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ISBN 978-987-34-1796-2

© Ana Moglia, 2012

© El Emporio Libros S.A., 2012

9 de Julio 182 - 5000 Córdoba

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A Daniel, Ana Paula y Lorenzo

Capítulo 1

Puerto de Nápoles. Septiembre de 1925

María se aferró fuertemente a la barandilla del Tramonto (atardecer). Tomó el hierro con fuerza, como si quisiera descargar tanto dolor que le iba hacia adentro, destruyendo cualquier posibilidad de esperanza. Como si hubiera tenido la certeza de que jamás volvería a aquel lugar. El gran barco se alejó lento y atrás quedó Nápoles; atrás quedaron, hundiéndose en el recuerdo, el gran castillo fortaleza Maschio Angioino (ubicado en uno de los accesos desde el mar, en la parte central del puerto), la silueta imponente del Vesubio y el muelle Beverello. María era una más de los miles de italianos que desde 1850 en adelante partían hacia América del Sur, Canadá y Australia.

El clima era bello y templado en Nápoles y el mar Mediterráneo era más encantador en septiembre, más azul, más calmo y más tentador que en pleno verano. El paisaje, que para María había sido testigo de épocas felices, de paseos a escondidas con Lorenzo por el muelle, tomados de la mano, se transformaba ahora en una mezcla de grises porque su corazón se desgarraba de a poco. Ese paisaje se convertía en arco y en flecha que apuntaban hacia ella misma. Aquella tarde de septiembre de 1925, el atardecer en el puerto ya no sería más que una postal oscura y amarga; sería la hoja filosa que cortaría su corazón para siempre, sobre todo, cuando la asolaran los recuerdos; sí, sobre todo eso. Allí quedaba Lorenzo, cada vez más lejos, parado en la orilla, inmóvil aunque saludándola mecánicamente, agitando su pañuelo blanco.

–Algo haré para alcanzarte, María, algo haré para alcanzarte, lo so. Anche tu lo sai amore mio!... (Lo sé. También tú lo sabes, ¡amor mío!) –repetía una y otra vez en voz baja.

Las miradas de los jóvenes se prometieron, casi como jurándose, que jamás dejarían de amarse. De pronto la figura de Lorenzo se hizo más pequeña y María se fue esfumando junto con la silueta del gran barco que la llevaba a “tierras benditas” como decían, a tierras prósperas; en fin, la llevaba adonde don Giuseppe y su esposa Chiara habían decidido enviarla porque ya no había más alimento, ni trabajo, ni esperanza para sus hijos. Aún se pagaban las consecuencias de la gran guerra, de la desunión, de las ambiciones de aquellos que decidían por el pueblo. Sus hermanos mayores la aguardarían en la Argentina. El hotel de los Inmigrantes sería su hogar por unos cinco días, tiempo que estaba permitido, y desde allí, desde la zona del puerto de Buenos Aires, a casi seiscientos kilómetros, Emilio Vicente Bunge sería su próximo lugar.

La localidad era sólo un puñado de tierras que se habían obtenido en un remate, un pueblo que había sido fundado apenas veinte años atrás, en 1905, cerca de General Villegas. Allí la esperaba don José Ferrer, ese español de Zaragoza, para contraer matrimonio, el queya había sido dispuesto, aún antes de conocerlo; ese español que ya tenía su tierra y su hacienda. Ese español, que su hermano mayor llegado un tiempo atrás había elegido para ella.

Capítulo 2

Aeropuerto Internacional Fiumicino, Roma. 1999

–¡Liberaron al viejo!, ¡lo dejaron en la autopista Roma-Fiumicino!

–¡Está vivo parece!

Clara no entendía por qué tanto alboroto. Eran sólo voces que escuchaba entre la multitud y que provenían de los agentes del aeropuerto pero se desinteresó; sólo buscaba el cartel que dijera Clara Ferrer. Era lo único que quería. Estaba sola y si bien sus veintiocho años le permitían desenvolverse con perfecta calma y madurez, la sensación de estar en otro país, a tantos kilómetros de su casa y en un aeropuerto, era angustiante, “¡Estar en Roma es demasiado!” pensaba. Volver a la tierra de su abuela María la inquietaba. Durante el largo viaje había pensado tanto en ella. Tal vez ahora le sería más fácil entender por qué ella nunca había querido regresar a su tierra.

Una camioneta la transportó junto a otros pasajeros hasta el hotel que estaba en via Ercole Pasquali cercana a la zona de la universidad de La Sapienza, hasta que pudiera presentarse en la residencia de la universidad al día siguiente. Una vez ubicada en el asiento se dispuso a mirar por la ventanilla y cuando divisó el Arco de Tito, supo inmediatamente que aparecería el Coliseo. Como era de noche estaba iluminado. La proyección de las luces iba desde abajo hacia arriba en tonos anaranjados. Fue una sensación increíble pasar frente a una construcción de dos mil años de antigüedad. Pensó en todo lo que allí había sucedido: en esas luchas desgarradoras entre hombres, y entre hombres y fieras, en las batallas navales que reconstruían en la arena, en el poco valor que tenía la vida, en que la muerte fuera considerada un “espectáculo público” y pensó también que estaba soñando, pero no, no era un sueño, era real. Estaba allí, en Roma.

En el hotel, lo primero que hizo al ingresar en la habitación fue asomarse por el balcón. Era cierto, ver la silueta de Roma entrada la noche era como un cuento de hadas. Extendida sobre las colinas constituía la visión perfecta. Había estado allí tantas veces con su pensamiento que no lo podía creer. Y supo que algo mágico sucedería. Sintió en las venas, en su piel, en su corazón, esa extraña sensación de que algo la aferraba a esa tierra. Al poner sus manos sobre el balcón, volvió a acordarse, sin saber por qué, de su abuela María y a imaginársela con apenas diecisiete años, cuando se despedía de Lorenzo en el puerto de Nápoles, tomando fuertemente con sus manos la barandilla del barco que la traía a América. Se acordó cuando le contó esa historia una noche en la que estaban las dos juntas sentadas bajo la pérgola de la gran casona de los Ferrer –de esto ya hacía casi cinco años– antes de que muriera. Aquella noche a Clara se le había ocurrido comentarle que en algunos años, luego de finalizar sus estudios, viajaría a Italia, tal vez con una beca; no lo sabía aún, pero la posibilidad de estudiar en La Sapienza, en Roma, era cierta y fue en ese momento que notó los ojos de su abuela llenos de lágrimas. Clara pensó que su emoción se debía a que Italia era su tierra natal, aunque le llamó la atención porque nunca la había visto ponerse nostálgica ni la había escuchado contar nada sobre su infancia que no fuera más que alguna anécdota de niños y, mucho menos, sobre su adolescencia, pero María sólo miró las estrellas, que se disponían en manojos en el cielo azul profundo del campo, y simplementese preguntó: “¿Será el momento de cerrar heridas?”. Clara no entendió bien qué había querido decir con eso pero al comenzar a escucharla sólo pudo admirarla aún más y entender sus silencios, su rudeza, sus pocas lágrimas en momentos difíciles, su entereza... Ya la pobre había agotado su capacidad de dolor, ese dolor que mata por dentro, el dolor de la nostalgia que hace olvidar hasta la propia esencia.

“Ya es tarde, me voy a dormir”, pensó, volviendo al presente, suspirando hondamente como para dejar de recordar aquella historia incompleta de su abuela. Y sin dejar de mirar la ciudad eterna desde su balcón, cerró el ventanal y descansó.

Capítulo 3

Los funerales de D’Incarzioli acaparaban las principales páginas de los diarios locales como el Napoli, y también las del Corriere della Sera y La Repubblica, entre otros de gran tirada en el país. En Nápoles, no se hablaba de otro tema. El mar, los marinos y todos los que habían trabajado con él estaban de luto. Aquel viejo, de ojos verdes jade, había dado su vida trabajando siempre alrededor del mar; y así se había ido... Lo habían encontrado sin vida en la orilla, recostado sobre unas piedras como si hubiese estado mirando hacia el oeste, buscando quién sabe qué cosa, qué respuesta, en el Mar Tirreno. “Un infarto”, dijeron.

La opinión pública daba por sentado que el magnate de los astilleros italianos había muerto como consecuencia del secuestro sufrido unos días atrás. A sus noventa y cuatro años, a pesar de su lucidez y buen estado general, tener que soportar encierros y malos tratos, temiendo ya no por su vida, sino por el sufrimiento de su familia, sobre todo el de su nieto tan querido que era lo único que le quedaba, ya no era empresa fácil. Su esposa había muerto por achaques de la edad y su hijo Saro había desaparecido hacía muchos años en un naufragio durante una violenta tempestad en aguas australianas. Este episodio había terminado de destruir la legendaria fortaleza de aquel hombre que a nada temía. Luego de cobrar un exorbitante rescate, los secuestradores lo habían dejado en la autopista RomaFiumicino, a la vera del camino, bajo los laureles que bordean la carretera. Estaba en buen estado de salud al principio, pero fue deteriorándose hasta no poder resistir.

Los cantieri naval (astilleros), en todo su esplendor, eran pura creación de D’Incarzioli. Había dedicado toda su vida a la construcción de barcos. Estos y el puerto de Nápoles –el segundo en importancia de Italia después del puerto de Génova– eran su vida. Quienes trabajaban con él, aseguraban que no había nada más importante que sus naves. Él, ya con sus años encima, aún se paseaba muy temprano en la mañana supervisando todo, absolutamente todo. Había empezado con el negocio hacía tanto tiempo que hasta había sobrevivido a muchos de sus empleados. Los que lo acompañaban desde sus inicios aseguraban que habían sido muy pocas las veces en las que lo habían visto modificar sus hábitos de trabajo. Siempre calmo, sereno, inmutable. Nada lo afectaba, nada lo atemorizaba, nada lo hería. Algunos conjeturaban que era a causa de la guerra, terrible situación por la que también había pasado “el viejo”, como lo llamaban cariñosamente. Si bien era oriundo de Nápoles y allí había construido su industria, él había preferido establecer su residencia en Sorrento, a pocos kilómetros de allí. Jamás había explicado las razones de su decisión. Sólo se limitaba a responder irónicamente que había llegado allí atraído por las sirenas, mitad mujeres y mitad peces, que forzaban a los navegantes a naufragar contra sus rocas. Él era un navegante y entonces así había llegado al lugar, atraído por la leyenda del origen de Sorrento. Su increíble residencia, edificada mucho tiempo atrás y modificada con el correr de los años, tenía vistas al golfo del mismo nombre.

Los acantilados de Sorrento, impresionantes, eran el marco de lujosos hoteles que habían encantado a famosas personalidades como Enrico Caruso y Luciano Pavarotti, pero empalidecían ante la majestuosidad de la villa D’Incarzioli. Con tonos naranjas y rojizos la mansión trepaba la montaña en tres niveles, los que quedaban perfectamente definidos por balcones de hierro especialmente trabajados para la familia por los mejores artesanos de Europa. Magníficas pérgolas, coloridas buganvillas y flores de color fucsia, rojo y lila en diferentes tonalidades explotaban en primavera y eran el toque mágico de aquel lugar de ensueño endulzado por la brisa de la zona costera; pero, para el magnate de los astilleros, el lugar perfecto de aquella casa era su propio muelle al que descendía asiduamente por unas largas y ondulantes escaleras construidas en piedra, elemento esencial en la construcción de la zona, hasta descubrir entre la frondosa vegetación el color azul inigualable de ese mar único. Llegaba así a su pasatiempo preferido, Il Desiderio (El Deseo), una pequeña embarcación, su predilecta de entre miles de aliscafos, buques de vapor y lujosísimos yates que su emporio había fabricado durante tantos años. A menudo viajaba en ella hasta Nápoles o, cuando tenía la posibilidad, en algún atardecer emprendía el viaje hasta Positano, una pequeña comuna en la costa Amalfitana sobre el Golfo de Salerno, hacia el sur de Sorrento. Exclusiva y privilegiada por ser la preferida de los ricos, Positano constituía una válvula de escape para toda la familia. La villa que allí poseíanera esplendorosa pero no por el exceso de lujo, sino por la naturaleza que se podía apreciar incrustada en cada rincón de la casa. Los reflejos del mar azul parecían romper cada ambiente con la fuerza de una flecha. El diseño era extraordinario y casi hasta intencionalmente, el mar estaba presente desde toda perspectiva. El mar, siempre el mar...

Al anochecer de cada día, el viejo regresaba desde Nápoles a Sorrento. Había formado su familia con Catalina, una siciliana de tez morena y cejas bien marcadas que había conocido en uno de sus tantos viajes hasta la gran isla en el sur italiano. Catalina había sido una buena compañera de camino. Le había dado su único hijo, Saro, pero ya ninguno de los dos estaba vivo. La de su hijo había sido una pérdida inesperada, demasiado temprana. Sólo le quedaba su único nieto, Luciano, el encargado de todo prácticamente y criado para ese fin desde temprana edad.

Capítulo 4

–La Sapienza es la universidad más grande de Europa. Creada en Roma en 1303, cuenta con más de veinte facultades y la misma cantidad en museos, ciento cincuenta y cinco bibliotecas, ...

Clara escuchaba al guía en su primera visita a la universidad. Todo sucedía tan rápido que su mente comenzaba a pedir un poco de aire. Había llegado algunos días antes y todavía trataba de recuperarse del viaje. No obstante su cansancio, sabía cuál era su objetivo y nada podría desviarla de éste. Obtener esa beca para estudiar en la Facultad de Jurisprudencia no había sido fácil, así que debía mentalizarse y poner toda su energía en esta oportunidad que se le había presentado en la vida.

–Vamos Donatella, hoy es nuestra tarde libre. ¡Llévame por las calles de la ciudad eterna!–le pidió a una compañera de clase luego de un día agotador.

Clara compartía sus lecciones no sólo con extranjeros sino también con italianos que provenían de diferentes regiones. Como dominaba el idioma no le había costado entablar conversación con ninguno de ellos, al menos con quienes se habían mostrado hospitalarios con ella y, de a poco, iba conociéndolos y mostrándose, ella también, tal cual era. Donatella, que aparentaba tener unos cuántos años más que Clara, era una apasionada de su trabajo y constantemente perfeccionaba sus estudios. A pesar de su forma de ser un poco cerrada, sus actitudes y gestos hacia Clara eran de una generosidad infinita.

–Te llevaré a la tumba de los Papas, creo que es algo que debes conocer–le dijo una mañana. Clara sintió que le temblaban las piernas, no podía ser cierto. Conocería un lugar que jamás había pensado que podía conocer. Era septiembre y ya comenzaba a sentirse el aire fresco del otoño, pero eso no era un obstáculo. Se puso su abrigo, y salieron hacia el Vaticano apenas terminó la clase.

–¡Roma es nuestra!–expresó Clara como una forma de iniciar la aventura.

–¡Roma es del mundo, querida! –respondió Donatella. Clara notó que su amiga revisaba algunos detalles para el ingreso en el ala derecha de la Basílica de San Pedro.

–Supongo que no será la primera vez que vienes, Dona.

–Sí, así es. Es la primera vez–respondió Dona y agregó–: Tengo que confiarte algo, Clara, yo no creo en estas cosas, es más, conozco el interior del Vaticano porque vine una vez por un trabajo de la universidad, pero de esta parte, ¡no tengo ni idea!

–Entonces...., enton...

–No te preocupes –cortó enseguida Donatella– es mi regalo para ti. Tu eres creyente y pienso que una meta importante para alguien que cree debe ser conocer este lugar ¿no? Vamos, entremos. –Ambas se dirigieron hacia unos de los laterales de la Basílica, debieron hacer la fila junto a otras personas que estaban allí esperando su turno de ingreso.

Clara sintió una mezcla de sensaciones. Por un lado, estar allí era realmente una bendición y por otro, hasta qué punto se había brindado su amiga yendo al centro del catolicismo del mundo aún no siendo creyente, sólo por el hecho de hacerle una muestra de hospitalidad y de amistad.

–¡Eres increíble, Donatella! Gracias, no olvidaré este gesto

jamás –dijo mirándola profundamente a los ojos con su mano derecha en el corazón y se hundió en un silencio profundo, producto de la emoción que la embargaba.

La tarde estaba cayendo y emprendieron el regreso. Caminar por la Via Condotti había resultado el paseo más glamoroso de la jornada. Las tiendas más refinadas se lucían allí. Se podía observar cómo los clientes ingresaban y tras ellos, los empleados cerraban las puertas con llave y los invitaban a tomar asiento, sobre todo se observaban estos movimientos en las joyerías.

–Estoy agotada, Dona, regresemos –suplicó Clara–. Hemos caminado toda la tarde.

–Imposible, Clara, debes conocer la Fontana de Trevi personalmente –sentenció con firmeza la italiana.

–¿Podemos hacerlo en nuestra próxima tarde libre, por favor?–imploró Clara.

–Sólo estamos a pocos metros. ¡Vamos! –la alentó Donatella, y emprendieron la marcha a pesar de las quejas de Clara por el cansancio.

La muchedumbre estaba abstraída en sus pensamientos y en sus acciones. Siguiendo la leyenda, tiraba monedas hacia atrás sin voltear para que se cumplieran sus deseos. La gente tomaba fotografías incesantemente. El espectáculo que ofrecía el lugar era muy atractivo. La perfección de esas figuras esculpidas, el reflejo del agua, esa fuente que presenciaba en silencio tantos anhelos, tantos deseos... Se sentaron en las escalinatas.

–¿Se cumplen los sueños, Donatella? –preguntó Clara pensando en voz alta.

–No estarías en Italia, si así no fuera. ¿No crees?–respondió la italiana haciendo un guiño con su ojo.

–Tienes razón–respondió Clara–. Las personas necesitamos aferrarnos a algo, tal vez a nuestros sueños... Quizá para seguir o quizá para no sentirnos culpables.

–¿En qué piensas, Clara?, porque en algo estás pensando.

Lo que acabas de decir me parece que tiene algo escondido, ¿no?

–intuyó Donatella. Clara suspiró hondo y dando vueltas para comenzar a hablar, largó las palabras:

–Antes de emprender este viaje, dejé a alguien. Estábamos a dos meses de casarnos.

La confidencia de Clara dejó atónita a Dona que, como si no hubiera entendido, volvió a preguntar: ¿qué dices?, ¿estabas por casarte en dos meses?; no puede ser cierto, quiero decir, ¡¿lo dejaste?! –Donatella no podía creer lo que acababa de escuchar–, ¡pero habrás tenido todo preparado me imagino!

–Sí, casi todo. Sólo faltaban detalles pero no tenía sentido prolongar la relación –dijo Clara con firmeza–, todo se precipitó además, cuando recibí la noticia de esta beca. Él no tenía inconveniente en retrasar la boda, después de todo son sólo seis meses, pero no era la solución al problema. Fue mi error, lo asumo. Debí parar todo antes. No tuve el valor.

–Error hubiera sido si continuabas a su lado sin amarlo, aunque debe de ser difícil estar en su lugar. Si te ama, seguramente está sufriendo mucho–reflexionó Donatella en voz alta.

–¡Muchísimo!, pero estoy segura de que no es lo que yo quiero para mí, Donatella–y mirando hacia abajo, insistió–: no, no lo es.

–¿Y qué es para ti? –preguntó con calma la italiana, descubriendo lágrimas en los ojos de Clara.

–¡Amor! Eso espara mí: amor. Quiero enamorarme. ¿Es demasiado lo que pido? No quiero acostumbrarme a nadie, Dona. Es más, la distancia en esta circunstancia no hubiera sido un obstáculo si hubiera existido amor de verdad, pero no es así. No lo siento, no lo extraño, no extraño su voz, ni siquiera eso: ¡ni siquiera extraño su voz! Preferí decírselo antes del viaje porque no hubiera tenido sentido continuar. Pienso que él tampoco hubiera sido feliz.

–Casi habrás matado de un infarto a tu familia, supongo– intentó adivinar Donatella.

–Tal vez. Nuestras familias tienen una amistad de años. Dona se dio cuenta de que Clara estaba a punto de llorar. Su familia estaba lejos y no era conveniente entrar en aquel territorio interior donde la nostalgia juega a veces una mala pasada. Terminó súbitamente la conversación tratando de sacar a su amiga de ese estado de tristeza:

–Vamos, debemos volver.

–Sí, vamos –dijo Clara, asintiendo también con su cabeza. Hizo con su mirada un último recorrido del lugar hasta que de pronto se detuvo:

–Dona, observa allí. Mira aquel joven.

–¿Quién? ¡Hay cientos!, por favor vamos, se nos hará tarde.

Hacia uno de los laterales de la Fontana, un joven estaba sentado, casi irreconocible por el abrigo que lo cubría y una bufanda de tela liviana que envolvía su cuello alto escondiendo una cabellera que, a juzgar de Clara, parecía rebelde. Con una de sus manos sostenía un papel y con la otra se cubría el rostro.

–Míralo, Dona, está leyendo una carta.

–¿Y qué nos importa eso a nosotras?, ¿qué te sucede? – preguntó cuando se dio cuenta de que Clara estaba como hipnotizada.

–Está triste. Obsérvalo. Está sufriendo por algo, o por alguien tal vez. Míralo, ¿no te conmueve?

–¿Sabes la cantidad de historias que hay aquí, en este instante? –preguntó su amiga tratando de restar importancia al tema. Sin embargo, no lo podía negar, le había llamado la atención la reacción de Clara ante aquel muchacho. Ambas se levantaron y se tomaron del brazo para cubrirse un poco más de esa brisa que, a pesar de ser otoñal, era muy fría y, ante la insistencia de Clara, se dirigieron sigilosamente hacia el lugar donde se encontraba el hombre que, según ellas, ni repararía en mirarlas.

–Está llorando –insistió Clara.

–¡Basta, Clara; qué nos importa!–intentó en vano Donatella tratando de convencer a su amiga–, aunque debo admitir que, en mi opinión, la que lo abandonó es una desgraciada, una descorazonada. ¡Dejar esa increíble belleza! ¡Quizá tampoco llora por eso y nosotras estamos perdiendo el tiempo! –exclamó Donatella–, igualmente tengo la sensación de que lo conozco. No sé. Es como si lo hubiera visto en algún lado. No importa eso ahora. ¡Vamos! –insistió.

–Lo que haya sido, creo que la que lo abandonó, hubiera tenido que decírselo en la cara y no a través de una carta–conjeturaba Clara, en tono de broma...

–Y yo creo, amica mia, que acabas de recibir un flechazo – afirmó, con una mueca en su cara, Donatella.

–No, sólo soy muy observadora –manifestó Clara con certeza.

Reacomodaron sus bolsos y se dispusieron a iniciar el regreso pero, de pronto, Clara sintió un tirón que casi le desgarra el hombro.

–¡Ay, cretino!, devuélveme mi bolso! ¡Mis libros están ahí!, ¡mis libros! –gritó desesperada–. Se tomó el rostro con las dos manos, y comenzó a llorar desconsolada y nerviosa. Un tumulto de gente se reunió a su alrededor pero todo era confusión. Un carabiniere (policía) que estaba en el lugar se acercó con el fin de enterarse de la situación pero ya era tarde; un jovenzuelo con la camisa afuera, medio desprendida y muy desalineado había escapado con el bolso de Clara y ya nada se podía hacer.

–Comprenda signorina, qui hay muchas personas –dijo intentando calmar a Clara–, si los hechos no suceden ante nuestros ojos, es imposible pescar a estos pillos, son ragazzini muy rápidos. Acompáñeme por favor, haremos la denuncia correspondiente. Vengan conmigo usted y su amiga.

–No hace falta –dijo una voz grave que irrumpió de pronto entre la multitud.

–Aquí tiene signorina, esto es lo que le habían quitado vero? El joven, que un momento antes Clara había visto llorando en uno de los flancos de la Fontana de Trevi, le extendía la mano, con la respiración un tanto agitada para entregarle su bolso, con sus queridos e importantes libros. Y agregó:

–Justo levanté la mirada y vi el preciso momento en que casi la tira al suelo y salió corriendo delante de mí, como disparado. Atiné a seguirlo y pude alcanzarlo.

Clara trataba de volver en sí ante la sorpresa, o la confusión, en realidad no sabía qué era lo que sentía. En un momento tuvo la sensación de alejarse de allí con su mente y con su alma, abandonando su cuerpo. Todo se hizo silencio y lo único que tenía delante de ella era ese hombre tan italiano por su forma de hablar, gentil, valiente, perfecto...

–Signorina, ¿la puedo ayudar en algo?, ¿necesita ayuda?, ¿quiere venir conmigo?–dijo el policía.

–Estoy bien, gracias. No pasó nada, está todo bien.

Clara trataba de ocultar su sorpresa. Su impresión. Donatella se dio cuenta de que su amiga no estaba sorprendida por el incidente sino que lo que la había dejado boquiabierta era aquel joven que unos minutos antes ella había estado mirando y que ahora acababa de escabullirse entre la muchedumbre.

–¿Lo viste?, ¿viste sus ojos? –le preguntó Clara impávida, a Dona.

–No, sinceramente no pero, ¿qué tenían?–preguntó Dona.

–Estaban un poco hinchados; él lloraba al leer esa carta, ¿recuerdas que te lo dije?

–Mal de amores –dijo Donatella como para cerrar la conversación.

–Tienes razón, la que lo abandonó es una desgraciada. Su cara y su expresión son de una persona noble. Está sufriendo.

–¡Clara!, ¿qué te ocurre?, casi te arrebatan tu cartera, por fortuna no te caíste y por lo único que te preocupas es por el motivo de la tristeza de ése que no sabemos siquiera quién es. Como si fuera poco, tal vez ni siquiera lloraba, quizá fue sólo tu idea. ¿Por qué no nos vamos?, cerrarán la entrada y no te dejarán pasar a la residencia. Sin embargo –pensó en voz alta–aunque quiera evitarlo, sigo creyendo que lo conozco.

Las dos mujeres se dirigieron al metro. Donatella partió rumbo a su casa y Clara hacia la residencia de la universidad. Ése había sido un día distinto. ¿De dónde conocería Dona a aquel hombre?, ¿dónde lo habría visto?, ¡cómo le hubiera gustado reaccionar inmediatamente agradeciéndole en ese instante su gesto!; sin embargo, había quedado como una estúpida, callada, con la boca abierta, como si no supiera decir ni una palabra en ese idioma tan dulce que cobrando vida en esa voz, la hacía vibrar en sus fibras más íntimas.

Capítulo 5

–Irás a la exposición este año, Luciano, supongo–dijo Ezequiel, a modo de ultimátum.

El hombre, ya con sus cabellos blancos, había acompañado durante toda su vida al viejo D’Incarzioli como su secretario personal. A la edad de cinco años sus padres, judíos, se lo habían entregado para que lo salvara de las persecuciones y de una muerte segura. De ellos no se había sabido nunca más su paradero. D’Incarzioli lo había cuidado como a un miembro más de la familia, hasta el punto de que todos lo llamaban el “tío Ezequiel” por iniciativa de Saro, que de pequeño, creía ver en Ezequiel a un hermano de su padre. Luego, por tanto afecto que brindaba y que recibía simultáneamente por parte de todos, teniendo en cuenta que eran muy pocos los miembros que constituían la familia D’Incarzioli, lo adoptaron definitivamente como “tío”. Con el tiempo, se convirtió en el hombre de confianza y mano derecha del viejo. Al morir Saro, único hijo de D’Incarzioli, Ezequiel fue prácticamente una columna de apoyo para esa familia que estaba destrozada, pero el viejo era fuerte; tenía una ferocidad para reponerse de las desgracias, de las tragedias, de las malas jugadas, Ezequiel a veces ya no entendía de dónde la sacaba. Se levantaba y con esos ojos que siempre parecían mirar más allá, siempre hacia lo lejos, comenzaba a caminar la vida de vuelta.

–Deberás tomar las riendas, Luciano, ahora que tu abuelo no está. No te estoy diciendo nada nuevo, hijo mío–le decía con afecto–, tú sabes que es así, ya estaba planeado y organizado que cuando el viejo faltara tú tendrías que encargarte de todo.

–No me interesa ahora el Salón Náutico de Génova, Ezequiel. ¡Tengo tantas cosas en la cabeza!

–¡Hace 38 años que vamos!, es la exposición naval más importante de Europa, además presentamos el yatch más grande conocido hasta ahora por el que, probablemente, nos entreguen el título de “nave-insignia”. Lleva el nombre de tu padre, “Saro”, y fue el sueño de tu abuelo y... ¡¿dices que no estarás porque tienes muchas cosas en tu cabeza?! Se inaugurará un nuevo pabellón de dos pisos al que tienen pensado poner el nombre de tu abuelo desde antes de que él muriera por toda su contribución al mundo naval italiano y... ¿¡dices que no sabes si irás?! – preguntó irónicamente–. Mira, Luciano –dijo con furibunda mirada–, yo entiendo que la muerte de tu abuelo te afecte, es más, yo estoy tan triste como tú; le debo la vida al viejo, fue como... como mi padre ¿entiendes? –expresó con la voz casi cortada–, pero si él estuviera aquí, aún con todos sus años encima, seguramente estaría trabajando ahora mismo, feliz como siempre, armando todo para obtener por no recuerdo ya cuántas veces consecutivas el gran premio. Se presentarán más de tres mil embarcaciones y el señor dice “tengo tantas cosas en la cabeza”... –insistió, nuevamente con ironía.

–¿Y qué te hace pensar que él fue feliz, Ezequiel?, ¿qué te hace pensar que mi abuelo fue feliz realmente? O no sabes que...

–Luciano se calló súbitamente. Tomó aire y dio vuelta la cabeza para no mirar más al “tío Ezeq”, como solía llamarlo.

–¿Qué tengo que saber, Luciano?, dime, ¿qué debo saber?, ¡mírame y dime qué es lo que no sé! –le espetó Ezequiel haciendo inmediatamente un silencio sepulcral.

–Nada, tío, nada. Fue sólo un pensamiento impulsivo, discúlpame. Estoy muy cansado y desorientado. Muy confundido. No sé qué es lo primero que debo hacer; no sé para dónde debo ir.

–¡A Génova!, al Salón Náutico, como siempre has ido con tu padre hasta que él murió y luego con tu abuelo pero como ahora ya no está, debes hacerlo tú solo. ¿Entendiste Luciano?; dime que entendiste por favor y reflexiona, sólo te pido que pienses que está todo y todos en tus manos, nada más que en tus manos. Eres el único dueño de este imperio, caro mio. Tal vez, luego del matrimonio con una Battenti incrementes más aún la fortuna de los D’Incarzioli, fortuna, que en este mundo è tua... e solo tua. Dime que entendiste por favor –repitió.

–Sí, es cierto... está también mi matrimonio, entre otras cosas.

Luciano se tiró hacia atrás en el sillón de su escritorio y cerró los ojos respirando hondamente:

–No recuerdo ni siquiera el tiempo que llevamos juntos con Ángela, tío. Sólo recuerdo que jugábamos desde pequeños; paseábamos con nuestros padres de vez en cuando por el golfo en alguna embarcación nuestra o en alguna de las de su padre pero no recuerdo cuándo me enamoré de ella. Es más, Ezequiel, ¿me enamoré de ella alguna vez?

–¡Necesitas descansar, Luciano, no estás coordinando las cosas que dices, estás largando palabras al aire! –exclamó Ezequiel. Pidió permiso, dio media vuelta y se retiró, dejando pensativo a Luciano, ahora único amo y señor de los astilleros italianos, los que se encontraban, gracias al trabajo y esfuerzo de la familia, entre los primeros del mundo.

A pesar de la inmensa fortuna, los D’Incarzioli eran considerados buena gente, honesta y humilde. Los lugareños vivían del trabajo que permanentemente les daban. Y no sólo la gente del lugar sino también personal de todo el mundo que estuviera especializado en la fabricación de barcos. Entre los encargados del diseño, los mejores proyectistas del mundo eran los argentinos.

–Son buenos con nosotros los padroni (patrones). Se mezclan con nosotros que somos lavoratori –se escuchaba decir a menudo a los trabajadores que andaban siempre rondando por el puerto cuando se referían a los D’Incarzioli.

Aunque tenían oficinas distribuidas por el mundo, Luciano prefería, al igual que su abuelo, la tranquilidad de la villa familiar para llevar adelante sus negocios. Volver allí cada atardecer era como encontrar el refugio ansiado. En una de las plantas de la gran villa había una amplia habitación con paredes vidriadas desde donde se podía observar el azul profundo del golfo. Un azul que embriagaba y que llevaba la mente a lugares íntimos. En los últimos días, Luciano no hacía más que mirar ese paisaje tratando de encontrar respuestas a sus inquietudes: ¿cuál sería el rumbo que su vida tendría que tomar ahora que su abuelo ya no estaba físicamente entre ellos? ¡Tantos proyectos inconclusos!, ¡tantos sueños truncos!

–¿Por qué a ti abuelo?, ¿por qué nos hicieron esto? –preguntó en voz alta–, ¡malditos cretinos! –gritó con todas sus fuerzas, sabiendo que el infarto del viejo había sido causado por el sufrimiento del secuestro; y dando un golpe de puño sobre el roble del escritorio rompió a llorar desconsoladamente llevando sus manos a la cabeza. Tenía razón Ezequiel, era hora de tomar decisiones y seguir con todo. Muchas familias dependían de cada decisión suya y no podía equivocarse. Lo que él sintiera tendría que pasar a segundo lugar. Su abuelo y su padre, que tan joven había desaparecido en las peligrosas aguas del sureste australiano, ya no serían su guía; ahora era él quien debía tomar el timón de semejante imperio. Sin embargo, algo en su interior había temblado cuando leyó parte de la carta que le había entregado su abuelo antes de morir y no podía dejar de pensar en ello. Pensó en retomarla pero ya había leído lo suficiente como para agregar más tristeza a ese momento de su vida...

Capítulo 6

Clara, se adentró en una de las tantas inmensas y fascinantes bibliotecas de la universidad. Libros y más libros se apoderaban de todo su ser. Era mágico. Quiso retirar uno de un estante superior y poniéndose en puntas de pie intentó tomarlo pero fue en vano. En un segundo intento volvió a estirarse pero una mano más alta que la de ella tomó desde atrás el libro que pretendía sacar. Clara sintió un cuerpo casi pegado al de ella. Lo sintió un cuerpo amplio, cobijador y aún sin mirar, sintió vergüenza de estas sensaciones. Permaneció inmóvil, tímida y ruborizada por disfrutar de ese instante.

–¿Éste es el que buscas?– Clara se dio vuelta, elevó su cabeza y a sólo centímetros de ella se encontró con el rostro más dulce y sereno que había visto en su vida.

–Dios mío –sólo pudo exclamar–, pero si eres... eres...

–Sí, soy el de la Fontana de Trevi. Y tú eres la que gritabas desesperada buscando tu cartera ¿recuerdas? –preguntó Luciano, sin cambiar su arriesgada posición, manteniendo esa mínima distancia que estaba enloqueciendo a Clara, que permanecía estática. Su cabeza giraba alrededor de ese rostro. Ella lo había visto llorando aquel día a un costado de la fuente con un papel en la mano. Era él. Sí, era él; ¿cómo olvidar la pena que le había causado verlo así y también lo gentil que había sido con ella al arriesgarse para recuperar su bolso. Aquel día, Clara había quedado tan sorprendida que ni siquiera le preguntó su nombre, sólo le agradeció y a decir verdad, tampoco él le había dado la oportunidad porque así como había aparecido, había desaparecido en medio de la muchedumbre.

–Es nuestro destino encontrarnos por casualidad, me parece –dijo Luciano.

–Sí, así parece –respondió Clara. Buscó zafar de ese hombre que tenía delante, fingiendo una incomodidad que no existía pero que correspondía aparentar–. Me asustaste.

–No fue mi intención, scusa, pero vi que no podías tomar el libro. ¿Estudias aquí? –preguntó casi susurrando debido al lugar en el que se encontraban–, déjame adivinar: eres argentina.

–Sí, hablo pésimo tu idioma, ¿cómo no te ibas a dar cuenta? –dijo Clara tratando de recomponerse.

–No es por eso que te lo digo. Es porque conozco tu acento. Me gusta el español. Lo estudio aún por mi trabajo y me es muy útil.

–Lo hablas muy bien–dijo Clara con una sonrisita entre ingenua y temblorosa–. Tengo una beca por seis meses–explicó.

–Debo irme –dijo Luciano de repente.

–¿Y tú, estudias aquí?–preguntó Clara , tratando de obtener alguna información antes de que él se marchara.

–No, no trabajo en esta universidad, aunque me encantaría. Mis visitas son circunstanciales. Debo irme. Fue un placer, “argentina”. Arrivederci!

Clara sintió que todo su cuerpo había quedado estremecido.

¡Qué bien había sonado ese nombre que le acababan de inventar: “Argentina”, ¡qué dulce había sonado en la voz de él! “¡Qué estúpida!” –se repetía una y otra vez–, ¡es la segunda vez que quedo como una estúpida!, ni siquiera le pregunté el nombre– se reprochó a sí misma. Tomó el libro y partió a clases, buscando entender lo que había sucedido.

Una vez en la sala de conferencias, sentada junto a Donatella, le comentó lo sucedido:

–¿Y qué hiciste? –preguntó su amiga con los ojos chispeantes de picardía.

–Nada–respondió enojada Clara–. Me quedé muda, balbuceando alguna que otra cosa y...

–Y seguimos sin saber quién es el “joven de la fontana” –suspiró Donatella.

La muchedumbre que colmaba el salón quedó súbitamente en silencio; comenzaron a bajarse suavemente las luces cuando entraron, una a una, las distintas personalidades que conformaban el panel de conferencistas. Tamaña impresión se llevó Clara y tamaño nudo se hizo en su estómago cuando entre ellos distinguió al joven que un momento antes la había sorprendido en la biblioteca y unos días atrás la había ayudado a recuperar su cartera.

Al escuchar al moderador, Dona expresó con sorpresa: “¡Ah! pero si es..., es... D’Incarzioli!, ya sabía yo que lo conocía de alguna parte!”.

–¿Quién es D’Incarzioli?–preguntó Clara en voz baja.

–De los diarios, de la televisión. ¡Claro, de allí lo conozco! –aseguraba Donatella, sin escuchar a su amiga.

–¿Quién es? –insistió Clara a punto de perder la paciencia y aún sorprendida de ver a ese hombre con una diferencia bastante evidente de edad respecto de los panelistas–, ¿es profesor de aquí?, me dijo en la biblioteca que sus visitas eran circunstanciales.

–No, creo que no da clases pero, por lo que he oído, es un economista brillante y tal vez por eso lo hayan convocado –opinó Donatella–; sin embargo hay más, amiga, no lo conozco sólo por eso sino porque su familia es una de las más ricas de Italia y prácticamente de toda Europa. Son dueños de los astilleros más importantes del país y es por eso que viene. Son triunfadores en lo suyo y vale la pena escuchar su experiencia en el mundo de los negocios. Apenas lo vi en la Fontana tuve la sensación de conocerlo aunque no es de los que se muestran mucho ¿entiendes?, no anda por ahí como los otros ricachones ventilando su vida. Su abuelo sufrió un secuestro hace poco tiempo y luego murió, días atrás. Ahora probablemente sea él quien esté a cargo de todo.

Alguien cercano les pidió silencio y ambas debieron callar de inmediato. Clara escuchó a todos hablar pero no prestó atención absolutamente a nada ni a nadie porque en realidad estaba aturdida internamente. Algo le pasaba con ese hombre desde el primer momento en que lo había visto. Algo que no podía explicar. La dejaba sin palabras. Desprotegida. Ella que siempre tenía respuestas para todo y para todos. Lo normal era sentir dolor por su ruptura con Esteban, su novio de tantos años y prometido. Sin embargo ya no tenía vuelta atrás. Era este hombre quien la había atrapado, pobre o millonario, economista o lo que fuese, algo hizo que ese día en la Fontana de Trevi ella dirigiera la mirada hacia ese rincón y lo descubriera llorando. Él la había salvado en un momento difícil esa tarde y ella... ella había sido testigo silencioso de algo que lo había hecho conmover hasta las lágrimas.

Capítulo 7

–Quiero el primer puesto –afirmó Luciano.

–¡Si ya lideras el mercado europeo en embarcaciones de recreo!–aseveró sorprendido Ezequiel.

–Pero no a nivel mundial. La verdad es que ya estoy cansado de secundar a los Estados Unidos en el tema. Actualízame el número final del año pasado –pidió secamente.

–Casi tres mil millones de euros –respondió inmediatamente Ezequiel.

–¿Cuánto de exportación?–continuó sin dar tregua mientras Ezequiel abría una vieja libreta.

–¡No puedes tener eso, tío, es una vergüenza! ¿Cómo puedes llevar números ahí?–exclamó Luciano, señalando con su mano la libreta amarillenta que sostenía Ezequiel.

–Éste es un regalo de tu abuelo, Luciano. Le tengo mucho afecto –afirmó sin dar lugar a ninguna opinión–. Luciano bajó la cabeza, suspiró y apoyando su mano derecha en el hombro de Ezequiel, le pidió disculpas.

–1700 millones–largó Ezequiel.

–¿Qué cosa?, ¿qué datos me estás dando?

–¡Luciano!, me pediste el número final de exportaciones del año pasado.

–¡Ah! sí, sí. Mm... 1700, 1700... –repetía en voz baja, caminando lentamente de un lado hacia el otro de la habitación, tocándose la mandíbula– Quiero aumentar ese número –dijo decidido–, debemos posicionarnos más firmes en América, Ezequiel. ¿A quién tienes en New York? –preguntó.

–Mark Terri –respondió al instante Ezequiel.

A pesar de sus años, tenía una memoria que dejaba atónito a cualquiera. Al morir el viejo, él mismo le había propuesto a Luciano que podía dejar su lugar a otra persona si él así lo disponía, pero Luciano, le pidió por favor que lo acompañara como lo había hecho con su abuelo y con su padre: “no podría soportar que tú también me dejaras, tío”, le había confesado apenas muerto el viejo.

–Lo quiero aquí en tres días.

–¿Para qué, Luciano? ¡Terri es excelente!

–Ezequiel, por favor, yo no te pregunté cómo es Terri. Sólo te pedí que organices todo para que en tres días esté en Italia –dijo Luciano suspirando profundamente y agregó–: Por favor, tío, limítate a hacer lo que te pido.

–Está bien, lo arreglaré pero Mark, te repito, es excelente– insistió Ezequiel.

–Y también puede mejorar –dijo secamente Luciano–, deberemos buscar nuevos diseñadores y proyectistas para esa zona. No me preguntes qué hacer, tío, ya te di las instrucciones necesarias. Sólo recuerda que quiero superar el nivel de exportación y ser el primero en lo mío, ¿de acuerdo?

–Ten cuidado, Luciano –dijo Ezequiel con su habitual mansedumbre. Esa mansedumbre que incomodaba porque seguramente era producto de los años y de la experiencia. Cuando el tío hablaba con ese tono, Luciano sabía que algo más profundo quería trasmitir–. Estás hablando como un hombre sin escrúpulos –continuó con su voz calmada y experta.

–Tío, estoy haciendo lo que me enseñó mi abuelo –respondió Luciano.

Ezequiel lo miró fieramente y sin demostrar un ápice de temor, espetó:

–¡Mientes! Tu abuelo jamás te hubiera enseñado esto. ¡Él conocía de límites, Luciano –dijo exaltado– por eso no mereció tanto sufrimiento. Bajó la cabeza como para ocultar las lágrimas que lo traicionaban, que brotaban de indignación; con la voz entrecortada continuó–: no mereció la muerte de Saro, ese hijo tan querido, su único hijo, ni la de tu abuela. Catalina era una compañera excelente.

–¡Mi abuela! –cortó súbitamente Luciano, meneando la cabeza de un lado a otro–. ¡Si mi abuela hubiera sabido!

–¿Si hubiera sabido qué cosa? –preguntó desconcertado Ezequiel por las palabras y, sobre todo, por la expresión de Luciano–, ¡no es la primera vez que andas con tanto misterio!

–Nada, tío. Estoy cansado, ya no sé ni lo que digo. Me iré a descansar y tú también debes hacerlo. Son momentos difíciles para nosotros pero a esta hora de la noche tampoco los haremos más fáciles. –Apretó el puño y se llevó la mano a la boca, como si quisiera evitar, por todos los medios, que se le escaparan más palabras.

–Antes de ir a dormir quiero decirte que mañana deberás comenzar los trámites. No puedes postergar más tu matrimonio con Ángela, Luciano –dijo Ezequiel– hay muchas cosas por organizar; si ahora eres tú quien continúas con todo esto, tendrás que pensar dónde van a residir y qué lugar ocupará ella en la empresa. Sabe del negocio. Los Battenti pesan fuerte aquí, ya lo sabes. Son tan legendarios como lo fue tu abuelo. Recuerda que allí aprendió el oficio, ¡hace tantos años!

–Lo sé, pero no pesan tanto como nosotros, tío.

–Puede que tengas razón, sin embargo tienen un alto índice de exportación a Oriente, lo cual nos deja en una posición más débil en ese sentido –opinó Ezequiel.

–Sí, sólo en ese sentido–asintió Luciano y agregó–: ¿Qué me dices de los portacontainers 888 TRB que sacamos a Irlanda? ¡Tenemos Irlanda, tío! Es un importante punto a favor.

–Sí, es cierto, pero igualmente no podemos descuidar ningún flanco, Luciano. También ya sabes que Ángela es ambiciosa y convendrá ponerla en alguna posición importante dentro de la empresa... deberán arreglar muchas cosas, en lo que a negocios concierne... –reflexionó.

–¿Qué tienes con ella, eh? –preguntó curioso Luciano–, no entiendo tu acotación.

–Nada, Luciano, no tengo nada.

Su padre y tu abuelo fueron muy amigos –recordó Ezequiel con expresión nostálgica en su rostro–, aunque debo reconocer que Carlo Battenti, siempre disputó a tu abuelo los hidroalas y los ferries locales, no nos engañemos; pero establecieron códigos. Eso fue una constante en ambos. Y ya que te unirás a su hija en matrimonio, me gustaría que esos códigos sirvan para bien. Ahora sí me iré a descansar –y con algo de fatiga, Ezequiel dio media vuelta para retirarse, pero volviéndose hacia Luciano agregó–: dime una cosa más antes de irme, quisiera saber si este matrimonio es una elección tuya –preguntó sin rodeos.

Haciendo un silencio sepulcral por un instante y con gesto de sorpresa, el joven respondió con una pregunta:

¿Me crees inconsciente tío?, ¿sinceramente me crees capaz de casarme si no es lo que siento? –pero Ezequiel no respondió y con un hondo suspiro dijo–: Hasta mañana.

–Hasta mañana, tío –respondió Luciano con la sensación de que Ezequiel no había quedado convencido con su respuesta– y ocúpate tú de los preparativos para la boda. Busca la gente necesaria para que todo salga perfecto. No quiero errores. Que tengan al tanto de los detalles a Ángela. Yo no tengo tiempo para esas cosas. Que se haga todo a su gusto. Yo estaré de acuerdo.

–Está bien. Si así lo dispones, está bien. Pero tú encárgate de preparar el viaje a Génova.

–Sí tío, iremos a la exposición y nos vendremos con el “nave insignia”.

–¡Así me gusta escucharte hablar! Así, como hablaba tu abuelo...

Capítulo 8

–Deberías aprovechar estos días de descanso, Clara, para conocer más la mia Italia–sugirió Donatella.

–Tienes razón, Dona, debería aprovecharlo. Este tiempo ha sido sumamente agotador. Cuando llego al final de la semana estoy rendida.

–Pero no has hecho más que estudiar, aunque con algún que otro paseo.

–Después de todo, ¿a eso vine no? –dijo Clara dando una palmada en el hombro de su amiga.

–Chiara, Chiara... –suspiró Donatella leyendo entre líneas las palabras de su amiga–, me imagino cuán grande es tu remordimiento por anular tu matrimonio, pero de nada te servirá quedarte encerrada. Debes darte la oportunidad de disfrutar la vida, ¡tenemos una sola, Clara!, sólo una. Ven con nosotros –le propuso–; como Alessandro es ingeniero, cada año vamos a la gran exposición en Génova, al Salone Nautico Internazionale, ¡no se lo pierde por nada del mundo!

–¿Y qué puedo hacer yo viendo barcos, Donatella? –preguntó Clara en tono burlón.

–Nunca se sabe, amiga. Nunca se sabe. Vamos, ven con nosotros –insistió–. Además Génova es increíblemente bella. Está la Génova antigua, la de las callejuelas estrechas y tortuosas, la de los claustros renacimentales pero también está la Génova moderna, con sus transformaciones y reconversiones post industriales –explicaba entusiasmada Donatella.

–Está bien. Está bien. No sigas, ya me convenciste –dijo Clara riendo.

–Entonces mejor ve y prepara tus cosas. Alessandro y yo nos ocuparemos del resto.

Estaba bastante fresco pero eso no empañaba la emoción del viaje. Donatella, su esposo Alessandro y Clara partieron temprano para Génova; no querían desperdiciar absolutamente nada.

El complejo era magnífico. Participaban más de mil quinientos expositores. Había más de dos mil embarcaciones expuestas entre las cuales se presentaban más de un centenar de nuevos modelos. Una nueva dársena técnica dedicada a la vela constituía una de las atracciones favoritas.

Il Salone Náutico Internazionale significaba el encuentro más importante para todos los apasionados del tema.

–Génova es bella, Clara. Ya la conocerás mejor –dijo Donatella.

–Sí, ha sido una decisión acertada venir. Tenías razón –dijo Clara mientras miraba de un vistazo el paisaje.

–Tiene el encanto de una antigua ciudad marina; ofrece infinitas sorpresas a quien sabe mirarla con ojos atentos –advirtió Donatella, tomando del brazo a su amiga.

–¡Siempre me quedo pensando luego de tus frases finales! ¡Hasta me dan miedo! –aseguró Clara y rieron juntas.

El ingreso en el Salón Náutico Internacional no era empresa fácil. Miles de personas visitaban cada año la exposición naval más importante de Europa. Era única por sus dimensiones: casi 300.000 metros cuadrados edificados, cuatro pabellones multiplanos con amplias superficies al aire libre y espacios especiales sobre la misma superficie del mar ofrecían a los visitantes un recorrido de ocho kilómetros. Decididamente era el acontecimiento más esperado por los amantes de la navegación y por quienes morían por aparecer en las revistas de actualidad, fotografiados junto a algún personaje de la alta sociedad italiana.

Al pasar por el salón principal, Alessandro se detuvo secamente.

–¡Aguarden! –ordenó a las mujeres–. Es el momento de la premiación. ¡Vamos! –les dijo instándolas a entrar.

–Yo los espero aquí –dijo Clara–. Estoy cansada, he caminado mucho. Buscaré un lugar para sentarme.

–¡Vamos!–la entusiasmó Alessandro– es un momento alucinante cuando entregan el premio. Verás naves increíbles Clara. Invierten millones en la construcción. No es algo que podamos ver a menudo.

–Eso es cierto, amiga –confirmó Donatella, dando crédito a lo que decía su esposo y le propuso cerrando los ojos–: cuando veas las naves, imagina estar bronceándote sobre una de ellas, en el azul del Mediterráneo –y casi empujando de una palmada a Clara, la convenció para entrar.

Ya dentro del Salón, se percataron de una voz que mantenía expectante a la muchedumbre selecta que esperaba ansiosa el anuncio:

–Este año, el título de Nave Insignia se lo lleva un yatch cuyas líneas externas se identifican con el inconfundible estilo italiano, hecho de elegancia y de buen gusto, con líneas armónicas de luces y de formas. Su interior está amueblado con finos materiales de líneas clásicas. Cuenta con un sofisticado y moderno sistema de control y de seguridad. Por el diseño de su casco alcanza una velocidad excepcional. Estas son algunas de las razones por las cuales se hace acreedor del Nave Insignia –hizo una pausa para aumentar la espectativa– ¡el “Saro”!

Todos comenzaron a aplaudir con fervor. Clara hacía lo propio, al ver a Alessandro y Donatella aplaudir con entusiasmo. Se habían ubicado bastante cerca de la tarima central. Aplaudía como una espectadora más, aún sin entender nada del tema, pero de repente frenó el movimiento de sus manos, bruscamente, cuando vio subir al estrado al joven de la Fontana. Donatella, que se había percatado al instante de la reacción de su amiga, la tomó fuertemente del brazo derecho y exclamó:

¡Es él, Clara!, ¡es él!

Sin embargo, Clara no podía pronunciar palabra alguna. Estaba sorprendida... estupefacta por esa aparición –porque eso era para ella: una aparición–; siempre había ocurrido así con él. Desde aquella vez en la Fontana de Trevi, luego en la biblioteca de La Sapienza y ahora, después de un largo tiempo, en el Salón Náutico de Génova... y siempre la misma sensación recurrente: su respiración entrecortada y su pecho agitado. La voz de Donatella le sonaba lejana. No podía volver en sí. Las voces de todo el lugar se tornaban un murmullo casi inaudible. Clara tenía la mirada fija en aquel hombre que extendía su brazo bien formado para recibir el premio. Ella sólo observaba los movimientos de la boca de él, sin poder oír nada. Su turbación había llegado al extremo. ¡No podía entender!, ¡no podía! Y como una adolescente buscó salir del recinto, abriéndose paso lo más rápido posible. Luciano, como si hubiese sabido, como si hubiese seguido una premonición, notó su presencia, pero se vio obligado a continuar con las palabras de agradecimiento mientras recibía el premio, lo que últimamente era una actividad habitual para los D’Incarzioli.

Clara, absorta, dándose cuenta de su expresión, logró escabullirse. Buscaba el aire fresco. Trataba de disimular su vergüenza, su actitud infantil. Caminó rápido; sin rumbo. Llegó hasta el muelle. Buscaba algún rincón, un lugar para ocultar lo que ni ella sabía qué era. Cayó de rodillas sobre unos maderos y con sus manos se cubrió el rostro. “¡Eres increíblemente estúpida, Clara!”, se dijo a sí misma, “¿qué te sucede?, ¿es que ni siquiera puedes comportarte como una mujer?, ¡reacciona!, ¡reacciona!” –se ordenó, aún sin descubrirse la cara; pero una mano se apoyó en su hombro izquierdo y un brazo la rodeó hasta cubrir su cuerpo de la brisa que comenzaba a sentirse fresca. No fue necesario quitar las manos de sus ojos para descubrir quién era. Lo percibía; lo sentía. Era él. Levantó su cabeza y lo miró, aún con los ojos empañados, y descubrió esa mirada que la atravesaba con la fuerza de un rayo pero con una ternura infinita...

–Cosa te sucede, argentina?, ¿por qué escapaste? –preguntó Luciano, con una serenidad que doblegaba a cualquiera, pero Clara no podía articular las palabras. No sabía qué responder y, después de todo, ¿qué respondería?, si ni ella sabía por qué había actuado así.

–¿Por qué te fuiste?, ¿cómo te llamas? Aún no sé cómo te llamas. Siempre nos hemos encontrado así, tan fugazmente, que ni siquiera hemos podido hablar –reclamó Luciano, con tranquilidad, tratando de no perder la cordura, que también él sentía limitada en ese momento.

“Yo sí sé cómo te llamas y quién eres, Luciano”, pensó Clara y respondió:

–Mi nombre es Clara.

–Chiara... –lo pronunció tan dulcemente que erizó la piel de Clara–. Piacere. El mío es Luciano.

–Luciano... –repitió Clara, y en un arrebato que la embriagó de ímpetu, el azul del mar se le mezcló con el color miel de aquellos ojos que le sostenían la mirada. Se quitó totalmente las manos de su rostro y acercándose peligrosamente... lo besó. Fue el beso que más caló sus entrañas y supo desde ese momento que él era el amor de su vida. Luciano correspondió, y vaya si lo hizo... pero súbitamente la tomó de las muñecas y la apartó. Desconcertado por la actitud de esa mujer que se había cruzado en su vida de una forma inesperada y que acababa de besarlo de un modo que había penetrado hasta sus huesos, no supo qué decir. Clara, haciendo un gesto de negación con su cabeza, se incorporó y salió caminando, casi corriendo, avergonzada por su actitud, fuera de lugar, imprudente. Sin embargo, ya lo sabía: ése era el hombre, el hombre para ella, el que había despertado todos sus instintos al unísono, aunque estuviera al otro lado del océano...

Capítulo 9

–La paga es buona.

–Sin embargo es arriesgado, Dino –dijo Carlo antes de sorber el último trago de vino de su vaso.

–Ya sabes que así son los trabajos que nos encarga el “zorro”.

–Ti dico que no es fácil esta vez, Dino. Sacar de ese lugar el plano... los D´Incarzioli tienen una fortaleza y por los datos que tenemos, un sistema de seguridad del que conozco pocos.

–Confiemos en el “zorro” Carlo; es muy hábil, muy listo. A mí, lo único que me interesa es la paga, como siempre, y sabemos que él paga bien. Hace tiempo que trabajamos con él, nunca ha salido algo mal. A pesar de que no lo conozco personalmente, me da la idea de un tipo muy astuto.

–¡Ay ay...–dijo relamiéndose– me imagino la cara del “padroncito” ese cuando se entere de que desapareció el diseño original de su “barquito”.

–¡Porca miseria!, ¡con lo que cuesta sólo uno de esos viviría por años!

–Bene, hagamos el trabajo y terminemos con esto, Dino.

La noche en la villa de los D’Incarzioli era serena, como siempre. Sólo se escuchaba el rumor de las olas. La luna atravesaba el mar, sin piedad.

Desde la habitación de Luciano, que tenía dos inmensos ventanales, se podía observar cómo el azul del mar cambiaba, en las noches nítidas, a un plateado intenso.

En el silencio nocturno, trataba de conciliar el sueño pero era una lucha inútil. Venían a su mente imágenes de Clara... de aquella vez en el muelle en Génova y la sensación, cada vez más recurrente, de aquel beso que movilizó su cuerpo y su alma; imágenes que se mezclaban con la visión de Ángela, vestida de novia, con la carta que leyó en la Fontana y con la mirada de Clara; otra vez Clara... Nunca más la había visto aunque tampoco la había buscado, lo admitía, pero sin saber la razón. Tal vez por miedo a reconocer que esa mujer le había quitado varias veces el sueño por las noches, como en esa por ejemplo, tal vez porque simplemente estaba definiendo ya los detalles finales de su boda con Ángela y no cabían esos pensamientos en su cabeza;no, no tenían lugar. Transpirado e inquieto, se levantó en busca de un vaso de agua y creyó sentir un ruido en la planta baja. Pensó en Ezequiel pero luego, al ver la hora, le pareció extraño ya que el hombre caía rendido muy temprano por las noches y no sufría problemas de insomnio. Abrió la puerta de su habitación y al notar un silencio absoluto en la casa, le llamó la atención ya que si hubiera sido Ezequiel o alguien del personal, hubiera habido luces encendidas. Tuvo un presentimiento feo; se dirigió a la gran escalera hacia la derecha del pasillo para ir a su estudio pero al intentar encender las luces, un golpe en seco lo cegó por completo y perdió el conocimiento de inmediato.

–Tuvo suerte, signor D’Incarzioli. Si el golpe hubiera sido unos centímetros más abajo... –le dijo el médico del Pronto Soccorso, señalando la sien. Luciano, tratando de entender lo sucedido, buscó un rostro familiar hasta que vio a Ezequiel a su lado.

–Tío, ¿qué ocurrió? –preguntó con voz débil–, no recuerdo nada excepto que recibí un golpe. Quise venir al estudio, me pareció escuchar un ruido pero me llamó la atención la oscuridad absoluta de la casa y luego... luego.... –dijo tratando de reincorporarse pero el dolor de cabeza se lo impidió.

–Ya, Luciano; tranquilo. Debes descansar –le aconsejó Ezequiel– estuviste unos instantes inconsciente, casi te llevan al hospital, pero lo importante es que te recuperes para saber cómo procederemos. Te recostarás por ahora aquí –le ordenó mientras colocaba un almohadón debajo de su cabeza–, este sillón es muy cómodo. En un rato llamaré a Gianna para que te acompañe hasta la habitación y te prepare un té caliente. Te harán, por precaución, estudios de rutina mañana temprano.

–Pero no entiendo –dijo Luciano algo confundido– ¿a qué te refieres con que debo saber cómo procederemos?, ¿qué se llevaron?, ¿qué querían? –preguntó Luciano mientras era atendido por los médicos.

–Robaron el plano del Saro–dijo Ezequiel bajando al mismo tiempo la mirada, como si buscara no presenciar la reacción de Luciano.

–Figli di putana!, figli di putana! –exclamó. Sus ojos brillaban de la furia, del dolor, de la tristeza–, ¡el Saro no! –dijo con profunda indignación...

A ese punto, ya había sido medicado, por lo que se sentía casi sin fuerza debido al efecto de los potentes calmantes.

–¿Por qué Ezequiel?, ¿por qué? –pero debió cerrar nuevamente sus ojos, no soportaba el dolor que le había producido el golpe.

Capítulo 10

Los días pasaban en blanco y negro en la mente de Clara. Desde aquel día en el muelle, en Génova, ya nada era igual. Era imposible pensar en otro hombre. Por primera vez en su vida alguien le había provocado esos sentimientos, puros por un lado, tan carnales por otro. Estaba en Roma, cumpliendo su sueño; había viajado feliz hasta la ciudad eterna y, sin embargo, las imágenes de la Fontana, de la biblioteca, la del muelle cuando se dejó llevar y lo besó, se repetían y se enredaban en su cabeza.

–¿Qué te pasa, Clara? –interrumpió de pronto Donatella–, ¿otra vez Luciano?, ¿cuánto tiempo pasó ya desde la última vez que lo viste?

–Casi dos meses –respondió– desde aquella vez en Génova.

–Llevas la cuenta por lo que veo. A propósito, nunca me contaste que pasó ese día en el Salón Náutico. Jamás quise preguntarte pero, ¡cambiaste tanto desde ese día! Si hubieras visto la expresión de tu cara... de tus ojos. Alessandro y yo nos dimos cuenta de que los tenías hinchados de tanto llorar pero nunca nos atrevimos a ir más allá y preguntarte qué te había sucedido realmente. Me di cuenta enseguida de que en alguna parte habías tenido un encuentro con él, ¿verdad? Lo vi salir casi detrás de ti. Alessandro no entendía nada pero yo sí; yo sí sabía lo que estaba sucediendo. Creo que ya es tarde para tratar de convencerte de que no te enamores –intuyó Dona.

–Sí, Donatella, ya es tarde –reconoció Clara, confirmando la intuición de su amiga. Suspiró profundo; tomó coraje y le confió:

–Ese día, lo vi y me asusté. Me asusté. Temblé como una hoja, salí corriendo como una tonta y llegué hasta el muelle. Evidentemente, él lo notó y me siguió hasta el lugar. Cuando oí su voz, cuando lo tuve tan cerca, lo besé, sin decir palabra alguna.

–¡¿Qué?!, ¡¿lo besaste?!, ¿¡tú a él!? –preguntó Donatella con los ojos bien abiertos.

–Sí, así; sin más –respondió Clara sin titubeos.

Donatella no daba crédito a lo que escuchaba y con la mirada buscaba más respuestas de su amiga.

–Lo besé y fue el beso más dulce que sentí en mi vida... y él me respondió. ¡Me respondió, Dona!, sin embargo, enseguida me tomó por las muñecas y me apartó, ¡como si hubiera visto al mismísimo demonio!

–¡¿Y qué pretendes?! –inquirió Donatella–. No te conoce siquiera, ¡¿estás loca, Clara?!

–Tal vez sí–respondió Clara, y continuó–: luego salí corriendo porque no soporté mirarlo a la cara; me sentí tan avergonzada en ese momento y allí quedó él, atónito. No lo he visto más, Dona.

–Clara..., Clara... –pronunció con serenidad Donatella– eso es lo que ha ocupado tu cabeza todo este tiempo ¿verdad?, perdiste la alegría. No eres la misma persona que llegó hace un tiempo, ¡con ganas de comerse Roma! Ahora escúchame bien amica mia –dijo seriamente cambiando el tono de su voz–, sé que estás sufriendo pero no has perdido nada, porque nada se construyó entre ustedes dos, capito? Esa clase de gente...

–¡A qué clase de gente te refieres?! –reaccionó Clara, y continuó–: yo no sabía quién era, Donatella, cuando lo vi por primera vez. Eso no puedes discutírmelo.

–Lo so, lo so (lo sé, lo sé) Clara, sólo trato de explicarte que esas personas...

–Y la sigues con “esas” personas –replicó malhumorada Clara interrumpiendo a su amiga.

–¡No son normales, Clara!, quiero decir, no llevan una vida normal, una vida común como cualquiera de nosotros. Están en otra dimensión. Tienen lo que se les ocurra a un chasquido de sus dedos. Lo piden y ya. Trato de que entiendas bien porque no quiero que sufras –dijo Dona acariciando la cabeza de Clara al ver que las lágrimas comenzaban a rodar por sus mejillas.

–Él me besó, Dona... lo pude sentir.

–Él es hombre, Clara, no piensa sólo con el corazón, ¿me explico o quieres que sea más específica?

–Te entendí perfectamente, Donatella –retrucó Clara–. Ya pasará, “debe pasar”, se ordenó a sí misma. Tienes razón. No ha sucedido nada entre los dos... ¿Qué haría sin ti, Donatella? – preguntó dejando escapar una sonrisa–, ¡has sido tan generosa conmigo!... Vamos –ordenó mientras se esforzaba para mostrar una naturalidad que no sentía– o llegaremos tarde a la universidad.

–A propósito de la universidad, el viernes es la fiesta de fin de año. Iremos. Necesitas distraerte. Además conocerás a otras personas. Te hará bien. Quizá hasta quieran conocerte a ti. El rumor de tu gran capacidad ya circula por los pasillos, amiguita. Eres brillante, debo reconocerlo –admitió Donatella, tomándola del brazo–; en estos meses te has destacado en todo.

–Gracias –respondió Clara– pero eso no me hace completamente feliz, Dona.

–¡Manaccia! –profirió la italiana.

–¡¿Qué?! –preguntó Clara, sorprendida. Era la primera vez que escuchaba a su amiga insultar en voz alta al mantener una conversación con ella.

–Nada, niente... –cortó Dona– ¡lo único que faltaba!, perderse una fiesta por una pena de amor, pero de un amor que no fue amor, quiero decir...

–¡Dona!; basta, no iré.

–¡Irás!

–Veremos...

Capítulo 11

–Ezequiel, ¿qué dice la policía?, ¿hay novedades?

–No, Luciano, niente.

–¿¡Cómo puede ser!? –dijo Luciano exaltado–. Vivo blindado y entran en mi casa como el mismísimo aire, con una precisión que asusta, sin dejar algo que nos dé, al menos, una pista...

–Ya los encontrarán.

–No puedo sacármelo de la cabeza. Fue un golpe bajo, Ezequiel, fueron directo al plano del Saro. ¡Exactos en todo los tipos!

Luciano se desplomó en el sillón que daba justo al gran ventanal y suspirando reclamó:

–Necesito a mi padre; necesito a mi abuelo, Ezequiel. ¡No puedo con todo!, ¿por qué pierdo a quienes amo?; no tengo hermanos, aún no tengo hijos... sólo estás tú, que eres como de mi sangre, y a nadie más, tío.

Bajó la cabeza, cerró los ojos y luego de un instante de silencio confesó–: extraño las escapadas con el viejo a la villa de Positano, Ezequiel. Él hizo esa casa con todo lo que yo quería.

¿Sabes?, siempre me decía que cuando se me presentara un problema me escabullera por el muelle de nuestra casa y me fuera en el Desiderio hasta allí, porque ese lugar era mágico y curaba todas las heridas. Sí –repitió– extraño al abuelo; siento que soy un niño ahora. Quisiera volver el tiempo atrás para que él me proteja. Me siento solo Ezequiel, débil ante la maldad de algún cretino que pretende dañarme y dañar todo lo que hemos logrado, ¡robándome en mi propia casa! –y agregó–: sí, extraño al viejo... y a Clara.

–¿A quién? –preguntó sorprendido Ezequiel.

–No me hagas caso tío, –pidió Luciano mirando nuevamente al mar desde el ventanal.

–¿Cómo que no te haga caso?; no estoy sordo todavía. Dijiste “Clara” y que yo sepa tu novia es Ángela. ¿Qué parte de la película me perdí? –preguntó irónicamente.

Luciano suspiró. No sabía si valía la pena confiar a Ezequiel ese sentimiento tan extraño y único que había nacido en él, luego de lo sucedido tiempo atrás con Clara. “¿Qué sentido tiene?”, pensó, si ni siquiera había vuelto a verla, tampoco había hecho nada por encontrarla. Su matrimonio se llevaría a cabo en poco tiempo, no estaba bien que tuviera esos pensamientos; pero los tenía; sí, los tenía y giraban en su cabeza desde el preciso segundo en que Clara lo había besado en el muelle, pero a Ezequiel no podía ocultarle nada...

–Eres viejo zorro –le dijo haciendo una mueca simpática.

–Puede ser –respondió Ezequiel–. No te aflijas–pronunció con voz serena–. No hacen faltan muchas explicaciones. Ya entendí lo que está sucediendo aunque me falten detalles.

–Es que ni yo sé, tío. Ni siquiera he tenido más contacto con ella... No te preocupes... Está todo en orden. Me caso en pocos meses y ya está todo en marcha. Seguramente esto es producto de mi propio agotamiento que no me permite ver con nitidez las cosas. No significa algo importante –dijo tratando de convencerse.

–¿No?... –preguntó Ezequiel– yo no estaría tan seguro. Mírate –le ordenó–, te tiene tambaleando, cuando ya estás a punto de casarte.

–Insisto, eres un viejo zorro –le dijo afectuosamente Luciano– que además, tiene sueño y ya no sabe lo que dice...

Luciano dio media vuelta y comenzó a desprenderse la camisa.

–Me voy a dormir, mañana nos espera un día bastante agitado. Qué descanses, tío.

Capítulo 12

–Estás bella, amiga.

–Gracias, Donatella, me siento como un embutido dentro de este vestido pero ya está, ahora salgamos antes de que me arrepienta.

–Ricorda: el púrpura es irresistible... –le aseguró Dona con un guiño de ojo–. Vamos a divertirnos, nunca se sabe lo que depara Roma.

–Tú y tus enigmas –suspiró Clara, y tomando su cartera, ambas amigas se aprontaron para partir rumbo a La Sapienza.

La noche en Roma era estupenda. Como todos los viernes, Donatella había invitado a Clara a su casa para pasar el fin de semana.

Alessandro cruzó la ciudad para llegar a la Universidad. Clara miraba por la ventanilla del automóvil obnubilada con tanta belleza. Los arcos que cruzaban las calles, las villas, las estatuas, el tránsito alocado que aturdía al más calmo de los seres mortales... Llegaron. Era un acontecimiento importante para la comunidad universitaria porque alcanzaba también a las esferas políticas y económicas. Los grandes empresarios e industriales tenían el ojo puesto en los estudiantes que se destacaban.

El salón auditorio donde se hacía la recepción era de una elegancia indescriptible; se respiraba erudición y clasicismo. Entre un comentario y otro, Clara se alejaba con su mente del mundo real. Aún no creía todo lo que había sucedido desde aquella charla con la abuela María. Si hubiera podido contarle dónde estaba. Si hubiera podido ella, en persona, encontrar al que había sido el amor de su vida y volver el tiempo atrás... Si hubiera podido... pero de golpe, la mano de Dona la tomó de su brazo y la hizo volver rápido a la realidad.

–¡Mira Clara!, allí, detrás de la columna. ¿No es...?

Clara hizo medio giro, disimulado, y lo vio. Sintió una corriente que paralizaba su cuerpo. Sí, era Luciano, pero con una mujer hermosa que lo acompañaba. Altísima, como él. El cabello dorado le caía como una cascada por sus hombros. Un vestido negro, Versace seguramente, le ceñía una increíble cintura. “¿Se lo habría regalado él?”. Sintió ganas de apartarla de un empujón. “¡Qué hermosa es!”, pensó, “justo para él”.

–Sí, Dona, es él –confirmó–. Tenías razón, sólo me hice historias en mi cabeza. Está acompañado y qué bella es. Seguramente es una rica heredera que da con su perfil –se anticipó Clara, con un cambio rotundo en la expresión de su rostro–. Después de todo, no puedo culparlo de nada, Dona, él no hizo nada, sólo ayudarme en algunas ocasiones. Fui yo la tonta que –pero se detuvo de repente cuando al hacer un movimiento con su brazo derecho, tocó la copa que tenía en mano una mujer, bastante entrada en años, que se encontraba conversando a su lado con otros invitados. Tal fue la desesperación de Clara que sólo pedía disculpas y trataba de arreglar lo que ya no tenía compostura y que era el elegante vestido color marfil de la anciana, ahora mojado en su parte delantera con un costosísimo champagne.

–¡Perdóneme usted, por favor!, scusi, scusi... no la vi, yo – pero Clara no pudo continuar; estaba muy avergonzada. Sus mejillas parecían dos tomates y sentía un calor que la ahogaba. Lo único que pudo hacer fue salir a paso rápido por una puerta lateral buscando que su vergüenza pasara un poco. Caminó rápido, sin rumbo dentro de la universidad, tomando por donde encontrara algún portal abierto que la dejara continuar el recorrido. Caminó y caminó, al tiempo que lloraba por sentirse tan ridícula. No había razón alguna para pasar por lo que estaba pasando. Donatella tenía razón cuando le había dicho “perderse una fiesta por una pena de amor, pero de un amor que no fue amor”... ¿por qué tenía que fijarse en el hombre equivocado?

–¡¿Por qué?! –gritó sin darse cuenta.

Se apoyó en una columna; por lo poco que veía había llegado a un sitio con forma de capilla; no veía muy nítidamente por la oscuridad de esa hora. Aún apoyada en el frío mármol y con lágrimas en sus ojos, comenzó a deslizarse, con su espalda apoyada sobre el suave material, dando la vuelta. Tal fue su sorpresa cuando la figura de Luciano la interceptó, sin respeto por dejar distancia alguna, tomándola otra vez de sus muñecas, como para que no se soltase.

–Aquí estás, pude encontrarte –le dijo con su voz grave.

Con su dedo índice quitó el mechón de cabello que caía sobre el rostro de Clara y con esa dulzura infinita que, según ella, la perdía agregó:

–No llores, ragazza, eres muy bella para eso... Confía en mí: ¿qué te sucede, argentina? –le preguntó en un susurro.

Clara no podía explicarle que era él lo que le sucedía; que no podía borrarlo de su cabeza, que no soportó verlo con otra mujer pero, ¿qué derecho tenía a pedirle explicaciones? Trató de recomponerse para poder decir algo creíble.

–No sé adónde llegué, sólo salí a tomar un poco de aire fresco.

–¿Aire fresco? –preguntó incrédulo–. Estamos casi en invierno, argentina, hace realmente frío –acotó Luciano ante el insólito comentario, y le explicó–: llegaste a la Capilla Universitaria, dedicada a la Divina Sapienza. Está en manos de los padres jesuitas; es muy bella. De día podrás apreciarla mejor.

Ella escuchaba sin prestar demasiada atención. Trató de aclarar la situación:

–No me sentía bien; necesitaba salir del recinto. ¿Por favor, me puedes soltar? –le pidió a Luciano que ahora le sujetaba las manos– “aunque preferiría que no lo hagas”. De él, apenas veía las líneas del rostro que la luz de la luna le permitía, pero eso le bastaba para descubrirlo perfecto.

–Suéltame, por favor –repitió.

–¿Eso es lo que quieres? “No”.

–Sí, eso quiero. Además, ¿qué sentido tiene que te diga lo que yo quiero?, casi ni te conozco. Estoy agradecida por todos los gestos que has tenido conmigo pero nada más.

Luciano no tomaba distancia y seguía tan cerca de Clara que hasta sentía la tibieza que se desprendía de su piel. Tampoco podía apartarse. ¿Por qué le sucedía esto? No tenía razón, ni explicación. Ángela lo estaba aguardando y debía volver con ella, sería su esposa en poco tiempo.

–Además –agregó Clara bajando la mirada–, estás muy bien acompañado. Debes volver al salón Luciano.

“No quiero volver, quiero quedarme aquí contigo”, pensó él.

–No es nada importante –sintió una puntada en el estómago, porque no estaba diciendo la verdad. Debía decirle sin ningún rodeo que se estaba por casar. Eso era importante, pero no pudo.

–¿De verdad no lo es?, ¿no es tu novia? –preguntó inquisidora.

–No, no lo es.

Había mentido. Algo en esa mujer lo venció. Sabía muy poco de ella pero jamás había sentido algo así. Mintió y ya no pudo volver atrás.

–¿Tienes libre el fin de semana, Clara?, ¡ven conmigo! –le murmuró al oído.

Clara quiso responder con seguridad, con calma, como era su costumbre pero no lo logró. Otra vez delante de él, se quedaba sin palabras.

El silencio era casi absoluto, las voces del salón eran prácticamente imperceptibles. El contorno de esa edificación centenaria que se percibía sólo por la luz de la luna, conformaba una escena extraída de un cuento: Clara apoyada sobre una columna y él, a centímetros de su oído, casi rozando con su boca la de ella, pidiéndole que se fuera con él.

–Ven conmigo, argentina –insistió.

Clara no podía ver que él tenía los ojos cerrados y sus labios tensos cuando le suplicó que se fuera con él; seguramente porque esto iba en contra de todos sus pronósticos y de todos sus principios. Clara no estaba en sus planes. De pronto cerró su puño y le pegó despacio a la columna conteniendo su fuerza para no romperse los huesos. Bajó su cabeza y lanzó un hondo suspiro...

–Discúlpame, Clara. Quizá no debí...

Pero Clara lo interrumpió apoyando su dedo índice en sus labios y sin rodeos, le contesto:

–Sí, Luciano, llévame contigo.

–¿Lo dices en serio? –preguntó agitado. Apretó sus manos, casi temblorosas, como las de él. Ambos se miraron profundamente, queriendo decir tantas cosas pero sobraban las palabras. Cuando él se inclinó para besarla, el golpe seco de una puerta los sacó de su ensimismamiento. Alguien se aproximaba. Luciano se apresuró a decir: anótame aquí la dirección por la cual debo pasar a buscarte o ¿te quedas aquí, en la universidad? –preguntó, sacando un pedazo de papel de su bolsillo izquierdo.

–No, los fines de semana me quedo en la casa de mi amiga Donatella. Ella tiene una familia hermosa, me hospedan con mucha generosidad.

–Hablaremos después, Clara, no podemos continuar aquí, pueden vernos –dijo Luciano en voz baja.

–¿Quién? –preguntó algo sorprendida Clara–. ¿Quién puede vernos? ¡Ah!, disculpa; trabajas aquí circunstancialmente me dijiste, ¿verdad? Te conocen.

–Suelo dar algunas conferencias sobre temas pertinentes a comercio exterior, lo relacionado a comercio marítimo específicamente, pero a decir verdad, no cuento con todo el tiempo con el que se debería contar para dedicarme más a esto.... Por favor, ahora debemos marcharnos. Entraremos nuevamente en el salón y haremos como si nada hubiera pasado. Mañana a primera hora quiero que estés lista y lleva una muda de ropa. El lunes regresarás para la hora de ingreso a la universidad.

Clara trató de reponerse. Estaba aturdida por tantas sensaciones a la vez: sentía miedo, vergüenza, “pensará que soy una cualquiera”, “lo pensará”..., sentía también lujuria. Sí, quería estar con él; para ella tampoco había marcha atrás.

–¿Dónde estabas, mi amor? –preguntó Ángela– ya te extrañaba.

–Public relations –respondió Luciano, tratando de hablar lo más sereno posible, ya que lo que estaba diciendo era una excusa–. Siempre es bueno conocer a los nuevos ingenieros. Nosotros nos valemos mucho de ellos y más en esta época que es en la que damos las becas a los mejores promedios para trabajar en los nuevos diseños.

–Haces mucho por esta universidad, mi amor –dijo Ángela, al tiempo que pasaba su mano por la mejilla de Luciano.

–Estudié aquí. Mi abuelo siempre tuvo excelente relación personal y comercial y es por eso que acepté dar seminarios cada tanto, siempre en la medida de mis posibilidades. No puedo dedicarme más, ya no me alcanza el tiempo, pero quiero a esta universidad, siempre me ha traído cosas buenas... –y bajó la mirada, pensando en los momentos previos vividos con Clara en el patio, delante de la capilla. Le había hecho una invitación. Le había prometido que pasaría por ella en la mañana. Trató disimuladamente de memorizar la dirección que había anotado en el papel para tirarlo de inmediato. Apretó su puño dentro del bolsillo izquierdo y pensó para sí: “Ya está. Mentí. Les mentí a las dos. No hay marcha atrás. No puedo detenerme. ¿Por qué no pude decir la verdad a Clara?, no se lo merece. Es tan transparente pero no, no hay marcha atrás”. La buscó desesperadamente con la mirada entre la multitud, hasta que fijó sus ojos en ella que estaba en ese momento hablando con su amiga.

“Sí, eres mía... y es contigo con quien quiero estar...”.

Hizo un gesto a Ezequiel, que se encontraba conversando por allí. Había viajado con él porque debía atender otros asuntos en Roma. Además, le gustaba conversar con él. Era la única familia que le quedaba.

–Discúlpame, Ángela. Aguárdame un minuto. Debo dar algunas instrucciones a Ezequiel. Regreso enseguida.

–Contigo estoy acostumbrada a esto, mi amor. Te esperaré aquí.

Capítulo 13

–Sólo te pido que no hagas nada de lo que puedas arrepentirte después, amica mia –le pidió Dona que había escuchado por vigésima vez el relato que Clara le había hecho desde el mismo momento en que se había producido el encuentro con Luciano la noche anterior–. No olvides la razón por la que viniste. No olvides que ya te equivocaste una vez. No sufras más, no te lo permitas.

–¿Por qué me dices esto, Dona?, ¿Qué sucede contigo?

Por primera vez siento esto por un hombre. Casi no lo conozco pero es como si lo cono... –¡ese es el punto!, la interrumpió Donatella–, ¡no lo conoces! Sólo sabes quién es por lo que yo te conté pero son personas que están en otra posición, en otra situación..., ya te lo dije. No quiero que sufras, es eso, nada más.

Clara tomó con sus manos la mano derecha de su amiga:

“me siento feliz por primera vez en años, Dona”.

–Y yo te creo –respondió Donatella–. Y estrechó a su amiga en un abrazo.

–In bocca al lupo amica mia! –exclamó.

–¿Eso es “buena suerte” en italiano, no?

–Así es...

En ese mismo momento, un taxi llegaba a la zona de Ipogeo degli Ottavi y tomaba la Via della Lucchina. Se detuvo frente a la casa de Donatella. El chofer se bajó del auto y tocó el timbre en la dirección que le habían indicado telefónicamente desde el aeropuerto Fiumicino.

–¡Es él! –exclamó temblorosa Clara.

–No querida, es un taxi –confirmó Donatella al asomarse por una ventana lateral–. Tú quédate ahí –ordenó–, no debes perder el aire de “importante” –rio. Abrió la puerta y el hombre preguntó por la signorina Chiara Ferrer.

–“Clara” –lo corrigió Dona–. Un momento prego! –le pidió. Arrimó la puerta y se volvió hacia su amiga. Clara estaba parada, con su bolso, sin pronunciar palabra hasta que preguntó a Donatella:

–¿Crees que estoy loca, verdad?

–Sí... –respondió Dona haciendo una mueca– pero también pienso que, finalmente, no tienes nada que perder. Este ragazzo te ha dado vuelta la cabeza. Debes comprobar por ti misma qué es lo que sientes. Aunque admito que me asusta, Clara. No quiero que sufras. Beh!, beh!, basta de malos pensamientos. ¡Te esperan afuera con rumbo a lo desconocido!

Ambas abrieron la puerta. Clara notó que Luciano no estaba. Cuando se dispuso a tomar su bolso nuevamente para ascender al taxi, el chofer se lo impidió.

–No, signorina. Ho l’ordine di portare io, tutti i bagagli. (Tengo la orden de llevar yo, todas las valijas).

Clara miró a Dona que desde el umbral de la puerta expresó: “Detrás de esto hay todo un caballero”...

Clara se rio y levantando su mano derecha saludó a su amiga antes de subir al taxi.

El coche tomó la autostrada Roma-Fiumicino. Según las instrucciones recibidas, debía llegar temprano al aeropuerto. El avión partía a las 09:45. Clara tenía los dedos anudados. Pensaba que, al menos, Luciano no había fallado en su promesa de buscarla pero, ¿por qué no estaba él?, ¿por qué no había ido personalmente?

–Scusi... mastiamo per arrivare all’ aeroporto? (Disculpe, pero ¿estamos por arribar al aeropuerto?) –preguntó, tratando de expresarse lo mejor posible.

–Sì signorina –Clara comprendió que no era en Roma donde se quedaría ese fin de semana. Entre un pensamiento y otro, entre conjeturas que iban tomando forma en su mente, se dio cuenta de que habían llegado al aeropuerto aunque ingresaron por un acceso lateral, no por el convencional.

–Siamo arrivati –expresó el chofer. Clara se bajó del auto y quiso tomar su bolso pero nuevamente el chofer se le adelantó.

–No signorina, Lei non deve far niente, il signore mi ha detto che Lei non faccia niente! (No, señorita. Usted no debe hacer nada. ¡El señor me ha dicho que usted no haga nada!)

Y así era... Luciano había ordenado al chofer que llevara todo lo que Clara trajese y que no la dejara sola hasta encontrar el contacto en el aeropuerto.

Clara notó que un hombre, entrado en años pero con una elegancia que lo distinguía, se acercaba directo a ellos.

–Buen día, signorina Chiara.

“Habla español”, pensó Clara

–Buen día, soy Clara Ferrer y usted es...

–Ezequiel. Sono Ezequiel. Acompáñeme por favor y bienvenida.

Se despidieron del chofer y continuaron ambos, para hacer los trámites de rigor. Una vez finalizados, se dirigieron hacia la terminal que correspondía. Mientras caminaban, Clara observaba al hombre que la acompañaba. ¿Quién era él? Hablaba muy bien el español aunque con un acento italiano sumamente marcado. Se lo notaba un hombre muy culto y distinguido. De pronto Ezequiel, interrumpió sus pensamientos:

–Io me estoy preguntando lo mismo que tú.

Clara, con una mueca simpática en su rostro, le respondió:

–¿De veras?, ¿y qué es lo que me estoy preguntando?

–¿Quién es éste?, ¿adónde me lleva? –contestó Ezequiel–. Io también me pregunto lo mismo: quién eres tú que apareciste así de repente, pero non ti preoccupare ragazza, yo te cuidaré –le dijoEzequiel, dándole una palmadita en su espalda como para tratar de darle confianza al notarla un poco asustada ante lo desconocido. “¿En qué te metiste, Luciano?”, pensó. “¿En qué lío estás metido?”, volvió a preguntarse Ezequiel.

–Allí está, llegamos –dijo Ezequiel.

Clara sólo veía aviones más pequeños en la pista. “Estos son aviones privados”, dedujo.

–¿De qué se trata esto, Ezequiel? –preguntó con una confianza que despertó complicidad de amigos en el hombre–. ¿Es un jet? –intentó adivinar, sin saber absolutamente nada del tema.

–Ecco!, un Learjet 60–especificó.

–¡Guau!–exclamó Clara, con la boca entreabierta –es realmente una “joyita”.

–Una “joyita” un poco más cara que las convencionales, Chiara –agregó Ezequiel.

–Bueno, yo, en realidad no soy muy fanática de las joyas; no estoy, digamos... habituada al uso de joyas tan caras. Por eso no sé en qué dimensión estamos hablando.

–En una que supera los trece millones de dólares, Chiara – explicó apresurado y en voz baja Ezequiel al darse cuenta de que Luciano bajaba por la escalerilla para recibirlos.

Clara, que aún estaba tratando de asimilar el comentario de Ezequiel, quedó más sorprendida aún cuando vio que ese joven que había visto por primera vez cuando estaba llorando aquel día en la Fontana, se presentaba ahora, delante de ella, espléndido, radiante, con un jean y una camisa blanca que le sentaba muy bien con el color castaño de su cabello. Y esos ojos... esos ojos color miel que la habían hechizado desde el primer día, enmarcados por negras y enmarañadas pestañas que la miraban con ternura infinita. Perdía el dominio de sí misma cuando estaba, perdía la noción del tiempo y del espacio.

“¿Qué estoy haciendo?”, “esto es una locura”, se repetía una y otra vez.

–Viniste, argentina... –dijo Luciano. Extendió su mano y tomó la de Clara.

–Vieni con me... no tengas miedo –agregó.

“Jamás tendría miedo de ti”. “Iría adonde me lo pidieras”. Ella asintió y trató de reaccionar ante ese encantamiento:

–¿Piloteas estas cosas? –preguntó para salir de la situación, mirando al lujoso aparato que tenía delante de ella.

–No exactamente –respondió Luciano–. Los aviones no son mi punto más fuerte –le explicó mientras se ubicaban dentro de la máquina y se alistaban para despegar.

–Los autos tampoco por lo que veo –dijo Clara–. Hoy enviaste a otra persona por mí.

–Tienes razón. No me gusta conducir, lo hago muy poco. El ritmo frenético que hay en las calles me pone muy mal, argentina. Prefiero sólo en... –pero cortó la conversación– bueno, ya verás. Ahora acomódate, por favor, estamos por despegar.

Se ubicaron en el habitáculo. Escucharon las instrucciones de rutina. Ezequiel se sentó en otro compartimento, no sin antes dar un vistazo a todo y preguntar a Luciano si necesitaban algo.

Clara se sujetaba fuertemente del asiento y observaba con extrema atención cada detalle. Los tapizados, las terminaciones... No aguantó más y preguntó:

–¿Adónde vamos, Luciano? Tengo derecho a saber.

–A mi paraíso, Clara. Confía en mí.

Ante esa orden, que atravesó su corazón, Clara quedó sin respuestas.

“¿Qué locura estoy haciendo?”, se preguntó nuevamente “¿Por qué?... yo no soy así... pero llévame contigo; sí, llévame contigo”...

–¿Qué ocurre, argentina?, te quedaste muda. No te asustes. Es una sorpresa. Yo te cuidaré.

–Está bien –aceptó Clara–, confiaré en ti, Luciano.

Las palabras de Clara sonaron como una sentencia en los oídos de Luciano. Ella confiaba en él y él no podía decirle la verdad.

Despegaron. Al cabo de una hora aterrizaron en la Terminal 2 del aeropuerto de Nápoles; sólo usada para vuelos chárter. Luciano se despidió de Ezequiel que se quedaba en la ciudad para resolver temas pendientes. Luciano tomó la mano de Clara y caminaron hasta el estacionamiento privado.

–Buon giorno signore! –Clara se dio cuenta de la familiaridad del saludo. Seguramente viajaba muy seguido.

Luciano retiró el juego de llaves y continuaron. Llegaron a un Porsche cabriolet de color negro que a Clara le pareció fascinante.

–Entendí que no te gustaba conducir.

–Así es. No me gusta. Te dije que lo hago muy poco, luego dije que prefería hacerlo en otro lugar pero no podía adelantarte parte de la sorpresa; ahora ves dónde prefiero hacerlo: aquí, en mi lugar.

–Me imagino la velocidad que alcanza –dijo Clara.

–Si te dijera y lo pusiera en práctica, creo que te bajas ahora mismo, argentina, pero ya te comenté que no soy fanático de la velocidad. Igualmente, no durará demasiado el recorrido. Hay sólo siete kilómetros hasta el centro de la ciudad desde aquí. Luego cambiaremos nuevamente de transporte.

Salieron del aeropuerto.

Al cabo de pocos minutos arribaron a la ciudad.

–¿Estás sorprendida? Nápoles es así. Tan bella como caótica... pero no es aquí donde termina nuestro itinerario, explicó el italiano.

Al cabo de unos minutos llegaron al puerto. Clara sintió un escalofrío al mismo tiempo que una emoción muy profunda le cerraba la garganta cuando recordó el relato de su abuela María. Ella había partido desde allí, un atardecer de 1925.

–¿Estás bien?, ¿qué te sucede?– le preguntó Luciano al notar un cambio en su expresión.

–Nada. No es nada. Es bello el paisaje... Son muchas cosas que debo procesar al mismo tiempo... –dijo Clara sin poder revelar el verdadero motivo de la emoción que la embargaba. Se imaginó a su abuela... se la imaginó con lágrimas en sus ojos, con el corazón hecho pedazos. No, no pudo hablar. Quizá hubiera necesitado estar sola en ese momento. Estar con alguien en ese lugar no era lo que había planeado y eso la confundió. En realidad nada estaba resultando como lo había planeado. Luciano no estaba en sus planes al iniciar este viaje y ahora lo sentía hasta en sus huesos... aún sin saber mucho de él. No se detuvieron allí, sino que tomaron por un camino lateral bordeando siempre la costa, hasta alejarse de la zona más poblada. De pronto el Porsche disminuyó su marcha. Giraron hacia la izquierda. Se detuvieron. Luciano saludó al guardia que estaba dentro de una casilla a un costado del gran portón de hierro y colocó en una especie de detector –según podía entender Clara– su dedo pulgar para identificarse.

Detrás del portón y de los extensos cercos reforzados, podían verse grandes grúas, galpones, gigantescas estructuras de hierro que Clara no podía descifrar, pero algo relacionado con el puerto era, dada la cercanía absoluta con el mar y con el puerto de Nápoles.

–Buon giorno signore! –saludó el hombre desde la casilla. Su voz se escuchó por el mismo lugar en donde Luciano había pasado su dedo pulgar.

–Buon giorno! –respondió él.

–Tutto a posto signore? –preguntó el hombre, con un afecto que agradó a Clara.

–Sí, tutto a posto caro. Grazie.

El italiano de Luciano sonó a una música que tenía una fuerza sobrenatural para el corazón de Clara.

Al abrirse el gigante portón e ingresar lentamente en el lugar, Clara fue entendiendo que se trataba de un astillero o de dos... o de tres... no podía determinar cuál era el límite de todo aquello.

Luciano ingresó el vehículo en un estacionamiento y detuvo la marcha. Invitó a Clara a bajar y luego entregó las llaves a un hombre que se acercaba solícito:

–Buon giorno signore!, com’ è andato tutto? (¿cómo anduvo todo?), –preguntó.

–Bene, Bruno. Bene...

Clara notó que llamaba a las personas por su nombre. Ese gesto la enterneció aún más. Comenzaron a caminar. Luciano le había tomado su mano... y ella confiaba en él. Ese lugar le resultaba inmenso. Observaba el movimiento incesante de personas, el rumor ensordecedor de las máquinas, el golpeteo, el ir y venir de vehículos de un galpón hacia otro. Se detuvieron delante de una mole que se les cruzó de pronto; era el vehículo que transportaba una embarcación lista para su botadura y allí recordó lo que le había comentado Dona aquel día en la Universidad antes de comenzar la conferencia; ella le había dicho que la familia de Luciano era una de las más ricas de Italia y de prácticamente toda Europa, que eran los dueños de los astilleros más importantes del país.

“¿Qué hago yo aquí?”. “¿Quién eres, Luciano?”.

“Yo no tengo nada que ver con esto”. “Tengo miedo...”.

Absorta en sus pensamientos mientras caminaba, no se percató de que habían llegado a un pequeño muelle.

–Sube –le indicó Luciano exagerando un gesto de reverencia para invitarla a subir a la embarcación.

–¿Qué es esto? –preguntó Clara, incrédula de lo que veía.

–Un yate –contestó simplemente.

–Sí, sí –respondió confundida Clara– me doy cuenta de lo que es, pero quiero decir, ¿qué significa esto?, ¿adónde vamos?

Luciano llevó su dedo índice a los labios de ella e hizo un gesto de silencio. Luego recorrió con sus manos el rostro de Clara; descendió por los brazos hasta tomarle las manos–: no te asustes, principessa, yo te cuidaré.

Yo te cuidaré... Siempre sonaba tan protector; se sentía perdida ante su voz grave y pausada. Los ruidos circundantes quedaban lejanos en ese momento. Él la alejaba del mundo real cuando la miraba.

“No me mires así”...“Qué dulce eres”... “No puedo contigo”...

–No tengas miedo –insistió Luciano, sacando a Clara de su ensimismamiento–. Sube –repitió.

Clara así lo hizo, no sin antes reparar en el nombre de la embarcación.

–¿Por qué se llama Il Desiderio? –preguntó mientras ingresaba y se acomodaba en el lujoso yate.

–Es el nombre que eligió mi abuelo –respondió Luciano sintiendo un nudo en la garganta y bajando la mirada.

Clara recordó nuevamente el comentario de Donatella el día de la conferencia en Génova al darse cuenta de quién era Luciano.

–Tu abuelo murió hace poco tiempo, ¿verdad?

Luciano respiró hondo para ocultar la emoción que aún lo dominaba al recordarlo.

–Sí, cara mia...

–Creo que puedo entenderte, Luciano.

–No, no lo creo –respondió–. Él fue más que un abuelo. Fue como mi padre, a quien también perdí, Clara, durante una tormenta en el mar.

Apoyó sus manos en la barandilla y mirando hacia el horizonte agregó:

–Nosotros amamos el mar. Siempre lo hemos hecho... pero a veces pienso que ha sido demasiado ingrato con nuestra familia.

Clara no pudo evitar apoyar su mano sobre la de él.

–Estás muy triste. ¿Por qué me da la sensación de que no eres feliz? –preguntó Clara.

Para Luciano, esas palabras fueron como una puñalada. Tantas imágenes vinieron de repente a su mente pero debía callar.

Estaban en el fly y la brisa fresca ya se hacía sentir.

–Vamos abajo. Ahora sí conduzco yo –dijo Luciano guiñando un ojo a Clara y dirigiéndose hacia la cubierta, a la timonera interior.

Il Desiderio se alejó lentamente de la costa, dejando un paisaje enmarcado por la silueta del Vesubio y por un mar tan azul que no parecía real.

Clara lo observaba aprestarse en su puesto de mando. Tomó el timón y luego habló por radio de una forma muy veloz. Ella nopudo entender con claridad pero seguramente pasaba datos a alguien. Eran muchos números.

–¿Debes informar cada vez que sales? –preguntó por simple curiosidad.

–Sí, cara, hago mi rol de navegación. Informo mi matrícula, la del barco, el horario previsto de llegada a destino, la cantidad de tripulantes. Hoy somos solamente dos pero generalmente voy acompañado por mi tripulación.

–¡Con que lo tuyo son los barcos! –dijo sonriendo Clara.

–Sí, ahora te das cuenta por qué los prefiero. Mira a tu alrededor –le indicó, mirando él también–, ¿no es embriagador este azul?, ¿no te llena de paz?

Clara asentía y coincidía con él pero aún no entendía con claridad lo que le estaba sucediendo. No había planeado llegar hasta Nápoles. No había querido hacerlo. Su abuela había derramado tantas lágrimas aquella noche en el campo al contarle su historia, que ella misma decidió no incluir este lugar durante su estadía en Italia. Pensó que la apenaría mucho. María había sido feliz allí pero algo le había destrozado su corazón; sin embargo allí estaba. Había llegado, sin saberlo, hasta el puerto mismo y ahora estaba en medio de esas aguas azules que la dejaban sin aliento, y Luciano... que se había aparecido como por arte de magia, en distintos momentos, en los sitios menos esperados. Ese hombre a quien jamás había buscado pero que siempre se había cruzado de una forma o de otra en su vida. La dejaba sin palabras, la desarmaba. No era dueña de sus actos.

Capítulo 14

Las aguas del golfo de Nápoles bañaban la península de Sorrento. El paisaje parecía un cuadro pintado con acuarela. En pleno recorrido, Clara preguntó otra vez hacia dónde se dirigían.

–Hacia la costa amalfitana, ragazza, Positano. Estamos entrando en el Golfo de Salerno. ¡Le daremos la espalda a Nápoles! –dijo riendo.

Estaba cayendo la tarde. El sol era muy tenue en esa época pero sus rayos débiles parecían hilos de brillo que caían sobre ese lugar de ensueño encaramado entre los acantilados. Situada en la montaña e inmersa en una pintoresca vegetación mediterránea, Positano conformaba un cuadro impactante para los ojos. Sus casitas de colores, que se derramaban hacia el mar, parecían la escenografía de un cuento.

Clara notó que el motor comenzó a ralentar su velocidad. Luciano tomó el timón e inició una maniobra. Se dirigían hacia una zona un poco más alejada de la comuna. Un pequeño muelle nacía de entre la vegetación y allí, ganando un poco más de altura, se asomaba en la montaña una increíble edificación. No era el lujo, sino el encanto que ejercía en quien la mirase lo que llamó la atención de Clara.

–Es hermosa, Luciano... ¿Vives aquí? –preguntó, casi sin aliento y sin dejar de observar esa magnífica construcción que tenía delante de ella.

–Cuando puedo, sí. Es mi lugar en el mundo, Clara, pero no puedo permanecer todo el tiempo aquí, como me gustaría.

–Tienes esto y no lo puedes disfrutar... –dijo ella.

Otra vez las palabras de Clara tuvieron el efecto de un rayo.

–Es cierto. Tengo casi todo pero disfruto poco... –dijo Luciano pasando sus dedos por la frente de Clara. Ella sintió que algo no marchaba bien pero prefirió callar hasta que él se lo dijera. Subieron una ancha y rústica escalera de ingreso que se encontraba a un costado de la casa. Atravesaban centenares de flores multicolores y cada tanto debían despejar de su camino las tupidas ramas que caían sobre sus cabezas. Atrás, se escuchaba el suave golpeteo de las olas. Clara, al darse vuelta para mirarlas, se encandiló con ese reflejo tan extraño y bello que producía el sol al caer en picada en esas aguas tan azules.

–Es imposible vivir la realidad aquí –aseveró Clara en voz alta–. Este lugar parece encantado –agregó.

Luciano se quedó mirándola. Ella tenía razón. Al menos él no estaba viviendo la realidad. Se aproximaba su boda con Ángela y ya estaba seguro de que no era a ella a quien amaba, pero tampoco podía destruirle el corazón. Lo había acompañado toda su vida, prácticamente habían crecido juntos en el mundo de los barcos, habían compartido buenos momentos, por qué negarlo... pero Clara, Clara le hacía perder el control sobre las cosas, sobre su mente, sobre su corazón.

Al abrir la gran puerta de ingreso, a Clara la envolvió una calidez inexplicable. La casa era grande, pero con los espacios increíblemente acogedores. Un gran ventanal sin cortinas permitía observar el mar en toda su dimensión. Quedó como extasiada al ver ese inmenso paisaje que parecía devorarla.

–¡Luciano –exclamó–, esto es maravilloso!

Él la observaba. Observaba sus gestos, sus expresiones, su cuerpo. Ella lo llevaba con la fuerza de una ola hacia algún territorio que jamás había explorado antes de conocerla. Lo hacía despegar de la tierra y volver, pero también comprendía que su vida, desde ese momento, sería un martirio. Debía decirle lo de su boda y no sabía cómo. No podía, no quería. Definitivamente era a aquella mujer, que había venido del otro lado del océano, a quien amaba.

Sin que se dieran cuenta, la noche ya había caído en Positano.

–No cenamos tarde aquí, en Italia, así que prepararé algo especial para ti –dijo Luciano.

En la cocina, comenzaron una rutina que parecía compartieran de años.

–Te dedicaré una ensalada de pulpo a la genovesa –dijo exultante.

Sacó de la heladera lo que Clara entendió eran papas, judías verdes y luego algo que enseguida se delató como pesto, por su olor. En pocos minutos saborearon una exquisita cena que pareció transcurrir en segundos pero que en realidad había llevado casi una hora y media. Perdían la noción del tiempo cuando estaban juntos.

La casa tenía una amplia terraza colmada de macetones color terracota, llenos de flores, de esas que nacen sólo en invierno. Estaba frío pero igualmente Clara no pudo resistir la tentación de salir y ver Positano de noche. La vista desde allí era algo que no tenía comparación. Miles de lucecitas incrustadas en la montaña parecían luciérnagas que hacían su vuelo nocturno y el mar... el mar parecía sucumbir ante la luna que, imponente, se reflejaba en ese espejo inmenso.

Clara cerró los ojos. Algo allí la trasladaba a rincones de su alma que aún desconocía. Sintió los brazos de Luciano que la envolvieron. Sintió que su sangre hervía cuando esas manos comenzaron a recorrerla. Lo sintió. Se dio vuelta. El rostro de Luciano jamás perdía esa serenidad que la cautivaba pero sus ojos... esos ojos tenían la fuerza de un huracán. Esos ojos la devoraban. Esos ojos color de la miel, que con sólo con mirarla le hacían bajar la vista.

–Bésame como lo hiciste en el muelle, ragazza. Bésame sin detenerte. Hazme prisionero de tus instintos.

–Fuiste tú quien me separó de ti aquella vez –respondió Clara.

–Aquella vez... sentí miedo –dijo él susurrando–, miedo ante la verdad que se me revelaba. Me di cuenta de que te amaba y de que ya no podría cambiar este sentimiento –le confesó mientras desprendía de a uno los botones de su camisa.

–No debes cambiarlo, sólo sentirlo y vivirlo, Luciano –dijo Clara tratando de mantener la cordura que ya evidentemente quería perder al sentir que los dedos de Luciano se acercaban a sus pechos turgentes.

“Sí, debo cambiarlo... debo cambiar esto que siento, sufrirás si no lo hago, amore mio”..., pensó Luciano, pero el impulso de besarla fue mayor y la besó con desesperación, perdiendo toda la serenidad que lo caracterizaba.

El cielo en Positano era un manto colmado de estrellas y la luna era tan grande, tan redonda, que parecía caer a su encuentro amoroso con el mar de un momento a otro. Clara no tenía más noción de lo que sucedía a su alrededor. Un calor que nacía en sus partes más íntimas la invadía hasta quemarla. Le pertenecía a ese hombre. No tenía más dudas. Aún no conocía toda su vida pero era con él con quien quería estar el resto de sus días. Él la seguía besando; ella sentía su lengua como un látigo. Era un viaje sin retorno... y así pasaron las horas nocturnas. Se amaron con ternura. Se amaron sin conciencia. Se amaron con sus cuerpos, devorándose, disfrutándose... y se amaron con sus almas. El sonido de las olas acompasaba sus jadeos y sus movimientos. Se amaron infinitas veces. Se amaron en Positano.

El lunes por la mañana, muy temprano, emprendieron el regreso. Antes de zarpar, Clara aprovechó y tomó una fotografía de Luciano junto al Desiderio. Él hizo lo mismo, al tiempo que decía “mis dos amores”.

Desprenderse al llegar a Nápoles tuvo para ambos un sabor amargo. Para ella, porque esperaría con ansia el próximo encuentro y ya estaba sintiendo nostalgia y Luciano, porque sentía que su corazón empezaría a hacerse trizas desde ese momento.

El regreso en el Desiderio con las primeras luces del alba que encendían ese mar, iba grabándose para siempre en las retinas de Clara. Llegaron al lugar de donde habían zarpado, el muelle que era propiedad de los D’Incarzioli. Una persona los estaba esperando. Luciano la ayudó a descender y la acompañó hasta el vehículo que los aguardaba.

–Continuarás el regreso tú sola, amore mio. Yo debo quedarme aquí por unas horas más; me necesitan, pero no tengas miedo, he arreglado todo para que estés segura. Le he pedido a Ezequiel que permanezca en Roma hasta tu regreso para que pueda acompañarte desde el aeropuerto hasta la misma universidad. Llegarás algo retrasada pero llegarás –le dijo tranquilo, con la seguridad de quien tiene todo previsto y organizado. Antes de que Clara subiera al automóvil, la rodeó de los brazos:

–No estaré en Italia por unos días; debo viajar. Desde hoy al mediodía estaré en Lubiana, en Eslovenia, pero escúchame bien, tienes el número de Ezequiel y cualquier cosa que llegaras a necesitar, sólo debes llamarlo. Estaremos juntos en quince días, Clara. Yo no te perderé. Eres tú el amor de mi vida. ¿Escuchaste bien?, esto es lo único que debes recordar para siempre.

Esas palabras sonaron extrañas a Clara, pero lo amaba, lo amaba tanto que no podía pensar las cosas con serenidad ni tomar distancia de los hechos que acontecían. Lo esperaría porque sólo quería estar con él y con nadie más.

–Ezequiel te traerá de regreso cuando le avise de mi retorno.

–¿Me llevarás a Positano?

–Adonde tú quieras, mi amor.

–Sí, llévame otra vez a Positano, en el Desiderio –Clara rio suavemente y escondió su cabeza en el pecho de él.

–Adonde tú quieras, mi amor –repitió Luciano y la abrazó con ternura infinita.

–Luciano..., necesito saber algo: ¿por qué llorabas en la Fontana el día que nos vimos por primera vez?

Él le acarició el cabello. Aún la mantenía rodeada con sus brazos. Le tomó su cabeza y la apoyó contra su pecho nuevamente. Suspiró profundo. Luego la miró:

–Te contaré a mi regreso –fue lo único que dijo al respecto. Después se dirigió al hombre que se encontraba a pocos metros apostado en el auto, esperando con la puerta trasera abierta:

–Cuídala por favor –le ordenó– y la dejas en manos de Ezequiel, en Fiumicino, él ya sabe qué hacer.

Se fundieron en un último abrazo. Se besaron con pasión. Sobraron las palabras...

Capítulo 15

–Fueron los días más felices de mi vida, Dona –confesó Clara mientras recorrían la Via dell’ Antiquariato.

–¡Hace cinco días que me cuentas lo mismo! Me convenciste: estás enamoradísima de Luciano D´Incazioli.

–Tienes razón –dijo Clara y rieron juntas, mientras pedía a un transeúnte que les tomara una fotografía en ese lugar tan particular de Roma.

Ese fin de semana se hizo largo para Clara. Donatella la invitó a caminar por la zona del Foro Imperial. Llegaron a un mirador después de pasear por la Piazza del Campidoglio. Desde allí tenían una vista única del Foro. Clara trataba de ocultar su tristeza porque esperaba, al menos, un llamado de Luciano.

–Imagínate esta escena hace aproximadamente dos mil años –dijo Dona con los ojos cerrados–: la gente yendo y viniendo, haciendo sus compras, buscando noticias, viniendo a la plaza a encontrarse con amigos, mujeres con túnicas, doncellas caminando con delicadeza, esclavos, gladiadores, soldados...

–¡Cuántas historias de amor se habrán tejido aquí! Pienso en Julio César y en Cleopatra –dijo Clara riendo.

Donatella abrió sus ojos y expeditiva agregó:

–También Cleopatra tuvo su desilusión... toda la vida esperó una decisión de Julio César, amiga... pero él se murió...

Ésta vez Clara intentó reír pero no pudo. Se hizo un silencio absoluto y ambas decidieron emprender el regreso. Caminaron por Via del Corso hasta llegar a Plaza Spagna. Tomaron el metro hasta Valle Aurelia y allí abordaron el tren con dirección Viterbo Cesano. Luego esperaron el autobús que las llevaría hasta la Via della Lucchina. Allí, Alessandro las aguardaba con la tan ansiada pasta. Llegaron, aún comentando la belleza y la historia del Foro y comenzaron a poner la mesa cuando el sonido del teléfono interrumpió la charla familiar. Donatella atendió, mostrando alegría al principio, pero su rostro comenzó a cambiar. Su semblante se transformó. Pidió con una seña a Alessandro que apartara un instante a Clara. Él entendió que las cosas no estaban bien.

–Pon estos platos sobre la mesa, chiara, io llevo il vino –le dijo intencionalmente. Luego observó a Dona colgar el teléfono, tratando al mismo tiempo de secarse las lágrimas. Donatella respiró profundo y llamó a Clara, mirando a Alessandro como para buscar fuerzas.

–Cara mia, vieni....

Clara la miró y al instante comprendió que le anunciaría una mala noticia. Sintió escalofríos en su cuerpo. Donatella le tomó sus manos mientras trataba desesperadamente de encontrar las palabras para comunicarle la horrible noticia que habían dado un momento antes.

–Dímelo de una vez, Dona –dijo Clara, sin rodeos.

–Cara mia... creo que debes regresar de inmediato. Quiero decir... debes regresar a tu casa. Es... tu hermano.

–¡¿Sebastián?!, ¿qué sucede con él?, ¡dímelo por favor! – suplicó con desesperación e impaciencia.

–Lo encontraron en el campo....

Dona bajó la cabeza, tratando de encontrar fuerzas para continuar pero Clara no necesitó más aclaraciones y desconsolada rompió en llanto. Alessandro la tomó por los hombros y la ayudó a sentarse.

–¿Qué sucedió? –insistió entre lágrimas. Su amiga, tratando de dar una tranquilidad ficticia a la situación, trató de hablarle con serenidad porque no sabía por dónde comenzar:

–Hubo algunos problemas estos últimos meses en tu pueblo; la situación es muy delicada. La tua mama me ha contado, entre sollozos, que muchos campos del lugar se inundaron...

–¿¡Qué!? –preguntó Clara exaltada–. ¿Inundados? ¡Imposible! ¿Qué me estás diciendo, Dona? –siguió preguntando incrédula–; no, es imposible –repitió–. Son campos altos, el agua no podría llegar nunca a Bunge... pero –se tomó la cabeza con las manos–, ¿qué pasa con mi hermano?, ¿qué tiene que ver la inundación? ¡Por Dios!, díganme qué está sucediendo. No entiendo. ¡Debo hablar con mi madre ahora mismo!

–No. Aguarda. Siéntate, querida... por favor –le pidió Dona tomando valor y secándose las lágrimas ante el panorama que preveía:

–Cara mia... sé que es difícil pero debo decirte lo que tua madre acaba de contarnos –y con serenidad comenzó–: Desde hace unos meses, la situación comenzó a complicarse porque llegó una inundación a tu pueblo, sobre todo a los campos; el de tu familia no estuvo exento; lamentablemente también fue afectado. No puedo darte más detalles, no entendí bien el idioma, pero tampoco quise preguntar más porque tu madre no podía hablar. Estaba muy acongojada... –hizo una pausa para tomar aire y continuó–: tu hermano, Sebastián, no resistió y... –buscó con la mirada a Alessandro para no quebrarse ante el profundo dolor de su amiga– lo encontraron ahorcado en un galpón del campo...

Clara se llevó las manos a su boca, espantada ante lo que acababa de escuchar. Se hizo un hondo silencio.

–¡¿Por qué no me dijeron nada?!, ¿por qué me ocultaron lo de la inundación?, ¡¿por qué no me consideran?!, ¿¡qué les pasó a mis padres?! –reclamó mostrando enojo en medio de su pena, sintiendo que el corazón se le oprimía–, ¿y Sebastián?, ¿qué hizo?, ¡por Dios!, ¿por qué? –y rompió en llanto nuevamente.

–Clara, amica mia... –dijo Donatella también con lágrimas en los ojos– te ayudaremos a emprender el regreso cuanto antes. En lo posible debes partir hoy. Iremos contigo hasta el aeropuerto –le dijo, y luego la abrazó con el afecto más puro.

El camino hacia Fiumicino fue eterno para todos. Las palabras estaban ausentes. Sobraban. Clara iba con su cabeza recostada sobre la ventanilla del auto. De a ratos rompía en llanto, de a ratos entraba en un mutismo absoluto. Donatella y Alessandro trataban por todos los medios de acompañarla en ese momento tan duro e incomprensible... pero sabían que sería más angustiante aún lo que quedaba por recorrer. Clara debía partir de Italia de la forma menos esperada y querida. Dejaba sus sueños, dejaba su amor... su único amor, aunque no sabía nada de Luciano desde hacía unos días. Desde su despedida en Positano no se había comunicado con ella. Faltaban dos días para el viernes en que debían reencontrarse. Ella los había contado uno a uno. Luciano le había prometido encontrase en quince días; repetirían el mágico fin de semana en Positano. Esperó... y esperó el llamado de Ezequiel que la acompañaría nuevamente hasta Nápoles pero tampoco él la había llamado. Le resultaba extraño...

Yo no te perderé. Eres tú el amor de mi vida. ¿Escuchaste bien?, esto es lo único que debes recordar para siempre.

Las palabras de Luciano, aquella vez en los astilleros, giraban en su cabeza, incesantes, pero ahora se mezclaban con el llamado de su madre, con el dolor que sentía en su pecho oprimido, con su hermano... y las lágrimas brotaban una y otra vez.

El momento de la despedida fue de una angustia y de un dolor tan profundos que todos sintieron el corazón hecho trizas. Donatella abrazó a Clara y le dijo al oído:

–Recupérate... porque tarde o temprano volverás por lo que es tuyo, amica mia...

Se despidieron en silencio.

Clara, sola y vencida, sin fuerzas y con los ojos hinchados de tanto llanto abordó el avión que la llevaría de nuevo a la Argentina. Tomó sin mirar, casi sin pensar por qué lo hacía, un periódico que se encontraba apilado junto a otros a disposición de los pasajeros. Se ubicó en el lugar que le correspondía; se abrochó el cinturón de seguridad y al dar vuelta el Corriere para acomodar sus cosas, leyó un nombre que le paralizó sus entrañas: entre los titulares, uno anunciaba la majestuosa boda de Luciano D’Incarzioli, el magnate de los astilleros, con Ángela Battenti. No pudo continuar leyendo. Sintió que la vista se le nublaba, que el aire no llenaba sus pulmones y que un zumbido se apoderaba de sus oídos. Creyó que estaba soñando y que ya despertaría... No, no era un sueño. Sintió que su vida terminaba en ese instante.

El avión despegó en una fría y triste noche romana.

Capítulo 16

Emilio V. Bunge, Provincia de Buenos Aires.

Febrero de 2000.

En el camino de regreso desde el aeropuerto de Buenos Aires hasta el pueblo, la tensión ganaba, de a ratos. Todos querían encontrar explicaciones. Clara, en silencio, reprochaba inconscientemente a sus padres la muerte de Sebastián; los culpaba también de que a ella le ocultaran a ella la terrible situación que habían estado atravesando, quizá hubiera regresado antes y Sebastián no hubiera tomado semejante decisión. Su madre trataba de explicar que la decisión de su hermano había sido como un mazazo para todos; jamás lo hubieran esperado. Su padre se recriminaba el no haber mostrado más fuerzas ante su hijo... Sea lo que fuere, era tarde; Sebastián ya no estaba y ahora todos tendrían que encontrar la forma de seguir adelante.

Clara se sentía en el infierno mismo. Aún no entendía del todo lo que les tocaba vivir por esas horas. ¿Podía un ser humano pasar tan rápido del paraíso al infierno?, un par de meses atrás su hermano abrazándola, diciéndole que era feliz porque ella cumpliría su sueño y ahora estaba muerto. Unos días antes, había vivido los momentos más maravillosos de su vida junto a su amor, ese amor que ahora estaba a un paso de casarse con otra, tan lejos de allí. ¿Por qué el destino se ensañaba de esa forma con ella? Nuevamente rompía en llanto. Inconsolable.

Capítulo 17

En la mañana del viernes, muy temprano, el sonido del teléfono despertó a Ezequiel.

–¡Por todos los cielos!, ¿adónde estás, Luciano?, ¡¿estás loco?! Tienes el casamiento encima, la casa está patas para arriba. No puedo frenar a Ángela que viene a cada rato a dejar paquetes como si nada pasara y,

–¡Basta tío! –cortó Luciano– aún estoy en Eslovenia, pero ya me encuentro en Divacha.

–¿Divacha?, ¡¿estás en la frontera?! ¿Qué haces ahí? ¿esa es una antigua estación de tren, verdad?, ¿Por qué no vienes en avión?

Divacha era el lugar indicado para escapar de algo... o de alguien. Una pequeña estación de tren, simple, bella, solitaria... a una hora aproximadamente de Lubiana, la capital eslovena y a diez kilómetros de la frontera con Trieste, en el noreste italiano.

–Tranquilízate. Estoy bien –dijo Luciano, buscando calmar a Ezequiel.

–¡¿Cómo quieres que me tranquilice!? Te vas, no llamas; como si fuera poco, te casas la semana próxima..., y ¿pretendes que me tranquilice?

–No te preocupes, entraré por Trieste. Tomaré el tren en unos minutos. Y agregó en un tono que sonó distinto a Ezequiel, totalmente ajeno a quien está a punto de casarse, haciéndole recordar cuando era pequeño y lo buscaba para encontrar un cómplice al planear alguna travesura:

–Tío, apenas llegue te avisaré, pero no digas a Ángela que te comunicaste conmigo o, mejor, dile que estoy bien pero muy ocupado y que,

–¡Luciano! –cortó Ezequiel– no sé en qué andas pero será

mejor que seas tú quien arregle esta situación. Esto no terminará bien–sentenció y cuando se disponía a contarle acerca del llamado que había recibido de Donatella, Luciano lo interrumpió:

–Ezequiel, lo único que sé es que quiero llegar cuanto antes, y escapar en el Desiderio a Positano con Chiara, mi único y verdadero amor...

Sin embargo, enseguida cayó en la cuenta de que Ezequiel estaba en la casa de Sorrento, y no en Roma donde debía acompañar a Clara hacia el aeropuerto como la última vez...

–¿Qué haces allí, en la casa?, ¿por qué no estás en Roma, tío?, ¡¿por qué no estás con Chiara?!, hoy era el día fijado para reencontrarnos, yo di todas las indicaciones, ¿qué ocurre? –preguntó exaltado, sintiendo que el corazón se le aceleraba.

–Cálmate, Luciano. Trata de venir cuánto antes porque Chiara partió anoche para Argentina. Te explicaré apenas regreses. Arrivederci caro mio.

Ezequiel prefirió no comentar por teléfono lo sucedido al notar el tono impaciente de Luciano. Cortó la comunicación y tomó real conciencia del problema en el que ese muchacho, que él quería como si fuera su hijo, se había metido. La suerte estaba echada. Lo único que quedaba era que se casara y tratara de olvidar a esa argentina que lo había enloquecido...

“Dio!... ¿por qué los D’Incarzioli no pueden ser felices de una vez!?”, suplicó en voz alta. Y llamó a Gianna para que retirara los paquetes de la sala principal antes de que los viera Luciano.

Desde Divacha, y durante todo el camino de regreso a Nápoles, Luciano intentó en vano comunicarse con Chiara. Sentía que iba enloqueciendo. ¿Qué había pretendido al no llamarla?: ¿pensar?... ¡qué estupidez! “Debí llevarla conmigo a Eslovenia. He sido un cobarde”, se repetía una y otra vez. Se cubrió el rostro con sus anteojos oscuros para disimular las lágrimas que pujaban por salir. Al cabo de unas horas, pudo reencontrarse con Ezequiel. Lo abrazó como un niño apenas lo vio.

–Figliolo mio...¡ tienes un aspecto fantasmal! Debes calmarte ahora, yo te contaré.

Luciano dejó caer su bolso. Pasó sus manos por su cabeza, estirando hacia atrás su cabellera como si quisiera despejar su mente para entender lo que estaba pasando. Se tiró sobre el gran sillón y buscó su mar amado. Ese mar en el que siempre intentaba encontrar respuestas. Ezequiel le contó lo que le había relatado Donatella la noche anterior.

A pesar de que Clara le había prohibido abrir la boca, Donatella creyó que informar a Ezequiel de lo sucedido sería lo más conveniente. Si bien ella tampoco entendía la actitud de Luciano de no comunicarse con Clara, pensó que él debía saber sobre la tragedia que había ocurrido en la casa de los Ferrer.

Luciano escuchó cada palabra. Sintió que el mundo caía sobre su cabeza... y Ezequiel, por primera vez, no sabía cómo ayudarlo.

“Carina mia... carina mia”... susurraba Luciano con la voz entrecortada. Mientras caminaba de un lado a otro, inquieto, nervioso, con el puño de su mano cerrado como si quisiera contener su ira, su impotencia ante la imposibilidad de volver el tiempo atrás, su arrepentimiento por no haber hecho las cosas de otro modo.

–¡Qué he hecho tío!, ¡nada!, eso he hecho: ¡nada! –repitió con vehemencia–. ¡Amo a esa mujer!, jamás sentí con alguien lo que siento cuando estoy con ella. La vi aquella vez en la Fontana y nunca más pude sacarla de mi cabeza... Y cuando me besó tío –dijo cerrando sus ojos y apretando sus labios–, cuando me besó en el muelle, en Génova, supe que no podía volver con Ángela... lo supe desde aquel día.

Bajó la cabeza para ocultar la humedad que iba ocupando sus ojos. Ezequiel reconoció para sí que era la primera vez que veía quebrado al muchacho. No era el que estaba acostumbrado a ver: fuerte, audaz, inquebrantable, intrépido, decidido, el que sabía salir de todas las dificultades. Este Luciano estaba vencido, desorientado, sin voluntad. Lo tomó del brazo y dando una palmada en su espalda, lo atrajo hacia él y lo abrazó como si fuera su padre. Luciano, que de afectos poco recordaba, rompió a llorar como un niño...

–Sólo en ti está la decisión figliolo mio –dijo Ezequiel con la sabiduría que lo caracterizaba.

–Sé dónde encontraré la respuesta, Ezequiel –respondió súbitamente Luciano.

Ezequiel notó que estaba actuando de forma impulsiva al verlo que tomaba su abrigo de lana beige de un manotazo.

–¿Adónde vas?, ¿adónde vas? –preguntó alzando la voz mientras Luciano se alejaba hacia la puerta.

–¡Por favor!, ten cuidado –le pidió.

–Haré lo que tenía planeado, tío. Necesito hacerlo. Necesito recorrer ese camino aunque sólo lleve a Clara en mis pensamientos y en mi corazón... porque ella está en mi corazón, ya es tarde para sacarla de ahí.

–Clara se fue, Luciano, esa es la realidad. Te casas en unos días. ¡Ángela no tiene idea de lo que te está sucediendo! ¡Detente!, y detén esta situación que te hará daño a ti, antes que a nadie. ¡Qué confundido estás, hijo mio!, ¡si pudiera ayudarte!

–pero Luciano ya no escuchó las últimas palabras de Ezequiel.

Salió como una ráfaga, se subió a su auto y partió con rumbo a Nápoles. En pocos minutos, ya se encontraba en la zona del puerto. Recordó el día que había llegado con Clara, la primera vez... A ella algo le había llamado la atención pero no habían tenido todavía el tiempo para hablar. Clara... siempre Clara en sus pensamientos. Llegó a sus astilleros e hizo la rutina de siempre para el ingreso. Había dispuesto desde Lubiana que prepararan Il Desiderio para zarpar desde allí y no desde el muelle de su casa. Quería repetir cada minuto vivido con Clara; sin embargo, qué distinta era la situación ahora.

“Estará pensando que la he olvidado. No puedo llamarla, no querrá atenderme. ¿Qué explicación le daría? ¿Y Ángela?, ¿qué hago con ella?”... Su cabeza giraba en un mar de preguntas sin respuestas. Bajó de su porsche rápidamente. Saludó a quienes encontró en su caminos y abordó Il Desiderio. Su estado de desesperación interior era tal que zarpó sin hacer el rol de navegación. Sólo necesitaba alejarse de todos. Sólo necesitaba escapar. Sólo necesitaba a Clara...

Capítulo 18

En la casona de los Ferrer todo era dolor y desolación. Clara no asumía el hecho de haber sepultado a su hermano. Sebastián había sido un referente para ella, su compañero de juegos, su confidente, el que siempre tenía una solución para cada problema...

El silencio en esa sala era ensordecedor. Cuando estaba en Italia había pensado en volver al cementerio del pueblo para visitar a su abuela María, pero ahora odiaba ese lugar.

Se sentaron los tres para compartir un café y tratar de hablar. En ese mismo lugar donde solía estar toda la familia compartiendo buenos momentos, anécdotas, charlas interminables con amigos, guitarras acompañando chacareras y zambas; sin embargo ahora... tantas preguntas pasaban por la cabeza de aquellas tres personas. Clara trataba de buscar alguna explicación lógica –¿la tenía?– y sus padres, desgarrados, débiles, indefensos, expuestos a todo...

Teresa respiró profundo y tomó la mano de su hija:

–Querida mía... el tiempo transcurrido ha sido... tan difícil para nosotros –la mujer bajó la cabeza y tomó aire como para recuperar fuerzas y continuar:

–Hace unos meses comenzó a expandirse el temor de una inundación entre todos los productores de la zona norte de Bunge. Decían que en la ciudad de Jovita habían desviado el curso del río Quinto hacia Serrano. Las lluvias fueron tan intensas que desbordaron las lagunas y el agua cruzó hacia el norte de Charlone y como todo río, siguió su curso... y fue hacia el norte de Bunge.

Clara unía lo que su madre le estaba narrando al paisaje desolado que había observado durante el viaje de regreso e iba tratando de entender. Notaba a su padre, sentado junto a su madre, como si no supiese dónde estaba. Sebastián era su único hijo varón. ¡Cuántas ilusiones depositadas en él! Quizá nunca imaginó que su hijo fuera capaz de semejante determinación.

¿Sentiría culpa por haberlo sobreestimado y pensar que llevaría con fiereza la situación?, ¿qué pasaría por la cabeza de ese hombre ahora que escuchaba el relato de su madre?

“¿Podremos salir de ésta?” se preguntaba Clara sintiendo una y otra vez un nudo en la garganta. Su madre continuó:

–Finalmente se produjo la llegada del río Quinto. Fue terrible...

Teresa luchó contra la película que pasaba por su mente al revivir todo aquello y continuó:

–Controlábamos la inmensa masa líquida que cada vez se acercaba más y más. Las aguas avanzaban y llevaban todo lo que había. El desplazamiento no era sereno, al contrario, asustaba el ruido que hacía mientras ganaba terreno.

Clara observaba cómo esas imágenes de terror se reproducían en los ojos de su madre, rebasados por las lágrimas al recordar todo aquello.

–En cinco días cubrió todo el campo y se llevó todo: la soja lista para la cosecha, las pasturas, las alfalfas, en fin, la destrucción fue total... Recordarlo me parte el corazón –dijo Teresa y tomó fuerte la mano de su esposo, buscando consuelo.

–Mamá, no tenés que seguir si no querés, ya demasiado daño ha causado todo esto –dijo Clara, sin soltar la mano de su madre.

–No, hija, debes saber todo –y retomó el relato–: puedo escuchar todavía la llegada del río Quinto. Era un ruido que asustaba. Las aguas avanzaban con fuerza. Nos dejó todo el campo como un río que corría embravecido y caudaloso. Los terneros nadaban, debíamos caminar siempre con botas por miedo a las ramas, las espinas, los alambres. Queríamos salvar las herramientas y llegar hasta el galpón pero ¡cuánto sacrificio!, porque el agua me sacudía y me desplazaba hasta los alambrados. El esfuerzo por salvar lo insalvable era cotidiano.

Los viejos habitantes no podían creer lo que veían. Tanto penar por las lluvias que siempre eran escasas, ahora llorar al ver los campos fértiles convertidos en lagunas... Tuvimos que llevar las vacas a pastoreo al campo de Pedro Velázquez, que nos alojó con más cariño que pasto. Las calles vecinales eran brazos del río que desbordaban agua sobre todas las parcelas vecinas. Nuestro campo pasó de ser tierra fértil a una laguna habitada por nutrias, gaviotas, cisnes, patos que se comían los granos de soja. Las pérdidas fueron terribles. Tratar de recuperarnos no fue fácil. ¡Solamente el Señor sabe las penurias pasadas, querida mía! –y las lágrimas le ganaron–, ¡hasta los árboles que habíamos puesto con tanto esfuerzo se secaban por la gran cantidad de agua!

Ahora, recién después de varios meses podemos volver, o al menos intentarlo con los pocos animales que quedan; sin alambrados, porque hasta eso nos destruyó el agua.

Se ha consultado a expertos e ingenieros y según ellos, es un problema que será irrepetible. Desde entonces el cauce del río Quinto es normal, a 150 kilómetros de nuestro campo. En medio de todo este dolor... –dijo bajando la cabeza y apretando sus manos contra el pecho que sentía despedazado– Sebastián... No sé qué pasó con tu hermano; con tu padre sentimos tanta culpa. ¿Qué es lo que no supimos ver, hija?

Clara les habló, a los dos, en medio de un dolor que para ella, también era desgarrador:

–Han sido excelentes padres. Nos han enseñado todo, mamá. Si sabemos lo que es una familia, es gracias a ustedes, a la abuela María que vino de Italia con nada, sólo con la necesidad de sobrevivir, y salió adelante a pesar de todo... dejando todo, con el corazón en sus manos de tanto dolor, de tanto desprendimiento, de tantas cosas queridas que quedaban lejos y, sin embargo, salió adelante, mamá. Quizá Sebastián no soportó ver tanta pérdida. Él ha estado más que yo en el trabajo diario del campo, tal vez no pudo soportar verlos sufrir, que día a día perdieran algo más. Tal vez debamos perdonarnos todos; yo también sentí mucha furia cuando me enteré, tarde, de la situación. Hubiera dejado todo enseguida para estar con ustedes... pero también ahora los comprendo y sé que no fue por no tenerme en cuenta, sino porque estaban evitando que se interrumpiera mi sueño. Lo hicieron porque ustedes dos –dijo rodeando con sus brazos a sus padres– tienen un corazón grande, tan grande que los ayudará a sobrellevar este dolor que nos hace trizas a todos. Yo también perdí un hermano –sintió que el llanto la ahogaba–, yo también perdí y sin posibilidad de solución alguna, pero seguimos siendo una familia. Somos los Ferrer. Saldremos de alguna manera, con Sebastián que estará acompañándonos desde el cielo. Sólo hay que pedir fuerzas y tiempo para que podamos comprender lo que nos ha sucedido, eso es lo que justamente ahora no podemos hacer –dijo recordando también en algún lugar de su mente a Luciano, que estaba a días de casarse... ¡y se lo había ocultado todo el tiempo!

Capítulo 19

–Gianna! –gritó Ezequiel mientras salía apresurado del escritorio de Luciano para ir hacia la cocina– ¿has recibido alguna llamada de Luciano?, ya tendría que haberse comunicado.

Si bien Ezequiel sabía que el muchacho había salido como loco al enterarse de que Clara se había vuelto a la Argentina, no era normal que no se comunicara cuando salía a navegar. Ezequiel sabía que Luciano debería haber tomado una decisión. Le reprochaba esa actitud. No era común en él actuar de esa forma. Se había equivocado al no frenar las cosas a tiempo, al ocultar a Clara la existencia de Ángela y al no decir la verdad a esta última. “Pobre mujer” –pensaba– “sigue organizando su boda”.

Lo que Ezequiel no sabía era que Clara ya se había enterado y de la peor forma, de que Luciano se casaba en pocos días, y que ella no pensaba volver jamás a Italia.

–Señor, quizá mi Luciano se fue a la casa de Positano. ¡A él le gusta tanto ese lugar! –dijo Gianna, que conocía al dedillo al único D’Incarzioli que quedaba vivo.

–No, Gianna, no es eso. Hay algo que no me gusta –dijo Ezequiel, ocultando a la mujer la verdad de lo que había ocurrido, para no preocuparla aún más. Ya no era la misma de antes: ágil, joven, llena de energía... los años habían tomado cuerpo en esa mujer que había dedicado su vida a cuidar a los miembros de la familia, especialmente a Luciano, que había perdido a su madre, luego a su padre, a su abuelo de quien había sido, además, amigo entrañable. Luciano era todo para ella. No, no la preocuparía aún más.

Ya era tarde. Llamó primero a los astilleros. Allí le informaron que Luciano había partido efectivamente a la hora prevista, pero que no había hablado con nadie. Traspasó apurado la zona de ingreso y sólo se limitó a saludar a los trabajadores que en ese momento estaban allí.

–¿¡Pero hizo su rol de navegación?! –preguntó exaltado Ezequiel.

–No signore. Niente –respondieron del otro lado.

Llamó entonces a las oficinas de la guardia costera y la respuesta fue la misma:

–Ningún D’Incarzioli, ni ninguna embarcación Il Desiderio hizo su rol de navegación signore –respondieron terminantes.

Efectivamente, en el horario aproximado indicado por Ezequiel no se había recibido ninguna comunicación que detallara matrícula del barco, cantidad de tripulantes, destino, horario previsto de regreso... por lo que Ezequiel comprendió inmediatamente que la situación no era halagüeña. Sabía que Luciano era impulsivo a veces, que nada lo detenía cuando algo se le metía en su cabeza. Había llevado la industria familiar a lograr ganancias exorbitantes, pero no era irresponsable. Era el único dueño de todo, sabía muy bien que cada movimiento en falso que diese produciría consecuencias desastrosas hacia abajo. De él dependían centenares de familias. No, algo no estaba bien.

El sonido del teléfono lo sacó de cuajo de sus conjeturas.

–Pronto! Chi é? –preguntó Ezequiel, exaltado pensando en que podría ser Luciano. Luego al comprobar que no lo era, miró su reloj porque le parecía tarde para un llamado.

Era el inspector Donni. Ezequiel no quiso comentar nada acerca de Luciano, todavía. Prefirió ser cauto hasta reportar su desaparición.

–Buonasera! Ezequiel. Sono Donni. Quisiera hablar con el signor D’Incarzioli

–No se encuentra, Inspector, pero puede dejarme el mensaje.

Donni sabía del lazo casi familiar que había entre el hombre y el magnate pero igualmente prefirió pasar sólo parte de la información.

–Mire, Ezequiel, estamos siguiendo una línea de investigación sobre el robo que sufrieron ustedes en la casa de Sorrento.

–Ha pasado tiempo, Inspector. Ya casi lo estamos olvidando –dijo Ezequiel, un poco en broma y un poco en serio, marcando a propósito su actitud irónica.

–No es fácil, Ezequiel. Comprenda que ha sido un plan de robo casi perfecto. Por eso necesito intercambiar unas palabras con el signor D’Incarzioli. Por favor, al suo ritorno le dice que me llame, va bene?

–Sí, Donni, por supuesto. Dios quiera se esclarezca pronto. Eso causó mucho daño a Luciano.

–Justamente... –hizo una pausa– esa fue la intención, Ezequiel –dijo el Inspector.

–Buona notte! Donni –saludó Ezequiel, resignándose a que no iba a obtener más información.

–A domani.

Pasaron algunos minutos. Ezequiel llamó nuevamente a la guardia y reportó la desaparición de Il Desiderio.

Capítulo 20

Luciano, agotado, se había adormecido en el compartimento de tripulación mientras pensaba en el gravísimo error que había cometido al no haber informado su rol de navegación y en cómo iba a hacer para desistir de su boda con Ángela. Había salido como loco de la casa luego de hablar con Ezequiel, confundido y cansado; angustiado por no poder acompañar a Clara en el momento tan cruel por el que estaba pasando. Se sentía culpable por su actitud arrogante y cobarde. Aún sin que hubiera muerto su hermano, la hubiera perdido de todos modos. No había tenido el valor de decirle la verdad. Había preferido el silencio... mientras ella, seguramente, había pasado cada minuto de cada día esperando un llamado suyo. ¿Por qué no había tenido el coraje para decirle que la amaba? En su estado de somnolencia las imágenes y los pensamientos se sucedían unos tras otros. Se despertó de golpe al sentir un movimiento no habitual en el barco. Con el corazón agitado notó que ya era noche cerrada, que había demorado más de lo normal en arribar a Positano. Se incorporó sobresaltado y miró la brújula como primera medida. Con espanto comprobó que estaba muerta. Comenzó a observar a su alrededor a través de los vidrios, mientras subía al fly adonde estaba el timón externo; desde allí tendría una visión más completa. Se dio cuenta de que no reconocía el lugar y de las turbulencias de las aguas que ya estaban casi embravecidas. El viento había dejado de ser una brisa para transformarse en una amenaza concreta de alguna complicacióny las olas cobraban cada vez mayor altura. Bajó nuevamente de un salto a la sala de tripulación. Comprobó otra vez el estado de la brújula pero ésta seguía igual. De repente, la embarcación quedó totalmente a oscuras. Tomó una linterna que siempre estaba al alcance. No era la primera vez que atravesaba situaciones difíciles en el mar pero algo así jamás le había ocurrido. A pesar del miedo y de la desesperación al recordar involuntariamente a su padre, que había desaparecido en una situación similar, se propuso mantener la calma; a pesar de todo... A oscuras, tanteando, encontró el chaleco salvavidas y balanceándose se lo colocó. Recordaba a su abuelo que desde pequeño lo llevaba en ese barco tan querido y siempre le decía que si no se ponía el chaleco antes de zarpar, no abordaría.

“Abuelo, acompáñame en ésta”, suplicó.

Como el sistema de comunicaciones estaba muerto, verificó el de emergencia que ante este tipo de situaciones debía activarse automáticamente; sin embargo, no lo había hecho. Era la primera vez que ocurrían estos desperfectos. Las olas cada vez eran más altas y ya no podría controlar la situación. Estaba sin motor y a oscuras. Intentó, como pudo, operar el sistema hidráulico, única esperanza que le quedaba, pero fue en vano, tampoco funcionaba.

“¿Dónde estoy? Dio aiutami!”, pensó en Ezequiel, la única familia que le quedaba y pensó en Clara... su verdadero amor. “Chiara... Chiara... amore mio, scusami. Scusami!”, gritaba mientras daba vueltas en el compartimento intentando mil maniobras y tratando de pensar cómo haría para salvar su vida. Ya no había caso con el instrumental, ni con los timones.

Un fuerte golpe a estribor lo lanzó hacia al otro lado, golpeando fuertemente con su cabeza. Sintió que el agua lo empapó. Una ola había ganado el interior de Il Desiderio.

“Chiara... amore mio”... fue lo último que pudo expresar.

–Nadie responde a ninguna señal de radio, signore. Ya salió la primera patrulla. Lo mantendremos informado –dijeron desde la policía portuaria.

–¿Pero hay tormenta en alguna parte, llegando a Positano? –preguntó Ezequiel, aunque sabía que lo que estaba preguntando no tenía sentido. Aquella no era zona de tormentas.

“¿Dónde estás, Luciano, qué hiciste?”.

–No, signore. No se registran tormentas por la zona.

–Manténganme informado. Algo ocurrió. Luciano jamás deja de comunicarse cuando está mar adentro.

Capítulo 21

Clara caminaba con su madre por el campo; ambas miraban el paisaje desolado y vacío que había dejado la inundación. Las deudas cada vez eran más grandes. Se había perdido gran cantidad de animales, pasturas y... hasta un hijo.

Teresa miraba al horizonte aún conmocionada por lo que veía, quizá, con la ilusión de que todo aquello no fuera más que un sueño del que despertaría de un momento a otro...

–Sólo me reconforta no habernos entregado y saber que existen los buenos amigos –dijo pensando en el gesto de los Velázquez–. Igualmente las deudas son grandes, Clara. Tu padre se niega a aceptar que deberemos tomar una decisión: vender la tierra o al menos gran parte de ella, o ponerle el hombro, lo cual será duro, será como resurgir del barro. Además, ya nada será igual sin Sebastián, nada.

–Lo sé mamá –aceptó Clara con resignación. Ya nada será igual para ninguno de nosotros.

–Vuelve a Italia –dijo Teresa, expeditivamente–. Debes regresar hija. Notó que los ojos de Clara se llenaron de lágrimas de una forma que le llamó la atención.

–¿Qué sucede contigo?, si es por tu viaje, aún hay fondos.

Por nada del mundo abandonarás lo que tanto te ha costado. No lo permitiremos con tu padre. Ya falta poco para que termines allá, ¿verdad?

–No es eso mamá –dijo con una seguridad que sorprendió a Teresa. Se llevó ambas manos a su rostro para tratar, de algún modo, de ocultar tanta amargura, tanta tristeza y desilusión.

–Conocí a alguien en Italia...

–Ahora voy entendiendo –dijo Teresa, pasando su brazo por el de Clara.

–Me enamoré.

–Eso es muy bueno, ¿pero?... –preguntó Teresa al ver que las lágrimas no cesaban.

–Pero se está por casar en pocos días, muy pocos. Y me enteré de la peor forma.

Teresa quedó sin palabras un instante.

–Hubieras pensado desde el principio que eso sería para problemas, ¿no?

–¡Nunca supe siquiera que tenía novia! –dijo Clara levantando la voz; indignada, defraudada, herida...

–Ya, tranquila. ¿Lo amas?

–Para toda mi vida... –respondió Clara con una certeza que dejo boquiabierta a su madre.

Teresa se dio cuenta de que era un momento extremadamente difícil para Clara. Además de todo lo que estaba ocurriendo en el campo y de la tragedia de Sebastián, se sumaba una desilusión que, según las apariencias, había causado estragos en el corazón de su amada hija. Era la primera vez que la escuchaba decir algo así.

–No vuelvo más, mamá. Ya no. No tengo fuerzas para volver a ese lugar. No lo soportaría. Fui feliz con él. Me enamoré sin pensarlo, ni buscarlo. Es el hombre que amo. Y sé que él me entregó su corazón pero en fin, debo aceptar que no fue suficiente, que no cumplo con algunos “requisitos” –dijo en tono burlón–, como tener mucho dinero, aparecer siempre en revistas y diarios, un padre millonario...

–¡Clara, no digas pavadas! No es bueno hablar desde el enojo. Seguramente está confundido. Ya recapacitará...

–¿No entiendes, mamá? –preguntó con énfasis–. ¡Se casa con otra mujer de la que nunca se separó mientras estuvo conmigo! –dijo ya casi levantando la voz y nuevamente sintió un nudo en su garganta.

–Quizá físicamente no se separó, pero sí con su corazón...

–¿¡Lo estás justificando!? ¡Por favor, mamá!

–¡Cálmate!, y baja el tono. Sigo siendo tu madre.

–Sí, discúlpame. No me siento bien.

–Es lógico. A nadie le gustan los desengaños... pero si dices que estás segura de que él te ama... en eso no hay marcha atrás, hija. No podemos sacar a alguien del corazón sólo porque lo dispongamos.

Quizá reflexione, lo piense...

–Siento que yo también deberé resurgir del barro. No regresaré –afirmó muy segura–. Ahora estoy aquí, en mi tierra, en lo que queda de ella, para ayudarlos, mamá. Saldremos juntos de ésta. La abuela María y Sebastián nos acompañarán desde el cielo. En poco tiempo estarás pensando qué sembrar y preparándote para la cosecha. Nos acordaremos de esto y será una cosa más que hemos pasado. Sebastián estará siempre en nuestros corazones; eso es lo único que no cambiará.

Teresa sabía que su hija decía eso para darse ánimos y para acompañarlos a ellos pero el panorama económico era sombrío y a Clara no le creía un ápice en cuanto a que olvidaría así, como si nada, a ese italiano... pero prefirió respetar la decisión de su hija. Ya tendrían la oportunidad de conversar de nuevo, en sus largas caminatas.

“Estaremos juntos en quince días, Clara. Yo no te perderé. Eres tú el amor de mi vida. ¿Escuchaste bien?, esto es lo único que debes recordar para siempre”, eran las únicas palabras que venían a la mente de Clara, una y otra vez...

Capítulo 22

–Cálmese, Ezequiel, Dio ayudará a mi Luciano –le dijo Gianna, al ver que el hombre caminaba de un lado a otro del salón. Se sentó frente al gran ventanal que adoraba Luciano y llevándose las manos al rostro dijo:

–Gianna... no quisiera pensar lo peor, pero ya han pasado algo más de veinticuatro horas desde que zarpó y no tenemos noticias. Algo sucedió. Él es responsable. Perdió a su padre en el mar. No haría locuras. No sé qué pudo haberle ocurrido.

El sonido del timbre interrumpió la conversación. Gianna abrió la puerta y Ángela explotó en llanto, abrazándola muy fuerte.

–Poverina, figliola mia! (Pobrecita, hijita mía) –le dijo Gianna tratando de calmarla porque lloraba desconsolada–. Él volverá. Ya verás. Confiemos en Dio. Debe volver. Nosotros lo estamos esperando. Ven, te prepararé algo para tomar. Pasa, Ángela. Llamaré a Ezequiel, creo que fue a la biblioteca.

Ezequiel no sabía cómo enfrentar la situación, Luciano amaba a otra mujer, de eso no había duda, Ángela lo esperaba para casarse y ahora estaba perdido en quién sabe qué parte del mar. Dudaba si hacer un llamado a Donatella para que ella informara de la situación a Clara pero, ¿qué sentido tenía alertar sobre lo que estaba ocurriendo a la argentina?, era hacerla sufrir aún más. Esa mujer le había dado todo a Luciano. Hacía mucho tiempo que no lo veía tan feliz. La incertidumbre y la angustia se agolpaban en su cabeza.

En el astillero principal estaban a punto de votar varias embarcaciones, Luciano jamás se perdía esos momentos. Salió súbitamente de sus pensamientos y fue a abrazar a Ángela que estaba desesperada:

–Querida, tuve que llamarte, debes saber lo que está sucediendo. Todo saldrá bien. No entiendo qué pudo haber pasado, pero confiemos. Lo están buscando intensamente. Aparecerá, Ángela –le dijo, tratando de tranquilizarla.

–Ezequiel –dijo la joven mirando a los ojos del hombre–, entiendes que tengo todo listo para casarme ¿verdad? –preguntó con la voz débil–, que tengo el vestido que siempre soñé para casarme con el hombre que siempre soñé, ¿puedes entender? –preguntó dando énfasis a sus palabras.

–Sí, Ángela... io te comprendo pero quisiera antes entender a mi Luciano... “para poder decirle que la decisión que sienta tomar, seguramente será la correcta” –respondió Ezequiel, alejándose de ella hasta llegar al ventanal que le permitía impregnarse de ese mar que tanto amaba su muchacho.

–Ángela –le dijo–, creo que deberíamos estar pensando en suspender la boda. No sabemos qué tiempo puede llevar todo este infierno que estamos viviendo. Dio mio! –se quebró– si algo le llegara a pasar, io...

–¡Ezequiel!, no diga eso. Él volverá. Sabe que lo amamos. Luciano se ha criado sobre barcos, no cometería jamás una imprudencia.

–Justamente por eso estoy preocupado, Ángela. Él no es una persona imprudente y mucho menos improvisada. Ya han pasado muchas horas. Ve a descansar ahora, mujer. Son momentos difíciles para los que debemos estar fuertes.

–Gracias Ezequiel... me alivia un poco saber que está usted. Cualquier novedad me llama, por favor. Yo no creo que pueda descansar mucho. A domani. Me llaman cualquier noticia. La que sea... pero mi amor volverá.

Ezequiel la acompañó hasta la puerta.

Con el trascurrir de las horas, la noche se percibía triste, larga y desolada. Ezequiel caminaba de un lado a otro, inquieto y preocupado. Entraba en cada habitación de la casa buscando quién sabe qué cosa, qué consuelo. ¡Cómo amaba a ese ragazzo!, era el hijo que no había tenido, lo había visto nacer, corretear por cada rincón, sufrir tantas pérdidas y recomenzar... aunque jamás lo había visto tan angustiado y confundido como lo notaba últimamente. Perder a su abuelo había sido muy doloroso para él pero más allá de eso, algo extraño había en Luciano desde la muerte del viejo y que no había querido compartir con él. Lo conocía, algo le ocultaba.

Se sobresaltó cuando sonó su teléfono. Era Donni:

–Ezequiel, necesito que venga urgente. Luciano está vivo. Es lo único que puedo adelantarle. Le pido que no diga nada a nadie fuera de la familia, estamos tratando de manejar esto con absoluta reserva, sobre todo por la prensa ¿me entendió? –se aseguró Donni antes de cortar la comunicación.

Ezequiel, agitado por la noticia que acababa de recibir, sólo se tomó el tiempo de avisar a Gianna y de pedirle silencio. Tomó un abrigo y partió raudamente hacia la policía. Al llegar se dio cuenta de que había amanecido, lo que le hizo tomar conciencia de la velocidad con que transcurrían las horas. En el hall de ingreso lo estaban esperando para acompañarlo hasta la oficina de Donni. El inspector lo recibió y le ofreció tomar asiento. Pidió al resto que los dejaran solos. El hombre era mayor, tenía experiencia y principalmente olfato –según decían–.

–Dígame por favor cómo está Luciano, dónde está, dónde lo encontraron...

–Cálmese Ezequiel. Él está bien; está en Ventonene.

–¿¡Dónde!? –preguntó Ezequiel, sorprendido–, ¿Ventotene?, pero ¿qué hace allí?, ni siquiera sé con exactitud dónde se encuentra ese lugar... ¿qué sucedió?

–Ezequiel –dijo Donni, levantándose y yendo hacia un mapa que tenía a un lado de su escritorio–Ventotene se encuentra aquí –le explicó mientras señalaba la pequeña isla en la costa occidental de Italia, entre Roma y Nápoles–. Es pequeña, no tiene más de ochocientos habitantes.

–¡Pero no entiendo qué hacía Luciano allí! –interrumpió sorprendido Ezequiel.

–Permítame continuar, Ezequiel, necesito que me escuche –le pidió Donni–. Ventotene es una zona afectada por frecuentes tormentas y peligrosas corrientes submarinas. Encontraron la embarcación de Luciano encallada en una roca; por fortuna, no destrozada totalmente, lo que le permitió precisamente, encallar y no dar vuelta de campana, de lo contrario...

–Pero ¿quiénes lo encontraron?, ¿cuándo?

–Ezequiel, por lo que sé, Luciano pasó la noche dentro de la embarcación, en estado de inconsciencia, y hace apenas unas horas, luego de una tormenta, fue hallado por otra embarcación que inmediatamente dio aviso a la guardia costera, aún sin saber que dentro había una persona. Enseguida se dirigieron allí. Gracias a Dios –dijo Donni luego de dar un suspiro– porque por esa zona no teníamos patrullas. Está lejos de la ruta de búsqueda que teníamos trazada.

–Estoy tratando de entender –comentó Ezequiel, recuperando lentamente la calma al saber, al menos, que Luciano estaba vivo–: Luciano zarpó del astillero a la hora que tenía prevista desde hace quince días –dijo recordando la fecha en la que Luciano pensaba regresar a Positano con Clara–. Apenas llegó de Eslovenia, salió de la casa como un loco al enterarse de que Clara había regresado a la Argentina...

–¿Clara? –preguntó Donni–. ¿Quién es Clara?

–No sé si es importante pero,

–Todo es importante ante un hecho como este, Ezequiel – replicó el inspector.

Ezequiel trató de ordenar los hechos en su cabeza, como pudo.

–Ezequiel, espere. Hay algo más que no me cierra –interrumpió el inspector–: D’Incarzioli no es un novato en el mar, ya lo sabemos. Aún no tengo muchos datos de lo sucedido pero por lo poco que sé la embarcación sólo pudo haber llegado hasta allí por desorientación.

–¿Adónde quiere llegar, Donni?–preguntó sin vueltas Ezequiel.

–Quiero esperar el informe, Ezequiel, quiero ver el estado de la embarcación cuando la hallaron y luego le estaré comunicando.

–Escúcheme, Donni –ordenó Ezequiel, tratando de mantener la calma que últimamente parecía haber desaparecido de la familia D’Incarzioli–. Éste no es el primer hecho extraño que sucede. Cuando robaron el plano del Saro, lo hicieron con un objetivo concreto: dañar a Luciano. No hay otra explicación, usted ya lo sabe. No se llevaron absolutamente nada de la propiedad y ¡hay para llevarse! Ahora me dice que Luciano, que prácticamente nació sobre un barco, apareció en una isla cerca de Roma o de no sé dónde, porque podría haber estado “¿desorientado?”... Hable sin rodeos conmigo –le pidió Ezequiel–. Dígame, vamos: ¿qué está sucediendo, Donni?

–Tranquilícese, Ezequiel. Lo entiendo. Estamos haciendo todo lo que podemos.

–¿Qué es lo que usted piensa Donni y qué es lo que me está ocultando? Mire –continuó Ezequiel– soy la única familia que le queda a Luciano; no llevo su sangre pero lo quiero como si fuera mi hijo. Ese muchacho ya no tiene a nadie, ¿me entiende?, sólo yo puedo luchar desde este lugar para que él salga de esto y para que todo termine de una buena vez. Se lo merece, Donni. Viven muchas familias de su industria, más de las que usted se imagina.

Ezequiel bajó la cabeza y enseguida se reincorporó:

–No recuerdo un día en que su abuelo no haya trabajado desde el amanecer hasta ocultarse el sol. Fue él quien me salvó de los nazis cuando yo era pequeño... ¡ahora quiero que su nieto sea feliz de una vez por todas y haré todo lo posible para eso...

¡aunque sea lo último que yo haga!

–Lo resolveremos, Ezequiel –le aseguró Donni al intuir que el hombre estaba a punto de quebrarse–, sólo le pido un poco más de tiempo. Lo resolveremos.

Alguien le alcanzó un teléfono. Era una comunicación de larga distancia. Donnino se hizo esperar. Al cortar, se hizo hacia atrás cerrando los ojos y moviendo su cabeza de un lado a otro, en un gesto de negación:

–Como lo temía, Ezequiel. Luciano está en el hospital, despertando lentamente, pero ya le han podido tomar las primeras declaraciones. Por lo que ha dicho, dentro de su estado, todo parece indicar que ha sido –hizo un breve silencio– un sabotaje...

–Madonna santa!, protegge questo ragazzo...– fue lo único que pudo expresar Ezequiel.

Capítulo 23

La semana comenzó distinta en la casa D’Incarzioli. Los espacios de la casa daban la sensación de vacío.

Gianna insistía con preparar la pasta casera que Luciano siempre pedía pero que ahora dejaba casi intacta en el plato.

–Debes comer, hijo mío, debes recuperarte –insistía la mujer.

–Estoy bien, Gianna. No tengo mucho apetito; quizá por las medicaciones.

–Deja de mentir, ¿quieres? –le pidió Ezequiel.

–¡Signor Ezequiel! –exclamó la mujer– ¿por qué lo ataca así? Ha pasado por un momento terrible. ¡Dio proteja a mi ragazzo! Seguramente cuando termines la medicación, recuperarás el hambre.

–El remedio que tu ragazzo necesita se llama Clara, Gianna– dijo Ezequiel, directo a los oídos de todos.

–¡Tío! –reaccionó Luciano– ¿qué dices?

–La verdad –respondió Ezequiel, sin vueltas.

–Ella ya no está, tío. Se marchó.

–Debió irse. Lo sabes.

–Sí, es cierto –reconoció Luciano, al tiempo que sentía un nudo que le presionaba su garganta– pero no se comunicó.

–Tú tampoco lo hiciste desde Eslovenia.

–Necesitaba pensar.

–¡No me hagas reír!... ¡pensar! –repitió Ezequiel, ironizando– ¡¿qué es lo que debes pensar?! ¿Te olvidaste por qué te sucedió lo que acaba de pasar?: saliste directo a hacer el recorrido que tenías planeado realizar con ella hacia Positano, ¿o ya lo olvidaste? –insistió.

–Voy a la cocina a lavar los platos –dijo Gianna–. Me parece que se deben una charla de hombres ustedes dos. Les prepararé un té.

Luciano y Ezequiel quedaron solos. Se dirigieron hacia el ventanal. Luciano miraba el mar, como cada vez que intentaba buscar respuestas. Contenía palabras. Contenía emociones. Contenía deseos... Eran recurrentes las imágenes de los momentos vividos con Clara, en Positano.

–Hijo querido... –le dijo Ezequiel, poniendo su brazo sobre la espalda del muchacho que estaba absorto en sus pensamientos– te desconozco. Eres tan expeditivo para todo y ahora te sorprendo frágil y confundido...

–Tío, ya leíste el informe de Donni; el sistema de comunicaciones y el de emergencia no funcionaron. Lo mismo sucedió con el hidráulico.

–Sí, es extraño pero también puede suceder –dijo Ezequiel para tranquilizar a Luciano. Le había ocultado desde el primer momento el comentario de Donni sobre el sabotaje para no preocuparlo, al menos hasta que estuviera repuesto, sin embargo con el informe, ya no tenía escapatoria.

–Puede suceder cuando... pretenden matarte.

Las palabras de Luciano dejaron helado a Ezequiel, que se negaba a aceptar esa posibilidad aunque él ya sabía que alguien andaba detrás de todo lo sucedido últimamente. El Inspector le había dicho que había sido un sabotaje, pero confirmarlo resultaba escalofriante.

Ezequiel notaba que Luciano iba mucho más lejos con su silencio.

–Tienes tu corazón inquieto y dolido ¿verdad? –preguntó.

–Yo creí que tenía todo lo que alguien puede querer –dijo Luciano, con su mirada fija en el mar y sus ojos empañados.

–Lo tienes, mira a tu alrededor. Mira todo lo que tienes. Mira dónde vives, todos los hogares que dependen de ti...

–Creo que me llevé la vida por delante, tío. No hice caso a señales que fui recibiendo del destino. Soy tan “perfecto” –agregó irónicamente– que no tuve la humildad para aceptar que las cosas pueden no suceder como uno quiere... Me asusté después de Positano; después de pasar los dos días más maravillosos de mi vida con Clara, porque entendí que es a ella a quien amo, pero ¿cómo resolvía las cosas con Ángela? Ella me ha acompañado desde que tengo uso de razón, su padre, toda su familia. Teníamos planes. No quiero que sufra por mi culpa, Ezequiel.

–Tú mismo estás hablando en pasado.

–Tío, lo único que sé es que me caso en un par de días. Ángela no tiene idea de la existencia de Clara y pretendo que todo siga así. Creo que hice bien en no comunicarme con... –dudó– mi argentina; ella hubiera continuado alentando este amor que no puede ser.

–¡Ni tú crees lo que estás diciendo! –lo increpó Ezequiel–. Te tuve en brazos al nacer, ¡mira si te conozco!

–Las cosas son así, tío. No quiero herir más a nadie. Ángela tampoco merece que la abandone... Está todo listo para la boda.

–Sin embargo ella no te importó cuando te fuiste con Clara...

–¡Sí me importó! –dijo con énfasis.

–Sí, y en La Sapienza casi me enloqueces para que te cubra y para que organice tu huida con la argentina a Positano... ¿lo olvidaste? –preguntó a propósito Ezequiel.

–¡No lo olvidé! Jamás olvidaré ese fin de semana... –dijo Luciano cerrando su puño y llevándolo hacia su boca– pero si llamaba a Clara, le hubiera destrozado el corazón, ¿qué le iba a decir?

–La verdad –respondió a secas Ezequiel.

Luciano le contestó con una sonrisa tímida que lo sorprendió:

–Parece que fuera la maldición de los D’Incarzioli, ¿eh?: casarse con quien no se ama...

–¿Qué dices?, ¿a qué te refieres, Luciano?; explícate ¿quieres? –ordenó Ezequiel.

Luciano tomo aire profundamente y expresó:

–Las cosas son así. Debo volver a trabajar. Entregamos encargos en estos días. Quiero dejar todo organizado.

–Organiza primero tu corazón porque es un desastre –respondió Ezequiel.

–Sí, es cierto, tío. Es un desastre y mi cabeza, ni te imaginas. No puedo ser feliz y no dejo al resto que lo sea...

–¿Quién es el resto?, entiendo que solamente Clara. Es a la única que destruirás con este casamiento. Ah, no, disculpa... te destruirás a ti también pero eso... ya no importa.

Cuando Luciano se disponía a contestar la ironía de Ezequiel, sonó su teléfono celular, lo que le extrañó por la hora. Al ver que era Donni, no demoró en atender. Escuchó con atención las palabras del Inspector. Cuando cortó miró a Ezequiel:

–Tienen a los que entraron aquí, aunque está complicado sacarles algo. Me espera Donni ahora. ¿Vienes?

–No –respondió Ezequiel–, prefiero no verles la cara. Les metería una trompada por el daño que te causaron.

–¡Tío! –exclamó.

–Es mi primer instinto, Luciano, pero sí, te acompañaré. No te dejaré ir solo. Dejemos trabajar a Donni. Si Dio nos ayuda, él descubrirá seguramente quién fue el autor del sabotaje al Desiderio.

–Eso espero, pude haber muerto en Ventotene –reflexionó Luciano en voz alta.

Aquella noche intentó por todos los medios recuperar su pasión por Ángela, siguiendo la decisión que había tomado.

–Quédate esta noche, Ángela. Quédate conmigo.

–Seremos felices, mi amor. Has pasado por malos momentos pero serán solo un recuerdo –le aseguró Ángela.

Ella tomó las manos de Luciano y lo atrajo para sí. Él buscó sus labios desesperadamente pero sólo deseó, todavía más, los labios de Clara. Buscó su piel, pero no hizo más que recordar la tibieza de la piel de Clara. La miraba a los ojos, sin embargo no hacía más que buscar los ojos inquietos de la argentina. Finalmente buscó su cuerpo, siguiendo los movimientos y la agitación de Ángela que se empeñaba en excitarlo pero que sólo sirvió para convencerse más aún de que era Clara quien lo hacía sentir y estremecerse. Era sólo ella la que le hacía sentir un deseo desenfrenado.

“Te extraño, argentina, te extraño tanto. ¿Qué estarás haciendo ahora, amore mio?”.

Pasó la noche, y para Luciano había pasado la angustia.

Capítulo 24

Los días eran iguales para Clara. Ella y sus padres iban y venían del banco del pueblo, tratando de salvar sus tierras. Ya no podrían responder, no había manera de saldar semejante deuda. Los intereses de los créditos que habían obtenido para la siembra se habían escapado a las nubes. Tampoco se podía vender animales por una simple razón: ya no quedaban; a los pocos que habían salvado gracias a los Velázquez, los habían vendido para poder pagar, al menos, los sueldos de los empleados y alguna que otra deuda más pequeña.

Clara caminaba esa tarde, como solía hacerlo cada día con su madre, en medio del terruño haciendo lo posible para aceptar la impotencia que sentía ante lo inminente.

–Venderemos, hija. Ya no podemos continuar. Lo hemos intentado todo pero no nos queda salida. Tu padre ha luchado hasta el límite. Lo admiro, Clara. Quedó destrozado con la muerte de tu hermano –se hizo un silencio que habló por mil palabras–. Nos quedas tú, que eres nuestra razón para seguir adelante. Vuelve a Italia, hija querida. Sigue con tu vida, por favor. No te quedes con asuntos pendientes...

Las palabras de su madre siempre resultaban precisas y directas para Clara. Aún sin explicarle detalles, ella parecía comprender siempre sus problemas, su tristeza, sus emociones...

–Esta vez no me dieron la oportunidad de sentir que tengo algo pendiente, mamá. Ya no tengo ni la esperanza. ¿Cómo se vuelve de una desilusión?, ¿cómo? –preguntó, casi sin fuerza en su voz–, en pocos días se casa, mamá –miró hacia el otro lado para que Teresa no la viera llorar.

–Quizá te haga bien llorar –dijo Teresa.

–Contigo no puedo ¿verdad? –respondió Clara tratando de recomponerse–. Menos mal que los tengo, mamá; a ti y a papá. No soportaría este momento tan difícil sin ustedes, aunque ahora sólo importa esta tierra y es en eso que debemos poner todas nuestras fuerzas. Saldremos de esta situación –aseguró, fingiendo a toda costa su profunda tristeza al imaginar al amor de su vida esperando en el altar a otra mujer. No había querido comunicarse con Dona, ella entendería su silencio... y su dolor. No hubiera soportado que le hiciera algún comentario acerca de la boda que, seguramente, era el centro de atención en Italia por esos días.

Teresa se desvió hacia uno de los corrales, al escuchar que el capataz la llamaba. Clara continuó su camino, trayendo a su mente la primera imagen de Luciano, sentado en la Fontana, aquella tarde. Él estaba llorando. Ella lo había notado. Nunca se atrevió a preguntarle qué era lo que tanto daño de había causado; sin embargo ahora, ¿qué importancia tenía? Tendría que comenzar de nuevo. Sacarlo de cuajo de su corazón. La distancia la ayudaría. Después de todo, sus mundos eran diferentes. “Qué estúpida he sido” –pensaba mientras entraba en la casa– “¿cómo pude pensar que nuestros mundos podían juntarse?”. Se dirigió a su habitación y de su agenda sacó la fotografía que le había tomado a Luciano junto al Desiderio, en Positano. Miraba ese rostro, quería odiarlo, quería decirle que se había acabado, pero no pudo: Luciano era el amor de su vida. No había dudas. Sus ojos, siempre contemplándola con tanta dulzura, sus manos... esas manos que al recordarlas le erizaban la piel. Su voz, grave y serena...

–¡¿Por qué me mentiste, hijo de perra?! ¡Cobarde! –dijo mientras miraba la foto que tenía en sus manos–, cómo quisiera odiarte..., no sé si lo lograré algún día –y rompió a llorar sin consuelo, aturdida por el recuerdo de las palabras del italiano que la invadían sin piedad:

“Yo no te perderé. Eres tú el amor de mi vida. ¿Escuchaste bien?, esto es lo único que debes recordar para siempre”.

Se secó las lágrimas, y se prometió no nombrar jamás a Luciano, convenciéndose a sí misma de que el océano que separaba a ambos físicamente, también separaba sus corazones y se dispuso a enfrentar la batalla que venía: la venta de las tierras. Trató de conciliar el sueño esa noche, pero fue en vano.

Del otro lado del océano, toda Nápoles se preparaba para la gran boda.

Luciano se aprestaba a vestirse con un exclusivo Versace negro que la casa le había diseñado para la ocasión. Esa mañana había ido a los astilleros, como cada amanecer. Al verlo, los trabajadores se habían sorprendido, pensando en que, en el día de su boda, no iría; sin embargo, se había presentado temprano, como siempre y sin hacer comentario alguno.

Ahora se encontraba solo en su habitación; no había querido hablar con nadie; mucho menos con Ezequiel, con quien habían hecho involuntariamente un pacto de silencio.

Gianna sufría por su ragazzo. Cada mañana luego de despedirlo, le decía a Ezequiel que no lo notaba bien pero Ezequiel se limitaba a responder:

–Es lo que eligió, Gianna.

Mientras se abrochaba la camisa, cubriendo su torso desnudo, miraba desde el ventanal el mar azul que comenzaba a doblegarse ante la inminente llegada de la luna. Por más que intentara evitarlo, no podía dejar de pensar en Clara; sentía que cada ola traía un recuerdo que le perforaba las entrañas. Volvía con su memoria a las noches en Positano, noches infinitas; mezcla de deseos inconmensurables, de pasión desbordada, de entrega absoluta... Volvía a la sonrisa de Clara, a sus gestos, a sus expresiones, a su emoción cuando le había contado que pisaba por primera vez la tierra de su abuela... y a cada momento en que se interrumpían las palabras para dar paso a los besos.

“Chiara, Chiara, amore mio, te tengo enredada en mis venas...”

Ensimismado en sus pensamientos, llegó a los puños y se dio cuenta de que le faltaban los gemelos. Fue hacia su mesa de luz, abrió el cajón y cuando comenzó a buscar la cajita de terciopelo azul que le había regalado su abuelo, notó que debajo de ésta había un sobre blanco que tenía dentro una hoja doblada por la mitad. Enseguida se percató de que era la carta que le había dado el viejo unos días después de ser liberado, con la promesa de que sólo la leería el día que él ya no estuviese. Había sido como una premonición porque pocos días después lo habían encontrado a orillas del mar, sin vida. Le temblaron las manos al tomarla. Recordó aquella tarde en la Fontana, cuando sentado a uno de sus lados comenzó a leerla hasta que escuchó los gritos de Clara en el momento en que le habían robado su cartera. En ese instante había doblado la hoja aún sin terminar para salir corriendo, por instinto, a perseguir al ladronzuelo.

Las palabras de su abuelo le habían causado tanta tristeza, que nunca más había querido volver leerla. La guardó en ese cajón y allí había quedado... hasta ese momento. Desde entonces, su vida había cambiado. Clara se había cruzado de la forma menos esperada esa tarde y ahora él se encontraba con esa carta justo antes de casarse. Intentó hacer caso omiso. La tomó. La dejó. La tomó nuevamente y comenzó a releerla, ésta vez, hasta el final.

Caro nipotino mio (querido nieto mío):

No te imaginas cuántas veces comencé esta carta. No sé cómo hacerlo. Sin embargo siento que hoy es el momento. Creo que lo mejor es ser honesto, aunque sea tarde, pero quisiera irme de esta vida sin deudas pendientes; contando la verdad. Quizá sea la forma de liberarme, la única que encuentro, al final de mis días... Esa verdad que he guardado en mi corazón durante muchos años... ¡muchos!, pero que vive en mí tan viva, desgarradora y cruel, desde aquella tarde de Setiembre de 1925. Un secreto que grita dentro de mí, haciéndome sentir un cobarde y que me ha hecho tan infeliz.

No culpes a mis secuestradores por mi desmejora miento físico. No, no lo hagas. En realidad lo único que pretendieron fue, como siempre, obtener dinero. A un viejo como yo... no pueden hacerle nada, Luciano. Esta vez, soy yo quien no tiene más ganas de seguir. He luchado mucho en mi vida y este dolor que, con el tiempo, en vez de morir nace con más fuerza todos y cada uno de mis días, me atormenta, caro mio. Me tortura.

Siento que pronto iré con ella. Siento que pronto le podré tomar la mano, volver al muelle de Nápoles y pasear como cuando éramos adolescentes enamorados...

No quiero hacerte daño diciéndote que no quise a tu abuela Catalina, porque la respeté siempre y le di una vida más que digna. Tuvo todo lo que quiso. Fue una fiel compañera y me dio un hijo al que amé y sigo aún amando aunque no esté con nosotros. La pérdida de Saro fue un dolor que no me cicatrizará mientras viva... pero mi amor, Luciano, mi primer y único amor fue María, María Pasquali. María... María...

Luciano recordó que hasta allí había leído aquella vez. Desde ese momento, trató de aceptar la verdad de su abuelo, como pudo. Le había quedado claro que no había sido su abuela Catalina el amor de su vida pero hasta ahí había llegado... sintiendo enojo de a ratos, aceptación en otros... ¿él estaba repitiendo la historia al casarse con Ángela?, ¿era un cobarde o lo hacía por no hacerla sufrir?... Sentado en el borde la cama, suspiró y continuó leyendo:

Te estarás preguntando qué le sucede a este viejo loco; pensarás que divago a causa de mis años; sin embargo, nunca he hablado con tanta honestidad. Amé a María con locura, con toda mi alma y con todo mi ser.

Cuando aquel atardecer de Septiembre zarpó Il Tramonto llevándola a América, sentí que el corazón se me despedazaba, Luciano. ¿Puedes entender esta sensación?, una sensación que no me ha abandonado en toda mi larga vida...

Me pregunto si es un castigo vivir tantos años para que pueda recordar la promesa que no cumplí. Le juré volver. Le juré hacer algo para alcanzarla, Luciano. La veía alejarse en el barco, y yo me moría al verla partir; pero no tuve el valor; ¿y si arruinaba su felicidad?, ¿y si rehacía su vida con alguien que pudiera darle un futuro mejor?, ¿qué le aguardaba conmigo en aquel entonces?: sólo miseria, hambre y sufrimiento... sólo eso. Tuve que respetar la decisión de sus padres de enviarla a la Argentina, ¿qué otra cosa podía hacer?

Quedé tan desolado, que volvía todos los atardeceres a la misma hora de la partida aunque sea para revivir su imagen en mis retinas.

Pasaron los años y supe que había contraído matrimonio con alguien muy rico de esos lares, un tal José Ferrer, en un pequeño pueblo, Emilio Bunge; también que había tenido una hija, Teresa, hasta que perdí el contacto con quienes me traían la información, a escondidas de ella.

No tuve el valor de ir a buscarla, hijo querido...

Luciano sintió que las piernas no le respondían y que sus manos temblaban, incontrolables. El apellido de Clara era Ferrer y el nombre de su abuela era María. Su pueblo natal era ése y Teresa era el nombre de su madre, ella la había nombrado en algún momento.

Como pudo retomó la lectura:

Con el tiempo, comencé de a poco con el negocio de la construcción de barcos, aprendiendo el oficio en el astillero de Giacomo Battenti, el bisabuelo de Ángela. Dios quiso que cada vez fuera progresando más y más hasta que logré mi propio negocio y las ganancias giraron a mi favor.

Movido por una fuerza inconsciente, dediqué toda mi vida a construir barcos. “Il Desiderio” es justamente la prueba de ello: “el deseo” de querer llegar a María para decirle que la amaba con locura y que se volviera conmigo... pero aparecer en su vida, cuando ya había formado una familia, me pareció indigno de un caballero...

María fue el amor de mi vida, Luciano, y lo será por siempre.

Un amor prohibido es un tormento eterno; espero no lo sufras jamás, querido mío.

Te abrazo con mi corazón y con toda mi alma.

Tu abuelo, Lorenzo.

Luciano sintió que su corazón se desbocaba.

Clara era la nieta de María...

Su abuelo había estado enamorado toda su vida de la abuela de Clara...

Él no podía perderla. ¡No podía darle vuelta la cara al destino!

–¡No me caso! –dijo en voz alta. Se reincorporó y salió corriendo de la habitación.

–¡Ezequiel!, ¡Gianna! –gritó mientras bajaba la gran escalera con la camisa a medio prender.– ¡Ezequiel!

–¿Qué te sucede, Luciano?, ¿estás loco?

–¡Tío!, ven por favor. Sube. Debo hablar con ustedes.

¡Gianna! –volvió a llamar a la mujer que salía despavorida de la cocina.

–¿Por qué tanto alboroto? –se quejó Gianna, que al verlo se dio cuenta enseguida de que había estado llorando.

Luciano los reunió a ambos en su habitación. Tenía la carta en sus manos.

–No me casaré –les dijo terminante.

Antes de que Ezequiel y Gianna pudieran reaccionar, comenzó a contarles lo de la carta del viejo, aún conmovido por lo que había leído.

–Ahora voy entendiendo... –dijo Ezequiel–, por eso me preguntaste aquella vez sobre qué me hacía pensar que tu abuelo había sido feliz realmente. Tú ya habías leído parte de la carta...

¡eso era lo que me ocultabas!

Sin salir del asombro e incrédulo ante semejante jugada del destino, se sentó en el amplio sillón que Luciano tenía frente al ventanal y continuó:

–¿Significa entonces que Clara es nieta de María?

–Sí, Ezequiel.

–¿Que tu abuelo y su abuela fueron novios?

–Sí –continuó Luciano.

–¿Recuerdas cómo encontraron a tu abuelo?, sentado en la orilla, como lo hacía siempre en sus paseos, mirando hacia el oeste... creo que puedo adivinar lo que estaría pensando –dijo Ezequiel ya casi con lágrimas en sus ojos, ante la revelación que les había hecho Luciano–. Debes buscar a la argentina –le ordenó.

–Sí, Ezequiel, lo haré. La amo. No puedo casarme con otra mujer. Es inútil seguir con Ángela, jamás fue igual después de Clara. ¡Jamás! ¿Qué me pasó que seguí adelante con semejante cosa? –se reprochaba–. Hablaré con ella. Quisiera evitar avergonzarla aún más todavía. Dio mio!, ya debe estar llegando a la capella! ¡Debo frenar todo ahora! ¡No puedo seguir con esto! –confesó sobresaltado.

Habían perdido la noción del tiempo.

–Por favor, Ezequiel, haz los trámites pertinentes y consígueme un pasaje en el primer vuelo para Buenos Aires y tú, Gianna, prepárame algo de ropa.

–No te apresures, Luciano, actúa con calma –le aconsejó Ezequiel–. No será fácil con Ángela.

–Lo sé... pero enfrentaré lo que sea para recuperar a Chiara.

Los tres se fundieron en un abrazo. Ezequiel presentía que no sería fácil, conocía a Ángela pero veía feliz a su muchacho. Y el viejo... ese viejo tan querido que se había guardado ese amor durante toda su vida. ¿Cuánto habría sufrido?, ¡con cuánta dignidad había sobrellevado esa ausencia!

El ruido de un portazo que provenía de la planta baja los asustó.

–¿Dejaste algo abierto, Gianna? –preguntó Ezequiel.

–¡Jamás! Además, la guardia del acceso nos hubiera avisado ante algo extraño –conjeturó Gianna.

–Iré a ver –dijo la mujer.

–Déjame, iré yo –le ordenó Luciano, pero cuando se dirigía hacia la puerta, Ángela se apareció. Quedaron paralizados. Era la imagen perfecta de la locura. Vestida de blanco, sutil, longilínea, firme y decidida. Sostenía en su mano un arma que apuntaba directo a Luciano.

–¿Adónde crees que vas? –preguntó serena, esbozando una sonrisa– ¿A buscar a tu argentina?

–Ángela, ¡¿qué haces?! –fue lo primero que pudo pronunciar Luciano, ante el espanto– baja el arma, por favor –le suplicó. Podía sentir el sollozo de Gianna detrás de él. Daba pánico el cuadro de esa mujer vestida de novia con un arma en la mano.

–Respóndeme –insistió Ángela–. ¿Vas a buscarla como un perrito faldero? ¿Eh?

–No sabes lo que estás haciendo. Baja el arma por favor –le pidió nuevamente Luciano, adelantándose unos pasos; pero Ángela lo detuvo apuntándole aún más firme:

–No te muevas, Luciano. No me provoques porque no tengo nada que perder.

¿Con que no sé lo que estoy haciendo? Mírame, te estoy apuntando.

–Ángela, hablemos. Por favor, baja el arma. Deja que Ezequiel y Gianna se retiren de aquí. Ellos no tienen nada que ver –sin embargo Ángela, altiva y soberbia, se limitaba a negar con la cabeza, sin pronunciar palabra.

–Nos quisimos Ángela... Por todo lo que hemos vivido, trata de reflexionar –pero ella no escuchaba...

–Cuando fuiste a Génova –comenzó a relatar con la voz entrecortada– quise darte una sorpresa. Regresé antes de mi viaje para poder estar contigo en la premiación. Sabía lo importante que era el Saro para ti y toda la esperanza que tenías depositada en él; fue entonces que entré en el Salón Náutico. Tenía la intención de acompañarte en ese momento. Llegué lo más rápido que pude y me mezclé entre la muchedumbre. ¡Me emocioné tanto al escuchar el nombre del barco! Al verte subir quería salir corriendo a abrazarte pero decidí esperar para que disfrutaras ese momento, luego me extrañó que te fueras por uno de los laterales. Decidí seguirte, hasta que llegaste al muelle; allí observé que una mujer estaba de rodillas con las manos en su rostro. Me oculté para ver qué hacías. Tú la ayudaste y luego... luego,

–¡Basta, Ángela!, ya conozco el resto –dijo Luciano, tratando de disimular su sorpresa. Ella lo había visto abrazar a la argentina y seguramente vio cuando lo había besado. Ángela seguía su relato con la mirada perdida, lo que hacía que Luciano no intentara ningún movimiento en falso porque era evidente que no estaba en sus cabales.

–Juré desde ese momento hacerte el mismo daño que tú me estabas haciendo.

Ante esta confesión, Luciano se tomó la cabeza con sus manos y atónito aventuró:

–Fuiste tú quien planeó el robo del Saro... –admitió con dolor.

Ángela comenzó a llorar sin consuelo y continuó:

–La noche de la fiesta en La Sapienza empecé a buscarte cuando te perdí en el salón. Te vi en un instante, cuando saliste y fui detrás de ti, hasta que desapareciste. Estaba segura de que te había visto ir hacia el patio interno, en dirección a la capilla. En aquel lugar reinaba un silencio absoluto. Fue entonces cuando escuché un murmullo; me acerqué para focalizar mejor por la oscuridad de la noche y allí estabas –dijo alzando el tono de su voz–, tan cerca de ella, casi por besarla. Sentí morir, sentí hielo en la sangre, sentí furia y,

–El ruido de la puerta... –interrumpió Luciano en voz alta–, tú fuiste la que hizo el ruido...

–Volví a verlos, otra vez...

–¡¿Cómo pudiste?! –preguntó Luciano que estaba atando cabos de todos los hechos que habían sucedido últimamente–, ¿cómo pudiste hacerme una cosa así?, planificaste el robo, ¿verdad?, y después... seguiste como si nada, a sabiendas del daño que me habías causado robando el plano del Saro, ¡de mi propia casa!

–¡¿Cómo pudiste tú, acostarte con una desconocida, llevarla a Positano, seguramente a la misma cama en donde te acostaste conmigo!, ¡Irte con una cualquiera!, ¿¡Cómo pudiste!? –gritó Ángela enfurecida.

Luciano no pudo contenerse ante los dichos de la mujer que injuriaba a Clara y se abalanzó sin pensarlo, siguiendo su instinto casi animal. Fue más rápido que la reacción de Ángela;logró golpearle el brazo y desvió el arma hacia arriba. Se escuchó un tiro al aire, pero esa mujer tenía la fuerza de la maldad misma y le daba pelea hasta con sus uñas. Un grito de “alto o disparo” los detuvo repentinamente. Donni había llegado en el momento justo antes de que sucediera otra desgracia. Dos policías apuntaban a Ángela, mientras ayudaban a Luciano a reincorporarse.

–Queda detenida, signorina Battenti –dijo uno de los policías.

Donni se alejó con Luciano que aún estaba agitado, furioso, con ganas contenidas de matar a esa mujer.

–Tranquilícese, D’Incarzioli, ya está. Tranquilícese. Luciano miraba a Ángela, como si quisiera entender quién era esa mujer que tenía delante de él, con quien había compartido tantos años de su vida...

–¿Tuviste que ver con lo del Desiderio?, ¡dímelo! –gritó. Ángela, esposada, y ahora con una serenidad que llenaba de pánico a cualquiera, se detuvo antes de salir de la habitación al escuchar la pregunta que le estaba haciendo Luciano:

–Querido... quise hacerte daño con lo del robo pero luego, quise matarte.

–¡Estás loca! –dijo Luciano, al punto de compadecerse pero ella continuó haciendo caso omiso a la acusación:

–Ibas a irte nuevamente con ella a Positano... pero algo sucedió que tu amiga no fue contigo.

–¡¿Seguiste mis movimientos?! –preguntó asombrado.

–Pagando se pueden obtener muchas cosas Luciano. ¡pobre!, eres tan ingenuo... Luego me arrepentí pero ya era tarde. Tenían que morir los dos, en algún momento, de alguna forma, tarde o temprano. Lo intentaré hasta lograrlo amor mío... jamás aceptaré que me dejes...

–Llévensela, por favor, sáquela de mi vista, Donni –suplicó.

Ezequiel contenía a Gianna, que temblaba como una hoja, inmóvil, aterrada. Ambos corrieron a abrazar a Luciano.

–Tranquilos. Está todo bien –los calmaba Luciano–. Si algo les pasaba a ustedes...

Apoyado contra la pared, se deslizó hasta llegar al suelo, como si estuviera abatido, agotado... hizo su cabeza hacia atrás:

– ¡cómo pude caer en esta trampa, Ezequiel! –exclamó– ¿A quién tenía a mi lado?

–Es difícil aceptar que la persona a quien se ama es un amor imposible, causa un dolor muy grande...

De un brinco, Luciano se puso de pie.

–¡Yo haré que mi amor sea posible, Ezequiel!, esta vez no desoiré las señales del destino. ¡La carta!, necesito la carta. La llevaré conmigo...

La pesadilla había terminado en la villa D’Incarzioli... el murmullo de las olas volvía a traer esperanza para Luciano.

Capítulo 25

La noche en el campo era nítida y bella, como cada noche de verano.

Las estrellas pintaban el cielo. El aire nocturno traía alivio después de un día tórrido.

Los Velázquez llegarían de un momento a otro mientras, en el asador, se hacía lentamente un cordero faenado para la ocasión.

La decisión ya estaba tomada: venderían las tierras. Para los Ferrer no había otra opción; sin embargo, trataban de sobrellevar esa profunda amargura con la mayor fortaleza posible. Los Velázquez eran amigos de toda la vida. Habían compartido jineteadas, yerras, carneadas y otros acontecimientos campestres. Con la muerte de Sebastián habían demostrado aún más su amistad, acompañando a la familia incondicionalmente. Ésta tal vez sería la última oportunidad de reunirse en el terruño. Todos hacían lo posible para disimular la pena que se les agolpaba en el pecho.

Clara fue a caminar, como lo hacía habitualmente antes de la cena, por el sendero que llevaba a la entrada del campo. Algunas veces lo hacía sola, otras con su madre. La luz de la luna tenía tanta fuerza que teñía de blanco la inmensidad de la tierra. Apenas se escuchaban los grillos. El silencio era casi absoluto. Las voces quedaban atrás, como susurros. Antes del viaje a Italia había sido su paseo favorito en verano, pero ahora ese silencio no hacía más que traer a Luciano a su mente, una y otra vez, hasta el punto de mortificarla. Cómo extrañaba su voz, su aroma, sus labios... extrañaba el mar y la calidez de aquella casa... extrañaba al amable Ezequiel, al Desiderio y las noches en Positano... Repetía la historia de María dejando un amor en Italia. Ella tampoco volvería jamás a esa tierra.

¡Cómo te comprendo ahora, abuela! –dijo mirando al cielo. El ruido del motor de un auto que se acercaba la sacó de sus pensamientos. Antes de que la encandilaran las luces dio media vuelta para ir a avisar a sus padres que llegaban los Velázquez. Comenzó a recorrer el camino hacia la casa. Escuchó que el vehículo se detuvo, el golpe de una puerta que se cerró y luego, otra vez el motor. No veía a lo lejos. Le llamó la atención porque la tranquera estaba abierta y el auto hubiera podido ingresar si así lo hubiese querido pero se había ido. Siguió caminando. Al cabo de unos minutos le pareció escuchar unos pasos...

–¿Argentina?

Clara sintió que el corazón se le aceleraba sin poderlo controlar. Quedó estática, sin darse vuelta, por temor a que estuviera imaginando lo que acababa de escuchar.

–¿Argentina? –sonó otra vez en esa voz inconfundible. Clara apretó sus puños a ambos lados de su cuerpo, como si estuviera juntando coraje para mirar. A ese punto, las lágrimas eran incontenibles. Distinguiría esa voz entre millones. Comenzó a girar, despacio. Luciano estaba allí, frente a ella.

–Dime que eres real, por favor.

–Argentina... amore mio. Perdóname, Clara, por el amor de Dios, perdóname...

Clara estaba paralizada ante lo que acontecía. Luciano estaba allí; el mismo hombre que imaginaba a miles de kilómetros, mirando el mar desde su ventana en una noche fría, ahora estaba allí, en pleno verano, en su tierra...

–Cara mia –volvía a sonar esa música en sus oídos cuando Luciano pronunciaba esas palabras– si me dices que me marche, lo haré, aunque me muera de tristeza, en vida... pero por favor, necesito que antes sepas algo –dijo mientras sacaba un papel de uno de los bolsillos de su bolso. Tomó aire para encontrar las palabras. Clara lo observaba, en silencio, sin dar un paso, sin hacer movimiento alguno, quizá por temor a que la aparición de Luciano fuera un sueño.

–Ésta es una carta..., una carta que me escribió mi abuelo antes de morir. El día que te vi por primera vez, en la Fontana, yo la estaba leyendo.

–Lo recuerdo perfectamente –aseguró Clara– y hasta me atrevería a afirmar que no eran noticias muy halagüeñas...

–Interrumpí la lectura al escuchar tus gritos y la guardé rápido hasta que, por motivos que ahora no interesan, la encontré otra vez y pude terminar de leerla.

–¿Qué tengo que saber, Luciano? No te estoy entendiendo, ¿adónde quieres llegar? –preguntó Clara.

–Lo que debes saber es que... mi abuelo amó toda su vida a una sola mujer.

Clara escuchaba atenta. Trataba de comprender lo que estaba sucediendo. Quería abrazar a ese hombre. Siempre tenía el mismo sentimiento hacia él, cada vez más intenso, pero intentaba no perder la cordura.

–Sigue Luciano, por favor... –le pidió, al notar que la emoción no lo dejaba continuar.

–La última vez que vio a esa mujer fue un atardecer de Septiembre, en el puerto de Nápoles, en 1925...

Clara comenzó a sentir un escalofrío que le recorría el cuerpo desde la cabeza hasta los pies.

–Esa mujer se llamaba María... y era tu abuela, Clara... – Luciano se quebró, trataba de contener las lágrimas pero aún le costaba comprender.

–Mi abuelo era Lorenzo –agregó– pero siempre le dijeron “el viejo”.

Clara se cubrió la boca con sus manos. Meneaba la cabeza de un lado a otro, lloraba y se reía al mismo tiempo. Recordó el día en que había llegado a Roma y había escuchado algo acerca de un secuestro...

–Mi abuela lo amó toda su vida, Luciano. Ella me lo confesó antes de que yo viaje. Cuando me lo contó, recordó cada detalle del momento de la partida, en Nápoles. Nunca quiso volver, por el dolor que sentiría al pisar la tierra de Lorenzo –hizo una pausa, como si estuviera tejiendo imágenes en su mente y continuó–. Significa que el día que nos cruzamos, fue el mismo día en el que te estabas enterando de esto, ¿verdad?

–Sí, cara mia... No quiero repetir la historia de mi abuelo.

Vine a buscarte, Argentina –le dijo con esa ternura infinita que para Clara lo hacía único–. Cometí errores, Clara, habrá tiempo para contarte pero, por favor, ven conmigo. Es a ti a quien amo. Esto no puede haber sucedido por casualidad...

–Creo que deberías explicarme muchas cosas, pero al menos dime si te casaste.

–No. ¿Cómo podría, amore mio? Por favor, ven conmigo. Esta tierra seguirá siendo tu tierra, aunque te vayas. Estoy al tanto de todo y la deuda está saldada.

Clara dejó paso a sus impulsos. Lo abrazó fuerte como si quisiera aferrarlo a sus entrañas. Se fundieron en un beso eterno.

–Luciano, ¿crees que Lorenzo y María se habrán encontrado en el cielo?

–Sí, creo que sí, cara mia. Era inevitable.

Agradecimientos

A Daniel,

“mi amor, mi cómplice y todo…”

A Ana Paula y a Lorenzo,

por ser la razón de todo lo que hago.

A Daniel Bucciarelli

A la abuela Tatita

(la abuela que adopté en lugar de la mía,

que está en el cielo) por contarme lo que me

inspiró para escribir esta historia.

A Annamaria, Donatella e Maria Caterina,

le mie care amiche italiane.

A Virginia Iturria de Marra…

ella sabe por qué.

Al Arq. Carlos Menu Marque (mi tío)

por instruirme en temas desconocidos para mí.

¡Por su paciencia!.

A la Dra. Carolina Giménez Milán, mi querida profesora,

por su guía y ayuda en momento de definiciones.

A los escritores Florencia Bonelli, Ovidio Lagos,

Viviana Rivero, Gloria Casañas y Cristina Loza,

por sus palabras de aliento en los

momentos en que las necesité.

A la escritora (mi amiga) Graciela Ramos,

por cruzarse en mi camino.

A mi familia, toda,

por aceptar mis decisiones.

Especialmente a mi querida hermana Ana Fátima.

A Tamara… mi editora… y mi guía pero,

especialmente, por ser buena persona.

Por supuesto a Dios,

porque eligió para mí la perseverancia y la voluntad.