Para Conchi

1

No paso del magnesio. Cada vez que regreso de sacarme granos en el baño o de quitarme pelos de las piernas con pinzas o de arrancarle tiras al queso oaxaca y veo esa tabla periódica encima de la cama, me quiere dar algo.

Lo de Historia ya medio me lo sé. No entiendo para qué tanto examen. Del año pasado ya no me acuerdo de nada. No sé para qué sirve la escuela, de veras, no entiendo. Si con leer y escribir y sumar y restar sobrevive uno. Para qué tanta tarugada de la caída libre y los egipcios y Fuente Ovejuna. Yo creo que no saben qué hacer con la gente hasta que trabaja. Por eso te encierran quince años de tu vida en lo que sirves para algo. Bueno, hay niños que trabajan. Y no es que eso esté chido. Y la verdad no se me ocurre qué podrían hacer los niños todos los días aparte de ir a la escuela. Jugar. ¿Y después, cuando ya no te gusta jugar? Sacarte granos. Me van a atorar en este examen.

* * *

—¿Cuántas contestaste?

—Cinco. ¿Tú?

—Todas. Pero me fue pésimo.

Julia siempre dice que le fue pésimo en los exámenes, y casi siempre se saca diez.

—¿Cuándo se hizo autónoma Hungría? —pregunto como si de veras me importaran los húngaros y lo que pase con sus vidas.

—En 1867.

—‘Uta. Yo puse que en el 78.

Julia alza los hombros y me ve con cara de “pues chin”. A veces siento que si me atropellaran pondría la misma cara. ¿A qué hora decidí que esta babosa era mi mejor amiga? Lo peor es que sé que si me deja de hablar, me muero. Así me imagino a mis papás: cayéndose pésimo mutuamente pero sin poder vivir sin el otro. Lo que más me gusta de Julia: lo buena que es en los deportes. Lo que más me desespera: sus jetas.

Malú sale del salón masticando chicle con la boca abierta y preguntando algo que no tiene nada que ver con el imperio austrohúngaro.

—¿Cuándo vas a dejar de hacerte güey con Damián?

Julia pone una de sus jetas. Yo me descuelgo un arete.

—¿Eh? —insiste Malú.

—No sé —me lo vuelvo a colgar.

—Pues no te va a esperar toda la vida, ¿eh?

Con este rollo de Damián, Malú parece casamentera de las del Siglo de Oro. No sé desde cuándo se le metió en la cabeza la idea de que anduviéramos. Y desde la escena del dizque beso jugando botella hace dos semanas, me jode todo el día. Aunque cuando lo hace enfrente de Julia, la verdad, me da gusto. Llevo más de dos años hecha una idiota por su hermano. Por el de Julia. Aunque me hago la que ya no, la verdad es que si no me acaba de latir lo de salir con Damián es por la esperanza de que ahora que tengo quince años y no trece pase algo con él. Con Pablo. Y la única que lo sabe es Malú. Y Malú opina que estoy perdiendo el tiempo, porque Pablo tiene diecinueve y seguramente se acuesta con todas, y eso no sería tan malo si estuviera pensando en acostarse conmigo, pero pues no.

Malú es una buena amiga. Sólo que fuera de la escuela no se le puede seguir el paso. Va de antro, sale con chavos más grandes, ha probado la mota, y cuando habla de sexo ya no se ríe, da clases. Aunque claro, ella ya cumplió dieciséis. Vamos en el mismo año porque reprobó primero. Así que aunque nos caigamos muy bien Malú y yo, como soy una cobarde que nomás me he besuqueado por ahí en fiestas y ni un faje me han puesto, es obvio que sea más amiga de Julia. Porque ésa es otra cobarde que ni beso con lengua siquiera.

Lo que más me raya de Malú: es súper lista. Lo que más me caga: cuando se cree súper lista.

—¿Vamos? —dice sacando una cajetilla de cigarros.

—Sí, por fa —aplaudo.

Julia vuelve a poner jeta. Tampoco ha superado la cosa de que fumemos, pero de todas formas nos acompaña. Pasamos como siempre junto a la tiendita, la cerrajería, cruzamos la calle, damos vuelta en la esquina de las paletas, pasamos junto a dos casas equis y nos metemos al parque. Es un parquecito chaqueto, nada más con unos juegos para niños, todos despintados, una cancha mafufa de básquet y una parte dizque con arbolitos y pasto que siempre está más seco que nada. Malú y yo prendemos nuestro cigarro con unos cerillos de esos que traen un signo del zodiaco, pero como es de Géminis y ninguna de las tres somos Géminis, ni leemos lo que dice. En eso llegan Jorge y Margot. Margot viene temblando del examen, para variar.

—No manchen… ¿qué regiones abarcaba el imperio otomano?

Julia le contesta sin voltearla a ver, con cara de que sabe mucho.

—Grecia, Medio Oriente, y… y…

—África —dice Malú, soltando el humo.

Julia la ve con cara de pistola. Le puede que a Malú le vaya tan bien en Historia sin estudiar.

—¡Nooo! ¡Yo puse que Yugoslavia! —Margot se tapa los lentes con las manos, como si se acabara de enterar de que la tienen que amputar.

Margot mide como uno treinta; es tan flaca que Jorge una vez la levantó con una mano y es tan morena que parece que cuando nació la metieron a remojar en una olla de café. Es toda nerviosita, se enferma de algo todo el tiempo y le encanta contar desgracias.

—A Pocaluz se le murió un sobrino. A lo mejor no tenemos el examen de Química.

—¿Dónde chingados te enteraste de que a Pocaluz se le murió un sobrino? —se ríe Jorge mientras prende un cigarro.

—En la enfermería.

—¿Y qué estabas haciendo en la enfermería? —pregunta Malú.

—Me dieron un Dramamine.

—¿Eso no es lo que te dan para que no guacarees en la carretera? —pregunta Jorge.

—Sí. Me dieron mareos en el examen de Historia.

—Esa madre te jetea —dice Jorge.

—¿En serio? Qué bueno. Hace dos días que no duermo —contesta Margot.

—A ver si no te duermes en el examen —dice Julia.

—Estaría bueno. De todas formas vas a reprobar, y así por lo menos no sufres —dice Malú.

Todos nos reímos. Otra cosa que hace Margot es escribir cuentos. Siempre son horribles. Bueno, horribles, no; la verdad escribe chido. Pero siempre son historias súper raras y súper tétricas, como una de una señora que no tenía nada que comer y se arrancaba cachos de piel para hacerse calditos.

—Oye, pero a todo esto, ¿de dónde sacó un sobrino Pocaluz? —pregunta Julia—. ¿No que no tenía familia?

Jorge se para en un columpio.

—“Que ustedes nunca tengan que saber, jóvenes, lo que es estar solo en el mundo. Aprovechen cada instante como si fuera el último, quieran a sus padres, quieran a sus hermanos, porque cuando se queden solos...”

Todos nos doblamos de risa. Jorge imita increíble. Pocaluz le sale igualita. Le decimos así por unos lentes verdes espantosos de fondo de botella que usa. Y cuando empieza a echar estos choros de que vamos a quedarnos solos en el mundo, cruza las manos encima de la panza y como que se detiene las chichis y se hace para adelante y para atrás. Es lo más chistoso. A veces Jorge cuando la imita hasta le saca una risita a Damián. Damián siempre se encabrona cuando se burlan de las desgracias de los demás. A veces se me hace medio teto por eso, pero en el fondo como que lo admiro. No ha de ser fácil quedarte con tu jeta mientras todos se ríen de alguien. ¿Por qué no habrá venido al parque después del examen?

—Ya son las 11:15 —dice Julia, viendo su reloj.

Nadie le hace caso. Pasan como cinco minutos y hasta ahí nos paramos todos, y pasamos por las casas y las paletas y la cerrajería y la tiendita, y cruzamos esa espantosa reja verde de donde dizque estudiamos.

2

Pocaluz sí viene a la escuela con todo y el sobrino muerto, y nos hace el examen de elementos de la tabla periódica más perro en toda la historia de la Química mundial. Margot dice que estaba llorando. Yo no sé cómo le hizo para ver a través de los lentes de fondo de botella de esta ruca, pero Pocaluz los ha de haber limpiado muy bien porque perfecto se dio cuenta de que la babosa de Inés traía un acordeón enrollado adentro de la pluma, y no se veía nada triste cuando le dijo: “Tiene usted un cero, señorita”.

* * *

Inés sigue llorando en Deportes. Pero está de pelos porque así Julia la consuela y no se anda fijando si bateo bien o bateo mal. Es chistoso cómo lo que te encanta de una persona puede ser lo que más terminas odiando. El día que decidí que quería ser amiga de Julia fue la primera vez que la vi jugar voley. Ya pasaron casi tres años, y la verdad todavía me encanta verla jugar. En cualquier deporte es buenísima. Sus hermanos también. Son seis. Todos son buenos para Mate y para los deportes y todos estudiaron en la UNAM. La cosa es que cuando empecé a ser su amiga me daba diarrea en la noche cada vez que íbamos a tener deportes al día siguiente. Como era su amiga, siempre me metía en su equipo aunque soy re maleta, pero estaba tan preocupada por caerle bien y que me quisiera más que a sus otras amigas que cada vez que yo le pegaba mal a un balón y veía sus caras, me quería morir. Por eso este año de plano me metí al equipo de Malú. Es el equipo de todas las huevonas en deportes que nunca ganan. Me valió que Julia se sintiera. Ahora ya no tengo diarrea en las noches y uso la clase de deportes para reírme y babosear, que es para lo que sirve una clase de deportes. Lo malo es que hoy nos toca contra el equipo de Julia y le tengo que estar viendo sus caras de guácara. Lo bueno es que como Inés sigue llorando, ni está pelando lo que hago.

—¡Pásala, Elena, pásalaaaa!

¿A qué hora llegó aquí esta mugre pelota?

—¡PÁSALAAA!

—¡Va, va, va!

¿Llegará? No, no llegó. Nos metieron otra carrera. Ni modo. Antes Inés me caía en el hígado porque era la mejor amiga de Julia desde la primaria. Luego me siguió cayendo gorda porque nunca me ha invitado a su casa de Cuautla. ¿Por qué será eso? Digo, lo de ya no sentir celos de Julia, y así. Igual es que te dejas de enamorar de tus amigas cuando empiezas a enamorarte de sus hermanos.

—¡Cambiooo!

Bravo. Vamos a la banca. ¡Palomitas con caramelo! Vientos por Malú.

—¿Me das?

—Compra —me quita la bolsa, pero me la vuelve a acercar.

—Claro, idiota.

Julia lleva a Inés de la manita a la cancha y la oigo decir “para que te distraigas”. Par de ridículas. Inés se para en primera y se suena. También es medio deportista, como Julia, pero menos. Digamos que no hace el oso, se defiende. A la primera que le toca de nuestro equipo es a Margot. No le da a la pelota ni de broma, y siempre se espera a que le den base por bola. Eso si antes no la hacen out. Y eso si viene a Deportes. Casi siempre se encierra en la enfermería inventando que le está bajando. Malú la jode con que debería inscribirse en el Guinnes como la mujer que más regla en el mundo. A mí me dice que mañana traiga cincuenta pesos.

—¿Para?

—Para comprar los chupes. Son cincuenta por cabeza.

Se me había olvidado que mañana es la fiesta de Jorge. Dice que va a ir un primo suyo que mezcla y que va a estar chido y no sé qué. A mí las fiestas de Jorge medio que me dan flojera. Todo el mundo está pacheco o pedo o fajando. Acabo de sonar a Julia. Cañón. Qué hueva me di.

—¿Ya viste a ese bombón? —Malú señala con la cabeza a un chavo que pasa por el pasillo de enfrente.

—Va en quinto. Está mono —contesto.

—¿Cómo que mono? Está deliciosérrimo.

Malú se mete un montón de palomitas en la boca.

—Creo que se lleva con Jorge —digo.

—Noooo.

—Neta. Los vi platicando el otro día.

—No mames. Le voy a decir que lo invite.

Malú tiene fama de zorra. Me choca porque lo dicen viejas que se fajan un perro pero luego andan con su cara de santitas. Ahora la moda es bajarse por los chescos. Le haces su “trabajito” al galán, pero sigues siendo virgen y no te embarazas. Yo me enteré porque Claudia Rivas lo confesó bien peda jugando “yo nunca he”, y luego Andrea Velásquez y una prima o amiga suya que no me acuerdo cómo se llama brindaron cagadas de la risa. Yo no lo podía creer. Se me hace una idiotez. Todo lo rico lo siente el güey, ¿y una qué gana?, ¿poder decir que sigues siendo virgen? Qué estupidez, la neta. Por eso me cae bien Malú. Aparte de que se acueste o no se acueste o lo que sea, no se anda con tarugadas de “a ver si me habla” y de vivírsela con cara de urgida esperando a que el güey se acerque. Malú da el primer paso, no le da pena acercársele a los chavos que le gustan. Ya quisiera yo poder hacer eso con Pablo.

—¡Out!

Ésa es Julia. Margot decidió darle a la bola. Qué lástima porque Julia nada más tuvo que dar un paso y cacharla.

—¿Entonces qué con la Nariz? ¿Vas a aflojar, o qué?

Pongo cara de “mmmta”, pero la verdad se siente padre que te estén recordando todo el día lo que le gustas a alguien.

—No sé, güey, es mi amigo. Además nunca me ha dicho de andar.

Malú se ríe y veo cachos de palomitas masticadas en su lengua. Además la tiene morada por una paleta de uva que estaba chupando hace un rato. Malú traga todo el día.

—No mames, Elena. ¿Y el beso, qué?

—Eso no fue un beso, Malú.

—Porque tú no te dejaste, idiota.

Malú me dice idiota todo el día, pero no me molesta.

—¿Y el dibujo y los discos, qué? Ay, Elena, sabes perfecto.

Tiene razón. Y Damián no tendría ni que hacerme dibujos. La verdad es que una se da cuenta de cómo te ven.

—No hay güeyes como él. Te lo digo neta. Nada más acuérdate de eso.

Inés le marca un out a Graciela Castillo en primera y luego Gaby Rodríguez se avienta otra súper bateada derechita al guante de Julia. De veras que nuestro equipo es patético. En menos de un minuto estamos otra vez en la cancha. Por lo menos no me tocó batear.

—¡ELENAAAA!

¿Dónde? ¿A qué horas batearon?

—¡Córrele por Pelonecio!

Pelonecio es el doctor Chapatín de la escuela. Le pusimos así porque es de esos calvos que se dejan crecer el pelo de un lado y se lo embarran como pueden en el coco. Hasta como mil años después entiendo lo que está pasando: Inés se acaba de desmayar.

3

Con el drama, bye clase de deportes. Sin que nadie diga nada, unas se van a la tiendita, otras al baño y otras al mercadito de la vuelta a comer quesadillas. Como Malú y yo llevamos veinte minutos tragando porquerías, decidimos mejor ir a ver a los niños jugar futbol. Con todo lo mixta y dizque liberal que es esta escuela, para los deportes nos separan. Dicen que hubo un maestro que dijo que si todos coludos, todos rabones (¿así se dice?) y un día puso a todo el mundo a jugar básquet. A las viejas les acomodaron una maraquiza que hasta el maestro este, cuando se quiso meter, acabó con un balonazo en la cara. Yo no sé si sea cierto. La cosa es que desde entonces, los lunes y los jueves de 11 a 12, los nenes con los nenes y las nenas con las nenas.

Me encanta ver a los niños jugar fut. Como que todos se ven lindos, no sé. Todo lo bestias que son, todo lo mensos y lo pasados de watts, como que se les quita cuando les echas un balón. Están bien chistosos además porque se vienen a la escuela con sus playeras de los equipos, así que uno trae la del América, otro la del Real Madrid, otro de las Chivas, y así. Me da ternura verlos corriendo y gritándose, como si no hubiera nada más en el mundo que seguir esa bola y meterla donde va. Son chidos los güeyes. Se clavan. Pienso en cómo estábamos las mujeres hace rato en el chisme y picándonos los ojos y los veo a ellos, y de repente siento que los quiero y que quisiera ser como ellos. En eso Marco Saldaña escupe en el piso y se hace el chistoso agarrándose el paquete y Jorge le festeja. Mmmm…. a lo mejor lo chido no son los güeyes y nada más es el futbol.

—¿A cuál te tirarías? —dice Malú. Ya casi se me había olvidado que estaba ahí. La verdad es que por mucha ternura que me den, no me tiraría a ninguno y eso contesto.

—¿Ni a la Nariz? Le pega bien, ¿eh?, hasta se ve galán.

Sí, le pega bien. No corre mucho, pero la pasa rápido, con seguridad. No se ha dado cuenta de que estamos ahí. Igual si ahorita me esfuerzo, logro que me guste. Ahorita que tiene la cara roja y las greñas en la cara y le brillan los ojos y la está dominando tan bien… Estaba. Ya se la quitó Pepe Carreño.

—¿Quién carajos le dijo a la Nariz que las playeras se usan metidas en el pantalón? Piedad, que alguien lo ayude —opino.

Malú me regaña.

—Ay, bájale, ¿eh? Tú así que me digas la más cool, tampoco. Siempre andas con las mismas camisas de tu hermano encima de los mismos pinches jeans con esos cacles horribles que nunca te quitas.

—Oye, con mis Converse no te metas.

—Sale, tú sigue haciendo rico al zapatero remendón.

Damián vuelve a tener el balón pero Jorge se lo quita. Tengo ganas de desahogarme.

—¿Por qué me importará tanto, güey?

—¿Qué? ¿Los cacles?

—No, la facha de Damián. ¿Por qué me gusta tanto que Pablo se ponga playera larga debajo de la playera corta y así?

—Porque eres una pinche fresa disfrazada de tepiteña, por eso.

—Pero Pablo ni tiene lana, Malú. Los pantalones los trae rotos en serio y sus Puma los usaba desde sexto de primaria, cuando ni eran marca chida. Él me contó.

Y luego las pestañas que tiene. Y cómo huele. Un día me metí a Liverpool y olí todos los perfumes de hombre hasta saber cómo se llama el que se pone Pablo. Desde ahí muchas veces cuando estoy en un Sanborn’s o en cualquier tienda donde haya perfumes, voy y pido oler el de Pablo, nada más para acordarme de él. Es súper cursi pero me vale. Nada de esto lo digo pero Malú igual me para en seco.

—No estábamos hablando de Pablo, estábamos hablando de la Nariz. ¿Te lo besarías o no?

Me río pero no es de risa y tampoco es de nervios, más bien es para ganar tiempo para contestar. Nunca me he podido imaginar besando a Damián, no sé por qué. Con Pablo nunca me ha pasado eso, me he imaginado besos con él en todo tipo de lugares, y otras cosas también. Una vez mi abuela estuvo internada en el hospital y yo estaba picándome los ojos sola con ella en el cuarto. De repente me puse a imaginarme que llegaba Pablo y nos encerrábamos a fajar en el baño de ahí mismo, del hospital. Y cuando de veras fui al baño, tenía los calzones mojados.

—No es feo, Elena.

—No, no es feo.

—Lo único es que cuando se besen vas a acabar con tortícolis por no estar choque y choque con su nariz —se ríe haciendo el cuello para un lado y aventando besitos. Es más mensa…

—¿Cómo te fue en el examen?

Ésa no es Malú. Es Damián que acaba de llegar corriendo, todo sudado. La hora de Deportes se acabó. Trae la playera de fuera y está sonriendo, y no sé por qué, pero me pongo nerviosa.

—Pésimo.

—Yo igual.

Malú se para diciendo que va al baño y Damián me ve con cara rara. Como de que sabe todo lo que estuvimos hablando. Luego nos quedamos callados. Eso es raro porque siempre hablamos pocamadre. Fue la primera persona que se me acercó cuando entré a esta escuela y podemos hablar de mil babosadas, como de cómo nos suicidaríamos o de qué desayunamos. Sé cosas de él que casi nadie sabe, como que tiene un tío esquizofrénico y que la mamá de Damián le corta las uñas de los pies a su papá todos los domingos, y que su hermano es un cerebrito que estudia Mercadotecnia en Estados Unidos y Damián siempre se ha sentido menos que él. Damián es la única persona a la que le he dicho que mi papá le echa un chorro de whisky a su café en la mañana sin que mi mamá se dé cuenta, y que no me ha dado un beso desde hace como tres años.

—¿Vas a venir a casa de Jorge mañana? —pregunto.

—¿Para?

—Hay fiesta.

—No puedo.

—¿Por?

—Es viernes.

Damián es judío. Yo no había conocido a ninguno. Sólo los de las películas de Hitler y esas cosas. La verdad es que no tienen nada de raro. Aparte de no creer que Jesucristo haya sido el Mesías neto y todo eso, pues. Bueno, sí tienen sus cositas. Los viernes Damián siempre cena en casa de su abuela junto con toda su familia, sin pretextos, y no comen carne de cerdo ni de ningún animal que haya sufrido mucho al morir. O eso fue lo que yo entendí.

4

Julia siempre se va a su casa en pesero, o a veces pasa por ella su hermano Mateo, el psicólogo, cuando le cancela a tiempo algún paciente, porque tiene su consultorzucho por aquí. Pero el que está parado hoy en la puerta de la escuela es Pablo, quién sabe por qué, y yo me quiero morir. De repente me quedo sin nada de fuerzas y el corazón me late en la garganta. Cuando me saluda tengo que jalar aire para decir qué onda bien y tú.

—¿Quieres que te llevemos?

—No, gracias, ahorita llego rápido en metro.

No sé cómo logro decir una frase tan larga. Pienso qué rico huele y al minuto ya estoy subida en el asiento trasero del vocho del año del caldo. La familia de Julia no tiene mucha lana y Pablo tuvo que moverse en metro o en bici hasta que su hermana Mayte, la bióloga, le heredó el vocho este cuando empezó a ir a la universidad. Pablo, no Mayte. Mayte ya tiene dos hijos y anda en una camioneta. No sé cuál, yo no sé mucho de marcas de coches. Estoy no nerviosa: lo que le sigue. Siempre que estoy con Pablo pienso mucho en cómo actuar y en lo que tengo que decir.

—Entonces qué, Nena. Cómo va la escuela.

Pablo es la única persona que no es de mi familia que me dice como me dice mi familia. Lo hace por joder, sabe que lo odio. A mi abuela también le dicen así. Por desgracia me pusieron su nombre, y siempre que lo oigo me suena a señora vieja.

—Bien —¿qué más digo? ¿Qué más digo?—. ¿Tú? ¿Qué tal vas con la bata blanca?

—Pues… algún día seré pediatra —se ríe, se para en un semáforo, y le dice “no” a un limpiaparabrisas. Yo admiro a la gente que le dice “no” a los limpiaparabrisas con estilo. Mi papá nunca los ve a la cara y siempre les gruñe, y yo me siento como incómoda.

Julia le cuenta el show de Inés. Ahora que ya salió tema de conversación como que me relajo y le echo de mi cosecha.

—Y la gandalla de tu hermana encima la pone a jugar. Inés ahí parada, con los mocos y la temblorina, che guante parecía maraca.

Pablo se ríe. A veces puedo ser chistosa. Es una de mis pocas cualidades. Pero a Julia como que no le hace mucha gracia. De repente pone la cara más seria de su vida para decir:

—El doctor de la escuela dijo que Inés tiene anemia —y baja la cabeza como si hubiera dicho “cáncer”.

De repente me doy cuenta de que no estamos yendo hacia mi casa, sino a la de ellos.

—¿No quieren dejarme antes? —pregunto sin querer preguntar.

—Tengo que ir a ver a un amigo por tu casa —dice Pablo—, así no doy dos vueltas. Y tú no esperas tanto pa’ comer, Flais —le da dos palmaditas a Julia en la pierna.

—Los acompaño.

¡No, no, no nos acompañes! ¡Vete a comer! ¡Vete YA!

—Me voy a tardar, ¿eh? Tenemos que sacar copias de un tocho así de Farmacéutica.

Julia ya no dice nada. Cuando la dejamos en la puerta de su casa y yo me paso al asiento de adelante y arrancamos, tengo ganas de saltar de felicidad.

* * *

Pablo no nada más me lleva a mi casa, sino que antes me invita un café. En el Starbucks hay un grupito de chavas de uniforme que se le quedan viendo y yo me siento lo máximo de ir con él. Cuando me pregunta qué quiero lo que más se me antoja es un sándwich, me muero de hambre, pero me da pena así que pido un americano grande, para verme grande. Mientras Pablo busca una mesa afuera voy a la barra y le pongo azúcar, vainilla, chocolate y canela.

El día está bonito y no me da tiempo de agobiarme por qué decir porque luego, luego nos ponemos a platicar de medicina. Me sé varias historias de cuando mi papá era estudiante. Es un paro que me las haya contado antes de volverse un ogro y no platicar de nada.

—Mi jefe una vez abrió un muerto con cruda.

—¿Quién era el crudo? —dice Pablo, de broma.

Me río como si me estuvieran torturando y me pregunto si no soné exagerada.

—Mi papá. Era el examen final de anatomía, no podía zafarse. Además, ¿de qué crees que se había muerto el cuate? No andabas tan perdido.

—¿De qué?

—De cirrosis.

Pablo se ríe y se prende un cigarro. Quiero pedirle uno pero se me hace que fumar no me quedaría bien. Mi mamá no sabe que fumo, o si sí sabe se hace güey, pero de todas formas se la pasa diciendo que las niñas que fuman se ven pésimo, y yo creo que ya me traumó.

—No mames.

—En serio. Mi papá dice que temblaba de asco namás de imaginarse todo lo que se había tenido que tomar el muerto.

—Uta, qué asco.

—Se aguantó como los machos hasta que acabó el examen, pero saliendo pasó junto a una chava que se estaba comiendo un arroz con leche y le guacareó en los zapatos.

—Chale.

Se ríe un poquito y luego ya no dice nada. Ay, no, silencio no, por fa. Tengo que decir algo rápido, si no se va a romper el encanto.

—¿Cómo se hace eso? —señalo los aros de humo que está haciendo con el cigarro.

—Pues nada más pones la boca así y vas soplando —da otra calada para enseñarme—. ¿Quieres tratar?

Ni modo, mamá. Hoy no seré una niña modosa. Lo intento, pero no me sale. Me siento media teta y le regreso el cigarro. Pero en eso me acuerdo de que yo también sé hacer una tontería. Saco mi cuaderno y escribo “Pablo hace donas de humo” al revés. Se lo paso.

—¿Qué dice aquí? —pregunta.

—Voltea la hoja.

La voltea y empieza a reírse como hace ratito. El alma me regresa al cuerpo.

—Órale. ¿Cómo haces eso?

—Me enseñó un primo de chiquita.

Pablo agarra mi pluma y trata de escribir al revés también. Le sale una letra de patas de araña y yo me parto de risa. No le pregunto qué quería escribir.

—Nunca te dejas ver, Nena —dice mientras me regresa la pluma y el cuaderno.

Me doy cuenta de que estoy temblando, pero no es de emoción. Creo que es por el café.

—Tú eres el que no te dejas ver. Te la vives estudiando —y de repente pienso en Malú, y decido que tengo que decir una cosa antes de arrepentirme: —Mañana hay una fiesta.

Me doy cuenta de que tengo la cara roja y Pablo me sonríe como en un anuncio de pasta de dientes. Lo que más me gusta de Pablo: todo.

* * *

Cuando me deja en mi casa, dice que va a tratar de ir a la fiesta. Luego me da un beso en el cachete, y cuando ya estoy afuera del coche y ya dije muchas gracias por tercera vez, Pablo se agacha, estira una mano y me la agarra.

—Nunca dejes de reírte, loca. Tienes una risa increíble.

Me suelta la mano, mete primera y arranca. Me quedo ahí, nada más esperando a que dé vuelta en la esquina, para empezar a dar de brincos, y me paso toda la tarde flotando, flotando, flotando…

5

Le está gritando otra vez. Creo que no encuentra unos zapatos, o algo. Nunca la insulta, ni le pega, ni nada de eso. Pero le grita bien fuerte, y siempre que lo oigo se me engarrota la panza. Ella nunca le contesta. Siempre se aguanta. No sé por qué, pero me desespera.

Ellos todavía creen que no me enteré de toda la historia. Me aventaron el choro de que mi papá se cambiaba a un hospital más chico porque en el que estaba iban a hacer una ampliación y les iban a cobrar una lanota a los médicos para conservar sus consultorios y shalalá, y según esto mi papá no podía pagarla. Pero yo he pasado por ese hospital y no he visto que estén haciendo ninguna ampliación. Y desde el principio me di cuenta de que algo raro estaba pasando porque mi mamá empezó a ir al salón de belleza cuatro veces a la semana en vez de dos, y mi papá andaba como zombi y ni siquiera le gritaba. Mi tío Beto venía a la casa y los tres se quedaban hablando en la sala hasta tardísimo. Un día mi primo Dani, que es mi primo favorito y no es hijo de mi tío Beto, que es abogado, sino de mi tío Sergio, me soltó el chisme de que Beto hizo no sé qué tantas movidas legales para que no le quitaran la cédula a mi papá, y que la casa en donde vivimos ahora —una más chica y menos bonita que la de antes— es de él. De Beto. Y nadie tiene que decirme que también andamos mal de dinero. Mi hermano sigue yendo a su escuela de los Millonarios de Cristo porque saca muy buenas calificaciones y creo que tiene un financiamiento o algo así. Pero a mí me cambiaron a la que voy ahora, que es más barata, aprovechando que pasaba a Secundaria. Al principio me cagó, pero luego me empecé a divertir. Aquí van toda clase de personajes raros expulsados de otros lados y los maestros son alivianados. Hay una maestra de inglés en Prepa que trae rastas y dicen que se pachequea con sus alumnos afuera de la escuela. Yo quiero que me toque con ella.

La cosa es que mi mamá quiere seguir viviendo como rica. Se la pasa metida en cursos raros que cuestan un dineral, y cuando no llega a la casa con una multipicadora de verduras de no sé qué, se pone a forrar los sillones de la sala o se aparece con el florero de no sé cuántos. Obvio que a mi jefe lo saca de quicio. A mí también me desespera. Pero con esos gritos, también entiendo a mi mamá. Si tu marido lleva no sé cuántos años con una jetota, casi pierde la chamba por tomar y no te habla más que para gritarte porque no encuentra unos zapatos, pues te vas al salón o al pinche curso de mi niño interior o donde sea que te quite el bajón. Yo soy la que casi nunca sé bien cómo quitármelo. Y a veces hasta pienso que me gustaría que mi papá me diera un buen grito a mí un día, a ver si sabe que todavía existo. Cómo me gusta hacer dramas. Hasta parece que veo puras telenovelas y no a Jack Bauer como una poseída del demonio, como dice mi abuela.

Entre peor se llevan mis papás, más quiero yo un novio. ¿Estaré loca?

* * *

Las diez cosas que NO voy a hacer jamás:

• Acostarme con alguien o algo que no sea un hombre.

• Meterme cocaína.

• Meterme heroína.

• Poner el cuerno.

• Dejar que me pongan el cuerno.

• Pegarle a un niño.

• Prostituirme.

• Raparme.

• Matar a alguien.

• Comerme a alguien.

6

En una revista leí que el jitomate era buenísimo para el pelo y decido que hoy es el día de probarlo. Pésima idea. Nadie me dijo que antes de ponerse el jitomate hay que quitarle las semillas, así que me paso más de una hora en el baño sacándomelas. Para colmo, ya que me seco el pelo no se me acomoda de ninguna manera. De por sí lo tengo rebelde: ni lacio ni chino, ni corto ni largo. Y hoy, por más que batallo con la pinche secadora, no hay nada que hacer. Termino haciéndome un chongo mafufo con dos agujas chinas. Nada que ver con el peinado suelto y sexy que había pensado. Pero lo peor es el show de la ropa. Yo tengo pedos con la ropa. Para el diario no tanto. Sí es cierto lo que dice Malú: con unos jeans, una camisa y mis Converse, estoy chido. El problema es cuando hay algo especial. Siempre me siento como que ni al caso. Tengo dos que tres cositas en el closet, pero siempre se me hacen o demasiado formales, o demasiado escotadas o demasiado algo. Así que hoy, como todas las pinches veces, acabo frente al closet de mi madre. Y como todas las veces, me frustro cañón. Sofía no fue quién para heredarme ni su estatura ni su talle, y con el 1.57 que levanto del suelo, siempre me cuesta sangre encontrar algo suyo que me quede. Cuando por fin doy con un como top café pegadito que estoy a punto de decidir que me queda bien, mi hermano pasa por ahí y empieza a chiflar y a decir idioteces.

—¿De a cómo el kilo de pechuga, marchanta?

Y como no hay nada, pero nada en el mundo que me pueda acomplejar más que sentirme pechugona, al segundo siguiente me estoy quitando el top para buscar otra cosa. Pero para esto mi jefa está histérica, diciéndome que ya está prendiendo el coche y que si no nos vamos ahorita mismo ya no me lleva. Lydia y sus secuaces la están esperando para su reunión. Esa Lydia le está lavando el cerebro a mi madre. Mi papá siempre lo dice, y yo digo que tiene la boca retacada de razón. A mi mamá y a sus otras cinco o seis estudiantes, o seguidoras, o como se llamen, les cobra una lanota por decirles que “se perdonen”, que “los pensamientos crecen” y que “en su mente tienen el poder”. Con las pinches prisas, acabo poniéndome una camisa de cuadros, y salgo para la fiesta como si estuviera saliendo para la escuela a las siete de la mañana, nada más que con tantito rimmel y tres gotas de CK One.

* * *

Llego a la fiesta demasiado temprano, lo cual me ultra caga. Sólo están dos primos de Jorge y la novia de uno. Trae como tres kilos de maquillaje, que seguro para despintarse nada más agacha la jeta en el lavabo y se pega en la nuca para que caiga la máscara, unos aretes que le van a sacar joroba, y para colmo, me tengo que poner a hablar con ella. Tiene como diecisiete años y me cuenta que su sueño es ser modelo y que para eso está tomando un curso de liderazgo y personalidad. Yo me pregunto de qué sirve el liderazgo para ser modelo pero no se lo digo. Ya luego llega Jorge y se pone a decir idioteces hasta que empieza a llegar más gente y la vieja esta se va a saludar a no sé quién.

En las fiestas de Jorge siempre hay chavos más grandes. No parece que las organiza un niño de quince y pico años. Siempre hay litros de chupe, y de unos meses para acá Jorge lleva la cuenta de los acostones que acaban pasando en su cuarto. Van cuatro. Jorge está muy orgulloso. A mí me daría pabajo cañón que cualquiera se encerrara en mi cuarto para coger, pero en fin. Estoy abriendo unas papas en la cocina cuando Malú me jala de la manga y me arrastra a la puerta del patio:

—¡Mira quién vino!

Por un momento las tripas me dan un triple salto mortal creyendo que el que vino es Pablo. Pero es el chavo que estábamos viendo ayer en Deportes.

—¿Crees que venga Pablo? —siento que si no lo digo en voz alta me va a estallar en la cabeza.

Malú se me queda viendo sin decirme nada, con cara de “serás mensa”, y se voltea hacia el patio, agarrando un montón de papitas de la bolsa.

—Dime por lo menos qué piensas de lo que te conté del café.

Ni siquiera me voltea a ver.

—Ya sabes lo que pienso, güey.

—¡Pero ni siquiera lo conoces bien!

Malú no me pela. Como si la llamara la fuerza del anillo del Señor de los Anillos, le da un trago a su chela y se va directito a donde está parado el tipejo que le gusta. Para estas amigas, ni siquiera necesito a Inés.

Lo bueno es que llega Julia. Cuando la veo sin hermano siento un piquete en la panza y de repente estoy segura de que no importa lo que pase en esta fiesta, ya no me la voy a pasar bien. Pero luego pienso que ni siquiera me veo tan guapa, que mejor que no haya venido, y que ahora que está Julia por lo menos tengo con quién aburrirme.

Estamos bailando un punchis punchis horrible del primo de Jorge que ojalá esté tomando un curso de liderazgo y personalidad porque de DJ se va a morir de hambre, cuando se nos acercan dos tipos. No hay a cuál irle de feo.

—¿Por qué tan solitas, amigas? —es la primera frase del que trae una barba de chivo y un clavo en la oreja.

—Tienes una semilla en el pelo —dice el que está medio bizco. Lo siguiente que hace es quitarle el vaso a Julia y darle un sorbo—. ¿Fanta sin nada? Uuuy, qué ñoña.

Julia y yo nos volteamos a ver con cara de pánico, y como si nos hubiéramos leído el pensamiento, huimos al mismo tiempo a la mesa de los chupes, que ya está hecha un asco, llena de cigarros apagados en las tapas de refresco y cáscaras de limón. Mientras me sirvo mi segundo vodka con naranja, me pongo a ver cómo va el ligue de Malú. El cuate le baila súper pegado, y de repente ella se voltea y empieza a subir y bajar con los brazos levantados. La verdad es que un poco zorra, sí es, pero cómo me cae bien.

—¡Flais! —grita Julia.

No puedo creerlo. Llegó.

—Quiúbole. Ella es Viviana.

Es una güera de diecisiete o dieciocho años con cara de quererse largar pero ya, y le está dando la mano. Yo me quiero morir.

—Buena fiesta, ¿eh? —dice Pablo, señalando con la cabeza a un tipo que está en medio del patio bailando ska (su compañero de baile es un poste) con la camiseta tapándole la cara y enseñando la panza. Es el de la barba de chivo.

A los cinco minutos me quiero morir mucho más. Pablo y la tal Viviana están bailando muy pegaditos y él le habla cerquita del oído y ella se ríe. Estoy a punto de ponerme a llorar y no quiero que Julia se dé cuenta. Voy corriendo a la mesa de los chupes y estoy echándole el jugo de manzana (porque ya no hay de naranja) a mi tercer vodka cuando alguien me quita el vaso de la mano.

—Tú ya no tomas.

Malú deja el vaso en la mesa, me agarra la mano, y casi me arrastra hasta donde está su ligue y otro güey que ha de ser su amigo.

—Ésta es Elena. Martín. Joaquín.

Pienso “pus chin” y los dos me dan beso en el cachete. No pasa ni un minuto y yo ya estoy harta de que Joaquín esté fregando con quitarme las agujas del pelo y de que Martín y Malú se besuqueen en mi cara. Cuando levanto la cabeza por vez número mil sobre el hombro de Joaquín, me pongo a rogar que me trague la tierra y que el mundo se acabe para siempre. Pablo se está besando con la güera.

Me encierro en el baño, me bajo los pantalones, me siento a hacer pipí y me pongo a llorar. Siento como si se me clavara algo debajo del pecho. Se siente tan horrible que de veras duele. Soy una imbécil. ¿De dónde saqué que yo le gustaba? ¿Cómo se me ocurrió? Soy fea. Soy chaparra. Soy bruta. Tengo quince años. Nadie me va a querer nunca.

—Elena…

No contesto. Luego sí contesto.

—¿Qué?

—Ábreme.

—Voy.

—No, ábreme.

Me abrocho los pantalones, le jalo al baño, abro. En lugar de sacarme, Malú se mete y vuelve a cerrar la puerta. Sin que yo le diga nada, me abraza. Me pongo a llorar otra vez.

—Se está besando con esa vieja.

—Es un cabrón.

Como a la media hora voy con la cabeza recargada en la ventana mientras mi papá maneja. Ésta es la primera vez que hablo a mi casa antes de la una para que me vengan a recoger.

7

Yo no entiendo estas comidas de los domingos en casa de mis tíos. Para todo el mundo es como una tortura. Mi tía Male se la pasa persiguiendo a su muchacha o a las idiotas de mis primitas Ceci y Lau, que tienen como doce y diez años y todavía juegan a las barbies y están locas por Hannah Montana; mi tío Beto persigue a sus cuñadas para que se sirvan “otra cubita”; mi madre también persigue a la muchacha de la tía Male y a los maridos para que no tomen ni ofrezcan tantas cubitas, y mis otros dos tíos, Sergio y Regina, aparte de tomar cubas, se la pasan con cara de que deben algo, porque mi tío lleva años fracasando en todos los negocios que pone con la lana de su hermano Beto. Y no es por huevón, me consta. Una vez me pasé todo el fin de semana con ellos en una fonda que acababan de abrir y la verdad se ponían unas madrizas. A lo mejor nada más es que hay gente con mala suerte. Qué miedo me da pensar eso.

Es chistoso, pero las dos personas de esta familia que realmente me caen bien tienen rato de no venir a las comidas de los domingos. Mi tío Vicente es el más chico de los cuatro hermanos (después mi papá, Beto y Sergio) y hace como once años se largó. Tenía dieciséis y se fue, así nada más. Y no ha regresado. Obvio que la policía lo buscó y todo. Pero como a los cuatro meses de que se fue, llegó una postal de San Francisco donde firmaba un tal Vincent Jones. Luego nos enteramos que se hizo pasar por huérfano y que unos ñores de Santa Bárbara lo “adoptaron”. Mi abuela se puso súper loca cuando llegó la susodicha postal y la rompió, pero mi papá la rescató y la volvió a pegar con diurex, y no sabe que yo sé que la tiene guardada en el cajón de su buró. Vicente ha rolado por todo el mundo y yo digo que tiene muchos huevos lo que hizo, aunque lo que dice la familia es que está loco y que seguramente también es drogadicto.

El otro es mi primo Daniel y creo ése sí es medio drogadicto. Es hijo de Regina y Sergio y también se largó. Botó la escuela hace como seis meses y se fue a San Miguel, según esto para ser escultor. Es un güey raro. Se viste como si hubiera sacado la ropa de la basura, y si no lo conoces, jurarías que es autista. Aunque es de la misma edad que el teto de mi hermano Carlos, siempre se juntó conmigo. De chiquitos nos la pasábamos cavando en el jardín dizque buscando tesoros. Una vez casi nos morimos porque encontramos una pulsera de oro que resultó ser de mi tía Male. La había perdido hacía mil años. Así que no fue tesoro pero estuvo padre. Luego decidimos que mejor nosotros enterrábamos uno, y nos pusimos a hacer una carta y una lista de todo lo que íbamos a enterrar para que dentro de cinco mil años supieran cómo era el mundo y la gente y jajajá, pero nunca la acabamos. Ya más grande se puso a leer cosas súper raras y se la pasaba diciendo que Dios había muerto y no sé qué tanto, pero era chido hablar con él. Es con el único que puedo criticar a mi familia. La verdad es que lo extraño y no es ni para contestar un mail, porque según él prefiere las cartas normales. Pero ni eso; ya le mandé dos, y nada.

La persona más importante de estas malditas comidas es mi abuela Nena. Por ella las hacen, pero yo no entiendo como por qué, si es tan nefasta. A mí se me hace que es por pura culpa de tenerla en un asilo toda la semana. Siempre se está quejando de algo, se la pasa diciendo “cualquier día de éstos me muero”, y nada, pero nada de lo que hagas por ella, te da las gracias. Mi mamá me ha contado muchas veces que la Nena nunca fue cariñosa con sus hijos. Hay una leyenda de que un día mi tío Beto se estaba portando mal y mi abuela lo quemó con la plancha para que se estuviera quieto. Yo no sé. Pero igual si se preocupan tanto por ella es porque les sigue dando miedo.

Gracias a Dios que Sofía es hija única y ya no tiene papás. Digo, qué mala onda. Está gachísimo que no tenga papás. Nada más tiene dos tíos y como tres primos en Veracruz, pero casi ni se lleva. Una vez fuimos y estuvo padre, pero fue hace como seis años. La verdad es que pobre Sofía. Ha de estar pinche que tu única familia sea la familia de tu esposo. Se me hace que él es el único que se la pasa más o menos bien en estas comidas. Le gusta sentarse con sus hermanos y hablar de política y de futbol, y de repente hasta hace su cara rara torciendo la boca, que significa que se está riendo.

Igual que todos los domingos a las cinco y media de la tarde, las señoras están en la cocina tomando café, medio echando chisme y medio viendo el resumen de la telenovela; los señores están en la sala, mi abuela durmiendo la siesta, y mi hermano y yo sentados como idiotas frente a la tele, pero ni podemos verla bien porque Ceci y Lau siempre ponen sus tarugadas de High School Musical y videos de Belinda. No puedo dejar de pensar en Pablo y la zorra. ¿Por qué me invitó a tomar café? ¿Por qué me dijo esas cosas? Lo más pinche de cuando tratas de no pensar en algo es que piensas más. Y lo peor es que estoy empezando a sentir esta cosa horrible que nada más siento los domingos, más o menos a esta hora, cuando ya falta poquito para que se empiece a hacer de noche y se acabe el fin de semana, y el despertador suene cuando todavía es de noche y sea lunes otra vez.

8

Odio las tarjetas y las cadenas de mail donde echan el rollo de “vivir cada instante como si fuera el último”. No hay frase que me haga sentir peor. ¿Cómo se hace eso? Un chavo de Quinto se murió en un accidente de coche hace como dos meses. En la escuela no se hablaba de otra cosa y unas niñas lloraban como histéricas y dicen que sus amigos también, pero yo no los vi. Los papás querían hacer una misa y todo, pero los dueños de la escuela no quisieron quesque porque es “laica”. El más decepcionado fue Damián. Tenía curiosidad de ver cómo es una misa católica. Yo le dije que cualquier domingo íbamos. Pero dice que no, que ir a una iglesia sí como que le cruza los cables. Una vez le conté que además de los Cristos en la cruz a veces había unos como en ataúdes de cristal, con la corona de espinas y sangre pintada y toda la cosa. No lo podía creer. La cosa es que ese chavo de Quinto que se murió no sabía que se iba a morir. Pensaba que al día siguiente iba a ser lunes, igual que yo ahorita; que se iba a levantar con mil hueva y que no había estudiado para el examen de tatatá, y a lo mejor en una chava que no lo pelaba, igualito que yo. Pero no. Chocó y pim, pam, chau, bye, todo se acabó. Y cuando yo pienso que en cualquier momento me podría morir, me entra esta cosa de “debería ser feliz”, “debería estar haciendo y deshaciendo y viendo los pajaritos cantar y queriendo a mis papás y a mi hermano”. Pero no. La realidad es que la vida a veces es de hueva, y de lo que dan ganas es de que ya se acaben los días.

Hoy estoy de malas, o más bien triste. Me siento como sin amigos. Me muero por hablar de Pablo con alguien, y no hay con quién. Malú, ya sé lo que me va decir. Julia no cuenta. Hace rato hasta pensé en hablarle a Vero, mi vecina de la casa donde vivíamos antes. Nos la pasábamos juntas, casi todas las tardes estaba yo en su casa, pero desde que nos cambiamos nada más hemos hablado como tres veces y ni nos hemos visto. Es loco cómo puedes pasar tantas horas con alguien y de lo único que te acuerdas es de cuando te enseñó a fumar y te puso una porno de su primo. Fue asqueroso; lo del cigarro… y lo de la porno también. Después de ver dos minutos juré que nunca iba a tener sexo en toda mi vida. Lo mismo dije con el cigarro y no lo cumplí. Y lo del sexo yo creo que tampoco lo voy a cumplir. Es patético, pero estoy pensando en ir a ver qué anda haciendo mi mamá. Hasta se me cruzó por la cabeza contarle de Pablo, pero mejor no. Siempre que empiezas a contarle algo pone cara de que te está oyendo, y luego se pone a hablar de otra cosa, como si no se hubiera enterado de nada. Dan ganas de patearla. De repente me gustaría ser como mi hermano, que todavía se le acuesta en las piernas para que le haga piojito. Es más ñoño… Con diecisiete años ya debería de tener una novia que le hiciera eso. Pero por favor, es Carlos… “Shpiderman tiene losh mejoresh efectosh de todosh losh tiemposh”… “shi le metesh eshte software a eshte hardware te olvidash del eshpam…”. Ahorita mismo debe estar en la compu, y ni de chiste me la va a prestar. No quiero ver tele, ya tuve bastante tele en casa de mis tíos. Lo que debería hacer es ponerme a estudiar Física. Sí, ajá…

—¡Nenaaa! ¡Teléfonoooo!

Pablo. ¿Pablo? No, nunca me ha hablado. ¿Pero si sí? Si logro bajar las escaleras de dos en dos, va a ser Pablo. Tomamos café, me vio el viernes. Si brinco el último escalón y caigo en la parte azul del tapete, Dios va a hacer que sea Pablo. Mañana no hay tarea como para que la ñoña de Julia me hable. Malú está en Cuernavaca con su papá. Si la puerta de la cocina va y viene cuatro veces, va a ser Pablo. Una, dos, tres…

—¿Bueno?

—Hola —contesta una voz de hombre. No es Pablo. Es Damián.

—Ah, hola.

Debo de sonar muy decepcionada, porque lo siguiente que me dice es:

—Si quieres te hablo después.

—No, no. ¿Qué pasó?

Se queda callado y yo me pongo a toser para matar el silencio. Cómo me chocan los silencios.

—Hay algo en la puerta de tu casa.

—¿Qué?

—No sé. Creo que es un cadáver.

Me río con esta risa de que no te da risa realmente. No es exactamente una risa por compromiso, es nada más una risa de que tienes que reírte pero no se te hizo realmente chistoso. Ya no alcanzo a decir nada porque Damián dice “chau” y cuelga.

En la puerta de mi casa no hay un cadáver. Lo que hay es un disco envuelto en una hoja de cuaderno que tiene algo escrito. La letra de Damián es padre. No sé si porque también dibuja.

No consigo dormir. Llevo una mujer atravesada en las pupilas.

Si pudiera, le diría que se fuera. Pero llevo una mujer atravesada en la garganta.

A mí lo que se me atraviesa es un nudo cuádruple a la décima potencia de emoción. Guau. Creo que esto es lo más bonito que he leído en mi vida. Subo las escaleras de tres en tres hasta mi cuarto repitiendo guau, guau, guau, y me encierro a oír el disco. Está in-cre-í-ble. Trae rolas de Coldplay, de Interpol y otras que suenan viejitas pero no sé de quién son. Una creo que es de los Beatles. No viene ninguna en español, y la verdad estaría bien porque la neta es que nunca he sido muy buena para el inglés. Pero todas son de amor. Con los pies en la pared sigo diciendo “guau” y no me acabo de creer que alguien pueda sentir estas cosas por mí. Hasta me dan como ganitas de llorar y creo que nunca, pero nunca había sido tan feliz. Pongo el disco otra vez, lo dejo sonando y corro a la cocina. No contestan en la casa de Damián. Pienso que igual marqué mal así que intento otra vez y me contesta una muchacha.

—El joven dice que no está.

—¿Cómo que dice que no está?

—Que no está —y cuelga. Me dan ganas de mentarle la madre, pero luego pienso que tiene una vida difícil y seguramente hijos en su pueblo y no sé qué y me siento culpable. Me pasan muy seguido esas cosas. Pero luego saco un Yakult del refri y en lo que lo abro y me lo empiezo a tomar, se me quita.

Qué pinche. No quiero darle las gracias a Damián en la escuela, en lunes, rápido y así. Encima el teto no tiene celular porque según él está de hueva que te encuentren en todas partes.

—Pues lo traes apagado y ya, pero lo cargas por si tienes una emergencia —le dijo Margot un día.

—Uta, pus si no soy partero, güey —contestó Damián—. Además, hace diez años no había celulares y si no estabas en tu casa, no estabas, y tan tan. Se morían los mismos que se mueren ahorita.

Muy sensato, como siempre. Pero esta vez Jorge sí se la volteó.

—Y hace sesenta años la gente se limpiaba el culo con periódico. Igual y hasta lo pones de moda otra vez.

Yo perdí mi celular hace como cuatro meses y mi papá no me ha querido comprar otro. A veces lo extraño pero como que te acostumbras. Me he tenido que acostumbrar a tantas cosas desde que corrieron a mi papá del hospital que un celular la neta me la pela. Estoy subiendo las escaleras pensando que llevo dos semanas durmiendo con la misma pijama cuando vuelve a sonar el teléfono. Bajo con tanto vuelo que me estampo contra mi hermano, que viene entrando de la calle.

—¡Cálmate! ¡Loca!

Esquivo el bulto y agarro el teléfono como si fuera el último dulce de la piñata.

—¡¿Bueno?!

—¿A qué olía el muerto?

De esas veces que sientes los cachetes de tanto que estás sonriendo.

—Muchas gracias. Está padrísimo, me encantó.

Con Damián no se puede hablar por teléfono. Para decir cualquier tetez se tarda horas.

—¿Dónde estás? Te hablé a tu casa.

—Es que estoy en la tuya.

—¿Qué?

—Bueno, en la esquina.

Cuando lo veo en la puerta, con sus pelos en la cara y las manos metidas en los bolsillos de su chamarra verde militar que nunca se quita, me da una ternura que siento que voy a explotar. Y ¡fum! me llega así, de madrazo: esto es el amor. Así tiene que ser. Lo abrazo quién sabe cuánto tiempo y luego nos sentamos en la escalerita del patio, donde seguro nadie nos va a molestar. Y nos damos la mano. Le cuento de mi abuela, de Dani, de mis jefes y de que me siento mal por no vivir como si fuera el último día. De todo menos de Pablo. Pero de todo. Se va ya casi de madrugada. Me meto en la cama contenta, con pijama limpia. Pero aunque estoy cansadérrima, tardo en dormirme. Me paso un rato dando vueltas, preguntándome por qué Damián no hizo nada por darme un beso.

9

Lo que más me choca de Damián: cuando no habla. Es más raro... Lleva toda la semana portándose como si no hubiera pasado nada de lo que pasó el domingo. Y yo que llegué el lunes a la escuela creyendo que ya andábamos, o algo así. Me siento como una imbécil. No sé qué hacer.

—Díselo, idiota —opina Malú.

—¿Qué le digo?

—Pues que tú asumiste que ya iban a andar.

—¿Cómo quieres que le diga eso? Estás loca.

Pero la verdad es que sí le diría algo. Igual no exactamente eso, pero algo. Tengo la confianza con él, creo. Nada más que estos días hemos estado de examen en examen de último periodo y nomás no he encontrado un rato para quedarme sola con él. A la salida se despide y se larga como si tuviera cuetes en el culo.

—Lo que pasa es que es lo más tímido del mundo. Seguro está esperando a que tú le digas algo.

—Eso más bien suena a mariconez —dice Julia. Es la primera frase que dice en las cuatro cuadras que llevamos caminando al metro, y aunque me choca, la verdad es que tiene algo de razón.

—Bueno, el chiste es que tú estás enamorada —dice Malú, con una sonrisita que me recuerda a mi mamá.

Como no sé qué contestar, pateo un cartón de jugo que se me atraviesa. Para colmo tuvimos examen de Física y estoy segura, pero segura, de que voy a tronar.

—¿O no? —insiste Malú.

—Yo no dije eso. Dije que sentí que estaba enamorada. En ese momento.

—¿Y?

—Pues… ya no sé —bajo la banqueta para perseguir el cartón. En lugar de patearlo, en el último segundo decido mejor pisarlo.

—Todo esto suena de Primaria —dice Julia. Y otra vez tiene razón. Pero esto es lo que hacen los pinches hombres. Cuando no te salen cabrones, te salen cobardes. Así que no nos pidan milagros.

—Lo que tiene que hacer ese güey es besarte de una vez —dice Malú. Y se me hace que también tiene razón.

10

Damián dibuja detrás del mantel. Pablo no sabe dibujar como Damián. Damián agarra una pluma y me puede tener horas y horas, como estúpida, nada más viendo cómo se mueve su mano. Y Pablo jamás me ha dicho nada de mis lunares, aunque tengo la cara y los brazos plagados. Malú y yo nos vemos con cara de qué pedo quién sabe, y prendemos cigarros al mismo tiempo. Llega una mesera con las cartas, le pedimos cafés y ella se va con una jeta de diez metros. Seguro está pensando mínimo unos molletes, trío de rotos. Cuando trae los cafés yo le pongo azúcar al mío pero Malú pide Canderel. Damián le pone cuatro cucharadas de azúcar y de milagro no tira también el cartoncito de leche aplastado adentro de la taza.

—No tomes esa madre, hace daño —dice Damián, señalando el sobrecito vacío de Canderel.

—Hace más daño tanta azúcar —le contesta Malú—, cuando estés diabético hablamos.

—Si para entonces no te has muerto de cáncer.

Yo me río pero a Malú no le hace gracia. Dice “baboso” en bajito y sigue dándole vueltas al agua negra con la cuchara. No le pone leche. Nos están rellenando la taza cuando aparecen Julia, Margot y Jorge. Julia mienta madres de que estemos sentados afuera con el frío que hace. Malú y yo contestamos al mismo tiempo “no hace frío” y le damos una chupada a nuestros cigarros. Los tres se sientan y también piden cafés. Nuestra mesera debe estar pero encantada. Después de quejarnos de los exámenes y reírnos de la calva de Pelonecio por vez número mil, Jorge aprovecha un silencio para juntar las manos encima de la mesa, igualito que mi tío Beto.

—Bueno, les quiero proponer algo.

Ha de sentirse importante porque todo el mundo se calla y lo único que se oye son nuestras cucharitas revolviendo agua de calcetín en la taza.

—Tengo una idea para que todos pasemos Física en primera vuelta.

No puedo creerlo. Este loco está pensando en robarse el examen. Margot me quita las palabras de la boca.

—Estás como operado del cerebro si estás pensando robarte el examen final.

—Yo sí me apunto —se ríe Malú—. Un poco de acción.

—Conmigo no cuenten —dice Julia. Y hace bien. Ella es la única que saca buenas calificaciones en Física. Aunque no va a exentar el examen final, porque con el infeliz de Nacho es imposible, seguro que lo pasa en la primera vuelta.

Damián lo único que hace es ver su taza y apretar el cartón de leche vacío con una mano. Tiene la cara como tomate y yo soy la única que sabe por qué. En una de nuestras pláticas intensas me contó que se cambió a nuestra escuela porque de la hebrea donde iba desde chiquito no se salió, lo salieron. Por robarse un examen. Me dijo que había sido la vergüenza más fea de toda su vida y que yo era la primera persona goy a la que se lo contaba. Los judíos les dicen goys a los que creen que el Mesías ya llegó y ya rockeó, y yo estuve a punto de preguntarle por qué tanta preocupación por lo que pensáramos los goys, pero luego me cayó el veinte de que seguramente todos los no-goys se enteraron de todo bastante rápido.

—¿Tú sí le entras, Helen? —pregunta Jorge.

Damián me voltea a ver. Estoy a punto de decir que no, pero quién sabe por qué, contesto otra cosa.

—Pues… no sé. Primero explícanos tu idea.

—Chica sensata —dice Jorge. Prende un cigarro y se acomoda en la silla. De repente me lo imagino detrás de un escritorio con traje y el pelo relamido diciéndole “chica sensata” a su secretaria—. Pues miren, el pedo es así. Me he estado fijando en los movimientos de Chayito…

Chayito es la directora de la escuela y una vez corrió a un maestro de Dibujo que no dejaba de decirle Chayito por más que ella le dijo mil veces que le dijera licenciada Campos, o por lo menos Rosario. Es una ballena que llegó a esta escuela supuestamente liberal, a supuestamente poner orden. Decidió que para eso la mejor técnica era el interrogatorio, así que a cada rato tiene a algún alumno o a algún maestro en su oficina, obligándolo a echar de cabeza a alguien, aunque no haya a quién. Todos la odian. Y para colmo, no se lava el pelo.

—Siempre deja su bolsa abierta en la mesa cuando va a servirse la comida en la cafe —sigue Jorge—. Agarramos la llave de su oficina, sacamos una copia y entramos por el examen como reyes.

De repente suena un desmadre de tazas y cucharas y pánico colectivo. Estás idiota, nos van a cachar, etcétera, etcétera.

—Cállense, carajo —interrumpe Jorge—. En la esquina de la escuela hay una cerrajería. Sacamos la copia en cinco minutos. La llave va a estar en la bolsa de Chayito antes de que levante su cabús por el postre.

—¿Y si se lo sirve antes? —pregunta Margot. Suena estúpido pero es buen punto.

—Nel. Se levanta como quince veces; le gusta sargentear, a la gorda. Y además no guarda los exámenes con llave, ya me fijé.

—Guau —dice Malú.

Jorge sonríe haciéndose para atrás y yo me lo vuelvo a imaginar detrás del escritorio de abogado, o de diputado, o de la cosa transa que va a ser algún día.

—¿Y si hay alguien sentado con ella en la mesa? —pregunto yo.

—Siempre come sola —dice Julia.

—Es la sinamigos —dice Malú.

Ahora nos reímos todos.

—Y si de churro está con alguien, nos esperamos otro día —termina Jorge.

Otra vez sonido de cucharitas. La verdad es que estoy tentada. Voy pésimo en Física. Tendría que sacarme un siete en el examen final para pasar, y está cañón. Lo más que me saqué en todo el año fue un seis y eso fue en laboratorio por ofrecerme de asistonta de Nacho en un ejercicio de aceleración. No, no paso ni de risa. Y no quiero pasarme todo el verano estudiando.

—Y ya que tenemos la llave, ¿qué onda? —pregunto.

—Pus nos quedamos un día en la escuela después de la salida. Ya que se vacíe, es cosa de entrar a la oficina, buscar el examen y sacarle fotocopias ahí.

—Y luego guardarlo otra vez —dice Malú.

—Exacto —dice Jorge.

Damián otra vez está como ido. ¿Por qué no dice nada? ¿Por qué no salta para decirnos que estamos locos, o algo?

—¿Y si nos descubren? ¡Nos van a correr!

—No nos corren, Margot. Si acaso nos saltan en segunda vuelta y nos mandan directo a extraordinario. Ya le pasó a unos cuates de Sexto —dice Jorge.

—Y si todo sale mal, lo escribes en un cuento y te haces rica —le dice Julia a Margot.

—No, pa qué quieres. Nos pondría a todos con la cabeza colgando y con mocos saliéndonos de los ojos —se ríe Malú.

Margot dice “ay, guácala” y todos nos reímos pero no mucho. El ambiente está como denso. Prendo mi segundo cigarro y trato de hacer aros pero no me salen. Irnos directo a extraordinario de todas formas está del nabo. Pero al tercer jalón, digo:

—Zafo sacarle la llave a Chayo.

Damián me voltea a ver otra vez, pero yo me pongo a revolver la taza vacía. Sé que lo estoy decepcionando, o algo así.

—No pasa nada —sonríe Jorge, muy campante—, yo se la saco.

—¿Y yo qué hago? —pregunta Margot, mordiéndose un dedo.

—Luego vemos. Algo fácil —dice Jorge, y le da palmaditas en la cabeza—, porque si te alocas, nos arruinas el show.

Todos nos reímos y Margot le da un madrazo a Jorge que no le atina a todo el brazo, pero él de todos modos hace cara de que le dolió y luego la agarra por el cuello y Margot se ríe un poquito. Yo no entiendo cómo dos personas tan diferentes pueden ser tan amigos. La Navidad pasada Margot hasta le tejió una bufanda a Jorge, y él se la puso hasta abril. A lo mejor un día se casan. ¿Cómo sería eso? Jorge haciendo transas, Margot desmayándose. O a lo mejor al revés. Eso estaría cagado.

—Ya dije, yo le entro —dice Malú.

—Yo no —vuelve a decir Julia—. Lo siento.

—Yo sí —digo en voz bajita, sin voltear a ver a Damián. Seguro piensa que soy la peor persona del mundo haciendo esto sabiendo lo que sé. Cuando oigo su voz por primera vez en una hora, casi salto de la silla.

—Yo también.

11

Son las doce y media de la noche. No se oye ni un ruido. Carlos seguro sigue chateando o bajando programash increíblesh con sus audífonos en las orejas. Y si mis jefes no están haciendo escándalo, es que seguro ya están jetones. Sí, seguro. Con todos los whiskys que se fundió mi papá en casa de mis tíos, se ha de haber quedado seco.

Es el momento. Saco de mi mochila el cigarro que le volé a mi tío Sergio, salgo de puntitas de mi cuarto, bajo las escaleras, entro en la cocina y le doy vuelta a la llave de la puerta de metal que da al patio. Siempre dejan pegado el llavero porque la puerta no tiene manija. Está helando, pero no me importa. Me muero por fumar. Hoy mi abuela se aventó el golazo de que según ella le estaba dando un infarto en plena sobremesa. Al final no fue nada, dijo mi papá que nada más una taquicardia. De todos modos mis tíos la llevaron a checarse al hospital, ya hablaron para decir que todo bien, pero fue tensa la mugrosa tarde.

Mierda, no tengo encendedor. Tiene que haber alguno en la cocina. Entro sin cerrar la puerta del patio. Estoy abriendo uno de los cajones cuando se azota la maldita puerta con el viento. ¿Ahora qué hago? Si el ruido despertó a mis jefes, más bien me olvido del cigarro y me regreso a mi cuarto. Pero no, mejor me espero tantito. Me quedo un rato sin moverme, parada como teta a la mitad de la cocina, casi aguantando la respiración. No, no se oye nada. De todas formas salgo al pasillo, para estar segura de que mis paranoicos papás siguen jetones. Nada. Todo bien. Regreso a la misión. ¿Dónde hay un pinche encendedor? Bueno, con la hornilla. Nada más que tengo que salirme al patio hecha la madre, porque el humo puede quedarse aquí flotando, y si mi papá baja por agua, aunque sea dentro de dos horas, seguro lo va a oler. Sale. A la una, a las dos a las... tres. Abro la hornilla, prendo el cigarro, corro a la puerta, giro la llave, salgo, exhalo. Ufff. No hay nada como la primera calada de un cigarro por el que te estás muriendo. Sueno como la peor de las adictas. Y bueno, seguro que lo soy. En esta familia todos somos adictos a algo. Mi mamá es adicta a las compras; mis tíos, a la Coca Light; mi hermano, al Internet, y si mi papá además de chupar no fuma, es porque vio a mi abuelo morirse de cáncer de pulmón. Siempre dice que es la muerte más horrible. La muerte por asfixia. Igualito que si te ahogaras. Pero por más que me lo dicen, por más que me lo imagino, como que no puedo creer que me pueda pasar a mí. Lo que sí me da coraje es hacer ricas a las compañías de tabaco. Hace como medio año vimos una película donde salían todas las mamadas que hacen de echarle cosas a la nicotina para que la gente se haga más adicta, y cómo siempre ganan las demandas porque tienen toda la lana del mundo para amenazar y transar. Carajo, me estoy helando. Dos jalones más y lo apago. Tampoco se trata de que me dé pulmonía; estaría cero chistoso, y además de eso también se muere por asfixia, creo.

¡No! ¡La maldita puerta! ¿Se cerró? Sí, está cerrada. Me recargo en la pared. ¿Por qué tengo que ser tan imbécil? ¿Cómo no se me ocurrió poner algo para detenerla? O salirme con la llave. O no sé, pensar. ¿Y ahora qué hago? ¿Cómo entro? Podría ser por la ventana del baño, pero está muy alta y además seguro que no quepo. Chale, chale, chale, esto es una pesadilla. ¿Toco para que me abran? No. Todavía queda el coche. Puedo meterme ahí a dormir y mañana a ver qué. Cerrado. ¡No me puedo quedar aquí afuera! ¡Me voy a morir!

—Elena...

Mierda. Mi papá.

—¿Qué carajos haces ahí?

Tiene la voz como de trueno. Escucho las llaves dar vuelta y pegarse contra el metal. Aviento el cigarro lo más lejos que puedo. Lo que menos me gusta de mi papá: cuando me da miedo.

—Se me cerró la puerta —digo con cara de idiota cuando lo veo parado ahí.

—¿Y qué carajos estabas haciendo afuera?

Que deje de decir carajos. Siento que me odia. Se me acerca hecho una furia y me agarra por la nuca. Eso nunca lo ha hecho con mi mamá. Lo que más me gustaba de mi papá eran sus manos. Se me hace que ya no.

—Sopla.

Estoy temblando. No quiero soplar.

—¿Estabas fumando?

—No —digo quedito.

—¡Estabas fumando! ¡Te estoy oliendo! —grita y me suelta. Él huele a pasta de dientes y alcohol—. ¡Cuántas veces te lo he dicho, Elena!

Muchas. Mi papá se la pasa diciendo que el cigarro es la peor droga que hay, y que el día que nos viera fumando a mi hermano o a mí, nos iba a cachetear. Así, a cachetear.

—¿Eh? ¿Eh?

Que deje de gritar así. Lo odio. ¿Por qué no deja él de chupar? ¿Eh? ¿Eh?

—Ahora no te pongas a llorar. No te hagas la mártir.

—Carlos... —dice muy bajito mi mamá desde la puerta, abrazando su bata. Mi papá ni siquiera voltea.

—¡Que yo no vuelva a verte fumando! Si te llego a oler siquiera, te juro que no lo cuentas.

En cuanto me da la espalda y se está metiendo en la cocina, siento unas ganas que no puedo controlar, y digo con una voz que hasta a mí me suena rara, con la garganta quebrada:

—Si no es cocaína, carajo.

Mi papá se voltea con cara de quererme matar. Mi mamá seguro piensa lo mismo porque se pone en medio de la puerta, como para detenerlo. Pero mi papá no hace nada. Me señala con el dedo por encima del hombro de mi mamá, sin bajar la voz.

—No te hagas la lista conmigo. Ya estás más que advertida, Elena.

Y se va. Clarito lo oigo decir niña estúpida cuando sale de la cocina. Mi mamá no dice nada. Se queda viendo el suelo con los brazos cruzados y luego estira la mano como diciéndome que entre. Cierra la puerta del patio, y cuando voy a cruzar la cocina me agarra del brazo y me dice, muy despacio:

—Que nunca tengas que saber, hijita, lo que es depender de una… —se queda pensando en la palabra y al final dice “cosa”.

Cuando por fin estoy en mi cuarto, me aviento en la cama y me pongo a llorar de coraje. No me tapo la cabeza con la almohada como otras veces. Hoy me importa un pepino que me oigan.

12

Debo de haber llegado a la escuela con una cara de diez metros porque Damián me escribe un papelito en la clase de Química diciendo que si necesito hablar, que ahí está. Bueno, por lo menos parece que seguimos siendo amigos. Aunque algún día voy a tener que preguntarle qué fue eso de “tengo una mujer atravesada en las pupilas”. En la clase de Literatura le contesto con otro papel: “Necesito”.

A la salida vamos a la heladería que queda camino al parque y pedimos batidos de chocolate con plátano. Cuando termino de contarle lo que pasó con mi papá, me agarra la mano debajo de la mesa. Es padre volver a sentirla desde ese domingo.

—No sé qué decirte. En serio que no sé.

Me gusta que sea honesto, aunque también me gustaría que me dijera algo. En lugar de eso se levanta y deja un billete encima de la mesa. Yo abro mi mochila pero él mueve la cabeza y me da la mano para que me levante.

—Aquí hay mucha gente —dice.

Caminamos al parque. Los columpios están ocupados, así que nos sentamos en uno de los juegos de trepar. Esta vez me agarra las dos manos. Se ve nervioso, hasta tiembla un poquito.

—Yo te quiero mucho, Elena.

Siento un piquete en la panza. Esto no me lo esperaba.

—Y quiero estar contigo.

No sé si está hablando de “darme apoyo”; no me suena, pero no quiero preguntar.

—¿Sabes por qué le entré a lo del examen?

Digo que no con la cabeza.

—Porque si todo sale mal, no quiero estar cool mientras tú estás en el ácido.

Pinche Damián, que no haga esto. Que no me emocione así si luego no va a hacer nada. Pero tampoco quiero que haga nada. Quiero que sigamos siendo cuates, nada más. ¿O no? Ahorita tengo las mismas ganas de que me diga que se muere por mí, a que me diga que quiere que sea la madrina de sus hijos. Estoy hasta el gorro de esta cosa rara que traemos últimamente. Ni modo. Ahí voy.

—¿Por qué escribiste eso en el disco?

Pone cara de que no entiende de qué le estoy hablando y luego se ríe.

—Yo no lo escribí. Es de un escritor argentino. No es cierto, uruguayo.

Me siento tonta y no sé qué más decir. Me aprieta las manos y se pone muy serio otra vez.

—Yo quiero estar contigo —vuelve a decir—, pero quiero que tú estés segura de que quieres estar conmigo.

Ahí está. Clarito. Con razón tanto huir. ¿Y ahora qué? De repente me empiezan a pasar mil cosas por la cabeza al mismo tiempo. El coche de Pablo. Las escaleras de tres en tres. La mano de Damián dibujando. Mi mano escribiendo al revés. La güera. Yo chillando en el baño. Mi jefe gritando. “Yo te quiero mucho.” “Nunca dejes de reírte.” “Güeyes como él, no hay.”

—No estoy segura —digo de repente—. Pero pues… quiero intentarlo.

Nos quedamos viendo un ratote; no sé cuánto tiempo. Seguro va a decirme que entonces mejor no va, que así no, que entonces amigos. Pero no dice nada. Me suelta las manos y parece que se va a levantar pero lo que hace es acercarse, y me abraza. Me siento bien. Ahorita vale madres todo lo demás. De repente siento que respira en mi cuello. Otra vez el piquete en la panza. No. Veinte. El corazón en la garganta. “Lo que tiene que hacer ese idiota es besarte de una vez.” Y eso hace. Primero cerca de la oreja, luego en los labios. Sabe a plátano con chocolate. Lo último que pienso es que la vez que di un beso antes de ésta, con un tipo en Ixtapa que se llamaba Pipe o Pipo o algo así, me lamió los dientes. Nunca entendí por qué.

13

—¿Y cómo sabemos cuál es la que abre la oficina? ¿Le saco copia a todas, o qué? —pregunta Margot.

Estuvimos horas discutiendo qué iba a hacer a Margot en el plan, y al final decidimos que lo menos peligroso era que sacara la copia de la llave.

—No seas buey, hay que averiguar cuál es la buena —tose Jorge. Luego se suena y saca su frasquito de Vic Vaporrub. Está con un catarro del diablo, y se la pasa untándose esa cosa en la nariz. Huele a farmacia.

—Es cosa de seguirla a su oficina y fijarse —dice Malú.

Últimamente nos la pasamos hablando del examen de Física. O más bien, de cómo le vamos a hacer para caquearnos el examen de Física. Ya nada más nos quedan dos semanas y cacho de clases y hay que empezar a ponernos las pilas. Estamos todos en la cafe y a la ñoña de Julia no se le ocurrió otra cosa mejor para acompañarnos que ponerse a resolver problemas de la teoría atómica de Dalton. Llevo quince minutos pensando que es cero plan pero no me atrevo a decirle nada. Hasta que de plano me zurra.

—¿No te puedes esperar a llegar a tu casa para hacer la tarea? Me estás poniendo nerviosa.

—¿Y ustedes no se pueden soltar tantito? También me están poniendo nerviosa.

En eso me doy cuenta de que llevo quince minutos sentada en la pierna derecha de Damián abrazándole la izquierda, y él tiene su brazo derecho alrededor de mi cintura y su mano izquierda sobre mi hombro derecho. Con la mano que tengo libre, le estoy agarrando la derecha a él. En pocas palabras, parecemos un pulpo amarrándose los tenis y Jorge está de acuerdo.

—Sí, ¿no? Dense aire. Se me tapona más la nariz nomás de verlos.

—Déjenlos, par de envidiosos llenos de odio —dice Malú.

Pero yo decido aprovechar para cambiarme de lugar. Esto de tener novio está padre pero de repente como que entume. Todo el tiempo me agarra la mano y nada más aterrizamos en algún lugar, aunque sea una esquina con semáforo, se me cuelga de algún lado. Y eso cuando no me abraza de lado o por atrás para caminar. Y la neta sí me gusta, pero no sé, hay ratitos que me dan ganas de no tocarnos nada y nada más estar y hablar y así. Me siento en la silla de junto pero no le suelto la mano a Damián, me da cosa que se sienta mal.

—Yo averiguo lo de la llave —dice.

Me sigue alucinando lo puesto que está para el robo. Yo me la paso diciéndole que no tiene que hacerlo, que si no quiere todos lo van a entender, pero él está terco. Que si ya dijo, que es de cobardes rajarse y que tatatá. Por más que le digo que no tiene nada de malo cambiar de opinión, nomás no hay forma. Y entre más dice la palabra “cobarde”, peor me hace sentir a mí, porque no voy a negar que más de una vez he pensado en rajar.

* * *

Hay otras cosas que me friquean de Damián. Cada miércoles en última hora, Mireya, la de Literatura, nos pone una peli. Como ya terminamos todo el temario, nos da chance de irnos o de quedarnos a su “cineclub”. Casi nadie se queda. Por lo menos nadie de los cuates, menos Damián que se lo fleta por acompañarme. La semana pasada vimos una italiana que me jeteó y ahora “La vida sin mí”. Se trata de una chava que tiene como veintitrés años y tiene dos hijitas y un esposo buenísima onda que además está hecho un rey. Viven en una casa trailer y están medio jodidos pero son felices. Pero resulta que esta chava se entera de que se va a morir en poco tiempo, y decide hacer una lista de cosas que le gustaría hacer antes de morirse. No las cumple todas, pero lo que sí hace es enamorarse de otro chavo que no sabe que se va a morir. Mientras, les graba casetes a sus hijitas por cada año que van a cumplir mientras ella no esté, hasta que tengan dieciocho. Es súper triste pero al mismo tiempo súper bonita; en lugar de bajonearme, me dejó como con ganas de vivir y de hacer cosas; raro. Cuando salimos de la escuela, en lugar de decirle todo eso a Damián le digo que está padrísimo que la peli la haya dirigido una chava (Mireya lo dijo como tres veces), y me pregunta si yo quiero hacer eso.

—¿Qué?

—Dirigir películas.

Nunca se me había ocurrido. Cada vez que alguien me pregunta qué quiero hacer o qué quiero estudiar se me hace un hueco en la panza porque no tengo ni idea. Ahorita podría decir que sí me gustaría dirigir películas, pero cuando veo Grey’s anatomy o House o programas de doctores quiero ser doctora, y cuando veo películas de abogados quiero ser abogada. La verdad estoy perdida. Me da envidia gente como Julia, que desde ahorita ya sabe que quiere ser ingeniera y estudiar en Alemania; o como Margot, que no quiere ser escritora sino educadora de niños (qué miedo, pobres niños). Lo bueno es que no tengo que contestar si quiero dirigir películas porque Damián se me adelanta.

—Yo tengo un primo que está estudiando cine.

—¿En serio? Guau, qué increíble…

—Lo malo es que le va tocar quedarse con el negocio de mi tío.

—Pues está bien, ¿no? Así va a sacar para sus películas.

Damián se ríe tantito pero parece que no es conmigo, sino por lo que dije.

—¿Tú también te vas a quedar con el negocio de tu papá?

Damián se ríe más fuerte.

—Hasta crees. Para eso está Ilán.

—Pues mejor para ti, ¿no? Como que las telas no se te dan —le jalo la manga de la playera despintada que trae puesta—. Tú seguro quieres hacer algo de dibujar, ¿no?

Damián se vuelve a reír y a mí me dan unas ganas horribles de soltarle la mano; no sé por qué.

—¿De qué te ríes? Dibujas pocamadre.

—Pero no como para vivir de eso.

—¿Por qué no? Podrías ser arquitecto, o diseñador, o no sé. No tienes que ser el pintor de la buhardilla que come cucarachas…

Damián vuelve a reírse y me da un beso que yo no contesto.

—Pero ya no me dijiste si tú quieres ser directora de cine. Nunca me has dicho qué quieres hacer, de hecho.

No vayas por ahí, mi chavo. No vayas, no vayas…

—Bueno, me imagino que quieres tener hijos.

¿Y eso qué chingados quiere decir?

—¿Y eso qué tiene que ver?

—Nada, que si quieres tener, vas a necesitar tiempo…

—¿O sea que tengo que decidir qué hago con mi vida según si tengo hijos o no tengo hijos?

Damián no dice nada.

—Por cierto, los hombres también pueden cuidar niños, ¿eh?

—Sí, pero no es lo mismo —dice muy bajito.

—¿Cómo que no es lo mismo?

—No es lo mismo una mamá que un papá. Eso tú lo sabes, ni te hagas.

No sé si es lo mismo una mamá que un papá. Ahorita los míos andan bastante inútiles, pero de chiquita me acuerdo que eran igual de importantes. Me daba igual de gusto que Sofía me leyera el libro de la Bruja Cuchufleta que el cláxon de mi papá cuando llegaba del consultorio. Ahora sí le suelto la mano a Damián. Lo bueno es que ya llegamos a mi andén. Seguro sabe que estoy enojada porque antes de darme un beso para despedirse, me dice:

—Vas a ser muy buena en lo que quieras hacer, amor.

“Amor.” Tampoco he decidido si me gusta “amor” o no me gusta, así que por mientras le invento diminutivos a Nariz.

Cuando estoy en el vagón me pongo a ver a la gente. A veces lo hago y a veces me da hueva y más bien me pongo a oír música y a imaginarme cosas, como las veinte maneras diferentes en que Pablo me va a llegar. La que más me gusta es una en donde salvo a alguien de que lo atropellen o algo así y Pablo anda por ahí, y como estudia medicina llega a ayudar y me encuentra ahí toda llena de sangre (pero me veo bien), y se queda todo alucinado de que salvé al niño o a la señora o lo que sea, y en la ambulancia o ya en el hospital me dice que soy la mujer más increíble del universo y me besa o me invita a salir. A veces me tardo mucho en llegar a esta parte porque todo lo que me imagino antes tiene que cuadrar perfecto, desde cómo me aviento para que el coche nomás me pegue y no me mate, hasta la hora o el rumbo que es para que venga al caso que Pablo ande por ahí. Pensando en esas tonterías se me pasa rápido el tiempo hasta Etiopía, y a veces las tres cuadras que camino a mi casa y la pasada al súper los martes y viernes que me toca comprar el pan. Pero hoy es miércoles y no pienso en Pablo ni en otras historias que se me ocurren, como por ejemplo que gracias a algo que digo en la tele se acaban las guerras en el mundo para siempre. Hoy sí me pongo a ver a la gente y lo que pienso mientras los veo es quién estará haciendo con su vida lo que de veras quiere hacer y quién no. Y de repente me friqueo cañón porque decido que no hay ni uno. Todos se ven como que hartos. Hay unos chavos como de trece años con uniforme verde de escuela de gobierno que vienen riéndose y aventándose, pero ésos están igual que yo, ni siquiera saben todavía lo que quieren. Todos los que son más grandes se ve que lo que hagan, es a huevo. La chava súper pintada con medias y fleco marcado con tubo y lleno de spray que se viene durmiendo y cada cinco segundos se da un coco contra la ventana; los dos señores de sombrero y huaraches que vienen con unas cajas amarradas y sin hablarse; el señor gordo que va parado junto a mí con los botones de la camisa a punto de reventar y un maletín negro y sorbiendo mocos; la señora de lentes que tiene como tres bolsas de plástico junto a sus pies y que viene tejiendo. Luego entra un cuate a vender CD’s de éxitos de los ochentas y pienso lo mismo: ese güey no se levantó hoy en la mañana diciendo: “¡Yupi, otra vez voy a subir y bajar de cuarenta vagones y a repetir lo mismo trescientas veces y a empujar a la gente para pasar y a morirme de calor!”. Y luego pienso que es feo y también tonto pensar que toda esta gente no hace lo que quiere nada más porque es pobre, y que ser feliz se trata de muchas cosas, no nada más de trabajar en algo, y que como sea todos trabajan para comer, los que tienen lana y los que no, y así es y pues ni modo. A lo mejor el gordo de aquí junto o la señora de lentes son más felices que el primo de Damián que tiene lana y que estudia algo que nunca va a ser. Luego me da flojera seguir pensando en eso y recargo la cabeza en la ventana y me pongo a ver el túnel oscuro. Me siento como triste pero sé que no es la gente ni sus vidas ni la peli ni nada. Ha de ser nada más que no tengo ganas de regresar a mi casa.

14

El viernes regreso de la escuela y me encuentro una notita en la mesa de la cocina:

Fuimos a ver a la Nena. Hay sopa y calabacitas rellenas en el refri. Llegamos como a las siete. Besos. Mamá y papá.

Qué risa con su “mamá y papá”. Cualquiera diría que se llevan bien. Que se hablan. Sofía a veces me da ternura y me encabrona al mismo tiempo.

—¿Qué haces? —dice Damián en el teléfono.

—Nada, aquí echándola —subo los pies en la mesa de la cocina y me rasco los calcetines—; no hay nadie en mi casa.

Carlos tampoco está. Los miércoles y los viernes tiene ensayo de la trova de su escuela. No canta un pito, pero cuando se pone esa alfombra encima con el moño en el cogote para irse a sus “presentaciones”, se siente lo más. Una vez fui a verlo con mis jefes y me dieron ganas de guacarear. No por lo mal que cantaba (los micrófonos estaban descompuestos y casi ni se oía), sino porque entre tanto puesto de fritanga y elotes y tantas capas de murciélago con cintitas pasando, no se podía respirar y acabé en la enfermería de la susodicha escuela con alcohol en la nariz. ¿Cuándo se va a conseguir una vieja? A lo mejor es gay. En alguna parte oí que los gays están enamorados de sus mamás, y mi hermano está enamorado de mi jefa pero cerrado. Casi veo la sonrisa de Damián cuando dice:

—Oye, ¿y si paso a verte?

Damián no vive cerca de mi casa. Tiene que agarrar una micro y hacer un transbordo de metro para llegar. Pero cuando estoy a punto de decirle “no te preocupes, Narinchis”, me acuerdo de que tenemos la entrega final de Dibujo así que digo “bueno, órale”. Soy una perra y me voy a ir al infierno.

* * *

A la hora y media el cuaderno de dibujo y los lápices están aventados por toda la mesa del comedor y Damián y yo nos damos de besos en el sillón de la sala. Poco a poco vamos agarrándole mejor. Me gusta sentirlo respirar y agarrarle el pelo y cómo me toca la cara todo el tiempo. Siempre me acaricia, nunca nada más me besa. Y a veces me dice cosas como “qué guapa eres” o me pregunta si soy feliz. La verdad no creo estar tan guapa y tampoco sé si soy feliz, pero de todas formas le digo que sí.

Una vez Malú me soltó un rollo de las feromonas y que la atracción no es por la vista sino por el olfato y no sé qué tanto. La famosa química, pues. Todavía no tengo muy claro a qué huele Damián, pero es rico. No rico como la colonia de Pablo, pero rico como conocido, no sé. Lo que yo ya no hago es fumar cuando estoy con él desde que un día me dijo que sabía a cenicero y me dio híper pabajo.

De repente me doy cuenta de que tiene una mano debajo de mi blusa. Tampoco es que me sienta como que incómoda, así que lo dejo. Cuando la mano llega a la bubi izquierda, tampoco digo nada. No quiero friquearlo porque al pobre de por sí le tiembla la mano y porque ya llevamos tres semanas y pues esto es normal, ¿no? De repente me está tocando las dos al mismo tiempo y me están empezando a dar como ansias, aunque decido esperarme a ver qué se siente. Pero cuando me suelta de un lado para empezar a desabrocharme el bra, ahí sí me saco de onda. Y no porque no tenga ganas.

—Damián…

—Eh —dice como si estuviera en otra parte.

Paso su mano despacito a mi cintura y me hago tantito para atrás.

—¿Qué? ¿Qué te pasa?

—Nada, qué tal que llegan mis papás.

—¿No llegaban a las siete?

—Pero qué tal si llegan antes…

Damián se pone a darme besitos en el cuello.

—¿Y si vamos a tu cuarto?

Me río, pero no en plan sexy sino como diciéndole olvídalo, mi rey. Como están las cosas en mi casa, ni de broma me la juego. Además, la neta es que no sé hasta dónde quiero llegar con Damián. Aunque muchas chavas que conozco de mi edad ya lo hayan hecho (Malú y la mismísima Inés para empezar), a mí eso no me agobia. Estoy acostumbrada a llegar tarde para todo. Siempre soy la última que se entera de lo que se lleva de ropa, la que se emociona cuando oye la canción que resulta que fue un hit hace tres años, la que todavía no tiene ipod y la que acaba de empezar a fajar, para acabar pronto. No es que me piense esperar a estar casada para acostarme con alguien, eso se me hace una tarugada y una pérdida de tiempo, pero tampoco sé si tengo muchas ganas de meterme en el desmadre de ponte el condón y a ver dónde nos escondemos y no sé qué y de sentir algo tan fuerte en mi cuerpo, pues, ya ahorita. Otra vez parece que Damián adivina lo que estoy pensando.

—No vamos a hacer nada. Bueno… nada que tú no quieras.

¿Damián ya habrá cogido con alguien?

—Damián, ¿tú ya lo has hecho?

—¿Qué? —me sigue dando besos por toda la cara.

Ahora sí me zafo y casi brinco a la otra esquina del sillón. Me estaba empalagando y de lo que tengo ganas ahorita es de hablar.

—Tener… relaciones.

Hasta yo me oigo falsa cuando lo digo así pero me da pena decirlo de otra manera. Damián da un suspirote y se queda aplatanado en su lugar.

—¿Tengo que contestarte?

Ájale. Ésa no me la esperaba.

15

—Seguro es virgen —opina Malú.

—¿Cómo sabes?

—Se le nota.

La ñora de las copias nos ve feo. Me da igual. Que no se meta en lo que no le importa.

—¿Y por qué no me dijo?

—Güey, así son los hombres. Todo el tiempo tienen que hacerse los muy machos y los muy acá. No esperes que un cabrón te diga que no se ha tirado a nadie.

Regreso en mi cabeza a lo que pasó en mi casa. Como que sigo con mis dudas.

—También puede que se haya tirado a muchas.

Malú se carcajea.

—¿La Nariz? Por favor, Elena, hasta pareces nueva.

Estoy a punto de decirle que sí, que soy nueva, que si ya se le olvidó, pero la ñora de las copias me gana.

—¿El índice también?

—Sí, el índice también —contesta Malú—. Pero así es más bonito.

Ya me perdí.

—¿Qué?

—Pues que ninguno de los dos haya cogido. Así lo descubren juntos.

¿Quién la entiende? Malú me ha dicho un chorro de veces que la primera vez no tiene nada de mágico ni de romántico, como todo el mundo te la pinta. Que da pena, que duele, y que está una ahí como idiota sin saber ni qué hacer. Y eso que el novio con el que Malú se acostó la primera vez ya tenía algo de experiencia en el asunto. No me imagino el desmadre si ninguno de los dos sabe qué carajos está haciendo.

—¿Qué piensas? —pregunta Malú.

—Nada, que no estoy segura de querer hacerlo con Damián.

La ñora se pone a toser. Volteo y me doy cuenta de que está viendo con cara de “madre de los apurados” a otro cliente, un señor de saco color agua puerca que también me da idéntico.

—¿Por? ¿Ya te está saliendo la monjita como a Julia?

El comentario me choca, y no nada más porque me compare con Julia.

—¡Bueno, tampoco es a fuerza, caray! —hablo más fuerte—. ¡No llevamos ni un mes!

—Está bueno, no te enojes. Yo no dije que tenía que ser mañana.

Voy a decirle que ni mañana ni pasado mañana sino hasta que a mí se me hinche, pero la ñora me vuelve a interrumpir.

—Son 27,50.

Estamos pagando cuando Damián y Jorge entran en el changarro. Jorge le pone el codo en el hombro a Malú, saca algo de su pantalón, y nos lo pone en la cara con una sonrisota. Es la llave de la oficina de Chayito.

—Margot está en la enfermería con taquicardia.

Todos nos matamos de risa y empezamos a chocar las manos y a aplaudir como si hubiera ganado el Tricolor en el Mundial. Damián me abraza por atrás y me da un beso en el cuello. La ñora de las copias grita: se acaba de engrapar el dedo en lugar de las hojas que le está entregando al señor del saco café.

16

A mi madre se le olvidan las cosas. Hace quince años que no me gustan los garbanzos, o sea, los mismos que tengo, pero por misterios de la vida, Sofía me los sigue sirviendo en el plato como si me rayaran. A veces se lo recuerdo y a veces no, depende de cómo esté la vibra en la mesa. Hoy no vino a comer mi papá, así que se lo digo.

—Mamá…

—¿Qué?

—Garbanzos.

—¡Ay, mi amor, perdón! No te los tienes que comer.

Hace quince años que no me los como, pero parece que ella se siente mejor si me da permiso de no comérmelos. Empujo los garbanzos a la esquina del plato, y mientras mastico el lomo encebollado, que sí le queda re bien, me doy cuenta de que estoy contenta. Pasado mañana nos vamos a Cuautla. Inés por fin me invitó. Quién sabe si porque ya no falta nada para que acabe el año y si no le termino de caer, no me tiene que hablar después en la escuela; o si porque lo de tener novio me subió de categoría, o algo. Vamos Julia, Jorge, unos primos de Inés, su hermano Pepe y yo. Malú no está invitada, a Inés le caga. Con Margot ni se habla. Julia no me ha dicho nada de que vaya Pablo, pero ya lo han invitado antes, así que igual y se lanza. Tengo mariposas en la panza y debería sentirme mal, pero no puedo. Damián no va. Sí medio se lleva con Inés y además nos vamos el sábado, pero éste justo coincide con otra fiesta que se llama Shauvot, o Shavot, o algo así, y Damián tiene que comer en casa de su abuela aparte de cenar el viernes.

—Hablé con la mamá de Inés —dice Sofía.

—¿Para? —pregunto por nada más por darle el avión, mi mamá es de las que hablan veinticinco veces con la respectiva mamá de donde nos inviten, aunque sea nada más a comer.

—Para que Carlitos vaya contigo el sábado.

—¿A dónde? —casi me atraganto con el pedazo de pan que me acabo de meter a la boca.

Volteo a ver a mi hermano. Está picoteando sus garbanzos sin quitarles los ojos de encima, con cara de “yo no fui”.

—Es la primera vez que sales de la ciudad solita, Nena. Si no va tu hermano, me quedo muy intranquila.

Lo que estoy oyendo no es cierto. Me pellizco para ver si es una pesadilla.

—¡Pero si a él ni lo invitaron!

—Nena…

—Además, si pasa algo, este baboso sería el primero en correr.

—“Este baboso” tiene su nombre, ¿eh? ¿Lelena? —dice al fin mi hermano, pero todavía sin voltearme a ver.

—Ay, cállate.

—Cállate tú, idiota.

—Niñooos…

Mi madre nunca ha sabido controlarnos. Carlos y yo nos podríamos estar sacando los intestinos y mi mamá se quedaría sentada viendo y diciendo “niñooos”.

—¡Pero si no conoces a nadie de los que van! —casi grito.

Sofía contesta por su hijo.

—Pepe y Carlitos van a la misma escuela.

Creo que el odio por el hermano de Inés es la única cosa que mi hermano y yo tenemos en común. Pepe anda en un Clío, habla como si trajera cacahuates en la boca y a todos los güeyes les dice “chaparro” o “papá”. Lo más triste de todo es que Julia lleva como diez años enamorada de él. Pero eso es un secreto más grande que la marca del shampoo para la calvicie del presidente. Julia primero se muere antes de que alguien se entere. Bueno, alguien aparte de mí.

—¡Pero ni siquiera se llevan! ¡Pepe va un año arriba y no se junta con tetos como éste!

Carlos no dice nada para defenderse. Le da una mordida a su lomo encebollado como si le diera exacto lo que acabo de decir. ¿Por qué tiene que ser tan lambiscón? Seguro que ni ganas tiene de ir. Nada más lo hace porque mi mamá lo decidió. Ella tampoco dice nada. Me quedo parada junto a mi silla como idiota, viéndolos comer con toda la tranquilidad del mundo. Como pasan mil años y nadie dice nada me doy cuenta de que no se va a hablar más del asunto. Cómo los odio. Empujo mi silla para que haga ruido, y antes de irme a mi cuarto grito que el lomo estaba pésimo, aunque no sea cierto.

17

El coche que maneja el chofer de Inés llega como media hora después del nuestro. Creo que no nos matamos de milagro. Me pasé la hora y pico de camino con las uñas enterradas en el asiento, cerrando los ojos cada vez que Pepe agarraba una curva a mil por hora y preguntándome si el chavo de Quinto que se murió manejaba igual que este imbécil, prendiendo cigarros y cambiándole al ipod con punchis y hip hop y Paulina Rubio a todo volumen mientras rebasaba. De milagro no sacó la tella, pero se me hace que es de estos que se lleva las camineras al antro y se madrea con los guarros de la entrada. Qué asco. Hasta Jorge, para lo cotorra que es, se pasó todo el camino bastante calladito. Julia era la única que platicaba con Pepe y hasta soltaba risitas de idiota cuando le pisaba. Quién la viera, siempre tan preocupada de quién nos lleva a cada fiesta y a qué hora nos trae, con su rollo de “nunca te subas a un coche con un borracho” y contando historias sangrientas de no sé quién que se mató y no sé quién más se quedó tonta y tuvo que volver a aprender a hablar, festejándole los acelerones a este imbécil. Pero lo peor fue ver llegar al idiota de Carlos hace cinco minutos como rey en camioneta con chofirete. Me hubiera gustado que nos embarráramos con Pepe nada más para que Sofía se tragara lo de “si no va tu hermano, me quedo muy intranquila”.

La casa de Inés no está así que tú digas guau. Sí tiene alberca y cancha de tenis, pero parece como casa de rucos, con muebles de madera y alfombras en la sala y el comedor. Si yo tuviera una casa de fin de semana en Morelos, lo último que le pondría serían alfombras, piedad. Sí, ni modo, lo admito: acabo de llegar al fin de semana de mis sueños de un humor del payaso.

—¿Qué te pasa? —pregunta Julia cuando estamos dejando nuestras mochilas en el cuarto que nos tocó compartir.

—Pepe maneja como loco.

—Claro que no. Lo que pasa es que en carretera tienes que ir rápido. Pepe se maneja ésta desde que tenía catorce, Elena. Domina.

Pienso que lo que domina son sus hormonas pero mejor me callo. Julia nunca se ve así de feliz y en lugar de darme gusto, me caga. A lo mejor eso es lo que siente Malú cuando me ve hecha una idiota por Pablo. Pero Pablo por lo menos es divertido y tiene onda, no como Fitipaldi Región Cuatro. Julia termina de ponerse su playera sin mangas y sus shorts y ya en la puerta voltea muy sonriente y con tonito de quererme picar.

—Si así vas a estar, mejor le hablamos a la Nariz, ¿eh?

En lugar de chocarme, la verdad es que el comentario me aliviana. Significa que a Julia no le pasa por la cabeza la principal razón de que esté yo de tan de malas, y es que su hermano no vino a la vacación.

* * *

Para ser Carlos el que no conoce bien a nadie, ya se ve como muy integrado. Yo soy la que parezco una cuarentona amargada, aplastada en una esquina de la cancha con mi cigarrote. Están jugando dobles. Pepe y su primo Mario contra Julia y mi hermano. Debería ir a pegármeles a Inés y a su prima Joanna, que seguro han de estar encerradas probándose bikinis, pero no me llevo tanto como para aventarme el rollo de “ay, se te ve padrísimo”, “¿neta?, ¿no parezco ballena?”, “cero, ¿dónde te lo compraste?”… Paso. Y además me da hueva pararme.

—Ya, Elena, ¿por qué no juegas?

Ésta es la cuarta vez que Julia me lo pregunta. Una más y le escupo.

—No, en serio, mejor los veo.

—No le saques —dice Carlos.

Que te saquen a ti el ojo y te lo ensarten en la oreja.

—Yo ya me estoy cansando, ¿eh? Si quieres, vas —dice Pepe.

Qué considerado. No sé en qué idioma decirles que no-voy-a-jugar. Las dos veces que he tratado de agarrar una raqueta han sido un oso; si jugara no sería por divertirme yo sino por quedar bien, así que para qué sufro a lo menso.

Julia es la reina de la cancha y la neta me da envidia. Tiene que ser increíble ser buena en los deportes para lucirte con el güey que te gusta. Yo ya me di cuenta de que escribir al revés no es así que tú digas el arma de seducción… Pepe pierde el pase y alza la mano como diciendo “yo aquí le paro”. Todo indica que no tengo escapatoria y me está empezando a temblar la mano donde tengo la colilla ya apagada, pero en eso veo que Inés y Joanna salen de la casa en bikini y pareo pero además con dos charolas de botana. Estoy salvada.

—Vengan, hay churritos —dice Inés.

—¡Uy, de cuáles! —dice Mario.

Todos menos Julia nos reímos. Yo me paro como si trajera un resorte en las nalgas y Pepe y mi hermano me siguen pero Julia termina el set con Mario.

Qué rico. Hay jícamas con limón y chile, papitas, queso en cuadritos, churritos y galletas. Inés se acaba de anotar tres puntos trayendo ella solita las botanas y no la muchacha que estaba en la cocina cuando llegamos. Mientras ataco el queso me fijo en lo flaca que está. Inés, no la muchacha. Con ropa se ve como modelo, en bikini parece niña de Somalia. Tiene patas de pollo y casi no tiene chichis. Julia ya me había dicho que siempre se pone unas como empanadas de hule espuma adentro del brasiere.

—Tu hermano es un gandalla, ¿eh? —le dice Julia.

—Ya sé, yo por eso nunca juego con él —contesta Inés.

—No aguantan nada, pinches viejas —se ríe Pepe.

Entre las risitas trato de buscar una cara cómplice que diga “no me gustó lo de pinches viejas” y me topo con la de mi hermano.

—Ay, cómprate un perro —dice Inés.

Tres puntos menos y bajando. “Píntate un bosque y piérdete”, “súbete a un árbol y baja cuando madures”, “haz clic y minimízate”, son otras de las “mamáforas” favoritas de Inés. A veces la jodemos por eso, pero otra vez escaneo y no hay nadie que me haga segunda.

Joanna también está flacona pero no tiene la panza plana, plana; tiene algo de pancita y buena pechuga y siento padre porque yo también.

—Oye, ¿no habrá tantito queso oaxaca? —pregunta Jorge.

—No seas encajoso —dice Julia.

—Es que me gusta deshacerle las tiritas.

De repente me agobio otra vez. Las tiritas de queso oaxaca me recuerdan a Pelonecio y eso me recuerda que metí el traje de baño, metí el vestidito, me compré unos lentes oscuros afuera del metro, pero no me depilé. ¿En qué carajos estoy pensando?

* * *

En el baño no hay agua caliente, pero para cuando me doy cuenta ya estoy encuerada y me da flojera vestirme y me da oso ir a sacar gente de la alberca para que prendan el bóiler o lo que sea. Con pura agua fría voy enjabonándome por partes y pasándome el rastrillo, pero como traigo unos pelos de chango me tardo siglos y aparte me irrito toda. Odio mis pelos. Creo que es de lo que más odio de todo mi ser. Quiero hacerme el láser pero mi jefa dice que estoy loca y que estoy muy chica y que me depile con cera. Lo he hecho dos veces y la segunda decidí que para sufrir así mejor me voy de tragafuegos a una esquina y así saco para mi ipod. Hay veces que me caga ser mujer. Reglas, partos y así, pues ya ni modo, para qué te peleas. Pero cuando son mamadas de cómo debe ser la belleza, como esto de no poder andar con pelos en el cuerpo, a veces siento una cosa como de injusticia horrible contra los hombres. El otro día justo le tocó el ataque a Damián.

—¿Pero por qué la agarras contra nuestra especie? Nadie le puso una pistola en la cabeza a las mujeres para que se depilaran todo —dijo.

—Lo que estás diciendo es súper machista.

—¿Por?

—¡Porque es lavarse las manos de una cosa que bien que les importa!

Y Damián nomás se reía, el baboso.

—Las francesas no se depilan y andan tan campantes. Hazle como ellas.

—Ay, sí, ¿no? Ahora resulta que estarías bien contento si anduviera yo por ahí asomando los pelos del sobaco.

—Pues no. Pero si tú te sintieras cómoda, me tendría que acostumbrar, ¿no? —y me plantó un beso.

Pinche Damián. A veces es tan buena gente que le quita todo el chiste a las discusiones. Lo peor es que tiene razón. No son los hombres, sino las mismas viejas las que nos hacemos la vida de cuadrícula chica. En lugar de reclamarle a Damián, debería escribirle una carta a todas las revistas de belleza del mundo mandándolas al diablo. El otro día me mandaron un video bien padre en YouTube que daba así como consejos para la vida y uno era “no veas revistas de belleza, las revistas de belleza sólo te hacen sentir FEO”. Se me hizo lo máximo. Después de echarme litros de crema y de ponerme el traje de baño y mi vestidito, vuelvo a mentar madres porque otra cosa que se me olvidó fue el bloqueador. Ya ni modo.

* * *

La alberca parece el Club de Tobby: las niñas adentro, los niños afuera. El único contreras es mi hermano, que está hecho un nerd total con los pelos mojados en la cara y haciendo voces ridículas.

—Marcoooo…

—Poloooo —le contesta la bola de histéricas.

Allá él si quiere ser la sirena de la vacación, yo ya no me pienso preocupar. Pepe, Mario y Jorge están tomando tequila con cerveza. Tienen puesto un disco de Bob Marley en una grabadora y los tres cantan “is this love is this love is this love is this love that I’m feeling”. Decido sentarme con ellos y tomar tantito el sol antes de nadar. El tequila no me gusta, pero digo sí gracias cuando Pepe me ofrece una Victoria.

—¿Qué te cuentas, Elena? ¿Por qué no vino tu novio? —me pregunta con ese tonito buenondín por compromiso que me cae tan gordo mientras me destapa la botella.

—Está rezando —dice Jorge y se ríe.

Los otros dos también se ríen sin saber ni por qué.

—Tenía una comida con su familia —explico—, por una fiesta judía.

Me siento tan orgullosa de decirlo que le doy un tragote a la chela que luego me cuesta trabajo pasar.

—Yo conozco a una niña judía. Es el Día del Perdón o algo así, ¿no? —dice Mario.

—¿Y a quién perdonan? —pregunta Pepe, haciéndose el cagado.

—No, ellos piden perdón por codos y narigones —dice Jorge.

Los tres se carcajean y yo suelto una risita por compromiso pero luego me siento mal. De repente me dan ganas de explicarles a este trío de idiotas que el día del perdón es el Iom Kipur y que para ése faltan como cuatro meses y que esto es otra cosa, pero me da flojera. También me choca que Jorge utilice gente que no está para hacerse el chistoso con estos güeyes más grandes. En eso sale Julia de la alberca. Ha de saber que no tiene buen cuerpo porque luego luego se tapa con la toalla y se la atora en el pecho, como si acabara de salir del baño.

—¿Tú qué? ¿Sigues de quitarrisas? —me pregunta.

Y aquí tenemos a otra que utiliza al de junto para ser el chistín. Me dan ganas de preguntarle si tanto le caga que me esté riendo con el amor de su vida para haberse salido del agüita donde estaba como pececito tan feliz, pero no digo nada. Y de pronto hasta me pregunto si no estaré siendo de veras una quitarrisas y si no vine a esta vacación con cero actitud. A lo mejor lo que pasa es que me estoy volviendo como Damián. O a lo mejor nada más me cae gordo que se burlen de él, y no creo que eso sea malo.

—¿Un tequilita? —Mario le enseña la botella a Julia.

—Bueno.

Me quedo con el ojo cuadrado: éste es el primer tequila que se toma, y la muñeca se lo acaba de empinar como si fuera el número cien.

* * *

Tres horas después, la peda está en todo su esplendor. Pepe baila una cumbia con su prima Joanna, que nada más se ríe y da de grititos mientras el otro no deja de darle vueltas. Si no se cae, ojalá que por lo menos no la haga guacarear. Jorge y Mario cuentan chistes.

—¿En qué se parecen Venustiano Carranza y Benito Juárez? —se arranca Jorge.

—¿En qué, güey?

—En que los dos tienen bigote menos Benito Juárez.

A ese nivel están hace como una hora. Inés no chupa. Lo único que ha tomado en todo el día son tragos de agua y ni siquiera ha comido. Después de la alberca, la muchacha nos hizo cecina con arroz, frijoles y ensalada pero Inés se comió nada más como tres lechugas. Lo que hace todo el tiempo es masticar chicle. Ahorita le ofrece uno a mi hermano.

—¿No pican?

Si no son habaneros, buey.

—No. A mí tampoco me gustan esos que muerdes y dzzzzz —Inés hace la boca de payaso.

—A mí los que más me gustan son los de uva —dice mi hermano.

—¡A mí también! Pero en la tiendita no había.

En todo el rato que llevan sentados juntos, esto ha sido lo más interesante de su conversación. Mi hermano tampoco está borracho y lleva toda la tarde preguntándome si yo sí estoy. Lo mejor que me podría pasar es que se pusiera una pedota y me dejara en paz, y de paso me diera un pretexto para acusarlo con mi mamá. Lo malo es que ni siquiera ha estado tan insoportable. La que sí está muy ebria soy yo. Julia también. Las dos estamos echadas en la misma tumbona y compartimos tragos de una botella de Fresca mezclada con ron, porque el tequila ya se acabó. Y cantamos.

—Quién me va a entregar sus emociones, quien me va a decir que nunca la abandone…

La interrumpo.

—Pedir. Es pedir que nunca me abandone.

—Ah.

Ésta no es mi primera peda. Una vez me puse una con Vero, mi ex vecina, y otra en una fiesta de Jorge donde acabamos jugando castigo y el castigo era chupar. La vez de Vero salimos a la tiendita y nos hacíamos pipí de la risa porque para dar vuelta en la esquina yo no podía hacer la “L” bien, me iba como en círculo; y en la de Jorge acabé abrazando a todo el mundo y diciéndoles que los quería. Pero ahorita de repente, cuando estamos en la parte de “dime si tú te vas dime cariño mío”, siento una cosa horrible que nunca había sentido. Se me van todas las fuerzas, me empieza a latir durísimo el corazón, todo lo oigo y lo veo como lejos, todo me empieza a dar vueltas, y además de querer vomitar, tengo miedo. No sé de qué, pero miedo.

—Me voy a morir.

Me paro como puedo y no sé cómo llego al baño. Si hay algo en este mundo que odio es vomitar. Pero ahorita no tengo de otra, todo el cuerpo me lo pide. Me arrodillo enfrente de la taza, me quito el pelo de la cara y le pido a Diosito que no me deje sufrir.

* * *

Cuando me estoy echando agua fría en la cara y en el pelo, pienso que los borrachos tenemos muy poco glamour y ahí me doy cuenta de que me siento mejor. Sigo media mareada, pero ya pasó el aterre. Salgo a la cocina y abro una lata fría de Coca que me sabe a gloria y todo mi cuerpito por dentro dice que también. Hasta ahí me doy cuenta de que ya no hay ruido en el jardín, y cuando salgo no veo a nadie. Camino un poco y me encuentro a Mario como muerto encima del pasto, jeteando con la boca abierta, y como a dos metros oigo a alguien echando el waffle junto a un árbol. Es Jorge. Estoy a punto de acercármele pero pienso que igual se friquea y además ya está vomitando, así que mejor lo dejo y ahorita le traigo una Coca. Inés, Joanna y Carlos se han de haber ido a dormir, porque las únicas figuras que medio se ven en las tumbonas del fondo de la alberca son de Julia y Pepe.

—Me gustas desde que tenía doce años. No, diez. No sabes cómo me gustas. No sabes cuánto, cuánto…

Julia arrastra la voz, se le arrima como gatito, le pone el brazo encima y el otro como que no sabe cómo quitársela de encima. Todo se me hace tan patético y tan borracho, que se me olvida la Coca de Jorge y me enfilo a mi cuarto antes de empezar a sentirme mal otra vez.

* * *

Al día siguiente Julia no sale. Primero no se acuerda de nada. Trae un dolor de cabeza de torneo y laguna mental desde que estábamos cantando en la tumbona. Yo no quiero recordarle nada pero ella solita empieza a tener flashazos y pues tengo que contarle toda la historieta del final de la noche. Primero no quiere creerme y después se esconde debajo de las sábanas.

—Diles que me siento mal.

Afuera, los tres niños parecen muy orgullosos de su cruda mientras comen huevos rancheros. Pepe se los empuja con una cerveza.

—Te nivela el PH —me explica—, es lo mejor para la cruda —y pone una sonrisita que no me gusta nada.

A los cinco minutos atravieso la alberca donde Inés, Joanna y mi hermano están jugando water polo y entro al cuarto con un sándwich y una Coca. A los otros cinco, Julia me está abrazando y llorando como chiquita sin dejar de decir “qué oso, qué idiota soy, qué oso, qué idiota soy”.

—Seguro que él tampoco se acuerda de nada. Estaba pedísimo —le digo para consolarla. No se me ocurre nada mejor. Si a mí me pasa algo así con Pablo, me muero.

—No quiero salir, Elena. No quiero volver a verlo.

Por más que me quiebro la cabeza, no doy con nada que la pueda alivianar. De repente me acuerdo de eso de que los borrachos y los niños siempre dicen la verdad, y se me ocurre decirle algo así como “a lo mejor en el fondo tú querías hacer esto, necesitabas como un empujón y el chupe te lo dio”. Pero aunque me suena súper lógico, a Julia no le serviría de nada y estaría en todo su derecho de darme un zape. Pensando en la escena por vez número mil ocho mil, por fin digo algo que me cuadra.

—La tenía de pechito para aprovecharse, Julia. Pero no lo hizo, eso quiere decir que te quiere bien.

—O que no le gusto nada.

* * *

Cuando el chofer de Inés llega a recogernos, corro a la camioneta y digo “shot” para meter mi mochila y la de Julia en la cajuela. Ahora que sufra Carlos en el coche de Pepe, al fin que ya son muy cuates. En el camino, mientras Julia, Inés y Joanna están dormidas, yo pego la nariz en la ventana y veo cómo se acaba la tarde. Traigo mi depre de domingo en versión macro, como nada más me la ponen las carreteras. Pienso que llegando lo primero que voy a hacer es hablarle a Damián, y que lo que el alcohol le hace a la gente es una mierda.

18

Tener un orgasmo dormida es lo más loco que te puede pasar. Ésta es la segunda vez que me pasa y toda la mañana estoy como ida tratando de acordarme bien, bien de cómo estuvo. Me chocan los sueños. Bueno, me chocan y me encantan. Siempre sueño un montón, y hay veces que hasta me voy a dormir emocionada de qué iré a soñar. Pero me chocan porque mientras estás soñando, todo es como una historia acá súper intensa y súper coherente, y cuando te despiertas todo es una piradez y nada viene al caso y no te puedes acordar nunca bien, bien, ni aunque trates cuando apenitas te acabas de despertar.

En este sueño estaba yo como en una cárcel que al mismo tiempo era la escuela donde antes estudiaba, y detrás de una como reja estaba yo con un tipo que era Pablo pero no era, se parecía a un actor de telenovelas que no sé ni cómo se llama y teníamos ahí una onda súper cachonda mientras afuera estaba pasando una desgracia, como una guerra o un terremoto o algo así. No lo hacíamos pero como que nos embarrábamos fuertísimo y se sentía todo súper mega intenso. Ya estaba medio despierta cuando seguía sintiendo el tun, tun, tun ahí abajo. Loquísimo. Estoy tan impactada que en el recreo me vale madres y se lo cuento a Malú.

—¿Pero quién era?

—Uta, no sé. Es uno que sale en novelas.

—¿Pero en cuál?

—Ay, no tengo idea, Malú.

—¿De Televisa?

—Creo que sí. Es uno medio güero que está como mamado.

—Todos son güeros y mamados. ¿Era bueno o era malo?

—Ay, todos ésos actúan pésimo.

—No, imbécil. Que si salía de bueno o de malo en la novela.

—Ta madre, no sé…

Malú ve para el cielo y voltea la página de su Caras. Sin voltearme a ver pero con su sonrisota, me sigue interrogando.

—¿Y entonces estuvo rico?

No sé si rico, rico. Se sintió más bien como raro, como muy fuerte. No se sintió igual que los normalitos. Pero eso sí me da oso decírselo a Malú así que nada más contesto que sí, pero parece que esta desgraciada me leyó el pensamiento.

—Elena, ¿tú te haces chaquetas?

Me doblo de la risa. En parte por lo de “chaquetas” como si fuera güey, y en parte porque me muero de nervios de contestar. Al final digo muy seria:

—No.

—¿En serio?

—Te juro que no.

Eso es una mentira peor que Santa Claus y los Reyes Magos. Hace unos añitos que me sé perfecto el sistema, y además me hace jetear como reina. Pero por un buen rato ni sabía que el asunto tenía nombre. Fue hasta que me empecé a esconder en el baño con un libro de Sofía que se llama La sexualidad femenina donde me enteré que lo que hacía se llamaba masturbación y que era normal. Todo lo de los bebés y tatatá nos lo había explicado desde chavitos mi papá, pero súper técnico. Me acuerdo que cuando leí lo de la masturbación cerré el libro y me puse a dar de brincos, porque antes no sabía si lo que hacía era bueno o malo y hasta pensaba que yo era la única en el mundo. No sé bueno o malo cómo. En mi casa nunca nos metieron la religión pero mi abuela sí es súper mocha y cuando Carlos y yo éramos chiquitos sí nos ponía a rezar y nos contaba estas cosas del infierno. Así que no sé si sea por eso, pero sí lo hacía con un viaje raro como de sentirme sucia. Ahora que sé que es normal y que todos los hombres lo hacen porque además hablan de eso sin pedos, no sé por qué me da tanta pena decir que yo también.

—Dime la verdad, mensa. No me voy a espantar.

—Neta que no.

Malú voltea otra hoja de su revista y dice muy seria:

—Pues deberías.

19

Comemos callados. Esta vez está mi papá. Ya platicamos de todo el fin en Cuautla. Bueno, de todo lo platicable. Antes Carlos me puso a negociar. El control de la tele es suyo todo el mes a cambio de no decir nada de mis cigarros y de mi peda. Es un aprovechado, chantajista, naco. Ya sabía que con algo me iba a salir.

En realidad platicamos con mi mamá. Mi papá de por sí casi nunca abre la boca pero hoy está como más ido que de costumbre. Hasta me dan ganas de que empiece a discutir con Carlos de que si ingeniería mecánica o industrial pero si todavía me queda un año para decidir pero más vale que decidas bien porque no te quiero cambiándote de carrera. Y ahí se acaba siempre la discusión y todos callados otra vez, pero por lo menos ya no falta tanto para levantarse de la mesa.

Sofía hizo flan de nuez, nuestro postre favorito. También la comida estuvo buena, y se me hace raro. Sofía está rara. Todo el mundo está muy raro hoy. Cuando vamos por la segunda rebanada de flan, mi papá lo suelta en seco:

—La Nena se viene a vivir con nosotros.

Carlos y yo nos volteamos a ver con cara de espanto. Me sorprendo porque es él el que salta sin pensársela.

—¡No!

Pero yo no me tardo nada en hacerle segunda.

—¿Por qué?

Ahora son mis papás los que se miran. O más bien es Sofía la que mira a mi papá, porque él nada más como que la ve de reojo y luego se limpia la boca y deja la servilleta encima de la mesa.

—La Nena no se ha sentido bien últimamente.

Sin querer me río.

—¿Y cuándo se ha sentido bien?

Mi padre me echa unos ojos asesinos. Me vale que se enoje. Me vale todo. No puede ser que mi abuela se venga a vivir aquí. No hay manera.

—Escúchenme bien. Su abuela ya no puede estar en la residencia.

—¿No puede, o no quiere?

—¡Elena, ya estuvo bueno! —ruge mi papá.

Mi hermano me defiende.

—¿Y por qué no se va a la casa de mi tío Beto o de mi tío Sergio?

Buen punto. Sergio y Regina ni siquiera tienen hijos en su casa.

—Porque viviendo aquí, yo puedo estar al pendiente de su salud.

¿Pero de qué me estás hablando? ¿No sabes ser papá de tus hijos, y ahora resulta que tienes que hacerla de doctor de tu mamá? Estás en el hoyo.

—¿Pero no tenían un doctor en la residencia? ¿No que era carísima y a las señoras las cuidaban muy bien? —dice Carlos. Si sigue así, le dejo el control otro mes.

—No es lo mismo que estar con la familia, Carlos —dice mi papá.

Sofía entra al ruedo. Ya se estaba tardando.

—La Nena ya está muy grande, se siente muy sola. Necesita estar lo mejor posible el tiempo que le quede.

Si lo que quiere es hacernos sentir culpables, no lo va a lograr. Mi abuela no quiere a nadie y lo que necesita es tener con quién quejarse todo el día.

—¡Y nosotros necesitamos que antes nos pregunten! —tiro el cuchillo al piso sin querer.

Otra vez parece panteón el comedor. Mi papá vuelve a verme muy feo, y me dice con una voz baja y ronca que da más miedo que sus gritos:

—Dije que ya estuvo bueno, Elena.

Quiero decirle que si no se sabe otra frasecita, que parece disco rayado, pero no digo nada. No quiero que me vuelva a agarrar por la nuca como el otro día. Sofía contraataca con su rollo cursi y chantajista.

—¿Ustedes nos dejarían a mí o a su papá si estuviéramos solos y los necesitáramos?

Volteo a ver a Carlos, pero tiene los ojos encima del flan, y sin moverse, dice muy quedito:

—Pero hay más hermanos, mamá.

Órale. Ésta es la primera vez que mi hermano le lleva la contra a nuestra madre y que no le dice “mami”. Mi papá tampoco le contesta. Se pone a doblar y desdoblar su servilleta con una mano, y Sofía empieza a recoger los platos. Se me hace que ya sé por qué “los otros hermanos” no entran al quite. Lo que ha de estar pasando es que Beto ya no quiere o ya no puede pagar la residencia, y como mi jefe le debe la chamba y la casa, ahora siente que tiene que echarse la bronca de la Nena. ¿Pero por qué no Sergio? Él también debe favores. ¿De veras todo esto será nada más porque mi papá es el doctor de la familia? No me lo acabo de tragar. Otra vez le busco los ojos a mi hermano. Que diga algo más, por fa. Que no me deje sola con esto. Yo no tengo los huevos de decir todo lo que estoy pensando y estoy tan enojada que siento que si abro la boca, me voy a poner a llorar.

—Su abuela se muda en tres semanas. Tienen tiempo de hacerse a la idea —mi papá se para de la mesa.

Carlos se muerde los dedos de la mano y dice “no” con la cabeza. Chale, yo creo que ahora sí ya se quedó callado. Esto no puede acabarse así. ¿Por qué siempre tengo que ser yo la que se mete en broncas?

—En serio, ¿no podemos discutirlo? —digo, tragándome las lágrimas como puedo.

Mi mamá sigue recogiendo los platos sin decir ni mu. Mi papá le da un último trago a su agua de jamaica y se va del comedor, pero antes dice:

—Ya está discutido.

20

Hoy es el día. Hoy nos robamos el examen de Física. Entre eso y la noticia de lo de mi abuela, anoche no dormí casi nada. Me fumaría un lápiz si pudiera.

—Hubiéramos ensayado. Hubiéramos averiguado dónde tienen guardado el examen —dice muy alto Margot, subiendo y bajando las rodillas del asiento de su pupitre.

—Cállate, idiota, nomás falta que te oigan —dice Malú.

Estamos en pleno salón, antes de que empiece Historia. Es la última clase del año, mañana empiezan los finales, así que hay un desmadre de risas, gritos y papeles volando. Pero de todas formas está medio peligroso hablar de lo del examen aquí. Yo me voy a mi lugar, Malú también.

Cuando al fin llega el tícher de Historia, se pone a dar los promedios finales. Ya sé que no voy a exentar, así que ni lo pelo. Mejor me pongo a escribirle una carta a mi primo Dani. Tengo que contarle la desgracia familiar a alguien que me entienda y que no sea mi hermano. Qué hueva ir al correo. Está como a seis cuadras, con la cruzadota de Universidad y luego Vértiz. Debería agarrar y abrirle a Dani una cuenta en Hotmail, aunque no quiera. Que se camine él las seis cuadras en San Miguel para irse a un cyber a leer una carta mía, para variarle.

—María Luisa Estrada, ocho punto noventa y siete. Sube a nueve. Exenta.

Malú se para en la silla y se pone a hacer un pasito de reggaetón. Algunos chavos le aplauden y otras niñas ponen cara de “ay, vela, qué zorra”. Si pusiera atención en todas las clases, con la memoria que tiene la cabrona, seguro que no tendría que presentar ningún final. Lástima que sólo la usa para lo que le interesa. Julia al final se sacó 8.58 y ahorita está en el escritorio del maestro, haciéndole la chillona para que le suba la décima y cacho que le falta para exentar. Yo no sé para qué tanto drama, si ya exentó Mate, Literatura y Química. Yo sólo me libré de Inglés y Dibujo.

—Damián Becker, siete punto ocho.

Lo volteo a ver pero quién sabe que estará dibujando que ni pela. Yo creo que ya le vale, el pobre va a presentar todos los finales; hasta Dibujo. El promedio en puntualidad no le dio. Qué mamada. Con lo mala que es esta escuela, ya le podrían bajar de watts. Chayo se merece que Malú le grite groserías desde la calle.

* * *

A las tres en punto los cuatro estamos encerrados en el baño del auditorio. Jorge, Damián, Malú y yo. Margot se puso necia con que ella ya había hecho su chamba copiando la llave, Jorge le alegó que para el caso él también, pero al final decidimos que entre menos fuéramos, mejor. De todas formas Margot dijo que iba a rezar mucho por nosotros. Damián le contestó que no metiera a Dios en estas cosas y Margot se fue de la escuela media ofendida, pero seguro que más tranquila que nosotros ahorita. A Julia decidimos mejor ni avisarle que hoy era el día, así que ni siquiera nos pudo desear suerte.

Después de fumarnos como cuatro cigarros para hacer tiempo, a las 3:45 salimos del auditorio. En la escuela no hay ni un alma. Nada más don Fermín, el portero, pero ése se instala en su caseta de la entrada a ver la tele, y de ahí no hay quien lo mueva. Yo creo que si un día atracara alguien la escuela, el ruco este no alcanzaría ni a pararse de la silla. De todas formas votamos y a Malú le toca hacer guardia. Ella y Jorge traen prendido su celular por cualquier cosa.

—Apúrense, por favor —nos dice parándose a la entrada del pasillo, y Jorge, Damián y yo salimos hechos la raya para la oficina de Chayito.

Primera prueba superada: la llave funciona. Ya que estamos adentro, nos encerramos y Jorge da instrucciones:

—Elena, tú ve prendiendo la copiadora en lo que yo y la Nariz buscamos el examen.

Tengo una familia de palomas revoloteando en la panza y las manos me tiemblan. La pinche fotocopiadora se tarda años en arrancar. Mientras, me asomo a ver si tiene papel. No hay. Grito quedito.

—¿Qué pedo? —salta Damián.

—No tiene papel.

—Pus ponle —dice Jorge.

Me pongo a buscar papel suelto y no hay. Nada más paquetes nuevos y cerrados. ¿Y ahora? Damián y Jorge están clavados en su rollo así que no quiero ponerlos más nerviosos. Bueno, pues. Vamos a abrir un paquete, ya qué.

—¿Qué haces, Elena? —pregunta Jorge cuando empiezo a romper la envoltura. Es la primera vez que me dice Elena y no Helen.

—Nada, nada. Ustedes busquen.

Estoy sacando el papel cuando suena el teléfono de Jorge.

—Mierda —dice Damián.

A Jorge se le cae el teléfono y cuando contesta la mano le tiembla como maraquero.

—¿Qué?

Damián y yo nos quedamos como las estatuas de marfil.

—Ah, hola. No puedo hablar. No, no puedo hablar. Te hablo después. Bye.

Cuelga y dice:

—Mi mamá.

Damián y yo sacamos el aire como globo de fiesta. Luego nos entra la risa y Damián imita a Jorge con voz de estúpido:

—Bi babá.

Siento que me estoy tardando siglos en poner el papel. Siento que todo se está tardando siglos. De repente, Jorge dice todo orgulloso:

—Física, tercero de secundaria, Ignacio Méndez.

Jorge y yo chocamos las manos y estamos poniendo el examen de tres hojas en la fotocopiadora cuando en eso Damián dice:

—Miren, aquí está el de Química. Y el de Mate.

Jorge le pone la mano.

—Pásalos.

Damián cierra el cajón.

—Estás idiota. Quedamos en que nomás el de Física.

—No seas pendejo, Nariz —dice Jorge y hace a Damián a un lado y vuelve a abrir el cajón.

—Así es más fácil que nos cachen —digo con voz de pito mientras cambio la hoja, y de repente ya no sé cuál es la que acabo de copiar. Con los nervios, mejor vuelvo a sacar la misma que estoy segura que ya pasé. Esto se está empezando a complicar.

—No sean güeyes. Ya entrados en gastos… —dice Jorge con su tonito de “quítense, yo domino” y se pone a meter hojas en la fotocopiadora a lo loco. Damián y yo nada más lo vemos, todos preocupados.

—¿Qué hacen ahí, carajo? Váyanlos guardando.

Lo bueno es que cada examen tiene su folder. Por primera vez en mi vida le encuentro algo bueno a la Chayo: su organización. Si no, con tanto papel, esto ya sería el desmadre total. Otra vez suena el teléfono de Jorge. Los gritos de Malú se oyen como si estuviera aquí.

—¿Qué chingados están haciendo?

—Ahí vamos, no grites —dice Jorge—. ¿Se puede salir?

—Sí, pero YA.

Guardamos el último examen, cerramos el cajón, apagamos la fotocopiadora, y ya que estamos saliendo me regreso corriendo a sacar el papel que puse.

—¿Qué haces? —me gruñe Damián.

—No había papel cuando llegamos. Si Chayo lo ve...

Guardo el papel lo mejor que puedo adentro del paquete que abrí, y lo pongo debajo de los otros.

Corremos como dementes a la puerta de atrás de la escuela con Malú mentándonos la madre. Que don Fermín estuvo caminando justito por el pasillo de enfrente, que de milagro no la vio, que se tuvo que esconder en un salón que de puro churro estaba abierto.

—¿Y ahorita dónde está? —pregunta Damián.

—Puta, no sé. Según yo, se regresó a la caseta —contesta Malú mientras se trepa a la reja.

—¿Cómo que según tú? —dice Jorge, jalándola de la mano.

—Oye, dos tonitos más abajo, ¿eh?

Damián y yo nos tardamos más en subir. Ni él ni yo somos así que tú digas los ágiles. De repente el pantalón se me queda atorado en un clavo y se me rompe cuando paso la pierna del otro lado. Qué poca madre. Era casi nuevo.

—Carajo, Elena, ¿te puedes apurar? —dice Malú, toda roñosa, y me dan ganas de decirle que se calle, que la próxima se encierre ella en la oficina con la parte más pinche.

Cuando por fin estamos todos en la calle, nos echamos a correr hechos la madre hasta el parque. Yo todavía estoy recogiendo mi pulmón del pasto cuando Jorge ya nos está abrazando y chocando las manos. Después dice que vayamos por una chela para festejar. Yo no digo ni sí ni no pero en la esquina me despido y empiezo a caminar al metro. Damián me quiere acompañar pero no lo dejo y el pobre se queda súper ciscado. Me siento mal, pero al mismo tiempo como que no me importa. No sé por qué, pero no tengo ganas de pasar más tiempo con ellos hoy.

* * *

Las diez cosas que tengo que hacer antes de morirme:

• Ir a Egipto.

• Ir a París.

• Hacer el amor.

• Hacer el amor en la playa.

• Tener un hijo. (Bueno, quién sabe. Sólo si es buena onda.)

• Aprender piano, o guitarra, o salsa o francés o algo que no sepa.

• Cantar en un grupo de rock o actuar o algo así. Que me aplauda una bandota.

• Hacerme un tatuaje.

• Hacer topless.

• Ver la nieve.

21

Mi vida es horrible. Por muchas cosas pero sobre todo por dos. La primera: cada vez que entro a mi casa es encontrarme a Sofía arreglando el cuarto de la Nena. O cambiando de lugar el sofá para que esté más a gusto la Nena. O ayúdame a conectar el cable de la nueva tele que compramos para el cuarto de la Nena. ¿Cómo será convivir todos los días con ella? Mi mamá dice que no me preocupe, que ella se pone a ver la tele o a leer revistas o a echarse su siesta, y con eso puede estarse tranquila todo el día. De repente me sonó como si estuviera hablando de un bebé. Qué cañón, sí es cierto eso de que los viejos son como niños chiquitos. Mi abuela hasta se parece en los berridos que da todo el día para quejarse de algo. Lo bueno es que no hay que cambiarle pañales. Todavía...

Segunda cosa por la que mi vida es horrible: estoy en finales. A veces me junto con Damián y ellos para dizque estudiar pero nada más nos ponemos a papalotear, nunca pasamos de uno o dos periodos, y al final cada quien termina yéndose a su casa para aprenderse todo por su lado. Y ahí es cuando empieza lo peor. Me paso horas y horas pendejeando de la manera más estúpida hasta que me dan como las once y riájale, todavía ni llego a la mitad del cuaderno. Entonces me pongo toda loquita y empiezo a hacer resúmenes en miniatura según yo para sacarlos en el examen, que a la mera hora ni saco porque la verdad es que le saco, y me acabo jeteando como a las tres de la mañana encima de la mesa del comedor.

Yo no sé cómo he pasado todos los exámenes hasta ahorita. Hasta el de Mate y el de Química. La semana pasada tenía ganas de ahorcar a Damián. Me convenció de que no usáramos los otros exámenes que Jorge terminó chingándose porque según él no era “ético”. A mí como que no me queda muy claro eso de ser “éticos” cuando estuvimos en una oficina cerrada con llave y brincándonos una reja. ¿Por qué le hago tanto caso? A veces me siento la vieja más manipulable que existe.

Lo único bueno es que mañana se acaba la pesadilla. Mañana tenemos el último examen final del año: Física. Por fin. Julia no quiso ayudarnos a resolverlo. Dijo que nada más echarle un ojo era como volverse cómplice. La entiendo y la neta, pobre. El examen sí está bien cabrón. Capcioso, lleno de problemas. Pero entre los demás le hicimos como pudimos. Cada uno resolvió una parte, con libros y cuadernos enfrente, y después nos las pasamos y nos las aprendimos. Ojalá y sí esté todo bien. Hasta pensé en decirle a mi hermano que nos lo checara, inventándole que es como una guía de estudio o algo así. Pero ya son las doce y del tetazo ni sus luces. Así lleva como dos semanas y ni siquiera es por sus chaque-noches coloniales porque ya se acabaron. Si es por una vieja, se lo perdono. Lo peor es que yo creo que sí es por una vieja, pero bien vieja, que ya no tarda en cambiarse a nuestra casa. Ni pex.

Si esto sale como tiene que salir, mañana a las doce del día voy a estar de vacaciones. Estoy peor de nerviosa que si no supiera nada. Quiero rezar, pero los rezos son como cosa de mi abuela y como ahorita la odio siento que si rezo se me va a voltear. Yo creo que más bien me voy a dormir.

22

Lo primero que hace Nacho es recoger celulares y cambiarnos a todos de lugar. Los que escribieron las fórmulas en el pupitre se la pelaron. Cuando tengo el examen enfrente, me paniqueo: la primera pregunta no es la misma del que teníamos. Pero sigo leyendo y me doy cuenta de que sí es el mismo, nada más que en diferente orden. Suspiro tan cañón que se ha de oír hasta Iztapalapa.

Termino de contestar lo más rápido que puedo. Luego me acuerdo de que tengo que dejar por ahí una o dos preguntas mal contestadas por si acaso, y escojo unas de opción múltiple que no han de valer tanto. Me regreso a las hojas donde puse los procedimientos que también me aprendí, y escribo fórmulas y operaciones para que todo se vea más creíble. Me canso y me pongo a babosear. Julia está a dos bancas, y la luz de la ventana le da de lado. Tiene la cara casi, casi pegada a las hojas y escribe, borra y le pica a la calculadora. Ella sí usa su calculadora, no como yo, que llevo como una hora haciéndole al puro cuento. De repente me cae el veinte de que con todo esto del examen, y sobre todo por Damián, últimamente casi ni la he pelado. Ella no me ha dicho nada, pero seguro ha de sentirse mal. Anda como seria, y ni me habla por teléfono. Ni siquiera hemos vuelto a platicar de lo de Pepe. Cuando salgamos del examen le voy a decir que hagamos algo. Nada más ella y yo. Sí, eso voy a hacer. Así hasta festejamos las vacaciones.

Margot y Malú entregan el examen. Nacho les dice algo antes de salir. No alcanzo a oír. Pasan diez minutos y lo entrega Jorge. Otros diez, y Damián. Cuando por fin me toca, ya casi me estoy jeteando en la banca. Nacho también me para antes de salir.

—No te vayas a tu casa. A las doce tienen que estar todos aquí, en el salón.

Cuando salgo veo mi reloj. Son las 11:50. Ya no me da tiempo de alcanzar a los demás en el parque. Me moría por un cigarro, pero ni modo, me lo aguanto para después. En lugar de eso me compro un chocolate y voy al baño.

* * *

A las doce en punto, Chayito entra al salón. Ahora no tiene que esperar ni gritar mucho para que nos aplaquemos, porque todo el mundo sigue como sacado de onda y cansado después del examen. Cuando por fin abre su boca grande y fea pintada de rosa con bigotes encima, lo que dice yo creo que es lo más espantoso que he oído en mi vida.

—No voy a perder el tiempo. Sé que alguno de ustedes, o algunos de ustedes, hicieron trampa en este examen.

De repente se oyen como mil vocecitas. Yo no volteo a ver a nadie, no me atrevo. Lo único que quiero es que la pinche tierra se abra y me trague en este preciso momento.

—No quiero que me lo digan ahorita. Tienen exactamente una hora. A la una en punto quiero al responsable o a los responsables en mi oficina, dando la cara. Si nadie se aparece, no es advertencia: todos, absolutamente todos los que están en este salón, quedan automáticamente reprobados.

Ahora no se oyen vocecitas, sino gritos como de marcha del Zócalo. Por lo menos ahora la ballena esa tiene que gritar “silencio” muchas veces.

—Ni una palabra más. La decisión está tomada y espero que les haya quedado muy clara. Los espero hasta la una en punto.

Cuando Chayito se va del salón, aquello se vuelve la histeria total. De repente lo veo todo negro y pienso que me voy a desmayar. Alguien que está cerca se ha de dar cuenta porque me agarra del brazo para que no me caiga. Me espero tantito y cuando el piso y los colores están otra vez en su lugar, veo que mis amigos están saliendo por patas del salón. Antes de ir detrás de ellos, me doy cuenta de que Julia está llorando.

* * *

El cigarro me sabe a madres. Ha de ser por la bilis. Lo que necesito es un bolillo y no un Marlboro.

—¿Pero cómo carajos se dio cuenta? ¿Cómo?

Jorge no deja de dar vueltas. Tiene la cara roja y parece un toro, echando el humo del cigarro por la nariz. De repente me señala.

—Tú dejaste el papel en la fotocopiadora.

—¿Qué te pasa, idiota? ¡Si hasta me regresé para guardarlo! ¿No te acuerdas? Tú fuiste el que te pusiste a copiar otros exámenes cuando habíamos quedado de robarnos nomás uno.

Jorge se queda callado, inflando la nariz. Margot lo apoya.

—Pero si fuera por eso, ya nos hubieran dicho algo antes.

Es verdad. Los exámenes de Mate y Química los hicimos desde la semana pasada.

—Igual nos vio Fermín —dice quedito Malú.

—Es lo mismo —dice Damián—. Si alguien nos llega a ver ese día, no presentamos ni un examen.

Nadie dice nada. En eso, Jorge se nos queda viendo con cara de odio. Hasta miedo me da. Nunca lo había visto así.

—Alguien rajó.

Todos nos volteamos a ver. Pero nos vemos como bien seguros, bien directos. Está claro que de nosotros, nadie fue.

—La estúpida de Julia —dice Jorge de repente.

El silencio es tan cabrón que hasta los coches que están pasando a dos cuadras y los pajaritos me ponen de nervios.

—Deja de echar culpas a lo pendejo —grito. No estoy segura de lo que voy a decir, pero tengo que creérmelo—. Además, ella no fue.

—¿Ah, no? ¿Y entonces quién?

Jorge se para tan cerca de mí que Damián salta del columpio y le pone una mano encima del hombro.

—Ey, ey, tranquilo.

—No se peleen, por favor —Margot se tapa la cara, Jorge avienta su colilla, pasa junto a Damián rozándolo como adrede, y se sienta en otro columpio. Malú se levanta del suyo para sacar otro cigarro.

—Bueno, ¿entonces qué chingados vamos a hacer?

—¿Cómo que qué vamos a hacer? —dice Jorge, agarrando otro cigarro de la cajetilla de Malú—. Nada. Aquí al que raje, lo mato.

Mientras lo enciende, los demás nos vemos otra vez.

—No te pongas tan gallito, Jorge. Estamos hablando de mandar a treinta personas a la mierda —dice Damián.

Jorge está a punto de decirle algo, pero Margot le gana.

—No, por favor, por favor. Mis papás me van a matar. Les juro que me matan —y se pone a llorar. Jorge la abraza y ver eso me aliviana. Estaba empezando a odiarlo para siempre.

—No podemos hablar —dice Malú—. Lo más seguro es que Chayito nada más esté sospechando. Si nos apersonamos en su oficina, la cagamos.

—Sí, sí es cierto. Si nadie va, seguro que se la piensa —dice Margot, sorbiendo los mocos con cara de final de telenovela.

La cabeza se me parte. Me muero nada más de pensar en la cara de mi papá. Y luego estudiando otra vez, ahora sí en serio para el pinche examen, con la Nena en mi casa. Treinta personas. Treinta y la pobre de Julia, que ha de estar aterrada y que seguro que no nos acusó, ya que lo pienso. De idiota se la hubiera rifado conociendo a Chayo. Y no, esa morsa bigotona no se la va a pensar.

—La cosa está bien clara. Hicimos un pacto —dice Jorge, dejando el tonito gandalla y agarrando otra vez el de político—. Cuando nos metimos en esto, juramos que nadie iba a rajar. Pues ya. Y quien tenga que chingarse, que se chingue.

23

Damián trata de darme un beso cuando vamos rumbo al metro. Le quito la cara.

—Te preocupa Julia, ¿verdad? —me dice en lugar de mentármela. Perfecto. Ahora tengo doble culpa. Me pongo a llorar. Damián me abraza.

—Todo va a estar bien. Nadie sabe que fuimos nosotros. No va a pasar nada, vas a ver.

Nos quedamos abrazados hasta que tengo que sonarme. Ninguno de los dos trae kleenex, así que tengo que limpiarme las lágrimas con la mano y esperar a que la nariz se me seque con el aire.

—Kaparah —dice Damián de repente.

—¿Kapaqué?

—Kaparah. Hebreo. Es como decir que pudo haber sido peor. Por algo pasó esto, y no algo más grave.

A mí lo único que se me ocurre que pueda ser peor que esto es que se muera Sofía o mi primo Dani o quedarme sin una pata. Cuando le digo a Damián lo de la pata me contesta muy serio:

—Pues sí, a lo mejor.

No. No me ayuda. Esto sigue siendo horrible, con kaparah o sin kaparah.

—¿Quieres que vayamos a algún lado?

Digo no con la cabeza.

—¿Segura? ¿Quieres ir a tu casa?

Digo sí con la cabeza. Damián pone cara de que no me la cree. Sabe que me choca regresar a mi casa.

—En serio. Gracias.

Lo abrazo otra vez. Cuando me dice luego te hablo ni siquiera volteo. Camino hasta mi andén y me espero a que llegue el metro de enfrente y a que Damián se trepe y se vaya. Luego subo las dos escaleras eléctricas y salgo a la calle. Paso por el parque, por la casa equis y por la heladería. A la 1:05 estoy en la oficina de Chayito para decirle que me robé el examen de Física.

* * *

Cuando me abre la puerta, no puedo creerlo. Ya hay alguien sentado en la oficina. Es Inés.

—¿Qué pasó, Elena?

Chayito está cañona. Se sabe los nombres de todos los alumnos. A veces me la imagino con una túnica enorme y velas rojas y negras enfrente, haciendo brujería con muñecos de vudú, picándolos con alfileres y diciéndole a cada mono el nombre de alguien de la escuela. Cuando Inés oye el mío, voltea como resorte. Tiene la cara toda hinchada y los ojos rojos. No entiendo qué está haciendo aquí, pero seguro que con lo dramas que es, ha de haber venido a rogarle a Chayito que no paguen justos por pecadores y todo ese rollo. Decido echarme el clavado rápido y en caliente. Ni pedo, ya estoy aquí.

—Yo me robé el examen de Física.

Inés abre los ojos como si se le fueran a salir, y Chayito la voltea a ver con una sonrisita.

—Pues mira cómo son las cosas. Tu compañera justo me estaba diciendo lo mismo.

De repente me pongo súper débil. Como si estuviera viendo a Pablo o como si me hubieran dicho que se estampó en la carretera a Cuautla. Estoy a dos de decir que no es cierto, que nada más fui yo, pero carburo en friega y mejor me callo. Si esta babosa y yo empezamos a pasarnos la bolita, Chayito va a oler gato encerrado y nos va a torturar hasta que le soltemos todo, todos los nombres, por lo menos yo. Así que en vez de eso digo:

—Nos lo robamos las dos.

Los diez minutos siguientes son así o más horribles y estúpidos. Para no regarla, dejo que Inés cuente su versión. La imbécil se robó el examen ayer. ¡Apenas ayer! ¿A quién carajos se le ocurre? También copió la llave, nada más que con los nervios, dejó la fotocopiadora prendida. La quiero matar, le quiero romper las patas de pollo y hacer que se las trague, y después ahogarla en el excusado. Por su culpa me pelee con mis amigos y estoy metida en el peor desmadre de mi vida. ¿Qué chingados estoy haciendo aquí? ¿A qué hora decidí que mis estúpidas culpas eran más importantes que mis pactos?

Chayito nos azota otros diez minutos con los látigos de lo que hicieron es de cobardes y ojalá sientan vergüenza y por mí no dejaría que volvieran a poner un pie en esta escuela, y tatatá, y luego nos lee la cartilla: las dos perdemos el derecho a la segunda vuelta, y presentamos directo el extraordinario de Física en agosto. Por lo menos en eso Jorge tenía razón.

Cuando ya estamos más o menos lejos de la oficina, Inés me pregunta lo que hace como media hora nos estamos muriendo por preguntarnos:

—¿Qué haces aquí?

Mejor no doy muchas explicaciones. Esta retrasada mental es capaz de regresar corriendo con Chayito a contarle que qué cree, que no fuimos dos, que fuimos seis los que nos caqueamos el examen. Le contesto nada más con parte de la verdad.

—Vine por Julia.

Inés agacha la cabeza como si acabara de descubrir que sus sandalias con lacitos hablan solas o algo, camina como cinco pasos, y al final dice:

—Yo igual.

24

Ya lo decidí: no voy a decirle nada a mis papás. Voy a hacer todo el numerito de que troné primera vuelta, de que estudio para la segunda y también la trueno, y en agosto a ver qué. Con lo idos que están, no creo ni que se den cuenta. Además, siempre les ha dado igual cómo voy en la escuela. Mi papá me pide ver las boletas cuando se acuerda, y Sofía me dice “muy bien, mi amor” aunque mi promedio no pase de siete. En esta casa todas las esperanzas escolares están puestas en mi hermano. Nada más tengo que poner changuitos para que no se enteren por otro lado de todo el show.

Cuando le cuento a Damián que solté la sopa, primero se saca de onda. Ha de pensar que los eché a todos de cabeza. Cuando entiende que no, casi se pone a darle besos al teléfono. No puedo creerlo, estás muy cabrona, te mereces irte al el cielo sin escalas junto con Moisés y los profetas. (Bueno, eso no lo dice.) Con Malú pasa todo lo contrario. Eres una pendeja, cómo se te ocurre, te hubieras callado el hocico cuando viste a Inés. De todas formas, al día siguiente me entero de que los dos fueron a hablar con Chayito. Jorge y Margot, obvio, se callaron. Y tampoco me azoto, digo, normal. Pero Damián y Malú dieron la cara, y yo no sé si ponerme contenta o darme un tiro.

—Te dije que no te iba a dejar sola en este desmadre —dice Damián otro día, cuando vamos entrando al cine.

Al rato estamos sentados en la fila de hasta atrás, y yo dejando que me meta mano como nunca. No estoy así que tú digas la más clavada en el asunto y la más encantada, pero es como mi manera de agradecerle su apechugue, o su amor, o lo que sea.

Cuando salimos de la sala, me quiero esconder detrás del bote de basura. No, al que quiero esconder es a Damián y sus ojitos brillosos y cachondos. Quiero que me suelte la mano. Pero ya valió. Pablo está a medio metro, ya me vio, y viene para acá.

—¡La Nena Balboa in person!

La Nena Balboa. Qué horror. Un día Damián me dijo que no me preocupara, que si hubiera sido judía, también me hubiera llamado como mi abuela paterna. Me quiero morir. Ésta es la última desgracia que me podía pasar.

—Qué onda —sonrío dizque muy natural, sabiendo que cero parezco natural. Estoy tan nerviosa que ni los presento.

—Tú eres hermano de Julia, ¿no? —dice Damián.

—Sí. Y tú…

—Damián.

—Pablo. Quehúbole.

Lo único bueno de los últimos segundos es que Damián por fin me soltó la mano para saludar a Pablo.

—¿De qué conoces a Julia? —pregunta Pablo, yo creo que por hacer plática. ¿De dónde salieron tan sociables este par de idiotas? Que no lo diga, por fa, que no diga que estudiamos juntos. No quiero que Pablo sepa que ando con un escuincle.

—De la escuela.

Que no diga que van en el mismo salón. Por favor. En el mismo salón, no.

—Ah, ok. ¿Y qué peli vieron? —dice Pablo. Gracias, gracias.

—La de De Niro —contesta Damián.

Empiezo a sentirme fuera de la conversación. Decido participar.

—Es buenísima. ¿Ya la viste?

Como sí me enteré de qué se trató, y todo…

—Nop. A ver si vengo a verla el viernes.

¿Con quién habrá venido hoy? Escaneo de volada el panorama, pero no veo a güera zorra. No me atrevo a preguntarle con quién está, pero rápido se me ocurre cómo darle la vuelta.

—¿Estás con tu hermana?

—No, vine con un cuate. Julia está estudiando.

Otra vez se me pone la cabeza a mil. Vino con un cuate. No está con nadie. Y Julia está estudiando. Mañana es la segunda vuelta de Física. No he hablado con ella desde el día del otro examen. La neta es que he estado esperando a que ella me hable. A lo mejor ni sabe que me la rifé. Igual Inés no le contó. Es una perra.

—Bueno, jóvenes, ha sido un gusto —dice Pablo y Damián y yo contestamos “igual” como corito. Pablo le vuelve a dar la mano y luego me da a mí un beso. Me lo da cerca de la boca y no estoy alucinando.

* * *

Hasta que salimos del cine me doy cuenta de que estoy con temblorina. En lo que me calmo, no dejo de hacer rewind. ¿Qué cara tenía Pablo? ¿Se portó como siempre? ¿Estuvo más buena onda de lo normal? ¿Le importó verme con alguien? Me paso como cuadra y media armándome una pregunta en la cabeza para que mi propio novio me la responda. Soy una desgraciada.

—¿Cómo te cayó este güey? A mí se me hace como que se jura.

—Pues a mí me cayó bien —es lo único que contesta Damián, y yo miento madres. Si hubiera dicho otra cosa, sería porque está celoso. Y si está celoso eso podría significar que le late que le gusto a Pablo. De lo que sí me doy cuenta es de que me está abrazando más fuerte de lo normal.

25

En la noche decido hablarle a Julia.

—Me encontré a Pablo en el cine, me dijo que estabas estudiando. ¿No pasaste Física?

—Sí, sí pasé. Es para Alemán.

Siento como si me hubieran dicho “nos equivocamos, señorita, usted no tiene el tumor”. Estoy tan contenta que hasta me dan ganas de choreármela y empezar a decirle que es una matada y que en diez años va a estar hecha un tonel de tantas salchichas y cerveza que se va a tragar en Frankfurt o en Berlín o en donde viva. Pero no digo nada porque lo que quiero es sacar el tema del examen. Y no sé cómo. Y además me está empezando a cagar que ella no diga nada, que no haya dicho nada en una semana entera, para acabar pronto. Hasta me empiezo a preguntar si esto de la mejor amiga no ha sido todo el tiempo una mafufada mía.

—¿Has visto a Inés? —pregunto y me siento una maricona, dándole vuelta al tema como si fuera la marca de condones del Papa.

—Sí. Me contó —dice toda mamona.

¿Te contó qué? Tengo agarrado el teléfono tan fuerte que me duelen los dedos y al mismo tiempo se me resbalan porque me están sudando las manos. De repente, Julia se arranca como merolico.

—Mira, Elena. Ustedes sabían en lo que se metían cuando se robaron ese examen. Yo siempre les dije que era una estupidez. Ni modo.

¿Cómo que “ni modo”?, ¿cómo que “yo siempre les dije”?, ¿cómo que “Mira, Elena”? Quiero llorar y la garganta me empieza a doler de aguantarme.

—Pues a nosotros no nos agarraron, ¿eh?, para que lo sepas. A la que cacharon fue a Inés.

Julia se queda callada no sé cuánto tiempo. De repente tengo la esperanza de que le esté cayendo el veinte y ahorita vaya a decir gracias, o perdón, o algo que venga al pinche caso. Pero no. Lo que hace es suspirar como con flojera y luego decir:

—Pues da lo mismo.

No puedo creerlo. Julia no me puede estar diciendo esto. Es una estúpida. Nunca me vuelvo a jugar el pellejo por ella. Por nadie. Nunca.

—¿Sabes qué, Julia? Vete a la chingada.

Aviento el teléfono, pateo la silla y me pongo a llorar.

26

No sé por qué pensé que un novio me iba a venir a arreglar todos los problemas. Los problemas no nada más siguen sino que el novio también se vuelve un problema. Aunque me quiera y sea bien lindo, pero pues es que un novio no es como un perrito que llega y te hace fiestas, es una persona y muchas veces no piensa igual que tú y de repente está de hueva. Como el otro día que nos pusimos a discutir de la boda. No de la de nosotros. Bueno, también. La cosa es que este sábado se casa su primo y yo no podía creer que Damián me estuviera invitando, con estas ondas raras que me ha contado de la famosa “comunidad”.

—Ay, no exageres, amor. Si no es el pinche kukuks clan.

—¿Entonces sí admiten no-judíos?

—“¡Admiten!”… No mames, pues claro. ¿O qué crees que todos los cuates de mi primo son judíos?

—Pus no sé.

—Pues ni que estuviéramos encerrados en una cueva. Es más, Isidoro tuvo una novia católica.

Isidoro. Mi madre. A ése le fue peor que a mí con el nombre del abuelo.

—¿Y por qué tronaron?

Damián se puso serio de repente y se empezó a rascar la cabeza. No sé si se enojó o si estaba pensando que soy bruta o algo.

—Pues es que no se podían casar.

Ésa sí me dejó de a seis. No sé por qué pregunté lo siguiente que pregunté si tengo quince años y ni de pedo pienso casarme con Damián, pero me salió como del alma:

—¿Entonces por qué andas conmigo?

Damián me vio como si le acabara de decir que estoy embarazada de triates, y eso que soy virgen.

—Bueno, no estamos pensando en casarnos, ¿no?

—¡Claro que no! —contesté como espantada—. Pero, ¿qué? Si tuvieras veinticinco y te enamoraras de mí, ¿qué harías?

Nunca lo había visto pasarse tantas veces las manos por el coco y tallarse tanto la cara.

—Pues... sería un problema, sí.

Me quedé callada un rato y de repente dije “qué ridiculez”. Así nada más: “Qué ridiculez”. Nunca me imaginé que Damián fuera a encabronarse, pero sí se encabronó. Nunca en mi vida lo había visto tan enchilado.

—Ahora me vas a decir que los católicos sí son muy libres, ¿no? Con el pecado y el infierno y teniendo que confesarse con un tipo igual de ojete que ellos. Los rabinos por lo menos pueden tener familia, ¿sabías?

En ese momento pensé en mi abuela. Yendo a misa y rezándole todo el día a sus estampitas, sin hacer nada bueno por nadie. Y también pensé en las cosas que Damián me ha contado de que si los judíos han sobrevivido y son un pueblo sin importar dónde estén y tatatá, es por esta cosa tan fuerte como de “clan” que tienen. No sé, todo esto es un desmadre.

—Yo no estoy criticando tu religión. Claro que los católicos tienen sus mamadas. Y los budistas y los musulmanes echando sus bombas —digo muy convencida y pensando que mi conclusión está chida y que aquí se acabó la discusión.

—Los musulmanes no echan bombas, Elena. Ésos son los fundamentalistas y son otro pedo, entérate antes de alegar.

Ájale. Qué ladrada tan fea. Me quedé como espantada y tan sacadísima de onda que Damián se friqueó horrible y me abrazó diciendo perdón, perdón muchas veces. Acabamos en los besos y mientras lo ayudaba a desabrocharme el bra, pensaba que ojalá le hubiera durado tantito más el encabrone. No sé por qué y no sé si estoy loca.

* * *

Como el menso me avisó a última hora de la famosa boda de su primo, me metió en graves pedos para conseguir un vestido. El único más o menos nice que tengo me lo puse para todos los quince años del año pasado. Y eso vale madres porque en esta boda nadie me lo ha visto, la bronca es que ya no me queda. Cuando me lo probé me quería morir: en menos de un año me han crecido las bubis. Damián se la pasa diciéndome que son lo máximo y Sofía también y que no me acompleje y que nomás vea cuántas viejas se operan para hacérselas más grandes, pero a mí como que me estresa que crezcan más y estar hecha una vaca a los dieciocho. La cosa es que ayer me fui de shopping con mi mamá y fue un de-sas-tre. Nos echamos Perisur de arriba abajo y nada. Todo estaba pinchísimo, de ñora o carérrimo. Acabamos tan histéricas que en lo que ella pagaba el boleto del estacionamiento yo me salí a fumar en friega y me cachó pero no me dijo nada. Y con todo lo triquis miquis que es, no hizo panchos de que pidiera un vestido prestado. Así que ahorita estoy en el cuarto de Malú en pleno fashion emergency.

Es chistoso, en casi tres años de conocernos nunca había venido a su casa, y nada más en esta semana, ya he estado dos veces. La otra hasta me quedé a dormir. Obvio que esto es por el truene con Julia. Sí, truene, tal cual: Julia ha sido como mi novio los últimos tres años. Qué pabajo.

Yo ya sabía que los papás de Malú estaban divorciados, pero hasta ahora que fui a su casa como que me cayó el veinte. Malú es hija única, vive con su jefa y es loco ver una casa donde sólo hay cosas de mujer. No hay ni una máquina de afeitar ni una corbata. Lo que sí hay son un chorro de monitos y adornos de diferentes partes del mundo. Los dos papás de Malú son aeromozos. Bueno, “sobrecargos”, como dice ella. Así se conocieron, creo que por eso se divorciaron, y Malú se pasó toda su chiquititud repartida entre los dos: si uno volaba, el otro se la quedaba. Desde los trece ya vive nada más con su mamá, y a su jefe lo ve cada mil. La jefa sigue volando parriba y pabajo, nada más que ahora en lugar de con su papá, Malú se queda con Caty, una señora buena, buena y barco, barco. O sea que Malú más bien vive sola. Es una historia medio triste, pero al mismo tiempo está padre porque gracias a todo este desmadre, Malú se conoce un chorro de lugares. Sus papás la han llevado a Disney como tres veces, a Nueva York, y hasta a China. Tal cual: Malú fue a China. Pero no presume de eso, de hecho le tienes que estar insistiendo para que te cuente.

En lo que me pruebo los vestidos, tomamos chela de lata. Otra vez estamos con el rollo de Julia. Ya hicimos como veinte teorías de por qué se la prolongó de esa manera: que Inés le sorbió el seso; que cuando creyó que se la iba a cargar el payaso por nuestra culpa (aunque en realidad no haya sido nuestra culpa) se mega encabronó; que todo esto nada más demuestra que es una gandalla malagradecida y que no vale la pena como amiga, etcétera, etcétera. Pero hoy, en lo que Malú descuelga un vestido azul de lentejuelas y lo avienta en la cama, dice algo que no había dicho y que a mí me friquea de aquí a… China.

—Julia te tiene envidia.

Me quedo viendo las lentejuelas y pienso que no hay forma de que me ponga ese vestido, y también pienso que lo que acaba de decir Malú es súper fuerte y me oigo diciendo:

—¿Neta se te hace? ¿Por?

Malú agarra palomitas de un recipiente que nos trajo Caty hace ratito. Cuando se las mete a la boca, suspira toda dramática:

—Ay, Elena.

Y se voltea otra vez al closet.

—No, dime por qué crees eso.

Malú ni siquiera voltea a verme mientras habla.

—Pues porque eres más guapa, y más cagada, y más lista. Y porque tienes un güey que babea por ti, idiota.

Más guapa, puede que sí. Julia es blanca como la pared, tiene ojeras, y ni media curva. Aunque yo siempre he pensado que si se echara tantito la mano, se sacaría partido. ¿Más cagada? Puede que también. Más lista, eso sí no creo. Y lo del novio, pus bueno…

—El güey que a ella le gusta ni la pela —Malú descuelga un vestido de flores—. ¿Le sigo?

Me siento fatal. No le tenía que haber contado a Malú lo de Cuautla. Julia se sentiría del nabo si se entera. Pero la otra tarde que estuve aquí, enojadísima, chille y chille, me dieron ganas de contarle todo a Malú. Digo, ella me ha demostrado de muchas maneras que realmente es mi amiga, no nada más pegándole muy chido a una raqueta.

—No sé. Igual tienes razón.

—Claro que tengo razón.

Me quedo pensando en eso de que el tipo que le gusta a Julia ni la pela. No me debería de sentir tan gallita. A mí me pasa idéntico con Pablo. Desde el día que lo vi en el cine, he soñado con él casi todas las noches, mucho más que antes. Esto no se lo he dicho a Malú, pero la neta, parte del bajón por dejar de ser amiga de Julia, es por miedo de no volver a ver a Pablo. Con este vestido parezco bailarina de cabaret.

—¿Tú crees que por soñar mucho a una persona estás engañando a otra persona? —es la única babosada que se me ocurre decir.

Malú le da un trago a su lata y agarra más palomitas. Habla mientras mastica.

—A mí no me hables en clave. Y quítate esa madre, se te ve fatal.

Mientras me la quito, trago saliva. Malú es capaz de darme un zape si le explico lo que estoy pensando. Pero ni modo. Si no es con ella, no es con nadie. Y tiene que ser con alguien.

—Sigo soñando con Pablo —lo digo demasiado fuerte, chance y para que suene menos serio.

—No te azotes —ahora no mastica palomitas—, no estás engañando a nadie. Tú estás con la Nariz porque lo quieres. Todo el mundo sueña con otra gente. Yo también sueño con mis ex. Son güeyes que pasaron por ahí, ni pedo.

Tengo ganas de preguntarle a Malú a dónde ha ido con estos vestidos. Creo que el rojo de tirantes que me probé al principio es el menos vaiolent. Malú no entiende un carajo de lo que le estoy diciendo. Igual es que no me di a entender, pero me da cosa tratar. No es que sienta que estoy engañando a Damián, es más bien sentir que me estoy engañando yo sola.

—Pues éstos son, mamita.

Hago como que veo por encima de la cama, pero es nada más por quedar bien. Creo que ya me decidí.

—El… ¿rojo?

27

A Sofía casi le da un infarto cuando salgo de mi cuarto, caminando como pollo espinado con los tacones que nunca me pongo y con el vestido de Malú.

—Si tienes quince años, Nena, por Dios.

No sé qué quiere decir con eso, pero me suena a que parezco drila montapostes. Se pone a revolver uno de sus cajones, y saca una especie de chal negro delgadito que me pone encima de los hombros, y luego me lo quita y me lo empieza a enredar en el pescuezo.

—¡Mamá, me vas a despeinar!

Oigo chiflidos en la puerta.

—Mamacita… rrrreina…

—Mamá, míralo.

—Carlos, vete a tu cuarto.

Pero Carlos no se va a su cuarto. Se trepa en el asiento de atrás en el coche, y no deja de chingar con que “esa de rojo” y “qué comen los pajaritos” hasta que llegamos a la sinagoga, después de perdernos como media hora por esos rumbos marcianos de Conscripto y Tecamachalco y la manga del muerto. Además en Periférico había tráfico y eso que es sábado y casi son las 10:30 de la noche. Los judíos siempre se casan tardérrimo porque tienen que esperarse a que se acabe el shabbat, que empieza el viernes cuando se mete el sol y se acaba el sábado también cuando se mete el sol. Y la bronca es que antes de eso, se supone que no pueden hacer nada. Ni arreglarse, ni vestirse, ni nada. Me pregunto si hay salones de belleza nocturnos especiales para las mujeres que se tienen que empezar a arreglar a las 8 o a las 9 de la noche. Seguro unas han de hacer trampa, por lo menos las que veo desde el coche mientras mi mamá se estaciona en doble fila, parece que llevan en hojalatería y pintura cinco días.

Carlos y mi mamá se quedan de a seis cuando Damián corre al coche, me abre la puerta, me agarra la mano para salir, me dice que estoy guapísima, y luego me truena un beso demasiado cerca de la boca. Y eso porque me volteo a tiempo. En mi casa nadie sabe que ando Damián, creen que es mi súper cuate y ya. Si no, no me la acabo con los interrogatorios. Y de permisos, ni hablamos. Él también se ve lindo con su traje y su corbata y su gorrito, su kippá.

—Chau, amor, pásalo bien —a Sofía se le va zafar la mano.

—Adióoos, tórtolos —dice mi hermano, y yo lo quiero matar.

Estoy súper nerviosa. Siento que todo el mundo me está viendo y me da mucho miedo cagarla o decir tonterías. Pero a Damián le pregunto otra cosa.

—¿No estoy caminando como pollo?

—Un poquito, ¿te lastiman los zapatos?

Bravo. Lo último que necesitas en una situación como ésta es un novio sincero. A la entrada nos topamos, ahora sí que de narices, con sus papás. Es chistoso, pero ésos son los que menos nervio me dan. Los he visto muchas veces en casa de Damián desde el año pasado que nos empezamos a juntar para hacer trabajos, y así. Su mamá hasta me abraza.

—Pero qué bonitos aretes.

Buen ojo. Eran de la abuela de Sofía. Ya me siento un poco menos ridícula con mi disfraz.

—Gracias, Raquel. Hola, Chava.

Su gorrito es negro, no sé por qué. El de Damián es blanco. Él no me hace muchas fiestas, nada más dice “hola”, pone el cachete para que yo le dé un beso, y se va. Nunca le encantó que Damián tuviera que irse a una escuela laica y creo que tampoco le encanta que se junte con goys. Damián dice que no, que con todo el mundo es igual de mamón, pero yo digo que se le nota a leguas. Luego se deja venir una bandota de primas y tías. Damián me las presenta a todas pero no entiendo bien quién es quién. Todas están arregladísimas y me hablan al mismo tiempo.

—¿Tú eres Elena? Qué guapa.

—Dami nos ha hablado mucho de ti, ¿verdad, mamá?

—Mira, ésa es Linda, la novia. A que parece un pastelito, je, je.

—Cállate, Tania. No seas víbora.

Ahora me siento más popular que si cantara en American Idol. Y menos mal, porque con ellas me tengo que sentar. Lo bueno es que Damián ya me había avisado que en la misa, o bueno, en esta cosa, separan hombres y mujeres, porque si no, me hubiera dado algo. Ya que estoy sentada, lo primero que me llama es la decoración. No hay ni una imagen, ni un santito, nada. Solamente la estrella esta de picos y los candelabros de uno… dos… tres… cuatro… cinco… seis… siete velas. ¿Todos tienen siete? Sí, todos tienen siete. Aunque no son velas sino foquitos. En lugar de bancas, estamos sentados como en sillones tapizados, bien elegantes. Todo es como muy elegante y bonito. Volteo al otro lado del pasillo buscando a Damián entre un montón de gorritos. También hay un par de sombreros con barbas y patillas con caireles. Damián está volteando para donde yo estoy y me sonríe. Yo le digo hola con la mano. A la entrada vi que les daban gorrito a los que no traían. Seguro ésos son los invitados goys. Ojalá nos dieran algo también a las chavas para vernos todas iguales.

De repente, todo el mundo se para y entra el rabino, caminando muy despacito por el pasillo y cantando con un micrófono. Luego entra la novia con sus papás, y el novio también con sus papás. Oigo a las loras de junto diciendo:

—Estuvo precioso el mikve de Linda, ¿verdad?

—Sí, menos cuando se resbaló.

Se ríen y como sé de qué están hablando yo también me río para que se den cuenta. Damián me explicó que la novia se metió en una tina del templo ayer para “purificarse” antes de la boda y que sus parientas y sus amigas estaban ahí, lavándola y haciendo oraciones. Eso se me hace súper bonito pero siento que a mí me daría un mega oso. Con lo víboras que son éstas, seguro ya le contaron todas las lonjas a la pobre Linda.

Cuando volteo ya están todos (novios y papás) debajo de una como tiendita, que ya no me acuerdo cómo se llama. Se me hace chistoso que estén viendo para delante, hacia la gente, pues; no como en las bodas católicas que los novios todo el tiempo están de espaldas. Al principio estoy súper clavada y poniendo atención pero luego me empiezo a aburrir. Todo son cantos y palabras en hebreo, y aunque están bonitos, como que me canso de no entender nada. De repente el novio pisa un vaso envuelto en una como tela y lo rompe. ¿Cómo iba la palabrita que significa “felicidades”? Era algo como magazine o mezanine… Por fin llega una parte hablada ahora sí que “en cristiano” como dice mi abuela, y los novios se dan los anillos y empiezan a hablarle al micrófono, sin albur. A Isidoro le van soplando qué decir, pero de todas formas se equivoca cuando le promete a Linda que la va a mantener para siempre y que nunca le va a faltar nada; Linda no tiene tantos pedos porque nada más promete que va a ser fiel. Cuando están en ésas, Tania se pone a llorar. La señora con kilos de spray que está junto a mí la agarra del brazo y oigo que le dice como consolándola:

—Ari Shabbot está divorciándose.

Ya llevamos parados un rato y en eso el rabino se suelta con otro chorotote en hebreo. Veo que mucha gente está platicando. Por un lado me parece pocamadre esto de seguir tanto las tradiciones pero también está como pinche que nada más dos o tres entiendan lo que está pasando. Aunque igual ir a misa es una hueva y eso que se entiende todo. Una vez un doctor del hospital donde antes trabajaba mi papá que fue una vez a cenar a la casa nos contó que su hijito cuando tenía como tres años agarró a la mitad de la misa y gritó: “¡Ay, ma, este mago no divierte!”. Me rayó.

Cuando se acaba la ceremonia, la gente se empieza a salir y los novios se quedan con la familia en el altar, o eso, y todo mundo sube para felicitarlos. Damián se brinca el listoncito de flores y cruza el pasillo con una sonrisota.

—¿Qué te pareció?

Voy a decir que padrísimo pero en eso doy un paso y lo que digo es ay, en la madre. No sé cómo voy a salir de aquí caminando.

* * *

La fiesta es en un salón que está en el mismo lugar y es igual que todas. Cena, grupito, chupe y tatatá. Lo que sí es chistoso es que cuando llegan los novios, en lugar de aplaudirles y hacerles fiestas nada más a ellos, primero hay que aplaudirles y hacerles fiestas a sus papás, a sus hermanos y a toda la familia. El monito del grupo los va anunciando como en Miss Universo. Sí es cierto, está cabrón eso del “clan”.

Nos sentamos con los papás de Damián, con Tania, su papá y la señora de spray que resulta que es su mamá. Está de flojera, pero según Damián al rato ya todo se desmadra y nos podemos cambiar a la mesa de sus primos. Por lo menos la cena está rica, hay crema de nuez, ensalada y un salmón con una como salsa negra que no sé qué es pero está bueno. Me estaba muriendo de hambre. En lo que Isidoro y Linda bailan “More than words” (así o más forevers), la mamá de Tania se pone a interrogar al bicho raro de la mesa, o sea, yo.

—¿Y tú qué estudias, Elena? —le hace señas a su esposo de que se limpie la boca, también debería decirle que se corte un poco los pelos de las orejas.

—Paso a Prepa.

—¡No me digas!

¿Tan vieja me veo?

—Elena va en la escuela con Dami —dice mi suegra aunque ella no sabe que es mi suegra.

—¿Pues cuántos años tienes? —así o más clavada con mis arrugas, esta ñora.

—Cumplo dieciséis en septiembre.

—¡Madre mía! Yo te calculaba mínimo dieciocho.

—Mamá… —dice Tania.

Pero yo hasta siento chido. Sin este vestido, otra gente me ha calculado trece. Eso sí da pabajo.

—¿Y ya has pensado qué quieres estudiar?

¿Por qué le importa tanto a esta mujer mi vida profesional?

—Todavía no estoy segura.

Me siento bastante tonta con la respuesta, pero ni modo que me ponga a inventar. Antes de que la mamá de Tania me pueda preguntar cuántos hijos quiero tener y qué quiero que ellos estudien, Raquel sale al quite sin querer, comiéndose una lechuga.

—A Ilán le está yendo muy bien en Austin. Este semestre fue el más alto de su generación.

Damián sonríe como burlándose y me dice quedito “te salvaste”. Es verdad. De repente toda la plática es sobre su hermano Ilán, y qué listo Ilán, y qué chambeador Ilán, y qué guapa se ve en las fotos la novia que es de Filadelfia y de muy buena familia de Ilán. Tengo ganas de decir que si no han visto los dibujos de Damián, pero no me da tiempo porque en eso llega un tipo que no conozco y se lo lleva casi arrastrando. También se paran Tania y las señoras. Yo me quedo sola en la mesa con mi suegro Chava que no sabe que es mi suegro y el señor de los pelos en las orejas. Lo primero que pienso es irme al baño y quedarme ahí en lo que todo mundo regresa, para no tener que platicarles a estos dos. Pero en eso llega el postre y son brownies y mousse de fresa y las dos cosas me rayan, y además nadie tiene que platicar porque los tres nos clavamos en lo que está pasando en la pista.

Todos los hombres están brincando y dando vueltas en un círculo y todas las mujeres igual pero en otro círculo. Luego los hombres se empiezan a poner súper bestias, cargan al novio y lo avientan, y se lo pasan de aquí pallá como costal de papas. Las viejas están más fresas, lo más que hacen son filitas como de víbora de la mar y no brincan tanto. Qué bueno que yo no tengo que bailar porque con estos pinches zapatos me desmayo al primer salto. De repente regresa Tania y mi suegro y el otro ñor se paran para ver el show más de cerca. Aprovecho para pedirle un cigarro a Tania y me lo fundo en cinco caladas con una Halls de menta. Damián me pidió que por favor no fumara en la boda. Casi nos agarramos del chongo otra vez con el tema de los machos y la liberación de las hembras, pero al final decidí mejor no rezongarle y fumar sin decirle.

—¿Y tú qué haces, Tania?

Cuando lo pregunto me siento como su mamá hace rato, pero por lo menos no le pregunto cuántos años tiene.

—Soy odontóloga —sonríe y hasta ahí me fijo que tiene los dientes igual de blancos que el mantel. Esta cancioncita de los brincos no se acaba nunca.

—Qué padre. ¿Y tienes un consultorio, o…?

—Sí. Bueno, lo estoy compartiendo con otros dos dentistas. Está en Bosques, por el Pantalón.

Digo sí con la cabeza como si sí supiera de qué andurriales me está hablando. En eso llega Damián, todo sudado, sin corbata y con la camisa de fuera. Me agarra las manos y se mueve parado en su lugar cantando “devórame otra vez” con cara de teto. Hasta ahí me doy cuenta de que ya empezó el baile huapachoso “normal”.

—No, por fa. No me puedo ni parar.

—Quítate los zapatos. Vamos a bailar, ándale.

A Damián le choca bailar. Está pedo. ¿A qué hora se puso pedo? Me jala a la pista y ahí se pone a hacer payasadas y a abrazarme. Yo no sé por qué estoy sufriendo más, si por el dolor de pies o por el agobio de que sus papás nos estén viendo. Los del grupo se ponen a repartir de estos chunches de lentes con narizotas. Damián me pone uno y me dice:

—Ten, para que te integres.

Me cago de risa. Es la primera vez que me río en toda la noche y me doy cuenta de que lo necesitaba cañón. Cuando regresamos a la mesa, están otros dos primos de Damián y los novios. Isidoro tiene puesta la camisa de los meseros desfajada y está borrachísimo. Cuando se entera de que soy la amiguita goy de su primo, se emociona y se pone a contar un chiste de judíos.

—Llega don Jacobo al banco y le dice a la cajera: “Quiero abrir nueva cuenta con tres dólares”. “Cómo no, don Jacobo”, le contesta la cajera medio extrañada, pero no le discute porque sabe que es un cliente muy importante en el banco. “Y quiero dejar aquí coche como garantía.” “¿Su coche, don Jacobo?” “Sí, sí. Mi coche.”

Me empiezo a reír y entonces Isidoro le pone enjundia a la actuación.

—“¡Pero no hace falta que deje usted su coche, don Jacobo! No necesitamos ninguna garantía. Confiamos en usted.” “Nononononono… yo quiero dejar coche como garantía de cuenta de tres dólares. Si no, retiro cuentas, retiro caja fuerte, retiro todo.”

Damián se empieza a reír también y Linda le da un codazo a Isidoro con cara de no te hagas el payaso, pero él le sigue de todas formas.

—Entonces la cajera medio nerviosa le dice: “Cómo no, don Jacobo. Déjenos usted su coche, que aquí se lo cuidamos bien”. Y le abre la cuenta de tres dólares. Cuando don Jacobo llega a su casa, empieza a gritarle a su mujer: “¡Sara, Sara, ya podemos ir tranquilos a vacaciones! ¡En banco nos van a dar pensión para coche todo el mes por tres dólares!”

Muchas risas (menos de don Chava) y todos brindamos. Mazeltov, ésa era la palabrita de felicidades. Los novios se van a brindar a otra mesa y en la de nosotros todo el mundo se queda medio parado y medio sentado y chacoteando. Por fin creo que ya estoy medio relajada pero no me dura casi nada porque Damián de repente me pasa el brazo por la espalda y me pone la mano en la pierna y la empieza a subir.

—¿Qué haces?

Damián se ríe.

—Es que estás bien guapa, no me puedo aguantar.

Trato de quitarle la mano pero la tía chismosa lo logra más rápido.

—¿Y tú qué vas a estudiar, Dami?

Pásumadre. Qué obsesión.

—Física Cuántica, tía.

Me muerdo un labio para no reírme.

—Qué interesante.

—¿Verdad?

Como ya no le hacemos más plática, la tía se va a la mesa de junto para jalar a un peloncito treintón que como en dos segundos ya tiene parado junto a Tania. Damián me voltea la cara para darme un beso, y ahí decido que ya estuvo bueno. Lo agarro de la mano y me lo llevo al pasillo de afuera del salón. Me abraza como oso y me empieza a decir al oído que me quiere.

—Nous…

Trato de soltarme pero luego pienso que mejor no me muevo mucho porque en una mano trae una copa de vino tinto.

—Dímelo.

—¿Qué?

—Que me quieres tú.

Le contesto lo mismo que le digo siempre:

—Te quiero mucho.

—No me digas que me quieres mucho. Eso se lo puedes decir a tu mamá o a quien sea.

Abro la boca y la cierro. No puedo. No me sale. Me siento pésimo y como no sé qué decir, lo único que se me ocurre es echarle la culpa a él.

—Estás pedísimo.

Me río a fuerzas para que suene más leve la frase, y el momento, y todo. Me va a contestar algo cuando pasa uno de sus primos haciendo ochos y le pega en la espalda.

—¡Ey, campeón! Chiflando y aplaudiendo, ¿eh?

* * *

En la pista hay un desmadre, los novios están brincando en el aire trepados en unas sillas y todo mundo les salta y les baila alrededor. No me paro a ver aunque quisiera porque tengo que llegar al baño lo más rápido que me dejen estos pies ampollados. No sé cómo le voy a hacer para quitarle esta manchota de vino al vestido de Malú.

28

El día que la Nena llega a la casa no puedo pararme de la cama. En la noche vomité tres veces y me siento como trapo, toda débil y mareada. Mi papá dice que seguro fue algo que comí y en la mañana me hizo tomarme un vaso de leche y me dio una pastilla, pero nada más vomité otra vez. Y cuando salí de mi cuarto en pijama para saludar a mi abuela, me tuve que regresar corriendo a la cama porque nada más de pararme me dieron ganas de echar el waffle; cero y van cinco.

Me duermo toda la tarde, y afuera ya está oscuro cuando escucho que tocan quedito la puerta de mi cuarto.

—Pasen —mi voz me suena rarísima, como si llevara un siglo sin hablar, y siento la cara tan pegada a la almohada que ni voltear puedo.

Alguien entra con una charola y la deja encima de la mesita de noche con un té de manzanilla, un plato de gelatina y un pan tostado. No dice nada y cuando volteo ya está cerrando la puerta. Es mi abuela.

29

Lo peor que me podía pasar es que la Nena llegara justo en las meras vacaciones. No hay nada que hacer. Ya no sé qué película rentar ni qué ver en la tele.

—Seguro encuentras algo —dice un día el imbécil de mi hermano mientras le cambio a los canales—. Toda la industria del entretenimiento está diseñada para escuinclas taradas como tú.

—Shi, nerdito. Y toda la pornografía del Internet eshtá disheñada para chaqueteros como tú.

Desde ese día tampoco puedo usar su computadora. Estoy tan desesperada que otro día mi mamá me encuentra parada de cabeza en la sala con los pies en la pared.

—¿Qué haces, loquita?

—Estoy aburrida.

—Nada más se aburren los tontos. Lee un libro.

Ay, sí. Como si tú leyeras tantos.

—¿Por qué no le hablas a tus amigas?

Malú se fue a San Diego, Damián está en Vallarta y con Julia no me hablo. Pero como no tengo ganas de darle explicaciones a mi madre, mejor bajo los pies de la pared y me voy a mi cuarto.

Mi abuela y yo somos las únicas que andamos todo el pinche día como zombies en la casa y no nos dirigimos la palabra más que cuando me pide favores. O más bien me da órdenes. “Nena, tráeme el chal que dejé en la sala. Nena, búscame el control de la tele. Nena, súbeme un té de eneldo. Nena, pásame las medicinas.”

—¿Cuáles, abuela?

—El desinflamatorio y el diurético.

Esto pasa tan seguido que ya sé perfecto que el diurético es el frasco de la etiqueta amarilla y el desinflamatorio es el de la caja azul y ya casi nunca le tengo que preguntar, hasta que sale con algún nuevo nombre mafufo.

—Nena, tráeme el Arluy —que no es un elfo, sino una pastilla para la digestión.

Fuera de eso, no habla mucho. Todas las tardes como a las siete se baja a la cocina y se come lo mismo: un yogurt sin azúcar, un durazno y una ciruela que pela con cuchillo, súper rápido. Yo nunca había visto a nadie que pelara frutas tan bien.

Cómo llueve en esta ciudad. Desde las cuatro de la tarde no se puede hacer nada.

30

Cuando llegamos a la comida del domingo, no puedo creerlo. Mi primo Dani está en México. En cuanto lo veo, corro y me le cuelgo como chango.

—Ve nomás, hasta creciste —siempre me muele por chaparrita, yo creo que porque él también es bastante sotaco.

—¿Por qué nunca me contestas las cartas, cabrón? —le pego en el brazo cuando ya estoy otra vez en el suelo.

—Está mejor hablar. Tienes tiempo, ¿no?

—Mucho.

La familia se echa una sobremesa como nunca, con Daniel hecho un rock star contestando preguntas de su vida de artista en San Miguel, aunque en realidad lo dejan decir nada más como tres frases en todo el rato porque todos se ponen a discutir que si San Miguel ya se volvió súper gringo pero igual eso es bueno porque así hay más oportunidades y yo bostezo como doce veces seguidas. Cuando por fin se van todos a la siesta, a la tele y al resumen de la novela, le pregunto a mi primo si tiene un cigarro.

—Tengo algo mejor.

En lo que nos subimos al coche de mi tío Sergio y nos estacionamos en la esquina como a dos calles, le cuento a Dani de mi desmadre amoroso. Digo de mi desmadre porque no nada más es que tengo novio y es bien lindo y shalalá, sino que sigo piense y piense y sueñe y sueñe con otro güey que no me pela pero sí. Dani me oye con mucha atención mientras nos fumamos un Raleigh. No me gustan, pero no pienso comprar cigarros nunca. El día que compre una cajetilla, valí madres. Empiezo a sentir que estoy diciendo pura babosada, así que me da gusto cuando me interrumpe.

—Tienes que hacer lo que sientas.

—O sea, ¿cómo?

—Sí, no lo que te diga la cabeza, sino lo que sientas acá —y no se señala el corazón, se señala la panza. Luego saca de su cartera un cigarro pero que no tiene filtro. Cuando lo prende y huelo qué es, me súper friqueo y abro la ventana.

—No manches, Dani, el coche de tu jefe va a oler.

—Ahorita se va. Y le echamos perfumito —me enseña el cuchufleto para perfumar coches que está en la guantera. La cierra y me pasa el cigarro y yo debo de poner una cara de no sé qué.

—¿No la has probado?

Digo que no, Dani le da otro jalón, abre el cenicero del coche y apaga el gallo con mucho cuidado, sin aplastarlo. Me le quedo viendo y me empiezan a dar cosquillas en la panza.

—¿Y qué se siente, o qué?

Dani no contesta. Agarra el gallo y me lo pasa con el encendedor.

—¿Así, ya, de plano? —me río con nervios.

—No, pues a huevo no es.

Estamos en la calle. Si pasa una patrulla, ya me cargó el payaso. Cuando salga de la cárcel mis jefes me van a volver a encerrar, me van a sacar de la escuela, nunca voy a ir a París y me voy a morir virgen, calva, drogadicta y pobre.

—Bueno, nomás un jaloncito…

Dani se queda viendo mi mano estirada y luego el gallo y de repente lo guarda. Me siento como si me hubieran quitado el dulce de la boca.

—¿Y luego?

—Esta onda no es cualquier cosa, Nena.

—Ya, pero sí quiero. Si estoy contigo no me va a pasar nada.

Dani sonríe. Se le hacen unas arruguitas junto a la boca. Me encantan. La verdad es que de chiquita estaba medio enamorada de él.

—Bueno. De que la pruebes a lo pendejo en una fiesta a que la pruebes con un pariente...

Pero en lugar de sacar la mota enciende el coche.

—¿Ya nos vamos?

—Acompáñame al Seven. Se me antojó un Mamut.

* * *

No fumamos ese día. Daniel me explica que si va a ser mi primera vez, necesitamos tiempo y calma. Dos días después me voy a casa de Regina y Sergio con pijama y cepillo de dientes en una mochila, como en los viejos tiempos. Cenamos los cuatro una pasta babosa con atún (Regina cocina es-pan-to-so), vemos Ocean Eleven, y luego los tíos me inflan el mismo colchón de hace años con las mismas sábanas de patitos en el cuarto de Dani. Cuando terminan los besos de buenas noches y cierran la puerta, mi primo saca una caja de Faros donde guarda el papel y la hierba. Empiezo a sentir mariposas en la panza. No, murciélagos. Daniel me pasa un montoncito y me dice:

—Separa los cocos y las varas y échalos acá.

No sé qué son los cocos y las varas pero después de abrir la ventana y prender un incienso Dani agarra un montoncito y entiendo que lo que hay que hacer es limpiar la hierba y deshacerla. Qué rollo.

—¿Dónde la compras, eh?

—Se la compro a un cuate en San Miguel. No te preocupes, es home made.

Dani echa la hierba en el papel, le pasa la lengua por una orilla y lo cierra como un profesional.

—¿Y si vienen mis tíos?

—Después del besito, ya no entran —sonríe con sus arrugas.

* * *

Lo enciende, le da un jalón y me lo pasa. No tengo miedo, pero sigo con las mariposas en la panza. Ha de ser la curiosidad. Le fumo como si fuera un cigarro.

—Bien. Aguanta el humo. No lo sueltes.

Pero antes de poder aguantarlo empiezo a toser como loca. La garganta me raspa. Daniel me pasa su cerveza.

—Nada más un sorbito —dice.

Le doy el sorbo a la chela y me siento mejor. Se la paso. Daniel señala el gallo con la cabeza.

—Dale más.

No le digo que pienso que la mota sabe a rayos y le doy. Esta vez menos fuerte, y cierro la boca.

—Eso.

Como a los cuatro segundos me dice “pero tampoco te ahogues”. Suelto y sale bien poquito humo.

—¿Me das otro traguito? —digo todavía soplando.

—Mejor no. Con el chupe te puedes sentir mal, se te puede revolver la panza. Ahorita vengo.

Todo esto lo dice caminando hacia la puerta. No quiero que me deje sola.

—¿A dónde vas?

—A traerte una Coca. Pérame.

* * *

La Coca está buenísima, helada y súper dulce. Me sabe mejor que nunca. Dani sonríe viéndome darle como siete tragos seguidos y pone un disco.

—¿Qué tal?

—Me siento pesada.

—Ya estás. Vete los ojos.

Abre un cajón de su buró y saca un espejito medio roto. Tengo los ojos como cristalinos, como si tuvieran una capa de agua encima. Le devuelvo el espejito a Daniel y recargo la cabeza en la pared. Empieza una canción y quiero preguntarle de quién es pero como que no tengo ganas de hablar. Sólo quiero cerrar los ojos y escuchar, y eso hago. Oigo el piano, distingo la guitarra y la batería, luego la voz y otra vez el piano. Todo me llega como por separado. Creo que ésta es la mejor canción que he oído en toda mi vida.

—¿Qué? —pregunta Dani.

—¿Qué de qué?

—¿De qué sonríes?

—¿Yo?

En eso me doy cuenta de que traigo una sonrisa de idiota, como congelada en la cara, y que mis manos, mis brazos y mis piernas son como un bulto. Pero no me asusta, se siente chido. También me doy cuenta de que no me puedo dejar de tocar el suéter. Se siente súper suavecito. “El suéter de cachemir”, como dice Sofía. No puede decir “el suéter gris”. Tiene que decir “el suéter de cachemir”. A toda la ropa le pone un nombre, o a casi toda. Carlos tiene sus “zapatos de ante”, mi jefe tiene su “casaca de Perú” porque la compraron en Perú cuando todavía viajaban y ahí dicen “casaca” en lugar de “chamarra”. Cómo quiero a mi mamá. Es como bien inocente, como tierna, no sé. Siento tan bonito de pensarlo que parece que el pecho se me va a romper.

—Qué. En qué andas —dice Dani. Su voz me llega como si viniera de lejísimos, como de un sueño.

—Qué loco. Estaba pensando en mi mamá.

—¿Te cae?

—No te burles.

—No me burlo. Está chingón.

Me quedo viendo la pared. Está súper amarilla. De repente repito:

—Chingón.

—¿Qué?

—Eso. La palabra “chingón”.

—¿Qué tiene?

—Está rara, ¿no? “Chingón.” Chingón. Chingón.

—No está rara —dice Dani—. Está chingona.

—Jajajaja.

De repente me oigo reírme y me encanta mi risa. Como si por primera vez la oyera de verdad, sin que suene medio a compromiso o medio a nervios. Es una risa, risa. Qué seca tengo la boca. ¿Dónde dejé mi Coca?

—Dani, ¿cuánto tiempo dura esa rola? Siento que lleva siglos.

—Lleva tres minutos.

—Guau. Esta cosa alarga la vida.

Dani se ríe y acerca su chela para brindar con mi Coca. También tiene una risa, risa. Ya entendí por qué la gente no me podía explicar lo que se siente estar pacheco. Estoy feliz de que nadie tenga que explicármelo y estar viviéndolo yo solita. En eso Dani dice:

—Di “Rododendro”.

—¿Qué?

—Di “Rododendro”.

Daniel se ve tan estúpido diciendo todo serio esa palabra que me empiezo a doblar de risa.

—Ándale, Nena.

No puedo ni hablar de la risa.

—¿Cómo era?

—Rododendro.

—Rororendro.

—No. “Rododendro.”

—Ro…ro…

—A ver, no, atención. Ro…do…

Daniel no termina. También le ganan las carcajadas. Cuando me doy cuenta ya estoy en el suelo agarrándome la panza. Se me salen las lágrimas y no puedo parar. Es como si la risa me saliera de otro lugar, desde lo más profundo del estómago y sin que yo quisiera, rarísimo. Daniel también está retorciéndose en su cama. No sé cuánto tiempo estamos así. De repente veo que Dani se levanta a sonarse y cambia el disco.

—Chau, Radiocabeza. Vamos a poner algo más alegre. Qué cagada estás, pinche Nena.

Yo también me siento y me seco las lágrimas con las mangas del suéter gris. Perdón. De cachemire.

—Hacía un chingo que no me reía tanto —dice Dani—. Aunque “chingo” suene raro.

—No era “chingo”, era “chingón”.

—Ah, perdone usted.

Dani se sienta otra vez en el suelo, recargando la espalda en su cama.

—¿No te ríes así cada vez que fumas?

Daniel busca el encendedor y agarra el gallo apagado del cenicero.

—Ojalá. Ahorita me río porque estoy contigo.

Lo enciende, le da dos jalones y me lo pasa.

* * *

Ahora estoy empezando a sentir algo más loco todavía. Me vuelvo a ir con la música y esta vez cuando cierro los ojos, se me viene a la cabeza un sube y baja con la pintura verde pelada con amarillo debajo. De repente me veo ahí, pero clarito, como con siete años, con unos pantalones de pana cafés que odiaba porque me quedaban apretadísimos y se me metían en el chocho. Carlos está del otro lado con sus lentes “de gatito”, como les decía Sofía. Mi jefe más flaco, con bigote, empujando el asiento del lado de Carlos, y silbando una canción. ¿Qué canción era? Sé que si le echo ganas me podría acordar. Me estoy acordando hasta del ruido que hacía el juego ese al subir y bajar. Es como si estuviera otra vez ahí.

—Prima, ¿estás bien?

Ahora es mi voz la que suena como si viniera de lejísimos.

—Estoy feliz.

Dani sonríe y se levanta para cambiar el disco otra vez.

—¡No! ¡No quites a John, Paul, George y Rimbo!

—Es Ringo, babosa.

—Jajaja, eso.

—Esto te va a gustar más.

Es verdad. Empieza una canción que me encanta. No sé dónde la oí, pero la reconozco.

—¿Qué pusiste?

—Pink Floyd. ¿Te late?

—Un chingo. Está chingón.

Dani pasa junto a mí riéndose y me despeina. Se sienta y se acomoda unos cojines detrás de la espalda.

—Pues qué chingo de gusto me da que te esté yendo tan chingón.

—¿En qué?

—Pues en tu… —hace voz de pacheco exagerado— ritual de iniciación, hermana.

—¿Qué? ¿No siempre es así?

—Si siempre fuera así todos serían pachecos. Hasta el cajero del banco. Tus maestros, los curas. Hasta tu mamá.

—¿Y de qué depende?

—Pus ni idea. Cada cuerpo es diferente y cada cabeza es diferente. Hay banda que se come la cabeza muy cañón con la mois. Se malviajan, pues.

No puedo creer que alguien pueda friquearse con esto. Nunca había sentido tanto las cosas ni los recuerdos ni tenido la cabeza tan… aquí, no sé. Tan clara. Gandhi tuvo que ser pacheco. Jesucristo también. A huevo que sí.

—También se te baja la presión.

—¿Qué? —ya no me acuerdo de qué estábamos hablando.

—Con la mota. Y el azúcar. Por eso te supo tan bien la Coca.

En eso me doy cuenta de que tengo una pinche hambre de lobo. Pero no quiero levantarme. No quiero dejar de platicar.

—¿Y cómo sabías que yo no me iba a malviajar?

—No sabía.

—Y si sí, ¿qué hubieras hecho?

—Pues no sé. Cantarte A la ru ru niña y darte agüita y calorías hasta que se te pasara el susto.

* * *

Dani saca un Raleigh y lo prende. Tenía la duda de que se pudiera fumar cigarro con la mota. Dani se ríe cuando se lo digo y me dice claro, sonsa, hay mucha gente que los mezcla. Prendo uno yo y echo mucho humo. Prefiero echar mucho que poco humo, como con la mota.

—¿Y tú qué más te has metido?

Daniel recarga la cabeza en el colchón y alza las cejas, como tratando de acordarse.

—Pues… no tantas cosas, ¿eh?

—¿Cocaína?

—Ni de pedo. Esa madre sí te fríe el cerebro. Además engancha cañón —levanta la cabeza y el dedo—. Ni se te ocurra, Elena. Y heroína menos.

—Ta bien, ta bien, guardado en el disco duro. ¿Qué más? ¿Hongos?

Daniel tira la ceniza y le da la vuelta a la punta del cigarro sobre el cenicero. Me gusta cuando hacen eso. Yo también lo voy a hacer.

—No, carajo. Me muero de ganas.

—¿Entonces?

—Pues una vez me eché un ácido.

—Noooo… ¿y qué se siente?

—No mames, es un pinche alucine. Aparte estuvo increíble porque estábamos en un cerro por ahí por San Miguel donde no hay nada…

De repente tocan la puerta. Yo me pongo como gato erizado pero Dani ni se inmuta. Vuelve a tirar la ceniza y pregunta desde donde está:

—¿Qué pasó?

—Es tardísimo, hijito, ¿qué hacen?

—Estudiando, ma.

Me tapo la boca para reírme.

—Bueno, bajen esa música, por favor. No se puede dormir.

—Buenas noches, Regis —grito.

—Buenas noches, amor.

Mi tía Regina es la neta. ¿Mi tía Regina habrá fumado marihuana? Yo creo que no. ¿Sería más feliz si fumara? ¿Mi papá sería más feliz? ¿Dejaría de tomar si se volviera pacheco?

—Primo, esto te va a sonar a una tetez, pero no entiendo por qué las drogas son ilegales.

Daniel se vuelve a reír. Poquito, pero como divertido. Creo que no lo veía tan de buenas en los quince años que llevo de conocerlo. Se queda pensando mucho en qué contestar. La canción que empieza también me encanta.

—Ya te dije, Nena. No son para todo el mundo.

—Y la mayonesa tampoco es para todo el mundo. Eso lo debería decidir cada quien.

Dani suspira, se acerca el cigarro a los labios sin fumar y se queda viendo la pared.

—Pues sí, m’hija. Pero ve cómo estamos con el cigarro. Esto es mucho peor para el cuerpo que la hierba. Hay gente que acaba hecha mierda nomás con pastillas para adelgazar que venden en las farmacias.

Estoy hecha bolas. Esto de las drogas es como las religiones. No sé si nos vamos a poner algún día de acuerdo. Se me hace que no.

—Tú mejor llévatela leve, prima. Deja esta onda para momentos especiales, con banda que te lata.

Digo sí con la cabeza y en eso me gruñen súper fuerte las tripas. Qué oso. Me da gusto que Dani esta vez no se ría. Apaga su cigarro y se levanta.

—¿Qué? ¿Tienes hambre?

—¿Se nota?

Cuando pasa junto a mí vuelve a despeinarme. Le hablo quedito pero fuerte cuando ya cruzó la puerta.

—¿Me traes otra Coca?

—Mejor agüita de limón. Tanta Coca también hace daño —lo oigo reír desde el pasillo.

En lo que viene repito la última canción de Pink Floyd y me pongo la pijama.

* * *

Cenamos pasta de atún recalentada, pero esta vez me sabe a manjar. Me pregunto a qué sabrá el flan de mi mamá con monchis.

—Rododendro —digo—. Rododendro. Rododendro.

—Esssso.

—No está tan difícil.

—Sí está difícil, lo que pasa es que ahora eres una mente evolucionada.

—Jaja, sí, a huevo.

Daniel se sirve más pasta. Quiero platicarle lo que me acordé del sube y baja pero no me da tiempo porque antes me cuenta que a Sergio le llegó una postal de Vincent Jones desde Argentina.

—Sigue mandando postales, el güey, hazme el favor. Es mi héroe.

—Pues tú ahí vas —digo—. Tú tampoco escribes mails y también te saliste de tu casa bien chavo.

—No es lo mismo, güey. A mí me están pagando la escuela y el depa.

—Pero que es una mugre, ¿no?

—Es un asco. Tengo que guardar el pinche pan y la cajeta en el baño porque no caben en la cocina.

De la risa me da hipo.

—No respires y cuenta hasta doce. Pero todos somos unos pinches burgueses en el fondo, Nena. Yo no estoy tan loco como el Jones. Ese güey como mínimo tuvo que pasarse uno o dos días sin comer. Ni tú ni yo haríamos eso.

Digo no muchas veces con la cabeza sin respirar.

—¿Sabes qué es lo que más admiro de Vicente? No que se haya largado, ni que haya viajado, ni que no haya regresado...

—¿Entonces? —pinche hipo. No me deja comer.

—Pus que el güey dejó todo lo que tenía de seguro y de cómodo para hacer lo que de veras quería.

* * *

A los quince minutos se me están cerrando los ojos mientras hablamos. Cuando me meto en las sábanas de patitos y abrazo la almohada, me doy cuenta de que sigo sonriendo.

—Gracias, Dani.

—De qué. Buenas noches, prima.

—Buenas noches.

31

—Bueno, voy a reservar el departamento del once al dieciocho de agosto —dice Sofía.

Hace cuatro años o más que vamos a los mismos departamentos de la misma playa de Ixtapa en la misma semana casi acabando el verano, que es cuando mi papá se toma vacaciones en el hospital. Como siempre vamos con la Nena, ahora que está viviendo con nosotros tenía como esperanzas de que alguien más se la llevara de vacaciones. Sí, ajá. Siempre me da la peor hueva ir, pero ya que estoy ahí no la paso tan del ñie. Puedo estar todo el día sola en la playa sin que nadie me moleste. Y la neta es que ahora hasta tengo ganas, estoy rascando las pinches paredes por salirme aunque sea un día completo de esta casa.

—Ta bien —dice Carlos.

Estoy a punto de decir que ta bien también, cuando en eso siento el corazón en la boca y la cuchara se me cae de la mano directo al plato y el mantel se salpica con crema de espinacas. Todos se me quedan viendo y a la abuela le da un ataque de tos. Mi mamá le pasa agua y le quiere pegar en la espalda pero mi abuela no se deja.

—¿Y ahora qué pasa, Elena? — pregunta mi papá.

Todo. Todo pasa. Pasa que el pinche examen extraordinario de Física es el dieciséis, y a mí se me había barrido por completo. ¿Qué hago? ¿Qué digo? Mis papás no tienen puta idea de nada. No me han preguntado así que seguro creen que pasé todos los exámenes y de año sin broncas.

—Nada.

Levanto mi cuchara del plato, limpio tantito el mantel con la servilleta, y me clavo en la crema de espinacas. Cada cucharada me cuesta sangre tragar.

* * *

Decido pedirle auxilio socorro a mi mamá. Espero a que todo el mundo se levante de la mesa, y la agarro cuando está enjuagando los platos.

—Mami…

Qué raro suena. Hacía siglos que no le decía así.

—¿Qué, mi vida?

Lo que más me gusta de mi mamá: esto. Sí, sí. Por favor, que siga así de dulce y linda cuando le diga lo que le tengo que decir.

—No puedo ir a Ixtapa cuando dijiste. Me acabo de acordar.

—¿Y eso?

Agarra aire, comadre. A la una, a las dos, y a las…

—Tengo extraordinario de Física. Troné las dos vueltas.

Sofía suelta un plato en el fregadero, se seca las manos en el pantalón y luego se las pone en la cintura.

—¿Y por qué no nos habías dicho, Elena?

Se acabaron las linduras.

—Pues… porque no quería agobiarlos. Con el cambio de la Nena, y todo eso…

Hipócrita. Falsa. Te vas a pudrir en el infierno.

—Pero…

Sofía se queda tantito en su lugar y luego vuelve a abrir la llave del fregadero. Habla mientras sigue enjuagando.

—¿Y qué día es el examen?

—El dieciséis.

—¡El dieciséis! —vuelve a ponerse las manos en la cintura, ahora ni se las seca.

—Pero podemos ir antes y regresar para ese día. Yo puedo estudiar en la playa. No importa.

—¿Cómo que no importa, Elena? En la playa no vas a estudiar. Eso está clarísimo.

¿Eso significa que me voy a quedar sin vacaciones?

—Si tienes que preparar un extraordinario, no podemos salir.

—¡No! No quiero que ustedes se queden por mi culpa.

Sofía cierra la llave del agua y recarga una mano en el fregadero.

—¿Y qué quieres que hagamos? Sola no te puedes quedar —se seca con el trapo mojado—. Vamos a ver qué dice tu papá.

Lo que más me choca de Sofía: no puede decidir nada sola. Ahora sí me cargó el payaso.

* * *

—¿Cómo que reprobaste los dos exámenes finales de Física? —entra en mi cuarto sin tocar y con voz de ogro.

—No sabes lo difíciles que estaban, pa. Medio salón se fue a extraordinario.

Eso sí es cierto. Además de Malú, Inés, yo y Damián, como otros doce chavos tronaron como ejotes la segunda vuelta, entre ellos Jorge y Margot. Al final, caquearnos el examen parece que ni sirvió.

—Pues yo no te he visto estudiar mucho que digamos.

Eso también es verdad. Nunca hice el teatrito de encerrarme a estudiar, como había pensado.

—Estuve estudiando en casa de Malú.

—Cómo no.

Mi papá se pone a dar vueltas por mi cuarto sin decir nada. Mientras camina levanta un disco por aquí, agarra un papel por allá, saca un libro de la repisa. Me caga que haga eso.

—Te das cuenta de que nos echaste a perder las vacaciones, ¿verdad?

—Papá, pero…

—Te das cuenta, ¿no?

Que no grite, por favor. Que no grite.

—Haber avisado, carajo. Me hubiera organizado en el hospital para tomar las vacaciones antes.

Soy una bruta. Eso nunca lo pensé. ¿Por qué soy tan imbécil?

—¿Tú te has puesto a pensar lo que yo me mato trabajando, Elena? —y otra vez se pone a agarrar mis cosas y a soltarlas como si fueran mierda—. ¿Para que la señorita tenga su ropita, y sus zapatitos, y sus disquitos, y sus tonterías?

Lo logró. Si lo que quería era hacerme llorar, lo logró.

—De aquí al día del susodicho examen, tú no sales de esta casa. Ni una salida, ni un permiso. Te quiero aquí, estudiando. ¿Quedó claro?

Mañana regresa Malú. Habíamos quedado de ir de antro. Nunca he ido.

—¡Pregunté si quedó claro!

—Sí.

Mi papá se queda ahí no sé cuánto tiempo más, viéndome llorar como si le diera gusto, y después sale dando un portazo que me hace temblar.

32

Si hace tres meses me lo hubieran dicho, no me la creo: de repente un día estoy platicando en la mesa de la cocina con mi abuela. Y lo más loco, pasándomela bien. No sé si se dio cuenta de que me estaba yo picando los ojos pero la cosa es que se apersonó en la cocina con un álbum de fotos y se puso a enseñármelas. Casi me caigo de la impresión.

—¿Éste es mi papá?

—No, ése es Beto. Éste es tu papá.

Trae un trajecito como de charro y una guitarrita. Sofía tiene algunas fotos de mi jefe de chiquito, pero tan chiquito no lo había visto. Está chistosísimo.

—Guau, ¿y ésta quién es? —señalo una foto en blanco y negro de una chava súper guapa de pantalones cortitos pegados y lentes oscuros.

—¿No la reconoces?

La abuela voltea a verme haciéndose los lentes para abajo y moviendo las pestañas. Me muero de la risa pero más porque es ella la que me está haciendo reír. No puedo creerlo. Ni estar riéndome con ella ni que ella sea la de la foto.

—Estabas impresionante.

La abuela pasa a otra página del álbum.

—Ay, hija, la vida es lo que estaba impresionante… —yo sonrío y ella se vuelve a poner los lentes—, hasta que me casé.

Lo dice como equis pero yo me doy cuenta de que puso cara triste.

—¿Por? ¿El abuelo no…?

—Tu abuelo… Dios lo tenga en su Santa Gloria… era un buen hombre. Igual y demasiado bueno. Pero yo no quería casarme. Yo por mí me hubiera patinado el mundo —pasa las páginas del álbum pero ni las ve.

Me quedo en shock. No puedo creer que mi abuela me esté diciendo esto. Quiero prender un cigarro. Quiero que se fume uno ella. Quiero que nos pachequeemos juntas. En lugar de eso me paro por un vaso de Coca y le sirvo otro.

—¿Es verdad que una vez viste un muerto en el campo?

—No lo vi, chula. Lo saqué del río.

Casi tiro la silla cuando vuelvo a sentarme.

—Era yo una escuincla, tendría catorce años, andaba yo ahí juntando piedras y en eso lo vi.

No quiero interrumpir pero de todas formas interrumpo.

—¿Dónde? ¿En… Michoacán?

—Eso, ahí por la hacienda de Cantabria, donde trabajaba mi papá.

De repente ubico que su papá es mi bisabuelo y me siento lo máximo de estar oyendo una historia de veras vieja y de mi abuela joven.

—Y pues el hombre este estaba ahí, y pues yo no sabía si estaba vivo o muerto, así que me puse a dar de gritos como loca pero nadie venía. Así que agarré y lo pesqué de las mangas y así, jalando de a poquitos pero bien duro, lo fui sacando.

Yo si veo a un güey flotando en un río me largo por patas. No quiero ni darle un trago a mi Coca, no me quiero ni mover para no interrumpirla. Pero como ya no dice nada, otra vez la interrumpo.

—¿Y cómo supiste…? ¿Y luego qué pasó?

—Pasó, pues nada pasó, pasó que tenía la cara llena de mugre y hojas y toda comida por los bichos.

—Ajjj… ¿Y ahí sí te asustaste?

—Estaba asustada desde que lo vi, m’hija. Nomás que ahí sí me fui corriendo para la hacienda y ya vinieron y se lo llevaron, directito a enterrar.

Y nos quedamos calladas. De repente quiero preguntarle mil cosas. Quiero que me cuente toda su vida, desde el principio. Quiero que me diga por qué la vida estaba impresionante y dónde se compró esos pantalones cortitos de la foto.

—Nena, ¿tú has sido feliz? —lo digo casi sin pensar y me suena súper cursi pero me vale.

La Nena se queda viendo el álbum, lo cierra y suspira.

—A todo se acostumbra uno.

¿Eso es bueno o es malo? La Nena se levanta, agarra el álbum y se enfila a la puerta.

—¿Y tu Coca?

—Tómatela, hija. A mí me da gastritis.

33

Faltan cuatro días para el examen y la cosa no podría estar peor. Mi hermano no me habla, mi papá tampoco, y Sofía se está volviendo loca. El otro día me la encontré en su cuarto, dándole de madrazos a un cojín, diciendo “te odio, mamá, te odio”, con manchas de rímel en los cachetes. Nada más me vio parada en la puerta, soltó el cojín y me dijo con una sonrisita:

—Es que Lydia dice que tenemos que desahogar todo lo que sintamos. ¿Quieres que te prepare un sándwich?

Para colmo, no me entra nada de Física en la cabeza. Ya lo estudié todo. La masa. El volumen. La dinámica. La velocidad y la distancia y la aceleración y la atracción y el payaso que se las cargó a todas. Siento que más o menos me lo sé. Pero nada más me pongo a resolver problemas, no entiendo nada y me trabo y horrible. Estoy que me jalo de los pelos. Traté de tirarle un cable a mi hermano, pero lo que hizo fue cerrarme la puerta en la nariz, el cabrón. Las semanas se me han hecho eternas. Damián ha venido como dos veces a la casa, pero nos la pasamos como gatos mojados todo el tiempo porque mi abuela o mi hermano o mi jefa siempre andan por ahí.

—Tampoco se van a morir porque te dé la mano —me dijo la última vez, ya como bastante desesperado. Desde que regresó de vacaciones nada más nos hemos dado como dos besos rápidos en la puerta.

—Si mi jefe se entera de que además ando con alguien, me acribilla.

Damián no dijo nada pero yo sé que se sintió. Lo primero que hizo cuando nos volvimos a ver fue decirme que le contó a Ilán por mail que andaba conmigo. Estaba cual chavito que hizo una travesura, según esto fue súper cañón haberle contado a alguien de su familia. Se ha de sentir pésimo de que yo, que se supone que sí puedo andar con quien quiera, no tenga los huevos para decirlo en mi casa. Ya ni modo.

* * *

Con el golpe salto de la silla del escritorio y tiro los cartoncitos de colores con las fórmulas. No me levanto luego, luego; me quedo como congelada por si se oye algo más. Nada. Salgo de mi cuarto y algo me dice que tengo que ir al cuarto del fondo, pero como que me da cosa, así que primero me peino el pasillo, me fijo en los demás cuartos y me asomo por la escalera. Está difícil que alguien se meta a la casa a las cinco de la tarde, pero además eso no es lo que me da miedo: sé que el golpe vino de aquí arriba. Agarro aire y camino muy despacito y abro la puerta del cuarto del fondo, el de mi abuela. Está en el suelo y no se mueve.

34

—Sufrió un derrame cerebral —explica el doctor ya que les hablé a mis papás y a una ambulancia y ya estamos todos en el hospital.

Luego se pone a discutir con mi papá en idioma de doctores. Nada más alcanzo a pescar palabras tipo “traumatismo” y “coma” y “esperar”. En la noche Carlos y yo nos vamos a casa en un taxi. Le hablo a Dani, a Malú y a Damián y después trato de ponerme a estudiar Física pero no me concentro ni patrás. Me quito pelos de las piernas con pinzas como una hora, bajo al refri como veinte veces, me fumo un cigarro y por fin me animo y entro a la recámara de mi abuela. Me pongo a ver su foto en el álbum, sus revistas, sus santos y sus estampitas. De repente siento como si algo me apretara el pecho, me cuesta trabajo respirar y pienso algo horrible: Yo pedí que no viviera aquí. Yo recé para que algo le pasara. Si se muere, la culpa la voy a tener yo.

* * *

Al día siguiente estoy en la cafetería del hospital comiendo un pay de queso malísimo con mi mamá. De repente me toca el brazo y mueve la cabeza hacia la puerta. Cuando la veo parada ahí, me salta el corazón y me dan ganas de correr a abrazarla. Pero no tengo ni que pararme porque ella rápido se acerca. No me abraza, pero sí me da un beso.

—Me avisó Malú. ¿Cómo está tu abuela?

No sé qué decir, así que mi mamá le contesta a Julia.

—Sigue inconsciente. Estamos esperando.

Después le pregunta si quiere tomar algo y Julia dice que no, gracias, luego que cómo están sus hermanos y Julia dice que todos bien, gracias. Cuando le pregunta que por qué ya no ha ido a la casa, Julia no sabe qué decir, así que ahí por fin hablo yo y lo único que se me ocurre es decir que dónde andará Carlos. La babosada funciona porque Sofía deja un billete de cincuenta en la mesa y se para diciendo que va a buscarlo.

Cuando nos quedamos solas, lo primero que hace Julia es sacar algo de su mochila. Cuando lo veo me da risa. Es un cigarro.

—Te has de estar muriendo, ¿no?

Nos salimos a la calle. Mientras trato de encender un cerillo, me doy cuenta de que Julia está bien nerviosa. Tiene los puños cerrados adentro de los bolsillos de su pantalón y patea piedritas del suelo.

—¿Qué has hecho en las vacaciones? —trato de alivianar el asunto, pero Julia me contesta otra cosa:

—No sabía qué hacer.

—¿De qué? —aviento al suelo otro cerillo que no prendió. Pinches cafeterías de hospital, ni eso fabrican bien.

—Estaba encabronada por lo del examen. Ya sabes cómo soy. Y cuando me enteré de que habías ido a hablar con Chayito por mí, me puse... no sé, me entró como el orgullo, no sé cómo explicarlo. ¿Me entiendes?

No, no entiendo. Me le quedo viendo con el cigarro colgando de la boca y la caja de cerillos en las manos. Se le empieza a poner la nariz roja y los ojos llorosos y la voz le tiembla.

—También me dio coraje que anduvieras con Damián —agacha la cabeza y patea otra piedrita—. Sentía que a ti todo te salía bien y a mí todo mal.

—¡Pero eso no es cierto!

—Ya sé. Pero eso sentía.

No te quedes ahí, pinche Elena. No te quedes viéndola llorar.

—Perdóname. Te he extrañado cañón.

Yo sé lo que le está costando a Julia pedir perdón. Una vez me contó que la única persona a la que le ha pedido perdón en toda su vida es a su hermano Fidel, el actuario, por haberle clavado un lápiz en el ojo sin querer. La abrazo. Con la mano donde tengo el cigarro sin prender, le acaricio el pelo.

—Ayúdame a estudiar Física, por piedad.

35

Julia nada más muerde el lápiz y ve el cuaderno arrugando la nariz. De los cinco problemas que me puso, nada más contesté dos y me tardé como una hora con cada uno. Por la jeta que pone, seguro que para colmo están mal. Es la 1:15 de la mañana y el examen es a las 9. No sé qué carajos voy a hacer.

—Soy idiota, Julia, no me entra…

—No eres idiota. Cálmate. No todo el mundo sirve para esto. Tú eres buena para otras cosas.

—¿Ah, sí? ¿Como para qué?

Julia se queda pensando con el lápiz en la boca.

—Pues no sé. Pero para algo, seguro.

Me paro de la mesa y me pongo a dar vueltas.

—¿Me puedes explicar para qué nos enseñan estas pendejadas? Es una estupidez. En un mes no me voy a acordar de una pinche fórmula.

Julia nada más me ve. Luego se pone a doblar un papelito de chicle. Hay como veinte encima de la mesa.

—¿Qué voy a hacer? No quiero repetir la materia, Julia, mi jefe me va a encerrar todo el año.

Estoy a dos de ponerme a llorar. De repente, Julia cierra el libro, se pone súper seria y dice:

—Tengo una idea.

36

Elena María Balboa Gutiérrez, Grupo 302, número de cuenta 171265, la fecha de hoy. Los celulares ya están en la caja de cartón. Esta vez no nos cambian de lugar, Chayo y Nacho nos dicen dónde sentarnos desde que vamos entrando y los exámenes ya están en las bancas. Gayosso es una pachanga comparado con el silencio de este lugar. Si alguien se rascara una roncha, se oiría.

Cuando llevamos ahí exactamente diez minutos, aviento el lápiz, suelto un gritito y me doblo en la silla abrazándome la panza. Nunca en mi vida había estado tan nerviosa, así que los temblores y el sudor me salen naturales.

—Elena, ¿todo bien? —pregunta Nacho.

No contesto y me doblo más. Todo el salón me está viendo. Nacho se enfila a mi lugar.

—¿Qué pasa?

—No sé —digo quedito—, me duele mucho.

Nacho voltea a ver a Chayito, que está del otro lado del salón, haciendo guardia.

—¿Quieres que te traiga agua, o algo?

Se ve tan preocupado que hasta me empiezo a sentir culpable.

—No. A lo mejor si voy al baño…

Al fondo se oyen risitas. Nacho voltea a ver otra vez Chayo, que dice sí con la cabeza.

—Esto no está permitido, Elena. No te tardes.

Sin soltarme la panza y temblando, salgo del salón dando pasitos, como si me costara trabajo caminar. Ya que estoy afuera, volteo para todas partes y corro hecha la madre al baño de los niños.

En el último cubículo hay una ventana que da a la calle. Saco del bolsillo de mi pantalón el pedazo de papel doblado donde apunté los problemas del examen, lo meto adentro de una servilleta de tela que me traje de mi casa junto con unas llaves para que seguro caiga bien (de algo me tenía que servir la pinche Física); hago un nudo y lo aviento. Salgo del cubículo, me echo agua en la cara y en el pelo y regreso al salón. Pero antes paso al baño de las niñas y hago pipí. Digo, aprovechando.

* * *

Toda la hora siguiente me pongo a contestar las preguntas de teoría. Eso sí me lo aprendí la neta bastante bien. Luego me pongo a resolver los problemas, aunque lo más seguro es que los voy a tener mal. Tengo que hacerlo por si acaso. Mientras hago todo eso no me quito la mano de la panza ni la cara de suplicio. Todavía estoy sudando y temblando pero en parte sigue siendo por los nervios. Veo mi reloj. 10:30. It’s show time. Esta vez, con el aullido se me cae hasta la calculadora y de milagro no me caigo yo de la silla. Nacho viene corriendo.

* * *

Pelonecio ha de estar pensando lo peor. Primero me da golpecitos en la panza y se entera de todas mis costumbres alimenticias, y luego me pregunta, todo nervioso:

—Y… el novio, ¿qué tal?

—No estoy embarazada.

Lo siento, hay que meterle velocidad a este asunto. A Pelonencio se le pone la cara como jitomate.

—Voy a darte una pastilla.

En cuanto Pelonecio se pasa del otro lado de la cortinita que divide la enfermería, me paro como de rayo y corro a la ventana que está detrás del catre o la camilla o lo que sea. ¡No abre! Me lleva la tiznada.

—¿Crees que la puedas tolerar?

—Este…

Mientras jalo y tuerzo y empujo me pongo a hablar como loca, en parte por los malditos nervios y en parte a ver si así distraigo al Chapatín.

—No sé. Hace… como… mes y medio estuve vomite y vomite y vomité una pastilla que me dio mi papá.

—¿No te acuerdas de qué medicamento era?

—Creo que… era una pastilla azul —abre, chingada madre; abre por lo que más quieras—…¡no! Era blanca —Pelonecio agarra un frasco y luego otro—. Pero creo que no era pastilla, era una de éstas de dos colores —si abre juro que no me vuelvo a chaquetear y que voy a cuidar a mi abuela hasta el día que me muera.

—¿Era una cápsula?

—¡Ajá! Creo…

Pelonecio agarra un cucurucho de papel y lo llena de agua de garrafón. Cierro los ojos y casi oigo a mi propia cabeza gritando por favor. Cuando veo el papel doblado entrando por debajo de la ventana, pienso que es un milagro y cuando lo agarro siento un alivio tan enorme que grito de verdad.

—¡Gracias!

Pelonecio justo entra con el cucurucho y una pastilla rosa en la mano.

—No hay de qué.

* * *

Me tardo como diez minutos nada más en copiar todas las respuestas y los procedimientos. Ya estuvo. ¿Cómo le habrá hecho Julia para resolver todo eso en una hora? Es mi heroína. Si salgo viva de ésta le voy a disparar un atasque de sushi o de pizza o de lo que ella quiera. Checo el reloj otra vez: todavía quedan como veinte minutos para que Nacho empiece a recoger los exámenes. No, qué sushi ni qué pizza. Me la llevo al Mixup y que se compre lo que quiera. Que no pase de 100 pesos. Bueno, de 150.

De repente me doy cuenta de que todavía nadie ha entregado el examen y de que Margot tiene la cabeza metida entre los brazos y está como llorando. Chayito ya no está y Nacho está viendo por la ventana, dándonos la espalda, igual y en plan tipo ya, pobres lelos, les doy tantito chance antes de que todos valgan madres. Lo único que tengo que hacer es estirar la mano… ¿estaré loca? Pues sí, yo creo que ya me piré. Bien despacio saco el papelito con las respuestas de Julia, y se lo pongo en la mano a Margot. Cuando lo ve, se queda con la boca abierta, literal. Me voltea a ver y le trueno los dedos (obvio sin hacer ruido) para que se apure. Se pasa los siguientes cinco minutos apuntando en chinga y mordiéndose la boca, no se la suelta hasta que me sonríe con todos sus dientes —parece brownie con adorno de crema— y le pasa el papelito a Malú.

Malú se lo pasa a Damián. Damián se lo pasa a Jorge. Y Jorge, cosa que me saca de onda pero está chido, se lo pasa a Inés, que ya trae unos pelos de loca total y de me tiro por la ventana en cuanto sean las 12. No sé cuántos problemas le da tiempo de copiar, pero con dos que tengamos bien y la teoría, ya da 7, o sea que ya chingamos.

En cuanto Nacho recoge el último examen y devuelve el último celular y se larga, todos, hasta Inés, salimos por patas hacia el parque. Julia está en un columpio, comiéndose un Pelón. Nada más se ríe y nos pega y grita “suéltenme, suéltenme” mientras la cargamos entre todos en el aire.

37

Mi abuela no se ha despertado. Ayer la cambiaron de hospital porque el otro les estaba saliendo en un ojo de la cara. Oí que Regina dijo algo de cuarenta mil pesos por día. Éste no está tan nice pero está bien. El cuarto tiene sofá y tele, como el otro.

Hoy me dejaron entrar a verla, y siento una cosa horrible, horrible cuando entro. Tiene un tubo metido por la nariz, otro en el brazo, y otro que no sé de dónde sale, pero da a una bolsita color amarillo cafesoso. También tiene una como pinza en el dedo y junto a su cama hay un monitor con rayas de colores y números que no entiendo. Tiene la piel como amarilla y los párpados llenos de venitas rojas y el pelo de dos colores, lleno de canas. Yo no sabía ni que tenía canas, porque siempre se lo pintaba de rojo. Pero la cosa horrible que siento no es tanto por verla así de jodida. Es como desesperación por no entender qué le está pasando. Sé que está viva porque está respirando, pero es como si ya estuviera muerta. No es como si estuviera dormida, es diferente. En las vacaciones me renté un día Hable con ella, de Almodóvar. La chava que está en coma en esa película no se veía así. Y ya sé que es película y además esta chava tenía como 20 años y mi abuela tiene como 75, pero no sé. Siento que mi abuela ya no está aquí, que no es que esté soñando, sino que está en un lugar que no tiene nada que ver con éste. Luego me acuerdo que en la misma peli dicen que la gente que está en coma sí oye todo lo que le dices. Lo que realmente quiero hacer es largarme, pero en vez de eso le agarro la mano y le empiezo a hablar quedito.

—Abuela, pasé Física —me siento rarísima, como si le estuviera hablando a un zapato—, y contesté bien un problema yo solita.

Volteo a la puerta. No vaya a ser que mi papá o Sofía anden por ahí. Mejor le digo otra cosa, de todos modos no ha de entender de qué le estoy hablando. Mueve un poquito los párpados. Igual y sí me está oyendo.

—Abuela, qué bueno que sacrificaste tu vida.

No, a ver. No está chido que haya sacrificado su vida. Pienso mejor lo que le voy a decir y le aprieto más la mano. Qué raras se le ven las uñas sin manicure.

—Me gustaría que te hubieras quedado soltera y que hubieras viajado y todo eso que querías hacer. Pero como no pudiste, gracias porque tuviste a mi papá y a Vicente y a mis otros tíos. Si no, yo no existiría —le aflojo la mano pero me acuerdo de algo y se la vuelvo a apretar—, ni Dani... ni Carlos.

Alguien toca dos veces en la puerta. Es una enfermera.

—Ya, mi cielo. Le tengo que tomar la presión.

Digo que sí y la enfermera se sale. “Mi cielo”, suena súper cursi pero me gusta.

—Te prometo que voy a tratar de ser feliz —y no sé qué más decir. “Te quiero mucho” no me la va a creer—. Por favor no te mueras.

Luego hago algo rarísimo: le beso la mano.

* * *

Cuando salgo del cuarto, mi papá está en el pasillo. Nos quedamos viendo y estoy a punto de seguirme a donde está mi mamá con mi tía Male pero mi papá me pone una mano en la espalda y me acerca a él para darme un abrazo. Estoy tan ultra mega sacada de onda, que no sé ni qué hacer. Lo único que se me ocurre es ponerle la mano en el brazo y la oreja en el pecho. Hace tanto tiempo que no lo tenía tan cerca, que en lugar de estar contenta, estoy friqueada. Ya que nos separamos, me quedo oliendo a su colonia toda la tarde.

38

—¡Chepe! ¡Somos cinco! —grita Jorge.

—Chependejo… —dice Damián.

Llevamos como media hora parados aquí afuera, viendo entrar gente y más gente que nunca somos nosotros. Siento que todos son más grandes, que las chavas están más guapas y los güeyes más padrotes. Damián dice que es mi imaginación, que todos están igual de escuincles que nosotros, y lleva media hora burlándose de las camisas abiertas y los peinados de lamida de vaca. Pero yo estoy feliz. Por fin voy a estar en un antro. No una fiesta, no un bar. Un antro.

Se supone que aquí no puedes pasar si no tienes mínimo dieciocho. Jorge hace mucho que tiene una identificación falsa y le consiguió otra a Damián. Se llama Ricardo Torres y nació en 1989. Qué cagado. Las niñas no traemos nada pero Malú se encargó de vestirnos y pintarnos como wilas. Julia se ve rarísima y yo me siento como payaso, pero Jorge dice que nos vemos reinas y la verdad me vale madres cómo me vea. Lo que sea con tal de entrar. Prendo un cigarro que no se me antoja, es nada más para verme más grande. Malú agarra la cajetilla y le da uno a Julia.

—Ándale.

—Ni lo sé prender.

—Ay, qué pinche mustia eres, trae —Malú le quita el cigarro, lo prende ella y se lo vuelve a dar—. No le des el golpe. Nada más… actúa como que fumas.

Julia agarra el cigarro como María Félix, se lo pone en la boca sin jalar nada y suelta el dizque humo parando la trompa como pescado. Me cago de la risa.

—Mta… —Malú le quita el cigarro y se lo empieza a fumar ella.

—¡Cinco! ¡Somos cinco, acá! —grita Jorge otra vez.

El imbécil de la puerta nada más nos ve como por encimita, con cara de pedo atorado. Se ve súper escuincle, seguro que ni él tiene dieciocho.

—Ya vámonos —dice Damián.

Pero nadie apoya la moción. Jorge se pone a checar sus mensajes por vez número 500.

—¿A quién tanto le escribes?

—A mi cuate este que conoce al de la puerta, que según esto iba a venir.

Mi papá siempre se queja de que en este país para todo se necesitan palancas. Se moriría si viera esto. Mientras Jorge le pica al teclado de su teléfono, se le mueve la cadenita de la virgen que trae colgando en medio de su camisa desabotonada de flores. De repente me da como ternura. Pasan otros tres tipos con una güera oxigenada de botas hasta la cintura.

—Puta, ya vámonos, plis; esto es una mamada —suplica Damián.

—A ver, aguanten —dice Malú. Se mete un chicle de menta a la boca y se empieza a abrir paso.

—¿Qué hace? —dice Julia, con cara de preocupada pero con tono de esperanza.

Malú llega a donde está el Chepe-ndejo y le empieza a decir quién sabe cuánta cosa, señalándonos. El cretino ni siquiera la voltea a ver mientras le habla, pero de repente algo dice Malú que el güey se ríe. No sé cómo, pero al minuto ya estamos pasando. Ahora es a nosotros a los que ven feo. A huevo.

—Tu identificación, por favor.

Un gorila de traje y camisa negra pone su manota enfrente de mí. Volteo a ver dónde están los demás. Ya todos pasaron. ¡Hasta Julia pasó! Están más adentro, yo creo que pagando el cover, y nadie se ha dado cuenta de que yo estoy aquí. Me quiere dar algo.

—No traigo.

Esta respuesta ya la había ensayado. También sé que tengo que decir que nací en septiembre pero de 1990, si me preguntan.

—No puedes pasar.

—Tengo 18 años. Nací en 1990.

El guarro pone cara de que se quiere reír pero no le dan permiso.

—Ya pasaron todos mis amigos. Ni modo que me vaya solita.

—Aquí afuera hay un sitio de taxis.

¡Cerdo asqueroso! ¿Cómo me dice eso?, ¡tengo quince añitos! La gente que está pasando me empieza a empujar. En eso aparece Jorge. Cuando lo veo me dan ganas de llorar.

—¿Qué pasó?

—No me dejan entrar.

—No la hagas, brother, déjala pasar —le dice al gorila, pero el gorila ni se mueve.

—Por favor —junto las manos y estoy a dos de arrodillármele. Esto es patético.

—Están obstruyendo el paso.

Jorge se pone las manos en la cabeza y las baja soplando.

—Voy por los demás.

—¡No!

—¿Y qué vamos a hacer, Elena? Ni modo que te vayas sola.

Últimamente parece que todo el mundo se tiene que joder por mi culpa. ¿Es karma, o qué? Me le quedo viendo al guarro con todo el odio que puedo. Le quiero meter los dedos por la nariz y sacarle los ojos y pisarle su jeta de “estoy cumpliendo con la ley”. Si estuviera cumpliendo con la ley le estaría pidiendo su pinche identificación a todos los que entran. Alguien pasa junto a mí gritando:

—¡Qué pedo, marica!

Volteo. Jorge voltea. El marica y él se dan la mano y se abrazan. Trae una camisa rosa de seda y un rosario colgando del cuello.

—¡No mames, Mike, pensaba que ya no venías, güey! Mira, ella es Elena.

Mike me agarra del cuello para darme un beso. Trae la misma colonia de mi papá pero se echó el repuesto familiar. Los dos decimos “qué onda”.

—No la están dejando entrar, güey.

El idiota me barre de arriba abajo con una sonrisita de no sé qué.

—No, pus es que sí está cachorrita…

“Cachorritos tus huevos”, pienso. Pero de repente ya no lo odio tanto porque veo que está saludando de abrazo al tal Chepe, y que Chepe le hace una seña rara desde afuera al guarro, y el guarro quita la cadena y se hace a un lado para dejarme pasar.

* * *

Este lugar es lo más pocamadre que he visto. Damián se sigue quejando de haber tenido que pagar 200 pesos, pero yo hubiera pagado el doble por estar en medio de estas luces rojas y de esta canción de Juanes que suena fuertísimo y te retumba en todo el cuerpo.

—Esto está aperradísimo —dice Julia.

Eso también es cierto. La verdad es que no hay ni dónde pararse. Llevamos como cinco minutos en la barra que está a la entrada pero Jorge parece que ya se nos perdió, así que Malú empieza a empujar gente para irnos más adentro. Nos tardamos como otros cinco minutos en encontrar una esquina en donde más o menos podemos movernos. Cerca hay otra barra.

—Pus qué, un chupe, o algo, ¿no? —dice Malú.

En comprar los chupes nos tardamos como otros quince minutos. Pero creo que eso es más bien porque Malú decidió hacerse amiga del bar tender. Como yo no tuve que pagar cover, le disparo su chela a Damián. Primero se pone todo remilgoso pero luego ya no dice nada. Yo creo que el pobre ya se gastó todo lo de la semana. Julia también se toma una chela, y Malú y yo, vodka con Sprite. No sé por qué chupo vodka si ni me encanta. Igual porque el tequila no me gusta nada y el ron, menos. Además el vodka no huele. A mí me da igual eso, pero si mi papá fuera más listo, tomaría vodka y no whisky. De repente alguien me abraza por la espalda. Es Jorge.

—¡Por la actriz! —choca su cuba.

Todos los demás alzan los vasos y brindamos.

—En serio, ¿nunca lo has pensado? Yo de veras creí que te morías, güey —dice Malú.

Me siento lo máximo.

—Julia, no mames, ¿dónde hiciste el examen? —dice Jorge agarrando un hielo que tiene un hoyo con el popote para metérselo a la boca. O más bien grita. Hay tanta gente y la música está tan fuerte que si no gritas, no te oyes ni madres.

—En la heladería —empieza a explicar Julia—, pero no manches, de repente entró la secre de Chayito y casi me tira su maldito jugo de naranja encima del examen —Julia nunca dice “pinche”, dice “maldito” y a veces ”condenado”—. Se tropezó con el paraguas de la señora de junto, y antes de que viera lo que estaba yo haciendo, que agarro y que me lo pongo…

Debajo de las nalgas. Ya me sé la historia. Pero no alcanzo a oír qué palabra usa Julia para “nalgas” porque Damián justo me agarra la mano y empieza a empujar a la gente para llevarme ahora sí que a lo oscurito. Pero en lo oscurito hay como otras cuatro gentes fajando, así que me jala a un pasillito que está cerca de la entrada (¿o la salida?) de los baños. Ahí no está tan oscuro pero no hay nadie. Damián me pone contra la pared y empieza a darme de besos como si llevara siglos de no agarrarme ni la uña.

—Va a venir alguien, Nous.

—Me vale madres —y me levanta tantito el top por debajo para meter la mano.

Tengo cero ganas de fajar. Cero. Aparte de que sí soy media penosa y me da cosa que pase alguien, me da como hueva, no sé. Llevo casi dos meses encerrada en mi casa, y ahorita de lo que tengo ganas es de estar con mis cuates y chupar y reírme un rato. ¡Estoy en un antro, caray! ¿Qué carajos hago en un rincón echando novio? Decido decírselo tal cual, sin poner ni un pretexto.

—Es que ahorita no tengo ganas.

Damián se quita despacio, y con una cara de frustrado y de otra cosa que nunca le había visto, agarra su chela de una como bardita donde la había dejado y me dice:

—No, pus ya nunca tienes.

Luego se desaparece como una hora.

* * *

Empiezan a poner reggaetón, y con un vodka y medio, yo y Malú estamos hechas las reinas del antro, trepadas en una plataforma y bailando como zorras, dobladas de la risa. Julia está platicando con el tal Mike que me ayudó a entrar. Ella le está contando algo como con mucha enjundia, pero yo me doy cuenta de que el güey se la pasa volteando todo el tiempo para acá arriba, y no me está viendo a mí ni a la gordita de minifalda que está bailando junto.

Cuando empieza “My Humps”, todo el mundo grita “guiuuuu” y desde donde estoy veo a toda la masa de gente moviéndose con el mismo ritmo. Pero además veo que Malú está bailando más coqueta de lo normal (y eso ya está grave) y viendo mucho para abajo.

Como a los dos minutos Malú ya está con Julia y Mike. Yo me quedo otro rato arriba pero empiezan a poner un hip hop de hueva y además bailar sola no es tan divertido, así que brinco directito a la plática. Me tardo nada más como dos sorbos de la chela de Julia para darme cuenta de que no venimos al caso, pero a Julia como que no le cae el veinte.

—¿Entonces tú estuviste en el Simón desde secundaria? —le pregunta a Mike.

—Sí. Tú estudias con el Yorch, ¿verdad? —contesta él levantándose el cuellito de la camisa de seda rosa, pero la pregunta no es para Julia, es para Malú.

—¿Me acompañas por otro drink? —la pregunta es de mí para Julia.

—Ya chupaste mucho, ¿no?

Empiezo a acordarme de por qué andaba yo de mejor humor el mes y medio que no nos hablamos.

—No llevo ni dos —eso es verdad—. Ándale, y te disparo otra.

Eso termina siendo mentira porque Julia prefiere tomarse un fanta sin nada. Yo no quiero gastar tanto así que compro una chela para mí. A las dos como que nos da flojera volver a pasar por todo el gentío para regresar a donde estábamos, así que sin decirnos nada nos quedamos paradas en la barra, nada más viendo a la gente. Las chavas son todas como igualitas, como muñequitas, todas con los mismos cinturonzotes y las mismas minifaldas encima de los leggins y las mismas sandalias y las mismas bolsas chiquititas.

—Oye, ¿por qué no vino Inés?

Julia pone una cara de que alguien se murió y voltea a verse los zapatos. Ella no trae sandalias, trae flats negros, con moñito.

—Está muy mal —le da un trago a su vaso—, estuvo en el hospital.

—No mames. ¿Por lo de la anemia?

—Bueno fuera —Julia voltea para todos lados, no sé para qué si no la oigo ni yo—. No hay quien la haga comer, Elena, es horrible.

Yo no pedí explicaciones, pero ya que me las están dando, no me voy a quedar con las ganas del chisme.

—¿Qué tiene? ¿Bulimia?

—No. Anorexia. Las bulímicas sí comen, pero vomitan.

Uta, qué asco. Yo sería anoréxica, seguro. Bueno, no sé.

—Cuando estuvo en el hospital…

—No te oí nada.

—Que cuando estuvo en el hospital… —Julia no quiere gritar, ni pedo. Me tapo una oreja para ver si la oigo mejor— se dieron cuenta de que tenía los brazos llenos como de… —y con su popote hace como si se cortara el brazo, arrugando la cara.

—¡Auch! ¿Pero eso qué tiene que ver con que no coma?

Julia alza los hombros y se recarga otra vez en la barra. Qué locura, qué de la chingada. No puede creer que alguien pueda pirarse así nada más por querer estar flaca. Empieza a sonar Lady Gaga. Me gustaría ponerme a bailar, pero ni modo de cortar así el rollo.

—¿Y está yendo al… psicólogo o algo así? —pregunto.

—Creo que ya ha ido como con tres.

—¡¿Qué?!

—¡Que sí!

Quiero que me cuente más, quiero que me diga en qué hospital estuvo, qué le daban de comer, de qué color era la bata. Y de repente me doy cuenta de que no es porque me importe: es por morbosa. Por víbora. Y no es nada más porque sea Inés, que ya me cae mejor pero la verdad no es que la quiera, ni nada. Cuando le conté a Malú de la peda de Julia en Cuautla, ponía yo cara de qué mala onda, pobre, pero la verdad estaba disfrutando mientras se lo contaba. Se siente chido hablar de las cagadas y de las desgracias de los demás. Y no nada más por viborear. Es porque una se siente como superior, como menos zorra o menos pendeja o mejor persona o menos loca que de la que hablas, poniendo cara de dizque muy preocupada. Los seres humanos estamos bien enfermos. ¿O nada más seremos así las viejas?

De repente alguien me abraza súper cachondo, agarrándome el pelo. No es Damián. Otra vez es Jorge.

—¿Qué pedo? —me río.

—Abra la boca, señorita.

Llega el Mike dando de brincos y con cara como de diablo, y detrás de él Malú diciéndome “no” con la mano. No sé si soy bruta pero no acabo de entender qué está pasando.

—Abre la boquita, es un candy —vuelve a decir Jorge. Tiene los ojos como enormes y no deja de masticar algo. No veo qué trae en los dedos pero en lo que le paso mi chela a Julia para agarrarlo, le pego en la mano a Jorge y la madre esta se cae. Jorge se agacha para buscarla y empieza a gritar como histérico:

—¡No mames, Elena, no-ma-mes!

Lo veo tan desesperado que yo también me agacho a buscar. En medio del desmadre, se aparece el desaparecido.

—¿Qué pasó?

—Nada. Que tu vieja acaba de tirar 200 pesos a la mierda.

No veo qué cara pone Damián porque estoy agachada buscando no sé qué carajos entre mugre y zapatos de gente.

—Puta, perdón. Por lo menos dime cómo es…

—¿Cómo que cómo? ¿Eres pendeja o qué?

Damián me jala para que me levante y luego se le pone enfrente a Jorge.

—Bájale de watts.

Mike se pone junto a Jorge y enfrente de Damián.

—Tranquilo, brother.

¿Ahora se van a pelear? No jodas. Doy un paso pero Damián me para con la mano. Ya hay gente viendo el show.

—Estás entachado, pinche Jorge.

—Vámonos —dice Julia, con carita de querer llorar.

—Estaba pocamadre hasta que tu vieja la cagó —dice el imbécil de Mike.

A Damián se le infla la nariz. Nunca en su vida se ha madreado a nadie. Está a punto de agarrar al Mike por el rosario (qué ironías) pero yo me le planto enfrente, con una pinche adrenalina de aquí a Neptuno.

—Mira, compadre, aquí todos somos amigos, menos tú. Podemos arreglar este pedo sin ti. ¿Y sabes qué?, esa camisa no le gusta ni a tu mamá.

Se hace un silencio de panteón. De repente Malú se empieza a reír, luego a carcajearse. Jorge también. El Mike se larga todo sacado de onda, y antes de que me dé cuenta, Damián ya está recargado en la barra con Julia brindando con agua y Jorge nos tiene abrazadas a Malú y a mí dándonos de besos.

—¡A huevo! ¡Somos amigos! ¡Pinche Helen, cómo te quiero!

A ver si mañana alguien puede explicarme qué carajos pasó, porque ahora sí no entendí nada.

39

Vamos a ver a Inés. Julia y yo. Todo el camino en el metro y los dos peseros para llegar, voy pensando que es una pinche necedad y que no voy a venir al caso. Pero Julia dice que sí le caigo bien a Inés, que si no, no me hubiera invitado a Cuautla, que ahorita necesita apoyo cañón y tatatá. Como en el segundo pesero nos toca en asientos separados, aprovecho para pensar qué cosa “apoyadora” decirle, como si se le hubiera muerto alguien. Dani me contó que a estas chavas en algunas clínicas gringas y de Europa a veces les dan mota para que les dé hambre. Pero eso ni de pedo se lo voy a decir a Inés. Lo malo es que la única otra cosa que se me ocurre es “échale ganas”, y esa frase es no chafa: lo que le sigue.

La muchacha tiene que guardar tres perros antes de abrirnos la puerta de adentro. Julia como que les hace fiestas, pero de lejitos. Los malvados siguen ladrando cuando ya estamos sentadas en la sala. Nunca había visto tantos ceniceros. Hay de todos los tamaños y colores. En forma de rana, en forma de mano, en forma de búho, en forma de sombrero. Me pregunto si en plan de risa no tendrán uno en forma de pito, no lo puedo evitar.

—¿Quién fuma aquí? —le pregunto a Julia.

—No sé. Creo que nadie.

También hay colección de floreros y colección de fotos. Creo que ésa es la más cañona. Hay de toda la familia, miles del imbécil de Pepe, pero Inés es la rock star. Con flotadores en una alberca, en su primera comunión, en su graduación de primaria, en pañales, en disfraz de hada, en disfraz de abejita, en sus quince años, de vacaciones. Y en todas, desde que era un moco, sale sonriendo como en anuncio de Colgate. Ya sé con qué hacerle conversación.

—Qué onda.

Aparece con unos pants que se le ven enormes y cola de caballo. Julia se para y la abraza. Yo nada más le doy un beso. No sé si estoy alucinando pero según yo le sentí el hueso del cachete. Decido empezar mi conversación a la de ya.

—Estás chistosísima en esta foto. ¿De dónde es?

—Ah, de Cozumel.

Y ya no dice nada y yo ya no sé qué más preguntar. Adiós a mi súper estrategia platicadora.

—¿Cómo estás? —pregunta Julia.

—Bien.

Y todas nos quedamos calladas. A Julia tampoco le funcionó el plan, aunque se me hace que ni tenía. Lo bueno es que en eso aparece la mamá de Inés con una charola. En las fotos se ve más guapa, en vivo tiene como ochenta arrugas.

—Hola, Yeyis. Te ayudo…

Julia se para como cohete y empieza a poner en la mesa un plato de galletas y tres vasos sin nada, pero medio hecha bolas porque a la mitad le quiere dar un beso a la mamá de Inés y a ella como que se le va la onda y se lo da hasta el final.

—Gracias, Julia. Tú eres Elena, ¿verdad?

Digo que sí y también le doy un beso. Huele a jabón Dove.

—¿Qué quieren tomar?

—Nada, Yeyis. Gracias —dice Julia.

Inés tampoco quiere nada. Yo no soy tan modosita, así que pregunto si hay Coca. Sí hay. Yeyis se lleva mi vaso. No entiendo entonces para qué los trajo. Otra vez nos quedamos como momias. Pasan como mil horas y de repente Julia dice:

—Dicen que Cuarto está bien leve.

Bien, amiga. Bien.

—Pero ni creas, ¿eh? —le sigo—, dicen que la de Lógica es una perra. Y por si alguien se quedó con las ganas, ¡tenemos más Nacho Méndez!

Las tres nos reímos. Ya se rompió el hielo. Agarro una galleta. Son de estas de surtido, a mí me gustan las rellenas de mermelada de piña y las orejitas, así que no sé por qué agarro una de las chiquitas con azúcar glass.

—Y yo esta vez ni mi calculadora les voy a prestar, fíjense.

Más risitas. Para que Julia se aviente una broma, es que le está echando muchas ganas. Yeyis regresa con mi Coca y se sienta junto a un cenicero con patas de dragón.

—No te pregunté si querías hielo…

—Está perfecto, gracias.

—¿Qué tal las galletitas?

—Riquísimas, gracias.

Hace rato alivianó que llegara esta señora pero ahora nos dejó calladas. Ve el plato y ve a Inés.

—Ándale, hijita, cómete una.

Inés ve el plato como si tuviera culebras. Ni siquiera dice que no. Julia pone el ejemplo y agarra una con relleno de fresa.

—Mira, tus amigas están comiendo.

Mala idea poner el ejemplo. Que la deje en paz, por favor. Me estoy poniendo más incómoda que si me acabara de bajar y no trajera un Tampax.

—No quiero, mamá.

—Pues no sé por qué. Antes te encantaban.

Cuando Carlos era chiquito comía pésimo, y mi mamá siempre aprovechaba cuando iban visitas o las comidas de los domingos para que “todos vieran lo bien que come Carlitos”, y hacerlo tragarse aunque fuera tres cucharadas de sopa. A veces funcionaba, a veces no. A la mamá de Inés no le está funcionando.

—El otro día fuimos al Bandasha. Estuvo increíble —le doy un sorbo a mi Coca. Ha de llevar años guardada. Ya no tiene gas.

—¿Neta? —parece que a Inés le interesa—. Dicen que está de pelos.

—¿Qué es? ¿Una disco? —dice Yeyis. “Disco”… esa palabra es como de mi mamá.

—Sí. Está padre, pero aperradísimo —dice Julia.

Y todo empieza a fluir. Que si cuánta gente había, que si bailaban o no bailaban, que si ahora los chavos no bailan como antes… todo va bien hasta que, desde mi lugar, veo como en cámara lenta un movimiento súper leve, pero que sé que va a acabar mal. Con la punta del dedo, Yeyis empuja el plato de galletas hacia Inés, despacito. Y también en cámara lenta, veo cómo Inés le pega y las galletas salen volando y caen en el suelo, entre las fotos, sobre ceniceros, y una adentro de mi vaso.

—¡Por qué no me dejas en paz, mamá!

Inés se va corriendo y no regresa. Mientras Yeyis le habla a su muchacha y entre todas recogemos el tiradero, nos cuenta que Inés pesa 42 kilos, que hace meses que no le baja la regla, que se le está cayendo el pelo, y que en el hospital vomitó cada cosa que la obligaron a comer. No sé por qué nos cuenta todo esto. Pero esta vez no tenía ganas de oírlo.

* * *

Los ladridos de los tres perros se siguen oyendo cuando ya estamos casi en la esquina. Julia llora todo el primer pesero y la mitad del metro de regreso.

* * *

Diez cosas por las que debería acabarse el mundo:

• Las guerras. Que no me vengan con que unas son “necesarias” porque no se las compro.

• Matar árboles y animales. (Aunque hoy comí pollo y me tardé un ratote en la regadera.)

• El cáncer, el sida. Bueno, de eso no tiene la culpa la gente. Pero igual están del payaso.

• Matar gente “porque Dios dijo” o porque algún imbécil dijo.

• El chupe, las drogas… cuando la gente se va a la mierda por eso.

• La gente que cree que tiene toda la razón y se chinga a los que no piensan igual.

• Tratar mal a los niños.

• Violar a quien sea.

• Suicidarse.

• Suicidarse de a poquitos.

40

Acompaño a mi hermano a la universidad. Todavía le falta un año para terminar la Prepa, pero mi papá le dijo que levantara el trasero del Internet (así, tal cual: “quiero que levantes ese trasero del Internet”) y que aprovechara los días que le quedan de vacaciones para irse dando una idea de qué universidades pueden interesarle para estudiar ingeniería industrial. Mecánica, papá. Ya veremos. Etcétera.

Cuando me dice que lo acompañe me da una hueva espantosa. Estoy en pijama, viendo Bob Esponja. Pero después me acuerdo de que Malú siempre dice que las universidades están llenas de chavos guapos, así que al final me visto y voy con él.

* * *

Como no puedo soportar oír a Carlos diciendo “dishculpe, quishiera pedir informesh sobre lash materiash…”, me siento en una bardita afuera de las oficinas a ver a la gente. No hay tantos chavos guapos como decía Malú. No hay tantos chavos, más bien. Han de estar todos en clase. Pero en general, como que las chavas están mejor. De repente, un bombón vestido todo de blanco levanta la mano y la mueve, viendo para donde yo estoy. Volteo, pero detrás de mí no hay nadie. Cuando se acerca, casi me desmayo.

—¡Hola!

Estoy temblando como títere de feria. Nunca lo había visto tan guapo. Nunca. Tendría que ir con esa bata blanca a todas partes. Me truena un beso en el cachete. Mato, mato por esa colonia.

—Julia me dijo que tu abuela estaba mal. ¿Cómo sigue?

—Pues mal —y me siento tarada por dar una respuesta tan corta.

—Ya. El derrame cerebral a cierta edad es… fuerte.

Soy una mala persona, pero mientras Pablo habla de derrames cerebrales con ese uniforme tengo que morderme el labio para estar segura de que tengo cerrada la boca y que no estoy babeando.

—¿Qué haces por aquí?

—Vine a acompañar a mi hermano —señalo las oficinas con el dedo.

—¿Ya entra a la universidad? Qué rápido…

—No, entra hasta el año que viene. Pero vino… a ver.

—Ah, ya.

Empiezo a mover los pies, pegándole a la barda.

—Quién te viera, ¿eh? ¿Doctor?… —le jalo una esquinita de la bata. Pablo se ríe.

—Sí, ¿verdad? Quién me viera…

Sonríe. Soy una paleta helada en horno de microondas.

—Nos estamos encontrando muy seguido, ¿no? Eso ha de significar algo.

No sé qué contestar. Me muerdo la uña.

—La próxima vez tiene que ser con un café. ¿Cómo ves?

Houston, tenemos un problema. Que alguien me baje, por favor. Me voy, me voy…

—Bien —sonrío—. Muy bien.

41

Me habla al día siguiente. Estoy tan emocionada que hasta mi papá se da cuenta.

—Qué tanto cantas tú, ¿eh?

Estoy cantando “love is in the air” pero no le contesto y sigo cantando. Lo que sí me dan ganas de decirle es que desde cuándo volvió a tomar whiskys antes de la comida.

Pablo pasa por mí en su vocho. Es una tontería, pero como siempre que ando con Damián y con los demás es en metro, y si nos va bien en taxis, yendo con él en coche me siento como más grande. No vamos a tomar café, sino a un bar con terraza en la Roma. Creo que nunca había estado en un lugar tan bonito. Hay un tipo tocando canciones de los Beatles con una guitarra, canta pésimo pero le echa ganas, y cuando voy por mi segunda cerveza, estoy tan contenta que nadie me para la lengua.

—Es bien raro. Te da una sed estúpida y te ríes de cualquier babosada.

Ahorita todo me la pela. Es increíble poder estar contándole de algo que él nunca ha hecho, y que igual y muchas de las güeras ñoñas con que ha salido, tampoco.

—¿Pero es como estar borracho, o…?

—No, es diferente. No sé cómo explicarlo, la tienes que probar.

—Ya, pues a ver si un día de éstos me introduces… con unas cervecitas —y le da un trago muy largo a la suya.

—Nop. Nada de alcohol. Se te puede cruzar.

Amo a Daniel Balboa con todo mi corazón.

—¿En serio? Pero yo he visto a mucha gente que los mezcla.

—Ya. Pero no está chido, no sientes el efecto igual.

Esto nadie me lo dijo, pero lo acabo de concluir yo solita y seguro tengo razón porque Pablo mueve la cabeza como si hubiera dicho algo muy inteligente. Después de otro sorbo de cerveza y tres aros de humo, avienta la pregunta del millón:

—Oye, ¿y tu novio?

El trago que acabo de dar está a punto de irse por la libre a Toluca. De milagro lo desvío a tiempo, pero tengo que haber puesto cara rara porque Pablo se ríe como no queriendo.

—Bien —espero que entienda el mensaje y no siga preguntando.

—¿Cuánto tiempo llevan?

No, no entendió. ¿Cuatro meses ya? No, todavía no.

—Como… tres meses.

Y aquí se acabó lo que se daba. Decido interrogarlo yo.

—¿Y la tuya?

—¿Qué?

—Tu novia.

Pablo se me queda viendo como si le estuviera hablando en chino. Luego se hace para atrás y se recarga en el respaldo de la silla.

—¡Ah! ¿Viviana?

—Creo —mentira como el ratón de los dientes. Jamás se me va a olvidar el nombre de esa zorra.

—No, nada. Salimos un par de veces y ya.

Tengo que hacer como si me limpiara toda la boca con la servilleta para que no vea que estoy sonriendo de felicidad. Cuando pasa el tipo de la guitarrita le doy diez pesos. Espero que Pablo se haya dado cuenta.

* * *

Cuando me deja en mi casa, veo que las cortinas del cuarto de mis papás se mueven. Ya casi son las diez, y Sofía seguro se asomó cuando oyó el motor del vocho.

—Me lo pasé muy bien. Gracias.

Y cuando me acerco para despedirme, me voltea la cara despacito y me planta un kiko. Siento cómo se me enciende la cara y no tengo fuerzas ni para levantar un botón. Me pongo toda torpe, le regreso el beso pero en el cachete, y me pongo a buscar las llaves en la bolsa.

—¿Qué buscas?

—Mis llaves.

—Las tienes en la mano.

Me pego con la mano cerrada en la frente, riéndome como una idiota, y ya que estoy afuera, le vuelvo a dar las gracias.

—Gracias a ti —me avienta otro beso muy tronado con la mano.

No tengo tiempo de saltar, ni de gritar, ni de hacer nada. Mi mamá me recibe en la puerta diciéndome que dónde estaba, que Carlos y mi papá están en el hospital. Que la Nena se acaba de morir.

42

En el funeral hay mucha gente, pero casi no conozco a nadie. La mayoría son amigos de mi papá y de mis tíos. También hay algunas monjas y una que otra señora grande. Han de ser de la residencia donde estuvo mi abuela.

Anoche otra vez manejé el azote a todo lo que dio. Casi no dormí nada, pensando que esto era una especie de castigo por andar coqueteando con Pablo mientras la Nena se moría. Y de repente pasó algo rarísimo. Como a las cuatro de la mañana abrí la ventana de mi cuarto y me paré ahí, nada más para que me diera frío. Odio el frío pero anoche quería sentirlo; no sé por qué. Y en eso vi una palomilla en la esquina de la ventana. No estaba muerta, pero no se movía y tampoco voló cuando abrí. He visto miles de palomillas y siempre me caen gordas, pero cuando vi a ésta ahí solita, ella y yo solas y despiertas en la madrugada, pensé algo muy loco. Pensé que yo no soy más que esa palomilla. O bueno, no exactamente eso. Más bien que esa palomilla y yo, para el tamaño del universo y todos los chorromil millones de cosas que hay en él, somos las dos igual de chiquitas e igual de equis. Pensé en cuántas personas y bichos estarían despiertos en ese momento en el mundo. Y de repente me quedó clarísimo: nadie se muere porque yo me tome unas chelas con un güey. No tengo ese poder. Y si tuviera que sentirme culpable con alguien, en todo caso sería con Damián.

Ahora lo que estoy es ida, como apendejada. No sé si es por lo poquito que dormí. No estoy triste, pero siento como un piquete en la panza que no se me va. Es como miedo, pero no sé de qué. Y tampoco sé por qué, pero en todo lo que dura el rosario, no le suelto el brazo a mi mamá.

De repente empiezo a imaginarme que la que está en el ataúd soy yo. En lugar de mis tíos y todos estos ñores, estaría la escuela entera. Damián estaría llorando, Malú y Julia también, y Pablo le estaría diciendo a todo el mundo que soy la vieja más maravillosa que ha existido. Mi hermano y mi papá estarían deteniendo a mi mamá para que no se cayera de tristeza, y Dani pondría una canción increíble con la que todo el mundo pensaría en mí. Pero todo esto no sería en una funeraria. Sería al aire libre, en un bosque o en la playa, y la gente que quiero haría algo especial, como un ritual o algo. Estos lugares son lo más frío y lo más equis que hay. Es horrible que alguien que vivió tantos años y le pasaron tantas cosas, tenga que terminar en un lugar como éste, lleno de gente vestida de negro que nomás fuma y platica y que parece que el muerto le importa un carajo.

Incluyéndome. Cuando llegan Damián, Julia y Malú vamos a la cafetería y Malú se pone a aventarnos migajas de galleta por el agujero de la nariz y de repente me doy cuenta de que estoy risa y risa y me siento pésimo. Pero no me da tiempo de sentirme mucho así porque llega Dani y otra vez vuelvo a ponerme de buenas. Lo malo es que no platicamos mucho porque Regina y Sergio se lo apañan y después empieza la misa, que dura como mil horas.

De repente la gente se empieza a parar y oigo a mi mamá llorando. Todo mundo se está acercando al féretro abierto: parece que ya se van a llevar a la Nena. A mí se me voltea la panza pero decido quedarme en mi lugar. No quiero verla. Me da no sé qué. Nunca he visto a un muerto y no quiero soñar con mi abuela de aquí para el real. Dani se me acerca después de pasar por el ataúd.

—Qué loco, ¿no? Que siga ahí pero ya no esté.

Me tardo como tres mordidas de uña en carburar lo que acaba de decir, pero cuando lo carburo, tengo que cerrar los ojos del puro miedo. Ahora menos quiero verla. ¿Cómo puede dejar de ser una persona y quedarse ahí, sin respirar y sin moverse? ¿Cómo? Pero luego pienso algo peor, algo que tampoco había pensado y que me pone fría la espalda y chinos los brazos. ¿Y si así se acaba todo? ¿Y si no nos vamos a ninguna parte después? Si las hojas y las flores y los bichos y los perros cuando se mueren nada más se deshacen, ¿por qué a nosotros tendría que pasarnos algo diferente? Agarro a Dani del brazo. Agarraría un poste de luz o un tubo si no hubiera nadie cerca.

—Dani… ¿qué pasa si luego no pasa nada?

Dani sonríe como si ya hubiera pensado en la mismita frase, y me dice al oído:

—Te tengo buenas noticias.

Ahí va. O me va a decir algo de la fe, o me va a soltar un rollo de la reencarnación o alguna mafufada así. Nada de lo que me diga me va a servir, desde ahorita lo sé.

—Si no se acaba aquí, pues chido. Y si sí, no te vas a enterar.

43

Tengo prohibido entrar al cuarto de mi hermano cuando él no está. Una vez me valió y me metí a agarrar un disco, pero se lo volví a dejar ese mismo día en el mismo lugar. Yo no me acuerdo de qué lado de la cama dejo las pantuflas si me preguntan, pero este güey está tan loco, que me cachó por haber dejado el disco volteado diferente de como estaba. A ese nivel. Desde ese día cierra su puerta con llave cuando sale, pero hoy mi mamá le dijo que doña Chío tenía que limpiar. (Doña Chío es una señora que viene dos veces a la semana a hacer la limpieza choncha, nunca hemos tenido a ninguna muchacha que viva en la casa porque Sofía se siente culpable de que estén aquí encerradas y no tengan “una vida”. Mi tía Male un día le dijo que lo que tenían era casa y comida gratis, pero no la convenció.) La cosa es que hoy la recámara de Carlos está sin llave, y yo me muero de ganas de ver un video en YouTube que me dijeron Jorge y Malú que está cagadísimo. Así que me meto y prendo la compu. Además, cualquier cosa que desacomode, hoy le puedo echar la culpa a doña Chío.

Cuando la pantalla deja de estar negra y se quita el relojito, me quedo en completo y total shock. Y mientras empiezan a salir los simbolitos y los archivos y todas estas madres, me pongo a parpadear fuerte para ver si sí es cierto lo que estoy viendo. El fondo de pantalla de mi hermano no es un güey en tanga, no es mi madre, no es Frodo ni Gandalf ni el Hombre Araña ni un guitarrón. Es Inés.

* * *

Me llevan todos los payasos del circo juntos. Ambrosia acaba de decir “hola” en el Messenger. ¿Quién carajos es Ambrosia con la foto de un patito? ¿Y qué clase de nickname más emo es este que escogió mi hermano de “barondelagrimas”? Para ganar tiempo escribo “hola” y luego me paro encima del Ambrosia para ver su mail: polvodestrellas@hotmail.com. ¡Puta madre! Tanto se quiebran la cabeza los jefes con los nombres, para que nadie pueda llamarse como se llama. “¿Estás muy ocupado?”, pregunta Ambrosia polvodestrellas. No, no estoy ocupado. Estoy nervioso y aterrado y listo para cerrar esta madre a la una, a las dos, a las…

“Ya salí de la clínica”, dice el patito. Se me van todas las fuerzas a los pies. Es ella. Ella. La de la foto. La que mete acordeones en las plumas y deja las fotocopiadoras prendidas y tiene tres perros asesinos y no le gustan las galletas de surtido. ¿Y ahora qué carajos hago? Si no le contesto, se va a sentir con mi hermano por mi culpa. Si sí le contesto… ¿qué carajos le contesto?

“¿Cómo estás?” Perfecto. Neutral, equis. ¿Qué carambas está pasando aquí? ¿Estos dos andan, o qué?

“Bien”.

Segundos. “Ambrosia está escribiendo un mensaje.” Perfecto, sólo tengo que esperar. Mientras, le quito a esta madre el sonidito de los mensajes porque cada vez que suena casi me pego con el techo. De repente, nada. Ya nadie está escribiendo nada. ¿Se supone que yo tengo que contestar? Se oye un ruido afuera. No… Carlos se fue al cine. ¿Pero si no hubo boletos? ¿Y si no hubo lugar? ¿Y si se estamparon y ahorita entra mi hermano con el brazo colgando? De repente Ambrosia dice:

“Me encantó la canción. Gracias.”

A ver, no, ya. ¿Esta vieja sabrá con quién está hablando? Me paro encima de barondelagrimas. carlangas_balboa94@hotmail.com. Sí. Sí sabe. ¿Cuál carajos canción?

Barondelagrimas dice:

“Qué bueno que te gustó.”

Ambrosia dice:

“¿Es de Alejandro Fernández?”

En eso brinca un tal “psychotrance” con la foto de una “A” de “anarquía” diciendo “ke pedo wey”. No le contesto. A ver… archivos recientes, elementos enviados: para polvodestrellas…

Psychotrance dice:

“tas ocupado? Me pasas otrvz l link d orientalchicks?”

¡Ájale! Miren nomás a Carlangas Balboa, señoras y señores. Por un lado tiene chinas en acción y por otro… ¿¡“Mi unicornio azul”!? No, ya. Me mato.

Barondelagrimas dice:

“Es de Silvio Rodríguez.”

Esto es más de lo que puedo soportar.

Barondelagrimas dice:

“Me tengo que ir. Te mando muchos besos.”

No sé si me pasé de lindo y tierno pero Ambrosia dice yo también y me manda una carita feliz, una rosa y un arco iris, todo seguido. Cierro el Messenger y me pongo a ver las conversaciones guardadas de Carlos. Me siento una persona horrible, horrible, pero me vale madres.

Inés le ha contado todo a mi hermano. Todo. Internamientos, pedos con sus jefes, hasta me entero de que su psicóloga se llama Patricia. Cuando cierro por fin la tapa de la computadora, me siento más agotada que si hubiera corrido un maratón.

* * *

—¿Y a ti qué, güey? Son amigos.

—Amigas las chichis y no se hablan. Mi hermano tiene la pinche foto de Inés en su desktop. De mi cumpleaños, güey. La sacó de mi cajón y la escaneó, cabrón.

—No mames.

—Es neta, Malú. Estoy bien preocupada.

—¿Por? —se ríe, la babosa.

—¡Porque esa vieja se la vive en hospitales y no traga! ¿Y si se muere?

Malú se me queda viendo con la boca abierta. Yo me la tapo. Hasta ahorita me cae el veinte de que Malú no sabía nada de este pedo de Inés. La acabo de regar de aquí a Marte.

—Chale. ¿Y él sabe?

—Sí, sabe perfecto.

Malú tira su vaso de frapuchino a la basura. Yo apenas voy a la mitad del mío. Ahora va a querer saber todo el chisme. Ni pedo. Empiezo a pensar por dónde arranco la historieta, pero Malú no me pregunta nada. Me ordena.

—No te puedes meter en esto, güey.

—¡Es mi hermano!

—¡Y es su pedo!

De repente empieza a sonar “Atrévete te” de Calle 13. Es el nuevo tonito del celular de Malú.

—Y ella es la bellísima… ¡Malúuuu! ¡Recuerden que entre más aplausos, menos ropaaaa!

—Déjame en paz. ¿Bueno? ¡Qué pedo, Nariz!

Y pasa algo así o más marciano. En lugar de sonreír, en lugar de hacerme pato en lo que me lo pasa, no sé por qué me pongo a hacerle señas a Malú como loquita de que no estoy.

—Este… no, acá no está. Ah, ¿su mamá te dijo? Sí, sí venía conmigo, es que… todavía no llega. Le digo que te hable. Sale, bye.

Malú cuelga más sacada de onda que cuando le dije lo de Inés.

—¿Qué chingados fue eso?

Alzo los hombros. Ni yo sé qué contestar.

* * *

Otra vez no puedo dormir. A veces escribo cosas en un “cuaderno especial” que me regaló Sofía hace dos cumpleaños. No lo hago muy seguido, porque siempre me desespero de que no sé cómo poner lo que estoy pensando. Como que a la hora de escribir lo que siento, todo suena súper chafa y súper cursi. Pero la vez de la mota sí escribí algo. No de la mota, porque si mis jefes lo llegan a leer, me cuelgan. Pero sí escribí.

A la tercera vez que me despierto, me levanto de la cama, saco el cuaderno de mi cajón, enciendo la lamparita y leo:

Lo que más admiro de Vicente: Dejó todo lo que tenía de cómodo y de seguro para hacer lo que de veras quería.

Luego me duermo como diez horas seguidas. Cuando me despierto, tengo clarísimo lo que tengo que hacer.

44

—¿Quieres que vaya a tu casa?

Nada más de imaginarme su cara, se me hace un nudo en la garganta.

—No, mejor nos vemos en el parque.

No quiero que venga hasta acá y transborde y todo el numerito para lo que tengo que decirle.

* * *

Cuando estamos sentados en los columpios, no sé por dónde empezar. Le agarro una mano y me quedo viendo a los niños que están jugando en el sube y baja.

—¿Estás bien?

No le contesto. Me pregunta si estoy triste por mi abuela, pero con tono de que ni él se está creyendo la pregunta. Si algo no tiene éste es un pelo de idiota.

—Damián, estoy muy confundida.

En cuanto lo digo me siento como una imbécil. Una vez Malú y yo nos reíamos de las viejas que truenan a sus chavos diciendo que “están muy confundidas”, cuando el pedo casi siempre está muy claro.

—No, no estoy confundida —se me vuelve a atorar la garganta nada más de pensar en lo que estoy pensando decir, así que mejor lo digo rápido—. No estoy enamorada.

Damián agacha la cabeza, pero no me suelta la mano, me la aprieta más.

—Y no es justo que siga contigo así.

Siento que soné a telenovela, pero al fin y al cabo es la neta. Damián se tarda un rato en voltear a verme otra vez.

—Dijiste que querías estar conmigo.

Trato de tragar saliva pero no puedo. Me siento una maldita desgraciada.

—Te dije que no estaba segura, pero que quería intentarlo. Y eso hice.

Soy una maldita desgraciada. Pero estoy siendo honesta, carajo. Es lo único que puedo hacer. Damián me suelta la mano y se pone las dos en la cara, con los codos sobre las rodillas. No me está viendo cuando pregunta:

—Hay alguien, ¿verdad? El tipo del cine…

Quienquiera que haya dicho algo sobre la intuición femenina se quedaría pendejo con Damián. Estoy a punto de responderle que no, pero si llega a pasar algo con Pablo, este hombre seguramente se va a enterar, y no quiero que piense que fui una cobarde. Me está latiendo el corazón como tambor.

—Puede que no pase nada. Pero sí, hay alguien.

Damián se empieza a tallar la cara y la cabeza como siempre que no quiere hablar de algo.

—Damián, yo te quiero mucho…

No me deja seguir. Se para del columpio y se empieza a ir. Me paro de un salto, lo sigo y lo hago voltear agarrándolo del brazo. Cuando voltea, bajo la cabeza.

—Sé que es bien difícil, pero quiero que sigamos… No quiero dejar nunca de ser tu amiga.

Cuando lo digo se me quiebra la voz, y a él se le quita un poco la cara de rabia. Creo. Quisiera abrazarlo, pero me da miedo que se quite. Me quedo igual que Julia el otro día en el hospital, queriendo llorar, apretando los puños y pateando piedritas del suelo.

—No sé si pueda, Elena.

Cuando volteo a verlo, me doy cuenta de que él también tiene los ojos rojos. No puedo más. Si no lo abrazo, me muero. Me acerco despacito y recargo la cabeza en su hombro. En cuanto siento su brazo en mi espalda, me dejo de aguantar las ganas de llorar.

—Gracias por quererme tanto. Gracias, gracias...

Le estoy mojando su chamarra militar pero no quiero quitarme. Lo siento respirar fuerte, como cortado. Si no está llorando, se está tragando las lágrimas. De repente se quita, pero me agarra una mano.

—Me tengo que ir.

Me muerdo los labios y digo sí con la cabeza. Antes de irse, me da un beso en la nariz.

Luego me quedo un buen rato sentada en el columpio, llorando como quería llorar desde el día en que vi a mi abuela tirada en el suelo, sin poder.

45

Me chocan los centros comerciales. Prefiero mil veces estar en un parque o en la calle o algo así. Pero todos los cines están en centros comerciales. Y aunque ahora no vinimos al cine, sino a comprarle unos zapatos a Carlos, de todas formas me chocan. Sí, hoy estoy de pésimas. Llevo así desde el truene. No triste, no chipil, nomás de un pinche malhumor. No sé por qué.

Estoy viendo los ipods afuera de la tienda de Mac en lo que Carlos y mi mamá discuten entre los tenis y los top siders de la tienda de junto, cuando en eso veo algo que me sume la panza: una flaquita está dándose besitos en la cola del Nutrisa con un güey. Al güey nunca lo he visto, pero la flaquita es Inés. Carlos y mi jefa justo están saliendo de la tienda de los cacles. Tengo que hacer algo para que no se topen. De repente estoy parada en la puerta con el botín más feo de la historia del calzado mundial diciendo:

—¿Ya viste éstos? Están chidos.

—¡Ya sé! Te dije, mi amor.

A Sofía de repente se le va el pedo gra-ve.

—Sí, ma, pero mejor vamos a Camper.

Sale, mi rey. Y luego a Armani, si quieres. Con este par de fresas en la casa, mi papá y yo vamos a terminar viviendo debajo de un puente.

Resulta que distraer a mi hermano fue la peor idea del universo. En cuanto ponemos un pie fuera de la tienda, casi chocamos con Inés y el galán, que viene comiéndose un helado y agarrando a Inés de la cintura con la mano libre.

—¡Qué onda! —dice, muy de buenitas, la reina.

Muchos “holas”, muchos besos en el cachete. El galán se llama Mauricio, Gonzalo o Gualberto, no registro. Mi hermano está lívido.

* * *

Lo espero afuera de los baños. Me tengo que pegar a la pared porque entran y salen mil gentes con bolsas y niños y carriolas. Carlos sale con la cara roja y pasa junto a mí sin verme, pero yo lo agarro y lo abrazo. Lo suelto rápido porque él no me abraza a mí y se pone tan tieso que siento que si pasa un segundo más, me madrea. Nos vemos como dos segundos y trato de poner la cara de “te entiendo, estoy contigo” más intensa que puedo, pero él nada más se sigue.

A los veinte minutos estamos en el coche con unos zapatos que Sofía escogió, pero para ella. Mi hermano no abre la boca en todo el camino, y yo vengo pensando que el amor está cabrón siempre. A los quince, a los diecisiete y seguro que a los cincuenta también.

46

Pablo me habla otra vez el primer jueves de clases.

—Siento mucho lo de tu abuela.

—Gracias.

—Quería ir al funeral, pero ese día tuve un examen —y de repente suelta una risita— …de anatomía.

No entiendo de qué se ríe. Luego me acuerdo de la plática del café esa vez después de la escuela. Me río de más para compensar lo que me tardé en entender el chiste.

—Pero te debo una. ¿Te puedo invitar a cenar mañana?

* * *

Me meto una hora entera en la regadera, depilándome y poniéndome todos los menjurjes tonificantes y anticelulíticos y reafirmantes y exfoliantes que mi madre tiene en la tina. Cuando salgo, me pongo medio litro de crema y medio frasco de perfume. Odio esto. Odio, odio no tener qué ponerme. Ya falta muy poco para mi cumpleaños. Cuando Sofía me pregunte qué quiero que me regalen, le voy a decir que ropa. Ropa chingona y femenina, por favor. Se acabaron las camisas de mi hermano. Al final escojo unos jeans y un suéter de cuello de tortuga negro, sin mangas. De Sofía, por porsufakinsupuesto. También le agarro los aretes de su abuela, y como el pelo no se digna a acomodarse, para variar, me vuelvo a poner las malditas agujas chinas. Pero creo que me veo bien.

47

A este italiano yo ya había venido una vez, por el cumpleaños de mi tía Male. Mientras nos tragamos una ensalada enorme y un fetuccini Alfredo yo y uno al pesto él y hablamos de nuestras caídas y golpes y accidentes de chavitos, nos tomamos una botella entera de vino. No sé a qué hora empieza a contarme que hay veces en que le da por morderse los pies.

—¿Qué? —pongo cara de asco.

—Cuando son así como las cinco de la mañana y yo sigo estudiando y pensando que ya no quiero ser pediatra, me quito las pantuflas y me muerdo los pies. Así…

Se agarra el pie y hace como que se lo muerde. Yo me tapo los ojos, pero muerta de risa.

—Bueno, ya te confesé mi hábito más extraño —baja el pie—. Cuéntame uno tú.

Me empiezo a morder las uñas. Pablo se estira.

—No te muerdas —me baja la mano—. Ándale.

—Es que no sé, hago muchas cosas que igual son raras, pero igual para mucha gente no son tan raras…

Pablo empieza a aventarme servilletas de papel hechas bola. Al final digo:

—Bueno… a veces le echo catsup al pescado.

Me siento tontísima, pero Pablo se mata de risa. Luego recarga los codos en la mesa y los puños en los cachetes y se me queda viendo como si de veras le gustara. ¿De veras le gustaré? ¿Qué hace aquí conmigo? Él es un rey y yo tengo quince años. Bueno, casi dieciséis.

—¿Qué? ¿Qué me ves?

—Estás muy loca, Nena Balboa. Muy, pero muy loca.

* * *

Cuando salimos del restaurante y empezamos a caminar por la calle, me da la mano. Estamos casi llegando a su coche cuando me dice:

—Tengo un amigo que vive en este edificio.

—¿Ah, sí? —volteo al edificio.

—Tiene una pecera increíble. ¿Quieres verla?

48

Pablo no toca, abre con llave. Cuando entramos, no hay nadie.

—¿Y tu amigo?

—Ha de andar afuera, o jetón. No te preocupes.

Ha de notar que estoy incómoda porque me da más explicaciones:

—No hay bronca. Duermo aquí casi la mitad de la semana.

El departamento es chiquito, no me doy idea de cómo es porque las luces están todas apagadas. De repente Pablo corre a cerrar una puerta.

—La cocina está invisible, perdón.

Ésta es la primera vez que estoy en una casa de soltero. Pienso en Dani guardando la cajeta y el pan en el baño. Si esto fuera un desmadre, no me importaría. Se me hace divertido. Pablo me vuelve a agarrar la mano.

—Ven.

La pecera es lo único que ilumina la sala. No es tan grande como me la imaginaba, pero sí está padre. Los corales y las algas y las piedritas que flotan adentro hacen como reflejos de colores en las paredes. Después de que digo en voz alta que está padrísima, y que qué increíbles se ven los colores de las algas y los corales y las piedritas en las paredes, me quedo viendo para todas partes, sin saber qué hacer. De repente Pablo se me acerca y empieza a acariciarme la cara y a darme besitos cerca de la oreja. He soñado tantas veces con esto, que ahora que por fin está pasando, daría algo por no tener la pinche garganta completamente seca.

—¿Hay agua?

Soy una idiota. Si el amigo de Pablo llega o se aparece ahorita y vale madres el momento más feliz de toda mi vida, no me lo voy a perdonar. Pero cuando me termino el vaso de agua, el amigo no se ha aparecido y la verdad es que me siento mucho mejor.

Pablo sonríe con cara de “¿dónde nos habíamos quedado?”, pero afortunadamente dice otra cosa.

—Estás guapísima hoy. ¿Ya te había dicho?

Me lo ha dicho como cinco veces en las últimas dos horas, así que empiezo a reírme. Con la risa nerviosa.

—¿Te puedo dar un besito?

Me empiezo a reír más pero Pablo me pone un dedo en los labios y yo cierro los ojos. Cuando siento el contacto, el corazón me empieza a latir tan fuerte que me da cosa que se me note por encima del suéter. Uffffffff… es como me lo imaginaba. Pablo besa tal y como lo soñaba. No, no, mucho mejor. Lo abrazo por la cintura. Sintiendo su aliento y su olor, pienso en la teoría de Malú sobre la química, y decido que lo que me pasaba cuando estaba con Damián tenía que ver con todo menos con eso.

Cuando me doy cuenta ya estamos en el sofá y yo estoy sin agujas y sin suéter. Por un segundo pienso en el amigo, pero decido no preguntar. Pablo no es tonto y seguro sabe que no va a venir.

—Se te pone la piel de gallina —dice quedito y me besa en el cuello, bajando, bajando…

Al minuto ya estamos los dos sin pantalones y Pablo me lleva la mano debajo de sus boxers, directo. Nunca toqué a Damián así. Se siente súper suavecito, como terciopelo, o como seda, no sé. Esto es una pinche locura, pero no me importa. Estoy haciendo lo que siento, lo que me sale del corazón. Y de la panza. Y de todo.

Cuando Pablo se pone encima de mí, me quedo como estatua de marfil. De repente me regresan todos los nervios juntos. No, no son nervios. Más bien estoy muerta de miedo.

—¿Qué pasa?

—Nada.

—¿Segura?

Digo sí con la cabeza y Pablo sigue. De repente lo siento entre mis piernas, empujando, y no sé qué hacer. Se me ocurre preguntarle si se va a poner un condón, o algo, pero me da pena. No quiero echarlo todo a perder. No sé si ya entró o no, pero esto me está doliendo como la tiznada. Siento que tengo engarrotadas hasta las pestañas.

—¿Estás bien?

Vuelvo a decir que sí. Él se sigue moviendo. ¿De veras quiero esto? ¿De veras quiero que sea así? Y si no, ¿cómo? Ok, tranquila. Esto nunca es perfecto. Malú dijo que nunca es perfecto. Estoy con el güey que me trae babeando desde hace tres años. Es Pablo, carajo, es Pablo. ¿Qué me hace falta? ¿Velas? ¿Música? ¿Olas? ¿Lubricante?

—¡Aaaau!

—¿Qué, qué?

Pablo se queda quieto. Dios, no quiero darle pabajo. No quiero. Pero tiene que saber esto, ni modo. Si le vamos a seguir, tiene que saberlo.

—Nunca lo he hecho.

Pablo se queda viendo a la pared, y luego recarga la cabeza en mi pecho. Que diga algo, por favor. ¿Por qué no dice nada? Como no sé qué hacer, me pongo a acariciarle el pelo. De repente se empieza a quitar y se queda sentado junto a mí. Me siento rara, como arrepentida. ¿Por qué dejó de besarme? ¿Por qué ya no me toca? Estoy pensando en recargar la cabeza en su hombro, en hacer lo que sea para volver a tenerlo cerquita. Pero en lo que lo pienso, Pablo se levanta y empieza a ponerse los boxers y el pantalón. Cuando ve la cara de puchero que tengo, me sonríe, se acerca y me da un kiko.

—Igual llega Martín.

Prende la luz. Hay ropa tirada por todas partes, botellas de refresco a la mitad, ceniceros llenos. Odio la casa de Martín; no es divertida. Me visto como en dos segundos y me pongo el suéter al revés.

49

Mi papá está esperándome en la sala. Se levanta del sillón con el tono de voz que me híper aterra.

—¿Dónde estabas?

Camina hacia mí, enseñándome su reloj.

—Es la una y cuarto de la madrugada. Pregunté que dónde estabas.

—En casa de Julia.

Lo digo por el motor del vocho. Los hermanos de Julia me han traído varias veces en ese coche, y puede sonar creíble.

—No digas mentiras, Elena. Tu mamá le habló.

Qué imbécil soy. Le tendría que haber avisado antes a Julia. Pero avisarle, ¿qué? ¿Que iba a salir con su hermano? Que no se me acerque. Apesta a whisky.

—Fui a cenar con su hermano. Con Pablo.

“La verdad nos hará libres”, dice Mireya, la de Literatura.

—Muy bonito. ¿Y esto qué es? —jala el cuello del suéter de mi mamá. Cuando me doy cuenta de la etiqueta asomándose, me quiero morir. Me va a cruzar la cara ahorita. La veo venir. Me sigo de largo.

—¡Ven acá, Elena!

No sé qué hacer. ¿Me voy corriendo? ¿Le invento un choro? ¿Me salgo a la calle? Cierro los ojos y me pongo a esperar lo peor.

—Quiero que me expliques en este instante qué estuviste haciendo.

Con la frase tan larga, las “eses” se le arrastran y se le revuelven. Si ya se lo imagina, ¿para qué me tortura? Lo detesto con toda mi alma.

—Nada.

—¡No me digas que nada!

Y me jala del brazo para voltearme. Trato de zafarme pero no puedo. Nada más del apretón se me sale una lágrima, pero no es por lo que me duele, es por otra cosa.

—Papá, me estás lastimando.

—¡A mí no me vengas a llorar! —me aprieta más fuerte—. O me explicas ahorita, o…

Lo veo directamente a los ojos, y lo digo bien claro y bien despacio:

—Yo no hablo con borrachos.

Mi papá abre los ojos y afloja la mano y antes de que haga o diga otra cosa, me suelto de un jalón, subo las escaleras de dos en dos y azoto la puerta de mi cuarto. Sofía estaba parada en la de ellos, tapándose la cara con la mano. Me quedo parada sin moverme, esperando a que empiecen los gritos. Y sí empiezan. Pero el grito no es de mi papá, es de mi mamá:

—¡Aquí no vas a entrar, Carlos! ¡No entras!

No reconozco esa voz pituda y ronca que estoy oyendo. De repente se azota la puerta de junto. Hasta que pasa como un minuto, me siento en el colchón. Pero no quiero estar ahí; no quiero estar en ninguna parte. Así que me meto debajo de la cama y me quedo ahí hasta el día siguiente.

50

El teléfono está empezando a tener cara de persona. Lo miro, le ruego, le miento la madre, le vuelvo a suplicar. Cada vez que suena me le voy encima como loquita, diciendo “porfaporfaporfaporfa” o rezando tarugadas, pero nunca es él. Nunca es Pablo.

A los dos días pensaba que podía ser normal. A los siete, si le echaba ganas, todavía medio me convencía. Pero hoy se cumplen dos semanas desde que estuve con él, y cada vez que se me viene un flash de esa noche, tengo que cerrar fuertísimo los ojos porque siento que me muero de tristeza o de vergüenza, ya ni sé bien de qué, y cada vez que suena el despertador siento que no quiero vivir ese día. No es que me quiera morir, es nada más que no quiero estar un rato. Me quiero bajar.

En la escuela casi no hablo con nadie. A Damián este año le tocó en otro salón, y si nos vemos de lejos, nos hacemos güeyes. Esto me pone el doble de triste, pero ahí sí no puedo hacer nada. Malú ahora anda con un chavo que conoció ese día en el antro, cuando ya casi nos íbamos. Resulta que también va en la escuela, así que nomás suena el timbre del recreo o de la salida, ésta corre hecha una idiota para estar con él. Y Julia… pues es Julia. De lo único que hablamos es de si las materias de Prepa están fáciles o difíciles o de si los maestros son más barcos o menos barcos, o de Inés. Ya la volvieron a internar y Julia dice que se puede tardar años en salir de este desmadre, si es que sale. Ya no sé cómo hacerle para sacarle algo que me dé una pista de qué onda con Pablo. Lo he intentado de todas las maneras: contándole que me lo encontré en la universidad, preguntándole por cada uno de sus hermanos, empezando por Lucía la veterinaria hasta llegar a él. Pero siempre me dice lo mismo: no le veo ni el pelo, se la vive estudiando, bla, blu, bla; o sea, nada. Estoy segura de que no tiene ni idea de lo que pasó. A ratos me muero por contarle, ¿pero como pa qué? Ni me ayudaría y seguro se pondría rara conmigo otra vez.

Carlos empezó otra vez con ensayos de la mariconada de la trova, y con la cara de funeral que me he cargado, mi mamá no me ha preguntado nada de esa noche, y mi papá, menos. No ha venido a comer a la casa ni un solo día y parece que me huye. Por mí, mejor. Mientras el güey no se ponga de acuerdo en si me abraza o me zarandea, más vale de lejitos. Yo ya tampoco sé qué siento por él, si pavor, si encabrone o si lástima. Pero es como un hueco horrible, y me da miedo que nunca se me quite y acabe yo igual de amargada que él.

Pero lo peor, lo peor de todo, es que no me ha bajado.

51

A la salida agarro a Malú en la puerta del salón.

—Oye, ¿podemos tomar un café?

Se pone a ver para afuera, como si tuviera mucha prisa.

—¿No puede ser mañana? Es que…

Me le quedo viendo y luego me cuelgo la mochila para irme. Ha de haber calado el feo que me hizo porque luego, luego me dice:

—Bueno, si quieres ven a mi casa en la tarde.

* * *

Cuando llego, Malú y el galán están abrazados y sin zapatos en el sillón, viendo Titanic. Yo ya la vi dos veces y me la tengo que soplar entera, aguantando a este par de idiotas dándose besitos y abracitos agarrándose la manita junto. La jefa, para variar, anda de vuelo.

A lo mejor Pablo no me ha hablado porque cree que soy una fácil. Me tendría que haber esperado, no debería de haber subido al depa de su amigo, tendría que haberme dado a desear más, como dicen las revistas. Pero entonces, ¿por qué a Malú sí que le funciona fajotearse la primera vez que sale con alguien? A lo mejor tendría que haberme acostado con él. A lo mejor le corté la inspiración y se friqueó y lo jodí todo. ¿Qué pasó, Dios mío, si todo iba tan bien? ¿Qué hice mal?

Cuando el tarado ese por fin se va, Malú suspira en la puerta.

—Es un lindo, ¿verdad?

—Lindísimo —lo digo con saña, así que me arrepiento y le agrego, aunque no lo piense—: Es buena gente.

Le pregunto a Malú si tiene una chela, pero en eso veo la mesita de los licores y cambio de opinión.

—¿Me puedo tomar un whisky?

* * *

El primer trago me quema la garganta. El segundo baja más fácil y me calienta por dentro. Se siente bien.

—¿Por qué dejaste a la Nariz, idiota?

Así decide Malú empezar la conversación. Ella también se sirvió un whisky. Dijo que ni soñara con empedarme sola.

—Porque no estaba enamorada. Por eso.

Malú alza los brazos y la cabeza como pidiendo ayuda a los cielos.

—¡Pero si no te vas a casar con él!

—Ya, pero…

—Elena, no tienes que estar perdidamente enamorada de todos los güeyes con los que sales. Tienes que aprender a divertirte. Piedad.

Al tercer sorbo de whisky me animo a decirlo:

—Es que… estoy enamorada de otro.

Malú abre los ojos y la boca.

—¿De quién?

Me va a matar. Me vale.

—De Pablo —digo bajito.

—¡¿Qué?!

Se levanta del silllón y empieza a dar vueltas.

—¡No mames, Elena! ¡Ese pedo ya fue!

—Hemos estado saliendo —la interrumpo.

Malú vuelve a sentarse junto a mí.

—¿En serio?

Mientras le cuento todo lo que ha estado pasando, Malú no me quita los ojos de encima y no deja de darle sorbos a su whisky, haciendo caras. A este paso, va a acabar borracha antes que yo. Cuando llego al final de la historieta, me cuesta trabajo seguir sin ponerme a llorar.

—¿Pero te acostaste con él?

—Pues más o menos.

—¿Cómo que más o menos, teta?

—Pues es que sí empezamos, pero luego le dije que no lo había hecho con nadie y se quitó. Ya te dije.

—¿Pero te la metió o no te la metió?

—Pues claro, güey. Y me dolió hasta la madre.

Malú se pone una mano en la frente y cierra los ojos. Quisiera saber qué está pensando.

—Y no me ha bajado.

Malú se quita la mano de la cara como resorte.

—Elena, no estás embarazada.

—¿Cómo sabes?

—¿Cuándo te tenía que bajar?

—No sé.

—Puta, hoy no sabes nada, mi reina.

—Pues es que no sé, no llevo la cuenta. Pero como que ya pasó un rato…

Tomo un poco más y dejo el vaso en la mesa. El whisky me está dando como asco. Me quedo viéndome las uñas de las manos.

—Elena, ni siquiera se vino. Tendrías que ser la pinche vieja más fértil de la Tierra para estar embarazada.

—¿Y qué tal que sí? —Malú dice no con la cabeza pero viendo para otro lado con cara de preocupada—. Puede ser, ¿no? La bióloga nos explicó el año pasado que a veces pasa.

* * *

A los cinco minutos estamos en el Superama de la esquina comprando una prueba de embarazo y unos Ruffles de queso. Malú es la que se avienta todo el numerito en la farmacia, y es la primera vez que la veo nerviosa. Al monito que atiende parece que le da idéntico. A nosotras nos da idéntico la marca, y salimos de ahí como si trajéramos una bomba en la mochila.

Llegando a su casa, Malú se mete conmigo al baño, abre la caja, saca el cuchufleto y me ordena:

—Haz pipí aquí encima.

Me le quedo viendo al cuadrito como de esponja y luego a Malú, que tiene los brazos cruzados y me está viendo como policía de tránsito.

—¿Qué? ¿Ahora qué esperas?

—Pus a que te salgas.

Malú sopla y se sale del baño.

Cuando me bajo los chones, veo la cosa más maravillosa y feliz de mi vida: una mancha roja. Quiero correr a decirle a Malú, pero en lugar de eso hago pipí encima de la telita azul. Ya que nos aventamos todo el show, digo.

* * *

No digo que ya me bajó y le doy chance a Malú de que se sienta súper profesional explicándome que la rayita sola significa que no estoy embarazada, que si hubieran salido dos, significaría que sí, pero pues que no, que ella tenía razón. Y se ve tan contenta mientras me dice todo eso que se me hace que sí estaba medio asustada. Luego nos echamos en su cama a acabarnos la bolsa gigante de Ruffles. Siento como si me hubieran quitado la piedra del Pípila de encima, pero Malú todavía no se ha fletado lo peor.

—¿Por qué no me ha vuelto a hablar? Te juro que yo pensé que le gustaba, que se lo pasaba chido conmigo.

—Seguro que sí, güey.

—¿Y entonces?

Malú se mete un montón de papas en la boca y se limpia las manos.

—Elena, Pablo tiene dieciocho años…

—Diecinueve.

—Ok. Y está hecho un rey. Y está estudiando Derecho…

—Medicina.

—Lo que sea. Seguro que lo último que quiere ahorita es meterse en serio con alguien. Y menos con la amiguita virgencita de su hermana. Se ha de haber sentido como… con una pinche responsabilidad enorme, ¿me entiendes?

Me cuadra lo que está diciendo. Pero igual me caga.

—¿Pero por qué se desaparece así? ¿Por qué no da la cara?

Malú se empieza a reír con una risa como de cuarentona o de cortesana o de alguien que domina perfecto el pedo de los hombres. Me cae gordo que se ponga en ese plan.

—Porque los hombres hacen eso, güey. Eso hacen. Son bien chidos pa muchas cosas, pero son unos pinches cobardes.

—¿Entonces por qué me invitó y me besó y todo eso si ya tenía tan claro que no quería conmigo? Él sabía que me gustaba, Malú. Siempre lo ha sabido, no mames.

Malú se acaba las papas y me abraza.

—Pues no sé. Por egoísta.

No vuelvo a hacer lo que sienta. No vuelvo a confiar en nadie. Qué bueno que no me acosté con él. Esto podría haber sido peor. Mucho peor. Kaparah.

—Ay, Elena. ¿Sabes cuál es tu pedo? —alzo los hombros pero no la suelto.

—Que tienes un corazón de pollo.

* * *

Llego a mi casa, me encierro en mi cuarto y me pongo a escribirle una carta de cinco páginas a Dani. Luego me meto en la cama, y no salgo de ahí en tres días.

52

En mi cumpleaños pasado no quise hacer nada. Digo, nada de fiestas ni de vestidos ni chambelanes ni esas mamadas. Pero Sofía organizó una comida en el jardín de mi tío Beto y fueron toda la familia y mis cuates. Estuvo bien. Malú sí hizo una súper fiesta. Rentó un salón de un hotel pero en lugar de rosa se vistió de negro, y en lugar de vals bailó una salsa padrísima con un primo suyo. Estuvo chido. Inés sí hizo misa y toda la onda pero tampoco se vistió de rosa, se vistió de beige. Ésa estuvo medio de hueva. Pero los mejores quince fueron los de Julia. La celebración fue ir a comer con toda su familia al Charco de las Ranas, de amigos nada más me invitó a mí, y esa vez me la pasé todo el rato baboseando con Pablo.

Este cumpleaños nada más vamos a cenar los cuatro. La primera media hora estamos todos súper tensos. Pero después Carlos empieza a contar que lo escogieron de solista para una canción de la trova, y yo me rayo de oso ajeno y me burlo tan, pero tan a gusto, que Sofía termina riéndose y acaba contagiando a mi papá, que pone su mueca rara, y al final de la cena hasta se pide un brandy.

Carlos me regala un disco de éxitos de los noventas. Me dan ganas de preguntarle si no encontró mejor uno de Silvio pero me aguanto. A Sofía le encanta dar regalos. En Navidad siempre hacemos intercambio con la familia y a mi mamá la regañan porque hace trampa y siempre le lleva un “detallito” más a cada quien. Esta vez me da una vela de estas que huelen rico, unos aretes y una blusa padre. Ya no le dije nada de ir de compras. A ver si después. Mi papá me da una pulsera ancha de plata. Está preciosa. No me esperaba un regalo tan acá, y no sé qué decir.

—Gracias, papá.

—¿Te gusta?

—Sí, mucho. Gracias.

Trato de ponérmela, pero no me la puedo abrochar. Carlos se arrima y me jala de la muñeca diciendo así o más torpe, y Sofía se vuelve a reír. Nadie se acordó de que no tengo celular y de que quiero un ipod. Ya ni pex.

* * *

Cuando estamos en el estacionamiento del restaurante esperando el coche, Carlos y mi mamá se cruzan corriendo al Globo, porque a Sofía se le olvidó hacerme un pastel y dice que si no apago velas con “Las Mañanitas”, es de mala suerte. Mi papá y yo nos quedamos ahí, más tiesos que nunca, dando vueltas sin hablar. En eso, para matar el silencio, se pone a silbar. De repente siento que algo helado se me trepa por la espalda. Estoy segura: es la misma canción del sube y baja, la que recordé en la pacheca con Dani. Me paro de la banca de madera como resorte.

—¿Qué estás chiflando?

Parece que agarré a mi papá a media curva de la Pera. Como que carbura la pregunta y luego junta las cejas haciendo memoria.

—Este… no sé cómo se llama —se pone medio a tararear—. “Todo pasa y todo queda”… —y luego dice—. “Caminante no hay camino”, creo que se llama. ¿Por qué?

—Siempre la chiflas. Desde que éramos chiquitos.

—¿De veras?

Pero ya no sé qué contestarle y él no sabe qué más decir, así que otra vez silencio. Me pongo a doblar y a desdoblar el boleto del estacionamiento. De repente mi papá se pone a hacer muchos ruidos con la garganta y dice sin voltearme a ver:

—Los últimos años no han sido nada fáciles para mí.

No digo nada.

—Tengo que pedirte que me tengas paciencia. Estoy haciendo lo que puedo.

No es cierto. No está haciendo lo que puede. Está volviendo a tomar antes de las comidas.

—Sé que te he hablado muy fuerte. Pero entiende que soy el responsable de educarte.

Con lo doblado que está este boleto, no estoy segura de que nos lo vayan a aceptar. No me está educando: me está asustando. Y así no se educa a nadie. Creo.

—¿Me… perdonas por haberte hablado así?

Cuando por fin volteo, mi papá sigue viendo al suelo. Sé que esto le está costando un huevo y la mitad del otro. Pero no puedo decirle que sí lo perdono. No lo siento.

—Lo que quiero es que no tomes tanto, papá.

En eso llega el coche. En lugar de contestarme, mi papá se arranca, cruza la avenida, pone las intermitentes y empieza a tocar el cláxon enfrente del Globo para apurar a Carlos y a mi mamá. Tiene la nariz roja y creo que eso es bueno. Cuando chupa, nunca se le pone así. En todo el camino ya no silba para nada.

53

Estoy contenta. Después de tres semanas y cuatro días de arrastrar la pinche cobija, hoy estoy de súper buen humor. Le pedí a mi hermano que me buscara la canción del Caminante en Internet. Carlos cero se acordaba de que mi papá la chiflaba, pero dijo que la cantaba la estudiantina de La Salle. Casi me muero cuando oí eso, pero de todos modos la bajé y la grabé en un disco. Está padre. “Caminante no hay camino, se hace camino al andar… golpe a golpe, verso a verso.” Suena viejita y como muy alegre, me late.

También estoy contenta porque llegando a la escuela me encontré con flores y chocolates encima de mi banca, junto con una tarjeta que firmaron todos los cuates, con dedicatorias buenísimas. Jorge me puso “éste es el año del Óscar, mi Helen”; Margot me escribió un mini cuentito entre cursi y gore de una chava que se saca el corazón pero el corazón tiene alas y vive para siempre, y hasta Inés me puso una notita de que está mejor y espera que vayamos al Bandasha muy pronto. Pero lo mejor es que además de todo, había un dibujo de Damián. Es una puerta como locochona, toda llena de garigoleos y de adornos. Está medio abierta y en la chapa tiene puesta una llave.

Para que la amistad comience a abrirse de nuevo. Yo también te quiero mucho. D.

Cuando termina la clase, salgo corriendo a buscarlo pero no lo encuentro por ninguna parte. Malú me intercepta en la cafe y me dice que Damián no vino a la escuela porque hoy los judíos tienen no sé qué cosa de las rosas, y que el dibujo se lo llevó a su casa anoche. Me río. Por la fecha seguro es el año nuevo, el Rosh Hashaná. Ni modo. Ya hablaré con él el lunes. Desde ahorita estoy contando las horas.

* * *

Pero tengo todavía más razones para estar contenta. Por fin me llegó una carta de Dani. Es una chingonería recibir una carta en el correo, en sobre y con timbres. Pero ya decidí que no la voy a abrir hasta que esté sola en la playa. Aprovechando que hay puente por la Independencia, hoy en la tarde nos vamos los cuatro de vacación cortita, para reponer la que se nos cebó en el verano. Va a ser raro estar ahí sin mi abuela. Y se me hace todavía más bizarro pensar esto, pero creo que la voy a extrañar.

* * *

Diez cosas por las que NO debería de acabarse el mundo:

• Los besos.

• La música.

• El mar.

• El flan de nuez.

• Morirse de la risa.

• El olor de las flores del patio de mi tía Male, que ya no me acuerdo cómo se llaman.

• Las películas.

• Los amigos.

• Cuando alguien que no es tu amigo te hace el paro.

• Los viajes.

54

Las flores de mi tía Male se llaman gardenias.

Amo las vacaciones. Hoy nos levantamos todos tardísimo, y después de comer, nos echamos en unas tumbonas de la alberca, viendo el mar. No sé por qué, pero me dio por acostarme en las piernas de mi mamá. Hace como mil años que no lo hacía y se aventó un piojito tan increíble, que me volví a jetear.

Son las seis de la tarde y por fin estoy sola en la playa. Me pongo a buscar un lugar especial para leer la carta de Dani, pero no doy muchas vueltas porque me conozco: cuando trato de encontrar el rincón perfecto, me puedo pasar horas evitando niñitos y parejitas y ñores con pelos en los hombros y nunca se puede. Escojo un punto más o menos vacío cerca de la orilla, me quito las chanclas, meto los pies en la arena, prendo un cigarro que acabo de gorrearle a unos chavos cero guapos, abro el sobre y empiezo a leer.

Cuando termino la vuelvo a leer, le doy como cuatro besos y la guardo en el bolsillo de mis shorts. Luego me paro y camino hacia el agua. Me gusta ver cómo mis pies se van hundiendo más y más en la arena mojada cada vez que pasa una ola.

* * *

Dice Dani que todo es de a ensayo y error, que lo que no te mata te hace más fuerte, y que nunca tenga miedo de hacerle caso a lo que sienta. Que siga diciéndole siempre “sí” a la vida. No tengo miedo. Lo que siento ahorita se siente bien. Tengo una cosquilla rara, no sé bien de qué, pero como de ganas de lo que siga.

Estoy empezando a pensar cosas más clavadas como que todo viene del mar y de las estrellas y así, cuando me cae un montón de arena en el brazo. Volteo y es una escuincla como de cuatro años y se está muriendo de risa, la mensa. No me da tiempo de preguntarle que qué le pasa y dónde están sus papás porque las preguntas las hace ella.

—¿A qué juegas?

—A nada.

—¿Estás solita?

—No.

—¿Con quién estás?

Estoy a punto de contestarle que con mi familia, pero pienso otra cosa y cuando la digo me siento increíble.

—Estoy conmigo.

Quiéreme cinco minutos

Edición en formato digital: junio de 2011

D. R. © 2009, Anaí López

D. R. © 2009, derechos de edición mundiales en lengua castellana:

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