LA HUELLA DE UN ERROR

Créditos

Primera edición digital: Marzo de 2013

La huella de un error
© Anacleto Rodríguez Moyano, 2013
© BibliotecaOnline, 2013
Aquisgrán 2
28232 Las Rozas Madrid
Teléf.: 91 7610902
www.bibliotecaonline.net

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Elaboración del eBook: epubspain.com

ISBN: 978-84-15599-77-7

Índice

Portada

Portadilla

Créditos

Índice

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

XXIV

XXV

El autor

La Nueva Novela Urbana

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I

El despacho de don Benito Fernández Andrade, presidente de TRANSFERSA se encontraba en la planta 32 de la Torre Picasso. Un edificio que, como él decía siempre, significaba poder. Para un hombre como don Benito, que había sido camionero en su juventud, tener su empresa de transporte por carretera domiciliada en la emblemática torre madrileña era lo máximo a lo que podía llegar.

Sabía que ubicar allí su empresa no era económicamente rentable. Que lo ideal sería tener las oficinas junto a las cocheras en un polígono industrial de la zona sur de Madrid. Pero entonces, pensaba él, los poderosos no le tendrían en cuenta. Para él el poder habitaba en La Castellana.

Y él tenía poder. Su empresa de transporte era muy importante. Movía millones de euros al año. Y si tenía poder, el mundo de la economía madrileña tenía que saberlo. Y, además, a él le gustaba ostentar ese poder. Que se supiese a lo alto que había llegado partiendo desde lo más bajo.

En ese despacho del piso 32 se encontraba en aquel momento el presidente, sentado tras su grandiosa mesa y, frente a él, Andrés Solís, el Director del Departamento Económico de TRANSFERSA.

—En resumen, —terminaba de decir Andrés—, creo que la auditoría que encargamos a CAUTION INVESTIMENT no va a ser lo que esperábamos. Nos dará problemas.

—Bah!, no te preocupes demasiado, Andrés, —sentenció don Benito—. Hace ya un par de años que no es buena y, al final, siempre termina siendo buena, —y guiñó un ojo con cierta picardía.

—Ya, presidente, pero, esta vez, parece que los de CAUCION no tragan…

—Siempre tragan…

—Esta vez, no, don Benito. Esta vez, la auditoría la está dirigiendo un tipo nuevo y, me parece a mí, que a ese no hay quien le convenza.

—Pues, habrá que convencerle. Habrá que convencerle para que haga un informe positivo. Necesitamos que ese informe sea bueno para poder apretar a los franceses. Otra cosa será lo que ocurra luego. Pero para negociar con ellos necesitamos presentar unos buenos resultados. Con esos buenos resultados en la mano, la negociación nos será muy favorable, —e hizo una pausa para encender un habano—. Y de ese informe depende que saquemos tajada o que no saquemos un duro.

—Lo sé, señor. Vaya si lo sé.

—¿Has intentado hablar con alguno de los socios de la auditora?

—Si. Pero, nada.

—No lo entiendo. En los dos últimos años siempre llegábamos a un acuerdo. Y pasaba más o menos lo mismo.

—Ya, presidente, pero este año dicen que no van a hacer nada. Que no pueden hacer nada. Que harán lo que diga ese tal Ricardo. Para ellos solo vale lo que diga su ejecutivo…

—Pues habrá que intentar un arreglo… Y si esta vez hay que hacerlo con ese tal Ricardo, se hará. No nos queda más remedio. Y todo el mundo tiene un precio, Andrés.

—Este, don Benito, parece que no. Me dicen que es un tipo raro. Que ambiciona pocas cosas. Y que es feliz con su trabajo…

—Algún punto débil tendrá…

—En lo que yo he podido averiguar, ninguno.

—A todo el mundo, Andrés, le gusta el dinero. A todo el mundo le gusta vivir bien. ¿Cuál es su nombre completo?

—Ricardo Martín Aguilar.

—Gracias. Luego hablamos, —dijo el presidente mientras tomaba nota del nombre que le había dicho—. Ya me ocupo yo de todo.

—De nada, buenos días.

Y, con un leve gesto de cabeza, el Director del Departamento Económico de TRANSFERSA se levantó. Se dirigió hacia la puerta. La abrió y salió del despacho.

En ese momento, don Benito levantó el teléfono…

—Adela…

—Sí, presidente, —respondió su secretaria.

—Búscame a ese detective privado que hemos contratado otras veces… No recuerdo como se llama… Es aquel que contratamos cuando la ultima huelga de camioneros y que tan buen resultado nos dio, ¿te acuerdas?

—¿Se refiere a Rovira?

—Sí. A ese. Rovira. Llámalo y dile que venga a verme.

El presidente de TRANSFERSA colgó el teléfono y recordó la imagen de Rovira. Un cursi hombrecillo que podía parecer cualquier cosa menos un detective privado, pero que hizo un magnífico trabajo cuando la huelga de camioneros. Investigó la vida de los cabecillas y a todos y a cada uno les encontró una debilidad.

Después todo fue coser y cantar y la huelga apenas duró dos días más.

II

Aquella primavera iba a ser muy buena para los rosales. Había helado poco y sólo lo había hecho a primeros de Enero. Había llovido mucho a finales de Febrero y, en Marzo, estaba haciendo un tiempo espléndido. Ya solo quedaba esperar que la temida Luna de Abril no fuese tan mortal como otros años y los rosales creciesen fuertes y sanos.

El pequeño jardín del chalet adosado de Ricardo Martín Aguilar no estaba muy cuidado. Incluso, se diría que estaba casi abandonado. Pero la zona donde tenía plantados los rosales estaba perfectamente cultivada. Y es que a Ricardo le encantaban los rosales. Era casi su única pasión. Los tenía de todos los colores, tamaños y olores. Los tenía híbridos de té y floribundos. Enanos y trepadores. Todos los rosales le producían un atractivo irresistible. Además, cuidarlos, le relajaba. Para él, las mañana de los fines de semana eran sagradas. Las dedicaba a cuidar sus rosales. Y en primavera más.

Aquel sábado, le estaba empezando a preocupar la debilidad con que estaban apareciendo los nuevos brotes del “Queen Elizabeth”, uno de sus rosales favoritos. Y, mientras los contemplaba una y otra vez, buscando las causas de aquella debilidad, sonó su teléfono móvil.

Pausadamente, se quitó los guantes de jardinero que llevaba, miró la pantalla y, al ver en ella “numero privado”, dudo entre cogerlo y no cogerlo. No le gustaba la gente que no se identificaba de entrada. Pero esta vez, apretó la techa verde…

—Dígame, —dijo con voz firme y un tanto molesta.

—¿Don Ricardo Martín? —preguntó una voz femenina muy agradable.

—Si. Soy yo, —contestó Ricardo.

—Perdone que le moleste en sábado. Soy Adela, la secretaria de don Benito Fernández, el presidente de TRANSFERSA.

—Está bien, dígame…, —indicó el hombre, suavizando su tono.

—Le llamo para citarle a una reunión con don Benito. A ser posible, el lunes, a primera hora. Si usted puede, claro. El presidente me insiste en que es muy importante para él.

—Por favor, señorita… Dígale a don Benito que sin ningún problema. Que muy gustosamente, estaré, a primera hora del lunes, en su despacho.

—Muy bien. Muchas gracias. ¿Le parece bien a las nueve de la mañana?

—A las nueve de la mañana estaré allí.

—Bien. Pues… nada más. Hasta el lunes y perdone, de nuevo, las molestias.

—De nada. Hasta el lunes.

Cuando Ricardo pulsó la tecla roja del teléfono móvil para cortar la comunicación, frunció el ceño. Aquella llamada y aquella reunión no le gustaban nada. Porque, aunque la secretaria del presidente de TRANSFERSA no le había dicho el motivo de la reunión, él sí lo sabía. El sabía de qué iba a ir dicha reunión. Y el tema no le gustaba. Claro que, aunque no le gustaba, eran gajes del oficio.

Y es que CAUTION INVESTIMENT, una de las empresas auditoras mas prestigiosas de España, y de la que él era un ejecutivo, había sido contratada por TRANSFERSA para auditar las cuentas del pasado ejercicio.

Y el problema era que el balance no estaba bien. Ya en las últimas auditorías realizadas a la empresa se advertía a la dirección de TRANSFERSA de las grandes perdidas que arrastraba. Los auditores de CAUTION INVESTIMENT se habían dado cuenta de que la mayor empresa de transporte de España no iba bien. Que los resultados reales no eran tan buenos como los que se estaban haciendo públicos. Que era muy peligroso dar el visto bueno cuando la empresa iba tan mal. Y que si no se tomaban importantes medidas correctoras, la empresa iría a la quiebra.

Al final, no se sabe muy bien cómo, CAUTION dio el visto bueno a los resultados, pero haciendo una serie de recomendaciones.

Pero las recomendaciones habían caído en saco roto y no se habían tomado ni una sola de las importantes medidas correctoras. Y el gran problema ahora, era que TRANSFERSA estaba en quiebra.

Y él no podía hacer nada. Tenía que reflejar la situación real en el informe. No podía hacer otra cosa. Su conciencia, su deontología, el futuro de la empresa y su propio futuro no merecían que todo se echase a perder por realizar un informe, digamos, impreciso. Falso, en definitiva.

Lo que no sabía muy bien era cómo don Benito se había podido enterar de que su informe sería negativo si aún solo era un borrador y aún no había salido de su mesa.

III

A las nueve menos cinco de la mañana del lunes, la puerta del rapidísimo ascensor de la Torre Picasso, el que solo paraba del piso 18 para arriba, se abrió en el piso 32 y apareció en ella Ricardo Martín. Cruzó el descansillo y llamó al timbre de la puerta de TRANSFERSA. Una voz masculina le pidió que se identificase. Se identificó y la puerta se abrió tras sonar un chasquido.

Ricardo traspasó la puerta. Miró a un guardia de seguridad que había a la derecha, tras un mostrador, y cuando se disponía a decirle el objeto de su visita, apareció una mujer de mediana edad, aunque de aspecto joven, que se acercó a él con una amplia sonrisa en su rostro.

—Buenos días, don Ricardo…, —dijo la mujer.

—Buenos días, —contestó el ejecutivo.

—Soy Adela, la secretaria del presidente. Hablé con usted el sábado…

—Sí, sí… Encantado.

—¡Qué frío hace esta mañana, verdad! Parece como si la primavera no fuese a llegar nunca, —continuó diciendo la mujer—. Acompáñeme, el presidente le está esperando…

—Será un placer…

Y con la secretaria delante, indicando el camino, Ricardo fue atravesando pasillos y despachos hasta llegar a la puerta de otro despacho en la que un rotulo indicaba que era la presidencia de la compañía.

La mujer llamó con los nudillos en la puerta y, a continuación, casi sin esperar respuesta, la abrió y le hizo un gesto a Ricardo para que entrara. Ricardo asintió con la cabeza y entró. La secretaria le siguió a dentro.

—Buenos días, Ricardo, —dijo don Benito saliendo a recibirle—. Me gusta la gente puntual.

—Buenos días, don Benito, —contestó el economista.

—¿Quiere tomar algo? —preguntó el presidente, mientras le estrechaba la mano—. ¿Un café? ¿Un zumo?

—No, nada. Muchas gracias. Acabo de desayunar, —contestó Ricardo—. Agua, como mucho…

—Como quiera. Adela, —indicó don Benito—, trae agua para los dos. ¡Ah¡, y, para mí, otro café. Largo. Poco cargado. Ya sabes…

—Enseguida, —contestó la mujer mientras daba la vuelta y salía del despacho.

—Siéntese, aquí, —continuo diciendo el presidente de TRANSFERSA, señalando un tresillo que había en uno de los lados del enorme despacho y que creaba otro ambiente más intimo y acogedor.

—Gracias, —contestó el auditor, sentándose en el sillón del centro.

En ese momento, apareció de nuevo Adela, acompañada de una chica joven. Entre las dos traían una botella de agua, dos vasos y un café solo. Colocaron todo sobre la pequeña mesa que había en el centro del tresillo. Adela dispuso cada servicio a la persona que le correspondía y, sin decir palabra, se retiraron, volviendo a salir del despacho.

Entonces, tomó la palabra el presidente…

—Siento haberle llamado el sábado y haberle hecho venir hoy tan pronto… Es que a media mañana me voy a

Paris y quería que nos viesemos antes…

—No se preocupe…

—Verá, Ricardo… ya sé que no es habitual hacer lo que voy a hacer… Ni es mi costumbre, créame. Es más, aunque le parezca raro, no piense mal…

—Lo que usted diga…

—Ha llegado a mis oídos que, una vez realizada la auditoría del ejercicio pasado, los resultados que arroja TRANSFERSA no son todo lo bueno que podía desearse que fueran. Vamos, que parece que atravesamos algunas dificultades financieras…

—Más que dificultades, yo diría, don Benito, que la empresa está en la ruina…

—Tampoco hay que exagerar. Atravesamos momentos difíciles, pero no es para tanto.

—Lo es. Y le adelanto que yo no puedo hacer nada.

—Siempre se puede hacer algo, Ricardo…, —dijo don Benito con gran amabilidad y golpeando suavemente, buscando complicidad, la rodilla de Ricardo—. Siempre se puede hacer algo.

—No. Los números son los números. Y, además, cuando están tan claros como estos, no hay nada que hacer.

—Otros años se ha hecho…

—Me lo imagino, pero yo no puedo…

—Ya. Pero los dos somos personas que estamos en el mundo…. Ninguno de los dos se ha caído ayer del nido… Hablando claro, ¿por cuánto dinero estaría usted dispuesto a mejorar un poquito ese informe? No hablo de cambiarlo, si no de mejorarlo… De maquillarlo, sin más. Y solo un poquito.

—Creo, don Benito, que nuestra conversación ha terminado. Lo siento, pero se ha equivocado de persona.

—Diga una cifra. No importa el número de ceros.

—Lo siento, —terminó diciendo Ricardo, mientras se levantaba—. Ha sido un placer.

—Espere, —dijo el presidente, levantándose a la vez—, esto es un negocio. Su empresa es un negocio. Todo es un negocio.

—Ya lo sé. Pero su empresa está en la ruina y yo no puedo decir lo contrario. Y por dinero, menos. Se ha equivocado de hombre, —y abriendo la puerta del despacho terminó diciendo mientras salía—, buenos días tenga usted.

—Malos días, jovencito, —dijo en voz alta don Benito, una vez que Ricardo había salido—. Malos días, sobretodo para ti. No ha nacido aún aquel que pueda hacerme un desplante e irse de rosita como me has hecho tú. Lo he intentado por las buenas, pero no has querido seguir el juego. Ahora lo haremos de otra forma. A mi manera. Por las malas.

IV

La cafetería central del hotel Palace de Madrid estaba a aquellas horas de la mañana, casi mediodía, muy concurrida. Prácticamente todas las mesas que componen su magnifica terraza interior estaban ocupadas. La hora del aperitivo sigue siendo una arraigada costumbre en la capital de España.

En una de las mesas del fondo se encontraban Carlos y Lucía. Carlos era un periodista de Nueva Inversión, uno de los diarios de economía más importantes de España. Lucía era una diputada. El tomaba un vermú blanco y seco. Ella, una cerveza sin alcohol.

Ambos hablaban animadamente. Parecían, a simple vista, una pareja de enamorados. Y tal vez lo eran. Aunque su relación no estaba basada en el amor, si no en la compañía. Los dos eran divorciados y ninguno de ellos quería mayor compromiso que salir juntos, reírse juntos, comer juntos y practicar sexo juntos. Se querían a su manera. Pero nada más. Además, ambos se complementaban. El era un periodista especializado en economía y ella pertenecía a la Comisión de Economía y Hacienda del Congreso de los Diputados. Ella le daba alguna exclusiva de vez en cuando y él trataba lo mejor que podía a su ministro.

—Por cierto, Lucía, —dijo Carlos—, ¿sabes algo de un rumor que me ha llegado esta mañana sobre un escándalo financiero que está a punto de saltar?

—No sé a qué te refieres…, —contestó ella.

—No te hagas la interesante, que sabes de sobra a qué me refiero…

—De verdad, Carlos. No sé de que me hablas…

—Me extraña que en el Grupo no sepáis de qué va…

—Pues no lo sabemos. Al menos yo. En el Grupo, los diputados somos los últimos en enterarnos de las cosas…

—Ya. Siempre dices lo mismo y, luego, lo sabes todo…

—Pues de esto, no sé nada. Pero, cuéntame…

—Esta mañana, me ha llamado una de mis fuentes y me ha dicho que hay una gran empresa, creo que de transporte pero no me hagas mucho caso, que está en quiebra. Que el informe de la auditoría es catastrófico. Y que, cuando se haga público, va a ser un escándalo tremendo.

—Ni idea. De verdad, ni idea.

—Pues, es raro que no sepas nada… En fin, lo que tú digas. Yo voy a dedicar la tarde a averiguar qué empresa es… El tema éste de las empresas en quiebra pero que, con apaños de ingeniería financiera, van saliendo, me preocupa. Y mucho. Y a tu partido también le debería de preocupar.

—Y le preocupa, ¿qué te has creído?

—Le preocupa pero no lo suficiente. Debería endurecer las leyes que controlan a las empresas auditoras. Hay cada auditora por ahí que se vende por cuatro perras y da informes positivos a diestro y siniestro. Y esa es una responsabilidad muy grande.

—En eso estamos. Los escándalos a las auditoras americanas han hecho reflexionar al gobierno y en unos meses se aprobaran en Consejo de Ministro una serie de nuevas normas para endurecer eso precisamente. Ya te lo contaré cuando pase por la Comisión.

—Es una desvergüenza, de verdad. Lo de algunas empresas auditoras es una desvergüenza.

—Carlos, guapísimo, —dijo Lucía poniéndose cariñosa—, en cuanto sepas algo me lo contarás, ¿verdad?

—Lo mismo digo, guapísima. Que, últimamente, me cuentas muy poco… ¿Muy poco he dicho? Últimamente, no me cuentas nada.

—¡Ahí, va! La mare de Deu… Carlos, cielo, me tengo que ir… Me están esperando en el Congreso. Hablamos luego. Llámame en cuanto sepas algo de todo eso…

—Siempre igual, —terminó diciendo Carlos resignado.

Lucía se levantó rápidamente y se despidió de Carlos con un gesto. Hacía tiempo que habían decidido no despedirse en publico con ninguna muestra de cariño. No había necesidad. Ya eran mayorcitos y estaban de vuelta de carantoñas públicas.

Cuando Lucía empezaba a bajar las escaleras que dan al hall del hotel para poder salir a la calle, Carlos sacó el teléfono móvil y marcó un numero… A los pocos segundos comenzó a hablar en voz baja. Y tapando el micrófono del teléfono y su propia boca con la otra mano para que nadie leyese en sus labios.

No habría hablado ni siquiera dos minutos cuando colgó. Mientras, se levantaba de la mesa y dejaba diez euros encima de un pequeño platito con la factura, masculló entre dientes…

—No puede ser otra… Tiene que ser TRANSFERSA.

V

Los cuatro pitidos del teléfono móvil anunciando que había recibido un mensaje, sonaron como cuatro disparos. O eso le pareció a Patricia que, al oírlos, se despertó sobresaltada y sin saber muy bien donde estaba. Se había quedado profundamente dormida después de haber hecho el amor con Alberto y eso era algo que la ponía de mal humor. Le gustaba hacer el amor pero no le gustaba dormirse después y, menos, cuando estaba en su casa. Tenía la sensación de que cuando se quedaba dormida, la otra persona podría descubrir todos sus secretos. Aunque, a decir verdad, ella solo tenía un secreto: sus ansias de poder. Lo había aprendido desde pequeña. Lo había visto en su propio padre. Solo importa el poder. Y a ello había consagrado su vida.

Miró el reloj. Eran las cinco de la tarde. Pronto aún. Se recompuso el pelo, bajo de la cama y se dirigió al cuarto de baño.

Alberto seguía durmiendo. Para él la siesta era fundamental. Alberto era dueño de una de las discotecas de moda de Madrid y tenía que atender el negocio hasta altas horas de la madrugada. Y las mañanas, cuando se tiene un negocio, no se pueden desperdiciar durmiendo. Por eso, para él, la siesta era media vida. Además, como decía Patricia, era la única hora en la que se le podía pillar en la cama.

La joven, mientras se duchaba, pensaba en la reunión que tendría por la tarde en su despacho de abogada. Después de todo, la comida rápida en el restaurante que había frente a su casa y el polvo que había echado con Alberto, le habían servido para relajarse. Se jugaba demasiado aquella tarde. Bueno, ella siempre se jugaba mucho. Se jugaba mucho en cada reunión. En cada decisión. En cada juicio. En cada apuesta a ganadora por el poder.

Alberto no era para ella más que un pasatiempo. Un tonto útil, como llamaba ella a los hombres. Lo había conocido en su discoteca y él se había enamorado. Uno más. A ella el amor no le interesaba. A Patricia Fernández Córdoba, Patricia F. Córdoba como se hacía llamar, a sus treinta y siete años, solo le interesaba el poder. El poder y, como consecuencia del mismo, el dinero. Los hombres eran únicamente medios para llegar al fin.

Cortó el agua de la ducha. Se puso un albornoz blanco y salió de nuevo al dormitorio. Alberto seguía durmiendo.

En ese momento, recordó el mensaje que había recibido en su móvil hacía diez minutos y que la había despertado.

Cogió el teléfono de encima de la mesilla que había en la cabecera de la cama. Abrió el mensaje. Era de su amiga Lucía. Y leyó: TENGO QUE HABLAR CONTIGO EN PRIVADO. ES IMPORTANTE.

De entrada, el mensaje le sorprendió. No era normal que su amiga le enviase un mensaje así. ¿De qué se trataría? ¿Qué era tan importante? ¿Por qué Lucía querría hablar con ella en privado?

Lucía Campo Cabrera, diputada del Partido Popular en el Congreso, era una mujer curtida en mil batallas, pese a su juventud, y nunca le habría mandado un mensaje de estas características si no fuese por un tema realmente preocupante.

Patricia no sabía que hacer. No sabía si llamar a Lucía para preguntarle de qué se trataba o dejar pasar la cosa como si nada. Hacerse la dura. Además, a Lucía no le gustaba que la llamase cuando ella, previamente, le había enviado un mensaje. Seguro que estaba en alguna reunión y no podía atenderla… Le enviaría otro mensaje.

Se sentó en la cama. Alberto seguía durmiendo. Y se dispuso a escribir un mensaje. Y escribió: ¿DE QUE SE TRATA?ME DEJAS INTRANQUILA. Lo envió y empezó a vestirse sin prisas. Tenía tiempo y debía reflexionar sobre el mensaje de su amiga.

Lucía no era una mujer brillante, pero sí astuta. Abogada, como ella, se había dedicado desde su juventud a la política en Valencia, su ciudad natal. Se había casado muy joven con un alto cargo del partido, pero el matrimonio solo había durado dos años. El había sido elegido senador al poco tiempo de casarse y había tenido que vivir semanas enteras en Madrid. La distancia, las luchas políticas, la diferencia de edad, la gente que se cruza en un camino lleno de soledades… El caso es que dos años después, civilizadamente, decidieron separarse. Hoy, su ex marido está retirado de la política y Lucía se dedica de lleno a ella.

De pronto, cuando empezaba abotonarse la camisa de seda que tanto realzaba sus pechos, sonaron otra vez los cuatro pitidos anunciadores de que acababa de entrar otro mensaje en el móvil. Lo cogió. Abrió el mensaje. Era de Lucía. NO SE MUCHO, —decía la diputada—, PERO ES UN TEMA RELACIONADO CON TU PADRE.

VI

El restaurante Jockey estaba a aquella hora repleto de comensales. Su prestigio y su buena cocina hacían de él un punto de reunión de altos ejecutivos a la hora de comer. Jockey, de lunes a viernes, más que un restaurante parecía un centro de negocios.

En una mesa, junto a la pared, se encontraban comiendo don Benito Fernández y su hija Patricia. Al presidente de TRANSFERSA le gustaba aquel restaurante. Allí, como en Torre Picasso, se respiraba poder.

—Cada día se come mejor aquí, —dijo el viejo camionero—. No sé por qué no te gusta venir a este restaurante…

—No me gusta, papá, —indicó Patricia—, porque a este restaurante la gente viene a que la vean. Aquí no se viene a comer o a hacer negocio, aquí se viene para que te vean.

—Por supuesto, hija. Aunque, no te confundas… Que te vean en sitios como éste es muy importante para los negocios. Los negocios se montan, muchas veces, en lo que aparentas no en lo que en realidad eres.

—Sí, como TRANSFERSA. Que una cosa es lo que aparenta ser y otra lo que es en realidad. ¿Qué está pasando, papá?

—Que directa eres, hija. Ese es uno de tus grandes problemas. En la vida no se puede ser tan directa.

—¿Me quieres contestar? ¿Es cierto que TRANSFERSA está en quiebra?

—No cambiarás nunca… En quiebra, no está. Está pasando algunas dificultades financieras, pero nada más.

—¿Dificultades financieras, dices? Me han contado que, en el momento en que se haga público el informe de la auditoría, se va a montar un escándalo tremendo…

—Ya veremos. Tampoco es para tanto. Además, aún no se ha hecho público. Ya veremos. ¿Y quien te ha contado todas esas tonterías?

—Me las ha contado mi amiga Lucía.

—¿La diputada?

—Sí, la diputada.

—¡Mierda de políticos…! Cuando te va bien y te necesitan, te prometen el oro y el moro. Cuando te va mal, huyen de tu lado a todo correr. Huyen de tu lado como si tuvieses la peste. Y si pueden pisarte el cuello y decir que no te conocen de nada, lo hacen… Seguro que te ha contado mil y una patraña sobre la empresa y sobre mí.

—Te equivocas. Me ha llamado para contarme todo lo que se dice en los círculos económicos. Me ha llamado para advertirme. Para que no me pille de sorpresa.

—Lo que tendría que hacer es usar su influencia para parar la auditoría…

—Eso, sabes, que ella es incapaz de hacerlo, pero seguro que está dispuesta a ayudarnos con lo que sea. Su novio, por ejemplo, es periodista de Nueva Inversión y algo podrá hacer si se hiciese público ese informe.

—Espero que no se haga público nunca.

—¿Por qué dices eso? ¿Has pensado hacer algo?

—En ello estoy. Parece ser que ese tal Ricardo que está al cargo de la auditoría es un tipo integro, pero he encargado a un detective que averigüe cual es su punto débil. Todos tenemos un punto débil y ya veremos que pasa cuando yo sepa cual es el suyo.

—De todas maneras, papá, ¿qué importa que se conozca ese informe? No creo que se acabe el mundo. Tienes otras empresas. Además, tu eres un hombre de negocios. Si esta empresa se cierra hoy, mañana se abre otra. Así son los negocios. Así me lo enseñaste siempre.

—No. Esta vez, no. TRANSFERSA es mi empresa favorita. La primera que puse en marcha. Y no quiero dejarla que se hunda. Y, además, no están las cosas para que se hunda. Quiero vendérsela a unos franceses y necesito que el informe de los auditores diga que somos lo que aparentamos ser.

—Está bien. Allá tú. Me imagino que sabrás lo que haces.¿Y qué puedo hacer yo en todo esto?

—De momento, nada. Ya lo sabrás cuando te necesite. Por ahora solo me gustaría saber, aunque sea por encima, con quién puedo contar de tus amigos. Si no puedo impedir que el informe se haga público, los necesitaré

—Haré todo lo que esté en mi mano.

—Te conviene hacerlo, hija. Te conviene hacerlo. A todos nos conviene que esto no salte por el aire.

Y eso era cierto. A todos les convenía que TRANSFERSA no se viniese abajo abajo. Sobre todo a ella. Su despacho de abogados iba viento en popa y sus relaciones con el poder político y con el poder económico mejor que nunca… No estaría nada bien que su padre se viese envuelto en un escándalo financiero de ese calibre. A ella le salpicaría también y había trabajado mucho para llegar a donde había llegado. No podía perderlo todo porque un tipo se empeñaba en ser integro. ¿Integro en una sociedad como ésta en la que había que vivir dando mordiscos para poder sobrevivir? Ese tipo era sólo un simple loco.

—¿Cómo me has dicho, papá, que se llama ese tipo tan integro?

—Ricardo. Ricardo Martín. Y, sí, es de lo más integro que he conocido. Le he ofrecido lo que quisiera y no me lo ha aceptado. Parece insobornable.

—Te lo he dicho muchas veces, papá. No todo en la vida es cuestión de dinero… No todo se compra con dinero…

—Yo lo he comprado todo con dinero.

—Ya, pero a este tipo, no. Déjame que lo intente yo.

—¿Qué vas a hacer para convencerle?

—Usar armas de mujer.

VII

La cafetería Riofrío, de la Plaza de Colón de Madrid, estaba, como siempre, muy concurrida. Riofrío es una de las contadas cafeterías de Madrid que reúne las dos circunstancias más preciadas en el sector. Es cafetería de paso para transeúntes que van y vienen por el centro auténtico de la capital de España y cafetería de referencia para quedar. Riofrío es de esas cafeterías que no tiene pérdida posible.

Sentado en un taburete junto a la barra y tomándose un café cortado se encontraba Carlos Luengo, periodista del diario económico Nueva Inversión.

Desde hacía unos días estaba investigando un posible escándalo financiero. Sabía cosas sueltas pero inconcretas. Sabía que la empresa TRANSFERSA estaba atravesando dificultades, pero no sabía hasta dónde. Sabía que don Benito Fernández era un empresario marrullero, pero no podía demostrarlo. Y sabía que los franceses, que ya dominaban la distribución en España a través de sus hipermercados, andaban ahora buscando hacerse, también, con empresas de transportes por carreteras para seguir cerrando el circulo de su influencia total en nuestra sociedad, pero no tenía pruebas. Esto ultimo se lo había dicho muchas veces a Lucía, su íntima amiga, para que lo expusiese en el partido, pero no le había hecho mucho caso.

Ahora, siguiendo con su investigación, estaba a punto de encontrarse con Ricardo Martín, un ejecutivo de la empresa auditora CAUTION INVESTIMENT, que, según había podido averiguar, era quién llevaba la auditoría de TRANSFERSA.

Le había costado mucho quedar con él para hablar. El tal Ricardo había sido un tipo difícil. Al parecer, le importaban muy pocas cosas y, desde luego, la vanidad de salir en un diario económico no estaba entre ellas.

Después de mucho insistir, el ejecutivo de CAUTION había accedido a la entrevista. Carlos le había convencido de que solo hablarían de la repercusión de la subida disparatada del euro en la economía europea. Algo que, al periodista, le traía sin cuidado porque a él la política monetaria europea le importaba un rábano. Además, en el periódico había especialistas en este tema que sabían muchísimo más que él. Pero, si a Ricardo le interesaba el tema, a él también. Ya habría tiempo a lo largo de la entrevista de preguntarle por lo qué de verdad le importaba a él. Y a él solo le importaba el escándalo TRANSFRESA.

Con un retraso de diez minutos, apareció Ricardo Martín. No se conocían pero, por teléfono, habían quedado en una serie de indicaciones y señales por las que se reconocerían. Y así fue. Nada más entrar Ricardo en la cafetería identificó a Carlos sentado junto a la barra. El periodista también le reconoció e hizo un gesto para que se acercara al tiempo que se levantaba y salía a su encuentro…

—Encantado de saludarle, Ricardo. Soy Carlos Luengo, —dijo Carlos, alargando su mano para estrechársela al economista.

—¿Qué tal?, —respondió el economista, estrechando la mano que le tendía.

—¿Nos sentamos en una mesa?

—Como quiera…

—Allí hay una libre, —indicó Carlos, señalando a una que, vacía, estaba junto a la cristalera que da a la gran plaza.

—Perdone el retraso… La circulación, ya sabe. El centro de Madrid se está poniendo imposible…

—Nada. No se preocupe, —dijo el periodista sentándose en una silla—. Yo, por Madrid, ya me muevo siempre en metro. Como mucho en taxi. Es la única forma que conozco para llegar, medianamente a tiempo, a las citas. Y eso que me gusta muchísimo conducir. Y bien, —continuó Carlos, metiéndose la mano en un bolsillo—, ¿prefiere que use la grabadora o, simplemente, que tome notas en esta pequeña libreta?

—Prefiero la grabadora.

—A mi me da igual. Cualquiera de los dos sistemas me sirve. La grabadora es más fiel a la hora de recoger sus respuestas. La libreta de notas coge más el sentido de la entrevista.

—Es que prefiero que recoja fielmente lo que yo diga. La economía no es una ciencia exacta y no me gustaría que se malinterpretasen mis palabras. Y perdone si le he ofendido.

—No, que va. A mi me da igual, ya le digo. Un momento, que la pongo a grabar… Pero, antes de nada, me gustaría que me dijera una serie de datos para introducir la entrevista… No sé… Su nombre completo, un poco de su currículo, donde trabaja ahora… en fin…

—Me llamo Ricardo Martín, —empezó diciendo el auditor con cierto malestar—, Soy doctor en Ciencias Económicas por la Universidad Complutense de Madrid.

He trabajado en el BSCH y en la Consejería de Hacienda del Gobierno Autónomo de Madrid. Y ahora lo estoy haciendo, como auditor, en la empresa CAUTION INVESTIMENT.

—Es un magnifico historial, —observó el periodista—. Sobre todo pensando que debe andar por los 40 años…

—Treinta y ocho.

—Mejor me lo pone. Pero, por lo que veo de su currículo, a usted esto de ser auditor no le hace muy feliz…

—Es un trabajo. Es cierto que yo soy un teórico de política financiera y que el trabajo de auditor es todo lo contrario, practica pura. Pero es un trabajo… Y en este momento de mi vida profesional no me planteo otra cosa.

—De todas maneras, ser auditor no debe ser nada fácil… ¿Cuantas veces habrá tenido que enfrentarse a situaciones poco, por no decir nada, agradables? —continuó el periodista intentando llevar el tema a su terreno—. Entiendo que le guste más la teoría… La práctica de comprobar que una empresa no funciona debe ser duro… Sobre todo a la hora de comunicárselo a sus dueños.

—Lo es. Lo es y mucho, —contestó Ricardo, empezando a sentirse a gusto en la conversación—. La mayoría de las veces no coinciden las maravillas que los dueños y directivos dicen de su empresa y la realidad, no tan maravillosa, de lo que es. Pero esa es nuestra función en el mundo de la economía. Lo nuestro es decir lo que vemos de una manera imparcial

—Por lo que observo, son más las veces en las que tienen que dar malas noticias sobre la realidad de una empresa que las veces en las que tienen que decir que todo va sobre ruedas…, —señaló Carlos, insistiendo en el tema al ver que Ricardo se encontraba relajado. Estaba seguro de que, en cualquier momento, le diría de una forma o de otra lo que andaba buscando.

—Bueno, yo llevo poco tiempo en esto. Y la verdad es que, hasta ahora, a todas las empresas que he auditado les he sacado graves problemas. A algunas muy graves. Pero, vayamos a eso de la influencia del valor del euro en la economía europea. Ese sí que es un tema que me gusta. Es teoría político-financiera… Las auditorías son duras y difíciles. Como una que estoy haciendo ahora y en la que he descubierto que la empresa está en la ruina. Y es que las auditorías trabajan sobre el pasado y a mí el pasado no me interesa. En cambio, la teoría político financiera es el futuro… Y yo ya solo vivo mirando hacia delante. Pero, en fin… Vayamos a lo que hemos venido. Empiece la entrevista. Es que tengo algo de prisa. Dentro de un rato he de asistir a la inauguración de una exposición en una galería de arte, aquí cerca en la calle Velázquez, y no me gustaría llegar tarde… Hoy ya he agotado mi cupo de llegar tarde a una cita…

—¿No me diga que está invitado a la Galería Acuarium? —Preguntó el periodista, intentando disimular la confirmación de su sospecha sobre la mala situación de TRANSFERSA que Ricardo le había dado.

No hacía falta dar nombre, pero bien claro Ricardo le había hablado de la ruina de la empresa que estaba auditando ahora y Carlos sabía que ahora Ricardo estaba auditando a TRANSFERSA.

Ya la entrevista no tenía razón de ser ni de seguir. Ya tenía lo que quería.

—¿A la inauguración de la exposición de Margarita Rilke? —insistió en su pregunta Carlos.

—Sí. A esa misma.

—Caramba. Yo, también. Al decir una galería de la calle Velázquez, he caído en la cuenta. Y la verdad es que no pensaba ir. Pero ya que va usted, ¿por qué no vamos juntos? ¿Conoce a la galerista?

—No. No la conozco. La verdad es que no tengo ni idea de por qué me ha invitado. Me gusta la pintura, pero desde hace tiempo no voy a ningún acto de este tipo…

—Curioso…

—¿Cómo dice?

—Nada, que le acompaño. Y, mire, mejor, así vamos hablando, mientras paseamos, de esa locura del euro y le voy haciendo la entrevista… Total, como se recogerá en la grabadora…

—Me parece bien…

—Vámonos, entonces, —dijo Carlos, levantándose y dejando unos euros sobre la mesa. Pero sin dejar de pensar en la casualidad de que Ricardo estuviese invitado a la Galería Acuarium.

Y es que la Galería Acuarium era de Berta Cifuentes, intima amiga de Patricia F. Córdoba, la hija del dueño de TRANSFERSA. ¿Casualidad? Imposible. Carlos había aprendido, a lo largo de su carrera en el mundo del periodismo económico, que nada se produce por casualidad. Siempre hay una razón de ser. Siempre. Y ahora también debería de haberla. No se invita a la inauguración de una exposición de una pintora mejicana a un hombre que no tiene nada que hacer allí.

Bueno, sí. Caer en una trampa.

VIII

Cuando don Benito llegó a su despacho, aquella tarde, empezaba a oscurecer sobre Madrid. Venía de tomar una sauna de un gimnasio cercano. Al presidente de TRANSFERSA le gustaba tomar una sauna, como mínimo, una vez por semana. Lo hacía desde hacía mucho tiempo. Lo había descubierto por snobismo. Para ser como los poderosos., según le habían dicho. Pero le había llegado a gustar tanto que había conseguido cerrar negocios en la propia sauna. Y es que a él, como decía siempre, la sauna le quitaba hasta el mal humor. Y, en los malos tiempos que corrían, la sauna era ideal porque estaba casi permanentemente de mal humor.

—Buenas tardes, Adela, —dijo don Benito, abriendo la puerta de su despacho—. ¿Alguna llamada importante?

—Ha llamado el presidente del Comité de Empresa, el Director del Departamento Económico, el Delegado en Sevilla y…

—¿Ha llamado mi hija Patricia?

—No, presidente… Quien ha venido a verle es Rovira. Lo tengo esperando en la salita…

—¡Haber empezado por ahí, mujer! Dile que pase rápidamente.

—Sí, señor, —respondió la secretaria levantándose de su mesa de trabajo como un resorte.

Don Benito pasó a su despacho. Se dirigió a su mesa.

Abrió un pequeño humidificador de puros que tenía a su derecha. Sacó un habano. Se sentó. Prendió el cigarro. Y pensó que, según lo que le trajese Rovira, la vida podría volver a sonreírle ese mismo atardecer.

Un par de minutos después, apareció en la puerta Rovira. Y don Benito volvió a pensar, como cada vez que le veía, como aquella persona tan cursi y tan frágil podía ser tan buen detective.

—¿Y bien, Rovira? —preguntó el presidente sin mediar siquiera un simple saludo—. ¿Qué es lo que has averiguado? Espero que sean buenas noticias…

—Lo son, señor Fernández, —contestó con su aire redicho el detective.

—Pues, siéntate y cuéntamelo todo.

—Vera, señor Fernández, —comenzó a hablar Rovira con su voz suave—. El sujeto invetigado se llama Ricardo Martín Sánchez. Nació en Toledo el día…

—Perdona, Rovira, pero no te pedí que investigases su partida de nacimiento.

—Una investigación no es una investigación sino es lo más completa posible. Pero es igual, obviaré contarle toda su vida. Si la quiere conocer la encontrará en el informe.

—Al grano, —ordenó don Benito, mostrando un cierto enfado.

—Prosigo, —dijo Rovira sin perder para nada la calma—. El señor Martín Sánchez tiene un currículo académico y profesional magnífico, pero un punto negro en su vida privada.

—¡Al grano, he dicho!

—El señor Martín Sánchez tuvo un accidente de coche en el que murió una mujer que le acompañaba.

—¡Por favor… Me estoy poniendo furioso!

—El caso es que el coche en que viajaba el señor Martín Sánchez con esa mujer se saltó un semáforo en rojo una noche y produjo un tremendo accidente. A consecuencia de choque murió la chica que le acompañaba. El ocupante del otro coche quedó en estado muy grave pero se recuperó del todo un año y pico después.

—Pero eso no es un punto negro… Un accidente lo tiene cualquiera… Un despiste en un momento concreto te hace saltarte un semáforo en rojo sin que te des cuenta… Vamos, es que ni te enteras…

—Ya. En eso lleva razón. Y si eso fuese así no sería un punto negro. El punto negro viene cuando uno se salta un semáforo en rojo porque no lo ve, debido a que va ciego de cocaína. Y perdone la expresión.

—¿Cómo?

—Ya me ha oído. El señor Martín Sánchez era un extraordinario ejecutivo. Con una carrera envidiable. Había empezado muy joven en el BSCH debido a que tenía uno de los mejores expedientes académicos de su Facultad, —y volviendo a mirar su carpeta, siguió—, Premio fin de carrera, Doctor, Master en varias cosas, en fin…, —y volvió a cerrar la carpeta para continuar—. A los pocos años de trabajar en ese banco y cuando había llegado ser el más joven director general de la entidad, se fue a la política. El Consejero de Hacienda de la Comunidad de Madrid le nombró Director General de Política Económica. A partir de ahí, no se sabe muy bien por qué, entró en el mundo de la coca. Y poco más de un año después, el accidente. No se si lo recordará, fue hace cinco años más o menos.

—No, no lo recuerdo.

—El asunto se tapó. Hubo juicio y todo, pero, como era un director general, lo de la cocaína no apareció por ningún lado. También se tapó el tema de la chica que le acompañaba de la que nunca se supo nada. Al poco tiempo, dimitió. Bueno, le hicieron dimitir. Ha estado desaparecido varios años. No está claro haciendo qué cosas, pero lo averiguaré. Aunque creo que se dedicaba a llevar contabilidades de pequeñas empresas para ganarse la vida hasta que empezó en CAUTION INVESTIMENT.

—Muy bien, Rovira, pero ese punto negro no es nada. Es tu palabra contra la suya. Además, según me dices, hubo un juicio y el asunto quedó cerrado.

—Se equivoca, señor Fernández. Ese punto negro es mucho. Tengo un testigo de todo lo que sucedió y una fotocopia del informe que se realizó en la clínica privada Argüelles, a donde se trasladó a los heridos, debido a lo cerca que estaba la clínica del lugar del accidente. Prácticamente el golpe se lo dieron en la puerta de la clínica. Todos los informes médicos relacionados con el señor Martín Sánchez desaparecieron. Todos, menos uno. Bueno, una fotocopia de uno.

—¿Y el testigo? ¿Quién es el testigo?

—Un enfermero que asistió al señor Martín Sánchez. El tiene la fotocopia del informe y está dispuesto a dárnosla por un buen dinero. Y por otro buen dinero a recordar todo lo que sucedió aquella noche. Según me ha dicho, aquello le olió mal desde el principio y pensó guardar la fotocopia y esperar. Dice que se dio cuenta de que aquello valía una pasta y que era cuestión de tiempo.

—Un profeta, ese enfermero… ¿Y cuanto quiere por cada cosa?

—Por la fotocopia del informe médico, en el que se dice que el señor Martín Sánchez iba hasta arriba de coca, y perdone la expresión, treinta mil euros. Por su testimonio, cincuenta mil. Pero yo creo que solo necesitamos el informe. Para presionar al señor Martín Sánchez, que es lo que me imagino que usted quiere hacer, es suficiente.

—Tu imaginas mucho, ¿no?

—Yo, señor Fernández, soy un profesional. Y tengo toda la experiencia del mundo. Y sé lo que quiere el cliente en cuanto me encarga el caso.

—Ya veo, ya.

—Y mi consejo para pillarle, si me lo permite, es que le mande una carta con una fotocopia de la fotocopia del informe y, unos días después, cuando se haya cerciorado de que la ha recibido, le haga una llamada desde una cabina telefónica en la que se le recuerde lo que tiene que hacer. Y decirle, además, que si no lo hace, la fotocopia se hará pública.

—Reconozco, Rovira, que eres un profesional. ¿Por cuanto dinero más te encargarías de todo?

—Por diez mil euros. Nada más. Los cinco mil euros de la minuta más diez mil por hacer este otro trabajo con limpieza.

—¿Con limpieza?

—Con limpieza. Eso significa que usted no estará implicado en el tema en ningún caso. Toda la responsabilidad empezará y terminará en mí.

—Esto me gusta más.

—Soy un profesional, señor Fernández. Créame.

—Te creo, te creo… De acuerdo. Todo el señor Martín Sánchez, como tú dices, es tuyo.

—¿Qué es lo que quiere conseguir de ese pobre infeliz?

IX

El restaurante Dear James está situado en el Madrid de los Borbones y es pequeño, recoleto y ambientado con un gusto exquisito. Una mezcla entre minimalista y romántico. Ideal para comer en él cuando se está enamorado.

Y así es, porque Tony, el dueño, tiene por norma de la casa solo admitir parejas. Y, además, que demuestren que están enamorados. O, al menos que lo parezcan. El éxito de esta filosofía comercial es tal que para ir a comer o cenar allí se necesita tener reservada mesa con casi un mes de antelación.

Pero Patricia F. Córdoba no necesitaba llamar con casi un mes de antelación para ir a cenar o a comer. Le bastaba con llamar unas horas antes. Su amistad con Tony hacía el resto. Patricia le había sacado adelante un asunto legal hacía unos años y a Tony eso no se le olvidaría nunca. Al dueño del restaurante se le había matado su pareja en un accidente de coche y Patricia, pese a ser una pareja homosexual, había conseguido que la compañía de seguro le indemnizase a él como si fuese su viudo. Había sido un éxito legal tremendo. El primer gran éxito como abogada de Patricia.

Con el dinero que Tony consiguió de la indemnización montó el restaurante Dear James, en recuerdo de su querido Jaime.

Aquella noche, como todas las noches, Dear James estaba al completo.

En una esquina del mismo estaba Patricia y Ricardo. Se habían conocido el día anterior en la inauguración de una exposición de pintura en la Galería Acuarium y Ricardo, sin saber muy bien cómo y porqué, se encontraba a punto de cenar en un sitio muy romántico con Patricia, una mujer de espectacular belleza.

Patricia, en cambio, sí lo sabía. Ella dominaba, como nadie, el arte de la seducción y con Ricardo, pobre hombre, todo había sido coser y cantar.

—Qué sitio tan curioso, —dijo Ricardo para empezar la conversación.

—Lo es. Sí, lo es, —respondió Patricia.

—¿Vienes mucho por aquí? El maitre parece que te conoce bastante…

—No vengo mucho. Me gustaría venir más. Y el maitre es Tony. Es también el dueño. Le conozco desde hace varios años.

—Pues… qué bien, —prosiguió el economista sin saber muy bien qué decir—. Hay un ambiente raro… ¿no te parece? Agradable, pero raro.

—Es que a Tony le gusta mucho mezclar olores y sabores… Y las luces y la música. Es muy original. Este restaurante lo montó hace años y, al principio, el negocio iba muy mal. Los clientes no entendían nada. No sabían que el restaurante estaba hecho solo para parejas. Que aquí solo podían sentirse a gusto las parejas. No importa que sean homosexuales o heterosexuales, pero parejas. Es un restaurante para parejas. Y Tony lo que quiere es crear siempre un ambiente romántico. Nunca los olores y los sabores son iguales. Nunca la música y las luces son las mismas. Aquí puedes venir todos los días que nunca te parecerá el mismo restaurante. Ya te digo, es muy original.

—¿Y qué es lo que se pide para comer o cenar?

—Eso es otra sorpresa. Tony pone lo que quiere. Aquí siempre se comen platos con un toque exótico y algo afrodisíacos. Pero se come muy bien, ya verás…

En ese momento, se acercó a la mesa Tony, vestido con elegancia pero informal.

—Hola, Paty…, —dijo el restaurador con un cierto aire amanerado—. Cuánto tiempo sin verte, guapísima… ¿Es que ya no te enamoras o es que ya no nos quieres?

—Será que ya no me enamoro…, —contestó Patricia haciéndose la mártir—. Porque querer, os quiero mucho.

—¿Y si ya no te enamoras y no estás enamorada cómo es que has venido?

—Para intentarlo… Ya sabes que yo solo sé vivir enamorada…

—Embustera.

—¿Yo? ¿Embustera yo? —preguntó la abogada muy divertida.

—Tu, sí. Pero a mi me da igual. Aunque tienes que saber que estás mucho más guapa cuando te enamoras… ¿Y éste quién es, princesa? ¿Tu príncipe?

—Es Ricardo, —señaló la mujer entre risas—. Y ya me gustaría que fuese mi príncipe…

—Encantado, Ricardo. Y no te pierdas en malos rollos, guapo. Difícilmente encontrarás una mujer como Paty… Es inteligente, guapa, maravillosa, encantadora…

—Vale, vale, Tony…

—Digo la verdad. Yo siempre digo la verdad

Ricardo asistía atónito a la conversación de Patricia y Tony y apenas daba crédito a lo que estaba escuchando. Pero no le disgustaba. Es más, le agradaba aquel juego…

—Esta noche tengo algo especial para vosotros. De primero os voy a poner una ensalada exótica a base de tomates, palmitos, aguacate y aceitunas negras. Todo ello con una salsa especial que he descubierto en Internet. Y mi toque secreto, claro. Y de segundo Becada al estilo Moulin Rouge. Una delicia para el paladar. Esta receta de la becada, Paty, me la enseñó un guapísimo cocinero que había trabajado en Máxime y es el plato que siempre pedía Greta Garbo cuando iba a cenar a Paris para tener un romance con… Bueno, que más da con quién… El caso es que es un plato súper afrodisíaco, —dijo guiñando un ojo—. Os gustará. Especial parejas que están a punto de enamorarse. Y sin esperar respuesta dio media vuelta y se alejo de la mesa.

—Tony es un encanto de hombre…, —dijo Patricia—. Para él solo existe el amor.

—Curioso personaje.

—¿Te ha molestado? ¿No te gusta que te haya traído aquí? —preguntó la mujer con voz dulce.

—No. Está bien. Me gusta. Solo que me ha sorprendido. Es más, no suponía que existiesen sitios así. No había estado en ninguno.

—Este es único en Madrid. Hubo un tiempo en que sí venía a menudo. Me hacía mucha ilusión. Después, perdí las ganas de venir…

La voz de Patricia seguía siendo muy dulce. Y mientras hablaba miraba tiernamente a Ricardo que, sorprendido, no era capaz de mantener la mirada. Patricia dominaba el arte de seducir y le estaba acorralando.

—¿Has estado enamorado alguna vez, Ricardo?

—Sí. Una vez. Hace años. Aunque no sé muy bien si aquello realmente era amor.

—Yo también lo estuve. Y, sabes, hacía tiempo que no me sentía tan bien como me siento esta noche. No sé. Es posible que sea la luz, la música, el olor… tú, —Patricia hizo una pausa, miró de nuevo a los ojos de Ricardo—. De aquella relación salí muy tocada y si te digo la verdad, desde entonces, he vivido mucho tiempo sólo para mi trabajo. Sin interesarme el amor.

Ricardo también se sentía bien. No decía nada, pero se sentía bien. Notaba que algo no cuadraba en todo lo que estaba viviendo, pero se sentía bien.

Consideraba que todo aquello no tenía mucho sentido. No tenía sentido que le invitasen a la inauguración de una exposición de pintura de alguien que no conocía y por alguien que no conocía. No tenía sentido que allí conociese, como por arte de magia, a una mujer espectacular. Que esta mujer magnífica se fijase en él. Y que, como si le hubiese hechizado, había aceptado quedar hoy para cenar con ella. Y que, como por encanto, estuviesen en un restaurante tan peculiar como aquel y que, encima, aquella hermosa mujer le estuviese seduciendo. No lo entendía, pero le gustaba.

Y sin darse cuenta, su mano toco la de Patricia en un gesto que pareció involuntario.

—Sabes, Ricardo… He de confesarte que desde que te conocí, desde ayer mismo, sentí algo inexplicable que me impede separarme de ti. Un flechazo de los que se decía antes. Y, por todo ello, he querido traerte aquí… No sé, es como si Cupido quisiera ponerme a prueba. Si no fuera porque a mí el amor siempre me ha hecho daño y huyo de él como si fuera de una enfermedad, diría que me estoy enamorando de ti…

—Yo me siento muy bien a tu lado, pero creo que todo va muy deprisa. Yo también tengo heridas aún abiertas y me es todo muy difícil. Aunque reconozco que hacía tiempo que no me sentía igual de bien con una mujer.

—No digas nada. Es mejor, —terminó diciendo Patricia, mientras cogía una mano de Ricardo y se la acercaba a sus labios.

Le miró a los ojos fijamente y esta vez Ricardo sí sostuvo la mirada.

En ese momento, Patricia se dijo así misma: Ya has caído. Ya eres mío.

X

El trabajo de Carlos Luengo era urbano por excelencia. La información económica solo se producía en la gran ciudad. Toda la información económica, financiera y bursátil había que buscarla entre el Paseo de Recoletos y La Castellana. Y en esa zona de Madrid había que andar en Metro o en taxi. Con el coche era imposible.

Por eso, de vez en cuando, el periodista cogía su fantástico Audi4 para dar una vuelta. Para respirar aire para hacerle kilómetros a la “máquina”, como solía llamar a su coche, y que no sé oxidase.

La vuelta solía durar una hora. Aunque, no necesariamente. Muchas veces, como aquella tarde, se limitaba a dar una vuelta completa a la M-40 y volver a la redacción.

De pronto, el sonido del teléfono móvil interrumpió la canción de Bon Jovi que sonaba en el CD del Audi que, en aquel momento, circulaba a toda velocidad.

Carlos pulsó el interruptor de “manos libres” del teléfono…

—Dígame, —dijo el periodista.

—¿Don Carlos Luengo? —preguntó una voz femenina.

—Sí, sí. Dígame.

—Soy Vanesa, la secretaria de don Juan Carmona, el presidente de CENTRANSSA.¿Quería usted hablar con él, no?

—Sí, así es.

—Le paso.

Unos segundos después…

—¿Carlos? —preguntó don Juan.

—Buenos días, señor Carmona, —contestó Carlos.

—Dime, ¿qué es lo que querías?

—No le entretendré mucho. Recuerda que la ultima vez que hablamos, hace un par de meses, usted me dijo que creía que CENTRANSSA estaba en el momento justo de crecer como empresa. Y que, además, necesitaba hacerlo.

—Así es, lo recuerdo perfectamente. Y también recuerdo su articulo sobre el transporte en España y lo bien que nos puso. Pero, volviendo a lo anterior, le diré que en ese momento seguimos estando. Esta empresa necesita crecer.

Y en ello estamos. Queremos ser aún más grandes…

—¿Y si yo le soplase una noticia importante relacionado con ese tema de crecer?

—Si tú me soplases una noticia importante yo sabré recompensarte y, además, como presumo de buena memoria, no lo olvidaré jamás.

—¿Cómo a cuánto ascendería la recompensa?

—Depende. Depende de lo que creciésemos. Si creciésemos mucho, mucho. Si creciésemos menos, pues menos.

—Bien, ¿cuándo me puede recibir?

—Si quieres ahora, ahora. ¿Dónde estás?

—La verdad es que cerca de su oficina. En la Avenida de la Ilustración. Acabo de dejar la M-40…

—Entonces, ahora. Estás a menos de cinco minutos… Para ganar tiempo, no entres por la Castellana, entra por detrás, por Capitán Haya. Ahí tenemos aparcamiento. Daré orden de que te dejen pasar.

—Gracias, señor Carmona. Hasta ahora.

Cuando Carlos colgó el teléfono, en el CD, automáticamente, empezó a sonar U2. Pero aquel no era el momento para escuchar a uno de sus grupos favoritos y lo apagó. Necesitaba concentrarse para no fallar en ningún detalle de su maquiavélico plan.

Ahora subiría al despacho del presidente de CENTRANSSA. Le contaría, con todo lujo de detalles, lo que sabía sobre las dificultades por las que estaba atravesando TRANSFERSA. Le hablaría de la posibilidad que tenía de hacerse con ella por muy poco dinero y así pasar a ser una empresa de transporte capaz de competir en Europa.

Le confesaría el peligro que existía de que los franceses se le adelantasen. Y le manifestaría lo conveniente que era negociar ahora, antes de que se conociese el resultado de una auditoría que le habían hecho a TRANSFERSA. Una auditoría que declaraba a la gran empresa de transporte en quiebra y eso no era bueno que se hiciese público. Sería un gran escándalo y los escándalos en el mundo de la empresa nunca eran buenos.

Lo que había que hacer, a su entender, era retrasar ese informe lo más posible. Hasta que los dos empresas hubiesen hablado y se hubiese cerrado el trato. El apoyaría el acuerdo de las dos empresas desde el periódico. Y después, se haría público el informe pero diciendo que TRANSFERSA no estaba tan mal.

El problema era convencer Ricardo. Pero él sabía cómo hacerlo. Vaya si lo sabía. A un periodista como él, dedicado a los temas económicos, le había sido muy fácil saber cosas de la vida de un Director General de Política Económica, que dimitió sin que nadie supiese muy bien por qué.

Bueno, él sí lo sabía. El mundo de la cocaína, en ciertos círculos madrileños, era muy pequeño.

XI

En CAUTION INVESTIMENT no había despachos individuales excepto para los socios. Mamparas de metro y medio de altura separaban a los equipos que trabajaban en la realización de las distintas auditorías.

En uno de aquellos “corralitos”, como los llamaban popularmente en la empresa, se encontraba Ricardo trabajando sobre el borrador del informe que debería presentar sobre TRANSFERSA.

En ese momento, una secretaria se acercó a su mesa y sin decir una sola palabra dejó encima de su escritorio tres cartas. Ricardo las miró y siguió trabajando como si no las hubiese visto.

Instantes después, de una forma autómata, las extendió sobre la mesa para ver de quienes eran. Una era claramente de publicidad de una editorial especializada en libros de economía. Las otras dos le llamaron la atención. Una ponía “personal”. La otra llevaba la dirección escrita a mano con letra, claramente, de mujer.

Tanto le llamaron la atención que se dispuso a abrirlas. La primera que cogió era la que llevaba la dirección escrita con letra de mujer. Miró detrás de ella, buscando el remite, pero no llevaba. Tomó un abrecartas y rasgó el sobre… Sacó la carta y empezó a leer…

“Hola, Ricardo: no se si te acordarás de mí. Soy Marta Ruiz. Era una de tus secretarias en la Consejería de Hacienda. Bueno, según tú, en aquella época, la mejor de tus secretarias.

He preferido escribirte a llamarte por teléfono porque así no te comprometo a nada. De esta manera, si no te apetece saber de mí, puedes tirar la carta a la papelera y todo seguirá igual. Aunque, a decir verdad, no te escribo por mí. Lo hago por un niño. Un niño de casi cinco años que tiene un problema muy grave. Está enfermo de leucemia, una enfermedad que no tiene cura. Lo he intentado todo en España sin ningún resultado. Aunque sí puede tenerla. O al menos, eso me han dicho. Me han dicho que en Estados Unidos puede tenerla. Que están haciendo pruebas en un hospital de Atlanta con resultados esperanzadores. Y yo creo que debo intentarlo. Yo quiero que hagan pruebas con el niño. Esa es mi única esperanza.

Lo que pasa es que entre el viaje, la estancia y el tratamiento se necesitan más de cien mil euros. Ya sé que esto te tiene que dar igual. A fin de cuentas, quién soy yo, después de más de cinco años sin saber de ti, para escribirte y contarte un problema tan complicado como este.

Durante estos cinco años no me he dirigido a ti porque no sabía nada de tu vida y porque pensaba que si no me buscabas era porque no querías verme. El otro día supe que trabajas ahí, en esa empresa tan importante, y fue entonces, cuando decidí escribirte con la esperanza de que puedas ayudarme. Si puedes ayudarme, llámame a este teléfono 91 991 41 90. Mi hijo y yo te estaremos eternamente agradecidos. Si no puedes, no te preocupes. Lo entenderé. Recibe un cordial saludo. Marta.”

—Marta, —dijo Ricardo—. Dios mío, Marta.

Ricardo se había olvidado totalmente de ella. Se había olvidado de la mejor secretaria que había tenido nunca. De la guapa, cariñosa y eficiente Marta. Una mujer magnifica.

Ahora la recordaba perfectamente. Ahora recordaba como ella siempre estaba donde tenía que estar. En la prudencia. En la discreción. En la comprensión Y, siempre, al final del túnel. Sobre todo cuando él, en aquella locura, vivía una vida sin carteles indicadores. Sobre todo cuando él, la mayoría de las veces, no sabía a donde iba y terminaba siempre en cualquier parte. Pero al final, invariablemente, al final siempre estaba ella.

—¿Qué habrá sido de ella en estos cinco años? —siguió hablando en voz baja—. Ha tenido un hijo. Y ahora me busca para que le eche una mano. Y tendré que echársela. Ella siempre me ayudó cuando yo la necesitaba. Pero yo no tengo cien mil euros. Ni sé de donde sacarlos. Bastante ha sido, para mí, el hecho de haber encontrado un trabajo como el que tengo ahora. Bastante ha sido, para mí, con tener la posibilidad de empezar de nuevo. Bastante ha sido con que nadie en CAUTION me haya preguntado por mi pasado más reciente.

Mientras cavilaba sobre cómo resolver el problema de Marta, cogió la otra carta sin prestarle demasiada atención. La que ponía en el sobre “personal”. Tampoco tenía remite. La abrió. Y, curiosamente, solo había un folio doblado. Lo desdobló y pudo comprobar que era una fotocopia. ¡La fotocopia del informe que le habían realizado en la Clínica Argüelles, cinco años antes! La fotocopia del informe en el que se decía que el accidente podría haber sido causado por los efectos de la cocaína que había esnifado un rato antes.

—¡Dios mío!, —exclamó—. ¿De dónde ha salido esto? —para continuar hablando otra en voz baja—. Creí que había desaparecido todo. Que aquello era pasado. Solo pasado.

Un pasado definitivamente borrado.

Pero el pasado nunca se puede borrar del todo. El pasado siempre deja algún rastro. Y si es de un error, más. La huella de un error es imborrable.

En ese momento, cuando estaba medio grogui por el zarpazo que le había dado la carta de Marta y sobre todo por la fotocopia del informe que le había llegado anónimamente, sonó el teléfono… Ricardo, como un autómata, lo descolgó…

—Dígame, —dijo el economista de una manera mecánica.

—Ricardo Martín, por favor…, —dijo una voz masculina que él no reconoció.

—Sí, soy yo…

—Hola, soy Carlos Luengo, el periodista de Nueva Inversión que le entrevistó el otro día, ¿ me recuerda?

—Sí. ¿Qué desea?

—Hablar con usted cinco minutos.

—Ahora no puedo. Lo siento. Otro día.

—Tiene que ser ahora.

—Ahora es imposible.

—Ahora será posible, —dijo el periodista endureciendo la voz—, si no quiere que mañana aparezca, junto a su entrevista, todo su pasado que es mucho y muy sustancioso.

A Ricardo, se le cayó el mundo encima. De nuevo el destino volvía sobre él y todo de golpe. En un instante. Como un mazazo.

—¿Sigue usted ahí, Ricardo? —preguntó el periodista con seguridad…

—Sí. Aquí sigo, —contestó el economista—. ¿Qué es lo que quiere de mí?

—Algo muy sencillo. Quiero que retrase el informe de la auditoría de TRANSFERSA hasta que yo le diga.

—¿Retrasar el informe de la auditoría? —pensó rápidamente Ricardo—. Bueno, después de todo, eso no es tan grave.

—¿Sólo retrasar el informe? —se atrevió a preguntar.

—Solo. Bueno, solo por ahora.

—Está bien. Lo retrasaré.

—Buen chico. Ya le volveré a llamar, —terminó de decir Carlos y cortó la comunicación sin despedirse siquiera.

Ricardo colgó, a su vez, el teléfono, se cogió la cabeza con las manos, cerró los ojos e intentó poner en orden sus ideas.

Era curioso pero el informe se había convertido en una bomba en sus manos. Don Benito quería que lo sacase modificándolo a su favor. Estaba seguro de que la fotocopia que le había llegado se la había enviado él. Lo raro era que no dijese nada más la carta.

Y por otro lado, Carlos, el periodista de economía, quería que no lo sacase de ninguna manera. Seguro que habría algo también detrás de todo ello.

Y, en medio, él Ricardo Martín Sánchez, un pobre hombre huyendo de su pasado.

Y él lo que quería era sacarlo como era en realidad y poner de manifiesto la ruina de TRANSFERSA como era su obligación. Aunque solo fuese para poder recuperar su autoestima. Para sentirse bien consigo mismo.

Y todo ello, ahora, con Marta y su problema al fondo. Una locura.

Por un momento, en su ansiedad, echó de menos una raya de cocaína que le diese la claridad necesaria como aquellas otras veces.

XII

El BMW blanco marchaba a poca velocidad por la Autovía del Norte. A Patricia le gustaba correr pero esta vez no iba pisando el acelerador a fondo. Lo que le acababa de contar Ricardo le había preocupado tanto que su pensamiento estaba más en estos hechos que en darle gas a aquella maquina traga kilómetros.

Había llamado por teléfono a Ricardo para quedar a cenar y así continuar con su plan de acoso y derribo, cuando el economista, un tanto asustado, le había contado algo relativo a su pasado y a una llamada amenazante de Carlos, el amigo íntimo de Lucía.

¿De qué le podía amenazar Carlos? ¿Quién era Ricardo Martín para que le asustase su pasado?

Tenía que recapacitar. ¿Se había puesto en marcha la máquina depredadora de su padre? ¿Estaría también Carlos metido en el lío?

Algo había en toda esta historia que ella no controlaba pero no sabía que era. Algo se le estaba yendo de la manos pero no tenía idea de qué podía ser…

¿Por qué su padre no había esperado a qué ella resolviese el problema?

¿Por qué aquel pichoncito, como le gustaba llamar a Ricardo, estaba tan asustado?

Pero, ¿y Carlos…? ¿Qué tenía que ver Carlos en todo esto? Le llamaba mucho la atención que Carlos Luengo, el periodista serio, formal, incorrupto y no se sabe cuantas cosas más también estuviera metido en el lío. ¿A quién favorecía la llamada de Carlos? Algo gordo tramaba. De no tramar algo gordo, no se habría atrevido a llamar a Ricardo amenazándole.

¿Y Lucía? ¿Estaría también Lucía enterada de todo esto? ¿Se mantenía al margen? ¿Sabría que Carlos estaba intentando algo poco claro? En política las cosas no son nunca lo que parecen.

Por otra parte, Ricardo no sabía ni siquiera sospechaba quién era ella y, mucho menos, cuales eran sus verdaderas intenciones. Estaba segura de que confiaba en ella. De no ser así no le habría dicho nada de esto por teléfono…

¿Pero a ella le importaba Ricardo? ¿Le importaba su pasado? ¿Le importaba lo que le pudiese pasar? De entrada, no. Allá él y su auditoría. Ricardo solo era un tonto útil más. A Patricia lo único que le importaba era Patricia y ahora, lo unico que le importaba era salvar su reputación salvando la de su padre. Lo demás, le daba igual.

Pero como el tema se había torcido y no estaba nada claro, lo mejor sería esperar. Sí, había que esperar. Apartarse un poco y esperar a ver quién movía ficha.

Mantendría la postura de que no sabía nada y esperaría. A ella, la técnica de esperar siempre le había dado buen resultado. Ella era una pantera que sabía siempre esperar a su presa. Sobre todo cuando conocía las cartas de los demás y los demás no conocían las suyas.

En ese momento, Patricia piso el acelerador y el BMW saltó como un tigre sobre la carretera y se puso a la velocidad a la que a ella le gustaba siempre ir. A toda pastilla.

XIII

El teléfono móvil de Ricardo tenía registradas siete llamadas perdidas. Y en todas ellas el número desde el que llamaban se mostraba como número oculto.

Pero Ricardo no quería cogerlo porque presentía que, a través de él, le llegaría otra mala noticia y, en muy poco tiempo, ya había recibido bastantes. Si él que llamaba quería que lo cogiese, que se identificase.

El economista, en aquel momento, se encontraba tumbado en un sofá de su casa y solo quería pensar en Marta. Aquella mujer no se le iba de la cabeza ni un solo momento.

Qué mal lo debería estar pasando para decidirse a escribirle. Qué dolor tan grande debe ser el de una madre al ver que su hijo se le va poco a poco.

Y, entonces, recordó a sus viejos, allá en Toledo. Hacía años que no hablaba con ellos. Le daba vergüenza. No tenía valor para mirarles a los ojos. Sobre todo a su padre.

No, aún no estaba preparado para mirar cara a cara a su padre. Aún no había hecho nada, en esta nueva etapa de su vida, para sentirse orgulloso y poder sentarse frente a él.

El teléfono sonó por octava vez. Y por octava vez se negó a cogerlo.

Y de nuevo, su pensamiento se posó en el problema de Marta y de su hijo. ¿Cómo podría él ayudarla? Marta se lo merecía, pero él no tenía dinero. Bueno, sí. Sí tenía dinero. Bastaba con que llamase a don Benito y le dijese que aceptaba su oferta de dinero a cambio de falsear el informe. Pero eso no lo podía hacer y Marta lo tendía que entender. Le había costado mucho la rehabilitación. Le había costado mucho desengancharse de la cocaína. Y lo que más le había costado, de verdad, era sentirse un ser humano. Recuperar su dignidad. Poder mirarse al espejo de su baño y no insultarse.

No, ahora no podía venderse. Ni siquiera por una causa tan justa como la del niño de Marta. Tendría que pensar en otra solución. Seguro que habría otra solución. Y si ahora no la encontraba era porque estaba demasiado agobiado por los problemas que le estaba causando la dichosa auditoría.

El teléfono sonó por novena vez. Y, esta vez, después de dudarlo, pulsó la tecla verde. Total, que más daba ya…

—Dígame, —dijo Ricardo con cierto miedo.

—¿Don Ricardo Martín Sánchez? —preguntó una voz pausada y suave.

—Sí, soy yo, —respondió el economista—. ¿Quién es usted?

—Un amigo. Simplemente un amigo. Y le llamo para decirle que debe maquillar los datos de la auditoría que está realizando a TRANSFERSA. Ese informe debe ser favorable. Debe coincidir con lo que sus directivos dicen.

Y sus directivos dicen que TRANSFERSA es una empresa solvente y modélica. De lo contrario otro informe, emitido por un médico de la clínica Argüelles, en el que se asegura que usted iba drogado el día de su accidente hace cinco años, se hará público.

—Me importa una mierda, —respondió enfurecido

Ricardo rebelándose contra su propio destino. —Me importa una mierda usted y el informe. Ya está bien. Ya estoy cansado de que se me amenace. Ya estoy harto de todos ustedes. Sea quien sea, mañana mismo, usted y todos los demás chantajistas tendrán noticias mías. Todo esto se acabó.

—Antes, señor Martín Sánchez, —respondió el interlocutor desconocido con mucha calma y mucha dureza—, las noticias las tendrá usted. Y no serán buenas. Serán mías y yo no doy nunca buenas noticias a quien no se las merece.

Y dicho esto, el comunicante anónimo cortó la comunicación.

Ricardo también iba a cortar la llamada cuando oyó los pitidos de que la comunicación se había cortado. Estaba harto ya de tanta amenaza. Estaba cansado de tanta miseria humana. Ahora sí que iba a actuar. Y le importaba poco lo que pasase. Ni iba a retener el informe, ni iba a maquillarlo. Lo sacaría tal y como era. Y si aquella gentuza aireaba su pasado, que lo hiciese. Tendría que ser así. Lo mismo era que aún no había purgado, suficientemente, sus errores y había llegado el momento de hacerlo. Si era así, que fuese. Ya todo le daba igual.

Ahora, cogería el coche, se iría a la oficina y terminaría el informe para que, al día siguiente, todos supieran a qué atenerse.

Después, al anochecer, recogería a Patricia para ir a cenar. Había quedado con ella por la mañana y tenía que hablarle de muchas cosas. Quería dar la cara. Tenía que asumir su pasado. Ella lo entendería. Patricia era una mujer maravillosa. Estar junto a ella le producía buenas sensaciones.

Las únicas en los últimos tiempos.

XIV

Eran las nueve y media de la noche, cuando el Volkswagen Golf de Ricardo, tras recoger a Patricia en la puerta de su despacho, ponía dirección al noroeste por la Autovía de La Coruña.

—¿A dónde vamos? —preguntó Patricia.

—A un restaurante magnifico de Torrelodones. Te gustará. Hoy me toca a mí.

—Como tu digas. ¿No te gustó el restaurante de Tony?

—Sí, pero hoy me toca a mí. Hoy, lo pongo yo todo. El coche y el restaurante. Estoy contento. He tomado una decisión por la que me encuentro muy a gusto conmigo mismo.

—Me alegro, porque esta mañana, cuando te llamé y me contaste lo que te había pasado me preocupé seriamente por ti. Te vi mal. Me alegro que ahora estés bien.

—Ahora te lo cuento, mujer… Déjame decirte antes que estás guapísima esta noche.

—Gracias. Pero, ¿quieres decirme que ha pasado? ¿Qué has decidido? No habrá sido una locura…

—Ha sido una locura. Pero una locura maravillosa que me ha reconfortado. Que me ha hecho reencontrarme a mi mismo.

—Habla, por favor…

—Esta mañana estaba confuso. No entendía nada. Me querían chantajear aireando mi pasado. Ya te conté lo que me pasó. Bueno, solo te conté una parte de lo que me pasó…

—¿Te pasaron más cosas?

—No Nada. Que el pasado que ha venido a buscarme de nuevo. Cosas mías. Lo cierto es que estaba confundido, liado… Por eso té llamé… Necesitaba contarle a alguien de confianza lo que me pasaba… Sobre todo lo relativo a Carlos Luengo. Creía que ese tipo era buena gente…

—Yo tampoco entiendo que ha podido pasar con él…

—Y esta misma tarde he decidido que todo se ha acabado. He terminado el informe que tenía que hacer sobre la auditoría que he realizado a una empresa de transporte y sobre el que me presionaban sus directivos y ese periodista amigo tuyo, que ni es periodista ni es nada. Y, a partir de ahora, que sea lo que Dios quiera.

—Tu sabrás lo que haces, pero cuéntame algo más, —dijo cínicamente Patricia—. ¿De qué va todo? No entiendo nada.

—Espera, mujer. Ya te lo contaré luego. Déjame terminar. Es que estoy muy contento porque he finalizado el informe, del que te he hablado, contando la auténtica y verdadera realidad. Sin maquillarlo lo más mínimo como querían los dueños de la empresa que hiciese. Y lo voy a presentar mañana, por mucho que le pese a Carlos Luengo. Ya me he cansado. Se acabó. No creo que nada sea tan importante, y menos ese informe, como para que el cielo se caiga sobre mi cabeza. Y si después, ellos cumplen con sus amenazas, pues que las cumplan… Tampoco serán tan graves… No creo que me vaya la vida en ello…

No había terminado de hablar Ricardo cuando una furgoneta, que estaba adelantándoles a toda velocidad, se precipitó sobre el Golf.

Ricardo reaccionó como pudo, girando el volante para no chocar con ella. Después, intentó enderezarlo de nuevo para no irse fuera del arcén y caer por una pequeña y pronunciada pendiente.

—¡Por Dios! ¿Qué hace esa furgoneta? —exclamó, al tiempo que en su mente aparecieron las imágenes de aquel otro accidente que tantas cosas le costó en su vida.

Pero el volantazo que dio para volver al centro de la autovía no le sirvió de nada. La furgoneta que le había sacado fuera de los carriles de la autovía seguía allí y se cerraba cada vez más. Chocó con ella y el Golf, esta vez, salió rebotado y se fue fuera de la carretera.

Y cayó por la pendiente dando varias vueltas de campana. Por fin, se paró.

La furgoneta causante del accidente siguió su camino a toda velocidad.

Ricardo, aun consciente, se dio perfecta cuenta de que habían intentado matarle. Después, se desmayó.

XV

Había pasado la medianoche, cuando Ricardo volvió a ser consciente de todo lo que había ocurrido.

En ese momento se encontraba en una habitación de la Clínica de la Concepción. Le dolía todo el cuerpo. A su lado, una enfermera estaba recogiendo unos cables que, según parecía, habían tenido su cuerpo conectado a varios aparatos.

—Perdone, —dijo Ricardo—, pero ¿me puede usted explicar algo? Recuerdo, vagamente que tuvimos un accidente.

—Así fue, —respondió la enfermera sin apenas inmutarse—. ¿Cómo se encuentra?

—Bien, aunque me duele todo el cuerpo.

—Eso es normal, dentro de un instante vendrá el doctor Barragán y le contará todo lo que ha pasado. Ahora tómese esta pastillita… Le hará descansar…

—¿Me puede decir qué hora es? —preguntó tras tomar la pastilla con un poco de agua.

—Casi la una —apuntó la enfermera, mientras salía de la habitación—. De la madrugada, claro.

—La una de la madrugada… —dijo pensativo Ricardo.

Cuando se produjo el accidente eran poco más de las nueve y media. Habían pasado tres horas largas. Tres horas inconsciente. ¿Qué habría sido de Patricia?

—Dios, otra vez, no, —dijo en voz alta.

Otra muerte en carretera, no. Otra mujer, no. Aunque esta vez no hubiese tenido ninguna culpa. La otra vez sí tuvo la culpa por conducir drogado. Pero esta vez no. Esta vez todo era normal. Incluso, la velocidad. Iba muy despacio…

De pronto, en la mente le apareció la imagen del otro vehículo echándolos hacia el arcén y él intentando volver a la carretera. Y, después, cómo la furgoneta homicida forzaba el accidente de una forma definitiva…

En ese momento apareció en la habitación el doctor Barragán, el médico que le había atendido.

—¿Cómo se encuentra, Ricardo? —empezó diciendo el facultativo—. Porque ese es su nombre, ¿verdad?

—Ese es mi nombre, doctor. Y me encuentro bien. Bueno, me duele todo el cuerpo.

—Es normal. El accidente fue muy fuerte. Tiene algunas contusiones, pero no tiene nada roto. Las heridas de la cabeza son superficiales. Tampoco hay hemorragias internas y estamos a la espera de los resultados de un escáner que le hemos hecho de la cabeza. Ahí es donde tenía el fuerte golpe que le dejo inconsciente. Pero creemos que no tiene nada. Es más, si lleva tanto tiempo dormido es porque hemos querido sedarle para que sufriera menos dolores. Ha tenido suerte.

—¿Dónde está Patricia? La chica que viajaba conmigo. ¿Está bien?

—La chica, —dijo el médico haciendo una pequeña pausa—, se ha llevado la peor parte. Entró en urgencias en coma y en coma sigue. No hemos podido recuperarla. Se encuentra en la Unidad de Cuidados Intensivos.

—Dios mío…

—Lo siento. Al final hemos podido avisar a su padre, aunque, parece ser que estaba fuera de España y no vendrá hasta mañana. A su familia no la hemos localizado. Pero lo suyo era menos urgente y hemos preferido esperar a que se despertase para que los llamase usted mismo. Siempre da más credibilidad si quién llama es el enfermo.

—Muchas gracias…

—Puede llamar mañana. En este momento no creo que sea prudente llamar a nadie. Ahora descanse, —indicó el médico acercandose a la puerta de la habitación—. Mañana le volveremos a ver y ya decidiremos si le damos el alta o se queda otro día. Los golpes en la cabeza, como el que usted se ha dado, son muy traicioneros. Hasta mañana. Duerma, —terminó diciendo y cerrando la puerta al salir.

Dormir. Para Ricardo aquella noche no iba a ser fácil dormir. Tenía cualquier cosa, menos sueño. Ya había dormido bastante mientras estaba inconsciente. Ahora estaba totalmente despierto y no solo recordaba el accidente. Ahora también era consciente de que el accidente había sido provocado.

¿Pero quién podía haberlo hecho? ¿Por qué? ¿Había sido don Benito? No. Don Benito, no. En el coche iba su hija.

Pero cuando empezó a hacer conjeturas y a recordar las ultimas conversaciones que había mantenido con los chantajistas, sobre todo la del mediodía en la que se enfrentó con el último de ellos, se fue quedando dormido…

XVI

El despacho del doctor Miralles, jefe de la Unidad de Cuidados Intensivos de La Clínica de la Concepción, era pequeño y funcional. El doctor Miralles quería que fuese así. Total, como él decía, un médico solo tenía que estar en su despacho para hacer las odiosas labores administrativas y para dar malas noticias. El resto del tiempo tenía que estar viendo enfermos.

Ahora, el despacho del doctor Miralles estaba sirviendo para dar una mala noticia al padre de Patricia…

—Créame que lo siento, señor Fernández, —dijo el médico—, pero su hija está muy mal. No responde a la terapia de choque que le hemos aplicado.

—Pero algo se podrá hacer, ¿no? —preguntó angustiado don Benito.

—En una situación como la suya ya solo cabe esperar que se produzca un milagro. Aunque no podemos asegurarlo, creemos que su coma es irreversible…

—Dios mío, Dios mío… ¡Qué desgracia! Pero, ¿cómo ha podido pasar esto?

—Resignación. Son cosas que suceden todos los días. Y nunca se sabe el por qué. ¿El destino? ¿La mala suerte? Cualquiera sabe… Ya ve, el mismo accidente para los dos y mientras que su hija termina en estado de coma, el joven que la acompañaba sale prácticamente sin un rasguño.

—Eso me han dicho. Sí, lo de mi hija ha sido una mala suerte. Por cierto, ¿sigue aún el joven ese que acompañaba a mi hija en la Clínica?

—Creo que sí. Está en planta. En la segunda, creo. Por precaución. El accidente debió ser terrible.

—¿Se le puede visitar?

—Supongo que sí.

—Muchas gracias, doctor. Esperemos que se haga el milagro ese que necesita Patricia. Ahora voy a ver a ese joven, —dijo don Benito, levantándose lentamente—. Total, mi hija no me necesita por ahora y ese joven puede que sí… ¿Podría indicarme, doctor, por donde se va a esa planta?

—Pues, se va…, —contestó el médico levantándose también—. Mejor le acompaño… Así de paso le conozco yo también.

—Muchas gracias otra vez. Es que, sabe, estoy desolado y, la verdad, me encuentro cansadísimo…

—Me lo imagino, me lo imagino…

Los dos hombres salieron del despacho. Cruzaron la UCI por entre medio de las camas y Don Benito no pudo evitar la tentación de volver la cabeza y mirar de nuevo a su hija que estaba en una cama del fondo entre tubos y aparatos.

Y sus ojos de hombre de acero, acostumbrados a la lucha sin cuartel de los negocios, se humedecieron.

XVII

La habitación que ocupaba Ricardo era la primera a la derecha, según se sube por la escalera desde la UCI. Pero ya no era solo la habitación del economista, ahora Ricardo tenía que compartirla.

Le acompañaba un joven con una pierna enyesada. Hasta media mañana había permanecido solo en la habitación. El suponía que no habían ocupado la cama de al lado porque estaba en observación. Luego, seguió suponiendo que, al verle mejor, le habían traído a un compañero.

La pierna que el joven acompañante tenía enyesada era también como consecuencia de un accidente. Pero éste, al contrario que el suyo, había ocurrido en la nieve. Al parecer, el muchacho había subido a Navacerrada a esquiar y se había caído. El resultado, una pierna rota y un sinfín de magulladuras. También estaba en observación.

El joven que se llamaba Pedro, pero que le gustaba que le llamasen Peter, era periodista y trabajaba de becario en, cosas de la vida, el diario Nueva Inversión.

—Pues menuda faena, tío, —dijo el joven moviendo la cabeza a ambos lados—. Ahora que estaba empezando a caerle en gracia a mi jefe en el periódico, voy y me estrello… Y ahora dos meses de baja por lo menos. Y el problema es que, en esta profesión, en cuanto desapareces dos semanas ya hay otro que calienta tu silla cuando vuelves.

Imaginate lo que será de mí que voy a estar fuera de juego dos meses…

—Te entiendo, te entiendo, —afirmó Ricardo.

—Es que en esto del periodismo, el que no corre vuela…

—¿Era en Nueva Inversión donde me dijiste antes que trabajabas? Es que no estaba muy atento…

—Ahí mismo. Ahí mismo me explotan. En lugar de llamarse Nueva Inversión se tendría que llamar Nueva Explotación…

—En ese diario conozco yo a un periodista…

—¿A un periodista ahí? Me extraña. Ahí conocerás a un caradura…

—Eres un tipo divertido, Peter, —dijo riendo el economista—. Pero ¿tan mal te tratan?

—Si te parece poco mal trato ser chico para todo…

—En todas las profesiones cuando se empieza se pasa mal…

—Me imagino. Pero a mí me parece que son unos negreros. Hasta ahora, en un año que llevo de becario, lo único que he hecho es un trabajo de negros. Y ¿sabes cual es en ese periódico el trabajo de negros?

—¿Cuál? —preguntó Ricardo intrigado y risueño.

—¡Maldita pierna izquierda! ¡Malditos esquíes! ¡Maldita nieve!

—¿Cómo dices? ¿Qué tienen que ver tu pierna, los esquíes y la nieve con tu trabajo de negro? —volvió a preguntar el economista ya entre risas.

—No, hombre. Es que me da una rabia… El trabajo de negros en ese periódico, o sea el trabajo que yo hago, es repasar las cotizaciones de bolsa del día para incluirlas en las páginas finales del diario. ¡Un trabajazo! Lo hace un ordenador, pero yo estoy pendiente de él. ¡Genial! Y así un año entero.

Ricardo ya no paraba de reír…

—¿Y como dices que se llama el caradura ese que trabaja conmigo..? —preguntó Peter—. Lo de que trabaja conmigo es un eufemismo…

—Se llama Carlos Luengo.

—¿Carlos Luengo? Pero si ese es el mayor caradura de todos… Es más, lo suyo roza la sinvergonzonería. Va presumiendo por ahí de exclusivas y de que él es el único del periódico que trae noticias propias y todo el mundo sabe que las saca porque está liado con una diputada de la Comisión de Economía y Hacienda del Congreso que le sopla todo… Qué cara más dura. Menudo pájaro está hecho el Carlitos Luengo… Y perdona, si es amigo tuyo y me he pasado…

—No, no es amigo mío y no te has pasado nada. Solo le conozco y yo también pienso que es un pájaro de cuidado…

—Bueno, ¡bah!, venga, que solo hablo yo, ¿Y ti qué te ha pasado para estar aquí..?

—Pues, casi nada, un accidente…

En ese preciso instante, llamaron a la puerta. Y sin apenas tiempo para contestar, el doctor Miralles la abrió y entró acompañado de don Benito Fernández.

—Buenos días, Ricardo, —empezó diciendo el doctor—. El padre de la chica que te acompañaba en el accidente quiere hablar contigo…

—¡Ricardo!, —exclamó don Benito al ver al ejecutivo de CAUTION

—¡Don Benito!, —dijo Ricardo, a su vez.

—Me imaginaba que serías tú la persona que acompañaba a Patricia, —señaló don Benito con cierta resignación.

—En cambio, yo no me imaginaba que usted fuese su padre, —respondió Ricardo con gran disgusto.

—Por lo que veo, ¿se conocían? —observó el doctor.

—Nos conocíamos, —dijo Ricardo—. Lo que no conocía era que Patricia fuese hija de este señor. Ahora empiezo a entender muchas cosas.

—¿Qué es lo que entiende? —preguntó el médico.

—Cosas mías. Cosas mías. Una vieja madeja a la que le faltaban muchos cabos por atar y puede que ahora los ate. Pero, nada, cosas mías.

—¿Cómo ocurrió todo, Ricardo? —inquirió el empresario.

—Pues…, —y Ricardo hizo una pausa.

El cuerpo le pedía decirle a aquel hombre que él lo sabía mejor que nadie. Que no hacía falta que le preguntase porque él era el inductor del accidente. O el propio autor. Pero creyó que era mejor callar. Que no era el momento. Que aquel hombre parecía derrotado. Que ya habría tiempo.

—Pues, verá, señor Fernández…, —continuó el economista—. La verdad es que no lo sé muy bien. Íbamos por la autovía de La Coruña, camino de Torrelodones a cenar. Íbamos, —y lo dijo haciendo una inflexión—, en mi coche, cuando, sin explicación alguna, una furgoneta hizo una mala maniobra y nos echó fuera de la autovía. Mi coche dio varias vueltas de campana y ya no sé más.

—¡Qué tragedia! ¡Qué terrible tragedia!, —dijo el viejo empresario con lágrimas en los ojos.

—Una gran tragedia, -repitió Ricardo.

—Bueno, señor Fernández, —intervino el médico—, el tema ya no tiene remedio. Ahora hay que ser fuertes… Hay que ser fuertes para cuando Patricia salga del coma… venga, vámonos. ¿Ha venido alguien con usted? —terminó preguntando a don Benito.

—No, —contestó el empresario—. He venido en taxi, directamente desde el aeropuerto. Pero no se preocupe…

—Si le apetece, le acompaño a tomar un café…

—No. Gracias. He de ir a la oficina. Tengo que resolver algunos asuntos graves. Aquí ya no hago falta.

Y sin decir ni una sola palabra más, el viejo y frío empresario dio media vuelta y salió de la habitación.

El doctor Miralles solo pudo hacer un gesto de resignación como despedida y salió tras él. Ricardo ni se inmutó.

—Lo pagarás, viejo ambicioso, —dijo el economista entre dientes—. Vaya si lo pagarás…

—Que mal rollo, tío, —se atrevió a decir Peter, que había asistido a la conversación en silencio—. Se mascaba la tragedia.

—No se mascaba. Todo es una tragedia. Pero mi venganza será terrible.

—Cuenta, cuenta… Soy periodista…

—Ya, —dijo Ricardo—. Di más bien, un aprendiz de periodista.

—Bien. Lo digo. ¿Qué pasa? Soy un aprendiz de periodista, pero mi padre es Javier de Mola, el dueño del periódico. Porque este Benito Fernández es el dueño de TRANSFERSA, ¿verdad?

—Lo es. ¿Y tú como lo sabes?

—Porque tengo orejas no solo para sostener las gafas, sino para oír. Y oigo cosas… Y oigo hablar a Carlitos Luengo… Y le veo muy misterioso… Y me da mala espina… Corregir los resultados de la bolsa que, además, hace un ordenador, da para observar muchas de las cosas que pasan en la redacción.

—No entiendo nada… Hace un momento echabas pestes por la boca del periódico y de tus jefes y resulta que eres el hijo del dueño…

—Sí. ¿Y qué tiene que ver una cosa con otra? Mi padre es un negrero y se ha empeñado que empiece en la profesión desde abajo y me está jodiendo y explotando, pero eso no tiene nada que ver con que sea mi padre.

—Ya, claro. Pero debes entender que me resulte un tanto extraño…

—Me imagino. A todo el mundo le pasa. Pero ahora, lo que tienes que hacer es contármelo todo. Cuéntamelo todo. Que tu madeja y los cabos sueltos que tiene es una historia que huele a primera página y a cinco columnas.

XVIII

La auxiliar de enfermera estaba terminando de retirar la comida de mediodía cuando el doctor Barragán entró en la habitación que ocupaban Ricardo y Peter. El doctor Barragán era el médico que había atendido a Ricardo desde que entró en la clínica.

—Bueno, Ricardo, —dijo el galeno—, ha llegado la hora de que nos abandone. De que deje la Clínica. Tiene el alta. Las últimas pruebas han resultado normales y aquí ya no hay razón ninguna para que siga.

—Gracias, doctor, —contestó Ricardo—. Entonces, me voy. En cuanto me arregle un poco me voy. ¿Cómo sigue Patricia?

—No lo sé. Eso es cosa de la UCI. Pero por las noticias que me han llegado, no parece que esté muy bien. Una pena. Pero la vida sigue, amigo mío.

—Así debe ser. Gracias otra vez.

—Cuídese, —terminó diciendo el médico, mientras alargaba la mano hacia el economista para estrechársela.

Ricardo se la estrechó. Fuertemente. Como queriéndole agradecer algo. Posiblemente, aún sin darse cuenta, para agradecerle la vida. Después, los dos hombres soltaron sus manos y el facultativo se volvió y salió de la habitación.

—Vaya, tío, qué suerte, —dijo Peter—. Ya te piras…

—Me voy, si. Lo único que siento es lo de Patricia. No se me va de la cabeza.

—Ya. Pero ya has oído al curapupas, la vida sigue…

—Así es. Lo que pasa es que para algunos es muy compleja…

—Lo es. Hay gente que se pasa la vida sufriendo, como los del Atleti. Y la tuya, por lo que me has contado, es sin duda de esas. Pero, no te preocupes, la vida, dice mi abuelo, aprieta pero no ahoga.

—A mí, creo que me ahogó hace muchos años.

—Nada. Ya verás. Esta tarde viene mi padre a por mí. Creo que me dan el alta también. Ya verás cuando se lo cuente todo. ¡Guau! Que pedazo de historia. Déjalo todo en mis manos. Bueno, en las de mi padre. Mañana te llamo con lo que sea.

En ese momento, sonó el teléfono de la habitación. Peter, lo descolgó…

—Sí, dígame, —dijo el muchacho…

—¿Ricardo Martín, por favor..? —preguntó una mujer a través del auricular.

—Sí, aquí es… ¿de parte de quién?

—De Marta…

—Un momento…

—Tío, te llama una tal Marta…

Ricardo hizo un gesto de asentimiento y alargó la mano para coger el teléfono.

Marta, otra vez.. Con todo lo ocurrido se había olvidado de nuevo de ella. Pero como siempre, ella estaba ahí… Respiró hondo, se acercó el auricular del aparato a la cabeza…

—Marta…

—Ricardo, —dijo ella—. ¿Cómo estás? Me han dicho que has tenido un terrible accidente…

—Sí, ha sido terrible, pero estoy bien.

—Siento molestarte. Lo siento, de verdad. Pero el tiempo se me acaba. Se nos acaba. —Marta parecía muy nerviosa y hablaba muy deprisa—. Lo mismo no querías saber nada de nosotros. Que no te interesaba nada el tema. Y es posible que sea así. Y si es que no te interesa nada el tema, perdona que insista, pero es que tú eres mi última esperanza. Llamé a tu empresa y me dijeron que habías tenido un accidente y que estabas en esta clínica.

—No te preocupes, mujer. Tranquilízate. Algo podremos hacer. Me acaban de dar el alta.¿Dónde estás tú?

—Aquí al lado de la clínica. En una cafetería de Cea Bermúdez. En Habana.

—Aquí al lado, —pensó Ricardo de nuevo—. Qué desesperada debe de estar. Qué necesidad tiene de verme. Y yo con este aspecto, con la ropa aún manchada de sangre… Otro día. Mejor le digo que nos vemos otro día…

—No sé si voy a poder verte ahora, Marta, —dijo el hombre—. ¿Qué tal si nos vemos mañana? Es que necesito irme a casa. Necesito descansar. Poner en orden mis ideas…

—Todo eso me parece bien, Ricardo, —aseveró ella—. Pero tu hijo te necesita más y no puede esperar a mañana.

—¿Mi hijo?

—Tu hijo. Sí, tu hijo. Y se llama como tú.

—Pero… —balbuceó Ricardo.

—Tal vez no te acuerdes, pero una de aquellas noches que venías a mi casa me quedé embarazada. ¿Seguro que no te acuerdas?

—Así de pronto, no.

—En aquella época andabas mal. Y algunas noches, peor. Es posible que no te acuerdes. Yo sí me acuerdo. Y muy bien.

—Pero, ¿por qué no me lo dijiste?

—Tu no estabas para nada ni para nadie. Vivías muy deprisa.

—¿Dónde está el niño?

—Se ha quedado con una amiga. Hoy no se encontraba muy bien.

—Voy a verte… Hasta ahora.

—Hasta ahora, —terminó diciendo Marta.

Ricardo colgó el teléfono. Miró a Peter y le alargó la mano. El muchacho se la dio en silencio.

Ricardo se volvió y cuando salía de la habitación oyó decir algo al periodista en prácticas…

—Tío, lo tuyo no sólo da para un artículo, lo tuyo da para una novela…

XIX

La mañana había amanecido en Madrid nublada, casi negra por el color que mostraban algunas nubes. Unas nubes que hacían que el día pareciese triste. Y el caso es que lo era.

El Cementerio de La Almudena de Madrid es enorme. Un laberinto de calles entre cipreses y tumbas que, aunque son todas distintas, todas parecen iguales. Un lugar curioso en el que siempre hay alguien. Donde los muertos nunca se quedan solos.

Perderse en medio de ese inmenso cementerio es algo normal para cualquiera que vaya por primera vez. Y Ricardo iba por primera vez.

No había podido asistir al sepelio que se había ofrecido en la misma capilla de la Clínica de la Concepción porque había tenido que ir al cuartel de la Guardia Civil de Torrelodones, acompañado de un abogado de la empresa, para conocer el atestado del accidente y firmar unos papeles.

Por eso, porque era la primera vez que iba al Cementerio de la Almudena y porque aún estaba conmocionado por la noticia, a Ricardo le costó muchísimo encontrar la tumba en la que se iba a enterrar a Patricia.

Por fin, vio a Tony, el dueño de Dear James, acercarse a un grupo de gente y ya estuvo seguro de su destino.

Se aproximó y observó que junto a la tumba, abierta en el suelo, había unas treinta personas.

El coche fúnebre acababa de llegar. Unos empleados del cementerio abrieron el portón trasero y sacaron la caja. Con diligencia, pero con suma delicadeza, la transportaron junto al sepulcro.

Durante este tiempo no dejaron de llegar personas a aquel lugar y todas se iban colocando en circulo en torno a la tumba.

En primer plano estaba don Benito Fernández, el padre de Patricia. Su cara era de una profunda tristeza. A su lado, otro hombre de, más o menos, su misma edad que, por el parecido físico que tenía con él, debía de ser un familiar allegado. Un poco más atrás se encontraba Lucía. De negro. Seria. Escondiendo su dolor tras unas gafas negras. A su lado, Carlos Luengo. Un poco más atrás, en un discretísimo segundo plano, se encontraba Alberto, uno de los amigos íntimos de la joven fallecida.

Otro empleado del cementerio solicitó permiso con un gesto a don Benito para proceder a dar, definitivamente, sepultura a Patricia. El viejo empresario asintió con la cabeza.

Los operarios bajaron el feretro con profesionalidad y respeto al interior de la tumba. Y con mucha rapidez. Seguro que sabían, por experiencia, que esos momentos deben ser cortos. Cuanto antes se acabe mejor.

Y así fue. En escasos minutos una gran lápida cubrió el ataúd de Patricia. Una lápida que llevaba una inscripción con el nombre de su madre: Patricia Córdoba.

Después, cuando todo el mundo esperaba que se produjese el acto ritual del pésame, don Benito de retiró con rapidez hacia el lugar en el que se encontraban dos personas esperándole.

Cuando llegó a su altura se dirigió a ellos…

—Señores, muchas gracias por haberme permitido asistir al entierro de mi hija. Es hora ya de volver a la Comisaría.

—No se preocupe, señor Fernández, hay tiempo. Si tiene usted algo más que hacer, hágalo. No tenemos prisa, —dijo uno de aquellos hombres.

—Aquí ya no tengo nada que hacer. Posiblemente, ni aquí ni en ningún sitio.

La escena pasó desapercibida para los asistentes al entierro. A casi nadie le extrañó que dos personas, que parecían policías, vigilasen discretamente a don Benito Fernández en el entierro de su hija y luego le acompañasen. Todos sabían que el presidente de TRANSFERSA era un hombre importante que, en algún momento, había estado amenazado de muerte.

En cambio, Ricardo sí intuía la verdad de la situación. Ricardo no sabía exactamente que pasaba, pero intuía que aquello no era más que parte de las consecuencias de todo lo que había pasado en los últimos días.

Pero ahora eso importaba poco y como todo el mundo dio media vuelta y empezó a buscar con la mirada el lugar donde había aparcado su coche. Mejor, del coche que le había dejado su empresa hasta que arreglase un poco sus asuntos. De pronto una voz femenina le llamó…

—¡Ricardo!

El economista se volvió y vio que Lucía se acercaba a él con cierta prisa.

—Soy Lucia. La amiga de Patricia. ¿Te acuerdas de mí?

—Me acuerdo. Me acuerdo perfectamente.

—¿Cómo estás? —dijo la mujer, llegando a su altura.

—Bien, dentro de lo que cabe, —contestó Ricardo

—Tenemos que hablar. Ahora no puedo, Me han dicho cosas que no me gustan nada y quisiera que tú me las confirmaras o me las negaras.

—Cuando quieras…

—Ahora tengo que volver rápidamente al Congreso. Si te parece bien, a mediodía comemos. Te llamo por teléfono y te digo dónde. ¿Te parece bien?

—Me parece bien.

—¿Sabes si la policía se ha llevado detenido a don Benito? —preguntó Ricardo con curiosidad.

—Sí. Así ha sido. Por lo visto, esta mañana se ha presentado en una comisaría y ha contado que él era el culpable de la muerte de su hija. Aunque aún no hay nada claro. De esa y de otras cosas es de lo que quiero hablar contigo.

—Espero tu llamada.

—Hasta luego.

Cuando Lucía llegó a la altura de una de las calles, muy cerca del lugar donde tenía Ricardo aparcado su coche, otro automóvil se detuvo. Lucía abrió la puerta trasera izquierda y montó en él. Otro hombre que caminaba todo el rato cinco pasos por detrás de Lucía se acercó también al automóvil, abrió la puerta delantera derecha y se sentó junto al conductor.

Ricardo activó el mando a distancia de la cerradura eléctrica de su coche. Los intermitentes se encendieron y se apagaron varias veces indicando que las puertas se habían abierto.

En ese momento, comenzó a llover.

XX

La Casa Regional de Valencia, Alicante y Castellón está en el Paseo del Pintor Rosales, en el distrito de Moncloa, en Madrid. En un sitio privilegiado situado frente al Parque del Oeste.

En su restaurante se come un arroz magnifico. Un arroz que no tiene nada que envidiar al que se pueda comer en Casa Roberto, de Valencia. Y su Arroz Abanda es exquisito.

Y Arroz Abanda estaban en aquel momento comiendo Lucía y Ricardo en el restaurante de dicha Casa Regional.

—Y eso es todo, más o menos, —pareció terminar diciendo el economista.

—Sí, es lo que sabía, —afirmó la diputada—. Una terrible historia de ambiciones. Lo que más me ha sorprendido es la participación de Carlos en todo este relato. Y la verdad es que no sé por qué me sorprendo tanto. Porque si rebobino, en mi relación con él, yo siempre he salido perdiendo… He sido de lo más tonta. Pero, bueno, qué se le va a hacer. Así son las cosas. Así es la vida. Tenía que haberme dado cuenta yo misma. Yo misma y antes. En estos últimos días estaba desconocido… Nervioso. Irascible. Malhumorado. En fin, allá él…

—A mí también me engañó. Aquella entrevista que me hizo no fue más que una pantomima para sacarme información y luego venderla…

—Lo que pasa es que a él, como siempre será difícil pillarle. Siempre será tu palabra contra la suya.

—Carlos Luengo no me preocupa lo más mínimo. Es más, creo que su castigo le vendrá de la mano del propio periódico dónde trabaja. Como te he dicho, en la clínica conocí a un chico, que es el hijo del dueño de Nueva Inversión, y ya veremos como queda todo cuando se publique la verdadera historia…

—Espera. Tienes que parar eso. Aún no están todos los cabos atados. No conviene que la opinión pública sepa toda esta locura. Afectaría a demasiadas cosas. Y menos ahora que me acaban de decir que la policía ha dejado en libertad a don Benito. Parece ser que él se ha culpabilizado de todo, pero la cosa no está nada clara y la policía quiere seguir investigando. No se cree del todo la versión del viejo camionero y le han dejado volver a su casa. Por lo visto, también, ha tenido una arritmias cardiacas debido al estado de estrés que está sufriendo. ¿Cuándo te han dicho que se va a publicar tu historia?

—Aún no me lo han dicho. Tiene que llamarme Peter, el chico éste del que te he hablado. El hijo de Javier de Mola…

—Si te llama, pregúntale si podemos tener una reunión Javier de Mola, tú y yo. Este es un tema que si salta a la calle sin que lo tengamos todo atado puede explotarnos en las manos. Hay mucho dinero en juego. Hay muchos puestos de trabajo en juego. Hay intereses nacionales por medio, ya que no sería nada bueno que los franceses se quedasen con TRANSFERSA. En fin, que hay que hablarlo todo.

—Pero yo tengo ya que sacar el informe sobre la auditoria. Es mi obligación

—Por supuesto. Y lo sacarás.

—Pero no lo moveré ni un ápice.

—Y no lo moverás un ápice.

—Está bien. Si me llama Peter le diré que tenemos que hablar.

—Sabes, Ricardo, —dijo la diputada un tanto apesadumbrada—, no me puedo explicar como todo se ha podido complicar tanto…

—Yo tampoco me lo explico, —contestó el—. TRANSFERSA está mal. Prácticamente en la ruina. Pero yo creo que con un planteamiento de choque se podía sacar adelante. No sé… sería cuestión de estudiarlo, pero yo creo que negociando con los sindicatos, replanteando la deuda con los bancos, solicitando ayudas al gobierno… No sé, hay muchos caminos para reflotar una empresa tan importante como ésta.

—Ya. Pero parece ser que la ambición humana es insaciable.

—Lo que más siento de todo esto es la muerte de Patricia.

—Y yo. Era una buena amiga. Tenía sus defectos pero para mí era un ser excepcional. Una pena.

En ese momento, sonó el teléfono móvil de Ricardo… El economista lo sacó de su bolsillo, lo miró y vio que quien le llamaba…

—Es Peter…, —dijo a la diputada, al tiempo que pulsaba la tecla verde…— Dime, Peter…

—Hola, Ricardo, —saludó el muchacho a través del teléfono…— ¿Cómo te va?

—Bien. O, al menos, lo intento.

—Escucha… Lo he hablado todo con mi padre y dice que quiere hablar contigo él personalmente…

—Me parece bien. Creo que es una buena idea porque hay muchos cabos que atar… Pero, pregúntale si a esa reunión puede asistir también la diputada Lucía…, —y dirigiéndose a la diputada le preguntó tapando el micro del teléfono—. Lucía, ¿qué?

—Campo Cabrera, —contestó la mujer—. Lucía Campo Cabrera.

—Lucía Campo Cabrera, —dijo de nuevo Ricardo—. Pregúntale a tu padre si puede asistir a esa reunión ella también. Lo sabe todo y puede aportar soluciones interesantes.

—Se lo preguntaré. Te llamo en un rato y te digo cuando sería la reunión, ¿ok?

—De acuerdo.

—Hasta ahora, —terminó diciendo el becario.

Ricardo cerró el teléfono y se lo guardó de nuevo.

—Bien, —añadió la diputada—, el tema parece que empieza a encauzarse…

—Me alegro que te hayas interesado por todo esto. Ha habido momentos en los que me he sentido fatal.

—Bueno, lo hago también por Patricia.

—Me imagino, pero siempre es bueno que alguien le ponga cordura a todo esto. No puedes imaginarte lo desorientado que me he sentido en algunos momentos. Bueno, la verdad es que sigo desorientado.

—Pues, tranquilízate que ya empieza a estar todo canalizado…

—Ésto, gracias a ti, sí… Pero, mi vida es un laberinto, y perdona si te agobio con mis problemas…

—¿Aun tienes más? —preguntó Lucía con una cierta sonrisa, como queriéndole quitar hierro a lo que le decía Ricardo.

—Mucho más. Mi hijo, de cinco años, tiene leucemia. Y parece que es una leucemia rara. Aquí, y ha visitado todos los hospitales posibles, no garantizan que puedan curarla y a su madre le han dicho que en una clínica de Atlanta, en Estado Unidos, se han especializado en ese tipo de leucemia precisamente y están haciendo pruebas con unos resultados muy positivos, y quiere llevarlo allí como sea…

Y el como sea son cien mil euros. Cien mil euros que no tiene ella ni tengo yo.

Al oír aquella sorprendente historia, la diputada se quedó un momento en silencio. Casi sin saber qué decir. Otro drama terrible en la vida de aquel hombre.

—Me admira tu entereza, Ricardo…, —terminó diciendo la diputada—. Me admira mucho. Con la que te está cayendo y aún dices que solo estás desorientado…

—En peores momentos me he visto, —apuntó Roberto con resignación—. Porque si todos tenemos un pasado, el mío es bastante complicado…

—Me admira que me digas que no tienes dinero para llevar a tu hijo a Estados Unidos… Me admira mucho… Y me admira porque para ti conseguir esos cien mil euros era de lo más fácil… Te bastaba con maquillar la auditoría, siguiendo las indicaciones de don Benito.

—Ya, pero prefiero que mi hijo me mire a los ojos y vea a un hombre con dignidad. Bastante he pasado… Bastantes veces me he vendido… Bastantes veces he tenido la autoestima por los suelos… No. Y él lo entenderá. Ya sacaré dinero de donde sea… Aunque la verdad es que tengo poco tiempo… Bueno, él. Él es el que tiene poco tiempo.

—Me emociona oírte. Veré lo que puedo hacer…

—No te he contado todo esto para obligarte a algo… Lo he hecho porque necesitaba sacarlo…Decírselo a alguien.

—Ya lo sé. Pero no te preocupes…

El teléfono móvil de Ricardo volvió a sonar. Ricardo miró a Lucía con un gesto indicativo de que sería de nuevo Peter… Miró el número de la persona que llamaba y asintió con la cabeza, dándole a entender a la diputada que, en efecto, era Peter. A continuación, pulsó la tecla verde del aparato…

—Dime, Peter…

—Oye, tío, —se oyó decir al muchacho—, que sí. Que dice mi padre y jefe que de acuerdo. Que la diputada venga a la reunión. Claro que yo también voy a estar. Este temazo es mío. Y nadie va a hablar de él sin mi presencia.

—Me parece muy bien, Peter… ¿A qué hora y dónde?

—Que en su casa, bueno, que en nuestra casa y a la hora de cenar. Que ese el mejor sitio para hablar y estar así al abrigo de miradas indiscretas.

—Me parece bien. En tu casa. Es buena idea. ¿A qué hora?

—A las ocho. Para hablar antes de cenar. ¿Te parece bien?

—Espera, que estoy con la diputada… —Ricardo, tapando el auricular, se dirigió a Lucía—. ¿Te parece bien a las ocho? Es para hablar antes de cenar…, —ante el gesto afirmativo de la mujer, Ricardo prosiguió—. De acuerdo, a las ocho.

—Pues allí os esperamos…

—¡Eh, eh! ¿Y dónde está tu casa?

—¡Ah, sí, es verdad…! Mi casa, bueno, la casa de mis padres está en Monteclaro, una urbanización de Pozuelo de Alarcón… Entre Pozuelo y Majadahonda… Entráis y les decís a los seguratas de la puerta de la urbanización que os indiquen donde está la calle Álamos, número 2. Pues ahí es, en la calle Álamos, numero 2.

—Vale, así lo haremos. Hasta luego.

—Hasta luego, tío.

Ricardo cortó la comunicación. Guardó el móvil y se dirigió de nuevo a Lucía…

—Es que dice que en su casa no habrá ningún tipo de miradas indiscretas y que estaremos muy tranquilos…

—Esta bien, está bien, —asintió la diputada—. Además, a las ocho es buena hora. Por cierto, me tengo que ir… He quedado con el portavoz del Grupo y con el Ministro de Hacienda en el Congreso, precisamente, para hablar de este tema…

—Muy bien… ¿a que hora quedamos para ir?

—Ya te llamo yo… Te llamo y paso a recogerte dónde estés, —y volviéndose hacia un camarero, pidió la cuenta con un gesto.

Mientras esto ocurría, Ricardo pensó que aquella tarde era una buena tarde para conocer a su hijo.

XXI

Poca gente en Madrid sabe que la Rosaleda del Parque del Retiro es una de las más hermosas de Europa. En esa rosaleda conviven miles de especies de rosas. Y a finales del mes de Abril se produce en ella un estallido de colores y olores inigualable. Blancas. Rojas. Amarillas. Rosas. Moradas De tonos vivos. Y de tonos pastel. De olores fuertes. Y de olores suaves. De pétalos aterciopelados. De pétalos lisos. Y de pétalos rizados.

Ricardo la conocía bien. En primavera era uno de sus lugares preferidos. Muchas tardes había visto anochecer en esa rosaleda que es cuando se mezclan los olores y los colores cambian sus tonalidades. Y allí era, en la Rosaleda del Parque del Retiro, donde había quedado con Marta y con su hijo.

Mientras esperaba que llegasen paseando entre los rosales, no dejaba de imaginarse como sería el niño. Sería rubio como su madre. Sería moreno como él. Sería guapo. Sería zurdo. Sería alto o bajo. ¿Le gustaría el fútbol? Y una extraña emoción recorría su cuerpo cada vez que pensaba en ello.

De pronto, una voz de mujer le llamó.

—Ricardo…

—¿Sí? —dijo el hombre al mismo tiempo que se volvía.

—Somos nosotros, —dijo Marta, acercándose hasta él con un niño de la mano—. Mira, Richard… Es papá… Ha vuelto.

Ricardo se quedó petrificado. Incapaz de dar un paso. El niño, de la mano de su madre, se acercó a su padre. Entonces Ricardo, como un autómata, se agachó y el niño le besó en la mejilla.

Ricardo, emocionado, lo abrazó y se levantó llevando al niño con él. No sabía que decir. El niño solo le miraba. Ricardo lo volvió a abrazar y, sin saber muy bien que hacer, extendió el otro brazo invitando a Marta a que se uniera al abrazo familiar. Y los tres se unieron en un abrazo silencioso y eterno. Un abrazo que llenó el pecho de Ricardo con esa extraña sensación que hace que las lágrimas aparezcan en los ojos de pura emoción.

Después, y Ricardo nunca sabría decir cuanto tiempo después, se separaron. Aunque el padre seguía manteniendo a su hijo en brazos y la emoción seguía presidiendo la reunión. Por fin, el hombre habló…

—¿Cómo te encuentras, Richard?

—Bien, —contestó el chiquillo.

—Parece que hoy está algo mejor, —contestó también Marta—. Pero todo sigue igual. Unos días está mejor, como hoy. Otros peor.

—Se parece a ti, —dijo Ricardo dirigiéndose a Marta.

—No. Tiene tus ojos. Y, desde luego, tu misma forma de ser. Hay muchas veces que hace tus mismos gestos. Qué curiosa es la genética…

En ese momento, sonó el teléfono móvil del economista. Ricardo dejó al niño en el suelo y sacó el aparato de un bolsillo de la chaqueta… Miró el número de teléfono de la persona que le llamaba y apareció el nombre de Lucía…

—Perdonadme. Estoy esperando esta llamada, —dijo el hombre, retirándose unos pasos de Marta y de su hijo. Pulsó la tecla verde y…— Dígame…

—Ricardo, soy Lucía. Problemas ajenos a mi voluntad, me obligan a retrasar la reunión de esta tarde… Incluso, puede que a suspenderla… No lo sé. He de acercarme ahora a la sede del partido en la calle Génova para una reunión con el Secretario General y la verdad es que este tipo de reuniones no se sabe cuando empiezan ni se sabe cuando terminan.

—Lo entiendo, —dijo Ricardo.

—Como no quiero llegar tarde y hacer esperar al señor De Mola o, lo que es peor, al final no llegar, creo que lo mejor es que intentes retrasar la reunión a mañana por la mañana. Yo, si él no tiene mayor inconveniente y tú tampoco, nos podíamos ver en el Hotel Palace, a las nueve.

—Ahí nos podrían ver… Parece que a Javier de Mola le gusta la discreción y por el Palace pasa todo el mundo… En el Palace nos ven seguro.

—Bueno, no nos vamos a encontrar en la cafetería, como es lógico. Nos veremos en una salita de reuniones que solemos usar los diputados del Grupo cuando queremos reunirnos sin que se sepa.

—Siendo así, de acuerdo por mi parte. Llamaré a Peter para que se lo diga a su padre y retrasemos la reunión hasta mañana… Ahora hablaré con él y si no hay inconveniente para que la reunión se celebre mañana, ni te llamo. Solo te devolveré la llamada si hay algún problema.

—De acuerdo. Y no importa lo tarde que sea. Tengo mucho interés en que esto se resuelva, y se resuelva bien.

—Así quedamos.

—Por cierto, —terminó diciendo la diputada—, ve preparando la maleta de tu hijo que ya esta resuelto su viaje y el de su madre a EEUU.

—¿Sí? ¿De verdad? —preguntó emocionado Ricardo.

—De verdad. He hecho unas llamadas y está resuelto. Mañana te diré con quien tienes que hablar para cerrar los detalles. La Fundación Amigos de la América Hispana correrá con todos los gastos.

—Cómo te lo agradezco…, —dijo el economista, con lagrimas en los ojos.

—¡Bah! No tiene importancia. Lo tuyo si que tiene mérito. Y te dejo que me tengo que ir. Adiós.

—Adiós. Y gracias.

Cuando Ricardo cortó la comunicación no pudo ya resistir el llanto.

Marta y el niño, al verlo, se acercaron a él…

—¿Pasa algo, Ricardo? ¿Es algo grave?

—No. Venid a que os abrace otra vez…, —pareció decir el hombre, entre lágrimas, mientras abría los brazos—. No me pasa nada. Lloro de felicidad. Marta, el niño se va a curar. Me acaban de decir que ya está arreglado vuestro viaje a Estados Unidos.

—¡Dios te bendiga, Ricardo!, —dijo Marta—. Te quiero.

XXII

La habitación-salón donde estaban reunidos Lucía, Ricardo, Javier de Mola y Peter se encuentra en la primera planta del hotel. Era una antigua habitación reconvertida en salón de trabajo.

Al lado de la gran mesa central había otra mesa pequeña con ocho o diez servicios de café, un azucarero de azúcar blanca, una bandeja de pastas, otra bandeja de pastelillos, una jarra de zumo de naranja, dos termos, cuatro botellitas de agua y cuatro vasos.

Aún no se habían sentado ninguno de los cuatro en torno a la mesa, cuando un camarero entró en la habitación con un azucarero lleno de terrones de azúcar morena y se dirigió a la mesita donde estaba preparado el desayuno. Con sumo cuidado puso el azucarero en una esquina de la misma y recolocó todas las demás cosas que la llenaban.

—Desean alguna cosa más, —preguntó el camarero.

—Nada. Muchas gracias, —contestó Lucía—. Si necesitamos algo, ya le llamaremos. Cierre, ahora, cuando salga…

El servidor hizo un gesto con la cabeza, dio media vuelta y salió de la habitación, cerrando tras de sí.

—No soy nadie si no me tomo un café por la mañana, —dijo el dueño del diario Nueva Inversión—. Mejor dicho, dos. Uno nada más levantarme y otro ahora, al empezar a trabajar…

—A mi me pasa igual, —indicó la diputada, al tiempo que se sentaba—. Es más, soy incapaz de tomarme otra cosa que no sea un café caliente. Bueno, qué tal si empezamos… Siento nuevamente lo de ayer y, por lo que veo, mi vida, a partir de ahora, va a ser una locura. En cuanto terminemos la reunión me tengo que ir a Valencia.

—¿Es cierto eso que se oye, diputada? —preguntó Javier.

—¿Es cierto que vuelves a Valencia?

—Así es. Las noticias vuelan. Ayer, y esa fue la razón por la que hubo que suspender nuestra reunión, el Secretario General me comunicó que en las próximas elecciones autonómicas me tengo que presentar por Valencia.

—¿En qué puesto? Se dice que de los primeros de la lista… En puestos de salida, seguro.

—Eso no lo sé. Solo sé que vuelvo. El partido quiere que ahora me dedique a la política autonómica… Y yo hago siempre lo que quiere el partido. Pero, vayamos a lo nuestro… Todos los que estamos aquí conocemos perfectamente la situación. Conocemos los hechos y la locura que se desencadenó. Creo que aquí debemos consensuar la forma en qué debemos resolverlo. Empezaré diciendo que lo que decidamos aquí lo asumirá el Gobierno y el Grupo Popular en el Congreso. Ayer hablé con el Ministro de Hacienda y con el portavoz del Grupo para exponerle la situación y estoy en condiciones de asegurarles que apoyarán lo que decidamos.

—Si mi hijo, —empezó a hablar De Mola—, me lo ha dicho todo, y creo que sí, la situación es más o menos la que sigue… TRANSFERSA encarga una auditoría a CAUTION INVESTIMENT como hacía todos los años. CAUTION pone al frente de la auditoria a Ricardo Martín. Este auditor descubre que la empresa de transporte está en la ruina.

Y, a partir de ahí, se produce todo. Los dueños de TRANSFERSA le presionan para que mienta y diga que la empresa va muy bien y así venderla a unos franceses que quieren introducirse en España y otros, cuya cabeza visible es Calos Luengo, le presionan para que lo retrase, no sabemos con qué fin…

—Si lo sabemos ya, —afirmó la diputada—. Quería que se retrasase para que la comprase CENTRANSSA. Lo que no sé es a cambio de qué. Pero sí que le ofreció información privilegiada a don Juan Carmona, presidente de CENTRANSSA. Se lo confirmó el propio señor Carmona al Ministro de Hacienda. Por lo visto, si se retrasaba la salida a la luz del informe, la operación de la compra de TRANSFERSA por CENTRANSSA sería muy fácil y barata. Sobre todo si CENTRANSSA sabía que su competidor estaba en la ruina.

—Pero no entiendo, —intervino Peter—. ¿No sería mejor para CENTRANSA que saliese el informe a la opinión pública? Si CAUTION dice que TRANSFERSA está en la ruina, la negociación estaba tirada. Como está en la ruina, me quedo con ella por un euro… Y asunto acabado.

—No, Peter, —dijo Ricardo—. Si se hace público el informe diciendo que TRANSFERSA está en la ruina, saltaría el escándalo financiero y se dispararían las alarmas. Los sindicatos se movilizarían. Los acreedores querrían cobrar lo más rápido posible. El prestigio de la empresa se hundiría y perdería cuota de mercado… Los escándalos en el mundo de los negocios son malos. Muy malos.

—Así es, —continuó la diputada—. Y como la información confidencial la tenía un periodista, quiso traficar con ella. Con lo que no contaba Carlos Luengo era con que a Juan Carmona no le gustó su actitud poco clara y habló del tema con el Ministro.

—Bien, —volvió a hablar De Mola—, sigamos. Después vino el accidente, la muerte de Patricia y la detención de don Benito…

—Don Benito ya está en su casa, como me imagino que sabrán todos ustedes, —afirmó Lucía—. Y creo que, en este momento, negociando con don Juan Carmona la venta de TRANSFERSA. A mi entender, lo que debemos hacer es esperar una semana, como mucho, a que se cierren las negociaciones. Que se cerrarán porque hay mucho interés en el gobierno que TRANSFERSA siga en manos de capital español. Después, hacer público tan importante operación para los intereses de España y para el lugar que debe ocupar en Europa y, finalmente, como un par de semanas después dar luz al informe tal y como es, sin mover una sola coma, pero sin darle demasiada importancia.

—Dentro de tres semanas estaremos fuera de plazo y tanto CAUTION INVESTIMENT como TRANSFERSA serán multadas por Hacienda…

—Ya. Pero se recurrirá alegando el accidente que tuviste y que, como consecuencia del mismo, todo se retrasó. Al final terminará dándose todo por bueno.

—¿Y cual es el papel de Nueva Inversión, diputada? Parece que todo está ya estudiado…

—Su papel, señor De Mola, será el de la discreción. Yo solo soy correa de transmisión. Alguien se lo agradecerá en su momento y con creces. Ahora es el tiempo de la discreción. Y estoy aquí para pedirle, en nombre de otras personas, ese favor. En cualquier caso, todo el mundo entendería que usted no aceptase y que decidiese publicar la historia… Respetaremos su decisión.

—Bien. Entonces, no hay más que decir. Asunto cerrado.

—Pero, papá, —intervino Peter—. ¿Cómo que no hay más que decir? ¿Cómo que cerrado? Este es el reportaje de mi vida… Jamás voy a tener una oportunidad como ésta.

—Así es el periodismo, hijo. La mayoría de la veces no se puede contar todo lo que se sabe…

—Pero en la Facultad me enseñaron…

—Teoría, hijo. En la Facultad te enseñaron solo teoría.

En ese momento, sonó el teléfono móvil de Lucía.

—Perdón, —dijo la diputada, al tiempo que se apartaba de la reunión—. Dígame… Sí… Perfecto. De acuerdo. Sí, si…

Mientras la diputada hablaba, Peter seguía pidiendo, con gestos, algún tipo de explicación a su padre. Ricardo al verlo, sonreía.

Escasamente habría pasado un minuto cuando Lucía cortó la comunicación.

—Perdonen, de nuevo. Es que estaba esperando una llamada relacionada con el tema que estamos tratando. Me dicen, que las conversaciones entre don Benito y don Juan están a punto de cerrarse con un acuerdo satisfactorio. Y que la policía a detenido a un tal Rovira, un detective privado, al que considera culpable del accidente que sufristeis tu y Patricia.

—Estaba seguro de que el accidente había sido provocado, —afirmó Ricardo.

—Por lo visto, el tal Rovira solo quería asustarte. Sabía que ibas en aquel coche pero no sabía que tu acompañante, Patricia, era la hija de don Benito.

—Que barbaridad….

—Bien, pues…, —concluyó la diputada—. Si no tienen nada más que decir, creo que hemos terminado…

—Por mi parte, nada, —dijo Javier de Mola.

—Por la mía, igual, —asintió Ricardo.

—A mí como no se me tiene en cuenta, para que voy a decir nada…, —aseguró Peter, mostrando cierta pataleta divertida.

—Estupendo, —dijo la diputada, levantándose—. Estoy contenta de que todo haya salido bien.

Pero no todo había salido bien. El camarero que había entrado en la habitación-salón, al principio de la reunión, llevando un azucarero lleno de terrones de azúcar moreno había conseguido meter un micrófono en el encuentro.

Un pequeño micrófono oculto entre los terrones de azúcar moreno. Un pequeño micrófono que había recogido todo lo que allí se había dicho y lo había hecho llegar hasta una pequeña grabadora y a los auriculares que, disimuladamente, llevaba puestos Carlos Luengo, mientras tomaba café en la cafetería central del hotel.

XXIII

La cafetería central del hotel Palace estaba a aquellas horas de la mañana repleta de ejecutivos, políticos, periodistas y turistas de todas las razas y edades posibles.

En una de las mesas centrales se encontraba Carlos Luengo, el periodista de Nueva Inversión con cara de gran peerocupación.

Las cosas no habían salido como él las había previsto. La muerte de Patricia lo había complicado todo. Don Juan Carmona, el presidente de CENTRANSSA no se le ponía al teléfono. En el diario, su redactor jefe le había dicho que se tomase unos días de vacaciones sin darle ninguna explicación. Lucía siempre le decía que estaba muy ocupada y evitaba cualquier tipo de conversación que durase más allá de diez segundos de tiempo real. No se atrevía a llamar a Ricardo. Y, además, ¿para qué? Y sus fuentes se estaban diluyendo como el azucarillo que acababa de poner en el café. Nada de lo que estaba pasando le gustaba. Pero él no se rendía nunca.

Conocía muy bien a Lucía y sabía perfectamente, con solo oírla hablar o con solo mirarla, que estaba liada en algo que no quería que nadie se enterase. Entonces, solo había que seguirla.

Lo siguiente, cuando la vio entrar en el Hotel Palace, era preguntar a sus fuentes si se iba a usar el saloncito privado. Cuando supo que la respuesta era afirmativa, solo tenía que esperar y, entonces, saltó la sorpresa. Y menuda sorpresa se llevó cuando vio aparecer a Javier de Mola, a su hijo con muletas y, poco después, a Ricardo. Y todos dirigirse al mismo lugar. Al saloncito privado de la primera planta.

Por eso, comprar al camarero para que colocase un micrófono en la reunión había sido tan fácil como enterarse de que la reunión se iba a celebrar.

Lo demás, ya todo fue coser y cantar. Trescientos euros para el camarero y para él la información directa y en estado puro. No era muy ético, pero en esta profesión, para él, el fin justificaba los medios. Para él la información era lo primero y él, como fuese, siempre era el primero que llegaba a ella. Tenía sus propios métodos, infalibles, para conseguir ser el primero en tener cierta información.

Ahora, tras haber oído todo lo que se había dicho en la reunión celebrada en la habitación del hotel, tenía que trazar un plan. La cosa estaba mal y él tenía que salir airoso de todo ello. Más que airoso. Tenía que sacar provecho de toda aquella información.

Al periódico no podía ir a contar lo que sabía, porque más sabía el dueño. A Lucía tampoco podía ir a contarle nada, porque ella era la que estaba llevando la voz cantante. Ahora se explicaba por qué la diputada estaba tan esquiva últimamente con él.

Además, debería de darse prisa porque por lo que había oído, la compra de TRANSFERSA estaba a punto de realizarse. Y el problema más grave de todos era que tanto Javier de Mola como Lucía Campo o como el propio Juan Carmona sabían ya que él no era un tipo legal.

Mientras Carlos cavilaba, intentando buscar una puerta de salida y provechosa a todo aquel embrollo en el que se había metido, apareció Lucía en la cafetería… Carlos intentó pasar desapercibido, mirando hacia otro lugar.

La diputada, de entrada, no le vio. Había mucha gente y Lucía iba pensando en su vuelta a Valencia que era lo que realmente le importaba. No pensaba en aquel momento en ninguna otra cosa. Y menos en Carlos Luengo, pese a lo que había representado en su vida.

Para ella lo significativo era volver a su tierra como alguien importante. Había salido de allí por la puerta de atrás al no estar previsto, de ninguna manera, que ella llegase, alguna vez, a ser diputada en el Congreso. Su número en la lista de las elecciones generales era muy alto. Imposible para llegar siquiera a soñar con ser diputada. Solo era un relleno, como tantos otros, en la lista.

Pero por una serie de circunstancias absolutamente imprevisibles, Lucía Campo fue subiendo en aquella lista según se iban produciendo vacantes de las personas que iban por delante y, un día, el Presidente Regional del Partido la llamó y le dijo que preparase las maletas, que tenía que tomar posesión de su escaño en el Congreso de los Diputados, de Madrid. Ni siquiera lo recogieron los periódicos. Todo se hizo sin ningún tipo de publicidad. Y ella siempre tuvo la sensación de que había salido de Valencia por la puerta de atrás. Era diputada porque le había tocado casi en una tómbola.

Ahora, todo sería distinto.

De pronto, alguien le tocó en el hombro…

—Perdona, Lucía, —dijo Ricardo al ver la cara de sorpresa de la diputada—, pero es que se me ha olvidado pedirte el nombre de la persona con la que has hablado en la Fundación Amigos de la América Hispana… Por lo de mi hijo…

—Perdona, tú, —respondió Lucía saliendo de su sorpresa.

—A quien se le había olvidado es a mí… Debes hablar con el Presidente de la Fundación… Con don Ernesto Carvajal. Un tío estupendo. Debo tener una tarjeta suya por aquí… —y empezó a hurgar en su bolso, intentado encontrar una billetera. Por fin la encontró. La abrió. Sacó una tarjeta de visita y se la dio a Ricardo—. Toma. Esta es. Le llamas de mi parte. El lo solucionará todo. Ya verás como el chico se cura…

—Gracias, Lucía, —afirmó el economista—. Eres un ángel.

Y mientras Ricardo guardaba la tarjeta y se disponía a dar la vuelta y marcharse, hizo, con la mirada, un recorrido inconsciente por la cafetería y vio a Carlos…

—¡Andá! Pero si está ahí nuestro amigo el periodista corrupto. Mira, Lucía, quién está ahí sentado tomando un café… Nada más y nada menos que el gran Carlos Luengo…

—¿Dónde? —preguntó Lucía.

—Ahí mismo. ¿Le ves?

—Le veo. ¿Te importa que hable con él a solas?

—Por supuesto. A mi no me apetece hablar con él nunca más.

—Gracias.

—A ti. Las gracias hay que dártelas a ti. Adiós. Y suerte.

—Adiós.

Ricardo tomó el camino de la salida y ella se fue directamente hacia la mesa de Carlos.

Al verla llegar, el periodista se levantó y le ofreció una silla junto a ella. Pero Lucía la rehusó y se mantuvo de pie.

—¿Cómo estás? —inició Carlos la conversación, quedándose también de pie—. Te estuve llamando anoche.

—Ya. Vi tus llamadas perdidas, pero era muy tarde cuando terminé una reunión en el partido y estaba cansada.

—Me han dicho que vuelves a Valencia, ¿es cierto?

—Sí. Eso parece. En el partido quieren que vuelva a Valencia. Por eso, ahora al verte, he pensado que era un buen momento para despedirnos.

—Todo tiene un final, —dijo Carlos, como resignado.

—Todo se acaba, —contentó Lucía con el mismo tono.

—Lo que no se va a acabar, por mucho que os empeñéis, es el escándalo TRANSFERSA…

—¿Cómo? —preguntó la diputada sorprendida.

—Nada, que sé lo que estáis haciendo tú y tu partido para que no salga a la luz el escándalo de esa compañía de transportes.

—No sé de qué me hablas…

—Si lo sabes. Vaya si lo sabes. Igual que yo.

—Te insisto en que no sé de que me hablas.

—Como quieras. He intentado avisarte diciéndote lo que sé. Como siempre lo hice…

—Adiós, Carlos, —dijo Lucía, a modo de despedida—. Solo puedo decirte, que fue bonito mientras duró…

A continuación, dio media vuelta y se fue hacia la salida del hotel. Pero su mente ya no estaba en Valencia, como hacía diez minutos. Su pensamiento ahora trataba de averiguar qué era lo que sabía Carlos, de dónde había sacado la información y qué podía hacer con ella.

Y tal y como se habían desarrollado los hechos últimamente con esa información, un tipo sin escrúpulos como él, no podía hacer nada bueno.

XXIV

De nuevo el Audi4 de Carlos volaba por la Autovía de Barcelona, camino del Aeropuerto de Barajas. Esta vez, en el CD no sonaba ninguno de sus grupos favoritos. Tenía prisa y estaba nervioso. Un atasco a la salida de Madrid le había retrasado demasiado y ya llegaba tarde a una cita. Había quedado con Jordi Domenech, el editor catalán dueño de una gran cadena de periódicos locales y provinciales repartidos por toda España.

Había quedado con él en el la sala VIP del aeropuerto, donde Domenech había hecho escala a su vuelta de un viaje a Milán. Podía haber ido directamente a Barcelona, pero tenía que hablar con una serie de personas en Madrid y, en las dos horas que duraba el tránsito, le daba tiempo a atenderlas. Y es que para el catalán una reunión que durase más de 15 minutos era demasiado larga e improductiva.

Por eso, por saber perfectamente como era el editor, Carlos se desplazaba a toda pastilla con su coche hacia la reunión. No quería que llegase su turno para hablar con él y no estuviera presente. Su turno pasaría y no era nada fácil poder hablar con el magnate catalán..

Por fin, llegó al galimatías que es el Aeropuerto de Barajas. Aparcó en el aparcamiento limitado a diez minutos de la Salidas de la Terminal 2 y echó a correr hacia la sala VIP. Mientras corría, andaba, corría, andaba, intentó marcar en el móvil el teléfono del secretario personal de Domenech para justificar su retraso, pero no le cogían la llamada.

Cuando llegó a la rotonda central de la Terminal donde se encuentra la Sala de los Viajeros de Clase Preferente, subió la escaleras y abrió la puerta de la privilegiada estancia. La azafata que está en la puerta le pidió ver su billete y, cuando intentaba explicarle que él no llevaba pero que estaba citado con don Jordi Domenech, apareció el secretario personal del editor…

—El señor Luengo, supongo? —preguntó dirigiéndose al periodista.

—Sí. Soy yo. —contestó Carlos.

—Soy Nadal, el secretario del señor Domenech, —se presentó, al tiempo que hacía un gesto a la azafata para que le dejase pasar. —Acompáñeme. El señor Domenech le está esperando…

—Gracias. Y siento haberme retrasado, es que la salida de Madrid está imposible…

Nadal no hizo ni un solo gesto y echó a andar como si no hubiese oído nada. Debía estar harto de recibir excusas de todo tipo y la del tráfico no era, precisamente, de las más originales. Apenas habrían andado diez metros cuando el secretario se paró…

—Señor Domenech…, —y girándose levemente señaló al periodista—, don Carlos Luengo…

El editor apenas se movió de su asiento. Hizo un gesto con la mano indicando a Carlos que tomase asiento.

—¿Y bien, señor Luengo? ¿Qué propuesta tiene que hacerme?

—Siento haber llegado tarde, —empezó diciendo, pero al ver que el editor torcía el gesto rectificó—. Verá, señor Domenech, estoy en condiciones de ofrecerle una historia muy interesante. Como le habrá dicho Antoni Carbonell, soy periodista especializado en temas económicos y he investigado un asunto que puede ser una bomba si se publica. Carbonell y yo hicimos las prácticas juntos en el diario ABC, no sé si se lo habrá dicho…

—Al grano, señor Luengo… Sé quien es usted.

—Bien, el tema es que he descubierto un escándalo empresarial y me gustaría que sus periódicos lo publicaran… O solo el que dirige Antoni, como usted quiera.

—¿De qué se trata?

—Se trata de la compra de una empresa de transporte por otra. Bueno, se va a dar a conocer como compra, pero en realidad es un pacto para esconder que la empresa comprada está en la ruina con el consiguiente escándalo que ello lleva consigo. Imagínese. Una de las mayores empresas de transporte de España en quiebra.

—¿Y qué más? Hasta ahora no hay nada que se salga de lo normal. Hay muchas empresas que quiebran y van a parar a manos de otras del mismo ramo para mantener las cuotas de mercado.

—Ya. Pero aquí hay más. Aquí esta metido, incluso, el Gobierno.

—¿El Gobierno? ¿Y tiene pruebas de eso?

—Lo sé. Sé hasta el nombre de la persona que ha intervenido en nombre del Gobierno…

—Ya, pero a mi me gustan las pruebas…

—Tengo una cinta magnetofónica en la que se cuenta todo…

—Pero esa cinta es ¿robada o consentida…? Me explico, ¿se lo cuenta alguien sabiendo que usted le esta grabando o la ha grabado usted sin que lo sepan? Con micrófono oculto, vamos.

—Bueno… Con micrófono oculto. Sin que lo sepan.

—Entonces no vale nada. Como usted debe saber, las cintas no valen nada ante un juez, y si encima son declaraciones robadas la cosa se complica mucho más…

—Yo no lo creo. Está pasando a diario y no ocurre nada.

—Sí ocurre, sí. Yo ya he pagado varias indemnizaciones millonarias por lo da las declaraciones robadas. Además, creo que va siendo hora de que los medios de comunicación volvamos a nuestro sitio. El sitio que nunca debimos abandonar. Al sitio donde todo no vale. Al sitio dónde la información es solo información, no basura conseguida, encima, con malas artes. En cualquier caso, usted trabaja en el diario Nueva Inversión, ¿no? ¿Qué ha pasado para que venga usted a ofrecerme esa información a mí y no la publique en su periódico?

—Es que el dueño también está metido en el asunto.

—¿Javier de Mola? ¿Qué también esta metido en el asunto Javier de Mola? No me lo puedo creer.

—Pues, créaselo. Él también está en la trama. Entre todos quieren tapar el escándalo.

—Me extraña. Me extraña muchísimo. Pero ahora se lo preguntaré porque he quedado con él aquí para volar juntos a Barcelona y debe estar llegando… Es más, ahí está ya junto a Nadal…

—¿Dónde? —preguntó Carlos levantándose de su asiento como un resorte—. Lo siento, señor Domenech, pero es que me tengo que ir…

—Espere, espere un momento… No se vaya aún… —y dirigiéndose a De Mola, hizo un gesto con la mano para que se acercase—. Adelante, Javier. ¿Conoces a Carlos Luengo?

—Lo conozco, —afirmó el empresario—. Trabajaba en Nueva Inversión.

—¿Y eso? ¿Ya no trabaja en tu diario? —preguntó el catalán.

—No. Ya, no. En Nueva Inversión no trabajan los malos periodistas. Y para mí, son malos periodistas los que usan malas artes para conseguir la información. Y Carlos Luengo no ha hecho otra cosa en su vida.

—Pero, espere, señor De Mola…, —dijo el periodista muy nervioso—. Deje que yo le explique.

—Con esta traición, me lo has explicado todo. —afirmó De Mola con dureza—. Era lo único que me faltaba por saber de ti. Pero estaba seguro que lo harías. Se lo había dicho a Domenech. Le había dicho que le llamarías para ofrecerle toda esa basura. ¿O eres tan tonto que crees que te ha recibido aquí por tu cara bonita y tus buenos contactos?

Carlos no sabía qué decir. Estaba tan sorprendido y asustado que era incapaz de decir una sola palabra. Miraba a diestro y siniestro buscando una salida. Miraba al editor catalán buscando una explicación y solo encontraba desprecio. Miraba a Nadal, pero el secretario nunca movía un músculo de su cara. Miraba a su antiguo jefe y solo encontró un brazo extendido que señalaba la salida de la Sala VIP.

—Lárgate de aquí, —dijo con frialdad Javier—. Pasa a recoger tus cosas y el finiquito por el periódico. Y no vuelvas. Y, por favor, deja la profesión. Gente como tú es la que sobra en los medios.

El periodista, sin decir palabra, echo a andar hacia la puerta de la Sala. Nadal, como si de un acto reflejo se tratara, le acompañó hasta que salió de nuevo a las escaleras que dan a la rotonda.

XXV

En el momento en el que Carlos Luengo arrancaba su Audi4 en la zona de Salidas de la Terminal 2, a la zona de Salidas de la Terminal 1 del mismo Aeropuerto de Barajas, la Terminal Internacional, llegaba un Seat Ibiza azul.

Era el coche de Marta, aunque en ese momento lo conducía Ricardo. En el asiento de atrás viajaba un niño. Ricardo aparcó en la zona de estacionamiento temporal. Se bajo del coche y se dirigió al maletero. Lo abrió y sacó dos enormes maletas.

Marta, mientras tanto, abría la puerta de atrás y sacaba al niño.

—Está todo, ¿no? —dijo Ricardo con cierto nerviosismo.

—Está todo, Ricardo, —contestó Marta con calma—. Me lo has preguntado doscientas veces. Tranquilo. Solo nos vamos a Atlanta a curarnos, ¿verdad, Richard?

El niño asintió con la cabeza.

—Si hay algún problema, me llamas…

—Te llamaré. Pero no creo. Ya he hablado con el director del hospital y todo va a salir bien.

—Que bien se han portado los de la Fundación…

—De maravilla. Son una gente encantadora. Y don Ernesto Carvajal, su presidente, se ha portado mejor que si hubiese sido mi padre. Un cielo de hombre.

—Bueno, ya lo sabes… Ahora, en cuanto entremos, vendrá una persona de la Fundación para acompañaros.

—Que sí, Ricardo… Sigues siendo igual de pesado que siempre, —dijo Marta con una gran sonrisa…

—La verdad es que no entiendo muy bien por qué tiene que acompañaros… Tú te defiendes muy bien en inglés… Es más, recuerdo que lo hablas perfectamente…

—Me acompaña para salvar las barreras burocráticas si las hubiere y por si surgiese algún problema…

—No. Si yo estoy encantado… Mira ahí está. El del cartelito. ¿No le ves? El que lleva el cartelito donde pone Familia Martín Ruiz. ¿Por qué esa somos nosotros, no?

—Nosotros somos, —volvió a decir Marta con resignación.

—¡Eh! ¡Oiga! Somos nosotros, —gritó Ricardo haciendo gestos con la mano.

El hombre del cartelito los vio y sonrió. Guardó el cartelito y se acercó a ellos…

—Soy Andy Moreno, —se presentó el hombre con un gran acento latinoamericano—. Soy estadounidense y la Fundación me ha puesto a su servicio para lo que necesiten.

—Encantado, Andy. Yo soy Ricardo, el padre del niño y ella es Marta, su madre.

—El gusto es mío. Ya lo tengo todo solucionado. Dejaremos las maletas en uno de los puestos de Iberia, cogeremos las tarjetas de embarque y pasaremos a una sala especial para esperar la hora de despegue.

—Como usted diga. —manifestó Marta

—¿Puedo ir yo también? —preguntó Ricardo.

—No. Lo siento. Es una sala muy restringida y a la que solo pueden acceder personas que vayan a volar. Lo siento.

—Nada. Sin problemas, —afirmó el economista con resignación, al tiempo que colocaba las maletas sobre la cinta transportadora en uno de los puestos de Iberia.

—Venga, Ricardo. Alegra esa cara, —dijo Marta—. Alégrate de que podamos llevar al niño a Estados Unidos. Es lo que queríamos. Todo saldrá bien. Dale un beso a papá, Richard…

Pero ya Ricardo había cogido al niño y lo sostenía en sus brazos. Después, invitó a Marta a unirse al abrazo, como aquella vez en la Rosaleda del Retiro. La mujer se unió a ellos y los tres, sin hablar, permanecieron abrazados un largo rato. O pareció muy largo. Un abrazo que se rompió cuando Andy dijo dulcemente…

—Es la hora… Nos tenemos que ir.

Se separaron. Ricardo dejó al niño en el suelo y acercó su cara a la de Marta. La besó y acercándose al oído le dijo…

—Os espero. Y quiero que sepas que, cuando volváis, ya no nos separaremos nunca más. Te quiero, Marta. Y quiero casarme contigo.

Cuando se separaron, Marta solo pudo besar de nuevo la mejilla de Ricardo, que quedó humedecida por las lagrimas de una mujer emocionada.

Como emocionada iba otra mujer, Lucía Campo, en el avión que acababa de despegar hacia Valencia.

Volvía a casa. Lo que no sabía era que en el Partido ya le habían reservado un lugar muy importante en la política autonómica de la Comunidad Valenciana.

El autor

Anacleto Rodríguez Moyano. Periodista. Asesor, consultor y profesor de radio. Estudioso de su evolución. Conocedor de la estética radiofónica y todas sus técnicas de programación.

Colaborador de grandes programas y de legendarias estrellas. Director de Emisoras. Autor de varios libros. Un Premio de novela. Autor de teatro, con obra estrenada en 2002.

Conferenciante. Articulista. Editorialista. Ghostwriter. Escritor de discursos, pregones y conferencias.

La Nueva Novela Urbana

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