino, varias copas de más puede estar festejándolo en demasía debido al descontrol que provoca el alcohol.

—¡Te he traído algo! —exclama este señor desde el fondo; detecto en su tono de voz un acento afrancesado conocido.

Le observo desde el pequeño escenario, sin bajarme todavía de la plataforma que me alza sobre el salón.

Al levantarse y torcer levemente su cara hacia un lado, la tenue luz que proyectan los focos colocados sobre su cabeza esclarecen el perfil de un hombre que, ahora sí, me hace distinguir su perilla bien recortada y su elevada estatura. Mis hombros se encogen y mi cara cae avergonzada hacia el suelo al descubrir que es Gael la única persona que se encuentra en el local, ahora ya vacío.

Un temblor se apodera de todas mis extremidades al ver cómo camina hacia mí: tiembla mi barbilla, todos mis dedos —⁠incluidas las terminaciones nerviosas de mis pies⁠—, hasta mi boca balbucea trastocando sílabas que no son capaces de construir ni una sola palabra.

Él sigue su camino zigzagueando entre las mesas, ya recogidas, hasta posicionarse frente a mí. Se sienta sobre la base del escenario donde, aún paralizada, sigo petrificada en la silla con las manos pegadas a mi saxo.

—¡Te he traído algo! —repite, mientras deposita cercano a mis pies un regalo adornado por un precioso y pomposo lazo rojo⁠—. Se quedó bajo el árbol de Navidad esperando a ser abierto. —⁠Noto recriminación en el tono de sus palabras⁠—. Me descubriste tu cobardía, Caly, no fuiste capaz de afrontar tu error.

Como siempre, Gael no sabe morderse la lengua. Pero ahora no tiene derecho a recriminar nada. Me alejé de él. No quería volver a verle…, bueno sí, no fui capaz de pedir perdón.

—Si te sirve de consuelo, yo hubiese hecho lo mismo —⁠resopla⁠—. Me cuesta decirte esto, Caly, pero quería que lo supieras. Cortaría con cualquiera que hubiese hecho el mínimo daño a mi madre —⁠confiesa emocionado⁠—. En todos estos meses, discurrí, pensé después de tu huida sobre la situación que provoqué e, incluso, me llegué a ver malvado. Entendí que seguramente te sentiste engañada por mí, por esa ocultación que prometí a mi madre no desvelar. Y… por eso te perdí.

El monólogo de Gael dilucida que ha sufrido por mi culpa, por haberle abandonado de esa forma. Aunque siempre me arrepentí por ello, no pensé que la vida me concediera otra oportunidad como la que se me presenta.

Ahora o nunca, me digo impulsada por la situación y totalmente arrepentida de lo que hice.

Cierro mis párpados forzando a mi boca a decir esa palabra que tanto cuesta y que, una vez se proclama, endereza situaciones irresolubles.

—Perdóname, Gael… —Abro con ímpetu mis ojos en su busca.

Ahora es su mirada la que rehúye la mía dirigiéndose hacia ese regalo que quedó bajo mis pies.

—Ten, ábrelo —dice acercándome el obsequio e ignorando mis palabras.

Me dejo caer cercana, sobre el suelo, posición en la que estoy más cómoda al encontrarme sin fuerzas suficientes ni para sujetar mi cuerpo en pie. Mis piernas continúan debilitadas y siguen temblorosas de la impresión.

Cojo los extremos del enorme lazo y tiro de ellos despacio, saboreando los segundos. Tras deshacerlo, el grueso papel de regalo, como un telón abriéndose de par en par, muestra el libro engalanado por esa preciosa portada color sepia verdosa que ya imaginé en mi mente esta mañana.

—Es tan bonita, Gael… —Tapo mi boca encubriendo un suspiro acongojado.

—Pensé en ese rincón que las unía, no quise visitarlo. Lo mandé diseñar tal y como ellas mismas nos lo hicieron ver —⁠habla sin quitar la mirada de su libro.

Y… ¿qué haces aquí?, cuestiona silenciosa mi mente sin ser capaz de vocalizarla y mucho menos de sacarla a la luz.

—Y… ¿me lo has traído desde tan lejos? —⁠hago similar pregunta con un matiz más moderado con respecto a la anterior que pensé.

Hasta ese momento, noto a un Gael áspero, receloso conmigo, no diría que ha sido un reencuentro inolvidable, ni mucho menos romántico.

Después de mi pregunta, su cara, esta vez, se eleva con brusquedad hacia la mía cercana. Mantenemos las miradas. Las pupilas candentes se abrasan por la intensidad. Hasta el cristalino de los ojos de ambos aparecen humedecidos, inundados de lágrimas retenidas. Su mano derecha avanza por debajo de su chaqueta y sus dedos se desplazan por encima de su suéter hasta precipitarlos hacia un pequeño bolsillo.

Quedan inmóviles en ese lugar.

—¡Sí! —afirma, sin yo saber muy bien que quiere decir.

—Sí… ¿a qué? —pregunto algo aturdida.

—¡Sí, te perdono! —Su mano aparece sujetando una pequeña caja que abre hábil con uno de sus dedos descubriendo un precioso anillo⁠—. Quiero estar al final de tu camino… ¡Cásate conmigo!

Tras sus palabras, no puedo dejar de imaginar a su madre eligiendo quedarse al lado de Rebecca. Avanzando por la solitaria senda, zarandeada por las ramas secas de los árboles escarchados por el frío invernal con la esperanza de encontrarse con ella concluido el recorrido. Me siento como esa mujer dejando atrás un pasado vacío y plano, pero, esta vez, con el mejor desenlace posible.

No puedo dejar de lanzarme hacia sus brazos aceptando encontrarme con él al final del camino. Nuestras bocas con pasión se buscan. La sensación de sus labios humedecidos sobre los míos, de las lenguas reencontrándose, avecinan esos besos que retoman historias inconclusas.

Repentinamente, intento apartarme brusca, aunque sus dientes muerden la piel de mis labios.

—¡No puedo ir! —exclamo sin poder vocalizar por la postura de mi boca aprisionada por la suya⁠—. ¡Mi abuela!

Él suelta una de sus manos de mi cuerpo y la precipita hacia uno de sus bolsillos, de donde extrae su teléfono móvil. Marca sin mirar.

Se aparta milímetros de mi cara para atender la llamada.

—¡Marc!, ¿tenéis ya todo preparado? —⁠Escuchar ese nombre me deja perpleja. Gael hace una pausa, imagino que esperando la contestación de su amigo⁠—. Perfecto, pásamela.

Mis ojos salen de sus órbitas cuando me entrega su teléfono para ponerme en contacto con… no sé quién.

—¡¿Sí?! —pregunto cohibida.

—Hija, nos vamos —oigo el susurro inconfundible de la voz de mi abuela.

—Pero…

—No hay peros, quiero ir. Te pido me dejes pasar mis últimos días allí.

Trago saliva.

—Está bien, madre, lo que tú desees. —⁠Gael inmediatamente hace desaparecer su teléfono de mi rostro, donde molesta a sus besos.

Vuelvo a detenerme.

—Y… ¿cuándo nos vamos? —pregunto ahora en tono agobiado por lo precipitado de los acontecimientos.

—Ahora mismo —intenta retomar sus quehaceres sobre mi boca a la vez que vuelvo a reprimir su frenesí.

—Pero… ¿cómo?

Busca otra vez su teléfono y vuelve a realizar otra llamada.

—¡Ya está! —anuncia Gael a alguien que se escucha cómo emite gritos entusiasmados tras la llamada⁠—. Sí, reserva cinco billetes de vuelta —⁠responde a la cuestión que imagino el interlocutor le consulta⁠—. Me preguntan por ti —⁠dice pasándome su móvil.

Mis manos temblorosas lo sujetan.

—¡Hola! —saludo dubitativa.

—¡Caly, que infinita alegría! —⁠dice la reconocible voz de Margot, que grita alocada sobre mi oído.

—¡Amiga…! —Es la única palabra que alcanzo a decir al quedar mi voz entumecida por la emoción.

Mi cara cae con ternura sobre su torso, mis lágrimas alborotadas lo empapan.

Comprobar que han venido los tres a por nosotras, me deja conmovida por la satisfacción de sentirme especialmente querida.

—Has hecho de este día el más feliz de mi vida… ¡Te amo tanto, Gael! —⁠vocifero dichosa sobre su regazo⁠—. Y sí, me casaré contigo.

Capítulo XX. Bruselas (Bélgica)

Año 2010. Mayo
Una carta para Rebecca

Los fríos vientos del báltico azotando provocan que el invierno se sienta rudo. Esta inestabilidad en el tiempo junto con la poca movilidad que posee mi abuela nos hacen pasar el largo invierno belga enclaustrados en la enorme casa de Gael. Las mañanas las dedicamos a nuestro trabajo diario. Él, preparando un nuevo manuscrito que relatará otra historia que nada tiene que ver con las últimas escritas y yo las paso definiendo lo que será el repertorio musical que se interpretará en nuestra primaveral futura boda.

Por las tardes, junto a mi abuela, preparamos la singular elección de invitados que asistirán a ella. La lista es peculiar pues, exceptuando a Margot, Marc, Olivia —⁠la enfermera que la cuidó siempre en Charleston⁠—, algún familiar allegado a Gael y mi banda de jazz —⁠que vendrán a amenizarla con una nueva y joven componente contratada como mi sustituta⁠—, todos los demás invitados serán desconocidos para ambos. Averiguaciones en internet, localización de apellidos y la contratación de un hábil investigador privado nos han ayudado a reconstruir el árbol genealógico de los antepasados olvidados de Rebecca. Y, como en busca del eslabón perdido, nos hemos reencontrado con familiares consanguíneos que, tras ser invitados, han querido acompañarnos en la celebración de este día tan especial para mí.

Ha sido triste, muy trágico, no localizar a ningún familiar paterno de mi abuela, imaginamos que los pocos judíos supervivientes al holocausto tal vez vivieran fuera del continente, lejanos…

Hemos quedado desesperanzados por saber si alguno realmente sobrevivió.

La primavera ha dado su toque de color y vida al estanque contiguo a la entrada de la casa. Este día, casualmente, sus aguas cristalinas acogen una bandada de patos silvestres que, en su camino migratorio hacia la Europa más cálida, han decidido hacer noche aquí, convirtiéndose así en inesperados invitados de última hora a la celebración que está a punto de comenzar.

En el crepúsculo del día, la música empieza a sonar, esa es la señal. Mi acompañante, Marc, que me guiará hacia el altar donde Gael junto con Margot nos esperan ya, ahueca su brazo y me lo ofrece, acatando los cánones impuestos a un buen padrino de boda. Mi querida abuela nos acompaña por detrás, empujando su silla se encuentra la enfermera que la asiste. La forma de su boca, de comisuras alargadas, y sus ojos, abiertos de par en par, me llenan de emoción. Contemplo que estoy ante el mejor día soleado que ha tenido en estos últimos años de vida: el más especial para estarlo sin ninguna duda.

Caminar por el estrecho sendero que me lleva hasta él hace que todos los asistentes se pongan en pie ante la presencia de la novia yendo hacia el altar. Ando despacio, acompasando mis pasos al sonido profundo del saxo que me hace flotar por el espacio hasta posarme, con su singular sintonía, junto a mi futuro esposo, que me espera deslumbrante sobre la preciosa pequeña tarima de madera construida a la orilla del lago.

Llego emocionada a mi lugar, al lado de mi amado que, tras lanzarme su profunda mirada y un beso al aire, clava sus ojos ante ese juez conocido, el que declaró inocente a Elena y que, tras la petición de Gael, accedió encantado a unirnos en matrimonio.

—Queridos invitados a esta boda, me complace decir que estuve en el proceso de enamoramiento de esta pareja —⁠empieza diciendo el magistrado mientras el murmullo risueño de los invitados acompaña sus palabras⁠—. Recuerdo el primer día. Entre ambos había mucha distancia, tres sillas concretamente les separaba. Gael, en un extremo, por detrás de la espléndida foto de su preciosa madre, y Caly, en el lateral opuesto de la mesa, pendiente en todo momento de su querida abuela. Nada hacía pensar que surgiría entre los dos una bonita historia de amor, hasta que, un día, algo noté. Desde mi plataforma que me eleva por encima de la sala, todo se ve. Un mínimo detalle percibido por un hombre de ley como yo, me hizo sospechar de inmediato que algo estaba pasando. Aprendí a buscar los sentimientos en los ojos de las personas. El interior, la forma, el brillo de las miradas dicen si algo termina o algo empieza. Y les aseguro que lo vi, intuí que de sus miradas brotaba auténtico y maravilloso ese halo que envuelve al amor y que acababa de prender la llama, esa que en sus ojos continúa resplandeciente aún más en este gran día.

Tras el conmovedor comienzo, no veo ni escucho, un silencio invade mi cuerpo, una neblina que me transporta en los minutos y, como flotando en un sueño, contemplo flashes alrededor en los que participo sin poder vivirlos con esa precisión que ofrece la realidad.

—Que sellen este compromiso con un buen beso —⁠proclama el juez finalizando la ceremonia entre los aplausos enfervorecidos de los invitados.

Gael, deseoso, cumple a rajatabla con la sentencia impuesta. Me retiene entre sus brazos, posicionándome a un lado de su cadera, y asalta mi boca con una intensa y amorosa caricia de sus labios sobre los míos.

Al finalizar el entrañable acto y comenzar la típica celebración gastronómica, continúo con esa neblina molesta que te hace sonreír sin profundizar mucho más.

Muy ligera me despido de mi abuela cuando su asistenta anuncia que la ve cansada y que se retiran a dormir. Poco he hablado con ella durante toda esta noche, aunque aprovecha su despedida para decirme algo. Me inclino hacia su silla para escuchar mejor esa vocecilla que el sonido de la música no me deja atender como debiera.

—Te dejo en buenas manos, mi niña…

Cómo podía yo imaginar que serían estas las últimas palabras en vida de mi querida madre.

A la mañana siguiente, me extraña que Gael coja mi mano con fuerza para despertarme. Hasta me hace daño del ímpetu. Sus ojos me miran apagados por una capa viscosa que niebla su cristalino y una única gota no retenida en el lagrimal irrumpe en su rostro.

Su susurro me deja moribunda.

—Se marchó… —Esa era la palabra que habíamos pactado decir si algo inesperado le ocurría.

Esta vez nuestro abrazo nada tiene que ver con los de anoche. Ayer, anunciaban un comienzo y hoy, son el consuelo a una inevitable despedida.

En el transcurrir de las semanas, he sentido el desconsuelo por su pérdida, acrecentado por el bombardeo en mi cabeza de esa última frase: «Te dejo en buenas manos, mi niña…», y la ignorancia con la que traté a mi abuela en ese su último día conmigo. Me han quedado tantas cosas por saber, tantas cosas que decir…, hasta un último secreto que guardaba con celo y en el que esperando el momento adecuado, se fue sin saber.

En nuestros silenciosos paseos primaverales por los campos cercanos a casa, Gael brinda una salida a mi apatía.

—Cuéntaselo, escríbele una carta. No dejes de decírselo —⁠propone pensativo.

—Para ti es fácil escribir, Gael, expresar lo que sientes sobre hojas en blanco que rellenas con facilidad, es tu trabajo —⁠replico a su comentario.

—¡Está bien! —exclama con cierto entusiasmo⁠—, volvamos a casa. Prepárate para un largo viaje…

—¡¿Qué?! —pregunto arrugando extrañada uno de mis párpados tras su enigmática proposición.

—Vamos a ir a buscarla.

—Gael, no entiendo nada, ¿a quién quieres que vayamos a buscar?

—Déjate llevar, Caly, hazme caso y déjame guiarte…

Gael tiene razón, este viaje me ha inspirado, me ha hecho saborear la verdadera historia recién descubierta sobre mi abuela. Me ha acercado a ella en el momento previo a nuestro último adiós.

A los días de regresar, una noche mientras él duerme, mi mente activa no deja de pensar, de construir, quiero plasmar de inmediato lo que irradia de ella. Me levanto sigilosa y en penumbra, de madrugada, bajo las amplias escaleras. Abro impetuosa las gigantescas puertas que dan a aquella rústica biblioteca y corro hacia esa mesa elevada sobre el pequeño pedestal, iluminada por el brillo de luna llena que atraviesa vehemente el amplio ventanal con vistas al oscuro jardín, donde comienzo a escribir una carta para Rebecca.

Mamá,

Deja que te cuente en qué lugar te encontré.

Gael insistió en hacer un largo viaje. En ese momento, pensé que se había vuelto loco, ¿a dónde me llevaba…? Cogió dos mochilas y, con un arrugado mapa entre sus manos y una ruta señalada en él, emprendimos un incierto camino. Cada vez que hablaba más extrañada quedaba.

—No hay prisa y la vamos a encontrar —⁠decía enigmático.

Después de recorrer en autobús media Europa, llegamos a Berlín. Un solo vestido llevé en mi equipaje según me aconsejó. Y… ¿dónde lo utilicé?, en una noche inolvidable en la que escuché a la Filarmónica de Berlín en un gran Palacio de la Música. ¿Sabes qué?, viví la impresionante sensación de ese lugar abarrotado escuchándote. Observé a esa preciosa violinista, de similar aspecto al tuyo y te vi resaltada por encima de todos ellos.

Al terminar corrimos, casi sin tiempo, para subirnos a un viejo tren que rememoraba el triste recorrido de los judíos deportados hacia Auschwitz. Ni mucho menos era la época que viviste, aunque pude imaginarla. En Wroclaw bajamos. Desde allí un amable granjero que iba hacia Dresden nos acogió en su camioneta y viajamos con él.

Gael le indicó el lugar donde debía dejarnos.

Era la ubicación exacta en la cual estaría esa terrible fortaleza en la que sobreviviste, pero ahora la viveza de la naturaleza la había transformado en un precioso prado de amapolas. Ya no quedaban restos de aquella terrible batalla ni estacas formando cruces… La vistosidad de las flores y el vuelo de las mariposas la habían convertido en un remanso de vida que hizo borrar la huella de esa terrorífica y cruenta guerra.

Tras descansar unos días en la Florencia del Elba, como llaman a Dresden, volvimos a cargar las mochilas y caminamos por ese paraje aún virgen que, posiblemente, atravesara Elena deseosa por encontrarte.

Caminamos, viajamos, atravesamos la frontera polaca y, paralelos a ella, nos trasladamos hacia el norte buscando nuevamente territorio alemán. En el puerto de Cuxhaven esperamos pacientes a que algún viejo transporte marítimo nos llevara hacia Inglaterra.

Navegando sobre las bravas aguas del Mar del Norte, imaginé la libertad que sentiste al alejarte de esa Alemania equivocada.

Qué momento tan especial viví cuando, visitando los refugios de guerra londinenses y bajo la luz de un foco que apuntaba a una vieja pared, contemplé, retratadas junto a un dibujo inacabado de un bombardero, a una esbelta mujer sujetando un violín al lado de otra fina y sin una pierna, animando con su música ese oscuro lugar, en ese incierto momento. Qué inmensa alegría contemplaros. ¿Sabes qué?, encontré dibujados corazones esparcidos por toda la galería y al final, en el extremo de esa flecha que siempre los atraviesa, estaba tu nombre… Los niños te querían.

Nuestra última parada nos llevó hacia América. No queríamos atravesar el océano en un crucero que nos hiciera viajar con cómoda rapidez. Esperamos, pagamos por una navegación larga en un carguero convencional que nos acercara aún más a vosotras. El viaje fue pesado, cansino, agotador…, pero ver tierra en esas circunstancias y navegar pausados a los pies de la grandiosa Estatua de la Libertad fue una estampa inolvidable…

Allí, en una de las calles más concurridas de Nueva York, saqué mi saxo y toqué con energía Candilejas. Con esa canción, en ese lugar, finalizando nuestro largo viaje, te encontré.

Descubrí que en tu existencia te dejaste llevar por la pasión.

Por amor a tu amiga Alina, escogiste viajar rumbo a América, buscando su bienestar; por amor volviste a por tu bella y amada Elena; y tu amor hacia mí te hizo venir a Bélgica para dejarme, en buenas manos.

Me has hecho tan feliz, mamá.

Te quiero.

Caly

P D.: Te fuiste antes de poder contarte que estaba embarazada. Ahora sé que espero una niña y llevará con orgullo tu nombre: Rebecca.

Capítulo XXI. Dresden (Alemania)

Año 2010. Diciembre
La última página

Mi abuela, en su última voluntad, dejó por escrito que sus cenizas se arrojaran en este lugar. Siguiendo sus deseos, nos adentramos por un frondoso jardín, recorremos la orilla del río Elba a su paso por la ciudad de Dresden, y justo enfrente del pintoresco Palacio de Zwinger, tal y como ella misma describió, bajo un impresionante olmo, encontramos el banco. No hay duda de que es él. De hierro forjado, descolorido, y en el medio, esculpidas sobre el frío respaldo —⁠sobresaliendo de él⁠—, dos rosas con los tallos entrelazados yerguen su postura buscando la luz. Mi abuela lo dibujó a la perfección en el mapa que sujeto entre mis manos y que hace unos meses me entregó junto a una carta que explicaba todo lo que pasó.

Como si fuésemos intrépidos cazadores de tesoros, sonreímos de satisfacción al encontrarlo.

A la orilla del río, destapo la urna metálica que las contiene y, a favor del viento, la inclino hacia él. Sin más, los restos de Rebecca junto a los de «Eliot», el violín que vivió siempre a su lado, vuelan cándidamente mezclados con los pequeños copos de nieve que hoy nos han acompañado durante toda la mañana desde que salimos del hotel. Gael desliza la palma de su mano por mi espalda y, cogiéndome por el hombro, me arrima hacia él.

—Allá van… —digo compungida mirando cómo sus cenizas se dispersan por el viento hasta reposar con suavidad sobre el agua.

—Vivió intensamente, Caly. Y ahora lo sabes más que nunca —⁠intenta consolarme.

Tras quedar unos minutos en silencio disfrutando del especial sonido del lugar, el rumor de la suave brisa, el arrullo del río, el murmullo lejano de los bulliciosos turistas visitando el palacio cercano, Gael afloja su abrazo. Dirige sus manos hacia la pequeña mochila en la que transporta la urna que contiene las cenizas de su madre.

Habla con solemnidad, revistiendo el acto:

—Mamá…, te dejo en donde tú me pediste y con la mujer a la que siempre quisiste encontrar. Cumplí tu deseo… —⁠proclama satisfecho a la vez que ceremonialmente destapa la vasija dejando ir su contenido en volandas sobre el viento.

Contemplamos cómo la dirección del aire la acerca hacia Rebecca, cae con suavidad cercana a ella. Hasta el dibujo grisáceo de las migajas de sus restos sobre las aguas del río Elba parecen entrelazarse al compás de la corriente.

El banco cercano nos recoge. Caemos sentados sobre él, juntando nuestras manos de inmediato como esas rosas entrelazadas del respaldo proponen.

Gael eleva su barbilla hacia mí, impulsándome a que empiece, a que lea esa carta que tengo preparada y que tanto ansía escuchar. Asiento con la cabeza mientras mis dedos palpan mi mochila y deslizan hacia un lado el tirador de la cremallera que abre el pequeño bolsillo que la contiene. Inspiro acongojada, cogiendo el aire que me permita comenzar. Y, con un último carraspeo, lanzo al espacio mi voz engarrotada, con ese tono peculiar que la desazón invade a un lector ante la última página que finaliza una gran historia.

Fin

«Dedicado a todos esos héroes anónimos de la última Gran Guerra, de los que jamás conoceremos sus nombres, y cuya dedicación clandestina por la paz, consiguió salvar vidas».

«… el amor, sentimiento que liga a una persona con otra, es de libre elección. ¡La guerra, esa sí es una terrible imposición!».

Muy agradecida al lector por haber leído mi libro.

Andrea Golden

Agradecimientos

Para mí son tan importantes la obra como estos últimos renglones de agradecimientos.

En primer lugar, quiero dedicarle un especial reconocimiento a Peter y Ángela, esos protagonistas ficticios de mi libro Tocando el cielo de Manhattan, que me hicieron descubrir hasta dónde podía llegar con mi imaginación.

Agradezco a todos aquellos que se acercaron a mí después de haberlo leído, porque por ellos, y solamente por ellos, estoy de nuevo aquí terminando otra nueva aventura en mi vida. Gracias: M.ª del Mar, Esther, Mary Carmen, Piluki, Lau, Numa, Rubén, Juani, Marisa, Susana, Laura, Luz, Isabel, Patricia, Juanma, Oswaida, Germán…, ya tantos otros amigos conocidos y desconocidos que me dieron, con sus comentarios, un gran empujón para seguir.

Desde el minuto uno de esta creación me han acompañado pacientemente: Rosalía Pérez, que se ilusionó con este libro tras leer sus primeras hojas y quiso seguir ayudándome; Eugenia Alonso, esa amiga que siempre aporta elementos que enriquecen mis historias y cuyo sentimiento de amistad hacia ella siempre me inspira; y Rosario Arias (mi madre), que ha sido un gran apoyo, un verdadero placer trabajar con ella.

Una vez terminas, necesitas una corrección más profunda, y encontrarte con personas que desinteresadamente se ofrecen a ello, es de alabar. Por eso, agradezco su colaboración a Yolanda Miranda, cuyos detalles fueron muy importantes para el buen curso de la historia; a Isabel Antolín, una gran lectora que trabajó con entrega y dedicación; y a mi tía Eva, que siempre aparece para ayudar.

A Ita, por esa última corrección tan importante para la buena presentación de la obra.

Doy las gracias a Mario nuevamente por su preciosa cubierta.

A varios blogs por su apoyo y a lectoras que desinteresadamente aportaron detalles a la obra:

Lúthien Númenessë: http://www.luthienumenesse.com (suerte con tu libro, Con los reflectores apagados)

Sonia de la Rosa: www.lacomunidaddellibro.com

Tamara Pelegero: lecturadictivas.blogspot.com

Jesús García: www.cienciahistorica.com

Verónica y Javier: Información LGTB+ de COGAM

Gonzalo Serrano: www.federacionarcoiris.tk

Lesbi Canarias: https://lesbicanarias.es/

Alicia: Entre libros y coletas.

Dolors López: La princesa yaseve

Lara: Cazadora de historias

Nanda: grupo Adictas latinas

Mary Ann: El escritorio del búho

Lilian Yébenes: que sin pedirlo se ofreció y ayudó en la corrección.

Y por supuesto, al lector que me acompañó por este periplo, al que confío haber entretenido, emocionado y aleccionado. Deseando haber llegado muy adentro, al lugar privilegiado donde se construyen las emociones.

Me encantaría conocer tu opinión.

Hasta pronto.

ANDREA GOLDEN (Madrid, España, 1971), escritora e informática de profesión.

Seducida por un proyecto profesional en el que colaboró y que desembocó en la publicación de un libro técnico, lanzada por una imaginación en alza, se atrevió a trabajar en el desarrollo de una novela romántica.