Loveland

Vol. I

ANDI COR

A mis chicas locas, salvajes y sexys

Este libro no podrá ser reproducido, ni total ni parcialmente, sin el previo permiso del autor. Todos los derechos reservados.

Título original: Loveland

©ANDI COR, 2014

Diseño de portada: ANDI COR

Encuadernación: ANDI COR

Corrección: María Teresa Cortés.

Esta novela fue autopublicada por la autora en Amazon el 6 de mayo de 2014.

http://andi-cor.blogspot.com.es

@Cor_Andi en twitter

Argumento

A Jessica no se le paran las moscas encima, ni tampoco los moscones. Es guapa, lista y le gusta divertirse con los chicos, en plural, cuantos más mejor. Hasta que Pablo la besa y entonces ya no puede dejar de pensar en él. Dos años más tarde Jessica es la chica más feliz del mundo viviendo en Londres, lo tiene todo: un padre rico, un novio famoso y fiestas glamurosas a las que asistir divina de la muerte, pero cuando Pablo reaparece en su vida, todo eso deja de importarle y desde entonces solo puede pensar en una sola cosa: cómo no pensar en él.

Una novela descaradamente romántica.

Antes de comenzar…

Antes de comenzar a leerme me gustaría decirte algo sobre Loveland. Los personajes principales fueron creados en otra historia. Esa historia está pululando por ahí, tal vez ya la has leído, tal vez la tienes en tu biblioteca esperando, o tal vez nunca hayas oído hablar de ella. Esa historia cuenta los embrollos románticos de una chica, Eva, la mejor amiga de Jessica. Y en las siguientes páginas, Eva aparece, como buena amiga que es, y si sigues leyéndome sabrás cómo terminó aquella historia. Si ya la has leído, pues genial, sigue adelante, y sabrás cómo le fue a Eva con… llamémoslo chico misterioso, pero si no, tal vez éste sea el momento de hacer un alto, cerrar este libro y abrir Dos Manzanas para Eva. Si no lo haces, tal vez luego te arrepientas. No digas que no te avisé. En cualquier caso, hagas lo que hagas, decidas lo que decidas, espero que te guste Loveland, mi intención siempre fue hacerte pasar un buen rato.

1

Londres, actualmente

Hoy es mi primer día de trabajo en Lowell&Harris Corp. Tras instalarme provisionalmente en un hostal en pleno centro de Londres, dormir a pierna suelta toda la noche, me he levantado más fresco que un clavel y me he plantado en menos de quince minutos en la puerta principal del edificio Harris donde estan las oficinas centrales del estudio.

—¡Hostias! —solo puedo decir cuando admiro desde la acera de enfrente la torre de treinta alturas. La había visto en fotos y me parecía fabulosa, pero estar aquí y verla en primera persona es una pasada. En cualquier línea del acero que perfila la estructura puede apreciarse la mano de Jenson Lowell, su arquitecto y mi nuevo jefe. La planta baja alberga un centro comercial y en las treinta siguientes conviven multitud de oficinas de empresas de todo tipo. En la última, cómo no, uno de los estudios de arquitectura más influyentes del nuevo milenio. Todavía no puedo creerme que me hayan elegido a mí. A mí: Pablo Lino, para cubrir una de las dos plazas de arquitectos en prácticas que conceden todos los años a los estudiantes de arquitectura más brillantes. Son las ocho menos diez de un claro y soleado día de mediados de junio, un día perfecto para comenzar mis prácticas en Lowell&Harris Corp.

Llegar hasta la planta de las oficinas donde sudaré sangre si es necesario los próximos doce meses no me lleva más de un minuto en uno de los siete ascensores que hay en el gran vestibulo del edificio. Entre tanto las rodillas me bailan solas. Me paso la mano por el pelo, encontrándome con el medio kilo de gomina que he usado esta mañana para peinarme. Nunca me había esmerado tanto en que mis rizos lucieran tan ordenados. Conjuntan con mi equipaje laboral: un traje de chaqueta azul oscuro que me compré para la boda de mi primo Víctor y que mi madre planchó a conciencia y dejó perfectamente doblado en mi maleta antes de salir. Quería que estuviera divino en mi primer día.

Nada más abrirse las puertas y atisbar la mesa circular de recepción emplazada en el medio de la enorme sala complemente blanca pero amueblada con mobiliario de intensos colores al más puro estilo Andy Warhol, le doy un millón de gracias a mi madre por ser tan previsora, acudir de otro modo hubiera sido hacer el ridículo. Y nada me apetece menos que hacer el ridículo en mi primer día de curro. Me acerco a la mesa, donde un par de chicas conversan animadas. Ninguna me hace caso, pese a que es evidente que si estoy aquí plantado es por algo. Toso con toda la intención de llamar su atención, y entonces una de ellas, la más joven me dirige una mirada tan fría que temo acabar congelado. La otra, algo más mayor, más sobrada de peso y menos guapa, me sonríe amigable.

—Buenos días, ¿qué desea? —me dice esta última, mientras el congelador rubio se concentra en la pantalla de su ordenador ignorando mi presencia.

—Buenos días, soy Pablo Lino. He quedado con… —lo llevo repitiendo mentalmente desde que me levanté, pero acaba de olvidárseme, busco su nombre en mi cabeza— Carolyne Stewart.

Levanta el índice hacia mí sin borrar su amistosa sonrisa, mientras teclea en una centralita. La escucho anunciar mi presencia a alguien al otro lado a través de sus auriculares último diseño y vuelve a mirarme.

—Está bien, Carolyne Stewart lo está esperando en su despacho.

—Muy bien, gracias y ¿dónde es?

La más joven gira el rostro hacia a mí y con una antipatía que no espero para alguien que no me conoce de nada, me dice con una rapidez que apenas consigo entender— ni se te ocurra moverte de ahí.

—De acuerdo —doy un paso hacia atrás.

¡Alto ahí, bruja piruja!

La otra me sonríe compasiva.

La más antipática y joven, y cada vez más fea recepcionista, se pone en pie y sale del círculo.

—Sígueme —me ordena sin mirarme siquiera.

Y echa a andar contoneándose dentro de un minivestido que resalta un culo perfecto en lo alto de unos vertiginosos tacones que ojalá la hicieran perder el equilibrio y caer de bruces contra el suelo.

Y la sigo. ¡Hostias, está muy buena!, pero no la tocaría ni con una vara de dos metros de largo. Se dirige directa a un pasillo que queda a la izquierda de la sala de recepción y acelera recorriendo un pasillo blanco con puertas cerradas a ambos lados. Se para ante una de ellas y golpea suavamente la hoja. Sin esperar respuesta la abre, tras meter la cabeza, la escucho decir con una voz tan dulce que me desconcierta. Después de lo visto no la creía capaz de poseer un mínimo de amabilidad:

—Carolyne, aquí está Pablo Lino.

Abre la puerta y se hace a un lado, indicándome con el gesto que debo entrar. Atravieso el umbral y ella cierra la puerta detrás de mí.

Carolyne Stewart, la responsable de recursos humanos, debe rondar los treinta y tantos. Tiene una de esas caras serias que asustan un poco y el cabello recogido en un topo muy tenso. Le faltan las gafas para ser clavada a la Señorita Rottenmeyer. Está sentada ante su mesa de escritorio concentrada en la pantalla de su Mac y detrás de ella hay una pared completamente de cristal que permite ver el corazón de Canary Wharf desde las alturas. Me sonríe y eso me levanta el ánimo.

—Puedes sentarte —me indica señalando una silla enfrente de su mesa.

Me acerco a ella y le ofrezco la mano a modo de saludo. Ella mira mi mano por un momento, y pienso que va a rechazarme el gesto, pero no lo hace, alarga la suya y se presenta con un aire muy formal:

—Soy Carolyne Stewart, la responsable de recursos humanos de Jenson&Harris Corporation.

—Señora Stewart, yo soy Pablo Lino, pero claro usted eso ya lo sabe.

Asiente.

—Señorita Stewart —me corrige—, pero en cualquier caso prefiero Carolyne, no me gustan los formalismos, ni los considero necesarios.

Después de eso me hace una presentación de Lo&Ha, que coincide bastante con la información que he leído sobre la empresa en su página web. Me habla de Jenson Lowell y de cómo su método de espacios paralelos ha supuesto una revolución en el mundo de la arquitectura y se pierde en detalles técnicos y cifras económicas sobre algunos proyectos que han ejecutado o que tienen entre manos. También me informa de que yo no formaré parte de ninguno de ellos. Yo, al igual que la otra persona seleccionada para cubrir las dos plazas en prácticas que convocan cada año, realizaré un proyecto ficticio que será supervisado personalmente por la Señora Lowell, antes Señorita Harris, socia y cofundadora de la compañía y también esposa del Señor Jenson Lowell. Esto último no forma parte de su perorata, pero yo lo sé.

—Espero que entiendas que esperamos mucho de ti y pese a que el proyecto nunca llegará a materializarse, debes tomarte el trabajo como si realmente fuera a construirse. Estuve revisando tu proyecto final de carrera y realmente me pareció brillante. Ese es el tipo de cosas que hacemos aquí: proyectos brillantes e innovadores.

—Desde luego, Carolyne, para eso he venido, sé que no se arrepentirán de haberme seleccionado.

—Vamos, te presentaré a tus compañeros —me indica, levantándose de la silla y dando por concluida la reunión.

La sigo hasta una sala donde repartidos en cubículos separados por muretes de media altura se encuentran los puestos de trabajo. Saluda con simpatía a los presentes mientras se pasea entre dos filas de cabinas y se detiene al lado de una, donde un chico, no mucho mayor que yo, está tecleando a gran velocidad un teclado.

—Robbie —lo llama, y el interpelado levanta la vista y nos mira interrogante—. Te presento a Pablo Lino, el nuevo compañero en prácticas. Se vuelve hacia mí y prosigue— Pablo, éste es Robbie Candy, el responsable de departamento medioambiental.

Le sonrío amigablemente y él extiende su mano dedicándome una sonrisa igualmente amiga.

—Hola Pablo.

—Hola Robbie.

—¿Puedes acompañarlo por la planta y presentarle al resto?, yo tengo una reunión —consulta su reloj de pulsera— en cinco minutos y me es absolutametne imposible.

—Claro, no hay problema Carolyne.

―A las doce acompáñalo al despacho de la Señora Lowell. Ella lo estará esperando.

Dicho esto se marcha y Robbie se pone en pie.

—Así que eres el nuevo chaval en prácticas —cabecea divertido mientras comienza a andar —y te llamas Pablo. ¿Eres español, verdad?

—Sí —respondo a su casi afirmación.

—Me encanta la paella.

No sé por qué pero no me sorprende que diga algo así. Es el tópico más típico de la historia del turismo nacional.

Aún así comento con orgullo— precisamente soy de Valencia, la cuna de la paella.

—¿Sabes hacerla?

—No. La verdad es que no. Lo siento.

—Es una lástima, esperaba que mi nuevo compañero de apartamento supiera cocinar. Esperemos que Sven sí sepa, pero ése cómo mucho sabrá hacer estofado de riñones o pastel de hígado de cerdo —se ríe Robbie.

Avanza despacio indicándome donde está cada departamento, se va parando al lado de cada mesa que nos topamos presentándome la persona sentada detrás. Llevamos algo así como veinte personas y creo que no recuerdo el nombre de ninguna de ellas. No importa, habrá tiempo de sobra para conocerlos a todos. Salimos de la sala compartida y recorremos el pasillo que lleva a la recepción, de nuevo ante cada puerta me indica de quién es el despacho correspondiente, pero no llama a ninguna, ni me presenta a los jefazos. —Habrá tiempo, para conocerlos —comenta y sigue andando hasta llegar a una puerta entornada.

—Esta es la sala de descanso —me anuncia empujando la puerta con el pie, dejando a la vista una especie de comedor con varias mesas y sillas de diseño vanguardista y una pequeña cocina al fondo completamente equipada. Está vacía.

—Por si quieres traerte la comida de casa —me apunta—. Aunque la mayoría de las veces comemos en la cantina de la segunda planta. Nos hacen descuento por ser trabajadores del edificio.

Asiento. Una de las máximas de mi madre es: «Donde fueres haz lo que vieres.».

Cierra la puerta y seguimos andando. Mientras atravesamos la recepción se vuelve hacia mí y me dice— Sarah y Joan, las recepcionistas.— Se acerca al mostrador y las saluda con un amistoso— ¡hey, chicas!

Las dos se vuelven todas dientes y le dedican unas cuantas frases simpáticas. Luego me presenta como Pablo, el españolito y nuevo compañero en prácticas.

—Hola de nuevo Pablo, yo soy Joan —me saluda, con la sonrisa pintada, la más mayor.

—Hola Joan.

—Hola Pablo —dice estirada como ella sola Sarah.

La acabo de conocer y ya la odio un poco.

—Hola Sarah —le respondo en un tono mucho más amable que el suyo.

—Vamos a seguir con la ronda. Nos vemos luego en la cantina —se despide de ellas—. Son majas —me aclara mientras abandonamos el vestíbulo por la puerta de la izquierda—. Sarah es bastante guarrilla —me revela, bajando la voz.

Pienso que no lo he entendido bien, ¿ha dicho guarrilla?

—¿Has dicho guarrilla?

—Sí, joder, que le va la marcha, tú ya me entiendes. Nos la hemos tirado casi todos, y tú, seguramente, serás el próximo en caer. No pierdas la oportunidad de acompañarla al cuartito de la fotocopiadora. Te hará la mamada mas espectacular que jamás te hayan hecho.

Alucinado me quedo, pues no esperaba que me fuera a revelar algo así a la primera de cambio, pero tomo mentamente nota: «Ir con Sarah a hacer fotocopias».

—Este es el despacho de Jenson y este otro el de Natalie, su socia y mujer —me informa con solemnidad—. Y aquí está la biblioteca, donde encontraras todo tipo de libros y manuales técnicos sobre lo que quieras, además de acceso ilimitado a las bibliotecas virtuales especializadas del mundo. Y éste —dice plantando la mano sobre otra puerta— es el cuartito de la fotocopiadora―. Lo abre y veo una sala pequeña con un par de fotocopiadoras, además de una mesa equipada con encuadernadores, plastificadoras y otros artilugios de papelería. La siguiente puerta, me informa tras abrirla de par en par— aquí está el almacén de papelería, no es necesario apuntar nada de lo que cojas, nadie lo controla y a nadie le importa. Y eso es todo. —Consulta su reloj y añade— joder, son las diez, ¿te hace un café?

—Claro, pero ¿no les molestará? ―señalo dudoso a las puertas de los jefes―, todavía no me he sentado en mi sitio.

—Claro que no, acompañame, ¿puedo llamarte Paul?

—Pues no.

—Pero Pablo es Paul en inglés, ¿no?

—Así es, pero no me llamo Paul. Mi nombre es Pablo.

—Paabbolo —lo repite con gran dificultad—. ¡Joder, es realmente dificil! ¿Y no prefieres Paul?

—Pues no.

—Jodeer, es que Paaabblo ―trata de articularlo bien, fallando nuevamente en el fonema «bl»― es muy jodido de pronunciar correctamente. Pero está bien, como tú quieras. A las tías les volverá loca conocerte. Eres muy guapo. ¿Eres gay?

—No, joder, claro que no.

―Las vas a volver locas, españolito. ¿Sabes bailar salsa?

—Me temo que no —me excuso, encogiéndome de hombros.

—Pues tendrías que aprender, a las inglesas les chifla la salsa.

—Buenos días Robbie —una voz nos interrumpe a nuestras espaldas.

Me vuelvo y ante mí un ejemplar precioso de dama nos sonríe. Es rubia, alta y delgada, rondando los cuarenta, y con un gusto muy peculiar para la moda. Lleva un vestido negro sin mangas y entubado hasta las rodillas, combinado con un pañuelo de seda rojo al cuello estampado de lunares blancos y unas sandalias rojas con tacones de medio metro. Tiene un punto rock a lo follie, ultrasexi  muy favorecedor.

—Hola Natalie. ¿Qué tal la rodilla? ―la saluda Robbie de un modo muy llano y yo la miro con mayor interés, si eso es posible.

¿Así que esta mujer es Lady Lowell? Para muchos, viéndola junto a Jess, podrían pensar equivocadamente que son madre e hija, porque el parecido entre ellas es asombroso considerando la ausencia de genética compartida entre ambas. El Señor Jenson Lowell, al parecer, es un hombre con un patrón fijo de mujer, su exmujer, Marta, la madre de Jess también es rubia, delgada y muy guapa.

—Mejor, gracias, ya no me duele ―responde.

—¿Fuiste a la fisio que te recomendé?

—Desde luego, es estupenda. Tiene unas manos extraordinarias —comenta mientras deja caer sus grandes ojos pardos sobre mí—. ¿Quién es tu acompañante?

—Oh, pues ahora mismo le estaba enseñando la oficina. Es Pablo Lino, nuestro nuevo compañero en prácticas —recita por enésima vez en lo que va de mañana.

—Hola Pablo —me saluda alargando la mano hacia mí.

—Hola… —me quedo mirando a Robbie. Éste me capta y dice:

—La Señora Lowell.

—Hola Señora Lowell. Encantado de conocerla.

—Vi tu proyecto y es fantástico. Buen trabajo, Pablo. Es un placer contar contigo. ¿Eres de Valencia, no?

Me sorprende que sepa tanto sobre mí, bueno tampoco es tanto, pero ella es una persona relevántisima en el mundo de la arquitectura y yo solo soy Pablo de Valencia.

—Así es, Señora.

―Me gusta Valencia, la he visitado muchas veces y teneis un clima realmente adorable.

―Es cierto, Señora, el clima de Valencia es increiblemente perfecto, lo echaré de menos.

―Eso dice siempre mi hijastra ―comenta sonriendo―. ¿Te viene bien que nos reunamos ahora?

―Claro, Señora, no hay problema

Abre la puerta de su despacho y me indica que entre delante de ella. Espero de pie a que me invite a tomar asiento.

―Puedes sentarte Pablo —me señala la silla un tanto rococó junto a su mesa.

—Gracias, Señora, en primer lugar me gustaría agradecerle la oportunidad de trabajo en Lowell&Harris Corp.

—Por supuesto, pero no hay nada que agradecer. Tu currículo ha sido seleccionado entre doscientas candidaturas. Es mérito todo tuyo. Todos estuvimos de acuerdo en que tu parque de juegos adaptado a niños con minusvalías era una idea brillante.

Lo del parque no era más que un pequeño detalle anejo en mi proyecto final de carrera; no puedo menos que decir:

—Gracias.

—¿Cómo se te ocurrió? —pregunta apoyando la barbilla entre las palmas de sus dos manos.

—De niño tuve que pasar muchas horas sentado en el parque debido a una cardiopatía genética. Cuando uno es pequeño no piensa más que en jugar y me imaginaba un sitio en el que yo tuviera oportunidad de pasarlo bien sin cansarme.

—Vaya, lo siento, ¿estás bien? ―pregunta señalando mi corazón.

—Sí, señora, me operaron a los siete años y desde entonces he podido llevar una vida normal.

―Me alegro.

―Soñaba con un lugar así. Lo imaginé entonces, tenía mucho tiempo libre para pensar.

—Además ubicado en una azotea ―aprecia con una sonrisa.

—Esa idea no es mía, me temo, pero lo demás sí.

—Ese es el tipo de cosas que nos distingue del resto. Para ti estamos pensando un proyecto que involucre sostenibilidad y viabilidad en las condiciones más adversas. —Abro los ojos intrigado—. Una vivienda de apenas cuarenta metros para una familia de cinco miembros. Construida con materiales de la zona y que por supuesto sea completamente respetuosa con el medio ambiente y autosuficiente en todos los sentidos: luz, agua, depuración de residuos y aprovechamiento de estos, todo lo que se te ocurra. Ese tipo de cosas pero llevadas a una zona semidesértica. ¿Qué te parece? —deja ir una blanca sonrisa.

—¿Agua? ¿En el desierto? —se me escapa.

—Así es. Lo dejo a tu criterio, pero nada de milagros, debe ser un proyecto real como la vida misma.

Suena su móvil sobre la mesa y me hace un gesto con la mano de que espere. Comienza a hablar con alguien en tono cariñoso. Entretanto escaneo su despacho. Es amplio y luminoso como todo lo demás. Muebles barrocos llenan la estancia de elegancia y color. Pese a que la decoración es exquisita, no resulta demasiado cómoda para trabajar. Unas fotos descansan sobre un aparador Luis XV a mi derecha. En la primera, una chica tan rubia como Natalie y un chaval pelirrojo sonríen desde allí. Sus hijos, los niños del demonio. Sonrío. Una pareja mayor se abraza en la segunda, es de suponer que son los padres de Natalie. Y en la tercera y última foto, un rostro que reconocería entre un millón: rubia platino y ojos de gata. La chica de mis sueños, tan preciosa como siempre.

—Jessica, no me parece bien —la escucho decir y solo su nombre me pone el corazón a mil. Su conversación capta, de inmediato, todo mi interés—. No es buena idea, ya sabes que a tu padre no le parecerá correcto.

¿De qué estarán hablando? Le arrancaría el móvil de la mano con tal de escuchar su voz de nuevo, pero no creo que a Natalie le pareciera correcto, ni comprendiera mi extraño comportamiento.

—Jessica, no —suelta tajante, me mira y sonríe.

Dos años sin ver a una persona es demasiado tiempo cuando no puedes quitártela ni un solo instante de la cabeza. Solo la idea de volver a verla pronto me pone nervioso. Le devuelvo la sonrisa con el estómago encogido.

—Esta noche lo hablamos. —Deja el móvil sobre la mesa y se le escapa un suspiro profundo—. Mi hijastra —me aclara, sin yo preguntarle.

Quiero que me cuente más sobre ella pero Natalie no agrega nada al respecto y sigue detallándome aspectos varios acerca de mi trabajo en la empresa.

—Puedes empezar a trabajar desde ya. En tu ordenador tienes todos los programas que necesitas y al fondo de este pasillo hay una biblioteca con un arsenal de libros técnicos y un ordenador con acceso a las librerías online especializadas. Cualquier cosa que necesites no tienes más que decírselo a Martin Snow, o a mí. Quedaremos, si nada lo impide, todos los jueves a las tres para comentar tus progresos. Bienvenido a Lo&Ha, Pablo, es un placer contar contigo. Aquí nos cuidamos los unos a los otros y tú ahora eres uno más de nosotros. Cualquier cosa que necesites, sea de trabajo o no, no dudes en decirlo. ¿De acuerdo, Pablo?

En primer lugar y sin ánimo de parecer desesperado: ¿Sería tan amable de decirme dónde cojones puedo encontrar a su hijastra?

—Estupendo, Señora Lowell.

—¿Ya te has instalado?

—Todavía no. Sigo en el hostal. Esta tarde me mudo.

—Entonces, ¿no has visto tu apartamento?

—Todavía no, Señora.

—Es ideal. Un pequeño apartamento en Cassilis Road, completamente equipado y gratis.

Sí, Natalie ha dicho gratis. ¡Gratis, en Londres! Cortesía del estudio.

—Sí, es todo un detalle por parte de ustedes dejarme vivir en uno de los apartamentos de la empresa. Le doy las gracias por ello. No podía estar mejor.

―Para eso están. No vivirás solo, pero casi que mejor. Tendrás como compañeros de apartamento al otro arquitecto en prácticas y a Robbie, al cual ya conoces.

Se levanta y con un gesto me indica que yo haga lo mismo―. Compramos ese edificio hace unos diez años e inicialmente teníamos allí las oficinas —me aclara—. Tras mudarnos a la Torre Harris, hará unos cuatro años, lo replanteamos como viviendas para nuestros empleados. Julia y Michael también viven allí, entre otros —me informa.

—Gracias Señora Lowell.

—Espero que estés a gusto allí. Dicen que es muy cómodo y a solo quince minutos a pie. No tienes excusa para no ser puntual —me guiña un ojo con simpatía mientras abre la puerta.

—Claro, Señora.

De camino a mi puesto de trabajo mi cabeza vuela pensando en lo que no debe. Tengo un proyecto alucinante entre manos y lo único en lo que es capaz de pensar es en ella. Mi boca en sus pechos y mis dedos follándola. Tengo que dejar de pensar en Jess, pero ¿cómo podría hacerlo?, siendo que ella se ha instalado cómodamente entre mis neuronas y está empeñada en no dejarse desahuciar.

—¡Hey, Paaabblo!, ¿puedo llamarte Paul! —la voz de Robbie me baja de nuevo a la Tierra.

—Va a ser que no —respondo en español—. Prefiero Pablo. — Me vuelvo para encontrármelo cargado hasta los hombros de archivadores.

—¿Te ayudo?— me ofrezco librándolo del peso de algunos de ellos.

—Gracias, ¿ya has terminado con Nat?

—Sí, acabo de salir. ¿La llamas Nat?

—Noooooo, jamás se me ocurriría decírselo a ella. Es algo entre nosotros. —Hace un gesto con la mano que me incluye a mí entre otros—. Está de muerte, ¿verdad?

No me parece correcto a estas alturas, es decir, en mi primer día, hacer ese tipo de comentarios sobre mi jefa, aún así respondo— es muy guapa, sí.

—Pues espera a ver a su hijastra. Está de toma pan y moja.

Sin ánimo de querer parecer demasiado interesado en ello, dejo caer— ¿viene mucho por aquí?

—Casi nunca. —¡Mierda! Había esperado encontrármela por sorpresa tarde o temprano en la oficina—. Pero vive en nuestro edificio, así que no tardarás mucho en verla. Es una rubia espectacular de tetas gordas y culo perfecto. No tiene perdida.

¡¿Ha dicho que vive en nuestro edificio?! Los nervios me sacuden las tripas y me entran unas cagaleras de la muerte.

—¿La conoces? ―pregunto usando un tono desinteresado.

—Poco… Hola, adiós y algún comentario sobre el tiempo, pero como siempre es malo tampoco hay mucho que decir. Es cordial aunque siempre me mira como si algo oliese mal.

Sonrío al visualizar ese peculiar gesto de Jess arrugando la nariz.

—Se mueve en otros ambientes, ya me entiendes.

—¿Qué quieres decir?

—Que no se junta con los curritos de sus padres. No para de ir a fiestas en los locales más in. Sus amigos son los de la serie Loveland y su novio Pet Barrymore es el mejor hooker de la Aviva Premiership.

Lo miro sin entender, no he oído nunca hablar ni de Pet Barrymore ni de la Aviva Premiership. Robbie adivina por mi cara que me he perdido así que añade:

—¿London Wasps?

Niego con la cabeza.

―Los London Wasps es un equipo profesional de rugby —me aclara.

¿Por qué mi hermana Eva no me ha contado nada? Ella debería saber algo así sobre Jess. ¡Ay que joderse! ¿Un jugador profesional de rugby? ¿Cómo voy a competir contra algo así? Robbie sigue cotilleándome algunos aspectos más de la vida privada de Jess, bastante aireada al parecer por la prensa británica. ¡Mierda, hasta sale en las revistas!

—¿Quieres verla?

—¿Qué? —digo distraído.

—¿A ella? Bimba la tiene en el Hello de esta semana.

—Claro.

Tras presentarme a Bimba Jones, redactora de documentos literarios, y que haciendo honor a su nombre es toda blanca y esponjosa como un bollito, me despatarra la revista en las narices. ¡Hostias, qué buena está la jodida! Los dos años que han pasado no han hecho otra cosa más que optimizarla en todas sus versiones. A sus veintiún años luce cuerpazo embutido en un minivestido fucsia de flecos con escote en la espalda hasta el nacimiento del culo. Sobre la frente una cinta divide su recto flequillo en dos. Sonríe descarada a la cámara mientras se pone de puntillas junto a un armario empotrado de dos por dos.

—Ésta es —le planta Robbie el dedo encima—. Está que cruje.

Mi cara es todo un poema examinando ese rostro de gata arisca que tiene mientras me pregunto qué queda de la Jess que yo conocía.

—¿Está buena, verdad? —me pregunta, sin cortarse ni un pelo ante la indignada mirada de Bimba.

La miro, indeciso, no me parece bien hacer este tipo de comentarios delante de otra chica, y menos si la chica en cuestión nos está mirando con ojos de furia asesina, pero Robbie insiste con más energía si cabe— ¿está buena, eh?

Asiento en silencio.

—Y éste es Pet Barrymore —comenta, señalando al chico de raza negra, alto y corpulento, que pegado ella, saluda con una amplia sonrisa a alguien a su derecha.

—Vamos Paul, tenemos que llevar los archivos a la biblioteca.

—Sí, claro —sacudo la cabeza, mientras me aparta la revista de delante y recoge los carpesanos de encima de la mesa de Bimba.

En la puerta de la biblioteca volvemos a encontrarnos con la Señora Lowell que sale de su despacho con un bolso enorme colgado del hombro y unas gafas de sol de pasta negra a modo de diadema.

—Adiós chicos —se despide con una sonrisa preciosa.

—Adiós Natalie. ¿Alguna reunión? —dice Robbie poniéndose a su altura.

Asiente.

—Comida/reunión con unos clientes —puntualiza.

—Mientras el restaurante sea bueno —comenta Robbie.

—Sí, eso espero.— Y me mira. — ¿Echarás de menos la comida de tu país?

—Aún no he tenido tiempo —le respondo sonriéndole. —Pero por lo que he oído decir, supongo que no tardaré en llamar a mi madre suplicándole  que me envíe alguno de sus guisos envasados al vacío.

—¡Buena idea, Pablo! —exclama divertida. —Si no es mucha molestia, podrías avisarme si eso realmente ocurre e invitarme a comer —me guiña el ojo con simpatía. —Aún me estoy acordardo de la última vez que comí fideuá en Menorca el verano pasado.

—Claro, no hay problema.

—La comidad española es absolutamente deliciosa. Nada que ver con la de aquí —suelta dejando ir una risa.

—Estoy de acuerdo, Señora Lowell, pero tendré que llevarlo lo mejor que pueda. Y a ver si mi madre se tira al rollo y me manda algo bueno —comento bastante relajado ante la naturalidad que fluye entre Natalie y sus empleados.

—En fin, tengo que marcharme. De nuevo, bienvenido a Lo&Ha. Espero que tu trabajo te resulte agradable. Nos jactamos de tener un buen ambiente de trabajo.

Asiento

—Estoy seguro de que me encantará. Muchas gracias, Señora Lowell.

—Adiós chicos.

—Adiós Señora Lowell.

—Señora Lowell —se burla Rob por lo bajini de mi tono formal, cuando ella se aleja en dirección a la entrada y se despide con simpatía de las chicas de la recepción.

—Chaval, cierra la boca, qué se te cae la baba —me palmotea el hombro.

—Puede ser, la Señora Lowell es sin lugar a dudas…

—Una tía buena —dice tajante Rob, leyendome casi el pensamiento. Yo iba a decir que es una mujer encantadora. No me extraña que Jenson Lowell perdiera la cabeza años atrás por ella—. Pero no puedes mirarla así, Pablo, no es decoroso mirar tan fijamente a la jefa.

Me sonrío—.  ¿La estaba mirando?

Asiente con brío.

—Practicamente la estabas devorando con los ojos, chaval —precisa y me suelta una fuerte colleja.

Cuando entramos en la sala de descanso, varias de las mesas están ocupadas. Hay risas y conversaciones en el ambiente y el olor a café lo satura deliciosamente.

—Ven —me pide Robbie, dirigiéndose hacia la cocina del fondo.

Me explica cómo se usa la maquina de los cafés y dónde se guardan las cápsulas. Abre el frigorífico y saca una botella de leche y llena dos tazas que saca de un armario bajo—. Aquí el azúcar —me enseña un azucarero de cristal en un estante y aquí el té—. ¿Te gusta el té?

Niego con la cabeza y él se ríe—. De aquí a unos meses me cuentas. Habrás bebido tanto té que ya no podrás vivir sin él.

Lo dudo mucho pero asiento por quedar bien. Odio el té. No entiendo esa estúpida afición inglesa a beberlo a todas horas como si les fuera la vida en ello.

Entretanto Robbie ha ido preparando dos cafés con leche y me hace entrega de una taza—. Vamos—.  Y yo le sigo hasta una mesa donde Sarah y otra mujer conversan animadamente mientras sorben sendas tazas de té.

—¿Podemos sentarnos? —pregunta Robbie y sin esperar respuesta se acomoda en una silla entre las dos—. Siéntate Pablo —me ordena y yo lo hago, enfrente de Sarah, que me mira fijamente a través de sus largas pestañas rebosantes de rímel que le dan un aspecto un tanto agresivo.

He de decir a su favor, que pese a ser una lagarta de uñas afiladas, está muy buena, y en fin, después de saber que es bastante fácil, no tendría problema en pasar por alto su mala leche.

—¿Alguna novedad interesante en el mundo de la farándula? —pregunta Robbie con interés.

Y las dos en seguida lo ponen al corriente de los últimos cotilleos sobre los famosos londinenses. Me pierdo entre nombres que desconozco en su mayoría. No me interesa, para nada, que si Kate Moss ha inaugurado un club súpercool… Que si Cara Delevigne ha terminado su relación con no se quién… Que si Emma Watson llevaba un modelito de Elie Wes Gordon en el estreno de su última película…

2

Las puertas del ascensor se abren dejando escapar el eructo más estruendoso que jamás he escuchado. ¡Guarros! Las carcajadas le siguen como un eco y luego se interrumpen de súbito. Es lo que tiene ser la hija del jefe. Sonrío con suficiencia, sabiéndome capaz de semejante efecto barrido solo con mi presencia entre los curritos de mi padre.

—Voy hacia abajo —informo, pese a que no es necesario. Es evidente que yo estoy en mi planta y que no subo a la azotea a tender la ropa con este jumpsuit de Elie Saab Tampoco se hace eso aquí, la ropa siempre estaría mojada y oliendo a fritangona. 

—Buenas noches, Jessica —corean los curritos mientras las puertas se cierran. Retoman sus risas con la misma velocidad que mi sonrisa de suficiencia se me va congelando en la cara.

«¡Mierda! ¡Mierda! ¡No puede ser!», gritan mis neuronas absolutamente desconcertadas y alucinadas. Me dan ganas de apretar el puto pulsador y que las puertas vuelvan a abrirse revelándome que estoy por completo equivocada, porque no puede ser. NO PUEDE SER. El corazón me palpita desbocado y le falta «esto»[1] para salírseme del pecho.

SÍ PUEDE SER Y ES. Cuando algo puede salir mal, saldrá. Y cuando las puertas se abren de nuevo, Pablo está solo en el pequeño cubículo con los brazos cruzados y una sonrisa superborde  rondándole la cara.

―Hola Jess ―dice arrastrando la «s» como solía hacer, de un modo tan sexy que al instante todas mis hormonas entran en revolución.

―Hola Pablo ―respondo, sin moverme. No porque no quiera, es que no puedo, se me han quedado los pies pegados al suelo.

―¿Vas a subir? —pregunta ladeando la cabeza.

Trago saliva.

―Sí ―me sale de algún modo mientras entro en el ascensor con los nervios a flor de piel.

La tensión se palpa en el ambiente. No hay besos, ni abrazos, ni los comentarios felices que suelen intercambiarse en un reencuentro entre dos antiguos amigos tras una prolongada separación.

―¿Cómo estás, Jess? ―Y es más una afirmación que una pregunta.

―Bien, gracias ―respondo, buscando con el cuerpo la cota más lejana en el minúsculo ascensor—. ¿Y tú?

¡Joder! ¡¿Siempre ha sido tan pequeño?!

―Muy bien, también.

Trato de respirar, pero el jodido minúsculo ascensor se está quedando sin oxígeno a la misma velocidad que todos los recuerdos dormidos se van despertando. 

―Estupendo, me alegro ―me sonríe.

¿Alguien conoce esa sensación de me derrito por dentro?

―Trabajo para tu padre ―comenta rascándose la nuca. Estira el cuello y lo desencaja moviéndolo teatralmente a los lados.

―¿En serio? ―me hago la sorprendida. En realidad, ya lo sabía, no es casualidad que lo hayan elegido entre más de doscientos candidatos para el puesto en prácticas en la estudio de mi padre―. Me alegro, es un sitio estupendo para formarse, justo lo que tú querías, ¿verdad? Prácticas en un estudio importante de arquitectura, ¿verdad?

¿Por qué sueno tan emperifollada?

―Verdad ―sigue con esa sonrisa caliente.

Y yo me derrito, me derrito toda.

―Y se puede saber ¿qué haces aquí? ―le pregunto con brusquedad, porque en realidad no me hace ninguna gracia habérmelo encontrado de este modo tan inesperado en mi edificio. Sabía que algo así podría ocurrir, pero no creía que fuera a ser tan pronto. Todavía no estoy preparada ni física ni mentalmente para tenerlo tan cerca. Y, sinceramente, me molesta mucho que él parezca aceptar nuestro encuentro con tanta naturalidad. Casi que parece que lo estaba esperando.

Se encoge de hombros y responde― es evidente, ¿no?

―Para mí no, desde luego.

―Pues es evidente que estoy en un ascensor ―contesta divertido antes de que se abran las puertas y el vestíbulo quede a la vista.

Lo miro con rabia, pero qué morro tiene el cabrito.

―No me jodas Pablo Lino, ¿qué coño estás haciendo aquí en este edificio? ―especifico molesta por su buen humor mientras pulso con fuerza el botón del último piso. Las puertas se cierran y él me mira extrañado.

―Vivo aquí, en la quinta planta, con Robbie y Sven ―responde pulsando el número cinco.

Pero ¡qué clase de broma del destino es ésta!

―¿En serio? No puedo creer en mi mala suerte. Tú ―lo señalo con el índice―, Pablo Lino, de todos los sitios donde podrías haber terminado y has acabado en Londres trabajando para mi padre y viviendo en mi edificio ―rebuzno.

―Ha sido casualidad ―se defiende encogiéndose de hombros.

―¿De verdad lo ha sido? Acaso… ¿tú no sabías que Lo&Ha es el estudio de mi padre?

Asiente por respuesta.

—Aún así no tuviste ningún tipo de reparo en solicitar una plaza.

Vuelve a asentir.

―No me lo puedo creer, Pablo, que hayas tenido el morro de venirte aquí, justo aquí —le echo en cara fulminándolo con mi mirada más homicida.

Y esto es paripé, puro paripé.

Cuando hace un par de meses mi amiga Eva me wasapeó informándome de que su hermano había solicitado una de las plazas en prácticas que todos los años convoca el estudio de mi padre, tuve que tomar una de las decisiones más importantes de mi vida. Sabía que Pablo en Londres suponía una gran amenaza a mi equilibrio emocional, sabía que estando él aquí podría encontrármelo en cualquier momento o en cualquier lugar y entonces no sabría qué podría ocurrir. Solo el pensamiento ya me ponía neurasténica. Así que mi corazón me decía: No. Pero también sabía que la oportunidad de trabajar en el estudio de mi padre era única. Él era un estudiante brillante y había trabajado muy duro para conseguir un trabajo así, se lo merecía y yo podía echarle una mano. Por tanto mi razón me decía: Sí. Alguna vez escuché decir que donde manda el corazón la razón nada tiene qué hacer. En esta ocasión esa frase que me parecía tan cierta estuvo por completo equivocada, porque ¿quién ganó la batalla? Está claro quién ganó la batalla, ¿no?

Como los dos vivimos en el mismo edificio, nuestros caminos se tenían que cruzar, inevitablemente, tarde o temprano. Solo he tenido que esperar cinco días y mentalmente estoy preparado, pero físicamente no. La miro, la miro y la miro. Tengo ganas de abrazarla, besarla y enroscar mi lengua a la suya, pero ella está más arisca que un gato mosqueado tratando de mantener la máxima distancia posible, teniendo en cuenta las reducidas proporciones del ascensor.

―No seas tan creída, Jess. Solicité varias plazas y me concedieron únicamente ésta ―miento, pues también me habían aceptado en tres estudios más. Ninguno era tan importante como Lo&Ha y en ninguno tendría la posibilidad de volverla a ver―. Hubiera sido una estupidez rechazar una oportunidad así, ¿no crees?

Asiente pensativa.

―Lo del apartamento me lo ofrecieron como un plus añadido del contrato en prácticas y como tú comprenderás con lo caros que son los alquileres en Londres, pues tampoco iba a rechazarlo. Y de todos modos, tampoco sabía que tú vivieras aquí ―me defiendo. Y eso es verdad.

Su mirada se suaviza y relaja la postura, apoyándose en la pared. Me mira de arriba abajo evaluándome y cuadra una sonrisa torcida.― Ese traje es horrible ―me suelta sin piedad.

Lo sé, pero no tengo otro. El traje es el uniforme obligatorio en el estudio y lo he llevado desde mi incorporación. Pensaba ir este fin de semana a comprarme alguno más, veo una oportunidad.

―Tal vez tengas la amabilidad de acompañarme a comprarme uno mejor ―le digo.

Levanta una ceja suspicaz y arruga la nariz―. ¿En serio? ¿Quieres que te acompañe de compras?

―Pues claro, no me cabe la menor duda de que conoces las tiendas perfectas.

Sonríe de lado y comenta― con tu salario no podrías comprarte ni unos calcetines en Gieves&Hawkes. Pero… ―se queda pensativa― en alguna tienda de Oxfam seguro podrías hacerte con un par de trajes de firma por muy poco.

―¿Me acompañarías Jess? ―le ruego un poquito, sé que si la ataco por la vía de la lástima la tendré convencida en menos de cinco segundos.

Se abren las puertas y los dos nos quedamos mirando el rellano.

―Es tu planta ―me informa con vaguedad.

―No me has respondido.

―Me lo pensaré ―responde, mordiéndose el labio.

Pulso el botón de la planta baja y las puertas se cierran de nuevo.

―¿Qué haces? ―me bufa mirándome con los ojos bien abiertos.

―Darte tiempo para que te lo pienses.

Comienza a reírse y su cuerpo se sacude al compás de sus risas. Sus tetas se agitan como dos panacotas exquisitas dentro del top rosa que deja ver un sujetador del mismo tono salpicado de infinitos puntitos negros.

―Ni de coña ―me escupe cruzándose de brazos.

―Venga, Jess, por favor ―le pido un poco más, no pienso darme por vencido. Extiendo las manos hacia ella y da un paso atrás alejándose. Doy un paso acercándome y ella se aplasta contra la pared. Lo siento, Jess, pero tengo que hacerlo. Doy otro paso arrinconándola cuando apoyo las manos en la pared dejando su cabeza justo en medio. Doy otro paso y su respiración se acelera golpeándome la barbilla.

―¿Qué crees que estás haciendo, guapito? —pregunta sin mirarme.

Sonrío y le digo― si no me lo impides, creo que voy a besarte.

La rabia, la sorpresa y la lascivia se fusionan en su rostro. Y antes de que pueda negarse, le cojo la cabeza con las dos manos y la beso. Un segundo después me empuja con fuerza alejándome de ella.

―Pero ¿qué crees que estás haciendo, Pablo Lino? Lo de asaltarme por sorpresa puede que te funcionase hace dos años, pero ahora las cosas han cambiado… Yo he cambiado y tú ―me crucifica con los ojos ―eres un mierda y no tienes nada que hacer conmigo. ¿Te queda claro, guapito de cara?

Se abren las puertas y sin esperar mi respuesta sale como un vendaval dejándome hundido en mi mierda. Se cierran las puertas y pulso el botón de reapertura. La sigo hasta el exterior y la sujeto por el codo obligándola a mirarme.

―¿Qué quieres? ―me espeta volviendo el rostro al otro lado para que no pueda mirarla a los ojos.

―Jess, ¿no podemos ser amigos?

Niega con la cabeza sin mirarme.

―¿Por qué?

―Tienes un extraño concepto de la amistad, Pablo Lino.

Tiene razón, tal vez porque no puedo ni quiero verla como una simple amiga. Por algo estoy aquí.

―Hola Jessica, ¿te está molestando este chico? ―una voz masculina y profunda se interpone entre los dos.

Me vuelvo hacia la voz y tengo que levantar los ojos para verle la cara, pues a mi lado un tipo de raza negra, de casi dos metros de altura y cerca de los cien kilos de peso me mira con el ceño fruncido.

―No, claro que no ―dice Jess.

Le ruego al más grande por no tener que verme en ninguna pelea con este tío.

―Me ha parecido que te estaba molestando ―comenta perspicaz mientras le pasa a Jess el brazo por encima del hombro con gesto protector. El contraste de sus pieles es brutal.

―No, Pet, no tienes por qué preocuparte ―lo calma con una sonrisa―. En realidad, Pablo, es un viejo conocido de cuando yo vivía en España. Te lo presentaré, Pablo Lino, es arquitecto y ahora mismo trabaja para mi padre ―informa mirándolo a él y luego se vuelve hacia a mí entornando los ojos―. Pablo, éste es Pet Barrymore, mi novio ―puntualiza haciendo especial énfasis en la palabra «novio» y me lanza una sonrisa cargada de orgullo.

Pet me estira su mano libre y yo se la estrecho, envidiando esos dedos que pueden tocar a Jess y la llevan a pasear por toda la ciudad.

―Encantado de conocerte, Pablo ―dice, dirigiéndome una sonrisa algo más amigable.

―Igualmente, Pet. Nos vemos por aquí. Bueno, Jess, ha sido un placer encontrarte por casualidad. Espero que volvamos a vernos y que podamos tomarnos un café o lo que sea.

―Claro, sí, cómo no ―responde distraída.

Miro de nuevo a  Pet y me despido de él.

3

Cerca de Valencia, hace un par de años.

Esta mañana no tiene nada de especial, salvo una resaca descomunal. Es una mañana como cualquier otra de resaca: lenta, angustiosa y para morirse. Y así sería si esta mañana no fuera la mañana del día en el que todo empezó a cambiar.

Abro un ojo, cosa fácil. Trato de abrir el otro, cosa no tan fácil porque una legaña del tamaño de un tráiler se ha instalado y se empeña en mantenerlo herméticamente cerrado. Me lo restriego a lo bestia y al final lo consigo. Mi ojo sale un tanto malparado y se queda parpadeando atontado en medio de la penumbra que reina en mi habitación.

—¡Qué asco, por Dios! —farfullo examinando el pegote verde de lo que sea eso que están hechas las legañas.

Hago una pelotilla con ella y con un certero lanzamiento de dedos la despacho lejos de mí. Tanteo la mesilla en busca de mis gafas y me levanto como puedo de la cama, es decir, me arrastro como un vil gusano. Mi cabeza se precipita en picado al abismo. ¡Mieeeeerda! —gruño—. Anoche me pasé con los chupitos de tequila. ¿De quién fue la brillante idea de comprar la botella en el super? De Eva, claro, mi más y mejor amiga, no podía ser otra, la chupitoadicta, pero claro, la ocasión lo merecía. No todos los sábados se celebra que hemos superado el selectivo sin morir en el intento.

Ronroneando como un gato me arrastro —no es un símil— hasta la ventana y subo la persiana. Los malditos fotones perforan a la velocidad de la luz mis retinas fundiéndome el cerebro que esta mañana no está para fiestas. Bastante tuvo con la de ayer. Ya te digo. Era de día cuando mi amiga Sonia me dejó en el portal sana y salva —y lo de sana es un decir, porque estaba que me moría. —Miro el reloj, las dos y veintitrés de un soleado domingo de junio. Con un poco de suerte mi madre se habrá ido a la playa y no tendré que cruzarme con Parásito en todo el día.

Parásito es, en otras palabras, el nuevo novio de mi madre—. Y el nuevo inquilino de nuestro pequeño piso. De nuestro, más bien, minúsculo piso de sesenta metros nada más. —Sí, desgraciadamente Parásito se ha mudado a vivir con nosotras hace dieciséis días y siete horas exactamente. Sesenta metros cuadrados son muy pocos para dos mujeres y todos sus artilugios femeninos, y no digamos para dos mujeres sumamente coquetas y un elefante marino. Sacando cuentas: veinte metros cuadrados por cabeza, nada más. Una miseria de espacio. Un verdadero asco. No sé qué puede ver mi madre en él, aparte de kilos y kilos de carne flácida y lorzas colganderas, pero dice que está enamorada y que con él ha recuperado la alegría. ¡Por favor! ¡¿Se puede estar más flipada a sus cuarenta y cuatro años?!

Pensaba que las mujeres con la edad se volvían más pragmáticas y dejaban de soñar con historias ideales de amores maravillosos con hombres perfectos, que saben desde cocinar un huevo frito a proporcionar orgasmos múltiples. Pues yo, a mis diecinueve años, no creo en el amor, es una puta invención de Hollywood. Los chicos perfectos no existen, son productos de ficción —qué daño ha hecho Crespúsculo en todo esto. En la vida real no hay ni Eduardos ni Jacobos, y cualquier parecido con la realidad es sin lugar a dudas una mera coincidencia—, todos tienen alguna pega, esencialmente ausencia de neuronas funcionales. O una, pero solo funcionando en un objetivo muy básico: llevarse de trofeo unas bragas a casa. Y con todo esto no quiero dar a entender que no me gusten los chicos. Me gustan, y mucho, lo admito, pero no me enamoro de ninguno. Tengo un lema: Nada serio. Nada de amor. Y no tengo un patrón fijo del tipo de chicos que me gustan. Me da un poco igual si son morenos, rubios o pelirrojos, de ojos azules, verdes o marrones, siempre y cuando tengan un buen cuerpo sustentando lo demás. Importantísimo, cintura estrecha y hombros anchos, buenas piernas y brazos musculosos. Y altos, mínimo uno ochenta, más bajos es quedar mal. Por contra solo hay una cosa que no soporto en un tío, la falta de sentido del humor, si no es capaz de hacerme reír, no tiene nada que hacer conmigo, nada llevo peor que horas y horas de aburrimiento forzado. Aunque resulte difícil de creer, es bastante factible encontrar chicos que reúnan estas cualidades y por tanto suelo andar liada con uno u otro. Como anoche, primero me enrollé con uno y más tarde con otro. De uno recuerdo el nombre: Jesusito de mi vida; ¿Y del otro? Pues no, claro que no. Ya era tarde y el tequilita me estaba volviendo amnésica perdida. Me desperezo todo lo larga que soy en la cama y con toda la vaguería que soy capaz ―mucha, la verdad― paseo la vista por mi habitación, veo el montón de ropa perfectamente doblada sobre el escritorio. Mi madre la ha dejado allí con la remota expectativa de que la guarde, pero ahora me es físicamente imposible sincronizar el cerebro y las manos y hacer algo tan simple como eso. Salgo de la habitación y descubro, con un júbilo que casi consigue exiliar la maldita resaca, que efectivamente mamá y Parásito se han marchado a pasar el día fuera. Sobre el frigorífico una nota: «Nos vamos al chalet de la tía Carmina, llegaremos tarde. Te hemos dejado un plato de paella en la nevera». ¿Te hemos? Grisssggg[2].

Últimamente, vivo como una furtiva en mi propio hogar, siempre huyendo del contacto humano. Saliendo pronto, llegando tarde, y moviéndome sigilosa por el pasillo. No solo me escondo de Parásito, cuyo careto no soporto, también de mi madre, con la que no me hablo desde que me encajó el golpe. Es duro, demasiado duro. Nunca he estado tanto tiempo sin hablarme con ella y la echo de menos. Es lo único que me queda, ahora que papá ha sido desterrado a un pozo sin fondo —no le queda que suplicar ni nada. —Me llama día sí y día también y los whatsapps se suceden a un ritmo tan frenético que sus huellas digitales deben haber pasado a ser un recuerdo. Pero mi respuesta siempre es la misma: un silencio ensordecedor.

Abro la nevera. Me quedo alucinada, está llena de comida, a tope, no cabe ni una sola cosa más. Hay tanta que una amalgama de olores de lo más desagradable me inunda causándome una arcada. La reprimo y dejo de respirar mientras registro los estantes donde se amontonan unos encima de otros los tupper con fiambres, quesos y carne, yogures, batidos, zumos, y un largo etcétera de alimentos impensables en nuestro frigorífico. ¿Desde cuándo compramos calabacines y berenjenas? Cosas tan naturales y sanas son más difíciles de encontrar en mi casa que a un chino en un club de salsa. Tras el exhaustivo examen, encuentro al fin el tupper de paella en primera fila, desafiándome con un pósit amarillo donde en mayúsculas y negrita reza: PAELLA. ¡Ay que joderse! La caliento en el microondas y poco después la estoy devorando con ansia canina. Sobra decir que no la ha hecho mi madre. Ella no es capaz de cocinar ni una salchicha. Está rica. Cuando me la termino, me encuentro algo mejor y mi cabeza comienza a marchar con cierta normalidad. Dejo el tupper —no me he molestado en pasar la paella a un plato— en la pila y me voy al salón a hacer un poco de silloning. De camino, pillo el móvil y la luz parpadea. Tan pronto estoy tirada en el sofá, visualizo el whatsapp. Mi padre (traduzco el mensaje, él siempre me escribe en inglés).

Jenson:              Cariño, tenemos que hablar.

Llámame                                          13:52

Me quedo mirando la pantalla. Inmunizada estoy a sus marrullerías. ¡Ni lo sueñes! Desde el mismo momento en qué supe que me había abandonado dejó de existir para mí. Me pongo más cómoda y hago un zapping feroz. Salto de canal en canal a una velocidad vertiginosa hasta que una imagen logra captar mi atención: Keanu Reeves, guapo, guapo, ñam, ñam. Ya he visto esta peli, la prota es Charlize Theron. Ella sí es una artistaza de los pies a la cabeza. La vi no hace mucho en una entrevista del Hormiguero y tengo que decir que me tiene a sus pies. Me fascina, es guapa, porque lo es, pero cuando la escuchas hablar te das cuenta de que detrás de su físico espectacular hay un cerebro funcionando al cien por cien. ¿Qué más se puede pedir a la vida? El pack completo: rubia, guapa, cuerpazo y lista. Ella lo tiene. La peli en cuestión es Noviembre dulce, el nombre no puede ser más revelador: romántica y empalagosa hasta casi vomitar azuquita. El caso es que la tía, la protagonista, tiene un cáncer incurable y la va a palmar, y no tiene otra cosa que hacer que trincarse a un tío distinto cada mes, hasta que en noviembre conoce a Keanu Reeves, de ahí el título, ¡pedazo hombre!, y claro, pasa lo que pasa, que llega diciembre y no quiere cambiar de chico. Está claro que la tía se va a morir pero no ha perdido la cabeza. Aunque ya la ha visto, decido darle una segunda oportunidad.

Un silbido y la luz parpadea en el móvil. ¡Ay, Dios! Visualizo el mensaje y ¡vaya sorpresa!, no es él; es mi amiga Eva.

Eva:              Q hacs prra                                          16:28

Yo:                            Viendo una peli                                          16:29

Eva:              Cual                                                        16:30

Yo:                            Noviembre dulce                                          16:31

Eva:              Ohhhhh. Q bonita, m encanta              16:32

Yo:                            A mi m encanta el                            16:33

Eva:              Y a mi                                                        16:33

Yo:                            Esta superbueno                                          16:34

Eva:              Mas q el pan cn chocolte.

Q hacs sta noche                                          16:35

Yo:                            Dormir?                                                        16:35

Eva:              jajaja                                                        16:36

Yo:                            No es broma                                          16:37

Eva:              T viens a mi casa a cenar y vmos

el partido de la selección                            16:38

La gente, cuando se enamora, hace cosas raras. ¿Mi amiga Eva viendo futbol? Para mear y no echar gota. Esto me lo dice hace un par de meses y estoy riéndome en su cara una semana, pero ahora no me río, me asusta. Se está transformando ¿pero en qué? Tengo que averiguarlo.

Yo:   Tas loca?                                          16:38

Eva: Jaja, Nop                                          16:38

Yo:   En serio? Tu viendo futbol?              16:39

Eva: Con Diego                                          16:39

Yo:              Ya lo suponía. Si no de q                            16:40

¡Joooodeeeer, está hablando en serio! No me lo puedo creer.

Eva: T vienes                                          16:41

Yo:                Rpito, t has vuelto loca o q              16:42

Eva: Vente, prra                                          16:42

Yo:                Paso                                                        16:42

Eva: Vente, prra                                          16:43

Dios, qué paliza. Al final me va a convencer. Desconfío. Aquí pasa algo, si no ¿a santo de qué se debe tanto interés en solicitar mi presencia? ¿Qué pinto yo viendo un partido de futbol con ellos dos?

Yo:              Quien irá?                                          16:44

Eva: Nosotros dos                                          16:45

Yo:              Tus padres?                                          16:46

Eva: Mi padre d viaje, mi madre

        trabaja                                                        16:48

Yo:              Tu hermano?                                          16:49

Eva: No está                                                        16:49

Yo:              Entonces q pinto yo?                            16:50

Eva: El partido es a las doce                            16:50

Yo:              Tan tarde?!!!!!                                          16:51

Pero ¿cómo se les ocurre jugar a semejantes horas?

Eva: Es en Brasil                                          16:52

Yo:              Quien juega?                                          16:52

Eva: España                                                        16:53

Yo:              Contra quien?                                          16:53

Eva: No sé, q mas da?                            16:54

Pues eso digo yo: ¿y a mí qué más me da?

Eva: Venga, plis, ven. Será divertido              16:55

¿Divertido? Lo que yo decía: más loca que una cabra con Alzheimer. Apenas dos meses de relación con Diego y ya comienza a desvariar. El amor debería ser catalogado de enfermedad mortífera y erradicado por completo. ¿En qué momento ha cambiado su opinión sobre el futbol? ¿A qué chica en su sano juicio le gusta el futbol? ¡Por Dios, que saquen una vacuna pero ya y se la pongan a esta mujer! Esta grave de quirófano.

Yo:              Paso                                                        16:57

Eva: Plis, plis, plis, plis, plis.

Luego Diego Te llevará a casa              16:58

Sigo sin saber el porqué de tanta insistencia, pero la verdad es que tampoco tengo nada mejor que hacer. Bueno sí, dormir y dormir doce horas seguidas, pero eso lo puedo hacer mañana, y al otro, y al otro, porque eso es lo bueno que tienen las vacaciones: días sin horarios y noches interminables.

Yo:              Vale, a q hora voy                            17:00

Eva: A las nueve, o antes, cuando

        tu quieras                                          17:01

Yo:              Ok                                                        17:01

Después de eso, silencio el whatsapp las siguientes ocho horas, pues no quiero que nadie más me joda la siesta y me quedo durmiendo. Cuando me despierto son cerca de las siete y media. Estoy más fresca que una rosa pero tras el festival nocturno huelo a cualquier cosa menos a flores. Eva me vomitó —como suele hacer— encima y me dejó perfumada de Air de Merdè. Me doy una ducha y mientras voy pensando qué me voya poner.

Un vaquero de Pepe Jeans y una camiseta blanca de Zara estarán bien, total voy a casa de Eva, mi amiga, la vomitona —que no vomitiva. —No es ninguna cita ni nada de eso. Me dejo secar el pelo al aire y, bueno sí, tengo esa suerte, no hace falta que le haga nada más, un poco de cepillo y estará perfecto. Me pinto de negro la raya de los ojos y los labios con brillo y ya estoy lista. Me miro en el espejo y sonrío. Soy guapa. Lo sé. No me avergüenza reconocerlo. Únicamente trato de ser sincera conmigo misma y ser consecuente con el físico que me ha tocado, porque la genética es un poco como la lotería, nunca se sabe qué te va tocar. Ya ves, todos esos espermatozoides luchando a muerte por ser los primeros en fecundar el ansiado óvulo, y de esa sublime fusión se determina sin más el resto de tu existencia: guapa o fea, alta o baja, gorda o flaca, pechugona o plana, nunca se sabe. El milagro de la vida es así y yo qué culpa tengo de que me haya tocado todo lo bueno. Tengo el pack. Y… ¿acaso es algo malo ser agradecida con la madre naturaleza? No, ¿verdad?

A las ocho y media estoy en el portal del edificio de Eva. Diego también acaba de llegar y mientras aparca su moto en la acera de enfrente lo espero. Vaya con Diego, ¿quién lo diría? Al final se ligó a Eva, pero ya se sabe, el que la sigue la consigue, o eso dicen. Y Diego ha sido muy listo en eso e insistente en la sombra. Su carta de amor por ella con un final de película, apoyo desinteresado en los momentos más oportunos y, por supuesto, no debemos olvidar, su evolución física: de bestia a bello en menos de cinco meses. Impresionante. Si no lo hubiera visto con mis propios ojos, creería que me estaban contando un cuento de sapos encantados, pero lo miro —ojos de amiga, lo juro por Kate Moss— mientras se acerca y, vaya, vaya, no está nada mal: alto, delgado, cintura estrecha y hombros anchos; cabello oscuro  lacio y ojos —pedazo ojos—  azules; la nariz es peculiar pero le queda bien. Diego está definitivamente cañonazo. Además es un amor de persona. Un santo diría yo si está dispuesto a soportar los celos de Eva, que son más peligrosos que un Talibán con una bomba amarrada al cuerpo.

—Hola Jessica —deja caer cuando llega a mi altura.

—Diego, ¿cómo estás?—. Sonrío al recordar su baile desenfrenado entre todas Las Masqueperras.

—Bien —cabecea—, ¿cómo acabaste anoche?

—Más ciega que un topo. Esta mañana creía que me moría, no podía abrir los ojos y una legaña gigante amenazaba con comerse mis ojos.

Se echa a reír enseñándome su perfecta dentadura—. ¿Has llamado?

—Sí, estoy esperando que abran.

Dicho esto, Eva responde al telefonillo y poco después estamos en el ascensor.

—Os vi muy lanzadas con los chupitos.

—Sí, sobre todo Eva —puntualizo.

Su cara compone una mueca de desagrado.

—Sí, Eva se pasa un poco con los chupitos, le sientan mal y luego vomita como una posesa.

Suelto una carcajada. La pobre Eva es la típica borrachuza que acaba vomitando en los maceteros municipales al final de la noche.

—Me vomitó encima —me quejo.

—Y a mí.

—Joder con Eva.

Pasamos al rellano y Eva que está esperándonos en la puerta, se lanza sobre Diego y le da un besazo en los morros que lo deja más tieso que un cactus. Luego posa en mí sus ojos almendrados y me saluda ondeando una sonrisa:

—¿Cómo vas perra?

Lo de perra no es nuevo, pues forma parte de nuestro código encriptado del club de Las Masqueperras, me extraña que lo use delante de terceros, pero anoche entre chupito y cubata comenzamos a llamarnos unas a otras así y a ladrar. Y bueno, Diego estaba delante y aullaba divertido en un acto de solidaridad con nuestro pequeño club canino. Supongo que ahora es una más de nosotras.

—Guau —responde.

—¡Esa es mi chica! —la aclamo chocándole los cinco.

De camino a la salita, hago un alto en la cocina para saludar a Rosa, la madre de mi amiga. Es atractiva para su edad —cuarenta y seis— y anestesista de profesión, es decir muy pero que muy inteligente. Trabaja durmiendo a gente en un hospital, pero en este momento tiene sus sabias manos ocupadas en pelar patatas.

—Hola Rosa.

Me dedica una amplia sonrisa y deja la patata a un lado. Se limpia las manos con un paño, se acerca a mí y me abraza con cariño.

—Hola cielo, cuánto tiempo sin verte, ¿qué tal te va?

—Bien —miento. No me gusta mentir, pero tampoco quiero cantar a los cuatro vientos que estoy bien jodida.

Lo de la separación de mis padres no me deja levantar cabeza. Era mejor vivir en la ignorancia de no saber la verdad de porqué todo terminó entre ellos. Prefería pensar que simplemente se dejaron de querer, sin más, a descubrir que mi padre pasó de mí y de mi madre por otra mujer: Natalie. La que poco después se convirtió en su nueva esposa y madre de mis dos hermanastros: Charlotte y Alistair. Horrible lo sé, los nombres y los críos más aún. Yo los llamo: Megan y Chucky, en honor a los niños más terroríficos de la historia del cine. ¿Exagerada? Para nada falto a la verdad, son unos monstruos de los pies a la cabeza.

—¿El selectivo, bien?

—Fenomenal, creo que sacaré más de un siete.

—¿Muy bien, no? —comenta volviendo a sus patatas.

—Estupendo, con eso y la media académica tengo de sobra para solicitar plaza en magisterio infantil.

—Eso está muy bien, me alegro por ti.

—¿Qué estás cocinando? —pregunto olisqueando el aire.

Huele de maravilla y no he comido nada desde el mediodía. Mis tripas crujen y se retuercen haciéndome trizas el estómago.

—He hecho caracoles en salsa.

Al oír la palabra «caracoles», literalmente, mis tripas se descomponen.

—¿Caracoles? —sé que estoy poniendo cara de asco, pero esos bichejos me repugnan.

—¿No te gustan?

—No, por Dios, qué asco. Son babosos y tienen esos pequeños cuernecillos tan repelentes y se arrastran por el suelo y se alimentan de… grisssggg…

—Pero están muy buenos —me frena poniendo fin a mi ensayo sobre gasterópodos.

—Huelen bien —tengo que admitir. Lo que es, es.

—No se hable más, hoy los pruebas. Los caracoles son muy buenos, tienen muchas propiedades nutritivas: aminoácidos esenciales para el ser humano, sales minerales y vitaminas.

Niego con la cabeza. Por mí como si tienen el don de causar orgasmos múltiples. ¿Yo meterme un caracol en la boca? Jamás de los jamases. Bien pensado, cosas peores han entrado en ella. Una sonrisa desvergonzada se dibuja en mis labios. No preguntes el qué, es justo lo que estás pensando.

—También hay tortilla de patatas.

—Genial, Rosa. Me encanta la tortilla de patatas —me relamo de gusto ya pensando en ella—. Bueno te dejo, me voy a ver qué hacen estos dos. ¿Tú te fías de ellos? —pregunto con picardía antes de salir de la cocina.

—No mucho —se ríe—, pero qué remedio me queda, os hacéis mayores Jessica y los padres tenemos que aceptarlo.

En el salón me encuentro a los tortolitos sentados en el sofá. Diego tiene unas hojas en la mano y Eva está ensayando su texto de Grease. Por un momento me quedo en la puerta; no quiero interrumpirla. Me gusta cómo lo hace. Cuando interpreta a Sandy se transforma. Tiene un estilo que seduce, si Eva habla en el escenario todos los demás empequeñecen, incluida yo. Yo no soy buena actriz, tampoco mala. Simplemente no soy actriz y punto. Ni siquiera me gusta el teatro, pero me apunté al grupo del instituto por Eva. ¿Qué le voy a hacer? Es mi mejor amiga y la quiero. El compaginar los ensayos y la preparación del selectivo durante el último mes ha sido un autentico calvario, incluso para mí que apenas tengo cinco frases en el guión, pero no podía faltar a los ensayos y dejar de ayudar con los escenarios. Ahora habla Diego, es decir Danny Zucco, tampoco lo hace mal del todo. Pero me pasa lo mismo que cuando escucho a los demás del grupo de teatro: sus frases me resultan fingidas y sobreactuadas. Eva, sin embargo, destila las palabras de una forma auténtica. Deja de ser ella y se convierte, sin más, en la tonta de Sandy. Me encanta. Me declaro abiertamente su fan número uno. O número dos… No creo que Diego me deje ocupar ese puesto. Terminan de ensayar la escena y la culminan con un apasionado beso. Aplaudo divertida y entonces se dan cuenta de mi presencia.

—¿Qué tal me ha salido?

—Espectacular.

—¿En serio? —desconfía, va en sus genes.

—En serio, te sale genial, ya te lo he dicho muchas veces.

—¿De verdad? —pregunta con recelo mirando a Diego en busca de su opinión.

Yo ya la sé. Y ella también. Diego bebe los vientos por Eva. Podría haber dicho el texto a lo tartaja bizqueando y él pensaría que lo ha hecho divina de la muerte.

—Te sale muy bien — asevera Diego.

¡Sorpresa, sorpresa! En realidad no hay sorpresa de última hora.

—Gracias, de verdad, estoy supernerviosa. Con la selectividad no he podido ensayar todo lo que hubiera querido, pero…

—Lo haces genial, de verdad Eva —la interrumpo antes de que comience con un ataque de inseguridad de los suyos—. Lo vas a hacer fenomenal. Los astros están de tu parte —añado convencida.

—Eso espero. Sí no soy capaz de hacer creíble un personaje tan sencillo como Sandy dudo mucho que pueda salir bien parada en las pruebas de acceso a la escuela de arte dramático.

—¿Ya sabes en qué consisten?

—Sí, y no veas, cosas superjodidas de verdad. Grease es una nadería en comparación.

—Lo harás muy bien —interviene Diego tranquilizándola con roce en el brazo incluido.

—Sí, seguro que sí —lo secundo con energía.     

—Gracias, chicos, pero mucho me temo que no va a ser nada fácil.

—Estudiaremos todo el verano —asegura Diego tomándole la mano y hablando con una serenidad digna de un santo—. No tenemos nada más que hacer, salvo ensayar. ¿Vale? No te preocupes.

Eva asiente cariacontecida.

Rosa entra en el salón y anuncia— la cena ya está lista, yo me voy pitando, se me ha hecho tardísimo.

Se acerca apresuradamente a Eva y le da un beso, siento una punzada de envidia. Llevo sin besar a mi madre más de tres semanas y tengo lo que se dice mamitis aguda.

—Hasta mañana, mami.

—¿Trabajas esta noche? —le pregunto mientras se acerca a mí para despedirse.

—Sí, hija sí, y encima guardia. Para morirse. Con tantos recortes un día de estos tenemos que anestesiar a los pacientes a leches —explica con los ojos en blanco.

—O a sustos —bromea Eva.

—U operarles a pelo, y ya se desmayaran por el dolor, ¿no? —contribuyo a mi manera.

—Bueno, me voy, portaros bien —agrega, mirando recelosa hacia la pareja pegamento.

Ahora ya sé el porqué de tanta insistencia para que viniera a ver el futbol a su casa. Me quedo mirando a Eva en plan «ay, pájara, tú madre no quiere que te quedes sola con Diego». Y ella me guiña un ojo. Tenemos esa capacidad de comunicarnos con la mirada. Es una técnica que hemos practicado durante los últimos seis años, día tras día. Yo levanto la ceja y ella ya sabe lo que quiero decirle. Le sonrío con complicidad y ella me copia el gesto.

—Adiós Rosa, qué sea leve.

—Adiós chicos.

Cuando tengo la certeza de que se ha marchado, pues ya he escuchado cerrarse la puerta de entrada, avanzo hacia ellos con los brazos en jarras, dispuesta a decirles cuatro cosas. Está claro que sobro en este plan de tortolitos; no tengo vocación de candelabro. Además estoy muy cansada. Lo mejor para todos es que me largue a mi casa y me meta derechita en la piltra. Necesito dormir y dormir. ¡Oh, qué bien!

—Hola.

El corazón me da un vuelco. ¡Joder, qué susto!, no esperaba a nadie detrás de mí, pero aquí está.

Nombre: Pablo Lino

Edad: veintidós años.

Signo: Libra. Equilibrio total.

Intereses: la arquitectura como medio de ganarse la vida, los grupos de música ignotos por la gran mayoría, las camisetas andrajosas y coleccionar cómics de superhéroes.

El hermanísimo de mi amiga Eva siempre es simpático conmigo, y en general, con todas las amigas de su hermana. No va de hermano mayor pasodevosotrasporquesoisunascrías y eso es algo que siempre se agradece en un chico mayor. Y no digamos si el chico mayor en cuestión está hecho de la pasta de Pablo, porque es guapo hasta decir basta, tiene una sonrisa de esas de chico malo, malote, que te dejan las bragas sueltas y unos ojos negros preciosos que siempre parecen sonreír. Solo tiene una gran pega, novia desde siempre, es decir, está fuera de mi radar de actuación. Yo paso de los tíos con novia, son terreno vallado y con un cartel gigante de «prohibido el paso».

Lo veo a menudo, ya que suelo pasarme más de media vida en casa de Eva. Normalmente me saluda con dos besazos y me hace alguna broma bastante boba sobre mi aspecto y yo le sigo el rollo.

—Pablo —le saludo mientras lo veo pasar de largo y acomodarse en el sofá junto a su hermana y Diego.

—¿Vais a ver el partido?

La cara de Eva es un poema. Le da igual magrearse delante de mí, pero otra cosa es hacerlo delante de su hermano mayor.

Yo todavía sigo de pie. Indecisa. Me marchaba, pero ahora el panorama ha cambiado. Pablo ha llegado. No sé si Eva querrá quedarse a solas con Diego y Pablo al acecho. Su morro torcido me dice que no.

—Sí —responde Diego con voz de fastidio, a él tampoco le vuelve loco de alegría que Pablo haya decidido volver a casa tan pronto.

Creo que soy la única que se alegra de verlo.

—¿Tú también, Jessica? —me sonríe desde su posición de brazos cruzados en el sofá.

Me encanta su sonrisa: es superborde.

—Sí, yo también.

—¿En serio?

—Sí, claro que sí, me encanta el futbol —afirmo con vehemencia, dándolo todo por mi amiga.

Eva me mira escéptica, levanta una ceja interrogante pero no dice nada, sabe que miento como una bellaca. No he visto un partido de futbol en toda mi vida. Con suerte sé el nombre de algún jugador, porque es guapo o sale con alguna famosa, pero nada sobre las reglas del juego, ni de los campeonatos, ni de nada más. Lo que se dice: una palurda futbolística.

—Lo que a ti te gusta son los jugadores, creo yo… —comenta divertido, guiñándome el ojo.

—Has dado en el clavo, Pablo, nada me pone más que tíos sudorosos en pantalón corto corriendo tras un balón —afirmo desafiándolo.

Los tres intercambian unas miradas y comienzan a reír.

—¿Habéis cenado ya?

—Todavía no —responde Eva, poniéndose en pie—. La mamá ha hecho una tortilla y caracoles. Jessica, ¿me ayudas a sacar las cosas?

Me encojo de hombros, ya me iba, pero me quedo y voy tras ella. Esta es la típica situación que me repatea los ovarios una y mil veces. Justo el momento en que llega la hora de pringar en la cocina y los chicos dan por hecho que somos las tías las que tenemos que hacerlo todo. Estoy a punto de decírselo a Eva, la mar de ofendida, cuando veo entrar a Pablo seguido de Diego.

Pablo abre la nevera y pregunta— ¿qué vais a beber? ¿Agua, cerveza, Coca cola …

—Coca cola —dice Diego.

—Yo agua —se pide Eva.

—¿Cerveza? —sugiero yo—. ¿Soy la única borrachuza en el mundo mundial?

—Vale, yo también me tomaré una cerveza —cambia de opinión Eva.

¡Esa es mi amiga!

Saca tres latas de cerveza y una de Coca y se marcha con ellas a la salita.

—¿Qué hago yo? —pregunto.

—Pon los cubiertos, están ahí —dice señalando un cajón junto a mí—. Diego, tú coge los platos y las servilletas —le ordena a su novio que le hace caso sin decir ni mu.

Saco cuatro servicios y me encamino a la salita, donde Pablo ya se ha sentado en una silla junto a la mesa y está bebiéndose tranquilamente su cerveza. Ha encendido la tele y observa con gran atención la pantalla. Me acerco a la mesa, y con toda la intención me planto delante tapándole la panorámica mientras reparto los cubiertos con excesiva lentitud para fastidiarle, pero no dice nada. Entre tanto, me repasa, con todo descaro, de arriba abajo y yo hago ver que no me doy cuenta. No me importa. Estoy acostumbrada a que los chicos me miren libidinosos y me gusta. Se puede decir que me encanta.

—¿Qué tal te ha ido el selectivo? —pregunta sin interés, solo trata de ser agradable.

—Bien, muy bien —respondo tomando asiento justo en frente de él—. ¿Y tú qué tal con los exámenes?

—Buah, de culo —se queja—, todavía me quedan por hacer cinco más. Estoy que me caigo de sueño, si no duermo un poco más, pronto me convertiré en un zombi.

Nadie lo diría, ni un rastro de ojeras enturbia sus bonitos ojos.

—Vaya —me encojo de hombros—, ¿y los que has hecho, bien?

—Sí, creo que sí, aunque el que hice el martes me salió peor de lo que esperaba, aun así creo que aprobaré.

—Eso es lo importante, ¿no? ¿Aprobar?

—No para mí. Me gusta hacer bien las cosas, he estudiado mucho y esperaba sacar buena nota. Tal vez, lo repita en septiembre.

—Vaya, ¿Y eso por qué?

—No quiero que mi nota media baje del sobresaliente. Un buen expediente te abre la puerta de los estudios importantes de arquitectura.

Mi móvil silba.

—Disculpa.

Me indica con las manos que responda tranquilamente. Saco el móvil y visualizo el whatsapp: mi padre. Suspiro cerrando los ojos y lo dejo encima de la mesa.

—Perdona, Pablo, ¿por dónde íbamos?

Vuelve a posar en mí sus preciosos ojos oscuros, casi negros, y prosigue— como te decía, si mi nota final es la mejor de la promoción, podré optar a las plazas en prácticas que ofrecen algunos es…

El silbido de mi móvil vuelve a interrumpirlo.

—Perdona —me vuelvo a disculpar y leo el mensaje.

Mi padre, otra vez. Bufo y lo dejo de nuevo sobre la mesa—. Sigue —le pido.

—Hay varios estudios de arquitectura que ofrecen prácticas para los mejores estudiantes…

Vuelve a silbar y ahora es Pablo el que resopla harto de tanta interrupción. No me da tiempo a coger el móvil, pues se me adelanta, lo agarra con rapidez y lee el mensaje en voz alta.

—Please, call me. Jenson —recita jocoso—. ¿Quién es Jenson? ¿Un novio tuyo? —se burla.

No sé qué decirle, tampoco quiero explicarle que Jenson es mi padre y por qué tengo en el móvil a mi padre por su nombre de pila.

—Sí —miento extendiendo los brazos hacia él para arrancarle el móvil de las manos.

Se recuesta hacia atrás, alejándose de mi alcance—. Pues es muy pesado. ¿Cuántos mensajes tienes de él? —repasa rápidamente la pantalla de mi iPhone y añade— ¡madre mía, este tío está obsesionado contigo! ¡Hay más de diez mensajes iguales! ¿Por qué no lo llamas de una puta vez y le dices que pase de ti?

—Ya lo he hecho, pero no me hace caso. Venga, dámelo.

No me lo da. Me empino sobre la mesa para tratar de recuperarlo, pero se retira un poco más alejándose con aire juguetón.

—¿Es peligroso? —Me hace gracia la pregunta. ¿Peligroso? Qué lejos de la realidad. Pero es tan dulce que se preocupe por mí… —Si necesitas ayuda para librarte de él, dímelo.

—¿Harías eso por mí? —le pregunto mientras intento de nuevo quitárselo, pero otra vez lo aparta con rapidez.

—Va, dámelo.

—Quítamelo si puedes —me tienta lanzándome una sonrisa provocadora.

—¿Te crees que me das miedo, guapito de cara? —le respondo levantándome decidida y yendo hacia él.

Se pone en pie en plan beligerante y forcejeamos un poco mientras trato por todos los medios de arrebatárselo, pero él siempre es más rápido y consigue esquivar mis tentativas.

—Me lo das, por favor —le pido al fin poniendo mis morritos de niña buena.

Echa una carcajada y niega divertido con la cabeza.

¡Así que quieres jugar! Estamos de pie, uno en frente del otro, parece que vamos a entrar en combate. Me lanzo a por él, pero levanta los brazos situándolo fuera de mi alcance. Me aúpo apoyándome en su pecho, salto, de nuevo me aúpo y le cojo los brazos. Trato de bajárselos tirando de ellos, pero no puedo con él. Y encima se pone de puntillas. Seguimos así un buen rato.

—Dámelo, joder —le grito empezando a enfadarme.

Ignorando mi petición por completo, se ríe a carcajadas. Luego baja los brazos y se los esconde detrás de la espalda. Le rodeo el cuerpo con los míos y hay una breve lucha de manos, en la casi consigo hacerme con el móvil.

—Eres malo, Pablo Lino —digo mirándolo fijamente a los ojos—. Me doy por vencida.

Me devuelve una mirada chispeante. Y en ese momento, justo en ese momento, lo veo de otro modo. Estamos muy cerca, creo que nunca he estado tan cerca de Pablo en toda mi vida y nuestros cuerpos se están rozando. Sin previo aviso mi corazón se acelera y comienza a bombear sangre a más de mil por mis venas. Se pone serio y se produce una conexión anómala entre los dos mientras nuestras miradas siguen enlazadas. Me pongo nerviosa cuando sus pupilas recorren cada centímetro de mi cara, porque acaba de ocurrir algo inaudito. Algo extraño. Algo que no debería estar ocurriendo, pero está ocurriendo. Pablo me está mirando de otra manera. Y cuando digo de otra manera, me refiero a esa mirada intensa y sugerente que precede un beso. Y lo más increíble de todo es que yo lo estoy mirando del mismo modo.

—¿Me das mi móvil, por favor? —le pido al tiempo que retrocedo apartándome de esa incómoda sensación de querer besarlo.

Porque ¿qué estupidez más grande, verdad? Yo, Jessica Lowell, querer besar a Pablo Lino. Un tío con novia. Un tío que además es el hermanísimo de mi amiga Eva. Pues claro que no. ¡Qué gilipollez!

—Ten —dice devolviéndomelo mientas esa mirada también se esfuma de su rostro a toda velocidad.

Lo cojo con manos temblorosas. A decir verdad, toda yo soy una masa temblorosa mientras vuelvo a sentarme y me concentro en el borde de la servilleta de papel que tengo delante. No es que la servilleta sea especialmente bonita, es blanca y sin grabados, pero en este momento prefiero mirarla mil veces antes que enfrentarme con los ojos de Pablo.

—En serio, Jessica, ¿necesitas ayuda con ese tío? —pregunta de pronto, arrancándome de mis cavilaciones.

Levanto la vista y me lo encuentro observándome con gesto grave. De nuevo se me acelera el corazón. Trato de pensar una respuesta, puedo decirle la verdad o seguir mintiendo, y de paso busco el modo de recuperar la calma.

—No creo —respondo sonriéndole—, pero si fuera necesario ¿me ayudarías?

—Pues claro —responde con convencimiento.

—Pero ¡qué mono eres! —exclamo jocosa hasta la médula.

—Joder, Jessica, lo digo de verdad.

—¿Qué le harías?

Le da un trago a su cerveza antes de contestar— pues hablar con él y dejarle las cosas bien claras.

—¿En serio? —pregunto suspicaz—. ¿Y si con eso no es suficiente? ¿Estarías dispuesto a darle una paliza?

—Pues… —vacila—, no soy un matón, pero conozco alguien que por unos cien pavos le rompería un brazo.

Levanto las cejas impresionada, sé que lo ha dicho en broma, pero me encanta que se tome tan en serio lo de mi psicópata.

—Dime la verdad, ¿es peligroso?

Le digo no con la cabeza.

—Entonces ¿qué le pasa contigo?

—Soy muy buena en la cama —le suelto haciéndome la interesante.

Me mira pasmado, abre los ojos y suelta una honda carcajada.

—Joder, Jessica, qué bruta eres, pareces un tío hablando.

—¿Crees que parezco un tío? —pregunto coqueta enderezándome en la silla.

Sus ojos buscan mis tetas impensadamente y aclara— es evidente que no pareces un tío, pero a veces hablas como si lo fueras. —Tras unos segundos de silencio, agrega en tono formal— yo tendría mucho cuidado con ese tío, no me parece normal que te acose de esa manera.

Suelto una media risa.

—Gracias por el consejo, pero creo que no tengo nada que temer. Lo tengo controlado.

—¿El qué tienes controlado? —pregunta Eva que acaba de entrar en la salita cargada con un plato de caracoles.

—A tu hermano —respondo, y le guiño un ojo a Pablo que se queda un poco ojiplático por mi osado comentario que lo incluye a él.

Le revuelve los rizos y le da un beso en la cabeza. Lo de Eva por su hermano es devoción. No me atrevería a tocar un solo pelo de su hermanito del alma ni jarta de calimocho. Si la cosa no funcionase entre nosotros probablemente sería también el fin de nuestra amistad. Y una de las cosas que más valoro en el mundo es mi amistad con Eva. Desde que me la encontré temblando como un perrillo asustado el primer día de clase hace seis años, no nos hemos separado, lo que se dice ni para mear. Nos hicimos amigas enseguida y hasta hoy. Convivimos pegadas al teléfono —o lo hacíamos, antes de Diego—. Nos lo contamos todo, hasta lo que no se puede contar, pero qué más da, somos amigas y no tenemos casi secretos.

—¿A mi hermano? —Deja el plato sobre la mesa mirándome como una leona a punto de atacar—. A mi hermano déjalo tranquilo que está muy bien como está —me advierte apuntándome con el índice.

Piensa que soy una loba.

Levanto las manos para defenderme, pero Pablo se me adelanta y le explica— dice que tiene controlado a su ex

—¿Sebas? —se extraña Eva. Hace semanas que Sebas dejó de perseguirme y ella lo sabe.

Pablo la mira intrigado y la corrige— ¿qué Sebas? ¡Jenson!

—¿¡Jenson!? —Eva pone cara de no entender. Arquea las cejas interrogantes.

—Ya sabes, ¿Jenson? ¿el guiri?

Me mira de nuevo y abre la boca.

¡Bien, Eva, estás un poco espesita!

—Ah, Jenson, ya… Ya me acuerdo… —suelta con vaguedad.

—¿Quién es Jenson? —quiere saber Diego.

—Mi ex.

Otro que me mira extrañado. He tenido varios ex en los últimos meses. Ninguno se llamaba Jenson y Diego también es sabedor. Mi vida personal es como un ventilador: bien aireada.

—¿Tú no lo conoces? Es uno de tantos —le explico restándole importancia.

—¿Uno de tantos? —Pablo me mira sonriendo.

—Sí, de tantos, mientras vosotros sois unos monógamos rematados yo prefiero explorar todas las posibilidades que la vida me ofrece —digo con decisión.

Éste es el discurso que me gusta hacer sobre mí misma.

—¿Y cómo te va? —Pablo me apuntala con los ojos desaprobando, al parecer, mi comentario.

—Genial. Paso de relaciones serias, solo quiero sexo —respondo mirándolo directamente. No me gusta que me juzguen-. Hago lo que quiero y no hago daño a nadie —le explico con suficiencia—. ¿Y por qué no dejamos de hablar de mí y cenamos de una puta vez? —zanjo por lo sano.

Un minuto más tarde los tres comen caracoles y emiten chasquidos al sorber sus babosos cuerpecillos. Miro a Pablo, pendiente de la tele, se acaba de llevar uno a la boca y sus carnosos y perfectos labios rodean el caparazón haciendo el singular estallido al succionarlo. No sé bien a santo de qué pienso en sus labios succionando de ese modo mis pezones y un cosquilleo comienza a colarse por mi entrepierna. Aprieto los muslos. ¡Dios, Jess, para ya! Pero vuelve a coger otro y repite la operación y mi mente calenturienta lo vuelve a visualizar y siento que algo se derrite dentro de mí mojándome las bragas.

—¿Jessica, no comes caracoles?

Miro a Eva, sé que me he perdido gran parte de su conversación sobre apuntarse a yoga kundalini este verano, mientras mi imaginación maquinaba otro tipo de actividades más aeróbicas con su hermano.

—¿Qué?

—¿Que si no comes caracoles? —repite.

—¡Joder no, me dan un asco que te cagas!

—Qué fina eres, de verdad —se guasea Diego.

—¿No te gustan los caracoles? —pregunta Pablo todo inocencia, llevándose uno a la boca y chupándolo con avidez sin dejar de mirarme.

De nuevo la cabeza me gasta una mala pasada y me imagino su boca haciendo exactamente lo mismo pero con mi clítoris. Me sonríe de esa forma que me encanta, porque es una mezcla de desfachatez y de pillería que siempre me hace preguntarme en qué coño estará pensando. Me guiña un ojo y no sé por qué pero lo tengo claro, sé en qué coño estaba pensando: en el mío a punto de caramelo coronado por su lengua. Noto el calor subiéndome por el cuello y cómo se concentra en mis mejillas, sacudo la cabeza y lo pincho:

—No me gusta llevarme a la boca cuerpos babosos.

—Pues no es eso lo que decías el otro día —se burla Eva tan oportuna como siempre.

Los tres comienzan a reírse a mi costa y el calor se va apagando.

—He dicho babosos, Eva —aclaro entre risas.

—Pues eso mismo —replica ella.

Seguimos charlando y haciendo chistes guarros sobre mamadas y demás, hasta que empieza el partido y entonces nos sentamos formando una hilera en el sofá enfrente de la televisión. Los cuatro tenemos una cerveza en la mano —hasta Diego se ha envalentonado— y conversamos animadamente. Los jugadores se sitúan en el centro del campo y poco después comienza a sonar el himno nacional. Pablo se pone en pie por la emoción y yo aprovecho para echarle un vistazo al culo. Sé que no debo mirarlo de esa manera, pero es superior a mis fuerzas. Tiene un culo perfecto: duro y redondo debajo de ese short deportivo. A estas alturas ya nos hemos bebido un par de cervezas cada uno y el valor navega por nuestras venas a toda velocidad, hasta los tortolitos se han atrevido un par de veces a morrease sin contemplaciones ante los atónitos ojos de Pablo. Él y yo nos hemos mirado en plan «vaya pareja de calientes». Entre tanto Eva y yo aprovechamos el momento patriota para repasar la geografía física de los jugadores de nuestra selección.

—Piqué está muy bueno —comento.

—Bueníiismo —corrobora Eva a mi lado.

—Lástima que esté pillado.

—Qué suerte tiene Shakira.

—Ese también es muy guapo —señala Eva, refiriéndose a uno moreno que acaban de enfocar.

—Vaya que sí. Tampoco le hacía un feo.

—Ese jugaba antes en el Valencia —apunta Diego.

—¿Ya no?

—Lo fichó el Barcelona.

—Oh, qué penita más grande.

—El que es bueno de verdad es Iniesta —manifiesta Pablo.

—¿Quién es ese?

—Ese —me indica uno señalando la pantalla.

—¿Ese? —lo miro incrédula—, pero sí parece un lémur olisqueando una mierda.

Eva y yo nos carcajeamos, los chicos no entienden de hombres, solo de futbol.

La selección de Uruguay —esos son los otros— está bastante peor que la española, anatómicamente hablando, no hay uno solo que merezca mínimamente la pena. Se llevan todos nuestros chiflidos y abucheos.

—¡España, España, rararará! —coreamos Eva y yo al unísono, bastante divertidas.

No, sí al final me va a gustar el futbol y todo.

El partido comienza y mis pupilas siguen con atención la pelota, no me entero de nada, pero cuando los chicos se agitan nerviosos sobre sus traseros, yo también lo hago. Un jugador chuta y ¡mierda, justo al palo! ¡Uuuuyyyy!

—Venga, tío, corre —le grito al que lleva el balón—. ¿Quién es? —le sacudo un codazo a Pablo.

—Pedro

—Venga, Pedro, corre. Pásala.

Pedro chuta con todas sus fuerzas desde fuera del área y tras golpear el balón a otro jugador… ¡¡¡Goooooooooool!!! Nos ponemos en pie y saltamos y lo celebramos, abrazándonos y algunos besándose también.

¡Joder, los tortolitos no pierden oportunidad!

Tras el gol de Pedro se ha puesto a llover a mares en el estadio. El clima tropical es lo que tiene, que no avisa.

Se calienta el partido. Un jugador uruguayo le mete un codazo en la cara a uno español.

—¡Es falta! —chillo, saltando indignada—, ¿verdad? ¿Verdad que sí?

Pablo se encoge de hombros.

—¡Ese árbitro está ciego! —protesta Eva, que esta tan exaltada como yo.

Será que al final tanto tío en pantalón corto nos pone a mil, sea como sea. Comienzo a mordisquearme las uñas.

—¿No ves que es japonés? —me indigno—. No se entera de nada. Está ciego, ciego, cieguísimo. Con esos ojos cómo va a ver nada. ¡Cegatón de mierda! —le insulto con todas mis fuerzas a través de la pantalla.

Me estoy poniendo un poco nerviosa. Le tengo a Pablo presa la mano y soy consciente de que se la estoy estrujando, pero no puedo evitarlo, eso o me quedo sin dedos. Lo miro de reojo, no parece importarle pues sigue concentrado en el partido.

De pronto el valenciano chuta y mete un golazo.

—¡¡¡Goooooooooooool!!! —grito levantándome y abrazo a Pablo.

Y él me abraza. Y me besa y yo lo beso, o al revés, porque no sé cuál de los dos empieza, pero el caso es que de repente, estamos tan contentos por el gol de España que nos abrazamos y al segundo nuestras bocas están en contacto y, ¡jooooder, estoy besando a Pablo! ¡O él me está besando a mí! Y esto es algo que no debería pasar, pero está pasando. Y sus labios son suaves y su lengua es dulce y sencillamente… me encanta. Mis hormonas están brincando en todos los puntos cardinales, pero mis neuronas dan la voz de alarma: ¡Idiotas, es Pablo! Pablo, un tío con novia. Pablo, el hermanísimo de mi amiga Eva. Así que me separo de él y lo miro alucinada. No puedo besarlo y él a mí tampoco. Su cara me revela que se siente tan confuso como yo. Le suelto la mano como si me quemase y él se aleja de un salto a un metro de distancia como si me hubiera cagado encima. Y el gesto no puede ser más descorazonador. Ha sido un error producto de la euforia futbolística y los dos sabemos que no debería haber pasado. Y… ¡ay, Dios, no sé qué decir! Miro hacia los tortolitos que siguen celebrando el gol a su manera y eso me hace sentir todavía más incómoda, porque hace apenas medio segundo también era nuestra manera.

Pablo no dice nada, enmudecido por la vergüenza o lo que sea, vuelve a sentarse y el partido de nuevo acapara toda su atención. Yo me pierdo. No puedo dejar de pensar en Pablo y en nuestro primer beso. Ha sido corto, pero me ha revolucionado el estómago de una forma tremenda. Probablemente no significa nada, ha sido fruto del éxtasis. Evidentemente no significa nada: él es Pablo y yo soy Jessica. Solo bromeamos, nada serio. Me obligo a no mirarlo. Bebo un trago de cerveza y trato con todas mis fuerzas de centrarme en el partido. El japonés sigue sin enterarse de nada, el lémur chuta y otro jugador remata y el balón no entra en la portería. Y final de la primera parte. ¡Dios, qué nervios! Y no lo digo solo por el futbol. Estoy nerviosa perdida, no sé dónde posar mis ojos ahora que están en el descanso y la tele no es excusa. Pablo se levanta y se marcha sin decir nada.

—¿Quieres otra cerveza? —me ofrece Eva.

—No, gracias, aún me queda.

—¿Y tú, guapo? —ahora habla con Diego, claro está.

—Tengo hambre —dice Diego.

—Pues ven —se levanta y le ofrece la mano.

Se largan a la cocina y me dejan sola. Entierro la cabeza bajo mis manos y otra vez el recuerdo del beso se abalanza sobre mí.

—¿Qué piensas?

Me sobresalta, no lo he oído volver, pero está de pie delante de mí con las piernas separadas en una postura de lo más sexy. Levanto los ojos dibujando lentamente su silueta sin perderme detalle.

—En ti.

Su boca se pone tensa y yo le sonrío tranquilizadora, vuelvo a ser yo—. Tranquilo, Pablo, ¿no serás tan tonto de pensar que un beso y ¡puf!, ya estoy enamorada.

—¿Enamorada tú? —se burla Eva desde la puerta.

—¡Antes muerta! —aclaro.

—Ya me parecía. ¿Qué os pasa esta noche? Estáis muy misteriosos los dos…

—Nada —se precipita Pablo delatándose.

—No he conocido nunca chica menos romántica — considera Diego incorporándose a la conversación.

—¿Por qué dices eso? —pregunto un poco molesta.

—Creo que eres el antónimo de romántica personificada.

—Sí, deberían poner tu foto en el diccionario de antónimos —añade Eva deshaciéndose en risas.

—Pero que me saquen guapa, ¿eh? —le guiño el ojo.

—¿Cómo podría ser de otra manera? Tampoco hay persona más fotogénica que tú en el mundo —asegura Eva.

—Gracias Eva, eso es porque tú me ves con buenos ojos.

—¡Venga ya! No te hagas la humilde, no te pega nada —protesta dándome un codazo.

Tiene razón, no me pega nada, pero tampoco me gusta que todos piensen que soy una creída de mierda.

Seguimos viendo el partido, sin más contratiempos, salvo que Uruguay mete un gol casi al final, pero no le sirve de nada, porque España ya le ha colado dos. Dos a uno, gana España. Son más de las dos y estoy que me caigo de sueño.

—¿Nos vamos?— le pregunto a Diego.

Me mira con cara de no entender, y entonces descubro que Eva, mi queridísima amiga, no le ha dicho ni media palabra de llevarme a casa.

—Claro —responde, sin embargo.

—Bien, pues me voy —anuncio levantándome.

—Ahora vuelvo —dice Diego confirmando mis sospechas. Pensaba quedarse un ratito más a celebrar la victoria, como buen seguidor que es de La Roja.

—¿Es qué pensabas quedarte? —se extraña Pablo, ejerciendo de hermano mayor.

—Bueno, pensaba quedarme un rato más —aclara algo cortado.

—Joder Eva, que bien te lo montas —le sonrío a mi amiga.

—Si quieres la acompaño yo —se ofrece Pablo y mi estúpido corazón se acelera como una moto y mis hormonas locas todas ellas comienzan a corear el megaconocido: Oé oé, oé oé, oé oé oé…

—¿Lo harías? —casi suena a súplica el pobre Diego.

—Sí, claro, no me importa —confirma—, la acompaño a su casa y enseguida vuelvo —parece una amenaza.

Oé oé, oé oé, oé oé oé…

Eva nos mira con cara de chino cabreado, en otras palabras: sospechando.

—¿Te parece bien, no? —la increpo—. Uno de los dos debe acompañarme, o tu hermano o tu novio, ¿qué prefieres? ¿O quieres que algún loco me viole?

Levanta las manos haciéndose la inocente—. Está bien, de acuerdo. Pablo puedes acompañarla, pero mantente lejos de ella, no es de fiar —suelta con esa voz que pone siempre que desconfía de algo. Y es que en realidad no se fía ni de su propia sombra. No debe haber en todo el universo criatura más celosa de lo suyo que mi amiga Eva.

Cierro los ojos, cabeceando a los lados—.Tranquila, Eva, prometo no tocarle ni un solo rizo.

Pero lo miro, delante de mí, desgreñado y exquisito, y siento un deseo casi incontenible de extender la mano y enroscar los dedos entre sus mechones alborotados. Él se encoge de hombros y nos deja seguir diciendo chorradas mientras arremete sobre el pobre Diego.

Cuando salimos al exterior, la noche se ha vuelto un poco fría, corre el aire a su antojo, azotando las farolas y levantando remolinos de suciedad. No llevo más que la camiseta y el frío me cala hasta el alma, me encojo abrazándome.

—¿Tienes frío? —se preocupa Pablo.

—Un poco.

Me pasa el brazo por encima del hombro y comenzamos a andar. De su casa a la mía sólo hay tres manzanas, poco más de cinco minutos a pie. Me gusta andar pegada a él, como si fuéramos novios o algo así.

¡Oh, Dios mío! ¿Novios o algo así? ¿Te pinchas o qué?

—Si Ángela se entera de que voy por ahí agarrado a otra chica seguro se pillaría un mosqueo brutal —bromea con vaguedad, pero sé que lo dice en serio.

Su novia Ángela es una arpía con cara y cuerpo de Barbie. Las pocas veces que he coincidido con ellos, no le quitó las garras de encima en señal de advertencia: «Este maromo es mío y sólo mío. Prohibido mirar».

—¿Y si se entera de que la has besado, entonces qué? ¿Te corta la minga a lo Bobbitt? —le suelto chistosa.

Se detiene y me mira serio—. Lo que ha pasado antes…

Lo freno, antes de que comience a decir tonterías y sea demasiado tarde para rectificar— lo que ha pasado antes, no ha sido nada. Nada —enfatizo con un golpe de cabeza para lograr más efecto—. Estábamos contentos y simplemente ha pasado. —Pero ¿por qué? —. Prometo no contárselo a nadie. —Me cruzo los dedos sobre la boca y les doy un besito. Él asiente sonriéndome de lado—. Me cae mal —cambio de tema.

—¿Quién?

—Ángela.

—No la conoces.

Ni quiero. Me encojo de hombros.

—Es una prepotente. Siempre nos mira por encima del hombro. Y bueno, que me lo haga a mí, pues vale, pero que se lo haga a tu hermana. Eso no está bien —me explico para dejarle claro que no es nada personal.

—Ella es así.

—¿Así de idiota? —puntualizo.

Vuelve a pararse y se ríe— ya sé que no la soportáis, pero es mi chica. Os guste o no.

—A mí me da igual, no tengo que vivir con ella.

—Tú tampoco tienes muy buen ojo con tus novios.

—¿Por qué lo dices?

—Por el guiri, me parece un desequilibrado.

—En realidad Jenson no es un exnovio… Es mi padre —le confieso en un arrebato de sinceridad que no viene a cuento, pero ya no quiero que siga pensando que tengo un ex que me acosa.

—¿Tu padre?

—Sí, estamos peleados. Bueno en realidad, soy yo la que no quiere hablarle.

—¿Por qué?

—Le puso los cuernos a mi madre y nos abandonó —le explico sin más preámbulo.

Me mira extrañado— creía que tus padres se habían separado hacía mucho.

—Doce años —apunto—, pero yo no sabía el porqué. Me enteré el otro día del verdadero motivo y me ha defraudado. Nunca pensé que podría sentir tanta ira hacia él, es que me come las entrañas, no puedo dejar de pensar que me abandonó por otra mujer, por otra nueva vida en la que yo no merecía formar parte —me enfurezco.

Y una lágrima asoma al balcón de mis ojos y me resbala intrépida por la mejilla. Pablo extiende la mano y me la enjuaga con el pulgar. Luego no retira la mano, la deja sobre mi hombro y me mira con tristeza. Bajo los ojos amargada, porque es muy doloroso decir en voz alta que tu padre no te quiere, al menos, no lo suficiente. Pensaba que los padres querían a sus hijos por encima de todo, pero me doy cuenta de cuán equivocada estaba. Mi cuerpo se convulsiona y descubro el porqué: estoy llorando. Es la primera vez que lloro desde que mi madre me dijo la verdad. Lamento mostrar mi debilidad ante Pablo, al que conozco desde hace tiempo pero no puedo considerar mi amigo. Sólo es el hermano de mi mejor amiga, pero él me abraza con ternura y yo lo abrazo a su vez. Y me siento bien entre sus brazos. Huele bien y me da calorcito. Me dejo arrastrar por el momento fraternal y lloro hasta que no me queda ni una sola lágrima por derramar. Poco a poco empiezo a recomponerme y seguir abrazada a él es muy agradable, pero carece de sentido. Me separo un poco y le digo:

—Ya estoy bien, gracias.

—¿En serio?

—Sí, de verdad.

—Puedes llorar un poco más si eso te sienta bien —extiende los brazos hacia a mí ofreciéndome su otro hombro.

Ha estado bien, pero no debo abrazarle. No es correcto. Sé que un abrazo no significa nada, los amigos se abrazan continuamente, pero antes por un motivo que aún no acabo de comprender él y yo nos hemos besado. Y eso, por mucho que yo me empeñe en decir que no significa nada, podría ser algo… Así que, por el momento y hasta que tenga perfectamente claro el porqué, es mejor mantener las distancias por si acaso el éxtasis vuelve a asaltarnos y comenzamos a hacer cosas de las que posiblemente luego nos podamos arrepentir.

—No gracias, estoy bien —repito apartándome un poco más de él.

Seguimos andando en silencio. Hombro con hombro, cabeza gacha, hasta que llegamos a mi portal. Saco las llaves, las hago girar sobre el índice y entonces lo miro. No espero nada, salvo un «adiós».

—Creo que deberías perdonarle.

—¿Tú crees? —pregunto mientras distraigo la vista en el campanario de la iglesia. Las dos y veinte, una hora perfecta para meterse en la cama. Sola o mejor acompañada. «Para ya, salida», me riño irritada por tanta desfachatez junta.

—Sí, él te quiere, ¿por qué si no estaría mandándote mensajes tan desesperadamente?

—Puede, pero de momento no puedo—. Niego con la cabeza apartando los ojos de sus pupilas, que son como noches estrelladas.

Pero qué cursilada, por favor. Sí que estoy mal.

—Está bien, como quieras, pero no te hace bien estar enfadada. Es malo para el alma.

Se me escapa una especie de carcajada, más bien un graznido.

—Lo sé, pero es mi única forma de canalizar el dolor. No es tan fácil.

—Te entiendo, pero debes hablar con él y solucionar vuestras diferencias.

Se acerca a mí y me abraza. Luego se separa y… ¡Ay, Dios!, de nuevo esa mirada. Esa mirada que se vuelve intensa por segundos parándome el corazón y luego acelerándolo como una moto. Me pongo nerviosa ante el pensamiento de que va a volver a besarme, como ha hecho antes en su casa durante el momento de euforia futbolística. Siento que sus ojos oscuros me traspasan leyéndome el pensamiento. Mi cabeza dice: «Bésame, Pablo» y él lo hace: me da un beso, pero en la frente. Es dulce, pero un poco triste.

—Me ha gustado mucho hablar contigo, Jessica.

—Y a mí.

Y nos despedimos.

4

De nuevo esa mirada y la sonrisa picarona para despedirse en el portal de mi casa, y ¡zas!, superbesazo en los morros que me hace sentir como en el Dragon Khan: subida lenta, lenta, muuuuuuuuuuuuuuy leeeeeeeeeeenta, ¡uuuueeeeeeeeeeeeuy! y luego ¡aaaaaaah! caídalibre. Pura adrenalina a más de mil por mis venas. Me aplasta contra la puerta mientras nuestras lenguas se vuelven locas explorándonos las bocas y sabe tan bien que me dan ganas de morderlo. A punto estoy de agarrarle el culo, pero de súbito abro los ojos y veo la penumbra verdeada por los números gigantes del reloj digital sobre la mesilla de mi dormitorio. Las ocho y media. ¡Mierda¡ Estoy de vacaciones y quiero seguir durmiendo y seguir soñando con Pablo. ¿Por dónde nos hemos quedado? A ver, ¡ah, sí!: besos, besos... Cierro los ojos y me obligo a dormir— duerme Jess, duerme, es pronto y hoy necesitas estar descansada pues te espera un largo día de sol y playa —me digo, pero no hay manera. Media vuelta y otra vez —duerme, duerme, duerme —insisto con más ahínco. Imposible. Mi reloj biológico es un cabrito jodedor y no entiende que en vacaciones no es necesario madrugar. Otra vuelta y el filete estará listo. Nada.

Me quedo quieta, boca arriba. La calma todavía domina el pequeño piso. Los ronquidos sordos de Parásito retumban desde el pasillo ―por Dios, no me explico cómo mi madre puede dormir con semejante taladradora en la oreja―, pero los restantes cincuenta y siete metros cuadrados exquisitamente decorados, por algo mi madre es interiorista, están en silencio. Mi madre es un espécimen raro de mujer, su buen gusto para la decoración se ha vuelto inversamente proporcional a su buen gusto para los hombres. Parásito es, ―y lo acompaño con un gesto de dedos en uve directos a mi boca― absolutamente repulsivo. No quiero pensar en él, se me baja el morbo a los pies dejándome más fría que un calcetín resudado. El sueño me ha dejado un rumor insatisfecho recorriéndome el sexo. Meto la mano por dentro del culote y me acaricio la suave piel del pubis despacio mientras voy aproximándome al vértice y mi cabeza vuela buscando a Pablo, en pijama y despeinado, no muy lejos de aquí. Pienso en él, en sus largos dedos acariciándome y hundiéndose en mí. Mi mano no es mi mano, es la suya, trabajándome lento y preciso el clítoris cada vez más inflamado pidiéndome que lo hago electrizarse. No tardo en notar las sacudidas del orgasmo tensándome y haciéndome perder el sentido. En pocos segundos me lleva en espiral hasta el infinito y ¡uauah!... No lo soporto, es tan agudo que tengo que parar, pero mi cuerpo lo ansia y sigo y sigo insistiendo hasta llevarme al clímax mientras me retuerzo de puro placer. Me quedo bajo las sábanas hasta que recupero el pulso normal. Me pongo las gafas y miro de nuevo el reloj sobre la mesita: no son ni las nueve. Me deslizo lentamente de la cama y me acerco a la ventana, subo la persiana a tope y una luz deslumbrante me deja literalmente ciega. Me cuesta recuperar el tamaño adecuado de pupilas, hasta que al fin lo consigo y veo que hace un día estupendo: cielo azul brillante y sol radiando en toda su magnitud. Y… ¡Oh, là là là! Este año dicen los franceses que nos quedamos sin verano, pero aquí está el astro rey para desmentir semejante patragna. Será en Francia, ¡aguafiestas!

Me aproximo al escritorio y enciendo el portátil, mientras arranca el sistema operativo aprovecho para ir al váter. Cierro la puerta detrás de mí y recorro el oscuro pasillo sin molestarme en encender las luces. Abro la puerta del baño y me encuentro —¡Oh, Dios mío!— con la visión más espeluznante que jamás he visto en mi vida. Parásito está cagando, huele… huele como si estuvieran destripando a un cerdo vietnamita —está claro que hablo del animal y no del gentilicio, no soy una racista de mierda— y tiene los calzoncillos ―blancos y de abanderado, por si alguien se lo está preguntando― bajados hasta los tobillos. La chorra ―a eso no se le puede llamar de otro modo― descansa sobre el aro como una morcilla podrida y no puedo comprender por qué es violeta. Yo jamás he visto nada igual, y algunas he visto, pero nada que pueda parecerse ni de lejos a la chorra de Parásito. Sé que me recreo más del tiempo estrictamente necesario en escanear la imagen que me ofrecen mis ojos, pero ésta es la típica anécdota que debo grabar al detalle en mi cabeza para luego contárselo a mis amigas en el momento petardo, petardo. Risas aseguradas por mucho tiempo gracias a Parásito, que también se hace llamar Manolo. A partir de ahora es posible que le cambie el mote a Manolo El del bombo, en honor a su bombo… ¿violeta? Vuelvo a mirarlo por segunda vez y efectivamente es violeta, ni marrón ni rojo, ¡violeta! El pobre hombre, también se le puede llamar así, ahoga un bostezo, todavía sigue medio dormido, y entonces me mira con ojos soñolientos. No sé a qué esta estaba esperando para hacerlo. Descubre demasiado tarde que no soy mi madre ―gracias a Dios― sino su hija, es decir yo, y baja las manos ocultándose la chorra ―¡Ya era hora, hombre!―. Antes de que diga cualquier cosa, con la mejor compostura que sus desnudas posaderas son capaces de ofrecer, ya he cerrado la puerta y me desfalopio como una posesa de vuelta a mi habitación. Hoy promete ser un día genial.

Tu horóscopo diario Aries:

Hoy estarás muy sensible y continuarás tu estado introspectivo. Aunque también tendrás que relacionarte con el mundo exterior al mismo tiempo. Los asuntos de familia o la vida en el hogar podrían ser estresantes y molestos. Haz todo lo posible por comunicar tus sentimientos sin enojarte o estar a la defensiva. Escucha a los demás y disponte a cooperar. Puede que te sientas como la víctima la mayor parte del tiempo, pero realmente tienes el poder de cambiar las cosas. Si no tienes pareja, es posible que conozcas a alguien nuevo.

Lo leo y lo analizo. Es verdad que llevo algún tiempo dando vueltas al asunto de mi padre. Mi mirada vuela hasta su foto y se posa en ella. Lo beso en la distancia. Lo quiero, es mi padre, pero saber lo que le hizo a mi madre y a mí, me ha distanciado todavía más de él. No es suficiente con los 1.340 kilómetros que nos separan, cuando el rencor y la ira la dominan a una, las distancias se vuelven elásticas y se estiran como una goma infinita. Lo siento como en la Luna, o peor aún en Andrómeda. Me llama a diario, me wasapea cada hora, pero mi respuesta siempre es la misma: un silencio sepulcral. Un silencio que nos vuelve extraños. Puede que me esté comportando como una niña, pero de momento no lo perdono. Era mejor vivir en la ignorancia, pensando que ellos dos simplemente habían dejado de amarse y cada uno había tomado su camino, pero descubrir que él le fue infiel y que ni siquiera quiso obtener su perdón. Que prefirió a Natalie antes que a mí. Que nos dijo— bye bye— y me facturó en el primer vuelo desde Heathrow a Manises, duele de verdad. Duele hasta el alma. Puede que sea rubia, puede que sea guapa, incluso puede que sea un poco frívola y algo superficial, pero debajo de todo eso hay un corazón latiendo. Tengo sentimientos. ¡Joder! Sé que tendría que perdonarlo por algo que ocurrió tantos años atrás y que ya no tiene sentido que me enfurezca, pero para mí es una novedad, lo sé desde hace poco más de un mes y saca mi peor cara: huraña, ceñuda, cejijunta… He dejado de ser yo, para ser una ermitaña que no quiere nada con nadie. Simplemente nos enfadamos. Me comunicó, sin anestesia ni nada, que Parásito se mudaba a vivir con nosotras y yo le dije cosas que debería haberme ahorrado; ella no es una muerta de hambre ni una menopáusica desequilibrada. Me arrepentí al segundo de mis palabras, al fin y al cabo, Parásito es su novio y la hace feliz, pero fue un arrebato bipolar de los míos. La conmoción de que Parásito entrase de ese modo en mi vida, robándome la escasa intimidad de nuestro pequeño piso era agobiante. Debería haberme callado, pero entonces ella dijo— si no te gusta lo que hay ya sabes dónde está la puerta—. Le repliqué— estupendo, muy bien, me iré con mi padre a Londres—. Y entonces me soltó el bombazo. —¿Tu padre? —escupió con una rabia que yo nunca le había visto— si no quiso quedarse contigo cuando eras una niña, ¿por qué iba a querer ahora que has crecido y eres una cabeza loca con las hormonas revolucionadas?—. Le grité— mientes, mi padre me quiere—, y ella me contestó, también gritaba— sí, igual que me quería a mí, pero no tiene palabra, ninguna, es un cabrón, se lió con Natalie y nos facturó a las dos en el primer avión a España sin pensárselo ni medio segundo. Le daba igual que le pidiese que se lo pensara mejor por tu bien, pero le daba igual. Le daba igual todo, sólo pensaba en estar con su amante. —Sentí mil lágrimas agolpándose furiosas en mis ojos y una zarpa con uñas gigantes subiéndome por la garganta arañándome la carne. ¿Papá? ¿Mi querido papá? ¿Le había puesto los cuernos a mi madre con Natalie y pasó de nosotras? ¿Por qué nadie me lo había dicho antes? Tengo diecinueve años, soy adulta, debería haberlo sabido hace tiempo, ¿no? Ella trató de abrazarme, sabía que me había causado un gran dolor, pero la aparté de un empujón y me fui corriendo de su lado. Desde entonces no me hablo con ella, ni con Jenson.

Estoy que me meo encima, así que vuelvo a salir de mi dormitorio. El pasillo está en penumbra, Parásito debe haber levantado las persianas del salón. El aire está cargado de moléculas de café, pues debe estar preparándose el desayuno. La puerta se me presenta cerrada, por lo que esta vez llamo con los nudillos y espero respuesta.

—Estoy yo —responde mamá.

Me quedo apoyada en la pared y espero a que termine. Cuando abre la puerta me mira demandando compresión, como todas las veces en las últimas semanas, y yo no puedo evitar sonreírle. Joder, es mi madre y la quiero. Tengo corazón. Mi horóscopo dice que debo tratar de cooperar y no soporto más que sigamos enfadadas. Ni siquiera le he dicho que he aprobado el selectivo. Le sorprende mi sonrisa, porque tal vez no se la esperaba, aunque la anhela. Siempre es ella la que acaba sucumbiendo ante mi tozudez.

—Buenos días, mamá —la saludo.

—Buenos días, Jess.

—Tengo que decirte algo.

—¿Qué es, cariño? —pregunta con sumo interés.

—Tu novio tiene el pene violeta —le suelto de cuajo.

Abre los ojos como platos y deja escapar una carcajada tan fuerte que la hace rejuvenecer diez años por lo menos. Comienza a reírse y yo la sigo contagiada. Siempre nos hemos reído mucho juntas, no es que la considere mi amiga, pero podemos hablar casi de igual a igual, y a menudo le cuento mis historias con los tíos. Solo lo que se puede contar, las partes X me las reservo para mí, es moderna pero no deja de ser mi madre y saber ciertas cosas sobre mí, tal vez no le gustase. Ella también me cuenta algunas de sus cosas, supongo que únicamente las que se pueden contar. Y el color de la chorra de su novio no es precisamente una de ellas, supongo, pues no lo nunca lo ha mencionado.

—¿Cómo lo sabes? —pregunta sin dejar de reír.

—Le he pillado cagando. Por cierto, su mierda huele fatal.

Se acerca a mí y me abraza apoyando su cabeza en mi hombro. La dejo hacerlo, la echo de menos.

—Me alegro —dice.

—¿De qué? ¿De qué esté podrido por dentro? —exclamo asqueada—, ¡Dios, casi vomito!

—No, de eso no, de que se te haya pasado el enfado —me aclara.

Niego con la cabeza.

—Sigo enfadada con papá.

—Olvídalo, cariño, pasó hace mucho y tu padre te quiere. Muchísimo. No debí decirte nada, estuvo mal por mi parte hacerlo.

—No, tenía que saberlo, es mejor así, tú no tienes la culpa, te hice enfadar, te dije cosas horribles, mamá, lo siento.

—Chisss, no sigas, sabes que te perdono, yo tampoco estuve muy acertada.

Me besa y la beso.

—¿Desayunas con nosotros?

Sí el corazón te dice sí, pero la mente dice no, al final te sale un:

—No lo sé.

—Venga Jess, dale una oportunidad a Manolo. Es un buen tío y me quiere —me pide tomando mi cara entre sus manos.

«Manolo El del bombo», repite mi cerebro y lanza una sonrisa desvergonzada a mis labios.

—No sé si podré mirarlo a la cara sin partirme después de haberlo visto cagando ―la aviso.

Suelta unas risitas.

—Inténtalo, ¿quieres?

—De acuerdo, lo intentaré —silabeo no muy convencida.

—Entonces ven —me besa quedamente los labios y me toma de la mano. Me conduce a la pequeña cocina, donde Parásito está preparándose unas tostadas, completamente vestido. Este hombre gana mucho con unos pantalones y una camiseta, te lo digo yo. No es mi tipo, pero ¿cómo podría serlo? Tiene… me cuesta ponerle edad, casi cincuenta años y ni un solo pelo en su brillante cocorota. No está gordo, pero tampoco delgado, digamos corpulento y, por lo que he podido ver antes, el ejercicio físico no forma parte de su rutina diaria, su barriga más que una tableta de chocolate es como un fondant muy fondant.

—¿Me haces una? —le pido, sentándome en uno de los taburetes adosados junto a una barra larga y estrecha que recorre el lateral derecho de la cocina.

Si le extraña que le dirija la palabra, lo disimula a la perfección, bien por Parásito, y me pregunta— ¿de qué la quieres?

—De mantequilla y mermelada de fresa.

—¿Café?

—No, gracias, no me gusta.

—Yo tomaré lo mismo y un café con leche, Manolo —dice mi madre, acomodándose en el taburete de al lado.

Solo hay dos, Parásito tendrá que desayunar de pie. Es lo que hay, en esta casa todo está pensado para dos, nada más.

Él la mira, y de pronto lo descubro de otra manera, y no estoy pensando en él sentado en el váter con los pantalones bajados y la chorra fuera. La mira con emoción. Es una mirada intensa y llena de pasión. Me gusta su mirada.

Poco después estoy degustando una sabrosa tostada, nada que ver con las suelas de zapato que hace mi madre, y otra vez tengo que decir, pero con la boca chiquitina: ¡Bien, Parásito. Hoy ganas tú!, y conversando sobre lo bien que me ha ido en la PAU[3].

—Vaya Jess, has sacado un siete y medio —dice Parásito con admiración—, es muy buena nota. ¿Qué has pensado estudiar?

—Magisterio.

—¿Te gustan los niños?

«Y los mayores», puntualiza mi mente, que es muy guasona.

—Eso creo, el contacto más cercano que he tenido es el de mis primos y hermanastros, pero creo que sí me gustan. Son divertidos y extravagantes.

—Además, habla perfecto el inglés —añade mi madre con orgullo.

—¿De veras?

Parece muy interesado, debe saber perfectamente que soy bilingüe pues mi padre es británico y he vivido casi la mitad de mi vida en Reino Unido, pero se agradece el esfuerzo que hace por normalizar la situación. Para mí es incómodo haber tenido la desgracia de presenciar algo tan íntimo ―grisssggg— como verlo jiñando y supongo que a él tampoco le vuelve loco de contento que le haya visto sus partes más pudentas.

—Sí, soy bilingüe, mi padre es inglés —aclaro, por si acaso no está al corriente.

Cabecea sonriéndome.

—¿Qué nota se necesita para entrar?

—Un siete, entre la nota media escolar y la del PAU tengo un siete sesenta y cinco, más que suficiente. Esta semana haré la solicitud y no se sabrá la lista de admitidos hasta mediados de julio, pero creo que entraré sin problemas.

—Vaya, pues parece que todo pinta bien, ¿verdad?

Me encojo de hombros—. Supongo.

Apuro las tostadas de dos bocados y me bebo de un trago el vaso de zumo de naranjas que también ha preparado Parásito para mí.

—Quisiera decir una cosa —anuncio de repente.

Mi madre compone su cara de «a ver qué vas a decir» y yo le sonrío en plan de «confía en mí».

—Habla —concede mamá, no sin cierto recelo en la voz.

Los miro seria, a los dos. Son todo oídos.

—Ya que vamos a vivir juntos, los tres — preciso —, y este piso es muy pequeño, quisiera establecer unas normas básicas de convivencia. En primer lugar, tú —miro a Parásito—, Manolo, pondrás un pestillo en el cuarto de baño —asiente rotundamente—, hasta ahora hemos vivido mamá y yo solas y no hacía falta, pero después de lo que ha pasado esta mañana considero que es absolutamente necesaria esa intimidad.

—Absolutamente de acuerdo — manifiesta.

—Nada de ir en paños menores por la casa, es muy incómodo para mí verte… —carraspeo— en gallumbos, yo por mi parte tampoco iré en bragas ni nada que no sea decoroso.

Me quedo pensando, hay otra cosa que me ronda la cabeza, tuerzo el morro.

—¿Algo más? —pregunta mamá, adivinándome el gesto.

Miro de nuevo a Parásito e indago— ¿qué comiste ayer?

Me mira extrañado, no acaba de comprender— ¿cómo?

—Sí, que ¿qué comiste o cenaste ayer? —trato de averiguar.

—Pues… —vacila—  lentejas…

—¿Con chorizo? —pregunto.

—Sí, con chorizo.

—Pues prohibido comer nunca más lentejas con chorizo.

—¡Pero Jess! —protesta mi madre.

—Nada de lentejas con chorizo, hacen estragos en sus intestinos —aclaro arrugando la nariz.

Parásito reprime una carcajada y conviene— está bien, nada de lentejas con chorizo.

—Estupendo, mucho mejor así —digo, levantándome—, ¿alguno quiere poner alguna norma más?

Mamá niega con la cabeza y le lanza una mirada interrogante a Parásito.

—De momento no, pero ya irán surgiendo —comenta él divertido.

—¿Vas a la playa? —pregunta mamá.

—Sí, todo el día y nos quedaremos hasta pasadas las doce, para hacer el ritual de los deseos —les explico.

—Cómo no —dice mamá, poniendo los ojos en blanco. Me conoce como si me hubiera parido, vaya, cómo que sí me ha parido.

—¿Ya los tienes listos?

—¿Los deseos?

—Sí, claro.

—Todavía no los he escrito. Quiero decir, me he hecho una lista y todo eso, pero tengo que decidirme solo por tres.

—¿Sólo tres? —pregunta Parásito.

—Sí.

—¿Y eso?

—Lo dice el ritual, solo tres.

—¿Y cómo es el ritual? —se interesa Parásito dejando su taza a un lado y mirándome directamente.

Dedico algo más de cinco minutos en explicarles en detalle todo lo de los materiales, las velas, las olas y el papel con los deseos a San Juan. Me escuchan aparentemente muy fascinados por toda la magia que entraña y cuando termino la explicación mi madre pregunta con una naturalidad tan pasmosa que la aleja a pasos gigantes de cualquier atisbo de estar hechizada:

—¿Qué vas a llevarte para comer?

—Un par de bocatas. La bebida y los aperitivos los hemos comprado entre todos.

—¿Quieres que te prepare algo? —se ofrece Parásito.

Lo miro con desconfianza— ¿no querrás envenenarme, verdad?

—Que Dios me libre, Jess —se defiende levantando las manos expresivamente.

—¿Sabes cocinar?

—Sí, lo hago bastante bien —confiesa, y noto cierto tono de orgullo en su voz.

—¿En serio? —Y otra vez lo examino suspicaz: un hombre que cocina bien, ¿qué clase de hombre es Parásito?

Asiente con rotundidad y me dice— si quieres puedo preparar una ensalada de pasta para todos y llevarte una ración en una fiambrera.

—Buena idea. —Pues la idea de hincharme a pan con mortadela no me mata y un poco de carbohidratos con verduras no me vendría mal.

—De acuerdo.

—No es por nada, pero mis bocadillos de tortilla francesa con bacon y queso están deliciosos.

—¿Deliciosos?

—Eso dicen —confirma con suficiencia, dándome la espalda.

—De acuerdo, creo que me arriesgaré a probarlos.

No tarda en llenar un cazo con agua y ponerlo a hervir. Lo observo esmerarse con los fogones. Dicen que a un hombre se le enamora a través del estomago, en mi caso, pese a que tengo un par de ovarios bien puestos, creo que también. Si este tío cocina tan bien como dice me tiene comiendo de la palma de la mano en menos de una semana. Mi madre es la peor cocinera del mundo. Eso, si al hecho de calentar comida precocinada y hacer macarrones con atún, espaguetis con albóndigas, por supuesto precocinadas, u hornear pizzas ya preparadas, se le puede llamar cocinar. He sido toda mi vida carne de comedor escolar, hasta que Pepitica abrió en la esquina de la calle y entonces pasé a ser carne de sobras de comida para llevar. Nunca he sabido lo que era tener una madresita en la cocina y es increíble que mantenga a salvo este cuerpazo con toda la comida basura que tenido que ingerir gracias a las inexistentes artes culinarias de mi madre.

—Por cierto… Manolo.

—¿Sí? —gira el rostro hacia mí.

—No me llames Jess.

—Está bien, cómo tú quieras.

—Jessica está bien.

—Está bien, Jessica.

«Jess», así me llaman mis padres, son los únicos en el mundo que lo hacen y pueden hacerlo.

5

Mi padre está aquí, no aquí en mi pequeño piso, sino aquí en Valencia. No es normal que haya venido a principios de julio, no suele hacerlo hasta agosto y solo como escala previa a nuestras vacaciones bifamiliares en Menorca. De repente me llama y me dice que tiene que hablar conmigo y la verdad tengo bastante claro por dónde irán los tiros. Lo cito en La Sucursal, desde ahora Lasucu, el garito donde curro desde hace algo más dos semanas para sacarme unas perrillas extras este verano. Es uno de esos sitios que evolucionan según la hora del día acoplándose a los gustos de la clientela en cuestión o viceversa. Tiene cierta clase, con todas esas mesas de madera oscura y sillas y sillones tapizados con telas ostentosas repartidas por doquier, y buena música siempre sonando por sus bafles. Como serán las cinco, hora española, es la hora del café, aunque mi padre tal vez prefiera cenar, según sus costumbres de las islas británicas. A esa hora termina mi turno y estaré disponible al cien por cien para lo qué sea que quiera decirme.

Estoy terminando de recoger un par de mesas mientras me acuerdo de una falda de vuelo monísima que vi el sábado pasado en Stradivarius. Es la segunda vez que pienso en ella desde entonces, así que sé que tendré que comprármela o me dará un ataque de rabiatis aguda, pero es un coñazo tener que pillar el bus para ir al centro comercial.

Objetivo número uno de este verano: sacarme el carnet de conducir y comprarme un coche.

El chico de la mesa de la esquina no me quita ojo de encima. Es mono y mayor, por lo menos veinticinco. No es la primera vez que lo veo en Lasucu. Suele venir a tomar café todas las tardes y ya lo he visto varias veces, a esta hora más o menos. Con la bandeja cargada de tazas y vasos sucios, me acerco a él y baja la mirada. La deja anclada en un iPad que no ha dejado de manipular desde que se ha sentado hace una hora.

—¿Necesitas algo más? —le digo toda solícita yo.

Levanta los ojos y sus ojos se fijan en los míos.

El chico no está mal del todo. Cabello corto, al dos, demasiado corto. Me gusta que haya pelo donde agarrarse. Ojos marrones achinados bajo pobladas cejas y labios un poco finos para mi gusto.

—No, pero gracias.

—De acuerdo —suelto cantarina y le doy la espalda.

—Espera.

Vuelvo la cara y lo miro por encima del hombro. De este modo le ofrezco mi mejor ángulo: culo ceñido y ojos de gata.

—¿Sí?

—¿Cuál es tu turno?

¡Vaya, el chico es directo!

Me giro en redondo y pregunto en plan distraído—  ¿cómo dices?

Me sonríe, no me gusta su sonrisa. Es de esas en las que el labio superior se tensa sobre las encías dejándolas al descubierto tal cuál loncha de jamón york, y repite más alto, pero sin ser maleducado— que ¿cuál es tu turno?

—¿Por qué quieres saberlo? —indago.

Escanea su alrededor, buscando oídos indiscretos. Yo le copio el gesto. Tras comprobar que no hay nadie que pueda escucharle, me responde:

—Llevo una semana viniendo todas las tardes a tomar café y no me gusta el café.

Levanto la ceja intrigada.

—¿Y por qué no te tomas una Coca cola o cualquier otra cosa?

—Creo que sería muy evidente.

—¿El qué?

—Si viniera a este pub todos los días a la hora del café yo solo y pidiese Coca cola sería demasiado sospechoso.

Como me gusta hacerme la interesante, repito como una idiota— ¿el qué?

—Que vengo a verte a ti.

Abro los ojos impresionada, gratamente impresionada. Si algo me gusta en un tío, es que sea directo, pero con algo de creatividad.

El móvil me silba en el bolsillo del vaquero. Automáticamente llevo la mano ahí, pero no lo saco, quiero saber qué más tiene que decirme Don Jamón de York.

—¡Vaya, no sé qué decir! ¿Y a qué se debe tanto interés por verme?

—Me alegras el día. No sé qué tienes pero me encantas. Te veo poner cafés y copas, servir mesas y recoger siempre con una sonrisa dibujada en tus labios, y me pregunto en qué estarás pensando. Y cuando te pones a bailar, alucino. Te mueves como los ángeles.

¿Yo bailo? Sé que todo lo que me ha dicho es poético y todo eso, pero la curiosidad me puede.

—¿Cuándo me has visto bailar?

—Continuamente, no haces otra cosa mientras recoges las mesas. Ahora mismo lo estabas haciendo mientras sonaba Love of Lesbian y por eso te estaba mirando.

Vuelve a dibujar una sonrisa y yo no puedo evitar pensar: «No, por favor, NO HAGAS ESO».

—Gracias —alcanzo a decir, me muero de la vergüenza solo de pensar en mí bailando como una pava. ¡¿Qué yo bailo?! Me encanta bailar, pero en las discotecas y pubs cuando todo el mundo lo hace. Y no, yo sola, en plan peli hortera, mientras trabajo.

—No me has respondido.

—¿A qué?

—A mi pregunta —me aclara—, ¿cuándo terminas tu turno?

Ah, es verdad. Asiento con la cabeza, tuerzo el morro. Es mono y original, pero no sé si quiero quedar con él. Esa sonrisa suya me horroriza un poco.

Espera mi respuesta, sin sacarme el ojo de encima.

—¿No quieres decírmelo?

—Depende.

—¿De qué?

—De para qué lo quieras saber.

Sonríe, ¡Dios, no!, y entonces me dice— está claro, ¿no? Me gustaría quedar contigo fuera del trabajo, para conocerte mejor.

—Vale, pues… mira… no sé cómo decirte pero…

Me interrumpe— no te intereso.

—¡No, no es eso, es que no te conozco de nada y no sé si quiero quedar contigo a solas.

—¿Y cómo vas a conocerme si no me das la oportunidad de quedar conmigo? ―protesta con energía.

Tiene razón. Si me ataca por la vía de la pena, seguro que me convence. Soy más maleable que el queso Filadelfia.

—Estoy de acuerdo contigo, ¿por qué no hacemos una cosa?, yo siempre tengo turno de tarde, todos los días salvo los jueves y algún que otro fin de semana. Normalmente de tres a cinco hay bastante jaleo, pero de las dos a las tres estoy bastante sola y si te sientas en la barra podríamos charlar un rato y conocernos mejor, si eso es lo que quieres. Si después de eso, sigues queriendo quedar conmigo y yo contigo, entonces podremos vernos algún día por la tarde después de mi turno, ¿qué te parece?

—Me parece bien —se conforma y vuelve a emitir esa sonrisa suya que me da tanta grima.

—De acuerdo, ahora tengo que dejarte —consulto mi reloj de pulsera— son las cinco menos diez y he de terminar de recoger antes de marcharme. Adiósss…

No sé su nombre.

—Salva —interpreta mi siseo interrogante.

—Adiós Salva.

—Adiós Jessica.

Él sí se sabe el mío. En fin, un admirador nunca viene mal, aunque el jamón de York nunca ha sido santo de mi devoción.

Vuelvo a mis cosas y un carraspeo detrás de mí me anuncia que mi padre ya está aquí.

—Hello Jenson— le saludo en inglés, pero a partir de ahora traduciré todas nuestras conversaciones para que todo el mundo lo entienda.

—Hola Jess, ¿no me das un abrazo?

—Claro, sí —me acerco a él y lo abrazo, a la vez que beso su pecosa mejilla, ¡Dios, qué bien huele mi padre! Me cerca entre sus brazos y me dejo querer, cuánto lo echaba de menos. Hace más de dos meses desde nuestro último encuentro, allá por finales de abril.

—¿Has terminado ya? —pregunta, recorriendo el local con la vista.

—No, me falta recoger unas mesas y estoy lista, ¿de acuerdo?

—¿Me pones un expresso mientras tanto?

—Por supuesto —silabeo con una sonrisa—, para eso me pagan.

Amarrado por la cintura lo conduzco a un taburete y le digo— siéntate aquí y así podremos hablar.

Cuando me vuelvo me encuentro con Salva observándonos muy fijamente, le sonrío y él me la devuelve. Grisssggg. Qué repelús. Si seguimos hablando tendré que contener mi muy evolucionado sentido del humor si no quiero vomitarle encima en una de esas. En un periquete termino de recoger las mesas que me quedan y me meto en la barra para hacerle el café a mi padre.

—Vaya, se te da bien lo de trabajar —me alaba con una sonrisa satisfecha.

Me contoneo coquetuela ante él—. ¿Tú crees?

—Cuando tú madre me lo dijo, no me lo podía creer.

—¿Tan vaga me crees?

—No, en absoluto, pero no consideraba que te hiciera falta trabajar.

—Ya, pero es que me estoy sacando el carnet de conducir y quisiera comprarme un coche para ir a la uni.

—¡Santo Dios! —suspira, cerrando los ojos.  —¡Qué mayor soy, mi hija ya está en la universidad!

Asiento emocionada. Por fin. Por fin voy a dejar atrás el odioso instituto y voy a ir a la facultad de magisterio. Sitio nuevo, amigas nuevas, chicos nuevos. ¡Qué emoción!

—Aquí tienes —digo, dejándole el café delante.

Le agrega el azucarillo y comienza a removerlo con una cucharita.

—Hola Jessica —me saluda mi compañera de trabajo, Tere, mientras la veo aceleradísima entrar en la barra con su cabello corto lleno de puntas locas—. Perdona, guapa, pero se me ha hecho un poco tarde…

—No hay problema —la freno, ya quitándome el mandil que nos exigen llevar. Marengo y largo hasta los tobillos, lo que nos obliga a llevar pantalones largos a su vez y bailarinas, y con el calor que hace en la calle pues resulta un poco coñazo—. Ya he recogido todas las mesas y solamente  —bajo la voz—, falta por cobrar a ese chico de allí —y trato de no señalar a Salva, pero como no nos pierde de vista, pues evidentemente se da cuenta de que estoy hablando de él. Luego miro a mi padre y le pregunto— Jenson, ¿tú ya has terminado? —Apura su taza de un trago y asiente con energía—. Pues ya está, podemos irnos cuando quieras.

Rodeo la barra, al pasar junto a la mesa de Salva, se despide con un «hasta mañana, Jessica» y una sonrisa que me revuelve las tripas por undécima vez esta tarde.

Estamos a punto de salir al exterior cuando la puerta se abre de golpe haciéndonos casi una rinoplastia por la geta. Me aparto en el último momento y cuando vuelvo a mirar reconozco al grupo de amigos de Pablo. Los conozco a todos, algunos de vista y a otros de coincidir en casa de Eva algunas veces. Un revoloteo de moscas comienza a declararse en mi barriga ante la posibilidad de ver a Pablo de nuevo. Comienzan a entrar de dos en dos y mi padre y yo parece que les estábamos haciendo un petit comité de bienvenida, pues nos quedamos junto a la puerta dejándoles pasar. Y aquí está con una camiseta de Led Zeppelin medio roída por las polillas.

—Hola Jessica —me saluda recorriéndome enterita con los ojos—. ¿Cómo estás? —Y es casi más una afirmación que una pregunta.

—Hola Pablo.

Lleva los rizos revueltos, y ya puestos pues no le vendría mal un corte de pelo, pero luce tan tremendamente sexy con las mejillas sonrosadas y el sudor perlándole la piel, vaaaale lo admito: lo normal tras un día de playa, que empiezo a ser víctima de un microinfarto por calentitis aguda. ¡Joder! Es la primera vez que lo veo desde la función de Grease y muchas estarán de acuerdo conmigo en que deberían prohibir que los chicos tan rematadamente guapos llevasen shorts. Y lo digo con la mano en el corazón, porque esas piernas son tan absolutamente im-pre-sio-nan-tes que pueden producir muerte súbita a su paso.

—¿Vienes de la playa? —Es evidente que sí, pero algo tengo que decir ¿no?

—Sí —responde, mientras su mirada se desvía hacia mi padre, que a mi lado no pilla ni jota, pues es de la opinión de que con el inglés se va a todas partes y no le dio la gana de aprender el maldito español en todo el tiempo que convivió con mi madre. No sé porqué pero pienso que debo presentarlos. Y es que cuando Jenson anda cerca mis más refinados modales afloran al instante volviéndome una señorita muy refina.

—Éste es mi padre, Jenson —le explico apoyando mi mano en el brazo de mi padre.

—Jenson, este es mi amigo Pablo —le digo a mi padre en inglés para qué se entere de una puta vez de algo.

Mi padre sonríe convirtiendo su cara en un amasijo de arrugas pecosas y le tiende la mano de una forma sumamente formal, pero así son los hombres, y especialmente mi padre, que es todo un sir.

—Encantado de conocerlo, Señor —dice Pablo en un inglés bastante correcto.

—El placer es mío, Pablo.

—Es el hermano de mi amiga Eva —le explico, por añadir algo más.

—¿De veras, Jess? —Me mira—. Adoro a esa muchacha. Tú hermana es una chica maravillosa —comenta dirigiéndose de nuevo hacia Pablo, que sonríe muy cordial y supongo que está deseando largarse.

—¿Ya te ibas? —me pregunta de nuevo en español y luego mirando a mi padre le traduce. ¿No es monísimo?

—Sí, acabo de terminar mi turno y he quedado con mi padre para charlar un rato. Ha venido expresamente a verme a mí —le explico radiando felicidad, otra vez en spanish pues no quiero que mi padre sepa qué le he dicho.

—Ah, entiendo —cabecea sonriéndome—. Qué vaya bien esa charla. —Me guiña el ojo y yo me lo quiero comer, pero ¡qué mono, de verdad! —Te dejo marchar —dice ceremonioso.

—Ya, ni que tuviera que pedirte permiso para hacer nada —le suelto jocosa.

—Claro que no, qué tontería, solo quería decir…

Lo atajo levantando la mano hacia él— para el carro, Pablo, ya sé lo que querías decir. Adiós.

—Adiós—. Se da la vuelta para marcharse y yo también, pero entonces le escucho decir mi nombre.

—¿Qué quieres Pablo?

—¿Trabajas aquí?

—Pues sí, ¿pasa algo? —le bufo, toda chula yo.

Se encoge de hombros—. Claro que no, pero no lo sabía y bueno pues… —me sonríe con esa sonrisa tan suya que me descoloca por todos los lados y me baja la chulería a los pies. — Ahora ya lo sé. Bueno, no os entretengo más. Adiós Jess.

Y ese «Jess» se queda pululando por mi mente como una suave caricia para mis pensamientos y pienso: vaya, vaya, ya hay tres personas en el mundo que pueden llamarme Jess.

6

Londres, actualmente

Aquella tarde mi padre y yo nos reconciliamos, para eso había venido, ¿no? Principalmente sí, pero también había otro motivo oculto. Tenía cosas importantes que ofrecerme y la verdad tan tentadoras que era realmente difícil rechazarlas.

Estuvimos paseando por un parque cercano a mi casa. Mi padre andaba todo el tiempo con la nariz arrugada como si todo oliese mal. No me extraña, realmente olía a mierda gaseosa. Hay una explicación para ello, el pueblo está muy cerca de una procesadora de basura y en verano, con el calor aplastante y cuando el viento sopla del oeste, el ambiente se llena de moléculas de Mi₂(ErDa)₃. Es decir, todo un disfrute para los habitantes de la pequeña comunidad, de la cual no citaré el nombre.

Con su traje oscuro e impecable de Armani y la corbata de Hermés parecía fuera de lugar entre tanta camisola, tirantes y pantalón corto, pero mi padre es así, todo un sir y no puede quitarse su uniforme de trabajo de septiembre a julio. Eso sí, es llegar a Mahón y se planta sus bermudas hawaianas y sus cangrejeras y tan ricamente. Tiene una personalidad fuera de lo común, que no deja indiferente a nadie; es galante, inteligente, carismático y con mucho sentido del humor. Pertenece a esa escuela de grandes gentilhombres que, desafortunadamente, está en vías de extinción. Puede igualmente ir a comer a un McDonald o cenar en el Ivy y verse perfecto en dos ambientes tan dispares. Tiene, lo que se dice, clase, la ha mamado desde la cuna y no puede evitar destilarla a chorros.

La gente lo miraba con curiosidad mientras él con su voz de barítono me pedía disculpas una y otra vez por lo ocurrido, de pie, de rodillas y hasta bailando un twist. Mi padre puede parecer muy serio la mayor parte de las veces, pues es la imagen que pretende ante el mundo, pero en el fondo es un cachondo mentaloide. Y como soy un poco blanda no tardé en perdonarle, ¿qué iba a hacer? Es mi padre y lo quiero y el hecho de que hubiese volado hasta aquí solo para disculparse ya era un gran punto a su favor. Nos abrazamos, nos besamos y se me escaparon algunas lagrimitas, como ya dije en otra ocasión, tengo corazón y la verdad absoluta es que mi padre tiene la clave para hacerlo latir más fuerte.

—Jess, creo que ha llegado el momento de que te vengas a vivir conmigo —dejó caer como si nada mientras conducía el Mercedes SLK de alquiler camino de su restaurante favorito en la capital. Solo eran las seis y media pero su cuerpo ya le pedía cenar.

—Jenson, ¿acabas de decirme lo que creo haber escuchado? ―lo miré atónita.

Desvió la mirada apenas un segundo de la carretera y me sonrió—. Acabas de terminar el instituto y vas a comenzar la universidad, creo que estás en tu mejor momento para realizar un pequeño cambio en tu vida.

—¿Pequeño, dices? —me asombré—. No me parece pequeño en absoluto. Me estás pidiendo que abandone mi vida aquí: mis amigos, mi nuevo trabajo, no sé… mi callista… ―Era broma, no tengo callos en los pies. A Pablo, ¿a Pablo? No sé por qué mierda tuve que pensar en él. De hecho, he de reconocer que últimamente pensaba demasiado en él—. A mamá. No sé si a ella le gustaría que me fuese a otro país y la dejase sola. No le gusta estar sola, ya lo sabes.

—Ya lo he hablado con ella y le parece una idea fantástica. Las universidades de Reino Unido son igual o mejores —tenía que decirlo— que las de aquí y sería especialmente bueno para tu currículo formarte allí. Por supuesto entrarías en la mejor de todas—. Claro, ¿cómo no? Y, tratándose de él, seguramente la más cara.

—Así que habéis estado confabulando a mis espaldas. ¿Qué pasa? ¿Qué le molesto ahora que tiene novio? ―refunfuñé por lo bajo.

—Por supuesto que no —negó rotundamente con la cabeza, yo bajé la mía convencida de que sí—. Ella simplemente mira lo mejor para tu futuro y tu futuro está claramente mejor en Londres, con nosotros.

—¿Con vosotros?

—Naturalmente, Nat está absolutamente de acuerdo conmigo. Estamos deseando que vengas a vivir con nosotros a Lowell Terrace.

Sí, has oído bien, la casa de mi padre lleva su apellido. No es tan raro, los ingleses somos así de egocéntricos, hacemos eso para marcar nuestro territorio como gatos celosos. Nos viene del tiempo de las colonizaciones y no lo podemos evitar, si por nosotros fuera le pondríamos una banderita con el escudo heráldico a las cacas de nuestros perros.

—Te quiero, hija, y allí tienes una familia. Tus hermanos…

Hizo una pausa en la que volvió a mirarme. Mis hermanastros me odian, lo sé.

―… Necesitan conocerte más y es bueno para todos profundizar el vínculo familiar.

—Me parece que va a ser que no. Toda mi vida está aquí.

—Te equivocas, Jess, la mitad de tu vida está allí y te digo con el corazón en la mano que es lo mejor para todos ―me insistió con vehemencia.

—Bueno, tal vez me lo piense, y… ¿Para cuándo has pensado que podría mudarme? Porque mira… el verano acaba de empezar y yo ya me he comprometido con el trabajo hasta septiembre y en fin, no puedo irme sin más y dejarlos tirados.

—Seguramente no tendrán problema para encontrar a alguien que te sustituya.

—Ya, pero yo necesito el dinero ―me cabreé un poco―, ya te he dicho que quiero sacarme el carnet de conducir y comprarme un coche.

—Me parece estupendo que seas tan responsable pero ya sabes que el dinero no es problema. Yo puedo pagarte las clases y comprarte el coche que quieras. Por cierto, ¿cuánto te pagan?

—750 euros.

—No está nada mal. ¿A la semana?

En este orden: ojos en blanco, gran suspiro, cabeceo y mirada en plan «¿te pinchas o qué? —Pero ¡en qué mundo vives, Papá! ―le repliqué completamente alucinada―. ¡Esto es España, por Dios, el reino de los trabajos precarios y el paraíso de los empresarios caraduras! Me pagan eso al mes.

—¡¿Al mes?! —Abrió los ojos como lunas llenas—. Eso en libras son poco más de seiscientas. Me parece un robo.

Asentí confundida ante su inocencia. Ya lo sé, mi padre puede ser muy listo para ciertas cosas, pero para otras es un caso grave de genuina ingenuidad.

—Pues es lo que hay. Y además había una cola de más de cuarenta candidatas para el puesto. Para conseguirlo: tuve que hacer el pino con una mano mientras llevaba una bandeja cargadita de copas con las uñas de los pies.

—Dios santo ―abrió los ojos espantado―, si que están mal las cosas por aquí. Ya te he dicho que el dinero no es problema, si te vienes a Londres te asignaré mil libras mensuales para tus gastos.

Lo miré de reojo mientras la ciudad desfilaba ante el Mercedes. Tampoco era una idea tan descabellada. Después de todo, con mil libras al mes, siempre podía pillarme un vuelo low cost y volver a casa si la cosa se ponía fea.

—¿Qué me dices?

Torcí el morro—. No sé, Jenson, tengo que meditarlo. Acabas de decírmelo y es una decisión muy importante. Irme a Londres cambia mucho las cosas y necesito pensármelo bien.

—De acuerdo, Jess. Tienes hasta el 1 de agosto.

—¿Por qué el 1 de agosto?

Sonrió sin mirarme, y supe por el gesto que lo qué iba a exponerme a continuación no me iba a gustar ni un pelo. No me equivocaba. No me gustó nada, pero eso, al parecer, me lo iba a tener que comer con patatas sí o sí.

A estas alturas, ya habrás adivinado cuál fue mi decisión final. El porqué del cómo llegué a ella ya se verá más adelante, pero lo que sí puedo hacer de momento es contarte el principio de mi nueva vida en Londres. Durante unos meses salí con Josh Bellamy. ¡Vaya, vaya, todavía no he llegado a esa parte!, pero también puedo adelantar que Josh fue mi primera conquista británica. Además resultó ser un futbolista profesional de la liga inglesa. Eso me ganó al instante la simpatía de Alistair. Era una criatura odiosa hasta que descubrió las ventajas de ser el hermanastro de la novia de Josh Bellamy, el extremo izquierdo del Arsenal. Un pase gratis para el palco del estadio me granjeó su simpatía en un abrir y cerrar de ojos. A partir de entonces se convirtió en un ser dulce y angelical, muy dado a espiarme, pues estaba iniciándose en la edad del pavo y todos sabemos lo que pasa cuando las hormonas entran en revolución. Charlotte fue un poco más dura de pelar, pero tampoco le hizo ascos a una hermana mayor dispuesta a enseñarle los entresijos del maquillaje natural y vestir sexy sin parecer un putón verbenero. Nos hicimos amigas el día que le bajó la regla en la escuela y le llevé unos vaqueros nuevos de Moschino ―comprados con mi dinero― para que pudiera cambiarse y ser la envidia de sus amigas. Una vez solucionado el problema de los niños del demonio, las cosas en casa comenzaron a marchar como la seda. Nat era bastante maja y no se metía en mis cosas. Me ganó el día que apareció con un vestido de Zuhair Murad que parecía hecho a mi medida. Era mi presentación en la sociedad londinense y la verdad es que causé furor con mi modelito griego. Esa semana aparecí en la lista de las mejor vestidas del In Touch. Ser la novia de Josh me brindó la oportunidad de conocer a muchos famosos, nos movíamos por los círculos más cool y pronto mi vida se convirtió en un ir y venir de fiestas, inauguraciones, premiers, y cualquier evento que requiriese la presencia de la gente más guapa. Mi grupo de amigos fue creciendo al mismo ritmo que las prendas de firma en mi armario: etiquetas de Joseph, Marc Jacobs, Dolce&Gabbana, Moschino… fueron sustituyendo las de Zara, Stradivarius, H&M y demás, como por arte de magia. Una noche de septiembre me hice íntima de Grace Holland, la protagonista de la serie Loveland, que por aquel entonces comenzaba a causar furor entre los adolescenes británicos, y ella me presentó a los demás actores del reparto. Nuestas salidas nocturnas eran la comidilla de la prensa amarillo más chillón y pronto mi cara empezó a ser una de la habituales en el panfleto semanal, «lo qué hacen, dicen y llevan los famosos que te interesan» ese es su lema, junto a Kate, Olivia, Pixie, Cara, Alexa... En octubre empezé en la universidad. Allí conocí a Rachel y Anita, mis nuevas mejores amigas, inseparables de día o de noche. Eran monas, simpáticas y no le hacían ascos a entrar por la cara en los clubs más in y beber copas gratis. Es lo que tiene ser amiga de la it girl del momento y yo lo era. En diciembre dejé a Josh, entre otras cosas, porque él tenía demasiadas fans y mucha facilidad para llevarselas a la cama. No me gustaba ser la guapa y cornuda Jessica Lowell. Despúes de él hubo cinco, ocho o diez chicos más, todos eran conocidos por uno u otro motivo: guitarriasta, actor, hijo de, modelo, etc. Y así fueron pasando los meses hasta que una tarde cualquiera de julio conocí a Pet Barrymore. Acuario: amistoso, intelectual, ingenioso, tolerante, altruista, independiente, creativo, fiel... Sencillamente irresistible. Nunca había conocido a ningún chico tan cariñoso, respetuoso y gentil como Pet. Parecía sacado de un cuento de princesitas, así que no tardé mucho en rendirme a sus encantos. Lo nuestro no fue de repente, sino que fluyó como el agua del río hacia el mar. Coincidimos varias veces aquí o allá y siempre terminábamos uno al lado del otro riendonos de todos los demás y es que Pet es una de las personas más divertidas que conozco en el mundo mundial. Hubo intercambio de números y las casualidades fueron cada vez menos fortuitas. Yo le dejaba caer con un whatsapp por donde saldría y él se presentaba allí por sorpresa en mitad de la noche, o viceversa. Finalmente, comenzamos a quedar y un buen día nuestras caras aparecieron en el Hello con un titular de los más sugerente: La pareja más guapa de Londres. No lo desmentimos y de ese modo pasamos a ser oficialmetne novios. El día que cumpli ventiún años, mi padre, ahora ya no lo llamo por su nombre casi nunca, me hizo el mejor regalo que podía desear. Venía dentro de una cajita pequeña de color rosa con purpurina a gogó.

―¿Es lo que creo qué es?

―No lo sé, ¿Qué piensas que es?

―La llave de un apartamento.

Asintió.

―Se ha quedado libre uno de los apartametos del edificio de las antiguas oficinas y Nat y yo hemos pensado que sería buena idea que te independizaras.

Charlotte se lo tomó fatal, comenzó a llorar como una descosida y no dejó de hacerlo hasta que le prometí que podría quedarse a dormir todos los jueves del resto de mi vida. Alistair por su parte también echó de menos a su hermanastra y sus guapas y famosas amigas rondando por la mansión en ropa ligerita.

―En serio, ¿yo sola?

―Sí, no es muy grande, solo noventa metros pero está perfecto para entrar a vivir. Solo queda que elijas los muebles del salón y de tu habitación.

―¿Noventa metros? —mis ojos no podrían estar más abiertos—, pero si es más grande que el piso de mi madre.

Un mes más tarde me mudé a mi nuevo hogar en el número 7 de Cassilis Road y hasta hoy.

7

Cerca de Valencia, hace un par de años.

Han pasado cuatro días desde la visita de mi padre. Eso son      24 X 4 = tantísimas horas. Mi cabeza no está para cálculos mentales. Pero son muchas horas para pensar, sin embargo no he dedicado ni una sola a meditar su proposición, no hay mucho que pensar en realidad. ¿Ir a vivir a una de las mejores ciudades del mundo y abandonar este pueblo gris, sucio y rancio? No, no hay nada que pensar. De momento me mudaré el 1 de agosto para hacerle a Jenson el pequeño favor que me pidió: cuidar de los niños del demonio la primera quincena mientras él se marcha de segunda luna de miel a Bali con Natalie, pero luego volveré a mi vida. No puedo marcharme sin más. Aquí está mi madre. Aquí están mis amigas. Aquí está… ¡Ay, no, no, no y no! Otra vez él colándose en mis pensamientos. En circunstancias normales lo comentaría con Eva, pero cuando nos llamamos solo hablamos de Diego y de sus pruebas de acceso para la escuela de arte dramático. Así que dejo mi vida a un lado y me dedico a escuchar la suya. ¿Qué más da? De todos modos no sé ni cómo empezar a decirle que creo que me gusta su hermano. Se volvería loca, me arrancaría la cabeza y se la daría de comer a los buitres.

Acabo de terminar en Lasucu y voy camino de mi casa sorteando las cacas de perro que pavimentan la acera —qué guarra es la gente. —Lo que veo a mi paso es lo de siempre: la misma tienda de chinos abarrotada de ropa superfluor, la misma abuela con más pelos en el bigote que un jabalí, asomada a la ventana—. Hola señora. ¿Cómo le va señora? Adiós muy buenas, qué le vaya bien. ¡Y aféitese señora, por favor! —Siempre lo mismo. Y… ¿si estoy tan cansada de este pueblo de mierda, porque no me largo sin más? No tengo más que decir que sí y entonces me mudaré a una mansión edwardiana de tres plantas con jardín trasero con vistas a un canal. ¿Podría una vez allí cómodamente instalada en la cama con dosel de mi habitación de treinta metros cuadrados echar de menos nuestro minúsculo piso con vistas a un corral de gallinas? Increíble, ¿verdad?, pero así es, y el puto gallo me lo recuerda todos los días del año, con su mierda de «kikiriki». No, ¿verdad? Una chica en su sano juicio nunca echaría de menos algo así. Aunque tengo que decir algo a su favor, a favor del pueblo, no del puñetero gallo. Pese a que está como de la Tierra a la Luna de ser un sitio remotamente interesante para vivir el resto de mi vida, aquí hay dos mil seiscientas sesenta horas de sol cada año, es decir más de trescientos días de sol a tutiplén, y por contra el colorista Londres, con sus cabinas y buses rojos y todo lo demás, solo tiene mil cuatrocientas sesenta y ocho, en otras palabras algo más de ciento sesenta días, o sea una mierda pinchá en un palo. En ese aspecto, pequeño pueblo de mierda gana a gran ciudad cosmopolita por goleada. Y lo dicho: aquí también está mi madre. La echaría muchísimo de menos. Y mis amigas… ¿Podría vivir sin mis perrillas? 

Aún estoy cerrando la puerta cuando me llega un whatsapp por el grupo de Las Masqueperras. ¿Lo ves? Jamás podría vivir sin ellas.

Carla:  Me voy de concierto, perrillas              18:05        

Sonia: Zorronaaaaa, yo de mayor quiero ser

            como tú, no te pierdes una

            Esa es mi Car, deja el pabellón bien

            alto. Ehhh¡¡¡ jiiji                            18:05

Yo:                   Genial. De quién?                            18:06

Carla: De unos amigos.

            Alguna se apunta?                            18:06

Sonia: No puedo, mañana curro.              18:06

Yo:       A qué hora, perrilla?                            18:07          

Carla:  A las once en XL                            18:07

Yo:                    Ok, m apunto. Mañana entro más

            tarde                                                        18:08

Carla:  Jajaja, hay que aprovechar.

             Y Eva?                                          18:08

Yo:                   No se. No la he visto hoy.

            Llamando a Eva desde la tierra              18:09

Eva:    Ooooh. Ya he quedado con

            Diego                                                        18:20

Carla: Q s vnga tu lobo aullador.

            Auuuuuu.

            Jajajaja                                          18:21

Eva:    Jajaja, ahora le pregunto y te

           digo algo                                          18:21

Sonia cuelga una imagen de un tío supercachas cocinando de espaldas con el culo al aire y delantalito.

Sonia:    ¿Quién se viene a cenar?              18:21

Eva:       Ese da igual lo que cocine                           

              Todo le sale muuu bueno              18:22

Yo:                      Necesito endurecer los glúteos y

               creo que este chico me ayudaría

               un poco. XD                                          18:23

Andrea: Upsss. A mí s m ha olvidado

        todo al verlo                                          18:24

Eva:       Y a mí                                          18:25

Sonia:   Con eso se hunde.

               Imposible flotar                            18:26

Eva:       Jajaja. Eso es acero puro pa los

               barcos!!!                                          18:27

Yo:                      Eesse en la cama es u

              Chichipaldi                                          18:27

Eva:     Al lado de mi Diego. No tiene

            nada que hacer                            18:28

Sonia: Claro, nena                                          18:30

Eva:    Donde se ponga mi Diego…

           ese nada de na, ese na más

          que pa tontear                            18:30

Carla: A ese le das una azá y

           sescagarriña                                          18:30

Yo:                  Puede ser, pero yo precisamente

           un azá, no le dabajijii                            18:31

Carla: Sois unas salidas.

            Voy a tener q cambiar de

            Amigas                                          18:32             

Eva:    No, Carla, por favor. No nos

            abandones.                                          18:33

Sonia: Esta pa mi niña bonita                            18:34

Y Sonia cuelga una imagen de Beyoncé en triquini. Carla aplaude la iniciativa y las demás jaleamos y «bailamos sevillanas» durante un buen rato a la cantante, que tiene un pedazo cuerpo. Todo hay que decirlo.

Eva:       Ok, voy al concierto

               Diego se viene                            18:45

Carla:    Oe oe oe oe.                                          18:46

Yo:                      A q hora qdamos?                            18:46

Andrea: A las diez pasamos a

                       recogerte.                                          18:46

Yo:                     Ok                                                        18:46

Carla:   Eva?                                          18:47

               Eva?                                          18:48

               Eva?                                          18:49

Yo:         Ta missing                                          18:50

Andrea: No ta                                          18:50

Eva :       Perdon, estaba waseando

                Con mi Diego. Nosotros

                iremos en moto.

              Nos vemos allí                            18:52

Carla:   Ok                                                        18:52

Yo:                     Chao nenas                                          18:52

Ahí lo tienes, ¿de verdad piensas que podría vivir sin ellas? No, no lo creo.

Decido darme una ducha, pero antes un vistazo a mi predicción astrológica.

Tu horóscopo diario Aries

Hay ciertos problemas que no se pueden resolver el día de hoy. La clave está en la frase«patrón de comportamiento". En otras palabras, ¿a qué le has estado dando vueltas en círculos? La Luna está fuera de curso, por lo que esta noche, los solteros definitivamente están en el lugar incorrecto en el momento equivocado.

¿No me digas? Qué gracia y yo que pensaba que hoy iba a ser el mejor día de mi vida. Maldito horóscopo diario. Si no fuera porque confió ciegamente en ti no volvería a leerte más. ¿Patrón de comportamiento? ¿Qué cojones quiere decirme con eso? De verdad, no entiendo nada, y encima en ello está la clave, pues cómo no seas un poco más claro, me quedo igual. A ver… «en otras palabras, ¿a qué le he estado dando vueltas en círculos? ». A ver… Déjame que lo piense un poco. ¿Qué podría ser? No sé, no sé…

En fin una cosa tengo clara: esta noche no ligo.

Mientras me ducho vuelvo a pensar en Pablo. Ha pasado casi un mes desde que nos besamos y mi cerebro se tortura rememorando continuamente el momento, mientras duermo, cuando trabajo, mientras estudio, cuando salgo a dar una vuelta con mis amigas… ¿En círculos?, pero qué gilipollez más grande, simple y llanamente no dejo de pensar en Pablo. El recuerdo de su boca besándome y sus brazos abrazándome está ahí todo el tiempo.

Cuando me maquillo para el concierto me doy cuenta de que no puedo pensar en nada más que en él. Entre mis pensamientos y su presencia no hay más que una línea recta y comienzo a sentirme mal. Mal, porque yo no debería estar así por un chico. Cegada, colgada y ansiosa. Y encima triste porque estoy poniéndome guapa y sé que él no estará allí para verlo. Y aunque estuviera, ¿qué? Me pinto la raya negra y los labios rojos efecto mordido, me recojo el pelo en lo más alto con un topo knit knot y trato de sonreír a esa chica que me mira desde el espejo como un corderillo. Casi no me reconozco. Aún así me armo de optimismo y me coloco un vestido palabra de honor, cortísimo y negro. Me encanta mi vestido, comprado en Bershka en las rebajas por diez euros, na más, y que llevaba esperando en mi armario el momento oportuno para salir a la calle. Y por fin ha llegado, ésta es la noche, porque aunque Pablo no vaya al concierto y mis probabilidades de ligue sean cero, me apetece estar guapa, por mí y para mí.

La discoteca está llenándose de gente alborotada y forrada de los pies a la cabeza por vaqueros y camisetas con prints. Desentono un poco con mi vestido y sandalias de tacón. Desentono hasta con mis amigas. No es broma. Carla y Andrea se han puesto a juego con el resto del personal y lucen sendas camisetas con lema rockero y sus cabelleras rojas sueltas a lo Rosarito[4]. Pero me da igual. Junto a las gemelas recorro la sala en dirección a un bafle que queda bastante cerca del escenario. Allí ya se ha montado toda la parafernalia del grupo que afinan sus instrumentos y hacen los últimos ajustes de sonido. Algunos amigos de Carla de la universidad no tardan en llegar. Nos besan y abrazan como si los conociéramos de siempre. Tras las presentaciones de rigor, uno de ellos, un morenazo de ojos verdes, se me acerca.

—¿Cómo te llamabas?

—Jessica, ¿y tú?

—Alberto.

—¿Eres amiga de Carla?

—Sí.

Me sonríe y yo le devuelvo la sonrisa encantada. Me guiña el ojo y me pregunta — ¿y también eres lesbiana?

Me río escandalosamente ante semejante ocurrencia—. No, para nada.

Se ríe—. Gracias Dios —exclama mirando al cielo con los brazos en alto de una forma muy teatral.

—¿Tengo pinta de lesbiana? —dejo caer coquetuela.

—No —niega con la cabeza—, pero nunca se sabe. Carla —se explica señalándola —no tiene pinta de serlo y mira.

—¿Por qué quieres saberlo?

Me mira con interés y responde— no me apetece estar toda la noche tratando de ligar con una tía a la que le mola chupar almejas.

Ya te digo: llegar y besar el santo. A muchas un comentario así podría simplemente tirarlas de culo, porque reconozco que lo que ha dicho Alberto es una completa ordinariez, pero voy a contarte un secreto sobre mí. No es que me gusten los chicos ordinarios, para nada, sin embargo cuando hablamos de sexo, nada me pone más que un tío largando todo tipo de palabras vulgares por la boca. Alberto tiene justo la pinta de ser ese tipo de chicos que no dejan de decirte lo qué quieren y cómo quieren hacértelo sin tapujos y, además es un rato guapo, así que decido que no me importa echarme unas risas con él y lo que se tercie.

No queda mucho para las once y entretanto acepto de buena gana tomarme una cerveza en compañía de Alberto que no se corta ni un pelo en tirarme los trastos a saco. Estoy casi a punto de irme con él a soplarme un tequilita cuando llegan Eva y Diego rezumando amor por todos los poros. Entonces me quedo con mis amigos y mi ligue se marcha solo a por los chupitos.

—¿Dónde habéis conseguido esas cervezas? —pregunta Eva.

—En esa barra —le indica Carla señalándole el fondo del local.

—Voy a por dos —se ofrece enseguida Diego.

Se marcha, no sin antes despedirse con un apasionado beso de su chica. ¡Por Dios! Qué sólo te vas medio segundo, pero a ella no parece molestarle, se lo devuelve encantada de la vida y agrega— vuelve pronto, cariño.

¿Cariño? Por Dios, ni que tuvieran cuarenta años.

Carla me mira alucinada y hace una uve con los dedos que dirige a su boca significativamente. Comenzamos a reírnos y Andrea no tarda en preguntar:

—¿De qué os reis, bichas?

—De nada, de nada —miento, aún riendo, pues Eva que ha dejado de exprimirle la boca a Diego, se ha unido al grupo.

—¿De algo será, no? —desconfía abrazándome la cintura.

—De un chiste que ha contado Carla —miento.

—¿Cuál? —pregunta Andrea.

Carla hace una complicada cara tratando de sacarse un chiste de la manga.

—Estáis mintiendo —adivina Andrea agitando su maravillosa melena más naranja que una zanahoria.

Carla la mira, frunce el ceño y suelta— cállate perra.

—Guau —ladra Andrea poniendo carita de pena.

Nos echamos a reír y comenzamos a ponernos al día sobre las últimas novedades amorosas o no.

—Aquí está —anuncia Diego dejando una cerveza en la mano de Eva, que lo mira con devoción.

Carla y yo volvemos a cruzar una mirada y reprimimos las ganas de reír o vomitar, una de dos. El hombre pegamento ataca de nuevo. Nos encanta Diego, no hay cinismo en mis palabras. Es un buenazo y se porta estupendamente con Eva, pero es un paliza, no se separa de ella ni para mear. Tenemos la sospecha de que hasta le limpia el chocho con papel higiénico perfumado para que no se le escueza la vulva.

Vomitivos no, lo siguiente. ¡Puaj!

Los del concierto saludan y se presentan. Y acto seguido se ponen a tocar la primera canción. No la conozco pero suena bien, así que me pongo a bailar. Tras diez canciones, tres tequilitas y un par de cervezas, todo el grupo bailamos agarrados y cuando el cantante anuncia que el siguiente tema trata sobre el amor universal y nos invita efusivamente a amarnos los unos a los otros. Todos los presentes estamos absolutamente de acuerdo en besarnos y estrujarnos de un modo completamente altruista. Emocionados por la filantropía que reina en el ambiente nos dejamos llevar y venga beso y venga abrazo, y venga beso y venga abrazo… De pronto, sin darme cuenta, estoy con los morros pegados a los de Carla.

—Joder Carla.

—Joder Jessica.

Me río y la vuelvo a abrazar y besar en los labios, pero sin lengua, en plan amiga y punto, lo juro por Kate Moss. Y Carla me devuelve el arrumaco, pero enseguida se separa.

—Para loca, me vas a joder los planes de ligue esta noche si se creen que estamos juntas.

—¿Yo?

—Sí, tú, pava —me responde sacándome la lengua burlona.

Brindamos con las cervezas en alto y las apuramos de un trago. Carla se atraganta y trata de toser sin mucho resultado, se lleva la mano a la garganta mientras se pone más roja que un tomate. Preocupada, le palmoteo la espalda y finalmente escupe algo.

—Mierda —protesta a duras penas mientras se recupera del momento muerte por asfixia.

—¿Estás bien, nena? —pregunto abrazándola con cariño, la he visto mal de verdad.

Asiente con la cabeza.

—¿Necesitas algo… un poco de agua o… un poco de aire…

Dice que no con la cabeza.

—Estoy bien, pero casi me ahogo con… —se agacha y cuando se incorpora exhibe ante nuestros ojos una moneda que acaba de recoger del suelo.

—¿Pasa algo? —pregunta Andrea acercándose a su hermana.

—Casi me ahogo con una puta moneda de dos céntimos —se queja mientras la deposita en su mano mirándola como si fuera un kilo de mierda.

—Está mojada —protesta Andrea mientras la seca sobre su camiseta de Metallica.

—Claro, ya te he dicho que casi me la trago.

—¿Eran tus babas? —pregunta con una mueca de asco que deforma su cara pecosa.

Carla, exactamente igual, por algo son gemelas idénticas, pero con camiseta de los Rage, la mira estupefacta.

—¡Maricona, casi me muero! —exclama enfadada—, ¡¿qué prefieres babas o hermana muerta?!

Por unos segundos la observa con detenimiento, y todos nos tememos la peor respuesta, mas eso no es propio de Andrea, que siempre dice y hace lo que se supone que debe decir o hacer. Se encoje de hombros y responde adoptando un tono muy emperifollado:

—Me alegro que no te hayas tragado esta moneda, pero ya que he tenido que tocar tus asquerosas babas con mis delicadas manos al menos podría haber sido una moneda de un euro.

Comenzamos a reírnos, hasta que Diego pregunta— os apetece tomar algo. Y todas somos un «sí» unánime.

Paseo la vista sin interés por la pista de la planta baja y… ¡Dios!... me parece ver a Jess. Con su metro setenta, su rubio cabello, sus ojos verdes y las caderas sueltas por el ritmo de la música destaca como un diamante entre la maraña gris que la rodea. Soy perfectamente consciente de que la estoy mirando embelesado, y sé que no debería hacerlo, pero no puedo resistirme a mirarla desde la ventaja que me proporciona estar en lo alto fuera de su campo visual. Es una visión increíble. Baila con los ojos cerrados, ignorando las miradas libidinosas a su alrededor, y una ligera sonrisa sombrea sus labios de fresa. Lleva una cerveza en la mano y bebe de ella pequeños tragos. Sus preciosos pechos luchan por no escapar de su escote mientras que la voluptuosidad de sus curvas se pelea a muerte con el minúsculo vestido que tiende a subírsele por las piernas enseñando demasiada carne. Esa carne que me gustaría recorrer lentamente con la lengua hasta morirme de gusto. ¡Joder, qué dura se me está poniendo!

¿En qué momento empezó Jess a interesarme de este modo? ¿Y de qué modo me interesa exactamente Jess? Hasta hace unos meses no la había visto como una chica potencialmente follable y eso que la veía muy a menudo, pues se pasaba más de media vida en mi casa. Había seguido su evolución de niña a mujer sin demasiado interés, hasta que el año pasado tras un par de meses sin verla descubrí que la mejor amiga de mi hermana tenía tetas. Suena mal, muy mal, lo sé, pero es así. En mi favor diré que nunca me había parado a mirar los pechos de las amigas de mi hermana pequeña hasta que Jess se plantó en bikini un día de mediados de septiembre en la terraza de mi casa.

Todavía no había comenzado el curso, pero me encontraba en mi habitación organizando los apuntes del curso anterior. Mi ventana es una de las que dan a la terraza y fue tras un ir y venir de esos cuando me encontré de lleno con su culo en pompis apuntando directo a mi ventana. Me quedé mirándola porque no entendía bien lo qué estaba haciendo en mi terraza desnudándose hasta que reparé en la braga de bikini rosa. Destacaba perfecta sobre la piel bronceada de sus largas y torneadas piernas. Luego se quitó la camiseta, muy despacio, levantando los brazos y ondeando el torso de una manera muy sexy, hasta dejar al descubierto las copas de un pequeño sujetador a punto de explotar por la inmensidad de sus magníficas tetas. Porque Jess no es flaca, pero tampoco gorda, tiene la carne exacta en los sitios adecuados, y esas tetas, grandes y redondas, eran dignas de una actriz porno. En realidad todo su cuerpo podía competir con cualquier tía de la Playboy sin problema. Nunca la había visto así, con tan poca ropa y la verdad era difícil resistirse a la tentación de echar un vistazo a semejante espectáculo en vivo y en directo desde mi posición privilegiada de voyeur. Se sentó en una tumbona y comenzó a embadurnase con un aceite que hacía destellar su piel como un velo de purpurina. Primero las pantorrillas, lentos movimientos circulares, pringando cada centímetro, fue subiendo por las rodillas y los muslos aproximándose a las caderas y no sé por qué pero me imaginé a mí mismo haciéndole aquel suave masaje mientras le lamía el hueco de la clavícula. Volvió a echarse un poco del mejunje en la barriga y se concentró durante un buen rato en repartirlo minuciosamente por la zona mientras trazaba círculos y más círculos alrededor de su ombligo. Ahuecó la palma y se la llenó de loción y prosiguió con el escote y los hombros. Estiró la mano por detrás de su espalda cazando en el aire uno de los extremos del lazo y tiró de él. Y el sujetador cayó sobre su regazo, como por arte de magia, dejando al aire sus preciosas tetas morenitas. Quise saber que se sentiría besando esos pechos, mordiendo esos pezones rosados. Entre tanto mi polla ya se había despertado y me estaba saludando por debajo del pantalón del pijama. Tenía la boca seca por la excitación y mi imaginación acariciaba su cuerpo, casi podía escuchar sus gemidos mientras le pellizcaba los pezones. Como respuesta a mis pensamientos se arqueó un poco y se mordió el labio inferior. Se me puso enorme mientras ella se recreaba infinitamente en aceitarse una y otra vez la suave piel del pecho, lo imaginé muy suave y terso bajo la yema de sus dedos. Y los pezones ya debían estar duros por el suave masaje de sus dedos, que los acariciaban mimosos. Y fue ahí cuando mi mano perdió el control bombeando aceleradamente mi erección. Estaba tan excitado que prácticamente se deslizaba sola al compás de sus dedos que no dejaban de masajear su preciosa piel dorada y brillante. Y ahí estaba yo, Pablo Lino, corriéndome sin ningún tipo de dignidad entre mis apuntes mientras espiaba a la amiga de mi hermana pequeña a través de mi ventana. Esa es la verdad.

Durante mucho tiempo no la había vuelto a mirar a la cara. No lo podía evitar, sus tetas eran como un poderoso imán cada vez que la tenía cerca. Ocultaba la vergüenza que me embargaba cada vez que la veía gastándole algunas bromas bobas sobre su aspecto que siempre la hacían enrojecer. Y a pesar de que muchas veces rememoré aquel momento playboy para masturbarme nuevamente, ella seguía sin resultarme particularmente interesante. Hasta hace poco más de un mes, la noche en que mi concepto de Jess volvió a cambiar. La noche en la que la besé. Todo empezó de un modo muy tonto. Tras un breve forcejeo por recuperar su móvil, de pronto me encontré sus fabulosas tetas pegadas a mis costillas y sus brazos rodeándome la cintura. Hasta ese instante nunca se me había ocurrido pensar que ella podría acabar interesándome de verdad, pero de pronto estábamos demasiado cerca, su delicioso aroma a gominolas perforándome las pituitarias y sus ojos de gata arisca observándome perpleja. Aunque pretendía ser insensible a sus encantos, había cierta vulnerabilidad en su mirada que resultaba irresistible. Bajé los ojos hasta su boca, deseoso de probarla y luego los volví a subir para encontrarme su turbadora mirada pidiéndome que la besara. A punto estuve de hacerlo como se hacía en las películas, atropellándola de lleno, pero ella se apartó. Ya no me la pude quitar de la cabeza en toda la noche y a la menor oportunidad que se me presentó tuve que probarla y ¡joder!, sabía a paraíso. Tras unos segundos de incertidumbre en los que nuestras lenguas juguetearon a la perfección, se apartó de mí como si fuera a contagiarla con un virus letal y yo quise morirme de la vergüenza. Después hicimos ver que no nos importaba y mejor así, porque yo estoy con Ángela desde hace más de un año y Jess, bueno Jess es la mejor amiga de mi hermana. No tiene mucho sentido, ¿verdad?

—¿Esa de ahí no es tu hermana? —me pregunta Ángela situándose a mi lado en el mirador.

—¿Dónde? —me hago el confundido.

—Allí —me indica estirando el brazo por delante de nosotros señalándome el punto exacto donde hace unos segundos tenía perdida la mirada.

—Ah, sí —reconozco con vaguedad, pero volviendo a recrearme un poco en la visión de Jess, que en este momento sacude su perfecta silueta a los lados con los brazos en alto.

—Joder, no se puede ser más pava. Mírala cómo se exhibe —rezonga a mi lado.

—¿Quién?

—La rubia esa —escupe dirigiendo el mentón hacia el grupo de mi hermana.

—¿Cuál?

—Pues la rubia de bote de los melonares, la Jennifer o cómo se llame —me aclara.

Miro hacia Jess que ahora ha dejado de bailar y charla de lo más sonriente con un chico que la tiene medio abrazada por la cintura.

—¿Jessica? —la miro buscando su confirmación.

—Eso, Jésica, y encima qué nombre más garrulo. No hay cosa más hortera que ser española y tener un nombre guiri. Y mírala —me pide y con su permiso la miro nuevamente, es preciosa—. ¡Dios, no se puede ser más chabacana! No me queda claro si eso que lleva puesto es una falda o un cinturón.

Miro de nuevo hacia Jess y siento algo así como unos celos brutales cuando el chaval que está con ella comienza a susurrarle algo al oído provocándole un ataque de risa.

—¿Y ese idiota? ¿A qué chico con un mínimo gusto podría gustarle una tiparraca así de vulgar? —sigue Ángela a lo suyo.

Me quedo mirándola un poco asombrado. Me cuesta creer que esté hablando así de mal de una chica que apenas conoce. Pero no sé qué me molesta más: esa actitud tan despectiva hacia una congénere o que esa congénere en cuestión sea Jess. Me tomo mi tiempo antes de responderle, ya que una furia incontrolable va estallar dentro de mí, y lo único que me apetece en este preciso instante es hacerle un nudo con su propia lengua y callarla para siempre. Respiro hondo y digo al fin— yo creo que es muy maja.

—¿¡Maja!? —se carcajea, haciendo caso omiso de mi cara de mosqueo—. ¿Maja dices? ¿Te pinchas o qué?

Y sigue criticándola por un buen rato mientras mis ojos siguen espiando cada uno de sus movimientos en la pista. Tras un par de canciones se marcha del brazo del chico y tan pronto la pierdo de vista, le cojo la mano a Ángela que continua con su incesante blablablá y la insto a andar. Protesta un poco porque el concierto todavía no ha terminado, pero interpreta mi repentina prisa como un ataque de frenesí sexual de los míos. En el exterior de XL los veo desaparecer por detrás de una furgoneta y quiero seguirlos y saber dónde van y sobre todo para qué van a donde sea que van, pero mi coche queda en la otra dirección y no tiene mucho sentido que haga algo así. Y después de todo, me reprocho bastante molesto por mi comportamiento absurdo e inmaduro, solo se trata de Jess.

—Bueno, ¿qué? —pregunta Ángela colgándose de mi hombro.

—¿Qué de qué?

Con el esbozo de una sonrisa asomándose juguetona a los labios me pregunta— ¿quieres follar?

—¿Qué pregunta, Ángela? —respondo besándole la boca—. Yo siempre quiero follar.

—¿Así que estás cachondo? —se ríe apretando su cuerpo un poco más contra el mío y su mano busca rápida mi entrepierna.

Sí, la verdad es que estoy muy cachondo. Así que la cojo nuevamente de la mano y echo a correr hacia mi coche.

Continuará…

Nota de la autora

Para más información puedes consultar:

http//andi-cor.blogspot.com

Cor_Andi en twitter

andicor.info@gmail.com

Espero tus visitas y que me dejes algún comentario. Me encanta saber de vosotras. Gracias por leerme.

[1] Juntas el pulgar y el índice, los separas un pelo y ¡voilà! ya tienes «esto».

[2] En este orden: ojos en blanco, nariz arrugada, boca entreabierta y sonido grisssggg saliendo de ella.

[3] Prueba de Acceso a la Universidad.

[4] Rosario Flores.